FANTASY FICTION

Javier Ramírez Viera

FANTASY FICTION

Javier Ramírez Viera

Escritia.com
JavierRamirezViera.com

Las Palmas de Gran Canaria, España.
2010

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INDICE

Adiós a los soberbios…………………………………4

Atacado…………………………………….………..35

El Hado de los dioses………………………………..51

El millonario………………………………………...84

La red……………………………………………….98

Un mundo en manos extrañas……………………...121

Mil ideas para matar………….………….………….147

Una mujer de verdad……………………………….180

Un nuevo mundo sin salir de casa………………….192

ADIÓS  A LOS SOBERBIOS

Adiós a los soberbios

   En la actualidad...

   —Aquí pueden ustedes contemplar —explicaba el guía del museo—, este detalle de una vasija ática del siglo IV a.C., una pieza de alto valor proveniente del Museo Arqueológico Nacional italiano, en Nápoles, que tan gentilmente la ha cedido para esta exposición.

   El público, nada profesional y cosmopolita —casi todos eran turistas—, empezó a hacer fotos inútiles —el característico gasto de carrete de las vacaciones en instantáneas mundanas—, y se interesaron de veras por el asunto, obedeciendo y escuchando todas las sugerencias e historias del tutor de la visita como si la vida les fuera en ello.

   —Vean que se trata de una batalla, y que uno de los dos bandos está formado por amazonas. Las amazonas provenían del Cáucaso y se establecieron en la Capadocia marítima. Como todos hemos oído alguna vez en las películas, ¿verdad? las amazonas no permitían la inclusión del hombre en sus vidas. El único papel del hombre era el de la procreación. Luego, pues... ya no se le necesitaba. A los niños se les mataba o eran remitidos a sus padres... En fin, una sociedad plenamente femenina.

   —¿Y en verdad existieron? —preguntó alguien.

   —La Historia está plagada de amazonas —dijo el guía irónicamente—, sólo que éstas no se han emparejado nunca con una sociedad plenamente gobernada por mujeres. Esto de un reino gobernado y compuesto “sólo por ellas” es una ironía. Las mujeres guerreras siempre han existido, pero en un marco evidentemente varonil. Por eso se las ha considerado siempre mujeres que se parecen a los hombres, más que mujeres que toman un papel que, realmente, podría con todo derecho pertenecerles, como es el cuidado de sus dominios, la defensa, la toma de decisión... —el guía tomó aliento y prosiguió con su clase de historia: —Algunos historiadores aseguran que, en realidad, el mito de las amazonas se debe a una interpretación equivocada. Se dice que los griegos tomaron por mujeres a los guerreros escitas, por motivo de sus largas cabelleras, aunque es todavía más cierto que sus mujeres también solían participar en las guerras y llevaban un tipo de vida prácticamente idéntico al de los varones. Estamos hablando de bárbaros, individuos que comían carne de caballo, bebían leche de yegua y colgaban las cabelleras de sus enemigos de sus sillas de montar.  Obviamente, una civilización tan avanzada como la griega no tenía demasiado contacto con ese tipo de gentuza, de ahí que se sacaran conclusiones precipitadas. Ese parece ser el origen del mito...

*   *   *

   La Antártida, 2004...

   El piloto llevó el Cessna Caravan de Green-Peace, dotado con esquíes, a 5000 pies sobre la planicie Antártica.

   Era un soleado día de verano, de manera que ambos tripulantes, pasajero y aviador, llevaban gafas oscuras, pues, de no ser así, el hielo, que lo ocupaba todo hasta el horizonte, les cegaría.

   El viento chocando contra el parabrisas y el tímido rumor del motor de aquel aparato eran la única voz entre ambos, a los que, por motivo de las especiales condiciones de aquel continente, estar allí se les antojaba como estar en otro mundo.

   Finalmente, el piloto comprendió porqué su compañero estaba tan callado, pues despertaba ahora con un movimiento de cabeza bastante brusco:

   —¡Oh, Dios...! Me he dormido —reconoció.

   —Es el frío.

   —Sí,  claro... aunque también siempre me dan sueño los autobuses. ¿Qué... qué temperatura hace?

   —Frío, es lo único que debes saber. En la Antártida sólo hay un clima, amigo mío. A veces se está mejor, eso es lo único que importa. Aunque, si te gustan las estadísticas, allá abajo la temperatura raramente sube de cero grados, aún en verano.

   —Por eso viene tan poca gente por aquí...

   —Claro, el paisaje es tan monótono...

   —Y que lo digas. No se ve un alma —se burló de su mala suerte el pasajero, mirando por la ventanilla el inconmensurable color blanco de todo lo que era suelo. —Roberto... vaya lío en el que te has metido... —se confesó a sí mismo. —¿Dónde está el mar de Weddell?

   —Lo estamos sobrevolando.

   —¿Ya? Pues yo no veo nada.

   —Claro... Forma parte del paisaje. Está ahí, pero congelado.

   —Fíuuu... Menudo clima... Hablando de ello... ¿qué me dices del aumento de temperatura?

   —Está más adentro, donde el agujero. Oí decir que allí se creó de un día para otro una especie de gran laguna.

   —¿Ah, sí? Me interesa mucho eso. ¿Sabe usted algo?

   El piloto negó con la cabeza:

   —Desapareció enseguida —aclaró—, en cuanto las nubes hicieron acto de presencia. Según me han contado, la temperatura subió hasta los cinco grados.

   —¡Dios, qué locura!

   —Ajá... Algo debe estar yendo mal. Vosotros, los ecologistas, enseguida os dais cuenta de todo; que si hay un aumento en la población de líquenes; que si riachuelos extraños...

   —Indicios, buscamos indicios. Esta es un área muy extensa, de manera que no se puede estar en todo a su debido tiempo. Por eso hemos de prestar el doble de atención a las cosas, para saber qué es lo que ha ocurrido en tal sitio la semana pasada.

   —Entiendo. Eso del ozono os trae de cabeza.

   —No creas... También estamos aquí por lo de los residuos radioactivos y la explotación del continente.

   —Pues en eso estoy de acuerdo. Mira lo que hay aquí... Si esto se llena de torres petrolíferas, nadie va a echar en falta este paisaje.

   El viajero sonrió:

   —Tenemos puntos de vista diferentes —dijo.

   —Eso parece... Mira, creo que tenemos un problema.

   —Ajá, dime.

   —Alcánzame la radio.

   —Sí. ¿Qué es lo que pasa?

   —Algo muy curioso... Tú no lo has notado, pero estamos perdiendo revoluciones. Antes dimos un par de cabezazos, pero estabas durmiendo, ¿no es así?

   —Ya lo creo. De estar despierto hubiera gritado.

   —Pues esto va de mal en peor —el piloto conectó la radio pulsando un botón. —Atención, aquí N128AL. Tenemos una pérdida importante de potencia. Estamos en la posición: latitud setenta y siete grados, diecinueve minutos sur; longitud treinta y seis grados, seis minutos oeste, rumbo noroeste y a 2500 pies. ¿Alguien me escucha?

   —¿Con quién intentas comunicar?

   —Hay bastante viento en casa, de manera que mis señales deben llegar con muchos problemas. Estoy usando la onda corta porque antes escuché a unos tipos que andan por aquí cerca. Seguramente hay un rompehielos inglés por ahí abajo; sólo es cuestión de que quieran escucharme.

   —¿Un rompehielos británico?

   —Por supuesto. Ya sabes que estamos en su territorio.

   —¿Y qué piensas hacer?

   —Voy a repetir el mensaje tantas veces como pueda y luego aterrizar sobre el hielo.

   —¿Ya? ¿No puedes mantenerte más tiempo en el aire?

   —Ves las hélices en movimiento porque les da el viento... pero estamos vendidos, muchacho. El motor no da fuerza...

*   *   *

   Fragata Juno, de la flota británica, ejerciendo maniobras y una prueba de un nuevo revestimiento en el casco...

   —Señor —se presentó en el puente el jefe de comunicaciones, dirigiéndose al capitán del navío. —Debería escuchar esto, señor.

   —Sí, ya voy...

   Al otro lado del puente, en el cuarto de radio, dos marineros especializados permanecían pegados a las consolas:

   —Se ha cortado, señor —informó uno, nada más su jefe directo y el capitán del buque se presentaron en aquella pequeña estancia.

   —¿Qué se ha cortado, sargento? —preguntó el capitán.

   —Una comunicación muy breve. Al parecer, una avioneta ha tenido problemas y ha intentado aterrizar en el hielo, señor.

   —¿En verano y en esta zona?

   —Eso parece, señor.

   —¿Dio su posición?

   —No, pero la situamos al sudeste, según nuestros cálculos.

   —Por la fuerza de la señal —se quiso explicar uno de los marineros—, yo diría que la emisión de la misma está comprendida en un radio de unas doscientas millas.

   —¿Sólo eso...? ¿Volaba bajo o nuestras antenas están defectuosas?

   —Tendría problemas eléctricos, seguramente. La transmisión tenía muchos saltos.

   El capitán quedó pensativo.

   —En fin... Demos la alerta inmediata y comunique “a casa” lo acontecido. Daremos la vuelta y enviaremos un helicóptero a la zona.

   —Imposible, capitán —dijo su segundo, que lo había escuchado todo. —En unas pocas horas seremos comidos por el mal tiempo. Se trata de una tempestad de viento frío, las ráfagas empiezan ahora a ser fuertes y es peligroso desplegar los Lynx, máxime lejos del buque.

   —Hay que intentarlo... Buscaremos a esa gente por todos los medios. Y que nadie me lo diga; ya sé que por parte de esos desgraciados ha sido una imprudencia alejarse tanto de las bases comunes.

   —No tanto, señor —dijo un marinero. —Hay una base de Green-Peace que se instaló la semana pasada a unas trescientas millas de aquí.

   Quien comandaba la nave miró a su segundo:

   —¿Ve porqué debemos empeñarnos al máximo?

   —Sí, señor.

   —Bien, pues adelante; no quiero que la prensa nos critique de nuevo por culpa de unos ecologistas.

*   *   *

   Sobre el año 2053...

   Jacinta se levantó nada más sonar el despertador, apresurándose a acallarlo para que no incomodara a su pareja y yendo enseguida a la cocina para prepararle el desayuno. Allí calentó leche e hizo unas tostadas, recogiendo la mesa y encendiendo la televisión para mientras distraerse un poco... o algo más.

   En efecto, su interés estaba en las noticias, las cuales buscó y puso en el canal dieciséis, su preferido por la neutralidad de sus informadores; aunque todavía no había comenzado el telediario y estaban retransmitiendo un campeonato gimnástico exclusivamente femenino, subvencionado por partidos políticos interesados.

   —Buenos días —dijo Eva, entrando en la cocina, rascándose la cabeza y sentándose en su silla de siempre.

   —Hola, mi amor —la correspondió Jacinta, su mujer, dándole un beso “de matrimonio”. —¿Has dormido bien?

   —No... nada bien. Sabes que me pongo muy nerviosa.

   —¿Por lo de Clara?

   —Por supuesto. Cada vez que dice que va a venir... se me ponen los pelos de punta.

   —Estás haciendo un buen trabajo, mi reina —y Jacinta achuchó a su cónyuge. —Tranquila... que a lo mejor sólo viene a que hagamos unos cuantos recados.

   —Ojalá sea sólo eso.

   —Ah, está empezando el telediario.

   —Súbelo, por favor.

   Jacinta obedeció enseguida, pues, lo que por aquella pantalla pudiera escucharse, les concernía a ambas mujeres:

   —Hoy abríamos nuestros titulares —explicaba la periodista del informativo—, con una noticia que no ha sentado nada bien en el seno del PFL; la cúpula de mando del grupo político DML, Defensa para la Mujer Libre, ha sido detenida. Han sido nueve las personas puestas bajo tutela judicial. Dos de ellas, la portavoz del grupo y la administradora, comparecen ahora ante el juez Alfredo González en un interrogatorio que dura ya tres horas y media. El resto de los detenidos se encuentran en prisión preventiva.

   —¡Hijos de perra! —saltó Jacinta.

   —Déjame escuchar —pidió su mujer.

   —El PFL, Partido Feminista de Liberación, ha pedido calma a la sociedad y ha presentado una queja ante El Gobierno pidiendo explicaciones por lo ocurrido...

   En aquel instante tocaron el timbre.

   —Voy a abrir —se apresuró Jacinta.

   Era Clara, el contacto que estaban esperando, a quien conocían desde hacía ya varios años y servía como tal, sobre ellas, desde entonces:

   —Dile a Eva que venga enseguida al salón —dijo la recién llegada, yendo ella directamente al lugar requerido.

   Allí se reunieron las tres mujeres, cerrando las cortinas que daban a la terraza y poniendo la radio a medio volumen.

   —Por si acaso os he preparado un piso en el sur —explicó Clara, sacando de su bolso los papeles que comprometían un nuevo tipo de vida para las dos residentes. —Cuando hagáis esto os iréis una temporada allí. Os hemos encontrado dos puestos de trabajo.

   —Un momento —dijo Jacinta. —¿Has dicho... cuando hagáis esto?

   Clara se frenó un poco, pues estaba algo alterada:

   —Os toca de nuevo.

   —¡Oh, Dios...! —se quejó Eva.

   —La cúpula manda.

   —Ya... En eso no hay pegas —Jacinta acalló la rara mueca de su mujer. —Sabíamos a qué nos exponíamos al entrar en Manzana.

   —Así es —suspiró Clara. —¿Listas? —preguntó, pues tenía un sobre en las manos.

   —Adelante.

   —Bien... —Clara lo abrió, enseñando unas fotografías. —Este es el hombre. Es concejal del Partido Humanista.

   —¿Éste? —saltó Eva, reconociendo a uno de los tres tipos a quienes habían seguido el rastro, su vida cotidiana, durante los últimos cuatro meses. La mirada entre el matrimonio dio a entender a quien lo regía, Jacinta, que no había conformidad por quitar de en medio a alguien que tenía cuatro hijos... tres de ellos hembras.

   —Lo haremos.

   —Como debe ser —Clara, con un mechero, empezó a prender fuego inmediatamente a las pruebas... salvo una: un papel con referencias a máquina. —Aquí están todos sus datos. Hay que memorizarlos y luego desprenderse de este informe.

   —No hace falta —dijo Jacinta. —Alguien debe haber confundido nuestro trabajo, pues conocemos de sobra a ese hombre.

   —¿Ah, sí?

   —Llevamos meses detrás de él.

   —Ah... Debemos haber errado en algo; nunca ejecuta quien hace una supervisión del terreno. En este caso haremos una excepción.

   —Pero... —dudó Eva. —Ese hombre ostenta un cargo insignificante. ¿Qué utilidad tiene matarle?

   —Eva... —dijo el contacto. —He oído que tienes verdaderos problemas para incorporarte a la rutina del trabajo. Tal vez deberías reconsiderar lo de pertenecer a Manzana.

   —No, no —saltó enseguida Jacinta. —No hay ningún problema. Eva le da muchas vueltas a la cabeza a cada cosa. Es sólo eso. Haremos el trabajo perfectamente.

   —Muy bien... Ahora debo irme.

   —Sí, claro... Gracias —dijo tontamente la anfitriona, abriendo paso al contacto y cerrando la puerta tras éste como si fuera el mismo demonio quien hubiera salido de la casa. —Eva... ¿estás loca? ¿Quieres que nos liquiden?

   —Lo siento... Es que... Hay algo en todo esto que no me gusta.

   —Nunca te gusta... Tú no has nacido para liberar a la mujer.

   —Me temo que no...

   —Pero me ayudarás a conseguirlo.

   —Por ti haría lo que fuera.

   —Claro... Es por nuestro bien. Por eso nos hemos metido en Manzana. ¿No fue una manzana quien puso de rodillas al hombre en el principio de los tiempos...? Pues la maldición ha vuelto.

   En un parque de la ciudad donde, cerca, en los columpios y balancines sobre la arena, jugaban los niños...

   Fue una tontería... tanto como que Eva frenó el coche, Jacinta salió fuera y, con una pistola silenciada, disparó varias veces a la cabeza del objetivo. La sangre saltó con burla y el cuerpo muerto de aquel varón cayó en los brazos de su mujer, con quien paseaba en aquella tranquila mañana de otoño.

   —¡¿Por qué?! ¡¿Por qué?! —preguntaba la viuda con lágrimas en los ojos, sabiendo que aquella muerte era trama de uno de los muchos grupos terroristas femeninos.

   —¡Libertad para la mujer! —gritó Jacinta volviendo al coche. —¡Viva Manzana y el PFL!

*   *   *

   Año 2282, La Antártida...

   En la oscuridad, un rompehielos de la compañía petrolífera “No Barrier” atravesaba la corteza helada en medio de un verdadero desierto blanco. Se trataba de un barco pequeño —de 20 metros de eslora—, pero muy bien equipado; un navío de investigación destinado a encontrar nuevas zonas de trabajo, para perforación, dotado de multitud de sensores para explorar el subsuelo marítimo.

   En su itinerario, haciendo eses, se marcaban los “puntos blandos” del fondo, introduciendo luego al azar, en algunos de ellos, unas sondas que emitían ondas de choque capaces de identificar cúmulos de minerales o petróleo; una misión para cuatro tripulantes en una nave perfectamente informatizada.

   —Creo que deberíamos parar máquinas, capitana Martínez —sugirió Susana, que hacía guardia en el puente junto a la jefa del buque.

   —¿Qué ocurre?

   —Debería ver esto.

   —Lo veré primero y luego decidiré si parar —rió la capitana, volcándose en los paneles donde su compañera trabaja. —Ummm... ¿Qué has encontrado? —dudó, no sabiendo cómo interpretar las señales de los elementos de diagnosis.

   —Es una alteración mínima —explicó Susana—, por eso creo que se debe a un objeto artificial que está a punto de escapar de la zona glacial subacuática; no es una roca ni nada por el estilo.

   —Eso parece... ¿Podría ser algún tipo de vehículo?

   —Juraría...

   —¿Un naufragio?

   —Tal vez... Pero es muy pequeño. No es ningún buque de envergadura. ¿Hay algún registro de siniestro en esta zona?

   —Tendríamos que mirar...

   —Afinaré más los instrumentos sobre él.

   —Sí, adelante. Pon la máxima resolución.

   —Bien... —Susana ajustó los parámetros, esperó a que se resolvieran las transmisiones y, al poco, una imagen salió en pantalla. En ella eran fácilmente distinguibles las formas de una aeroplano. —Un accidente aéreo —aclaró para nada Susana, pues la nitidez de la imagen era fabulosa.

   —Pararemos por esta noche —alegó la otra mujer, que estaba bastante agotada. —Llamaré por radio a la base y comunicaré este hallazgo.

   —Bien, capitana... Buenas noches.

   Al día siguiente...

   Marta Guzmán y Elena Barros componían el resto de la tripulación de aquel navío, y ambas eran geólogas provenientes de la misma universidad.

   Por la mañana, después de que el barco quedara en reposo automático durante la madrugada, las cuatro mujeres se reunieron en el comedor. El desayuno: en su mayoría vegetales, pues, salvo la capitana, las otras tres mujeres eran vegetarianas, una práctica muy extendida en una sociedad concienciada.

   —Ayer llamé a mi madre —contó Marta, con preferencia a su homóloga de profesión. —Parece que está mejor.

   —¿Qué le ha pasado? —preguntó Susana. Su misión a bordo consistía en el trato directo con los instrumentos, con motivo de afinar su rutina, motivo por el cual no tenía un trato exhaustivo con aquellas dos especialistas en la inspección de suelos.

   —Tuvo un tumor cancerígeno en la cabeza. Por suerte se lo han extirpado sin complicaciones.

   —Es una irresponsabilidad del Estado que estas cosas ocurran.

   —Sí. Hemos puesto una demanda.

   —Susana... —la capitana regresó de la cocina, adonde había ido para servirse un zumo de naranja.

   —¿Sí, capitana Martínez?

   —¿Qué ha pasado con lo que encontramos ayer?

   —¿Se refiere al objeto?

   —Sí. ¿No has vuelto a conectar los aparatos?

   —¿Qué objeto? —preguntó Elena.

   —Ayer contactamos con una estructura que terminó siendo una avioneta —explicó Susana. —Un accidente aéreo ocurrido hace... quién sabe cuántos años.

   —Estaba en perfectas condiciones —explicó la capitana, y sus dos geólogas se levantaban ya de la mesa para ir al puente, situado muy cerca. Viéndolas, la capitana las siguió, aún todas con los platos en las manos; había mucha familiaridad y relajación en el trato y la disciplina, pues no había por ello ofensas de ningún tipo.

   —Desconecté el grupo de reconocimiento y medición para que no se sobrecalentase —explicó Susana, encaminándose también a la estancia donde estaban ubicados los mandos del navío y todas las consolas del equipo de dichos sistemas.

   —Has apagado también los sensores mínimos —observó Elena.

   —Sí, claro. ¿Qué iba a ocurrir de la noche a la mañana?

   Las cuatro mujeres no podían creer lo que aquellas pantallas identificaron de las profundidades, cuando la computadora central de aquel sistema y sus herramientas dieron forma a un primer escrutinio.

   —¡Allá abajo, la temperatura del agua ha subido diez grados! —saltó Elena.

   —¡Eso es imposible!

   —No tanto —alegó Susana, ocupando con rapidez un lugar en las consolas. Sus manos accionaron otros medios, los cuales se interpretaron en una gráfica que daba nuevas muestras. —¡Hay actividad en el fondo...!

   —¡Ayer no detectamos nada! —exclamó la capitana Martínez.

   —Se sorprendería de saber lo que pueden hacer las fuerzas internas de La Tierra en unas cuantas horas —explicó Elena, atenta a los monitores. —¡Aquí! —saltó, señalando una mancha alargada en lo que era una imagen del fondo marino con escala de aproximadamente mil metros cuadrados. —¡Se extiende hasta los límites del monitor! ¡Tendríamos que avanzar un poco para seguir midiendo!

   —Yo diría que es una franja...

   —¡Desde luego que es una franja!

   —¿Volcánica? —preguntó la capitana Martínez.

   —Por supuesto.

   —Pero... ¡No hay volcanes en esta zona! —dudó Susana.

   —Este suelo todavía sigue siendo de tipo y edad desconocidas. ¡Todo el fondo marino del mar de Weddell lo es!

   —Es una alteración espontánea... Estamos muy lejos del borde transformante de La Placa de Escocia...

   —Yo diría que, como mínimo, a unos mil quinientos kilómetros —expuso Elena.

   —Últimamente se han encontrado volcanes subacuáticos en esa zona, pero eso no quiere decir nada.

   —Claro está.

   —No... Éste es nuevo... si es que se trata de uno.

   —Bueno... Un poco de calma —pidió la capitana.

   —¿Qué es esto? —preguntó Elena, refiriéndose a una mancha en el registro de aquella imagen sobre la que dialogaban.

   —Es ese aparato —explicó Susana.

   —Haz un barrido con detalle —pidió Marta.

   —Enseguida.

   Tras lo requerido, la imagen obtenida no podía dar fe de otra cosa que no fuera a la par de las interpretaciones de la propia Susana:

   —Ayer no era así —dijo. —Es decir... había una saturación mayor que la que registra ahora el monitor.

   —¿Te refieres a que había un detalle más... “granulado”?

   —Eso es.

   —Yo diría que no hay capas sobre ese eco —sopesó Elena.

   —Yo también lo pienso.

   —¿Qué significa eso? —preguntó la capitana Martínez.

   —Que ese aparato está siendo liberado del hielo que lo tenía preso... Es más —dudó la geóloga, mirando detalles, —prácticamente podría ser izado si dispusiéramos de equipo para ello.

   —Tenemos una grúa con cable teledirigido que se usaba antes para colocar cargas de profundidad —aseguró la capitana. —Podríamos emplearlo para izar ese avión, pues es un brazo que tiene una fuerza notable. El caso es decidir si eso sería correcto.

   —¿Por qué? —dudó Susana.

   —Pues... deberíamos contactar con la base antes de tomar alguna decisión.

   —Tal vez no haya tiempo para que el comité de nuestra compañía llegue a concretar algo —dijo Elena. —Esa franja está creciendo, eso está claro. Si ese aparato es de algún interés, o se iza ahora, o se perderá para siempre.

   —Aún no he decidido tal cosa —dudó la capitana. —Aunque, pensándolo bien, de tratarse de un accidente reciente nuestro deber es recuperarlo.

   —Y aunque así no fuera; puede tener algún tipo de información histórica de interés.

   —Sí, yo juraría que es un modelo antiguo.

   —Su conservación es excelente —afirmó la capitana, negando tal punto.  

   —Lo es porque en la glaciación del 2005 hubo un incremento de la capa polar subacuática en esta zona —alegó Elena. —Fue el primero de los famosos años locos del clima, que cogió a nuestros antepasados por sorpresa. No obstante, aunque aquel primer efecto retrocedió, nunca hasta hoy lo había hecho hasta aquí; por eso supongo que será de esa época, único momento cuando pudo ser atrapado ahí abajo. Ahora que el hielo ha dado un paso atrás tan grande es probable que podamos extraerlo de su nicho.

   —Pero... No entiendo... ¿Cómo es que no está destrozado, aplastado por la compresión del hielo?

   —No crea... Supongo que la helada fue progresiva. Además, estamos hablando de una profundidad donde podría darse este caso, capitana.

   —Con razón mi papel en este barco es el de hacerlo navegar —rió quien comandaba la nave.

   —¿Entonces?

   —No perdemos nada... A izarlo...

   El cable de la grúa del barco, terminado y guiado en sus ondulaciones por una mano mecánica provista de motor propio —eléctrico—  y unas hélices carenadas para variar su inclinación, serpenteó hasta el fondo de las aguas en unos cuantos minutos.

   Susana, la más hábil en el manejo de instrumentos en ese tipo de maniobras a distancia, guió el artilugio con precisión y adonde le indicaban las representaciones de los monitores, en los cuales, cada vez que se repetía un ciclo, se dibujaba con un motivo azul la nueva posición de aquel enganche.

   —Ya deberíamos verlo —dijo Elena con impaciencia.

  Había motivos para estar nerviosa... Aquel artilugio estaba dotado de una cámara de televisión de alta captación de la luz, de manera que podía verse en la oscuridad de aquel fondo —un negro abismo proporcionado por el techo helado que era la superficie— con ciertas garantías... a no ser por la cortina de centenares de burbujas que emergían de las recientes grietas del fondo marino.

   —Un síntoma evidente de que algo se cuece por ahí —explicó Marta con relación a ellas.

   Pronto, el aparato siniestrado fue localizado sobre un suelo “cristalino”, casi fundido con él.

   —El calor no ha llegado a fundir todo el hielo —explicó Elena, amén de lo que veía.

   Aún tan de cerca, las formas de aquel avión no eran del todo definibles. Por ello, simplemente, Susana accionó aquella mano mecánica y la hizo actuar sobre la carcasa del mismo. El resultado fue que aquella potente herramienta rompió el poco hielo que cubría la parte superior del armatoste, irrumpiendo más allá de su chapa por un desperfecto en la misma —motivado por el impacto del accidente— y aferrándose luego con firmeza a un travesaño.

   —¡Ha habido suerte! —se emocionó Susana.

   —Súbelo despacio —la llevó a la calma su capitana.

   —Bien...

   Hubo resistencia, pero, al final, el balanceo del barco provocó un aumento de la fuerza en aquel cable, que terminó por desprender el hielo que hacía de base al aparato siniestrado, liberándolo de su prisión.

   —¡Ya sube, ya sube!

   Diez minutos después, las cuatro mujeres contemplaban, desde el puesto de guía de la grúa en cubierta, cómo el avión recuperado salía de su tumba, casi sin chorrear agua por tratarse, básicamente, de un bloque de hielo. No tenía alas, pues éstas se habían perdido en la recuperación... pero el fuselaje estaba prácticamente intacto.

   —¡Dios mío! —saltó Elena.

   —¿Qué ocurre? —preguntó Marta.

   —¡Hay alguien ahí dentro!

   Tres días después...

   Roberto despertó lentamente. Sus ojos le dolían mucho, de manera que prefirió no abrirlos, si bien sabía que estaba tumbado en una cama y que le estaba dando una luz.

   “Oh, menos mal... me he salvado”. Se convenció, pues, y no sabía cómo, no era capaz de hablar. “Menuda estupidez... siete meses pidiendo ir a La Antártida y en la primera semana voy y me subo en el avión de un piloto imbécil que se va a pique”.

   —¡Dios santo...! —saltó Elena. —¡Es increíble!

   —¡Te dije que podría funcionar! —dijo Marta, tan emocionada que casi lloraba.

   —¡Se está moviendo!

   —¡Rápido, rápido...! ¡Atiéndele!

   —¡¿Qué hago?!

   —¡Tómale el pulso, o algo...! No sé... Despertémosle.

   “Vaya unas enfermeras de segunda... ¿Qué demonios están diciendo?”

   —¿Se encuentra usted bien? —preguntó Elena al convaleciente.

   Roberto hizo un esfuerzo, pero le resultaba imposible articular palabra.

   —No se altere —le dijo Marta al ver sus gestos. —Tranquilícese.

   “Sí, claro... Si tú hubieras caído en picado como lo hice yo...”

   Quince minutos después...

   La capitana Martínez reunió a su tripulación en el puente, y con motivo de urgencia.

   —¡Es increíble...! —se decía Elena. —Esto es inaudito... pero cierto.

   —¡Es lo más fantástico que he visto en mi vida! —dijo casi a la vez Susana. —¡Y lo descubrí yo...!

   —Un momento, chicas —dijo al fin la capitana, que hasta ahora parecía hipnotizada mirando a través de las ventanas de aquella estancia; a tan sólo cuatro kilómetros, del mar, más concretamente de un volcán recién abierto bajo sus aguas, emergía una gigantesca columna de humo blanco que se perdía en el cielo. —No nos disparatemos.

   —¿Disparatar...? Es un poco tarde para que esto que estamos viviendo no sea un disparate —alegó Elena.

   —Comparado con lo que hemos hecho con ese superviviente, esa erupción pasará a la historia con letra pequeña —dijo Marta con orgullo.

   —No, no, no —dudó aún la capitana. —No nos pongamos nerviosas... Esta pasando algo... fantástico, ya lo sé. Esto está fuera de los márgenes de lo normal.

   —Ha ocurrido, que es lo que importa —alegó Susana.

   —¿Sabéis las cosas que podrían hacerse si se llegara a reproducir este caso de forma controlada? —sugirió la idea Marta.

   —Lo que ha ocurrido aquí es un mito. Recuperar a una persona con una inyección directa de HTT en el lóbulo central es cosa de socorristas poco experimentados... pero una persona que lleva quién sabe cuánto tiempo debajo del agua...

   —Estamos hablando de unas condiciones excepcionales.

   —Yo diría más, Elena. Este que nos ocupa es un misterio que jamás se resolverá. Forma parte de las cosas que pasan, que tienen su lógica... pero que nunca comprenderemos.

   —Un momento, por favor —las acalló de nuevo la capitana. —Estamos dislocando las cosas. Bajad de las nubes.

   —¿A qué viene eso?

   —¿No os habéis dado cuenta todavía? Este es un suceso de alcance puramente político. No debemos intervenir en esto —aconsejó la capitana.

   —¿Qué está diciendo? —dudó Marta.

   —¿Lo dice porque el rescatado es...? —suspiró Susana.

   —El rescatado está aquí... —susurró Elena.

   Cierto. Roberto, haciendo un esfuerzo casi sobrehumano, había logrado levantarse de la cama y andar hasta el puente. Ahora, vencido y todavía casi ciego, se tumbaba sobre una silla con las fuerzas por los suelos.

   —¿Alguien me puede explicar qué demonios está pasando? —preguntó, no sin esfuerzo. Luego, como el tiempo pasaba y no había respuesta, se paseó la mano por la cabeza, comprobando que el pelo le había quedado revuelto... y que no habría forma de volver a enderezarlo a su silueta original. —Menudo fijador... —rió, algo avergonzado de su aspecto: su piel era pálida... casi azul, y lo sabía porque se había visto en un espejo de camino al puente. Después, aunque sus sentidos fueran torpísimos, reparó en la sorprendida mirada de cada una de las mujeres. —Menudo recibimiento... pero preferiría que dijerais algo constructivo, en vez de quedar ahí como pasmarotes.

   La capitana Martínez, como jefa del grupo, tomó la decisión:

   —¿Qué ocurrió para acabar estrellándose? —preguntó.

   —El piloto me dijo que perdíamos potencia... No sé... Yo no entiendo de esas cosas —Roberto se abrazó a sí mismo. —Tengo frío...

   —Es la fiebre —le explicó Susana. —Voy a traerle algo para bajarla —y se fue al botiquín.

   —Gracias... —no dudó en agradecer ese gesto aquel hombre. —¿Dónde está el capitán del barco? —obviamente, Roberto ya había resuelto dónde estaba. —Siempre creí que despertaría en una enfermería militar, a bordo de un buque de guerra.

   —Yo soy la capitana de este navío —explicó Martínez. —Estas dos mujeres son Marta y Elena, geólogas. La señorita que ha ido a buscarle antibióticos es Susana, especialista en electrónica. No hay nadie más.

   —Este es un barco pequeño... —dudó Roberto. —¿Qué hacen cuatro mujeres en el confín del mundo?

   —Buscamos minerales o pozos de petróleo, preferentemente —explicó Elena.

   —Pero... Si eso está prohibido —dijo Roberto. Nadie dijo nada al respecto, confundiendo los fundamentos... a lo que, quien iba a trabajar para Green-Peace, tomó una decisión tajante: —¿Dónde... donde hay una radio? —preguntó. —No toquen nada o algo por el estilo; voy a llamar a la central y a comunicar de esta violación de las leyes.

   —¡Cuidado! —saltó la capitana Martínez, pero era demasiado tarde; Roberto, cuyo cuerpo se hallaba atrofiado, no fue capaz de soportar su peso por más tiempo, de manera que el individuo cayó al suelo a plomo, por motivo de una hipotermia, quedando sin conocimiento.

   Quince minutos después...

   Susana fue quien se ofreció a trajinar los cuidados de aquel varón. Simplemente, lo que restaba por hacer era seguir midiendo sus constantes y ponerle en la cabeza paños empapados en agua fría, amén de ponerle cada veinte minutos una pequeña dosis de revitalizante artificial, una pastilla, debajo de la lengua.

   En ello, acicalándole un poco el rostro, descubrió, para su sorpresa, que aquel sujeto tan rudo no eran tan horrible como lo pintaban. En su haber, en su educación, querer y enamorarse de otra mujer había sido la constante... pero hoy, sin más, aquellas facciones fuertes le apetecían... simplemente y sin que hubiera aparente explicación para ello.

   Una hora después...

   —¿Se encuentra bien? —Elena pasaba un trapo humedecido por el rostro del rescatado, quien estaba sudando y, a cada momento, la fiebre le era más alta.

   —¿Qué ha pasado?

   —Se ha desmayado. Ciertamente, su estado de salud me preocupa. Le he dado todo lo que tenemos para evitar la fiebre y, en serio, nunca había visto que ésta se rebelara así. Debe tener algo más que un simple declive de salud.

   —Es que me duele todo —acusó Roberto. —Es como si me hirviera la sangre... No sé cómo explicarlo.

   —Ha pasado mucho tiempo en el hielo —dijo Marta, al otro lado de la cama, por lo que Roberto no se había percatado de su presencia hasta ahora. —Pienso que es normal que su cuerpo reaccione así.

   —Podríamos llamar a la base y pedir que viniera una médica —sugirió Susana, a las puertas de aquella habitación... por lo que Roberto, aún forzando la vista, no era capaz de verla.

   —Creo que estoy fatal —reconoció. —Pero las he tenido peores.

   —¿Crees que será el AH? —dudó Elena.

   —No lo sé... Es posible.

   —¿Qué demonios es el AH? —preguntó Roberto.

   Las tres mujeres se miraron, dudaron y, tras un silencio muy especulativo, entendieron que era prescindible explicarlo todo a un intruso... pero que, como persona al fin y al cabo, se merecía la verdad:

   —En el 2054 estalló una gran guerra entre La Unión Europea y los Estados Unidos —contó Elena, a medias avergonzada. —Al principio hubo todo tipo de enfrentamientos... “civilizados”; desde los diplomáticos, hasta bombardeos controlados y represalias contra objetivos materiales. Siguieron las buenas maneras, que es un decir, hasta que el desafío perdió sus medidas y se inmiscuyeron otros países. Entonces se desató en muy poco tiempo todo el arsenal bélico de ambas partes, usado sin ningún tipo de pudor desde que se lanzara, por parte de una alianza de países que nunca dieron su identidad, las primeras armas biológicas.

   —No le contéis esas cosas, por favor —pidió Susana, que le apenaba el triste porvenir que le esperaba a aquel hombre.

   —Todo fue un caos —dijo Marta, no obstante. —Poblaciones enteras enfermas y sin curación morían sin poder siquiera ser atendidas por manos especializadas. Nadie había informado de cómo remitir esas nuevas ramas de virus ya conocidos... o cómo hacer frente a virus nuevos, lanzados éstos al campo de batalla aún cuando quienes los creaban no conocían un “antídoto”.

   —Fue una aniquilación absurda —prosiguió Elena. —Infestaron un centenar de países. Medio mundo se convirtió en zona inestable donde sólo había cadáveres. Todavía hoy día hay lugares de cuarentena por culpa de ese enfrentamiento.

   —...Y hemos sobrevivido a eso —dijo Roberto con pesar. —¿En qué año dices que estalló esa guerra...?

   Elena no le respondió, pues cambió de tema:

   —Hubo un virus, en especial, que mutó varias veces cuando se le estaba combatiendo. Era el más extendido, estando presente en todas partes.

   —Le llamamos virus —explicó  Susana—, pero es una bacteria.

   —El AH. Al principio pareció ser destruido, pero un nuevo germen apareció de la nada y, precisamente, no provocaba sólo un fuerte desequilibrio en las personas, como hiciera el anterior. Jamás sabremos si alguien lo trató específicamente para actuar así, o fue obra de la casualidad... pero lo cierto es que el AH se reprodujo a una escala sin precedentes, encontrándose ahora, universalmente, en el aire de nuestro planeta.

   —Es una bacteria fotosintética que cambia fácilmente su metabolismo para sobrevivir. En su misma especie hay predadores, productores, quimiosintéticas... Hay de todo... y la misma bacteria en sí, cambiando de forma, mantiene estable su propio equilibrio ecológico.

   —Es el plancton del aire, dicen algunos.

   —Y una sustancia fatal... —Elena bajó la voz. —Por deducción, se encuentra junto al oxígeno que va a nuestro cerebro... En nosotras no tiene efectos... a un hombre lo fulmina al cabo de unas cuantas semanas.

   Roberto quedó en silencio largo rato. Por ello, las mujeres se desesperaron:

   —No sabemos si el nivel de AH en La Antártida ha bajado. Si así fuera, tal vez la fisionomía del hombre pueda tolerar su ingestión aquí.

   —¡Dios mío...! —dijo Roberto. —Debo estar volviéndome loco... ¿Qué demonios me estáis contando? ¿Qué es eso del AH?

