Javier Ramírez Viera

ADOLF HITLER, IMPOSSIBLE REICH

BERLÍN

Capítulo primero

Hauptmann (capitán) Eberhard Haeussler.

“¿...Cómo diablos se conquista Rusia?”

...Fue un suspiro largo del jefe de carro, para luego reparar en que casi no soportaba ni un minuto más allá afuera, a la intemperie de los mil demonios, porque el aire frío le iba a acuchillar los pulmones; mientras, aquella manta y aquella bufanda apestaban a su propio cuerpo, ya sobremanera sobado por el encierro, y al sudor de su tripulación, a combustible, a humo de hoguera... Apenas fue un momento, para calar algo de “vida” fuera de aquella olla a presión y desde su segundo puesto de mando, en la escotilla de la torreta.

Allí no había nadie, casi como si la guerra hubiese terminado, como si todo el mundo se hubiera ido a casa. La extensa tundra rusa se antojaba el mar infinito, en un blanco salpicado de matojos estériles. La misma mierda, con un cielo plomizo que no cambiaba nunca.

Paradójicamente ya ahora perdido en toda la vanguardia, El Tiger II que gobernaba el comandante del blindado, pintado a mano y a prisas con un blanco sucio, solía ir a la cola en las columnas de carretera; la fiabilidad del Königstiger (o Royal Tiger para los británicos y King Tiger para los americanos) empezaba a ser un problema más que preocupante y nadie quería que un pelotón de blindados quedase varado en mitad de la nada porque el carro de cabeza, precisamente el más moderno aparato que pisoteara el mundo y orgullo del Reich (la respuesta al enemigo), está empezando a arder por sí solo y como si fuera víctima de un embrujo que se pasara por alto en las mesas de diseño. La bestia... en el sentido que el último gran logro de la industria alemana pasaba a ser el tanque más pesado jamás construido, el mismo que tenía prohibido atravesar puentes porque sus casi setenta toneladas los solían echar abajo. Ése que, por fortuna, los enemigos temían y rehuían casi a toda costa, por enorme, blindado y con potente “mordedura”, y a pesar de que, al igual que el primer Tiger en producción, se conducía como un Volkswagen, con apenas dos dedos.

Eso sí, bebiendo de cinco a casi diez litros por kilómetro no se podía conducir mucho... pero, como volvía a maldecir Haeussler, de alguna manera se habían extraviado siguiendo la consigna de abarcar el mayor territorio posible, del “ataque sorpresa”, fugaz, imprevisible, antes de que las líneas enemigas se dieran cuenta. Claro que allí no había ninguna “línea enemiga”. Los rusos se habían esfumado, o nunca estuvieron allí; normal, en un frente de 4.300km de longitud.

...Al menos, por la mañana, dos horas sobre el amanecer, hubo otra “estampida”. El Führer había vuelto a posar su dedo sobre algún punto concreto del mapa ruso y, a su orden, los títeres del alto mando espoleaban a sus Panzers para alentarlos a caminar “torpedeando”, aunque no hubiere estrictamente algún punto estratégico que conquistar. Movimientos de pinza que no atrapaban a nadie... sino a unos pobres desgraciados en desorden que igual podían haberse aplastado con los 0,78kg por centímetro cuadrado del Panzer. Así pasaron aquel “buque” por encima de algunos puestos atrincherados, se armó una buena con el fuego de artillería (el propio y el del enemigo) y, a la par que el pelotón de Panzers aniquilaba a algunos tanques rusos de talla media y otros carromatos, se disparataban las cosas con algunas averías imprevistas; en el fragor de la batalla, pocos conductores se acordaban de no sobrepasar las 2.500rpm con los nuevos Tiger II, las que oficialmente estaban prohibidas en los Panzers con motores Maybach HP 230 P 30 de 12 cilindros y 700CV porque se hablaría de un incendio seguro.

Hubo mucho humo, quizá porque los rusos empezaron a incendiar sus provisiones en la huída de su provisional acuartelamiento, allá en aquella cabaña donde aún se refugiaban campesinos. De hecho, algunos de ellos abrieron fuego con sus armas de caza (nunca los alemanes trataron bien a la población rural, aún cuando, al principio de la Operación Barbarroja, ésta los recibiera como libertadores). Fue entonces que el Hauptmann Haeussler ordenó, pues y sin que le temblara la mano, atravesar aquellas tinieblas, y hasta las casuchas, y seguir abriendo fuego, pisotear bestias y humanos, simplemente caminar... y hasta que el mundo se volvió del revés y, tras la nube negra, que se movía de un lado a otro como la cortina de una ventana abierta, empezaron a emerger de la nada los tanques rusos. Fue por entonces que el carro líder quedó perdido, lejos de su formación de batalla; una emboscada, o una casualidad, había favorecido a las tropas nativas, permitiéndoles aniquilar la ingeniería alemana... cuando no ésta se echaba por tierra por sí misma.

Sí, fue un día movido. El comandante, viendo a su equipo arrumbado por doquier, ordenó la máxima velocidad, aprovechar las mínimas irregularidades del terreno para “navegar” aquellas estepas y suponer un confuso tiro al pato, y luego irrumpir en aquel bosque de árboles resecos, tan grotescos como las manos de la muerte elevándose desde una tierra oscura. Quizá quemada... Sí, era eso... Los rusos incendiaban todo cuanto iban dejando atrás y quizá a alguno se le había ocurrido que los alemanes que llegaran hasta allí, en una inapropiada pero arrogante nueva Blitzkrieg, no podrían calentar sus pucheros o secarse las ropas empapadas del rocío casi ártico de la Rusia invernal si no encontraban algo de leña. Por eso los árboles se desintegraban, literalmente, al paso del Panzer; la mayoría estaban carbonizados.

Media hora después, la radio ya no podía hablar con nadie. Nueve kilómetros de campo a través y el Hauptmann y su tripulación ya estaban en tierra de nadie, sin poder saber de los suyos y viceversa porque el alcance del equipo de comunicaciones había llegado a su límite. Lo que siguió fue detenerse, situarse en el mapa, maldecir que el progreso de la técnica supusiese un paso atrás, otear la ya silenciosa distancia y abrigarse de nuevo, después de que la tensión del momento hubiera volado y el cuerpo volviera a su estado natural; la calefacción del carro nunca funcionó del todo bien, por lo que llevaban una rudimentaria estufa que acampaban en mitad de “la bañera” y la evacuaban a través de una tubería asimismo improvisada, el “horno” donde asimismo calentaban algo que comer, que si acaso era del exterior, sin contar las propias provisiones, mejor (también les hubiera gustado poder robar combustible, pero éste a menudo lo hallaban ardiendo o era, simplemente, diesel).

“¡Rusos!”, gritó el conductor, y, casi a su voz, como si aquéllos le oyeran a él antes que al rugido de aquel motor, los vigías salían corriendo de aquel acampamiento en mitad del bosque, dejando atrás su fogata, sus mantas, algún mortero...

“Ya empezamos a conocernos el menú de esta gente, señor”, alegó el artillero, después de salir del tanque, a toda prisa, curiosear un poco el campamento (y como era protocolo buscar algunas órdenes escritas) y aprovechar el puchero que aquella gentuza cocinaba para volcarlo en su casco, forma de regresarse a lugar seguro con algo nuevo que llevarse a la boca. Borscht, una sopa casera de verduras y beterragas, de gran arraigo en los difíciles tiempos de guerra en la Rusia rural por la simpleza de sus ingredientes y la rapidez de su preparación. Allá quedaron las patatas y el puré de trigo sarraceno porque cargarlo todo podría suponer entretenerse demasiado y esperar a recibir un tiro de aquellos formidables cazadores campestres, aún cuando el aventurado soldado tuvo la genialidad de cogerse una de las dos botellas de vodka; la otra, como casi coger su fusil, se la habían llevado los “untermensch” (“subhombres”).

“Les vi correr con la otra”, comentó el conductor, echando un trago de aquella “porquería” porque, a pesar de los guantes, sentía tener las manos heladas. Luego bromeó de que aquella diarreica bebida tuviera del todo los efectos del superhombre, habida cuenta de que los rusos trataban las raciones de 100 milímetros de vodka como el elixir de la guerra; según Stalin, los 100 gramos combativos.

“No lo entiendo... Con dos botellas nos podrían haber hecho frente”, y se fueron pasando la botella, porque ya habían empezado a entender que aquel ardor en el estómago les iba siendo casi más necesario que respirar.

Buscando alguna comunicación, y sobretodo que quienes les habían visto no delataran apropiadamente su posición, el Panzer dio “tumbos” por ningún sitio. Luego, aún del ruido, dispararon con su MG a una inocente manada de lobos, no fueran esos dichosos perros suicidas que los rusos entrenaban para comer siempre debajo de los blindados; solían acoplarle una bomba al lomo con un detonador de contacto, artimaña que propiciaba un perro de menos en el mundo, pero asimismo una panza de carro alemán reventada.

—Esperaremos aquí —dijo el comandante, volviendo a bajar a su “submarino”.— No podemos gastar más combustible —aseveró.

—Dentro de tres cuartos de hora se hará de noche —suspiró el conductor.— Hay que traer leña...

—Saldremos a buscarla cuando osbcurezca; no quiero perder a nadie más —refunfuñó el Hauptmann, sabiendo que combatir en aquel desierto era la mayor estupidez que podría haber pasado por la cabeza de nadie, si acaso incluso empezar la guerra; hacía tiempo que había empezado a desilusionarse con las promesas de medallas y el Lebensraum (espacio vital) alemán. Ahora sólo quería volver a casa, poner unas flores en la tumba de su mujer y acostarse con su novia. Quizá emborracharse en una cervecería, y sin que estuviera atestada de oficiales, mientras la otra mitad se antoja cualquier agente de las escuadras secretas de La Gestapo, la misma que se había llevado a algunos viejos amigos; cosas del Reich.— No pienso vagar por ahí tentando la suerte de que nos acribillen los rusos —dijo luego, en una voz baja que se perdió en la intensidad del blindaje de la máquina. Se acurrucó a pensar, abrigándose con ansia. Al poco mandó la primera guardia, que se hacía de a dos y fuera... y otro dentro, con mantas extra (no podía dormirse nadie acariciado por la intemperie silenciosa).— Durmamos —ordenó, extendiendo sus órdenes a que a nadie se le ocurriese avisar de viva voz si llegaba a ver siluetas en lo oscuro, que ni por asomo nadie encendiese el faro Bosh y que cada un cuarto de hora se hiciera una ronda de cien metros alrededor del carro, y mientras su compañero lo hacía a su par a la mitad de distancia. Y sin pestañear, para que no hubiera que anotar un 31.a (herida de bala) en el Soldbüch de nadie (el documento identificativo del Soldado de la Wehrmacht).

Lo siguiente fue extender debidamente que aquello no estaba previsto, que la estupidez y la mala suerte los había llevado a una situación de emergencia; un Panzer solitario... mala cosa para los rusos en un uno contra cinco... pero, si el enemigo era más numeroso, ya podían darse por perdidos. Por eso era vital saber dónde estaban los rutilantes rusos, pero sobretodo saber dónde están los tuyos. Se haría una segunda guardia, para que un tercer hombre se mantuviese pegado a la radio intentando comunicarse constantemente con alguna patrulla aérea.

* * *

—¿No tiene sueño? Dormir es una orden... —preguntó Haeussler, después de que el técnico de comunicaciones le explicara algunos pormenores de su equipo y para que se hiciera cargo de las insistentes llamadas al vacío. El Hauptmann ya había dormido, intentando aclararse las ideas precisamente despejándolas de su cabeza. Era la segunda hora desde que se iniciaran las guardias, ya habían rotado... pero aquel jovenzuelo de las SS Hitler Jugend (Juventudes Hitlerianas) reconvertido en “la voz” de un Panzer no podía conciliar el sueño.

—Dormiré, señor —dijo, dando alguna vuelta casi ilusoria, porque el comandante del carro creyó verlo un momento después exactamente en la misma pose, con la mirada perdida y aquellos ojos azules congelados.

—Procura no despistarte y dormirte con la cara pegada al metal; con este frío ya he visto cómo se pega la piel al acero —le objetó Haeussler.

—Sí, señor. Por supuesto.

Y, poco después, el comandante volvió a mirarlo. No era más, aún, que un delgaducho Flakhelfer, un ayudante de artillería antiaérea al que habían readaptado a la guerra. Casi ni había tenido tiempo de aprenderle siquiera el nombre. Igual, pensándolo bien, habría que ponerlo en el lugar del artillero, habida cuenta de que el arma principal y el mecanismo de disparo del Panzer eran derivados del cañón antiaéreo 88.

...Pero... aquellas manos delgaduchas... Ciertamente, la guerra juntaba a toda clase de subespecies.

—Señor... ¿puedo leer? Me ayudará a dormir —preguntó el chico, al fin.

Sí, tenía razón. Agotar la mente ayuda a eso, después de que la tensión de la guerra mantuviese los corazones a las mismas revoluciones que el motor del Panzer. No estar aún “aclimatado” a ella suponía muchas horas de trasnoche. Si lo sabría el Hauptmann, que las madrugadas en vela las tuvo en los acampamientos militares decidiendo tácticas con sus semejantes, pero que, luego de luchar, reorganizar, debatir y volver a planificar y luchar, llegara a saber que el sueño era una necesidad tan básica como combatir. Alguna vez, en los primeros compases de aquella guerra, estuvo tan a la defensiva en la mismísima Blitzkrieg que le llegó el momento de luchar contra el peor de los enemigos, el desfallecimiento... y para sorprenderse de ser incapaz de mantener los ojos abiertos, aún con cualquier clase de estímulo, como abofetearse la cara, echarse agua, quemarse las manos con un mechero... Llegó a pedir fervientemente a alguno de sus subordinados que no le permitiera dormir, pero ni los cañonazos de un enfrentamiento pudieron evitar que su cuerpo se desconectase del mundo.

—Lee —le dijo.

...Ya había visto aquella iniciativa antes, aquella ilusión. El cuerpo se mueve aprisa, con nervio, y se atiende a una ansiedad que te corroe. En aquel caso, el joven Flakhelfer sacó de alguna parte de su alforja el Tigerfibel, el manual de entretenimiento del primero de los Tiger. Lo habría sonsacado del campo de batalla, de algún carro en la cuneta. Quizá lo había cambiado por unas botas nuevas en ese mercado negro de todas las milicias. Lo cierto era que lo devoraba con los ojos antes siquiera de abrirlo, y se le veía la ensoñación con sus primeras páginas, donde se relataba breve pero elocuentemente cómo el Panzerkampfwagen VI Tiger, el primero que veía la luz y en teoría menos capaz que el que lo acogía ahora (el II), en un solo día y en solitario dejaba fuera de combate a 38 tanques T-34 rusos, luchando durante seis angustiosas horas y recibiendo 227 impactos de rifle, 4 impactos de 54mm y 11 de 76,2mm, pisando tres minas y andando aún 60km con las orugas casi destrozadas sin que ningún impacto ni incidencia penetrase “la bañera”. Seguramente, así querría volver aquel chico al acuartelamiento, sino con mayores evidencias de la lucha, conduciendo apenas el chasis de su Panzer.

Luego, asimismo se le iluminaba la cara con la “guasa” del manual, aceptado por el alto mando para que tratase en realidad de una especie de cómic simpático (el del Phanter ya lo fue hasta con rimas) buscando que las tripulaciones se familiarizaran con el protocolo de uso y abuso de sus máquinas, simplificando la farragosa teoría. De hecho, entre soldaduchos dicharacheros con talante de Popeye, amenizándola con caricaturas de bellezas rubias en la bañera, en la ducha, posando incluso para con los parámetros de tiro con relación a las partes sugerentes de toda mujer. Desnuda, o con atrevida lencería, y al uso, el manual, de una jerga familiar con comentarios ingeniosos y con doble sentido con relación a las viñetas.

...Claro, venia de las Juventudes Hitlerianas. Los sueños se habían arraigado en aquella cabeza como acaso su natural red de neuronas. Casi sin padre ni madre, sino con el Führer como el “todo”, como quien espera a Papá Noel o quien ama a Cristo. Seguramente vivía esperanzado de envejecer en una “Alemania total”, como si acaso las bonitas colinas verdes del centro de Europa se fueran a ensanchar hasta los pretendidos confines del Reich, más allá de la India por un lado y de Gibraltar por el otro. Compraría un elegante coche y una bonita casa, con servidumbre de una raza inferior quizá suministrada de forma gratuita y legítima por el mismo Estado Alemán. Tendría una mujer rubia, y unos hijos rubios... Quizá aún creía que la sobrenatural ingeniería alemana iba a poder deshacer toda aquella nieve rusa y replantarla de fresones. Quizá poner en órbita un segundo sol, capaz de iluminar aquella triste tierra.

—¿No te has parado a pensar qué diablos haces aquí, muchacho? —le preguntó su comandante. Tendría que estar luchando con el silencio de la radio, pero, por alguna rebelde nueva interpretación de sus parámetros existenciales, el Hauptmann tenía la ansiedad de explotar sus puntos de vista.

—¿Perdone, señor?

—¿Qué edad tienes, hijo? —le indagó su jefe, ahora andándose un poco por las ramas.

—Diecisiete, señor.

—...Deberías estar estudiando, no en la guerra.

—Todos tenemos nuestro papel en la sociedad, señor —y la respuesta del operador de radio fue casi matemática. Era una frase hecha, por supuesto; muy de las Juventudes Hitlerianas.

—Estamos dando tumbos, chico —suspiró el comandante.— Esto que estamos pisando no es Alemania. Nunca será Alemania —concretó, creyendo ver la estepa desolada más allá de las paredes del tanque.— ¿Quién va a querer vivir en esta tierra muerta? No teníamos que haber venido hasta aquí, tan lejos.

...Eran palabras nuevas. No iba a haber respuesta por parte del jovencito. No estaba en su haber discutir sobre los pormenores de si era legítimo o no cualesquiera cruzada del Reich. La nueva hornada de hombres no estaba allí para pensar, sino para avanzar. Caminar hacia un futuro mejor. Un futuro prometido, como si la raza aria hubiera sido tocada por Dios. Seguramente, aquel chico fue destetado con la cháchara revolucionaria e ilusoria de la voz de la Volksempfänger (La Radio del Pueblo), un aparato subvencionado por el Reich porque la propaganda nazi necesitaba que la voz de Hitler llegase a todos los hogares, haciendo de Alemania el país con la red de radio más intensa del mundo.

—No entiendo, señor —dijo el chico, fingiendo no entender. En su haber ya iba entreviendo que estaba hablando con un traidor. Ya había recibido charlas al respecto, sobre lo de señalar a todo ciudadano que estuviese hablando más de la cuenta sobre ideales ajenos al Reich....Lo que nunca pudo imaginarse era que aquél llegase a ser su comandante.

—Lo primero es que este mundo no es el nuestro. Aquí no hay nada para nosotros... pero, aunque así fuese, habernos metido en este infierno ha sido una insensatez; nadie planificó que las vías férreas no coinciden con nuestros trenes, que no hay prácticamente carreteras... apenas he visto la que va de Minsk a Moscú... Que Rusia ha sobrevivido otras muchas veces porque no lucha sola, sino con el invierno como aliado. Hitler ve solamente lo que quiere ver, lo que quiere que ocurra... no lo que ocurre realmente. Básicamente nos han ordenado acabar con los rusos, pero, ¿cómo diablos se hace eso? ¿Dónde están todos y cada uno? ¿Dónde, en un lugar tan enorme? Parece mentira que nadie tuviese en cuenta algo tan simple como la extensión misma de este dichoso país. Entre más avanzamos, más grande e inabarcable se hace el frente. No hay un plan completo, cerrado... Hace un par de años que estoy viendo que esto es un suicidio, desde que el Generalfeldmarschall (Mariscal de Campo) Fedor von Bock nos llevó a un verdadero Gran Prix para ser los primeros en tomar Moscú desde que lo hiciera Napoleón. Una idiotez... Lo tuvimos en la punta de los dedos, pero lo dejamos escapar.

...El chico, evidentemente, callaba.

—...Hubiera querido estar con usted, señor —dijo al fin.

—Imagino que sí —suspiró el comandante. Era, después de todo, precisamente lo que quería oír, aunque no podía evitar que su muy debilitada fe lo llevase a pensar que estaba hablando con un cartel propagandístico, más que con una persona.— Veo la frustración en cada nuevo paso que da nuestra desesperada gente, chico... ¿Sabías que han puesto uno de nuestros cañones a un bombardero? —creyó delirar, casi tentado a acariciar las entrañas de la pieza de artillería que dominaba la torreta del Panzer; después de todo, aunque inconforme, aquel arma formaba ya parte de su vida.— El aparato casi se desintegra al primer disparo... Queríamos destruir buques, como aquí queremos matar a esta gente como matando avispas de jardín con el chorro de un jeringa. Es como querer meter todo el aire del mundo en una bolsa. Hace unos años fabricábamos armamento para los Chinos, enviándoles Panzers y submarinos. Ahora, rompemos el tratado de no beligerancia con los rusos y ayudamos a los japoneses a masacrar a sus vecinos. ¿Qué será lo siguiente? ¿Nos pondrán a montar un tanque de ladrillos? —se quejó, a sabiendas que el Tiger II al que le habían destinado era una tumbra anticipada.

...Y, ahora sí, el muchacho callaría indefinidamente.

El Hauptmann lo intuyó, viéndole en el rostro la misma mueca que tentaba marcar una neutralidad, pero que no era sino una inconformidad en lo profundo de sus ojos que no podrían sino traer problemas a su comandante.

—Duérmase, Gefreiter (cabo). Es una orden.

Capítulo segundo

Había que “levantarse” temprano. Los rusos ya habían aprendido que a los Panzer se les helaba el barro en las orugas y les costaba desperezarse. Solían atacar con las primeras luces del alba, y para entonces el carro debía estar en condiciones de plantar cara o, simplemente, estaba muerto.

No podían permanecer mucho más tiempo en el mismo lugar. Peinarían la zona buscándolos, por lo que había que devolverse lógicamente por donde mismo habían venido o quizá dando un pequeño rodeo, regresando a un hipotético frente que podría haberse movido de nuevo hacia oriente, como acaso haberse encaminado ya hacia Berlín. En ello, el Hauptmann soportó como pudo el duro bloque helado de la intemperie desde la escotilla de mando de la torreta, atento a los alrededores de la marcha. Allí estaban los restos de los tanques rusos destruidos, y otros tantos de los Panzers II, alguno que otro en aparente perfecto orden de marcha, a no ser porque el hollín de un incendio consumía la cubierta del motor. Otro aparecía tan abollado y atiborrado de metralla, y agujereado, que se sentía con qué rabia se habían ensañado con él....Otra pareja de Panzers se consumía al hielo de aquella primera nevada matinal porque el primero había roto el motor, en la epidemia de las revoluciones, y un segundo había intentado remolcarlo; un suicidio, puntualizado en las órdenes del alto mando como un delito de atención al material de guerra.

...No estaban los ingenieros ni de uno ni de otro bando, canibalizando piezas. Incluso los fuegos estaban extinguidos, merced de la crudeza de la noche. De hecho, el comandante concretó que, desde la pelea, por allí no había pasado nadie, pues no creía entrever pisadas distintas de las lógicas en el encuentro. Un pequeño vistazo al arsenal resultante y allí seguían los cadáveres, mientras se le apoderaban las identificaciones, chupaban algo de combustible de los carros y se decidía si montar guardia y custodia allí, o acaso era una estupidez pensar en la sepultura de los suyos, habida cuenta de que los enemigos podría estar en cualquier parte de aquella “zona caliente” y convertirlos en difuntos a ellos.

Nuevamente se insistió en la comunicación por radio, a la vez que se dirigían a un punto de encuentro de emergencia, el que las tropas propias debían combatir con fiereza para no desamparar a los que se extraviaran. Lamentablemente, al hallarlo, pese a que el conductor no vaciló en airearlo con entusiasmo dentro del tanque al ver las siluetas de campaña, el comandante decidió no detener la marcha; allí estaban los compatriotas, pero convertidos en figuras de museo de cera porque una repentina bajada de las temperaturas les había robado el ánima. Seguramente, el vigía se había dormido y no había echado más leña a la estufa, un mal definitivo si se daba coincidiendo con una brisa mortuoria que, curiosamente, parecía no acechar a los rusos.

Al menos ya habían repostado. Eso les valió para avanzar treinta kilómetros a la retaguardia, los que nunca el Hauptmann supuso podrían empezar a perder los alemanes en un solo día. Quizá ya había hecho acto de presencia la última hornada de blindados rusos, de los cuales ya corrían rumores de no estar fabricados precisamente con latas de cerveza recicladas. Asimismo escupían por sus bocas media Siberia. Eso decían...

Empero, lo que sí encontraron al través de una informe carretera (casi más un camino de ganado que otra cosa) fue un Opel Blitz. Por fin, un Opel Blitz, no en vano el camión más extendido en toda Alemania, con un cupo del 35% y capaz de andarse sin quejas toda Europa, ya que era duro como una roca. De esa demanda ya se habían esmerado los nazis (en concreto el Ministerio de Transporte del Reich y la Wehrmacht) de que así fuera, ya que, pensando en su uso militar, habían promovido su venta civil (con aras de confiscarlo llegada la guerra) con unas ventajas fiscales considerables extensibles a todos aquellos vehículos que precisamente presentaran las especificaciones tipo del ejército. Verlo era como volver a casa, sobretodo después de una pelea... o de estar perdido en mitad de la nada. De algún modo, “el camión de todos” (por entresijos de antes de la guerra llevaba un motor de Detroit para alemanes, americanos, canadienses y británicos) era tan familiar y entrañable como un recuerdo de niñez, habida cuenta de que siempre significaba algún suministro que agradecer. Éste, en cuestión, también de alguna forma agradeció encontrar al Panzer de Haeussler, tal y como si lo hubiera estado buscando por toda Rusia.

—¡Heil Hitler, Hauptmann! —dijo el conductor, un soldado de algún cuerpo de suministros. Los vehículos se detuvieron en paralelo, enfrentados en el orden de la marcha, al tiempo que el acompañante del conductor repetía el saludo (el Hitlergruβ), obligatorio en todas las fuerzas armadas desde que Hitler sufriera el fallido atentado contra su vida el 20 de julio de 1944.

—Sieg Heil —respondió el comandante, no con el mismo entusiasmo ni las mismas palabras.— Somos lo que queda de un pelotón del regimiento 31º de la 8º Brigada Panzer, de la 5º Panzer-Division.

—Lo siento, mi Hauptmann; no sé decirle dónde se encuentran los suyos. De hecho creo que es un milagro haberles encontrado. Los rusos están apretando fuerte y llevamos todo el día perdidos topándonos con grupos dispersos que nos piden suministros, pero tenemos una lista... creo que me entenderá...., De todos modos tenemos algo para usted —y, sorpresivamente, el tipo bajó del camión, a la par que su compañero, en realidad un auxiliar (Hilfswillige, o minoría étnica soviética) se afanaba servilmente en la misma tarea. De atrás, y en lugar de sacar las características cajas de suministros, tiraban, a priori, de una cuerda. Y, tras la cuerda, un jodido carnero.

—¿Eso que es, soldado? —lo increpó Haeussler.

—Es lógico que se sorprenda, señor —dijo el soldado, atando a la bestia a uno de los asideros del Tiger,— pero tenemos mucha prisa. Entiéndalo; estamos completamente indefensos y tenemos que volver a retaguardia. Se suponía que íbamos a toparnos con todo su pelotón completo, por eso nos dijeron que les dejásemos el carnero entero.

—¿Un carnero, soldado?

El tipo se encogió de hombros:

—Lo siento, mi Hauptmann. Espero que sepa cocinarlo.

—¿Y porqué me envían un carnero?

—No hay más, señor —dijo aún el soldado, ya en su asiento de conductor y manipulando los mandos.— El frente necesita 500 toneladas de suministros para operar, pero en un día bueno no llegamos ni a la mitad. Me lo contó un piloto de Ju52, de los que, por cierto, ya casi ni se atreven a volar.

“Bonito tanque”, dijo aún, porque era la primera vez que veía un Tiger II.

* * *

Cierto... Desencadenar el caos en las cadenas de mando rusas nunca sirvieron como táctica, pues a un oficial ruso otro le sucedía prácticamente de inmediato. De hecho, las tropas soviéticas estaban constituidas por tantos mandos que era imposible desorganizar al ejército con esa estrategia. Asimismo, el número de soldados de a pie era imposible de refrenar. Ya lo había demostrado la voluntad rusa, trabajando como hormigas. Algún avión de reconocimiento alemán había fotografiado una fábrica de armas rusas a tiro de piedra de los escuadrones de bombardeo... pero, a la semana siguiente, y si el alto mando alemán tardase en tomar la decisión de bombardear esa industria, los rusos ya la habían desmantelado y transportado más allá de los Urales, poniéndola de nuevo en funcionamiento en un abrir y cerrar de ojos.

...Era lo que quedaba de la ingeniosa Operación Barbarroja de Hitler, que debería haber durado dos meses, no dos años. Las estampidas en desorden, la confusión, era lo que restaba de aquellos tres millones y medio de soldados alemanes, asistidos por seiscientos mil soldados aliados al Eje. 225 divisiones con 600.000 vehículos, miles de caballos (al menos había algo para comer), 4.300 blindados, 7.184 cañones y 4.000 aviones de la Lutfwafe, al uso, en todo, de 19.000 trenes... aunque se dieran verdaderos quebraderos de cabeza en las líneas férreas para hacerlos funcionar correctamente (nada más y nada menos, que la mayor operación militar de la historia).

Sonó entonces el cielo... y El Hauptmann Haeussler alzó la cabeza desde su carro y vio cómo les sobrevolaba un bombardero... ¡fusionado con otro! Dos en uno... Ala con ala, pero unidos... ¿Qué diablos era aquello? Luego, tras el cabrestante del que tiraba, un planeador...

Eran algunos de los planes para enviar suministros al frente, reconvirtiendo bombarderos en cargueros, o haciendo que éstos, uniéndolos y añadiendo un quinto motor, pudieran tirar de pesadas cargas en un planeador proyectado en principio para alojar soldados y, en realidad, caer sobre el enemigo con el silencio de una pluma que cae del cielo; ahora, era alimento o munición lo que llevaba en sus entrañas, pues ningún hombre parecía poder escapar de la trampa rusa.

El mundo del revés....No era de extrañar, llevando atado y sobre la cubierta del motor un carnero vivo, “maniatado” y latente, fresco, hasta la hora de comer. Eso sí, casi ardiendo por el calor del motor... aunque, seguramente, agradecido porque las temperaturas habían vuelto a bajar.

* * *

La guerra llega sin avisar. A veces, el conocimiento de las fuerzas rivales es tan amplio, se sabe tan bien su posición, que al entrar en combate con él se puede tener la sensación de haber quedado de mutuo acuerdo como con un amigo, aunque no sea precisamente para tomar un café. Tal vez, como quedan en realidad un par de boxeadores para disputar algún título.

En La Primera Guerra Mundial, en el primer año, llegadas Las Navidades, la “inocencia” militar y social, algún tipo de sentimiento de la camaradería humana para con esos pocos lazos que pueden unir a unos enemigos, llevó a que los hombres detuvieran la guerra el veinticinco de diciembre. Una tregua para disfrutar, al menos, de esas pocas horas celebrando la Noche Buena, así como para enterrar a los muertos.

...Ya habría tiempo de que la guerra tomara su verdadero cariz, el de prácticamente ganar la guerra a cualquier precio. Por entonces, los alemanes empezaron a batallar con gases tóxicos, que trata de un tipo de “arma sucia” que sacaba en masa a los hombres de las trincheras. Empero, el verdadero tono de la picaresca tomó su verdadero sentido cuando quedó demostrado que los franceses de entonces, con sus coloridos uniformes y al estilo tradicional, eran una clara diana en el campo de batalla. Nacerían, pues, los uniformes confusos con el entorno... y otras tretas del fraude. Por ejemplo, el lujoso RMS Lusitania, rival directo del RMS Titanic, sería usado en los comienzos de la guerra para el transporte de pasajeros, armas y soldados, siendo hundido por un submarino de la Kaiserliche Marine (La Marina Imperial de Alemania). Diseñado, de todos modos, para poder reconvertirse en buque militar llegado un conflicto bélico (pese a que para sus pasajeros ofrecía un 50% de espacio que la competencia, algo traducible en alto lujo) el Lusitania supuso una clara intención de burlar las apariencias y realizar “contrabando” bélico. Los alemanes de Hitler, con ambición de ganar aquella nueva guerra, serían herederos de estas tácticas utilizando mercantes como corsarios, camuflando sus armas. El alto mando alemán ordenaría asimismo el estudio intensivo del uniforme de campaña para “desvanecer” a las tropas en el entorno salvaje... y los rusos, nadie sabría decir si de casualidad o con toda intención, habían fabricado un tanque medio, el T-34 − 85, y una bestial total, el IS-2 (Josef Stalin III para los alemanes), decididamente calcados.

—¡Otro al infierno, mi Hauptmann! —gritó el artillero. Era el tercero que caía.

—¡Somos más rápidos...! —les gratificó el comandante, entendimiento que su tripulación podría ser buena manejándose con las municiones, pero el cañón del Tiger II era decididamente sencillo de armar (una cadencia de diez disparos por minuto, mientras que los tanques rusos apenas llegaban a 4). De esa forma, al uso de la potente mira telescópica de última hornada TFZ-9D, capaz de aumentar la imagen tres o seis veces, el comandante iba despachando las posiciones y los blancos con una intuición casi esotérica. Supuestamente, los rusos habían resuelto ya el problema de las tediosas burbujas en sus miras de tiro... pero, aún así, el potente cañón de 88mm del Tiger iba dando cuenta de aquellas siluetas de cara con la ventaja de que aquéllas apenas “petardeaban” una vez por cada tres del carro alemán. De hecho, el maravilloso ingenio era capaz de acertar una y otra vez a 1.200 metros sobre un blanco de 40 × 40cm... y otro tanto con aquellos T-34 − 85 que recordaban a bueyes desbocados.

—¡Fuera de combate, mi Hauptmann! —lo alentaba el conductor, girando ya el carro hacia un nuevo objetivo. Era un optimismo desorbitado, que el comandante intentaba que no le llenara tanto como a su tripulación porque las cosas nunca pintan tan bien durante tanto tiempo. Por ahora, los “petardos” enemigos sólo eran ruido, porque ninguno había dado en el Tiger. Apenas abría que pasarle un paño, y restarle el polvo de encima, para que volviera a lucir nuevecito, ya que los proyectiles rusos por ahora sólo salpicaban de tierra.

...Las maniobras eran de sobra conocidas. El Tiger da la cara una y otra vez, sabiendo que es su lado más “fotogénico”. Es decir, donde posee el mayor blindaje (y son planchas sólidas, no remachadas). De esa forma, el primer impacto que recibió el tanque de Haeussler no supuso sino que sus tripulantes se mordieran la lengua. La resonancia resultante los hubiera dejado sordos, de no ser por los cascos. El motor V12 estuvo a punto de calarse, pero sólo fue que el conductor perdió “de vista” el pedal del acelerador... Enseguida se devolvía el fuego y otro tanque era abatido, con la horrenda realidad de que el arrojo de los rusos no daba sentido a que se diseñaran en el T-34 − 85 tantas puertezuelas de emergencia como era de esperar. Ello debilitaría la coraza... y allá se cocían los enemigos, en su propio sacrificio y la determinación de una guerra total por parte de sus ingenieros.

