TINTA ROJA

TRILOGÍA

MALAS TINTAS

II

Javier Moreno

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MALAS TINTAS

TRILOGÍA

TINTA NEGRA

Novela negra, thriller (2021) - Disponible Amazon

Primer libro de la trilogía del asombroso caso que pasará a la historia como el más insólito e intrincado que jamás se haya escrito.
Thrillers turbadores que sobrecogerán al lector con un argumento apasionante de giros escabrosos y sorprendentes.
Para incondicionales de la novela negra.
Thriller ligero que no podrás dejar hasta llegar al final.

RECUERDOS DEL FUTURO PASADO

Novela, ciencia ficción (2021) - Disponible Amazon

El mundo salía de la fatídica pandemia de la Covid-19, y David Harris, que había perdido en ella a su querida madre, se embarcó ilusionado en el nuevo e insólito viaje con el que SpaceX y sus naves Starship, inauguraban la temporada de expediciones turísticas a la Luna.

Cuando nadie lo esperaba, llegó la Covid-21 asolando la Tierra, y complicando el viaje a David y a sus compañeros de aventura.

Abandonados en el espacio, con un destino incierto, y enfrentándose a conspiraciones, terrestres y extraterrestres, desentrañan la verdad de la humanidad.

Las respuestas a todas las preguntas.

El origen del hombre, del alma y de Dios.

ÍNDICE

1 Drácula

2 Kenyara

3 El feto

4 Malnacido

5 Atunes

6 Gótico

7 Hans

8 El grupo

9 La maleta

10 La foto

11 Los herejes

12 Matarife

13 El asalto

14 La confederación

15 La basílica

16 El regreso

17 La intervención

18 Valle de los Caídos

19 Capitán Haddock

20 Operación Cuelgamuros

21 La víspera

22 El torreón

23 El castillo de Santa Bárbara

24 La isla misteriosa

25 Penitencia

26 Mil demonios

¡ADVERTENCIA!

LOS PERSONAJES Y HECHOS RELATADOS EN ESTA OBRA SON COMPLETAMENTE FICTICIOS. CUALQUIER PARECIDO CON PERSONAS VERDADERAS, VIVAS O MUERTAS, O CON HECHOS REALES, ES PURA COINCIDENCIA

Copyright © 2021 Javier Moreno

Todos los derechos reservados

franciscojaviermorenocriado@gmail.com

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ISBN:

Sello: Independently published

1. DRÁCULA

Despunta el alba en el parque del Retiro. Los rayos de sol se abren paso entre los malos humos de la jodida boina de la contaminación, esa venenosa gorra que ha sustituido como símbolo de la ciudad, a la parpusa de cuadritos blancos y negros de los chulapos.

En el Paseo de Coches, interminables filas de casetas encierran los miles de libros que aguardan la hora de la inauguración de la octogésima primera edición de la Feria del Libro de Madrid. El evento literario más importante del país.

Carmona, el comisario del distrito, se abre paso entre los nervios de los expositores que se amontonan contrariados en la entrada principal del recinto ferial.

—¡Hagan el favor! ¡Dejen paso! —vocifera de mala manera.

—¡Me cago en to lo que se menea! ¡Como no sea algo importante…! —farfulla Carmona, cabreado porque le han fastidiado el largo fin de semana.

—Señor comisario, hemos cerrado completamente el recinto a la espera de sus instrucciones —dice el subinspector que le avisó, y que le estaba esperando.

—¿Pero, qué es lo que ha pasado? ¿Qué es tan importante que no podéis gestionar vosotros? ¿Por qué tanto misterio?

—Señor comisario, le aseguro que el asunto es muy grave…

—¡¿El asunto?! ¿Desde cuándo nos dedicamos a los asuntos? ¡¿Qué coño tenemos?!

—¡Un asesinato!, es un asesinato, pero es que es… ¡bárbaro! Será mejor que lo vea usted mismo. Es en la carpa grande, la de la Comunidad de Madrid. Prepárese para un mal trago.

—Espero que sea muy bárbaro, porque si no, a más de uno le va a doler. Eso se lo aseguro.

Carmona camina presto hacia la carpa. Espera dar las órdenes que sean precisas y volverse a casa, recoger a la familia y salir sin mucha demora hacia su apartamento de Altea. Se ha comido el marrón del mes de agosto en Madrid, y ya le toca.

En la entrada de la carpa, dos jóvenes agentes, pálidos y con la mirada perdida, no se dan cuenta de saludar al comisario. A su lado, sentado en una banqueta, un vigilante de seguridad se sujeta la cabeza con ambas manos, sin levantar la mirada.

Carmona desacelera el paso nada más franquear la entrada y pasar a la antesala. Un penetrante olor sanguinolento le hace dudar de su cuajo. Descarta cualquier prevención, y pasa decidido a la sala principal.

—¡Dios bendito! —acierta a pronunciar antes de que se le venga a la boca la primera andanada de bilis.

La horrenda visión penetra en su cerebro como un hierro incandescente. La diabólica imagen, propia del mismísimo Dante, quedará marcada en su memoria para el resto de su vida.

—¡Qué monstruosidad! —dice con la siguiente arcada, más potente.

Se dobla hacia delante, apoya las manos en las rodillas a la espera del vómito. No ha desayunado, y descarga abundantes bilis, ácidas y verdosas.

Reprime el orgullo de estar de vuelta de todo, se limpia los labios con el dorso de la mano y sale de la carpa en busca de oxígeno.

A paso rápido, tratando de controlar el estado de hiperventilación, camina de regreso hacia la entrada del recinto. Se detiene y con un gesto, cita al suboficial que le está observando.

—Disculpe mis modos de hace un rato. Realmente es algo tremendamente bárbaro e inaudito.

—No tiene usted por qué disculparse señor comisario. Le comprendo perfectamente.

—A ver, comunique a los agentes que están aquí, que queda totalmente prohibido hablar absolutamente con nadie de lo que hayan podido ver o escuchar. Revise sus móviles. Borre cualquier fotografía que hayan podido tomar y controle que no hayan wasapeado con nadie. Si encuentra algo, me lo comunica. ¿De acuerdo?

—Cuente con ello. No se preocupe.

—Avise a la central de que ha habido un asesinato muy escabroso, pero sin dar ningún tipo de detalle. Dígales que es necesario cancelar la inauguración de la feria, y que antes de dar aviso al forense, es imprescindible la presencia urgente del Jefe Superior de Policía, para que él tome las determinaciones que correspondan.

—Enseguida señor comisario—dice el suboficial poniéndose con la llamada.

—¡Usted! —requiere Carmona a otro agente— Avise a la comisaría de que envíen todas las unidades disponibles. Cuando lleguen, que rodeen el recinto ferial y que no pase absolutamente nadie, bajo ningún concepto. Los expositores de momento que esperen. Que no les digan nada.

El comisario regresa a la entrada de la carpa y se detiene junto al vigilante de seguridad.

—Buenos días.

—¡Uf! ¡Madre mía! Los he tenido mejores —responde aturdido el vigilante.

—¡Cuénteme! ¿Qué ha pasado aquí?

—Yo no sé nada. No me he enterado de nada. Somos dos para cubrir la vigilancia nocturna. Yo me ocupo de la zona sur y mi compañero, Damián González, de esta parte, la norte.

—Bien, tranquilo, ¿qué es lo que puede decirme?

—Pues que sobre las cinco de la madrugada he intentado comunicarme con mi compañero por radio, y no me ha contestado. Me he acercado a ver si lo veía y me lo he encontrado tirado ahí, en el suelo —dice señalando el lateral de una de las filas de casetas—. Estaba sin conocimiento y no conseguí reanimarle. Llamé al Samur y en pocos minutos aparecieron, lo estabilizaron, y se lo llevaron, creo que al Marañón.

—¿Tenía algún golpe o alguna señal de violencia?

—Que yo viera, no.

—Bien, ¿y luego? ¿Cuándo entró en la carpa?

—Una vez que se marchó el Samur, me di una vuelta por su zona, tenía que llamar a la central para comunicar lo sucedido y antes quería asegurarme de que todo estaba en orden. Al pasar frente a la carpa vi que la puerta estaba forzada y entré para comprobar.

—¿Recuerda la hora que era?

—No estoy seguro…, a ver… —saca del bolsillo el parte de asistencia que le han dejado los del Samur—, se lo llevaron a las cinco y treinta y cinco. Pues serían las seis menos diez o así.

—Continue, por favor. ¿Qué hizo cuando entró?

—Nada. Noté ese olor asqueroso que no consigo quitarme de la nariz, y pasé a la sala. A pesar de la luz de las farolas de la calle, estaba bastante oscuro y encendí mi linterna. Apunté hacia el fondo y vi ese horror. Cuando enfoqué hacia el cuerpo, me quedé sin respiración, se me agarrotó el estómago y me dieron fuertes nauseas. No podía creer lo que estaba viendo. Enseguida empecé a marearme. Salí de allí tan rápido como pude.

—¿Y qué hizo entonces?

—Me recompuse un poco y llamé de inmediato a la policía. Apenas tardaron cinco minutos en llegar.

—¿Y no llamó a su central?

—No, iba a hacerlo, pero los agentes del primer coche que llegó me dijeron que esperara. Que no hiciera nada de momento.

—Entonces, no ha hecho usted ninguna llamada aparte de la de la policía, ¿no es así?

—No, ninguna.

—¿Hizo alguna foto o video?

—No, para nada. Los policías ya me han chequeado el móvil.

—Bien. Tranquilícese y espere instrucciones. Veré a ver si alguien puede traerle una infusión o algo así.

Seis zetas acaban de llegar. Los agentes se están distribuyendo alrededor del perímetro del ferial. Son las siete y media y cada vez hay más expositores esperando para entrar.

Se escuchan sonidos cortos de sirena, los expositores miran hacia atrás y se retiran para dejar paso a una comitiva de tres coches K, de los camuflados, que se aproximan a bastante velocidad.

Traspasan la puerta principal y se detienen junto a la carpa de la Comunidad.

Carmona se aproxima a su encuentro.

—¡A sus órdenes Jefe Superior! —saluda Carmona, con la mano en la sien a pesar de no vestir el uniforme.

—Buenos días comisario Carmona. Mucho tiempo sin vernos. Espero que su alerta esté debidamente justificada. Nadie ha sabido decirme que es lo que ha pasado.

—Buenos días su señoría…

—¡Déjese de protocolos Carmona! Con señor Soto, me vale. ¿Qué demonios ha pasado para que me hayan sacado de la cama de mala manera?

—Señor Soto, mejor acompáñeme y véalo usted mismo. Le advierto que va a ver algo tremendamente desagradable. No habrá visto en su vida nada medianamente parecido a esto…

—Bueno, ya Carmona, he visto mucho, ¿sabe? —dice menospreciando el aviso—. A ver que tenemos —dice entrando en la antesala de la carpa.

El hedor hace que el jefe se lleve la mano a la cara tapándose la nariz y la boca.

—¡Sangre coagulada! Mucha —dice el jefe—. No olía algo así desde mi destino en Kosovo. ¿Cuántos cadáveres tenemos?

—Uno, solo uno señor, pero lo han desangrado por completo.

—¡Madre del amor hermoso! —exclama Soto, al acceder a la sala principal.

El jefe se detiene atónito por lo que tiene frente a él. Su cara se torna pálida, amarilla biliar. No dice nada. No puede retirar la vista, que se le nubla por las lágrimas.

—¡Dios mío! ¡Dios todopoderoso! —musita.

En la sala, sobre un mostrador central, se alza una puntiaguda estaca de madera, redonda, de unos diez centímetros de diámetro y dos metros y pico de altura.

La estaca demoníaca ensarta el cuerpo desnudo de una chica joven, una transexual. Penetra entre sus piernas, y atravesándole el cuerpo, le sale por la boca.

Tiene grandes heridas abiertas donde deberían estar sus genitales y pechos. La visión es horripilante. El cuerpo ensangrentado está suspendido a mitad de la estaca, sustentado sobre una cruceta a la altura de los glúteos.

En la parte frontal de la estaca, desde la cruceta, un surco de un centímetro de anchura y otro de profundidad, recorre la estaca hasta desembocar en una cuña de metal. La cuña, como las que usan los resineros para recoger la resina de los pinos, desemboca en un cubo de latón que el cadáver tiene bajo sus pies. Aún gotea sangre fluida sobre el cubo medio vacío.

Una cruz de tablones, reforzada en el centro, soporta la estaca en posición vertical. Sobre el madero de la izquierda, hay una laja de pizarra con el pene y los testículos. Al otro lado, sobre otra laja, los dos pechos amputados.

En el frontal del cubo, se lee «Tinta Roja», escrito con sangre.

—¡Tinta Roja! ¡Hostias! —exclama Soto. No tendrá que ver con…

—Eso mismo me ha venido a la mente —dice Carmona sobrecogido.

—¡Pues menuda la que se nos viene encima!

—Pues sí. Si se confirma, el número que ha montado para anunciar su regreso es impresionante.

—Vamos fuera. Estoy a punto de potar. Ha hecho usted bien en llamarme, Carmona. Esto no es un asesinato, es mucho más que eso. Es terrorismo puro y duro.

—Desde luego. Sea quien sea el animal que ha hecho esto, es indudable que es para sembrar el terror.

—Seguro que se trata del de Tinta Negra —Soto está convencido—. Hay que evitar a toda costa seguirle el juego y que se salga con la suya. Tenemos que llevar el asunto en absoluto secreto. Si esto sale a la luz, estamos perdidos. Las consecuencias pueden ser desastrosas.

—No me lo puedo ni imaginar —responde Carmona—. Hasta ahora está todo controlado, señor Soto, pero va a ser muy difícil mantenerlo así. Queda una hora escasa para la apertura de la feria. Seguramente ya habrá ahí fuera algunos medios de comunicación haciéndose preguntas.

—Haga venir al subdelegado del Gobierno. Nada de forenses, ni juzgados —dice muy preocupado—, llame al subdelegado y hable directamente con él. Yo llamaré al CNI, a Amalia Gallardo, la directora del Centro de Inteligencia contra el Terrorismo y el Crimen Organizado, el CITCO, este es un caso para ellos.

—¡A sus ordenes señor! —exclama Carmona, cuadrándose de nuevo.

—¡Joder Carmona! —le reprocha el jefe— Que sus hombres abran un perímetro de seguridad en torno al vallado de la feria. Al menos de cincuenta metros alrededor. Si le hacen falta más efectivos, pídalos a otros distritos.

—¿Qué hacemos con los expositores y toda la gente que está esperando fuera? —pregunta Carmona mientras atiende el teléfono—. Me dicen que la presidenta de la Asociación de Empresarios del Comercio del Libro de Madrid, los que organizan la feria, está ahí fuera montando un número. También que se están formando colas de público, y que hay varias patrullas de los municipales esperando que les digamos algo.

—Coja usted un megáfono y comunique que se ha producido un desgraciado accidente en una de las casetas, que hay un trabajador fallecido y que debido a los procedimientos policiales y judiciales, no hay más remedio que posponer la apertura hasta mañana lunes.

—Enseguida señor Soto, pero tantos policías formando un cordón…, ¿no será mejor cerrar todo el área?

—De acuerdo Carmona, que todo el mundo abandone las inmediaciones. Hable con los municipales y que cierren esta parte del Parque. Que sitúen patrullas en las entradas para informar a la gente y evitar el paso —ordena Soto mientras busca en la agenda del teléfono, el del Centro Nacional de Inteligencia.

Hace la llamada, se identifica y pide hablar urgentemente con la directora del CITCO.

—¿Amalia?

—¡Hombre Soto! ¡Cuánto tiempo!

—Pues mira, desde la reunión en el ministerio sobre aquello de los asesinatos de Lourdes, lo de Tinta Negra. En febrero creo que fue.

—Sí, sí. En febrero. Y dime, ¿qué te cuentas? Me dicen que es algo importante. ¿Qué puedo hacer por ti?

—Pues casi nada…, esta mañana hemos encontrado a una persona empalada en la carpa de la Comunidad de Madrid de la Feria del Libro. Se inauguraba hoy a las nueve, y la hemos tenido que aplazar.

—¿He oido bien? ¿Empalada?

—¡Como lo oyes! Empalada brutalmente, al puro estilo transilvano, formando una especie de escenografía del terror. Como si lo hubiera hecho Vlad III el Empalador, el hijo del príncipe Vlad II Dracul, ¡el mismísimo Drácula!

—¡Coño Soto! ¡No me jodas! Te estás quedando conmigo.

—Para nada, Amalia. La escena del crimen es terrorífica. Le han empalado, amputado los pechos y los genitales, y luego lo han desangrado por completo en un cubo, en el que el asesino ha escrito con sangre quien es y cuales son sus intenciones.

—¡Joder que bestialidad! ¿Y quién es? ¿Qué pretende?

—¡Tú misma! Ha dejado «Tinta Roja» pintado en el cubo.

—¡La de Dios! ¡Ya le tenemos de vuelta!

—Eso parece. Todo apunta al hijo de la gran puta ese. El inicio de su nueva gran hazaña, y esta vez mucho más terrorífica que la otra.

—Pues esto es serio. De esa alimaña se puede esperar cualquier cosa.

—Por eso te llamo a ti precisamente, Amalia. Esto no es solo un acto terrorista, es el inicio de una cadena de barbaridades que está por venir. Tienes que hacerte cargo del caso. Hay que aplicar la ley de Seguridad Nacional e impedir una ola de terror entre la ciudadanía.

—Estoy de acuerdo contigo. Es un caso claro de terrorismo contra el Estado y la sociedad. Creo que lo más operativo será poner al cargo a alguno de mis mandos de la Guardia Civil. Déjame que piense a quien pongo. Lo miro y te digo algo.

—¡No hay tiempo!, tienes cinco minutos. Los que tarde en poner al tanto al ministro Marlaska, que por cierto conoce bien lo de los crímenes de Lourdes. Tienes que mandar ya un operativo a la Feria del Libro para procesar todo, y poder desmontar la escena del crimen esta misma tarde. La feria tiene que inaugurarse mañana sin falta.

—¡Vale, vale! Sin empujar, Soto.

—Ya sabes, máximo secreto en todas las operaciones. Le diré a Marlaska que reportarás directamente con su Secretario de Estado de Seguridad.

—Esto de ninguna manera puede ver la luz o se convierte en el Gran Circo Mundial del pánico y el terror —responde Amalia—. Para empezar, en previsión de una posible filtración, nombraremos al asesino como el “Rumano” y al caso, “Rumanía”. ¿Te parece?

—Me parece perfecto. Que tu hombre me llame en cuánto le asignes el caso. ¿Ok?

—Ok Soto. Doy por hecho que controlarás la información en tus filas. ¿Es así, no?

—Por supuesto, no te preocupes por eso.

Soto cuelga y vuelve junto a Carmona, que dirige los efectivos desde la entrada de la carpa.

—¿Todo controlado? ¿Alguna incidencia?

—Todo controlado señor Soto. He comunicado a la prensa lo que usted me dijo, y ya lo están dando en todos los medios. Exagerando todo lo que pueden, claro.

—Son la leche. Después de la polémica por el retraso de la feria, otra vez a septiembre por los coletazos de la Covid, solo les faltaba esto —dice Soto—. Más carnaza mediática.

—Hablan de un operario muerto en extrañas circunstancias en el estand de la Comunidad. Dicen que la organización ha sopesado la suspensión del evento, pero que han decidido únicamente posponer la apertura para mañana, y poner las banderas de la entrada a media asta en homenaje al trabajador fallecido. También, que por deseo de la familia, no se dan datos sobre su identidad.

—Perfecto. Haga saber a todos los agentes que han podido ver u oír algo, que el caso lo toma el CNI y que se aplica la Ley de Seguridad Nacional, por lo que cualquier filtración puede ser castigada con la expulsión del cuerpo y la cárcel.

—Cuente con ello.

—¿Dónde tiene al vigilante?

—Allí, en aquel banco. Ha tomado un par de manzanillas y se ha quedado dormido.

—A ver si tomo también algo, que tengo la boca asquerosa por el vómito.

—Dígame qué le apetece, se lo hago traer.

—Pues en lo que llegan los del CNI, pídame un buen café con una tostada de aceite, a ver si el estómago me lo acepta.

—No tardarán en traérselo.

Soto se arrima al banco y despierta al vigilante con un toque de rodilla.

—Por favor, ¿puede usted atenderme un momento?

El vigilante abre los ojos y se incorpora hasta ponerse en pie.

—Por supuesto señor, a su servicio.

—Mire usted, señor…

—García, Miguel Ángel García.

—Mire García, escuche con atención lo que le voy a decir. Se juega usted su trabajo y la cárcel, muchos años de cárcel, así que escuche con toda atención.

—Por supuesto señor, le escucho atentamente.

—Este caso ha sido declarado alto secreto, protegido por la Ley de Seguridad Nacional. Aquí, usted, no ha visto nada de nada. A entrado en la carpa y se ha encontrado a un trabajador del montaje de la feria tendido en el suelo. Como no reaccionaba, ha avisado al 112. La policía ha llegado enseguida y se ha hecho cargo. ¿Lo tiene usted claro? ¿Me ha entendido bien?

—Por supuesto señor. Solo he encontrado al trabajador y he avisado. No hablaré con nadie, se lo juro por mis hijos.

—Más le vale, aquí no hay bromas. La Seguridad Nacional está por encima de todo. Un agente se ocupará de seguirle de cerca, así que no haga ninguna tontería. ¿De acuerdo?

—No se me ocurrirá. No se preocupe usted, de verdad.

—Le darán a firmar un documento de confidencialidad. También se ocuparán de informar a su empresa y les pasarán un parte de las actuaciones policiales reconociendo su buen grado de profesionalidad.

—Muy bien, señor. Muchas gracias.

Una llamada entra en el teléfono de Soto.

—¡Dígame!

—¿El señor Gabriel Soto?

—Al aparato, ¿con quién hablo?

—Soy el coronel Borja Romero, agente especial destacado de la Guardia Civil para antiterrorismo del CITCO. La directora me ha asignado el caso Rumanía.

—Sí, esperaba su llamada. Mucho gusto.

—Le llamo solo para avisarle de que en unos treinta minutos estaré allí, con un equipo de procesamiento y limpieza, para gestionar la escena del crimen.

—Perfecto coronel Romero, gracias por avisar.

—No hay de qué señor Soto.

El comisario Carmona llega haciendo equilibrios con una bandeja. Se desplazan hasta el quiosco próximo a la carpa, y toman asiento en una de las mesas para desayunar.

—En media hora están aquí los de antiterrorismo —dice Soto sorbiendo un poco de café—, procesarán todo y lo dejarán como una patena en menos de lo que canta un gallo. Verá usted la eficacia de esta gente.

—Ya tienen que ser buenos. Procesar todo eso en pocas horas y sin perder nada es sumamente difícil.

—Disponen de lo último de lo último. Escáneres 3D con programas de realidad virtual, tomógrafos computerizados portátiles, espectrofotómetros para analizar la composición de cualquier masa, y todo el equipo que se pueda imaginar. Va usted a presenciar lo que es un trabajo bien hecho.

Dan las nueve de la mañana, el sol empieza a apretar y, muy al contrario de lo previsto, el panorama de la Feria del Libro es especialmente atípico.

La enorme área cerrada por la policía, que los domingos es la más concurrida del Parque del Retiro, está completamente desierta.

El silencio, roto solo por algunos pájaros despistados por el extraño ambiente, alimenta la sensación de que el tiempo se ha detenido.

—Ya está aquí el subdelegado —advierte Soto viendo como cuatro hombres trajeados se aproximan hacia la carpa—. Espero que no haya desayunado mucho, o nos pondrá perdida la escena del crimen.

—Pues imagino que no debe estar muy acostumbrado a ver nada semejante a lo que se va a encontrar —apunta Carmona—. Si tiene algún padecimiento cardíaco podría ser hasta peligroso.

—Eso me parece a mí también. Le avisaré, por si quiere ahorrarse el shock.

Apuran sus tazas y se dirigen a su encuentro. Dos de los trajeados, los guardaespaldas, se distancian unos metros sin dejar de ojear todo a su alrededor.

—Buenos días señor subdelegado —dice Soto adelantándose con la mano extendida.

—Al parecer, no tan buenos —contesta serio el subdelegado, estrechándole la mano.

—Gabriel Soto, jefe superior de policía —se presenta—, y aquí —señala con un gesto—, Carmona, comisario del distrito de Retiro.

—Estoy verdaderamente intrigado. ¡Que diantre ha pasado aquí! ¿Por qué tanto secreto?

—Mire usted subdelegado, tenemos un asesinato…

—¡Un asesinato! Tiene que ser alguien muy importante, ¿no? ¿De quién se trata?, ¿algún político?

—No, no. Todavía no sabemos de quien se trata, solo que es alguien joven, al parecer un transexual…

—¡¿Quiere usted decir que me han convocado de esta forma por el asesinato de un transexual?! ¡No puedo dar crédito a lo que me está usted diciendo! Con todos mis respetos señor Soto, creo que se ha extralimitado usted. Esto no se justifica de ninguna manera.

El subdelegado exagera la situación, aprovechando para abroncar al mando policial que sabe que fue nombrado por el anterior Gobierno del Partido Popular.

—Disculpe señor. Solo pretendía advertirle de la situación a la que nos enfrentamos, con la mayor prudencia, pero visto que usted requiere una inmediata justificación de su convocatoria, creo que será mejor que pase usted a la carpa y vea por sí mismo las especiales características del asesinato que yo trataba de explicarle —contesta con la peor intención.

—Bien, pues no perdamos más el tiempo —dice resuelto el subdelegado, encaminándose a la entrada de la carpa.

Soto mira de reojo a Carmona y le marca una sonrisa.

—Pase, pase usted. Yo ya lo he visto y he tenido bastante —le dice Soto cediéndole el paso a la antesala de la carpa.

El subdelegado cruza decidido la antesala y entra solo en la sala principal.

El sonido de un golpazo, como el de un saco cayendo al suelo desde buena altura, alerta a los escoltas que corren al interior de la sala. El subdelegado yace en el suelo, despanzurrado, sin sentido. Los agentes no le atienden. Se han quedado petrificados mirando el cuerpo empalado.

—¡Ehhh! ¡El subdelegado! —grita Soto para que reaccionen.

Ambos, patidifusos, torpemente lo ponen boca arriba. Por la boca le chorrea bastante sangre, y no responde a los cachetes que le propina uno de ellos.

—¡Una ambulancia! ¡Llamen a una ambulancia! —grita el escolta que se ha sentado en el suelo y sostiene la cabeza del subdelegado sobre sus piernas.

—¡Tiene pulso! —dice el otro con los dedos en el cuello del jefe.

Soto, un tanto arrepentido, se acerca y le abre la boca con los dedos.

—¡Se ha mordido la lengua! ¡La tiene colgando! —exclama Soto— ¡Pónganle de costado o se ahogará con su propia sangre!

El subdelegado convulsiona y tose fuertemente. Las pálidas caras de los escoltas se llenan de sangre. El herido tose y tose sin parar, salpica todo lo que le rodea. Los escoltas se llevan las manos a la cara para limpiarse y se ponen perdidos, parecen zombies en plena bacanal.

La sala se ha llenado de gente. El subdelegado está tirado en el suelo, tosiendo sangre como si un alien se abriera paso en su interior. Los dos escoltas, catatónicos, con sangre por todas partes, no aciertan a coordinar sus movimientos. El secretario del subdelegado, que acudió al oir los gritos, vomita como un poseso sobre las piernas de su jefe. Carmona, desde la entrada, se lleva las manos a la cabeza y no reacciona ante semejante melé. Soto se aparta a un lado.

La escena no puede ser más surrealista. Soto alucinado, no sabe como parar todo aquello.

—¡¡Por favor!! —chilla con todas sus fuerzas—. ¡Están corrompiendo la escena del crimen!

En ese momento cinco hombres, equipados con trajes y máscaras EPI nivel seis, entran en la sala. La escena del crimen parece una versión de Dante del famoso camarote de los hermanos Marx.

Soto hiperventila. A punto de un síncope, se controla y toma aire con cuidado, haciendo la boca pequeña.

Entra en la sala el coronel Borja Romero. Flipa. No sabe que le horroriza más, si el empalado o la delirante paranoia que se desarrolla a sus pies.

Coge aire, se dispone a gritar…

—¡Paso, paso! ¡Dejen paso! —vocean los del Samur que acaban de entrar.

La camilla se atasca, no cabe. Los camilleros levantan la mirada, y uno vomita y el otro grita como un poseso.

El escándalo gana decibelios. El surrealista espectáculo llega a su cenit.

Al coronel se le hincha la cara. Se le hinchan los cojones. Desenfunda la pistola, apunta al techo y…

«!!Bang¡¡ ¡¡Bang!! ¡¡Bang!!»

—¡¡Todo el mundo fuera de aquí!! ¡¡Yaaaaaa!!

2. KENYARA

Islas Molucas, Indonesia, al norte de Australia, entre Borneo y Nueva Guinea. De la conjunción de los océanos Índico y Pacífico emerge la solitaria isla de Kenyara.

La mañana es espléndida, ningún meteoro turba el increíble azul del cielo. El contraste con el negro cráter del volcán que alzó la isla, es sensacional.

Los trescientos sesenta grados de vistas al mar de Molucas, y la persistente brisa, producen la estimulante sensación de permanente navegación.

En la gran terraza, sobre la cubierta de la mansión que gobierna el islote, Gautier teclea nervioso en el portátil con el que dirige los destinos de La Fundación.

Exhibiendo un tostado excesivo, el sexagenario y menudo abogado recibe una llamada en su teléfono satelital.

—¿Quién llama?

—¿Señor Gautier?

—Al aparato. ¿Con quién hablo?

—Muy buenos días señor Gautier. Le habla el coronel Borja Romero, del Centro de Inteligencia contra el Terrorismo y el Crimen Organizado español, el CITCO.

—¡Por Dios! Solo con escuchar su lugar de trabajo ya se le ponen a uno los pelos de punta —contesta con su usual ironía—. Dígame, ¿en que lío me he metido esta vez?

—Mire señor Gautier, agradezco su cortesía en atenderme, pero mi llamada es sobre un asunto muy serio para el que no caben ligerezas.

—¡Ah! ¡Bueno! Lo siento, pero estoy seguro de que sabrá usted disculparme, sobre todo teniendo en cuenta que algo quiere usted de mí, ¿no es así, amigo Borja?

—De acuerdo Gautier. Usted gana. No soy muy bueno en eso de la oratoria, pero si pone usted un poco de su parte, seguro que llegaremos a entendernos. Por el bien de los dos. O por de todos, diría yo.

—Perfecto señor Romero, tiene toda mi atención.

—Antes de nada, le prevengo de que el Centro Nacional de Inteligencia de mi país, está completamente al tanto de sus actividades y las de su fundación.

—Me alegro, eso quiere decir que nuestra obra benéfica ha alcanzado ya cierta envergadura.

—Cuando le digo que estamos al tanto, quiero decir que lo sabemos todo, incluido su papel de carcelero del hombre más buscado de la tierra.

—Llamarlo “hombre” es algo más que discutible —contesta Gautier sorprendido, mientras procesa la inesperada noticia.

—Mire Gautier, estoy autorizado para hablar con usted con total claridad. Se le ha escapado el recluso, y eso ha abierto la caja de los truenos de un caso que ya dábamos por cerrado.

—Yo soy el primero en lamentarlo, puede estar seguro. Pusimos todos los medios para que esto no sucediera, pero el caso es que sucedió. Ha recibido ayuda del exterior. Alguien descubrió su paradero y montó una operación de rescate. ¿Está usted seguro de que en su CNI no ha habido filtraciones?

—No es momento ahora de señalar culpables. No solo el CNI conoce el asunto, los servicios secretos franceses, la CIA y la NSA americanas le siguen a usted. Desde el primer momento.

—Bien, muy bien. Me alegra que me lo diga. Eso quiere decir que estamos todos de acuerdo con la solución que se dio al conflicto y con la pena impuesta al reo.

—Eso es. Arregló usted satisfactoriamente un problema de imposible solución legal. La CIA propuso en un primer momento el secuestro y encarcelamiento en Guantánamo, pero quedaba usted y La Fundación, que daba una salida a los ingentes ingresos provenientes de Tinta Negra. Usted estaba haciendo bien su trabajo y todo el mundo quedó contento.

—Bueno, lo de “dar una solución satisfactoria a un problema de imposible solución legal”, es una forma muy rebuscada de decir que el Gobierno francés no estaba dispuesto a permitir que nadie removiera en la mierda. ¿No le parece?

—Gautier, por favor, mírelo de este modo. La gestión financiera que ha hecho La Fundación con esos fondos, manchados de ignominia y de sangre inocente, ayudará a construir un mundo más justo para todos, sobre todo para los pobres parias no heterosexuales, a los que la sociedad se empeña en proscribir. Eso es lo que le debe de importar.

—Ya, bien, pero una cosa no quita a la otra.

—Dejemos la semántica a un lado, por favor Gautier. No hay tiempo para eso. Su labor es muy encomiable y la gestión de La Fundación, tanto financiera como estratégica, está siendo admirable. De eso nadie tiene la menor duda, y debe seguir siendo así. Pero la cuestión es que ahora esa hiena está suelta y ni usted, ni La Fundación, ni nadie, estamos a salvo.

—Tengo a toda mi gente intentando localizarle —dice Gautier—. Se ha esfumado. Mi equipo de hackers trabaja las veinticuatro horas, buceando por todas partes. Nadie sabe nada.

—También en EEUU, la Agencia de Seguridad Nacional, la NSA, puso a trabajar desde el primer momento su programa PRISM de vigilancia de comunicaciones mundial, sin ningún resultado. El CNI hizo lo propio con el PEGASUS, el de control de los teléfonos móviles, con idénticos resultados. ¿No ha encontrado usted ninguna pista en los movimientos de su huida?

—Si, bueno, escapó con la ayuda de uno de los mercenarios. Durante la guardia nocturna, un helicóptero los recogió y desaparecieron. Quedaron las huellas del aterrizaje, y por el rastreo del móvil del mercenario, comprobamos que fue arrojado al mar nada más abandonar la isla, a varias millas de distancia.

—Estamos hablando de la noche del veinticuatro de agosto, ¿es así?

—Eso es. Yo estaba en Francia resolviendo asuntos. En la isla solo estaban dos mercenarios y el preso.

—Pues eso es muy extraño. La NSA ha examinado las imágenes de los satélites KH-11 de la Agencia Nacional de Inteligencia Geoespacial americana y no han podido detectar ningún aparato o navío que entrara o saliera de la zona en toda esa noche.

—¿Y no tienen imágenes de la isla?

—Desgraciadamente, no. El sistema automático se centra en la detección de movimientos de medios de transporte, barcos, aviones y todo tipo de vehículos, solo entonces enfocan lo suficiente. Si no hay detección, la resolución de la grabación es tan baja que no puede apreciarse nada concreto.

—Tienen que haber pasado algo por alto —dice Gautier—. Hemos registrado varias veces cada centímetro de la isla y aquí no están, eso seguro. Son solo treinta mil metros de isla, ¿comprende?

—Gautier, creemos que su prisionero está en España y que ha iniciado una nueva campaña de terror.

—¡¿Cómo dice?!

—Lo que oye —responde Borja—. Muy pocas personas saben esto, es alto secreto. No hay tiempo que perder. Ya ha asesinado a su primera víctima, en Madrid, en medio del Parque del Retiro. Con un montaje del más macabro y eficaz terrorismo mediático. La tortura y el salvaje empalamiento en vida de la víctima. Por cierto, un transexual.

—¡Dios santo! ¡¿Empalado?!

—Ensartado en una estaca de madera, con genitales y pechos amputados. Le ha desangrado como a un animal en el matadero.

—¡Qué barbaridad!

—El Gobierno de España lo considera una amenaza terrorista en toda regla, y por eso ha clasificado el caso, que ha denominado “Rumanía”, como amenaza nacional, y por ese motivo el CITCO se ocupa de ello.

—¡Pero no puede ser él! Apenas si han pasado tres semanas desde la fuga. ¡Sería casi imposible!

—Usted debería saber que de ese individuo, al que apodamos como el Rumano, se puede esperar cualquier cosa. Que es capaz de todo, por muy inverosímil que pueda parecer.

—Ya, ya. ¡Qué hijo de puta! —exclama Gautier asqueado.

—Mire Gautier, lo mejor es que colaboremos en esto. Usted conoce mejor que nadie con quién tratamos, y yo tengo a mi disposición todos los medios necesarios. Creemos que no pasará más de una semana para que volvamos a tener noticias de él. Es extremadamente urgente detenerlo antes de que dé el siguiente paso.

—Teniendo en cuenta que yo debo estar de los primeros de su lista, por mí, encantado con esa colaboración. El grado de su venganza no va a tener ningún límite, y esa fiera no se detendrá ante nada. Todos los esfuerzos serán pocos para conseguir apresarlo.

—No hay tiempo que perder. Tomaré un jet, y estaré allí esta noche. Hay que volver a revisar cada rincón de la isla. ¿Alguna cosa que se le ocurra que podamos necesitar?

—Pues mire, sí, tráigase un equipo de escáner en tres dimensiones. Para objetos de pequeño tamaño. En este momento trataba de localizar uno. Tengo casi un centenar de piedras, de unos tres kilos cada una, en las que ha dejado dibujados, con su propia sangre, muchos símbolos y garabatos que tendremos que descifrar.

—No se preocupe, llevaré el equipo y también a un técnico que se ocupe del escaneo.

—Perfecto Borja. Le espero.

—Nos vemos.

Gautier cuelga completamente descolocado. Su preocupación por dar con el paradero del fugado se ha agravado y ahora se esfuerza por no entrar en pánico. No por las salvajadas que el Rumano a buen seguro cometerá, ni por el futuro de La Fundación y de las personas que dependen de ella, es que su vida misma está en peligro, y dada su experiencia, duda mucho de que nadie pueda detenerlo.

Toma su teléfono y hace una llamada a Marc Weber, el que trabajó para la Blackwater y le proporciona los hombres de la seguridad.

—¿Marc?

—Dime Gautier. ¿Alguna novedad?

—Sí, y no son buenas noticias. El hijo de puta ha reaparecido, en Europa, no puedo darte más detalles, pero ha iniciado una campaña de terror.

—¡Joder! ¡¿Ya?! Anda que ha tardado…

—Necesito aumentar mi protección. Ese mal nacido va a venir a por mí. Necesito otra vez los dos hombres que habíamos quitado.

—Te los envío inmediatamente, no te preocupes.

—¿Cómo quieres que no me preocupe? Por cierto, del cabrón que le ayudó a escapar, ¿qué?, ¿has averiguado algo?

—¡Gautier, coño!, te lo he dicho mil veces, por activa y por pasiva; ¡mi hombre no nos ha traicionado! No sé como ha sido, pero te aseguro que él no ha tenido nada que ver con la fuga. Es imposible.

—Vale Marc, lo que tú digas, pero por favor, mira bien a quién me mandas. Nunca te he discutido los costes, pero oye, ¡quiero solo los mejores!, ¿ok?

—Estate tranquilo, confía en mí, por favor —le dice Marc, seguro de que su hombre tiene que estar muerto, que no le ha fallado.

—Venga, adiós Marc.

—Adiós, adiós.

Según cuelga, Gautier avisa al guardia que se ocupa de la casa y le pide un arma corta, algo que pueda llevar siempre encima. El miedo le supera.

El mercenario le proporciona una subcompacta de diez tiros Glok 42, del nueve corto, con su correspondiente sobaquera y un par de cajas de balas. Gautier ya no se separará de ella en ningún momento.

A media tarde aterrizan los dos hombres de refuerzo y un par de horas después, lo hacen Borja y el técnico con el equipo de escáner.

Gautier evita permanecer en la terraza, teme que un francotirador pueda alcanzarle desde alguna embarcación. Dentro, sentados a la mesa del salón, Borja y él cenan los precocinados habituales, inevitables al carecer de servicio doméstico por cuestiones de seguridad. El técnico hace lo propio en la cocina, con los mercenarios.

A pesar de las grandes diferencias que les separan, las más de dos horas de conversación dan para mucho. Ambos ponen de su parte en favor de la confianza y complicidad que necesitan, para hacer frente al reto que tienen por delante.

El coronel, es un asturiano fornido y de mediana estatura. Un guardia hecho a sí mismo, desde abajo. A pesar de sus escasos cuarenta y tantos, su historial está lleno de condecoraciones por su trabajo de información y antiterrorismo en Irak, Bosnia y Afganistán. Recientemente incorporado al CITCO, como representante y enlace de la Guardia Civil para los servicios antiterroristas y del crimen organizado, está casado con Laura y desde hace unos meses, completamente embobado con Dani, su primera y preciosa bebé.

Gautier, de naturaleza introvertida y como buen francés, de corteza un tanto dura pero de fondo práctico y reflexivo, ve en Borja su mejor opción, por no decir la única, de sobrevivir a las represalias del celebérrimo asesino reconvertido en sádico empalador. Le arrebató la gloria, la fortuna y la libertad, castigándole a una perra vida de trabajos forzados y sabe que no se lo perdonará.

Aunque solo ha logrado enjaularle durante seis meses, Gautier es consciente de que ha tenido tiempo más que suficiente para urdir, no solo su fuga, sino también alguna prodigiosa venganza con la que volver a alzarse al firmamento de los semidioses y los titanes del éxito y la fama, de donde él lo había destronado.

Durante la cena, le cuenta, con pelos y señales, como llevó a cabo su ingeniosa treta para apresarle, y tomar el control de La Fundación, y de la inmensa fortuna generada con sus abyectos crímenes de Tinta Negra.

Al llegar al final del relato, cuando Gautier ya lo tiene preso y le anuncia la sentencia a trabajos forzados que la justicia divina le ha impuesto, y le recita aquellas palabras: «Como el troglodita prehomínido que eres, si quieres escribir, habrás de hacerlo con tus manos, y con tu propia sangre, la única tinta de la que dispondrás», Borja cae en la cuenta de que esa puede ser la clave del caso Rumanía, y del modus operandi elegido por el Rumano para la revancha.

—Ahora lo veo claro. Lo de elegir a una víctima trans responde sin duda al odio por el colectivo LGTBIQ que ya demostró, pero que ahora se ha exacerbado al descubrir la forma en que, según su visión, se está dilapidando su fortuna.

—Eso encaja —apunta Gautier—, me imagino perfectamente la gracia que le habrá hecho.

—La castración y empalamiento en vida —continúa Borja—, dan muestra del disfrute del que goza sometiendo a su presa al máximo nivel de crueldad. Al mismo tiempo, alimenta su ególatra percepción de poder omnímodo. De estar por encima de todos y de todo.

—Exacto. Esa es su forma de ver las cosas —responde Gautier—. ¡Cómo se nota que has aprovechado bien los cursos de psicología criminal!

—Por último, la exanguinación del cuerpo, es su sarcástica forma de hacerse con la tinta con la que le condenaste a escribir, cinco preciosos litros de tinta roja con los que inmortalizar sus nuevas proezas criminales.

—Creo, Borja, que te había infravalorado. Has captado perfectamente su perfil psicológico. Estoy muy impresionado.

Gautier le premia con una primera sonrisa. Todo un gesto de reconocimiento y aceptación, teniendo en cuenta el carácter seco e introvertido del abogado.

—Y ese empalamiento es solo el primer capítulo… —continúa Borja.

—De eso no tengas ninguna duda.

—Seguro que no tardará mucho en sorprendernos con el segundo.

—Estoy convencido de que en las piedras que ha pintado, extrayéndose su propia sangre, nos ha dejado un mensaje. Tal vez nos ha dejado dicho lo que pretende llevar a cabo, desafiándonos a que resolvamos el puzzle. Como un reto.

—Se siente muy superior al resto de los humanos. En su paranoia él está muy por encima todos, y quiere demostrarlo de nuevo —reflexiona Borja.

—Recuerdo que me habló de unas piedras, decía que tenían miles de años y que se habían encontrado enterradas en Perú. Me contó que tenían grabados dibujos y símbolos completamente anacrónicos. Que mucha de ellas formaban grupos iconográficos mostrando operaciones de transplantes, escenas de hombres coexistiendo con dinosaurios, naves espaciales y cosas así. Estaba fascinado con aquello.

—Pues no hay tiempo que perder, empezaremos a escanear esas piedras mañana a primera hora. Avisaré para que en el CNI estén preparados los del Centro Criptológico Nacional. Necesitamos desentrañar cuanto antes la información que nos ha dejado.

Por la mañana, empiezan los trabajos con el equipo de escaneo. Dos mercenarios ayudan a trasladar cuidadosamente las piedras desde la gran jaula, que a modo de pajarera constituía la celda del recluso, hasta la sala de la casa donde han instalado el improvisado laboratorio digital.

La jaula está pegada a la falda del cráter, en el espacio ganado con los trabajos de cantería cuando se construyó la casa, a una cincuentena de metros de la parte trasera de la mansión. Es rectangular, de unos cincuenta metros de largo por diez de ancho.

El suelo, como el del resto de la isla, es de arenas finas y negras, cenizas de la antigua erupción que erigió el islote. Las paredes y la cubierta son de malla galvanizada electrosoldada de calibre grueso. Se accede por una única puerta, también de malla, cerrada con una gruesa cadena.

El interior es un espacio completamente vacío. Solo destaca, al lado izquierdo, el montículo de piedras que como castigo y penitencia, y para ganarse el sustento, el reo debía trasladar cada día, de un lado al otro de la jaula. Si quería algo más que agua, tenía que mover los cinco mil kilos de piedras.

Al fondo, a medio camino entre las posiciones de los montones, un petate en un recoveco excavado en la pared, protegido de la lluvia y el sol.

A excepción de las piedras pintadas, diseminadas junto a la pared y sin aparente orden, allí no hay nada más. Antes de empezar con su retirada, el técnico del CNI las ha fotografiado y mapeado en sus posiciones originales, y ahora las procesa una a una con el escáner.

—¡Tened cuidado! —vocea el técnico a los guardias—, no las traigáis cogidas con las manos, que algunas están ya casi borradas. Ponedlas sobre una tabla o algo parecido.

El coronel entra en la sala. Se acerca a la fila de piedras que esperan su turno de escaneo y las recorre detenidamente con la mirada.

—Estos símbolos parecen los dibujos de un niño o de un loco. No parecen tener ningún sentido —comenta Borja—. Confío en que los especialistas puedan sacar algo de todo este galimatías o estaremos perdidos.

Luego observa detenidamente el proceso del escáner mientras cronometra los tiempos con su teléfono.

—¿Cómo vamos? ¿Cuando cree que habrá terminado?

—Pues cada una me está llevando unos quince minutos —responde el técnico—. Así que, calculo que serán en total unas veinticuatro horas, sin contar los tiempos de ajustes y descansos. Con lo que llevo, parando solo ocho horas para comer y dormir, mañana a media mañana podríamos haber acabado.

—Bien, usted adminístrese su tiempo. Tómese el que crea necesario. ¿Se están transmitiendo al CITCO?

—Por supuesto coronel, cuando completa cada registro, el sistema lo encripta y lo sube automáticamente a la nube.

—Ok. Continúe, y no dude en avisarme si necesita algo, o si encuentra cualquier cosa que le llame especialmente la atención.

—Así lo haré, coronel.

El coronel y Gautier aprovechan la jornada para salir y patearse la isla de un extremo al otro.

Recorren en primer lugar todo el perímetro del islote. Inspeccionan detenidamente el borde de los elevados y afilados acantilados, que el oleaje ha perfilado con el paso de los años. No hay evidencias de cordadas, o rastros de ganchos que hubieran podido servir al Rumano para salvar esas grandes alturas.

Gautier conduce finalmente a Borja hasta la zona donde encontró las huellas del aterrizaje del helicóptero que se utilizó para la fuga, junto a la pista de aterrizaje del aeródromo.

—Lo ves Borja —dice Gautier señalándole una amplia zona que parece batida en forma circular—. Aquí fue donde aterrizó. La arena está removida en un área de unos diez metros de diámetro. Si te fijas, las escasas hierbas están acostadas en el sentido de las agujas del reloj.

—Sí, sí. Se ve claramente.

—Mira esta huella —dice indicándole un hoyo de unos diez centímetros de profundidad y veinte de ancho, con forma de sección cilíndrica—. Esta sería la de la rueda delantera. Y ahora mira estas otras dos —le dice desplazándose unos metros—, son muy similares y están separadas tres metros y medio entre sí, formando un perfecto triángulo isósceles.

—No cabe duda, aquí ha aterrizado un helicóptero, uno con tren de aterrizaje de ruedas, del tipo Sikorski.

—Esa es mi conclusión —dice Gautier—, he pasado las medidas a mis informáticos, para ver si pueden deducir alguna marca y modelo. Es nuestra única pista…

Suena el teléfono del coronel. Es el técnico del escáner.

—¡Señor! ¡Tiene que ver esto! Creo que es importante.

3. EL FETO

«Pugh…, ugh…, no puedo más, aay…, aah…, ¡qué dolor!, ¡no puedo más! No aguantaré. De esta no salgo…»

La oscuridad es absoluta, no ve, no oye, tiene las fosas nasales taponadas y la boca completamente reseca. Con las extremidades dormidas, cada poco intenta moverse unos centímetros para aliviar en algo el fuerte dolor en la espalda.

Con la mente nublada se esfuerza en no perder el control y mantener la calma. Espacia y prolonga los sorbos de aire que le mantienen con vida. El tubo es muy estrecho, le cuesta. Tal vez es que ya está demasiado débil.

A veces, cuando no le duele nada y le parece que su cuerpo duerme, piensa, o seguramente sueña, con sus mil y una venganzas. Sean las que sean, las que tiene decididas, su clarividente mente trastornada le suministra algunas nuevas, todavía mejores. Las plantea, las calcula, las valora, las planea.

Se despierta y mira hacia donde entra el tubo del aire, alarga la mano y lo retira. Entra la luz, ya es de día. Es el cuarto.

Escucha algo. Agudiza el oido. Nada. Son sus tripas. Localiza el bidón de los excrementos, quita el tapón e introduce una punta del trozo de manguera, en el otro extremo, coloca la punta del pene y orina.

«¡Uf! ¡Buaaa…! ».

Un ligero escalofrío le recorre. Se deleita con la meada. La única sensación placentera. La saborea. Se encendería un cigarrillo. Se dobla para un lado y se introduce la manguera por el ano. Defeca, líquido, un par de apretones. La pinza de la nariz no evita que el olor le penetre, no sabe por dónde.

Termina, se estira un poco, se recoloca. Regresa el atroz dolor en el gemelo de la pierna derecha. El calambre lleva dos días yendo y viniendo, torturándole. No la puede estirar y la masajea. No es suficiente. Insiste con el control mental como remedio.

«Ufff…, creo que lo voy a dejar…, no lo soporto. Suelto el tubo, unos minutos sin oxígeno y, adiós, se acabó el dolor».

Pero el maligno de su paranoia no se lo permite, le quita la idea, le da fuerzas.

«¿Pero qué idiotez estás pensando? ¿Ahora que estás a un paso de la liberación? ¿Es que no vas a darles su merecido? ¿Te vas a marchar de esta forma? ¿Como un blandengue?, ¿como un insignificante perdedor? ¡Ni hablar! ¡Domina tu mente! El dolor físico es solo una sensación mental, una herramienta cerebral para evitar peligros, una sensación temporal. ¡Es tu cerebro! ¡Domínalo!».

Se esfuerza y se concentra. Imagina que tiene un cuchillo clavado y que lentamente se lo quita. El dolor remite poco a poco, o eso le parece. Descansa, dormita. Pasa el tiempo. Cavila más tormentos para sus enemigos y se gratifica.

Por un momento, se saca el tubo de respiración y sorbe por el del bidón del agua. Tira del tubito hacia fuera del envase y el agua azucarada deja de subir. Calcula que aún le queda algo menos de la mitad, unos diez litros. Si lo administra bien, tiene suficiente para aguantar diez días más. Si es que aguanta.

Vuelve a respirar, diez o doce veces, suelta de nuevo el tubo y sorbe ahora por el de la sopa de nutrientes. Parece que tira mejor, ayer tuvo que insuflar y aspirar varios buches de agua para limpiarlo un poco. Los residuos coagulados habían creado un trombo y le costaba mucho la aspiración.

Ha pasado los siete meses de reclusión preparándose concienzudamente para esto, como un atleta para un mundial, pero el reto resulta más ser mas duro de lo que imaginaba.

Al anochecer del primer día de encarcelamiento, ya tenía trazado el plan de huida. Si lo preparaba bien, saldría de allí y haría ver a todos que jugar contra él, siempre es para perder. Les demostraría que sus anteriores hitos y hazañas, no habían sido nada comparados con los que será capaz de alcanzar. Y más les valdría prepararse para lo que estaría por llegar.

Desde el principio tuvo claro que jamás saldría de aquella isla por sus propios medios. Que salir era posible, pero llegar a alguna parte era ya otra cosa. Alguien lo tendría que llevar. ¿Pero quién?, ¿cómo?

En el aeropuerto, solo entraban o salían los aviones de los mercenarios, para los reemplazos mensuales. Los que utilizaba Gautier en su ir y venir. Y los de suministros, que una vez cada quince días transportaban el fuel para el generador eléctrico, los filtros para el equipo de ósmosis de la desaladora, y los víveres y provisiones.

De las tres, la mejor opción era la del avión de la intendencia. Tras considerar las distintas posibilidades para llevarlo a cabo, concluyó que la única con garantías de éxito pasaba por desaparecer, por simular la muerte o la fuga, y luego, cuando ya lo dieran por fallecido o por perdido, cuando bajaran la guardia, subirse al siguiente transporte de suministros y salir de allí.

Lo de simular la muerte lo descartó. Conociendo a Gautier, no lo daría por muerto así como así, no sin ver y examinar bien su cadáver. No serviría lanzarse al mar, ni un pseudocidio, dejando pruebas falsas en una muerte fingida, o conseguir entrar en un estado de catalepsia. Esa vía no colaría por el tamiz del concienzudo abogado.

Mientras sudaba trasladando las piedras de un montón al otro, exprimía al máximo su astuta sesera. Debía simular una fuga, una que convenciera por completo a Gautier de su escapada. Tenía que salir de la jaula, neutralizar a los guardias y escenificar convincentemente la escapada.

Al caer la noche ya tenía la síntesis del plan. Aprovechando alguna de las ausencias de Gautier, cuando solo quedaran en la isla los dos mercenarios, durante la guardia nocturna, engañaría al guardián para que entrase en la jaula y lo reduciría. Una vez fuera, neutralizaría al otro, que estaría durmiendo. Luego prepararía el escondite, y un persuasivo escenario de su partida.

Durante los meses que se sucedieron, estuviera cargando piedras o tumbado en el catre, no paró de memorizar las frecuencias y horarios de cada movimiento que se producía en la isla. Maduró cada detalle del plan y se fijó una fecha. El avión de suministros llegaba puntualmente el uno y el quince de cada mes, fuera laborable o festivo, no importaba. Saldría de allí a partir de mayo, en el primer avión que coincidiera con un viaje de Gautier.

Pero pasó mayo, luego junio, después julio y no hubo ocasión. Gautier se ausentó sólo en dos ocasiones y por pocos días cada vez. La espera se eternizó. Los trabajos forzados le mantenían ocupado durante ocho horas al día, el resto del tiempo, al principio, lo pasaba caminando de un lado al otro del recinto, repasando el plan y murmurando oscuras maldiciones.

Estaba obsesionado con las últimas palabras que le dirigió Gautier en su sentencia. Que era un troglodita subhumano y que si tenía algo que decir, tendría que escribirlo con sus manos y su propia sangre.

Se acordó de las piedras grabadas de los antiguos indígenas preincaicos. Se puso a ello. Con una rebaba de la malla metálica, se hacía cortes en el cuerpo y toscamente, con la yema del dedo, pintaba símbolos sobre algunas piedras que previamente había seleccionado y limpiado.

Recreaba las imágenes de sus delirantes pensamientos, como lo harían aquellos indígenas o el escriba de algún antiguo faraón egipcio. Garabateaba una o dos al día.

Lo que aquellos garabatos querían decir, y el orden o el concierto que guardaran, solo lo descifraría alguien digno de enfrentarse a él. Quizás el traidor Gautier, si es que sobrevivía lo suficiente.

Bien entrado agosto, el abogado se marcha a Francia, a pasar las vacaciones con su familia. Hace dos días que el avión de suministros pasó por la isla, y ha llegado el momento ansiado. Esperará tres días más, e iniciará la fuga.

Como corresponde a las postrimerías de la estación seca indonesia, la Vía Láctea reina exultante con su infinito manto de estrellas. Es la noche del veinticuatro de agosto, y la luna farolea a media altura.

Se desnuda, recupera las piedras que tenía apartadas para ese efecto, y con habilidad las utiliza de relleno en la camiseta y el pantalón. Conforma su propia figura, tirado en el suelo, a un lado del montón de piedras. Las manos, los pies, y la cabeza con una piedra perfectamente proporcionada y más oscura. Coloca cada piedra con todo detalle, cada poco se aleja y observa desde más de una perspectiva. Corrige aquí y allá, y lo da por bueno. La representación es muy efectiva, al menos a cierta distancia.

Se esconde en la oquedad que ha aprendido a dejar en la parte trasera del cono del montón de piedras y aguarda. Los vigilantes acostumbran a pasar cada dos horas. Ya no puede tardar.

Escucha pasos, el guardia se acerca a la malla. Lo ve tirado y que no se mueve. Agudiza la vista, le apunta con la linterna. Cree que algo le ha sucedido.

«¡Ehh! —grita— ¡¿Te pasa algo?! ¡¡Ehhhh!!

No responde. Duda si entrar a ver. Siempre se ha portado bien y no ha dado ningún problema. Se fía. Abre el candado, quita el seguro del fusil, camina hacia el cuerpo, controlando a un lado y al otro.

A la altura del montón, se detiene, y apunta de nuevo el haz de la linterna. Se pasa los dedos por los ojos, parpadea, sospecha, algo no cuadra…

«¡¡Crock!!!».

Recibe un fuerte golpe en el cráneo. Se desploma, pero está consciente. Se gira al caer y hace intento de apuntar con su arma.

«¡¡Crack!!».

El reo, desnudo, se ha abalanzado y según caía sobre él, le ha incrustado la enorme piedra en la cara. La levanta y con un nuevo golpe lo remata.

«¡¡Crack!!».

Mira la faena, satisfecho. Le ha reventado la cabeza. Entre la casquería, apenas se le distingue la nariz y uno de los ojos de lo que era su cara. El primer gesto de satisfacción, en meses, se atisba en la suya. Le quita el cuchillo, el teléfono, el reloj, la radio, la munición, la taser, la linterna y le desnuda. Le coge la mano derecha, la coloca sobre la piedra que ha usado para aplastarle la cara, y con el cuchillo, sin parpadear, le corta el índice y el pulgar, y los guarda cuidadosamente en la funda de la taser.

Tiene cuatro horas por delante. Según el plan, si no se distrae, es tiempo suficiente. Saca de debajo de su camastro una laja afilada, como la punta de un pico, y otra plana, como la plancha de una pala. Se desplaza hasta el lugar donde ahora no le toca estar al montón de las piedras, y cava un agujero para enterrar el cadáver. No puede oler y no basta con colocarle los cinco mil kilos de piedras encima.

Arrastra el cuerpo y lo arroja al hoyo. Luego echa la piedra ensangrentada, el arma del crimen, el fusil, y la arena manchada.

Pone en marcha el cronómetro del reloj del mercenario. Ahora tiene que demostrar que está en plena forma. Lo que cada día le ha llevado entre seis y ocho horas, ha de hacerlo en cuatro. Corre de un lado al otro, cambiando de sitio la montaña de piedras.

Tres horas y quince minutos después, exhausto y orgulloso, contempla el nuevo montón. No queda ni rastro del guardia, del traidor que le habrá ayudado a escapar. Hace un fardo con la camisa del muerto y lo recoge todo. Se viste, se pone los guantes que le dieron por las heridas que las piedras le hacían en las manos, y sale de la jaula.

Respira profundo, como si se tratara de un aire diferente. Todo va bien. Todo según lo planeado. Ya no hay tanta prisa, ha ganado casi una hora y tiene dos horas más hasta el amanecer, el límite por si algún satélite lo pudiera captar.

Entra en la casa y sigilosamente, baja al sótano, al dormitorio de los guardias. El otro mercenario duerme, le coloca la taser en el cuello y dispara. Una vez. El guardia convulsiona. Otra vez, y otra más. Para. El plan no incluye matarle. Debe parecer obra de su compañero, y no tendría motivos para acabar con él. Ha perdido el sentido pero sigue con vida.

Saca el cinturón de los pantalones que hay sobre la silla y lo ata fuertemente, con las manos atrás. Rebusca en el armario, y con otro cinturón, le ata los pies, y éstos, por detrás, a las manos.

Sube al salón, corre el sofá y levanta una de las baldosas, que solo él sabe que oculta una caja fuerte. Teclea la combinación, abre y saca los diez fajos de billetes de quinientos euros. Un millón de pavos que guardó allí para una emergencia. Dos kilos de billetes que ahora le vendrán que ni pintados. Quita la funda a un cojín y los mete dentro. De la caja, saca también un disco duro. Su almacén de seguridad particular. Donde guarda lo importante de su claroscura existencia. Cierra y vuelve a colocar la baldosa y el sofá en su sitio.

Sin prisa pero sin pausa, con determinación, pasa al despacho, quitándose los guantes. Revisa los estantes, abre el armario y allí está, su portátil. Lo abre y no enciende. Enchufa el cargador y mientras recarga lo suficiente, va tras la mesa del escritorio. Se agacha frente a la caja fuerte. No las tiene todas consigo. Duda de que Gautier haya sido cauto y haya borrado su huella del sistema de apertura. Coloca el índice y… ¡la caja se abre! Suerte, y muy buena señal, casi seguro que sigue teniendo acceso a la nube.

Rebusca y encuentra otros cinco fajos de billetes de los morados, de los que apodan Bin Laden. Quinientos mil pavos más. Perfecto. Sigue buscando y localiza su documentación. No sabe si le servirá de algo pero se la lleva junto con las escrituras de La Fundación y otros documentos que a primera vista no reconoce.

Lo mete todo en un maletín y vuelve junto al portátil. Ya arranca. Mira en el Finder y allí está, el acceso a iCloud. Conecta el disco duro y empieza a descargar carpetas. Todos los documentos y entresijos de La Fundación apenas ocupan medio tera, quinientos gigabytes. Cincuenta minutos, indica el reloj de tiempos.

Mientras trabaja el ordenador, coge el maletín y vuelve al salón. De nuevo con los guantes puestos, recoge el cojín del dinero, el fardo con las cosas del guardián muerto, y va a la parte de atrás, al almacén y sala de máquinas. Mira el cronómetro. Todo según lo previsto.

En una de las paredes, junto al generador, y a las baterías Tesla, se encuentran los dos depósitos del gasoil, de polietileno, de mil litros cada uno, de los que para moverlos con un toro, van en un palet y embutidos en una jaula metálica.

Ambos están conectados a la alimentación del generador. Un sistema de flotadores con válvulas electromecánicas controla los niveles. Cuando detecta que el depósito se vacía, cambia la succión al otro bidón, haciendo sonar un pitido de alarma. El indicador de nivel marca aún algo más de trescientos litros.

Abre el portón que da al exterior y también todas las ventanas. Ha de ventilar bien para que el fuerte olor del gasoil no delate la operación.

Entre los trastos de jardinería localiza una manguera. Va hasta el desagüe del piso, le quita la rejilla, y extiende la manga. Corta los metros que necesita, introduce un extremo en el depósito y succiona fuertemente por el otro, junto al desagüe del suelo. Cuando el fluido llega, mete la manguera por la tubería del desagüe, moja un trapo en la pila y lo coloca por encima para evitar el escape de gases.

Mientras el gasoil se descarga, corta otro trozo de manguera, de unos veinte centímetros, que utilizará para evacuar sus propios fluidos. Corta tres trozos de tubo de riego por goteo, uno de un metro y dos de medio. Luego, del armario de herramientas, toma un martillo, un punzón, una sierra de sable manual, un metro y una lima redonda.

Mira el depósito del gasoil, el pitido avisa de que la descarga ha finalizado. En el depósito apenas quedan unos centímetros de combustible y el sistema ha activado la electroválvula cambiando la succión al otro tanque.

Quita la manguera, saca la varilla del medidor de nivel, y retira también el tubo por donde el sistema aspira el combustible. Vuelca el contenedor y extrae el depósito de la jaula paletizada. Lo arrima al desagüe y lo pone boca abajo. El depósito se vacía por completo. Lo pone de nuevo de costado y lo arrastra hasta topar con la pared.

Con el punzón y el martillo hace un buen agujero, a un lado de la base, prueba a introducir la sierra de sable pero no cabe. Con la lima lo agranda. El polietileno tiene cierto grosor, pero se corta con facilidad. Hace un agujero de unos setenta centímetros de diámetro, suficiente para permitirle el acceso, y mete el recorte en el interior.

Se toma un respiro y sale al exterior. Estupefacto observa que el horizonte empieza a clarear y que el amanecer es inminente.

«¡¿Pero cómo es posible?! Si voy sobrado de tiempo con respecto al plan ¡¿qué cojones ha pasado?! —Piensa por unos instantes y cae en la cuenta—. ¡Jodeeer! ¡El primer fallo! ¡Y es de cálculo! No esperaba esto de mí».

Corre escaleras arriba, hacia el despacho, y se percata de que los cálculos de los tiempos los hizo hace dos meses y no tuvo en cuenta que cada día que pasa el amanecer se adelanta unos minutos. Como resultado, le falta casi una hora. Tiene que correr o todo el plan puede fracasar.

La descarga de la nube ha finalizado, y recoge el ordenador y el disco duro. Revisa que todo quede como correspondería a su huida, que no deje nada que no deba quedar allí. Corre de nuevo a la parte de atrás, al almacén.

Reúne todo el material junto al depósito. Se retira y mirando el material, hace un cheking mental a la lista. El maletín, el portátil, el cojín del dinero, el fardo con la ropa y el calzado del mercenario, el trozo pequeño de manguera y los tubos del riego por goteo.

«Ummm…, veamos, me falta…, sí, el depósito de agua, el de nutrientes y el de los excrementos. Hacer el agujero para el tubo de la respiración. Y por último el agua azucarada y los alimentos».

«¡Ah! Y las pinzas para taponar la nariz…, y los medicamentos, el paracetamol y sobre todo el laxante».

«¡Joder! Y colocarle las huellas al mercenario… Y lo de su teléfono, y simular las huellas y los efectos del rotor del helicóptero sobre el suelo… —mira el reloj— ¡Hostias! No me da tiempo…».

Se gira y corre rápido por todo el almacén, como en un concurso, buscando los objetos que le faltan.

«¡Aquí! Estos bidones me servirán. De veinticinco litros, los que necesito».

Recoge de uno de los estantes de los productos de limpieza los tres bidones. Dos de lejía y uno de limpiacristales. Los lleva al desagüe y los deja tumbados y abiertos para que se vacíen. Se mueve a toda velocidad.

Coge el metro y va hasta la zona de jardinería, agarra un rastrillo, una azadilla, un royo de alambre de entutorar, y corre afuera, a la jaula, hasta la pared donde se esparcen las piedras pintadas. Localiza la que busca, la que estuvo esculpiendo hasta darle la forma de media rueda, para imitar las huellas que dejaría el helicóptero en su aterrizaje.

Sale de la jaula y corre hasta la pista de aeródromo. Selecciona el lugar apropiado y marca el lugar para la huella de una de las dos ruedas traseras. Tiene que construir un triángulo isósceles para imitar el tren de aterrizaje del helicóptero.

Se desplaza con el metro hasta los tres metros y medio del ancho del aparato. Una marca a la mitad del recorrido, es decir a un metro y setenta y cinco centímetros y luego la de la posición de la otra huella trasera.