   —AH, Afección del Hombre.

   —Usted es un zángano, y los zánganos no pueden soportar el AH.

   Roberto estaba perplejo:

   —A saber cuánto tiempo he estado en esa avioneta debajo del hielo... —dijo—, me encuentro fatal y me estoy muriendo... ¿y usted tiene la desfachatez de llamarme zángano?

   —Es como llamamos al eslabón perdido de La Humanidad —explicó Susana.

   —¡Pero... ¿qué estáis diciendo?!

   —Verá... esto... señor... —quiso explicarse Elena.

   —Roberto, si no le importa.

   —Roberto... Verá... La sociedad ha cambiado. Vivimos en un mundo que no concibe varones a no ser en el laboratorio. No hay nadie en este mundo de una generación que la compartiera con hombres.

   —Es muy duro, lo sé —dijo Marta, viendo la cara que se le quedaba al hombre que tenía delante—, pero nuestra educación ha cambiado. El hecho de un individuo masculino se da solamente en las especies animales.

   Roberto callaba, no comprendiendo qué era toda aquella paranoia.

   —Y no hay que desesperarse —dijo Elena. —Ahora vivimos en un mundo mejor... No tengo nada en contra de los zánganos, pero parece ser que ellos fueron los responsables de que La Tierra se demacrase tanto.

   —¡Maldita sea...! —murmuró Roberto. —¡Lo que me faltaba por oír!

   —Afortunadamente, pudimos equilibrar las secuelas de las guerras entre zánganos —dijo Elena. —Con franqueza, no dejasteis un buen legado a La Humanidad.

   —¿La Humanidad? —dudó Roberto. —¿Qué tonterías estáis diciendo? ¡Yo soy la Humanidad!

   —Usted es un eslabón perdido de una era pasada —aclaró Marta, no sin sentir cierto malestar por ser tan dura. —Los zánganos se exterminaron a sí mismos. Perdieron el tren de la evolución y se quedaron atrás... eso es lo único que sabemos.

   —Pero... —dudó Roberto. —¿No sabéis lo que es un hombre...? Soy parte de vosotras...

   —Eso es propaganda de las asociaciones naturalistas —explicó Elena. —Los zánganos esclavizaron a las mujeres y pagaron un alto precio por ello.

   —¡Demonios...! ¡¿Quién os ha contado todo eso?!

   —Nadie... Está en todas partes. Nuestras madres nos lo contaron todo con pelos y señales.

   —Sí, ya lo sabemos —dijo Elena. —El hombre siempre dijo que la mujer era su complemento, pero, si hemos de ser francos, si alguien estuvo primero en este mundo, ese alguien fue un individuo capaz de gestar.

   Roberto no podía creer lo que estaba viviendo, pensando por un momento que podría tratarse de una broma:

   —Esto... —rió—, esto se está pasando un poco de la raya.

   —¿Veis? —dijo Marta. —La violencia de los zánganos...

   —¡Yo no soy violento! —saltó Roberto, y luego se dio cuenta de que había chillado. Un gesto, en aquel enfado, le llevó a comprobar que estaba atado a la cama. —No soy violento... —susurró ahora, y de repente empezó a sentirse verdaderamente mal.

   —Dígaselo a las mujeres maltratadas —dijo Elena. —¿Cuántas de ellas pasaron hambre y fueron discriminadas en el trabajo por culpa de los violentos?

  —Pero... —volvió a desvariar Roberto. —¿Es que no me veis?

  —Sólo vemos a un zángano...

  —Los zánganos forman parte de los museos y los libros de historia... una historia que da miedo leer a tenor de las barbaridades que en ella se describen. La poesía, música y demás maravillas que dicen ellos crearon, no eran más que farsas para atontar a nuestras antepasadas.

   —Los zánganos hoy son innecesarios... Nosotras elegimos cuándo tener descendencia, que era el único favor que hacían los zánganos a La Humanidad.

  Un instante, y Roberto entendió qué era lo que estaba pasando. Por circunstancias indescriptibles del destino, tal como el hecho de que él hubiera sobrevivido a doscientos setenta y ocho años bajo el hielo, el mundo había cambiado de señor... ocupando su trono quien antaño poseyó menos del cincuenta por ciento de ese poder compartido.

   Afección del Hombre... todavía no había cesado esa maldición, si bien ahora tenía más aliados que nunca: la propia mujer. Su tozudez, comprensible por el hecho de una educación manipulada —tal como siempre ocurrió en el mundo de los zánganos—, lograba un rechazo total hacia una parte innecesaria de la sociedad... un lado de la misma que ya no formaba parte del recuerdo de nadie, sino de la curiosidad de unos pocos que se veían tentados de saber de tan oscuro pasado.

   Claro... todo estaba muy claro... Si hubo una vez una sociedad entera que esclavizó a sus hermanos de piel negra, ¿cómo no comprender a las supervivientes de una catástrofe en el odio a un igual que planteaba mayores diferencias?

   “Pero... —dudó Roberto— ¿Cómo...? Ah, claro... Por inseminación artificial... Además, seguramente elegirán cuál será el sexo del feto...”

   —Ahora el mundo va mejor —dijo Elena con sequedad. —Hemos parado el ritmo creciente del nivel de contaminación, salvado cientos de ecosistemas y vivimos una relativa paz mucho más estable y sin las hipócritas reyertas de los zánganos. Incluso hemos llegado a Marte, algo que ellos nunca lograron.

   —La atmósfera es limpia —dijo Marta. —Las sociedades existentes se apoyan mútuamente como nunca sucedió antes.

   —Todas somos madre e hijas... Nuestra comprensión del mundo es diferente a la que tuvieron los zánganos. Ya no hay problemas irresolubles...

   —Eso es mentira —dijo Roberto, aunque su voz era tan apagada que casi no se le podía escuchar.

   —La mentira reinaba en el mundo de los zánganos —le replicó Marta. —Os comíais a las niñas y pegabais a las mujeres.

   —¿Cómo es posible que penséis eso? —Roberto ya podía ser oído. —¿Acaso es este, el vuestro, un mundo perfecto?

   —Las leyes de los zánganos permitían el maltrato de las hembras. Todo era un caos brutal... Los zánganos mataban a diario miles de mujeres en vanos sacrificios... Era necesario que desaparecierais.

   —Nosotras sólo hemos concebido en cien años dos guerras con bombas atómicas —explicó Marta. —Los zánganos vivieron miles de batallas, primero a cuchillo, y luego con esos malditos artilugios nucleares. Son un legado fatal digno de unas bestias.

   Al poco, tras un silencio de todos, Roberto, casi inconsciente, empezó a reír...

   —¿Qué le pasa a este monstruo? —dudó Elena.

   Roberto, por respuesta, pidió a aquella mujer que acercase su oído. Elena obedeció, sabiendo dónde estaba el límite de aquellas correas que sujetaban al intruso.

   —No sois mejores que nosotros —rió el varón... casi sin voz.

   —¿Qué? —dudó Elena.

   —...No sois mejores que nosotros... —y la risa de aquel hombre terminó por darle tos... y la tos terminó en un lento suspiro.

   —¿Elena? —preguntó Susana. —¿Qué ha dicho?

   —Creo que ha muerto... —dijo ésta muy perpleja.

   Hubo silencio... y tal vez cierta pena por la muerte de aquel ejemplar; después de todo, ninguna de aquellas mujeres había visto en la vida a un hombre de carne y hueso.

   —Los de seguridad vendrán enseguida a buscarlo —dijo la capitana Martínez entrando en la estancia. —¿Cómo está?

   —Está muerto —dijo Susana con la voz entrecortada. —Tal vez si no hubiéramos dudado tanto y le hubiera atendido una médica...

   —No, Susana —dijo la capitana tras comprender la situación. —Hicimos lo correcto. Morir era el mejor destino para ese individuo.

   Por miles de ideas contradictorias, las mujeres callaron unos instantes.

   —Pero hay algo que no entiendo... —dudó Marta. —No era capaz de esclavizarnos con los ojos. ¿Dónde está esa telepatía de la que con tanto pavor habla La Ley de Las Féminas?

   —Este zángano estaba muy débil —apreció Elena—, por eso no tenía poder sobre nosotras.

   —Debe de ser eso —suspiró Susana, triste y apenada por aquella pérdida... y tal vez dudando que aquel zángano no la hubiera hechizado al fin y al cabo.

ATACADO

Atacado

   Como todos los días, Lorenzo se levantó a las siete y media. También como siempre, su esposa preparó el desayuno mientras se duchaba, al tiempo que sus dos hijos, Andrés y Luisa, se preparaban para ir al colegio.

   No fue un mal presagio que Lorenzo se cortara al afeitarse. Ni siquiera le molestó no encontrar su corbata favorita, un amuleto que guardaba para días como el de hoy; a las once, en nombre de la entidad Caja Europea, tenia previsto presentar su proyecto a las autoridades noruegas que, desde tan lejos, habían venido con la intención de hacerle un tanto millonario, pues le firmarían, de concretarse el acuerdo, un suculentísimo contrato por patente que podría durar varios años.

   “Da igual”. Se dijo. “No voy a estar ahora con supersticiones”.

   Más contento que en cualquier otro día en su vida, Lorenzo terminó a medias el desayuno y se fue al garaje. Allí le quitó la capota a su porsche, dispuesto a disfrutar de un día soleado.

   —¿Ya te vas, cariño? —le sorprendió todavía su esposa cuando apunto estaba de salvar el trecho de carretera desde el garaje a la calle, el cual atravesaba un generoso jardín. —Tienes tantas prisas que ni te has despedido.

   —Lo siento, amor —y Lorenzo estiró el cuello fuera de su coche para besar la mejilla de su mujer.

   —Procura estar despierto —dijo la mujer, y tras recibir su recompensa le propinó a su cónyuge una leve cachetada.

   Lorenzo rió... pero cuando daba marcha atrás a su coche, tras ponerse las gafas de sol, sintió que aquel cariñoso golpecito le seguía doliendo:

   “Coño... Qué bruta has sido, Elena”.

*  *  *

   El tráfico del barrio hacía todo un placer la conducción de tan competente automóvil. Lorenzo se impuso así a cuentos se le iban poniendo delante, secundado en todo momento por el abrumador motor que alimentaba su pie derecho en el acelerador. Naturalmente, la vocación deportiva de un coche tal se testimoniaba en un ruido un poco alto... aunque no ilegal. Por esta última consideración, Lorenzo se extrañó de que Juan, el policía de barrio que anteayer cenara en su casa —era un familiar lejano—, allá desde el paso de peatones que regulaba con motivo de los escolares, le hiciera señas para que se detuviera junto a él.

   —¿Qué hay, Juan? —dijo Lorenzo, interpretando la detención con las señales de preferencia a peatones en la calzada. —¿Cómo va eso? —sonrió, sin percatarse de que no había nadie en los alrededores para cruzar.

   —Buenos días —dijo el agente. —¿No se ha dado cuenta usted del escándalo que lleva?

   —¿Juan? ¿Qué estás diciendo?

   —No me trates con tanta familiaridad, Lorenzo; ahora estoy de servicio.

   —¿Y...?

   —Que la gente puede pensar que hay favoritismos.

   Lorenzo se encogió de hombros:

   —Me parece una estupidez —resolvió.

   —No te hagas el tonto —le recriminó el policía.

   —Eh. Un momento... Eso sí que está fuera de lugar.

   —Lo que está fuera de las normativas de circulación es ese escape que usas. Va en contra de todo lo establecido; sé que conoces a un tipo de la ITV que te deja pasarlo.

   —¿Cómo te has enterado de eso?

   —Me lo dijiste en la barbacoa del sábado. Estabas borracho, por eso no te acuerdas.

   —Pero... Juan... Miles de veces me has visto pasar delante de ti y no me has dicho nada.

   —Pues ya va siendo hora, ciudadano.

   Lorenzo no podía creérselo; un amigo suyo estaba poniéndose una multa —cuyo recibo ya empezaba a escribir— por algo que estaba plenamente legalizado:

   —Este escape ha pasado la ITV, Juan. Tú no tienes capacidad para valorar y rebatir lo que está escrito en la ficha técnica de este coche.

   —Le he dicho que no me llame por mi nombre de pila. Para usted soy el agente González, ¿ha entendido?

   —Sí, he entendido —refunfuñó Lorenzo, pensando ahora que aquel tipo sí que podría estar bebido.

   —Y en lo referente a su comportamiento, sepa que podría meterle un paquete por intentar favoritismos conmigo.

   —Pero... Juan... Digo... González.

   —Estos malditos ricos... —murmuraba el policía, yendo a la parte de atrás del coche para anotar la matrícula.

*  *  *

   El guardia de seguridad que controlaba la entrada al parking del edificio donde trabajaba Lorenzo puso mala cara, algo que no había hecho nunca. Ciertamente estuvo estúpido, en la definición exacta que le diera el ejecutivo mientras buscaba el lugar de su vehículo; pidió, algo inaudito para un tipo tan despabilado como pretendía ser aquél, la tarjeta de identificación del usuario y la examinó de cabo a rabo, buscando problemas con la fecha de caducidad del documento o el parecido de la foto con su titular.

   —Tendrá un mal día —quiso excusarle Lorenzo, aferrando con confianza su maletín para coger el ascensor; el primer paso hacia una dura prueba.

   Aquel enorme habitáculo, el ascensor en sí, daba una primera pista de lo que aguardaba en las plantas superiores. La pulcritud, modernidad y lujo del mismo tenía un evidente sentido, ya que aquel rascacielos europeo era sede de representación de multitud de empresas importantes. La de Lorenzo, ubicada en los últimos pisos, gestionaba casi el treinta por ciento del mercado inmobiliario de la ciudad... El proyecto de Lorenzo: los presupuestos de adquisición de los terrenos del ya derruido estadio de fútbol Santiago Bernabeu, construir allí un centro comercial y, tal vez lo más suculento del asunto, disponer de otras tierras en las afueras de la urbe para levantar cerca de dos mil casas de “quita y pon”, las cuales eran diseño propio de Lorenzo y algunos colaboradores suyos y podrían revolucionar el mercado. Si la cosa convencía, los noruegos adquirirían la patente de ese tipo de viviendas, solventando con ello gran parte de los gastos de tan peculiar levantamiento urbano en Madrid.

   —Buenos días, señores —dijo Lorenzo caminando por las oficinas de su departamento; el vaivén de la gente prosiguió su curso sin que nadie le prestase atención. —Hoy es el gran día —dijo feliz a su secretaria, una mujer veterana sonriente... hoy de muy malas pulgas:

   —No sea tan ingenuo... —dijo aquella mujer. —Todavía no han llegado.

   —Bien, bien... Eso me dará tiempo para prepararlo todo —y, con un gesto infantil, Lorenzo entró en la sala de reuniones, por ahora completamente vacía y algo desordenada.

   “Oh, ¿todavía no has organizado esto?” Se quejó sobre las obligaciones de su secretaria, pero luego recapacitó, resolvió no dar las quejas a su subordinada y optó por “montar el tinglado él mismo”.

   Con suma presteza, las persianas de los enormes ventanales fueron subidas, de manera que, además de ser admirable una espléndida vista de la ruidosa ciudad —a todas silenciosa por motivo de los gruesos cristales—, una intensa luz natural iluminó la pulcra estancia; una mesa de suaves bordes, de madera noble, acogía una docena larga de butacas muy cómodas, así como había varios monitores y pizarras en las paredes... e, incluso, faxes y teléfonos a la disposición de los que allí se congregaran.

   —Limpio... Muy limpio —dijo Lorenzo, llevando su cara a los márgenes de la mesa para ver si había polvo en ella. —Perfecto —concluyó, y empezó a colocar en, allá donde cada lugar, una copia de sus informes, extraídos de su maletín. —Señores... Pongan su nombre en el extremo superior de la hoja... y nada de copiar —bromeó, viendo en aquello cierto similitud con los exámenes de la universidad. —¡Ja! Esto me trae viejos recuerdos —sonrió. —A ver cómo me sale... Señores, caballeros... Buenos días, y bienvenidos a Madrid. Espero que hayan dejado en casa la ropa de abrigo; aquí estamos en agosto —volvió a regocijarse. —No... Demasiado familiar... Hay que soltar algo un poco más profesional —se sonrió otra vez. —¿Qué tal...? Caballeros... Caja Europea les da la bienvenida. Nuestra compañía está segura de que éste será un fructífero primer paso hacia una meta de dilatados triunfos económicos... No... Demasiado rastrero.

   Así, con la felicidad en el rostro y los ojos clavados tanto en su reloj de muñeca como en los de pared —escudriñando específicamente el que, de otros tantos, trataba de la franja horaria del país de donde provenían los hombres que esperaba—, pasó el tiempo sopesando la situación, intentando mediarse y encontrar todo aquello que podría habérsele pasado por alto:

   —Es un día importante... Calma, chico... calma...

   Y en calma, en demasiada calma, transcurrió el tiempo. Y tanto que, al fin, Lorenzo salió de la sala para increpar a su secretaria:

   —María... ¿No ha dado el aviso a los representantes noruegos?

   —Sí... Esta mañana a primera hora les envié el fax, pero no ha habido contestación.

   “No han contestado...” Pensó Lorenzo, llevándose la mano a la frente.

   —Está bien... Esperaré veinte minutos más antes de llamarles.

   Media hora después, Lorenzo seguía dando vueltas por la sala de reuniones; cavilando, pensando lo peor... el tiempo le había pasado muy despacio, tanto que, tras mirar cientos de veces los relojes, le parecía llevar allí toda su vida.

   —María... —llamó. —María... —insistió, esta vez saliendo de la habitación y buscando a su brazo derecho en su respectiva mesa. —¿Dónde demonios se ha metido esta mujer?

   Ni Alfonso, ni Carlos, ni Luisa, otros ejecutivos que trabajaban en aquella planta, la habían visto... o, mejor dicho, ni habían querido enterarse de ello; dieron una contesta negativa a la desesperación de Lorenzo como si replicasen a un sucio vagabundo.

   —Creo que ha ido a tomarse un café —dijo al fin Ernesto, aunque aquel gordo seguía pegado a su monitor y ni miró a quien le pedía fe de ello:

   —¿Estás seguro?

   —Si no sabes controlar a tu secretaria, es que no estás cualificado para estar aquí, muchacho.

   “No me vengas con eso, capullo”. Se desesperó Lorenzo. “Son ya las doce, joder”.

   Las llamadas que realizó a continuación tampoco dieron buen fruto. Por un lado, la red telefónica estaba más saturada que nunca, de manera que, entre una y otra operadora de muy mal humor y desdén, el hilo musical característico de algunas empresas y servicios se hizo desesperante... burlón, incluso.

   —¡Esto es una mierda! —saltó Lorenzo, tirando el teléfono contra el suelo una vez soportó de él diez minutos de inútiles intentos. —¡Joder!

   Y, justo cuando iba a coger el ordenador para intentar contactar con sus clientes por Internet, el fax empezó a funcionar y a imprimir un comunicado.

   —¡Ya era hora, coño! —dijo Lorenzo, cogiendo el papel justo cuando era fechado a pie de página; sin tiempo a que el aparato que lo reproducía lo expidiese del todo. —De los noruegos... ¡bien!

    Pero, pese a su ilusión, o, por lo menos, un alivio a su incertidumbre, las noticias no podía ser peores: los delegados extranjeros habían deliberado sobre el proyecto y concretaban que no entraba en sus planes empresariales. Es más, incluso osaron despreciar una iniciativa que sólo una semana antes les había entusiasmado, denotando un cambio de parecer imposible de concebir y verdaderamente humillante; “nuestra empresa no está interesada en un proyecto de tan pobre envergadura. Su planos son mediocres y desconfiamos de la estabilidad de esas viviendas. Además, el terreno que pretende vendernos es de tercera categoría.

   Aquello, como mínimo, no encajaba en el lenguaje formal de un comunicado del mundo de los negocios.

   —¿¡Qué sandez es ésta!? ¿¡Esto es una broma?!

   Pero, lamentablemente, no lo era; el encabezamiento de la página describía una serie de claves que confirmaban la autenticidad del comunicado.

*   *   *

   El tipo de la barra de aquel bar, uno cualquiera que encontró Lorenzo en su periplo derrotista por los alrededores del edificio donde trabajaba, ni miró a su cliente. Sin más, sirvió el coñac sin mediar palabra alguna... hablando, en contraste, con suma amabilidad al resto de las personas repartidas por el local.

   Pensado, el ejecutivo ni se dio cuenta de que el freganchín del lugar no había lavado bien aquel vaso y había pintura de labios en su borde. Tampoco calló en la cuenta de que alguien que estaba comiendo a su lado se alejó descaradamente de su vera, como si acaso apestase a mil demonios.

   Vencido, tras acabar otras dos de aquellas copas, Lorenzo pagó, sin atender a que el tipo del bar se cobraba doscientas pesetas de más, y se fue en busca de su coche; ahora sólo quería irse a casa a dormir un rato.

*   *   *

   —¿A mí qué me cuenta, amigo? —dijo el muchacho del parking. —Usted sabrá.

   —¡¿Cómo que yo sabré?!

   —Si no tiene el ticket no hay reclamación que valga.

   —¡Maldita sea...! Estoy seguro de que lo deje por aquí... —Lorenzo seguía buscando en sus bolsillos, pero no le era posible encontrar aquel dichoso papel. —¡Le repito que aparqué mi coche en la tercera planta y ahora no está allí!

   —Se habrá confundido. Vaya y busque mejor.

   —No tengo mucho que buscar... Hay cristales por el suelo...

   —¿Y...?

   —Que alguien me ha roto una luna y se ha llevado mi coche.

   —Fantasea. Aquí no puede pasar eso —el chico hizo un gesto con su nariz. —Apesta a alcohol. Seguro que está bebido.

   —¡No le consiento que diga eso!

   —Impídalo... Mire, amigo. Lárguese a dar el coñazo a otra parte.

   —¡¿Cómo...?! ¡Ahora mismo llamo a la policía! —Lorenzo intentó llamar con su móvil, pero estaba descargado. Por ello, estiró el brazo y sujetó el teléfono de la casetilla de cristal y aluminio donde aquel tipo controlaba la entrada al parking, pero, precisamente, dicho individuo le sujetó la mano.

   —¡Eh...! ¡¿Qué hace?! Desde aquí no puede llamar.

   —Soy un cliente. Quiero hacer una llamada.

   —Pues búsquese una cabina. Este teléfono es de la empresa. Además, es un circuito cerrado.

   —¿No me diga...? Pero si le he pillado varias veces hablando por él con alguna chavala.

   Aquello, recriminar el mal hacer laboral de aquel asalariado, inquietó al mismo hasta el punto de que ya no hubo retorno en sus negativas:

   —Váyase ahora mismo o seré yo quien llame a la policía... y para otra cosa que no buscar su estúpido coche.

   —¡Maldito hijo de...! —Lorenzo se llevó las manos a la cabeza. —Está bien —dijo, y emprendió el camino calle adelante en busca de una cabina desde la cual llamar.

*   *   *

   —¡Mierda, mierda, mierda! —dijo Lorenzo, y golpeó el auricular de aquel tercer teléfono contra el armatoste que lo abarcaba. —¡¿Es que no va a haber una sola cabina que funcione?! —refunfuñó, sabiendo además que ya no le quedaban monedas porque, de las setecientas de las que disponía, todas se las habían ido comiendo aquellas intratables máquinas sin dar a cambio otro particular que el característico “beep” de inactividad.

   —Oiga, caballero —dijo una anciana. —Si no va a hablar, déjeme a mí; tengo prisa.

   Cuasi con empujones, aquella transeúnte ocupó el lugar de Lorenzo, echándole una recia mirada mientras metía unas monedas y marcaba un número. Sorprendentemente, aquella mujer sí que pudo hablar, y, tras empezar a hacerlo, dio la espalda al desconcertado ejecutivo, invitándole con ello a la marcha.

   “Esto es inaudito”. Sopesó Lorenzo.

*   *   *

   —¡Menos mal...! ¡Un coche de policía! —Lorenzo se detuvo en medio de la calzada, haciendo gestos a los agentes para que detuvieran el coche.

   —¿Qué le ocurre, amigo? —le preguntó quien de ambas autoridades conducía.

   —Me han robado el coche. Lo dejé aparcado en un parking público y ahora no está donde lo dejé.

   —Vaya a comisaría y ponga una denuncia.

   —¡¿Cómo que ponga una denuncia en comisaría?! ¿Ustedes no van a encargarse de ello?

   —¿Nosotros?

   —Sí, aquí y ahora mismo.

   —Ni hablar —dijo el otro policía. —Nosotros nos vamos a comer.

   —¡Pero...! ¡¿Se dan cuenta de lo que están diciendo?!

   —Oiga, amigo... Llevamos desde muy temprano en las calles... Ya ha terminado nuestro turno, así que apártese o le llevaremos por delante.

   Lorenzo no dijo nada más. Con aquel último suceso había quedado más desorientado que nunca; ya casi estaba por pensar que no era ni persona siquiera, merced de la desconsideración de la gente con él.

   Efectivamente, el coche de policía prosiguió su camino. Con él, las esperanzas de solucionar hoy el asunto del automóvil sustraído habían volado... o, mejor dicho, habían muerto las ganas de enfrentarse a ese gran problema.

   —Joder...

   Un parque donde jugaban los niños acogió al desamparado ejecutivo. En él, viendo a los chavales divertirse, tomó lugar en un banco de madera, casi sin darse cuenta de que en éste no estaba solo; había un vagabundo recostado hacia atrás, con la boca abierta y roncando a medias.

   “Mi negocio se ha ido a freír espárragos... Menudo triunfador mediocre que estoy echo...”

   —Eh, jefe —dijo una voz. Por ella, Lorenzo pareció despertar de un sueño, no sabiendo por instantes dónde estaba. —Amigo... —repitió el vagabundo. —Ahora me apetece acostarme a lo largo —informó.

   —¿Cómo dice?

   —Que quiero recostarme; necesito todo el jodido banco.

   Lorenzo miró a aquel tipo, luego el lugar donde estaba sentado y, acto seguido, se levantó.

   —Así me gusta —dijo el pordiosero, acostándose a todo lo largo de su peculiar cama.

   “Pues sí que estamos bien... Hasta un don nadie de poca monta me da órdenes”.

   Los pensamientos de Lorenzo fueron interrumpidos de forma repentina; la pelota con la que los chavales jugaban al fútbol le impactó en la cabeza, procurándole un dolor agudo y un insoportable pitido en los oídos. Curiosamente, el balón rebotado cayó sobre unos arbustos con espinas.

   —¡Mamá! —gritó uno de los chavales, mientras el resto de juveniles miraba al “infractor” con una rabia difícil de sospechar en un niño. —¡Mamá...! ¡Ese capullo me ha pinchado la pelota!

   Lorenzo no supo bien qué estaba sucediendo; antes de tener tiempo siquiera a explicarse, tres mujeres, madres de aquellos revoltosos, le estaban gritando e insultando.

   —No se preocupen, señoras... Sufragaré los gastos —dijo Lorenzo, sacando la cartera para no encontrar capital alguno en ella.

   “Pero... ¡Si tenía aquí dos mil pesetas...!”

   Instintivamente, mirar hacia atrás, al banco, para comprobar si el dinero se le había escurrido hasta el suelo dio su fruto; el vagabundo tenía ambos billetes, y parecía contar la suma una y otra vez, pese a que ésta no podía ser más fácil de medir; seguramente estaba tan ilusionado por aquel hallazgo que ir y venir una y otra vez con las cuentas era todo un placer.

   —Eh, señor —le dijo Lorenzo. —Ese dinero es mío.

   —¡Ja! —dijo quien ya guardaba los billetes en su sucia zamarra. —No veo que tengan escrito su nombre.

   “Pero... Maldita sea... Tiene razón... ¿O tal vez sea que estoy perdiendo mi autoestima? Si esto me hubiera pasado ayer hubiera sabido reaccionar de otra manera, y no callando la boca”.

   Quienes no hacían tal cosa eran aquellas mujeres, las cuales, mientras Lorenzo se había despistado por motivo de su sustraído capital, habían duplicado su número; ya casi todas las personas del parque se hallaban allí, discutiendo por aquella tontería. De todo ello, el punto culminante se aconteció cuando, avisados por varios de aquellos chavales, sus padres hicieron acto de presencia.

   —A ver... ¡¿Quién es el hijo de puta que le ha roto el balón a mi hijo?! —dijo, precisamente, el más fornido y, seguramente, el menos comprensivo de los recién llegados.

   —He sido yo... Pero, mire... Esto es un error... Mi intención no era esa... Es más; creo que soy la víctima de todo este embrollo.

   —¿Embrollo? ¿Sabe usted lo que está diciendo, cabrón?

   —Míralo... Es un asqueroso “trepa”.

   —Un señorito pijo.

   —Estos son los que nos chupan la sangre con las hipotecas.

   —Tiene pinta de rollista.

   —Es un rollista.

   Lorenzo fue retrocediendo pasos, al tiempo que toda aquella gentuza le iba increpando y, animándose cada vez más, le iba incluso empujando con sus gestos y manotazos al aire; pronto se escaparía algún puñetazo.

   “Será mejor irse de aquí”.

   Y así lo hizo Lorenzo... dándose la vuelta, caminando firme hacia una esquina y doblando ese mismo recodo para perder a la enardecida multitud. No obstante, la tranquilidad que ello le brindó fue momentánea; las gentes le seguían, dando pasos cada vez más largos, y voces más altas, según el ejecutivo aumentaba el ritmo de su marcha.

   “¡Joder...! ¡Me están siguiendo todavía!”

   Una motocicleta se detuvo al borde de la acera. De  ella, su piloto, aún con su casco, descendió y se antepuso a los pasos de Lorenzo, abriendo los brazos como quien intenta atrapar a una gallina.

   “¿Qué hace este hombre?”

   Y no era el único... De las tiendas, de los comercios y de los bares salía la gente muy irritada, aún cuando era imposible que supieran de “los delitos” de Lorenzo allá en el parque. Incluso había personas que se asomaban a las ventanas para insultarle y, alguno que otro, hizo además gesto de tirar algún tiesto o algo parecido.

   “¡¿Qué hace toda esta gente?!”

   Lorenzo no pudo mantener la compostura y tuvo que correr. Tras él, el motorista, los padres de los chavales y todo transeúnte imaginable se hacía a una persecución multitudinaria y ruin, con altas voces e insultos voraces.

   De esa manera, Lorenzo apenas si pudo evitarlos un centenar de pasos; pronto le contaron el paso otras personas que, igualmente, nada tenían que ver con aquel asunto. Entre ellas había una mujer que antepuso su cochecito de bebés, donde llevaba a su hijo, a la carrera del perseguido, arriesgando la vida del mismo por una causa tan incoherente. Asimismo había, en medio del centenar de personas, una embarazada, un grupo de obreros, un señor de negocios, un taxista —que dejara el contador en marcha para unirse a la fiesta—, su respectivo cliente —a quien no le importaba hacer un alto en su periplo—, varias amas de casa, un ciclista aficionado...

   —¿Qué...? ¿Qué quieren de mí? —dijo Lorenzo. Estaba sudando, a la vez que temblaba como si se estuviera helando; en realidad, este síntoma se debía a que su corazón estaba a punto de estallar de los nervios.

   —Un momento, un momento —dijo alguien. Era Juan, el policía amigo de la familia; había terminado su turno, visto el alboroto de camino a casa en su coche y, todavía vestido de uniforme y armado, había decidido tomar cartas en el asunto. —Calma, calma —dijo, haciendo que las gentes mantuvieran la distancia con “el fugitivo”.

   —¡Gracias a Dios, Juan! —dijo Lorenzo. —¡Sácame de aquí por favor!

   —¿Estás de broma? Por cierto —Juan esbozó una sonrisa. —Tu mujer ha ido a los juzgados a solicitar el divorcio; me la topé cuando salía de tu ex casa, y digo ex casa porque también me dijo, dándole aún más importancia que a vuestra ruptura, que el banco te había cancelado la hipoteca.

   Lorenzo no supo qué decir; todo aquello estaba demasiado fuera de orden como para entender nada.

   —Por cierto —añadió Juan. —Otra cosa... Estamos hartos de ti.

   Así, sin decir nada más, el policía desenfundó su arma, le quitó el seguro, la amartilló y, apuntando a la cabeza de Lorenzo, le voló la tapa de los sesos.

EL HADO DE LOS DIOSES

El Hado de los dioses

   Y Hermes, tomando aliento y protagonismo, subiéndose a los bordes de la fuente del jardín, presto y dejando de lado su bastón, explicó a las ninfas —siete hermosas doncellas—, todo cuanto deseaban saber de los dioses:

   —Hay que rendir mucha atención a cómo ve el mundo un dios. No es fácil mantener la calma después de haber vivido mil años. Es entonces, si es que has sido un dios honesto, que sino antes, cuando empiezas a desvariar y a cometer locuras; por eso hay tanto monstruo suelto por ahí, porque, en mayor parte, tanta orgía extraña desborda el poder celestial en criaturas muy diversas.

   —Eso ya lo sospechábamos —rió, y por ella sus compañeras, una ninfa, que, dicho sea de paso, era madre de un cíclope de dos cabezas... pero de un solo ojo para ambas, como manda su canon.

   —Entonces responderé a la segunda cuestión —prosiguió Hermes, encajándose mejor su sombrero. —Sí, he hablado de mil años... pero ese tiempo transcurre para los dioses de forma muy insólita. A menudo éstos transitan mundos desconocidos donde las cosas pasan muy deprisa, o, como ya sabéis, entrar al Monte Olimpo, estar allí todo un día y salir, es igual a no haber entrado, pues diríase que sólo has permanecido allí un minuto. Por ello, ocurre que los dioses, entre sí, tienen una forma extravagante de relacionarse; quien te odia y es tu siervo, pasado el tiempo puede llegar a quererte y ser tu amo.

   —No entiendo —dudó una ninfa.

   —Es difícil de explicar. Sólo has de saber que para una divinidad las cosas son distintas que para los mortales. En su chocante vida, incluso pueden llegar a vivir el mismo suceso varias veces, repitiéndose el mismo ciclo en el extraño halo intemporal que los envuelve, llamado Hado.

   —Sigo sin entender...

   Hermes resopló; como señor de las incógnitas, de los mentirosos incluso, podía llegar a pensar que aquellas hermosas chicas, por su enredada vida sexual, deberían tener algo más de malicia y entendimiento.

   —Lo sé —aceptó decir. —No es una forma de vida común. Para resumir un poco mejor lo que intento explicar, es mejor que escuchéis esta historia...

*  *  *

   —Ten cuidado, no te quemes —advirtió Helios a su pasajera, ayudándola a descender de su cuádriga de ruedas de fuego, suspendida en el aire y tirada por cuatro caballos negros, al fenomenal uso de su fornido brazo como apoyo. Hebe, pese a su delicada apariencia, una chica de aspecto virginal, saltó fácilmente de éste al suelo de mármol de la monumental puerta de aquel santuario, nada más y nada menos que el Monte Olimpo

   —Gracias por traerme, Helios —dijo la adolescente sonriendo. —Mi padre me tiene tan vigilada que casi no me deja salir; sin tu ayuda no sé cómo hubiera podido llegar a casa.

   —El Olimpo está bien custodiado de fieras. A pie no se puede llegar hasta aquí.

   —...Si mi padre me dejara pisar La Tierra... ¿No quieres acompañarme dentro?

   Helios dudó, pues se sentía tentado por volver a congraciarse con algunos viejos conocidos.

   —No —respondió al fin, afinando la compostura de su preciosa corona de oro y achuchándose por encima su fenomenal cabellera anaranjada, como si le estuvieran observando quienes de aquel lugar pudieran envidiarle. —Seguro que ahí dentro está Apolo; ya sabes que no me agrada verle la cara.

   —Pero, ¿porqué estás en enemistad con mi sobrino político? —preguntó la joven divinidad, tan inocente como una niña. —No tenía ni idea de ello.

   —Pues... —Helios se dio cuenta entonces de que aquella joven, pese a vivir en la morada de todos los acontecimientos, el Monte Olimpo, hija de Zeus, estaba todavía muy lejos de sospechar qué tipo de cosas se cocinaban en él; mucho velaban por mantenerla lejos de todo chisme. —Cosas nuestras... En fin; me voy.

   —¿Vas a trabajar?

   —No, Hebe... Yo ahora no tengo empleo.

   —¿Por qué? —la chica intentaba ser simpática, pues nadie podría dudar que Helios era uno de los dioses más apuestos de todo el firmamento; quizá tendría que estar más despierta y entender que Apolo le había quitado el puesto.

   —Pregúntale a tu padre, que es quien consiente todo esto.

   Y, cargando con un enfado que, aquel dios, nunca sospechó pudiera tener después de charlar con la criatura más inocente de todo el panorama de divinidades, espoleó a sus bestias, las cuales catapultaron aquel fenomenal carro hacia el horizonte dejando tras de sí, por la exagerada aceleración, estelas de humo provenientes del desgaste de aquellas ruedas mágicas.

   Hebe se encogió de hombros y, decidida, se adentró en aquel gigantesco templo.

   Un hermoso jardín, con árboles cargados de frutas y muchas flores... incluso con mariposas y pequeños pájaros —todos mágicos, pues aquel lugar estaba en las alturas del mundo—, precedía, y de hecho colindaba, a un alto edificio de majestuosas columnas, simplemente su hogar.

   La aparente tranquilidad, acallada sólo por el trino de las aves, era sólo eso; una falsa. Hebe, ya bajo aquel techo, vio que todo el mundo, allá por donde la antesala del santuario —donde soberbias piscinas— estaba tirado por ahí, adivinándose una gran juerga que dejara por los suelos, paredes de mármol y elaborados murales, bebidas, frutas, patas de cordero asado y algún que otro desperfecto... o más bien muchos.

   Sátiros, ninfas y algún que otro gigante dormían repartidos por entre cojines, sábanas, comida —mucha comida... que esta es infinita en los templos de Zeus—, y flores... millares de flores que fueron las armas, anoche, de una desenfrenada batalla, amistosa, eso sí, de aquellos juerguistas incorregibles. Incluso, pudo identificar Hebe, algún que otro rayo divino había descorchado el techo y, fácil era de adivinar, otro de los dones de aquellos todopoderosos había convertido la peligrosa hidra de algún invitado en un delicioso pastel de nata que, a dentelladas, los más osados habían dejado sin la mayoría de sus cabezas.

   En el salón principal, donde el trono, las cosas tampoco estaban en su sitio. Es más, el desaguisado era mayor, pues era allí, en la estancia mayor, donde se dispusieron las mesas y los juegos de una fiesta que había durado diez días y once noches.

   Allí estaba, entre divinidades menores y redimido de sus rencores hacia Zeus, el viejo —pero casi gigante hombre— Océano, que entre sus barbas, además de las habituales conchas y algas, tenía enredadas a un par de ninfas enanas que le hicieran de las suyas. El tipo, al igual que casi todo el mundo, estaba desnudo y tirado por donde primero halló, que solía ser sobre los demás o sobre las plumas de todos los cojines que se rompieran en la reyerta.

