INFERNO SAGA

Javier Ramírez Viera

INFERNO SAGA

Javier Ramírez Viera

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2010, Las Palmas de Gran Canaria, España.
ISBN 1456310127
EAN-13 9781456310127

Depósito legal: GC 547-2012 
Printed in USA-Impreso en Estados Unidos.

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Capítulo primero

“…Me arroparon en Valencia quienes preparaban el recibimiento del Papa de forma completamente distinta, en un vaivén de correos electrónicos y llamadas a móviles para con una intención mucho menos reverente a lo que el ayuntamiento de la ciudad. Una marcha nudista, cuya forma estaba aún por definir, si a pie o en bici, era lo que planeaba sobre aquella especie de resistencia a la francesa”.

“No les culpo. Una de las capitales del Mediterráneo acusa ahora mismo uno de los mayores endeudamientos públicos de todo el país, a tenor de una mediocre gestión institucional. La fuerte inversión por la llegada del Sumo Pontífice no hace más que arañar aún más el fondo vacío de la caja de caudales de la urbe, de la provincia española. Para unos minutos, se construirá un altar de casi tres mil metros cuadrados que costará ochocientos mil euros, donde, el habitual despilfarro que promueve La Iglesia, exija la instalación de un microclima, como si una de las maravillas de la Costa del Sol, esta tierra, no presumiera de por sí de una envidiable meteorología y el presidente de nuestro Señor no quisiera “mojarse” con el resto del pueblo si acaso arreciara la lluvia o achicharrara el sol, milagros de Dios”.

“…Se están gastando millones en la construcción de apartamentos para los obispos invitados, así como en una pequeña residencia de casi doscientos metros cuadrados en el Palacio Episcopal para el cabeza de esta peculiar familia, un derroche para el que se dará uso por espacio de unas pocas horas. Si sumamos el alquiler e instalación de treinta y cinco kilómetros de vayas para delimitar los recorridos, siete mil urinarios, mil cámaras de seguridad, cinco mil policías… La lista es interminable para el regocijo de miles y miles de egoístas que buscan una salvación, no reparando en gastos para agasajar a la divina cúpula en lugar de no contradecirse en los términos más básicos de su “manual de instrucciones”, nada más y nada menos que el de compartir con el resto de los hermanos de este planeta una caridad que no se huele en ninguna parte de este evento, orando por el alma propia, con el estómago lleno, para acabar el tiempo de cada cual en un lugar tan imposible de concebir como lo es El Paraíso. Sigamos gastando en discursos, y callémonos, cerremos la boca, que con todo ese dinero que se esfuma en apenas unos minutos se podrían llenar las de otras miles de personas que no tienen qué comer. Sigamos difusos y nos dé igual que esta visita cueste a las arcas públicas unos treinta millones de euros, así como nadie le pida a estos señores que de una vez por toda firmen la carta de la Declaración Universal de los Derechos Humanos. Sigamos en lo mismo, lo de tantos y tantos siglos de retrógrada política episcopal, y visitemos la web de La Iglesia para seguir el evento en directo, viviendo este gran momento… viviendo la gran mentira”.

Robert Lee Helfrich

*   *   *

Viernes…

“Robert… Ha vuelto a llamar ese tal Eugène. Parece que ya está desesperado contigo y me ha hablado de unos números. Quiere pagarte la visita. Según él, es urgente”.

…Robert miró su despacho. Otra vez volvía a reparar en él para verlo desde su trágica perspectiva, la de no haberlo ordenado en años. A su entender, no era un reto para quien tuviera la paciencia infinita de enfrentarse a extractos, noticias, informes y listines de toda clase y para analizarlos hasta el más mínimo detalle… sino que le nacía verlo como un productivo sinfín de residuos de años de trabajo. En perspectiva, era como si un huracán hubiese pasado por él. Y sí, quizá fuera el vendaval que llevaba dentro para trabajar entre aquellas cuatro paredes de su ático sin reparar en sutilezas e ir acumulando faxes, libros, revistas y toda clase de documentos en montoneras que se iban apreciando como maquetas urbanísticas. …Tras cada éxito periodístico, esa misma rutina de contemplar desde el quicio de la puerta el nicho en donde parecía hervir y gestarse la verdadera resistencia a las hipocresías del mundo.

Un nuevo impulso, al que se había prometido dejarse acunar desde hacía tiempo, lo llevó a poner un poco de orden. Una faena a la que no encomendaría a nadie más en el mundo, porque aquella peruana que le hacía la limpieza al apartamento, y que chapurreaba a medias el inglés, seguro que lograría colar tanto papel y revuelo en los armarios, quizá empaquetarlo casi todo en cajas y hacerlo desaparecer en el sótano… pero, además, incluso hasta tragarse con la aspiradora algunas fotografías de exclusivas únicas, esa máquina que sonaba a la centrifugadora que algún día daría vueltas al mundo entero en el fin de los tiempos y que el ajetreado periodista ordenada alejar de él cuando por casualidad no estaba de viaje y residía, día y noche, en aquella mesa, en aquel ordenador, en el teléfono... trabajando. Nadie debía tocar sus cosas, porque ya hubo bastante trabajo para sacarlas de los archivos de todo el mundo, o sonsacarlas a toda índole de contactos, como para que alguien desordenase lo desornado y empezar de nuevo la búsqueda de cada documento cuando algún pudiera ser necesario rememorarlos.

Nada de trapo. Nada de ambientador, aunque lo rancio de alguno de aquellos documentos daba a la estancia el mismo ambiente añejo de una biblioteca. Quizá era ése el aire del que le gustaba empaparse. Porque, en su haber, las camas hechas, el champú y las toallas a la orden del día era lo habitual. Los hábitos de un viajero, de hotel en hotel, que hoy sucumbían a un hacer distinto para quien a menudo se decía: “nada, a probar cosas nuevas”.

No sacó brillo a las pocas placas acreditativas de su trabajo, los reconocimientos de las revistas más polémicas del mundo, muchas de ellas tan transitorias y pseudo clandestinas como las de Internet. Ni a su diplomatura enmarcada, ni a la orla, ni quitó una sola instantánea de sus tres tablones y pizarras. Acaso tuvo la delicadeza de organizar los cables ADSL y de su ordenador, y de la lámpara con potenciómetro, propia para dar calidez a las noches en vela escuchando música clásica al tiempo que leía una novela de algún contemporáneo ávido, como él, de críticas, investigaciones y desmentidos de tramas políticas y sociales, sobretodo religiosas.

Un instante, sólo, para verse la cara reflejada en lo poco que quedaba de aquel espejo de pie, inundado de caras y notas. …Ver su talante algo mediocre, de media estatura, algo ido de peso y su pelo platino, peinado con esmero pero sobretodo en aceites, para conformar una clásica raya a un lado, repartiendo a partes casi equivalentes un millar de hebras de pelo extraño. Porque lo más cómodo era un peine en el bolsillo, unos tirantes y siempre la misma pinta, a pesar de tener casi la veintena de trajes, todos aparentes a la misma pieza. Aires, pues, de investigador profundo, sin tiempo a tener siquiera una familia. Acaso, hermanos en la distancia y alguna llamada muy de vez en cuando. Incluso, para reunirse en el funeral de papá y aceptarlo como uno de esos eventos para congregar a esos conocidos tan extraños, para ver la cara que suena de los consanguíneos, lamentar momentos mejores y poco más, porque enseguida cada cual a sus quehaceres. Una cara recia, poca sonrisa, y unas gafas cuadriculadas enjutadas día y noche, de estructura de plástico transparente, para darle un falso aire de debilidad.

Sin quererlo, presionó el dichoso botoncito rojo de su contestador al dejar sobre el aparato algunas carpetas y la voz de su confidente y a medias secretaria en el Daily Mirror, Elizabeth, creyó sorprenderle, para hacerle saber, y tarde, que no había nadie escondido debajo de la mesa, sino que aquella vocecita grabada le traía más trabajo, como siempre… como cada e-mail desde cualquier confín del planeta.

“Lo siento, Robert, pero el señor Eugène es un tipo muy convincente. Ha venido a mi despacho y me ha dejado caer mil libras sobre la mesa a cambio de tu dirección. En principio me sentí ofendida; imagínate, comprarme como si fuera un maleante de esquina. Pero, como la última vez que hablaste con él le diste largas, el tipo no quiso conformarse con tu otro número, o el de tu casa, y me dio garantías de que no se trata de ningún maníaco o de una contrata de La Iglesia para eliminarte… Bueno, perdona la broma que no es buena. Y sé que aquí, en la redacción, deberíamos protegerte mejor del mar de amores que te tienes con medio mundo por culpa de tus fregados, pero me conmueve la voz de ese hombre y, debo decirlo, sobretodo su amplia cartera. Me ha comentado que se hospedará este fin de semana a la vuelta de la esquina de tu casa, en un albergue llamado Roni´s House. Campechano y de buena comida, ¿te suena? Me ha pedido que te diga que te espera el sábado a la hora de cenar. Sé puntual. Ah, y no te quejes porque no le he dado tu dirección y te verás con él en un lugar público”.

*  *  *

Sábado…

El Roni´s House debía haber sido un barco. No por su pinta, que en nada tenía que ver con la de un navío. Era su madera, tan añeja que se antojaba hubiera estado todo allí desde que el primer carpintero decidió esculpir un tronco, para con un mobiliario de restaurante digno de monarcas, unas escaleras con balaustres macizos como columnas y un friso de un sinfín de rombos y rosetas, para una cogedor albergue de corte clásico que casaba con el típico paisaje inglés. Alfombra verde, cielo plomizo, una bruma sinuosa… todo el pincel británico más allá de las ventanas, ligeramente ahumadas y burlescas a su través por distorsionar las imágenes, como si tratasen asimismo de los primeros vidrios de la mano del hombre. Luego, por cómo sonaban las pisadas, los inquilinos de la planta superior debían ser los mismos caballeros de la mesa redonda y andarse de aquí para allá enfundados en sus armaduras.

Por su poco cocinar, Robert ya se había convertido en uno de los clientes más fieles de aquella cocina. Y no por su asiduidad, que rara era la vez que en el bodegón disfrutaban de un tipo tan parco en palabras como poco variado en su menú, siempre un triste filete, acaso a veces con champiñones, o una sopa… sino porque, por cada noche que pasaba en su casa, por falta de pizzas a domicilio y otros espantajos de cocina rápida propias de un alentado viajero, aquella campiña muy a las afueras de Londres pocas más ofertas podría depararle. Eso sí, la misma honesta compaña, la de algunos pocos lugareños de buen abrigo, otro tipo de amantes de la soledad a modo de peregrinos, e incluso alguna pareja de recién casados, y un extraño… un tal Eugène, que desde la barra seguía atento cómo el periodista tomaba asiento donde siempre, casi el rinconcito más apartado del comedor, donde no faltara su libro en mano, siendo cualquiera de su interés y mejor compañía que un interlocutor desaforado, de esos que tanto se había topado por el mundo y que lo terminaba señalando como al hijo mismo de Satanás. Y un libro por si acaso el que organizara la cita no apareciera, y ojala. Y ya el plato sobre la mesa, sin casi mediar palabras con el camarero.

—Señor Lee Helfrich… —y la intromisión del señor Eugène no fue una molestia, porque el periodista no cambió su hábito a los cubiertos porque aquel bien ataviado caballero mantuviera una leve pausa, ahí de pie, momento en que se presentó y luego tomó asiento: —Eugène Curchod…

Robert aún masticaba, sin alejar la vista del plato y aún trajinando los servicios de la mesa, como la servilleta y la copa de vino.

—…Mis padres me dieron una buena educación —acertó a decir, por fin mirando al intruso, a todas asimismo anfitrión de aquella velada, por invitaciones. Tenía enfrente una especie de abogado, creyó adivinar de primeras, calvo de tanto estrujarse los sesos en querellas ajenas, seguramente por tramas económicas, y aún con la corbata de todos los días, aunque era de presumir que no se sentía del todo “de servicio” por la cara de favor a terceros que traía, a pesar de la oficialidad de su chaquetón claro y los guantes, los que apretaba con fuerza en una mano como si fueran el buen puñado de libras que le pagara su último cliente. Sus gafas redondas daban por entender muchas cosas… desde un gusano de libros, hasta todo un demonio de las leyes. —Disculpe que no sea muy agradecido con extraños; el mal vivir de mi oficio no me permite extenderme mucho y desconfío de todo el mundo —y, al menos, Robert estiró el brazo, para estrechar la mano en un visto y no visto, semejante a cómo los vendedores de seguros extienden su tarjeta de visita a sabiendas que el cliente que tiene enfrente no está del todo interesado en comprar sus productos. Enseguida volvió a comer, y no tuvo reparos en hablar con la comida en la boca, aunque sin abrirla de par en par: —¿Quién le envía, señor Curchod?

—¿Cómo sabe que me envía alguien?

—No sé. Llámelo instinto de periodista. O suerte. Pero lo cierto es que no me parece que venga sino por expreso deseo de alguien.

—Cierto. Represento al señor Lagarde-Marie, que, por cierto, ya me ha hablado de su perspicacia. Le admira, incluso, aunque no comparte del todo su punto de vista de las cosas.

—¿Ah no? Así que me cuestiona… ¿Y acaso, para tener la virtud de discutirme, ha visto mucho de la miseria que trato, de la miseria de este mundo? ¿Ha viajado mucho su jefe… o su cliente?

—No, últimamente no. De hecho, ha permanecido confinado en su alcoba desde hace ya dos años.

—Espero que hablemos de una enfermedad; de lo contrario, estaríamos hablando de un loco.

—Esclerosis múltiple, añadida a una incisiva angina de pecho. Aunque, cuando empiece a conocerlo, quizá piense que sí que está delante de un loco.

—¿Quién dice que lo voy a conocer, señor Curchod? A mí no va a convencerme con sus “petrodólares”.

—Oh, vamos. Son métodos a menudo ofensivos, para según quien.

—…Y en mi caso innecesarios. No necesito que nadie me pague para hablar conmigo. De hecho, habitualmente soy yo el que paga para hablar con al gente. Pero no crea que voy a enseñarle mi cartera hasta que no me dé una buena razón.

Eugène Curchod sonrió:

—Desde luego, pero será mi cliente el que le dé motivos para escucharle. Por eso quisiera que viniera conmigo a Bouffémont, en Francia.

—¿A esa triste alcoba?

—En efecto.

—¿Y qué sacaré en claro? Bueno, sólo para ayudarle un poco, le diré que si su cliente me conoce es porque conoce asimismo mi trabajo. Será seguramente retractor de mis ideas. Una sensación de amor y odio, por parte de ese señor tan enfermo del que me habla. Se ofenderá con mis letras, pero en la vida no esperará otra cosa que acaso el siguiente artículo que escriba; hay gente que lo llama la salsa de la vida. Y hablamos seguramente de un afortunado coleccionista de un buen montón de euros.

—Un empresa metalúrgica, señor Lee.

—...Y campechano. Me será familiar, porque sepa que la mayoría de mis artículos los lee gente refinada, pero me ando mucho más por los bajos fondos de este mundo. Allí me siento alguien. He entrevistado a cerca de cinco mil campesinos, por las pocas veces que he tenido el disgusto de negociar con mis editores.

—…Y recorrido muchos países.

—Seguramente más que su cliente, sobretodo porque parece que tiene todo el tiempo del mundo para leer. Para leerme, mejor dicho.

—Ha comentado mucho su trabajo, señor Lee. Cree que usted es la persona adecuada a sus necesidades.

—¿Por qué? ¿Qué encontraré en Bouffémont?

—Quizá un loco, no lo sé. Será usted quien decida eso. …Y si necesita hablar de “petrodólares” para concertar esa cita, deje de lado su orgullo.

—Una buena historia. Sólo necesito eso. Ya le sacaré partido yo a lo que eso signifique.

—Pues tenemos todos los ingredientes: un adinerado hombre de negocios, quizá en su último liento, dándole las claves a usted para un artículo revolucionario; esas han sido más o menos sus palabras.

*   *   *

Bouffémont…

“…Al menos, eso es lo que interpreté de ellas. Aún oculta mucho que no quiere darme a entender, algo que quiere desvelarle a usted. Le ha leído mucho y le siento obsesionado con su persona. Murmura. Ojea viejas noticias y archivos que nunca le había visto en las manos… Incluso, pese al empeoramiento de su estado de salud, algo le vibra dentro y desde hace pocas semanas siento que ha vuelto a vivir”

…Y tan deseoso de conocer a Robert Lee Helfrich en persona que sus ojos se abrieron como platos al verlo pasar el quicio de la puerta, en efecto, de una suntuosa alcoba de un suntuoso palacete a las afueras de París. Un acomodado as de las finanzas adormecido en un eterno pijama a rayas, hasta que su suerte o sus desvaríos lo llevaran a pedir que le trajeran todos y cada uno de los recuerdos de su juventud para por cuando un recién casado emocionado de la vida, enamorado de una hermosa mujer. Tiempos mejores, y luego la penuria de muchos años, demasiados, convertidos en recortes de periódicos, informes policiales, peritajes, investigaciones… fotografías. Tantas y tantas falsas esperanzas, reflejadas en la ahora nerviosa cara de un hombre que pareciera no haber hecho otra cosa en la vida que esperar aquel momento. Bien acicalado, para alejarlo de la idea de un loco. Más bien, un temerario y ahora soñador que se permitía dejar la cama para recibir al periodista, estrecharle la mano, agradecerle su visita… y perderlo por un instante mientras el entendido de las letras le daba de lado para ojear los primeros detalles de su supuesto reportaje, aquel material dispuesto por toda la alcoba… el tanto y tanto trasto que un cansado médico no era capaz de conseguir que quitaran de allí, que no era hora de rememorar tiempos mejores, emocionarse y perder las tan necesarias pocas energías, cuando no empeorar la higiene de la estancia para con un paciente muy delicado.

—Son muchos años… —murmuró Robert, viendo los sellos de aquellos papeles en los muchos tablones y pizarras.

—Demasiados, señor Lee… —tosió levemente el cliente de Curchod, pero luego se arrepintió de haberse mostrado débil y carraspeo con fuerza; no quería parecer un viejo en sus demencias, sobretodo a tenor de lo que quería contarle a su visita. —Tome asiento, por favor. Usted también, Eugène —lo sorprendió, cuando el abogado aún permanecía en la puerta y esperaba irse. Quizá el tipo pensaba que su trabajo ya estaba hecho. Le había cogido de improviso aquella consideración, y tardó en decidirse a tomar asiento. Inclusive, rebelde, Robert lo hizo después que él.

—No crea que voy a tenerle compasión por su delicado estado de salud —aclaró el periodista, a sabiendas que afuera, en el aparcamiento de la propiedad, junto a la fuente, montaba guardia perpetua una ambulancia de una empresa privada. —Si empiezo a ver que desvaría demasiado, me verá salir por esa puerta.

—Entonces tendré que ser muy cauto. O quizá tenía que haber contratado a un par de gorilas para que se apostaran en ella y no le dejaran ir; no confío en que entienda lo que voy a contarle, señor Lee, pero, sobretodo, gracias de nuevo por venir. Y por su sinceridad, ésa que tanto me ha sorprendido en sus artículos.

—Ya me conoce, ¿eh?

—…Y tanto. Y, puede que me malinterprete, pero entiendo ese intento de asesinato hacia usted en Brasil, en la motocarro.

—No me lo recuerde.

—…Se mueve entre arenas movedizas.

—Es el precio de la verdad, señor Lagarde-Maire.

—Quizá… Tal vez, de la más aparente, señor Lee.

—¿Va a discutirme?

—Hay cosas de usted que no admiten discusión. Su trabajo en Sudamérica es soberbio, persiguiendo la pederastia de los curas en Brasil y Argentina. Dio con el padre Heliodoro Macías en México, recolocado por el Vaticano después de sus delitos. Usted desenmarañó las tramas financieras entre los narcotraficantes colombianos y los fondos de inversión de La Iglesia. …Las extorsiones en el gobierno de Honduras… Me ha conmovido incluso la lucha que lleva a destajo en África, combatiendo el SIDA desacreditando en lo que ha podido el mensaje del Sumo Pontífice en contra del preservativo.

—Veo que está al tanto de mis batallas personales.

—Admiro el tesón —…estaba animoso, pero no curado, por lo que el señor Lagarde-Marie se permitía tomar de vez en cuando alguna bocanada de aire fresco de su mascarilla de oxígeno. Ya se había tumbado en la cama, aunque para nada se había acomodado.

—Yo el suyo —y Robert dirigió la mirada hacia todas las evidencias obsesivas en los centenares de papeles y documentos en las paredes. Había incluso un álbum familiar, y algunos portarretratos afines al empresario y a una hermosa chica, o a la chica en solitario. En todo, calidad fotográfica, indumentarias y peinados, se olían viejos tiempos. Quizá los años cuarenta. —¿Qué es todo eso?

—Los archivos de mi vida…

—…Y de la de ella —se sugirió sobre la muchacha un Robert casi viperino.

—Sí, muy perspicaz…

—…Y capaz de saber con una sola ojeada que aquí no hay una sola evidencia de que esa pareja que sale en las fotos haya llegado intacta hasta nuestros días. Porque el chico lo tengo delante de mí, usted, pero a la jovencita no. Y no hay fotografías desde entonces, porque las hubiera dispuesto asimismo en todo este maremagno.

—…Y ofensivo. Aunque en el buen sentido.

—Cruel, diría yo —añadió Curchod.

—He visto de todo. Pocas cosas pueden darme lástima hoy día.

—…Sólo busca la verdad.

—Desde luego.

El señor Lagarde-Marie hizo una pausa, dejando su lado intenso para mostrarse dubitativo a la hora de expresarse en sus aspiraciones:

—¿Cree en Dios, señor Lee?

—Es una pregunta innecesaria. Si me conoce, lo es.

—No, se lo pregunto en serio. Aunque llegue el momento de la ruptura con ella, a todos los que hemos sido educados en la fe cristiana siempre nos queda un atisbo de esa doctrina que a menudo aflora en nuestros peores momentos.

—No afloró en Brasil, con la motocarro. No creo que haya otra ocasión como aquélla para que lo averigüe ese punto del que me habla.

—Quizá no me he explicado bien, señor Lee. Porque entiendo su lucha sin sosiego contra el Vaticano. En según qué ocasiones incluso la comparto, porque usted y yo sabemos que La Iglesia, compuesta por hombres, no es el reflejo mismo de Dios, sino de la interpretación de Dios que tanto han desmerecido sus siervos —y, para entonces, una enfermera había aparecido casi de la nada, andando rutinaria por los quehaceres de los cuidados de su paciente, y ya le abría el pijama a éste para tomarle la tensión, momento en que, nunca más propio, se dejó entrever una bonita cruz de plata colgante de una bonita cadena trenzada. —Como ve, yo creo en ella, en nuestra religión, pero desconfío de quienes la aprovechan en su beneficio. Y la pregunta no tiene nada que ver con un altar, con una imagen, ni con lo que hayan podido contarle en misa. La pregunta viene a razón de todo aquello que usted ha podido ver en sus viajes.

Robert se acomodó mejor en su silla, para avanzarse en ella un poco más y hacerse más incisivo sobre la cama.

—Señor Lagarde-Marie, en todos ellos jamás hallé evidencias de que pudiera existir dios alguno. Y creo en lo que hago, porque, si no, todos estos años de mi vida hubieran sido en balde… y sepa que me aterra perder el tiempo, el poco tiempo que tenemos en este cochino mundo.

…No lo había planificado todo, así que el señor Lagarde-Marie tuvo que despedir a su enfermera con un leve gesto de la mano, pidiéndole por favor que los dejaran a solas.

—¿Y si le dijese que en realidad sí que hay algo? ¿Y si le dijese que tengo evidencias?

—¿Tiene usted esa certeza? porque, se lo digo en serio, no va a convencerme sólo con palabras.

—Ni lo pretendo. De hecho, he oído algún debate suyo por la radio. Sabe dejar en jaque a los creyentes para que queden en silencio, sin contestas, para que aflore únicamente una fe ciega en lo insostenible, una creencia en una nada razonable sustitución de la verdad por el ferviente deseo de crear un lugar mejor que este mundo.

—La mayor virtud de la fe es la duda.

—¿Y usted tiene dudas?

—¿…De que Dios no existe? Creo que ninguna. Sin embargo, reconozco que es un hecho aún por demostrar.

—Hasta ahí quería llegar yo, señor Lee. Con las pruebas pertinentes, usted creería…

—Pues sí. Sin embargo, dudo mucho que llegue ese día.

—…Quizá está más cerca de lo que parece.

Robert suspiró. Luego repitió aquel mismo gesto en la silla:

—Acérquemelo.

Ahora fue el señor Lagarde-Marie quien se tomó su tiempo, que completó con todo desconcierto al levantarse, ir al otro lado de la estancia, donde los portarretratos, y devolverse con el que más le hacía soñar, el que había sido su ser y su tormento toda la vida. Lo miró antes de entregarlo, para que Robert lo recibiera y viera la fortuna en la forma de una delicada y hermosa mujercita. Una tez blanca la hacía parca en detalles, por una mala foto y para con un rostro de porcelana, donde una boca apenas para un escueto beso y unos ojos como flores eran sus detalles. Hermosos, desde luego. Una cabellera negra completaba el contraste, lisa y volátil, vertiéndose sobre un ramo de rosas y un vestido de novia de corte clásico. Una pose en un hermoso banco de madera y un amplio jardín de fondo hablaban de un día especial. En concreto, el día de su boda con el señor Lagarde-Marie, por entonces apenas un jovencito de veinte años.

—El amor de mi vida, Emeline —se explicó, tentado de perderse mirando el suelo, o quizá hacerlo a través de la ventana. No le era fácil hablar de ella, aunque no tuviera otra intención en la cabeza.

—Es bonita… O… ¿lo era?

Y hubo un suspiro antes de la contesta:

—Eso no puedo contestárselo, porque no existe una definición exacta para eso que usted califica como una cualidad ya pasada. Al menos, todavía no.

Era una contesta del todo extraña. Sin sentido, incluso. El señor Lagarde-Marie se percató de ello, viendo las caras de incertidumbre de aquellos dos hombres:

—Señor Lee, quiero que se olvide por unos momentos de todo cuanto ha conocido. Quiero que deje de lado todas las connotaciones culturales por las que entendemos y regimos la vida. Quiero que no tome a absurdos todo cuanto le vaya relatando, y sobretodo que espere a sacar conclusiones al final, con toda la información en sus manos. No se precipite conmigo.

Robert creyó detener el tiempo con su mirada, pero luego accedió asintiendo con la cabeza.

—Emeline y yo estuvimos casados trescientos sesenta y cuatro días. Una fantasía hecha realidad para con la mujer más tierna que haya existido. Un amor verdadero, señor Lee. Un amor eterno. Ése que envidias si no lo tienes, pero sobretodo que te destroza de por vida si acaso lo has tenido y ya no está entre tus manos.

—¿Se fugó el día antes de su aniversario de bodas? Porque, según deduzco, debo entender que no falleció —insistió en ese punto el periodista.

—…Dejó de ser ella por culpa de una tercera persona.

—Entiendo…

—No, aún no entiende. Le ruego paciencia. No tome a la ligera los acontecimientos. Ni siquiera crea que ella no estaba ciegamente enamorada de mí aunque le diga abiertamente que se escapó en brazos de lo que en aquellos años se entendía por un galán.

No hacían falta muchas más palabras para que Robert quisiese caer en la tentación de sonreírse. No lo haría, ni se le notaría las intenciones. Todo, como solía suceder, pasaba sólo dentro de su cabeza.

—Sé que decir eso me desacredita, de algún modo. Hace pensar en mi falta de… no sé cómo explicarlo… Quizá, decir virilidad sería demasiado mundano. Absurdo, claro. Sin embargo, fuera de lo que comúnmente usted pueda entender por los atributos irresistibles de un galán, sepa que mi mujer se vio atraída irresistiblemente, y contra su voluntad, por ese caballero de facciones hermosas, de mirada irresistible. Un señor exquisito que nos rondaba en los lugares más insospechados, hasta que su insistencia dio como fruto el peor trance mi vida.

—¿Me está diciendo que al captor de su mujer se lo topaban en las fiestas sociales de la época? ¿Y no sospechó nada?

—No es fácil dar un puñetazo a alguien en la distinguida ópera. Hablamos del año cuarenta y siete, señor Lee. En una aún decaída Francia, empezábamos a encumbrar nuevos negocios. Los señores más acaudalados de la París de entonces solíamos asistir a los clubes y tomar nuestros puros cerrando toda clase de dependencias. El galán del que le hablo era un adinerado empresario que parecía saber embelesar a todo el mundo. Un sueño para las señoras, y un momento de turbiedad y complejos para todo hombre que se midiera a su lado. Un tipo altivo, de corte más que clásico. Bello, realmente bello.

—Lo describe con cierta admiración, después de lo que le hizo.

—Quizá sí… Tengo mis justificaciones, que serían del todo una envidia y odio a muerte si no fuese porque tengo cierta certeza de que no se trata de un hombre común. Pero no adelantemos acontecimientos. Baste decir que Emeline se fue una noche tan inoportuna como la que daba el amanecer a nuestro aniversario de bodas. Hacía semanas que la veía distante. Incluso, en los últimos días, una repentina fiebre la hacía delirar y someterse a toda clase de convulsiones, en su mayoría delirios de tintes… eróticos, como si disfrutara de alguien que no existiera sino en su cabeza. Eso último sí que no me encajaba… Yo pensaba que había contraído la malaria en uno de nuestros últimos viaje a Senegal, a la región de Faleme, de donde extraemos nuestra materia prima. Supongo que sabrá a través del señor Curchod que tengo una empresa de metalurgia, señor Lee. Ésa es la fuente de mi fortuna. El trabajo de toda una vida. Y, mi desgracia, la que se aconteció en aquella fatídica noche en que perdí a mi mujer. Simplemente, me dejó una ventana abierta, como si el viento se la hubiera llevado. Quedó para mi recuerdo, tan solo, aquel baile incesante de las cortinas, como si aún quisiera acariciarme con sus manos.

Otra tediosa pausa, en la que Robert volvía la vista al portarretrato de la joven para matar el tiempo.

—No lo pierda de vista, señor Lee —le encomendó sobre su gesto el señor Lagarde-Marie, para coger una carátula de CD del cajón de la mesa de noche y dejársela caer asimismo en las manos. —…Ésta es Ameline cuarenta y nueve años después.

Una carátula de CD… Curioso destino para una mujer refinada. Porque el álbum era de los Devil´s History, un grupo de rock duro poco conocido para el gran público, pero de culto entre los radicales del género. Guardado al lado de la cama, pero nunca a la vista, porque el señor Lagarde-Marie, como aparentó con su gesto de no pretender contemplar mucho más aquel elemento, lo temía y lo odiaba mirar. Y era excusable, porque Robert, acostumbrado a toda clase de penurias tercermundistas, a emociones fuertes y enormes penas, sintió un súbito acelerón del motor de su pecho y se notó terriblemente incómodo. Insultado, incluso. Porque, en el portarretrato, la joven Ameline se dibujaba sutil, hermosa, cálida… diecisiete años de dulzura. En la carátula de CD, pese a que se pudiera dudar una y mil veces que fueran la misma persona, la muchacha mostraba su primer plano… pero del revés en todo cuanto pudiera suponerse sutileza. Una faz aterradora. Blanquecina, mortuoria… Suficiente, para la impresión que querían dar sus editores, los editores de un “violento” grupo de rock. Una faz propia de la peor pesadilla, con una mirada entre ladina, erótica y sobretodo indómita, como de los infiernos, y, por encima de todo, tan resuelta que el maldito posado parecía estar mirando de verdad a quien tuviese la mala suerte de escudriñar aquellos ojos, que desde luego calaban en el observador como con todo deseo de absorberle el alma.

El periodista había quedado sin palabras, y no se creyó a sí mismo cuando retiró a un lado la horrenda cara que vestía el CD. Luego, viéndose observado, no se dejó ganar de las circunstancias y volvió a examinar la pieza, ahora dándole vueltas e inclinándola para darse cuenta que la estrambótica Ameline le miraba fuese cual fuese el ángulo conque inclinase el CD.

Mientras, Curchod no se había atrevido a levantarse de la silla e intentar indagar nada; ya había tenido la mala experiencia de toparse con aquella imagen.

—Admito que es sobrecogedora —dijo al fin Robert. Había tenido aquella misma sensación de espanto en unas cuevas de México, donde la muchedumbre acertara decir que había aparecido la imagen del diablo… muy conseguida, aunque para entonces el periodista había resuelto que una fortuita mancha de humedad había dado con certeza en la superstición popular y el horror, y que hasta el suyo propio, su estupor, había sido sólo consecuencia de la histeria colectiva. Allí, en cambio, había un simple papel dando vida a una carátula, pero con una impresión tan brutal que, por mil veces que se reparara aquel rostro, mil veces daba miedo. No había más incitaciones al desaliento que la imagen misma, se diera donde se diera; eso concluyó Robert, para empezar a preguntar:

—Labios cuarteados, oscuros… Ojeras interminables, venas prominentes… Una faz casi irreal, deforme, pero perfecta… Tiene un parecido razonable a la tal Ameline, pero podría no serlo. Y, sin embargo, aunque por un momento mantengo esa duda, demonios… la conozco desde hace sólo cinco minutos, y puedo creer afirmar que se trata de la misma persona —y el periodista suspiró. —Luego… ¿cómo es posible que tenga aún ese aire jovial? ¿Dice que entre estas dos imágenes de Ameline distan cuarenta y nueve años?

   —Llevo muchos años buscando a mi mujer. Ella ahora, al menos en ese CD, debería tener sesenta y seis… Fue editado en el año noventa y seis.

   —Imposible... No puede ser, con esa juventud que se le aprecia. Ni el mejor maquillaje haría un trabajo así.

   —Señor Lee… he contratado a toda clase de profesionales para no hallar en todo este tiempo más que pistas difusas y muchas mujeres que no eran ella. Incluso he ido a alguna cárcel de Bangkok, para no hallar sino desilusiones y la mujer de cualquier otro, o de nadie. Me han dado datos de todas partes del mundo… Tres países de Sudamérica, Australia, Canadá… Madagascar ya rallaba la locura, la misma que me impregnaba día y noche. Me he llevado muchos disgustos… He respondido a todas las llamadas… —el señor Lagarde-Marie suspiró. —Ese álbum de música tiene mucha historia, señor Lee. Evidentemente, una persona con mis hábitos jamás escucharía rock duro. Era casi imposible que ese tipo de material terminase en mis archivos, a no ser por casualidad. Curiosamente, sólo podía llegar hasta mí de la mano de una persona que me era completamente ajena, como una de las chicas del servicio, que una vez, una bendita y al mismo tiempo odiada vez, tropezó conmigo y, al caer su bolso, este mismo CD rodó por el suelo como una maldita ruleta. Fue la mayor impresión que creo haberme llevado en mi vida. Y creo que ella también, que al ver mi sobresalto y llevarse sobretodo el suyo, no dudó en regalármelo al ver mi obsesión por él... y su vergüenza, al escuchar ese tipo de música en una casa tan respetable como ésta. Parece que es una edición limitada, para conmemorar la muerte por sobredosis del vocalista del grupo. El tercero de los músicos de los Devil´s History que fallecía en trágicas circunstancias; hablamos de otro tipo de gente a la que estamos acostumbrados, desde luego. Vivir a tope, sería la consigna. Y la cruz, desde luego. Y me dolió mucho el raro mundo en el que se parecía mover Ameline, hasta que reconsideré todos los puntos de vista y me sentí afortunado de haberla encontrado.

Ahora, el señor Lagarde-Marie creyó derrumbarse por dentro y se encaminó hasta la ventana, buscando algo de fuerzas en la bonita pinta de su jardín.

Continuó de milagro:

—…Esa imagen diabólica de Ameline es muy popular en Internet. No sabía cuánto hasta que me involucré en su búsqueda a través de ese medio. La gente de la informática, los góticos sobretodo, la admiran y la tienen en un pedestal. Según ellos, es la imagen misma de la sobredosis en estado puro. Desaliñada, sucia, de pelo revuelto y, sin embargo, envidiable… Una belleza extraña, y una cara imposible. Unos ojos imposibles, desde luego, en una instantánea suya que da miedo. Me es horrible pensar que incluso hay “camioneros”, hippies y motoristas que llevan una camiseta de ese rostro. Del rostro de mi mujer… De Ameline… En Internet la llaman Blancanieves. ¿Curioso, no? Y todavía hay gente en la red que dice saber dónde está, que la han visto y que tiene esa misma mirada y ese mismo espíritu de los diecisiete. Es una especie de mito que muchos persiguen.

—¿Tan seguro está de que es ella? Yo lo dudo mucho, basándome sobretodo en que, esta mujer, ¿cuánto dijo que debería tener ahora…? …Hablamos de una sexagenaria.

—Aunque ponga en duda esos años, los tiene, señor Lee. Los tiene —afirmó con firmeza el señor Lagarde-Marie. Ya había dejado la copiosa luz de la ventana, para hundirse en la miseria de su cama una vez más. —Créalo… O reserve su opinión hasta que yo termine le contarle lo que sé. Sólo decirle que en el mismo Internet cuentan la historia de esa horrible fotografía. En el año noventa y seis, la discográfica de los Devil´s History decide lanzar al cerrado pero abundante mercado de los más radiales adoradores del heavy metal una edición especial de los mayores éxitos de ese grupo. Y buscan una imagen especial para la portada, que refleje fielmente la extravagante naturaleza del mundo de toda esa panda de locos. La noche y los locales nocturnos, las drogas, la prostitución, el desenfreno, la anarquía… el infierno en La Tierra, señor Lee. Buscaban una yonki cualquiera en la madrugada de París, en los bajos fondos —he hizo un inciso: —Como ve, a base de investigaciones he terminado por aprenderme el singular diccionario que califica a toda esta gente. Pues bien, para el CD, ni siquiera una sola foto de los autores de la música, sino de una de esas personas que podrían oírla momentos antes de una sobredosis o de un suicidio desde un puente o desde el apartamento de algún chulo de poca monta, o de un cliente. Encontraron de casualidad a Ameline, nadie sabe exactamente dónde, y enseguida la llevaron al estudio fotográfico en la misma sede de la discográfica para iniciar la sesión de fotos. A partir de entonces, todo es muy confuso, porque nadie sabe bien qué pasó. Sólo hay testigos de que llegaron al estudio siete hombres con una mujer profusamente abrigada por la ropa de largo de uno de ellos, un chaquetón. Un cadáver, parecía. Y luego, entre fotógrafos, editores, agentes de marketing y, a tenor de la crudeza de la foto de Ameline, un inútil estilista, esos siete hombres que se encerraron con ella en el edificio, de madrugada, dieron paso al mito de haber abierto las mismas puertas del Infierno al aparecer muertos en el mismo estudio. Degollados. Alguno con la cabeza del revés. Un baño de sangre literal, debo añadir. Sangre por todas partes. “Hasta los tobillos”, describió algún policía en su informe, al toparse con la dantesca escena a la mañana siguiente.

—¿Y Ameline?

—La encontraron escondida en un armario, muerta de miedo. Víctima de un estado de shock, mejor dicho. Dicen que jamás habló, si es que, de por sí, cuando la hallaron los responsables de la discográfica y le propusieron las fotos, acaso sólo trataba de justo todo aquello que buscaban, una desgraciada incapaz de articular palabra, tan sumida en las drogas que no era capaz sino de dejarse manipular. Es lógico que la encerraran en un psiquiátrico, a la espera de juicio. Sobretodo, de alguien que pudiera identificarla.

—Y, desde luego, no apareció nadie.

—Aparte de que era imposible que yo pudiera estar al corriente de todos estos acontecimientos, al menos, no hubo nadie en las primeras veinticuatro horas, señor Lee. Verá, hay informes de los exámenes médicos que por entonces le hicieron a Ameline, pero han desaparecido. Algún testigo de esas pruebas asegura que, pese a las aparentes evidencias, en el cuerpo de Ameline no se encontró ni un solo gramo de estupefacientes. Otros detalles confusos hablan de una temperatura corporal por debajo del umbral de la hipotermia, falta de pulso, moretones espontáneos… Luego, hasta las cintas de las cámaras de seguridad del psiquiátrico han desaparecido. Porque, en la primera noche, se discute aún si fueron tres o acaso dos tipos desconocidos los que irrumpieron en el centro, dieron  muerte a dos celadores y a cuatro pacientes, al azar, antes de, supuestamente, llevarse a Ameline.

—¿Quién tendría interés en rescatar a una simple toxicómana? —debatió esa suerte Robert, para un instante después recapacitar en que estaba tratando a la deseada esposa de aquel señor como a una cualquiera. Pero no pidió disculpas, luego empezaba a perder el interés por tanto desquicio, porque los detalles médicos de un paciente en esas condiciones no tenían sentido alguno. —Es más: ¿quién tendría interés en ocultar esos informes y esas cintas? ¿Son fiables esos testimonios?

—Me pesa que descubiertos tardíamente. Investigué las incidencias en el psiquiátrico y en ese estudio fotográfico más de diez años después de lo sucedido, pero quienes aseguran haber visto a Ameline tienen una mirada extraña. Mis investigadores han insistido en eso, en que policías y psiquiátricos, enfermeros y celadores, no olvidan ni un instante aquellos días. Alguno que otro incluso sigue aún un tratamiento psicológico. En cuanto al material desaparecido, ¿conoce usted la empresa ASEDIE?

El periodista se sonrió. De repente, el interés brotó en sus ojos:

—…El brazo derecho y clandestino de El Vaticano —respondió. —Imposible hallarles una relación, pero es tan dependiente de las órdenes eclesiásticas que casi podríamos hablar de un templo más. Inversiones, presión política, desacreditación, servicio de inteligencia… Me es difícil encontrar una prestación que esa empresa del todo y la nada no le dé a La Iglesia. Si ha sido ASEDIE la que ha confiscado ese material, todo esto toma una nueva dimensión, señor Lagarde-Marie. Aborrezco a mis enemigos, pero sé darles la talla que tienen. Si esa empresa está de por medio en todo esto, de seguro que un dispositivo mundial que cuesta miles de millones de dólares anuales no va a movilizarse para ninguna minucia.

—Veo que le he tocado el nervio sensible.

—Mi reto aún sigue en pie, desde que decidí vincular de alguna manera a ASEDIE con El Vaticano. Si consiguiese hacerlo, si pudiera desencriptar los documentos que los unen, La Santa Sede se vería involucrada en los peores asuntos que jamás le ha tocado vivir.

—Me duele que piense así. Como ya habrá imaginado, soy católico. Quisiera que las cosas fuesen diferentes…

—Lucho porque sean diferentes. Lucho porque el fraude y el imperio del terror desaparezcan de una vez por todas.

—Por Dios, señor Lee. No se precipite en sus juicios. Si ahonda en este asunto con todo el talento que sé que tiene, le aseguro que lo que va a encontrar cambiará su visión del mundo.

—¿Cambiarla? Haría falta mucho para cambiar mis convicciones.

—Sólo le doy un consejo: no dé nada por sentado. Quizá buscando la verdad de todo este asunto, quizá hallando los demonios que han obrado todo esto, algún día usted encuentre el camino al Señor —y el señor Lagarde-Marie cogió la mano del periodista, desconcertándolo con su gesto —Señor Lee… Por favor, encuentre a mi esposa. Hágalo…

—No es tan fácil…

—Lo es… Confío en usted… Sólo un hombre de su experiencia podría hacerlo.

—Ya… Eso supondría mucho dinero…

—Señor Lee… Olvide ese detalle. Para mí es superfluo… Sólo necesito saber de Ameline. Sólo eso. No crea en nada de lo que le he dicho, si acaso no se siente inclinado a ello. Sin embargo, busque. Busque con todas sus fuerzas.

Capítulo segundo

Australia…

Era el segundo camión que paraba aquel día. Luego, la rutina del autoestopista: mencionar por encima adónde se va y esperar la caridad de quien ya ha dado el primer paso deteniéndose en la cuneta para recoger a un desconocido. Y, desde luego, para nada que era un extraño de las circunstancias de la carretera, porque Jo, el eterno caminante de sesenta y un años, no podría enumerar la infinidad de veces que había hecho autostop. Era un hacer común en su estilo de vida nómada, recorriendo el mundo no para buscar fortuna, sino en la fortuna misma de sentirse libre. Cenar lo que la cuneta te da, quizá dormir hoy bajo el páramo, o en la playa, al raso, y luego desayunar unas sardinas asadas por gentileza de algún campista. Un árbol frutero que se cruza en el camino… Un manantial… Pedir alguna limosna, ¿por qué no? Tal vez que alguien lo pasase a su casa y darle un plato de sopa, o un trozo de tarta de manzana. Todo por oírle contar algunas historias, de dónde viene y adónde va. Cómo vive la gente al otro lado del mundo…

Al amanecer, un trailer de combustible, que lo recogió en la 87 para dejarlo en Alice Springs. Ahora, tras hora y media andando bajo el sol, un camión cargado de vigas de hierro cuyo conductor le garantizaba, al menos, auparle unos ciento ochenta kilómetros más al sur, para dejarlo en Erldunda. Siempre suficiente, para quien no solía tener prisa. Y, sin embargo, hoy todo era diferente en la rutinaria y calmada vida de Jo. Porque, el 6 de junio de 2009, se celebraría en pleno desierto el quinto Encuentro de los Hijos de la Naturaleza.

Sonaba maravilloso, en una fábula que le iba y le venía desde principios de los años noventa, en cada fogata de aventureros, cada fuero de hippies y entre surfistas, escaladores, campistas radicales, ecologistas… gente que se movía en su mismo nivel, donde el amor por una vida naturalista era el denominador común.

Saber de esa concentración era un pequeño comienzo. Saber dónde, a menudo un imposible. Así como el cuándo. Y, sin embargo, la fortuna había llevado a Jo a averiguar o toparse la información delante de las narices, sin pretenderlo, para ir encajando las murmuraciones, desentramarlas de las patrañas y tener ya una fecha, y una localización exacta. De desconocido en desconocido había conseguido aunar esos datos, donde otros muchos como él se habían quedado atrás, y en ascuas, sin poder reunir si acaso sólo los rumores más sombríos.

…Ahora sólo restaba averiguar para qué.

—¿Qué te ha traído a Australia, amigo?

La curiosidad del camionero despertó a un Jo inmerso en la contemplación del interminable desierto australiano, algo, asimismo como las circunstancias, extraño en él, porque solía ser una persona abierta a conversar largo y tendido con todo el mundo aunque le propusieran el silencio. Cosas de saber relacionarse y saber amistar y ganar la ayuda en desconocidos. Y el del volante podía llegar a sospechar con facilidad que el viajero no era propio del lugar, porque aquellas facciones alemanas le antecedían en cualquier pasaporte. Y, sin embargo, era noruego, capaz de unos ojos azules de envidia, tan celestiales como las aguas de los arrecifes del Pacífico, el inmenso infinito de agua en el que aquel trotamundos se había sumergido en no menos de tres ocasiones, en temporadas que sumaban más de una década de su vida. Imposible tostar más al sol la aparente gruesa piel de sus fibrosos brazos, descubiertos al llevar un chaleco profuso en bolsillos, todos ellos en uso y adornado de cachivaches de todas partes, desde una chapa de la policía metropolitana de Nueva York hasta una concha marina de Las Bahamas. Asimismo, aquel rostro aparecía iluminado de un espíritu joven, pero tan abarrotado en arrugas del abuso de sol que se agradecía la profusa barba de Papá Noel, grisácea y terminada en un sutil tono amarillento. Su siempre macuto, los bolsillos de su pantalón llenos, sus botas para toda ocasión, su pañuelo pirata en la cabeza… sus gafas de sol… todo hacía pensar que aquel hombre llevaba la casa a cuestas.

—¿Que qué me ha traído? —y Jo, por supuesto, que se callaría que en los calcetines llevaba las anotaciones del lugar que venía a visitar y asimismo del día exacto de esa congregación tan misteriosa, de la que no se sabía ni de sus promotores. Alguien había dicho que aquello era otro truco de la CocaCola, pero nadie podía verle el negocio a algo sin la publicidad pertinente. —Lo mismo que me ha llevado a Finlandia, a Sudáfrica o Perú. Jamás este mundo nos cabrá en los ojos, porque llevo cuarenta y seis años viviendo en la calle, recorriéndolo, y ves que se te acaba el tiempo antes de que hayas abarcado todo lo has querido comerte.

—¿Vive usted de eso, de caminar?

—Se puede conseguir, sí. Desde que era un adolescente, creo no haberme quedado quieto en un mismo lugar más de cinco meses.

—Ya he visto a alguno como usted, y eso no lo puedo entender, amigo. Yo tengo que trabajar día y noche para sacar adelante a mi familia, para pagar este trasto, para comer… y, demonios, no me queda sino para un par de semanas de vacaciones en Sydney porque el presupuesto no da para más.

—Yo también tengo hijos —fue la sorpresa que dio Jo. —Bueno, de ellos conozco a dos. Del resto, al menos por carta me entero de cómo están.

—Eso sí que es inverosímil. ¿Cómo? ¿Cómo contactar con alguien que no tiene un paradero fijo? ¿Los llama por teléfono, o algo?

—Soy un negado del teléfono. Viejas creencias me hacen creer que te roba la personalidad. Bueno, son tonterías… No, yo visito a mis hijos cuando puedo, que es lo mismo que para cuando me sorprende lo grandes que están. Al resto, les envío cartas desde donde esté… me voy un año, o hasta diez, como ha pasado alguna vez, y luego paso de nuevo por el mismo sitio, donde un amigo me ha cedido su dirección para recoger las cartas y sobretodo las fotos. Te parece que el mundo se vuelve loco cuando ves cómo han crecido esos hombretones… o esas mujercitas.

—No sé si aprobar o rechazar eso, pero ésa es su vida, no la mía. Por cierto, ¿lleva dinero encima? Hará falta mucho para hacer lo que hace.

—Casi nada. Puede parecer complicado, pero hay muchos problemas que te ahorras por no llevar dinero. Los más usuales, como comer o dormir, los solucionas siempre de una manera distinta, sobre la marcha. Sólo tienes que ir ahorrando poco a poco para pagarte un billete de avión cuando quieras dar el salto de un continente a otro. O enrolarte en el barco de un amigo; también soy marinero. Toda oportunidad llega, te lo aseguro.

—Pues sí que es relativamente fascinante. …Y habrá conocido a un sinfín de personas.

—Sí, por supuesto. Una parte esencial de este planeta son las personas. Francamente, ya no sé diferenciar cuál es mi lengua natal. Ni tengo más patria que el mundo entero. Un mundo maravilloso, aunque haya pasado a veces mucho miedo, como cuando estalla una guerra civil. He vivido dos, y ambas en África. No son buenos momentos ni para contarlos.

—Qué vida, muchacho… Por cierto, ya van muchos como tú los que hemos visto en los últimos días.

—¿Cómo…?

—Sí, sí. Te lo aseguro. Yo he recogido a dos, pero Ronald cuenta haber llevado hasta casi diez. Siempre en el mismo trayecto, hacia el sur. Igual que tú. ¿Qué sois, hippies?

—No exactamente, pero valga la definición.

—¿Y qué os trae a todos a este desierto?

—…Será la casualidad —mintió Jo. Existía una hermandad relativa en todos aquéllos que vivían las mismas sensaciones, tan cercanas a los ancestros del hombre, cuando eran verdaderamente libres. El resto de personas, los “esclavizados”, los que vivían una vida normal, para nada eran el enemigo, pero sí que debían seguir desconociendo muchas cosas que sí sabían los hombres verdaderamente soberanos de sus vidas. —A veces ocurre. Debe ser por las bonitas lluvias de estrellas que se esperan este año.

—Sí, eso debe ser.

…Hubo que distraer al caminero con miles de fábulas. Aquéllas que contaban las tribus africanas, los secretos de la noche de Mónaco, las particularidades de las hormigas asesinas y de un monstruo que rondaba los parajes yugoslavos… Así, no hubo más increpaciones inoportunas. Al menos, así llegó el momento en que Jo fue regalado de una caja de galletas, para que el camionero se extendiera en su gentileza más de la cuenta. Sin embargo, pese a que se conversaba de todo menos de la tierra que pisaban, era tanta la afluencia de extraños en los últimos días en ella que no tardaron en detener el camión en la cuneta para asistir a una camioneta “varada”, cuyo capó abierto echaba humo como una barbacoa. Y coincidía, el parecer de foráneos en el desierto, porque dos “hippies” más eran los que se habían aventurado en él con aquel cacharro viejo, más propio de un desguace que de las carreteras. Y esa incidencia del asfalto, donde el camionero ya pensaba haberse ganado hoy el cielo recogiendo a un autoestopista, le fue del todo un aliento porque uno de los trotamundos era un delgaducho “cadáver” de piel negra, apenas dientes y ojos, descamisado y harto de colgantes, con unas abultadas rastras de herencia jamaicana… pero su compaña, que se acomodaba sobre un costado de la furgoneta, era una más que atractiva muchacha a la que las ropas le aparentaban que le fuesen a estallar, pese a ser asimismo de una delgadez extrema. Sin embargo, sus posaderas eran de infarto, y bien mostradas, y se vestía de un atractivo cuerpo atlético de arriba abajo, así sobretodo por un sombrero cowboy que hacía recordar a las bailarinas de striptease. …Su escote, de playa, para unos senos diminutos, pero punzantes, y una melena rubia requemada por el astro rey no eran de dejarse pasar. Más de cerca, cuando el camionero se bajó para ayudarles, tanto él como Jo quedaron sorprendidos por aquellos hermosos ojos de gata, rodeados de infinitas constelaciones en forma de curiosos lunares que salpicaban su piel.

—¿Algún problema, amigo? —indagó el entendido de las carreteras, volcándose en el motor tras “repasar” primero a la calladita muchacha, que miraba a los extraños con aire impasible.

—No vendían un caballo en Darwin —bromeó el tipo de color. —Si así fuera, sabría parar un rato a dejarlo pastar o beber agua. Con estos trastos nunca se sabe…

—Hombre, algo hay que saber para conducirlos… —y el camionero echó un trapo sobre la fuga de vapor, manera de que aquel vano motor dejara de ser un infierno y se pudiera reconocer la avería.

“Crack…”, se presentó el afroamericano, estrechándole el brazo a Jo. Sabían quiénes eran, aunque no se conocieran. Ambos, y la chica, se reconocían del mundo libre. Nunca se habían visto, pero andaban las mismas cosas. Eran espíritus movidos por el viento. “Ella es Idi”, presentó a la muchacha, que apenas se sonrió. Era concluyente que se reservaran de presentaciones más formales, como haría el camionero entre los suyos. Éste era el verdadero extraño, aunque fuese el único que hiciera algo útil en todo aquello:

—Es una fuga, amigo. Se ha quedado sin refrigerante —explicó, en vano porque el tal Crack se encogió de hombros. —Voy a arreglarte el circuito. Tengo abrazaderas en el camión, creo que servirán.

Fueron quince minutos los que tardó el improvisado pero capaz mecánico en arreglar el problema. En ese tiempo, Jo tuvo su momento para preguntar a los suyos hacia dónde se dirigían, para con la respuesta de un escueto “al sur”. El interés fue devuelto cuando Crack indagó al viajero si acaso andaba solo, o esperaba a alguien. Asimismo, dónde había estado, y sobretodo cuándo y porqué le había nacido el interés de ir también “al sur” en Australia. Fueron respuestas tan vagas como acaso lo fueron las preguntas, y, antes de que se decidiesen a confesar algún detalle más, el camionero logró poner en marcha el motor y la camioneta empezó a temblar de nuevo:

—Bueno, amigos —dijo quien resucitara la máquina. —Procura usar sólo las marchas largas —le confió a Crack mientras se limpiaba las manos con un trapo. —No lo fuerces. Tienes ahora mismo un motor muy tocado que no creo que te aguante mucho tiempo; procura cambiar de coche lo antes posible.

“¿Eres uno de los Hijos de la Naturaleza?” escuchó entonces Jo, aunque no hubiese voz alguna.

—Bueno, compañero —dijo el afroamericano, estrechando la mano al camionero una vez las tuvo limpias. —Nos has salvado la vida.

—Ah, poco más… Tranquilo… ¿Nos vamos, Jo?

Jo dudó… Aún resonaba en su mente la pregunta que le había echo Idi… ¿O acaso la había imaginado? Fue tan sutil y le cogió tan de sorpresa, que aún le parecía mentira que la joven se le dirigiera, a pesar de que cuando se volvió hacia ella aquellos hermosos ojos lo estaban estudiando con ansias.

—Bueno… yo… Le agradezco mucho que me haya recogido —balbuceó Jo, sin perder de vista a la muchacha. Luego, algo avergonzado y todavía no seguro de lo que estaba haciendo, dijo, dando a medias la cara: —Creo… creo que me quedo con ellos —se aventuró a decir.

No hubo nadie que dijera nada, acaso un apretón de manos del camionero, desearle buena suerte y luego, al partir con su camión, hacer tocar el monstruoso claxon. Allá en su cabina, seguro, después de las formalidades, el tipo seguramente estaría pensando algo así como “Dios los cría y ellos se juntan. Menuda panda de locos, con un coche destartalado en mitad de la nada. En la 87… ¿Quién se atreve?”

*   *   *

Cincuenta kilómetros más al sur…

Idi… Crack hablaba por fin de ella. Quizá más anexa a la Naturaleza que nadie, porque no tenía reparo alguno y sí ánimo y disfrute en viajar en la camioneta pero atrás, en pie y en la zona de carga, aferrada al techo para ir agradeciendo el viento en la cara. Obsesionada quizá con no meterse en la lata de sardinas que era la cabina de aquella pickup.

—Éramos seis, e Idi la novia de un tal Rock —contaba Crack, al volante. —Surfistas. Nos unimos en una fiesta en una playa de La Costa Dorada. Ya sabes, nos presentamos, compartimos lo que teníamos encima y dormimos juntos donde se pudiera. Yo congenié con una tal María y la pasamos de miedo aquella noche —el tipo se sonrío. —Al día siguiente ella prefirió a Marcus… pero bueno, ésa es otra historia. Estuvimos allí al menos una semana. Todo iba bien… Idi era la única extraña, porque odiaba meterse en el agua. De hecho, no se metió ni una sola vez, y la primera ocasión que los vi discutir fue la única que Rock se atrevió a meterla en el mar a la fuerza. Bueno, mejor dicho, la gastaron una broma porque la hicieron perder los papeles con el vodka y luego, entre todos, la pusieron en remojo tirándola del malecón al mar. Imagínate: saltó como una gata. Nunca había visto a nadie con esa cara, ni con la piel tan erizada.

—Entiendo…

—Y bueno, nos dejó de piedra que Idi tuviera el carácter de darle un puñetazo al idiota de Rock. Fue una suerte que pudiéramos terminar aquella locura sin que ese tío le devolviera el golpe. Porque quería matarla, tío. Es lo malo de nuestras cosas, compañero; a veces hay algunos desquiciados entre los nuestros. Y lo peor estaba por venir, porque ambos parecieron reconciliarse. Creo entender que el tal Rock era un as en la cama. Pues bien, esa misma noche bebimos demasiado. Bueno, mezclamos demasiado y Rock sacó la artillería pesada. La pasamos bien… Yo caí muerto ahí atrás, en la camioneta. Estaba rendido… pero, antes de perder el juicio, vi que Idi se iba con Rock y otros dos de sus colegas. Creí que iban a montársela bien… pero, joder, no sé cómo se las arregló esta tigresa, pero los muchachos jadeaban como perros y alguno que otro chillaba como loco. Incluso aullaban, compadre. No sé explicártelo bien porque entonces estaba muy tocado, ¿entiendes?

—…A menudo me ha pasado. ¿Y ahí terminó todo?

…No hubo tiempo a contestar. Idi, en efecto, era una gata, porque se coló por la ventanilla de Jo con una artimaña propia de quien no tiene miedo a la muerte. Y muy sugerente que se apoyara en el sexagenario y le apretase el hombro, complaciente, para sentarse a su lado y aferrarse de su brazo, como si pasara frío.

—¡Ah, aquí está! —rió Crack. —¿Qué le pasó a Rock, Idi?

—Se quedó dormido… —fue la contesta de la muchacha. Y la primera vez que Jo oía aquella voz mimosa, al tiempo que la joven lo miraba a los ojos y sus jugosos labios hacían una gracia. Luego, se acurrucó un poco más en quien no conocía. —Tengo frío…

—No te preocupes, cariño —la confortó Jo. —Ven con tu abuelo…

*   *   *

Carretera 87, al sur de Erldunda, en el centro geográfico de Australia.

Era sólo un trasto. A un corcel no se le haría salir de la carretera de esa manera, pero lo cierto era que la furgoneta encaraba el campo a través con un optimismo propio de quien la empujaba sin contemplaciones. Porque animaba ver cómo el coche que iba delante, un buggy de playa, saltaba como un canguro por los altibajos del terrero y, de hecho, su conductor los estudiaba y buscaba a su paso. Atrás, la gentuza alegre que saludara desde la Volkswagen Westfalia, oxidada y maltrecha, todavía daba gritos y vítores, con la música reggae a tope… como si se hubiese dejado atrás a los chicos de Scooby Doo. Otros iban en viejas montesas, y hasta aparecía como de la nada, entre la polvareda del desierto pardo, un viejo Holden de los setenta, desquiciado ya de andarse entre manos deshonestas que lo habían convertido en una piltrafa que rodaba de puro milagro. Otras eran grúas, motocarros, sidecares…

—¡Agárrate, Jo! —gritaba Crack, muerto de risa, repitiendo aquella sugerencia por cada vez que pareciera que la camioneta fuese a volcar o se le fueran a caer las ruedas. Y creía estar pecando por divertirse al uso de una máquina moderna, cuando su fe rezaba sólo por el uso de sus suelas, algún kayak, una bicicleta… y contento de que Idi y aquel extraño fuesen haciendo buenas migas, porque en el traqueteo, del que no se quejaban, se iban abrazando como acaso algunos de esos monos asustadizos por cuando aguardan mejores momentos allá en la rama de los árboles, mientras la selva se inunda de agua por la crecida de algún río. Ni GPS, ni nada por el estilo, por lo que, en el momento menos pensado, de seguir al rápido y capaz buggy al fin terminaron “cayendo” donde una carretera medianamente trazada, una senda de tierra de las infinitas carreteras polvorientas que componían las arterias de la Australia más salvaje.

—¿De dónde ha salido tanta gente? —dudó Jo.

Crack le miró a los ojos, al menos un instante. Idi lo siguió abrazando, ahora con más fuerza, y para susurrarle:

—¿Eres uno de los Hijos de la Naturaleza?

Jo no contestó. Una sonrisa lo hizo por él, para luego recibir los apasionados besos de la muchacha. No era la primera vez que aquel hombre mayor se ganaba el abrazo y la pasión de una jovencita. Llevaba sus años encima, pero era aún un fuerte señor de un espíritu capaz de corresponder ese lazo.

En la distancia, una avioneta dejaba caer en paracaídas a los que se allegaban a la extraña convención. Muchos iban a pie. Otros, a caballo. Y, sin embargo, había que reconocer que la mayoría se avenía en coches y todoterrenos, aunque no habría forma de hallar quien amara su máquina, la mantuviera limpia, más allá de lo que significaba su simple servicio de transporte, y las había más propias de un desguace que aquello que deseara toparse un agente de tráfico al día siguiente de discutir con su mujer. Y, muy a menudo, alentados por la unión de todos y cada uno, muchos de aquellos amantes de La Naturaleza aprovechaban la clandestinidad y el sentimiento libre del desierto para romper los parabrisas de los coches y permitirse todo el viento en la cara, cuando no habían arrancado hasta las puertas o, simplemente, parte del pasaje se acomodaba en los techos. Alguien hacía surf con su vieja tabla sobre los arenales, mientras una camioneta tiraba de él. Otro, andaba ya en su bicicleta completamente desnudo.

—¿Conoces el seis del seis del dos mil nueve? —preguntó al fin Crack.

Jo ya no lo dudó; la abundante migración lo animaba:

—Conozco incluso el lugar exacto.

—Y esta gentuza también —alegó Crack, sobre la verdadera multitud de viajeros. —Parece que esos rumores de los setenta se han removido a gusto y han calado en mucha gente.

—¿De los setenta?

—Sí, amigo. Fue entonces cuando empezó a hablarse de esto. El comienzo de la nueva era, o algo así. Nosotros hemos venido por si acaso, ¿verdad Idi? —y la pregunta quedó en el aire, porque la muchacha sólo se abrazaba a Jo para de vez en cuando besarle el cuello. —Bueno, espero que ella esté aquí por eso.

—Yo creo que sí —no lo dudó Jo, mirando a los ojos a la joven, que volvía a besarle para que no se siguiera hablando.

—No puedo esperar más para estar contigo —dijo ella, y abrió la luna trasera de la cabina, para tirarse a la parte de atrás, a la zona de carga, donde mantas y bultos, como acaso cuando alguien intenta escapar del fuego. De allí, con ansias de todo el amor del mundo, Idi tiró de Jo, hasta llevárselo como acaso un monstruo de película. Allá atrás, mientras el trajín de aquel trayecto de locos, bajo el ardiente sol, Idi, más que del revés, le hizo el amor al trotamundos, que quiso en todo momento demostrar quién era, pero que una y otra vez se veía superado por las ardientes ganas de la mujer.

*   *   *

En el punto de reunión…

“No sé contar tanto, tío”. Robinson se desplomó diciendo aquello, botellón de cerveza en la mano. Fue la vaga respuesta cuando alguien le dijo que intentara calcular cuánta gente se había reunido allí.

Oscar y Margaret hacían el amor allí mismo, sin ropa alguna. Acaso los calcetines de ella. Lo hacían en mitad del inmenso campamento, mientras aún el sol intentaba aferrarse al mundo, cuando se iba cayendo más allá del horizonte y sus haces de luz se proyectaban como focos de prisión. Algunos les prestaban atención, pero la mayoría estaban ocupados en ir conociéndose, discutiendo los porqués de todo aquello, bebiendo, fumando, esnifando… Todavía había quienes iban levantando casetas de campaña, así como quienes iban llegando.

Rea y Josué se reían de todo, pero sobretodo de la cara del tipo que les había alquilado el coche en Halls Creek, al norte, que jamás recuperaría aquel pequeño utilitario; de tanto que había abordado el desierto, el auto ya tenía complejo de cactus, de tanto polvo y matorral seco que arrastraba… y, sobretodo, tenían en toda guasa la intención de marcharse de Australia yendo ahora más hacia el sur, para poder alardear de haberla atravesado de arriba abajo por la interminable 87. Allí lo tirarían al mar, para que asimismo fuese libre… para liberarlo de un mundo capitalista y de su lamentable sistema laboral.

Emerson desplegó su bandera, la de su tierra, Cuba, para luego descubrir que las había de otros muchos lugares del mundo… pero sobretodo banderas gays. Otras eran piratas, o verdes… La de la caseta de al lado, de un oso panda haciendo un corte de manga. Más allá, una muñeca hinchable ondeaba sobre una autocaravana, de las que empezaban a amontonarse muchas.

El viejo Olry se había “acercado” en su legendaria Harley Davidson, aquella que casi parecía ser la primera de aquella empresa de motos, la del carburador hecho a partir de una lata de sopa. Era un tipo extravagante, de mucho cuero, pañuelo de bucanero, gafas oscuras y unas barbas repartidas en dos mitades. Otros motoristas le seguían, y precisamente en aquel momento parecían no tener reparos en que sus bellas monturas se tiñeran de tierra.

Hubo mucha juerga y mucha risa cuando apareció una vieja ambulancia. Sin embargo, el colmo fue cuando otro grupo de aventureros apareció con un furgón blindado algo pasado de época. “La sala del amor”, lo llamaban, e iban invitando a todo el mundo a que probara jactarse de vicio sexual con quien fuese que entrase allá… que podría o no corresponderse al sexo contrario, o podrían ser mucho más de una sola persona. Con alusión al mote, los sprays rosa había hecho estragos en el camión, garabatadas toda clase de porquerías y mensajes eróticos.

…Nadie parecía saber porqué estaban allí. Enseguida se hizo la fiesta, aunque el trasfondo real de aquella congregación era discutida por los más cautos, que no tardaban asimismo en caer en la juerga.

…Cientos de vehículos… cientos de personas, y de casetas de campaña, fogatas, gritos, voces, música… Se danzaba al fuego, y se ligaba nuevos amores que a menudo eran correspondidos en cualquier sitio.

Jo pudo abrazarse a Jonathan, la única persona que reconoció entre la multitud. Al menos, de la poca parte de ésta, de aquella gran congregación, que había podido indagar. Hacía diez años que no se veían, por lo que charlaron animadamente de cómo les había ido. Y sólo un instante recapacitó Jo en que Idi se había esfumado de su brazo, y tuvo que reconocer, y dejar estar, que sin moverse de allí, ni dejar de conversar, ni por asomo era capaz de encontrarla entre el gentío.

En aquellas noches, todo suele ocurrir dejándose ir. No hay obligaciones de horario… Por supuesto, nunca un dichoso trabajo que esté esperando al día siguiente. Nunca hay prisas. Nunca nada es a destiempo, o demasiado. Por eso, a Jo lo presentaron en la diversa sociedad del reencontrado, y hubo bebida, risas, una hoguera… y Jo, ya entrada la noche, iba por su segundo porro, alentado asimismo por seis cervezas, cuando empezó a notar que había cierto concierto en todo cuanto estaban haciendo en una punta del campamento, un hacer que se iba extendiendo hasta él. Por esa ola, la gente, toda, iba quitándose la ropa, para empezar a dar gritos de alegría a las estrellas. “¡El seis del seis!”, gritaban algunos, aunque era difícil saber si acaso esos mismos tipos tenían la respuesta a tantas dudas, o festejaban el momento sin saber de ninguna manera de qué se trataba.

Jo no pudo discriminarse. Nadie lo hacía. Las ropas volaron, todo el mundo quedó desnudo, y, entonces, hubo quienes sacaron de sus coches y caravanas desde cabras, a lagartos, ratones, cerdos… pero, sobretodo, conejos, de los que trataban una auténtica plaga en el continente austral. Y alguien dudó de qué se iba a hacer con tanto animal, si acaso todos juntos iban a quedar abrazados, bestia y hombre, o se iba a venerar a la criaturas de alguna otra forma… pero cierto era que, en algún momento, alguien degolló a una de las cabras mordiéndole el cuello. De hecho, fueron tres quienes lo hicieron, en breve, sobre la misma bestia, para que el salvaje ritual se repitiera por todo el acampamiento. Los animales empezaban a ser devorados, salvajemente mutilados.

Jo estaba desconcertado. La gente aullaba y gritaba viciosa, fuera de sí, convirtiendo la típica noche de juerga entre gente de ningún lugar concreto en una especie de ceremonia demoníaca, aceptada por todo el mundo por el hecho de que aquella noche, precisamente aquella noche, de ser tan especial y al tiempo misteriosa, la que se había estado cosechando desde muchas décadas atrás, se veía convertida en todo un mito. Alguien, de tantos, incluso alegaba que ojala el compañero muerto el año pasado de sobredosis estuviera allí, que era una auténtica maravilla sentirse libre… y animal…

Tras la comida en vivo, y la sangre, llegó el sexo. Sin distinciones ni preferencias. Incluso Jo, sumido, se besó con un hombre, para luego pederse con una mujer. Una mulata… Idi seguía sin aparecer. Podría estar haciendo el amor con cualquiera, dadas las circunstancias.

“Jo, no has nacido para perder de la vida todo cuanto puedas coger…” Ésa era la máxima de aquel aventurero. Fuese lo que fuese, había que vivirlo. Y aquella mulata le restregó un cadáver de conejo por el pecho, para luego relamerlo. Un frenesí desmedido, dado en todo individuo de aquella noche de locos. Una insubordinación a la tradición más recatada, que Jo ya había vivido al haber estado en varias orgías a lo largo de su vida… pero aquello, aquella noche, se pasaba de largo toda imaginación.

Otra mujer se unió a aquella pantera que le devoraba, para hacerle cualquier otra irreverencia. Un caos, y un delirio. Y, entonces, mientras algunos fornicaban y comían, o bebían o fumaban mientras hacían el amor, un aullido terrorífico hizo temblar la tierra. Jo lo sintió tan cerca de sí, que el corazón le recordó las canas de su vejez con un fuerte dolor. Quizá hasta la sangre en su pecho había vibrado, como lo haría ahora mismo un charco de agua ante aquel bramido animal.

El campamento entero quedó en silencio. Se contuvo toda locura. La gente se detuvo… Y sólo era un muchacho, asimismo desnudo, en lo alto de un coche. Uno cualquiera… así como una silueta cualquiera. Su segundo aullido al cielo, a una recién nacida luna llena, consiguió que muchos dejaran caer sus botellines, la presa o la pareja.

“¡Día siete!” dijo alguien en la distancia. “¡Son las doce de la noche”!

…Y todo que se volvía cada vez más confuso…

Un melenudo que amenizara la noche con su guitarra, otra de tantas, pero la suya casi más vivaracha que ninguna, subió hasta una autocaravana y allí imitó el aullido de lobo, aunque era su ímpetu a las drogas lo que le movía… y hacer la broma, y su voz sonó tan pobre como acaso el timbre de una persona normal. Un absurdo, para la broma de algunos, en un tipejo que no tenía cuerdas vocales suficientes para imitar el verdadero aullido de un hombre lobo.

Entonces, un auténtico depredador subió hasta él, en un visto y no visto al uso de una voluntad propia de un ágil felino. Lo aferro del brazo, y allí lanzó al cielo, sin soltarlo, el verdadero aullido de una bestia… y suficiente para hacerle caer de rodillas, de miedo.

Fueron muchos los que subieron a lo alto de algo para manifestarse a la luna. Un ritual de caza, que muchos creyeron una broma. Otros, ya corrían a sus coches e intentaban salir de allí, incapaces de encajar aquello.

Jo, apenas podía entender cómo la joven mulata con la que disfrutara hacía apenas un instante podía haberlo empujado a un lado con tanta fuerza. Subía ahora a una furgoneta, y allí le regaló una última mirada, antes de aullar como un monstruo. En ella, aquellos ojos brillaron en la penumbra como los ojos de un gato, con una rara fluorescencia.

“¡Ven aquí!” dijo alguien, que tiró de Jo, para su nueva sorpresa, asimismo con una fuerza sobrehumana. O, al menos, eso le pareció al absorto viajero, que en la vida había visto nada semejante… y era de verdadero asombro lo que a menudo son capaces de hacer los tipos bajo el efecto de las drogas, pero aquella gente profiriendo sonidos imposibles no tenía igual.

“¡No los oigas!” advirtió aquella persona. “¡Te paralizarás del miedo!”

Cierto. Algunas habían sufrido de un exceso de adrenalina y ya no podían moverse. Incluso, alguien había sufrido un infarto, tan sólo de escuchar uno de aquellos aullidos a menudo desgarrados, o roncos… Ni un lobo daría tanto miedo.

—¡Mírame, idiota! —y, por fin, Idi consiguió que Jo le mirase a los ojos. Fue otro terrible sentimiento, porque de verás que le brillaban como si fuese un animal nocturno. —¡Vas a morir si no te mueves!

Fue casi a rastras. No había otra manera. Sólo así, la muchacha pudo buscar un lugar quizá seguro para aquel hombre del que se había encariñado. En ello, no sólo Idi tuvo que responder a la llamada de sus ancestros, aullando al cielo, sino que fue aún astuta de elegir un camino alejado de allí donde los licántropos empezaban a tomar su forma salvaje. Un repentino aumento de masa corporal los llevaba a aplastar los techos de los coches. Una revolución celular sin equivalente en La Naturaleza, para una metamorfosis extraordinaria que suponía casi treinta segundos de retorcijones y dolores, crujidos, expulsión de líquidos, fracturas y nuevas fusiones de huesos y músculos… Jo, en su trastornado juicio, podía dibujar cómo se formaban las extrañas siluetas, y luego cómo en el revuelo de gente, un caos, saltaba la sangre por doquier, acompaña de gritos y súplicas.

Fue un fuerte golpe contra una pared de hierro la que creyó despertarle, para dejarlo más confuso aún al caer sobre una mujer de… ¿plástico? La sugerente luz roja le hizo dudar de si acaso le habían abierto la cabeza y la sangre le bañaba los ojos. Pero no, su pañuelo le había amortiguado el golpe. Entonces, fue un portazo metálico lo que terminó con su mundo, al menos en apariencias. Porque todo el tumulto pareció callar, para quedar apocopado en la distancia.

…Había chicas guapas en las paredes. Pósters… Una especie de cama hecha de cojines… “¡La sala del amor!” Estaba dentro del furgón blindado. Idi lo había arrojado ahí. De hecho, lo había encerrado allí.

Se echó al suelo, y se tapó los oídos. El infierno se había desatado afuera, y los gritos y la muerte se colaban por las paredes remachadas. Y habría tiempo para que algunas bestias olisqueasen los mamparos, seguramente a sabiendas de que había alguien ahí dentro. Luego hubo golpes y sacudidas a la fortaleza en que se había convertido aquella improvisada campanada, ahora el mejor lugar del mundo, el único donde Jo querría ahora mismo estar.

Capítulo tercero

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Introducir nuevo foro: ¿cuál es el monstruo de película más terrorífico?

Usuarios online: 1.

07/06/2009, 12:05

Chuky69

Master member

Saludos. Nada, que espero que esto no sea un monólogo como la última vez. Quiero aprovechar para comentar que a mí me parece terrorífica Regan, o sea, la niña del Exorcista. Porque encarna la maldad total dentro de una persona querida y de la familia, y encima una niña. Me parece una idea aterradora. Es como si, de repente, tu hermana menor se pasease por el techo.

*   *   *

Usuarios online: 2

07/06/2009, 12:14

LionelCosgrove

Master member

Hola, Chuky. ¿Qué hay de nuevo? Hace tiempo que no hablamos. ¿O era chuky68? Es broma.

Esa cara que tanto miedo te da se la topa mucha gente cuando le dice a su pareja que se quiere separar. Al menos, mis padres sí que pusieron esa mueca.

Bueno, ahora en serio. En particular me atraen mucho los hombres lobo, pero todavía no he encontrado ninguno del cine que me despierte verdadero pánico. Creo que me da mucho más miedo oírlo aullar, cuando no sabes dónde está, que cuando aparece. El problema es que no me suena que tenga un aire sobrenatural, sino que se te antoja que te está atacando un animal salvaje.

Me pareció genial la transformación de Un hombre lobo americano en Londres. Sé que ganó un oscar al mejor maquillaje pero, claro, se notan aquellos tiempos sin los efectos especiales de hoy. Me refiero a que me impactó que el tipo empieza a “parir” en su propio apartamento, y que ni él sabe lo que le pasa. Pide auxilio y todo, pero lo que me parece más original es que a la escena no le pusieron ninguna música de terror, sino que se oye de fondo la canción que estaba escuchando de la radio en ese mismo momento, sin que tenga nada que ver con el miedo. No sé si era country, o algo así. Le da un aire cotidiano bastante aterrador. Eso me da por pensar que no hay que esperar que aparezca una niebla a ras de suelo para que un monstruo tome forma o te caiga encima.

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07/06/2009, 12:35

Chuky69

Master member

Bonito nick, Lionel... Braindead, ¿no?

Bueno, si te soy sincero, se me antojó un poco raro que la transformación le empiece sólo por una mano. Es ideal para que se la mire y sepa que algo raro le esta pasando antes de perder su identidad, pero no sé si lo veo “científico”. También lo noté un poco pegado al suelo, como esas marionetas que ponen en un sofá y se sabe que hay alguien ahí escondido para manejarla. Un poco muñeco cuando se le aparece el amigo en el cine porno, y muy poco realistas los mutilados burlándose de la situación sin percatarse de la qué les ha caído encima.

Volviendo a Regan, en ningún momento tienes idea de estar viendo a una chiquilla. Te crees del todo que quien es en realidad trata de un demonio de muy mala uva. Buena atmósfera. Es una habitación tan jodida que mucha gente preferiría ir de visita al Infierno que entrar en ella. Aparte, sobretodo mete de por medio la religión para hacernos pensar en algo más gordo que un simple licántropo.

Ah, te quería comentar que El Exorcista ganó dos Oscar, y estuvo nominada a ocho más.

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07/06/2009, 12:55

LionelCosgrove

Master member

Por lo del nick, sí, de Brain, y enamoradísimo de Paquita.

Lo de los Oscar está un poco fuera de lugar en la temática del post. Si nos ponemos quisquillosos, sólo decirte que no tiene lugar comparar un demonio con lo que tú llamas licántropo. Un licántropo es una persona de apariencia normal que tiene trastornos mentales que lo inclinan a una conducta animal, en este caso a un lobo. Hombre lobo es el nombre correcto del que se muta en una bestia.

Veo que te asusta mucho la cara de esa niña. Sin embargo, te garantizo que si hubieran puesto en el papel del padre Merrin a Jack Nicholson, te lo pensarías dos veces antes de poner esa peli en un pedestal. Imagínate al diablo discutiendo con Jack, cosa que casi sucede si le hubieran dado el papel. ¿Quién tendría peor cara?

Claro que también podría haber hecho el papel de Chuky…

*   *   *

07/06/2009, 00:12

Chuky69

Master member

¿Paquita y tú os habéis casado? Espero que no hayáis ido de luna de miel a la Isla Calavera; ya sabes lo que pasa si te viene una alimaña metida en el bolso.

Hablando de Jack, que me encanta en el papel de Joker, y de tu bestia favorita, menuda se las pegó el amigo en su película como licánt… perdón, quería decir hombre lobo, dando saltos en camas elásticas.

Bueno, para no pelearnos más, he hecho una especie de ranking del más monstruoso al más patético.

Hela:

1:Regan (endemoniada, claro)

2:Pennywise (It)

3:Jason Voorhees (de viernes trece)

4:Freddie Krueger

5:Drácula

6:Aliens

7:Frankenstein (el monstruo, claro, porque siempre hay con este personaje una polémica de listillos sobre quién es quién entre el grandullón y su papá laboratórico)

8:Zombies

9:La Cosa

10:El hombre lobo

11:Samara Morgan (The Ring)

12:Carrie

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07/06/2009, 00:35

LionelCosgrove

Master member

Vamos por partes, Chuky…

¡Oh, Dios, Pennywise! Hay una reliquia suya en Poltergeist, que perdió todo su encanto en las Scary Movie. Paranoico, como mucho de lo de Stephen King.

Jason me da un poco más de respeto que Freddie, porque me parece mucho más real. El de Elm Street termina desquiciado con tanto teatro y quedarse dormido con él más bien parece irse al País de las Maravillas.

En cuanto a lo de Aliens, procura no mezclar géneros, por favor. Sé que son monstruos del tipo futurista, pero no me cuadra mucho dentro de lo que llamamos terror. Y sí, da miedo, y en lugar de ver aparecer un Alien mientras caminamos los pasillos de la nave podría saltarnos encima el asesino de Psicosis, porque la tensión del “busca y encuentra” es la misma. Pero creía que te referías más bien a monstruos clásicos… y terráqueos, sobretodo.

Lo de papá laboratórico tiene gracia. Lo que sí existe en la actualidad es papá brobético, de probeta (creo). En cuanto a Frankenstein, no sé dónde está el miedo. Al pobre dan ganas de darle un abrazo y llevarlo corriendo al logopeda y a otros especialistas. Ah, y te puedes ahorrar puntuar a los zombies, porque el mismo monstruo de Frankenstein podría incluirse en esa categoría.

La Cosa sí que te deja bien jodido, porque, más que te maten, igual te da más pánico que te invadan. No en plan invasores de Marte, con un chip detrás de la oreja. Me refiero a que te posean o te transformen.

La peli The Ring la tengo un poco olvidada. Sé que no tengo perdón, pero no me acuerdo muy bien de cual es. Creo que es de una chica japonesa con los pelos largos y su hermano, que van asesinando a diestro y siniestro, ¿no?

Ah, Carrie… Mangueras asesinas y ceniceros volantes. Sí, da miedo. Sobretodo que te sustraiga la cartera. No me parece justo que la pongas como a un monstruo del cine de terror. Más bien es una víctima de los capullos que hay en el mundo.

Bueno, yo no voy a puntuar porque mi lado más mezquino me invita a colocar a Regan tan abajo en mi lista de preferencias y temores como acaso tú has puesto a mi hombre lobo… y eso no sería justo.

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07/06/2009, 00:48

Chuky69

Master member

The Ring… Patinas en tu propia confusión. No son hermanos japoneses, se trata de la chica del pozo. De la tele, si te sirve de algo. Pones la película en el vídeo, se arrastra hasta ti y termina hasta saliendo de la pantalla. ¿En serio que no la has visto?

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07/06/2009, 00:52

LionelCosgrove

Master member

No.

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07/06/2009, 00:59

Chuky69

Master member

Ahora mismo márcate veinte flexiones.

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Usuarios online: 3

07/06/2009, 00:06

PadreKarras

Amateur member

¿No creéis que el ser humano es el peor monstruo? Sólo hace falta alentarlo un poco para que haga cosas peores que todas esas bestias de las que habláis.

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07/06/2009, 00:09

Chuky69

Master member

¡Eh, un amigo nuevo! ¿Qué tal, padre? Como buen cura, buen sermón.

Pues sí, podría ser. Sobretodo porque todos esos monstruos los ha inventando el hombre. Que si momias, resucitados asesinos, muñecas animadas… Somos jodidamente maníacos de las matanzas y los desastres. Hasta ya se ha inventado lo de los electrodomésticos asesinos. Falta un género de asesinos que se vuelven asesinos, ¿no os parece? El thriller también es uno de mis géneros favoritos: El coleccionista de huesos, Seven, El Dragón Rojo… Me flipan. Pero bueno, hay sangre para todos y me cuelo tanto por el terror como por el suspense.

*   *   *

07/06/2009, 00:16

PadreKarras

Amateur member

Os veo muy alentados con la miseria de este mundo. Es una diversión viciosa, creo reconocer. Particularmente me divierto más viendo las noticias.

Por cierto, ¿tan seguro estás que todo eso se lo ha inventado el hombre?

*   *   *

07/06/2009, 00:21

Chuky69

Master member

El hombre no, los maestros del suspense.

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07/06/2009, 00:26

PadreKarras

Amateur member

Yo creo que no hay mayor suspense que la certeza, porque no sabes si esa realidad de la que ya tienes conocimiento va o no a acabar contigo. El suspense de la muerte de otros no tiene mucho sentido, sobretodo si es en una película. De hecho, a mí me da un poco igual el resto de las personas si acaso mi ser sigue “con vida”.

¿Qué me haría falta para demostraros que todas esas fábulas de las que habláis podrían tener sentido, que podrían ser reales?

*   *   *

07/06/2009, 00:31

Chuky69

Master member

Bueno, yo no digo que crea del todo que nada de eso exista. Lo tengo en “creencias pendientes”. Por ahora, viendo toda esa metralla desde el gore para abajo, nos vamos entrenando para cuando llegue el momento clave. Es decir, para cuando vayamos de excursión y alguno de nuestros colegas desaparezca y deje de responder a nuestras llamadas.

Por cierto, veo que eres Amateur. ¿Cómo has podido entrar en un foro master? ¿Eres un hacker?

*   *   *

07/06/2009, 00:36

PadreKarras

Amateur member

Me parece estupendo que vayáis entrenando la mente. Sin embargo, tener miedo viendo una pantalla no tiene nada que ver con tenerlo en la vida real. Te aseguro que un simple accidente de tráfico te acelera mucho más el corazón que la peor película de terror que se haya filmado nunca.

En cuanto a que aún no creáis, todo eso tiene solución; sólo habrá que esperar a que las cosas se pongan en su sitio. Recordad que el mundo puede cambiar, y en menos tiempo del que os imagináis. Sólo hizo falta que un tipo mirase por un telescopio para darse cuenta de que el mundo gira alrededor del Sol, y no del revés. Eso es cambiar el mundo, y sucede en apenas un instante.

…LionelCosgrove, estás muy callada.

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07/06/2009, 00:45

LionelCosgrove

Master member

¿Qué te hace pensar que soy una chica?

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07/06/2009, 00:56

PadreKarras

Amateur member

Cree… Simplemente, cree.

Por cierto, Chuky69, busca una medicina que tiene tu madre con una etiqueta azul. La esconde en el último armario de la despensa, donde el matarratas. Tritura una de esas pastillas con una cuchara y échasela a tu padrastro en la cerveza. Verás que te deja en paz de una puta vez.

PD: No tengo ni idea de informática.

Capítulo cuarto

“Has topado con algo gordo, Robert. Blancanieves da pánico entre el sacerdocio. Es la antítesis de Dios, muchacho”.

“Explica eso, Frank”.

“Por teléfono no. Pero ya te he contado demasiado. Olvida este asunto porque estás jugando con fuego. Pero te hablo de fuego de verdad, no de las cenizas que de vez en cuando te dedicas a remover. De hecho, tengo conocimiento que tus ataques verbales o escritos entran dentro de los planes de La Iglesia. Les encantas. Tus pequeñas bobadas distraen la atención, y eso es bueno”.

“¿La atención? ¿De qué, Frank?”

“Adiós, Robert”.

“No se te ocurra colgarme… Iré a buscarte y te sacaré la verdad como sea”.

“…”

*   *   *

Norte de Gales, cerca del Parque Nacional de Snowdonia.

Le esperaba… Sabía quién era. Qué ansiedades contenía dentro, tan incontenibles que para pararlas al menos un instante haría falta edificar una presa.

Era la vieja cabaña de sus juventudes, cuando ambos eran compañeros y amigos en la universidad. Robert, estudiando ciencias de la información. Frank Reeder, por aquel entonces un sacerdote en sus inicios. Aún seguía allí la mancha de cerveza de la discusión de Margaret Pristrons y Howen Sellers, que tanta risa despertó en la última aventura de aquellos muchachos en mitad de aquel bosque del sur de Gales, adonde solía escaparse para congeniar, como siempre, aquella panda.

…Por entonces, Frank no fumaba aquella pipa. Ahora, cada encuentro con él iba precedido de aquel característico olor del tabaco. Abrigado, en un lugar frío donde no debería estar, sino cuidando de su delicada salud, disfrutaba de su propia paz, de su propia compañía, el padre Frank Reeder, apretándose en aquella mecedora del porche y mirando sin pestañear la gesta del periodista subiendo aquella pendiente vestida de hojarasca, satisfecho de no haberse dado aquel viaje en vano; por fin el periodista lo vislumbraba, siempre ahí… para darle respuestas, así como para sermonearle. Quizá los tipos de ASEDIE estuvieran escuchando la última conversación telefónica entre ambos… y quizá se habían tragado que ambos confidentes, polos opuestos en sus creencias, habían terminado de una vez por todas.

…Tal vez estaban solos.

—Demonios, Frank… Nadie va a seguirnos hasta aquí —jadeó Robert, ya a su lado; como antaño, el periodista se dejó caer en los primeros peldaños que daban acceso al porche. Ni siquiera miraba a su amigo: —¿Qué sabes?

Frank tardó en responder:

—Hipertensión y próstata, agravada con un principio de Parkinson —dijo. —¿Y cómo estás tú?

Robert se giró:

—Disculpa, Frank. Lo siento mucho; no son maneras de venir a verte. ¿Cómo te encuentras?