Cinco minutos de combate... en mitad de la nada... rodeados de un sinfín de fantasmas, que iban apareciendo de entre la bruma de guerra; de alguna manera, se habían colado en una batalla ajena, adonde caía con esmero la artillería alemana para “decorar” convenientemente el infierno de su polvo maldito. Y así caía otro tanque ruso, y de nuevo los alientos... entretanto el comandante se tentaba de rezar a un dios que no conocía porque el Tiger estaba rodando demasiado; de alguna manera, le llegaron a la mente las fatales estadísticas de su motor, las que viviera en persona cuando, del trayecto de la estación de tren al frente, 37 de los 45 Tiger II se estropearon sin remedio (cosa del sobrepeso, del que, por ahora, aquel ejemplar bendecido parecía haberse olvidado). Luego la guerra misma le enseñó, de nuevo a un comandante experimentado, que la suerte a veces dura apenas un suspiro... como cuando, al girar, casi chocan frontalmente contra un blindando enemigo... el mismo que no duda, pelea, se han detenido frente a frente, y aquél dispara a bocajarro en la cara misma del Tiger. El golpe es duro, brutal... Los tornillos parecen dar media rosca... el motor se para... pero es sólo una impresión. Por fortuna, sólo se trata de un T-34 “normal”, con cañón de 76,2mm. Con esa pistola de juguete, el carro ruso no puede sino desmaquillar al reforzado tanque alemán, el que de nuevo enciende su motor y abre fuego, reventando todo hierro que encuentra delante (ya lo habían prometido los ingenieros, que el Tiger II sería capaz de destruir inmisericorde a la mayoría de sus oponentes, entre rusos, Shermans M4 americanos y Churchills IV británicos).

“No... no he llegado hasta aquí para que me hagan morder el polvo”, se maldijo el comandante. “Puede que me hayan dado el mando de esta hojalata de mierda, el peor tanque que puede haber salido de la mesa de diseño... pero no sobreviví a los ingeniosos británicos en el retorcido Paso de las Termópilas para caer aquí, en mitad de este estercolero blanco” (por entonces, la 5º Panzer-Division capturó a 7.000 soldados ingleses en las playas griegas).

La tripulación se envalentona. Toma aire, y resuello... se vuelve loca... Quiere matar o morir, le da igual. La confusa batalla a veces conlleva ese sentimiento. Así pues, allá espera otro T-34 − 85... Está a tiro... Se le da la cara, como siempre... Es una presa fácil, porque se aviene confiado... Casi, con arrogancia, se le dejará que dispare primero, porque el Tiger II siempre puede poner la otra mejilla...

Pero esta vez no... No es un T-34 − 85. Se le parece... pero sólo eso. La distinción tiene todo el peso del mundo, habida cuenta de que el cañón cambia. El puñetazo es distinto... Ya habían notado las tripulaciones de los tanques rusos que, incomprensiblemente, su balística había mejorado bastante sus prestaciones de penetración, en tanto sólo estaba ocurriendo que la debilitada industria alemana había tenido que sustituir el manganeso de las aleaciones de sus Panzers con níquel, un material de propiedades inferiores (Guderian, Inspector General del Cuerpo Panzer, hablaría de este problema en sus memorias). Así pues, el Tiger II heredaba ese “apaño” en toda su magnitud... y, aquel nuevo rival, desde luego, no rendía un cañón de 85mm... sino de 122; es un Josef Stalin III, lo mejor que han construido los rusos en su vida, un diesel aparentemente perfecto.

El guantazo fue definitivo, penetrando la coraza del Tiger y desintegrando al conductor. La sangre, los hierrajos, las hojas sueltas del Tigerfibel... Una nueva dimensión copó la bañera del tanque, elevando la temperatura interior, comiéndose el oxígeno... De hecho, el comandante creyó que una pasta gruesa de cobre le solidificaba los pulmones, mientras, sólo un segundo después, la brisa helada de la Rusia más cruel lo incitaba a un sueño profundo.

Afuera, el carnero escapaba de su apreso. Correteaba el campo de batalla, mientras los Panthers alemanes (los verdaderos protagonistas de todas las peleas) iban entrando por fin en acción. Aún algunos T-34 − 85 con las cadenas reventadas, y aún el motor inutilizado, se permitían el lujo de seguir abriendo fuego, seguramente porque sus valerosas tripulaciones, algunos supervivientes en su interior, rotaban las torretas manualmente. Y seguía sonando a un sacrificio de sangre demasiado precario, desesperado... Las figuritas humanas iban tomando forma detrás de sus blindados, en la forma de sovieticuchos de pueblo armados con aparentes carabinas.

...Era sólo un espejismo... Ganar a los rusos era sólo eso, un sueño... Los carros de Stalin brotaron de la bruma con sus nuevos blindajes (con una calidad sólo superada por los americanos), sus nuevos calibres, sus equipos de radio capaces de entenderse a más de 40km... Sálvese quien pueda, debía ser la consigna; Alemania pierde la guerra, y sólo un milagro puede evitar su debacle.

Capítulo tercero

Aún llevaba algún vendaje. Y aún recordaba, además, cómo los oficiantes de la propaganda nazi lo creían ver en aquella cama hospitalaria con demasiadas magulladuras, sin la estética deseada de un hombre de acero. Por eso lo dejaron estar y hasta la semana siguiente, cuando un equipo de producción fotográfica llevaba a aquella habitación luces y maquilladores, y removía el mobiliario y lo esperanzaba con una nueva mano de pintura a las paredes, para retratar al Hauptmann Eberhard Haeussler como al as de los combates de la Wermacht que era.

No puso buena cara. La mejor que tenía entonces, en una media sonrisa que la prensa interpretó como la mirada de hierro alemana. Ya sabía que sus hombres se habían volatilizado. De hecho, le sacaron del cuerpo astillas de hueso del conductor y de aquel jovencito Flakhelfer reconvertido en operador de radio. El artillero intentó orientar el cañón, por su propia iniciativa e intentando devolver aquel disparo después de que el tanque diese vueltas en círculos, sin control, pero el cargador estaba intentando salir del Tiger por una escotilla de la bañera y fue decapitado por el movimiento de la torreta. Las llamas hicieron el resto... y aquel valeroso artillero rescató el cuerpo agonizante de su comandante, para que luego lo acribillasen a él y a éste lo dieran por muerto.

...La guerra se puede saber hacer, pero eso sólo da cierta ventaja hasta cierto punto. Otro tanto, en las escaramuzas codo a codo, es tener la suerte de cara. Haeussler despertó en aquel hospital sin haberse enterado cómo había nacido de nuevo, quiénes le habían llevado “al mejor lugar del mundo”: aquella cama. Sábanas limpias, y no mantas apestosas. Comida caliente, y no despojos... Hasta el hierro del entramado del cabezal de la cama se antojaba como ardiendo, comparado con el frío hielo de las paredes del Panzer.

* * *

...En algún lugar cerca de Magdeburgo, a 130km de Berlín.

“Ven el jueves, querido Eberhard. Vente el jueves”. Aquéllas habían sido las palabras de su tío Adelfried, para que pasara unos días en su villa. Un caserón muy antiguo, que, a través de los veranos, el Hauptmann recordaba rodeado de flores rojas, las mismas que ahora creía entrever en los campos sangrientos de la guerra.

Ésta parecía no haber llegado hasta allí. Cierto que los controles militares eran el verdadero tedio de cualquier carretera y escenificaban el sentimiento bélico adonde quiera que se fuera de todo el país, pero, a pesar de que en aquel espléndido cielo tronaban a menudo los motores de los bombarderos enemigos de Alemania, aquel pueblecito olvidado y el caserón parecían vivir otro tiempo.

Un engaño... Sólo era apariencia. Los carteles nazis se apoderaban de todo aquello que pudiera funcionar como poste, entre árboles (hasta los buzones de correo) y tendidos eléctricos. De hecho, de esos mismos tendidos había algunos nuevos y para pisotear cualquier bonito paisaje hasta hoy indemne, y algunas torres de radio se esgrimían a las nubes como si se hubieran levantado campos petrolíferos.

Adelfried Haeussler estaba ya muy mayor. De hecho, envejecido prematuramente, asistido por un bastón que ya era una extensión imprescindible de su cuerpo. Había recibido la purga del nazismo y para que le dejasen en paz, manera de que gran parte de sus ahorros de toda la vida, su serrería incluso, los había entregado a la causa de la guerra “desinteresadamente”. Era una forma de sobrevivir.

Aquel jueves por la mañana, tío Adelfried le estrechó las manos a su sobrino y tomaron el desayuno juntos, hablando de los viejos tiempos. De hecho amenizaron el momento con todo aquello que no les recordase a la guerra, a pesar de que en el pecho del comandante de carro se lucía una nueva medalla (el deseo de transmitir la voluntad de ganar la guerra llevaba a que se fabricaran con esmero y se entregaran con el mismo ímpetu). Fue un fugaz comentario, de Eberhard, para que su tío entendiese que no se allegaba arrogante en su pinta, sino que había viajado de uniforme para facilitar su tránsito (condecoración incluida).

—Háblame de Dietlinde, hijo. ¿Cómo está tu chica? La habrás ido a ver...

Dietlinde, su novia... Era la segunda mujer que perdía. La primera antes de la guerra, de muerte natural. Dietlinde, su nuevo suspiro en la vida, asimismo no era en aquellos momentos una opción:

—Nadie sabe nada de ella... La última noticia que tengo de su paradero habla de algún hospital cerca del frente del oeste, pero no he conseguido información al respecto. Sólo espero que esté bien.

Adelfried titubeó, sintiendo una profunda tristeza que, no obstante, su edad obviaba a los entresijos de la vida misma. No dijo más sobre ello, sabiendo que en el campo de batalla se sienten muchas cosas, pero que en los hospitales se allega toda la miseria y no hay triunfo ni optimismo entre retales humanos agonizando.

—...He visto la derrota de nuestro país, tío Adelfried —dijo Eberhard, con unas palabras que hubiera podido expresar a sus superiores, pero que tenía que haberlas callado hasta aquel preciso momento porque el desaliento en las tropas podría malinterpretarse.— No vamos a poder superar este momento. Son demasiados enemigos... demasiados frentes... Rusia no es Polonia. Nuestra 5º Panzer-Division combatió aquellos jinetes desamparados en la ocupación de Polonia (la kawaleria polaca), y quizá Hitler piensa que los bolcheviques son algo parecido (...igual que Polonia, que sólo había dispuesto 760 millones de dólares en armamento contra los 24.000 de Alemania). También estuve en Dunkerke, cuando le dimos la gran patada a los aliados y los enviamos al otro lado del Canal. Tomamos incluso Yugoslavia... Aquello era un juego de niños comparado con esto. Ahora nos asfixiamos con el frío ártico de Siberia, como si los rusos empujasen ese viento fatal hacia el frente. No hay comida, no hay aviación... La retirada de Moscú sólo fue un aviso; ¿cuándo Hitler va a aceptar lo inevitable y rendirse a nuestros enemigos? Terminará habiendo una masacre...

Adelfried suspiró, viendo que el problema de Alemania era tan grande que una agradable conversión familiar en una bonita mañana tenía que salpicarse, inevitablemente, de la suciedad de la guerra.

—Hace una semana cayó una bomba en el jardín —dijo, casi como una broma.— Me gustaría que la vieras...

—¿Una bomba, tío Adelfried?

—Sí, una bomba... Ven a verla...

Y, en efecto, en la parte de atrás de la casa, aquel enorme petardo americano estaba clavado de cabeza en la tierra, entre florecillas que formaban alegres dibujos. Los artificieros alemanes ya habían ido a verla, delimitándola con algunas vallas improvisadas y poniendo algún cartel rutinario de advertencia. Si bien, las preocupaciones de la guerra los había llevado a desestimar intentar extraerla o “desactivarla”, por lo que la recomendación a tío Adelfried era que abandonase la casa... si quería. Ahí iba a quedar el armatoste, el que seguramente había caído por error porque aquella casa no escondía ningún entresijo táctico... ¿o sí...?

Evidentemente, los americanos no sabían qué podía estar cocinándose en aquellas paredes. Ni británicos ni rusos lo podían saber.

...Tampoco aquello era una bomba americana soltada por error, o perdida por un fallo técnico. De hecho, ni siquiera era una bomba, como hizo entrever Adelfried golpeándola con su bastón.

—Una de éstas la vimos en la herrería hasta que se la llevaron los nazis para estudiarla... Basándose en mis bocetos, ésta la ha fabricado un herrero amigo mío, alguien que va a mantener la boca cerrada.

—¿La boca cerrada, tío? ¿Para qué has puesto una bomba falsa en tu jardín?

—...Para evitar que me molesten. La intimidad que he conseguido con ella no hubiera podido comprarla ni con todo el oro del mundo; nadie quiere hacer registros con una bomba cerca.

—¿Intimidad, tío? ¿Tanto te han molestado? Puedo presentar una queja...

—Eso te perjudicaría. No soy del todo un tipo fiable en los archivos del Reich. Ya sabes lo que opino de la guerra y lo que opinaba tu propio padre. Te imaginarás que han estado fastidiándome últimamente, que siempre he estado bajo sospecha. Pero ahora, gracias a “mi bomba”, los he perdido de vista... y me gusta entrever que piensas algo parecido a lo que yo pienso. Al fin, hijo... cuando pensaba que estabas tan esperanzado de las conquistas militares de Hitler que iba a perderte para siempre —y, con su andar cansino, tío Adelfried se cogió del brazo de su sobrino para entrar en la casa.— Mi hogar es ahora un lugar seguro, sin intromisiones... Era justo lo que estaba buscando, querido Eberhard. Tengo invitados esta noche y quiero que los conozcas.

* * *

Tío Adelfried aún suspiraba, mientras se ponía un bonito traje de cuadros para con aquella noche. Volvía a hacerlo poniéndose su pajarita, sabiendo que su desaliento no era por él, sino por su sobrino. Una familia escueta, mermada por dos guerras... Las leyes Sippenhaft, introducidas a razón del atentado contra Hitler el 20 de julio de 1944, suponían que los familiares de todo conspirador contra el Reich eran asimismo culpables del delito de alta traición. En algunos casos, asimismo suponía la condena a muerte para quienes no tenían más vinculación con los autores materiales del delito que la sangre misma. Heinrich Himmler, jefe máximo de las SS, había justificado esta ley ante el alto mando del Reich invocando como antecedente una presunta costumbre de las tribus de los teutones, donde el clan del acusado era condenado a muerte. Una medida en parte disuasoria, del todo en práctica puesto que el hermano de Claus von Stäuffenberg (autor del atentado contra Hitler que promoviera/“resucitara” la ley), Alexander von Stäuffenberg, aún sin conocimiento alguno de los planes contra Hitler, y a pesar de estar sirviendo como oficial de la Wehrmacht en Grecia, fue acusado y condenado de alta traición. Así pues, Adelfried sabía que todo aquello que dispusiera en contra del Reich iba a afectar a su sobrino. El desquicio de los nazis en las postrimerías de la guerra así lo presagiaba. Incluso un valiente y condecorado comandante de un Panzer podría caer en aquella absurda escalada de intrigas.

Eberhard no se puso su uniforme. Cierto que aquel par de trajes civiles que llevaba en su maleta se habían crecido... o era él quien había perdido mucho peso. No tenía, del todo, buena pinta. La guerra, desgastando el alma y, por ende, el cuerpo.

El caserón, enorme, no dejaba presagiar la llegada de los invitados desde la planta de arriba. Habían llegado algunos coches, pero el comandante no había oído las voces de nadie. Al bajar al salón, donde tío Adelfried disponía de su casa un mullido de alfombras, sus piezas de caza, la chimenea encendida... la etiqueta no tenía sentido en un informal cóctel de apenas cinco invitados. No era protocolo, sino una formalidad, mientras el servicio de tío Adelfried se retiraba y era el mismo anciano quien servía un par de copas. Aún así, el traje de noche de la señora Riefenstahl la situaba más allá de aquella campiña, como si anduviese los teatros más elegantes de la Berlín en su apogeo artístico. Era un traje oscuro, con leves destellos... pero una “mujer fatal” que ya contaba los cuarenta años y pocas ganas del glamour de pasarela, del prototipo de los caricaturistas americanos en sus tiras cómicas en burla hacia el régimen nazi y sus mujeres. Fue una impresión falsa en Eberhard, porque aquella mujer ya no contaba aquella aura erótica de las películas de su juventud, sino un porte racional respetablemente vestido de noche.

Eberhard estaba confuso de aquella presencia. Riefenstahl era la mano artística de parte del entramado propagandístico del Reich. Ella, ya como directora, había filmado para Hitler La Trilogía de Núremberg, es decir, las concentraciones políticas del Partido Nazi en el Campo Zeppelin, en los ya “sangrientos” capítulos Victoria de fe, El triunfo de la voluntad y Día de libertad: nuestras Fuerzas Armadas, 1935. En ellos, el deseo bélico ya es una realidad, así como el ideal de una Alemania total, de una nueva y definitiva potencia mundial, entremedios de unos discursos totalitarios de los jerarcas nazis y de, cómo no, un enérgico Hitler, productor del filme (con un presupuesto considerado como “ilimitado”). De hecho, el tercer documental, del tercer congreso y tercer año, trató casi en exclusiva del devenir bélico, con las formaciones militares reproduciendo una guerra a pequeña escala, con el vuelo de los aviones de la Luftwaffe volando en formación cerrada para dibujar una esvástica... las bocas cantando el Deutschlandlied (El Himno Alemán) en los multitudinarios desfiles del Reich. Olympia sería el segundo filme propagandístico de Riefenstahl, filmando lo que nunca antes había filmado, un evento deportivo de tal magnitud, para con los Juegos Olímpicos de Berlín de 1936, los llamados “juegos de Hitler”, con un cariz político que la prensa internacional no dudó en criticar.

¿Qué hacía ella allí? Tío Adelfried no era del agrado de los nazis. ¿El mundo se había vuelto loco?

Se hicieron fugaces presentaciones del resto de los invitados, las mismas que Eberhard no rehuyó pero que se le volatilizaron de la cabeza instantáneamente ante la presencia de aquella mujer, que lo abarcaba todo. Acaso, un jovencito de 17 años le llamó la atención. Sí, otro chico de las Juventudes Hitlerianas. Un joven desmejorado, con los ojos hundidos y las orejas extraviadas. Un muchacho silencioso, que no dijo nada en ningún momento.

Capítulo cuarto

—...Alemania tiene muchos jerarcas —seguía comentando uno de los comensales, que terminaba siendo una especie de cineasta reprimido, en la sombra. Había algo de comida, pero era evidente que aquello no era una cena. La mesa no era casi tocada, aunque se tentara aparentar una reunión de amantes del arte en una amena mesa de amigos. Porque primero hablaron de aquellos tiempos en que se filmaban otro tipo de películas, de las limitaciones técnicas hoy superadas (elogiando a la señora Riefenstahl en sus innovaciones), de algunos artistas expulsados por el Reich... La gran quema de libros, que horrorizó al mundo. Mann, Freud, Marx, Kästner... Aquellas primeras hogueras delante de La Universidad Friedrich-Wilhelm de Berlín, que “apadrinara” ni más ni menos que el mismísimo Joseph Goebbels, Ministro de Ilustración Popular y Propaganda del Reich, hoy archienemigo de la señora Riefenstahl, en una guerra en el silencio en que se procesaban odio mutuo pero asimismo tentaban superarlo ignorándose.— Alemania parece un enorme patio de niños caprichosos, —proseguía aquel tipo.— Hitler ostenta el poder absoluto, pero el resto de todo el poder colindante a su persona va y viene en los tira y afloja de sus altos mandos, de sus ministros... Ya lo vimos en el atentado contra el Führer. Los generales disputan un poder incierto que puede llevarlos a tomar la cancillería, pero asimismo pueden ser destituidos por Hitler apenas sin justificación, lo que crea descontento, y voluntades de ascenso. Ganarse o perder la confianza de Hitler supone un todo... La popularidad del Führer se hizo incontestable con la toma de Polonia, de Francia, de Noruega, de los Países Bajos... Si alguien pensó antes de eso en quitarlo de en medio, calló hasta terminada La Batalla de Inglaterra. A partir de entonces, de preveer que Alemania no era invencible y que Hitler no era un dios, fue posible reclutar conspiradores incluso dentro de las filas de las SS. Un conspirador, que existe en todo mando inferior a Hitler; él mismo lo dio a entender ocupando la cancillería al uso de ese poder tan extenso como al límite de lo que existe o lo no que existe. En una nación donde él mismo hace “trampas”, esta escenografía sin ley esperanza a cualquiera a que es posible robarle la cancillería.

—Es un punto a favor a los traidores al Reich —dijo otro comensal, deteniendo su comentario con un deje que la mesa imitó y para no observar la intrusión de un extraño como Eberhard Haeussler, condecorado recientemente por sus acciones en el frente ruso, pero sí tenerlo en cuenta para detener la conversación en ese punto.

—Es mi sobrino, quiero reiterar —dijo tío Adelfried.— No estaría aquí si no es de toda mi confianza. De hecho, —dijo aún,— Eberhard, quisiéramos escuchar tu opinión con respecto al frente, al devenir de la guerra.

Lo cogió por sorpresa. La conversación ya llevaba unos veinte minutos envuelta en la temática artística, y hasta que, como en todo, la guerra terminaba tomando protagonismo.

—¿La guerra...? Estoy escuchando comentarios que podrían tildarse como traición, caballeros —objetó Haeussler, respondiendo como el oficial de la Wehrmacht que era.

Y la mesa se puso tensa. Nadie intercambió una mirada que fuera de notar, pero sí que de alguna manera se elevó un sentimiento de aprieto.

—Cuéntales a mis invitados lo que me has dicho esta mañana —le pidió tío Adelfried. Fue austero, aunque con esa condescendencia de la gente con la misma sangre.

Eberhard los miró uno a uno. Tardó en decidirse, pero al fin acertó a decir todo aquello que, seguramente, ya no sería capaz de callar ni a los altos mandos:

—Negarse a la evidencia es traicionar a la patria —dijo.— La lucha sin un pequeño indicio de ganar la guerra no tiene sentido. No va a fortalecer a Alemania. La va a dejar en manos extrañas, en mitad de un futuro incierto. Hitler debería haber sabido “plantarse” con aquello que era razonable para las posibilidades de nuestro país, conseguir lo máximo que Alemania hubiera podido atesorar.

—¿Se refiere a no haber empezado la guerra? —preguntó al señora Riefenstahl.

—Exacto. No haber invadido Polonia. Es fácil verlo desde esa perspectiva ahora, cuando todo va de cabeza al infierno. Por entonces, la 5º Panzer-Division a la que pertenezco parecía capaz de comerse el mundo. Hitler consiguió unas victorias aplastantes, las que quizá confundieron un poco las cosas. A partir de ahí, que el mundo entero le declarase la guerra a Alemania sólo podía suponer que ya no éramos dueños de nuestro destino.

—Eso sí que suena a un discurso traidor —dijo alguien.

—Suena a algo realista. No se puede alcanzar lo inalcanzable. Aún menos con esa panda de arrogantes militares de la que ya se ha hablado en esta mesa. Alemania poseía un poder formidable, un ejército moderno y bien entrenado, con increíbles hombres en sus filas... Teníamos a los mejores ases del aire y a los mejores estrategas en tierra firme, pero la maldita competencia entre los altos mandos y la “genial” intuición de Hitler los ha ido mermando. Hemos perdido a muy buenos hombres, los mejores... Hitler nos ha hecho caminar de un lado para otro, trazando el mapa con el dedo sin saber que apenas moverlo unos centímetros supone un esfuerzo tremendo a nuestras unidades. Nos ha agotado. Nos ha llenado de objetivos sin sentido. Nuestra Panzer-Division ha rotado por toda Europa varias veces, en lugar de asignarse y arraigarse a un teatro de guerra único. Hemos tenido que adaptarnos a nuevas condiciones de guerra, a nuevos terrenos y climas, a otro tipo de lugareños... Hitler ha creído elegir para sus operaciones a las divisiones que mejor rendían, a saber que nuestra división ha sido de las mejores y de las peores dependiendo de lo que nos ha deparado ese confuso destino que nadie puede interpretar por adelantado.

—Entonces, ¿la guerra está perdida para usted? —preguntó la señora Riefenstahl.

—Por supuesto. No hay otro camino. Es imposible recuperarse de este declive. No hay hombres, ni combustible, ni materias primas para mantener un nivel combativo.

—Imposible hacer funcionar las fábricas, con formaciones de hasta 1.000 bombarderos americanos dejando caer toda su mierda —dijo alguien. Éste por fin se presentó de nuevo, aunque con otro nombre. De hecho, después de haberse anunciado como Alger Baum, ahora cambiaba de parecer y desvelaba su verdadera identidad:— Soy Leonard Holzman, y disculpe que haya sido reticente a darme a conocer. Soy fotógrafo ocasional del Das Reich (El Imperio), el periódico de Goebbels.

—¿Fotógrafo de Goebbels, el jodido Ministro de Propaganda? ¿Se le puede llamar así, no?

—Sí, claro —dijo la señora Riefenstahl.— No se extrañe de que ande cerca de uno de los hombres de mi odiado Goebbels. El señor Holzman está tan enamorado de ese animal como yo.

—De hecho tampoco nos soportamos —dijo Holzman.— Sin embargo, aún cuenta con mi material, habida cuenta de que soy especialista en montajes.

—¿En montajes, señor Holzman? —dudó Eberhard.

—El señor Holzman tiene el triste honor de haber hecho mucho más realistas las mentiras del Reich —dijo tío Adelfried, poniéndole la mano en el hombro a aquél, con orgullo, a sabiendas de haberse rodeado de verdaderos artistas, cada cual en su rama.

—Bueno, no estoy del todo orgulloso de mi trabajo, pero debo reconocer que Goebbels me valora mucho, aunque no me aguante. Mía es parte de la credibilidad que aún puede tener el Reich en algunos sectores internacionales. Los Uruguayos nos adoran, por ejemplo. Es una buena relación para tener contactos “de segunda” en caso de que todo esto se tuerza demasiado.

—¿Uruguayos? ¿De qué estamos hablando?

—Uruguayos, argentinos, chilenos... Tenemos amplias relaciones con El Vaticano, por ejemplo —alegó Holzman.— He fotografiado a Goebbels, a Hitler, a Rommel... a Eva Braun, la supuesta amante del Führer... Tengo en mi poder fotografías “sucias” que Goebbels no quisiera que el mundo conociera, pero que él desconoce y yo admito no son suficientes como para desacreditar al Reich.

—Eso ya lo hará la guerra misma —dijo tío Adelfried.

—¿Y...? —dudó Eberhard.

—¿No lo entiende? Que estemos en esta mesa supone un frente común, uno que no está ahí fuera, sino en este tipo de... “mesas”.

—Es decir, que estamos conspirando.

Nadie dijo nada. Pasar de aquel punto era ya destaparse demasiado. Fue tío Adelfried quien tuvo que hacerlo:

—Ya sabes de sobra que han intentado matar a Hitler. Sus hombres, los altos mandos del Reich, han conspirado contra él y han puesto una bomba a sus pies, en la Wolfsschanze (Guarida del Lobo). El descontento ha propiciado distintas posturas dentro del ejército, donde hay leales a Hitler, traidores y otros muchos que son neutrales, que ni siquiera intervienen o traicionan a sus semejantes cuando se les contacta para un Push (golpe de estado). El Oberst im Generalstab (Coronel del Estado Mayor) Claus von Stauffenberg fue quien llevó personalmente esa bomba. Y lo hizo no contra Alemania, sino contra un relativo “traidor”, como podría considerarse a Hitler si acaso llevase a Alemania a la aniquilación. Stauffenberg tuvo el valor de adentrarse en el complejo, en Rastenburg, un magnífico emplazamiento con hasta 50 búnkeres (de 80 edificios camuflados y central eléctrica propia), rodeado de campos minados y alambres de púas, infinidad de hombres de las SS y en mitad de un tupido bosque —ahora, tío Adelfried cogía la mano de su sobrino, confiándole esa estima entre familiares.— Me recuerdas a ese auténtico patriota, Eberhard. Stauffenberg dejó de creer en los nazis hace tiempo, cuando fue testigo de las atrocidades de las SS, de la ineptitud de los planes de Hitler... Contacté con él, de alguna manera... Los conspiradores siempre hemos tenido noticias unos de otros, aunque sea de forma ambigua. Siempre hay un comentario, una insinuación...

—No sabíamos cómo iban a hacerlo, pero sí que iban a intentarlo —explicó la señora Riefenstahl.

—Hemos tenido que sobornar a algún que otro pez gordo de La Gestapo para mover toda esta información. —añadió Holzman.

—¿Sobornar? —dudó Eberhard.— ¿Con dinero?

—No, con delatarle por su pasado judío.

Era obvio. La nebulosa con relación al estado jurídico del Reich, y su propia parodia en el sentimiento como nazis, comprometía todo ese tipo de absurdos; miembros de La Gestapo de ascendencia judía persiguiendo judíos, acallados de su pasado para no ser discriminados.

—Y... ¿debo entender que en esta casa se está planificando una especie de... plan B? —dudó Eberhard.

La mesa intercambió algunas miradas. Nuevamente, fue Adelfried quien tuvo a bien explicarse:

—El señor Hozlman, como ya ha explicado, es un fotógrafo ocasional del Das Reich. El periódico está diseñado especialmente para su distribución en el extranjero y actualmente imprime cerca de un millón y medio de ejemplares. El enfoque es claramente manipulador, viniendo del Ministro de Propaganda del Reich. En todo caso, lo que empezó como un arma disuasoria, enseñando de alguna manera el poder de los nazis a través del mensaje de Gobbels, hoy se usa como arma arrojadiza en todo el mundo ensalzando los valores alemanes, intentando hacer creer a británicos y americanos, sobretodo, que el Reich está en plena forma. En ese punto entra la señora Riefenstahl, que en muchas ocasiones ha sido caprichosamente llamada por la voluntad de un Hitler fascinado de su enfoque detrás de la cámara, como la cineasta ejemplar que es. El Führer ha caído a sus pies en todos los aspectos posibles. Inclusive la ha llegado a seducir...

—Mejor saltémonos esa parte —dijo la aludida.

—Por supuesto —dijo Adelfried.— Sin embargo, es interesante comentarlo porque es evidente que todos éstos son puntos a nuestro favor. Contamos, relativamente, con el beneplácito de Hitler. Su entusiasmo, incluso.

—Eso creemos —dijo Holzman.— Nadie se ha entrevistado con él desde el atentado. Las medidas de seguridad en torno a él se han vuelto más que intensivas, y no sabemos cómo se siente después de ser traicionado por “sus hombres” a tal escala. Sin embargo, debemos intentar acercarnos a él para terminar el trabajo que Stauffenberg no pudo terminar.

—Estáis locos —dijo Eberhard.— Decididamente...

—¿Más locos que Hitler? —le replicó la señora Riefenstahl. Eberhard calló.

—Alemania se hunde, señor Haeussler —le quiso recordar el señor Holzman.

—¿...Y unos civiles van a poder hacer lo que no pudieron unos militares expertos?

—Contamos con usted —insistió en su postura la señora Riefenstahl.— El entramado de la operación para eliminar a Hitler contaba con multitud de altos mandos cómplices, más o menos comprometidos, para, llegado el momento clave de la muerte de Hitler, activar la Operación Valkiria, poniendo en acción a la reserva de la Wehrmacht en Berlín y otras ciudades. Una especie de motín a gran escala.

—Nuestra esperanza —quiso añadir el señor Holzman,— trata de que la simplicidad de nuestro plan surta efecto donde una planificación militar a escala multidisciplinar no tuvo éxito. Escuche al menos nuestro plan, señor Haeussler. Al menos dénos esa oportunidad.

Capítulo quinto

“...No tenemos un relevo concertado para Hitler, pero suponemos que iniciaremos una guerra internar que enfrentará, como mínimo, a las SS contra la Werhmacht. A nazis contra militares... Los cabecillas se enfrentaran unos a otros y la falta de un liderazgo común derrumbará la cadena de mando”

Sonaba a un caos total. Quizá podría concretarse un armisticio, aunque Churchill (el Primer Ministro Británico) había pedido a las naciones aliadas que no pactaran con los nazis bajo ninguna circunstancia. Así pues, la derrota total e incondicional de Alemania debía ser un hecho, y habida cuenta de que se estaba aviniendo desde el plano militar, que la nación perdiese la guerra sin que se derramase más sangre sonaba muy prometedor.

—La voluntad alemana se deshace —decía el señor Holzman.— Los mejores han caído y nos queda su reemplazo, una juventud educada bajo el yugo nazi, bajo sus ideales. Parece mucho, pero es evidente que la propaganda del Reich necesita a sus héroes más que nunca. Héroes que den ejemplo, y héroes que ya no tiene. El dolor, el terreno perdido que se ha cosechado con sangre alemana, el hambre, las dudas... Los aliados bombardean con sus bombas, pero también con papeluchos propagandísticos. Es una segunda guerra... la guerra de la voluntad. Hitler cree que sólo con voluntad total, el pueblo alemán ganará esta guerra.

—Hitler es, pues, la primera víctima de la infame propaganda de Gobbels —añadió la señora Riefenstahl.— Cree en la victoria. Sin embargo, ahora mismo no cree en su gente.

—Desconfía de extraños... Lo han intentado matar —dijo Holzman.— Acercarse a él siempre fue difícil, pero ahora parece un imposible. Conjuras complejas quedan en la nada, bajo los controles de seguridad.

—Gente “inofensiva” como nosotros es la única que podría acceder al Führer —dijo la señora Riefenstahl.

—...Y un peligroso comandante de blindado como yo —ironizó Eberhard.

—En su debido momento, sí —dijo Holzman.— Hitler debe dar la cara para que Alemania lo vea. No puede esconderse. Ahora, más que nunca, debe acercarse al pueblo, ya que le pide los mayores sacrificios.

—De hecho, la propaganda de Goebbels lo eleva al estatus de semidiós, capaz de sobrevivir a la conspiración —dijo la señora Riefenstahl.— Hasta el Papa se ha manifestado a favor de que el cielo está del lado del Führer. No es momento de que se esconda.

—Estamos trabajando para que así no sea —dijo Holzman.— Intentamos convencer al Ministerio de Propaganda para que organice un encuentro entre Hitler y los héroes de la nación. Yo haría parte del reportaje, junto a otros fotógrafos concertados; del Der Angriff, del Der Stürmer... incluso del liberal Das Schwarze Korps, pero sobretodo del Illustrierter Beobachter, especialista en ensalzar las glorias del nazismo. La señora Riefenstahl filmaría el que presentaríamos ante el Führer como otro “majestuoso documental”, de la talla de aquéllos primeros del nazismo. La promesa de sobredimensionar el espíritu de lucha de una Alemania renqueante debería poner a Hitler a nuestro alcance.

—¿De un equipo de prensa y otro de producción? —dudó Eberhard.

—No... de los héroes de la nación —suspiró tío Adelfried, casi con cierta vergüenza del compromiso en que ponía a su sobrino. Evidentemente, éste no estaba allí sólo para escuchar. Acaso, parecía haber algo más grande en Alemania que él, y tal cosa era Alemania misma. Tío Adelfried se explicó, con mucho pesar:— Hijo... eres soldado... Hitler va a exigir el sacrificio de muchos de vosotros. Eres mi sangre, pero me veo en el compromiso de ponerte en medio de esta encrucijada a vida o muerte para evitar ese desastre. Es el ejército ruso... No tendrá compasión de nadie.

...Nuevamente, el silencio se apoderó del comedor.

—¿Y soy yo un héroe de la nación? —dudó Eberhard.— Hay comandantes de Panzer que han acabado con más enemigos que yo y el Führer ni los ha volteado a ver.

—Hitler busca las mismas fascinantes historias que debemos buscar nosotros, señor Haeussler —dijo la señora Riefenstahl.— Conozco directores que han filmado los documentales del Reich en materia de educación y a Hitler siempre les ha fascinado los que tratan de las Juventudes Hitlerianas. Su ego lo induce a admirarse de que la nueva generación alemana se eduque en su honor, en sus ideales, a su semejanza y para su admiración.

—Ya tenemos a dos “dentro”, la señorita Riefenstahl y yo —dijo el señor Holzman.— El siguiente infiltrado es este joven protagonista —y, con admiración y alguna duda, el fotógrafo dio a entender a aquel jovencito, en efecto, de las Juventudes Hitlerianas, quien había estado todo aquel tiempo en el más absoluto silencio. De hecho, permanecía apenas con la cabeza gacha y acariciando un pequeño crucifijo en sus manos, como si habitara otro mundo.— El señor Ratzinger —lo presentó Holzman,— va a ser asimismo una admiración para Hitler, como miembro de las Hitlerjugend, pero sobretodo como un verdadero héroe de la nación; es un soldado del Reichsarbeitsdienst (un servicio de estrategia nazi) especialmente entrenado para la destrucción de tanques —y, mientras se le describía, el muchacho permanecía igualmente impasible, como abstraído en su propia nebulosa, una que se escenificaba en su sombría mirada.— Un as de la guerra urbana, con una intuición genial para la planificación y ejecución de todo tipo de trampas.