Toma el rollo de alambre y enrolla el extremo a la piedra esculpida. La coloca sobre el punto de la segunda huella y va desenrollando mientras vuelve sobre sus pasos hasta el primer punto marcado, el de la primera rueda.

Con la medida de los tres metros y medio tomada con el alambre, se desplaza hacia la posición donde debe ir la rueda delantera, y haciendo un arco imaginario sobre el terreno, marca con el dedo sobre la arena el segmento para el corte central.

Recoge la piedra con el alambre y hace lo mismo partiendo de la otra rueda trasera. Marca el punto con el dedo donde el nuevo arco corta con el otro. Coloca ahora la piedra con el alambre en el punto central entre las dos ruedas que marcó al principio y estira el alambre haciéndolo coincidir con el cruce de los arcos. Desenrolla el alambre tres metros más y marca el punto. Ya tiene la posición de la rueda delantera.

Ahora con la azada, cava un hueco rectangular para simular el hundimiento por el peso del aparato, retira la arena sobrante y coloca la piedra esculpida sobre el hueco. Se sube a ella y salta varias veces. La retira y comprueba que la huella de rueda ha quedado bien marcada.

Repite la operación para las otras dos ruedas. Retira la herramienta y con el rastrillo trabaja el terreno ligeramente de forma circular en el área exterior a la ruedas, un par de metros, incidiendo en los pequeños matojos de hierbas que se encuentra.

Recoge todo y pisotea el terreno junto a una de las ruedas, la que esta más cerca de la casa, aparentando la zona por donde han subido al aparato.

Vuelve a entrar en la jaula, quita el alambre y arroja la piedra donde estaba, junto a las demás. Corre de nuevo al almacén.

En el exterior aún le falta deshacerse del móvil del guardia. Va a representar que es arrojado desde el helicóptero, en la huida. De una de las estanterías coge el dron con el que se entretenía Gautier tomando imágenes de la isla y con el que alguna vez le había visto jugar a transportar pequeños objetos hasta un punto, para luego dejarlos caer. Lo desacopla de la base del cargador y con el mando, sale al exterior. Lo enciende y hace un par de vuelos de prueba. Acciona el botón de apertura y cierre del sistema de enganche. Una simple varilla que se desplaza como un cerrojo. Funciona perfectamente.

Vuelve al almacén, busca un papel, cualquiera le vale, rebusca y lo encuentra en una caja de zapatos. Una especie de papel seda que le viene perfecto. Limpia el móvil de huellas y hace con el papel una especie de hatillo, reuniendo sus cuatro esquinas. Vuelve afuera y atraviesa las cuatro puntas en la varilla deslizante del anclaje del dron.

Lo echa a volar. Se eleva sin problemas. Camina ligero hacia el borde del acantilado mientras observa como el dron se aleja lo suficiente. Cuando apenas lo distingue, acciona la apertura del anclaje y observa entusiasmado como se suelta el paquete y caen al mar el teléfono y el papel, cada uno por un lado. Más que perfecto, ¡pluscuamperfecto!

El sol despunta en el horizonte y el tiempo se acabó. Algún satélite podría estar ya tomando imágenes. Corre a la casa. Ha terminado su trabajo en el exterior, y ahora no hay tanta prisa. Hasta las nueve no hay peligro de que intenten comunicar con la isla.

En el almacén, limpia las huellas del dron, lo coloca en su lugar y cierra el portón y las ventanas. Limpia y deja en su sitio la herramienta, y apaga las luces. Respira hondo y se concentra. Aún tiene faena por delante.

Se coloca los guantes. Del fardo, saca la taser y la funda con los dedos del cadáver, y recoge de la estantería un rollo de cinta de embalar, de las de tela, tipo Elefante.

Va hasta el dormitorio de los guardias, se asoma y comprueba que el mercenario no se mueve. Se acerca con cuidado, corta un trozo de cinta y se lo pega sobre los ojos. No se mueve. Parece que sigue inconsciente. Le toma el pulso y… bien, sigue latiendo. Encinta con una cuantas vueltas las muñecas y los pies que ató con los cinturones.

Limpia bien la taser y repasa todas las superficies alrededor del guardia. Saca de la funda los dedos de su compañero y planta las huellas, con cuidado, estudiando posición y orientación, en la taser y en varias partes de la cinta. Guarda otra vez los dedos en la funda y se da cuenta de que no ha previsto como deshacerse de ellos. Segundo fallo. Ya no puede salir de la casa. Se insulta y piensa que luego improvisará algo.

Con dos de los bidones, corre hasta el botiquín, entra en el aseo de la entrada, localiza el paracetamol y el laxante. Coge también un frasco de combinado de suplementos vitamínicos. Luego va hasta la cocina, del lavadero coge un par de pinzas de tender la ropa, y en la pila abre el agua caliente y la deja correr. Busca el azucarero y vierte todo contenido en uno de los bidones, luego en la pila, lo rellena de agua mientras lo agita.

Se planta en la despensa, necesita nutrientes suficientes para aguantar los diez días, como mínimo, que durará el encierro. Inspecciona las estanterías y rápidamente hace una selección: zumos de fruta, leche de almendras, aceite, concentrado de carne y pescado, caldo de verduras y más azúcar. Lo lleva todo a la encimera y lo vierte hasta hacer rebosar el otro bidón.

Con los envases vacíos, el bidón del agua azucarada y el de los nutrientes, corre hacia el almacén. De camino entra en el gimnasio y saca del armario cuatro batidos de proteínas. Con las dos manos más que ocupadas, abraza los batidos como puede, entre un brazo y el pecho, y continúa hasta el almacén.

Lo deja todo junto al depósito de gasoil. Chequea mentalmente de nuevo la lista de tareas.

«Ummm, a ver, hago el agujero para el tubo de respirar…, meto todo, busco la manera de dejar el contenedor con el depósito en su sitio, luego me meto, lo coloco en su posición y a esperar mi traslado. Mi puesta en libertad. ¡Brillante! —se dice orgulloso de su plan».

Coge el punzón y el martillo y examina la superficie exterior del depósito para ver en qué parte hace el orificio para el tubo de la respiración.

«A ver, tiene que notarse lo menos posible, quedará contra la pared pero podrían verlo cuando lo muevan para subirlo al avión».

Abajo, en un costado, la etiqueta de características técnicas de fabricante y la del símbolo de peligro de material inflamable, son las mejores opciones.

«Aquí, en la etiqueta adhesiva de peligro. En la parte negra apenas si se distinguirá el agujero».

Despega con cuidado esa parte de la etiqueta y con el punzón y el martillo, hace un agujero. Contrasta el diámetro con el extremo del tubo y lo va agrandando con sucesivos golpes hasta que el tubo, de ocho milímetros, entra ajustado.

Ahora ya ya lo tiene todo preparado, y solo tiene que encontrar la manera de poder meterse, dejando colocado el depósito en su posición.

Tiene pensadas dos posibilidades, con izado vertical u horizontal. Ambas son complejas, y precisan de un punto de apoyo firme y resistente por donde pasar la manguera de la que ha de tirar para poner en pie el depósito. Estudia el depósito, el hueco donde debe quedar colocado, la pared y los posibles puntos de apoyo que podría utilizar.

A un lado, el bastidor que soporta las baterías Tesla puede servirle. Al otro, sobre el segundo depósito, el codo de una tubería bajante de saneamiento, que aunque está casi en el techo, parece lo bastante fuerte para aguantar el peso. Le convence.

Vuelve arriba, estancia por estancia, controla no dejar nada que traicione su elaborada estrategia. Regresa y coloca convenientemente el palet jaula y el depósito.

La jaula, con la boca hacia el lado opuesto de la pared, y la arista de su base, la que da con el suelo, alineada con la del otro depósito.

Mete todo el material en el depósito por el agujero que hizo en su base, incluido un cepillo de barrer con el que impedirá que la jaula se desplace cuando tire de la manguera. Lo apoyará contra la pared, obligando a la jaula a girarse boca arriba, sin moverse del sitio, y evitando que luego, al caer, tope con la pared.

Revisa por última vez que todo está en su sitio, que todo está como debe de estar, como lo deben de encontrar. Toma la manguera que utilizó para vaciar el tanque y la pasa por el soporte de las baterías y luego por el codo de la bajante. Aparta la varilla del medidor de nivel de combustible y la manguera de succión, y las deja a su alcance para poder introducirlas una vez que esté dentro.

Coloca el depósito tumbado en el suelo, a continuación de la jaula, y en la posición en la que debe entrar. Introduce por la boca del depósito los extremos de la manguera. Se mete en la jaula y tira del depósito arrastrándolo al interior del contenedor. Cuando apenas le queda espacio se mete dentro, y agarrándose a los barrotes de la base del contenedor, termina de arrastrar el depósito hasta el final.

Dentro, el espacio es muy reducido, algo más de un metro cúbico, y está lleno de cosas que dificultan los movimientos. Ajusta el palo del cepillo, que es de tipo telescópico, a la medida precisa y lo coloca de tope, en el suelo, entre la jaula y la pared.

Ata los extremos de la manguera y se la pasa por detrás, por la espalda. Apoyando los pies en la pared superior del depósito, uno a cada lado de la boca, tira poco a poco hacia atrás, estirando las piernas.

La jaula empieza a elevarse, se inclina sobre el eje de la base que se mantiene en su sitio gracias al tope del cepillo. Sigue tirando lentamente, se detiene a poco de sobrepasar los cuarenta y cinco grados que harían caer boca arriba al depósito. Aguantando la posición a base de riñones, se gira como puede y agarra el cepillo. Tira de él, pero está atorado. No puede sacarlo. Piensa.

El sudor le corre por la frente y le ciega. Se pone nervioso. En esa posición de esfuerzo y equilibrio es difícil discurrir. Mira en la oscuridad del cubículo pero apenas ve nada. Con la mano registra lo que tiene a su alcance, el fardo de la ropa del guardián, el maletín, el cojín del dinero, los bidones, las armas…

«¡Eso es, con la culata de la pistola! —exclama en voz alta».

Coge la pistola por el cañón, se contorsiona de nuevo y con determinación golpea el extremo del palo del cepillo. Nada. Vuelve a intentarlo, uno, dos, tres golpes…, y con el cuarto cede. El palo se desincrusta y el cepillo se libera. Lo mete al cubículo, se prepara para el golpe y continúa tirando de espalda hasta que la jaula cae. El fuerte topetazo lo descoloca y aturde. Se recompone. Cree que el depósito ha quedado donde debe, pero ya no puede comprobarlo.

Deshace el nudo de la manguera y tira de uno de los extremos. La recoge y la enrolla como puede en el interior. El fuerte olor a gasoil empieza a marearle. Intenta calmarse y se relaja en lo posible. Está empapado de sudor y exhausto por el esfuerzo. Localiza la linterna, la enciende y busca las pinzas de la ropa y el tubo de goteo para respirar. No puede seguir respirando los gases del gasoil que impregnan el interior.

Introduce el tubo de goteo por el orificio que preparó y empieza a tomar aire limpio. Se relaja. Respira profundo, llenando los pulmones.

Recompuesto, se coloca, y con cuidado, saca el brazo por la boca del depósito. Tantea y agarra la varilla del medidor. Lleva su mano hasta el extremo y la introduce por su orificio. Vuelve a sacar el brazo y agarra la manguera del aspirador de la bomba de combustible, tira de ella metiéndola en el depósito hasta que el tapón de goma queda alojado en la boca y el contenedor queda convenientemente taponado.

Cae en la cuenta de que no se ha librado de los dedos del guardia. Localiza la funda, los saca y los introduce por la boca del bidón de los excrementos.

Mueve el culo y coloca el recorte de la base del depósito en su sitio.

«Ya está. Ahora solo toca esperar. Solo serán diez días. Cuento con todo lo necesario para subsistir, sobre todo mi férrea voluntad, mi necesidad de poner las cosas en su sitio, y de disfrutar dándole a cada uno lo que le corresponde. Van a enterarse de una vez por todas de quién soy yo. Van a sufrir lo que no está en los escritos, y yo voy a disfrutar con ello».

Ahora está en su cuarto día de confinamiento, en el cubículo que le teletransportará desde la cadena perpetua a la libertad.

Durante estos cuatro días no le ha llegado nada del exterior. El encierro es tan hermético que solo escuchó algunos ruidos y conversaciones ininteligibles el primer día, cuando probablemente registraron las dependencias de la casa. Después nada de nada. La más absoluta oscuridad y silencio le mantienen en un estado de letargo, sólo animado por el dolor físico y el deterioro mental.

En los momentos de raciocinio, cuando el diablillo de su paranoia se relaja, se pregunta qué es lo que le ha pasado. No se reconoce a si mismo. Nunca habría imaginado que cambiaría de esa manera. Él era un hombre tranquilo, lógico y poco vehemente. De buenos sentimientos, empático y sin grandes pretensiones en la vida. ¿Qué había sucedido? ¿Qué le había impulsado a cometer su primer asesinato?, ¿la ambición?, ¿la gloria?, no podía ser nada de eso.

Pero la realidad es que ahora es el malvado mister Hyde, el otro yo que le domina y manipula. Que no tiene recuerdos, ni sentimientos, ni vacilaciones, ni remordimientos.

Ya no se detiene a pensar en ello. Está endemoniado y se deja llevar. La maldad le envuelve y aliena.

La diarrea y los sufrimientos físicos le han llevado a una gran debilidad. La insensibilidad se apodera de su anatomía. Apenas siente dolores y los calambres han desaparecido.

Ha perdido la cuenta de los días que le quedan para el transporte. Ni se lo plantea, solo dormita y espera. El depósito de excrementos está casi lleno, los del agua y nutrientes, casi vacíos.

«¡¿Qué pasa?! ¡Esto se mueve!».

El toro ha cargado el contenedor en sus palas, y se desplaza.

Un hormigueo recorre su cerebro y lo despierta.

«¡¡Ya!! ¡Ufff…! ¡Por fin ha llegado mi transporte!».

4. MALNACIDO

«Brommm…, brommm…, brommm…, brommm…»

El bramido de los motores del vetusto turbohélice Antonov An-26 Curl, y la incesante vibración le retumban en la sesera.

El momento del advenimiento se acerca. Está muy débil y sabe que va a ser duro salir de aquel útero sintético. Teme que un mal parto malogre su ansiado renacimiento.

Rebusca y reúne las pocas fuerzas físicas y mentales que aún le quedan. Presiona puño contra puño mientras mueve los brazos de arriba abajo. Dolorido, para y comienza a tensionar intermitentemente los muslos y los gemelos. Dos, tres respiraciones por el tubito y continúa. Los costados, la espalda, el cuello, intenta calentar cada músculo articulando un mínimo movimiento.

«Uno, dos; uno, dos; uno y dos; respiración; uno, dos; uno, dos…».

En los descansos de las series, obvia como puede el aturdimiento por la reverberación de los motores y ejercita la mente. Recuerda y repasa uno por uno los siguientes pasos del plan. Ha pasado lo más difícil, pero no se confía, sabe que la mayoría de las veces los planes fracasan en el último momento, cuando ya parece que está todo conseguido.

«El vuelo a Ambon no puede durar más allá de una hora, tenemos que estar a punto de llegar —piensa mientras coloca a un lado todo lo que tiene que sacar».

Saca del cojín uno de los fajos, rompe el precinto, y torpemente, con los dedos entumecidos, cuenta veinte.

«Voy a tener que hacer maravillas para no dar el cante en ese poblacho, pocos habrán visto alguno de estos en toda su vida. Euros y de quinientos…, ahí es nada».

Los motores reducen revoluciones, el avión se aproxima a su destino. Le pueden los nervios. No lo puede evitar y empieza a temblar.

«¡¿Pero qué cojones?! ¿Qué me pasa? Tiene que ser que estoy intoxicado por el gasoil. Eso es —argumenta».

La presión en los oídos le avisa del descenso del aparato.

«¡¡Hostia puta!!».

El aparato aterriza bruscamente, y con el trastazo despiertan todos los dolores que parecían dormidos.

El depósito no se mueve. Nadie viene a buscarlo. Han pasado más de cuatro horas y sigue embarcado.

La impaciencia le consume.

«¡La rampa!, ¡esa es la rampa!».

Siente como entran las horquillas de la carretilla elevadora justo por debajo de él. Se eleva y, por debajo, entra la primera luz natural en el lóbrego cubículo.

Por el agujero ve el suelo de la bodega del avión. El aire o lo que quedaba de él, se renueva. Escupe el tubo de la boca y toma una bocanada.

«¡Aire! ¡Buaaa…!, ¡aire en cantidad! —aspira vida y exhala un pérfido hedor».

«Ahora, que el operario no aprecie el exceso de peso del contenedor vacío… —barrunta suspicaz—. No tendría porqué —se persuade—, esos cacharros levantan toneladas sin inmutarse».

Un minuto de trayecto, observa el suelo de cemento de la pista del aeródromo, un perfil de hierro oxidado, y luego, baldosas de mortero. Un giro de noventa grados, un metro más y…, abajo. Ya está ubicado en el almacén del distribuidor.

Mira el reloj. Las seis de la tarde. No sabe los horarios de los almaceneros pero no cree que tarden mucho en marcharse. Coloca la oreja en la pared del depósito y espera.

Las voces y el escaso movimiento cesan. Escucha el cierre del portón. Está solo. Ya puede iniciar su propio parto, pero será difícil, la boca del depósito no dilata y hay que cortar.

Sierra en mano, empuja el tapón del depósito y comienza a serrar. La postura y la debilidad muscular no ayudan. El polietileno parece que se hubiera petrificado. Cada va y cada viene le cuesta un triunfo. Se eterniza en lo que debía llevarle solo unos pocos minutos.

«¡Joder! ¡Me cago en la puta! —exclama desesperado mirando el corte de apenas dos centímetros tras media hora de esfuerzo».

La zona de la boca es bastante más gruesa que las simples paredes. Cambia de postura y coge el mango de la sierra con las dos manos. Tiene que serrar hacia arriba y los brazos no le aguantan. Le duelen.

«Un poco más y llego a la parte más delgada. ¡Venga! ¡Joder! —se anima».

Sigue avanzando, ahora el corte va más rápido. Ya tiene media circunferencia, de unos sesenta centímetros de diámetro. Lleva una hora y está exhausto.

«Ras-ras, ras-ras, ras-ras, ras-ras…».

«Un poco más…».

«Ras-ras, ras-ras, ras-ras…».

«¡Venga! ¡Un poco máaas…! —la hoja de sierra llega al final— Y… ¡Se acabó! ¡Dios!».

Suelta la sierra, tira la tapa hacia afuera y se desploma extenuado. Le duele todo. Se toma unos minutos para recuperarse y por fin asoma la cabeza.

El alumbramiento ha comenzado. El destartalado almacén está en penumbra. Todo tipo de cajas, paquetes y artilugios se amontonan desordenadamente. No parece que aquel almacén disponga de cámaras o medidas de seguridad, pero rastrea minuciosamente el techo y cada rincón elevado. Nada, como era de esperar.

No sin esfuerzo se pone en pie. Las piernas apenas responden. Con pequeñas flexiones desentumece las rodillas. Duda de que vaya a poder caminar. Le vienen a la mente los partos de los desvalidos becerros de los reportajes de naturaleza.

Va incrementando las pequeñas flexiones hasta conseguir agacharse y enderezarse. Con cada una, va echando fuera todo lo que tiene que llevar consigo. Solo deja los restos consumibles por el fuego. Quemará el depósito y nada debe quedar entre la masa de plástico resultante.

«¡Ahora, a salir de aquí! A ver cómo me las apaño sin lesionarme».

En pie, el cuerpo sobresale a nivel de la cintura. No tiene dónde agarrarse para darse impulso, y opta por dejarse caer. Lo hará de cabeza, sobre el fardo de la ropa, para que le amortigüe un poco el porrazo.

Se agarra fuertemente a la jaula del palet, echa el cuerpo para adelante, saca las piernas y… ¡pata-plas!, se precipita aparatosamente como una patética marioneta.

«¡¡Aaay!! ¡¡Aaah…!! ¡Qué hostia! ¡Uuuf…! ¡Aaah…!».

Se recompone y gatea un par de metros, hasta apoyarse en una estantería. Se incorpora y pone en pie, muy lentamente, gesticulando y farfullando maldiciones. No es capaz de soltarse de la estantería. Se concentra, respira con parsimonia.

Avanza el pie derecho, va a dar el primer paso de su renacida existencia. Lo hace sin soltarse. Carga sobre él y arrima el otro. Se sostiene. Suelta la estantería. Prueba con otro paso. El equilibrio le da un susto pero se estabiliza. Otro más. Y otro…

Tras media hora reaprendiendo a caminar y haciendo series de ejercicios motores, se siente preparado para continuar con la siguiente fase del plan.

Pasa al cochambroso aseo y no se reconoce en el espejo. Aquel señor fornido, de pelo cuidado y perilla bien arreglada que él recordaba, ha transmutado en un escuálido y andrajoso personaje de novela de náufragos.

Tras una pequeña portezuela de tablillas, tipo taberna far west, encuentra una ducha, aún más roñosa y pestilente que él. Abre el grifo y el chorro le cae encima. Sale a por la triste pastilla de jabón del lavabo, se saca los calzoncillos, los hace una bola, y con una mano se restriega con ellos, mientras que con la otra se frota con el jabón.

«¡Buaaah! ¡Mmmm…! —-emite complacido, mientras se aclara bajo el raquítico chorro».

De nuevo frente al espejo, retira los matojos del peludo cepillo del estante, y se peina la melena y la barba, ahora completamente canas. Toma del estante una descartada navaja de afeitar. La hoja, oxidada, da miedo verla. Coge una esquina desprendida de una de las baldosas del suelo y la restriega una y otra vez contra el filo de la cuchilla. Se enjabona el cuero cabelludo con los dedos y se pasa con cuidado la navaja. Tres cortes después, luce una estupenda calva integral.

«Eso es —musita—, perfecto para mi papel».

Según el plan, para moverse por la isla y preparar su viaje a Europa, se esconderá tras el personaje de un anciano veterano de la guerra de la independencia indonesia contra los ocupantes holandeses.

Se repasa un poco las barbas. Recoge la navaja, vuelve a dejar en el cepillo los “pelajos” que retiró, limpia los suyos del lavabo y del suelo. Deja el aseo como lo encontró y sale al almacén con su nuevo aspecto y renovados brios. Tira en el depósito el calzoncillo y los pelos recogidos.

Busca y rebusca por todas partes y localiza una bolsa de deportes vieja, hecha un guiñapo. La desempolva y mete en ella sus pertenencias. Se viste con los pantalones y las botas paramilitares del guardia, pero se pone su raída camiseta blanca. Revisa el interior del depósito, el aseo y el almacén.

Coge un pequeño bidón de queroseno que vio en un estante, lo abre, derrama el contenido sobre el depósito y sus alrededores y lo escurre bien en el interior. Busca un cable cercano a la fila que conforman los tres contenedores vacíos, coge un destornillador del cajón de las herramientas, enciende las luces y asesta un golpe certero con la punta sobre el cable. Un chispazo acompaña el corte de luz al salto del diferencial. El queroseno no prende, pero no importa, la pista está plantada.

Pasa a la oficinilla anexa al almacén y comprueba que la puerta de la calle está cerrada solo con el resbalón de la cerradura.

«¡Qué maravilla estos países, reina la pobreza y sin embargo nadie teme que le roben!».

Abre, se asoma, escucha algo de actividad en el aeródromo pero no ve a nadie. Son las nueve y media y es noche cerrada. Regresa al almacén, a quemar el contenedor…

«¡Coño! ¡Me cago en la puta! ¡Un jodido mechero, necesito un mechero, o cerillas, o algo!».

Vuelve a la oficina, mira por la mesa, registra los cajones, nada…

«¡Ahí! ¡Lo tengo!».

De un estante, junto a un viejo candil de alcohol, coge una caja de cerillas.

«Aquí hay apagones, está claro. Pues qué bien».

Pasa al almacén, rasca uno de los fósforos, lo acerca encendido al queroseno del suelo, y prende en una gran llamarada. Se guarda el palito en el bolsillo, vuelve a la oficina, deja la cajita donde estaba, se cuelga la bolsa, se asoma al exterior y sale cerrando la puerta tras de sí.

Busca el perímetro del recinto. Camina avanzando de vano a vano, siempre en la sombra. Un murete a media altura, rematado con tres hilos de alambre de espino le corta el camino. Al otro lado, una calle de asfalto desconchado y unas cuantas viviendas toscas y rústicas que la jalonan.

Con un palo eleva y bloquea el alambre de abajo. Mira el hueco y calcula que cabe. Pasa la bolsa y pasa él. Quita el palo, cruza la calle y camina. Malamente, pero camina.

Vuelve la vista y alcanza a ver como una columna de humo se alza sobre las pequeñas naves. Reanuda la marcha, ve que se aproxima una pareja de isleños y se detiene. Vuelve la mirada hacia el humo. Hace gestos de sorpresa llamando la atención de los dos viandantes, que al cruzarse con él también miran.

—¡¿Fire?! —pregunta en voz alta.

Los dos isleños aceleran el paso y cruzan para ver mejor. Al momento, corren hacia el aeródromo.

«¡De coña! Eso es. Estupendo —murmura satisfecho».

No quiere que el incendio se vaya de madre. Ha de ser algo fortuito e irrelevante. No debe levantar sospechas. El incidente no tiene que trascender. Debe destruir el depósito, los bidones y los restos de excrementos y alimentos, pero poco más.

Minutos después, entrando en Ambon, un desvencijado camión de bomberos corre calle abajo.

Respira ufano. Se oxigena de libertad. Todo marcha de acuerdo a lo planeado. El cautiverio ha terminado, y su nueva vida, su segunda partida, se ha iniciado. La jugará poniéndolo todo sobre la mesa, irá a por todas. Sin corazón ni sentimientos que le detengan, sabe que llegará lejos en su venganza, muy lejos.

Camina por los suburbios en dirección al centro de la ciudad. No puede hacer nada si no consigue algo de efectivo. Un luminoso le advierte de un chiringuito de internet y cambio de moneda. Saca uno de los de quinientos y lo va arrugando mientras camina hacia el local.

Los cuatro o cinco clientes de las pantallas ni se inmutan con su presencia. Buena señal, piensa. Se arrima a la ventanilla y estira el billete sobre el mostrador mientras consulta la lista de cambios.

—Cambio, dólares, por favor —dice al dependiente».

—¡Seguro, un momento! —le contesta mientras pasa el billete por la ultravioleta.

—Aquí tiene, quinientos diez dólares —le dice contando los billetes de veinte y de diez.

Sale del local en busca de algún sitio donde comer algo sólido. Pasa por un par de negocios de comida local pero, como que no tiene tanta hambre para “eso”.

«Kebab, burger, pizzas —lee en uno, un poco más allá—, bien, eso ya es otra cosa».

Entra, busca un rincón y se acomoda. Pide una hamburguesa con queso, unas patatas y agua, no se atreve con la Coca-cola. Ha de ir despacio, tiene el estómago para pocas bromas.

Nunca una mierda de hamburguesa como esa, había caído tan bien en un estómago tan poco dispuesto. La fue deglutiendo a pequeños mordisquitos, con cuidado. Casi aprendiendo de nuevo a tragar, pero saboreando la estupenda carne congelada y grasienta de algún raro animal.

Sin embargo, la Coca-cola de sienta “regulero”. Al terminar, se levanta en busca de los aseos. Se alivia y pasa por la barra para pagar. Deja un billete de diez sobre el mostrador y mira sonriente al camarero.

—¿Follar, follar? —le dice mientras gesticula un vaivén de brazos con los puños cerrados.

El camarero le comprende perfectamente y le indica una casa de placer próxima y muy recomendable.

—¡Good, very good! ¡Pretty girls! —sonríe con el pulgar hacia arriba.

—¡Thank you!

—You’re welcome.

Se detiene ante la puerta del New Paradise. No busca sexo y menos en un tugurio semejante, pero por el momento, mientras no consiga otra documentación, esa es su única opción de alojamiento.

—Señor, chicas muy guapas, barato, bueno —le insiste un paisano—. Aquí mejor, bueno, bueno.

—¿A cuánto la hora? —pregunta el Rumano sin mostrar demasiado interés.

—¡Diez dólares! Barato y bueno, Ya verá…

—¿Y toda la noche? ¿Cuánto?

—¡Cincuenta! Chupa, culo, todo lo que tú quiere.

—¿Buena cama? ¿Colchón limpio y cómodo?

—¡Yo dar mejor habitación! Lujo, todo lujo. Ven, tú ver —le dice tirándole del brazo para que entre al local.

Se deja llevar y sube con el paisano a la primera planta. Le enseña una habitación de aspecto decimonónico pero aceptable.

—Ok. Cincuenta —los saca del bolsillo y se los entrega.

—Pasa, pasa. Chicas ahora. Tu elige. ¿Ok?

—Ok, ok.

El “paisa” desaparece. Se sienta en la cama, abre la bolsa y saca la pistola. Vuelve a cerrarla y la desliza bajo la cama. Se quita la camiseta y la deja sobre la mesilla, cubriendo parte de la pistola pero dejándola ver.

Se abre la puerta y pasan tres jovencitas de no más de quince años. Sonríen y desfilan ante él exhibiendo sus gracias con gestos sensuales exagerados. Elige la que le parece más joven. Cree que será la más controlable y menos peligrosa.

—Yo pasar muchos días aquí —dice gesticulando—. Si tu buena chica, yo vengo muchos días. Todas las noches contigo. ¿Me entiendes lo que te digo?

—Sí, tu más días si yo buena. Yo hago todo. Tu feliz —le contesta llevándole una mano a un pecho mientras le besa en los labios.

—Yo hoy cansado. Ahora solo masaje. Suave y largo masaje. Después ya veremos. ¿Ok?

—Ok. Amor. Tu acuesta —le hace un gesto de que se eche sobre la cama.

Se tiende boca arriba y la chica le quita con cuidado el resto de la ropa. Luego toma el bote del aceite, le aliña bien por todas partes, y a gatas, comienza a masajear. Primero con las manos, luego con los pechos, también con su vagina…

—No, no, por favor, con las manos, mejor con las manos —le dice—. Por todos mis músculos, uno por uno, ¡comprendes? ¿ok?

—Sí, sí. Comprendo. Todos los músculos y con las manos, ok. Tu relaja.

No teme quedarse dormido. Ha dormido demasiado. Ahora solo disfruta del interminable y agradable masaje. Cada fibra muscular se lo agradece. La meretriz le parece un fisioterapeuta angelical.

—Ummm…, auuu…, uuug…, así…, sigue así. Más, más…, ¡jodeeer!

Una hora después, se da la vuelta, la espalda no espera más.

—Música, pon música, lo que sea.

La jovencita salta de la cama y pone en marcha un teléfono sobre el altavoz que le sirve de base. Suena una extraña música asiática, pero al Rumano parece que no le disgusta.

Le aliña bien con la aceitera y se sube de nuevo a continuar con la faena.

—Ahí, dale ahí…, jodeeer…, dale, dale… —musita el Rumano—, sigue, eeeso…

Mucho después, le dice que lo deje, la tumba a su lado y le lleva la mano a su pecho, para que le acaricie.

Mirando al techo, tranquilo y relajado, repasa otra vez el plan. Sus próximos pasos, la caracterización para la nueva identidad, la documentación falsa, y el transporte.

Dormita en vigilia. No puede ausentarse. Bajo la cama está su libertad, y ahí debe permanecer.

5. ATUNES

El día es espectacular. No es diferente a los demás pero al Rumano le parece sinigual. Como que el aire es más puro, el sol no le molesta, y mil aromas diferentes, no importa a qué, deleitan su magullado olfato. Aún tiene gasoil en las entrañas.

Se ha levantado muy recuperado. Las manitas de la chiquilla le han devuelto la movilidad. Le da diez dólares extras y reserva, la habitación y sus servicios, también para esa noche.

—Espero poder salir hoy mismo de esta isla, pero por si acaso…, más vale prevenir que curar… —masculla, mientras se aleja del burdel.

Sin molestias de estómago, lo cual le sorprende, desayuna prudentemente en el mismo kebab de la cena.

—Más vale lo malo conocido que lo bueno por conocer… —sigue mascullando—. ¡Joder, me he levantado refraneando!

Camina hacia el centro de la ciudad. El amable camarero, le ha indicado la ubicación de las callejuelas del zoco. Los músculos de los brazos se resienten, y carga la bolsa cambiándola constantemente de mano.

Va de compras. Además de una mochila, necesita algunas cosas más. Piensa en el mejor vestuario y atrezo para su personaje.

«Si encontrara alguna de esas tiendas que venden ropa y uniformes de segunda mano…, una chaqueta militar, unas cuantas medallas, una gorra… —va cavilando».

Un montón de gente camina en la misma dirección, está ya cerca del mercado. Aunque al fondo se divisan algunos toscos edificios de tres o cuatro plantas, con los característicos tenderetes de ropa de la colada, el zoco es mucho más antiguo. Un entramado de callejuelas y estrechos callejones, repletos de viejas viviendas y pequeños almacenes.

La acumulación de enseres y mercancías expuestos, congestionan los concurridos corredores. Un genuino caos impera en el ambiente puramente medieval.

Mira cada puesto, cada badulaque. Se detiene ante cualquier objeto que le inspira su personaje. Compra una goma para el pelo una y se hace una coleta con la barba. Más adelante, un platero expone su arte, haciendo música con en el yunque, con su martillo de bola.

Husmea las bandejas y elige un anillo grueso, labrado, para el dedo medio, y otro más pequeño para el anular, con baño de oro. Sigue con las bandejas de aretes tipo cuff, de pinza, de los que no necesitan agujero, y coge dos que le gustan. El más pequeño, de plata pulida y con una bolita, para la caracola, a media altura de la oreja. El otro, más grande y basto, con surcos sobre la superficie aplanada, para el lóbulo. Frente a un pequeño espejo, se los coloca en una y otra oreja, y le convencen.

Más adelante, se vuelve a detener frente al taller de otro artesano. Está terminando un hermoso tatuaje de henna, en el cuello de una joven.

«No lo había pensado, pero algo así me irá que ni pintado en la cabeza —piensa, y luego se sonríe, por su ocurrente juego de palabras».

Mientras ojea una carpeta llena de propuestas del artista, espera a que acabe con la señorita.

«Algo de esto… —saca la hoja de la carpeta—, para un veterano de guerra, medio nórdico…, sí, este me quedará bien».

Ha elegido una calavera con un casco vikingo, sobre una pareja de hachas. Le toca el turno y se lo hace, en color negro. Le ocupa todo el lado derecho de la cabeza. Para que le dure, le han dado bien de fijador.

—¡Buaaa! ¡Qué de puta madre! —exclama satisfecho, mirándose al espejo.

«No durará mucho, pero creo que aguantará lo suficiente —se persuade—. Tampoco es que pueda llevarlo mucho tiempo, ¡con lo que me crece el pelo! Si me convence, igual más adelante me hago uno de verdad, ya veremos».

Continúa callejeando, luciendo ufano su nuevo aspecto. Harto de cargar la bolsa, se la cuelga a la espalda, por las asas. Se ha echado la mañana encima, y aún le queda lo de la ropa y la mochila. Le extraña, pero no ha visto ningún negocio de efectos militares usados. Pregunta en un almacén de ropa de trabajo, y le hablan de uno que se dedica a eso, que no queda lejos.

—¡Qué maravilla! Lo que estaba buscando. Aquí hay de todo —masculla mientras recorre el estrecho pasillo.

Rebusca entre estantes y colgadores abarrotados de uniformes y artilugios, casi todo del ejército holandés, el antiguo invasor del archipiélago.

Una hora después, un veterano sesentón, con aspecto de marine jubilado, sale del local. Botas raídas y deslucidas, pantalón de camuflaje verdoso decolorado, y un cinturón viejo, demasiado largo, con el extremo anudado. En la parte de arriba, una camiseta color arena y cuello panadero, de fila de botones. Y de abrigo, una chaqueta tres cuartos de campaña, muy gastada, de capitán del Korps Mariniers, el cuerpo de marines de los Países Bajos.

Para complementar, una vieja mochila de dos pisos. Frente al espejo, saca lustre con el puño a las dos ristras de medallas de la pechera.

«¡Qué de puta madre! —piensa mirando su nuevo pero obsoleto reloj—, le he sacado todo el lote a cambio del ICE-SAR Artic del mercenario, ¡ja, ja!, ¡menudo negocio! —se dice, riéndose de su ironía—, solo era un super peluco nuevecito, de más de mil pavos».

El veterano camina ahora en dirección al puerto. El plan contempla contratar una embarcación que le lleve hasta Yakarta, sin hacer preguntas. Atravesar el Mar de Java, supondrá una travesía de varios días, y necesita salir cuanto antes.

En Yakarta se deshará del dinero cambiándolo por Bitcoins. Buscará a alguien de las mafias, que le proporcione un pasaporte falso. Y volará hasta Bali, desde donde regresará a Holanda, y luego, desde allí, hasta España por carretera.

El puerto está fuera de la ciudad, cruzando el puente de la bahía, a unos siete kilómetros. Para llegar, coge un típico grab, que es parecido a un taxi pero “sin papeles”.

Ya en el puerto, recorre la dársena ojeando las embarcaciones de los pantalanes. Se para en los carteles de alquiler, y de paseos y excursiones. Busca algo mediano tirando a grande.

—Fishing charters, Great tuna guaranteed —lee en la banderola. Según se acerca, el barco se deja ver entre los que le preceden. Es un yate grande, de unos quince o veinte metros de eslora, de pesca deportiva. Antiguo, pero bien conservado, le parece lo bastante seguro. Se acerca y coge un folleto del atril.

—¡Buenos días señor! —le saluda un individuo rubio y fuerte, de aspecto occidental, que trastea con el radar encaramado en lo alto del puente—. ¿Quiere echarle un vistazo? Se lo enseño, es una maravilla.

—¡Hola! Estoy mirando de contratar uno de este tipo. Si me lo enseña…

El individuo se mueve por el barco como un mono, y en segundos está junto a él.

—¡Mucho gusto! Mi nombre es Peter Wilson, capitán y dueño del negocio —dice estrechándole la mano.

—Encantado señor Wilson, gracias por su ofrecimiento. Me llamo… —pierde unos segundos, le ha pillado desprevenido. Tose y disimula— Frank, Frank Hauer —dice recordando al rubio Rutger Hauer, el único actor holandés que le viene a la mente—. La verdad es que estoy bastante interesado.

—¡Nada de señor Wilson! Llámeme Peter, por favor. Pero suba —le dice alargando la mano para ayudarle—, suba a bordo.

A pesar de agarrarse a la mano, se trastabilla en medio de la operación. El enorme macuto le hace perder el equilibrio, y las piernas le responden de mala manera.

—¡Cuidado Frank! ¡Agárrese a mí!

—Disculpe, pero no ando muy en forma últimamente…

—No se preocupe, es el peso que lleva usted lo que le ha desequilibrado, pero, ¡déjeme que se la aguante! —dice sacándole la mochila—. La dejamos aquí y listo.

—Gracias señor Wilson, es usted muy amable.

—¡Hemos quedado en que solo Peter! ¿Vale Frank? Siéntate, por favor —le indica una bancada de madera junto al trono de pesca—. ¿Te apetece una cervececita?

—Vale Peter —se sienta renqueando—, ¡venga esa cerveza! Me vendrá bien.

—¿Te gusta la pesca? —pregunta Peter para iniciar la conversación— ¿Has cogido atunes alguna vez?, me refiero a uno de los grandes…

—No, no. Si te soy sincero, no he ido de pesca en toda mi vida.

Extrañado por la respuesta, el capitán le mira con sorpresa mientras le pasa la lata de cerveza.

—Verás Peter, soy veterano del ejército holandés. Serví por estas islas unos cuantos años, y ahora que me ha llegado una pasta, de los atrasos de mi pensión, me estoy dando el capricho de recorrer todo esto. Guardo muy buenos recuerdos.

—Excelente Frank, alimentar la nostalgia siempre es bueno para el espíritu. Entonces qué, ¿buscas una experiencia diferente?, ¿pescar un gran atún o tal vez un pez espada?

—Eso es. Aunque entiendo que sin tener ni idea, necesitaré un poco de ayuda…

—¡Por favor! ¡Pues claro! Con un par de salidas, entre tú y yo, cogeremos un atún de doscientos kilos, ya lo verás. Te lo garantizo.

—El caso, Peter, es que yo tenía pensada otra cosa. Siempre que no salga demasiado caro, claro.

—¡Dime! ¿Qué es lo que tienes pensado?

—Pues, quiero volver a Yakarta. Pasaré un par de días más allí y luego me vuelvo a casa. Paseando por el puerto, se me ha ocurrido la idea de aprovechar el viaje de regreso para disfrutar de esta aventura.

—Una gran idea por tu parte. Será una gran experiencia y te llevarás un increíble recuerdo de tu viaje. Verás que guapo sales en la foto con un bicharraco de esa envergadura.

—Bueno, oye, no sé si me lo puedo permitir. No tengo ni idea de lo que puede costar esto.

—Bueno Frank, me hablas de una gran travesía. Habrá como mil quinientas millas. Déjame ver… —se levanta y coge un mapa y un compás—, sí, lo que te he dicho, casi las mil quinientas.

—¿Y cuántos días nos llevaría? Es que tampoco quería retrasar mucho mi regreso…

—Pues depende de las escalas. Lo normal sería recalar en Macasar y luego en Surabaya. Si solo repostásemos…, a una velocidad media de veinte nudos…, lo haríamos en tres días.

—Pues está muy bien, pensé que podría ser más tiempo. Y más o menos, ¿por cuánto saldría?

—A ver…, mil quinientas millas, a dólar por milla…, más tres días, más alimentos, cebos y demás…, hacen unos tres mil.

—¡Perfecto! Por mi perfecto —le corta Frank entusiasmado.

—¡Para, para! ¡Que no he terminado! Aún falta mi regreso, que son otros mil quinientos. Serán cuatro quinientos en total.

—¡Ya me parecía a mí! ¡Coño!, cuatro mil quinientos…

—Te he hecho el mejor precio. Te saldría por lo menos por quinientos más, pero me quedo con lo que saquemos de la venta del atún. ¡Fíjate si estoy seguro de que lo pescaremos! No lo dudes, será el dinero mejor gastado de tu viaje.

—Se me va un poco de lo que pensaba…

—¡Será genial! Una experiencia única en la vida…

Frank simula dudas, se lleva la mano a la barba, se saca la goma y la desenreda…

—Ummm…, pero si no hay atún, te pago cuatro mil, ¿qué me dices?

—¡Pues que salimos cuando tú me digas! Ja, ja, ja.

Se estrechan la mano, muy satisfechos. Frank exagera un poco en su interpretación y se muestra entusiasmado.

—¡Buaaa! ¡Qué gozada! ¡Saldría ahora mismo!

—¡Espera hombre!, que tengo que comprar las provisiones, el cebo, repostar, y todo eso.

—Vale, vale, yo también tengo que ir a comprar alguna cosa y a un cajero a sacar la pasta. ¿Te importa si te pago en euros? Es que co el cambio a dólares, me clavan casi un diez por ciento.

—Sin problema, me das los cuatro mil por adelantado y los otros quinientos al llegar, si cogemos el atún, ¿ok?

—Oye, que un euro no es un dólar…

—Ya, Frank, pero ten en cuenta que lo que te ahorras tú en el cajero, luego me lo cobran a mí en el banco. ¿Comprendes?

—Bien, vale. De acuerdo. Son las tres…, ¿salimos a las cinco? —pregunta, mientras se ponen en pie.

—¿Me dejas algo de señal?, no es que no me fie, es que voy un poco justo, y solo llenar el tanque…

—Tranquilo, lo entiendo Peter. Toma, aquí tienes mil —le entrega dos de quinientos que lleva separados en el bolsillo de la chaqueta—. Luego te doy el resto.

—¡A las cinco salimos! ¡No te retrases, o me voy sin ti! Ja, ja, ja.

Frank agarra la mochila, se sube a la popa y, con la ayuda de Peter, salta al pantalán.

No puede estar más contento, todo va mejor de lo esperado. Llegó ayer, hecho un guiñapo, y en un par de horas sale para Yakarta. En tres días recorrerá casi tres mil kilómetros, sin peligros, sin levantar sospechas. Además tendrá unas bonitas fotos que justificarán su viaje en las aduanas.

En la parada del puerto, toma un taxi hasta la zona comercial de Ambon. Pasa a una farmacia y curiosea un expositor de gafas, de las que se venden a tanto la dioptría.

—Estas, las de pasta Carey —masculla—, con cero veinte de graduación no me joderé demasiado la vista.

Se acerca al mostrador y mientras paga, le pregunta a la dependienta.

—Mi mujer me ha pedido que la lleve unos inyectables. Me ha dicho la marca, pero se me ha olvidado. Son de esos de Botox, para los labios, ya sabe…

—¿Bocouture?

—¡Sí! Esa precisamente.

—Lo tenemos en cajas de cinco.

—Dos cajas, me ha pedido dos cajas.

La dependienta regresa con las cajas y las envuelve junto a las gafas.

—¡Ah!, disculpe. También quiero pastillas para el mareo. Una caja grande por favor.

La dependienta se vuelve a marchar y al momento regresa con la caja.

—Son, dos millones cien mil rupias, por favor —le dice metiendo todo en una bolsa.

«¡Joder con el Botox de los cojones! —piensa Frank, alucinando con la moneda local».

—¿Dólares, pueden ser dólares?

—¿Americanos?

—Sí, americanos.

—Pues, son ciento cuarenta y siete, señor.

«¡Te cagas!, menuda economía de mierda… —piensa, disculpando su ignorancia».

Acaba de amanecer. El mar sigue encabritado, aunque Peter insiste en que está tranquilo. Las primeras horas de navegación no sentaron bien a Frank que, después de cenar algo, se disculpó y se retiró a dormir enseguida.

Esta mañana tiene la sensación de que el barco ha encogido, de que antes era más grande. Está mareado, y no sabe hasta que punto le funcionan las pastillas, pero cada tres o cuatro horas se toma una. No quiere imaginarse cómo podría estar sin ellas.

Apenas ha dormido nada, las ojeras son grandes y moradas, y el moreno de su tez amarillea. A pesar de todo, hace de tripas corazón y pone buena cara, como si lo pasara bien y se divirtiera. Hasta ahora, es la parte más difícil de representar de su personaje.

—¡Hoy es el día! ¡Seguro! —le grita Peter mientras clava un buen trozo de cebo en el anzuelo de la larguísima caña de babor— De hoy no pasa, ya lo verás.

—¡Buaa! ¡Que pasada! —grita desde la punta de la proa, cara al viento, con los ojos cerrados, disimulando el mareo—. ¡Este aire te da vida!

Navegan haciendo eses y a quince nudos. Peter dice que a más velocidad los atunes no arrancan tras el cebo, pero que no se preocupe, que después recuperarán el tiempo perdido.

Divisan delfines e incluso una orca, pero nada de atunes. Empieza a caer la tarde y Frank no sabe ya como ponerse. Se ha tumbado en la colchoneta del asiento y dormita como puede entre los bandazos del oleaje.

—¡¡Eeeh!! ¡¡Frank!! ¡¡Tenemos uno!! —grita Peter—. ¡Ven aquí. Siéntate en el sillón y abróchate bien el arnés!

«Fiiiu…, fiiiu…, fiiiu… —silba el carrete soltando sedal a toda velocidad».

—¡¡Mira!! ¡¡Mira como salta!!

A lo lejos, un enorme atún salta coleteando con el cuerpo entero fuera del agua. Peter reduce la marcha y para el motor.

—¡¡Es enorme el hijo de puta!! —grita Frank sujetando la caña.

—¡¡Ahora ve recogiendo!! ¡Pon el seguro al carrete y recoge!

—¡¿Qué seguro?!

Peter le ayuda con la caña, la asegura al arnés y fija el seguro del carrete, para evitar soltar más sedal.

—¡Recoge, dale al carrete todo lo que puedas! ¡Ese cabrón tira como un poseso!

Frank hace lo que puede pero se agota, le duelen mucho los brazos.

—¡Tío! ¡No puedo más! ¡Cógela tú! —exclama desesperado.

—¡Tranquilo Frank! Yo me ocupo. Suéltate del sillón y deja que me siente —dice mientras sujeta la caña con fuerza.

Peter se abrocha el arnés y engancha el mosquetón de la caña. Cuando el atún afloja la tensión, recoge a toda prisa. De nuevo el sedal tira de la caña, que se dobla y parece que se vaya a tronchar. El animal, como a una milla, sigue saltando con tremendas contorsiones. Afloja, y Peter aprovecha para seguir recogiendo.

Ya está más cerca, parece que la presa se fatiga, pero no se rinde. Peter suelta el seguro del carrete y suelta sedal, le deja que se aleje, un poco, que se tranquilice.

Ahora echa de nuevo el seguro y recoge despacio, sin tirar. Frank, a su lado, le jalea. El animal parece vencido, por momentos ofrece resistencia, pero enseguida lo deja.

—¡Frank! ¡Coge el gancho y prepárate! Le voy a arrimar al costado. En cuanto le tengas al alcance, se lo clavas en la cabeza, con todas tus fuerzas, y lo sujetas. ¡¿Ok?!

El atún se arrima poco a poco hasta la embarcación. Frank le clava el gancho entre el ojo y las branquias. El animal coletea golpeando fuertemente el costado del barco.

Peter salta del sillón y corre a preparar el cabrestante para izarlo a bordo. Coge otro gancho, uno corto, con una argolla junto al mango de madera. Saca medio cuerpo por la borda, y le hunde el gancho en las branquias. Coge el extremo del cable del cabrestante y lo engancha a la argolla del gancho. Ya no escapa.

—¡Que pasada! ¡Ha sido alucinante! —Frank no deja de mirar con asombro al enorme túnido.

—¡Te lo dije! ¡Para ser tu primera pesca no ha estado del todo mal! ¿No te parece?

—Bueno Peter, en realidad lo has cogido tú…

—¡Nada, ni hablar! El cliente paga y el cliente es quien lo ha cogido. Es una de las leyes de la pesca deportiva, al menos en mi barco. Ja, ja, ja.

Al motor del cabrestante le cuesta izar la pieza. Una vez arriba, la sencilla grúa parece que no va a resistir.

«Clic. Clic, Clic».

—¡Otra más, Frank! ¡Con el gancho en la mano!

Peter se afana en hacerle un montón de fotos. Le interesa, es de los más gordos que ha conseguido capturar, y lo subirá enseguida a su Facebook.

—Seguro que pasa de los doscientos cincuenta kilos, estoy seguro —alardea Peter.

—¡Ya, menudo bicho! —exclama Frank, asombrado— Tiene lo menos dos metro y medio.

—Es un atún rojo, de aleta azul, un thunnus thynnus. Estos pueden llegar a pesar hasta seiscientos o setecientos kilos, pero no se pueden coger con caña. ¡Este ya es todo un record, créeme!

Lo descargan en la proa, lo aseguran con correas, y ponen el motor a todo gas. Con la presa abordo, ahora toca recuperar tiempos. El mar esta casi plano y el yate vuela, se desliza con poco más que la hélice bajo el agua. Parece una de esas modernas tablas de surf con motor.

De madrugada, parada en Macasar para repostar. Dejan atrás el Mar de Banda, y se internan en el Mar de Java. Un día de navegación y arribarán en Surabaya, en la Java Oriental. Allí harán un nuevo repostaje, y luego, seis horas costeando hasta atracar en Yakarta.

La experiencia del primer día ha curtido aceleradamente al novato pescador de atunes. Físicamente bastante repuesto, ya apenas vomita y tiene mejor color y aspecto. El resto del viaje lo pasa mayormente en cubierta, sin mareos, bromeando y disfrutando de la navegación en la inmensidad de aquel mar, oceánico e infinito.

Durante los tres días de singladura, parece otra persona. No físicamente, por el Botox que ha empezado a inyectarse en cejas, pómulos y barbilla, sino que parece que al demonio que posee al Rumano, le cuesta hacerse con Frank, el veterano.

Solo al final, el último día, el diablo le machaca la mente con la idea de deshacerse de Peter. Su propuesta para no dejar cabos sueltos, es hacerle fondear en alguna cala, acabar con él y luego hundir la embarcación.

Lo sopesa seriamente, pero finalmente lo descarta. No por pena o signo de humanidad, sino porque concluye que la desaparición de Peter puede provocar que alguien tire del hilo, que lo busque e investigue sus movimientos, y eso no le conviene.

Cae la tarde, el sol se pone al oeste, tras la silueta de las montañas de Java Occidental. Con el cielo encarnado, dejan atrás la bahía de Ciasem. Solo con doblar el pantanoso cabo de Tanjung Karawang divisarán la enorme megalópolis de Yakarta, donde más de diez millones de personas cohabitan entre las culturas javanesa, malaya, china, árabe, india y europea.

Frank, sentado en la punta de la proa, observa sin perder detalle. Se aproximan a la bocana, dejando atrás una multitud de pequeñas y rudimentarias embarcaciones, que jalonan los espacios entre los gigantescos buques fondeados que aguardan turno para entrar a puerto.

«¡Uuuuh, uuuuh! ¡Uuuuh, uuuuh! ¡Uuuuh, uuuuh!».

Una lancha con luces azules intermitentes se aproxima a ellos a toda velocidad y les hace señales.

«¡Mierda! ¡No me jodas…! —se acojona Frank».

«¡Policía portuaria! ¡Paren el motor y detengan de inmediato la embarcación!».

6. GÓTICO

—¡Dígame! ¿Qué es eso que no puede esperar?

—¡Señor, tiene que venir! Entre las piedras hay una sin pintar, pero que está extrañamente tallada, con una forma muy sospechosa —dice atropelladamente el técnico del escáner.

—De acuerdo, tranquilícese, voy para allá.

Guarda el móvil en el bolsillo y mira a Gautier con cara de circunstancia.

—Volvamos a la casa. El técnico dice que ha dado con algo que le parece importante. Una piedra tallada. Veamos de qué se trata.

Entran a la sala del escáner sin quitar la vista del pedrusco que el técnico tiene encima de la mesa.

—Amigo Gautier, parece que su teoría del helicóptero no ha tardado mucho en desmoronarse. Ha caído usted en una de sus argucias. Le ha vuelto a tomar el pelo, si no le molesta que se lo diga.

—¡Seré imbécil! ¡Ese hijo de la gran puta sigue riéndose de mí! ¿Cómo he podido ser tan estúpido?

—Gautier, no se culpabilice, ese cabrón es una carroña, un criminal desalmado, pero es extraordinariamente inteligente. De eso no cabe ninguna duda. Lo demostró entonces y lo demuestra ahora.

—Lo sé. Lo sé perfectamente y a pesar de ello, he caído en su trampa como un tonto. ¡Eso es lo que más me jode!

—Ya sabe lo que dicen, todo lo que no te mata, te enseña algo.

—Pues yo es la primera vez que lo escucho.

—Bueno, nos lo repetía siempre un artificiero de la academia de la Guardia Civil, y creo que es algo a tener siempre en cuenta. No te cabrees por tus errores, si no te han costado la vida, siempre puedes aprender algo de ellos.

—Ya. No es que me sirva de consuelo, pero, vale.

—Gautier, no le demos vueltas, la cuestión es que ese cabrón salió de aquí por sus propios medios, así que no hubo ni helicóptero, ni ayuda exterior, ni muy probablemente le ayudo el vigilante.

—Lo cual significa que es casi seguro que el guardia está muerto —deduce Gautier—. Quizás donde lo haya escondido encontremos algo que nos sirva.

Vuelven a la pista de aterrizaje, con la piedra tallada en forma de rueda, y comprueban que coincide exactamente con las huellas del supuesto helicóptero.

—Pero ¿dónde ha podido esconder el cadáver? —se pregunta Gautier— Hemos registrado la isla entera varias veces.

—¿Enterrado? —apunta Borja.

—Tiene que estar enterrado, ¿pero dónde? No hemos visto ninguna tierra movida, ningún rastro.

—Lo habrá enterrado en algún sitio donde él sabía que tú no mirarías —plantea Borja.

Gautier se rasca la nuca. Se gira mirando a su alrededor. Se detiene en dirección a la jaula. Piensa un momento y frunce el ceño.

—¡Me cago en todos sus muertos! ¡Ya lo tengo! ¡Está en la jodida jaula!

—¿En la jaula? Pero si allí no hemos visto nada sospechoso… —dice Borja extrañado.

—¡Eso es! ¡No lo hemos visto! Ese cabrón lo ha sepultado bajo el montón de piedras. Bueno, primero lo ha enterrado y luego ha puesto el montón encima.

—¿Te das cuenta? La solución era tan sencilla que ni habíamos caído en ella.

Entre los dos guardias, Borja y Gautier, han tardado una hora en desmontar la montaña de piedras, y eso que solo la han desmoronado. Según levantan las últimas, ven que la tierra está removida.

No parece estar muy profundo. Retiran la tierra volcánica con las manos y enseguida aparecen los restos. El fusil, la piedra ensangrentada y finalmente dejan al descubierto el amasijo de carne y huesos de lo queda de su cabeza.

—¡Para Gautier, para! No vale la pena seguir. Esto no va a aportarnos nada nuevo. Es tontería perder el tiempo. Da igual como lo ha hecho, el caso es que está en Madrid y ha empezado a matar de nuevo. De momento esta parte de la investigación se queda pendiente.

—¿Quieres decir que no vamos a hacer nada con el cadáver? ¿No avisamos a nadie? ¿No investigamos cómo ha conseguido regresar? —cuestiona Gautier.

—¡Exacto! Vamos a tapar otra vez esto y ya veremos cuando lo exhumamos, si es que llegamos a hacerlo.

—Pero, eso es del todo ilegal…, es un delito. ¡Oye! ¡Que yo no quiero acabar en la cárcel! Y menos en una de Indonesia.

—Recuerda que en este caso, las actuaciones están amparadas por la Ley de Seguridad Nacional.

—Lo que tu quieras, pero estamos bajo la jurisdicción indonesia, no de la española. Te recuerdo que soy abogado.

—Tranquilo Gautier, es un caso de terrorismo, y si hay problemas, serán los políticos los que tendrán que resolverlos en su momento.

Los mercenarios, con cara de pocos amigos, terminan de colocar algunas piedras sobre el enterramiento de su compañero. Eran amigos, habían compartido muchas experiencias en guerras y operaciones lejanas y peligrosas. Guardarían silencio, pero aquel brutal asesinato no se les olvidaría así como así.

Caminan hacia la casa. Gautier le da vueltas a la situación.

—Prepararé un documento en el que me vas a exonerar de toda responsabilidad. Cuando lo tenga firmado, me quedaré tranquilo.

—Sin problema. Ya puedes contar con él —contesta Borja—. Bien, mañana nos vamos, en cuanto el técnico termine de escanear las piedras. Me han pasado el informe científico preliminar y ya tenemos un par de revelaciones por donde empezar.

—¿Qué han conseguido?, ¿qué tienen?

—Han identificado el cadáver, es un joven transexual, desarraigado de su familia, al que solo han echado de menos los compañeros del piso que compartían. Casualmente, el que tiene tu fundación en Madrid.

—Me lo estaba temiendo, creo que sus próximos asesinatos irán por ese entorno. No puede reprimir su ansia de venganza contra ese colectivo y La Fundación, que ahora les asiste.

—Eso creo yo también —dice Borja—. No les podemos alertar del riesgo, por lo que tendremos que poner los centros bajo vigilancia. Por tu parte, debes pedir la máxima discreción a todos. Sedes, ubicaciones y, sobre todo, las identidades de los acogidos.

—¡Uff! Me temo Borja que eso ya no es posible. Todo el mundo está expuesto.

—¿Qué quieres decir?

—Pues que la noche de la huida, el Rumano se descargó de la nube todos los archivos y documentos de La Fundación. Lo tiene todo, absolutamente todo.

—¡Por Dios Gautier! ¿No habías protegido tus datos?

—Pues, ¡qué quieres que te diga!, no imaginé que pudiera llegar a escapar. Ya lo siento, pero no tiene remedio.

—¿Y a qué narices esperabas para decírmelo? —tuerce el gesto y cambia el tono, enfadado— ¿Y qué más te has callado? ¡No me jodas y habla claro! Este hijo de puta es más listo que tú y que yo por separado, pero se trata de que quizás juntos logremos detenerle. ¡¡Juntos!!! ¿Entiendes?

—Sí, Borja, disculpa, tienes razón. Te lo iba a decir pero esperaba el momento oportuno…

—¿Qué más tienes guardado para un momento más oportuno? ¿Eres tan amable de compartirlo ahora?

—¡Vale joder! Además de la información sobre La Fundación, se llevó todas las escrituras, contratos, acuerdos, y también quinientos mil euros en efectivo, eso es todo.

—O sea, que está absolutamente al tanto de todo, y encima tiene suficiente dinero para llevar a delante sus locuras. ¡Pues estamos apañados!

—¡Oye Borja, que entre sus locuras está la de llevárme a mí por delante!, así que que no creas que no lo lamento.

—Ya ¿Y esos quinientos mil, serían rastreables?

—Pues me temo que no, proceden de una operación un tanto oscura de cuando hice la compra de la isla.

—Pues que mal, es una pena. Ese dinero y que disponga de la información, lo cambia todo. Para peor.

—¿Y qué es lo otro que han descubierto en Madrid? —pregunta Gautier cambiando de tema.

—Pues el origen de la estaca del empalamiento, y unas imágenes del individuo que la compró, que no son de nuestro hombre, se trata de un joven. Están intentado la identificación.

Borja le cuenta que la estaca, de las que se usan en jardinería para entutorar árboles, es de origen francés y que solo Leroy Merlin las comercializa en España. Que revisaron ventas, fechas y cámaras, y que dieron con las imágenes del supuesto comprador.

Pagó en efectivo, un total de cinco estacas, cinco cubos de latón, diversos tablones, una taladradora, una sierra fresadora de mano, brocas, tornillos y algunas otras herramientas.

—Por las imágenes de la caja creen que va a ser difícil de identificar —concluye Borja—. Iba con una gorra y no miró hacia arriba en ningún momento.

—Bueno, no es mucho pero podemos empezar. Creo que las piedras nos dirán mucho más —dice Gautier—, otra cosa será que sepamos interpretar lo que quiera habernos dicho.

—Lo del Leroy Merlin puede que dé más de si. Trabajan con las cámaras del parking y con las de tráfico. Esas estacas no se transportan en un turismo cualquiera, miden dos metros treinta y cinco. A ver si consiguen una matrícula.

«Piiiu-pip, piiiu-pip, Piiiu-pip —suena el móvil satelital de Borja».

Se detienen a la puerta de la mansión.

—¡Directora Gallardo! Buenas tardes, o mejor dicho, buenas noches, que creo que por allí ya es de noche.

—¡Amalia!, no me jodas, Borja.

—Vale, Amalia. No esperaba tu llamada, ¿es que hay alguna novedad?

—Tienes que venirte ya mismo, directo a Barcelona, al barrio Gótico. Deja lo que estés haciendo. ¡Ya estás tardando!

—Me estas acojonando Amalia, me huele a Rumano. ¿Es así?

—¡Y tanto! Ya tenemos el segundo capítulo de la serie. No te imaginas la que se ha montado. El ministro me ha llamado y me ha pedido que me ocupe personalmente de esto, todavía estoy intentando reponerme de lo que he tenido que soportar.

—¿No me digas que ha llegado al público?

—No, no, al menos de momento. Por eso me han hecho venir a estas horas, para que esto no vea la luz por nada del mundo. Me refiero a la que hay montada en las altas esferas. Mañana me vuelvo a Madrid, han convocado reunión del gabinete de crisis. Con decirte que han elevado la alerta antiterrorista a nivel cuatro. Imagina.

—¡Joder! ¿Cómo ha sido? ¿Qué es lo que ese degenerado ha montado esta vez?

—¡Buaaa!, horroroso, supera con creces lo de Madrid. Es otro empalamiento, otro transexual, pero, ¡Hostia tú! ¡en la Basílica de la Merced! Ha montado un plató y lo ha grabado. En cualquier momento puede aparecer en internet, en la prensa o vete a saber.

—¡Jodeeer! ¡En una iglesia! Nada menos que en La Merced, la patrona de Barcelona, ¡qué fuerte! Al muy cabrón no le ha sentado nada bien que mantengamos en secreto lo de Madrid. Quiere la máxima audiencia. Ser de nuevo el centro mediático del universo. Pero oye, lo de subir el nivel de alerta, ¿no será contraproducente?

—No, bueno, estamos lanzado fakes sobre un posible atentado islamista. Eso nos protegerá, de momento.

—Vale Amalia, salimos ya. Volando rápido tenemos al menos diez horas más la escala para repostar, pero como tenemos cinco horas de adelanto, llegaremos allí aún de madrugada. Envíame cuanto antes todo lo que tengas, lo iremos viendo durante el vuelo.

—Vale, te llamaré mañana desde Madrid. Aquí os esperará el inspector Xavier Roca, el enlace de los Mossos d’Esquadra en el CITCO. Es un buen elemento, pero tened paciencia con él, anda bastante nervioso, la Generalitat y el Obispado se lo están poniendo bastante difícil.

—Vale Amalia, no te preocupes. Nos hablamos mañana. ¡Chao!

—Hasta mañana Borja, buen viaje.

—¿Te has enterado de la vaina, no? —pregunta a Gautier, que aguarda a un lado con cara de poker.

—Sí, Borja, sí. Y no me puedo quitar de la cabeza los estragos que va a suponer mi torpeza.

—Gautier, ¡Eh! Olvídate de eso. Escúchame bien ¡No eres responsable de nada de lo que esa bestia pueda llegar a hacer! ¡¿Te queda claro?!

—Ya, pero eso no es del todo así… —compungido, se siente estúpido y culpable a la vez.

—Por esa regla de tres, lo que tenías que haber hecho era haberlo asesinado, ¿no? ¡Pues no! Hiciste lo correcto, y lo mejor que has podido. Otra cosa es que ese animal haya conseguido escapar y vuelva a sembrar el terror de esta manera.

—Te agradezco tus palabras Borja. Pero, no sé…

—Mira, lo que tenemos que hacer es cogerlo cuanto antes y encerrarlo de una vez por todas. Solo tienes que pensar en eso. ¿Ok?

Pasan a la casa y entran en la sala del escaneo. El técnico les saluda sin apenas levantar la cabeza de la pantalla.

—¿Todo bien?

—Sí coronel, según lo previsto.

—Hay novedades, tenemos que marcharnos inmediatamente. Usted continue con lo suyo, le enviaré el avión de vuelta para que le recoja en cuanto termine. ¿De acuerdo?

—Por supuesto señor, no hay inconveniente.

—Por favor, avise al piloto de que salimos en media hora. Lo que tardemos en recoger y hacer la maleta.

El Cessna Citation X, uno de los jets privados más rápidos del mundo, vuela muy cerca de la barrera del sonido, a mil cien kilómetros a la hora. Durante el vuelo, Borja y Gautier repasan las fotos y los informes, que están llegando desde la central del CNI.

—¡Por Dios! No soy muy católico que digamos, pero esto me hace mucho daño. No sé lo que podría provocar si sale a la luz. Estamos en manos de un demonio, un enviado de Satanás, una especie de anticristo —Gautier, desolado, mira las tremendas fotos en busca de detalles.

—Tienes razón, no nos enfrentamos a un loco, ni a un psicópata paranoico, este ser es realmente demoníaco. No quiero ni imaginar las bestialidades que pueda estar preparando.

—Esto no lo puede hacer un solo hombre —razona Gautier—, tenemos que localizar al que le hizo la compra, esa es nuestra mejor pista.

—Si hay alguna posibilidad, el CNI lo identificará, son muy buenos y cuentan con la mejor tecnología. Dales un poco de tiempo y verás.