—Conforme. Me basta con eso. ¿Qué quieres saber?

—Todo.

—¿Todo? ¿Todo aquello que nunca quisiste escuchar de mí? ¿Es ahora cuando vienes…? porque ahora es cuando quiero guardar silencio.

—No, no me hagas eso. Necesito saber. Necesito muchas respuestas, Frank. Hazlo por “tu lucha”.

—¿Mi lucha?

—Luchamos en el mismo bando, pero con fusiles distintos.

—No trates de tomarme el pelo… Mi lucha… Fuerte estupidez.

—Para nada. Fuiste tú quien, en ese mismo salón, nos metió esa llama de tu mensaje —Robert apenas señaló el interior de la cabaña, donde tantas y tantas noches discutieran de teología y ciencias. —¿Qué hay de aquel discurso? ¿Qué es de aquello de buscar la verdadera iglesia de Dios?

—¿Buscarla…? —el sacerdote miró fijamente al que ahora le parecía un extraño, sensación que se acrecentaba por cada año que pasaba. —Ya la encontré —admitió, con la mirada firme—, pero no sirve de nada transmitir el mensaje. Sería catastrófico. Comparto con El Vaticano la idea de que esa verdad no se desvele.

—¿Y esa revelación tiene que ver con una tal… Blancanieves?

—Blancanieves es malo… Muy malo. Y, sin embargo, es toda una maravilla… Es una justificación a toda una vida de fe. Es bueno, porque demuestra muchas cosas, pero también es un acontecimiento de consecuencias impredecibles para La Iglesia. Saber de ella podría declinar en la merma de creyentes, ¿entiendes?

—¿Por qué? ¿Qué significado tiene? ¿Quién es?

—Un ser abominable, desde luego… Oh, Robert, no trates de sonsacarme mucho más.

—No, amigo. Olvídalo. No voy a dejarte. No puedes hacerme venir hasta aquí y mantenerme en vilo. ASEDIE custodia la información sobre Blancanieves más celosamente de lo que haría con la del Arca de la Alianza. Eres la segunda persona que pregunto por ella que tiene cierta relación con esa empresa, y me da en la nariz que estamos hurgando en el centro mismo de la herida; os ponéis de los nervios.

—No sé de Blancanieves, Robert. Te lo garantizo. Por lo que me has contado, simplemente se asemeja demasiado a otra serie de casos que La Iglesia oculta celosamente. Los quita de en medio como si nunca se hubieran acontecido. Y yo no quiero darte más respuestas porque he llegado a un punto en que ya no quiero conspirar más contra El Vaticano. Lo acepto. Acepto el control que ejercen “los míos”, sea bueno o malo, porque, después de todo, todos somos humanos, y hasta mi persona ha cometido sus errores. Dios nos perdonará.

“El resto tendrás que averiguarlo tú… Sólo voy a darte una pista a seguir, porque hemos sido buenos amigos, pero, por encima de eso, porque una vez me hiciste un gran favor que debo devolverte”.

“…Jamás publicaría un artículo en tu contra”.

“Pudiste haberlo hecho. Es la única vez que te he visto decaer como profesional. Pudiste haber desmantelado la conspiración de quienes no estamos conformes con el régimen eclesiástico, pero no lo hiciste. Dejaste de triunfar una vez más para protegerme. Eso tiene su precio. Por ello, al menos sólo te pido que te olvides ahora mismo de que yo he sido la persona que te acaba de dar esta información: ve a L´Aquila, Italia, y habla con la señora Cornelia Montorfano. Dile que deseas entrevistarte con su señor”.

Su señor… Un delegado de otra cúpula bien distinta a La Santa Sede. Un extraño en tierra ajena, con arrogancia. La arrogancia propia de la gente a la que representaba.

Robert aún no podía sospechar todo eso. Esperaba llegar a entrevistarse con algún obispo de alguna iglesia alternativa, de una comunidad en las sombras con intenciones paralelas. La palabra señor hablaba de todo eso. Sobretodo, de un clan y de sus súbditos, o, mejor dicho, una cúpula, un pastor y su rebaño. Quizá un aliado de Frank, de su extraña organización de renegados en el silencio, de curas y obispos llevando en tramas ocultas una política distinta a la de El Vaticano, en la medida de lo posible. Robert se lamentaba de no haberle podido sonsacar mucho más a su viejo amigo.

La señora Cornelia Montorfano era la distinguida directora de una escuela de idiomas. No fue difícil dar con ella, porque Robert tenía en Roma la mayoría de sus enemigos, pero, luchando justo en pleno frente de aquel particular campo de batalla, asimismo disponía de toda clase de contactos. Alguno dentro de la policía, sobretodo de pago, confirmó direcciones y teléfono, en L´Aquila, no lejos de la capital italiana. Una simple llamada a su domicilio derivó a una dirección de trabajo, facilitada por la chica del servicio. El negocio suponía unas elegantes oficinas, con abundante cristal en un edificio de piedra, clásico… muy italiano. La señora Montorfaro, ceñida en un traje morado que delimitaba unas curvas maduras perfeccionadas por el gimnasio, recibió al periodista en un inglés rutinario, tentando averiguar las aptitudes de un alumno nuevo.

“No, no, señora. He venido para entrevistarme con usted por otros motivos; vengo de parte de un amigo”.

Eran unos ojos enormes, de un azul pálido. Una cabellera discreta en proporciones, pero perfecta en su propio rojo y zanahoria. Una hermosa mujer, de un carmesí en los labios bastante tentador. Una madurez preciosa, y un porte que antojaba respeto. Una señora, que ahora ladeaba la cabeza extrañada y pedía explicaciones; cogió a Robert del codo, y con amabilidad le pidió ir a su despacho, lejos de la vista de su secretaria, otra italiana de bonito acento. De fondo, el murmullo de las aulas. Allí se explicó el periodista, y para nada dándose a entender como tal:

“No vengo a entregarle mi currículo, no se equivoque. Mi amigo es un tipo especial”.

“¿Especial?”

“Un religioso, de Gales”.

“Oh, no hay problema. Podría haber venido él mismo. Colaboramos a menudo con El Vaticano para enseñar el italiano a los estudiantes que vienen a Roma a encaminar sus carreras religiosas. Pero me es raro que venga alguien pidiendo plaza aquí, cuando tenemos aulas para ello en la capital”.

“Bueno, no me explicado del todo. Estamos dando muchas cosas por sentado. No me refería a que venía de parte de un amigo mío, que sí es el caso. En realidad, me refería sobretodo a un amigo en común”.

“¿De Gales? No conozco a nadie de allí.”

“¿Está segura? ¿No conoce a nadie de La Orden del Silencio?”

Aquello cambió las cosas. El rostro de nadie quedaba impasible cuando no se esperaba que alguien nombrase esa célula, si acaso le era de su conocimiento. Sobretodo, de su incomodo. La tal Cornelia Montorfano, fingiendo no apreciar el despropósito, volvió a ladear la cabeza, en un gesto muy suyo. Era más hermosa a cada instante que pasaba. Incluso lo era confusa, con una mueca que empezaba a tornarse cada vez más recia. No hubo mucho más en aquel despacho, porque la mujer cogió su abrigo, era un día gris, e invitó al extraño a un café, en la bonita terraza de enfrente. Lejos de su habitual mundo. Lejos de oídos inoportunos, como los que podrían haber instalado en su negocio algún micrófono.

—¿A qué ha venido, señor…?”

—Lee Helfrich”

—Señor Lee, sólo impartimos clases de italiano y alemán. Si no está interesado en eso, no sé qué sentido tiene esta charla.

—Lo tiene, y mucho —y había llegado la hora de mentir: —Mi amigo ha buscado la información, yo he venido en su nombre y en el de La Orden del Silencio para entrevistarme con su señor.

La mujer suspiró. Aquello no estaba en sus funciones, ni siquiera en las clandestinas. Era directora del centro, madre y buena esposa, una señora de la alta sociedad de L´Aquila y propia en las cenas de gala en Roma. Sin embargo, vigilada. Seguida. Controlada por ASEDIE. A menudo, entrevistada por agentes de El Vaticano. Puesta en duda, misteriosamente. Sin aparentes razones. Y de forma encubierta, sin que en su familia o su entorno se supiera de su relativa vigilancia. …Algo más allá de aquella escuela de idiomas y de una vida próspera caminaba por aquella mirada. Robert lo vio enseguida:

—¿Por qué se asusta, señora Montorfano?

—No es por usted, ni por la orden de la que habla… Estoy habituada a todo eso. De hecho, ese clan del que me habla me es conocido, aunque de lejos. Los lacayos de La Santa Sede me han detenido y confinado varias veces. Todo de día, sin que pasen más que unas cuantas horas. Horas de trabajo, para que nadie se extrañe. Y me han hablado de un sinfín de absurdos, buscando esa cara que usted me ha pillado en mi propio despacho.

—Es la mueca que quería ver.

—Sepa que me está pidiendo que me ponga en peligro.

—Está habituada a ASEDIE y a sus jefes, ¿qué más puede haber detrás de usted que le da tanto miedo?

—Señor Lee… creo que esta conversación debe terminar aquí. No veo de provecho ayudarle, a no ser que vaya a sacar algo en claro. Algo beneficioso.

—Lo cosechará, se lo aseguro. Mi intención para hablar con su señor no tiene otro carácter que el de advertirle. Le recompensará.

La señora dudó. Su belleza seguía ahí, pero la cara la tenía desencajada:

—Yo no soy nadie. No pinto nada en todo eso de lo que me habla.

—…Pero me puede llevar hasta su señor.

—A él es precisamente a quien temo…

*   *   *

Siena, Toscana, 240km al norte de Roma, 00:50 p.m.

Era madre de una niña asimismo preciosa. De bonitas coletas, y el uniforme de un colegio de prestigio. Conducía un todoterreno de lujo, y no faltaba una estola en su vestuario. Mujer de un empresario vinícola, curiosamente a menudo ausente en sus tierras. Y, sin embargo, estrechamente unidos, por lo que Robert pudo deducir de algunas fotos que al fin Frank le enviaba por e-mail. A menudo, instantáneas saliendo de un restaurante exclusivo, de noche, aprovechando sus pocos momentos juntos, y del brazo, riendo… No obstante, la señora Montorfano se puso más bonita que nunca aquella noche, para el beneficio de un extraño.

No tenía miedo alguno, a pesar de que andaba sola los oscuros callejones de la zona más antigua de Siena. Como si no tuviera miedo a nadie. Haciendo sonar sus tacones al paso, rompiendo en la callada noche. Un extraño hacer en lo que se suponía un viaje de negocios en solitario a esa ciudad, que se contradecía por ser de madrugada y por el exceso de joyas. Un maquillaje fresco, delicado, pero acertado. El pelo recién aparejado, más abundante que de costumbre; rejuvenecida. El mejor vestido, ceñido y señorial, pero asimismo con ciertos tintes sensuales, donde sus piernas de infarto y un escote que liberaba sus hombros dejaba admirar lo mejor de una figura femenina.

“Es tarde… Se ha vestido como si fuese a una cena de honores, pero… ¿adónde va?” Esas eran las cavilaciones de Robert, cuando respondía a la llamada de una escueta tarjeta y sus instrucciones que un mensajero de una empresa privada llevó hasta su hotel, entregada en mano. Era el lugar, y la hora… Allí rondaba el periodista, una supuesta pieza más de La Orden del Silencio. Y respetuoso con el momento, como se le había encomendado. Debía andar asimismo aquellos laberintos de asfalto, de aires de tiempos pasados, sobretodo poco transitados, distante, apenas observador. Eran las premisas. Las normas para que estuviera allí.

De repente, Robert sintió que le vigilaban. Creyó distinguir una tercera figura, que acaso le seguía a él.

…Fue descartada. Quizá sólo un raro de su imaginación.

Un instante después, tuvo aquella misma sensación de que lo observaban. Y ahora, sí que había alguien en una ventana, sólo una sombra en la penumbra. Y no estaba sola en su escrutinio de lo que era en aquella velada un intruso, sino que había otra silueta en la distancia, donde un recodo que no terminaba por ocultarla.

¿Había varios agentes de ASEDIE rondando la zona? Y, sin embargo, Robert vio que la señora Montorfano seguía caminando resuelta, sabedora de las presencias, pero mostrando con su cotidianidad que aquellos extraños eran normales en sus encuentros habituales con lo que cada vez parecía más una cita de amantes, más que una reunión política.

“¿Quizá alguna clase de vigías…? ¿Dónde estará el local donde se reúnen esta gente?” se contradijo el periodista.

Y, para desconcertarlo, la mujer se detuvo junto a una fuente, en una diminuta plaza. Allí, al borde de piedra que contenía su agua, se acomodó suavemente para dejarse entrever un gesto propio de las musas en su estampa más clásica. Romántica, sumamente romántica.

Robert la observó largo rato. Y luego, al tipo de la ventana, y al otro, que había desaparecido. Por instantes pensaba que lo iban a sorprender a sus espaldas. Al fin, hasta quien miraba desde lo alto pareció esfumarse.

Poco a poco, la noche empezó a dar otras señas de identidad. Algo empezó a cambiar. Porque la luz de las farolas se hizo más difusa. Aún habiendo esa luz, se podría hablar de una penumbra discordante con la más pura realidad, como si se estuviera aconteciendo un… ¿eclipse? Mirar algunas cornisas tentaba curvarlas, como si se fuese víctima de una ligera alucinación. De todo, lo más real, lo más constatable, era la bajada repentina de la temperatura ambiente. Psicológica o verdadera, un escalofrío recorrió el cuerpo de Robert para obligarlo a cruzarse de brazos con verdaderas ansias. Se sufría de una intensa helada similar a pegar la cara a un aparato de aire acondicionado. Tan notable, que se atojaban que los diamantes del colgante de la señora Montorfano fuesen en realidad goterones de agua congelada…. y allí ella, frotándose lentamente los hombros para calentarse y levantar las pasiones, a la vez que miraba con insistencia cada acceso a la plaza esperando a ese alguien que había venido buscando.

El vaho por la boca, para sorprender al periodista, lo llevó a descubrir que el efecto frío era una realidad que podría incluso medirse si acaso tuviera un termómetro capaz de interpretar el medio ambiente. Y, buscando un sentido a algo, un ápice de sentido común al que aferrarse, miró su reloj, para descubrir que se había detenido.

El tiempo, quizá ralentizado… Quizá, sólo nuevas alucinaciones… pero, mirar la plaza, y la mujer, conllevaba perderse, no saber cuándo ni cómo… un lío, en mitad de un sugerente olor a rosas. Y, envuelto en su misteriosa atmósfera de caza, la que le daba ventajas en sus correrías clandestinas, el depredador tomó forma en la figura de un atractivo muchacho de altivez notable. Al principio, sólo unos pasos callejón adelante, del otro lado de la plaza, en un decidido varón envuelto en un elegante abrigo hasta las rodillas. Una bufanda, como si la necesitara, cubría su boca… o lo hizo hasta el final, momento en que tomó las manos de la señora Montorfano, entregada de amor, y la prenda se deslizó para mostrar un rostro hermoso. Quizá algo cadavérico, pero de facciones perfectas bajo un corte de pelo decididamente rubio, y escueto, pero vivo como las cortinas de una medusa. Muy blanquecino, de pómulos sombríos y unos ojos envueltos en la sombra de su ceño, pero capaces de un halo imposible que hacía de ese blanco marfil toda una sensación fluorescente. Quizá, incluso, como si esos ojos estuvieran actuando sobremanera sobre la mujer, para convertirla en un corderito a los deseos de su amo.

“No intervenga nunca, señor Lee”, había sido la advertencia de la señora Montorfano cuando lo llamó aquella misma mañana. “Es más: a partir de unas cuantas horas, ya no podré hablar más con usted. No tendré voluntad para hacerlo”. Y, en efecto, la mujer parecía completamente entregada a su amante, que pasaba ahora a besarle ambas manos, juntas, en un solo beso, como si les uniera un amor eterno. “No lo haga, o morirá. Sólo observe, y mi señor decidirá si quiere verle. Incluso si quiere dejarle con vida. Si usted viene esta noche, que sea sólo bajo su responsabilidad”.

“Señora Montorfano, necesito más detalles… ¿Qué me espera esta noche?”

“Señor Lee… Sólo soy parte de un harén. Entiéndalo así, sin más. Mi voluntad se apaga ante su llamada y debo responder… Llevo varios días oyéndola… Me enloquece, y me atrae. No quiera saber mucho más hasta que no lo vea con sus propios ojos”.

“¿Quién, por favor? ¿Quién?”

“Observe… sólo observe”.

…Verla caer en aquellos brazos, mientras el elegante muchacho la estudiaba la faz, el cuello, los hombros… Ella, en su propia droga, sin ser apenas persona. Rendida… dejándose mecer, para ser más que observada, aparentemente olida. Eso era justamente lo que hacía aquel extraño, como si estuviera tentando catar un buen vino.

De repente, el vampiro mordió aquel cuello. Salvaje, brutal. Y la señora, hasta entonces un éxtasis, abrió los ojos con verdadero pánico, y luego se dejó adormitar en la succión para asumir la voluntad de su señor. El señor de su ser, de su sangre, apropiándose de porciones de su energía vital. Y amo, más allá de su cuerpo, de su halo, para que pareciera más ligera que el aire, porque era sujeta con una facilidad pasmosa, a sabiendas que el control de aquel organismo había dejado de ser propio. Acaso, sólo unas palpitaciones finales, en un proceso que duró poco menos de un minuto, tiempo que Robert jamás pudo cronometrar. Fue momento de que aparecieran aquellas sombras difusas de la noche, aquellos lacayos observadores, y cogieran con toda delicadeza el cuerpo rendido de la mujer, en una pleitesía cuidadosa hacia quien pareciera no tener la voluntad de soltar su manjar; el amo de todos y cada uno de aquéllos que le rondaban tardó en soltar la presa, como si en realidad él mismo fuese más esclavo de sus ansias que su leal servidumbre de su persona. Con rapidez se la llevaron, entre mantas y cuidados de enfermería que hacían pensar en una pronta recuperación; para entonces, la mujer presentaba un aspecto deplorable. Vacía, enfermiza… como si hiciese una semana que no hubiese comido nada.

Atrás, el amo… con la muñeca de una mano tapándole la boca, con los ojos cerrados y la otra mano en el pecho, centrado en el líquido ardiente que le recorría cada apagada vena de su cuerpo. Casi perdido entre el dolor, en apariencia, y el éxtasis. Quizá en un sentimiento interno de divino disfrute.

…Y, sin embargo, se giró hacia la fuente y allí vomitó. Y el resultado fue una pasta negra como el petróleo, capaz de una podredumbre que haría perder el apetito a un cerdo. Toda la muerte que llevaba dentro, en un resquicio que algunos otros serviles se apresuraron a limpiar. Y, pese a toda esa entrega, y a que el vampiro doblaba un rodilla para hincarla en el enlozado de piedra, nadie tuvo la voluntad de socorrerlo ni de ofrecer su hombro para ayudarlo a reincorporarse. Sería quizá demasiado peligroso acercarse a él, a quien de repente alzaba con triunfo la cabeza para antojarse una persona distinta, más fornida y aparente de salud, dentro de una figura de porcelana de una tez del color de las perlas.

*   *   *

Siena, en una carretera de las afueras...

El extraño había mirado a Robert apenas un instante, antes de irse. Era una mirada inquietante, porque el periodista supo, por lo incisiva que era, que el tipo siempre había sabido que él estaba allí. Luego, una vez su amo desapareció y con él aquella atmósfera confusa, y al tiempo que renacía el tino suficiente en Robert como para ordenar sus ideas, uno de sus lacayos lo sorprendió por la espalda, como en efecto el periodista siempre temió. Y más tuvo que pensar luego, cuando, casi sin saber cómo, al rato se hallaba atrás, en una de aquellas tres espectaculares berlinas alemanas de última generación, donde el séquito de aquel misterioso “amante” que partía sólo Dios sabía adónde.

Ni una palabra… El servil le había indicado el camino con un gesto de la mano y, varias calles atrás, se topó con aquellos tres vehículos de lujo de riguroso negro. Silenciosos, como acaso había terminado por ser todo en aquella madrugada.

“Yo entrego mi vida a la voluntad de mi señor…” reacordaba de la señora Montorfano.

“Eso no tiene sentido. Usted tiene familia. Un esposo, y una hija”.

“Son mi familia carnal. Mi señor me deja vivir… La unión con mi señor es espiritual; le pertenezco”, y la señora Montorfano pareció delirar aquella mañana, mientras su timbre de voz, al teléfono, se volvía cada vez más difuso. Aquella entrega la había visto ya Robert en muchos devotos por su dios, en alguna secta. Una fe incontrolada por un delirio que incluso a veces no suponía ni la salvación del alma en vida propia; ¿qué había detrás de todo aquello?

Capítulo quinto

La noche en vilo. Y, precisamente, lo peor de la madrugada había sido una bendición para seguir con vida. Porque la “sala del amor”, el interior transformado de aquel camión blindado, hubiera sido un encierro fatal si se hubiera extinguido su oxígeno. Por suerte, varias de aquellas bestias en su frenesí depredador habían atacado el vehículo, intuyendo de alguna forma que había alguien en su interior… una atractiva presa, como un manjar en la copa de los árboles, la rama más complicada, para hacer del triunfo de disfrutarla el mayor de los placeres. Habían triturado sus neumáticos, desquiciados, y conseguido entrar incluso en el habitáculo del conductor, destrozando el parabrisas. Atrás, apenas una ventanilla para ojear el exterior había sido una imbatible zancadilla, a la que sólo consiguieron hacer trizas su vidrio. Por ello, por ese aire que se colaba por ella, Jo aún podía contarlo, irónicamente a través de una intentona enfocada a arrebatarle la vida.

Estaba rendido. Su corazón nunca había latido tanto ni por tanto tiempo. Ni en tiempos de guerras civiles. Ni evitando el encontronazo con alguna guerrilla en las montañas, o el ataque violento de un grupo de skinheads. Aquello no tenía nada que ver con nada que hubiese visto antes. Tantas y tantas voces en la noche, en lo oscuro… porque, al cabo, las fogatas fueron apagándose. Alguien las fue apagando, y la oscuridad se apoderó de todo el acampamiento. El caos, el terror, dio como resultado la incompetencia para huir a tiempo de aquella locura. Una y otra vez, los gritos habían desgarrado esa noche de espanto, entre gruñidos y pisadas, muchas pisadas…

Esconderse había sido una estupidez. Aquellas bestias podían oler la vida allá adonde se aferrara a la tonta idea de engañar unos sentidos de caza muy desarrollados. Correr: un nuevo error, porque nadie podía vencer el desierto a mayor velocidad que aquellas cuatro patas alentadas de pura furia. Ni siquiera armarse con un cuchillo o una pistola parecía suficiente, en unos carniceros tan llenos de nervio que se abalanzaban sobre sus presas antes de que un parpadeo diese paso a la muerte. De todo eso tuvo constancia Jo cuando al fin vio llegar el amanecer. Un amanecer después de una eternidad allí dentro. Y hermoso, para vestir de color de cobre un sinfín de cadáveres desperdigados por todas partes, en todas las poses… faltos de piezas en toda ocurrencia posible, por desgarros y descuartizamientos de toda clase. Cuerpos y cuerpos a menudo asesinados por nada, o devorados en alguna medida.

Se adivinaban asimismo situaciones comprometidas. Sobretodo por algunos coches volcados y calcinados, que aún humeaban o guardaban un leve resquicio de fuego. Chocados entre sí, como si alguien hubiese intentado escapar de allí y no hubiera podido esquivar la multitud de obstáculos. Seguramente, mucha gente había muerto asimismo atropellada.

Jo apenas pudo contener los nervios al ver aquel infierno y se maldijo una y mil veces de lo cruel que era el mundo, golpeando su puño contra el hierro. Algunas lágrimas quisieron traicionar su edad, su veterana esencia en el mundo… Fue el momento de oír unas voces…

¡Supervivientes!

Provenían, se colaban, del otro lado, de la otra ventanilla de la cámara. Allí, pese a que el roto del vidrio no dejaba entrever con claridad muchos detalles, Jo buscó todas y cada una de las referencias de una aún multitud de individuos que discutían, desperdigados y acomodados por el penoso campo de batalla, conformando dos aparentes grupos que se enfrentaban a voces. La mayoría desnudos, algunos aún se enjutaban a tiempo los pantalones vaqueros. Entre ellos, algunas muchachas, con los pechos al viento o desvestidas del todo, aunque cabría recalcar con todo merecimiento que la mayor prenda de cada cual eran los manchurrones de sangre.

“Esto no tenía que haber terminado así…”

“Nos habéis alentado a la locura”.

“Somos lo que somos. Para seguir siéndolo hemos venido hasta aquí”.

“Nosotros no actuamos de esta manera”.

“¿Sois santos, acaso? ¿Quién no ha matado todavía…? Muéstrame a sólo uno de los nuestros que no lo haya hecho…”

“No de esta manera. No a sangre fría”.

“¡Asesinos!”

“¡Malditos renegados!”

Y la tensión iba y venía, y Jo pudo descubrir quiénes eran en realidad los que aún restaban con vida, porque en los repentinos acaloramientos había gruñidos de animal, equiparables al posible en un ser humano, en su relativo timbre, pero, asimismo, imposibles de ejecutar por una persona que no tuviera el mundo salvaje dentro, el imposible de una rabia propia de unos cánidos.

“¡Eh, aquí queda uno!” dijo alguien. Jo sintió la voz muy cerca, pero no entendió que se referían a él hasta que las siluetas tras el cristal parecieron mirar al unísono hacia su encierro, precisamente a la silueta contraria a través de aquel mismo cristal roto, que debía ser el rostro difuso que aquellas gentes debían estar descubriendo. Una fuerte subida de adrenalina tiró a Jo al suelo, hacia atrás, para patalear por él y terminar con la espalda contra el mamparo del fondo. Su respiración ya no fue suya, sino de una cabalgada imposible de domar. El miedo lo hizo temblar, para luego cerrar los ojos esperando la muerte cuando desde fuera empezaron a darle apertura a la puerta blindada. Y les era posible, en su sabia condición de humanos. Como bestias, hacerlo estaba fuera del alcance de todo aquello que no era sino un hambre voraz, incontrolable e imposible de saciar hasta no haber dado muerte a toda criatura en las cercanías.

Lo sacaron afuera. Eran tipos fuertes. Ninguno, absolutamente ninguno, víctima de ninguna clase de obesidad. De hecho, la red muscular de cada cuerpo afloraba con todo detalle en aquellas variopintas pieles, en individuos de todas partes del mundo. Arios, latinos, orientales… Hombres. Simple y llanamente, hombres, unidos por la necesidad de no olvidar el ser primitivo de sus almas con abundantes barbas y cabelleras desordenadas, o trenzadas, y generalmente mucho pelo asimismo en el pecho, los hombros y brazos… Contrariamente a las mujeres, que, pese a ese mismo halo salvaje en sus adentros, aparecían bonitas y aseadas… casi como para comparar al gato con el perro.

“…No deberíamos dejar testigos”, dijo alguien, con una pistola en las manos.

“¿Estás loco? Nosotros no obramos así”.

Jo aún no había abierto los ojos. El súbito desborde de su cuerpo le había dejado exhausto, y se conformaba con acurrucarse en el suelo esperando la muerte, el destino que aquellos tipos quisieran darle. Poco más en toda una vida a expensas de la suerte, que hoy parecía ser de la mala.

“Contará todo lo que ha visto…”

“¿Y quién va a creerle?”

“Sé de gente que va a creerle. Gente a la que no va a gustarle nada todo esto”.

“Sí, aquéllos que saben de nuestra existencia”.

“¡Malditos Hijos del Diablo! Se suponía que no íbamos a transformarnos… Íbamos a identificarnos. Íbamos a reunirnos, sólo eso”.

“Somos bestias, y como tales debemos actuar”.

“Era una reunión de licántropos, y así ha sido”.

“Ha sido un error fatal. Toda esta gente no debería haber muerto. ¡Nos habéis empujado a la locura!”

“Hijos de la Naturaleza, nos decepcionáis…”

Al fin, al escuchar aquellas palabras. Jo conjuntó el valor suficiente como para abrir los ojos. Lo primero que vio, para confundirlo y esperanzarlo, fue la hermosa figura de Idi, que lo observaba desde donde los suyos, en el bando de aquéllos que aparentaban surfistas y hippies de cabelleras trenzadas, rastas, collares y zarcillos. La muchacha estaba completamente desnuda, como la mayoría de aquellos hombres y mujeres de piel tostada. Del otro lado, la misma aparente informalidad pero para con otro bando bien distinto, con hombretones quizá más fornidos, menos numerosos, desde luego y para que no hubiera habido violencia entre tanto monstruo hasta el momento, para con tipos de cabelleras descontroladas, barbas al libre albedrío de su propio crecimiento, infinidad de tatuajes y sobretodo cicatrices, propias en cualquier parte de sus anatomías, las que denotaban una vida mucho más violenta, siendo, muchas de ellas, a simple vista, las mismas zarpas de sus propios semejantes. Por ropa, se les antojaba el negro, acertadamente con cuero.

“Este hombre está bajo nuestra protección”, dijo con valentía Idi. Su clan parecía apoyarla en ese parecer, acogiendo el cuerpo con su cercanía. Jo, en ello, casi se sentía como un cachorro abatido, mientras los extraños se acuclillaban a su vera buscando un cierto foro.

“Cometéis un grave error… Nuestras castas no consiguen entenderse, una vez más”.

“Desquiciáis el sentido de la vida”, fue la respuesta de Idi. “El ciclo debe continuar, pero de forma natural. No matamos a la gente a sangre fría”.

“Matáis… Matáis a vuestros semejantes. Es el designio de Satán”.

“¿Satán…? No quiero que me cortéis la cabeza, pero dudamos de la verdad de vuestra fe. Y no, no son nuestros semejantes. Cada vez tenemos más claro que entre nosotros y el resto del mundo, desde luego, no hay semejantes”.

Ya no hubo más palabras. Sólo miradas, que de todas formas lo decían todo. Poco a poco, los agresivos Hijos del Diablo fueron retrocediendo, aún recelosos de que no fuese a acontecerse una nueva contienda, esta vez entre bestias de similar talla. Así, fueron ocupando vehículos a su aire, otros las Harleys, y partieron casi al unísono dejando a su paso una advertencia, en la temible forma de un despectivo vistazo a lo que quedaba atrás. Un alivio, aquella marcha. Para todos. Una bendición que aquella nube de polvo que se los llevaba estuviera cada vez más decididamente lejos.

Jo no compartía ese aliento. Todavía debatían sobre él un sinfín de desconocidos. Aún, Idi seguía siendo una extraña.

“¿Qué hacemos con él?” redundó en el problema alguien.

“Respetar su vida; no está dentro de nuestro territorio de caza. No es el momento de saciarse con él. Que sea libre”.

*   *   *

Por el desierto de Australia…

Recogió toda la comida que pudo, para meterla en su mochila. Un prehistórico walkman fue otro de aquellos hurtos a los cadáveres, merecido en todo caso. No había perdido allí la vida, pero sí su cordura. Por eso, para tratar de mitigar lo más posible su espanto, un poco de música sería una buena distracción. Nada de rock, sino aquella música de la madre naturaleza, de Perú, elección más que apropiada para el que se encaminaba dirección a la 87, después de ir probando casetes e ir descartando todo aquello que supusiese algo más de estridencia a las circunstancias. Porque necesitaba hallar la paz, serenar aquel corazón bullicioso…

Prefirió andar, aunque llegar a la carretera le llevase todo el día. Le temblaban demasiado las manos como para conducir, como para coger un coche lleno de huellas de toda aquella gente mutilada. Quizá la policía andaba tras los pasos de aquella gentuza. Tal vez, los agentes llegarían a la escena del crimen cuando los cuerpos no fuesen más que esqueletos, si es que los dingos y otros animales de carroña dejaban algo; como mínimo, desbaratarían aquel siniestro.

“…Ya pasó”, se quería convencer. La suya había sido otra de aquellas violentas incidencias de la vida, donde ser testigo para nada tenía sentido. Colaborar con la ley no podría depararle más que problemas, porque un tipo sin techo, sin más que un pasaporte sellado una y mil veces, no era más que una perfecta cabeza de turco. El destino debía proveer la justicia en aquel mundo de locos, donde alguna lapidación y un ahorcamiento en China, en plena plaza de una industrializada urbe, le daba a entender que las cosas no siempre podían solucionarse, ni estaban provistas de sentido.

Al anochecer llegó a la 87, donde todavía hubo de esperar a que su fe tuviera la voluntad de volver a hacer autostop. Porque volvió a pasar un camión, que en principio no fue más que sendas luces en la distancia, para pasar como un torbellino mientras Jo se escondía tras unos matorrales. Tenía miedo de que se allegase alguno de aquellos vehículos de los llamados “Hijos del Diablo”… si bien esconderse, en ese caso, sería una verdadera estupidez.

Al segundo juego de luces, ya tomó postura y actos de trotamundos en el límite del asfalto. Y fueron cuatro los autos a los que tuvo que pedir limosna para llegar hasta Adelaida, al Sur del continente. Un viaje penoso, en el más profundo ensimismamiento. Sin congeniar realmente con los conductores, cuando a menudo se debatía con ellos en curiosas conversaciones a fin de pagar de alguna manera el trayecto, que valiera la pena para quien recogía a un desconocido. Luego el adiós, y sentir que jamás se volverá a ver a esa persona, ahora con mayor sentido que nunca porque ni siquiera las había reparado.

…Debería estar contento, y sentirse una rata inmunda a la vez. Aún se enjuiciaba a sí mismo por lo que había hecho, así cómo se cuestionaba cómo había tenido el valor de hacerlo. Porque consiguió alimento y aquel walkman de los cadáveres, pero, necesitado de huir de allí, sin pensar en que no estaba saqueando más que marionetas palipartidas, sin mirar los rostros… si es que quedaban, consiguió reunir un buen montón de billetes, muchos de otras muchas partes del mundo. Dólares, yenes, libras… Aún se quería convencer de que había sido algo así como una necesidad, para alejarse de todo aquello lo antes posible; no había sido un impulso ruin de apropiarse de lo ajeno para malgastarlo. De hecho, tan necesitado estaba de desaparecer de aquel desierto, que, si por la 87 hubiera aparecido un taxi, por sentirse honrado lo hubiera cogido sin pensárselo dos veces, siempre y cuando le quedara para pagar el billete de avión.

*   *   *

Aeropuerto Internacional de Adelaida…

Había dormido en un motel. Ya había comprado algo de ropa, curiosamente algo más racional que sus habituales atuendos de caminante. Unos vaqueros y una camiseta a cuadros, y una mochila nueva. Un pañuelo azul en la cabeza, porque creía no poder soportar otra cosa en su sesera. Otras gafas, botas nuevas… Se perfiló algo la barba, y un se dio un tremendo baño que repitió al menos tres veces. Y, en todo ello, jamás tuvo la fortuna suficiente como para conciliar el sueño de forma provechosa, o acaso poder andarse por donde todas esas revoluciones en su haber sin tener que desconfiar de todo recodo, toda cortina, todo extraño, de que no fuesen a aparecer aquellos tipos de caras cruzadas en cicatrices. De hecho, en algún momento vio el paso de un grupo de moteros y sintió tanto miedo que, para la sorpresa de algún viandante, se escondió debajo de la misma mesa donde tomaba un deseado desayuno, ahora nada conciliador con buenos momentos.

“¡Ola de desaparecidos en Australia del Sur!”, rezaba un periódico, el The Advertiser. De alguna manera, Jo vio aquella noticia en el tablero de aquel kiosco incluso sin llegar a leerla. Una concurrida terminal con aires de aeropuerto y, él, el único que sentía saber con toda certeza de qué se trataban aquellas desapariciones, incontenible en sí mismo de horrores en cuanto el resto de la gente, ya fuera de corbata o con camisa hawaiana, andaba de aquí para allá en sus cosas sin entender que en aquel tranquilo edificio pudiera haber alguien que sintiera todo el miedo del mundo. Porque Jo tenía casi la certeza de que la brutal masacre en el desierto seguía siendo un hecho desconocido, pero seguramente aquellas jaurías que se retiraban del continente seguían teniendo hambre y a su paso iban dejando una estela de horror.

Huir…. Huir… Eso era lo único en lo que debía pensar ahora, pese a que aquel periódico, uno de tantos de los que hablaban de aquellas noticias, se lo llevó debajo del brazo. Compró un billete hacia Hong Kong, aguardó dejar de pisar suelo australiano como quien espera un alumbramiento complicado y se acomodó junto a la ventanilla, en el aparato, para reparar el confín de asfalto de las pistas de rodadura y el tránsito de otros aviones, viendo lobos por todas partes, pero asimismo víctimas y cadáveres en cada operario o persona que subía al Airbus.

El vuelo no iba lleno. Era confortable viajar así. Tras el despegue, pudo suspirar aliviado de estar encaminándose a un lugar seguro, y tuvo aún el deseo de leer las particularidades de las crónicas. La última irresponsabilidad para con su abatido corazón, porque en realidad lo que deseaba con todas sus fuerzas era olvidarse de todo aquello. Y, ya se sabe, la curiosidad pecaminosa del gato…

“Un camionero desaparecido en la A87, a 20 kilómetros de Woomera. Es el primero de la lista. Su camión fue hallado detenido en la cuneta, con las luces encendidas. Eso hace sospechar que, aunque los agentes de la policía abordaron el trailer al mediodía, su conductor lo abandonó en plena noche. La duda es si lo hizo voluntariamente, o hay alguien más detrás de todo esto. Era natural de Port Augusta, y vivía en Adelaida. Padre de tres hijos y un habitual de la carretera donde desapareció”.

“George Aickman y Anita Hyde, una pareja de recién casados que habían llegado a nuestro país para pasar una aventura en el desierto australiano. La última vez que se les vio fue en Quorn, antes de coger camino a la ahora temida A87.”

“Hannah Colman, desaparecida de vuelta a casa de su trabajo, en Whyalla, convierte a la 87 al sur de Australia en una auténtica pesadilla. Confirma todo este horror las cinco personas que se suman a esta misteriosa lista en las últimas veinticuatro horas.”

“La policía investiga si pudiera haber alguna relación entre todos estos casos y el cadáver aún sin identificar que fue encontrado completamente mutilado en Port Pirie. La víctima era Sarah Nasser, desparecida del hogar al ausentarse en la madrugada del martes, cuando salió de su casa en Tanunda a comprar unas medicinas de urgencia a la ciudad de Adelaida para su hijo asmático.”

—…No hemos sido nosotros —dijo alguien, que tomó asiento junto a Jo. El trotamundos no pudo sino quedarse sin oxígeno, siendo la primera vez que podía decir que no se alegraba de ver a una mujer tan bonita. Porque Idi le miró unos instantes, con aquellos ojos tan bonitos que ahora se antojaban diferentes a los de una persona normal. Luego, por suerte se volcó en el periódico, para ojear lo que Jo estaba leyendo. —Te lo garantizo, no hemos sido nosotros. Fueron ellos, los Hijos del Diablo; van dejando un rastro así a su paso, sobretodo cuando se reúnen. Entonces, todo es mucho más notorio para las autoridades, que enseguida creen que todo es culpa de un asesino en serie, o lago por el estilo. Estamos preocupados por esas matanzas. Algunos fueron al norte. Nosotros elegimos salir del país por el sur… pero esos malditos asesinos también parecen haber cogido el mismo camino.

…Jo seguía sin contestar. Allí sentía que no era nadie, sino un corderito.

Idi le cogió la mano:

—Me alegro de que sobrevivieras… —lo esperanzó, porque podía sentirse apenas un poco más seguro. Luego, dejó las cosas claras: —Ahora estoy con Never —y, por su gesto, fue posible mirar hacia los asientos de delante y ver ciertos tipos con cabelleras abundantes, cierto que ahora más acicaladas que allá en el desierto. Allí debía estar el nuevo amante de la mujer. ¡Qué tonto había sido de no haberse percatado primero en describir qué clase de pasaje iba a tener el avión! ¿Cómo no los había visto antes de embarcar? Enseguida le sobrevino a la mente la idea de una nueva masacre, ahora a 35.000 pies de altura. Idi pareció leerle la mente: —No tengas miedo; no estamos en días de caza. Son los mismos que te defendieron delante de nuestros rivales. No van a hacerte daño. Nadie va a hacerte daño.

Jo seguía callado, pero alguna vez tenía que salir de dudas:

—¿Quiénes sois? —preguntó, con una voz tan tenue que luego presintió que la mujer no podía haberlo oído. Se equivocaba:

—En esencia, somos como tú. Somos como toda la gente. Sin embargo, tenemos un vínculo más cerrado con nuestro ancestral carácter salvaje que los humanos. Llevamos dentro una sed depredadora difícil de controlar, pero que tiene sus ciclos. Ahora mismo soy casi una mujer normal. No me tengas miedo.

—¿Miedo…? ¿Qué pasó en el desierto? ¿Qué hicisteis…?

Idi suspiró; no estaba orgullosa de aquella matanza:

—Un error fatal. El territorio donde todo pasó está marcado por los nuestros. Sabemos volver a él. Te hablo de reuniones que los míos vienen haciendo aquí desde los años veinte. Son encuentros especiales… Decidimos cosas importantes para nuestra raza, que de todas formas nunca dejará de ser clandestina y solitaria. Por eso que a menudo nos sea difícil saber quién es o no de los nuestros, porque a veces el olor de la sangre nos confunde. A veces el instinto está tan adentro… A veces pasamos delante de un semejante y apenas giramos la cabeza, sin saber si lo hemos catado o acaso son sólo imaginaciones. Entiende que nuestro ciclo es más lento que el de otras bestias porque somos nómadas; rara vez andamos en pequeñas manadas. Nos comunicamos en los ambientes como el tuyo, haciendo que corra la voz.

—¿Quieres decir que he podido toparme con uno de vosotros y he escapado de la muerte de milagro?

—No es tan radical como crees. Puedes haber dormido con uno de los nuestros en tu caseta de campaña y estar completamente a salvo. Nuestro ciclo de caza determina si eso cambia las cosas, o si estas en manos de un amigo fiel que te protegerá de esa muerte de la que hablas. Así pensamos nosotros, los Hijos de la Naturaleza. Sólo cazamos para sobrevivir, y de forma controlada. Es bien distinto de aquéllos que nos dan tan mala reputación para con las pocas personas en este mundo que saben de nosotros. Los Hijos del Diablo, que vinculan su naturaleza con fuerzas demoníacas. Ellos empezaron la matanza en el desierto. Lo siento mucho… —después de haber retirado la suya, Idi volvió a acariciar la mano de Jo, para que sintiera un agradable escalofrío. —Debes entender que cuando empieza una masacre ya no hay vuelta atrás. Tuvimos que adaptarnos a las circunstancias, porque, de no ser así, nosotros también hubiéramos sido asesinados. Nos unimos a ellos sólo por eso. Y ni siquiera estábamos seguros de que anduvieran entre nosotros, pese a nuestras sospechas. Parece que se han recrudecido en sus hábitos, porque ahora vemos que hasta luchan entre ellos.

—Entonces, ¿estuvisteis asimismo a punto de pelearos por mí?

—Orgullo. Defendemos nuestros ideales. No sois indeseables hijos de Dios. Sois alimento, de acuerdo, pero al menos nosotros os respetamos. Y hablo sobretodo de alimento espiritual, más que comida. No sé si podrás entenderlo, pero no pasamos hambre hasta que llega un nuevo ciclo de caza. Ni éstos son vitales para sobrevivir en un estricto sentido alimenticio… pero son tan parte nuestra que nos son insustituibles por cualquier otro ritual. Todos tenemos nuestra particular “religión”.

Jo estaba confuso… Quería mirar a alguna parte, pero no podía concretar adonde. Un titubeo en todo su haber que terminó en una especie de confesión:

—Me siento muy extraño… Por un lado os tengo mucho miedo, pero por el otro me siento complacido. Habéis masacrado a gente inocente, pero me satisface que hayáis luchado por mí. Es decir, os habéis enfrentado a los otros demonios por un desconocido.

—Estuvimos a punto de empezar a pelear. No creas que ellos no lo deseaban.

—Eran menos numerosos…

—Pero más fuertes. No se nos abalanzaron por culpa del número. Lo hicieron porque creo que ya habían tenido bastante acción. Para ellos la noche habrá sido como romper una piñata.

—De todos modos, estoy en deuda contigo. ¿Por qué me escondiste?

—No quería verte morir. Así no. Habíamos estado juntos ese mismo día. Y sé que hubo gente que pereció a manos mismas de aquellas parejas eventuales de la fiesta, pero, mientras aún estaba cuerda, quise salvaguardarte. Luego ya sería demasiado tarde.

Jo suspiró, algo difuso:

—Espero que no sigamos juntos… —dijo con voz titubeante. —Como pareja, quiero decir.

—Sabes que en nuestro mundo, en el tuyo y el mío, no existen las parejas propiamente dichas. No, no te preocupes, aunque no te descarto para cualquier momento. Ahora estoy con Never, ¿recuerdas?

—Sí claro.

Hubo tiempo para que Idi lo observara, viendo cómo se aferraba con fuerza ambas manos.

   —¿Adónde vas, Jo? —terminó por preguntarle, sobre haber cogido el avión. —No quiero verte perdido, ni que vuelvas a frecuentar una noche de hippies en pleno bosque sin saber si vas a llegar vivo al día siguiente. Siento apego por ti, pero no sé explicar porqué.

—Quizá te recuerde a tu abuelo.

—Puede… —se sonrió la muchacha, para luego darle un beso en la mejilla. —¿Adónde vas? 

—No lo sé… A veces lo he tenido claro, pero ahora no tengo ni idea.

—Entonces, déjate llevar —y, en contra de lo que pudiera entenderse de la informal pinta de la mujer, ésta lo sacó “a la pista de baile”, al pasillo del avión, al más puro estilo tradicional, y allí lo meció como si acaso estuvieran bailando un vals, mientras le gastaba bromas.

Algunos de aquellos tipos de largos pelos, ahora apacibles viajeros, miraron hacia atrás. Ninguno se sonrió, ni prestaron atención más que lo suficiente para saber que allí no pasaba nada fuera de lo común.

—Quiero que estés conmigo —le confesó la chica. —Quiero tenerte un poco más…

“Jo… ¿No es suficiente viajar con estas bestias asesinas? ¿Coincidir con ellas una vez no es suficiente? ¿Adónde vas, tío? Deberías bajarte del avión y no volver la vista atrás. No dejes que esta mujer te enrede otra vez”.

Capítulo sexto

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…Iniciando sesión.

Introducir nuevo foro: ¿cuál ha sido tu peor pesadilla?

Usuarios online: 1.

10/06/2009, 11:58

Chuky69

Master member

Hola. Nada, que llevo un par de días muerto de miedo de una pesadilla que he tenido. La quería compartir con todos vosotros. Es que llevo unos cuantos días que me pasan cosas extrañas. Hasta un tipo de la red averiguó cosas sobre mí sin que eso fuese posible. ¿Creéis en la clarividencia?

Bueno, ahí va la pesadilla:

Yo no soy en realidad uno de esos frikis naturalistas que van de camping en camping fumando porros y haciendo el amor (ojala esto último). No me preocupo mucho de salvar especies en peligro ni nada de eso, y no me jode mucho la globalización (de hecho, me da que los que estamos en la red nos globalizamos de una manera enfermiza que nos encanta…) Porque criticamos a las grandes empresas, pero luego nos vuelve locos el último Ipod… Bueno, al grano... que soñé que me había convertido en una especie de hippie de fiesta en fiesta nocturna, de playa en playa. En una de éstas, en pleno desierto, veo que se monta un fiestón de locura. Y nos la pasamos genial, fumando, bebiendo, haciendo chistes y contando batallitas… Una pasada. Incluso hicimos el amor a lo loco, con todo lo que se nos cruzaba por delante.

Recuerdo que, de repente, empezamos todos a desnudarnos. Así, sin más. Y era divertido. Y, asimismo sin aviso, alguien sacó unos tristes animales, y empezamos a matarlos y a comerlos casi vivos. Me era casi imposible entender porqué, pero me sentía más que adaptado a las circunstancias y no me importó mucho lo que hacía. De hecho, hasta me divertí. Era como si hubiera sacado afuera mi lado más salvaje.

Hasta ahí todo más o menos bien, pero luego unos tipos empezaron a dar gritos y gruñidos y se convirtieron en hombres lobo. Imagínate, tan real que cuando desperté me había orinado encima. Mi madre la tenía enfrente, socorriéndome porque yo no hacía más que gritar. Ella dice que es como si alguien me estuviera atacando, como si el perro del vecino se me hubiera echado encima.

Lo curioso es que de todo eso último no me acuerdo muy bien. ¿A alguien le ha pasado algo parecido? Me refiero a tener miedo, un pánico horrible, sin saber realmente qué está pasando. Sólo me acuerdo de que algo se me abalanzó y todo me dio vueltas, como si estuviera metido dentro de una ola.

Apolo a Houston… si hay algún terrícola dispuesto a ayudarme, que me deje un mensaje, please.

*   *   *

Usuarios online: 2

10/06/2009, 12:07

LionelCosgrove

Master member

Hola, Chuky. Coincidimos otra vez. Me parecen interesantes tus post.

Me agrada mucho que cada vez estemos acercando posiciones; veo que te has acojonado con los hombres lobo, después de habérmelos desprestigiado tanto en nuestra última sesión.

Bueno, y ahora en serio, me sorprende mucho tu mensaje. Yo también quedé mosqueada del tipo del otro día, porque de verdad que parecía que sabía quién era yo. Sabes, trato de ser muy discreta en la red. Y sí, soy una chica. Mi nick no es más que una máscara.

En fin, al grano y a lo que nos preocupa, porque yo también he tenido una horrible pesadilla. La peor de mi vida, y en estos días ¡precisamente!

En mi sueño soy una mujer muy hermosa (bueno, tan bonita como soy en realidad) pero más madura. Llevo puesto un elegante traje de noche, acorde a la madrugada, y camino por las callejuelas de una romántica ciudad italiana. Busco a alguien, pero no sé quién es. Sólo sé que estoy muy excitada, que no puedo esperarle ni un minuto más y que me muero por verle. Ese desconocido es para mí como el aire que respiro. Creo que ni estar enamorada es lo mismo. Esto es mucho más fuerte.

Bueno, el tipo en cuestión aparece… Nada que ver con Brad Pit o sucedáneos. Este hombre es demasiado. Me vuelve loca. Es apasionante. Nada más tocarme la piel, me erizo como gato mojado. Nunca había sentido nada parecido.

Me miró fijamente, y me besó el cuello, que es por donde empieza el romance tras cogerme en sus brazos. Entonces, después de un repentino frenesí, siento que me cuelgan los pies… Es más, que me elevo a las nubes. Es un vértigo tremendo, como si estuviera en una montaña rusa. Lástima que fuera entonces cuando me desperté, y me da sonrojo reconocerlo, pero estaba empapada en sudor.

Te comprendo en lo de los sueños fuertes. Para mí, esa experiencia me ha dejado loca. Y digo que ha sido mi peor pesadilla, porque cuando peor me sentí fue al despertar, del pánico que tuve de que aquel tipo no estuviera conmigo. Fue como si el mundo se hubiera acabado.

Espero no parecer demasiada colegiala, pero mi pesadilla ha sido esa. Lo pasé fatal asimismo esperándole, como si en cualquier momento me fuese a dar un infarto.

*   *   *

Usuarios online: 2

10/06/2009, 12:15

Chuky69

Master member

Vaya, menuda locura que te ha entrado por las venas con ese ligue que te has echado.  Te ha calado mucho.

Oye, dices que te besó el cuello y te volvió loca. A mí me da que tienes eyaculación precoz femenina. Se puede tratar, pero es caro.

Bueno, entonces el PadreKarras adivinó que eras chica. No es difícil ir de pedante, porque tenía un 50% de posibilidades de acertar. A mí me ha dejado mucho más tieso el hecho de que supiera lo de mi padrastro, pero bueno, busqué info sobre eso y tenía un 15% de adivinarlo. Un tío con suerte.

Ahora bien, lo de las medicinas, que lo miré, ahí estaban… y ganas no me faltaron de echársela al granuja que se acuesta con mi madre.

No sé qué piensas tú de todo esto.

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Usuarios online: 3

10/06/2009, 12:26

PadreKarras

Amateur member

Initializing new chat

Infernosaga.com/chatphp?cod=66610&sala=vidaymuerte

*   *   *

…

*   *   *

Infernosaga.com/chatphp?cod=66610&sala=vidaymuerte

PadreKarras dice: Gracias por venir. ¿Cómo os ha ido?

Chuky69 dice: No te hagas el sueco, amigo. ¿Crees que puedes controlar nuestras vidas? ¿Qué clase de hacker eres? ¿Te has metido en alguna base de datos?

LionelCosgrove dice: Deja que se explique… ¿Y qué clase de dirección es ésta? El home se me pone a parpadear en rojo. Es insoportable. No me funcionan las teclas ni puedo ver el código fuente. ¿Cómo ocultas el HTML?

PadreKarras dice: Esperaba un poco más de cordialidad. Me habéis abarrotado de vuestras dudas y ésa no es manera de agradecer una invitación.

Chuky69 dice: Es que te pasas varios pueblos… No puedo acceder a tu home. ¿Por qué yo no puedo?

PadreKarras dice: Prueba a pulsar las teclas 6, 7 y 4 a la vez, con las letras que forman Australia.

LionelCosgrove dice: ¿Por qué no las has dicho correlativamente? Deberías haber dicho 4, 6 y 7. ¿Y porqué mi amigo tiene un código para entrar y yo no?

PadreKarras dice: Porque tú eres la fuente, y él el catalizador. Y 6, 7 y 4 es la forma correcta de escribirlo. No me preguntes porqué, aunque sé que lo harás.

…

LionelCosgrove dice: ¿Por qué?

Chuky69 dice: Ya accedí. A mí me sale una web completamente en negro.

PadreKarras dice: 6, 7 y 4 es el número de víctimas de una masacre en Australia. Seiscientas setenta y cuatro cadáveres. Es la matanza que soñó Chuky69 el otro día.

Chuky69 dice: ¿Tienes tú algo que ver con eso?

LionelCosgrove dice: ¿Dices que la home de Infernosaga.com te redirecciona a un sitio distinto? Lo habrás escrito mal.

Chuky69 dice: No, está bien. Lo de las teclas sí que me ha costado.

PadreKarras dice: Según el alma que la visite, la web presenta una cosa distinta.

Chuky69 dice: Eso sí que es una chorrada.

PadreKarras dice: Bueno, para mí tiene su lógica. ¿Por dónde íbamos?

LionelCosgrove dice: Te encanta hacerte el tonto, ¿eh? Sabes que estamos súper mosqueados porque sabes cosas de nosotros. ¿Quién eres? No puede ser que nos conozcas a ambos, porque entre nosotros no nos conocemos. ¿De dónde has sacado esa información? ¿Nos pinchas la webcam?

PadreKarras dice: No soy tan lascivo. Bueno, sólo decir que ahora estoy en vuestras casas porque habéis cargado Infernosaga.com.

Chuky69 dice: No digas tonterías. Querrás decir que nos has hackeado el ordenador. Habrás visto nuestras fotos familiares y querrás asustarnos. ¿Te dedicas a eso? Sólo tengo que actualizar mi firewall y formatear el disco para borrarte de mi vista.

PadreKarras dice: Podríais intentarlo, aunque estoy seguro de que no eres capaz ni de apagar el ordenador.

Chuky69 dice: ¿Qué chorradas dices? ¿Crees que me la vas a pegar?

PadreKarras dice: Ponme a prueba.

…

LionelCosgrove dice: Hazle el capricho, Chuky. Estoy intrigada.

…

Chuky69 dice: ¡Joder, esto no puede ser! ¡El botón no me hace ni puto caso!

LionelCosgrove dice: Mira bien. No creo que pueda hackearte el hardware.

Chuky69 dice: ¡Y una mierda! ¡No se apaga el equipo ni aunque lo desconecte de la corriente!

LionelCosgrove dice: ¿Tienes una regleta con batería?

Chuky69 dice: No, la tengo rota. No está puesta. Pensaba comprarme una este fin de semana. ¿Qué demonios pasa aquí? ¿PadreKarras…?

…

PadreKarras dice: No deberías alterarte tanto. ¿No te gusta el cine de terror, el gore y los thriller? No te vuelvas loco con un simple ordenador que no se apaga. Me decepcionas; yo no me asustaría por eso.

Chuky69 dice: No, joder. Me fastidia tu petulancia, que sepas tantas cosas. Y, que yo sepa, todavía no venden los Mac con una pila atómica, porque al comprarlo me lo hubieran dicho.

LionelCosgrove dice: Un poco de calma, por favor. No saquemos las cosas de quicio. Yo creo que el padre quiere lucirse. ¿O es que los dos queréis tomarme el pelo? ¿Os habéis puesto de acuerdo para eso?

…

Chuky69 dice: A mí no me mires. Yo estoy fuera de juego con todo esto. Hazle algo a la muchacha para que ella también flipe.

PadreKarras dice: …Actualiza la home, Lionel…

*   *   *

…4 minutos después.

Chuky69 dice: ¿Lionel…? ¿Dónde te has metido?

…

Chuky69 dice: Lionel, dime algo…

Chuky69 te ha enviado un zumbido.

Chuky69 dice: ¿Lionel, estás bien?

…

LionelCosgrove dice: Sí, ya pasó…

Chuky69 dice: ¿Qué pasó, amiga? ¿Estás bien?

LionelCosgrove dice: Estoy muerta de miedo… He salido de la habitación, porque no podía seguir mirando la pantalla. No quería…

Chuky69 dice: ¿Qué has visto, Lionel?

…

LionelCosgrove dice: El hombre del sueño… Estaba ahí… Hermoso… tal como es él… Me ha embelesado. Sin embargo, luego se transformó… ¡Oh, Chuky, ha sido tan horrible...!

Chuky69 dice: ¿Padre…? ¿Qué le has hecho a la muchacha?

…

PadreKarras dice: No la trates como a una víctima. La muchacha es gótica. Es aficionada al mundo del terror. Le encantan los vídeos fuertes. Se pega al Youtube viendo muertes en directo, accidentes, deformes y enfermos, y cosas por el estilo. Está inscrita en varios chats de violentos y neonazis. Por morbo, supongo; en el fondo no es un demonio. Eso sí, el porno no le va mucho. No es como tú. Si acaso le atraen las escenas de animales y chicas montándoselo. Será por lo antinatura e indecente del asunto.

LionelCosgrove dice: ¿Quién eres, PadreKarras? ¿De qué vas?

PadreKarras dice: Bueno, os encanta el mundo satánico, el cine de terror, lo imposible, los misterios… Entonces, ¿qué? ¿Creéis en todo eso, o acaso sois unos forofos de algo en lo que no creéis?

Chuky69 dice: ¿Es que hay más? Es decir, ¿puedes mostrarnos algo más?

PadreKarras dice: Aquí no. Tendrá que ser en directo.

…

LionelCosgrove dice: Lo siento, pero no me fío de nadie que conozca en la red.

Chuky69 dice: Yo tampoco quiero arriesgarme.

…

PadreKarras dice: Rebeca, recibirás una carta del abogado de tu padre. Tiene el sello de la juez para que se te adelante el período vacacional con él, para un mes antes de lo previsto; tu madre estará encantada porque ya discutió con él para adelantar ese período, pero te sorprenderías si supieras lo que se dijeron por teléfono. Tendrás ahí los pasajes para Berlín y una nota de puño y letra de tu progenitor para que la paséis de miedo este verano.

Adan, no puedo resucitar a tu padre, al menos para que termine aparentando un buen tutor para ti. Simplemente deja una nota en la cama y desaparece. Tu madre pondrá una denuncia en la policía, pero para entonces estarás muy lejos. Aparte, enseguida se olvidará del asunto y lo dejará correr, en cuanto el apestoso de tu padrastro la lleve a la cama para consolarla.

Ah, no vais ni en broma a Disneyland ni a otras monsergas. Venís a mi casa. Tenéis que estar en el cruce de Chambaud con La Touche, tras dejar la autopista A7 de Lyon a Marsella, a las cero horas de pasado mañana. Allí os recogerá un buen amigo mío para que vayáis a Lioré, un bonito pueblo francés.

Rebeca, coge el Eurotunel y los trenes que te envío en una nota. Te mando unos euros para financiarte el trayecto.

Adan, ve a la caja de herramientas del petardo de tu padrastro, la que guarda donde la cortacésped, y busca un doble fondo; llévate toda esa pasta, que ese cabrón no se la merece.

Capítulo séptimo

Era algo inverosímil, pero estaba ocurriendo. Los tres serie 8 de Audi, tres bestias negras de estilizadas carrocerías, rodaban con toda soltura por las carreteras de la Toscana. Y que circularan a una velocidad elevada no tenía mucho de especial, en unos vehículos de gran lujo que, más que rodar, pareciera que volaran. Lo inquietante para Robert era que no circulaban con las luces encendidas, en una noche que de repente se había hecho cerrada. Una locura, que aquellos chóferes resolvían con una parsimonia casi robótica, así como los tres vehículos se sucedían como un trenecito de meticulosa precisión.

El periodista no dijo nada; no estaba en condiciones de opinar. Al comienzo de la travesía sí estuvo a punto de abrir la boca, pero era evidente que estaba viviendo cosas imposibles aquella noche. Había empezado a sentirlas en aquellos callejones… y no era hora de poner peros a una madrugada mágica; sólo restaba seguir pendiente a todo detalle, aunque todo pareciera tan oscuro… Aquellos tipos iban vestidos de negro, como si fueran o vinieran de un funeral. Inclusive llevaban gafas oscuras, que irremediablemente hacían un completo contraste con unas pieles blanquecinas, casi mortuorias. En especial, no podría hablarse de gente demasiado fornida. Más bien, tipos algo estilizados, por lo que la idea de unos soberbios guardaespaldas quedaba en parte desechada, a no ser que aquellos sujetos tuvieran unas habilidades disuasorias insospechables.

No hablaban… Sabían qué tenían que hacer sin dirigirse la palabra. Porque Robert alguna vez había estado en medio de un par de matones, o de lacayos de narcotraficantes. Éstos solían hablar cualquier estupidez, desde fútbol hasta deudas de juego. Siempre se soltaba algo. Y, aquella madrugada, en todo lo acontecido, a Robert se le antojaba que estaba en medio de una película de cine mudo.

Pocas veces se iluminó el mundo del alrededor, donde alguna tasca de carretera, con sus farolillos, o en la apertura del cielo y sus nubes de carbón para dejar entrever una luna llena caprichosa, huidiza. Entonces, el entorno cobraba vida, si bien como esa fantasmagórica estampa de las fábulas del hombre del saco, con viñedos alineados hasta el fin de toda la distancia, antojadizos como rechonchos robles para ahorcados.

El trayecto no fue abusivo. Pareció una eternidad, pero Robert debió reconocer que, aunque era plausible que estaban muy lejos de Siena, con aquellos coches, y sobretodo con el uso que se les había dado, la travesía se había agotado deprisa. Fue momento de que se abrieran las rejas de una suculenta propiedad, donde se imponían unos pinos que quisieran arañar el cielo. Aún hubo tiempo, ya con los vehículos parsimoniosos dentro de aquellos inmensos dominios, de poder presentir sombras entre la maleza. Quizá, hasta unos ojos salvajes que aparentaban tener luz propia.

Todo muy extraño… y no sabría decir, el periodista, si acaso divisaba esas centellas en la distancia, o eran reflejos en el cristal de aquellos relojes rojos del cuadro de instrumentos del coche. Después de todo, la atmósfera seguía siendo extraña. Un agradable clima, y al tiempo una incierta cordura, acompañaba el momento, porque los sentidos aún estaban confusos. Aún se notaba ese raro similar a la flotabilidad de una vulgar borrachera. Tanto, que los autos se detuvieron delante del palacete sin que Robert se percatase de que de todos ellos iba saliendo la compaña.

Alguien, siempre siluetas en sombras a lo que la luz de la noche quisiera redibujar, asimismo en lo oscuro recibía a su señor con una leve reverencia, mientras el séquito se repartía misteriosamente para aparentar difuminarse en lóbregos rincones. Una mentira, porque, para cuando le abrieron la puerta a Robert, se antojaba que seguían ahí, aparentes por doquier, pero siempre difusos para complicar sobremanera el fijar la vista en ellos.

Las escalinatas al inmenso porche del palacete fueron de toda la atención para el periodista, para no caer. Eso todo dio paso a la brisa fría que salía del interior del edificio, más notoria que la intemperie, y una helada que tensaba los músculos una vez lo recibiera aquel interior. Al fin, junto a unas elegantes escaleras que daban al piso superior, recibía a Robert un mayordomo clásico, que alzaba hasta el pecho un candelabro de tres velas, como en las absurdas películas de terror… o como debe ser, en gente de tiempos pasados. Aquella luz parecía un todo, y multiplicaba las sombras en todos los rincones de aquel salón alfombrado, donde espantó al periodista que el servicio hiciera una hilera de recibimiento a su amo, toda ella sombría, ojerosa, triste y ataviada con ropajes tradicionales de servidumbre.

“Sígame”, dijo el mayordomo, para conducirlo sobretodo entre cortinas. Porque caminaban un lateral del palacete, donde enormes ventanales que permanecían en el completo anonimato por la abusiva copiosidad de interminables cortinas púrpuras o negras, las que se asemejaban a infinitas columnas griegas. No era momento alguno de perder aquel hilo de luz, única concesión a las limitaciones de un humano en tierra extraña. Sin embargo, el periodista analizó en lo que pudo su entorno para atestiguar una casta antigua, una familia de antaño, a tenor de mobiliario de época, muy elaborado, y abundante material de caza. Incluso esgrima, tiro con arco y armas blancas; no era de extrañar que hubiera cabezas de animales peligrosos o típicos de caza mayor en otras estancias. No había portarretratos, ni cuadros de personas. En su lugar, por deducciones se adivinaban espacios vacíos.

Una biblioteca se confundió en principio con una sala mortuoria. Tan sugestionado estaba Robert como para figurarlo así. Porque los estantes hasta el techo aparentaban multitud de nichos, y otros mobiliarios a mitad del espacio simulaban ataúdes, en la turbaba mente del periodista. Luego, al poco de permitirse algo más de luz, porque el mayordomo encendió un candelabro propio de la estancia para poder llevarse el suyo, empezaron a dibujarse los tomos en los estantes. Nada moderno, sino cubiertas de época. Luego, aquel olor a madera antigua se mezcló por instantes con el humo de las velas exhaustas, porque el jefe de la servidumbre se retiraba, pero apagaba su tradicional lámpara para perderse entre pasillos en la más completa oscuridad.

“¡Joder, Robert! ¿Dónde te has metido?”

…Era imposible sentir su presencia. No se le podía oír respirar, porque no lo hacía. Quizá aunaba aire para hablar, simplemente. Luego tampoco poseía ese halo intangible de los seres vivos que invita al resto a presentir su ser a través de una intuición natural. Ésta se anulaba por completo, para hacerle pasar por un mero objeto. Si acaso, podría decirse que emitía un olor característico, a rosas, y al que no era en cierto modo posible poner un claro origen, porque era de dudar si era su cuerpo el que lo emitía, o quizá la atmósfera que lo rodeada.

Sólo cuando se movió, Robert, que ya andaba despacio y con intriga la estancia, pudo saber de él; el gesto fue mínimo, apenas dejar caer la tapa metálica de su bonito reloj de oro. Quedaban cinco horas para el amanecer. Y allí estaba el extraño, en un cómodo sillón individual de gran tamaño, elegantemente con los pies en un cojín sobre una pequeña butaca, casi casero, dejándose caer al placer interno de su cuerpo, que asimilaba por todas y cada una de sus adormitadas venas la nueva vida. El despertar de cada rincón… con los ojos cerrados, intentando imaginar y catar sobretodo cada detalle… Disfrutando un placer imposible para los seres humanos, a la vez que la lozanía volvía a su mente.

—Frank Reeder… He oído hablar de él —dijo el anfitrión de aquella velada imposible. Su voz era muy paciente, y cálida. Muy agradable. Como un cuentacuentos. Quizá extremadamente grave, tal vez por la particularidad de una garganta en otros habituales usos. —¿Ha venido usted sabiendo que arriesga su vida?

Robert lo dudó, pero prefirió ser él mismo:

—Tengo compañeros que lo hacen a menudo como corresponsales de guerra. No me iba a detener esa idea.

—Eso me une a usted. Contemplo curioso a la gente que se enfrenta la muerte. Que la considera, pero la acepta. Es casi como aceptarme a mí. ¿Qué le ha dicho Frank?

—Nada. Casi nada. De alguna manera, intuyo que quiso que le viera a usted a través de otras personas, y de otras circunstancias.

—¿Y qué conclusiones ha sacado?

Eso era difícil de contestar…:

—Creo que soy el invitado de una especie de secta satánica, ¿quizá?

—No negaré que tengo cierta vinculación con el Diablo, desde luego. Al menos, con su mundo. Sin embargo, créame una especie de “renegado”. Y clandestino, en todos los frentes. De hecho, el único de mi especie que habita tan cerca de El Vaticano. Es una osadía… una muestra de insubordinación.

—¿Insubordinación a La Santa Sede? Para haber una insubordinación a algo tiene que haber unas reglas rotas, o un compromiso pactado que se incumple.

—Muy perspicaz… Nos conocemos mutuamente. Es decir, La Iglesia y nosotros, mi casta. Y así como, de alguna manera, ellos nos supervisan, yo soy asimismo una especie de supervisor. Mantenemos las posiciones de tiempo ha con cautela, en el silencio… —el tipo hizo una pausa. Luego derivó su temática: —¿Cree en el más allá, señor Lee?

—Creo en lo que veo.

—Ajá, pero no me negará que hay cosas que no “se ven”.

—Por ahí tiene las de ganar, ¿señor…?

El extraño se sonrió. En todo momento, pese al miedo que transmitía, se le veía hermoso. Pulcro, sobretodo. Esa era la sensación que daba… como recién duchado.

—Oh, perdone que haya sido tan maleducado; tome asiento, por favor —fue la invitación, y Robert, pese a que la luz de las velas incidían en la espalda de aquel sofá, al sentarse enfrente, en la pareja de aquél, pudo distinguirlo mejor. Llevaba un traje de seda negro, con un elegante chaleco de encaje, asimismo en seda. Se había quitado los zapatos, y su chaquetón ahora colgaba de un perchero, afuera, en el vestíbulo. Incluso se había remangado y desabrochado la camisa, como si hubiera sido víctima de un súbito mareo y aún estuviera recomponiéndose. —Como ocurre con mi casa, cuya ubicación seguirá siendo un misterio parea usted, mi nombre preferiría dejarlo de lado, por el momento. Aún no sé en qué va a terminar esto. Sólo sepa que si está aquí es porque le conozco de antemano. De alguna manera, su frente tiene muchos puntos en común con el mío, y si difieren en algo es porque usted desea que La Iglesia desaparezca, pero yo no. Eso no es… “rentable”.

—Oh, demonios… ¡Hay tantas cosas que preguntarle! No sé ni por dónde empezar… Por ejemplo… ¿quién es usted? Es decir… ¿qué es usted, qué cargo representa?

—Calma, señor Lee. No ha venido aquí a hacerme una entrevista. Lo que pueda llegar a sacar en claro de todo esto no podrá comunicarlo en ningún medio de prensa. Eso le sentenciaría a una muerte segura.

—…El Vaticano rara vez actúa así.

—La Santa Sede no, pero nosotros sí. Desacreditarle en sus artículos es el arma de La Iglesia, pero nuestras prácticas son más efectivas, porque no dejarán lugar a dudas para el futuro; si nos falla, no habría un señor Lee que vuelva a escribir nada, ¿entiende?

—Claro como el agua. ¿Entonces…?

—Es usted un contacto nuevo. Es… “divertido”… Por ahora, nos inquieta conocerle. Y hacerle trabajar, desde luego. Nos vigilan demasiado como para seguir hablando con la Orden del Silencio, por ejemplo.

—Usted conoce a Frank… ¿De qué?

—Ya le he dicho que de oídas. Las reuniones políticas no son lo mío.

—Reuniones… ¿Se ha reunido con miembros de La Iglesia?

—Calma, no vaya tan aprisa. Se va a atragantar. No quiera saber demasiado… No estoy en el mejor momento para hablar, se lo garantizo.

Para recalcar ese parecer, alguien apareció de la nada. Era normal, en aquel entorno de penumbras, donde asimismo la gente andaba como a rastras y para no hacer ruido. Se inclinó sobre su señor, para decirle algo al oído. La respuesta fue afirmativa, y el servil se devolvió por donde había venido para que reapareciera al poco aquel mayordomo y su candelabro, nuevamente encendido, como para dar a entender que alguien “normal” se avenía con él.

—Éste es mi doctor —lo presentó el anfitrión. —El señor Tourn-Boncoeur… —se sonrió.

—Encantado, señor —dijo el médico. Era grueso, pero asimismo blanquecino y algo desmejorado. Su mirada no la regaló con facilidad, dispuesto por encima de todo a las labores de reconocimiento de su paciente, pero se le veía cierto aire mortecino y trasnochado en su decaimiento, sobretodo facial. Inclusive ojos perdidos. Su peculiar manera de hacer su trabajo dejó confuso al periodista, pues sin pulso que medir, ni tensión arterial, apenas se limitó a extraerle una muestra de ¿líquido? de la yema del dedo índice, así como de reconocerlo a simple vista, de pupilas, venas del cuello, temperatura… Algo así como si casi no supiera qué hacer con “el enfermo”. En todo ello, Robert mantuvo silencio, porque el paciente caía en un ensimismamiento de ojos cerrados, a la vez que el mayordomo, al dejar aquel extra de luz de su candelabro sobre una mesa, antes de irse, le tocaba el hombro al periodista, haciéndole un claro gesto para que se estuviera callado. Y había hielo en aquel tacto, que traspasó su camisa para hacerle sentir un escalofrío; fue un alivio que el jefe de la servidumbre se fuera, tal cual había venido.

—¿Tiene frío, señor Lee? —suspiró el señor de la casa. Aún con los ojos cerrados, era como si pudiera seguir apreciando su entorno.

—Sí…

—No sabe la suerte que tiene —advirtió, para extender el brazo y que el doctor le inyectase un medicamento.

—¿Qué es? —preguntó Robert a propósito de él.

—Un calmante… —dijo el médico. Para entonces, el paciente ya le estaba mirando de nuevo:

—A ella también la están sanando mis leales. No se preocupe.

—¿Se refiere a la señora Montorfano?

—Ajá. Al mediodía de mañana estará perfectamente. ¿No es cierto, doctor?

—Sí, señor. Está sedada y entubada. Ya di las instrucciones para que la traten a primera hora. Es sencillo.

—¿Quién es ella, señor? —preguntó el periodista. —Quiero decir… ¿qué es ella para usted? ¿Una amante?

—Sí, más o menos —se sonrió el aludido. —Es una sierva. Una perla… Una posesión divina… Parte de mis mujeres, de mis amores… Llámelo como quiera. Hay gente que necesita un amante para vivir, y a mí también los amores me dan la vida. Soy como una persona normal; necesito de los demás para vivir. ¿Vive usted, señor Lee?

—¿Se refiere a si hay una aspirante a señora Lee? —dudó Robert. —No… Las hubo, pero nadie puede seguir mis pasos.

—Sí, lo entiendo. Debería probar mi método; nunca nadie te abandona. Las cosas son más fáciles cuando la balanza de poder entre dos cae definitivamente hacia un lado. Entonces la servidumbre no admite peros.

—Eso estaría bastante bien, aunque no sé si sería interesante.

—Cierto…  A veces es un poco desalentador. Por eso, de vez en cuando nos saltamos las reglas. ¿Se las ha saltado usted alguna vez…? Oh, ¡qué pregunta tan tonta! Usted vive de incomodar a los demás.

—En lo que puedo.

—…En lo que pueda sacar de esta noche, espero que no, le reitero. Usted va a seguir siendo libre en todo momento, pero recuerde esas largas partidas de ajedrez.

—¿Partidas de ajedrez?

—Ajá… A menudo, cuando van a comerte un caballo con tu reina te lo piensas dos veces porque a lo largo del pasillo de cuadros hay una torre aguardando, una que va a caer sobre tu figura en cuanto pises esa casilla. Entonces esa hambre tan profunda que tienes se contiene, porque sabes que después del banquete vendrá algo peor. Por eso de que tenga cuidado con las indigestiones, señor Lee.

Robert asimiló la parábola en silencio, asintiendo.

—Ahora me tiene que disculpar porque estoy muy cansado —dijo el extraño, alzando levemente la mano para que el doctor se alejase de él. Asimismo, la persona del periodista era invitada a eso, y para entonces ya había aparecido el mayordomo otra vez. —Que el señor Lee se acomode en el ala oeste, si es su deseo. Si no es así, dejadlo de vuelta en Siena.

*   *   *

Aeropuerto de Hong Kong.

Estar secuestrado por la mafia tendría más sentido. Al menos, así podría declararse una víctima. Sin embargo, andarse entre aquellos misteriosos hombres no tenía nada descrito. Era circunstancial, y un acto obligado, así como de voluntad propia. Jo estaba hecho un lío. Simplemente, cogió su macuto de la cinta de maletas a la par que aquellos desconocidos se hacían con los suyos. Nada de maletas, sino bultos deportivos.

Idi andaba cerca… A menudo, abrazando a su novio, así como a Jo. Eso era un verdadero desconcierto. Y, asimismo, un hacer que no se daba con el resto de los extraños.

…No estaba Crack, aquel negrito tan simpático que, eso sí, era de suponer aún podría andarse en el estómago de alguno de aquellos tipos. Gente que no probó bocado en el avión, sino que sólo tomó agua fría. Solamente eso. Seis horas restaban hasta coger el siguiente vuelo, el que los llevaría a Los Ángeles, y algo daba por suponer que no habría de por medio ni una sola chocolatina. De hecho, la docena de aparentes hippies, trotamundos y ecologistas radicales tomaron asiento en las mesas de una cafetería del aeropuerto para sólo pedir algo más de agua, atención que las dependientas chinas se apresuraron a corresponder con cuchicheos. De hecho, su presencia era tan extraña que no tardó en aparecer una pareja de policías, que si bien no quitaron ojo a los extraños, al menos no los acosaron pidiendo los pasaportes y mantuvieron una indiscreta distancia.

…Si Jo quisiera denunciar a aquella gente, era el momento de actuar, si acaso un chapurreo incierto del idioma chino en Jo no complicaría más las cosas. Luego, ¿qué iba a contarles? Jo no se antojaba nadie más sino un integrante legítimo de aquella estrambótica panda. Idi lo abrazaba ahora, sentándose en su regazo. Otra chica, otra bonita mujer rubia, pero de pelo corto, formaba asimismo parte del grupo, que ahora pasaba a animarse un poco para hablar de la carne de canguro, de la geografía y clima australianos, de adónde irían al llegar a los Estados Unidos… Incluso hubo quien contó algún chiste de perros o mascotas, que parecían ser los apropiados al ser de la comunidad. Y, sin embargo, había siempre algún tipo reacio que los aborrecía, por no decir que no estaban de ninguna clase de buen humor como para olvidar lo sucedido.

Era estúpido, asimismo, que mantuvieran la discreción de sus comentarios por encontrarse presente Jo, el “juguetito” de Idi. Porque podrían pedirle que lo dejara estar, que lo dejaran atrás de una vez. Y, sin embargo, nadie se lo pedía. Hablaban en voz baja de las incidencias del desierto y de qué depararía eso en el futuro. Quizá que nunca debieron venir al continente austral, o que debían haber organizado las cosas de otra manera. Y, asimismo, Jo llegó a oír que nadie en particular, y a la vez todo el mundo, organizaba aquellas reuniones. Impredecibles citas, libres sobretodo, tanto para unos como para otros de los de su calaña, porque la afiliación a un bando distinto, a una forma distinta de entender las cosas, estaba siempre abierta. Al menos, porque nunca se había acontecido una guerra directa entre hermanos licántropos.

“Íbamos a debatir cosas interesantes…”

“No hubo tiempo sino para la matanza…”

“Nadie debió transformarse…”

—¿Es que nadie los vio venir? ¿Nadie los olió? —preguntó, ahora con toda voz, Never, el apuesto novio de Idi. Era rubio, como ella. Una bonita pareja. Casi un par de hermanos, ambos de piel tostada y ojos claros. —¿Nadie los olió?

—En esa fiesta olía a todo —dijo alguien.

—Haber estado más atento, y no tan ebrio. No haber fumado nada…

…Y, sin embargo, todo esos estados de incompetencia se esfumaron en instantes por cuando la primera transformación, cuando uno de los Hijos del Diablo invocó un ritual, una masacre, subiendo a un coche, un alto en el área circundante, aullando al cielo. Llegados a ese punto, confusos y no confusos revolucionaron sus cuerpos, iniciando un fuerte ciclo hormonal para terminar vomitando toda sustancia química ajena, de ahí la copiosa sudoración, para desechar la más clara lozanía y empezar sus respectivas transformaciones. Quisieran o no quisieran.

—Ha sido un acto deplorable. Han querido sabotear nuestra reunión.

—Estoy harto de hablar de esto una y otra vez. Deberíamos dejarlo correr…

—Lo que deberíamos hacer es no bajar la guardia —dijo Never con todo reproche. —Nos están acosando como nunca antes había pasado. Quedaron atrás aquellos ciclos de caza donde hijos de distintos ideales compartían el territorio. Quizá hay algo más que desconocemos, otros intereses… El mundo es muy grande, y nosotros tan pocos… Hay sitio de sobra para todos, ¿por qué combatir? ¿Qué los mueve a actuar así? Hermanos contra hermanos, inclusive luchando. ¿Habéis visto sus cicatrices?

—Se estarán… no sé… ¿entrenando? 

—¿Y porqué deberían ser cicatrices de su propio clan? ¿Y si están cazando a los nuestros?

El silencio se batió sobre la mesa.

—Ork, Víctor… Quiero que indaguéis sobre las otras reuniones. Moveos deprisa, porque hay que alertar a nuestra gente.

Ahí quedó todo, cuando casi al unísono se entendieron en mirar a Jo, al verdadero extraño allí.

—¿Qué vas a hacer con él, Idi? —preguntó Never, quizá el más indicado para hacerlo.

—Es una buena persona…

—El mundo está lleno de buenas personas. Eso no nos va a cambiar.

—Pero ésta es diferente… —y aunque no lo fuera. Idi no iba a confesar que su aura, su olor y su porte, le recordaban a un amor de juventud. Quizá al amor de su vida, para cuando sólo contaba trece años. Aquel niño con el que jugaba a la orilla del lago Lago Di Bolsena, donde contrajo su maldición una indeseable noche de verano. Ojala no hubiera sido su primera víctima; hoy sabría cuidarlo mejor: —Viene con nosotros. Es un amigo.

“Procura cuidarlo bien, Idi”, sopesó ella misma. “Cuídalo”.

—Está bien. Es tu responsabilidad.

…Todo muy extraño. Excluyente, incluso, para un Jo que no se sentía agradecido de que la muchacha lo quisiera tener cerca, quizá en el extraño entendimiento de las cosas… Juntos, nada más y nada menos que para tenerlo en un lugar seguro. El trotamundos se sentía como uno de esos perritos que crecen y empiezan a estorbar meses después de haber sido un simpático regalo de Navidad para unos niños inconformistas.

Jo llegó a escuchar también algún comentario entre la pequeña manada de que no habían comido nada desde la masacre del desierto. Habían pasado varios días, y ya empezaban a verse molestos por su instinto. Miraban con ojos lascivos a toda clase de personas. Como respuestas, algunos transeúntes que se daban por aludidos renegaban pensando en ideas morbosas salidas de contexto, sin distinción de sexos. Sin embargo, nada más lejos de las verdaderas intenciones, alentadas por instinto o por olores en el aire que sólo unos licántropos podrían llegar a valorar afín de decantarse por una “comida” u otra.

Jo nunca se fijó cómo, pero desde que se bajaran del avión, al menos dos de aquellos tipos se habían esfumado, para reaparecer ahora entre el gentío. Era ahora cuando caía en cuenta de que Never los había enviado a buscar algo de sustento, de muy difícil acceso por discreción, era de figurar, en una ciudad llena de vida tanto de día como de noche. Máxime un aeropuerto, que fue lo que ambos tipos abandonaron al menos por espacio de un par de horas para regresarse con un vehículo robado.

Con certeza de lo que estaban haciendo, para hacerlo bien, que era lo mismo que decir con toda clandestinidad, por dos grupos y para no formar un revuelo muy notable fueron bajando al parking. Allí, donde no había tantas cámaras de seguridad, incluso desmontando algunos fluorescentes del techo para conseguir algo más de secretismo, con la trasera del coche a la pared se volcaron asimismo por turnos en el maletero, donde había frescos trozos de carne. Otros los sacaban envueltos en papel de periódico o plástico, y los tapaban con paños para comer apoyados en las columnas o en otros vehículos. Unas salchichas sacaron de quicio a Jo, que luego no tuvo más que mirar a Idi, que ya se saciaba con un hígado, para que ésta le sacara de dudas:

—¿Estaba lejos la carnicería? —preguntó a los que se habían aventurado por la carne… por la carne de vacuno y de cerdo, la misma que cualquier familia podría consumir en sus casas.

*   *   *

Los Ángeles, Estados Unidos.

Idi no era propiedad absoluta de Never. Lo demostró con creces en el avión, llevándose a Jo a los lavabos, donde hizo el amor con él. De hecho, no sólo lo condujo allí, sino que allí lo dejó, como a un títere. Con una sonrisa y una caricia, pero para devolverse con los suyos y dejar al trotamundos dudando de estar haciendo lo correcto. Por supuesto, para nada por hacer sexo con una jovencita. Sus dudas se daban primero por estar jugando con fuego, por no saber cómo reaccionaría el tal Never de saber de aquella traición. De segundo, menos urgente, pero seguro por primero en el orden de locuras, era simplemente estar en medio de aquella gente. Si acaso, se confortaba pensando en que no había estado toda su vida rondando el mundo para ahora perderse nada, ya que le quedaban los últimos años… después de haber vivido tanto. Nada que ver con los zombies del caribe o las casas de fantasmas donde los vagabundos locales aconsejaban no pernoctar, edificios en ruinas que terminaban siendo un fraude. Si había que ver algo, debía seguir allí. Si había gente extraña rondando La Tierra, era hora de estar ahí para verlo.

De vuelta, Jo se sentó al lado de Never, aprovechando que aquella gente parecía volar siempre en vuelos desafortunados de pasaje, quizá por precios, quizá por no verse sofocados de tanta carne. Y la osadía se la podía permitir, de una vez por todas, porque debía pensar por encima de todo que ambos eran ciudadanos del mundo, asimismo nómadas… Distintos seres, quizá, pero con un ancestro común. Una forma de ser común. Y, por mucho que sus problemas y virtudes difirieran de las de los humanos propiamente dichos, seguro que el trasfondo de cada particular tenía las mismas premisas:

—Quisiera saber de vosotros —dijo.

—¿Para qué? —dudó Never. No le sorprendía que hubiese esa osadía por hablarle. No eran unos huraños. De hecho, tenían muchos amigos humanos; sólo era cuestión de no mezclar la amistad y los rituales. —¿Qué sacarás en claro?

—Como mínimo saber a qué atenerme… Lo primero: ¿cómo habéis conseguido manteneros tanto tiempo en la clandestinidad?

—Somos mitos… Leyendas urbanas, si lo quieres llamar así. Pero, créeme, hay especies, por llamarlas de alguna manera, más vistosas que nosotros, y se mantienen en lo oculto igualmente.

—¿Otros seres…? Pero… ¿cómo no me he topado antes con gente como vosotros?

—Te garantizo que sí lo has hecho, lo que pasa es que no has podido notar nada extraño. Es posible que hasta hayas compartido una cena de campamento con un licántropo, a la luz de la luna y comiendo el mismo asado. No tiene porqué matarte. No tiene porqué transformarse, porque, cuando lo hace, todo cambia. En definitiva, no mucha gente que haya visto cómo somos por dentro ha sobrevivido. Además, eres uno de nuestros pocos “amigos” que saben qué somos. Eso te limitará mucho, porque siempre nos tendrás miedo.

—Puede… También tuve miedo con Los Ángeles del Infierno.

—…Algunos de ellos también son licántropos. Los habemos en muchas partes, aunque casi siempre en las mismas esferas sociales. Por eso de que no tengamos tanto poder como los vampiros.

“¿Vampiros…? ¿Se ha vuelto loco el mundo?”

—¿Quieres un consejo…? Jo… Déjate llevar… Vive o muere, pero no hagas por cambiar las cosas que forman parte de tu destino. Inclusive si no me gustan a mí.

*   *   *

Wyoming, Estados Unidos.

Nada más excitante que una cacería. Más emocionante que la vida misma. El ser diario de La Naturaleza más salvaje, con la vida y la muerte de la mano en momentos de máxima tensión.

El ser que huye… en su locura infinita y el miedo al peor momento imaginable, el del fin. Todo por hacer por escapar, por hallar ese descanso psicológico que no llega… ese perdón imposible, innegociable.

El cazador… otra clase de esperanza. Quizá certeza. Ilusión por el premio, que no es más que la derrota total de otro individuo. Robarle la vida, para postergar la suya. Una tragedia, que no otra cosa que el mismo suceso que un ocaso, que el adiós de un anochecer hermoso y la llegada de la oscuridad… tanto como perderse un amanecer. Así sentían las cosas los Hijos de La Naturaleza.

Jo iba entendiendo ese pensamiento… Le iba a explotar el corazón, de tanta emoción y prisas, desatino e intriga, allá en su motocicleta de cross. La misma clase de máquina que Idi, y que al menos dos de aquellos licántropos, mientras la mayoría optaba con correr completamente desnudo. Pies descalzos, a dos pies… como un ser humano, pero con agilidad suficiente como para, a menudo, poner ambas manos en la tierra, donde un obstáculo del terreno, doblar el espinazo como no podría hacerlo jamás un ser humano y propulsarse con una endiablada efectividad. Casi tan atléticos como perros de caza, al menos limitados por su forma bípeda, la que asimismo los hacía disfrutar de la vida con la cordura humana de por medio, sin la rabia y el instinto innegociable de una bestia. Por eso que rieran, y sobretodo disfrutaran la cacería como acaso un juego.

Sin embargo, sí que los licántropos se permitían alguna pequeña licencia. Porque Jo vio dentaduras sacadas de quicio, con colmillos destacados. Pupilas dilatadas al máximo, como agujeros negros… y una pelambre más acusada, que ya no hacía distinciones en todo el cuerpo. Luego los cazadores gruñían y jadeaban como auténticos perros, siendo capaces de aterrar a cualquiera y hacer pensar, sobretodo, qué tanto pánico debían de transmitir de estar convertidos del todo.