—Este voraz guerrillero —extendió la explicación tío Adelfried,— ha dejado fuera de combate a cinco carros de combate rusos colocando ingeniosas trampas. Suyas son otras voladuras sorpresa para con pelotones de reconocimiento bolcheviques, creando una sensación de pánico entre los hombres de la vanguardia rusa que hayan podido escuchar algo de sus “milagros”.

—...El tipo de héroe que buscamos —añadió Holzman.— Incluso hemos querido asegurarle en nuestras filas añadiendo algunos números a su terrible estadística; los tanques son siete, y los hombres cerca de cien.

Y, aún con todo, el chico permanecía en el silencio, como si la vida terrenal le diera igual. La guerra... un mero tránsito, a pesar de que parecía moverse en ella como pez en el agua.

—¿Y cuál es su papel en todo esto? —dudó Eberhard.

—Pues... —suspiró Holzman, reclinándose en su asiento para intentar relajarse a través de lo que iba a decir.— Para apartarlo del fuerte dispositivo de seguridad, el señor Ratzinger... el señor Ratzinger seducirá a Hitler para conducirlo adonde queramos.

Y, ahora, sí que hubo un momento discorde en aquella mesa. Sí, el comandante de carro había oído bien... “seducir...” Había encuentros de todo tipo en las miradas, mientras Eberhard recordaba las leyes que sancionaban a todo aquél que llegara a insinuar que el Führer gustaba de los hombres. Hitler había arremetido una y mil veces contra los homosexuales, e incluso había conseguido el apoyo masivo del pueblo por combatir esa “plaga”, como para que el mundo fuese aún más retorcido de lo supuesto y el mismo Führer fuese uno de ellos.

—¿Seducirlo? —indagó Eberhard, queriendo que le extendieran la información.— Si eso es posible, —habló ahora al joven señor Ratzinger,— ¿estás dispuesto a hacer algo semejante?

—Mi cuerpo es mío... Me entrenaron para lo imposible, mi Hauptmann —dijo el muchacho.— ¿Puede acaso un muchacho de cuarenta kilos hacer saltar en pedazos un tanque de cuarenta toneladas?

Era obvio... Estaba allí por algo.

—¿...Y estás conforme con traicionar los ideales del nazismo? Después de todo, has sido educado en las Juventudes Hitlerianas.

—Mi Hauptmann —dijo aquel muchacho, al uso de una calma absoluta,— sólo tengo un Dios... y desde luego no es Adolf Hitler.

* * *

“Bien... tenemos la forma de llegar hasta él. Podríamos acercarnos... pero, ¿qué pinto yo en todo esto?”

“Eres, por supuesto, otro de los héroes de la patria. Sobretodo, y de verdad que me cuesta mucho aceptarlo, el ejecutor de este desesperado plan”.

“¿Estás loco, tío Adelfried? No hay forma humana de que yo acceda a Hitler”.

—Lo hay... —dijo con rotundidad el señor Holzman.— Vamos a filmar el documental de los héroes de la nación, y, en él, Hitler en persona recibirá a los héroes más destacados. Usted, señor Haeussler, será uno de ellos...

—Haremos lo imposible para que estes allí, en esa filmación —dijo Adelfried.— Como sea...

—Estoy al tanto de las iniciativas más disparatadas de estos tiempos de guerra —quiso extender el señor Holzman.— Mi trabajo es fotografiar las más sorprendentes escenas de la guerra, sobretodo aquéllas que el pueblo alemán va a identificar con el valor que aún subsiste en las tropas. Allá adonde hay un fenómeno, allí estoy yo. Hitler sigue atentamente esos logros. Es lo único que le levanta el ánimo. Por eso hemos pensado en incluirlo a usted, señor Haeussler, en un plan que fascina a Hitler... en el primero de los Sonderkommando Elba (Comandos Especiales Elba) formado enteramente por pilotos “suicidas”.

* * *

Maravilloso. Simplemente, maravilloso. Un anciano desvencijado, una cineasta como la señora Riefenstahl, un fotógrafo “sensacionalista” como el señor Holzman y un chico de las Juventudes Hitlerianas... y, ahora, un comandante de Panzers reconvertido en piloto de aviación.

“No tienes que hacerte un as de el aire... Solamente es dirigir el avión hacia un objetivo en pleno vuelo”.

Era mucho pedir, arriesgar la vida para poder arriesgarla de nuevo intentando acercarse a Hitler.

“¿No puedo seducirlo yo...?” preguntó el Hauptmann, con sátira.

...No se iban a falsificar las credenciales de Eberhard. De hecho, lo único que se hizo fue mover algunos otros hilos, manera de conseguir un informe médico nada más y nada menos que de Ernts Ferdinand Sauerbruch (el más importante e influyente cirujano de la primera mitad del siglo XX) quien precisamente operara, y de forma maestra, al mismísimo Stauffenberg tras que éste cayera herido en la Campaña de África. No fue difícil conseguir su colaboración (desde el hospital Charité de Berlín), a sabiendas que no simpatizaba realmente con los nazis. De él, se desprendió la lesión ocular ficticia en el Hauptmann, la que le impedía volver al campo de batalla al mando de un carro de combate. En su lugar, su insistencia para entrar a filas de la Luftwaffe y precisamente en el Sonderkommando Elba dio como resultado otra absurda obviedad: que un piloto con la visión defectuosa no debería subir a un aparato que vuela. Por fortuna, el Sonderkommando Elba trataba de una misión sencilla, sin apenas punto de mira, ni casi opción a regresar a la base... apenas volar hacia los bultos enemigos en el aire y estrellarse contra ellos. La idea era colisionar un Bf-109 (un cazabombardero monoplaza) contra los bombarderos americanos que constantemente estaban masacrando Alemania. Un entrenamiento previo de dos semanas, para aprender a volar, y luego otro de diez días, precisamente en Magdeburgo, para precisar los detalles de cómo embestir a los aparatos enemigos. Desde otro punto de vista, a pesar de que se habían presentado casi trescientos pilotos voluntarios para las misiones suicidas, no era del todo descabellado que un oficial de la Wehrmacht quisiese volar, sobretodo a sabiendas de su arrojo en el campo de batalla; apenas con el mismo tiempo se habían dispuesto tripulaciones en el aire para cubrir las enormes bajas de la Luftwaffe en todos los frentes, mientras otros experimentados caballeros del aire tenían que volar una misión tras otra sin casi tiempo de pisar el suelo. Por ello, los hombres sanos se enviaban al frente, aunque aún no supieran volar... y los locos de remate, como un comandante de carro, se admitían en el Sonderkommando.

Capítulo sexto

“¿Qué garantías hay de que ese muchacho pueda “seducir” a Hitler? Era la pregunta clave, aún cuando el Hauptmann Haeussler no supiera del resto del plan”.

...Fueron, en realidad, tres semanas para hacerlo piloto, en cuya primera el comandante de Panzers aprendió toda la teoría y luego voló con un instructor en un Heinkel He-51, un biplano desfasado para la guerra, pero que aún hacía un desesperado servicio como entrenador de pilotos. Nacido como avión civil antes de la llegada de Hitler al poder, como mucho del material de los nazis en realidad había escondido en su diseño un espíritu militar, por lo que pronto conformó la primera unidad de la Luftwaffe, el Jadggeschwader Richthofen. Con este aparato, el Hauptmann Haeussler aprendió la técnica que popularizaría este ahora obsoleto avión en La Legión Cóndor (en La Guerra Civil Española), la maniobra de asalto conocida internacionalmente como “Cadena”, donde al avión que ataca un objetivo terrestre le suceden otros de la misma escuadra de ataque y hasta que el primer atacante vuelve a repetir el ciclo.

Las otras dos semanas, el Hauptmann Haeussler voló el Arado Ar-96, un avión de ala baja descrito en la Luftwaffe como entrenador avanzado. Llegado ese punto, de vuelta a Magdeburgo... entrar en el Sonderkommando Elba... y, para entonces, sus dudas se habían incrementado:

“¿Cómo sabemos que Hitler picará el anzuelo? Quién garantiza que Hitler sea como se presume que es?”

“¿Homosexual...? ¿Es ésa la palabra?”

El señor Holzman tenía la respuesta. Fue él quien sugirió aquella parte del plan para acabar con el Führer. Era evidente que un encuentro del tipo que se proponía necesitaría de cierta intimidad. Sólo en esa intimidad podría acabarse con Hitler.

—Fui... “reportero”, en La Noche de los Cuchillos Largos. Hitler y sus colaboradores del Partido Nazi llevaban a cabo una purga sobre sus rivales directos. De hecho, incluso contra aquéllos que lo fueron en el pasado y lo podrían ser en el futuro. Eso es lo que trasciende a mi respecto, pero lo que nos hicieron pensar fue una heroica acción de Hitler donde salvaba a Alemania de sus enemigos internos. Un golpe de estado ficticio, en una jugada que el Partido Nazi aprovechaba para quitar de en medio el poder de las SA, a viejas glorias del ejército y a otros conservadores... y, aparte, “enterrar” otros asuntos más... “delicados”...

—¿Estamos hablando de pretender desvanecer la homosexualidad del entorno de Hitler?

Holzman sonrió, sabiendo que el Hauptmann no era ajeno a los rumores.

—Hice muchas fotos del Partido Nazi en el hotel Nürnberger Bratwurstglöckl, en Munich... Por entonces, yo trabajaba en esa ciudad. En ellas aparecen muchos líderes nazis en compañías comprometedoras, a pesar de que sólo son instantáneas de divertidas cenas o amenas partidas de cartas. También algunas fiestas... Yo debería estar muerto por ello —suspiró el señor Holzman,— pero, de alguna manera, y hasta hoy, parece que por entonces me pasaron por alto. He tenido mucha suerte...

—¿De qué clase de compañía hablamos, señor Holzman?

—Jóvenes homosexuales de las SA, los que Ernst Röhm (Líder de las SA, o Camisas Pardas) promovía para sus colegas. Entre estos colegas, aunque más tarde irían distanciándose, estaba Hitler, entre médicos, líderes de las SA, altos funcionarios del Estado, abogados, diligentes nacionalsocialistas... En ese hotel siempre había una habitación disponible para ellos. Y debo reiterarme en que he tenido mucha suerte, porque hasta el director de ese hotel sí que fue ajusticiado la noche de la purga.

—...Por quitar de en medio a todo aquél que supiese de esos encuentros.

—No descartaré nunca que en la operación tuvo mucho peso la idea de eliminar enemigos políticos... pero jamás dejaré de creer que asimismo fue una cortina de humo para eliminar a todo aquél que pudiera dar a conocer la homosexualidad de Hitler. Hoy por hoy, ya sabemos que, por ley, todo aquél que promulgue que el Führer es homosexual será ejecutado. Aún así, algunos confidentes me han insistido en que Hitler es “uno de los del artículo 175”, es decir, y siguiendo el código penal, delito por sodomía. Otros aseveran que Eva Braun es sólo una coartada para el Führer... y no es menos cierto que siempre he recibido chivatazos sobre los aparentes devaneos de Hitler cuando son en compañía de una hermosa mujer; la intención, que les saque unas fotos robadas. Como fotógrafo ocasional de Goebbels me siento manipulado, y de forma tan descarada que nadie puede quitarme de la cabeza que todo es un vergonzoso montaje.

* * *

“...Si supieras cómo aireaba un joven Hitler su homosexualidad. Por entonces, ni él mismo se imaginaba que llegaría tan lejos”. Fueron, éstas, las palabras que se le quedaron grabadas al Hauptmann Haeussler, y que le acompañaron en su primer vuelo en un Messerschmitt Bf109. Fue en el cielo, y en su tercera salida sin instructor, para encajar las palabras de Holzman y entender que éste anunciaba esta información de oídas, pues nunca quiso entrevistarse con aquéllos que conocieron al Führer de antes de la política, cuando aún no era más que un pintor fracasado, allá en una Viena depravada donde los clubes homosexuales eran algo común (los cerraría el nazismo). De hecho, quienes supieron de sus escarceos de entonces callaban tales andanzas, temerosos de que el Canciller de Alemania les recordase y añadiese a una misteriosa lista negra.

Empero, volar el Messerschmitt borraba todo cuanto pudiera caber en el pensamiento. Hasta ahora se había fascinado con los vuelos en aviones de entrenamiento, pero el Bf109 suponía hacerlo al doble de velocidad, como si el mundo se moviera el doble de deprisa. Subía como un rayo, y bajaba como un relámpago. Una bestia, capaz de darle alas a la Luftwaffe en la Blitzkrieg, una táctica que no hubiera podido funcionar sin una obra maestra del aire que pudiera ganar los cielos. De hecho, entonces fue el primer avión moderno del mundo, con tren de aterrizaje plegable, una construcción monocasco enteramente metálica y carlinga cerrada. Hoy era, ni más ni menos, que el avión con más pedigrí de la guerra, sólo complementado, no sustituido (de hecho, pasaría a la historia como el avión con mayor número de victorias que haya existido jamás; sólo para con los ases alemanes, los derribos son 15.000).

* * *

“Menuda historia... un comandante de Panzer, con éxito, volando un BF109... y, aún, usándolo para estrellarlo contra un bombardero enemigo”.

La señora Riefenstahl había vuelto a Berlín, organizando algunos pormenores del reportaje sobre los héroes de la nación. De hecho, había propuesto al Ministerio de Propaganda, a funcionarios cercanos a Goebbels, que la película se terminase en tiempo récord y que se dispusiesen miles de proyectores para con una divulgación masiva de la cinta, que motivaría no sólo a las tropas, sino a la población; se repartirían las copias por toda Alemania.

En el otro lado de la operación, el señor Holzman conseguía que el jovencito Ratzinger pasase unos días en casa de tío Adelfried, proponiendo que necesitaba hacer de él un reportaje menor que asimismo sería distribuido a las tropas del frente y a los cuarteles de entrenamiento, manera de extender las habilidades naturales del muchacho al resto de la milicia. Con esas condiciones, Holzman había conseguido dilatar la asuencia del chico del frente. En esencia, Ratzinger debería estar pasando unos días con su familia, de permiso, pero había preferido abstraerse de sus sentimientos para, precisamente, que éstos no le llevasen a querer abandonar su destino... si bien, tío Adelfried le había confiado que los sentimientos a menudo son encontrados, como asimismo motivadores; nada mejor que pensar en los tuyos para tener la voluntad de hacer los grandes sacrificios.

Aquella tarde, Eberhard encontró a su tío y al muchacho en el jardín de la casa, tomando un café oscuro, Adelfried, y el chico una limonada. Con calma, y como si el tiempo se hubiese detenido. Hacía sólo un par de horas que el avispeo de los aviones del Sonderkommando Elba había dejado de escucharse, ya que entrenaban sus cazas en las inmediaciones, curiosamente sólo en ascensos y picados, y algunas maniobras básicas de cambio de rumbo (empero, Eberhard era el auténtico novato en la Staffel, o escuadrón, puesto que para aterrizar un Bf109 se necesitaba un piloto experimentado porque su tren de aterrizaje era estrecho, de apertura inversa a como se popularizaría a partir de entonces).

—Siéntate, Eberhard —le pidió su tío.— ¿Qué tal ha ido el día?

—Fugaz... El mundo va muy deprisa allá arriba. Comparando mi Tiger, es como si en toda la guerra me hubiera dedicado a montar sobre una piedra... y ahora lo hago sobre un rayo. Es muy... distinto... El cuerpo “duele”, o se escapa de su sitio.

—Jamás subiría a uno de esos aparatos —dijo el chico. Era extraño verlo hablar por iniciativa propia, sin que le preguntaran.— El cielo no está hecho para los hombres. Es como si estuviéramos robando un espacio que no nos pertenece.

—Es posible —sopesó Adelfried.— El mundo es grande, pero a menudo se antoja demasiado pequeño para todos.

—Dímelo a mí, tío Adelfried; estuve en Rusia, ¿recuerdas? El mundo allí parece interminable.

—El momento de hacer estallar un artefacto sí que es interminable —volvió a hablar Ratzinger.— También estamos robando algo que no nos pertenece cuando matamos a alguien.

—Entonces, ¿por qué lo haces? —preguntó Eberhard. Luego se sintió estúpido al hacerlo; era obvio que un niño como aquél no debería estar en medio de una guerra. Es decir, que alguien sin escrúpulos los había involucrado a ellos.— Perdona, es una pregunta tonta.

—No, creo que es una pregunta correcta —dijo el muchacho.— En realidad siempre puedes elegir una alternativa. En mi caso, haberme negado a combatir sería considerado una traición. Iría a prisión, o algo por el estilo... O me habrían enviado al frente en primera línea, aunque me negase a disparar y sólo sirviese para detener una bala enemiga con mi cuerpo. Siempre he podido evitar hacer daño... pero no he puesto remedio a ello. Incluso podría haber hecho mal las trampas y haber permitido que aquella gente viviera... Nadie va a pretender que un chaval gane la guerra; podría haber saboteado mis artilugios para que fallaran, que, simplemente, me hubieran mandado a otro sitio. Sin embargo, hice mi trabajo a la perfección... y eso me asusta.

—...Todos tenemos muchas cosas en las que pensar cuando matamos por primera vez. El soldado es también una persona; sólo la rutina te lleva a la madurez en el campo de batalla, casi a la indiferencia ante el horror —dijo Eberhard.

—Mi Hauptmann... Creo que ya he superado ese punto.

Y, ante la convicción de aquel chico, no hubo más que callar. No tenía la maldad en la cara, pero sí que había una obscuridad extraña que evitaba verle la niñez. El comandante de carro lo examinó ahora con otros ojos, y entonces lo desveló como a una nueva víctima de la guerra.

—Haré mi trabajo, lo prometo —dijo Ratzinger.— Mi edad no es un problema, si bien, en este caso, seguramente será una ventaja.

—La tuya tendrás que arrancártela del alma, Eberhard —dijo tío Adelfried. Su sobrino no le entendió, si bien el anciano tuvo a bien extenderse:— Tú matarás a Hitler.

...Lo imaginaba, por supuesto. Él iba a ser el ejecutor. A estas alturas, por el suspense, no era ningún secreto.

—Aún no sé los medios —dijo el aludido.

—Tú mismo lo serás, hijo —suspiró Adelfried.— Ni más, ni menos... Es duro, pero debe ser así.

—No entiendo...

—Es imposible introducir un arma cerca de Hitler —aclaró Adelfried.— Deberás acabar con él de forma... “natural”.

Eberhard no podía creerlo. Instintivamente, de alguna manera miró al chico, que tenía ahora mismo una mirada diabólica en la que le reprochaba si acaso un flamante comandante de carro tenía el valor que acaso puso en duda en un chico de las Juventudes Hitlerianas.

—¿Pretendéis que lo mate con las manos?

El silencio fue la respuesta.

—Esto es una locura —resopló Eberhard, mientras se ponía en pie, de puro nervio.— Soy soldado, de acuerdo... pero existe una ética.

—Es un asesinato —dijo Adelfried, mostrando un cariz difícil se atribuir a un anciano afable como él.— Ojalá Hitler estuviera armado, manera de que fuese un momento más noble... pero es, ante todo, un sacrifico. Es decir; tu honor de hombre, tu ética, tu dignidad como soldado, debe quedar al margen de este asunto.

—Evidentemente, un atentado, o una bomba trampa, como las mías —empezó a decir Ratzinger,— es un acto sucio, de engaño... No hay honor en los reconocimientos que quieren atribuirme, porque los hombres que murieron bajo mis artefactos lo hicieron cuando descansaban de haber batallado, caminando por alguna zona tranquila, incluso bonita... Podrían estar pensando en sus hijos, en su novia, en su madre... y, entonces, el mundo explota a sus pies.

—Será el momento más agónico de tu vida —añadió Adelfried.— La única manera racional de matar a Hitler es con una bomba, pero es imposible colar en su perímetro un artefacto de esas características. El genial Stauffenberg nos lo ha puesto muy difícil. Si te encuentran un arma, una pistola, desde luego que estás muerto. Incluso podría comprometerte que te encontraran algún artilugio extraño, un frasco, unas agujas... Así pues, cuando salves los registros previos que se hacen con toda persona que se acerca al Führer, y consigas quedarte a solas con él, debes matarle a toda costa. Por todos los medios.

“Indefenso”, Eberhard miró de nuevo al chico, al que, de alguna manera correlacionaba con aquel momento.

—Yo no puedo hacerlo solo —dijo aquél.

—Dios mío... Me estáis diciendo que debo matarlo con las manos desnudas...

Adelfried volvió a suspirar.

—Simple y directo. Salvaje y horrible, pero necesario —dijo.— Y no dudes ni un instante en tu legitimidad en hacerlo. Estoy seguro de que Stauffenberg será recordado algún día como un héroe. Lo que hizo, lo hizo por Alemania, algo que está por encima de cualquier hombre.

—Si fallo estoy muerto...

—Si fallas, muchos alemanes y alemanas morirán, si es que nuestro país no se deshace en mil pedazos. Y recuerda las palabras del propio Hitler cuando, a su juicio y fuera de la ley, purgó a sus enemigos en La Noche de los Cuchillos Largos, hace diez años. Su argumento fue Alemania, por encima de todo, y, por esa virtud, se convirtió en juez y verdugo de aquellos actos, los que, ya acometidos, consiguió que el Reichstag los hiciera legales (cientos de asesinatos y miles de detenciones). La ley dice que el Estado Nazi puede ejecutar sin juicio previo a los enemigos de Alemania... y esa ley se tiene que volver en contra del Führer, pues ni él mismo está por encima de nuestra patria.

Eberhard no respondió, observando sus manos. De alguna manera, ya las veía cubiertas de sangre.

“...Mejor no pensar en ello, como cuando ordenas que abran fuego contra otro carro y sabes que allá va a cocinarse la gente”.

De alguna manera, los ojos de Ratzinger y Eberhard volvieron a encontrarse. El destino los había hermanado, de manera que una y otra vez sentían la incomodidad de la dependencia.

—Después de todo —dijo el chico,— ahora empiezo a creer que un chaval sí que puede cambiar el curso de la guerra, siempre y cuando el frente se reduzca a sólo tres hombres.

Capítulo séptimo

Los altos mandos de la Luftwaffe, incluido Hermann Göring (Comandante Supremo de la misma), estaban sorprendidos de la historia de un Hauptmann de la 5º Panzer-División, un hombre de 39 años que había decidido seguir combatiendo en la guerra aunque tuviera una lesión ocular. Y, ni más ni menos, que iba a ser cabeza de batalla en una operación de alto riesgo, como la de defender los cielos alemanes prácticamente a costa de su vida; quería ser piloto, cambiando de registro... pero sobretodo entregándose en la misión aérea más arriesgada que se hubiese planificado hasta entonces.

Nadie le daba palmaditas en la espalda... ni tenía una consideración especial. Simplemente, seguían desde la distancia las evoluciones de su historia, una que la señora Riefenstahl, y con segundas vistas a los planes de conspiración, promovió como eje central de su reportaje glorificador de la virtud aria.

Lo que siguió, para Eberhard Haeussler, fue despedirse de su tío y subir aquel sábado aún no amanecido al Junkers Ju52 que lo llevaría, junto a sus compañeros del Sonderkommando Elba, a un emplazamiento secreto en el frente del oeste, desde donde los británicos y los americanos se hacían fuertes y por toda Francia como lanzadera tras el desembarco de Normandía. El mutismo en revelar el dónde tenía todo su sentido si había que tener en cuenta que desde aquella base secreta iban a desplegarse unas fuerzas de combate alemanas de emergencia, un gran cúmulo, con el cual se trataría de detener el avance aliado y que ningún piloto capturado podría tener una información que revelar al enemigo aunque le torturaran.

En efecto, cuando Eberhard descendió del aparato vio que la actividad era frenética. Los equipos de tierra alimentaban una infinidad de aparatos, algunos de ellos nunca vistos antes en el campo de batalla. De hecho, el calor era agobiante y el ruido ensordecedor, mientras se aprovechaban los claros de aquel bosque para despegar, pero asimismo los cúmulos tupidos de árboles para esconder los aparatos, los vehículos de asistencia y las instalaciones. Lo que siguió fue “acomodarse” en los barracones, bastante rudimentarios. De campaña... Aún con todo y ante la idea de estar organizando una estrategia desesperada con pocos recursos, el ánimo estaba por las nubes; algunos de los pilotos del Sonderkommando Elba eran veteranos y la inmensa mayoría eran jóvenes aviadores, con talento o sin él... pero, todos, hombres con el mismo ánimo, y algunos hasta hijos de los Freikorps (paramilitares de “entreguerras”, provenientes de la desmilitarización del ejército Alemán tras La Primera Guerra Mundial). Por ello, las animadas charlas y hasta discusiones eran todas altamente patrióticas, y, en todos los casos, con un inquebrantable fervor hacia la imagen de Hitler, el líder indiscutible. En medio de todo eso, Eberhard no se extendía sino lo necesario para aparentar otro entregado a la causa, reservándose en sus críticas a las muy discutibles decisiones militares del Führer.

De alguna manera, aquella tarde los pilotos del Sonderkommando Elba fueron “desatendidos”, en la forma que se les dio libertad total para que pudieran hacer lo que quisieran. Eso sí, sólo en el interior del acampamento. Así, mientras los pilotos vagaban con otras tripulaciones en una especie de cantina improvisada, donde se daban los brindis y las charlas o partidas de juego, un Hauptmann aún disconforme con aquella euforia rondó los límites del mismo y para darse cuenta de que habían desmontado, del algún cruce de carretera, cualquier cartel que pudiera dar una idea de adónde estaban. De hecho, hasta allí pudo andar, puesto que un control le contuvo el paso y para pedirle encarecidamente que se devolviese con las tripulaciones.

...Tronaban poco los motores, en algunos aparatos de reconocimiento que alzaban el vuelo. En contra, sí que las espesas arboledas resonaban a máquina pesada, a bullicio de industria, con escándalos de soldaduras, martillazos y voces de capataz. Tampoco pudo adentrarse allá a ver qué diablos se cocía, puesto que, de nuevo, las patrullas policiales del ejército se lo prohibieron. Cordialmente, pero de forma innegociable.

Cuando Eberhard se devolvió, y camino a la cantina a ahogar sus frustraciones, el jolgorio se había disparatado. Las tripulaciones se desquiciaban ahora con las tropas terrestres recién allegadas, en cantinelas militares y otras bravuconadas. Algún camión Blitz había traído toda suerte de alimentos caprichosos, así como vinos exquisitos sustraídos de la bodega de algún château cercano, que llegarían a beber como agua para quienes no iban a tener el paladar suficiente como para valorarlo (no habían traído mujeres, pensando en que nadie las fuera a indagar la ubicación del campamento). En concreto, quien más fiesta promovía era todo un héroe nacional y ya un mito entre las tropas de comandos alemanas, el SS Obersturmbannführer (teniente coronel de las Waffen-SS) Otto Skorzeny, más conocido por el servicio de inteligencia norteamericano como “Caracortada” (por las cicatrices que surcaban su rostro). Un austríaco alto, fuerte, capaz en su arrojo, para convertirse en todo un experto en operaciones especiales de espionaje y sabotaje, grajeándose el título entre los enemigos de Alemania como “El Hombre más peligroso de Europa”.

Y allí estaba... sonriente. Canturreando, mientras su gente, la soldadesca de a pie (que no los altos mandos) le conocían la furia y lo respetaban, pero asimismo se le confabulaban en todas las bromas y juergas, como acaso le servían y se le comprometían hasta la muerte en los más intrincados campos de batalla o en los más recónditos complejos enemigos adonde resolvían toda clase de infiltraciones cuasi suicidas. En este caso, el Hauptmann resolvió enseguida que parecían burlarse de unos prisioneros americanos que, de forma incomprensible, asimismo bebían, fumaban y reían en mitad de la fiesta. Eso no tenía sentido. Empero, al fijarse un poco más, pronto el comandante de carro entendió que eran alemanes (rubios y claros) vestidos con uniformes de soldado americano. De igual manera, poco más allá de la cantina había algunos jeeps y tanques como arribados del otro lado del Atlántico (14 vehículos y 60 Panzers armados y camuflados como Shermans). Eran, al cabo, una cabeza de batalla formada por 80 hombres que hablaban con soltura el inglés, que, llegada la medianoche, partirían al frente occidental para hacerse pasar por americanos, pretendiendo formaciones en las carreteras donde ordenar a las verdaderas tropas americanas nuevos rumbos y órdenes (muchos iban ataviados de altos mandos) para desbaratar así las ofensivas y el avance enemigo. Una osadía, en los verdaderos valientes de Alemania, teniendo en cuenta que, si acaso eran capturados, a los enemigos vestidos con uniforme ilegítimo se les consideraba espías, por lo que eran fusilados inmediatamente. Por ello, era lógico que Otto Skorzeny estuviera en la cabeza de las lista de los héroes de la nación que iban a entrevistarse con Hitler, llegado el momento.

...Lo que no lo era tanto es que estuviera al tanto de que había un Hauptmann de la 5º Panzer-Division que iba a acometer otro acto de heroísmo desmedido. Porque, de alguna manera, se hizo una laguna de silencio en mitad del jolgorio, Caracortada alzó la jarra y pidió un brindis por el “capitán verdadero” del Sonderkommando Elba.

—Por los verdaderos locos de esta guerra —dijo, y la soldadesca brindó por los pilotos, en especial por Eberhard. Una verdadera insensatez, avenida del auténtico suicida en todo aquello, en un parecer que denotaba algo de pánico a volar habida cuenta de que pretendía suponer el vuelo en un Bf109 todavía más atrevido que vestirse de cadáver llevando distintivos ajenos.

...Menudo personaje. El más osado hombre que pariera guerra alguna, capaz de atreverse (en 1943) al rescate de Mussolini en la complicada topografía de lo más alto de los Apeninos, adonde un cuerpo de carabinieri (con orden de ejecutar al dictador italiano en el acto si había indicios de asalto) lo custodiaba en el Hotel Campo Imperatore (en el Gran Sasso), tras ser derribado su avión por cazas británicos. Casi como entregar Italia entera al Reich, por lo que volvía a ser condecorado y, muestra de ello, era que llevaba orgulloso la Cruz de Caballero... y alguna que otra mancha de cerveza o carmín en la solapa.

* * *

...Hubo, luego en los barracones, algún discurso de algún alto mando de la Luftwaffe... y tanto como unas palabras de Hermann Göring, si bien, por supuesto, que el Comandante Supremo de la aviación de guerra alemana (y amigo íntimo de Hitler) fue en este caso sólo una carta estandarizada de su oficina militar. En ella, revivía la necesidad de los hijos de la nación, invocaba convencido la victoria final y prometía su máxima atención, y la del Führer, a las evoluciones de aquella misión crucial en la guerra. Nunca el destino de nada ni de nadie estuvo tan en manos de aquellos hombres, era la consigna. Lamentablamente, en la misiva se notaban referencias absurdas para con la misión del Elba... por lo que muchos no creyeron entender que se trataba de una carta estándar que se enviaba a todos los frentes y que acaso los mandos locales solían componer al momento con mejor o peor fortuna.

La noche transcurrió obscura, si bien, ese estado obsesivo de las nubes tormentosas no hacía sino de pantalla para los miles de “relámpagos” del horizonte, acompañados de los miles de bombazos de las baterías antiaéreas agujereando el cielo. Los proyectiles de 88mm y 26kg de peso de la defensa del Reich (alcanzaban casi los 15.000m de altura) debían estar copando a ciegas la nebulosa imposible de la madrugada. Iban y venían las trayectorias ruidosas de las aeronaves, muy a lo alto, en los Zerstörers alemanes (cazas, en este caso nocturnos) y mientras usaban sus radares para localizar los blancos, y al trasfondo de los bombarderos británicos con las panzas pintados en negro, los que durante aquella última parte de la contienda se habían volcado en bombardear a las poblaciones civiles sin ningún tipo de escrúpulos; no eran las víctimas del Sonderkommando Elba, pues éstas aparecerían de día, en la forma de los bombarderos americanos.

Lo que no cesó ni un instante durante la noche fueron los trabajos en el bosque. Parecía como si la industria alemana se hubiera desplazado allí, a resguardo del enemigo. Había mucho trasiego de camiones, así como se antojaba la cercanía de una vía y su tren porque Eberhard llegó a oír a la locomotora. Fue llegado casi el amanecer, cuando la falta de luz se iba reemplazando de un azul cada vez más frecuente en las cosas, que sonó el primer gran cañonazo. Los objetos parecieron moverse de su sitio, aunque la soldadesca pusiera la vista adonde creyó ver el movimiento y sintiera que todo seguía igual. Una detonación, o un disparo brutal, del que ningún artilugio conocido pudiera hacerse artífice. Eberhard salió de la cama precisamente para verlo, para saber realmente qué demonios escupía el bosque, que, al soslayo del primer cañonazo, se encendía en fuego como si allá se escondiese un dragón.

Había un dispositivo de seguridad (en lo que suponía dos compañías enteras de centinelas) en torno a un perímetro de aquella parte del bosque, si bien, este primer grupo de vigías vio al Hauptmann en su atuendo de piloto y no lo consideró un problema. Lo dejó pasar, entre alguna sonrisa de satisfacción a sabiendas que la artillería que allí se escondía, la que ellos celaban, estaba despertando a todo el mundo. Sí, eran “malos vecinos...” muy ruidosos..., Asimismo, la profusión de baterías antiaéreas (2 batallones) era copiosa, en unidades aparentemente activas, si bien en la desgana de las primeras horas del día y para nada responsables de aquel cañonazo brutal. Precisamente, al primer trasluz del amanecer, el impresionante cañón de artillería del “Dora” se repitió en las pupilas del aviador del Sonderkommando Elba en mitad de un gran claro del bosque. Inacabable, en su cañón de casi cincuenta metros de longitud sobre una compleja plataforma de acero del tamaño de un edificio, aparentemente oxidada. En realidad, la mayor artillería jamás construida (de todos los tiempos), que sólo podía ser transportada por vía ferroviaria y desmontada en 25 vagones (siendo, en realidad, un enorme vagón en sí mismo). De hecho, dos grúas especialmente diseñadas para el montaje de la bestia lo asistían en aquel laborioso trajín de ponerla en servicio, para lo que se necesitaban de tres semanas a seis semanas de puro estrés, al uso y luego en torno de un destacamento de no menos de 1.420 hombres a las órdenes de un coronel. Un grupo de ingenieros civiles de la empresa Krupp, su constructora bajo las órdenes de un megalómano Führer, comprometía una inspección constante del monumental sistema (ahora que había “arribado” desde el frente oriental), mientras otra compañía de inteligencia militar se afanaba en exclusiva a la consecución de objetivos, los que podían situarse a casi 25km de distancia. Y allá que se confesaran, porque el mundo entero se les caía encima al uso de dos tremendos proyectiles de 800mm... el primero, de alto explosivo, de 4.800kg... y, el otro, de perforación, con un peso de siete toneladas; un estornudo, comparado con las más de mil toneladas del Dora.

...Había que esperar para ver el siguiente disparo. Ya se afanaba la infinita dotación de aquel desorbitado proyecto en la siguiente muestra de poder, si bien el cañón tenía una cadencia de 14 disparos diarios y el Hauptmann no tendía tiempo de que allí mismo le reventasen los tímpanos. Ya había amanecido... y el Sonderkommando Elba debía ponerse en marcha.

