TINTA NEGRA

TRILOGÍA

MALAS TINTAS

I

Javier Moreno

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MALAS TINTAS

TRILOGÍA

TINTA ROJA

Novela negra, thriller (2021) - Disponible Amazon

Segundo libro de la trilogía del asombroso caso que pasará a la historia como el más insólito e intrincado que jamás se haya escrito.
Thrillers turbadores que sobrecogerán al lector con un argumento apasionante de giros escabrosos y sorprendentes.
Para incondicionales de la novela negra.
Thriller ligero que no podrás dejar hasta llegar al final.

RECUERDOS DEL FUTURO PASADO

Novela, ciencia ficción (2021) - Disponible Amazon

El mundo salía de la fatídica pandemia de la Covid-19, y David Harris, que había perdido en ella a su querida madre, se embarcó ilusionado en el nuevo e insólito viaje con el que SpaceX y sus naves Starship, inauguraban la temporada de expediciones turísticas a la Luna.

Cuando nadie lo esperaba, llegó la Covid-21 asolando la Tierra, y complicando el viaje a David y a sus compañeros de aventura.

Abandonados en el espacio, con un destino incierto, y enfrentándose a conspiraciones, terrestres y extraterrestres, desentrañan la verdad de la humanidad.

Las respuestas a todas las preguntas.

El origen del hombre, del alma y de Dios.

ÍNDICE

PARTE PRIMERA

1 Chloé

2 Claudia

3 Bastién

4 Morgane

5 Pauline

6 Olivier

7 Camila

8 Cédric y Pop

9 Fabien

10 Javier

PARTE SEGUNDA

1 Tinta negra

2 Génesis

3 Nightcrawler

4 Jaque al hacker

5 Maléfica

6 Desahuciada

7 Testigo protegido

8 Hermana

9 Dos por uno

10 A la horca

11 Conjura y venganza

12 Alta traición

13 Catarsis multicolor

14 Megalomanía

15 Penitencia

¡ADVERTENCIA!

LOS PERSONAJES Y HECHOS RELATADOS EN ESTA OBRA SON COMPLETAMENTE FICTICIOS. CUALQUIER PARECIDO CON PERSONAS VERDADERAS, VIVAS O MUERTAS, O CON HECHOS REALES, ES PURA COINCIDENCIA

Copyright © 2021 Javier Moreno

Todos los derechos reservados

franciscojaviermorenocriado@gmail.com

www.facebook.com/javiermoreno.autor

ISBN: 9798549182257

Sello: Independently published

PARTE PRIMERA

1 CHLOÉ

«¡A ver si nos dan buenas noticias! —pensaba, preocupado—. Espero que sí. Bueno, pero, buenas noticias…, no sé, depende de como se mire —le daba vueltas—. Los pros y contras cambian mucho en función del punto de vista desde el que se mire. En nuestro caso…, ¡buf!, no quiero ni planteármelo».

—Puede usted pasar —dijo amablemente la auxiliar—, el doctor Durand le recibirá ahora.

—¡Buenos días doctor! —saludó Fabien entrando al despacho.

—Muy buenas señor Berger, encantado de verle de nuevo, pero tome asiento, por favor —contestó, recolocándose la mascarilla—, le daría la mano pero…

—No se preocupe, ¡pronto volveremos a las buenas costumbres!, ya no queda mucho —dijo Fabien llevándose la mano al pecho.

—Veamos…, su mujer es Pauline, ¿no es así? —dijo consultando en la pantalla.

—Así es. Pauline Berger.

El doctor Durand, coordinador jefe del departamento de Cánceres de la mujer del Oncopole, el Instituto Universitario de Cáncer de Toulouse, escudriñó unos minutos en su ordenador.

—¡Bien!, ya tenemos el informe del internista. Parece que se muestra favorable a empezar cuanto antes con las sesiones de radioterapia. Empezaremos con el tratamiento mañana mismo. Será duro para ella pero confiemos en su fortaleza, tiene muchas probabilidades de salir bien. Vamos todos a hacer lo máximo para que así sea.

—¿Y…, tendrá que permanecer en el hospital durante todo el tiempo que dure el tratamiento? —preguntó Fabien.

—No, no. Mañana mismo se puede ir a casa. Serán seis o siete semanas de tratamiento exclusivamente ambulatorio. Se aplica con equipos de radiación en las consultas externas, durante unos quince minutos, y es totalmente indoloro.

—¡Ah, perfecto!, está loca por salir de aquí. Buscaremos un apartamento cerca del hospital. Ya sabe usted que nosotros vivimos en Tarbes.

—Nada, verá como todo va bien. Las semanas pasarán rápido y pronto podrán volver a casa —dijo, un tanto condescendiente—. Mañana a primera hora le daremos el alta hospitalaria, y luego la primera sesión. Serán de lunes a viernes. El horario se lo pondrán mañana en Radioterapia.

—Pues muchas gracias doctor. Ha sido un placer volver a verle.

—Gracias a usted —dijo el doctor levantándose de la silla—. Le acompaño a la puerta. Y no se preocupe, llevaremos un seguimiento diario de su evolución, y si hubiera cualquier cosa, enseguida le avisaríamos.

—Adiós doctor Durand, de nuevo muchas gracias por su atención.

—Adiós, adiós. Salude a Pauline de mi parte…

—Ahora voy a verla, se lo diré —dijo Fabien saliendo de la consulta.

Fabien recorrió varios de los interminables pasillos del enorme hospital, hasta llegar al área de hospitalización. Con paso rápido y la mente ausente, repasaba las distintas posibilidades para localizar rápidamente un apartamento, así como la forma en que plantearía a su hijo Cédric la necesidad de acompañar a su madre en Toulouse, durante esas seis o siete semanas.

Al llegar a la habitación, se encontró inesperadamente con su otra hija, Justine, que había venido desde París para visitar a su madre, a la que no veía desde hacía casi dos años. Trabajaba en las oficinas de una empresa de cosmética, tenía dos hijos de corta edad con un bucólico pintor de Montparnasse, y nunca encontraba tiempo para cumplir con la familia. Las restricciones de la pandemia le habían servido de magnífico pretexto para ni siquiera pararse a pensar en ello.

Mientras Fabien les comunicaba las noticias sobre el tratamiento, y las nuevas necesidades para el próximo mes y medio, recibió una llamada en el móvil.

—¿Comisario Berger?

—Sí, yo mismo, dígame —respondió Fabien.

—Soy Pascal, de la comisaría, disculpe que le moleste señor, pero me ha parecido que era urgente…

—No hay problema, dime Pascal.

—Ha llamado el señor Eduardo de Gramont, el cónsul español en Burdeos. Dice que es amigo personal suyo, y que necesita ponerse en contacto con usted lo antes posible, que es muy urgente. Ha insistido mucho. Le paso su teléfono por WhatsApp.

—Ok. Gracias. ¡Ah!, haz el favor de avisar de que mañana no iré por allí, pero di que estaré pendiente del teléfono, por si surge algo importante.

—Así lo haré —dijo Pascal—. Adiós señor comisario.

—Adiós, adiós.

«¿Qué diablos querrá el tío este? ¡Con el lío que tengo ahora!Como para dedicarme a atender los asuntos personales de los conocidos. ¡Qué fácil se convierten en amigos! —pensó Fabien».

Conocía al cónsul español de algunas comidas y cenas de autoridades, en las que habían coincidido en Lourdes. Su mujer, Pauline, era miembra de honor de la Asociación L'accueil Chaleureux de Lourdes, que se dedicaba a ofrecer ayuda y hospitalidad a los enfermos que acuden al Santuario, posibilitando su asistencia a las celebraciones de los multitudinarios eventos internacionales.

El cónsul poseía una bonita casa de piedra y madera en las montañas cercanas, donde pasaba habitualmente los fines de semana y sus vacaciones. Fabien y Pauline fueron invitados a la fiesta que ofreció a las amistades y autoridades locales, con motivo de su inauguración, cinco años atrás. Desde entonces, el cónsul era considerado como vecino de la comuna de Lourdes. Descendía de la antigua nobleza francesa, y a cuenta de las generosas donaciones que hacía a la asociación, ésta le había incluido protocolariamente entre las personalidades a convocar.

Ambos eran sobrevivientes de la especie en extinción de los fumadores empedernidos, y habían compartido buena parte del tiempo de las celebraciones quejándose de ello, pasando frio en la calle, charlando e intercambiando nimiedades.

—Bueno Ma puce, tengo que marcharme —dijo besando a Pauline—, voy a ver si localizo una inmobiliaria y encuentro algo disponible, que esté bien y que no quede lejos de aquí.

—Vale Fabien, pero mira que sea sencillo, no necesitamos nada especial. Con un par de habitaciones, y que tenga la cocina bien equipada, nos arreglamos.

—Bueno, tendremos que adaptarnos a lo que haya disponible, que no creo que sea mucho.

—Papi, ¿quieres que vaya contigo? —preguntó Justine.

—No hace falta —respondió Fabien con tono seco—, prefiero que hagas compañía a tu madre.

«Para una vez que viene y ya está deseando marcharse —pensó Fabien».

—Pues entonces, un beso Papi —dijo arrimando la cara.

—Dale muchos besos a los niños, y diles que estoy deseando verlos —dijo mientras la besaba—. Al “artista” le dices que aún estoy esperando el cuadro que me prometió…

—¡Jo Papi, cómo eres! —respondió Justine contrariada.

—Lo dicho, esta noche te llamo y me dices a que hora tienes mañana la sesión —dijo Fabien despidiéndose de Pauline—. Te vendré a buscar y nos acercamos a que veas los apartamentos que haya podido seleccionar. ¿Vale?

—Entonces hablas tú con Cédric, ¿de acuerdo? —dijo Pauline.

—No te preocupes Ma Puce, que no se me olvida.

Pasó Fabien toda la tarde con el asunto del apartamento, hasta que a última hora lo dejó solucionado y apalabrado. Con el beneplácito de Pauline, firmarían a la mañana siguiente. A dos calles del hospital, recién reformado, y muy limpio y equipado. Listo para entrar.

Sentado a la mesa del comedor del hotel para la cena, luego de hablar con su hijo Cédric y acordar con él su estancia en Toulouse, para acompañar a su madre, con la consiguiente bronca fuera de tono, recibió una llamada.

«¿Y ahora qué? ¡Número desconocido! Ni hablar. No lo cojo. No estoy —murmuró Fabien».

No pasó ni un minuto y el teléfono volvió a sonar.

«¡Por Dios! ¿Es que no me van a dejar en paz? —refunfuñó mientras aceptaba la llamada».

—¡Dígame! —respondió con voz fuerte y tono seco.

—¡Amigo Fabien! Soy Eduardo, el cónsul de Burdeos, ¿me recuerdas? Perdona que te moleste, sé que estás muy ocupado, que estás en Toulouse con lo de tu mujer, me lo han dicho esta mañana en la comisaría…

—¡Hola Eduardo! Siempre es un placer hablar contigo, ¡cuánto tiempo! —respondió Fabien cortándole la palabra— El caso es que me pillas en muy mal momento… ¿no te importa llamarme mañana por la mañana?, seguro que podré atenderte como tú te mereces.

—Fabien, por favor, es extremadamente urgente que hablemos, estoy envuelto en una terrible pesadilla y necesito tu ayuda. Te ruego que me perdones, pero si permites que me explique verás que no hay tiempo que perder.

»Se trata de mi hija Chloé. ¡La han asesinado! Solo tenía diecisiete años —dijo notablemente compungido—, la encontraron hace seis días semidesnuda, tirada como un perro muerto, en una cuneta…

—Pero bueno Eduardo, ¡qué me dices!, ¡qué barbaridad!, cuánto lo siento. Tranquilízate, tienes toda mi atención, como no. Pero dime, ¿qué ha pasado?

—Encontraron su cuerpo unos vecinos, bajo un montón de ramas, en una arboleda al borde de la D936, a poco más de un kilómetro de Rébénacq.

»En un primer momento la Gendarmería se hizo cargo, pero han pasado la investigación a la policía.

—Eso queda muy cerca de Tarbes pero no pertenece a mi circunscripción, corresponde a Pau —dijo Fabien.

»Conozco bien al comisario. Mañana a primera hora hablaré con él para que me ponga al día. Yo intentaré estar de vuelta en la comisaría para el medio día.

—Pero Fabien, tengo que hablar contigo, contarte como ha sido la cosa. No tengo nada en contra del inspector que lleva la investigación, un tal Le Gall, pero ha habido muchos errores. Se ha llevado todo de la peor manera.

—Es un buen inspector, le conozco bien.

—Ya, pero escucha, mi hija desapareció hace diez días. En casa hubo una discusión y ella se marchó dando un portazo. Hace unos meses, en otra ocasión parecida, se marchó a casa de una amiga y no dio señales de vida durante tres días. Mi mujer y yo dimos por hecho que esta vez sería algo parecido.

»Pero, pasados tres días, cuando sus amigas nos dijeron que no sabían nada de ella, nos pusimos a buscar en los hospitales de la zona, a llamar a todo el mundo, hasta que casi por casualidad, nos enteramos de que habían encontrado el cadáver de una joven inmigrante drogadicta.

—Sí, algo escuché la semana pasada por la comisaría. Por favor, continúa.

—¡Una “Mena”, la tomaron por una menor extranjera no acompañada, una drogadicta que decían que se dedicaba a la prostitución! —exclamó Eduardo, nervioso y muy indignado.

»El cuerpo estuvo en la morgue varios días sin que lograran identificarla, hasta que ayer mismo, el inspector, a la vista de una más que cuestionable autopsia que le hicieron a toda prisa, decidió que no había más que hacer y pidió al juez la cremación del cuerpo.

»Por la tarde, cuando llegué yo, ya la tenían preparada en una cámara, esperando la orden del juez para llevarla al crematorio.

»¡Te lo ruego Fabien! Tienes que pedir que te asignen las investigaciones. Sé que tienes mucha experiencia y que eres muy competente. Además, estuve con el fiscal señalado para el caso por la Corte Penal de Altos Pirineos, un tal Vasseur, y me ha hablado maravillas de ti.

—Amigo Eduardo, no saques conclusiones precipitadas, seguro que han hecho lo que buenamente han podido —dijo intentando calmarle— ¿Podrías venir a verme mañana sobre las doce a la comisaría?

—¡Por supuesto que sí! Allí estaré.

—Agradezco las recomendaciones que te ha hecho el fiscal Vasseur, al que conozco bien, pero tengo que avisarte de que estoy a un paso de la jubilación. Apenas me quedan unos meses en el cuerpo, y por lo que me cuentas, esto puede ser un asunto que se lleve su tiempo. Quizás yo no sea la persona más indicada para hacerme cargo…

—¡Por favor Fabien! Ayúdame. Hay que dar con quien quiera que haya hecho esa salvajada…, aclarar lo sucedido, por el buen nombre de mi hija y de mi familia…

—No te preocupes, de una forma u otra te ayudaré, estate tranquilo, mañana tendré ya toda la información y podremos ver la mejor forma de enfocarlo.

—Bueno, pues gracias Fabien —dijo el cónsul despidiéndose—. Te agradezco de verdad tu interés. Mañana nos vemos.

—Hasta mañana Eduardo. ¡Ah, perdona, por favor, transmítele mis condolencias a tu mujer.

—Se lo diré a Semah —dijo con voz quebrada—. No puedes imaginarte el estado en el que se encuentra. Le aliviará mucho saber que nos vas a ayudar.

La pequeña Chloé era muy menudita la pobre. A parte de su escasa estatura, al parecer padecía una anorexia leve, que sus padres intentaban corregir como buenamente podían. Ella no lo quería reconocer y no se prestaba a ir a un especialista.

Nació en Argel, donde su padre, que había sido secretario de la embajada española, había contraído matrimonio con su madre. Los ojos oscuros y tez morena acentuaban sus rasgos magrebíes.

Era seria e introvertida. No socializaba fácilmente. Su infancia había quedado marcada por la decisión de sus padres de llevarla a un colegio privado internacional, donde ella era la única magrebí de su clase. Sus compañeros, hijos de la clase más privilegiada de los europeos residentes en Argelia, no llegaron a hacerla bullying, pero acostumbraban a pasar de ella y a hacerla el vacío.

Su padre, que era descendiente directo del conde de Guiche, Guy Armand de Gramont, llevaba varios años solicitando el traslado a la embajada de París, cuando le ofrecieron el puesto de cónsul en Toulouse. Lo aceptó sin dudarlo. No era París pero se situaba ya mucho más cerca. Tenía claro que si quería llegar alguna vez a París, habría de hacerse presente en las esferas en las que se cocía el cotarro diplomático francés.

Trasladados a Toulouse, Chloé, cumplidos los quince años, continuó sus estudios de secundaria en el colegio público Pierre Fermat, muy cerca del Puente Nuevo, en el centro de la ciudad. Esta vez la pequeña se impuso a los deseos de sus padres. Sus nefastas vivencias en el colegio de élite de Argel, y los nuevos descubrimientos que había traído consigo su pubertad, la hicieron enrocarse en su decisión, hasta que su testarudez consiguió doblegar el deseo de sus padres.

Con apenas doce años, vivía enclaustrada en la embajada, entre adultos, carente de relaciones con chicos de su edad. Bajo el excesivo control y sobreprotección de los beatos y carcas padres, y con la única ayuda de su portátil y sus aventuradas búsquedas por internet, Chloé lo descubrió aterrorizada.

¡No era una persona normal! Tenía un grave defecto o estaba enferma, o las dos cosas al mismo tiempo. ¡Era lesbiana! ¿Qué había hecho ella para que le pasara eso? ¿Por qué a ella? No lo podía entender.

En Argelia la homosexualidad era una tara, un vicio y un delito. Aunque estaba perseguido y castigado por la justicia, parecía que socialmente se consentía. Podías ser y practicar, pero siempre que fuera en secreto. Eso en el caso de los hombres, por que en el caso de las mujeres, debía de ser tan horroroso, que ni siquiera se contemplaba socialmente como posibilidad, simplemente no existía. Así de fácil.

Por supuesto que jamás se planteó seriamente compartirlo con nadie, y menos con sus padres. No estaba preparada para que la repudiaran y tuviera que marcharse de casa. Aguantaría pacientemente todo lo posible en el interior de su armario.

En los chats de internet se hacía pasar por un chico, era la forma que encontró para poder hablar con otras chicas. Estos momentos de teatro eran los únicos en los que se sentía ella misma, ¡qué triste ironía!

En el nuevo colegio de Toulouse encontró por fin algo de libertad, sus padres ya no podían ejercer del todo su rígido control sobre ella. Entre sus cosmopolitas compañeros encontró algunas amistades y se inició en el nuevo mundo de las relaciones personales. Su vida había dado un vuelco impresionante. Volvió a reírse, como cuando era pequeña, hacía novillos con algunas compañeras del colegio, y disfrutaba cada minuto de aquella lozana libertad.

Por supuesto que siempre llevaba puesto su armario. No se podía arriesgar. Con admirables dotes de interpretación, simulaba a la perfección lo mucho que le gustaban los chicos. De hecho era la más dicharachera, la primera en los chistes y comentarios. Su otra yo quedaba para el encierro de su habitación. Allí salía del armario cada noche y paseaba, ratón en mano, por un maravilloso mundo imaginario. Acabada la función, cerraba el portátil y volvía a ser la de antes, la del inconfesable secreto.

No tardó mucho en atreverse a entrar en algún chat de lesbianas. Poco a poco conectó con chicas, la mayoría de las veces más mayores, más experimentadas, que la ayudaron por fin a comprender que no era una tarada, ni una enferma, que era una persona normal, que los tarados eran los otros, los que eran incapaces de aceptar al diferente, los que imbuidos en su egocentrismo, piensan que el mundo debe girar a su alrededor, según sus patéticos criterios y creencias.

Cuando apenas empezaba a florecer su nueva vida, la desgracia de la pandemia del Covid-19 cayó sobre el mundo arruinándolo casi todo, pero haciendo el peor daño precisamente a las relaciones sociales entre las personas. Se acabó la libertad provisional con la que contaba, se acabaron las salidas con las amigas, se acabó la temporada de teatro.

¡Dieciocho meses! Con certeza, los más importantes de su adolescencia. El virus acabó con las vidas de mucha más gente de la que finalmente terminó en los cementerios. A Chloé, la cercenó de un tajo las pequeñas alitas que le crecían en su incipiente libertad, y la enclaustró de nuevo en la jaula de su habitación. Su vida se concentraba únicamente en la reducida pantalla de su ordenador.

La frustración y la depresión se apoderaron de su débil voluntad, el anhelo por un futuro se desvaneció. Chloé se abandonó. En cuanto llegaba a casa, se encerraba en su habitación, se encendía un “chino”, un cigarro con heroína, y se desmoronaba sobre la cama.

Lo había aprendido en el colegio. No era una asignatura oficial pero la mayoría de los jóvenes aprendían pronto como funcionaba aquello, y como lo podían conseguir.

Sus padres, a años luz de distancia de su hija, ni se lo habían llegado a imaginar. Achacaban su delgadez a un principio de anorexia y Chloé les dejaba creer.

Con el verano del veintiuno llegó la ansiada nueva normalidad. La campaña de vacunación, a trancas y barrancas, entre defensores y detractores, había avanzado lo suficiente como para que los gobiernos aflojaran las restricciones.

Tres millones de muertes quedaban atrás para los países desarrollados, que puestos a salvo bajo la consigna de primero lo mío y después ya veremos, empezaban entonces a facilitar vacunas a los parias del resto del globo. No lo hicieron por razones estrictamente humanitarias precisamente, más bien porque para ponerse a salvo del todo, había que terminar por vacunar al diestro y al siniestro, aunque esto supusiera para algunos populistas, tener que poner freno a la favorable merma de la superpoblación mundial y a las odiadas migraciones.

La pequeña Chloé terminó la secundaria y llegaron las vacaciones de verano. Como cada año, sus padres se desplazaron a su residencia de Lourdes. De Gramont tele-despachaba desde allí los asuntos urgentes del consulado, y su madre, Semah, se pasaba el día con las actividades de la asociación, a la que se había apuntado precisamente por la insistencia de su amiga Pauline, la mujer de Fabien. Las actividades de la asociación se habían reactivado con fuerza, tras el parón turístico del año y medio pandémico.

Chloé recuperó una porción de libertad. El aire puro de los Pirineos la insuflaba, poco a poco, las ganas de revivir. Ansiosa de sol y espacios abiertos, pedaleaba con su bicicleta para arriba y para abajo, por los caminos rurales, sin destino determinado. Cada día tomaba una ruta diferente, se alejaba de la población lo suficiente como para no perder la cobertura y bajo cualquier árbol de cualquier pradera, consumía las horas transmutada en su avatar.

Detrás de la pantalla del móvil podía ser ella. Lista y perspicaz, aprendía deprisa. Se movía temerosa por las redes. Instagram, Twiter, chats, grupos y páginas porno, todo le interesaba.

Tenía muy clara la conclusión a la que había llegado. En su situación no estaba preparada para salir del armario, aún no. Sus padres habían accedido a que cursara los estudios superiores en Inglaterra. Ella quería hacer psicología, ¡madre mía! Quizás solo buscaba ayuda… ¡Qué pena! Pero sus padres se empeñaban en que estudiara diplomacia.

La habían matriculado en la católica St Mary’s University of London, y tenía ya plaza en una residencia de estudiantes, también católica, por supuesto. Ella saldría del armario una vez que fuera libre del todo, en cuanto cambiara la residencia por una habitación en un piso compartido. Cuando fuera independiente y con un nuevo entorno. Ese era su plan, en Londres, para después del verano.

Por el momento aguantaría un poco más. Pero la decisión más importante que tomó ese verano, fue la de que había llegado el momento de tener su primera relación, una de verdad, de las presenciales, entre personas de carne y hueso.

Eligió “Zoe”. Parecía la app más popular. Creó su avatar, esta vez el real. Tan real que tuvo que pensar y repensar más de una de las respuestas a las preguntas del formulario de miembra. Le dieron cinco días “Premium” de prueba, con todas las opciones, y se puso a ello sin demora. No podía pagarse el imprescindible “Premium”, sin que quedara reflejado en su tarjeta de crédito, y ya había tenido algunas experiencias por el férreo control de su padre.

En contra de lo que ella se imaginaba, el primer día, no tardaron en saltarla bastantes “me gusta” por el pueblo. Sin excepciones, todas eran eventuales turistas del Santuario. Viajes de fin de curso, de las parroquias o simplemente vacaciones familiares.

«Bueno, no importa, mejor que sea con alguien de fuera, algo esporádico, sin compromisos… —se dijo».

Pero sus miedos y dudas empujaban a su dedo, una y otra vez, hacia la izquierda, al icono de “pasar”.

«Kerstin, 19 años, alemana… Muy guapa, pero ¿alemana? No me voy a enterar de nada… ¡Uf!, creo que paso».

«Brunella, 20, italiana… ¡Que cara tan bonita!… Italiano… ¡Paso, paso!».

«A ver, tienen que ser francesas o españolas, o como mucho inglesas. A las demás, ni mirarlas».

Con el filtro que se había impuesto, las opciones se redujeron mucho, pero el segundo día, sentada al borde del embarcadero del lago de Lourdes, apareció en la pantallita el “me gusta” de su alter ego.

Se llamaba Claudia, también tenía diecisiete años y era de un pueblecito de Castellón, en la costa valenciana, un poco más abajo de Barcelona. Era muy guapa, morena, con la cara redondita, un poco mofletuda, pero con una sonrisa que rezumaba picardía.

Por fin deslizó el dedo a la derecha y dio el primer “me gusta”. Ilusionada se recostó hacia atrás sobre las tablas del embarcadero, mirando al inmenso cielo azul, como si de alguna de aquellas pequeñas nubes de algodón le fuera a caer la respuesta. Tras unos minutos fantaseando posibilidades, la campanilla del móvil avisaba del match.

Claudia acababa de llegar con un grupo de Acción Católica de la parroquia de su pueblo. Pasaría tres días en la localidad, alojada en un hotel junto a sus compañeras de instituto, por el viaje de fin de curso.

Estuvieron chateando hasta que Chloé despabiló al quedarse sin batería.

«¡Joer! ¡Las dos y media! ¡Mi padre me va a castigar!».

Voló de vuelta a casa pedaleando su bicicleta, henchida de ánimo, como una niña, ilusionada, contenta y radiante.

Los tres días fueron los mejores de su, por desgracia, corta y desdichada adolescencia. Supusieron el encuentro, la confluencia de su virtual avatar del mundo digital, con su yo real, el analógico.

El resto de aquel primer día se les pasó en un santiamén, no pararon de hablar, se lo contaron todo. Chloé se descargó por fin del peso de todo lo que se acumulaba guardado en su interior. Según lo iba contando, sentía que su agobio se aligeraba, que lo dejaba atrás, como al despertase de una pesadilla.

Como lo que contó de aquella vez en Argelia, cuando con once años se metió solita en un tétrico cine de barrio, casi vacío. Echaban “La noche de los muertos vivientes”, la de George A. Romero, la original en blanco y negro. ¡Nada menos!

Aterrada, se pasó la sesión aferrada a la butaca, completamente paralizada. Al final de la película, cuando el protagonista logra por fin salir felizmente de la casa porque llegan los policías salvadores, pero le confunden con uno de los zombies y le matan de un tiro en la frente. En ese momento, la pequeña se hizo un ovillo y se quedó gimiendo, sin parar de temblar, hasta que una hora después de cerrar, el propietario del cine se dio cuenta y la devolvió a la realidad.

Lo que Chloé experimentó cuando salió a la calle en aquel estado fue lo que sintió también en esta ocasión. Fue consciente de que había estado viviendo en una feroz pesadilla, que el mundo era de otra manera y que podría ser infinitamente mejor de lo que ella creía, que lucía el sol, que la felicidad existía y que estaba ahí también para ella.

El día siguiente fue el gran día. Pertrechadas con una manta y unos bocadillos, pedalearon divertidas hasta el lago de Lourdes. Buscaron un rincón alejado de la orilla y allí lo pasaron, hasta caer el sol, riendo y disfrutando, alternando chapuzones en el agua y en la manta. Chloé descubrió que sus sentimientos tenían mucho más sentido de lo que ella se había podía imaginar, que su mente podía viajar a paraísos de sensaciones, que había muchos mundos y muchas cosas por vivir y disfrutar.

La mañana del tercer día la pasaron caminando y riendo. Cogidas de la mano, recorrieron un olvidado sendero que Chloé había recorrido una vez con su padre y que terminaba en una pequeña cascada. Veinte kilómetros de bromas y confidencias, de pura y prodigiosa terapia para Chloé.

La marcha de Claudia no le supuso ningún abatimiento, al contrario, le dio un espléndido impulso. A partir de aquel día comenzó a frecuentar La Bamba, la única discoteca de Lourdes, y a pesar de que la gente que iba era bastante mayor, hizo algunas amistades. Lo pasaba bien y de paso entrenaba su inexperto radar lésbico.

Habían sido los mejores momentos de su vida. Había recuperado la ilusión. Dejó atrás la oscuridad y veía el futuro lleno de color.

La mañana de la cita con el padre de Chloé, en la comisaría de Tarbes, Fabien acompañó a Pauline y a su recién llegado hijo Cédric, hasta el apartamento que tenía apalabrado.

A Pauline le gustó, así que Fabien se despidió de ellos, pasó por la agencia para cerrar el contrato, y partió enseguida para la comisaría.

A pesar de sus prisas, llegó tarde, Eduardo De Gramont le esperaba impaciente en la recepción de la comisaría. Fabien se detuvo unos momentos con él, le saludó, le dio un breve abrazo en señal de sentido pésame, y le dejó donde le había encontrado. Tenía que empaparse del asunto antes de poder reunirse con él.

—Por favor, espera aquí, que enseguida estoy contigo —le dijo.