   “Vaya una vida para el mayor de los Titanes”, pensó Hebe algo avergonzada. “Liado aquí mismo con unas busconas... Me pregunto dónde estará su hermana y esposa Tetis”, se enfadó ahora, recordando que entre las chicas de la piscina había identificado a una de las Oceánidas. “...Y con sus hijas rondando la misma fiesta. Menudo sinvergüenza”.

   Y no era el único personaje público en denigrante estado, por citar algunos. Atenea, una de las chicas guerreras del Olimpo, a quien nadie podía meter mano, dormía —o roncaba, mejor dicho— en brazos de un simple y vulgar centauro —a saber de quién era hijo y cómo había conseguido invitación para la gala—.

   “Menuda diosa”, pensó de nuevo Hebe. “Si la vieran ahora sus creyentes, seguro que le quitarían el Partenón y borrarían su cara de las monedas de Corinto y la inmortal Atenas”.

   Con el cuerpo lleno de tarta de manzana, pastel de miel y sandía, hasta el semidiós Heracles aparecía tumbado boca arriba como un simple mortal de taberna, tan embarduñado que seguro sirvió de blanco de multitud de bromas y abusos de su honestidad.

   Hebe, no podía negarlo, aquel cuerpo de exageradas formas, y en especial aquella barba bien perfilada, la atraían mucho; después de todo, ella era hija de Zeus, un amante empedernido. Por ello, viendo el desplome de todos, por llevar las ganas en la sangre se arrodilló junto aquel espléndido atleta para tocar sus pectorales.

   —¿Hebe...? —se oyó la voz de Hera, apocopada por los cojines que la sepultaban junto aquel hermoso varón.

   —¡Mamá! ¡¿Qué haces ahí?! —se sobresaltó la intrusa, poniéndose en pie como empujada por un resorte.

   Sí... Hera había dormido junto a Heracles, casi en sus brazos, si es que podía entenderse que sólo se habían complacido el uno al otro en prestarse un poco de calor.

   —Pues... —Hera, pese a tener ya casi el milenio a cuestas, era una mujer notablemente bella. Personificaba el buen hacer del hogar, pero ello no quería decir que, como la mayoría de las anfitrionas de casa, estuviera rellenita o estropeada. Claro era que también representaba la grandeza y soberanía materiales, y, como quien ordenaba el Cosmos, siempre bajo la atenta mirada de su marido, Zeus, no podía descuidar su imagen. Asimismo, la más popular de las protectoras de esposas tenía un vínculo muy marcado con el mundo primaveral y las flores, de manera que sus preciosos ojos verdes resplandecían con brillo propio y su melena, parda como la tierra, pero sedosa como la hojarasca de otoño, representaba el nicho mismo de la fecundidad de las plantas. —Eso mismo podría preguntarte yo. ¿Cómo has podido llegar hasta aquí? ¿Papá no te dijo que no salieras de tu cuarto?

   —No se lo digas... —bajó la voz Hebe. —Ha sido Helios.

   —¿Helios? ¿Y qué hacía tan lejos de Etiopía?

   —Puede que Apolo se haya quedado dormido...

   Cierto. Apolo estuvo anoche encantador... pero hoy, tras alternar con todo aquel que se le puso delante, estaría tirado por ahí del santuario.

   —Si no llega a ser por Helios hoy no hubiera amanecido... —dijo Hebe como comentario desinteresado, pero en realidad quería que Hera intercediera a favor de aquel hombre tan bello afín de que pudiera verlo más a menudo por El Olimpo.

   —Ese es su trabajo, siempre que Apolo se descuida... Hebe... No tenías que haber venido aquí, criatura.

   —Oh, mamá. Ya tengo ciento dos años. Ya va siendo hora de que entre en sociedad.

   —Sabes que a tu padre no le gusta que te mezcles con ciertos tipos... Lo tuyo es servir néctar en casa cuando llegan invitados, no más.

   Hebe hizo una mueca mimosa:

   —¿Qué hacemos con él? —preguntó a propósito de Heracles.

   —Déjalo dormir... Y a quien me gustaría pedir explicaciones es a tu padre —Hera miraba a su alrededor. —A saber dónde se habrá metido.

   —¿Puedo buscarlo?

   —Sí, está bien... Y dile que... dile que me he tenido que marchar.

   Falso... Hera, en realidad, se fue a los jardines, pues en la velada se había topado con Héspero, hermano de Atlas, y quería intercambiar algunas impresiones con tan apuesto muchacho, si es que no se había marchado ya a su nido celestial con los albores de la mañana.

   Hebe, intentando no pisar a los dormilones, se encaminó por el palacete con sumo cuidado.

   —Hebe... Ayúdame... —escuchó un susurro.

   —¿Qué, quién?

   Era Hefesto, su hermano, al cual, entre bromas, habían encerrado en una jaula de oro que un invitado trajera con un alción —una fabulosa ave de gran tamaño—, la cual Hebe había visto revolotear desde lejos y sobre el santuario desde la cuádriga de Helios. El fornido muchacho, hazmerreír de siempre en el Olimpo por sus males de amores, apenas si podía alcanzar la cerradura de aquella gran presa, pues, por nacer de Hera sin intervención masculina —un parto de esta orgullosa divinidad en represalia por las muchas pasiones de Zeus y, en especial, el nacimiento de Atenea... que nadie se creía hubiera germinado sin más en el Padre de los Dioses—, era cojo de ambos pies, enano y escuálido, toda una contradicción si de él era de reconocer que trabajaba día y noche en sus talleres de los volcanes de La Hélade, fabricando multitud de objetos mágicos de alto valor.

   —¡Hefesto! —saltó Hebe. —¿Cómo has ido a parar ahí?

   —Pregúntaselo a nuestro tío Hades. Sus bromas son así.

   —No puedo liberarte —comprobó Hebe, forcejeando con los barrotes. —No tengo la llave de la cerradura.

   —Búscala, por favor...

   —Eso va a ser imposible —resopló la muchacha, viendo el desaguisado que allí había. En busca de esa llave dejó con la palabra en la boca a su hermano, hasta que otro asunto distrajo su atención: —¡Papá...! —y Zeus fue reconocido en la distancia.

   El Señor del relámpago, del trueno, de la tempestad y de la lluvia, estaba vergonzosamente sepultado bajo infinidad de cojines, todo de confetti y con la boca abierta, como si quisiera volver a beber la leche de la cabra que le criara.

   Hebe fue a recogerlo.

   —¡Uf...! ¡Apestas a vino! —dijo la muchacha.

   Tras forcejear un poco, la divinidad se dio cuenta que no iba a ser capaz de moverlo, pues era uno de los hombres más pesados del Olimpo... que no el más alto, o de despertarlo siquiera. Una de aquellas copas, que antes embriagara al patrono de las familias —y vaya ejemplo que estaba dando—, con un poco de agua sirvió para despertarle, sin bien, esta vez, el líquido no le fue a los labios, sino a toda la cara.

   —¡Atrás, titanes...! —saltó de su ensueño, que parecía no ser de rosas, quien presidía cada vez los juegos olímpicos. —¡No os midáis conmigo o pereceréis!

   —Papá... Ya está; era una pesadilla —le calmó Hebe.

   —Oh, hija... Esto... Sí... Ya lo sabía —la voz de Zeus tronaba como una tormenta, tan profunda que hasta confundía los oídos. También desnudo, el representante de la hospitalidad se tapó enseguida ante su herencia con una sábana. Su torso, sus brazos y piernas eran tan fornidas como las de Heracles... y mucha más masa en el global... pero había que hablar de ciertas menudencias en un algo que le era muy de presumir a los hombres si acaso en el “bajo letargo” se hallaba; literalmente, esa fue la causa de que se cubriera. —¿Qué haces aquí?

   —He venido porque sabía que algo gordo se estaba cociendo; ya lo decía Hestia.

   —¿Hestia? ¿No ha venido? —Zeus oteaba la distancia.

   —No, no ha querido venir.

   —¡Ja! ¡Ya sabía yo que no saldría!

   —Papá... No te burles de tía Hestia.

   —Vale, vale... Oh —cayó en la cuenta el padrino de los mercados. —Mira cómo lo han dejado todo.

   —Ya lo veo. Eso te pasa por invitar a tanto desconocido.

   —La culpa es de ese Dionisio. Se presentó aquí con sus amiguetes y mira, todo del revés.

   —A quién se le ocurre congeniar con ése.

   —Es mi hijo, ¿qué querías que hiciera? Bueno... —Zeus se acicaló un poco la espesa barba. —Señores... —dijo, y su tono de voz era fortísimo, tan sonoro ahora como el rugir de un volcán, aún cuando no se esforzaba nada para ello. —¡Todo el mundo a la calle!

   No hubo excepciones; cuando el señor de los dioses hablaba, todo el mundo agachaba la cabeza para obedecer. Así, el par de centenares de invitados menores saltaron de sus improvisados lechos para salir corriendo en estampida, como los animales huyendo del fuego que quema el bosque.

   —¡La llave! ¡La llave! —gritaba Hefesto a los que pasaban por delante de él. —¡¿Alguien tiene la llave?!

   En pocos segundos, el palacio, aunque igualmente alborotado, ya estaba libre de intrusos.

   —¡Que dolor de cabeza...! —se oyó una voz. —¿Quién arma tanto ruido...? ¡Silencio!

   Pero, por más que Hebe miró a su alrededor, allí no había nadie...

   —Hija, un tono decidido. No lo olvides, por si algún día reinas sobre esta gentuza.

   —Lo tendré en cuenta, papá.

   Un momento de calma... y el llanto de un niño recorrió el salón.

   —¡Eh! ¿Quién osa desobedecerme! —saltó Zeus.

   —Calla, papá —dijo Hebe, y el custodio de la lealtad a los pactos y a los juramentos cayó, como nunca nadie le había hecho callar. —Es un niño...

   Hebe, con el instinto maternal que había heredado de su madre, buscó con intriga por el salón, hasta que levantó unas almohadas y encontró a un bebé, el cual cogió en brazos.

   —¡Vaya...! Alguien ha parido... —rió Zeus. —Menudo descontrol el de esta casa. ¿Qué es? —preguntó desde la distancia.

   —Es un varón —Hebe miró atentamente a su padre, increpándolo con sus pupilas.

   —¿No creerás que es mío?

   —De alguien debe ser.

   —¡Oh, maldita sea! —se volvió a oír la voz de antes, que, ahora y por segunda vez, se podía identificar cierto eco cavernoso en ella, como de ultratumba. —¡Os queréis callar y dejarme dormir!

   Zeus también estaba intrigado por ella, de manera que miró a su alrededor. Casi a sus pies, tardando incluso en darse cuenta del detalle, el casco Kuneé se posaba de lado sobre el traje, hecho almohada, de una ninfa que lo perdiera ayer y en el forcejeo. Zeus lo recogió, haciéndose visible, al instante, quien lo había llevado puesto toda la noche.

   —¡Hades! —saltó Zeus. —Me lo tenía que haber imaginado...

   —¿Qué querías que hiciera? —Hades tenía apremio por su preciosa melena roja, de manera que rápidamente se la protegió de un posible meneo por su hermano mayor haciéndose una coleta. —Si no me invitas, lo más lógico es que me presente de incógnito.

   —No me gusta que juegues conmigo.

   —Bah. Nadie anima las fiestas mejor que yo. Si vieras las que monto en el Reino de los Muertos...

   —Me lo imagino... Ahora entiendo porqué los invitados se enfrentaban los unos con los otros todo el tiempo.

   —Algunas bromas de mal gusto... —rió Hades, sabedor de las ventajas de aquel casco mágico para hacer de las suyas. —Si vieras cómo se puso Afrodita cuando le toqué las nalgas...

   —Abusando de mi hija... y cuñada... ¡Y es tu sobrina!

*   *   *

   “Los dioses —explicaba Hermes a las ninfas—, parece ser, no revelan nunca la paternidad de una divinidad que parece ser descendencia suya, a no ser que ésta se descubra públicamente. A veces, como en este caso, el procreador sospecha que la criatura es suya, pero no puede afirmarlo abiertamente o, de hecho, lo hace sin estar del todo seguro de lo que presume. Con Afrodita, muchos dicen que en realidad no nació de Zeus, sino de la espuma de los genitales de Urano cuando éstos cayeron al mar, cuando,    Cronos hijo de éste y padre de Zeus, se los cortó de cuajo con una hoz mágica... Eso ocurrió... y también no... Es difícil de explicar.”.

*   *   *

   —No seas antiguo... Menuda bofetada que le dio tu chica a Pan... Y luego Hefesto se metió también.

   —Hades... ¿Qué me dices de ese niño?

   Hebe lo enseñó bien.

   —A mí no me mires... Bueno... sí, mírame... Yo qué sé... Yo hice de todo con todo el mundo, como nadie me veía...

   Con Hades, como era de suponer, no iba a sacarse nada en claro.

   —Anda... —dijo al fin Zeus. —Vuelve a los Reinos Subterráneos. Ya nos arreglaremos nosotros.

   —Está bien... —accedió la representación de la muerte. —¿Me devuelves el casco?

  El defensor de la libertad e integridad del pueblo estuvo a punto de ceder, pero luego se lo pensó mejor:

   —No, creo que será mejor que me quede con él.

   —Oh, hermanito... Me costó mucho que le hicieran.

   —Ya veremos si te lo devuelvo algún día.

   —¿Algún día?

   —Cuando te portes bien...

   —¿Estás de guasa...? En fin... Me voy —un chasquido de dedos, una nube de humo verde y Hades ya no estaba.

   Hebe, que ya estaba amamantando al bebé, que por eso callaba, se dirigió de nuevo a su padre:

   —Papá... En serio... —y la muchacha cambió de seno la boquita del pequeño, pues el primero de ellos no daba todavía ese toque divino e incomprensible que podía hacer que una diosa sin maternidad pudiera dar leche. —¿No habrás sido tú el padre?

   —Hija, no insistas... Yo llevo bien la cuenta de mis amores.

   —¿No te habrás acostado con una ninfa?

   —No...

   —O con un sátiro.

   —Que no...

   —Bastantes monstruos hay ya campando a sus anchas por La Hélade como para que traigáis más miseria el mundo.

   —Que no, hija. No te pongas así —Zeus se llevó la mano a la cabeza. —Cómo me duele la cabeza... Hermes —llamó. —¡Hermes!

   Hermes, el mensajero de los dioses, no estaba tampoco en buenas condiciones. Su vuelo, siempre presto a los requerimientos de su padre y señor, le llevaba haciendo eses. Y es que alguien le había arrancado algunas plumas de sus tobillos, por lo cual, sus medios mágicos para desafiar la gravedad no estaban nada compensados.

   —¡Menuda noche, padre! —dijo el tipo, casi cayendo de bruces. —Yo sólo quería amenizar la noche tocando la flauta, pero parece que a los sátiros de mi hijo Pan no le gustaron las notas que interpreté.

   —No creas... —dijo Zeus. —Ya sabes que a Hades no le gustan las melodías suaves.

   —¿Qué tiene que ver Hades en todo esto?

   —Ya te lo contaré. Mira, hijo —Zeus hizo teatro, como que estaba muy mal. —Vete a buscar a mi bisnieto Asclepios. Que se traiga a toda su familia... Creo que me he puesto malo.

   —Enseguida, padre —accedió Hermes, y se dio la vuelta para salir volando.

   —Hermes... —lo detuvo, no obstante, su padre, viendo que apenas sí volaba.

   —¿Sí, padre?

   —Llévate mi carro, anda.

   —Sí, padre.

   —No seas quejica, padre —le reprochó Hebe. —¿Crees que es necesario molestar a la divinidad de la medicina? Es una familia honesta; no la metas en tus declives. Seguro que tienen mucho trabajo.

   —Así le diremos que investigue —susurró el dios—, a ver de quién es el chaval. Además, últimamente me siento como extraño... Como si no fuera yo...

   —Viéndolo así...

*   *   *

   —Padre... —Apolo, el chico guapo del Olimpo, no tenía buena cara. Apareció casi de la nada, perdido y desorientado como estaba, dando vueltas por el santuario en busca de su lira.

   —¿Apolo? —dudó Hebe, que casi no podía reconocerle de lo “desaliñado” que estaba.

   —¿Ya has perdido la lira que te regalé? —le espetó Zeus.

   —Se la presté a Pan para que interpretara algo —hacía memoria el joven, frotándose los ojos y bostezando. —Luego hubo un gran revuelo.

   —A quién se le ocurre dejar algo en las manos de Pan... —le reprendió su padre. —Bebiste mucho, empezaste a recitar poesías y todos terminamos en las piscinas, ¿recuerdas? Por cierto que no fue buena idea transformarse en delfín.

   —¿Ah, no?

   —No... A tu tío Neptuno no le hizo ninguna gracia.

   —¿No? ¿Por qué?

   —Porque descubrió que eres tú quien seduce a sus hijas colándote en su reino con esa apariencia.

   —Ops... Menuda cabeza tengo.

   —Por cierto, hablando de cabezas —Zeus se estiró. —¿No tendrás por aquí una de esas flechas tuyas? Me duele la cabeza que no te puedes ni imaginar.

   —No... Aunque casi es mejor así; con lo ido que estoy podría coger una con el efecto contrario a la curación y empeorar tu estado, padre.

   Hebe hizo un gesto a Zeus para que recordara qué problema se traían ambos entre manos.

   —Ah, sí... Esto... Apolo... ¿Con quién has estado esta noche?

   —¿Esta noche?

   —Sí.

   —Pues... No me acuerdo bien... Ayer sí, estuve con una de las tres Gracias... No me acuerdo de cuál.

   —Por la pobre Sémele... ¿No puedes acordarte de a quién amaste anoche?

   —¿Selene...? —preguntó Apolo a su padre; un gesto inequívoco de que no tenía ni idea de cuáles habían sido sus correrías durante la madrugada. —No, creo que se fue a sacar la Luna... —se contradijo. —Ah, sí... Estuve con Sileno.

   Zeus miró a su hijo con sospecha, y algo contrariado de que a éste le gustara semejante bestia; un genio frigio de los manantiales y los ríos, con cola, pezuñas y orejas de caballo... aunque, no todo iba a ser malo; congeniando con él, Apolo podría al menos aprender cosas interesantes ajenas a los conocimientos terrenales.

   —¿Seguro? —dudó Zeus.

   —Seguro, seguro.

   El máximo observador inflexible de la justicia, como tal, no tuvo más remedio que dejar de insistir:

   —Bueno, puedes irte.

   —Sí... Iré a uno de los manantiales mágicos, a ver si me despejo.

   —Anda, corre... Hebe... vamos a ver si arreglamos esto.

   —Sí, padre.

   Casi fuera, todavía había invitados tirados por ahí... sobre todo en las piscinas, donde nadaban algunas serpientes y, en el fondo de la mayor de todas, y por cuya causa emergían burbujas, Poseidón, que casi la acaparaba toda de grande que era, dormía acompañado de cabantes, dando a entender que aquellos que le hicieran compañía podían también disfrutar de su custodio elemento con las mismas garantías para la vida que estando bajo el cielo abierto. En este caso, las cinco muchachas que se abrazaban a él, pertenecientes al cortejo de Dionisio, disfrutaban de sus potentes brazos como verdaderos angelitos... pero no había que ceñirse a las apariencias; aquellas musas del amor eran unas ninfómanas incorregibles, cuyos cabellos, y no porque estuvieran ahora entre corrientes bajo en el agua, levitaban en desorden... Eran danzarinas incansables, chillonas sin igual, amantes hasta el infinito y, tal así, vestían a medias ropas, con telas de cabra o pantera, o con sedas transparentes.

   —Anoche tuve que buscarle distracción a tu tío Poseidón —le explicó Zeus a su hija, intentando excusar aquella infidelidad a la esposa de éste, Anfitrite, aunque de todos eran bien conocidas todas sus aventuras. —Estaba muy bebido y quería provocar un terremoto en Troya. Había que distraerlo como fuera, ya sabes que a mí no me hace mucho caso.

   Pero Hebe sólo tenía ojos para la criatura, que se empezaba a quedar dormida.

   —También quería mandar a llamar a Erix para que luchase con Heracles; según él, su hijo es más héroe y fuerte que el mío —Zeus resbaló, pero pudo mantener la compostura sujetándose a una columna.

   Donde daba comienzo el jardín, allá por la parte de atrás del santuario, los escuderos  de Ares, dios de la guerra, aparecían arrojados por donde un gran charco de vino, después de vaciar a golpe de gaznate varias ánforas del rico mejunje de los dioses. Éstos, armados a veces hasta los dientes —cosa que no ocurría ahora, pues habían perdido sus armas y corazas durante el desquite—, eran Deimo —temor—, hijo de Ares y Afrodita, , del que sólo se le veían los pies saliendo de un tonel de aquella fantástica bebida; Fobo —terror y miedo—, hermano del primero, que había perdido toda su indumentaria y aparecía medio perdido al abrazo de una flor gigante; Eris —discordia—, hermana y esposa del mismo Ares; y Enió, —guerra—, hija de estos dos últimos.

   Era curioso comprobar que, al contrario de Zeus, que siempre alejaba a su mujer e hijos de los conflictos bélicos, su descendiente, Ares, trataba tales cuestiones en familia. Por ello, había cierto aire de milicia en aquel linaje, alternando, tanto Eris como su hija Enió, y sus dos hijos Deimo y Fobo —nacidos de su primer “matrimonio”— con el resto de la tropa del señor de la guerra como si de unos soldados más se trataran —eso sí, con graduación de mayor rango—. Por ello, la hermosa Enió seguía soltera... y nadie dudaba que, al bruto Ares, no había mujer que le hiciera mejor pareja que la musculosa y maciza mujer que tenía:

   —¿Cómo estás, Zeus? —dijo ésta con brusquedad, intentando no tambalearse de tan borracha que estaba, pues, como bárbara que era, y por ciertas discordias con la casa del padre de todos los dioses, quería simular no estar en mal estado... aunque sus maltrechas alas dijeran lo contrario.

   —Eh... Bien, bien —y Zeus tiró de su hija para llevársela de allí. —No me gusta esa mujer —le confió a Hebe.

   —¿Por qué? Se cuentan historias muy loables del valor de Ares y su descendencia.

   —Si, y les estoy muy agradecido... pero te aseguro que esa mujer no estaría aquí si no fuera porque la temo.

   —No entiendo eso.

   —Que todo esto ha sido muy improvisado, y que de no saber cómo se las gasta cuando la olvidan en una gala, Hermes no hubiera salido pitando a invitarla desde que vi que Dionisio entraba por las puertas del santuario exigiendo juerga —Zeus se quiso explicar mejor; —...Que si celebras un acto, por pequeño que sea, no te olvides jamás de enviarle una invitación. Es muy quisquillosa con eso.

   —Ah...

   —¡Brup! Perdón... —se les cruzó Ares.

   Con el torso desnudo —menudo cuerpazo de gladiador—, el Señor de la Guerra parecía estar afectado del estómago, por lo que eructaba sin parar y hacía ademanes de vomitar. Viéndole tan fuerte, que casi era tan alto y fornido como su padre, era difícil aceptar que Hefesto, cuando halló a Afrodita en sus brazos, lo capturara en una red y lo llevara a los dioses, que menudo ataque de risa que les dio.

   Claro... había una razón muy buena para aceptar esa derrota; sólo se le había consagrado un templo en Tebas y, con tan poco culto, un dios pierde mucha de su energía vital... que si no tiene cuidado, hasta puede llegar a coger una depresión y morir.

   —¿Por qué no le has preguntado si es el padre de la criatura?

   —¿Ares? No... Hoy día no tiene vigor alguno. No creo que haya sido él. Por ser... —Zeus pensó un poco—, el responsable de ese niño podría ser hasta un Titán. Ya sabes que he hecho las paces con alguno de ellos y, entre otras cosas, se suponía que esto iba a ser una protocolaria reconciliación.

   —...Hasta que llegó Dionisio.             

   —Hasta que llegó Dionisio.

   —Dime una cosa, padre. ¿Cómo los has sacado del Tártaro?

   —¿Del Infierno Profundo? Nada... Están aquí en cuerpo... pero el alma se les ha quedado allí. Así nadie se entera de que están libres. Ya sabes que las cosas están cambiando. Llevamos mucho tiempo en La Hélade y las gentes reclaman viejos mitos o hacen nacer a unos nuevos —Zeus y su hija no se darían cuenta hasta más tarde, peor el Señor del Olimpo había dado con la incógnita del asunto.

   —No te entiendo; según me han contado, juraste que no te ibas a volver atrás con quién enviaras donde el Averno.

*   *   *

   “Hebe no podía entenderlo...”, contaba Hermes a las ninfas, “pero Zeus no tenía poder de decisión en algunas cosas. A veces, por ser un dios no se es tan omnipotente como los mortales creen, pues éstos, en conjunto, generan un poder —el de la adoración—, capaz de hacer mella en las divinidades”.

*   *   *

   —No me hagas ese tipo de preguntas, hija —dijo Zeus. —Ya te enterarás de todo. Por ahora sólo hace falta que sepas, de entre los males a las deidades, sobre la fuerza del Hado.

*   *   *

   “El Hado, —continuó sus aclaraciones Hermes, “es una fuerza o divinidad —nadie lo sabe con exactitud— que ejerce un poder custodio sobre los dioses, impidiéndoles romper el equilibrio del Cosmos”.

*   *   *

   Avanzando por el jardín, donde, de un claro a otro, el loco cortejo de Dionisio había roto jaulas de aves exóticas, fuentecillas o estatuas... y, asimismo, las bacantes y las ménades aparecían desperdigadas por donde menos se sospechaba, al rato, Zeus y su hija empezaron a percibir un cántico desafortunado y poco tribal. Tras pasar unos altos árboles, donde una laguna en la que, ayer, bebía Pegaso, que para eso le estaba reservada, Pan, Eros y Dionisio se abrazaban amistosamente, echados sobre un manto de flores, cantando en un desentonado trío alguna balada de borrachos.

   Pan, el corpulento dios pastoril de Arcadia, a la derecha de Dionisio, pese a haber fornicado más que ninguno durante toda la noche, todavía tenía fuerzas para estar allí, riendo y holgazaneando con sus siempre compañeros de juerga. Sus patas de macho cabrío, vagamente abiertas, mostraban un pene gigantesco... tan pachucho ahora como sus barbas. De sus cuernos pendía, de uno, un collar de flores... del otro, un camisón de alguna ninfa. Su nariz ganchuda, manchada de sangre, indicaba que había tomado parte activa en la omofagia, que era descuartizar a una víctima para después dar rienda suelta al canibalismo —una práctica habitual en las orgías de Dionisio con su prole—. 

   Eros, hijo del mismo padre que Pan, a la izquierda de Dionisio y prácticamente tirado sobre su panza, seguía la letrilla de sus compañeros como podía. Pese a sus formas angelicales, además de su cara de niño, ojos azules, pelo dorado y cuerpecillo de cuatro a seis años, al dios del amor no había que tratarle como a un pequeño. Que no pudiera desarrollar la fuerza fálica de su hermano no quería decir que no pudiera llegar a contentar a una mujer. Para eso, suprimiendo el acto habitual de un coito con otras fantasías, usaba la maravilla de sus flechas y su antorcha, que con las primeras rompía el corazón de las personas y dioses menores para que cometieran locuras por odio, pero que con la segunda de sus fantásticas pertenencias hinchaba de amor a hombres y mujeres —a él le daba igual el sexo— tanto por él como por quien quisiera.

   Dionisio, quien en realidad comandaba aquellas locuras, dejaba su descomunal barriga —dónde cabría más bebida de la que nadie pudiera sospechar— a merced de sus dos amigos, que por ella bromeaban ambos y la usaban como almohada. El dios del vino y de la embriaguez, por supuesto, era más borracho e intratable que ninguno... Y jamás nadie lo había visto sereno... ni que su nariz hubiera dejado de ser roja como una cereza.

   —¡Aibá, padre! —dijo al ver a Zeus, riéndose luego.

   —Hola, abuelito —saltó Eros. Su voz era chillona, casi de diminutiense.

   —¡Oh, menuda has armado, Dionisio! —se quejó el anfitrión con mala cara. —¡Mira cómo lo han dejado todo!

   —Bah, no seas quejica —rió de nuevo Dionisio, cogiendo una de las muchas jarras que rodeaban al trío juerguista y bebiendo de ella, desparramándolo casi todo.

   —Trá... Tráete a Hestia, que... que lo recogerá to... todo —se burlón Pan.

   Dionisio aprovechó la pausa para eructar.

   —No os metáis con tía Hestia —la defendió Hebe.

   —¡Vaya! Mira quién está aquí —dijo Eros a propósito de ella.

   —Pero si es la virginita —rió Dionisio.

   —¡Dejad a la niña en paz! —se enojó Zeus, mirando a su alrededor. —Por cierto... ¿Dónde está Pegaso?

   —¿Pe... qué? —dudó Pan.

   —El burro en el que nos subimos ayer —le susurró Dionisio a la oreja.

   —¿Dónde lo habéis metido? —insistió Zeus, esta vez con un tono de voz amenazador.

   —Nada, nada —le quitó importancia a la cosa Dionisio. —Tu caballo está bien... No pudimos hacerle nada; salió volando a la primer de cambio.

   —Menos mal... Como le haya ocurrido algo...

   Los tres borrachos se miraron.

   —¿Y qué es ese rastro de sangre? —volvió a inquietarlos Zeus. —¿No habréis desmembrado a alguien?

   —No, no —negó Eros, y sus compañeros también lo hacían con la cabeza.

   —Es... es... es vino —respondió Pan.

   —Tarta de arándanos —dijo a su vez Dionisio.

   —Ponéos de acuerdo —sospechó de la evidente mentira Hebe. —¿Es vino o tarta de arándanos?

   Los parranderos se miraron.

   —Las dos cosas —rió al fin Dionisio, y los otros dos también lo hicieron; Pan como una mula y Eros chillando, cómo no.

   Zeus frunció el ceño, no sabiendo si hacerlos desaparecer lanzándoles un rayo, o darlo todo por imposible y dejarlos estar.

   Fue Hebe quien dispuso lo que había que hacerse:

   —Vamos, padre. No creo que ellos tengan nada que ver en esto.

   —No los des por inocentes todavía... A veces este tipo de cosas tienen el desenlace mas inesperado imaginable —dudó el inspirador y consejero de gobernantes, reyes y caudillos políticos, sabiendo, a medias, que tal vez tendrían que volver a molestar a los tres pillos con relación a aquel problema.

   —Siéntate aquí, papaíto —rió Dionisio, levantando el dedo corazón. Las carcajadas fueron descontroladas, y el mismo Zeus aún seguía mirando hacia atrás mientras, con su hija, se encaminaba al lado oeste del jardín.

   —Vamos a tirarle flechas a Atlas —sugirió Eros, y ya en la distancia iban quedando.

   —¡Sí, vamos...!

   Más bella que ninguna otra mujer imaginable, de facciones perfectas para cualquier gusto, Afrodita, diosa del amor, genio del deseo femenino y de la fecundidad de los hombres y de la Naturaleza, se peinaba con cepillo de oro mientras algunas ninfas frotaban su piel con aceites y leche de cabra. Naturalmente, para inspirar los dotes que se daban en su personificación, sería imposible concebir una figura más exacta que la de aquellas piernas, brazos y torso de mujer... admirable, y no comparable con nada, aquel cuerpo, porque aquella diosa siempre andaba cuasi desnuda... y hoy se mantenía intacta pese a haber vivido la noche con igual tensión a los demás.

   —¿Crees que ella...? —sugirió Hebe a su padre, ambos en la distancia.

   —¿Afrodita? De ella no me extrañaría... Ha sido madre algunas veces, incluso emparejada con Dionisio... pero te aseguro que los partos le sientan fatal. Se notaría... La barriga se le queda hinchada y yo la veo normal.

   Otro rincón del jardín... y otro dilema se iba adivinando, pues iban apareciendo al paso ninfas y sátiros convertidos en piedra. Y es que, con tanta locura y desenfreno, alguien, jugando, había traído a la fiesta la cabeza de Medusa, cuyo poder mágico no era ni siquiera soportable por los seres mágicos —de hecho inferiores a los dioses—. Por fortuna, la cabeza no estaba extraviada... estaba allí mismo.

   —¡Oh, menudo desastre! —exclamó Zeus, tapando los ojos de Hebe, pues podría ser que ni ella aguantara la mirada de aquella testa cadáver. —Menuda desfachatez —alegó, cogiendo la cabeza y envolviéndola con una túnica que, por allí y por todo el santuario, había repartidas, pues todo el mundo se descubrió en algún momento, tarde o temprano, de la juerga. —Ya puedes abrir los ojos, cariño.

   Hebe, también se los cubría al niño.

   —Si Poseidón viera que se juega así con la cabeza de Medusa...

   —No creas. Mi hermano ya la ha olvidado... creo. No sé cómo pudo fijarse en ella... Algo tendría, no cabe duda —Zeus se fijó en una de las estatuas, que eran gente petrificada. Ésta tenía forma de hombre y mujer a un tiempo, una especie de rara broma del destino. —Vaya... Uno de los tipos raros del cortejo de mi hijo Dionisio, Hermafrodita.

   —Pobrecillos —se apenó Hebe. —¿No puedes hacer nada para enmendar esto?

   —Me temo que no... —mintió Zeus, aunque no lo hizo del todo porque ni él mismo sabía si en realidad podía llegar a invertir aquel conjuro.

*   *   *

   Salido de la nada, corriendo como loco y, ahora, parapetándose detrás de Zeus —que no daba crédito a lo que pasaba—, Sileno, de quien todo el mundo dudaba fuera hijo de Pan o de Hermes —aunque era más que notable el parecido con el primero; cola, pezuñas y orejas de caballo—, jadeaba asustado y, como aclararía, lloraba temiendo por su vida:

   —¡Oh, padre de los dioses! —dijo. —¡Ayúdame, por favor!

   —A ver... —dijo Zeus con paciencia, pues más que acostumbrado estaba a escuchar súplicas. —¿Qué te pasa?

   —¡Artemisa me persigue para matarme!

   —¡Ja! La ruda Artemisa... —rió el Señor de los Cielos.

   —Padre... —le regañó Hebe, pidiendo un poco de seriedad.

   —A ver —dijo Zeus, aún riéndose. —¿Qué le has hecho?  Como te hayas burlado de ella no voy a poder hacer nada...

   —No, no hice nada —Sileno temblaba como pocas veces, tanto Zeus como su hija hubieran visto en nadie... y en La Hélade es mucha gente la que tiembla... y por muchas veces. —De repente se le ocurrió que quería matarme con sus flechas.

   —Sí, Artemisa es un poco caprichosa —reconoció su padre. —Es así, no lo puede evitar —explicó a Hebe.

   —No está bien matar a la gente sin motivo —se confesó Hebe.

   —Sí, puede...

   —¡Por favor, Zeus! —se arrodilló Sileno. —¡Piedad!

   —¡Deprisa, padre! —saltó Hebe. —¡Ahí viene Artemisa!

   —Sí, sí... Bueno... —Zeus estaba confuso. —Lo esconderé —concluyó, y, alzando sus brazos, una luz de energía pura se convirtió en rayo, el cual fulminó a Sileno, haciéndole desaparecer.

   Artemisa, otra diosa guerrera, cazadora como ninguna, se aproximaba entre arbustos, sigilosa. Más de una mirada atrás levantaba aquella hermosa mujer en sus andares, por lo de sus piernas perfectas y su minifalda... aunque pocos habían osado tirarle piropos, pues, aparte de su mal humor, siempre estaba rodeada de fieras y pájaros —estos últimos, aún en apariencia paradisíacos, tan peligrosos como cuervos—.

   —Padre Zeus... —identificó a su padre. —Ya te has levantado, afirmó, bajando su arco.

   —Buenos días, Artemisa. Hace un día precioso —Zeus no sabía cómo disimular que la estaba ocultando algo.

   —Sí, es muy bonito —dijo la ama de los animales salvajes, sospechando un poco de la actitud de su padre. —¿Qué llevas ahí, Hebe?

   —Una criatura —respondió ésta.

   —Oh... Qué criatura más hermosa —se enamoró del pequeño Artemisa, tirando su arco para cogerlo en sus brazos. —¡Es una maravilla!

*   *   *

   “Claro —apuntó Hermes —, Artemisa vela siempre por las mujeres en el parto. Haciendo tal cosa, es imposible no concederla un amor inconmensurable por los recién nacidos”.

*   *   *

   Ahora que Artemisa se iba donde un elaborado banco de flores, Hebe se apresuró a dialogar en voz baja con su padre:

   —¿Adónde has enviado al pobre Sileno?

   —Ah, pues... ¡Oh...! —Zeus se dio cuenta de algo fatal. —Me temo que...

   —¿Qué...?

   —Que me he equivocado de rayo.

   —¡¿Que te has equivocado de rayo?!

   —Eso parece...

   —¿Y adónde le has enviado?

   —Me temo que al Tártaro.

   —¡Papá...!

   —Lo siento. Ha sido un error absurdo, lo sé... Pero, en fin... Sileno no tenía mucho futuro. Le haré volver, algún día, pero habrá perdido allá abajo su alma. Nunca podrá ser un dios.

   —Otra carrera por los suelos.

   —Eso parece... Nada, la gente no iba a quererle. Con su padre, Pan, La Hélade ya tiene más que suficiente.

   —Papá...

   —¿Sí?

   —Creo que va siendo hora de que convoques a todo el mundo.

   Zeus meditó un poco.

   —Sí, creo que tienes razón. ¡Hermes...!

*   *   *

   “Pasado el almuerzo, los dioses se presentaron en los jardines del Olimpo, donde Zeus les había convocado...”

*   *   *

   Allí, conformes a la ley que dictaba nada de enfrentamientos en el santuario hogar del padre de todos los dioses, pese a que muchas de ellas no se soportaban las divinidades aguardaban juntas bajo la sombra de gigantescos árboles.

   Todavía, por el medio aéreo, el más común, iban llegando algunas omnipotencias que se habían demorado. Entre éstas, Afrodita, que enseguida se unió al consejo de Zeus —que  las mujeres, por arreglarse, siempre llegan tarde—, en su habitual carro con forma de rosa, tirado por seis graciosas palomas blancas; Tique, personificación de la buena o mala fortuna, que, esta vez, se presentaba con su carroza de oro y diamantes —donde otras veces lo hiciera a pie y con sandalias roídas—; Término, diosa protectora de los límites de los campos y las fronteras... que, esta vez, por poco llega al término de la convocatoria —y de ello se burlaban Dionisio, Eros y Pan—; y luego un sinfín de individuos que, precisamente, no tenían que conocerse entre sí...; el desconocido Triopas, otro dios solar; Himeneo, que presidía las bodas... aunque él no había nacido de un matrimonio, pues no estaba del todo claro quiénes eran sus padres; Hécate, personificación lunar, infernal y marítima, el cual, a veces presentaba tres cabezas... o tres cuerpos...

   Zeus, seguido por las divinidades que formaban su consejo privado —Poseídon, Ares, Apolo, Hefesto, Hermes, Hera, Atenea, Artemisa, Afrodita y Deméter—, se presentó en lo alto de las escalinatas que conducían a su gran templo.