* * *

La Luftwaffe por fin iba a responder. La Luftflotte 3 (Flota Aérea 3) había estado en completo silencio bajo la auténtica supremacía de los enemigos de Alemania durante el desembarco de Normandía y los días posteriores (en aquellos días, sólo se veían aviones con las alas pintadas en franjas blancas y negras, el distintivo de la Operación Neptuno). Lógico, habida cuenta de que la aviación enemiga sobre el Canal de La Mancha había sido sobrecogedora, disponiéndose 7.000 aviones de todo tipo (contra 800 aparatos alemanes) y haciéndose unas 15.000 salidas (contra apenas poco más de 300 de la Luftwaffe). La insignificante “Pequeña Blitz”, como llamaron los ingleses al intento de Hitler de detener el desembarco atacando las bases marítimas inglesas en días anteriores y con 3.000 toneladas de bombas, no había supuesto sino la pérdida irreparable de pilotos y aparatos. Desde los Estados Unidos (y desde el frente ruso) la cadencia de material bélico era más que sobrada para reemplazar las pocas pérdidas que Alemania podía infligir al enemigo. En ese marco, el Hauptmann Haeussler no podía tener en mente otra cosa que tener las manos al cuello del Führer.

Durante la noche, los cazas nocturnos de la Luftwaffe practicaban la estrategia Wilde Sau (jabalí), que era, en atención a que los bombarderos británicos soltaban unas tiras metálicas (las Windows) que confundían a los radares, concentrarse en aquellos puntos estratégicos que era presumible que el enemigo iba a bombardear (en lugar de intentar encontrarlos en las trayectorias hacia éstos). Por deducción, la variante contraria de esta técnica, la Zahme Sau (jabalí domesticado) suponía dirigir a los grupos de Zerstörers de caza nocturna adonde precisamente empezaba a acumularse el efecto distorsionador del radar.

...De día, los encuentros con los enemigos eran más que probables, como comprobó Eberhard al ver el cielo rasgado de aquellas miles de estelas de vapor. De cada motor, un trazo, de modo que, aunque el cielo fuera grande, no había forma de esconderse.

...Ineludiblemente, el momento había llegado. Los Bf109 del Sonderkommando Elba iban encendiendo sus motores, carraspeando con la indecisión típica de las temperaturas matinales. Los hierbajos y las redes de camuflaje iban volando al tiempo que los aparatos afloraban de la maleza por sus propios medios o a empujones del equipo de tierra... La mayor de las brutalidades iba tomando forma y, a los mandos de su aparato, el Hauptmann Haeussler iba entreviendo que el mundo iba retorciéndose a su alrededor, convirtiéndose en una estampida loca donde ni valientes ni cobardes iban a sobrevivir.

Capítulo octavo

Allí no estaba, por supuesto, toda la Luftwaffe... pero, evidentemente, el frente que combatía Alemania por Italia, los países nórdicos, los Balcanes, el frente ruso (con 3.700km) y ahora Francia, hacía entender que toda muestra de poder, en cualquiera de estos puntos, no podía ser mayor de la que estaba viendo el Hauptmann Haeussler ante sus ojos. Por tanto, sí que era aquello todo cuanto podía sumarse en la defensa del Reich. Una gran ofensiva.

Los Bf109 se multiplicaron mucho más allá de los que pudiera suponer el iluso Sonderkommando Elba. De hecho, anidaban el cielo como moscas, volando relativamente a baja altura y en dirección opuesta a los bombarderos americanos. En esencia, las reservas de combustible de aquella región estaban exprimiéndose hasta la última gota para suponer un último intento de desbaratar la ofensiva enemiga. Una operación, eso sí, que la Luftwaffe no podía permitirse, pero que ejecutaba con fe ciega en las órdenes de un desquiciado Hitler.

El Hauptmann Haeussler carreteó su avión, tal y como le habían enseñado, hasta la pradera que iba a verlo desaparecer. Y, de hecho, literalmente, ya que los Messerschmitts de su escuadrón de “suicidas” habían sido desprovistos de todo aquello que no fuera imprescindible para volar, reduciendo vorazmente su peso. No llevaban armas, ni blindaje... Apenas volar, con un peso bruto como dentellada y a una velocidad tal que deberían poder partir por la mitad cualquier aeronave que encontrasen.

El bullicio era ensordecedor. La hojarasca y el polvo habían creado una especie de tormenta al ras de las alas de los aviones que aún aguardaban en tierra; despegaba el Sonderkommando Elba, pero asimismo otros muchos aviones de otros Staffels (escuadrones) con otras misiones más tradicionales. Se antojaba, pues, que cada habitante de la Vieja Europa montara un avión. Había miles, y un cuadro demasiado extenso como para acapararlo todo con los ojos, entre las líneas de tigre en el cielo (de las estelas de vapor de los motores de los bombarderos enemigos) y el revuelo de los aviones sobre el bosque.

Desde lo alto, ascendiendo adonde no parecía haber nadie (tal y como era operativo su escuadrón), Eberhard seguía atento las evoluciones demoníacas de aquellos enfrentamientos que ya se daban en el horizonte, donde los cazas alemanes se revolvían una y otra vez contra sus combatientes. Por desgracia para la optimista visión del alto mando alemán, las estelas oscuras en aquella distancia eran los primeros aviones del Reich cayendo, pues, ni los pilotos alemanes tenían la destreza de sus antecesores, ni los cazas que pilotaban habían evolucionado lo suficiente. De hecho, los Bf109 eran aviones de preguerra, destetados en La Guerra Civil Española. Su complemento, el Focke-Wulf Fw190 (el apodado Würger, o alcaudón en alemán), era otro extraordinario caza, aunque asimismo debía su diseño a la última mitad de los años treinta, con imperfecciones operativas como que a más de 6.000m perdía gran parte de su rendimiento, problema que acababa de ser resuelto en aquel desesperante otoño. Una bestia, con sus cuatro machacantes cañones de 20mm (2 por ala y, por tanto, un poder de combate bastante superior al Messerschmitt del Hauptmann Haeussler). Otros, los más modernos, llevaban cañones de 30mm y hasta radar, con intención de desbaratar cualquier bombardeo y hasta sus escoltas, gracias a una carlinga de amplia visibilidad.

...Hasta ahí todo genial, bien replanteado para hacer frente a los cazas de principios de la guerra. Empero, que los departamentos alemanes de desarrollo se estancaran (en gran parte por culpa de la creencia de Hermann Göring, Comandante Supremo de la Luftwaffe, de que sus aviones eran invencibles) devino cierta tendencia a poner al día el material ya contrastado, en lugar de invertir en nuevos aparatos. De ahí la gran desventaja de la aviación alemana en aquel amanecer maldito, donde los cazas del Reich eran incapaces de combatir contra los P-51 Mustangs americanos, lo último de lo último en ingeniería aeronáutica. De hecho, hasta los regordos y rechonchos P-47 Thunderbolt (diseñados para el ataque terrestre) podían hacerles frente. Atrás habían quedado aquellos días en que la Luftwaffe aterrorizó al mundo en la España en guerra, cuando el general Wolfram von Richthofen (familiar del archiconocido as de La Primera Guerra Mundial conocido como El Barón Rojo) ordenó a sus escuadrillas la masacre de Guernica, sepultada bajo 46 toneladas de bombas. Por entonces, Europa calló al pánico figurado de una aviación fugaz, decidida, aplastante... La supremacía total, quizá más escénica que real de las campañas de Polonia y las victorias sobre Dinamarca (se rindió en un día), Holanda, Bélgica y Francia, habían dado aquel crédito absolutista que hacía suponer a los alemanes como halcones invencibles (del todo, siempre fueron guerras contra ejércitos en inferioridad de condiciones, o quizá casi “desmilitarizados” de puro pánico antes de entrar en combate real contra el Reich). Ahora, sin lugar a dudas, hacían falta hombres como

Erich Hartmann

, el mayor as de la guerra con 352 victorias a los mandos de su Bf109 (aún con todo, en un avión ya inferior a algunos de sus rivales y de los pocos que pudo derribar a los P-51 Mustangs merced de su pericia). O Hans-Ulrich Rudel, el mayor “asesino del aire”, quizá hasta dios, con 2.530 misiones de combate para destruir 519 tanques soviéticos, un acorazado, dos cruceros, 11 aviones y más de 70 embarcaciones fluviales (unos 4.300 hombres). Que apareciera... aunque volara de gala con su Cruz de Caballero de la Cruz de Hierro con Hojas de Roble en Oro, Espadas y Brillantes.

Empero, siendo realistas, al menos que se allegara un genial Adolf Galland (un as de La Batalla de Inglaterra al mando de la Jagdgeschwader 26, o Ala de Caza 26) se aviniera por fin con el primero de los escuadrones de Me 262, es decir, los primeros aviones a reacción operativos de La Historia. De los 86.000 aviones que había fabricado Alemania, sometida a los motores de pistón, aquellos artilugios mágicos, ya diseñados y en las fábricas, sufrían de un absurdo retraso en sus entregas porque al genial líder de la nación, Adolf Hitler, se le había antojado que el revolucionario caza (Schwalbe, o golondrina) fuese construido como bombardero (Sturmvogel, o petrel), una aberración cuando ya Alemania sólo podía dedicarse a defender sus cielos y no a socavar el suelo de nadie, para con un retraso de varios meses de aquellos aviones nuevos que, de haberse producido mucho antes, ya podrían haber dado un vuelco a la situación.

Así volaban los Bf109 del Sonderkommando Elba, entreviendo el desastre en aquellas columnas de humo y destellos en la distancia. Los motores empujando para ganar más altura, y una música patriótica en la cabina.

“!Soldados de Alemania, sois los defensores del pueblo alemán!” hablaba, por radio, una entregada voz femenina. “!Pensad en las mujeres y los niños enterrados entre las ruinas de Dresde!”

...Dresde... Otro “Guernica”. Mil bombarderos pesados británicos y americanos para dejar caer sobre la ciudad, en apenas tres días, unas 4.000 toneladas de bombas. Unas noches malditas, donde los aviones de reconocimiento primero dejaban caer en paracaídas sobre los “puntos estratégicos” unas bengalas de magnesio (que los alemanes llamaban “árboles de navidad”) y, luego de iluminar la ciudad, empezaban a caer las bombas incendiarias (el incendio se veía desde 100km de distancia) y las temidas Blockbusters, en artefactos de dos toneladas que eran capaces de destruir una manzana entera. Un bombardeo de alfombra que sólo pretendía aniquilar la zona urbana. El fuego de la noche anterior ya iluminaba la ciudad para las madrugadas siguientes, con un calor tan abrasador que derretía el vidrio y el metal (las cenizas caían a 35km de distancia, en Neustadt in Sachsen). Una brutalidad, que destrozó los corazones de todos los alemanes y una de las ciudades culturales más valiosas de toda Europa, para dejar unas escombreras indescriptibles y montoneras de cadáveres sin forma.

...El Sonderkommando Elba hacía honor a ese momento trágico en la historia de la guerra (por el río Elba, que cruza Dresde y luego Magdeburgo) y veía, por la gran tragedia, cómo su misión y motivo de venganza se veían sobredimensionados al natural espíritu de lucha, así como Joseph Goebbels (como Ministro de Propaganda Nazi) había sobredimensionado los informes sobre Dresde (que filtraría a la prensa neutral) para colocar un cero de más a las bajas humanas, pasando de 20.000 a 200.000 víctimas alemanas y para provocar un gran rechazo en la Comunidad Internacional a las acciones de Los Aliados. Por ello, nacía la unión del soldado alemán a las más insospechadas acciones de heroísmo, por rabia y frustración... la unidad incondicional que necesitaba el Reich para sobrevivir. Por eso estaban allí los aviadores del Sonderkommando Elba, aunque hubiese un Hauptmann que pensase de forma diferente; el enemigo no estaba fuera, sino dentro de aquellas fronteras. El horror sólo tenía un responsable, a la hora de traer sobre el país las peores consecuencias imaginables.

...Una mirada atrás, y Eberhard vio cómo un par de Mustangs hacían picadillo a algunos de sus compañeros del Sonderkommando. Aquellos intrusos, bien armados y escoltas leales de los bombarderos americanos, intentaban trepar a la par que los cazas alemanes, y acaso los perseguían con la certeza de que debían ser otro tanto más de lo que ellos llamaban “bandadas de patos”, por pilotos inexpertos alemanes que, aterrados, solían dispersarse en cuanto aparecía la aviación de las “barras y estrellas”. Empero, era evidente que no era fácil darles alcance. La ligereza de los Bf109 preparados para colisionar bombarderos suponía asimismo el estricto combustible necesario, por lo que darles alcance suponía algo así como intentar coger una liebre con un perro cojo.

Las cosas sucedían así, deprisa... Los puntos lejanos que suponían aquellos bombarderos pronto empezaron a crecer demasiado rápido. Enseguida hubo un objetivo a la vista del Hauptmann, allá abajo, después de que su Messerschmitt trepase hasta el límite del cielo... Precisamente, tal como le habían enseñado, el bombardero en cabeza de la gran formación iba a ser su objetivo, entre una oleada de unos 300 bombarderos plateados. Y sí, tal como le habían extendido en las clases teóricas, en las misiones diurnas encontrarían usurpando el cielo alemán a los B17 Flying Fortress norteamericanos (de la Boeing), unas bestias blindadas con cuatro ruidosos motores Cyclone y 13 ametralladoras de 12,7mm para autodefensa. Notoriamente yankees, con las colas pintadas pero, sobretodo, curiosos nombres y caricaturas (la idea de pintar chicas y poner nombres femeninos a los aviones suponía una costumbre en auge, pues auguraba buena suerte). Allí estaban los herederos del Memphis Belle, aquél primer B17 que cumpliera las 25 misiones sobre Europa y fuera llevado de nuevo a Los Estados Unidos para iniciar una campaña publicitaria itinerante para elevar la moral e incentivar la venta de bonos de guerra. Por ello estaban allí el Berlin Sleeper, el Fancy Nancy IV, el Nine-O-Nine, el Milk Wagon y el Hitler's Milkman, cada cual con miles de kilos en material explosivo que arrojar sobre Alemania. Precisamente, era menester no confundirse y atacar al avión más fiable y robusto de toda La Segunda Guerra Mundial, y jamás confundirlo con otro peso pesado estadounidense como el B24 Liberator (Libertador), pues aquél, aún con un aspecto sólido, resultaba terriblemente inflamable.

Así pues, ya picando, el Messerschmitt cargado de adrenalina intentó seguir la máxima de caer con el sol a las espaldas, cuando un piloto inexperto pero metódico, como un tal Eberhard Haeussler, disparaba su máquina a los infiernos y que fuese los que Dios quiera. Otros momentos de la Luftwaffe suponían a los Stukas (aviones de bombardeo en picado) abalanzándose sobre las tropas de tierra con el añadido de sirenas y pitos (así como se instalaban en sus bombas) para aterrorizar al enemigo. Incluso la peculiar marabunta sonora de los robustos biplanos Henschel Hs123 (con el armazón metálico y la cubierta de tela), merced de un motor tan ruidoso que creaba la estampida de los caballos de los jinetes polacos (la kawaleria polaca). Ahora, un minúsculo y escurridizo Messerschmitt se dejaba caer desde el infinito sin que nadie pudiera advertirlo, sin intención de ese escándalo bélico, sin que las tripulaciones de los B17 pudieran concretarlo (iba tan aprisa) hasta que ya estaba demasiado encima. Eso sí, hubo artilleros que abrieron fuego (para eso las formaciones cerradas, pues el conjunto multiplicaba las ametralladoras sobre un mismo enemigo) y Eberhard entrevió el mundo extraño, surcado de ráfagas de luz incoherentes que creían seguir una línea recta, pero que parecían curvarse en el espacio. Quizá el viento... quizá sólo una impresión o las sacudidas de sus pupilas, mientras el Bf109 llegaba al límite de su lógica y daba tumbos al chocar contra la densidad de la atmósfera, como chocando contra una maleza invisible. Llegado un momento crucial, y apenas un segundo para verse las caras, el artillero de cola de aquel B17 y el comandante de carro evolucionado a matarife de Hitler se enfrentaron en el horror del momento, cuando las dos máquinas chocaron precisamente en aquel punto fatal.

Lo que restó fue el mundo, nuevamente, dando vueltas, aunque ya de forma incontrolada. Eberhard sentía que las fuerzas que habían mantenido su cuerpo conforme a su propia anatomía ahora se disparatan hacia todas direcciones, mientras se hacía como de muñeco de trapo en aquella cabina, afortunadamente intacta. Sí que recordaría toda la vida a la aparente araña que se había merendado su capó, que terminaba siendo la hélice de acero retorcida del motor V12 de Daimler-Benz. Y había un protocolo que seguir, que habían practicado una y mil veces en su instrucción... Quizá, en ninguna escuela del aire se habría insistido tanto en el salto en paracaídas como en la que dio forma al Sonderkommando Elba. Era algo, tal, como enseñar a los pilotos de caza a apretar el gatillo. Formaba parte de su propia existencia, del regreso a casa, como acaso se enseña a aterrizar. Siguiendo los pasos, aún sin pensar, todo debería salir bien... sobretodo esperar a que la ética de los pilotos de los Mustangs no diera al traste con su vida mientras descendía a tierra, si acaso al saltar sobrevivía a la estructura del Messerschmitt en plena debacle.

Así pues, Eberhard saltó, saliendo de aquel torbellino en que se había convertido su avión tras el impacto; también caía el bombardero tocado, en este caso partiéndose en pedazos por las embestidas del aire.

...Caer, por fortuna, fue posible, mientras las tripulaciones de los B17 se figuraban que no había habido locura, sino acaso un piloto de la Luftwaffe herido de muerte a los mandos de su aeronave y la mala fortuna de que su cadáver no rectificara la trayectoria de colisión. Y, tras la enorme confusión de salir de la cabina (sólo la suerte y la decisión automática de saltar hicieron el resto) desde aquella perspectiva totalitaria del descenso (ya había saltado hasta siete veces en Magdeburgo desde un avión de entrenamiento al uso), Eberhard pudo ver cómo el B17 impactado ya no era tal, sino un juego sin control de cuatro enormes piezas que caían sin concierto. Y, de alguna manera, aún creyó poder ver los paracaídas de aquellos muchachos... pero no hubo ni uno. Su “privilegio”, a sabiendas del horror de los que estaban atrapados allá adentro por las inercias del descalabro, fue ver cómo los amasijos de hierro colisionaban contra el suelo, explosionando para ir trazando en el cielo otra de aquellas columnas de humo negro que iban suponiendo un extraño bosque de árboles carbonizados.

Capítulo noveno

Eberhard recordaba vagamente cómo los soldados americanos le rescataban de aquel árbol. Se apresuraron, pese a que lo normal fuese empezar a tirarle piedras al títere. Empero, con sumo cuidado estudiaron el arraigo del paracaídas a las ramas y dispusieron de algunas cuerdas suplementarias para hacer descender el cuerpo del piloto al suelo sin hacerle más daño del que ya le había hecho la caída.

...Luego todo se hizo oscuro, y entonces apareció aquella habitación de hospital. Un hospital con esvásticas... ¡Un hospital alemán! En efecto, concretó luego el Hauptmann, los hombres de Caracortada habían sido sus rescatadores, uniformados aún con sus rangos americanos. Había flores, y, de hecho, una felicitación del mismo Otto Skorzeny, admirado de la proeza. Luego otras muchas felicitaciones de otros departamentos, en especial de la Luftwaffe, si bien todas bastante frías y repetidas de contenido, como si las hubieran mecanografiado unas secretarias habituadas a los formalismos patrióticos.

...Le interesó mucho más el periódico, el Der Angriff. En él, las noticias sobre las incursiones de formaciones de miles de bombarderos enemigos (diarios) sobre Alemania avivaba el recuerdo de Hamburgo (Operación Gomorra, casi como en insulto a la población civil), devastada en un 74% de forma inmisericorde por un infierno británico, que no tuvo compasión alguna ni Humanidad. Las 160.000 bombas explosivas e incendiarias fueron su tormento, pero las 5.000 bombas de fósforo blanco su maldición. Los que lograban esconderse en sótanos y búnkeres morían por asfixia... pero la dantesca química del fósforo blanco suponía lamparones adheridos a la piel de los civiles que, simplemente, trataban de “marcas fatales” que ardían en contacto con el oxígeno y tan difíciles de arrancar como el más tenaz de los pegamentos. El calor del fósforo era impresionante, capaz de derretir el metal... y tanto así como perforar la carne y arder hasta llegar al hueso, sin que nadie pudiese detener esa aberrante corrosión. Joseph Goebbels, Ministro de Propaganda del Reich, insistiría en la demonización de los enemigos de Alemania, atacando las ciudades con una ira que nunca empleó el nazismo... pero, asimismo, rezaba primero y luego prometía a la población de que los ingleses nunca habían hecho uso de aquellas fatales armas, en un intento de no conducir al pánico a una población de por sí ya histérica.

...Nada había por hacer, sino cobijarse y eso mismo, rezar. Alemania no poseía medios para detener esa brutal oleada de “fuego alado”. Al otro lado del Atlántico, la paradoja de la guerra hacía que el enemigo indeleble de Alemania, el genial Henry Ford, reconocido antisemita, admirado de Hitler (incluso inspiró el Mein Kampf, y asimismo era el único norteamericano mencionado en el libro) y artífice de la industria en masa, propusiese para la guerra los mismos medios con los que revolucionó Estados Unidos con su éxito de ventas, el Ford T, el auto más vendido de todos los tiempos; otra paradoja haría que ese ideal, que inspirara asimismo el Volkswagen de Hitler, convirtiera a este último en el nuevo cazarécords comercial y superando al modelo americano y como en venganza casual a lo siguiente: Henry Ford (de quien Hitler tenía su retrato colgado de la pared de su despacho y que, ahora para destruirlo, trataba del hombre que posiblemente más había influido en el nazismo) había hecho montar cuidadosamente la planta de ensamblaje Willow Run (en Michigan) para construir en masa a los B24 Liberator y, de un bombardero de 1,25 millones de piezas, hacer entrega a la USAAF (Fuerza Aérea de Los Estados Unidos) de una unidad lista para el combate cada 55 minutos.

Del otro lado, el logro de Hitler se remontaba a sus inicios como Canciller de Alemania, para sorprender al mundo entero revolucionando su industria para pasar de 77 aviones de guerra en 1934 a 2.680 sólo un año después y al uso de toda la industria aeronáutica alemana (Henry Ford, en ese tiempo y con una sola fábrica, hubiera entregado 9.556 Liberators).

...Eran dos megalómanos distintos... El maldito Ford estudiaba matemáticamente el devenir de la producción y no la bordaba de ensoñación y conformismo, como Hitler. El americano había reducido la jornada laboral y había subido los sueldos de sus operarios pensando en que pudieran comprar los coches que ellos mismos fabricaban... y disfrutarlos... y Hitler no comprometía a los suyos otra cosa que el desinteresado derramamiento de sangre por la patria. Entre ambos, apenas existía el lazo del antisemitismo, la crítica al Judaísmo Internacional y el haber desfogado ese sentimiento en sus escritos (Hitler en su libro, y Ford en “su” periódico, The Dearborn Independent).

Curioso... Henry Ford inspirando el nazismo... y Henry Ford aniquilando el nazismo.

Aquella tarde llegaron nuevas cartas y flores, de personalidades y ciudadanos entregados a la causa. Al tanto, los médicos volvían a examinar al Hauptmann y llegaban a la conclusión de que el golpe recibido al tomar tierra le había curado milagrosamente la deficiencia óptica... aunque lo que ocurrió era que Eberhard se olvidó de seguir fingiendo cierta incoherencia en sus pupilas.

También aquella tarde, con la justificación de entrevistarse con los héroes de la nación para su documental, la señora Riefenstahl visitó al ya afamado aviador. Con discreción, fingiendo no conocerlo en persona, aunque Eberhard dio un respingo delator al verla en la puerta de su habitación. Por fortuna, estaban solos, y nadie de La Gestapo andaba cerca (solían meter el hocino en cualquier circunstancia y con criterios de sospecha totalmente fundados; rondaba un chiste de unos conejos que cruzaban la frontera huyendo de la policía secreta nazi, a sabiendas que ésta estaba llevando a cabo una redada contra jirafas... al ser preguntados de porqué huían siendo conejos, la respuesta fue sencilla: explícaselo a La Gestapo).

—He rezado mucho por usted —dijo aquella mujer. Su rostro lo anticipaba todo; aunque el Hauptmann hubiera cumplido su parte y a cada hora que pasaba estaba más cerca de Hitler, aquellos ojos tristes no se parecían conformar con que el improvisado aviador sobreviviera a una “batalla aérea”.

—¿Ocurre algo malo? —preguntó Eberhard, por si la guerra en sí no fuera suficientemente “algo malo”.

La señora Riefenstahl dudó. A su entender, matar a Hitler era tan importante que cualquier contratiempo no debería ser ni considerado. Empero... las cosas habían cambiado tanto... Por un lado, las noticias de la guerra misma incitaban a acelerar el plan. Mientras, del otro lado, el plan mismo sufría de algún revés considerable que aquella mujer aún intentaba subsanar:

—Tío Adelfried te envía todo su cariño —dijo, para aferrarle la mano. Eberhard agradeció el gesto de su tío, y, de pronto, entendió que aquél no quería, al menos todavía, que se le relacionase demasiado con su sobrino; era momento de ser muy cautos, pues la familiaridad con un héroe nacional podría abrirle puertas... pero, si acaso a Adelfried se le iban estrangulando las tretas, si acaso alguno de sus confidentes le delataba, del mismo modo que si Eberhard supondría su arresto de errar en su misión, éste podría tener graves problemas si acaso arrestaban al anciano en algún desliz. Del todo, era mejor que la señora Riefenstahl hiciera de enlace, habida cuenta de que tenía la coartada de su documental; Adelfried y él no debían verse.

—¿Qué es lo que no sé todavía? —la indagó Eberhard.

—Lo que no sabe todavía el pueblo alemán... —suspiró ella, por fin pudiendo hablar con alguien del tema; la información que acababa de caer en sus manos era alto secreto, llovida de alguna forma al Ministerio de Propaganda Nazi y, por terceros, a sus manos.— Estamos al borde del descalabro... La batalla aérea en la que has participado ha sido prácticamente el último aliento del Reich para detener a los enemigos por el oeste. Ha caído el Atlantikwall (El Muro Atlántico, la defensa del Reich a lo largo de toda la costa francesa, con 15.000 edificios “blindados” y cuarteles, construidos tanto por manos esclavas como por empresas francesas capaces de enriquecerse con la guerra, aunque sus fortificaciones supusiesen una traba a la liberación de su país). No hay combustible y la Luftflotte 3 donde te alistabas ha retrocedido, dejando atrás sus aparatos porque no podíamos ni volarlos hacia Alemania... Se nos vienen encima, y cada vez con más resolución...

—Podría ser otro final distinto a esta guerra —dijo Eberhard.— Quizá esto termine antes de que tengamos que matar a Hitler.

—No, no son buenas noticias. Los ingleses no tienen intención de pactar; recuerda los bombardeos de nuestras ciudades... Van a arrasar con todo... y sobretodo ahora que podrían haber caído en sus manos unas imágenes terribles.

—¿Imágenes?

—Sí..., en Holanda. En Ámsterdam, donde un fotógrafo clandestino se ha saltado las prohibiciones del uso de cámaras en la calle. Filmaba desde su bicicleta clandestinamente, con su cámara escondida en una cesta. Ha entregado unos carretes que comprometen a las Waffen SS con asesinatos de ciudadanos judíos en plena vía pública.

—¿Volvemos al cuento del asesinato de judíos?

—Se han acontecido muchas estupideces, pero la prensa internacional está empezando a insistir en que esas masacres podrían no ser algo puntual, sino sistemático. Hay filtraciones de que Joseph Goebbels está detrás de la manipulación de la óptica con la que se han presentado los campos de concentración a La Cruz Roja Internacional, presentándolos como lugares idílicos mejor acondicionados que la mejor de las cárceles. Incluso podría haberse engañado al mismísimo Ministro de Armamento, Albert Speer... Imagina, uno de los nuestros... un jerarca nazi, engañado por el Ministerio de Propaganda; saben que ese tipo no participaría de un genocidio.

—¿De un genocidio...?

—No lo sé... Cada vez se estrecha más el cerco hacia esa locura —la señora Riefenstahl se estrujaba las manos, nerviosa.— Nosotros no seríamos capaces de una atrocidad así, ¿verdad, Eberhard? —le imploró, atendiendo a que la acusación implicaba de forma directa al ejército... y el Hauptmann era precisamente eso, un militar.

—Nosotros no haríamos tal cosa —respondió éste, secamente.— Sería un absurdo...

—Eso digo yo... No tiene sentido. Hay acusaciones de crematorios, de convoyes asesinos... No cuadra, sobretodo con la escasez de combustible.

—¿...Y temes de las represalias de los enemigos?

—Por supuesto que las temo. Siendo todo esto solamente aún un rumor y, aún así, masacran a nuestras gentes en las ciudades, ¿qué harán si ocupan por completo nuestro país? Debemos pactar la paz antes de eso, antes de que sea imposible pactar nada.

—Evidentemente, te refieres a antes de que no tengamos poder alguno para negociar.

—Ya van quedando pocas esperanzas... El frente del este también está cayendo —volvió a suspirar la señora Riefenstahl.— De allí también tengo noticias horribles... Los rusos ya han entrado en Polonia... Ha caído prácticamente todo el frente... y, lo que aún así me asusta más, es que Goebbels está jugando sucio de nuevo; he tenido noticias de cientos de miles de cartas de nuestro soldados del frente ruso que no han llegado a manos de sus seres queridos. Un confidente me ha confirmado de un departamento de clasificación directamente bajo la supervisión de Goebbels donde toda esa correspondencia es analizada concienzudamente.

—¿Analizada? ¿Están abriendo esas cartas? ¿Con qué fin, señora Riefenstahl?

—Sé que le dolerá, Eberhard, porque usted es militar... y sobretodo porque ha tenido a muchos muchachos a sus órdenes. Goebbels está cogiendo las cartas de esos chicos, sus últimas voluntades, y las está desvaneciendo. Nuestros soldados perecen en un infierno helado, envían sus últimas palabras a sus familias... pero esas palabras son almacenadas en un cuarto oscuro. Nadie sabe de esas despedidas... Goebbels se está ocupado de que nadie reciba del frente las pésimas noticias, el sufrimiento de nuestros hombres...

Eberhard no pudo decir nada. Estaba enmudecido de la indignación. Hitler enviaba a la muerte a toda aquella gente... pero su carne de cañón no tenía derecho a un último momento con su familia, aunque fuese a través de una simple carta.

—Goebbels se justifica con el efecto desmoralizador del contenido de esas cartas —se extendió la señora Riefenstahl.— En ellas, los soldados hablan del horror del frente, de que se alimentan de los caballos de tiro, de cualquier rata que puedan coger con las manos... de hombres que mueren a centenares por inanición o porque sus cuerpos se han cangrenado por la congelación, de que no hay transportes para evacuarlos a todos... de que no hay esperanza... Es un caos. Sin embargo, la edición de mañana del Das Schwarze Korps (El Cuerpo Negro, periódico de las SS) proyecta un artículo más sobre la divinidad de Hitler. Cuenta en exclusiva cómo nuestro Führer fue iluminado por una voz misteriosa que le pedía moverse de sitio en la trinchera, durante La Gran Guerra (La Primera Guerra Mundial), en una apacible noche sin disparos, cenando con sus camaradas. Levantarse y desplazarse de sitio supuso que un obús enemigo cayese allí mismo, matando a sus compañeros pero no alcanzándole de muerte a él. Supuestamente, es una prueba más de su divinidad, así como el haber sobrevivido al atentado contra su vida en el Führerhauptquartier Wolfsschanze (Cuartel del Führer conocida como Guarida del Lobo). Se supone, como dice el artículo, que si Adolf Hitler es inmortal, Alemania no puede caer.

Eberhard no respondió. Ni cambió de gesto... Estaba furioso, deseoso de llegar hasta el Führer. De algún modo, la lealtad que el ejército había demostrado hacia su líder no se merecía el desprecio que estaba viviendo.

—Goebbels, en cambio —prosiguió la señora Riefenstahl,— está decidiendo ahora mismo si publicar en el Das Reich una supuesta copia de una carta que Gandhi habría enviado a nuestro Führer pidiéndole que detenga esta locura. Se entiende que un traficante de información la ha sustraído del Servicio de Inteligencia Británico por un contacto más o menos de fiar. En ella, Gandhi desvela los horrores de los que Hitler es artífice, pero al mismo tiempo reivindica su razón en todo lo que una Alemania acorralada ha hecho y es por ello que la invita a no rendirse, pero también a luchar practicando la no violencia. Algo absurdo, desde luego, pero la carta data de principios de la guerra. El lado positivo, según Goebbels, es que en esa misiva se habla explícitamente de la tiranía del Imperio Británico.

—Esto es absurdo... Somos personas, no animales —dijo Eberhard.— No pueden manipular al pueblo de esa manera.

—Goebbels está convirtiendo el Ministerio de Propaganda en el “Ministerio de la desinformación”. Es una forma de luchar. Busca fotógrafos sin escrúpulos que saquen las fotos más horribles imaginables de las masacres en las ciudades, de las muertes de mujeres y niños, para entregarlas a periódicos extranjeros, esperando que los ataques enemigos cesen de una vez. Espera un armisticio... pero, desde Italia, las negociaciones no han dado fruto. De hecho, en Italia ya no queda nada... Las tropas se han rendido...

—...Nuestras tropas... rendidas...

—Y no es lo peor... Nuestro chico, Ratzinger, ha sido llevado de nuevo al frente. A Yugoslavia...

Capítulo décimo

El Führer había entrado en cólera. Su Eje se desmoronaba... El inepto de Benito Mussolini ya no era nadie... El Emperador de Etiopía y su Nuevo Imperio Romano (con atención a dominar Malta, la Túnez y Somalia francesas, Córcega, Palestina, Egipto...) había quedado reducido a mero títere del Reich “liderando” la República Social de Italia, siendo ésta apenas lo que los enemigos del Reich no habían conseguido aún reducir, al norte del país. Incapaz de ocupar Grecia, apenas brilló su media estrella en el Norte de África, en algunas escaramuzas que pronto los británicos reinvirtieron a su favor. Caprichoso, altanero, desmedido... siempre fue un lastre, aunque fuera capaz de arrasar a los etíopes con armas químicas, para luego patalear ante Hitler porque éste había acudido en su ayuda y había conquistado Grecia por él; rodeado de “niños”, el Führer tuvo que ordenar que la ceremonia de rendición se repitiese, en este caso ante una delegación italiana.

El dictador italiano ha muerto... Los partisanos lo han fusilado junto a su mujer. Los cuerpos han sido conducidos a Milán, donde han sido colgados boca abajo y la muchedumbre se ha ensañado con ellos. De hecho, el cadáver de Mussolini es irreconocible.

A partir de ahí, las tropas alemanas en Italia han capitulado, así como el ejército fascista italiano. Por entonces, la primera mitad del país perdido, hacía ya casi dos años, supuso la ira de Hitler y la orden de atacar con todo a la expedición de entrega de buques de guerra italianos a los enemigos de Alemania, según dictaba el armisticio firmado entonces. El acorazado Roma, el Vittorio Veneto y el Italia encabezaban el convoy... que doce aviones de ataque del Reich (Dorniers Do217) atacaron con misiles guiados por radio, los Fritz X. Precisamente una altitud inusual para atacar buques (de 5.000m) suponía estar fuera del alcance de las baterías de defensa de los mismos (los Fritz X necesitaban de al menos 4.000m para maniobrar con certeza). Esa ventaja hizo que dos de aquellos misiles, que un artillero desde el avión lanzador guiaba atendiendo a una bengala luminosa en la cola del misil, lograran impacto en el Roma, partiéndolo por la mitad.

En esta segunda ocasión, no había nada que hacer. Sólo dar un fuerte puño a la mesa y rasgar el mapa, allá donde la península itálica. El Führer recordaba entonces lo cerca que estuvo de desestabilizar el mundo si sus comandos (6 paracaidistas) hubieran podido atentar contra Churchill, Roosvelt y Stalin en la cumbre de Teherán de 1943. Un espía ruso (Gevork Vartanián) había interceptado las comunicaciones desde Berlín... y ahora, precisamente, para rematar el día llegaba un informe donde se reconocía que la operación de búsqueda y captura de aquel sujeto, abierta desde entonces, tenía que cancelarse porque se habían perdido todas las pistas. De hecho, aquel maldito “niño prodigio” (con 19 años, pero venía fastidiando al Reich desde los 16) había conseguido desenmascarar a casi 400 espías nazis, desestabilizando aquel Oriente Medio que se le iba de las manos una y otra vez al nazismo.