Se encerró en su despacho con un explícito “no estoy para nadie”, a su secretario Pascal. Pasó al servicio para arreglarse un poco. Hacía calor y el sudor le molestaba.

No se cuidaba y a poco de cumplir los sesenta y dos, estaba algo grueso, y con manchas y arrugas en la cara que le hacían representar algunos años de más. Completamente canoso y con un corte exagerado, aún conservaba todo el pelo, lo que contrarrestaba en cierta forma las envejecidas facciones, más propias de un agricultor, que de alguien que se pasaba la mayor parte del día sentado en su despacho.

Acomodado en su sillón, apartó las pilas de papeles que enterraban el teléfono, y pulsó la tecla de Pascal.

—¡Ponme con el comisario Reynaud!

Pasados unos instantes…

—Comisario Berger, le paso con el comisario Reynaud —se escuchó por el interfono.

—¡Benoit! ¡Cuánto tiempo! ¿Cómo te va?

—¡Hombre Fabien! ¡Qué gusto escucharte! Estaba pendiente de llamarte un día de estos. Me enteré de que ya estás en capilla, para la jubilación. ¡Menuda suerte la tuya! ¡A mí me quedan siete años todavía! No sé si seré capaz de aguantar. Aquí, entre unos y otros, van a acabar conmigo. Pero dime Fabien, ¿qué puedo hacer por ti?

—Pues mira Benoit, es sobre la chica que encontraron muerta cerca de Rébénacq. Ya sabes, la hija del cónsul español en Toulouse.

—Sí, sí, lo tengo encima de la mesa. Cuéntame.

—Pues es que tengo alguna amistad con él. Mi mujer y la suya pertenecen a la junta de la asociación L'accueil Chaleureux de Lourdes, y hemos comido juntos en algunas de sus celebraciones.

»Ayer, estando yo precisamente en Toulouse, en el Oncopole, con lo del cáncer de Pauline, recibí una llamada suya. Estaba desesperado y me ha presionado mucho para que me haga cargo personalmente de las investigaciones…

—Ya…, pero Fabien, esto no tiene pinta de resolverse solo, esto va para largo…, apenas te quedan unos meses…

—Lo sé, lo sé, Benoit. Pero tengo un compromiso bastante fuerte. Mi mujer no me lo perdonaría. El cónsul tiene una casa aquí al lado, a las afueras de Lourdes, y precisamente cuando me jubile, nuestra relación con esta familia pasará a ser mucho más estrecha.

»Además, esta semana llega mi sucesor. ¡A dedazo descarado de París! Le acaban de ascender a comisario. Treinta y nueve años. Desde no sé qué asesoría de interior, directo a comisario. ¡Ni una sola investigación! Viene unos meses antes para ver si aprende algo… ¡Para partirse!

—Umm… comprendo, pero el caso se lo he endosado ya al inspector Le Gall, y así está comunicado a la prefectura. Date cuenta de que el fiscal Vasseur ha solicitado que se haga una nueva autopsia al cadáver.

—Sé que es un incordio, pero escucha, es el propio fiscal Vasseur el que le ha recomendado al cónsul, que me pida que me haga cargo. Por ahí no creo que te pongan ninguna pega. A ver que dice Le Gall, si él no se opusiera…

—Vale Fabien, no te preocupes, hablo con Le Gall y te digo algo esta mañana. Si él no pone inconveniente, no seré yo quien ponga problemas.

—Ok, Benoit. Te debo otra, je, je. Pero, escucha, tengo al cónsul en la sala de espera. Cuéntame, ¿cómo está la cosa en este momento?

—Mira, la cosa…, no empezó bien. Cuando tenga el ok de Le Gall, te enviaré un motorista con el expediente, pero te resumo.

»Hace una semana, unos vecinos de Rébénacq se encontraron el cuerpo de la chica, en una charca de la cuneta de la carretera. Había estado lloviendo fuerte toda la noche, estaba cubierto con ramas, prácticamente desnudo, y bastante deteriorado —comenzó a relatar Benoit.

»Al parecer llevaba allí varios días y había comenzado la putrefacción. La Gendarmería de Arudy se hizo cargo en un primer momento. Peinaron la escena en un área de doscientos metros pero solo encontraron sus braguitas, a un par de metros, y la camiseta que llevaba puesta. Ningún objeto personal, ni huellas en el terreno, ni nada de nada.

»In situ, el forense de Pau determinó que presentaba suficientes indicios de delito, y pidió al juez que levantó el cadáver, que ordenara la correspondiente autopsia. La enviaron a la morgue de Pau y allí la policía se hizo cargo.

»Le practicaron la autopsia esa misma noche, y enviamos a la judicial de París y a la Interpol las pocas huellas que malamente se pudieron obtener. El cuerpo estaba hinchado, con zonas en avanzada putrefacción, y tenía casi todos los dedos de manos y pies comidos por alimañas, en fin, estaba en muy malas condiciones.

—¿Y qué es lo que dijo el forense? —preguntó Fabien.

—En el expediente encontrarás los resultados, que bueno, en mi opinión, parece que efectivamente, la autopsia no fue trabajada en profundidad. Mi sensación es que el forense se precipitó al encontrar rastros de heroína y estupefacientes. Se dejó llevar por los caracteres morfológicos y por la ubicación del lugar donde se encontró el cadáver. Ese área está a pocos kilómetros del centro de acogida de extranjería para menores no acompañados, y en torno a él, se han dado algunos casos de jóvenes drogodependientes que se valen de la prostitución para conseguir sus dosis.

»Cuando llegaron de Paris las respuestas negativas de la identificación dactilar, el forense vio corroborada su tesis de que se trataba de un Mena sin controlar, y sin más firmó el informe y le dio carpetazo.

»El juez ha pedido la repetición de la autopsia, y ha desplazado expresamente a un forense del equipo de Toulouse para que participe en la investigación. Creo que esta misma mañana estaban ya en ello.

—¿Y la investigación policial? ¿Hay algún interrogado? ¿Tenemos algo? —preguntó Fabien.

—Apenas nada. Es una carretera con un escaso paso local. En la vecindad nadie vio ni escuchó nada extraño. Ahora tenemos a dos agentes indagando, casa por casa, y a otros dos recorriendo con la foto de la cria, los supermercados, gasolineras, hostales y hospedajes de toda la zona.

»Esta misma mañana, el inspector Le Gall tenía previsto la declaración de los padres.

—Muy bien Benoit, muchas gracias. Espero que me confirmes lo antes posible que Le Gall no pone inconvenientes. Me reúno ahora con el cónsul, y sería el momento idóneo para tomarle la declaración.

—Cuelgo contigo y hablo con Le Gall. Te digo algo enseguida. Por cierto, que no te he preguntado, ¿qué tal Pauline?, ¿cómo va con el tratamiento?

—Pues poco a poco, ya sabes como es esto, después de tantos meses con la quimio, no ha habido resultados. Hoy precisamente empiezan con la radioterapia… Veremos a ver. El oncólogo nos dice que confía mucho en que funcione, que le ve bastantes posibilidades…, ¡a ver, qué nos va a decir…!

—Bueno Fabien, ¡mucho ánimo! Seguro que todo irá bien. Dale muchos recuerdos de mi parte.

—Así lo haré. Un abrazo y muchas gracias por todo. Seguimos en contacto.

—Chao, chao.

Fabien se sirvió un café, encendió otro cigarrillo, y tras un par de minutos pensativo, observando las nubes negras a través del ventanal y que amenazaban tormenta, se acercó a la mesa, se deshizo de la colilla, y presionó el botón del interfono.

—Pascal, haz pasar al señor De Gramont.

—En seguida señor comisario.

Recolocó de nuevo las pilas de carpetas del escritorio, dejando libre algo de espacio, y se acercó a la puerta para recibir a De Gramont.

—Pasa, pasa Eduardo —dijo Fabien con amabilidad, mientras se recolocaba la mascarilla—. Perdona que te haya hecho esperar, estaba hablando con el comisario Benoit, el que lleva el caso en Pau.

—No te preocupes Fabien, lo entiendo perfectamente —respondió acercándose a la mesa—. ¿Y qué te ha dicho? ¿Lo has podido arreglar?

—Pero, por favor, toma asiento —dijo Fabien arrimándole la silla—. Me ha puesto al día de lo de la autopsia y de las averiguaciones. Me ha asegurado que por él no hay inconveniente en traspasarme el caso, pero que está obligado a tener el consentimiento del inspector Le Gall, que no puede quitárselo así como así. Ahora mismo iba a hablar con él. Me llamará en seguida con lo que sea. No creo que haya impedimento…

—No sabes cuanto te lo agradezco Fabien. Significa mucho para nosotros. Tenemos plena confianza en ti.

—Es mi trabajo, no tienes por qué agradecerme nada, al menos hasta que pueda llegar a resolver el caso. ¿Te apetece un cafecito?

—No gracias…, que ya vengo suficientemente nervioso —respondió Eduardo, con una media sonrisa—. Cuando quieras te cuento, con todo el detalle que precises.

—No, no. Tenemos que esperar un poco, a ver si llama Benoit. Además, si me dan vía libre, tendrás que prestar declaración oficial. Hay que seguir el protocolo, grabarlo y que haya presente al menos otro agente.

Pasaron diez minutos entre comentarios sobre el tiempo y los estragos de la pandemia, cuando se oyó por el altavoz del interfono:

—Señor Berger, el comisario Benoit Reynaud por la uno.

—Gracias Pascal.

—¡Dime Benoit! ¿Qué me dices? ¿Cómo se lo ha tomado Le Gall?

—¡Uf! ¡Menuda he tenido con él! Ha aprovechado la oportunidad para leerme la cartilla. Me ha salido con un par de asuntos en los que igual fui un poco duro con él…, pero bien, se ha despachado a gusto conmigo y al final me ha dado su aprobación.

—Joder, ¡cuánto lo siento!, me sabe fatal.

—¡Nada! Ni te preocupes, así van estas cosas. Ya ha salido el motorista con el expediente. Si tienes alguna duda o necesitas algo, cuenta conmigo.

—Muchísimas gracias Benoit. ¡Que la república te lo pague con una buena jubilación anticipada! Ja, ja.

—¡Eso eso, que el señor Macron te oiga! Ja, ja. ¡Un brazo!

—¡Otro para ti! Y gracias de nuevo.

—¡Hecho Eduardo! Estoy al frente —exclamó Fabien, en cuanto cortó la llamada.

—Otra vez, gracias… —dijo Eduardo.

—¡Va, va, va! Ya te dije que es mi trabajo. Ahora, si no te importa, prestas declaración con mis hombres y yo me voy inmediatamente a ver como va la autopsia. Están en ello y quiero estar presente antes de las conclusiones.

—Sin problema, tú mandas.

—¡Pascal!, está a punto de llegar un motorista de Pau con el expediente del caso de la hija del señor cónsul —dijo Fabien, saliendo del despacho en compañía de Eduardo—. En cuanto llegue, acompañas al señor De Gramont al grupo dos. Que se miren con atención todos los detalles y le tomen declaración. Me marcho a la morgue.

—Eduardo, tú y yo nos vemos luego para comer. Avísame cuando hayas terminado aquí.

»¡Ah Pascal!, les dices que la señora del cónsul está hospitalizada y que por el momento no será necesario que preste declaración. ¿Estamos?

—Por supuesto señor comisario. Vaya tranquilo que aquí, yo me ocupo.

—En cuanto terminen con la declaración, escaneas los documentos y los subes a la nube. ¿Ok? —dijo Fabien, mirando fijamente al secretario—. ¡Este caso es absolutamente prioritario!

—No se preocupe señor comisario —respondió Pascal.

—¡Muy bien! Pues así quedamos Eduardo —dijo Fabien, saliendo acelerado por la puerta—. Nos vemos para comer.

Fabien se detuvo de golpe y volvió la mirada hacia Pascal.

—¡Una cosa más Pascal! Resérvanos mesa en el restaurante Comte De Cavour, en Pontacq. Nos pilla de camino a Rébénacq. Iremos después de comer a ver el lugar donde la encontraron. Avisa a la Gendarmería, que nos esperen sobre las cuatro.

—¡Cuente con ello comisario! —dijo Pascal.

Por fin, Fabien se alejó a toda prisa por el concurrido pasillo.

En la morgue, Fabien se reunió con los forenses mientras daban los últimos retoques a su informe final.

La visión del cadáver de Chloé causó a Fabien un sobrecogimiento que ni él mismo se esperaba. Endurecido por los años de profesión, apenas pudo disimular los lagrimones que, contenidos por sus párpados, amenazaban con rebosar y caerle por las arrugas de las mejillas.

Detrás de aquel cuerpo inflado, violáceo y hasta nauseabundo, traslucía una chica de pocos años, dulce y menudita. En el cerebro de Fabien se mezclaban las imágenes de las fotos que su padre había aportado a la investigación, con las de aquel cuerpo a medio descomponer que apenas se asemejaba humano.

Fabien tuvo que dejar de mirarlo para poder hablar con los forenses. Sacó el pañuelo que acostumbraba llevar en el bolsillo de la americana, se secó los ojos disimuladamente y se lo colocó entre la mascarilla y la boca. El hedor en la sala era verdaderamente insoportable.

—Fabien, en aquella estantería tiene usted máscaras completas de policarbonato, le ayudarán a respirar mejor —dijo el forense titular, el de Tarbes.

—No se preocupe, creo que podré soportarlo. Y bien, ¿qué tenemos?

—Bueno estamos ya terminando. Hemos repasado bien todos los aspectos y podemos aportar algunas novedades que pueden ser importantes para la investigación.

Señalando el brazo izquierdo de la niña, el forense comenzó su explicación.

—En primer lugar, el esqueleto presenta una fisura de dos milímetros, en el húmero izquierdo, aquí atrás, cerca del codo. Es relativamente coincidente respecto al momento de la muerte, ya que no presenta todavía indicios de callosidad. Evidencia un golpe seco, no demasiado fuerte, con algo romo o redondeado, y poco pesado. Un objeto de plástico o de madera ligera. Por la posición y la altura, hemos calculado que quizás podría corresponderse con el golpe de un retrovisor, mientras se desplazaba en moto o bicicleta, es solo una posibilidad, pero muy plausible.

—Bien, interesante… —murmuró Fabien, mientras apuntaba en su libreta y asentía con la cabeza.

—En segundo lugar —continuó el forense—, el estómago apenas contenía algún alimento sólido, pero hemos encontrado trazas de lo que parecen ser hojas de menta, o una planta muy similar. Como los ácidos gástricos tardan en procesar los vegetales, esos pequeños restos estaban casi intactos. Creemos que puede tratarse de pequeñas porciones de hojas, de las que se usan para preparar esos cócteles que se preparan aplastando las hojas en el propio vaso antes de servirlo. Un mojito tal vez. Coincidiría con el discreto nivel de alcohol que detectamos en sangre, en la primera autopsia.

»En consecuencia, pensamos que había consumido un coctel, casi con seguridad un mojito, como mucho dos o tres horas antes del fallecimiento, y que por el estado de los restos, se tuvo que producir el mismo día de su desaparición.

—Perfecto, esta pista es también importante —dijo Fabien, levantando la vista de la libreta.

—Por otra parte —siguió el forense—, hemos determinado que los restos de heroína que aún quedaban en la orina, podrían corresponderse con una dosis, no inyectada, de entre dos o tres días antes de su muerte. Esto nos hace pensar que llevaba al menos dos días sin consumir, y que por lo tanto, es posible que en ese momento pudiera estar tratando de conseguirla.

»Sin embargo, un nuevo análisis de sangre más especializado ha arrojado que había restos de benzodiazepina, un potente tranquilizante. No se ha podido determinar la proporción de la dosis, pero sí su presencia inequívoca.

—Bien, bien… —murmuró Fabien, animado con lo que estaba escuchando.

—Lo que creemos más importante, y que se pasó inexcusablemente por alto en el primer examen, es que ¡sí que hubo agresión sexual!

»Aún quedaban adherencias sangrantes en restos del himen, lo que sin duda supone para esta pobre niña, que sufrió una penetración, que le causó la rotura de la membrana. No encontramos signos de violencia, aunque por el estado del cadáver no lo podemos descartar. Sin embargo, lo que es seguro es que no había ni rastro de semen, examinamos partícula a partícula, y no encontramos ningún rastro. Lo que si hemos encontrado son algunas fibras negras de material sintético. Procedentes de un tejido denominado comúnmente como “polar”. Posiblemente de un guante.

»Una de dos, o hubo penetración sin eyaculación, y las fibras se depositaron allí por medio de algún objeto previamente impregnado, o la penetración se produjo de forma manual, con la cobertura de un guante. Lo que nos lleva a pensar en un asesino con dificultades para la eyaculación.

»Por último, las lesiones que encontramos en el cuello sugieren inequívocamente la asfixia por estrangulación antebraquial como causa de la muerte. Se produce con la constricción del cuello, sujetando a la víctima por detrás, presionando el cuello entre el brazo y el antebrazo. Se comprimen las carótidas y la tráquea. La víctima primero pierde el conocimiento y luego muere por asfixia.

—¡Excelente trabajo! Todo esto aporta al caso las evidencias que necesitábamos para poder empezar —dijo Fabien, visiblemente satisfecho—. Por favor, en cuanto tengan el informe transcrito, háganmelo llegar. Tengo que verme mañana con el fiscal Vasseur.

—No se preocupe Fabien, esta misma tarde, a última hora, lo tendrá en su despacho.

—Perfecto. Muchísimas gracias por su gran trabajo. Gracias.

—No hay porqué. Estamos a su disposición.

—¡Ah! Esta tarde, a última hora, pasaré por aquí con el padre de la niña, para que firme la identificación oficial.

—No se preocupe, tendremos el cuerpo preparado, aunque recomiéndele que se limite a mirar la cara, bueno, usted ya sabe…

—Ya…, menudo trago. No puedo ni imaginarme lo que pueda sentir ese hombre…, ¡madre de Dios! —dijo Fabien tragando saliva—. Si por mí fuera le ahorraría ese sufrimiento. Que guardara el recuerdo de su hija tal y como la conoció. No como está ahora. Esta visión no se le quitará de la cabeza en toda su vida…

—Tengo una hija de su edad —dijo el forense llegado de Toulouse—. Tiene que ser tremendo…

—Bueno, ahora, ¡a coger a ese repugnante hijo de puta! —dijo Fabien alterado—. Y perdón por la expresión, pero es que, pensar en esa alimaña me retuerce las entrañas.

Fabien salió de la morgue con el vientre agarrotado, con verdaderas náuseas y a punto de vomitar. Contento por la información que finalmente habían podido obtener, pero duramente afectado.

Pasó por la comisaría para recoger a Eduardo, y se dirigieron hacia el restaurante para la comida.

2 CLAUDIA

—Y bien Eduardo, ¿qué tal ha ido la declaración? —preguntó Fabien mientras conducía.

—Bien, me han atendido muy bien. Han sido muy amables.

—Ya estará colgada en el sistema. Luego la leeré, pero dime, en lo que llegamos, hazme un resumen. Breve, con lo más relevante.

—Pues mira Fabien, Chloé era muy buena niña. Apenas nos daba preocupaciones. Era un poco introvertida, no le gustaba hacer amigas y se relacionaba muy poco con sus compañeras.

»Desde que nos instalamos en Toulouse, con el cambio de ambiente y con las restricciones del coronavirus, se había encerrado mucho en sí misma.

»Con los estudios estaba ilusionada. Quería estudiar la carrera diplomática, y seguir mis pasos. Ya tenía plaza en una muy buena universidad de Londres. Este invierno se marchaba para allá.

»Iba a ser la primera vez que se separara de nosotros. Fíjate, con lo apegada que estaba a su madre y a mí. Apenas salía, y nosotros siempre estábamos animándola. ¡Uf…! —emocionado, se pinzó el entrecejo con los dedos.

—Tranquilo Eduardo. Déjalo, ya leeré luego la declaración.

—No, no. Deja, estoy bien.

Cogiendo una bocanada de aire, se dispuso para continuar.

—Pues eso, como te decía, no era de salir y hacer amistades. Se encerraba en su habitación y pasaba la mayor parte del tiempo leyendo libros con su portátil.

»Con la secundaria, ya en Toulouse, supongo que por el cambio de un colegio buenísimo en Argel, con todos los lujos, a un colegio público en Toulouse, aunque era de los mejorcitos, pues, empezamos a notar que su comportamiento era un poco negativo hacia nosotros, contestatario, nos discutía a menudo por cualquier cosa, lo que nunca había hecho…

»Su madre y yo pensamos que, claro, con la edad que tenía, lógicamente habría empezado a relacionarse con algún chico. La prueba la tuvimos con la alimentación. Empezó a comer poco y a perder peso, estaba claro que había llegado ya a esa edad en que las chicas se pasan el día frente al espejo. Que nunca están contentas consigo mismas…

—Pero llegasteis a constatar si llegó a salir con algún chico en concreto? —preguntó Fabien.

—No. Últimamente salía dos o tres veces por semana y nos decía que se iba a la biblioteca. Nosotros pensábamos que se veía con algún chico, con algún compañero del colegio, pero se lo preguntamos directamente en un par de ocasiones y ella sonreía y nos decía que no, que era muy joven y que no quería complicarse la vida, que ya tendría tiempo para eso.

—¿Y con las compañeras de clase? ¿Invitó a alguna por su cumpleaños? ¿Trajo alguna vez alguna a casa?

—No, no. Nunca. Yo creo que no llegó a hacer ninguna amistad de ese tipo con las chicas de la clase.

—Y sobre lo del chico, con el que pensáis que se estaba viendo, ¿hay algún detalle que me pueda ayudar a saber de quién se puede tratar? Me será imprescindible hablar con él.

—Por más vueltas que le hemos dado, no hemos llegado a nada. Tus agentes han insistido mucho en eso esta mañana, pero no he podido darles ningún dato. Les he dicho que en realidad se trata de una apreciación nuestra.

—Bueno, no te preocupes. Luego, cuando te deje en casa, pasaré un momento a revisar su habitación. Me tendré que llevar su portátil y veré a ver si además encuentro alguna pista.

—Ummm…, Fabien. Estoy…, venga a darle vueltas en la cabeza. Creo que he cometido un grave error… —dijo Eduardo, negando ligeramente con la cabeza.

—No te apures. Todo tiene arreglo —dijo Fabien tranquilizándole—. Lo que quiera que sea, es totalmente comprensible. En tu lugar, yo no sé si sería capaz siquiera de pensar.

—Ya, pero es que he omitido algo en mi declaración, que seguro que es muy importante para la investigación…

—Tranquilo, lo añadiremos y ya está. No tiene importancia, son momentos muy complicados, cualquiera lo puede entender.

—No, si lo he callado, es más pensando en mi mujer… No quería perturbarla aún más de lo que está…

—A ver, dime. Veremos si podemos evitarla más dolor. ¿Qué es eso que has omitido?

—Pues que anoche, registré su habitación y encontré algo que tiene que ser de ese chico, algo muy preocupante y comprometido. Sobre todo por las conclusiones a las que llegaron con la primera investigación.

—¿Heroína? —preguntó Fabien.

—Pues creo que sí, encontré una cajita de madera con un mechero, papel de plata, papel de fumar y restos de un polvo blanco. Pero tiene que ser de ese chico, mi hija jamás habría tocado las drogas. Ni bebía, ni fumaba… Puede que ese chico se lo haya dado a probar, y que lo haya hecho, pero nada más…

—Mira, efectivamente se trata una prueba determinante para el caso. Seguro que encontraremos alguna huella y podremos llegar a identificarle. Tienes la cajita, ¿verdad?

—Sí, sí, la tengo guardada en casa. No le dije nada a Semah, la verdad, estaba confundido, no sabía que hacer.

Durante la comida, Fabien ojeo en su móvil la declaración de Eduardo, el informe de la Gendarmería sobre el lugar en donde se encontró el cadáver, y los resultados de las primeras pesquisas del inspector Le Gall.

También puso al día a Eduardo acerca de las novedades reveladas en la segunda autopsia, y tuvo que ayudarle a superar el trago relativo a la agresión sexual. Eduardo lloró completamente angustiado y Fabien apenas encontró forma de darle consuelo.

De nuevo en el coche, más recompuesto, Eduardo solo hacía que pensar en su querida Semah. Murmuraba denuestos irreproducibles contra el que había sido capaz de hacerle tal cosa a su indefensa hijita. Cargado de ira contenida, animó a Fabien a llegar hasta el final, costara lo que costara, sin reparar en ningún tipo de gasto que pudiera necesitar aparte de los medios propios de la policía, cualquier cosa que le pudiera ayudar; una recompensa, investigadores privados, peritos…, lo que hiciera falta.

Al llegar al lugar del hallazgo en Rébénacq, les esperaban los gendarmes de Arudy, los dos de la patrulla que acudió en un primer momento y el jefe de la brigada, que nada más saludar, se puso bajo el mando de Fabien, siguiendo las órdenes que acababa de recibir del prefecto de Toulouse.

Fabien examinó minuciosamente el lugar donde se encontró el cuerpo, ayudándose con las fotos del expediente de la Gendarmería y que el jefe de la brigada llevaba consigo. También tomó algunas notas mientras recorría cada rincón del área acotada. Intentaba encontrar una forma de determinar si aquel lugar habría podido ser la escena del crimen, o si la habían trasladado y abandonado allí, tal y como él pensaba que había sucedido.

Después de contrastar sus informaciones con los gendarmes de la patrulla, se apartó unos metros con el jefe de la brigada y departieron durante algunos minutos. Fabien le pidió que mantuviera cerrados y vigilados los accesos a la zona, y que hiciera una nueva batida, con especial atención a cualquier objeto que pudiera corresponderse con el golpe que presentaba el cadáver en el brazo, y con el tejido polar negro. De hecho le pidió que posicionaran, fotografiaran y recogieran la totalidad de los objetos que encontraran dentro del área. También le pidió que hicieran una meticulosa búsqueda de cualquier indicio por ambos márgenes de la carretera, un kilómetro en cada dirección, en una franja de veinticinco metros. Fabien no estaba dispuesto a permitir que hubiera nada que se le pasase por alto.

Anochecía. Se disponían a regresar a Lourdes, a la casa de Eduardo, cuando el teléfono de Fabien volvió a sonar.

—¡Dígame! —dijo con su acostumbrado tono brusco y seco.

—Señor comisario, soy Pascal. Hemos recibido el informe que pidió el inspector Le Gall a Orange, con los registros y posicionamientos de las llamadas de la niña.

—Lo ha revisado el subinspector Millet y, quitando algunas comunicaciones con su familia, solo tiene tres llamadas con un número español, pocos días antes de su desaparición. Todas trianguladas en el área de Lourdes.

—Muy bien, Pascal. Dígale a Millet que rellene una solicitud al juez para que pida a Orange, por la vía de urgencia, el titular de ese número de la operadora española. Que hable antes con Interpol por si hubiera alguna forma directa de obtener la información sin tener que pasar por el juez.

—Cuente con ello, señor comisario. Le tendré al tanto —dijo Pascal antes de colgar.

De vuelta para Lourdes, Fabien, con todo el tacto del que fue capaz, explicó a Eduardo que una vez que inspeccionara la habitación de su hija, a partir de ahí, ya no podría acompañarle en sus pesquisas, pero que le tendría puntualmente informado de todas y cada una de sus averiguaciones. Eduardo lo aceptó de buen grado, no sin antes pedirle que fuera lo más cuidadoso y reservado que le fuera posible con las informaciones que diera a su mujer. Que aunque se lo pidiera, se reservara los detalles más delicados.

Accedieron a la finca del cónsul y pararon justo a la entrada de la casa, junto a otro coche, con matrícula diplomática.

La mujer del embajador español en París se había desplazado hasta allí para acompañar a Semah en aquellos dolorosos momentos.

Tras los pertinentes saludos y presentaciones, Fabien subió a revisar la habitación de Chloé. No le pareció una habitación de una adolescente de diecisiete años, aunque se tratase de su residencia de veraneo. Más bien parecía la habitación de un hotel de cierto lujo. No había adornos, ni recuerdos, ni detalles personales o fotos por ningún sitio. Aparte de lo que había traído en la maleta, nada de nada. Fabien se hizo una idea muy clara de la clase de infancia que aquella niña había tenido.

Examinando el cuarto de baño, también impoluto, encontró un pequeño pedazo de papel de plata, semiarrugado, detrás de la cisterna del inodoro. Tomó fotografías con su móvil de la ubicación, lo extrajo con unas pinzas, y cuando terminaba de introducirlo en una bolsita de recolección de evidencias, Eduardo entró por la puerta. Traía la cajita envuelta en una servilleta. Fabien la introdujo con cuidado en otra bolsita y la guardó en el bolsillo de su americana.

Tras despedirse, Fabien partió en dirección a Tarbes. Era tarde, ya de noche, pero quería pasar por la comisaría a organizar todo lo que tenía hasta el momento, que no era poco. Estaba contento, tenía bastante para haber sido el primer día.

Camino de vuelta telefoneó a Pauline. Se puso Cédric.

—Hola papá, mamá se ha quedado dormida viendo la tele y no he querido despertarla.

—¿Qué tal está? ¿Ha tenido alguna molestia después del tratamiento?

—No, no, solo decía que estaba cansada. Se ha tumbado en el sofá con una manta y se ha quedado frita. Por eso no he querido que se despertase y le puse el teléfono en silencio.

—Bien. Cuando se despierte le dices que he llamado, que me dé un toque, aunque sea tarde. Que estaré trabajando en la comisaría hasta bien entrada la noche.

—Vale papá. Se lo digo. Oye, ¿cómo hacemos con las cosas que hay que traer de mamá?

—Mira, yo no voy a poder ir en unos días, tengo un caso muy importante y voy a estar hasta arriba. Mañana, que te haga una lista y me la envías. Yo lo reuniré todo y os lo hago llegar con alguien de la comisaría. No quiero que la dejes sola ni por un momento ¿Estamos?

—Vale, vale.