—Esperemos que lo consigan pronto, lo que es de tiempo, vamos bastante jodidos.

Los detalles del empalamiento son muy similares a los de Madrid, por no decir idénticos. Revisan fotos e informes y todo coincide, no cabe duda de que ha seguido los mismos rituales y procedimientos. El soporte de la estaca, las lajas de pizarra, las amputaciones, el cubo y la leyenda.

—¡Tinta Roja! ¡Bárbaro hijo de puta! —murmura Gautier.

—Le ha puesto título a sus nuevas hazañas. Va rápido, como si lo tuviera ya todo planeado. Capítulo a capítulo…

—Pues como mínimo serán cinco. ¡Dios! Tenemos que detenerle. ¡Sea como sea! —se lamenta Gautier.

—Parece que debemos esperar nuevos asesinatos de personas trans, y con el mismo método. Lo que hay que averiguar es el cuándo y el dónde —plantea Borja.

—Pues pronto, y en grandes ciudades. Madrid, Barcelona…, el próximo podría ser en Bilbao, Valencia o tal vez Sevilla, no sé. Lo que si sé es que buscará lugares públicos y cuanto más mediáticos mejor.

—Quizás monumentos, edificios representativos, museos, estadios de futbol, y sitios así. Pediré que me hagan una lista de las posibles ubicaciones de las ciudades más importantes. Tú, saca un listado de los usuarios de los pisos tutelados. Estoy pensando en cerrarlos, pero no estoy seguro de que eso impida nada. Creo que al contrario, tendríamos a los posibles candidatos más diseminados y menos controlados.

«Piiiu-pip, piiiu-pip, Piiiu-pip —suena de nuevo el móvil de Borja».

Escucha atentamente. Gesticula afirmando con pequeños vaivenes de la cabeza. Masculla varios “ajas”. Por un momento arquea los labios y le brillan los ojos.

—¡Lo tienen! ¡Tienen al del Leroy Merlin! Están montando un operativo para controlar su casa, en cuanto les dé el ok. Me envían ahora los informes.

—¿Las cámaras?

—Exacto. Las de tráfico. Las que tienen en los carteles electrónicos de las autovías y que te toman por delante. Tienen la cara y la matrícula. No son fotos, son vídeos continuos con una resolución cojonuda.

»La compra fue en la tienda del centro comercial Megapark, en San Sebastián de los Reyes. Lo pillaron en la A-1, en dirección norte, saliendo de Madrid.

—¿Y quién es? ¿Tiene alguna relación con el Rumano?

—¡Con el Rumano y contigo, Gautier!

—¡Qué dices! ¿De quién se trata?

—Pues de uno de los del grupo de hackers que te ayudó a atraparle. Creo que todavía hacen trabajos para ti.

—¿No me jodas! ¡No puede ser! ¿Quién? ¿Espero que no sea Samir?

—No, es un tal Yann Lemoine. El operativo lo están montado en Montpellier, con los servicios secretos franceses. Está casado y tiene un hijo pequeño. Esperan que se ponga en contacto con ellos para poderlo localizar.

—Yann, joder, nunca he hablado directamente con él, pero ha sido un activo muy importante para la causa de La Fundación. No me creo que esté ayudando a ese demonio. A no ser que le esté haciendo chantaje, quizás con su mujer y el hijo. Avisa a tus hombres para que lo tengan en cuenta. Diles que es probable que esté siendo coaccionado, y que su familia podría correr un serio peligro.

—Les aviso, no temas, tendrán el cuidado necesario —le tranquiliza Borja—. Tienes que hablar con los demás del grupo. No les digas nada de momento, pero sondea a ver si sacas algo.

—Me pongo ahora mismo con lo de la lista y con eso. Mandaré emails a las asociaciones que controlan los pisos y a los hackers. A todos ellos, incluyendo a Yann.

—¿A él también?

—Sí, me extraña que no me hayan avisado de que Yann haya abandonado su trabajo o desaparecido del mapa. Es posible que continue, que esté haciendo un doble juego para el Rumano. Tendré mucho tacto.

—Bien pensado, mejor no descubrirnos. De ser así, podríamos utilizarlo para llegar hasta el Rumano.

Son las cinco de la mañana en el aeropuerto de El Prat. El suelo está mojado, una típica mini tormenta mañanera ha refrescado el ambiente reponiendo la humedad perdida durante todo un día soleado y caluroso.

Un tropel de viajeros pululan caóticos por las terminales, hasta acabar ordenándose por filas, ante los mostradores de checking de las compañías.

En la terminal corporativa, unos cuantos hombres de negro, con pinganillos, delatan la inminente llegada de Borja y Gautier. Fuera, esperan dos coches de alta gama, negros, con ventanillas tintadas, es decir, tuneados reglamentariamente como coches de los servicios secretos.

—Buenos días ¿Coronel Borja?

—Yo mismo —se adelanta Borja.

—¡A sus órdenes mi coronel! Les llevaremos directamente al Gótico. El inspector Roca les espera.

—Muy bien. Vámonos.

La comitiva, con licencia para pasar de los radares, circula a toda velocidad. Entran por la Ronda Litoral y se plantan a las puertas de la basílica en apenas diez minutos.

Nadie diría que allí ha pasado nada. La plaza está completamente vacía y en silencio. Dos hombres, sospechosos de ser de los suyos, fuman dando cortos paseos. Borja y Gautier se bajan, y los coches desaparecen tal y como han llegado, rápido y en dirección contraria. Los navegadores de los servicios secretos son así. Se ahorran los molestos rodeos.

Dentro de la iglesia el panorama es bien distinto. Todas sus luminarias están apagadas, al parecer desconectadas. Borja y Gautier recorren lentamente el pasillo del altar, dándose tiempo para digerir lo que están viendo, por si sus estómagos decidieran colapsar.

Dos pies con potentes focos led iluminan el altar, y el fondo rococó del presbiterio. El olor a vísceras y sangre coagulada se mezcla con efluvios de incienso. Un mejunje oloroso de difícil descripción y peor asimilación.

Una decena de hombres plastificados se afanan de acá para allá, en silencio, tomando fotos y recogiendo muestras. Otros dos, sentados en la primera fila de los bancos, se giran al oír los pasos de los recién llegados. Se les quedan mirando fijamente, sin disimulo, absortos por las caras de estupefacción que han puesto al encontrarse frente a una cosa así.

—¡Dios bendito! —balbucea Gautier, santiguándose— Es un ultraje a la Iglesia y a la especie humana.

—Desde luego. Las fotos no reflejan lo bestial de esta exhibición demoníaca.

Se detienen a veinte metros del altar. Los dos observan durante unos segundos, en silencio. Tragan saliva, hacen de tripas corazón intentado hacerse los fuertes. Gautier, sin apartar la vista ni parpadear, susurra algo.

—Borja, le nombramos continuamente, en sentido figurado, pero me temo que las alusiones a Satanás, acabarán por ser literales.

—No sé, para mí esto es algo nuevo… —balbucea, en voz baja.

—Te digo que aquí hay algo raro, tras ese hombre se oculta algo maligno, algo sobrenatural, que no es de este mundo.

Según termina de pronunciar Gautier esas palabras…

«¡Crish, crash, crash!»

Los focos parpadean y se apagan entre chisporroteos.

Borja desenfunda la pistola y se mueve en círculos, histérico, apuntando a la oscuridad.

—¡¡Que todo el mundo se ponga a cubierto!! ¡¡Yaaa!!

7. HANS

La lancha patrullera hace un quiebro y se detiene bloqueándoles el paso.

—¡Policía Portuaria! ¡Vamos a proceder a abordarles! ¡Manténganse a la vista y no hagan movimientos extraños! ¡Por favor preparen la documentación! —vocea uno de los oficiales megáfono en mano.

Frank se arrima a Peter y le susurra al oido.

—No llevo la documentación, me robaron la cartera y el pasaporte en un prostíbulo de Ambon. Esperaba arreglarlo aquí.

Peter le mira transigente y le contesta con disimulo.

—Prepara otros quinientos, y déjame hablar a mí. Tranquilo, que no se te vea nervioso.

En cuanto las dos embarcaciones están a la par, el oficial les aborda por el costado de estribor. Las amarra con un cabo y se dirige a Peter, que tiene documentos en la mano.

—¡Ha habido suerte, eh! —Les dice el policía admirando el tremendo atún que ocupa casi toda la bañera de popa.

—¡Sí que sí! ¡Un hermoso ejemplar! —responde Peter— Tiene por lo menos doscientos cincuenta kilos.

—¡Ha sido alucinante! ¡Mi primer atún! ¡Mire, mire! —dice Frank, eufórico, enseñándole las fotos— ¡La grúa casi no podía levantarlo!

—¡La suerte del principiante! —exclama Peter, reprendiendo a Frank con un gesto.

—Sí que es verdad, es una pieza de las más grandes que he visto coger en pesca deportiva —asiente el oficial—. Pero veamos si todo está en regla, déjeme —extiende la mano para que Peter le entregue la documentación.

—Ummm…, licencia, el certificado ITB de navegabilidad…, en orden. ¿De Ambon?, ¿vienen de muy lejos para pescar atunes, no?

—Bueno, perseguimos un banco toda una jornada, y cuando lo cogimos estábamos tan lejos que decidimos traerlo aquí. Sé que lo pagan bastante mejor que en Ambon…, ¿comprende?

—Ya, pero usted también sabrá que aquí, el sindicato de pescadores de altura tiene su propias normas, y que aplican tasas para las capturas de grandes piezas en la deportiva y recreativa.

—Pues la verdad es que no, no tenía ni idea, hace por lo menos dos años que no traigo aquí nada…

—Pues tendrán que acompañarnos a la dársena de la autoridad portuaria. La embarcación se quedará amarrada hasta que ustedes liquiden las tasas —el oficial mira su reloj—. Que ya tendrá que ser mañana.

—¡Joder, pensábamos vender la pieza y salir enseguida de regreso. Vamos muy retrasados. Mi cliente tiene que tomar un crucero que tiene contratado.

—Pues lo siento, pero las normas son como son… —el oficial, pensativo, hace una pausa—. A no ser que…, bueno no, mejor no.

—¡Diga!, dígame si hay alguna manera…

—Bueno, si me dejan una garantía, un depósito que cubra lo suficiente, yo podría mandar a alguien mañana, a pagar la tasa…, pero no tengo ni idea de cuánto pueda ser eso, y así es imposible.

Peter se arrima al oficial y le cuchichea.

—Jefe, mi cliente tiene pasta de sobra. Déjeme hablar con él. ¿Cree usted que con quinientos daría para todo?

—Pues supongo que sí, pero ¿que haría luego con el sobrante?

—¡Nada! Si queda algo, pues para los huérfanos del cuerpo. Déjeme que lo arregle.

Peter habla con Frank y éste, le da los quinientos.

—¡Arreglado! ¡No sabe usted el favor que nos hace! ¡Muchísimas gracias! —dice contento mientras con una mano le da los billetes y con la otra recupera los papeles.

El oficial salta a la patrullera, suelta el cabo, y hace señas a su compañero para marcharse.

—Esos se creen que yo soy gilipollas. Tasas del sindicato, dicen, ¡joder!, menudos mafiosos.

—Bueno Peter, el caso es que lo has arreglado, y te lo agradezco. Menudo follón si me piden el pasaporte.

—Frank…, no hay problema que el dinero no pueda arreglar, y menos por estos lares.

Entran en la bocana, rumbo al atracadero de la lonja.

Peter salta al muelle, amarra, y habla con el encargado. Enganchan el túnido al dinamómetro de la grúa, lo izan, y…, doscientos sesenta y cinco kilos de cimarrón, el atún rojo más preciado.

A dos con veintisiete dólares americanos el kilo. Marca la pizarra de la pared de la lonja.

—No está mal, ¡seiscientos pavos! La verdad es que en Ambon hubiéramos sacado como mucho quinientos —se abanica Peter con los billetes de a veinte que le acaba de entregar el cajero.

—Amigo Peter, muchas gracias por todo. Me llevo este gorro de pesca, le he cogido cariño, ¿ok?

—¡Claro, por supuesto!

—Tenías toda la razón, jamás olvidaré esta aventura. ¡Qué tengas un buen viaje de regreso! —le da un apretón de manos.

—Ha sido un placer, Frank. Buen viaje a ti también. ¡Cuídate, y no dejes de recomendarme a tus amigos! Ja, ja.

Se despiden a la salida de la lonja. Frank, cargando con la enorme mochila, se cala bien el gorro de ala ancha y se encamina a la parada de taxis. Mientras, Peter, mira a su alrededor y enfila para a la cantina.

Frank, saca el portátil de la mochila y se acerca hasta la trasera del primer taxi de la hilera. Espera a que el chofer salga y le abra el maletero, pero pasa totalmente de él y no se menea. Lo abre él mismo y mete el bulto, sube al coche y se acomoda en el sillón.

—¡Al centro financiero!, por favor.

El chofer no contesta nada, pero arruga la frente y le mira de reojo por el retrovisor, «donde irá éste con esas pintas» parece pensar.

—¿Tiene wifi?

El chofer no se inmuta, pero señala una pegatina de la puerta.

—¡Joder con el puto macaco! He dado con el más gilipollas de la fila. ¡Qué suerte! —murmura mientras teclea la contraseña.

El taxi avanza por larguísimas avenidas, entre antiguas casas coloniales y variopintas edificaciones modernas. Conduce bruscamente, driblando obstáculos y jurando por la ventanilla, como un energúmeno.

Frank intenta centrase en la pantalla del portátil. Entra en web de CoinATMradar y busca los cajeros Bitcoin disponibles en Yakarta. Aparecen una veintena repartidos por la ciudad, la mayoría en el centro financiero. Amplía la pantalla y se centra en esa zona. Tres redes diferentes se reparten el mercado. Desconoce los topes de cambio diario que rigen en el país, y selecciona tres de cada red. Abre Google Maps y partiendo del centro comercial Pacific Place, crea un circuito con los nueve cajeros.

—¡Eh! ¡Oiga! ¡Me deja en el Pacific Place, haga el favor!

El apático conductor le mira unos segundos por el retrovisor y continúa a lo suyo.

—¡Jodido autista de mierda! —musita cabreado— ¿se habrá enterado?

Frank está nervioso. Sabe que esa megápolis es de las más peligrosas del mundo. Las mafias y los delincuentes internacionales campan a sus anchas y suponen un grave peligro para él y para la mochila. Si quiere moverse por allí con cierta tranquilidad, tiene que poner el dinero a salvo, cuanto antes. El arma que lleva en la chaqueta no le garantiza nada.

Convirtiendo el dinero en criptomonedas, en opacos Bitcoins, dispondrá de él en cualquier parte del mundo, sin necesidad de cuentas bancarias que lo puedan delatar. Primero tiene que comprar un móvil con línea de prepago e instalar la aplicación Samourai Wallet, que impide que las empresas de vigilancia del blockchain le puedan identificar. Después, directamente en el cajero, abrir un “monedero”, y luego proceder al cambio.

«Gran invento éste. Kilos de billetes guardados en un simple monedero del teléfono, y sin control. ¡Genial! —se congratula».

En el centro comercial, se encierra en los aseos y prepara cuidadosamente los fajos. Cada uno de los diez de cien mil, lo divide en dos de cincuenta. Veinte fajos de cien billetes. Luego, de los otros quinientos mil, separa el fajo empezado, y con los otros cuatro repite la misma maniobra.

Con cada fajo que prepara, se lamenta de no haberse dado cuenta y no haber comprado más gomas, cuando compró la del pelo. Despotrica y lo apaña con envueltos de papel higiénico.

Veintiocho paquetes. La operación puede llevarle varios días, dependiendo del tope que tengan los cajeros.

Compra el teléfono y la tarjeta. Mientras almuerza, se descarga la aplicación Samourai, y abre la cuenta con el Wallet. De nombre, Frank Hauer, y la dirección física, la que pone en la pegatina de la empresa de limpieza de los aseos.

Ya lo tiene todo listo. Inicia ahora su particular Via Crucis, por el cajero de Coin United, el del centro comercial.

Con el gorro bien calado, evitando las cámaras, cliquea en el terminal. «Comprar», «Bitcoin», «Euros», «100.000», y teclea la dirección de la cuenta.

«Ingrese cantidad».

—Bien, vamos allá, a ver si hay suerte y acepta la compra de cien mil —masculla cruzando los dedos.

Empuja los billetes por el cajetín y se escucha el conteo.

«Su operación ha sido realizada con éxito. Se han ingresado 2,82341 bitcoins en su Wallet. Recoja su factura».

—¡De puta madre! —se le escapa en voz alta.

Mira de reojo a su alrededor, recoge la factura y se aleja en dirección a la salida del centro.

Repite la operación en los dos siguientes de la lista, de las otras operadoras. Continúa el itinerario y se dirige al de Gambir Yakarta Central, la estación de ferrocarril, para repetir con la primera operadora. Si no le dejara hacer más compras, guardará el dinero en las cajas de consigna y tendrá que pasar varios días en Yakarta.

«Lo sentimos, ha superado usted el límite diario de compras».

La pantalla del cuarto cajero le confirma que va a necesitar cuatro días más para poder cambiar todo el dinero.

«Bueno, qué se le va a hacer. Tengo cuatro días para conseguir la documentación —se conforma».

Abandona la estación con unos cuantos kilos menos en la mochila. Sin el pasaporte, tiene los movimientos muy restringidos. A pesar de su look de veterano y de las inyecciones de Botox que le han deformado la cara, corre el riesgo de ser identificado por los rastreadores faciales de las cámaras de vigilancia. Si saltan las alarmas de Interpol, la CIA, el NSI, o cualesquiera de los montones de ojos orwellianos que nos vigilan, estará perdido.

Su próximo destino no queda lejos. En Indonesia el juego está totalmente prohibido y por eso los grandes casinos para turistas ricos de esa parte de Asia se concentran en Singapur. Sin embargo, en Yakarta, abundan pequeños tugurios, controlados por mafias locales, que trabajan a la sombra de la corrupción policial.

La idea es contactar con un especialista en falsificación de pasaportes, y cree que esta es la manera más directa. Sabe que delincuentes de todo el mundo recurren a este tipo de servicios para poder acceder a los grandes casinos.

Habló con Peter de su afición al juego. Le recomendó el Palau Seribu Baru, y le autorizó a dar su referencia para entrar.

Le cuesta, pero localiza el callejón. Parece la salida de la cocina de un restaurante, en la trasera de un edificio de la City. Un moderno videoportero desentona con el viejo portón repintado. Toca el timbre y espera. No hay nadie en el callejón, y tampoco contesta nadie por el portero.

Duda si el garito sigue en funcionamiento. Toca otra vez.

La luz del videoportero se ilumina, pero no se escucha nada.

—¡Oiga! ¡¿Me abre?!

—¡Me envía Peter Wilson!, ¡de Ambon!, el australiano de la pesca de atunes.

El cerrojo suena tras la puerta. Un gigante, una especie de luchador de sumo vestido de ninja, le abre, con cara de ogro.

Le repasa de arriba abajo, con sus ojos saltones.

—¿Peter Wilson? ¿El marinero?

—Sí, eso es. Mi amigo Peter.

El gigantón echa unos pasos atrás y le deja pasar. Le cachea y le quita la pistola.

—A la salida se la devuelvo —dice inexpresivo.

—Ok. De acuerdo.

—¡Sígame! —se la da vuelta y camina por el estrecho pasillo.

«Qué remedio —piensa Frank—, ocupa todo el pasillo. Es como un émbolo, aquí ni entra ni sale nadie si este tío no se mueve. ¡Joder!».

Huele que apesta a refrito. Al final del pasillo, al abrir la puerta, el jaleo de la concurrencia resuena y aturde.

«¡Coño! ¡Pues sí que tienen aquí una buena movida! —se sorprende».

La sala, de unos cuatrocientos o quinientos metros cuadrados, y de techo demasiado bajo, está abarrotada. Sin casi ventilación, una turbia nube, del humo del tabaco, le congestiona y le lloran los ojos. Limpia las gafas con un pedazo de papel higiénico del fajo que lleva en el bolsillo y, con disimulo, separa veinte billetes.

Los da por perdidos de antemano. Le servirán para hacer amigos. Necesita información, de la buena, de la que dan los aprovechados que dan bola para beber por el morro.

Da paseos por las mesas, mira el juego y a los individuos. Siempre se ha jactado de calar a la gente solo con observarla, y ahora es un buen momento para demostrarlo.

Al fondo, junto a la barra del bar, una mesa de póquer reúne a seis individuos. Cuatro parecen autóctonos y los otros dos, americanos. Los asiáticos beben, y hacen beber de más a los yanquis.

Frank pide un whisky y los observa en pie, junto a la mesa de al lado, disimulando. Están haciendo trampas, van en equipo, lo que llaman “jugar en colusión”, es decir, se ayudan unos a otros para timar a los “primos”. Por turnos, hacen apuestas muy altas, para forzar la retirada de los pánfilos y se van haciendo con los botes de lo apostado en la mesa. Otras veces apuestan mucho con malas cartas, cuando van a perder a manos de un compañero, y así hacen retirarse a los timados.

Uno de los norteamericanos se levanta, lo han desplumado. Frank no pierde la oportunidad y se arrima.

—¿Qué tal si os invito a una ronda y de paso os saco un poco de pasta? —hace de ebrio simpaticón.

Los jugadores le miran sorprendidos, se echan a reír y acceden encantados entre gestos socarrones y bravuconearías.

—¡Hey amigo! ¿Has traído dólares?

—No, solo euros, ¡pero unos cuantos!, ja, ja, ja —ríe y se saca del bolsillo de la chaqueta los veinte de quinientos.

—¡Joder mirar que montón de Bin Laden! Ya creía que no quedaban de esos por ahí. Ja, ja —dice uno, con chiribitas en los ojos—. Vale, pero un euro un dólar, ¿ok?

—¡Por supuesto! Frank…, me llamo Frank, y soy nuevo en la ciudad ¿Dónde está ese camarero? ¡A ver, copas para todos! ¡Que les voy a invitar con su propio dinero! Ja, ja, ja.

—¡Camarero! ¡Otra ronda para todos! ¡Pero cóbrale por anticipado, que dentro de un rato estará más “pelao” que el coño de mi abuela! Ja, ja, ja.

Dos horas y tres rondas después, han desplumado al otro americano y están a punto de terminar de limpiarle también a él. Frank está bebido, pero no tanto como aparenta. Ha dado a entender que maneja, que no le falta la pasta y que le gusta jugársela.

Deja caer que quiere ir a Singapur, a jugar en el Marina Bay Sands, el lujoso hotel casino, el de los tres rascacielos con una terraza encima. Pero que tiene un problema, está fichado por varios delitos y no le permitirán el acceso.

Los codiciosos compinches, con los diez mil pavos en sus bolsillos, ven más posibilidades y continúan estirando la racha.

—¡Tío! ¡Eso no es problema! Conozco a un colega de puta madre, apaña pasaportes de los buenos —dice Daud, el que parece el jefe de la camarilla.

—Ya, bueno, no quiero terminar en el trullo ¿sabes? —contesta Frank— No quiero que me detengan en ningún aeropuerto.

—¡Que no! ¡Joder tío! Este colega es un especialista. Es un ruso que lleva toda la vida con ello y todavía no le han levantado ninguno. No los falsifica, usa pasaportes legales. Solicita que los expidan para abuelos que están en residencias, por ahí, y luego les cambia las fotos. ¡Es la hostia! ¡Te lo juro tío!

—¿Te parece que tengo pinta de indonesio?

—¡Qué no, tío! Que hay un montón de europeos jubilados por aquí. ¡Y la mayoría son holandeses!

—¿Y si el de la residencia la palma?¿Qué?

—¡Que no hay problema tío! Su contacto de la residencia le avisa. Por un poco de pasta, los certificados de defunción no llegan al registro. ¿Comprendes?

—No sé…, joder… —duda Frank—, para fiarme, tendría que ver alguno de esos pasaportes.

—¡Sin problema!, él te enseñará todo lo que necesites. Seguro.

—¿Y cuánto pide?, ¿cuánto tarda en hacerlos?

—En cuatro o cinco días lo tienes, y de pasta, pues…, creo que unos cinco mil o así. Más otros dos mil para mí. ¡Qué!, ¿le llamo?

—Bueno, no pierdo nada por hablar con él. Luego ya veré.

—¡De puta madre! Verás, es un tío cojonudo.

De nuevo un prostíbulo, al que le lleva Daud, le hace las veces de hotel. Su recuperación física, y el no tener que vigilar la mochila, le animan la libido. Esta vez la meretriz se ajusta más a sus gustos. Occidental, caucásica y treintañera. Cuerpo voluptuoso, vulva pelada, tetas grandes sin apaños, pezones recios con areolas bien marcadas, melena rubia, y de cara…, ¡carísima! Pero a Frank no le importa, cree que le merecerá la pena. No quiere correr el riesgo de un gatillazo.

La hábil artesana le desbarata las dudas en poco más de tres minutos. El tiempo que tarda en pasar de escéptico aprensivo a desconcertado eyaculador precoz.

Con sosiego, recobrado el ánimo, la segunda oportunidad le templa la continencia y recupera con creces la inversión.

Virguería tras virguería, la virtuosa tetona acaba saciando al renacido veterano.

«¡Hostia puta! ¡Qué fuerte! De no acordarme, he pasado a ver las estrellas. ¡Joder con la tía esta! —exhausto, la aparta del pene, y sudando, mirando al techo, se queda dormido.

Daud espera en el bareto acordado, cerca de la casa del ruso, en la Yakarta Oriental, una de las cinco ciudades que componen la gran metrópolis. Se está metiendo un nasi goreng, el plato típico indonesio a base de arroz frito y huevo.

Aunque ha madrugado para hacer los deberes, Frank llega tarde. Ha pasado antes por la consigna de la estación y luego ha hecho las compras de Bitcoins en los cajeros, los tres siguientes en la lista.

Mientras Daud termina con el arroz, se toma un café solo, y se encaminan, a pie, a la cita con el ruso. Fuera de Yakarta Central, la inmensa ciudad está conformada por un enjambre de miles de calles estrechas, por donde apenas pasa un vehículo. La mayoría de las casas son rurales, de una sola altura, dos las importantes. Algunos modernos rascacielos, hacen el contraste desconcertante.

—¡Hostia tú!, es increíble que os movierais por aquí antes de tener uno de estos —Frank va siguiendo su posición por el GPS del teléfono.

—Bueno tío, lo aprendíamos de niños, andando de un lado para otro, y hablando con la gente, preguntando. Ahora ya nadie habla con nadie, solo se comunican con su teléfono. ¡Mira! ¡Mira ese! —señala a uno que con un auricular en el oido, camina hablando fuerte y gesticulando con los brazos— ¡Antes eso lo hacían los majaras!

Cruzan la verja oxidada de una casa vieja, tan estropeada que parece abandonada. Sale a recibirles Dimitri, o como quiera que se llame en realidad el ruso tahúr de identidades.

Con gafas redondas, de pasta fina y cristales gruesos, al estilo de Heinrich Himmler, el tal Dimitri persuade a Frank retándole a distinguir entre dos pasaportes de la misma persona, cada uno con una fotografía diferente.

Cierran el trato en siete mil euros. Le da la mitad y quedan dos días más tarde para la entrega. Pasan a un cuartucho iluminado y con una Leica, más antigua que él, le saca varias fotos.

—¡¿Qué Frank?! ¿Tenía yo razón? ¿No es la hostia el tío? —pregunta Daud, ya en la calle.

—Pues sí que parece bueno —asiente Frank—. La verdad es que me ha convencido del todo.

—¡Ejem! —se aclara Daud la garganta, mirando el bolsillo de la chaqueta de Frank— Me tengo que marchar…

—¡Ah! Sí, sí. Lo tuyo. No me olvido —le da disimuladamente los dos mil—. Muchas gracias.

—¡Te esperamos esta noche! ¡No faltes, que hoy te toca la revancha! ¡¿Ok?! —se aleja.

—¡Por supuesto, allí nos vemos! —confirma con el pulgar.

«Hans Van middlesworth, sesenta y seis años, natural de Haarlem —lee en su nuevo pasaporte—. ¡Cojonudo, lo conozco bastante bien, justo al lado de Amsterdam».

Camina de regreso a la parada de taxis, junto al bareto del desayuno. Toma uno y se dirige al aeropuerto de Soekarno-Hatta, en Tangerang, a una hora en coche.

Tres días después de su llegada a Yakarta, ha cambiado sus planes para el regreso. Estuvo mirando los vuelos y cayó en la cuenta de que no habla ni “papa” de neerlandés, y que no podrá volver por Holanda, pasando por Bali, tal y como había planeado. También descarta entrar por España y los países centroeuropeos, sabe que los controles son más estrictos.

Así que, entrará en Europa por los países del este. Irá a pie de mostrador, para coger un last minute. Algún asiento de alguien que haya cancelado tarde o que no acuda a tiempo. Eso reducirá los tiempos de reacción de los controles habituales.

En la mesa de una cafetería de salidas internacionales, consulta Google Flights. Hay varias opciones pero la que más le convence es una de Turkish Airlines. Salida a las nueve de la noche para Estambul, doce horas. Luego tras cuatro de parada, vuelo a Varsovia, dos horas y veinte. Con los cambios de hora, aterrizaría allí a las nueve de la mañana.

En el mostrador de la compañía, le confirman que de momento va completo, pero le dicen que es frecuente que haya alguna plaza a última hora. Se pone en lista de espera, y prometen avisarle si se da el caso.

«¡Cruzaré los dedos! ¡Con un poco de suerte mañana estoy en Polonia! —piensa ilusionado».

A cinco horas para ese embarque, como la siguiente opción no se dará hasta la madrugada, camina hacia la zona de restauración, a esperar y comer algo.

«Din-don, din-don- din-don… —suena el móvil—. Se espabila y mira la hora. ¡Falta solo media hora para el embarque!».

—¿Señor Van middlesworth? Hay una plaza en el vuelo a Varsovia, ¿continúa interesándole?

—¡Por favor! ¡Claro que me interesa!

—Pues señor, pásese urgente por el mostrador, aún tiene que pasar los controles ¿Tiene usted que facturar equipaje?

—¡No, viajo solo con un macuto!, soy militar…

—¡Mucho mejor, entonces! No tarde, le esperamos.

—¡Lo que tarde en llegar allí! Cinco o diez minutos, máximo.

Frank…, bueno no. Hans, recoge el ordenador y lo mete en la mochila. Después de convertir los tres kilos de papel moneda en poco más de treinta y cuatro Bitcoins, y de deshacerse de la pistola, la munición, los restos de viales de Botox, y otras zarandajas, la mochila ha perdido un piso y adelgazado considerablemente. Solo lleva, el disco duro, el ordenador, la carpeta de los documentos de La Fundación, lo del aseo, mudas y camisetas, y unos bocadillos para el viaje. Dará las medidas para meterlo en cabina.

Con los sellos de salida de Amsterdam y de entrada en Indonesia, que el resabiado Dimitri se ocupó de añadir al pasaporte, cuenta con que no levantará sospechas en el control de aduanas.

Pero están las malditas cámaras, con los sistemas de reconocimiento facial de última tecnología, y luego la revisión del equipaje, y tal vez un posible cacheo o escaneo corporal.

«¡Esos cabrones de terroristas islamistas…, mira que dan por culo… —se queja».

Espera que su caracterización de oficial veterano, las gafas y las modificaciones botulímicas de su rostro, serán suficientes para engañar a la cámara, pero le acojona que le descubran el dinero. Aún lleva sesenta y cinco mil, de los cien mil que separó.

En el aseo próximo al mostrador de la Turkish Airlines, Hans, distribuye los billetes a toda prisa.

«A ver, tres quinientos para el billete y nueve quinientos que puedo llevar sin tener que declarar. Hacen trece mil. Estos al bolsillo. Vale. A ver, me quedan… —cuenta el resto—, cincuenta y dos mil. Ciento cuatro billetes. Bien. Lo divido en cuatro partes de a veinticinco. Ummm…, ya está».

Se descalza y coloca un fajo de billetes, plegados, en cada pie. Las medias, bastante gruesas, sujetan bien y no se notan. Colará.

Luego abre la bolsa de papel con los bocadillos y las dos piezas de fruta, que compró en el autoservicio de la cafetería.

«Ahora los otros dos… —saca dos de las tres bolsitas de cubiertos de plástico que cogió del autoservicio, desecha los cubiertos y mete un fajo, también plegado, en cada una».

Retira la protección de cartulina que contiene el bocadillo de vegetales, de pan negro, grande y cuadrado. Aparta la rebanada y mete una de las bolsitas bajo la lechuga y los espárragos, entre los pegotes de mahonesa.

«De coña, aquí no van a mirar, estoy seguro».

Hace lo propio con el bocadillo de carne, del mismo tipo. Esta vez entre el filete y las lonchas de beicon grasiento. Recoloca el bocadillo, lo aplasta y lo introduce en el cajetín y luego en la bolsa.

—¡Et voilà! ¡Perfecto! —masculla satisfecho.

Recoge las cosas, y tras repasarse de arriba abajo en el espejo del baño, corre como un poseso al mostrador. Le esperan impacientes, se disculpa, emiten el billete y le envían corriendo al control de aduanas. Espera el turno, no mucho.

Le toca. El funcionario de la ventanilla le mira, le remira, pero le pone el sello y le da paso. Pone el macuto en la cinta, se descalza a requerimiento, pasa por el arco…, y bien.

«¡Uf! Creía que me iba a dar algo —masculla, tenso».

Comienza a caminar, se coloca la mochila, respira profundo. Se detiene frente al panel indicador de puertas de las salidas. Busca la suya. Es la C24. Se gira para iniciar la marcha…

«¡¡Hostias!! ¡Se acabó! —un tremendo vuelco le azota el corazón y conmociona el cerebro».

—¡Señor! ¡¿Es usted tan amable de acompañarnos?! — solicitan cortésmente dos policías.

Hans, ensaliva la garganta y traga.

8. EL GRUPO

—¡¡No se apuren!! ¡He sido yo! —grita uno de los técnicos forenses—. ¡Tomaba muestras del enchufe de un alargador y he vertido un reactivo sin querer!

—¡Señores! ¡No me jodan! ¡Tengan cuidado, por favor! —vocea levantándose del suelo uno de los que estaban sentados en el banco.

—¡Borja! ¡Guarda la pistola, que le vas a dar a alguien! —dice Gautier.

—¡Hostia tú! Me estabas hablando de demonios y cosas paranormales y… justamente han saltado los focos. ¡Joder que susto me he dado! —responde Borja, guardando el arma.

—Dirás que ha sido casualidad, pero esto ha sido un aviso. Te digo yo que aquí hay algo…

—¡Venga ya, Gautier! ¡Déjate de historias, que me pones de los nervios!

Restablecida la luz de los focos, Borja y Gautier hablan en el pasillo con los dos hombres del banco, que les han salido al paso.

—Buenas noches, soy Xavier Roca, del CITCO, de los Mossos. Y este señor es el enviado del Arzobispado de Barcelona, el padre Miguel Suárez. Es demonólogo, reputado experto en posesiones y exorcismos.

El cura es relativamente joven, unos cuarenta, flaco, de pelos largos desordenados, y algo apocado. Viste clériman bajo una raída chaqueta gris, de punto grueso.

—¡¿Lo ves, Borja?! ¡Te lo vengo diciendo! —exclama Gautier.

—¿Cómo dice usted?, señor… —pregunta el padre Miguel.

—Gautier, me llamo Remi Gautier —contesta el abogado.

—Sí, es mi colega en la investigación—interviene Borja—. Es independiente, pero trabaja con la CITCO en este caso. Yo soy Borja Romero, de antiterrorismo, al mando de la investigación. No tenía el gusto de conocerte, Xavier —le estrecha la mano—. Padre Miguel… —le da también la mano.

—Mucho gusto señor Romero —responde el padre con una leve reverencia.

—Me imagino que ya le habrán explicado el carácter extremadamente secreto bajo el que está este caso, ¿no es así?

—No se apure usted. Por mi especialidad acostumbro ser muy reservado.

—Bien. Me alegro. Si no le parece mal, ¿puede usted dejarnos un momento a solas?

—Por supuesto —responde el padre separándose del grupo.

—Xavier, dime, ¿qué tenemos aquí?

Xavier, grandote, repeinado y con perilla cuidada, sobrepasa la cincuentena. Viste traje gris, de sastre, con corbata negra estrecha. Tras las gafas sin montura se entrevé un caballero, correcto y refinado.

—De momento es un calco de lo de Madrid. La única diferencia es que a ésta la han empalado aquí mismo, y delante de una cámara —se mueven hacia el altar—. Tengan cuidado, esto está lleno de sangre —se detienen junto al primer banco de la fila de la izquierda.

—Miren, aquí la han empalado. ¡La pobre aún estaba viva! ¿Ven los arañazos que ha dejado con las uñas? —señala las marcas en la parte de arriba del respaldo— La sujetaron de lado, al tablón del asiento. La ataron la mano y el pie izquierdos a la tabla de arriba del respaldo. El pie derecho a esta pata, y la mano, a la pata del otro extremo del banco.

—¿Algún resto de cuerda o de cinta adhesiva? —pregunta Borja.

—Microscópico, pero sí. Tenemos muestras de lo que parece cuerda de nylon, podría ser de las de tipo escalada. La científica sacará lo que pueda.

—¿Y restos orgánicos de las mutilaciones?

—No, aquí no, las amputaciones se las hicieron una vez colocada sobre el altar. En el banco, aparte de bastante sangre a la altura de la cabeza, no había ningún otro resto —responde Xavier—, lo han hecho con bastante pericia.

—No soy un experto —dice Borja—, pero he mirado un poco en internet. Parece que el ritual se hace de forma que evita dañar los órganos vitales, para que la víctima quede con vida, y prolongar su sufrimiento por el mayor tiempo posible.

—Yo he leído algo sobre las historias populares que hablan del Principe de Valaquia, al que llamaban el empalador —tercia Gautier—. Cuentan que, obligado a retroceder por los otomanos, que les superaban veinte a uno, hizo empalar vivos en los campos circundantes, a veinte mil de sus súbditos, y luego se refugió en el castillo. Cuando los turcos se encontraron con aquel horror, retrocedieron aterrados, y sultán desistió del ataque. Asombrado, dijo que no era posible privar a ese país de un hombre que tenía una comprensión tan diabólica de cómo gobernar su reino y su pueblo. Dijo que aquel hombre, que había hecho tales cosas, valía mucho y que era digno de respetar.

—Pues, al parecer, nuestro asesino también ha leído esas historias —dice Xavier.

—Bueno, son las historias que luego dieron lugar a las leyendas de los vampiros. Al Principe Vlad III, también se le conocía por Vlad Drácula, pues era hijo y sucesor de Vlad II Dracul —explica Gautier.

—¡Ejemm!. Muy interesante, pero dejemos a un lado las leyendas —corta Borja— Este cadáver nos le vamos a llevar así, como está. Hay que hacerle las tomografías antes de sacarle la estaca. ¿Alguna pista de cómo lo han podido colocar en vertical, en esa posición?, porque son necesarias más de dos personas para colocarlo ahí, encima del altar.

—Sí. Eso y lo de la cámara, lo sabemos por las huellas que han quedado en los restos de sangre del suelo. ¡Vengan por aquí!

Borja y Gautier le siguen, rodeando el altar, hasta la parte de atrás.

—¡Miren ahí! —Xavier señala con un puntero láser unas manchas de sangre en el suelo— Fíjense en esa marca. ¿Ven la forma rectangular que tiene?, pues hay otras dos iguales, formando un triángulo. Han colocado un trípode, probablemente alguno ligero y extensible, como los que se utilizan en las obras, y luego lo han izado con un juego de poleas. Hemos encontrado un agujero en la parte posterior del extremo de la estaca, por donde han podido meter el gancho.

—¿Sabe si la estaca de Madrid tiene también ese agujero? — pregunta Gautier.

—No lo tiene, pedí la comprobación y me contestaron que no. Allí utilizaría otro método. Se ve que va mejorando su sistema.

—¿Y lo de las imágenes? ¿Por qué está usted seguro de que lo ha grabado o fotografiado?

—Por lo mismo que lo del trípode para izarle, por las marcas que ha dejado el soporte de la cámara. Miren, síganme.

Continúa rodeando el altar y les conduce hasta el principio del pasillo central, delante de los bancos.

—¿Lo ven? —señala con el láser las tres marcas en la sangre del suelo.

—Ummm…, ya veo. Entonces, las amputaciones, ¿las hicieron estando ya sobre el altar? — pregunta Borja.

—Seguro, el derramamiento de la sangre por el cadáver, así lo manifiesta —contesta Xavier apuntando ahora al torso y piernas del cadáver—. Esa es otra diferencia con lo de Madrid, allí lo llevaron ya empalado y con las amputaciones hechas.

—¿Pero cómo es posible que no haya ni una sola huella de pisadas en toda esta sangre? —pregunta Borja—, es imposible acercarse al altar sin pisarla.

—¿Ve usted a los forenses moviéndose sobre esas tarimas flotantes? Pues no cabe duda de que han utilizado el mismo sistema —concluye Xavier—. Aquí no han escatimado en recursos. Esto es de lo más profesional. Apostaría a que no encontraremos ni una sola huella en toda la basílica.

—El cubo está vacío, ¿no? —sigue preguntando Borja.

—Eso es. Las marcas del interior indican que se ha vertido el contenido en otro recipiente. Unos tres litros, calculo. También que la inscripción «Tinta roja» la hizo después de vaciarlo, untando el dedo en los restos de la pared interior. Han quedado las marcas.

—La firma en el tintero…, cabrón… —murmura Gautier.

—Lo más preocupante son las imágenes que ha tomado. Son muy peligrosas —dice Borja.

—No sabemos que pretende hacer con ellas, pero si las hace públicas, será un puñetero desastre —apunta Gautier.

—Hay que correr. ¡¿Qué os queda?! —vocea Borja a los de la científica.

—¡Estamos terminando! —contesta el jefe del equipo— En diez o quince minutos podremos retirarlo y proceder con la limpieza.

—¿Y cómo piensan sacarlo de aquí?

—Está a punto de llegarnos un embalaje frigorizado que han preparado especialmente para este traslado. Me han dicho que ya viene de camino desde el Prat.

—¡Ok! ¡Déjenlo todo como una patena! —grita Borja cruzando la mirada con el padre Miguel, que espera junto a la puerta de la sacristía.

—¡Padre Miguel! ¿Tiene usted un momento? —le pregunta según se acerca hacia él.

—Por supuesto, ¿dígame usted?

—¿A usted, padre, qué le sugiere todo esto? Me gustaría saber su opinión.

—Para mí esto es nuevo. He intervenido en multitud de casos, de vudú, hechicería, magia negra, y todo tipo de rituales de sectas y ceremonias satánicas, pero jamás me he encontrado con nada parecido a esto. No sé que pensar. La naturaleza humana es tan quebradiza, que hay mil causas y enfermedades mentales que pueden llevar a un hombre a un extremo de locura perversa y sanguinaria, pero en este caso… Mi opinión es que aquí podría haber una posesión. Que un espíritu maligno puede haberse apoderado de ese hombre.

—Pero padre…

—Entiéndame, es solo mi percepción, viendo lo que ha sido capaz de hacer. Sin interactuar con él, es imposible avanzar ninguna hipótesis. Porque, por otro lado, la forma de proceder, de protegerse para que no lo detengan, es demasiado humana, demasiado estudiada.

—Eso mismo creo yo. Un demonio o lo que quiera que pudiera poseerle, no se preocuparía tanto por no dejar huellas, no me cuadra —dice Borja convencido.

—Tampoco es que cuadre mucho el trabajo que se toma para no dejar nada. Es evidente que sabemos que es él, ¿para qué tanto trabajo? —cuestiona Gautier.

—Bueno, no está solo —responde Borja—. Sabe que ese es su punto débil. Tenemos que progresar con lo del hacker. A ver si podemos seguir sus pasos sin levantar sospechas de que vamos tras él. Lo primero es averiguar si continúa de tapado en el grupo.

—Xavier, nosotros nos vamos. Cuídese de que dejen todo esto en perfectas condiciones. La iglesia debe abrir a su hora, como todas las mañanas. ¿Ok?

—No se preocupe coronel, le avisaré en cuanto salgamos de aquí, y de cualquier cosa que pueda surgir con las autoridades catalanas o el arzobispado. Lo demás lo seguirán ya en Madrid.

—Perfecto, pues adiós. Ha sido un placer.

Los tres se despiden con sonrisas forzadas y apretones de mano.

—¡Adiós, padre! —vocea Borja alzando la mano—. Estaremos en contacto. Y muchas gracias.

—¡Vayan ustedes con Dios! —responde el cura.

En la plaza de La Merced la tranquilidad de la noche sigue imperturbada. Aunque la trasera de la Capitanía General Militar da a la plaza, no hay ningún movimiento.

—Las seis y veinte —dice Borja mirando su reloj—, no me veo metiéndome en la cama, ¿cómo andas tu de sueño?, ¿estás muy cansado?

—Para nada. Estoy perfectamente. No te preocupes por mí, estoy hecho a todo. ¿Qué propones?

—Pues salir ya y descansar en el avión, a la que vamos para Madrid. Esta mañana quiero recapitular con todo lo que tenemos, y decidir qué hacemos con lo del hacker.

—Pues adelante, Borja. Vámonos.

Caminan hacia el chofer que, en compañía del agente de vigilancia, espera sentado al borde de la fuente de Neptuno, fumando un cigarrillo.

Al verles, se levanta de inmediato y arroja lejos la colilla, con una toba.

—¿Nos vamos?

—Al aeropuerto, por favor.

—Enseguida traigo el coche. No tardo ni medio minuto.

—Vaya avisando al piloto de que salimos para Madrid.

Las ocho y cuarto. La Cuesta de las Perdices, el acceso a Madrid por la carretera de la Coruña, está a tope de tráfico. Es hora punta. Dormitan relajados, recostados en los asientos. Desde su salida de Barcelona apenas si han intercambiado algunas palabras. Borja se despereza y telefonea a su secretario del CITCO.

—Hola Andrés, soy Borja. Estoy llegando. Prepare una reunión con los responsables del “Rumanía”.

—Buenos días coronel, ¿a qué hora la quiere?

—Para ya, en cuanto lleguemos. En la sala estanca. Voy con el señor Remi Gautier, prepare una identificación para él, con nivel dos, ¿de acuerdo?

—Entendido. No se preocupe señor.

—¡Ah!, y que nos preparen dos continentales, que no hemos tomado nada desde no sé cuando.

El coche pasa la seguridad y les deja en la entrada principal, en el centro del aspa que forman las tres alas del moderno edificio. Caminan rápido y acceden al hall. Los escáneres de reconocimiento facial y de dinámica corporal, obligan a detenerse a Gautier.

Un agente le hace mirar a una cámara del techo. Luego le pide que camine bajo los arcos del escáner de dinámica de movimientos, el último artilugio de ciberseguridad desarrollado por los chinos. Su algoritmo detecta a una persona por su movimientos, aunque esté entre una multitud. Nadie se mueve de la misma forma, y esa es una característica muy difícil de ocultar y fácilmente detectable a mucha distancia.

Entran en el ascensor de acceso restringido y Borja, acercando su identificación, presiona la tecla de la planta menos tres. La del Centro de Inteligencia contra el Terrorismo y el Crimen Organizado, el CITCO.

En la sala estanca, cuatro grandes pantallas presiden la mesa ovalada en la que un grupo espera expectante su llegada.

—¡Buenos días a todos! —dice tomando asiento en la cabecera, de frente a las pantallas.

Gautier se sienta a su lado, en el otro asiento libre.

—Les presento al señor Gautier, investigador y abogado. La persona que mejor conoce todo lo relacionado con el Rumano. Él fue quien consiguió atraparle, y le mantuvo preso en Indonesia hasta su fuga. Es mi adjunto en esta investigación y como tal, quiero que sus opiniones y valoraciones se tomen en cuenta como si fueran las mías propias.

Los presentes asienten.

—Disculpen, pero antes de continuar con las presentaciones, quiero hacer un inciso —Borja se pone en pie y endurece el tono de voz—. Este grupo hace frente a la amenaza terrorista más seria desde los atentados de Atocha, y es completamente factible que pueda llegar a superar aquello. Quede claro que solo reportamos a nuestra directora, Amalia Gallardo, y ella al gabinete de crisis del Gobierno. ¡Nadie más está autorizado a conocer nada de los trabajos de este grupo!

Se sienta de nuevo y relaja el tono.

—Este grupo lo dirijo yo, porque alguien tiene que estar a la cabeza. Aquí todos somos iguales, no hay rangos, ni escalafones, ni antigüedades. Todos trabajamos con un único objetivo, y cualquier diferencia que pueda surgir, quedará pospuesta hasta que lo alcancemos. No van a ser muchos días, esto ya ha empezado y se desarrolla tan rápidamente, que el desenlace será cosa de dos o tres semanas, no creo que más. Tenemos que darlo todo o el terrorista sembrará el caos y se nos escabullirá en nuestras narices. Con lo de Tinta Negra, asesinó por nada y se burló de todo el mundo, ahora ha vuelto rabioso, sin nada que perder. Su venganza no va a tener ningún límite.

Borja, toma un trago del zumo de la bandeja del desayuno y se recuesta de nuevo en el asiento. Extiende la mano señalando a los tres sentados a su derecha.

—Gautier, mira, el señor Pablo Martín…, ¡mejor dicho!, Pablo, a secas. Es el responsable del Centro Criptológico Nacional. A su lado, Cristina, experta en ciberdelincuencia. De la Unidad de Investigación Tecnológica de la Dirección General de la Policía. Y al fondo, Antonio, el jefe de Psicología Criminal del CNI.

Borja gira el asiento hacia el lado izquierdo de la mesa, y señala a la mujer sentada a continuación de Gautier.

—Ella es Ana, jefa de criminalística forense del CITCO. A continuación, Manuel de la Oficina Nacional de Seguridad. Y finalmente, Luisa, la Directora Técnica de Recursos.

Borja se dispone a desayunar. Arrima la bandeja y desenvuelve los cubiertos de la servilleta.

—Vais a tener que disculparnos, hace más de veinte horas que Gautier y yo no probamos bocado —presiona el pulsador de la mesa, y un asistente entra en la sala—. Por favor, encárguese de que traigan lo que las señoras y señores le soliciten.

Mientras el asistente toma nota y lo traen, Borja y Gautier aprovechan para dar cuenta de los huevos, el bacon y el cuenco de fruta cortada. Los demás teclean en sus ordenadores y repasan informes y presentaciones.

Minutos después, el asistente retira las bandejas. Café en mano, Borja reinicia la reunión.

—Muchas gracias por vuestra paciencia. Veamos Ana, ¿qué ha sacado criminalística de lo de Madrid, y qué hay hasta ahora de Barcelona?

—De la carpa del Retiro, nada. Ni huellas ni rastros de ningún tipo. La escena del crimen estaba tan limpia como uno de nuestros laboratorios. Jamás hemos procesado algo así. Si no supiéramos quién es el autor, lo achacaría a un grupo de operaciones especiales de la CIA, el MI5 o alguno similar.

—Eso nos da la medida de con quién estamos tratando —añade Borja—. ¿Y qué me dices del cuerpo?

—Hemos hecho TAC tridimensionales, y una animación de como fue introducida la estaca y los órganos que afectó. Os lo muestro, lo vais a ver con toda claridad —teclea su ordenador y las imágenes se muestran en una de las pantallas.

Las crudas imágenes muestran el cuerpo ensartado por la estaca. Con el ratón, Ana gira la imagen en distintas posiciones mientras da sus explicaciones.

—La estaca se la introdujeron por el ano. Atravesó los intestinos, el diafragma, y por supuesto la pleura, la membrana que protege la cavidad pulmonar. Después continuó por debajo de la columna vertebral, sin dañar los pulmones, el corazón y las arterias importantes.

La animación muestra como se mueve la estaca entre los órganos, tal y como lo describe Ana.

—Al llegar al cuello, discurre paralela a la tráquea, penetra en la boca bajo la lengua y sale por la boca. Es de señalar que esta forma de empalamiento es muy, muy técnica. No es nada fácil y requiere tener buenos conocimientos de anatomía. Por poneros un ejemplo, si la estaca hubiese tenido uno o dos centímetros más de grosor, la víctima habría muerto por asfixia.

—Disculpa que te interrumpa, ¿cuánto tiempo estimáis que se mantuvo con vida? —pregunta Borja.

—Todo apunta a que sobrevivió al empalamiento y a las amputaciones una media hora aproximadamente, luego falleció por accidente cerebral, producido por la falta de riego sanguíneo. Cuando la colocaron en la carpa, ya estaba muerta, no había bombeo sanguíneo. El cuerpo se desangró parcialmente por el camino y luego, una vez colocado en la carpa, por efecto de la gravedad, se completó la exanguinación. Creemos que lo colocaron en vertical, entre quince y veinte minutos después de fallecer.

—O sea, que el cubo no pudo recoger mucha sangre, ¿no es así? —continúa preguntando Borja.

—Probablemente no más de medio litro, tres cuartos a lo sumo.

—Eso explica la ausencia de sangre en la escena del crimen, allí la única sangre era la que bañaba el cadáver y la que quedaba en el cubo.

—Parece que no le salió tal y como él esperaba —apunta Gautier—, eso denota que tuvo que improvisar. Por eso en Barcelona ha montado el plató allí mismo.

—También nos dice que el lugar del crimen está en un área a menos de cincuenta minutos en furgoneta del Retiro —añade Borja—. Eso suponiendo que lo transportaran justo después de grabar las torturas, porque si falleció a la media hora, y cuando lo colocaron en la carpa llevaba veinte minutos fallecido, entonces entre una cosa y otra pasaron unos cincuenta minutos.

—Por lógica habría que reducir ese tiempo en al menos diez minutos, los que les llevara cargar, descargar, meterlo en la carpa e izarlo en posición vertical —añade Antonio, el psicólogo criminal.

—No es mucho, pero si tenemos en cuenta la localización del hacker, en la carretera de Burgos, tendríamos una zona por donde buscar —razona Borja—. Por esa carretera, entre treinta y cuarenta minutos de trayecto…, ¿que hay por allí?

—Pues al este, la zona de Algete y Cobeña, y por el norte San Agustín de Guadalix, o como mucho El Molar —dice Luisa, la directora de Recursos, señalando con el puntero sobre el mapa, en la otra pantalla—. Yo vivo en Ciudalcampo, una urbanización junto a la autovía, y conozco bien esa zona, y los tiempos de los trayectos hasta el centro, con y sin tráfico.

—Bien, Luisa, pues ocúpate tú de que la Guardia Civil rastree ese área. Que busquen recién llegados, nuevos contratos de alquiler, sobre todo pequeñas naves, locales y chalets aislados o con poco vecindario. Gente nueva, con una furgoneta…, ¿Cristina, que furgoneta conducía el hacker cuando salió del Leroy Merlin?

—Una Citroën Jumper blanca, con techo sobreelevado, la matrícula estaba doblada, correspondía a una furgoneta Ford, dada de baja por siniestro.

—Vale, pues Luisa, una furgo Jumper blanca sobreelevada, y no importa que matrícula, ¿ok? Les das a entender que vamos detrás de un presunto yihadista y les pides reserva absoluta. Que no levanten sospechas, que solo informen, ¿de acuerdo?

—Por supuesto. Cuenta con ello.

—Muy bien, Ana, ¿y de Barcelona?, ¿hay algo concreto ya?

—Ahora están con los TACs, creo que esta tarde los tendrán disponibles, junto con los informes. De la escena del crimen, más o menos lo que ya sabemos, que la empalaron en uno de los bancos, y que las amputaciones las hicieron una vez que la habían izado, utilizando para ello un trípode y una trócola. También, que usaron pasarelas para moverse y quizás también para ganar altura respecto al cadáver, para hacer las mutilaciones, y para las grabaciones.

—¿Huellas, pisadas?, me imagino que de eso nada, ¿no?

—¡Todo completamente limpio! Han puesto mucho empeño en ello. Probablemente para protegerse en caso de una acusación judicial.

—¿Y del exterior de la basílica?, ¿hubo alguna llamada de vecinos…, alguna queja?

—Que sepamos no hubo ningún aviso ni llamada. Es posible que alguien viera algo, pero no lo podemos averiguar sin levantar sospechas.

—¿Y las cámaras de la Capitanía Militar?, ¿las de tráfico y de los comercios?

—La Capitanía solo tiene una cubriendo el callejón trasero, y no ha recogido nada —responde Ana—. Por aquellas manzanas el tránsito es vecinal, muy escaso, y el ayuntamiento no dispone de cámaras. Tampoco hay apenas comercios. Así que no disponemos de imágenes.

—¿Y quién descubrió el cadáver?, ¿cómo?

—Pues eso es lo más extraño de todo. Lo descubrió el párroco, de una forma de lo más misteriosa.

—¿Misteriosa?, explícanos por favor —salta Gautier, hasta ahora muy callado.

—Pues veréis, la basílica cierra al público todos los días a las ocho de la tarde, y allí no queda nadie. El párroco es el que se encarga de abrir y cerrar. Se marcha sobre las ocho y media, menos los viernes, que se alarga media hora más por una catequesis para adultos.

Todos la escuchan atentamente, intrigados. Ana sigue con el relato.

—Ayer, se fue a las ocho y veinte, a su piso, a un par de calles. Dice que se fue a la cama como de costumbre, sobre las diez y media, pero que sobre las tres de la madrugada se despertó sobresaltado. No supo por qué y lo achacó a una pesadilla, pero a partir de ahí se desveló. ¡Fijaros en que coincide con la hora aproximada del empalamiento! El caso es que tuvo el extraño presentimiento de que algo había pasado en la basílica, y sobre las tres y media decidió acercarse a comprobarlo.

—¡Pobre hombre! ¡Menudo susto se llevaría! —se compadece Luisa, la jefa de Recursos.

—¡Ya te digo! Con setenta y dos años y una vida casi monacal, ¡a punto estuvo de costarle una desgracia! Tiene un golpe en la cabeza. Al parecer, perdió el conocimiento y se desplomó en el pasillo. Cuando a duras penas se recuperó, no pudo volver a mirar al altar, y menos mal que se le ocurrió llamar directamente al Arzobispo, qué si no…

—¡¿Al Arzobispo?! —exclama Borja.

—Sí, creo que dijo que son familia, primos o primos segundos, y que tienen una relación muy estrecha.

—¿Y qué hizo el Arzobispo? —pregunta Borja.

—Pues cuando le contó lo que había visto, le dijo que por nada del mundo llamara a la policía, que si lo hacía condenaría a la basílica al desdoro y el ostracismo, de por vida.

—Desde luego que sería una mancha imborrable para su reputación —apunta Gautier.

—El Arzobispo, que es también Cardenal —continúa Ana—, pertenece a la Curia Vaticana, y ejerce funciones en un dicasterio, una institución que bajo la dirección directa del Papa, desempeña labores protocolarias y de relaciones con los distintos Gobiernos. Pues bien, el Arzobispo tuvo la iluminación de llamar por vía de urgencia al ministro del Interior. ¡¿No os parece increíble?!

—¡Alucinante! ¡De principio a fin! —exclama Borja desconcertado.

—¡Realmente asombroso! ¡Menuda suerte que hemos tenido! —exclama Manuel, de Seguridad Nacional.

—¡Totalmente insólito, e impensable para el Rumano! ¡Una posibilidad entre un millón de que, tampoco esta vez, su crimen salga a la luz! —añade Pablo.

—Bueno, ustedes son todos científicos y comprenderé que desdeñen lo que voy a decir, pero no me puedo callar. Al margen de suerte y casualidades, yo veo aquí una intervención divina.

—¡Ya Gautier! Ya hemos hablado de eso, y por el momento lo paranormal no es una vía que vayamos a considerar —le corta Borja.

—¡Pero Borja, ¿no te das cuenta de que todo esto no puede ser casual?! Primero, que algo o alguien avisó al cura. Luego, que le inspiró para que, medio desvanecido, no llamara a la policía, como era de esperar. Y que finalmente, el Arzobispo resulte ser Cardenal del Vaticano y miembro activo de la única institución que le cualificaría para contactar con la persona precisa. ¿No ves que es inaudito?

—Todo lo que tú quieras, Gautier. Me parece bien que lo plantees, y me doy cuenta de que es sorprendente y extraordinario—contesta Borja condescendiente—, pero no veo que contemplar esa posibilidad, nos vaya a ayudar en el caso.

—Lo siento, pero no puedo estar de acuerdo —responde Gautier—. ¡Mira como la Iglesia ha enviado a un demonólogo, a un especialista en casos de posesión diabólica, ¿no crees que ellos saben bastante de estas cuestiones?

—¡¿Te imaginas si voy con esa hipótesis a la directora y le digo que la defienda ante el gabinete de crisis del Gobierno?! —pregunta retóricamente Borja—. ¡Ni hablar!

—¡Vale, vale, con los políticos hemos topado! Me callo, pero antes me gustaría saber tu opinión, Antonio, como psicólogo criminal. ¿Te has encontrado alguna vez con algún caso de estas características? —le mira fijamente esperando una respuesta.

—Desde luego que no. Lo más parecido ha sido algún caso de asesinato en prácticas o ceremonias satánicas, pero siempre en un entorno de secta o grupo de adoración. Siempre como ofrenda al dios maligno, pero entre ellos y para ellos, en absoluto secreto. Aquí hablas de una posesión y de unos crímenes que pretenden todo lo contrario. Sin embargo, sí que estudié bastante sobre psicopatías, esquizofrenias y desdoblamientos de la personalidad, y en este caso, está claro que están presentes en el Rumano.

—No lo dudo —contesta Gautier—, pero ese diagnóstico no explica de ninguna forma la iluminación del cura, ni la cadena de casualidades, que por cierto, no son las primeras.

—¡Ok! —interviene Borja— Siento tener que imponeros mi criterio, pero me veo en la obligación. A ver, Pablo, ¿como vamos con las piedras? —pregunta, zanjando la cuestión.

—Pues no demasiado bien, no conseguimos nada coherente. No encontramos asociaciones, ni cadenas, ni significados para los símbolos. Ahora estamos implementando otro algoritmo, pero tememos que el resultado será el mismo.

Pablo teclea su ordenador y mientras habla, van apareciendo consecutivamente diferentes piedras, que giran en tres dimensiones

—¡Mirad! El programa ha computerizado todos los símbolos, y los procesa con un algoritmo que los relaciona entre sí. Busca posibles significados o expresiones de comunicación. Abajo podéis ver las miniaturas de las piedras con las que hay concordancias o vínculos, y en el recuadro, la deducción de un posible significado.

Va pasando las imágenes de las piedras y el recuadro muestra en todas ellas el mismo mensaje, «No matching data».

—Veremos si con el nuevo algoritmo sacamos algo, pero no tenemos demasiada confianza en ello. O bien este tío es un genio de tal categoría, que ha logrado un encriptamiento indescifrable, o bien tiene la mente tan enferma, que no sabía ni él mismo lo que pintaba.

—Tú que le conoces, Gautier, ¿qué opinas? —pregunta Borja.

—Pues que efectivamente es un genio, pero lo es sobre todo de la estrategia. Creo que no quiere decirnos nada en absoluto con las piedras, que se trata de una distracción, una forma de mantenernos ocupados. Nos ha lanzado un cebo, la expectativa de que si desciframos el mensaje, daremos con él.

—¿Y se ha pasado semanas hiriéndose para pintar cien piedras con su propia sangre, solo para distraernos? —cuestiona Pablo.

—Pues yo creo que sí. Estoy convencido de ello. Él es así, como un jugador de ajedrez. No hace nada sin un sentido, sin un propósito condicionado y subordinado a la posible respuesta del oponente. Os diría que tuvierais muy en cuenta que con este individuo, cuanto más lógico os parezca algo, menos probable será.

—De acuerdo, Gautier. Coincido contigo en tus apreciaciones. No obstante, Pablo, continua trabajando y haz todo lo que sea posible, ¿ok?

—Por supuesto, os avisaré si conseguimos algo.

—Bien, ahora tú, Cristina, ¿cómo estamos con el hacker?, ¿Yann, se llama, no?

—Eso es, Yann Lemoine. Como bien sabe Gautier, es uno de los del grupo de hackers que ayudó con lo de Tinta Negra. Los tuviste contratados, ¿no?

—Sí, un par de meses. Me ayudaron con La Fundación. Sobre todo con la organización de las redes de ayuda para los movimientos LGTBIQ —responde Gautier—. Después, les he ido pidiendo trabajos puntuales. Seguimos manteniendo una buena relación.

—¿Le has conocido personalmente, o has hablado directamente con él? —pregunta Cristina.

—No, personalmente no. Hemos mantenido videoconferencias en grupo, pero siempre hablo con Samir, que es el interlocutor. Entre ellos solo se comunican a través de su propia red, es más, ninguno tiene teléfono móvil. Funcionan como una cooperativa, todo lo que hacen lo deciden por unanimidad, y si alguno disiente, no siguen adelante. Son principalmente amigos, y después socios.

—Bien, la cuestión es que no sabemos si Yann se ha unido al Rumano y continúa de tapado con el grupo, o si lo ha hecho, desapareciendo de su entorno habitual —plantea Cristina.

—¿Y no tenéis forma de interceptar sus comunicaciones? —pregunta Borja extrañado.

—Pues no, date cuenta de que los hackers más sofisticados, van siempre por delante de nuestras tecnologías, es más, las tecnológicas se valen de ellos para desarrollar sus sistemas —aclara Cristina—. Además, es frecuente que dejen puertas traseras y agujeros en su propio beneficio. No utilizan móviles, no los necesitan y así, no se ven comprometidos.

—¿Pero tendrán que llamar a la familia, a los amigos…?

—Por supuesto, para eso usan el móvil de sus parejas, y si en un momento dado necesitan hacer alguna llamada y no lo tienen disponible, la hacen por internet, se cuelan en la red IP y hacen la llamada desde direcciones que tienen preseleccionadas.

—Y que hay del móvil de la mujer?

—Es una incógnita —responde Luisa, de Recursos—. Lleva apagado desde hace seis días. La última ubicación fue en su casa, el día veintiuno, y desde que empezamos la vigilancia, no ha habido ningún movimiento. El coche lo tienen en el parking, pero no sabemos si la mujer y el hijo están aún allí. En Montpellier esperan instrucciones para intervenir.

—Hasta que no sepamos si Yann sigue vinculado al grupo, tenemos que seguir esperando —dice Borja—. ¿Cómo llevas el control de los pisos de acogida?, ¿qué estáis haciendo?

—Hemos seleccionado las diez ciudades más importantes, susceptibles de ser escenarios para sus siguientes crímenes, y tenemos bajo seguimiento a todos los ocupantes de los pisos.

—¿Que clase de seguimiento?

—Controlamos sus ubicaciones en tiempo real, y todas sus conversaciones, tanto en los pisos como las telefónicas. Estamos atentos a cualquier contacto o acercamiento del asesino.

—Estad muy alerta. Otro trans asesinado y tendremos que cerrar los pisos, y eso no nos interesa en absoluto. Los protegeremos mejor mientras estén concentrados en los pisos.

Borja ojea sus apuntes y habla al mismo tiempo.

—Está claro que ha hecho los videos con la intención de hacerlos públicos. No sabemos cuando, pero puede ser en cualquier momento, máxime cuando vea que también hemos conseguido contener el escándalo en Barcelona.

Levanta la mirada y la dirige a Manuel, el de Seguridad Nacional.

—Manuel, ¿tenemos plan de contingencia para el supuesto de que las imágenes se suban a internet o lleguen a los medios de comunicación?

—Estamos en ello. Para internet, Cristina tiene preparada una estrategia de choque. Por un lado, una fuerte campaña de descrédito. Inundará la red de videos snuff, con imágenes truculentas de degollamientos islamistas y asesinatos en directo, todos ellos falsos, fakes que ya han circulado antes por las redes. Por otro, tiene preparado un equipo de rastreo con capacidad para detectar y bloquear todas las vías y ramificaciones de circulación de los mensajes.