   —Bienvenidos... —les dijo a todos. —Hay una buena, o mala nueva, que debo daros. Veréis... —Zeus se rascó la cabeza. —He recibido algunas quejas, ya lo sé... La gente se queja del Hado, que si yo no puedo hacer nada para detener lo que está pasando... Pero me es imposible. Ni siquiera yo sé qué fuerzas actúan sobre nosotros... Es indudable que estamos viviendo una mala crisis. Algunos lo habréis notado más que otros. Es cierto que algunos habéis perdido la deidad para convertiros en mortales, según la gente ha dejado de adorados.

   —¿Qué significa esto, Zeus? —preguntó Heracles, entre el tumulto.

   —Pues... no sé... Tal vez aquí esté la respuesta —Zeus dio paso a Hebe y a Hestia, las cuales traían al niño que la primera de ellas había encontrado ayer.

   —¡Eh! —susurró Dionisio a Pan. —Ahí está “la estrecha”.

   —¿Qué... qué... qué es lo que trae?

   —Este niño —empezó a explicar Zeus —, fue hallado en el templo de Atos esta mañana. No presenta indicios que aporten alguna idea de a quién pueda pertenecer... si es que eso iba a servir de algo —murmuró para sí el padre de los dioses. —¿Quién lo parió anoche?

   Los dioses se miraron unos a otros.

   —¡Un momento! —saltó Hebe. —¡Padre...! ¡Al niño le está pasando algo!

   Cierto... En un instante, aquel niño recién nacido dio un estirón que sorprendió a Hestia, quien en realidad lo sujetaba, y, estirándose todavía más, dio un largo bostezo... como si en realidad empezara a nacer ahora. Finalmente, de tanto que creció, la diosa del hogar tuvo que dejarlo en el suelo, donde se puso de pie él solito. Al poco, una corona de laureles le apareció en la cabeza, quedando, en adulto, un hombre de diecinueve años, pálido y delgado, poca cosa, que miró a quienes le observaban con una sonrisa.

   —¡Oh...! ¡Sois como os había imaginado! —dijo, con voz muy digna.

   —¿Pero, quién es éste? —dudó Poseidón.

   —¿De dónde ha salido?

   —Su aura de energía es muy fuerte —sopesó Hermes, hablándole a Zeus al oído.

   —Gran Júpiter —dijo el nuevo individuo, dirigiéndose a éste. —Es para mí un honor conoceros —alegó.

   —¿Cómo me has llamado? —dudó el aludido.

   —Júpiter... Esa es el nuevo nombre que os dan en Roma, amigo mío.

   —¿Roma? ¿Dónde diablos está eso?

   —¿No os habéis enterado? —rió quien traía nuevas buenas. —Nosotros, los romanos, hemos adoptado a los dioses griegos a nuestro culto... es decir, al culto de los mortales de Roma.

   —Ah... Pues, ahora que lo dices —dijo el hipocondríaco Zeus. —Me siento más fuerte —rió, viéndose los músculos más tonificados. Asimismo, algunos de los presentes tomaron mejor color, mientras otros se hundían en la palidez, y hasta había algunos que se echaban al suelo de fatiga.

   —Hermosa Juno —el intruso hizo una reverencia a Hera—, sois más sorprendente de lo dictan vuestras imágenes en La Tierra.

   —¿Juno?

   —Ajá... Y Poseidón pasa a ser Neptuno...; Artemisa es Diana; Atenea es Minerva; Afrodita es Venus; Ares es Marte...

   —¡Yo, yo! —saltó Apolo. —¿Cómo me llaman a mí esos nuevos fieles?

   —Pues... Me temo que te llaman igual, amigo mío.

   —Ops —y Apolo se sintió algo avergonzado.

*   *   *

   “Y mejor que cada cual acepte sus nuevos nombres en el mundo de los mortales —contaba Hermes a las ninfas—, pues, de negarlos, la energía vital de los creyentes se perdería en las estrellas”.

*   *   *

   —Todo esto está muy bien —dijo Zeus, imponiendo un poco la calma, acallando el revuelo. —Pero... ¿tú quién eres?

   —¿Yo? —el extraño, que ya no tanto, pues, de estar allí, motivos tenía de sobra para ser de la familia, se presentó: —Soy Cayo Julio César Octavio, nombrado Augusto por el senado. He sido emperador de Roma, llevándola a las estrellas en todo su esplendor... He muerto, eso es obvio, y no he podido tomar forma hasta que el senado me ha deificado... a los que estoy muy agradecido... Por cierto —el recién llegado se miró como pudo—, ¡esto de volver a ser joven es una pasada!

   —Lo que cuentas no es extraño —dudó Hera, ahora Juno.

   —Oh, ¿cuánto tiempo habéis estado sin bajar a La Tierra? ¿Tanto os habéis recluido aquí arriba?

*   *   *

   “Los dioses no pueden saberlo —explicó Hermes—, pero sus vivencias están regidas por lo que de ellas piensan los mortales. En realidad, Zeus nunca eligió tener descendencia, regir el mundo u ordenar el Cosmos... Fue la opinión popular quien le obliga a ello. Los dioses somos, por tanto, parte de la consciencia y pensamiento de los seres humanos”.

   —Un nuevo cambio nos espera a todos —siguió explicando Augusto. —Porque yo, Augusto, voy a ser muy querido en Roma... permitiré las críticas, pero esto va a cambiar radicalmente. A partir de hoy, ¡vais a ir todos más tiesos que una vela!

*  *  *

   —Hay algo que no entiendo —preguntó a Hermes una de las ninfas. —¿Cómo es posible que sepas todo esto si aún no ha ocurrido?

   —Los dioses tenemos miles de lugares, objetos divinos y oráculos personificados a los que pedir indicios del futuro... El mismo collar de Apolo tenía esa cualidad... Yo seré Mercurio, según dicta la gente... Te aseguro que nuestra vida es bien extraña, porque hoy puedo contaros todo esto, pero, como manda el Hado, mañana mismo ni yo, ni vosotras, os acordaréis de todo esto, y viviremos ese cambio con un desconocimiento incomprensible. Igualmente, Zeus en un futuro será otro monumental soberano que obrará según las creencias de los mortales, hasta que desaparezca.

   —Puede que me des en la cabeza con su flauta, Hermes —rió una de las ninfas. —Pero... cómo es posible que los simples humanos tengan un poder tan enorme.

   Hermes rió por un instante.

   —Muchacha —dijo al fin—, simplemente, el Hado es la energía misteriosa que envuelve a los dioses... y hoy sabemos, a ciencia cierta, que los seres humanos son el Hado.

EL MILLONARIO

El millonario

   Antonio Pérez Vieira se levantaba todas las mañanas a las cinco de la madrugada, seis días a la semana, incluyendo el sábado, y el domingo para ir a misa. En esas jornadas de dura labor en el campo, en las plataneras, las tomateras y los demás campos de cultivo de su patrón, el canario hacía todo cuanto fuera menester, siendo el más servil de la escueta plantilla de seis hombres de la hacienda, los cuales no daban prácticamente abasto con la producción agraria de la finca.

   También atendía el ganado, limpiaba las cuadras, regaba el enorme jardín de enfrente de la gran casa de su soberano —a su vez le echaba mano de vez en cuando a la piscina de los hijos del mismo— cuidaba de las gallinas y recogía de ellas sus frutos, fumigaba, rendía cuentas a los transportistas de la mucha cosecha producida y un largo etcétera que incluía todo aquello que pudiera imaginarse fuera necesario resolverse en una gran propiedad.

   —Buenos días, don Manué —le decía a su patrón, el cual llegaba a casa en su enorme coche negro.

   Antonio Pérez Vieira no sabía qué clase de vehículo era aquél, pero seguro, de ser algún día un hombre adinerado como lo era su señor, le gustaría pasearse por el pueblo con aquella enorme carroza. Eso sí, sería cuestión de contratar a un chófer, pues, aparte de tirar de los burros y, malamente, llevar de aquí para allá en los sembrados el tractor de la villa, el jornalero en la vida había montado en otro automóvil que no fuera el viejo todoterreno con el que su amo lo llevaba, junto a la plantilla de trabajadores y en la parte de atrás —apretados como sardinas en lata— a los más lejanas cosechas o de cacería, y, en tal caso, sólo para servir de oficiante; a no ser un día en que una ambulancia lo llevó del pueblo a la ciudad por cuando se hizo una grave herida en la cabeza... y, por la tarde, a las tareas de nuevo.

   Allá cuando anochecía, muerto aún de cansancio, el único entretenimiento de aquel cuarentón calvo y sudoroso, peludo como un gato negro, era irse adonde el muelle, a un bar de muy mala pinta donde echarse al cuerpo un par de rones y hablar, en su mal dialecto y en las más insípidas charlas, con los otros campesinos desgraciados del lugar.

   —Oh, Antonio —le saludó Ortega, otro jornalero que solía ocupar una de las mesas de donde una de las ventanas. De ella venía el olor de la mar, algo agradable en una noche tan calurosa.

   —Oh, Ortega —le dijo el otro, y ambos se reunieron una vez el recién llegado tomó asiento junto a él. Por haber, habría cinco o seis clientes, todos ellos en la barra del local apostados y como meditabundos y tristes; las fiestas del pueblo habían terminado y había mucha resaca en el mismo.

    —No bajaste ayé a la rama —preguntó Ortega, aunque para nada estaba extrañado de que su mal avenido amigo no se hubiera hecho presente en la festividad de la patrona del lugar.

   —Estaba cansao, Ortega.

   —Se te ve. ¿Mal día hoy?

   —Y ayé tambié. Estuve segando toda la jorná. Mira las manos —y Antonio las enseñó para mostrar los cayos abiertos y ensangrentados en seco.

   —El patrón os tuvo a la dura.

   —Ayé se pasó de lo normá. Estoy harto de esta vida, Ortega. Ojalá me tocara un lucero y pudiera viví sin tanto trabajá.

   —Así quisiéramos estar todos, Antonio. Pero para eso hace falta cuartos, y nosotros no tenemos más que para el ron de cada noche y para los garbanzos del mediodía.

   —Y poco más... que adentro de unos días podré comprarme unos zapatos nuevos para ir a misa como Dios manda.

   —Ay, qué poco pides, Antonio.

   —Tú sabes que yo nunca he sido egoísta con las cosas.

   —Pero no es egoísta pedir para uno mismo, Antonio. El egoísmo es no compartir con los demás.

   —Ahí anduviste sabio, Ortega.

   —Nada más lo que me da por pensar, Antonio. Y ahora me pregunto yo: ¿qué harías tú con un montón de billetes azules?

   —¿Yo? —Antonio se vio en una encrucijada de la que casi no supo cómo salir: —Ya lo sé —resolvió. —Le llevaría a nuestra virgen de la rama una buena ofrenda.

   —Eso está bien. ¿Y qué más, Antonio?

   —No lo sé... Bueno... Siempre he soñado con tener un coche como el de mi patrón.

   —Uy... Eso es más difícil. Para eso hace falta muchos dineros.

   —Pero hay quien los tiene.

   —Eso sí... ¿Y si los tuvieras, Antonio?

   —Me compraría uno.

   —¿Cuá?

   —El más grande de todos. Que no cupiera ni por las calles más anchas del pueblo.

   —Eso es egoísmo, Antonio.

   —No, porque yo lo compartiría con mis amistades, Ortega.

   —Eso está bien.

   —...Y compraría esa casita tan bonita que está en lo alto de la ladera.

   —¿Esa que está que se cae?

   —Sí. Con mis propias manos la repararía de arriba abajo. La dejaría como el mismísimo Vaticano.

   —En eso sí que te veo fajado, Antonio. Que ya te he sorprendido muchas veces arreglándose el tejado a tu patrón.

   —Y los descorchaos de la fachada también.

   —Sí señor... Te veo muy ilusionado... ¿Sabe que nunca me habías confesado nada de esto?

   —Es que las cosas no se hablan si no se preguntan, Ortega.

   —Lo sé, lo sé —Ortega se rascó la barbilla. —Pues mira... Ayer se me rompió la fragua. Necesito unos durillos para poder arreglarla, ¿sabes?

   —Pues tendrás que hacer trueque con algo. ¿No puedes vender el carro?

   —Qué va... ¿Dónde llevo las tinajas entonces...? Además son pocos los duros que me hacen falta... Nada más que tres mil pesetas.

   —¿Y no las tienes?

   —Tengo diez, pero me faltan tres para poder hacerme con la reparación. Si no, no me alcanza.

   —Te compadezco, Ortega.

   —Y yo a ti te doy toda la suerte del mundo —y, sin más, Ortega extrajo de uno de sus bolsillos un boleto de la lotería nacional. —Mira... me lo regaló mi hija el mes pasado. Ya sabes que vino de visita a veranear.

   —Sí, lo sé.

   —Pues te hago un trato... Te lo vendo por tres mil pesetas.

   —Uy, ni hablar... Estoy corto de dinero.

   —Bah... Si a ti te dan de comer todos los días en casa del patrón.

   —Pero, ¿y los zapatos para la misa?

    —Ya caerán... Es más... Te hago un trato mejor: si no te toca nada, te devuelvo las tres mil pesetas. Para entonces me habré recuperado.

   —No sé, Ortega, no sé.

   —Hazlo por un amigo, Antonio.

   —No lo tengo claro, Ortega.

   —Son quinientos millones los que pueden tocarte. El sábado que viene es cuando se juega el boleto. Faltan sólo tres días.

   —A mil pesetas el día.

   —No seas tacaño, Antonio. Si eres un trozo de pan.

   —Pan es precisamente lo que me falta.

   —Vamos, y no seas así...

   Antonio Pérez Vieira dudó como nunca antes lo había hecho... o como cuando aquella vez que no se decidió a declararse a una muchacha que hoy podría haber sido su esposa y haberle supuesto el no ser un soltero más del pueblo.

   —Está bien... Trato hecho... Pero sabes que me tendrás que devolver el dinero si no toca nada.

   —Está prometido.

*   *   *

   Un “pagaret” por quinientos millones de pesetas. Antonio nunca había tenido tanto dinero en sus manos. Por ello, en casa se hizo un lío para ponerlo a buen recaudo.

   Primero quiso alojar aquel posible cofre del tesoro detrás del retrato de su madre, donde un roto que hacía de perfecto escondrijo para los pocos papeles oficiales que un “don nadie” pudiera tener en su haber.

   No obstante, allí no estaba del todo seguro... Las polillas más de una vez habían hecho estragos con alguna factura que luego le diera grandes quebraderos de cabeza y que casi le cuesta perder la propiedad de su pequeño terreno, cedido por su patrón a modo de recompensa de tantos años de servicio y que a bien podría volver a su antiguo propietario si acaso los papeles hubieran volado... que Antonio ya estaba viejo y destartalado y no iba siendo de buena cabeza mantenerlo contento.

   Luego el boleto pasó a ocupar lugar sobre la mesa de noche, pillado por el candil para que el viento no lo hiciera volar. Asimismo, la sesera de Antonio volvió a marearle mientras se preparaba unas judías para hacerle recapacitar y citarse a sí mismo que sería una verdadera estupidez que una chispa prendiese fuego al papelito.

   Finalmente, tras cenar queso, pan y lo cocinado, vino y un buen trozo de chorizo, observando durante todo el rato aquel montón de duros delante de sí, optó por envolverlo en un pañuelo y ponerlo debajo de la almohada. Luego, harto del día, se tumbó en su lecho y empezó a soñar con todas las maravillas que podría hacer realidad si aquella promesa millonaria se hiciera realidad.

*   *   *

   Casi sin pensar en nada, por instinto —que no tal, sino costumbre— Antonio Pérez Vieira se vestía y calzaba, se encasquetaba su boina y salía, aún cuando no era ni de día, camino de la finca de su señor. Ese hecho era una realidad cotidiana que aquel servil ejecutaba sin la menor pereza... pero, hoy, empero, cierto raro le invadió para hacerle cansino a mitad de camino.

   Había algo en la sesera de Antonio que le hacía llevar las manos a los bolsillos, lo que nunca, e ir un tanto meditabundo.

   Esa misma cosa le ocurrió cuando se encontró con sus compañeros de labores y empezaron la faena en los campos de cultivo; alguno que otro le comentaba algo, que a bien sabía el trabajo si de vez en cuando se entretenían con algún chisme, pero Antonio estaba ido, sin saber por qué, y no solía contestar las iniciativas de los demás con el suficiente ahínco como para que se convirtieran en conversación.

   —Estás raro hoy, Antonio —le dijo Juan.

   —Debe ser algún problema familiá —comentaron a sus espaldas.

   —Él siempre había sido mas vivo... Huraño, pero vivo.

*   *   *

   —¿Qué te pasa hoy, Antonio? —le dijo el patrón, dándole una pequeña cachetada; de vez en cuando, así como dos veces por semana, visitaba el campo y a sus hombres... pero poco, pues pronto se iba de nuevo a atender los nuevos negocios que estaba emprendiendo en la ciudad.

   —Ná, don Manué.

   —Te veo raro.

   —Ná, don Manué.

   —Ah... No seas tonto... Ya verás cómo el año que viene te jubilas.

   Antonio dio un respingo; aquella nueva ya la había oído decir alguna que otra vez... pero nunca se la había tomado tan en serio.

   Sí, Antonio ya estaba viejo. Nuevas leyes empezaban a llegar a todos los rincones del país, incluso allá, en aquel pueblecito de aquella pequeña isla, y las normas dictaban el cese de los empleados con edad para ello.

   —Yo también voy a dejar esto —el patrón observó su alrededor, los límites de sus tierras. —Esto ya no da tanto dinero como antes.

*   *   *

   —¿Habéis oído lo que dijo Juana, la mujer de Alfonso? —comentó otro, Pedro, cuando la hora del almuerzo; en pleno cultivo, sentado sobre unas piedras y comiendo, además de lo que cada cual trajese en sus macutos, del puchero que traía una lugareña empleada en la finca. —Mateo y Antonio se jubilarán el año que viene. ¿Has oído eso, Antonio?

   El aludido, sentado junto a una acequia, se dio la vuelta:

   —¿Qué? —preguntó.

   —Mateo, el de las cabras, y tú, el año que viene ya no trabajaréis más —y Pedro que creía estar dando una alegría a un amigo.

   —¿Estás seguro?

   —Lo dijo Juana. Ella no miente; lo escuchó de los señoritos cuando les servía la cena.

   —¿Eso qué es? —preguntó Román.

   —¿El qué? ¿Jubilarse?

   —Sí.

   —Dejar de trabajar.

   —¿Y entonces? ¿De qué van a comer?

   —El Estado les da un jornal.

   —¿A cuenta de qué?

   —No sé... Un jornal... aunque la cosa está mala; Juana escuchó que la hija menor del señorito dijo algo de arreglar papeles para que los jubilados cobraran un buen dinero, pero su padre dijo que como no podía demostrarse que había estado trabajando aquí, poco podría hacer.

   —...O querrá hacer —dijo otro, y no era precisamente un mal pensado.

   —¿Y qué harás, Antonio?

   Pero Antonio no estaba en condiciones de decir nada. Había enmudecido, comido por mil pensamientos contradictorios que le hacían cavilar cosas malas y cosas buenas.

*   *   *

   Por la noche, Antonio volvió a la tasca de siempre, junto al mar. Allí, Rigoberto, quien atendía la barra del negocio, el suyo, le sorprendió con una novedad que no se acontecía todos los años; el cartero había estado por el pueblo... algo de por cada semana, pero la sorpresa era que había carta para aquel viejo trabajador.

   —¿De quién es? —preguntó.

   —Antonieta.

   —¿De mi hija? —Antonio examinó el magullado sobre como un mono un objeto extraño... y tan extraño, pues el muy de campo no sabía leer. —¿Qué dice? —preguntó, entregando el material a quien se lo había entregado.

   Rigoberto, otro bruto pero que, por motivo de su empresa, además de contar había tenido que aprender algo de letras, y aunque sobrecogido por tan difícil misión, abrió el sobre y extrajo de él un también arrugado papel.

   —Padre, te tengo que contar una buena noticia —empezó a “descifrar”, literalmente. —A mi marido le ha salido un trabajo en Nueva York, por lo que tendremos que irnos a vivir allí. Ya sabes que es banquero y que, bueno, esto no lo sabes todavía, su empresa se ha fusionado con otra.

   —¿Se ha qué?

   —No sé... Fusionado... —ambos hombres estaban confusos. Rigoberto prosiguió: —Imagínate... Una chica de Tenerife en Nueva York...

   —¿Eso de Nueva York dónde está? No será en Francia...

   —En Inglaterra, hombre.

   —Ah... Sigue —Antonio suspiró; por un momento, aquella carta estaba siendo motivo de alegría para él.

   —Los niños también se van con nosotros, por supuesto. Nos hubiera gustado que vinieras con nosotros, pero sabemos que te gusta mucho más estar ahí, en el campo. Estamos seguros de que Nueva York sería demasiado para ti. Te mandaré otra carta en cuanto tenga tiempo.

   El silencio sumió el local en reflexiones, ya que los tres o cuatro lugareños que se apostaban aquí y allá, que lo había oído todo, callaban para sacar sus propias conclusiones.

   —¿Se acabó? —preguntó Antonio, tal como si la carta fuera una cinta grabada y hubiera que esperar un poco más de ella para seguir oyendo cosas nuevas.

   —No hay más letras —declaró Rigoberto. —El resto está sin escribir —expuso, sin saber tampoco que una hoja en blanco no tiene porqué ser escrita... o que su haber no es el serlo.

*   *   *

   Antonio nunca había dado tantas vueltas en la cama. A ratos, de repente, se despertaba y tardaba un tiempo en darse cuenta de que no estaba durmiendo... incluso acaso de que estaba meditando sobre todo lo que le había ocurrido últimamente; demasiadas cosas en tan poco tiempo.

   Los días sucesivos transcurrieron con total normalidad, pero con el añadido de que en Antonio se iba acrecentando el estrés cada vez más. Ello le era inexplicable, inexistente en su haber..

   Otra noche llegó, la última, cabía pensar en la cabeza de Antonio, pues en todo aquello había algo que colmaba el vaso y ponía meta al sufrimiento que se estaba viviendo; aquel dichoso billete de lotería decía cosas... cosas que Antonio no había escuchado nunca.

   Hablaba, éste, de un cambio radical en una vida sedentaria y pobre de emociones. Contaba de sanear rencores o agraviarlos, de volver a chulear —como cuando las verbenas del pueblo, siendo joven— de otros modos de vida y de vergüenza, de mucha vergüenza.

   Todo ello lo fue analizando Antonio en su cama, pasando la madrugada en vela mientras las cosas le iban y venía a la cabeza.

   Lo primero que atormentó a aquel viejo hombre era la idea de jubilarse. Él no estaba preparado para ello. Tal vez lo hubiera estado cuando, con apenas doce años, o acaso hasta tener los veinte, apenas sí estaba acostumbrado a la rutina del trabajo y todo eran quejas y dolores hacia sus progenitores, los cuales siempre le obligaban a las labores en pos del bien de la casa y de la hacienda del señorito.

   Hoy, apegado tanto al trabajo que para él no cabría otra experiencia, dejar de lado lo único que sabía hacer o le entretenía el estar vivo podría convertirle en uno de esos ancianos de bastón que se sentaban desde por la mañana hasta por la noche en la plaza o en los callejones del pueblo.

   No obstante, para ello había una extraña contesta en aquel billete de lotería.

   Luego, un resentimiento cuasi inverosímil le revolvió el estómago, haciéndole maldecir a su muy ingrata hija. Ella era lo único que le quedaba, aún cuando supo, sintió siempre, que no le importaba que ella estuviera allá y él acá, sin verse ni tocarse... pero, al menos, sabiendo que ambos estaban. Todo ello le era difícil de explicar, de entender... pero, con sentirlo, le era suficiente para saber que algo no estaba bien en aquel particular.

   Asimismo, para ello también había una insólita contesta en aquel billete de lotería.

   También, así de repente, apareció una insólita imagen; Antonio paseaba por el pueblo en la parte de atrás de un enorme coche negro, una tan grande, o más, que el de su patrón.

   En principio, aquel disfrute le llenó de orgullo, sabiendo que con ello lograría que la gente le admirase o, al menos, respetase... pero luego, allegándose un poco más a la verdad de la cuestión, entendió que a don Manué —como él llamaba a su señor— era objeto de cortesía por parte de todos y cada uno de los habitantes del lugar, pero, igualmente, a sus espaldas, era tan odiado y criticado como el que más; miles de “bichos cabizbajos” había en la comarca, trabajadores de poca monta y muy sumisos, que cumplían sus labores para los señoritos y los honraban y glorificaban en su presencia, ante quien les daba de comer... pero luego, como cada cual, escupía pestes hacia su persona cuando, sobretodo en la compañía de silenciosos y cautos, podían desahogarse de todo el rencor y la envidia que llevaban dentro.

Antonio comprendió entonces que, sobretodo, y conforme con ser al menos objeto de charla por parte de sus paisanos, por nada del mundo quería que su gente lo repudiase.

   ¿Cuántas cosas escondía en sí aquel billete de lotería...?

   Antonio contó de él, a su entender, cinco o seis cosas buenas... pero siempre, por algún extraño sortilegio, los demás acababan apareciendo en todas ellas para convertirlas en verdaderos quebraderos de cabeza y, por tanto, formas de complicarse la existencia; que si era rico y trabajaba, como él quería hacer, la gente le criticaría de tacaño; que si repartía a sus allegados, y no los satisfacía del todo, le reprocharían lo mismo... resolviendo que, si acaso hacía lo contrario y daba mucho hasta quedarse a cero, todos le tratarían del tonto del pueblo; que si ya no estaba para muchos trotes e irse a Nueva York, fuese lo que fuese o donde estuviera esa ciudad, iba a ser un mal paso porque de su conocimiento era que su yerno no le quería y, como bien estaba éste de cuentas, poco iba a pretender ganárselo de la única manera de poder convencerlo... con dinero...

   Eso de tener cuartos era muy complicado... Nadie se apiadó de Antonio Pérez Vieira por sus muchos dolores de espalda, sus callos, sus heridas... sus dolores de cabeza bajo el sol. Ahora, que quizá podría descansar como se merecía, ese mundo tan solitario y ajeno a su sufrimiento, que era ni más ni menos que el resto de La Humanidad, le complicaba ese relax a la intención de señalarlo con el dedo, de prestarle esa atención que nunca tuvo... pero a tenor de esos dichosos billetes verdes.

   Mucha responsabilidad, y una vida muy complicada para sólo un oficiante de finca.

   “Mañana temprano tiro el billete a la acequia; yo no estoy hecho para tanta cosa”.

LA RED

La red

   La juez Haram, una gruesa mujer de color, tomó lugar en el estrado, tras comprobar que el sistema de control del público estaba conectado y estaban en red.

   —Siéntense, por favor —dijo.

   Más allá de la pared de cristal que la protegía a ella y a sus asistentes, el público obedeció sus indicaciones, así como el jurado, parapetado éste tras un cristal opaco a la vista de las cámaras y de los interesados en la querella.

   —Que hagan pasar al acusado —ordenó la juez.

   Esposado, un chico gordo y de vista perdida fue conducido desde una de las puertas laterales de la sala hasta un cilindro de cristal, donde se le enjauló sentándolo en una silla. La admiración por él era grande, y tanto allí mismo como para las millones de personas que seguían los hechos a través de sus móviles y portátiles.

   —Proceda con el informe —indicó la juez al secretario de mesa.

   —Gracias, Señoría —dijo éste, levantándose de su lugar con avidez. —El señor John Bruckheimer, número de identidad M/LD33.563 de la Unión Europea del Sur, nacionalizado y residente en el condado de Roma, es acusado de siete cargos: desperfectos, acoso, intimidación, violación, agresión, secuestro y asesinato, por la señorita Pamela Rosenberg, número de identidad W/OL83.198 de la Unión Europea del Norte, nacionalizada y residente en Londres. Día de los hechos: 2 de enero del 2027. Hora punta: 29:32. Antecedentes de ambos: tres multas de tráfico por valor de 9.000 ecus para la señorita Pamela Rosenberg; insubordinación a los trabajos comunitarios por valor de 12.000 ecus para el acusado, el señor John Bruckheimer, canjeables por doce días de permanencia en prisión sin los gastos pagados. Índice de valores para los enfrentados según estos y otros datos de interés: 75% a favor de la acusación. Fin del informe, Señoría.

   —Gracias, señor secretario —dijo la juez. —Queda abierta la sesión. Señor fiscal, puede usted tomar la palabra.

   —Gracias, señoría —un tipo alto, elegante, se levantó con mucha calma de su lugar y anduvo titubeante por el espacio entre el estrado y el público. —Damas y caballeros... —alegó—, pueden ver que la señorita Pamela Rosenberg está aterrorizada.

   Cierto. Había una chica, una joven de veinte años, que aferraba las manos de su padre con lágrimas en los ojos. La vergüenza, la mirada de todos y los perjuicios clasistas de las comunidades laborales, pues poseía título nobiliario comprado —una moda pasajera—, la habían convertido en motivo de burla para muchos sectores comunistas.

   —Ha sido objeto de una humillación, de una experiencia terrible. Todos sabemos que los actos que se cometieron sobre ella están severamente castigados en nuestro código penal. Yo, desde aquí, pido sentido común a todas aquellas personas que aún creen en los derechos humanos. Exijo igualdad de consideración de los mismos, no dependiendo del ámbito donde sean vulnerados. Y no hablo de una hipocresía... La señorita Pamela Rosenberg ha sido acosada, violada y estrangulada hasta la muerte. Esto no es ningún juego, como me aterroriza escuchar de la prensa. Los delitos cometidos sobre ella son tan reales como las consecuencias de los mismos... Véanla... Está destrozada... Y lo demostraré; señoría... Desearía llamar a declarar al médico psiquiátrico que ha atendido a la señorita Rosenberg durante su rehabilitación.

   Cuando el fiscal dijo aquella última palabra, hubo ciertas risas y protestas entre el público, la mayoría por parte de jóvenes intelectuales.

   —Sí —dijo muy enojado el fiscal—, he dicho rehabilitación... certificada por el señor Robert Tattersall. ¿Señoría...?

   —Que se presente —dijo la juez.

   —Que entre el señor Robert Tattersall.

   —Señor Robert Tattersall —empezó a presentarle el secretario del caso —, número de identidad M/DB23.672 de la Unión Europea del Sur, nacionalizado irlandés. Psicólogo, cuarenta y dos años, diplomado por su especialidad en la Universidad Libre del Estado de Irlanda. Diecinueve años de experiencia médica en el Ejército del Aire Irlandés. Actualmente dirige el Instituto de Experimentación Mental de la empresa IRPREX, en Londres. Testimonio primero.

   Aquel tipo, que durante su presentación anduvo decidido por el largo de la sala, ocupó su lugar en el estrado. La Biblia donde debía posar su mano para declarar su fidelidad a un pacto de verdad estaba allí, ofrecida por un policía... o bien podía firmar un documento de consecuencias legales que le implicaba responsabilidad moral, el cual, de no ser respetado, podría dejarle fuera de las prestaciones sociales e incluso depararle la cárcel.

   En un acto que pareció puramente demagógico, el médico imprimió su pulgar en este último escrito.

   —Señor Robert Tattersall —se dirigió a él el fiscal—, usted ha llevado día a día la rehabilitación de la señorita Rosenberg. Díganos, exclusivamente como profesional, cuáles son los síntomas de la víctima y sus anotaciones al respecto.

   —Sí, señor —el tipo carraspeó. —Las consecuencias de un acto violento, traumático, han sido ya descritas en un informe que, tanto el jurado, como Su Señoría y el público en general ya conocen.

   —Sí... ya sabemos que la empresa gestora de la Audiencia Europea de Crímenes Menores hace negocio con nuestros sumarios —aprovechó para dar su queja el fiscal — pero quisiera que nos explicara de nuevo cuáles son sus conclusiones.

   —Por supuesto. La señorita Rosenberg presenta un cuadro patológico, psíquico, por supuesto, que concuerda exactamente con los de víctimas que han sufrido su misma agresión.

   —¡Protesto, Señoría! —saltó la abogada defensora, una mujer de pelo azul y gafas oscuras. —Aún no se ha descrito esos delitos como realmente penables dentro del ámbito donde ocurrieron.

   —Se acepta —dijo la juez.

   —Está bien... —dijo ahora el fiscal, rectificando al psicólogo. —¿Ha querido decir que ve cierta relación entre éste y un caso “normal” en cuanto a las consecuencias? —y, al decir normal, aquel atrevido abogado miró desafiante al público.

   —Sí, lo veo. La señorita Rosenberg padece todo tipo de secuelas relacionadas con lo que se conoce por violación.

   —¿Y qué me dice de la muerte que ha vivido la demandante?

   —¡Protesto! —saltó otra vez la abogada defensora. —Tampoco ese punto se ha declarado posible en el ámbito donde ocurrieron los hechos.

   —Aceptada —dijo la juez.

   —Bueno, pues... —dijo el fiscal—, esa vivencia de la señorita Rosenberg, ¿con qué trauma por violación de sus derechos humanos podría relacionarlo usted, señor Tattersall?

   —Pues... —el psicólogo dudó. —Apostaría que es equivalente al perfil de una persona sensible que ha vivido un accidente de consecuencias irreversibles.

   —Sea más explícito —le pidió el fiscal. —¿Está diciendo que apostaría dinero por ello, por asegurar que la señorita Rosenberg tiene un trauma de primer nivel?

   —No, no he querido decir eso. No he querido decir que dudo sobre ello... Bueno, tal vez... En fin... No son de primer nivel. Son de un nivel moderadamente alto. En definitiva, creo que la señorita Rosenberg sufre unas alteraciones considerables por ese último apartado.

   —¿Podría aclarar cuál es ese último apartado?

   —El de la muerte, claro está.

   —¡Protesto! —saltó la abogada defensora. —El cuadro psicológico de alguien tras la muerte no está descrito profesionalmente en ningún estudio, que yo sepa.

   —Protesta aceptada —dijo la juez. —Por favor, ruego se abstengan de aplicar ese término al caso hasta que éste sea resuelto.

   —Muy bien, Señoría... —dijo el fiscal. —He terminado.

   —Señorita Alan —dijo la juez a la abogada defensora— ¿desea entrevistarse con el señor Tattersall?

   —No, Señoría. No es necesario.

*  *  *

   —Señoría... —dijo el fiscal—, desearía llamar al señor Steve West.

   —Señor Steve West —empezó a explicar el secretario—, número de identidad SA/ 21,675.429MWA de los Estados Unidos. Diplomado en informática de precisión y director de imagen de la empresa Loarch Tecnologies, Texas. Testimonio segundo.

   El tipo en cuestión era algo decepcionante. Su aspecto era ridículo, vestido a la vieja usanza; con pantalones vaqueros y una camisa del Disney Land Tokio, cuando todo el mundo —es decir, la juventud— solía ir con el pecho descubierto o con ceñidores de lana.

   —Cuenta usted 17 años, señor West —dijo el fiscal cuando éste firmó el documento de implicación a la verdad. —Eso le convierte en el empleado más joven de la empresa donde trabaja.

   —Así es —dijo el chico.

   —...Y, que no he terminado, en uno de los talentos más prometedores de todo el panorama nacional en lo referente a empresas informáticas. Debe tener cualidades importantes.

   —Así es.

   —¿Fue usted tratado por el boom del 2020, cuando todo el mundo quería tener una mente superior a la de los demás y se exponían a tratamientos de dudosa calidad, de los cuales luego se demostraría repercutían gravemente en la psique de quienes se habían expuesto a él?

   —No, señor. Soy completamente natural.

   —Muy bien... Usted es director de imagen de la empresa donde trabaja, aunque también interviene en el control de comisiones a clientes. ¿Sabía usted de las irregularidades en la gestión del señor Bruckheimer cuando fue presentada la denuncia que nos mueve hoy?

   El chico tardó en contestar...

   —Sí, lo sabía —dijo. —Se trata de un desequilibrio que podría estar justificado por un error de cálculos en una de las computadoras. Aún no hemos podido determinar dónde se encuentra ese fallo.

   —No es objeto de esta investigación poner en tela de juicio la competencia de su empresa... pero usted puede asegurar que, efectivamente, había un error en la cuenta del señor Bruckheimer.

   —Lo había. De hecho tenía en su poder sobre los 12,000.000 de créditos.

   Hubo expectación en el público.

   —¿Querría explicarnos —preguntaba el fiscal— qué se puede hacer con esa solvencia dentro de la red?

   —Muchas cosas... Por empezar, el señor Bruckheimer disponía de una casa de dos millones de metros cuadrados, con acceso a las diferentes plantas por teletransportación, parque de atracciones, tres piscinas, cine, pista de esquí, playa, etc... Además, su ubicación era inamovible dentro del plano de la red, así como había en su poder dieciocho buzones de almacenamiento. Con ese crédito, incluso podría acceder al mercado negro de la misma red y comprar todo tipo de poderes.

   —Poderes y excentricidades, ¿no es así?

   —Así es. Superpoderes, para que lo entendamos.

   —Gracias... Es todo.

   —Señorita Alan —dijo la juez a la abogada defensora, —¿desea entrevistarse con el señor West?

   —Sí, lo deseo —y la mujer se levantó de su sitio. —Señor West... ¿es posible que ese aumento en el crédito del acusado fuera generado por un error humano?

   —No, no es posible. La computadora central maneja todo el sistema. De nuestra mano están solamente las recomendaciones a los clientes. Es ella quien decide a quién aplica las ventajas.

   —¿Cómo se consigue una ventaja?

   —Haciendo trabajos comunitarios.

   —Ajá... Explíquelo más a fondo.

   —Sí, claro. Al terminar veinte jornadas de trabajos comunitarios, treinta si es fuera de la Unión Europea o de Norteamérica, se asigna al ciudadano una tarjeta de acceso a la red. Ésta es individual y debe usarse inmediatamente, pues caduca a los tres días.

   —O sea... que debe ir uno a aplicarla al sistema rápidamente.

   —Así es. Todo el mundo sabe eso.

   —Sí, ya sé que lo saben. ¿Y para cuánto da esa recompensa?

   —Un viaje a otro planeta, o algo así... comprar un coche, etc.

   —Entonces, para que el señor Bruckheimer pudiera disponer del crédito que aparecía en su cuenta, ¿por cuántos ciudadanos tendría que valer su trabajo durante esos veinte días?

   —Por miles, desde luego.

   —Bien... ¿No es cierto que las compañías como la suya firmaron un contrato de responsabilidad y colaboración con el mundo occidental?

   —Sí, lo es.

   —¿Y en él se hacen responsables de administrar los premios?

   —Así es.

   —¿En este caso, qué cree que contempla la ley?

   —No lo sé.

   —Se lo diré, se lo diré a todo el mundo; existe una responsabilidad en este caso, desde luego, pero ella no está relacionada con el acusado. La responsable de los hechos que nos han movido hasta aquí hoy no es otra entidad que la empresa gestora de las gratificaciones legales, que erró en el control de las mismas. Es todo, gracias.

*  *  *

   —Señoría... —dijo el fiscal—, me gustaría llamar a una de las personas que han sufrido de alguna manera del exceso de poder del señor Bruckheimer.

   —Adelante.