Jo tenía que reconocer que aquél era un gran momento en su vida. Una emoción intensa. Tanto como la caza del tiburón blanco en Gaansbai, Sudáfrica, en la que alguna vez había participado al uso de apenas una canoa. Hoy, era un precioso y atlético munstang de un elegante color champagne, manchado en pintas blancas. Un hermoso animal de majestuosa cabellera, que ahora perdía parte de su porte, afín a una obra de arte de le evolución, al jadear con locura, con los ojos desorbitados. Distintas máquinas musculares en plena carrera, por los bosques de Wyoming. Una locura ilegal, por ley, que debiera serlo aún más en el alma de un naturalista como Jo, por dar muerte, al fin y al cabo el fin de la cacería, a una criatura de esa talla, un animal protegido. Y, sin embargo, la belleza del corcel terminaba por ser una pena admisible, incluso olvidadiza, porque La Naturaleza debía ser así, implacable. Inmisericorde. No habría mayor lástima si acaso la víctima fuese un bisonte. Si acaso, una alternativa mucho más aburrida, que daría más trabajo de abatir en las distancias cortas, pero que no daría tanto juego y carrera.

No estaban lejos de Yellowstone. Se sentía la abundancia en aquel bosque, del ser de aquellos montes como un paraíso en La Tierra. Y, sin embargo, hasta los lugares más bonitos del mundo son testigos de la muerte y la desolación. Fue Never quien consiguió por primero alcanzar al animal, después de que jugasen con él un rato. Aún en su forma humana, aferrar a la bestia del cuello al uso y profundo agarre de unas uñas afiladas no fue mayor problema. Montarse en la grupa, sin embargo, para nada una tarea fácil. Fue otro licántropo quien lo consiguió, para sumarse a una carga que empezaba no sólo a ser la artífice de tanta sangre, sino una obsesión imbatible que se multiplicó en un tercer y cuarto demonio salidos como de la nada. Ambos, para caer en las ancas, morder, rasgar, sujetar… En apenas medio minuto, el animal cayó, ya rendido de tanta violencia.

Alguien sacó un puñal. Con él, con rapidez cortaron el cuello a la presa, manera de que no sufriera más que lo necesario. Era una pequeña licencia a tiempos más modernos, a cierta sensatez aún humana que seguía rigiendo aquellas mentes.

Con todo protocolo, los hombres aullaron. Todos excepto Never, que se sintió incómodo de que Jo, al fin, junto a los demás motoristas, fuese testigo de aquel ritual. Aún no le hacía gracia que un extraño estuviera sabiendo de sus quehaceres, de su reservada cultura.

Fue una tarde de alegría en los cazadores. De abundancia. Algunos se alimentaron directamente del torrente sanguíneo del mustang, al menos como aparente aperitivo y mientras el líquido rojo quiso brotar con ansia de aquel cuerpo. Luego, los trozos de carne se fueron repartiendo de forma sistemática, con cordialidad. Inclusive sorprendiendo a Jo, que fue al primero al que le cayó un buen pedazo en las manos.

Fue observado, y sólo lo dejaron en paz cuando al fin luchó decididamente con la carne, tratando de cortarla con sus dientes planos. Idi lo observaba risueña, pero, para entonces, para cuando Jo se percató de ello, la mujer tenía la cara completamente roja. Con ese tinte, tras comer, Never se la llevó de un tirón por entre los árboles. Ambos, mostrándose salvajes tras varios gruñidos incomprensibles en una pareja de enamorados. Todo ello era algo desconcertante y desilusionador en Jo, que se veía como un objeto, un estorbo en una relación legítima. Hoy, sobretodo entre un amor de jóvenes más justificado que nunca, por tratarse de una tarde de salvajes; sólo la fuerza de la juventud podía corresponder el ferviente deseo de la muchacha.

Alguien empezó una pelea. Fue ya con la fogata prendida, en mitad de la nada, rodeados de árboles, bajo un cielo estrellado. Una riña entre tres, que los llevó a darse de revolcones entre risas y aparentes enfados que no pasaban de puñetazos y patadas. Siempre momentos tensos, más que nunca en la noche, en las que se suponía el extraño entre lobos debía sentirse seguro porque, según Idi, nadie iba a transformarse fuera de lo que era un ciclo de caza.

Aunando valor, el trotamundos decidió dar un paseo, allá por donde unos robustos penachos de roca, que terminaban en largas explanadas de jugosa hierba. Una estampa azul, azul noche. Una noche luminosa, de pomposas nubes blancas. Al fondo, aquellas siempre montañas pintadas de nieve.

…Noche de amores… y de juegos. Porque alguien se abalanzó sobre él, como un puma sobre su presa. En el más completo silencio, al menos hasta la embestida. Un arte en la caza de soberbia precisión. Y, sólo cuando ambos cuerpos rodaron por el mullido suelo, y tras recibir el primer beso, Jo pudo sentir el aliento y el calor de Idi. Con toda pasión, aquella muchacha insaciable lo amaba ahora, para despojarlo de toda ropa, rodar, apretarlo, zarandearlo e incluso morderlo hasta que le brotara la sangre. Y, nuevamente, saciaron el amor. Otro maravilloso coito, con una maravillosa mujer.

—¡Dios mío, Idi! ¡Vuestro mundo es el cielo! ¡Quisiera tanto vivir así para siempre! —para entonces, ambos cuerpos se rendían en cruz sobre la hierba, aplastados por la bóveda celestial.

—Ojala pudiera complacerte, Jo —suspiró ella. —Ojala te hubiera conocido antes… Mucho antes.

Jo confundió las cosas:

—Sí… Sé que sólo soy un viejo…

—¿Estás bromeando? Eso es lo que me menos preocupa.

—Creí que… Nada, olvídalo. Sólo quería preguntarte: ¿por qué me amas, Idi?

—Huelo algo bueno en ti —y la chica rectificó. —No te confundas, no es simple olor. Me refiero a mi instinto. Nosotros somos muy instintivos. A veces eso está bien, y a veces está mal. En todo caso, ese instinto nos borra la más clara razón de las cosas. Por eso de que sea una locura, entre los nuestros, que te lleve con los míos. Aún no puedo explicar porqué quiero hacerlo.

—¿Quizá para que sea uno de vosotros…?

Idi calló. Luego, aunando algo de valor se sinceró con su amante:

—No todo es tan bonito como esta noche, Jo. No podemos sobrevivir siempre de carne. A veces hemos de sobrevivir de vidas, ¿entiendes? Me refiero a vidas humanas. Ésa es la peor parte de todo esto.

—¿Y por qué no cambiáis eso? ¿Por qué tenéis que hacerlo?

—No es fácil responder a eso. Mejor no me lo preguntes.

—Quiero saberlo.

—Pues de mis labios no lo vas a averiguar.

—Entonces, déjame que yo mismo lo descubra. Conviérteme en uno de vosotros.

—Oh, Jo. Eso es una tontería.

—¿Por qué? ¿No estoy aquí por algo? ¿No crees que soy especial?

—Sí, lo eres. Sin embargo, por tu edad no soportarías una sola transformación. Eso te mataría.

Jo calló largo rato. Una pena indecible había caído sobre él. Toda una vida buscando verdades, y hoy, una imperante, novedosa, se le caía de las manos:

—¿Eso no debería decidirlo yo?

—He visto gente más preparada que tú pereciendo en la primera etapa, que es la más drástica de todas. Yo no me haría responsable de ti. Sobretodo no delegaría en nadie para que “te lo hiciera”, porque no existen garantías de que no te dé muerte de todas formas empujado por su propio instinto de caza.

Un jarro de agua fría… Llegar demasiado tarde… Casi como morir.

—Joder, Idi. No vuelvas a decirme que llego demasiado tarde.

—Jo… no soy yo quien decide eso, es La Naturaleza. No pienso hacerlo. Desde fuera crees que es una vida maravillosa, llena de emociones y más natural que ninguna, más legítima… Pero te equivocas. Es una vida para vivirla deprisa. No planificamos nada, ni pensamos en el futuro. De hecho, no lo tenemos. Es una existencia muy dolorosa… Debes dejar a la gente que quieres. Debes andar con desconocidos. Debes hacerte tu nueva familia… No puedes echar raíces… He dejado a algún amor porque no he querido robarle sus últimos treinta o cuarenta años; no verás a un licántropo mayor, porque no solemos pasar de los cuarenta. Este mundo salvaje que corre por nuestras venas exige mucho y sólo un cuerpo joven puede soportar ese ritmo de vida. Lo siento, cariño, pero a veces nuestro destino ya está zanjado para siempre. 

Capítulo octavo

Anocheciendo en la autopista…

“Esto no ha sido una buena idea, Rebeca”.

Con ese pensamiento, una mochila con tres mudas, la cartera con un par de billetes pequeños de euro y un bocadillo, sola, había abandonado su casa. Legítimamente, se suponía, porque a ésta había llegado una carta de un bufete de abogados de Berlín, acreditada por las firmas pertinentes para que Rebeca pudiera coger al tren, salir de Inglaterra con todos los permisos, con las firmas de sus padres y una despedida en la estación.

¿Quién había obrado aquello? Quienquiera que fuera, no era más que una bendición, porque Rebeca hacía tiempo que deseaba desvincularse no sólo de la tediosa vida de instituto, sino de la recatada vida de su madre. Tomar nuevos aires. Vivir algo nuevo, casi como emanciparse. Porque para una gótica de uñas pintadas en negro, labios oscuros y fuerte maquillaje, y un eterno luto, no le era fácil andarse con la gente. Acaso con los de su especie, que en su barrio no pasaban de ser una mera panda de capullos. Mejor una autopista, como ésta, por la que andar aparentemente hasta el infinito y la emoción de verse libre, que ese aire de libertad la hiciera creer que podría andar para siempre, aunque ahora las piernas empezaran a pesar.

Bonito día en tren. En el Eurotunel y más allá de éste, para escuchar rock clásico en su Ipod, fumar donde no la vieran más que desconocidos, poner los pies donde le diese la gana y pegar los chicles por debajo de las cosas. Todo aquello que “no debía hacerse en la mesa”, para sonreírse un poco de haberse quitado de encima a su madre emprendedora, culta, que la intentaba enmendar y la fastidió con clases de piano hasta el año pasado.

Tampoco el mundo de su padre le hacía gracia. Un eterno señor de corbata, que, poniendo cara de sorpresa, la dejaba hacer más irreverendas que su madre sólo por el hecho de querer ser mejor que aquélla. Un coche impresionante, de riguroso negro, que era quizá el mayor paralelismo que había en Berlín con los aires góticos de Rebeca, y la capacidad de charlas en cualquier idioma, desde chino a finlandés… pero, al fin y al cabo, nada que compartir en ellas.

No… estaba mejor andando la autopista. Y, sin embargo, dentro todavía le correteaba el estómago cierto miedo. Comprensible miedo, después de fiarse de unos desconocidos para estar allí. De hecho, al mirar atrás veía a casi medio kilómetro a un tipo que la seguía desde hacía rato, en aquel arcén sin más posibles transeúntes. Uno con ilimitada paciencia, se entendía, porque ni un solo momento había cambiado la pose, con las manos en los bolsillos de su sudadera y aquella abusiva capucha sobre sus ojos. Un chico, por formas, al que cierto pelo rubio le sobraba por donde el cuello para revolotear al paso de cualquier camión.

Un atardecer de interior convertía la cotidianidad en una hora mágica, con el mundo con los colores del revés. Y, sin embargo, aquel tipo allí, detrás… y los coches pasando, como si nadie se percatase de lo mismo que Rebeca debatía ahora, que a menudo la vida cambia y las cosas se tornan tan extrañas que nos parece estar viviendo un sueño. Porque llegó a la salida de la autopista, la siguió como ruta de a pie y como hasta ahora tenía planeado hacer en toda circunstancia, y rumbo al cruce previsto. Al menos, una hora más, previo examen del mapa que se había descargado de Internet, al que le había hecho los pertinentes trazos en rojo para limitar el recorrido. Y era momento de pensar en qué estaba haciendo, en si se estaba metiendo en la guarida del lobo. Un error, aunque mirase para atrás y ya no viese al extraño. Y quizá porque la luz ya no era violeta, sino de un azul oscuro. Aparte muchos árboles, y curvas… No era fácil saber si seguía allí.

*   *   *

Carretera de Rochefort-en-Valdaine hacia Chambaud, 10:48 de la noche.

Entró a comer algo en La Belle Coucine, aquel restaurante de carretera que suponía una bonita casa plantada al borde del asfalto. Lo único civilizado, aparte de la vía y su tránsito metálico, en aquella hora y media de caminata. Allí, al sentir el cálido interior, echó para atrás su capucha. De hecho, se despojó de su sudadera. Rubio, con el pelo lacio y largo, muy bonito, la piel clara y una camiseta sin mangas, muy informal. Algún tatuaje le daba por manchas de vacuno desde lejos, para luego poder describirse la cara de Cristo en el hombro derecho, en su mayor sufrimiento y espinas, y un complicado carácter tribal en el otro. Algunos numerales de cárcel en el antebrazo, a sabiendas que un muchacho de dieciséis años no podía haber estado todavía en el penal.

Alguien lo miró de arriba abajo. Le brillaba el “diamante” en la oreja como acaso los cubiertos en sus mesas. Quizá era pronto, o mal día, y allí no había mucha clientela, en un entorno de tiempo atrás que hacía pensar en haber entrado en una pizzería clásica. Allí echó su mochila al suelo, para subirse a un taburete de la barra y pedir una cerveza sin alcohol.

“No servimos bebidas alcohólicas a menores, muchacho”.

“Piense bien lo que está diciendo… Recuerde sólo un momento lo que le he pedido y la contrariedad de lo que me dice”.

…Pero el camarero no se dio por enterado.

—Déme una Cocacola, por favor —terminó pidiendo.

Hubo tiempo de mirar de aquí para allá, mientras tomaba su refresco. Quizá mientras alguien más entraba al local, una pareja. …Que el chico de los recados del negocio entrara unas cajas de bebidas. Tiempo de terminar reparando en una chica de colores negros sentada junto a la ventana, en una mesa. Cenaba un plato de verduras y agua sin gas, y era evidente que no le miraba, pero que seguro le había visto entrar.

La reparó bien, casi sin disimulo. Le caían los flecos en la frente y los ojos, unos tremendos ojos cuyos párpados púrpura eran la única concesión a una estampa como de los televisores antiguos, en blanco y negro. Habría que ver si acaso escondía unas pupilas de infarto que dieran gracia a ese triste luto. Y, por andar en tierras francesas, voilá, la chica intercambió unos instantes la mirada con él y para que le brillaran unos ojos verdes, como canicas de laurel. Algo de vida en ella, en una tez que no gustaba del sol, unos guantes con los dedos cortados, botas de cuero y una minifalda sobre unos pantalones de lana.

—¿Dónde conoció Lionel a Paquita…?

Y Rebeca lo volvió a mirar. Ahora el chico estaba al pie de su mesa, con la Cocacola en la mano y una incierta sonrisa, por no saber si se dirigía a la persona adecuada.

—En la tienda —dijo ella.

—Vaya, no te hacía así —y, con agilidad, el chico tomó asiento.

—Nadie es como lo imaginas… ¿Adán?

—Ajá. Rebeca, ¿verdad?

—Me gusta más LionelCosgrove, pero bueno, nada es perfecto. ¿Qué haces aquí?

—La pregunta es mutua —y el chico se encogió de hombros.

—Pues tú me dirás. Esto se parece demasiado a Hostel. No me gusta nada. Mal comienzo.

—¿Por? —dudó él.

—El secretismo. Me lo negarás porque seguro estás buscando algo de emoción, como yo, pero no quisiera terminar descuartizada. Me gustaría saber quién está detrás de todo esto.

—Tranquila. Tu seguridad está garantizada; voy armado.

—¿Estás loco? ¿Qué llevas ahí? —y, de forma intuitiva, Rebeca miró la mochila del joven.

—Un arma. Tengo otra para ti. Lo tengo todo pensado.

—Ya tengo, no te preocupes.

—¡Vaya! y era yo el paranoico…

—Nunca se sabe. Te puedes mojar en momentos como éste, pero que no falte el kit de supervivencia.

—Ajá. ¿Qué tienes, una nueve milímetros?

—No, serán… digo yo… nueve dientes de sierra.

—¿Qué llevas, el cuchillo de Rambo? —rió Adan, incrédulo.

—Y una pistola de rayos láser… Oh, pero estoy contradiciendo una de las primeras normas de supervivencia en situaciones como ésta.

—¿Cuál?

—La de contarle a tu asesino qué llevas para defenderte.

—No soy tu asesino… Es decir, no seré tu asesino, puesto que no puedo serlo hasta que no te mate. Bueno, que no soy mala gente, joder.

—Al menos, reconoce que eres el cómplice del asesino.

—No soy nada de eso. Quizá la cómplice eres tú.

—Eso sólo lo sé yo.

—Pues tenemos un comienzo de puta madre. ¿No crees que, como víctimas, deberíamos apoyarnos mutuamente?

—Regla de oro número uno: deja que el muchacho muera primero. En todas las situaciones de estrés maníaco en un asesino que terminan en una matanza, la chica es la que sobrevive. Es la más débil, y por eso de que sea una graciosa paradoja que logre escapar. Pasa en casi todas las películas.

—…Has nombrado una en que eso no es así, Hostel.

—Hablaba de una regla general —Rebeca suspiro; otro capullo, como los de su barrio. Era más interesante en Internet. —Entonces, Chuky69, ¿de dónde eres?

—Eso da igual ahora....

—¿Y de veras saltaste la verja para escapar?

—Sí, lo hice. Mira por dónde, el PadreKarras me ha dado la libertad.

—Y un buen dinero. ¿Tú pagas, no?

—Conforme. Sólo si procuramos llevarnos mejor.

—Haré lo que pueda… Por cierto, ¿has venido solo?

—Sí, claro. Nadie sabe que estoy aquí. ¿Por qué lo dices?

—Hummm… No, por nada —Rebeca volvió a su plato. —¿Porqué Chuky69? ¿Alguna fantasía?

—Las otras posturas estaban ocupadas.

—Ya me imagino. Sin embargo, no había nadie tan friki como para ponerse LionelCosgrove como nick. ¿Qué más traes ahí? —y la gótica supo de ciertas formas en la mochila ajena, casi como si contuviera, entre “pistolas y cargadores de matón”, una caja de bombones. —¿Te has traído un portátil?

—¿Tú no? ¿No llevas tu biblia encima?

—No.

—Yo sí. Es lo único que tengo. No me queda un papá en Berlín que me pague las vacaciones.

—…Sino un padrastro borracho.

—Exacto. Bastante deprimente. Mi madre es lo más parecido a una camarera de la ruta 66.

—¿Aníbal Letter?

—Vale, me has pillado. No se te escapa una. Sí, hablamos de una desalmada sin futuro, que lamentablemente arrastra a toda su prole al mismo pozo.

—Ya… ¿Y no te va bien tocando la guitarra? ¿No sacas unas propinas con eso?

—¿Porqué crees que soy guitarrista? ¿Me ves pinta de rockero?

—Cierto aire a Kurt.

—Nirvana… Bueno, igual tienes algo de razón. Pero soy batería, por mucho que te cueste creerlo.

—Demasiado guapo para estar escondido ahí detrás en el escenario.

—Entonces habrá que cambiar al público de sitio. Habrá que acomodarlo detrás de nuestros culos, ¿no te parece?

Por vez primera con Adan, Rebeca se reía. Hacía tiempo que no le pasaba, si acaso en el Youtube, en casa, de madrugada, aunque sin sonido, viendo vídeos de tontos en la clandestinidad de la madrugada.

—Buena idea —suspiró Rebeca, hurgando en su plato. —Sí, hay muchas cosas que cambiar en este cochino mundo. Me gusta esa manera de pensar.

—Y bueno, ahora hablemos de ti.

—Ya… Vas a empezar por el exterior, ¿no? ¿Nunca has visto a nadie vistiendo así?

—Desde la época de mi abuela, no. Yo soy más versátil porque puedo ponerme lo que quiera.

—Sí, e igual pierdes algo de autenticidad. Y ahora es cuando viene esa pregunta de idiotas que me hace todo el mundo: ¿por qué visto así?

—Sí, ¿por qué? ¿Es un acto de rebeldía? Te aseguro que nadie más rebelde que yo.

—Bueno, quizá sea por algo parecido a la rebeldía… Es más bien inconformismo. Quizá el poder elegir mi propio camino. Por esa regla de tres, incluso podría haberme dado por vestir a lo Marilyn, con el pelo platino.

—Me hubiera gustado más verte con esas pintas.

—Y a mí que te hubieras venido con un traje de corbata y un coche descapotable; tengo los pies muertos.

—¿No decías que soy guapo?

—Sí, pero sin futuro. Tú lo has dicho. ¿Por cierto, cuánto le robaste a tu padrastro?

—Eso es “seguridad nacional”. Bastante. No me doy por pagado, pero por ahora me hace darles la absolución. Al menos por un tiempo.

—¿Y en verdad tenías ese medicamento matarratas que te dijo el PadreKarras?

—Lo había, pero prefiero mirarle a los ojos cuando muera. Es decir, no tener que verlo entubado y que se vaya rajando de este mundo poco a poco, mientras gente que no lo conoce intenta salvarle la vida sin saber el pedazo de mierda que intentan reflotar.

—¡Qué triste vida! Me dan ganas de llorar… No lo haré para que no se me hagan dos carreras de hormigas por las mejillas. Por cierto… ¿seguro que has venido solo?

—Sí, claro.

Era una pregunta hecha demasiado tarde, para prevenir la situación. Sobretodo a tiempo para cuando el extraño abarcaba aquella misma mesa. Adan se giró en su asiento para toparse con un señor de edad avanzada, canoso, aunque sin mucho pelo. ¿Otro gótico? Porque, el tipo, iba vestido de negro. Olía bien, y era limpio. Bien afeitado, como si nunca hubiera tenido barba, de tan minucioso que debía ser con la pulcritud.

…No llevaba el alzacuello, pero algo hacía pensar en que se trataba de un cura:

—Hola, hijos —dijo. Era un lugar distante a cualquier sitio, y en aquellos lares empezaban a ser horas intempestivas. Quizá se avenía pretendiendo orientar a la buena cordura a, por pintas, unos rebeldes a la fuga, o tal vez tenía otras intenciones: —Soy el padre De Martino, ¿puedo? —indagó, sobre la posibilidad de tomar asiento, aunque ya se había sentado. No obstante, no se acomodó del todo, viendo las caras de los chicos esperando una respuesta que no llegó. —¿Os habéis perdido?

—No necesitamos ayuda, si es lo que nos quiere hacer entender —aclaró Rebeca. —Si quiere colaborar con unos pobres mendigos, sólo tiene que pagar la cuenta.

—Eso se podría arreglar… ¿De dónde sois? Tú eres inglesa, creo —adivinó sobre ella.

—Yo de ninguna parte, padre —se negó con antelación a todo un Adan inconforme. —¿Porqué dice que es padre si no lleva el alzacuellos?

—¿Porqué llevas a Cristo en un hombro si no eres creyente?

La respuesta hizo el silencio, al menos unos instantes:

—Quizá lo lleve porque se trate de una figura histórica.

—Buena respuesta. Imagina entonces que soy una especie de policía de paisano, para que se entienda.

—Bueno, no sé —dudó Rebeca. —Los curas también podrían llevar una placa como los tipos del FBI. Ya sabe, para identificarse.

—No hay papel que demuestre la fe de una persona, sino la persona misma y una vida de sacrificios.

—Esa sí que es una buena respuesta, padre —dijo Adan, aprovechando para terminar su bebida de un buen buche.

—¿En qué podemos ayudarle? —suspiró Rebeca, volviendo de nuevo a su plato; con un movimiento de cejas, casi podía darse por mal comida, de tantas interrupciones.

—No, a mí no. A mucha gente. ¿Sabéis en realidad dónde os estáis metiendo?

—Nos pregunta como si usted en realidad sí lo supiese. ¿Nos puede ayudar en eso? Estamos en ascuas.

—Eso, pónganos al día.

—No, bueno —dudó el cura. —Primero os quiero conocer… ¿Sois… en fin… Chuky y Lionel?

—¡Por todos los cielos, padre! ¿Se da usted cuenta de qué tonterías está diciendo? —se burló de él Adan.

—Sois muy graciosos… Os hemos estado siguiendo en Internet. Sois habituales de los foros y chats sobre temáticas oscuras. Satanismo, gore, películas de terror…

—¿Sabe que eso está mal, padre?

—…Copiar los archivos de los exámenes del instituto también lo está. Pero olvidémonos de todo. No quiero empezar con vosotros con mal pie. Quiero que seamos amigos.

—Los amigos religiosos son complicados, padre —dudó Adan. —En cuanto te descuidas intentan convertirte a su propio rollo, o creen ver un milagro en todas partes. Cuando no, la sombra del diablo.

—Y vosotros, ¿qué creéis que rige el mundo?

Los chicos se miraron.

—No sé —dudó Rebeca. —¿El cosmos, por ejemplo?

—Es una respuesta muy limitada —rió el cura. —Pero no quiero que entremos en un debate sacado de quicio. No quiero discutir cosas que nadie puede probar o renegar ni espiritual, ni científicamente. La fe mueve mi ser, y a vosotros os mueve la curiosidad. De no ser así no estaríais aquí. Ahora bien, ¿qué pensaríais si os dijera que mi fe tiene la respuesta a lo que venís buscando?

—¿Lo que venimos buscando está escrito en La Biblia, o algo?

—Precisamente no. Hay mucho más de lo que pensáis que prueba la existencia de Dios, y no está precisamente en La Biblia. De hecho, está excluido de La Biblia. 

—¿…Y usted nos va a contar ese secreto celestial?

—No, simplemente os voy a poner en corriente de adónde os dirigís.

…No había que ser muy despierto para notar que, afuera, hacía rato que habían aparcado un par de coches oscuros. Luego había gente nueva en el local, que aparentaba no mirar hacia la mesa en la que se debatían con el religioso.

—¿Quiénes son esos tipos? ¿Han venido con usted? —se percató de ello Adan.

—No tenéis nada que temer. Al menos, conmigo y con los míos. El problema está “fuera”, adonde vais.

—¿Qué sabe usted, padre? Cuéntenos.

—Primero, quiero que consideréis que no tengo porqué pensar como vosotros para que pueda amistaros. Y viceversa. Tenéis que considerar lo nuestro como una alianza. Yo no voy a hacer nada para que os “convirtáis” a los de “mi especie”, ¿entendéis?

—Ajá.

—Sólo quiero que sepáis que habéis contactado con alguien muy peligroso. Consideradlo por ahora como una especie de enemigo público, ¿de acuerdo? Llevamos mucho tiempo detrás de él, pero es muy esquivo.

—¿Se refiere al PadreKarras?

—Tiene su gracia, por cierto. Sí, ése mismo —el cura suspiró. —Hijos… no sé cómo explicároslo… Sólo se me ocurre deciros que no habéis quedado con una persona corriente.

Capítulo noveno

Probablemente, Robert no era la única persona que jugaba aquella “partida de ajedrez”. Había otros, que no podían hablar de todo cuanto sabían porque había “una torre” aguardando para caerles encima.

Ávido en lo suyo, aún en la oscuridad y de nuevo al paso de aquel salón, uno de los lacayos de aquella propiedad daba cierre a las puertas principales, para dejar entrever afuera un coche de alquiler que se dibujaba a lo lejos, marchando de la casa seguramente con la única otra persona acogida aquella noche, el único otro extraño, el doctor Tourn-Boncoeur. Con esa pequeña pista, mientras el periodista subía las escaleras tras el mayordomo, su mente de oportunista empezó a maquinar. Porque un coche de alquiler hablaba de un foráneo en aquellas tierras. Un individuo que apenas había hablado, pero que tenía cierto deje francés y seguramente un avión que coger a primera hora de la mañana.

Ahí quedó todo, por el momento. Porque aquella pequeña pegatina roja en el maletero del coche ya la conocía el periodista, de cuando él también alquilase un coche en Roma. Sólo era cuestión de preguntar a los contactos adecuados sobre la persona que había dispuesto de ese servicio ese mismo día. Poder hablar con el doctor, afín de conseguir más información que la que pudiera salir de los labios del anfitrión de aquella casa. Quizá una perspectiva diferente, más auténtica, menos medida, ya que el diplomado no parecía tan “de la casa” como debía suponerse en un médico familiar, sino más bien una aparente víctima de todo aquello que allí se cocía. Las cosas debían averiguarse así, en caliente, por sorpresa. Así había trabajado siempre, y esa forma tan agresiva de “pelearse” le había dado siempre muy buenos frutos.

…Lástima no haber podido ver la matrícula. Hubiera facilitado mucho las cosas.

Sólo tuvo que esperar que aquel mayordomo sin palabras encendiese todas las velas de la habitación, cuya penumbra no engañaba para seguir viendo un mobiliario de monarcas, y se retirara igual de pasivo en todos y cada uno de sus actos. De hecho, cuando la puerta de la habitación se cerró tras de sí, Robert no sintió más sus pasos, algo para lo que, además, había que forzar mucho los sentidos. Así como para escuchar a través de la madera, y poder oír la respiración de quien se quedaba allí mismo, en pie, quizá montando guardia en el pasillo.

“Éstos sí que respiran”, apreció. Una puntual referencia. Al señor del palacete no se le notó ningún gesto parecido. Ni suspiró, ni movió más aire del que se le hiciera necesario para hablar.

La triste desilusión le cayó encima cuando entendió, tras tanto secretismo, un trayecto de locos en lo oscuro y nada de nombres, porqué aún le permitían llevar encima sus cosas, su macuto en particular. Porque ni su PDA ni su móvil tenían línea. Por primero, al menos activar el GPS era imposible. Por lo tanto, la ubicación de aquel edificio seguía siendo un misterio; no quiso sacar “sus armas” en la parte de atrás de aquellas rápidas berlinas, por lo que no sabría decir en qué momento había empezado aquella incidencia en las telecomunicaciones, lo que la gente de a pie llama falta de cobertura. Luego, escribir un par de correos electrónicos a unos contactos, mover sus habituales hilos y que le averiguasen los datos del coche del alquiler y el nombre, y sobretodo número de teléfono y dirección de su usuario, lamentablemente tendría que esperar.

Un gesto propio de sentirse encarcelado lo llevó a no tentar más su suerte. Porque intentó abrir la puerta de la habitación, pero estaba echada la llave. Eso le clavó en el corazón un buen susto, una impresión más violenta de la aparente cordialidad que transmitía su anfitrión. Y, sin embargo, no dudó en irse adonde la cama, serenarse, y volver a repetirse que no era la primera vez que le encerraban...

Otro hacer común le daría un poco de aire, y no otra cosa que irse a las ventanas y correr las cortinas. Al menos, ahora podía ver el campo abierto, la bruma de la noche, el cielo a medias encapotado....

No se desvistió. Sólo se tendió a la largo del catre y barajó todos y cada uno de los detalles de la noche mientras observaba el techo. Incluso con las manos en el pecho, como un cadáver, un parecer en el que pronto recapacitó para cambiar de postura.

*   *   *

Por la mañana.

Abrieron la puerta en el mismo momento en que Robert apostaría había salido el primer rayo de luz por el horizonte. De hecho, estaba en la ventana cuando el mayordomo apareció tan ensimismado como siempre, para dejarse entender como un señor casi tan arrugado como aparentaba en la madrugada, con el foco de luz bajo su barbilla. Sus ojeras seguían estando ahí, y su aire desmejorado se veía multiplicado por la claridad. De aquel entorno, sólo el palacete ganaba con el día, para hacerse suponer haber pernoctado en el Palacio de Versalles.

La novedad, nada más y nada menos que un antiguo teléfono servido casi en bandeja, en lo alto, que Robert recibió… el aparato y su cable, siendo una reliquia en negro con los brillos de un escarabajo y una decorada rueda de números, ornamentada en un bronce desgastado.

“Mi señor le da su palabra de que nadie hará escuchas en sus llamadas; aquí este teléfono es la máxima tecnología que va a encontrar, no pida más”, fueron las palabras del mayordomo, al fin. Parecía haberse revivido un muerto. Sin embargo, seguía pareciendo neutro en todas sus acciones, como si estuviera siendo controlado por control remoto.

“Gracias…” fue la estupidez de boca de Robert, que aún quedó congelado viendo cómo el sirviente cerraba la puerta tras de sí; viendo el teléfono no había tenido momento de fijarse, pero alguien de aquella casa, de los muchos que la rondaban como fantasmas, había aprovechado para dejar sobre la mesa de noche una preciosa bandeja de plata con un desayuno.

Ya a solas, Robert buscó la roseta telefónica que supuestamente debía hallarse en alguna pared de la habitación. No le hubieran traído un teléfono si acaso no existiera en la estancia dónde conectarlo. Y, tras merodear todo rincón con el aparato en las manos, al fin, rodando un pesado mueble encontró dónde hacerlo, para luego intentar conjugar el desayuno con la longitud del hilo telefónico, que no dio para más que para rendirse a las circunstancias, rodar una mesilla cerca de aquella pared y llevar allí la bandeja. Había un zumo de naranja, leche, unas tostadas, mantequilla y queso, todo tan rústico que casi podían adivinarse los dedos de los artesanos en la comida.

Con la boca llena, el periodista no demoró más en marcar. Todavía le venía a la mente la duda de cómo el anfitrión de aquella casa había adivinado que ardía en deseos de poder hacer unas llamadas. Inclusive de que fuese tan gentil, a sabiendas que todas ellas iban en contra de su pretendido anonimato.

La primera llamada fue para Aldo Valitutti, a su móvil particular, la que respondió desde la consola central del coche, como se esperaba en el recién estrenado Freelander que le habían consignado hacía sólo una semana. Un contacto con uno de los integrantes más activos del SISDE italiano, con acceso a toda clase de información propia para la lucha contra la mafia, el crimen organizado y el terrorismo. Algún favor le debía a Robert, y seguramente más que por lo que hiciera, por lo que había dejado de hacer; seguramente, por no haber publicado alguna desmedida de El Vaticano.

“¿Cómo está mi particular sanguijuela?” le reconoció la voz el del servicio de inteligencia.

“Muy confusa… Oye, Aldo, necesito que me averigües el usuario de un coche de alquiler, un tipo extranjero. Un coche grande. Te hablo de la zona de Siena, puede que del dieciséis al diecisiete, seguramente para terminar cogiendo un vuelo al día siguiente. El tipo es un doctor” Tourn-Boncoeur.

“Haré lo que pueda… ¿Dónde estás metido?”

“Al este de la ciudad, creo. No tengo nada seguro”.

“¿No lo sabes? ¿Con quién estás?”

“Trato de averiguarlo”.

“Te queda poco crédito, Robert. Una más y tendrás que hacerme ese artículo tan humillante para ti, en el que brille como nunca nuestras glorias. Te llamaré a lo largo del día, si encuentro algo”.

“De acuerdo, Aldo”.

“Bueno, espera… No es tan fácil… No me sale tu número. No puedo creerme que te hayan dado línea si no puedo localizarte…”

“Es una larga historia. Déjalo, te llamaré yo”.

“Tendrás que contarme cómo lo has hecho”.

“Descuida. En cuanto sepa algo te lo haré saber”.

Una mentira… Robert contaba sólo aquello que quería que los demás supiesen afín de dejarlos satisfechos. Aún le restaba mucha información confidencial en sus archivos, una que todavía no podía ver la luz. Unas confidencias que podrían costarle la vida. Y, sin embargo, en cuanto a la trama que iba siguiendo tras el rastro de Blancanieves, estaba completamente en blanco.

“¿Frank…?”
“Robert… ¿Dónde estás?”

“Desayunando. Y está bueno. No creo que esta gente coma mucho, pero saben cómo satisfacer mi estómago”.

“¿Has conocido a la señora Montorfano?”

“La he visto, sí. ¿Tienes alguna idea de cómo se encuentra?”

“¿Por qué? ¿Viste algo?”

“Dímelo tú, Frank. ¿Qué he visto?”

“Lo asimilarás mejor si lo descubres tú mismo. ¿Dónde estás?”

“Soy el invitado de una especie de aristócrata. El amante de la señora Montorfano”.

“Me sorprendes; no creí que fueras a llegar tan lejos. En realidad, temía por ti, pero te metí en todo esto porque creo que te lo mereces. Mereces resarcirte de toda una vida de inquietudes. Ya estás en la casa de uno de ellos”.

“¿De uno de ellos…? ¿De quiénes hablamos, Frank?”

“Ellos quieren que lo llegues a saber. Por eso, es mejor que vayas encontrando las respuestas tú mismo. Lo asimilarás mejor, porque no es nada fácil de creer. Yo tenía la intuición de que querían conocerte. De alguna manera me lo llegaron hacer saber”.

“Eso quiere decir que no estoy aquí por casualidad”.

“Lo más seguro. Quieren algo de ti. Su cúpula quiere pedirte algo”.

“¿Hablamos de peces gordos?”

“Sí, algo parecido”.

“Este tipo me habló de que era un osado, que vivía demasiado cerca de El Vaticano. ¿Hablamos de la Santa Sede como un enemigo común?”

“Creo que eso es más que probable. Observa en silencio y aprende todo lo que puedas mientras estés ahí. Llámame cuando quieras.”

“No, espera. No hemos terminado. ¿Qué tiene que ver este tipo con Blancanieves?”

“Todavía no sé qué vinculación tienen, aparte de que son de la misma especie. Llámame, Robert. Estaré pendiente”.

Mejor así… Robert asimismo lo asimiló, a pesar de que se consumía de ganas de que le contaran todo de una vez por todas. Sin embargo, las cosas que había llegado a desvelar en su vida profesional como periodista de investigación las había sonsacado de entre un halo de misterio, por cada vez. Vencer las dificultades era una satisfacción aún mayor que el simple hecho de hallar sin más según qué clase de verdades.

Mejor así…

Se hizo obligada una llamada a la escuela de idiomas de la señora Montorfano, en Siena, a fin de saber si sabían algo de ella o del día de su regreso. La respuesta en cuanto a la segunda pregunta fue negativa, pero al menos la secretaria confirmó que la misma directora era la que había llamado aquella misma mañana para preguntar por problemas rutinarios de la academia, alegando que no le desviaran llamadas en todo el día porque iba a estar muy ocupada. Seguramente con la toma de alimentos y toda clase de reconstituyentes médicos, aunque eso no podía llegar a sospecharlo más que el periodista. La empleada añadió asimismo que la había notado verdaderamente agotada, cosa que se podría achacar perfectamente al trajín del viaje de negocios.

Podría llamar a alguien más… pero por ahora era suficiente. La ventana era su objetivo una y otra vez, y al fin lo fue la puerta. Para entonces, empujarla le desveló que la habían dejado abierta. A propósito, por supuesto. Fue asimismo una intuición del periodista porque no se acordaba de haber oído aquella mañana nada de llaves tras la marcha del mayordomo.

Aquellas cortinas seguían haciendo del palacete una ruta misteriosa. De hecho, Robert intentó encender una y otra vez algún interruptor, pero estaban completamente inutilizados. En otros muchos casos, en la pared quedaban las marcas de cuando alguna vez existieran. Incluso las lámparas no tenían apenas bombillas. Quizá quedaban algunos resquicios de viejos retoques eléctricos en algunas cajetillas ocultas, donde los cables de lana asomaban con estropicio.

Poco a poco, Robert fue notando que la vista se le iba aclimatando a la oscuridad. No podría decir que pudiese andar a sus anchas, pero, recordando un poco el camino que anoche le había llevado hasta su habitación, paso a paso fue capaz de ir avanzando por el pasillo.

La segunda puerta a la derecha le recibió con un susto de muerte, porque había una muchacha de la servidumbre trabajando labores de limpieza en esa omnipresente obscuridad. Al verla, Robert sintió que había cierto halo luminoso imposible en el ambiente. De no ser así, jamás la hubiera distinguido. Como vivir entre tinieblas. Y con frío, porque existía de ella algo más que la habitual atmósfera de las casas húmedas. De hecho, había cierta imposible forma de “ver” en aquella lobreguez casi de ensueño, como si existiera una especie de ¿luz? o niebla que diera contorno a las cosas. Sólo era cuestión de fijar apropiadamente las pupilas, en un sí y un no en la realidad de ese fenómeno inexplicable, donde las bajas temperaturas tenían mucho por decir… casi como si el mundo se congelara, y por eso se pudiera presentir dónde estaban las cosas.

Al tiempo, Robert sentía que le susurraban al oído por dónde debía ir, cómo esquivar un florero del pasillo… y, sin embargo, no había voz alguna. Algo así como si a un invidente lo llevasen del brazo al ayudarle a cruzar la calle. Inexplicable. Por todo ello pudo llegar al salón sin mayores incidencias que un leve tropezón al comienzo de las escaleras. En ese trayecto, al menos en dos ocasiones se había sentido observado, cuando, en todo él, ni más ni menos que asimismo acompañado, a su vera, y por nadie… de algún ser aún sin identificar. Luego ni siquiera eran constatables esas impresiones.

La puerta al exterior también estaba abierta. Fácilmente abierta, además. Y, una vez afuera, lo recibió un día gris, triste, y no pudo suponerle, empero, mayor descanso. Casi sintió haber pisado el cielo, tras verse envuelto en mitad de una tormenta. Hasta el aire que respiraba parecía no estar inundado de ¿nadie? ¿Cómo iba a presentir estar respirando alguna persona…? Eso era inverosímil.

…Nada, sino dudas pasajeras, le hacían creer que había estado sintiendo otra cosa que no fuera una discreta multitud en aquella casa.

No podría decir que fue un paseo con las manos en los bolsillos. De hecho, las llevaba una con la otra, en un nerviosismo dado en un ciclo interminable en el que se estrujaban mutuamente más a menudo de lo que pudiera controlar. Y aquel frío del exterior, del jardín, era para con su cuerpo… cuando, dentro del palacete, juraría a toda costa que éste nacía en sus propias entrañas. Dos mundos, por supuesto, y a menudo, dentro de la casa, aquella gente tan misteriosa asomando la mirada por entre las cortinas, como peces en el agua que no pudieran respirar sino dentro de su pecera.

…Se le había permitido salir. Lo sabía. La incertidumbre  de los serviles, aún con sus apáticas miradas, denotaba una novedad, pero asimismo una rutina tal cual no pasara nada. El señor de la casa había permitido esa libertad, y él era quien sabía qué debía hacerse en cada momento. Una confianza y entrega total, por un señor que no era un jefe, un simple jefe. Era un amo…

Observado, pero asimismo observador. Porque no había nadie, pero Robert no hacía sino sospechar que tenía gente a su lado. Tal cual se hubiera metido en una casa de fantasmas. Quizá sólo impresiones, entre suspiros y presencias. Incluso pasos. Todo tan real, pero al mismo tiempo como si sólo estuviera en su cabeza. Y esa falta de capacidad para constatarlo no podía hacerle más daño. No había nada más desalentador que la impotencia de no poder averiguar algo que no existe…

Volvió a la habitación, anduvo su lugar, el suyo, porque había corrido las cortinas… Seguramente, la suya era la única estancia del palacete que disfrutaba de luz natural. Era casi como sentirse a salvo, como si los extraños que rondaban la casa no fueran a molestarle.

“Rocko… Soy Robert Lee…”

“Eh, Robert. ¿Cómo te va, tío?”

“De locura en locura; mejor no te cuento. ¿Has averiguado ya algo de Blancanieves?”

“Sí, tengo algo…” había cierto retraso en la conversación. Apenas perceptible, pero de alguna manera algo molesto. Era el inconveniente de una conferencia con Los Ángeles, donde aquel informático llamado Rocko, del que sólo el FBI sabía su verdadera identidad, tenía montado su peculiar negocio… el de averiguar información por la red a toda clase de clientes, desde empresas privadas hasta el mismo gobierno que le negociara su condena, al antaño hacker, a cambio de filtrarles a los de Inteligencia prácticamente todo su trabajo. Robert ya había contado con él en varias ocasiones, pagando por adelantado lo que sabía era siempre una buena alternativa a procedimientos más legales: “El CD de Blancanieves, es decir, de los Devil´s History, es una buena inversión para los coleccionistas. Ahora mismo un ejemplar se vende a unos dos mil dólares, y va subiendo. He visto alguno en venta, pero no he querido comprártelo. Iba a darte la sorpresa, pero me lo he pensado mejor”.

“¿Por qué, Rocko?”

“Estaría loco si lo hiciera. ¿Sabes las fábulas que cuentan en la red de gente que se suicida por tener en casa ese maldito disco?”

“¿Acaso crees en esas tonterías?”

“Mira, Robert, en Internet pululan demasiadas mentiras e inventos. Desde que nos fumigan desde la estratosfera, hasta que hay una especie de insectos mágicos y supersónicos que sólo se captan con una cámara de alta velocidad. No me creo ni una… Pero no, amigo. Con cosas del diablo no me meto. Por si acaso”.

“Sí, ya. Sé que eres aficionado al cine de terror”.

“Con el diablo no se juega, amigo. Por eso te he echado siempre una mano, porque luchas exactamente contra los buenos. Así da gusto. Además, tú sabrás lo que haces”.

“Dime algo más, Rocko”.

“Sí, claro. Al parecer alguien quiso sacar al mercado unas copias piratas del CD, pero la impresora no sacaba esa maldita cara, ni se copiaba la música. Eso es estúpido, porque hay camisetas y la imagen se ve perfectamente en Internet. Aparte, hasta yo he impreso esa imagen. La verdad es que da miedo…”

“Esa historia no me sirve”.

“Sí, vale. También es fácil descargarse el archivo de audio, por si te sirve de algo… y, para que sepas que no tiras la pasta, te he enviado a tu e-mail las copias de las autopsias de los tipos que murieron en la discográfica; menuda escabechina. Te envío también las noticias que he encontrado, y algunas otras de dobles de Blancanieves que mucha gente insiste tratan de la original”.

“Las veré en otro momento; donde estoy ahora no tengo conexión”.

“¿No tienes. ¿Y tu PDA? Tienes un ancho de banda y una cobertura de primera línea. No te la he puesto al día para que te deje colgado”.

“No tengo conexión, Rocko. No sé porqué… De hecho, te llamo desde un teléfono de época”.

“Sí, y sin número. Los contesto porque a menudo me llama gente muy reservada. Ya sabes, espionaje industrial y eso”.

“Me imagino… Una última cosa, Rocko: averíguame todo lo que sepas sobre adictos al vampirismo. Quiero decir, sobre sectas que hagan prácticas vampíricas”.

“¿Chiflados y frikis?”

“Hazme ese favor. Creo que he topado con una organización de adinerados viciosos que llevan a cabo prácticas ilegales”.

“¿Les has visto chupando la sangre a la gente?”

“Más o menos…”

“¿Andas ahora entre vampiros? ¿Eso es lo que estás persiguiendo? Te creía más serio”.

“No te pierdas, no soy tan estúpido. Aquí hay una especie de circo montado por unos locos y quiero sacarlo todo a la luz”.

Capítulo décimo

Había amistado sobremanera con Sharpei y Nueveunouno. Cierto que la cerveza había sido la perfecta catalizadora al trasunto del ajedrez, y para sacar de quicio las partidas, pero sobretodo para que se llevaran bien, para se sintieran unidos por aficiones semejantes. Con las mismas guerras al tablero que en Central Park, los dos licántropos y Jo ya hacían apuestas y discutían y peleaban, pero a sabiendas de que la sangre no llegaría al río. Incluso el trotamundos se permitía la licencia de hacerles cara, donde el carácter de cada cual desfallecía o se hacía fuerte, pero ni en uno ni en otro bando se tenían en cuenta las notables diferencias entre un ser humano, tal cual, y dos posibles bestias capaces de cualquier matanza.

Al tiempo que se estrujaban los sesos, poco a poco Jo iba aprendiendo de las bromas y risas de aquellos dos, basadas en las piezas del juego. Por siempre, sin buscarles otro significado, llamaban a los peones desgraciados chupasangre. Vagos y cansinos, miserables de la vida… Se entendía que hacían alusión a enemigos ancestrales, por los que intercambiaron miradas cuando Jo les preguntó el motivo de tanto desprecio por aquellas figuras.

“Con un pie aquí, y otro allá… Gandules… Necios… Mariquitas… Pequeños desgraciados que van paso a paso por el mundo, apenas para zozobrar como ratas por la sangre de la gente”.

“Pero… ¿De qué estamos hablando exactamente?”

“De tristes vampiros,  por supuesto. Ojala ya no quede ni uno”.

Nuevamente, un mundo de locos. Jo indagó algo más, pero los licántropos estaban demasiado borrachos y desinhibidos como para concretar mucho más, como para meterse de lleno en lecciones de historia, de historia salvaje… pero sobretodo historia oculta. Acaso, que las torres eran dos lobos legendarios. Cada caballo, capaz de movimientos inesperados en todas direcciones, un amigo, un idiota, una novia… siempre asimismo hombre lobo y todo, bueno o malo, éste o aquél, dependiendo de las circunstancias, de en qué obra maestra o jugada mediocre vencía o caía la figura. El rey, un estúpido vampiro más. Un tal Jorge, al que hacían alusiones sobre su muerte. Algo así como “ya caíste otra vez, idiota; estás más muerto que una cucaracha”. O “hasta la vista, Jorge. Pringaste de nuevo”.

Aquello fue aquella noche. Al día siguiente, una más que apacible jornada de pesca en la ribera del Snake. ¡Y degustaron pescado! Unas eternas vacaciones… El mundo entero por casa… La cama y la cocina en todas partes, por una facilidad de cazador como ningún otro. Porque uno de aquellos tipos sólo tenía que olisquear una madriguera, meter la mano en ella en el momento justo y ya tenía entre sus zarpas semihumanas un tejón o una liebre que comer.

Mientras, Idi iba y venía con Never, su novio. Seguramente, sólo su pareja temporal, porque era evidente que no tenían muchos más planes de futuro que lo que diera de sí lo largo del día a día. Por eso, a pesar de que la joven se perdía con aquel atlético hombre durante horas, a menudo casi durante todo el día, siempre se regresaba para al menos acariciar a Jo. A veces, asimismo hacerle el amor. A menudo de noche, para cuando se los volvía a ver tras sus andadas por el bosque. Y, probablemente, las mismas que en el campamento improvisado en que Jo iba conectando poco a poco con los licántropos, que no era otra cosa que holgazanear de sol a sol. Dormitar. O roncar directamente, en poses holgadas y a la sombra. De hecho, la mayor actividad se daba durante la noche, las que casi siempre se pasaban en vela, bebiendo, correteando por el bosque, indagando las estrellas y los vientos…

Con todo, Jo averiguó que Sharpei había sido un granjero de Kansas, al que unos licántropos de juerga habían atacado. Al dejarlo con vida, y sobrevivir al contagio, uno similar a la rabia, poco a poco fue asimilando su nueva condición… hasta que terminó por aceptar su nueva vida. Lo de Sharpei le venía porque tenía la cara llena de arrugas y deformidades por causa de las altas fiebres, las que se cebaran en él en especial durante su asimilación de la “enfermedad” o maldición de la licantropía. Atrocidades, similares a las de uno de esos perros chinos con el mismo nombre. De hecho, incluso convertido en lobo su cara no cambiaba mucho, siendo una de las bestias de su clase más singulares.

Nueveunouno había sido un culto hombre de negocios... hoy convertido en un hippie algo reprimido. Porque entraba a todas las fiestas y bromas, intentaba pasárselo bien, vivir la corta vida que le había dado La Naturaleza lo más a tope posible… pero no podía evitar echar de menos sus números, sus fiestas sociales, su casa de lujo… una elegante pareja con la que tomar champán, curiosamente, a la luz de la luna. Había sido un genio de las finanzas, pero todo eso se había perdido. Contaba a menudo haber encontrado a la mujer de su vida, con la que aquella maldita noche en que todo se volvió del revés, conduciendo su precioso Porsche 911, se le ocurrió la romántica idea de llevarla a las cumbres de Suiza, lejos del mundo, a enseñarla las estrellas. Para su desgracia, allí rondaban una de las pandas de licántropos que se autoproclamaban Hijos del Diablo. A ella la descuartizaron, mientras a él lo maniataron para ir dándole bocados en un macabro juego de azar. Porque había transformaciones con caracteres más o menos humanos en su magnitud, por lo que algunos lobos plenamente convertidos aún mantenían cierta inteligencia humana… o lo peor de la inteligencia humana. Híbridos, los llamaban con recelo, y envidia, los que perdían toda cordura al convertirse, los más salvajes… que no más peligrosos, porque nada peor que mutarse a una bestia, pero mantener la lozanía de la malicia de los hombres. Incluso la transformación parecía quedarse a medias, o tildar más hacia la forma humanoide que la canina.

Salvó su vida aquella madrugada el que asimismo hubiese en las inmediaciones una panda de rivales, llamados Hijos de La Naturaleza, y las cosas se sacaran de quicio, que ambas manadas se encontrasen y que se discutiera que el ser salvaje de los lobos no podía supeditarse a juegos ni diversiones humanas, sino que el ser natural tenía que seguir su corriente de la manera más respetuosa posible. Por tanto, Clark, es decir, Nueveunouno, debía morir, pero como la víctima de una cacería, no como la atracción de un circo.

“Sobreviví… Quería olvidarlo todo. Desde el mismo hospital me juré no volver a pensar en aquella maldita noche. Me iba a volver loco. Esa chica… La quería… Porque un ambicioso financiero también tiene su corazoncito… Pero empecé a oír cosas… Empecé a tener presentimientos. Te sientes distinto. Ya no eres tú. Al menos, ya no piensas igual. Y, por mucho que te sorprenda tu nuevo ser, lo aceptas plenamente. Poco a poco, sientes que es la forma idónea de ti mismo. Eres tú. Tú mismo… Es difícil de explicar. Te sientes más real que nunca. Más ligado al mundo. Y luego empiezas a presentir que tu “gente” está ahí fuera. Los tuyos…”

“¿Cómo…?” preguntaba ansioso Jo. “¿Cómo lo sientes? Es decir, ¿cómo encuentras a los tuyos entre la gente?”

“Presientes dónde están. Crees que los hueles, y que oyes sus aullidos. Tienes que abandonar tu vida anterior. No puedes compaginar tus nuevas tendencias con la vida de corbata. Eso no cuela. No lo puedes hacer. Tienes que abandonar a tus seres queridos. Lo haces porque sabes que terminarás haciéndoles daño, un daño mortal. Podrías terminar comiéndotelos a todos. Sabes que esa posibilidad existe, y decides irte antes de que sea demasiado tarde”.

“Pero… no lo entiendo. Se supone que podéis controlar cuándo transformaros. Tenéis unos ciclos de caza…”

“Los ciclos los aprendes y los llevas a tu rutina metabólica cuando estás en una manada. Porque la manada te llama, y tú sabes adónde debes ir para encontrarla. O la encuentras, o ella te encuentra a ti. Porque al principio no dominas las transformaciones. Haces estragos… y, para cuando crees que lo tienes todo controlado, entonces caes en cuenta de que ya no perteneces a otro mundo que éste, el de los licántropos, el del bosque, la vida nómada… has renacido, y todo lo que te queda de tu vida pasada son sólo sueños, recuerdos… Incluso es bueno que aceptes que son cosas en las que no vale la pena ni pensar”.

…Y, sin embargo, era evidente que Nueveunouno, llamado así por su Porsche, como burla y juego, risa del destino fatal de todos y cada uno de ellos, pasaba ratos enteros meditando sobre su presente, pero sobretodo rememorando su pasado. Sí, era mejor reírse de la “bendición” que sufrían… Raro dilema, una contradicción, que lo que unos llamaban una suerte, otros, los llamados Hijos del Diablo, señalasen como una maldición. La maldición del hombre lobo. La que intentaban pasar por alto lo mejor posible. Porque Jo jugó con ellos en el río, donde habían dispuesto algunas cuerdas como lianas para hacer peripecias desde los árboles de la ribera, como trampolines. Allí se dieron las peleas, entre los dos licántropos más afines al extraño, con Perry, Mus y Yaika, aquella otra mujer del grupo. Y bromas, con chistes de perros… como tirar un palo al semejante e invitarlo a que corriera a buscarlo, como con una mascota. Luego dudas sobre si Yaika estaba en celo, que eran recibidas por la mujer con puñetazos y gruñidos, a sabiendas que tanto ella como Idi, y era algo que Jo iba averiguando desde hacía unos días atrás, se solían perder con cualquier tipo de la manada. Era de suponer la amplia visión naturalista de aquel grupo, de los licántropos, llevando al extremo aquello de “haz el amor, y no la guerra”. En el lado contrario, las burlas sobre Mus, que llegaba directamente de una manada de varones, y a saber cómo se las gastaban entre ellos.

En todos, Jo iba distinguiendo toda clase de cicatrices en los desnudos que tenía enfrente. Desde heridas de bala, hasta cortes de alambradas. Seguramente, las secuelas de las noches de cacería. Y podría asegurar que no habían sobrevivido a cartuchazos y balas de alto calibre sólo por suerte, sino que fue testigo de algún hueso roto, en los juegos más brutos, que fue compuesto a la ayuda de quien le hiciera a la víctima de hostelero, para terminar sanando al paso de sólo veinticuatro horas.

El cielo en la tierra tenía de todo… Tanto, que Jo terminaba olvidando que había gente inocente que moría a manos de aquellos tipos tan aparentemente felices, los que tenían lo mejor de ambas cosas como bestias y hombres: la libertad y la humanidad.

*   *   *

Aquella otra noche, una de tantas, Jo se puso en pie inesperadamente en el foro de licántropos, precisamente a la luz del fuego. Una fogata por él, para mantener al humano caliente. Un honor, quizá. Y, quizá los mismos humanos que eran aquellas bestias, asimismo agradecían el calor de aquellas llamas, que tan a menudo, por subterfugio, preferían no encender.

—Quiero ir con vosotros —dijo. El silencio le dio la oportunidad de extender sus argumentos, mientras era Idi quien con más profundidad lo observaba, asustada de esas palabras. —Llevo todo el tiempo bajo vuestra ala, como un corderito. He mantenido silencio, obedecido toda orden, acatado cada regla… Me las conozco. Sé lo que sois, lo que habéis vivido. Lo bueno y lo malo. Y yo sólo esperaba pasar mis últimos días en paz, después de haberlo vivido todo… pero me habéis avenido cosas nuevas, cosas que jamás he experimentado. Un nuevo mundo, dentro del que ya creía haber exprimido. Mañana es ciclo de caza… Lo sé… Sé medir el tiempo en el cielo. Estoy preparado.

—Amigo… —dijo secamente Never, sin perder la vista del fuego. No había sangre en sus manos, al igual que en todos. No habían ido de caza en dos días… Se reservaban… Jo lo había estado viendo venir. —La única manera en que puedas participar en un ciclo de caza es como presa. Si vienes con nosotros, ya sabes para qué va a ser.

—Podéis convertirme… Sé que lo podéis hacer. Sé cuál es el método. Y soy consciente de mi edad… No me importa; prefiero morir en el intento que hacerlo tristemente en alguna callejuela de cualquier pueblo.

—El problema no es tanto tu edad, que sería una segunda traba una vez te aborde la rabia. Si el mundo no está lleno de hombres lobo es porque sólo unos pocos sobreviven a las matanzas. Que eso pase no está al alcance de cualquiera. Para contraer nuestra misma sangre debes ser atacado por un licántropo completamente convertido, y nadie puede garantizar que una bestia así no te haga pedazos. ¿Estarías dispuesto a correr el riesgo?

—Estaría dispuesto a lo que sea.

—No lo hagas, Jo. Por favor… —reaccionó Idi. —Quédate.

—Teníamos previsto bajarte al pueblo —añadió Nueveunouno, no satisfecho con la idea de perder a un tipo tan ameno. —Ahí estarías a salvo; nosotros nos vamos al norte, a Canadá.

—Iré con vosotros.

—Esto no es un juego. Lo sabes, ¿verdad? —insistió Never.

—No me queda mucho más por hacer, amigos.

—Sí, sí te queda —y ahora fue Idi quien se puso en pie. —Nosotros volveremos en un par de días.

—¿Seguro? ¿Es seguro que volveréis sobre vuestros pasos? ¿Y ese espíritu nómada? Sinceramente, no creo que volváis por mí. Prefiero mil veces seguiros la pista, andar a vuestro lado en ese día de caza, que quedarme aquí en mitad de la nada con la incertidumbre de si volveré a veros.

—Yo voto que no lo haga —dijo secamente Sharpei. Era una de las pocas veces que Jo lo había visto serio.

—Es libre de decidir —suspiró Never, ahora con los ojos bien clavados en el trotamundos; le tentaba el miedo, pero la mirada que le era devuelta no encerraba ninguna duda.

—No creo que sea cuestión de llevarlo a votación —dijo Jo mirándose de arriba abajo: —Miradme, ¿qué más me queda?

—Eso es muy catastrofista, amigo —se sonrió al fin Never. —Trataré de protegerte lo más que pueda. No es nada fácil controlar el instinto. No puedo garantizarte que sea yo mismo quien te despedace.

—No me sentiré traicionado con nadie —y Jo los miró a todos y cada uno. —No lo haré…

*   *   *

Bosques canadienses…

Habían localizado a unos escaladores, que por ahora no pasaban de ser unos meros campistas esperando que el tiempo mejorase un poco para dirigirse a Las Rocosas, a las montañas del oeste de Calgary. Un grupo de seis personas, ideales para la noche del ciclo de caza. Sharpei y Yaika amistaron con ellos, al uso de una indumentaria parecida que les hacía pasar por aventureros de la naturaleza. Incluso aquella tarde se permitieron montar su caseta de campaña a unos escasos metros del acampamiento ajeno. Una parejita que pretendía algo de intimidad, era la apariencia, pero asimismo el calor de amistades nuevas.

Caído el sol, aún con la luz violeta rondando el verde paraje, los escaladores se hicieron querer llevándoles unas salchichas y algunas cervezas. Algunos chistes, además. “Lo que necesitéis, amigos”, era la consigna. Lástima que las necesidades de los extraños fueran demasiado pretenciosas.

Fue bonito que tocaran alguna guitarra, mientras entonaban de forma muy grata algunas canciones de campamento. Incluso de amor. Era el momento de rezar por ellos. En el mejor sentido posible, de hacerlo a La Naturaleza. Algo así como “orbe supremo, permíteles volver a la tierra con toda dignidad”. Ésas eran las palabras que había susurrado Yaika, mientras iba echando los trozos de salchicha a una bolsa, imitando que se las iba comiendo.

Estaban forzando su parte humana, para parecer personas afables. Apenas unas veinte horas atrás, les había nacido ese rencor y mal humor propio del hambre irreprimible. Una sensación que pocos podían llevar con estoicidad, paradejarse afectar por el mal de aquella noche de muerte, de aquel deseo de matar, de dar rienda suelta a un instinto que les iba a hacer estallar las entrañas si no lo sacaban de una maldita vez.

Idi era una experta en controlar ese mal humor, en no dejarse someter a los delirios de perder la voluntad. Al final terminaba cayendo, como todos, pero hasta entonces había sido la que más había hablado y la que había llevado cierta alegría al tránsito hasta aquellas montañas. Sobretodo en aquel trayecto final a pie, donde, salvo la muchacha, el silencio había hecho mella en la sana impresión que Jo había tenido de aquellas alegres personas. Era, en efecto, como si anduviesen en dirección a un triste funeral. Quizá no les gustaba lo que iban a hacer. Quizá contenían esa furia interior más allá del límite humano.

…Llegó un momento en que los licántropos se detuvieron. Fue entonces cuando Idi le dio un fuerte abrazo al extraño entre lobos, a Jo, le dio un beso de amor y lo despidió con una sonrisa: “vete”, le dijo.

El noruego no lo dudó. Era la hora de correr, a pesar de que la noche aún no había caído. En ello, en su loca fuga a través de la maleza, insistentemente miraba el cielo, esperando llegar a ver esa maldita luna llena. También miraba su reloj, sin llegar a suponer cuál era “la hora mágica”. Por haber escuchado sobre los planes, sabía de los alpinistas… de que Sharpei y Yaika iban de infiltrados, que analizarían el terreno para luego devolverse donde los suyos y llevar a cabo el ritual todos juntos.

…Allí, alguien fue a la caseta de los enamorados llevando unos cafés, para preguntar si había alguien y no hallar a nadie. Incluso para descubrir que no habían ni siquiera deshecho las mochilas, ni dispuesto los sacos de dormir. De vuelta con los suyos, sugirió que podrían haber ido a buscar algo más de intimidad.

*   *   *

El primer aullido en la distancia no detuvo el son de la guitarra. Alguien bromeó acerca de los lobos, de esos “perros grandes” que le tenían pánico a la hoguera, en especial a los campistas con sus piolets.

Para Jo, oír aquel preludio de la fatalidad le hizo temblar de pánico, hacerle sentir que lo que aquella gente llevaba dentro no era para nada un sueño, ni una ambigüedad de sus interpretaciones. Eran monstruos, eso no había que dudarlo. Y, sin embargo, al segundo aullido, ahora de otro timbre, de otro licántropo, Jo detuvo su vertiginosa carrera, para, simplemente, recordar que no estaba allí para escapar, sino para ser encontrado. Ojala Idi fuese quien lo hallase.

—Parece que tienen su propio concierto —dijo uno de los escaladores.

—Deben estar en celo todos los lobos de la región —alegó otro, al tercer aullido.

La guitarra se detuvo al cuarto:

—Suena como si esos lobos llevaran un tubo metálico por esófago. Se oyen tan extraños…

—Nunca había oído a los lobos aullar así…

Alguien se alzó; los aullidos sonaban cada vez más cerca.

“No, no, no…” dijo una voz. Sonaba melódica, casi susurrante. Amable, incluso. Sin embargo, su tranquilidad daba miedo. No era posible explicarse porqué. “Unos muchachos tan fuertes que se enfrentan a las alturas, capaces de trepar como monos una pared de roca, ¿van a temer a unos simples cachorritos...?”

Hubo quien creyó que apareció de la nada. Otros, que se desligó de la oscuridad como acaso un fantasma atraviesa una puerta. Una somnolencia propia de un momento de confusión, que dio lugar a que un joven de piel extremadamente blanquecina se acercara al fuego, en lugar de los temidos lobos. Y, tal palidez era la suya, que el flujo podrido en unas venas azuladas casi era perceptible. Llevaba unos jeans ajustados, en un cuerpo delgado. Una simple camiseta sin mangas, blanca, era su otra única protección en aquella fría noche, aunque, a pesar de ello, más bien se hizo a las llamas para contemplarlas y consagrarse a esa esencia infernal del fuego, más que para entrar en calor, cosa que parecía no necesitaba. Una bonita cabellera parda, lisa como un torrente de barro, le cubría las facciones de la cara, que a poco que asomaban se dibujaban más que cadavéricas.

…No se le veían los ojos… No porque los tapara el pelo, sino porque parecía que no estuvieran ahí, o que fuesen por completo un abismo. Servil, echó algo más de leña a la fogata.

—¿Se ha perdido, amigo? —titubeó uno de los escaladores. Era incómodo que hiciese frío, de repente, aunque los abrigos fuesen gruesos y el fuego se avivase; ¿de adónde venía es frío?

“¿Quién no anda un poco perdido en este mundo de locos?” dijo, y su voz sonaba casi omnipresente, como si no saliese de su boca.

…Otro aullido volvió a sonar en la inmensidad de la noche. Ese poco distrajo la atención, y casi todos miraron al cielo, buscando… ¿pájaros? Fue el extraño quien no se inmutó:

“No tengáis miedo de esos lobos… Están muy lejos de ser peligrosos.”

—Le repito, amigo, ¿se ha perdido? ¿Podemos ayudarle en algo?

“No sea grosero. ¿Qué hay de la hospitalidad del montanero?”

—No pareces uno de esos… Si quieres te daremos unas cervezas, llévate algo de comer y quizás tenga para darte algún abrigo de sobra… —se ofreció un alpinista, que quedó congelado para cuando se puso en pie y tentó dirigirse a su caseta a buscar un anorak; había tipos en las sombras, unos tipos que no tardaron mucho en hacerse notar. Fueron algunos pasos más hasta que quedaron a merced de la luz del fuego. Incluso hubo quien los alumbró con una linterna. Eran muchos, al menos doce. Por todos los puntos cardinales del campamento. Tipos altos, fuertes, de largas melenas y ropajes negros, de cuero en su mayoría. Aparentes moteros. Les abundaban los tatuajes, y en general las barbas, piercings y cadenas. Contrastaba que fuesen demasiado corpulentos como para seguir a un líder tan mediocre como aquel delgado hippie que se hacía a la hoguera. Los hombros de aquellos fornidos estaban llenos de pelusa, y aquel tipejo no tenía más vello que su cabellera, a no ser una escueta barba.

“Sois muy amables… Estos son mis amigos… Espero que no os moleste que haya venido acompañado…”

*   *   *

“¡Azufre…! ¡Deteneos, maldita sea…! ¡Azufre!” Esos eran los inútiles gritos de Idi, corriendo en su forma humana, desnuda, entre una mullida maleza, intentando en vano alcanzar a los suyos, ya convertidos en bestias que penetraban el bosque como relámpagos. Había querido ser la última en transformarse, quizá tentando vencer lo que era imposible de eludir… Por Jo… o algo más… y no podría aguantar mucho más tiempo. Le iba naciendo dentro el deseo de explotar su transformación, pero aún le quedaba cierta cordura para negarse, para gritar con todas sus fuerzas que el frenesí y la sed de sangre debían parar, debían no llevarles a un abismo. Porque no estaban solos… No eran los únicos licántropos en el bosque… o las únicas bestias demoníacas. A los suyos, la embriaguez de hormonas salvajes les había cegado el instinto, para no hacerles notar en el aire que Los Hijos del Diablo estaban cerca, y a menudo eso sólo podía deparar problemas.

*   *   *

—¿Quiénes sois…? —preguntó con valentía uno de los alpinistas. Luego negó la horda, para centrarse en el ser verdaderamente extraño, el imposible… su líder: —¿Quién eres?

“¿Yo…?” y el tipo miró a Dragón, el jefe de los licántropos satánicos, un corpulento “rockero” al que una profunda cicatriz le rayaba la cara desde la frente a la barbilla. “Soy el Anticristo”, sonrió, mostrando una hermosa dentadura.

*   *   *

Olía demasiado a sangre. El lobo en cabeza, Never, presintió como si los “envoltorios” de esa esencia, los cuerpos vivos de los alpinistas, estuvieran ya profanados. Quizá sus flujos internos, aquéllos que lo volvían una furia, lo estaban confundiendo esta vez… Quizá llegaban demasiado tarde; creía haber oído gritos de horror.

…Lo cierto fue que las bestias, guardando silencio en los últimos metros, detuvieron su locura para ir acercándose al campamento con sigilo, como era habitual en los instintos ancestrales de caza. Una práctica afín de que una supuesta rápida presa consiguiese escapar, capaz de huir a tiempo si el cazador era descubierto, cosa imposible en la torpe capacidad de carrera en los seres humanos. Y observaron entre la maleza el fuego… y los cuerpos… cuerpos desmembrados, teñidos en sangre, de los alpinistas. Absolutamente teñidos en sangre. El campamento del revés… y el sonido de la guitarra, insolente. Aquél que se hacía llamar El Anticristo, a todas vistas una especie de hippie, posaba tranquilo en una piedra, tocando alguna melodía en el instrumento de cuerda, centrado en él y al tiempo tarareando como vocalista de su propia actuación. En paz… en infinita paz, a pesar de estar rodeado de un infierno de vísceras.

No era lo que esperaban encontrar, pero eso no podía entenderlo del todo un lobo. Lobos de trescientos kilos, al triplicar su peso al estallar el potente ciclo celular que los pasaba de ser hombres a animales. A menudo relativamente deformes, para no ser del todo unos “perros”, sino casi unos bípedos a cuatro patas, malos herederos de esa estirpe. El morro extremadamente largo, o extremadamente corto. Los dientes a menudo deformes, pero efectivos. Más colmillos de lo habitual en los animales por simple naturaleza acordes a esa forma; después de todo, para algunos era una maldición, no una obra de arte de la evolución. Y, por encima de todo, cierto estado enfermizo, porque no eran dignas especies, no eran hermosos… Los ojos los tenían inyectados en sangre, o perdidos de color, o amarillentos de una desmedida de hormonas… Las fauces babeando esa rabia como espuma blanquecina… Las garras retorcidas, arrastrando despojos de la piel propia y pelusilla ensangrentada.

…No, no podían entender lo que había sucedido. Sólo eran cazadores, y ver la sangre por doquier, los cuerpos rotos, el “trabajo” ya hecho, no los orientaba a ninguna sospecha. Solamente, en su sed, eran capaces de ver que aún quedaba una víctima con vida.

*   *   *

…No esperaba ser ella la cazada. Porque Jo la sorprendió al cogerla del brazo, cuando por unos instantes cayó al suelo exhausta, más por contener su transformación que por la vertiginosa carrera que había protagonizado. De hecho, jadeaba sin aliento, cuando aún en su forma humana debiera tener una resistencia fuera de toda comparación con atletas olímpicos.

—¡Jo! ¡Huye!

…Eso no era lo que el trotamundos quería escuchar. Tampoco ver a una muchacha destrozada por la violencia de las ramas, con arañazos y moretones. No era nada habitual, donde antes había visto a los licántropos correteando de manera aún más salvaje por bosques tan copiosos de maleza como aquél. ¿Era ese momento crucial donde se sentían más vulnerables, más humanos, paradójicamente?

—No voy a irme, Idi. ¿Qué es lo que pasa?

—¡Azufre, Jo! ¡Azufre! ¿No lo hueles? —le imploró, olvidándose que estaba hablando con un humano. —¡Es el olor de los Hijos del Diablo, de uno de sus rituales! Significa muerte en todas direcciones. ¡Muertes incontroladas!

No parecía algo distinto a lo que de por sí iban a hacer aquella noche los Hijos de La Naturaleza. Eran licántropos… Todos… ¿Dónde radicaba la diferencia?

—¿Y qué? Todos sois lobos, ¿no?

—Jo… Nadie estará a salvo. Ni siquiera nosotros… No sólo son otros licántropos… Si huele a azufre, esta noche el Diablo está con ellos.

*   *   *

No tenia sentido que una víctima se riera al morir. De hecho, que no muriera siquiera. Ese imposible no supuso que Never y otros dos licántropos no descuartizaran al guitarrista, mientras el resto de la manada olisqueaba los cadáveres y decidía sin ninguna convicción hacer de carroñeros. Al menos hasta que la tensión y el instinto decayesen.

“¡Qué divertido¡ ¡Nunca había sido una víctima!”

…No podía ser. El poco de ser humano que podía restar en los lobos se tornó confusión, para ver cómo aquella cabeza, lejos de su tronco en una súbita decapitación, les hablaba. Y tenía que ser ella… Nadie más, aunque no se le viera la cara, porque estaba hundida entre la hojarasca, boca abajo. Por ello de que su voz estuviera apocopada, pero, aún a sabiendas que provenía de aquella testa, de forma inexplicable era nítida, vivaz… como si naciera del mismo ambiente.

“Ha sido muy instructivo. Un dolor muy humano, y una sensación corporal indecible”, dijo.

Y, por ese lado de los hombres que aún les restaba, Sharpei, aún siendo lobo, sintió cierto pánico y dejó caer de sus fauces aquel brazo, puesto que los dedos de aquella mano seguían moviéndose.

“¡Oh, mirad lo que habéis hecho! ¡Ahora estoy hecho un desastre!”

Fue poco a poco, paso a paso, que Never fue metiendo el hocico en donde aquella cabeza. Era observado por los suyos, mientras seguía primero el reguero de sangre y luego volteaba al extraño para verle la cara. En efecto, sus ojos eran un abismo, pero eso sólo pudo verlo, o no verlo, mejor dicho, el mismo lobo que daba cara a cara con la verdadera bestia. Un infinito en una mirada que poseía dos vertientes… una de atracción, que hizo que Never no pudiera hacer ninguna otra cosa que mirar el abismo. Ni siquiera respirar. Algo así como si se le permitiera estar en la existencia, pero asimismo su ser sólo fuese una captura atemporal del individuo, una nada física que ya no pensaba, ni sentía… sólo era parte de aquel agujero.

El otro ser de aquel precipicio a la nada tuvo su momento cuando, a través de él, un alma ajena salió disparada hasta el cuerpo del lobo. Fue momento de librarse del encantamiento, de retroceder como si lo hubieran rociado como un spray abrasivo. Sacudió la cabeza, sintió un fuerte deseo al vómito y, para cuando quiso rebelarse en su interior, ya aquella faz animal había tomado una expresión mucho más humana. No había cambiado de forma, pero su mirada ya no era la misma. Ni la mueca.

“¡Eh, miradme! ¡Soy un perro!” advirtió Never, hablando sin que su fisionomía pudiera en realidad permitirlo, al menos una vez convertido en lobo. Y lo hacía porque ya no era él. Era el llamado Anticristo, que lo había poseído. Risueño, con ganas de burlarse de todo, el feroz monstruo empezó a actuar como un perrito faldero, sacando la lengua como si estuviera exhausto, o quizá deseoso de que lo acariciaran. Incluso se permitió marcar el territorio sobre la cabeza maldita, ahora desprovista de vida; riéndose incluso de sus despojos, lo que para él sólo eran envoltorios desechables.

Podían “oler” que su líder ya no era él. Y, sin embargo, estaban tan confusos que no entendieron que había otros peligros escondidos en la oscuridad. Alrededor del campamento. Tarde, descubrieron que había una docena de hombres lobo rondándoles, aquéllos llamados Hijos del Diablo, con Dragón a la cabeza, aquel híbrido que podía erguirse a dos patas y hacer uso de sus zarpas con la musculatura propia de un torso semihumano.

Capítulo décimo primero

“Quiero que tengáis presente que no os pido que seáis unos héroes. Incluso os podéis devolver por vuestros pasos ahora mismo. O hacer caso omiso de mis advertencias. Soy el padre De Martino, y represento directamente al Vaticano. Nosotros seguiremos ahí aunque decidáis marchar, aunque decidáis ir en nuestra contra. Dios mío, no es necesario siquiera ser creyente para saber que el tipo que os ha invitado a su casa no es de los nuestros… Entendedlo no como cristianos, sino como seres humanos. No os pediré que creáis en Dios, en estos tiempos tan adversos. Sólo os pido que reconsideréis de qué bando estáis”.

Carretera adelante, hacía rato que andaban, ambos, Adan y Rebeca, casi con las manos en los bolsillos, sin dirigirse la palabra. Acaso, la conversación sólo estaba en la mente de cada cual, en recordar lo que el cura les había contado.

“…No tengáis miedo en seguir caminando por la carretera, aunque no haya luz. Él no os quiere hacer daño. Por ahora estáis a salvo. No temáis por lo que os voy a contar ahora mismo, que sólo será parte de vosotros en cuanto decidáis poner un pie en Lioré. Estáis a punto de entrar en un pueblo que nuestros científicos dicen trata de una zona de singularidades. De imposibles, si se me permite. No de milagros, que, en mi particular forma de veer las cosas, no tienen cabida en esta situación crítica. Hablo de manifestaciones satánicas. Hablo de juegos inocentes o perversos que sólo se acontecen con el divertido y horrendo caos que es avenido del Infierno”.

“¿Habla del Diablo, padre?”

“Aún no lo sabemos. Especulamos que sí. Hemos… “tomado” el pueblo como precaución. Tenemos sacerdotes y fuerzas especiales camufladas como operarios públicos o simples turistas rurales. Nos andamos con sumo cuidado para no levantar sospechas”.

“¿Qué es eso de lo que nos habla, padre?” había insistido Rebeca. “¿Qué es una zona de singularidades?”

“En principio, sólo tonterías. Cosas sin aparente importancia. Al Diablo le gusta divertirse con cosas que a nosotros nos parecen nimias. Le gusta reírse de la lógica en súbitas demostraciones de su presencia. Por ejemplo, hace doce días, siete clientes del supermercado del pueblo, sin que hubiera ninguna relación en los productos de su cesta de la compra, de forma completamente correlativa pagaron sesenta y dos euros con noventa y tres céntimos. Se comprobaron las facturas y se sumaron una y otra vez los artículos, por parte de nuestros hombres. Siempre daban la misma cantidad y a través de compras completamente diferentes… El padre Ezequiel, ahora mismo de camino al Vaticano, retirado de esta misión, sufrió otro percance similar cuando se le cayó la cartera al suelo y rodaron las seis monedas que tenía en ella. Y todas y cada una terminaron rodando por la acera y de seguido cayeron por el agujero de una alcantarilla, unas tras otra. Imaginaos, por unas aberturas similares a las de una hucha. Vale que de mayor tamaño, pero las monedas hicieron un recorrido atípico, distinto, para terminar concluyendo todas al mismo punto. Ésas son las singularidades, y si eres víctima de una, es que el Diablo a puesto la mirada en ti”.

“Tiene obsesión con el dinero…”

“Os he hablado de las profanaciones de la realidad más inocentes, las que le dan risa al Diablo. Tenemos doce automóviles que no arrancan, averiados, en fila una misma mañana, en una misma calle… rotos sin aparentemente avería alguna y con el kilometraje en cero, de vuelta atrás. Una plantilla de veinte personas que no acude a su puesto de trabajo porque a todas se les había olvidado poner el despertador… Imaginad una oficina de correos que no abre porque todos y cada uno de sus empleados se ha quedado dormido al mismo tiempo, el mismo día. Son casualidades imposibles. Siete alimentos en mal estado en siete casas distintas, para enfermar con gastritis a tres miembros de cada familia por cada casa. Facturas de la luz iguales, idénticas, en diez casas, todas de la misma calle. Todas con la misma facturación, eso es imposible… Una fiesta privada donde todas las mujeres deciden ir de rojo, sin haber tenido contacto alguno entre ellas como para saber qué vestirían…”

—Me parecen chorradas —terminó por decir Adan, rompiendo el silencio de la noche en aquella travesía por la vía de, aparentemente, ningún sitio, donde apenas se cruzaba un automóvil cada cierto rato. —Hablamos de chiquilladas.

—Hay algo más… —le negó Rebeca. —Ese hombre no ha querido contarnos todo. No ha querido asustarnos. ¿Has visto sus ojeras? Lleva tiempo sin dormir. No dejas de dormir por esas tonterías.

—Bueno, al menos se supone que somos como Superman antes de entrar en ese pueblo; ya viste lo que dijo, que nada nos iba a pasar. Ese tipo nos quiere de una pieza.

—No intentes disimular que no paras de mirar la oscuridad —lo acusó Rebeca, sabiendo que el muchacho solía hostigar los matorrales, buscando ojos en la noche que aún no existían.

—Bueno, debo confesar que estoy tenso. Es esa típica sensación tan agridulce que sientes viendo una peli de terror.

—…Sólo que ahora tú estás dentro de esa película. ¿Qué te parece? ¿Eres el muchacho secundario que cae el primero?

—¿El negro chistoso o ese gordo en silla de ruedas? No me jodas, guapa. Que seas la chica que sobrevive antes de los créditos no te da derecho a ponerme el cartel de muerto.

—Ya… Disculpa… Me sienta bien saber que soy esa chica, pero creo que ahora mismo deberíamos dar media vuelta y regresarnos a nuestras casas.

—Yo no pienso hacer eso. No me hace ni pizca de gracia El Vaticano, pero si está detrás de todo esto es que aquí hay algo gordo. Quisiera estar de por medio en todo eso.

—¿Y quién te dice que es un cura de verdad? ¿Es que no has aprendido nada en todas las películas que has visto? Tiene toda la pinta de un cómplice activo del asesino. Una panda de locos que capta gente por Internet.

—Nena, sólo sé que has dado en el clavo al mencionar la red. Lo que ese PadreKarras nos hizo en el chat no tiene nombre, chica. Sabía cosas de nosotros que era imposible que supiera. Y si de verdad hay algo sobrenatural en todo esto, al menos quisiera ver algo. No llevo toda la vida viendo o leyendo cosas de terror para ahora, a las puertas mismas de una historia de verdad, echarme atrás como una vieja asustadiza.

—Pues mira que por algo parecido que aún sigo andando —suspiró Rebeca. —Sólo dos cosas: no vuelvas a llamarme nena, y me quedaré hasta que quede satisfecha de lo que he visto, o hasta que me aburra de que no ocurra nada. Imagínate, el Diablo mismo. Este asunto es un poco pretencioso.

—Sí, me gustaría empezar viendo un simple fantasma del vecino de al lado. No me gustan las cosas que se escapan a mi control.

*   *   *

Cruce de Chambaud con La Touche.

Aquel era el lugar acordado. Allí estaba el cruce de caminos, el cartel con las direcciones… y una incertidumbre en la forma de una furgoneta fuera de la carretera. Un ambiente aparte, en mitad de la noche cerrada. Porque había una tenue luz interior, en la cabina de aquella Volkswagen de época. La música de la radio, que se avanzaba entender desde la distancia y hacía suponer una vigilia. Aquel vehículo debía ser el que les estaba esperando, si bien nunca se dio a entender quién era el “amigo” que iba a recibirles. Acaso en qué forma, siquiera, aunque era evidente que en aquel apartado lugar no podría haber nadie más fruto de la casualidad, sino por mandato propio del tal PadreKarras.

Adan y Rebeca aminoraron la marcha y fueron abarcando la furgoneta con todo sigilo, intentando averiguar quiénes estaban hablando dentro de ella. Porque había voces. Varias. Había más de una persona allí dentro. Una animada charla.

Poco a poco, agazapados, fueron pegando la oreja a la carcasa metálica de aquella puerta corrediza, a saber que de repente ésta se abrió y fueron pillados como espías.

“¡Eh, fisgones!” dijo alguien.

Por instinto, Adan levantó las manos hasta la altura de los hombros, enseñando las palmas de las manos e intentando mantener la distancia o imponer un muro imaginario entre los extraños y él. Rebeca apenas retrocedió esos mismos pasos, pero con las manos todavía en las asas de su mochila.

—No somos fisgones… Lo sentimos —se explicó Adan.

—Podéis no serlo, pero no se me ocurre otra forma de calificar lo que estabais haciendo.

—Vamos, vamos. No es para tanto… —dijo algún otro tipo desde dentro de la furgoneta. Era momento de repararlos a todos. En efecto, había un gordo, como en las películas de terror. Si bien, acaso era un tipo más fuerte y grandullón que inflado. Rubio. Con la cara rojiza. Encima, su nombre le iba de perlas al guión: —Hola, soy Sam. ¿Sois Lionel y Chuky?

Los otros dos tipos eran Sony y DarkWood. Sin dudarlo, hicieron hincapié en usar a toda costa sus sobrenombres internautas. Sony tenía toda la pinta de uno de esos amantes de la calle a bordo de su patinete. Incluso llevaba unas coderas y ropa muy amplia, y viva de colores, y un gorro de lana. Sin embargo, no llevaba su tabla con ruedas. DarkWood era el dueño de la furgoneta, un tipo completamente vestido de negro. Otro gótico, de pelos en punta, desquiciados, tan largos como lápices. Hablaba poco. Muy guapo, y atlético. Blanquecino también, y se hacía suponer uno de esos buscavidas de los mercadillos a sabiendas del vehículo que conducía, de tendencia Ratloock, lo que suponía que la carrocería de su trasto no debía tocarse sino para darle jabón, porque los óxidos y los bollos formaban parte de la estética de chatarrería que se pretendía lucir. Quizá que el dinero tampoco abundaba y no había más remedio que invertir sólo en lo puesto.

Eran “ellos”… El “amigo” del PadreKarras. Todos y cada uno de ellos. La cara de bonachón de Sam también fue un buen empujón a la confianza, a las evidencias, para aferrarle el brazo cuando lo tendió para ayudar a los extraños a subir a la furgoneta. Entonces el viejo motor boxer que impulsaba ésta carraspeó, y se pusieron en marcha perdidos en la noche, donde el todo era aquella pobre luz en el techo del vehículo.

—¿Quién es Lionel y quién es Chuky? —preguntó al fin Sam.

—Yo soy Chuky —dijo Adan. —Ella me tuvo en vilo un par de sesiones hasta que el PadreKarras adivinó su… es decir, su sexo.

—Ese tipo sabe muchas cosas —advirtió Sony. —Mi tabla tiene grabado un proverbio chino. Nadie salvo el tipo que me lo serigrafió sabe su significado. El PadreKarras me lo descifró en cuanto le enseñé las fotos…

—Tú porque le enseñaste algo —le negó Sam. —A mí no sólo me movía las cosas del escritorio, sino que ponía en marcha la webcam y me enseñaba a mi madre haciéndome la limpieza en la habitación, mientras yo estudiaba en el instituto. Así me la pillé tirándome algunas revistas viejas.

—No quiero ofenderte, Sam —le rebatió Sony. —PadreKarras me contó eso. Me dijo que eran revistas de Playboy. Por eso que no le reclamaste nada a tu madre.

—Pues de ti me dijo que robaste a tu abuela el dinero para comprarte ese dichoso skate.

—Vamos, amigo. ¿Quién de nosotros es un santo? ¿Es que nadie ha hecho algo malo alguna vez?

—Quizá por eso estamos aquí, muchachos —advirtió Adan. A vista de todos, el tal Chuky. —¿Habéis estado en InfernoSaga.com?

—Ni de broma volveré a entrar en esa maldita página, tío —suspiró Sony. Al tiempo, DarkWood daba un leve volantazo, porque aquella maldita dirección web le ponía los pelos de punta, a pesar de que la gomina ya hacía ese trabajo. Rebeca lo observó desde entonces, para percatarse de que el tipo le devolvía las miradas por el espejo retrovisor; eran semejantes, de la misma calaña… esas pintas negras para todo. Incluso el chico se delineaba los ojos con lápiz. —Vi la maldita cara de mi abuela… —explicó Sony. —Eso no se hace… Fue una broma de mal gusto.

—¿Una foto de tu abuela?

—Sí, demonios… a la que le robé la pasta, ¿entiendes? Por eso se lo contó a Sam, para fastidiarme. Luego me hizo ir a la página para ver esa horrible foto.

—Bueno, quizá el PadreKarras quedó de alguna manera con tu abuela, le hizo un par de fotos a la anciana y te quisieron dar una lección —apuntó Rebeca. —Seguramente sabían que le habías robado ese dinero; PadreKarras debe ser alguien… no sé… Quizá una empresa para escarmientos contratada por nuestros padres.

—¿Estás de guasa, nena? —Le negó Sony. —No trates de buscarle una lógica a esto, porque no la tiene. Mi abuela no pudo confabularse con nadie porque está muerta. Lleva muerta dos años y medio.

…Y se hizo el silencio. La circunstancia lo requería.

—¿Qué pintas tenía tu abuela, Sony? ¿Tanto te asustó? —preguntó al fin DarkWood.

Sony tardó en responder. Los recuerdos lo amedrentaban. Tuvo que abrigarse cogiéndose los hombros para sentirse complacido a sí mismo, y mirar a su alrededor, pues dentro de la furgoneta aún había sitio para alguien más y quizá su abuela podría estar allí mismo, sentada a su lado.

—No tenía muy buena cara… De hecho, juraría que jamás la había visto de tan mal humor. Y esa jeta que tenía no era de ninguna foto familiar. La recordaría, porque quería como comerme con los ojos. Luego estaba oscuro… Todo fue muy raro. Y me fue imposible rastrear el archivo…

—No se puede entrar en InfernoSaga.com, amigo —reconoció Sam, que por todos los medios lo había intentado. —Sólo si el PadreKarras te invita tienes acceso. Yo he estado cuando él me lo ha permitido, y sé de colegas a los que le he pasado la dirección y no han tenido entrada a la web aún cuando yo sí que estaba hasta el tuétano de ella.