—¿Y qué hay de los medios, televisiones, prensa…?

—Bueno, he redactado un documento para enviarlo a los directores de todos los medios. El departamento jurídico lo está afinando. En cuanto esté listo, te lo paso y si te parece bien, se lo presentamos al gabinete de crisis y que ellos lo autoricen.

—¡Pufff…! Eso es de lo más peligroso. ¿Y en qué términos se mueve?

—Por supuesto que es peligroso, pero no cabe otra. Hace ver que hay un terrorista que elabora imágenes muy alarmantes, que parecen muy reales, y que amenaza con utilizarlas en los medios de comunicación para lanzar una campaña de terror entre la ciudadanía. Les avisa de que al amparo de la ley de Seguridad Nacional, se ha elevado el nivel de alerta antiterrorista, de tal forma que la libertad de prensa y comunicaciones en esa materia, queda subordinada a la tutela del Consejo General del Poder Judicial. Y que las responsabilidades que puedan derivarse serán de carácter criminal.

—¡Eso es más que cuestionable desde todo punto de vista! —exclama Gautier— Dudo mucho de la legalidad y eficacia de esa comunicación.

—¡Ya Gautier! Pero otra cosa no podemos hacer. Solo amagar, por no decir amenazar. En otras situaciones ha funcionado, por poco tiempo, pero ha funcionado —responde Manuel con tono resignado.

—¡Bien!, vale, de acuerdo. Lo miraré y se lo pasaré a Amalia, a ver que opina ella —resuelve Borja—. Ahora, para avanzar, dependemos del hacker. ¡Gautier!, es necesario que te pongas en contacto con el grupo. Invéntate algún trabajo y habla con ellos. Dí que les vas a hacer otro contrato, y les pides que te comuniquen quiénes van a participar. Veremos si Yann está o no con ellos.

—Ok, pero hay un problema —responde Gautier—. Lo habitual para comunicarnos es que yo les envío un email y luego Samir me llama por whatsaap. Pueden saber la ubicación desde donde comunico.

—¡Yo me ocupo! —salta Cristina— Te prepararemos una línea de comunicación que les llegue desde los habituales servidores indonesios.

—¡Perfecto! Poneos de acuerdo en eso —dice Borja—. En cuanto tengas una respuesta, me avisas y actuamos en consecuencia. Si no sigue con ellos, la mujer podría saber algo, o tener con él algún tipo de comunicación, y si así fuera, podríamos intentar convencerle. Por el contrario, si todavía está con el grupo, a través de Gautier, tendríamos la posibilidad de articular alguna estratagema para tenderles una trampa.

—Les contrataré con la excusa de la creación de una nueva red de pisos de acogida, esta vez para mujeres maltratadas. No sospecharán —responde Gautier.

—Otra cosa, Gautier, reúnete con Antonio, y dale todas las explicaciones que puedas acerca del Rumano, cuéntale todo, de pe a pa. A ver si conseguimos un perfil lo más ajustado posible.

—No sé, Borja. Dudo que este tío encaje en ningún estereotipo de posible clasificación, pero tranquilo, lo intentaremos de todos modos —responde Gautier.

—Pues bien, creo que está todo, que no nos dejamos nada… —duda Borja.

—¡Solo una cosa, Borja! —añade Antonio— Me gustaría tener una reunión con el cura, el padre Miguel, y que también asistiera Gautier, si no te parece mal. No es que la hipótesis sobrenatural me parezca plausible, a pesar de que no hay explicación para lo ocurrido con el párroco y la suerte de coincidencias del Arzobispo. Es que creo que puede ser importante ahondar es ese aspecto, para entender las motivaciones del asesino, y prever en lo posible sus futuras actuaciones.

—A ver, a mí me parece perfecto. Pero entendedme. Estoy de acuerdo en que tenemos que mirar este caso desde todas las ópticas posibles. Lo único que os digo, es que nuestro objetivo no es averiguar el por qué o el cómo, sino dar con él y atraparle cuanto antes —aclara Borja.

Los reunidos asienten y comienzan a recoger papeles y ordenadores.

—¡Muy bien compañeros! ¡Todos a trabajar! ¡Tenemos que acabar con ese hijo de perra, antes de que tenga tiempo de endosarnos el siguiente capítulo!

9. LA MALETA

—Por favor, ponga usted la mochila sobre la mesa, ábrala y retírese un metro hacia atrás —dice muy seria la policía, tras el mostrador.

Los dos policías han conducido a Hans hasta una pequeña sala de las dependencias de seguridad de los controles del aeropuerto. Durante el trayecto, a Hans le ha dado tiempo a pensar en salir corriendo, a ver la forma de arrebatarle el arma a uno de ellos, a hacerse a la idea de la detención, y a imaginarse como serían las prisiones indonesias. Todo en ese orden y en un par de minutos.

—¿Que la abra? —Hans balbucea.

—Sí, por favor. Y luego se retira usted hacia atrás. ¿De acuerdo? —contesta la policía con una sonrisa muy forzada.

Hans levanta la tapeta de la mochila, estira del pasador del cordón, y la deja abierta. Da dos pasos hacia atrás y observa aturdido, con la bolsa de los bocadillos en la mano.

La policía coge una especie de tirita de una bandeja, retira la lámina que lo cubre, y sin tocar los laterales de la mochila, la introduce en el interior durante unos segundos. Hans mira fijamente, sin perder detalle.

La extrae y, con una pipeta, vierte unas gotas sobre ella.

—¡Muy bien! Puede usted cerrarla. Muchas gracias por su colaboración, puede irse —pronuncia la policía, como en una alocución.

—¿Ya está? —pregunta Hans, desconcertado.

—¡Así es! Solo es un control aleatorio de detección de explosivos. Puede usted marcharse.

«¡La madre que los parió! —piensa saliendo de shock— ¡Joder! ¡Mira que confundirme con un terrorista! ¡Que hijos de puta! Creí que me había llegado el final de la historia».

Se cuelga la mochila a la espalda y sale de la sala. Mira el reloj y echa a correr mirando todos los carteles.

—¡¿C24?! ¿Por dónde voy a la C24? ¡Me cierran la puerta, seguro! —va diciendo en voz alta.

«¡Atención! ¡Última llamada para el señor Hans Van middlesworth! ¡Preséntese inmediatamente en la puerta C24!

—¡Aquí, aquí! —grita Hans, a veinte metros del mostrador— ¡Soy Van middlesworth!

—¡Señorita, por favor! —avisa Hans a la azafata, según se acerca por el pasillo.

—Dígame, ¡qué desea el caballero?

—Un whisky doble, por favor.

—Lo siento señor, no servimos dobles. Tendrá que ser sencillo. ¿Lo quiere con hielo?

—¡Pues póngame dos!, ¡coño! —dice todavía muy nervioso— ¡Y sin hielo!

—Tranquilo señor, enseguida se los traigo —contesta contrariada.

«Joder, relájate. Ya ha pasado. Todo ha quedado en un susto —se dice así mismo, intentando calmarse».

La azafata le trae los dos vasitos, con los dos paquetitos de almendras de rigor. Hans se bebe los whiskys de un trago, uno tras otro, como una medicina. Reclina hacia atrás el respaldo y se tumba aflojando la tensión de los músculos.

Dormita, piensa en los siguientes pasos de su plan, cuando llegue a Varsovia.

«Alquilo el coche nada más llegar. Luego, a la carretera, y me planto allí en…, a ver, son…, cuando he embarcado eran… —se queda dormido».

Se mueve de posición dos veces consecutivas. Apoya la cabeza en la ventanilla. Luego se gira y la pone sobre el hombro, con el codo ocupando todo el reposabrazos. Molesta a la anciana del asiento contiguo. Está inquieto, soñando.

«¡Traidor, hijo de puta! —grita mientras le hunde los dedos en la cuenca y le arranca de cuajo el otro ojo— ¡Vas a ver lo que tengo preparado para ti! ¡Lo vas a ver con tus propios ojos! ¡Ja, ja, ja! —ríe despiadado mientras coloca el ojo junto al otro, en un trípode de fotografía, frente al cuerpo de Gautier— ¡Vas a ver lo bien que te lo hago! ¡Ja, ja, ja! ¡Después, te quemaré con el soplete, poco a poco, hasta que tu piel se tueste y esté crujiente, como a mí me gusta! ¡Mira! ¡Con este cuchillo te iré sacando tajadas! ¡Ja, ja, ja!».

—¡Señor! ¡Eh, señor! ¡Disculpe! ¿Esta usted bien?

—¡Ehhh! ¿Qué? ¡¿Qué pasa?!

—Perdone caballero, ¿se encuentra usted bien? —pregunta la azafata.

—¡Perfectamente, señorita! ¿A que viene esto? —dice malhumorado.

—Perdone que le haya despertado, pero estaba usted molestando a la señora…

—¿Será posible? Joder con la puñetera vieja de los cojones… —farfulla, mirando despectivamente a la anciana.

—¿Cómo dice, caballero? —la azafata no ha entendido pero intuye que es alguna grosería.

—Nada, que me traiga usted un whisky, por favor. ¡Sin hielo!

La azafata deja de mirarle fijamente y va pasillo arriba hasta el office. Se detiene y cuchichea con la otra azafata. Ambas le miran de reojo.

«¡Seré estúpido! Lo último que debo hacer es llamar la atención ¡Joder! —recapacita— Con estas pintas que llevo, ¿que demonios espero? ¡Si solo me falta la motosierra!».

Se gira, mira a a anciana y pone cara de bueno.

—Discúlpeme usted, señora. Son las secuelas de los horrores de la guerra. Me vienen imágenes del combate, del sufrimiento de mis compañeros heridos, y me torturan la mente —le dice con tono afligido.

—Está usted disculpado. Faltaría más. Yo solo la he avisado por si necesitaba usted ayuda —se excusa.

—¡Uahhh…! —se despereza arqueando al límite la espalda— ¿Hemos aterrizado ya? —pregunta a la anciana.

—Sí, hace solo un momentito. Estaba usted tan ricamente dormido…

Mira por la ventanilla y observa los aviones y el trasiego de las pistas.

«Bueno, cuatro horitas aquí y la próxima parada Varsovia. Ya queda menos —piensa animado—. Comeré y estiraré un poco las piernas, que buena falta me hace».

El aeropuerto Internacional de Estambul le deja impresionado. Las altísimas cubiertas abovedadas, con luminarias eficientes, le recuerdan al de Madrid, pero aquí el lujo es muy ostensible. Hans no se lo esperaba.

Embarca por fin en el vuelo a Varsovia. Dos horas y veinte y entrará en la Unión Europea. Es el último filtro y le preocupa. Hasta ahora, al margen del susto de los explosivos, todo ha ido bien, pero sabe que los controles europeos son más peligrosos. Entrar en el espacio Schengen es otra cosa.

«Entre unas cosas y otras, se me ha pasado el tiempo volando —sonríe su propia ocurrencia— No queda casi nada para empezar la verdadera acción. Lo estoy deseando. ¡Va a ser grandioso! No saben lo que les espera —se regodea imaginando las consecuencias de sus maquinaciones».

El aeropuerto de Varsovia-Chopin es otra cosa. Bastante más antiguo y modesto que el de Estambul. Ni punto de comparación.

No tiene que recoger equipaje y es de los primeros en la cola de nada que declarar del control de aduanas. Nervioso, sostiene el pasaporte y la bolsa de los bocadillos, en una mano, y la mochila en la otra.

Le toca el turno. Avanza hasta la ventanilla, deja la bolsa de los bocadillos a un lado, y entrega el pasaporte al agente.

—Buenos días señor… Van middlesworth. Viene usted de Yakarta —pregunta ojeando la hoja de los sellos—, ¿no es así?

—Sí, un viaje de turismo, para recordar los viejos tiempos en el ejército.

—Y ahora, ¿a dónde se dirige? —pregunta mientras teclea sus datos.

—Ya de vuelta a Amsterdam, solo que voy a aprovechar para conocer su bonito país, y luego unos días en Berlín, que tampoco lo conozco.

—¿Por carretera?

—Sí, alquilaré un coche y recorreré los lugares más turísticos.

—¿Lleva usted dinero suficiente?

—Sí, sí. Por supuesto.

—¿Es tan amable de enseñármelo?

—Claro. Mire… —saca del bolsillo de la chaqueta el fajito de billetes—, nueve mil y pico euros en total.

—Señor, debería usted llevar ese dinero más protegido. Si va a seguir viajando, le recomiendo que se compre una billetera, de las que se llevan ocultas, adosadas al cuerpo. Y saque usted solo el dinero imprescindible cada vez. Si le ven por ahí con ese fajo, puede sufrir algún robo.

—¡Ah! Pues sí, lo haré. Muchas gracias.

—¿Lleva más dinero en alguna parte?

—¡No, que va! En Yakarta saqué del banco lo justo para no tener que declarar. Ya me lo advirtieron…

El agente vuelve a mirarle a la cara, compara con la foto del pasaporte, y estampa el sello de entrada.

—Puede pasar. ¡Bienvenido! ¡Que tenga buen viaje, caballero!

—Ok, gracias. Es usted muy amable.

Se para unos metros más allá, mirando el tablero de indicaciones del aeropuerto. Respira hondo. Varias veces.

«¡Uf! ¡Conseguido! Ahora, antes de coger el coche, veré si encuentro una ropa un poco menos llamativa. A partir de aquí, el look que llevo canta demasiado».

Toma un café italiano en un punto de degustación, y recorre la zona comercial, mirando escaparates.

—Bien, no está mal —se mira al espejo del probador, complacido— Ahora, unos zapatos y “apañao”.

Compra también una bolsa de viaje y un sombrero Borsalino de fieltro, gris. Cargado de bolsas, pasa por un autoservicio y se hace con un cepillo de uñas, unas tijerillas, una maquinilla de arreglar barbas, y una faltriquera, de las que le ha recomendado el policía, pero más grande. Busca unos servicios poco frecuentados y se encierra en el de discapacitados.

Media hora más tarde, sale del aseo el remilgado jubilado señor Hans Van middlesworth. Sin tatuajes ni pendientes, con la perilla arreglada y sus buenas maneras. Carga al hombro la bolsa de viaje, y en la primera papelera que encuentra, se deshace de la mochila, las ropas y los efectos militares.

Se pone a la fila del mostrador de Hertz y, paciente, espera su turno.

Cuando ya le va a tocar, observa al anterior cliente, y le ve sacando una tarjeta de la cartera.

«¡No me jodas! ¡Coño! ¡La puñetera tarjeta! —se rebota y le cambia la cara».

Contrariado y cabreado consigo mismo, por no haber tenido en cuenta el pequeño detalle de que sin tarjeta, no te alquilan un coche, se sale de la fila y camina hacia la salida del aeropuerto.

«¡Mira que soy estúpido! Podía haber abierto una cuenta en Yakarta, y haber conseguido una tarjeta…, bueno, eso me hubiera retrasado mucho, y no podía ser. ¡Nada, todo está bien! Solo tengo que cambiar mi transporte. Compraré un coche de segunda mano, así dejaré menos rastros —se persuade de su correcto proceder».

Toma un taxi y le pide al conductor que le lleve a un compraventa de vehículos, a uno barato. El conductor le hace caso y le lleva hasta un polígono, no mu lejos del aeropuerto, aunque luego descubre que para llevarle, le ha dado la vuelta completa a Varsovia.

Su nuevo aspecto no le favorece en el trato, y el astuto romaní se aprovecha y le saca cuatro mil euros por un viejo Mercedes 190 del ochenta y seis. Eso sí, pulcro y cuidado, muy de acuerdo a su nuevo rol de jubilado. Lo ha probado y a Hans le suena bien.

Consulta Google Maps. Dos mil veinte kilómetros le separan de Montpellier, su próxima escala. Tiene que atravesar Alemania y prefiere hacerlo de noche. Entre unas cosas y otras, le han dado las doce del mediodía. Hará los primeros quinientos hasta el límite con Alemania, dormirá unas horas en el coche, y los mil de las autobahn, la red de autovías alemanas, los hará de noche, con menos controles y vigilancias.

Durante el viaje, escucha algo de música en el genuino Blaupunkt de cassettes, que el añejo Mercedes lleva de serie en la consola. Grandes éxitos de Manolo Escobar. Es lo único que ha podido reconocer entra las cajas de la guantera. Viva Almería, Y viva España, Mi carro…, un viaje con su cándida adolescencia.

El cassette, superautomático, rebobina la cinta cuando llega al final, y Hans, absorto en sus pensamientos, escucha una vez tras otra los interminables bises del rumbero. Repasa el plan. Cuando llegue al límite con Francia, a primera hora de la mañana, parará a desayunar y continuará hasta llegar a Montpellier sobre las dos de la tarde.

Una vez allí, hará la llamada. Habrá de ser convincente para que Yann no sospeche nada raro y acceda a su petición, sin decir nada a los colegas del grupo.

Hans deja atrás la autobahn germana y echa la mañana en recorrer los quinientos kilómetros que le quedan para Montpellier. Ha puesto la radio y escucha clásicos franceses en la única emisora que no chisporrotea, Radio Classique. Mientras, revisa minuciosamente los siguientes pasos del plan, y se prepara para la llamada a Yann.

Con solo una mano al volante, manipula la carpeta con las numerosas anotaciones de sus continuas búsquedas por internet.

«A ver…, localización de lugares, distancias y recorridos, los almacenes para los materiales…, los anuncios de particulares de vehículos y alquiler de casas… —rebusca entre los folios—, ¡aquí!, este es —saca uno de ellos y lo pone sobre el volante».

«Valentin Gendrot, periodista de investigación. Empezó en prensa y radio local con reportajes contra Lidl y Toyota, infiltrándose en las empresas —va reteniendo datos—. Después, varios meses en la enfermería psiquiátrica de la policía de París, y luego dos años metido en la comisaría del distrito 19. Publica el libro, “Poli”, denunciando la descontrolada violencia racista contra los negros de origen árabe y los migrantes».

«Montpellier, cincuenta y tres kilómetros —. Lee en el panel de la A9, nada más pasar Nimes».

Hace una parada en el primer área de descanso que encuentra. En un pique-nique, como llaman allí a los merenderos de las autovías. Abre otra vez la carpeta y localiza las direcciones del bazar en La Mosson, el barrio de Yann, y la del piso. También número del teléfono de la mujer, Nadine.

«61 Rue de l'Agathois, 34080 Montpellier —masculla mientras teclea en el navegador del móvil la dirección de Action, la tienda de hogar—. Y ahora, Pierre Cardenal, 151, La Mosson, Montpellier —dice añadiendo la dirección del piso, como destino final».

Continúa el viaje hasta llegar a la tienda, donde se hace con una maleta rígida, con ruedas, la más grande y resistente. Compra también un juego de aspirador y bolsas de almacenaje al vacío, con algunas grandes, para abrigos, y otras más pequeñas. Por último, cinta de embalar de tela, un tubo de silicona rápida, con su correspondiente pistola, y ya en la caja, una nueva tarjeta de prepago para el móvil.

Lo pone todo en la maleta y la mete en el maletero del coche. Continúa el trayecto y en pocos minutos aparca en un rincón de la zona de parking donde vive Yann, una enorme colmena de pisos obreros del deteriorado barrio de los suburbios.

Agazapado en el coche, abre el plano de la ciudad y hace la llamada.

—Buenos días, ¿hablo con Nadine Robert?

—Sí, dígame.

—Hola, mire, soy Adrián García, reportero del programa de televisión “Equipo de investigación” de la cadena española “laSexta”. Quería hablar con Yann, su marido. Es importante.

—¿Equipo de investigación?, no entiendo, ¿de qué se trata?

—Mire, es un asunto relacionado con lo de Tinta Negra, ¿se acuerda? Pues es muy importante que hable con su marido. ¿Podría pasármelo?, por favor.

—Ummm, espere un momento…

«¡Yann! —vocea mientras camina por el pasillo, y abre la puerta del cuarto— ¡Un periodista de una televisión española! —tapa con la mano el micrófono, y le ofrece el teléfono.

—¿Un periodista?

—Sí, dice que es importante. Que es sobre lo de los crímenes de Tinta Negra —hace un gesto con el teléfono para que lo coja.

—¡A ver, trae! —agarra el aparato.

—¡Dígame! Soy Yann. ¿Quién llama?, ¿de qué se trata?

—Hola Yann, soy reportero del programa de investigación con más audiencia de la televisión en España. “Equipo de investigación” de la cadena “laSexta”. Me han enviado a hablar con usted. Es un tema que le concierne directamente. Sobre los crímenes de Lourdes, lo de Tinta Negra.

—Escuche, no me interesa. Ya hablé en su momento con la prensa y dije todo lo que tenía que decir. Lo siento…

—¡¡Espere!!, ¡no cuelgue! —se apresura, nervioso—, ¡le van a acusar a usted de estar implicado en uno de los asesinatos!

—¡¿Cómo dice?!, ¡¿a mí?!

—¡Como lo oye! Escuche, tenemos que hablar. No es ninguna broma. ¡Esto le podría costar la cárcel!

—¡Pero hombre!, ¿qué está usted diciendo? A ver, explíquese.

—Tenemos a alguien que dice tener pruebas de que usted participó en el asesinato de uno de los hackers que fueron asesinados en aquel caso.

—¡¿Pero qué locura es esa?!, ¡sepa usted que eran mis amigos!, ¡¿entiende, so ignorante?! —espeta indignado.

—¡Lo sé, lo sé!, pero es que las pruebas las ha facilitado, otro de los compañeros de su grupo, al periodista de investigación Valentin Gendrot, ese que se infiltró en la policía para denunciar abusos a los inmigrantes…, ¿sabe de quién le hablo?

—¡Claro que sé quien es!, leí su libro, como la mitad de los franceses. Se hizo muy popular. Salió en todos los medios.

—Pues por eso. Antes de hacer nada, nosotros tenemos que hablar con usted. Contrastar la información y ver qué tiene usted que decirnos en su defensa. Con eso, la cadena decidirá si sigue adelante con el reportaje.

—¡Pero es que es imposible! ¿De qué pruebas está hablando?

—Mire, eso no lo podemos hablar por teléfono, por seguridad. ¿Podemos vernos, en alguna cafetería o algo así? Le explicaré todo. No será mucho tiempo.

—Esta bien, ¿dónde nos vemos?

—Estoy en el centro, aparcado en el parking del acueducto de Saint-Clément, ¿lo conoce?

—Claro, por supuesto.

—Pues le espero aquí en una hora, bajo el acueducto, en la cafetería “La cigale”.

—De acuerdo, allí estaré.

—Recuerde que no sabemos cuál de los compañeros de su grupo es el que le ha delatado. No vaya a decir nada hasta haber hablado conmigo, ¿ok?

—No se preocupe, que no lo haré.

Hans, con una foto del grupo de hackers de los archivos de La Fundación en la pantalla del portátil, no quita ojo al portal del número 151.

No tarda en salir un joven moreno, de aspecto magrebí. Hans le mira agudizando la vista.

«¡Ese es! “Rapao” por abajo, y pelo negro y muy corto arriba, como una boina… —coteja rápido con la fotografía—, las gafas…, flacucho, pequeño. No hay duda».

Yann se sube a un Golf nuevecito, uno de esos con motores superpotentes y llantas llamativas, y sale del aparcamiento.

Hans espera unos minutos antes de entrar en el edificio. Tirando de la maleta, coge el ascensor hasta el noveno. Se asoma, mira a ambos lados, y no hay nadie. El cartel para los apartamentos por encima del 920 le indica que vaya a su derecha.

«927, 928, 929, 930… —lee mientras recorre el largo pasillo».

«¡931! —comprueba que sigue solo en el corredor, y da un toque corto al timbre».

La puerta de abre unos centímetros, con la cadena echada, y se asoma Nadine.

—¿Si? —pregunta mirándole extrañada.

—¡Hola, soy Adrián García, el reportero. He quedado con su marido.

—¡¿Mi marido?!, pero si se ha marchado a verle a usted al centro de la ciudad. ¿No habían quedado en verse allí?

—¡Ah! ¡No, no, no! Hemos quedado aquí, en su casa, por eso he venido. Tiene que haberme entendido mal.

—Pues él me ha dicho que había quedado con usted en una cafetería, junto al acueducto, y hace un rato que salió para allá.

—Allí estaba cuando le llamé. Debió entender que le esperaba allí. ¡Qué contrariedad!, bueno, ¿puede llamarle y decirle que vuelva, que estoy aquí?

—Pue mire, no. El no lleva teléfono, así que se quedará esperándole.

—Nada, no se preocupe, me voy ahora mismo a su encuentro. Esto, ¿me haría usted un favor? —dice retrocediendo con la maleta por el pasillo— ¿podría dejarle aquí la maleta con la cámara y el equipo fotográfico?, es un poco aparatosa, y para luego tener que subirla otra vez…

—Sí, vale, no hay problema —responde Nadine quitando la cadenita—. Pase, déjela aquí.

La joven abre la puerta y le franquea el paso. Camina delante de él hacia la habitación de trabajo de Yann.

—La dejaremos en su cuarto, que supongo que será donde se reunirán —abre paso entre los juguetes del niño—. Disculpe este desorden, pero con un niño pequeño, ya sabe…

Hans saca del bolsillo una bolsa de las que ha comprado, de las pequeñas. Suelta la maleta, entreabre la bolsa, y se la enfunda de golpe en la cabeza, por detrás.

—¡¡Aaaj!! ¡¡Socorro!! ¡¡Suél… te… me!! —grita aterrorizada.

Intenta revolverse, pero Hans la sujeta fuertemente por el cuello, con un brazo, cerrando el paso del aire a la bolsa. Con el otro, la abraza por el tórax, levantándola en vilo, impidiendo sus movimientos.

—¡Ya, yaaa! ¡Tranquila! ¡Será solo un momento…! —la susurra al oido— Esto agradéceselo al cabrón de tu marido.

Asfixiándose, forcejea, da patadas, intenta chillar pero no puede coger aire para poder hacerlo, la bolsa se le pega a la cara.

«¡Mami! ¡Buaaa! ¡Mami! —se oyen los llantos del niño desde la habitación, como si intuyera lo que le está pasando a su madre».

Al escucharle, Nadine, se contorsiona furiosa, desesperada, intentando zafarse, pero Hans la oprime con mayor violencia.

—¡No llores! ¡Que ahora voy contigo! —profiere Hans, para hacerla más daño.

—¡Ughhh…! ¡Ugh! —al oír esas palabras, la cara de Nadine parece que vaya a explotar. El pánico y el horror se encarnan en la expresión de sus ojos.

En pocos pero inacabables segundos, los intentos por desembarazarse se atenúan, Nadine no encuentra fuerzas y los retorcimientos cesan. Dos ligeras convulsiones y termina la agonía.

Hans, inexpresivo, hierático, lleva en volandas a Nadine y la deposita sobre la cama. El niño, de dos años como mucho, en pie, tras los barrotes de la cuna, mira desconcertado a su madre.

—¡Mami, mami! ¡Buaaa…! —llora desconsolado.

—¡Shhh! ¡Calla!! ¡No llores…! ¡Shhh! ¡Yaaa, yaaa! —le calma cogiéndolo en brazos— Ahora vamos a coger otra bolsita para ti, para que te vayas con tu mamá —dice aniñando la voz, con total naturalidad.

Sale al pasillo y arrastra la maleta hasta la habitación. La abre en el suelo y saca el aspirador y una de las bolsas de vacío, una mediana. La pone sobre la cama, junto al cuerpo inerte de Nadine, y la abre.

El niño, Bastian se lee en las letras de madera de la pared, no para de llorar, angustiado.

—A ver…, ¡Shhh! ¡Que vas a despertar a la mami! —susurra mientras coge de la maleta la cinta Elefante.

Corta un trozo y sin más, se lo pega a la criatura en la cara. Bastian patalea y Hans lo suelta de mala manera sobre la cama. Bastian, con sus manitas, intenta quitarse la cinta.

Como si tal cosa, Hans coge la bolsa y empieza a meter al niño por la parte de la cabeza. El bebé manotea y se lo pone difícil.

—¡Quieto! ¡Pero estate quieto hombre! —exclama contrariado.

Hans se incorpora y espera paciente a que el niño deje de moverse. La carita se le va poniendo azul y enseguida deja de moverse.

—Ahora a la bolsa, y luego a la maleta, que os voy a llevar de viaje —masculla, infame.

Termina de introducirlo en la bolsa, desliza el cierre hermético, retira el tapón y conecta el aspirador. Lo enchufa y la bolsa empieza a deshincharse, contra el cuerpo exánime del bebé.

Lo deja funcionando y prepara la bolsa grande para Nadine.

«Esto va a ser más complicado. A ver cómo lo hago para que luego quepa en la maleta —piensa mientras mira la maleta abierta en el suelo— Me parece que voy a tener que doblarla antes».

Pone a Nadine estirada, boca arriba, le coge las piernas y se las lleva hacia la cabeza. No llegan lo suficiente y Hans de echa encima, forzando con su peso, hasta que los pies le tocan la cara. Alcanza la cinta adhesiva. Pega un extremo bajo el cuello y le da vueltas, cada vez más apretadas. Se incorpora y ojea el cuerpo y la maleta.

—¡Ufff! Vale, yo creo que así, ya cabe —masculla tras el esfuerzo.

Por un momento, vuelve con el niño. Retira el aspirador y coloca el tapón. Observa satisfecho como ha quedado. Levanta el paquete de la cama y lo arroja al suelo, junto a la maleta.

Toma la bolsa más grande y, poco a poco, levantando el cuerpo tramo a tramo, lo introduce en la bolsa y la cierra. Mientras deja el aspirador puesto, deposita la maleta en la cama.

La maleta tiene noventa centímetros de alto y a simple vista comprueba que le van a caber los dos cuerpos, sin ningún problema.

Retira el aspirador y pone el tapón. Levanta el cuerpo y lo mete en la maleta. Tiene que ponerlo en diagonal y forzar un poco, pero entra bien. No queda mucho hueco, pero mete el del niño y lo dobla hasta que entra.

—¡Menos mal que la chica no era muy grande, que si no… —masculla mientras mete en la maleta el resto de bolsas, el aspirador, el royo de cinta, y el móvil de Nadine, al que ha quitado la batería. También tarjeta del suyo, que quedó registrada en la llamada que les hizo.

Coloca el tubo de silicona en la pistola y cuidadosamente traza un grueso cordón a lo largo de todo el borde del cierre de la maleta. Luego, también la mete dentro, y la cierra.

Mira el reloj. Ha pasado casi una hora desde que Yann se marchó. Tiene que darse prisa.

Mira por los armarios de la casa y localiza una maleta mediana. La llena con ropa de Nadine y de Bastian. Saca las maletas hasta la entrada, coge las llaves de la casa que están puestas por dentro, abre la puerta y se asoma al corredor.

—Nada por aquí…, nada por allá —masculla mirando ambos lados del pasillo.

A continuación baja las maletas hasta la calle y las introduce en el maletero del Mercedes. De vuelta en el piso, husmea por la habitación de trabajo de Yann, tranquilo, como el que espera su turno en la consulta del médico.

La habitación parece la de un adolescente. Pósteres de personajes de videojuegos en las paredes, y en las estanterías de la librería, maquetas de astronaves, videoconsolas, y multitud de muñequitos y figuritas de los coleccionables de héroes y villanos de las sagas de los juegos.

La silla, parece sacada de alguna de las naves espaciales de la estantería. Sobre la desordenada mesa del escritorio, a un lado, una enorme torre de ordenador, también galáctica, de paredes transparentes y luces de colorines por todas partes. Al otro, un par de equipos que a Hans le parecen servidores, y un portátil de gran tamaño en el centro.

Mira el reloj de nuevo, Yann no puede tardar, va hasta el salón y se sienta a esperar en el sofá.

Al cabo de un rato, escucha las llaves en la cerradura y la puerta, que se abre.

—¡Ese imbécil no se ha presentado! —vocea por el pasillo— ¡Será gilipollas, el muy…! —se queda parado al asomar por el salón y ver a Hans en el sofá.

—Hola Yann, te esperaba —dice Hans sin moverse del sitio, con naturalidad.

—¡Pero! ¡¿Es usted Adrián?! —reacciona— ¡¿Pero no habíamos quedado en la cafetería?! —retrocede al pasillo— ¡¡Nadine…!! —vuele al salón— ¡Eh! ¿Dónde ha ido mi mujer? ¿Que está pasando aquí? —pregunta muy nervioso.

—¡Yann!, tranquilo. Que no pasa nada. Siéntate y hablamos con calma. Venga, hazme caso. Yo te lo explico todo.

Yann cree reconocer a alguien tras esas palabras. Esa forma de hablar le recuerda a un personaje de sus últimas pesadillas. De repente vislumbra lo que puede estar pasando y el miedo le acongoja.

—¡¿Y… Nadine?! ¡¿Dónde está mi hijo?! —acierta a pronunciar— ¡¿Qué ha hecho con ellos?! ¡Por Dios! —implora— ¡Por favor, no les haga daño, se lo ruego! —paralizado, aún en la puerta, con las manos juntas, en súplica. Las lágrimas corren por sus mejillas. Se teme lo peor.

—¡Pero hombre, Yann! ¡Tranquilo! Tu mujer y tu hijo están perfectamente, te lo juro, y así seguirán. Escucha, ¡no les va a pasar nada! —dice con su cínico tono convincente— Ven, siéntate y te cuento como va la cosa. ¡Venga!, ven aquí…

Yann hace amago de sentarse en una silla, al otro lado de la mesita baja.

—¡Que no, hombre! ¡Aquí, a mi lado! —da palmaditas en el asiento del sofá, indicando donde debe sentarse— ¡Joder Yann! ¡Cálmate, que todo está bien!

Yann se sienta a su lado, cabizbajo, no se atreve a mirarle directamente a la cara. Hans le pone la mano en la rodilla.

—Mira Yann, es muy sencillo —habla tranquilo y pausado—, me he escapado de ese lugar tan horrible donde tú y tus amigos me metisteis a traición.

—Es que, yo… —balbucea Yann.

—Espera, espera un poco, tranquilo —le da palmaditas en la rodilla— como te decía, uno de los guardianes me ha ayudado a salir de allí, y ahora he vuelto para recuperar lo que es mío, lo que mi buen amigo Gautier me ha arrebatado.

Yann, se limpia las lágrimas, y mirando al suelo escucha en silencio.

—¿Y que pasa?, pues que necesito ayuda para hacerlo, y claro, he pensado en ti. ¿Quién mejor que tú para echarme una mano, en señal de buena voluntad? Para demostrarme que no fue cosa tuya, que solo hiciste lo que Gautier te pidió.

—Haré lo que usted quiera, se lo juro por Dios, pero deje a mi familia, por favor se lo pido…

—Escucha, Nadine y el pequeño Bastian están perfectamente. No les va a pasar nada, siempre que me ayudes. Comprende que los necesito para asegurarme de que no vuelves a traicionarme. Además, juntos haremos algunas cosas que seguramente no te van a gustar, y pensar en ellos te ayudará, seguro.

—No les haga daño, por favor, haré todo lo que me pida, no importa lo que sea, pero no les haga daño…

—Mira, estarán maravillosamente, en una casa en el campo, disfrutando de la naturaleza. Serán quince o veinte días, como mucho. Mientras el guardián siga recibiendo las señales que hemos acordado, estarán totalmente a salvo. Los cuidará con toda la delicadeza del mundo. Pero si me detienen o me pasa algo y no le llegan las señales, entonces, todo se habrá acabado para ellos, ¿comprendes?

—Comprendo, no se preocupe. Le ayudaré en lo que sea —dice haciéndose a la idea de que no tiene escapatoria posible—, ¿que quiere que haga señor…?

—¡Hans! —le corta—, ahora me llamo Hans. Y por favor, dime de tú, nada de cumplidos. ¡Vale Yann!

—Lo que usted diga…

—¡Venga! Haz la maleta, que nos vamos de viaje. Coge solo lo mínimo de ropa y aseo, pero no olvides nada de tu equipo, que también tendrás bastante trabajo de lo tuyo.

10. LA FOTO

—¡Gautier!, ¿cómo llevas lo del perfil con Antonio? —pregunta Borja por el teléfono.

—Bien, ya lo hemos terminado. Ahora lo subimos al sistema, para que los equipos lo tengan en cuenta cuanto antes.

—¿Y el email para los hackers?

—También, lo tengo redactado. Solo queda enviarlo.

—Vale, pues vente para el despacho. Cristina ya tiene preparado el sistema para simular que la comunicación con Samir se hace desde Indonesia.

—Voy para allá.

Cristina explica a Luisa y Borja los entresijos de la manipulación de los servidores, cuando entra Gautier.

—¡Oye Borja!, en el email, he añadido al final la coletilla de que es urgente que confirmemos lo de los contratos, que me marcho de viaje y que lo tengo que dejar todo firmado.

—Muy bien, necesitamos que nos conteste enseguida —responde Borja.

—Enchufa aquí tu portátil —Cristina indica a Gautier la clavija ethernet.

Gautier teclea y envía a Samir el email con la propuesta del nuevo trabajo que tiene para el grupo.

—Ahora a esperar —dice Gautier—. Si todo va normal, no tardará mucho en contestar. Allí es primera hora de la mañana y siempre están pendientes de sus ordenadores.

Suena un teléfono, Luisa se levanta y se pone a un lado para contestar.

—Hay novedades en Montpellier —se sienta a la mesa—. Han volado un dron con cámaras térmicas por las fachadas del edificio, y no han detectado a nadie dentro del piso, al menos con vida. Les he dicho que sigan alerta, que pronto tendrán instrucciones.

—Tienen el coche a la puerta, y no hay nadie… —apunta Cristina—, parece que se hayan marchado con alguien.

—Si no hay nadie dentro, podríamos entrar ya. ¿Que opináis? —pregunta Borja.

—Mejor esperamos la respuesta de Samir, no sea que les dé por volver… —responde Luisa.

—¡Atentos, WhatsApp de Samir! —exclama Gautier, teléfono en mano—. «Hola Gautier, encantados de volver a trabajar para La Fundación. Seremos cuatro, Gérard, Gaël, Rasim y yo. ¿Tienes los datos, ¿verdad?» —lee Gautier en voz alta.

—Dile que ok y pregúntale por Yann. A ver que responde —dice Borja.

Gautier teclea, «Vale, perfecto. Lo preparo todo para la firma digital. ¿Qué hay de Yann?, ¿no se apunta?», y lo envía.

—«Se ha tomado unas vacaciones. Al parecer se las debía a su mujer desde hace tiempo. Estará fuera un mes. Cuando vuelva te avisamos, por si se puede enganchar, ¿ok?» —lee Gautier.

Enseguida, envía la respuesta. «Ok. En unos días te llegará el resumen del proyecto y las directrices de vuestro trabajo. Estamos en contacto. Un abrazo».

—Parece claro que se ha marchado desvinculándose del grupo. Coaccionado o no, se ha unido al Rumano —dice Borja—. O sea que tiramos para adelante. Entramos en el piso. A ver si damos con alguna pista y averiguamos dónde está la mujer. Con un niño pequeño no creo que se haya ido con Yann.

—Ok. Doy luz verde al operativo para entrar —dice Luisa.

—Oye, sin hacer ruido, ¡eh! —apunta Borja.

—Por supuesto, no te preocupes, lo tenemos previsto. ¿Venís al control de operaciones?

La sala “C” no es muy grande, solo tres personas atienden la consola desde donde se operan los numerosos equipos repartidos por la habitación.

—¿Tenemos imágenes? —pregunta Borja.

—Sí, enseguida las tendremos en pantalla —contesta Luisa—. Van a entrar dos agentes camuflados de operarios de la compañía distribuidora del gas.

La pantalla se enciende y se ve como se aproximan al portal del edificio. La puerta está abierta, pero llaman al telefonillo. Nadie responde y entran. La cámara tiene buena resolución y la imagen es bastante estable. Pasan al ascensor, suben y salen al corredor. No hay nadie a la vista. Llegan hasta la puerta y llaman al timbre. Esperan. Nadie contesta.

Uno de ellos se agacha y con ganzúas abre la cerradura. Se echa atrás y empuja ligeramente la puerta.

En la sala siguen con atención todos los movimientos.

—¿Tenemos comunicación con ellos? —pregunta Borja.

—Sí, por ese micro puedes hablarles cuando quieras —le dice Luisa, indicándole el micrófono de la consola.

Borja se sitúa frente al micro, sin perder detalle de las imágenes en pantalla.

Avanzan y se asoman a la primera habitación, a la derecha. Es la cocina. Está desordenada y con muchos cacharros de por medio. Las moscas que revolotean unos muslos de pollo, junto a la nevera, indican que se disponían a cocinar y que se han marchado precipitadamente.

Retroceden y continúan hasta la siguiente puerta, la del salón. Apartan el taca-taca del niño y acceden. Hay desorden. Recorren despacio toda la estancia, cuidando de que la cámara capte bien todos los detalles. Borja no aprecia nada que sugiera algún tipo de lucha o agresión.

La siguiente habitación es el dormitorio. La cama está sin hacer, y la cuna llena de juguetes.

—Abran el armario —dice Borja acercándose al micro.

De las tres puertas correderas, el agente abre primero la de la izquierda. Es la ropa de ella. El armario está a rebosar y se aprecia enseguida que, sin embargo, hay bastantes perchas vacías a un lado de la barra.

El agente abre la siguiente puerta. El de la ropa de Yann. También hay perchas vacías. Y lo mismo encuentran en la tercera puerta, falta ropa del niño.

El agente se vuelve y dirige la cámara a la cama. Nada que llame la atención. Solo un pijama a un lado, el de él.

—Por favor, ¿pueden ver si encuentran un pijama o una camisola de mujer? —pide Borja— Es extraño que no esté el de ella.

—Por aquí no vemos ningún pijama, ni nada parecido —responde el agente.

—Que su compañero pase por el aseo y lo compruebe —pide Borja.

—Nada , no hay pijama —responde el compañero.

—Ok. Ahora vuelva a la cuna. Quiero ver otra vez los juguetes —sigue Borja.

La imagen se mueve hacia la cuna y la recorre mostrando el revoltijo de cachivaches.

—¡Pare! ¡Ahí! ¿No es eso un chupete? —duda Borja.

—Así es. Es un chupete —contesta el agente.

—¿No os parece raro que se hayan marchado de viaje y no se hayan llevado el chupete del niño? —cuestiona Borja.

—Bueno, puede ser que tenga más de uno —dice Luisa.

—Ya, pero yo creo que lo normal es que tenga uno preferido, y ese seguro que se lo habría llevado —apunta Cristina como madre veterana.

—¿Qué piensas? —pregunta Gautier— ¿Que no se han ido por su voluntad? ¿Que se los han llevado?

—No sé, es posible —responde Borja—, a ver qué sacamos cuando procesen el escenario.

—Muy bien Luisa, diles que nos tengan al tanto de cualquier novedad. ¡Ah!, y por favor, pide al DGSI —la Dirección General de la Seguridad Interior francesa—, que nos pasen los rastreos del móvil de ella, y que husmeen en las familias, a ver si encuentran algo. ¿Ok?

—Cuenta con ello.

De vuelta al despacho, Borja pide a Andrés, su secretario, que avise al resto del equipo. Mientras van llegando, se sirven unos cafés y comentan los detalles de la operación.

—Pablo, ¿hay alguna novedad con las piedras? —pregunta Borja.

—Pues como suponíamos, los algoritmos no dan ningún resultado. Eso, en principio, quiere decir que no hay relación entre unos símbolos y otros, que los trazos no son pictogramas que representen algo en concreto, y por tanto, que no hay mensajes ocultos.

—Bastante extraño, ¿no? —dice Borja

—Sin embargo, cabría una posibilidad —continúa Pablo—. Podría ser que cada dibujo representara una letra, pero una letra de un alfabeto que el sistema no tiene registrado. Me explico. En el perfil que han trazado Antonio y Gautier, consideran plausible que el Rumano esté actuando bajo un episodio de doble personalidad. Si esto fuera así, podría ser que se tratara de un alfabeto de una lengua muerta, no sé, arameo, copto o cualquiera de los cientos que existen.

—¿Y qué te hace pensar que el Rumano pueda siquiera conocer alguna de esas lenguas? —cuestiona Borja.

—Bueno, pues, teniendo en cuenta lo que se ha comentado aquí acerca de una posible posesión… —responde Pablo.

—¡Y vuelta con la burra al trigo! —exclama Borja— ¡Joder! ¡Dejad ya ese tema! ¡Por favor!

—Disculpa, Borja. Lo he mencionado solo como una posibilidad.

—Borja, perdona, pero creo que cometes un error —tercia Gautier—. Yo no lo veo para nada tan descabellado.

—¡Que sí!, que pudiera ser. Pero ya os lo he dicho. Esa vía, por muy interesante que parezca, no nos va a llevar a la rápida detención del jodido Rumano, que es lo que debe preocuparnos.

—¡Vale, vale!, pero escucha, tal y como quedamos, vamos a reunirnos con el padre Miguel. Que por cierto, ya está de camino.

—Correcto, pero que no nos distraiga del principal objetivo —concede Borja—. ¿Ana?, ¿algo sobre las víctimas?

—Sí, me acaban de llegar las identificaciones de las dos. La de la Feria del Libro, Luisa Pardo Villegas, era de Candeleda, un pueblecito del Valle del Tiétar, en Ávila. Tenía veintisiete años. Se vino a Madrid como Antonio, hace año y medio, y hasta que la acogieron en el piso de la asociación, malvivía en la calle con la prostitución. Ahora la estaban ayudando con su nueva identidad y el encauzamiento de su género. Seguía entusiasmada todos los tratamientos, y estaba en lista de espera para ser operada por la Seguridad Social.

—¿Sabemos cómo la atrapó? —pregunta Borja.

—No, Cristina ha averiguado que tenía un perfil en Grindr, la aplicación gay más utilizada por el colectivo trans. Está investigando todos los contactos que tuvo en los últimos días, pero de momento no hay nada. Lo más probable es que la siguieran al salir del piso y que la raptaran con la furgoneta.

—¿Y la de Barcelona?

—Pues un caso muy similar al otro. Veintidós años, de un pueblo de la comarca de Noya, Sant Martí de Tous, cerca de Igualada. Se llamaba Mireia Moles García, oficialmente Andreu, porque aún estaba pendiente del cambio en el registro. Ni siquiera tenía teléfono móvil. Era muy introvertida, al parecer lo había pasado bastante mal en la vida, y no se relacionaba con nadie. Salió a comprar al super y ya no volvió.

—Parece que las escogió vigilando las inmediaciones de los pisos…, Luisa, ¿Tenemos todos los pisos bajo vigilancia, no?

—Todos no, los de las diez capitales más importantes. Con contravigilancia, en un discreto segundo plano, para detectar cualquier atisbo de observación o seguimiento por parte de terceros.

—Vale, de momento. ¿Alguna pista con las indagaciones de la Guardia Civil en los pueblos del norte de Madrid? —sigue preguntándole Borja.

—De momento nada. Va un poco lento. Me dicen que, o ponen más hombres, o les llevará varios días. ¿Qué opinas? ¿Reforzamos el operativo?

—No me gusta, pero no hay más remedio. Insiste en que se trata de una operación antiterrorista de la máxima reserva, y manda todo lo que sea necesario. Necesitamos algo y pronto.

—Ok. Hablaré con María, la directora.

—Espera, mejor concierta una cita con ella, iremos a verla personalmente. Será lo mejor. A ver si puede ser esta misma tarde.

—Muy bien. La llamo enseguida.

Borja revisa sus papeles y toma algunas notas para esa entrevista.

—Gautier, estás demasiado callado. Necesitamos tus sugerencias. Tú que lo conoces bien, ¿qué opinas?, ¿cuándo crees que dará el siguiente golpe?

—Pues mirad, yo creo que lo de usar a Yann, no es porque necesite ayuda física para llevar a cabo sus macabros planes. Él solito es muy capaz de hacer todo eso, bastaba con que se lo hubiera propuesto. Veo evidente que grabar las imágenes y acudir al hacker es porque esta superproducción la va a presentar al mundo entero por internet.

—Yo pienso lo mismo —dice Cristina, de ciberdelincuencia.

—Creo que estará montando una web irrastreable en la internet profunda, y que esperará el momento oportuno para iniciar una campaña publicitaria a todo trapo. Seguro que será en cuanto consiga que salgan a la luz sus horripilantes asesinatos.

—¿Y cuánto tiempo opinas que nos queda para la tercera entrega?

—No mucho, tal vez un día, dos como máximo. Sabe que vamos tras él y que la velocidad es su mayor ventaja. Ya está entrenado y cuenta con todo lo necesario.

—¿Podemos contar con que va a ir tras otro trans?, ¿no crees que cambiará de objetivos? Es seguro que espera la vigilancia de los pisos…

—Pues, lo lógico sería cambiar, pero este tío se mueve por impulsos hedonistas, busca su propia satisfacción en todo lo que hace. Va por la vía difícil, para obtener mayor placer. Con cada reto superado, se burla de nosotros, al tiempo que se retroalimenta para el siguiente.

—Esa es la característica más importante de su perfil —añade Antonio.

—Creo que llevará a cabo los otros crímenes aproximadamente en la misma línea que los dos primeros. Buscará que el siguiente mejore al anterior en impacto y espectacularidad. Lo que está preparando ahora es seguro que no lo podremos ocultar. Se justificará a sí mismo de los dos gatillazos anteriores, pero esta vez se asegurará muy mucho de que todo salga a la luz.

—¿Dónde dirías que se esconde?, ¿crees que conseguiremos algo con el operativo del norte de Madrid?

—Pues, sinceramente, creo que no —responde Gautier—. Sería demasiado fácil. Estoy casi seguro de que la compra del material en ese almacén en concreto, fue premeditada, para despistar, como todo lo que hace. Creo que no está cerca de Madrid. Yo diría que cuanto menos estará a un par de horas. En un punto por el que no tenga que tomar carreteras secundarias, donde pase más desapercibido. Una población grande, quizás una capital.

—Vale, ¿y qué tipo de escondite puede estar utilizando? —continúa interrogando Borja.

—Pues seguramente algún chalet o casa grande, con garaje y probablemente jardín o huerto. También podría ser algún negocio. Alguna nave discreta en un polígono industrial o quizás un taller en medio de la población.

—Y para no levantar sospechas, ¿cómo piensas que se ha hecho con el lugar?

—Pues seguramente por internet, por medio de anuncios de particulares. Tiene dinero suficiente para cerrar cualquier tipo de trato. Seguramente sin papeles de por medio.

—Vale Gautier, si cerramos la cita con la directora de la Guardia Civil, esta tarde tendremos bien presente todo eso. ¡Luisa!, de todos modos, no aflojamos en lo del norte de Madrid. Ya que parece que es tan inminente, pide un refuerzo extraordinario para los próximos dos días.

—¿Y tú Manuel? —Borja mira a Manuel, que no levanta cabeza de su portátil— ¿Cómo lo están llevando por las altas esferas?

—¡Eh…! Ah, sí, bueno, están muy nerviosos. Yo no hago otra cosa que recordarles la necesidad de guardar absoluto silencio. Espero que todo el mundo sepa estar callado. Ahora, a petición de Jean-Yves Le Drian, el ministro de asuntos exteriores francés y del de interior, Gérald Darmanin, están preparando una reunión aquí, para mañana o pasado. Estarán nuestros homólogos, José Manuel Albares y Grande-Marlaska, nuestra jefa, Amalia, y ya te lo confirmaré, pero es casi seguro que tendrás que asistir tú también.

—Bien, pues dímelo en cuanto lo sepas. Tendremos otra reunión nosotros, justo antes, para actualizar y aunar criterios.

Los asistentes intuyen que la reunión se ha terminado y se van levantando, recogiendo documentos y portátiles.

—¡Pablo! ¿Tienes un momento? Queremos echar un vistazo a las piedras. Por si alguna le sugiere algo a Gautier —le pregunta Borja.

—Sin problema, las veremos en mi despacho.

Las imágenes tridimensionales van sucediéndose en la pantalla y Pablo las comenta una por una.

—¿Qué dices Gautier? —pregunta Borja—. ¿Qué sensación te dan estos símbolos?

—No sé que decirte, no me cuadran con nada, parecen no tener ningún sentido. Son garabatos más que símbolos. Me parece que su encierro en la isla lo tuvo muy perturbado.

—¿Veis lo que os decía? La mayoría están hechos con cuatro o cinco trazos —apunta Pablo—. Como si fueran letras de un alfabeto extraño. En el centenar de piedras, hay sesenta y seis diferentes, y algunas se repiten varias veces, pero no hay nada que pueda indicar un orden o agrupamiento.

—Yo me inclino a pensar que su intención era exclusivamente desorientarnos, proponiéndonos un reto de imposible solución —opina Borja—. Seguro que la frase que Gautier le dijo en su sentencia condenatoria, se le quedó grabada en la cabeza y algo tenía que hacer con su sangre como respuesta.

—Puede ser —dice Gautier—, y eso nos lleva a la cuestión de qué es lo que tendrá pensado hacer con la sangre que está recogiendo en los cubos, porque es seguro que tiene previsto hacer algo con ella.

—Tal vez pintar un gran mural al final de la cadena de asesinatos… —se le ocurre a Pablo.

Suena el móvil de Borja. Lo coge y es Cristina, de ciberdelincuencia.

—Dime, ¿alguna novedad?

—Pues que ya han empezado a aparecer en la red imágenes de lo de Madrid. Fotos del empalamiento con los textos «¡Muy pronto!», y «Tinta Roja».

—¡Joder! Ya estaba tardando… —responde Borja— ¿Lo estáis controlando, ¿no?

—Sí, Borja, dentro de lo posible, pero es que eso no es lo peor. ¡Agárrate!

—¡En una de las fotos apareces tú! Pistola en alto y con la cara descompuesta. ¡Es alucinante!

A Borja le cambia la cara y se levanta sobresaltado del asiento.

—La imagen no puede ser más esperpéntica. Tú en primer plano, y detrás un montón de gente, el subdelegado en el suelo con los escoltas asistiéndolo, los de la científica, los del Samur con la camilla…, ¡todos mirándote!, con cara de pánico, y al fondo, el empalado.

Borja se lleva las manos a la cabeza.

—¡¡Dioooos!!

11. LOS HEREJES

En el parisino barrio de La Fayette, tenderetes de frutas y plantas, y variopintos grupos de mesitas de los cosmopolitas boucheries y bistrós, abarrotan las estrechas aceras de la apretada Rue Cadet.

Entre las fachadas de los clásicos edificios de clase media de principios del diecinueve, chirría una muy diferente. Revestida de placas metálicas combadas, alineadas entre curvos nervios verticales, el modero edificio, sede del Grand Orient de France, la Gran Logia de Francia, acoge al emblemático y visitado Museo de la Francmasonería.

Mientras que en las dependencias privadas del Grand Orient, ilustres y prominentes personalidades de la sociedad francesa se afanan por elevar al hombre hacia el conocimiento de valores superiores, que le ayuden a trascender sobre el mundo banal y material, en una pequeña sala del segundo sótano, siete maestros masones, heterodoxos, mantienen la junta semanal de su abominable secta.

PurADN, acrónimo de Pur Adrénaline. Así se autodenomina la facción de oscuros herejes de la Gran Logia. El grupo secreto que maquina perversas intrigas para conseguir sus malévolos objetivos nigromantes.

—¡Señores, hablemos por turnos! —pide Richard Murat, el maestro decano que preside la reunión, y que es descendiente directo del príncipe Luciano Murat, hijo del Rey de Nápoles, gran maestro del Grand Orient en los años cincuenta del siglo XIX— Por favor, no nos interrumpamos las argumentaciones. Continúa, Alexandre, tenías tú la palabra.

—Estaba diciendo que, en mi opinión, ha llegado el momento de descubrirnos ante él. Debemos poner a su disposición nuestros recursos en la red oscura. Él no tiene experiencia, y no podemos depender de ese hacker del que no sabemos nada de nada.

Alexandre, a pesar de haber pasado ya la cincuentena, alardea de su apariencia juvenil. Sus años de profesor universitario de termodinámica, le han mimetizado con sus alumnos. Asiduo a los vaqueros gastados, lleva la cabeza afeitada y un pequeño piercing en la ceja.

—Ya Alexandre, pero no se trata de eso, se trata de dejarle hacer —contesta Bertrand—. Desde el principio nos ha demostrado con creces que es perfectamente capaz de llevar adelante nuestro proyecto, por sí solo, sin ayudas y sin necesidad de exponernos. Ya veis la magnitud del castigo que infringe a sus víctimas. Ni por un momento se nos habrían ocurrido a nosotros esas cotas de perversión y encarnizamiento. Es impresionante, ¡completamente sensacional!

Bertrand Lefévre, eminente catedrático de psiquiatría de la Sorbona, fue quien apadrinó para la entrada a la logia a su amigo Eduardo de Gramont, el cónsul español en Burdeos, padre de Chloé, la primera niña asesinada por el Rumano en el caso de los crímenes de Lourdes.

—Pero Bertrand, ¿por qué arriesgarnos a que lo detengan?, no hay necesidad. A su lado podríamos ejercer un control mucho más directo sobre el proyecto —alega Alexandre.

—Escuchadme, está respondiendo perfectamente a las sesiones de hipnosis que recibió en la isla. Su estado de “fuga psicogénica” es estable y no presenta síntomas de decaer.

—Explica eso un poco, haz el favor —solicita Richard.

—La bipolaridad presenta una disociación casi perfecta, y su nueva identidad inducida se ha hecho dominante. Apenas tiene momentos de regreso a los recuerdos y referencias de su propia conciencia. Si intervenimos ahora, no sabemos cómo podría reaccionar. Yo creo que hay que seguir al margen, al menos mientras que no muestre indicios de titubeo o indecisión.

—Yo estoy con Alexandre —dice Gratien Bureau, el más joven de los maestros—. Escucha Bertrand, el contactar ya con él, solo supondría adelantarnos un poco sobre lo previsto, y si con eso nos aseguramos el éxito de esta segunda fase, pues, creo que puede merecer la pena.

—Os recuerdo, amigos míos —responde Bertrand—, que al principio, cuando mi pupilo Eduardo de Gramont me pidió ayuda para que intercediera y que el Grand Orient le ayudara con lo de su hija, fui yo quien descubrió en el Rumano a la persona que necesitábamos, y que tanto tiempo llevábamos buscando.

Hace un paréntesis en su locución mientras se sirve un poco de agua. Toma un par de sorbos y carraspea.

En las estanterías de la lóbrega sala, cientos de objetos del museo aguardan su clasificación. Mancillados sin conmiseración, asisten estoicamente a cada una de las reuniones del clan.

Las bellas herramientas que durante siglos han servido al Grand Orient para promocionar el respeto por las tradiciones de los fundadores, y progresar en el desarrollo intelectual, el racionalismo y el liberalismo, son ahora testigos de la infamia de estos bárbaros herejes.

Alrededor de la mesa centenaria, que otrora acogió a los más honorables tertulianos, los heréticos masones se confabulan urdiendo su plan. Dotarse del gran hechicero que conjurará, y hará realidad ante sus ojos, los pervertidos y libidinosos delirios con los que obtener ese placer que ya nada les proporciona.

Berdtrand deja el vaso, seca sus labios con el pañuelo de seda bordado con sus distinguidas iniciales, y puesto en pie, continúa su elocuente disertación.

—Yo fui quien os presenté su candidatura para encabezar y poner en marcha nuestro proyecto. Es mi campo, y reconocí en seguida las posibilidades que nos ofrecían sus dotes y habilidades. Vosotros siempre habéis tenido dudas, pero siempre se terminaron despejando. Solo tuvisteis que ser pacientes, seguir confiando en él, y en la eficiencia de mi procedimiento.

Pliega cuidadosamente el pañuelo y lo devuelve al bolsillo de la pechera de su rancia levita.

—Desde Lourdes, con las primeras sesiones de inducción del trastorno psicótico, y que tan buen resultado nos dieron con sus delirios megalómanos y personalidad disociativa, todo ha ido según mis previsiones. Os ruego que sigamos así, sin desviarnos un ápice de un procedimiento tras el que hay muchos años de estudios e investigaciones.

Todos le escuchan con suma atención.

—En las sesiones que ha recibido, hemos seguido las directrices y técnicas dimanadas de la profusa experimentación militar de los dos bloques desde los inicios de la Segunda Guerra Mundial. Son los métodos utilizados por los servicios secretos de los Gobiernos más avanzados. Su eficacia está más que demostrada, no lo dudéis en ningún momento.

Bertrand toma asiento, y el joven Gratien, de cuarenta y muchos, pero sin parangón entre los asistentes, toma de nuevo la palabra.

—Nadie duda de lo impresionantes que son tus trabajos, y por supuesto que reconocemos el gran mérito de tus investigaciones. Vaya por delante nuestra enhorabuena por los resultados obtenidos, pero, estarás de acuerdo conmigo en que no se trata de una ciencia exacta. Que tratando con la manipulación de la mente humana, todo puede torcerse en un momento dado, ¿no es así?

—Por supuesto, aquí no hay nada matemático —responde Bertrand—, y máxime cuando no se puede interactuar más a menudo con el sujeto.

—¿Es eso lo que ha pasado con las piedras? —pregunta Gratien— ¿Por qué no dejó los mensajes que se le inculcaron? Y que conste que no es un reproche. Es por curiosidad. Por conocer mejor cómo rige su mente.

—Lo de las piedras ha tenido que ser a causa de un caos mental. Seguramente producto de la reiteración de su actividad cognitiva en la jaula. Fueron demasiadas semanas consecutivas de constante repetición de sus tareas y elucubraciones mentales.

Por obediencia masónica, Gautier les confesó dónde lo tenía retenido, y accedió a que la Gran Logia desarrollara con él sus investigaciones, permitiéndoles que le sometieran a las sesiones que consideraran necesarias.

—Las instrucciones que se le infundieron en las sesiones fueron precisas, pero le costó subyugarse al enfoque satánico que dimos a su nueva personalidad, tuvo demasiado tiempo para pensar y eso generó dudas y confusión. Llegado el momento, se limitó a cumplir con el mandato de los signos en las piedras, pero mecánicamente, sin la capacidad de asignarles ningún significado.

—Bien, no ha tenido importancia, al final ha sido mejor así —concluye Gratien—. Ya hemos visto que con los modernos sistemas de desencriptación, no habrían tardado en descifrarlas.

—Puesto que vamos a seguir con lo que teníamos previsto —modera Richard—, Por favor, ¡Ramón!, pon al día a los hermanos sobre las novedades de los últimos días.

Ramón Roig, de la Gran Logia de Cataluña, es el encargado del seguimiento de las actividades de Gautier y del Rumano.

Se vale de un hermano con pretensiones que trabaja en Cisco Systems, una empresa americana de ciberseguridad. Desde que hackearon el ordenador en Lourdes, cuando el Rumano se conecta a la red, se encarga de ir volcando los documentos y navegaciones. A Gautier lo monitorea a través del móvil, clonado durante las sesiones de la isla.

Encargado de cribar y seleccionar los datos y conversaciones importantes, toma la palabra y les expone, con todo lujo de detalles, las peripecias del Rumano en su reciente crimen de la basílica de La Merced.

—Tiene razón Bertrand, el Rumano es un verdadero genio. Con sus estrategias magistrales, entre otras cosas, está consiguiendo que Gautier y los del CITCO consideren la intervención demoníaca como una posibilidad.

Algunos de los presentes rumorean y Richard hace un gesto pidiendo silencio.

—Para este segundo crimen decidió que una iglesia sería el lugar más impactante, y la ha seleccionado con una simple búsqueda de datos en internet, yendo de atrás hacia delante. Buscó los miembros españoles de la Curia Cardenalicia del Vaticano y sus relaciones con las catedrales más importantes. No tardó en descubrir la relación familiar entre el párroco de La Merced y el Arzobispo de Barcelona, y su puesto relevante en las relaciones con los distintos Gobiernos, y dedujo y pronosticó que el párroco, completamente asustado, le llamaría al Arzobispo antes que a nadie.

—La verdad es que es genial—comenta Alexandre.

—¡Es impresionante! Es el tipo de jugador de ajedrez capaz de ganarle a un superordenador —continúa Ramón—. Daros cuenta de la magnitud de la maquinación. Hace creer a los investigadores que intenta que los crímenes sean inmediatamente descubiertos, y que causen el mayor terror en la población, mientras que se trata de todo lo contrario. Es cuando menos alucinante.

—¡Que bárbaro! —exclama Alexandre—. Desde luego que tiene una mente prodigiosa.

—Gautier, a pesar de que es inteligente y de que le ha conocido durante bastante tiempo, es incapaz de intuir ni un ápice de lo que se le viene encima. El Rumano es un gran trilero, con una mano le hace creer que sabe por dónde va la bolita, mientras que con la otra prepara tranquilamente su siguiente acto criminal.

—Perdona Ramón que te interrumpa —dice Roger Joubert, otro de los maestros—. ¿Estamos seguros de que Gautier no sospecha nada de nosotros? ¿No creéis que podría relacionarnos de alguna forma y echarnos encima al Rumano? Es que realmente ese tipo da miedo, es extremadamente peligroso.

—¡De ningún modo —responde Bertrand, tajante—, eso es completamente imposible. Cuando accedió a que el Grand Orient estudiara la mente del Rumano, lo hizo con la absoluta convicción de que seguíamos los predicamentos de la logia. Ni por lo más remoto podría imaginar nuestros verdaderos objetivos.

—Esperemos que así sea. Él es nuestro punto débil —dice Roger, sesentero director de riesgos del banco francés Crédit Agricole.

—No estoy de acuerdo. Muy al contrario, Gautier es nuestra mejor baza, es el que nos mantiene a salvo —asegura Bertrand—. Él es indispensable para los investigadores, sean del CITCO o de la policía, y mientras eso no cambie estaremos al tanto de todo, y lo que es más importante, si llegara a sospechar algo, tendríamos la capacidad de intervenir donde y cuando fuera preciso.

—Viéndolo de ese modo…, puede que tengas razón —reconoce finalmente Roger.

—Sigue Ramón —dice Richard—, que te hemos interrumpido. Nos hablabas de las argucias de trilero del Rumano, de como manejó lo del párroco…

—Sí, eso; que hizo parecer todo como una especie de prodigio divino contra el maligno que ha poseído al Rumano.

—Bueno, también ayudó lo suyo que tu pupilo de Cisco Systems interviniera el teléfono del párroco para avisarle de que algo pasaba en la basílica… —interrumpe Roger.

—¡Por favor! No interrumpamos —tercia de nuevo Richard—. Continúan Ramón.

—No, si ya terminaba. Solo añadir que al parecer Yann, el hacker, tiene casi a punto un “sitio” para colgarlo en la Dark Web. Ha iniciado una campaña de publicidad, difundiendo a través de redes sociales y canales de fake news algunas fotografías de lo de Madrid, con mensajes acerca de su regreso con «Tinta Roja». Eso quiere decir que ya se está preparando para dar a conocer al mundo su nueva obra. Por lo que su tercera proeza no puede tardar. Será cosa de un par de días, no creo que sea más.

—Oye Ramón, ya que muy pronto nos vamos a mover por los entresijos de la red profunda, o red oscura, o como se llame, ¿podrías explicarnos como funciona todo eso? —plantea Richard— Todos tenemos algo de idea, pero no nos vendría mal que lo explicaras un poco, ya sabes, en cristiano, ¿nos harías el favor?

Ramón Roig, ducho en informática y redes, por su trabajo de jefe de seguridad de las instalaciones de Red Eléctrica de Cataluña, se levanta y se dispone a darles sus explicaciones.