—¿Se marchó ya tu hermana?

—Estuvo un rato en el apartamento con nosotros y se marchó.

—¡Claro! Ya había dedicado demasiado tiempo a su madre… —dijo Fabien torciendo el tono—. ¡Qué bien!

—Bueno papá, dijo que tenía que estar de vuelta en París para recoger a los niños…

—Ya, ya. Vale, cuida de tu madre, ¡por favor!

—Descuida. Un beso.

Entraba en la comisaría cuando Pascal le salió al paso.

—Señor comisario, le estaba esperando. Quería darle esto personalmente, antes de marcharme.

—¿De que se trata? Dime.

—Pues hablé con Interpol y en virtud de no sé que acuerdo, me dieron la identificación del titular del número español en cinco minutos.

—Fantástico. Dame —dijo Fabien mientras le quitaba de las manos el documento.

—Pues, si a usted le parece bien, me marcho a casa.

—Marche, marche. Hasta mañana.

—Buenas noches señor comisario.

—Ummm… Jaime Fabré García, número de identificación… ta, ta, ta, cuarenta y tres años, domiciliado en Sant Mateu, Castellón de la Plana. Perfecto —balbuceó Fabien.

»¿Qué hora es…? —miró su teléfono, y continuó hablando solo—. Las ocho y cuarto… en España, para ellos…, todavía es por la tarde, llamo ahora mismo.

Llegó al despacho, colgó la chaqueta, se encendió un pitillo y presionó la tecla de llamada general del interfono.

—¡Soy el comisario! ¡Alguien que hable bien el español! ¡A mi despacho! ¡Enseguida!

El comisario llevaba muchos años veraneando en la playa de San Juan, en Alicante, y lo hablaba bastante bien, pero no quería verse comprometido durante aquella llamada.

—¡Pase, pase! —dijo el comisario al agente que asomaba por la puerta.

—Soy el brigadier Jean Gómez, señor comisario. Mi padre es español y yo lo hablo perfectamente.

—Muy bien Gómez, siéntese, va usted a ayudarme con una llamada a España. Lo haremos con el manos libres. Yo le iré diciendo…

Asistido por el brigadier, Fabien habló con el titular de la línea. Era el padre de la usuaria del número, y le confirmó que su joven hija había pasado unos días en Lourdes, con el grupo de la parroquia de su pueblo, por el viaje de fin de curso de secundaria.

Fabien le contó lo que había sucedido con Chloé y que, como su hija había coincidido con ella, y seguramente había sido la última persona que la vio aún con vida, era imprescindible que la tomaran declaración.

Le explicó que este trámite se llevaría a cabo a través de los juzgados, siguiendo todos los requerimientos legales, máxime cuando su hija era menor de edad, pero que debido a la premura de la investigación, el juez que llevaba el caso en Tarbes iba a pedir, con un exhorto urgente al juzgado correspondiente en España, poder tomar declaración a la niña sin que tuviera que desplazarse a su juzgado.

Fabien le anunció que él personalmente se desplazaría a España para tomarle la declaración en el juzgado, o en las dependencias de la Guardia Civil correspondientes a su localidad, pero que antes de salir necesitaba constatar que él estaba de acuerdo, y que ejerciendo su patria potestad, no iba a presentar oposición legal al exhorto judicial.

Le dijo que estaría en Vinaròs en un par de días, que estuviera pendiente de la comunicación del juzgado y que era preferible que no hablase con la niña sobre lo sucedido. Le explicó que necesitaban recoger sus primeras manifestaciones de forma espontánea, sin que ella hablase con sus compañeras de viaje, o que pudiera prepararse mejores o peores respuestas.

El padre de la niña no vio inconveniente y manifestó a Fabien que atendería cualquier orden o procedimiento que le llegase del juzgado.

—¡Perfecto! —exclamó Fabien cerrando la comunicación—. Gómez, llame a Pascal a su casa. Dígale que lo siento, pero que mañana le quiero aquí a las seis, que tenemos mucho que hacer.

—Enseguida señor comisario —dijo Gómez.

—¡Ah! ¡Pídame una pizza y dos cervezas!, haga el favor.

—¿Y cómo la quiere señor comisario?

—No se preocupe, dígales que es para mí. Ya lo saben ellos.

—¡Enseguida! —respondió Gómez, saliendo por la puerta.

«Bueno, para ser el primer día, la cosa no va del todo mal…, de no tener nada…, tengo bastante con lo que empezar —pensó Fabien».

Mientras repasaba y ordenaba los documentos del expediente del caso, sonó su móvil. Era Pauline.

—¡Ma Puce! ¿Cómo estás? —dijo Fabien cariñosamente.

—He tenido días mejores…, pero bien, estaba muy molesta, cansada… Luego me quedé dormida en el sillón y me he despertado hace un rato bastante mejor. Incluso tengo apetito.

—Me alegro, si ves que te sienta bien, aprovecha para comer lo que puedas, que te hace falta. Mira que sea ligero… una tortillita, algo de fruta, unos yogures…

—Eso haré, no te preocupes Cariño, ¿y qué tal el trabajo?, me ha dicho Cédric que tienes un caso de asesinato.

—Sí, bueno, ya te contaré, pero tú ahora descansa —dijo Fabien, escurriendo el bulto para no tener que decirla que se trataba de la hija de su amiga Semah—. Lo único es que voy a estar unos días superocupado, incluso me tendré que ir un par de días a España.

—Tú por mí no te preocupes. Tu trabajo es lo primero. Yo estoy bien, y tú aquí no pintas nada. Ni siquiera tenías que haber dicho a Cédric que viniese, me arreglo sola perfectamente.

—Ya, ya sé que por ti… Oye, que al final, mañana no podré ir a llevarte las cosas, bueno, dile a Cédric que se ponga, ya le explico a él. Venga, ¡un besito Ma Puce! ¡Qué descanses!

—¡¡Cédric!! Ponte, que tu padre quiere hablar contigo —dijo Pauline alzando la voz.

—Dime papá —dijo escuetamente Cédric.

—Atiende bien lo que te voy a decir, a ver si por una vez haces algo bien —dijo en tono estricto.

—Lo que tú digas papá… —respondió, sin ánimo de entrar en discusiones.

—Mañana no puedo ir a llevarle la ropa a tu madre, así que, mañana, mientras le dan el tratamiento, te vas a atención al paciente, y les pides un auxiliar sanitario por horas. Si ellos no disponen del servicio, seguro que te ponen en contacto con alguna empresa que lo haga.

»Les cuentas la situación, y les dices que de momento vas a necesitar un cuidador solo por algunas horas. Que te expliquen bien cómo va la cosa y contratas uno para mañana. Con cinco o seis horas será suficiente.

»Cuando lo tengas, te vas a casa a por todo lo que necesite. Creo que tiene ya preparada una lista. ¡¿Te has enterado bien?!

—Creo que hasta ahí llego… ¡señor comisario!

—¡Serás…! ¡Tu procura no terminar cagándola, como haces siempre! —profirió Fabien antes de colgar.

Cédric era diez años más joven que su hermana Justine. Llegó cuando Fabien y Pauline habían entrado ya en cierta edad, y nunca hubo buen entendimiento entre ellos. Fabien era demasiado rígido con él, le exigía demasiado y Cédric, que de por sí no era demasiado espabilado, no estaba dispuesto a conceder nada a aquel padre que le había tocado, tirano y carente de la mínima empatía.

Enclenque, de baja estatura, con el pelo castaño, muy largo y recogido en una coleta, tenía sin embargo un rostro bonito, con las facciones de su madre. Ojos grandes, de largas pestañas, nariz fina, labios carnosos… Nada que ver con su rudo padre.

Estudió hasta terminar, a trancas y barrancas, la secundaria. Después empezó muchas cosas que luego iba abandonando. Diseño de moda, diseño gráfico, programación de videojuegos, danza…, cuanto más desagradara a su padre, más empeño ponía él en ponerse con ello.

Con veinticinco años no había asentado ninguna base para su incierto futuro. A Fabien le sacaba de quicio. Había perdido completamente la paciencia. Aunque no quería ni acordarse de ello, Fabien estuvo a punto de obligarle a ingresar en un colegio militar cuando tenía dieciocho años. Su madre, siempre dispuesta a contenerle, se lo había impedido.

Fue el colmo que rebosó el vaso. Fabien no podía comprender el comportamiento de su hijo Cédric. Cuando era pequeño, a escondidas, se vestía con las ropas de su madre, jugaba con muñecas y afilaba la voz, y las maneras. Fabien se subía por las paredes. No lo soportaba y le reprendía y castigaba una y otra vez, sin medida ni sentido.

Con los años y la pubertad del chico, Fabien fue olvidando todo aquello. Cédric tenía escondidas en su habitación revistas guarras de mujeres y tonteaba con algunas amigas del colegio. ¡Uf!, el peso que Fabien se quitó de encima…

Pero a los dieciocho años, siendo Fabien todavía subinspector, una patrulla le llevó esposado a la comisaría. Le habían detenido por la denuncia de abusos a una niña de catorce años. El padre le acusaba de abusar de su hija. Le pilló en la habitación de su hija manoseando a su pequeña, lo retuvo y llamó a la policía.

Fabien salvó la situación como pudo y la denuncia no fue a más. Se empeñó en que lo que Cédric necesitaba, para hacerse un hombre de provecho, era instrucción militar. Finalmente, Pauline lo convenció a costa de ponerlo en manos de un psicólogo. Sometido al control del tratamiento, Fabien permitió que Cédric iniciara los estudios de la STS, Sección de Técnico Superior, para la especialidad de diseño de moda.

Aquel incidente tuvo un final desgraciado, que afectó muy severamente a Cédric. Aquella niña, Nathalie se llamaba, se suicidó seis meses después. No trascendieron los motivos que podrían haberla llevado a aquella acción, pero los rumores y las murmuraciones duraron años en aquella pequeña ciudad de cuarenta mil habitantes.

A las seis de la mañana, Fabien estaba ya sentado en su despacho, fumando y tomando café, como un descosido. Con el portatrajes preparado en el maletero del coche, terminaba de preparar los documentos para su viaje a España. Se había marchado a casa pasada la media noche, pero aún le quedaba papeleo.

—¡Buenos días señor comisario! —dijo Pascal asomando por la puerta del despacho.

—¡Buenas Pascal! Pasa y toma nota…

—Cuando usted quiera —dijo tomando asiento, bolígrafo y papel en mano.

—Prepara el escrito para pedir al juez el exhorto para el juzgado. Apunta —dijo Fabien consultando sus datos—, para el Juzgado de Primera Instancia e Instrucción número uno de Vinaròs, provincia de Castellón de la Plana. A las ocho lo envías con alguien al juzgado y que se traiga el exhorto de vuelta. Antes de que salga me pones con el juez y ya le digo yo que es urgente.

—Anotado.

—En cuanto llegue Renard, le entregas el portátil de la niña, lo tienes ahí en el estante. Que lo revise todo, a ver que encuentra. Correos, contactos, historial de Internet…, todo.

»¡Lo quiero para ayer! Que lo suba al expediente en cuanto lo tenga.

—Las dos bolsas de evidencias que hay encima del portátil, las envías urgente a la científica. Que determinen de que estupefaciente se trata y a ver si consiguen extraer alguna huella de la cajita y su contenido.

»¡También para ayer, y al expediente enseguida!

—Muy urgente…, anotado… —murmuró Pascal terminando de escribir.

—A media mañana llamas a la Gendarmería de Rébénacq. Hoy continúan con las visitas a los vecinos, y comienzan con una minuciosa batida en busca de pruebas.

»Que te vayan pasando cualquier novedad que se produzca, y me comunicas sobre la marcha cualquier hallazgo que nos pueda aportar algo. ¿Estamos?

—Puede contar con ello, señor comisario.

—Y no me pases nada si no está relacionado con el caso…

—No se preocupe, yo me ocuparé.

—Cógeme una habitación en el hotel… ummm…, en el Parador Nacional de Benicarló. Entrada esta noche. Un par de noches…

—Dos noches Parador Nacional de Benicarló, entrará usted tarde… —continuó murmurando Pascal, sin levantar la mirada de su libreta.

—Prepárame la cámara GoPro. Ponle una tarjeta vacía y mira que esté al cien por cien de carga. La montas en el trípode de sobremesa. ¿Ok?

—La tenemos siempre a punto, pero la reviso, no se preocupe.

—Veamos… —dijo Fabien consultando Google Maps—, tengo cuatrocientos veinte kilómetros…, cinco horas y media…, si salgo…, si salgo a las once…, bien. Avisas al juzgado de Vinaròs de que llegaré por la tarde.

»Les dices que a ver si es posible tomar la declaración a la niña a primera hora de la mañana, y que por favor, que me acompañe algún oficial de la Guardia Civil al juzgado, y que si habla algo de francés, pues que mucho mejor.

—¿Lo tienes todo Pascal?

—Todo, no se preocupe señor comisario.

—¡Pues en marcha! ¡Ah!, y que alguien me llene el depósito de gasolina del coche, ¡toma las llaves!

El comisario, varios cafés y cigarrillos después, a las diez y media, salía de la comisaría camino del juzgado de Vinaròs. Tenía por delante una larga jornada y esperaba que, con todos los frentes abiertos, alguno terminara por aportar algo verdaderamente decisivo.

Durante las horas del viaje, no paraba de darle vueltas a todo. Necesitaba, cuanto antes, poder montar una primera hipótesis fiable. Con la declaración de la niña estaba convencido de que podría hacerlo.

«¡Qué casualidad! Justo al lado de Peñíscola… —pensó mientras conducía».

Allí paso Fabien un par de veranos, cuando los niños aún eran pequeños. Se le venían a la cabeza aquellos días felices, de sol impenitente, recorriendo la larguísima playa que llegaba hasta Benicarló. Justo hasta el Parador donde se iba a alojar esa misma noche. Bua…, qué tiempos aquellos…

«Tengo que sacar un rato para ver a Javier. No me puedo volver sin tomar algo con él… ¡qué recuerdos…!»

Se refería a Javier Molero, un viejo amigo que hizo durante los dos primeros veranos que pasó en España, con su caravana. Fue en un camping naturista, El Portús, en la costa murciana, cerca de Cartagena.

Luego, Fabien compró un espectacular ático en primera línea de la playa de San Juan, y a partir de ahí apenas si se vieron. Durante los tres o cuatro años siguientes, acostumbraron a quedar, a medio camino, en Torrevieja, para intercambiar vivencias y ponerse al día, mientras comían maravillosas sardinas en los chiringuitos del puerto pesquero.

Por lo menos hacía cinco años que habían perdido el contacto. Lo último que Fabien supo de Javier fue cuando recibió de la editorial, un ejemplar de su primera novela. En las notas sobre el autor vio que se había jubilado antes de tiempo, que se había afincado en Benicarló y que se dedicaba a escribir.

«¡Qué tío! Siempre andaba jugando a retorcer las palabras… No me extraña nada que se dedique a la escritura… —recordaba Fabien—. No sé si llamarle… no sé. Es que si luego no tengo tiempo, quedaré como el culo…».

Pasó un rato pensando en ello y dándole vueltas.

«Joder, si se llega a enterar de que he estado en su pueblo y no le he dicho nada… ¡Le llamo!, que así me obligo».

«A ver si me lo coge —pensó mientras escuchaba el tono de llamada—, que este puñetero siempre tenía el teléfono en silencio.

—¡No me lo puedo de creer! —respondió Javier— ¿Pero qué es de tu vida monsieur le commissaire?

—¡Javier! ¡Me cago en diez! ¡Cuánto tiempo que no nos hablamos! Prepara un cubo de horchata que voy para allí.

—¡No me jodas! ¿Cuándo? ¿Qué es lo que se te ha perdido por aquí? —dijo Javier sorprendido.

—Pues nada, voy y me vuelvo, voy de trabajo.

—¿De trabajo? ¡Pero si tú no has dado un palo al agua en toda tu vida!

—Ya te contaré. Esta tarde llego a Benicarló. Mañana tengo que tomar una declaración en el juzgado de Vinaròs. Me hospedo en el Parador de tu pueblo. A ver si no me lían desde la comisaría y cenamos. ¿Puedes?

—¡Joder que si puedo! Me debes dos comidas, tres cervezas y dos de sardinas. Ahora que vienes de trabajo y paga la República Francesa…, porque pagarás tú ¿no?

—Pues no sé si me toca…, pero ¡va! ¡Que un día es un día y siete una semana! Como tú decías…

—Pero, ¿qué ha pasado para que te envíen hasta aquí? Porque si no es por algo gordo, tú por aquí no apareces… ¿Algún lío con algún compatriota residente?

—¡Qué va! Un caso de asesinato. Creo que mi último caso, ¡qué me jubilo antes de Navidad!

—¡Ostrás!, un asesinato. Pero, ¿por aquí?, si por aquí no pasa nada de nada, por no pasar, no pasa ni el tiempo. Ya verás, desde que vivo aquí ¡he rejuvenecido diez años! He perdido treinta kilos.

—Pues mira, es un poco triste. No ha sido por ahí, pero voy tras una pista. Asesinaron a la hija del cónsul español en Toulouse, que además es conocido mío…, con diecisiete años, una pena. Bueno, ya te contaré.

—Lo estoy deseando. Mira, estoy pensando en mi próxima novela, una novela negra, y tengo varias ideas en la cabeza. Igual me despiertas la musa, que se debió de tomar un tranxilium de los gordos y no consigo que me sople nada al oido…, je, je.

—¿Qué tal Esther? Todo bien con aquello del corazón, ¿no? —preguntó Fabien.

—Ella vive en Madrid, nos separamos hace dos años, ¿sabes?

—¡Joder! No sabía nada de eso. Bueno, ya hablamos luego. En principio quedamos a las ocho en el Parador, si veo que me voy a retrasar, te aviso. ¿Ok?

—“Okey makey” —respondió Javier, con el latiguillo que usaba a menudo.

A las dos de la tarde, al enlazar con la Nacional II, a la altura de Fraga, hizo una parada en un restaurante de carretera para comer. Mientras esperaba el primer plato, extrañado de no haber recibido ninguna noticia de la comisaría, telefoneó a Pascal.

—¡Pascal! Soy yo. ¿No tienes nada nuevo para mí?

—Buenas tardes señor comisario —respondió Pascal—. Pues no, hasta ahora casi nada. Renard, el informático, me dijo que esta tarde me diría algo pero aún es un poco pronto. Los gendarmes siguen trabajando en la zona pero hasta el momento no han encontrado nada sospechoso, y no han encontrado a ningún vecino que pudiera aportar algo…

—¿Y de la científica? —interrumpió Fabien.

—A la una llamé y me dijeron que los restos, tanto del papel de aluminio, como de la cajita, eran de heroína, y que las únicas huellas completas correspondían a la niña, que trabajaban en definir dos parciales, diferentes, que no servirían para identificar a nadie pero que en el futuro podrían servirnos para corroborar alguna hipótesis.

—Vale, vale. En cuanto tengas respuesta del informático me llamas, ¿ok?

—Así lo haré señor comisario. Mañana le esperan a las nueve de la mañana en el juzgado de Vinaròs. El teniente de la Guardia Civil, Jesús Calzada, le estará esperando. Le ayudará con la declaración y con cualquier otra cosa que usted pueda necesitar.

»En el Parador está también todo confirmado. Por lo demás, no ha tenido ningún asunto que yo no pudiera atender.

—Bien Pascal. Mantenme al tanto —dijo antes de colgar.

Tras un primer plato de carne estofada con patatas, Fabien apuraba como podía la dorada al horno del segundo plato.

«¡Joder! ¡Aquí sí que saben lo que es comer! ¡Y por doce euros! —pensó Fabien mientras se aflojaba el cinturón.

Ya en el exterior del local, tomando el café y los cigarrillos de turno, sonó el móvil. Creyendo que era de nuevo Pascal, lo cogió sin fijarse en quién llamaba.

—¡Dime Pascal! ¿Qué tienes para mí?

—¡Mon amour! No me llamas desde hace más de una semana. ¿Qué pasa? Estoy preocupada.

—Perdóname Ma belle —contestó Fabien endulzando la voz—. No he podido, estoy metido en un caso muy complicado. Ahora estoy en España, y no sé lo que tardaré en volver. Sabes que si puedo, nos vemos cada semana…

—Ya ¿Y cuándo vuelves?

—No lo sé bien, puede ser cosa de tres o cuatro días. Pero no te preocupes que en cuanto regrese nos vamos a cenar por ahí y te compenso.

—Me tienes muy sola, Mon amour, si no te veo me desespero. Solo hago que pensar en ti.

—¡Te dejo, te dejo, que viene mi ayudante! Te quiero Ma belle —dijo cerrando la llamada.

Era Morgane, su amante. Viuda, con treinta y nueve años, trabajaba en el gabinete psicológico que abrió en su piso, en el centro de Lourdes, tras el fallecimiento de su marido, años atrás.

Era un verdadero bellezón. Melena rubia, larga y rizada a mechas, tez bronceada y pecosa, nariz fina y respingona. Con su imponente figura, iba siempre bien arreglada y vestida. Su permanente sonrisa y mirada embaucadora, la hacían sobresalir en cualquier momento y lugar.

Había conocido años atrás a Fabien, cuando obligó a Cédric a acudir a su consulta, como una de sus condiciones para no hacerle ingresar en la escuela militar.

Desde entonces mantenían su tórrida relación. Morgane no exigía demasiada dedicación a Fabien y éste supeditaba sus promesas de futuro al avance de la enfermedad de su mujer.

Este era otro de los motivos por los que Fabien chocaba continuamente con Cédric. La esperada emancipación nunca llegaba y su presencia en la casa familiar le incordiaba sobremanera con aquella relación. Pauline tragaba con todo y no veía más allá de su amor y dedicación por Fabien, pero Cédric era distinto. Los continuos pulsos con su padre le mantenían alerta ante cualquier incidencia o circunstancia que pudiera darse en su rutinas diarias.

Pasadas las cinco de la tarde, Fabien se registraba en la recepción del Parador.

Instalado en la habitación, se fumó un par de cigarrillos observando el oleaje y el bullicio de la playa del Morrongo, apoyado en la barandilla de la espléndida terraza, frente por frente al Mediterráneo. Cansado del viaje, con la pesada digestión aún por terminar, y con tiempo por delante, se desplomó sobre la tumbona y allí se quedó, plácidamente dormido.

«Tip. Biip. Tip. Biip. Tip. Biip… —sonó inmisericorde el móvil despertando a Fabien».

«¡Coño! ¡Las siete y media! Uf.. en media hora está aquí Javier… —se dijo saltando de la tumbona».

—¡Dime Pascal! Dame buenas noticias… —dijo Fabien desperezándose.

—Buenas tardes señor comisario —empezó diciendo Pascal—. He subido los informes al expediente, pero le hago un breve resumen…

—¡Adelante! Te escucho.

—A ver, de la Gendarmería de Rébénacq, nada de nada. No han encontrado ningún indicio sobre el terreno. Han localizado algunos objetos, que verá usted identificados en el informe, pero nada que los pueda relacionar con el caso.

»En las cunetas arriba y abajo, tampoco han encontrado nada, ni una sola huella o marca. Si hubo algo, la lluvia se encargó de borrarlo.

»La opinión de los gendarmes es que el cadáver fue trasladado allí desde el lugar del crimen y que, aunque estaba tapado con algunas ramas, el interés del asesino era que fuera descubierto al día siguiente. Podrían perfectamente haberlo ocultado unos metros más allá de la carretera y hubiéramos tardado días o quizás semanas en encontrarlo.

—De acuerdo, sigue, sigue —le apremió Fabien.

—Renard no ha conseguido nada del portátil. Dice que parece como si lo hubieran limpiado. Extrañamente tiene la agenda vacía, no tiene cuentas de correo electrónico y el historial del navegador está a cero, limpio del todo.

»Está convencido de que lo han hackeado. Ha revisado uno por uno los escasos documentos y fotos y todo se corresponde con el ámbito familiar, ninguna amiga, nada. Dice que le volverá a dar una vuelta por si se le ha pasado algo, pero que ve difícil que pueda encontrar algo. Que alguien ha hecho un gran trabajo de limpieza.

—Pascal, recuerdas al hacker que detuvimos hace dos o tres años en la operación aquella de París, aquel grupo que había entrado en la red del Ministerio.

—Sí, sí. Me acuerdo perfectamente de aquello.

—Pues saca el expediente y me localizas al hacker. Vivía en el garaje de sus padres, creo que era a las afueras, por la zona de Soues.

»En cuanto lo tengas localizado me pasas los datos. Tendré que hacerle una visita. Colaboró en la detención de unos cuantos implicados para librarse de la cárcel. Seguro que puede ayudarnos en esto.

—No tardaré en pasarle los datos, no se preocupe.

—Bien. Si no hay novedad, hasta mañana Pascal.

—Hasta mañana señor comisario.

De nuevo acelerado, Fabien se duchó y arregló, habló unos minutos con Pauline, y se dispuso a bajar a cenar con su amigo Javier, puntualmente, a la hora acordada.

Javier ya le esperaba en el hall.

—¡Fabien! ¡Cuánto tiempo! —exclamó Javier dándole un estrecho abrazo.

—¡Mon Dieu! ¡Pero que guapo estás! Si pareces otro —dijo Fabien echando un paso atrás y recorriéndole con la mirada—. ¡Sí que te ha senado bien la jubilación! Ahora me cuentas el secreto, que a mí me faltan dos telediarios para la mía.

—No hay secretos, ¡lo primero y principal es mantenerse alejado de las malas influencias!, de los amigotes, que son los que te llevan a la perdición de los pecados carnales, de las carnes y los chorizos a la brasa, de los buenos vinos y de los litros de horchata. Ja, ja, ja.

¡Uf! ¡No me hables de la horchata! Mira que en Francia somos los más guapos y tenemos de todo, pero coño, lo de la horchata se nos escapa. Ja, ja, ja.

—Pues no sufras más, después de cenar nos tomamos unas bien gordas justo aquí al lado. En el Pepito, el maestro horchatero de Benicarló.

—¡Eso está hecho Javier!

Departían alegremente esperando el plato principal, cuando a Fabien le sonó el teléfono.

—Señor comisario, disculpe que le moleste pero se ha producido un incidente, allí en España.

—Dime Pascal, ¿qué ha pasado?

—Nos han llamado de la Guardia Civil de Vinaròs. ¡Ha desaparecido Claudia Fabré!, la niña a la que iba a tomar declaración mañana.

—¡Pero qué me estás diciendo! —exclamó sobresaltado— ¿Cómo es posible? ¿Qué es lo que ha pasado?

—Me ha llamado su contacto de mañana, el teniente Jesús Calzada, y me ha dicho que esta tarde la niña ha ido a hacer un recado al super, y que no ha regresado a casa, que sus padres la han buscado por todos lados y que no aparece.

»Que han cerrado el perímetro del pueblo, de Sant Mateu, y han montado un dispositivo de búsqueda por toda la zona. Que hay varios operativos buscándola desde hace una hora y que de momento no aparece. Creen que pueda estar relacionado con su declaración de mañana y se temen lo peor.

—¡Por supuesto que es para temerse lo peor! —exclamó Fabien—, las casualidades no existen, al menos en los casos de asesinato.

—Le paso ahora el móvil del teniente. Está esperando su llamada.

—Gracias Pascal. Ya me ocupo…, adiós, adiós.

—Javier, malas noticias, nos han chafado la cena. ¡Me cago en to lo que se menea! —dijo visiblemente alterado—. Me tengo que marchar. Ha desaparecido la niña a la que tenía que interrogar mañana.

—No te preocupes por mí Fabien, vienes de trabajo, ya buscaremos otro momento.

—¡Me sabe fatal! ¡Joder!, que putada. Pero por favor, termina de cenar tranquilamente, mañana te llamo y vemos a ver si podemos comer… o cenar…

—No te quiero incordiar Fabien, pero, ¿y si te acompañara?, conozco bien la zona y quizás pueda serte de ayuda.

—¡No jodas! Menudo plato de mal gusto.

—Para plato de mal gusto ese que me has pedido y que no acaba de llegar de la cocina, ¡arroz con pepino de mar y ortigas!, mira paso, prefiero acompañarte, a ver si aprendo algo para mis novelas.

—¡Pues, allez allez, que ya estamos tardando! Vámonos.

—Venga, te llevo. Así tendrás más libertad de movimiento.

—Vale, que tengo que hacer unas llamadas.

Montados en el coche de Javier, partieron rápido del aparcamiento del Parador.

—¿Dónde vamos señor comisario? —preguntó Javier quitando hierro al momento.

—Te iba a decir “¡Siga a ese coche y no lo pierda!”, pero mejor tira para Sant Mateu, je, je —respondió Fabien a la broma.

—¿Sant Mateu? ¡Joder! El pueblo de mi amiga Amor —dijo sorprendido—. ¿Y qué es lo que ha pasado allí?

—Pues que la niña desaparecida, la de la declaración, es de allí. Salió al supermercado, a dos calles de su casa, y no ha regresado.

—Pues no queda lejos de aquí, en media hora estamos.

Durante el trayecto Fabien habló con el teniente Calzada y se puso al día de las actuaciones.

Una vez allí, se reunieron con el jefe del dispositivo en el puesto provisional que, debido a la hora que era, habían improvisado en un salón del hotel restaurante La Perdi, en la calle Mayor de la localidad, con la intención de ofrecer algún tentempié a los miembros de los operativos.

Habían pasado ya dos horas desde la desaparición y consideraban que cada minuto era de vital importancia. Había serio riesgo para la vida de la niña.

—¿Les pongo algo de comer, unos cafés…? —preguntó a los reunidos, Fina, la amable propietaria del hotel restaurante.

—Pues sí, gracias. Un poco de café nos vendrá bien. La noche va a ser larga… —contestó Fabien observando atentamente, en un gran plano del municipio, las diferentes ubicaciones de los dispositivos.