—Redefine eso, Sam —le pidió Rebeca.

—Me tiene… Es decir, me coge… Cuando entré en la web sentí que mi cuerpo era parte de ese halo oscuro que te llena toda la maldita habitación. Dejas de sentir que pesas, y te crees sólo un pensamiento. Es muy difícil de explicar. Crees que no existes, sino que eres un mero observador del mundo.

—A mí me mostró estas carreteras —dijo DarkWood. Estaba hablando más de la cuenta, porque solía ser muy reservado. —Me enseñó el camino. Como llevar una webcam en el coche. Me conozco este sitio… —y se le veía analizar la oscuridad, más allá de las luces de su furgoneta. A menudo, dejaba la vista pegada a un árbol o a un poste eléctrico, o una casa concreta, como si estuviera reviviendo aquella travesía. —No he visto esto antes… He estado aquí, que es diferente. Quizá no mi cuerpo, pero sí mi alma…

—Bueno… Esto… —titubeó Adan. —Yo creo que deberías parar la furgoneta, DarkWood. No deberíamos llegar a ese pueblo todavía. Deberíamos hablarlo.

—¿Hablar qué, Chuky?

Rebeca y su acompañante se miraron. El guapo rubio se había echado encima la capucha para abrigarse, sobretodo para mirar a los demás desde lo oscuro, espiar los movimientos de unos desconocidos. Ahora, en un acto supeditado a confesarse, se descubría la cabeza y se acicalaba nervioso la melena.

—Yo lo explicaré —se ofreció Rebeca. Era una decisión… y DarkWood detuvo su trasto en la cuneta. Un tirón sonoro al freno de mano le dio la palabra a la única muchacha del grupo: —Esta noche nos han advertido a Chuky y a mí de adonde nos dirigimos, de lo que nos espera en Lioré. Según esa persona que nos ha intentado advertir, el PadreKarras no es alguien de este mundo. Yo, aún dudo de todo esto. Dudo de todo, pero creo que deberíais saberlo porque no sé vuestro punto de vista.

—Esto es real, chiquilla —dijo tajante Sony. —No me creo que nos estén gastando una especie de broma televisiva, o algo por el estilo. Eso no cuela.

—¿Quién os advirtió, Lionel? —preguntó Sam.

—Un tal padre De Martino.

—Los tipos de negro… —los reconoció DarkWood. —PadreKarras me ha hablado de ellos. Me ha dicho que el pueblo está atestado de tipos de negro. Mentirosos, asegura.

—¿Curas…?

—No lo dice abiertamente. Ha dicho que están cercando Lioré para arrebatarle su derecho a la vida. Aquéllos que quieren tener el control de la vida, añadió, son los verdaderos demonios.

—Todo esto es muy confuso… —suspiró Sony. Se estaba comiendo las uñas.

—Vale, tomemos una decisión acertada antes de meter la pata —contuvo los raros ánimos DarkWood, por primera vez girándose en su asiento para dar la cara. —No quiero entrar en el pueblo de madrugada. Nos sabemos nada de este sitio. Lo conozco en imágenes, sí, pero no creo que sea buena idea meterse de cabeza a altas horas de la madrugada en un lugar que podría ser peligroso.

—Lo secundo —dijo Sam.

—Mejor de día que de noche, sí.

—Oh, ¿alusiones a las películas de nuevo? —los quiso enardecer Rebeca. —¿Dónde está el espíritu rebelde?

—El mío se quedó en mi última partida de Warcraft —reconoció Sam con un resoplido. —Prefiero ir de día, sí… Yo no creo en fantasmas, pero tampoco pensé que tendría en valor de escaparme de casa para hacer esta locura.

Capítulo decimosegundo

“¿Señor Lagarde-Maire? Soy Robert Lee… Si no estoy sobre la pista de Blancanieves, puede que esté topando con gente que pulule su mismo mundillo. ¿Qué sabe de satanismo? ¿Puede contarme algo de eso?”

“¿Satanismo…? ¿Qué pista está siguiendo, señor Lee? ¿Por qué me pregunta que qué sé? Le creía un entendido en la materia…”

“No soy el entendido. Hago consultas a las gentes que sí que saben; luego escribo los resultados. Me refiero a si ha contemplado la posibilidad de que estemos a punto de mosquear a una secta satánica muy activa”.

“…Esos no son los derroteros que pretendía que usted siguiera, Señor Lee”.

“Pues son los más verosímiles. Me he leído toda la documentación que usted tiene sobre el caso Blancanieves y todo apunta a una panda de lunáticos, adoradores de Satán. He visto aquí en Italia una de sus prácticas. Es todo muy mundano… Debería hacerse a la idea de que estamos persiguiendo al fantasma de su esposa. Es decir, es imposible que ella esté viva. Debe ser una mujer que se le parece”.

“No le he contratado para que especule, señor Lee. ¿Se ha topado con satanistas, dice?”

“Gente extraña. Góticos, diría yo”.

Hubo silencio al otro lado del hilo telefónico. Al menos, hasta que el señor Lagarde-Marie tomó aire:

“No son góticos, señor Lee. Y sí que es posible que mi esposa esté muerta. No se lo niego. Sólo le he pedido que la encuentre, sea cual sea el estado en que esté. Además, si está donde la gente que yo creo, no dé nada por sentado hasta que se tope con la verdad. Crea en Dios, y creerá en todo lo demás”.

“No le entiendo”.

“Señor Lee… He caminado mucho mundo buscando a mi esposa. Yo también he estado con esos “satanistas” de los que usted habla. Me he entrevistado con ellos”.

“¿Los conoce? ¿Porqué no me había dicho nada?”

“Porque yo no pude profundizar en sus vidas. Son muy herméticos, y no pude siquiera negociar una salida a unos momentos de tensión donde hasta mi vida estuvo en juego. Son caballeros, señor Lee, pero no dudarán en hacerle pedazos si mete las narices donde no debe, donde ellos no quieren verle. Y puede que parezca que esté desanimándole con estas advertencias, pero, conociendo su trabajo, estoy seguro de que solamente estoy retándole”.

Robert se lo pensó…

“Seguiré en la pista, señor Lagarde-Marie. Quizá no tanto por su dinero. Éste es mi lugar. No dónde esté la noticia, sino donde ésta despierte mi interés. Seguiremos en contacto”.

*   *   *

“Robert… El único tipo que cuadra en la contrata de ese tipo de coche, en la compañía de alquiler en Siena, es un tal Tourn-Boncoeur, como me has comentado. Su vuelo salió, en efecto, a las seis y media de la mañana, destino Frankfurt. Tiene una consulta en esa ciudad. Toma nota de su número de móvil. Ah, por cierto. Las matrículas de los Audis no existen. Debes haberlas anotado mal”.

*   *   *

“¿Doctor Tourn-Boncoeur?”

“Sí, ¿con quién hablo?”

“Soy Robert Lee Helfrich. Nos conocimos, aunque es un decir, anoche, aquí, en el hogar de su paciente. Lo siento, pero yo aún no sé exactamente en qué lugar concreto está ubicada esta hacienda”.

El tipo tardó en seguir la conversación:

“¿Cómo ha conseguido llamar? ¿Sigue en casa del señor Di Sarvagiotto?”

“Creí que me preguntaría cómo he conseguido su número. Sí, me dejan llamar. Me han dado total libertad en ello. Así que señor Di Sarvagiotto… Por ese dato ya me siento satisfecho con esta llamada, sin embargo, quisiera hacerle unas cuantas preguntas, si me regala su tiempo”.

“Señor Lee, no sé hasta dónde podré llegar en las contestas, porque hay muchas cosas de las que no me está permitido hablar. Me da qué pensar el favoritismo que le tienen para permitirle llamar…”

“Insiste usted mucho en eso. Y habla en plural. ¿El señor Di Sarvagiotto es la cabecilla de alguna organización con unas normas establecidas? Es lo que se me da a entender…”

“Así es”.

“¿Hablamos entonces de gente de negocios, de un grupo selecto de empresarios y políticos… De la mafia, quizá?”

“Me atrevo a contestarle porque, al menos, le he visto en esa casa. Un poco de todo, señor Lee. Quizá descartaría un poco lo de la mafia, al menos como todos la conocemos”.

“¿Aquí, en Italia?”

El sujeto volvió a tardar en responder:

“Mañana salgo para los Estados Unidos, señor Lee. Yo no diría que esta gente está sólo en Italia… Pero, por favor, quisiera colgarle el teléfono. Espero que me disculpe”.

“Parece usted demasiado honesto para trabajar con esta gente”.

“¿Quién ha dicho que ellos no lo sean. Son… “diferentes”, nada más”.

“Y veo que le llama trabajar para ellos. ¿Le pagan bien?”

“Son gente muy generosa, sí. Y unos pacientes muy especiales. Necesitan unas atenciones únicas”.

“Precisamente eso quería preguntarle, porque creo entender que esta organización le ha elegido a usted como médico particular. ¿Cuál es su especialidad?”

“Soy antropólogo forense, señor Lee”.

Ahora fue Robert quien tardó en reaccionar:

“Eso no me cuadra mucho con una especie de médico de familia. ¿Por qué usted? ¿Por qué su especialidad, en tanto sería más práctico un doctor especializado en algo más… no sé cómo explicárselo”.

“Le entiendo perfectamente. Sepa solamente que esta gente me necesita… Sus casos son especiales, pero no espero que me entienda. Me estoy extendiendo mucho, señor Lee”.

“No, espere. No cuelgue, por favor. Sólo una última cosa: ¿qué clase de enfermedad padece el señor Di Sarvagiotto? ¿La sufren asimismo sus pacientes en los Estados Unidos para que usted, y sólo usted, sea quien los atienda?”

“Señor Lee, sólo le repetiré que son casos muy excepcionales. Aún no existen estudios médicos ni fármacos o un tratamiento propiamente dicho para la enfermedad que padecen. No soy el único doctor que está investigando estos casos en el mundo, pero sí uno de los que quieren seguir vivo… Buenos días, señor Lee”.

*   *   *

“Aldo, Soy Robert… Tengo otra tarea para ti. Por favor, no me falles”.

“Estás pidiendo mucho, Robert”.

“Sólo una más. A partir de entonces tendré que darte algo a cambio, descuida. Búscame al propietario de un Alfa Romeo, una berlina… Te paso la matrícula…”

“Haré lo que pueda, quizá para hoy si hay suerte”.

*   *   *

Un hermoso coche negro. Serio, pero a la vez casi demoníaco, ardiente… muy italiano, de diseño atrevido. De hecho, no se allegó parsimonioso y monárquico, como otros autos de lujo. Su conductor, desde lejos lo iba espoleando para que se aviniera rugiendo como ese bramido agudo de los purasangre latinos, lo que llamó poderosamente la atención del invitado en la casa, del periodista. Desde la ventana de su habitación, vio que del vehículo, un Alfa Romeo, se bajaba un señor muy alto. Un tipo que daba miedo, vestido por entero de negro y cara de pocos amigos. En su talle, apenas un maletín de cuero pardo y unas joyas de oro hacían el contraste, de una persona que fue recibida por el mayordomo de la casa y que se perdió hogar adentro.

Robert no lo dudó. Había almorzado allí mismo, en la habitación. Una pieza de cordero con verduras. Una buena pieza. Y más zumo de naranja. Algo de pan. Aquello que la servidumbre le llevara, y lo que había que aceptar de buen agrado porque algo le decía que no había cabida a reclamaciones. Y, ya listo el trance del mediodía, tenía en mente adentrarse en el palacete y, al uso de un mechero antiguo que halló junto a las velas de una cómoda, intentar desvelar algo de la historia de aquella gente. Si bien hallar documentos en los cajones de los escritorios y despachos, como indagar las caras de los cuadros de familia, de los cuales sabía los había, y bastante, porque aún en la penumbra esos retratos se antojaban como fantasmales siluetas; tras recibirle, los habían vuelto a colgar.

Un señor de elegante porte, misterioso… saber del porqué de esa visita suponía asimismo una buena manera de avanzar en las investigaciones. De ahí que se aventurara de nuevo entre tinieblas, las cuales empezaba a conocerse; ya había recorrido las inmediaciones de su habitación, las del salón y las de las escaleras al menos siete veces, y poco a poco iba tomando la confianza suficiente como para ir más allá de cierto límite psicológico.

Ahora, apenas por un instante vio aquella luz de candelabro del mayordomo, perdida por un recodo de un pasillo distante. Y también las siluetas de aquellas dos personas reflejadas en el suelo de mármol. Sólo ese momento, y suficiente, para darle la pista de por dónde se andaban.

Los siguió. Al menos eso creyó, en un principio. Porque, al llegar al punto donde se perdiera la luz, de hecho era todo lo que se había perdido. Ya no estaban. Habían avanzado aquel largo pasillo y, para atestiguar que ya no sería fácil alcanzarlos, se oyó el cierre de una puerta. Un golpe metálico, al que siguió el uso de unas llaves y su cerradura.

Siguiendo esa pista, de distintas puertas de madera, a golpe de mechero fue viendo que ninguna era candidata a ser aquélla por la que debían haber desaparecido. Ninguna hasta la última de aquel pasillo, que de hecho terminaba con ella. De frente. Una puerta de madera y hierro, en travesaños mixtos. Y remaches. Un lugar privado, desde luego, para con una puerta que ni al empujarla mostraba debilidad alguna. No había holgura en ella. Firme e inapelable.

Fue momento de devolverse, dubitativo. No era siquiera buena idea esperarles a la vuelta allí, donde se le pudiera señalar en sus acciones de espionaje. De todo, al menos había sacado en claro que el extraño allegado pertenecía a los suyos, a las personas normales, porque asimismo le habían iluminado el trayecto con aquel candelabro.

No dudó en salir afuera y mirar el coche. Disimuladamente, pero de arriba abajo. Mejor dicho, a lo largo… a lo largo de toda la matrícula, la que memorizó enseguida y de vuelta a la habitación para hacer una llamada.

La tarde transcurrió tranquila. Acaso, con la incertidumbre de la extraña visita, y sobretodo la de que el señor de la casa quisiera tal vez esperar a la noche para volver a hablar con él. Una novedad fue que, al fin, el extraño y su maletín volvieran al coche, para manipular la máquina, hacerla sonar, y de regreso por donde había venido. Para entonces, una llamada de vuelta al agente del SISDE, Aldo Valitutti, le clarificó que el Alfa Romeo estaba a nombre de un bufete de abogados de Siena, un prestigioso negocio especializado en trasuntos financieros. Quizá quien se aviniera fuera un asesor. Un administrador de bienes, incluso. Así lo recalcó Aldo, porque a menudo aquel grupo de abogados se relacionaba con mafiosos de todo el país, sacándolos airosos de los juicios por tramas fiscales, así como vinculando sus negocios sucios a la más mundana legalidad.

Llegó la esperada noche. Una velada en la que Robert hizo uso intensivo del aseo clásico propio a su suite, para apañárselas con jarras de agua y jabón de época, duro como la roca. En aquel espejo corto, enmarcado en madera, insistió en su afeitado, para, en un tonto descuido, hundido en sus pensamientos, cortarse por debajo de la barbilla. Un poco de papel le hizo el remedio, el poco de cura que requería el tropiezo. Tiempo de vestirse de nuevo, con la segunda muda que llevaba en su macuto.

Esperó al menos treinta minutos, allí sentado en la cama. Fue entonces cuando tocaron a la puerta de su habitación y pasó el mayordomo, que con toda tranquilidad dejó la cena en la mesa de noche. Luego, se giró hacia el invitado:

—Mi señor le ruega que le perdone esta noche; está agotado.

Fue una explicación que no requería mayores detalles. El servil no iba a darlos, e insistir no tenía sentido. Robert estaba a merced de su anfitrión. En claro, apenas sacaría aquella velada que el cabeza de la servidumbre perdía su natural desidia por todo, instantes antes de irse, para girar la cabeza con brusquedad, abrir los ojos como platos y perder su buen porte al ver que la barbilla de Robert volvía a sangrar. Apenas una gota, pero suficiente aliento para el patrono de lacayos de la casa como para perder la compostura. Se notó que tuvo que contenerse en… ¿atacar? y terminó por dar media vuelta y cerrar la puerta tras de sí, yéndose quizá no satisfecho.

Impresiones equivocadas o no, Robert no pudo dormir tranquilo. Creía oír murmullos en la distancia. Pasos sobre su cabeza, en un piso superior que no debía existir sino como buhardilla, donde guardar los muebles por reparar, otros juegos de cortinas, baúles con ropa y recuerdos… Aleteaban los murciélagos en las ventanas. A veces. Al menos, pasó en dos ocasiones. Luego también había cuervos y búhos, allá afuera, y se antojaba que correteaban por el piso algunos ratones.

El día siguiente fue un calco del anterior. Se repitieron los mismos rituales, en comidas y paseos por el jardín, y sólo hubo una verdadera novedad cuando, al caer de nuevo la noche, del tándem de Audis, de regreso de las afueras, bajó ante las puertas del palacete una hermosa mujer rubia. De pelo corto y un elegante traje ceñido, propio de las oficinistas, en un sobrio y correcto color beige. Llevaba también un maletín.

Volvía Robert a repetir aquel tránsito de su habitación hasta las escaleras, y volver a seguir aquella luz. Esta vez, quiso darse más prisa, pero no era cuestión de llegar a tiempo. Aquel olor a rosas volvía a inundar la casa. De alguna manera, se sintió algo desorientado. Alguien le dijo algo al oído. Miró a su alrededor, pero no había nadie. Al rato, el mayordomo se devolvía sobre sus pasos, en la completa oscuridad. Su candelabro había quedado allá, en la habitación donde aquella hermosa mujer debería estar departiendo con el anfitrión de la casa. No se intuía otra cosa.

¿Otra asesora financiera? ¿Una abogada, quizá?

Creyendo conocerse el camino, a tientas avanzó por la casa. Por fortuna, la luz de las velas podía distinguirse allá, al fondo del pasillo. La puerta metálica estaba abierta. De alguna manera, hoy no se le negaba el acceso a aquella parte privada.

—Pase y siéntese, señor Lee.

Era la voz del señor de la casa. El señor Di Sarvagiotto. Robert lo distinguió en un cómodo sofá, en aquella hermosa estancia iluminada no sólo por las velas del candelabro, sino por una enorme chimenea encendida. Mientras, la hermosa mujer se hacía en el sofá de enfrente, cercano a él, mientras ponía sobre la mesa que había entre ambos sus papeles. Al menos, eso pensó Robert, porque, al tomar asiento, tal como se le invitaba, junto a la lumbre, distinguió con total claridad que lo que había sobre el mueble eran cartas de brujería. De adivinación, mejor dicho. Y enormes, casi el doble que las habituales en una baraja de póker. El maletín estaba debidamente acolchado en su interior, y era propio y único para llevar aquellas reliquias del pasado. Se antojaban antiquísimas, con dibujos hechos a mano, en un cartón pasado carcomido por el tiempo.

—¿Cree en las cartas, señor Lee?

—Creo en lo que veo, por supuesto. No las he hallado un soporte científico, pero sí que me he tenido que rendir ante ellas alguna vez.

—Bien… Veo que es un hombre inteligente —y aún no se le había mirado a la cara. El señor Di Sarvagiotto seguía atento a cada carta que, para formar una espiral, iba cayendo a la mesa. La mujer, por su parte, las iba poniendo allí con una parsimonia notable, correlacionando la última, o las últimas en echarlas, con las primeras. Al cabo, por formar círculos concéntricos, unas que cayeran en principio coincidían formando pares o tríos con las que habían sido echadas mucho después. —¿Has traído al Diablo a mi casa, Liotta? —preguntó el señor Di Sarvagiotto a su particular bruja; nada que ver con la figura típica como tal, pero, ahora vista de cerca, llevaba amuletos de plata en las muñecas.

—No es el Diablo, Cicero. Es un hijo… Un hijo del Diablo…

—Interesante… ¿Cuál de ellos?

—El medio está gafado. No es fácil decirlo… Veo un hombre envuelto en color a tu vera. Debe ser este tipo —y, con un leve golpe de cabeza, la mujer, que en efecto era hermosa, se refirió a Robert con relación a una carta donde aparecía una especie de humilde escudero. —Como siempre, tienes la muerte muy cerca —y señaló una especie de jinete del Apocalipsis, un esqueleto enarbolando una espada. —Veo muertes imposibles… como si no debieran acontecerse. No son las habituales.

—Entiendo…

—Veo una reunión.

—Ajá, sí que la hay.

—Pues no te conviene ir.

—Estoy obligado a ello. Es inexcusable.

—Pues deberías pensártelo dos veces. Hay mucho dolor en esa noche, porque será una noche. Y te veo haciendo un viaje. Un viaje no muy largo, pero sí muy intenso.

—¿La muerte, al fin?

—¿La muerte de la muerte?

—Tienes razón… —se sonrió el señor Di Sarvagiotto, Cicero Di Sarvagiotto. Se le veía muy mejorado desde la última vez que Robert lo distinguiera. No tenía pinta de que ayer noche estuviera enfermo, incapacitado para dejarse ver.

—Como siempre, todo está muy oscuro —suspiró la bruja. No me es fácil verte las cartas.

—Entonces, véaselas al señor Lee, ya que va a ser el hombre envuelto en color a mi vera.

Robert se sintió sobrecogido por aquellas dos miradas. No eran fáciles de corresponder.

—No soy muy partidario de todo eso —alegó.

—Por favor, insisto —pidió el señor de la casa. —Pululan sobre mi cabeza extrañas fuerzas que manipulan los poderes de mi vidente. Quizá a través suya ella pueda saber algo más del porvenir.

—Está bien… —suspiró Robert, viendo que la mujer recogía las cartas y ya las barajaba. Con insistencia, el periodista se apretaba las manos, y volvía a sentir esa sensación de flotación, por medio de ese peculiar olor a rosas. Para cuando quiso recapacitar, la vidente le hacía un gesto con la mano para que ocupara el asiento del que antes hiciera uso el señor Di Sarvagiotto. Ésta ya no estaba; raro, porque no había notado que se levantase. Tampoco lo distinguió a su alrededor, aunque de alguna manera sabía que seguía ahí. Obediente, cortó las cartas, y la bruja fue disponiéndolas sobre la mesa. En todo ese hacer, ni una voz. Acaso, su propia respiración, algo agitada.

“Cálmate, Robert. Has estado en sitios peores”. Con ese parecer, aspiró aire con fuerza y creyó controlarse. De hecho, lo hizo, hasta que la mujer empezó a leer sus cartas:

—Sigo viendo muerte, Cicero, pero se ve mucho más que en tus cartas… Hay niños… y viejos… Niños y viejos en todo esto… No lo entiendo… Un viaje, un lugar… El hijo del Diablo sigue ahí, riéndose… ¡Mierda! —escupió, casi. Su falta de compostura la hizo negar con fuerza con la cabeza. —Lo siento, pero es que veo lobos…

—¿Lobos…? —en efecto, el señor Di Sarvagiotto seguía ahí. Robert no pudo determinar su posición en las penumbras, aunque volviera a hablar: —¿Lobos ligados al Diablo?

—Lobos… Solamente lobos… Están por todas partes, Cicero. Cuchichean con el Diablo. Cuchichean con los niños y con los viejos… Es todo muy confuso… Un lugar… Veo monedas de canto, lluvias del revés, caminos que empiezan pero no terminan nunca… Muy, muy confuso. No es una ceguera, como en tus cartas. Es una certeza, pero de cosas sin sentido —y, de repente, la bruja miró un punto determinado de la sala. Robert le siguió la mirada, para no ver nada en el lugar donde ésta detenía la mirada. Sólo cuando el señor de la casa se movió, y avanzó hasta ella, el periodista pudo desdibujarlo de la nada, verlo y distinguirlo, a pesar de seguir antojándose casi como una sombra que apenas podía desligarse del entorno que lo rodeaba:

—Dime, Liotta —pidió.

—Tonterías y juegos… Risas… Muertos que pisan esta tierra. Gente que no debería estar aquí… El hijo del Diablo… el Diablo mismo… Un caos… Te aproximas a un caos excepcional, Cicero. Y usted, señor Lee —y lo miró a los ojos. —Usted está en medio de ese caos.

*   *   *

—Espero que no le haya importado que lo haya utilizado… —lo que fuera, si era capaz de salir de la incertidumbre de estar siguiendo a aquel hombre por aquel pasadizo. Pronto se hicieron otras escalinatas, que conducían a otro plano aún más inferior. Para cuando aquel encierro demoníaco se convirtió en una bodega, Robert se sintió tan aliviado que contestó:

—En absoluto, señor Di Sarvagiotto. Así siento que pago mi estadía.

—Oh, no digas tonterías.

Iba iluminando el devenir de aquellas estancias de ladrillos, mucho moho y goteras, aquel mayordomo y su candelabro. El frío de la casa había quedado atrás, y reinaba ahora una atmósfera algo sofocante. Asustaba sobretodo que, sometido al penetrante olor de aquel hombre, Robert se sentía incapaz de dibujar el camino de vuelta. Y no era en absoluto una esencia aborrecible, sino al contrario; terriblemente embriagadora. De hecho, los miedos del periodista eran fríos, porque su corazón y su alma se sentían aliviados a la vera de su anfitrión.

—Antes de entrar en esta habitación, señor Lee —y el tránsito se detuvo, justo delante de una última puerta, —quisiera hacerle una pregunta. Quiero que me la conteste con todo rigor. No me mienta, por favor. En tal caso, seguramente termine por saberlo.

—Seré sincero, señor Di Sarvagiotto.

—Muy bien. Lo que quiero saber de usted trata de su método de trabajo. Hay profesionales en materia de información que actúan activamente en los sucesos en los que intervienen, de los que son observadores. Y yo quiero preguntarle: ¿es usted de los que actúan, o de los que sólo observan?

—¿Se refiere a si sería capaz de filmar un asesinato que no tiene nada que ver conmigo en lugar de socorrer a la víctima?

—En efecto. Ha sido usted muy afortunado en su entendimiento. Y nunca mejor ejemplo. ¿Entiende, pues, que se debe dejar seguir el curso de los sucesos? Usted existe en el lugar de los mismos, pero sólo como un mero instrumento para sus ojos, para ver y entender, pero no actuar.

—Ése soy yo, señor Di Sarvagiotto. Vea lo que vea detrás de esa puerta, sepa que no intervendré en lo que haga. Sólo recogeré la información que se desprenda de ello.

—Es justo lo que quería oír.

—Señor Di Sarvagiotto —lo detuvo Robert, pero su ademán quedó a medio hacer, porque no se atrevió a coger a su anfitrión por el antebrazo. —No me juzgue un demonio por ello.

—Créame: los demonios no existen —se burló.

La habitación estaba comedidamente iluminada por velas rojas. Enseguida, al oír el ruido de la puerta, una mujer empezó a pedir clemencia. Era un italiano nítido, sólo ahogado por horas de llanto. Diminuto en su ser, Robert enseguida tomó lugar en una esquina de la estancia, mientras intentaba hacerse una idea de lo que tenía delante. Sollozaba una mujer, en efecto, que a duras penas intentaba suponer qué cantidad de gente la estaba abordando ahora, porque estaba maniatada a una silla y su cabeza la cubría un capuchón negro. El señor Di Sarvagiotto se quitaba ahora sus guantes, los que Robert nunca creyó ver, y se mantuvo distante a su cautiva hasta que ésta dejó de hablar. En su lugar, quedó el vaivén ansioso de su respiración, que la hacía trotar el pecho. Un pecho bonito, en parte descubierto por un bonito traje de seda que, era presumible, la habían puesto los serviles de la casa. Los mismos secuaces que seguramente la habían raptado.

Tras sonar el cierre de la puerta, con tiempo, con paciencia, el señor Di Sarvagiotto empezó a musitar unas palabras en un elegante italiano. Un idioma que en su voz sonaba a música. De hecho, terminó cantando una agradable melodía, como una nana. Por ella, la mujer fue perdiendo ese aliento precipitoso, para tornarse mucho más receptiva a escuchar. Robert asimismo sintió esa paz bendita que inundaba la estancia. Aquel olor a rosas era abrumador, ardiente incluso. Se sentía, de hecho, un ardor similar al amor puro. Al cariño…

Con toda ternura, de hecho, el señor Di Sarvagiotto terminó por tocar a la mujer, para hacerla erizarse. Luego, aquel tacto la fue calmando aún más… y fue subiendo su mano, mágica, por el antebrazo, hasta que allá por su hombro se le quitó suavemente la capucha.

Habían maquillado sutilmente a la mujer, aunque esa esencia se había escurrido con las lágrimas. Quedaba, en todo, de todas formas, una fémina preciosa, con un bonito pelo pardo, ahora revuelto. Con cuidado, mientras aún cantaba, el señor Di Sarvagiotto la iba acariciando esos cabellos, hasta componerlos en alguna medida. Para cuando terminó, ya la susurraba palabras bonitas al oído. Unas que tenían todo su efecto, porque la mujer cerraba los ojos creyendo sentirse en las puertas mismas del cielo. Y esa misma paz la siguió inundando cuando el vampiro mordió voraz aquel cuello, y para que la sangre salpicase más allá de aquel vestido.

Robert sintió que todos los puntos de su cuerpo pertenecían a otra persona. Su límite de adrenalina lo había paralizado por completo. El ambiente era más mordaz que los hechos en sí, porque debía reconocer que sólo estaba viendo a un par de amantes abrazándose apasionadamente. Porque la mujer empezó a delirar, como lo haría durante un orgasmo por devenir, en los primeros compases del placer de un potencial irresistible. El señor de su cuerpo la seguía acariciando, pero ya no se despegaría de aquel cuello, del que succionaba la sangre al tiempo que le era incontenible aquel torrente, que se desperdiciaba por el suelo.

Jadeó, gritó de placer… Robert juraría que estaban terminando el coito… el coito de la muerte, debía ser. Porque el charco de sangre era considerable. De hecho, había un sumidero en el suelo que terminaba dando abasto, pero cuya sola presencia hacía pensar en un rutina maquiavélica para con aquellos muros.

Todo terminó cuando el señor Di Sarvagiotto alzó al fin la cabeza, aparentando tomar aire… quizá relajar aquel inmenso placer que recorría todo su cuerpo.

Ella, en cambio, tras acariciar a su último amante en la vida, supeditada a otro tipo de amor, uno completamente irracional, terminó su última hora dejando caer su cabeza sobre el hombro ajeno, para luego escurrirse del todo, vacía completamente de alma. Había muerto.

El señor Di Sarvagiotto tuvo que arrastrarse para llegar a Robert, que se aferraba a la pared completamente paralizado. Lo hizo de forma elegante, sin embargo, y con un delicado pañuelo se limpió la boca, teñida en un rojo asesino. Mantuvo esa tela un tiempo en sus labios, con los ojos cerrados y tratando de controlar algo parecido a una respiración agitada… pero que debía ser otra cosa porque suponía dolores por todo el cuerpo. Otro tipo de ansiedad, debía ser.

—¿Y bien, señor Lee? —dijo, casi sin voz.

Robert no estaba en condiciones de comentar nada. Sin embargo, se le pedía una opinión:

—Hace falta algo más que estar loco para hacer esto… —dijo, en realidad pensando en voz alta. —¿Por qué ella se ha dejado hacer eso? ¿Cómo la ha sometido?

—Oh, señor Lee. No me pregunte sobre trucos de galán… Pregúnteme el porqué, simplemente.

…Aún no había desviado la vista del cadáver, que parecía dormir tan plácidamente como un niño, en contra a toda realidad:

—¿Porqué, señor Di Sarvagiotto?

—La vida, señor Lee… La vida… —y aquel pañuelo por fin cayó al suelo. La postura de su dueño tomó mejores maneras, ya algo recuperado del fuerte trance que había vivido engullendo toda aquella sangre. Sobre ese particular, precisamente, era de lo que quería hablar el señor Di Sarvagiotto: —Si no tienes vida propia, señor Lee, tendrás que tomarla prestada, ¿no le parece? Hoy termino un ciclo de doce noches en las que he sustituido mi mala esencia por esencia nueva. Por vida, señor Lee —Robert miró ahora el pañuelo; la misma esencia pastosa y negra que le viera vomitar al señor Di Sarvagiotto la primera vez, allá en las callejuelas de Siena, volvía a estar ahí. —A partir de ahora no me tenga mucho miedo; no voy a morderle. No necesitaré a nadie más hasta dentro de un mes, cuando mi cuerpo vuelva a pudrirse. Espero que entienda mis motivos.

—¿Motivos para… matar?

—Mueren en el cielo, señor Lee —y el tipo hizo alusión al presunto orgasmo que había vivido la mujer antes de morir. —¿No le parece una forma ideal de perecer?

—¿Unas cuántas personas a cambio de… de usted?

—No todas mueren… Algunas son como la señora Montorfano. Otras no tienen tanta suerte, porque siento que se me escapa el ser y debo contenerlo dentro de mí de la única manera que sé; necesito el alma ajena, señor Lee. Necesito esa sangre. Ojala nunca se sienta en la encrucijada de entenderlo desde mi perspectiva.

—¿Vida, ha dicho? ¿La roba porque usted no la tiene, señor Di Sarvagiotto?

—Señor Lee… no todo lo que habita este mundo está vivo. Empiece a creer en eso, y verá desde las tinieblas hasta la luz de Dios. Haga caso al padre Frank Reeder. Crea. Crea, y verá.

Capítulo decimotercero

Toda una noche huyendo, a pesar de que no podían constatar que los estuvieran siguiendo. Una dura tarea para Jo, que ahora se desvelaba mayor de lo que pensaba. Tirar de Idi, hasta que no pudiera más… y más allá. Porque era ahora él quien la devolvía el favor, quien la salvaba de la muerte.

La muchacha se había deshecho. Tenía la certeza que si caía a la tentación de la metamorfosis, Jo quizá caería el primero, pero ella después. La masacrarían los Hijos del Diablo, porque tenía la seguridad de que irían al reclamo de su olor, de sus aullidos, de su manada... Y nunca había luchado contra ese ardor interior, esa ebullición de su cuerpo por cambiar de forma, por dar rienda suelta a sus bajos instintos de caza, al monstruo que llevaba dentro. Por eso estaba sufriendo de un fuerte decaimiento. De una descarga interior de energía propia que no convergía en nada, y eso la hacía temblar e inundarse por dentro de hormonas cuyo cometido se veía truncado, las que retorcían sus músculos y huesos sin ningún fin, sino acaso expandirse unos milímetros y devolverse al original, generando temibles convulsiones. Un fuerte dolor y unos sudores visibles, una piel blanquecida, mucha fiebre, mareos… Estaba hecha una porquería.

Jo cumplió… La sacó de allí. Así se sentía aquel trotamundos, con aquella mujercita, ahora un trapo, que hacía ya horas llevaba en brazos. Y, con ella en su poder, llegó el día. Un amanecer rojo, como delator de la violencia de anoche. A pie de carretera la dejó al abrigo de unos arbustos. Y se había detenido, después de andar la vía un rato, porque a veces la casualidad se antepone con toda oportunidad por delante de las circunstancias. Algún vehículo había atropellado a un coyote, que se tendía ensangrentado en el asfalto. Y aún estaba caliente, y Jo supuso lo que debía hacer con él… llevarlo hasta Idi, coger su cuchillo, estrujarle la sangre y dejar que ésta cayera como ¿agua fresca? dentro de unas fauces reprimidas. Eso avivó a la chica, que terminó masticando la comida que Jo la iba deparando. Tan débil estaba, que éste se veía obligado a masticarla por ella, para luego darle cierta papilla allá en los labios.

La limpió el malestar y el sucio con el agua de su cantimplora. De hecho, la invirtió toda en ella, para asimismo darla de beber.

Luego, de nuevo la carretera. Un mal sitio, pero mejor eso que andar el bosque, el bosque lleno de obstáculos de toda clase. Porque en el asfalto podrían verlos con facilidad los cazadores de anoche, si es que aún seguían ahí… pero también podría aparecer algún coche y hacer autostop. Y fue atrás de una furgoneta campera, cargando paja, donde se les permitió subir. Él, hacedor del otro cuerpo. Ella, con una segunda muda que llevaba Jo en su macuto. Al llegar a la civilización, a un pueblecito, bajaron del vehículo como aparentes borrachos de una noche de juerga. Así los despidió el conductor, como rara mueca. Daba igual; Jo estaba acostumbrado a las miradas raras.

Se tendieron casi toda la mañana en un callejón, a la sombra. A la fría sombra. Quizá eso le sentaría bien a Idi, que en susurros había dicho que prefería morir a que la llevaran a un hospital. La suya era una casta antigua, respetable. No permitiría que los suyos volvieran a ser carne de circo.

Fue al mediodía cuando Jo la vio algo más animada. Rendida, torpe… pero casi una persona. Por eso la alzó con brío y para llevarla a una cafetería, donde volver a darle algo de comer; no querría tener que descuartizar una rata, si es que conseguía hallar alguna en aquel pulcro lugar. Eran las afueras, y eso suponía que las casas estaban prácticamente todas a pie de carretera. Y aquella cafetería no era una excepción. Un lugar típicamente frecuentado por lugareños y gente de paso. Incluso turistas de la bonita zona. Y junto al ventanal la dejó Jo, para ir a pedir algo. La dejó con una caricia al cabello, mirándola, tan desvalida, para preguntarse tantas cosas… pero, al fin, sólo darse cuenta de que todo tiene su cara y su cruz.

Pidió bastante. Café, un buen almuerzo de platos a rebosar con judías, chorizos, huevos y beicon. Un zumo de naranja, para obligarla, y, de vuelta, ver que Idi ya no era la misma. Su cara estaba irreconocible. Estaba paralizada. Y Jo fue a atenderla dejando ante ella la bandeja, pero siendo apartado por la joven, que quería seguir mirando la distancia, al otro lado de la calle. Y Jo imitó ese escrutinio, y sintió que le temblaban las piernas. Porque, entre la gente corriente, entre tranquilos autos de familias y para la admiración de los transeúntes, al otro lado de la carretera las motos de los Hijos del Diablo daban mucho que pensar.

¿Dónde estaban…? Era una pregunta tardía, porque ya asomaban por las puertas del local. Los Hijos del Diablo, aquellos licántropos de ropas oscuras, de pintas como moteros. Tatuados, melenudos, cargados de barbas y collares. Eran la atracción. El pánico de la gente, que los dejaba hacer sin queja alguna, por supuesto. Incluso había quien abandonaba disimuladamente el negocio.

Idi no podía creerlo… Allí estaba Never, en cabeza. De hecho, sonriente, con unas gafas de sol que nunca antes había llevado. Y cambiaba en él, además, que su faz estaba demacrada. Incluso herida, así como sus brazos. Heridas rosáceas, sin sangre. Y moratones, tan oscuros como ciruelas negras. Y cierto que una metamorfosis deja, al menos durante unas pocas horas, unas secuelas similares… pero, ¿tanto tiempo? ¿O… quizá quien estuviera dentro del cuerpo de Never no valoraba su nueva carne? Tal vez la maltrataba.

En el andar, en el ser, Idi sabía que no era él. Por eso de que sintiera tanto miedo. Y era correspondida en la discriminación del resto, porque el supuesto Never la distinguía para dirigirse a la mesa con esa sonrisa macabra:

—¿Puedo? —preguntó, sobre tomar asiento. El silencio lo hizo reaccionar: —Lo tomaré por un sí —y luego, tras sentarse, los observó a ambos, acurrucados en su propia esencia, en su sorpresa. Boquiabiertos, pero sin querer demostrarlo. El resto de la panda tomó lugares por doquier, sobretodo en la barra del local. —¿Cómo están mi cachorrita y su tierno humano?

—¿Quién eres? —lo hostigó enseguida Idi. Estaba más fuerte de lo que Jo pensaba, o acaso sacaba genio de dónde no debiera haber sino dolor.

—Oh, perdón. No me he presentado. Qué maleducado soy. Me llamo Never… Ah, perdona, se me olvidaba; ya habíamos follado ayer, ¡qué despistado soy!

—Tú no eres Never.

—Vale, vale… No cuela, ¿no? Pero mira, sí, por fuera sí lo soy. Me parezco… —y se ojeó por encima. —Más bien, diría que soy él.

—¿Qué has hecho con su alma…? —Idi, pese a todo, soltó un gruñido. Le salía de dentro, de la rabia que se contenía casi mordiéndose los labios.

—Bueno, lo del alma es un término tan relativo… Digamos que… voló. Sí, eso. Voló lejos… ¿O está aquí dentro? —y el tipo creyó mirarse la sesera, y golpeársela con un puño, a ver si sonaba como si aún hubiera alguien ahí dentro, alguien más.

—¿Qué quieres de nosotros? —se inmiscuyó ahora Jo.

—Oh, perdona. Creí que esto era una conversación entre seres demoníacos… Ah, ¡qué tonto! Si eres un humano; nada más demoníaco que un humano. No te me hagas el santo, amigo.

—¿Qué clase de bestia eres? —preguntó Idi.

—Una a la que le encanta su trabajo. Pero bueno, imagino que querréis una explicación. Pese a lo absurdo, todo esto en realidad tiene sentido: nos estamos portando mal porque Papá está celoso, ¿sabéis?

—¿Papá…? ¿Hablas de Satanás?

—Sí, Papi. Ya sabes, sus celos con Dios. De vez en cuando me tira de las orejas para que formemos una buena, y de eso ya va siendo hora. Quiere gente que pierda el día echada de rodillas en su altar, que se hagan sacrificios por él, que hagan estatuas en su honor… Lo mismo que mi antítesis, el Bobo.

—¿El Bobo?

—Sí, es una forma muy simpática de llamar a mi hermano en negativo, ese que hace que todos nos queramos dar besitos en las mejillas.

—¿Hablas de Jesús?

—De Cristo, de Cristo… Mi negativo… Soy él, el único y adorable Anticristo. El deseo loco de tantas y tantas mujerzuelas. Papi y yo nos los pasamos en grande con la gente de este mundo, ¿entendéis? Nos encanta pulular vuestras vidas, vuestras miserables vidas. Dais mucho juego. Y nos divierte incitar a la gente a la violencia; no os podéis ni hacer una idea de la cantidad de gente que hemos enviado a la cárcel. La más divertida: la inocente, claro.

—No entiendo nada… —le negó Jo. —¿De qué tonterías hablas?

—Vaya, el humano se pone bravucón. No te aproveches de mi graciosa personalidad. En realidad, estáis vivos porque igual tenemos otros planes para vosotros. Porque intuyo que esta zorrilla irá a avisar a los suyos, a su estirpe. Y, ¡qué casualidad! mis amigos perrunos —y ladeó la cabeza para medio señalar a los Hijos del Diablo, con Dragón, el líder, a la cabeza, ya tomando algo, —están deseando ir a la guerra contra los licántropos ecologistas, esos que lo ven todo del color de rosa. Y claro, son muchos años que esta gentuza nos adora, por lo que Papi y yo nos sentimos obligados a echarles una mano.

—¿Dónde está… “Papi”? —preguntó Idi, que sabía de las fábulas sobre el Diablo. Muchos le negaban, pero, de todos modos, su leyenda pasaba de velada en velada, de campamento en campamento.

—En Lioré, en Francia. Está jugando con críos, como siempre. Le encantan. Ops… tenemos compañía…

En efecto, dos hombres vestidos de negro entraban en el local. Uno de ellos era aventurado en años, con el pelo cano. El otro, más joven, llevaba con más dignidad ese elegante traje y su alzacuello. Ambos hacían uso de un discreto sombrero, asimismo oscuro. De alguna manera, para ellos fue asimismo una sorpresa hallarse a los licántropos y a su extraño cabecilla allí dentro, a pesar de que sabían que rondaban aquel pueblo.

—Bueno, ha llegado la hora de irme —dijo el Anticristo, poniéndose en pie y acicalándose con brevedad la melena. —Nos vemos, chicos… —y, con una sonrisa, salió de la cafetería, con una dentadura feliz que iba dirigida a los dos curas. Tras él, los Hijos del Diablo, con algún gruñido al paso, casi un ronroneo de gato. En todo momento, los religiosos aferraron sus crucifijos, agachando la cabeza para murmurar un rezo, pero no perdiendo de vista a sus ancestrales enemigos; una rutina mutua. De alguna manera, era posible percibir que había más gente allá afuera, gente especial. Hombres de negro, como guardaespaldas presidenciales. Tipos duros, que parecían hablar por sus micrófonos ocultos al paso de los imposibles moteros. Había asimismo coches grandes, lujosos. Algunos todoterreno. La calle sutilmente atestada de un discreto ejército de hombres.

—Dios la perdone, hija —dijo el cura de mayor edad, ambos al pie de la mesa de Idi y su salvador; con el escrutinio al exterior Jo no los había visto acercarse… y, aún, el más joven de ambos pastores miraba por el mismo ventanal cómo las motos ya se iban, en una aparente tregua entre dos bandos que se conocían bastante bien.

—Mi Dios me conoce, padre —dijo Idi. —Ya sabe quién es Él.

—Sí… Mejor dicho, Dios Madre, la Madre Naturaleza, ¿no es cierto? —y el religioso tomó asiento. Su compañero aún se quedó en pie; su crucifijo todavía seguía en sus manos. —¿Qué la ha dicho La Abominación?

—¿Ése…? —Idi exhaló aire; estaba exhausta. —Creo que ya sabe lo que me ha dicho…

—¿Quién es, padre? —se inmiscuyó ahora Jo. De alguna manera, el cura sabía que hablaba con un semejante. Por su mirada se daba a entender que lo sabía. Y pronto desveló el porqué:

—¿Qué hace entre licántropos, amigo?

—¿Cómo sabe que no soy uno de ellos?

—Eres demasiado mayor… No es posible transformarse en una bestia a tu edad.

—Parece que los conoce bien.

—Vivimos para servir al Señor, y Éste nos ha pedido que vigilemos las tinieblas.

—Eso aún no me cuadra, padre. Usted ha deseado el perdón para ella, ¿por qué? ¿No debería repudiarla?

—¿Por tener el demonio dentro? Acaso sólo debería intentar un exorcismo, pero nadie lo ha conseguido aún con un licántropo —y, con el mismo gesto de comprensión en la cara, el religioso vio cómo la mujer dejaba caer su cabeza en el hombro de Jo, cerrando los ojos de puro agotamiento. —Mírela, amigo… Tiene aún una parte humana. ¿Cómo no voy a intentar ayudarla a redimir sus pecados? ¿Acaso el sacerdocio no acude a las cárceles a socorrer el alma de asesinos y ladrones?

—Tiene su lógica. Pero, ¿cómo podría ella conseguir la absolución?

—Dios castiga el suicidio, pero, en el caso de una Abominación, está permitido que el engendro devuelva su vida al Señor. Es la única manera.

—¿Persigue a los licántropos para pedirles que se peguen un tiro en la cabeza?

—Créame: una eternidad en el cielo tiene más sentido que cinco minutos de gloria asesina en La Tierra. Si ellos lo supieran… pero no oyen… De todos modos, no perseguíamos a los licántropos. Seguimos la pista de su líder, un ser aborrecible.

—Pues se les ha ido.

—Sí, se ha ido. Sólo queríamos constatar que existe, que anda entre nosotros, los vivos.

—¿Es que podría estar el algún otro lugar?

—Fuera de este mundo, por supuesto. Hablamos de un demonio que anda a su antojo un lugar que le está prohibido: la casa de los hombres. Reta a Dios Todopoderoso y cree salirse victorioso… le puede esa soberbia propia de los vanidosos.

—¿Quiere decir que… no sé cómo preguntarlo… que ese demonio no es de este mundo?

—Hay dos tipos de Abominaciones, amigo mío. Uno de los ejemplos de esas clases lo tiene apoyado en su hombro, durmiendo confiado a su abrigo. Son las bestias del Infierno que el Arcángel Gabriel dejó en La Tierra a modo de maldición. Bestias pecaminosas que para sobrevivir en nuestro mundo tienen que ocupar cuerpos humanos. En esencia, hablamos de licántropos y vampiros, entre otros delitos a los designios de Dios, todos ellos con fuertes connotaciones físicas… palpables. El otro tipo de Abominación, más difusa, sin lógica ni parámetros definidos, habita El Purgatorio, ese espacio indescriptible y confuso entre la vida y la muerte completa. La antesala al Infierno o al Cielo. Son esencias puramente malignas, que cohabitan con las almas en pena. Demonios… entes… El Anticristo es uno de ellos… y es todos al mismo tiempo. Hablamos de un verdadero misterio que ocupa la maldad posible en las… ¿mentes colectivas, podría decir? Sería algo así como el espíritu santo del alma de una panda de presos asesinos y desquiciados. Quizá la histeria colectiva de un genocidio.

—¿Es posible tal cosa?

—Amigo… ha visto a hombres convirtiéndose en lobos… ¿qué más le puede costar creer?

Jo quedó dubitativo. De golpe, el mundo que creía conocer había cambiado demasiado.

—¿Qué va a ser de ella? —preguntó sobre Idi.

—No crea que nos la vamos a llevar. Sólo teníamos órdenes de ver al Anticristo, y ya lo hemos visto; no queremos alertar mucho más a la población. Sólo le quiero dar unos consejos: rece con ella y no vaya nunca a la justicia… de todos modos, ella nunca permitiría tal cosa. Sabe volver a las sombras. Sabe que no puede delatar a los suyos. Antes preferiría morir. Es el sentimiento familiar de la manada. Algo bueno que aún le resta. El resto debería entregarse a Dios con su muerte. En una iglesia, preferentemente. Un puñal en el corazón bastaría, después de rezar las oraciones y confesarse, por supuesto.

—¿Y cree que lo podrá hacer así, sin más?

—La asistirán. Allá adonde vaya, la asistirán. El padre que la reciba pedirá un protocolo al Vaticano. De allí le enviarán a alguien. Intente convencerla de que lo haga.

—No sería capaz de hacer tal cosa… —suspiró Jo, aferrándola en sus brazos.

—Sólo inténtelo… No deje que muera sin quitarse de encima la maldición, porque entonces andará El Purgatorio toda La Eternidad —y el cura se levantó. Era extraño… No le importaba que un asesino en potencia anduviese suelto. No tanto el Anticristo, quizá un enemigo difícil de tratar, sino aquella mujer lobo, ahora indefensa y maltrecha. Sola, con el único apoyo de un anciano. Si había algún momento idóneo para atraparla, era ése. Y, sin embargo, el dispositivo de La Iglesia, se entendía, pretendía irse: —Compre carne fresca para ella, no vaya asimismo a fallecer sin arrepentirse de sus pecados.

Capítulo decimocuarto

Tuvo que escuchar cómo aquellos cuasi críos discutían aquella noche toda clase de trivialidades. Con la atención justa de la cordialidad, Rebeca seguía impávida cómo Sony debatía con Sam, que terminaba siendo el nick de cierto grupo de La Comunidad del Anillo en Internet, sobre el auténtico pasado de la saga Castlevania. Para los profanos, un videojuego relacionado con las tinieblas y el mundo demoníaco del cual eran forofos. Ambos se habían enganchado a esa odisea con Symphony os the Night, de 1997. Sin embargo, Sony pretendía aventajar a su competencia en la adoración de aquella historia entre el bien y el mal, de un cazavampiros y su archienemigo chupasangre Drácula, alegando que él había vivido la auténtica esencia de la historia jugando al primero de los juegos de la ya casi treintena de versiones, el archiconocido Vampire Killer, del por entonces ordenador de 8 bits MSX, en 1986. Una “obra maestra”, decía. Los mejores recuerdos de su infancia en aquella atmósfera terrorífica de un castillo maldito, con una música inolvidable que ponía los pelos de punta.

Para hundirlo, ávido de datos fríos, Sam le quiso corregir alegando que los profanos en la materia de Castlevania confundían el verdadero comienzo de las aventuras de Simón Belmont, que así se llamaba el cazavampiros, con aquella segunda versión en MSX. La primera, juraba, jamás se vendió en Europa, sino en Japón, cuna de aquella leyenda de la informática de entretenimiento. Y para otra máquina, una tal Famicom.

“Pero… ¿de qué demonios habláis?” los interrumpió Chuky. Aquel chico guapo que era Adan no tenía relación con las máquinas más que lo justo para sus aficiones sangrientas, su cine de terror, el rock duro, las historias de miedo… Poco se había aventurado en videojuegos.

“¿No conoces a la saga Castlevania?” y lo miraron como a un bicho raro; no lo era… Rebeca lo venía observando, y aún no sabía decidirse cual de ambos chicos era más tractivo, si Adan o el tal DarkWood. Porque, el primero, pese a su pose en desgana, parecía un ángel, ahora que se había quitado el abrigo; su bonito pelo rubio le caía encima con ciertos tintes mágicos, casi como si tratase de una hermosa hada. Nada que ver con su mirada pícara, y aquel tatuaje de Cristo en un hombro. Aquella camiseta blanca, sin mangas, le daba asimismo cierto aire fresco, un aura agradable. DarkWood, en cambio, permanecía adonde el volante, apañado con los pies sobre la banqueta del supuesto copiloto, que no lo había. Era una extraña sombra, allá en su penumbra. Fumaba, y aquel rojo de fuego en su cara dejaba entrever unos ojos bonitos, que a menudo se devolvían hacia Rebeca. Al tiempo, las facciones de su cara, recia, eran asimismo una esfinge muy atractiva, llena de enigmas.

¿Por qué diablos se sentía atraída por ellos?

“…La familia Belmont y su particular guerra contra Drácula. Es decir, los descendientes de la familia Belmont, que se pasan el testigo de seguir luchando contra el no va más de los vampiros, que resucita cada cierto tiempo”.

“Es casi bíblico, tío. Deberías conocerlo”.

“…No tenía ni idea”.

Rebeca tampoco… La despertaban de una sensación agridulce de atracciones que en realidad no quería sentir, y menos en aquel momento. Y lo de aquellos chicos en su estúpida charla, quizá cosa de niñatos… pero, debía reconocer, tal vez un buen modo de iniciarse al mundo del cine, la literatura y toda cosa, videojuegos incluidos, relacionados con el terror.

“Vampire Killer es su látigo… es decir, el de Simón Belmont, el primero de los cazavampiros”.

“¿Un látigo para matar vampiros? No se puede matar a un vampiro con un látigo”, les negó Adan. “No chicos… Os estáis volviendo paranoicos con esa tontería. Además, Drácula ya es un personaje en desfase. Ahora hay otro tipo de personajes más poderosos que pueblan el mundo de las tinieblas”.

“¿…Como por ejemplo…?”

“Jasón y Freddy, por supuesto”, y Rebeca pensó que Adan sería más maduro, que no entraría en debate con aquellos dos. Pero, bueno, al fin y al cabo, no pasaban de ser unos adolescentes. Era normal que los chicos discutiesen ese tipo de cosas. Incluso, de esa trama sí que podría participar ella:

—¿Cuál os parece más terrorífico, chicos? —y le hizo un gesto de complicidad sarcástica a Adan, con el cual ya había tenido ese mismo debate, o algo similar, por Internet.

—Eso es muy relativo —titubeó Sam, muy científico. —Pata temer al peor de todos, podría mirarse a través de la cantidad de muertos que dejan en sus películas. Creo haber leído que Jason es más brutal, porque siempre se acerca a la veintena de cadáveres. Freddy es más… circense. Se regodea mucho más en sus presas, y le da más fantasía a las muertes. Más cómico, claro. Todo eso hace que no le de tiempo a matar a mucha gente. Salvando las distancias, Jason es más realista. Ah, y la gente se confunde; su arma predilecta no es la motosierra, es el machete.

—La motosierra es más de La Matanza de Texas —alegó Sony. —Por cierto, estamos en mitad de la nada y vamos a dormir en uno de los elementos más propios de las películas de terror basadas en “capullos carne de cañón”: la furgoneta. Casi lo tenemos todo.

—No intentes hacernos pasar miedo, Sony —dijo Adan. —No creas que vamos a dormir todo acurrucaditos.

—A mí no os acerquéis —dijo tajante Rebeca. —¿Aún tienes esa pistola, Chuky?

…Los muchachos se miraron.

—Yo también tengo una pistola —se oyó al fin una voz, tan de improviso que Sam dio un respingo. Era DarkWood, con su habla tranquila.

—¿Tenéis armas, tíos? —preguntó Sony, emocionado.

—Eso no tiene ninguna gracia —alegó Sam algo asustado. —Alguien podría salir herido…

—No la suelo usar como mechero… y no te acalores o me orines el buga —refunfuñó el que estaba al volante, tomando toda la postura que podía, a lo largo del asiento, para al fin dejar de fumar y al efecto dormir algo. Al menos, lo que pudiera mientras todavía se debatía con las imágenes que le venían a la mente sobre Lioré. Eran algo tediosas… Debía concentrarse en otras cosas para dejar de percibirlas.

—Yo con ella me siento más seguro —dijo ahora Adan, asimismo recostándose, y refiriéndose a su arma. Usó su mochila como almohada, y miró un instante a Rebeca para guiñarle un ojo: —Si uno de estos pervertidos te respira encima, avísame.

—Eh, amigos —dijo Sam. —Sé que nos acabamos de conocer, que estamos involucrados en una situación de locos y que podemos estar nerviosos… pero deberíamos confiar los unos en los otros.

—No te lo tomes a pecho, tío —dijo Sony. —Son cosas que se hablan, pero no significan nada. ¿Tienes sociofobia, o algo así?

*   *   *

No soñó nada. Sin embargo, llegó un momento en que creyó despertar, sin abrir los ojos. Sentía que la canturreaban al oído, casi como una nana. Muy agradable. Y que la acunaban. Para cuando poco a poco empezó a abrir los ojos, en un amanecer que empezaba a perder ese tinte violeta, descubrió que el porqué de que la mecieran era el traqueteo de la furgoneta de DarkWood. La bonita canción, la charla tediosa entre Sony y Sam. Un mundo de confusiones, donde lo bueno se tornaba malo, y del revés.

Rebeca se reincorporó así, contrariada de todo… pero al fin dándose cuenta de dónde estaba, qué había pasado la noche anterior. Así fue reconociendo poco a poco aquellas caras.

En realidad, Sony y Sam no volvían a debatir de videojuegos o de personajes del cine de terror. Ahora especulaban sobre lo que estaba pasando, y que tenía correlación a que la furgoneta se estuviera metiendo campo a través.

“¡Callaos de una vez!” dijo tajante Adan. Miraba con insistencia por el parabrisas, junto a DarkWood, que hacía traquetear su auto por lo que a Rebeca se le antojó la campiña misma, pero que trataba de una tortuosa carretera de tierra, serpenteante por el bosque. Sin embargo, pese a que se ordenase más silencio y menos especulaciones, Rebeca aún podía querer entender lo que habían estado debatiendo los dos parlanchines. Uno había mencionado a la CIA. El otro, a miembros de una secta secreta de templarios.

—¿Qué ha pasado? ¿Adónde vamos? —y Rebeca se hizo al respaldo del conductor, abriéndose paso.

—Ya no los veo… —advirtió Adan.

—¿A quiénes?

—Cuatro tipos raros en un coche —explicó Adan, todavía obseso por el bosque y sus muchas penumbras.

—¡Allí van! —señaló al fin Sony. Más allá, en otro nivel del bosque, sin bachear y para declarar que en aquel alto se circulaba por una carreta de asfalto, un gran coche negro, un Mercedes con más de una década encima, pasaba con lentitud… de nuevo, donde antes lo hiciera al menos tres veces por delante de la furgoneta, cuando estuvo aparcada en la cuneta. La llegada del día los hacía menos fantasmales, pero seguían siendo un misterioso cuarteto, allá en el vehículo. Sigilosos. Observadores. Haciendo una ronda, por supuesto, porque nadie se pierde al alba y da tantas vueltas por el mismo sitio. Intrigados por la furgoneta de DarkWood.

La Volkswagen se detuvo, a tiempo de apagar el motor. Por instinto, guardaron silencio. Y, sin embargo, nadie engañaba a nadie, porque los tipos del coche, aunque pasaron de largo, escudriñaron con toda intención aquella parte del bosque y vieron a los chicos. Rebeca, en especial, creyó advertir al padre De Martino, quien los encomendara y aconsejara en la tasca la noche anterior. No era él, sino aparentemente otro cura. Y otro más con él, atrás, empero, los dos tipos de delante, pese a también ir de negro, sólo tenían pintas de guardaespaldas.

—¿Qué demonios están buscando? —preguntó Sam.

—Nunca podrías haberlo preguntado de manera más gráfica. Creo que eso mismo: demonios… —sopesó Rebeca. —Ahora empiezo a creer en todo esto. No creo que haya tanta gente detrás de ese pueblo y no exista de verdad algo gordo.

—¿Habéis visto a los curas? —redundó Sony.

—Vienen a por el PadreKarras —acertó a recalcar Adan. —No estarían aquí si no fuera por él.

—Bueno, veamos algunas cosas… —quiso ordenar las ideas Sam. —Creo entender que casi todos los que estamos aquí somos ateos. No voy a preguntarlo abiertamente, pero me suena. Mi pregunta es la siguiente: sabiendo que los sacerdotes, pese a todas esas cosas malas que se sabe hicieron en el pasado, son los buenos, ¿porqué vamos a preocuparnos o siquiera tratar de contactar con el tal PadreKarras? Yo me lo estoy pensando dos veces. Me refiero a lo de estar aquí; hay gente mayor en medio de todo esto. Yo creí que iba a ser una especie de aventura, pero creo que esto va en serio.

—Eso es una estupidez —dijo DarkWood. Hablaba poco, pero cuando lo hacía era contundente. —¿Qué clase de “aventura” pensabas vivir, una partida de rol? Deberías alegrarte de haberte escapado de casa para encontrarte algo real.

—El problema es que entre más “real” sea —advirtió Rebeca, —más peligroso puede llegar a ser todo esto.

—Pero es preferible vivir un infierno palpable que acaso una broma de tontos —y, por vez primera, DarkWood miró, y mal, fijamente a los ojos de Rebeca, al menos un instante, para regalarla una recia manera por estar en discordia con ella. Eso la hizo pensar en instantes que no estaba en el lugar adecuado. Hubiese algo horrible allí afuera o no, valiese la pena verlo o fuera más sensato devolverse a casa, tonta caviló antes de dormirse anoche sobre las sensaciones que había tenido al conocer a Adan y al despreciable conductor de la furgoneta, cada cual tan distinto el uno del otro como el sol de la luna. Eran críos… como ella, por supuesto, pero no como el apuesto profesor de ciencias sociales. Algo le decía que estaba dejándose carcomer la cabeza en mala ocasión, por dos tipos que no la iban a corresponder en la vida. Aparte, de ninguna manera quería un rollo con nadie… Entonces, ¿por qué se sentía tan atraída por aquellos tipos, por nadie en particular?

A Lioré entraron así como habían visto circular al Mercedes, despacio. Con el motor ronroneando, y todos volcados en la panorámica del parabrisas. Un bonito pueblo en mitad de un manto verde, salpicado de bosques espesos. Limpio, muy clásico, de bonitas casas de tejados plomizos. Muy espacioso, y ordenado. Daba la impresión de que el asfalto fuese nuevo, así como que hubieran pintado las casas el día anterior.

…No había nadie en el supermercado. Tampoco en la farmacia. En las calles, apenas los pocos autos de aquellos que parecían haberse quedado atrás en un pueblo que, en peso, pareciera se hubiera ido entero de vacaciones.

“Os lo dije: pura peli de terror, tíos”, había dicho Sony.

Al fin, alguien… Algunas pocas personas. Aquí y allá. Gente normal, pero muy poca. Y sorprendidos de ver la furgoneta, para seguirla al paso con la mirada.

“O son robots, o son personas controladas mentalmente por extraterrestres”, añadió enseguida el mismo crío, sospechoso de que los lugareños les prestaran esa atención tan misteriosa.

“Parasitados de un cuerpo extraño. Un alien que los manipula a todos a la vez”, sopesó Sam, ni en serio ni en broma.

“Decid algo coherente, o callaos”, les encomendó Adan.

Por la disposición de las calles, y de aquella avenida principal en especial, el pueblo iba a desembocar en una colina, que se venía divisando ya de lejos. En la misma, al lado de un precioso cementerio comedidamente habitado de lápidas blancas y flores vistosas, una iglesia, con un campanario picudo, con ganas como de pinchar las nubes. Allí había un parking, y la copiosa multitud de coches daba a entender que, aunque no fuese domingo, toda Lioré estaba en misa.

“Bueno, pues allá vamos. Nos lo ponen fácil”, dijo DarkWood, sin desviarse a ninguna otra parte que no fuera aquella carretera que daba a la colina, a la iglesia y a la supuesta gente del lugar.

En efecto, el párroco parecía estar dando misa. Desde el exterior se le escuchaba hablar, acompasado de ese eco peculiar de los templos. Sin embargo, pese a tópicos, no había nadie afuera, excusado del sermón por un falso dolor de barriga o la espera de alguien que se retrasa. Nadie rondaba el edificio con las manos en los bolsillos, o hablando con el vecino. Todo el mundo estaba dentro, y prestando una severa atención al culto. Para cuando, sigilosos, fueron asomando las cabezas por las puertas, el gentío, en efecto, callaba y atendía las palabras del padre De Martino, como enseguida reconocieron en el púlpito Rebeca y Adan. Éste los vio aparecer, pero no hizo sino mirarlos un instante y continuar su oficio, que el pueblo le prestaba tanta atención que no había ni curiosos en mirar las musarañas del edificio, manera de percatarse de que alguien había entrado en él.

No era una misa normal. De eso enseguida se dio cuenta Rebeca, que su distinguida madre siempre la había llevado adonde recibir los santos sacramentos cada domingo. Hastiándola, para ahora hacerla entender que quizá nunca fue tan mala idea; desde allí se hacía fuerte la gente, creía entender, uniendo su fe para luchar contra algo. Algo maligno, se entendía, consiguiendo la fe el reunirlos a todos como nunca antes hubiese podido ocurrir por ninguna otra circunstancia.

De forma muy amable, lo que no les quitaba de encima esa recia mirada y ese miedo que inspiraban, dos de aquellos tipos fortachones y de negro sorprendieron al grupo internauta por la espalda, pero sólo para pedirles con toda delicadeza que entraran del todo, que tomaran asiento en unas sillas que parecían haber reservado para ellos, porque el templo estaba abarrotado y aquellos puestos libres, aún siendo de los de la cola del acopio de banquillos, eran un recuento perfecto para el grupo; cinco asientos. Por suerte, para calmarlos un poco más, un cura joven les recibía allí, como el asistente de butacas de un cine, con una amplia sonrisa, estrechándole las manos a todos y cada uno al paso, con gran afecto, con ambas manos.

“Gracias por haber venido”, era lo que repetía una y otra vez. “Os lo agradecemos tanto…”

En efecto, no era una misa normal:

“…Hoy el mal ha vuelto a abrirse camino. Consta en los archivos de la historia de El Vaticano que ya lo hizo al menos dos veces en la Edad Media, y siempre ha sido derrotado por la fe cristiana, por el duro trabajo de los sacerdotes de Dios. Porque se fugó de su Infierno, y llevó a sus esclavos de las sombras a los cuerpos de las ratas. Una invasión silenciosa entre la basura de los suburbios y sus cloacas, para deparar el dolor y la muerte a un cuarto de la población europea, un censo mortal que pudo relativizarse gracias a las anotaciones de fallecidos religiosos en conventos y monasterios. La Peste Negra, la llamaron muchos… Nosotros, la llamamos la primera guerra moderna del mundo cristiano contra las fuerzas del mal. Un veneno que se lucía pernicioso en manchas negras en la piel, para hacer gozar al Diablo con la agonía de sus víctimas. Caía sobre el mundo la desesperanza, con campos de cultivo desiertos, pueblos en el silencio, regueros de cadáveres sin sepultura… El odio con los “otros”, los leprosos y judíos, no fue más que una muestra de la demencia de quienes padecían la muerte de los suyos, empujados a la ira por el tormento y la confusión llegados del reino satánico. Se flagelaban los locos de pánico, adoradores al uso de técnicas aborrecibles. Ni las hierbas aromáticas quemadas en las calles paliaron nada; faltaba madera para los entierros… Hoy día, ni los científicos son capaces de dar una explicación a cómo se convirtió en neumonía lo que se suponía sólo se podía transmitir a través de las picaduras de las pulgas de las ratas, lo que ellos llamaron peste bubónica… Porque no saben que el demonio se alió con el viento, para transmitirse de cuerpo en cuerpo a través de la respiración. Y no saben decir qué acabó con esa peste, porque no quieren reconocer que el ejército de Dios terminó por aplastar a los malignos, devolverlos a su guarida…”

El padre De Martino hizo una pausa, en la cual carraspeó.

“La segunda aparición del mal ya no fue a modo de silencio mortuorio, sino con el grito de rabia y la risa de un legítimo heredero del Arcángel más salvaje. Hablo de El hijo del Diablo, Vlad el Empalador, Draculea. Gustaba de festines delante de sus agonizantes víctimas, de castraciones brutales, de la burla del hombre al descuartizarlo en miles de travesuras propias de una mente convulsa, de hogueras… de “la parrilla” con seres humanos. Llevó, literalmente, el infierno a la tierra, no respetando niños, pobres y mendigos, ancianos, mujeres… Ironizaba con la vida, llevando la muerte a toda clase de circunstancias cotidianas, alzando una ley demencial sobre justos, convertidos en culpables. Ofendía a Dios con las figuras geométricas de sus campos de empalados, como para que éste viese su mal desde los cielos. El destino lo encarceló, pero asimismo sus leales demonios lo volvieron a liberar. Acogido de las sombras. Burlesco monstruo… Prueba de que Satanás habitó entre nosotros… Hoy, quizá haya vuelto… Hoy, seguramente está aquí, entre nosotros”.

*   *   *

—No quiero que tengáis un miedo incontenible por todo esto —dijo el padre De Martino. Había recibido a los chicos en la parroquia, en el despacho de la iglesia, donde al menos cuatro amables curas más, al tiempo que las gentes no marchaban a sus casas, sino que se unían en una larga oración asistidos por otro religioso. En las habitaciones contiguas andaban otros sacerdotes, así como aquellos reservados tipos de trajes negros. Todo ello tenía cohibida a la pandilla, que se mantenía en un discreto silencio, sólo roto por pequeños comentarios de Sony. Algunos del tipo “esto no me gusta un pelo…” —Quiero que tengáis presente todo el tiempo que estamos muy encima de esta operación. No vamos a permitir que os pase nada.

—Está usted hablando del Diablo, padre —dudó sobre eso Adan.

—Presunto Diablo, hijo. Aún no sabemos quién es el PadreKarras. Y no os asustéis por lo de la Peste Negra o lo de Vlad El Empalador. Contado así es terrorífico, pero debemos vivir con ello y luchar con toda nuestra fe, como acaso lo hacemos hoy día contra el SIDA o acaso cuando fue conquistada la Alemania nazi de Hitler. Son claros signos de que el mal intenta abrirse camino.

—Todo eso es muy relativo —comentó valiente Rebeca. —Es fácil atribuir esos hechos lamentables a fuerzas místicas. Sólo quisiera saber qué paralelismo tiene con Hitler que el Diablo le haya enviado una carta a mi madre.

—No tan aprisa… —la sonrió el religioso. —No tratemos de confundir las cosas. Todo es un todo, por ridículos y minúsculos que parezcan ciertos detalles. El mismo ser está detrás de todo eso. El Diablo es minimalista en muchos sentidos. Y trivial. Por eso que nos confunda. Incluso nos incita al pecado.

—¿Eso significa que cuando cojo una rabieta con mi padrastro es el Diablo quien me empuja a ese odio? —preguntó Adán.

—Todos tenemos cierto grado de ira, pero tenemos constancia de que los demonios habitan a las personas. Eso te lo puedo garantizar. No sé en qué grado, según el caso. Pero ocurre… En cuanto a lo que nos concierne ahora, tenemos relativamente cercado al PadreKarras, pero aún no hemos podido contactar con él. Por ahora nos bastaría con que fueseis a su casa antes de verle.

—¿Ir a su casa? —dudó Sam. —Me suena a mala cosa.

—¿Habita un castillo, o algo así?

—No, ¡qué barbaridad! Vive con sus padres en el veinticuatro de Gaulé. Quiero que veáis su habitación.

—¿Su habitación…? ¿Padres…? —y DarkWood cabeceó confuso. —¿Es un niño?

Capítulo decimoquinto

En algún lugar de los Alpes Suizos...

“Vuelva a sorprenderme con su objetividad, señor Lee”.

Con esa recomendación, el periodista se veía de nuevo en uno de aquellas fabulosas berlinas. De por sí increíbles de la mano del hombre, hoy eran nuevamente gobernadas por aquellos lacayos tan reservados que las domaban como a fieras salvajes. Eran misiles, y, por extraño que pareciera, en su interior no se notaban tanto las fuerzas centrífugas. Al menos, Robert tuvo la curiosidad de observar a los súbditos que iban en el coche de delante, y a los del coche de detrás, para constatar que aquéllos sí que se zarandeaban. Pero, en el suyo, junto al señor Di Sarvagiotto, la atmósfera volvía a estar enrarecida. El aire era cuasi espeso, de manera que parecía contener los cuerpos en él para apresarlos, para no permitir que La Naturaleza los manipulase a sus anchas.

El paisaje debía ser hermoso, pero la oscuridad no permitía que nada existiera mucho más allá del habitáculo. De nuevo, la incursión de los automóviles se hacía en la total discreción de la noche, sin luces. Sólo de vez en cuando, La Luna, en fase menguante, dejaba dibujar la silueta de las montañas suizas. Algún pueblo iluminado permitía cierto alivio a la claustrofóbica sensación, pero los Audis lo pasaban tan aprisa que las casas y campanarios se deformaban para estirarse cuando se aparecían de frente, de sorpresa, para luego desdibujarse en el efecto contrario allá atrás, como si fuesen parte de un visto y no visto y aquellos coches tratasen de máquinas del tiempo.

Por fin, el señor Di Sarvagiotto abrió los ojos. En general parecía enfermizo, aunque poco a poco iba recuperando una belleza singular. Sufría açun aparentes convulsiones, y había músculos de su cuerpo, sobretodo faciales y del cuello, que parecían moverse solos. Un contraste de aparente decadencia con su elegante traje negro, con finas rayas de plata, que se permitía el lujo de un bonito ensortijado de seda en lugar de corbata, de un carmesí profundo e hipnótico. Robert le contabilizó al menos cinco anillos, todos ellos de un oro cobrizo, para con unos zafiros y rubíes como aceitunas cuadriculadas. Uno de ellos con un diamante, en aquella mano que sujetaba un par de guantes de cuero.

—Lamento estar tan ausente —dijo. —Los primeros días de ayuno son bastante confusos. No nos sienta bien —y se volvía a pasar aquel pañuelo por los ojos, para recibir una especie de aguasangre.

Robert aprovechó aquel particular para intentar avanzar en sus averiguaciones:

—Quiero que sea usted el que me disculpe por la pregunta que me revolotea la cabeza desde que lo conocí. Quizá sea impertinente, pero debo hacérsela: ¿Qué enfermedad padece, señor Di Sarvagiotto?

—A tenor de lo que habrá visto en mi casa, seguramente usted estará barajando la posibilidad de algún tipo de demencia, por mi comportamiento, acompañada de algún tipo de fatiga crónica, cáncer o tuberculosis, pero mi caso no es ninguno de esos males. Es algo más… “llevadero”. Y no es contagioso, al menos como acaso se concibe la transmisión más común en las enfermedades. De hecho, no es una enfermedad; por eso usted hoy forma parte de esta incursión en tierras suizas. Hoy usted conocerá a los míos.

—¿Por qué? ¿Por qué yo?

—Eso puede que también lo averigüe esta noche.

Robert quedó difuso. Nada conforme:

—¿Hay algún ritual?

—No adelante acontecimientos. Tenga paciencia. No voy a extenderme en detalles que sólo comprenderá cuando los vea. Cualquier insinuación que yo le haga a la profunda realidad de las cosas que va a ver sólo hará que pierdan su encanto.

Robert volvió a perderse en la oscuridad exterior. Estaba tan extraño por el aire enrarecido que apenas creía ver el reflejo del señor Di Sarvagiotto en su ventanilla, merced de una luz de cortesía del habitáculo, debidamente obscurecida con tintes, artesanalmente, para no permitirse ser sino un pequeño regalo a los sentidos.

—¿Estará Blancanieves allí?

—Por referencias que me han hecho sobre el padre Frank Reeder, de todo lo que habló con usted, puedo decirle que quizá pueda llegar a sacar conjeturas sobre la persona que busca. Sin embargo, desconozco ese nombre. Verá, nosotros somos personas muy clásicas. No solemos andar ese maremagno llamado Internet. Eso lo dejamos para nuestros súbditos. Pero no se desaliente. Mantenga los ojos bien abiertos y quizá encuentre lo que busca.

…Los ojos bien abiertos, y la boca bien cerrada. Se sentía inusual, con aquel traje mortuorio puesto. Un traje completamente negro, que los serviles del señor Di Sarvagiotto le habían arreglado a medida en apenas unas horas. Sin embargo, era muy cómodo. Incluso los zapatos eran una delicia. Algo daba asimismo por pensar que la ropa de su anfitrión era también confeccionada a mano, de manera que ésta era de una minuciosa perfección que no admitiera ningún tipo de quejas. Su forma y su color… Era ese aire de exclusividad lo que declaraba ese ser artesano; no se vendían trajes así en la actualidad.

También se antojaba estuvieran yendo al fin del mundo. Como mínimo, a la cima del mismo. Robert creía estar distinguiendo bonitas formas blancas en la noche, como icebergs. Eran las montañas nevadas en la distancia… y no tan lejos. Un fluorescente casi imperceptible que se hacía más notorio cuando se anteponían montañas vestidas de vegetación, de comunidades de pinos cuasi interminables. Luego los coches aminoraron repentinamente la marcha para terminar deteniéndose a la salida de un túnel, que desembocaba en las primeras casas de un pueblecito hermoso, de casas sepultadas bajo soberbios tejados pardos, casi todas ellas salpicadas de hileras de contraventanas verdes sobre infinidad de parterres cargados de flores, en su mayoría rojas. Había alguna luz, en farolas clásicas. Un lugar de ensueño, donde algunos tipos vestidos de negro se apostaban misteriosamente en los lugares más insospechados de la calle. De forma aparente, hubo una especie de control, donde los Audis se detuvieron por completo. Alguien se acercó al primero de los coches, departió con el conductor apenas un instante y luego pareció objetar sobre el pasaje, mirando al resto de la caravana para que sus ojos parecieran emitir algún tipo de brillo, como si aquel traje de Emilio Tucci lo vistiera un gato. Robert no sabría decir si había sido sólo una impresión, pero aquel tipo luego pareció desvanecerse en la penumbra, así como tampoco era capaz de sobrellevar los sucesos y de repente sintió que los coches ya llevaban un tiempo de nuevo en marcha, trepando el último trayecto de carretera ya en los dominios de una orgullosa fortaleza y mansión que dominaba las alturas desde un grotesco peñón. A sus pies, asimismo, una formidable planicie, asfaltada y acotada por murallas de roca vista.

Robert pestañeó fuerte, queriendo desligarse de la ensoñación para no perderse detalle alguno. Aquél no era un bullicio, pero sí una multitud de hombretones y guardaespaldas, en un ajardinado parking, con plazas delimitadas por balaustres y parterres de flores, así como por pilastras dominadas por estatuas de ángeles, envejecidas y mohosas. Tipos que a menudo no ocultaban demasiado las armas, y que no parecían departir con nadie. Ni entre ellos mismos, en los distintos grupos que se antojaban de una misma casa o casta de invitados. Porque la pinta era de una noche de gala, con la música de orquesta en la distancia, apocopada, en el caserón, y las respectivas escoltas de “los mafiosos” esperando adonde las carrozas de sus señores.

Eran muchos, los invitados. Y tenían mucha clase. Porque el parking denotaba buen gusto en algunos Jaguar, Bentley, Hispano Suiza y Rolls-Royce de los años treinta y cuarenta, e incluso de antes, enormes mastodontes que bien podrían acoger a la Reina de Inglaterra. Gente muy tradicional, aunque les ardiera la sangre a lomos de algún que otro Vacel Vega, Alvis, Maserati, un Jaguar E-type, Aston Martin, Bugatti, Mercedes descapotables, caprichosos Ferraris y Porsches de época… Robert estaba impresionado, dentro de su aparente coherencia para con las circunstancias, la que se le había pedido que mantuviera. Aún pudo distinguir que los más caprichosos de la noche hubieran venido en algún Delahaye, un Duesenberg, Pegaso… Un sinfín de automóviles de varios millones de euros por unidad, contrastando toda clase de estilos, aunque en consonancia con el buen gusto, como autos de la última cuarta parte del siglo veinte, llamados De Tomaso y Lamborghinis Miura y Countach.

También había lugar para los nuevos tiempos. Había Ferraris y Lamborghinis modernos, de última hornada. Nuevos Rolls, y Mercedes, Maybach, Audis y BMWs, todos en negro y seguramente blindados. Había que reconocer que muchos de estos últimos coches, las berlinas, debían ser los que llevaban las escoltas, a los guardaespaldas y serviles, que terminaban en pie junto a sus autos a la espera de cualquier incidencia.

Daba a entender el peculiar estilo de aquellas gentes las cuatro carrozas y la calesa de caballos, nobles estructuras de madera pulcra, aunque oscura y sombría, y algunos sementales extraordinarios, de impecable pinta, destacando algunos animales andaluces y blancos, de largas crines y colas, salpicados de tenues manchas grises. Otros simulaban auténticos demonios, en un azabache brillante. Sus cocheros llevaban elegantes trajes de época, con sombreros de copa. Otros, pelucas blancas… una verdadera sorpresa, de seguro, por las carreteras de Suiza; sí, Robert ya había identificado a Los Alpes en aquella travesía.

Los Audis hallaron su lugar, guiados por la servidumbre del castillo, como descubría ahora Robert. Se trataba, el hogar, de un altísimo caserón propio de los Alpes, con tejados escalonados, multitud de ventanas y balconadas, y una torre en piedra, cuadrada y orgullosa, que más bien parecía emerger desde el centro mismo de la construcción, como si hubiese brotado del centro mismo de La Tierra. Había en ella incluso banderines, y algunos escudos en las fachadas.

—Póngase eso, por favor —insistió el señor Di Sarvagiotto, cuando uno de sus serviles ofreció a Robert un abrigo negro. El periodista obedeció, y para entonces descubrió que la prenda era una amplia túnica, que terminaba por encapucharle la cabeza. —Usted es un extraño en este lugar. Se le acepta, pero no deja de ser un extraño. Bajo ninguna circunstancia se descubra. Debe mantener esa postura de respeto, ¿ha entendido?

—Sí, creo que sí.

—Señor Lee, entre nosotros no existen las ambigüedades. No diga que ha creído entender si no tiene la certeza en ello. Su vida está en juego.

Robert suspiró, confuso:

—Lo he entendido. No ofenderé a nadie ahí dentro; jamás me descubriré.

El señor Di Sarvagiotto asintió. Casi ya no le prestaría mucha más atención, al menos por el momento, sino para encaminarse adonde el edificio a sabiendas de que era seguido.

Cuando ya accedían a las altísimas puertas de la fortaleza, La Luna se asomó de nuevo y Robert pudo distinguir multitud de guardias apostados en hileras siguiendo las terrazas, los jardines… alguien en los tejados… Llevaban armas pesadas, o fusiles de largo alcance. Asimismo, en contraste, por instantes vio lo que creyó era una bonita pareja de enamorados, en un lateral del edificio, siendo una señorita preciosa en un traje de noche tan elegante como el de una princesa, con un escote sensual. El novio, otro elegante caballero, joven, era bienaventurado en facciones, con un porte digno. Reían, charlando sus cosas, sobretodo secreteos de enamorados… aunque cabría no confundirse, porque reían y se acariciaban como amigos. Y, sin embargo, Robert sintió que les ardía el Infierno en las venas, y no precisamente de pasión. Eran aquellos ojos de miradas profundas y esa aura de penumbras y misterio que los envolvía, ese halo incomprensible de ¿magia? lo que los hacía tan distintos. Iguales al señor Di Sarvagiotto… De su raza. Otro tipo de gentes, que ni siquiera en las óperas modernas podría distinguirse, si acaso ellos eran de confundir o comparar con la alta sociedad en la que hacía pensar aquellos suntuosos coches. Y, sin embargo, pese a esa inherente belleza, se les antojaba asimismo enfermizos, de tez pálida y contornos rojizos, como de ojos irritados. Un extraño atractivo, con ciertos tintes de ser violento y aire salvaje, aunque estuvieran sonriendo. Cabría destacar la ristra de diamantes del collar de la dama, como si tuviera una inquietante constelación en su cuello de cisne, y la flor como empapada de sangre, por su color, en la solapa del muchacho, unos jóvenes que se divertían como niños, pero cuyo escrutinio en frío hacía pensar que acaso habían estado viviendo una eternidad de tormentos.

Unos lacayos con medias máscaras blancas, con maneras de grandes antifaces, y un atuendo carmesí de copiosa botonería de oro, como Robert descubría ahora vestían los lacayos del lugar, abrieron las puertas, una vez más. El señor Di Sarvagiotto iba, evidentemente, delante, y el periodista como única compaña, a través de una impresionante casa vestida de tapices, retratos, columnatas y alfombras. Multitud de muebles clásicos, como extraños monstruos en un hogar de reyes iluminado por la luz de las velas. Sólo la luz de las velas, todos ellas de color rojo. Una extraña atmósfera como de fuego, donde las antigüedades temblaban por cada vez que alguna brisa daba movimiento a las llamas.

Robert aún creía estar fuera, tan confuso como solía, y, en un último vistazo atrás, adonde un campo cercano y hasta tres helicópteros privados, se estremeció cuando una segunda puerta fue gentilmente abierta por la servidumbre. El periodista reparó, antes de pasar ese umbral, que ésta asimismo era una especie de guardia personal, con sables a la cintura.

Un gran acopio de velas, allá arriba, donde cinco enormes lámparas de araña, se conjugaban con infinidad de candelabros para dar luz a aquel salón de baile, que no dejaba de ser tan lúgubre como El Purgatorio. Un lugar hermoso, abovedado artísticamente en cuatro secciones y revestido de decoros barrocos y columnatas de mármol rosado, en un todo sombrío acompasado de interminables cortinas negras donde debieran existir vidrieras. Allí, la multitud eran hermosas mujeres con bonitos trajes clásicos, de principios del siglo veinte, en cualquier color. Algunos ceñidos… otros, vaporosos. Todas ellas con impresionantes joyas y complejos tocados, como princesas. Los galanes, en trajes perfectos, en perfectos tipos de apuesta figura. Bailando, cogidos de las manos como en un eterno San Valentín, al son armonioso de una orquesta con numerosos violinistas. Había interminables mesas a los lados de la pista de baile donde se amontonaba de forma abusiva la comida más exquisita, más ornamental que práctica, en la mayoría de los platos. Algunos, con imitación a monumentos europeos. Otros, como árboles o animales. Y, por hablar de éstos, la pincelada macabra la ponían algunos lobos empalados en lugares varios, que a menudo eran objeto de burlas y bromas de los invitados.

Robert estaba impresionado, porque todas aquellas personas tenían aquella mirada propia de las almas en pena, a veces algo demoníacas, pero, debía reconocer, atractivas de pies a cabeza. Y bonitos en sus sonrisas, sus charlas y diversiones, donde tenía algo que ver algún servil disfrazado de lobo en una pequeña representación teatral al fondo, más allá de la confluencia a la pista de baile. Un espectáculo cómico, donde se hacía la burla hacia los licántropos.

—Los señores ataviados con sus mismas ropas, con túnicas que les cubren los rostros, son humanos, como usted —dijo el señor Di Sarvagiotto, mientras Robert le seguía. A su paso, el tipo iba saludando con toda cortesía a las personas que iba reconociendo, sin pretender nunca hacer presentaciones sobre Robert. Tampoco nadie preguntaba por él. Y no eran manos que se estrechaban, o besos, sino acaso leves inclinaciones de la cabeza, con todo protocolo. —Espérese aquí, por favor —le pidió al fin, cuando habían penetrado ya hasta la mitad del salón, allá por donde una de aquellas mesas, y Robert sentía estar en mitad de un sueño.

No supo si había obedecido por voluntad propia, o porque el señor Di Sarvagiotto se había esfumado como si nunca hubiera existido. Su único consuelo era que nadie parecía fijarse en él. Era como si el que no existiera fuese él. Así, viendo la fortuna ajena, la diversión, estuvo expectante al menos lo que duró dos bailes. En ello, supo que algunos de aquellos potentados hacían algo parecido a comer, pero que acaso masticaban y luego tiraban lo masticado en su pañuelo. Una especie de pantomima. Inclusive se permitían despilfarrar suculentos bombones bañados en oro comestible, que apenas se metían en la boca y luego terminaban dejando en bandejas de plata que los serviles llevaban y traían de aquí para allá, junto a copas de vinos añejos, apenas saboreadas, que alcanzarían precios de locura en las subastas.

Luego, intentando ordenar sus ideas, saber cómo demonios había llegado a parar allí, Robert reparó en lo que le había dicho el señor Di Sarvagiotto. Siempre un paso por detrás de todo, recapacitó en que era cierto que había algunas cuantas túnicas más. De hecho, casi bastantes, aunque no eran para nada una mayoría.

¿Eran, en efecto, como él, según se le había propuesto llegar a creer? ¿Dónde estaba la diferencia entre los que llevaban túnica y los que no?

—Señor Lee… —y la sorpresa le hizo dar un respingo. Al virarse, de alguna manera, ver apenas la barbilla en aquella otra túnica negra lo llevó a desvelar enseguida que se trataba del doctor Tourn-Boncoeur, al cual había intentado interrogar telefónicamente el otro día. El destino parecía ponérselo ahora en su camino. —Soy el doctor Tourn-Boncoeur —se identificó el tipo.

—Sí, le he reconocido —dijo Robert, sin saber porqué, sintiéndose algo absurdo por la situación.

—Admiro hasta dónde ha llegado. ¿Qué interés tienen en usted?

—Pues, aún no me lo han clarificado mucho. ¿Qué hace aquí?

—Soy médico, ¿recuerda? ¿Y usted?

—Invitado del señor Di Sarvagiotto.

—Eso ya lo sé, no se repita. Esperaba que lo tuviera todavía más claro. Le veo muy confuso.

—Bastante. Me gustaría creer haberme topado con alguien que me aclare todo esto.

—Bueno, quizá está al lado de la persona más indicada —el doctor tenía una copa de vino en la mano, y, para relajarse, de vez en cuando tomaba de ella. Sobretodo, la mantenía en alto al hablar: —No se tome a risa las particularidades de este lugar. Haga caso absoluto de las recomendaciones de no destaparse la cabeza. No está usted entre gente corriente, señor Lee. Y no me refiero a la opulencia de gente adinerada, de otra clase social. Hablo de…

—¿Satanistas? —lo interrumpió Robert. El doctor se sonrió, sabiendo que aquello en el periodista era más un deseo de quitarle al asunto su misterioso magnetismo de horror, que acaso la voluntad de desvelar del todo el misterio de aquella comunidad de locos… que todo quedase en una paranoia con tintes relativamente comunes.