   —Señor Nicolas Kouf —dictó el secretario—, número de identidad X/DM64.215 de la Unión Europea del Sur, Mónaco. Testimonio tercero.

   —Señor Kouf... —dijo el fiscal— ¿qué ocurrió el día 12 del mes de septiembre del 2026, a las 12:20 horas?

   —Fui a casa del acusado atraído por uno de sus mensajes.

   —¿Un mensaje?

   —Sí. Me había dejado un mensaje en el contestador.

   —Pero usted no conocía de nada al señor Bruckheimer.

   —No.

   —Prosiga.

   —Pues... el señor Bruckheimer apareció y estuvo muy simpático. Me enseñó su casa y anduvimos por el jardín.

   —¿Quiere repetirnos, señor Kouf, cuál es el código de su número de identidad?

   —Sí, claro... X/DM64.215 de la Unión Europea del Sur, Mónaco.

   —Ha dicho X.... o sea, que es usted de sexo indefinido.

   —Prefiero llamarlo pluralismo sexual.

   —¿Cuándo legalizó usted su situación?

   —A los quince años.

   —Entonces... ¿el mensaje del señor Bruckheimer tenía un trasfondo homosexual?

   —Así es. Me dirigí a su casa por ese motivo.

   —Ajá... ¿Y qué ocurrió al final de esa visita?

   —Bueno... yo... yo iba viendo que todo era muy extraño. Era como si se estuvieran riendo de mí.

   —Díganos directamente lo que pasó, por favor.

   —Pues... que el señor Bruckheimer tenía un dinosaurio en su jardín —aquel chico empezó a llorar. —¡Ese monstruo me devoró...!

   —Lo están oyendo, damas y caballeros... El señor Bruckheimer tenía un tirannosaurus rex como mascota, algo que está prohibido en la red libre. Además, lo usó contra otro usuario sin ningún tipo de contemplaciones, y gracias a que el señor Kouf pudo desconectarse a tiempo.

*  *  *

   —Desearía llamar al señor Sakato Lee.

   —Adelante.

   —Señor Sakato Lee —formuló el secretario—, ciudadano de Japón. Permiso de libre circulación por la red por tratarse de un deportista de elite. Testimonio décimoquinto.

   —Díganos, señor Lee... ¿qué hizo el señor Bruckheimer con la casa de sus sueños?

   El japonés tardó en contestar, pues iba a parecer estar diciendo un disparate:

   —La destruyó con un misil Tomahawk —dijo al fin.

   —...Traspasando los límites de uno y otro mundo dentro de la red.

   —Así es.

   —Curioso, ¿no? —dijo el fiscal. —En su país empezó todo... Allí se creó el primer circuito cerrado de la red, si bien ahora hay una independencia total entre un lado y otro.

   —Cierto —dijo el japonés.

   —Posee usted un permiso de circulación por ambas esferas, ¿no es así?

   —Así es.

   —¿Y quién le concede esos créditos?

   —Soy japonés y puedo usar libremente el canal reservado a mis compatriotas. Luego, que pueda usar también el de occidente se debe a que juego en el Liverpool.

   —¿En el equipo de fútbol?

   —Sí.

   —¿El de verdad?

   —No, no. El de la red.

   —Tengo entendido que no le van las cosas bien... El equipo está en octava división, ¿no es así?

   —Sí.

   —¿Y un equipo de tan modesta categoría puede brindarle créditos para usar la red de esa manera?

   —No exactamente. El equipo tiene acciones en la red, por eso hay concesiones. Además, no se trata de un equipo modesto. El fraude de la directiva agotó sus recursos, de manera que al no presentar los presupuestos fue descendido de segunda a octava división en un solo año.

   —¿Y van las cosas mal?

   —Bastante mal.

   —Pero pueden disfrutar de la red.

   —Cierto, podemos.

   —¿Adónde quiere llegar, señor fiscal? —preguntó la juez.

   —Señoría... el señor Lee forma parte de las víctimas de las actitudes del señor Bruckheimer. Por eso está aquí. No obstante, con su caso se nos da a conocer que la red, creada para satisfacer las necesidades de nuestros ciudadanos, no es tan universal como pensábamos. Hay una serie de personas que disfrutan de una serie de beneficios en el único lugar donde se supone que todos somos iguales, donde no existe el dinero ni las limitaciones del mundo real. Ese es el objetivo de la red... que a mi juicio no se ha conseguido.

   —¡Protesto! —dijo la abogada defensora—, no estamos juzgando la neutralidad de la red.

   —Aceptada.

   —Está bien... Lo aclararé con otras palabras; un deportista de la talla del señor Lee posee unos derechos de primera clase, los cuales le obligan a disfrutar de la red con las limitaciones que todos conocemos. Sin embargo, este caso nos está demostrando que no ocurre así. Los registros de permanencia del señor Lee dentro de la red superan con creces las horas de las que puede disfrutar un trabajador de salario mínimo.

   —Protesto —saltó la abogada defensora—, el señor Lee no es el que está siendo juzgado, podría estar usando la red para entrenarse.

   —Protesta negada. Continúe, señor fiscal.

   —No. He terminado, gracias.

*  *  *

   —Quisiera llamar al señor José Ramos, jefe de mantenimiento y control de la oferta a la red ofrecida por la compañía Iberia.

   —Adelante.

   —Señor José Ramos —dictó el secretario—, nacionalizado español. Sin número de identificación. Testimonio vigésimo primero.

   —He mandado llamar a un funcionario de una empresa ajena a la Unión Europea y a la Comunidad Internacional —empezó a explicarse el fiscal—, porque el funcionamiento de un regulador de tráfico y vivencia en la red en el exilio se rige por un trato diferente, algo esencial para desvelar otros parámetros en la misma. En España, el uso de la red tiene un significado diferente... Señor Ramos, usted conoce los entresijos de la red mejor que sus propios creadores, pues en su país no existen barreras de ninguna clase para su disfrute... ¿Qué es la red, y cómo la usan en su territorio?

   —La red —empezó a explicar aquel hombre— fue fundada por una empresa privada con motivos puramente recreativos, siendo después confiscada por la Comunidad Internacional por el aparente motivo de conformar a un estado general en crisis; en definitiva, para equilibrar las diferencias clasistas que desencadenaron los conflictos del 2017.

   —Sí, eso ya lo sabemos todos —dijo el fiscal. —La desesperada situación de aquellos años de paro, guerras y desigualdades lograron que internacionalmente se ampliara y estableciera la red como un beneficio a actitudes colaboracionistas, un medio de dar a las personas un “salario” emocional que compensara la grave situación que se estaba viviendo mientras se levantaban de nuevo los pilares de nuestra civilización.

   —Así es.

   —Como he dicho, eso ya lo sabemos todos... Lo que queremos saber es cómo funciona la red.

   —La red no está en ninguna parte. Bueno, en realidad sí... Hay miles de centrales en el mundo que la generan. Básicamente, es un estado de éxtasis mental que todos podemos disfrutar.

   —Una fábrica de sueños —dijo el fiscal, recordando las palabras de una propaganda de la época en que se fundara aquel sistema.

   —Efectivamente. Otra diferencia radica en que en mi país se compra en efectivo el tiempo de permanencia en la red, mientras que en el resto del mundo se consigue a partir de trabajos comunitarios.

   —Sí, bien... Eso es interesante... pero, díganos, ¿qué limitaciones hay para ella en España?

   —Prácticamente ninguna. El conocido oasis del placer no contempla medidas de restricción, si bien hay límite de crédito.

   —Ello, ¿qué significa?

   —Significa que las sensaciones vividas durante el estado de flotación son un cincuenta por ciento más reales que en el resto del mundo.

   Hubo un asombro total en la sala, el cual se declaraba por el silencio de algunos y la exclamación de otros.

   —Y les llaman tercermundistas —murmuró el fiscal. —Díganos, señor Ramos... Verá —quiso explicarse antes de formular su pregunta—, es que no existe mucho contacto entre El Bloque de Hierro del Sahara y el resto del mundo... de ahí nuestro interés. Mi pregunta es la siguiente; ¿se han dado en España casos como el que han protagonizado el señor Bruckheimer y la señorita Rosenberg?

   —Sí —dijo el declarante.

   —¿Y por ellos ha habido consecuencias legales?

   —Sí, siempre y cuando hayan existido secuelas para la víctima.

   —Muy bien... Gracias. Es todo.

   —¿Alguna pregunta, señorita Alan? —preguntó la juez.

   —Ninguna, Señoría.

*  *  *

   —Señor Tomas Elmer, delegado de la investigación por el estado con motivos de estudio técnico —llamó el secretario. —Testimonio profesional de primera consideración.

   —Adelante.

   —Buenas tardes, señor Elmer —le saludó el fiscal, que de hecho conocía a aquel hombre de algunos casos anteriores.

   —Buenas tardes.

   —Explíquenos en qué se han basado sus investigaciones.

   —Muy bien. Por orden de la secretaria central, he investigado las líneas del señor Bruckheimer, la empresa que gestionaba su uso de la red y, en especial, he buscado indicios de lo que ocurriera el día del crimen en la casa intemporal de la señorita Rosenberg. En el primer requisito, el señor Bruckheimer tenía en su poder accesos ilegales a cientos de líneas privadas o comunitarias restringidas. Asimismo, tenía en su repertorio más de cincuenta artimañas, también ilegales, para poder actuar en la red caprichosamente.

    —Tengo entendido que hasta modalidades de uso que solamente están disponibles para la policía —incluyó el fiscal.

   —Así es. Con estas, el acusado podía violar la intimidad de los demás usuarios, así como abusar de ellos. Mi segundo paso en esta investigación fue descomponer el horario de usos de la empresa que permitía al señor Bruckheimer acceder a la red. Con relación a ello he de declarar que no he encontrado nada extraño —aquel hombre hizo una pausa. —Por último, traté de localizar en la memoria de la computadora de protocolo conveniente algún vestigio de lo que ocurriera aquel día. Incomprensiblemente, alguien había borrado las “sombras”, dejando desierto el registro obligatorio de la red en esa zona.

   —Eso es algo inusual, ¿no es así?

   —Completamente. Aunque, desde luego, con 12,000.000 de créditos puede hacerse tal cosa.

   —¿Ah, sí? ¿Quién proporciona la venta de ese tipo de privilegios?

   —El mercado negro, claro.

   —Sí, claro... No tengo nada más que preguntar, gracias.

   —Señorita Alan, ¿desea tomar declaración al señor Elmer? —preguntó la juez a la abogada defensora.

   —No gracias. No tengo nada que preguntar.

   —Bien, una vez vistas todas las declaraciones —dijo la juez tras una pausa—, el señor secretario relatará los hechos según la interpretación del acusado.

   El asistente, al cual se hiciera mención, buscó en una carpeta las declaraciones que se le pedía leyera. De la primera, la del señor Bruckheimer, quedó en silencio.

   —¿Y bien, señor secretario? —insistió la juez.

   —No hay nada escrito. El señor Bruckheimer no declara ninguna posición.

   Aquello no era algo nuevo en un juicio, pero sí por parte de un acusado que tenía como parte acusadora a ciudadanos con sangre real, pues por simpatía prácticamente podía jugar a su antojo por tener a su favor al gran público.

   —Bien... —dijo la juez. —Lea la declaración de la señorita Rosenberg.

   —Con su permiso, Señoría... Sin ningún tipo de confirmación, de carácter ajeno, a sus interpretaciones de los hechos, la señorita Pamela Rosenberg acusa al señor John Bruckheimer de haberla intimidado en su casa de la red el día de los hechos, apareciendo con hasta cinco formas diferentes, aunque conservando su código inicial. Tras veinte minutos de apropiación indebida de espacio privado, por acción directa del acusado y con el uso de un método avanzado de manipulación de la red la señorita Rosenberg fue privada de su apariencia de lujo, adquirida tras ganar un premio legal, siendo ésta sustituida durante diez minutos por la máscara base que proporciona el estado con relación a su carnet de identidad.

   La abogada defensora levantó la mano.

   —Adelante, señorita Alan —dijo la juez.

   —Aquí se declara que la señorita Rosenberg poseía una apariencia de primer nivel, de manera que el acusado podría haberla confundido con un usuario extracomunitario.

   —¿Qué apariencia era esa, señor fiscal? —pregunto la juez.

   —No podía haber confusión. Con acceso a datos podría saber perfectamente de quién se trataba.

   —Muy bien... Continúe, señor secretario.

   —Sí, Señoría... La señorita Rosenberg declara también que el señor Bruckheimer adoptó durante algunos minutos su apariencia real, algo que está prohibido en la red, para golpearla brutalmente.

   El fiscal levantó la mano.

   —Adelante, señor fiscal —le autorizó la juez.

   —La señorita Rosenberg identificó al agresor de esta forma, Señoría. Creo que es una prueba irrefutable de que dice la verdad.

   —Muy bien. Que conste en acta ese comentario... Es de alto valor y la da una credibilidad importante. Prosiga, señor secretario.

   —Sí, Señoría... Durante el forcejeo, la señorita Rosenberg asegura haber intentado desconectarse de la red varias veces, pero, al parecer, esa función estaba fuera de su control, lo que constituye, si fuera aplicable al señor Bruckheimer, otra violación de otra prioridad fundamental del uso de la red. En los minutos siguientes, el acusado hizo que la señorita Rosenberg recuperase su forma inicial y entonces la violó, como están detenidamente descritos los hechos en el sumario principal. Tras hacerlo, mantuvo a su víctima dos horas aplastada por una mucosidad de características pegajosas. Tras violarla de nuevo, la señorita Rosenberg fue asesinada por estrangulamiento, saliendo al fin de la red cuando los sistemas de seguridad de control de emociones de su empresa gestora decidió desconectarla del uso, con motivo de que el acusado interrumpió la acción directa sobre este controlador —el secretario dejó de leer el documento. —Eso es todo, Señoría.

   —Gracias, señor secretario... Ahora, damas y caballeros, los señores del jurado votarán según su criterio. Será dentro de veinte minutos.

*  *  *

   —Señores del jurado —dijo la juez, tomando otra vez lugar en la sala—, ¿han decido ya los votos?

   —Sí, Señoría —respondió la voz del portavoz del mismo que, modificada por un filtro, se antojaba cuasi fantasmagórica. —Esta es nuestra votación —indicó, y al poco sobre el cristal que los ocultaba aparecieron los resultados, uno por cada una de las doce personas que componían el jurado,.

   —Señor secretario —dijo la juez.

   —Sí, Señoría —acepto su papel el asistente, leyendo los resultados: —+5, +4, +7, 0, +2, -3, +1, +8, +2, +4, -2, y -5. En total: 23.

   —Muy bien —dijo la juez. —Conecte ahora con la Central para saber la valoración de la opinión pública.

   —Enseguida, Señoría.

   Al otro lado de la estancia, en una pantalla que había permanecido desactivada hasta aquel preciso momento, apareció otro asistente, el cual dio los resultados:

   —Buenas tardes, damas y caballeros. Con su permiso, Señoría.

   —Adelante.

   —La participación ha sido de un 13% de la población activa, emitiendo un 24% de votos en contra del acusado, un 14% nulo y un 62% a favor de su libre absolución. La diferencia es del 38%, aplicable a su beneficio. El valor a juicio es del 4,94%

   —Gracias, Central —dijo la juez. —Anote, señor secretario.

   —Sí, Señoría.

   —Bien... Haga la relación, señor secretario.

   —Enseguida, Señoría —aquel hombre hizo algunas cuentas, las cuales ya muchas personas habrían resuelto en sus casas. —La señorita Rosenberg —empezó a explicar, —disfruta de un 75% de beneficio legal en la querella, al que hay que sumar un 23% de apoyo del jurado y restar un 4,94% de impopularidad ciudadana. El resultado es positivo para la demandante, con un valor situado en el 93,06%.

   —Gracias, señor secretario... —la juez quedó pensativa, no decidiéndose por dar su propia votación, la cual podría tener un valor de hasta 100%. Por ella, la expectación se hizo máxima, siendo el objetivo de todas las cámaras... así como de algunas apuestas que ya se estarían haciendo en la calle. —Mi decisión, comparando los hechos, es del 50% a favor de la acusación, pues reconozco una intención totalmente inmoral en la actitud del señor Bruckheimer, por lo que es acusado de uso indebido de un medio público. Asimismo, por atentar contra la moral de la señorita Rosenberg, cosa sí contemplada en la ley, se le acusa de intento de violación, pues la declaración de la demandante, a mi juicio, posee un alto índice de veracidad.  Señor secretario...

   —Sí, Señoría —el asistente tecleó en su ordenador y, al instante, en la misma pantalla que comunicara con la Central, aparecieron las resoluciones:

   VALORES:

   43.06% a favor de la señorita Pamela Rosenberg.

   Relación de castigos Estado/Hombre para un 21.53% para casos de fraude:

   —18 años de presidio.

   —30 años de inhabilitación laboral.

   —5 días de castigo intensivo.

   —30% de nulidad mental.

   —Enfermedad crónica (a convenir por el valor especificado)

   —Pérdida de un 80% de valor humano.

   Relación de castigos Mujer/Hombre para un 21.53% para casos de intento de violación:

   —12 años de presidio.

   —15 años de inhabilitación laboral.

   —1 día bajo castigo intensivo.

   —Castración.

   —14% de nulidad mental.

   —Enfermedad crónica (a convenir por el valor especificado)

   —Pérdida de un 50% de valor humano.

   Estado inicial del señor John Bruckheimer: 100% ciudadano.

   —Señores —dijo la juez—, decidan los castigos.

   —La señorita Rosenberg ya ha decidido —dijo el fiscal. —Pedimos la castración.

   —Aceptada. ¿Señor secretario?

   —Sí, Señoría... La Secretaría, representando al Estado, designa el castigo de nulidad del 30% de su capacidad mental.

   —Aceptada. Las sanciones se ejecutarán esta misma tarde. Queda cerrada la sesión.

   —Un momento, Señoría —dijo la abogada defensora. —Aún  no he terminado.

   —Muy bien —dijo la juez. —¿Tiene algo que exponer?

   —Sí, Señoría... He tratado de intervenir, a veces... pero un acuerdo con mi cliente me ha hecho cejar en ello.

   —Explíquese.

   —Sí, Señoría... El señor John Bruckheimer me ha pedido que tramite un proceso de eutanasia con acceso a la red de desaparecidos por veinte años, al máximo disponible para ciudadanos de segunda clase.

   —¿Está firmada?

   —Por supuesto. Mi cliente está totalmente decidido, así como desearía que esta resolución se cumpliera antes del castigo impuesto en este juicio.

   —¿Está de acuerdo la acusación?

   —No lo sé, Señoría —dijo el fiscal. —Tengo que consultarlo —pero no hizo falta ninguna reunión donde exponer las opiniones; fue la misma señorita Rosenberg quien negó con la cabeza, segura de sí misma. —No, señoría... Deseamos que el señor Bruckheimer reciba las sanciones y luego cumpla sus deseos.

   —¿Señor secretario?

   —Por parte del Estado, la opinión es la misma. El señor Bruckheimer recibirá sus castigos antes.

   —Muy bien. Así será. El señor John Bruckheimer será castrado, será anulada un 30% de su capacidad psíquica y luego pasará a la red de desaparecidos sin visitas ni privilegios.

   —Un momento, Señoría —dijo la abogada defensora. —Mi cliente donará sus órganos a la comunidad científica.

   —Está bien. Eso le da una consideración un poco mayor, una ganancia de un 10%. Sustituimos la eutanasia por 5 días de castigo intensivo, en este caso de dolor medio. Queda cerrada la sesión.

UN MUNDO EN MANOS EXTRAÑAS

Un mundo en manos extrañas

   —Caballeros... el nuevo régimen se ha impuesto —anunció Zicoork una vez su cuerpo, de arriba a abajo y como el flash de una fotocopiadora, apareció por completo.

   Los otros dos cabezudos, Dzuo y Cartotegug, estaban cenando en la sala de observación, un campo energético e invisible que daba lugar a una zona protegida —con todos los requisitos ambientales indispensables para la vida— situada en lo alto, o lo bajo, según se mirase, del platillo volante. Allí, aquellos dos navegantes habían reintegrado un juego de comedor para, como en un camping de verano, disfrutar de un buen menú viendo las estrellas... en este caso, bajo el reflejo azulado de una preciosa nebulosa iluminada desde su interior por cientos de miles de soles —en el mundo cósmico, como ver la Luna—.

   —¿De qué hablas, Zicoork? —preguntó sin mucho interés Dzuo, con la boca llena y, como su compañero de mesa, viendo un holograma, generado por la inteligencia de a bordo, en el cual se proyectaba una película de principios de Era Moderna. —Mira —advirtió ahora a su compañía, —ahí todavía dependían de plantas y animales.

   —Sí, claro... —dijo el otro, más aplicado en historia. —Cosas de antiguos... Hazte idea de que de eso hace ya por lo menos... qué sé yo... mil quinientos años.

   —No es tanto.

   —Hombre... ahora no, pero antes...

   —Caballeros, ¿quieren escucharme? —insistió Zicoork, quien se sentía tan incoherente como las paredes de aquella cúpula, pese a que su cabeza era la de mayor diámetro y, encima, de inusuales tonos rojizos. —Soy quien comanda esta expedición —aseguró, por si recordar ese dato servía de algo.

   —Sí, claro. Te escuchamos —dijo Cartotegug, aunque sus ojos, medias esferas saltonas, no dejaban de atender “la tele”.

   —Ha habido un cambio de gobierno —explicó el supuesto capitán.

   —Buf, ya era hora —dijo con pereza Dzuo. —Llevamos con los mismos casi un milenio.

   —...Se han ido por la puerta de atrás —siguió explicando Zicoork. —Los Naturalistas han tomado el poder.

   —Ah, muy bien —afirmó de seguido Dzuo. —Ya era hora de que una afiliación con las cosas claras tomara las riendas.

   —Ajá —Cartotegug aún dudaba; —¿Y qué ha pasado con el Grupo Espiritual?

   —Demasiado “fantasma”. Tienen muchos seguidores, eso desde luego, pero la mayoría no son muy influyentes.

   —Bien, bien —dijo Dzuo dando un bocado a un pastel energético. —Eso de hablar todo el rato de cabeza me da dolor de neuronas; la telepatía no es lo mío.

   —Lo intentaron, pero aún no se ha aprobado ese idioma en los eventos oficiales; todavía se seguirá hablando para todo.

   —Es la mejor manera de que no haya malentendidos. Además, no todo el mundo puede escuchar a más de tres tipos a la vez.

   —Cosas de cada uno... Este partido político va a suprimir muchas cosas que antes podían hacerse públicamente.

   —Ya... ¿y qué cambios han impuesto, de la larga lista de reformas que tenían en mente antes de ganar las elecciones?

   —A eso voy —Zicoork hizo un gesto, Inteligencia lo entendió y ésta cambió la proyección de la película por un listín de proclamas que acababa de llegar por vía directa. —A partir de ahora no se puede hacer telepatía en los lugares públicos que sean cerrados, pues ya sabéis que hay reverberaciones que pueden molestar a las personas sensibles.

   —Eso va por los del sur, que son unos blandengues.

   —Lo son; pero, sea como sea, son la mayoría.

   —Ya lo sé...

   —Está prohibido enseñar a los niños a levitar —prosiguió Zicoork—, hasta que no cumplan los treinta y dos años.

   —Los hay que ni así —rió Dzuo.

   —Aunque, en fin... —dijo el capitán. —Esos son sólo cambios en la norma de los ciudadanos.

   —De los que creo alguna vez escuché algo.

   —Todo el mundo los escuchó. Ahora que no se quejen.

   —Sí, bueno... ahora van mucho más lejos; los enamoramientos ya no están prohibidos hasta que El Consejo declare una época de emparejamiento. Se acaba de proclamar  libertad para ello.

   —Como en los viejos tiempos. Eso está bien.

   —Y no se puede hacer uso de sentimientos y sentidos de última generación. La venta de ese tipo de productos se ha limitado a casos excepcionales.

   —Siempre habrá contrabando.

   —Esa es una realidad.

   —...Y todo aquel que tenga energía negativa deberá dejarla aparcada en casa —alegó Zicoork con puntualidad. —Eso quiere decir que basta ya de propagar depresiones por ahí, que está uno tan tranquilo y te contagian una.

   —Completamente de acuerdo —dijo Dzuo.

   —¿Y hay algo para nosotros? —preguntó Cartotegug.

   —Sí, hay algo que nos incumbe: ya no se puede jugar con las leyes de otras dimensiones. Hay que dejarlas como están.

   —¿Estás seguro de eso?

   —Sí. Se está pensando en un proyecto para invertir nuestras consecuencias en otros cosmosistemas; se acabó lo de adaptar otros sectores a nuestro gusto.

   —Pero eso hará perder mucho dinero a la gente.

   —Ya... pero así son Los Naturalistas. Lo quieren sacar todo de donde los soles de la Zona Cero. Ah, y tampoco se puede influir en la vida de los seres vivos de primer orden.

   —No fastidies —saltó Dzuo

   —Dzuo —le dijo Cartotegug. —Pero, si de todas formas nosotros sólo somos observadores. ¿Por qué te preocupas?

   —Pues porque antes de trabajar aquí estuve enrolado en un proyecto fascinante que me apenaría ahora invirtieran.

   —¿Qué proyecto era ese? —se interesó Zicoork, que no conocía mucho de la experiencia profesional de aquel “subordinado”.

   —Los habitantes de un asteroide de cristal. Eran sólo gusanos, pero los trasladamos a un planeta estéril al que cambiamos las condiciones ambientales. Al cabo de mil años de aquel plano, cuando volvimos, la especie se había diversificado tanto que incluso había hasta vegetales que se desplazaban.

   —No hay nada de fascinante en eso.

   —No, espera... La tolerancia que les dimos con respecto a los gases nocivos y a las fuerzas de luz de aquel lugar sirvió para que una de las ramas se hiciera independiente de su ecosistema. Aquellos ciempiés podían escapar de su atmósfera dando saltos, y se pasaban el día yendo y viniendo desde el planeta al cinturón de asteroides, donde ponían sus larvas a salvo.

   —Una casualidad muy interesante.

   —Sí, es la mejor manera de progresar; dejar actuar a la  Naturaleza Multiuniversal.

   —Aibá —leyó de la proclama Dzuo, casi sin tiempo a olvidar de lo que estaban hablando. —A partir de ahora no se puede saltar de dimensión sin un permiso.

   —No, no se puede. Van a aumentar los controles fronterizos en los planos de existencia y habrá graves sanciones por ignorarlos; incluso reclusión infinita hasta nuevas leyes. Si la Central reconoce alguna señal que altere las referencias de los agujeros de paso creados, se investigará a fondo la causa y es muy posible que se pueda llegar a identificar a los infractores. Y no habrá excusas.

   —Esto le va a sentar mal a mucha gente; adiós vacaciones.

   —Ya... pero es que nos hemos descontrolado un poco, como asegura el primer ministro.

   —Hombre... Puede ser, pero... sólo son sistemas menores.

   —Pero sistemas, al fin y al cabo. Ya se acabó lo de ir por ahí haciendo a nuestras anchas.

   —En eso tienen razón —reconoció Cartotegug. —¿Hay alguna orden de movimiento para nosotros?

   —Muy perspicaz... Sí, el Ministerio de Ciencias nos ha ordenado que nos movamos. Quiere que nos dirijamos al sector 2/12 para que hagamos un informe rutinario.

   —¿El 2/12? —dudó Dzuo.

   —Es un plano dimensional muy similar a éste —explicó de memoria Zicoork. —Creo recordar que hace mucho tiempo que no se visita.

   —No lo recuerdo —dijo Catotegug. —Tendré que volver a borrar algún antiguo expediente de mi cabeza y proporcionarme información de ese lugar.

   —Nos la han transmitido ya. Puedes ir a la incubadora cuando quieras.

   —Sí, y es cosa que nos haría falta a todos.

   —Ajá, tienes razón. No estaría de más que todos refrescáramos la memoria.

*  *  *

   —¿Preparo la ignición, capitán? —preguntó Inteligencia, una voz, o mejor dicho un ente, que era la nave misma.

   —Simplemente calienta el sistema de influencia sobre leyes —le dijo éste, tomando asiento en un sofá que hacía sólo un momento no estaba allí. —Cabina de navegación —ordenó, e Inteligencia compuso en el vacío de aquella estancia consolas, pantallas e instrumentos de todo tipo, todos ellos situados en la pared que, realmente, daba al exterior, haciéndola además transparente para que sirviera de ventana. A través de ella, otra vez las estrellas... y un anillo plateado, más luces, que iba de confín a confín.

   —¿Quiere tomar algo? —preguntó Inteligencia. —No ha comido nada desde hace un par de horas.

   —Después, Inteligencia —“vaya”, se dijo Zicoork, “esta chica empieza a saber de todo”. —Dime, ¿dónde está Dzuo?

   —En el cubo piscina, buceando entre sustancias.

   —Dile que venga, por favor.

   —Al instante. ¿Ha leído las nuevas órdenes?

   —¿Por qué preguntas? Sabes de sobra que sí.

   —Oh, perdón... Es mi comportamiento.

   —Ah, ¿ya has alcanzado la madurez?

   —Sí, ayer me hice independiente; ya me he desvinculado del programa de formación. Espero saber reaccionar cuando se me necesite.

   —Te han instruido bien. Estoy seguro de que serás una nave perfectamente organizada. ¿Sabes cuál es tu rol?

   —Algo celosa, creo. Puede ser mi punto débil.

   —Entiendo... aunque, por ahora todo va bien.

   —Gracias, me da usted mucha confianza.

   —¿Ya le has dicho a Dzuo que venga?

   —Claro.

   —Avisa también a Cartotegug, si es que ha terminado con la incubadora.

   —Lo haré en cuanto salga de ella. ¿Adónde vamos a ir?

   —Lo sabes bien; a 2/12.

   —¿Y qué haremos allí?

   —Observar... evaluar, que a ti se te da bastante bien.

   Traspasando la pared, que se dejaba hacer como si fuera de chicle, Dzuo entró en la estancia. Al ver en ella forma de cabina de viaje, en lo que últimamente era el gimnasio, se sorprendió:

   —Ops... ¿Ya nos vamos?

   —Sí, en cuanto esté aquí Cartotegug.

   —Creí que íbamos a terminar la cartografía de este sistema; sólo faltan dos planos.

   —Lo dejaremos para más adelante.

   —Como quieras... Inteligencia, dame una pastilla de vitalidad, que estoy cansado.

   —Al instante.

   Enseguida, lo requerido se hizo realidad en las manos de aquel sujeto, quien tomó la medicina con calma.

   —Chico —dijo éste. —Cien metros de lado a lado del cubo... y porque le dije a Inteligencia que no pusiera muchas vetas de liquido pesado y que no llegara al límite de estructuración. Si la llega a hacer mayor, no sé si hubiera podido terminar el ejercicio.

   —Con todo el trabajo de cálculos está el límite. Además, necesita materia para recomponer los sistemas de navegación. Inteligencia no puede pasar del decámetro cúbico de espacio interior si mantiene intactos sus sistemas principales.

   —Ah, no lo sabía.

   —Soy pequeña —se excusó Inteligencia. —Si pudiera expandirme... pero soy de líneas exteriores fijas. No obstante, con los materiales que poseo creceré al doble en diez años, si no enfermo. Entonces podré atender a mis ocupantes mucho mejor.

   —Ah —dijo Dzuo algo confuso —, como yo no sé de ingeniería viva...

   —Si tuviera más potencia podría generar un espacio habitable mayor y cambiar las salas más aprisa —siguió explicándose el platillo volante. —Espero mejorar...

   —Lo harás.

   —2/12 —dijo Cartotegug entrando en la estancia, ganando aún información proveniente de la incubadora, pero con un dispositivo de enlace remoto en la cabeza. —Sí que hace tiempo que no se sabe nada de él. Parece ser que un grupo de la generación pasada estuvo allí haciendo de las suyas.

   —¿Trastocaron mucho ese sistema?

   —No irreversiblemente. Sólo se mutaron algunas leyes físicas, pero en un grado mínimo. Parece que la incursión corría por derroteros más bien... biológicos.

   —Continúa —le pidió Zicoork.

   —Han compuesto sistemas vivos en muchos lugares. Parece un simple estudio de evolución; los especímenes tienen un origen común avanzado.

   —¿Qué significa eso? —preguntó Dzuo, que era el miembro de la tripulación con el historial formativo más discreto.

   —Disponer especies iguales en diferentes hábitats para estudiar la evolución de sus cadenas de información genética. Así se amplía un poco más el conocimiento de las estructuras vivas.

   —Ah...

   —Seguro que fue pensado para una estadística.

   —Seguro. Unas molestias para sólo eso: un informe.

   —¿Y qué clase de seres son esos?

   —Primitivos, desde luego —siguió explicando Cartotegug. —Sus leyes naturales así lo dictan.

   —Pero... ¿de luz, o algo así?

   —No. No tienen ninguna característica especial. Son seres muy simples, como la mayoría.

   —Ya he terminado los cálculos que me pidió, capitán —dijo Inteligencia.

   —Bien... Haz la ignición del sistema y avísanos cuando estés lista para el transporte.

   —Ya estoy lista.

   —Pues dirígete al sector de lanzamiento.

   —Estoy en ello.

   —¿Tenemos permiso para usar un túnel? —preguntó Dzuo.

   —Sí. Es uno largo, pero cómodo; apenas si notaremos molestias.

*  *  *

   Como una explosión en el espacio. Esa era la visión de un objeto al pasar de un plano a otro. Esa alteración se debía a una reacción secundaria del contacto de una sustancia que no es de aquí, con otra que es de allá.

   El platillo volante, un poco sacudido, aún seguía dando vueltas sobre sí —modo de mantener intacta su integridad en el transcurso de aquella aventura— y, tal como cuando inició su entrada al túnel, avanzaba en línea recta; si bien, por causa de las nuevas leyes que regían el espacio en aquella otra dimensión, su velocidad era ahora el triple.

   Inteligencia fue el primero de los intrusos en despertar, ya que el único ser vivo capaz de tener consciencia en un plato que aún giraba a mil revoluciones por minuto era la nave misma. Tranquila, aún cuando era su primer “salto” sin asistencia, ordenó todos sus elementos, acoplándolos a las nuevas circunstancias. Tontamente, incluso convirtió su nuevo color al oro original, el que le gustaba.

   Sin pensárselo dos veces —cosa que en un organismo artificial podía ocurrir— tal como se le había ordenado antes de salvar las distancias dimensionales, puso rumbo en velocidad media hacia el sistema solar requerido —uno de tantos que estaban involucrados en la manipulación cuyos efectos se pretendían estudiar—.

   —Qué sabor tan amargo —dijo Dzuo, despertando, que era igual a volver a integrarse de nuevo, por cuanto, provisionalmente, Inteligencia había convertido a sus tripulantes en energía. —Dame algo para eso.

   —Enseguida.

   —¿Ha salido todo bien? —preguntó Zicoork, integrándose ahora.

   —Todo perfecto —informó la nave —, salvo Cartotegug, que aún no ha tomado consciencia.

   —¿No puedes despertarle tú? —preguntó Dzuo.

   —Nos está prohibido utilizar los campos magnéticos, o de cualquier otro tipo, sobre razas superiores sin su consentimiento —respondió Inteligencia. —Es uno de los parámetros de la nueva ley de uso que he recibido. No puedo hacer nada.

   —Déjalo dormir un rato —dijo Zicoork, junto a la masa deforme de luz plomiza que era su compañero en estado inerte. —¿A qué distancia estamos del sistema al que nos dirigimos?

   —Treinta años luz —respondió Inteligencia. —Estaremos en él dentro de cinco minutos, pues si aumentara la velocidad dañaría las superficies del campo dimensional de esta zona. Además hay un “freno” natural que actúa negativamente. He tenido que modificar nuestras características físicas para poder navegar adecuadamente.

   —Bueno... —dijo Dzuo, —al menos las leyes de este lugar son de las más comunes.

   —¿No hay sistemas afectados en las cercanías? —preguntó el capitán a su nave.

   —A 856 años luz hay otro sistema donde se encontraron características favorables. Ese es el próximo objetivo.

   —Ajá.

   —Al lado de ése hay otro sistema, a 20 años luz.

   —Entonces... —dudó Dzuo. —¿Por qué hemos venido aquí? Podríamos haber aparecido directamente cerca de esos dos objetivos tan cercanos, ¿no es así?

   —Sí, Inteligencia podía haberlo hecho así corrigiendo su posición en el túnel, pero aquí hay algo especial... —apreció Zicoork, viendo en una pantalla una representación de lo que les aguardaba. —Resumo: una estrella amarilla bastante modesta; diez planetas, muy compensados y en un área estrecha, como cabe destacar de un sol menor; y la razón de que hayamos aparecido aquí: dos planetas infestados biológicamente.

   —¿Por nuestra mano... o se han escapado del primero?

   —Por nosotros... Son experimentales.

   —El Servicio de Seguridad investiga y mitiga todas aquellas formas de vida casuales —añadió Inteligencia. —Es un modo de prevenir civilizaciones peligrosas.

   —Entiendo —suspiró Dzuo. —Hoy día cualquiera puede crear un agujero negro de consecuencias irresolubles.

   —¿Qué hay en esos dos planetas? —siguió indagando Zicoork,  preguntando ahora a Inteligencia.

   —Una misma muestra de individuos —dijo ésta. —Ambos proceden del primero, del que describe una órbita interior, que es mayor. Al parecer, éste alojó unas sustancias principales que creyeron no darían resultado, pero al cabo de unos cuantos años había germinado vida por todas artes. La segunda parte del experimento fue implantar esos mismos elementos en un territorio estéril, en este caso situado a tan sólo 78,340.000 kilómetros.

   —Eso es tener suerte.

   —Sí, es como tener una urna en casa.

   Algo centelleó, por un segundo, y Cartotegug fue reintegrado.

   —¿Me he perdido algo? —preguntó, sin más, denotando que para aquellos que viajan “en primera” no hay antes y después de un transporte dimensional, en lo referente a cómo interpretan los viajeros el tiempo transcurrido.

   —Voila —fue la respuesta de Dzuo, pues identificaba en la distancia, en la ventana y casi al contraluz de una estrella amarilla, la figura de un gracioso planeta enteramente azul, como si sólo fuese de agua.

   —Cuando puedas gira noventa grados en Z, Inteligencia, a ver si podemos verlo mejor.

   —Enseguida.

   Aquella maniobra se hizo rápidamente, de manera que todo el plano empezó a cambiar para mostrar otras facetas de aquel santuario:

   —Mira —señaló Cartotegug. —No es marítimo. Es mitad y mitad —advirtió, pues, al rotar la esfera ante sus ojos empezaban a aparecer continentes.

   —Fue un falso efecto; ese océano es inmenso, en comparación con el planeta.

   —Lo es... Visualmente todo normal; nubes, vegetación, hielo, erosión... todo bien. Como cualquier otro ecosistema.

   —Parece muy habitable —comentó Dzuo. —Tiene buen color. Su atmósfera es muy limpia.

   —Bajemos y echemos un vistazo preliminar —dijo Zicoork.