—Por supuesto —responde Ramón—. Todos sabemos que Internet es una red, que como una tela de araña, conecta a más de cien millones de usuarios a través de innumerables nodos o servidores conectados a la red telefónica o el cable. Pero lo que no se sabe, o al menos muy pocos son conscientes de ello, es que lo que conocemos es solo una mínima parte de lo que la red supone. Para que me entendáis voy a utilizar un símil que es muy ilustrativo de cómo es en realidad.

»Imaginaos un gran iceberg. Pues el total de sitios web y bases de datos que el común de los mortales usamos cada día, suponen únicamente el cinco por ciento del total de la red. A esta parte se la denomina como la “Web superficial” o “Web abierta”, y se correspondería con la pequeña parte visible del gran iceberg.

»Ahora imaginad la gran mole del iceberg que se oculta debajo de la superficie. Esta zona constituye la mayor parte de Internet, la “Web profunda” o “Deep web”. Por considerarse como una zona más segura, es donde los Gobiernos, bancos e instituciones guardan sus datos y hacen las transacciones. Como en esta parte no existe ningún tipo de restricción local, y es potencialmente accesible desde los navegadores habituales, los piratas la utilizan para saltarse los controles y piratear música, películas, o canales de televisión de pago.

»Pero al fondo del todo, en la pequeña parte del extremo más profundo del iceberg, se ubica la denominada “Web oscura” o “Dark web”, y a ella sólo se puede acceder por medio del navegador Tor, creado en su día por el Laboratorio de Investigación Naval de Estados Unidos para sus comunicaciones espías, pero que hoy día cualquiera puede instalar en su ordenador.

—¿Pero eso es ilegal, no? —pregunta Ernest, el maestro más longevo del grupo, y que en realidad no se está enterando de nada.

—No, que va. Su uso es completamente legal. Otra cosa es que se utilice para realizar actividades ilegales —responde Ramón—. Antiguamente en esta “Web oscura” solo se movían hackers, criminales y policías, pero ahora son muchos los que habitualmente la utilizan para mantener sus asuntos particulares fuera de cualquier posible control. Los que utilizan Tor, no son necesariamente delincuentes, pueden ser disidentes políticos, o gente famosa que es sometida a seguimientos constantes, o cualquiera que quiera total anonimato, y que sus movimientos por Internet sean irrastreables. En esa zona es imposible identificar a nadie y menos localizarlo o frenar su actividad, por eso es el lugar ideal para todo tipo de negocios sucios. Venta de armas, tráfico de drogas, pederastia, y cualquier otra cosa que se pueda imaginar.

—¿Y es ahí donde el Rumano va a hacer públicas sus hazañas? —inquiere Richard.

—Eso es lo que parece. Sabemos que lo está grabando todo y que ha echado mano de un hacker, así que lo más lógico es pensar que lo va a colgar allí, pero hasta que no lo haga y anuncie el acceso, no podemos hacer otra cosa que esperar.

—Oye Bertrand —interviene de nuevo Ernest Vipond, anciano consejero delegado de un importante fondo de capital riesgo—. Según tus evaluaciones de la respuesta del Rumano a las terapias de tu procedimiento, ¿qué posibilidades tendremos de conseguir que se una a nosotros, y que trabaje para nuestra causa?, ¿no crees que pueda cabrearse y volverse en nuestra contra?

—Escucha Ernest, en esto no hay certezas, pero os puedo asegurar que si no metemos la pata y le dejamos hacer, no habrá ningún problema —explica Bertrand dirigiéndose a todo el grupo—. Será solo cuestión de ganarnos su confianza para tener acceso a continuar dándole sesiones. Llegado el momento apropiado, intervendremos a su favor, y nos haremos útiles a sus intereses, que por supuesto, serán los nuestros.

—No sé…, Bertrand, tu lo ves muy claro, pero…

—Mirad, con este hombre solo tenemos que dejar que él crea que es el que manda, que él es quien decide y controla las situaciones. Que no tiene a nadie por encima. Nosotros únicamente le iremos susurrando al oido cuál es el camino que debe de tomar en cada bifurcación de su itinerario. Él hará todo lo demás, y lo hará mejor que nosotros mismos. Sin ser consciente de ello, será un miembro prominente de nuestro clan.

Richard mira su reloj. Llevan más de dos horas de reunión y considera que ya está todo hablado.

—Señores, si no tienen alguna otra cuestión que tratar, creo que podemos dar por finalizada la reunión.

—¡Solo una cosa más, Richard! —exclama Ramón, el encargado de los seguimientos.

—Dí, Ramón, te escuchamos —responde Richard.

—Dado que al parecer las acciones del Rumano se van precipitando cada vez más rápido, creo que sería necesario que, eventualmente, nos reuniéramos con mayor frecuencia. ¿No os parece?

—La verdad es que estamos en momentos cruciales de nuestro proyecto —responde Richard—. No sé que opinaréis vosotros —dice mirando al resto del grupo—, pero a mí me parece lo más adecuado. ¿Qué tal si nos reunimos lunes, miércoles y viernes? Mano alzada si estáis de acuerdo, por favor.

Los hermanos se miran unos a otros y sin dudar, levantan todos la mano.

—¡Muy bien! Pues así quedamos, nos vemos pasado mañana. Mismo sitio, misma hora.

12. MATARIFE

—¡Estoy hasta los mismísimos cojones de los putos camiones! No sé para que coño se adelantan, si van todos igual de lentos.¡Joder!

—Señor Hans, si quiere puedo conducir yo un rato, y usted descansa…

—¡Pero hombre, ya te he dicho que no me digas de usted! ¡Somos colegas! Tú me ayudas, y yo te ayudo. De buen rollo. ¿Vale Yann?

—Sí, claro Hans. Lo que tu digas. ¿Conduzco y tu descansas un poco?

—¡Mira! —la señal indica «La Jonquera 35»— Paramos ahí, nos tomamos una cerveza fresquita y te pones tú al volante hasta Zaragoza.

—¿Vamos a Zaragoza?

—Solo estaremos de paso. Dormiremos allí y mañana por la mañana haremos unas cuantas gestiones. Después continuaremos viaje hasta Madrid.

Hans va contento. Solo hace diez días desde que despegó de la isla y ya está de vuelta en España. Todo le ha salido como había previsto. Ahora, con su nueva identidad, la billetera llena, y el lacayo idóneo para sus planes, afronta la última y definitiva etapa.

—¡Ya era hora de volver a tomar una cerveza como Dios manda!, ¡grande, fría y con una tapa de buen pernil!, ja, ja —exclama Hans con los bigotes de espuma—. ¡Bua! Siempre lo digo, Yann, ¡como en España, en ninguna parte!

Les quedan cuatro horas de viaje hasta Zaragoza y Hans deja conducir a Yann. Aprovechará el tiempo para preparar las gestiones de mañana.

—¡Toma! —le da las llaves, y se asegura de que el bloqueo del maletero sigue activado, no quiere que en una estación de servicio, o en un descuido, a Yann se le ocurra abrirlo y se encuentre con la maletita y el maletón, de su mujer— ¡Conduce como si fueras a sacarte el carné!, nada de movimientos bruscos, ni excesos de velocidad, ¿ok?

—No te preocupes, que no habrá ningún problema —contesta mientras ajusta el asiento y el retrovisor.

—¡Por la cuenta que te tiene! Ja, ja, ja —ríe vacilón—. ¡Es broma, hombre! —le agarra la rodilla con un apretón— ¡Tranquilo, que vas muy serio!

—Es que…, no dejo de pensar en mi mujer, y en mi hijo…

—¡Joder, tío! ¡Pero si están en la gloria! —exclama con ironía— Tú relájate, piensa que si no haces ninguna tontería, muy pronto podrás reunirte con ellos —se sonríe por su mordaz retórica.

Hans, en le asiento del copiloto, acomoda el portátil sobre la tapa abierta de la guantera y pone a mano su carpeta de notas.

—¿A que no sabes qué? Vamos a comprarnos una bonita autocaravana. ¿Qué te parece Yann?

—Yo siempre he querido tener una —contesta tímido.

—Pues mañana compraremos una bien grande, y si todo va bien, cuando acabemos, te la regalaré, para que la disfrutes con tu familia. ¡¿Qué?!, ¿te mola la idea?

—Claro que sí Hans, muchas gracias

—¡Mira esta, que guapa es! —Hans mueve el portátil para que vea en la pantalla una de las ofertas del portal Milanuncios— Una Fleurette, integral, modelo 69…, Fiat Ducato de 130 CV, del 2011, 100.000 kilómetros…, 46.000€, y de un particular. Tiene una pinta cojonuda. ¿Te gusta?

—¡Joder! Claro que me gusta. Es una pasada.

—Tampoco es que haya mucho más para elegir, así que, vamos a por ella —coge el móvil y marca el número del propietario.

—Hola, buenas tardes. Le llamo por lo del anuncio de la autocaravana…

—Sí, sí. Dígame.

—Pues eso, que la he estado mirando en Milanuncios y creo que es lo que estoy buscando. ¿Lo tiene todo en perfecto funcionamiento o necesita algún arreglo? Es que queremos salir con ella de inmediato, ¿sabe?

—Tiene usted que verla, está impecable, con la ITV recién pasada, como el primer día. Soy muy cuidadoso y la he mantenido a la perfección, sin mirar en gastos. ¿Está usted en Zaragoza?

—No, pero llegamos esta noche. Tenemos ya un par de ellas para ver mañana, y si nos cuadra alguna, pues la compraríamos mañana mismo. ¿Podemos quedar para verla?

—¿Mañana por la mañana?

—Sí, eso es. Queremos seguir viaje con ella, por la tarde…

—Es que…, bueno, ¿podría ser a primera hora?

—Por nosotros, sin problema. Mejor que mejor.

—Pues si les va bien, podríamos quedar a las nueve, en el garaje donde la guardo, a las afueras de Zaragoza. Mi nombre es Antonio. Ahora le paso un WhatsApp.

—Perfecto Antonio, yo soy Hans. Entonces nos vemos mañana a las nueve, pero mándeme la dirección por SMS, me quité de WhatsApp hace tiempo, harto del todo.

—Oiga Hans, y el precio, ¿qué le parece?

—Si todo está como dice, me parece correcto. Le pagaría en efectivo, pero tendría que encargarse usted de los trámites de la gestoría. Nosotros vamos a estar de viaje por quince o veinte días.

—No se preocupe, no habría problema, tengo un amigo gestor que me puede redactar el contrato de compraventa, y luego ocuparse del papeleo. Lo bueno es que podrían llevársela con el seguro a mi nombre, y luego haría usted el cambio.

—Eso está muy bien. Pues eso, hasta mañana entonces.

Hans toma un folio en blanco y bajo el título «Autocaravana», toma nota de lo hablado y de todos lo datos.

—Y ahora, vamos a seguir con las compras —continúa dando vueltas con el buscador—. Vamos a comprarnos también una furgoneta. Más modesta, para apañarnos, que este coche con matrícula polaca da mucho el cante.

Encuentra varias opciones, también de particulares, y siguiendo el mismo procedimiento, queda con uno de ellos a media mañana. Una Citroën Jumper blanca, con techo sobreelevado, con 250.000 kilómetros pero en buen uso.

Le queda localizar un buen punto donde abandonar el Mercedes, y luego un camping discreto, cerca de Madrid, para situar la autocaravana.

—¿Qué Yann? ¿Tienes hambre, no?

—La verdad es que bastante. Estoy con el café y la tostada del desayuno.

—Yo también estoy hambriento. Vamos a parar a cenar en Alfajarín, en un área de servicios donde que se come de maravilla. Comida casera, para camioneros. Nada de mierdas de esas que sirven en las cadenas de autoservicios.

—¿Y queda mucho para ese sitio?

—Nada, en menos de una hora estamos allí. Cenaremos como Dios manda y me daré una ducha, que falta me hace. La última fue en una casa de putas de Indonesia, no te digo más.

Hans cierra el portátil y se estira en el asiento, llevándose las manos a los riñones.

—Llevo dos mil seiscientos kilómetros de carretera en el cuerpo, casi sin parar. Con mis sesenta y tantos, y estoy como un chaval. ¡Algo de bueno tenían que tener los seis meses de trabajos forzados que me endilgasteis tú y tus queridos amigos! Ja, ja, ja — vuelve a reírse de sus agudos sarcasmos.

Yann, sin apartar la vista de la carretera, pone cara de tonto y esboza una leve sonrisa.

—¡Joder Yann! Tienes menos conversación que una puñetera máquina de tabaco. Ja, ja, ja.

El bar restaurante Rausan está bastante concurrido. Casi todos son solitarios camioneros que cenan mirando los móviles. Hans y Yann, en un rincón, de cara a la puerta, como los buenos delincuentes, se despachan a gusto con un primer plato de alubias con chorizo, y un costillar a la brasa de segundo.

Apenas hay murmullos y conversaciones, pero en un momento dado, un extraño silencio llama la atención de Hans, siempre en alerta. Alza la mirada y se da de lleno con la de uno de los dos guardias civiles que entran en el comedor.

—No hace falta que te recuerde que aún no he enviado la señal al guardián de tu familia, ¿verdad?

—Descuide Hans —susurra mirando de reojo a los guardias—, que no voy a meter la pata. Por nada del mundo se me ocurriría.

—Esos son de tráfico. No hay problema con ellos. Van a lo suyo y nada más.

—Vale, vale.

—Perdona chico, pero es que estás siempre tan callado, que no sé que pensar. ¡Venga, cuéntame algo! A ver, ¿qué tal se te da moverte por la internet profunda?

Yann, que de eso sabe mucho, se explaya con sus explicaciones. Le ilustra respondiendo concienzudamente a todas las preguntas. Hans, sin descubrir qué tipo de eventos son los que quiere realizar, documentar y luego vender, le va dando los trazos principales de su proyecto para la Deep Web.

En la tienda de la gasolinera contigua, compran un pareja de walkie talkies y una manta, y pasan la noche en el Mercedes, en el aparcamiento del restaurante.

Al amanecer, Hans toma su ducha en los servicios de la gasolinera, y luego desayunan antes de continuar camino a Zaragoza. Solo están a quince minutos del parking de caravanas, en la carretera de Huesca.

Con Antonio, el de la autocaravana, todo va como la seda. En cuanto ve los cuarenta y seis mil, nuevecitos, todo son parabienes y facilidades. A las diez y media salen del parking. Hans, con ella y Yann, le sigue de cerca con el Mercedes.

—Yann, ¿me escuchas? —dice Hans por el walkie.

—Te escucho perfectamente.

—Bien, pues pégate a mí. Te quiero en mi retrovisor, todo el rato. ¿Ok?

—No te preocupes, si por alguna causa me tengo que separar, enseguida vuelvo a colocarme detrás.

—Vale. Ahora vamos a por la furgo. Hemos quedado en el barrio de las Delicias, para más tarde, pero le voy a llamar a ver si podemos vernos ahora.

—¿Pepe? ¿Pepe Romanos?

—Al aparato. Dígame.

—Hola, soy Hans, el interesado en la furgoneta…

—¡Ah! Sí, dígame.

—Mira Pepe, te voy a tutear. Es que hemos terminado antes de lo previsto y queríamos…, a ver si podías enseñarnos la furgo ahora. Bueno, dentro de un rato.

—Ningún problema, os espero abajo de casa. La tengo en la misma puerta.

—¡Cojonudo! En veinte minutos estamos allí.

Deja el móvil y llama a Yann por el walkie.

—¡Yann! ¡Me oyes!

—Sí, te escucho. Dime.

—Hecho, vamos para allá. Pero antes vamos a parar en el parking sur de la expo, que está muy cerca. Allí vamos a dejar el Mercedes.

—Vale, te sigo.

El parking es enorme y está casi desierto. Apenas medio centenar de coches ocupan las primeras filas de los lados. En el centro, unas señales indican que los miércoles y los viernes se celebra allí el Rastro, el Mercado de Almozara.

Hans conduce hasta el extremo de uno de los lados. Ve un espacio ocupado por media docena de contenedores de basura, y decide que ese es el mejor lugar. Donde más tiempo tardarán en detectar el mal olor, que tarde o temprano, emanará de los cadáveres.

Hace señales a Yann para que aparque el Mercedes junto a los contenedores. Se baja de la autocaravana y se acerca a la ventanilla del coche.

—Yann, recoge todo y llévalo a la autocaravana. Mira que no nos dejemos nada —le dice mientras acciona el desbloqueo del maletero.

En lo que Yann mete las cosas en la autocaravana, Hans aprovecha para sacar del maletero sus cosas, y la maleta de Yann. Revisa las guanteras del interior y echa el cierre al coche.

—¡Muy bien! Ahora a por esa furgo —dice satisfecho, poniéndose al volante—, en cinco minutos estamos con ese simpático “mañico”, que está loco por desacerase de la furgoneta. Pide quince mil, pero verás como se la sacamos por bastante menos.

Al llegar a la dirección acordada, Pepe les espera junto a la furgoneta. Algunos bollos, varios arañazos, y bastante suciedad. Parece que lleva bastante tiempo a la espera de un comprador.

—¿Pepe Romanos? —vocea Hans desde la cabina.

—¡Sí, yo mismo pues! —contesta con el deje maño— Os esperaba.

—Aparco este trasto y enseguida estamos contigo.

Aparcan un centenar de metros más allá, y enseguida se reúnen con Pepe.

—Mucho gusto —Hans estrecha la mano de Pepe mientras mira la furgoneta, poniendo cara de póquer.

—¿Qué pasa co? —responde Pepe, setentón de poca estatura pero muy vivaracho y simpático.

—¡Joder Pepe! La verdad, creía que estaba un poco mejor. En las fotos no se ven todos estos desperfectos…, no sé…

—¡Oye! Que está perfecta. Es una furgoneta de trabajo y eso se la nota. Pero no mires el envoltorio, eso con cuatro “euricos” lo apañas. Pa que la quieres, ¿es que vas a salir a ligar con ella? Lo importante es la mecánica, el motor, y de eso va cojonuda.

—Ya tío, pero por 15.000…, he visto cosas mejores.

—¡Jodó! Pero fíjate —saca de una cartera el libro de revisiones—, todas pasadas en la casa oficial, en la Citroën, las ITV siempre a la primera, 250.000 kilómetros reales…, aún tienes para hacer por lo menos otros 200.000 más sin esperar fallos, importantes se entiende, claro. ¡Es una ganga!

Pepe la arranca y abre el capó.

—¡Tira, ven! Escucha como suena. ¡Va perfecta!

Yann espera a un lado y Hans se arrima al motor.

—Sí, no suena mal, pero es que quince…, y luego arreglar los daños…

—¡Joodo! Menudo “avispao” estás hecho. ¡Hala pues! Lo dejamos y en paz. No pasa nada.

—Vale, muchas gracias Pepe —Hans le da la mano otra vez y se gira para marcharse.

—¡Hala, ¿y eso?! ¿Es que no me vas a decir por cuánto te parecería bien?

Hans se vuelve sacando diez mil del bolsillo. Pepe no le quita ojo al manojo de billetes.

—Mira Pepe, hemos venido de propio, como decís por aquí, para comprártela, pero la furgo tiene lo menos cuatro mil en arreglos. Si te van bien diez mil, aquí los tienes. Hacemos un papel y nos la llevamos ahora mismo. Yo me encargo del papeleo, pero dentro de unos días, que ahora estaremos unos días fuera. Tu decides…

—¡Me cago en Sos! Ni que se cayera a cachos… ¡Venga pues! Trae pa aquí once mil, y no se hable más.

Nos son ni las doce y Hans y Yann circulan por la A-2 con los nuevos vehículos. Están a un par de horas de Madrid y Hans revisa sus anotaciones mientras conduce la autocaravana.

Duda entre un par de sitios que tiene seleccionados para ubicar la autocaravana. Un parking de caravanas en Coslada, y un camping en Navalafuente, un pequeñísimo pueblo de la sierra norte de Madrid, entre Guadalix de la Sierra y Bustarviejo.

«Umm… no sé, creo que me gusta más lo del camping —masculla Hans—, un holandés, jubilado, con un joven francés, en autocaravana, en un camping en medio de la montaña, a sesenta kilómetros de Madrid… —rumia un poco más y continúa mascullando—, según se ve en Google, el camping está desperdigado por la montaña, es enorme y tiene montones de recovecos aislados donde poder moverte sin mirones…, y eso es fundamental…, así que, ¡decidido! ¡Al camping Piscis!

Casi al borde del límite norte del camping, bajo una gigantesca roca de granito, entre pinos y rebollos, encuentran la parcela perfecta. Comprueban la señal wifi y es suficiente. Con la autocaravana en paralelo al enorme peñasco, pueden moverse y trajinar sin miedo a ser observados.

Instalados en el lugar, acondicionan el interior, y con la furgo se acercan a la zona de servicios del camping. Comen el generoso plato del día de la “La extremeña”.

—Ahora te vas a acercar a las afueras de Madrid —dice Hans mientras esperan el postre—, a un centro comercial, a comprar unas cuantas cosas que nos hacen falta.

—Vale, hazme una lista y me dices donde es.

—En cuanto volvamos a la parcela te la hago. El centro comercial se llama Megapark y está en San Sebastian de los Reyes, bueno, luego te meto la ubicación en el navegador de tu ordenador portátil.

—Con eso no hacemos nada, no tengo conexión. Necesito conectarme a alguna wifi y eso en marcha, pues, como que no es posible. ¿Entiendes?

—¡Ya, bueno! Es verdad. No había caído. ¡Joder! ¡Teníamos que haber comprado un móvil de prepago! Vale, pues vas a la antigua. Abres una ruta antes de salir y luego te guías por las indicaciones.

—Bien, no te preocupes, que no me pierdo.

—No voy a recordarte lo que ya sabes… —mira fijamente a Yann a los ojos—, ¿no hace falta, no?

—Para nada. Ya te he dicho que me ha quedado bastante claro —responde muy molesto—. No hace falta que insistas. No pondré en peligro la vida de mi familia.

—¡Respuesta acertada! Ja, ja, ja. ¡Venga, no te cabrees, que lo estás haciendo estupendamente!

—Ya, que bien ¿Y qué es lo que tengo que comprar?

—Pues bastantes cosas. Del Leroy Merlin, herramientas, unas maderas, un andamio pequeño y cosas así. Luego en el Mediamark, una impresora, dispositivos de video, focos y trípodes. ¡Ah! Y el puñetero móvil para ti.

—Pero antes de marcharte tienes que moverte un poco por la red profunda, tienes que localizar una pistola taser que puedas comprar esta misma tarde por Madrid. ¿Lo ves complicado?

—Seguro que no. Habrá mucho donde elegir, no te preocupes por eso. Cuenta con ella.

—Pero no quiero riesgos, ¡eh!

—Tranquilo, conozco bien como funciona ese mundillo. En eso, sé lo que me hago.

—¡Pues cojonudo! Venga, apúrate el café que tenemos mucho trabajo por delante. Yo tengo que preparar bien lo de mañana y a ti, como te descuides, te va a faltar tiempo.

Son ya más de las diez de la noche y Hans se está temiendo lo peor. Un montón de cosas han podido salir mal, pero con una sola habrá sido suficiente.

La furgoneta de aproxima a la parcela y a Hans se le relaja la preocupación. Respira aliviado.

—¿Qué tal Yann? ¿Todo bien? —dice Hans abriéndole la puerta de la furgoneta— Me tenías preocupado.

—¡Uf! Pues no he parado ni un segundo. Eran demasiadas cosas en el centro comercial, y luego, para lo de la pistola, he tenido que ir hasta un pueblo a tomar por culo de aquí. A Fuenlabrada, al polígono de Covo Calleja, un sitio lleno de almacenes chinos.

—A ver, enséñamela, ¿es tan potente como te pedí?

Yann abre la guantera y saca la taser del estuche.

—¡Ah! Muy bien, una Uzi de contacto. Ocho millones de voltios. Perfecto Yann.

—Quinientos pavos he tenido que pagar, y no vale ni cien.

—Bueno, tu tranquilo, el caso es que ya la tenemos. Por el dinero no sufras. Hay suficiente para todo. Es más, si sigues haciendo bien tu trabajo, tendrás una buena suma cuando acabemos, ¿qué te parece? Una autocaravana y un montón de pasta, ¿mola, no?

—Sí, mola, pero te lo digo de verdad, yo con que no les pase nada a los míos, ya me conformo.

—¡Joder Yann! ¿Y no pueden ser las tres cosas? ¡Un completo!, ¡con final feliz! Ja, ja, ja.

A Yann le cuesta sobrellevar la angustia de lo de su mujer e hijo, pero también empieza a mordisquear el cebo que el fullero de Hans le va poniendo por delante.

—Oye, mañana tenemos un día con mucha faena—comenta Hans durante la cena en la autocaravana—, pero tú esta noche tienes curro de lo tuyo.

—¿Qué quieres que haga?

—Tienes que meterte en la organización de la Feria del Libro de Madrid, que se inaugura el domingo en el Parque del Retiro. Entras y consigues acreditaciones de expositor, para acceder con la furgoneta mañana por la tarde, como si fuéramos a descargar. ¿De acuerdo?

—Vale, eso será fácil. No creo que haya ningún problema.

—Bien. Luego te pasaré un archivo con los datos de los residentes del piso tutelado que La Fundación de Gautier tiene en Madrid. Me imprimes copias de las fichas de todos ellos, y asegúrate de que las fotos se vean claras. No son demasiados, ocho o diez, como mucho.

—¿Algo más?

—Sí, las rastreas. Me refiero a las chicas, o lo que sean. Localizas en qué web de citas se mueven, y lo anotas en cada ficha. Después te creas un perfil falso, pero con tu foto. Aunque con esa carita…, no sé, lo vas a tener difícil. Ya las puedes engatusar bien. Ja, ja, ja.

—¿Y qué es lo que piensas hacer con ellas?

—Mejor di qué vamos a hacer, porque lo haremos entre los dos. Vas a quedar con una de esas viciosas degeneradas para primera hora de la tarde. La atraparemos y la haremos purgar sus jodidos pecados. La daremos su merecido y la expondremos en un lugar privilegiado de la feria, para que sirva de escarmiento y que todo el mundo pueda verlo.

La cara de Yann se descompone. Piensa en los palos y en el resto de cosas que ha comprado, y se espanta.

Sentado en la furgoneta, Hans espera junto al camino que lleva de la boca del metro de Lago hasta el café del estanque, donde Yann a quedado por Grindr con Luisa. La desgraciada, de un pequeño pueblo de Ávila, apenas conoce Madrid y ante las dudas de dónde quedar, enseguida ha aceptado la cita en ese lugar.

Su ficha indica que ejercía la prostitución, y Hans, seguro de que conocería el sitio por el que, tarde o temprano, pasan todas las que se dedican a eso, propuso la zona del aparcamiento del estanque del Lago de la Casa de Campo.

Yann espera a medio camino, en la famosa glorieta de los Neveros. Que se llama sí en realidad, y no es un apodo como piensa la gente, por el frio que pasan en invierno las prostitutas medio desnudas.

Da vueltas, nervioso, de un lado a otro. No para de pensar en lo que van a hacerle a la pobre desgraciada. No soporta las horrendas imágenes que se le vienen a la cabeza.

Hans no le ha dicho nada, pero ha visto como afilaba una de las estacas y está seguro de que se la va a clavar a la chica. La mirada aterrorizada de la muchacha, cubierta de sangre, le atosiga.

Cada vez que alguna mujer se acerca desde la estación, tiene que sacar la foto del bolsillo, para revisar de nuevo su cara, sin terror y sin sangre.

«Esa es, seguro —masculla, viendo como se acerca una chica que se maneja torpe con los tacones—. ¡Jodeeer! Lo siento tía, de verdad que lo siento, pero no me queda otro remedio, o tú o mi mujer y mi hijo. No soy yo, es el hijo de puta ese».

—¿Luisa? —le pregunta cuando se acerca.

—¡Hola Alex! Te he conocido enseguida —sonríe mientras se dan dos besos.

—Te he esperado aquí por si no dabas con la cafetería. Está un poco más allá. ¡Vamos,! tomaremos algo y entramos en calor, que me estaba quedando helado.

Continúan con el socorrido parte meteorológico habitual, mientras caminan por la vereda que conduce al café. Cuando pasan junto a la furgoneta, Hans, apoyado en ella, comprueba que no hay nadie a la vista.

—¡¿Me dais fuego, por favor?! —hace un gesto apuntando al cigarrillo a medio acabar que ha recogido del suelo y que tiene en la boca— Es que se me ha apagado y no llevo mechero.

—¡Claro! —contesta Yann llevándose la mano al bolsillo mientras se acercan.

En segundos, como si lo hubieran estado ensayando, Yann saca la taser del bolsillo, se la pone en el cuello y suelta una descarga. Mientras Hans abre la puerta corredera. Luisa no tiene tiempo de reaccionar y tras un instante de parálisis, cae desplomada en los brazos de Hans, que la introduce de inmediato en la furgoneta.

—¡Conduce Yann! Métete por algún camino y busca un sitio alejado donde parar. Yo me ocupo de esta.

Para la furgoneta en un lugar solitario. Acojonado, se baja, abre la puerta de la caja y se queda completamente estupefacto.

—¡Pasa y cierra! ¡No te quedes ahí pasmado, échame una mano! ¡Venga que tenemos el tiempo justo! —vocea Hans.

Luisa con la cara desencajada y llorando a lágrima viva, intenta gritar, pero con la cinta adhesiva solo se escuchan desgarradores sonidos guturales. Hans la tiene ya atada con bridas, a los ganchos de carga del suelo, boca abajo, desnuda, brazos y piernas en cruz. Con la estaca en las manos, murmura juramentos.

—¡Me cago en la hostia! ¡Joder! —exclama Hans apartando el andamio desmontable y las herramientas— Esto es demasiado pequeño, vamos a tener que abrir el portón trasero. ¡No hay más remedio! ¿Has comprobado que aquí no nos ve nadie?

—Sí, bueno…, eso creo, pero… —Yann tarda e reaccionar. No aparta la vista de Luisa, que le mira suplicando.

—¡¡Ehh!! ¡¿Quieres ver así a tu mujer?! ¡¿No?! ¡¡Pues muévete!! ¡Vamos!, ¡mira que no haya nadie a la vista y abre el portón trasero! ¡Venga coño!

—¡Voy, ya voy! —contesta mientras sale de la furgoneta.

Entreabre el portón y entonces Hans alarga la estaca colocándola entre las piernas de Luisa.

—¡Ven aquí! sujétala por las caderas, ¡que no se mueva!

—Pero…, ¡se lo vas a meter por ahí? —balbucea Yann.

—¿Y a ti que más te da por donde se lo meta?, el resultado va a ser siempre el mismo, ¿no? ¡Venga coño!

—Ya Hans, pero es que…, no es lo mismo. Así sufrirá muchísimo. Hasta a los cerdos se les mata antes…, ¡por favor!

—¡Joder con las mariconadas! Mira Yann, porque es la primera vez, y porque es la última en que lo vamos a hacer así, que esta no es forma. ¡Venga! ¡Coge la taser y dale otra descarga!

—Vale, te lo agradezco Hans. Es que si me mira yo no soy capaz…

Haciendo de tripas corazón, le da una descarga. Luisa convulsiona y pierde el sentido.

—¡¿Ya estás contento?! Pues venga. Ayúdame, que tengo que meterle el palo justo entre las tripas y la columna vertebral.

Hans se agacha y aparta con las manos los cachetes.

—¡Joder tío! ¡Cómo tiene el culo! Pensé que igual había que ponerle aceite o algo así pero ¡que va!, le caben dos como esta. Ja, ja —ríe socarronamente mientras introduce y empuja la estaca.

Yann bordea el estado de shock. Pero por un momento se acuerda de su mujer y de su hijo y se repone.

—Ponte sobre ella, en pie, la coges de las caderas y cuando yo te diga, tiras hacia arriba, para que la barriga le caiga y la estaca pase bien junto a la columna. Luego vas avanzando hacia la cabeza, según la estaca vaya pasando para arriba. ¡Ok?

—¿Así? —pregunta colocándose en posición.

—Eso es, ¡atento!, que va —la estaca a penetrado unos cuantos centímetros y topa, no avanza. Hans la da un empujón y vence la resistencia—. ¡Ahora!, ¡Venga! ¡Tira un poco para arriba…! Eso es. Así. ¡Bien!

El cuello de Luisa se abulta. La estaca ha llegado a la altura de la nuez.

—¡Espera Yann!, espera un momento —vocea Hans—. ¡¿Respira?! Mira a ver.

—Si, eso creo. Con dificultad pero respira.

—Cojonudo, eso es que no le hemos bloqueado del todo la tráquea —dice Hans—. Ahora viene lo más complicado. Hay que hacerla pasar por el cuello sin cargarnos ninguna arteria y sin obturarle la laringe, que tiene que seguir respirando.

—Pero por favor, Hans, ¿no es mejor dejar que se asfixie?, ¿que se muera ahora que está inconsciente?

—Amigo Yann, no te enteras de la historia. Esto es un empalamiento, y lo importante de esta tortura es precisamente que no se nos muera, que continue padeciendo el máximo tiempo posible. ¿Comprendes?

—¡Joder Hans! Eso es horrible. Es…

—¡¿Qué?! ¿Sádico? Pues claro. ¿No te das cuenta de que yo con esta tía no tengo nada, que me da igual? Los empalamientos no son castigos, sino advertencias, para meter miedo y aterrorizar al enemigo o al populacho. Precisamente por la sádica y horrible agonía que proporciona.

Yann no puede evitar que se le salten las lágrimas.

—De todos modos, esta no sé si nos va a durar mucho. A ver si llega hasta mañana. Tu piensa que si lo hacemos bien, y la descubren viva, igual la consiguen salvar. Así que venga, pon atención. Cógela del pelo y échale la cabeza para atrás, todo lo que puedas, que yo voy empujando la estaca.

—Dale, dale, despacio, dale… —va diciendo Yann según avanza la estaca por la papada.

La estaca no avanza más. Topa ya con el paladar.

—¡Yann! ¡Déjame a mí! Ven, que nos cambiamos. Ponte aquí y empujas la estaca cuando te lo diga.

Cambian las posiciones y Hans, tirado en el suelo junto a Luisa, le abre al máximo la boca.

—¡Aquí está la punta! Perfecto. Mira, en cuanto te diga, le das un empujón, ¡vale?

Yann, agachado, agarrando el palo por la cruceta que servirá de tope cuando la levanten, asiente.

Hans fuerza al máximo la cabeza de Luisa hacia atrás.

—¡Ahora! ¡Dale!

Un empujón no demasiado fuerte y la ensangrentada estaca le sale bajo la lengua, entre los dientes.

—¡Está! ¡Ya lo tenemos! —exclama Hans— ¡Ufff! Sabía que iba a ser complicado, pero ¡joder! Está claro que no se puede hacer en el suelo. Bueno, para la próxima ya sabemos.

Luisa sigue inconsciente y respira por la nariz con mucha dificultad. Alrededor del ano se aprecia un gran moretón, y la sangre chorrea por la muesca labrada en la estaca. El esfínter se ha rajado y a duras penas contiene la sangre. Por la boca sangra, pero el flujo es mucho menor.

La lámina de plástico que cubre el suelo se encharca de sangre y Hans la pliega sobre el cuerpo de Luisa para que no manche la caja de la furgoneta.

—Al final parece que no lo hemos hecho mal del todo —dice Hans—. Umm…, la sangre es bastante oscura. ¿Qué te dice eso, Yann?

—Pues…, que es sangre venosa, ¿no?

—¡Exactamente! Y eso significa que no le hemos pinchado ninguna arteria, y eso es cojonudo.

—Ya…

—¿Qué hora tenemos? —pregunta Hans retóricamente, mirando su reloj— ¡Hostia tú! ¡Las cuatro y media! ¿Hasta que hora estaba abierta la feria para los preparativos de los expositores?

—Hasta las seis —balbucea Yann.

—¡Venga! Sal y límpiate bien las suelas de los zapatos. Toma, para las manos —le pasa una caja de pañuelos húmedos—. Saca las acreditaciones y ponte al volante, que nos vamos.

La entrada al recinto de la feria está de lo más concurrida. Decenas de furgonetas entran y salen por el control. Un vigilante de seguridad comprueba que los que entran tengan su correspondiente tarjeta.

—Tira para allí, a ese lado de la carpa grande —indica Hans tras pasar sin problema por el control—. ¡Mira, ahí sale uno! ¡Métete tú! Ese es un buen sitio.

Aparcan en batería, entre las furgonetas de la editoriales. Se apean y disimuladamente se introducen en la caja por la puerta lateral.

—Ahora solo nos queda esperar —dice Hans haciéndose un hueco entre las herramientas, al fondo, junto al portón. ¡Ponte cómodo que van un montón de horas!

Yann se sienta en el suelo, en la otra esquina del portón, con la cabeza entre las piernas. Confundido y angustiado, dormita en silencio.

Luisa no se mueve, pero sigue con vida. O sigue inconsciente, o no le quedan fuerzas para siquiera parpadear. Solo emite un sonido de débil gorgojeo sanguinolento en cada espiración, y de vez en cuando, la sacude un leve temblor.

Hans, bosteza y se acurruca reposando la cabeza sobre las rodillas. Apaga la luz.

Fuera todo está en calma. La temperatura bajó con el sol, y ahora refresca bastante bajo la arboleda. El tiempo discurre sin que en la furgoneta le presten atención. Duermen.

Luisa cree que está muerta. No le duele nada, y espera a ver que pasa en el limbo en el que piensa que se encuentra.

Yann está inmerso en el bucle de una horrible pesadilla. Tras un árbol ve a su mujer y a su hijo empalados, tostándose, girando sobre una gran hoguera, y corre hacia ellos desesperado. Pero no avanza, por más que corre, no avanza y los suyos se están abrasando. Intenta mirar hacia el suelo pero no puede, no puede agachar la cabeza. Se da cuenta de que lo que tiene delante no es un árbol, ¡Dios! ¡Es una estaca que le sale por la boca! ¡Él también está empalado, y sus piernas pedalean en el aire!

Hans también sueña. Sueña que no es una persona. Cree que es un todopoderoso y sobrenatural ángel caído. Renegado de una jerarquía injustamente establecida que le postergaba como mero servidor de ideales filantrópicos imposibles con los que él no comulga.

Sentado en un fulgurante trono de oro, en lo alto de un gran pedestal, descarga su cólera contra un pequeño sujeto postrado allá abajo. Le recrimina por su inoperancia y falta de iniciativa.

—¡¡No sabes hacer nada por tu cuenta!! —le ruge ferozmente— ¡¿Es que tengo que decirte constantemente lo que has de hacer para ser digno de mí?!

El insignificante sujeto levanta la mirada del suelo, y mira hacia arriba cegado por la luz de su mentor. Es Hans, ese mediocre engreído que se postula para la divinidad.

—¡Te pido clemencia magnánimo maestro! —grita humilde hacia la luz— ¡Enmendaré mis torpezas, te lo aseguro, seré digno de tus enseñanzas!

Sobresaltado, da un respingo y se despierta. A oscuras, mira el reloj del teléfono. Son las cuatro y media. Conecta la linterna y se incorpora. Con cuidado abre un poco la corredera y se asoma al exterior. Todo está en calma, solo el rumor de la ciudad que llega de lejos.

Aparta el plástico que cubre a Luisa, y con los dedos en el cuello le toma el pulso. No lo encuentra. No tiene. Ha fallecido.

«¡Me cago en la puta que te parió! —maldice contrariado».

Coloca el móvil en el suelo, iluminando hacia el techo, y rebusca entre las herramientas. Coge un cúter y desenvaina todo el largo de la cuchilla.

—¡Chsss…! ¡Yann! ¡Despierta!

—¡Eh! ¡¿Qué pasa?!

—¡Shsss..! ¡Baja la voz! Ven y ayúdame. ¡Vamos! Que esta tía ya se ha muerto.

Aturdido, Yann se levanta y se acerca despacio, percatándose del cúter que blande Hans en su mano.

—¡Toma, corta las bridas de los pies! —le pasa el cúter después de liberarle las manos— Que vamos a darle la vuelta.

Liberados también los pies, Hans recoge los brazos de Luisa y levantándola intenta ponerla boca arriba.

—¡Venga cojones! ¡Cógela por las piernas y ayúdame!

Procurando no mancharse, consiguen maniobrar y la colocan mirando al techo.

—¡Ponte los guantes y sostenme la linterna! —dice Hans pasándole el móvil, mientras se agacha junto a la pelvis del cadáver.

Sin pensárselo dos veces, con la mano izquierda, hace un manojo con el pene y los testículos, y con la derecha, de un certero corte, se los amputa de cuajo. La sangre mana abundante, pero sin fuerza.

La linterna cae al suelo y la caja se queda a oscuras. Se escucha el regurgitar de las arcadas de Yann.

—¡Hostias Yann! ¡No me jodas! Por si no estamos hasta arriba de sangre, ahora también tus vómitos. ¡Échate a un lado, hombre!

Hans se incorpora, mete los genitales en una bolsa, y le pasa un trozo del rollo de papel de cocina y el teléfono con la linterna encendida.

—Límpiate y dame luz, que todavía no he terminado.

Por un momento Yann duda de si aún continúa sumido en la pesadilla. Aturullado, se acerca sosteniendo el teléfono.

Uno…, dos… y tres tajos. Con la flema de un experto carnicero, Hans echa a la bolsa el primer pecho cercenado. Tira del pezón del otro, y esta vez lo mutila con solo dos cortes circulares.

—¡Listo! —exclama mientras envuelve el cuerpo otra vez con el plástico— Ahora a neutralizar al vigilante.

—Tú no te pongas nervioso y sígueme el rollo —le dice Hans—. En cuanto lo tenga a mano le doy un viaje con la taser.

Salen de la furgoneta y se dirigen directamente a la carpa grande, la de la Comunidad de Madrid. Hans carga con una caja grande de cartón, con algunas de las herramientas, y con la taser oculta bajo la caja, en una mano.

No tarda en aparecer el vigilante. Se aproxima apuntando con la linterna y dándoles el alto.

—¡Por favor, oiga! ¿El estand de la Comunidad? —vocea Hans con total naturalidad—. Traemos esta entrega…

El vigilante no da crédito y se acerca confundido.

—¡Pero, por amor de Dios! ¡¿que están haciendo ustedes aquí?! ¡La feria está cerrada! ¡No se puede pasar, coño!

—¡Oiga, nosotros somos unos mandaos! —se disculpa Hans acercándose a él.

—¡¡Arggg!! —articula el vigilante recibiendo la descarga.

—¡Saca la cinta y las bridas! —dice Hans indicando a Yann la caja de cartón.

Conscientes de que ha de haber más personal de seguridad, se apresuran a trasladar hasta la carpa, el cadáver y el material que van a necesitar. El andamio, la escalera, el pie del empalamiento, los trípodes, las cámaras y toda la utilería necesaria para montar la parafernalia escénica.

Bajo la penumbra de la tenue luz de las farolas que atraviesa la lona de la carpa, se mueven dirigentes y silenciosos. Siguen meticulosamente y en perfecto orden, cada uno de los pasos que tantas veces ha ejecutado Hans en sus reiterados entrenamientos mentales.

No ha llegado a media hora y Hans pinta con el dedo el título de su obra en el cubo.

—Tin…ta, ro…ja. ¡Precioso! —susurra Hans contemplando su obra.

Como un autómata descerebrado, Yann asiente y hasta esboza una extraña sonrisa.

—¡Venga! —cuchichea Hans— A recoger, que no tardarán en echar de menos al vigilante. ¡Ten cuidado de no pisar nada!

Dos viajes y cargan el material. Yann camina hacia la puerta de acceso con la cizalla en la mano.

Hans arranca la furgoneta y llega hasta la entrada con las luces apagadas. Yann, que ha cortado el candado, se sube rápido y salen pitando de allí.

13. EL ASALTO

—¡Hola Amalia! —contesta Borja respondiendo a la llamada— ¿Qué te cuentas? ¿Alguna novedad?

—¡¿Que qué me cuento?! ¡Vamos, no me jodas, Borja! ¡En menudo marrón nos has metido!

—¡¿Yo?! ¿Pero de qué me hablas?

—¡Joder! De la puta foto. ¡Y en menudo momento! Me ha llamado el jefe del gabinete de Sánchez. Que la reunión se ha adelantado, que es esta misma tarde, y que él también estará. Dice que el presidente está muy preocupado, que esto se nos está yendo de las manos.

—Pero Amalia, ¿qué culpa tengo yo de lo de la foto?

—¡Coño! ¡Una puñetera cámara grabando todo y nadie se da cuenta? ¿Pero qué clase de procesamiento hicisteis de la escena del crimen? Por no hablar del despiporre de la fotografía. ¡Parece de cachondeo! ¡Joder!

—Oye, las cámaras hoy día son minúsculas, y se esconden en cualquier parte, además, eso era cosa de criminalística.

—¡¡Borja!! ¡Calla ya! No lo estropees más. ¡Que tú eres en jefe! No eches balones fuera, haz el favor.

—Vale Amalia. ¿Qué quieres que te diga? Tienes razón, ese “hijoputa” me ha colado este gol. Discúlpame. Andaré con más cuidado.

—Si es que no es cuestión de disculpas, el problema es que tendrá también imágenes de lo de Barcelona. ¿Qué me puedo esperar? ¿Otra escenita como la de Madrid? ¡Por Dios!

—Mira, no lo sé. En La Merced también pasaron cosas raras…

—¡Joooder, Borja! ¿Pero qué me estás contando? ¿Qué quieres decir con cosas raras?

—Nada, que hubo un momento en el que se fundieron los focos y nos quedamos a oscuras…

—¡¿Y?!

—Pues que desenfundé el arma…

—O sea, otro numerito para echarnos más mierda encima, ¿no?¡Joder! Vamos a quedar como un “cagarro” con los franceses.

—Bueno, tampoco es que ellos se lucieran mucho con Tinta Negra, ¿no te parece?

—Bueno, ya hablaremos de esto. De momento a ver como lo bandeas esta tarde.

—¿A qué hora es?

—A las seis. Apreta a tu gente al máximo, a ver si conseguimos llevar algo positivo.

—Lo haré. Voy a convocar una reunión para ahora mismo.

—Ok. Espero buenas noticias, para variar. ¿De acuerdo?

—Lo intento Amalia. Estamos en contacto.

—¡¡Andrés!! —vocea Borja.

—Sí, mi coronel —contesta Andrés, entrando en el despacho.

—Convoque reunión urgente del grupo. ¡Para ya! Aquí en el despacho.

—Enseguida los reúno, mi coronel —contesta cohibido tras haber escuchado el rapapolvos que le ha echado la directora.

Borja prepara sus documentos para la reunión. Está muy preocupado. Piensa que como no le traigan algún avance, la reunión de la tarde va a ser un verdadero desastre. Está a punto de caer el tercer asesinato y no tienen nada. Con las fotos circulando por ahí, la contención de la noticia del regreso del criminal en serie más buscado, tiene los días contados.

«Cuando se sepa lo de los terribles empalamientos… —piensa mientras trajina con las carpetas—, a ver si la gente sigue viéndolo como esa especie de héroe de cómic, que se burla de policías, jueces y políticos. No creo que esta vez les parezca tan divertido».

—¡Buenos días! Manuel, Cristina, Pablo… Tomad asiento, por favor.

Los primeros en llegar van acoplándose en la mesa de reuniones.

—¡Andrés! ¿Qué sabes de Gautier? —vocea Borja desde su escritorio.

—Está de camino. Salió del hotel hace cinco minutos. No puede tardar —contesta asomándose por la puerta.

—¡Buen día! ¡Hola a todos! —dicen Antonio y Luisa, que llegan juntos.

—¡Buenas! En lo que llegan Ana y Gautier, servíos un café si queréis. Empezaremos enseguida —dice Borja, serio.

El ambiente se nota cargado. El grupo es consciente de sus nulos resultados y temen la que se les viene encima. No hay chascarrillos ni bromas, solo caras serias y algunos comentarios.

—¡Buenos días! —dice Ana que entra acelerada— Lamento el retraso, estaba en medio de una reunión.

—No hay problema Ana —dice Borja— Esperamos por Gautier cinco minutos, y empezamos.

Cesan los comentarios. Todos sentados, ojean sus dispositivos, en silencio. Gautier no llega.

—¡Bien! Empezamos. Compañeros, la reunión con los franceses se ha adelantado a esta tarde a las seis —dice Borja con voz grave—. No hace falta que os diga como están las cosas. El presidente Sánchez está muy preocupado y nos envía, además del ministro de Exteriores y el nuestro de Interior, también al jefe de su gabinete.

—Perdona Borja —interrumpe Antonio— ¿Por qué tanta historia con los franceses? No lo entiendo.

—¡No me jodas, Antonio! ¿Es que no estás al tanto del caso de Tinta Negra?

—Sí joder, pero lo de ahora es cosa nuestra ¿no?

—Eso de momento —contesta airado Borja—. Esta historia no ha hecho más que empezar, y ellos precisamente saben muy bien que aquí puede pasar de todo. Lo de Tinta Negra le costó la dimisión a unos cuantos ministros y casi se lleva por delante la reelección de Jean Castex. Ahora este tío regresa y reaviva el caso. No van a quedarse sentados a ver si se libran de la siguiente. ¿Comprendes?

—Ya, vale. Disculpa la impertinencia…

—No…, Antonio, disculpa tú mi tono. Es que estamos a punto de pasar por lo mismo de los franceses, y me da por culo que no seamos capaces de frenarlo.

—Perdón, perdón —dice Gautier tomando asiento—, buenos días, disculpad pero he venido tan rápido como he podido.

—Nada Gautier, íbamos a empezar ahora —le dice Borja—. Tranquilo. Ponte un café si quieres. Les estaba comentando que la reunión con los franceses se ha adelantado para esta tarde y que el presidente Sánchez envía a su jefe de gabinete.

—Ok, ok. Sigue, por favor.

—Compañeros, ¡estamos como empezamos! ¡Lo que se dice en bragas! No tenemos nada. ¿Qué coño les cuento a todos esos políticos que vienen a pedirnos cuentas? La directora está que trina. Me ha echado la del pulpo esta mañana, y con razón. Ya habéis visto las fotos. ¡Ana! ¿Cómo se os pudo pasar por alto la cámara de las narices?

—Borja, te juro no lo entiendo ni yo. Asumo mi responsabilidad, por supuesto, pero es que revisamos todo, una y mil veces. Tuvo que ocultarla de alguna forma extraordinaria.

—Ya os lo dije —contesta Borja—. Tratamos con alguien excepcional. Tenéis que esperar lo inesperado y no dar nunca nada por hecho. ¿Y qué me dices de Barcelona? ¿Tendremos imágenes también de allí, no?

—¡Ejemm, ejemm…! —carraspea Cristina para intervenir— Perdonad que interrumpa, pero hay novedades en cuanto a eso.

—¡Va, venga Cristina! Danos las buenas noticias —ironiza Borja.

—Pues que esta madrugada han difundido dos nuevas fotos. De lo de La Merced, y se han hecho virales de inmediato. Tengo a veinte técnicos poniendo barreras, pero esto no hay quien lo pare.

—¿Las tienes ahí? ¿Podemos verlas?

—Claro Borja…, no te van a gustar, ya te aviso. Las pongo en la pantalla.

—¡Por favor! —responde Borja—. Veremos lo que nos ha preparado esta vez.

La primera foto no tiene desperdicio. En voz baja, pero se escuchan un montón de exclamaciones.

Es perfecta, de estudio, la fotografía de un profesional. Sobre el fondo nítido del presbiterio de la basílica, el descarnado cuerpo de la chica, empalado sobre el altar. Ya sin vida, su cara semeja la de un Cristo crucificado. Tomada desde abajo, con el cubo de la sangre y la inscripción «Tinta Roja» en primer plano.

—¡Madre de Dios! —exclama Borja impresionado— Es…, es acojonante.

Cristina no espera y pasa a la otra fotografía. Esta vez, se hace el silencio. Nadie dice los más mínimo. Miran de reojo la cara descompuesta de Borja.

¡Hostia puta! ¡No me jodas! —exclama desconcertado, negando levemente con la cabeza— ¡Será cabrón!

En la foto, de nuevo Borja en primer plano, pistola en mano, pero esta vez apuntando a los forenses que agachados, se protegen de él con las manos por delante, asustados. A su lado, Gautier que parece apartar el arma agarrándole del brazo. Al otro lado, el padre Miguel se lleva las manos a la cabeza. Como pie de la foto, el rótulo: «¡Regocijaos con mi advenimiento!».

Gautier, se arruga en el asiento, se quita las gafas, y se frota ojos y sienes con ambas manos.

Cristina apaga la pantalla y el grupo reacciona. Intentan quitar hierro, al mal trago de Borja, con disimulados cometarios de otra índole.

—¡Borja! ¡Yo tengo algo importante! —vocea Luisa—. Esperaba la confirmación, pero creo que ya os lo puedo adelantar.

Con la mirada aún puesta en la pantalla en negro, Borja, al escuchar a Luisa, termina por sobreponerse.

—¡Joder Luisa! ¡Por favor, que sean buenas noticias! —contesta Borja con una sonrisa forzada.

—Creo que lo son. Estoy pendiente de que Interpol nos confirme la identificación, pero al noventa y nueve por cien, os puedo decir que hemos encontrado los cuerpos de la mujer y el hijo de Yann, el hacker que está con el Rumano.

—Bueno, bien, no es mucho pero algo avanzaremos con eso —dice Borja decepcionado.

—¡Espera Borja!, que hay más. Tenemos la identidad tras la que se esconde el Rumano. Con la que se está moviendo ahora.

—¡Bien! —exclama Borja haciendo un gesto de éxito con el puño— ¡No sabes la alegría que me das! Cuenta, explícate.

—Pues que para variar, hemos tenido bastante suerte. Un municipal de Zaragoza se fijó en un coche que le pareció sospechoso, un viejo Mercedes con matrícula polaca aparcado en uno de los antiguos aparcamientos de la expo. Le resultó sospechoso y se acercó a inspeccionar. Notó que del maletero salía un fuerte olor, y avisó a la Policía Nacional. Lo abrieron y se encontraron con una enorme maleta en cuyo interior estaban los cuerpos de una mujer joven y de un niño de unos dos años. En bolsas de vacío pero en avanzado estado de descomposición.

—¿En Zaragoza? Eso fue de camino a Madrid. Los abandonaron allí y cambiaron de vehículo —dice Borja.

—Está claro que Yann le está ayudando para salvar su vida —continúa Luisa—. Bueno, el caso es que el coche se vendió hace diez días en Varsovia. A un tal “Hans Van middlesworth”, un jubilado holandés domiciliado en Indonesia. Al vendedor, casado con una latina, le pareció que hablaba el inglés con un marcado deje de español. Tenemos una fotocopia del pasaporte y aunque se ha cambiado el aspecto y exagerado algunas facciones, estamos seguros de que es él.

—¡Menos mal! ¡Justo a tiempo! ¡Ufff! ¡Ese municipal nos acaba de salvar el culo a todos!

El ambiente del despacho cambia de forma radical. El grupo se anima, como si se hubieran chutado adrenalina.

—¡Cristina, Manuel, Luisa! A saco, a toda hostia a rastrear esa identidad. A ver si sigue la racha y antes de las seis damos con él.

—Espera un momento Borja —dice Manuel, de Seguridad Nacional—, lo siento, pero mis novedades no son tan positivas.

—Di, Manuel, ¿de qué se trata? —Borja se había levantado, pero se sienta de nuevo.

—Pues son malas noticias, sobre todo teniendo en cuenta la reunión de esta tarde. Te van a meter mucha presión. El diario sensacionalista Le Parisien a avisado esta mañana al Gobierno francés de que mañana dedicarán la portada al regreso del asesino múltiple de Tinta Negra.

—Pero si el ministro de exteriores, Le Drian, nos había asegurado que eso no pasaría —dice Borja contrariado.

—Ya, pero nos han dicho que ya no lo pueden parar, que con las fotos de los crímenes circulando por las redes, ya no pueden hacer nada —responde Manuel.

—Pues estamos jodidos. El tiempo se ha agotado —dice Borja—. De una forma u otra esto estallará mañana. No me extrañaría que al tiempo que los medios lanzan el bombazo, se descubra también el siguiente crimen. Gautier, ¿tú que dices?

—Pues que hemos tenido mucha suerte con lo del poli de Zaragoza. Hay que tirar de ese hilo rápidamente. Antes de que se entere de que tenemos su identidad.

—Eso mismo creo yo. ¡Eh! Escuchad todos. ¡Máxima reserva con los rastreos del tal Hans! ¡¿Entendido?!

Todos asienten.

—Por mi parte —sigue Gautier—, ahora me pondré en contacto con Samir, del grupo de hackers, para ponerle al día de lo de su compañero y que intenten comunicar con él. También les pediré que se metan a indagar de lleno en la Dark Web, a ver si consiguen algo por ahí.

—De acuerdo. Adelante —dice Borja.

—Además, teniendo en cuenta que mañana todo va a ser vox populi, tengo que avisar a las asociaciones LGTBIQ. Que se enteren por nosotros, antes que por los medios, ¿no os parece?

—Pues tienes razón Gautier —dice Borja—. Ya no sirve de nada mantenerlos al margen. Avísales. Que estén muy atentos a cualquier cosa fuera de lo habitual, que les parezca extraña.

—Oye, otra cosa —añade Gautier—, que sepas que Antonio y yo estuvimos un par de horas con el padre Miguel, y que fue interesante, pero ya os contaremos, ahora no es tan importante, ¿os parece?

—¡Más que perfecto, Gautier! Venga, pues si no hay nada más, ¡todos al lío, a por ese cabrón! —exhorta Borja— ¡Si me traéis algo sustancial antes de la seis, os prometo un mes de permiso pagado para todos! ¡¿Vale?!

Se levantan y todos vociferan algo, la algarada es incomprensible pero revela un renacido entusiasmo.

En el despacho se quedan Borja y Gautier. A la vieja usanza, con un mapa de papel extendido sobre la mesa de reuniones, rotuladores en mano, conjeturan las posibles ubicaciones de la guarida del Rumano. Pretenden estrechar el cerco todo lo posible. Presionarle para dificultarle los movimientos.

El tiempo se les echa encima. Cae la tarde y Borja se esmera con los preparativos de la reunión. Son las cuatro. Suena su teléfono. Es Amalia.

—¡Borja!, ¿cómo lo llevas? ¿Estás listo?

—Sí, ¿nos vemos y te pongo al día?

—Por eso te llamaba. ¿Vienes o voy?

—Voy yo, en un momento estoy contigo —dice Borja—. No te hagas ilusiones, pero por fin tenemos buenas noticias.

—Eso espero. Dentro de un rato nos jugamos el puesto ¿lo sabes, no?

—Mira Amalia, a esto le queda uno o dos días para saltar por los aires, y se va a llevar por delante a mucha gente, no solo a ti y a mi. Con cortar un par de cabezas de turco no van a solucionar nada. ¿Sabes eso de «a mar revuelto, ganancia de pescadores»? Pues aquí navegamos a toda máquina hacia la tormenta perfecta.

—Vale, lo que tu digas Borja. Ven y me lo explicas. ¡Ah!, y de paso me cuentas lo de la foto de Barcelona, que no tengo muy claro de que va la escena.

—¡Joder Amalia…!

Reunidos en el despacho de Amalia, con las noticias, Borja logra tranquilizarla y consigue su compromiso de mantenerle la confianza durante la reunión. Eso sí, aceptando un ultimátum de cuarenta y ocho horas de plazo para que atrape al Rumano.

Suena el teléfono de Amalia. Es el ministro Marlaska. Están a cinco minutos de llegar al CNI.

—¡Venga! Vamos a recibir a los jerarcas, que están a punto de llegar. ¡Pero péinate un poco hombre! ¡Que pareces un loco!

Las comitivas empiezan a descargar gerifaltes, y el hall se llena de personalidades, guardaespaldas y agentes secretos. Dos helicópteros de la policía sobrevuelan las instalaciones, y algunas patrullas intentan espantar a varios periodistas que, en busca de noticias, han seguido a los inesperados visitantes desde su llegada a Barajas. Con grandes teleobjetivos se afanan en tomar imágenes desde puntos estratégicos de los alrededores. Aunque todavía no son conscientes de ello, está cubriendo la primera de las noticias que a partir de este momento ocuparán durante mucho tiempo los titulares y telediarios de unos cuantos países. La maquinaria mediática se ha puesto en marcha.

Asisten los ministros de exteriores, José Manuel Albares y Jean-Yves Le Drian. Los de interior, Grande-Marlaska y Gérald Darmanin. El jefe del gabinete del Presidente Sánchez, Oscar López. La secretaria de Estado y directora del CNI, Paz Esteban. Y la propia Amalia Gallardo, directora del CITCO.

A puerta cerrada, en la sala de reuniones de la directora del CNI, tras las presentaciones de rigor, los asistentes a este tan especial gabinete de crisis bilateral, escuchan atentamente la pormenorizada exposición que desarrolla Amalia. Termina su intervención dando paso a Borja.

—Ahora, el coronel Borja Romero, responsable del grupo especial de inteligencia antiterrorista, al cargo de las investigaciones, les actualizará los avances que han obtenido durante las últimas horas.

Con Gautier a su lado, Borja, suelto y con destreza para ocultar su nerviosismo, informa del hallazgo de los cuerpos de la mujer y el hijo del hacker, y del muy reciente descubrimiento del nuevo aspecto del Rumano y la falsa identidad tras la que se esconde.

—En sus dosieres, junto con el resto de los informes, encontrarán ustedes su fotografía en la fotocopia de su actual pasaporte holandés, a nombre de Hans Van middlesworth.

Las caras de los asistentes relajan el ceño y muestran evidente satisfacción. Borja mira de reojo a Amalia, que le devuelve un sutil gesto de aprobación.

Continúa, y les participa las averiguaciones sobre la procedencia del vehículo que ha utilizado para desplazarse desde Varsovia, y con el que ha entrado en la Unión Europea, tras su vuelo procedente de Yakarta. Luego, les describe las características del cerco que están llevando a cabo en torno a los alrededores de Madrid, y del que esperan tener resultados muy pronto.

—Esperamos su tercer crimen de forma muy inminente y es probable que no lleguemos a tiempo de evitarlo —reconoce Borja—. Con este asesino no podemos garantizar nada, pero estamos seguros de que nos encontramos a un paso de su captura. Va a ser cuestión de un día, dos como máximo.

—¡Muchas gracias coronel Borja —dice Amalia—. Por favor, no haremos turnos de palabra, así que les ruego que expongan sus preguntas y hagan sus consideraciones cuando ustedes consideren oportuno —ronda todos con la mirada y se detiene en el ministro francés de Interior que hace un gesto—. ¿Sí, señor Darmanin? Por favor. Puede usted intervenir.

—Como ya saben, mañana el tabloide sensacionalista Le Parisien, saldrá de madrugada solo Dios sabe con qué informaciones acerca del regreso del criminal de Tinta Negra. Esto en Francia va a suponer un acontecimiento de consecuencias imprevisibles. Las fuerzas del orden prevén manifestaciones y revueltas callejeras. Para nosotros este caso es muy diferente que para ustedes. Es peligroso y atenta directamente contra nuestro estado de derecho. No pongo en duda sus estrategias y esfuerzos por dar con el terrorista, pero dada la situación crítica en la que nos encontramos, me atrevo a sugerir una mayor presión en el cerco, sacando unidades militares a las calles que le impidan cualquier movimiento.

—Señor Darmanin —interviene Marlaska—, nuestro Gobierno es plenamente consciente de las consecuencias que tuvieron los asesinatos de Tinta Negra en la sociedad francesa, y es precisamente por eso por lo que no vamos a cometer los mismos errores que cometieron sus antecesores, y disculpe que se lo diga de esta manera. Aquí no vamos a supeditar las decisiones policiales a la presiones políticas y sociales. Y mucho menos alarmaremos a los ciudadanos matando moscas a cañonazos. Por muy “cojonera” que sea la mosca.

—¿Y qué cree que pasará mañana? —contesta airado el ministro Darmanin— ¿Es que piensa que sus conciudadanos no se van a alarmar con un asesino en cadena suelto y capaz de esas tremendas barbaridades?

—Por supuesto que se alarmarán, y mucho. Es lo lógico —responde Marlaska—. Pero intentaremos calmarles, infundirles confianza y seguridad. Mire lo que consiguieron ustedes; que la mayor parte de la población se pusiera de parte del asesino. Diez tremendos asesinatos y sin embargo la gente se puso de su lado. ¿Porqué? Pues porque su Gobierno les engaño y manipuló, por intereses electoralistas, y la gente odia eso más que nada.

—Señores, por favor —interviene el ministro de Exteriores, Le Drian—. No es momento para reproches. Mi colega Darmanin solo hacía una sugerencia.

—Discúlpenme —contesta Marlaska—, me había parecido una intromisión en la forma de actuación de nuestras fuerzas de seguridad. Lo habré entendido yo mal.

—¡Lo ha entendido usted perfectamente! —exclama Darmanin cabreado— ¡Claro que me he entrometido!, pero de forma constructiva. Justamente es nuestra mala experiencia la que me lleva a prevenirles, a empujarles a presionar al límite ahora que tienen cercada a la alimaña. ¡Es lo que haríamos nosotros! Ni más ni menos.

—Les podemos asegurar que tenemos todos nuestros efectivos dedicados a este caso —intermedia Amalia—. Estamos en nivel cuatro de alerta antiterrorista, y desde esta mañana, toda la policía municipal, la nacional y la Guardia Civil tienen como principal objetivo la localización y captura del terrorista.

—No lo pongo en duda señora Gallardo —responde Darmanin—. Solo quiero que sean conscientes de que si por un casual el Rumano, o Hans como se hace llamar ahora, se les escapase, es muy posible que no vuelvan a tener otra oportunidad como esta. No se trata de una persona normal, está dotado de una mente maquiavélicamente maravillosa, contra la que es muy difícil luchar. Tienen que aprovechar el momento. Acabar con él, sin miramientos. Nada de prisiones secretas ni de ocurrentes penas a trabajos forzados —dice con una mirada crítica a Gautier.

—¡Estaban tardando! —contesta Gautier alterado— ¡Así me agradecen que se lo sacara de encima! Debería de darle vergüenza hacer ese absurdo comentario. Su solución habría sido la ejecución, ¿no es así? Pues sepa que todavía quedamos quienes defendemos el orden constitucional y que llamamos criminales a todos los que asesinan fuera de la ley, sean quienes sean. ¿Me he explicado bien?

—¿Lo dice usted? ¿El abogado cómplice, el traidor arrepentido que se ha apropiado de la fortuna amasada por el asesino de diez inocentes? —responde Darmanin, elevando más el tono.

Gautier se exacerba, se levanta y se sale de sus casillas.

—¡Es usted otro impresentable representante de su Gobierno de mierda! —le grita inclemente— ¡Solo piensa en mantener su culo en la poltrona! Pues sepa usted que a Francia le hacen más daño las personas como usted, que el asesino al que perseguimos. Las diez víctimas de la Tinta Negra están muertas y enterradas, pero tienen ustedes a millones de franceses clamando por un héroe que humilla a la justicia e infama nuestra bandera con su ignominia. ¡A ese monstruo lo han creado ustedes con su corrupción y permanente mamoneo!

—¡Por favor, señores! —interviene Paz Esteban, la directora del CNI— ¡Esto no tiene sentido! Estamos aquí para enfrentar conjuntamente un grave problema que nos atañe a todos, no para buscar culpables ni juzgar a nadie.

Entra en la sala Luisa, de recursos. Se apresura hasta Borja y le cuchichea algo al oido.

—¡¿Me permiten un momento?! —se pone en pie Borja— ¡Tenemos noticias importantes!

Los asistentes cesan en sus comentarios al margen, y prestan toda la atención. Borja sienta a Gautier, tirándole del brazo. Darmanin contiene la respuesta que le iba a arrojar, y pasándose un pañuelo por la cara, se calma el sofoco.