—Crea, señor Lee. Habrá mucha gente que se lo habrá dicho desde que ha metido las narices donde no debe. Crea —y el doctor hizo una maldita pausa, que pareció durar una eternidad. —Está usted entre vampiros, señor Lee. No lo dude más. Mírelos —y Robert escudriñó el gentío, capaz de una alegría propia de quien no tenía el más mínimo y contradictorio problema en la vida que divertirse, a tenor de quienes eran. Mortuorios, pero despreocupados. Más vivos de lo que cabría pensar.

—Eso es una estupidez.

—Eso es una realidad. Es inapelable, ahora mismo. Se lo certifico yo. Usted y yo somos humanos… Ellos no. De hecho, puedo redundar un poco más, aclararlo todo de una manera mucho más precisa, que quizá pueda llegar a confundirle un poco más: nosotros estamos vivos… ellos no.

—Eso es imposible. No se puede burlar a la muerte.

—Pues estos señores y señoritas lo han hecho. No sé cómo, pero lo han hecho. Y, de hecho, no se burlan de nada, sino que “viven” la muerte de una manera que aún trato de averiguar.

—¿…Cómo, doctor?

—En la medida de lo posible, trato de llevar un control de los reconocimientos que hago a esta comunidad. Una estadística y unas pruebas mínimas, buscando respuestas. Por ahora creo haber averiguado bastante, pero no he hecho más que empezar. Son gente recelosa, pero en cierto grado me permiten las averiguaciones porque quizá ellos también puedan beneficiare de ello. Por ahora, el doctor Morgan Lind, en el año treinta y seis, consiguió una medicación que les paliara los fuertes dolores que padecían en cada una de sus… “digestiones”. Eso, la confianza en la medicina, me da credibilidad para que me consideren.

—Me habla usted de vampiros… ¿Qué clase de digestiones puede tener un chupador de sangre? Oh, esto es absurdo… ¿De qué estamos hablando?

—Estos seres no tienen vida propia. Tienen que robarla para sobrevivir. Su sangre se va pudriendo a menudo que la van desgastando, en la manera que van consumiendo su energía vital. De hecho, nunca debería decir “su sangre”, porque a partir de la primera vez que la renuevan, ya jamás tendrán sangre propia. En ese proceso, que puede sucederse en ciclos de duración variable, los vampiros se “completan” de la sangre de diez o doce personas hasta que están ahítos, hasta que han expulsado esa masa informe y tóxica en que se ha convertido su líquido vital.

—¿Habla usted de los vómitos del señor Di Sarvagiotto?

—Sí, es sangre muerta. Les sobrellevaría “la muerte” continuar con ella dentro, no cambiarla por una sangre nueva. Van demacrándose cada vez más hasta que huelen a cloacas, y entonces enloquecen por la sangre ajena, porque no soportan su propio sufrimiento.

—¡Dios mío…! —pensó en voz alta Robert. Era una forma de hablar, en un combatiente contra El Vaticano. Sin embargo, luego recapacitó en lo que acababa de decir: —Maldita sea, mal sitio para mencionar a Dios…

—No se preocupe. Estamos a salvo, relativamente. De hecho, no nos escuchan. No nos prestan atención… Somos amigos, aunque nunca dejemos de ser “su comida”. Mientras seamos útiles, usted y yo seguiremos vivos.

Robert cogió al doctor por el antebrazo, presa de los nervios. Debió esperar unos segundos para concentrarse en sí mismo, para asimilar lo que estaba viviendo, y cogió la copa ajena para bebérsela de un trago:

—Doctor…

—Robert, cálmese… Sea fuerte… No es fácil de asimilar. Debe mantener la mente fría o se meterá en líos. Debe empezar a ver el mundo de otra manera. Imagino que habrá experimentado cierta confusión…

—Sí, eso es cierto.

—No se asuste por ello. O quizá debería decirle que tiene que preocuparse como por ninguna otra cosa —se contradijo el licenciado. —Verá, los vampiros son cazadores de personas, pero lo hacen de forma muy sutil. Cuando pretenden una presa evocan ciertas dotes que muchos consideran poderes místicos, a los que yo todavía busco una clara explicación. Enredan la atmósfera de un halo de tinieblas que confunde a las personas, que las hace vulnerables. Y, aunque a la vista esté que los vampiros son físicamente gente atractiva, aparte poseen cierto don especial para la seducción más irresistible, una de carácter cuasi sobrenatural. Por mi parte, trato de averiguar científicamente que lo que ocurre trate de la emisión de una bacteria muy fuerte que inunda su hábitat, por eso lo del olor a rosas. Ese material orgánico en el aire debería alterar nuestros sentidos, así como predisponernos a una entrega a la voluntad ajena, complacidos y mermados.

—He notado que el tiempo a veces no pasa… o que pasa muy deprisa —suspiró Robert; no le quitaba ojo a los elegantes bailarines, pero asimismo intentaba que no se supiera que los miraba. —Veo sombras, y escucho voces…

—No quiero extenderme mucho más lejos de lo que ya he averiguado o intuyo, pero, aparte de cierta insistencia por ellos mismos en que, al estar muertos, no viven ni en este mundo, ni en del más allá, y eso les hace un imán para los fantasmas, lo que sí tengo claro es que ese peculiar “olor” no actúa decididamente sobre la realidad, sino acaso sobre nuestros sentidos. No es el tiempo físico el que se trastorna, señor Lee. Es su mente. No se deforman las paredes, ni desaparece la luz. Todo está en su mente. Los vampiros confunden sus sentidos, no busque más. Por eso hará lo que ellos quieran, quedará dormido al oír sus canciones, será un servil, creerá verlos desaparecer y no los dibujará en un espejo… Son cosas de su mente, no le dé más vueltas.

—Esto es terrorífico… Esta gente mata personas…

—Las justas, sí que es cierto. Si acaso, quizá en esta noche se excedan. Por lo general, son un grupo poco conflictivo.

—Pero, demonios, hablamos de vampiros… Ahora entiendo tantas cosas… Que el señor Di Sarvagiotto no salga de sus aposentos de día… ¡Esta gente no puede ver la luz del sol! ¿Cómo consiguen este nivel de vida si tienen que esconderse, si viven en el anonimato? Mire todo lo que hay aquí… No puede ser que todos sean herederos de una fortuna.

—No dé nada por sentado, se lo repito. Es muy cierto que sufren una severa repulsión o “alergia” a la luz ultravioleta. Algunos vampiros, incluso, no soportan la luz en ninguna magnitud y empiezan por sacarse los ojos. La luz los pudre, simplemente. Pero no los verá convirtiéndose en carbón, mientras una ventisca los borra del mapa. En cualquier caso, sufrirán toda clase de dolencias cutáneas que bien es cierto tienen todo el aspecto de quemaduras de primer orden. Eso dará lugar a tumores muy graves, que los llevaría a la muerte, irremediablemente, en apenas unos días. Dependiendo de la gravedad de la exposición, el mal se extendería como una cangrena, ¿entiende?

—La muerte, la vida… Es difícil de entender. Me habla de cosas muy difíciles de aceptar.

—Bueno, hablo de muerte para que se entienda que dejan de estar animados, “cuerdos”, en este mundo… Hablo de personas extrañas, que ven la naturaleza de forma distinta a la nuestra, sobretodo porque sus sentidos no actúan igual ni les nace pensar de la misma manera. De hecho, su estado es más parecido al de un cadáver que al de una persona. No tienen circulación propiamente dicha, sino que la sangre se mantiene en un estado de semi-coagulación. Eso conlleva un metabolismo muy lento, que les permite sobrevivir sin problemas incluso sin cabeza; se caería de espaldas si supiera lo que he llegado a ver. Algo parecido en el reino animal lo podría encontrar en algunas lombrices, más o menos… Es el ejemplo más parecido que he encontrado. Y, por lo de este extraordinario nivel de vida, sepa que los vampiros tienen infinidad de lacayos en todo el mundo. Forman una red de súbditos a los que controlan de alguna manera que aún desconozco; le hablo de ese peculiar olor a rosas… de cómo consiguen mantener la sumisión ajena. Algo así como si hablásemos de una inmensa colmena, pero en un contexto humano. Muchas personas viven para un señor. Pagan algo parecido a un diezmo. Así reúnen inmensas fortu…

—Doctor… —y, otra vez de la nada, el señor Di Sarvagiotto estaba de vuelta. —¿Está instruyendo a mi invitado?

—Así es, señoría.

—Se lo agradezco mucho. ¿Y qué impresiones tiene usted, señor Lee?

Robert lo miró a los ojos. No sabía cómo, pero lo hacía. De hecho, le mantenía la mirada. Era el momento de mirarlo como realmente era, como un ser que estaba más allá de aquellas pupilas. Ojos imposibles. De un color inexistente entre los humanos.

—Señor Di Sarvag…

—Será mejor que no diga nada; no es el lugar Al menos, no en la pista de baile. Doctor, que disfrute la velada.

—Gracias, señoría.

—Venga conmigo, señor Lee. Quiero que vea…

Ir detrás de aquel vampiro se antojaba el más claro suicidio que pudiera pasar por la cabeza del periodista. Se le sobrevenía el mismo pánico que una vez viviera en la guarida de unos narcotraficantes colombianos, pero era cierto que el porqué de aquella gente tenía un significado mucho más intenso. Acaso, apocopado o confuso por el hecho de que sólo aparentaban gente divirtiéndose, amables y en gracia.

—Como ve, somos gente ociosa. O, mejor dicho, muy solitaria, por eso de que debamos aprovechar estas reuniones para divertirnos entre los nuestros. Ciertamente, un despilfarro de energía. El ocio viene a través de nuestras largas temporadas de descanso, pero asimismo de vivir en jaulas de opulencia. Nos gusta lo bueno, señor Lee. Lo bueno de la vida… Irónicamente, lo bueno de una vida que no poseemos. Por eso lo de las casas amplias y confortables, los serviles, los coches, el dinero… el juego… —cierto, puesto que en salas contiguas había vampiros jugando al póker, al ajedrez, y con grandes apuestas en cuyas mesas había desde propiedades a joyas, o se entregaban en concurridas o dicharacheras charlas, cuando no reuniones de negocios o asuntos sobre lo que les podía concernir intercambiar información. Eran, en todo caso, señores. Caballeros. Comedidos, y capaces de ser tan dignos de saludar al señor Di Sarvagiotto con una leve reverencia de cabeza, a la vez que no había absolutamente nadie que mirase mal al humano. De hecho, Robert no recordaba que alguien hubiese reparado en él. Sabían de su presencia, porque tras la cortesía con su anfitrión aún mantenían unos instantes la mirada al vacío, a su paso, hasta que Robert sobrepasaba ese límite.

Amantes de tiempos mejores, seguramente. Todo en el amplio sentido de vivir bajo unos cánones que adquirieran en otras fechas, en otros tiempos. Una compostura, rígida, que diera algo más de sentido a sus vidas… a su muerte.

De paso por un inmenso patio interior, Robert dibujó entre bonitos árboles de graciosas figuras una palestra de un confín a otro, revestida en un terciopelo rojo, el color preferido de los vampiros… quizá el más evocador. Sobre ésta, mujeres. Mujeres hermosas, con la vista perdida. Cuando no, aparentemente dormidas de pie. Semidesnudas, o en bonitos camisones para con unos cuerpos hermosos que la discreta luz de las velas convertían en un misterio. Algo así como si tratasen de la personificación de la inocencia, por su aptitud tan pasiva, a la vez que el erotismo en el más estricto sentido, porque pocas veces más evocadoras de amor, en sus pintas, y otras tantas tan agraciadas criaturas. Se diría que eran estatuas, sino fuera porque ladeaban la cabeza con lentitud, con vida… como esas langostas de supermercado. Y era una comparación odiosa, se maldijo Robert. De hecho, sólo se dejaban arrancar de aquel absurdo alto cuando un vampiro o una vampiresa tiraba de la que eligiese mas apetecible para llevarla adonde los calabozos, donde dar rienda suelta al apetito, a la sed de vida.

—Vea. Solamente, vea. Esto ocurre y ocurrirá lo quiera o no. No tiene opción si no de callar y aceptar los hechos —dijo el señor Di Sarvagiotto, deteniendo los pasos al menos un instante ante aquella extraña ¿venta? de esclavas. —Son hermosas, ¿verdad? Nos gusta lo bueno, ya se lo dije. La mujer personifica para nosotros la belleza absoluta. De hecho, entre nosotros, el sexo toma un segundo plano para hacernos de adorar de la verdadera tentación, señor Lee. Creemos en el romanticismo, y pretendemos creer que, al uso de nuestras artes de seducción, ver derrumbarse de adoración hacia un hombre es una vergüenza. Por eso, para revivir, tanto vampiros como vampiresas usamos a las mujeres. Culturalmente asimismo creemos que están más llenas de vida. De hecho, la vida nace de ellas. Y créame en que es mundano que sean hermosas o no, porque lo que nos interesa está en su interior. Sin embargo, sufrimos tanto nuestra muerte imperecedera que deseamos lo más hermoso, lo más caro, lo más imposible y ostentoso de este mundo. Nos lo merecemos… —el señor Di Sarvagiotto hizo andar de nuevo al periodista. Sin embargo, sólo un momento después volvió a detenerse: —Hoy seré yo quien se desnude, señor Lee —apropió el comentario, ya que una hermosa vampira tiraba de la graciosa mano de una de aquellas chicas, cuyo camisón caía a sus pies y quedaba atrás, como un vago recuerdo del perfume de vida y aliento que una vez guardó. —Hoy sabrá más de nosotros de lo que muchos humanos han podido saber de nosotros en todos los tiempos. No lo desperdicie con prejuicios.

Capítulo decimosexto

Jaló de Idi una vez más. Ahora, para apresarla de su incertidumbre en el parking, donde, entre automóviles, se volvía a desquiciar buscando algo que no sabría determinar, a rastras, como una loca. Por fortuna, estaba tan débil que cayó pronto en los brazos de Jo. Hecha un asco. Un desastre. Demacrada y semidesnuda, porque ella misma se había rasgado las ropas.

Jo la llevó arriba, a la habitación que había contratado en aquel motel de carretera, en el segundo piso, donde pudieran estar lo más lejos posible de la recepción. Hasta allí habían llegado en autobús, y luego en autostop. Huyendo. Escapando de todo. Buscando una paz definitiva, que, al lado de una mujer lobo, parecía toda una utopía; la echó en la cama, y allí Idi empezó a retorcerse, volviendo a echar espuma por la boca y a emitir toda clase de gruñidos.

—¡Idi…! ¡¿Qué debo hacer?! —imploró Jo, suplicando un método para conseguir “curarla” de ese tormento que vivía, un desquicio que se asemejaba al de ciertos drogadictos en casos extremos de dependencia.

Jo no volvería a cogerla de la mano. Aún le dolía los huesos de cuando lo hizo la última vez. De hecho, al cogerla en brazos se arriesgaba a que en cualquier momento le mordiera el cuello, lo apresase entre sus manos y lo golpease hasta la muerte. Porque la intuía violenta, muy violenta. Una violencia contenida, pero latente. Una que camufló hasta entonces bajo un enorme abrigo que comprara en una tienda, para llevarla entre la gente como si tratasen de un par de mendigos.

—¡Corre! —le gritó Idi, de una vez por todas. Llevaba casi un día entero sin hablar, sufriendo de una lucha interna que no sabría si llegaría a ganar. Ahora, rendida, ya sabía que iba a perder esa guerra. No podría contener las evoluciones en su cuerpo mucho más.

—¡Puedes dominarlo, Idi! —insistió Jo. —¡Es psicológico, ¿no lo ves?!

—¡Corre…!

Y unas más violentas convulsiones la hicieron dar de salto en la cama, aún estando tendida. Sus manos apretaban tanto las sábanas que las rasgaron como si fueran de papel. Su sensualidad de mujer se contorsionó recibiendo las nuevas formas, la explosión de una metamorfosis que debía modificar lo existente, añadir masa, cambiar de forma… El vello empezó a crecer en aquel bonito pecho, que se contraía al tiempo que la caja torácica ganaba en proporciones. Para cuando Jo la miró a la cara la última vez, la mujer estaba deforme, con los labios convertidos en morros, la mirada asesina y una dentadura incontenible.

Jo salió de la habitación tal como se le había ordenado, corriendo. Allí ni hizo caso a otro cliente que le protestaba los gritos, uno que no tardaría en encerrarse en su habitación en cuanto Idi, convertida en bestia, saliese por las puertas de la suya. Y Jo la vio, irrumpiendo afuera con un rugido. Quizá el único fuerte instinto que se le escuchara en toda la noche, porque, pese a las apariencias de auténtico lobo y demonio, estaba demasiado débil como para extenderse demasiado en una cacería, en gestas que permitieran deshogar ese ímpetu salvaje. Saltos, aullidos, demostraciones de fuerza… tendrían que esperar a otra ocasión. Ahora sólo creía ver a Jo, asimismo en el parking, lo único que había en aquel desierto… el edificio y el parking.

Como parte humana que era, porque su cien por cien no era del todo un lobo, sino una especie de canino enorme con ciertos aires humanoides, y aunque no pudiera andar a dos patas, Idi saltó la baranda de aquel piso superior al tentarla en cierto equilibrio, para caer torpe al asfalto, emitir un alarido y luego reincorporarse con avidez, deseosa de comer de una maldita vez. Así se introdujo en el aparcamiento, donde al menos la docena de automóviles. Pocos… demasiado pocos como para que Jo hubiese conseguido despistarla, si es que eso era posible. Porque correr la distancia, la carretera, hubiese sido un suicido, porque Idi lo alcanzaría enseguida. Era mejor haber tirado de las manecillas de los coches y hasta encontrar uno que no estuviera cerrado, donde se acurrucó esperando que la mujer, el lobo, terminase por pasar de largo.

“No… Idi…”

Jo podía escuchar cómo aquella bestia deambulaba los automóviles. Los olisqueaba… Sabía que “el premio” estaba dentro de uno de ellos. Lo sospechaba. Lo intuía. Así, llegó el fatídico momento en que Jo, pegado a una puerta, sintió del otro lado de la chapa cómo aquel hocico aspiraba el aire con fuerza, para captar su olor. Lo siguiente fue un terrible golpe a la puerta, que la abolló severamente.

Había dolido… Idi no estaba en sus mejores condiciones. Sólo así se explicaba que no hubiera destrozado los coches uno por uno.

“Eres muy bonita, perra…” dijo una voz, en la distancia. Poco a poco esa voz se fue acercando, pero convertida en oración. Una súplica al cielo en murmullos, de quien llevaba en las manos, y apretaba con fuerza, un crucifijo. Alguien que no tuvo miedo alguno en avanzar los pasos suficientes como para quedar a sólo unos cinco o seis metros de la bestia, en pleno abierto, sobre el asfalto, para hincar una rodilla en tierra y apoyar en la que tenía flexionada su codo, y alzar levemente su simbología del cristianismo.

Idi lo observó, sintiéndose peculiarmente molesta por los rezos. El extraño llevaba un sombrero de ala ancha, en negro, como todo su atuendo. Unas ropas de abrigo, y un macuto que había depositado en el suelo. La mujer lobo tensó sus pupilas, para definirlo, y entendió que se trataba de un viejo. En efecto, un anciano de cara larga, muy arrugado, de nariz aguileña y tez morena que, pese a sus armas de Dios, no era un sacerdote. No llevaba alzacuello, ni tenía pinta de otra cosa que de jornalero de cosechas, o del abuelo trotamundos de alguna familia chicana.

“Ven, perlita, ven…”

Jo no podía creerlo. Había alguien ahí afuera. E Idi estaba confusa. Había dejado de golpear la puerta del coche, cosa que llegó a hacer por segunda vez, y ahora se centraba en una nueva presa… Entonces, ¿por qué no atacaba?

Sabiendo que podría ser un suicidio, Jo decidió alzar el cuello y mirar por la ventanilla. El extraño seguía en sus rezos, e Idi había dado un paso hacia él. Daba la impresión que de un momento a otro fuese a saltar sobre él, pero asimismo que fuese a derrumbarse sobre sus patas y ponerse boca abajo, esperando que el intruso le frotase la barriga; ¿qué estaba sucediendo?

Hubo un momento crítico en que Idi estuvo a punto de, en efecto, saltar sobre el extraño. Fue en el momento más salvaje de su ser, el punto más alto de tensión. Sin embargo, esa pretensión se quedó sólo en un titubeo, porque el anciano no estaba solo; su macuto se tendía a lo largo del asfalto, a su lado, y algo había salido de él. De hecho, no sólo una cosa, sino varias. Tres, aparentemente. Tres pequeñas criaturas del tamaño de ratoncitos, que andaban a dos pies, como los humanos, y de veras que tenían toda la pinta de hombrecitos, de juguetes… Sombras, creyó ver Jo. Su esencia eran sombras, o tenían la piel tan obscura o en tinieblas, y confusa, que le era incapaz definirlos del todo. Y, por mucho que Idi rugiera, aquellos tres pequeños demonios tenían una boca casi más grande que sus cabecitas, con el interior de sus fauces y garganta, se pensaría, en conexión directa con el Infierno, como pozos hacia el abismo. Gruñeron, en efecto, como chillidos de ratones, a la vez que con tintes de voz humana, logrando contener a Idi el tiempo suficiente de que la oración terminase. Ese fue el frente que detuvo a Idi, y que la hizo dar un paso atrás… y, otro cántico, su entrada al mundo de los sueños.

Lo siguiente para el extraño ataviado de negro no fue otra voluntad que atarearse en calmar ahora a toda clase de bestias… No sólo a la mujer lobo, sino a su pequeña cuadrilla. Así, Jo notó que los rezos, mientras quien los murmuraba se ponía en pie, se dirigían tanto a una como a las otras criaturas, al tiempo que aquel macuto se extendía al frente para que los hombrecitos, en efecto tres, se fueran metiendo donde su peculiar casa de tela. Al lograr eso, y andar hasta Idi, la mujer ya estaba tendida, y su cuerpo empezaba a cambiar, a volver a tomar esa forma humana. Un proceso lento y calmado, como si se deshinchara una balsa neumática.

—¿Está bien, amigo? —preguntó el extraño.

Jo, por fin, salió del coche. No dijo nada, sino que se volcó sobre Idi.

—Quita… —lo apartó quien la había domado, para echarse sobre ella e insertarle tres agujas en el hombro, una parte de su cuerpo que ya empezaba a no tener pelo. —Rápido, ayúdame a meterla en la furgoneta antes de que venga alguien.

Jo estaba tan confuso que obedeció. De hecho, se notaba movimiento en las habitaciones y la recepción del motel, un aire de alarma y esporádicos escrutinios del exterior, algo que seguramente depararía la aparición de un coche de la policía. Era lógico tener que salir de allí.

Atrás, como a un ciervo atropellado, echaron el bulto, entre mantas, donde el anciano de negro aseguró a la bestia, a la humana, con algunas cuerdas.

“Esto será suficiente porque está muy débil”, aseguró.

Jo se quedó atrás, a la intemperie, aferrando las manos de la mujer, aunque el anciano le invitó a sentarse delante con él en la pickup.

“Tú sabrás lo que haces…”

*   *   *

Don Santiago. Así se llamaba aquel antaño curandero y brujo, convertido en arma de Dios, según sus palabras. Gitano, de Cádiz. Esas pocas descripciones dio para que Jo le correspondiese por su amor a la Semana Santa sevillana y a las Fiestas del Rocío.

Con una sonrisa, Don Santiago apuntó que ya casi ni se acordaba de ellas, de tanto que había andado el sucio mundo.

“He tenido que aprender a hablar como los locos, estos idiomas de Babel”, explicaba sobre el inglés, alemán y francés aprendidos. Al menos, lo justo. Cuando no, o alguna palabra se le complicaba dar a entender en ese idioma apenas chapurreado, alguien parecía recitárselo al oído. “Son mis niños…” explicaba, sobre esas voces. “Putas y ladrones que llevo conmigo. Me armo con toda la mierda que Dios no quiere en su casa, paradójicamente para patear el trasero a los que andan sueltos por ahí, los que no hacen caso a las santas escrituras”.

“¿Es usted sacerdote?”

“Soy Don Santiago, y punto. No me hace falta más reconocimiento. Ochenta y siete años y mira, como un roble”, y mostraba su abdomen, rígido como una tabla. “Visito mujeres dos o tres veces por semana, es mi único vicio. Dios me lo perdona… Ah, y el trago, claro”, y enseñaba una siempre botella de coñac o whisky, lo que encontrase por esas partes del mundo que jamás llegaba a predecir.

Hablando de eso, Jo aún tenía algunas dudas:

“¿Cómo nos encontró?”

“Maldita sea… Andaba tras la pista del Anticristo. Soy exorcista, ¿sabes? Iba a darle un buen tirón de orejas y mearme en sus restos, pero se escapó. Es decir, se me confundieron las cosas… Debe ser la maldita edad. Seguí vuestro rastro, no sé por qué. Quizá la suculenta entrepierna de tu amiga emita más olor que la panda de Hijos del Diablo. Eso habrá confundido a mis fantasmas”.

Y Jo que lo terminaba dando un poco por entendido y a la vez por demente. No tenía mucho sentido todo aquello que decía, a pesar de que el trotamundos ya debería haberse cuestionado que era mejor creer que dudar, visto lo visto hasta ahora. Lo cierto era que el anciano había apaciguado a una bestia, y que, contaba, trataba de uno de los guerreros de Dios, asistidos por Él en la clandestinidad, fuera de la indecisa atmósfera de traiciones y ambigüedades de El Vaticano.

Hijo de Dios. Su mano derecha. Y, sin embargo, había cierta mala saña y un aire irrespetuoso en aquel hombre, que cocinaba ahora a la luz de la hoguera uno de sus potajes ricos en verduras. Allí, en mitad de la nada, con el cielo estrellado de la noche del desierto americano, removía el caldo mientras despotricaba incluso contra la cúpula celestial:

“Dios es muy socarrón… Se está ahí, calladito, mientras nosotros hacemos el trabajo sucio”, sonreía, mientras se ajustaba un poco más el sombrero. “Y nosotros aquí, creyéndonos el cuento de la vida eterna; ¿y si no negocia bien con nosotros y nos deja caer el puto Infierno?”

…Había muchas cosas que no explicaba con rotundidad. Sin embargo, a Jo lo único que le importaba ahora era Idi:

—¿Qué vamos a hacer con ella, Don Santiago?

—¿La chica…? En cuanto se recupere podrás acostarte con ella una vez más, no te preocupes. En unos días, cuando esté mejor, le haré un ritual.

Jo se mantuvo silencio, pero no por mucho tiempo:

—¿Qué clase de ritual?

—Uno que contendrá a la bestia que lleva dentro hasta que la lleve a Smola.

Nuevamente, el silencio, sólo roto por el aullido de los coyotes en la distancia; nada que temer.

—¿Qué hay en Smola?

—Amigo, haces muchas preguntas. Esto me pasa por no haber hecho el puchero antes, para callarte la boca. En Smola hay una guardería estupenda para ella. Allí la tratarán bien.

—¿Una guardería? ¿Qué clase de broma es ésta?

—¿Me ves cara de bromista? Esta chica tan guapa tiene a cuestas la muerte de muchas personas en sus fauces, muchacho. Deja de soñar que puedes corretear por los prados llenos de margaritas y, para cenar, en lugar de un chocolate caliente, te zampes a una familia entera. En mi mundo eso no tiene ningún sentido.

Ahora Jo sí que no tenía palabras… sino vergüenza.

—¿Creíste que podrías unirte a estos desgraciados? —insistió Don Santiago. —Sí querías haber sido alguien en la vida haber estudiado matemáticas. Ahora ya es demasiado tarde. No sigas el camino de esta gente, porque es un camino muy tortuoso. Y termina enseguida, sin avisar. El día menos pensado, corres a aullar a La Luna y sufres un paro cardíaco que te deja frito. Cuando no, alguno de los que trabajan como yo te hacen papilla. De hecho, tienes suerte de que os hayáis topado conmigo.

—¿Porqué…? ¿Hay más gente dando caza a los lobos?

*   *   *

En algún bosque de Austria…

“Bastardo a Malasangre. Contacto… Chihuahuas a la vista”.

“Copiado y en posición”.

Habían estado todo el día anterior rezando. Ayer, sólo eso, unos corderitos de Dios. Hoy, aquella noche, después de un día durmiendo, comiendo bien… quizá una última cena, últimos alientos de lo mejor de la vida, tras ir de putas padre e hijo en vísperas de aquella cacería, Malasangre y Bastardo se apostaban en lo alto de los árboles, en una cima de rocas, bajo tierra… Dos sombras en la noche, dotadas de equipamiento militar de última generación para ver y oír en la oscuridad.

“Son doce, aparentemente”.

“Cuenta bien, joder; no quiero sorpresas”.

Se habían puesto a la contra del viento, para que su presencia no fuese supuesta por los licántropos. Sólo un repentino cambio en la dirección de éste podría echarlo todo por tierra, pero era algo que tenían previsto controlar con un tarro a la cintura que contenía una rata muerta. En cuestión de segundos, el sudor corporal se convertía en una simple alimaña en descomposición, y moverse de sitio lo más rápido posible.

“Doce, confirmado”.

“¿Cuántos tienes a tiro? Yo a seis”

De ellos, sólo los cañones de los fusiles de francotirador sobresalían de su escondite. Dos armas capaces de reventar cabezas a más de un kilómetro de distancia.

“A todos, creo… si paran de moverse de una puta vez…”

“A mi señal…”

“¿No esperamos a que se conviertan?”

“No vamos a estar toda la noche viendo cómo se follan los unos a los otros. Tengo para parar a tres en menos de diez segundos. Luego habrá que ver dónde se transforman y abatirlos. A mi señal”.

“Copiado”.

…Era una aparente fiesta de camping, en pleno bosque, a la luz de una hoguera. Una fiesta informal, con alcohol y drogas. Cuatro mujeres y seis hombres, todos ellos en pintas de hippies y cierta locura, porque reían y danzaban al fuego como si fuesen una tribu africana. Todo hasta que uno de ellos se mantuvo en pie, estático, y por demasiado tiempo, cuasi somnoliento. El lapso imprevisto fue suficiente para que la mayoría le preguntase que qué le pasaba, en bromas.

La respuesta, como Malasangre y Bastardo estaban esperando, fue un aullido. Un aullido desgarrador, que hizo que muchos cayeran de espaldas. En ello, el tipo se rompía con las manos la camisa, y miraba al cielo para volver a aullar.

—¡¿Qué te pasa, tío?! —era la pregunta, pero algunos ya empezaban a correr. El aullido era demasiado fuerte y sobrenatural como para pretender que se tratase de una broma. Algo sobrenatural recorrió con rapidez el ambiente, ese halo invisible que hace suponer que lo increíble está ocurriendo.

“Humanos a la carrera, Papi”.

“Ya lo veo… Las chicas… Fuego al cabecilla.”

Y sonó el tiro… y reventó aquella cabeza, dejando un aullido más a medias.

“Chihuahua al suelo”.

“Copiado. ¿Cuántos quedan?”

“Veo cuatro… creo…”

“¿Crees…?”
“Veo cuatro”.

Dos de ellos ya se ponían a cuatro patas, y era el primero que se ponía a tiro el que recibía un disparo en las costillas. El otro, de la nada recibía un disparo en la nuca, que lo dejaba tieso al instante. Por fortuna, aquella vez las bajas iban encaminadas a ser sólo para los licántropos, a tiempo que habían decidido caer a la tentación de la metamorfosis en el momento menos afortunado.

“Uno sólo herido; peligro. Otro en libertad; cien por cien”.

“Copiado…” y Malasangre reconocía que ojala hubiera abatido a los humanos, pues se habían desperdigado y eso sólo suponía cierta confusión. Quizá alguno de ellos era otro licántropo… Lástima que el cabecilla del grupo aullara, iniciase el ciclo de caza, porque disgregó los objetivos por doquier. “Abandono posición y paso a zona de contacto directo”.

“Copiado; cobertura”.

Una vez en marcha, localizar a un lobo suponía hacer uso de gafas de visión térmica, pero sobretodo tener mucha suerte. La maleza y las ondulaciones del terrero suponían todo un reto lleno de sorpresas, pese a que se estudiara milimétricamente la zona. Por apenas un instante, un tiempo demasiado corto como para abrir fuego, Bastardo, desde el alto, pudo ver una silueta rojiza en sus gafas, una a cuatro patas corriendo en su dirección.

“¡Chihuahua dirección Noroeste!”

“Copiado; activo caricias”.

Y, al paso de aquel lobo hambriento, apenas unos ojos de furia en la oscuridad, dos denotaciones terminaron por partirlo por la mitad. Al menos, internamente, porque su piel lo mantuvo compuesto, pero doblado como una marioneta de mano tirada en el suelo.

“¡Campamento: herido en pie, convertido!”

“¡Hijos de perra…!” y Malasangre abrió fuego contra lo que creyó un objetivo, pero erró el disparo; debía haber sido un jabalí, o un ciervo. “¿Posición?”

“Campamento base confirmado… ¡Espera…! ¡Dos chihuahuas a la carrera!”

Salidos de la nada… Quizá, aquéllos mismos aparentes humanos que salieron corriendo, o tal vez al uso de algunas divertidas tácticas de ocultación en el bosque, siguiendo al grupo principal a la hora de reunir presas en lugares desolados. Habían oído el sonido de las armas y sabían su procedencia. Por ello, cerca de Malasangre, cuando éste pulsó una tecla en su portátil, una detonación situada en el árbol de enfrente hizo que el licántropo cambiara de dirección en el último instante. Fue entonces cuando, a su paso, de largo, el mercenario sacó a lucir su rabia interna, su arrojo por las cosas, y salió de detrás de árbol y su grueso tronco, en donde se escondía, en un solo movimiento, y para dejar su cuchillo de sierra a la altura del pecho de la bestia. Disfrutaba en el cuerpo a cuerpo con aquellas criaturas, en lo medida de lo posible. Un desgarramiento severo del pecho del animal lo hizo rodar por la hojarasca, chillando como un cerdo, tal como el cazador de licántropos solía definir.

…No era para nada una victoria. Los lobos no terminaban cayendo con facilidad, a no ser que una bala del calibre 20 les volase los sesos. La rabia y locura por la sangre los hacía agresivos hasta agotar el último aliento de sus vidas. El monstruo que llevaba dentro la criatura se revolvió, lo hizo ponerse en pie, gruñir a su oponente… para llevarse la rara sorpresa de que no estaba ante un humano, sino ante un demonio. Malasangre, fuera de un atuendo propiamente militar, entre pertrechos y correas parecía el doble de grande. Un tipo enorme, de todos modos, que se convertía en todo un monstruo de terrorífica pinta, porque a sus corazas y blindajes había que sumar aquella careta de metal con la forma de una máscara de hockey, pero con la silueta de una calavera. Porque si las bestias del Infierno amedrentaban a los humanos por sus pintas, los hijos de Dios asimismo eran “el hombre del saco”. En este caso, la ruda vida de bosque de aquellos cazadores de bestias descomponía sus atuendos, haciendo de la máscara una vieja reliquia con las pintas de un cráneo de verdadero muerto.

…No habría combate cuerpo a cuerpo… Malasangre no podría ganar. Lo sabía. Sólo gustaba de meterles mano a las bestias lo más posible, tocarlos en vida, incluso… pero era mejor usar su escopeta recortada y terminar de una vez por todas con el peligro. Y así lo hizo, para reventar aquella cabeza en cuando el lobo se abalanzó sobre él.

“¡Malasangre a Bastardo; Chihuahua al suelo!”

“Copiado; ¡no veo a los otros dos!”

“¡Bengala!”

Y al cielo ascendió aquella luz poderosa, emitiendo un chasquido característico. Enseguida, uno de los lobos aulló. Sabían que lo haría. Sabían que alguno podría aullar, porque significaba muchas cosas en las relaciones de manada, en el hacer del instinto. Desde el inicio de una matanza, a la aparición de un peligro… o la confusión con el brillante estado de la Luna Llena.

“¡Lo veo!”

Lo había oído, primero. Por eso supo dónde estaba, y era oportuno abatirlo antes de que se confundiese no en la noche, sino en la locura de sombras y luces en que se había convertido el bosque, a tenor del poderoso fogonazo en el cielo.

“Mío”, dijo Malasangre, caminando hacia la bestia para descargar en ella las seis balas de su magnum; lo tenía cerca, a sólo unos metros, aunque sólo una determinación de hierro podría suponer que no se desperdiciara ni un solo proyectil. Todas ellos en zonas vitales, mientras la criatura lo hacía frente, corría hacia él. Una carrera contra la muerte, que no pudo vencer y que se le fue escapando de las zarpas a cada zancada que daba, por cada tiro, porque el viejo zorro supo incluso iluminarlo con una linterna, para cegarlo, y luego tirarla a un lado en el último momento justo para que el lobo fuese como a buscarla, o acaso la mirase, y así encajar algún que otro tiro por donde un flanco del cráneo.  “Chihuahua al suelo”, y el cazador de bestias le pisó la cabeza mientras le cortaba el cuello con su cuchillo, al tiempo que el animal que quedaba iba tornándose humano con su último aliento. Sólo la más pura concentración podía acabar con aquellos monstruos, tomarlo todo como un trabajo, con simpleza, tal cual acabar con personas… y, por supuesto, el disponer de armas. Sin ellas, nada que hacer.

“Lobo herido en el campamento; es el resto”.

“Copiado”.

“Voy para allá”.

No era Dragón… Eso fue lo primero que advirtió Malasangre cuando Bastardo apareció en el campamento. El licántropo herido, ya reconvertido en humano, incapaz de mantener su estado más salvaje, estaba sobrecogido por las pintas de Malasangre, pero su compinche también era una horrible presencia. Su máscara también tenía connotaciones cadavéricas, pero más afines a un gracioso polichinela. Luego tenía un aire más jovial, porque llevaba una gorra de marines hacia atrás, era más delgado, que no más alto, y no tenía un cuerpo de una sola pieza, como su padre, con una barriga de sapo del cuello a la pelvis, engordada con brutalidad por aquellas placas del blindaje. A la luz del fuego, el licántropo les vio las insignias militares grabadas en tiza en esas corazas, cuando no coordenadas improvisadas por anotaciones de última hora, así como algunos amuletos y, sobretodo,

unas cruces cristianas pintadas en “la cara”, de forma sutil. Luego llevaban algún crucifijo como acaso colgaban aquellas granadas y cartuchos, ristras de munición y botes de humo.

—¿Qué vais a hacerme? —preguntó el licántropo, amenazante, pero asustado. Se miraba la herida, que le había estado a punto de sacarle las tripas; seguían ahí, pero la pérdida de sangre era tan abundante que el charco estaba a punto de apagar la hoguera.

—Buscamos a Dragón, ¿lo conoces? —y las voces de los mercenarios andaban a la par con el terror que transmitían, con toques metálicos, pero asimismo como salidos de una caverna.

—Quién no conoce a Dragón, es el líder de los Hijos del Diablo. Nosotros somos los Hijos de la Natur…

—Olvídalo, a nosotros no nos vienes con ese cuento. Para nosotros sois todos iguales. ¿Hay algo que puedas decirme para que valga la pena respetar tu vida?

El licántropo titubeó… Tampoco había garantías de que pudiera sobrevivir a aquella herida:

—Que os jodan.

Y Malasangre hizo un gesto a su hijo, que no tardó en dar un paso adelante y pegarle unos seis tiros en la cabeza al licántropo, aunque se antojase una persona.

“Ya jodimos el fin de semana, amigo”.

Capítulo decimoséptimo

Rebeca todavía pensaba en aquellos gatos. Los curas, de hecho, sabían de ellos. No pasaban desapercibidos a nadie. Intuían porqué rondaban la iglesia, observándola entre sus quehaceres rutinarios de aseo, de espiar el aleteo de una mariposa… Una multitud de gatos, que debía estar habitada por el mal. Con descaro, a plena luz del día.

“¿Por qué no los quitan de ahí?” seguía preguntando Rebeca a los chicos, mientras se dirigían a la casa del PadreKarras en aquella furgoneta, tras el coche cuasi de jefe de estado, sobrio, donde el padre De Martino y algunos de aquellos roperos humanos. Continuaba el bonito pueblo en dos direcciones opuestas, siendo mayor de lo esperado. Ambas, hermosas planicies de casas de lustrosos tejados, casi recién construidas. Un pueblo de bien, lleno de colores, que daba por pensar qué clase de mal podría haber intrínseco en sus calles, qué clase de metamorfosis le esperaba al lugar por las noches… o acaso los demonios gustaban rondar el paraíso y todo aquello de hospedarse en casas lúgubres era otra de aquellas falsas tramas del cine.

“El mal y los gatos… Es un clásico”, había dicho Sony.

“Pues… ¿os habéis fijado en las inscripciones de las lápidas boca abajo?” suspiró DarkWood.

“¿Cómo…? ¿Qué…?”

“Las letras. Estaban del revés. Y no parece que nadie haya dado la vuelta a las lápidas. ¿No os habéis fijado en eso?”

“¡Maldita sea…! ¡Entonces, va a ser que aquí hay algo…!” dijo Sam, y fue observado como al tonto del grupo, porque, si todavía tenía dudas después de tanta gente implicada en los hechos, es que era muy corto de miras.

Menuda formaron éste y Sony en el jardín de la casa del PadreKarras, cuando el padre De Martino presentó a sus homólogos, otros tres curas que vivían casi de forma constante en la propiedad, si acaso desplazándose a la iglesia para entregar informes o cambiarse las ropas, o tal vez a un piso cercano donde El Vaticano había dispuesto todo lo necesario para la operación.

“Estos son los padres Montesdeoca, de Chile; el padre Torres, de Uruguay; y el padre Belmont, de Liverpool”.

Fuerte cara de sorpresa, la de los dos adictos a los videojuegos. Por apetencias de lo que habían estado hablando precisamente la noche anterior, y del círculo demoníaco donde empezaban a enredarse, escuchar que uno de los sacerdotes se apellidaba Belmont, ¡como la familia de cazavampiros de la saga Castlevania! los indujo a la locura. Pronto le cayeron encima al religioso con toda clase de preguntas, como si tenía antepasados en Rumania o Moldavia. Escuchar un sí, en Bulgaria, sin mucha comprensión por parte del cura por tanto entusiasmo, les hizo ganar muchos enteros de confianza, y de querer involucrarse en todo aquello. Nada más y nada menos que un posible descendiente del valiente Simón Belmont, matavampiros al uso de su látigo, el Vampire Killer, estaba involucrado en todo aquello, cosa que no podía significar otra cosa sino que estaban en el bando correcto, en el camino propio para luchar contra las fuerzas de Drácula. Fuese casualidad o no, que por supuesto lo era, supuso todo un aliento.

“Dejaos de tonterías”, murmuró Rebeca, plantada allí, en el jardín, más césped que algunos pocos arbustos con flores blancas, obsesionada en la contemplación de la casa, antes de querer pisarla. Los otros dos cuerdos del grupo, Adan y DarkWood, asimismo mantenían aquel escrutinio, desilusionados, o satisfechos, de que aquel hogar no tuviese comparación con sus expectativas, siendo una casa muy bonita, moderna, con un tejado plano, en hormigón, arquitectónico, y amplias vidrieras en tabiques simulando roca natural. Un coche de lujo estaba aparcado frente al garaje, y en la puerta principal les esperaban dos padres jóvenes, de buenas pintas. Gente de bien, si acaso con amplias ojeras y caras de agotamiento. Louis y Marianne, que se sintieron nuevamente fuera de lugar en todo aquello que les estaba deparando los últimos acontecimientos. Era de entender que tener tanto cura dentro de casa los tenía confusos, ahora como para recibir a unos adolescentes que doblaban la edad de su hijo. “Sus amigos de Internet”, se suponía. Y una cara forzada para no parecer desagradables al ver a algunos de los chicos, casi todos, como el look gótico de Rebeca y DarkWood, o la melena larga y rubia, y el tatuaje de Cristo, en Adan. Sam tampoco casaba mucho, siendo enorme, ahora en pie más que en la furgoneta… y asimismo acercándose a la mayoría de edad, aunque no por ser el mayor era el menos niño.

—Bienvenidos a casa, hijos —dijo Louis, repitiendo alguna de las buenas avenidas dadas ya en lo que iba de día de boca de los curas. —Espero que no os sintáis incómodos; últimamente todos estamos un poco apretados.

—¿Tenéis hambre? —dijo la mujer, Marianne, algo más práctica.

“Será mejor que pasemos”, se oyó decir al padre De Martino.

Un visto y no visto. Un momento extraño. No esperado en la vida de nadie. Sobretodo, de aquellas personas mayores, porque la pandilla estaba más o menos habituada a ir a casas ajenas y conocer a aburridos padres en las quedadas para hacer los deberes y trabajos de instituto. El salón no deparó todavía soluciones, sino caras que se miraban unas a otras.

—Bueno, situémonos —dijo el padre De Martino. —Sé que esto es muy… extraño… Sentaos, chicos —les pidió, y poco a poco los muchachos se fueron repartiendo por el salón.

“Antes de hablar, padre, dígame una cosa: el PadreKarras no estará arriba atado a una cama, ¿verdad?” y, ante la falta de delicadeza de Sony, los chicos que regalaron una recia mirada.

—Louis y Marianne han sido muy amables y sufridos en estos días. Ciertamente, el pueblo de Lioré está en deuda con ellos —y el religioso le dio una caricia a la mujer, en el hombro. A su esposo, una simple mirada de agradecimiento bastó. —Esto sé que está fuera de lugar y de la normal ocurrencia, pero está pasando. Debemos afrontarlo por muy difícil que nos sea creerlo. Esta casa es el epicentro de todas las manifestaciones de Lioré. Convergen aquí… —y, deambulando el salón, por fin cerró las cortinas, aunque la luz seguía bañando la estancia; afuera, los gatos tomaban posiciones en el porche en la casa de enfrente. Cotidianos, sin hacer nada en especial… pero todos juntos. —Dios no dé fuerzas a todos para seguir adelante. Todo por el bien de Anthony.

—¿Anthony? —preguntó Rebeca. —¿Él es el PadreKarras? —y, por un instante, miró instintivamente a Adan, que se veía envuelto en una especie de película del Exorcista. Un menor, con vaya uno a saber quién dentro. Todo había empezado, de hecho, con el mismo PadreKarras, que, para no fallar, parecía tener su propia Regan.

—Es nuestro hijo, sí —dijo Louis, asimismo, sin pretenderlo, mirando un portarretrato donde Anthony sonreía, algo desdentado a los siete años; un niño de pinta agradable. Un crío como otro cualquiera, con los ojos azules muy despiertos.

—¿Qué le pasa? —insistió Rebeca.

—A él, nada —suspiró el padre De Martino. —Es lo que pasa a su alrededor lo que nos ocupa.

Audaz, Rebeca siguió los movimientos al borde mismo del salón, o que se adivinaban a lo largo de las estancias con las puertas abiertas. Con cuidado, el padre Montesdeoca encendía unas velas, allá en la cocina y ante una imagen de La Virgen. Los padres Belmont y Torres sentían el arrojo de rezar, pero se reservaban a sabiendas que aquello podría incitar al Diablo a manifestarse, y eso sería demasiado incisivo para unos recién llegados.

—Sí, querida… Hay mucho trabajo en esta casa —dijo una voz, muy dulce, en alusiones a los quehaceres de los curas. “Ah, os presento a Edma, una colaboradora muy especial”, la dio a conocer el padre De Martino, cuando aquella hermosa mujer, de una madurez altiva y elegante, hizo acto de presencia bajando las escaleras del piso superior. Vestía un traje largo, que a contraluz podría suponerse una toga de no ser porque luego terminaba desvelándose de dos piezas. Su rostro reflejaba luz, y limpieza. Era agradable mirarla, porque transmitía paz. —Está dormido —dijo inmediatamente a los padres, refiriéndose, obviamente, a Anthony. —Tienes una curiosidad armada en tu fortaleza —fue el análisis que hizo de Rebeca, acercándose a ella para estrechar su mano, con delicadeza. —Te servirá para indagar lo que desconoces, con la seguridad de poder llega al final porque tienes la determinación de acabar las cosas, de no amedrentarte —y dio algún paso atrás, para no ser descortés y presentarse ella misma a los recién llegados: —Edma, sí. No dudéis en contarme vuestras inquietudes, porque juntos encontraremos una salida a cada incertidumbre —y miró a DarkWood, haciéndole agachar la cabeza; era cierto que algo le atormentaba casi día y noche. —Tú eres El Guía —lo calificó. —Ves los lugares que aún no has visitado. Ya te ocurría de pequeño, pero lo habías olvidado. Un don en desuso, que han vuelto a estimularte —y, ante el análisis, ahora DarkWood abría los ojos como platos, de la sorpresa. —Tú eres Centinela —dijo sobre Sam. —Curiosa elección, porque tu estima está muy baja… —y, antes de cada definición, Edma escudriñaba a la persona más con el alma que con los ojos, para hacer entender que no calificaba a las personas simplemente por azar. —Sony… El Aliado… Ya hablaremos de tu papel en todo esto —y le negó la mirada, con tanta calma que sólo pareció el mismo hacer que pasar su atención de una a otra persona. Sin embargo, Rebeca sí percibió aquel extraño, donde una profunda tristeza aguaba aquellos ojos. —Chuky… Eres El Padre… Tú, Lionel… La Madre.

En efecto, Sony siempre algo inconformista. Ahora torcía una rara mueca, como que le parecía impropio que ya estuvieran emparejando a la gente.

—¿Qué significa todo eso, Edma? —preguntó el padre De Martino. Ante la novedad, los padres Montesdeoca, Torres y Belmont se hacían curiosos junto a la entrada del salón.

—Sabes que no es improvisación —suspiró Edma. —Soy Edma —se repitió. —Soy la médium que intenta hablar con las almas que rondan a Anthony, y todo esto que os cuento es lo que me viene a la cabeza al veros. Y sí, que no os parezca raro que trabaje para La Iglesia. En realidad, para que me entendáis, sólo soy una simple intérprete, porque no todos los mensajes del Diablo están traducidos a nuestro idioma.

Con gran pesar, Marianne, madre de Anthony, seguía mirando en vilo el portarretrato de su hijo, mientras asimismo seguía apretando las manos de su esposo. A ambos no les era fácil asimilar todo aquello. Gente extraña en casa… necesaria, porque lo extraño ya había empezado a formar parte de sus vidas antes de que curas y videntes entraran en su hogar.

Para los chicos, todo aquello sonaba a disparate. Sólo restaba seguir ahí, y ver qué pasaba.

—Esta tarde nos comunicaremos con el PadreKarras —dijo Edma. Por todo, alguno que otro de los muchachos sintió que el corazón se le aceleraba, impresión multiplicada por mil al ver que Marianne se llevaba ambas manos a la boca, víctima de la más sensata de las preocupaciones. —Ahora, vamos a conocer la casa…

En silencio, como en una procesión, Edma fue guiando a la pandilla por aquel hogar de ensueño. Bonito… elegante. Bien decorado. Y muy luminoso, para hacer pensar que si allí había más “personas” de las que podían verse a simple vista era que habían elegido el lugar menos tétrico y, por acorde a su vida de ultratumba, menos apropiado que hubiese en el mundo. Se suponía fantasmas y demonios en casas roídas, antiguas, con puertas chirriantes y paredes empapeladas pero echas jirones. Sin embargo, allí había estuco italiano, puertas de roble barnizadas al punto de cristal y una instalación de seguridad con detectores de movimiento y alarmas, en un mobiliario precioso, a menudo de vidrio y materiales de última inventiva.

En efecto, DarkWood iba sorprendiéndose al ir correlacionando lo que iba viendo con algo ya vivido; una andanza similar por aquella casa. Rebeca investigaba cada detalle, capaz de sospechar de cualquier extraño, y Sam, raro Centinela, se cuidaba de no andar ni el primero ni el último de la fila.

“Aquí no”, dijo Edma cuando pasaron por delante de la habitación de Anthony, cuya puerta estaba cerrada. “Aún no…” y la médium quedó mirando con toda atención a DarkWood, que estaba absorto en la contemplación inédita, aún en sus sueños, de una vieja máquina de escribir precintada sobre la mesa de un despacho que asimismo presentaba toda clase de objetos asimismo catalogados. “Ah, la máquina…” dijo Edma. “Louis colecciona objetos antiguos, y esta máquina es uno de ellos. Aunque no os lo creáis, con ella Anthony se ha comunicado con vosotros. Su padre es abogado y tiene un portátil; fuera de eso, no hay más equipos en casa. De hecho, lo deja en su oficina. Es un padre muy minucioso en la educación de su hijo y terminó por quitarle el ordenador personal, que creyeron sería una buena terapia para él. A partir de entonces, que sepamos, parece que se ha estado conectando a Internet con esa máquina”.

“Una antigua máquina de escribir con ADSL?” dudó Sony. “No me lo creo”.

Rebeca le dio vueltas… Dudó de todo, al igual que todos. Al fin, hizo la pregunta adecuada:

—¿Por qué le quitaron el equipo, Edma?

La mujer suspiró, sintiendo vergüenza por responder:

—Lo que halló su padre en el disco duro… Toda la violencia y el sadismo que circula por la red. Sin censuras… Algo abominable.

*   *   *

“¿Por qué?” preguntaba ansioso el padre Montesdeoca. Ya en Chile había sido segundo a las órdenes de monseñor Cardona, que había oficiado exorcismo a lo largo de toda Sudamérica. Ahora dudaba de que en todo aquello tuvieran que haber más niños de los afectados por el mal, por el espíritu maligno, a lo que le respondieron que Anthony no parecía estar del todo endemoniado, sino que sus males entraban y salían de él de forma impredecible. A veces bendito… en otras, satánico.

—¿…Qué por qué estos adolescentes, padre? —dudó el padre Torres, que, junto con el padre Belmont, no habían llegado en avión justo ayer, como sucediera con el religioso que dudaba ahora de todo cuanto acontecía. Ellos habían estado en Lioré casi desde el principio de todos aquellos sucesos, de manera que tenían un enfoque diferente: —Esto no es una guerra militar donde envías al frente a gente entrenada, lista para matar. El Diablo los ha elegido a ellos, no me preguntes aún porqué. Y si dudas de si serán propios o no para luchar contra el mal, te recomiendo que recuerdes que se trata de una guerra de almas, no de obuses. Ten fe en que todo saldrá bien.

—No dejan de ser unos niños. Deberíamos advertirles del peligro que corren.

—No es nuestra decisión, sino la de Dios.

—El Diablo es muy volátil. Es probable que les pase algo.

—Le repito, padre, que Dios es omnipresente, y da su conformidad a cómo enfrentamos la lucha contra las tinieblas.

—¿Y el padre Samuel… era consciente del peligro que corría?

—¿Cómo ha sabido lo del padre Samuel?

El cura increpado mantuvo silencio… y, al fin, se explicó, sabiendo que quizá había roto las normas de su oficio al inmiscuirse en las redes secretas de El Vaticano:

—El padre Cárdenas es un gran amigo mío. Tiene acceso a noticias de última hora… —a la información secreta de La Iglesia. —No pudo sino advertirme cuando supo que venía a este pueblo. Me contó lo del padre Samuel… ¿Es cierto lo que le ha pasado?

Ahora fue el otro cura quien tardó en abrir la boca.

—Espero que su fe no se derrumbe cuando le cuente el mal que se ha cernido sobre el padre Samuel —dijo, terminando por suspirar y resignarse a revivir aquello una vez más: —El padre Samuel quedó a solas con Anthony, sin la protección del cielo. En ese momento, el Diablo le dio la vuelta… —e hizo una pausa, pues le costaba encontrar las palabras correctas. —Eso no quiere decir precisamente que lo pusiera boca abajo, sino que le invirtió el cuerpo. Lo de dentro para afuera, y lo de fuera para dentro, en un acto desaprobatorio de toda La Creación.

El tercer cura, el padre Belmont, quedó de piedra, porque no conocía precisamente esa historia. Se santiguó, pidiendo piedad por él:

—¿Sufrió al morir, padre? —susurró.

—¿Quién ha dicho que haya muerto?

—¡Vivo! ¡¿El padre Samuel sigue vivo?! —se exaltó el padre Montesdeoca. —¡Dios se compadezca de su dolor! ¿Cómo es posible que siga vivo?

—Nadie lo sabe… Está en cuidados intensivos, claro. Y esa pregunta es banal, porque la que correspondería preguntar es cómo el Diablo consiguió invertirlo.

Capítulo decimoctavo

Por un vago recuento, Robert podría haber contabilizado cerca de doscientos vampiros. No estaba en las mejores condiciones mentales como para ser más metódico, pero era una apreciación bastante razonable, dado que la fortaleza tenía “vida” en casi todas sus esquinas.

Gustaban los señores de la noche de los perros. Una ironía que el periodista no podía suponer porque desconocía de la existencia de los licántropos y de la animadversión de los vampiros por éstos. Sin embargo, el dominio con toda facultad psíquica sobre animales pequeños y medios los hacía fieles guardianes, manera que se rodeaban de enormes mastines y dogos, pastores belgas, rottweiler y otras razas fuertes. Ya Robert había creído ver algunos doberman rondando el palacete del señor Di Sarvagiotto.

Le seguía, por aquella congregación que tanto le estaba intrigando. En efecto, grandes amantes de las joyas. Y no cualesquiera, sino algunas dignas de la realeza. E incluso vistas en los hombres, a menudo con broches reventados por un abusivo rubí, que parecía ser su piedra más admirada; otra vez el color rojo.

…Nadie fumaba, pese a que había gestos de fumador, como respirar un poco de aire fresco en las terrazas, o andar los jardines, licencias que solían pedir un pitillo. Ni, evidentemente, nadie comía nada. Como explicara el señor Di Sarvagiotto, el banquete se debía a parte de la escenografía de la fiesta, del despilfarro, por lo que comían y fumaban por pura tendencia popular; los hombres, sobretodo puros, y las mujeres cigarrillos finos a menudo con largas boquillas. Los muertos no iban a privarse de nada para festejar que seguían en este mundo. Y si acaso parecían masticar canapés o beber vino, todo era para fingir una pantomima que les era divertida y curiosa.

Admiraban también las armas. Blancas y las de fuego, porque “la casa” estaba abarrotada de toda clase de armamento como decoro, así como cabezas de animales de caza. Alguien practicaba asimismo la esgrima, en otro patio interior. Se batía con algún otro vampiro, aunque sin usar protecciones. Por ello, sus elegantes ropas estaban manchadas de un tizne negro, quizá rara vez púrpura, muy oscuro, que trataba de la poca sangre que lograba emanar, muy pastosa, de aquellos cuerpos fríos.

Algo así como hacer el amor se daba en otra de las estancias, dorada por la luz incisiva de las velas, donde los invitados daban rienda suelta a una pasión cuasi fingida, puesto que se amaban los seres… pero no había penetración. Los vampiros, debía estar analizando para sí Robert, no se reproducían. Al menos, no con la misma fisionomía que los seres humanos. Para ellos, pasarse ese estado indescriptible de la muerte en vida suponía lo más parecido a la transmisión de un virus. De hecho, Robert debía suponer que no eran otra raza… ni otros seres… Si, como contaban las leyendas, una mordedura de vampiro trasmitía la maldición, lo que ocurría era que un estado de excepción, una “enfermedad”, se transmitía de unas personas a otras. Y, entonces, surgía la pregunta: ¿por qué pasaba, pues, que se sentían tan lejos del mundo? ¿Por qué parecían otros individuos, con una mentalidad tan diferente? Porque, era un hecho, todos y cada uno de aquellos seres había sido una persona común… pero, ahora, eran, ni más ni menos, un asesino en potencia. ¿Cómo se acepta eso, una vez una persona se convierte en vampiro? Fuera de eso, era totalmente cierto que las limitaciones de la reproducción no tenían que zanjar el coito de forma definitiva. La mayoría de las relaciones entre personas no tienen ningún tipo de fruto, salvo el goce mutuo. Sin embargo, los vampiros seguramente no podían hacer frente a la demanda de una noche de cama común porque su sangre lenta y pastosa no se lo permitiría, aparte de que respondían a otro tipo de hormonas mucho menos “afrodisíacas”. Seguramente, el amor y el deseo eran más unas connotaciones psicológicas, ambientadas a la perfección en la vida nocturna, la clandestinidad, lo prohibido, lugares de ensueño...

Una pieza de Mozart sonaba en otro de los salones. Era interpretada por algunos vampiros, de ambos sexos, mientras un numeroso público se relajaba en divanes o divagaba por la estancia completamente embriagado, adorado de la música.

—Nunca confunda nuestra postura en este mundo, señor Lee —añadió, muy oportuno, el señor Di Sarvagiotto. —“Comemos” seres humanos, pero eso no signifique que los repudiemos. De hecho, los admiramos. Admiramos, de ellos, nuestro pasado común, aunque desde la perspectiva de nuestro presente. Sentimos tan nuestra esta música como la pueda sentir usted. El arte, el diseño, la literatura… Somos un todo, señor Lee, pese a las grandes diferencias. Y olvide, por supuesto, banalidades como que pretendamos conquistar el mundo. Eso es un absurdo. El mundo está perfecto como está. Adoramos ser nosotros mismos en la noche, en las tinieblas. Es nuestro sitio. Esta vida de excesos en la clandestinidad es nuestra razón de ser. Así debe seguir siendo.

No obstante, otro patio, de los que parecía haber casi una docena, deparaba a algunos hombres completamente desnudos maniatados en las espaldas. Otros, en estacas, tratando en realidad de pocas cuerdas… más bien, cadenas. Inclusive había mujeres, siendo de las peores escenas que, sobretodo a bote pronto, Robert se había encontrado nunca. Estaban, los cautivos, en un estado delirante, con trazos violentos de otras antiguas ataduras, quizá más cruentas que las actuales. Se hacían entender por cierto tráfico humano porque algunos eran orientales o negros, de los cuales no había semejanza alguna entre los invitados, y con orgullo había humanos amparados en la clandestinidad de sus túnicas, iguales a las del periodista, que posiblemente trataban de sus cazadores, porque algunas ataduras les iban a las manos. El señor Di Sarvagiotto explicaría que trataba de una ceremonia donde, públicamente, y cierto que allí se arremolinaban los vampiros, los captores de engendros recibían el pago a sus servicios a cambio de las piezas capturadas. Una bolsa de monedas de plata era el botín. A cambio, aquellos humanos cazarrecompensas entregaban a sus mecenas ciertos enemigos. En general, vampiros no deseados, que podrían ser desde desertores a aquéllos que no se ceñían a las reglas, como los de razas no deseadas.

—El racismo en una nota primordial en nuestra cultura, señor Lee. No permitimos hombres de color o de otras razas que no sea la aria en nuestras fronteras. Europa es blanca, señor Lee. Tampoco nos alimentamos de esa gentuza, de manera que, por verlo por el lado bueno, también es cierto que ese tipo de “personas” se encuentran a salvo.

Muy materialistas, con una visión de lo hermoso muy amplia, pero asimismo limitada. Todo debía ser perfecto, y en ello entraban ellos mismos. A su juicio, pensó Robert. Una sociedad perfecta, como la que pensaron en su día los nazis. Entre ellos, Robert aún intentaba encontrar entre los vampiros al primer anciano, pero parecía no haberlos. Todos tenían una edad aparente muy por debajo de los cuarenta años, y apenas alguno parecía estar muy poco por encima de esa edad. Aún no era posible sopesar si acaso esa manifiesta “juventud” estaba asimismo relacionada con ese proceso de selección, o quizá había otros motivos para que la media de edad fuese tan mediana.

“¿Qué harán con esa gente?” preguntó el periodista a propósito de los cautivos.

“Serán ejecutados, por supuesto”.

…No iban a invertir su dinero si no fuera para eso. Quitar de en medio a los indeseables. Ahora bien, Robert podía suponer que el vampirismo podía llegar, pues, a cualquier tipo de persona, que si aquéllos cazadores, por mecenazgo y encargo, iban controlando ese crecimiento de población, el suyo, como si todo lo que estuviera fuera de su beneplácito fuera una plaga, significaba que quizá podría haber otro tipo de miras en cualquier otra parte del mundo, donde los vampiros tuvieran otro parecer y hasta desprecio por aquella casta europea. Sobretodo a los rumanos, búlgaros, estonios, rusos, y, en los últimos doscientos años, sobretodo vampiros franceses e italianos.

Dinero… Robert pretendió hacer alusión a ese tema, con un comentario que no terminó de hacerse, sino por convertirse en una especie de balbuceo. Las monedas de plata no eran sino minucias en mitad de aquel paraíso de excesos. ¿Quién financiaba todo aquello?

“El Doctor Tourn-Boncoeur ya le ha anticipado algo, creo entender”, dijo al respecto el señor Di Sarvagiotto. Que lo supiera era suficiente motivo para saber que el vampiro les había estado oyendo desde la distancia. “Mire a estos señores…” y señaló levemente a los suyos, en sus quehaceres de aquella noche de ocio. “Para que me entienda, ahí tiene a accionistas de Apple, de Deusche Bank, de General Electric, de Citigroup… Es un decir, por supuesto. Me refiero con ello que estos caballeros son socios clandestinos, y no registrados, por supuesto, de toda clase de negocios en toda Europa y en gran parte del resto del mundo. Disponemos de súbditos en todas las ciudades del continente que llenan nuestras arcas en el silencio”.

…Y no sólo acumulaban dinero, sino influencias. Permisos, juicios, licencias… Tener “contactos” en todas partes, y de todas las capas sociales u ocupaciones dentro de la sociedad, hacía que aquellos tipos tuvieran el mundo en sus manos. Al menos, de la manera en que ellos querían que estuviese, en calma, en la normalidad apenas confusa para con las noches, cuando aquellos privilegiados hacían de las suyas. En efecto, una amplia red de humanos servía, pues, toda clase de propósitos, desde el abasto de capital, como información privilegiada, vidas humanas, contrabando de reliquias y antigüedades, fincas, toda clase de bienes…

“¿Adónde vamos?” fue al fin la pregunta de Robert, ahora con todas sus letras. El señor Di Sarvagiotto no estaba precisamente enseñándole la fortaleza, aunque todas aquellas incidencias de la vida de los vampiros hubieran quedado al descubierto al paso. Casualmente, sonaron las campanas, aquéllas que antaño se usaran para alertar a la población de ataques aéreos durante La Segunda Guerra Mundial… al menos durante los ensayos, porque Suiza nunca fue invadida. A este toque, los vampiros empezaron a encaminarse a los sótanos, adonde el señor Di Sarvagiotto llevaba a su invitado.

Mazmorras, bodegas, silo, búnker… El entramado subterráneo podría tener apetencias a todo eso. En principio, algo de estilo, aún con barricas y botelleros de vino, obras de arte, animales salvajes… Hasta un león, en su jaula. Y, entre las más admiradas fieras, las panteras, oscuras sombras de ojos con luz propia. Quizá por su connotación diabólica, por alusiones a su color oscuro. Luego había incluso un acuario de pirañas, como si aquella gente sintiera atracción por todo lo salvajemente violento.

No era fácil estar tranquilo. De hecho, era imposible, y a Robert le temblaban las manos y le flaqueaban las piernas. La gruta se iba estrechando, y era complicado mantener la compostura sabiendo que delante y detrás, como si acaso aquello tratase de una visita privada, los vampiros reían y charlaban animadamente. Por suerte, no olía a rosas. De ser así, seguramente podría perder el conocimiento casi de forma instantánea. Sólo le era posible llegar a imaginar mínimamente lo que significaría que todos aquellos vampiros usaran sus dotes de caza, a sabiendas de sus malestares y su confusión apenas por ser observador de las pocas demostraciones de poder que le había hecho el señor Di Sarvagiotto.

Por fin, una amplia caverna dio sentido a que la gente de delante fuera desapareciendo del último recodo, porque se iban alineando en las terrazas naturales de aquel estructurado anfiteatro de roca. Los vampiros, y algunos pocos humanos. Menos de los que Robert pudo distinguir en la fiesta, de manera que sólo unos pocos habían sido elegidos para asistir a aquel inminente ritual.

Había multitud de velas, si bien, Robert creyó que la luz ambiente no se correspondía con ellas. De nuevo estaba desorientado. Quizá hasta cegado. Por haber pensado en aquellas artes de seducción, ahora tenía la impresión de que de alguna manera le llegaba aquel olor tan embriagador. Creyó haberlo sentido en el patio donde se iban sirviendo los vampiros de aquellas hermosas mujeres y hombres sobre aquella especie de tarima, aunque debía suponer que nadie los estaba influyendo y en realidad permanecían sumisos e idos porque debían estar bajo algún otro influjo… quizá como insectos atrapados, conservados, en una especie de tela de araña.

Iban guardando silencio. Nadie lo pedía, por lo que Robert pudo intuir que los vampiros sentían un profundo respeto por aquellas circunstancias, uno natural y sincero. De hecho, hasta miedo. Robert se lo pudo ver en las caras. No un miedo obvio, sino oculto en un deseo expreso por saber qué iba a ocurrir, apenas perceptible sino fuera porque minutos antes eran unos entregados juerguistas. Tampoco era suspense porque el acontecimiento fuera una sorpresa, sino porque nadie sabía a ciencia cierta cómo iba a concluir. Evidentemente, si los vampiros contenían sus lenguas, los pocos humanos presentes estaban más que acongojados. De los cuales, al menos dos permanecían en el círculo central de aquel pequeño coliseo, siendo todo roca, natural, pero enlozada gustosamente allá con un granito precioso y reluciente donde las siluetas se reflejaban con todo lujo de detalles. De hecho, la extraña penumbra ¿iluminada? ejercía raros en la vista, por lo que había que mirar dos veces aquel suelo para no suponer ver allá en los reflejos otros movimientos distintos a los de los cuerpos que los reflejaban.

Siete hermosas mujeres fueron conducidas a aquella “arena”, una vez los vampiros ocuparon todo el graderío. Eran preciosas, vestidas con camisones sugerentes, que parecían levitar, y luciendo impresionantes tocados. Estaban ligeramente maquilladas, y llevaban joyas de ensueño. No miraban su alrededor, pese a ser la expectación, sino acaso el suelo. Y, sin embargo, no era un gesto de rebeldía. Más bien, de sumisión. También de ensoñación, como si no estuvieran presentes, sino a mil metros por encima de sus cabezas, en La Luna.

No había nada que decir. El señor Di Sarvagiotto mantenía asimismo el mutismo generalizado. Llegado el momento, algunos serviles de la misma fortaleza abrieron una puerta a nivel de aquel círculo de granito y llevaron hasta él a un vampiro singular, uno que no era capaz de andar por sí mismo, por lo que alguien tiraba de su silla de ruedas. De ser otro, quizá llevaría toda clase de asistencias médicas, como sueros o estabilizadores de alguna clase. Sin embargo, Sir Komaneci pertenecía a una casta demasiado antigua como para creer en los matasanos. Nada más y nada menos que doscientos ochenta y siete años para aquel vampiro de cierta apariencia joven, por basarse en un muchacho de apenas veinticinco años. Sin embargo, la añada, de alguna manera, se reflejaba en aquella faz tan decaída, en un cuerpo débil que llevaba ya casi una década enfundado en elegantes pijamas.

Torpe, miró a la confluencia, aunque había que reconocer que sólo concibió hacerlo apenas con la mitad, antes de perder la compostura de su cuello. Sus ojos eran oscuros, como manchados en esa sangre pestilente que debía inundar su interior. De hecho, las venas negras le entrelazaban el rostro para llegar incluso a cuartearlo con relieves, donde se podría apreciar en las distancias cortas cómo aquel flujo casi inexistente de su savia vital hacía sutiles espasmos, como si respirase sus últimos alientos, a trompicones. A duras penas le habían maquillado ese rostro, o le habían conseguido algún tipo de peinado. De hecho, sus asistentes personales usaban mascarillas, porque el hedor de aquel cuerpo putrefacto era casi insoportable. Robert llegó a percibirlo. Todo lo contrario a aquel olor a rosas, que sin embargo seguía omnipresente en el ambiente.

Cuanto lo dejaron enfrente de las siete mujeres, los dos humanos retrocedieron sensiblemente, manera de que ambos no supusieran una afrenta; Robert creyó distinguir los rasgos del doctor Tourn-Boncoeur en uno de ellos. Estaban allí más que para actuar antes, para actuar después. Después de la fatalidad. El ocaso de una vida como muerto, robando la esencia de la vida a extraños. Demasiados ciclos, para un cuerpo ya fatigado que difícilmente podría llegar a recuperarse. La podredumbre era cada vez más difícil de sobrellevar, de expulsar de un cuerpo maldito. Quizá la sangre nueva no sería suficiente aquella última vez… por eso, intuyó Robert, el amplio respeto de aquella comunidad, que no todos los días asistía al funeral de uno de los suyos.

En efecto, todo el ritual estaba más que claro. Sir Komaneci eligió con un leve movimiento de su dedo índice la mujer que deseaba, manera de que las otras fueron retiradas con la misma parsimonia en que se presentaron. Algunos otros criados llevaron un diván, donde la elegida se tendió. Ceremoniosa, con lentitud. Fue entonces cuando un último acto de fuerza llevó a Sir Komaneci a ponerse en pie. Tembloroso. Miraba al frente con orgullo, con una rabia interna difícil de contener si hubiese que mirarle cara a cara. Odio… Quizá hacia un mundo que se le escapaba de las manos.

Al fin, paso a paso, el vampiro llegó hasta la mujer, que se rendía a la ceremonia contorsionándose como si ya estuviera disfrutando de un apasionante acto sexual. Fue entonces cuando Sir Komaneci cayó sobre ella y la acarició con suavidad… luego con torpeza, y ya no pudo más que morder directamente aquel cuello. Un alarido de pánico entremezclado con placer recorrió la gruta, por una mujer que parecía al fin despertar, abriendo los ojos como platos, pero luego acallar al placer con leves contorsiones de su cuerpo, como si estuviera recibiendo la esencia de la existencia con el mismo ímpetu que los vampiros solían robarla. Y, sin embargo, aquel vampiro no pudo con una mujer más… Cayó de rodillas, soltando el cuello. Suficiente como para que la sangre manchara el diván, el suelo y al mismo demonio con un chorro descontrolado. Fue el estupor general, el pánico auténtico. Aquéllos que luchaban contra la muerte volvían a recibir un fuerte varapalo, cuando Sir Komaneci se tendía boca arriba en el suelo jadeando un aire que no necesitaba. Quizá, los gestos involuntarios de su anterior existencia como humano. El doctor dio un paso adelante, pero luego otro hacia atrás, hacia su lugar; nadie le había dicho que interviniese. Así, con toda calma, los criados asistieron a su señor con una manta, lo asieron hasta la silla y se lo llevaron, al tiempo que aquella mujer se desangraba completamente sin poder despertar de su fascinación. De hecho, muriendo con aquella cara de gozo.

Un vampiro incapaz de seguir ese salvaje ritmo. Un vampiro que caía ante el peor de los enemigos: el tiempo. Robert siempre creyó que los vampiros, en el supuesto de una hipotética existencia, serían inmortales… pero inmortales es demasiado tiempo. Eran vampiros mientras pudiesen renovar su esencia vital, mientras aquel cuerpo sin vida propia pudiera estar regándose de sangre ajena.

Los vampiros empezaron a retirarse, así como las velas iban apagándose. En ello, siguiendo aún los detalles, el periodista no podía creerlo, pero, junto al doctor Tourn-Boncoeur, el que creyó sería otro médico resultó ser ¡un cura! Un cura… porque llevaba el alzacuello, apenas distinguible bajo aquella capucha.

¿Qué hacía un cura entre vampiros?

Capítulo decimonoveno

Don Santiago fue cordial aquella noche, otra velada a la luz de las estrellas, cerca de la autopista y al abrigo de la furgoneta. No parecía un demonio capaz de hacer daño, de robarle a Jo todo cuanto ahora mismo quería. Porque, a su entender, el anciano hablaba con un semejante, con un humano. Sin embargo, Idi, el último y seguramente más extraño amor del trotamundos, el definitivo en su vida, le era al anciano sólo una alimaña. Una bestia a la que antes no hubiera dudado en robarle la vida, en mandar al infierno. Demoraba en aceptar, con cierta pesadumbre, que los tiempos cambiaban, que ser humanitario era la nueva política de una nueva era. Ahora no degollaba a los vampiros y licántropos que encontrase, sino que existía cierto “centro de rehabilitación” para encauzar las almas perdidas. Y a través de la muerte, por supuesto, porque un alma podrida no podía seguir existiendo en La Tierra. Su único camino era una muerte controlada, aceptada de buen grado, para redimir su culpa, limpiar su esencia y poder conseguir el perdón.

“¿Qué harán con ella?”

“Poco más que aislarla y someterla a una rutina teológica para hacerla hallar a Dios, para que acepte su suicido, su ejecución, el único destino posible”.

Pronto Don Santiago cambió de tema, a pesar de que Jo no dejaba de cavilar sobre el mal devenir de un alma, en lugar de podrida, ahora mismo libre. Seguro que incomprendida, y aceptable pensar que peligrosa e indeseable… pero la vida y la muerte a menudo no tenían conciencia, sino el normal suceder de lo que aquellos licántropos llamaban Naturaleza. De hecho, no correlacionaban el monstruo que llevaban dentro con el Diablo. Lo hacía el resto del mundo, al parecer.

Junto con la sopa, las fábulas de tiempos mejores. Cuatro hermanos gitanos unidos contra el mal. Primero, artistas de circo, de una pequeña carpa que recorría los pueblos de Europa buscando crédulos a los que sorprender con trucos y toda una familia de monstruosidades, donde recaló alguna vez un licántropo… Corría el oro del funambulista a la bruja y el payaso en aquellos tiempos de prosperidad, más de una vez, con el pueblo entero en el circo… pero para con el momento en que los pillos que trabajaban con el mago se dedicaran a saquear las casas para llenar unas arcas que no llegaban a culminarse con la venta de entradas. Una jugada sucia, que los hacía recoger los bártulos a toda prisa buscando nuevas fronteras. Por desgracia, desde la llegada de aquél que comía carne cruda y se inventaba un espectáculo de sombras para convertirse en bestia, las muertes fueron asimismo el reguero que iba dejando la comparsa. Llegó a ser preocupante, y un misterio que no terminaba por desvelarse, ya que el degollador no terminaba por hacerse saber… por suponerse entre número y número de aquellas funciones nocturnas. El clero descubrió al fin aquella afrenta a Dios, hubo mucha confusión e interrogatorios, aquellos tipos de negro de ASEDIE eran, antaño, todavía más cruentos… Torturas, traiciones, mentiras y confabulaciones, alimentadas por el sentimiento de familia de los miembros del circo… La carpa ardió una noche, los hermanos cogieron sus escopetas, murieron santos y diablos, y hasta que el Cielo los encomendó perseguir a los demonios por toda la faz de La Tierra, porque el licántropo tomó forma, se dio a la locura, y Joe el Payaso, Daniel Roth el Mago, Alissandra la Bruja, Timy y Toc, hermanos gimnastas… fueron víctimas de una matanza por un lobo enloquecido por los rezos de los curas.

“El Vaticano nos pagaba bien cada cabeza”, comentaba Don Santiago, ya el último de los hermanos, de aquéllos que en otros tiempos usaron estacas para matar vampiros en sus tumbas. “Sin embargo, eso cambió. De repente, al parecer La Iglesia firmó algún tipo de tratado con los demonios. Una tregua. Terminaron los años de bonanza, de cacerías interminables de toda clase de alimañas. Trabajar por libre ya no era rentable, hasta que conocimos a la Fundación McBean. En especial al señor Carbelloso, que ahora mismo subvenciona estas latas de sopa.”

Y, entonces, de debajo de la furgoneta se oyó un click, y un chillido animal. Cotidiano, Don Santiago dejó su caldo al lado del fuego para meter la mano debajo de su medio de transporte, para coger aquella trampa caza ratones. Había un pequeño roedor en ella, que desembarazó del apreso para a continuación meterlo en su macuto, el cual colgaba del espejo retrovisor del coche. No tardó en sacudirse el saco como si gatos y perros se anduvieran comiendo de la cola y sacándose los ojos. Los tres demonios que andaban con el viejo parecían estar cenando.

“No todos jugamos limpio…” dijo Don Santiago en referencia a sus criaturas, volviendo a su cena.

—¿Es usted un brujo? —no dudó en preguntar Jo, que cosas por el estilo había creído ver en su periplo por el mundo. Se hacía acompañar de almas y duendes… Eso sólo había que presentirlo por voces en el viento y sombras en lo oscuro.

—Algo habrá que saber para enfrentarse a los que rondan el más allá. Me valgo de un poco de todo… La edad no me acompaña y no puedo jugar limpio con esta gente —con los licántropos, demonios y vampiros, era de entender. Sin embargo, el anciano tenía aún fuerza suficiente como para abofetear a un veinteañero. Jo lo veía en cómo había abierto las latas de judías; era, aquélla, la segunda noche con él, después de recorrer el desierto en aquella furgoneta. —De todos modos debes tener algo más que músculos para luchar contra lo que no tiene cuerpo. Como te he dicho, mi objetivo era el Anticristo. Quería meterlo aquí… —y enseñó un frasco. Un simple frasco, como el de las medicinas. —Pero mira, tengo una loba en mi furgoneta. Algo es algo.

—He callado hasta ahora porque tenía que meditar todo cuanto me ha contado, Don Santiago —suspiró Jo, que escuchara en el tránsito de carretera algunas leyendas de seres errantes, como los hombres lobo y, de entre éstos, los que se alimentaban de sangre de ganado y de personas. —Sin embargo, creo llegar a un punto en que me gustaría negociar con usted la libertad de Idi.

—¿Es así como se llama, Idi?

—Sí, ése es su nombre.

—¿Sabes porqué se lo cambian una vez pasan a ser licántropos, hijo?

—Bueno… supongo que para aceptar una nueva vida.

—En efecto. Por eso podríamos estar hablando de que ya no son la misma persona que antes de su maldición.

—De su contagio —le rectificó Jo.

—Llámalo como quieras. Por mucho que intentes reconsiderar su estado, sigue estando maldita.

—¿Puede acaso estar maldito algo que sonríe con una alegría y una vitalidad envidiable?

—Lo que pasa es que estás encaprichado con ella. Eso debes quitártelo de la cabeza. Y me parece genial que sonría como un angelito, pero he visto a muchos psicópatas asesinos reírse a carcajadas y como niños viendo al Correcaminos, para luego enmarañar en su mente toda clase de maquinaciones aborrecibles. Por esas no creas que vas a ablandar mi corazón. Aparte, no tienes nada que negociar conmigo para que la libere.

—Tengo información…

—¿Ah, sí? ¿De qué clase?

—Sé adónde va a ir El Anticristo.

—¿A Lioré, de casualidad? Ya lo sabía. Ya me lo han dicho ellos.

—¿Ellos? ¿Quiénes?

—Ellos… Mis niños… —y el tipo hizo un gesto de sustentar vida a su alrededor, como si miles de mariposas fuesen a posarse en sus manos. —Están por todas partes. Son las voces de la verdad. Nadie escapa a eso.

…Seguramente, una forma de hablar. El Anticristo no se le hubiera escapado si aquellos entes fuesen tan inefables. Él mismo lo reconoció:

—…Lo que pasa es que a veces son un poco bocazas o algo seniles.

—Entonces, ¿no tengo nada que hacer?

—Jo… evidentemente el dinero no tiene aquí más peso que acaso el que necesite para seguir esta lucha infinita contra estos indeseables. Si hubieras perdido a tres hermanos de manos de criaturas malignas, seguramente entenderías un poco más mi postura —Don Santiago escupió a un lado. Terminó su plato, y lo medió tiró a las cercanías de Jo para indicarle que hoy también le tocaba fregar a él. —Lucas, el menor de todos nosotros, anduvo enamorado de una vampiresa. Luchamos contra esa estupidez sin razón durante años, intentando que entendiese que era víctima de una ilusión, de un beso del Infierno… —el beso del Infierno, tal como llamaban los entendidos en la lucha contra las tinieblas a todo embrujo que hace enloquecer de amor a una persona por un monstruo, cualesquiera que sea su naturaleza. —…Se lo llevó para siempre una tal Blancanieves, un mito salido de Internet… Qué locura… Ya le habíamos advertido que no metiera de por medio esas máquinas en la lucha tradicional. Por culpa de ellas, los demonios entablaron contacto con él. Habló con ellos, intentando razonar lo que no debería siquiera debatirse. Les escuchó… Esa puta sanguinaria lo enamoró, para hacerle sentir las mismas dudas que tú tienes ahora mismo.

Don Santiago calló, haciendo bulto con unas mantas para apoyarse en el metal del vehículo y pretender dormir allí mismo, junto a la lumbre.

—¿Y qué pasó, Don Santiago?

—Se citó con ella en París… Imagínate, como una parejita de recién casados. No supimos de él durante meses, y para cuando lo encontramos no era más que una vulgar sanguijuela —involuntariamente, Don Santiago se miró las manos, como si todavía las tuviera manchadas de sangre. Jo intuyó que los hermanos gitanos, el resto, sólo terminó por hacer entonces su trabajo. El mismo anciano fue quien despejó toda duda: —Tuvimos que descuartizarlo… A un hermano… y esa zorra consiguió huir. Eso te pone las cosas en su sitio, te deja la perspectiva de la vida jodidamente clara, ¿entiendes? ¡Mira, joder! —y, enérgico, Don Santiago se puso en pie. Por instinto, Jo le imitó, y fue conducido por insinuaciones adonde Idi, para que el viejo levantase las mantas que la cubrían y quedara al descubierto aquella chica completamente desnuda, acurrucada casi en posición fetal, royendo el hueso que al mediodía había sido una suculenta pieza de carne. La luz de las estrellas bañaba lo que ahora no era más que un animal, pese a su apariencia humana, sometida a las tres agujas que Don Santiago le había metido en el hombro.

—¿En qué la ha convertido? —fue la queja de Jo, con tintes de amenaza en un timbre agresivo.

—Yo no he convertido nada, guapo. Estás ante lo que esta gente lleva dentro. Lo que ves es el instinto más básico de estos demonios. Las Tres Gracias anulan el ser humano que lleva dentro, el alma y la maldición; sólo dejan ver al demonio.

Las Tres Gracias… Debían ser las agujas.

—No es usted mejor que ella… —murmuró Jo, dándose por vencido.

—Bah, tortolitos… —se mofó con rabia Don Santiago, que gustaba de dormir al raso, y para eso cogió su manta y se rebuscó una zona blanda del suelo donde echarse. Por él, Jo esperó al menos dos horas. Suficientes como para oírle roncar. Ya le había cogido el hábito, siendo la segunda noche que dormían en el desierto. Solía tener mal dormir, pelearse en sueños, invocar espíritus en susurros… para luego, de un momento a otro, despertar con los ojos aún pesados, buscarse el crucifijo, besarlo, rezar una corta oración y despedir de su vera todo influjo, para dormir como un bebé. Para entonces, el trotamundos se escurrió hasta Idi, para descubrirla y tocarla, sentir la fiebre que la hacía tiritar. Y, aún así, la bestia no dejaba de mascar el hueso. De hecho, su estructura humana no acondicionada a ese menester salvaje la había hecho escoceduras en los labios, a la vez que la sangre, más propia que de nadie, bañaba su barbilla. Por momentos, la mujer le miró. En ese instante fue cuando Jo creyó advertirla de nuevo, sentir la chica que sabía aún anidaba ahí dentro, un golpe de amor por ella que lo llevó a no dudar, a meterse en la cabina de la furgoneta y tentar los cables del arranque.

No era lo suyo… Alguna vez había aprendido a hacerlo, pero para entonces contó los veinte años. Mucho tiempo había pasado desde entonces. Mucho se había calmado. Hoy, las circunstancias le pedían que fuese arriesgado, que sacase de dentro ese espíritu indomable que una vez lo llevó a recorrer el mundo sin pensar en lo que iba dejando atrás, aunque ese sentimiento se hubiera convertido en rutina, en la calma de la vejez.

Hubo un chispazo… luego otro… En ello, miraba por la ventanilla a Don Santiago, entregado a su descanso. Pobre engreído, que ahora iba a despertar en mitad de la nada sin su transporte, sin su presa.

Todo tendría que salir bien… Todo iba de perlas… El motor de arranque quería girar… hasta que Jo, para que le diese un vuelco el corazón, sintió que no estaba solo en el coche. De hecho, había alguien en el asiento de al lado. Verlo fue una de sus peores sensaciones, la de quedarse congelado, mientras el cuerpo se le llenaba tanto de adrenalina que le saturaba hasta el pensamiento. Porque había un tipo completamente quemado a su vera, que le miraba impávido, siendo apenas el blanco de aquellos ojos gitanos observándole fríamente, llamándolo ladrón sin ni siquiera articular palabra. Un tipo carbonizado, aunque asimismo la piel se le abría en cuarterones para mostrar una sanguinolenta carne a la brasa.

Era mayor… Por primera vez, se sintió mayor. Eran demasiadas emociones en muy poco tiempo. El mundo había girado demasiado deprisa. Por eso, Jo sintió que aquél era su último aliento, que apenas podía seguir respirando… que un ataque al corazón iba a desterrarle a ese infierno que estaba empezando a conocer.

Don Santiago abrió la puerta con toda su energía, para sacar de allí a un moribundo ingrato. Así lo llamó; “viejo agonizante y maleducado”. Lo echó al suelo, le tanteó las vitales y luego le inyectó con jeringuilla una de sus pócimas, que no sonaba mucho a medicamentos conocidos. Así lo reanimó, para que Jo creyese haber estado dormido mil años, que los músculos le doliesen como si lo hubieran apaleado…

“La Sangre te ha salvado”, dijo el brujo. No explicó más.

Y Jo fue mimado, y en exceso, según las circunstancias. Don Santiago lo sabía, por lo que, a pesar de ser atento, maldijo al trotamundos y lo menospreció todo el rato. Y, sin embargo, lo abrigó, lo avivó con un nuevo puchero, uno de hierbas curativas y fortalecedoras, y hasta le quitó las botas para que los pies le respiraran un poco.

—¿A quién has visto, a José?

Jo no pudo responder… Estaba exhausto. Quizá, más por el remedio que le habían dado que por el infarto.

—Tuvo que ser José. De mis hermanos es quien tiene la peor pinta.

…Y, por lo tanto, no cabría sino pensar que Don Santiago estaba solo en el mundo, que su gente había muerto en aquella peculiar guerra de manos de las bestias… Si bien, pensándolo mejor, quizá cabría pensar no estaba tan solo como era de suponer.

Capítulo vigésimo

“Mira que eres tonta, nena”.

Rebeca se miraba en el espejo de aquel bonito baño, que parecía hecho de marfil y caoba, y no podía entender qué diablos tenía en la mirada. Cosas de mujeres… cosas de las personas, que se enamoran en el momento menos adecuado, de la gente menos apropiada. En frío, le daban ganas de darse una bofetada, de señalarse por estúpida y darse un sermón para volver a sus fueros. Sólo eran dos chicos, dos críos… Sentirse atraída ahora por ellos no tenía sentido. Era mediocre, sobretodo en una gótica, que debería tener el reflejo de una estatua de acero. No era una colegiala vestida de rosa, sino una tía dura. Sus apetencias en la Red eran sus credenciales, donde soportaba videos extremos sin inmutarse, una serenidad que poco o nada tenía que ver con el dolorcillo que sentía en el pecho, el amor brotando por unos tipos que ni siquiera la correspondían.