...Yugoslavia es un caos... llegan nuevas noticias... El Reichstag vuelve a “arder” (ya lo hizo una vez, literalmente, y para aupar a Hitler al poder) porque llueven de nuevo los informes de los mandos SS en aquel país, los que describen horrorizados las matanzas de los Ustashi. Son salvajes, depravados, demoníacos... donde se encuentran los campos de concentración más salvajes que pudiera llegar a ver una guerra.

* * *

Yugoslavia, Croacia... en algún pueblo serbio...

Era un parque, y allí ponía: “se prohíbe la entrada de serbios, judíos, gitanos y perros”.

Ratzinger quedó difuso al ver el cartel, omnipresente y escrito en una tablilla poco oficial en la valla metálica que colindaba el parque y la iglesia. Las tropas Ustasha se repartían por el recinto con desgana, mientras el joven soldado alemán no llegaba a entender qué demonios hacía allí. Habían caminado casi toda la noche, a oscuras, por una carretera maldita donde no hubo trasiego alguno de vehículos.

...No parecía haber frente, sino aquel pueblecito que empezaba a tomar color con los primeros rayos de luz. Era un lugar bonito, apacible. Nada haría presagiar que la guerra pudiese llegar hasta allí.

La milicia empezó a desayunar. Había algunas cacerolas al fuego, algún pan tostado... Ratzinger tenía su propio macuto, su fusil, su cuchillo al cinto... Era un soldado más, si bien uno de... ¿intercambio? ...O alguien se había confundido, o el chico estaba donde no debería estar. Supuestamente, su cometido para con las tropas croatas era enseñarles las técnicas de sabotaje que había aprendido a hilar en las callejuelas, tentando la impronta de soldados rusos. Su genio natural suplía, en ese terreno, todo cuanto se hubiera podido aprender por la vía del ensayo y error... Por eso era considerado un genio. Quizá, jugar al escondite con su hermano, de niños, allá en el apacible hogar, le había instruido ese arte.

...También se defendió de aquel Oberleutnant (teniente de la Wehrmacht) con un rodillazo, justo cuando aquél le cayó encima con caricias no deseadas. Sólo la admiración del Hauptmann (capitán de la Wehrmacht) de la compañía le sirvió para salvarse de un consejo de guerra. Pactaron sobrellevar el conflicto de otra manera, de forma que, en lugar de ajusticiar al joven “rebelde”, decidieron quitarlo de en medio enviándolo de nuevo al frente. Eso sí, bajo la excusa de que no iba a entrar en combate sino adiestrar a las tropas, que estaría de vuelta sano y salvo si acaso el Führer deseaba entrevistarse con él.

De repente, las puertas de la iglesia se abrieron y salieron algunos otros Ustashi cargando unas cajas. Detrás, el sacerdote (vestido a medias como un soldado y pistola al cinto) daba de algunos aspavientos en un idioma que Ratzinger no podía entender, a pesar de que se decía que aquella gente tenía un marcado origen germano. De hecho, desde que lo alistaran en aquel contingente no había podido hablar con nadie, puesto que ese nadie no iba a poder entenderse tampoco con él.

Llegó entonces un camión, y empezaron a cargar en él las cajas. En ese trajín, y mientras el sacerdote departía como a refunfuños con la milicia (si es que no era la jerga propia y militar de aquella gentuza), alguien tropezó y dejó caer la mercancía de sus manos, de manera que la tapa de la caja que llevaba se abrió y salieron disparadas algunas muchas joyas, entre relojes, fajos de billetes y hasta botes y latas con... ¿dientes de oro?

Eran hurtos. O, acaso, una colecta para la guerra. Si bien, Ratzinger no tardó en descubrir que nada de lo segundo porque, mientras apenas se había despistado, algunos milicianos ya se habían repartido por el pueblo y empezaban los gritos de los pueblerinos. A empujones y patadas sacaban a las gentes de sus casas, mientras éstas las iban revolviendo buscando cosas de valor.

...Una compañía militar de ladrones. Apenas eso, creyó pensar el chico. Eso sí, el mundo fue un antes y un después cuando uno de aquellos Ustashi, a pesar de que aquella anciana le había colaborado en todo en cuanto se la había pedido para que entregase sus pocas reliquias familiares, le cortó el cuello de un tajo. Siguieron, de pronto, otros tantos asesinatos absurdos, sin venir a cuento, a pesar de que nadie se hubiera resistido, ni parecía haber otra tensión en el ambiente que el odio de los Ustashi por aquella otra... ¿raza? Como quien deshoja margaritas, aquellos tipos mataban o dejaban vivir con una desgana insultante, en ambos sentidos. Pronto la sangre empezó a teñir las botas y Ratzinger sintió que estaba paralizado, que no le podía brotar del cuerpo ni siquiera un grito de horror.

* * *

No era un oficiante cualquiera. El sacerdote armado era una especie de mando de la milicia, pues despotricaba órdenes y señalaba nuevas ejecuciones (incluso llegó a usar su arma para matar). Y, tan de pronto, asimismo parecía orar misa y bendecía con la señal de la cruz, con poca atención, a aquellos pueblerinos que, por doquier de los pueblos que visitaron, colaboraban con la entrega inmediata de sus bienes.

Ratzinger pronto lo vio claro, aunque no había traductores para explicárselo. El enemigo de aquel frente no eran los enemigos de Alemania, aunque las tropas alemanas siguieran allí para detener el avance ruso. Los enemigos de los Ustashi eran los serbios ortodoxos, que debían pagar 180 dinares para abrazar a Cristo (se hacían recuentos y se anotaban las personas conversas... aunque al resto se las fulminase según les pareciera o no, sin una norma fija). Los sacerdotes de una y otra unidad, cuando se encontraban, charlaban animosamente de las conversiones, así como hacían juegos y bromas de las curiosidades en las matanzas; sí, era un movimiento generalizado, que se expandía lentamente a través de aquellos pueblos como un cangrena mortal.

...En algunos de aquellos lugares, pese a la conversión de pueblerinos a la fe católica (algunos eran bautizados con palanganas de fregados), al partir, algunos Ustashi quedaban rezagados y, a los pocos minutos, empezaban a sonar las bravatas salvajes de sus ametralladoras... cuando había “suerte”, porque si sólo se escuchaban gritos era porque la gente estaba muriendo de alguna otra manera menos compasiva.

El camión andaba después que la comitiva... pero siempre llegaba hasta ella en el pueblo siguiente. Poco a poco, las cajas se iban multiplicando y se tenía que hacer una celosa custodia del material incautado (en total, unos 80 millones de dólares para las arcas del Vaticano, que costarían la vida a unos 300.000 ortodoxos serbios; los altos mandos alemanes enviarían al Reichstag los datos oportunos para que aquella especie de guerra civil se sostuviera sobre la hipótesis de una guerra religiosa entre la Iglesia Católica y la Iglesia Ortodoxa).

* * *

Aquellos escuadrones asesinos marcaban el territorio con una “U”, que pintaban en las casas o, vagando los acampamentos, a cuchillo esculpían en los árboles (alguna vez también “grabaron” su insignia en los cuerpos de sus víctimas, y a menudo sin necesidad de que ya estuvieran muertas). A veces, dentro de esa “U” incluían una cruz, reafirmando la identidad de la sociedad para la que “trabajaban”.

Aquel odio brutal, inmisericorde, era la herencia de aquel primer ataque contra la población ortodoxa hacía ya nueve años, cuando un Concordato con el Vaticano brindó a la minoría católica, sobretodo al clero, una serie privilegios civiles a los que los serbios no podían acceder, tales como exenciones de impuestos y ventajas gubernamentales. Ahora, la religión católica era obligatoria... Aquel movimiento asesino tenía asimismo en su liderato a una curtida cúpula de hombres educados en seminarios católicos. Ratzinger los sabía diferenciar, como aquellos tipos junto al sacerdote líder como “segundos de a bordo” improvisados y capaces de continuar los discursos de aquél.

Aquella noche, algunos Ustashi se allegaban al escuadrón con su saludo en voz muy alta, muy gallardos... con un Za dom (“Para la patria”). La escuadra respondía con un Spremni! (“¡Preparados!”), como si estuvieran listos para cualquier eventualidad... de cualquier índole... como si se avinieran mil monstruos o fantasmas en la oscuridad, que los recibirían con el ímpetu con el que podrían aventajar en la lucha a un par de bebés armados con biberones. Así eran los Ustashi, legionarios sin miedo. De hecho, Ratzinger había visto con qué cautela, hasta hoy, las milicias urbanas examinaban los edificios en busca de enemigos... mientras los Ustashi, avocados a una vida al límite, se enfrentaban a lo desconocido con un arrojo demencial.

Traían a unos críos, prácticamente (probablemente, de los muchos que expulsaron a los profesores serbios y judíos de las universidades, quemando libros prohibidos). De hecho, las edades no pasaban en mucho a la del mismo Ratzinguer. En honor a éstos, los Ustashi bebieron y formaron cierta juerga, para luego hacerse cierto silencio, aparecer su sacerdote e iniciar una especie de ceremonia para los que iban a incorporarse a filas. Así, a los iniciados se les daba un crucifijo, una vela, una granada y una daga, cohesionando en estos elementos la férrea lealtad hacia el cristianismo a través de la violencia extrema. Fue en un altar, donde iban siendo “bendecidos”.

...A Ratzinger lo quisieron adoptar, quizá algunos de los recién llegados que no habían distinguido bien su uniforme. De hecho, hasta algunos Ustashi que habían caminado en aquellos días con él, y lo conocían como soldado alemán agregado, tampoco se lo pensaron mucho y lo invitaron a transformarse en un Ustashi. Muerto de miedo, pero resoluto, Ratzinger aún tuvo el valor de negarse, con mímicas, y sobretodo mostrando los distintivos alemanes de su solapa, que hablaban de una lealtad ya pactada para con su país.

Por suerte, lo dejaron estar.

Aquella noche, los nuevos Ustashi fueron llevados a un pueblo cercano donde no habría conversiones, sino matanzas. Los nuevos guerreros de la Nezavisna Država Hrvatska (NDH, o Nuevo Estado Independiente de Croacia) debían demostrar su valía como bestias, precisamente comportándose como tal contra todo aquello que estuviera vivo. Para ello, los críos Ustashi heredaban de sus mentores los srbosjec (cortaserbios), unos cuchillos cortos apenas visibles en las manos. Unas armas letales, porque su menudencia las hacía casi misteriosas extensiones de los dedos, anudadas con cuero, y hacía posible ejecutar a alguien mientras éste está tranquilo, mientras no cree que se haya desenvainado ninguna arma contra él.

Al amanecer, cierta resaca retrasó la partida hasta bien entrado el mediodía. Por la tarde, la caminata fue de apenas un par de horas, momento en que llegaron a las orillas de un río. Del otro lado, un campo de concentración. Ratzinger los sabía distinguir por sus empalizadas y enrejado, sus torres de vigilancia y esos barracones casi improvisados.

...Habían llegado al Campo de Concentración y Exterminio de Jasenovac, un infierno que el mismo Satanás no se atrevería ni a pisar.

Capítulo decimoprimero

Terminaba de escribir precisamente un informe para el Reichsführer de las SS Heinrich Himmler (Comandante en Jefe de las SS), que debía llegar puntual al despacho de éste. Dictaba la misma a una secretaria, con las estadísticas mortales de las masacres urbanas y el Campo de Concentración y Exterminio de Jasenovac, las mismas noticias que traían los líderes del clero de los Ustasha y que luego formularían otra misiva, menos sanguinolenta (con el mismo contenido pero en clave) pero sobretodo con todo lujo de detalles en lo referente al ritmo de las conversiones. Un informe que iría a parar a las manos de un delegado secreto del Vaticano y de ahí directamente al Papa.

...A Himmler no se le podía hablar de conversiones... De hecho, le importaban poco los serbios. Su deseo era saber de judíos y gitanos, los que no tenían modo alguno de sobrevivir a las matanzas ni a través del catolicismo.

Había sido seminarista, luego un potentado terrateniente... y ahora un comandante casual, pero entregado, de las milicias Ustasha, precisamente al que se le había encargado recopilar información solícita sobre las evoluciones de aquella extraña guerra civil. Aquel caserón suyo había pasado a convertirse en una especie de cuartel general, directamente bajo las órdenes de Ante Pavelić (el Poglavnik, traducido como Guía o Führer del Estado Independiente de Croacia). Un retrato de éste había pasado a liderar el despacho, destronando el lugar de algunas piezas de caza mayor.

...Era gordo, de vida fácil... y ahora se dedicaba al recuento de la vida difícil de las víctimas de aquel país en plena tragedia.

Junto a los informes, escritos por líderes del clero o intelectuales curtidos también en los seminarios, a menudo se mezclaban las diligencias de algunos bárbaros de clase baja, comandantes de algunos otros escuadrones Ustasha (el régimen se caracterizó, por un amplio margen, por asesinos de la clase baja croata). Siguiendo esa tendencia de ensalzar la victoria con otra espiral de atrocidades, algunos de aquellos cabecillas enviaban asimismo cestas con ojos de sus víctimas, y sobretodo cabezas de aquellos líderes ortodoxos de renombre que hubieran caído bajo la tortura.

...Allí estaba una de aquellas cabezas, y una de aquellas cestas, cuando el Hauptmann (Capitán de la Wehrmacht) Gilbert Klein creyó estar metiéndose en la boca del lobo. De camino en el auto, pasando por la ciudad, las carnicerías colgaban “carne de serbios” con un cartel de burla. Por suerte, el desfile de cabezas empaladas había sido ayer... De no ser así, quizá el mando alemán se hubiera sentido indispuesto (como soldado y nunca asesino) y se hubiera pensado dos veces seguir adelante; había indicios de que los países aliados de Alemania en el Frente Oriental iban a dar un giro de ciento ochenta grados en sus pareceres y, de un momento a otro, se esperaba que declararan la guerra al Reich (salvo en Croacia, ante el implacable avance ruso, muchos de esos países habían empezado a despachar una política favorable a los judíos, flirteando con la idea de salvaguardarlos en vista de dar una buena imagen a los Aliados, los previsibles vencedores de la guerra).

Pero Klein no se dejó empequeñecer, precisamente cuando le temblaban las piernas. Llevaba una orden falsa de parte del Reichstag (que en breve dispensaría la rotura de las relaciones con el Estado Independiente Croata, inclusive con toda Yugoslavia) donde se pedía de forma explícita la entrega de un sujeto de vital importancia para los intereses del Reich, en la figura de un tal soldado de las Juventudes Hitlerianas llamado Ratzinguer, el mismo que debía compadecer en breve ante el mismísimo Adolf Hitler.

No hubo un protocolo militar, propiamente dicho. El Ustashi mandó a la secretaria que los dejaran solos y estrechó la mano del Hauptmann, como si fueran dos civiles. Luego, saludó al estilo militar, inoportuno, pero el mando alemán no le devolvió el gesto. Simplemente, entregó la orden, explicándose antes de que aquel imbécil hiciese honores a Hitler o al líder de los croatas:

—Uno de los héroes nacionales del Reich debería haber sido enviado a un destacamento de prácticas, un conjunto urbano de la 7° SS División de Montaña de Voluntarios “Prinz Eugen” (de mayoría serbia y croata). Por error, nos consta que lo han alistado en un regimiento local, una especie de batallón de exterminio del que no quiero saber nada —y, a tiempo, el Hauptmann levantó la palma de la mano, queriendo que nadie se extendiese con las reliquias macabras que había en el despacho.

El Ustashi miró por encima aquella orden. Seguramente, aquel papelucho que se escapa a su control había ido a parar a las manos menos indicadas, habida cuenta de la ineptitud de aquel comandante de pega. Ni por asomo era capaz de discernir la farsa del documento. Empero, la puesta en escena del Hauptmann había sido buena, con un toque de autoridad que le afloró a Klein en el último momento.

—¿Es usted de las SS Einsatzgruppen? —preguntó el tipo, extrañado del poco estómago del mando alemán, si acaso eran de los que se encargaban de las matanzas de “indeseables”. Por SS Einsatzgruppen se refería a los seis batallones nazis creados con el objetivo de la eliminación sumaria de judíos, gitanos y comisarios políticos, que ahora mismo actuaban en el frente oriental. Lo creía suponer porque el Reichsführer de las SS Heinrich Himmler estaba más que alentando las operaciones violentas en Croacia y pedía “logros” en la cadencia de muertes, así como era de entender que el Estado Independiente de Croacia pasaba a ser un mero estado títere del Reich y había llevado hasta allí los medios con que los nazis estaban ejecutando la Solución al Problema Judío. De hecho, algún que otro delegado o agentes del servicio secreto yugoslavo habían sido enviados a Auschwitz para aprender los métodos de exterminio en masa, añadiendo luego por su cuenta otros medios mucho más brutales.

...La suposición del Hauptmann como un mero verdugo era absurda:

—Ruego la máxima celeridad en este proceso; el Führer requiere los servicios de este soldado de inmediato.

—¿Ese... “héroe”, es una especie de...?

—No es una especie de nada. No es un matarife. Es un soldado ejemplar al que necesitamos urgentemente para una campaña de adiestramiento militar. Para eso fue enviado a los Balcanes, pero ya le he explicado que todo esto ha sido un error. Necesito que lo localice de inmediato y me lo entregue.

Y, desconfiado, pero poca cosa para responder ante aquel uniforme alemán (a pesar de que los croatas siempre quisieron empequeñecer a los alemanes enseñándoles sus artes en la violencia extrema), el Ustashi hizo alguna llamadas. De algún modo, aquel chico era algo popular allá adonde por fin fue localizado. Una breve descripción de lo que suponía, sin apenas dar el nombre, y del otro lado del hilo telefónico se confirmó su paradero:

—Está aquí cerca, en Jasenovac —dijo el Ustashi, con una sonrisa entre dientes.

—Bien, iré a buscarlo —dijo Klein con firmeza.

No se le puso impedimento alguno. Aquel militar de los Ustasha dispuso todo lo necesario, y mientras no se le borraba aquella sonrisa ladina del rostro.

* * *

“Señora Riefenstahl... he localizado a su muchacho...”

“Oh, gracias a Dios... Tengo tanto que agradecerle, Klein”.

“No lo haga todavía... Creo que el chico no está del todo bien...”

“Como quiera que sea, lo ha encontrado. Sólo Alemania podrá agradecérselo algún día”.

“...Preferiría que mi país tuviera que agradecérselo a usted. Ojalá tenga usted éxito en su campaña, señora. Le deseo toda la suerte del mundo. Ahora quisiera que no volviera a contactar conmigo”.

“Lo entiendo... Buena suerte, Hauptmann”.

...

* * *

...Todos, alguna vez, habían escuchado aquella cantinela macabra... y una estrofa en ella que decía: cuando la sangre judía caiga por nuestros cuchillos, todo irá bien.

La señora Riefenstahl nunca quiso superponerla al mundo real. La deportación de judíos fuera de Alemania era una realidad, llevada a cabo con extrema violencia. Innecesaria violencia, mientras el fervor popular se dividía entre lo que era justo e injusto... y lo cierto fue que nadie hizo nada para que no desnacionalizasen a toda aquella gente, pero, ¿quién iba a enfrentarse a los nazis?

...Lo hicieron los enemigos de Alemania, evitando que Hitler deportase a la población judía a Madagascar, puesto que los británicos custodiaban el Canal de Suez e impedían a los barcos de transporte alemanes navegar hasta allí (aparte de que los alemanes pudieran llegar a las inmensas reservas de petróleo del Golfo Pérsico). Con eso se hubiera solucionado el asunto de los campos de concentración... que nunca, pensó la señora Riefenstahl (y pese a las habladurías) tratasen en realidad de campos de exterminio.

Ahora, una llamada casi agónica de Leonard Holzman, fotógrafo casual de Goebbels, deparaba lo peor: “Esto es mucho más monstruoso de lo que hubiera podido imaginar. No sé si matando a Hitler van a perdonarnos esto”.

No quiso extenderse mucho, pero quizá no hacía falta. La señora Riefenstahl ya sabía de los rumores sobre las matanzas de judíos, aunque siempre quisiera correlacionarlos con hechos puntuales, no con una secuencia de hechos sistemáticos. Era difícil esconder el horror cuando entraba más gente de la que salía de los campos de concentración, o cuando una nube gris de ceniza llueve sobre los pueblos colindantes a los crematorios... Había amplia documentación sobre el exterminio de serbios por parte de los croatas Ustashi, los que ya circulaban con espanto en las oficinas del Reichstag de manos del secretariado periférico al verdadero núcleo del Partido Nazi... mientras el Reichstag mismo se negaba a escenificar con cualquier registro los crímenes de sus propios campos de concentración.

“...Lo único que nos queda es quitar de en medio a Hitler”, se reafirmó la mujer. “A estas alturas no sabemos qué nos deparará el futuro, pero quizá detener esta locura ahora nos deje algún margen de maniobra; siempre podemos equiparar nuestros crímenes con los que han cometido sobre nosotros los Aliados. Eso quizá nos dé algo de crédito”.

...Ya llegaban noticias de cómo el Ejército Rojo no sólo comprometía resolutos soldados... sino una horda bárbara de violadores que actuaban al auspicio de sus mandos, como si éstos quisieran enardecer el ánimo permitiendo a las tropas ejecutar toda clase de atrocidades. Se cuenta incluso de un oficial ruso fusilado en el acto por anteponerse a una mujer y sus hombres, a sabiendas de que la violarían hasta la muerte (algún comandante de tanques rusos añadiría con orgullo y burla: “más de dos millones de niños alemanes serán nuestros”). Algunas ciudades tomadas hablan de noches de espanto, pues las ventanas han desaparecido con los efectos de los bombardeos y los gritos de horror de las mujeres ultrajadas desgarran la madrugada; por fortuna, por la mañana los rusos están todos borrachos.

Del otro lado, los rusos acusan a los alemanes de haber asesinado a sangre fría a 3,6 millones de prisioneros soviéticos de un total de 5,2... mientras, en un intercambio de atrocidades, el Wilhelm Gustloff es hundido por un submarino ruso (el S-13, paradójicamente de diseño alemán) para convertirse en la mayor tragedia marítima de La Historia. Huyendo de las masacres que iba extendiendo el Ejército Rojo, una bolsa de soldados y civiles se acumula presa del pánico en el gélido puerto de Danzig (son 60.000 personas), viendo como única alternativa escapar en aquel trasatlántico alemán reconvertido desde el inicio de la guerra en buque militar (sin armas), inclusive en barco hospital. El Wilhelm Gustloff había sido el orgullo alemán en el año en que fue botado, en 1938, cuando, en Hamburgo, Hitler lo bautizara el día de su botadora para ser el barco de recreo más grande del mundo (proyectado y construido por la organización nacionalsocialista Kraft durch Fteude, o “La Fuerza gracias a la alegría”, encargada del tiempo libre y parte del Frente Alemán del Trabajo, para ser el mayor tour operador de los años 30). Ya habían sido hundidos el Steuben (donde fallecieran 4.000 personas) y el Goya (a “flote” sólo 3 minutos, para con 7.000 víctimas). El Wilhelm Gustloff, asimismo acogió a muchas más personas para las que fue proyectado, en una arriesgada travesía a través de un mar helado y en mitad de la noche, sin botes para todos y sin escolta. De 1.465 turistas teóricos en una sola y privilegiada clase (antaño con agua caliente, cine y piscina), el barco acogió a una cifra aproximada de 10.000 personas, que se abarrotaban en los pasillos y en cualquier rincón del barco para afinarse en medio de una atmósfera irrespirable. Aquel recreo despreocupado para el que había sido proyectado el buque, que debería navegar en tiempos de paz a lo largo de un soleado Mar Mediterráneo, se convirtió en el Infierno de Dante cuando los torpedos del submarino ruso rompieron su casco, enfrentando a la gente (en su mayoría mujeres y niños) a las aguas a una temperatura casi bajo cero.

...Era la evacuación de Prusia Oriental, donde se perderían 300.000 vidas... y donde los submarinos rusos seguirían lanzando sus torpedos contra los barcos que acudían al rescate de los náufragos.

Capítulo decimosegundo

Un viaje a una muerte segura a Berlín. Eso era lo que se le antojaba al Hauptmann Eberhard Haeussler como pasajero de aquel tren. Había civiles, pero asimismo oficiales entre el pasaje. Luego, algunos vagones suponían tropas, mientras otros habían sido debidamente blindados y dotados de armamento defensivo, si bien en el tránsito en el corazón de Alemania ya no había las mismas garantías que hacía sólo unos pocos meses y entrar en territorio berlinés sólo empeoraba las cosas.

Al paso de la locomotora, el bonito paisaje alemán a menudo se salpicaba de pueblecitos idílicos... empero, en otras ocasiones, los núcleos de población aparecían convertidos en ruinosos “cementerios” urbanos, dependiendo de si en las inmediaciones había alguna industria que los enemigos de Alemania habían necesitado vaporizar. El tren ya se había detenido varias veces, pasando algunos controles absurdos... o a la espera de que se revisasen los tramos de vías que estaban por venir, cosa que se hacía con la locomotora a pocas “revoluciones” y con los maquinistas atentos al recorrido adonde pudiera haber algún recodo maldito. En las grandes extensiones, la máquina intentaba avanzar con toda su fuerza, mientras se perjuraba todo un milagro que el recorrido estuviera todavía en funcionamiento habida cuenta de que los bombardeos se había ensañado con las famosas autopistas alemanas (las primeras del mundo, y las mismas que Hitler presentó como un adelanto civil, empero siempre estuvieron pensadas para el rápido movimiento de tropas mecanizadas durante la guerra).

Empero, llegó un momento en que el tren ya no pudo continuar su camino a la capital Alemana. Un viaducto sobre el Mulde (afluente del Elba), una minuciosa obra de ingeniería, en piedra, y sobre la que pasaban las vías, había sobrevivido a cientos de toneladas de bombas convencionales de los bombarderos enemigos (la precisión nunca fue un fuerte para con objetivos tan escuetos atacados desde altura, como un puente). Empero, Los Aliados habían usado, al fin, una Tallboy, una bomba sísmica de última generación capaz de adentrarse hasta 40 metros bajo tierra antes de explotar, manera de, al hacerlo, provocar un pequeño seísmo que terminó por derribar el viaducto, independientemente de la precisión de lanzamiento. Eran diez toneladas de bomba (la versión GrandSlam)... y el cráter era impresionante, distante y casi incoherente con el derribo del viaducto... pero era él, y sólo él, la causa de su derrumbe; de hecho, la tierra colindante, en toda la zona, se antojaba “escalonada”, como si un gigante enterrado hubiera pretendido salir de su tumba y sin lograrlo.

A partir de ahí, el relativo caos en los pasajeros fue reconducido a una granja cercana, adonde se acercaron algunos camiones militares adonde mucha gente distinguida no quiso subir. Tronaron entonces en el cielo los bombarderos americanos... y algunas personas reconsideraron hacerlo... mientras los mandos alemanes se beneficiaban de subir a los coches de mando de un cuartel cercano, que prestaría medios para que el flujo militar en torno a las necesidades de la capital alemana (ahora un fortín necesitado de talentos) no sufriera contratiempos.

En él, en un descapotable Mercedes para con un rango muy superior al que Eberhard ostentaba, éste fue viendo cómo las cercanías de Berlín ya estaban más que fortificadas. Las baterías antiaéreas se proliferaban tanto como la arboleda, se multiplicaban los acampamentos y los ejércitos de trabajadores que iban acometiendo las obras de ingeniería que harían de Berlín una verdadera ratonera, o un queso de gruyere, que volvería loco a un hipotético invasor. Muchos de aquellos hombres en sus herramientas eran esclavos (unos 12 millones de personas), y muchos morirían en aquellos infernales pasadizos. Había incluso niños, que pasaban a ser de más de doce años en el caso de ser alemanes... y de cualquier edad si eran prisioneros.

...Sí, hasta allí había llegado la guerra. Hitler había querido remodelar toda Berlín (en total, incluso a mitad de la guerra se remodelaban unas treinta urbes) y allí quiso plantar una capital capaz de gobernar medio mundo (ya habían sido capturados los esbozos del Führer sobre la distribución de Sudamérica, que sería el “granero” alemán). Germania iba a ser su nombre, y se adornaría de las construcciones más colosales jamás vistas. Megalómano, mientras los estudiosos de los antepasados del hombre ario (como Heinrich Himmler) desenterraban los restos de viejas chozas pertenecientes a los bárbaros germanos de la Prehistoria, Hitler, aún enfurecido por la triste realidad, soñaba con un pasado aún más glorioso, como el de Roma o la Antigua Grecia. Su fantasía lo elevaba a descendiente directo de aquellas iluminadas civilizaciones... y quiso copiar aquella magnificencia en la arquitectura del Reich, removiendo cielo y tierra para que las averiguaciones sobre el pasado del hombre ario encajase con aquel ideal de un gran imperio; Alemania se vistió de gala en los primeros años... o de barro, el mismo que los prisioneros y trabajadores que habían nivelado la tasa de paro del país nunca llegaron a convertir en los edificios soñados, sino que esa mano de obra tuvo al fin que dedicarse a excavar subterráneos de toda índole, incluso búnkeres, y para convertir la ciudad del Imperio de los Mil Años en una cámara secreta....Había sido un referente cultural y arquitectónico... y hasta que Hitler empezó la quema de libros (que el ingenioso Joseph Goebbels presentara como una iniciativa popular y espontánea), y luego una verdadera guarida, cuando la ansiedad de creer y la miseria de la guerra la llevaron a obscurecerse; se instalaron miles de sirenas, parapetos y puestos de guardia... y los subterráneos se pintaron con fósforo luminiscente para que la gente que acudía a ellos para protegerse de los bombardeos pudieran ver en la total oscuridad, ya que durante los ataques el suministro eléctrico se venía abajo.

Por fortuna, Eberhard se instalaría a las afueras. Los lujosos barrios periféricos de la ciudad también eran propiedad de los nazis, que habían expropiado no sólo las viviendas de los “enemigos del pueblo”, a saber judíos, comunistas, intelectuales, disidentes, rivales políticos... sino de todo aquél alemán cuya industria, fortuna y ansia no participara de la guerra. La Gestapo y otros departamentos menores se habían encargado del expropio en casas señoriales que, no obstante, habían visto cómo se les volatilizaba la vajilla de plata. Se había robado, y mucho, y ese “oro” recorría rutas misteriosas, alimentando tanto a la industria bélica como a los aliados alemanes en la clandestinidad.

Un chofer de guardia llevó al Hauptmann a su residencia en aquel vehículo pequeño, después de identificarse una y mil veces y mostrar los documentos que acreditaban su “destino” en la ciudad, su estado de excepción con un pasaporte directamente expedido por las más altas secretarías. Un poco de “top secret” y otro tanto de “máxima prioridad”, eran sus señas. Un oficial de igual rango lo recibió, con tanta amabilidad como desconfianza, y le presentó la guardia que iba a custodiar no sólo la casa, sino su persona. Una especie de guardia personal, que Eberhard entendió formaba parte de un dispositivo que, de todos modos, a grandes rasgos controlaba el distrito; era un barrio de oficiales, donde aún se allegaban los furgones con buena y abundante comida, y otros privilegios de los pocos que quedaban en el país.

...Habría una fiesta aquella noche, en una casa cercana. Una mansión preciosa que había terminado por convertirse en una especie de castillo de Drácula. Eberhard no podía verla de otra manera. Se acababa de pintar en un blanco reluciente... pero el enrejado era negro, como miles de estacas deseando empalar a sus víctimas, y las banderolas rojas con las esvásticas suponían un tanto de tintura que recordaba a la sangre. Empero, para el Hauptmann no había más seña satánica que aquella otra banderola negra con dos eses (SS) con apariencia de sendos rayos. En efecto, era la residencia de algún alto mando de las SS, Eberhard no sabía aún de quién.

...Era el “enemigo”, según se había ido destapando durante la guerra. La Wehrmacht, heredera de la Reichswehr (Fuerzas Armadas de la República de Weimar) tenía un carisma clásico. Era un ejército con honores, con una larga tradición, aún cuando el tratado de Versalles quiso ridiculizarla y casi hacerla desaparecer (de hecho, el ejército alemán se acotó hasta los 100.000 hombres, todos voluntarios y liderados por una reducida proporción de oficiales). Las SS, creadas en un principio como guardia personal de Hitler (Schutzstaffel, o Escuadrón de Defensa), se había incrementado vertiginosamente con gente nueva para convertirse en las Waffen-SS (o Fuerzas Armadas de las SS). Un ejército paralelo cuyas filas se amoldaban a la figura perfecta del hombre ario. Altos, fuertes, rubios... ahora era cierto que el cuerpo había declinado y ya aceptaba en sus filas hasta soldados armenios, croatas, bosnios, tártaros... aparte de un sinfín de hombres afines a la ideología nazi pero de cualquier nacionalidad europea. Locos... y místicos, respondían a Heinrich Himmler (Reichsführer-SS), quien había marcado para sus hombres una iniciación con una ceremonia que muchos confundían con el satanismo. Y, del mismo modo que la sangría de la guerra había ido menguando a quienes estuvieran dispuesto a luchar entre demonios, la degeneración de los patrones físicos en el ser humano que componía sus filas se había ido pudriendo por dentro, puesto que las SS eran las responsables de las peores masacres de la guerra. Custodios de los campos de concentración, capaces de fusilar prisioneros, las SS se habían ganado una muy mala reputación, la misma que hizo que Eberhard dudase en cuanto apareció aquel Obersturmführer (teniente) para invitarlo a la fiesta que su superior daba en aquella mansión maldita.

El Hauptmann dudó, si bien ya sabían de él y le resultó difícil zafarse del compromiso, habida cuenta de que lo estaban esperando; su genialidad como héroe de la nación lo hacía un tipo muy popular. Allá, entre copas de champán y música de violines, la alta esfera de las SS esperaba oír de viva voz aquel fabuloso relato de un comandante de Tiger avenido del frente ruso para encararse a un B-17 norteamericano y partirlo por la mitad.

* * *

Durante la gran depresión que sufriera el país, antes de la llegada de Hitler al poder, la situación económica era tan precaria que las mujeres tenían que vender sus joyas, sus ropas, sus recuerdos y reliquias de familia... mientras las mujeres de los países vecinos, incluso las campesinas, podían allegarse a Alemania con dinero extranjero que, al cambio, las permitía comprar casi todo lo que quisieran.

Ahora, el mundo del revés suponía que aquellas hermosas mujeres de los altos mandos de las SS dispusiesen de diamantes y seda a su atojo, y para vestirse como reinas engalanadas en oro (de hecho, a la entrada de la mansión había, aparte de un amplio dispositivo de seguridad y los vehículos oficiales de los altos mandos, un curtido plantel de coches de lujo inalcanzables para los altos mandos de las SS si no fuera a través de la apropiación a la fuerza; Horch, Delahaye, Tatra, Delage, Mercedes, Renault...)

El ambiente era casi palaciego. Los asistentes a la fiesta se antojaban mayordomos de pajarita, casi todos ellos de edad avanzada e infinita paciencia a la servidumbre. Había empresarios de toda índole, con elegantes trajes, una flor en el ojal y la copa a media altura, dialogando sobre contratos con el ejército, alianzas, planes... quizá hasta una salida comercial al final de la guerra, donde había pocos que creyesen que el mundo se les iba a caer encima. De hecho, mientras Eberhard había sentido el desánimo en la media y alta esfera de la Werhmacht (ni que decir entre las tropas), aquellos industriales vinculados a las SS derrochaban un optimismo enfermizo sobre las evoluciones de la contienda. ¿Era quizá su infinita capacidad de lucro? La casa, por no decir palacio, derrochaba obras de arte y muebles que podrían pertenecer a cualquier monarquía europea (de hecho, provenían de Holanda, que había sido saqueada en ese sentido).