—¿Qué tal todo? ¿ Cómo estáis? —preguntó Javier, saludando a Fina, la propietaria, a la que conocía bien de sus visitas al restaurante.

—Muy bien, Javier —respondió Fina—. Con el lío este de la niña desaparecida…, ¡pobreta! ¿Y tú?, ¿cómo tú por aquí?

—No, nada, vengo solo acompañando a mi amigo, un comisario francés que se ha unido a la investigación. Ya te contaré.

Apenas había pasado media hora desde su llegada, Fabien recibía del teniente Calzada las informaciones acerca de los diferentes dispositivos de búsqueda, cuando un guardia irrumpió en la sala y se acercó decidido hasta el teniente.

—¡A sus órdenes mi teniente! —dijo el guardia cuadrándose—. Comunican del cuartel de Benicarló que se ha producido un accidente en las vías del ferrocarril, y dicen que la víctima podría tratarse de la niña que buscamos.

—¡Explíquese! Tiene toda nuestra atención —dijo el teniente Calzada.

—Al parecer, sobre las seis y media, un tren regional arroyó a alguien, unos cientos de metros más allá de la estación de Benicarló, cerca del camino de Ulldecona.

—¡¿Y cómo es posible que no nos lo hayan comunicado antes?! —dijo el teniente enfadado—. ¡¿Quién demonios estaba al cargo?!

—Mi teniente —respondió el guardia, nervioso—, dicen que el cuerpo quedó destrozado y enganchado bajo la máquina, y que hasta que los bomberos han conseguido extraerlo, no han visto que se trataba de una persona muy joven, y que posiblemente era la niña desaparecida.

—De momento, ni una palabra a la familia, ¿entendido? —dijo el teniente, alzando la voz, a todos los presentes en la sala.

—El jefe de puesto del cuartel de Benicarló les espera por si quieren estar presentes en el atestado y toma de declaraciones del maquinista, del jefe de la estación y del jefe del parque de bomberos —siguió diciendo el guardia—. El forense está de camino, y al parecer también se va a desplazar personalmente el juez de de guardia de Vinaròs.

—Bien, de momento aquí, que continúen con el cerco y la búsqueda hasta nueva orden—dijo el teniente Calzada.

—¡A sus órdenes! —respondió el jefe del dispositivo del pueblo.

—¡Señor comisario! —dijo el teniente mirando a Fabien—. Nos vamos a la estación de ferrocarril de Benicarló.

Javier condujo durante el trayecto tras el centelleante coche patrulla del teniente, a buena velocidad, procurando no perderle.

—¡Joder Fabien! Tú si que no te aburres —dijo Javier—. No imaginaba que tu trabajo fuera tan estresante.

—Bueno, gracias a Dios, ni todos los días, ni todos los casos, son así —respondió Fabien.

—Del jefe de estación, Manuel González, y del jefe de bomberos, Vicent Loriente, lo que quieras, los dos son buenos amigos, de hecho, con Manuel, bueno Manolo, mi mejor amigo, salgo todos los días a caminar. Es el marido de Amor, la amiga que te comenté que era de Sant Mateu.

—Bueno es saberlo, gracias Javier. ¡Joder, llevas aquí cuatro días y ya conoces a todo el mundo!

—¡Uno!, que está muy bien relacionado. Ja, ja, ja.

A su llegada a la estación, les comunicaron que el forense y el juez ya habían llegado. Javier saludó a sus amigos, que se llevaron una buena sorpresa al verle aparecer junto al comisario francés.

—Luego os cuento —les dijo Javier, mientras el grupo, encabezado por Manuel González, el jefe de la estación, iniciaban la marcha a pie para recorrer la distancia hasta el lugar del atropello.

Con la pobre luz de las linternas e intentando no tropezar con las traviesas, avanzaron, sobrepasando el tren parado, hasta llegar a la cabecera.

Junto a la máquina, bajo una carpa profusamente iluminada por potentes focos, y con el sonido del grupo electrógeno de fondo, el forense hacía su primera valoración de los restos, que los bomberos habían extraído y depositado sobre una mesa.

El juez, un joven que no alcanzaría los cuarenta, se mantuvo fuera de la carpa, notablemente conmocionado por lo que había visto al llegar.

Tras los saludos y presentaciones de rigor, el forense les comunicó que, a falta de la identificación dactilar y pendiente por tanto de la identificación definitiva oficial, según las fotografías y la descripción morfológica de la Guardia Civil, en su opinión se trataba del cadáver de la niña desaparecida en Sant Mateu.

El teniente Calzada, tras consultarlo con Fabien, pidió a la comitiva que regresaran a la estación, y que procedieran con la toma de las declaraciones.

Los dos se quedarían con el forense para escuchar sus primeras valoraciones. Con un gesto disimulado, Fabien consultó a Javier si quería estar presente, pero Javier, con otro, declinó la propuesta sin dudarlo.

—Y bien, señor doctor —dijo Fabien, con mucho acento, pero en un buen castellano— ¿Qué nos puede usted adelantar? Tenga en cuenta que lo más importante en este momento sería cualquier indicio que pudiera respaldar la hipótesis de un suicidio, o bien, la de un asesinato.

—Mire usted, comisario —dijo el forense señalando los restos con su mano—. Aquí va a ser muy difícil poder determinar nada de eso. Siempre existe la posibilidad de esos indicios, pero desde luego, eso será tras un examen extremadamente minucioso del cadáver.

—Por supuesto, usted perdone mi atrevimiento —se disculpó Fabien.

—Sin embargo —continuó el forense—, por mi experiencia con este tipo de atropellos, de entrada, los tiempos y la ubicación no se corresponden para nada con la hipótesis del suicidio.

»En la mayoría de los casos, los suicidas se lanzan delante del tren en las estaciones, o se arrojan desde un puente a su paso. Es muy infrecuente que caminen por las vías largas distancias para luego dejarse arrollar.

»En cuanto a los tiempos, al margen de la determinación de la hora del fallecimiento, si tenemos en cuenta la hora de la desaparición, los más de veinte kilómetros de distancia desde su pueblo hasta aquí, y que según las manifestaciones de los padres, la niña no sabía montar en bicicleta, ni conducir cualquier otro vehículo, es obligado deducir que ella no llegó aquí sola.

»Me inclino a pensar que ha sido un asesinato, ejecutado en este lugar, por medio del atropello, o que el cuerpo ha sido puesto en la vía, ya sin vida, para confundir y borrar posibles rastros.

»Pero vamos, quede claro que son solo apreciaciones basadas en la experiencia de otros casos.

—Le comprendo perfectamente, doctor, no se preocupe —dijo Fabien—. Muchas gracias. ¿Y cuando cree que podrá ofrecernos alguna conclusión?

—Pues, si todo va bien, pasado mañana creo que habré terminado —dijo el forense—. No obstante, si entretanto encontrara algo importante, se lo haré saber sin demora.

Mientras Javier esperaba, paciente, Fabien asistió a la finalización de las declaraciones en las dependencias de la estación.

Pasadas las once de la noche, se despidió del teniente Calzada, haciéndole saber que, dado que su presencia ya no era necesaria, lo más probable es que al día siguiente se volviera de regreso para Francia.

Le agradeció su labor de enlace del caso en España, y le pidió que continuara con ello después de su marcha, que le tuviera bien informado, comprometiéndose él a hacer lo propio, al menos hasta que se pudiera descartar que se tratara de un crimen, y que estaba relacionado con el asesinato de Lourdes, cosa que a priori parecía bastante probable.

Javier y Fabien, se montaron en el coche y salieron de la estación.

—¿Tienes hambre, o se te ha quedado el estómago revuelto? —preguntó Javier.

—Tengo, tengo hambre —respondió Fabien—. Bastante, diría yo. He comido muy bien de camino para acá, pero me parece que hace ya un siglo de eso.

—Bueno, a ver… —dijo Javier—. No creas que a estas horas vamos a tener mucho dónde elegir.

—Lo que sea , estará bien.

—Pues…, creo que el único lugar va a ser una cafetería en la plaza de la Constitución. El café Carlón, cierran la cocina a las once y media o doce, y tienen casi de todo, cocina rápida, pero no lo hacen nada mal. Aún estamos a tiempo.

3 BASTIEN

El sol inició un espléndido amanecer y Fabien ya estaba en la terraza del Parador admirándolo. Con el portatrajes preparado saboreaba su especial primer cigarrillo del día, el más especial de todo buen fumador.

Listo para iniciar el viaje de regreso, bajó a desayunar al fantástico porche del Parador. Barruntando los detalles de los acontecimientos del día anterior, fue cargando los dos platos que se preparó para el desayuno.

—Por favor —le dijo al camarero, de vuelta a su mesa—, dos huevos fritos con bacon.

«Tengo que hacer algo —pensó, sentado a la mesa, observando el opíparo desayuno—, esto no puede ser, si sigo así cualquier día me dará algo. ¡Joder!, a ver si me lo tomo en serio y me pongo…».

Eran las ocho y hacía un tiempo estupendo. Una delicia, bajo la sombra del enorme parasol, sin nadie alrededor, rodeado de palmitos y flores, con las vistas al mar y el sonido de las olas y el graznido de las gaviotas de fondo. Durante unos minutos se concentró en aquella soberbia realidad que le rodeaba, entornó los ojos, respiró lento, profundo, aspirando la energía positiva que rebosaba a su alrededor.

«Lo tengo clarísimo —siguió pensando Fabien—, me jubilo, vendo la casa de Tarbes y me vengo a vivir a España. ¡Bendito Mediterráneo! Urmmm… —pronunció guturalmente, haciendo vibrar su garganta».

—¡Señor! —escuchó Fabien, regresando al mundo material—, han dejado este sobre en recepción para usted.

—¡Ah! Gracias —dijo, tomándolo de la bandeja.

Era una copia del expediente del caso de Claudia. En la carpeta, una nota del teniente Calzada prendida con un clip: «Seguimos en estrecho contacto con nuestros respectivos avances. Ha sido un verdadero placer para mí. Quedo a su disposición. Teniente Jesús Calzada».

Fabien apuró el resto de café que le quedaba, estrujó la colilla del cigarrillo contra el fondo del cenicero, se incorporó, admiró por última vez aquella bella postal mediterránea, y marchó con paso acelerado en dirección al parking.

Tenía por delante seis horas de viaje, más la parada para comer. Llegaría a Tarbes pasadas las cuatro de la tarde. Aquellas horas de tranquila soledad al volante, le servirían para ordenar sus ideas. Aquel caso se había complicado de un día para otro.

Contaba con la declaración de Claudia, para tener un punto desde dónde empezar a desarrollar una primera hipótesis, pero ahora solo tenía a dos niñas muertas por un asesino implacable, sin escrúpulos, una especie de monstruo.

Aparte de lo que las autopsias pudieran desvelar, parecía que el hilo a seguir era prioritariamente el del ordenador de Chloé. Necesitaba poder recuperar la información borrada. Por el momento eso era lo más importante para el caso.

Impaciente, telefoneó a Pascal.

—¡Pascal! Buenos días.

—¡Buenos días tenga usted, señor comisario! —respondió Pascal, muy cumplido.

—¿Tienes algo ya del hacker?

—Sí, sí. Disculpe pero no he querido llamarle antes, por si estuviera usted descansando, han llegado los informes de lo de ayer de la Guardia Civil, y sé que anoche tuvieron mucho trabajo y que terminaron muy tarde. ¡Menuda sorpresa lo de la niña! ¡¿Quién se lo iba a imaginar?!

—¡Venga! ¡Céntrate Pascal! ¿Le has localizado?

—Sí señor comisario, se llama Bastien Cordier, veintitrés años, con varios antecedentes por consumo de estupefacientes, delitos contra la propiedad intelectual y suplantación de personalidad, pasó dos años en Seysses. Luego lo de la intrusión en los servidores de Interior. Se libró porque, como usted bien recordaba, accedió a declarar contra el resto de los imputados.

—¿Tenemos el domicilio actual?

—Sigue viviendo con sus padres, calle Jean Mermoz, veinticuatro. En Soues como usted decía.

—Bien. ¡Máxima discreción! No lo comente con nadie en comisaría. En cuanto llegue esta tarde, pasaré a verle, y no quiero alertarle.

—Perdone usted, pero Renard, el informático, está al tanto.

—Pues hable con él y que se esté calladito. ¡¿Estamos?!

—No se preocupe, que ya hablo con él.

—Estate también pendiente del forense. Dijo, que igual terminaba hoy. En cuanto te avise, recoges el informe y me llamas. ¿Ok?

—Estaré al tanto. En cuanto tenga alguna novedad, le llamo y le informo.

—Eso espero —dijo Fabien antes de colgar.

Durante el resto del viaje continuó estrujándose las neuronas, haciendo conjeturas que le condujeran a alguna teoría que encajara con los hechos.

«Las primeras estimaciones apuntaban a un posible accidente, premeditado o no, que habría hecho caer a Chloé de la bicicleta —pensaba.

Después el causante se deshace de la bicicleta, carga a la niña en su coche, la lleva a alguna parte donde abusa de ella, de esa forma tan extraña, y acaba con ella —continuó elucubrando—. Luego la lleva hasta Rébénacq y la abandona junto a la carretera. Bien.

El asesinato de Claudia, si es que está relacionado, como todo parece indicar, sugiere que el asesino no quería que la niña nos contara algo que le comprometía. Lo más lógico es pensar que las dos le conocían, que estuvo con ellas en Lourdes.

El asesinato de Claudia en España, parece indicar que podría tratarse de alguno de los compañeros que viajaron con ella. ¿Quién si no podría saber que declararía al día siguiente? Le dije al padre que no le dijera nada a la niña, pero ella debió de enterarse y comentarlo con sus compañeros de viaje, ¡seguro! —siguió cavilando—. Tengo que hablar de esto con Calzada…

A ver, se ocuparía de lo del ordenador desde España, tiene que ser un hacker, o ha contado con la ayuda de uno de ellos. Esto es importante para Calzada. Qué no se me pase…».

Tampoco quería Fabien precipitarse con ninguna hipótesis, al fin y al cabo, solo habían pasado un par de días. Era demasiado pronto para pretender dar con la cuadratura del círculo.

Habló con Pauline durante un buen rato. Cédric le había llevado sus cosas y estaba tranquila. Había pasado la noche regular. La cena no le cayó nada bien y se tuvo que levantar en dos ocasiones a vomitar. Le dijo que al regreso de la sesión de radio, se había quedado dormida en el sofá, y que había podido descansar un poco.

También tuvo un rato para rememorar los buenos tiempos pasados con Javier y Esther. Él, no, porque siempre tenía la cabeza llena de asuntos, pero Pauline se acordaba mucho de ellos.

Fueron los años de disfrutar con los hijos, todavía pequeños. Decía Fabien que cuando son niños, sus problemas te parecen grandes, pero que con el paso del tiempo, compruebas que no, que los gordos llegan después. Creía que en eso había mucho de factor suerte, o al menos en eso insistió a Javier durante la cena, cuando Javier le decía que él solo recibía alegrías y satisfacciones de los suyos.

El bueno, pero rudo y estricto Fabien no se planteaba, ni por un momento, que su modo de educarlos y de relacionarse con ellos hubiera podido ser determinante.

Pasadas las cuatro, Fabien entraba en Tarbes. Llegó cansado y sudoroso. No llevaba aire acondicionado en el coche y las temperaturas de España no eran como las que acostumbraba a tener junto a los Pirineos. Antes de hacer la visita al hacker, decidió pasar primero por su casa, para asearse y cambiarse de ropa, y a eso de las cinco y cuarto, sonó el teléfono.

—¡Señor comisario!, soy Pascal.

—Dime Pascal, ¿qué hay de nuevo?

—¡Señor Berger! ¡No se lo va usted a creer! ¡Acabamos de recibir un aviso de incendio en la casa del hacker! —voceó Pascal muy nervioso.

—¡Tiene que ser una broma! ¡Me cago en todo! ¡¿Pero qué cojones…?! —exclamó Fabien asombrado—. ¿Qué sabemos? ¿Qué ha pasado?

—Nada, de momento nada, en cuanto me lo han comunicado del 112, le he llamado. Dos patrullas acaban de salir para allá.

—¡Vale Pascal! Yo estoy ya en mi casa. En diez minutos estoy allí. Avisa a los bomberos de que puede tratarse de un incendio premeditado. Diles que interactúen lo menos posible con el escenario, sobre todo en la parte del garaje.

—¡Enseguida, señor comisario!

«Esto está tomando un cariz exagerado —pensó Fabien, camino de la casa—. Dos asesinatos en muy pocos días, y ahora esto. No puede ser casualidad. Tiene que haber una relación. Espero que el hacker no tuviera nada que ver con la limpieza del portátil, y que no estuviera en la casa…».

Dos dotaciones de bomberos se afanaban en extinguir el incendio, que afectaba principalmente a la zona del garaje, y avanzaba con grandes llamas desde la planta baja hacia el piso superior de la vivienda unifamiliar.

El tipo de estructura rústica, en madera y piedra, favorecía la rápida expansión del fuego, y las cuatro mangas desplegadas apenas daban para contenerlo.

Nada más llegar, Fabien se acercó a dos de sus hombres, que cerraban el perímetro de seguridad.

—¡¿Qué tenemos?! —preguntó Fabien—. ¿Había alguien en la casa?

—¡Buenas tardes comisario! —respondió el de mayor grado, el teniente Grondin—. Tenemos a tres agentes preguntando en el vecindario, y de momento no estamos seguros, pero al parecer los propietarios, el matrimonio Cordier, están fuera de la ciudad. Parecer ser que viven con un hijo de veintitantos años, pero no sabemos si pudiera estar dentro.

—Bien, esperemos que no lo estuviera, aunque o mucho me equivoco, o sí que lo estaba.

—Señor Berger, ¿qué le lleva a pensar que pudiera ser provocado?, Pascal nos advirtió de ello, y también a los bomberos.

—Pues que justamente tenía que venir yo a estas horas a ver a ese hijo, un tal Bastien. Un hacker antiguo confidente nuestro, que esperaba nos ayudara con el caso del asesinato de Chloé, la niña de Lourdes.

—¿Y cree usted que estaba implicado y por eso lo del incendio? —preguntó el teniente Grondin.

—Pues no lo sé, pero este caso se nos está yendo de las manos, el asesinato de la otra niña que se vio con ella, Claudia, la del grupo de españoles, parece incuestionable que está relacionado. Y ahora el que nos iba a ayudar con las posibles pistas del ordenador, ¡zas!, ¡al hoyo!, o eso me temo.

»Este cabrón de asesino va justo un paso por delante de nosotros…

—¿Estaríamos entonces hablando de un asesino en serie?

—Pues, exactamente, no, pero se le parece mucho. Lo que está claro es que no se va a detener ante nada. Que se trata de alguien extremadamente peligroso, y que hasta que no lo atrapemos, nadie estará a salvo.

—Esperemos, a ver si con un poco de suerte el chico no estaba dentro.

—Avise a sus hombres. Que dejen a un lado todos los asuntos que tengan entre manos. Ponga a dos para cubrir lo de diario, en los dos turnos, y el resto con usted, a este caso.

»Mañana a las ocho todos en la sala de reuniones. No hay permisos ni vacaciones. ¡¿Estamos?!

—¡Por supuesto señor comisario! —contestó el teniente—. Cuente usted con ello.

Una hora después, cayendo la tarde, los bomberos dieron por controlado el incendio y avisaban de que dos de sus hombres, equipados con oxígeno, iban a entrar en la casa y registrar las dependencias en busca de posibles víctimas.

Accedieron forzando el retorcido portón del garaje. Al poco, se asomó uno de ellos y comunicó que habían encontrado un primer cadáver.

Mientras continuaban con la inspección, se avisó al forense y al juez, que no tardaron en presentarse.

—¡Nadie pisa el lugar sin mi consentimiento! ¡Nadie toca nada! —ordenó Fabien al teniente Grondin—. De momento solo entran el forense y el fotógrafo ¡¿Entendido?!

—No se preocupe señor comisario —respondió el teniente.

—¡Ah!, me da igual la hora que sea, ¡que localicen de inmediato a los padres! Si no están ahí dentro, los quiero ya en la comisaría, aunque tengan que traerlos del otro lado del país. ¡¿Estamos?!

»¡Una cosa más!, diga a sus agentes que vuelvan a empezar con las declaraciones de los vecinos ¡desde el principio! Quiero saber todo lo que ellos saben sobre ese chico. Con quién se relacionaba, dónde iba, quién entraba y salía…, ¡todo!

Tras la llegada del forense, Fabien le puso en antecedentes y entró con él en el garaje.

Lo primero que ambos detectaron fue que un indudable olor a queroseno sobresalía sobre el fuerte y característico hedor a carne quemada. El cadáver del muchacho, completamente calcinado, estaba acostado sobre los restos de un sofá, en posición decúbito lateral, con postura fetal.

La estancia estaba completamente arrasada por el fuego. Junto a la pared del fondo se mantenía en pie la estructura metálica de lo que había sido una larga mesa, de pared a pared, de unos cinco metros. El tablero, de madera maciza a medio consumir, volcado entre los soportes horizontales estaba cubierto de una masa amorfa de plásticos fundidos, con placas y circuitos electrónicos chamuscados.

Carcasas de lo que parecían servidores, restos de dos CPUs y algunos soportes metálicos, probablemente de monitores de vídeo u ordenadores, se amontonaban en aquella parte de la sala.

El sofá y una mesita baja ocupaban el centro, y a los lados, ambas paredes estaban cubiertas por amasijos de restos quemados, entre las estructuras retorcidas de estanterías metálicas, de esas tipo mecano. El esqueleto de una bicicleta colgando del techo, a un lado, completaba la tétrica visión.

Fabien miró y remiró todo aquello en busca de algún detalle, de algún resto que pudiera ofrecerle alguna pista, pero allí había poco que rascar.

Se detuvo un momento con el más experimentado de los bomberos de las dos brigadas, y le pidió que diera su primera opinión. El aguerrido pompier llevaba a sus espaldas más de cuarenta años de servicio en “La Brigada”, como se conocía popularmente a la Brigada de Bomberos de París, que dependiendo directamente de la Prefectura de Policía, era una unidad de ingeniería del Ejercito de Tierra, y estaba considerada como la más eficiente y preparada de todo el país.

El bombero le comunicó que no habían encontrado a nadie más en la casa, y le dijo que no le cabía la menor duda de que el incendio había sido provocado utilizando queroseno como precursor. Que la mayor parte de hidrocarburo la habían derramado sobre la mesa del fondo de la habitación, y sobre el sofá y el cuerpo que yacía sobre él.

Después se dirigió al forense y le dijo, sin tanta seguridad, que su impresión acerca de la situación y la posición de cuerpo, era de que la víctima ya estaba muerta antes de iniciarse el incendio. Le dijo también, aunque solo a título de suposición, que la postura podría denotar una muerte con gran padecimiento, quizás una herida en el vientre, o tal vez un envenenamiento.

El forense asintió a las apreciaciones del bombero y no pudo añadir mucho más. Dijo que no podía aventurar nada antes de la autopsia, que tendría en cuenta las observaciones del bombero y pidió a Fabien que avisara al juez para que procediera con el levantamiento del cadáver.

—¡Haga usted pasar al señor juez! —dijo Fabien al teniente Grondin, al salir de la casa.

—Enseguida. ¿Ordena usted alguna otra cosa?

—Quiero un proceso pormenorizado de todos los objetos susceptibles de poder significar algo. Descripciones y fotografías de todo. ¡Y quiero todos los informes encima de mi mesa mañana, antes de las ocho!, de las declaraciones de los vecinos, de los bomberos… ¡¿Estamos?!

—Cuente con ello señor comisario —contestó Grondin.

—¿Se sabe ya algo de los padres?

—Parece que han ido a visitar al padre de ella, a una residencia de mayores de Toulouse, aún no los han localizado pero no tardarán. Los localizarán de un momento a otro.

—Bien, pues que la asistente social municipal se haga cargo de ellos cuando lleguen. Que les busque alojamiento y que estén disponibles mañana por la mañana, para que pueda hablar con ellos. Me marcho a casa. Si no es urgente, ¡qué no me molesten!, se lo dices de mi parte a Pascal.

Se sacó los zapatos, de aquella manera, picó algo de la nevera, se sirvió un bourbon, seco, en copa de balón, como a él le gustaba, y se lo bebió lentamente, tirado en el sofá, apurando un cigarrillo tras otro.

Aunque pudiera parecerlo, la verdad es que Fabien no era demasiado inteligente. Sin embargo era extremadamente racional, y eso le hacía ser muy efectivo en su trabajo. No dejaba nada por escrutar, valorar y clasificar en su cabeza. El cálculo de probabilidades y su afición a los puzles, hacían el resto.

Eso del olfato o la intuición no iba con él. El problema era que con esa forma de procesar la información, su cerebro, que no debía de tener demasiados gigas de RAM, necesitaba bastante tiempo. Lo suficiente como para procesar y engranar todos los datos.

Esa noche Fabien no pudo dormir. Hacía mucho tiempo que no se enfrentaba a un caso que lograra quitarle el sueño. Sobre todo era por la velocidad a la que se desarrollaban los acontecimientos. No tenía el tiempo que necesitaba para procesarlo. Era muy consciente de ello y también de que, a partir de ese momento, aún dispondría de menos.

Aquella noche de duermevela llegó a una conclusión. Las prisas beneficiaban únicamente al asesino. Tenía claro que el muy cabrón iba por delante de él. Que de alguna forma estaba al tanto de sus movimientos, y se le adelantaba, apresurándose a eliminar sin contemplaciones a quien pudiera incriminarle.

¿Por qué correr cuando aún no disponía de muchas de las informaciones relacionadas con el caso? El amigo invisible de Chloé, los compañeros de excursión, el chofer y los profesores acompañantes de Claudia, la relación con el caso de Bastien…

Estaba seguro de que aquel despiadado criminal no era ningún asesino en serie, ningún psicópata. Había matado a Chloé de aquella manera y por el motivo “x”, pero lo de Claudia y Bastien habían sido asesinatos premeditados y ejecutados casi profesionalmente, con el único objetivo de no ser descubierto.

Por lo tanto, hasta que Bastien no fuera a dar el siguiente paso adelante en la investigación, todo el mundo estaría a salvo. Es decir, que antes de dar el siguiente paso debía de recopilar toda la información posible. Tenía que llevar adelante sus pesquisas con la máxima discreción, y asegurar con cautela cada avance, antes de señalar formalmente a alguien más en la investigación.

—¡¿Estamos todos los que tenemos que estar?! —dijo Fabien, alzando la voz sobre los murmullos de la concurrida sala de reuniones—. Pues, ¡buenos días!

Tras algunas respuestas a baja voz, que sonaron como las respuestas de los feligreses en la misa dominical, se hizo un profundo silencio.

—Imagino que todos ustedes habrán hecho sus deberes, así es que, no me pienso entretener en explicar nada al que no los haya hecho ¡¿Estamos?!

»Quiero de cada uno de ustedes, un apunte o una idea inteligente, algo que aporte lucidez, y que sea interesante para el caso. Si no va a ser así, es mejor callarse, que aquí no estamos para perder el tiempo. ¡Y no miro a nadie! —dijo recorriendo la sala con su mirada—. ¡Que aquí nos conocemos todos!

»¡Me queda un caso para jubilarme! ¡Este caso! Y no voy a consentir que las tonterías y memeces de alguno de ustedes me arruine la retirada.

»Desde este preciso momento, ¡todo lo relacionado con este caso pasa a ser secreto policial! Cualquier filtración, cualquier mensaje, cualquier comentario, aunque sea al “sursum corda” está calificado como delito ¡¿Entendido?! —siguió Fabien, elevando cada vez más la voz.

»No voy a tolerar que ningún puñado de mamarrachos “buscanoticias”, como los que tenemos rodeando la comisaría, rellenen sus periódicos y programas de televisión especulando gilipolleces y jodiéndome la investigación. ¡¿Estamos?!

»¡Más os vale que haya quedado lo suficientemente claro!

Tomó un trago de agua, dirigió a todos su mirada más implacable, y continuó la diatriba, desde el altillo y el atril de las órdenes del día.

—Lo que empezó siendo un caso de asesinato, sí, de la hija de un diplomático, pero un sencillo caso de asesinato, se ha convertido en un caso de múltiples asesinatos en cadena. Tenemos ya tres cadáveres y esto no ha terminado.

»Seguramente, gracias a alguno de ustedes, el asesino está al tanto de nuestras investigaciones. Nosotros somos los que le señalamos a su próxima víctima.

»Para empezar, revisen cada uno de ustedes sus propios entornos. ¿Qué han dicho sobre el caso y a quién? Consideren como sospechoso a cualquiera que les haya preguntado o lo haga en los próximos días. No se limiten a no decirles nada, vayan más allá y averigüen a qué se debe su interés.

»Como ya les habrá anunciado el teniente Grondin, hasta nueva orden ¡no hay permisos ni vacaciones para nadie! ¡No hay excepciones!

»Pues bien, os añado: ¡Queda instaurado el horario flexible en la comisaría! Por si alguno no coge el concepto de flexible, significa que no quiero escuchar a nadie diciendo que se tiene que marchar. ¡No sois funcionarios de Correos! ¡Sois puñeteros policías! Os marchareis a casa cuando os lo diga vuestro superior. ¡¿Me he explicado con la suficiente claridad?!

Una vez que Fabien, con su gran locuacidad, había conseguido atraer toda la atención de sus subordinados, pasó a formar tres equipos de cuatro agentes, más un suboficial al cargo.

A cada equipo le asignó una víctima, y le puso su nombre. Como no quería que se contaminaran los unos a los otros con dimes y diretes, les ordenó trabajar de forma compartimentada, que solo los jefes administraran las averiguaciones que interesaran a los demás equipos. Cada mañana Fabien se reuniría con ellos y procurarían ensamblar las piezas en su justa posición.