—¿Se te ha pasado ya, hija? —preguntó uno de los curas del otro lado de la puerta. Claro, su excusa había sido unas náuseas, que apreció en muchos la idea de que la casa la estaba haciendo pasar una mala jugada. Estaban tan absortos en ella, en el misterio de aquel pueblo, el del PadreKarras, que ni siquiera se les había ocurrido, a los chicos, inventarse el siempre mismo y despectivo chiste de un embarazo de adolescentes.

—Sí, estoy mejor. Ya salgo… —y sonrió al escuchar a Sony, que comentaba algo así como que “esa tía sí que tiene redaños; en esta casa no entro solo al baño ni loco”. “Ésa soy yo”, se dijo, abriendo los ojos con fuerza para desperezarse de aquella sensación tan inaudita en ella.

*   *   *

“¿Señora, no es un poco irresponsable hacer una ouija?” se oyó de nuevo a Sony. “Ya se ve mayorcita para esas cosas”.

…Y más extraño aún era que Edma untase colores en los cachetes de los chicos. Rojo, verde, azul… No hubo quejas, pero sí preguntas.

—Esto es para confundir al Diablo —dijo. —No os reconocerá después de la sesión.

—¿Es algo así como enmascararse? —preguntó Rebeca, a la vez que recibía su tinte en el rostro.

—Un momento —dijo, obviamente, Sam. —Esto no puede ser… Me niego a hablar con el Diablo, señora.

—Es una locura —añadió Sony. —Somos críos, ¿no lo ve? —y, sobretodo, el chico miraba la puerta de aquella habitación, ahora mismo cerrada, con ellos dentro, y los curas y “los papás” del PadreKarras fuera. Un bonito cuarto de niños, con personajes de Disney, en especial Winnie de Pooh, y un maniquí en la cama. Un maniquí de niño con un pijama que enseguida llamó la atención del grupo, para repeler a los curiosos porque estaba relleno de carne y sangre.

—Esto no me gusta un pelo —dijo Adan, aún indagando aquel fantoche en el catre. —¿Qué se supone que significa eso?

—Es Anthony, al menos a los ojos del más allá —Edma, muy cotidiana, cerraba ahora las cortinas; unas velas permitían que hubiese luz, si bien ésta era como de ultratumba y los corazones estaban más que acelerados. —Tranquilos —añadió, —no haré nada si no queréis hacerlo —y, por suerte, apartó una mesa donde una tabla de ouija hacía pensar en una locura, a tenor de que no estaban gastando bromas de instituto. —Por ahora sólo vamos a hablar. Ésa es nuestra primera sesión. Debemos darnos a conocer al PadreKarras.

—El PadreKarras ya nos conoce —advirtió Adan. —No es necesario convertirnos en otra gente —e hizo clara alusión a las pinturas.

—Es una medida de seguridad. Aún no sé las intenciones que tiene con vosotros.

—No, no, no… —dijo Sony. —Yo quiero irme para mi casa. Esto es demasiado.

—Sony… sé que no tienes más que quince años. Eres muy joven y todo esto te viene muy grande. Le viene grande incluso a una mujer madura como yo. Incluso teniendo mi experiencia en temas paranormales —y Edma resopló. —No somos irresponsables con vosotros, ni os estamos arrastrando a cosas que podrían evitarse. Lamentablemente, el Diablo se ha fijado en vosotros. Eso no va a cambiar. Contactasteis con él por Internet, él ya sabe qué almas tiene entre manos. Es mejor hacerle frente con todas las fuerzas de que dispongamos, la que nosotros podamos ofreceros —la médium los miró uno a uno. —Podéis iros, por supuesto. Ni yo ni nadie en este pueblo tiene potestad para impedirlo. Sin embargo, el máximo orden del bien, El Vaticano, está de vuestra parte. Está aquí, con sus efectivos. Es la más grande oportunidad que vais a tener de defenderos, porque ya nadie va a poder evitar el vínculo que vais a tener con El Diablo.

—Eso quiere decir que estamos entre la espada y la pared —advirtió al fin Rebeca, ante el silencio común.

—Lamentablemente. Es así, y yo sólo veo un camino para todos vosotros. Por solitario, no sé si seréis capaces de sobrevivir.

—Oh, Dios —dijo Sam, —esto no puede estar pasando…

—Las cosas malas pasan, chico —dijo DarkWood. —Yo me apunto.

Y, por ser el primero en ofrecerse, fue ampliamente observado.

—Y yo —dijo con firmeza Adan.

Rebeca fue la siguiente:

—Ya me conoces, Chuky. Empezamos esto juntos y vamos a terminarlo juntos. Todos, ¿de acuerdo? —y ahora fue Rebeca quien los miró uno por uno, sobretodo a quienes todavía no se habían decidido.

—Joder… Esto me pesará… —dijo Sony, en un sí penoso.

—Vale, vale —dijo Sam. —No quiero parecer el cobarde del grupo siendo el último en decidirse. Esto me parece una verdadera faena, sólo quiero dejar constancia de eso.

—Ah, y sobretodo saber si nos van a dar pasta por esto —añadió Sony. —Ya saben, como socios de El Vaticano y eso.

—No está en mis manos prometer nada de eso —sonrió Edma. —Por ahora debéis contentaros con tener a vuestros pies a todo un dispositivo de seguridad; ahí afuera hay más gente velando por vosotros de la que parece a simple vista.

—¿Ah, sí? ¿Swats y eso?

—Algo parecido… Bueno, empecemos… —y Edma cogió las manos de aquellos que estaban más a su vera, y, por intuición, el resto terminó por hacer un círculo. Fue una comunión silenciosa algún tiempo, mientras Edma cerraba los ojos y advertía entre sarcástica y graciosa que si alguien quería mantener los ojos abiertos, que los mantuviese; ella era suficiente para encauzar un encuentro.

“Joder… joder… joder…” se oía en voz baja a Sony.

—¡Ya lo siento! —dijo Sam. Luego supo que eran sus tripas, que le estaban jugando una mala pasada; de los nervios le temblaba el estómago.

—Silencio, por favor —pidió Edma. Hubo casi que empezar de nuevo, hasta que suspiró y empezó a hablar a la presencia que debiera estar rondando el cuerpo de Anthony, presumiblemente. —Anthony… ¿Has visto hoy a tu amigo? —preguntó. Evidentemente, el maniquí no respondió. —¿Anthony? ¿No quieres hablar conmigo hoy? ¿Cómo estás de humor…? ¿Quienes jugar conmigo…?

Rebeca, valientemente con los ojos cerrados, frunció el ceño muy extrañada. Edma trataba a Anthony, un niño de 7 años, como caso a uno de sólo dos o tres. Aún no lo conocían, pero era obvio que debía ser alguien especial, con una mentalidad especial.

—¿Anthony? ¿No quieres hablarme…?

Nada… Alguien miró el maniquí, esperando que se moviera. Sony, sobretodo, investigaba el techo, pensando que por él empezaría a ver fantasmas.

—Nada, chicos —dijo Edma, y fue tan radical en ello, abriendo los ojos, que algunos se sobresaltaron. Por ese repentino hacer, Sony y Sam pensaron que la médium iba a empezar a hablar como el mismo Diablo, poseída por el señor del Infierno. —No hay nada que hacer… La casa está muerta —declaró, encaminándose a la ventana, y abriendo las cortinas completamente sorprendida. Luego se giró a los chicos. —Se ha ido —dijo.

Fue todo un alivio para Sony y Sam, que se apretujaron mutuamente de pura alegría. Sin embargo, DarkWood y Adan miraban a Rebeca porque en la cara de la chica se vislumbraba una idea… Estaba sospechosa, indagando el cuarto… Entonces, dio con la clave:

—Edma… ¿hay un ciber en este pueblo?

*   *   *

“No le hemos querido sacar de la casa por si peligraba. Pasar un umbral tiene mucho significado para los demonios. ¿No habéis visto a los vampiros que, en la tradición, piden permiso para pasar a la casa ajena? Viene con la fábula por algo. Para el Diablo, acceder a este mundo supone una puerta. Una puerta tiene muchas connotaciones; no queremos desafiarlo tan pronto”.

Edma y los muchachos iban andando aquellas calles, que ahora empezaban a ser menos desiertas porque las gentes volvían a sus quehaceres, al menos hasta pasadas unas tres horas, que sería cuando se regresarían en masa de nuevo al templo. Habían advertido que era una forma de mantener las irregularidades y excepciones del pueblo dentro de la lógica. Se sentían más distantes al Diablo, por decirlo de alguna manera. Más a salvo.

“Le hablabas a Anthony como si fuera un niño muy pequeño. ¿Por qué?” indagó Rebeca.

La médium se sonrió, satisfecha de la perspicacia de la muchacha.

“Nuestro pequeño héroe es autista. No es un grado severo, pero sí que permanece bastante tiempo en su propio mundo; por eso de que contacte mejor con el más allá, o viceversa. No le habéis visto porque no queremos que ronde la casa, que el Diablo se confunda, que se altere; él cree que sigue en su cama. Parece tonto, pero debéis entender que no está físicamente aquí, y que tampoco tiene nuestros mismos sentidos o mentalidad para entender este mundo”.

“Eso es la leche, señora”, dijo Sony. “Nos está usted hablando de un ser sobrenatural, de un tipo con cuernos que habita entre llamaradas. Seguramente en el centro de la Tierra, ¿no?”

…No era cuestión de hacerle mucho caso a Sony. Sin  embargo, al planteamiento de DarkWood sí que había que ponerle cuidado:

“Yo quisiera peguntar una cosa… Si existe el Diablo, entonces existe Dios… ¿Por qué el Todopoderoso no baja de los cielos y le da una patada en el culo a su enemigo de toda la vida?”

Edma se detuvo, para atender esa pregunta con sobresalto, pero sobretodo intención:

“Para eso estamos nosotros aquí”, sonrió. “Nosotros somos su bota”.

“Bueno, no sería más inefable que se abrieran las nubes y bajase una pierna gigante”, dijo Adan. “O que hubiese una pelea en el más allá, una de esas titánicas batallas. Como sería en otra dimensión, no nos enteraríamos”.

“No es tan fácil…” dijo una voz. No se habían querido dar mucha cuenta, pero el padre De Martino les seguía. “Pones en riesgo nuestra libertad, hijo. Eso no es justo… Dios nos hizo libres para el bien y para el mal. Que el Diablo quiera salirse de ese límite que Dios impone, de ese respeto a nuestro libre albedrío, no supone que El Señor asimismo lo haga. Él seguirá estando a nuestro lado en todo momento, como acaso lo está en las oraciones… Aprended a rezar y tendréis entre manos un arma de Dios”.

Sam y Sony se miraron. El segundo de ambos fue unánime:

—¿Dónde tiene una Biblia, padre? Quiero aprenderme algunas frases.

“Bueno, tampoco es tan fácil. Cierto que son palabras, pero no deis por sentado que sólo hablando vais a conseguir esa comunión con Dios. Necesitáis fe. Sin fe, ni todas las palabras del mundo harán daño alguno al Diablo”.

“Es aquí”, dijo Rebeca. “Ahí está el ciber”.

Capítulo vigésimo primero

“En efecto, es un sacerdote…”

La pasividad con que el señor Di Sarvagiotto respondió a las dudas de Robert lo dejó aún más patidifuso. Nada más y nada menos que un delegado de La Iglesia andaba entre aquellos blasfemos de la natural existencia. El periodista trató de razonar su estupor alegando que aquello era como meter en la misma jaula al gato y al ratón, pero le pareció una metáfora demasiado cómica para el momento y decidió cambiarla. De todos modos, formuló sus dudas:

—Eso es contraproducente… Sois enemigos antológicos.

—Por supuesto, pero ahora somos aliados.

…Todavía peor. Robert agradeció estar sentado a la luz de La Luna, en aquella terraza a medias concurrida donde los camareros de la fortaleza servían platos que nadie comía, o vino que nadie disfrutaba. Exquisitez, era la necesidad, de ahí el despilfarro de atenciones y excesos.

—La Iglesia no puede estar aliada con Las Tinieblas, señor Di Sarvagiotto.

—¿Quiere darme lecciones de historia, señor Lee?

—No, por supuesto —y, evidentemente, aunque no se lo había preguntado para concretar cuánto, aquel vampiro podría tener de dos a cinco veces más edad que el periodista. Era la voz de la experiencia, en el haber de los tiempos. Quizá sólo de oídas, a medias, oculto en su morada, degustando sólo la noche. Y, no obstante, quizá suficiente como para saber los entresijos de aquel mundo casi de primera mano.

—Es la segunda alianza, señor Lee. La primera ya la tuvimos en el siglo XVI. Cambiaron los tiempos, con el mecenazgo de los vampiros. Nos sacamos de encima esa bestia que se suponía motivaba nuestras vidas. Fuimos grandes, aún en el silencio… Gran parte del Renacimiento se debe a nuestro amor por lo hermoso, por el deseo de la perfección que nos han robado al quitarnos el poder albergar la vida. ¿Paradójico, no?

—No tenía ni idea…

—Señor Lee… si algunos hilos se mueven entre bambalinas, apueste a que detrás de esa mano que lo mueve todo hay un vampiro… o está La Iglesia. Bueno, aún reconozco que hoy día los estados también manipulan el mundo a sus anchas. De hecho, seguramente nos estén relegando a un segundo plano, así como El Vaticano está perdiendo poder. Antes, entre unos y otros dominábamos el orbe terrestre. Aún guerreando, por supuesto. Ahora, hemos vuelto a aliarnos para sobrevivir.

—Una alianza… ¿Cómo? ¿Cuándo?

—Eso son detalles muy oscuros, amigo mío. Sólo debe saber que así es, que ese sacerdote que anda entre nosotros es un supervisor de El Vaticano con la misión de contrastar y certificar la muerte auténtica de Sir Komaneci, de uno de nosotros. No es un hecho habitual, al menos de forma “natural”.

—Cierto. Jamás me hubiera imaginado que los vampiros pudieran tener un final… “Envejecer”, sin aparentar esa añada.

—Por eso que suscite tanto el interés de El Vaticano. No lo juzgue, de todos modos, porque haya enviado a uno de los suyos adonde una de nuestras matanzas. Considérenos un estado, de alguna manera. Ver a un sacerdote aquí es como hacerlo donde una ejecución, en la silla eléctrica o la inyección letal. Esas muchachas ya habían recibido la última bendición. No lo vio rezando en plena fase de alimentación porque hubiera revuelto los espíritus y se trataría además de una afrenta. Como ve, somos abiertos a razones, permitiendo que La Iglesia esté entre nosotros. Sobretodo, sepa que a menudo las alianzas no se dan entre semejantes, ni entre estados que no se deseen mutuamente el exterminio —el señor Di Sarvagiotto hizo una pausa. —¿Debe haberse vuelto loco, no, señor Lee?

—¿Por qué?

—Porque conversa cosas de vampiros. ¿No le parece inaudito?

—Lo es… Cuesta creerlo, aún estando aquí… Más de dos siglos de existencia en Sir Komaneci. ¿Es algo habitual?

—Lamentablemente, somos tan reservados incluso entre nosotros mismos que no hay estadísticas al respecto. Como habrá notado, había mucha expectación allá abajo. Lo cierto es que sabemos que Sir Komaneci fue maldito en La Isla de Pascua, en el descubrimiento de ese archipiélago. Por ese detalle hemos podido fechar el comienzo de su vida vampírica.

—¿En Pascua? ¿Qué hay en la Isla de Pascua?

—Espero que nada… Mucho misterio en aquellos años en que fue descubierta por Jacob Roggeveen. Sir Komaneci es holandés, como su capitán. No sabemos si las matanzas empezaron antes o después del año mil setecientos veintidós. Es decir, su alimentación; sepa que antes éramos mucho menos civilizados. Y Sir Komaneci primerizo, en cuya memoria aún rememora los primeros hombres que tuvo que enviar a la muerte, en su mayoría polinesios. Creemos que también pudo ser convertido en Brasil, donde hubo una revuelta a tiros. Quizá fue él mismo quien la provocó… Todos son conjeturas sin confirmar, porque, como ya le he dicho, somos muy reservados. No llevamos cuentas de crímenes ni de hazañas o vergüenzas… quizá sólo de romances. Para eso sí tenemos una amplia memoria. Y de nuestros mentores, a los que les debemos todo. En especial, Sir Komaneci siempre alardeó de haber tenido al mejor de todos, a Lord Andrei, cabecilla de aquella comunidad tan próspera de Venecia, adonde recaló tras ser rescatado por un barco pirata en Bora Bora, donde el capitán Roggeveen supuso haber enterrado un cadáver. Sir Komaneci hablaba mucho de los amores de su maestro, de que éste había seducido nada más y nada menos que a la condesa Elizabeth Bathory, a la cual nunca quiso convertir para mortificarla. Creo que ya conoce su historia.

—Toda una leyenda del sadismo.

—Sí, intentando estar a la altura de su amante. Por eso quiso conseguir asimismo la inmortalidad, rodeándose de brujas que la promovieran en toda clase de rituales sangrientos donde daba muerte a doncellas vírgenes. Pero es evidente que esto no funciona así. Puede usted beber toda la sangre que desee, que no va a rejuvenecerse. Sólo un vampiro engaña a la muerte con ese proceso. Otro singular soñador que nunca fue convertido fue Gilles de Rais, uno de los caballeros que luchó codo a codo con Juana de Arco. También se inspiró en nosotros buscando la inmortalidad. Un pupilo de Sir Komaneci fue quien le metió esa idea en la cabeza. Al menos, sin pretenderlo. Pero sí, somos objeto de imitación, señor Lee. El ser humano ve en nosotros un estadio romántico, ideal…

—¿Y se equivocan?

El señor Di Sarvagiotto tardó en contestar, mientras miraba una de aquellas copas llenas de vino tinto, que aparentaban suntuosas catas de sangre.

—Señor Lee —dijo al fin. —Casi no le veo… le siento, pero mis sentidos no son iguales a los suyos. Siento sus latidos, sé cuándo tiene miedo y cuándo está tranquilo. Sé lo que siente, si me detesta o me honra, si quiere seguir aquí o desea volver a su escritorio a traicionarnos. Lo sé, porque me vinculo a su mente… me lo dicen los espíritus… No, señor Lee. Mi “vida” no es una vida agradable. ¿Cree que buscamos lo mejor del mundo por exceso, o por necesidad? Lo hacemos para olvidarnos de un mundo de tinieblas que se conjuga con su realidad, señor Lee, la que usted y yo compartimos, pero asimismo sepa que yo comparto mi ser con otra mitad de otro mundo que usted no puede ni sentir. Y nos cree seres solitarios… pero jamás estamos solos. Siempre hay un espíritu a nuestra vera, quizá una multitud… Sea una víctima, un amigo, un familiar… No es fácil sobrellevar esta maldición. Asimismo, reímos y sentimos amores desesperados por una apatía propia de quien no puede hacer el amor, de quien no debería reír… No sé si soy capaz de explicar estos sentimientos, señor Lee. Son complejos.

Robert tardó en asimilarlo todo.

—¿Quiere decir que tiene contactos con los muertos?

—Nadie está solo, señor Lee. Nadie. Ni siquiera usted. Discúlpeme.

Fue para dejarlo pensar, tras haberlo dejado en ascuas. Robert quiso no entenderlo, siguiendo tal cual mientras el vampiro se levantaba, se excusaba con toda educación haciendo una leve reverencia, que acaso el periodista creyó imitar ya metido en aquella atmósfera, y verlo marchar adonde un solitario paseo por aquellos jardines. Lo vio desaparecer entre las sombras… momento en que empezó a cavilar qué había querido decirle el vampiro. ¿Acaso un espíritu le andaba al lado, a un tipo nada creyente de esas cosas?

Tenía que rectificar. Incluso sentir miedo. Porque ya no estaba tan seguro de qué cosas debía creer. La ciencia se perdía en aquella fortaleza, donde el misticismo tomaba forma. Era real. Espantosamente real. Incluso, en el fondo, esperanzadoramente real, porque significaba que la vida no era finita, sino, de alguna manera, transitoria.

Quiso dejarlo de lado. Para otro momento, no fuera a ensimismarse de pánico sobrellevando demasiadas sorpresas.

Hubo tiempo de buscar caras entre los vampiros, aún con cierto temor de que la cordialidad diese paso a la violencia, a la muerte… la suya. Nada se podía dar por sentado, pero se suponía que mientras no se descubriese la cabeza, mientras no ofendiera a los vampiros, éstos no iban a hacerle daño. Robert seguía siendo, empero, aquel advenedizo periodista, ahora acordándose sobretodo que estaba bajo una contrata, la que le hiciera el señor Lagarde-Marie. Por eso, Blancanieves volvió a su mente. Por eso la buscó entre las doncellas, queriendo concretar un poco más su trabajo. Aún le restó consultar al señor Di Sarvagiotto si había otras “casas” o castas en Europa, donde aquella mujer, Emeline, pudiese haberse vinculado. Quizá tampoco pertenecía a una clase social alta en los vampiros, aunque el señor Di Sarvagiotto creía haber dejado claro que no aceptaban “la vida” en vampiros de otras razas, ni vampiros mediocres.

Seguían siendo mujeres hermosas. Por deducción, no se convertía al vampirismo a personas comunes. Sólo a personas de excepción, o eran admiradas y socorridas dentro de un clan aquéllas que aparentaban esa desmedida belleza, esa perfección que aquellos malditos creían solamente querer percibir de la realidad. Así, aún en los declives de una faz mortuoria, el atractivo de trajes, joyas, glamour y el erotismo de aquellos rostros bellos acallaban leves ojeras, contornos rojizos o raramente carbonizados, cierta “vejez” intangible, cierto halo de oscuridad y un extraño ente en la mirada, como que no sólo eran aquellos brillantes ojos los que devolvían fugazmente la mirada al periodista, siempre para acongojarlo. Escuchaba voces que no estaban… le dolía el pecho, de sentirse atraído por aquellas féminas envueltas en un misterio de trajes de época, de pintas principescas, que se antojaban ralentizarlas en sus risas perfectas, sus coqueteos, sus charlas tras los abanicos. Sonaba el eco de aquellas risas, y creía oír asimismo el pálpito de sus corazones, a sabiendas que eso era imposible; era él, sumido y embelesado de aquel mundo tan distinto, tan embriagador.

“Cuidado, señor Lee”, dijo por un instante en que se le cruzó, comedido de gestos, pero directo, el doctor Tourn-Boncoeur. “El lado oscuro de este mundo es muy atractivo; no se deje acunar tanto o será seducido”.

Cierto… Debía escapar de allí. Había que tener una mentalidad de hierro y las cosas muy claras para no volverse loco allí dentro, entre tanto vampiro, en su propia atmósfera. Densa… tan palpable como una roca, pero sutil como un susurro. Por eso, tras un suspiro en el que temió dejar escapar el alma, salió con una comedida avidez de aquellos suculentos salones, manera de hallar algo de paz interior en los jardines, a la intemperie.

Blancanieves tendría que esperar, si es que estaba allí. No era fácil enfrentarse a tanto demonio, sumergirse en un mundo tan misterioso, tan cargado de emociones y sensaciones, aunque, en realidad, aparentemente no pasara nada. Sólo era una fiesta, una gala de alta sociedad. En esencia, no era tan dispar a ninguna otra. ¿Qué deambulaba el ambiente, quizá ese olor a rosas, que le turbaba tanto?

*   *   *

Quería seguir entre ellos. Al menos, al lado del señor Di Sarvagiotto. Llegar a saber más de aquellos demonios de la noche. Sin embargo, asimismo le atenazaba la duda de si seguía siendo un hombre libre. ¿Le dejarían marchar, sin más? ¿Podría pedir que parasen aquellos Audis y bajarse de ellos con la certeza de que no irían a buscarlo alguna noche?

El señor Di Sarvagiotto parecía dormir, aunque era evidente que era bien consciente de todo lo que acontecía. Alguna sonrisa suya en respuesta a sus propios pensamientos le hacía dudar, a Robert, de si caso el vampiro estaba sabiendo de lo que recorría su mente. “Relájese; no piense tanto”, fue su recomendación.

…Había sido una noche de locos, como para permitir que la madrugada acunase todo su sentido, el del sueño. El periodista estaba absorto de todo cuanto había vivido. No podía dormir. Ni siquiera intentaba mirar al exterior, a pesar de que quería ver más allá de su propio reflejo en la ventanilla del coche.

“¡Oh, no…!” dijo, de repente, el señor Di Sarvagiotto. “Agárrese”, advirtió. Robert no supo qué quería decir. Lo intuyó cuando una sacudida maldita volcó el Audi, con una violencia tal que Robert creyó que el coche no era un vehículo a ruedas, sino un Boeing fuera de control precipitándose en barrena. Creyó flotar, luego que alguien lo estrellaba contra el asiento, a tiempo de que no se abriese la cabeza contra los cristales blindados.

Con un golpe seco, el coche quedó boca abajo. Fue momento de otra explosión, que terminó por reventar los cristales y convertirlo todo en un huracán de desperfectos y tierra, incluso hojarasca y trozos de asfalto. Robert ya no veía al señor Di Sarvagiotto… o acaso la sacudida y el efecto de vértigo lo estaban haciendo mirar para otra parte.

…No había sido otra explosión. El Audi que andaba a la cola no pudo frenar y, tras colisionar con el coche de su amo, terminaba por estrellarse asimismo de frente contra un robusto árbol, sacudiéndolo tanto que las hojas caídas se antojaban a una improvisada nevada.

Enseguida empezaron a sonar los disparos. Las ráfagas, mejor dicho. Todas en la noche, en la distancia, donde el bosque. Fuegos y centellas que se convertían en impactos donde las berlinas, donde los asientos, buscando la muerte de sus ocupantes. Y de forma abusiva, a sabiendas que “matar” a un no muerto no era tarea de un par de tiros, sino de más de un centenar.

…No estaban boca abajo. Era Robert el que había perdido el sentido de la orientación. Estaba en el asiento de delante, junto a un cadáver con la cabeza partida por la mitad, el chofer, víctima de la deflagración. Por eso no veía al señor Di Sarvagiotto… Éste estaba atrás, quizá convertido en parte del asiento, manera de no salir despedido; ¿cómo lo hacía hecho? Aunque, desde luego, la pregunta que el periodista debía hacerse era cómo él había salido ileso, en tanto el vampiro echaba aquella sangre oscura por la boca. Evidentemente, no estaba finiquitado. Ni mucho menos. La onda expansiva que había recibido personalmente para proteger al periodista, para jalarlo con fuerza en el último momento, no iba a darle el privilegio de terminar de una vez por todas con su maldición.

Afuera había movimiento. Los lacayos del señor Di Sarvagiotto abrían los maleteros y sacabas sus fusiles de asalto, en especial el modelo FAMAS francés, con una cadencia de mil disparos por minuto, un fusil de alta fiabilidad usado en La Guerra del Golfo por las tropas galas. Otros se ponían gafas de visión nocturna, buscando las sombras en la noche… a pesar de que en el palacete de su señor caminaban a oscuras. Quizá era un tipo distinto de oscuridad. Y eran tipos entregados, los serviles del vampiro, al uso incluso de pistolas y hasta de botes de humo, manera de proteger a su amo; forcejearon enseguida aquella puerta, pretendiendo sacar a su señor de ese fatal encierro.

“Conduzca, señor Lee…” murmuró el señor Di Sarvagiotto. “Hágalo antes de que sea demasiado tarde”.

¿Tarde…? ¿Quién les estaba atacando…? …Fue una mediana pista que se oyese un gruñido fatal, capaz de arrancar un grito de dolor en uno de los serviles que en vano intentaban repeler el ataque.

“¡Corra, señor Lee! ¡Corra!”

Y, por encima de todo, de dudas y de la parálisis de un pánico desmedido, Robert al fin se afianzó a los mandos del coche tras apartar el cuerpo del conductor, echándolo fuera. Antes de cerrar la puerta, de alguna manera pudo ver sombras galopando en la distancia, acercándose con rapidez por aquel llano alfombrado de hierba que les separaba de los árboles.

El motor no se había parado. Había avisos en los testigos del salpicadero, seguramente por elementos como el airbag, que ahora mismo no era más que una especie de bolsa de la compra colgando del volante. A tiempo, el coche se puso en marcha, cuando un licántropo estuvo a punto de colarse por donde un cristal roto. En su lugar, pasó de largo, mientras otra bestia chocaba contra una puerta y la abollaba, poniendo por momentos un coche de más de dos toneladas a dos ruedas. Al menos, lo alzó por par de centímetros, que ya era decir mucho.

A duras penas, Robert pudo seguir aquella carretera. Pensaba que, de un momento a otro, iba a cruzarse con un árbol, una vaya o que la vía terminaría en un precipicio… hasta que acertó a hallar el compendio suficiente entre el temblequeo de sus manos y el acierto de hallar al fin el mando de las luces. Entonces pisó a fondo el acelerador, forzó el volante para contrarrestar la inercia de una rueda deformada y el Audi salió catapultado, suficientemente rápido como para que las bestias que les pisaban los talones fueran sólo eso, pisadas…

Había algo más. Robert no lo sintió a tiempo, porque aún no estaba del todo consigo mismo. Sin embargo, el cristal del lado del señor Di Sarvagiotto estalló en mil pedazo y una garra aferró con tanta fuerza el hombro del vampiro que se lo reventó, haciendo estallar mil chorros de aquella mala sangre por todo el coche. Había un lobo encima, en el techo del coche, un demonio más de las tinieblas, ahora con hambre de muerto. De hecho, cuando el vampiro retrocedió al otro rincón de aquel asiento corrido, el licántropo tuvo la osadía de descender y colarse por la puerta, enseñando las armas de su boca, pintadas de su propia sangre, la que le brotaba de las encías y le bañaba el cuerpo al hacerse daño a sí mismo en su afán demoledor. Su gruñido era aterrador, suficiente como para congelar al más valiente. Era su seña de identidad, su muestra, antes de atacar.

…No era el único ser con poderes místicos, con singularidades soberbias. El señor Di Sarvagiotto, aún débil y gravemente herido, cerró los ojos. Y Robert no pudo pasar más miedo, pensando en que el único que podría hallar sentido a la circunstancia fuera a entregarse a un destino fatal sin apenas presentar resistencia. Pero no. Nuevamente, el periodista daba todo por sentado, porque el vampiro gritó de dolor, sin que nadie le tocase aún, y ardió tanto en sus propios poderes que expulsó ectoplasma por la boca. De hecho, puntos incoherentes del coche rezumaron esa esencia, una especie de espuma sólida de color rosáceo. Era el punto máximo del uso mental de las cualidades de un vampiro, que generaban materia de forma incontrolada como efecto secundario. El primario, nada más y nada menos que someter la voluntad ajena, aún siendo ésta de un carácter tan indomable y salvaje como el de un licántropo en plena ebullición. Por ese esfuerzo, el lobo quedó confuso. Paralizado. Su mente se había quedado en blanco. Fue momento de echarlo afuera de una patada, donde daría vueltas en el asfalto como un muñeco de trapo.

Capítulo vigésimo segundo

No te atan en un hospital. Jo pensaba que estaba en uno, sobretodo por el generalizado color blanco y pistacho, hasta que intentó moverse y sintió la presión de las correas. Estaba inmovilizado en aquella cama, y conectado a suero intravenoso y algunos electrodos. Unos monitores reflejaban su estado, y había anotaciones médicas sobre su evolución en una carpeta, sita en una mesa con dotación típica de una enfermería.

Tardó, de todos modos, en poder fijar la vista. Hasta entonces todo le habían sido detalles de un mundo nublado, así como le costaba respirar, a pesar de que el medio higienizado con aire puro, naciente de las rejillas de aireación del techo, daba por recordar el ambiente de montaña. Había abundante luz, pero apenas el sonido del ventilador interno de la computadora que lo sometía en todo momento a un estudio en tiempo real a través de los electrodos. Acaso, sonó por un instante un leve reajuste mecánico, que Jo correspondió enseguida con la lente de una videocámara situada asimismo en las alturas. Más allá de aquella mampara de cristal, que daba a un pasillo, debía haber alguien observándole. Al menos, después de que un testigo rojo en un panel de control junto a la puerta empezase a parpadear.

No se acordaba cómo había llegado a parar allí. Un efecto secundario del tratamiento de Don Santiago lo había desvanecido en el desierto… y hasta hoy.

La puerta… Jo jamás habría adivinado que aquel otro panel de vidrio fuese una. Se deslizó con avidez al paso de dos enfermeros. Al menos, eso pensó el trotamundos, para identificar las formas de una mujer y de un hombre. Sus mascarillas y sus gorros, en un verde clínico, comprometieron esa confusión, hasta que les vio los ojos.

—¿Debemos llamarle simplemente Jo…? ¿Cómo se encuentra? —preguntó la mujer. Se arrimaron a la cama, pero, por mucho que Jo hizo un instintivo gesto a las correas, nadie se las tocó.

—No insista, amigo; aún no podemos correr riesgos con usted. ¿Ve el cacharrito? —y, por evidencias, el paciente miró, como pudo, cierto aparato que tenía sujeto a su cintura, sobre el abdomen. Se apreciaba un transistor, pero suponía un pequeño bote de algún tipo de medicación sobre un aparato inyector. —Nos han garantizado que usted es una persona normal, pero existe un protocolo de seguridad. Ésta es la zona menos protegida, la más relajada… —y, mientras hablaba, el tipo miraba los gráficos de los monitores, mientras la mujer le tomaba la tensión al extraño, todo con guantes de látex —, sin embargo, si los análisis que le hemos hecho no han revelado si posee infección o no, si acaso intenta cualquier truco de ultratumba ese aparato le inyectará un inhibidor que lo dejará frito.

Jo tardó en abrir la boca por primera vez:

—¿Muerto?

—No, no sea bruto. Aquí no matamos a nadie. Sólo paralizado. Por muy aliado del Infierno que se crea, sepa que hemos atontado a vampiros de nivel 1.

—No sé de qué me habla.

—Nosotros nos entendemos…

*   *   *

Era una suerte estar libre de las correas. El dolor era casi insoportable. Ése propio de la incomodidad, de estar inmovilizado. Quizá más un dolor psicológico que físico, porque se disipó enseguida en cuanto a Jo le permitieron vestirse, que siempre estuvo desnudo bajo aquella sábana, al menos con una bata de hospital. Alguien bromeó sobre ella alegando que las habían enviado azules, en cuanto el color generalizado de las instalaciones era verde. “…Si quiere puede pedir la hoja de reclamaciones”, continuó aquel mismo enfermero, el de la primera vez, el del primer contacto con aquella gente que se negaba a responder cosas tan básicas como dónde demonios se encontraba el trotamundos, que aún se preguntaba quién le estaba reteniendo, o qué organización había detrás de todo aquello. Dónde estaba Idi… Alguien dijo sobre ella que los vampiros leen la mente, por lo que “nosotros no podemos saber ese tipo de información”.

En aquella misma cama, que parecía el mayor de los olvidos en cuanto aquella puerta se cerraba, Jo sentía el peso del mundo entero sobre él. Se aplastaba, a sabiendas que aquellos vidrios de seguridad tenían el grosor de una puerta de madera. De hecho, nada hacía ruido salvo lo que estaba dentro. Las conversaciones en las idas y venidas del personal sanitario se iniciaban o concluían bruscamente en cuanto la puerta actuaba. Asimismo, sólo se abría desde fuera.

Le trajeron comida, al fin. Hasta entonces, las máquinas habían sido su sustento. Fue un alivio aquella carne muy asada, a propósito. Asimismo, cuando la enfermera puso un crucifijo de madera cerca de la cama dijo algo así como “también tenemos gas nervioso, por si le interesa saberlo”.

Al par de horas, alguien comentó que ya podían quitar el ultrasonido, quizá hablando con una centralita que no paraba de observar por la videocámara. Aquello era tan extraño… Ultrasonidos…

“Voces de ultratumba, amigo”. Pero no eran tales… Era una oración, en una frecuencia tan baja que sólo un ser demoníaco podría verse incómodo con ella, suponer que el ritmo cardíaco y otros síntomas denotasen en los sensores ese malestar, que redundaría seguramente en respuestas blasfemas quizá en la misma onda.

“Parece que está limpio…”

Fue al día siguiente que Jo abandonó su peculiar habitación, para caminar con aquellos sanitarios, que ya pasaban a ser seis. Ahora prescindían de sus mascarillas, y le conducían entre charlas mundanas, o algunas de un carácter mucho más interesante y revelador, como comentar sobre los “inquilinos” de aquel centro y de sus “jaulas”. Todo vagamente, haciendo referencia a tareas rutinarias de atención a éstos, a pesar de tratarse de situaciones de excepción.

Aparentemente, estuvieron siempre bajo tierra. Un ascensor los llevó a la superficie, a un entorno interior muy semejante, si acaso más agradable porque al menos había plantas y cuadros alusivos a hermosos paisajes de pinares de alta montaña, cascadas de agua por deshielo y glaciares, principalmente, aunque también había sarcasmos como playas paradisíacas y alguien haciendo surf. Luego Jo pudo identificar el plano que ocupaban con respecto al suelo porque lo llevaron a lo largo de un amplio pasillo donde uno de sus tabiques suponía casi un sinfín de ventanales, manera de ver aquella especie de tundra acompasada de remansos de agua estancada, seguramente por la lluvia. De hecho, un cielo completamente gris, sobrio, entristeciendo un día nada pletórico, distante… como si el sol estuviera más bajo de lo común… De lo común, ¿dónde? ¿Algún país nórdico?

“¿Dónde…?” fue la pregunta de Jo.

Alguien le respondió antes de abrirle las puertas de lo que, por dimensiones, le sonó como el gimnasio de un instituto. “Bienvenido a Noruega, amigo”. Y casi lo empujaron dentro, para cerrar la puerta detrás de él y que acaso uno o dos de aquellos subalternos se quedaran aún a su vera, atendiendo a competencias de zona.

“Pase, Jo”, fue la cordialidad desde el interior, donde la voz se acompañaba de un eco casi imaginario. No era un pabellón escolar, desde luego. Si acaso, en las formas. Un enorme edificio aparentemente prefabricado, donde alguna reparación puntual del techo suponía ver las láminas aislantes al frío. Había goteras al menos en un rincón, donde los cubos hacían una cíclica música de timbales. De todos modos, nada que distrajese la atención de aquellos tipos en una gran mesa. Sobretodo de algunas grandes máquinas cuasi arrinconadas, que Jo no sabría suponer alguna utilidad, pero que sonaban a esas invenciones de los científicos locos de las películas. En el supuesto de cómo se apilaban y a que algunas tenían compuertas y cableado y placas electrónicas fuera de sus entrañas, era de entender que se mantenían en espera de reparación o repuestos de alguna parte del mundo.

—Perdone la informalidad, pero el último de nuestros pacientes prendió fuego a la sala de reuniones —quien recibió a Jo, levantándose por único de aquella mesa, al menos para caminar hasta él y estrecharle la mano, fue un hombre corpulento, enorme… Grande, como de una pieza. Grueso y hasta gordo, aunque era más justo ceñirlo al gigantismo. Aparte, su grueso jersey de cuello alto acrecentaba ese parecer. Barbudo, con elegancia, con una pelambre sana y generosa en un riguroso negro. Maduro, pero rejuvenecido por aquella gordura de más. Y sus manos como guantes de boxeo, grandes, para que Jo se sintiese empequeñecido. Era cordial, y transmitía confianza y calidez, gracias a una voz profunda y agradable. —También tenemos algo de mala suerte —e hizo alusión a las goteras con una sonrisa, de dientes perfectos que cobraban protagonismo al contraste de sus barbas. —Siéntese, por favor —lo invitó, y lo condujo, de hecho, y casi como si empujase una figurita de papel, sin pretender tal cosa sino amabilidad. —Estos son los señores Christensen, Eidem y Halmrast —señaló, a tres tipos de pintas nórdicas, cabellos canos sobretodo por la edad, delgados y enfundados en sus batas. Al menos dos, porque un tercero llevaba traje de corbata y suponía un papel mucho más burocrático dentro de aquella ¿clínica? —Yo soy el señor Carbelloso —se presentó. —A Don Santiago ya lo conoce… —Jo no podía creerlo. El brujo gitano estaba en la misma mesa, pero por alguna razón aún no había terminado por reparar en él. De todos modos, era justificable porque de alguna forma las luces del techo, omnipresentes, parecían incidir en él con menos entusiasmo, ataviado en ese negro suyo y bajo su sombrero de ala ancha.

—Señor Carbelloso… —dijo Jo al sentarse, casi más pensando en voz alta que dispuesto a preguntar algo… Eran tantas cosas. Había tanto que preguntar. —¿Dónde estoy? —redundó, aunque era evidente que no se refería ahora mismo al país que pisaba, pues también era su casa, su país natal.

Carbelloso esperó a ocupar su lugar para explicarse:

—Jo… Está usted en un caso de excepción… Pocas son las personas que, en especial, contactan con licántropos y habitan con ellos en su propio entorno, sabiendo de sus costumbres. Incluso, compartiéndolas, hasta el límite que la conciencia humana permita, por supuesto —el tipo carraspeó. —Perdone, es usted el que ha preguntado primero —y, verdaderamente, el tipo era bastante honrado. —Estos señores y yo lideramos la Fundación McBean, de la cual adquirimos los derechos en exclusiva hace apenas un año y todavía estamos reorganizando muchas cosas. Su antiguo propietario, la familia McBean, han estado a la cabeza de esta empresa durante siglos. Lamentablemente, el último de los hermanos McBean falleció el año pasado, de forma que lo que antes era para nosotros un trabajo, de gran compromiso, eso sí, se acabó convirtiendo en una herencia. Una que no podemos denegar, Jo. Porque la finalidad en esta empresa, de la familia McBean, era entender y, en caso necesario, combatir todo aquello que se escapa al más estricto sentido común.

—¿El sentido común, señor Carbelloso?

—¿No cree que es de locos hablar de hombres lobos y vampiros? —el tipo hizo una pausa, en la que Jo tuvo tiempo de hacer una reflexión y empezar a sentirse cómplice de criminales. —La familia McBean tenía esta empresa cerca de Londres, en Richmond, en su mansión… Por cierto que la pobre ha quedado bastante encantada —y ese comentario iba dirigido a sus homólogos, para que, al menos, el menos serio de los tres se sonriera; Don Santiago no tenía nada que decir ni casi nada que escuchar, porque se limpiaba las uñas con una navaja. —Sin embargo, hace muchos años que tuvimos que pensar en alejarnos mucho más de núcleos urbanos, sobretodo por presiones digamos… políticas.

—¿Por encerrar licántropos? —lo enmarcó enseguida Jo. Don Santiago ya le había hablado de aquel lugar. Vagamente, pero lo había dado a entender todo. —¿Es aquí donde obligan a la gente a suicidarse?

—Aquí no obligamos a nadie a hacer nada —respondió tajante, e incluso alarmado, el señor Carbelloso. —Jamás he pretendido que uno de nuestros reclusos se quite la vida. Lamentablemente, en ocasiones ocurre esa clase de sucesos tan trágicos —e, instintivamente, Jo miró a Don Santiago, al que encontró devolviéndole la mirada, como pidiéndole algo más de discreción. Lo que sonaba era que el señor Carbelloso tenía otros ideales más científicos y compasivos con sus huéspedes, en cuanto sus colaboradores, tipos entendidos del trabajo de campo como Don Santiago, en lugar de buscar curas médicas y tratamientos psicológicos a los monstruos del mundo, para enmendar almas truncadas hacían uso de salvajes métodos ancestrales. En todo, asimismo se suponía que el señor Carbelloso no estaba al tanto de todo lo que podría estar ocurriendo en su base. —Bueno… estoy deshecho, Jo. No pensé que tuviera un concepto tan retorcido de lo que hacemos aquí. Solamente, sepa que le hemos aislado convenientemente y contra su voluntad sólo por motivos de seguridad. No sólo por nosotros, sino por usted. Por esa misma seguridad, y sobretodo discreción en nuestro trabajo, abandonamos Londres para instalarnos en Smola, esta triste pero romántica isla noruega. Una mudanza subvencionada incluso por uno de nuestros casi retractores, El Vaticano; algunos de nuestros pacientes hacen mucho ruido, y entenderá que no quiero privarles de ciertos privilegios como poder tomar aire puro de vez en cuando. Creo que entenderá que eso no tendría mucha cabida si acaso aquí los obligásemos a abandonar este mundo.

—Creo que no… ¿Dónde tienen a Idi?

—Idi… —el señor Carbelloso tenía unos informes sobre la mesa, al menos dos. Al cotejarlos al menos un instante, se decantó por tener entre manos el de la chica. El otro era de Jo. —Carla Mantomano, una bonita chica italiana —y, para sorpresa del trotamundos, el señor Carbelloso casi se puso en pie para pasarle una fotografía de una bella jovencita universitaria, en una plaza de Roma. Jo no pudo creerlo… Era italiana… El pasado de Idi… Una jovencita cualquiera, ya por entonces preciosa, que terminaba dejándolo todo, familia, carrera, su identidad, para hacerse una nómada más en busca de la luna llena en los bosques del mundo. —De forma casi inminente, en cuanto descubren quiénes son a partir de haber sido contagiados, su personalidad y perspectiva de la vida cambia tanto que no tardan en abandonar sus antiguas vidas. No les es fácil, pero es mucho más duro luchar contra el instinto. Tienen otros sentimientos de familia... de manada, mejor dicho. Abandonan sus casas para unirse a unos desconocidos, que a partir de entonces serán sus auténticos semejantes. Y, sin embargo, siguen siendo personas. Se comportan como tal. Acaso, con apreciables diferencias, como que psicológicamente empiezan a no temer a la muerte, a pesar de que saben de alguna manera que les llegará mucho antes de la vejez. Por eso disfrutan la vida a tope, sin preocupaciones.

—Pero… ¿ella está bien?

—Por supuesto. Yo garantizo su bienestar, dentro de que, por motivos lógicos, tengo que privarla de su libertad. Porque quiero que esté bien, pero también quiero que las personas de afuera estén a salvo —Jo estaba confuso. Avergonzado, incluso. —Jo… Los seres humanos nos alimentamos de pescado, verduras, carne… no comemos a otras personas. Por mucho que admire a estas bestias no puedo permitirles que sigan en su hábitat. No puedo darles los mismos derechos que a usted. Tampoco es legal encerrar a alguien simplemente por lo que es, sin que haya pruebas de que haya burlado las leyes de cada país. Sin embargo, nosotros debemos hacerlo desde el mismo instante en que descubrimos su verdadera esencia. Espero que lo entienda —Jo asintió. —Y sé que estará decepcionado. Contradicho. No es fácil reírse con lobos y luego caer de nuevo a la vida mundana de las personas comunes. Supongo que habrá visto cosas que hasta hoy consideraba maravillosas.

—Sí… —asintió Jo, aunque con poca convicción.

—…Pero no es mundo, Jo. Idi tampoco lo es. Y eso será por siempre, o hasta que en este lugar de confinamiento y estudio consigamos una cura a algo que muchos creen una maldición —y el señor Carbelloso no miró a Don Santiago, pero era evidente que podría haberlo hecho como reproche, recalcando su punto de vista de las cosas. —Porque estoy convencido de que para todo hay una solución, una manera de invertir los procesos. Aún estamos en los albores de la investigación, pero ya hemos dado algunos pocos buenos pasos. Por ejemplo, ese bote —y, aunque Jo ya lo había visto sobre la mesa, ahora podía fijarse en él para ver que contenía una argamasa sanguinolenta muy oscura, quizá del tamaño de una ciruela aplastada. —Ha estado usted tres semanas privado de su conciencia, Jo. En ese tiempo, le hemos limpiado la sangre. Ése es el resultado —Jo aún no había despegado la visto del tarro, etiquetado convenientemente. —Don Santiago, haciendo uso de sus rituales ancestrales, le inyectó sangre de vampiro, manera de reanimar su delirante estado cardíaco. En pocas palabras, eso le ha salvado la vida; la sangre de vampiro actúa como un potente estimulante que en los humanos supone una eficaz reanimación cardíaca. Suministrada en pequeñas cantidades puede no transmitir el génesis que supone y no llegar hasta el vampirismo, siempre y cuando se pueda desinfectar la sangre a tiempo. Eso es lo que hemos hecho aquí, y ése el resultado. Y gracias a que llegó a tiempo, porque Don Santiago tiene otros métodos mucho más traumáticos de conseguir los mismos resultados.

Sólo había que mirar a Jo, perdido en la foto de Idi. Apenas sin mirarla, sino cavilando. Esa pausa de inquietudes reveló aquella vergüenza.

—No le juzgo por haber sentido toda clase de sensaciones en compañía de los licántropos. Idi es maravillosa, y desde luego que no lo digo sólo como mujer. Cada día que pasa tengo la certeza de que estamos luchando contra lo peor de este mundo, pero sólo un segundo después reconozco que son seres extraordinarios.

—Señor Carbelloso… —musitó Jo. —¿Puedo ver a Idi?

Los entendidos se miraron. Se escondían muchas cosas allí dentro, pero asimismo Jo tenía crédito para negociar, porque aun tenía muchas cosas que contar; los McBean, víctimas a menudo de la falta de compasión de sus enemigos, no dudaban en usar hombretones de negro, aparentes a tipos de la CIA, para los duros interrogatorios… costumbre que el señor Carbelloso cambió por una simple cámara de grabación, un micro y la paz de una compañía agradable, como la suya. No era lo único que había quedado atrás en esa política belicosa de los McBean, sino que quizá no era mala idea permitir que Jo viese a su amada, que refrescase su memoria con ella.

—Está bien, Jo. Creo que se lo merece.

Capítulo vigésimo tercero

Rebeca tomó asiento en la mesa del fondo, tras que la dependienta del cibercafé por fin cerrase esa boca de sorpresa, ese pánico, al ver que una de las comitivas de curas que deambulaban el pueblo, y a sabiendas de porqué lo hacían, eligiese su local como destino. Por el resto de consolas, en sus parapetos individuales, se distribuyeron los chicos, así como los religiosos, cada uno en un ordenador.

“Llevan toda la mañana dando la lata”, explicó la operaria, para mirar los cableados y volver a quedar en ascuas, sin saber el motivo por el cual los aparatos habían dejado de funcionar. “Incomprensiblemente, sólo funciona el del fondo…”

…Precisamente el que eligiera Rebeca. Por eso que se hiciera cierto coro a su alrededor, y el escritorio sencillo y azul de Windows se antojase la peor de las puertas al Infierno. El todo posible a una red que, ahora, se antojaba mucho más que un mundo entero conectado a Internet.

Incómoda por el súbito protagonismo, Rebeca estuvo unos instantes un poco desubicada, al menos hasta que Edma le puso la mano en el hombro, dándole pie a que tocara el teclado. Sam y Sony tomaron posiciones relegadas, sobretodo acomodados aún en las sillas desocupadas, que fueron trenecitos a pies puntillas hasta enfilar la vista de religiosos y compañeros donde el único monitor encendido. DarkWood no se conformó con nada, prefiriendo mirar los cableados para intentar enmendar la falta de sentido a la circunstancia, donde el mismo circuito de alimentación para todos y cada uno de los aparatos hacía una discriminación tan confusa. Adan, aún mascando con fuerza un chicle y pretendiendo desinterés, se mantuvo pendiente de Rebeca, de la que se sentía de alguna manera responsable.

*   *   *

Nombre de usuario: LionelCrosgrove.

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Iniciando sesión…

*   *   *

“Estoy buscando en el foro donde contactábamos con el PadreKarras”, precisó Rebeca. “No está… Voy a buscar en otro, aunque es posible que no consiga nada.”

“Ahí dentro no puedo ayudarte, cariño”, suspiró Edma, ante la relativa desesperación del padre De Martino por hallarse asimismo con las manos atadas. “Tendrás que hacerlo sola”.

“No me asusta Internet, jefa. Éste es mi terreno”.

Fue momento de que entraran en el ciber algunos de los asistentes de los curas, los hombretones de negro. Éstos eran más jóvenes de lo habitual, y asimismo llevaban lentes y muy poca constitución física como para el trabajo de guardaespaldas o de seguridad. Enseguida se denotó su cometido, en cuando desplegaron algunos portátiles. Uno de ellos, de los tres, era oriental, y fue consecuente con el momento:

—Adelante, cuando quiera —pidió, una vez creyó conectarse en la red vía satélite para seguir los pasos de Rebeca. A primera vista, sobretodo la de Sony, tenían unos programas capaces de hackear las redes, manera que cada ordenador del pueblo les aparecía en un listado. Sólo era cuestión de elegir en cual querían estar.

“Nada… No es fácil pillarlo”, confesó Rebeca al par de minutos de distintos intentos. De hecho, había algún que otro nick exactamente igual al del PadreKarras. No obstante, el lugar donde era localizado o la conversación de su foro o post no hacían pensar sino en simples coincidencias.

—El PadreKarras no estaría en medio de esas tonterías —sugirió Adan, a tenor de que algunos de ellos aparecían como intercambio de software, en subastas online, en mensajes de foros muy antiguos o en tramas simplonas. Alguien con ese sobrenombre buscaba amigos con los que chatear sobre películas de terror en una web sobre clásicos del cine, pero el contexto no era el mismo. De alguna manera, Rebeca y Adan sabían cuándo sería él. Un pálpito se los haría saber.

“¿No es ése?” se precipitaba el padre De Martino.

“No, padre. Le garantizo que ése no tiene nada que ver… Buscamos algo más que unas simples letras en la pantalla… Es una sensación… no sé… distinta…”

—Lionel —la detuvo Adan, y al uso del nick de la muchacha hubo miradas entre los religiosos. Aún no sabían que los chicos habían acordado que no habría nada de nombres reales entre ellos. En ello, Sony se encogió de hombros cuando el padre Belmont le echó una mirada de desconcierto: “todos tenemos nuestros secretos, padre”, le dijo.

—¿Sí Chuky? ¿Alguna sugerencia?

—Prueba con Infernosaga.com…

“¿Qué dirección es esa?” preguntó el informático oriental, el cabecilla de aquel equipo de tipos de negro, ante la sorpresa de los suyos y la suya propia. Tenían grabados todos los movimientos de los muchachos. Las páginas que visitaban, los contactos de correo, los horarios de conexión… Sin embargo, aquella dirección web les era desconocida. Por ese misterio, enseguida el jefe del equipo informático sacó sus concusiones: “Hay una palabra codificada en vuestras conversaciones en red que no nos aparecía reflejada. Salía como una serie de asteriscos… ¿Es ésa?”

—¿No tenéis la dirección de la web del PadreKarras?

Y los curas, sobretodo, increparon con sus incisivas miradas la relativa suerte de aquellos investigadores de la red, que ahí habían fallado, a pesar de que, de forma completamente imposible, aquellas simples letras se codificaban solas y suponían hasta hoy un verdadero misterio.

—El dominio no está alojado… De hecho, no existe —concretó uno de los informáticos.

—No me sale nada… —adelantó otro, que ya había escrito la dirección en su portátil.

—No funciona así —dijo DarkWood, por fin asomando la cabeza. —No es sólo escribirla… Es quién la escribe… Hazlo, Lionel.

Rebeca se lo pensó, pero, al fin, cuando Edma le volvió a palmear el hombro, tecleó la dirección. Fue un momento inquietante, donde el mundo se paralizó para seguir la carga de la página. Y una decepción, porque sólo apareció una simple web en negro, con unas letras centrales con un mensaje:

Foro abierto.

Diez usuarios en línea.
¿Entrar?

S/N

Era sencillo. Sin embargo, Rebeca notó que el corazón se le aceleraba, por lo que Edma terminó por ponerla la otra mano en el otro hombro; podía sentir su miedo, que por algo era médium. Sabía asimismo del de los chicos, porque les sentía las almas. Estaban preocupados, y quizá preferirían que no se siguiese adelante. Sin embargo:

—Adelante, Lionel. Entra —dijo DarkWood.

Rebeca tardó en hacerlo, pensando que el teclado le iba a devolver una descarga, o que quedaría poseía por los demonios. Después de todo, era ella la que iba a ingresar en aquel foro.

Al fin pulsó la tecla S, de sí.

Foro en línea.

Bienvenida, Lionel.

Y, de repente, los nueve ordenadores restantes se encendieron al mismo tiempo. Fue el mayor susto en la vida de Sam, que saltó de su silla, puesto que el de su vera le había cogido demasiado cerca.

En cada pantalla apareció un mensaje de bienvenida, que los curas y los técnicos iban leyendo en voz alta, uno tras otro, sorprendidos del momento, de que hubiese un usuario dentro de cada ordenador, uno diferente, pero para nada en el teclado. Era como si estuvieran en el ordenador desde algún otro plano, por lo que Sam y Sony renegaron por completo de sus sillas, por si acaso hubiese alguien de ultratumba sentado en ellas.

“¡Anotad, anotad”! dijo con prisas el jefe de los informáticos, reaccionando mejor de lo que esperaba y cogiendo del mostrador unos papeles y unos bolígrafos, repartiéndolos, para improvisar las notas, porque los portátiles no eran capaces de hackear aquel evento.

—EdGein… habrá que aceptarte, Lionel —leyó el padre De Martino, absorto.

—Yurei… —leyó Adan. —Bienvenida, muñeca.

—PadrinoMayombe… —leyó el padre Montesdeoca, abriéndose paso entre Sam y Sony, que no sabían dónde ponerse. —Una guarra… Hola bonita —y el cura quedó confuso, pues había sido casi incapaz de leer en voz alta tales vulgaridades. Y las del monitor siguiente: —Angeloso… Quizá tengamos un culito caliente para esta noche…

—¡El PadreKarras! —leyó DarkWood, sobre el monitor que le había coincidido mirar a él. Enseguida dejó de tocar aquella mesa, retrocediendo con pasmo.

—¡Es una reunión! —dijo Rebeca, poniéndose en pie para que Edma la siguiera sujetando, impidiendo que se alejase de la pantalla.

—¡No, cariño! ¡No corras! —dijo, aunque era evidente que le costaba hasta respirar, de las súbitas sensaciones que estaba teniendo como médium. —¡Están todos aquí…! ¡PadreKarras y algunos “amigos…”! ¡No le quedes mal! ¡No puedes dejarle hasta que él te lo permita!

—¡¿Qué debo hacer?!

—¡Sigue ahí, sigue ahí! —exclamó DarkWood, queriendo dominar aquella situación. Alguien le pasaba un papel para que fuera anotando las incidencias que pudieran aparecer en las pantallas que tenía cerca; Adan estaba en silencio… de hecho, terminó por sentarse en una silla.

—Chuky… —dijo Sony, al fin. —Podrías estar sentándote encima de alguien…

—¿Te encuentras mal, hijo? —lo acunó de atenciones el padre Torres, acuclillándose junto a él y cogiéndole la mano. —Vamos fuera a tomar el aire —le concretó, al verle la mala cara.

—¡No! —dijo tajante Edma. —Nadie puede salir de aquí…

—¡Me duele mucho el hombro…! —advirtió Adan, mientras se lo apretaba con fuerza. Era allá donde tenía el tatuaje de la cara de Cristo, que se adolecía por connotaciones religiosas en aquel momento de demonios.

—¿Eres cristiano, hijo? —lo indagó sin mayores pretensiones, sino por su malestar, el padre Beltmont, el mismo que sobretodo Sony miraba con ansias, esperando que hiciera algo de alguna vez, como descendiente de la familia Belmont.

—No, padre…

—El chico no tiene porqué serlo —dijo el padre De Martino, atendiendo a su estado al ponerle la mano en la frente, buscando una fiebre que no era sino sudor frío.

—Es una mera seña cultural, padre —advirtió Sony; Sam estaba en silencio, enmudecido, superado por todo. —A veces las cosas que te tatúas no tienen mucho que ver con tus creencias, sino que te las haces porque molan. Podría tener asimismo una esvástica, que no tiene porqué ser racista.

—Lo entiendo, hijo.

—¡Están hablando de él! —advirtió DarkWood, siguiendo el monitor de un tal Belial. —¡Habla de un símbolo pagano en la habitación!

—¡Que nadie salga de aquí, por favor! —volvió a insistir Edma. —Aguanta, hijo… —le pidió a Adan, que ahora se doblaba del dolor.

—Aguantaré, no se preocupe…

Rebeca hubiera deseado ponerse en pie, una vez la médium volvió a sentarla. Quiso socorrer al muchacho, cogerle de la mano como acaso hacían ahora los curas. Pero no, su lugar estaba delante del ordenador. Aquéllos eran los que en voz baja rezaban por él.

“Ya empiezan con sus galimatías…”

“Hay tipos de negro… ¿no?”

“Amigos de los niños y el dinero…”

“Blasfemos hablando con Dios, ¿no os parece?”

…Los comentarios se sucedían en las pantallas, independientemente del ordenador del PadreKarras, que había abierto un “privado” con Rebeca.

“Hola, Rebeca…” dijo el PadreKarras, al fin. “Anoche no apareciste cuando lo teníamos todo ya hablado. ¿Dónde estabas?”

Rebeca miró a la médium, que intentaba seguir todo aquello con los ojos cerrados. Y, sin abrirlos, de alguna manera sabía lo que aparecía en el monitor.

—Dile que os habéis retrasado, pero que ya estáis todos en el pueblo

Rebeca obedeció, aunque le temblaban tanto las manos que tuvo que repetir alguna que otra palabra.

“¿Estás nerviosa, bonita? ¿Te han hecho algo los chicos?”.

“No, de ninguna manera. Son buenos amigos”.

“¿Están ahí contigo?”

Rebeca miró a Edma, asustada.

—No sé si nos ve, o acaso está confuso —suspiró la médium, aunque era evidente que sus compinches sabían de los curas en el local. Ese desconcierto sobre aquella peculiar forma de comunicación la preocupaba sobremanera, por lo que si con una mano mantenía firme el contacto con Rebeca, siempre sobre su hombro, con la otra se frotaba insistentemente en su muslo. —Dile que sí…

“Sí…”

“Diles a tus amigos que se conecten; quiero hablar con Chuky, y con Darkwood.”

“Es que no hay ordenador para todos”.

“Ya… Quizá es que no queréis hablar con nosotros. ¿Nos tenéis miedo?”

“No se puede tener miedo si no os vemos.”

“Ah, es eso… ¿Es que queréis vernos…?”

Rebeca se contuvo de seguir improvisando. Otra vez miró a Edma, pero también a un sobrecogido Sam, que insistentemente decía que no con la cabeza.

“¿Nos queréis ver? Podemos quedar…”, insistió el PadreKarras.

“¿Ah, sí? ¿Dónde?”

“Bueno… atendiendo a los temas de los que nos gusta hablar, ¿qué os parece en el cementerio?”

Edma fue nuevamente consultada, para una simple respuesta afirmativa.

“Vale, allí estaremos. ¿Qué os parece mañana?”

“¿Mañana…? ¿Qué tienes que hacer esta noche?”

“¿Esta noche…? Nada…”

“Entonces, hasta media noche, Rebeca. Que estés bien hasta entonces”.

Y, súbitamente, los ordenadores se apagaron, lo que produjo un susto equivalente a cuando se pusieron en marcha. Todo muy rápido, sin más tiempo a reacciones. Los registros de las conversaciones se habían sucedido con una rapidez pasmosa. De hecho, el PadreKarras había estado hablando al mismo tiempo con sus nueve camaradas, a la par que se figuraba como si cada cual tratase de diez o quince personas en una sola. Hablaban mucho… Cada vez más deprisa, muy deprisa… hasta que llegaron a un punto en que no habría posibilidad de que un teclado diese de sí esa rapidez. Era como ver pasar un listado, uno a velocidad de vértigo, que sin embargo se escribía en tiempo real.

—Los hemos perdido —dijo el jefe informático, una información baldía porque los hechos hablaban por sí mismos.

—Adan… —y Rebeca pareció despertar, girándose para ver el estado del muchacho.

—Estoy bien, Lionel. No te preocupes por mí.

—Eh, eh, eh… No creo que estéis pensando en acudir a esa cita —y Sam abrió la boca por primera vez, después de haber estado congelado todo el tiempo. Su determinación fue una sorpresa, cuando todo el mundo estaba todavía recuperándose del momento. —Chicos… Hablamos de un cementerio… Vamos, abrid los ojos… ¿Es que no habéis aprendido nada? ¿Vamos a darles la razón a los guionistas de películas de terror en que las víctimas de los malos son idiotas? ¿Vamos a ir al cementerio cada uno con una linterna, o algo así? Sé que soy el gordo de esta película, chicos. Es humillante, pero lo soy. Sin embargo, no soy el idiota. Esto no es ir a rodar el vídeo de Thriller, sino quedar con el Diablo, tíos… Hay que recapacitar.

—No entiendo mucho de lo que dices, hijo —le dijo el padre Belmont, poniéndole la mano en el hombro. —Pero no vais a estar solos. Ya nunca estaréis solos.

Capítulo vigésimo cuarto

“Estoy en sus manos, señor Lee”.

Aquella frase dejó aterrorizado al periodista. Aquel vampiro se tendía a lo largo del asiento del destrozado Audi tras arrancar aquel cuero, cubriéndose con él. Quizá intentaba mantener un poco el ¿calor? …El señor Di Sarvagiotto no generaba ni necesitaba calor. Su metabolismo era frío, como el de un lagarto.

Había estado conduciendo por la autopista toda la noche a todo cuanto la prudencia le podía permitir, pero no era un lacayo del vampirismo. En su haber no había cualidades como para llevar aquel coche tan aprisa como estaban acostumbrados en aquella casa. Por eso, Robert supo a su debido tiempo a qué se debía ese comentario: amanecía. El cielo se tornaba de oro, y, con un extraño parecer sobre su propia existencia, el vampiro declinaba la responsabilidad de su propia “vida” a un extraño.

Con todo conocimiento de los caminos alternativos, incluso algunos de ellos construidos y mantenidos por estirpes de vampiros, por bosques y carreteras secundarias que parecían no existir sino en la imaginación habían podido burlar la frontera hasta Italia. El señor Di Sarvagiotto le había indicado cómo… Ahora bien, la berlina empezaba a dibujarse claramente en los albores del amanecer, por lo que alguna patrulla de policía no tardaría en detenerla para saber qué demonios hacía un coche medio destrozado circulando a toda velocidad. De todos modos, de debajo del improvisado parapeto del señor Di Sarvagiotto se le oyó hablar, para decir escuetamente: “no se pare…” …y las manos le temblaban al volante, a Robert, cuando vio que quedaba atrás una patrulla motorizada, al tiempo que olía profusamente a rosas… que al periodista se le nublaba la mente, veía destellos y el día parecía hacerse de noche. Al menos, unos instantes.

“No podré hacerlo otra vez… Ahora es cosa suya…” dijo el vampiro, reconociendo haber nublado asimismo el entendimiento de los policías para permitirles pasar desapercibidos.

Demasiada presión… Demasiado miedo, para un hombre que creía haberlo vivido casi todo.

La fortuna a menudo tiene nombre… hoy, fue el de un vistazo intuitivo. Porque Robert ojeó cierto edificio de una zona industrial y decidió coger la próxima salida, manera de llegar hasta aquel negocio de alquiler de coches. De alguna manera, se los iba conociendo todos. Se conocía los carteles, los colores, los que eran comunes en según qué parte del globo. Eran las ventajas de viajar, así como para llevar toda clase de tarjetas y credibilidad adonde fuese para hoteles, restaurantes, pasajes… saber sobrevivir en ellos. Aquel mal día fue un furgón, insistentemente “cerrado, por favor”.

“Lo siento, señor Di Sarvagiotto. Es lo único que se me ocurre”.

“Es perfecto, muchas gracias”.

Increíble, las situaciones de la vida. Así cavilaba Robert aquella mañana de tránsito. Jamás había llevado un cacharro tan grande como aquel furgón de mercancías, casi al límite de lo que podía dar de sí legalmente su carnet de conducir, pero sobretodo se le pasaba por la cabeza cierto titular…: “cómo llevar un vampiro en tu coche”.

—¿Se encuentra bien, señor Di Sarvagiotto?

Fue sólo una pregunta. La única aquella jornada, y que no tuvo respuesta; seguramente, el vampiro se reservaba de fuerzas. Ya había visto el hombro ennegrecido de quien fuera víctima de un hombre lobo. No cicatrizado, pero sí cuasi carbonizado por aquella sangre pastosa, negra. En realidad, en fresco como la pinta de una mermelada de arándanos. Pero  brotaba como la lava, y secaba rápido. El medio ambiente la hacía endurecerse, cerrando las heridas con tiempo a que brazos o piernas amputadas no supusieran una muerte, sino casi como quien se corta las uñas. Con relación a ello, era increíble la compostura de aquel tipo. Quizá ni sentía ningún dolor. Quizá los vampiros tenían esa cualidad, o sentían muy poco.

Otra sorpresa que le hizo sentir nuevos pálpitos, de repente, fue el paso de uno de los Audis de su anfitrión. El más intacto de los tres, que de todos modos suponía agujeros de bala y cristales rotos. Pasó como un vendaval… Algunos de los lacayos del señor Di Sarvagiotto habían sobrevivido o escapado. Eso era lo que se antojaba. Quizá lo estaban buscando… Quizá su amo los hubiera llamado, o tal vez no había tenido la fuerza de hacerlo. De hecho, el coche pasó de largo, tan de largo que pronto desapareció.

¿Adónde llevaría Robert a un vampiro…? ¿A su casa? Pero, ¿dónde estaba? Todo referente a su palacete fue siempre un misterio. Así tuvo que pasar la tarde, sin concretar nada. Si acaso, circulando al menos hasta Siena. Allí, con reparos todavía a si estaba acertando en todo lo que hacía, a las afueras, alquiló una habitación en un hotel casi rural, a pesar de que estaba próximo a la ciudad. De hecho, ésta era tan aparente al mundo clásico que no desentonaba demasiado con los gustos del vampiro.

Primero decidió instalarse. Luego, ya bien caída la noche, regresó al furgón, donde pudo recoger a un abatido vampiro que apenas llegó a reconocerle. Fue toda una prueba de fuego, porque el señor Di Sarvagiotto emitió una especie de gruñido. Tal vez le hubiera atacado, y mordido. …Quizá en el último momento supo que aún necesitaba al periodista, que era por ahora su único apoyo… afortunadamente no para “comérselo”.

Como al viejo amigo borracho, apenas con uno o dos testigos, eligiendo el momento en que el recepcionista, también poco atareado, se desaparecía unos momentos, cruzó el hall hasta el ascensor, manera de llegar a la habitación lo más discretamente posible cargando con “el paquete”. Allí, en la única cama, tendió al señor Di Sarvagiotto, echando sobre las lámparas algunas fundas de almohada para conseguir la penumbra apropiada a un vampiro, y despojándole con todo cuidado de sus ropas echadas a perder, ennegrecidas de aquella sangre ahora aparente a una base de alquitrán. Y Robert fue consciente que andarse a la vera de aquel tipo suponía arriesgar la vida, la cordura, el ser… lo que fuera, pero sobretodo estar en peligro. Y, sin embargo, un extraño sentimiento de lealtad le obligaba a cuidar de aquel hombre. Fue un demonio… Lo era… Había matado a gente en su presencia… y, sin embargo, había sido todo un caballero.

Al no respirar, ni moverse más, el periodista tenía la impresión de estar compartiendo la habitación con un cadáver. Y, para apenas sonreírse, algo paranoico, delante del espejo de baño, era muy posible que estuviera en lo cierto, aunque el vampiro no hubiera “muerto”. Después de todo, no estaba vivo, en el término estricto de la palabra.

Después de acicalarse, cavilando cosas que nunca había puesto a juicio, casi con la vergüenza de estar faltando el respeto al “hombre” a su cuidado, por pareceres populares descolgó el espejo de la cómoda y lo proyectó hacia el señor Di Sarvagiotto, comprobando que aquel vampiro sí que tenía reflejo. Nuevamente volvió a “sonreírse”, y a arrepentirse después de estar delirando.

“Joder… ¿Qué va a hacer ahora, señor Di Sarvagiotto? ¿Me va a pedir la muñeca y extraerme sangre?” Murmuró, sentado en un sofá independiente, en una esquina, para contemplar al convaleciente casi toda la noche. Todo lo que pudo, hasta que el sueño le pudo. Y jamás podría haber contabilizado el tiempo que el destino le permitió descansar, pero, para volver nuevamente todo del revés, sin que tal cosa fuese posible a través de un fallo, o un descuido… y que alguien les hubiera seguido hasta allí, tocaron a la puerta.

Despertó de un tirón. De hecho, Robert creyó que aquel golpeteo corto y rotundo había sido una impresión dentro del sueño. Sin embargo, tras comprobar que el señor Di Sarvagiotto seguía allí, tendido e inmóvil, tocaron a la puerta de nuevo.

—Abra, señor Lee, por favor —se oyó del otro lado de la madera. Todo era muy confuso, y por instantes creyó que era el propio señor Di Sarvagiotto el que le había hablado. Luego, reparando en el timbre de voz, creía concretar que era el señor Eugéne Curchod el que estaba en el pasillo del hotel. —Abra, no tenga miedo.

Era él… Curchod… ¿Cómo era posible? Robert quiso pensar miles de cosas, pero no podía fijar ninguna. Estaba en blanco. Sólo pudo caminar hasta la puerta, mirar la luz por debajo de la puerta, aquélla del pasillo común siempre encendida de los hoteles, y distinguir dos aparentes siluetas.

—Abra, por favor —se repitió Curchod, cándidamente. —Necesitamos ver al señor Di Sarvagiotto.

Robert no pudo hacerlo. Ni siquiera contestó. Simplemente pudo caminar de espaldas, sin perder de vista la puerta. Estaba muy asustado. Incluso creyó caer en el sofá, tropezando con él, pero luego supo que seguía en pie, que volvía a oler a rosas. Para cuando quiso recapacitar, el pomo de la puerta estaba girando solo. Y lo hizo hasta que algún tacto imposible de concretar a nadie la empujó, para que se abriera lentamente. De forma uniforme, como si hubiera alguien tirando de ella con toda suavidad… mejor dicho, una máquina. Al contraluz, dos siluetas, en efecto. Una la del señor Curchod, que se contuvo de entrar. La otra, quizá una mujer vestida de novia, de pies a cabeza. Sobretodo, aquel velo nebuloso, que, para cuando Robert fue adaptando su vista a las circunstancias, y dejaba de oler aquel especial propio de los vampiros en el ambiente, terminaba siendo un traje fúnebre con infinidad de elaborados encajes. Un velo propio de los entierros, pero con una preciosa ornamenta de hilos de plata. Una máscara muy bonita, de mujer, y en porcelana fina, con una expresión serena y enigmática, que vestía aquel rostro.

—¿Podemos pasar, señor Lee? —preguntó Curchod.

¿Por qué…? ¿Por qué pedir permiso…?

Robert, ahora sí, cayó en el sofá, un despropósito, para aferrase sin querer de las cortinas y verse cegado por un rayo de luz; era de día… Por eso aquella vampiresa llevaba aquel traje, y su máscara. Si hubiera mirado por la ventana, Robert hubiera visto su lujoso coche, rodeado de serviles. Tres coches, en efecto. Y aquella máscara la permitía, valientemente, poder hacer frente al día, al peor momento posible en la vida de los vampiros.

—¿Podemos pasar, Robert? —insistió Curchod.

—Sí, claro —terminó por decir el periodista, sin llegar a explicarse cómo había hablado.

—Gracias —dijo el tipo, y cedió paso, con toda caballerosidad, a la dama. Ésta se allegó a la cama, sin volcarse en ella… en el malherido vampiro. Lo observó, pero con la objetividad científica de un médico. Luego reparó en ciertos detalles, que dio a entender:

—Ha tapado las lámparas… —dijo. —Empieza a entendernos, señor Lee.

No era cómodo oírla a través de su máscara, pero su voz era igualmente dulce. Robert creyó enamorarse de ella, cuando por su propia seguridad insistió en que dejase el sofá:

—Aléjese de las cortinas, por favor —y, para entonces, entendidos lacayos de negro ocupaban la habitación para prestarle atenciones al convaleciente. Robert anduvo entre ellos como un estorbo, a la vez que buscó su lugar, asustadizo, hasta que halló el dintel del baño desocupado. Desde allí creía estar viendo la espalda y el cabello negro de aquella mujer, hasta que parpadeó y vio de nuevo aquella máscara, que le miraba insistentemente. Nunca la había sentido girarse, y entonces la vio hacerlo para darle la cara… un lío, como siempre, entre aquellas tinieblas que acompañaban a los vampiros.

El susto fue de muerte cuando Curchod le cogió la mano, pidiéndole calma:

—No se altere, Robert. Hemos venido a ayudarles.

—¿Quién… quién es? —preguntó por la dama. Ella ladeó la cabeza, y con sumo cuidado se despojó de su máscara:

—Soy Ameline, señor Lee —dijo. —Por fin me ha encontrado —sonrió, y Robert creyó estar viendo a la mujer más hermosa del mundo. Tenía vida propia en los ojos, como si fueran una criatura distinta en aquella faz. Sin color, sino ese imposible difuminado en las mejillas que la daban una profundidad imprecisa. No era fácil acaparar aquel rostro. De hecho, Robert creía haber sentido aquella sensación de ensueño al mirar fijamente al señor Di Sarvagiotto, cosa que, en realidad, pocas veces había hecho. Y fue difícil mantener la mirada a la mujer, porque aquellas pupilas suyas centelleaban mucho más allá de este mundo. Era incómodo… como si los ojos propios estuvieran a punto de reventar, o fueran demasiado pequeños para abarcar tanta distancia.

—Entonces… todo era una farsa... —musitó Robert, incapaz de contenerle la mirada a nadie. Miraba al suelo, o al cielo, aunque no lo tuviera a la vista.

—Nadie le ha mentido, señor Lee —dijo Ameline. —Pero no hablemos aquí… Quiero invitarle a tomar un té.

¿Un té…? ¿Dónde…? Era todo tan extraño… tal como solía suceder con aquella gente, por supuesto. Robert debía empezar a aceptar que, al lado de vampiros, de individuos de otro mundo, en el suyo, la constante era la sorpresa, el extraño curso de las cosas. Porque vivían a medias entre este y el otro lado, la vida y la muerte, y Robert entendió todo eso, y se calmó, cuando, al fin, casi sin saber cómo, ya estaba en la sala de desayunos del hotel.

…Una viuda insólita… La gente la reparaba, pero nadie tenía objeciones. Todo era confuso… Aquél que intentaba juzgarla, enseguida dejaba de verla. Como si fuera un sueño. Así se movía Ameline entre mortales, con aquel profundo olor a rosas que la protegía de intenciones discriminatorias.

—Nadie le ha mentido —se repitió Ameline. Curchod era el tercer comensal en la mesa. —Mi marido le pidió que me encontrase, y fue sincero en sus aspiraciones. En realidad, usted sí ha sido contratado para encontrarme. Todo lo que ha vivido es una verdad, señor Lee. No dude de eso. Nosotros, los vampiros, no solemos mentir.

Y, con una delicadeza propia de quien teme por su vida, el camarero puso sobre la mesa un desayuno que Robert juraría hubiera querido pedir aquella mañana. Eran aquéllas las ventajas de ser una de aquellas almas en pena, con capacidad para que sus pensamientos volasen como el viento, metiendo en las cabezas ajenas sus deseos, en este caso las apetencias del periodista. Curchod tomó té. Ameline se reservó.

—Entonces… —dijo Robert —el señor Lagarde-Marié no sabe nada de usted.

—No, aún no. Sabe de nosotros, por supuesto. Valientemente no ha dudado en entrevistarse con vampiros, anhelando aquellos años nuestros que ya quedaron atrás.

—Usted le fue infiel —dijo, valientemente, Robert… pero luego recapacitó y fue capaz de darse cuenta que había dicho una grosería; quizá estaba empezando a despertar ahora, a ser él mismo.

—No por mi voluntad, señor Lee. Luego, todo lo que aconteció, todos estos años, nos ha llevado hasta hoy. Hubo un momento en el que no cabría una marcha atrás, de manera que no me culpo por lo que dejé de hacer.

—¿Dejar de hacer?

—Sí, claro… No contactar con mi esposo por aquel entonces, para cuando ya no estaba entre los vivos. No es agradable ser un vampiro, señor Lee. No se lo deseas a nadie. No podía volver a casa… Espero que lo entienda.

—Lo entiendo… Luego… ¿Curchod?

—El señor Curchod es uno de mis lacayos —ni se inmutó en calificar Ameline; el servil asintió. —Alguno que otro ya ha formado parte del entorno de mi marido alguna vez, sin que éste se diese cuenta. Como contable, como chofer, como jardinero… Ha sido la manera de protegerlo todo este tiempo, mientras por buscarme se metía en un mundo tan peligroso como el de la noche.

—¿Y Blancanieves?

—Oh, Blancanieves —se tuvo que sonreír la mujer, aunque no se la viera el rostro. —Mis peores momentos, señor Lee. —El resultado de la primera batalla entre tinieblas… El comienzo de esta guerra.

—¿Guerra…? ¿Qué guerra?

—La Guerra en las tinieblas, señor Lee. Ya ha empezado. Evidentemente, usted no puede saber de eso. Es hora de que le pongamos al día.

—¿Por qué…? ¿Por qué yo…? ¿De qué puedo servirles?

—Señor Lee… es la quinta contienda desde comienzos de La Edad Media. Pocos son los seres humanos que han llegado a saber de ellas, y, sin embargo, están ahí. Han estado ahí. Nadie las conoce, pero no están en el olvido. Por eso está usted aquí, señor Lee. Por eso le hemos buscado.

—¿Por qué…? ¿Quieren que luche…? —y, tras preguntar eso, Robert se sintió estúpido; ¿qué iba a poder hacer un tipo como él contra los hombres lobo, contra otros vampiros?

—No diga tonterías… Está aquí porque usted va a ser nuestro cronista, señor Lee. Usted va a inmortalizar esta guerra. Hasta hoy siempre tuvimos un fraile o un sacerdote que hacía los registros, que llevaba los anales de nuestra historia en documentos secretos. Sin embargo, ahora todo eso ha cambiado. La era moderna lo ha cambiado todo.

—No, no lo crea… Sé que estáis anclados en el tiempo, en el clasicismo. Sin embargo, os sorprendería saber cuántos curas dominan hoy día la informática, la prensa… No sé hasta dónde querríais llegar…

—Si es posible, seguirá siendo una guerra clandestina, señor Lee. Sin embargo, podría darse el caso de que todo llegase a un nivel público. Eso sería desastroso, porque alteraría nuestro ganado, que de todos modos sigue siendo, y seguirá siendo, muy inestable y peligroso. Es lo último que querríamos para con esta guerra. Y nuestros rivales también… Porque, señor Lee, no podemos volver a confiar en La Iglesia, puesto que no sólo los tiempos han cambiado… han cambiado asimismo nuestros enemigos. Ahora El Vaticano está de por medio, y eso lo cambia todo. Ahora es nuestro rival.

Capítulo vigésimo quinto

Creyó que se toparía con alguna especie de mazmorra, donde los seres indeseables estarían inmovilizados por cadenas. Sin embargo, el ambiente pulcro y clínico siguió siendo una constante, allá cuando el ascensor llegó al último nivel inferior. Había tres, y aquél, dentro de los relativamente limitados presupuestos de la Fundación MacBean, era el de máxima seguridad, el de mayor seguridad.

No obstante, seguía siendo roca… Aquel subsuelo seguía siéndolo, de manera que se apreciaban las formas de caverna debidamente pintadas con pintura impermeable en una sala de enormes dimensiones, donde se limitaba el carácter general del edificio por paneles. Recorrían los pasillos prefabricados infinidad de tuberías y cableado formalmente trenzado, y se limitaba todo el recinto con todos los equipos de lucha antiincendio y paneles de otras medidas de seguridad contra incidentes. Equipo médico de urgencia, una sala de billar, otra de recreos varios, literas… Había hombretones, como marines americanos, matando el tiempo. Muchos lucían extensos tatuajes, por un pasado militar obvio. Alguno que otro saludó, de forma muy informal; la mayoría no hizo ni caso.

“El tercer nivel era el de “la tropa”, pero sufrió de una maldición”, explicó el señor Carbelloso, que hacía de guía a Jo y devolvía los saludos tímidamente. “Las duchas escupían sangre, se disparaban los objetos y hasta el pañol de armas sufrió una especie de batalla campal propia. Tuvimos que alojar al personal de seguridad y misiones en la misma planta que nuestros presos, manera de poder subsistir un poco mejor cerca del “enemigo”. Increíblemente, los chicos se sienten mucho mejor aquí, compartiendo los ronquidos con licántropos y vampiros”.

Compartir el espacio era algo relativo… Había una enorme puerta blindaba circular, de hecho una puerta estándar de un banco, haciendo de frontera entre ambas zonas, bien diferenciadas. En un lado, el bonito color verde, que relajaba la vista. Más allá, en cuanto dos guardias de seguridad abrieron la puerta tras un proceso de monitorización desde el otro lado y algunas comprobaciones visuales directas a través de un grueso cristal, la cárcel propiamente dicha era de un celestial color blanco. Así lo sintió Jo, para comprobar que aquella misma puerta se repetía una vez más, y que se hacían nuevas comprobaciones de que la aparente tranquilidad en ambas partes, la inexistencia de una rebelión que incluyera espejismos y visiones que dieran por sentado una falsa normalidad, no suponía un fraude.

Otra vez, los pasillos prefabricados delimitaban zonas, en una gran caverna cuyo techo se mantenía aislado a una altura media por enormes paneles de vidrio; nadie quería que una bestia descontrolada se confundiera en la roca, aún debidamente pintada, o que revolotease de un lado para otro. Unas urnas semejantes a habitaciones simples se iban sucediendo, como en una visita guiada de un museo de animales venenosos. Tres se sucedieron, y, pese a que había al menos un operario de bata blanca tomando datos de los monitores que registraban las evoluciones en su interior, Jo no vio nada.

“Ah, disculpe…” dijo el señor Carbelloso. “Mire el monitor, por favor”.

El monitor… o el truco de magia que aquella gente se traía entre manos. Porque dentro de aquella urna no había nada, sino una cama, una silla, una mesa de noche y una lámpara rota. Sin embargo, en el monitor se apreciaba una mancha difusa que recorría aquel entorno, a menudo tomando matices humanoides.

“Creemos que es Sarah Owling, de Nuevo México. Murió atrapada en un granero, lamentablemente tras ser… en fin… es una trágica historia. Digamos que las personas que abusaron de ella decidieron terminar con su vida a través del fuego. Los bomberos apagaron a tiempo las llamas, pero sólo para salvar el edificio. La encontramos rondando la casa y sus alrededores, y al fin uno de nuestros cepos la capturó allá donde pereció”, y el señor Carbelloso suspiró, aún horrorizado. “Francamente, aún entablamos el debate de si tenemos derecho o no a esto, a tocar todo aquello paranormal aún cuando su naturaleza no sea peligrosa para el ser humano. Estamos hablando de una persona que ha sufrido un trauma demoledor y tenemos la poca delicadeza de sacarla de su entorno, de su “segunda vida”… o su tormento, como queramos llamarlo. En particular me duele mucho hacerlo, porque en realidad no hace daño a nadie. Al contrario. Sin embargo, dadas las extrañas fuerzas a las que nos enfrentamos, sujetos como éste están entre nosotros sólo en aras de llegar a conocer al enemigo. Espero que lo entienda”, y, de la cama, la sábana salió volando; algunos números en los monitores se volvieron locos, subiendo a niveles altísimos. “Está constantemente irritada. O quizá intenta llamar nuestra atención. Este escaparate es muy penoso… Por desgracia, y sólo si hay suerte, únicamente podemos contactar con ella a través de una médium. Y, aún así, de ningún modo conseguimos datos concretos. Imagínese, cuánto hay por preguntarle a un fantasma. El problema radica en que les es imposible entender nuestro mundo. Al menos, como nosotros lo vemos… o como ella lo vio un día. Tenemos muchas teorías de cual es su percepción o sentimientos en su entorno, en un lugar donde permanecen constantemente… bueno, quizá decir ebrio sería una definición poco acertada, pero muy evocadora”.

…La siguiente urna sí que deparó una sorpresa. En un principio, Jo pensó que estaba inutilizada, porque la luz interior era un violeta pesado, oscuro. Sin embargo, aquella persona que creyó sería un operario más haciendo tareas de medición en pleno campo de estudio terminó siendo un anciano, ataviado de época y luciendo un sombrero pueblerino. Era difuso, como dibujado con telarañas.

“Imagino que nunca habrá visto un fantasma… Este es Roger, de Manchester…”

Jo estaba absorto, a pesar de que el sujeto no se movía.

“Ignominioso, ¿no le parece? ¿Qué diría la familia de este difunto si supiera que es preso de una cárcel en a saber qué parte del mundo? Ése es el dolor que me atormenta muy a menudo, pero del que debo reponerme si quiero salvar vidas, si quiero conocer cosas de un mundo que no podemos ver, sino a medias sentir… Roger está formado de una energía distinta a la de Sarah, por eso que reaccione a ciertos tipos de luces. Esa naturaleza dispar, hasta hoy, es todo un misterio”.

Otra compuerta, de distinto diseño, pero asimismo blindada y por partes acristalada, daba paso a otra zona del complejo, dentro de la misma caverna. El silencio casi total se rompía una vez ésta quedaba abierta, porque la música clásica del ambiente daba la bienvenida a un área donde se daban más a menudo las interacciones, la relación investigador/bestia. Porque las urnas, reforzadas por vigas metálicas de imponente aspecto, suponían ahora al menos una ventana de intercambio de enseres y alimentos con los presos… y, sin embargo, estaban todas selladas de forma permanente. Los problemas con los singulares reclusos habían supuesto alguna que otra sublevación, o quizá la incidencia de algún guardia o médico herido. En lugar de eso, de poder oler aquel maldito olor a rosas que emitían los vampiros y caer en la psicosis de obedecerlo, o dejarse coger un brazo por la sed de sangre de un licántropo, dobles urnas suponían cada encierro. Una era para la permanencia constante del sujeto, y la otra a la que se le permitía acceso una vez se le suministraba en ella sus apetencias naturales, en su mayoría animales vivos que seguían siendo toda una humillación para según qué vampiros. De hecho, entre éstos contaban la mayoría de defunciones, tanto por su parte, por negarse a consumir sangre animal, como por parte del señor Carbelloso, por pura ética, de suministrarles alguna persona. Se sabía de experimentos en la antigüedad por parte de la familia McBean de haber suministrado vagabundos y prostitutas… pero aquellos habían sido otros tiempos. En todo caso, para no alimentar discordias ni complicidades, los sujetos no tenían contacto visual ni sonoro con ningún otro individuo de su especie. Las urnas estaban insonorizadas, y sólo podía pasar el sonido de un lado a otro a voluntad de quien estuviera fuera, a través de un panel de control. Asimismo, allí se daban enormes máquinas de complejo cableado, que según explicaría muy por encima el señor Carbelloso emitían un fuerte campo magnético sobre las urnas de seres capaces de vulnerar las paredes de cristal con una magia negra aún por definir. Infinidad de filtros actuaban sobre el oxígeno de un lado y otro.

Era todo tan extraño… En la primera urna, a través de ese cristal un médico jugaba al ajedrez con un elegante tipo de piel pálida, acicalado, hermoso, y vestido con una cómoda bata de flores, en pijama. Los muebles de su celda eran asimismo clásicos, como de castillo de hadas.