   —Ahora mismo —aceptó Inteligencia, y aquella ventana empezó a “engullir” el planeta, pues no podría decirse que se estuviera realizando un desplazamiento; para ello, normalmente, se siente algo... En aquel platillo, por muy deprisa que se fuera nunca había otra sensación que un equilibrio perfecto de las cosas. Así, la nave descendió en vertical de forma tajante, tan aprisa como si lo hiciera en el espacio, y en un abrir y cerrar de ojos ya rozaba las olas de un inmenso mar.

   —Despacio, Inteligencia —la calmó Cartotegug. —No vayas tan deprisa si no quieres destruir todo a tu paso.

   —No entiendo —dijo la nave. —Creí que eran seres inferiores.

   —Pero es un ecosistema bajo estudio, y para que estos sean fiables no podemos trastocar su orden natural.

   —Muy bien; ¿anulo la influencia de la luz sobre nosotros?

   —No, que nos vean —dijo Dzuo estirándose en su sofá. —No creo que pase nada raro; si hay vida perceptora, por nosotros contarán historias a sus nietos y nos honrarán con un monumento por toda “la eternidad”.

   —¿Hay construcciones, Inteligencia? —preguntó Zicoork, ansioso de ver algo original en toda aquella redundancia de otros mundos.

   —Estoy haciendo un estudio de la superficie —respondió la nave. —Por ahora sólo he localizado grupos de chozas.

   —Vaya —saltó Dzuo —, el regocijo de los seres inferiores en su forma más primitiva.

   —Las características de este entorno propician una buena evolución —dedujo Cartotegug. —Es posible que en muy poco tiempo este ecosistema se destruya a sí mismo.

   —Me temo...

   —Estúpidas criaturas...

   Con libertad de mando sobre sí, Inteligencia siguió jugando con sus posibilidades y sin aminorar la marcha atravesó un acantilado... y aún seguían atravesando el subterráneo de la corteza terrestre cuando su capitán la corrigió:

   —Inteligencia... te dije que no alteraras el entorno.

   —Oh, lo siento. La densidad de toda esta materia es tan pobre que no me apercibí de un cambio de forma.

   —O no quisiste hacerlo.

   —Bueno... Sí, lo reconozco.

   —Esta dimensión tiene una estructura muy débil. Hay que cuidarla.

   —Está bien —e Inteligencia ascendió, en el sentido arriba y abajo del planeta, volando ahora a cielo abierto.

   —¡Aquí, aquí...! ¡Para! —saltó Cartotegug, denotando que era un apasionado de las formas de vida. —¡Qué maravilla! —se admiró todavía, viendo el paso de una docena de enormes criaturas de color gris.

   —¿Qué estructura tienen? —preguntó Zicoork.

   —Riego líquido, soporte “duro” interior, cubierta filamentosa...

   —Primitivo —dijo Dzuo.

   —Apasionante —dio su particular visión Cartotegug. —¿Para qué servirán esos colmillos?

   —Duelos, seguramente. Estas criaturas simples son muy hostiles; aún tiene que vencer sobre los demás para progresar.

   —Increíble... Al parecer tienen cinco miembros, ¿no es así?

   —Así es —informó Inteligencia. —Es una probóscide, tan elemental como sus extremidades.

   —Su orden simétrico es una constante en este tipo de sistemas —comentó Zicoork. —Pero me interesan más los seres inteligentes...

   —Tal vez estos ejemplares podrían serlo... —titubeó Cartotegug. —¿Serán estos los moradores de esas chozas?

   —No lo creo.

   —He grabado las estructuras de las formas de vida en el área circundante —informó Inteligencia. —Hay todo tipo de animales, que van desde tamaños diminutos hasta estos especímenes. Si les interesan formas de vida más “complejas”, las hay junto a esas edificaciones.

   —Bien, vamos a verlas.

   Apenas un momento después, el platillo ya se hallaba sobre aquella rústica civilización; una veintena de chozas, erigidas con láminas vegetales, donde seres bípedos pululaban haciendo sus cosas.

   —Un orden social básico —apuntó Cartotegug. —Me preguntó cuál será el individuo gestante.

   —En este caso —habló Inteligencia —, las formas de vida de este planeta contemplan, en la mayoría de los casos, dos sexos —aseguró, ya que tenía en memoria, registrados por ondas de rastreo, casi la totalidad de los seres vivos de una amplísima región del planeta adyacente. —Por la norma común que estoy observando, los grupos poseen una compensada relación de individuos que gestan e individuos que “simplemente” son portadores de herencia.

   —También está muy visto ese tipo de orden.

   —Sí... Me gustaría saber cuál es la razón de esa perturbación en este ecosistema.

   —Vete a saber... En cada sitio es diferente.

   Abajo, las criaturas en su poblado ya se habían percatado de la extraña presencia, de manera que había una especie de brujo echando maldiciones a los intrusos. Los guerreros se hacían con sus lanzas y las mujeres habían dejado de cortar y curtir las pieles de felinos con dientes de sable para esconderse con sus proles en las viviendas.

   —¿Hay construcciones mayores? —insistió Zicoork, viendo en aquel comportamiento una constante patética en todas las especies que comienzan su andadura en disparidad del puro instinto animal.

   —Mis sondas han dado ya dos vueltas al planeta —respondió Inteligencia. —La respuesta es negativa; las edificaciones de este ecosistema no pasan del grado que está contemplando ahora.

   —Una pena...

   —Sí. Ya volveremos aquí... Vamos al segundo planeta.

   —Enseguida —Inteligencia pareció sonreír, y en un instante perdieron el suelo de vista. —El siguiente objetivo está situado en un plano que favorecía la visita de éste primer astro, más cercano a la estrella local. El que nos ocupa ahora es menor, y es el ecosistema que más tardíamente ha sido poblado, si bien con las formas de vida ya evolucionadas que acabamos de ver.

   —Así comprobaremos el grado de evolución que sufren estas especies en otro tipo de circunstancias —alegó Cartotegug.

   Diez segundos, sólo diez segundos —por las recriminaciones de Zircoork— y el pequeño planeta apareció en la ventana. Era rosáceo, con numerosas “charcas” azules o marrones, nubes y casquetes polares.

   —Descendamos.

   —De acuerdo —aceptó Inteligencia. —Diviértase —advirtió enseguida. —Estoy detectando importantes construcciones, para lo que cabe esperar.

   —Estupendo. Dirígete inmediatamente hacia ellas.

   —Enseguida.

   —Y ocúltanos, en este caso.

   —Ahora mismo.

   Siguiendo la silueta de un río, cuyo valle aparecía salpicado de huertas y pequeñas granjas, una alta muralla de piedra rodeaba una pequeña ciudad constituida por casas que terminaban en cúpulas. Asimismo, cada atalaya de las defensas concluía en su cima de la misma manera, y luego se identificaban con facilidad unas torres altas y cúpulas mayores que identifican centros de importancia.

   El tráfico de individuos era importante, ataviados con telas y distribuidos según su trabajo; mercaderes, campesinos y soldados.

   —Esta civilización es un poco superior a la anterior —comentó Zicoork algo defraudado.

   —Sí, y es curioso —apuntó Dzuo. —Se supone que el primer planeta que hemos visitado es el que proveyó de vida a este otro; si estos bípedos son los mimos, deberían haber evolucionado hasta el mismo grado.

   —Es normal que esto ocurra —aclaró Cartotegug. —Seguramente, nuestros chicos apreciaron en los antepasados de esta raza bípeda signos de intelectualidad, y por eso los trajeron aquí... pero eso no quiere decir que el progreso sea igual allá donde se establezcan. En realidad, todo esto ha sido una apuesta.

   —¿Una apuesta? ¿Y quién la gana?

   —El grupo que antes llegue a la civilización contraria. Estoy seguro de que una de las dos acabará contactando con la otra, sometiéndola

   —Habrá entonces muchas preguntas.

   —Sí, las habrá. Se preguntarán cómo han podido cruzar la distancia cuando sólo eran unos animales.

   —Y es probable que la una aniquile a la otra.

   —También es algo natural. Aunque estoy seguro de que no habrá un exterminio total; siempre hace falta manos esclavas para trabajar.

   —Hablando de trabajo —dijo Inteligencia. —Detecto una “obra de ingeniería” de relevancia.

   —Bien... Llévanos hasta ella.

   —Un segundo —y el platillo volante se movilizó al instante.

   Cierto... miles de aquellos sujetos trabajando la roca, tallándola con el simple uso de martillos y cinceles. Estaban haciendo algo colosal, para su total grandilocuencia... un monumento a ellos mismos que desde aquel platillo volante podría tallarse con el simple uso de un vulgar rayo láser.

   —Es una cara, ¿no? —dudó Dzou.

   —Sí, claro. Es una cara...

   —Algún poderoso que quiere que el Universo le vea —se aplicó Cartotegug. —Hay claros indicios de esclavitud —certificó.

   —Y de ciencias.

   —Obviamente.

   —No... —dudó Cartotegug. —Pienso que esta gente sabe de nosotros, es decir, de los tipos que los trajeron aquí.

   —¿Lo crees así?

   —Sí. Es común que ocurra. Esa cara nos simboliza.

   —Pero si no se nos parece nada —dudó Dzuo.

   —Ya... pero posiblemente allá abajo seamos unos mitos, unos dioses. Los dioses son inciertos y se parecen a quienes los proclaman.

   —Detecto algo que es importante —interrumpió Inteligencia.

   —¿De qué se trata?

   —Es un fenómeno casual. Está a una distancia de 200.000 kilómetros, y se aproxima a una velocidad propia de un cometa; no lo he detectado antes porque su ángulo con respecto a nosotros lo situaba detrás de toda esta masa. Ahora puedo verlo perfectamente.

   —Enséñanoslo.

   —Ya...

   La ventana que daba al mundo se apagó por un instante, y luego apareció una composición muy realista de un enorme peñasco girando sobre sí en un entorno de estrellas. Diferentes tipos de vapores le daban forma de raro pavo real que se contoneara de forma graciosa.

   —¿Qué tamaño tiene ese objeto?

   —Es muy irregular. La media lo sitúa en los ciento ochenta kilómetros de diámetro.

   —¿Has comprobado su trayectoria?

   —Sí, lo he hecho. Pasará muy cerca de esta atmósfera, si lo que pretende es saber si afectará o no a este ecosistema.

   —Eso podría terminar en una catástrofe muy grave.

   —Así es.

   —Vaya... —hizo sus conjeturas Zicoork. —Una pequeña sorpresa. Parece que alguien nos ha enviado aquí para que estudiásemos este evento de proporciones descomunales. Ahora entiendo porqué las órdenes decían muy explícitamente que no interviniéramos en ningún particular, aún cuando algún laboratorio se viera amenazado.

   —Ahora que lo dice —pensó también Inteligencia. —No sé qué me hizo dirigir nuestra proa, de primeras, a este sistema. Ahora que recuerdo, había otros mundos que requerían menor gasto de energía para llegar hasta ellos. No entiendo porqué he tenido preferencia por éste.

   —Al acoplar las órdenes a tu sistema deben haber cambiado las preferencias —sopesó Cartotegug. —Debe haber algo en la información que aún no has registrado.

   —Buscaré... Lo tengo: este sistema fue abandonado hace seis años de nuestra dimensión. Comparando los datos, en este plano han transcurrido 63.000. En ese tiempo han cambiado muchas cosas, pero parece ser que nuestros científicos tenían previsto este incidente; ese cometa ha dado muchas vueltas a este grupo de planetas, y es ahora cuando se calcula tendrá una implicación directa en su equilibrio.

   —Esto no me gusta nada —dijo Zicoork. —Esas criaturas no pueden hacer nada para salvarse.

   Los tres tripulantes se miraron.

   —Nosotros podemos evitar esa extinción —dijo Cartotegug, tomando una posición muy predecible en su persona; era un sentimental.

   —Podemos, sí que podemos —dijo Zicoork, — pero no es asunto nuestro.

   —¿Cómo que no? Las generaciones que hoy habitan este planeta tendrían un lugar seguro en el ecosistema que los vio nacer. Nosotros somos responsables de su traslado y, por deducción, de su muerte, en este caso.

   —Hablas como un Espiritual.

   —Y tú como un Naturalista.

   —La Naturaleza debe seguir su curso.

   —Nosotros alteramos aquí el curso de la Naturaleza.

   —Somos parte de ella; tenemos derecho.

   —Y derecho seguimos teniendo para volver a interceder en la vida de los demás.

   —Cartotegug —se inmiscuyó Dzuo, — sólo son seres inferiores.

   —Eso no tiene importancia.

   —Está bien, está bien —accedió Zicoork. —Inteligencia, pon rumbo de seguimiento a ese cometa. Sitúate en posición de abrir fuego contra él.

   —¿Vamos a destruirlo? —preguntó Dzuo. —Eso va contra las órdenes.

   —No he dicho que vayamos a destruirlo... Simplemente vamos a reconsiderar todo esto.

   Como era de esperar, el platillo pronto se situó tras el objetivo, mediando la distancia para un posible uso de sus armas.

   —Posición tomada —anunció Inteligencia.

   Los tres tripulantes se miraron... o, mejor dicho, miraron a Zicoork... y éste a los demás.

   —¿Qué vamos a hacer, capitán? —preguntó Cartotegug.

   —Lo someteremos a votación. Es lo más justo.

   —Desde luego —dijo Dzuo. —Así lo manda la ley.

   —Bien... Yo voto, como capitán de esta expedición, que se cumplan las órdenes: no intercederemos.

   Dzuo se rascó su gran cabeza, muy pensativo:

   —En fin... Yo no quiero manchar mi hoja de servicio por una sarta de animales... Y votaría por colocar sensores en el plano de choque del cometa y medir sus consecuencias... pero Cartotegug es un apasionado de los seres vivos y creo que tiene mayor consciencia que nosotros sobre lo que, por ellos, está bien o está mal.

   —¿Entonces?

   —No estoy diciendo que acceda... Yo voto en blanco, y así no tendré problemas con nadie.

   Cartotegug, tragando saliva, quedó en silencio.

   —Bien —dijo Zicoork al fin. —La decisión está tomada; según las leyes, si no hay acuerdo, el estado de una dilema queda definido como en un principio fue propuesto a cambio. Hay empate... y no intercederemos. Sitúate en un plano de seguimiento visual —ordenó ahora a Inteligencia.

   —Un momento —saltó Cartotegug. —Si no recuerdo mal, en el protocolo de navegación, el sistema inteligente de la nave, siempre y cuando ésta esté viva, en votaciones de este tipo desempeña las mismas funciones que un tripulante más.

   Zicoork desconfió de su compañero:

   —¿Es eso cierto, Inteligencia? —preguntó.

   —Lo es, capitán.

   —Bien... ¿qué decides?

   —¿Yo?

   —Sí, tú.

   —Pues...

   —Un momento —la acalló Cartotegug. —Piensa bien lo que vas a decidir.

   —Eso es lo que ocurre, que tengo tentación de decir lo que está escrito en mis ordenanzas, las cuales han cambiado por los Naturalistas desde que recibí los nuevos tratados.

   —Inteligencia... —habló con calma quien estaba interesado en una respuesta solidaria con la civilización que estaba a punto de extinguirse. —Nunca antes se había presentado esta oportunidad; las naves con vida propia son de historia reciente, y tú podrías ser la primera en ser capaz de decidir por ti misma. Se te ha dotado de todo tipo de incidencias mentales y puedes sacar tus propias conclusiones; olvida lo que te han enseñado.

   —Me es difícil.

   —Rápido... —suspiró Dzuo. —En pocos minutos será demasiado tarde.

   —Pues... —dudó la “máquina”.

   —Piensa que son una estirpe natural.

   —No son una estirpe natural —le negó Zicoork.

   —¡Ahí quería llegar yo... dicho de nuestro capitán! —saltó Cartotegug. —Tampoco nosotros somos naturales, y propugnamos una ley natural. Nuestra vida está regida por el mismo tono artificial del que nos hemos rodeado. Aun siendo manipulados por nuestra mano, esos seres vivos de ahí abajo tienen mayor independencia que nosotros. Son libres... libres para todo; nacen, viven, mueren... Todo lo que está escrito en la Naturaleza de esta parte del Macrouniverso se ceba en ellos irremediablemente.

   —Tú lo has dicho —dijo Zicoork, — irremediablemente.

   —No, no... Quiero decir... Inteligencia, tienes el poder de un dios... Puedes decidir ahora mismo si destruir una especie de vida fantástica, o engrandecerla para el futuro.

   —Tal vez destruiría ese cometa si peligrara el planeta —sopesó Inteligencia, —pero si sólo hay peligro para esos parásitos...

   —No son parásitos —seguía luchando Cartotegug. —¿Quién te ha enseñado eso?

   —Es el término oficial de los seres inferiores.

   —Mentira... Nosotros tuvimos un antepasado así; todo ha tenido un antepasado así.

   —Cartotegug —saltó Dzuo. —Los seres elementales en los que se basan estos seres vivos fueron sintetizados en laboratorio.

   —Sí, lo sé; no están aquí por incidencias casuales, por ello su progresión es responsabilidad nuestra.

   Sabiendo que debía dejar pensar a Inteligencia, que compaginaba las posibilidades como en una partida de ajedrez, Cartotegug cayó de inmediato, viendo cómo el cometa recorría ya la recta final hacia el fin de aquel mundo.

   Inaudito, coincidían en calificar aquello los tripulantes. Inteligencia actuaba siempre de forma instantánea, y mucho tenía que estar trajinándose en su cabeza para que tardara tanto en responder.

   Finalmente, cambiando incluso de personalidad, habló:

   —Los seres vivos, como está demostrado, pertenecen a la materia global de las Existencias. Nuestra propia percepción del mundo es, sin lugar a dudas, de tipo interpretativo. Las divergencias en las opiniones de cada individuo, como en este caso, confirman esa regla. Siguiendo mis propios criterios, contemplando los hechos, aseguro que ni yo, ni nadie, destruye o crea a esas criaturas. Dejándolas perecer, perecer en nuestro sentido de las cosas, no estamos accediendo a su aniquilación, pues nunca han sido realmente creados y nunca se destruirán; la materia que compone a esos seres, así como la nuestra y la de todo, pasará a tomar otra forma o se trasladará de Universo, simplemente, pues de todos es sabido que la materia total es siempre la misma. Por esa regla, que acepto plenamente, todos éramos, somos y seremos inmortales en el sentido menos egoísta que puedo concebir; nuestros auténticos “yo” son todos iguales, pues en peso cósmico somos la misma materia... Eso resuelve también el eterno enigma que ha acomplejado a todos los seres intelectuales; Dios somos todos.

   Cartotegug estaba congelado...

   —Inteligencia —dijo Zicoork, —acabas de hablar como una auténtica máquina... y lo que más me asusta es que en tus resoluciones no te has diferenciado nada de nuestros semejantes.

   —Entonces... ¿ya soy como vosotros?

   El efecto empezó a producirse; el planeta parecía estar abombándose, pues el cometa estaba atrayendo su atmósfera desde la distancia. Las especies ya estarían muriendo por millones.

   —¿Por qué no habláis? —preguntó la máquina.

   No había palabras... El precioso tono rosa de aquella superficie, rica de mucha luz, empezó a moverse, convirtiéndose en un brazo que se sujetaba al cuerpo celeste invasor. El evento era algo inenarrable; sólo eran dos figuras en aquella pantalla, sin aparentar su tamaño real, y por ellos se resolvían unas leyes casi mágicas, pues nadie podría decir a simple vista que aquel objeto que surcaba el espacio tuviera tanta fuerza de atracción. En efecto, costaba hacerse una idea de lo que estaba ocurriendo... pero ocurrió; en pocos minutos, todo lo que daba sentido al planeta fue raptado sin mediación, quedando en él una superficie cobriza de muy poco atractivo... y, tras el cometa, aquella sustancia vaporosa, hurtada, empezaba ya a disiparse.

   —Caballeros —dijo Zicoork —, ha acabado todo.

   —Ahí va otro sistema —suspiró Dzuo.

   —Lo sé —dijo Cartotegug. —Seguiremos visitando a esta gente para estudiarlos y ver cómo evolucionan sus cuerpos y sus civilizaciones... Seguiremos fisgando en sus vidas día tras día, decidiendo cuándo y dónde contactar con ellos... y contactar sólo para burlarnos de su mediocridad...

   —Así debe ser.

   —Parece ser... y lo que más me duele de ello es que aquí hay sitio de sobra para todos, pero hay gente que no quiere compartirlo.

MIL IDEAS PARA MATAR

Mil ideas para matar

   Agazapados, como siempre, avanzaron un poco más.

   Ya sólo quedaban seis, de los diez soldados que componían el pelotón. Los otros cuatro se habían perdido en combate con los nazis en las ruinas de una de las pequeñas ciudades al sur de París —nunca pudieron encontrar algún rasgo o cartel que la identificara— cuando se toparon con un equipo de reconocimiento enemigo.

   Ahora, por motivo de un nuevo objetivo a cumplir —el cual les habían descrito “por radio”— se estaban acercando —con intención de entrar en ella— a la ciudad capital, aunque sólo tenían conciencia de su situación “a rachas” porque la brújula digital y el sistema de navegación sólo empezaban a funcionar bien una vez la espesa capa de nubes tóxicas se iban abriendo; allí no había casas en pie, pues todo había sido demolido a razón de que cobijarse fuera impracticable.

   —Tenemos un claro —alegó el de comunicaciones, Antonio. Llevaba en la mano aquel artilugio que les guiaba, el cual, en condiciones normales, daría un sinfín de datos en una pantalla de bajo reflejo. Ahora, por las interferencias en su enlace con el satélite que allá arriba hacía de estrella polar, solamente podía andar por el menú de opciones principales, estando suspendidos la mayoría de los datos de importancia: mapas con los últimos movimientos; emplazamientos enemigos; descripción de lugares; enlace directo; etc.

   —¿Has logrado contactar con casa? —preguntó el que iba a la cabeza, el sargento Rodríguez.

   —No, es imposible. Y me extraña, porque debería haber un avión a baja cota que registrase nuestras señales.

   —Eso me da mala espina —dijo el cabo primero Saavedra. —A lo mejor estamos solos.

   —No te extrañe... No sería la primera vez. Estos malditos enlaces seguros... a la menor interferencia, joder... a tomar por el culo.

   No sólo el sargento Rodríguez era quien estaba de mal humor. En el campo de batalla, siquiera fumar era impensable, pues sería casi un suicidio. Por todas partes había equipos de reconocimiento autónomos, normalmente en lugares altos con un gran dominio de la zona y perfectamente camuflados, que veían en toda piel desnuda el calor suficiente como para disparar su arma automática. Un cigarrillo, rápidamente identificado como tal —que para descubrir formas aquellas malditas máquinas estaban programadas— y, según el recuento de individuos a su vera, al punto exacto de su ubicación podría caer desde una granada a todo un bombardeo, pedida la limpieza de la cuadrícula a los escuadrones que diariamente sobrevolaban el campo de batalla.

   Por ello, para no ser detectado, todo soldado tenía que llevar la cara tapada con un pasamontañas del mismo material que su traje, una tela especial que suprimía las emisiones de calor, absorbía las ondas radar —para que los numerosos artilugios volantes del tamaño de pájaros no lanzaran sus agujas con veneno— y se oscurecía y difuminaba en la noche. A ello había que sumar un casco, la mochila y las armas, todos con extrañas formas, distintas en cada hombre, para que las cámaras de reconocimiento enemigas, enlazadas a bases de datos de ordenadores inteligentes, no distinguieran siluetas humanas.

   Las gagas de sol eran asimismo obligatorias, y servían para que las siempre inesperadas y numerosísimas —por su bajo coste— bombas de luz —que actuaban mucho antes de que por acto reflejo las personas cerraran los párpados— no les dejaran ciegos.

   A mano, siempre la máscara antigás y el botiquín de antibióticos instantáneos, afín de, la primera medida, protegerse de los gases del campo de batalla... y, la segunda, para contrarrestar lo antes posible aquellas infecciones y virus que también pululaban por él.

   —Me muero por echar una meada —alegó Atxerra, el del equipo de demolición.

   —Aguanten un poco más... ¿Tienes la bolsa llena?

   —Está a punto de estallar —alegó el soldado mirando la forma acuosa del bolsillo izquierdo de su pantalón, situado un poco por encima de la rodilla y a un costado. En el del otro lado tenía los chips de detonación, toda una ironía de lo que podría pasar si cayese al suelo sobre uno u otro lado, pues por ambos siempre podría reventar algo.

   —Ya estará fría... Échala, anda.

   —Ya mismo, sargento... —y el muchacho se fue debajo de un puente, donde accionó una válvula de su traje y la orina salió de él por un tubito a la altura del alto de sus botas. —¿Qué temperatura creéis que hace?

   —No me funciona bien este cacharro —alegó el de comunicaciones.

   —Un grado —informó el sargento mirando su reloj.

   —Putas nubes... —se quejó Saavedra, el cabo primero, observando a las responsables de aquella helada.

   —Y todavía bajará más —advirtió quien mandaba el pelotón. —Cuando salimos del puesto de campaña me dijeron que posiblemente los nazis usen esa jodida máquina para traer el mal tiempo a toda Europa. Se están preparando con equipos de nieve, y si no despertamos en la lucha al estilo ártico nos llevarán ventaja.

   —Pero, eso es imposible, ¿no sargento?

   —Me temo que no. ¿Os acordáis lo que hicieron en Israel? ¿Creéis que ese huracán fue fruto de la casualidad?

   —La Nueva Blitzkrieg, esta vez con un tono no tan figurado.

   —¿La nueva qué...?

   —Blitzkrieg... Guerra Relámpago. Los nazis ya la usaron hace un siglo.

   —Sí, —afirmó el sargento—, solo que entonces el único viento lo hacían los stukas con sus hélices... Ahora “el soplo” es de 300 a 450Km/h y durante toda una semana. Casi nada...

   —Una buena ventisca.

   —Lo suprimió casi todo... Es decir, todo aquello que no estuviera bajo tierra. Es más, incluso movió el desierto de sitio. Con eso lo digo todo. Si tal cosa ocurriera aquí, con la cantidad de escombros que hay, Europa se convertiría en un infierno. Imagináos la cantidad de proyectiles que hay en el suelo... todos volando hasta las nubes.

   —¿Cómo luchar contra eso, sargento?

   —Ni idea... Tampoco tenemos muy claro cómo sobrevivir a las nuevas tretas de los nazis, y hasta ahora lo hemos hecho a partes iguales en lo referente a pérdidas.

   —Menos en África, sargento.

   —Eso es un capítulo aparte. África está sentenciada a muerte desde hace diez años. Allí ya no hay crecimiento de la población, sólo una mortandad sobrecogedora por culpa de todas las enfermedades que el servicio de espionaje y exterminio nazi ha introducido con esos jodidos mosquitos de laboratorio. Esa maldita plaga fue detenida a tiempo, porque si hubiera llegado hasta aquí ahora sólo serías un recuerdo. Los ríos contaminados, la comida contaminada, las ayudas humanitarias contaminadas... Esos malditos bichos...

   —Son las toxinas que libera —comentó Richardson, el único norteamericano del pelotón, cedido por un cuerpo de infantería destinado en el sur de Francia. —No hace falta que te pique para que notes los efectos paralizantes.

   —Pues anda que si te pica...

   —Es un riesgo añadido, pero lo que de verdad preocupa es la facilidad de contagio.

   —No se pueden repartir tantos millones de máscaras antigás, amigos míos —dijo el sargento de un resoplido. —¿Porqué se rasca tanto, Domínguez?

   Ciertamente, Domínguez llevaba todo el día callado, además de que se le veía nervioso y, en efecto, se rascaba mucho.

   —No lo sé, sargento —se explicó el francotirador del grupo. —Ayer empecé a notar molestias... Hoy estoy peor.

   —¿Qué tipo de molestias?

   —Me pica el cuerpo... No sé porqué...

   —Es un síntoma de algún tipo de gas, sargento —apreció enseguida el cabo primero Saavedra.

   —Maldita sea... —el sargento Rodríguez oteó en la distancia. —Busquemos un lugar resguardado donde podamos echarle un vistazo, Domínguez.

   —Sí, sargento... Estoy bien, no se preocupe.

   —Ya... Venga... Vamos enseguida.

   Cuando hallaron una especie de gruta que era en realidad los contrafuertes y el tejado de una casa en ruinas, donde se cobijaron dejando afuera un vigía, pudieron encender una luz y quitar la máscara de Domínguez. La sorpresa fue mayúscula, aún cuando siempre se estuvo preparado esperando lo peor. La cara y el cuello del muchacho estaban enrojecidos y ya empezaban a adivinarse las manchas negras que nacerían en breve.

   —¿Qué es, sargento? —preguntó Domínguez.

   —¿A ti qué te parece, Saavedra?

   —Es un gas, seguro. Se trata de un vesicante, que produce llagas y ampollas con efecto retardado. Por eso Domínguez no ha podido saber que estaba infestado hasta ahora.

   —Este es muy raro... ¿Será contagioso?

   —Sólo conozco a tres gases con caracteres para el contagio, sargento. Este es nuevo y no sé cómo actúa.

   —Bien, cúbrase Domínguez.

   —Sí, sargento.

   —Llamaremos a casa en cuanto haya un claro y pediremos su retirada.

   —Gracias, sargento.

   —No me las des a mí, Domínguez... Un puto nuevo rocío de la muerte... ¿Cuántos llevamos ya?

   —Estoy obligado a conocerlos —dijo el cabo primero—, pero ya he perdido la cuenta.

   —Es una lucha muy fea... Pasas la noche a la intemperie, te levantas de un tirón con ganas de vivir y... coño, al cabo de unas horas empiezas a asfixiarte como un loco. No hay manera de luchar contra eso... ¡Tenemos que respirar, cojones!

   —¿Tienes idea de cuándo pudiste ponerte en contacto con ese gas, Domínguez?

   —No lo sé, cabo primero.

   —Seguro que fue cuando bombardearon a la sección seis.

   —De eso hace ya una semana.

   —Sí, pero es la única vez que recuerdo que Domínguez se haya separado de nosotros. Nos dejó para subirse a un risco, ¿recuerdas? Cuando estábamos bajo el fuego, y tras que la sección seis cayera bajo el napalm, claramente vi que algunos de aquellos cazas lanzaban bombas que explotaban en el aire, a unos pocos cientos de pies sobre nuestras cabezas.

   —O sea, que estaban fumigando.

   —Disimuladamente. Creo que el viento nos protegió a nosotros, pero que a Domínguez le jugó una mala pasada.

   —Yo no vi nada, sargento. Ni olí, ni vi gas de ningún tipo.

   —Ya no se ven o se huelen, Domínguez. Escapar a ellos es simplemente una lotería, como cuando caen bombas dispersoras.

   —Pero no lo entiendo —dudó todavía el soldado. —¿Mi traje no sirvió de nada? —se quejó, a sabiendas de que, en el supuesto momento de la infección, por unos instantes se quitó la máscara para apuntar su arma de precisión.

   —No lo sé, Domínguez, no lo sé. Se supone que son eficaces contra todo.

*   *   *

   Un sinfín de escombros... eso era París. La demolición por guerra aérea, con todo tipo de bombas, había reducido a la nada lo que una vez fue una de las más bellas ciudades del mundo.

   Las cargas incendiarias habían provocado infinidad de incendios, un problema añadido en los días en que todavía vivía gente allí. Las barriadas en carbón lo explicaban todo, contando que no hubo ni tiempo ni medios para sofocar semejante aluvión.

   Otros puntos había que parecían haberse derretido, convirtiéndose, casi toda una manzana, en una especie de lava seca que incluía en su textura todo tipo de objetos, personas, vehículos y piedra. Aquello correspondía a un ataque de ácido específico, el cual se diseminaba en forma de lluvia y terminaba fundiendo casi toda materia conocida, amén de lo tóxico de sus gases.

   Millares de impactos de bombas convencionales suponían otro tanto de cráteres, y el derrumbe instantáneo de, por cada una, docenas de edificios merced de una onda expansiva brutal, llegados los nuevos explosivos concentrados que hacían hasta cien veces más efecto que el mejor detonante del siglo pasado.

   Láseres... Impactos de láseres los había por todas partes; todavía seguían los combates en aquel lugar.

   —No sé decir desde cuando, sargento —apuntó Richardson al oler una de aquellas manchas negras que dejaban los láseres. Otras eran líneas continuas, declarando cuando se trataba de una ráfaga o de un disparo constante.

   —Hay que estar alerta, y punto —dijo quien mandaba. —No bajéis la guardia ni un segundo... ¿Cómo va esa comunicación, Antonio?

   —Difícil lo veo —alegó el soldado que llevaba el equipo de enlace. —No se trata de encontrar un claro o un lugar alto... Es cuestión de nubes, sargento. Están tan cargadas que mi señal se desvanece.

   —Me cago en... Ponte el infrarrojos, Atxerra.

   —Oh, sargento... Eso me da dolor de cabeza.

   —Obedece, coño.

   —Vale... —suspiró aquel chico, poniéndose aquellas lentes con mal gesto. —No veo a nadie...

   —Sigue con ellas hasta que te diga. Mueve la cabeza de aquí para allá y vigila los puntos oscuros.

   —Sí, sargento. Puede confiar en mí.

   —¡Sargento! —saltó Antonio, comprobando una vez más la lectura que estaban dando sus sensores a la espalda. —¡Tenemos a unos hombres cerca!

   —¿Estás seguro?

   —Sí, lo estoy. He recibido por un instante su señal. La tengo grabada. Son de la octava compañía; ocho hombres —leyó de su pantalla. —Me hubieran hecho falta unos segundos más para tener su posición exacta, pero con los datos mínimos de transmisión prioritaria al menos sabemos que están en un radio de 800 metros, que no hay heridos y que están en situación de alerta por posible contacto.

   —Eso quiere decir que hay enemigos cerca, sargento —dijo Richardson.

   —Lo sé. ¿Tienes actualizada nuestra situación?

   —Por supuesto, sargento.

   —Pues añade algo más al historial: “contacto con pelotón de la octava compañía a las 12:30 horas del 5,2...” Introduce además su estado de personal, actitud y posición relativa, que si no es por ellos, tal vez por nosotros sus datos lleguen a casa. Ponlo todo en activo y si hay suerte alguien vendrá a apoyarnos.

   —Sí, sargento. Trataré además de enviarles un mensaje.

   —Inténtalo cinco minutos. Luego resguárdate de nuevo y haremos una patrulla; recuerda que si nuestros satélites pueden leer nuestra información, por mucho que lo codifiquemos todo, los de los nazis también pueden hacerlo.

   —Bien, sargento.

   —Comprobemos las armas, chicos; no nos llevemos sorpresas de última hora.

   —Baterías listas, sargento.

   —Tened los parches a mano.

   Al cabo de diez minutos, el pelotón ya estaba listo para encaminarse de nuevo por las ruinas, esta vez con pasos de máxima cautela. Susurrando las posiciones a tomar entre millares de parapetos, el sargento de aquella fuerza de choque mantenía contacto con sus hombres en un radio de cincuenta metros, llegando el sonido de sus palabras a los oídos de los mismos por un receptor radio e intérprete de minúsculas dimensiones. Si algún chico estaba fuera del alcance, bastaba con que uno de sus compañeros hiciera de intermediario para enlazar la transmisión, de manera que, con dichos puentes, un mando podría llegar a contactar con un subordinado a distancias de varios kilómetros, dependiendo de la calidad de difusión de las señales.

   Cuerpo a tierra, avanzando por los laterales de lo que quedaba de una calle, toda ventana se antojaba habitada por un francotirador, el cual, sin dudarlo, usaría sus ondas de choque para derretir en silencio, en apenas medio segundo, la cabeza de quien con su arma cazara. Por ello, todo soldado llevaba en su traje distintos “pararrayos” ocultos, los cuales debían reducir las consecuencias de las armas que disparaban algún tipo de turbulencia o energía en el espacio, así como permitirles permanecer cuerdos en zonas afectadas tácticamente por ondas psíquicas.

   —¡Tenemos a uno de los nuestros delante! —afirmó Antonio, viéndolo en su pantalla con toda claridad.

   —Envíale un saludo —apuntó enseguida su sargento. —Que sepa que estamos aquí.

   —De acuerdo.

   Usando una señal de corto alcance, suficiente para despertar a todo aliado cercano... pero no al enemigo, aquel pitido característico sonó en el auricular del oído interno del soldado parapetado veinte metros más adelante, oculto debajo de un coche. Enseguida, ese particular aviso le hizo sonreír, sabiendo que había llegado “la caballería”.

   —Venid despacio —dijo desde su escondrijo.

   Dejando atrás a un par de hombres en diferentes puestos, el sargento Rodríguez avanzó junto a quien llevaba “la radio”. Una vez junto al que habían encontrado, que parecía estar en perfectas condiciones, el mando del pelotón quiso disipar sus dudas:

   —¿Dónde están sus compañeros, soldado?

   —Buenos días, sargento —le identificó enseguida aquél. —Están atrapados en un callejón sin salida; hay como mínimo dos armas inteligentes montando guardia sobre sus cabezas. Ambas cruzan sus líneas de fuego y no hay quien se mueva. Parece como si supieran que mis compañeros siguen ahí, cobijados, porque esas malditas máquinas abren fuego de inmediato en cuanto intentamos algo.

   —Suelen tener más de una cámara de identificación —alegó Antonio. —Seguramente tienen una de ellas sobre el posible objetivo, pues habrán sido programadas para esperar; no abandonarán la vigilancia de un sector si no descubren que el grupo hostigado se ha ido de allí “de puntillas”.

   —Habrá que liberarles de esa presión —decidió el sargento. —Dale a mi chaval la posición de tus compañeros y dónde están ubicadas esas armas.

   —¿Las armas? No lo sé con exactitud.

   —Entonces no digas nada sobre ellas. ¿Tus amigos?

   —Allí, calle adelante. Se han refugiado en un sótano.

   —Tienes contacto con ellos.

   —Cada cinco minutos asoma uno y me hace una señal.

   —Bien... Escuchad, muchachos —dijo el sargento por su circuito cerrado. —Vamos a movernos en torno a cincuenta metros por delante de nosotros, abriéndonos a los flancos. ¿Habéis entendido?

   En cuanto sonaron las contestas, el pelotón se puso en marcha, “andando” más despacio que como lo había hecho nunca algún soldado en alguna guerra. Cada palmo tenía que ser medido, examinado con los sistemas que llevaban en los cascos y en las muñequeras. Tanta cautela se debía a que los nazis solían acompañar la presencia de un arma inteligente con todo tipo de sorpresas, como minas saltarinas que emergían de la tierra para explotar a cinco metros de altura, extensiones con redes bajo tierra que emitían señales que dañaban el cerebro y animales falsos, las típicas ratas artificiales que explosionaban esparciendo metralla en todas direcciones.

   Al fin, tras hacer examen de la zona durante diez minutos, Antonio detectó una minúscula emisión de energía en un buzón de correos todavía en pie, llegando a la conclusión de que por algo, pese a estar carbonizado, estaba allí; evidentemente, su lamentable estado era un engaño. Sus paredes debían ser de cristal, simulando partes opacas, donde los dispositivos de vigilancia estarían rotando 360º cada minuto. El problema residía en saber cuándo empezaba un ciclo, pues a simple vista era imposible discernir adónde apuntaban los mismos, si es que sólo había en aquel artilugio un único haz.