Cerró aquella sesión recordando a todos, una vez más, lo que ya les había dicho al comienzo, que quería de cada uno de ellos un destello de brillantez, una perspicacia, una demostración del policía que llevaban dentro. Si todos cumplían, el caso pronto estaría resuelto.

—¡Pascal pasa un momento! —dijo Fabien entrando a su despacho, seguido de los tres jefes de los equipos.

Los cuatro se sentaron en torno a la mesa de reuniones, junto a la librería del despacho.

—Pascal, prepara tres copias del expediente de cada caso. Quiero sobre esta mesa tres bandejas, rotuladas con los nombres de cada equipo.

»Antes de la reunión que tendremos cada mañana, a las ocho, depositarás en cada bandeja, una copia de todos los documentos que se hayan añadido a la carpeta original de cada caso. Bandeja Chloé, tres subcarpetas, una por cada asesinato, con las novedades añadidas el día anterior, y así…¿me explico?

—Por supuesto señor comisario —dijo Pascal.

—Bien, quédate por aquí y estate al tanto de las reuniones. Si lo necesitas puedes usar mi mesa, pero no me muevas de sitio los papeles.

—Otra cosa, ¡no quiero ni esquemas, ni fotos por las paredes!, cada uno de vosotros se responsabiliza de sus copias de los expedientes, y no los pierde de vista. Al marchar a casa, se los traéis a Pascal.

»¡Pascal!, los guardas en mi caja fuerte y cierras con llave el despacho. ¡¿Estamos?!

—Por supuesto, no se preocupe señor comisario.

—A ver…, Chloé —dijo Fabien dirigiéndose a Grondin—, ummm…, no tenemos nada de los vecinos, nada del escenario donde apareció el cadáver, las huellas de la caja…, tampoco… Bien, habla con la Gendarmería, pídeles que las brigadas de Ossun, Pontacq, Bigorre, Lourdes y Bagnères de Bigorre, rastreen sus áreas, dentro de lo que les sea posible, en busca de la bicicleta de la niña. Pídele al cónsul alguna foto o una buena descripción, y la distribuyes. ¡Ojo! Habla solo con el cónsul, a su mujer no le des ninguna información.

»Habla con el teniente Dupui, de la policía de Lourdes. Le pides lo mismo, que miren bien por los rincones del pueblo y que ponga algún agente, con una foto de la niña, a recabar información de los vecinos, las tiendas, las cafeterías y demás.

»Te pasas por el hotel, el Belbry. Les pides la lista de alojados de la excursión, completa, alumnos, profesores acompañantes, y si trajeron autobús propio, también sus datos y los del chófer. De los adultos pides a Interpol los antecedentes. Compruebas si tienen cámaras de seguridad, y si las hay, te traes las grabaciones y pones a alguien con ello.

—Conozco ese hotel —dijo Grondin—, lo renovaron hace tres o cuatro años y estoy casi seguro de que sí que tiene circuitos de cámaras de seguridad.

—Bien, por otra parte, el forense encontró restos de un cóctel, un mojito o algo parecido, en el estómago de la niña. Quiero saber dónde y cuándo se lo tomó. Dice que la muerte se produjo ese mismo día, unas horas después, es decir el lunes doce de julio. No creo que haya muchos sitios en la zona que sirvan cócteles, y menos un lunes. Presiona bien, se trata de una menor y es seguro que donde quiera que fuese, querrán escurrir el bulto.

—Nos ponemos enseguida con todo comisario —respondió el teniente Grondin.

—Vale. A ver…, Claudia. ¡Moreau! —dijo mirando al brigadier jefe encargado del grupo Claudia—. Ponte en contacto con el teniente Calzada, nuestro enlace de la Guardia Civil española, Pascal te dará su teléfono.

»Le pides que hablen con todos los compañeros del viaje y que a los adultos les tomen declaración.

»Que busquen los contactos con Claudia. Que indaguen si alguno pudo hablar con ella sobre Chloé. Sobre todo que localicen a la última persona con la que estuvo. Cualquier información, por insignificante que pueda parecer, puede servirnos.

»Por otra parte, mañana deberían tener los resultados de la autopsia. Le preguntas por ello, pero sin meterle prisa.

»Aunque por lo que yo vi, creo que no habrá ninguna, le preguntas si había alguna cámara en el pueblo, en el recorrido de la carretera o en la zona de la estación, y si han podido sacar algo.

»Le preguntas también por el teléfono móvil de la niña, geolocalizaciones, llamadas y demás, y por el registro de los objetos personales de su domicilio. Seguro que están en ello y que nos informarán, pero no está de más que se lo recuerdes.

»¿Alguna pregunta, Moreau?

—No señor comisario, todo claro.

—Ummm…, por último, tenemos…, Bastien —dijo Fabien tomando la carpeta de su expediente—. ¡Brigadier Leblanc!, los padres ya deben estar aquí, compruébalo y los traes para tomarles declaración. Me avisas, que quiero estar presente.

»Reúne los informes de los agentes que hablaron con los vecinos. Repásalos y localiza a cualquier amigo, amiga o contacto con el que haya podido tener relación en los últimos meses. Habla con ellos. Necesitamos saber si seguía con sus antiguas habilidades de hackeo y si estaba metido en algún grupo.

»Habla con la compañía telefónica, consigue e investiga todas las llamadas de su móvil. Será la misma compañía que suministraba la línea de internet, así que les pides un informe detallado de flujos de datos, horarios y de los IP que se puedan identificar. Cuando tengas esto se lo pasas a Renard, que escudriñe todo lo que pueda, a ver que saca.

»Revisa uno por uno todos los objetos clasificados en el garaje y en la casa. A ver si encuentras algo que nos pueda servir. Comprueba especialmente los restos de los ordenadores, discos y memorias. Lo dudo mucho, pero quizás haya algo recuperable.

»Estuvo dos años en la prisión de Seysses. Te estudias los antecedentes de sus compañeros de celda y hablas con ellos.

»¿Lo tienes todo claro? —terminó preguntando Fabien.

—¿Qué le parece a usted si consultamos con los servidores de la nube? —apuntó Leblanc—. Es posible que tuviera un contrato con alguno.

—¡Muy bien Leblanc! Perfecto. Hazlo —respondió satisfecho Fabien—.

»Menos mal, uno que piensa… —murmuró Fabien de forma inaudible.

Fabien se levantó de la mesa, dando por concluida la reunión.

—¡Mañana viernes a las ocho aquí! ¡Espero avances de cada uno de vosotros! —voceó— Si hay avances, igual os dejo libre el fin de semana.

»¡Ah! ¡Recordad! Cualquier cosa que pidáis a los compañeros fuera de vuestro grupos, se pide y ya está, nada de explicaciones ni comentarios. ¡¿Estamos!?

Una vez más comprobó que la cafetera funcionaba como de costumbre, y que el café que hacía seguía sabiendo a cuerno quemado. Abrió la ventana de par en par y se encendió un cigarrillo antes de marcar a Pauline.

No hizo más que asomarse un poco, y se encontró con un bullicio de gente señalándole con dedos y cámaras de todo tipo. La estrecha calle de la comisaría estaba abarrotada. Se retiró y cariacontecido, se sentó de mal humor en su sillón.

—¡Pauline! ¡Ma puce! ¿Cómo estás? ¿Qué tal pasaste la noche? —dijo Fabien, ablandando el tono todo lo que pudo.

—¡Hola Cariño!, pues bien, bueno más o menos…, parece que voy a mejor.

—Ya lo verás, poco a poco te irás recuperando. Es cuestión de tiempo. Además, después de la sesión de hoy tienes libre hasta el lunes, ¿no?

—Pues sí. Si me encuentro mejor, he quedado con Cédric en que nos vamos al cine, mañana o el domingo. ¿Y tú? ¿Mucho trabajo? ¿Vendrás por aquí?

—¡Uf! Ni te imaginas. El caso se está complicando más de la cuenta. Estoy que no me tengo. El viaje a España ha sido una paliza, llegué por la tarde y ayer por la mañana estaba otra vez en la carretera, de vuelta.

»Pero no te preocupes Ma puce, no prometo nada, pero en cuanto pueda me voy para allá y vamos a algún sitio, quizás el domingo. Ya te diré.

—Tranquilo Cariño, tú a lo tuyo, que yo estoy bien, lo primero es lo primero.

—¿Y Cédric? ¿Te ayuda con todo?

—Sí, sí. ¡Pobre!, se aburre como una ostra. Menos mal que tiene el ordenador. Como no le gusta la tele, se pasa el día en su cuarto, pegado al portátil.

— ¡Anda! Dile que se ponga.

—Espera… ¡¡Cédric!! ¡Tu padre al teléfono!

»Que está en el baño. Dice que si eso, que le llames luego.

—¡Ya!, vale, vale.

»¡Sí! ¡Un momento! —dijo Fabien alzando la voz, simulando que estaba con alguien—. Ma puce, tengo que dejarte, me reclaman.

—¡Pascal! —dijo Fabien presionando la tecla del interfono.

—¡Dígame señor comisario!

—Necesito salir a tomar un café como es debido, aunque tenga que salir por la puerta del patio. ¿Tienes algo urgente para mí?

—Pues sí, durante la reunión llamó el señor cónsul. Estaba nervioso y quería hablar con usted a toda costa. Le dije que en cuanto tuviera usted un minuto, le devolvería la llamada.

—¡Joder! Venga, ponme con él.

—Enseguida señor.

—¡Me cago en todo lo que se menea! Es que no voy ni a poder tomarme un café en condiciones —murmuró Fabien mientras cortaba.

—¡Eduardo! ¿Cómo estás? ¿Qué tal Semah? —dijo Fabien al coger la llamada.

—Alucinado, estoy completamente alucinado —respondió muy excitado—. Me he despertado viendo en la tele lo de esa otra niña y lo del muerto en el incendio, que dicen que también está relacionado. No me lo puedo creer. Menudo hijo de la gran puta…

—Te iba a llamar yo esta mañana, pero no sabes el lío que tenemos por aquí. Toda la comisaría está centrada en el caso. Entre la Gendarmería, nosotros y la Guardia Civil en España, tengo a más de cien efectivos movilizados.

—Es que no sé si has visto lo que están diciendo en los medios —dijo Eduardo—, de las otras víctimas no lo sé, pero de mi hija están soltando toda clase de mentiras y barbaridades. No sé por cuanto tiempo voy a poder mantener al margen a Semah… ¡Va a ser la puntilla para ella!

—¡No hagas caso de nada! Lo que no saben se lo inventan. Cuanto más tremebundo, más vende. Les da igual que sea mentira.

—Ya, lo sé, pero no me sirve de consuelo, ¡qué quieres que te diga! Espero que tú me cuentes la verdad, lo que se sabe hasta ahora.

—Mira Eduardo, comprendo tu impaciencia y tus nervios, pero no voy a poder tenerte al día tal y como te dije. Esto se ha complicado demasiado.

»Tenemos dos asesinatos relacionados con el de tu hija y desde arriba han impuesto máximo secreto, para proteger la investigación, así que, tendrás que tener un poco de paciencia. Confía en mí. Te prometo que no tardaré en coger a ese hijo de puta.

—Ya, entiendo, pero esperaba que pudieras decirme cómo iban las cosas…

—De verdad que lo siento pero tengo las manos atadas. Pero, ya te digo, no va a ser cosa de mucho tiempo, ya lo verás.

—Oye, esta mañana he hablado directamente con el ministro de Interior español —dijo Eduardo—. Me ha ofrecido todo su apoyo. Se pone enteramente a tu disposición si tuvieras cualquier inconveniente con la policía o la Guardia Civil. Me ha dicho que solo tienes que llamarle. Te paso ahora su móvil personal, se llama Fernando Grande-Marlaska, es juez y muy buena gente. No dejes de llamarle, para lo que necesites.

—Perfecto, tomo buena nota. Seguro que podrá servirnos de ayuda en algún momento. Siempre va bien tener de tu parte a las altas esferas. Je, je.

»Eduardo, tengo que dejarte. Me están esperando. ¡Ya nos hablamos! ¡Eh!

—Vale Fabien. Muchas gracias por todo.

—Adiós, adiós.

No es que Fabien pensara que Eduardo pudiera tener algo que ver con el asesinato de su hija, cosa que ni en su peor pesadilla se podría imaginar, era solo que siguiendo sus procesos estadísticos mentales, el padre se llevaba una parte significativa del porcentaje. Fabien era un profesional y como tal no podía dejar de lado lo que la lógica y los cálculos estadísticos apuntaban.

Además de que en este tipo de crímenes, las estadísticas señalan siempre al entorno más cercano de la víctima, en este caso, los siguientes asesinatos denotaban un conocimiento muy directo del curso de las investigaciones, y eso, en principio, reforzaba las sospechas en el entorno de la pequeña.

Como deferencia a su amigo Eduardo, no quiso delatar tal posibilidad ante sus agentes, y decidió no delegar la tarea en nadie, y ocuparse él mismo de esa parte de la investigación.

Siguiendo su propia máxima de “mejor pronto que tarde”, le dijo a Pascal que no quería que le molestara nadie, cogió su teléfono y tecleó el número del ministro Grande-Marlaska.

—¡Señor ministro! Encantado de poder hablar con usted —dijo afinando en lo posible su gramática—. Soy el comisario Fabien Berger, de Tarbes, Francia.

—¡Ah, sí, sí!, el gusto es mío señor Berger. ¡Dígame!, ¿en qué puedo serle de ayuda?

—Pues mire usted, si pudiera atenderme unos minutos, querría pedirle algo relacionado con el asunto del asesinato de la hija del cónsul Eduardo de Gramont.

—Sin problema, lo que usted necesite, con tal de ayudar a resolver este espantoso crimen. ¡Pobre hombre! Menudo trago tiene que estar pasando. ¡Te vuelves loco solo de pensarlo!

—Así es. Ya debería yo estar acostumbrado, pero esto…, además, ¿no sé si le dijo Gramont que somos amigos desde hace tiempo?

—Sí, me habló muy bien de usted y su trabajo. Tiene depositada en usted toda su confianza, igual que yo, por supuesto.

—Bueno, no sé si merezco tanto, pero lo que sí es seguro es que no voy a descansar hasta atrapar a esa alimaña.

—Pues, dígame Berger, ¿qué puedo hacer por usted?

—A ver, antes de nada, quiero que usted me entienda bien lo que le voy a pedir. Sé que como juez lo hará sin duda, pero si en algún momento hay algo que necesite que le aclare, por favor, dígamelo claramente, sin tapujos.

—Dígame, no se preocupe, le seré tan franco como pueda.

—Veamos, entenderá que estoy obligado a considerar todas las posibilidades en un caso como este.

—Por supuesto, continúe.

—Bien. Tengo equipos trabajando en todas y cada una de las variables y posibilidades, entre las que se encuentra la investigación del entorno más cercano de la pobre niñita, incluidos sus familiares más directos.

—Lógicamente, por supuesto.

—Pues sobre esto es sobre lo que quería hablarle. Tengo la obligación de investigar una posible implicación de don Eduardo, y por el bien de su honor, de su carrera y de la investigación misma, preferiría no utilizar las vías habituales y recurrir a Interpol o a los canales que tenemos abiertos con la policía y la Guardia Civil española.

»Tenga en cuenta que para colmo, los medios de comunicación, con filtraciones o sin ellas, está difundiendo toda clase de hipótesis descabelladas.

—Comprendo, estoy al tanto de la campaña mediática que se ha abierto en torno al tema, aquí en España es lo mismo.

—También quiero que tenga en cuenta, y esto que le voy a decir es de la máxima confidencialidad, que no sabemos todavía cómo lo consigue, pero el asesino parece estar al tanto de nuestras indagaciones.

»De alguna forma se entera de cada paso que vamos a dar y se nos adelanta. Así se han producido los dos asesinatos que se han añadido ya al de la pequeña Chloé, y nos tememos que la cosa no acabe ahí.

—Entiendo, reserva absoluta.

—Además, hay dos o tres cuestiones, que de salir a la luz en algún momento, comprometería gravemente al cónsul. Le comento.

»Tengo buena opinión de mí mismo y de mis capacidades, y también es cierto que hay una amistad entre don Eduardo y yo, pero no termino de ver clara su insistencia al fiscal para que me pusiera al frente del caso. Don Eduardo me lo vendió como que había sido el propio fiscal el que le había aconsejado que me convenciera para que yo me hiciera cargo. Podría llegar a deducirse que su interés podría ser espurio, y si se tiene en cuenta que el autor está bien informado de las averiguaciones…, existiría la posibilidad de que yo mismo hubiera podido propiciar los crímenes posteriores.

—Ya veo Fabien. Si que hay que prestar atención a eso —dijo el juez—. Pero, siga usted. Le escucho con toda mi atención.

—Lo más significativo y peligroso para él, es que se llegara a filtrar a los medios, que en un primer momento, don Eduardo nos ocultó ciertas pruebas que la víctima, su hija, tenía entre sus objetos personales.

»Según el forense la niña había estado consumiendo heroína, y él, antes del registro que yo mismo hice de su habitación, ocultó las pruebas con la excusa de que no quería que su mujer sufriera más al enterarse de ello. Luego, me lanzó sobre la pista de un supuesto amigo que su hija tendría en secreto y del que hasta el momento nada ha corroborado su existencia real.

»También podría resultar sospechoso el hecho de que no dieran la voz de alarma hasta pasados tres días desde que la cria se ausentó de la casa. Él dice que su mujer y él pensaron que se había ido a casa de una amiga, a resultas de una discusión, tal y como había hecho en otra ocasión. Esto entra en clara contradicción con sus propias declaraciones de que la niña era muy introvertida, que apenas tenía amigas, y que no salía de casa ni de su habitación.

»Por último, su insistencia en mantener a su esposa fuera de la investigación, hasta el punto de pedirme encarecidamente que no prestase declaración, puede inducir a pensar que ella podría comprometerle de alguna manera.

»Dadas estas circunstancias, veo necesaria la declaración de la mujer, e investigarle a él y al entorno del consulado. Ver si tiene coartada para los momentos de los asesinatos, y comprobarlas convenientemente.

»Creo que por su condición de diplomático, y dadas las buenas relaciones que hay entre nuestros países, lo más aconsejable, y es lo que le propongo, es que fuera la policía española, o tal vez sus servicios secretos, los que lo llevaran a cabo.

»Por supuesto que si usted considerara conveniente y viable mi solicitud —dijo Fabien para concluir con su exposición—, yo le presentaría el caso a mi ministro, para resolver los problemas judiciales y de protocolos policiales que pudieran derivarse.

—Comisario Berger —contestó el ministro—, la verdad es que me deja usted un tanto perplejo con estos detalles que yo desconocía sobre el tema, aunque por otro lado, me satisface mucho comprobar su profesionalidad y su tacto para enfocar esta parte sensible de su investigación.

»Creo que está usted en el camino correcto. Cuenta usted con mi total aprobación. Trasládeselo así a su ministro, y dígale que espero su comunicación para poner en marcha el operativo que corresponda.

—Pues, ¡muchas gracias don Fernando! Ha sido para mí un honor. Quedo a su entera disposición.

—El honor ha sido mío. ¡Un abrazo Fabien! Suerte en sus averiguaciones. Adiós.

—Adiós y muchas gracias.

Chapurreaba el café a borbotones saliendo de la vieja cafetera, mientras Fabien lo observaba absorto, prendiendo su enésimo cigarrillo. Sonaron nudillos golpeando la puerta.

—¡Pasa Pascal! —gritó Fabien.

—¡Con permiso señor comisario! Me ha parecido escuchar que había terminado su conversación, y al oír la cafetera… —se disculpó Pascal.

—¡Vale, vale! ¿Qué quieres?

—Pues es que, le ha llamado dos veces una señora, que ha declinado darme su nombre, pero que ha insistido mucho en hablar con usted. Solo me decía que le dijera que se trataba del asunto del psicólogo, que usted ya sabría.

—¡Me cago en la puta! ¡Joder! —exclamó Fabien.

—Perdóneme, pero ha insistido tanto, que por eso le molesto.

—No se preocupe Pascal, que no va con usted. Es que la gente es la hostia, ¡me tienen hasta los cojones!

Pascal salió y Fabien trató de calmarse. Marcó a Morgane.

—¡Mon amour! ¡Por fin puedo hablar contigo! ¿Pero por qué no me coges el teléfono? —dijo Morgane exaltada.

—¡Pero cómo se te ocurre llamarme al teléfono del despacho! ¡¿Estás tonta?! —gritó Fabien, sin conseguir contenerse—. ¿Pero no te he dicho una y mil veces que no se te ocurriera hacerlo?

—Mon amour, no te enfades, no me hables así, por favor te lo pido. Es que te he llamado tres veces y nada, no me lo has cogido.

—¡Pues será porque no he podido! ¡Cojones! ¡¿O qué te piensas?!

—¡Eres un gruñón! ¡La que tengo derecho a estar enfadada contigo, soy yo! ¿Cuándo me ibas a contar lo de los asesinatos? Ha venido a casa la policía, ¡tu policía!, a interrogarme y me he llevado el susto de mi vida, no sabía qué responder, no sabía si sabían algo de lo nuestro…

—¡No les habrás insinuado nada!

—No, no, Mon amour. Pero me habrán notado muy nerviosa, ¡seguro!

—¿Y qué te han preguntado? ¿Por qué han ido a verte? ¿Qué te han dicho? Dime, explícate, por favor.

—Pues era un tal Grondin. Me estuvo preguntando por la niña asesinada aquí en Lourdes, Chloé de Gramont.

—¿Y tú que carajo tienes que ver con esa niña?

—Pues que la estuve tratando una temporada, el año pasado. Es la hija de Semah, la mujer del cónsul…

—¡Ya sé quién es! ¿Y tú que tienes que ver son Semah? ¿Me lo puedes aclarar? —preguntó muy extrañado.

—Pues que pertenece a la asociación L'accueil Chaleureux, del Santuario, y yo colaboro con frecuencia con ellos, con mi gabinete. Me llamó y me pidió que viera a su hija, que estaba pasando un mal momento.

—¡¿De la asociación?! —exclamó— ¡Si mi mujer no sale de allí! ¿No me irás a decir ahora que conoces a Pauline?

—Mon amour, sí que la conozco, nos vemos allí de vez en cuando, pero casi ni hablo con ella, ¡te lo juro!

—¡Por Dios! ¡¿Pero tú qué te has creído?! ¡Hostias! ¿A qué esperabas para decírmelo?

—No te enfades. ¡Ves! Por eso me daba miedo decírtelo.

—¡Pero que cojones estas diciendo! Lo que me faltaba. ¡Esto si que es cojonudo!

—Mon amour, cálmate, te lo explicaré, verás que no tiene importancia…

—¡Tenemos que vernos! —dijo Fabien—. Mañana viernes, mismo sitio, misma hora. ¡¿Estamos?!

—Claro que sí, Mon amour, mañana nos vemos y lo hablamos todo, mi vida.

—Pues hasta mañana —dijo Fabien, cortando la comunicación en seco.

A punto de explotar, Fabien abrió el mueble, bajo la cafetera, y sacó su medicación para la tensión. Solo quedaba un culo en la botella de Bourbon, y se lo escurrió en la misma taza del café.

Entre uno y otro cigarrillo, tratando de calmarse, y con la cabeza llena de elementos en ebullición, recordó la conclusión a la que había llegado la noche anterior: calma, nada de prisas, el caso se resolvería mejor con tranquilidad.

Así que decidió cogerse la tarde libre. En casa, solo y sosegado se ajustaría mejor la tensión y pondría orden en sus pensamientos.

—Pascal, me voy a casa, esta tarde no estoy para nadie. ¿¡Estamos?!

4 MORGANE

Eran las siete y media de la mañana y Fabien, sentado en su despacho, ya tenía en su haber tres cafés y un montón de pitillos.

De buena mañana, tenía ordenadas y clasificadas sus ideas, aunque lo revuelto de veras, era su sufrido estómago. No es que bebiera demasiado, lo hacía solo de vez en cuando, pero cuando se ponía, se ponía, y la noche anterior, ¡vaya que si se puso! Tenía fuego y ardores, pero les iba echando humo y café para remediarlo.

A las ocho en punto todos estaban callados y sentados a su mesa de reuniones.

—¡Buenos días señores!—saludó Fabien carraspeando.

—¡Buenos días señor comisario! —respondieron a coro.

—¡Espero ansioso sus avances y novedades! —dijo Fabien abriendo la carpeta—. A ver, Chloé. Grondin, qué nos puedes decir.

—Buenos días a todos…

—¡Déjate de hostias! ¡Vamos al grano! ¡Que los buenos días ya están dados! —dijo Fabien alzando la voz.

—Bien, bien —dijo nervioso—. Los del hotel Belbry, sí que tienen sistema de seguridad con cámaras. Tenemos varios cientos de horas de grabaciones. He puesto a un agente solo con eso y no lo dejará, ni sábado, ni domingo, hasta que lo haya visionado todo.

»La lista de huéspedes del viaje de fin de curso, se la pasé ayer a Moreau, para que el grupo Claudia coteje que no falta nadie en las entrevistas y declaraciones que vayan llegando de la Guardia Civil.

—¿Y los adultos? —interrumpió Fabien.

—Adultos, solo iban tres en total, dos profesoras del instituto y el chófer. Las profesoras están totalmente limpias, y el chófer, sesenta y dos años, casado y con seis hijos, solo tiene una condena de hace ocho años. Seis meses por conducir su vehículo bajo los efectos del alcohol y duplicando la velocidad permitida. Nada más.

»Respecto a la búsqueda de la bicicleta, tanto policía como Gendarmería están en ello. Todos sus efectivos están avisados y aleccionados para tratar de encontrarla. Llevan fotografías de la bici y de las dos niñas, con órdenes de preguntar a todo el mundo, por todas partes.

—¿Y del cóctel? ¿Habéis localizado dónde lo pudo consumir?

—Están todavía con ello. Ayer rastrearon toda la hostelería y los clubs y discotecas, en un radio de treinta kilómetros, y no dieron con nada. Los lunes cierran casi todos.

»De los hoteles, hostales y campings, ninguno ofrece ese tipo de combinados. Van a ampliar el radio diez kilómetros más, pero ven difícil que haya podido ser en un local público. Pensamos que lo más probable es que haya sido en un domicilio particular.

—También estamos preguntando a todos los vecinos de las viviendas próximas a la del cónsul. Por si hubieran visto a alguien o algo sospechoso.

—Vale, lo tenéis todo en marcha, pero de momento no tenéis nada —le reprochó Fabien.

»A ver, grupo Claudia…, —dijo Fabien cambiando de carpeta—. ¡Moreau! ¿Qué nos cuentas de España?

—Estoy en continuo contacto con el teniente Calzada, que por cierto parece bastante eficiente y bien dispuesto.

»Han empezado a enviar las entrevistas con las niñas. Hasta ahora ninguna de ellas dice haber tenido ninguna conversación personal con Claudia en su estancia en Lourdes. Todas ellas coinciden en que era un poco “rarita”, según sus propias palabras. Dicen que era muy reservada y que se mantenía siempre distanciada del grupo, tanto en el viaje como en las clases, y en el mismo pueblo. Entre ellas rumoreaban que era lesbiana. He pedido a Calzada que con mucho tacto indague esta cuestión con los padres y familiares.

—Las cámaras ¿Qué hay de las cámaras? —preguntó Fabien, impaciente.

—En lo que respecta a las cámaras de vigilancia, me dice que no hay ninguna, que las únicas son las de tráfico de la autopista AP7 que pasa por allí, pero que no es preciso tomarla para los posibles desplazamientos. Aún así, le he pedido que revise las grabaciones de las horas que nos interesan y que procese las matrículas a ver si sale alguna coincidencia con alguien relacionado con las niñas, las familias, los vecinos o con el registro de antecedentes.

—¡Bien! ¿Qué más? ¿Qué hay del informe de la compañía telefónica?

—Del informe de la compañía de la niña apenas han sacado nada. La niña no disponía de datos. Los padres se opusieron. Dicen que ya tenía red en casa para lo que necesitara de los estudios, y que no la necesitaba en el móvil.

»Se conectaba a internet siempre por medio de redes wifi. El problema es que sin tener el aparato, no se pueden recopilar los datos de las navegaciones.

»El registro de llamadas confirma dos emitidas y tres recibidas al número de Chloé, todas ellas trianguladas en las antenas del área de Lourdes. El resto son con su familia en España.

»Y en la inspección de su casa, en sus cosas, nada fuera de lo normal.

—¿Y la autopsia? —preguntó Fabien sacando el documento del forense de la carpeta—. Veo que ya la tenemos, hazme un resumen, por favor.

—Según el estudio forense, la niña fue asesinada poco antes de ser arrollada por el tren. No han encontrado sustancias extrañas en su organismo, ni falta de oxigenación en la sangre, ni han detectado lesiones traumáticas que pudieran diferenciarse de las propias producidas por el arrollamiento, pero los rastros de la exanguinación indican que el corazón ya no latía cuando fue arrollada. Resuelven como causa de la muerte, no probada, un fallecimiento por trauma sin identificar anterior al arrollamiento.

—Bueno, parece que por aquí avanzamos algo más —dijo Fabien—. Me interesa sobre todo el aspecto de la desviación de la niña. Profundiza lo más posible por ahí. ¿Vale Moreau?

—Así lo haré, señor comisario.

—¿Y tú Leblanc? ¿Qué tienes sobre Bastien?

—Pues, a ver. Los padres estarán aquí a las doce para prestar declaración. No se preocupe que le avisaremos antes de empezar.

»Del vecindario no hemos sacado nada. El chico parecía un fantasma, o no salía nunca de la casa, o lo hacía de madrugada, o a escondidas. Nadie le veía nunca y tampoco le veían visitas.

»Sin embargo, por los compañeros de prisión quizás consigamos algo. Uno, con el que compartió celda más de un año y que sigue allí, ha declarado que sí, que estaba muy metido en grupos de gente que operaba y trapicheaba constantemente por la internet profunda, lo que llaman la red oscura. Nos ha dado los nombres de dos presos con los que se movía. Los dos con antecedentes por delitos informáticos. Ambos llevan tiempo en libertad y esperamos localizarlos en breve.