“El señor Edelman, su primer vampiro, Jo”, le murmuró el señor Carbelloso, tras dar los buenos días al recluso. “Es una suerte que en vida disfrutara de la carne de ciervo con la receta de su familia. Ese vago recuerdo le permite alimentarse hasta cierto punto de un ser vivo que sólo trata de un animal, manera de sentirse él mismo en sus rituales más ancestrales; no me pregunte cuánto nos cuesta meter a un antílope en estas instalaciones. El resto, aunque le ruego que no salga de aquí, se basa en, según sus connotaciones, “insípidas” bolsas de sangre, que verdaderamente nos sale una fortuna traer desde Sudamérica de los bancos de donantes. Y ya sé que eso es horrible, pero el costo de estas investigaciones no es sólo económico. También tiene una parte moral”.

“Julianna Martinina, nuestra querida vampiresa…” triste, decaída… No parecía una mujer, sino un espantapájaros tirado en la cama, descompuesto y mediocre. “Nos trae de cabeza… No quiere alimentarse… “Se muere”, por decirlo de alguna manera. Se está pudriendo. Quizá este encierro es demasiado para ella… Y no me niegue que esto que hacemos no es inhumano, pero una vez más quiero recalcarle que las circunstancias son las que nos obligan a ello”.

Había hombres y mujeres desnudos en las siguientes urnas, o vestidos a medias y de forma muy informal. En general poco aliñados, inclusive alguna que otra mujer. Luego alguna que otra celda estaba sucia de sangre, por doquier, como si en ella se hubiera reventado una piñata llena de vísceras. Contrastaban otros con mejor pinta, incluso tendidos en la cama leyendo algún libro. Personas… debías pensarse. Una lástima o crueldad que estuvieran ahí, por las apariencias. Incluso había quienes comentaban algo al paso de Carbelloso, con odio, con mala mueca. Eran el contrapunto a la educación y filosofía del primero de los vampiros, del señor Edelman, quien parecía entender las circunstancias y someterse voluntariamente a los test psicológicos. En esencia, encerrar un licántropo era como intentar cortarle las alas a un pájaro. Encerrar a una fiera, en el término literal. Por ello, algunos vidrios tenían marcas de arañazos, que si bien eran profundos, por suerte no terminaban de quebrar aquellas estructuras. Seguramente, los momentos de mayor tensión en aquella cárcel, con un lobo semihumano intentando salir de su encierro.

Pero todo eso quedó atrás, porque allí estaba Idi, al final de todas las urnas. Tendida en la cama, sin ropa. Tan hermosa… Jo sintió un fuerte dolor en el pecho al verla, y sobretodo al saber que estaba cuerda, y sana, porque, aunque no se había percatado de la presencia de extraños, jugaba risueña con su cabello, como cuando andaba libre por los prados donde el trotamundos se enamorara de ella.

Jo tocó con fuerza el cristal, con el hacer de tocar una puerta. Sin embargo, aquella pared como el acero ni se inmutó. Fue Carbelloso quien permitió que se comunicaran, tocando un botón en el panel de control para que el sonido pasase de un lugar a otro.

“Tienen un oído increíble, pero que no supera este vidrio. Aparte, es aterrador cuando aúllan…” comentó el anfitrión, satisfecho e intrigado de aquella relación entre el humano y la bestia. “Hable ahora; ya le escucha…”

Pero Jo no lo hizo de inmediato, pese a lo que deseaba de verdad era entrar allí de una vez por todas y darle un abrazo a su chica. Se sentía sobretodo abatido por las circunstancias, porque aquella celda no era precisamente el lugar donde desearía reencontrarla.

—Idi…

Nadie esperaba aquello. Fue una explosión de alegría, que la llevó a estrellarse de cariño contra el cristal. Por encima de todo, pese a las circunstancias. Una naturalidad y desenfreno que incluso cogió por sorpresa a Jo.

—¡Cariño…! ¡Dios mío, cariño…! ¿Cómo estás? ¡Deseaba tanto verte! —fueron sus palabras. Las palmas de sus manos copiaban a las de Jo en el cristal, que aún se sentía incapaz de articular palabra. —Oh, Jo… ¿te han hecho algo?

—Eso quería preguntarte yo, Idi. ¿Qué te están haciendo?

No hubo contesta… La chica ladeó la cabeza, mientras miraba al hombre de su vida con ternura, con sobretodo pena de verlo tan abatido.

—No te preocupes por mí… Yo estoy bien. Me visitan un montón de médicos. Son un poco pesados, pero nada más… Incluso me dejan ver la tele —y, en efecto, fuera de la urna, en la pared de enfrente, un televisor suponía una relajante terapia, con imágenes agradables y documentales propios proyectados para cambiar la mentalidad de los asesinos. De hecho, al menos la mitad de aquellos “médicos” eran psicólogos, que solían charlar con los reclusos una vez cada dos días.

Carbelloso estaba avergonzado, y no fue capaz de contener la mirada de Jo, cuando éste le reparó. Pedía intimidad, pero el anfitrión no podía dársela. De hecho, no podía darles lo que se merecían, a tenor de lo que a simple vista restaba de aquella pareja; sólo amor. Era horrible comprobar que una chica tan agradable e incluso inocente como aquélla tuviera una maldición tan determinante en sus entrañas. Les separaba… era el mal que los separaba. No sólo aquel cristal, sino más allá de éste. Nada más y nada menos que todo aquello que les depararía la vida. Una vida nómada, haciéndole daño a la gente, a la vez que la diferencia de edad no tenía en este caso las desavenencias de la retorcida ética de una portera cristiana, sino que por esa madurez de Jo jamás podrían compartir un ciclo, una matanza… o todas las noches de amor del mundo, porque Idi llegaría a descuartizarlo si se hallaban cerca en una noche de luna llena.

“Quisiera poder entrar con ella…” pidió Jo, llevándose a un lado a Carbelloso, quien desconectó el audio de aquel equipo.

“Lo siento… No es posible. No puedo autorizarlo. Hay unas normas estrictas… No podríamos garantizar su seguridad”.

“No necesito que nadie me proteja. Ella es Idi… No es un monstruo como usted cree”.

“Jo… Entre en razón… ¿Qué ocurriría si de repente se transformase y le atacara?”

“Oh, demonios… Idi jamás haría eso”.

“Jamás hemos infringido una norma, Jo. Y, sin embargo, en este sitio ha pasado de todo. Ahora que sabemos que usted es como yo y el resto del equipo, su lugar está a este lado del cristal”.

—Déjelos que follen, jefe —dijo una voz… Carbelloso se quedó blanco, a sabiendas de quién se trataba. Jo no lo tenía tan claro, sino que intuía que aquel comentario tan lascivo provenía del siguiente pasillo, donde el largo de urnas volvía a repetirse.

“Dios mío… Él otra vez…” fueron los comentarios de Idi, aunque nadie los escuchó. Aquellas palabras que sonaron en el ambiente, en toda la cárcel, habían atravesado incluso los vidrios. Era omnipresente, pero al cabo terminaba siendo de una sola persona aunque a veces pareciera que hablaban varias a la vez. Jo lo descubrió cuando siguió a Carbelloso hasta aquella otra celda, donde había un tipo gordo, una especie de empresario, bastante mal ataviado de sus ropas de corbata y peor cara, sudoroso y blanquecino.

—Hola, chaval… Volvemos a vernos… —sonrió. Era evidente que su pinta era una cosa… pero su hacer era otra bien distinta. De hecho, se notaba el sufrimiento de aquel tipo, pero luego abarcaba la malicia de una mueca de risa que nacía instantes antes del habla y luego moría con el silencio. Jo supo que se refería a él, pese a que nunca lo había visto antes.

—No nos conocemos… —le dijo el trotamundos, confuso. Todo mientras el señor Carbelloso miraba las máquinas, así como varios operarios se unían en el registro de fallos o intensificación del campo magnético de aquella urna… o necesidad de cambios en los parámetros del mismo. —¿Quién es usted?

—Oh, no te hagas el tonto, amigo —dijo el gordinflón. —Nos vimos con tu putita, allá en Estados Unidos. ¿No te acuerdas?

—Idi no ha querido contarnos nada… —añadió a la confusión Carbelloso, retrocediendo para dejar el trabajo de ingeniería a los verdaderos entendidos. —¿Conoce usted al Anticristo? —y, ante ese comentario, Jo dio un paso atrás de forma instintiva.

—¿Él es él…?

—Uno de ellos, Jo. Quizá le parezca lo más extraño del mundo, pero no sabemos a ciencia cierta cuántos de ellos existen. Mejor dicho, cuántos él existen —y, para entonces, el campo magnético ya estaba a pleno rendimiento, por lo que el Anticristo, en aquel cuerpo usurpado, hacía apenas toda clase de groserías sexuales, pidiendo un amor imposible de corresponder. Una burla, desquiciando su perspectiva de los seres humanos. —Tenemos al menos dos. El otro está en Alemania, donde un colaborador nuestro. Normalmente busca un tipo físico determinado, pero, el año pasado, a sabiendas que Don Santiago estaba a punto de capturarlo, cambió repentinamente de víctima y ha terminado siendo este pobre hombre.

—¿Varios él…? Eso es imposible.

   —Jo… Mire a su alrededor y no de nada por sentado. Hablamos de un ente demoníaco que supone varias localizaciones distintas al mismo tiempo. No hablamos de otra cosa.

—Entonces, el que conocimos convertido en Never no era éste…

—Créame, es el mismo tipo. Y no está convertido, está ocupando un cuerpo que no es el suyo, puesto que no tiene cuerpo propio. Ahora mismo, él está preso por dos veces, y anda libre a saber cuántas otras más. Luchamos constantemente para localizarlo y capturarlo, a sabiendas que podría ser un trabajo casi interminable.

Jo estaba aterrado. Se había quedado en blanco, incapaz de concebir que tuvieran a Idi allí dentro, junto a aquella bestia.

—Jo… hay mucha gente ahí fuera luchando contra estas abominaciones. Debemos respetar su trabajo. Por eso le pido un poco de fe y de paciencia con Idi.

—¿Quiere decir que hay tipos capturando a estas cosas… gente que son una especie de cazarrecompensas, como Don Santiago…? —preguntó sin mucha entrega Jo, abatido por todo.

—Más o menos, cada cual con sus propias convicciones. Algunos lo hacen por la ciencia, otros por Dios y algunos pocos por dinero. Aparte, combatimos todos los frentes. Tenemos de todo entre nuestras filas, porque el peligro tiene toda clase de caras —Carbelloso cogió a Jo por los hombros, aclamando toda su atención. —Jo, todo esto que hacemos en muy peligroso. Sin embargo, ya que lo ha conocido a fondo, quisiera que se implicase. Me gustaría que colaborase con nosotros; tenemos miles de personas que lo hacen, y así sea con un e-mal a menudo conseguimos información vital —y el tipo suspiró hondo, creyendo excederse, pero hacerlo por una buena causa: — ¿Cree que sería capaz de identificar a Dragón, el jefe de los licántropos demoníacos? ¿Creé que reconocerá a ese licántropo donde creyó conocer al Anticristo?

Jo no contestó. Tampoco se encogió de hombros. Aún, Carbelloso tuvo a bien explicarse:

—Don Santiago prepara una partida y me gustaría que fuese con él. Y, tranquilo, porque quizá su seguridad nunca esté garantizada, como en ningún caso está la de nadie ahí fuera, pero al menos habrá otros dos tipos muy duros con usted. Expresamente para protegerle y capturar a estas bestias.

—¿Dos tipos…? —Jo no hablaba, sino que repetía lo que creía escuchar; estaba sopesando aquellas circunstancias.

—Malasangre y Bastardo. A tenor de cómo suenan sus nombres, créame, saben lo que hacen para manejarse entre licántropos.

Capítulo vigésimo sexto

Sam no podía creer que aquello fuese una especie de briefing, como en los videojuegos de guerra. Algo así como el repaso de la misión, con horarios, detalles, un mapa… En aquella oficina al lado de la comisaría, El Vaticano, debía entenderse, había montado el cuartel general de aquel peculiar campo de batalla, que debía seguir siendo, en apariencia, un pueblo encantador. Se habían hecho esfuerzos diplomáticos agotadores para mantener las narices de la prensa lejos de aquel lugar, aunque sólo bastaba que uno de aquellos habitantes decidiese dejar de lado sus creencias religiosas, dejase de cooperar, para que toda la discreción se fuese al garete.

Sam volvía a cavilar, viendo que aquella oficina deparaba tantos tipos de negro, como de la CIA, como acaso curas de toda clase… que tampoco dejaban de vestir de negro. Si acaso, alguno que otro iba de paisano, quizá para poder mezclarse con la población sin levantar muchas sospechas. Y, en efecto, había un mapa del cementerio, conseguido a través de GoogleEarth y proyectado en un televisor de plasma de muchas pulgadas, como acaso pasaba a ser el recurso de muchas empresas y canales de televisión. Poco a poco, aquel panel de corcho iba llenándose de fotografías que los investigadores de ASEDIE iban sacando de Internet.

“EdGein…” e iban identificando a las personas físicas o bíblicas a las que pertenecían los nombres de aquellos entes que se toparan en el cibercafé, los compinches del PadreKarras en aquella sesión. Un tipo enorme, y como de piedra, recio, iba explicando los pormenores: “Murió en la silla eléctrica”, concretó, aunque a menudo se debatía si la correlación de un nick de un asesino en serie suponía que éste, el alma errante de semejante diablo, anduviese con el Diablo en persona, o quizá era sólo un apelativo evocador para con un demonio cualquiera. De todos modos, se recogían todos los datos relativos, y sobretodo no se daba por pensar que un falso Ed Gein, El carnicero de Plainfield, no tuviera por qué ser un santo, precisamente. “Odiaba a las mujeres… Su madre lo tiranizó, sometiéndolo a una educación estricta, manera de alejarlo del prototipo nefasto que fue su padre, un alcohólico ateo que solía dar el espectáculo en casa… Se le halló un verdadero museo del horror, con estridencias como una silla revestida con piel humana, un cinturón formado por pezones humanos, cráneos cortados a la mitad y usados como cuencos…”

“Un angelito…” murmuró Rebeca, pegada asimismo de los ordenadores; evidentemente, allí había conexión, pero nunca se quiso hacer la sesión con el PadreKarras allí dentro.

—Tíos… Estamos hablando de gente peligrosa —comentó Sam. —El carnicero de Plainfield…

—Más bien deberían haberle llamado El Desenterrador de Plainfield —aclaró Rebeca. —La gran mayoría de sus víctimas eran cadáveres sacados de sus tumbas; un loco.

—Los locos somos nosotros— suspiró Adan, mirando las fotos, los informes, el mapa… Todo era agotador…

“Yurei…” siguió materializando aquel investigador, mientras el padre De Martino y los otros curas callaban. Incluso Edma callaba. “Un espíritu chino… Ya que veo que sois muy cinéfilos, chicos, éste encaja a la perfección con fantasmas como los de The Ring, que se presentan vistiendo atuendos blancos largos, o kimonos… Suelen aparecerse buscando venganza o para transmitir un mensaje; mi trabajo de investigación me lleva a ser asimismo un cinéfilo, por si del trabajo de los demás se puede deducir algo interesante para nuestra empresa.”

—Lo conozco…  —dijo al fin la médium. —Algunas historias, quiero decir. Es popular la de Okiku, la criada de la residencia de un samurai llamado Tessan Aoyama. Limpiando, accidentalmente rompe los platos de una valiosa vajilla de porcelana. Aquéllos eran otros tiempos, y otra cultura, por lo que Aoyama no duda en matarla y luego la tira a un antiguo pozo. Se dice que Okiku sale cada noche de él para ir a contar los platos, rompiendo a llorar cuando va por el noveno.

—¿Hablamos entonces de una mujer? —indagó Rebeca.

—Habría que sacar ese dato del contexto de sus comentarios en red —dijo el tipo de ASEDIE. —¿Hay algo de eso…? —preguntó a los tipos de su equipo, en especial a aquel oriental jefe de informática.

—Aquí hay algo… “Calla o les diré a los pimpollos que te haces pipi en la cama, cerdo”.

—…No es muy femenino —dijo Adan, intercambiando una mirada con Rebeca.

—Tendréis que acostumbraros a esa inmadurez propia de los demonios. Aparente inmadurez —dijo el padre De Martino, muy preocupado. —Y a su peculiar lenguaje.

—Tranquilo, padre —dijo Sony. —Nos hacemos cargo; somos adolescentes.

—Ya, precisamente por eso.

—Bueno, si queremos redondear algunos datos —dijo Edma, —la crueldad infantil hacia los animales es un rasgo principal que caracteriza a un asesino en serie, uno como Ed Gein. La piromanía sería otra. Una tercera, sin duda, sería la enuresis, la incontinencia urinaria durante la noche. En ese comentario se habla directamente de esa característica.

—¿Cree que efectivamente el yurei se lo estaba diciendo a uno de esos asesinos en serie, que esa gente estaba realmente ahí?

—Eso no tiene sentido. Son nicks… No son nombres reales —explicó Rebeca, dando su punto de vista. —Todos los usamos a menudo sin pensar, sin que haya detrás realmente una vinculación. Nosotros elegimos los nicks relacionados con las películas de terror porque visitamos foros y páginas webs dedicadas a eso; a menudo elegimos otro cualquiera porque el que nos gusta está ocupado. Aparte, tengo en otros muchos sitios distintos nombres claves, y casi ninguno tiene nada en común. Tanto unos con otros, como conmigo.

—Aparte de eso, señorita —dijo el serio hombretón de ASEDIE, —aquí aparece un tal Kemper… Edmund Kemper, creemos correlacionar. Este asesino en serie no podría estar entre fantasmas porque todavía cumple condena. Aún está vivo, no dentro de un ordenador. Por cierto, señora Hallen —se dirigió ahora a Edma, —otro tipo que maltrataba animales. Así empezó. De todos modos, no concierne hablar de él porque no puede ser un ente de ninguna clase.

—Tampoco tiene sentido que a este muchacho le doliera el tatuaje de Jesús —dijo el jefe informático, muy científico. Los religiosos no comprendieron ese parecer, puesto que La Iglesia y las tinieblas eran enemigos ancestrales. El padre Belmont no dudó en acariciar aquel hombro, el de Adan, quien sufriera aquella manifestación de rebeldía por parte de las fuerzas satánicas. —Nos intentan confundir… Jesucristo no es considerado Dios en todas las religiones. No tendría que ser ofensivo para las fuerzas demoníacas.

—Hijo… —lo interrumpió el padre De Martino, —¿cuánto tiempo lleva usted en ASEDIE?

Y el tipo se sintió presionado, observado sobremanera por los curas.

—¿Por qué, señor?

—Llámeme padre, por favor… Lo digo porque aún no ha cogido la dinámica de nuestro trabajo. Me inspira que no tiene experiencia… Hable con su superior y pídale de mi parte que le entregue algunas cintas de exorcismo; en ellas saldrá de dudas de si son efectivos o no nuestros crucifijos como alusiones al Señor.

…Hubo tiempo para el silencio, mientras cada cual caía con orden de nuevo en sus cosas. No eran momentos faltos de tensión, con facilidad para que los errores pudieran estar a la orden del día.

“Belial… Uno de los nombres del Diablo…”

—Incierto… —dijo el padre Torres, con firmeza. —Belial es un ángel caído. Es atractivo e incita a la lujuria, al pecado… Muchas mujeres satanistas lo adoran, porque es la personificación de la picardía y la galantería, el amante arrogante y capaz en el sexo. Es distinto a Satanás, aunque pertenezca a la misma estirpe. Fue pasado el siglo uno que usaron su nombre para referir asimismo a nuestro mayor enemigo, pero no hay que confundirlo con él.

—Vale, bien… —dijo Edma, suspirando. —Vamos concretando cosas… Los entes quieren confundirnos…

—Darnos miedo —dijo el padre De Martino. —Es muy común.

“ViejoFish… Otro asesino en serie… Parece que tienen debilidad por ellos”.

—No es exactamente eso —volvió a participar el padre Torres, amplio conocedor de los encuentros contra las fuerzas demoníacas, de todo aquello que deparaba hablar con lo confuso y lo certero de aquellas bestias. —Nos intentan asustar con una imagen cercana… quizá con el recuerdo de uno de nosotros, con la figuración de un ser humano. Usan nombres de lo peor de nuestra especie, de hombres detestables. Eso también nos humilla y nos hermana con ellos mismos, los demonios. Tiene más sentido de lo que parece…

“Albert Fish… obsesionado con alucinaciones de tipo religioso… Afirmaba ser Jesucristo y practicaba la flagelación. Caníbal… Un regalito para los sentidos…”

—Conozco la historia de ese hombre… —dijo el padre De Martino, agachando la cabeza con vergüenza. Para nada por él mismo, por lo que representaba. Le dolía el pretexto de algunos locos. —Mi fe no tiene otra determinación que luchar al lado de Dios, por sus hijos, que terminamos siendo todos nosotros… Me entristece mucho que personas desequilibradas usen como pretexto una conversación con Él, o que declaren que actúan bajo sus órdenes, para cometer toda clase de aberraciones.

“Murió en la silla eléctrica… Es uno de los más sonados casos de vampirismo del siglo veinte… Vampirismo figurado, por supuesto; en ASEDIE conocemos a nuestros vampiros…”

—¿De qué habla, señor…? —preguntó Sam. Al fin.

—Cosas nuestras, chico…

“PadrinoMayombe… Éste no lo entiendo… Angeloso… una burla, claro. HitlerandHimmler… otra broma, claro está. Intenta personificar lo peor de dos indudables personajes de La Segunda Guerra Mundial. Lilith… supuestamente la primera mujer en el paraíso, anterior a Eva; huyó de él para convertirse en una especie de súcubo. Hablamos de la primera mujer reconocible de este grupo… SantPeterPan es otra tontería propia de los demonios… Es una clara alusión a San Pedro; al menos tienen sentido del humor. Luego sólo resta el PadreKarras, que creemos identificar con el Diablo en persona o con un ángel caído muy cercano a él”.

—¿Por qué un ángel caído, padre? —preguntó Rebeca, tomando al padre De Martino como confidente.

—Intentamos hacer claras diferencias entre una cosa y otra, hija… Solemos llamar demonios a todos los entes satánicos de las tinieblas. Los ángeles caídos son aquellos seres celestiales que han traicionado al Señor. Dios les dio el título de ángeles. Les hizo una distinción que no supieron corresponder, pues se corrompieron con el lado más oscuro de los seres vivos. Sin embargo, eso no significa que dejen de ser ángeles.

—Veamos… —quiso hacer un recuento Sony, —entonces tenemos que al Diablo lo acompañan nueve demonios… ¡Joder, tíos…! ¿Os habéis dado cuenta? Hace un par de días intercambiaba screeners con los colegas, y ahora me veo hablando de seres bíblicos, listo para entrar en combate como soldado de El Vaticano y a punto de conocer en persona al malo más malísimo de la Historia de La Humanidad.

—No permitiremos que os pase nada —dijo el padre Torres. —Nadie saldrá herido… Estaremos muy encima.

—Pero… —dudó Sam. —¿Es que nos vais a enviar a ese sitio…?

Los curas no tuvieron que intercambiar miradas, pero el resto del equipo de ASEDIE sí lo hizo.

—Nadie os puede obligar —aclaró Edma. —Hasta ahí podríamos llegar… Pero aquí sucede algo parecido a una sesión de ouija, chicos. De hecho, la que tuvimos en el cibercafé no tiene nada que envidiar a una. Fue en un contexto diferente, de acuerdo, pero la comunicación fue la misma. Los resultados, idénticos… He supuesto que se ha cerrado la sesión con el Diablo, pero él os ha invitado personalmente. Si ciertamente fuese él, hablamos del ángel caído más poderoso, uno que intenta rivalizar con Dios. No sabría deciros si sois “libres” de iros o no. No sé qué ocurriría si no siguierais adelante; ya os lo expliqué.

—Yo quiero verle la cara a ese hijo de puta —dijo DarkWood, renaciendo en aquel momento; había estado ausente, empapándose de todo.

—Quiero estar allí —dijo Adan, casi inmediatamente después. Quizá había una rivalidad entre ambos, o acaso el chico pretendía solidarizarse.

—Estaremos todos, o ninguno —dijo Rebeca, poniéndose en pie. —Vamos, chicos… Esto se da una sola vez en la vida.

—Sí, pero… joder —dudó Sam. —Estos acontecimientos bíblicos deberían ser para tipos como Moisés, Noé, Judá Ben Hur…

—Ben Hur no existió, amigo —le corrigió Sony, siempre atento a pincharle.

—Ya lo sé, maldita sea… Lo digo para escuchar tu linda voz.

—Vamos, tío —le suplicó Sony. —Estamos haciendo historia, amigo… Igual algún día nos beatifican, o algo… Échale ganas, compadre. Además, no tenemos nada que temer; tenemos a un descendiente de la familia Belmont —alegó, poniéndole la mano sobre el hombro al padre referido, como acaso éstos, los curas, solían hacer a menudo con los chicos para transmitirles su apoyo. —En el momento menos pensando ya verás cómo saca el Vampire Killer.

Capítulo vigésimo séptimo

“El señor Biagioni… el señor Fournier, Lord Wulff y Sir Metzger… Todos ellos han sido atacados, a igual manera que el señor Di Sarvagiotto”, explicó Ameline, bajo aquella máscara. Curchod iba delante, donde el chofer. Dos coches más formaban la comitiva.

“¿Qué será de él?” preguntó enseguida Robert; no podría hablar de afecto, pero sí de cierta implicación.

“Ahora estará en manos de Madre Ívira, una hechicera cubana cuya ascendencia se ha ocupado siempre de casos así de extremos. Un avión privado lo llevará hasta Santo Domingo, donde empezarán la cura”.

“¿Con personas inocentes…? ¿Es así como lo curarán?” tardó en preguntar el periodista, pero al fin lo hizo. Por fortuna, el trayecto se hacía de día, en aquel suntuoso coche de lujo. Y a ritmo parsimonioso, sin estridencias. Sin embargo, los ánimos no estaban tan calmados.

“Lamentablemente para los humanos, así es. Y así seguirá siendo. Allí la sangre es fácil de conseguir… No se sienta perdido, señor Lee… Se lo noto en el ser. Le estamos agradecidos, y creemos poder confiar en usted; hoy ha salvado a uno de los nuestros”.

Robert callaba, no sabiendo si aquello era un orgullo o uno de los mayores errores de su vida. Ya se había implicado, de manera que no era un mero observador. Podría haber detenido aquel coche en la cuneta, el Audi, ya habiendo escapado de los licántropos. Podría haber llamado a la policía… pero, claro, nadie que llegaba a conocer a los vampiros llegaba a delatarlos. Por sus contactos, quizá pudieran allegarse incluso algunos agentes que fueran lacayos suyos.

…Debía reconocer que eran seres extraordinarios… Ameline contaba una edad de verdadera anciana, pero allí estaba, esbelta. Mujer… Ahora entraba en juego una nueva especie de las tinieblas, los hombres lobo. Ojala los hubiera podido reparar, atender a los detalles de aquellas bestias en la oscuridad. Al volante, al menos vio colmillos, unos ojos enrojecidos y, por encima de todo, los pudo oler, así como escuchar. Sobretodo eso, un rugido que aún no podía borrar de su cabeza.

No hubo ningún aullido… No hubo llamada… Ameline habló de ello:

“No actúan bajo su instinto”, sopesó. “Atacaron en manada, pero en silencio. Por sorpresa. Demasiada inteligencia para esos necios… Alguien los está comandando, señor Lee. Atacaron a doce de nosotros. A doce comitivas distintas, quiero decir. Son dieciséis vampiros en peligro terminal, emboscados cuanto volvían a sus residencias o casas de enlace. De todos ellos, que a estas alturas sepamos han exterminado a siete. Todos por violencia extrema, en la misma magnitud con que usted y el señor Di Sarvagiotto fueron sorprendidos. Y por licántropos… demasiados licántropos en un mismo país, congregados por alguien que los ha debido ir conjuntando en la clandestinidad”.

“Ha comentado que La Iglesia ahora no es de fiar. ¿Insinúa que está detrás de todo esto?”

Ameline no respondió. Se abrían las puertas de otro palacete, una de esas tantas moradas que los vampiros tenían distribuidas por toda Europa. Robert sabría más tarde que la hospitalidad entre vampiros era una constante en su cultura. No sólo para con ellos mismos, sino inclusive para el viajero. Sabría incluso de mendigos que alguna vez habían osado tocar aquellas puertas buscando consuelo, y hallarlo con la servidumbre, al menos una noche, cenando en la cocina y durmiendo en el desván por orden del señor de la casa. Para los de su misma especie, entre la alta sociedad vampírica, cada morada era de uno de esos señores… o cada gran grupo de moradas, mejor dicho, pero cada cual sentía la obligación moral de atender al llamamiento de posada de cualquier hermano, un paralelismo a cómo los nómadas del desierto brindan sus casas al peregrino; para los vampiros, la inmensidad de ese desierto era el día, que, encontrado a mala hora, pedía siempre un refugio de emergencia.

Nuevamente, la servidumbre era extraña… casi cadavérica. Atendió a los invitados con toda entrega, aunque sin palabras de ninguna clase, sino el más estricto silencio, como si ya supieran todo lo necesario para atender a la nobleza. Y las vestiduras eran de época, como acaso el mobiliario de aquel viejo edificio de piedra. También a oscuras, al uso de un par de candelabros para el único ser humano presente.

Como uno más, empero, Robert siguió a Emeline, que ya se despojaba de su máscara, y a un irreconocible Curchod, tan dispar a aquél que le pretendiera para el señor Lagarde-Marie. Ciertamente, ahora tenía un aura más misteriosa, que se antojaba sobretodo por su inoperancia, su cabeza gacha… Hasta el rostro se le veía blanquecino, quizá al despojarse del maquillaje que lo aparentaba una persona común.

Nuevamente, el sótano era el mejor lugar de una casa para un vampiro. El lugar más seguro, a pesar de que los ventanales permanecieran celosamente guardados por cortinas opacas. Porque alguien podría romper las ventanas; a sabiendas de los últimos acontecimientos, quizá una manada de lobos, que irrumpieran en el palacete cargados de ira y sobretodo aventajados por la luz.

El sótano era enorme, como solía en las casas antiguas. Siendo, además, morada histórica de vampiros, que complicaban el diseño común a cualquier otra casa con galerías, estancias y varios niveles de más en el subsuelo.

Robert notó que la luz de unas antorchas iluminaban con tintes infernales la última de las habitaciones de aquel recinto cavernoso, a menudo rectificado con tabiques de ladrillo. Allí se reunían varios vampiros, de aquellos hombres tan apuestos que Robert pudo toparse en la congregación de Suiza. Les implicaba a aquella aparente sala de torturas un tipo colgado del techo por las muñecas, por cadenas. Ya sangraba abundantemente, en abusivas líneas rojas por su engordado torso, siendo un hombre de edad avanzada al que habían desnudado para dejarle apenas en ropa interior. Su cabeza, hundida, sólo dejaba ver su calva surcada de hilachos blancos… y un hábito tirado a un lado, su sudario, declaraba a primer golpe de vista que se trataba de un cura.

—¿Ya ha dicho algo…? —preguntó Ameline.

—Nada, señora —dijo el vampiro más apuesto, capaz de una abundante melena lisa como la seda; ni los embates de una tortura, pero sobretodo de haber sobrevivido a un ataque de licántropos, dejaba decaer aquella omnipresente belleza.

—Se ha derrumbado, pero sólo para desfallecer —aclaró otro. —Creo entender que, o no sabe nada, o tiene un poder de concentración fuera de lo común; es como un pozo sin fondo… no hemos podido meternos en su cabeza.

—Un acto de fe… —concretó Ameline, dando un rodeo al tipo. Luego le cogió la cabeza, alzándola para que Robert lo viera: —¿Lo reconoce, señor Lee?

Robert volvía a estar destrozado. Quizá ya era hora de ir acostumbrándose al sanguinolento mundo de los vampiros, creía querer proponerse… pero cada nueva sorpresa lo dejaba atónito. Lo miró bien, al cura, y lo creyó identificar, al menos por el mentón, como el que anduvo como delegado de El Vaticano en la fortaleza suiza.

—En efecto —confirmó Ameline. —Estuvo en Suiza, con todos nosotros… Sólo El Vaticano tenía una vaga idea de la localización de nuestra particular “fiesta”, adonde envió uno de los suyos, según el convenio, para atestiguar la muerte de Sir Komaneci. Creo que todo está muy claro… Sólo La Iglesia ha podido perpetrar estos ataques; desconocemos por ahora la finalidad.

—Padre Marconi… —redundó sobre él uno de los vampiros, —¿no va a colaborar…?

Pero el religioso no podía contestar. Estaba exhausto. Su cabeza cayó a peso, mientras las manos de Robert empezaban a temblar. No quería presenciar aquello… lo que iba a deparar que el cura no colaborase.

—Es muy extraño… Es un muro de hielo.

—Quizá tenga algún entrenamiento específico.

—¿Un cura…?

—Basta de especular, por favor —pidió Ameline. A sus palabras, se hizo el silencio. Fue entonces cuando los vampiros fueron retirándose, mientras el único humano verdadero en aquella estancia, puesto que Curchod casi escapaba a esa definición pese a ser sólo un lacayo, quedaba congelado por cuanto Ameline seguía tras las espaldas del cura, con los ojos clavados en el periodista como si acaso fuese a atacarlo a él, y no al torturado.

Curchod agachó la cabeza más de lo común, quizá rezando en voz baja. Pero, ¿rezando…? ¿A quién…? Era un devenir predecible, en el que Robert se fue retirando paso a paso, andando de espaldas, de aquella terrible escena… para terminar viendo cómo la vampiresa hincada sus colmillos, los que antes parecía no tener, en aquel cuello. Fue momento de un desorbitado chorro de sangre, y de un cuerpo que temblaba como en una electrocución. Todo en el más desesperante silencio, mientras las uñas de la vampiresa penetraban aquel cuerpo para paralizarlo, para anular la voluntad ajena, como acaso esas agujas orientales que terminan dislocando los puntos nerviosos del cuerpo. Hubo, solamente, un alarido final, el de la última exhalación, para que Robert chocase contra una pared, terminara deteniéndose, y por sólo unos instantes volviese a reparar en aquellas pupilas de la mujer que volvían a atosigarle, y luego aquel extraño “humo” que se elevaba al cielo… ¿Tal vez el espíritu del padre Marconi…? Una sombra… ¿Cómo…?

Robert debía ir aprendiendo de aquel mundo. Seguramente, a los vampiros se le había pasado por alto. Quizá estaban errando por culpa de un exceso de confianza. Daban demasiadas cosas por supuestas, porque el periodista sopesaba que aquella luz, o viento, o sombra… nunca sabría definirlo, pareció zigzaguear, divertirse incluso con una lámpara… andar el techo, y luego marcharse. Demasiada vivacidad y alegría para un alma que acababa de fallecer de forma horrible. No estaba en condiciones de poder suponer nada, ni de decirle a los verdaderos protagonistas de las tinieblas que algo había parecido salir de aquel cuerpo, antojándose una especie de parásito. ¿Por qué él lo había visto y ellos no?

*   *   *

“No sé si será capaz de valorar las cosas según su talla…” fue lo único que comentó Ameline, en aquel mismo coche suyo. Sólo había cambiado que, de madrugada, alguien despertó a Robert, pidiéndole que se preparase para salir, que la morada donde se refugiaban no era ahora mismo un lugar seguro. Y no hubo siquiera que zarandearlo, porque el periodista estaba con los ojos abiertos; era incapaz de dormir, después de haber vivido tantas cosas en tan poco tiempo. Incluso, como un niño, mantenía la luz encendida, sabiendo que en las sombras podrían auspiciarse extrañas presencias o tenues auroras que no siempre tenían que ser las luces de un coche en la distancia.

Fue Curchod, que esperó en pie a que Robert se acicalase un poco. Más que nada, al menos echarse agua en la cara. Fue entonces cuando el servil tuvo a bien abrir la boca, sin su señora presente. Y fue algo así como “le quieren íntegro, como es usted mismo…” alegó en voz baja. “Sin embargo, si usted probara la satisfacción de ser un lacayo…”

“¿De qué me habla, Curchod?” le negó Robert, mirándolo de arriba abajo.

“El mundo cambia… y es sólo el principio…”

“¿Os obligan a hacer esto…? Es decir, ¿a ser esclavos?”

“No es una imposición absoluta. Cierto que no puedes negarte, pero tampoco quieres que todo termine. Adquieres cualidades especiales… Ves la noche… Ves sentimientos… Ves cosas que jamás habías visto… Sientes el frío de la muerte, en todas partes. La temes, pero en el fondo sabes que sólo es otro tipo de vida. Una vida que anhelas más que la tuya propia, más que este estado natural donde no eres más que una oveja del destino. Sin embargo, siendo siervo tienes la posibilidad de que tu señor algún día te convierta, como ha ocurrido antaño, donde señores feudales liberaban a sus lacayos en el mundo de las sombras. Aquéllos que eran leales hasta el final, que demostraban su valía, tenían su recompensa. Imagine, señor Lee… La vida eterna”.

“La vida eterna no existe”.

“¿No, señor Lee…? ¿No sabe nada de Ra´duel? ¿No ha oído todavía la leyenda de ese sacerdote egipcio…?

“Lo siento, no estoy al día de la cultura popular vampírica”.

“Ra´duel… No el primero de los vampiros, pero sí el más longevo de todos ellos. Vivió hasta el siglo nueve… Hágase una mediana idea, señor Lee… Ochocientos años de gloria”.

“Aún vive más y mejor una secuoya, Curchod”.

“No le entiendo…”

“Vivir entre la sangre… ¿Qué clase de vida es esa?”

“Oh, lo dice por los humanos… Hasta cierto punto le entiendo… Nuestros señores están indignados porque han matado a siete de ellos. Eso es una verdadera masacre, señor Lee. De un vampiro, la vida, o no vida, como quiera llamarla, es muy valiosa… Es como prender fuego a una obra de arte. Son leyenda, señor Lee. Los seres humanos terminan siendo alguien en circunstancias especiales, y entonces pasan a ser admirados por nuestros señores. Sin embargo, la inmensa mayoría no son nadie… no son especiales. Son un rebaño, simplemente. Caras y caras para lo mismo… Y, no obstante, entre más nos adentramos a pensar en este mundo sanguinolento de los vampiros, más tenderemos a entender que ese, para usted, inapropiado alimento de nuestros señores, estas sangrías, a los humanos les da la vida. Los permite multiplicarse. Los vampiros necesitan esa sangre, y de algún modo protegen su rebaño. Piense, por ejemplo, la pobre o inexistente demanda de la carne de porcino en oriente medio. Si los vampiros no necesitasen de la sangre humana quizá ya habrían exterminado a los hombres”.

“Eso es muy ridículamente grandilocuente, Curchod. ¿Ochocientos años viviendo en una mazmorra pese a ser multimillonario? Es demasiado tiempo… Son demasiadas noches. Ni para un playboy de discoteca”, bromeó Robert, intentando serenarse aquellos nervios.

Curchod pareció entenderle… o acaso una parte de él que ahora se mostraba mucho más sensata:

“…Ochocientos años sin ver un solo amanecer…” deliró, en el primer momento de flaqueo que Robert le distinguía, de improviso; había pensado en voz alta. Quizá obedecía firme en sus convicciones, pero a menudo la voluntad le fallaba, tenía dudas… Todas las personas tienen dudas en algún momento. Aún Robert las mantenía, para creer que era imposible todo aquello que estaba viviendo. Tan extraño como haber compartido unos días con vampiros, unos seres que jamás hubiera pensado formaban parte de la sociedad. Y hombres lobo… ¿Es que siempre estuvo ciego, o era que de repente todas las tinieblas del mundo habían decidido mostrarse? Porque hoy, sin más, se sentaba atrás en un elegante coche, al lado de una vampiresa que había ganado enteros en el ministerio de los señores de la noche a base de esa arrogancia innata, por sorpresa, en una mujer que, según describiera el señor Lagarde-Marie, no había sido si no una mariposita sonriente, una delicada flor que se le escapó de las manos en un golpe de viento.

…Desde luego, Ameline tenía valor para adentrarse en el día. Protegida por unas ropas, pero lo hacía. Era como nadar entre tiburones. Esa polivalencia, retar al destino, la había llevado a ser casi clave entre los vampiros. Se desenvolvía en la política de la noche entre señores dos o tres veces más longevos que ella, siendo mensajera, ejecutora, juez… Ella había tomado la decisión de ajusticiar al padre Marconi, delegado de El Vaticano. Sopesó antes enviarlo a La Santa Sede magullado, pero vivo, con un mensaje de los vampiros. Uno de ruptura de los acuerdos. Sin embargo, atendiendo a la ira generalizada entre los suyos, a la rabia e impotencia de sentirse perseguidos, prefirió enviar directamente el cadáver, con una carta en la boca. Sabía, de todos modos, que ASEDIE interceptaría ese paquete, que no llegaría al  Vaticano directamente, sino que analizarían el cuerpo de arriba abajo, le sacarían fotografías y harían un extenso informe, y eso, sólo eso, papeles, llegarían hasta los despachos de La Iglesia.

Las cosas se ponían feas, hasta el punto en que Ameline había ordenado a sus otros dos coches escolta que tomaran direcciones opuestas, manera de tentar desorientar a quienes pudieran estar siguiéndole la pista.

*   *   *

Restaba poco para el amanecer, cuando Robert, tras cabecear al menos dos veces, tras dormitar levemente, despertó con el susto propio de quien intuye que el mundo está a punto de reventar, que un cataclismo recorre el subsuelo y se prepara para irrumpir en la tierra con la furia divina, ésa que, por cada vez que conocía más a los vampiros, se le iba acercando cada vez con mayor fuerza.

No era un temblor, el que pasara de largo el elegante coche de Ameline. Fueron los hermanos Caccioppoli, en sus Ferraris. Ya en la provincia de Bolonia, ese amor loco por la velocidad había alimentado la leyenda de que el Diablo recorría los montes como un vendaval de rayos y truenos, y que terminaba siendo de una invisibilidad maldita. Aquellas sinuosas carreteras acogían unos carruajes del Infierno que bramaban como mil tormentas, sin saber que los motores de doce cilindros en uve, seguramente a máxima potencia, rugían como si de repente, en plena campiña, hubiese nacido una catarata de dimensiones gigantescas. Ese eco, en las montañas, sonaba incluso a los aullidos de los lobos, los que hacía ya doscientos años no moraban aquellos parajes. Allí, en la ciudad, las centellas rojas, cinco, cruzaron como difusas manchas de sangre, cuyas luces, sólo las de atrás, se extendían en la distancia como neones de un local de copas.

Robert vio que la ciudad iba “apagándose” al paso de aquellos señores. Algunas farolas parpadeaban, y otras terminaban por morir del todo, despertando de nuevo a la vida en cuanto aquella locura pasaba de largo.

El coche de Ameline tomó aquella última curva, para adentrarse en una avenida nueva. La misma donde Robert había creído ver desaparecer aquellos coches. Inesperadamente, la berlina giró hacia el parking subterráneo de un edificio de oficinas.

Capítulo vigésimo octavo

“Bastardo a Malasangre … Cinco coches rojos… de lujo… Visión térmica en negativo; son sanguijuelas… Cambio…”

Pero no hubo contesta.

“Malasangre, ¿me captas? Cambio…”

…Quizá fallaba alguno de los respondedores que habían repartido por el edificio. Era la desventaja de no tener lo que Don Santiago llamaba “soplones de ultratumba”. Jo aún no podía llegar a entenderlo, pero si acaso la policía tenía los suyos en las calles, unos que a cambio de dinero o ciertas libertades e impunidad daban a saber toda clase de datos sobre nombres, negocios sucios o tráfico ilegal, los que hablaban a menudo con el viejo gitano lo hacían por puro placer, por deseo expreso de comunicarse con los vivos. Entes que hablaban no sólo de lugares, sino del mismo porvenir. Era una gran ventaja no sólo saber dónde se escondían “los malos”, sino también dónde lo harían en el futuro. Virtudes de que ciertas fuerzas de las tinieblas pudieran saber del antes y del después de las cosas…

“Bastardo a Malasangre… Otro coche… negro…  Cambio de posición; necesito contactar… Me desplazo diez metros norte…”

Y, con pasos propios de un gato, elegante aún pese a todo el equipo encima, Bastardo hizo un movimiento uniforme hasta su nuevo asentamiento, desde el cual veía aquellos coches rojos de los que hablaba. Era un parking enorme, ahora cuasi desierto. Algunos furgones de limpieza no impedían que a través de una rejilla de aireación, a la que se alzó desde el pasillo contiguo a los aparcamientos por medio de un bastón o varilla de acero retráctil que le hacía de zanco en la pierna izquierda, el cazarrecompensas siguiera las evoluciones de aquellos tipos, los cuales empezó a describir en aquella frecuencia tan baja, una que cada vez tenían mayor certeza escapaba a los amplios sentidos de licántropos y vampiros.

“Apolo… Creo distinguirle… Sí, es él…”

Apolo, Depiltros, Víctor y Luccio, los hermanos Caccioppoli. Hermosos, elegantes... Algunos cazarrecompensas, al verlos, un parecer general en cualquier congregación de vampiros, hablaban del momento como que “ya empezaba el desfile”, por tratarse siempre de tipos pulcros y bien ataviados, como si fuesen a formar parte de una pasarela de moda. En efecto, llevabas trajes italianos de colores inusuales, pero discretos y naturales, sin estridencias. Luego eran amantes de las joyas asimismo finas, sin excesos, y de corbatines o lazos de pinta grácil. Sus cabellos intentaban ser abundantes, pero igualmente oportunos, sedosos y bien avenidos, con una coloración de vida que contrastaba con aquellas pieles tan pálidas. Y, sin embargo, las claras facciones de hierro de aquellas caras se dibujaban aún en la distancia, tratándose de esfinges cadavéricas no exentas en ningún caso del atractivo de su propio misterio.

Cinco eran los coches… Cuatro los vampiros… El último de los Ferraris era el de Arehna, una vampiresa. Demoníaca, por aquella melena roja que casi pretendía arder. Larga hasta la cintura, en un cuerpo enjutado en un elegante traje de noche azul. Sus pupilas de ese mismo color no empequeñecían ni en la distancia, ni el salpicado violento de aquellas pecas rosadas por todo su cuerpo. Sus labios incitaban a la locura, y Bastardo comentó algo así como “mi madre me lleve…” al verla salir del coche.

*   *   *

—No se aleje demasiado… —le encomendó a Jo Don Santiago. —Si eso le pasa por incidencias del destino, no se vaya de las zonas donde tenga frío. Sobretodo de aquéllas donde se supone que es imposible que lo haya, ¿ha entendido? Es fácil…Si se pone delante de un horno y, sin embargo, está helado, ahí están los míos, con usted; le susurrarán detalles que le aventajarán. ¿Comprende?

—No he venido aquí para salir corriendo.

—Sí, ya lo sé… para que le muerda un hombre lobo. Ya me lo han dicho mis chicos; no debería haber venido engañando a Carbelloso. Es increíble lo que la gente está dispuesta a hacer por amor. Sin embargo, creo que su plan es bueno. Muy bueno… Imposible de llegar a terminar de buena manera, por supuesto, pero creo que si nos pone a tiro a esta gentuza, la suya será una forma muy útil de morir.

—Me fortalece sus ánimos.

—Mi realismo, amigo. No hay otra forma de verlo… —y, desde aquella oficina a oscuras, vieron cómo los Ferraris entraban en el edificio. —Ahí están los primeros invitados… Va a armarse una buena… Y tú vas a estar en medio de todo eso. ¿Crees que vas a salirte con la tuya?

—Es mi única opción.

—Ya, me imagino… Sin embargo, ¿no has pensado en la posibilidad de que tu plan se vuelva del revés y sea un vampiro el que te lleve adonde las tinieblas?

Jo quedó en silencio. Aquello no lo había sopesado.

—Me encantaría —dijo Son Santiago. —Verte en la jaula de enfrente a Idi, sin poder tocarla ahora sí que de por vida… Patético… Una burla del destino que iría corriendo a contar a mis nietos. El hazmerreír de este mundo de locos —y Jo seguía perdido en aquella negrura, mirando a ninguna parte; todo estaba ahora en su contra. —Oh, vamos. No pongas esa cara. Sólo estaba bromeando con un imposible; eres demasiado viejo para lo que sea. Y sé que las estadísticas están ahí para romperlas, pero tú no vas a ser ni licántropo, ni vampiro… Vas a formar parte de mi equipo, amigo. Porque, cuando te maten, invocaré tu jodida alma para que me remueva el caldo de la sopa o me ponga al calor del fuego los calcetines; acuérdate —y el viejo hizo una señal en cruz que besó de inmediato, quizá para confirmar que perjuraba ese destino… que nadie se lo había soplado, pero que por su añada y experiencia era lo más acorde a lo que pasaría aquella noche.

Don Santiago lo había creído ver venir, o acaso estaba tan acostumbrado a los espantos que le rodeaban que ni se inmutó. Jo, sin embargo, dio un respingo muy sonado cuando el último paso de Malasangre se hizo con fuerza, con intención de llamar la atención. Aquel gigantón estaba a sus espaldas, como si hubiera aparecido de la nada; su voz de caverna no calmaba en nada los ánimos, pese a que Jo llegó a distinguir aquella tampoco bienvenida máscara de acero que se dibujaba gracias a la luz de la calle.

—¿Habéis visto al chico? —preguntó, sobre su hijo, el tal Bastardo. Don Santiago lo miró de arriba abajo. —Sé que suena poco profesional, pero no doy con él. Deberíamos abortar.

—Llevo siete ocasiones como ésta —dijo Don Santiago. —No quiero que ese perro se me siga escabullendo.

—Yo aborto… Los respondedores no funcionan. No consigo línea con Bastardo. Es muy peligroso. Estamos solos…

—Esto nunca fue un paseo de novios…

—Da igual. Tú tienes a tus lacayos, tus métodos… Nosotros tenemos los nuestros; ¿te quedas al paquete? —y así se refirió a Jo.

—Mi paquete es la carnaza. Me hace falta.

—Bien, conforme. Buena caza… y tú —le dijo a Jo, —buena muerte.

*   *   *

Robert obedeció, en cuanto Ameline le dijo “salga”. Debía ser testigo de todo, como cronista que iba a empezar a ser.

Dudó, pero lo hizo. No se sentía bajo la protección del señor Di Sarvagiotto, sino bajo el salvajismo de la misteriosa Blancanieves. Capaz de cualquier cosa. Así se le antojaba. Y con un mentiroso, el tal Curchod. Seguramente, sus amos jamás mentirían de esa forma, como acaso fingió ser un abogado a sueldo de un distinguido hombre de negocios con el señor Largade-Marie. Las cosas habían cambiado. Estaba en mitad de un lío. De una reyerta que, según aquella mujer, eran sólo los preludios de una guerra. Y allí estaban aquellos bonitos hombres, lánguidos… sin un gramo de peso de más. Fuertes por una extraña constitución para con un porte digno, pero fibrosos y desmerecidos en cachetes, sobretodo. Los hermanos Caccioppoli… y una explosiva vampiresa de pelo rojo, que enseguida clavó los ojos en el periodista, a sabiendas, sólo por el olor, por los latidos de su corazón, que no era uno de ellos. Además, jamás habría un vampiro así de cachetudo y regordete, pese a que en aquellos días hubiera perdido peso.

—¿Quién es? —preguntó enseguida aquella mujer.

—Es El Cronista.

Y, por esa consideración, los vampiros lo examinaron con todo detalle. Sin prestarle admiración alguna, pero sujetos a una insistente pregunta de ¿por qué ése?

—Redactará los acuerdos o hará pública la traición —siguió explicando Ameline, despojándose ahora de su máscara; su chofer la recibió para ponerla dentro de una maleta preciosa, que metió en el maletero. —Debemos mantenerlo con vida a toda costa —y, ese comentario, terminó siendo todo un alivio. Hasta entonces, Robert no había encontrado la manera de aminorar la loca revolución en su pecho.

—¿Y el señor Di Sarvagiotto? —preguntó Apolo.

—De viaje… Vivo…

—Debemos actuar ya; deberíamos tomar las calles de Roma… —propuso Luccio. Era una idea que sus hermanos le habían querido quitar de la cabeza, al más impetuoso de los hermanos.

—Eso sería una locura… Por la fuerza no conseguiremos nada.

—Entonces, hundamos sus finanzas. Tenemos gente que puede hacerlo.

—No haremos nada, aún —dijo Ameline. —Les he enviado un mensaje sangriento para que recapaciten, para que sepan que podemos ir a por ellos.

—Yo opino que deberíamos empezar una guerra directa.

—No habláis sino incongruencias —dijo al fin Víctor, quizá el más distinguido de los vampiros presentes. —Si hay violencia, siempre será oculta. Clandestina. En la noche… No podemos dejar que nada de esto salga a la luz.

—Revelémonos de una vez, maldita sea —insistió Luccio.

—No quiero volver a oír esas tentativas. No le permitiré —dijo, firme en sus convicciones, un Víctor aún impasible. —Si nos mostrásemos al mundo habría una ola de cristiandad que nos aplastaría como a cucarachas. El Vaticano ha planeado resucitarnos a la luz pública precisamente para eso. Si respondemos a esa llamada de furia que antaño podíamos dominar, por las peculiaridades del mundo que nos rodea, hoy día estaríamos perdidos. La Iglesia está muy bien como está, perdiendo poderes. Debemos seguir siendo nosotros mismos, lo que hemos sido hasta ahora —y el vampiro miró a sus semejantes uno por uno. —¿Dónde está la base paciente y calculadora que nos ha permitido sobrevivir hasta hoy? Sólo veo vampiros impetuosos buscando un exterminio seguro.

—Siempre hemos respondido a las afrentas —alegó Luccio, no presto a dejarse vencer.

—En otros tiempos, hermano… Hoy no… Hoy no conviene explotar de ira, sino sobrevivir. Ya no somos esos señores feudales que hacían a su antojo. El rebaño se nos ha escapado de las manos. Ahora son libres, verdaderamente libres. Sólo podemos seguir en la noche, viviendo al auspicio de las sombras.

—Prefiero la muerte —dijo Arehna, cuya sangre muerta verdaderamente respiraba un aliento de vitalidad propia de los caballos salvajes.

—Entonces, te mataré yo mismo. Ahora… pero no dejaré que el mundo sepa de tu existencia. Tenemos todo por perder. No hemos estado aquí desde la cuna de los tiempos del hombre para perderlo todo por siete hermanos muertos.

—Eso sí que suena a traición, o miedo.

—Suena a ser realista. Y no puedo traicionar lo que soy. Jamás podré escapar de ello…

*   *   *

“Malasangre a Bastardo, ¿me recibes?”

Con su equipo de visión nocturna, convertirse en un fantasma no tenía mucho misterio, para poder andar por aquellas oficinas de madrugada. Una simple herramienta con un pequeño motor eléctrico abría cualquier cerradura, quebrando la madera. Cuando no, un spray derretía los metales, para luego sólo tener que dar una patada a la puerta. Un GPS en tres dimensiones triangulaba su posición, para ubicarlo en cada planta. Para eso habían obtenido los planos de edificio, para meter los datos en sus portátiles, los que colgaban de sus cinturas, en carcasas fabricadas a medida que los hacían más resistentes a golpes y a la intemperie.

Con un par de simple golpecitos, muy superficial por tanto no había tiempo que perder, Malasangre comprobó que una de aquellas antenas o respondedores que había instalado en los pasillos, en efecto, había dejado de funcionar. El resto no debía estar en ningún otro estado, porque todavía no era posible comunicarse con su par.

“Malasangre a Bastardo, los respondedores no funcionan… Retirada”.

Pero seguía sin haber contesta. Por eso bajó a buscarlo, al parking, donde aquel cachorro arrogante había decidido encabezar la misión, siendo la primera vez que ésta se planeaba con él en el mismo frente.

Anduvo aquellos pasillos que había memorizado, usando las escaleras. Porque siempre tenía que haber una vía de escape, así fuera una ventana, por la que tirarse con una cuerda, o acaso escalones arriba, o escalones abajo. Nunca un ascensor, donde sería presa fácil de cualquier sujeto de las tinieblas.

“Malasangre a Bastardo. Piso tu posición… ¿Dónde diablos te has metido?”

“Bastardo al habla… Copiado… ¿Dónde estabas?”

“Joder, menos mal… Es de idiotas seguir preguntando lo mismo. Dame posición…”

“¡Alto…! Bastardo a Malasangre. ¡Alto, mantener posición! Tengo lectura… ¡Tristes en el receptor!”

…Los tristes… aquellas almas perdidas que rondaban las apariciones de individuos mayores, asimismo procedentes de otro mundo. Se suponía era una noche de chihuahuas y sanguijuelas, o, lo que era lo mismo, licántropos y vampiros. ¿Qué hacía una lectura de fantasmas en su portátil? ¿Se habían estropeado asimismo los sensores de su equipo?

Los cochinitos ya están en la cama,

muchos besitos del dio su mamá,

y calentitos los tres en pijama,

dentro de un rato los tres roncarán.

—¿Qué coño…?

“Malasangre a Bastardo… Recibo un triste en vivo. Audio en baja frecuencia, pero seguramente termine en directo. Posición indefinida…”

Que se definió pronto. Era, en principio, una ruedecita que chirriaba sutilmente. Un triciclo, que avanzaba aquel pasillo, en la penumbra de las luces de emergencia de la zona común. Una niña lo pedaleaba, con lentitud, mientras cantaba aquella cantinela infantil.

Uno soñaba que era rey,

y de un momento quiso un pastel,

su real ministro le hizo traer,

quinientos pasteles nomás para él.

Y, como si la situación fuese la misma de cualquier parque, en un día pletórico, la pequeña se enfrentaba a la oscuridad con una tranquilidad pasmosa. Incluso sonriendo. Y era íntegra, perfectamente definida como aparición del más allá. Malasangre juraría que estaba allí… si acaso, para cuando una sombra la cubría, y luego la luz volvía a incidir en ella, de forma dispar dejaba de estar ahí, para quedar sólo aquel triciclo y su pedaleo, sin nadie en su sillín. Y, sin embargo, la canción no paraba de sonar, con aquella voz angelical.

Otro soñaba que en el mar,

en una barca iba a remar,

más de repente a embarcar,

se cayó de la cama y se puso a llorar.

“Malasangre a bastardo… El triste pasa de largo. Pasillo doce, dirección norte. ¿Va a tu posición…?”

El par tardó en responder. Lo hizo cuando tuvo contacto visual con la aparición:

“Bastardo a Malasangre … ¡Contacto!”

“¡Sal de ahí, joder!”

“¡Pasará de largo! ¡Lo sé!”

“¡Sal de ahí de una puta vez, Emerson!”

*   *   *

Le susurraron al oído. Fue uno de sus hermanos, que se quejó de haber sido “pisoteado”. Muchos alientos en aquella “casa”, dijo. Suficiente para que Don Santiago supiese que el tipo que había venido a buscar ya había llegado.

—Debes bajar al vestíbulo —dijo el gitano. —Me han susurrado que uno de los guardias va a despertarse. Toma —y le dio aquel frasquito, del cual se promoviera por donde la seguridad del edificio aquel humo verde que los dejara dormidos. —Ve abajo y ponle esto en la nariz a todos, así nos aseguraremos un par de horas más.

Era una mentira. Una clara mentira. Una que Jo aceptó, cogiendo aquel frasco con ciertas dudas. No era fácil enfrentarse a la incertidumbre de la muerte o la vida.

—Ya sé adonde voy, Don Santiago.

Y el otro, sin mirarle, le hizo un feo gesto, como quien se espanta una mosca.

—Vete…

Adonde lo oscuro… A lo largo de aquellas oficinas, que parecían esconder siluetas en cada sombra. Algunas figuradas… Otras, posiblemente ciertas. Ya se notaban los repentinos cambios de temperatura, todas ellas hacia el frío. Luego, algunos objetos que se caían, en la distancia, en oficinas contiguas, que hacían sospechar que por allí rondaba alguien. Y así era, pero alguien que seguramente no podía verse a simple vista.

Suspirando antes de salir al pasillo, con el deseo de reafirmarse en sus convicciones con todo el amor por Idi, con ella en la mente Jo llamó al ascensor. Y esa figurada cuenta atrás hasta que éste se hizo a su piso, en el numeral digital sobre el dintel, se antojó una penosa eternidad, hasta que un din clásico abrió las puertas y lo que creyó encontraría vacío estaba abarrotado por los Hijos del Diablo. Doce licántropos de pelo largo, barbudos, con ropas de cuero o vaqueros, entre cazadoras y chalecos que dejaban al desnudo gruesos brazos tatuados. Y la sorpresa fue mutua, si bien Jo no hizo gesto alguno, ni los hombres lobo tampoco. Se miraron mutuamente, hasta que el trotamundos identificó a Never en medio de sus hombres, y el Anticristo habló por su boca:

—¿Bajas…?

Sería lo más extraño del mundo, pero para eso había venido. Estaba allí para ponerse al alcance de los licántropos. Eso, o terminar de una vez con todo, incluso con su vida. Y nada parecía tener sentido aquella noche, y precisamente por eso Jo obedeció las extrañas coincidencias del destino, no se amedrantó mucho más de lo que su delirio le permitía soportar y dio un paso al frente, para dar luego la espalda a la panda y subir al ascensor.

Ya estaba todo hecho…

*   *   *

Los cochinitos ya están en la cama,

muchos besitos del dio su mamá,

y calentitos los tres en pijama,

dentro de un rato los tres roncarán.

Bastardo vio cómo la niña y su triciclo pasaban de largo. De hecho, éste giró un recodo del pasillo, para luego adentrarse en el parking. Allí su cantinela tomó los tintes demoníacos del eco de aquel nuevo tipo de entorno, algo que no tardó en alertar a los vampiros.

Nadie dijo nada, mientras escuchaban y terminaba la disputa para atender la nueva incidencia. Los hermanos Caccioppoli, de hecho, dieron algunos pasos al frente, incapaces de entender las incoherencias de las circunstancias. Robert, en cambio, los daba hacia atrás, horrorizado de aquella extraña cotidianidad de una niña, a lo lejos, que dejaba de cantar y reía, para perderse del todo al pasar por detrás de una columna; ya sólo quedó el triciclo, que se estrelló inofensivamente contra un coche.

—Estamos atrapados —concluyó Víctor, mirando a sus hermanos para darles un abrazo. Correspondido, y luego cada cual a su coche. Para entonces, ya bramaba uno de los Ferraris, un 360 Módena que rompía el silencio del parking con un endiablado acelerón que lo llevó a levantar una desagradable niebla gris con el humo de sus neumáticos quemados. Era Arehna, la amante de los hermanos Caccioppoli… De todos y cada uno de ellos, que buscaba sobrevivir a aquella terrible emboscada dejando atrás favores y cariños, sobreviviendo, como habían hecho los vampiros desde tiempos inmemoriales. Sonaba incluso a traición, por la rapidez en que se había esfumado. Sin mediar palabra, ni despidiéndose… Era una forma de vida muy complicada.

Al tiempo, tres puertas de hierro del parking, sitas en distintos puntos cardinales del mismo y con acceso a las escaleras y ascensores, se abrían a patadas, dando paso a aquellos licántropos que se parecían multiplicar con una certeza estremecedora. Era muchos… Todos ellos con pintas aparentes a moteros, que era el parecer general de aquella comunidad adoradora del Diablo. De hecho, las cruces invertidas y estrellas demoníacas dominaban los tatuajes y medallones, así como los pasajes en hebreo antiguo alusivos a las tinieblas y a su señor.

Fue Ameline quien cogió el brazo de Robert para dejarlo tieso, con aquel frío propio de los que habitaban la noche. ¿Adónde iba el periodista, al coche? Era estúpido esconderse.

—Nosotros no huiremos, señor Lee —dijo. —Al menos, aún no.

Pero era de locos no hacer nada. Aquellos tipos de malas pintas iban rodeando las inmediaciones, tomando posiciones en una distancia que no calmaba las cosas, sino que suponía la espera y la impaciencia por momentos de extrema violencia. Y, sin embargo, normalmente los Hijos del Diablo, a sabiendas de su fuerza, eran burlones y solían sonreírse auspiciados a menudo, además, por su mayor número… pero había caras largas y expectativa por el momento. Respeto, sobretodo. No habría entre ellos quién se hubiera enfrentado antes a un vampiro, pero habían oído rumores de cómo se las gastaban los otros demonios de la madrugada. Se hablaba de que el mundo se volvía del revés, que La Naturaleza se volvía loca o, mejor dicho, eran las mismas tinieblas las que acaparaban el campo de batalla. Eran tipos de ultratumba, prácticamente. A menudo rodeados y protegidos por almas invisibles. Lo más parecido al propio Anticristo, quien hoy los comandaba y que, dicho sea de paso, les anticipaba lo que era el más allá con las extravagancias de fenómenos extraños y algunas apariciones.

Depiltros, que había estado siempre en silencio, fue el siguiente vampiro en negar una cobarde huída, viendo a sus hermanos indagando a los demás con gestos sobre la posibilidad de salir de allí con sus coches, así como el primero en proponer alternativas lógicas a quedarse allí a dar la cara. Aún le restaban muchas cosas ahí fuera, en la noche de todas y cada unas de las ciudades y lugares del mundo, pero eso podría esperar otros momentos. Hoy sólo contaba darlo todo para salir de allí, y quizá subirse a un Ferrari no depararía sino sangre inmediata, la embestida de aquellos licántropos sin tiempo a explicaciones, a tratos o convenios entre razas malignas. Por eso, con la paciencia que caracterizaba a aquellos tipos, y ese inexistente miedo a las cosas, al menos, de su deportivo sacó su arma, una bonita espada de época que desenfundó lentamente, en un ideal por el protocolo de la guerra que era admirable en aquellos momentos de tensión. Ese acero fue escapando lentamente de su vaina, de manera que silbó como sólo sabía hacerlo el metal perfecto, tratándose de un arma genuina de maestros artesanos orientales que la habían forjado al milímetro.

Un hacer valiente, y hermoso gesto… sin dejar de mirar a los necios. Lo que llevaban dentro aquellos señores oscuros, con elegancia. De hecho, sus hermanos ya le imitaban en ese hacer, sacando de sus coches sus respectivas espadas, las cuales iban viendo la luz al salir de sus fundas para brillar bajo los fluorescentes, en una sinfonía que hizo tragar saliva a más de un licántropo.

Alguien aplaudió…

—Bonita pantomima… —dijo. Era Never… o, mejor dicho, el Anticristo en persona. La aparente marioneta que era aquel cuerpo denotaba que no era un ser íntegro, que era un usurpador el que hablaba. Y hacía de cabecilla, anteponiéndose a su manada con Dragón a su lado, el cual permanecía erguido con orgullo, en cuanto su señor deambulaba como un borracho, con el cuerpo tembloroso y tentando una caída a cada paso.

—¿Con quién tenemos el gusto de departir, caballero? —dijo Ameline; a sus espaldas, el chófer de su auto ya hacía brillar un precioso magnum. —¿A qué se debe este encuentro?

—Soy el Papa Alfonso Veintisiete y Medio, Sumo Pontífice de El Vaticano…

Ameline lo miró de nuevo, tras intercambiar alguna mirada con uno de los hermanos Caccioppoli. Por instinto, sabiendo que en aquel cuerpo palpitaba un único corazón, pero que aparentaba dos almas, supuso que sólo un demonio podría ser tan irreverente.

—Un ángel caído… —dedujo. —¿Tenéis nombre? —se repitió, sabiendo que las bromas y las pérdidas de tiempo eran estrategias de despiste de los seres propios del Infierno.

—Eso da igual, guapita… ¿Qué hacen unos vampiros con un ser humano? ¿Quién es ése?

—Creo que, o va a ser una noche muy larga, o pronto nos vamos a cansar de estar intentando averiguar nombres que no van a darse —le negó la vampiresa. —Os permitiremos una retirada inmediata y no sufriréis daño.

—Ops… Vaya… Qué miedo nos dais… ¿Creéis que vais a jodernos con unas armas de siglos pasados? ¿Qué clase de idiotas osarían arremeter contra licántropos al uso de unas simples espadas? Es tan absurdo que me sorprende que no se me haya ocurrido a mí.

—No des un paso más, demonio —le dijo Víctor, firme al apretar con fuerza la empuñadura de su arma.

—No… bueno… No soy yo quien se mueve, ¿entendéis? Es decir, sí, pero no… Es que este cuerpo no es mío… Yo sólo soy un huésped, un parásito…

—Humo… —dijo Ameline.

—Hombre… Humo pensante, si me permites. No empieces a humillarme tan pronto.

—¡Basta de sandeces! —dijo Apolo. —Si habéis venido a morir, adelante.

—Oh, qué guapito tan maleducado… ¿No ves que estoy hablando con la señorita? Bueno… si es que acaso estoy hablando con una… porque, con casi noventa años, de seguro que ya habrá ido sola a alguna verbena.

—Habéis sido advertido… Un paso más, y moriréis.

—¿No puedo acercarme a la nena…? ¿Qué pasa, es que me sentís la gripe, o qué? Sólo quiero hablar… Sólo quiero conversar un poco…

—Entonces, hablemos… ¿Tenéis algo que ver con los ataques que hemos estado sufriendo? —preguntó Ameline. —Nos consta los licántropos… Sabemos que existen varios grupos de ellos, ¿es el vuestro el que está implicado?

—Puede que sí…puede que no…

—Y de El Vaticano, ¿sabéis algo?

“…Sólo ellos sabían que íbamos a estar reunidos…” y, junto a la voz de Ameline, el Anticristo hizo su peculiar parodia, reproduciendo exactamente las mismas palabras en el mismo instante.

“¿Sabéis algo, necio…?” y, asimismo, imitó a Apolo.

“Este absurdo está jugando con nosotros…”

   —¿Os parece que estoy demasiado cerca? —dijo de repente Curchod… Aquello no tenía sentido. Robert lo miró de arriba abajo, estupefacto. El tipo reía, a su vera. Al tiempo, entre licántropos, el cuerpo de Never caía al suelo, inerte. Fue momento de que Luccio tirase del periodista para sí, alejándolo del ahora desquiciado lacayo de Ameline. Éste tenía los ojos encendidos en centellas, mientras sonreía. El Anticristo estaba ahora en él, ocupándolo, sorprendiendo un flanco a las espaldas de los vampiros. Fue la vampiresa quien pidió calma alzando la palma de la mano, impidiendo que Apolo le cortara la cabeza al tipo, porque ahora el demonio estaba muy cerca de ella.

—¿Qué quieres negociar, inmundo? —le preguntó.

—¿Negociar…? A veces no hay nada que negociar. Es decir, sólo si os hicieseis el harakiri. ¿Está claro, no?

—No necesitas nuestra muerte… ¿Qué provecho sacarás de eso?

—¿Quién sabe…? A veces, somos gente complicada…

…Y, para sorpresa de un Curchod meramente físico, la vampiresa extendió la mano con delicadeza y le cogió la suya. Al menos un instante:

—¡Este demonio nos desea la muerte, a cualquier precio! —y, tras ese leve tacto, Ameline pudo saber de él. Le leyó la mente, para hallar toda clase de atrocidades. Sólo la experiencia de la vida y la muerte en sus manos, de tantas noches de sanguinolentos rituales, la salvaguardaron de caer de rodillas, horrorizada. Y, sin embargo, lo estaba. El demonio gustaba de todo aquello ladino en el mundo. Hablaba a locos y débiles de espíritu para susurrarles malicias que luego disfrutaba en primer plano, en la mente de aquéllos. Reía en las penas de los desahuciados en los hospitales… en los funerales de niños… Un monstruo que no debería pisar La Tierra. —¡Maldito animal! —explotó la vampiresa, y de una bofetada con el reverso de su mano, aunque era cierto que con ello no podría hacerle daño a un ser intangible, al menos desbocó su ira, para partirle el cuello a Churchod y que cayese al suelo inutilizado como una marioneta, como cuerpo… La cabeza había quedado del revés. —¡Proteged al Cronista!

Y, con el uso de aullidos de rabia, los licántropos empezaron su metamorfosis. Para ello, muchos ya se ponían de cuchillas o a “cuatro patas”, aún cuando seguían siendo humanos. El parking convertido en un infierno, cargado de gritos de dolor, rugidos, alaridos y blasfemias de los que aún podían hablar como humanos, mutando tras despojarse de sus ropas, con avidez. Se daban incluso de manotazos entre ellos, y se animaban con bravuconerías, para crear un valor colectivo con el que ir a la locura, que se evaporasen las dudas por enfrentarse a un rival desconocido. Les parecía mentira, ellos, los auténticos amos del mundo, hasta hoy, dudando de su número, de su furia salvaje…

Por parte de los vampiros, más serenos, no iba a perder el tiempo. Mientras sus enemigos se transformaban en bestias, era hora de quitar de en medio al menos a cuantos se pusieran en su camino. Porque las espadas de Víctor y Apolo cortaron sendas cabezas, para quitar de en medio aquellos cuerpos que no eran ya sino despojos, y abrir un pasillo hasta una de aquellas salidas, una de las que iban a los ascensores, a las escaleras, al vestíbulo… Y ya había lobos dispuestos a todo. Algunos, capaces de mutar más aprisa que el resto. Fueron los que vivieron el tiempo convertido en ¿agua…? Así vieron los sucesos, como lágrimas que se estiraban y encogían… O quizá un destello, o siluetas en todas partes… o una niebla omnipresente… Una fantasía distinta por cada mente. La más oportuna, la que llevó a uno de los licántropos a estrellarse contra un congénere, convertido en la misma imagen de una tierna Ameline que se suponía iba a ser un objetivo fácil. Lo degolló, en instantes, mientras se hacía la estridencia de un grito canino.

Depiltros y Luccio volvieron a cortar cuerpos de lobo, mientras el primero de ellos perdía un brazo en apenas un segundo, lo que una de aquellas zarpas tardó en surcar el aire. Un brazo perdido que dio vueltas en el aire como con vida propia, abriendo y cerrando la mano. Sin dolor, para quien lo perdía, pero con el estupor de quien se siente tan agravado, y se sorprende tanto de la pérdida como de no sentirla en absoluto. Aprovechando ese instante de confusión, de inoperancia, otro licántropo... ¡eran tantos! saltó sobre él, y sólo pudo salvarlo de una muerte segura que Apolo se antepusiera, poniendo su propio cuerpo, y su espada, al servicio del destino… el que le arrebató el ser casi de inmediato, cuando aquella bestia aplastó su cara con la fuerza de sus fauces.

Sonaba el magnum, que ya había herido a varias bestias, si bien tal cosa no era suficiente para detenerlas. Un chófer extenso en sus funciones, que murió a dentelladas para ser una útil distracción a los propósitos de huida de su señora.

*   *   *

“¡Bastardo a Malasangre …! ¡Se ha formado la de Dios…! ¡Chihuahuas por todas partes…!”

—¡Emerson! —lo sorprendió su padre, su punto, allá por la espada. De hecho, lo bajó de la atalaya en aquella rejilla, sobre su bastón extensible, de un tirón. —¡¿Qué coño miras?! ¿Es que no has visto un licántropo en tu puta vida?

—¡¿Tantos…?!

—¡Joder…! ¡Corre!

…Y tenía toda la razón. Las bestias no sólo reparaban en los vampiros, sino que, al ser tantas, olisqueaban la carne, el extraño en el ambiente, y sobretodo oían las voces. Los había por todas partes del parking, y en las inmediaciones. Los aullidos eran así, la alerta a la guerra, a la matanza.

Malasangre dejó una mina de proximidad con detector láser en su posición, retrocediendo en retirada de emergencia. Una que estalló justo cuando habían corrido unos diez metros del siguiente pasillo. Una que proyectó vísceras y pelos en todas direcciones.

…Había licántropos en las escaleras… Bastardo los creyó oír bajándolas. No sólo habían dejado de funcionar los respondedores, sino los detectores de movimiento. Muchos factores debían estar actuando a la vez sobre el edificio. En cada cacería, se suponía se llevaban armas y útiles varios para hacer frente a un enemigo concreto. Allí, no sólo había licántropos y vampiros, sino fuerzas demoníacas impredecibles que habían arruinado las ventajas tecnológicas. Aparte, la lucha contra las fuerzas de ultratumba no era la especialidad de aquellos dos cazarrecompensas.

—¡El ascensor, padre!

Fue la única alternativa. Subir… y contradecir la más clara lógica de huir de espacios cerrados.

*   *   *

Ameline escupió ectoplasma, vomitándolo con dolor. Un esfuerzo brutal en su hacer de rosas había dejado indecisos a dos lobos, que se mordían entre ellos con una rabia desenfrenada, como si fueran enemigos de toda la vida. Eso no deparó que la mujer soltara queja alguna, sino que siguió tirando de Robert mientras los hermanos Caccioppoli les cubrían la retirada.

El periodista estaba nuevamente paralizado. Él también sucumbía a los poderes de disuasión de los vampiros, de manera que sobretodo veía que las cosas se distorsionaban, así como toda clase de fantasmas. Fuerzas sobrenaturales que incitaban a que se vieran los entes que solían rondan al Anticristo. De hecho, muchos de aquellas almas errantes eran atacadas por los lobos, para que columnas de hormigón y automóviles recibiesen aquellas estampidas a la nada.

Entre tanta confusión, para sorprender de reojo a los vampiros, había un tipo que permanecía en pie, confuso, quieto… Jo… Jo caminaba entre licántropos con una sorpresa tal que le era imposible articular palabra, concretar nada en su mente… El Anticristo se había reído de él, allá en el ascensor. Supo de sus intenciones, y le maldijo. Una carcajada tras otra, de aquel bufón y los suyos, supuso que jamás un licántropo le atacaría… “¡Menuda historia de amor, chico!” fue la burla. Luego, las palabras en hebreo antiguo, las manos al cielo, una invocación al Infierno y ya estaba hecha la maldición.

En efecto, los lobos parecían ciegos ante él. Creían gruñir a algo, pero luego pasaban de largo. Intuían una presencia, pero por alguna razón inexplicable, si acaso sólo habría que buscarla en el limbo de los muertos, ninguno sentía apetencia por aquel hombre, que terminó abriendo los brazos pidiendo una explicación a los cielos.

—¡Corred! —fue la despedida de Depiltros, que intentó cerrar aquella puerta cortafuegos de parking, acceso a los pasillos del edificio por su cara sur, para cubrir la huida de los suyos, quedarse a solas con las bestias… para terminar siendo reprendido por uno de sus hermanos:

—Ni loco te abandonaría, demonio —le dijo Luccio, tomando lugar a su lado. Un fuerte apretón en el antebrazo fue lo que dejó para Víctor, que quedó del otro lado y ya jalaba de Ameline y El Cronista.

—Ha sido un placer vivir la muerte a tu lado… —dijo Depiltros, secando la hoja de su arma con su chaqueta, la que enroscó en su mano libre para el uso de un revoloteo de tela que distrajese la atención de sus enemigos en las distancias cortas.

—Guarda energías, tonto… Vamos a escupir ectoplasma y te aseguro que las entrañas nos van a doler como la muerte misma.

*   *   *

Rot y Viliant optaron por convertirse, al escuchar la explosión. Habían dudado de los aullidos, porque debían estar atentos en aquella planta sexta, la penúltima. Ya con todo el lío y la tensión, no lo retrasaron más y decidieron dar rienda suelta a su ser salvaje, a pesar de que haciéndolo romperían con cualquier cordura humana.

Elmet y Calixta hicieron lo mismo, cuando oyeron sus aullidos. Y perdieron el tiempo aullando ellos mismos, cuanto terminaron la metamorfosis. Por eso estaban muertos… porque dos auténticos diablos salían del ascensor y los encañonaban sin mediar palabra, sin sorprenderse del destino, de las casualidades que regían un campo de batalla, donde todo era posible, donde había que abrir bien los ojos y prestar los oídos al máximo porque cualquier recodo podía esconder la muerte.

Fueron dos escopetazos, y una ráfaga larga de un fusil de asalto. Suficiente como para hacer llorar a los cachorros que aquellos licántropos llevaban dentro. Y suficiente como para que los otros dos lobos, del otro lado de las oficinas, supieran de la mala suerte de los suyos y quisieran vengarles derramando la sangre ajena.

“A la azotea”, dijo Malasangre, señalando a su hijo la puerta cortafuegos que conducía a la intemperie. Allí, éste proyectó aquel spray que derretía el hierro… y, para no perder más tiempo, retrocedió, tocó el hombro a su padre y éste se giró robótico hacia donde éste miraba, haciendo el relevo de su flanco, a sabiendas de intenciones porque la intuición entre ambos era perfecta para la guerra. Sin miramientos ni preguntas, papá voló la cerradura con la potencia de su escopeta, la artillería pesada de Malasangre.

Uno de tantos errores en las batallas… La desdicha de elegir qué hacer, a pesar de que a veces no es lo más oportuno de cara a la suerte. Porque mientras uno daba la espalda a las oficinas, el otro, Bastardo, apuntaba su arma a lo largo de los pasillos, cubriendo el trabajo ajeno. Sin embargo, ¿quién iba a pensar que los licántropos fueran a atravesar las paredes de cartón yeso? Uno por cada lado, para que Bastardo sólo pudiera dar cuenta de uno de ellos, de un tal Valiant que se comía treinta balas de alta perforación en apenas un segundo y tres cuartos.

Entretanto, Rot dio cuenta de Malasangre. Le cayó encima, para empezar a tentar descuartizarlo con una rabia propia de la bestia más demencial. Y no era posible abrir fuego contra ella. Bastardo acribillaría a su propio padre… Daban vueltas, bestia y soldado, como si dos perros callejeros se disputaran la vida en una pelea clandestina. Inoportuna pelea, porque los mercenarios no estaban equipados para un cuerpo a cuerpo de esa magnitud. Si acaso, sus corazas les permitirían sobrevivir al ataque durante unos momentos… lo que la fortuna quisiera darles…

“La vida o nada…” ése era el lema de Malasangre, el que había aprendido en su rutina como mercenario. La máxima que intentaba trasmitir a su cachorro. Por eso, toda la furia, todo su ser, lo empeñó en un único esfuerzo, en el único que le restaba, para activar las sierras de sus antebrazos. Unas cuchillas que se desplegaron en sus protecciones de acero, que hirieron a la bestia el tiempo suficiente como para poder llevar al menos una de aquellas manos al cinto. Fue momento de tirar de una de las anillas del mismo, que procuró un mecanismo de protección de emergencia que activaba una descarga eléctrica en su coraza. Su mono interno le protegería de ella… y, al licántropo, lo haría desfallecer al menos unos instantes.

—¡Muere, hijo de puta! —lo pataleó Bastardo, al auxilio de su padre, para luego abrir fuego con su arma y convertir en una masa informe aquella cabeza.

*   *   *

El parking aún era un hervidero de licántropos. Estos habían luchado con furia contra los desequilibrios de la existencia que se habían dado en el mismo… Mejor dicho, los desequilibrios en sus mentes, los que procuraba aquel potente olor a rosas.

Ahora, sin embargo, masticaban con rabia y a menudo decepción aquellos cuerpos putrefactos de los vampiros. Peor por dentro que por fuera. Olían tanto a perros, que ni siquiera los lobos le encontraban el atractivo. Apolo… Depiltros… Luccio… Todos muertos, convertidos en masas informes. Masas sanguinolentas, sobretodo en un negro pegajoso que desalentaba a las bestias.

Jo se había dejado caer al asfalto y deliraba su mala suerte, mientras las bestias le rondaban confusas. Tiempo de oír otra cantinela… más bien un rezo. Y unos pasos… Unos valientes pasos, que desafiaban a la muerte.

El trotamundos tampoco podría creer aquello. Don Santiago estaba caminando entre los lobos, mientras aferraba con fuerza su crucifijo y andaba casi con los ojos cerrados, atento a sus rezos. Su mayor desafío, puesto que jamás había puesto a prueba su fe ante tanta fechoría, ante tanto lobo hambriento; una manada entera.

Jo no quiso ni alertarlo. Ni llamarlo loco, que debía ser su verdadero nombre. Sólo lo observó, caminando sin pausa hasta el cuerpo de Churcod. Allí, siguiendo con su rezo, desplegó en el suelo un gran pañuelo negro, el cual iba a convertir de un momento a otro en un macuto, presumiblemente. Fue entonces cuando se ajustó unas gafas ochenteras, cuyas lentes al exterior eran dos espejos propiamente dichos, y con sumo cuidado dio la vuelta al cuerpo, para encarar aquella cara.

—Va a ser que todo esto tiene cierta base científica —alegó el Anticristo, al ver que aquellas gafas le impedían penetrar en el cuerpo ajeno. —Espera… Negociemos esto…

Pero no había nada que hacer. Como quien pela patatas, Don Santiago sacó su cuchillo de sierra y cortó aquella cabeza, la cual dejó de hablar de una maldita vez. Luego, el pañuelo, en efecto, la recibió para liarse en un bulto que el viejo se echó al hombro, media vuelta y de camino a casa, con un gesto claro y mímico a Jo para que se fuera con él.

*   *   *

Robert irrumpió en la azotea antes que los vampiros… De hecho, allí lo empujaron. Víctor hacía frente a cuántos licántropos tentaban terminar con ellos de una vez por todas, tras haberle arrancado asimismo un brazo, como ocurriera ya con uno de sus hermanos. Ameline, a sabiendas que no sobreviviría a solas, lo cubría con todo el poder de su dominio de las tinieblas, a pesar de que ya estaba al borde del desmayo.

Alguien fue a volarle la cabeza al periodista, pero se lo pensó mejor cuando lo vio tan normal… tan mundano… Bastardo tuvo que activar sus lentes de infrarrojos para verle el calor, saber que se trataba de un humano.

“Que se lo follen”, dijo Malasangre, afianzado en su hijo para poder malamente caminar. Así anduvieron los dos, hasta el borde mismo de aquella azotea. Uno apoyado en el otro… ambos juntos hasta la muerte, o hasta la hora de volver a salvarse. Robert estaba sorprendido, sin saber sin aquellos dos mercenarios eran o no nuevas bestias, pues no tenían pinta de otra cosa.

—¡Alto, no se vayan…! —les gritó alguien.

¿…Una vampiresa? Aquello no tenía sentido. Aquello no podía ser. Era tan inusual, que ambos cazarrecompensas se detuvieron para prestarla atención, para ver el imposible de aquel mundo que pedía al observador que se frotara los ojos.

Ameline sangraba aquel líquido negro, si bien mantenía la compostura. Sin embargo, aquel tobillo por fin le falló, haciendo que cayera y, a propósito de ello, se desvelara completamente exhausta. También fue la primera vez que Robert reaccionó, para recogerla como pudo, no permitiendo que cayera al suelo.

“Tenemos una sanguijuela y un humano…” anotó Bastardo por la línea interna que le intercomunicaba con su padre. —“¿De qué coño va esto…?”

“Tenemos algo nuevo…” sopesó Malasangre, cogiendo fuerzas de donde no las había para erguirse él solo. “Ayuda a esos hijos de perra…”

Sí, muy nuevo. Suficientemente exótico como para que valiera la pena investigarlo. ¿Qué suponía aquel humano al que los mismos vampiros intentaban salvaguardar de sus enemigos natos? ¿Quién era…?

“A la mierda”, sopesó ahora Malasangre, ya a la vera de ambos, mirando por dónde habían aparecido aquellos dos extraños, raros en la pareja que conformaban; allí abajo, al pie de las escaleras que desembocaban en la azotea, un último vampiro hacía frente a los lobos con su espada… Víctor… Sólo eran la misma bazofia, por lo que el militar no dudó en activar una granada y tirarla al peculiar campo de batalla, cerrando luego la puerta. Para cuando denotó el explosivo, Malasangre recogía del suelo una mujer inconsciente, único motivo por el cual se atrevió a coger en brazos a una vampiresa, aún después de inyectarle un somnífero casi para elefantes.

“Espero que esta perra no se altere…”

Y sopesaron los pesos. Se desproveyeron de las carcasas más pesadas, tentando pesar menos, eligieron el lugar y esperaron a que los licántropos irrumpieran en la azotea, abriendo fuego por última vez. Ya no podían retrasar mucho más la fuga… Una última coraza cayó al suelo… Robert, para cuando quiso explicarse, cosa que no terminaba de ser toda una tontería, fue sujeto con un arnés, de forma improvisada, y arrojado al vacío… Al menos, con un grito sordo de quien está a punto de morir de un infarto… Esa fue la impresión del periodista, porque Bastardo estaba enganchado a él, o mejor dicho del revés, y, al uso de un artilugio de última oportunidad, uno encerrado en una carcasa del tamaño de un puño, un paracaídas de emergencia tentaba salvarles de estrellarse contra el asfalto.

Malamadre les imitaba, con la vampiresa como captura, más que como víctima rescatada. Y fue un impacto notable, inclusive en ambos casos. Si acaso, más sonoro y violento en Robert y su salvador, por cuanto aquellas telas de frenado sólo habían sido pensadas para el peso de una persona, y asimismo para aceptar una toma de tierra arriesgada.

Abajo, sólo fue recomponerse, a toda prisa, y hacer uso de unas simples llaves para abrir su camioneta de helados, como llamaban ellos a su vieja furgoneta, blanca y herrumbrosa, que aparentaba todo un trasto pero que tenía en sus entrañas un poderoso motor V8 americano, sobrepotenciado, capaz de catapultarla como acaso un maldito Ferrari.

Capítulo vigésimo noveno

En sucias o limpias estrategias de mercado, en informes de temas delicados, en investigación científica… ASEDIE no era El Vaticano. Una suerte, tener a un lacayo que pudiera abarcar tanto territorio sin quebrantar los pilares de la fe, pero servir a ésta en todo lo imaginable. Por eso existía aquel intercomunicador instalado en el MP3 de Rebeca. Ya lo habían probado en el laboratorio, y recibía y enviaba señales en una frecuencia distinta a la que usualmente suponía un todo en las tinieblas; la fundación McBean no era la única que se adentraba en lo desconocido para llevarlo a un laboratorio.

Los curas no vieron con buenos ojos exponer a la muchacha con un artilugio que el Diablo pudiera suponer una burla o trampa a las normas, pero, adaptando un aparato ya existente a una nueva placa con unos puntos de soldadura y una nueva reprogramación, con sólo el botón de pausa el circuito se apagaba y el sistema pasaba a ser un simple “electrodoméstico” para el entretenimiento. Aparte, ella hacía las veces de estar escuchando música, su grupo de rock favorito. Al menos, eso era lo que se estaba enviando en la frecuencia para fantasmas, a fin de despistar la osadía.

“¿Me oyes bien, Rebeca?” preguntó el padre De Martino, quien estaba al frente de aquellas operaciones.

“Le oigo, padre… Estamos entrando en el cementerio…”

Un cementerio muy tranquilizador. Moderno. Limpio. La dinámica general eran lápidas cúbicas de granitos relucientes, por senderos bien delimitados por un césped brillante y animoso. “Casi mejor que pasear por el parque”, había dicho Adan. Sony, y sobretodo Sam, estaban agradecidos de que no hubiese matojos y montoneras de hojas que pudieran esconder algún zombie, o esas cruces de roca resquebrajadas que pudieran caerles encima. No había hileras de verjas negras y afiladas, como buscando a quien empalar. Ni era de noche, propiamente dicho. Porque la iluminación del cementerio era admirable, con abundancia de farolas que se alimentaban de luz solar; “al menos”, había observado Rebeca, “el Diablo no podrá cortar el suministro eléctrico”.