Del lado contrario, en la distinguida reunión había algún alto contable del Deutsche Bank, sintiéndose casi como una lombriz en un nido de polluelos. Su banco había financiado la guerra (era 182 millones de marcos) y su firma no veía nada claro que la inversión fuese a ser recuperable, visto el cariz de la guerra. Había dido alentado a dialogar sobre las garantías de ese capital... un papel que seguramente le había encomendado a empujones porque pocos querrían discutir con los nazis, máxime con miembros de las SS; la magia y la clarividencia magistral en la victoria, la “virtud” que acuñaban aquellos locos, parecía poco realista... y la banca hacía ya tiempo que sospechaba haber caído en las confabulaciones de un cuento chino.

Otro industrial de la empresa IGFarben, el gigante de la industria química alemana, había acudido tardío a los mandos de las SS para que entregaran cualquier documentación que implicase a sus laboratorios con las investigaciones sobre prisioneros en los campos de concentración (eminentemente, se divisaba el fin de la guerra). En sus fábricas ya habían hecho lo propio con todo aquello que pudiera incriminarles con el uso de obreros esclavos, aquéllos que incluso fabricaban el gas con el que iban a ser exterminados en los campos de exterminio. La IGFarber había sido el mayor agente financiero de los nazis, pero ahora caía en cuenta de su grave error habida cuenta de que aquelosl los castillos en el aire se estaban desmoronando. Del otro lado, algún jerarca de las SS le había reprochado que Alemania estuviera esperando todavía aquel revolucionario combustible sintético, y acallaba al industrial relativizando que quizá el país estaba exhausto porque siempre creyó en los combustibles milagrosos de su empresa. Hitler, al menos, lo creyó, y quizá podría considerarse de alta traición aquella mentira tecnológica si acaso el brillante futuro del Reich llegase a desvanecerse por los conspiradores del fraude; quien no falló fue la Rockefeller Foundation (de Estados Unidos), que no sólo financió las investigaciones raciales y fascistas de la medicina nazi, sino que proveyó a la maquinaria militar alemana de la patente en caucho sintético (mientras, el racionamiento de esta materia prima hacía que los americanos tuvieran que recauchutar sus neumáticos). ¿Traición en los Estados Unidos...? No, capitalismo, mientras la misma Rockefeller ya había hecho lo propio para eliminar del mercado mundial cualquier competencia posible al petróleo. Mientras, Hitler, con caucho de sobra, podía seguir abasteciendo el frente.

...Otros banqueros bien distintos se sonreían de su destino. Era suizos, de la “neutral” Suiza. Sus entidades financieras se habían crecido comprando el oro robado de las víctimas de los nazis. A través de sus fronteras, cerradas a los fugitivos, entraba el oro con una facilidad pasmosa. Fue al principio de la guerra, cuando no celaban tanto a los judíos y otros desplazados, que les permitían una temporada de calma para que se confiaran y depositaran su dinero en cuentas bancarias.

IBM también estaba allí, en un emprendedor con los derechos en Alemania que había ganado una verdadera fortuna con las tarjetas perforadas, que desempeñaran un papel fundamental en la Alemania nazi para con el rearme, la puntualidad de los trenes, la industria y el censo de la población (tan relacionado con el control del ideal ario), aunque ello repercutiera asimismo en que se la dieran uso en el control y persecución automáticas de los judíos, mediante listas inteligentes de grupos humanos para con la deportación a campos de exterminio.

...Sólo faltaba Al Capone.

Allí estaban también los altos mandos de las SS. Unas verdaderas sanguijuelas... Demonios capaces de un ascenso vertiginoso, ya que las primeras unidades de aquel ejército, en las campañas del Este, habían tenido un rendimiento mediocre, merced de un adoctrinamiento demasiado espiritual y poco práctico en el que Heinrich Himmler había tenido mucho que ver. El tiempo, la ciencia de la guerra, los había moldeado... Ahora, aquellas tropas, eran unas fuerzas de élite que el enemigo temía, capaces de incorporar al campo de batalla no sólo las mejores armas de la industria alemana, sino combinarlas con un ímpetu fanático imposible de encontrar en un soldado racional; eran, ante todo, asesinos. Asimismo, los altos mandos de las SS eran muros de piedra, con el corazón de acero. Inconmovibles, recios... pero tan juerguistas como serios, y tan arrogantes como les diera por imaginar su creencia como seres superiores.

...Ahora eran más... “matemáticos”. Habían aprendido las artes de la lucha en un campo de batalla moderno, sin el uso de aquellas dagas ceremoniales con las que se iniciaban en aquel exclusivo clan. Empero, ello no restaba que, al menos los más distinguidos altos mandos de las SS, siguieran llevando con orgullo el anillo de comunión (el Totenkopfring, o Anillo Calavera). Macabro, tenebroso, sombrío... Eberhard los creía identificar antes incluso que los uniformes, aunque no supiera de las tres runas que lo adornaban (Sig, o Sol, alegando al espíritu creador y su siempre victoria; Hagal, con ansia de gobernar el Universo; y la doble runa Sig, con la superposición de la runa Tyr, del Dios de la Guerra). Sabía de la esvástica... pero asimismo de aquella calavera omnipresente en el carácter de las SS que escenificaba su afiliación a las tinieblas (en realidad, eso en el plano del observador... porque, a entender del leal a las SS, significaba obediencia hasta la muerte). También era imposible saber que cada anillo estaba grabado en su cara interior con la fecha de entrega del mismo, el nombre de Himmler (Reichsführer de las SS, su máximo líder) y las letras S.lb precediendo el primer apellido del receptor (“seinen Lieben”, o “a sus queridos”).

Era un clan, no cabía duda. Uno dichoso, que no parecía querer saber de las desdichas de la actual Alemania. Al entender de aquellos señores de la guerra total, el mundo estaba siguiendo a la perfección un plan ideal, aunque cayeran las mil y una bombas sobre la capital alemana. Reían, se honraban con las copas en alto como señores del mundo (vestidos con clase, de diseño... de Hugo Boss), bailaban con sus mujeres... e hicieron un alto incómodo para Eberhard para cuando lo vieron pasar al salón de baile y concierto. Y, en realidad, no fue un alto irrespetuoso. Todo lo contrario.

Capítulo decimotercero

Le estaban estrechando la mano, fervientemente, aquellos cabecillas nazis. Eberhard estaba aterrado, por dentro, y por fuera intentaba asomar una seria mirada, capaz del tipo que aquellos tipos creían ver: un patriota. Si bien, de alguna manera, el Hauptmann creyó entrever cierta picardía en aquel recibimiento, como si, en realidad, se estuvieran riendo de él. Era imposible acusarlos abiertamente, pero, en efecto, por las palmadas en la espalda y la confabulación de todos aquellos verdaderos señores feudales, algo le decía que no terminaban siendo sinceros.

Sí lo fue quien le quiso estrangular el estómago, para cuando, entre el relativo gentío y sus “presentaciones”, se le quiso derretir la mirada por la del SS-Gruppenführer de las SS y Generalleutnant der Polizei (General de División de las SS y Jefe de la Gestapo) Heinrich Müller. “Gestapo Müller”, le llamaban. El diablo incorruptible. Atemporal, y fuera de toda ideología... Sí, de las SS, pero asimismo un funcionario perfecto en sus funciones. Por eso estaba allí, aunque quienes le ascendieran en la cadena de mando lo temieran y desconfiaran de él. Al menos, una desconfianza en la recámara mientras Hitler siguiera gobernando, ya que “Gestapo Müller” no tenía padre ni madre, sino patria... y se aliaba hasta la muerte (de los enemigos, se entiende) de aquél que tuviese el poder. Tampoco era un SS natural, porque las ideologías supremas le traían sin cuidado. Era, sin más, el enemigo perfecto de las tentaciones, como una joya en mitad de una jerarquía nazi corrupta y ávida de poderes fáciles.

* * *

...Sí, se quedó de piedra cuando la sola presencia de aquel tipo lo detuvo. Creyó entonces caer por un desfiladero, o apoyarse directamente de espaldas en el paredón de los fusilamientos. Porque, al cabo, tras estrecharle la mano con una frialdad tenebrosa, “Gestapo Müller” aún le permitió departir algunas nimiedades con el resto de la cúpula de las SS... pero, al cabo, lo invitó a tomarse una copa en privado.

Y allí estaba, en la biblioteca de la mansión. Y ojalá fuera Hitler, que acabaría con la guerra ahora mismo (pensó Eberhard). Sin embargo, asimismo ojalá el Führer no tuviera esa maldita mirada.

...Era la mirada. Solamente ella. Lo que se escondía tras aquellos ojos...porque, del resto, sólo era un hombre normal. Uno que preparó las copas, en silencio. Eberhard tenía la mente en blanco, totalmente un estado contrario al de aquel hombre:

—Alemania... es decir, Hitler, sólo ha tenido la “decencia” de declararle la guerra a un país, a los Estados Unidos —dijo. Era metódico, con el habla perfecta.— El resto lo hemos cogido de un puñado, sin avisar... o nos han declarado la guerra a nosotros, por lo que hemos respondido —y, tras entregar la copa, se sentó cómodamente en un amplio sillón, junto a la chimenea. Un gesto y Eberhard lo imitó.— ...Stalin ya sabía que Alemania iba a traicionarle, aunque nunca quiso creerlo —y bebió su primer sorbo, el que Eberhard creyó un instante infinito.— Esa información salió de aquí, de Alemania. De alemanes, para ser exactos. De ratas inmundas con apariencia humana —e hizo una pausa. Solía mirar a la gente con algún instinto desconocido por el hombre. No miraba abiertamente, pero, en todo momento, quien era hostigado de su interés tenía la sensación de que le faltaba el aire.— Alemanes enviando información a los rusos... Los “pianistas” (los espías de Rusia, alemanes comunistas, que transmitían sus mensajes usando el telégrafo operado manualmente) han desbaratado nuestras operaciones en Rusia... Stalingrado, Kursk... Hemos perdido 250.000 hombres por su culpa, por culpa de los alemanes desencantados de este régimen. Quizá la guerra, por lo que es la red de espionaje más amplia y profunda que poseen nuestros enemigos: la Die Rote Kapelle (La Capilla Roja, en cuyas filas no había solamente comunistas, sino intelectuales, disidentes políticos, artistas...)

Eberhard no pudo evitarlo. Se le quiso paralizar el corazón. “Gestapo Müller” era conocido por haber descuartizado, casi literalmente, a los conspiradores del atentado de Hitler comandando por Stauffenberg. Asimismo había legalizado, por su orden y firma, el Kugerlerlass (o “Decreto Bala”), por el cual se autorizaba disparar a los prisioneros de guerra que intentaran escapar. Asimismo había liderado la Gestapo hasta hacerla la peor pesadilla que pudiera imaginarse, consiguiendo resultados por cualquier medio y sin importar la más elemental ética.

¿Mencionaba La Capilla Roja porque ya sabía que Eberhard estaba implicado en otro atentado? De ser así, en lugar de actuar, aquel tipo quería regodearse en su triunfal perspicacia.

—He conseguido que muchos espías comunistas “colaboren” con nuestro país enviando información falsa... pero no cabe duda de que sólo pasan veinte horas desde que organizamos un plan secreto hasta que los enemigos de Alemania lo conocen. Nuestras ofensivas, nuestras armas... Las V1 y V2... He fusilado a muchos... pero también hemos ahorcado, guillotinado... Los enemigos de Alemania, adonde quiera que estén de un lado u otro de la frontera, no merecen menos —y volvió a beber. No hablaba de algo que conociera mucha gente. Los juicios para con los conspiradores eran secretos, y sólo salían a la luz si acaso el Ministerio de Propaganda lo creía útil para el nazismo, como con Stauffenberg y para delirar en la supuesta inmortalidad de Hitler y hasta que se consiguiera el Lebensraum (espacio vital alemán). Fue entonces que se puso en pie, y anduvo un tanto dubitativo. Luego, tranquilo y junto a las vidrieras, casi examinando la eternidad en su copa, retomó el hilo del tema que había iniciado la conversación:— Stalin se encerró durante dos semanas —creyó sonreírse, pero sólo fue una ilusión en la mente del Hauptmann.— Se desvaneció... Tuvo una depresión que casi acaba con él, después de la impresión de saber, de confirmar, que Hitler le había traicionado, de que las tropas alemanas estaban invadiendo Rusia —y bebió...— Sin amigos... con aliados de pega... Nos repartimos Polonia, y luego Hitler quiso arrebatárselo todo... Ahora es nuestro mayor problema —resolvió.— ¿Sabe, Hauptmann Haeussler...? Me siento responsable de todo esto.

Eberhard frunció el ceño, sin entender. En cierto modo se sentía estúpido, ante el monólogo aún sin finalidad de aquel verdadero cazador de traidores. Acaso de sospechar los planes de tío Adelfried, sin inmutarse, y aún sin juicio y ante un héroe de la nación como soldado de la Werhmacht, aquél que había apoyado la Solución Final para con los judíos en la Conferencia de Wannsee (en enero de 1942) podría sacar de algún sitio su Pistole 1908 (Parabellum P08 “Luger”) y podría pegarle un par de tiros al supuesto traidor. Sin pruebas más concluyentes que su genial intuición... Y, en efecto, un par de tiros, o tres, porque aquella pistola (la más avanzada del momento) la llevaban los nazis más por estética ultramoderna que por efectividad, ya que su pequeño calibre hacía heridas limpias que no mataban a nadie sino alcanzaban puntos vitales.

—Hasta hace poco creía en la victoria en Las Ardenas y hasta en la recuperación de París... —añadió.— Ahora, como le digo, me siento algo culpable de este descalabro. De alguna forma yo inicié esta guerra, cuando Himmler me pidió una excusa para invadir Polonia y organicé entonces, junto al desaparecido Heydrich, una escaramuza fronteriza. Nuestros hombres vistieron uniformes polacos y atacaron una emisora de radio de nuestro país, en la frontera con Polonia, en Gleiwitz. Matamos a aquella gente... Alemanes... Suministré entonces a esos mismos hombres a unos cuantos prisioneros de los campos de concentración, los vestimos con esos mismos uniformes polacos y los masacramos, presentándolos a la prensa internacional como los asaltantes de nuestra soberanía. Quizá fue una forma algo inocente y precaria de buscar una excusa para meternos en Polonia —y suspiró.— Los ingleses no se comieron el cuento.

—No conocía esos detalles, mi SS-Gruppenführer —dijo Eberhard. Sólo un instante después un escalofrío recorrió su espalda. En ningún momento su sano juicio quiso traicionarlo, recriminarle de viva voz al hostigador de naciones que sus métodos engañosos estuvieran llevando a Alemania al descalabro. “¿Qué demonios haces, Eberhard?” Pensó. “No le reproches nada a este demonio.”

Müller lo miró, fijamente. Luego se sonrió.

—Sí, hemos hecho de todo —reconoció.— Si ganamos la guerra nadie se acordará de todos estos detalles —y, dejando de hostigar a su invitado, prefirió echar un vistazo a través de los ventanales.— ...Si ganamos la guerra —se repitió, para sí.— ¿Cree usted que aún tenemos posibilidades? Se lo pregunto como oficial de primera línea que es usted, Hauptmann.

—No tenemos ni una posibilidad, señor —dijo Eberhard, con seguridad.— Rusia no puede abarcarse. Su capacidad bélica es infinita.

—Sí, ya me lo imaginaba... Sabemos del pánico de los enemigos de Alemania de que los rusos no se detengan en Berlín, que quieran seguir esta maldita guerra hasta llegar a los confines de Europa.

—Eso sería peor aún que perder la guerra, mi SS-Gruppenführer —Eberhard, por fin, tomó de su copa.— Entonces, señor, ¿cree firmemente que los rusos llegarán a Berlín?

—No sé quién llegará primero, si Rusia o los ingleses y americanos —“Gestapo Müller” también bebió de su copa, terminándola. Recio, pues ya había bebido bastante (que ni por asomo para desequilibrar su pensamiento) siguiendo firme su adoctrinamiento matemático y decidió no tomar ni una copa más.— Hitler está paranoico, pero aún así es capaz de darse cuenta de que la guerra está perdida. Duda, lo sé, pero en el fondo sabe que así es. Por eso estamos fortificando Berlín. Por eso hemos ejecutado a los obreros que cavan nuestros túneles, con atención a que los planos de éstos no vayan a caer en manos enemigas y puedan planificar debidamente un asalto. De hecho, Hitler está tan desencajado en sus funciones que ha mandado que desaparezca de los alrededores de Berlín el Regimiento SS Nordland, formado por noruegos, daneses, suecos y holandeses desencantados y anticomunistas. A su entender, nadie que no lleve Alemania en sus entrañas le será fuel hasta el final —Müller tocó el cristal de la ventana con la palma de la mano.— ...Estoy seguro de que esos hombres combatirían hasta el final (tal y como sucedería si el curso natural de la Historia siguiera sus pasos naturales, si Alemania perdiese, en efecto, la guerra en 1945; hubieran sido los últimos combatientes en el Reischtag).

—¿Por qué lo dice, señor?

—Porque no ha habido un siervo más disciplinado para con Alemania que mi persona, y, sin embargo, no soy un SS natural y convencido. Simplemente, hago mi trabajo. Lo saben desde siempre, desde que no me quitaron de en medio y me permitieron ser un nazi más —confesó.— ¿Sabe qué es esto? —y señaló una de sus medallas, una de la que no solía prescindir. Era la discreta Blutoden (Ehrenzeichen vom 9.November 1923, o Medalla del 9 de noviembre de 1923, también reconocida como la Orden de Sangre). Apenas un medallón triste, una plata gris, cuyo único resalte era la cinta roja de la que colgaba, en el pecho, del lado derecho. Del anverso un águila aferrando una hoja de laureles... en cuyo interior figuraba la leyenda “München 1923 − 1933” (Munich, 1923, como el lugar y año del golpe de estado, Push, de Hitler a la República de Weimar... a 1933, momento en que el mismo hombre tomaba el poder de Alemania). Del otro lado, la Feldherrnhalle (Salón de los Mariscales de Campo) donde el golpe de Estado terminó en derrota... y, en alusión a este turbio final, la leyenda “Und ihr habt doch gesiegt” (“...y fueron victoriosos, después de todo).

—Es la condecoración de la Orden de la Sangre, señor.

—Cierto. La reciben los nazis que, antes de la llegada al poder de Hitler, fueron perseguidos por las leyes alemanas. También la reciben aquellos hombres que participaron en el Push que Hitler intentó en 1923. Yo, desde luego, no fui un nazi perseguido, puesto que, antes de entrar al partido Nacionalsocialista, también perseguí a los nazis —se antojaba a profunda contradicción, una que, por entonces, sonó en todos los periódicos, si bien éstos estaban debidamente manipulados por la propagada nazi y el escándalo fue medianamente sofocado.— Está en mi pecho porque estuve allí, Hauptmann. Yo estuve en Munich en 1923. Participé en el Push, pero del lado opuesto a Hitler. Yo fui partícipe de desbaratarlo... y, sin embargo, estoy aquí, protegiendo los intereses de ese hombre y de su ideal en todos estos cabecillas nazis. ¿Por qué cree que sucede esto, Hauptmann?

Eberhard no supo qué contestar. Si bien, de todos modos se aventuró a hacerlo:

—¿Devoción en su trabajo?

—Creí que no lo diría... Sí, soy el mejor en mi trabajo. El mismo Himmler me condecoró y ascendió, poniéndome en la posición de total control en la que me encuentro ahora, y eso es porque, en su debido momento, fui capaz de ver un claro ganador en todo esto.

—¿El Führer?

—Sí, claro... Hitler... y ahora yo le pregunto, Hauptmann... ¿a quién debo apostar ahora?

Eberhard sí que no quiso arriesgarse de nuevo. Guardaría silencio, porque, después de todo y aunque aquel hombre estuviera viendo un más que probable cambio de régimen en Alemania, seguía siendo un perfecto desenmascarador de traidores.

—Usted ha dicho que los rusos llegarán a Berlín —dijo al fin, esquivando una respuesta directa.

—Si no actuamos a tiempo, sí. Incluso, haciéndolo existen pocas posibilidades de que esto de un vuelco a nuestro favor. ¿Ves esa gente que está ahí fuera? —evidentemente, se refería a los altos mandos de las SS que, allá en el salón de baile, parecían festejar una victoria ficticia.— Creen que ganaremos... Lo creen fervientemente... ¿Qué saben ellos que yo no sé...? ¿Qué sabe usted, Hauptmann? ¿Por qué se sube a un Messermicht para estrellarse contra un bombardero americano?

Eberhard dudó.

—Creo que por lo mismo que me embutí en un Tiger II, mi SS-Gruppenführer —dijo al fin.— Hacía mi trabajo, como usted hace el suyo.

—Hauptmann... se lo preguntaré sin más rodeos... —y, poco a poco, “Gestapo Müller” ya tenía sus garras sobre un Eberhard acorralado.— ¿...Sería usted igual de patriótico para estrellarse contra un B17 como para matar a Hitler?

Capítulo decimocuarto

Eberhard no pudo contestar a aquella pregunta. Quiso dejar el tiempo correr, que aquella pesadilla se diluyese... pero, en todo, su silencio también podría ser una respuesta. Una duda, apenas, sería suficiente como para que el genio de “Gestapo Müller” supiera de que el comandante de carro y loco aviador estaba sopesando aquella posibilidad.

—No, señor. No lo haría —dijo Eberhard.— Me niego a aceptar esa responsabilidad.

“Entonces... sígame; quiero presentarle a alguien”.

* * *

...Nunca había visto al Cap Arcona desde el aire. Volaba el nuevo Hawker Tempest MK.V, un aniquilador del cielo armado con cuatro cañones de 20mm. Pierre Clostermann... inminente as de la aviación francesa alistado en la RAF británica...

Un nudo de contradicciones le recorría la sangre. Después de todo, el Cap Arcona no era más que un buque nazi, después de haber nacido como uno de los trasatlánticos más lujosos del mundo (apodado el “Rey del Atlántico Sur” por sus travesías a Brasil), con una curtida decoración victoriana que lo hizo merecedor, aún durante la guerra (1942), de aparecer en una película alemana sobre el Titanic, para la que sirvió de “decorado”. Ahora, desde la invasión a Polonia que servía para la Kriegsmarine como alojamiento flotante amarrado en el puerto de Danzig... para volver a dar fuego a sus calderas y volver al servicio como transporte de tropas y luego como evacuación de patriotas alemanes, tras el avance ruso.

...Clostermann no tenía ni idea de que, en aquel amanecer helado en que fue avistado, servía aún para con otros planes aún más perversos, anclado en la bahía de Lübeck. Después de todo, Clostermann, por una de esas casualidades del destino, sólo tenía seis años cuando estuvo en el viaje inaugural del trasatlántico. Por entonces, la belleza real de su lujo lo dejó hipnotizado, para ahora atreverse a dudar de pulsar el gatillo a la vista de la esvástica luciendo a popa del buque.

Las órdenes eran concisas. Había que hundir cualquier barco que llevara tropas de refuerzo para los nazis. El bonito Cap Arcona no iba a ser una excepción. Los Tempest picaron como águilas sedientas de sangre y ametrallaron la cubierta, donde las gentes hacían aspavientos difíciles de interpretar como señales de socorro; ya habían caído las bombas sobre el trasatlántico y humeaba tanto que era difícil encajar la situación, máxime con sus ametralladoras de alto calibre improvisadas en su estructura.

No falló... Clostermann no falló... Abrió fuego, sin querer pensar que una vez estuvo allí dentro, que una vez creyó que aquél era el Edén soñado, con la servidumbre de pajarita, la vajilla de plata, la orquesta... La podredumbre de la guerra lo abarcaba todo, corrompiendo hasta los lugares bonitos; allí hacinaban a los judíos, como escoria humana a la que iban a echar a pique justo antes de que los británicos hicieran el trabajo sucio.

* * *

Eberhard creyó conocer a aquella mujer, si bien dudó de estar en lo cierto y que la guerra seguía distorsionando las cosas. Pero no, era aquella mirada... ya anciana, pero hermosa y atractiva, aún en una sencillez embutida en una elegancia innata.

—Hauptmann... ¿conoce a la señora Chanel?

Por supuesto que sabía quién era. La prensa se había encargado de que así fuera. Los locos años veinte eran suyos, de sus manos e imaginación para reinventar a la mujer en toda su magnífica forma, con esa ropa sencilla pero ceñida al talle de las bonitas señoritas parisinas, desbaratando la copiosa parafernalia femenina que antaño convertía a la mujer en un aparente gallo de pelea. Gabrielle Bonheur Chanel (“Coco” Chanel), que copaba el estilo europeo, pero asimismo vestía a las estrellas de Hollywood más sensuales, como Katharine Hepburn, Grace Kelly o Elizabeth Taylor.

...Estaba mayor, como era de esperar. Empero lúcida. Su cuerpo se había ido destronando... pero sus ojos seguían bien vivos.

Aguardaba allí, en el salón contiguo. Eberhard la besó la mano, como todo caballero, y la señora agradeció conocerlo, por su valentía.

—Es usted muy osado, señor Haeussler.

—La osadía es suya, señora; reconozco su talento y sobretodo su ánimo de enfrentarse a todo —la honró Eberhard. Aún no era él mismo, pues sabía que “Gestapo Müller” respiraba tras su cogote. El mundo seguía del revés, volviéndose loco... Antes del frente ruso, con Dietlinde, su novia, Eberhard supo cómo admiraba ésta la ropa femenina francesa, en especial la que salía del genio de Coco Chanel. Precisamente, ahora se acordó de ella. Mal momento, por supuesto, el que le hizo desvanecerse apenas un instante. Y sólo unos segundos, porque, un suspiro después, otro mando de las SS tomó forma, y como compañía de la señora Chanel, en solitario, en aquella habitación. Y no estaba de la mano de la señora, pero sonaba a un amor suyo. Había una complicidad suficiente en la escena con que Eberhard se lo topó, con la gentileza de aferrar el brazo de “Coco” Chanel para pedirla que volvieran a sentarse, con ambas manos y cariño; era un SS-Brigadeführer (Mayor General de las SS), en este caso Jefe de Información y Contraespionaje Alemán. Muy joven, con treinta y pocos años, para servir al Reich enamorando a la señora Chanel, con sesenta.

...Era hábil y despierto. Mucho. Demasiado para aquella mujer. Estrechó la mano de Eberhard como si estuviera ante un industrial con quien cerrar un trato, como ante un político extranjero al que sonsacarle un buen trato... como con ánimo de vender o comprar a buen precio. Un manipulador nato. Walter Schellenberg, que había conocido a la señora Chanel en el Hotel Ritz de París, adonde se alojaban los jerarcas nazis.

...Hoy París había sido tomada por los enemigos de Alemania... pero la señora Chanel estaba en Berlín.

—Hauptmann... —dijo.— Es un honor conocerle —admitió. Eberhard le devolvió el cumplido, sintiendo que se estaba enredando demasiado adonde precisamente no quería estar; dentro de la boca del lobo.— Siéntese, por favor... ¿Quiere tomar algo?

—Ya he tomado, muchas gracias.

—Siéntase cómodo, Hauptmann —le dijo “Gestapo Müller”. Estaba en la puerta, y desaparecía precisamente ahora para dejarles un poco de intimidad. La frase podía leerse a la perfección: “siéntase cómodo...” Seguramente, como para hablar lo que quisiera.

—Siempre he creído que la locura de los hombres llevaría al mundo al borde de la tragedia —dijo la señora Chanel.— Éste es uno de esos momentos, ¿no le parece?

—Sí, creo estar con usted —dijo Eberhard.— A veces la tragedia forma parte de La Humanidad —quiso discernir, precisamente para irse quitando la sospecha de encima.

—¿Cómo se ve la guerra desde Rusia, Hauptmann? —preguntó Schellenberg; Eberhard no dejaba de asimilarlo, para verle ahora el Totenkopfring de los SS más arraigados al nazismo.

—...El manto es de nieve, por lo tanto es blanco... pero, le puedo asegurar, el futuro allí se veía ya bastante negro.

—Negro... —rió aquél.— Teníamos autopistas blancas hasta que los Aliados empezaron a bombardearlas y Hitler pensó en pintarlas de negro.

—También hemos impuesto conducir por la derecha, —dijo Eberhard,— pero parece que el mundo no quiere ir de la batuta de nuestro Führer.

—Cierto —dijo Schellenberg.— ¿Tiene alguna teoría al respecto?

Eberhard dudó. Estaba insolente, así como comedido... En esencia, hecho un lío. Quizá no valía la pena pasarse de la raya, cruzar esa delgada línea que va desde el comentario de autocrítica a la traición.

—No sé si lo que le ha ocurrido a Alemania puede supeditarse a alguna teoría, mi Brigadeführer.

—En fin, si no quiere hablar de las causas... hablemos de las repercusiones —dijo el SS.— Me gustaría escuchar su opinión sobre el futuro de Alemania; en nuestro país, en estos días no se habla de otra cosa.

—...Imagino que lucharemos hasta el final.

—¿Está seguro, señor Haeussler? —dudó “Coco” Chanel.— ¿Sabe que, ahora mismo, Joseph Goebbels está eufórico porque los ingleses han hundido un barco alemán en la bahía de Lübeck?

Sonaba contradictorio... Era un barco alemán hundido, ¿por qué iba a estar eufórico el Ministro de Propaganda?

—Le extenderé el suceso, Hauptmann —dijo Schellenberg.— Metes a miles de judíos en un barco y lo hundes, así de fácil.

Por instinto, la señora Chanel miró con malos ojos a su amante. Era joven, impetuoso. Listo, hábil... pero asimismo sabía cuándo podía usar su arrogancia; aquella mujer estaba loca por sus huesos, la tenía en sus manos... y no iba a salirse de ellas aún cuando ya la hubiera informado de qué había hecho y estaba haciendo Alemania con los judíos.

—Las cosas no son así —dijo ella.— No soy admiradora del pueblo judío, pero no estoy conforme con lo que este país está haciendo con ellos. Estoy aquí porque creo que todo esto puede terminar de una vez por todas, que no hace falta que muera más gente. De hecho, ya ha muerto demasiada; no hace falta que el resto del mundo sepa de vuestros crímenes, porque jamás os lo va a perdonar.

—Entonces... ¿son ciertos los rumores? —dijo Eberhard.

—Me temo que sí, al menos con los indicios que hay de perder la guerra —dijo Schellenber.— Mi querida Coco se ha ofrecido a ayudarnos para enmascarar esta locura. Goebbels usa el Cap Arcona para lanzar nuevos titulares a la prensa internacional: “Los Aliados hunden un barco destinado a evacuar prisioneros judíos de la terrorífica oleada rusa” (en realidad, el plan inicial era hundirlo por manos alemanas). Tiene su lógica, si bien es muy pretencioso pensar que la guerra va a detenerse por ello. Nosotros, en cambio, queremos usar la gentileza de “Coco” para llegar, nada más y nada menos, que al mismísimo Winston Churchill.

—¿Winston Churchill? ¿El Primer Ministro británico?

—Tengo acceso a la realeza británica, a influencias de media Europa —dijo la señora Chanel.— Quiero ayudar a terminar con este despropósito.

Eberhard se contuvo. Pensó, y quiso dar una vuelta de ciento ochenta grados a la situación; de presa, a inquisidor:

—Eso suena a alta traición —dijo.— Hitler no va a detener la guerra. Los enemigo de Alemania tampoco van a hacerlo si Hitler sigue en el poder.

—Sí, nos consta que, aún en ese caso, conseguirlo es complicado —dijo Schellenberg.— Sin embargo, soy partidario de creer que nada es imposible. Hauptmann... estoy al tanto de una operación encubierta con una identidad secreta que me permite identificarme como un disidente de la Wehrmacht. A raíz de ello, tengo contactos en la Inteligencia Británica, la MI6. Coco asimismo está involucrada en esta operación y es nuestro enlace. Incluso hemos capturado a dos espías ingleses para evaluar la posición británica con el Tercer Reich en caso de que Hitler sea... “cesado”.

Aquello era más que ilógico. O Eberhard deliraba, o estaba siendo propuesto para otro maldito atentado contra Hitler.

—Se equivocan de persona hablándome de todo esto —dijo.— No soy el tipo que buscan. Yo sólo quiero que la guerra termine y haber cumplido mis compromisos hasta el final.

—Sus compromisos... —dijo la señora Chanel.— ¿Sus compromisos con Hitler, o con Alemania?

—Son los mismos, no le quepa la menor duda.

“Coco” suspiró... Schellenberg no se dio por vencido, tras una breve pausa. Caminó a un mueble, de donde se hizo con un informe:

—El desaliento no puede hacernos decaer —dijo, como preámbulo.— Quizá a Alemania le haga falta motivación... Sí, a los alemanes les hace falta eso. Un mesías como Hitler, pero renacido. Por eso van a escenificar una ceremonia para condecorar a los héroes de la nación, ¿no es cierto, Hauptmann?

Sí... Tenía entre manos los informes sobre aquel documental que el Ministerio de Propaganda iba a lanzar a los cuatro vientos. Allí estaban los héroes de la nación. Allí estaba Eberhard.

—¿Es eso lo que creo que es? —preguntó éste.

—...Estrechará la mano de Hitler —dijo el SS— Brigadeführer. —Es lo más cerca que va a estar de cambiar La Historia, más que volando en un Messermitch.

—Seguimos sin entendernos... —se reiteró Eberhard.

El SS se extendió:

—...En 1943, Berger (Gottlob Berger, SS-Obergruppenführer y General der Waffen SS) propuso a Himmler que las Juventudes Hitlerianas podrían formar una obediente división de guerra. Y sí, era el momento de hacer que la joven Alemania entrara en acción. Así nació la 12ª SS Panzer-Division Hitlerjugend, de la que las SS, en especial Artur Axmann (Jefe de las Hitlerjugend), se enorgullecen porque han supuesto un duro revés para los canadienses en Francia. Hay que imaginárselo... nuestros jóvenes muchachos haciendo que los canadienses se atraganten... Haciendo frente a 600 carros de combate enemigos con sólo 50 de los nuestros... sin inmutarse, con menos oficiales de los permitidos... Por algo los entrenaron con fuego real, pese a las bajas —y, antes de continuar explicándose, ojeó el informe.— Las divisiones Panzerjagd (cazatanques, en este caso unidades en bicicleta) han hecho estragos en los carros rusos... y me consta asimismo de un héroe de la nación que ha supuesto todo un revés para las avanzadas rusas en suelo urbano. Un maestro... Un tal... Ratzinger...

...Era demasiada casualidad. Eberhard no podía ser invitado a aquella casa y, al mismo tiempo, ser referido uno de los eslabones del plan de tío Adelfried. En esencia, Eberhard interpretó enseguida que las habilidades de “Gestapo Müller” estaban más allá de toda duda. De alguna forma, Adelfried y sus planes habían sido descubiertos.

Capítulo decimoquinto

En mil y una dudas. Así vivió Eberhard aquellos días.

La noche en que fue “descubierto”, aunque la hipocresía de uno y otro lado hizo que nadie dejara nada en claro, había quedado atrás en los brindis de la fiesta, en los violines... en las risas. Ahora, sólo quedaba el toque de corneta distante de los acuartelamientos al alba, mientras la noche se solía romper de incesantes “tormentas”; no eran tales, eran los bombardeos... que iluminaban el cielo y tronaban como puertezuelas de hierro gigantes que se cerraran a cal y canto una y otra vez.

...Por ellos, por los bombardeos, que lo acaparaban todo, ayer, Eberhard vio cómo se elevaba a los cielos otro Messerschmitt, aunque aquél no era como el suyo, como su Bf109. De hecho, buena parte de la cúpula de las SS de aquella barriada de privilegios estuvo allí para verlo, para ver cómo de los alrededores de Berlín, en un amplio prado, se disponían los ingenieros para desplegar el audaz aparato. Komet (“Cometa”) era su nombre, y su clave Me163. Un nervioso e imposible caza no mayor que un coche medio, pensado, elementalmente, como un planeador como motor a cohete. Por eso de que despegara con un tren de aterrizaje que quedaba atrás (visto para aterrizar luego con patines sobre la hierba) y, en menos de tres minutos, alcanzar una altitud operativa que los más avanzados aparatos de motor de pistón lograban en unos doce con inyección de emergencia y a punto de hacer saltar la mecánica. Una vez allí, al Komet aún le restaban cinco minutos para encontrar un objetivo, atacarlo con sus dos cañones de 30mm (invulnerable a la caza aliada) y luego descender planeando hasta un claro.