—¡Muy buenas noticias! —comunica Borja luciendo una espléndida sonrisa— ¡Tenemos la localización! Sabemos donde se ocultan y vamos a atraparlos.

—¿Y es posible que compartan esa información con nuestro Gobierno? —pregunta Darmanin.

En décimas de segundo, Borja mira a Amalia, ésta, a la directora de CNI, que hace lo propio con el jefe del gabinete del Gobierno. Borja observa la cadena de asentimientos y da los detalles.

—Están registrados como turistas en un camping de montaña, en la Sierra Norte de Madrid, en el término de Navalafuente. Tienen aparcada una autocaravana en una parcela bastante aislada, será fácil cogerlos, y sin poner en riesgo al resto de los campistas.

—¿Han empezado ya con el operativo? —pregunta Amalia.

—Me esperan para concretar, pero de momento han reforzado la vigilancia en el piso de acogida trans de Madrid —contesta Borja—. No lo duden, de esta no se nos escapa.

¡Salimos de inmediato! Si me lo permiten, ha sido un placer, pero me tengo que marchar…

—¡Por supuesto! ¡Vaya, vaya usted! —contesta Paz Esteban, la directora del CNI—. Manténganos informados y, ¡buena suerte!

—¡Espera Borja! ¡Un momento! —se levanta también Amalia y sale del despacho acompañando a Borja y Gautier.

—Dime Amalia, pero date prisa que no tenemos tiempo que perder —le dice Borja.

—Te importa dejarnos solos un momento —pide Amalia a Gautier, que la mira con recelo.

Amalia y Borja continúan andando hasta el final del pasillo, mientras Gautier se queda, esperando.

—Solo una cosa Borja, y necesito decírtela antes de que te marches y detengas, o no, al Rumano. Mira, después de dos años con lo nuestro, a los dos meses de enchufarte en el cargo, me diste de lado. Me dijiste que era por el nacimiento de tu hijita, y yo, aunque no o entendí, me lo tragué y me jodí.

—¡Joder Amalia! ¡Eres muy injusta! —exclama molesto— Con lo de la niña las cosas cambiaron radicalmente en casa, no hubo otro remedio.

—¡Y una mierda! ¡Me he enterado de que después de eso te has estado desahogando por ahí! ¡Y con un transexual! ¡Me muero! ¡¿Es que te estabas preparando para el caso?! ¡Tiene narices! ¿Qué ha sido del homófobo intolerante que presumía de machito?

Borja se queda patidifuso y no sabe como reaccionar.

—Pero…, Amalia… —balbucea—, espera por favor, déjame que te lo explique. Fue algo accidental…, solo fue una mamada.

—¡Déjate de hostias, joder! No empieces con tus camelos. Atiende a lo que te digo. Espero que cojas a ese cabrón, porque si no lo haces, yo no me pienso comer sola el marrón, y menos por nada, así que quiero oír ahora mismo como me dices que vamos a retomar nuestros encuentros semanales. ¡A ver! ¡Te escucho!

—Pero Amalia…

—¡¡Borja!!

—¡Está bien! ¡De acuerdo! Seguiremos con lo nuestro. Pero tienes que decirme cómo te has enterado tú de eso.

—Yo no revelo nunca mis fuentes, pero puedes preguntarle a tu amigo Gautier. Igual él puede contestarte —le responde mientras disimuladamente le pone la mano en sus partes.

—¡¡Amalia!!

—¡Cabrón! ¡Que eres un pedazo de cabrón! —espeta con mirada lasciva.

Reunidos en el despacho de Luisa, Manuel, de seguridad Nacional, Amalia, Borja y Gautier, que con la noticia se le ha pasado la afrenta del ministro francés, dan los últimos retoques al operativo.

—No podemos escatimar recursos —dice Borja—. Antonio, avisa a los de los Grupos Operativos Especiales, diles que necesitaremos que intervengan dos unidades, una por tierra y la otra por aire.

—En seguida los tendrás listos —responde Antonio—. Los boinas azules del GOES solo necesitan minutos para prepararse.

—Perfecto. ¡Oye Luisa! Por favor, localizarme un punto de reunión para instalar el control del operativo. Con buenos accesos y cercano, pero lo más discreto posible.

—Ya estaba en ello —responde Luisa, que escudriña un plano de la zona extendido sobre la mesa de reuniones—. Tengo ya un par de ubicaciones, pero déjame unos minutos que haga las comprobaciones. Oye, hace cinco minutos pedí a la Guardia Civil de tráfico que desviaran de la A-1 su Pegasus, y que sobrevolaran discretamente el camping. Mira, en esta foto se aprecia perfectamente la autocaravana y la furgoneta. ¡Los tenemos allí!

—¡Vale!, ¡cojonudo! —contesta Borja uniéndose a ella en la observación del mapa—. A ver, yo me encargo de la Guardia Civil. Veamos…, tienen que montar dos perímetros de seguridad, uno aquí, a unos mil metros, alrededor del camping, y el otro, más o menos por aquí, y por aquí, como a cinco mil —dice marcando los contornos con un rotulador. También necesitaremos una treintena de agentes, para que se cuiden de los campistas durante la operación.

—¡Borja! Los GOES ya están listos y a la espera de que les comuniquemos el punto de encuentro —dice Antonio—. Una unidad se transportará en dos helicópteros, seis hombres en cada uno. La otra por tierra, en dos tanquetas blindadas.

—¿Luisa? ¿Tienes ya el punto?, me hace falta también para la Guardia Civil…

—Sí, mira, toma nota: coordenadas 40.780555, -3.638622, en Guadalix de la Sierra, junto al pantano de Pedrezuela. Es una zona que utilizan habitualmente los de la cercana base de helicópteros FAMET, para sus maniobras. Apenas si se ve desde la carretera y está a solo seis kilómetros del camping, por una carretera comarcal, y a menos de uno de la autovía de Burgos.

—¡Perfecto! —contesta Borja, que continúa garabateando el mapa—. Por favor, comunícalo a GOES y Guardia Civil, y coordina también con los municipales de Guadalix de la Sierra y Navalafuente para que cierren las dos carreteras a nuestro aviso. Son las únicas por las que se entra o se sale del camping.

El tiempo apremia y nerviosos, no paran de dar instrucciones con sus teléfonos.

—¡Ah! Luisa, pídenos un helicóptero, que nos vamos ya.

—Ya lo tenemos esperando fuera y en marcha. En cuanto quieras, salimos.

—¡Muy bien! ¡Pues nos vamos! ¿Estamos?

La tranquila pradera a orillas del pantano se ha transformado de repente en una ajetreada base de combate. Tres helicópteros, dos tanquetas, dos camiones de intendencia, una treintena de patrullas de la Guardia Civil, y varios coches camuflados del CNI, se acumulan alrededor de la enorme tienda inflable del puesto de control avanzado del operativo, y de los entoldados del GOES y de la Guardia Civil.

Ciento treinta personas, casi todas armadas hasta los dientes, se mueven frenéticamente de un lado a otro, con los preparativos de la operación.

Borja coordina con los mandos todos los detalles, y fijan la hora cero para poner de acuerdo sus relojes. Están a seis kilómetros por carretera, por lo que determinan una cuenta atrás de diez minutos, desde la orden de inicio del operativo.

Borja, se sube a una de las tanquetas, megáfono en mano, y enérgico, reclama toda la atención.

—¡Ha llegado el momento! Quiero de todos ustedes la máxima concentración. Puede parecerles exagerado este operativo para detener a dos personas, pero no es así. No se confíen en ningún momento. Son altamente peligrosos y expertos en zafarse y escabullirse. ¡Los queremos vivos! ¡Que nadie dispare si no es estrictamente necesario! ¡Usen sus armas solo para defender su vida o en el caso de que sea la única forma de evitar la huida! ¡¿Entendido?! Pues entonces, ¡¡adelante!! ¡Tengan cuidado!

La cuenta atrás ha comenzado. La caravana de patrullas parte a toda velocidad hacia sus destinos. Unos, a los dos perímetros de seguridad, y otros, en dirección al camping. Las tanquetas van detrás, mientras que los helicópteros esperan su momento, listos para iniciar el vuelo.

Los caminos del camping se difuminan entre la nube de polvo que levantan los todoterrenos. Las tanquetas son las primeras en llegar frente a la autocaravana. Frenan derrapando, una a cada lado, se abren los portones aún en marcha y saltan los GOES. En dos filas, forman un arco frontal, apuntando con sus armas.

En la parte de atrás, desde los dos helicópteros, en estacionaria, se largan cuerdas y los boinas azules se deslizan hasta el suelo. Forman otro arco, cerrando en círculo al peñón y la autocaravana.

Desde el otro helicóptero, Amalia y Gautier no se pierden detalle, mientras Borja espera a que los hombres estén situados para dar la orden de entrar.

—¡¡¡Adelante!!! ¡¡Ahora!! ¡¡Atrápenlos!! —chilla ansioso.

14. LA CONFEDERACIÓN

—Buenas tardes, ¿Julio Antonio de Frutos?

—Sí, soy yo —dice con la puerta semicerrada—. Qué es lo que quería.

—Soy Arturo del Valle, de la Comandancia de la Guardia Civil de Valladolid —muestra su placa—. ¿Puedo pasar un momento? Tengo que hablar con usted sobre un asunto. Serán solo unos minutos.

—¿Conmigo? ¿Qué asunto es ese? —contesta extrañado— ¿Y cómo sé yo que esa placa no es falsa? Va de paisano…

—Espere un momento… —muestra su acreditación de teniente—, ¿lo ve usted?, de la Comandancia de Valladolid, como le he dicho.

—Está bien, pase.

Le lleva hasta el salón y le ofrece el sillón.

—Pues, usted me dirá.

—¿Trabaja usted en la Asociación ASIES, Asociación Igualdad es Sociedad, ¿no es así?

—Pues no, mire usted, yo trabajo como técnico gerocultor. Con ASIES llevo muchos años colaborando en sus áreas de Dependencia, Igualdad y Violencia de Género. En mis horas libres y de forma totalmente desinteresada.

—Ya, bien. Disculpe que mis datos no sean demasiado exactos. Bueno, la cuestión es que hace unos días usted se comunicó con la la asociación que gestiona el piso de acogida trans de La Fundación, y les comunicó que había reconocido al policía que aparece en las fotos de los empalamientos que circulan por las redes. Les dijo que este policía era un alto mando de la Guardia Civil, y que había forzado a un colega suyo a mantener relaciones, no deseadas.

—¡Para nada! ¡Está usted muy mal informado! Yo no he comunicado nada a ninguna asociación. Eso que dice, se lo conté a una amiga mía que está acogida en el piso, pero nada más. ¿Es que he cometido algún delito?

—Sepa usted que difundir bulos e informaciones falsas es, efectivamente un delito, y que podría usted ser condenado por ello.

—¡Oiga! ¡Eso de que son falsas, lo dirá usted! Le puedo asegurar que de falso, nada. Lo que le dije es completamente cierto. A mi amiga la forzó a chupársela, así, con todo el morro.

—¿Y tiene pruebas para sostener eso ante un tribunal? Por que si no, sería la palabra de su amigo contra la de un oficial de la Guardia Civil.

—Ya, y por eso deja de ser cierto, ¿no?

—Mire, solo vengo a avisarle. De momento no se le va a denunciar, pero si insistieran en esa acusación, usted y su amigo, tendrán que responder por ello. ¿Lo ha entendido bien?

¡¡Los cojones!! ¡¿Me están amenazando?! —se levanta muy cabreado—. ¡Pues yo haré lo que se me ponga en la punta de los huevos! ¿Me entiende usted a mí? Tiene cojones la cosa.

—¡Oiga, oiga, haga el favor! ¡Cuide su lenguaje! Que está hablando con la autoridad.

—¡¿Y si no, qué?! ¡¿Me va a llevar preso?! —responde Julio fuera de si— ¡Esto es cojonudo!

Por la escalera baja sobresaltada Begoña, la mujer de Julio.

—¡¿Qué pasa?! ¡¿A qué vienen esas voces?!

—Nada Begui, este señor, que ya se marcha —responde señalándole la puerta.

—Muy bien, señor de Frutos, espero que tenga usted muy en cuenta lo que le he dicho —dice saliendo por la puerta.

—¡Adiós hombre, adiós! —da un portazo.

—Te dije que no dijeras nada, Julio. Te vas a buscar un problema. Sin tener necesidad.

—¡Que les den por culo! ¡Abusan de su autoridad y encima tenemos que callarnos! Pues no me da la gana, ¡coño!

—Lo estaba oyendo desde arriba. Ya estás llamando a tu amiga, a ver que ha pasado, ¡joder!

Julio agarra el móvil y marca a su amiga.

—¡Mónica! ¡Buenas tardes! Soy Julio.

—¡Hola Julio! ¿Qué te cuentas?

—¡Joder Mónica! ¡En menudo lío nos has metido! Acaba de salir de casa un teniente de la Guardia Civil que ha venido a amenazarnos por lo del poli de la foto. ¿Qué coño le has contado a los de la asociación?

—Pues tío, lo que me dijiste que pasó. Se lo dije solo a la encargada del piso, como una confidencia, y le pedí que no dijera nada a nadie.

—¡Pues ya ves el caso que te ha hecho!

—Ya…, lo siento un montón. ¿Quieres que hable con ella?

—No, prefiero hacerlo yo mismo. A ver a quién se lo ha dicho, para que me venga a amenazar la Guardia Civil. ¿Estás en el piso?

—Sí. ¿Quieres que le diga que se ponga?

—Vale. Dile que haga el favor.

Mónica va en busca de la responsable del piso de acogida. Antes de pasarle el teléfono, Julio escucha sus reproches por haberlo contado.

—Hola Julio, soy Alejandra. Me acaba de contar Mónica lo que te ha pasado con la Guardia Civil. Oye, lo siento mucho, pero yo no se lo he contado a nadie.

—Hola Alejandra, ¡pues tú me dirás como se han podido enterar!, tienes que habérselo dicho a alguien de la asociación, ¿no?

—¡Que no, Julio!, que con los de la la asociación apenas si hablo, nos comunicamos siempre por email… —hace una pausa—. Bueno, espera un momento, esta mañana me han llamado directamente de La Fundación, los franceses que financian los pisos tutelados. Me han llamado para avisarnos de que las fotos de los empalamientos eran reales, y de que dos compañeras de los pisos de Madrid y Barcelona eran las asesinadas. Quieren que tengamos cuidado y les informemos enseguida si detectamos algo raro.

—¿Y a ellos se lo contaste?

—Pues sí. Cuando me dijeron que las fotos no eran un montaje, que eran reales, pensé en nuestro benefactor, el señor Gautier, que también sale en ellas. Luego al decirme que les avisáramos de cualquier incidencia por pequeña que fuera, pensé que podría ser importante. No pensé que fuera a haber ningún problema para ti. La verdad.

—Pues ya ves como funciona esta gente. Se lo has dicho a los franceses esta mañana, y por la tarde ya vienen a taparnos la boca. Bueno, no te preocupes, no creo que vayan a hacer nada. Solo le darían publicidad y parece que eso es precisamente lo que quieren evitar con las amenazas.

—Vale Julio. Lo siento ¡eh!

—Oye, siento mucho lo de vuestras compañeras. ¿Sabes si las asociaciones LGTBIQ van a organizar algo?

—Pues se comenta que los de Colegas, la confederación de asociaciones, están preparando una serie de manifestaciones de protesta. Hablan también de promover una campaña para sacar a la calle a todos los socios y simpatizantes en busca de ese maldito asesino.

—¡Eso suena muy bien! Seguro que los de igualdad y violencia de género también podríamos participar. Me pondré en contacto, a ver si nuestras asociaciones también pueden apoyar.

—Bueno, encantada de conocerte, Julio. A ver si coincidimos y nos conocemos personalmente.

—Eso espero yo también. ¡Tened cuidado! ¡Un beso!

—¡Otro para ti! Chao.

Los de la confederación están al tanto de las noticias que oficialmente se van a publicar mañana en Le Parisien, pero que ya circulan por las redes. Sus colegas franceses están preparándose para una reacción inmediata ya que han de hacer frente los posos de admiración que dejó allí el caso Tinta Negra en la opinión pública.

Tienen que conseguir concienciar a la gente de que no se trata de ningún forajido justiciero, que es un asesino en serie que ahora ha iniciado una cadena de horribles crímenes terroristas, y que, o se le detiene, o las matanzas pueden llegar a ser multitudinarias.

En un momento en el que la sociedad empieza a ser sensible a la penosa situación de las personas transgénero, estos monstruosos asesinatos, han de convulsionar las conciencias de la ciudadanía. Es el momento para que todos los colectivos y comunidades aúnen esfuerzos.

Twiter, Instagram, Tik Tok, Facebook y hasta WhatsApp. Todas la redes empiezan a bullir de indignación. Las fotografías del Rumano se acompañan con todo tipo de textos apremiando su búsqueda y captura.

Se habla ya de la creación de grupos de vigilantes de barrio y de tomarse la justicia por su mano.

Por su parte, las asociaciones responden pidiendo calma. Recomiendan añadirse a las convocatorias promocionadas desde la confederación, y seguir siempre la legalidad en todas las actuaciones.

Pero son impulsos y reacciones de muy difícil contención.

15. LA BASÍLICA

—¡Belén! ¡Sube un poco la tele, haz el favor! —vocea Hans con una enorme porra en la mano.

Están helados, cansados y hambrientos. La noche ha sido muy emocionante, pero larga y fatigosa. Regresaron a las seis de la madrugada de la feria, y tuvieron que esperar en la furgoneta, hasta las ocho, la hora de la apertura de la barrera del camping.

¡Dale voz Belén! —insiste Hans— ¡Que están dando las noticias! ¡A ver si nos enteramos de lo que pasa por el mundo!

¡Vale! —responde Belén trajinando detrás de la barra— ¿Vais a querer más porras?

—Hacía mucho que no comía unas porras de este calibre. ¡Están super crujientes! —responde Hans con la boca llena.

—¡Oye!, que si os quedáis con hambre, os preparo unos huevos con “cantimpalos”, me los trajeron ayer. Están que te mueres.

—¿Tu qué dices Yann? ¿Te apuntas? —pregunta Hans— ¡Entrarás en calor!

—¿Pero…, qué son los “cantimpalos”? —pregunta Yann ensimismado con sus remordimientos.

—Pues el mejor chorizo que te puedas imaginar. Lo hacen aquí al lado, en un pueblecito de Segovia. Nada que ver con los que hayas podido comer hasta ahora. Bueno, si es que has comido alguno, porque en embutidos vosotros, los franceses, no salís del salchichón de Lyon. Ja, ja.

—Lo pruebo, pero espero que me siente bien, que tengo el estómago revuelto.

—¡Vengan esos huevos, Belén! Que aquí Yann se va a enterar de lo que es un chorizo como Dios manda.

Belén les pone al centro un plato con media docena de huevos con puntilla y una sarta de chorizos, bien braseada en la parrilla. Para empujar, una hogaza abierta por la mitad y pasada también por la brasa.

Hans no se acuerda de la última vez que disfrutó tanto con una comida tan simple. Yann parece encantado, se ha espabilado y le ha cambiado la cara.

—¡A ver!, escucha, que están hablando de la Feria del Libro —dice Hans atendiendo a la tele.

El canal 24 horas conecta con el reportero que cubre la noticia desde El Retiro, y la noticia es que la inauguración de la feria se ha suspendido. Al parecer ha habido un accidente en la carpa de la Comunidad de Madrid y un operario ha resultado fallecido. El comunicado de la dirección de la feria no da más detalles, pero la inauguración se pospone para mañana.

—¡Ves que bien, Yann! Un pobre operario se ha matado trabajando, pero la vida sigue y el domingo resplandece soleado en el parque. Menos para los que a nosotros nos interesan, para esos la pesadilla acaba de empezar.

—No lo entiendo, ¿es que no van a decir nada? ¡Es imposible ocultar lo que hemos dejado allí! Lo ha tenido que ver mucha gente, ¿no?

—No seas iluso, Yann. En estas situaciones la gente solo se entera de lo que el Gobierno quiere. Se lo montan a la perfección para ocultar lo que no les interesa que se sepa. De eso precisamente vamos a aprovecharnos nosotros. Es lo que nos va a dar la ventaja que necesitamos.

—No sé, no lo entiendo. Se supone que buscamos causar horror y pánico en la gente…, ¿a qué ventaja te refieres?

—Forma parte de nuestra estrategia. Tranquilo, que ya lo irás descubriendo.

—Si tú lo dices…, seguro que será así.

—Acábate eso, que tenemos curro. Mañana nos vamos de viaje y hay que preparar muchas cosas.

—¿Conoces Barcelona?

—No, todavía no. He estado a punto de ir varias veces. Me han dicho que es una ciudad preciosa.

—Sí que lo es. No tendremos mucho tiempo libre, pero algo veremos. Tenía pensado ubicar nuestra performance en la Sagrada Familia, que es lo más de lo más, pero al final cambié de planes.

Es lunes, aún es de noche y salen del camping, en dirección a Barcelona, con la furgoneta. Se pasaron el domingo aplicados cada uno es sus tareas. Hans, en su taller improvisado, adelantó trabajo y dejó listas las cuatro estacas y todos los accesorios. Puso al día sus apuntes y terminó de definir el proceso que seguirán con la nueva víctima.

Por su lado, Yann, dio los últimos ajustes al sitio de la web profunda y preparó el material audiovisual, tal y como Hans le fue indicando. Al principio lo pasó mal rememorando lo que habían hecho, pero en la pantalla del ordenador era diferente, se acostumbró a las terribles imágenes y terminó con la sensación de estar editando una película gore de poco presupuesto.

—Bueno Yann, esto ya está en marcha —dice Hans al volante—. Lo has hecho muy bien. Si sigues así, en menos de una semana acabaremos y podrás reunirte con los tuyos.

—Hans, yo he puesto todo de mi parte. Por favor, déjame que hable con mi mujer, te lo ruego.

—Ya te dije que es imposible, no insistas en eso. Donde están, no hay teléfonos, ni internet, ni nada.

—Pero tú te pones en contacto cada día, ¿no?

—No exactamente. Te dije que el guardián recibe a diario una señal, y eso es así. Nuestra comunicación es extremadamente sencilla. Hay señal; todo bien, el plan sigue adelante. No hay señal; abortar, deshazte de los cuerpos y desaparece. ¿Comprendes?

—¡Joder Hans! ¡¿Y si tenemos un accidente, o nos cogen?!

—Pues chungo. Mejor será procurar que eso no ocurra, ¿no te parece?

—-¡Bufff! —resopla Yann— Solo de pensarlo…

—Mira, lo mejor es que mantengas la mente ocupada. Tenemos seis horas hasta Barcelona, y luego otras seis de vuelta. Pues en ese tiempo, me tienes que poner al día de cómo funciona todo lo de la web profunda.

—¡Hombre!, no es tan sencillo.

—No te preocupes, que yo soy bastante listo y aprendo rápido. Además, piensa que mientras yo no lo controle, tú no te podrás marchar. Así es que, venga, empieza. Soy todo oídos.

Entre lección y lección, el viaje se les ha hecho corto. Entran a la Ciudad Condal por la Ronda Litoral. Suben Montjuic y cerca del famoso Pueblo Español, aparcan la furgoneta. En el parking Iglesias, retirado y discreto aparcamiento para autobuses turísticos y caravanas.

Desde allí están a un paso del centro, y no se arriesgan a moverse con la furgoneta cargada por el denso tráfico barcelonés. Hans ha reservado habitación en un hostel para turistas. Uno cerca de la plaza de Urquinaona, en la calle de Roger de Llúria, frente por frente al piso de acogida. La habitación, situado un piso más alto que el tutelado, les permitirá controlar perfectamente los movimientos de las residentes.

Con el crimen, previsto para el día siguiente por la noche, no pueden perder tiempo. Una vez instalados, prismáticos en mano, y con las fotografías y fichas de las acogidas, hacen guardias en la ventana.

Siguen todos los movimientos de entrada y salida, especialmente los de una de ellas, la seleccionada en primer lugar, Mireia Moles de veintidós años, de un pueblecito de Noya. No se mueve en las redes, y eso le hace encabezar la lista.

Ni siquiera tiene móvil, y eso dificulta el seguimiento de la policía. Hans está seguro de que a esas alturas todos los ocupantes de los pisos de La Fundación están siendo controlados por medio de sus móviles.

—Salgo un momento, no tardaré —dice Hans—. Voy a echar un vistazo al entorno de la iglesia, a ver cómo lo vamos a hacer esta noche para descargar la furgoneta.

—¿A la iglesia? ¿Es que lo vamos a hacer en una iglesia?

—Más concretamente, en una basílica —puntualiza Hans—. Después de la Sagrada Familia, la más significativa de la ciudad. Dedicada a su patrona, la Virgen de La Merced.

—¡Madre mía, Hans! ¡En una iglesia! Es horrible…

—Pues de eso se trata mon ami. Cuanto más horrible, pues mucho mejor.

A su regreso, sin novedad alguna con la vigilancia, Hans se replantea la situación y decide modificar su estrategia.

—No tenemos forma de saber si va a salir a la calle y cuando lo hará. Tenemos que situar la furgoneta cerca del portal y esperarla en la calle. Ve a por la furgo y te colocas en el chaflán, en la zona de carga y descarga. Llévate el walkie y cuando hayas aparcado me avisas.

—De acuerdo. Espero no perderme…

—No tiene pérdida. Al bajar de Montjuic te obligan a llegar hasta la Plaza de España, atravesando la Fira de Barcelona. En la plaza, tomas por la segunda, que es la Gran Vía, y todo recto hasta atravesar el Paseo de Gracia. Luego, la segunda que cruza, a la izquierda, y estás aquí.

—Vale, vale. No te preocupes.

Hans le espera en la calle, sin quitarle ojo al portal. Yann regresa y pone la furgoneta en el carga y descarga del chaflán con Diputació. La mete de culo, justo detrás de la marquesina acristalada del ascensor de un parking.

Acuerdan que Yann la esperará en la calle y que la abordará con la excusa de que viene de parte de La Fundación, desde Francia, repartiendo material por todos los pisos. Le dirá que aunque no pesa, es grande y necesita que le echen una mano. Hans esperará junto a la furgoneta y en cuanto se sitúen junto al portón, le aplicará la taser y la meterán de un empujón.

—Hans, prepárate que acaba de salir del portal —avisa por el walkie.

—Ok. Ya sabes. Actúa con naturalidad.

La chica se aproxima caminando y Yann va a su encuentro.

—¡Eh! ¡Oye, perdona un momento! —dice Yann, exagerando su acento francés y dándole un ligero toque en el hombro.

—¡¿Qué?! ¡¿Qué pasa?! —se vuelve Mireia sobresaltada.

—Disculpa, ¿tú estás en el piso de La Fundación, no?

—Pues…, sí. ¿Por qué lo pregunta? —responde extrañada.

—Mira, me llamo Yann, y trabajo para La Fundación. Traigo unos paquetes desde Francia, para todos los pisos de acogida, y es que, aunque no pesan, son bastante voluminosos. Te agradecería que me echaras una mano, para subirlo hasta el piso.

—Bueno, no sé. No soy muy fuerte que digamos…

—No te preocupes, que no pesa, es que uno solo no lo puede llevar.

—Vale, venga, que te ayudo.

—Tengo la furgo aquí al lado, en la esquina, en el carga y descarga —dice mientras caminan.

La lleva a la parte trasera, abre el portón, Mireia se asoma, y recibe la descarga que Hans le aplica por detrás. La empujan y Hans se mete y cierra el portón. Yann arranca y se ponen en marcha.

Mientras Mireia, con la mirada perdida, intenta reponerse del shock, Hans la maniata y le encinta la boca.

—¡Tira derecho para el parking! —vocea Hans, dando un par de golpes en la pared de la caja con la cabina.

Pasan las horas en la caja de la furgoneta, repasando los materiales y herramientas y preparando los equipos de video. A Mireia le han suministrado un potente somnífero y tumbada a un lado, ronca como si la cosa no fuera con ella.

Hans se ha acercado al Pueblo Español y a traído unos bocadillos de tortilla y un par de cervezas.

—¿No comes? —pregunta Hans.

—No tengo apetito. Tengo el estómago encogido.

—Eso son los nervios. Tú relájate, hombre. Que ya sabes como va esto. ¡Venga, coño, cómete el bocata!, que la noche será larga y no puedes estar en ayunas —insiste.

Son las seis y media y está a punto de anochecer. Hans mira el reloj y se prepara para salir de la furgoneta.

—Bueno Yann, me marcho. Estate tranquilo, si se despierta le das otra pastilla, y si ves que hace ruido y no se calla, le sacudes otra descarga, ¡ok?

—Vale. No te preocupes, que así lo haré.

—¿Te ha quedado claro donde tienes que esperarme con la furgo?

—Que siií, tranquilo.

—A las dos en punto voy a buscarte, ¡¿eh!?

—Que sí, hombre, que sí.

—Bueno. Recuerda lo que está en juego. No metas la pata.

—¡Joooder!

—Vale. Ya me voy. ¡Hasta luego!

Es martes, ha caído la noche, chispea y el ligero viento refresca. Con el bajón del turismo por el Covid, el Gótico está ya prácticamente vacío.

Hans pasea por la plaza de La Mercè, cerca de la puerta. Espera el momento oportuno para entrar. Cuando entre gente, y así pasará inadvertido.

Un grupito se acerca a la puerta. Tres ancianas acompañadas de un señor de mediana edad. Se arrima disimuladamente al grupo y pasa tras él. Caminan por la izquierda de las bancadas. Hans se detiene junto al primero de los cuatro confesionarios que se distribuyen entre las capillas.

La iglesia está casi vacía, apenas una decena de feligreses oran en silencio. Dos señoras hacen cola frente al primero de los confesionarios de la nave derecha. Se ve perfectamente la figura del párroco, y Hans se percata de que no podrá esconderse donde había planeado; las cabinas no tienen cortinas, ni portezuelas.

Observa concienzudamente todos los recovecos susceptibles de ocultarle, y decide que el más seguro es el hermoso púlpito con balaustrada de paneles de madera y figuras de santos. Pero tiene que subir por la escalerilla, y eso es arriesgado.

Recoge tres velitas gastadas, con carcasa metálica, de un viejo portavelas, se cruza a la nave derecha y, oculto tras la columna del púlpito, al pie de la escalerilla, arroja con fuerza las velitas hasta el otro lado. Con el silencio reinante, el tintineo metálico de las velas, atrae la mirada de los feligreses, momento que Hans aprovecha para subir y esconderse en el púlpito. Se acurruca y espera.

—¡Señor, te lo ruego! ¡No me abandones! —grita Hans cegado por la luz del todopoderoso príncipe celestial que, sentado en su opulento trono de oro, le mira con desprecio desde allá arriba.

—¡No eres digno de ocupar mi puesto! ¡¿Qué crees que has hecho para merecerlo?! —contesta atronando los oídos de Hans— ¡Te pudrirás para siempre ahí abajo, entre las fútiles sombras de tu insustancial vulgaridad!

—¡¡Por favor!! ¡¡No!! ¡¡Lo haré mejor, seré digno de ti!! ¡¡Dame solo otra oportunidad!!

—¡Se acabaron las oportunidades! ¡Has desaprovechado las que te he puesto en bandeja! ¡Se acabó!

—¡¡Nooo…!!

Abre los ojos sobresaltado. Desencajado y sudoroso se frota la cara. La tremebunda pesadilla se las hecho pasar muy mal. Su muñido y corrompido cerebro se desfoga con él cuando duerme.

Son las doce y media, se quedó dormido, pero ahora le toca moverse. Se levanta y despereza los músculos. Apoyado en el balaustre observa mientras pone en claro sus ideas.

La oscuridad y el silencio de la basílica impresionan. Solo unas pocas velas eléctricas y la escasa luz que atraviesa la vidriera que corona el magnífico órgano tubular, permiten percibir la solemne grandiosidad del templo.

Baja del púlpito y se dirige decidido hasta la sacristía. Según los planos de internet, el acceso al contiguo Convento de la Merced se hace por el arco que une los dos edificios, sobre la estrecha calle de la Merced.

Desde que el convento pasó a ser la sede de la Capitanía General de la Cuarta Región Militar, ese acceso fue inhabilitado, pero quiere asegurarse, y sube al piso superior y lo comprueba. Baja después hasta la puerta de servicio que da directamente al pasaje. Es por donde van a descargar la furgoneta, y necesita ver si se abre desde dentro o tiene que buscar la llave.

«¡Cojonudo! —musita contento mientras quita el cerrojo y acciona la manilla de la puerta— No tiene echada la llave, solo está con el resbalón, perfecto».

La calle de La Merced, de dos metros y pico de ancha, está cerrada al tráfico pero se puede acceder a ella, y queda fuera del alcance de la vista de vecinos, vehículos y peatones.

A un lado, los muros de la basílica, y al otro los de la capitanía, y según los planos, a esa parte dan los archivos y almacenes.

La vigilancia militar es mínima. Por la noche se limita a un sistema de cámaras que cubren el perímetro. Al callejón solo apunta una de ellas, que es la que deben neutralizar. Un simple desplazamiento del objetivo hacia el suelo, les proporcionará los minutos suficientes para la descarga.

En definitiva, el sitio perfecto para pasar completamente desapercibidos. Entre la basílica de la patrona de la Ciudad Condal y la Capitanía General. Audaz y efectivo.

De vuelta al presbiterio, localiza los enchufes de corriente, comprueba la altura del altar y decide la perspectiva idónea para situar la cámara y los focos, así como la mejor ubicación para dejar oculta la microcámara de gran angular.

Sentado en la primera fila de bancos, mira fijamente al primero del otro lado del pasillo, e imagina a Mireia en las distintas posiciones. Analiza la mejor posición para un buen empalamiento. Recuerda que pasaron las de Caín en la furgoneta, y esta vez todo tiene que ir a la perfección. Miriam tiene que estar aún con vida cuando la encuentren.

Se acerca la hora acordada, Hans va hasta el portón principal, corre el viejo cerrojo y sale de la iglesia. Camina hasta el punto de encuentro. Yan le espera en la furgoneta.

Dan una primera pasada por la calle de la plaza y por la de atrás. Nadie a la vista. Una vuelta más y suben el bordillo por donde está instalada la cámara.

—Yann, súbete al paragolpes y apuntas la cámara hacia el suelo —dice Hans arrimándose a la cámara por detrás.

Tras agacharla, se meten lentamente en el callejón y paran al lado de la puerta.

Corren uno a cada extremo del pasaje y observan el vecindario, para asegurarse de que nadie les ha visto entrar. Vuelven a la furgo y meten rápidamente el material en la sacristía. Luego, a la pobre Miriam, que horrorizada y cubierta de lágrimas, mira alucinada a su alrededor.

—Yann, llévate la furgo, la aparcas en el parking del Moll De La Fusta, que está muy cerca, en el mismo Paseo de Colón verás las indicaciones, y te vuelves cagando leches. ¿Vale?

—Voy, no tardaré —dice poniéndola en marcha.

—¡Cuando llegues, dame un toque por radio! ¡Y levanta otra vez la cámara! —le dice elevando un poco la voz, mientras Yann inicia la marcha atrás.

Hans deja a Miriam a un lado, y de varios viajes lleva el material y la herramienta hasta el presbiterio. Se enfunda el traje EPI y los guantes, y comienza con el montaje. El trípode grande con la polea, la pasarela baja tipo andamio, los pies con los focos, y todo lo demás.

Para cuando regresa Yann, lo tiene ya casi todo preparado.

—Ponte el traje y ayúdame. ¡Vamos!

—Voy, ya voy, ¡joder!

—¡Con más brío!, que estás medio dormido —le espeta—.¿Ves ese aparato de la columna? —le dice señalando un altavoz amarrado a la primera columna, a bastante altura—. Pues coge la escalera y colocas la microcámara justo debajo de la caja. La pruebas y me enseñas el enfoque, que yo te diré como lo quiero.

Tan solo han pasado veinte minutos y el escenario está listo y las cámaras también. Con la tramoya desplegada para el izado y colocación de la figura principal, van por ella.

—Tú coge de las piernas —dice Hans agarrando por las axilas—, que yo voy delante.

La llevan en volandas hasta la primera fila de bancos y la depositan en el suelo.

Los ojos de Miriam recorren alocados el extraño firmamento eclesiástico que no comprende, y sufre un ataque de ansiedad. Comienza a dar sacudidas intentando zafarse, profiriendo pavorosos gruñidos.

—¡Chee! ¡Ehh! Tranquila, que te va a dar algo —le dice Hans acariciándola la frente— ¡Shsss..!

Miriam calma sus estertores pero no deja de llorar. Las lágrimas inundan sus cuencas y le impiden mantener los ojos abiertos.

—Yann, coge el cutter y sácale toda la ropa, haz el favor, que yo voy a preparar el banco.

En lo que Yann se las apaña para cortar el chaquetón y las demás prendas, Hans se pone a maniobrar con el primer banco de la fila. Lo inclina de forma que respaldo y asiento forman una “uve”, con el vértice hacia el suelo, y lo apoya contra el asiento del banco de atrás.

«Bien, eso es. Una vez que la tengamos bien amarrada, tumbamos así el banco, y la barriguita con las tripas colgarán por el hueco del respaldo —masculla».

—¡¿Todavía estás así?! —recrimina Hans— ¡Joder, mira que eres lento! ¡Coño!

Con las tijeras, Hans empieza a cortar por abajo. Las medias y luego la braga que lleva para disimular sus atributos, tipo faja reductora.

—¡Joooder! No me extraña que quieras ser una mujer…, con esta mierda de “piticlín” que tienes, yo también lo preferiría. Ja, ja, ja —se mofa Hans al dejar las partes al descubierto.

Yann ni le mira. Hace de tripas corazón y finge como que no le ha escuchado.

—¡Ya está! Ahora la soltamos manos y pies, y la ponemos boca abajo en el banco.

Mireia se ha hecho a la idea de que la van a violar y resignada, no ofrece resistencia. Su cuerpo, joven, de largas piernas y pechos turgentes, tiembla y tirita sin parar.

Extendida sobre el asiento del banco, le atan mano y pie izquierdos a los extremos del reposabrazos del reclinatorio trasero, el tablón encima del respaldo. Luego la mano y pie derechos, al nacimiento de las patas delanteras de la bancada.

Con las cuerdas bien tensas, Miriam yace postrada formando un aspa con brazos y piernas. Yann la mira acongojado, pensando en lo que la espera. Hans observa, satisfecho con la postura.

—¡De coña! Esto es otra cosa. Verás como esta vez nos sale mucho mejor —comenta convencido.

Acerca la estaca y la deja apoyada en el banco. Enciende los focos, y apunta hacia abajo uno de los que tiene al lado. Arrima el trípode de la cámara y lo coloca a los pies. Lo ajusta a la altura adecuada para abarcar una buena perspectiva del cuerpo, y también de la cara.

—Ummm…, veamos, un poco más para acá… Aquí está bien. Perfecto —dice corrigiendo el encuadre de la imagen— ¡Yann! ¿La microcámara ya está funcionando, ¿no?

Yann asiente. Hans, deja en su sitio el trípode, retira la cámara, y empieza a grabar.

Una panorámica del presbiterio. Un primer plano de la Virgen de La Merced. Retrocede soltando zoom, y desplaza la imagen con un movimiento a modo de trávelin, hasta el cuerpo de Miriam.

Zoom adelante y primer plano de la cara amordazada. Toma de las lágrimas y algunos lamentos. Corta y le pasa la cámara a Yann.

—Toma. Evita tu sombra y haces secuencias breves, con planos medios y cortos, ¿ok?

Yann coge la cámara y mira a Miriam por la pantalla. No puede evitar el tembleque.

—¡Joder Yann! ¡Deja de temblar, cojones! Ni que te lo fuéramos a hacer a ti, ¡joder!

—Espera, espera un momento, que ya me calmo…

—¡Vamos, dale, que no podemos perder tiempo con mariconadas!

—Tres, dos, uno… y, ¡acción! —se cachondea.

Hans acerca su cara a la de Miriam, mientras le clava con fuerza un destornillador en la axila.

Miriam aulla retorciéndose de dolor.

—¿Te duele bonita? ¡Pobre! —le pasa la mano por las lágrimas de la mejilla—. Tranquila que te voy a curar enseguida. Un pinchacito de nada, por el culete, y verás como este dolor desaparece. Ya verás.

Hans se incorpora y se mueve hasta colocarse entre las piernas de Miriam.

—¡Huy! ¡Pero que culito más mono! —le manosea los glúteos— ¡Pero si tienes el ojete nuevecito! —acerca la cara y le separa los cachetes— ¡Qué maravilla! ¡Una virgen!

Yann, graba conteniendo la respiración. Entre miedo y espanto respira solo con el aire preciso.

—¡¿Quién nos lo iba a decir?! Vamos a desflorar a una virgen. ¡En una iglesia! ¡Qué mejor lugar! ¡La Virgen del Divino Empalamiento! Ja, ja, ja —ríe paranoico, a carcajadas.

Le quita la cámara a Yann y la coloca de nuevo en el trípode. Tumba el banco y comprueba que el vientre de Miriam queda a la altura del hueco del respaldo.

—Muy bien. Venga Yann, ponte delante y como la otra vez. La mueves según vaya pasando la estaca.

Hans coge la estaca y la apunta contra el ano. Se detiene por un momento y vuelve a dejar la estaca. Va a las herramientas y regresa con el espray de aceite multiusos. Pulveriza bien toda la estaca y acaba con una buena rociada en el ano.

—Seguro que nadie le ha dado este uso hasta ahora, ja, ja —ríe mirando el bote del aceite— Atento Yann, que grabamos.

—¡Y…, acción!

Toma la estaca y comienza a introducirla lentamente por el ano. Miriam se revuelve como puede y lanza gemidos desgarradores.

—¡Chsss…! ¡Calla, y no te muevas, que es peor! —dice Hans indolente.

La estaca ha topado con algo. Empuja y el palo continúa penetrando.

—¡Va para allá, Yann! ¡Menéala un poco! Que se le recoloquen las tripas.

Miriam apenas se mueve, solloza lastimosamente inconsciente de lo que la están haciendo.

¡¡Clonk, clonk, clonk!! —retumba en el silencio de la basílica.

—¡Chsss…! ¡¿Qué coño es eso?! ¡Yann, tápale bien la boca! —dice nervioso, afinando los oídos.

Pasa a la sacristía y se aproxima a la puerta del callejón…

¡¡Clonk, clonk!! —suena antes del intento de abrir accionando la manilla. El cerrojo está echado y desiste.

Hans pasa con cuidado a la dependencia contigua y desde una de las ventanas, mira por un hueco de la persiana.

—¡Hostias! Los jodidos militares —masculla sorprendido.

Dos soldados recorren el callejón inspeccionando muros y ventanas. Hans espera hasta que desaparecen doblando la esquina, y vuelve con Yann.

—¡¡No me digas que te olvidaste de poner la cámara en su sitio!! —grita conteniendo el volumen.

—Pues…, se me pasó. Joder, lo siento…

—¡¡Me cago en la hostia puta!! ¡Serás gilipollas! ¡¿Pero en qué cojones estabas pensando?! —le recrimina encolerizado.

—Perdona Hans. Los siento, no volverá a ocurrir…

Hans le retira por un momento la mirada rabiosa y mira a Miriam. Yann la tapa la cara fuertemente, con las dos manos.

—¡¡¿Pero que haces?!! ¡¡Suéltala, no te das cuenta de que la estas asfixiando!! —dice apartándole de un empujón.

Pone los dedos en el cuello de Miriam y no encuentra el pulso. Le abre los párpados y la luz de los focos no anima la pupila.

¡¡Te mato!! ¡Eres un completo imbécil! ¡Joooder! ¡Te la has cargado! Y a mi, ¡me has jodido, pero bien!

Hans no se puede creer lo que ha pasado. Todo iba como la seda y, de repente, casi los cogen y ha fracasado con el segundo empalamiento. Tampoco esta vez habrá empalada viva.

—¡Me dan ganas de ir a por otra estaca y clavártela por el culo! ¡Que es lo que te mereces! ¡Me cago en tus putos muertos! —maldice mientras trata de clamarse.

—Perdóname Hans. Es que me pongo muy nervioso…, todo esto me supera…, no lo puedo evitar —balbucea.

—Pues tu verás. Esta es tu última oportunidad. ¡A la próxima, habrá estacas para ti, para tu mujer y otra para tu lindo hijito! ¡¿Lo coges?!

—Sí Hans, lo entiendo. He sido un patoso, pero te prometo que no volverá a suceder. ¡Te lo juro!

—¡Déjate de hostias y venga! ¡Acabemos con esto! A ver que podemos salvar de este desastre —dice ajustando el enfoque de la cámara.

—¡Y…, acción!

Continúa empujando la estaca y Yann moviendo con pequeñas sacudidas el cuerpo inerte de Miriam.

—La tiene ya en la base del cuello. ¡Tira del pelo para atrás, a tope! Así, vamos… —dice mirando como el cuello se va engrosando al paso de la estaca.

—Me parece que ya está topando con el paladar —duda Yann.

—¡Pues ábrele bien la boca y tira con los dedos hasta sacar la punta!

Un empujón más, y la afilada punta de la estaca le sale ya por la boca.

Sangra bastante y ha dejado un buen charco junto al banco. Usando la pasarela hecha con el andamio, llevan a la empalada hasta el enorme trípode, extendido sobre el altar.

La enganchan pasándole una cuerda por debajo de los brazos y tiran de la polea hasta ponerla en vertical. Colocan la base de madera, y con los tornillos, ensamblan la estaca. Ahora, la sangre mana abundante por el ano.

—Yann, baja sin pisar la sangre y coloca la cámara en su sitio. Cuando esté enfocada, enciendes el resto de focos y empiezas a grabar.

Hans ha colocado las pizarras a los lados, y el cubo bajo la cuña de metal, por donde ya cae un buen chorro de sangre.

—¡Ya! Estoy grabando —avisa Yann.

Con el cutter extendido al máximo, agarra el pezón derecho y tira fuerte de él. Con un par de tajos, se queda con la teta en la mano. La echa sobre una de las pizarras y repite la operación con el otro pecho.

Se gira hacia la cámara, sonríe, y hace una leve reverencia con los brazos abiertos.

Se coloca a un lado de Miriam, para no tapar la visión. Se vuelve, y con parsimonia, agarra por la base, en un puñado, el mustio pene y los testículos. Estira, y…¡zas! De un solo tajo, lo amputa.

De nuevo, de frente a la cámara, levanta los brazos por todo lo alto. El cutter en una mano y los genitales en la otra, como un torero brindando el rabo, sacando pecho. Va girando lentamente, orgulloso, mirando altivo al tendido de bancos de la basílica.

—¡Va por ustedes!

Cortan la grabación. Sin pisar la sangre, recogen el material, todo menos la pasarela, y lo apilan junto a la puerta del callejón.

—Revisa bien y comprueba que la microcámara sigue grabando —dice Hans mientras que, con el dedo untado en sangre, escribe «Tinta Roja» en el cubo de latón.

Cuando lo tienen todo preparado, se quitan los trajes y Hans saca a Yann por el portón principal de la iglesia.

—¡Entérate bien! Cuando vuelvas, antes de entrar en el callejón, bajas la cámara, pasas la furgo, y das un par de golpes en la puerta. ¿Lo has entendido?

—Sí, no te preocupes Hans. Tranquilo.

—Sí, ya. Eso dices siempre… ¡Anda, ve!

Hans vuelve al altar. Espera unos minutos, vuelca a una garrafa la sangre recogida en el cubo, y retira la pasarela.

Desde el pasillo central da un último vistazo al escenario.

—Bueno, no está del todo mal. Puede valer. Si no hubiera sido por el tonto del culo. ¡Joder, una pena! —masculla lamentándose.

Los golpes suenan en la puerta. Hans abre y cargan a toda velocidad. Echan marcha atrás, dejan la cámara en su posición, y salen de allí.

¡Tira para Madrid! Y conduce con cuidado, que no quiero más historias —gruñe Hans.

Conduciendo por turnos y entretenidos con la segunda sesión de clases de red profunda, se pasan las horas del viaje, y entran al camping a primera hora de la mañana. Cansados y muertos de sueño, se tiran sobre la cama nada mas llegar.

—No está mal, ¡eh! Ocho horas durmiendo, y la merienda cena que nos acabamos de embuchar —dice Hans, a media tarde, en el restaurante.

—La verdad que sí, estaba hecho polvo.

—Pues no te acostumbres y ponte las pilas, que volvemos a la faena. Hay mucho que hacer —dice abriendo el portátil.

—¡¡Hostiasss!! ¡Te cagas! —exclama muy sorprendido.

Incrédulo, relee un extraño texto que le ha saltado en la pantalla.

—¡Acábate eso! ¡¡Nos vamos de aquí echando hostias!!

16. EL REGRESO

«Tinta Roja - ¡El héroe villano a vuelto!», titula a cuatro columnas Le Parisien. Abajo, cubriendo el resto de la portada, la sobrecogedora pero extraordinaria fotografía de la empalada en la Feria del Libro de Madrid, con el barullo policial y el sangriento rótulo de «Tinta Roja».

«Malas tintas - ¡Después de Tinta Negra, llega la Tinta Roja!», anuncia el imperecedero Le Figaro en su segunda edición. A toda plana, y con la fotografía de la empalada en el altar de la Basílica de La Merced.

«Tinta Roja - ¡El regreso!», publica también en la portada de su segunda edición, el diario Le Monde. Las mismas fotografías, las publicadas en internet que se hicieron virales, y que fueron tachadas de fake news por los medios oficiales.

Todos los medios, sin excepción, en papel o digitales. Todos los noticieros de todas las cadenas, todas las redes sociales. Todos se hacen eco de la información de Le Parisien, con profusos artículos sensacionalistas.

Acabada la pandemia del Covid-19, la noticia del regreso del asesino de Tinta Negra, la vuelta a las andadas del criminal más admirado de la historia de Francia, ha echado un cubo de gasolina sobre la hoguera de vanidades de cabeceras, canales y blogs de todo país.

Las autoridades policiales y los políticos esquivan a los periodistas, y cuando se ven acorralados responden con evasivas. «No tengo la información», «en breve haremos un comunicado», y demás pretextos de rigor.

En la calle no se habla de otra cosa. Todo el mundo se empapó bien de las peripecias del asesino meses atrás. Para casi todos los franceses, se trata de un super villano digno del universo cinematográfico de Marvel.

Sí, mató a diez inocentes. Sí, fue cruel y despiadado. Sin duda. Pero, la forma en que lo hizo, la exquisita estrategia con que lo llevó a cabo, y el colosal mamporro que hizo tambalear a los poderes judicial, policial y político, sedujo a la ciudadanía y desencadenó una enorme admiración.

Prevaleció la sensación de que los asesinados fueron en realidad bajas colaterales, víctimas propiciatorias sacrificadas en pro de conseguir asestar un golpe al Estado. Un varapalo con el que volver al final del Siglo de las Luces, a la Revolución Francesa, y proclamar de nuevo los valores de la República; Liberté, Égalité, Fraternité.

Que amasase una increíble fortuna, y que se esfumara espectacularmente ante medio mundo, en las mismísimas narices de un pútrido Gobierno, fueron los colofones que dieron el masivo apoyo popular a Tinta Negra.

Con el sangriento regreso, las opiniones están extrañamente repartidas. Los nazis ultranacionalistas y homófonos, aplauden del mismo lado que los anarquistas y antisistemas. Mientras que los socialistas, comunistas, y demás progresistas de raros ideales, claman justicia. Mientras, los católicos y conservadores, callan.

Pero lo cierto es que el asesino mantiene la admiración en la consciencia de sus seguidores.

Hay reservas, es pronto, casi no se sabe lo que ha hecho, y mucho menos lo que hará continuación. Hay que ver cómo responderá el Gobierno, y si una vez reabierto el caso, pagarán finalmente todos los responsables de Tinta Negra.

En cualquier caso la expectación es desmesurada, y se extiende como una metástasis, por el resto del mundo.

En España, el interés de los medios es del mismo calado, aunque la reacción popular, libre de los condicionantes que tuvo la opinión pública francesa con Tinta Negra, es completamente diferente.

Con la maraña política fuera del caso, los medios lo enfocan exclusivamente en su lado morboso. Explotar el miedo, el crimen, la venganza y la tragedia, ha sido siempre de lo más productivo.

«Terror en las calles - Empalamientos en Madrid y Barcelona», titula el El Mundo en portada, sobre las dos fotos.

El titular de la portada del ABC, mostrando también las fotos, va un poco más allá. «Empalamientos demoníacos - ¡El regreso del anticristo!».

El País, también a toda plana, pero más comedido, lleva las fotos ligeramente pixeladas, y el titular: «Vuelve el asesino de Tinta Negra - Terribles empalamientos en Madrid y Barcelona».

La gente está aterrorizada, y mientras, los poderes públicos callan.

La confederación de movimientos LGTBIQ se ha echado a la calle, en las principales ciudades europeas. Manifestaciones en París, Madrid, Barcelona y Berlín, por el momento no muy numerosas, son el anticipo a las grandes manifestaciones de protesta que se están convocando.

Con los mamoneos políticos y la complicidad de las fuerzas de seguridad en la palestra, queda por ver como se resuelve la situación.

Hay mucho en juego y nadie dará puntadas sin hilo. Hacer o decir algo, sin antes haber calculado bien las consecuencias, puede suponer el fin de la carrera más brillante.

17. LA INTERVENCIÓN

Hace horas que las puertas del Grand Orient de France se cerraron al público. El Sena ha desprendido su húmeda neblina por la noche parisina.

Tras las numerosas visitas de masones de todas las procedencias, las salas del Museo de la Francmasonería descansan a oscuras y en silencio. Bajo los pulidos entarimados, en el segundo sótano del edificio, se escuchan murmullos y suelas de cuero, recorriendo los pasillos.

Los sectarios de PurADN han sido convocados de urgencia y se apresuran a confluir en la madriguera. Las noticias captadas por el informático de Ramón, durante la reunión de crisis hispano-francesa de ayer, obligaron al decano Richard a tomar decisiones sobre la marcha.

La localización, y la inminente detención del Rumano, esa misma tarde, precisaban de una actuación rápida del clan. Richard les ha convocado para hacerles partícipes de sus actuaciones.

—¡Señores! —vocea Richard— Por favor…

Los convocados, acallan sus comentarios y ponen atención.

—¡Buenas noches a todos! Os supongo al tanto del enorme escándalo mediático que se ha iniciado desde que esta madrugada, Le Parisien, publicara el artículo sobre el regreso del asesino en cadena de Tinta Negra.

Entre murmullos y comentarios, los reunidos se miran y asienten.

—Esto, es indudable que afecta a nuestro proyecto. Pero no es lo único, ni lo más importante. Ayer se desarrollaron graves acontecimientos que, para salvar la situación, me obligaron a actuar de forma inmediata.

—¡No nos asustes Richard! ¡¿Qué ha pasado?! —pregunta nervioso Roger, el banquero.

—¡Esperad! ¡Tranquilos!, no os pongáis nerviosos. Como sabíais, los del CITCO estaban pendientes de reunirse con los equipos de crisis de los gobiernos francés y español. Pues bien, por presiones de los franceses, la reunión en el CNI se adelantó y finalmente tuvo lugar ayer por la tarde. Ramón y su hombre de Cisco System la estuvieron siguiendo online, por el móvil de Gautier.

Hace una leve pausa. Carraspea para dar énfasis a lo que va a decir a continuación, y sigue.

—Poco antes de que empezara la reunión, inesperadamente, casi por casualidad, descubrieron el coche de nuestro hombre aparcado en Zaragoza, con los cadáveres de la mujer y del niño de Yann en el maletero.

Alarmados, prorrumpen con interjecciones de contrariedad y desconcierto.

—Antes de que la reunión diera comienzo, ya habían averiguado su nueva identidad. La del holandés Hans Van middlesworth. Y eso no es todo, durante la reunión, los del CITCO localizaron su ubicación en el camping de Navalafuente y pusieron en marcha un desmesurado operativo para su detención.

—¡Los han cogido! ¡Lo sabía! —clama Alexandre, el profesor, el que apostaba por haber intervenido antes— Si me hubierais hecho un poco de caso…

De nuevo se produce un alboroto.

—¡Silencio! ¡Esperad que os cuente! —pone orden Richard—. Era cuestión de horas, así que, comprenderéis, que sin tiempo para consultas, me viera forzado a improvisar y tomar decisiones.

Más runrunes y cuchicheos.

—A pesar de que, tal y como os había manifestado, yo era partidario de no intervenir, no tuve otra opción que contactar rápidamente con él, y ponerle sobre aviso.

—¡¿Qué hiciste?! ¡¿Le llamaste por teléfono?! ¡¿Le dijiste quienes somos?! —interroga muy nervioso Bertrand, el catedrático encargado del tratamiento psíquico del Rumano.

—¡Nada de eso! ¡Por favor! ¡Esperad un poco a que acabe de explicaros!

Responde airado Richard.

—Ramón y yo estudiamos la situación y valoramos todas las opciones posibles. Por un lado ideamos una estratagema para darles tiempo a poner tierra de por medio. El acólito de Antonio se metió en la base de datos de Prosegur, la empresa que lleva la seguridad de la basílica del Valle de los Caídos, y trucó uno de los videos del aparcamiento, en el que aparece aparcada una furgoneta de similares características. Modificó la matrícula por la de ellos.

—La idea es que tras la operación fallida en el camping —continúa Richard—, se traguen el anzuelo, y crean que el Valle de los Caídos será el escenario del siguiente crimen.

Siguen los murmullos y comentarios.

—Después, dimos por hecho que las comunicaciones estaban super controladas, y decidimos incrustarle un cuadro de texto en el escritorio de su portátil. Era la única forma de no levantar sospechas. Os lo leo.

«Encontraron el Mercedes y su contenido. Tienen tu nueva identidad y os han localizado en el camping.

Antiterrorismo está montando una inminente operación para vuestra detención.

¡Salid de allí cuanto antes!

Les hemos colado un video manipulado en el que aparece vuestra furgoneta aparcada en el Valle de los Caídos. Os dará algún tiempo de ventaja.

Estamos contigo.

Te seguimos, admiramos y apoyamos.

¡Adelante Tinta Roja!».

18. VALLE DE LOS CAIDOS

—¡Ummm…! ¡Asiiií…! ¡Dios…! ¡Ufff…!

—¿Así? ¿Te gusta? —farfulla retirando la boca.

—¡¡No pares, coño!! —clama despótica, Amalia.

«Chap, chap, sluup. Chap, chap, sluup…»

—¡Asiií! ¡Venga! ¡Maaás! ¡Ummm…!

Le agarra por los pelos, y le retiene.

—¡Jodd…er, Amma..dia! —no puede respirar.

—¡Venga! ¡Sigue! ¡Ummm…!

Borja, en cuclillas, separa los labios con los índices, y se afana combinando lamidas y succiones.

Amalia, piernas abiertas, se arquea sobre la mesa del escritorio, tumbada, con la rabadilla al borde.

—¡Waaaaa…! ¡Ufff…! —tiembla el orgasmo.

Le suelta la cabeza, se lleva las manos a los pechos y masajea con la palma los duros pezones.

—¡Ahora, métemela! ¡Venga! ¡A tope!

Borja se incorpora, la sujeta por las corvas y la penetra con energía.

«Flap, flap, flap, flap, flap… —palmean los cuerpos al topar».

—¡Más fuerte! ¡Aaah…! ¡Fóllame! ¡Cabrón! ¡Más fuerte! ¡Uuuh…!

—¡Voy…! ¡Uff! Uff! ¡Uff! ¡Que voy…! —acelera, apurando al máximo la potencia.

«Flap, flap, flap, flap, flap…».

—¡Waaaaa…uuu! —exclama tiesa, marcando con las uñas los cachetes apretados de Borja.

—-¡Joooder! ¡Diooos! ¡Buahhh! —articula Borja al tiempo.

Amalia se baja de la mesa, frente a Borja.

—Te estaba echando de menos… —susurra.

—Y yo a ti, preciosa —le lleva la mano a la mejilla.

Amalia se retira con una cobra de manual.

—¡Se lo decía a ésta! Ja, ja, ja. —le agarra la polla con las dos manos.

—Muy graciosa. ¡Eh!

—Me alegro de que todavía te funcione. Con eso de que te has pasado a la otra acera…, pensaba que igual ya no se iba a poner gorda.

—Tu sigue. ¡Venga! Pues, espero que no me hayas dejado las uñas marcadas, que ya tuve problemas con eso…

—A ver… —le da la vuelta—. Nada, solo un poquito. Es que me gusta marcar mi territorio. Ja, ja, ja.

—¡No me jodas, Amalia! Que me juego mi matrimonio.

—¡Pues mira!, está bien que te juegues algo —se pone el vestido—. Que me tienes contenta. Pero, !contenta de cojones! Menudo ridículo hemos hecho en el camping. Todavía se estará riendo el Rumano de los huevos.

—Amalia, estoy seguro de que ha habido un fallo de seguridad, y les han dado el soplo —contesta Borja—. No es posible que haya huido de allí, justo media hora después de que en la reunión nos comunicaran su localización. ¡Y cambiando de furgoneta! Eso no se explica de otro modo.

—¡Pues ya estás removiendo Roma con Santiago! A las doce tengo la reunión con el ministro y el jefe del gabinete, y algo les tengo que decir. Los medios acechan por todas partes y Sánchez está que trina. Quiere que cerremos esto ya, como sea.

—Amalia, ¡como sea, no! O es que ahora no te acuerdas de lo que les pasó a los franceses por cerrarlo de aquella manera…

—¡Borja, no me toques los ovarios!, ¡haz el favor! Haré lo que tenga que hacer. Más que nada porque si no, me quedan dos días en el puesto. Bueno, mejor dicho, ¡nos quedan!

—Vale, vale. Lo que tú digas. Que para eso eres la jefa.

—¡Pues eso! Por cierto, ya me he ocupado de lo tuyo con la “pilingui comepollas”. Mandé que cerraran la boca al garganta profunda de Valladolid, el que fue con el cante a la asociación.

—Pues te lo agradezco…

—¡No me lo agradezcas! Lo he hecho por mi, para que no me salpiques con tus miserias.

«Bip, bip, bip». Suena el teléfono fijo de Amalia.

—¿De la Comisaria General de Información? ¿A estas horas? ¿El comisario? ¡Pásamelo! Gracias —responde Amalia haciendo un gesto a Borja de que espere.

—Dime Alonso, encantada de oírte. ¿Todavía en el despacho?

—Hola Amalia. Lo mismo digo. Pues sí. Aquí me tienes, capeando el chaparrón. ¡Oye, tengo algo para vosotros!

—¡Que alegría me das! No veas como está el patio. Mañana tengo al ministro y al jefe del gabinete de Sánchez y después de lo de esta tarde…

—Ya me he enterado. Eso huele mal, Amalia. Algo os ha fallado. No es normal que se hayan ido justo cuando ibais a caer sobre ellos, y sobre todo lo de la furgoneta. ¿Porqué dejar la suya allí y llevarse la de la tía del restaurante?

—Eso mismo pienso yo. Vamos a poner esto patas arriba, a ver quién se ha ido de la boca y por qué. Bueno, dime. ¿Qué tienes? —pone el manos libres para que Borja escuche.

—Pues mira, me ha llamado el director de Prosegur. Dice que esta tarde han tenido una intrusión hacker en su base de datos. Que han ido directamente a los archivos de video vigilancia, y que han borrado una carpeta. Atenta. ¡La carpeta de las cámaras de seguridad de la basílica del Valle de los Caídos!

—¡Joder Alonso! Y, ¿tú crees que tiene algo que ver con nuestro caso?

—Pues totalmente. Con la copia de seguridad, hemos revisado todas las imágenes de los últimos días, y ¿a que no sabes qué? Pues que en las de ayer, se ve la furgoneta aparcada en el parking. La imagen no es muy clara pero se lee bien la matrícula. ¡Es la de ellos!

—¡Eso es cojonudo! Después de lo de La Merced de Barcelona, parece que ese será su próximo escenario. Alonso, ¡no sabes cuanto te quiero!

—¡Y yo a ti! Oye, te mando todos los archivos de la última semana, por si los identificáis entre las visitas.

—Vale, pero mándaselo directamente a Borja. Lo dicho, ¡muchas gracias Alonso querido!

—¡Las que tú tienes, Amalia! Venga, estamos en contacto. Un beso.

—¡Otro gordo para ti!

—Se te acumula el trabajo Borja. Poneos de inmediato con esto. Espabila a los de asuntos internos, y vosotros a ver como organizáis un operativo como Dios manda. ¡Sin espantarlo! Espero que hagáis bien los deberes, y que no se entere todo el mundo de que sabemos donde lo están preparando. ¡¿Vale bonito?!

—Joder Amalia, que te van a oír.

—Ya, ¿Y qué? Me veo más fuera que dentro…

—¡Venga, no me jodas! Confía en mi, que a este lo cogemos, ¡seguro!

—¡Macho! Eso me lo vas a tener que demostrar.

—Pues, puedes contar con ello.

—Ya.

—¡Andrés! Convoca al grupo. Todos en la sala estanca, en media hora —dice al secretario de vuelta al despacho.

—Señor, disculpe, lleva usted la bragueta abierta…

—Joder —se la sube, apurado—. Gracias Andrés.

—No hay porque. Enseguida llamo a todos, aunque creo que Gautier y algún otro se han marchado ya.

—¡Manda huevos! —exclama malhumorado— Pues les dices que vuelvan de inmediato, que el día tiene veinticuatro horas y todavía quedan unas cuantas.

Se detiene y piensa por un momento.

—Espera Andrés. No llames a Pablo, lo de las piedras no conduce a nada, y menos ahora.

Borja no está en su mejor momento. Intenta ser lo más profesional que puede, pero Amalia se lo pone difícil. A la preocupación y los nervios por el caso más complicado con el que se ha enfrentado hasta ahora, tiene que añadir los atropellos y la falta de respeto de Amalia.

Lo que empezó como un rollo discreto entre compañeros adultos, se ha convertido, desde que lo dejaron, en una continua humillación y un grave peligro pasa su carrera y su matrimonio.

Amalia, con cuarenta y muchos, hace vida de treintañera, soltera y adinerada. Se mueve en los locales pijos de moda de la noche madrileña, rodeada de gente desocupada y sin responsabilidades. Le da a la coca. No mucho, pero a diario.

Fue la número uno de su oposición. Destacaba por su inteligencia, y por un extraordinario sexto sentido, que bien supo aprovechar para trepar de una comisaria de distrito hasta el puesto del CNI.

Conoció a Borja durante unas jornadas de antiterrorismo de la Europol, en Bruselas. Borja participaba como ponente en uno de los seminarios y Amalia se encaprichó y le propuso el puesto en el CITCO.

Su afán de superación se ha vuelto contra ella. Odia a los políticos, no los puede ni ver. Ahora aborrece a aquellos de los que se rodeaba y que la enchufaron en el puesto que ocupa. Los considera gente sin personalidad, sin valores, falsos, actores de segunda siempre intrigando por conseguir un papel mejor.

Su puesto en el CNI no tiene mejora. Sin hacer política no puede aspirar a más. Por encima de ella los nombramientos son todos cien por cien dedazos para amiguetes del ministro de turno, y no está dispuesta a soportar a ninguno.

Sin objetivo aparente, se siente frustrada. Hace equilibrios en la cuerda floja; o se mantiene donde está o cae al vacío. Por eso vuelca su inseguridad en Borja. Ella no era así, pero ahora no lo puede evitar.

—Mi coronel, le esperan en la sala.

—¿Ya están todos?

—Sí, acaba de llegar Gautier, que era el que faltaba.

—Bien, voy para allá.

A cara de perro, Borja irrumpe en la sala dando un portazo. Las cabezas gachas del grupo dan cuenta del nuevo bajón.