“Falta algo de ambiente”, había objetado DarkWood. Seguramente se refería a esa neblina persistente, siempre a ras del suelo. Ese frío mortuorio… Quizá hasta la luna llena entre nubarrones. Pero no, aquel lugar era incluso ideal para hacer un camping, donde dominaban algunos árboles jóvenes y las comunidades de flores estaban perfectamente organizadas en cúmulos geométricos. Así no había que andarse con caprichosas linternas, en un ambiente aún más engorroso donde un simple haz de luz daba a entender el entorno, pero sólo para dibujar penumbras sospechosas de cosas que no son. De hecho, por la buena iluminación general casi no había ni sombras en los cinco muchachos.

Sin embargo, Sam detuvo su paso, quedando el último. Sony le imitó, para mirar qué estaba observando su grandullón amigo. Había un gato gris detrás de una lápida, que ahora mismo se asomaba por ella con un gesto ondulante de su cabeza que lo hizo aparentar un búho.

—Debería ser negro —objetó Sony. —Mientras sea gris, no tengas nada que temer.

Y ambos siguieron andando. No tardaron en volver a parar, ahora porque más allá de aquél, sin prestar atención a nada, en sus cosas, pero allí todos reunidos, nuevamente los gatos del pueblo conformaban una imposible manada.

—¿Qué demonios hacen todos esos ahí…? —dijo Adan, para sorprender a los dos incrédulos y hacerlos brincar del susto.

—Ni idea… —resolvió Sony con un suspiro, mientras allá las macotas se lamían el cuerpo, jugaban unos con otros o buscaban donde fuese las musarañas.

Rebeca y DarkWood asimismo retrocedieron.

—Eh, chicos… Debemos estar todos juntos.

—Sí, claro… Como esos… Mira…

Podrían contarse los cien… Más que la última vez que los vieron. Era obvio que había una conexión entre aquellos animales y el anfitrión de aquella noche.

“Los gatos, padre…”

“Me lo imaginaba…. ¿Qué hacen?”

“Nada…”

Todo cuanto pudiera hacer un gato en sus propios fueros. Retozar, más que nada.

—¡Eh! —los quiso espantar Sony. —¿Qué demonios hacéis, tíos?

Y fue solamente cuando terminó la frase que los gatos dejaron sus quehaceres. Con una pasividad humana, con un gesto propio de una persona, todos y cada uno de ellos giraron la cabeza lentamente hacia el muchacho, terminando ese ciclo al tiempo. Tranquilos, sin alterarse ni lo más mínimo… sino mirando, mirando a la vez. Al maldito unísono, cosa que clavó un miedo inconmensurable en los muchachos.

—¡Joder, tíos…! —dijo Adan. —Vámonos de aquí.

Y lo hicieron lentamente, pretendiendo no despertar una estampida de los felinos, que era todo lo que se antojaba de ellos. Tantos y tantos ojos espeluznantes, mirando con una atención propia de los cazadores de ratones. Sony nunca creyó estar tan a punto de perder la mano del apretón que le diera Sam, pero se lo permitió porque hasta él mismo estaba muerto de miedo.

“Hemos visto algo, padre… Creo que esto empieza, que el tipo no va a faltar a la cita…”

“Una señal y entraremos a socorreros, chicos. Contad con nosotros”.

…Ojalá estuvieran allí. El cementerio era la única nota tranquilizadora de aquella circunstancia, por extraño que pareciera. Seguía sin cuajar en las normas establecidas para un entorno maldito. Y, sin embargo, se respiraba maldad en el ambiente. Terminaba por desesperar la perfecta simetría de las lápidas, o daba por huir de los bancos de madera, de cuño moderno y funcional, por si acaso hubiese alguien sentado en ellos, alguien que no fuese visible a simple vista.

—Es allí —señaló DarkWood. —No sé porqué, pero es allí —donde un declive del terreno, que hacía imposible que los equipos de ASEDIE estuviesen observando a los muchachos en la distancia, quizá al uso de unos binoculares.

—¿Cómo lo sabes? —incordió Sony.

—Joder, he dicho que no sé cómo, pero lo sé…

—Por algo es el Guía—alegó Adan.

—Pues se me antoja ir al lado contrario —objetó Sam.

—Menudo Centinela…

Precisamente, allí había un nicho abierto. Los chicos no tardaron en pensar que quien los había citado ya estaba allí, que de hecho había cavado hasta la superficie desde su propia casa. Sin embargo, las herramientas propias de los obreros, y una mini excavadora, denotaban cierta casualidad, o acaso había para el hueco alguna intencionalidad aprovechando que allí se estaba trabajando. Por supuesto, nadie quiso acercarse a mirar su interior, hasta que Rebeca, alentada por su papel de informante, dio algunos pasos como a cámara lenta hasta él, para que Sam se mordiese las uñas y Adan la siguiese por detrás, manera de cogerla del brazo a toda prisa si pasaba algo imprevisto.

Dentro de la tumba empezó a ver unos pies… Unas botas, mejor dicho. Luego, un mono azul de trabajo. Tuvo el valor de seguir acercándose, hasta que vio al sujeto de cuerpo entero, con la cara de una calabaza y el casco de obrero. Hasta tenía unos guantes enfundados, y una sonrisa, nariz y ojos “pintados” como cara, como un smiley, siendo en realidad cortes en la misma calabaza, como en Halloween.

—Seguimos con ese sentido del humor… —apreció Adan, ya a la altura de la muchacha.

“No tengáis tanto miedo. Aún no vale la pena”, dijo alguien. La voz de un niño. Fue un  habla omnipresente, que nadie pudo concretar en ninguna parte. “No quiero que lo paséis mal; confiad en mí”, dijo de nuevo la voz, que al fin pudo materializarse de forma clara en las cercanías. De hecho, provenía de la mini excavadora. Había un niño en ella, a los mandos. Y esa presencia infantil no fue para nada un alivio, aún para quien pensara en un brutal forzudo de piel roja, con cuernos y cola en flecha. De hecho, no era un niño que se antojase normal, porque no tenía pelo alguno. Al cero. Pero, sobretodo, aquella cara oscura y una mirada excesivamente triste sólo hablaba de ultratumba… así como de la misma muerte, por deducciones, aquel pijama claro, salpicado de ositos azules, que invitaba a pensar en un individuo enfermizo y prolongadamente medicado.

Rebeca lo caló enseguida. Sabía quién era:

—¿Anthony?

—Eres muy perspicaz —se sonrió el pequeño. Siete años, en efecto. De extrema delgadez, y una dentadura gris. Ahora salía lentamente de la máquina, para sentarse en la hierba con toda simpleza, como un pequeño budista. En el ceño se le dibujaban aún los cercos rojizos de un maquillaje de payaso, aquél que una tal Edma Hallen le pintase a fin de confundir a quien tanto le perseguía, a aquel tipo de los Infiernos.

“Está aquí, padre…”

“¿Quién, hija? ¿Quién está ahí?”

“Anthony…”

¡Imposible! advertiría el padre De Martino, y para revolucionar a los tipos de ASEDIE. Rápidamente se hicieron las llamadas pertinentes al hogar de los padres del niño, para concretar que al vigilante de Anthony, nada más y nada menos que un supuesto ángel, alguien se la había jugado y en aquella cama sólo se advertía un muñeco y mala imitación del niño. Alexander, se llamaba, que quedaba inmóvil y palidecía de horror de sentirse impropio de su cargo, incapaz de explicar a sus padres cómo había podido ocurrir.

“¡Anthony ha desaparecido!” fue la alarma de Louis y Marianne. “¡Padre, haga algo!”

“No ha desaparecido… Está en el cementerio…”

Y, francamente, no había sido una contesta muy tranquilizadora. Aquél no era precisamente un parque de atracciones, sino el portal más cercano, en la tierra, al mundo de los muertos.

—Sentaos, hagamos un corro —invitó el joven Anthony.

Tímidamente, el grupo le fue obedeciendo. Si bien, nunca terminó de ser del todo un foro cercano. Se guardaban las distancias. Incluso, nadie quiso cruzar las piernas, sino permanecer de rodillas, en la postura más afín a saltar a toda prisa y salir corriendo de allí.

—¿Es usted el Diablo, señor? —preguntó Sam. El resto de la panda lo miró confuso. Nadie llegó a pensar que sería él quien iniciase la conversación con aquel demonio. Quizá sus más amplios temores le motivaban a ello, a salir de dudas de una maldita vez.

—Más o menos… Puede que sí… ¡Sí, qué diablos! —se sonrió. Su niñez confundía todavía más la extraña charla. —Pero por ahora no soy tan malo como pensáis. Debéis tener fe en mí.

—Lo normal es tener fe en otros tipos de seres mitológicos, ¿no cree? —advirtió Adan. —Sin embargo, ¿debemos deducir de sus palabras que algún día llegará a ser malo de verdad? No lo ha negado rotundamente, sino que lo ha dejado para luego.

—Ajá, es verdad. Todo depende de cómo vayan las cosas.

—¿Qué cosas? —lo atosigó todavía Rebeca.

—Oh, vamos… La impaciencia de la juventud… —dijo, irónicamente un niño. —Dadme un respiro.

—¿Es que necesita respirar? —indagó Sony.

—Basta o anticiparé las cosas —dijo un tierno Anthony, con esa mirada salvaje. Su comentario fue suficiente como para apaciguar las cosas. —No, es broma… —rectificó, sonriendo. —Preguntadme lo que queráis…

…Pero ya no era tan fácil. Los chicos tardaron en arrancarse:

—¿Está caliente el Infierno? —preguntó DarkWood, muy morboso.

—No. Realmente está muy frío. Hace mucho frío en el sitio del cual provenimos todos los demonios.

—¿Es el mismo lugar que el de los fantasmas? —preguntó Rebeca.

—No, no es el mismo.

—Me lo suponía… ¿Qué os separa?

—¿Cómo vas a separar lo que está unido por una línea tan débil? ¿Cómo alejarnos de vosotros, del mundo de los vivos? Lo compartimos, aunque os parezca mentira.

—¿Quiere decir que vivimos en un plano dimensional distinto?

—Prefiero no entrar en detalles científicos para no hacer perder mi encanto… pero sí, es una forma de verlo. Vuestra mente no está cualificada para entenderlo todo. Es decir, sois demasiado dependientes de vuestros sentidos. Entendéis el mundo por culpa de ellos. Sino fuera así, quizá lo entenderíais desde mi perspectiva.

—Pero usted nos está hablando. Y nos mira… —apuntó Adan. —¿No es ahora tan mundano como nosotros?

—Sí, lo soy. Ahora mismo lo soy. Estoy… digamos… aprendiendo un nuevo idioma… ¡Sí, eso es! Estar en este cuerpo es como aprender de nuevo a hablar, a gatear, a reconocer a la gente… Es como nacer…

—¿Entonces un usted un…? —y Sony se detuvo. Tragó saliva, y luego formuló la pregunta de otra manera, aunque con el mismo supuesto agravio: —Con todos mis respetos… ¿entonces es usted una especie de parásito?

—Bueno, más o menos. Es una forma de verlo. Bastante acertada, por supuesto.

—La usa para ganarse en balde nuestra confianza —alegó Rebeca, quizá hablando más con los suyos que con el Diablo mismo. —Tiene la apariencia de un niño, pero nosotros sabemos que no lo es. Es un fraude que no le funciona… No va a enternecernos con esa pinta…

—¡Vaya, estoy sorprendido! Sois más listos que muchos de los capullos con los que he conseguido hablar últimamente.

—Cosas de las películas, jefe —dijo Sony.

—Me lo suponía… Veo poco la tele.

—Es muy predecible… —le siguió criticando DarkWood.

—Sí, nosotros podríamos asesorarle —dijo Sony.

—Bueno, basta… Se supone que he sido yo el que ha venido a poneros de los nervios, no del revés.

—Oh, perdone… —dijo Sony, bajando de las nubes.

—No, espere… Quizá deberíamos seguir siendo irreverentes —dijo Rebeca. —Es decir, necesitamos saber al cien por cien con quién hablamos. Necesitamos saber porqué estamos aquí…

—¿Es cierto que usted es el Diablo? Conteste —y, sorprendiendo a todos de nuevo, Sam intervino, poniendo su mano a la boca como si sujetara un micro imaginario, para extenderlo luego al entrevistado; ¿cómo se le ocurría bromear ahora? Quizá sus nervios…

Anthony lo observó frunciendo el ceño:

—Creo que tenéis un caso de ansiedad extrema —lo analizó. Rebeca pensaba lo mismo:

—No le haga caso; está asustado…

—¿Es cierto que usted es el enemigo de Dios?

—Hombre, dudar de eso sería una ofensa.

—¿…Y que es un ángel caído? —añadió Rebeca.

—Sí, eso sí. Un renegado, podría decirse.

—Pero, en cualquier caso —dijo DarkWood, —hablamos siempre de un “remanente” de Dios.

El pequeño no supo cómo interpretar aquello. Su cara era de confusión, pero al fin terminó sonriéndose:

—Oh, vale… Tratáis de hacerme sentir mal, de empequeñecerme… No me importa. Siendo pequeño, sin embargo, sigo siendo alguien. O algo, mejor dicho. Y lo de los “remanentes” tiene mucha guasa. Por las preguntas que me hacéis, al conocerme ya podéis dar por sentado la existencia de Dios, ¿no os parece?

—Así es.

—Ajá… Y, contra todo pronóstico, soy yo precisamente quien menos le niega. De hecho, me acuerdo de él todos los días.

—Desde el principio de los días son muchos días, no le parece? —alegó Rebeca. —¿No son… cuántos… seis mil años acordándose de él?

Ahora, el supuesto Diablo tuvo a bien una carcajada:

—Muy lista, nena. Intentas cogerme en alguna incongruencia científica, claro. No, no seas tan lista. Los seis mil años de La Iglesia no son los míos. No son ni los de Dios, figúrate. Veréis, existimos desde mucho antes. De hecho, desde mucho antes que los humanos. La gracia del asunto es que hemos crecido juntos. Llevamos juntos mucho tiempo. Nosotros hemos aprendido de vosotros, y vosotros de nos. Mutuamente. Por eso somos en parte humanos, y vosotros sois parte demonios o angelitos. Y, si debo ser sincero, ser angelito es mucho menos acorde a lo realista que ser un demonio; eso también es un “remanente de Dios”. La Naturaleza misma lo enseña día a día, donde la muerte no tiene nada que ver con coger una lata de sardinas en el supermercado.

—Le entendemos, jefe —dijo Sony. —Dan ganas de convertirse a su religión.

—¿Cuál…? ¿Cuál es la mía…? Aparezco en todas ellas. Con distintas caras, eso sí. Las religiones no son sino interpretaciones de nosotros, de vosotros… del mundo que compartimos…

—O sea… —dijo Rebeca, tratando de concretar algo, —que todo esto de la Biblia es muy científico y posible, real.

—Aunque os parezca un cuento chino, sí. Una bola de fuego como el Sol es mucho más sorprendente que yo, o que Cristo convirtiendo el agua en vino… pero la gente lo da por cotidiano, por algo de lo más normal. Está ahí, siendo todo un imposible, y la gente se tumba en la playa a tomarlo, para luego salir corriendo al escuchar el susurro de un hermano suyo fallecido que no ha podido sino quedarse atrapado en la tela de araña que es el más allá. Por cierto, un más allá que está más acá de lo que parece.

—…Y usted nos lo quiere poner en las manos… Es decir, está haciendo lo posible por mezclar realidades distintas.

—…Complementarias.

—Pero inusualmente conjuntas en el mismo plano, ¿no es cierto?

—Psss…

—¿No le parece irresponsable?

—¿Por qué?

—Porqué usted es casi todopoderoso —dijo DarkWood. —Debería comprarse una casa allá en su mundo, al lado de las playas de su Infierno, buscarse un par de guarras de su talla demoníaca y disfrutar de la vida… o de la muerte, como quiera llamarlo.

—No, eso no me va. Yo quiero formar parte de la vida. Quiero estar aquí, en este mundo tan colorido; el nuestro es muy frío, muy tristón. Necesitamos divertirnos un poco.

—¿El nuestro? ¿Hay alguien más aquí aparte de usted?

—Claro. No vengo solo. Eso sería más aburrido todavía.

—Pero puede morir mucha gente... Lo digo porque, siendo el Diablo, seguramente esto se pondrá mucho más serio de lo que puede hacer suponer esta amistosa charla.

—Sí, claro. Habrá muertes… Pero yo no las veo como una tragedia. Sólo puedes superar esa masacre que nos gustaría promover si acaso la ves desde mi perspectiva. Mataremos a un montón de gente. Toda la que podamos, buscando incidencias divertidas. Pero, en realidad, lo que hacemos al matar es pasar las almas de un lado para otro, como cruzar el charco. El despropósito es que “la vaina” que porta vuestras almas se queda aquí, a menudo hecha una mierda. Es decir, ensangrentada y eso. Y el proceso duele, claro. No la muerte, por supuesto. Ni la transición de un lado a otro. Son los sentidos corporales los que os van a joder cuando muráis. Luego todo eso pasa.

—Y se pasa a estar de tu lado. Es decir, en tus dominios.

—No exactamente en mis dominios. Ya sabes que yo habito otro sitio distinto al de los “fantasmas”. Solamente que me paseo por los tres en la medida de lo posible. Aquí me cuesta mucho más, pero en los otros dos casi me muevo como pez en el agua. Por cierto; fantasma es todo aquél ente que cruza de allá para acá. Un ente o alma sería el nombre adecuado a los habitantes de las tinieblas.

—Lo dábamos por sentado…

—Bueno y… ¿cuándo? ¿Cuándo va a formar esa particular fiesta?

—Ya, ya está en marcha. Ya ha empezado. Y estáis todos invitados, por supuesto.

—¿Y va a traer a sus colegas?

—Ajá… Sí, ya los conocisteis en el ciber… Bueno, al menos a unos pocos. Ya están instalándose en el pueblo. Esto es sólo el principio. En especial, son cuatro los que han de venir.

—Cuatro…

—Sí, cuatro tipos duros a los que vamos a darles alas, de murciélago, se entiende, para que remuevan un poco todo este caldo. Para ser bien bíblicos, dadas las circunstancias, son mis cuatro Jinetes del Apocalipsis. Apuesto a que conocéis alguno…

—La peste… —dijo Sam, absorto.

—Mierda… —dijo Adan. —Esto se va a poner feo…

—El hambre —dijo Sony.

—Ya lleváis dos… —dijo Anthony.

—Faltan la Guerra y la Muerte —dijo Rebeca, mirando fijamente al Diablo. Éste le devolvió la mirada:

—Intentas pillarme de nuevo. He dicho ponernos bíblicos, pero quizá me refería más a connotaciones culturales que a leer al pie de la letra La Biblia. Los jinetes que acabáis de mencionar no son los correctos, sino los que cualquier persona creería poder recordar por apetencias culturales. Sin embargo, me gustan. Tanto como tu tatuaje —le dijo a Adan, sobre el cristo en su hombro. —Son detalles que añaden reglas al juego. Reglas psicológicas que se deben seguir al pie de la letra. Y, como tales, incluso os diré que existen forman de ganarme la partida, de vencerme. Os animo a ello. Animo a todo el mundo a hacerlo. Ya ha ocurrido antes y, para ser un tramposo, he aceptado la derrota honradamente. Es la esperanza que os queda.

—Ninguna, jefe —dijo DarkWood. —Nos acaba de sentenciar para siempre… ¿Para qué vamos a retrasar lo inevitable? ¿Para qué “jugar” contra usted? Ya nos ha dicho que cuando muramos pasaremos a sus Dominios. Usted siempre gana.

—No, ahí te equivocamos… Existen otros tipos de muertes. Otros tipos de lugares… No perdáis la esperanza. No quiero “jugadores” cabizbajos ni desmotivados. También podéis buscar a Dios, que forma parte de este juego. Él no va a involucrarse, pero sí sus “remanentes”.

—…Y los gatos —objetó Sony, al ver que los mininos habían rodeado el lugar.

—Ah, no les tengáis miedo. Conmigo viene un sinfín de gente. Es como tener pulgas, ¿entendéis? Abres una puerta y se cuela un montón de tipos indeseables. No les hagáis mucho caso… —y el niño bostezó. —Bueno, ya estoy agotado… Llevad al chaval a su casa, que está cansado. Yo ya os dejo. Volveremos a hablar en el momento menos pensado.

—¡No, espere! —lo quiso aferrar Rebeca, pero para entonces, aquella sonrisa la contuvo:

—Adiós, nena —dijo, y luego fue otra mirada la que se dibujó en aquel rostro. Por poco tiempo, porque enseguida el cuerpo de aquel niño cayó exhausto, dormido con una placidez tan cercana a la muerte que nadie quiso tocarlo. Fue al fin Adan quien lo hizo, para cogerlo en brazos y llevarlo adonde sus padres. Sin embargo, quien lo recibía, ante las puertas del cementerio, era el supuesto ángel, Alexander, un individuo que dejó patidifusos a los chicos con sus dos metros de altura, su porte fornido, galán, su cabellera rubia y aquellos ojos verdes de ensueño. Una divinidad, debía suponerse. No se sonrió, cosa común en él, sino que regaló a los chicos una mirada tan tierna que muchos no la olvidarían de por vida; luego, todo ese cariño era para con el pequeño, para llevarlo a un lugar seguro como si se tratara de un tesoro.

“Debemos confiar en Dios…” recordaba confuso el padre Torres, mientras asistía a los padres del niño y seguía al delegado de los cielos adonde la casa, pacientes en todo cuanto acontecía, en cómo todo debía llegar a suceder, como mantenerse al límite del cementerio porque pisarlo bien podría poner en peligro al pequeño Anthony. Resignados, sus padres sabían que sólo El Vaticano podría ayudarles, quizá contener un mal que ningún gobierno ni otra institución, ni siquiera la medicina o la ciencia, podría combatir.

Capítulo trigésimo

Diario de Robert Lee Helfrich.

…He sobrevivido a los peores momentos de mi vida. No sólo los de aquella noche, sino los de estas noches posteriores. Un simple desgarro en el brazo, lo único que se les pasó a los vampiros que me protegían, fue suficiente para que la rabia me entrara en el cuerpo.

La rabia, o dícese de esa maldición de los licántropos. Y, ciertamente, ni siquiera llegué a notar del todo sus efectos, cuando creí que me moría de la fiebre. El dolor en todo el cuerpo era insoportable. Algo así como si tuviera rotos todos los huesos. Un delirio verdaderamente peor que cualquier cosa que hubiera podido imaginarme, a pesar de que aquéllos que me habían rescatado alardeaban de que lo peor estaba todavía por llegar.

El doctor Tourn-Boncoeur apareció en aquel piso franco de los cazarrecompensas Bastardo y Malasangre. Nadie sabría decir cómo, hasta que Don Santiago advirtió que “la perra”, supuestamente Ameline, había vomitado ectoplasma aquella mañana, seguramente al uso de sus poderes mentales y para transmitir al doctor su posición. Sólo así se explicaba que aquel tipo diese con el edificio.

Aún recuerdo que entre mis dolores, mientras en vano Don Santiago me rezaba, éste discutía con el doctor sobre mi porvenir. Y alguno de los dos militares proponía llevarme a un hospital, cuando el entendido médico de los vampiros alegaba que “por supuesto; el primer temario en enfermería es el del tratamiento contra mordeduras de hombre lobo”.

Allá en la habitación contigua tenían a Ameline. Atada a la cama, supuse, porque alguien comentó que “de allí no podría zafarse”. Yo ya tenía suficiente con mis dolores, mi profundo malestar. Creí ver la muerte, como acaso aquella noche en el parking vi fantasmas. Por doquier… Mujeres y niños llorando, voces, suspiros… Gracias a las discusiones de los que de allí me habían sacado, analizando lo ocurrido en el parking, supuestamente el tal Anticristo había liberado en el edificio a toda clase de seres de ultratumba, trayéndolos en tropel. Para ello había abierto las puertas al otro mundo, para que sus secuaces se colasen entre oficinas y pasillos, así como toda clase de parásitos y otros pobres desgraciados, y jugasen con los elementos tecnológicos de Bastardo y Malasangre, así como entretuviesen y confundiesen a los fantasmas que rondaban a los vampiros, aquellas almas que podrían haberles alertado del peligro.

“He enviado a ese hijo de puta por correo…” alegó Don Santiago. Increíble… El Anticristo enviado por correo a Smola, donde el señor Carbelloso. Debidamente empaquetado, a fin de que una cabeza humana no fuese hallada en un paquete postal. Luego entendería que aquella gente tenía su jerga, y que alguien de aquel tal señor Carbelloso había venido a buscarla, para meterla en un camión debidamente adaptado a ese tipo de transporte digamos… de “materias peligrosas”.

Ameline esperaba un avión, igualmente especializado. Y, con toda atención, los cazarrecompensas miraban aquellas tantas fotografías que habían hecho a la masacre, así como escuchaban las conversaciones grabadas. De todo ello, lo que más volvía a inquietarme, aún en mis dolores, era volver a mirar aquellas fauces… Los licántropos, los cuales, hasta entonces, no había podido ver con claridad. Y para sobrecogerme, así como decepcionarme. Porque, en efecto, el miedo que causaban estaba por encima de todo, siendo bestias verdaderamente aterradoras. Y, sin embargo, aún creí imaginarlas como bonitos lobos salvajes, de pelambres lustrosos y esa mirada asesina que, en parte, enamora. Sin embargo, aquellos lobos eran más bien como ratas gigantes, en pelambres de dispares colores y tonalidades. Desaliñadas y deformadas por su propia ira. A cuatro patas, excepto tres de ellos. Tres licántropos bípedos, entre los cuales destacaba el tal Dragón, que tanto Bastardo y Malasangre le señalaban a Don Santiago en las fotos. Brutal, un lobo de dos metros con el torso humano, apenas provisto de pelo. Casi como un hombre con cabeza de perro, fornido como poca gente pudiera estarlo. Y pies, como los nuestros. En cambio, los otros bípedos presentabas patas con rodillas a la inversa, como los lobos. El más humano y el más terrible de todos, porque antepuso a uno de sus hermanos de la luna a la espada de Depiltros, manera de encajarla en alguna parte, entretenerla, para dejar indefenso a un vampiro exhausto de tanto invocar las tinieblas. Vi todo aquello desde el otro lado de la puerta cortafuegos, mientras jalaban de mí… El mundo del revés, para que mi alma siguiera atrás, mientras mi cuerpo se hallaba en otra parte del edificio.

Pasaron más cosas de las que pude ver… Había grabaciones de Malasangre y Bastardo en otras frecuencias de sonido. Psicofonías, donde Ameline discutía con el Anticristo sin usar la viva voz, sino la mente. Una discusión privada, donde la vampiresa le volvía a repetir que delatase de una maldita vez a su verdadero amo, que aceptase aclarar que La Iglesia estaba de tras de todo… a lo que El Anticristo contestaba en siete lenguas distintas que sí, pero que no… Él estaba ya dentro de El Vaticano. Los suyos estaban dentro… Ya desayunaban con el Papa… pero, ¿quiénes eran aquellos sacerdotes? ¿La Iglesia, o gente de La Iglesia a la que había que exorcizar, puesto que no eran ellos mismos los que ocupaban aquellos cuerpos?

Demasiado trabajo para mí, estando tan exhausto. Quería pensar en todo aquello, pero al tiempo sólo pretendía rendirme al sueño, al profundo sueño… el que el doctor Tourn-Boncoeur me procuró con sus fármacos.

“No serás uno de ellos... te lo prometo”, me había dicho, mientras un trotamundos de rara pinta, un tal Jo, me observaba confuso desde aquella silla, junto a la mesa de noche. Verdaderamente, aquel tipo no se separó de mí. Me cuidó en todo momento, mejor que ninguno. Porque Don Santiago me había dejado de rezar, y los cazarrecompensas no querían quitarme aquellas correas que me ataban a la cama. El doctor, por supuesto, prestaba más atención a Ameline que a nadie. Cosas de su propia supervivencia, por supuesto.

No íbamos a ninguna parte, al menos por el momento. Y no porque Ameline y yo estuviéramos convalecientes. Por supuesto, el doctor, ya una vez dentro del piso ya no volvería a pisar la calle. Luego Malasangre no estaba en condiciones óptimas de salir a la calle, pues las heridas de licántropo le habían roto alguna costilla, pese a las armaduras, y la rabia había hecho acto de presencia en él, si bien por muy poco tiempo, porque un antídoto que llevaban en sus equipos le alivió enseguida. Y usaron esos tratamientos, de cada cual de ambos mercenarios, en la misma persona, dejándome a mí a mi suerte… a una muerte segura, al terminar convirtiéndome en un lobo que mi cuerpo no podría sintetizar. Quedaría a medias, me habían dicho, muerto de un súbito ataque al corazón. Sólo la oportuna aparición del doctor supuso mi salvación.

¿Y Ameline…? Ella también estaba herida… ¿No había antídotos para ella? ¿Caería en su alma la maldición del hombre lobo?

“Eso no funciona así, amigo”, había dicho Bastardo, limpiando su pistola. “Un vampiro ya tiene su sangre maldita; no se puede maldecir dos veces”.

Poco científico, pero quizá muy real. Cotidianos, los tipos, haciéndose de comer allí mismo y lavando la ropa en el lavabo. Padre e hijo, ambos medianamente grandullones, fuertes, con un fuerte acento sudamericano. Colombianos, terminaron por confesarme, con desgana, añadiendo algo así como antiguos sicarios, ahora guerrilleros de Dios. Quizá por vocación… quizá porque se ganaba mejor la vida, aunque, intuí, parecía haber de por medio alguna mujer convertida en vampiresa, seguramente la esposa y madre de cada cual. Poco más quisieron contarme.

El auténtico mudo del apartamento era Jo. Un tipo silencioso, a pesar de que en su cara se dibujaba mil charlas, mil noches a la luz del fuego. Observaba sobremanera las evoluciones de mi “enfermedad”, envidioso de ella, pero satisfecho de verme mejorar. De hecho, de verás que se volcó en atenderme en todo momento, solidario con aquella epopeya que nos unía, la que nos metía de lleno en un mundo que hasta ahora nos era desconocido.

El doctor sí habló conmigo, aunque pronto quedó dormido en el sillón. Me habló de los ataques de los lobos, de que había estado muy atareado atendiendo vampiros. Por encima de todo, objetó sobre mi papel entre ellos. Dudó de mi rango de “Cronista”, alegando que tuviera mucho cuidado, que no todos los vampiros iban a brindarme su simpatía. No todos compartían el desvelar sus secretos más íntimos, el de una cultura enigmática que había permanecido siempre en la clandestinidad.

Desperté al día siguiente con las andanzas de Bastardo por el pasillo de aquel edificio, “fumigando” sus esquinas. Volvía a sorprenderle en ello, ahora dentro de la habitación. Algo para confundir a los “chihuahuas”, había dicho, así como su padre había comentado que los había visto merodear la furgoneta, la cual ya daban por perdida al haberla tenido que abandonar casi al otro extremo de la ciudad.

“¿Cuándo podremos marcharnos?” insistí, una vez más.

“Carbelloso está de camino… Hasta entonces, nadie saldrá de aquí; la ciudad está infestada de lobos”.

Capítulo trigésimo primero

“Alexander es hermoso…” se mofaba Rebeca, tumbándose en el colchón para poner los pies encima del sofá. Imitaba el delirio de una jovencita en un mar de flores, mientras deshojaba la margarita pensando en su galán. Pura mofa.

“Eso es patético”, le repetía Sony, muerto de risa. “Los ángeles sólo sirven de figurines porque no tienen sexo, guapa”.

“Menuda tontería” decía Adan, “si, para alardear, llevas del brazo un tipo así, que luego nada de nada en la cama”.

“No importa…” siguió mofándose Rebeca. “Tendría orgasmos sólo de verle sonreír…”

“Deja ya de hacer eso, tía”, la riñó Sony. “Nos pones nerviosos”.

“También se han llevado las bebidas del minibar de arriba…” comentaba DarkWood, tras haber merodeado en la planta alta de la casa.

“¿Crees que guardarán por aquí el vino de la misa?” sopesó Sony.

“No pienso buscar más”, se negó DarkWood: “Ya me he topado con seis biblias. No quiero verme con una más”.

“Chicos… ¿Me echáis una mano?” reapareció Sam, que cargaba uno de los colchones de arriba, el último. Aquella “casa santa”, como la calificara Sony, era propiedad de La Iglesia. De hecho, la que hospedaba al párroco del pueblo, ahora destinado a otra parroquia por motivos que aún nadie había explicado. Una bonita casa, pequeña, con tejados de madera. Antigua, pero acogedora. Al menos, empezó a serlo cuando Adan consiguió encender la chimenea. Se agradecía, así como el sinfín de pizzas que los curas les habían pedido. Buena muestra de “generosidad papal”, así todo tipo de bebidas, excepto aquéllas que se pidieron con alcohol. “Pero si ellos son los que deberían dar ejemplo…” había sido la queja de Adan.

“Deberíamos haberles mentido y decirles que las cervezas eran para la misa que íbamos a organizarnos aquí, sustituyendo al vino”.

“Las hostias serían entonces las pizzas, ¿no?”

“Chicos… Basta de tonterías, por favor…”

Jóvenes… y muy listos. Prácticos, como para desobedecer lo impuesto y no dormir por parejas en distintas habitaciones. Lo harían todos juntos en el salón, juntando los colchones. Nadie les iba a separar, porque ya tenían “experiencia cinematográfica” suficiente como para saber que eso era un error.

—¡Ey, chicos…! ¡¿Qué estáis haciendo?! —los sorprendió Edma, la supuesta pareja en la habitación de Rebeca, que se regresaba de ultimar detalles con los curas; ya tenía puesto su pijama largo, y había despedido a éstos en el porche de la casa. —¿Queréis dormir en el salón?

—Es que nos dan miedo los armarios —dijo Sony. —Usted, como médium, debería entenderlo.

—Oh, no. Me parece genial. No pongo ningún impedimento —y tomó lugar donde Rebeca, que compartiría con ella su colchón.

—Bueno —la miró Adan. —Espero que nos amenice la noche con alguna historia de terror…

—¿Queréis más de lo que ya habéis tenido hoy? ¿Sabéis cuánta gente ha perseguido al Diablo durante toda su vida sin llegar a hablar con él?

—Es un tipo majo —se burló DarkWood.

—Un poco bajito para ti, ¿no Rebeca? —rió Sony.

—Eso en su versión niño. Del resto no se sabe nada.

—Quizá el Diablo sea tan apuesto como nuestro querido ángel…

—¿Alexander? —dudó Edma. —Aún no está confirmado que lo sea. Tiene todas las papeletas para serlo, pero, para cuando le preguntamos, se sonríe; dice que sólo es un amigo.

—¿Amigo tal cual, o amigo entre comillas?

—Bueno, siempre ha estado ahí… —suspiró Edma. —Ha sido de gran ayuda… El Vaticano aún no lo reconoce, porque eso sería corromper la fe. De un plumazo quedarían al descubierto demasiadas cosas.

—No entiendo eso, señora —dijo Sam.

—Es sencillo… La duda sobre Dios es la mayor virtud de la fe. La fe en creer, por encima de tener la certeza. Es diferente. Imaginaos si supierais que Dios existe, al menos en el concepto que tenemos de Él, en el que es infinitamente misericordioso. Si fuese contrastado, si supiéramos que está ahí, haríamos toda clase de maldades sabiendo que al final nos perdonaría de todos modos. Aparte, la vida dejaría de tender sentido. Habría mucha gente que preferiría ir al reino de Dios anticipadamente que quedarse aquí sufriendo nuestro propio infierno, el que el mismo hombre hace de su mundo. Sólo la duda de si existe nos hace querer vivir, temer consecuencias fatales a un comportamiento ilegítimo a lo que Él nos permitiría. No sé si es muy complejo lo que os explico, o acaso lo entendéis.

—Creo que podemos seguirla…

—Por eso es que el ángel no da a entender que lo es —sopesó Rebeca.

—Bueno… en cierto modo, a falta de las alas, yo juraría que no podría haber un esteriotipo más concluyente con un ángel que el reservado y modesto Alexander. Sabemos que existe desde hace más de cien años… Otros individuos nos han hablado de él a través de sus escritos, y desde principios del siglo pasado ya ayudaba a las personas en toda clase de calamidades. Y no ha envejecido ni una pizca… Es una cualidad propia de los vampiros, pero es mucho más fácil aceptar a un ser de las tinieblas que a un ser propio del reino de Dios. ¿Sabéis porqué decidí dedicar mi vida a todo cuanto rodea al misterio del más allá, de el bien y el mal, de La Iglesia y los demonios de las tinieblas?

—Bueno… —sopesó Sony. —Usted es de la hornada de La Noche de los Muertos Vivientes… Hablo de la película original. Pudo aficionarse al mundo de ultratumba con eso.

—No seas bruto, Sony —le acalló Sam. —Cuéntenoslo, señora.

Edma sonreía…

—Fue cuando tenía más o menos vuestra edad. Volvía a casa por aquella maldita calle oscura que llevaba desde casa de mi abuela a casa de mis padres, en Brooklyn; yo era una chica bastante petulante, muy independiente. Eso no quiere decir que la vida no me diese mi lección en buen momento. Aquella noche, donde no solía haber nadie, en una esquina, había un tipo que enseguida me dio mala espina. Creí rezar algo, sobretodo pedir al Cielo que me enviase a alguien para que me protegiese, y continué caminando, pasando a su lado sin que me hiciera nada. Llegué a casa temblando, muerta de miedo. Al día siguiente, en los periódicos aparecía en las noticias que aquel mismo tipo había terminando estrangulando a una chica que también había pasado por allí, por donde yo misma había andado aquella noche. Por deducciones, seguro una jovencita que pasó por allí después de que yo lo hiciera. Algunos testigos, antes de que yo llegase a esa esquina, me vieron pasar a mí, y también a la víctima, por lo que se le preguntó al asesino que porqué no me había elegido a mí para satisfacer sus fechorías. ¿Sabéis lo que contestó el tipo? —pero los chicos estaban en ascuas… nadie iba a exponer ningún supuesto. —Dijo que porqué se iba a meter con una chica que iba acompañada por tipos grandullones vestidos de blanco, uno de cada lado… Pero yo iba sola. Juraría que estaba sola.

—¡Guau…! —exclamó Sony. —¡El Cielo le envió unos guardaespaldas!

Edma sonrió:

—Sí, más o menos. Un par de ángeles, se entiende. Desde entonces siempre he dudado de si Dios oyó mis plegarias, o acaso si yo misma invoqué aquellas presencias. Que hoy día sea una médium puede significar más lo segundo, ¿no os parece?

—Es un poder maravilloso… —apreció Rebeca.

—No tanto —dudó Adan. —Rodeado todo el día de fantasmas… Seguro se los encuentra hasta en el retrete; ¡qué vergüenza!

—Bueno… —dudó DarkWood. —Probablemente estén en el retrete de todas formas, ¿no, señora?

—Sí, seguramente. Que no los veas no quiere decir que no estén ahí —volvió a sonreírse la médium; disfrutaba más con aquellos chicos que con sus habituales clientes, quienes, por su madurez, solían responder a las extravagancias de ultratumba con histeria. Además, no solían ser tan “científicos”, ni tan exigentes pidiendo explicaciones:

—El Diablo habló de otros mundos… —dijo Rebeca. —¿Alexander viene de ahí?

—Bueno, él no da muchas explicaciones —dijo Edma. —Veréis, supuestamente, existen ángeles con y sin físico. Así también los ángeles caídos, o demonios. Algunos habitan este mundo de forma permanente, y otros lo hacen ocasionalmente.

—¿Dentro de Hitler había uno? —preguntó Sony.

—Bueno, eso no puedo contestarlo… Se da por sentado, pero podría ser más una excusa para con la raza humana que para aceptar plenamente que no somos tan buenos como pretendemos aparentar. Hay de todo.

—Pero Hitler estará en alguna parte… —insistió Sony.

—En fin, la teoría, la que siempre he escuchado de boca de todos aquellos seres que han tenido a bien hablarme de ese particular, los seres humanos tenemos un alma inquebrantable, incapaz de morir como acaso muere nuestro cuerpo.

—Eso nos explicó el Diablo, Edma —dijo Rebeca.

—Ajá… Os diría que abandonamos nuestro cuerpo y pasamos a un mundo distinto… o, y ésta es una teoría mía, pasamos a “vivir” en el mismo mundo, pero lo encajamos de otra manera porque nuestros sentidos ya no son iguales. Ya no tendríamos ojos para ver, ni oídos para oír. Es complicado, pero, claro, es muy difícil hacerse una idea de todo eso.

—¿Eso quiere decir que todos los seres humanos que han  vivido hasta hoy estarían aquí mismo, que estaríamos todos aquí juntos, mezclados?

—Es posible, por cuanto no hay “peso” ni “materia” alguna en el alma. Podríamos habitar el mismo espacio, claro. Pero son sólo conjeturas… No hay que tomarse esto al pie de la letra.

—¿Por qué? —dudó DarkWood. —¿Qué interés tiene Dios en preservarnos más allá de la vida terrenal?

—No es Dios, exactamente —suspiró Edma, viéndose a menudo sobrepasada por la curiosidad de los muchachos. —Se dice que los seres humanos cambiaron la muerte desde que desarrollaron cierto nivel de inteligencia. Sus ansias, su desarrollo mental, hizo que desearan tanto perdurar como seres vivos que terminaron pudiendo conservar su psique y esencia vital más allá de su prestancia física. Es otra teoría. Así nacería un más allá conceptual, que terminaba siendo “real”. Las manifestaciones de ese lugar, de esas gentes que fueron, son la única prueba de ello. A mi entender, suficiente como para creerlo.

—Yo creo… —meditó Sam. —Creo que ese “alma inquebrantable” debe tener sus limitaciones. Como quiera que sea, debe ser algún tipo de energía.

—Sí, claro… Pero, ¿dónde se esconde? —dudó DarkWood. —¿Por qué no la hemos encontrado todavía? ¿Por qué todo es tan enigmático y fugaz…?

—Son fuerzas complejas…

—Por encima de todo, muy discretas —rió Adan. Edma lo observó, y el chico había cogido la manía de acurrucarse aferrándose a sus hombros, manera de ocultar su tatuaje de Cristo.

—No lo escondas —le pidió Edma. —Podría ayudarte…

—Esa es otra cuestión —alegó Rebeca. —Hablamos de conceptos “culturales”, más que científicos. ¿Por qué la lucha entre La Iglesia y los demonios? ¿Por qué es todo tan… religioso?

—Son adaptaciones, cariño —explicó Edma. —Adaptamos los conceptos a nuestras apetencias, pero el Diablo y Dios existen, exactamente de igual forma, en todas las culturas. No olvides eso. Que sepamos, en la nuestra existen los ángeles y los demonios, que serían las criaturas de primer orden. Los resquicios de las tinieblas en nuestro mundo serían los vampiros y licántropos, y algunas bestias menores.

—Pero… —dudó Rebeca. —¿Existen también los hombres lobo?

—Espero que no los veamos nunca, pero me temo que eso es inevitable…

Los chicos se miraron unos a otros.

—Joder, eso si que me da miedo —alegó Sony.

—Se habla de una revuelta de las tinieblas, que tiene comienzo con la incitación del Diablo a movilizar a sus lacayos —dijo Edma. —El peor de todos ellos sería El Anticristo, que, por lo que sabemos hasta hoy, ha sido identificado una veintena de veces desde el siglo pasado. Al menos, de forma contrastada. Se supone es la fusta del Diablo, incitando a la guerra a las criaturas terrenales. Es omnipresente hasta cierto límite, habitando hasta cuatro personas a la vez gracias a sus múltiples personalidades.

—¿Otro demonio?

—Otro ángel caído. Un arcángel. Y sé que es complicado atribuir si quiera un apelativo similar a la bondad y dulzura de los ángeles a un ser despreciable, pero por eso no deja de ser lo que es: un ángel corrompido.

—Luego Alexander también podría corromperse… —sopesó Sony. —Guau, nena —le dijo a Rebeca. —¡Tus sueños hechos realidad!

—Oh, vamos. Hablaba en broma sobre él —se excusó Rebeca. —No iba en serio… No me gustan los puritanos. El Diablo nos eligió por algo…

—Porque cantáis muy bien… —sonrió Edma.

—No la entendemos, señora —dudó DarkWood. —¿A qué viene eso?

—¿A qué viene? Os escuchamos…

—¿Nos escuchasteis? —dudó ahora Rebeca.

—Sí… Por eso el padre De Martino no os preguntó qué habíais hablado con el Diablo, porque os escuchamos por el intercomunicador cantando con el Diablo. ¿Qué significaban esas canciones infantiles?

Los chicos se miraron:

—Edma… Juraría que les han tomado el pelo… Tenemos que hablar de los Cuatro Jinetes…

—¿Jinetes…?

Capítulo trigésimo segundo

Hasta ahora, todo había sido un juego de niños. El pueblo no hablaba de tragedias, sino de sucesos extraños. De individuos que rondaban la noche siendo una bruma, golpes inexplicables, “singularidades”… Ardió la pequeña tienda de libros, y sobrevivieron sólo los libros rojos. Ninguno calcinado, aunque los que estaban apilados a su vera ya no eran sino hojarasca de carbón. Las flores, aquel nuevo día no se abrieron, a pesar de que hacía un sol hermoso. Las campanas en la iglesia llamaron, pero nadie las oyó. No emitieron sonido alguno. Incluso el padre Montesdeoca quiso santiguarse al verlas mudas, pero fue incapaz de recordar cómo hacerlo.

“Hoy… Parece que es hoy…” confió a los suyos el padre De Martino. Su intuición como sacerdote le hacía notar ese devenir, en un aire limpio, pero imposiblemente apestoso. Algo se avenía… ¿o ya estaba allí?

No fue muy esclarecedor ver a la vieja Monique Morel, una anciana delgada y ojerosa, andar la calle con una pala al hombro. En esencia, nada más extraño sino que una jubilada anduviese el vecindario con aquel supuesto fusil suyo, porque lo que estaba haciendo era una especie de guardia de carácter cuasi militar, donde los pasos marciales quedaban en una burda pantomima.

Alguien la fue a preguntar. Alguien de ASEDIE.

“Llega la hora… No me molestes, renacuajo. El Señor de Las Tinieblas me ha mandado custodiar estas calles, y lo haré hasta que me falle el aliento”.

Cosa que se allegaría por la tarde, sopesó inaudito el padre Torres. La anciana y su artritis, su asma, sus dolencias… No dudaría mucho bajo el sol, andando el pueblo.

Fue la primera alma podrida en el lugar. La siguió la señora Lambert, profesora de inglés. Quedó ni para eso, muda, como las campanas, para irse al cementerio a desenterrar cadáveres; otra vez una pala de por medio, singular llave de una puerta entre el más allá y el mundo de los vivos, por apetencias de que a los muertos se los pone bajo tierra.

En la plaza central, alguien tomó un banco como atrio, despotricando contra el mundo a pesar de que su familia quería jalarlo de allí. Y no fue el único charlatán, porque siete personas más, todas ellas sin vínculo alguno, empezaron a tomar alturas en inmuebles y mobiliario urbano para aventajarse en altura y dar sus sermones, todos ellos a favor de tiempos apocalípticos.

Hubo una reunión de emergencia entre los curas, para que el padre Belmont llorase de los nervios. Fue al padre Torres quien lo abrazó, pidiéndole ánimo. Mientras, el padre De Martino se asomaba a la ventana de aquella oficina y comentaba que harían falta muchos más sacerdotes, que habría que exorcizar a toda aquella gente. El padre Montesdeoca maldijo al Demonio, a todos los fueros donde éste se movía, para luego mirar por la misma ventana, invitado por su semejante, y quedar absorto:

“Ahí tiene la respuesta del Diablo a sus maldiciones, amigo…” Y, para escándalo de todo quien los viese, aquella multitud de gatos, en efecto como contesta a las apreciaciones del padre Montesdeoca, hacía al unísono “el amor” en plena calle, acaparándola toda, bajo aquella ventana.

Según las denominaron por cuadrículas los hombres de ASEDIE, en la calle 12 cayeron todas las hojas de los árboles. No quedó ni una. Hubo cloacas en la calle 24 que se rebosaron, emergiendo toda clase de asquerosidades a la vía pública. El frío helaba la calle 6, de manera que, mientras unos pocos pasos más allá podría andarse en manga de camisa, en ella un abrigo era de uso obligado, porque las manos empezaban a tiritar casi al momento. Un supermercado tuvo que cerrar porque absolutamente todos los alimentos caducaron en apenas media hora de proceso. Incluso afloraban los gusanos de las latas de conserva, y las moscas se comían los estantes… tantas como jamás podría haber en toda Francia.

Todavía la gente oteaba los cielos, esperando esa tormenta. Sin embargo, el pleno sol confundía las cosas. ¿Cómo iba a avenirse el Infierno en un día tan pletórico?

Muchos no aguantaron más, haciendo los macutos y marchándose de aquel verdadero caos. Ya había escenas de vecinos convertidos en esquizofrénicos inmediatos, hablando sandeces, incluso varias lenguas o voces a la vez, mientras se retorcían en el suelo y escupían espuma.

“No tardará en haber la primera muerte…” sopesó el padre De Martino, desbordado, mientras los tipos de ASEDIE correteaban de aquí para allá con sus equipos de medición, o quizá controlando en vano a una población desquiciada.

“La prensa pronto estará con nosotros…” puntualizó el padre Torres. “Debemos aclarar esto…”

Y, en efecto, a la llegada del ocaso ya había una furgoneta rotulada de un canal de televisión local, en cuyo techo se deslumbraba ya de lejos su parabólica. El comienzo del fin de aquella discreción que El Vaticano había intentado mantener a toda costa en el pueblo. De hecho, se recibieron órdenes de la Santa Sede de que sus pastores procuraran vestir de paisano, así como jamás hablar en nombre de La Iglesia. Desmentir la implicación del Diablo, para hacer que no se sabía a ciencia cierta qué clase de fenómenos estaban atestando Lioré. De hecho, podrían aludir las posesiones infernales de los paisanos con alguna enfermedad nueva, alguna intoxicación a gran escala por motivos aún sin descubrir. Todo, antes que permitir que el mundo se volviera loco de conjeturas sobre las tinieblas.

Aquella noche, el padre Torres sustituyó a Alexander en el papel de guardián del pequeño Anthony. Lo había pedido el supuesto ángel desde que despuntara el día, porque debía ver de sus propios ojos la inmundicia de los incitadores del mal.

El Diablo no había dictado nada para los chicos, de manera que, viendo cómo estaba el pueblo, apenas habían dado un paseo por el parque aquella mañana. Luego, la reclusión en aquella casa, siempre al lado de Edma. Fue a la médium a quien se dirigió Alexander, apareciendo dentro de la casa aún cuando nadie le había abierto la puerta. Quizá dudando de sus propias intuiciones, se arrodilló sobre la mujer, que desde hacía casi una hora soportaba lo que ella había calificado de “un fuerte dolor de cabeza”. La panda la atendía de agua, algunas caricias y otras atenciones, y ahora enmudecía al ver al galán guerrero de los cielos, vestido como un señor, hermoso, tendido de cariño sobre la mujer.

“¿Qué escuchas, mujer?”

“Ellos…” dijo, difusa. Estaba sudando a mares, así como deliraba palabras que nadie entendía.

—¿Qué le pasa, Alexander? —preguntó Sony, el más abierto, o quizá bocazas, del grupo.

—Escucha a nuestros intrusos… —y el ángel miró a los chicos, consiguiendo que se les helara el corazón. Sus ojos eran tan intensos como el mundo entero, así como su rostro parecía iluminado por sí mismo. —El pueblo está lleno de gente. Más gente de la que se ve a simple vista. Nuestra querida Edma los está escuchando a todos, así como sintiendo sus almas, sus delirios, su rabia… Es algo muy duro de soportar.

—¿Y tú, los escuchas también? —preguntó Rebeca.

—Sí, los oigo…

…Pero no se inmutaba. Otra prueba de que seguramente se trataba de un ángel. Inmutable, pese al terror que asolaba Lioré.

—¿No tienes miedo? —preguntó Sam, experto en semejantes lides.

—¿Por qué iba de tenerlo…? Sólo hay alguien que me pueda dar miedo, pero sólo me transmite amor.

Los chicos se miraron. Era evidente, parecían querer decir aquellas caras, que siendo un ángel sólo podía referirse a su propio Dios.

—¿Qué vas  a hacer? ¿Tienes una espada, o algo? —preguntó DarkWood.

—¿Para qué?

—Para matar a los demonios, claro.

—No, no he venido para eso. He venido para daros esperanza.

—¿Sólo eso? —dudó Adan, después de un largo silencio de los chicos.

—Y salvación… —alegó luego, para aferrar con fuerzas las manos de Edma, de forma que ésta terminó despertándose. Ahora, con otra cara:

—Alexander… —dijo. —¿Qué ha pasado?

—Estabas muy confusa… Eres una antena receptora muy potente; te están desquiciando. Sólo te he ayudado a despejar tu mente. Debes controlar tus accesos, o te volverán loca.

—¿Qué haces lejos de Anthony? Debes estar con él.

—Ahora ya no puedo hacer nada por él. Las puertas están abiertas. Recuerda asimismo que nunca dije que venía a mantenerlas cerradas. Sólo quiero orientaros en esta guerra, como ha sucedido otras veces.

—O sea, que eres una especie de asesor —se inmiscuyó DarkWood.

—Más o menos… Vengo a daros aliento; ya lo he dicho.

—Pues deberías haberte traído unas espadas…

—O un látigo —añadió Sony.

—¿Cómo pretende el Señor que nosotros, unos críos, luchemos contra el Diablo? —saltó al fin Adan. —¿Por qué nosotros?

—¿Por qué no? Sois seres de este mundo.

—Somos casi unos niños…

—Sí, a veces a los niños también se les implica en cosas para mayores. Si queréis mi opinión personal, pienso que unos niños como vosotros estáis mejor preparados para enfrentaros al mal que unos adultos. Confío en ello, y Dios también.

—¿Eso quiere decir que Dios está con nosotros?

—Dios está con todos… Es difícil explicarlo, amigos. Está en ambos bandos, sólo que el mal se niega a creerlo. Vosotros sois los que marcaréis las diferencias.

Hubo silencio, hasta que Sony, nuevamente, terminó por explicarse:

—Creo que esto no lo entiende ni los curas…

De afuera, hubo gritos de pánico. Algunas personas corrían; eso fue lo primero que vieron cuando se asomaron al porche. Se allegaba asimismo el padre De Martino, muerto de miedo. Se le veía en la cara. Así pues, Alexander lo aferró con ambas manos, para calmarlo:

—¿Qué sucede, padre? ¿Qué te altera?

—Los críos no lo saben… —tartamudeó, casi, el religioso. Luego se compuso; su incongruencia se debía más al cansancio de la carrera que se había dado antes que del pánico de su alma, en la que también lo había: —Vienen… En efecto, vienen… Han llamado de Creta… Han visto sombras en la penitenciaria, donde el primero de los jinetes… Han intentado liberarlo dos veces…

—Lo suponía… Suponía que vendrían a por ellos…

—De los otros dos no se sabe nada… Del último… Oh, Dios… ¡Está aquí!

—¿Aquí? ¿Dónde?

El padre se llevó la mano a la frente, para luego calmarse los ánimos y señalar el largo de la calle:

—Ahí viene…

Los chicos se aferraron con fuerza. Creyeron que un caballo despeluznado, rabioso y con los casos en fuego, cabalgaría la avenida con un loco descabezado enarbolando una espada. Sin embargo, sólo se veía a la gente corriendo, sobre todo gente de ASEDIE y a la policía, apuntando con sus armas a los que se avenía. Asimismo, una cámara de televisión apuntaba su herramienta de trabajo, mientras una periodista daba las noticias en directo con su micro.

—¡¿Qué coño…?! —exclamó DarkWood.

Increíble… La revolución se debía a una simple vieja, la cual andaba por el centro mismo de la calle con una parsimonia y sobretodo dificultad que hacía dudar de la verdadera alarma que despertaba. Eso sí, era tétrica, encorvada, sucia… De hecho, apestosa. Pronto aquella peste inundó el porche, donde Alexander se hacía al frente de los suyos. Allí, al paso, la anciana se detuvo, para girar la cabeza y mirar al ángel, allá desde la oscuridad maldita de un pañuelo en la cabeza, que emitía aquella enigmática noche en su rostro.

Fue una especie de saludo, o consideración, ya que era la primera atención que tenía con nadie en el pueblo. Luego continuó andando, tan cansina mientras era seguida de cerca y de lejos por el dispositivo de seguridad

—Nadie sabe de dónde ha salido… —comentó el padre De Martino, cuya misión era seguirla, y aferraba fuerte las manos del ángel para despedirse. —Venimos tras ella desde las afueras… Gloria…

—Sí, es Gloria… —reconoció Alexander, que no lo dejó ir. —Es uno de los Jinetes del Apocalipsis… —aclaró a los muchachos, y a la propia Edma. —Oh, Gloria… —se lamentó. —Debo ir con ella… Quédese con los chicos, padre.

—¿Yo…? ¿Y qué vas a hacer, Alexander?

—Ver qué hace… lo mismo que haría usted.

Todo era muy extraño… El ángel caminó con aquella multitud alrededor de la anciana, de la que procuraban mantener una distancia prudencial después de que los curas advirtieran que era muy peligrosa.

—Padre… Esto es cada vez más extraño… —sopesó Sony.

—Es Gloria, Edma —dijo el cura a la médium. —¿No has oído hablar de ella?

—No. ¿Es lo que me imagino…?

—Le has visto la cara a Alexander, ¿verdad?

—Sí… Le he notado la tristeza, pese a que dicen que los ángeles son impenetrables.

—Es una tristeza muy marcada como para ocultarla.

—¿Qué es, Edma? —preguntó Rebeca.

—Es otro ángel caído —aclaró el padre. —Podrido, de andar las tinieblas. Y viejo… Debería tener la misma belleza que Alexander, pero no es así. Se ha deformado en su mundo de dolor y rabia. Degeneró en el mal… En anciana… Es muy difícil verla, pero en el temor popular sudamericano, sobretodo en Perú, se habla de ella… Come niños, lamentablemente. Se supone eso, claro. Yo no lo pondría en duda… ni lo que hizo con el padre Oscar —y, para dejar en vilo a todos, el padre guardó silencio.

—¿Qué le pasó al padre Oscar, padre?

Hubo un largo suspiro de dolor, pero al fin acaeció la explicación:

—Lo invitó a comer… De un puchero, que cambiaría para siempre la voluntad del padre Oscar. Lo obligó a hacerlo, a comer, con artimañas mentales. A comer un congénere, se entiende… Yo mismo vi al padre Oscar tras eso, sometido a largas sesiones de psiquiatría que no le llevan a ninguna parte; lo vi gritar, llorar, maldecirse… Mantuvo el tino mientras comía, mientras devoraba a un semejante… Jamás olvidaré sus palabras, enloquecido, gritando a los cuatro vientos que el puchero olía bien… que la comida estaba buena… Horrible…

—Bueno… Es sólo una vieja… —alegó DarkWood. —¿Por qué no acaban con ella?

—No podemos… El tratado de La Iglesia con los ángeles no lo permite. No podemos atacarla… Nosotros no podemos iniciar la guerra.

—Entonces, ¿es que aún no hemos entrado en guerra?

—No… Éstos sólo son los preludios… Sólo se han abierto algunas puertas… Hace falta algo más para que la guerra comience.

—¿Cómo qué…?

—Quizá la muerte de Alexander… —suspiró Edma. —Quizá corromper un alma sincera… Los textos antiguos son confusos… Tal vez sólo cuando el Diablo en persona pise este mundo.

—Tonterías —dijo el padre De Martino. —Aún no está descrito cuándo, ni cómo… El Sumo Pontífice dictará el comienzo de esta guerra. Hasta entonces, sólo podemos observar. Así hemos hecho hasta ahora, y así seguiremos haciendo.

Podría ser una política equivocada… Tal vez, lo más sensato. Todo era bastante confuso. Bastante hipócrita, creía poder calificar la panda. Quizá La Iglesia temía demasiado reconocer aquellas malditas presencias, la existencia de un más allá demoníaco, aunque por ello consiguiese más adeptos. Y, seguramente, tener la certeza de la existencia de demonios haría que mucha gente también decidiese adorarlos… Ya lo habían hecho en el silencio muchas veces, sin saberlo, para propiciar los genocidios de La Historia de La Humanidad. Dejarse influir de ese mal congénito a los seres humanos, en mezcolanza con un bien tan relativo como acaso “consumir un McPollo en el McDonalds”, como diría Sony, a sabiendas que de todos modos se le está quitando la vida a otro ser vivo. “¿Qué más da hacerlo a un tipo que no conoces, un viandante, por ejemplo, que comerte una buena hamburguesa?”

Así de complicado era todo… Y más que faltaba por llegar, porque se avino al pueblo un precioso Lamborghini Murciélago de un intenso color negro, en mate. De hecho, paró delante del porche de los muchachos, para que de él bajase un tipo hermoso, alto, delgado, casi cadavérico… pero muy atractivo, ataviado con un elegante traje italiano. Del otro lado del coche, de aquella otra puerta basculante, bajó una preciosa mujer, asimismo desprovista de carnes, pero enigmática y bella, vestida con un soberbio traje, enjutado y precioso. Ambos se dieron la mano, y caminaron tras la comitiva que seguía a La Peste, como correspondía calificar a Gloria.

—Vampiros… —alegó Edma, al saber de sus almas malditas. —Ya los habéis visto, chicos…

Nada que decir. Estaban absortos. Y se mezclaban con la gente, aparentando unas personas más. En otras partes del pueblo, incluso en las cercanías, los vampiros se allegaban aventurados de las charlas de ultratumba, la de aquellos antepasados y entes que les rondaban, que les habían susurrado al oído aquellos momentos. Luego, asimismo había grupos de sectas satánicas instalando sus casetas de campaña por doquier… médiums de todo el mundo… grupos de cristianos y otras iglesias vinculadas a Cristo o a Dios. Faltaban los licántropos, porque éstos se habían ido desligando del mundo de las tinieblas.

Ya llegarían… a su debido momento.

Allí empezaba todo… Y de forma asquerosa. De forma ruin, como era de esperar de una delegada del Diablo. La Peste, Gloria, anduvo hasta llegar al río, donde, ante las cientos de personas que la apuntaban con sus armas, la señalaban o la grababan con su cámara, el Jinete del Apocalipsis que por primero actuaba sobre la faz de la tierra hincaba una rodilla en la ribera para vomitar con una lentitud asimismo exasperante… para soltar en las aguas toda la malicia que tenía dentro; teñiría Francia de sangre, de una rabia interior que ahora se expandía en el río…

“Oh, Padre…” dijo Alexander, cuyo cuerpo y esbeltez contenía a las masas. “No permitas que actúe así… Es denigrante para tus hijos… No permitas que Satán haga daño a los tuyos de esta manera”.

Y, junto al ángel, algunos de aquellos vampiros… los que éste calificaría de, asimismo, hijos de Dios. Calixto, Édrea, Enuptedes, Dorión, Evah, Lóriem… Supieron de aquella peste que se propagaría como una mecha encendida, de la muerte misma andando la faz de La Tierra para teñirla de sangre con la crueldad de una pandemia denigrante. La burla primera del Diablo.

Capítulo trigésimo tercero

Se esfumaron como solían hacer en casa, de putillas, o por la ventana. Lo habían planeado un par de horas antes, para cuando vieron que Lioré se había convertido en un manicomio y que hasta Edma les dejaba para atender aquellas raras psiques que afloraban en la gente, poseída por demonios, bajo la advertencia de que no abandonaran la casa y la llamaran inmediatamente al móvil si pasaba algo fuera de lo normal en ella.

Apenas dos tipos de ASEDIE les custodiaban, pero se entretuvieron demasiado viendo la tele en el salón. Sony estaba con ellos, para cubrir la escapada de los chicos. Llegado el momento, con la escusa de ir a tomar agua les dio esquinazo, para verse con la panda en la parte de atrás de la casa, donde un patio apenas cercado por un metro de altura de arbustos cuadriculados.

“¿Y ahora…?” dudó Sam.

Poco más había por decir, sino salir de allí. ¿Adónde? …Rebeca lo clarificó cuando ya no vio a nadie en la calle por la que correteaban, cuando se cercioró de que sólo algunos transeúntes con sus problemas de incomprensión de todo lo que sucedía en el pueblo se les cruzaban, andando como borrachos, o corriendo a urgencias con sus hijos… pero, por suerte, nadie más de los tipos de ASEDIE.

—Probablemente estemos infringiendo alguna norma, chicos —alegó desde atrás Sam, el que corría más lento, a pesar de que sólo trotaban o mantenían un caminar animoso.

—El mundo no va a darse la vuelta con nosotros encerrados en una casa —alegó Adan. —No hemos venido aquí para cruzarnos de brazos.

—Yo haré lo que vosotros —comentó Sony, —pero creo que en esto deberían mojarse sólo los adultos.

—Oh, vamos, Sony… ¿Qué edad tienes? —le preguntó DarkWood.

—Quince, ¿por qué?

—¿Por tres jodidos años vas a dejarte marginar de todo esto? ¿Qué son tres años de más o de menos, tío?

—Pues, no sé… ¿La madurez?

—La madurez viene mucho después, chicos —dijo Rebeca. —Si ser maduro es hacer un hogar, tener hijos y luego estar todo el día discutiendo, prefiero seguir siendo adolescente…

Allí estaba, el cibercafé. Cerrado, así como el pueblo parecía estar muerto, para luego estar del todo animoso en otros lugares, donde se acontecían las peores incidencias. De hecho, antes de encarar el local tuvieron que esconderse tras un camión porque pasaba de largo un par de coches de la policía, en emergencia, antecediendo a un coche de ASEDIE, uno de esos trastos cuasi fúnebres, en su negro misterioso.

—¿Qué vamos a hacer, tíos? —insistió Sam, a pesar de que DarkWood ya forcejeaba el cierre de aquellas rejas de persiana. No tardó mucho, mientras descubrían que hasta un helicóptero sobrevolaba la zona. Por suerte, al subir las rejas DarkWood comprobó que la chica del negocio había salido de él tan a la carrera que había olvidado echar el cierre a la puerta, ¿o quizá alguien la había abierto a propósito a sabiendas que iban para allá? Como quiera que fuese, las cosas se facilitaban sobremanera, así como que sólo las luces del negocio estaban apagadas, en cuanto los ordenadores estaban en espera, al uso de salvapantallas de toda índole.

Sony eligió uno con un surfista vectorial en plena faena, escapando de milagro de una ola de pesadilla. Sam fue el último en ocupar un ordenador, sin bien prefirió quedarse en la silla viendo cómo DarkWood cogía regañadientes una de esas peceras virtuales, que esfumó enseguida de su vista, Rebeca un símbolo de Windows y Adan un extraño mensaje que no leyó, pero que estaba escrito en un idioma antiguo que quizá sólo algunas personas en el mundo podrían interpretar. Precisamente, su ordenador era el único que daba línea, y a su alrededor se volcaron todos, para que Rebeca le sujetase fuerte el hombro, obligarlo a seguir sentado, como hiciera una vez Edma con él, y decirle algo así como “es hora de que te enfrentes a tus miedos…”

Introduzca su nick y password:

Nick: Chuky69

Password: *************

…Iniciando sesión.

—No quiero estar aquí —dijo al fin Adan, suspirando para quedar exhausto en ello.

—Si no eres tú, será cualquiera de nosotros. Hazlo…

Introducir nuevo foro: fechorías en Lioré.

Usuarios online: 1.

—Es una tontería… Esto no va a funcionar como esperamos…

—Quizá hemos dado muchas cosas por sentado…

—No, espera… ¡Mira…!

Usuarios online: 263.

Fue una locura. Nunca habían visto nada semejante, porque el acceso de usuarios del nuevo tema en el foro había sido en tropel. Algo instantáneo, en un supuesto imposible de que doscientas sesenta y tres personas en el mundo entero entrasen en el mismo segundo a una invitación fortunita echa en una web de foros libres. Hablaban entre ellos, a toda velocidad… De hecho, el número de usuarios iba creciendo, yendo al poco tiempo por doscientos noventa y uno.

—¡Joder, mirad!

—¡Qué pasada!

—¡¿Quiénes son, tíos?!

—Yo sé lo que no son —suspiró DarkWood. —No son personas como nosotros…

Los chicos se miraron. Era imposible no estar asustado, aunque en la pantalla no hubiera sino letras. Renglones de colores de tipos hablando entre sí, contando sus diversiones en el pueblo, sus diabluras. Los demonios, era de suponer.

—Hazle un privado a alguien… —propuso Rebeca.

—¿Cuál?

—Uno cualquiera…

—Vale…

*   *   *

Stalin ha aceptado tu invitación…

“Hola, Chuky69. ¿Has visto dónde diablos he metido mi cabeza?”

“¿Tu cabeza?”

“Sí. La he perdido. La tenía bien sujeta, pero ha debido salir volando. Quizá no estaba tan a gusto conmigo como pensaba”.

“¿Quién eres, Stalin?”

“Yo… Vicepresidente honorífico de la República Soviética del Congo, y tu madre es la primera dama…”

*   *   *

—Un imbécil… —dijo Adan, cerrando la sesión con él. —Parece que hay mucho lunático ahí dentro.

—Puede que los demonios estén todos desquiciados.

—Creo que nosotros estaríamos igual si de repente el mundo se volviera vaporoso —sopesó Sony. —No sé, imagino que será así cómo lo ven ellos —explicó.

*   *   *

Rosalinda ha aceptado tu invitación…

“Hola, Chuky69. ¿Qué haces esta noche?”

“No sé… Dímelo tú”.

“¿Quizá quedar conmigo…?”

“Puede…”

Y los chicos se emocionaron, entre burlas. Hacían alusión a que Adan parecía haber ligado en la red.

“¿Quedamos entonces, guapo?”

“No sé… Quizá antes deberíamos conocernos un poco mejor”.

“Creo que ya nos conocemos de sobra. Ya sabes mi nombre… En ocasiones, para amarse no hace falta ni eso”.

“Es que no sé si eres de aquí, o de allí”

“¿A qué te refieres, guapo?”

“Bueno, ya sabes. De dónde vienes… Qué te gusta hacer… Qué edad tienes... Estudias o trabajas…”

“Soy de Río de Janeiro, me gusta quedar con chicos guapos, nací en el veintitrés y ahora mismo ni estudio, ni trabajo… Bueno, estudio la manera de quedar contigo, cosa que me está dando mucho trabajo”.

Los chicos se miraron, para sonreírse o extrañarse.

Rebeca tecleó por encima de Adan:

“¿Cómo sabes que soy un chico guapo?”

…

“Lo sé porque te estoy viendo”.

*   *   *

La reacción fue instantánea, para que Adan cerrase la sesión a toda prisa. Fue entonces cuando una especie de poltergeist recorrió el cibercafé, haciendo que algunos papeles revoloteasen en el aire y cayesen objetos al suelo. Fue un asimismo un instante, como una súbita ráfaga de viento, que no dejó más secuelas.

—¡Joder, chicos…! —saltó Sam. —¡¿Habéis visto eso?!

—Tú y tus citas —se burló de Adan un DarkWood tan boquiabierto como los demás. Los espíritus debían estar por doquier, fuesen silenciosos o animosos en el contacto, como aquella gente que andando las aceras solían echarse a correr cuando algún ente le susurraba algo al oído, o le levantaba la falda si se trataba de una mujer. Cuando no, un beso, o una palmada. En algunas casas, alguien que no se veía sorbía el café, terminándolo. El televisor, a menudo sólo quería pasar una y otra vez al canal porno, algo terriblemente molesto porque el volumen del aparato se situaba al máximo. Las llaves había que atarlas, para que no se perdiesen solas. Algún bromista de mala consideración pegaba fuego a los billetes, o contaba cuentos terribles a los niños en sus inocentes camas. Alguna aparición imitaba a Papá Noel, que, tras aparecerse como toda una bendición y para el entusiasmo de los niños, terminaba desnudándose delante de ellos como si fuera un boys. Otras apariciones visibles figuraban guardias de trafico que descoordinaban el escaso tránsito y para favorecer pequeños accidentes en las intersecciones, o amantes muy eróticas que salían del coche de un ruborizado marido a la hora de llegar a casa, o un hombretón atractivo en el dormitorio de la esposa, para suponer, en todo caso, primero una impresión tan desagradable, como acaso descubrir después que se había sido testigo de una aparición de ultratumba nada convencional, donde el Diablo incitaba a los entes a comportarse con una extraña inteligencia denigratoria hacia los seres humanos. Todas, pequeñas incidencias y bromas de una extraña vida cotidiana, que podrían dar un paso más allá en cualquier momento y convertir las risas y los juegos del más allá en macabros sucesos.

Los chicos estaban alerta, ahora más que nunca. El entorno podría estar ocupado, pese a no verse ni sentirse nada. Y el susto fue mayúsculo cuando afuera, para detenerse junto al local, una moto italiana de gran cilindrada, deportiva, les hizo una visita del todo intencionada, donde un tipo alto, vestido de cuero, se paraba delante de las rejas de persiana y las alzaba sin ni siquiera usar las manos. Fue un momento aterrador, donde nadie fue capaz de articular palabra, mientras Adan sacaba su pistola… un arma de perdigones de plástico que Rebeca miró con malas pulgas, quizá insinuándole al chico que “menuda porquería”. ¿Ésa era el arma de la que tanto había alardeado?

DarkWood sí que sacó una pistola de verdad. De su macuto, antes de que nadie se diese cuenta.

—Bajad las armas, chicos; no voy a haceros daño.

…Pero no aparentaba ser precisamente un santo. Desde luego, no era un ángel, pese a que se le notaba esa incierta aura sobrenatural. Sus facciones eran cadavéricas, pero su belleza de un atractivo inconmensurable. Y elegante, en un andar seguro en un porte de donjuán. Entró en el ciber, casi de un solo paso, y, tras él, las rejas cayeron por sí mismas, lentamente, como una de esas trampas de las pirámides egipcias; algunos de los muchachos tragaron saliva, apropiadamente sintiéndose atrapados. Los ojos del extraño parecían brillar en la oscuridad, aunque con un haz tan apagado que se dudaba de si lo hacían en realidad o ese particular tan místico sólo era una impresión psicológica.

—Estáis llamando a los demonios… —dijo. En efecto, el extraño echó un vistazo al ordenador, allá desde el portal del negocio, y comprobó que ya iban mil quinientos afiliados al foro. Para ello, para husmear, fue patente para los chicos que de alguna manera la presencia del tipo fue más allá de su porte físico, porque por instantes lo sintieron a su vera, asomando el alma adonde la pantalla. Fue sólo por un momento…

—¿Quién es usted? —preguntó Rebeca, solamente tratando de concretar lo que ya suponía, que estaban a merced de uno de aquellos vampiros.

—Lóriem… —se presentó. Caminó entonces hacia los muchachos, pero, por suerte, sólo llegó a mitad de camino y luego tomó asiento en una de aquellas sillas con ruedas, aunque adoptando una pose tan elegante que parecía hacerse a un trono. —Tranquilos, —y, por supuesto, presentía el miedo ajeno —no voy a haceros daño.

—Pero es usted un vampiro, ¿no? —preguntó un patoso Sam, tan temeroso que no se daba cuenta que querer desvelar la verdadera identidad del extraño podría convertirlo en un ofendido chupasangre.

   —¿Te sentirías más tranquilo si lo supieras? —dijo aquél. —Sí, lo soy. Pero insisto en que no debéis preocuparos, puesto que para mí son días de ayuno —miró uno a uno a los muchachos, de los cuales, la mitad estaban desorientados. —No tengo hambre —se explicó mejor. —Cualquier exceso sería gula.

—Eso es un pecado… —dijo Sony, pero lo cierto era que le falló la voz y lo suyo pareció más bien un murmullo, una comidilla de mal gusto. Por ello se asustó, dando un respingo para luego darse cuenta de su error y seguir atento a las reacciones del tal Lóriem.

—Apagad el ordenador; acabaréis atrayendo a más demonios de los que deberían cruzar a este mundo —sugirió al fin, y Adan se apresuró a obedecerle. Cerró el foro, mientras Rebeca le palmeaba en el hombro para que se diera prisa en lo que ya hacía. —¿Qué vinculación tenéis con las tinieblas?

Y Rebeca hizo de portavoz, aunque se negó a dar un paso al frente:

—Se supone que hemos sido invitados por el Diablo. ¿Lo conoce?

—No en persona. Sí, sé quién es. No es buena gente —ironizó el tipo. —¿Estáis con los curas?

Y se tardó en responder; era difícil decantarse por una postura, a sabiendas de quien tenían enfrente. Lo ideal hubiera sido decir que habían venido a animar a los vampiros, pero eso sonaría a fraude.

—Sí… se supone… —dijo Rebeca.

—No lo estamos del todo —puntualizó Sam.

—Hasta cierto grado, señor —dijo Adan. —¿Y usted?

—Evidentemente no estoy con ellos. Soy independiente. Me ha atraído la gran concentración de maldad que se está acumulando en este pueblo; no deberíais estar aquí. O quizá sí, si acaso el Diablo os ha invitado; huir de él puede ser tan peligroso como acaso buscarlo. Me temo que estáis atrapados.

—Es usted muy amable en preocuparse por nosotros —alegó Sam, algo estúpido.

—Tienes que calmarte, gordito —dijo Lóriem. —Tu corazón está a mil, y eso bombea mucha sangre. Me estás poniendo nervioso. Me vuelven loco tus latidos y me incitas como si fueras una golosina.

Tonto, Sam se tapó la boca, a sabiendas que no por ello su corazón iba a dejar de saltar con esa locura. Sony y DarkWood lo echaron para atrás, como para esconderlo.

—¿Y va a quedarse mucho tiempo? —preguntó Rebeca.

—Espero no ser un estorbo.

—No, para nada. Es usted bienvenido.

—Bien… Me conforta eso. Creí haber entendido que la juventud de hoy no era tan educada como la de antes. Es evidente que quienes lanzaban esos comentarios a mi casa se equivocaban.

—Bueno, no es oro todo lo que reluce —dijo Rebeca. —En realidad somos bastante impertinentes, pero debe entender que usted es un vampiro.

—Claro, se entiende. Sin embargo, preferiría que fueseis vosotros mismos, porque complacerme en exceso no va a cambiar las cosas. Inclusive, tal cosa podría llegar a ofenderme.

—Bueno, señor, siendo así… —dijo DarkWood. —Aún estamos al tanto de encontrar a alguien verdaderamente neutral en todo esto. Es decir, aquí, o todos son buenos, o todos son malos.

—Amplíalo —dijo Lóriem, cruzándose de brazos para admitir su interés.

—Bien… Espero ser conciso… Por un lado, el Diablo, debemos suponer, es el malo de la película. Eso, sin lugar a dudas. Por algo no vive en este mundo, sino que ha sido relegado a los Infiernos.

—…Siempre y cuando consideres que el Infierno es todavía más salvaje que tu mundo. Quizá lo das por sentado, por motivo de que no has vivido lo peor de él. Tal vez el verdadero infierno sea el lugar que tú habitas, porque en él hay mucha más violencia e injusticia que en el mundo de las tinieblas… Sin embargo, discúlpame —recapacitó el vampiro. —Mi inciso ha sido de mala educación. No volveré a hacerlo. Continúa.

—No, está bien. Somos adolescentes, y los adolescentes nos interrumpimos constantemente. Y le comparto esa opinión. Entonces, debería decir que el Diablo es un tipo salvaje de otro mundo, y punto. No de un mundo peor. ¿Mejor así?

—Más o menos…

—Vale. Luego, por el otro lado, están los curas. Buenísimos. Muy comprensivos. Hablan con limitaciones, así como los demonios no dicen más que incongruencias. Por eso buscamos respuestas por nosotros mismos. Deseamos saber las cosas antes de que nadie nos las cuente. ¿Qué es lo que está pasando aquí… o qué es lo que va a pasar en el mundo?

El vampiro asintió, satisfecho de las preguntas:

—Se supone que el mundo que pisáis es el más fuerte. El más intenso. Física y energéticamente, el más completo. El “más real”, para que lo entendáis. Sin embargo, hay otros submundos de entidad más débil, más confusa. Luego hay seres que deberían habitar sólo esos otros mundos, pero, sin embargo, se resisten a ello. Yo, por ejemplo, como vampiro, soy uno de ellos. Yo debería estar muerto, o incapacitado para habitar este mundo. Sin embargo, vulnero las leyes más elementales para poder sobrevivir donde no me corresponde, para seguir en este lugar con una base física, pero con un alma atrapada en otro lugar. Por eso los vampiros oímos voces o vemos fantasmas constantemente. Habitamos dos mundos a la vez.

—Eso debe ser una putada —dijo Sony.

—Llego a entender ese término, aunque mi relación con el mundo exterior es bastante precaria; lo que dices no tiene nada que ver con la prostitución. De hecho, habitamos la noche porque es la eventualidad del día la que más se antoja a las tinieblas, porque no soportamos la luz; no hay luz en los otros mundos. No “pasa”, o no “llega” al más allá, aunque haya otras energías que sí puedan traspasar las barreras.

—Muy conciso, señor —lo calificó Adan. Los chicos, salvando las distancias, ya tomaban asiento en las butacas, o en las mesas. Había cierto coro, más ameno incluso que con Anthony, por tratarse aquél de un complaciente vampiro… aunque algún que otro corazón aún bombeara sangre con ganas.

—Siempre ha habido personas que han presentido el otro mundo, que es, en esencia, la continuación de la vida. Entre ellos, aquéllos que han dado lugar a las religiones. Visionarios, aunque a menudo malinterpreten las apariciones que han dado lugar a santos, vírgenes y toda clase de dioses. Porque, que yo sepa, aún estando en contacto directo con el otro mundo, Dios sigue siendo un dilema; todos los mensajes divinos son sólo mensajes arbitrarios de otros seres humanos fallecidos. Si está, permanece demasiado oculto como para que lleguemos a sentirlo. Y, sin embargo, aquél que se proclama hijo suyo, el Diablo, no es sino un demonio de gran poder, quizá el que más.

—¿Qué es un demonio, señor?

—Todo lo que existe en el más allá es el resultado de un individuo singular de este lado de la existencia, sea persona o animal. De este lado está el género humano, que, aún siendo a menudo bastante necio, ha marcado una diferencia con el resto de los seres vivos. Por eso es muy imitado por esas energías. Los demonios son energías que imitan, simple y llanamente, parasitando las almas de los difuntos. Y, sin embargo, el Diablo, pese al poseer un alma capaz de traspasar mundos, aunque a menudo sólo sea en un sentido, se siente débil y sumiso a entidades superiores, como acaso le pasa con la fuerza que transmite La Iglesia.

—Que imagino será su mayor enemigo…

—No, no lo es. A veces es un aliado, y en otros momentos de La Historia ha sido un enemigo más. Su mayor problema es que erige monumentos y doctrinas a la muerte, vive supeditada a ella, al momento de duda inconmensurable de saber si todo termina para el individuo, o acaso éste prosigue un curso de existencia que sólo cada sujeto en particular puede descubrir con su muerte. Todo sin saber que ésta sólo es una metamorfosis del alma, unida a un cambio de entorno, de mundo. Toda esa confusión no demostrada ha dado lugar a lo bueno y lo malo de este lado del cosmos, que son perspectivas antojadizas del hombre. En La Existencia no existe lo malo y lo bueno. Nuestra cultura marca esa diferencia. Lo que se avecina a La Tierra, al lugar que habitamos, nuestro hogar, es un mar intenso de dudas, rencores, odios, certezas fundadas y malicias de toda clase, como nunca antes había vivido La Humanidad.

—¿Quiénes, señor? ¿Quiénes vienen?

—El primero de los Jinetes del Apocalipsis que habéis visto esta noche es La Peste. Por apetencias, se supone que va a generar una pandemia de horrores entre los seres vivos a través de una enfermedad relativa a la rabia. Sin embargo, solamente va a abrir un portal de entrada para toda clase de mentes perturbadas de otro mundo, seres que ocuparán los cuerpos de las personas en cuanto sus protecciones naturales bajen la guardia. Para que lo entendáis, ha contaminado el agua. Sólo es cuestión de tiempo que miles de personas se contagien de su podredumbre y se conviertan en “recipientes” del mal.

—Para nosotros es un perjuicio muy grande —dijo una voz. Hubo pálpitos y respingos, sobretodo aquel susto mayúsculo que no terminaba de germinar en un grito de espanto. Del fondo del local se avenía, o quizá siempre estuvo ahí desde la llegada del vampiro, en las sombras, una hermosa mujer. Una vampiresa, que se adivinaba como tal en aquella esencia mortecina de su apariencia. Tenía un traje ceñido de cuero, que hacía suponer otra motorista, compañera del tal Lóriem. —Soy Tristana… —se presentó, con una sonrisa. —Tampoco debéis tenerme miedo a mí. ¿Son ellos? —pregunto ahora a Lóriem.

—…Son los chicos que han estado hablando con el Diablo —confirmó éste.

—Os felicito por el valor de hacerlo —reconoció la mujer. Su pelo negro parecía parte misma de lo oscuro, el punto más lejano a una piel que se antojaba una pieza de frío mármol. —No puedo decir que seáis nuestros ídolos, pero sí que os estamos agradecidos de luchar contra nuestro mayor enemigo.

—Quiere desequilibrar el mundo —continuó Lóriem. —Eso no nos interesa. Es horrible para la salud y estabilidad de nuestro “ganado”, con perdón.

—No, tranquilo —dijo Rebeca. —Es comprensible.

—No, no os sintáis mal por ello —dijo Tristana, sentándose, casualmente, junto a Sam, que creía que se moría. Aparte de vampiresa, el chico jamás había estado tan cerca de una mujer tan atractiva. —Nosotros, los vampiros, debemos luchar en todos los frentes posibles. Hemos considerado que seguir vuestra epopeya al lado del Diablo podría ser interesante. Si nos lo permitís, nos gustaría poder seguir de vuestro lado, pendientes a lo que os pase.

—Asimismo, asesoraos en todo lo que ocurra. Nos gustaría que volviéramos a vernos, si os parece bien.

Los chicos se miraron…

—Mientras hayáis comido algo primero…

—No, por favor. Olvidad eso —sonrió Tristana. —Contad a partir de ahora con la protección de nuestro clan. Sólo os pedimos a cambio la discreción de no contárselo a nadie; no queremos que organismos equivocados vayan a querer darnos caza.

—Me parece genial, tíos —dijo DarkWood.

—Es un alivio oíros decir eso —suspiró Sony. —Cuando le vi entrar, señor —se refirió a Lóriem, —creía que estábamos en la mierda.

—Os haremos falta… —suspiró éste. —Vienen tiempos horribles para todos.

Capítulo trigésimo cuarto

Al padre Frank Reeder le temblaban las manos. Y no tenía miedo, sino que sentía traicionar todos sus principios. Se veía impropio de su vocación, permitiendo que aquella bruja, un tipo de personificación del mal a la que su institución eclesiástica, antaño, llevaba a la hoguera, trabajase con él, aún a sabiendas de que eran otros tiempos. Y, de hecho, había hasta paga de por medio. Doscientos euros, para encaminarse con ella a las entrañas de aquel bosque cantábrico.

Ella trazó un círculo, aparentemente con sal; Frank no quiso preguntar los entresijos del ritual, sino esperar las consecuencias. Luego puso velas negras alrededor, que, milagrosamente, apenas tiritaban con la brisa, sin apagarse. Una fogata recogía en el centro perfecto de aquel círculo un caldero con agua, que no tardó en hervir.

Frank sólo era un mero espectador, por ahora. Llegado el momento, pisaría el área que hasta ahora le estaba prohibida.

Hubo susurros por cuenta de la bruja, la que no aparentaba sino una campesina cualquiera, desdentada y de avanzada edad. Bien alimentada, pero ataviada de trapos de tristes colores, de poca calaña, para hacerla suponer más desalentada como mujer que de falta de dinero, pues las joyas toscas la iluminaban las manos y el cuello. Y terminó con un cántico, para coger de nuevo aquel saco que volvía a sacudirse con rabia. Con gruñidos, cuando antes se lo había oído maullar.

Era una tontería rezar por un animal. Así lo sentía Frank. Sin embargo, le parecía horrible tener que sacrificar aquella vida con tal de llevar a cabo el ritual, por lo que aferró con fuerza su crucifijo. Porque de antemano sabía lo que la bruja iba a hacer con él; llamó tantas veces al Diablo como acaso introdujo el saco en el agua hirviendo, para que se atropellaran al cielo los peores gritos imaginables. Ni gato parecía, aquel felino capturado en el pueblo. Un momento confuso, lleno de ruido, de tensión…

“Entre…” dijo la bruja, cuando al fin se hizo el silencio. Frank no iba a coger la mano que se le tendía, sino que dio dos pasos, hasta quedar dentro del círculo.

“¿Quién eres?” dijo alguien. No parecía una voz de caverna, como el cura podría haberse imaginado. Era dulce. Engañosa, por tanto Frank suponía de quién se trataba en realidad. Y no provenía de la bruja, que había quedado con los ojos en blanco.

—Soy Frank Reeder, sacerdote de la Iglesia de Nuestro Señor.

“Ja, buen intento… Juegas a dos bandas, padre Frank”.

—¿Si sabes quién soy, porqué preguntas mi nombre?

“Me satisface la mentira de los hipócritas”.

—No creo haberte mentido. Soy sacerdote de Dios, por encima de los oficios o casa de mis hermanos.

“Así me gusta más. ¿Y a qué viene que un cura permita un sacrificio en mi nombre?”

—He venido a negociar.

“¿Digamos… una reunión diplomática?”

—…Para evitar esta locura.

“¿Evitarla? Ya nada puede evitar esto. ¿Para qué le voy a dar vuelta atrás? ¿Qué me espera a mí en mi triste mundo, padre?”

—Es tu lugar. El de los hombres no te pertenece.

“Eso lo elegiré yo. Nadie va a poder evitar lo inevitable, padre. No voy a tener a mi gente en un mundo de mierda, pudiendo disfrutar éste. Divertirnos… recuperar un poco de esa vida que se les ha escapado de las manos”.

—Tuvieron su momento…

“Sí, claro. Tengo gente que ajustició tu Iglesia en algún “momento” que no opina exactamente así”.

—Sé que estás rodeado de almas indeseables, pero deberías aceptar el lugar donde Dios te puso.

“Eso sería agachar la cabeza como acaso una sabandija como tú hace todos los días. Tienes que aceptar lo que se viene como un suceso natural de las cosas… Considéralo… una “migración”. Sí, eso. Somos como unos pobres inmigrantes que buscamos un lugar mejor donde vivir”.

—Sabes que lucharemos hasta el fin, que volveréis al lugar de donde venís.

“Puede… Sí, es lo más probable. Sin embargo, olvidamos algo de peso, algo que nos hace meternos de cabeza donde no nos llaman pese a las consecuencias; nosotros, los míos, ya estamos muertos. ¿Qué podemos perder?”

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