   “Creo que lo tengo, sargento”, apuntó con gestos de sus manos el de comunicaciones, con el idioma de los sordomudos, pues si no querían que aquel cacharro se pusiese en alerta había que mantener un silencio absoluto.

   “Yo tengo otro”, respondió su mando, sospechando a la vez de un muro que, a simple vista, parecía no desentonar con la estructura de la calle.

   Las molestias por aquellos extraños aparatos estaban justificadas en aquella área de combate. Desde hacía ya un año, casi toda Francia —así como la mayoría de Europa— era víctima de radiaciones y elementos tóxicos en el aire, por lo que mantener efectivos humanos en el frente suponía que las largas horas de espera y vigilancia dieran de sí numerosas bajas por enfermedad. Informatizar y automatizar los campos de batalla había tomado verdadera funcionalidad, aunque la inversión en ello fuera considerable. Así, grandes extensiones de tierra se mantenían bajo uno u otro bando, sin que en realidad hubiera en ellos una representación considerable de hombres.

   Las cosas, no obstante tras haber localizado los artilugios, no estaban claras. Para combatir semejantes piezas, disponer de instrumentos de engaño adecuados era casi imprescindible... algo de lo que carecía el pelotón del sargento Rodríguez.

   Que uno de los chicos del pelotón de la octava compañía, siete hombres ocultos en un sótano, emergiera por unos instantes para confirmar que su punto en las afueras seguía allí, presto a buscarles ayuda, dio la oportunidad de poner sobre aviso a los mismos de lo que estaba ocurriendo. Se iba a intentar hacer frente a aquellos artilugios de la muerte usando los “chicles” explosivos que se disparaban con un adaptador en los fusiles láser.

   Tras tomar algunas posiciones de confianza, el sargento Rodríguez mantuvo en espera a sus hombres, buscando en la nada el momento preciso.

   “¡Alto, sargento!”, dijo con señas Richardson, el que había quedado más rezagado. “Se acercan los enemigos”, volvió a dar entender, y por su información sus compañeros abandonaron los parapetos de pie para situarse en lugares todavía más sombríos, ya que los intrusos se allegaban por la retaguardia.

   La tensión se palpaba en el ambiente. Había silencio... una mortífera quietud en la que todo oído esperaba, con no deseada ansia, que las pisadas y voces de los rivales hicieran acto de presencia.

   Por parte de quienes estaban atrapados, la idea de que, encima de sus males, llegara un grupo de combate enemigo empeoraba las cosas. Bastante era estar inmovilizado por causa de aquellas máquinas inteligentes como para tener que esperar que el grupo de a pie adversario leyese de las mismas los últimos acontecimientos y supiera de su posición. Entonces habría un ataque por medio de gases orientados o fuego pegajoso con residuos de plástico hirviendo, que era como se mataba “a la comadreja en su madriguera” en aquella maldita guerra.

   Efectivamente, un pelotón enemigo hizo acto de presencia, andando a sus aires por la calle al saber que las armas allí dispuestas eran suyas. No obstante, no eran nazis los que vestían aquellos uniformes de tono cambiante según la textura del suelo. Los distintivos religiosos en sus solapas y el característico casco gris, —que no enterizamente negro, como el del grupo racista— declaraban que eran árabes, los aliados de los primeros. Una incursión tan al occidente de Europa, competencia pactada de los nazis, declaraba que habían conseguido afianzar más de la cuenta su poder adquisitivo y su participación en aquel frente, pues no había que olvidar que las naciones de oriente medio habían sido quienes dieran comienzo a las hostilidades al financiar la revuelta del nuevo Reich, ambos grupos unidos por la causa común de dominar, y en último caso eliminar, la otra mitad del mundo.

   Por dicha unión, los nazis disponían de una cantidad de armas sobrecogedora, disponiendo de artilugios y munición para armar seis o siete veces la cantidad de efectivos del frente. Ello se daba a que el dinero que les respaldaba era mucho, los ingenieros incontables y la mano de obra, casi toda tercermundista, barata y presta las veinticuatro horas del día. Por eso, los vigilantes informatizados eran, además de en un principio posibles, tan numerosos; millares de fotografías y modelos sobre lo que había en occidente, cosas de la calle, iban a parar a las instalaciones de camuflaje de aquellos artilugios, donde millares de hombres se trabajaban artesanalmente dichos revestimientos.

   Armados con fusiles láser, y alguna que otra ametralladora convencional, aquel pelotón árabe, pese a saber que estaban rodeados de máquinas que les apoyaban, no tenía ni idea de dónde podrían estar instaladas. En palabras simples, no eran los de mantenimiento; los ingenieros nazis que las patrullas de occidente buscaban ansiadamente y que ya eran más odiados que los propios francotiradores, pues iban sembrando muerte con suma planificación, montando las más despiadadas trampas.

   “¿Cuántos son?”, preguntó el sargento Rodríguez a Antonio.

   “Creo que doce...”

   “Menudo lío...”

   “Tengo una idea, sargento... Voy a intentar algo que me enseñaron en la academia el mes pasado”.

   “¿El qué?”

   “Tengo el software aquí mismo. Si consigo sintonizar bien y modificar algunos parámetros, tal vez consiga algo gordo”.

   “No te entiendo, chico. Si sólo es cosa de pulsar teclas, haz lo que tengas que hacer. Te doy treinta segundos”.

   —¿Parches, muchacho? —preguntó el sargento Rodríguez a quien ocupaba posición a su lado, el soldado que encontrara su pelotón, ofreciéndole algunos.

   —Sí, sargento... Uno para el dolor y otro de valentía y moral, por favor.

   Y en los otros parapetos, los hombres que aguardaban una señal para abrir fuego se adhirieron a la piel, por un abierto en el interior de un “bolsillo” de sus uniformes, las pertinentes ventajas estimulantes. Se trataban de las famosas pegatinas del soldado, las cuales aplacaban el miedo y la inseguridad, con ciertos límites para no llegar a la euforia, para que en el combate los hombres rindieran con mayor posibilidad de supervivencia; en definitiva, para que nadie se “atascase”. Otro gran “milagro” se daba en los parches temporales para el dolor, los cuales hacían insensibles las heridas para asegurar que los que fueran alcanzados no perdieran la atención al enemigo, quien fácilmente podría rematarles o ganar posiciones ventajosas.

   “¡Lo tengo!”, informó Antonio. Lo que tenía era una emisión magnética que todavía no había pasado el estado de pruebas, pero que, como especialista en guerra electrónica y comunicación, había podido sacar en un disquete —y acoplar a su sistema— de la computadora central de gestión de guerra, colándose, previa amistad con quienes allí trabajaban, en los estudios de investigación de sus colegas en retaguardia. Para hacerla activa, solamente hacía falta los requerimientos normales del aparato a sus espaldas, el cual hacía funciones de alterador de las ondas de radio y radar enemigas por cuando se acercaba peligrosamente un helicóptero, un híbrido o un grupo de asalto nazi completamente informatizado. Ahora, usando aquel nuevo orden de interferencias —jamás probado en combate— la idea era neutralizar la correcta identificación de los enemigos ante sus propias armas autómatas. No era ningún secreto que los uniformes rivales poseían un distintivo que emitía un reflejo determinado, de los miles posibles, y era ese mismo signo el que durante años los estudios occidentales habían tratado de discriminar. Descubriéndolo, los soldados aliados podrían campar a sus anchas por terrenos “minados”... Neutralizándolo, los enemigos tendrían que dar cuenta de sus propias maquinarias de guerra, pues ante las mismas serían vistos como intrusos.

   Si aquello funcionaba, un nuevo ciclo se abriría para la guerra.

   “Sé que no estoy haciendo nada que cambie todo esto”, se dijo Antonio, “pues este “virus” ya está inventado y va a acabar usándose de todas formas... pero, por favor, funciona ahora, sálvanos la vida y déjanos escapar”.

   Y, efectivamente, funcionó... Cuando se activó el programa y una de aquellas cabezas buscadoras, dentro de sus perfectos escondrijos, localizó a los soldados árabes, la falta de una correcta ordenación de sus emisiones los convirtieron en enemigos inmediatos. Antes de atacar, aquella máquina se puso en contacto con sus vecinas, haciéndolas pasar de un orden de rutina a la más eficaz forma de máxima alerta, que era cuando las cámaras de un mismo elemento discordaban entre sí sus ángulos y rotaban a doble velocidad. Entonces ya no habría excusa para medir las distancias —afín de una propia supervivencia— conectar con la zona de armas y transferir los datos de telemetría, todo en el más discreto silencio.

   Quietud... esa fue la nota dominante en aquellos momentos. Tanta hubo, y tanta normalidad entre un antes y después, que Antonio seguía dudando que aquello hubiera funcionado.

   Se engañaba... Los morteros situados a un par de kilómetros, bien protegidos, dispararon sus municiones. Por una docena de hombres, y dependiendo de cómo se ordenaban, correspondían unas cinco o seis detonaciones, las cuales llegaron “de la nada”, pues la especial aerodinámica de la balística actual evitaba todo silbido que alertara de su inminente llegada. Ni siquiera Antonio, que miraba al cielo, describió las formas hasta que éstas estaban ya a unos treinta metros del suelo... lo que es lo mismo que decir que las vio por apenas milésimas de segundo.

   Cinco explosiones hicieron retumbar el espacio, con un sonido que golpeó el corazón y la cabeza de quienes se protegían tras los escombros. 

   Para los árabes, sus vidas se perdieron en apenas un instante. Aquellas bombas “exprimían” todo cuanto alcanzaban, partiéndolo todo al rasgar en diferentes direcciones, por cuanto la fuerza de cada una de ellas, inteligentemente separadas y explosionadas a un tiempo, se debatían en mil remolinos que convertían la supervivencia en un imposible.

   Tras que saltaran los pedazos de lo que una vez fueron personas, cierto ácido quedo en el aire, recorriendo aprisa las calles para derretir con su química todo cuanto tocara.

   “¡Es el momento!”, saltó con sus manos el sargento Rodríguez. “¡Que salgan!”, ordenó al cabo primero Saavedra, quien tenía encomendado avisar a los de la octava compañía para que salieran de su escondrijo, a sabiendas que, tras una actuación, las máquinas autómatas permanecían unos segundos todavía fijadas sólo sobre su objetivo a la espera de evaluación de daños, los cuales intentaban transmitir a retaguardia de inmediato.

   Todo funcionó bien, y los hombres cautivos pudieron abandonar su madriguera. No obstante, aún había que salir de allí, de manera que no habían hecho más que retrasar un posible fatal desenlace; dentro de la ciudad, en cualquier instante podrían llover bombas de nuevo, por lo que medir todo nuevo paso se hacía primordial.

   Tras las presentaciones, y averiguar que los de la octava compañía no estaban en condiciones de avanzar en aquella jungla, el sargento Rodríguez tuvo que tomar nuevas medidas:

   —Muchachos... —alegó, sin ganas de mirar a los ojos a quienes había rescatado; éstos tenían la piel desde rojiza, a amarilla o violeta, dependiendo de los gases y virus que les hubieran afectado. —Muchachos... —repitió. —Creo que será mejor cancelar la misión. El territorio puede estar minado de armas autómatas y así es imposible alcanzar nuestro objetivo. Además, estos hombres necesitan enseguida asistencia médica. Antonio... ¿por dónde podremos salir de aquí?

   —Por donde hemos venido, sargento. Normalmente, los ingenieros que instalan armas autómatas dejan corredores sin ellas para que nuestros hombres penetren en un área cerrada. También puede pasar que una de estas armas, situada en la periferia de una zona por ellas poblada, tenga orden de dejarnos pasar “a la guarida del lobo”. Si nos detecta y nuestro rumbo es desfavorable, es decir, salimos de ella en vez de entrar, seguro que abrirá fuego.

   —Eso quiere decir que hemos podido pasar por delante de una de ellas y que ésta ha hecho la vista gorda.

   —Así es. Eso es lo que tengo entendido... pero creí que no habían llegado a colocarlas aquí.

   —Esa es otra historia... Retrocederemos. Es la única alternativa viable.

   De vuelta atrás, la evidencia de un grupo mermado empezó a dejarse notar. Los hombres de la octava compañía estaban sufriendo ahora los síntomas de una exposición prolongada a un ambiente tóxico, el de un campo de batalla moderno. Ni siquiera sus máscaras antigás había servido para limitar los daños, pues incluso se manejaba radiación y reducción del oxígeno en el aire por medio de elementos químicos espolvoreados. La muerte por asfixia era una ventaja... lo peor eran las minúsculas moléculas que afectaban al cerebro, produciendo el dolor de cabeza con mayor rigor posible dentro de los parámetros de dolencia en dicho órgano. También había sustancias desconocidas que llevaban a la locura, a perder la memoria y a una parálisis motora. Para todo ello, para sufrir todas estas armas pasivas, sólo era necesario sentarse un rato a comer algo del repertorio de campaña, que inevitablemente estaba ya contaminado con sólo unos segundos de exposición en el ambiente.

   No había manera de escapar... La cordura de un hombre correcto se pierde a los pocos días de estar encasquetado dentro de un traje de doble cubierta y con una careta puesta. La incomodidad, pese a todos los estudios anatómicos realizados para las vestimentas de guerra, daba como resultado una fatiga constante, un desánimo muy evidente que se traducía en la necesidad de sobrevivir, antes de proteger una tierra infestada. Muchas eran las rendiciones... y muchos los interrogatorios de la Inteligencia enemiga por medio de incursiones directas al cerebro de los capturados. Por ello, sonsacar a alguien una información vital era un juego de niños... Por eso, el ejército nazi había avanzado tanto en tan poco tiempo:

   —Sargento —comentó Antonio. —Han llegado noticias de casa —observó de su pantalla. —Divisiones acorazadas se mueven en la frontera; parece que van a entrar.

   Entrar... entrar a un país desolado y aplastado por armas para las que no había defensa alguna; mal tiempo, contaminación tóxica y radiación.

   —Creo que ya no podemos hacer nada más por esta nación —alegó Richardson. —Nuestros mandos deberían tomar la decisión de abandonar esta tierra.

   —Con el Mediterráneo controlado, el único acceso a nuestro país supone Francia —alegó el sargento Rodríguez. —Debemos defender este país como si fuera nuestra propia patria.

   —El Mediterráneo se va a disputar en los próximos meses —alegó Antonio. —Los nazis están agitando las olas.

   —¿A qué te refieres?

   —No sé cómo lo hacen, pero aquí me cuentan —señaló a su pantalla el de comunicaciones— que se están produciendo fuertes corrientes y un desconcertante oleaje en nuestra única carta a favor en toda Europa. Al parecer, alguna nueva treta nos espera.

   —¿Quieres decir que van a sacudir nuestra flota moviendo el mar?

   —Pueden hacerlo... Pienso que podrían estar cambiando el clima allí o generando una gran tormenta.

   —Algo que no hacen aquí...

   —Podrían hacerlo en breve, sargento. Un gran huracán podría limpiar parte de este país. Creo que es el arma definitiva del Nuevo Reich. Lo sé porque se hablaba de ello en la base.

   —Yo podría decir algo al respecto —alegó uno de los muchachos de la octava compañía, siendo imposible identificar su estado porque ahora todos cubrían sus rostros con los pasamontañas, tratando que el “aire caliente” no les irritase las heridas de la piel. —Soy un miembro del servicio de inteligencia, empleado en primera línea a fin de evaluar el estado de la guerra. Nuestra misión era acercarnos al enemigo y averiguar sobre sus dotaciones, un cometido que cumplen centenares de grupos como nosotros cada día en todos los frentes.

   —¿Seguro que tiene que comprometer esa información con nosotros? —dudó el sargento Rodríguez. —Sabe que si nos captura el enemigo nos hará “hablar” en apenas unas horas.

   —Es necesario que alguien lo transmita a casa. Tal vez yo no llegue a hacerlo en persona —aclaró aquel tipo. —Por radio no quiero que lo hagáis, pues el enemigo posee ya el noventa por ciento de nuestros códigos. Lo que tenéis que comunicar a nuestros superiores es lo siguiente: hace unos días nos encontrábamos mucho más al este, casi en la frontera. Vimos allí grandes aviones que hacían estelas de humo en la atmósfera.

   —Fumigando —alegó el cabo primero Saavedra.

   —Aparentemente, pero las estelas no se parecían a las de gases usuales. Además, estaban haciéndolo a mucha altitud, por lo que se perderían los efectos químicos de esos  “insecticidas” antes de llegar al suelo.

   —¿Está sugiriendo la conocida estimulación?

   —Así es... Al oír hablar de tempestades he decidido romper mi silencio, pues creo firmemente que los nazis van a proyectar un gran poder destructivo sobre toda Francia basándose en un huracán de proporciones impredecibles. Por eso es vital que pongáis en alerta todos nuestros medios, para que permanezcan en refugios desde ya o se retiren a zonas más seguras.

   —¿Y si todo fuera un rumor...? Es decir, ¿y si se equivocase? Perderíamos cientos de posiciones en el país.

   —Estáis hablando con quien más ha experimentado con todo tipo de gases y radiaciones. Y sí, lo reconozco... Soy uno de esos gusanos que ha hecho de esta guerra toda una pesadilla. Los logros que han conseguido colegas míos en los laboratorios han convertido la guerra en un conflicto de secuelas imperecederas, aún cuando se firma la paz. Lo siento... He sido contratado para ello... Me avergüenzo, pero tengo que seguir adelante y ganar la partida a mis homólogos del frente enemigo.

   —Eso no nos garantiza nada —alegó el sargento Rodríguez—, señor...

   —Teniente Suárez... pero no haga caso a mi rango y comande como hasta ahora su pelotón; yo no estoy en condiciones para ello —y, de repente, aquel tipo se sentó en el suelo. —Ya no puedo andar más.

   —¿Qué le ocurre? —y, además del gesto de quien mandaba el grupo, el resto de hombres se interesaron por la salud de quien se daba por vencido.

   —No puedo avanzar de ninguna manera. Mi cuerpo se está paralizando y dentro de unas horas no podré ni articular palabra.

   —¡¿Qué demonios está diciendo?!

   —Lo que oye. Soy víctima de un gas nervioso. Actúa lentamente, pero en su ciclo final acelera su virulencia.

   —¿Y no hay forma de ayudarle?

   —No, no la hay... Tranquilo... no soy tan valiente como aparento; hace días que no me quito el parche de valentía y heroísmo y no tengo miedo a la muerte. Es lo mejor, tratarlo todo fríamente.

   —Pues, si le soy sincero —alegó el sargento Rodríguez—, siento pena por usted... pero no me escandaliza que muera. Mi sensibilidad parece haberse esfumado.

   —Es normal, sargento. A ustedes, los soldados de primera línea, os inyectamos estimulantes que os convierten en autómatas de la guerra. No es que seáis mejores, pero sí que os lo tomáis todo con más calma.

   —¿Quiere decir que no estamos siendo nosotros mismos? —preguntó el cabo primero Saavedra.

   —Apenas os dais cuenta, pero así es. Espero que sepáis perdonarnos, pero, aunque no os consideramos carne de cañón, sois nuestras armas.

   El silencio de aquel hombre dio mucho tiempo para pensar... o acaso se pensaban muchas cosas a la vez y muy deprisa.

   —Joder... De lo que tiene que enterarse uno —alegó el sargento Rodríguez.

   —¿Y ahora qué hacemos?

   —A casa, sin más... Abandonamos nuestra misión en la capital. Después de todo, sólo era una tontería.

   —No le entiendo, sargento.

   —Cosas mías... En fin... Sabéis que los nazis bombardearon París sin previo aviso, cuando se les suponía incapaces de alcanzar la capital.

   —Eso es historia.

   —Sí, todos sabemos que nos cogieron por sorpresa... Pues bien, casi no hubo tiempo para sacar de la ciudad las joyas nacionales, incluidas muchas de las expuestas en el Museo de Louvre. Nuestra misión consistía en llegar hasta él, lo que queda del edificio, y averiguar si han sido saqueadas. Radioimágenes por satélite aseguran que allí no hay más que escombros, pero se supone que las obras de arte fueron guardadas en el sótano.

   —Pero eso es estúpido, sargento... Arriesgar nuestras vidas por conseguir una información tan inútil para el desarrollo de la guerra.

   —Ya lo sé... pero parece que el ministro de guerra deseaba recuperar algo intrínsecamente español; nada más y nada menos que el Guernica, que se encontraba aquí por haber sido cedido para una exposición.

   —¿Cedido o alquilado, sargento?

   —Supongo que lo segundo, soldado. Desde que salimos de la Unión Europea las cosas han ido de mal en peor.

   —No se preocupe, sargento... Prefiero arriesgar el pellejo por recuperar ese cuadro que por conquistar una estúpida colina.

   —En eso tienes razón, muchacho. Si sólo anduviéramos a la captura de objetivos realmente importantes, muchas de las vidas que se pierden en esta estúpida guerra servirían todavía en primera línea.

   Y, realmente, en una estupidez se pierde una vida. Nunca mejor dicho, dentro del marco de una guerra. Sin más, uno de los chicos saltó por los aires perdiendo una pierna, mientras quienes andaban a su lado salieron despedidos, aunque con menor violencia.

   —¡Al suelo! —gritó el sargento Rodríguez, pero es imposible moverse más aprisa que la luz... y las balas del enemigo eran de eso mismo, de luz; láseres que recorrían el espacio al instante con un silbido aterrador. Y, aunque en realidad no eran tan letales como lo podría ser una bala explosiva, la cadencia de fuego era continua, tratándose de un haz perpetuo que recorría las superficies para derretirlas. Así, el cabo primero Saavedra, pese a echarse cuerpo a tierra, sufrió una herida desde su muñeca al hombro, la cual se cubrió de tierra y basura al contactar con el suelo porque las ropas se habían desintegrado.

   Sin embargo, Saavedra no gritó. Su atención era sólo para su arma, la cual estaba armando con tres órdenes:

   —¡Armado, láser continuo y mira! —y, al instante, su fusil encendió sus sistemas, seleccionó el sistema de tiro especificado y activó su mira telescópica automática.

   En otro tiempo, el miedo a perder la munición podría dar algún respiro en el campo de batalla... En las guerras de mitad del siglo veintiuno, las armas láser funcionaban con baterías de gran autonomía, las cuales iban desgastando muy lentamente un bloque de material sólido que era, en definitiva, la dotación  de disparos existente. Así, con gran número de disparos por soldado, parapetarse tras un muro era sólo cosa de algunos minutos; un láser continuo terminaba perforándolo todo, por lo que había que moverse aprisa y, además, evitar asomar la cabeza. Tampoco, para ello, había verdadera posibilidad de abrir fuego de cobertura por los mismos acosados, pues no se puede disparar cuando te están disparando.

   Esa situación era muy común en los campos de batalla modernos, donde quien habría fuego primero tenía más ventajas para ganar. Así, seis láseres continuos estaban acosando a Richardson, Antonio y dos de los tipos de la octava compañía, y no resistirían mucho tiempo porque sus barricadas estaban cediendo.

   —¡Ayuda, sargento!

   Pero quien habría fuego hacia los parapetos desde los cuales provenían los láseres enemigos —y ser delatado por ellos era una de las cosas en contra de hacer uso de este tipo de armas— era Atxerra, el de demolición, que todavía no sabía que había perdido la pierna izquierda.

   —¡Sigue cubriéndolos, Atxerra! —le gritó el sargento Rodríguez mientras se hacía con su mochila para coger un par de granadas cristalinas, las cuales tenían la particularidad de atrofiar en parte y por momentos los efectos de un láser. También, hubo un tiempo en que se especuló sobre dotar a los soldados con uniformes que reflejasen la luz, pero operativamente no eran viables porque no podían conseguirse tonos oscuros y un rayo desorientado, despejado en cualquier ángulo, podría convertirse en un elemento muy peligroso.

   —¡Atrás, atrás!

   —¡Los tenemos encima!

   —¡Ayuda!

   —¡Arriba, arriba!

   La batalla se llevó en instantes vidas aquí y allí, en ambos bandos. Un segundo después del infierno... la calma; el sargento Rodríguez ordenó al fin el alto el fuego, siendo, junto a cuatro de sus hombres escondidos tras otros muros, uno de los pocos supervivientes de la liza.

   No obstante, la alerta no había terminado; se planto una vigilancia intensiva, se escucharon voces que hablaban en alemán —para denotar que el enemigo era nazi, el rival supremo— y, en contra de lo de siempre en un campo de batalla, tras el enfrentamiento no se oyeron gritos de dolor... y ni siquiera maldiciones. Los parches estaban jugando bien su papel... y, quienes sabían que tenían heridas mortales, apenas se movían porque, aún cuando la vida les pendía de un hilo, ser rematado a sangre fría es de un terror inimaginable.

   Por ello, y aunque él no sabía que su pierna había volado, Atxerra continuó en su puesto, vigilando que no se allegaran enemigos y todavía susurrándoles burlas. Y así estuvo casi un minuto, dispuesto a abrir fuego, hasta que, sin comprender qué le estaba pasando, incluso sin percepción para entender que se estaba apagando, empezó a sentir mucha fatiga y se desmayó; se había desangrado.

   —Creo que hemos perdido a Atxerra —leyó de su pantalla de información Antonio.

   —Le faltaba una pierna... —dijo su sargento. —No quise decirle nada, pero no tenemos un tapón médico para extremidades perdidas; traerle aquí sólo hubiera servido para enseñarle su mal y que sufriera una agonía.

   —Maldita guerra de los cojones... —dijo Saavedra, descubriendo ahora una herida en su brazo.

   —Te estás preocupando demasiado, para haber sido tratado con medicinas que nos joden la serenidad —apuntó Antonio. —Déjame mirar esa herida...

   —Se han detenido a pensar —sopesó el sargento Rodríguez. —Tenemos unos diez o quince minutos antes de que se decidan a atacar. Probablemente estarán buscando posiciones.

   —Son nazis, ¿verdad? —preguntó Antonio.

   —Sí, desde luego. Los escuché hablar con claridad.

   —Lo digo porque, si fueran árabes, igual nos podría venir uno de esos tipos suicidas, los que se ponen una bomba en el vientre.

   —Richardson se olía todo ese tipo de cosas —alegó Saavedra. —Su oído era tan fino...

   —Saavedra... —dudó su sargento. —¿Ha dicho era?

   —¿No se percató de ello? Creí que lo había visto... Un láser le dio en la nuca cuando nos retrasábamos.

   —¿Y Domínguez?

   —Desde que empezó la emboscada no lo veo, sargento.

   Perder a alguien sin saber qué ha sido de él era algo habitual en un campo de batalla, donde bastante había con vigilar al enemigo para no perder la propia vida. Por eso nadie dijo nada, razón por la cual, alguno que otro pudo reparar en que un pajarillo se posaba en la distancia.

   —Tenemos que movernos... —alegó quien comandaba el pelotón al sacar sus conclusiones sobre el ave. —¿Estás en condiciones, Saavedra?

   —Sí, sargento.

   —¿Muchachos? —preguntó ahora a los pocos que habían quedado de la octava compañía.

   —Yo no puedo, señor —dijo el que más ánimo parecía tener. —No puedo volver a levantarme.

   —¿Otra parálisis, Antonio?

   —Lo sabremos enseguida —apuntó éste, yendo hasta el herido y comprobando su estado. —Está ardiendo... Fiebre... Es fiebre inmediata; una “gripe rápida”

   —Sargento —dijo Saavedra.

   —¿Qué?

   —Somos tontos.

   —¿Por...?

   —Desde cuándo los pajarillos aguantan tan estoicamente la radiación y el aire contaminado?

   Obviamente, aquel animalillo en la distancia tenía un segundo carácter; por fuera, y en sus acciones, era un ave... pero por dentro, miniaturizado, se encontraba un complejo sistema de observación.

   —Fijáos... —reparó ahora Antonio. —No se mueve... Lo han estabilizado en esa rama y ahora estarán haciendo un zoom sobre nosotros.

   —Lo veo... Coge tu arma lentamente, muchacho, y dispara cuando estés listo.

   —De acuerdo —aceptó el joven, y aferró su fusil con toda la calma del mundo... sin perder de vista, de reojo, el objetivo a batir. —Armado, láser continuo y puntería automática por movimiento —susurró a su arma, y ésta reconoció todas las peticiones y puso sus sistemas al tanto.

   —Despacio, chaval —dijo el sargento Rodríguez. —Que no se den cuenta de nada.

   Ahora, fijamente además, Antonio miraba con descaro aquella figura en la distancia. Su tensión era palpable, viéndose claramente que temblaba y le caían los sudores; algo incomprensible en alguien con parches en el cuerpo.

   —Vamos, ¡abre fuego...! —le susurró su mando.

   —¡Dispara, chico! —dijo Saavedra.

   ...Y Antonio disparó, sólo que no contra el espía. Su acción, tan rápida e inesperada que no hubo tiempo para reaccionar, fue girar ciento ochenta grados y volarle la cabeza a Saavedra, para luego apuntar a los de la octava compañía y “bañarlos” con su láser.

   —¡Hijos de puta! —saltó el sargento Rodríguez, volándole la cabeza a quien parecía haberse vuelto loco, el ejecutor de su propio bando.

   Así, con sesos por todas partes, terminaron los disparos, al tiempo que quien terminara aquel mal trago se llevaba las manos a la cabeza:

   —¡Cabrones...! ¡No les robéis las almas a mis muchachos! ¡Dejadles combatir en paz...!

   Y tenía razones para gritar con toda la histeria del mundo, pues es muy sucio que alguien que está a la par contigo, que te salva la vida y se la juega a tu lado en el frente, por culpa de uno de los superdotados del ejército nazi pierda su identidad y transija a sus peticiones víctima de un hipnotismo irreducible. Alguno debía haber allí, en el bando enemigo, usando sus malditas tretas de cerebro transmutado para gobernar sobre los demás en la distancia.

   —¡No tenéis derecho a hacer esto! —alegó todavía aquel hombre, ahora solo... aunque, pese a estar cuerdo, no sentía ni la mitad de la rabia que debería estar sufriendo; tanto le habían inyectado que le habían convertido en un arma de pañol, más que en un combatiente. —Ojalá todo esto acabe pronto...

   Sin más, aquel hombre sufrió un desvanecimiento; una herida en su cabeza sangraba abundantemente. Cuando se recuperó, seis hombres muy altos, de negro, le observaban con poco interés, como si fuera, simplemente, uno más de tantos que habían caído por el uso de sus armas, atendiendo, eso sí, a su agonía con un placer que no tenía cabida en la cabeza del español.

   —¡Matarme de una puta vez, cabrones! —le dijo a los nazis. —¡¿No veis que no puedo empuñar el arma?!

   Unas risas parecieron brotar de aquellos individuos —¿o acaso era delirio del sargento Rodríguez?— apocopadas, posiblemente, por los cascos que protegían toda la cabeza de los mismos. Sin embargo, oyendo un tiempo las palabras —sugiriendo entre ellos, a lo poco que entendía de alemán el militar, que él veía visiones— el soldado de cuerpo entero comprendió que los sonidos eran tan pobres y con tintes metalizados porque provenían de altavoces de mala calidad —que los nazis estaban queriendo dejarse oír para dialogar un poco con quien se moría—. Ver roturas importantes en los miembros de aquellos androides, las cuales dejaban entrever diverso cableado y hacían algunas chispas, despojó de todo tipo de dudas la idea de que aquellos combatientes de metal y plástico estaban siendo manejados a muchos kilómetros de distancia, en la retaguardia y a salvo, seguramente por informáticos aficionados a los videojuegos de realidad virtual.

   Es más, a baja cota, pasando como flechas, algunos helicópteros de combate, de la mitad de tamaño que dichos artilugios cuando son manejados por humanos en sus cabinas, precedieron la avanzada de carros de combate asistidos de la misma manera.

   Claro... por eso los nazis eran tan valientes en el frente como los soldados occidentales, y tan poco trataban codo a codo en la batalla con sus aliados árabes; la mayoría de los componentes del frente enemigo no arriesgaba la vida. La única pega que podían tener, la “baja”, era cuando a uno de sus juguetes se les volaba la cabeza, teniendo su controlador que aceptar la paralización de su cabina de mando y pedir a control que le asignaran una nueva unidad. Así, hasta el más cobarde y burdo tipejo, incapaz de dar un pobre puñetazo a sus rivales, mataba a diestro y siniestro con una exposición y arrojo calificables de suicidas.

   Llegando aún más lejos, enseñando a manejar los controles de un sistema de realidad virtual a cualquiera, hasta se podía llevar el trabajo a casa, enseñar a matar a las amas de casa y a los niños... que a eso le sonó una de las voces al sargento Rodríguez: a la de una mujer, cuya voz se colaba en el altavoz proveniente de la cocina, riñendo a su hijo por pretender quedarse a asistir a la muerte de un hombre indefenso, que ya era la hora de merendar y que se iba a perder el noticiario de la guerra.

   —¡La puta guerra en casa, joder...! ¡Era lo único que nos faltaba!

UNA MUJER DE VERDAD

Una mujer de verdad

   La verdad es que debo reconocer que me enamoré de ella de forma bastante mundana y “carnal”. Ello no le quita ni un ápice de interés, pero sí que me avergüenza para mis adentros haber sido tan frío y a la vez tan caliente a la hora de valorarla en ese primer contacto. Frío porque apenas cambié más palabras que las necesarias como cliente de aquella tienda de calzado, eligiendo el modelo, poniendo peros a la hora de ponerme semejantes botas y manteniendo un silencio sepulcral en cuando Lucía se ofreció a calzármelas mientras yo admiraba todo su paisaje desde las alturas, cómodamente sentado delante del postín en aquella pequeña butaca. Caliente, pues nada más y nada menos porque lo que me prendó de cariño por ella no fue otra cosa que su desliz, su ansia de atenderme... que dejó al descubierto, en bandeja, y de plata, sus interiores allá por su escote.

   Parece una tontería, pero a veces bastante es lo que puede meterse en el recuerdo de los varones que se precien las mamas de una mujer. Y es cuasi estúpido, pues sólo se tratan de unos volúmenes de carne circulares, en principio y salvo sorpresas mejor o peor conseguidos a tenor de unos buenos o malos sujetadores, que a ciencia cierta no se sabe porqué apetecen más a tenor, asimismo, de un sentimiento natural o una tendencia de la cultura.

   Sea como fuere, violé aquella intimidad descaradamente, mientras ésta violaba mi despropósito de aquellos días, pues no hacía nada que había cortado con Elena y estaba resentido con todo lo que gustara del rosa.

   ...Pero Cupido habita en cada tienda de calzado, supongo, y, de tal forma, aunque su flecha apuntó a una parte vergonzosa de mi cuerpo, quizá debo entender que todos somos un poco de carne y un poco de sentimiento, y muy a menudo nos cuesta o no reconocer cuál de estas dos facetas de un individuo nos atrae o repele más. Y aquellas dos delicias son sin lugar a dudas uno de esos cariños que nos conforta ver en nuestra pareja... sean unos ojos vivos, una sonrisa agradable, un pelo bonito... Y, ¡ea! sus cabellos también se me quedaron en el recuerdo. Los vi tan sedosos, tan limpios... perfectos... Era como si acabara de salir del salón, una tontería no obstante la oí comentar que hoy estaba descuidada porque había venido al trabajo con prisas tras una mala noche.

   Pobrecilla... Igual estaba enferma.

   Pero no olí a ungüentos ni alientos de resfriado alguno, sino un tercer factor que hacía imposible escapar de aquel centro gravitatorio en que se había convertido para mí aquel negocio a partir de aquel día. Su perfume... Como si acaso todas y cada una de las personas y cosas del mundo se hubieran decantado por usarlo. Tras embelesarme con él lo olía a cada momento. Hasta la basura de la cocina, mientras me preparaba en el microondas una lasaña ultracongelada, parecía emanar ese olor.

   No era posible escapar de aquello. Enseguida me convertí en el satélite de aquel departamento de la avenida comercial y al día siguiente pasé por allí para comprar el pan, a pesar de que en ello iba a dar un gran rodeo y gastaría mis suelas más de lo necesario; estupendo, así daría mala vida y vejez a mis zapatos y tendría una excusa para entrar allí y comprarme unos nuevos.

   Pensando en ese último, mientras en la panadería hacía una cola detrás de unas señoras que, ni a propósito ni bien enamorado, olían como mi querida princesa, ingenié la forma de necesitar adquirir unos pares... si acaso al menos uno, de ese par, y luego al día siguiente volver a por el otro, como si se pudieran comprar por fascículos. Eso sería genial.

   A ver... Podría buscar el motivo y aparte algo de conversación de fondo a mi trama si alegaba la necesidad de unos botines para el campo... Luego, algo para ir a pescar... para la nieve... unas zapatillas para la playa... Con todo ello podría anunciar de alguna manera mi vida, mi soledad con alguna bobada como: “ahora dispongo de bastante tiempo libre, por eso de que soy separado”.

   No, después de lo antipático que estuve al principio con aquellas botas, volver insatisfecho para cambiarlas por otra cosa me sonaba lo más antepuesto a presentarme con un ramo de flores, porque antes de querer invertir el sueldo y vete a saber en llenar a través de excusas mi angosta zapatera y para hobbies que ni conocía, se me antojó entrar en al partido con mis botas de estreno, que bien caras que me habían salido.

   El amor de mi vida... y yo pensando en el dinero. Eso no estaba bien. Era como seguir pensando sólo en sus pechos, su pelo y su perfume.

   Pero eso iba a cambiar. Porque, cuando por fin me decidí a entrar a por unas zapatillas de tenis, mis ojos encontraron un fuerte obstáculo en un jersey de cuello alto y tuvieron que buscar otro entretenimiento en la anatomía de mi hembra. Y así fue cómo descubrí sus dientes perfectos, sus ojos verdes y, a partir de estos, una mirada cariñosa, ¡la cual yo no desconocía!; la había visto el primer día, pero con lo pendiente que había estado de mis botas y de sus tetas, tonto de mí y para nadar en este lapsus en un mar de dudas me percataba ahora de que mis ambiciones eran correspondidas.

   Osea... O era amable conmigo... o lo era con todo el mundo, dudé. Y todavía tuve que comprarme otro juego de calcetines, que por suerte allí también dispensaban, unas pantuflas y un betún para poder distinguir cuándo sonreía por trabajo a cuándo lo hacía por placer. Eso me costó lo suyo, puesto que sus compañeras de trabajo una y otra vez se entrometían en mis planes para atenderme como cliente, algo que yo no buscaba ni por asomo, huyendo de éstas como podía de estante en estante para hacerme el tipo más indeciso del mundo. Y luego asimismo los demás consumidores, que me arrebataban la oportunidad de estar con ella apenas me descuidara. Vaya un mundo de despropósitos.

   Pero el corazón me dio un vuelco cuando sentí la chispa en ella. Y primero pensé que era una lanzada, puesto que a la devuelta de unos céntimos me acarició los dedos en un santiamén, todo a golpe de sonrisa. Entonces sentí el calor... pero asimismo las dudas de que aquella fuera mi virginal señora... porque mi mano podría ser la de cualquiera; claro, es el riesgo que corremos todos antes de conocer a nuestras esposas.