—¿Y de la compañía telefónica? ¿Qué sabemos? —preguntó Fabien

—Del proveedor de datos de la línea no hay nada que hacer. Esta gente utiliza sistemas que impiden cualquier rastreo o identificación. Imposible por ahí.

»Por cierto, ¡importante! —dijo Leblanc—. Renard, de informática nos apunta, que si estamos tratando con hackers, que más nos vale proteger los datos. Según dice, la red de la policía tiene agujeros por todas partes, y que no hay barrera que no sean capaces de traspasar. Dice que deberíamos sacar del sistema los expedientes del caso.

—Me parece una buena sugerencia —dijo Fabien—. ¡Dígale que adelante!, que saque los expedientes del sistema de la policía. Que los meta en cuatro ordenadores tontos, de los que no están conectados a ninguna parte; uno para cada grupo y otro para mí, y que los ponga en una red privada. Solo para nosotros.

»De fuera de la comisaría, el que quiera consultar algo, que lo pida y ya veremos.

—De la científica —dijo Leblanc—, el informe del forense dice que han encontrado restos de cianuro de hidrógeno en los riñones y en la vesícula. Que fue envenenado antes del incendio, pero que seguía con vida cuando se quemó.

»Para terminar, de los restos del garaje es imposible recuperar nada en absoluto. El asesino se preocupó de regar bien de combustible las zonas más sensibles.

—¡Bien!, pues si hemos acabado, ¡cada uno a lo suyo! —dijo Fabien—. No es que hayamos avanzado, que digamos, pero mirad, voy a ser magnánimo. Voy a daros el fin de semana.

»Descansar y reponer fuerzas, porque para el lunes, ¡más os valdrá venir bien preparados! No habrá respiro. La semana que viene tenemos que cerrar el caso. ¡¿Estamos?!

Fabien salió por la parte trasera para tomarse un café, pero esta vez ya no se libró. Nada más cruzar la puerta se vio rodeado de micrófonos, móviles y cámaras. Cuando llegó por la mañana había algunos medios haciendo guardia en la puerta, pero pasó rápido y se libró de ellos enseguida. Fabien no se esperaba ahora tamaña expectación y, completamente rodeado y sin poder avanzar, no tuvo más remedio que decirles algo.

En medio del vocerío de preguntas, el comisario intentaba hacerse escuchar como podía.

—¡Señoras y señores! ¡Atrás! ¡Por favor! ¡Si se callan les diré lo poco que tengo que decir!

Lejos de acallarse, los asistentes vocearon aún más fuerte y aumentaron los empujones. Varios agentes salieron en su ayuda y con firmeza, habilitaron un pasillo para que Fabien pudiera regresar al interior de la comisaría.

—¡Pascal! —dijo Fabien entrando de nuevo en su despacho— . Haga el favor, salga ahí fuera y comunique al gentío que a la una haré una breve comparecencia.

—Enseguida, señor comisario.

—Coja un megáfono, o esos cafres no le van a oír de ninguna manera —añadió Fabien.

»Antes de salir, avise al alcalde y pídale que ponga unas vallas de seguridad, y que mande alguna patrulla municipal para mantener el orden ahí fuera.

»Avise también a la Prefectura. Les dices que a la una haré la comparecencia. Que de momento, me voy a limitar exclusivamente a una mínima declaración sin preguntas. Solo diré que estamos trabajando en la resolución del caso, con todos los medios materiales y humanos, y que no podemos darles ninguna información para no perjudicar el curso de las investigaciones. Les pediré paciencia y comprensión. Y nada más —¿Entendido Pascal?

—¡Perfectamente señor comisario!

Fabien se sirvió un café de su “escupidera”, como llamaba a la vieja cafetera, se encendió un cigarrillo, y se dejó caer en el sillón de su escritorio.

«¡Joder! —pensó—. Ya no estoy para estos trotes».

«Tip. Biip. Tip. Biip. Tip. Biip… —sonó el móvil».

Miró la pantalla y era su amigo Javier. Habían hablado ya en un par de ocasiones desde que se vieron en Benicarló. Javier le llamaba para interesarse por el caso. Le tenía muy intrigado y lo seguía por los diferentes medios, pero aprovechaba para que su amigo le fuera poniendo al día. Estaba decidido a escribir su próxima novela sobre este caso.

—¡Hola Javier!

—¡Hola monsieur le commissaire!, o debo decirte son Excellence, ¡que hablan de ti en toda la prensa del mundo mundial! Ja, ja.

—Si llamas para ver si hay alguna novedad…

—No, no. Te llamo porque tengo que decirte algo bastante raro, y que no sé si tú ya sabes…

—¡Ah!, pues venga, dime, dime —dijo Fabien.

—El caso es que anoche me llamó mi amigo Manolo, el jefe de la estación de Benicarló, y me contó, un tanto asustado, como en secreto, que la Guardia Civil había estado visionando las grabaciones de las cámaras de la estación. En concreto las del exterior de la fachada principal. Esa cámara enfoca también la carretera que pasa por allí y que llega hasta el camino de Ulldecona.

—¡Qué raro! Si a mí me han dicho que no había cámaras por los posibles recorridos.

—Pues agárrate que ahora viene lo más extraño, porque, ¿tú no te moviste del Parador desde que llegaste a Benicarló, hasta que nos fuimos juntos, en medio de la cena?, ¿no es así?

—¡Efectivamente! Ya te lo dije, me quedé completamente dormido, en la terraza. ¿Y qué es lo que pasa con las grabaciones? No te entiendo.

—Pues que en una de ellas, tres cuartos de hora antes del atropello, aparece tu coche pasando delante de la estación, en dirección a Ulldecona, y unos minutos después vuelve a pasar en dirección contraria.

—¡Mi coche! ¡Imposible! De ninguna manera.

—Fabien, el coche es exactamente el mismo, un Safrane blanco, y la segunda vez, en la del regreso, se ve y se lee perfectamente la matrícula francesa, ¡tu matrícula!

—Pe…pero ¡eso no puede ser! ¡¿Pero qué demonios me estás contando?! —dijo Fabien completamente perplejo—. Tiene que haber algún error, serán imágenes de cuando llegamos tú y yo, seguro que el reloj de la cámara está adelantado.

—No Fabien, no. Manolo me ha dicho que la Guardia Civil lo tiene claro, al cien por cien, que no hay lugar a la duda. Que lo único es que solo se ve tu coche, que no se distingue nada de quién pudiera ir en el interior.

Dice que él estuvo cerca cuando lo estuvieron visionando y hablando, y que luego se lo confirmó extraoficialmente uno de los guardias, que es amigo suyo.

—De verdad Javier, que esto es muy serio, ¿no me estarás gastando una broma, verdad?

—Fabien, por favor —dijo Javier—. Si tú no fuiste, alguien está intentando inculparte. ¡Está más que claro!

—¡No me lo puedo creer! Esperaba cosas, cosas insospechadas, ¿pero esto? Esto lo supera todo. ¡Me cago en ese puto hijo de puta! Esto es el colmo! —exclamó Fabien haciendo aspavientos.

—Fabien, tranquilízate, por favor, tú estás por encima de todo eso. Te está llevando al límite, pero tú eres más inteligente que él. Cálmate, ¡no le sigas el juego!

—¡Pero tú sabes lo que esto puede significar para mí!, aunque pueda demostrar que es algún tipo de trampa, ¡¿sabes lo que puede pasar conmigo y con el caso?! —dijo exasperado— Yo es que no me lo quiero ni imaginar.

»¡No me han informado! ¿Sabes lo que eso significa?, pues que me están investigando, ¡que he pasado a ser el primer sospechoso de mi propio caso! ¡Madre de Dios!

—Fabien, hazme caso —dijo Javier—, te lo ruego, verás como lo aclaras enseguida y no pasa nada de nada. Por favor Fabien.

—Vale Javier, vale. No te preocupes. Me calmaré y veré como lo arreglo. No creo que hagan nada hasta el lunes, tengo el fin de semana para recapacitar… —reflexionó Fabien—. Venga, que estoy bien, te dejo. Muchas gracias por avisarme, no sabes cuanto te lo agradezco Javier.

—Venga, eso es. Recupera la calma y a por ese hijo de puta. Pero tranquilo, sin precipitarte. ¿Vale Fabien?

—Sí, sí. No te preocupes, es que esto me ha caído de repente, como un mazazo —dijo Fabien más calmado—. Bueno Javier, de nuevo mil gracias. Ya te contaré en qué acaba todo esto.

—¡Un abrazo Fabien!

—¡Otro para ti!

Poco a poco, cigarrillo tras cigarrillo, Fabien finalmente pudo calmarse. Debía recomponerse de aquel impacto, prepararse una estrategia para minimizar los daños, y mientras tanto, mantener el tipo. Tenía el fin de semana por delante, menos mal.

«Lo primero es hablar con Morgane y ver que es lo que le ha dicho a Grondin, que por cierto, no me ha hecho ningún comentario esta mañana sobre esa visita. ¡Solo me faltaba que lo de Morgane saliera a la luz! —barruntó Fabien».

Miró la hora. Las doce y cuarenta y cinco. Pasó al baño, orinó, se lavó bien la cara con agua fría y se peinó la cabellera con los dedos. Pasó luego por el mueble de la cafetera, comprobó que no le quedaba Bourbon, se puso otro café y se encendió otro cigarrillo.

—¡Pascal! —dijo Fabien por el interfono—. ¿Está listo lo de ahí fuera?

—Sí señor comisario, todo está preparado. Parece que no falta ningún medio de comunicación. Calculo que hay más de doscientas personas, entre periodistas, cámaras y fotógrafos de medio mundo.

—¿No queríamos circo? ¡Pues toma un festival internacional! —murmuró Fabien—. Bien, pues ahora salimos.

—Tengo en la sala de reuniones esperándole, al alcalde de Lourdes y al de Tarbes, a los jefes de la policía municipal y de la Gendarmería…

—¡Vale, vale! Que ya salgo ¡Coño!

«¡Qué raro que no hayan venido ni el fiscal, ni el prefecto… —pensó Fabien— Igual están ya al tanto de lo del coche… ¡Uf! ¡Aguanta Fabien!».

Cogió todo el aire que pudo y se reunió en la sala con los notables del lugar, que le esperaban chismorreando impacientes. Tras los pertinentes saludos, Fabien se dispuso a trasladarles el mensaje claro y único, al que deberían sujetarse, el de que todos los medios materiales y humanos estaban trabajando en el caso, que las investigaciones progresaban adecuadamente, y que la cooperación entre las fuerzas de seguridad del país y con España era máxima.

Aparte de reconocer que los tres crímenes estaban relacionados, y que efectivamente podría tratarse de un mismo asesino, cosa que estaba ya descontada, no se daría ninguna otra información. Ni se confirmaría, ni desmentiría absolutamente nada. El secreto de las actuaciones era evidentemente necesario para no perjudicar la investigación. Por el momento todas las hipótesis estaban abiertas y no se descartaba ninguna posibilidad.

En la calle, sobre la tarima que los municipales habían dispuesto, protegidos por vallas y un cordón policial, los reunidos acompañaron a Fabien en su breve alocución, procurando, eso sí, salir bien en las fotos.

Fabien carraspeó disimuladamente y tomó la palabra.

—¡Señoras y señores! —empezó Fabien a viva voz—. ¡Muy buenas tardes! Disculpen estos minutos de retraso sobre la hora prevista. Estoy seguro de que ustedes lo sabrán entender.

»Para empezar, les aclaro que esto no se trata de una rueda de prensa, ni de una entrevista, ni de nada parecido. Es una breve comparecencia, sin preguntas, exclusivamente como deferencia a los medios de comunicación reunidos aquí, por la repercusión que está teniendo este caso.

»Como es natural, ustedes están obligados profesionalmente a preguntar. Y yo lo entiendo. Espero que ustedes entiendan también que yo, profesionalmente, estoy obligado a no contestar.

»Espero ser lo más claro posible para que se me entienda bien. No obstante, si tienen alguna duda respecto de lo que les voy a decir, se lo aclararé tanto como sea necesario, pero ténganlo por seguro; ¡no les voy a dar ninguna información relativa a las investigaciones en curso!

»Bien, pues como iba diciendo…

Fabien se explayó durante más de media hora, empezó por los sentimientos de pésame y empatía con los familiares de las víctimas. Luego, recalcando la perfecta sincronización y el esfuerzo de todas las fuerzas de seguridad y los aparatos policiales, el apoyo de los alcaldes de las comunas, la eficiencia de los equipos forenses, los apoyos de la comunidad católica del santuario, con sus misas y celebraciones extraordinarias por los fallecidos, y así, un largo etcétera.

Terminada su alocución, Fabien abandonó el “púlpito”, se metió de nuevo en la comisaría, pasó por el despacho a recoger sus cosas, se despidió de Pascal con un simple ¡hasta el lunes! y se marchó discretamente por la puerta trasera.

Allí se quedaron los jefes y politicastros aprovechando el tirón para ganar algún me gusta y, de paso, algún voto que otro.

Después de pasarse por el super, para abastecer el esquilmado frigorífico, coger dos botellas de Bourbon, tres cartones de Marlboro, y sin olvidarse de otro par de botellas de Champagne y los bombones para su querida Morgane, se fue derecho a casa, con la imperiosa necesidad de apurar el culo de Bourbon que inadvertidamente le había quedado de la última ocasión, hacía un par de noches. Estaba muy estresado.

A la hora acordada, Fabien aparcaba su coche en el garaje de la casa que una amiga prestaba a Morgane para sus escarceos. Bueno la verdad es que la amiga le dejaba las llaves para que se pasara de vez en cuando, por si ocurría alguna avería o por emergencia, pero Morgane se extralimitaba y se devolvía el favor a si misma con aquellas incursiones furtivas.

La hermosa construcción de piedra y madera, con cubiertas casi verticales de pizarra, estaba en el Camino del Lago, a unos cientos de metros del embarcadero. Ubicada al fondo de la propiedad, que cuando menos contaría con veinte o treinta mil metros de terreno. Estaba alejada de las casa vecinas y encubierta por una cuidada arboleda. Era el lugar perfecto para sus citas.

Fabien no llegó muy “católico” que digamos. Había obviado convenientemente el cabreo por la llamada al despacho, pero la preocupación por las imágenes de la cámara de la estación, y por lo que Morgane hubiera podido decirle a Grondin, no se le iban de la cabeza.

«Bueno, espero poder aclarar lo de las cámaras…»

«A ver si Morgane, con un poco de suerte, no ha metido demasiado la pata —siguió pensando Fabien—. Lo aclaro…, lo primero, pero después a dejarlo de lado; que ya sé yo lo que me pasa luego, si no».

Morgane le recibió en el salón solo con una braguita y cubierta con un picardías transparente.

—¡Uuuuy…! ¡Cómo te echaba de menos, Mon amour! —exclamó Morgane poniendo voz “de pito” y abriéndole los brazos para recibirle.

Como siempre, estaba tremenda. Fabien se detuvo frente a ella, como a tres metros, para observarla bien, de arriba a abajo. No podía evitar subyugarse a la atracción, casi automáticamente. A pesar de no ser una jovencita, Morgane tenía un cultivado cuerpazo. El bulto del pantalón corroboraba lo típico de estos casos, que Fabien se alegraba muchísimo de verla.

Quererla, la quería sin duda, pero la casi totalidad de aquella relación se sustanciaba en la cama, y eso inevitablemente lo convertía en un romance artificial, un tanto irreal.

—¡Ma belle! ¡Estás preciosa!

—Y tú muy guapo ¡Mon amour! —contestó Morgane, con gestos de que se acercara.

—No sé como lo haces. Es verte, y se me nubla la mente. Me tienes loco —dijo recibiendo el abrazo, con las botellas de champagne en una mano y los bombones en la otra.

—Sabes que soy tu brujita, y que te tengo bajo mi hechizo, embrujado… —dijo arrastrándolo marcha atrás, hasta la cama.

—¡Espera, espera!, que tenemos que hablar —dijo Fabien soltándose de sus brazos.

—¡Oooh! ¡Va! ¡Ya lo hablamos luego! ¡Venga Mon amour! —dijo endulzando la voz.

—Solo va a ser un minuto, Ma belle, yo necesito hablarlo antes, necesito aclararme la cabeza. No te preocupes que estoy más tranquilo, es que, en el despacho me cogiste en un mal momento.

—¡Vale! —dijo Morgane torciendo el gesto—, pues, sírveme una copita de champagne, anda, que voy a abrir estos bombones que tienen una pinta estupenda.

—Ahora mismo te la pongo Ma belle, pero mientras, cuéntame la visita de Grondin, con pelos y señales. No te dejes nada, por favor, que es muy importante.

—Pues nada, ¡si ya te lo he contado antes!, quería saber cosas sobre el tratamiento de la niña, yo le dije que no podía contarle nada de las consultas, por el secreto profesional y eso. Pero me dijo que al morir asesinada, dejaba de ser secreto, y que si no se lo contaba a él, de todos modos lo tendría que contar en el juzgado.

—Vale ¿Qué más?

—Le dije que las visitas de la niña fueron a raíz de que su madre, la mujer del cónsul, me lo pidiera. Me dijo que la niña estaba atravesando un problema y que la hiciera el favor de tratarla.

»La niña vino forzada por su madre y ella accedió, más para que la dejara en paz, que por otra cosa. La madre a espaldas del padre, trataba de llegar a su hija, a la que veía rara, sola, hermética, sin socializar con nadie.

—¿Y qué le pasaba?, ¿qué le dijiste que tenía? —preguntó Fabien.

—Pues le dije que solo hicimos cuatro sesiones. Que aunque nunca quiso contestar a ninguna pregunta relacionada con el sexo, o sus preferencias sexuales, yo enseguida me di cuenta de que era lesbiana.

—¿Y qué te dijo su madre cuando se lo dijiste? —dijo Fabien, pasándole la copa de Champagne que la había preparado

—Es que, no se lo dije. Mira, la chiquilla era un cielo de niña, pero había tenido una infancia muy difícil. Debido a su problema estaba llena de complejos y dudas.

»Aunque no me dejó tocar el tema, yo enfoqué mis argumentos en otras cuestiones, pero siempre incidiendo en lo que la niña necesitaba normalizar.

»Me pareció que debía de respetarla, ayudarla, pero guardando consideración de su voluntad de salir del armario cuando ella lo creyera conveniente.

—Vale, sigue, sigue.

—Pue eso, le dije que yo estaba segura de que era lesbiana y que los problemas de socialización eran debidos a su miedo al bullyng, al rechazo, y a los tormentosos pensamientos que tenía debido a su condición.

»Que por lo demás era una niña muy inteligente y cariñosa. Y que no se lo había dicho a su madre, porque consideraba que era la niña la que lo tendría que decir cuando estuviera preparada, y lo considerara oportuno.

—¿Y qué hay de las drogas? ¿No te preguntó?

—Sí, bueno, me preguntó si era adicta a la heroína, y si la chica me dio algún dato de cómo o con quién consumía. Le dije que no tenía ni idea, que era mi primera noticia. Que yo no noté para nada que fuera adicta, y menos a la heroína.

—¿Y ya está? ¿No te preguntó, ni te dijo nada más? —preguntó Fabien extrañado.

—¡Y aunque me hubiera dicho! —contestó Morgane alzando la voz—. ¿Qué iba a decirle yo?, ¡que me he tenido que enterar por la tele! ¡¿Para cuando pensabas contármelo?!

—¿Contarte que, Ma belle…, qué quieres que te cuente? —contestó Fabien, condescendiente.

—¡Pues lo que ha pasado con la niña con la que tuvimos el accidente! ¡qué va a ser!, me dijiste que todo había ido bien, que habías llevado a la niña al hospital y que no había habido ningún problema. Que no me preocupara que todo estaba bien.

»¿Qué es lo que pasó?, ¿qué pasó cuando volviste? ¿Quién le hizo esas cosas horribles a la niña? Tú no serías capaz, ¿verdad Mon amour?

—¡¿Pero qué barbaridad estás pensando?! ¿Por qué tipo de persona me tomas? —dijo ofendido.

»Cuando volví, la niña ya no estaba. Pensé que se habría despertado y se habría ido. Di unas vueltas con el coche pero, como no la vi, me fui tranquilo para casa.

—¡¿Y por qué no me lo dijiste?! ¿Qué trabajo te habría costado?

—Pues porque no le di importancia, porque no quería preocuparte y estaba seguro de que si te decía que dejé a la niña en el hospital, pues, que te quedarías más tranquila.

—¡Ya! ¡¿Y después, cuando la encontraron?!

—Pues entonces, con más motivo, Ma belle. Pensaba solucionar el caso lo antes posible y cerrar página. ¿Para qué iba a darte esa preocupación?

—Esta claro que en lo que me llevaste a casa y fuiste a cambiar el coche, alguien la recogió y le hizo esa salvajada.

—Pues es exactamente lo que pasó, y ahora estoy a punto de coger al asesino. Todavía estamos a tiempo de evitar que todo salga a la luz. En cuanto lo coja, podremos olvidarnos de todo esto.

—Vale, Mon amour. Seguro que tú sabes bien lo que hacemos…

—¡Pues claro! ¡Tú confía en mí! Tú no hables con nadie, y si surge algo, me avisas inmediatamente. ¿Estamos, Ma belle?

»Me salgo un momento a fumar, ¡que ya no puedo más! —dijo Fabien— Ve poniendo un poquito de música, ¡ya sabes lo que me gusta!

—¡Aquí te espero, Mon amour!

En el porche, bajo la oscuridad de la noche cerrada, Fabien quiso repasar una vez más todos los detalles de lo que sucedió aquella noche. Se enfrentaba a una investigación y a su posible imputación. Su cerebro necesitaba procesar y clasificar todos los datos, para luego, después de los cálculos, sopesar las diferentes opciones.

«A ver —empezó a cavilar Fabien—, íbamos los dos en mi coche, porque la tuve que recoger, ya que ella tenía el coche en el taller. ¡Vale!

Di un rodeo por el camino del lago para no tener que pasar por delante de los primeros chalets, y tras una curva, me la encuentro, con la bici. La esquivo, pero ¡zas!, la golpeo con el retrovisor.

Paramos, nos bajamos y la vemos tendida en el suelo, sin conocimiento. Con un golpe en la cabeza.

La niña estaba relativamente bien, pero a mí me habría caído la tremenda. Iba con bastante alcohol, sin seguro y con mi amante ¡Total na! ¡Y a unos meses de jubilarme!

Bueno —siguió pensando—, decido que lo mejor es llevar a Morgane a su casa, cambiar el coche por el de mi mujer y luego volver para llevar a la niña al hospital. La niña estaba bien, Morgane lo confirmó, pronto recuperaría el sentido. Tuve que pensar rápido.

Morgane me dice que ella lleva un potente somnífero en el bolso y que si se lo damos, la niña estaría dormida el tiempo que me hiciera falta.

Lo veo claro, calculo que necesito una hora para volver y meto el coche tras la arboleda, cogemos la bicicleta y a la niña y las llevamos junto al coche. Allí la reanimamos lo suficiente para darle las pastillas, y tras unos minutos, la dejamos dormida, recostada en las raíces de un árbol.

Llevo a Morgane a casa, pero la dejo dos calles más abajo por precaución. Paso por casa, le digo a Pauline que la cojo el coche, que el mío hace un ruido raro, y que tengo que ir a Lourdes, que no tardaría. Bien.

En cincuenta minutos vuelvo con el coche de Pauline, y me encuentro con que la chica ya no está. Ni rastro, ni de ella ni de la bicicleta. Doy varias vueltas con el coche y no la encuentro. Pienso que se ha repuesto y que ha cogido la bici y se ha ido. ¿Qué otra cosa podía ser?

Así que, me vuelvo a casa convencido de que al final todo había quedado en nada.

¡Joder!, qué equivocado que estaba».

Antes de entrar en la casa, tras apachurrar la colilla y hundirla en la tierra de un enorme tiesto, llamó a Pauline.

—¡Ma puce! ¿Qué tal estás? —dijo Fabien—. ¿Cómo has pasado el día?

—Hola Cariño —respondió Pauline—, mejor que ayer, apenas he tenido molestias. ¿Y tú, qué? ¿Qué tal el trabajo?

—Pues muy liado, pero mañana por la tarde me voy para allá. Duermo con vosotros y me vuelvo el domingo.

—¡Me das una alegría! Más por ti que por mí. Te noto muy estresado, tienes que tomarte un descanso.

—Sí, tienes razón, Ma puce, los años no pasan en balde.

—Tienes que desconectar. No te cuidas nada, todo el día tomando café y fumando, ¡cualquier día te da un infarto!

—Ya me queda menos, en unos meses, se acabó. A pasear y vigilar las obras, como todo buen jubilado. Ja, ja.

—¿No te iban a enviar ya al nuevo comisario? Digo yo que te quitará algo de trabajo, ¿no?

—Llega esta semana que viene, pero, no sé, creo que me dará más de lo que me pueda quitar. Es un novato, un enchufado del prefecto.

—Pues yo creía que eso del dedazo ya no existía, que ahora la cosa era de otra manera.

—En teoría debería ser por concurso, pero se lo montan a su gusto. Viene como sustituto, y al cabo del año, sacan la plaza, y se la dan a él, porque al haber ocupado la plaza como sustituto, le dan suficientes puntos como para que ya nadie se la pueda quitar.

—Pues que triste. Si la propia policía se salta las normas, ¿cómo quieren luego que no lo haga la gente?

—Bueno, ¿qué tal Cédric?, ¿se porta bien?, ¿te ayuda?

—Sí, sí, Cariño. Ningún problema, me hace compañía y cada día salimos un rato a comprar y a pasear.

—Bueno Ma puce, tengo que dejarte. Un besito en los morros. ¡Muá…! Nos vemos mañana.

—¡Hasta mañana Cariño, ¡ten cuidado con el coche!, ¿vale?

—No te preocupes, ya sabes que voy siempre con mucho cuidado. Adiós, adiós.

Camino de la habitación, con Aznavour cantando de fondo, escuchó a Morgane.

—¡Mon Amour! ¡¿Vienes ya?!

—¡Ya voy Ma belle! —dijo Fabien quitándose la ropa por el camino—. Espera que me sirva otra copita. ¡Si me dejaras fumar aquí dentro…!

—¡Ya sabes que no se puede!, ¡que se queda todo el olor impregnado!

Fabien entró en la habitación. Morgane que le esperaba tendida en la cama, lucía voluptuosa y exuberante tras las transparencias del picardías.

Se tumbó a su lado, ahuecó las almohadas y la pasó el brazo por detrás del cuello. Morgane acostumbraba empezar acariciándole delicadamente el torso.

De hacerle ricitos con los dedos en la pelambrera del pecho, bajaba lentamente por el vientre, hasta detenerse en aquella parte en la que, con los acostumbrados juegos malabares y un chorrito de lubricante, terminaba de poner a punto a Fabien.

—¡Así! ¡Ummm…! Ma belle.

—Mon amour ¿qué tal? ¿te gusta?

—¡Me pones a mil! ¡Uaaa…!

—¿Te imaginas cuando podamos hacerlo todos los días, Mon amour? ¿No será maravilloso?

—Claro Ma belle, lo estoy deseando… ¡Ummm…!

—Pues, Mon amour, ahora que te vas a jubilar, es el mejor momento para que hables con tu mujer y arreglemos lo nuestro. Podríamos hacer un viaje, largo, de dos o tres semanas, irnos a París, o a España…

—Ma belle, no puede ser. Ahora no puede ser, ¿no lo entiendes? —dijo cambiando el tono de voz—. ¿No te das cuenta de que está en medio de un cáncer?

»Y deja el tema, ¡por favor! Que me estás cortando el rollo…

—¡Siempre es algo! ¡Llevamos así no sé cuántos años! Ahora con lo del cáncer ya tienes excusa… ¡¿Hasta cuándo?! ¿Hasta que se cure? ¿Hasta que se muera? Yo no pienso estar así toda la vida, Mon amour.

—¡Por favor! ¡Joder! ¡Ahora no se puede! —dijo elevando el tono—. Tenemos que esperar un poco más. Ten un poco de paciencia, por favor.

—¡¿Te parece poca la paciencia que estoy teniendo?! —dijo Morgane retirándose del costado de Fabien.

—¡Joooder! ¿Por qué no eres capaz de entenderlo? ¡Ya no sé como tengo que decírtelo! —dijo enfadado.

»¿No podíamos haberlo hablado en otro momento? ¿Tenías que sacar el tema justamente ahora?

—¿Y cuándo es el buen momento para ti? Nunca quieres hablar de ello, y las pocas veces que nos vemos, como si fuéramos delincuentes, solo lo hacemos, y luego, enseguida, ¡te tienes que marchar! ¡No vaya a ser que tu querida esposa se vaya a disgustar!

—¡La madre que te parió! ¡Es lo que me faltaba por oír! Tiene cojones la cosa… —voceó Fabien.

—¡Deja en paz a mi pobre madre! Si ella viviera, no me habría dejado estar así contigo, ¡ella me habría abierto los ojos hace mucho tiempo!

—¡¿Pero que estás diciendo?! ¿Abrir los ojos a qué? ¿Qué es lo que me quieres decir? ¡Habla claro! ¡No te cortes! Total, ya me has jodido la noche…

—¿Que yo te he jodido la noche? ¡Por Dios! ¡Pues tú a mí me estás jodiendo la vida! ¿Entiendes?

—Pero, ¿qué dices? ¡Tu no estás bien, Ma belle!

—¡Pues claro que no estoy bien! Solo me haces caso cuando te interesa ¡Parezco una prostituta! ¡Tu putita! Y de eso nada, ¡no me da la gana!

—¿Te estas escuchando lo que dices?