—¡Hola a todos! —dice Borja tomando asiento— Mirad, no vamos a darle más vueltas a lo de esta tarde. La operación se montó bien y cada uno hizo su trabajo como era de esperar. Pero, la cuestión es, ¿por qué salió mal?, ¿por qué se nos escurrió de las manos? ¿por casualidad?

—¡Las casualidades no existen! —continúa Borja— ¡Tenemos una grieta de seguridad! ¡De alguna forma le dieron el soplo del operativo! ¡Ese es el problema! Lo de hoy no puede volver a repetirse, y mientras que no lo esclarezcamos, ¡tendremos las manos atadas!

—¿Piensas que podemos tener un topo dentro de la casa? —pregunta Manuel— En Seguridad Nacional ya destapamos un caso en el CNI.

—No sé si será un topo, o un ciberataque, o alguien que habla de más. No lo sé —responde Borja—. Puede ser cualquiera de las tres cosas. ¿Qué nos puedes decir, Cristina? ¿Es posible que se hayan metido en nuestra red?

—¡Para nada! Eso lo podemos descartar. ¡Seguro! —responde rotunda— No digo que no sea posible, porque en esto siempre hay algún figura que hace lo imposible, pero os puedo asegurar que de haber sido así, habrían dejado huella, y eso no se ha producido.

—De acuerdo Cristina. Descartamos la intrusión —sigue Borja—. Pues entonces lo del topo parece lo más probable. Con este “hijoputa” de por medio, no me extrañaría en absoluto. Le sobra capacidad. Podría estar extorsionando a alguien, con sus familias, como lo está haciendo con el hacker.

—Eso, dalo por descontado —añade Gautier—. Para mi, es lo más probable.

—Es cosa de asuntos internos —dice Luisa—. Hago una llamada y pongo a trabajar a todo el departamento.

—¡Diles que es Seguridad Nacional, que mañana damos cuentas al ministro y al gabinete del Gobierno. Que se pongan al tajo, ¡pero ya!

—¡Cuenta con ello! —Luisa se retira para llamar.

—Una cosa, Borja —interviene de nuevo Cristina—. Y discúlpame Gautier por lo que voy a decir —Gautier le hace un gesto de aprobación—. A ver, todos nuestros dispositivos están controlados y protegidos. Me refiero a las tabletas, ordenadores y móviles. Pero no es así con los tuyos —mira fijamente a Gautier.

—¿Qué es lo que pretendes insinuar? —contesta airado Gautier.

—Oye, ya te he pedido disculpas por adelantado. Entiendo que te moleste, pero es una cuestión de seguridad que no podemos dejar de lado.

—Gautier, no pasa nada —tercia Borja—. Nadie duda de ti. Cristina solo necesita asegurarse de que nadie se ha colado en tus dispositivos. ¿Qué hay de malo?

—Nada, nada. Es que me ha sorprendido que lo planteara, nada más. Toma revísalos cuanto quieras —pone en centro de la mesa el portátil y el móvil.

—Gracias Gautier —dice Cristina recogiendo los aparatos—. Tardaremos lo menos posible.

Cristina avisa a su departamento para que vengan a recoger los dispositivos, y pide que los inspeccionen con la mayor rapidez.

—Esperemos que los de asuntos internos nos digan algo cuanto antes —continúa Borja—. Mientras tanto, tenemos noticias importantes. La Comisaría General de Información nos ha llamado. Esta tarde, los de Prosegur han detectado una intrusión en sus bases de datos. Les borraron la carpeta de videos del parking de la basílica del Valle de los Caídos. Cuando han revisado la copia de seguridad, se han percatado de que en una toma de ayer por la mañana, se ve aparcada la furgoneta del Rumano.

La noticia anima a los del grupo, que hacen comentarios entre muestras de satisfacción.

—Me parece que se puede descartar que estuvieran haciendo turismo —sigue Borja—, así es que todo apunta a que estaban reconociendo el terreno para su próximo crimen. Más, cuando viene de Barcelona, de la basílica de La Merced, con un éxito apoteósico debajo del brazo. ¿Qué dices Gautier?

—Cuadra —afirma Gautier—. Es raro que repita escenario en una iglesia, pero seguramente cuenta con que lo del Valle de los Caídos tiene una gran repercusión a nivel político.

—¿Y tú, Antonio? ¿Qué piensas? —pregunta Borja.

—Pues que estoy de acuerdo con Gautier. Me parece que sigue una cierta pauta en sus crímenes. El primero en la Feria del Libro, para el mundo editorial, en la más multitudinaria de sus reuniones literarias. El segundo, destinada al mundo religioso, en una basílica de fuerte significación católica. Y la tercera, en un monumento, a la vez que basílica, que durante años es foco de discusión y enfrentamiento político. Para unos la rememoración del horror fascista y para otros un homenaje a los caídos por Dios. Creo que por ahí pueden ir los tiros.

—Efectivamente, esa es su forma de actuar —apunta Gautier—. Toma sus decisiones siguiendo esa clase de directrices. Todo debe significar algo, todo tiene que reforzar su mensaje, todo ha de ser perfecto.

—Me atrevería a decir que muy probablemente, sus próximos escenarios estén relacionados con símbolos representativos de los medios de comunicación, el ejército, o del mundo financiero —añade Antonio.

—Bien —sigue Borja—. Si la psicología criminal apoya la tesis, la damos por buena. Eso quiere decir que no se han ido demasiado lejos. Que continúan el la sierra de Madrid y su entorno. ¿Estáis de acuerdo?

Todos asienten convencidos.

—¡Vale! Pues ahora quiero ideas. A ver cómo hacemos para cazarle sin espantarle. Es decir, queremos que continúe con su plan, para atraparle ahora que sabemos dónde lo hará. Si llenamos aquello de policías, cambiará de idea, y le habremos perdido de nuevo.

— Yo estaré en mi despacho, preparando la reunión de mañana con el Gobierno. Tenéis el resto de la noche por delante para desarrollar la mejor estrategia de que seáis capaces.

—¡Mañana lo vemos desayunando!

—¡A las ocho!

19. CAPITÁN HADDOCK

—Hola Belén —dice Hans asomándose a la cocina—, ¿me harías un favor?

—Claro Hans, ¿de qué se trata?

—Nos hemos quedado sin batería en la furgo. Tengo pinzas, pero no llegan hasta la autocaravana, y por no moverla… ¿Nos dejarías la tuya?

—Por supuesto, no hay problema. Cógela, tiene las llaves puestas.

—¡Estupendo, Belén! En un rato te la dejo donde está.

—Vale, no te preocupes. Ahora no la voy a necesitar.

En cuestión de minutos, Hans y Yann cargan todo necesario en la furgoneta de Belén y salen del camping.

Mientras Yann conduce, Hans busca en Google su próxima parada. Pronto echarán en falta la furgoneta de Belén, y no pueden ir dejando rastros por ahí. Tienen que cambiar de vehículo, pero son las seis y media y queda poco para la hora del cierre comercial.

Hans decide dirigirse a Colmenar Viejo, a menos de media hora. Ha localizado una furgoneta interesante en un compraventa de coches de segunda mano.

Una Volkswagen T2 Camper, la mítica trotamundos alemana. Piden bastante, pero está en buen estado y les dará el servicio que necesitan, además les hará pasar más desapercibidos.

Sin discutir el precio, el trato se cierra enseguida. Pagan al contado y el servicial vendedor se compromete a hacerse cargo de los trámites de la transferencia a nombre de Yann, a partir del lunes, que es cuando su gestor le recoge las operaciones.

Salen de Colmenar Viejo con las dos furgonetas y se desplazan hasta San Agustín de Guadalix por una carretera comarcal. Allí dejan aparcada la furgoneta del restaurante, en una calle apartada de una urbanización.

—Bueno Yann, nos hemos librado de una buena —dice Hans, al volante—. Tú no sufras por tu autocaravana, te prometo que compraremos otra en cuanto terminemos.

—¿Pero que ha pasado? ¿Por qué hemos tenido que salir corriendo? —pregunta extrañado— ¿Qué es lo que has visto en el ordenador?

—Nada importante, ha sido por seguridad. Es que soy muy precavido. Tú tranquilo.

No quiere contarle nada de cómo están las cosas, no puede arriesgarse. A estas alturas son los más buscados del país y sus nombres y caras estarán en todos los telediarios. A partir de ahora, Yann no tendrá acceso a su ordenador sin su presencia, y tampoco a ningún tipo de prensa o noticiario. No puede enterarse del descubrimiento de los cadáveres de su mujer y de su hijo, ni de la operación para su detención en el camping.

—Ponte la mascarilla y no te la quites para nada —le dice sacando dos de la guantera—. Mira por donde, estas mierdas al final van a servir para algo.

—¡Pero tío! ¡Que están usadas! ¿Cómo me la voy a poner? —se queja Yann.

—¡Venga ya! No me seas tiquismiquis. Después del tiempo que llevan ahí guardadas, si tenían virus del Covid, ya se habrán muerto de puro aburrimiento. Ja, ja. Tu póntela bien. Que nos tape bien la cara de las cámaras de tráfico.

—¿Y dónde vamos ahora? —pregunta Yann ajustándose las gomas.

—Pues, a Valencia. ¿Te gustan los barcos?

—Hombre, gustarme, me gustan. No me he subido a ninguno en toda mi vida, pero seguro que mola. Al menos eso parece por Instagram. Todos se hacen montones de fotos poniendo caras estupendas.

—Sí que mola. Y nosotros nos vamos a comprar uno bien guapo. Ya verás.

—¿En Valencia?

—Allí embarcaremos y luego navegaremos un par de días. Verás que bien.

—¿Nos queda mucho para terminar?

—Muy poco. Si todo va como tiene que ir, en tres días habremos acabado y por fin podrás reunirte con los tuyos. ¿Qué te parece? ¿Contento?

—Bueno, solo hago que pensar en ello. Se me va a hacer largo.

—¡Qué va! Estaremos muy ocupados. Verás como el tiempo se pasa en un santiamén.

Después de cuatrocientos kilómetros, repasando los detalles y el manejo de la web que Yann tiene a punto en la Deep Web, a las cuatro de la madrugada, llegan a Valencia.

Aparcan la Camper en un área de estacionamientos, junto a varias autocaravanas que pasan la noche al final de la playa de Pinedo, muy cerca del puerto deportivo de Valencia. Retiran como pueden equipaje y materiales, extienden la colchoneta, y se acuestan con estrecheces.

De buena mañana, molestos ladridos despiertan a Hans. Dos terriers, tirando al tope de las correas extensibles, no paran de ladrarse sus recelos.

La Camper no da para muchas comodidades, y no han pasado una buena noche. Desentumecen los músculos y se avían como pueden, para ir a desayunar al cercano restaurante Maremar.

Se acoplan en la terraza, a la sombra del entoldado, y desayunan espléndidamente, con el romper de las olas de fondo. Solo se retiran las mascarillas para comer o beber. Nada que extrañar, todavía hay mucha gente que sigue saliendo a la calle con esa protección.

Hans con su carpeta y su portátil, no para de hacer búsquedas y tomar notas. Con el último café, ya está listo para hacer las llamadas.

—¿El señor Wallace? —pregunta Hans.

—Sí, dígame.

—Buenos días, le llamo por el anuncio de Milanuncios.com. Estoy buscando un buen profesional para capitán de mi yate, y por su currículo creo que usted podría ser la persona que necesito.

—¡Ah, estupendo! Le garantizo la profesionalidad de treinta años de navegación. Más de cien mil millas por todo el mundo, con mercantes, pasajeros, chárteres, y yates de recreo.

—Está usted en Baleares, ¿no es así?

—Eso es, vivo desde hace años en Palma. Pero si quiere usted una entrevista personal, no tengo inconveniente en desplazarme.

—Pues, sí. Mire, le llamo desde Valencia. Tengo para usted una magnífica propuesta que estoy seguro de que no va a poder rechazar. Por supuesto que si no le cuadrara, yo me haría cargo de los gastos del desplazamiento.

—Muy bien, estoy deseando escuchar su oferta. ¿Cuando nos vemos?

—Pues es algo urgente, así que si puede ser esta misma tarde, mejor que mejor —dice Hans mientras consulta los vuelos en el portátil—. Mire, tiene un vuelo a las 13,40. ¿Quiere que le compre yo el billete?

—No es necesario, señor…

—¡Ah!, disculpe, soy Fernando de la Rosa, pero por favor señor Wallace, llámame Fernando.

—Muy bien, Fernando. Yo soy Archibaldo, ¿de acuerdo?

—Por supuesto Archibaldo, nos tuteamos. Coge ese vuelo y nos vemos esta tarde. ¿Te parece bien comer en la terraza del Real Club Náutico de Valencia?

—Lo conozco y me parece perfecto, Fernando. ¿A que hora aterriza el vuelo?

—A las 14:30

—Bien, pues cuenta con que estaré allí sobre las tres.

—Entonces, a las tres nos vemos. Me acompañará mi sobrino. Pregunta por la mesa del señor de la Rosa.

—Muy bien. ¡Hasta luego entonces!

Finalizada la llamada, Hans vuelve a la pantalla y continúa con la búsqueda del barco.

—Mira —muestra la pantalla a Yann—, ¿te gusta éste?

—Menuda pasada.

—Estoy entre éste, y éste otro —cliquea y le muestra el otro barco que ha seleccionado—. Tiene también dieciséis metros y dos cabinas, pero es más moderno, del dos mil doce. Espectacular.

—Pero, esos barcos están en Marsella —Yann se ha fijado en la página web—. ¿Es que vamos a ir allí para comprarlo?

—No, para nada. Espera un poco y verás.

Hans saca un folio en blanco y prepara sus apuntes. Sunseeker Portofino 48, año 2012, eslora de 15,75 metros y 375.000€. En el Port Vieux. Vende Alga Yacht, señor Eugène Perrin. Teléfono 0615644157.

—Tú, mira y aprende —marca el número en el móvil—. Es como comprar una pizza pero a lo bestia.

—Buenos días, quería hablar con el señor Perrin, por favor.

—Un momento, le paso.

—Perrin al aparato. Dígame.

—Señor Perrin, gusto en contactar con usted, me llamo Fernando de la Rosa y le llamo desde Valencia, para interesarme por uno de sus barcos a la venta.

—Será un placer atenderle señor de la Rosa, pero dígame, ¿cuál de nuestras embarcaciones ha despertado su interés?

—Pues el Sunseeker Portofino 48.

—¡Ahh! Magnífica elección. Es un barco precioso. Está como nuevo, revisado y con todos los permisos en regla. Para mi gusto, el mejor que tenemos a la venta. Además, al propietario le corre prisa y justo hace una semana lo rebajamos cincuenta mil euros. Estaba en cuatrocientos veinticinco mil, y ya era un buen precio.

—Bueno, el precio me parece correcto, por eso no hay pega, pero el caso es que me urge mucho y no se sí será posible…

—¡Completamente posible! No se lo que necesita, pero cuente con ello.

—Pues para empezar, tendría que pagarle con Bitcoins…

—¡Ja, ja! ¡Resuelto! Admitimos todo tipo de moneda, por supuesto.

—También lo necesitaría en el puerto de Sant Carles de la Ràpita, en Tarragona, mañana a mediodía, como muy tarde. Yo pagaría los gastos, claro está.

—A ver señor de la Rosa, déjeme anotar, entrega express a domicilio, 24 horas. Muy bien, ¿qué más necesita?

—Pues…, creo que nada más. ¿Estará usted disponible esta tarde?

—Sin problema, estaré pendiente de usted, no se preocupe.

—Bien, voy a comer con el capitán que voy a contratar. Si todo va bien, le llamo y ultimamos la compra. ¿Le parece?

—¡Perfectísimo, señor de la Rosa! Quedo pendiente de su llamada.

—Muchas gracias, es usted muy amable.

—A su entera disposición.

Satisfecho con la gestión, mira sonriente a Yann.

—¿Te das cuenta? Así compran los ricos. Con dinero por delante, los problemas se resuelven solos.

—¿Y qué vas a hacer luego con el barco? Cuando terminemos, me refiero.

—¡Ah pillín! Te mola el barco ¿eh? —le larga una colleja— Pues lo siento, pero éste ya tiene dueño. ¡Se lo voy a regalar al capitán!

—¡Joder! No se lo va a creer. Menuda suerte.

—Bueno, será en justo pago por sus servicios. Que nadie da nada por nada.

—Eso mismo creo yo.

—Ve a la furgoneta y coge tu portátil, que tenemos que comprar unas cuantas cosas.

Yann vuelve con el portátil y lo pone en marcha.

—Toma nota de la lista. Dos inhibidores de frecuencias lo más potentes que sea posible, un par de granadas de gas lacrimógeno, dos escafandras para gas, una pistola con munición, un temporizador y un castillo de fuegos artificiales, el más grande que encuentres. ¿Lo tienes?

—Vale, ya está. Me pongo a ello.

—Yann, mírame a la cara —le coge del antebrazo firmemente—Solo te lo voy a decir una vez. Con el ordenador, ¡prohibido salirte de tu tarea! No te interesa en absoluto mirar los medios o la prensa para ver que dicen de nosotros. Te quedan un par de días. ¡No lo estropees! ¡¿Entendido?!

—Vale Hans, tranquilo. Navegaré exclusivamente para conseguir lo que me pides. Te lo prometo.

—¡Más te vale! —le señala con el índice— Te estaré controlando. Mientras, yo haré la reserva del Club Náutico y practicaré con el sitio de la web profunda. A ver si me he enterado bien de todo.

A las dos de la tarde se pasan para recoger el encargo, por el turbio barrio de Cabanyal, muy cerca del puerto. Yann ha quedado con un exmilitar checheno que regenta una especie de economato militar online.

La entrega se hace sin inconvenientes, en un descampado, junto al campo de futbol. El checheno cuenta los dos mil quinientos euros y les entrega una enorme bolsa de deportes con el pedido. Hans revisa el material y todo parece en regla. Pero quiere asegurarse y hace una prueba con el inhibidor. Sus móviles pierden inmediatamente la señal. Mira a su alrededor y observa como varios viandantes se paran extrañados, trastean con los suyos, buscando cobertura. Perfecto.

En la marina del puerto, van de compras y se visten para la ocasión. Looks pijos de Scalpers y el Ganso, mascarillas de las grandes y de temas náuticos, gorras de yachting y gafas de sol polarizadas con efecto espejo.

A las tres se sientan a la mesa del restaurante y piden unas pintas, para hacer tiempo.

Media hora más tarde, un señor de mediana estatura, canoso de barba y cabellera, arrastrando un pequeño trolley, se acerca al maître que enseguida señala hacia ellos. El capitán se acerca a la mesa.

—¿Fernando? —pregunta con una sonrisa.

—¡Hola Archibaldo! —se levantan y se dan la mano— Mira este es mi sobrino Yann.

—Mucho gusto. Encantado de conoceros.

Se sientan y avisan al camarero, que les toma nota de la comanda. Tras los comentarios de rigor, sobre el vuelo y el tiempo tan estupendo, Hans entra directamente en materia.

—No voy a andarme por las ramas. Habrás oido hablar de los asesinatos de Tinta Roja, ¿no es así?

—¡Hombre!, tu verás, no se habla de otra cosa.

—Pues mira —dice retirándose la mascarilla—, yo soy Hans Van middlesworth, y él es Yann Lemoine, y somos los asesinos de Tinta Roja.

La cara de Archibaldo cambia de color, se arruga, y los ojos se le hacen grandes. Se recuesta sobre el respaldo y no articula palabra.

—¿Sorprendido?

—¡Qué cojones! Pues…, ¡claro! —exclama el capitán reconociéndoles por las fotografías de las noticias.

—Seguro que todo esto te resulta extraño, pero no le des vueltas y espera a oír mi propuesta. Esa que te dije que no podrías rechazar. ¿Te parece?

—Bien, bueno, vale. Soy todo oídos —responde traspuesto.

—Tenemos un trabajo importante que hacer y necesitamos movernos por el mar para realizarlo. El barco nos lo entregan mañana, un Sunseeker Portofino 48, de dieciséis metros, mira —abre el portátil y le enseña la fotografía—. ¿Te gusta?

—Una buena máquina, si señor. He hecho chárteres con algunos de esa clase.

—Bien pues tu trabajo consiste en llevarnos en él durante dos días. Luego, el barco es tuyo. Además de cincuenta mil en efectivo. ¿Cómo lo ves?

—¡Joooder! Espera, espera, esto lo tengo que pensar…

—Tómate el tiempo que necesites, pero no lo vas a rechazar.

Llega el camarero con la ensalada y los entrantes. Le piden otra ronda de cervezas.

—¡Ya!, es una oferta de la hostia, pero es muy arriesgado, ¿de qué me sirve el barco si acabo en la cárcel?

—Eso podría ser, pero las posibilidades son muy escasas. Para empezar, en el supuesto caso de que nos cogieran, cosa que no va a ocurrir, siempre puedes decir que te hemos obligado, que te amenazamos de muerte. Lo cual no está muy alejado de la realidad. Ja, ja, ja.

Archibaldo sonríe recogiendo la indirecta. Toma la jarra de cerveza y la apura.

—¿Puedes darme más detalles?

—Por supuesto capitán Haddock.

Archibaldo le mira sorprendido.

—¡¿Me conoces?! ¿Quién te ha hablado de mí?

—Bueno, la verdad es que eres bastante famoso, casi tanto como el capitán Archibald Haddock, el borrachín de las aventuras de Tintín, del que te viene el apodo. Ja, ja. Al menos eso dice el señor Google. Tienes casi tantas entradas como él. Pero tú de tus condenas en varios países por delitos de contrabando y tráfico de drogas.

—Ya veo. Me imagino que por eso he resultado elegido en el proceso de selección para el trabajo, ¿no?

—Pues lo cierto es que ese aspecto te ha dado más puntos que el excelente historial que tienes puesto en tu currículo.

—¿Y si lo rechazara?

—Mejor no quieras saberlo, Haddock. No es necesario. Convéncete, no lo puedes rechazar.

—Dame los detalles, haz el favor.

—Mañana nos vamos a Sant Carles, a recoger tu barco, porque lo voy a comprar directamente a tu nombre. ¡Trescientos setenta y cinco mil pavos! Allí lo botaremos, y embarcaremos rumbo al puerto de Benidorm. Cerca de allí, Yann y yo haremos el trabajo mientras tu nos esperas. Luego salimos echando leches hasta el puerto que te digamos, y una vez allí, te doy los cincuenta mil y si te he visto no me acuerdo. ¿Fácil o no?

Haddock queda pensativo. Se rasca la barba. Parece que duda pero se arranca resuelto.

—Cincuenta ahora, cincuenta al final, y tenéis al capitán más curtido en el arte de esquivar radares y rastreos.

—¡Hecho! —se dan un apretón de manos— ¿Ves como no lo podías rechazar?

—Ya es hora de hacerme con mi propio barco —dice Haddock.

—¿Te has traído la documentación? —pregunta Hans.

—Sí, por supuesto —echa mano al bolsillo exterior de la maleta y saca una carpeta—. Aquí está. Todo en regla.

—Trae, déjame. Que voy a cerrar la compra del barco.

El camarero les retira los platos y vuelve enseguida con los segundos.

Hans marca a Eugène Perrin. Le comunica la decisión de compra, le da los datos y queda en enviarle los documentos por email. Concretan la entrega en el puerto deportivo de Sant Carles para el día siguiente, a las nueve de la mañana, y finalmente Hans le transfiere siete coma ochenta y un bitcoins.

—¡Es la hostia! Esto de los Bitcoins me tiene alucinado —dice Hans—, en diez días he ganado casi cien mil pavos por la fluctuación del cambio.

—Bueno, igual que los has ganado, también podrías haberlos perdido —le dice Yann.

—Vale, pero no es el caso —contesta Hans—. Después de comer cogeremos una suite en el Parador del Saler, que es muy tranquilo. A tu nombre —mira a Haddock—, Yann y yo pasaremos de extranjis. A ver si esta noche descanso mejor. Lo de la Camper se queda para los jóvenes y los hippies, que yo ya no tengo edad para esos trotes.

—¿Vamos a ir en la furgo? —pregunta Yann— Es que no sé si cabremos los tres.

—No, de momento la dejamos aquí —responde Hans—. Tengo planes para ella. Cogeremos un taxi al Parador, y mañana salimos temprano para Sant Carles en un coche de alquiler, que luego pedirá nuestro capitán.

Terminan la comida y se ponen en marcha. Recogen las maletas de la furgoneta y la dejan bien aparcada, junto al restaurante. Piden el taxi y durante el trayecto, Hans le da los cincuenta mil.

Llegados al Parador, Hans y Yann, esperan en la cafetería, mientras que Haddock se registra y sube a la habitación con las maletas.

Al rato, suben y se acomodan en la magnífica suite. Ellos compartirán la King Size, mientras que Haddock se apañará en el sofá.

La sala se estar y la habitación dan a la privilegiada terraza frente al mar. El dominio es impresionante, y el paisaje pincelado de una paradisíaca cromática bicolor. La bóveda celeste, azul, limpia y reluciente. La tierra, verde selva, repleta de palmeras rodeando los greens de los hoyos de golf. Y en el Mediterráneo, el oleaje mezcla ambos colores y se tapiza de un suave turquesa.

Cae el sol, y la tarde. Los colores pierden brillo. Yann se ocupa de escanear y enviar los documentos, mientras Hans y Haddock charlan tranquilamente, sentados en las hamacas.

Hans advierte al capitán de que no puede dar ninguna información a Yann de lo que los medios de información están diciendo sobre el caso. Haddock, que está al tanto de todo, incluido el hallazgo de los cadáveres de la mujer y del niño, asiente sin inconveniente. Los cuatro años que pasó recluido en presidios tercermundistas, sobreviviendo entre asesinos, le han acarreado un buen callo en la zona cerebral de la empatía.

El marino, escocés, hace honor a la tradición y a su apodo, y el solito se cepilla la botella de Cardhu antes de bajar a cenar.

Se ha puesto a contar increíbles anécdotas de sus andanzas por los siete mares, Y Hans y Yann le escuchan embelesados.

Aprovechan al máximo de la plácida tarde de asueto que precede a los trepidantes días que se les avecinan.

De recepción avisan de que ha llegado el coche de alquiler, y que el conductor espera para cumplimentar el contrato. Son más de las ocho y bajan los tres para la cena.

El comedor está concurrido. Es final de septiembre, pero en la costa de Levante la temporada de verano se alarga hasta bien entrado noviembre.

Eligen la mesa más discreta y cenan charlando amigablemente. Tanto es así, que Yann, con un par de cervezas, y probablemente menos asustado por la compañía del capitán, se lanza y cuenta algunas de sus experiencias y proezas en el submundo hacker.

—Un respeto —exclama cuando Hans se refiere a él desdeñándole—. Que aquí donde me veis, además de licenciado en computación, soy licenciado en bioinformática, nanotecnología, física y matemáticas. ¡¿Qué?! ¡¿Cómo os quedáis?! Eso sí, siguiendo los cursos a distancia. Desde casa y poniéndome yo mismo las notas. Ja, ja, ja.

—¡Joder Yann! No te reconozco. ¡Me cago en la puta! Pareces otra persona.

—¡Es la primera vez que te veo reír!

20. OPERACIÓN CUELGAMUROS

—¡Buenos días a todos! —saluda Borja entrando al despacho.

Los del grupo, en torno al pequeño bufé, apuran sus tazas y toman asiento.

—Espero que os haya cundido la noche. Amalia me acaba de dar un toque. A las doce tiene la reunión con el ministro y el jefe del gabinete de Sánchez, y está de los nervios. Contadme, que estoy deseando escuchar el plan que habéis discurrido.

—Espera Borja, un momento —le corta Cristina—. Ya hemos dado con el fallo de seguridad.

—¡Ah! ¡Perfecto! —exclama Borja—¿Se puede saber a quién le debemos el desastre del camping?

Cristina mira a Gautier y hace un silencio, deliberado. Saca del maletín el portátil y el móvil del abogado y los pone sobre la mesa.

—Lamento comunicaros que la brecha no ha afectado solo a la operación del camping. Es bastante más grave —Cristina coge el móvil de la mesa y lo muestra a todos—. Amigo Gautier, tu teléfono fue clonado hace dos meses, y durante todo este tiempo alguien ha estado espiando, lo que tienes en la nube, tus movimientos, y absolutamente todo lo que se ha dicho en un radio de cinco o seis metros alrededor del aparato. Es decir, quien quiera que sea, tiene tanta información como cualquiera de nosotros, si no más.

Gautier se queda petrificado, y los compañeros murmuran perplejos. No entienden cómo se ha producido ese fallo garrafal.

—¡Por Dios! ¡No me jodas Gautier! —exclama Borja incrédulo— ¡Me acabas de hundir en la puta miseria! ¡Joooder!

—¡No puede ser! —responde Gautier, seguro de si— ¡Eso no es posible! —se encara con Cristina— ¿Estás hablando de que lo clonaron en el mes de julio? ¡Imposible! Estuve todo el tiempo en la isla, y allí nadie pudo hacer tal cosa.

—Perdona Gautier, que veo que no estás muy puesto —responde Cristina—. El móvil te lo pueden clonar sin necesidad de estar cerca de ti. Lo puede hacer cualquiera, desde el otro lado del mundo. Hay mil formas, y montones de sencillas aplicaciones, para hacerlo. La más sencilla consiste en colarte un troyano y en cuanto accedas al roaming, te hacen el clon. Y ese ha sido tu caso.

—¡Joder! No tenía ni la más remota idea de eso —recula Gautier—. Ya lo siento. ¡Joder, menuda putada!

—Cristina, ¿dices que no es posible averiguar quién ha sido? ¿Estás segura? —pregunta Borja.

—Es imposible. Puede haber sido cualquiera —responde Cristina—. No hay forma de saberlo.

—Yo creo que no ha podido ser cosa del Rumano —dice Gautier—. En julio estaba encarcelado y totalmente incomunicado. Hasta que se escapó, no tuvo la más mínima oportunidad.

—Tiene que haber alguien más involucrado—apunta Manuel, de Seguridad Nacional—. Alguien muy interesado en encontrar al Rumano, o con los ojos puestos en los cuantiosos fondos de su fundación.

—Ya, Manuel, interesados por encontrar al asesino de Tinta Negra, los hay por todas partes —replica Borja—. Desde varios gobiernos, pasando por múltiples agencias y servicios secretos, hasta millones de seguidores por todo el mundo.

—¿Y que puedan aspirar a hacerse con la fundación? —reitera Manuel.

—Pues…, no sé, no veo cómo —contesta Gautier—. La Fundación es una sociedad de la que él es el único propietario, aunque tiene delegado en mí el control y la gestión de forma indefinida. La realidad es que para poder hacerse con la Fundación, lo más fácil sería quitarme a mi de en medio.

—Bueno, no elucubremos más —zanja Borja—. La cuestión es que hay alguien que ha estado al tanto de todo lo que hacíamos, igual que hizo el Rumano en Tinta Negra, y le ha avisado de lo del camping. Quiere decir que no está solo, que está recibiendo apoyo. ¿Cristina, el teléfono está ya limpio?

—No se puede limpiar. Cada teléfono tiene un código IMEI y si lo han duplicado, ya no queda más remedio que descartarlo.

—Vale, pues, por favor, consíguele uno fiable y ayúdale a pasar sus datos de forma segura, ¿ok?

—Eso está hecho. Gautier, al final de la mañana lo tendrás.

—Muchas gracias. Y perdonad, siento lo que ha pasado —se disculpa Gautier.

—Tranquilo Gautier —dice Borja—. La culpa no ha sido tuya. Teníamos que haberlo comprobado antes. Ha sido fallo nuestro. Y gracias a que Cristina te recogió el móvil justo antes de que nos comunicaran lo del valle de los Caídos, por que si no, ¡la cagada habría sido monumental!

—La verdad es que fuiste muy oportuna, Cristina. Perdona de nuevo mis reticencias —se disculpa otra vez Gautier.

—Aunque fue un poco tarde, dicen que más vale tarde que nunca —añade Borja con retintín—. La buena noticia es que no tenemos un topo entre nosotros, que hubiera sido mucho peor.

—Eso es —dice Luisa—. Los de asuntos internos se han pasado la noche trabajando y no han encontrado nada. ¡Menos mal!

—¡Bueno! ¡Venga! ¿Qué hacemos en el Valle de los Caídos? —insiste Borja— ¿Qué es lo que habéis preparado?

—Pues tenemos dos opciones…

—¡Joder Luisa! No quiero dos opciones. Os pedí la mejor opción. ¡Una! ¡La mejor! —se enfada Borja— Pensé que lo había dejado claro.

—Bueno, bueno, Borja, tranquilo —sigue Luisa—. Lo diré de otra manera. Tenemos la mejor opción, y aparte, otra, que implica recursos fuera de nuestra organización pero que sería más efectiva, con nulo riesgo de ser descubiertos.

—¡Osea, dos opciones! —refunfuña Borja.

—¡Vale Borja! No le demos vueltas ¡Tenemos la mejor opción! —abre una de las dos carpetas que tiene delante— Teniendo en cuenta la extremada agudeza de nuestro objetivo, cualquier dispositivo sobre el terreno es, sin duda, susceptible de ser descubierto. Basta una sospecha por su parte para que todo se nos vaya al garete. Por lo tanto, consideramos primordial que la vigilancia sea aérea.

—¿Drones? ¿Queréis usar drones? —exclama Borja— ¡Joder! Eso es del todo inviable. ¿Pero en qué estabais pensando?

—¡Coño, Borja! —vocea Luisa— Me lo estás poniendo muy difícil. ¡Por favor! ¡¿Puedes callarte un momento y esperar a oír lo que tenemos que decir?! Haz el favor de calmarte un poco, ¡joder!

—Vale, me callo —responde nervioso—. Solo espero que tengáis algo que valga la pena. Si no, Amalia me come. ¡Nos come a todos!

—A ver, escucha —sigue Luisa—. La vigilancia aérea con drones convencionales es imposible con la tecnología que tenemos hoy, eso lo tenemos claro. Pero existe otra posibilidad a nuestro alcance. Más sofisticada y segura y, dada la situación, creemos que es totalmente viable. Solo necesitamos el visto bueno del ministro, y justamente hoy lo tendremos aquí.

—¿El visto bueno del ministro? —interrumpe Borja de nuevo—¡No estaréis pensando en pedir a defensa el seguimiento con el satélite PAZ!

—¡¡Borja!! ¡Joder! —vocea Luisa cabreada.

—¡Vaaale! Me callo.

—No ibas muy desencaminado, Borja, pero no se trata del satélite. Es muy bueno y potente pero operativamente no nos sirve de nada. Gira continuamente alrededor de la tierra y solo puede hacer tomas en momentos puntuales.

—Eso mismo pensaba yo, por eso… —Luisa se lleva las manos a la cara en señal de desesperación— ¡Vale! No digo nada más. Venga, continúa, por favor.

Luisa bebe un sorbo del café frio y continua su explicación.

—Mira Borja, aquí, nuestro compañero Manuel, es ingeniero aeronáutico, y antes de entrar en el CNI estuvo trabajando para Airbus. En concreto para el proyecto de las Fuerzas Armadas del dron Atlante, el precursor del actual Sirtap, o Sistema Remotamente Tripulado de Altas Prestaciones.

»Se trata de un UAV, un Vehículo Aéreo no Tripulado de última generación, que entre otras cosas cuenta con una cámara electróptica e infrarroja de alta resolución y un radar para la detección de los objetivos.

»Manuel tiene amigos que continuan en el proyecto y sabe que está muy avanzado —sigue Luisa—. Las fuerzas aéreas ya están con las pruebas del primer sistema, compuesto por tres prototipos. De hecho, Airbus Military ha empezado la fabricación de quince sistemas de tres aparatos cada uno. Nueve para nosotros y cinco para Colombia, que entró en el proyecto.

»Hemos preparado una breve presentación para que Amalia haga ver al ministro que en la actual situación es imperativo utilizar los drones. Para el ejército es la oportunidad para ponerlo a prueba, en una misión real.

»Desde las instalaciones de Airbus, en la base aérea de Getafe, con los tres aparatos turnándose en el aire, a una altitud indetectable, mantendríamos una vigilancia milimétrica. Las ópticas que portan nos permitirán obtener reconocimientos faciales, incluso de noche.

»Al tiempo, mantendremos en alerta al mismo grupo operativo del camping, pero esta vez las todas las unidades del GOES serán aerotransportadas. Las ubicaremos en la base de helicópteros de la FAMET, en Colmenar Viejo.

»Además, traeremos de Jaca a las unidades especiales del Grupo de Rescate e Intervención en Montaña de la Guardia Civil. Contarán con cuatro Chinook listos para trasladarlos a determinados puntos de la montaña. Para cerrar un círculo infranqueable.

»De esta forma, en cuanto aparezcan por allí, no tendrán escapatoria posible —termina Luisa de exponer el plan.

—Bien, no está mal —concede Borja—. Parece perfecto, solo que algo me dice que habrá algún pero, ¿no?

—Si los meteorólogos de AEMET no se equivocan, no hay peros —responde Luisa—. Se esperan cielos despejados durante toda la semana. Y la visibilidad es la única variable que no depende directamente de nosotros.

—Bien. Vale. Pasadme esa presentación para el ministro, la repasaré con Amalia. También todos los detalles del operativo. Con pelos y señales.

Suena el móvil de Luisa. Es de la Comandancia de la Guardia Civil de Tres Cantos.

—¡Han encontrado la furgoneta del restaurante del camping! —exclama Luisa—. Un agente del puesto de Torrelaguna la ha encontrado aparcada cerca de su casa, en una urbanización de San Agustín de Guadalix.

—Bueno, bien —dice Borja— Han cambiado de vehículo, pero no significa que vayan a dejar lo del Valle. Cuídate de que rastreen bien toda la zona. Denuncias por sustracciones, anuncios de particulares, negocios de compra-venta, desguaces, cualquier incidencia o transacción durante el día de ayer.

—Dalo por hecho —contesta Luisa.

—¡Ana! Cuídate de que la científica procese la furgoneta. Aunque en el camping no habéis encontrado nada, nunca se sabe.

—¿Qué hacemos Borja? —pregunta Luisa— ¿Tiramos adelante con el operativo, a expensas de la decisión del ministro?

—¡Ponedlo todo en marcha! Ya me ocupo yo de que Amalia consiga el ok. ¡Venga a trabajar! Esta vez va la vencida.

A las once y media, Borja sale con cara de perro del despacho de Amalia. Recorre los pasillos hasta su despacho con la mirada perdida. Camina dolido. Rumiando una reacción.

—¡Coronel! Disculpe… ¡Ejemmm! —se hace notar Andrés.

—¡Eh! Sí. Dígame Andrés.

—Perdone, pero… —le mira la entrepierna y hace un gesto.

—¡Me cago en mi puta vida! —murmura indignado mientras se cierra la bragueta.

—Perdón, ¿cómo dice?

—Nada Andrés, cosas mías —se encierra en el despacho con un portazo.

Amalia se ha pasado, esta vez, más de la cuenta. El desprecio y agresividad, aumentan con su inestabilidad emocional.

Está acojonada, tiene un mal presentimiento con el caso. Busca desahogo con rayas demasiado gruesas. Esputando la adrenalina que se le acumula en los ovarios.

Sabe que abusa de Borja, pero cuando lo razona, se escuda en daño que le hizo que la dejara por su mujer. ¡Porque estaba embarazada!, como si eso fuera justificación suficiente.

No recuerda que se volvió posesiva y caprichosa. Que le fue perdiendo el respeto. Que cuando se colocaba, su mente se confundía y se corroía con los terrores de los infames abusos de su padrastro.

Lo pasa mal, fatal. No puede dejar de perseguirle con la mirada, con deseo, con rabia, con odio. No piensa que pueda estar enamorada, pero se equivoca. La realidad es que nunca lo estuvo, y ahora, esos extraños sentimientos, nuevos para ella, le resultan incomprensibles.

Borja, no soporta más la situación. Es consciente de que le está violando de mala manera, pero se niega a admitirlo. Ha sido siempre muy hombre, muy macho, y no quiere verlo. Se imagina las consecuencias del escándalo, para sus amigos, su familia, su carrera, y aguanta. Se promete que será la última. Cada vez.

En la reunión con los enviados del presidente Sánchez, Amalia, acobardada, se la juega. Elude dar cuenta de lo sucedido con el móvil de Gautier y de que hay alguien que, con algún oscuro objetivo, les está ayudando. Achaca el descalabro de la operación del camping a fallos en los desplazamientos de las patrullas de la Guardia Civil, durante el operativo.

Con esta excusa escurre el bulto hacia Borja, y refuerza su petición del uso de los drones Sirtap. Se agarra a ese clavo convencida de que si hay posibilidades de salir airosa, será contando con los aparatos.

Hace una brillante presentación del operativo en marcha, supeditando el éxito a que pueda contar con las sigilosas vigilancias de los drones. Les deja claro que si se ve obligada a montar dispositivos a pie de terreno, no hay ninguna garantía de que el Rumano lo detecte y de la espantada.

Terminada la presentación, el ministro Marlaska y el jefe del gabinete de Sánchez, Oscar López, hacen un break y visitan la cafetería para deliberar en petit comité.

Oscar López hace una llamada a Margarita Robles, la ministra de Defensa. En un nuevo petit comité, se aparta de Marlaska, y habla unos minutos, entre aspavientos, antes de volver a la barra.

—¡Hecho Fernando! Cuenta con los aparatos. Que se pongan en contacto con el coronel Varela.

—Perfecto. Creo que no se puede perder esta ocasión. O acabamos pronto con esto o las calles se nos echarán encima. Avisa a Amalia, y que venga a tomarse algo.

Amalia celebra la decisión gubernamental y lo comunica de inmediato a Borja, que con Gautier, Luisa y Manuel, salen para la base de Getafe, a reunirse con el coronel Varela.

En un lateral de los enormes hangares de Airbus Military, al final de la pista del aeródromo, les esperan el coronel y dos de los ingenieros, a la entrada de la nave del proyecto Sirtap.

Tras una visita exprés a las instalaciones, con las explicaciones técnicas a cargo de los ingenieros, el grupo se reúne para coordinar y preparar el plan de actuación del operativo.

Los equipos están listos y fijan la hora de inicio para las seis de la tarde. Los drones tienen un alcance de dos mil kilómetros, una autonomía de veinte horas de vuelo, y pueden volar a una altitud de hasta veinte mil pies.

Se controlan desde una cabina, semejante a la de un simulador de vuelo para aeronaves convencionales, pero el pilotaje se lleva a cabo con unas gafas de perspectiva en primera persona. Parecidas a las de realidad virtual, sitúan al piloto en el avión, gobernándolo como si se desplazara en él.

Las tres tripulaciones, configuradas por piloto, copiloto y analista de imágenes, harán turnos de vuelo de ocho horas. Con una en vuelo, tendrán otra de retén, lista para el despegue ante cualquier incidencia.

A la hora prevista se inicia la operación. El grupo sigue el vuelo desde las pantallas de la cabina de control. En menos de cinco minutos el piloto sitúa el dron a una altitud de quince mil pies, volando en círculos sobre la vertical del Valle de los Caídos.

El alcance de las ópticas es impresionante. Borja, para ponerlas a prueba, indica al copiloto sucesivos objetivos. Una matrícula, un rótulo y las caras de varias personas. Le pide que enfoque hacia la garita de la entrada, al vigilante de seguridad, y que active el sistema de reconocimiento facial. En segundos, surge en pantalla la ficha de identificación del DNI del ministerio del interior.

El sol se está poniendo y el grupo espera para repetir las operaciones con el sistema óptico de infrarrojos. Mientras, Borja comunica con la base FAMET y se asegura de que los GOES y las unidades montaña de la Guardia Civil está, preparadas y se mantienen en alerta.

El operativo está en marcha, al completo, y así lo comunica a Amalia, que más sosegada, aprovecha la ocasión para disculparse, a su manera.

—Muy bien Borja. Ya estoy más tranquila, que vaya unos “diitas” que llevamos. Me pongo de los nervios y no sé lo que me hago. ¡Ánimo! Que confío en ti plenamente. Atrapa a ese cabronazo. ¡¿Lo harás por mí, Cari?!

—Ya…, me alegro de que estés mejor. Y muchas gracias por tu confianza. Pensaba que la tenía perdida.

—¡Pero que tonto! ¡Anda!, chao. Tenme informada, que estaré pendiente de ti todo el fin de semana.

El grupo regresa al CNI y terminan de concretar algunos flecos administrativos sobre la intendencia y los créditos presupuestarios de las fuerzas destacadas en la FAMET.

Cerca de la media noche, Luisa y Manuel se marchan a casa, mientras que Gautier se queda con Borja, al pie del cañón. Toman unos bocadillos en la cafetería y se apoltronan en los sillones del recibidor del despacho.

A oscuras, con la poca luz que se cuela entre las lamas de las venecianas del ventanal, Borja escucha los relatos y anécdotas que Gautier rememora sobre sus increíbles e insólitas vivencias en el caso de Tinta Negra. Lo que empezó en Lourdes, con la desaparición de una cría, se fue convirtiendo en una pesadilla, un delirio descomunal que cambiaría la vida de mucha gente.

No hay novedad. Nadie les ha molestado en toda la noche. Se quedaron dormidos en los sofás y ahora hacen estiramientos, tratando de compensar las malas posturas.

De vuelta a la cafetería se encuentran con Andrés, que se reincorpora a su puesto. Aunque es sábado, en el CITCO al menos la mitad del personal está trabajando. Cuando los jefes miran para abajo, la gente tiende a espabilar, por la cuenta que les tiene.

El grupo pasa la mañana reunido en el despacho de Borja. Examinan cada detalle de los planos de la basílica y de la Abadía de la Santa Cruz, por si se diera el caso de una toma de rehenes.

Valiéndose de los mapas topográficos del valle de Cuelgamuros, por videoconferencia con el Grupo de Montaña, afinan al máximo los puntos de aterrizaje de los helicópteros, para la cobertura del cerco por la sierra de Guadarrama.

En las pantallas de la mesa de reuniones, se retransmiten en directo las imágenes desde la cabina de control del Sirtap. En la basílica hay gran afluencia de público. El analista de imágenes trabaja frenético. Uno por uno, enfoca a cada visitante, solo necesita unos segundos, pero el flujo de gente es incesante.

A medio día, Borja atiende una llamada.

Se levanta lentamente de la silla, mirada perdida, al techo, se lleva la mano a la frente, se frota, cierra los ojos, se restriega los párpados, frunce el ceño, y… ¡explota!

¡¡Me cago en sus putos muertos!!

21. LA VÍSPERA

Estamos a sábado, pero en las redacciones de los periódicos y en el resto de medios de comunicación, parece lunes. Se ha filtrado el fiasco de la operación del Valle de los Caídos y Tinta Roja. Los periódicos reeditan sus ediciones con sensacionales titulares, y el caso ocupa la mayoría de los espacios de todas las secciones.

En las de internacional, con las consecuencias sociales y políticas que se suceden en Francia. También con los ecos en el resto de países que siguieron el estrambótico caso de Tinta Negra, y que siguen ahora la segunda parte con la máxima expectación.

El debate en la comunidad internacional, se centra en el aspecto moral que supone el gran respaldo y simpatía de los ciudadanos por los terroríficos crímenes, por el mero hecho de burlarse escatológicamente de políticos e instituciones.

También se ocupan del conflicto por la llamada a consultas del embajador español en Indonesia, a raíz de haberse destapado la injerencia del CNI en la isla de Kenyara, con la ocultación a las autoridades del cadáver de un vigilante de seguridad.

En las secciones nacionales, la parte política echa humo y amenaza de incendio. El silencio del Gobierno sobre los escándalos de las actuaciones irregulares de los servicios secretos en los empalamientos del Retiro y La Merced, alimenta las constantes acusaciones de los partidos de la oposición, que exigen cada día la dimisión de varios ministros. La presión intenta forzar a Sánchez al adelanto de las elecciones generales, que llevan más de un año buscando, y que están previstas para el próximo año.

En lo económico, los índices bursátiles reflejan con fuertes bajadas, la inseguridad y recelo de los inversores ante una muy posible crisis de Gobierno, y las consecuentes elecciones anticipadas. También los indicadores de los últimos días acusan un estancamiento del consumo.

Las noticias sensacionalistas de los horripilantes empalamientos, unidas a la nueva cresta de ola de la enésima variante del coronavirus, mantienen a mucha gente en sus casas. Las revacunaciones masivas y las vacunaciones de los aún numerosos reticentes, se han frenado, y acecha el fantasma de la vuelta a las restricciones.

En lo social, a pesar de la oculta simpatía general por el villano criminal, las asociaciones y movimientos logran sacar a la calle a cientos de miles de ciudadanos en todo el país. Hoy sábado hay convocatorias en todas partes, y de todos los signos. Bien es verdad que muchas de ellas son, en el fondo, manifestaciones antigubernamentales.

Los colectivos arco iris, principales motores de las movilizaciones, claman justicia por los asesinados y piden a la sociedad y al Estado, que sean conscientes de la discriminación y el maltrato que sufren las personas transgénero.

Los partidos a la izquierda de los socialistas, encabezados por los comunistas, socios en el Gobierno, apoyan las reivindicaciones LGTBIQ, y reclaman leyes claras y contundentes, con suficiente presupuesto para llevarlas a cabo.

Los cristianodemócratas, exigen la inmediata convocatoria de elecciones. Les acusan de todo tipo de delitos. De maniobras políticas, utilizando las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado en su propio beneficio, para ocultar sus fallos y aguantar en el poder, a costa de lo que sea.

Los populistas, más a la derecha, vaticinan la hecatombe de la moral social, por la degeneración de la familia y los valores cristianos, que los comunistas en el Gobierno están propiciando, con el consentimiento interesado de los socialistas.

Así las cosas, en el gabinete del Gobierno, la noticia del fracaso del operativo y su divulgación en los medios, no puede haber caído peor. Contaban con la posibilidad de que durante el fin de semana se hubiera podido producir la detención, y preparaban para el lunes múltiples estrategias mediáticas, para dar la cara en las mejores condiciones.

Ante el lunes negro que se le avecina, Sánchez se prepara. El caso se asemeja cada vez más a lo que pasó en Francia con Tinta Negra. Si nadie lo remedia, habrá crisis de Gobierno.

Sánchez hace llamadas para procurarse los relevos de Marlaska en Interior y de Isabel Rodriguez como portavoz del Gobierno. También sustituirá a Nadia Calviño, la vicepresidenta primera, para salvarla de la quema. Con el adelanto electoral a la vista, prefiere apartarla, quiere seguir contando con ella, en la campaña y en un futuro Gobierno.

En París, en cuanto Ramón comunicó la pérdida de conexión con Gautier, tras el descubrimiento del CNI de la clonación de su móvil, Richard convocó de máxima urgencia a sus acólitos de PurADN. Prevé que el Rumano sustanciará su crimen mañana domingo, por lo que para ellos es imperativo seguir minuto a minuto el desarrollo de los acontecimientos, por la vía que les queda, la de su portátil.

Esta vez la reunión no terminará hasta que el Rumano haya completado con éxito su apoteósico episodio final, y no todos estarán en París. Richard a enviado a Ramón a Barcelona. Quiere que esté con Jordi, su pupilo de Cisco System, y que controle las comunicaciones en estos momentos tan críticos y trascendentes para su proyecto.

Son las tres de la tarde, la hora de la cita. Los heréticos masones van llegando a la guarida secreta. Llevan los portátiles, y en sus maletines y mochilas, víveres, bebidas y las pastillas de sus medicaciones. Nadie sabe cuando saldrán de allí.

Alexandre, el profesor universitario, fue el primero en llegar. Es el más puesto en esas cuestiones, y ultima la instalación de una pantalla grande. La ha cogido de uno de los almacenes del museo, y con ella seguirán por videoconferencia las novedades que vaya obteniendo Ramón en Barcelona, para intervenir de nuevo, si lo consideraran necesario.

Abre la aplicación Zoom y teclea el ID que le ha enviado Ramón, el anfitrión de la reunión. Al instante aparece en la pantalla, el escritorio del ordenador de Jordi, y en ventanas a la derecha, las imágenes de los conectados; Ramón, Jordi y él mismo.

Ya han llegado los demás y observan expectantes las explicaciones de Ramón en pantalla. Les pone al día de lo ocurrido desde que intervinieran, hace dos días, con el aviso del asalto al camping y la falsa pista del Valle de los Caídos.

—Como os habrá dicho Richard, poco después de hackear los archivos de la empresa de seguridad y dejar nuestro regalito, perdimos la comunicación con el móvil de Gautier. Jordi se percató de que habían descubierto la clonación e inutilizado el aparato, así que para evitar ser descubierto, tuvo que hacer lo mismo con nuestro clon.

—Hemos perdido nuestra mejor arma —continua Richard—. A partir de ahora estaremos a ciegas con la policía. Ha sido un golpe considerable, pero lógico y de esperar. No era normal que en el corazón del mismísimo CNI, se dejaran un móvil sin controlar.

—Como podéis ver —sigue Ramón desde Barcelona—, desde su huida del camping, el historial de navegación nos va contando todos sus movimientos.

Ramón va mostrando en pantalla cada una de las búsquedas, mientras comenta la consecuente interpretación.

—No hemos podido deducir como salieron del camping, lo siento pero no encontramos nada. Pero sí que esa misma tarde compraron una furgoneta, en una población cercana, y que viajaron hasta un punto próximo al puerto deportivo de Valencia capital.

—Bien, no te preocupes Ramón —dice Richard—. Tampoco necesitamos todos los detalles.

—Ayer por la mañana estuvo conectado a la wifi de un restaurante de la playa. Ha comprado un barco en Marsella, que al parecer le van a entregar hoy en el puerto de Sant Carles de la Ràpita, y ha contratado un capitán con antecedentes policiales por delitos de contrabando y tráfico de drogas. ¡Veis! —señala con el bolígrafo las entradas de la búsqueda por el nombre del capitán—, está claro que lo ha hecho partícipe de la operación que prepara.

—Perdona que te interrumpa, Ramón —dice Richard—. ¡Jordi!, ¿podrías clonarle el teléfono a ese capitán?

—Por mi parte no veo inconveniente —responde Jordi—. Le enviaré una respuesta a su anuncio de trabajo, con un troyano. Algo que no se resista a abrir.

—Bien, hazlo en cuanto puedas —contesta Richard—. A ver si tenemos suerte. Sería fantástico poder tenerlos otra vez online.

—Ok. Me pongo con ello enseguida.

—Por los mapas y trayectos que ha consultado en Google Maps —sigue Ramón—, se propone embarcar en Sant Carles de la Ràpita, en Tarragona, y navegar hasta el puerto de Benidorm. La ubicación de su nueva performance, no la podemos asegurar todavía, pero será en Alicante capital. Ha visitado varios lugares representativos de la ciudad, pero especialmente los planos y accesos al Castillo de Santa Bárbara.

—Lo conozco, lo visité hace años, durante unas vacaciones en Altea. Es el sitio perfecto. Está muy poco vigilado y allí podrá hacer lo que quiera durante horas, sin que nadie se entere de nada —apunta Gratien.

—También ha estado controlando la isla de Nueva Tabarca —prosigue Ramón—. Planos, distancias, hospederías y horarios de los barcos turísticos. Está a escasa media hora de navegación desde la costa y se disponen a cerrar la temporada turística. Allí quedarán apenas una treintena de habitantes durante todo el invierno, y las pocas visitas serán las de los guardas de la reserva marina, que controlan exclusivamente la pesca, y algún que otro naturalista. Creemos que podría estar pensando en ocultarse allí durante un tiempo, para dejar que las cosas se calmen.

—Parece lógico —añade Alexandre—. Después de haber recorrido medio mundo, nadie se esperaría encontrarlo allí.

—Pues éstas han sido sus últimas búsquedas. De momento no se ha vuelto a conectar. En cuanto lo haga, actualizaremos el historial y sabremos más —termina diciendo Ramón.

—Vale Antonio, esperamos vuestras noticias —dice Richard—. Cerramos la videoconferencia, pero nos avisáis en cuanto tengáis algo. ¿Ok?

––Cuenta con ello. ¡Hasta luego!

Cierran la comunicación y comentan entre ellos las vicisitudes de los movimientos del Rumano.

—Poneros cómodos —dice Richard—, que la jornada va a ser muy larga.

—Yo no lo creo —contesta Bertrand, el catedrático de psiquiatría—. Apostaría a que lo hace esta misma noche.

—¿Tu crees? —responde Richard— ¿No te parece que por mucho que corra, no hay tiempo material para eso?

—Desde luego que no me lo parece. Su ventaja es la velocidad. La maneja muy bien. No deja tiempo de reacción y siempre va por delante.

—No sé… Ya veremos.

—¡Oye Richard! —dice Alexandre— ¿Sabes si Ramón tiene fichado algún adepto a nuestra causa en la Logia de Alicante?

—Pues no tengo la menor idea, pero es una buena pregunta. Podría sernos útil tener a alguien allí, por si necesitáramos actuar de alguna forma.

—Eso es en lo que yo pensaba —dice Alexandre—. Le llamo.

Antonio sí que cuenta con un buen contacto en Alicante. Un hermano de la Gran Logia de Cataluña, que hace años se marchó allí por trabajo. No sabe de la existencia de PurADN, pero figura de los primeros en su lista para las invitaciones a la premier de los shows previstos por el clan.

—¡Joaquín! ¡Soy Antonio!

—¡Me cago en diez! ¡Cabronazo! La leche. ¿Qué es de tu vida? ¿Qué he hecho yo para merecer tu atención? Ja, ja.

—¡Joder tío! Pues la mitad del tiempo en París, más “liao” que la puñeta. Ya sabes, como siempre. Oye te debo una visita y te juro que te la pagaré, pero ahora estoy con un asunto urgente, importante, ¿comprendes?, y quería saber si podría contar contigo, para un tema allí, en Alicante.

—Me anoto lo de tu deuda. Y que te conste que te la cobraré. ¡Dime!, cuéntame, soy todo oídos.

—¿Te acuerdas de aquel aquelarre nigromante del caserío de la sierra de Javalambre?

—¡No me voy a acordar! ¡Si fue lo más impresionante que he presenciado en toda mi vida! Aún tengo grabada la carita de terror del niño. ¡Fue la hostia, tú!

—Bueno, pues el asunto va de eso. Por el momento no puedo decirte más. Si todo va bien, pronto aquello te va a parecer un juego de niños. Ja, ja.

—¡Oye! ¡Cuenta conmigo tío! Dime, ¿que necesitas? Aquí estoy muy bien situado. Tengo muchos recursos.

—De momento, solo saber que cuento contigo. Se va a hacer algo por allí, en estos días, y queremos un respaldo, por si necesitamos intervenir en un momento dado.

—Pues cuenta conmigo. Lo que sea. No lo dudes, lo que sea.

—Cojonudo Joaquín. Estate pendiente. Podría llamarte a cualquier hora. ¿Vale?

—¡Valiendo nen! ¡Me cago en diez! Que alegría me acabas de dar. ¡Un abrazo!

—¡Otro para ti!

22. EL TORREÓN

—¡Esto suena que es una maravilla! —exclama Haddock, dando gas entusiasmado— ¡Yann, suelta ese cabo! ¡Vamos a ver cómo se comporta!

—¡Listo capitán! —vocea Yann al soltar el amarre.

Salieron temprano del Parador del Saler y a las nueve, cuando llegó el transporte, esperaban en el puerto de Sant Carles.

Tras las firmas y el intercambio de documentos, la grúa de la dársena descargó el yate. Este sábado, el tiempo no puede ser mejor para la botadura. Cielo abierto, mar plana y sin viento. El Mediterráneo parece una gran pista de patinaje.

Los de Alga Yacht se han portado, y lo han entregado con el depósito lleno. Haddock calcula que con los mil trescientos litros de gasoil, tienen más que de sobra para toda la travesía, sin tener que repostar en su escala en Valencia.

Nada más salir por la bocana, Haddock le da caña a “Sauvage”, que mantiene enarbolada la bandera francesa. Los dos motores Volvo de cuatrocientos treinta y cinco caballos cada uno, rugen como diablos y embalan la embarcación más allá de los veinticinco nudos, casi a cincuenta kilómetros por hora.

—¡¡Buahhh!! ¡¡Esto va de coña!! —grita Haddock.

—¡¿Te gusta, ehh?! —vocea Hans.

—¡¡Es una pasada!!

—¡Pues ya sabes! Cumple bien con tu cometido y lo disfrutaras por muchos años!

—¡No lo dudes! ¡Esta preciosidad y yo nos vamos a jubilar juntitos!

—¿Cuánto calculas para llegar a Valencia?

—No navegaremos a tope, pero cuenta que para las dos ya estaremos allí.

—Entonces, comeremos en el restaurante de ayer —dice Hans—. Después, cogemos la furgo, pasamos las cosas al barco, y salimos para Benidorm.

—¡¿La furgo?! —pregunta Yann, agarrado a la barandilla.

—Sí, yo la llevaré hasta Benidorm. Ya te dije que tengo planes para ella. ¿Qué tal? ¿Te gusta esto de navegar?

—Todavía no sé que decirte. Es impresionante, pero no sé, veremos si será lo mismo con el mar revuelto.

—¡Es que éste yogurín, es la primera vez que se sube a un barco! —vocea Hans a Haddock.

—¡Así que, tu bautismo de mar, ¡eh, Yann! ¡Tú procura no caerte por la borda y todo irá bien! ¡Ja, ja, ja!

Costeando, gozan de la espléndida travesía. Pasan, casi sin darse cuenta, las tres horas de navegación. Haddock, como un niño con zapatos nuevos. Yann, disfrutando su excitante nueva experiencia. Y Hans, sentado en la punta de la proa, revisa sus planes y medita posibles perfeccionamientos.

A la hora en que los GOES y las unidades de Montaña se concentran en la base de helicópteros de la FAMET, y los ingenieros del Sirtap ponen a punto el sistema de drones, los marineros arriban al puerto de Valencia.

Amarrado en barco en el pantalán para transeúntes, pagan las tasas y cogen un taxi hasta el restaurante de la playa.

Es fin de semana y con el buen tiempo, la terraza está animada. El camarero les aconseja los arroces, dice que son la especialidad de la casa. Ojean a su alrededor. En todas las mesas hay arroces, y con buen aspecto, se animan. Y aciertan.

Con el postre, Hans abre el portátil. Primero da un repaso a las noticias, luego consulta los diferentes recorridos para llegar a Alicante por carreteras secundarias, los accesos al castillo de Santa Bárbara, y las distancias y rutas hasta el puerto de Campello.

—Escuchad —dice Hans—. Me voy. Lo he pensado mejor, y no vamos a ir a Benidorm. Me llevo la furgoneta hasta Alicante. Tú te vas con Yann —dice mirando a Haddock—, y atracáis en el puerto deportivo de Campello, que está poco antes del de Alicante.

—Sin problema. ¿Nos esperarás allí? —pregunta Haddock.

—No, yo voy directo a Alicante. Haré unas compras y luego dejaré la furgo. Después tomaré un taxi y me reuniré con vosotros. No tardaré. Haddock, controla bien a éste —le señala a Yann—. Que no se acerque al ordenador, y que no se quite las gafas, ni la mascarilla, para nada. ¿Ok? Si surge cualquier cosa, me llamas enseguida.

—Vete tranquilo, jefe. No tienes de qué preocuparte.

—Yann. Haz caso al capitán, y no la jodas en el último momento. ¿Vale?

—¡Vaaale!

En poco más de una hora Hans deja las comarcales y entra a circular por la A-70, la circunvalación de Alicante, desde el sur. Se retira la mascarilla y reduce la velocidad al pasar bajo las cámaras instaladas en los paneles informativos. Son los primeros pasos de su estudiada estrategia.

Atraviesa la ciudad, recorriendo las principales vías, hasta subir hasta el parking del castillo de Santa Bárbara. Aparca y hace una visita exprés. Se cubre el rostro en la entrada, y al pasar por las zonas con cámaras, pero en dos ocasiones, simula no percatarse y se deja grabar.

Regresa a la ciudad, deja la furgoneta en el parking de la estación de Adif, Alicante Terminal, que tiene sistema de tickets por lectura de matrículas, y entra en el colindante Corte Inglés. Apresuradamente, hace unas cuantas compras, y luego toma un taxi hasta el puerto de Campello.

—¿Todo bien? —pregunta Hans saltando a bordo.

—Todo sin novedad —responde Haddock—. El chico se ha portado bien y no hemos tenido ninguna incidencia.

—Como debe ser. Me alegro. Poneos cómodos que tenemos que hablar —dice Hans sentándose a la mesa de la cabina interior—. ¡Haddock! ¿Tenemos algo que se pueda beber?

—¡Of course! Jamás salgo a navegar sin llevar suficiente reconstituyente —dice sacando una de las botellas de Cardhu de la maleta—, y si tengo pasta, de éste, del bueno.

—Yann, coge tres vasos —dice Hans.

—Cojo dos, que yo no bebo.

—¡Venga, coge un baso! Un poco de la medicina del capitán te irá bien. ¡Que mañana por la noche terminaremos el trabajo!

—¡¿Ya?! ¡No puede ser! ¡¿Mañana?! —profiere Yann muy sorprendido.

—¿Qué?, ¿lo dejamos para el mes que viene, entonces? — ironiza Hans.

—¡No! ¡No, ni hablar! —contesta Yann— ¡Mañana! Vale, vale. Es que no me lo esperaba.

—¡Aaah…! Pensaba que te empezaba a gustar esta vida y ya no tenías prisa por ir con los tuyos. Ja, ja, ja —contesta riendo, con mucho cinismo.

—No, qué va —dice confundido, como si la mofa fuera en serio—. Bueno, ponme un poco. Pero poco.

—¡No, si de ésta vas a salir hecho todo un hombre! —sigue con la burla— En una semana estás aprendiendo más que en toda tu vida. Aunque no me extraña, ahora los jóvenes os la pasáis en los mundos de “Yupy”, pegados a las consolas, los teléfonos y los ordenadores.

—¡Espabila Yann! —dice Haddock, con el primer trago— Ponte las pilas. Que aquí, o te portas, o terminas con un enorme palo por el culo. Ja, ja, ja —le sigue el juego a Hans.

—¡No le veo la gracia! —responde mosqueado.

—Bueno, a lo que vamos —tercia Hans—. Mañana por la noche acabamos el trabajo. Hacedlo bien y todo habrá terminado. El lunes amanecerá un estupendo día para todos.

—¿Vamos a ir a coger a otra trans?

—No, Yann, para esta ocasión tengo pensado algo mucho mejor. Pero prefiero no daros muchos detalles. Vosotros solo fiaros de mi. Creo que me conocéis y habéis seguido mis habilidades en Tinta Negra. Nadie me gana a estratega. Cumplid cada uno con lo vuestro, y os garantizo que todo irá como la seda.

Para no variar, el domingo luce otra vez maravilloso. Es lo que tiene el Levante. Hace bueno un día sí, y el otro también, y solo de vez en cuando, baldean las calles con alguna de esas modernas DANA, las gotas frías de toda la vida.

Han descansado bien, incluso Yann, que aunque no termina de acostumbrarse al balanceo del yate, gracias a los chupitos del whisky del capitán, se quedó profundamente dormido. Hans se acostó tarde, repasando trayectos y maniobras, y ultimando preparativos. Va a ser un día muy especial. El que ha estado esperando durante tanto tiempo.

Siguiendo las anotaciones de Hans con Google Maps, recorren la costa de los alrededores de Alicante, en especial, las calas del Cap de l’Horta, en el extremo de la playa de San Juan. Los Judios, La Calita, Cantalar, y sobre todo la de la Palmera, que además de estar escondida entre riscos, cuenta con un acceso muy cercano, y es lo que necesitan para llevar a cabo su estratagema.

Costean hacia el sur, hasta el Cabo de Santa Pola, y desde allí cruzan hasta Tabarca. Bordean todo su litoral, mientras Hans va tomando nota de cada detalle.