Allí quedaban boquiabiertos los observadores de tierra, que detenían sus quehaceres para quedar pasmados mientras la máquina tomaba altura burlándose de la gravedad. La magia de la velocidad... que hacía que, volando hacia los bombarderos a 400km/h más aprisa que éstos, normalmente se los pasara de largo. Habían gestos de triunfalismo en los oficiales... mientras las pocas ráfagas de los cañones del Komet, aunque podrían derribar a un caza de un sólo disparo, apenas sí podían impactar a los bombarderos (de hecho, y tarde, se ingenió el sistema SG500 Jagdfaust, que suponía una célula fotosensible sobre las alas que, al notar una deficiencia de luz para cuando el Komet pasaba por debajo de un objetivo, activaba el uso de diez cañones cortos de 50mm que asimismo apuntaban en la vertical).

Despegaron cinco, aquella mañana (contra una formación de casi seiscientos bombarderos). Uno se perdió cuando, a tal velocidad, un pájaro atravesó la cubierta de plexiglás de la cabina. Otro fue derribado por un P-51 Mustang cuando agotó su combustible y empezó a planear desde 10.000 pies, tal cual una linda e inocente mariposa... Uno explotó al aterrizar... y otro justo antes de despegar. De hecho, Eberhard pudo ver aquél, cuando los propelentes del motor a reacción (el T-stoff y el Z-stoff) que debían reaccionar violentamente al mezclarse pero, al cabo, hacerlo de forma controlada, a través de una vibración extraña terminaron liberándose y para formar la confusión. Algunas veces habían explotado, sin más... Una linda y vistosa explosión... En aquella ocasión, casi sin haber activado interruptor alguno el piloto bajaba del avión en extraña pose y pelea a manotazos, como siendo atacado por un enjambre de abejas, mientras el mundo parecía diluirse a su alrededor. El calor abrasante de un fuego invisible lo iba calcinando (pese a los trajes especiales de asbesto no orgánico), mientras el personal de tierra atendía a llevarse las manos a la cabeza sin saber qué hacer; de repente, la explosión, una más... para convertir al Komet en el ingenio más peligroso que se haya inventado (del piloto no solía quedar nada... apenas el traje y las gafas de vuelo).

...Del quinto no se supo nunca más... mientras los oficiales de las SS, allá en sus mansiones, con sus uniformes o las ropas de cama, y sus amantes en sus brazos, contemplaban sin entender los horrores sin juicio de la guerra. De hecho, los tardíos Me262 Schawalbe (golondrina) eran lo único realista que había creado la Alemania de los extremos en que se había convertido el país en sus momentos más postreros. Sonaban a verdadero cohete de las estrellas, sobrevolando las casas como cometas auténticos (gracias a sus motores a reacción).

...Lamentablemente, eran demasiado pocos.

* * *

“...He visto la desesperación en esas absurdas batallas aéreas.” Dijo Eberhard. “Los enemigos aún están lejos de Berlín, pero esas peleas en el cielo sólo anticipan lo que está por llegar, la sangre que va a derramarse quién sabe cómo cuando los enemigos de Alemania lleguen hasta aquí”.

Leonard Holzman callaba. No tenía buen aspecto.

La señora Riefenstahl también estaba nerviosa, si bien no tenía aquella verdadera cara de cadáver. Ambos, como responsables del documental sobre los héroes de la nación, aprovechaban aquella excelente excusa para entrevistarse con el comandante de carro en su residencia, aún rodeados de miembros de las SS.

“Aún no entiendo cómo le han metido en este hoyo”, dijo la mujer, nada más verlo. Ahora, un café después, más relajados, la señora Riefenstahl ponía al Hauptmann al tanto de las novedades:

—Le parecerá ridículo, señor Haeussler —y suspiró, como que no era fácil decir lo que tenía atragantado en los labios;— a Goebbels le encantaría que usted formase parte del plan Lebensborn (Fuente de Vida).

—Lebensborn... ¿Qué es eso?

—¿Ni siquiera ha oído hablar de Lebensborn?

—No.

—Pues... —y la señora Riefenstahl miró a Holzman, pero éste seguía algo ido.— Lebensborn es un plan ideado por Himmler para crear una raza perfecta. Suena delirante, pero así es. Lebensborn apoya y permite las relaciones desinteresadas de hombres y mujeres arias para procrear digamos... “niños perfectos”. Sin familia de por medio, no sé si me entiende.

—Sí, creo entenderla. Eso es aberrante.

—Lo es, desde luego. 3500 líderes de las SS han participado...

—Las SS... No me extraña.

—Por lo demás, se permite que todo aquél que encaje con el perfil ario puede pertenecer al plan.

—¿Habéis leído las directrices? —y Holzman pareció despertar, justo cuando creyó necesario hablar de razas.— Esa mierda forma parte de la agencia central de raza y colonización. Ayuda a las familias racial y biológicamente valiosas. Da alojamiento a las madres que ellos creen apropiadas, a los niños... Es absurdo, sobretodo después de todo lo que he visto —y, casi temblando, Holzman se sirvió otra taza de café, que culminó con algo de agua al estar la tetera casi vacía.— Mientras Lebensborn raptaba niños “racialmente aptos” en los países ocupados, enviaba a la muerte a cientos de miles de niños desaprobados. Todos de cabeza a los campos de exterminio...

—Usted ha visto algo que desconocemos, señor Holzman —lo analizó Eberhard. La señora Riefenstahl, hasta entonces, no había querido indagarlo. Apenas se habían visto aquel mismo día, por la mañana... Ahora, era momento de que el señor Holzman se explicase:

—He escondido todos los carretes. Si los nazis me cogieran con ese material me fusilarían en el acto.

—¿Carretes...? ¿Qué clase de fotos ha tomado, señor Holzman? —preguntó la señora Riefenstahl.

—Las que nunca quise tener la obligación de hacer... Dios mío... He visto el mismísimo infierno de Dante... La suerte me ha permitido salir con vida de aquella locura, seguramente tan aterrada como yo de lo que he visto —y se tomó el café, de un solo y rápido sorbo.— He estado en el Campo de Concentración de Treblinka... o lo que queda de él, después de haberse esfumado. Según los lugareños que me orientaron, hasta que se ingeniaron los crematorios con capacidad para calcinar 500 personas por hora la peste de los cadáveres se podía oler a 10km. Ahora sólo queda un sinfín de almatruces, después de que las SS nivelasen el terreno y lo hiciesen desaparecer. El campo, cuentan los lugareños, estaba ideado a la semejanza de una estación de tren, lo que suponía que los prisioneros no viesen la muerte tan cercana como en realidad les acechaba (eso facilitaba mover a las masas). Las Einsatzgruppen (grupos de operaciones) no tenían otra misión que la de exterminar judíos en los territorios ocupados...

—Entonces, ha sucedido... —dijo la señora Riefenstahl.

—Oh, por supuesto que ha sucedido... Somos un país aborrecible., Hemos hecho lo peor que se puede hacer... Hemos asesinado... en masa... Un contacto me puso sobre la pista, insistiéndome en que había órdenes de hace ya dos años para cerrar y hacer desaparecer algunos campos... Treblinka fue uno de ellos. Allí matamos judíos... y los obligábamos a hacer cosas horribles... Las “cuadrillas azules” desnudaban a los prisioneros, los “goldjuden” (judíos de oro) se encargaban de administrar el dinero, el oro, la joyería y las acciones que les iba quitando en el proceso de admisión... Los mismos “totenjuden” (judíos de la muerte) sacaban los cuerpos de las cámaras de gas y luego examinaban los restos de los crematorios para sustraer las partes humanas reconocibles... Mi contacto estuvo allí... Lo vio todo... Vestían las alambradas de vegetación para que pasaran desapercibidas... Todo ese horror me hizo ir a Auschwitz-Birkenau con mi cámara de fotos...

—¿Y...? —preguntó Eberhard, tras un largo y respetuoso silencio.

—...Conseguí colarme sobornando a un delegado farmacéutico de la IG Farben. Joder... esa maldita empresa tiene su propia parcela en el campo con infinidad de trabajadores esclavos (fabricando el hule... el caucho de Hitler, así como el pesticida Zyklon B, que se usaba en las cámaras de gas, y algunos combustibles líquidos). Pude hacerlo porque estaban recogiendo las instalaciones. Se iban... Los rusos estaban muy cerca... De allí pude moverme a otras partes del campo, aprovechando la confusión....Supe de que esos hijos de puta llevaban a los prisioneros a las cámaras subterráneas (Krema II y Krema III) y les hacían recordar en qué taquilla había dejado sus ropas. Los engañaban para hacerles creer que iban a recibir una ducha y un tratamiento desinfectante... Luego, como ratas, cuando sacaban a los cadáveres les revisaban los orificios corporales para buscar las hoyas que podrían haber escondido... ¿Sabéis algo de Historia...? Es mismo es lo hacían los cruzados con los musulmanes, abriendo los estómagos de los cadáveres de aquéllos para buscar las monedas que sus víctimas se habían tragado para evitar ser saqueados.

—Me parece increíble de creer... —dudó la señora Riefenstahl. A su entender, sonaba demasiado paranoico. ¿Para qué iba Hitler en molestarse en exterminar a toda esa gente?

—Señora Riefenstahl... no permitiré que nadie vuelva a dudar de lo que estoy hablando. Le ruego que no lo haga, al menos en mi presencia; las SS están ocultando las pruebas por si perdemos la guerra... pero yo ya lo he visto... He visto celdas de un metro cuadrado con cinco personas en su interior. He visto las hogueras al aire libre cuando los crematorios no dan abasto... En cinco minutos, con el gas de cuatro latas, matan a 3.000 personas... El farmacéutico de la IG Farben me lo contó todo, sabiendo que todo se ha ido a la mierda....Lo peor es que mis contactos fuera de Alemania me han insistido siempre que los británicos saben del exterminio desde hace tiempo. La historia militar de este tiempo es asimismo la historia de la maldad y perversión humanas. Seguramente les esté hablando del momento más vergonzoso de la historia del hombre...

El señor Holzman suspiró, y tan hondo que parecía haber muerto. Estaba congelado. Entristecido de pertenecer a una calamidad semejante, ya que, terminada la guerra, seguramente pocos iban a marcar diferencias entre un alemán y un nazi.

—Joder... empezamos esto con tanto entusiasmo —reconoció. Sí, el señor Holzman había sido uno de los muchos que se habían creído la promesa de aquel Hitler primigenio. Por entonces, Alemania se anexionaba Austria y, al menos hasta Polonia, las campañas por disuasión suponían comerse el mundo casi sin violencia. Los mismos austríacos recibieron a Hitler como a un Dios, como a un libertador mesiánico... Nada hizo presagiar entonces, a los orgullosos alemanes, que la grandeza de aquellos primeros años conduciría a aquella maldita pesadilla...— He sacado esas fotos... He fotografiado el horror, en esa gente cadavérica y las montoneras de cadáveres...

—Bueno... —sopesó Eberhard.— Siempre podemos terminar con todo esto —y, aún, se creía víctima de algún extraño embrujo por atreverse a decir aquello.— Ahora más que nunca tenemos la necesidad de hacerlo —se repitió, mientras se callaba a sus colaboradores que ya había sido tentado a ello por parte de altos diligentes de las SS... los mismos que podrían estar detrás de otros muchos conspiradores, como Himmler... como Göring... Sí, era necesario tomar las decisiones adecuadas... y callarse, sobretodo, aquella información que podría poner en peligro a la cineasta y al fotógrafo.

Capítulo decimosexto

El recuento de las tropas rusas no daba lugar a dudas; Alemania estaba perdida.

Rumania había caído, siendo saqueada por los rusos después de haber prestado más de medio millón de vidas a Hitler en un desastroso ejército que pereció invadiendo Rusia. Del lado contrario, después de haber permitido la “invasión” alemana dejando que las tropas el Reich cruzaran el país para combatir en Grecia, Bulgaria daba un vuelco a la situación, se aliaba a Rusia y ahora disponía otro medio millón de hombres a favor de los Aliados (después de no haberlo hecho por Hitler).

Finlandia (que no adoptó nunca políticas de segregación racial), devolvía el golpe a Rusia tras la Guerra de Invierno, durante la que fue invadida por su país vecino (luchó con una desventaja de tres a uno, empero terminó cediendo solamente el 10% de su territorio y el 20% de su industria). Ahora, viéndose amenazada de nuevo por Stalin, retrocedía, negociaba un armisticio y salía casi indemne de aquella debacle, mientras los alemanes salían del país a toda prisa y dejaban tras de sí algunas matanzas como represalia por el “cambio de bando”.

...El Ejército Rojo ya había tomado el control de Serbia, donde los alemanes llegaban a ejecutar a 100 serbios por cada alemán muerto por la feroz resistencia nativa... Mientras, sobre Polonia marchaban ya de largo las fuerzas que asaltarían Berlín, en la forma de casi tres millones de hombres (entre rusos y polacos), 6.250 tanques, 7.500 aviones, 41.600 piezas de artillería y morteros, 100.000 vehículos de toda índole (la mayoría prestados por los americanos) y 3.255 cohetes Katiusha, basados en lanzaderas sobrepuestas en camiones para con calibres de 82 a 300mm (los alemanes llamarían a estas armas de guerra Stalinorgel, o el órgano de Stalin, y no sólo por la pinta de la batería de cohetes antojándose los tubos de un órgano, sino por el silbido de cuando era lanzados en masa). 143 reflectores de luz avanzaban en cabeza intentando cegar a la defensa alemana, así como iluminar el camino a Berlín.

...El mundo entero sobre Alemania.

* * *

...Iban a dar otra distinción a “Caracortada”, al escurridizo y omnipresente Otto Skorzeny. Por si no fuera bastante con que hubiera creado el caos en Los Aliados en los preludios de la Batalla de Las Ardenas disfrazándose de soldado americano y para comandar un grupo de falsos pelotones de marcha yankees, ahora conseguía otro objetivo de un valor incalculable, como el rapto del hijo del Regente de Hungría, el antaño almirante Miklós Horthy, como método de presión para que el país balcánico no abandonara el favor a Alemania. De hecho, era de lo poco que seguía luchando por el Reich aún a sabiendas de que la guerra estaba perdida.

Eberhard lo encontró allá, sentado, el supercomando, en aquel sofá del lujoso pasillo, enmoquetado y de paredes relucientes en mármol, del Ministerio de Propaganda. Lo estaban haciendo esperar, a la eminencia... si bien era porque el tipo no solía preocuparse por nada, no solía anticiparse sino como un soldaducho más (estaba más integrado con la gente de a pie, sus leales, que con las altas esferas) y con la naturalidad y con la misma sensación de paz con que podía degollar a un centinela, allí mismo le iba dando brillo a su revólver. Aún no se había dado la voz de que estaba presente, citado... Apenas, su nombre había pasado de la recepción, pues se había identificado, allá en el control, y había dicho que él mismo encontraría a Goebbels en el edificio; tal era su carisma, tal era su fama, que no le pusieron pegas.

Silababa, y dejó de hacerlo, y de juguetear con su arma, cuando describió a Eberhard. Se levantó, tomó un aire solemne y estrechó la mano a otro reconocido héroe de la nación.

—Hauptmann... ¿Cómo se ve el mundo desde allá arriba? —le bromeó.— Imagino que habrá visto las caries de los pilotos de ese maldito bombardero.

—Usted sí que me tiene intrigado, mi SS Obersturmbannführer. ¿Cómo consigue estar en todas partes? —y, a raíz del apretón de manos, Eberhard pudo sentir el metal del Totenkopfring de las SS. Era como si el nazismo más radical, por entero, estuviera estrechando su cerco alrededor de un ahora sinsentido comandante de carro. Otto no quiso predecir porqué el loco en su Messermitch parecía cambiar la cara. Supo que era por el anillo. Su ingenio le daba para tanto. En lugar de recriminarle, de desconfiar de él, “Caracortada” tiró de esa mano, acercando al Hauptmann a su vera, casi para hablarle al oído.

—Le admiro, Eberhard —y se tomó la libertad de llamarlo por su nombre de pila.— Sé que usted y yo vamos a estar hasta el final en todo esto. Lo sé... —y lo miró, para casi adivinarle los planes de tío Adelfried. Empero, no quiso creerse a sí mismo y se ofreció como con todo aquel con quien solía tener apego.— Estoy trabajando con viejos amigos, de España... Ya sabe, la vieja guardia hispana de La Legión Cóndor... Usted y yo lucharemos hasta que todo esto acabe, sea a favor de un lado o de otro. Aquí estaremos, dando bala en el Reichstag al lado del Führer... pero, si todo esto se viene abajo y es el Führer quien no puede más, cuente conmigo, Hauptmann; yo podré sacarlo de aquí.

Eberhard no supo qué decir. Era evidente que cada cual estaba tomando medidas alternativas a quedarse enterrado en una ratonera como Berlín. “Caracortada” hablaba de ODESSA, que ya estaba tomando forma para ir concretando las Ratlines (Líneas de Escape) con la ayuda de todos aquellos contactos que se habían beneficiado de la “generosidad” de los nazis. “Amigos hasta en el Infierno”, sería el lema. Después de todo, el oro y los tratos en el subterfugio podrían dar sus frutos.

—Le tendré en cuenta, Obersturmbannführer —dijo Eberhard, por cortesía, aunque no sabía si estaba firmando su sentencia de muerte. Estaba confuso. La órbita de los nazis se estaba enrareciendo. Hacía sólo dos días, la señora Chanel y su amante nazi le confesaban que “Gestapo Müller” tenía entre manos una lista de científicos que serían sometidos a intercambio con los rusos llegado el momento de negociar con los invasores. De ese trato podrían beneficiarse todos aquellos que hubieran presentado la debida lealtad a la necesidad de salvaguardar Alemania. Incluso, llegado el momento, hacerlo por encima del Führer.

¿Por qué se desmoronaba el Reich? Después de plantarle cara al mundo, de acometer las mayores tragedias, de arriesgarse a lo peor de lo peor... los alemanes que habían iniciado todo aquello empezaban a enfrentarse los unos a los otros. Al cabo, de todas formas un fin predecible en el nazismo, fundamentado en una lucha de poderes de una cadena de mando rival, una burocracia confusa y unos métodos de comunión basados en intrigas o lealtades más que dudosas.

“Caracortada” estaba allí por orden directa de Hitler. No le gustaba que le indagaran, aunque fuese para con el bien alemán, tal como que sus relatos de heroicidad extrema (conjugada con una fuerte dosis de locura) sirvieran para alentar a los corazones desmotivados. Por eso, sin prisas, sin ansia, para cuando la secretaria de Goebbels salió de los despachos, el SS le cedió el turno a Eberhard, deseándole buena suerte con el “interrogatorio”. Éste formaba parte de aquella nueva campaña propagandística, que terminaría cerrándose con un documental que, visto los bombardeos, se iba quedando sin empresas de gestión que pudieran distribuirlo. Empero, seguía adelante. La idea, por fortuna para los planes de tío Adelfried, seguía en marcha.

* * *

Goebbels no vestía de uniforme. El suyo era aquella gabardina de cuero negro con la que siempre creyó identificar su intelecto diferenciado del de la masa de las SS. De la brutalidad... siendo, la suya, una masacre escrita, manipuladora... y una fuerza basada en las imágenes y el los textos, en sus periódicos, en sus artículos... Suyas eran las marchas de gentío pro-nazi que, se presumía, eran del todo espontáneas. Suyos los carteles, expresados a través de artistas de la caricatura para con motivos antisemitas donde podían conjugarse críticas religiosas y políticas por perspectivas pornográficas.

Allí, en la antesala del despacho de Goebbels, de reojo, un Eberhard incoherente con la situación desdeñó echarle más de un vistazo al trabajo de cartelera en las paredes, con judíos representados como personas con dientes torcidos, babeantes y como hambrientos de sangre, mirada codiciosa y uñas de animales, en tipejos desalmados que perseguían o seducían a las bonitas (y rubias) chicas alemanas. Algunos titulares decían Rassenschande (deshonra de la raza). Como cerditos eran representados eminencias del mundo científico como Albert Einstein, Magnus Hirschfeld o Thomas Mann. En concreto, de Einstein había varios, y en alguno de ellos se representaba haciendo brujería. Magnus, en cambio, siendo un sexólogo activista de los derechos de los homosexuales, se aparecía en su propia cama rodeado de muchachuelos arios a los que engañaba con sus malas artes.

Empero, la propaganda actual era bastante distinta, en el otro muro de la estancia. Se presentaba a los rusos y británicos como bestias, y a los americanos como gángsters. De hecho, el horror de los bombarderos americanos se enfatizaba como obra del Infierno, tal como se entendían las miles de bombas incendiarias sobre las ciudades alemanas. Del otro lado, se intentaba dar confianza a la población en el triunfal fin de la guerra esbozando las armas mágicas de Hitler, y, luego, la razón de que existieran escenificando la humanidad con que los soldados alemanes trataban a los ciudadanos de los territorios ocupados.

...Allí había, incluso, un cartel de cuerpo entero de la película documental Der Führer schenkt den Juden eine Stadt (El Führer regala a los judíos una ciudad), tratándose de la visita que hiciera La Cruz Roja Internacional al improvisado y falso campo de reasentamiento de Theresienstadt (forma de disipar los rumores del Holocausto), escenificándose en ella una vida modélica con toda clase de privilegios... y para la paradoja de que, desmontado ya el tinglado, los actores del filme, de todas maneras prisioneros, terminaran siendo enviados a Auschwitz.

Salía del despacho una mujer preciosa, que de algún modo Eberhard correlacionó con esas distinguidas segundas mujeres que pululaban el orbe nazi. Una clase adquirida, no natural, hablaba en ella por un abrigo de visón, unas joyas, un sombrero y un vestir de quien se siente regalada de ofrendas, pues no se la intuía el haber nacido de alta cuna. Tampoco que hubiera venido al edificio por nada que tuviera que ver con la redacción o esbozo de carteles publicitarios. Tampoco tenía talante de actriz... sino de amante. Sí, era bien conocida la fama del Ministro de Propaganda de perderse entre faldas.

Joseph Goebbels era decepcionante... Las imágenes que Eberhard tenía de él correspondían a titulares de los periódicos y, de hecho, había seguido por radio alguno de sus magníficos discursos para hacerlo en mente mucho más de lo que era. Pues, de pinta, el tipo desmejoraba bastante al natural, resultando casi pequeño, escueto... y cojo. Una cojera casi intuitiva, para el observador, porque Goebbels había sabido domar esta deficiencia de infancia para que apenas se notase. En efecto, no vestía de uniforme. El suyo era un bonito traje, y aquella gabardina de cuero negro que llevaba fuera de aquel despacho. Eso sí, el brazalete rojo y la esvástica, y su perspectiva totalmente civil de su pertenencia al Partido Nazi. Un tipo totalmente entregado al régimen, pero poco que ver con la magnificencia de los hombres supuestamente superiores al resto de las razas; su matrimonio fue de uso público para escenificar a la familia ideal aria, por lo que él, su esposa y sus seis hijos eran habitualmente filmados, fotografiados y promocionados... pese a que, teniendo por esposa a una acomodada protestante de la alta sociedad de Berlín, y ya divorciada, le supusiese haber sido excomulgado por La Iglesia.

...Fue muy amable. Salió, literalmente, del escondrijo de su mesa de trabajo para estrecharle la mano a Eberhard. Y fue un apretón fuerte, pero, al tiempo, y a pesar de que la suya fue una mirada agradecida, luego, al menos por un instante, ésta terminó por convertirse en una atención inquisidora. Las palabras de cortesía flotaban aún en el aire cuando Eberhard supo que aquel tipo tenía un talento natural que lo convertía en una de esas personas altamente intuitivas. Enseguida supo que aquel héroe de la nación no era trigo limpio. Apenas se le notó, como artista de la comedia con la que solía vestir al Partido, pero la suya, apenas una mirada una fracción de segundo más larga de lo normal, denotó su instantánea desconfianza.

...Y allí estaba, el demonio manipulador... en su lujoso despacho, decorado con mármol y cuero rojo (el mismo que el del Führer), pero travestido en sus paredes por infinidad de murales publicitarios, y no sólo como muestra de orgullo en su trabajo, sino como para alentar la intuición para con nuevos momentos que requirieran nuevas propagandas. Ahora, Eberhard estaba en el entendido centro del mundo, en Berlín... casi con Hitler en la punta de los dedos, y, su mundo misterioso, el que se filtraba a través de la radio popular, empezaba a enseñar sus entrañas.

—Oh, disculpe, tome asiento, por favor —dijo, retirando de encima de su mesa aquel armatoste que la ocupaba casi en su totalidad, para hacer entender a Eberhard que aquella señorita que había salido de allí la había atendido en el sofá.— Es un proyecto que estamos puliendo —comentó, sobre aquella pequeña maqueta de una cámara de varias lentes realizada en cartón, para lo que se suponía era la primera filmadora capaz de grabar en una sola película un filme en tres dimensiones. De debajo quedaron algunas carpetas... y no era un tipo desordenado, pero Eberhard pudo entrever algunas fotos de las masacres en los campos de exterminio, las mismas que aquel manipulador nato iba a utilizar cara a la prensa internacional para referirse a las masacres de los bombardeos aliados.

Sí, Goebbels estaba un poco desencajado con la situación. Alemania estaba al borde del colapso, por lo que su técnica habitual de mantener en vilo a la población y para acrecentar la alegría y el cariz de las buenas noticias por cada victoria alemana (un suspense intencionado y tras tener en mano las buenas nuevas desde hacía tiempo) podría no tener en este caso su esperado final feliz. Ahora, su pericia requería que, más que nunca, sus mentiras escondieran tras de sí algo de verdad. Seguramente, tras aquella mente maquinadora estaba las cartas extraviadas de los soldados del frente, el ideal de que todo iba bien... ¿Hasta cuándo?

—Detesto a la señora Riefenstahl —dijo. No iba a esconderlo. Sería capaz de decir lo mismo de Eberhard, en cuanto olió lo raro en él, sino fuera porque gustaba de analizar en su verdadera esencia a las personas. Con tiempo...— ¿Por qué se ha involucrado en este documental, señor Haeussler.

—Bueno, no he sido yo... Su Ministerio me ha llamado, creo recordar.

—No, no lo ha hecho... Todo esto es iniciativa de la señora Riefenstahl. Con respecto a ello, debo reconocer el valor de algunos para con las exigencias del destino... Volar un avión, estrellarse contra otro en el aire... Es de una osadía magistral... Y tanto como para atreverse a enfrentarse a situaciones aún más complejas que requieren mucho más... nervio.

¿Volvían los sarcasmos?

“¿Qué quiere de mí, Goebbels?” pensó Eberhard.

—Es evidente que la repercusión de este documental avivará la llama de la nación, por eso he decido a hacerlo. Es una buena idea —reconoció,— aunque Hitler viene destinando fondos a las fábricas de medallas y reconocimientos desde hace meses y pensábamos que con eso bastaba. Y sí, una imagen de Hitler con buena cara, pletórico y satisfecho de los verdaderos alemanes animará a muchos —sopesó, cuando lo suyo, en los últimos tiempos, se ceñía casi en exclusiva en la propaganda destructiva, aquélla suficiente como para que los alemanes odiaran al enemigo y, sobretodo, no culparan de sus males a su Führer.

—Intuyo que necesita algo más de mí, señor Goebbels.

—Sí, claro. Siempre espero algo más de las personas. Procuro que no me fallen —reconoció. Era una frase extraña, casi como si pagara muy caro las traiciones. Buen elemento para ello, para levantar la moral, para recaudar dinero cuando no lo hay... o para hundir a quienes podía fácilmente señalar como lacras de la sociedad.— Estamos fortificando Berlín, como ya habrá podido intuir. Tenemos entre manos el lanzamiento de un periódico del pueblo de la ciudad, Der Panzerbär (El Oso Blindado, aludiendo al carácter invencible de la urbe a través de su símbolo, el oso, en base a esa misma fortificación). Ese diario motivará a nuestra gente a luchar hasta que expulsemos al enemigo, a todos y cada uno de los alemanes... y llevará órdenes impresas en clave... Espero que, como patriota, puedo contar con toda su discreción —creyó preguntar, pero era evidente que ya había amenazado al respecto. Eberhard no asintió, pero su silencio respondió por él.— Llegado el momento, propondremos a la gente a luchar por su pueblo. A todo alemán... Eso supone activar el plan de las Volkssturm (Asalto del Pueblo), donde tendremos que reclutar hombres mayores y niños... Quisiera saber hasta dónde está usted comprometido con Alemania.

Eberhard tardó en responder, pero, si lo hizo, fue acaso para, precisamente, poder salir de allí:

—Ya he puesto mi vida al límite una vez... Volvería a hacerlo sin pensarlo, si es eso lo que me pregunta.

—Es exactamente lo que quería oír. Espero poder contar con usted cuando llegue el momento, Hauptmann. La Volkssturm necesitará de cabecillas como usted. De hecho, quisiera darle el mando de un grupo grande... Quizá hasta la protección de uno de los sectores del Reichstag; eso supondría su vertiginoso ascenso...

¿Por qué...? ¿Por qué, en un hasta ahora desconocido comandante de carro de la Werhmacht? ¿Es que no quedaban SS fieles hasta la muerte al Reich para cumplir ese cometido?

—Creo que podrá contar conmigo, señor Goebbels. Si bien, me gustaría recibir la orden de nuestro Führer en persona.

—Sí, claro. Eso se puede arreglar.

Capítulo decimoséptimo

“Menudo lío, Eberhard”, pensaba. Aquello que lo envolvía no era nada fácil de asimilar. Las cosas cercanas le parecían terriblemente distantes, como acaso tío Adelfried. Él había sido el primero en poner la responsabilidad del mundo entero en sus manos, y ahora se sumaban un sinfín de conspiraciones en aquel clan desquiciado en que se había convertido el Partido Nazi. Tanto revuelo, tantas cosas, le distorsionaban la realidad.

Era evidente que el propio Reich estaba buscando una salida a sí mismo. En aquella debacle total de la Alemania más suicida que pudiera imaginarse, la postura de quienes la habían llevado hasta aquellos días podía resumirse en quienes querían quitar a Hitler de en medio, como creyó interpretar de “Gestapo Müller” y la intriga de la señora Chanel (incluyendo a su amante de las SS, desde luego). Asimismo, otros ya buscaban una alternativa a su propio país, como “Caracortada”, el gran superviviente Otto Skorzeny, quien ya le había propuesto a Eberhard hasta una vía de escape si acaso todo se torcía... si bien había que reconocer que aquel nazi era, más bien, un mercenario y, como tal, sería capaz de “trabajar” en cualquier otro ambiente del planeta, para cualquier otra causa y en cualquier otra “guerra”. Luego, el mismísimo Joseph Goebbels, cómo no y como artífice de aquella gran mentira que era la Alemania del Reich, era de los que creían en el sueño perdido, en el todo o nada... en la guerra total a toda costa.

¿A costa de quién...? ¿De una Volkssturm con armas antiguas, la mayoría confiscadas al enemigo, y con viejos y niños haciendo el trabajo de los que ya han muerto?

...Muchos eran los funcionarios y miembros del Partido Nazi que recorrían los pasillos con la espalda pegada a la pared. Había en el aire una tensión disimulada de patriotismo, en la que, la Gestapo por primero, suponía la posibilidad de un sinfín de arrestos, condenas, asesinatos... Eberhard no podía fiarse de nadie, por lo que, de algún modo, pretender una lealtad flexible a Hitler le iba permitiendo sobrevivir en aquella revuelta de locos, si bien, aceptar algún encargo en contra del Führer, al menos abiertamente, solía descartarlo a medias, dubitativo... forma de tener al confidente de tales pretensiones a mitad de aquel abismo entre amigos y enemigos.

Pensaba en ello, en cómo sobrevivir en la vorágine de Berlín, cuando, en aquella noche entrada, las tropas de las SS parecieron invadir aquella barriada de lujo. Los autos militares coparon las esquinas, y hubo un revuelo silencioso de hombres tomando posiciones, precisamente alrededor de la casa de Eberhard. Ese despliegue no le pasó por alto, por lo que el Hauptmann cargó su pistola, y para nada porque aquella gente tocó a la puerta; podían llegar a ejecutarlo aquella misma noche, pero, al menos, no era un asalto. Sonaba a arresto, más bien.

“Hauptmann... debe acompañarnos ahora mismo”, dijo aquel SS-Oberscharführer (Brigada de las SS). Como era lógico, iba secundado de un curtido grupo de soldados SS y, ante la casa, aguardaban no menos de cuatro autos militares.

“¿Puedo saber a qué viene esto?” les preguntó un recio Eberhard, que mantenía parte de su atención adonde su cartuchera y su arma de oficial.

“El Führer le necesita”, fue la respuesta. “Y es usted el que no necesita eso”, le dijeron luego, para pedirle, precisamente, que entregara su arma. Eberhard no pudo negarse, aún cuando insistió si acaso un soldado de honor como él no tenía derecho a llevar consigo su propia autodefensa.

“Nosotros le protegeremos, mi Hauptmann. No tiene nada que temer”.

Aquéllas eran algunas de las medidas tomadas por el SS Gruppenführer (Jefe de la Guardia del Führer) Johann Rattenhuber para proteger a Hitler. Eberhard no sabía si acaso lo llevaban a un interrogatorio, a la presencia directa del Führer... a meterlo en alguna mazmorra... pero lo que sucedió entonces fue que, tras una travesía hasta otra vertiente de las afueras de Berlín, los autos se metieron a través de un bosque talado y para detenerse en un amplio parking en la trasera de una enorme mansión. Allí, los focos y la presencia pseudomilitar del servicio RSD o Führerschutzkommando para la protección del Führer copaba todas las posiciones imaginables, desde francotiradores a escuadras de reconocimiento. Incluso había un Panzer estacionado y algunos nidos de ametralladoras. Eberhard creyó que iba a morirse cuando vio en la distancia cómo de otro vehículos bajaban a la señora Riefenstahl... pero luego creyó tranquilizarse, por suponer que su conjura no había sido descubierta, porque entrevió a otros individuos de excepción para con aquel documental inspirador de almas patrióticas que pretendía el Ministerio de Propaganda, como al propio Otto Skorzeny.

Rattenhuber no quería dejar ningún cabo suelto. La señora Riefenstahl se quejaba abiertamente que su equipo de grabación no estaba presente. Ni siquiera sus cámaras, para lo que el servicio de seguridad del Führer promovía material y equipo suplementario, incluso un cámara del ejército.

...Era lo que había. El Führerschutzkommando no iba a jugársela en aquellos momentos tan delicados. Quienes iban a salir en el documental de los héroes de la nación junto al Führer habían sido despertados y convocados aquella noche, de improviso (dos días antes de lo acordado y en un lugar diferente) para despistar posibles conspiraciones. Rattenhuber operaba así, con cautela. De hecho, con libertad absoluta para trabajar, incluso por encima de cualquier ley y para con la prioridad total de la seguridad de Hitler, lo que incluía ejecutar instantáneamente a los subversivos (incluso de forma preventiva). Su departamento no respondía ante ningún ministerio del Reich, sólo a las órdenes directas de Hitler. Allí, Eberhard no era nadie; sus derechos como alemán, como oficial... como persona misma, se desvanecían en aquel foro. Aquellos recios hombres habían jurado lealtad absoluta a Hitler (y lo seguían haciendo en ceremonias rutinarias ante su líder) y habían demostrado su efectividad (y desde una edad tan temprana como 1935) desarticulando infinidad de atentados que se desvanecían en el secretismo más absoluto. Desde entonces, eran al menos una media anual de siete intentos serios de derribo del avión del Führer, e innumerables las veces en que toda suerte de obsequios al “amado” Hitler se escenificaban como ramos de flores capaces de escupir ácido, paquetes y sobres bomba, venenos, francotiradores, comandos, hombres-bomba, una pluma explosiva, túneles excavados bajo las edificaciones que fuera a visitar y para alojar allí toneladas de explosivos capaces de acabar tanto con Hitler como con parte de su cúpula nazi... Explosiones las hubo, y mucho, y a menudo imposibles de predecir, por lo que la capacidad de supervivencia del Führer se correlacionaba más con la posibilidad de que su impronta llegada o ida de los lugares que visitase coincidiesen con el momento de la detonación que con la astucia e intuición de su equipo de seguridad, si bien, no acabar de matarlo lo engrandecía a niveles casi sobrehumanos y acentuaban la vanagloria de los temidos hombres del Führerschutzkommando.