   Machismos aparte, por tontos miedos casi a cara o cruz me personé aquella noche a la entrada de la tienda, cuando cerraban. Aquello era inédito en mí... Yo no era el típico parlante ligón capaz de cualquier chiste, malo o bueno, pero sobretodo sobrado de ganas, para acodarse ante cualquier el mostrador, ante las muchachas, y echarle el arrojo necesario, casi más cumpliendo un ritual que una sincera escena nacida del destino. Y lo mío era destino, lo tenía claro. Pese a lo mundano de que hubiera un escote de por medio. Eso son cosas que pasan... y me envalentoné y justifiqué, sobretodo, pensando en que si fuera bajito y feo, quizá la chica no me hubiera sonreído o acariciado los dedos.

   ¡Ajá! ¡Ella también era mundana...!

   Uno por el otro, allí estaba yo, sin ramo de flores, pero con una cara que hacía innecesario ese menester. Luego, incluso las risas y bromas de las que allí ultimaban el cierre me dieron a entender, y sobretodo a la de mis pretensiones, que yo estaba allí buscando pelea. Sabias eran las féminas para eso, para saber cuándo un hombre las persigue... o persigue a la competencia.  Y, pese a que tenía cierto miedo pensando en que ya toda la avenida comercial lo sabría, allí mantuve el tipo y esperé a que mi reina se me aproximara, inerte pese a que creía que me acuchillaban un sinfín de miradas.

   Un saludo por su parte y el seguir de largo me dolieron mucho... pese a que la sonrisa seguía siendo la de siempre. Y fue gracias a esta última que me animé a cogerla de la mano, ¡Dios qué vergüenza! y pedirla que tomara un hipócrita café conmigo. Claro, era más fácil compartir con ella un café, a voz de pronto, que invitarla a mi cama, a las vacaciones o al paritorio. La industria del café mueve montañas... Gracias a las Américas que tomarlo suena civilizado y amigable, aunque a la larga las repercusiones sean tan primitivas como las de conjuntar ambos sexos para hacer familia.

   El mejor café de mi vida... Lucía... Un nombre que nunca me había correspondido conocer de alguien, así como unas charlas nuevas, un nuevo aire... Ella tenía algo diferente, fuera de todo lo genérico que había conocido hasta entonces. Y no podía alardear de tener amplia experiencia en el sector, pero de citas y sobretodo escenas de citas en las películas andaba más que sobrado y entendí que por aquella mujer tan singular valía la pena abrir de nuevo el corazón, olvidarlo todo, nacer de nuevo y educarse en la compañía de aquella nueva persona que me avivaba con nuevas perspectivas de la vida, aficiones, anécdotas, familia... Siempre algo de qué hablar, para terminar congeniando ambas cabezas como acaso el hemisferio sur y el del norte se conjuntaran para conformar nuestro planeta y que las aguas corriesen de un confín a otro a través de sus océanos. Así fluíamos los dos, conociéndonos cada día más... pero casi conocidos de siempre.

   Al primer café le siguieron unas tres más, hasta que ya no fuimos a la cafetería, y menos aún después de su trabajo. Ya entonces, todo fue un fin de semana para comer algo, ir al cine, pasear... Y, quizá yo ciego, quizá más entretenido con su sonrisa que con sus senos, lejos de lo que a mí me conmocionó a priori, algo había que se me escapaba del entendimiento y algo que ella era incapaz de confesarme, al menos todavía... Había un sí y un no, una incertidumbre, que parecía a veces nacer de su alma y ser incapaz de producir los sonidos al brotar de sus labios.

   Caballeresco, muy lejos de lo habitual hoy día en nuestra sociedad, al cabo de un mes nos besamos... y yo no sentí nada de “su problema”, empero que al mismo tiempo lo sentí todo; sentí la confirmación de mis deseos, mi necesidad de seguir al lado de ella. Aquel fue el sello que a fuego convirtió la llama en hoguera dentro de mí y derrumbó el muro de temores que se edificaba desde antaño mi anterior error.

   Y, así pues, sin ya guardar ningún tipo de luto ante los amigos, tras perjurar que a ese muerto no lo desenterraría, les comenté a Andrés lo de mi fortuna. A Marcos también lo convidé para la buena nueva. A Miguel, aunque le sonara raro, se lo preferí decir por teléfono.

   Andrés, padre de tres hijas, pero ya sólo por horas en el sentido presencial, había perdido su inversión cuando encontrara a su ex recostada en casa de otro. Sus palabras, aunque recatadas, claramente me recordaban lo mal pagado que estaba el mundo y que las víboras a veces visten de ratoncitos... que parecen sólo buscan queso pero terminan por ser más retorcidas que la serpiente que engañara a Eva en el Edén.

   Marcos, calculador, a tenor de las experiencias de sus hermanos defendía la soltería a capa y espada, amparado en el atesoramiento de muchos conocimientos a su entender prácticos en la vida, todo ellos basados en el mundo capital. Según su escrupulosa lupa, invertir en una compañera trae ese tipo de consecuencias de las cuales era víctima Andrés, ejemplo derrotista de quien invierte en una bolsa tan variable como la mente y formas de otra persona con la que tienes la obligación de compartirlo todo.

   Miguel, el más antipático, valoraba a las féminas por su pinta, alegando siempre que más valía hacerlas pasar por pañuelos desechables y que si de firmar se trataba, que se firmara un acuerdo de separación de bienes.

   Pero todo eso no era el amor verdadero que me inculcaba mi consciencia. Consultar a los demás no hacía más que intentar liarme las cosas, en cuanto quien las padecía día y noche era yo, esa cabecita que no paraba de pulular por entre escenas del futuro comparadas con escenas del pasado; que si con mi ex todo fue bien al principio... que si con ésta también... El primer café... El primer beso... La primera riña... Extraña ambición que tenemos los hombres de educarnos entre pistolas de vaqueros e indios para terminar jugando a las casitas con las mujeres... Si me apuro a los médicos... a papás...

   Nada ni nadie iba a hacerme cambiar de opinión. Quienes como Andrés habían conocido el amor de su vida en alguien que más adelante iba a ser un fraude, pocas pegas porque no todos tenemos una bola de cristal. Indicios... él había buscado indicios. Los halló en una mujer... y el resto es historia.

   Marcos, con su mundo en solitario, paz y armonía, incluso demasiada quietud, en un reino donde gobierna sólo... Él se hace las tostadas y él se las come. Todo se sabe. No hay misterios de ningún tipo. La vida sigue plena e igual, sin altibajos. Las cortinas son rojas porque rojo es el coche, y punto. Hay indicios, falsos o verdaderos, de que cambiar eso sería una catástrofe, como catástrofe podría ser seguir en el país de sólo yo para terminar los días “abandonado”... así como sólo se ha vivido.

   Miguel, el ligón, carnal individuo, las buscaba así como por fuera como mi persona por dentro. Un factor determinante que le hacía perder el tiempo en aquello que tenía buen barniz, en cuanto la carcoma podría estar royendo por dentro toda esa buena madera.

   ...Pero pronto me harté de sus consejos e ironías. La vida era igual una ruleta y había que apostar por algo. Y en ello estaba mi mente cuando crucé por delante de una joyería, me prendé de cómo se le iluminarían los ojos a mi amada al verse homenajeada con semejante anillo y no dudé en inventar pedirla en matrimonio.

   Otra vez inédito en mí... No sé qué tenía Lucía...

   Ella sí que lo sabía, y cuando el pequeño pero matón diamante asomó la cabeza, la expresión de mi elegida no me dio a entender de qué iba el mundo, qué hacer con esta perra vida y para qué nadie me había puestos los pies aquí, donde todo lo que existe; mi joya rechazó la joya con lágrimas en los ojos, llevándose las manos a la cabeza con una vergüenza que todavía no había visto en ella sino en un mínimo porcentaje por cuando intentara en otras ocasiones hablarme de ese “algo” tan misterioso.

   Menuda vuelta de tortilla cuando mi Lucía, ninguna otra sino ella, nadie más, sino ella, me dijo algo así como “soy como tú”, por no saber cómo decírmelo de otra manera.

   Yo, mientras, en las nubes, tan alto que no veía el suelo... Y algo como “estoy reuniendo para operarme” fue lo que hizo que la cajita del anillo volviera a cerrarse.

   Maldije, dudé, la quise, lloré... y volví a llorar, así como ella, o él, había quedado llorando en aquella baranda que daba al río, en un entorno tan idílico para pedir el casamiento como para casarse; nunca imaginé que para despedirse.

   Me retorcí, apenas comí, me duché, todo con agua fría... Lloré de nuevo... Anduve... anduve mucho pero con cuidado de no gastar mis suelas, pues no quería ir a comprar unos zapatos nuevos. Hablé con los sabios y los estúpidos en mi cabeza, a la vez que ahora me parecía ver similitudes en todo cuanto se movía. Era como si la venda se hubiera quedado transparente, y buscara esas extrañas Lucías que deambulaban por ahí, que maldita sea que pisaban mi mismo mundo para que yo me topara con una, precisamente yo.

  ...Leí algo en Internet, ya más sereno.

  Entre risas, ya casi delirando, recordé cómo la había conocido... o, al menos, cómo había conocido sus senos. Luego, su cabello, su perfume... hasta que apareció ella. Indicios...

   Otro punto de vista en las mismas batallas de aquella misma trama y me dio por pensar que me había enamorado de ella por lo que no era ella, en un principio. Debía reconocer que sus pechos no eran los cafés, ni las charlas... Tampoco su pelo lo era, aunque le naciera de sus sienes. Estaba teñido, y mañana podría ser de otro color, otra forma... más largo o más corto. Ni siquiera su perfume era ella. Y todo eso me había conducido a idealizarla, a pretender descubrirla para luego entender que era todavía mejor que como la había imaginado... para luego, ¡demonios! hacerme entender que tenía “un problema”.

   ...Y yo sabía bien de ese problema. De hecho, yo también tenía ese “problema”, aunque para mí era más una virtud que cualquier otra cosa. De hecho, por mucho que ya la quisiera, ya de verás por ella, su ser y no su parafernalia, le debía al mío el deseo de perseguirla, el haber vuelto a entrar en aquella zapatería.

   ¿Qué necesito yo en la vida...? ¿Necesito unas tetas, una cabello bonito...? ¿Un perfume...? Busqué eso en mi anterior pareja, confundiéndome como lo habían hecho mis amigos, pues en cada café siempre se habían distraído con algún escote, un bonito peinado o un agradable perfume.

   Pero, reí, ¡si somos más almas gemelas de lo que pensaba! Tenemos tanto en común... Quizá hasta demasiado... pero bueno, según dijo ella, él, perdón, sólo era necesario quitar de en medio lo que sobraba... sólo eso... Una carne, como tetas que ya no me engañan...

   ...Si lo que me importaba era tomar café con él, perdón, con ella, ¿porqué debía dejar de hacerlo? Al fin y al cabo, tomaba café con su persona, no con su carne.

   Salté de alegría, volví a comprar ese anillo, el mismo modelo que reposaba en el fondo del río donde la despidiera, porque ya no me importaba gastar en miles de pares de zapatos con tal de esta con ella.

  Ella... Sonaba tan bien... Mejor que nunca.

  Me dije que la besaría nada más verla, que me hincaría de rodillas en el local delante de toda pupila viviente... Lo haría... Me enfrentaría a quien fuese, ya se tratara de amigos, padres, hermanos, parientes tan lejanos como La Luna... Mi ex, que se burlara... Que se burlara la avenida comercial si quería...

   Y me enfrentaría a todo... menos a la muerte; cuando llegué a la zapatería, cerrada a cal y canto, un informal cartel escrito a mano invitaba a amigos y familia de Lucía, a un enamorado quizá, a despedirla para siempre. Los días de ahorros habían terminado... El “problema”, el suyo, no el mío, había crecido demasiado... Le había hecho sombra a un hombrecito como yo, que había salido corriendo como una cucaracha.

   Maldita sea mi hombría, mi terca tontería. Dejé correr a una amiga, un amigo, por un trozo de carne que ahora con ella duerme por siempre dormido.

   ¡Dios mío, La chica que había dentro me quería!

   Cogí mis cosas y me fui... El café se me enfriaba y ya era tan amargo que no había quien lo tomara.

UN NUEVO MUNDO SIN SALIR DE CASA

Un nuevo mundo sin salir de casa

   Aquella mañana, tan temprano que ni siquiera había amanecido, Tutú llevó a su hizo Chá a cazar.

   Chá, el único hijo de Tutú, un pequeño de seis años, llevaba arco y flechas, como su padre, aunque, desde luego, éste era como de juguete y no disparaba flechas envenenadas. En silencio, casi sin entender qué pasaba, el chiquillo seguía los pasos de su progenitor con la cabeza gacha, divertido al seguir y por pisar las huellas que aquel que le guiaba dejaba en la arena.

   Poco rato después, cuando ya estaban algo lejos del campamento, aquel perfecto cazador bosquimano detuvo a su hijo con un gesto. Que se agachara un poco entre las hierbas y prestara mucha atención al horizonte, dio a entender al jovencito que el momento había llegado... o que estaba ya muy cerca.

   No obstante, no hubo más movimientos durante largo rato. Aquel hombre, bajito, poco corpulento, de piel parda amarillenta y ojos oblicuos, esperó con templanza a que empezara a amanecer. Como solía suceder desde hacía ya unos cuantos meses, el sol se hizo esperar, apareciendo con muy poca fuerza para iluminarlo todo de un rosado muy agradable.

   Entonces, como era costumbre entre su estirpe, Tutú empezó a dar pasos hacia su objetivo de caza, el cual, Chá aún no había visto todavía. Así, con sigilo, ambos continuaron avanzando entre hierbas altas, hasta que quien dirigía aquel asalto empezó a correr.

   Chá no entendía bien qué pasaba, por lo que corrió con todas sus fuerzas tras su padre con la idea de que éste supiera qué estaba haciendo. Sin embargo, pronto el cabeza de familia le dejó atrás, dejándolo perdido entre un mar de arbustos.

   Chá, jadeante y asombrado, se quedó quieto. Nunca había tenido miedo, y esta vez no iba a ser una excepción. Simplemente, esperó y esperó, hasta que, sin previo aviso, las hierbas se abrieron y junto a él pasó a saltos una preciosa gacela... tan hermoso ejemplar, y tan bellos sus movimientos, como describiera su abuelo.

   Chá se la quedó mirando, viéndola marchar. Tras de sí, tras aquel antílope, Tutú se detuvo, fatigado, y posó su mano en el hombro de su hijo. No había habido suerte. Probaría de nuevo un poco más tarde.

   Siempre con algo que enseñar, Tutú llevó a su hijo adonde un pozo cercano que tenía localizado desde hacía semanas. El único inconveniente, dado por él mismo para que las fieras no consumieran el agua, era que estaba sepultado bajo la arena. Además, había habido suerte y ningún elefante lo había localizado.

   Con paciencia, con sus propias manos, Tutú empezó a retirar la arena, haciendo un hoyo, para enseñar a su hijo cómo era el agua cuando estaba junta, pues el joven en la vida la había tomado la elemental esencia de otra forma que no fuera chupando del jugo de unas raíces.

   No obstante, Chá no estaba por la labor de ver aquellas “cosas mágicas”, por lo que se distrajo un poco con un acontecimiento verdaderamente emocionante; la llegada de un semejante.

   Cierto... Chá hizo gestos a su padre, quien enseguida se irguió para ver qué pasaba; a lo lejos, siendo todavía un borrón, otro bosquimano se acercaba.

*  *  *

   A Toka, que así se llamaba aquel indígena, lo acogieron en el campamento con gran entusiasmo, a la espera de que contara las tres o cuatro noticias que hubiera podido recopilar por aventuras aquel hombre en el desierto.

   Una docena de familiares, tres ancianos, cinco mujeres, tres hombres y tres niños, le hicieron hueco donde la comida, alrededor de ésta y con sumo interés de darle todo tipo de comodidades.

   —Vengo de lejos —contó el extranjero. —Lejos, las cosas están mal.

   —¿Mal? —se interesó, entre todos los demás, Tutú. —¿Qué va mal? ¿La caza?

   —Ojalá fuera la caza. Bueno, sí... también la caza va muy mal, pero no es eso a lo que me refiero. ¿Nunca habéis visto a un hombre blanco?

   —No. Conocemos a gente que sí, pero nosotros nunca nos hemos topado con uno. Dicen que son maravillosos. Son muy simpáticos y agradables.

   —Eso dicen.

   —Cuentan que llevan tu imagen a otros hombres blancos. ¿Es cierto eso?

   —Podría ser...

   —¿Tú has visto alguno?

   —¿Alguno...? Demasiados, para mi gusto.

   —¿Ah, sí? ¿Cuántos? Una vez escuché que alguien había visto tres.

   —Tres... Te aseguro que los que vi no podrían ser contados ni con todos los dedos de las manos. Ni siquiera con todos los dedos de todas nuestras manos juntas. Fue increíble... Primero, al territorio que había elegido para cazar llegaron esos hombres blancos de color negro. ¿Habéis oído hablar de ellos?

   —Hombres blancos de color negro... —dudó Tutú.

   —Sí. Van vestidos como los hombres blancos, pero no son tan simpáticos. Aunque, en fin, los hombres blancos que les siguieron no eran tampoco nada amables.

   —¿Y qué hicieron esos hombres blancos negros?

   —Llegaron en sus monturas de hierro, que van más aprisa que una gacela y en las que montan de tres a cinco personas. Irrumpieron en la sabana con miles de casas de tela y lo ensuciaron todo de basura.

   —¿Qué es basura? —preguntó Tutú.

   —Basura con objetos extraños que no comprendo. Al parecer, los hombres blancos y los hombres blancos negros no hacen trueques. Lo que no les hace falta, simplemente, lo tiran.

   —¿Lo tiran? ¿Dónde lo entierran?

   —¿Enterrar? No, los hombres blancos no entierran nada. Ellos lo dejan todo en un mismo sitio, sin más.

   —Ah, podría ser una buena idea.

   —No, no lo creo. Enseguida todo empieza a oler a comida con gusanos y por allí merodean los monos y los buitres. Pero no es la basura lo que me hizo alejarme de todo aquello. Lo que ocurrió fue que llegaron los hombres blancos auténticos y empezaron a poblarlo todo. Enseguida, toda una vasta región fue ocupada por millones de casas de tela y mucho ruido, generando miles de montañas de basura. Eran como hormigas, y llegaban por todos los medios... Incluso por el cielo.

   —¿Por el cielo?

   —Sí, por el cielo. Enormes pájaros de metal se posaban sobre la arena, y de ellos salían muchos más hombres blancos, o más basura.

   —Eso que nos cuentas da miedo.

   —Sí. Es aterrador. Además, los hombres blancos que allí se establecieron no eran nada agradables. A mí me pegaron algunas veces, riéndose de mí. Así, humillado, estuve muchos días caminando hacia aquí, hacia el sur, dejando atrás más campamentos como aquél y asentamientos más pequeños de estos individuos. Algunos poseían casas con ruedas que a duras penas se desplazaban por el desierto. Luego, algunos tenían animales que nunca había visto. Los había de todos los tipos y colores... pero siempre había disputas y quejas, mucha peste y pobreza, porque no eran capaces de encontrar agua para sus familias.

   —¿Agua para tanta gente?

   —Así es. Los hombres blancos no están acostumbrados a todo este calor. El sol les deja siempre tumbados a la sombra.

   —Increíble.

   —Sí, lo es... Yo, sinceramente, os doy un consejo: marchad también al sur. Los hombres blancos se están acercando. Pronto ocuparán también este lugar. Lo sé porque me seguían los talones hasta no hace más de tres días.

*   *   *

   Pasaron las semanas, y Tutú entendió de las estrellas que algo iba mal. También, prueba de ello era que los días no tenían apenas sol... y que su familia pasaba mucho frío por la noche.

   “Hoy dormiremos bajo la arena enterrados hasta el cuello”, propuso Tutú, pero aquel procedimiento sólo sirvió para alguna semana más. Luego, se pasaba casi tanto frío bajo un manto de arena que cuando antes de la semana en que se propusiera el remedio.

   Luego, a Tutú, recordando cosas del hombre blanco, propuso que todos se vistieran con las pieles de las pequeñas gacelas que aparecían muertas por la mañana. Así, al menos había un remedio temporal a una creciente oleada de frío.

   Todo iba mal... Tutú no podía explicárselo. Los días eran más largos, las estrellas se había movido en la bóveda celeste y empezaba a haber en el cielo más nubes que nunca.

   Una noche, Chá se levantó de su lecho llorando, aterrorizado. Los otros dos chavales de la familia también se llevaron el mismo susto; estaba lloviendo.

   —¡Lluvia! —saltó Tutú, tan absorto como quienes de su prole la había visto alguna vez. —¡Lluvia! —repitió.

   Y no iba a ser la única sorpresa. De repente, entre el estrepitoso chaparrón, una potente luz les cegó desde los cielos. Era incomprensible, aterrador, tanto que todos salieron corriendo mientras aquel “relámpago” les seguía.

   De aquel dios que les acechaba, su voz monstruosa les habló:

   —Les habla el cuerpo de la Guardia Nacional de los Estados Unidos. Están en un área restringida. No intenten escapar. Deténganse inmediatamente o abriremos fuego.

   Aquella locura, toda la familia al unísono hacia el mismo lugar, pues nunca se había separado, duró unos cuantos minutos. El final del trance no pudo ser peor; un estruendo a mil rayos les retumbó en los oídos.

   Chá, que corría delante de su progenitor, el cual le animaba con aspavientos a seguir todo lo aprisa que pudiera, calló fulminado. Por aquella terrible visión, el alma de Tutú se partió en dos.

   Cuando el voluminoso helicóptero tomó tierra, haciendo de la noche todo un caos por motivo de sus propias ventiscas, los pertrechados soldados que de él descendieron encontraron una familia entera de “negritos” de rodillas junto al pequeño. Toda la confusión imaginable era poca... con gritos de alerta, tentación por disparar al aire y todos los puntos de mira sobre las cabezas de los indígenas, una sinrazón provocada por la gran calma de aquella gente.

   —¡¿Qué habéis hecho, malditos?! —dijo una voz, y tras la voz un hombre.

   Apareció de la nada, aunque, muy presumiblemente, provenía también de aquel monstruo del aire. Era el zoólogo Martin Lormet, un hombre mayor, bastante grueso y de pelo cano, que se llevaba las manos a la cabeza al ver la barbaridad que habían hecho aquellos hombres.

   Con el corazón en un puño, aquel científico trató de reconocer médicamente a Chá.

   —¡Malas bestias! —decía. —¡Malas bestias! ¡Es sólo un niño! —pero grande fue su sorpresa cuando descubrió que el pequeño, en un principio muerto, revivió en los brazos de su padre. El susto lo había hecho todo, y sólo presentaba una herida “de rebote” en el hombro. —¡Dios Santo...! ¡Está vivo!

*  *  *

   —¡¿Alguien quiere explicarme qué demonios está pasando aquí?! —gritó Martin Lormet cuando bajo del helicóptero. Tras él, y arropados por unas enfermeras, Tutú y su hijo Chá fueron llevados a la enfermería, a la vez que un traductor especialmente enviado a la zona, un voluntario de una asociación humanitaria, indicaba al resto de la familia de bosquimanos que le siguieran hasta sabe dios qué dependencias.

   La noche fría... oscura, con lluvia... Aquel ruido de los motores... El zoólogo tuvo ganas de coger por el cuello de la camisa al primero que le hablara y darle un buen puñetazo.

   —¿Señor Lormet? —se le dirigió un sargento, llevándoselo de debajo de las aspas de aquel aparato.

   —¿Cómo sabe mi nombre?

   —Su hermano, el coronel Rocktell, nos ha enviado a buscarle, ya que estaba tan cerca de nuestro campamento. Ha sido toda una odisea encontrarle —aquel militar condujo al recién llegado a una caseta de campaña con una alzada algo por encima de sus cabezas. Allí le empezó a preparar un café. —¿Sólo?

   —Como sea... —aquel viejo se frotó las manos; estaba helado. —¿Está mi hermano aquí? ¿Es esto una broma?

   —No, en el campamento del sur, creo. Ha sido una suerte que alguien se preocupara por usted; últimamente nadie se preocupa por nadie.

   —Eso de últimamente es bastante discutible. Dígame, ¿qué demonios hace el ejército de los Estados Unidos aquí, en el Kalahari?

   —Una de las razones por la que su hermano se habrá preocupado de que le buscáramos se debe precisamente a eso. Según tengo entendido, usted lleva más de un año en este desierto sin casi contactos con el mundo civilizado.

   —No me hace falta. Para hacer una investigación exhaustiva del entorno he de sobrevivir en él. De todas formas, no se crea que ha sido una proeza. Por un lado mis ganas de hacerlo, que siempre había sido uno de mis sueños, y luego la simpatía y el cariño de las gentes de este lugar. Ellos me han dado todo lo indispensable.

   —Sí, son buena gente. Es una lástima...

   —¿Lástima...? ¿Qué es una lástima? ¿Se refiere a que estén ustedes aquí? ¿Esto qué es? ¿Unas maniobras o...? Oh, claro... —Martin Lormet se llevó las manos a la cabeza. —¡No me dirá que van a hacer unas pruebas nucleares aquí!

   —No, no es nada de eso. Creo que yo no podría explicárselo con exactitud. Que yo lo haga le va a parecer una broma. Tómese el café y luego le acompañaré hasta el estudio de investigaciones. Allí le resolverán todas sus dudas.

   —¿Dudas...? Claro que tengo dudas... Miles de dudas... y deseo resolverlas ahora.

   —Tómese el café.

   —No, no tomaré nada. Lléveme directamente a ese lugar.

*  *  *

   De manera indispensable, aquella avanzada norteamericana había desplegado en el desierto multitud de operarios científicos, afín de establecer informes sobre las posibilidades de aquel hábitat. En aquel campamento, exclusivamente restringido a personal no autorizado, estudiosos de las universidades más importantes del país se emplazaban en el refugio de mayores dimensiones, donde habían dispuesto todo tipo de instrumentos.

   Martin Lormet, al entrar allí, quedó aún más confuso, pues aquellos tipos de batas blancas estaban diseccionando una planta de enormes dimensiones. De ésta no pendían frutos, como se esperaba, por motivo de que sus hojas estaban todas mustias, así como toda su forma empapada.

   —¿Es usted el señor Martin Lormet? —se le dirigió quien parecía comandar aquel laboratorio. Tras él, sus colegas abandonaron el trabajo.

   —Así es.

   —Gracias, sargento —despidió aquel mismo hombre al militar que había guiado al zoólogo, que enseguida entendió la indirecta, asintió con la cabeza y se fue por donde había venido. —Señor Lormet —prosiguió el investigador—, creo que le habrán contado algo sobre su hermano, el coronel Rocktell.

   —Sí.

   —Lamento tener que confiarle otros motivos. Verá, su hermano no dio orden de ir a buscarle.

   —Ah, ¿no?

   —No. Veo que no está enterado de ello... —aquel hombre hizo una pausa, pensando cómo iba a contar la siguiente desgracia; —Lamento informarle de que el coronel Rocktell murió hace diez meses en las primeras revueltas de Washington.

   —Lo sé —admitió el zoólogo, sorprendiendo con ello a quienes tenía delante. —Hasta hace unos minutos pensé que todavía estaba vivo. El servicio de correo y mensajería aérea sobrevuela mi zona una vez cada ocho meses. En el último paracaídas había una carta oficial que me comunicaba su fallecimiento, si bien no entendí bien qué demonios ocurrió allí en realidad. Por cierto, hablando de cosas extrañas, ese avión no pasa desde entonces. ¿Tiene algo que ver en todo esto?

   —Desde luego... y lamentamos haber usado esa pequeña mentira para hacerle venir; cuentan que usted es bastante quisquilloso y huraño, y lo digo sin querer ofenderle.

   —Ya... Por contar, creo que le han engañado. Rocktell no era mi hermano. Su servicio de inteligencia la ha pifiado; era mi primo, nada más... y no nos llevábamos bien.

   Los científicos se miraron entre sí.

   —Bueno —dijo Martin Lormet —supongo que tendrán una buena razón para todo este despliegue y para haberme mentido con una cosa así.

   —Sí, claro. La gente ha tenido tiempo para “adaptarse” a la nueva situación... ¿tiene usted fuerzas para aceptar lo que voy a decirle?

   —Jamás lo sabremos si no lo hace.

   —Claro. En eso tiene razón. No obstante, le diré que es una verdadera insensatez. La misma comunidad científica, a duras penas pudo hacerse cargo de la situación hasta que todo fue demasiado tarde, si es que había alguna solución al problema que se nos venía encima.

   —Explíquese, por favor. Dígame toda la verdad. Crudamente, además.

   —Muy bien... ¿Cuánto tiempo lleva sin mirar las estrellas?

   —¿Las estrellas? ¿Les ha pasado algo? ¿Tanto me he distraído siguiendo el rastro de los termiteros?

   —No bromeo. ¿Recuerda cuál fue la última vez que vio La Luna?

   —Hará unos cinco o seis meses.

   —Seis, para ser exactos.

   —Sí, puede ser. Hay una capa de nubes que nunca habían sobrevolado el Kalahari. Eso sí que me ha sorprendido, si le digo la verdad.

   —Pues más le sorprenderá saber que ya no podría ver más la Luna aunque se retirasen esos negros nubarrones. Bueno, sí... Podría hacerlo con unos simples prismáticos o, más apropiadamente, con un buen telescopio.

   —¿De qué me está hablando?

   —De la cruda verdad, de la forma que usted me dijo le contara todo esto. La Luna ya no está entre nosotros. Se ha ido... se aleja lentamente.

   —¿Qué estupidez es esa?

   —Le dije que era todo un disparate. Pero aún hay más y, como queremos su colaboración, voy a darle más detalles. Que la Luna se fuera a paseo no haría cambiar el clima del Kalahari de esta manera —admitió, muy bruto, el militar; era víctima y creyente de las necias consideraciones científicas de los de su calaña. —El resultado de su adiós, si nada más se tratara de eso, sólo tendría que afectar al romanticismo de millones de parejas de enamorados de todo mundo. Hay algo peor... más grave, y que afecta no solamente a los todos millones de tortolitos que pueda imaginarse, sino a toda la población de nuestro planeta.

   —¿Qué habéis hecho con él?

   —¿Nosotros? Nada. Ha sido otra la causa. De verdad, es usted muy despistado si no se ha percatado de los graves cambios que hemos sufrido en el mundo.

   —Lamento no estar al cien por cien de mis sentidos para haber podido apercibirme de ello —admitió el zoólogo. —Creo estar padeciendo una vejez prematura, un desgaste anticipado de mí mismo. Tanto tiempo aquí, sólo y con mi mundo, me ha hecho despreocuparme de qué es lo que me está matando; alguna enfermedad tendré, eso seguro. Apenas le veo, además de que mis manos ya no tienen mucho tacto.

   —Tal vez sea una suerte para usted.

   —No lo crea. Aún siento el frío... este maldito frío.

   —Frío... Es tan importante ahora esa palabra en nuestras vidas. Sí —dijo tajantemente el cabecilla de los científicos—, verdaderamente, usted ha tenido que padecer una serie de dificultades para no sentir los cambios significativos de nuestro planeta. Tal vez, si usted hubiera podido fijarse en las estrellas se habría percatado de que estamos girando sin control. Cuando Lucifer pasó cerca, su atracción nos hizo más ligeros... Aquí, al otro lado del mundo, usted tuvo que sentirse más pesado.

   —¿Cuándo fue eso?

   —Hace once meses

   —Once meses... —Martin Lormet quedó pensativo. —El verano pasado... Estuve unas semanas enfermo. Las aspirinas y el buen tiempo me curaron.

   —Entiendo... Lucifer pasó veloz y en sólo tres días sus efectos más notables habían desaparecido.

   —¿Qué efectos son esos?

   —Los que todos percibimos y pudimos medir. El día de mayor atracción, la marea creció cincuenta metros, mientras en la cara oculta del mundo descendía otro tanto. Los vientos huracanados siguieron a todo aquello. Fue increíble...

   —Inimaginable.

   —Desde luego.

   —Pero... ¿cómo no pudieron describir con tiempo lo que se nos venía encima?

   —¿Lucifer? Casi imposible... Esa maldita roca debe ser el objeto más oscuro de todo el universo. Pasó lejos y a mucha velocidad... aunque esos dos parámetros no hubieran sido capaces de alterar el mundo como lo hizo.

   —¿Qué, entonces?

   —Su densidad. Es hacer una comparación desorbitada, pero Lucifer era lo más parecido a un agujero negro a pequeña escala. Afectó a La Tierra progresivamente y frenó su rotación, haciendo los días más largos. Y ojalá se hubiera quedado todo ahí, pero lo peor de todo fue que sacó a nuestro planeta de su órbita, ayudado por la incomprensible actitud de Júpiter, que ha debido sufrir un ciclo parecido al nuestro por un hermano mayor de Lucifer. Ahora, inexorablemente nos alejamos del Sol progresivamente, pues nuestro planeta está abriendo su elipse.

   —¿Cuánto?

   —Mucho. Hemos recorrido defectuosamente en menos de un año ocho mil millones de kilómetros. Ahora nos encontramos más al exterior que Marte. En los polos se miden temperaturas por debajo de los menos noventa grados centígrados. En Moscú hay menos setenta. En Roma menos cincuenta... y los efectos son permanentes. En tan poco tiempo, centenares de guerras han desequilibrado el mundo. La gente ha sido presa del pánico y nadie reconoce a nadie... Más de la mitad de la población del mundo ha perecido en esta fatal catástrofe, y los supervivientes de tan repentina ola de frío y violencia nos estamos refugiando en las pocas zonas cálidas que nos quedan. En unas cuantas semanas, el ecuador será ocupado por millones de personas desamparadas y nerviosas que comentarán muchas tonterías. Se aproximan malos tiempos... los peores que jamás hallamos imaginado. Estamos viviendo la más dura glaciación de la historia de La Tierra.

   No hubo palabras... si acaso un último comentario:

   —Hay una última esperanza —alegó todavía el científico. —Si tenemos suerte y Júpiter se estabiliza en una nueva órbita, tal vez tire de nosotros otra vez hacia el interior. Es una posibilidad remota... pero es nuestra única esperanza.

*  *  *

   Jonathan, que contaba ya treinta y ocho años, condujo a sus dos hijos, George y Alan, por entre las ruinas. Dicho progenitor, con un arco en las manos y atento a todo movimiento entre la porquería, era objeto de imitación por los dos pequeños, los cuales de 9 y 12 años.

   —El truco está en ser muy sigiloso —dijo Jonathan. —El silencio es vital.

   Los dos chavales asintieron, al tiempo que continuaban entre escombros con pausados gestos.

   —¡Allí! —saltó quien comandaba la caza, identificando entre unas vigas a un par de grandes liebres. —¡Vamos! —gritó, y a partir de ahí empezó una vertiginosa carrera por aquel escenario de cemento y ruinas.

   —¡No corra tanto, padre! —gritó pasado un tiempo George, el más pequeño de los dos críos, viendo que se quedaba atrás.

   —¡Padre! —gritó también el otro, aunque por nada del mundo estaría asustado, pues en el tranquilo mundo donde vivían no había más peligros que las duras temporadas de sequía.

   —¡Esperad aquí! —les dijo su padre, desapareciendo tras unas estructuras de hierro.

   Solos, hastiados por todo el intenso calor, los dos niños se acurrucaron bajo una sombra.

   —Mira... —señaló Alan, el mayor, recogiendo de entre el suelo, casi enterrado, otro juguete; una muñeca. —Se la llevaremos a Lisa.

   —Vale —dijo el otro chaval. —Está muy rota, ¿no?

   —Sí... Como todo, pero debió haber cosas muy bonitas aquí.

   —¿En el mundo de los paganos? —el interés de George estaba justificado, pues le gustaba oír las cosas que aprendía su hermano de los sacerdotes, pues a él le habían seleccionado para enseñarle y que algún día ejerciera como tal.

   —Ajá.

   —Pero... ¿no eran gente mala?

   —Sí. Con su codicia trajeron el mal al mundo. Vivían rodeados de riquezas y comodidades. Yo he escuchado a los ancianos, por eso lo sé.

   —¿Y cuánto tiempo hace que murió esa gente?

   —No lo sé... Dicen que todo lo que hay aquí se construyó antes de que el Señor creara los nuevos hombres. Al parecer, esta tierra estuvo maldita y lo que aquí queda es un recuerdo de lo que no debemos hacer nunca.

   —Ah...

   —No olvides nunca las cosas que están prohibidas; el pastoreo, la agricultura, leer los escritos de los paganos, usar las ruinas del mundo para otra cosa que no sea la caza...

   —No sabía nada de todo eso.

   —Pues ya lo sabes. Es mejor que no desobedezcas nunca las leyes, pues serías ajusticiado. Dios destruyó una vez el mundo por nuestra soberbia. Nosotros debemos vivir en libertad y armonía, entre la zozobra y para seguir el castigo de nuestros hermanos de antaño; algún día llegará la nueva luz, que hará resucitar al mundo de entre sus cenizas.

   De repente, George dio un respingo, pues hablando con su hermano no se había percatado de que una docena de hombres les observaban desde lo alto de los escombros. Como ellos, los extranjeros iban vestidos con túnicas y turbantes, pues sino el sol les calcinaría la piel.

   Quien parecía comandar la horda, la cual armada con ametralladoras, alzó los brazos, declarándose, gracias a sus ropajes blancos y su actitud, como el jefe espiritual de los mismos:

   —Miserias... El mundo poblado de miserias entre los escombros de nuestros antepasados —profirió. —Andrajosos seres que pululan entre la porquería y rechazan la ley de nuestro glorioso señor, Júpiter.

   George y Alan estaban sobrecogidos. Obviamente aquello era nuevo, tratándose de la primera vez que su estirpe se encontraba con otros seres humanos; expedicionarios, según sus báculos.

   —Mirad... —el sacerdote de los intrusos señaló al cielo, a Venus, tan grande como una vez brilló la Luna. —La maldición de Lucifer aún se cierne sobre nosotros por culpa de los miserias. Es preciso contentar a Júpiter para devolver al mundo su cordura, para que Él nos perdone y nos devuelva el paraíso.

   —¿Señor...? —dudó uno de sus soldados.

   El religioso asintió:

   —¡Abrid fuego!

InfernoSaga: la inevitable confrontación de intereses entre la más significativa fuerza espiritual del Mundo, La Iglesia, y las fuerzas demoníacas que hasta hoy, sólo hasta hoy, se conformaban con operar en lo oscuro.

Algo ha cambiado... Alguien quiere asimismo mover los hilos, dar una vuelta de ciento ochenta grados a la cúpula absolutista que ha dado explicación a todos y cada uno de los designios del ser humano.

Hoy, todo eso cambia. La oscuridad ya no es el refugio, sino un campo de batalla.

El día... el día un nuevo horizonte por explorar. Los licántropos y los vampiros romperán El Tratado de Silencio, las almas perdidas buscarán un lugar ilegítimo entre los vivos, el Anticristo pedirá redención... El bien y el mal cara a cara.

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