—Sí, ¡como una prostituta! Y ahora encima me has metido en un lío de narices con la policía¡ ¿Te has parado a pensar en cómo voy a quedar yo si sale a la luz lo de la niña?! ¿A que no? Claro, el señor comisario ya tiene bastantes preocupaciones, preocupándose por él mismo, ya lo tiene todo cubierto. ¡Y para colmo, los demás tenemos la obligación de entenderlo a él! ¿Verdad Mon amour?

—¡No metas lo de la niña en esto! ¡No pasa nada con la niña! Si no metes más la pata, lo de la niña pasará.

—¿Que yo he metido la pata? ¿Quién iba bebido y arroyó a la pobre niña…? ¡Ah!, que fui yo. Pues sí que estoy mal, fíjate, me había parecido que habías sido tú, Mon amour.

—¡No puedo más! ¡Estoy harto! ¡Me voy! —voceó de muy mal humor—. Me marcho, porque como me quede…, igual salimos mal, ¡tendría muchas cosas que decirte, pero prefiero callarme!

»Vamos a dejarlo aquí —añadió consciente de que no era el momento oportuno para acabar a malas con Morgane—. Me voy, pero cálmate. Sacaré tiempo a mediados de semana y nos vamos un día entero a donde tú quieras.

—¡Sí! ¡Vete! Huye del problema, como siempre haces. ¡Yo ya veré si te vuelvo a coger el teléfono!

—¡Te llamaré, y no se te ocurra no cogérmelo! Puede ser para algo de lo de la niña… —dijo Fabien terminando de vestirse.

—¡Ah!, ¡ya!, ¡de la niña! ¿Pero no decías que eso ya estaba controlado?, ¿en qué quedamos?

—Mira Morgane, enfádate todo lo que quieras, pero ya puedes tener cuidado de no meter la pata con ese asunto. —dijo justo antes de dar el portazo—. ¡¿Estamos?!

5 PAULINE

«¡¡Abra la puerta, policía!! ¡¡Ábrala o la echaremos abajo!! ¡¡Abra, policía!! —gritaron los agentes del DCRI».

Fabien había llegado a casa muy nervioso, cabreado y confundido, y se derrumbó en el sofá. ¡Todo le iba mal! Perdía el control.

Estaba en el sofá, completamente borracho, dormido.

Derribaron la puerta y sin que Fabien tuviera tiempo de la más mínima reacción, cinco hombres, sin parar de vociferar, se abalanzaron sobre él. Lo inmovilizaron, lo esposaron y se lo llevaron.

Dada la envergadura que había tomado el caso del asesinato de la hija del cónsul, con los tres que le siguieron, con las primeras sospechas de que el comisario Berger pudiera estar implicado, la Dirección Central de Información Interior se había hecho cargo de todo el caso. El Fiscal General tomaba las riendas y nombraría a un nuevo comisario para terminar las investigaciones.

«¡Queda detenido por el asesinato de Morgane Buisson! —le comunicaron los agentes, leyéndole sus derechos».

Fue oír aquel nombre y Fabien, como si hubiera recibido un electroshock, reunió algunas neuronas todavía aprovechables, y reaccionó. ¡Le acusaban de asesinar a Morgane! ¡Morgane estaba muerta! No daba crédito a lo que había escuchado. Era demasiado para él.

Entre aturdido y borracho, dudaba de su cordura. ¿Sería posible que estuviera mal de la cabeza, y que no se diera cuenta de lo que hacía? ¿Sería Morgane una verdadera brujita, como ella decía, y el hechizo, por tanto, real? ¿Le podría haber estado drogando y manipulando?

Cuando las pocas neuronas que habían reaccionado terminaron también por fundirse, Fabien entró en una especie de estado de privación. Interaccionaba, pero mecánicamente, como un robot, sin hacer preguntas, sin pensar.

Debido a su estado, fue ingresado directamente en el hospital de la prisión de Seysses.

La policía había acudido esa noche a la llamada de un vecino, que había escuchado un disparo en la casa de la amiga de Morgane. Encontraron el cadáver desnudo, sobre la cama, y con un balazo en la frente.

El casquillo apareció y se correspondía con el arma del comisario, pero es que además encontraron en él una huella prácticamente completa, la suya. Sin duda, aquello sentaría a Fabien en el banquillo de los acusados.

En el registro de la casa de Fabien, no encontraron su móvil por ninguna parte. Hallaron el arma del crimen, la bicicleta de Chloé, en un rincón del garaje, bajo una lona, y en su habitación, un frasco de Temazepan, en el bolsillo de una chaqueta colgada en el armario. El casquillo, el arma, la bicicleta, el tranquilizante, la grabación de la cámara de la estación, por no hablar de los posibles móviles del asesinato de Morgane, acusaban sin duda a Fabien.

A la mañana siguiente, después de la espantosa noche en el hospital, Fabien, recuperado físicamente, intentaba poner cordura a su alucinante situación.

«¿Qué motivo podría tener el asesino para matar a Morgane? —se preguntaba Fabien—. Está claro que ha sido el mismo asesino, ¿pero qué consigue asesinándola? Inculparme a mí, supongo, pero ¡de los cuatro crímenes!

Va a por mí, quien sea, va a por mí. Tengo que repasar todos los casos de los últimos años, tiene que haber alguien que me las esté haciendo pagar. Pero, ¿quién?, ummm… —se esforzaba en recordar—. Tiene que ser algún caso en el que alguien resultara muerto… Dos, tres…, y cuatro.

He matado a cuatro personas en toda mi carrera. Ummm…, los dos primeros fueron hace casi treinta años, no pueden ser. Los otros son; el del atraco del banco en dos mil cinco, y el del cuchillo en la comisaría, que fue hace…, ¡ocho años!, en el dos mil trece.

A ver…, ese tío estaba detenido por quebrantar la orden judicial y dar una paliza a su exmujer. Ummm…, no sé, un vengador para ese personaje, se me hace difícil de imaginar. Tendría que revisar a fondo el expediente del caso, pero creo que la cosa no va por ahí.

El caso es que tiene que haber detrás algo muy gordo, una venganza así no se prepara por nada. ¿Pero qué demonios puede ser?

El del atraco tampoco creo que pueda ser, tenía montones de antecedentes policiales, había estado en la cárcel varias veces, ¿Quién iba a montar todo esto para perjudicarme? ¿Por qué no pegarme un tiro por la calle y ya está?

No lo entiendo, no lo puedo entender…».

—¡Berger! —dijo el guardia entrando en la habitación del hospital—. ¡Vístase! Ha llegado su abogado.

—¿Mi abogado? ¡¿Qué abogado?! ¡Yo no he llamado a ningún abogado!

—¡Pues yo si que no lo he pedido! A sí que, si quiere verlo, ¡vístase, ya! —contestó el guardián de malos modos.

Fabien torció el gesto y tragó saliva, resignado. Estaba donde estaba y debía de ir asumiéndolo, hacerse a la idea.

—Señor Berger, buenos días —dijo otro funcionario que entró en la habitación, con una carpeta en las manos.

»En media hora estará usted compareciendo ante el juez. Él le impondrá las medidas cautelares que considere.

—Disculpe usted —dijo Fabien—, ¿puede decirme quién es mi abogado y quién lo ha avisado?

—El abogado es el señor Louis Germain —dijo el funcionario consultando los papeles de la carpeta—. Y lo ha enviado su mujer, Pauline Berger. Al parecer, debido a su estado, el juez ordenó que localizaran a su mujer para que se le dotara de un abogado para la vista de hoy. Si no es el abogado que usted quiere, puede solicitar al juez el cambio que considere.

—Pauline…, pobre —murmuró Fabien.

—¿Cómo dice? —preguntó el funcionario.

—No, nada, que bien, que estoy de acuerdo con el abogado.

Pobre Pauline, la despertaron a las seis de la mañana para darle la noticia de la detención de su marido, acusado de asesinar a su amante, y de estar involucrado en los demás asesinatos.

A pesar de los esfuerzos de Cédric por tranquilizarla, a Pauline se le vino el mundo abajo. No se lo podía creer. No sabía que la primera niña asesinada era la hija de su amiga Semah. Tampoco se imaginaba que Fabien estuviera con otra, y muchísimo menos que fuera con Morgane. Se había quedado estupefacta.

¿Cómo iba a imaginar Pauline, que Morgane estuviera liada con su marido? Morgane, la persona de la que estaba enamorada, a la que veía en secreto cada quince o veinte días. La mujer que le había abierto los ojos al amor lésbico, al amor sin el sometimiento de su primitivo marido, al amor parsimonioso y sensible.

La conoció en las juntas de la asociación del santuario de Lourdes. Era la psicóloga que les prestaba sus servicios de forma altruista, cuando lo necesitaban para alguna urgencia.

Luego, con el problema de Cédric, ella se ofreció a Semah para tratar al chico, y fue durante ese tiempo del tratamiento cuando intimaron e iniciaron la relación.

Pauline no creía estar haciendo nada malo. Pensaba que no engañaba a Fabien. Al fin y al cabo ella le seguía queriendo igual, y de sus encuentros con Morgane, sacaba la paz y el sosiego que necesitaba para mantener una buena relación con su marido.

Ahora pensaba que Fabien podría haberlo descubierto y que por eso la habría matado. Tenía que hablar con él cuanto antes. Explicárselo. Decirle que ella le quería. Que estaba con él y que le apoyaría.

En la comparecencia ante el juez, el fiscal presentó las pruebas incriminatorias y le acusó de los cuatro asesinatos. El juez decretó sin dudarlo, la prisión provisional sin fianza hasta que tuviera lugar la vista preliminar del juicio por los asesinatos que se le imputaban.

Louis Germain, el abogado de Fabien, no pudo hacer otra cosa que aconsejar a Fabien que se declarara inocente en todo momento, y que se abstuviera de responder a cualquier pregunta o de hacer cualquier declaración.

Fabien necesitaba un abogado criminalista y Germain no lo era. Le conocían de muchos años, les había llevado asuntos de herencias y algún problema con los impuestos, pero su despacho era de derecho civil y no contaban con penalistas.

Antes de su traslado al módulo de ingresos del centro penitenciario de Seysses, permitieron a Fabien hacer una llamada, y la hizo a Pauline.

—¡Pauline! Soy Fabien.

—Hola Cariño, ¿cómo estás?

—¡Estoy hecho polvo! Pero, por favor, ¡créeme! Yo no he hecho nada, soy inocente de todo, me han tendido una trampa. No sé quién puede ser, ni por qué, pero lo averiguaré. Lo aclararé todo. ¡Ya lo verás!

—Bueno Fabien, tranquilo, yo te creo y pase lo que pase, te seguiré queriendo, estaré a tu lado. Saldrán cosas pero no te hagas ideas equivocadas, estamos juntos en esto. Entre los dos saldremos adelante —asustada, no le dijo nada de su relación con Morgane. Esperaría a tener un vis a vis para contárselo personalmente, a la cara.

—¿Cómo estás tú, Ma puce?, ¿qué tal la radio?

—¡Bien, muy bien! No te preocupes por mí, todo va bien, una semana más y se terminan las sesiones. Al menos de momento, claro.

—¿Estás fuerte?, ¿comes lo suficiente?, ¿te ayuda Cédric?

—Sí, no te apures. Aparte de las molestias con el intestino, como me advirtieron, lo demás va todo bien. Tú céntrate en tu defensa. No te vengas abajo, eres el hombre más fuerte que conozco y sé que serás capaz de desenredar este embrollo. Por favor, dime que puedo hacer yo para ayudarte.

—Lo primero que necesito es un buen abogado criminalista y quizás también algún investigador privado.

—Cariño, ya he pensado en lo del abogado. ¿Te acuerdas de Isabelle Boulay, la canadiense que interpreta tan bien las canciones de los clásicos franceses, y que se casó con Éric Dupond-Moretti, el ministro de justicia que nombró Jean Castex el año pasado?

—Sí, sí, sé quien me dices.

—Pues la conozco, ella es miembra honoraria de la asociación del Santuario. He compartido mesa con ella en un par de ocasiones y es majísima. Seguro que mantiene los contactos del antiguo despacho de su marido, que sabes que es uno de los mejores criminalistas de Francia, seguro que nos puede recomendar a algún refutado excompañero del mismísimo ministro de justicia.

—¡Dios Pauline!, ¡qué maravillosa idea!, ¡no sé qué haría yo sin ti! —exclamó Fabien—. Habla con ella, por favor. A ver si tenemos suerte y alguno de ellos acepta llevar el caso.

—Tranquilo que lo haré enseguida. Me han dicho que podré hablar contigo todos los días, así que no te preocupes que te iré contando como van las gestiones.

—Sabes que contamos con los cuarenta mil de la cuenta corriente y con los doscientos y pico del fondo de pensiones —dijo Fabien—, así que por el momento, la cuestión económica no será un problema.

—Ya lo sé Cariño, no te preocupes de eso.

—Espero que no haga falta. Tengo que pensar…, tiene que haber alguna forma de desmontar rápidamente esta maquinación.

—Seguro que la hay, y seguro que tú darás con ella pronto. Estoy convencida.

—Dile a Cédric que se fíe de mí, que no se crea nada de lo que puedan decir, y que le necesitamos a tu lado. Que se porte como un hombre, y que te ayude en todo lo que necesites. Si es necesario le amenazas con retirarle la paga…

—¡Pero qué cosas tienes Cariño! Cédric te quiere…, lo que pasa es que tenéis caracteres parecidos y chocáis a la mínima…

—¿Que tenemos caracteres parecidos?, ¡de eso nada!, ¡ni hablar!

—Me refiero al pronto. Los dos tenéis mucho genio, y eso os impide comunicaros, os ponéis siempre a la defensiva, enseguida os sentís agredidos.

—Bueno…, dile que le quiero, que confío en él…

—Se nos acaba el tiempo, por favor, cuídate y ten mucho cuidado ahí dentro, ya sabes que los policías no sois muy bien recibidos.

—Tranquila Ma puce, me han dicho que me pondrán en el módulo de preventivos, que estaré vigilado. Venga, un beso. Cuídate tú también, ¡eh!

—¡Un beso Cariño! ¡Te quiero!

—¡Y yo a ti también, Ma puce!

Los primeros días en la cárcel fueron para Fabien como una cruel ensoñación. Le parecía que estaba viviendo en una especie de película. Se veía a si mismo, desde fuera, desde el techo, como si su mente y su cuerpo se hubieran disociado.

Le pusieron en una celda individual de poco más de cinco metros cuadrados. Con los mínimos requerimientos de limpieza y salubridad, contaba exclusivamente con un viejo somier de muelles herrumbrosos, una colchoneta de goma espuma bastante cochambrosa, un estante de madera adosado a la pared a modo de mesa, una triste banqueta de tres patas, un pequeñísimo lavabo metálico, al estilo de los bebederos automáticos para perros, y un retrete, sin tablas de asiento ni tapa, y cuya mejor cualidad era la de una pequeña lona que lo cubría y lo quitaba de la vista.

Un viejo y tembloroso tubo de neón, y un ventanuco de cincuenta por cincuenta perfectamente embarrotado, daban luz y algo de vida a la espartana estancia.

La verdad es que aquel cuartucho no estaba a la altura de uno de los dos países más importantes de la avanzada y social Europa del siglo veintiuno. El módulo de ingresos se había quedado fuera de presupuesto en la última reforma de hacía ya unos cuantos años.

Germain, el abogado de Fabien, enseguida elevó una queja acerca del estado de las instalaciones donde habían encerrado a su defendido, y la dirección del centro le prometió un inminente traslado a un ala reformada del centro, a la de alta seguridad, donde alojaban a criminales peligrosos y terroristas, pero que disponía de distintas secciones aisladas y de estrictos protocolos de seguridad que le mantendrían separado y protegido de los presos conflictivos.

Gracias a la gran profesionalidad y el valor humano de los funcionarios, Fabien sobrellevó los primeros días de su encierro con cierta dignidad. Logró mantener su mente lo suficientemente equilibrada como para poder afrontar aquel golpe inesperado, que vino a trastornar el fin de lo que había sido una brillante carrera en la policía.

Los funcionarios le trataron con el respeto debido, y aparte de ratos de conversación, le facilitaron la prensa diaria y algunos elementos de aseo personal, ya que no tenía acceso al supermercado desde el módulo donde se encontraba. También le proporcionaron la libreta y el lápiz que le ayudaron a poner en claro sus ideas durante aquellos primeros días de encierro.

Fabien anotó con paciencia, cronológicamente, todos los detalles que recordaba de cada uno de los crímenes. Después reseteó su analógico y limitado cerebro, y como si hubiese sido ajeno a todo aquello, comenzó a estudiar pormenorizadamente cada suceso, cada dato, hasta el más mínimo detalle, anotando en la libreta sus apreciaciones lógicas basadas en la estadística matemática, como él siempre hacía.

Parecía el cuaderno de un loco. Señales, flechas, subrayados y notas ilegibles a los márgenes, apenas dejaban resquicios para añadir nada más, pero Fabien estaba convencido de que en aquellas páginas se revelaba quién era el asesino y él solo tenía que interpretarlas del modo correcto. Confiaba en que era capaz de resolver aquel enrevesado puzzle, por más que fuera el puzzle más complicado al que se había enfrentado, el puzzle de su vida.

Para cuando tuvo la primera visita de su nuevo y flamante abogado del despacho Ruben & Associés de París, Fabien había repasado mil veces la libreta, de arriba a abajo, de delante a atrás y de atrás a delante, y no había conseguido dar con un nexo común entre los asesinatos que no fuera él mismo.

Se dio cuenta de que no tenía coartada para ninguno de los crímenes, de que todo le apuntaba a él como el asesino, de que las pruebas eran implacables, y en definitiva, de que el juicio iba a ser un paseo militar para el Fiscal General.

A pesar de la seguridad que tenía en sí mismo, los fantasmas de una doble personalidad, o de haber sufrido una perversa manipulación con drogas, no se le quitaban de la cabeza. Cuando se apagaban las luces de las galerías y se tumbaba en el camastro, los miedos y las dudas perturbaban su mente. Poco a poco, sin quererlo, se iba rindiendo a las evidencias, aceptando como posibles aquellos delirios, y haciéndose a la idea de la eventualidad de una factible culpabilidad.

De no encontrar pronto un hilo del que empezar a tirar para desenmarañar aquel desastrado ovillo, Fabien tenía todas las papeletas para acabar con una especie de síndrome de Estocolmo, y reconociéndose como culpable, ayudar a la justicia a encerrarle de por vida.

Las gestiones con Isabelle Boulay, la mujer del ministro de justicia Éric Dupond-Moretti, habían dado resultado y condujeron a Pauline y Cédric hasta la calle Tronchet de París, al despacho de Ruben & Associés.

Salieron de aquella reunión con la aceptación del caso por parte del despacho. Se haría cargo el abogado Rémi Gautier, avezado criminalista que fue compañero de bufete del ministro de justicia, durante más de veinte años, antes de su nombramiento.

Participó en casos tan sonados en Francia como la defensa de Mohamed Merah, el terrorista de Toulouse que mató a siete personas, los del expresidente Nicolas Sarkozy en sus múltiples líos con la justicia, el del delantero del Real Madrid Karim Benzema, implicado en un presunto chantaje de índole sexual, o el de repercusión mundial de Julian Assange, el fundador de WikiLeaks, entre otros muchos. Junto a Dupond-Moretti, apodado el Absolutor, habían conseguido más de cien absoluciones en los últimos años, todas ellas en procesos totalmente mediatizados y extremadamente populares, y evidentemente este caso encajaba sobremanera en la línea que el despacho pretendía seguir, tomando el relevo del famoso Absolutor.

Físicamente Rémi Gautier no se parecía en nada a su mentor, ahora ministro. Tenía sesenta y dos años, poca estatura y era un tanto escuchimizado. Realmente no aparentaba para nada el carácter bronco y agresivo que desplegaba por doquier sobre el estrado.

Fabien pasó por fin la cuarta noche en su nueva celda. Nada que ver con la mazmorra de los primeros días. Aunque frente a la ventana solo tenía un enorme muro de hormigón, mirando bien hacia arriba, se alcanzaba a ver un trozo de cielo.

Disponía de una cama decente, un escritorio con una silla tapizada y una lamparita, una estantería, un armario ropero, y el retrete semioculto tras un murete de bloques de pavés de vidrio celeste.

A pesar de su nueva ubicación en el módulo de alta seguridad, disfrutaba de los protocolos de los presos de segundo grado, es decir, tenía acceso al supermercado, a salidas al patio, aunque de momento en solitario, a llamadas telefónicas y visitas previo permiso del tribunal, y a un vis a vis semanal con su esposa.

Era jueves y Pauline y Fabien hablaron de nuevo brevemente por teléfono. Fabien le contó el cambio de módulo y la mejora, tanto física como emocional, que había supuesto para él. Acordaron renunciar a verse tras los cristales de la sala de visitas y esperar a tener el vis a vis del domingo, que era el día fijado para ese tipo de encuentros. Tenían que hablar, tenían que sincerarse, tenían que abrazarse.

Fabien le pidió que le llevase su bolsa de aseo, la ropa interior, algo de vestir informal, un traje para las visitas al tribunal, y también algunas prendas deportivas. Le dijo también que metiera su ordenador, algún material de oficina y algo de dinero en metálico.

La primera visita fue la del letrado Remi Gautier, el viernes por la mañana. Sentado en una de las dos sillas metálicas, que al igual que la mesa estaban convenientemente fijadas al suelo, Gautier repasaba los papeles del contrato de defensa judicial, cuando se abrió la puerta y Fabien entró en la sala.

—¡Señor Berger! ¡Tanto gusto! —dijo Gautier acercándose a Fabien con la mano extendida.

—Encantado de conocerle, ¿señor…?

—¡Gautier!, Remi Gautier, a su disposición —dijo rápidamente el abogado.

—Sí, disculpe señor Gautier. Le agradezco enormemente que haya usted aceptado el caso, soy consciente de que no va a ser nada fácil.

—Bueno, me gustan los casos difíciles, así que estoy encantado de llevar el suyo, no se preocupe.

—Pues si de verdad le gustan los difíciles, creo que con el mío va usted a disfrutar de lo lindo, je, je —bromeó intentando aparentar tranquilidad.

—Bien, veamos. He seguido los sucesos por los medios de comunicación casi desde el principio, y su mujer me ha contado bastante, y aunque ella no está muy enterada del desarrollo de los acontecimientos, sin embargo su hijo Cédric sí que me ha puesto al corriente.

»No obstante, con la firma del contrato y de los poderes que contiene, esta misma tarde pasaré por el juzgado para recoger una copia del sumario y durante el fin de semana me lo estudiaré a fondo.

»Intentaré reunirme el lunes con el fiscal y con los tres abogados de las acusaciones particulares.

»Nos veremos de nuevo el martes, y ya podremos ponernos de lleno con los detalles de su defensa.

—Disculpe, ¿tres abogados?, ¿no son cuatro? —dijo Fabien extrañado.

—No, no. La justicia francesa solo le puede juzgar por los asesinatos ocurridos en territorio francés. El juicio por el asesinato de la niña española, queda postergado a la finalización del proceso aquí.

»Ese juicio tendrá lugar en España, una vez que tenga usted la sentencia por los tres de los que le acusa la justicia francesa. Tras la correspondiente Euroorden, se abrirá un breve proceso de extradición para que pueda usted ser juzgado también en España.

—¡Dios! Y si fuera declarado culpable en España, ¿tendría que cumplir allí la pena? —preguntó Fabien.

—No, para nada —respondió Gautier—. ¡Escúcheme! En primer lugar, tengo entendido que usted es inocente, ¿no es así?

—¡Por supuesto!, pero de ahí a que lo pueda demostrar…

—Pues si es usted inocente, ¡déjeme a mí, que yo lo demostraré!, ese es mi trabajo y no es por nada, pero lo hago bastante bien. Así que de pensar en condenas y prisiones en España, ¡nada de nada! ¿Estamos de acuerdo?

—Sí, sí, señor Gautier —dijo Fabien—. Estoy en sus manos, pero es que…

—¡Ni es que, ni nada! —exclamó Gautier sacando su punto de brusquedad— Disculpe mi tono, pero para poder trabajar lo primero que necesito es su total confianza.

—Cuente con ella, aunque he de decirle que después de lo que estoy pasando, mi cabeza no está al cien por cien, a veces me vengo abajo, dudo de mi cordura…

—¡Nada! ¡Tiene usted que ser positivo! —dijo Gautier—. Quítese esos pensamientos de la cabeza. He consultado su historial y es usted un gran policía, que ha llegado a comisario por sus propios méritos, por su buen trabajo como funcionario y detective.

»Hablaré con la dirección del centro para que le vea un especialista. Seguro que habrá alguna medicación que le ayude a mantener el equilibrio.

»¿Necesita usted alguna otra cosa? ¿Le tratan bien aquí? ¿Está contento con su nueva ubicación?

—Sí, sí, ahora estoy mucho mejor, la celda está bastante bien y el trato es muy correcto. Únicamente…

—Diga, diga lo que sea, ¿qué puedo hacer por usted? —peguntó Gautier.

—Pues, si pudiera conseguir que me dejasen tener mi ordenador…, mi mujer me lo va a traer el domingo con la ropa y las cosas del aseo.

—¡Cuente con ello! —respondió enseguida Gautier—. No le dejarán conectarse a nada, pero el ordenador sí que lo podrá tener. No se preocupe, yo me ocuparé.

»Bien, pues si estamos de acuerdo, firme usted aquí…, aquí y aquí —dijo señalándole los espacios en el contrato.

Tenía derecho a una llamada de diez minutos cada día, aunque previamente debía rellenar un formulario con los detalles para el tribunal, o juzgado como lo denominan en España, que tenía que autorizarlo, y la administración de la prisión podía escuchar la conversación.

El sábado solicitó la llamada para su amigo Javier, en España. Estaba deseando hablar con él sobre los últimos acontecimientos, y conocer su opinión al respecto. Confiaba en que su gran ingenio para discurrir casos en sus novelas, le ayudara a dilucidar algo en aquel entuerto.

Javier le había mostrado mucho interés por lo sucedido y estaba al tanto desde el principio, incluso le había dicho que pensaba escribir una novela a partir de aquellos horribles asesinatos. Fabien estaba seguro de que su amigo le ayudaría con las cábalas sobre el propósito y la identidad del asesino, pero también quería pedirle su ayuda para poder hacer indagaciones al margen de las que pudiera hacer su nuevo abogado. No es que no se fiara de él, pero al fin y al cabo, no le conocía y no sabía nada de sus métodos de investigación. Pensaba que Javier podría moverse y actuar fuera de la cárcel, como si fuera él mismo, siguiendo fielmente sus indicaciones.

—¡Javier! ¡Hola, soy Fabien!

—¡Fabien! ¿Cómo estás? Estoy preocupadísimo por ti, ¿estás bien?

—¡Uf!, menos mal que me has cogido el teléfono, necesitaba hablar contigo Javier. No te imaginas por lo que estoy pasando, esto es una locura…

—Sí que lo sé. Sigo todo lo relacionado con el caso y no me pierdo detalle de nada. Ten en cuenta que ya he empezado con el bosquejo de la novela. Tengo la mesa hasta arriba de material sobre los asesinatos.

»Pero dime, ¿cómo te encuentras?

—Pues, estoy destrozado. Jamás me hubiera imaginado que algo así pudiera ocurrirme. Me ha pillado completamente por sorpresa…

»¡Te juro por Dios que yo no tengo nada que ver con los asesinatos!

—¡Fabien! ¡Que estás hablando conmigo! No hace falta que me digas lo que yo ya sé. Tienes a un hijo de puta por ahí que te está buscando la ruina.

—¡Y que lo digas! Ese hijo de puta ya ha arruinado completamente mi vida y la de mi familia, pero es que además me voy a pasar el resto de la vida aquí dentro.

»¡Tienes que ayudarme! Ese canalla es muy inteligente, ha montado la trampa perfecta. Javier, ¡que no tengo coartada para ninguno de los asesinatos!, ¡que todo me incrimina!, ¡que hay pruebas más que suficientes para que me caiga la perpetua!, ¡así!, ¡sin más!

—¡Cálmate Fabien! Cuenta conmigo, para lo que necesites. Ya tenía pensado irme para allá y pasar a verte. La semana que viene, el lunes o el martes me voy para Toulouse. Pienso estar cerca de ti todo el tiempo. No te preocupes, no estás solo, haré todo lo que esté en mi mano para sacarte de esta.

—No sabes cuánto me alegra oírte decir eso, muchas gracias Javier, de verdad. Pauline me ha conseguido un buen abogado…

—Lo sé, lo sé, anoche hablé con Pauline y me lo contó. Pobre, está hecha un lío. Apenas entiende lo que está pasando. Si con lo suyo no tenía bastante…, ¡puf!, ahora esto.

—No puedo dejar de pensar en ella. No se merece pasar por todo esto. Se me rompe el alma.

—No te apures, estaré también a su lado. La apoyaré y le explicaré todo este enredo. De todas formas, ella confía completamente en ti, no comprende cómo ha podido pasarte esto pero está segura de tu inocencia. Ni por un momento ha tenido ninguna duda.

—No me lo voy a perdonar nunca. No sé como pude engañarla de esa manera con Morgane, en medio de su enfermedad…

—Fabien, nadie es perfecto, todos cometemos errores. Estoy seguro de que ella sabrá perdonarte.

—Eso lo sé, pero la cuestión es que la he hecho daño, mucho daño. Con los dolores que está pasando…

»Ahora que hablo de sus dolores, la compré una botella de agua de Lourdes y la dejé en mi maletín, olvidé dársela.

—Díselo mañana cuando venga a verte, le hará ilusión ver que te acordaste de ella.

—Javier, sé que no te sobra el dinero como para permitirte los gastos que acarreará tu estancia aquí…

—¡Bah, bah, bah! Serán gastos a desgravar de los impuestos de la novela. Ja, ja. Ahora, con el giro que se ha producido, ¡seguro que será superventas! ¡Verás como tendrá un final feliz y acabaremos riéndonos de todo esto!