Aquellos tipos de Rattenhuber tenían muy mala pinta. En efecto, muchos eran antiguos miembros de la policía criminal de Baviera, con potestades infinitas como para acceder a cualquier edificio militar, usar sus comunicaciones, equipos, armas, vehículos... e incluso usar ropa civil, ropas o uniformes de la Wehrmacht, así como abastecerse de cualquier necesidad como alojamiento o comida... adonde quiera que fuesen... así como pasar cualquier control militar mostrando sus insignias (lo que podría ser un punto a favor para los conspiradores que se atreviesen a usar sus mismas vestimentas). Unos tipos horribles, de los que el propio Hitler, hasta que terminó conociéndolos, sabiendo cómo se las jugaba aquella gente de la policía, ordenaba antaño a su chófer que acelerase para dejar atrás los coches escolta. Ahora, no le quedaba más remedio que creer en la lealtad de aquellos tipos, que conseguían con su servicio muchos privilegios y accedían a una escalada vertiginosa de ascensos.

En aquella ocasión, más de la mitad del dispositivo iba de ese característico uniforme gris, con las insignias del grupo. El resto iba de paisano, con las habituales gabardinas. Incluso había algunos mezclados con el supuesto equipo de profesional de la filmación que dispensaban a la señora Riefenstahl, si bien hasta ésta podía intuirles el poco oficio en las artes gráficas y le recriminaba a los jefes del dispositivo la absurda situación que estaba viviendo.

...No había más que discutir. El SS Gruppenführer Johann Rattenhuber apareció del interior del edificio casi dando de latigazos con su fusta, para con voces marciales que enseguida supusieron un rápido revuelo militar.

—El Führer les da la bienvenida —dijo. Su voz sonaba en el eco de la noche como si en el mundo no existiera otra cosa.— Se les estima mucho, pero esto no es una fiesta de gala —advirtió, merodeando a los que parecían haber sido llevados hasta allí por la fuerza.— Estamos en guerra, damas y caballeros. Esto no es una bonita excursión de domingo —Rattenhuber tenía una cara innata propia de un gruñón. Un tipo duro, “empequeñecido” en una redondez grotesca. Su gorra de plato lo terminaba convirtiendo en una especie de caricatura que se hubiera escapado de las mesas de dibujo de los artistas de la propaganda rusa. Otto Skorzeny (Caracortada) debía ser la única persona que no temía por su vida en aquellos momentos. Con maestría en los momentos difíciles de la vida entre sanguijuelas, antes que sentir algo parecido al miedo tenía la muy apropiada costumbre de analizar la situación; en este caso, ya había averiguado dónde estaba cada hombre, cada arma...— Identifíquelos de nuevo —ordenó el SS Gruppenführer a sus hombres, y empezó de nuevo el trasunto de las documentaciones. Aparte de ello, Eberhard pudo sentir que tenía a un hombre determinado asignado a su persona, pues aquel soldado SS no se le había separado en ningún momento.

Los hicieron pasar a un enorme patio... y se encendieron los focos, y se dio plena libertad a la señora Riefenstahl para que pululase adonde quisiera, siempre bajo una atenta vigilancia. Era de entender, para aquellos tipos, que la directora del documental tenía que poder disfrutar de esa libertad, eligiendo planos que grabar.

—Éste no es mi equipo —volvió a quejarse la señora Riefenstahl.

—Alemania, Alemania... sólo piense en eso —dijo Rattenhuber.— Usted es la que presume de esos premios internacionales que ganó filmando nazis en Nürembgerg. Supuestamente no le hace falta sino su ingenio... Hay hombres que han combatido en el frente con apenas lo que le han crecido las uñas, matando al enemigo con las manos desnudas... No se queje tanto.

Y, entre el revuelo, Eberhard pudo ver había hombres del dispositivo sacando fotos con abundante relampagueo de flases. De hecho, había algunos que no tenían cámaras, sino flases. La idea era escenificar allí mismo una multitud de periodistas, que no era el caso, porque el Hauptmann ni siquiera había visto al señor Holzman. Seguramente habían prescindido de él, por lo que el Ministerio de Propaganda se encargaría de todo. De hecho, allí no estaba Goebbels... El momento en Berlín era demasiado confuso como para que los peces gordos del Reich se reuniesen en un mismo sitio.

...Hubo, de todos modos, algo de distensión, mientras la señora Riefenstahl refunfuñaba en sus labores. En esa aparente pausa en la tensión, entre los héroes de la nación salió a la luz que había soldados del frente del este con algún miembro amputado, aquéllos que había luchado allí hasta el final de sus fuerzas y no había perecido en el intento (algunas de aquellas manos y piernas se habían perdido, más que por detonaciones, por el intenso frío). Eberhard, al ver el plantel, estaba tan desconcertado como cualquiera en aquella estratagema confusa de alicaídos gloriosos, pero al fin pudo distinguir al SS-Hauptsturmführer Michael Wittman, a quien no dudó en estrecharle la mano a pesar de ser todo un SS. Estaba, ni más ni menos, que ante el mejor jefe de carro que hubiera existido... y andarse las triquiñuelas entre orugas acorazadas les hermanaba en algún sentido. Un auténtico as... que no palidecía de orgullo aún con todas las magulladuras (estaba a medias vendado, y se ayudaba de unas muletas, lo que no le permitía el orgullo de andarse por sí mismo). Un cazacarros como no había otro, con un palmarés de 138 tanques y cañones de asalto, y 132 cañones contracarro destruidos en dos años. Por fortuna, en aquella temible batalla de Las Ardenas había sobrevivido al asalto de 8 Shermans, de los cuales dio cuenta de 3... pero de los que no pudo evitar que los otros 5, desde todos los flancos imaginables, hicieran puré su Tiger (era tan bueno que, dirigiendo su pelotón, éste, en apenas cinco minutos, llegó a dejar fuera de combate 23 carros británicos Cromwells). De allí lo habían sacado, de un infierno de hierros retorcidos.

...Sin embargo, la estrella parecía ser, de nuevo, el Obergefreiter (Cabo Mayor) Josef “Sepp” Allerberger de la 3ª División de Montaña, que regresaba directamente de la primera línea del frente del este. Más de doscientas bajas y una intensa propaganda por parte de Goebbels hacía que la secretaría del mismo Ministerio se encargase de fingir el puño y letra del héroe alemán y se devolvieran las miles de cartas que recibía de jovencitas enamoradas de su pulso. Ya se había visto obligado a dar charlas, a extenderse en emisiones de radio o atender entrevistas, lo que, ciertamente, convertía su papel en la guerra en un vaivén de cuentos de hadas, por en sus temporadas “en casa”, con relación a lo que distaba de sí las masacres que acometía en el frente. Allí, su talento natural para la emboscada lo había hecho inventor de cierta técnica (que se intentaba popularizar) por la que desaparecía de la vista al uso de un simple paraguas al que le adhería ramas y follaje. Luego estaba allí por casualidad, como francotirador, porque se había alistado al frente como operario de ametralladora, había sido herido y, de convalecencia, limpiando armas capturadas se le ocurrió practicar con un viejo rifle ruso, despertando enseguida la admiración de los mandos alemanes porque las dianas eran todas suyas en el campo de tiro. Sí, héroe “por casualidad”... como Eberhard. Ahora, Dios Todopoderoso con su Mauser K98 con mira telescópica de seis aumentos.

...Eberhard no había visto a Ratzinger, el chico de las Juventudes Hitlerianas que asimismo aterrorizaba a los rusos. ¿Lo habrían... “interceptado?” Sin ese muchacho, disponer de Hitler iba a ser más que difícil. La señora Riefenstahl y el señor Holzman habían insistido en que habían conseguido traerlo a Berlín, que algunos contactos en el ejército habían dado su fruto para rescatarlo de la ya revuelta Yugoslavia, envuelta en su propia guerra civil. Holzman no estaba... y la señora Riefenstahl seguía su plan, si bien en su cara podía verse la desolación de no tener ni idea de dónde estaba el chico.

...Las esvásticas y el decoro nazi corrompían la naturalidad del patio, ahora que Eberhard podía centrarse más en su entorno... pero asimismo había algún andamiaje y aprestos de obra que suponían alguna remodelación del edificio, en reformas que iban a quedar fuera de plano. De hecho, Eberhard vio alguna puerta blindada discordante con el caserón, así como algún nuevo muro de ladrillos... y de hormigón... Había signos de haberse trasladado alguna montonera de alguna excavación, por las carretillas apiladas en masa. ¿Una excavación...? ¿Allí...?

—Caballeros... —y reapareció Rattenhuber, casi con los andares de un industrial desquiciado.— ¡Atención! —gritó, y la revolución copó el patio, porque las tropas parecieron multiplicarse. Aparecían, pues, los peces gordos... y una infinidad de tipos fríos con gabardina. Los héroes de la nación se pusieron firmes, así como quienes no formaban parte plena del dispositivo (el resto mantenía la atención de toda mirada, de todo gesto). Los saludos marciales eran explosivos, se hizo el silencio... en el que la rodadura de la película de la cámara se convertía en el acompañamiento de una atmósfera tensa.

...Llegaba el Führer. De hecho, no llegaba... salía. Estaba dentro de la mansión, esperando... Llevaba su uniforme militar, de campaña, con atención a que, en aquellos compases finales de la guerra, se entendiese que su tarea no era política, sino de mentor absoluto de la defensa del Reich. Muy abrigado, con aquel chaquetón enorme, su gorra encasquetada... Incluso sus guantes, y, en un todo pactado y a toda prisa, se iba grabando mientras iba estrechando las manos, y apenas charlaba, con todos y cada uno de los héroes de la nación.

Era el momento... y ni siquiera había oportunidad sino de estrecharle la mano, no de echárselas al cuello, pensaba Eberhard. Si bien, apenas conocerlo sonaba irreal... todavía intentar acabar con él se antojaba aún un imposible fuera de toda lógica; un héroe, un mando distinguido de la Werhmacht...

...También Stauffenberg era un mando refutado. Un héroe... Sí, era el momento. Era la ocasión... Quizá se podía matar a Hitler allí mismo, en un acto rápido. Sin pistola, sin arma... sin cuchillo... ¿Cómo...? ¿Cómo hacerlo? Era absurdo arremeter contra él, pero quizá Alemania no volvería a tener otra oportunidad como aquélla.

Capítulo decimoctavo

De pronto, se apagaron las luces. Lo último que vio Eberhard fue cómo Caracortada, Otto Skorzeny, que conocía de sobra al Führer porque se había reunido con él mil y una veces, torcía la mueca y se sonreía al verlo acercarse a su posición, a sabiendas de algo que a Eberhard se le escapaba...

...Entonces, porque sí, se apagaron las luces. Los focos parecieron explosionar, mientras la casa quedaba asimismo a oscuras.

Sólo un instante antes, Eberhard había visto, asimismo, al Führer al otro lado del patio, en una ventana y en el piso superior. Si no él, al menos su silueta al trasluz. ¿Dos Führers...? Aquello sí que sonaba delirante. De hecho, asimismo vio allí a un jovencito que, de repente, no fue capaz de correlacionar con Ratzinger... pero que, ahora que la luz se había extinguido, con un súbito pálpito supo que Hitler lo había apartado con anterioridad del grupo de héroes de la nación y lo hacía a su lado allá arriba... mientras Caracortada se sonreía de saber que el Führer volvía a usar un doble suyo para “personarse” en el patio, a la vez que el verdadero Hitler seguía todo el suceso desde la relativa protección de la distancia y la discreción.

Hubo gritos, órdenes, confusión... En el revuelo, Eberhard tropezó con alguien, mientras los soldados disparaban al aire con sus ametralladoras para que los fogonazos dieran alguna pista de lo que sucedía. Al tiempo, otro tipo de disparos inundaban la noche con otro tipo de precisión, es decir, con un ánimo agresor que iba acabando con las vidas de los hombres del despliegue de Rattenhuber. Incluso se oía la voz de éste intentando reorganizar la defensa del lugar, al tiempo que se iba materializando un asalto en toda regla.

...Alguien jaló a Eberhard. Lo cogió del brazo, con fuerza, y lo hizo moverse, aún cuando sería imposible dar un paso sin saber adónde, porque en el suelo ya empezaban a acularse los cadáveres. Fue entonces que alguien tiró una bengala, y para que los hombres de Rattenhuber pudieran intentar reorganizarse y distinguir siluetas en el edificio, en los alrededores del patio... y luego para que se cegaran aquéllos que habían llegado a la azotea con paracaídas con capacidad de maniobra, toda una novedad, y hacían uso en la plena oscuridad con sus fusiles dotados de visores infrarrojos Vampyr. En efecto, un grupo de asalto de las SS, sin insignias... pero sí con la determinación de los hombres de Himmler. De hecho, había conspiradores en las mismas filas de Rattenhuber, por al menos dos de ellos que intentaron acabar con éste y para encontrase con que el mando al que traicionaban los tenía ya bajo sospecha y los ajusticiaba con su pistola reglamentaria; recibió dos tiros, en el hombro y en un costado, pero seguía en pie gracias a que sus leales seguían disparando por él.

Un desaguisado. Nadie podía fiarse de nadie. Se disparaba al “enemigo” mientras se vigilaba al compañero, por si acaso éste terminaba del otro bando. Era evidente que las filas del nazismo hacía tiempo que estaban corruptas y que aquello sonaba a una pugna total por el poder; en mitad del patio, el cadáver del falso Hitler yacía sangrante. Inmóvil... Abatido... Caracortada hubiera podido salvarle la vida, aún a oscuras, pero sabía de antemano que aquel tipejo no era Hitler. Era una garantía... nada más. Por eso, memorizando su entorno desde que llegara, había preferido jalar de Eberhard, conducirlo al interior del edificio, preguntándole al oído si acaso quería seguir viviendo, “piloto loco”. Allí, apenas con el arma que iba cogiendo de los cadáveres, el comando cubrió su retirada hasta una de aquellas puertas blindadas, la que, en efecto, parecía como plantada allí con otros oficios a los de una natural casa; de hecho, conducía abajo, a través de una escalinata de caracol que se antojaba excavada en la piedra.

Era un búnker. Uno de tantos. Se prodigaban en Berlín más que las alcantarillas. Uno más, casi improvisado y aún sin terminar, porque el trasteo de las obras suponía montoneras de escombros, máquinas y más ladrillos apilados, incluso un alumbrado precario. Y hasta allí habían llegado los tiros, y los muertos. De hecho, todo el edificio estaba en pie de guerra... desde los aledaños, a las alcobas, la cocina, la biblioteca, el patio... y ahora en las entrañas de la tierra en aquellos túneles donde su acumulaban los fieles al Führer, que no tardaron en identificar a Caracortada y permitirle estar al mando:

—¡¿Dónde está el Führer?! —les preguntó éste, mientras Eberhard seguía siendo su sombra, desconcertado.

No supieron contestar. De algún modo, el falso y el verdadero Führer se les había confundido. Apenas señalaron a sus espaldas, al interior del búnker, para no atreverse a confirmar que habían conseguido sacar de allí a un monigote o al verdadero mesías alemán.

—¡No permitan que nadie pase de aquí! —ordenó el comando, abarcando el largo del búnker.

De arriba sonaban las balas, mientras del techo caían hilachos de polvo de las detonaciones de aquel nuevo campo de batalla; avanzaban, con fiereza, los invasores, que ahora se podían reconocer mejor porque llevaban gafas Auer para ocultar su identidad, entre los cascos normalizados M35 de las SS y aquellas casi máscaras de goma, con cristales redondos rojos, que tanto habían usado los hombres de Afrika Korps como los tripulantes de los U-Boots en la Kriegsmarine. Incluso, algunos llevaban pasamontañas.

Con paso firme, seguido por el Hauptmann, Caracortada empezó a encarrilar con el arma al frente aquel casi interminable pasillo para ir indagando las estancias, todas ellas con puertas acorazadas. Había algunas selladas, pero en otras ya trabajaban con ansia los teleoperadores, dando avisado del atentado, y en otras se escondían como cucarachas los cocineros y las gentes del servicio.

...Alguien cerraba alguna otra compuerta. Conducía arriba, a través de otras escaleras de emergencia o acceso secundario, lo que podría suponer otro maldito flanco que defender ante los invasores, si acaso el ataque no se desmontaba arriba.

Tras un recodo, al fondo, otra puerta... y dos tipos duros con los que no se podía negociar: el SS Sturmbannführer (Mayor) Otto Günsche, superviviente del atentado contra Hitler en la Wolfsschanze (el maletín explosivo de Stauffenberg) y el SS Oberscharführer (brigada) Rochus Misch, ambos guardaespaldas personales de Hitler, dentro del Begleitkommando SS des Führers, la fuerza de élite encargada de su seguridad. Si esos dos estaban allí, Hitler, el verdadero, no podía estar lejos.

—No muevas ni un dedo, Skorzeny —dijo Günsche, apuntándole con su automática. Ambos tipos habían intentado levantar una medio barricada con enseres y mobiliario, manera de “fortificar” el pasillo. Y conocían a Caracortada, de tantas audiencias con el Führer. No obstante, de aquel punto no pasaría nadie sin que le fuera la vida en ello.

—No es momento de dudar... Debemos unir fuerzas para proteger al Führer —les dijo Caracortada, sin asomar la cabeza del recodo.

—Abriremos fuego sin dudarlo, amigo —dijo ahora Misch.— Un paso más y estás muerto.

...No era broma. Hacía tiempo que Hitler pensaba que su entorno estaba podrido, de manera que ya no podía disponer de tantos efectivos para planificar su vida (sobretodo la militar) sin que en algún momento aparecieran los conspiradores. Por eso lo de no precisar dónde estaba, llegar antes o después a las reuniones, de contar, solamente, con un grupo reducido de escoltas...

Günsche y Misch habían dispuesto explosivos a lo largo del pasillo. Llegarían a condenar la puerta donde escondían a Hitler y luego harían la voladura, en el caso de ser superados por los asaltantes. Y Caracortada sería un as en la manga en aquella situación, pero Hitler había ordenado que no pasara nadie, que nadie se uniera a la defensa... nadie que pudiera intentar cambiar el destino de Alemania.

“Ahí vienen”, dijo Eberhard, viendo cómo las fuerzas que defendían el búnker estaban cayendo y los asaltantes, en efecto fuerzas de las SS (corruptas), ya iban avanzando por el entramado. Se intuía en las voces, en el fuego cercano... Caracortada sabía que aquella posición sólo podía depararles la muerte; fuerzas de élite por un lado, y dos tipos incorruptibles del otro. Había que reaccionar, y hacerlo apostando a la carta más alta. Por eso, sin dudarlo mucho más, antes que una bala perdida terminara con sus días, un arrojado Otto Skorzeny no dudó en usar su pistola para disparar a los explosivos del pasillo.

“Lo siento, muchachos”, dijo, sabiendo que él, y el Hauptmann, podían protegerse de la explosión tras aquel recodo... pero que los guardaespaldas de Hitler iban a recibir la onda expansiva, el fuego y su tormenta, el fogonazo y, seguramente, un sinfín de dardos en que se iba a convertir la improvisada barricada de muebles y trastes. Y así fue, cuando Eberhard creyó que había perdido la facultad de oír en aquel todo en que se convirtió la detonación. Un arrasador viento recorrió las galerías, se hicieron grietas, tembló la luz... El polvo hizo suyo el espacio. Lo desintegró, desapareciendo las referencias del entorno. Eberhard no podía saber si acaso seguía existiendo, o si todo lo que no llegaba a ver era la ilusión de un muerto. Eso sí, Caracortada volvió a aferrarlo, a jalar de él... ¿Por qué...?

...Era increíble de creer que Skorzeny tuviera esa increíble capacidad para orientarse. Quizá tenía una mente fotográfica para memorizar el entorno, o tal vez esa cualidad casi sobrenatural la había adquirido en su entrenamiento militar. Lo cierto era que, pasando por encima de lo que quedaba de la barricada, de cuerpos que no quiso ni mirar, al fin empujaba aquella puerta blindada que llevaba hasta el Führer.

Capítulo decimonoveno

La imagen era dantesca...

Otto Skorzeny, nuevamente, había conducido a Eberhard a un lugar seguro, precisamente aquél que escondía al Führer. Tiró primero de aquella puerta blindada, que conducía a una antesala que suponía una especie de armería, y, a la luz parpadeante de las bombillas, ambos hombres se pudieron ver vestidos en sangre.

...Caracortada no hizo caso a sus heridas. Lo primero en él fue coger un arma, pero, de alguna manera, alguien había escondido todas las municiones, o acaso aún no se había concluido el abasto en el búnker. Luego, quitándole el cinto al Hauptmann, en un instante le hizo un torniquete en aquel brazo que derramaba sangre con la cadencia de una fuga de agua de un radiador. Eberhard tenía mala cara, pero seguía en pie por sí mismo.

“Anímese, Hauptmann”, le dijo aquel verdadero mercenario. ¿Por qué confiaba en él? ¿Por qué lo estaba protegiendo?

Fue momento de maniobrar la siguiente puerta blindada, la que conducía al Führer. Abierta, como hasta ahora habían supuesto sería necesario en los planes de defensa del sitio aquellos dos guardaespaldas personales de Hitler, los que se habían volatilizado en la bruma; se les oyó algún quejido, pero estaban momentáneamente fuera de combate en algún lugar de aquel confuso pasillo.

Del otro lado, el búnker terminaba en una habitación de mayores dimensiones a las demás, y asimismo con otro carácter muy distinto: estaba a medias, pero ya habían empezado a dotarla de un mobiliario monárquico acorde a sus pretendidos usuarios, sin falta alguna de esvásticas, sofás ornamentales, columnatas y animales disecados. Entendida la precariedad del país en los últimos meses de guerra total, seguramente los muebles trataban de piezas sustraídas a casas de ricos. Pero todo eso, entender el nuevo sitio, quedó en un segundo plano cuando Skorzeny trató de averiguar qué estaba sucediendo allí. El Führer tenía un corte sangrante, precisamente, en un brazo, y pese a su chaqueta militar. Estaba en el suelo, con un trozo de madera de algún mueble roto al uso de maza (de hecho, había cierto aire de destrozo, como si allí hubiera habido una pelea). Del otro lado, aquel chico de las Juventudes Hitlerianas, Ratzinger, respiraba ansiosamente sobre la mesa del despacho de aquella sala de estar y reuniones, tal como un animal salvaje y con ganas de matar. También estaba ensangrentado, y tenía entre manos una copa cortada que usaba como cuchillo.

...No hacía falta mucha más imaginación para entender que el Führer estaba siendo agredido, que las ansias de matarlo también estaban allí, en aquella sala, anticipándose al asalto de las SS desleales. Enseguida, Caracortada cerró la puertezuela, caminó definido hacia el chico y, en sólo dos movimientos, le arrebató el “arma” y lo dejó inconsciente, en un golpe maestro que asimismo podría haberle arrebatado la vida; por ahora, era suficiente dejar las cosas así.

—Mi Führer... ¿Qué ha pasado aquí, señor? —le preguntó, pero, para entonces, un Hitler fuera de sí, o más cuerdo que nunca, cogía su pistola Luger de debajo de algún mueble, adonde había ido a parar en la reyerta.

—¡Malditos bastardos! ¡Traidores comunistas! —gritaba, entre mil maldiciones inspiradas en sus enemigos políticos por naturaleza. Con ese ímpetu, endemoniado y capaz de ver fantasmas desde que sobreviviera el atentado de Stauffenberg, sin dudarlo ni por un momento el Führer de Alemania, el artífice de las mejores tácticas de asalto que viera hasta entonces el mundo, se reveló como un hombre roto, de piel amarillenta, decaído, viejo... torturado en mil insomnios... y nervioso e incontrolable empezó a disparar al mismo Caracortada, quizá poseído de un veneno que no le permitía distinguir a quien intentaba salvarle la vida.

...Era una Luger, pensó Caracortada. “Son sólo 7,65mm...” al menos en aquella versión, de las primeras, las que estimaban más los altos mandos por sentimientos supersticiosos, quizá creyendo que aquellas reliquias les habían inspirado buena suerte en las campañas del inicio de la guerra. Incluso en la escalada política, porque Hitler llevaba el mismo arma desde antes que llegara al Reichstag. Por eso, por su poco calibre, por la poca precisión que debiera tener el Führer sometido a su delirio, Skorzeny no dudó el hacer frente a la muerte una vez más y avanzó decidido hacia el máximo jefe militar de Alemania, hablándole con cautela, con ánimo de persuadirlo... pero capaz de recibir un tiro en el hombro, y otro que le rozó la mejilla, y luego volver a arrebatarle en aquella habitación el arma a alguien; en este caso, al mismísimo mesías de su país.

Luego lo cogió por los hombros, lo inmovilizó así, con toda la delicadeza que podía emplear en ello, y lo trató de centrar con todo el respeto que pudo... aunque lo zarandeara intentando que dejara de maldecir, de gritar... y hasta que le deshizo el flequillo, y luego entendió que era imposible hacerlo entrar en razón y empleó con él otra táctica inspirada en los monjes budistas del Tibet, bajo la cual dejó sin respiración a Hitler, le anuló el funcionamiento de alguna arteria y lo deshizo del pensamiento, para que cayera en un desmayo controlado. Así pues, lo dejó en el sofá del escritorio con toda delicadeza, como quien trata con un pájaro herido.

—Es nuestro momento, Obersturmbannführer —le dijo Eberhard. Caracortada no podía creerlo... Estaban pasando demasiadas cosas demasiado deprisa. De hecho, girarse sobre sus talones y ver a Eberhard con aquella pistola, apuntándolos a él y al Führer, le deshizo la cara. Su mueca lo decía todo; lo último que podría llegar a pensar era que el Hauptmann Haeussler fuese un traidor.

—¿Qué hace, Haeussler?

—Es nuestro momento... Podemos parar esta locura.

—¿Locura...? ¿Qué locura?

—La Guerra, Skorzeny. Podemos acabar con esto.

—No tengo órdenes de eso —dijo con sequedad un Caracortada incrédulo, e incorruptible.— No puedo matar a este hombre; hice un juramento.

—Yo también lo hice... pero por Alemania.

—Usted sí, porque es de la Wehrmacht. Yo juré defender este hombre hasta la muerte. Tire el arma, Hauptmann.

—Mi conciencia no me lo permite.

—Y mi honor va a impedirle dar este paso.

Fue una tregua. Una que pareció durar una eternidad. De algún modo, Caracortada supo que los disparos de Hitler no iban a acabar con él; el destino no iba a ser tan cruel con alguien que sólo pretendía salvar a su superior. En contra, Eberhard sabría usar el arma. Andaba más en su juicio... Era, obviamente, más soldado.

Por su parte, Eberhard empezó a dudar de que apuntar a Skorzeny fuera una buena idea. Podría matarlo... pero sólo eso, “podría”... Visto lo visto, seguramente apuntar a Caracortada con un arma de 7,65mm no era garantía alguna de acabar con él; ya sangraba sus heridas, pero seguía ahí, como un robot... como si no tuviera ni alma. Seguramente, apretar el gatillo suponía hacerlo actuar, por lo que, con casi toda seguridad, el gran mercenario pondría en marcha alguna táctica suicida que le permitiera una ventaja definitiva, partiéndole el cuello al supuesto traidor con el mismo esfuerzo que se chasquean los dedos.

—Skorzeny... Es una oportunidad única —se retiró Eberhard; de afuera se oía las voces, las pisadas de las botas y, seguramente, las intenciones de una voladura a la puerta.

—No mataré a Hitler.

—¿Por qué, Skorzeny...? La guerra está perdida.

—Se equivoca, Hauptmann. Aún podemos ganar. Hay guarniciones y armas secretas en Los Alpes. Lo llevo oyendo largo tiempo... Este hombre es una genialidad —y señaló a Hitler,— y lo ha previsto todo.

—¿Está usted seguro de eso? ¿Cree que hubiéramos llegado a esto si acaso Hitler lo tuviera todo controlado?

—Es una ilusión... La pérdida de la guerra es sólo una ilusión. Forma parte del plan.

—¿Qué plan, Skorzeny? ¿Las Ardenas...? ¿Barbarroja...? Perdimos en Rusia como perdimos Francia... Esto es real. Reacciones de una vez.

—No... Lo he jurado... Lucharé hasta la muerte.

—¿Con quién...? ¿Desde Los Alpes? ¿Cree que encontrará una resistencia allá?

—No lo sé... Es una corazonada.

—Es propaganda, Skorzeny. Usted ha sido víctima del entramado propagandístico de Hitler. Alemania, si acaso alguna vez pudo ganar esta guerra, perdió su oportunidad hace mucho tiempo; lo vengo viendo desde Stalingrado.

—Stalingrado fue un caos administrativo.

—Fue un caos real... No podemos ganar la guerra. Eso no ocurrirá... La cuestión es si vamos a permitir que los rusos desintegren Alemania.

Skorzeny dudó. Al menos, un segundo que esperanzó a Eberhard lo suficiente como para temer verdaderamente por su vida. Ahora le sería muy difícil apretar el gatillo, por lo que, por ahora, retrocedió algunos pasos para sentirse un poco más seguro; estaba empezando a sentir afinidad a aquel hombre y no quería matarlo, si acaso tal cosa era posible.

...Fue entonces cuando la puerta blindada recibió una primera detonación. Temblaron los tornillos, se desquebrajó el dintel, resopló el polvo... pero siguió allí, indemne; seguramente, la siguiente detonación sería aún peor.

—Pueden matarnos echando gas por los conductos de respiración —sopesó Skorzeny, mirando, por puro instinto, las rejillas del techo.— Yo lo haría... Saben que disponen de minutos hasta que una guarnición nueva les asalte a ellos. Sólo hay que resistir hasta entonces, Hauptmann. Dadas las circunstancias, si decide proteger la vida del Führer a partir de ahora, y jurarle fidelidad, olvidaré este incidente.

—No puedo hacerlo... Debe entenderlo.

—Le entiendo, pero no puedo permitir que siga adelante.

...Tendrían aún un par de minutos más mientras el polvo de la armería, al otro lado de la puerta, se posaba. Entonces, las SS invasoras volverían a arremeter contra la puerta. Para entonces, sólo les quedaba hacer algún parapeto y racionar las pocas balas que podría haber en aquella disputada pistola; ciertamente, un suicidio.

—Si conseguimos salir de ésta, seremos los mejores soldados de Alemania —dijo Skorzeny.

—...Probablemente nadie salga de aquí —sopesó Eberhard.— Creo que éste es el fin... Quizá podríamos sobrevivir si ejecutamos a Hitler, si pagamos el fin del asalto con su cuerpo... De todos modos, Hitler no es sino el mal de este país —y, aprovechando la distancia, Eberhard tocó al joven muchacho, a Ratzinger, un desquiciado jovencito que había visto de la vida mucho más de lo que debería; supo que seguía vivo, que estaba simplemente desvanecido.

—No pienso negociar con su cadáver... Es más: no habrá cadáver.

Y, de repente, sonó el teléfono. Sí, el teléfono del despacho improvisado del Führer, aquél que recibiría llamadas directas del Reichstag o de otros ministerios del Reich para comunicarse directamente con él. Quizá algún alto mando del frente, de alguna oficina de rango, de alguna línea de la cúpula directiva de la Gestapo... Sonó varias veces, mientras ambos hombres disputaban aquel momento con indecisión, a la vez que con tanta determinación como les permitían sus ideales.

En nombre del Führer, Skorzeny contestó.

...No era un negociador de los asaltantes. Ni siquiera era algún ministro, ni un alto mando nazi. No era nada de eso.

—Hauptmann... es para usted

Absurdo. Completamente absurdo. Eberhard dudó de que aquello fuera una treta de Skorzeny, que el comando le fuera a arrebatar el arma y a reducirlo antes de siquiera le diera tiempo a pestañear. Empero, ¿por qué iba a sonar el teléfono?

Con toda cautela, el pretendido traidor pidió al auricular, tras que Caracortada se lo cediese dejándolo sobre la mesa descolgado y alejándose de ella; ambos sabían cómo debían darse los pasos en aquella tensa situación.

—Al habla el Hauptmann Haeussler —dijo, llegado a un punto en que le daba igual identificarse.— ¿Con quién hablo?

—Eberhard... —dijeron del otro lado. Era una voz nerviosa, y al tiempo como agotada... casi como si la persona que hablara estuviera a punto de sufrir un colapso. Empero, aún así, alterada, era una voz familiar... Demasiado familiar... Era, en efecto, tío Adelfried.— Eberhard... hijo... No puedes matar a Hitler.

...Aquello volvía a no tener sentido. De hecho, para cuando Eberhard pidió a su tío que se explicara, o más bien le insistió en saber si acaso era la misma persona que creía reconocer, de alguna forma el comandante de carro creyó entender que había más gente detrás de la línea, en un ambiente confuso que había caído sobre Adelfried como una loza de piedra.

“Eberhard... No mates a Hitler... No podemos hacerlo...”

“¿Adelfried...? ¿Eres tú?”

...Y la voz tardó en contestar. Empero, cuando lo hizo, Eberhard sintió que el mundo entero se había vuelto loco.

“Eberhard... tenemos que ganar la guerra”.

CONTINUARÁ...

VEHÍCULOS DEL LIBRO

El Panzer VI Tiger II del Hauptmann Eberhard Haeussler, armado con un cañón de 88mm. Supuestamente, la mayor innovación armamentística terrestre de toda la Alemania Nazi. Son casi 70 toneladas de acero, aunque no de la mayor calidad.

El primero de los Panzer VI Tiger, con el que el Hauptmann Eberhard Haeussler combatiese con la 5º Panzer-Division, por ejemplo, en el Paso de las Termópilas.

Un T34 − 85, el carro ruso que no podía perforar la coraza del Tiger II sino a quemarropa. Un T-34 “normal” no podía ni eso.

El avanzadísimo IS-2 (Josef Stalin III para los alemanes) con su cierto parecido al T34 − 85, convirtiendo su apariencia en una verdadera trampa: son 122mm de calibre, capaz de todo. Más ligero, más rápido, más barato de fabricar, un motor diesel económico y fiable, mejor aleación... Alemania estaba perdida.

El Opel Blitz, al camión estándar más popularizado en la guerra; los americanos, los británicos y los canadienses se peleaban por su motor (de Detroit) cuando capturaban uno.

El Sherman M4 estadounidense.

El Churchill IV británico.

El Panzer IV Panther (Pantera), el verdadero protagonista de las encarnizadas peleas entre blindados.

El

El Rocke Wulf 190, el caza de última hornada alemán equiparable al Bf109, otro sufrido aparato que sobrellevó como pudo el peso de la guerra hasta que fue superado por los Mustangs americanos y los Spitfire británicos.

El B17 Fighting Fortress, el bombardero americano contra el que el Hauptmann Eberhard Haeussler estrelló su aparato. Es, prácticamente, un blindado aéreo.

El B24 Liberator, el bombardero que pusiera en producción masiva un tal Henry Ford. Se entregaba uno cada 55 minutos.

El P51 Mustang. Alemania estaba perdida, ya que este avión era capaz de escoltar a los bombarderos hasta el mismísimo centro de Europa. Era más ágil y rápido que los cazas alemanes de siempre, y encima su producción permitía una disponibilidad absoluta.

El P47 Thunderbolt, un “jabalí aéreo” que, no obstante, daba caza a los aviones alemanes a pesar de su gran tamaño.

El Heinkel He-51, en el que el Hauptmann Eberhard Haeussler aprendió a volar.

El Junkers Ju87 Stuka, que silbaba en sus arremetidas en picado. Fue crucial en la Blitzkrieg alemana.

Dornier Do217, con su misil Fritz-X en el ala para hundir el Roma.

El increíblemente peligroso (para sus pilotos)

El fabuloso avión que podría haber cambiado el curso de la guerra, el

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