Como unos turistas privilegiados cualquiera, fondean frente a la playa. Entre una docena de lanchas y yates. Es el último día de la temporada. Esta tarde, las numerosas tabarkeras que van y vienen cargadas de excursionistas, desde Alicante, Benidorm y Santa Pola, regresarán a sus bases y quedarán amarradas hasta la primavera.

La veintena de restaurantes y las tiendas de recuerdos echarán el cierre. La única autoridad en la isla, el policía municipal que controla los tropeles de turistas veraneantes, cerrará el garito y pasará el invierno trabajando en las calles de Alicante.

Para atender a los escasos navegantes invernales, entre las murallas del islote, quedarán solo abiertos dos pequeños hostales y un bar. No más de treinta lugareños serán los pobladores.

Echan el bote de desembarco, una Zodiac de mediano tamaño, y arriban a la playa. Lo primero es reservar mesa en el mejor restaurante del lugar, según TripAdvisor, en Casa Gloria. Encargan el típico caldero tabarqueño, un arroz con “gallina”, un pescado de la zona, en el que primero comes el pescado cocido con patatas, y luego el arroz, cocinado con el fumet obtenido.

Después de comer, pasean la isla de cabo a rabo. De la Punta del Bol a la Punta Falcón. Dentro del recinto amurallado, por las cuatro calles que cruzan la población, la gran plaza, y la iglesia de San pedro y San Pablo. Luego, por el caminito que atraviesa la reserva natural, la parte más grande de la isla.

Pasan por el abanderado rojigualda torreón de Sant Josep. Luego por el faro, un hermoso edificio de planta cuadrangular y dos alturas, que soporta la torre de unos quince metros, también cuadrangular. Al final, llegando a la Punta Falcón, pasan por el pintoresco cementerio, coqueto y bien cuidado, pero donde sencillas cruces de madera, sencillamente clavadas en la tierra, son mayoría frente a una decena de marmóreas sepulturas.

Al caer la tarde, con los excursionistas embarcando de regreso, la isla se va quedando desierta. Por el camino del llamado Campo de Tabarca, no se ve a nadie. De regreso de Punta Falcón, hacen una parada a los pies de la torre fortín de Sant Josep.

El colosal torreón está bien conservado, pero en desuso y vedado a las visitas turísticas. Al final de la escueta escalera, sin barandas, de un solo tramo y quince escalones, un candado oxidado asegura el portón de hierro que guarda la entrada, bajo el rimbombante pétreo escudo de Carlos III, el monarca considerado como el mejor que ha tenido España. Discreto, austero, fiel y preocupado por el bienestar del pueblo, fue la antítesis de los monarcas de la época, y el mayor representante del despotismo ilustrado.

Van a entrar a inspeccionar y Hans, encandilado con la historia de la isla, se la cuenta a sus secuaces, haciendo tiempo para el anochecer.

Al islote, de mil ochocientos metros de longitud y menos de seiscientos en su parte más ancha, primero se le denominó como isla de San Pablo, por la ilusa teoría de que allí desembarcó el apóstol a su llegada a España. Luego, como isla de Santa Pola, por su cercanía con esa población. Y más tarde, pasó a llamarse Isla Llana o Plana, por su rasa geografía.

A finales del siglo XVIII, para protegerse de los corsarios berberiscos, que la utilizaban para asaltar navíos y saquear las poblaciones de la costa alicantina, Carlos III la convirtió en fortaleza, construyendo murallas y baluartes.

Luego, cuando el monarca firmó un tratado con el bajalato de Argel, para liberar a numerosas familias que llevaban años sufriendo de esclavitud y tropelías en la isla genovesa de Tabarka, frente a las costas de Túnez, decidió trasladarlos allí.

Sesenta y nueve familias, más de trescientos genoveses, corsos y sicilianos, colonizaron la ciudad amurallada, que por este motivo pasó a denominarse como Nueva Tabarca.

La Torre de Sant Josep, que era en realidad el castillo de la guardia de la ciudad amurallada, es un torreón troncocónico de diecisiete por veintidós metros de planta y tres alturas. La formidable construcción cuenta con diversas estancias, y una azotea transitable que disponía de garitas voladas en las esquinas.

Crónicas más recientes salpican de sangre al torreón. En 1838, durante la Primera Guerra Carlista, fue convertido en prisión, recluyendo a sacerdotes y militares partidarios de Carlos V, que se negaron a reconocer a Isabel II. Al amanecer del 11 de noviembre, ante la estupefacción de los pobladores, justo en el lugar donde Hans les cuenta, dieciocho sargentos fueron fusilados sin juicio ni clemencia.

Posteriormente, en el siglo XIX fue usada por el Cuerpo de Carabineros y luego, en el XX, como Cuartel de la Guardia Civil.

Llegada la noche, suben la escalinata y rompen el candado. La entrada da al recibidor, en la planta intermedia. A oscuras, con la luz del móvil, recorren las estancias comprobando que todo está cuidado y limpio, solo ocupado con algunos muebles y arcones antiguos. Los tres niveles cuentan con la misma distribución, a cada lado, dos filas de tres habitaciones.

Hans estudia minuciosamente las posibilidades del recinto y lo abandonan camino de la Zodiac que dejaron en la playa. No se cruzan con nadie, y en el agua no quedan embarcaciones ancladas, salvo la “Sauvage”, cuyos brillos resplandecen con el reflejo de la incipiente Luna. La isla ha entrado en su largo letargo invernal.

Ponen rumbo a Alicante, siguiendo la costa. Durante el trayecto, Haddock pilotea, Yann se ha echado en la litera, y Hans, sentado a la mesa, repasa los apuntes y estudia de nuevo los itinerarios previstos en su plan.

De repente, un nuevo mensaje aparece en la pantalla. Hans, que desde que recibieron el aviso en el camping, no ha parado de elucubrar con la identidad de sus misteriosos seguidores, lo lee abrumado.

«La trampa del Valle de los Caídos funcionó. ¡Cuidado! Tenemos informes que refieren la utilización de drones militares en los dispositivos de rastreos.

Los efectivos de la operación antiterrorista han abandonado hace dos horas su emplazamiento de la de la Sierra de Madrid. No podemos saber si os han seguido la pista hasta Alicante, pero es muy probable que así sea.

Tenemos recursos a tu disposición en esa ciudad. Te seguimos, pero solo intervendremos como último recurso, si es que fuera necesario.

Somos uno. Tú, nosotros y la consciencia que nos ilumina.

¡Adelante Tinta Roja!»

Desconcertado, lo relee. Se para en el último párrafo e intenta entenderlo. Se exaspera. No puede ser que él no comprenda lo que le quieren decir. ¿O sí? Aquel jeroglífico tiene que estar relacionado con sus extraños sueños y pesadillas.

Se controla. No importa quien sea, y la forma en que lo están siguiendo, no son enemigos, ni perjudicarán sus planes, así es que, aparca el enigma. Por el momento.

—¡Hey! ¡¿Podéis venir aquí un momento?! —vocea Hans.

Yann sale del camarote bostezando y se sienta a la mesa. Haddock, pone el automático, baja las escalerillas, y se queda a medio camino, controlando el rumbo.

—¡Mirad, ayer estuve de compras en El Corte Inglés! —dice sacando una bolsa de su camarote.

Con sonrisa maliciosa, Hans la vacía sobre la mesa y se queda mirando fijamente a Haddock, que se da por aludido y flipa.

—¡De ningún modo! ¡De eso ni hablar! ¡Por ahí, sí que no paso! —exclama fuera de si.

—Hans, lo siento pero… ¡Yo lo dejo!

23. EL CASTILLO DE SANTA BÁRBARA

—¡Borja, soy Luisa! ¡Los hemos localizado!

—¡¿Dónde?! ¡¿Estás segura?!

—¡En Alicante! ¡Están en Alicante! Tenemos fotos de la furgoneta circulando por la ciudad y del Rumano recorriendo las salas del Castillo de Santa Bárbara. ¡Lo tenemos! ¡Hay que trasladar allí el operativo! ¿Hablas con Amelia?

—Amelia está desaparecida. Desde que esta mañana se jodió lo del Valle, nadie sabe donde coño se ha metido. La he llamado no sé cuántas veces.

—Pues no podemos esperar. Tendrás que hablar con su jefa, la directora Esteban.

—¡Qué dices! Si la puenteo, estoy muerto.

—Pues tu verás. Yo no veo otra forma. Si la orden no viene de arriba, nadie va a mover un dedo.

—¡Dame media hora!, si no la localizo, llamamos a la Esteban.

Borja, nervioso, marca otra vez. El indicador totaliza diez llamadas perdidas.

—¿Dónde coño te has metido? Piensa, Borja, piensa… —masculla—. ¿Dónde puede haber ido la tía ésta?

Borja corre otra vez hasta su despacho.

—¿Belén, has sabido algo de Amalia?

—No, lo siento señor. No ha dado señales de vida, y el caso es que me acaban de llamar del ministerio. Marlaska quiere hablar con ella, muy urgente.

—¡Jodeeer! Esto es muy grave, Belén. ¿Tienes alguna idea de donde pueda estar?

—Bueno…, yo…, es que…

—¡Belén, tu sabes algo! ¡Por Dios! Dime lo que sea. Es cuestión de vida o muerte, ¡sobre todo para ella!

—Está bien. Pero yo no le he dicho nada, ¿de acuerdo coronel?

—¡De acuerdo! ¡Venga, dime!

—Esta mañana, al rato de saberse lo de la operación del Valle, la he oido que hablaba por teléfono…

—¡¿Con quién?! ¿Con quién hablaba?

—Pues con alguien con quien se ve a menudo…

—¡Joder Belén! ¡Suéltalo ya, que no hay tiempo para andar con adivinanzas!

—Pues con una chica que se llama Vanesa. La que le pasa eso…, ya me entiende. Estoy segura de que tienen algo más.

Borja se queda a cuadros, pero no tiene tiempo de pensar en ello.

—¿Y cómo la localizo?

—Espere, en la memoria del teléfono tengo que tener su número. Hace unos días me encargó que la llamara para darle un recado.

La secretaria busca en el aparato, lo encuentra y se lo anota a Borja en un Post-it.

—¡Gracias Belén! —dice saliendo por la puerta a toda prisa.

Marca el número y se para junto al ventanal, al fondo del pasillo.

—¿Vanesa? Soy el coronel Borja, del CITCO. Estoy buscando a Amalia… ¡Escucha, antes de que me digas nada! Es un asunto grave para Amalia. Grave de cojones. Se juega el puesto. ¿Está contigo?

—Ummm…, ¿es tan urgente?

—¡Te lo juro! O la encuentro, o más vale que ya no aparezca por el despacho. Hay una operación en marcha que depende de ella, y el ministro la está esperando. Si no da la cara, se acabó.

—Vaaale, sí. Está aquí, en mi casa.

—¡Dios! Menos mal. ¡Dile que se ponga!

—Pues es que no va a poder, está fuera de juego. Se ha pasado un poco y está grogui.

—¿Dónde vives Vanesa? Voy a buscarla. En lo que llego, la espabilas como puedas. La metes en la ducha, que vomite, haz lo que sea.

—Lo intentaré. Estoy muy cerca, en Pozuelo. Calle Pintura 155, un chalet blanco con el tejado negro, de pizarra.

—Enseguida estoy allí. Espabílamela por favor.

Cuando llega a la casa, le abre una asistenta. Sin mediar palabra, pasa, y sube a toda prisa las escaleras. Amalia sale de la ducha del dormitorio, cabizbaja, apoyada en Vanesa, echa unos zorros. La cama está desecha, la ropa de Amalia está por el suelo, y la mesita parece la de un panadero descuidado.

—¡Eh! ¡Oiga! Espere fuera, ¿quiere? —dice tapando a Amalia con la toalla.

—¡No hay tiempo para eso! No te preocupes. Yo soy “el otro”, ¿o es que no te ha hablado de mi?

—Pues no, no tenía porqué. Entre nosotras no hay nada de nada.

—Ya, sí, vale. Lo que tu digas. ¡Vamos, Amalia! ¡Por favor, reacciona! —la sujeta del cuello, para que le mire.

—¡¡Vete a tomar por culo!! —grita histérica, soltándole la mano de un manotazo— ¡¿Tienes los santos cojones de presentarte aquí?! ¡Vete a la puta mierda!

—¡Amalia! ¡Le tenemos localizado! ¡Todavía estamos a tiempo de arreglar todo esto! —clama desesperado— ¡No te rindas!, por favor te lo pido.

—¿Es que no te ha parecido bastante, que me quieres hacer pasar otra vez por lo mismo? Mira Borja, yo ya estoy acabada, y tu también. El ministro se cae en el consejo de ministros del martes y con él, caemos nosotros. ¿Es que no te has enterado?

—¡Lo tenemos!, está en Alicante. Tenemos la matrícula y el sitio donde lo va a hacer. Y será esta noche o mañana como mucho. Si movemos ahora el dispositivo, ¡el lunes puede estar todo solucionado! Mira, si no vienes hablaré con Paz, y lo haremos igualmente. ¿Qué te cuesta esperar al lunes para mandar todo a la mierda?

Amalia se sienta en la cama, recapacita y se recompone a regañadientes. Con el pelo húmedo, improvisa una coleta, la oculta bajo la boina de lana que le presta Vanesa, se mete la ropa, y salen a toda prisa hacia el CNI.

Mientras conduce, Borja llama a Belén y le dice que está de camino con Amalia. Le pide que llame al ministro y le diga que han localizado otra vez al Rumano, y que en veinte minutos estarán reunidos montando la operación. Que si quiere ver a Amalia, que espere o que se pase por allí. Pero que de todos modos, Amalia le tendrá informando.

Llama también a Andrés, para que convoque de inmediato al grupo, y para que hable con Luisa, para avisarla de que tenga preparada toda la información, que ya van para allá.

En poniente, el quebrado horizonte de los picos de la Sierra de Gredos parece abrasado por un gran incendio. Con fulgores áureos y encarnados, sobre el fondo del cielo azul cenizo, la fuerza aerotransportada del coronel Borja despega de la base de la FAMET.

Cuatro mastodónticos Chinook CH-47D del ejercito de Tierra, con los grupos de montaña de la Benemérita y el material logístico, abren la espectacular comitiva. Tras ellos, los seis Eurocopter EC135 del Grupo de Ala Fija de la base de Torrejón, con los boinas azules de los GOES. Cerrando la formación, tres aparatos negros, sin marcas ni distintivos, los del CITCO. En el último, van los del grupo, Borja, Gautier, Antonio, Ana, Luisa y la propia Amalia.

Imposible sustraerse del flash “Coppoliano” de la escena. Los acordes de la Cabalgata de las valquirias te vienen a los oídos. Borja, tan amigo de su pistolón como Robert Duvall, en su papel de excéntrico coronel vaquero, observa por la ventana la secuencia de su particular Apolalypse Now.

Gautier, que no puede sacarse de la mente algún tipo de intervención diabólica, viaja callado y meditabundo. Entre el casco y los exagerados mamotretos de los auriculares de vuelo, se advierte una gran preocupación. El mal presentimiento le agobia.

La imponente escuadrilla se pierde en la oscuridad del levante, camino de la Base Aérea de San Javier, en la murciana pedanía de Santiago de la Ribera. En sus instalaciones, que antes compartían con el antiguo aeropuerto vivil de la provincia, instalarán el cuartel general del operativo desde donde se dirigirán los operativos.

Cristina se ha quedado en la base de Getafe, con el coronel Varela. La versatilidad y alcance de vuelo de los UAV, hacen que el traslado de los equipos no sea necesario. Los drones irán y vendrán, sin mayor inconveniente. De hecho, el primero de ellos, que hace rato transmitió imágenes de la flotilla en vuelo sobre Guadalajara, ahora está a punto de llegar a destino.

En la sala del CITCO, Manuel sigue las operaciones. Por su cargo en Seguridad Nacional, será quien bregue con las comunicaciones de los ministerios implicados, y con el gabinete del Gobierno. A pie de operativo no están para distraerse con las angustias y nerviosismos de los políticos.

—¡Cristina!, acabamos de aterrizar —comunica Borja por el móvil—, me dicen que en diez minutos estaremos preparados. ¿Cómo va la cosa? ¿Alguna novedad?

—Todo va según lo previsto. El dron continúa sobrevolando el castillo. Hasta que a las ocho cerraron las puertas, estuvimos identificando a cada visitante, sin ningún contacto positivo. Ahora está completamente vacío. La termográfica solo detecta la señal calórica del vigilante de seguridad.

—¿Y los accesos?

—No hay ningún movimiento en la carretera que sube hasta el parking, allí solo queda el vehículo del vigilante. Controlamos también el acceso inferior al ascensor, el que da al barrio de Santa Cruz, por si forzaran la llave que lo bloquea.

—Ahora ya, lo seguiremos por las pantallas. Bien. Estate atenta a cualquier incidencia, por mínima e intrascendente que te parezca.

Borja hace un aparte y comunica con Manuel.

—¡Manuel! ¿Qué me cuentas? ¿Qué tal con Marlaska? ¿Está dando mucha guerra?

—¡Hola Borja! Nada, tú tranquilo y a lo vuestro. En cuanto salisteis, hablé con él y le puse al día. Quedó satisfecho y bastante esperanzado con la operación. Me dijo que no te molestaría, y me pidió que te trasladara su apoyo. Es un tío muy legal, la verdad. Luego me ha llamado un par de veces, solo para pedirme aclaraciones sobre algunos detalles por los que se interesaba el presidente.

—¿Y la de defensa? ¿Te ha llamado la Robles?

—No, de momento no. Pero me adelantaré, y les iré llamando cada par de horas, a los dos, y a Oscar López, el jefe del gabinete del presidente. Para que no se pongan nerviosos, no vayan a meter la pata de alguna forma.

—Muy bien, Manuel. Más vale prevenir que curar. Si surge algo importante, me avisas. ¡¿Ok?!

—Por supuesto. ¿Y Amalia? ¿Está mejor? Tenía muy mal aspecto.

—Sí, sí, va mucho mejor. No sabe si es gripe o qué, pero se ha tomado no sé cuantas pastillas y ya tiene otra cara —contesta Borja a sabiendas de que las pastillas son en realidad unos miligramos de farlopa.

—Me alegro, venga, ¡suerte!

—Oye Luisa —le dice volviendo a la sala de operaciones, que sus hombres han habilitado en la antigua torre de control del aeropuerto civil—. Por favor, asegúrate de que alrededor del castillo esté todo bien despejado. No queremos absolutamente a nadie a menos de un kilómetro de allí, ni municipales, ni nada.

—Todo el área está limpia —responde categórica Luisa—. Los nacionales y los municipales está avisados. Sobre el terreno solo tenemos a los agentes que vigilan el piso de La Fundación.

—¿Qué te pasa Gautier? Te veo raro. Algo no te gusta, ¿no es así? —le pregunta Borja reservadamente.

—No lo veo. No encaja. En cuanto suban a esa montaña estarán atrapados, no tendrán vías de escape, y eso lo sabe el Rumano más que de sobra.

—Ya, Gautier, pero tú mismo dices que con él, hay que esperar lo inesperado, ¿no? —plantea Borja— Pues eso, quizás pretendan saltar en parapente. O esos misteriosos espías que le están ayudando tienen preparado un helicóptero para recogerlos, o yo que sé. Cualquier cosa.

—Espero equivocarme, pero algo me dice que esto es otra trampa, que nos está pastoreando de acá para allá…

—Puede ser, no te digo que no, pero es lo que tenemos. Si se te ocurre algo más que podamos hacer, estaré encantado de oírte.

Se retira de la consola y se pone el chaquetón.

—¡Luisa! Que preparen un helicóptero, Gautier y yo nos vamos a Alicante. Y que nos tengan preparado un coche camuflado.

—¡Voy con vosotros!

—Amalia, por favor. Los dos jefes no podemos estar en el mismo coche en pleno desarrollo de las operaciones. Ten paciencia y espera aquí. En cuanto tengamos algo más concreto, y desplacemos las unidades, te vienes con ellos. ¿Te parece?

—Esta bien. Pero quiero tus novedades, minuto a minuto.

—Tranquila, te llamaré cada poco.

En pleno vuelo, a medio camino de Alicante, por la radio entra una comunicación de Amalia.

—¡Borja! Cristina me dice que han localizado la furgoneta. Que está aparcada en el parking de la estación central del ferrocarril.

—Perfecto. Vamos para allá. Que el dron no la pierda de vista hasta que lleguemos nosotros. Dile a Luisa que se cuide de que despejen la zona.

—Ahora mismo. Cuenta con ello.

—Por favor, dile también que pase al piloto una localización para aterrizar, cercana pero segura. ¡Y a los del coche!

—De acuerdo. Hasta ahora.

Acaban de aterrizar en el helipuerto del Hospital General, a diez minutos de la estación Terminal de ferrocarriles. Borja conduce rápido, Pérez Galdós abajo. Les han entregado un familiar, un BMW ranchera blanco, de aspecto gastado y corriente, aunque con las lunas tintadas.

Dejan a su derecha la estación, Gautier se encoge en el asiento, y entran en el parking. A pesar de ser domingo, parece que a esa hora no hay trenes, no se ve movimiento, a ningún viandante.

Circula ligero. Recorre las calles del aparcamiento, sin apartar la mirada de las filas de coches. No hay rastro de la furgoneta. Terminando el recorrido, cuando se acercan al final de la última marquesina, la encuentran. Aparcada de culo, a su derecha, frente por frente a la barrera de la salida, como preparada para salir lo más rápido posible.

Borja no se detiene, no ve a nadie dentro, sigue y gira a la izquierda ciento ochenta grados, para entrar otra vez por la paralela. Continúa un poco hasta meterse, de frente, en un hueco libre. Desde allí se observa perfectamente la delantera de la furgoneta.

Comunica a su posición para que avisen a Cristina de que el dron se centre en la vigilancia del castillo, y Gautier y él esperan. La noche está tranquila. Cada poco alguien retira algún vehículo, pero no llevan maletas, parece que sigue sin llegar ningún tren.

—¿Has visto a esa pareja? —cuchichea Gautier.

—Sí, parece que van hacia allí.

—Mira…, mira… ¡Hostias! —exclama Gautier— ¡Están abriendo la furgoneta! Pero no son ellos…

—Es una pareja, —dice Borja— jóvenes, un chico y una chica…

—¿La está obligando a entrar? —duda Gautier— Parece como que la chica se resiste, ¿no?

—¡Joder! ¡Si es Yann!, le he visto bien la cara. Y la chica debe de ser la nueva víctima ¡Agáchate, Gautier! Que salgan y les seguimos, irán a reunirse con el Rumano, seguro.

24. LA ISLA MISTERIOSA

—¡Richard, escucha! —Gratien le zarandea para despertarle— ya tenemos comunicación. Ramón acaba de avisar de que Jordi ha clonado ya el móvil del capitán.

En la oscuridad de la sala, hace rato que se han quedado traspuestos. Gratien, el más joven de todos ellos, es el único que hace vigilia.

—¡Eh! ¡¿Qué pasa?! —se alarma Richard.

—¡Los tenemos en línea! —vocea Gratien, para espabilar a los demás— ¡Es está noche! ¡Es ahora! Tenemos clonado el móvil y han empezado ya.

Tras unos momentos de sorpresa y revuelo, se sientan alrededor de la mesa, y ponen toda la atención a lo que acontece en la pantalla.

—¡Chsss…! ¡Callad, por favor…! —vocea Gratien.

Se quedan en silencio, pero el sonido que llega del móvil es muy defectuoso.

—Dice Jordi que escucharemos bien las conversaciones de las llamadas que hagan, pero que lo de las escuchas de ambiente va a ser muy complicado —comenta Ramón desde su ventanita en la pantalla—. Dice que debido a que el aparato del capitán es antiguo, el supresor del ruido de fondo no se puede ajustar. El filtro del móvil atenuará todo lo que suene a cierta distancia del micrófono, y por tanto será complicado que recoja las voces con la mínima calidad.

—Vale, Ramón —responde Richard—. Que lo afine tanto como pueda. Ahora se escucha fatal y es importante poder entender lo que digan.

—En este momento se están moviendo en un vehículo, y en esas condiciones será difícil entender algo —aclara Ramón.

«Brzzz ¿…os siguen?, brsss …so creo, el coche brzzz …anco, brsss …de los faros amar…,» —se escucha mal y entrecortado.

—Jordi va a instalar un sintetizador para intentar mejorar las escuchas.

—Muy bien, a ver si lo consigue.

Por las calles de Alicante, Borja y Gautier siguen a la furgoneta con mucha precaución, guardando bastante distancia.

—Acércate más o lo perderemos —dice Gautier—. Si nos pilla algún semáforo, se nos irán.

—Tienes razón, nos la estamos jugando. Voy a pedir que el dron no lo pierda de vista —reflexiona Borja—. Igual teníamos que usar dos drones…

—¡Pídelo! Estamos a tiempo —contesta Gautier—. Avisa a Luisa, que enfoquen aquí, y que manden ya otro aparato.

—Llámala tú, que yo cuando hablo por teléfono conduciendo me despisto mucho.

Gautier coge el móvil y lo manipula nervioso.

—¡Joder! ¡No tengo cobertura! —exclama.

—¡No me jodas!, no puede ser. Toma, prueba con el mío —lo saca y se lo da a Gautier.

—Nada tú, tampoco.

—¡Que cabrón! Están usando un inhibidor. ¡Te cagas!

—¿Y que hacemos?

—Pues nada. No podemos hacer nada. Si nos separamos, los perdemos —responde irritado.

Circulan por Jaime II, dirección norte, bordeando el escarpado monte Benacantil, coronado por la fortaleza de Santa Bárbara. Con doble carril, apenas tiene semáforos y hay el suficiente tráfico como para pasar desapercibidos.

En unos minutos, pasan la fuente de Vistahermosa, en la avenida de Denia, y enseguida ven como la furgoneta toma a la derecha, por la avenida de la Albufereta.

—Van hacia la costa, hacia San Juan —apunta Borja.

Unas manzanas antes de llegar a la playa de San Juan, giran a la derecha. Por el camino del faro, hacia el Cap de l’Horta, según reza la indicación.

—Espera, espera. Retrásate todo lo posible, por aquí ya no hay tráfico —dice Gautier.

—Tranquilo, me separo al máximo y apago las luces.

Tras unos minutos circulando por una zona de chalets y urbanizaciones, toman a la izquierda.

—Cala de la Palmera. ¡Joder! Espero que no les esté esperando el Rumano con alguna embarcación…

—Bueno, no te preocupes Borja, si fuera así, no podrían ir muy lejos. Nos libraríamos del inhibidor y en minutos tendrían encima al dron. Con una embarcación lo tendrían mucho peor para darnos el esquinazo.

—Tienes razón. ¡Espera, mira! —dice Borja reduciendo la marcha al mínimo— Han parado en ese aparcamiento. Se han bajado y caminan hacia la cala.

—Parece que sí, que van a tener una barca. ¿Pero dónde narices pretenden ir? No lo entiendo.

—No sé, pero vamos a seguirlos todo lo posible.

Acercan el coche hasta el pequeño aparcamiento, se bajan, y caminan hasta el borde del risco, al principio del sendero que desciende hasta la cala.

La luna, casi llena, está lo suficientemente alta, y alumbra con bastante intensidad. Observan que en el reducido espacio de orilla accesible, hay dos embarcaciones varadas.

—¡Joder, hay dos barcas! —exclama Borja.

—Están hablando con ese tío que está sentado en la más grande, la que parece de salvamento o algo así.

—No lo distingo bien, pero no me parece que sea el Rumano —dice Borja.

—No tiene pinta. ¡Mira!, se están despidiendo. Se van hacia la otra barca.

La chica se sube a bordo y Yann empuja la Zodiac, hasta que flota por completo. Salta a bordo, arranca el motor y se ponen en marcha.

Borja y Gautier esperan a que se alejen lo suficiente de la costa, y bajan por el sendero hasta la cala. A prisa, se acercan al individuo de la embarcación.

—¡Guardia Civil! —grita Borja, blandiendo la placa en una mano y con la otra echada sobre la sobaquera.

—Voy a ver si ya tenemos cobertura —dice Gautier quedándose atrás.

—¡Las manos donde pueda verlas! —vocea Borja— ¿Qué hace usted aquí?

—¡Oiga, tranquilo! —responde asustado el individuo— Soy del servicio del puerto deportivo de Alicante. Estoy esperando a unos clientes que desembarcaron de su yate en la playa de San Juan y cuando han querido regresar, les habían robado el bote. Hemos quedado aquí. No tardarán en llegar.

—¡Borja! —exclama Gautier acercándose a la embarcación—Seguimos sin cobertura, y esos se alejan cada vez más.

—¿Tiene usted un teléfono? —pregunta Borja al de la embarcación.

—Sí, claro.

—Revise si tiene cobertura, haga el favor.

El auxiliar lo comprueba y le enseña el móvil.

—Pues no. Mire, cero cobertura, y es raro —dice extrañado— porque hace un rato he estado hablado desde aquí mismo con los clientes.

—¿Y esa pareja que acaba de marcharse?, ¿sabe quien son?, ¿qué le han dicho?

—No los había visto en mi vida —responde el de la asistencia—. Cuando he llegado, he visto la Zodiak y he pensado que sería de algún buceador cogiendo navajas, que por aquí hay bastantes y hay furtivos que sale de noche para cogerlas.

—Ya, ¿pero qué le han dicho antes de marcharse? Les he visto que hablaban.

—Nada, se han arrimado a saludar. Él tenía acento francés. Muy amable. La chica no ha dicho nada.

—¡Borja! ¡Un yate a salido a su encuentro! —exclama Gautier—¡Es el Rumano! ¡Se nos escapan!

—¡Ya nos vamos! —grita Borja sorprendido— Lo siento pero necesito su embarcación. Usted quédese aquí, vendrán a buscarle para tomarle declaración. Deme su carné de identidad.

—Pero…, ¿y mis clientes? —dice mientras le entrega el documento.

—¡Que esperen aquí también! ¡¿Queda claro?!

—¡Uff! Menuda faena. Como usted mande, agente—responde asumiendo el contratiempo.

—¡Échenos una mano! —le vocea mientras empujan la embarcación.

Con el agua por la cintura, embarcan por la escalerilla. Borja se pone a los mandos, pulsa el interruptor de arranque, maniobra el volante, colocándose de cara al mar, y empuja a fondo la palanca del acelerador. El yate les saca mucha ventaja, pero no parece que naveguen a toda velocidad.

—¡Dale toda, Borja! ¡Ese cabrón se nos escapa!

—¡Tú mira los móviles! ¡Tenemos que tener ya cobertura! ¡Llama y comunica nuestra posición! ¡Rápido!

La lancha va fuerte, a oscuras, sin luces de señalización. Con la proa erguida, dando botes sobre el oleaje. Gautier, sentado a un lado, se agarra fuerte mientras se termina de empapar con las salpicaduras. Con la mano libre trastea los móviles.

—¡¡Nada!! ¡¡Seguimos igual!! —grita Gautier.

—¡¡Hay que joderse!! ¡¡¿Qué coño estará utilizando el hijo puta?!!

—¡¡No lo sé!! ¡Pero olvídate Borja! ¡Estamos solos!

—¡¡Ya pero es que vamos mar adentro!! ¡Estamos dejando a un lado la Bahía de Alicante! ¡No parece que tengan intención de volver a la costa!

—¡No tengo ni idea! —responde Gautier que se ha levantado y se protege del agua y el viento detrás de la visera de pilotaje— Pero tu tira todo lo que puedas. Si lo perdemos, será el fin para esa pobre muchacha.

—¡Joder, y para mi! También para mi.

—¡Es la hostia! —exclama Gautier—. El muy cabrón nos la ha vuelto a liar con lo del castillo. Hemos caído otra vez. Como gilipollas.

—¡De eso nada! Ya sabíamos que esto podía pasar, pero no había otra. Él siempre se se ocupa de que no haya otra… —dice Borja resignado.

Aparte de la silueta del yate que persiguen, no ven nada en el horizonte, ningún otro barco al que poder recurrir. Ni siquiera uno de los muchos pesqueros que faenan por la zona. Es domingo, y no debe ser día de pesca.

Llevan navegando cerca de una hora y Alicante se reduce a una pequeña línea de lucecitas, a popa, en la lejanía de la costa.

—Espero que no vayan mucho más allá —dice Borja dando un par de tobas al reloj del combustible—. Nos queda un cuarto de depósito, y no creo que de para demasiado.

—Pues, solo faltaba que nos quedásemos al pairo, y sin comunicaciones…

—¡Calla hombre! No me jodas. Como siempre, tú, de lo más optimista.

—¡¿Lo ves?! ¡Ves esas luces! —vocea Gautier— ¡Allí, justo de frente!

—¡Las veo! Podría tratarse de un barco… —contesta Borja forzando la visión— Pues como sea un barco, lo tenemos claro. ¡Se acabó lo que se daba! —exclama.

—No, espera un momento. ¡Hay un faro! ¡¿Ves el haz…?! ¡Ahora, ahora! ¿Lo has visto?

En el lúgubre sótano del museo de la Gran Logia de la Francmasonería de París, la expectativa no es mucho mejor.

No han vuelto a sacar nada de las escuchas del móvil, desde que se subieron a la embarcación. Con el ruido de los motores, el viento y los golpes contra el oleaje, no hay forma.

Jordi está grabando y lo pasa por el sintetizador, pero es igual, le resulta imposible reconocer palabras.

—Lo siento hermanos, pero no hay forma —dice Ramón en pantalla—. Se mueven en una embarcación con fuertes ruidos de motores, viento y olas. Según Jordi, el filtro del móvil impide que el sonido se transmita. Lo que suena a más de medio metro de distancia, el micro no lo capta, y por lo tanto no se transmite. El sintetizador no le sirve de nada.

—¿Y no hay forma de poder inhabilitar ese filtro? —plantea Alexandre.

—Jordi dice que no, que solo con el código IMEI no se puede acceder a la configuración, y mucho menos al hardware, como es el caso de este dispositivo, que es antiguo. No lleva ajustes, el filtro va en el chip del propio micro.

—¡Pues estamos listos! ¿Ha conseguido oír algo? —pregunta Richard.

—Algunas palabras sueltas, sin aparente significado. Solo dice que ha creído escuchar “isla”, en dos ocasiones. ¡Jordi! Pasa el audio de cuando se oye lo de “isla”.

En la pantalla aparece una nueva ventana, con los dos cortes de las grabaciones.

Guardan silencio y escuchan con atención. Todos coinciden en que, efectivamente, en las dos ocasiones parece escucharse “isla” con bastante claridad.

—Tendremos que esperar a que atraquen en tierra firme para empezar a oírles —dice Ramón.

—Eso parece —contesta Richard—, pero de momento se confirma lo de Tabarca. Y por el tiempo que llevan en el barco, deben de estar a punto de llegar.

—Ramón, llama a tu contacto, al tal Joaquín, dile que necesitamos posicionar a alguien cerca de Tabarca, un pesquero, un patrullero o algo así. Alguien que lo pueda recoger y sacarlo de allí en caso de necesidad. Pero dile que sea prudente, que solo tire de gente de la máxima confianza, ¿ok?

—Ahora mismo le llamo. Ya os cuento, en cuanto sepa algo.

En el mar, perseguido y perseguidor se aproximan a la fila de luces del horizonte.

—¡Ni barco, ni islote farero! ¡Es una isla en toda regla! —vocea Gautier aterido de frio, sacándose el agua de la cara con la manga de la chaqueta— ¿Sabías que había una isla por aquí?

—¡La verdad es que no! —vocea Borja— Hemos pasado horas delante del plano de Alicante, pero a nadie se le ha ocurrido pensar en lo que pudiera haber mar adentro. Yo sabía que por esta parte del mediterráneo hay unas cuantas islas pequeñas, pero pensaba que estaban deshabitadas, y no les vi el interés para la operación —contesta arrimándose a Gautier.

—Pues siento decirte que esa isla para nada está deshabitada. Fíjate cuantas luces. O se esconden allí y la cosa no es hoy, o lo van a hacer allí. Una de dos.

—¡Joder! ¡Otra cosa que pasamos por alto! ¡Así nos va! —se queja Borja— Bueno, ya es tarde para lamentaciones. El caso es que es tierra firme, y allí encontraremos la forma de comunicarnos —apunta Borja—. Mientras no nos vean, la cosa irá bien.

A pocas millas de la isla, ya aprecian mejor los detalles. Más de la mitad de la isla, a la izquierda, está totalmente a oscuras, solo ven el faro en el extremo. Sin embargo, a la derecha, distinguen perfectamente una población amurallada. A pesar de la escasa iluminación, con el barrido del haz del faro, se ve una iglesia y bastantes edificaciones. A nivel del mar, por el centro, reconocen unas luces de bocana. La blanca del espigón, y la verde y la roja, de la entrada al puerto.

El yate vira a babor y se dirige hacia la punta del faro. Borja lo piensa y decide virar a babor. Rodeará la isla por su flanco derecho.

Dejan atrás los escollos de la punta del cabo y continúan navegando, a poca máquina, al encuentro con el yate. Sobrepasan la zona amurallada y después una playa.

—¡Ahí están! —exclama Borja— ¡Están desembarcando, con la Zodiak!

—¡Un torreón! —profiere Gautier, sorprendido ante la visión de la silueta de la imponente mole— ¡Seguro que ahí la llevan! ¡¿Qué hacemos?!

—No lo sé. Si volvemos al puerto podríamos avisar, pero para esa chica ya sería tarde. Pero si desembarcamos y nos enfrentamos a ellos, al menos tendrá una posibilidad.

—Pues por mi, tira “palante” e intentamos detenerlos. En última instancia, tú les acosas con tu arma mientras yo corro hasta las casas para avisar. Calculo que no habrá más de un kilómetro.

—Me parece bien Gautier. Esperamos un par de minutos y desembarcamos.

Cogen impulso y apagan el motor antes de arribar junto a la Zodiak. Tras superar los tres metros de rocas del rompiente, caminan agazapados, entre los arbustos y malezas del inhóspito terreno, aprovechando los intervalos del barrido del faro.

—¡Joder! ¡Menudo torreón! —exclama Gautier asombrado— Es casi un castillo.

—Sí que es impresionante —contesta Borja— Me jode admitirlo, pero creía que era buen conocedor de toda esta parte de la costa y de eso nada, ¡menuda sorpresa! De repente, la isla misteriosa…

—Oye Borja, date cuenta, estamos a un paso del faro…

—Olvídate, hace tiempo que estos faros están desocupados. Los automatizaron y ya no vive nadie en ellos, ni de noche ni de día.

El torreón esta totalmente a oscuras. No ven ningún acceso y todas las ventanas está cerradas a cal y canto. Se aproximan y se resguardan junto al muro. Borja desenfunda la pistola, quita el seguro, y la monta.

—Camina detrás de mi —cuchichea Borja— Sin hacer ningún ruido, y cuida por donde pisas.

—Tranquilo Borja. Voy con cuidado, justo detrás tuyo.

Avanzan pegados al muro. Se detienen al llegar a la primera esquina. Borja se asoma y controla. La doblan y continúan avanzando pegados a la pared.

El desnivel les impide ver el poblado. Alrededor, solo campo bajo y matorrales. Tampoco hay entrada por este lado, y siguen adelante, hasta detenerse en la siguiente esquina.

Borja se asoma con cuidado. Ve que a unos seis metros está la escalera de acceso a la entrada. De obra sencilla y sin baranda, salva la altura hasta la entrada a la torre. Unos tres de metros. Agarra a Gautier por el brazo y lo conduce hasta el rincón, entre la escalera y el muro.

—Espérame aquí. Voy a subir. Si veo que todo está bien, te hago una seña y me sigues, ¿ok?

—Ok. ¡Ten mucho cuidado!

Borja echa un vistazo y se asegura de que las ventanas están también cerradas. Sube los escalones y se pega de espaldas a una de las jambas del arco del portón. Está entreabierto. Lo empuja y se asoma. El interior está oscuro, en silencio. Hace un gesto a Gautier para que suba.

—Aquí no hay nadie, tienen que estar en el faro —cuchichea Borja en cuanto llega Gautier.

Enciende la linterna del móvil y acceden al interior, con pistola por delante.

Avanzan despacio, observando los rincones y recovecos.

«¡¡Blaam!!» —Retumba el portón metálico que se cierra de un portazo.

Se giran sobresaltados. Borja apunta la pistola hacia la puerta y se pone delante de Gautier.

«¡¡¡Boom!!!» —Una tremenda explosión sacude los pétreos muros del torreón.

Aturdidos y asustados, se arrojan al suelo.

«¡Dioos! ¡Aaag! ¡Uuug!»

25. PERDIDOS

—¿Alguna noticia del coronel?

—Lo siento Amalia, los rastreos de los móviles no han dado ningún resultado —responde Luisa—. No es normal, algo tiene que haberles pasado.

—¡Me cago en la puta! Escuchad, no me importa cómo lo hagáis, pero ¡localizadlos ya!

—Hemos enviado otro dron. Los dos están batiendo toda la ciudad —contesta Luisa— No hay ni rastro de ellos, ni de la furgoneta.

—¡Pues yo no me quedo de brazos cruzados, mientras todo esto se va a tomar por culo! —exclama muy cabreada— ¡Se acabó! Subimos la alerta antiterrorista a cinco. Avisa a la Comandancia de Alicante y a la Policía Nacional, que busquen el coche y la furgoneta, y que cierren la ciudad, ¡que no salga ni Dios!, a ver si llegamos a tiempo y no se nos escapa. ¡Todo el mundo a los helicópteros!

—¡Enseguida directora! —responde Manuel.

—¡Que dos de los Chinook vayan derechos al castillo y desplieguen a los GOES! —sigue ordenando Amalia, a voces—. ¡Quiero un cerco abajo, mientras registran la fortaleza, piedra por piedra!

—Entendido directora —responde Manuel.

—¡Quiero a los grupos de la Guardia Civil, en las estaciones de autobuses y trenes, el puerto, el aeropuerto, y en todos los centros públicos, tengan actividad o no! —coge aire y concluye— ¡¿Te ha quedado claro?!

—Clarísimo directora Amalia, no se preocupe. Lo ponemos todo en marcha.

—¡Lo quiero todo totalmente controlado, y al coronel localizado! ¡Pero ya!

—Por supuesto, directora Amalia, lo encontraremos —contesta Manuel— ¿Y qué quiere que haga con nuestros agentes?

—¡Los del CITCO, conmigo! Volaremos sobre la ciudad, a la espera de acontecimientos. Salimos ahora mismo, ¡¿Está preparado mi helicóptero?!

—Todos los aparatos están preparados y listos para el despegue, directora.

—Pues venga, ¡nos vamos!

Mientras tanto, en el vientre del torreón, Borja, a duras penas, recobra el conocimiento. Está atado de pies y manos, tirado en el suelo, de lado. Empapado y tiritando, tose compulsivamente, y su cara golpea contra el suelo con cada sacudida. Los ojos le arden, no los puede abrir.

Escucha voces cerca, en la habitación contigua.

—¿Hans, dónde va esto? —pregunta Haddock, que carga con los proyectores de iluminación.

—Sácalos ahí mismo y los vas montando. Ahora te digo donde van situados —contesta Hans, eufórico, disfrutando del momento— ¡Y límpiate bien los labios, que pareces un putón desorejado! Ja, ja, ja.

—¡Me cago en la leche! ¡Que conste que eso no estaba en el contrato! —contesta Haddock limpiándose los restos de carmín— En cuanto acabemos me voy derecho al sindicato, a ver que clase de abuso ha sido éste. Ja, ja.

Los dos ríen despreocupados, como si llevaran toda la vida en estas faenas. Yann, no es que apruebe las nuevas víctimas pero, al menos, no son chiquillas indefensas. Con un coronel de la Benemérita y un abogado millonario, desleal y ventajista, está mucho menos nervioso que en las otras ocasiones.

—¿Me pongo con las cámaras? —pregunta Yann.

—Sí, eso es cosa tuya. Ya sabes, quiero dos cámaras fijas y una móvil. ¡¿Has lanzado ya el anuncio?!

—Acabo de hacerlo, hace cinco minutos. Ya está corriendo por la red y se ha hecho viral. El contador indica ya cincuenta mil conexiones.

—¿Has colgado el que te dije?

—Sí, el de la foto de Barcelona, con esos dos con cara de pánfilos, y el fondo de la empalada sobre el altar.

—¿Y el rótulo?

—El texto que quedamos, el que pone «Tinta Roja - La saga continúa», y «En directo». Con el temporizador de la cuenta atrás debajo. Luego, a los cinco segundos, se abre el pop-up de «Pásalo».

—¡Vale Yann, perfecto! Tú sigue así, que ya te queda poco —le anima Hans.

—¡No te imaginas las ganas que tengo de terminar! —responde Yann.

Hans le da una palmada en la espalda y sonríe cínicamente.

—¡Venga chicos! ¡Tenemos menos de una hora, y mucho trabajo por delante! —jalea Hans, que se pone a dar grasa a una de las estacas.

Por la cara de Borja corren de nuevo las lágrimas. Ya no se deben a los efectos del gas lacrimógeno, brotan desde el dolor y la desesperación.

Sus oídos se han recuperado de la explosión antes que el resto de sus sentidos, y escucha lo que sus verdugos hablan en la otra habitación.

«¿Cómo hemos podido ser tan imbéciles? —piensa incrédulo— Hemos venido como corderos al matadero».

Llora, con una lastimosa sonrisa de sumisión.

El raudal de lágrimas enjuaga la quemazón de los ojos y logra abrirlos. La habitación está a oscuras, pero un haz luminoso entra por la rendija de la puerta. No ve a Gautier. Se voltea del otro lado, y ahí está. Sin sentido, o dormido.

«Mejor para él —piensa—. No sabe lo que le espera».

—¡Hora de ir al cooole! —canturrea Hans entrando en la habitación— ¡Hoy toca clase de ética y modales! ¡Vamos! ¡Arriba chicos!

Borja le mira alucinado. Tiene delante a la bestia de las tintas, al demonio de las nueve colas de Narutu, al que va a acabar con su existencia.

—¡Gautier! ¡Pero si estás dormidito! —exclama, brazos en jarras, delante de él— Te estás perdiendo el backstage. ¡Venga! ¡Arriba! —le propina una patada en los riñones— ¡Que ha llegado tu momento! Bueno, miento, en realidad es mi momento. Ja, ja, ja.

Con el golpe, Gautier empieza a reaccionar, se contorsiona, tose y esputa. Pero, continúa sin recobrar el sentido.

—¡Yann! ¡Tráeme la taser! ¡Que este Judas necesita una ayudita para levantarse! Y no queremos que llegues tarde…, ¿a que no? —le da otra patada.

Yann le lleva la pistola. Observa el percal, y prefiere ahorrárselo.

—Toma Hans, que estoy ajustando las cámaras —dice marchándose— Me avisas si necesitas algo más, ¿vale?

Hans se agacha y le aplica una descarga en el cuello.

—¡¡Haaag!! —grita Gautier convulsionando.

—¡Joder, cómo te pones! ¡Si te lo he graduado al mínimo! No quiero que te de un infarto, o algo, que estás ya muy mayor…

Gautier despierta de una horrible pesadilla y reconoce la voz del monstruo que le hostigaba. Abre los párpados inflamados, y le mira horrorizado. Una sonora pedorrea delata una fluida descarga intestinal.

—¡¿Te estás cagando?! ¡Serás guarro! Esto no me lo esperaba, ya ves tú. Me lo quieres poner difícil, pero te equivocas. Extra de morbo ¡Sensacional!

El arrogante letrado que libraba a criminales doblegando a jueces y políticos con sucias artimañas y hueca verborrea, se ve ahora en el papel de las víctimas, esa parte que nunca se detuvo a considerar.

Despojado de sus poderes y de su dignidad, incapaz de aceptar la brutal realidad, cierra los ojos y vuelve a la pesadilla.

—¡Hans! ¡No te lo vas a creer! —exclama voceando Yann, que consulta el portátil— ¡Doce millones de conexiones!

—¡Joooder Hans! ¡La hostia! —vocea Haddock, que arrastra uno de los baúles hasta el centro del distribuidor— ¡Sí que eres famoso!

—¡Cojonudo! ¡Pero, venga, que vamos mal de tiempo! —responde Hans sin demasiada sorpresa.

—Pero Hans, lo malo es que el servidor no puede con tantas visitas y se ha caído —dice Yann.

—¡¿Pero qué coño me estás contando?! ¡Arréglalo, cojones! ¡Que para eso estás aquí! —le cambia el humor de repente.

—¡Ya estoy en ello! Voy a clonar el sitio en unos cuantos servidores y luego los puentearé.

—¡Móntatelo como quieras, pero soluciónalo! ¡¡Yaaa!! —grita furioso— ¡¿Cuanto tiempo nos queda?!

—¡Algo más de una hora! Pero no te alteres, que en cinco minutos lo tengo apañado —responde Yann.

—¡¿Que no me altere?! Mira, ¡como me jodas el espectáculo, te vas a enterar! ¡Te juro que la primera estaca es para ti!

Yann, encoge el culo, y toma velocidad tecleando.

—¡Haddock! ¡Ven para acá! —vocea Hans.

El capitán, que con dos baúles parejos ha terminado de montar el podio para el patíbulo, entra en la habitación de las víctimas propiciatorias.

—Dime, Hans. ¿Que puedo ir haciendo?

—Ves desplumado los pollos. Toma, ten cuidado —le alarga un cúter—, sobre todo con el abogado, que ya ves la peste que desprende el tío. Ja, ja.

—¡Joder! ¡Qué olor! ¡Buaaa! —Haddock se pinza la nariz— El licenciado se ha “cagao” de miedo —dice con voz de pato—. Ja, ja.

—¡Habrá sido “sinqueriendo”! Ja, ja.

—¡Sí, un pedo mal “tirao”! Ja, ja.

—Los dejas en pelotas, les encintas la boca, y me los espabilas —dice Hans—. Si alguno te da guerra, ahí tienes la taser. Le das, pero sin pasarte, no lo vayas a freír antes de tiempo. Ja, ja.

— Ja, ja. ¡Tranquilo, solo vuelta y vuelta!

—Me subo a la azotea a montar la pirotecnia. Esta Nit del Foc va a ser la “rehostia”, no como la del año pasado, que con la pandemia quedó muy desmerecida. Ja, ja.

—¡Oido cocina! ¡Marchando dos pinchos morunos! —vocea Haddock cortando la ropa de Borja.

—¡¡Yeahhh! —grita Hans eufórico.

En París el ambiente raya con la paranoia. La excitación de los herejes es desmedida.

La comunicación con el móvil de Haddock es perfecta y en la oscuridad de la madriguera se palpan las pajas mentales, tras cada frase, cada sarcasmo.

—¡Es absolutamente maravilloso! —exclama Richard— ¡Este tío es genial! ¡Definitivamente insuperable!

—Os lo dije, solo había que dejarle hacer —dice Bertrand.

—¡Y ese Haddock, es cojonudo! —No me imaginaba que pudiera responder así. ¡Vaya sorpresa!

—¡Los seres humanos ocultan talentos insospechados! —vocea Ernest.

—¡Y que lo digas! Un poco de pasta, otro poco de impunidad, y nos aflora lo mejor que llevamos dentro. Ja, ja.

—Tenía mis dudas, pero ahora lo veo claro —dice Alexandre—, ¡Bertrand!, te felicito. Has dado con un genio, un fuera de serie único en el mundo. Con este mago, bajo tu control, llevaremos adelante nuestro proyecto mucho más allá de lo que habíamos imaginado. ¡Se me ponen los pelos de punta solo de pensar en las posibilidades!

—Lo mismo digo Bertrand —reconoce Roger—, también desconfiaba, pero ha demostrado tener una visión y una capacidad paranormal. ¡Nos esperan inconcebibles eventos jamás fantaseados por mente alguna!

—¡Ehhh, hermanos! ¡No os vengáis tan arriba! —dice Richard poniendo calma— ¡Que esto no ha terminado todavía!

—¡Escuchad! —exclama Ramón— Falta un poco más de una hora para la conexión. Seguro que todo irá sobre ruedas y será un extraordinario éxito, pero luego queda la huida. No sabemos lo que tiene planeado, pero se le van a echar encima con todo. Las televisiones y los medios lo están dando en directo. Alicante está completamente tomada. Montones de helicópteros sobrevuelan la ciudad y hay controles por todas partes.

—¡¿Que hay de tus amigos, Ramón?! ¿Tendremos ese apoyo cerca de la isla? —pregunta Richard.

—Lo tendremos. En este momento dos pesqueros se aproximan a las inmediaciones de Tabarca. Gente experta en el trasiego de alijos para los narcos, de confianza, con medios para ocultarle.

—Avisa que podrían ser dos personas, se llevarían también al capitán.

—Sin problema, Richard, les aviso.

Alicante se ha convertido en zona de guerra. Desde las imágenes de Bagdad, durante la invasión de Irak, no se había visto nada igual.

Por las calles, circulan frenéticas unidades y patrullas de todos los cuerpos, destellando códigos rojos y azules, y haciendo sonar sus sirenas.

La gente, alarmada y expectante, entre el miedo y el morbo, se ha recluido en sus casas. Los que no están en balcones y ventanas, observando perplejos las evoluciones de los helicópteros, están delante de televisores, teléfonos o tabletas, pendientes del aluvión de informaciones.

Nadie se irá a dormir sin conocer el desenlace. Los más jóvenes, esperan inquietos la retorcida presentación de la segunda temporada de la serie de las tintas. Los más viejos rememoran la angustiosa noche que pasaron el 23F, con los militares tomando las calles. Los demás, se debaten entre el temor, y el morbo por las asombrosas barbaridades que el fanático criminal llega a cometer.

La cuenta atrás avanza implacable hacia la hora cero.

—¡¿Pero es que nadie tiene nada?! —Vocea Amalia desesperada, por el micro de los cascos de vuelo—. ¡¡Cristina!! —grita— ¡¿Qué pasa con la Deep Web?! ¿La habéis localizado? ¿Podéis bloquearla?

—Amalia, lo estamos intentando todo, pero es imposible, es como buscar un grano de arena en una playa —responde Cristina.

—¡Manuel! ¡¿Qué hay del castillo?! ¡¿Nada?! —continúa Amalia preguntando.

—Allí no hay nada —responde Antonio—. Los GOES lo han registrado palmo a palmo, y nada.

—¡Tú Luisa! ¡¿Qué me dices de los drones?! ¿Es que no son capaces de dar con dos jodidos coches, en una puñetera población como ésta?

—De momento no tienen nada…

—Directora Amalia —el operador interviene la comunicación—, tengo al ministro en línea, ¿le paso?

—¡¡Joooder!! ¡Dígale que no puedo ponerme, que no me localiza!

—Pero directora Amalia, estamos en un helicóptero…

—¡Pues dígale que estoy en medio de un operativo, que le llamo yo, en cuanto pueda! ¡¿Ok?!

—Enseguida, directora.

—¡Piloto! ¡Aterrice, cerca de alguna cafetería o algo así, tengo que tomar mi medicación!

—Directora, podemos ofrecerle agua a bordo…

—¡Pero que cojones! ¡¿Es que no me ha oido?! —grita echa una posesa— ¡Que aterrice, coño!

A diez minutos para las doce, el aparato aterriza en la Marina, frente al hotel Meliá.

Amalia, con Manuel y dos de sus hombres, se apresuran hasta la terraza del Soho Mar, y se acoplan en la barra.

Mientras Amalia va al aseo, por su medicación, los agentes echan a todos del local y abren los portátiles sobre el mostrador.

Se conectan al enlace y esperan.

Quince minutos para el final de la cuenta atrás.

26. MIL DEMONIOS

En la sala del distribuidor del torreón, profusamente iluminada por los focos, todo está a punto.

—¡¿Estamos todos preparados?! —vocea Hans enfundado en una túnica blanca, al igual que Yann.

—¡Atención! Tres, dos, uno, y… ¡Acción!

Subido al podio, con los brazos en cruz, como el Cristo Redentor, Hans inicia la alocución.

«¡Amigos y seguidores!

Os prometí que volvería para traeros mi nueva obra.

¡Héteme aquí!

Os presento la segunda parte de Tinta Negra

¡Tinta Roja!

La obra que trasciende de lo humano y lo divino.

El próximo uno de octubre estará disponible en la red.

Tras el tráiler, encontraréis las instrucciones de registro y acceso a los contenidos completos de la obra.

Os anuncio que entre los mil primeros registros, sortearemos cincuenta excepcionales volúmenes en papel.

Serán obras únicas, de valor incalculable. Impresas con una tinta roja muy especial, la sangre de las víctimas, incluidas las estrellas de esta noche, que cierran el último capítulo de Tinta Roja.

Mi más acérrimo perseguidor, el coronel de la Guardia Civil, Borja Romero, y mi exsocio Rémi Gautier, el traidor y ladrón que me encerró como a un perro, y se apoderó de la fortuna que todos vosotros me otorgasteis con Tinta Negra.

¡Disfrutad de mi obra tanto como yo lo he hecho creándola!»

—¡Corta! —exclama Hans, tras una breve pausa— ¿Lo tienes?

—¡Lo tengo! Ha sido perfecto.

—Pues añádelo a los cortes del Retiro y La Merced. Después añadiremos lo de hoy.

—Ok.

—¡Haddock! Ayúdame, vamos a empezar ya con éstos, que vamos mal de tiempo —dice Hans.

Hans quiere que su antiguo socio presencie de cerca lo que le van a hacer a Borja. Que no se pierda detalle de lo que también le harán a él. Que sufra el máximo posible.

Colocan primero a Gautier. Sentado en una caja, con las manos atadas atrás, a metro y medio del podio.

Luego van por Borja. Cuando le ayudan a incorporarse, se revuelve e intenta dar un cabezazo a Hans, que sin dudarlo, le atiza una descarga con la taser.

Borja se desploma, se rompe la nariz contra el suelo y pierde el sentido. Entre los tres, en volandas, lo depositan boca abajo sobre los baúles del podio, y lo atan con brazos y piernas en cruz.

Hans se fija en que Gautier aparta la mirada.

—¡Ah, no! ¡De eso nada! —dice Hans— ¡Yann!, acércame la grapadora, haz el favor. ¡¿Me lo sujetas Haddock?

Se acerca a Gautier, le coge de las pestañas de un ojo, y tira del párpado para arriba. Pellizca párpado y ceja y le cose un par de grapas.

—¡¿Ves que bien?! —se burla— Ahora el otro ojito, venga, para que no te pierdas nada. Ja, ja.

Gautier intenta retirar la cara, pero Haddock le sujeta y Hans le cose el otro ojo.

—¡Ahora sí que sí! —dice riendo— Haddock, ocúpate de que no se pierda nada. Seguro que le interesa mucho.

Hans coge el espray del aceite y una de las estacas, y vuelve con Borja.

—Yann, conecta ya las cámaras fijas y ves haciendo tomas con la móvil. Quiero primeros planos de la estaca penetrando, y de la cara. Enfocas también la de mi amigo Gautier. ¿De acuerdo? ¡Venga! Tres, dos, uno, y… ¡Aaacción!

Lubrica bien la punta de la estaca y se la introduce con fuerza. Borja lanza un horrible alarido gutural y tensa todos los músculos.

Hans mira la cara de Gautier y disfruta. Mientras Yann se mueve alrededor, grabando todo, él continúa empujando la estaca, sin miramientos. Hoy no le preocupa romper por dentro, la cosa va a ir más rápida y no quiere dejar la posibilidad de que alguno pueda sobrevivir.

La estaca está ya por el cuello. Hans le quita la cinta de la boca y le coloca la cabeza para el último empujón. Mira a Yann y le hace seña de que empuje.

Al salir por la boca, la estaca se inca en paladar, y se lleva por delante la mayoría de los dientes superiores. Borja se retuerce de dolor, pero esta vez la tranca no le permite emitir ningún sonido.

Yann y Haddock ayudan a Hans a retirarlo del podio. Entre los tres lo ponen en posición vertical, sobre la cruceta de soporte de la estaca. Hans mete los tornillos y lo aseguran. A la de tres, lo izan sobre el podio.

Borja, con el pecho cubierto por la sangre que le brota por las comisuras de la boca, no intenta ningún movimiento. El dolor ha alcanzado tal magnitud que ha conmocionado su cerebro. Los músculos no le responden. Siente que ha abandonado el cuerpo. Que ya ha muerto, pero que todavía le sobrevive la consciencia.

Gautier, paralizado, en pleno trance místico, se ve a las puertas del infierno. Sus demonios, que llevaban tiempo avisándole, le muestran ahora lo que será su merecida siguiente existencia. Se esfuerza por recordar las cosas buenas que ha hecho en esta vida y se desespera. Está seguro de que no siempre ha sido egocéntrico e impío, pero no le viene nada. Sus ojos resecos, lloran sin echar gota.

—¡¿Qué?! ¡¿Estás disfrutando?! —le suelta Hans, con una sonrisa maquiavélica, sujetándolo por la barbilla— ¡Así me gusta! ¡Que te diviertas! Ja, ja, ja.

Hans, exultante por ver materializados sus sueños, siente una enorme satisfacción. El omnipotente ángel caído, ante el que rinde cuentas, le observa satisfecho desde su trono. Orgulloso de si mismo, se regocija en el delirio paranoico.

Yann, privado de entendimiento por la presión del pavor por la suerte de su mujer y de su hijo, se deja llevar por el diablo que lo posee. Que no es otro que el propio Hans. Subsiste catatónico en una ensoñación.

Haddock, ni siente ni padece. Los monstruos que le abusaron, le robaron la infancia y suprimieron su capacidad de desarrollar empatía. Creciendo en ese infierno, fue madurando su enfermizo materialismo egocéntrico.

El torreón, la mazmorra que fue testigo de tantos terrores e indignidades, convoca a sus propios fantasmas. Las ánimas de los verdugos irredentos se unen a la catarsis demoníaca.

Imbuidos en el infernal ambiente, se afanan con el empalamiento de Gautier.

En estado de shock, con el segundo empujón de la estaca, un clemente infarto cerebral, le libera de más sufrimiento.

—¡Serás hijo de puta, que me tienes que joder hasta el último momento! —exclama Hans contrariado.

—Ya ha tenido lo suyo, Hans —dice Haddock.

—¡Joder! Es que tenía preparadas una palabras para él, para que se fuera a tomar por culo con ellas en la cabeza.

El contador del portátil que sirve de monitor, supera los treinta y cuatro millones de conectados. La cuenta atrás para la presentación mundial de Tinta Roja, continúa imparable.

En la terraza del Soho Mar hay movimiento. Los del CITCO corren con Amalia hacia el helicóptero. Luisa acaba de avisar de que han encontrado los dos vehículos aparcados junto a la cala.

El auxiliar del puerto ha dado cuenta de lo sucedido y de los detalles del yate tras el que han salido Borja y Gautier.

Uno de los drones lo ha localizado anclado en Tabarca, y la escuadrilla al completo se dirige hacia allí.

—¡No quiero ningún aparato a menos de un kilómetro de la isla! —vocea Amalia por las comunicaciones— ¡Todo el mundo preparado, pero que nadie haga nada hasta que yo lo ordene!

Asomada a la ventanilla, Amalia observa la oleada de aparatos que sobrevuelan la bahía de Alicante, en dirección a Tabarca.

—¡¿Antonio, cuánto nos queda?! —pregunta nerviosa Amalia.

—¡Cinco minutos para la hora cero!

—¡No llegamos! ¡Ese malnacido nos ha vuelto a engañar! ¡Y Borja corre un gran peligro! —exclama Amalia.

Desesperada, con la mirada puesta en la isla, divisa varias luces que se aproximan por el oeste, y que van a llegar antes que ellos.

—¡¿Y esos quien cojones son?! —exclama Amalia— ¡¿No he dicho que no quiero que nadie se acerque!? ¡¡Jodeeer!!

—¡Amalia! —dice Luisa por comunicaciones— ¡Se ha filtrado la información! ¡Varios aparatos de las cadenas de televisión, que esperaban en el aeropuerto, han salido para allí, y nos llevan ventaja! ¡Llegarán antes que nosotros!

—¡¡Detenerlos!! ¡Que no sigan! —grita Amalia— ¡Derribarlos si es necesario!

—Pero Amalia, ¡no podemos hacer eso! —responde Antonio.

Amalia hace una pausa, y mira el reloj. No hay tiempo.

—¡Atentos todos! —vocea enérgica— ¡En cuanto lleguemos, aterrizamos! ¡Los GOES que se preparen para el asalto! ¡Yo iré a la cabeza!

Amalia consulta en el portátil que le ha pasado Antonio, la ubicación exacta del yate.

—¡Tienen que estar en esa torre, o en el faro! ¡Haremos dos grupos y entraremos al mismo tiempo!

—¡Es la hora! —exclama Antonio.

—¡Directora! —avisa el piloto— ¡Venga a la cabina!

Amalia se suelta el cinturón y va junto a los pilotos.

La visión tras la cristalera la deja paralizada, alucinando en colores.

Un espectacular castillo de fuegos artificiales sale del techo del torreón, inundando de luz y color todo a su alrededor. La bandera de España ondea junto al chorro de los cohetes que suben disparados y que explotan en setas multicolores a la altura de los aparatos.

—¡Abajo! ¡Aterrice, ya! —grita Amalia desconcertada.

Los helicópteros aterrizan ocupando el reducido campo que rodea al torreón, y los grupos ponen pie en tierra, y toman posiciones.

A un centenar de metros del torreón, los GOES se alinean, preparados entrar. En el aire, vuelan en círculos los aparatos de las televisiones, que no pierden detalle.

Amalia y Antonio, miran la pantalla del portátil. El rumano está en medio de su alocución.

—¡Ahora si que te tenemos, hijo de la gran puta! —dice Amalia rabiosa— ¡Borja, cari, ya estamos aquí! —masculla.

Sueltan el portátil, se unen a la cabecera de la alineación y hacen la señal para avanzar.

Marchan en dos hileras que alcanzan el torreón por ambos costados. Al pie de la escalera, Amalia, amparada por un agente que sujeta un escudo blindado, desenfunda su arma y mira a los lados comprobando que todos están preparados.

El portón está cerrado y no se aprecian signos de actividad en el interior. Amalia da el ok al agente, y empiezan a subir los escalones.

El policía empuja lentamente el portón. La potente luz de los focos les deslumbra y esperan un par de segundos.

Amalia, aparta el escudo de un manotazo, da unos pasos y entra. Tras ella lo hace la hilera de los GOES que a toda velocidad, apuntando con sus láseres, se distribuyen por las estancias del torreón.

«¡Asegurado! ¡Asegurado!» Se escucha repetidamente.

Amalia está petrificada. No reacciona.

A su lado, Antonio, se cubre la cara con las manos.

—¡Directora, todo asegurado! —vocea el jefe de los GOES— ¡Aquí no hay nadie más!

Los agentes, esperan. Guardan respetuoso silencio.

Aterida por el impacto helado que la envuelve como un alud, en incapaz de moverse. Se le ha clavado la mirada en la imagen, la infausta obra de un maníaco demente, un psicópata nigromante.

Los dos empalados han sufrido la amputación de sus genitales, tienen los cuerpos llenos de cortes, y están cubiertos de sangre.

En los cubos, las leyendas «Tinta Roja» y «Justicia divina».

Amalia se alienta, se mueve, se acerca al cuerpo de Borja, alarga los brazos, y le coge las manos. Atadas, hinchadas, muertas, y cubiertas de sangre.

En sus ojos emergen las lágrimas nacidas en el corazón.

Acaricia sus manos y con el alma rota susurra

«¡Borja, mi amor, te juro por mi propia vida, que no descansaré hasta acabar con esa bestia inmunda. Deseará no haber nacido».

Espero que hayas disfrutado leyéndola,

al menos tanto como yo gocé

escribiéndola.

Agradeceré mucho tu reseña.

Gracias por leerme.