—¡Ojalá! ¡Dios te oiga!

—Mira, con ese espectacular abogado que te has echado, lo tienes ya medio ganado. El tío no sabe lo que es perder un caso. Ese Gautier es un fenómeno. Es calcadito a su maestro, Dupond-Moretti el Absolutor. Mira dónde le han llevado sus técnicas procesales, ¡ministro de justicia nada menos! Eso sí, prepárate para un largo y fastidioso espectáculo mediático.

—La verdad es que creo que tengo al mejor, sí, pero de todas formas Javier, cuento contigo para llevar al margen nuestra propia investigación.

»Aún no sé si su intención es la de dar con el cabrón que me está haciendo esto, o dedicará su defensa a desmontar las acusaciones, y a conseguir la absolución por falta de pruebas o deficiencias en el proceso judicial, como parece que acostumbra a hacer.

»El martes me reuniré con él y sabré algo más, pero yo necesito descubrir al asesino. No me basta con salir libre de culpa. Tengo que atraparlo y por eso te necesito. Tendrás que llevar a cabo, por mí, las pesquisas que sean necesarias para descubrirlo. Tiene que pagar por todo lo que ha hecho.

—Cuenta conmigo, al cien por cien.

—Mañana Pauline me traerá mi ordenador, y aquí ya tengo todos los casos despanzurrados milímetro a milímetro, solo tenemos que encontrar algún error en el plan de este criminal. Son demasiadas cosas como para que no seamos capaces de encontrar algún resquicio por donde pillarle.

—Nadie es infalible, eso lo tengo claro —dijo Javier—. Si a primera vista no lo encontramos, escarbaremos cuanto sea necesario, y saldrá, ¡eso dalo por seguro!

—Bueno Javier, se agotó el tiempo y tengo que colgar. ¡Muchísimas gracias por todo! ¡Gracias! Estoy deseando verte y darte un enorme brazo.

—¡Ya! ¡Y yo a ti! Que la última vez que nos vimos te fuiste de rositas y me invitaste a un puñetero sandwich en una cafetería. Estoy esperando esa cena que aún me debes, ja, ja, ja.

—¡Eso esta hecho! No sé cuando, pero cuenta con una cena de las buenas, como las que nos pegábamos en Torrevieja, a la española. Ja, ja.

— Hasta pronto, Fabien.

—¡Adiós, adiós!

Dentro de la trágica situación que atravesaba Fabien, la verdad es que llegado a ese punto, todo le parecía marchar en la buena dirección. Había conseguido tener esperanza y eso le valió para auparse y salir del sumidero en el que había estado debatiéndose los últimos días. Unas revueltas más y habría cruzado el límite, el punto de no retorno, en el fondo, en su quiebra mental.

El domingo, muy temprano, se levantó ufano. Parecía otra persona. Había recuperado su color natural, su mirada firme, su cadencia de cigarrillos, había vuelto a la normalidad. Menos mal que la ley francesa le permitía fumar en la celda y que un funcionario le prestó aquel primer cartón. Para cuando le trajeron la bandeja con el desayuno ya tenía el cenicero a medias. Ahora solo le faltaban sus cafés. Después del ordenador, una cafetera era su principal objetivo.

Ilusionado por la visita de Pauline, pidió salir a las duchas y sin importarle la inclemente temperatura del agua, se dio la ducha más larga que recordaba y tras afeitarse, se vistió con la única ropa de calle que tenía. La que llevaba la noche de la discusión con Morgane, la noche de su borrachera y de la muerte de su amante. Había estado usando las prendas, tipo pijama, que le facilitaron en la prisión, y el sábado por la tarde, con el jabón de las manos, lavó como pudo la camisa y la ropa interior en el lavabo de la celda. La americana y el pantalón, perfectamente colocados bajo el colchón, se habían planchado durante la noche.

«Un espejo, necesito un espejo —se dijo Fabien una vez vestido para la ocasión—. Aquí no lo dejan tener, pero me las apañaré con la cámara del ordenador —pensó».

Arreglado y acicalado, como un crio preparado para asistir a la misa del domingo, Fabien esperó nervioso, sentado en el borde de la cama, que llegara la hora de la visita.

—¡Recluso 35577, Fabien Berger! ¡Al pabellón de visitas! —dijo un funcionario que de repente abrió la puerta de la celda.

Como un resorte, Fabien se levantó de un respingo.

Caminó siguiendo los pasos del funcionario, hasta llegar a la sala donde iba a tener lugar el encuentro.

—¡Ma puce! ¡Que alegría verte! —dijo Fabien entrando en la habitación.

—¡Cariño! —acertó a pronunciar Pauline, de pie, en el centro de la habitación, con voz entrecortada y los ojos llorosos.

Sin mediar más palabras, los dos se fundieron en un largo y sentido abrazo. Las lágrimas manaron abundantes de los ojos de Pauline, mientras que Fabien se esforzaba por aguantar las suyas.

La habitación, con una decoración ciertamente lamentable, contaba a un lado, con un ajado sofá de polipiel de un color indefinido, entre marrón y café con leche.

En el centro, había una mesa rectangular con dos sillas, de madera, de época, por no decir que bastante viejas. Sobre la mesa, un cenicero, el termo que a veces usaba Fabien para disponer de café durante algunos viajes, dos tazas con sus platitos, y una bandeja de pastas de almendra, de las que le gustaban a él.

Al otro lado, una cama de uno veinte, con un cobertor de dudoso gusto, aunque de aspecto limpio y bien planchado. Sobre ella, la maleta con la ropa y las cosas que Pauline le había llevado, y una bolsa con cinco cartones de Marlboro.

Al fondo, una gruesa cortina marrón, parda y deslucida, cubría a medias la única ventana, y junto a ella, mal colgado, un pequeño altavoz, también de madera, y también muy antiguo, por el que se escuchaba música chill out, o de consulta de dentista, según se mire.

—¡Tienen ustedes una hora y media! —espetó el funcionario cerrando la puerta—. Si me necesitan, estaré aquí afuera.

—Muy bien. Gracias —respondió Fabien, soltándose del abrazo.

»¿Nos sentamos Ma puce? —dijo cariñosamente.

—Claro Cariño —respondió Pauline corriendo la silla para tomar asiento— ¡Mira lo que te he traído!

—¡Qué buena pinta tienen esas pastas! ¡Hace siglos que no las como! —dijo Fabien sentándose al otro lado de la mesa, frente a ella.

—¡Pues , venga Cariño, te pongo un café y las pruebas a ver…

Fabien se sacó la chaqueta y la puso con cuidado sobre el respaldo, mientras Pauline, ceremoniosa, le servía una taza de café, aún caliente.

—¡Ummm! ¡Buenísimo! ¡Cómo lo echaba de menos! —exclamó Fabien con un gesto sobreactuado—. Aquí le llaman café a cualquier cosa, ¿sabes?

—Bueno, es que tú eres un experto, por eso te lo he traído, sabía que te gustaría.

»Pero dime Cariño, ¿cómo estás?, ¿es muy duro, no?

—Ahora estoy mejor, lo he pasado fatal estos días, ha sido una pesadilla, he estado a punto de volverme loco, pero ahora estoy mejor, mucho mejor. No te preocupes.

»Después de hablar con el magnífico abogado que me has conseguido, me he quedado más tranquilo. Estaba muy, muy asustado.

»La que me preocupa eres tú. Tienes que perdonarme, Ma puce, ¡daría mi vida por no hacerte pasar por esto! ¡Lo siento, lo siento de verdad! —dijo Fabien mirándola tiernamente a los ojos, mientras se le escapaban las lágrimas de los suyos.

Pauline extendió sus brazos sobre la mesa, tomando con mimo la mano de Fabien.

—Pero Cariño, si tú no tienes ninguna culpa… —le dijo con delicadeza.

—Sí que la tengo. Me lo he buscado yo. No he sabido respetarte como mereces. He sido un egoísta, un desalmado…, lo de Morgane…, ¡tú no te merecías eso! No sabes cuánto me arrepiento Ma puce. Lo siento…

—Cariño, esa mujer, que en paz descanse —dijo Pauline haciendo el gesto de la señal de la cruz—, era una mala persona.

»Tienes que saber que a mí también me embaucó. A mí me cogió también en un mal momento, cuando lo de la detención de Cédric y le pusimos en tratamiento. Me engatusó y mantuvimos una relación…

Fabien no pudo evitar echarse para atrás, retirando de golpe la mano a Pauline.

—¡¿Qué me estás diciendo?! —exclamó Fabien sorprendido—. ¿Que tú y ella estuvisteis juntas?, ¿en la cama?

—Cariño, no sé como pasó. Yo jamás había mirado a una mujer de ese modo. Yo tampoco me lo podía explicar, pero pasó. Me he arrepentido mil veces de no habértelo contado, me daba miedo…

—¡Joder, Ma puce!

—¡Cariño, lo pasado ya pasó! No vale que le demos vueltas. Esa mujer ha jugado con los dos. Se metió en nuestras vidas y con sus encantos del demonio, nos engañó y nos hizo olvidarnos de nuestro amor.

—¡Dios! ¡ Me entran nauseas solo de pensarlo! —dijo Fabien llevándose la mano a la frente.

—Cariño, no lo pienses. A mí me pasó algo parecido cuando me enteré de lo tuyo, pero recé mucho y llegué a la conclusión de que las cosas no pasan porque sí, Dios nos pone a prueba constantemente. Lo que importa es que nos demos cuenta de nuestros propios errores, que sepamos perdonar los de los demás, que hagamos de la dificultad virtud.

»Tenemos que mirar al presente, y sobre todo a nuestro futuro. Somos humanos y como tales, pecadores. Si Dios puede perdonarnos, nosotros también podemos.

—Esa mujer…, ¿cómo pudo hacernos esto?, ¿qué clase de persona hace una cosa así? —masculló Fabien cabizbajo.

—Eso mismo me pregunto yo. Cuando me enteré, lo primero que se me vino a la cabeza fue que pusimos en sus manos a nuestro hijo Cédric…

—¡Madre mía! A saber a qué tipo de manipulación pudo someterle con su tratamiento —dijo Fabien.

En ese mismo momento, nada más terminar de pronunciar esas palabras, a Fabien se le encendió una luz al fondo de su cerebro. Un torrente de posibilidades se agolpaban a la espera de ser procesadas. ¿Sería Morgane el origen de aquellos asesinatos? ¿Podría haberlo ideado todo como una especie de venganza contra él por su relación con Pauline? ¿Sería capaz de haberse suicidado simulando su asesinato para inculparle?

Mil preguntas, mil dudas, pero Fabien había encontrado por fin, un hilo por el que empezar a tirar. Pero aquel no era el momento. Tomó aire, arrimó su silla un poco más a la mesa y encendió un nuevo cigarrillo.

—¿Qué tal los resultados de la primera tanda de la radio? ¿Ya los tienes? —dijo Fabien retomando la mano de Pauline.

—Pues… sí, y no son demasiado buenos. Parece que el tratamiento, por el momento, no ha frenado la expansión del cáncer, pero el doctor Durand dice que no nos preocupemos, que es normal, que es pronto y que hay que esperar, que se necesita un tiempo para ver los efectos. Que seguro que veremos mejoría después de la segunda tanda de sesiones.

—¿Y para cuándo las tienes?

—Dentro de quince días empezamos. Cédric ya ha cerrado el contrato con el mismo piso, así que todo está arreglado.

»Yo me encuentro cada día un poco mejor. Como bien y duermo mucho. ¡He cogido ya dos kilos!

—¿Y en casa?, ¿todo bien?, ¿Cédric está pendiente de ti?

—Sí, casi no me deja tranquila, siempre me está preguntando que si necesito algo. Es un pesado.

—Dile que esta tarde llamaré a casa y que hablaré con él —dijo Fabien—. ¿Me has traído el ordenador?

—Sí, lo tuve que entregar todo en la entrada, cuando llegué. Tiene que revisar cada cosa. Poco antes de que vinieras me devolvieron todo menos el ordenador, me han dicho que también tienen que revisarlo. Les dije que la policía ya lo había hecho, pero les dio igual, ellos también lo tienen que mirar. Me han dicho que en uno o dos días te lo entregarán.

—Vale Ma puce, no te preocupes, tengo tiempo de sobra, je, je —dijo intentando ser gracioso.

—Por cierto Cariño, ¿no sabrás donde puede estar tu móvil?, la policía no lo encuentra por ninguna parte. Han registrado la casa, el jardín, el coche, y no dejan de darme la tabarra con eso.

—Pues lo siento, pero no tengo la menor idea. Ya te habrán contado en que estado me encontraba yo esa noche…

»¡Ostras!, ¡cómo se ha pasado el tiempo! —dijo Fabien mirando el reloj en la muñeca de Pauline—. ¡Apenas nos quedan veinte minutos de visita!

»¿Quieres que nos echemos un rato?

—Cariño, si a ti te apetece nos echamos —respondió Pauline con dulzura.

—No sé Ma puce… —dijo dudando—, me apetece muchísimo estar contigo, pero no sé, ahora tengo la cabeza…, no sé si lo mejor será dejarlo para la semana que viene…

—Si Cariño, seguro que los dos estaremos mejor, no hay prisa de ninguna clase.

»Mira lo que te he traído, a ver si me he dejado algo —dijo Pauline levantándose de la silla.

Pasaron el resto del tiempo que les quedaba repasando las cosas de la maleta, hasta que el funcionario tocó en la puerta y abrió para acompañar de vuelta a Fabien a su celda.

A la tarde, Fabien telefoneó a casa y habló un rato con Cédric. No se dijeron mucho, pero fue la conversación más distendida que habían mantenido desde hacía mucho tiempo. Fabien se esforzó en ello todo lo que pudo y Cédric también se contuvo.

Tras unos minutos repasando los asuntos del día a día de Pauline, se despidieron muy cordialmente.

—Bueno hijo, cuida bien de tu madre. Sé que lo estás haciendo y que lo estás haciendo bien, pero cuida bien de ella, ¿vale?

—Tú no te preocupes papá. Pon todos tus esfuerzos en defenderte de esas acusaciones, que yo me ocupo de mamá.

—¡Oye!, que se me olvidó decírselo a tu madre, dila que la traje la botellita de agua de Lourdes que me encargó. Desde que empezó con el cáncer se echaba todos los días un chorrito en la infusión de jengibre, pero se le habían terminado las que tenía. Ella confía mucho en los milagros que ese agua es capaz de hacer. Dila que está en mi maletín.

—¡Ah! Y otra cosa que se me olvidó, dile que Javier, nuestro amigo de España, viene a echarme una mano…

—Sí, ya lo sabemos, llamó ayer y estuvo hablando mucho rato con mamá.

—Bueno pues, venga, un beso Cédric. Te quiero.

—Y yo a ti también papá.

6 OLIVIER

«¡Fallece la esposa del comisario Berger! —Le Monde».

«¡Otra muerte en el caso de los Crímenes de Lourdes! —Le Parisien».

«¡Su esposa. La quinta víctima del “comisario verdugo”! —France-Soir».

Ese lunes todos los medios de comunicación franceses abrían sus portadas con la última gran noticia de los Crímenes de Lourdes, en grandes titulares, a cinco columnas.

Pauline Berger, la esposa del comisario Fabien Berger, el que fuera encargado del caso, y ahora acusado de los cuatro asesinatos de los denominados Crímenes de Lourdes, había muerto en extrañas circunstancias en su domicilio.

Dada la relación de la finada con el caso de los Crímenes de Lourdes, el juez de guardia trasladó inmediatamente el caso al tribunal que se ocupaba de esos asesinatos, por si de las investigaciones posteriores pudiera deducirse algún indicio criminal ,y hubiera lugar a abrir una nueva pieza en la instrucción que ya estaba en progreso.

El juez no llegó a decretar el secreto del sumario, pero se aseguró, bajo severa amenaza de desacato, de que los letrados con acceso al atestado, no fueran a revelar ningún dato sobre la investigación. Esto no fue óbice para que los medios de comunicación, sobre todo los más amarillos, alimentaran la imaginación colectiva con nuevas y más audaces versiones sobre los crímenes del Comisario Verdugo, como apodaban a Fabien en sus artículos y especiales televisivos.

A pesar de que Fabien estaba perfectamente encerrado, no dudaban de que él estuviera detrás de aquella muerte. Habría acabado con su pobre esposa, en fase avanzada de un inmisericorde cáncer, de una u otra forma. O la había abocado al suicidio o encontró la forma de deshacerse de ella para evitar que, aún sin quererlo, pudiera inculparle en el juicio con sus declaraciones.

Este fue el punto culminante que desató definitivamente la algarada de periodistas e investigadores de toda índole, que bucearon por todos los rincones en busca de pseudonoticias con las que rellenar los cientos de páginas y de horas de televisión, que el supuesto interés del público estaban demandando.

A las once y media de la noche, en el servicio de emergencias del 112 se recibió la llamada de Cédric, que muy angustiado alertaba de que había encontrado a su madre tirada en el suelo del salón de la casa, sin conocimiento, con los ojos en blanco y con graves convulsiones. Cédric achacó aquello al cáncer e insistió en esa circunstancia durante la llamada.

Cuando la ambulancia llegó, no más allá de diez minutos, nadie salió a recibirles, entraron y se encontraron con la puerta de la casa abierta. Pauline sin pulso, tenía la cara amoratada y con un semblante sobrecogedor. Había fallecido, aparentemente por hipoxia, es decir, por asfixia.

Cédric había desaparecido. Huyó de la casa según constató después la policía al comprobar que se había llevado sus cosas y que el coche de su madre no estaba en el garaje. Su móvil no estaba conectado y no tuvieron forma de contactar con él.

Dada la coyuntura de la situación, a petición del juez de guardia, los forenses trabajaron esa misma noche, y no tardaron en determinar, con total seguridad, que Pauline había muerto envenenada, por la ingesta de una dosis bastante alta de cianuro.

Para el juez Maxime Rolland, el encargado de la instrucción de los Crímenes de Lourdes, lo primero era dilucidar si se trataba de un suicidio, o de otro asesinato, y segundo, si habría que añadirlo a la larga lista de imputaciones contra Fabien.

La policía judicial, bajo las órdenes directas del juez Rolland, se puso de inmediato con las investigaciones.

Los resultados no se hicieron esperar. El primer sospechoso era, cómo no, su marido el comisario Berger. Revisaron las grabaciones de las escasas comunicaciones que la prisión guardaba preceptivamente y enseguida dieron con la prueba que necesitaban para colgarle aquello al bueno de Fabien.

El final de la última llamada de Fabien, hablando con su hijo Cédric, la tarde anterior, lo dejaba todo meridianamente claro:

«¡Oye!, que se me olvidó decírselo a tu madre, dila que la traje la botellita de agua de Lourdes que me encargó. Desde que empezó con el cáncer se echaba todos los días un chorrito en la infusión de jengibre, pero se le habían terminado las que tenía. Ella confía mucho en los milagros que ese agua es capaz de hacer. Dila que está en mi maletín».

Bastó con analizar el contenido de la botellita de agua de Lourdes, para comprobar que una mínima parte de su contenido acabaría con cualquiera que lo ingiriera. La disolución, con un fuerte olor a almendras amargas, evidenciaba la fuerte dosis de cianuro de hidrógeno que contenía.

Teniendo en cuenta que una cantidad de apenas doscientos miligramos de esa sustancia es perfectamente capaz de matar a una persona en menos de cinco minutos, la suerte de Pauline estaba echada con un mínimo sorbo que hubiera dado a la botellita.

La imputación de Fabien fue automática, aunque aquello se mantuvo bajo secreto judicial. Un nuevo asesinato, el quinto, fue añadido en la causa general contra Fabien en el caso de los Crímenes de Lourdes.

También Cédric fue imputado en aquella parte de la causa. El hecho de su huida, acreditaba posibles indicios de complicidad. Su imputación, sostuvo la emisión de la inmediata orden de busca y captura contra él.

Ese mismo lunes, después del desayuno, un secretario judicial acudió a la prisión y comunicó a Fabien la muerte de su esposa, y el cambio que sufriría en las condiciones de su encierro. El juez le había declarado como preso de alto riesgo y le dejaba bajo total incomunicación, con una única salida diaria de treinta minutos al patio, en solitario y acompañado de dos funcionarios.

Le aplicaron el protocolo antisuicidios, retirándole cualquier objeto con el que pudiera hacerse daño a si mismo y en lugar de ponerle un compañero, como suele hacerse en estos casos, le instalaron una cámara de video-vigilancia en la celda.

Aquel día Fabien sufrió lo que no está en los escritos, y a partir de entonces ya no volvió a levantar cabeza. Se sumió en tan grave depresión que obligó a los médicos del penal a ponerle un fuerte tratamiento que le mantenía constantemente drogado.

Por supuesto que abandonó por completo sus pesquisas y averiguaciones. Aunque nunca llegó a estar seguro de si él había tenido realmente algo que ver, o alguna culpa en lo sucedido, más allá del lamentable error que cometió en el accidente de la niña Chloé, asumió como merecida la prisión y su más que segura condena. El asesinato de Morgane podría haberlo sobrellevado, más cuando se enteró de los tejemanejes de la relación con Pauline, pero no el de su querida mujer, ese no podía perdonárselo. De una u otra forma, él sentía que había sido su asesino.

El remate de su pérdida de cordura fue lo de Cédric. Las terribles dudas de que su hijo pudiera estar detrás del envenenamiento de Pauline y de los demás asesinatos, y por ende, de la obsesiva e implacable inculpación que él estaba sufriendo, le machacaban lo poco que quedaba en pie en su cerebro. Ácidos sentimientos de odio, se entremezclaban con otros amargos, de culpa, por el comportamiento que había tenido durante años para con él.

Tal era su estado psíquico y emocional, que el fiscal general, presionado por el mismísimo ministro de justicia, imprimió la máxima velocidad al proceso judicial, en busca de una rápida condena que acabase con el descrédito galopante que aquel caso estaba suponiendo para la policía y para sus propios cargos. No en vano, estaban a pocos meses de las elecciones legislativas para la decimoquinta Asamblea Nacional de la Quinta República, y veían peligrar sus respectivas poltronas.

Su flamante abogado, consiguió con este caso la mayor audiencia de su ya dilatada carrera. Sus movimientos y declaraciones copaban todos los medios de comunicación, tanto los tradicionales como los de la nueva generación digital. Se había generado tal expectación que incluso las casas de apuestas hacían su agosto a la menor decisión que se hubiera de tomar durante el proceso.

Gautier, como no podía ser de otro modo, perseguía la absolución de Fabien, pero no tenía ninguna prisa, y se dedicaba a dilatar los procedimientos con todos sus medios. De cualquier forma, el revuelo mediático le beneficiaba.

Utilizó la huida y desaparición de Cédric como cebo para que los medios centraran sus teorías y divagaciones casi exclusivamente en él. Si conseguía que la opinión pública condenase a Cédric, entonces, tendría el caso ganado.

Por su parte, Javier, estableció comunicación con Fabien a través de Gautier, que era el único que tenía libre acceso para hablar con él. Cumpliendo con los deseos de Fabien, Gautier le mantuvo bien informado de todo, hasta el punto de que le facilitó una credencial de su despacho, para poder asistir a las vistas y actos relacionados con el proceso. A la postre, su amigo Javier era seguramente la única persona que creía en su inocencia y que además le ayudaría incondicionalmente.

Las averiguaciones de Javier se enfocaban en la búsqueda del móvil que condujo al asesino a tan viles asesinatos. Todo efecto tiene su causa, solía decir, y ante unos efectos tan devastadores, la causa no podía ser nimia. Algo, algún suceso importante en la vida de Fabien se les estaba escapando a todos, incluso a Fabien mismo.

Después de la muerte de Pauline, y de la fuga de Cédric, una vez que los periodistas y las cámaras abandonaron el cerco al que tenían sometida la casa del comisario, Fabien rogó a Javier que se ocupara de su casa, que dejara el hotel donde había estado residiendo y que se hospedara en ella. De esta forma cuidaría de la casa y del jardín, y estaría pendiente del teléfono y del correo por si hubiese alguna comunicación que fuera importante recibir.

Javier se instaló allí y se hizo cargo de todos los asuntos de Fabien, incluidos el funeral y el entierro de Pauline, que se retrasó más de tres semanas debido a los protocolos legales del Instituto de Medicina Forense.

Fabien no fue autorizado a salir de la cárcel para las honras fúnebres. Evidentemente tampoco asistió su hijo Cédric, pero si acudió la otra hija, Justine, quien lo hizo acompañada de su marido Paul, y de sus hijos Lucas y Samuel. De la parte de Fabien no acudió nadie, ni hermanos, ni tíos, ni amigo ninguno.

Sin contar con las decenas de medios de comunicación que asistieron, a pesar de los esfuerzos de Javier por mantener en privado el sepelio, la treintena de asistentes estaba conformada por la única hermana de Pauline, con su esposo e hijos, que vivían en Estrasburgo y que no la habían visto desde hacía casi veinte años, algunos vecinos de su calle, y unos cuantos compañeros y compañeras de la Asociación L'accueil Chaleureux del santuario de Lourdes.

Aquella tarde, finalizado el enterramiento, y la correspondiente sucesión de pésames, que Justine fue la única en recibir, Javier conoció al abogado de la familia Berger. Louis Germain se acercó a Javier acompañado por Justine.

—¡Señor Molero! —exclamó el abogado, cuando Javier se giraba para abandonar el lugar de la ceremonia— ¿Por favor, tiene usted un momento?

—Por supuesto, como no —respondió Javier solícito.

—Buenas tardes señor Molero, permítame que me presente, soy Louis Germain, abogado de la familia Berger —dijo extendiendo la mano para saludar.

—Tanto gusto señor Germain, Fabien me ha hablado muy bien de usted. Encantado de conocerle —respondió Javier.

—El gusto es mío —dijo Germain—, también Pauline me habló de su gran amistad con usted.

»Mire, le presento a Justine, la hija de los Berger —dijo dando un paso atrás y mostrando a Justine.

—No, si nos conocemos desde hace mucho, aunque no nos hemos vuelto ver desde que era usted una chiquilla. Me he presentado hace un momento cuando le he dado mis condolencias —dijo Javier estrechando con fruición la mano de Justine.

»Como le he dicho antes, me tiene usted a su entera disposición, cualquier cosa que yo pueda hacer…, estaré encantado de poder ayudarla. De hecho, olvidé decirle antes que me mantengo en contacto con su padre a través del abogado Gautier, el abogado de Fabien que lleva su defensa. No dude en decirme cualquier cosa que quiera transmitirle.

—Muchas gracias señor Molero —contestó Justine—, aunque estaría más cómoda si nos tratáramos por nuestro nombres de pila. Por favor Javier, que aunque han pasado muchos años, tengo muy bonitos recuerdos de aquellos veranos en España…

—No se hable más, Justine. Para mí es perfecto también. Te miro y te veo vivaracha, correteando por la playa.

»¿Qué tal el viaje?, ¿muchas horas de coche con los niños, no?

—Pues la verdad que sí, estoy que no me tengo en pie…

—¿Pero dónde pensáis alojaros? La casa de tus padres está a tu disposición, tu padre me permitió mudarme allí y hacerme cargo…

—De eso precisamente queríamos hablarle —dijo Germain—. Mire, a Justine la despidieron de la empresa donde trabajaba poco después de saltar todo este problema, y su marido Paul es artista y trabaja en casa, por su cuenta.

»Ellos han decidido mudarse a Toulouse, a la casa de sus padres. Le están tremendamente agradecidos por haberse hecho cargo de los asuntos de la familia, incluido este entierro, que por cierto ha estado perfecto, sobre todo en lo que toca al cordón de seguridad que ha mantenido a raya a los periodistas, pero el caso es que al ocupar la casa, con los niños…

—¡No me diga nada más! ¡Por favor! —exclamó Javier—. Yo me volveré a mi hotel encantado.

»Lo comprendo perfectamente Justine —dijo mirándola con una sonrisa—. No te preocupes, esta misma noche retomaré mi habitación en el hotel.

—¡De eso nada, Javier! —dijo Justine—. Por favor, no hay ninguna prisa…

—Es que para mí no es ningún inconveniente, de verdad Justine. Meto mis cuatro cosas en la maleta y listo. Mira Justine, hay confianza, para todos es mucho mejor. No voy a incordiar a tu familia y menos en estos momentos.

—Bueno, como tú quieras Javier, muchas gracias por tu comprensión. Debía de haberte avisado pero la verdad es que fue una decisión de última hora y había pasado tanto tiempo que preferí hablarlo contigo, en persona.

—Nos vemos ahora allí. Te explico unos cuantos papeles de las gestiones que he venido haciendo, te doy las llaves y quedamos un día de estos para comer o cenar. ¿Te parece?

—Me parece perfecto Javier, tenemos que quedar para rememorar viejos tiempos…

—¡Muy bien! Pues todo arreglado. Le dejo mi tarjeta para cualquier cosa que pueda surgir —dijo Germain, sacando una del bolsillo de la chaqueta.

—¡Ah! Muchas gracias. Espere que le apunto mi teléfono, que no llevo encima ninguna tarjeta.

—No hace falta señor Molero, ya tengo su número, me lo dio Pauline, que en paz descanse.

—Pues no dude en llamarme, tanto para lo que pueda necesitar de mí, como si necesita transmitir algo a Fabien, y prefiere hacerlo a través de mí en lugar de por medio del abogado Gautier.

—Cuente con ello Molero. Tanto gusto —dijo Germain dándole la mano, de despedida.

—¡Déjame darte un beso Justine! —dijo Javier arrimando la cara.

—¡No, Javier! ¡Tres! ¡Aquí son tres! —respondió poniendo las mejillas para los tres besos—, y que conste que en Paris ¡son cuatro!, je, je —sonrió despidiéndose—, que los franceses somos muy besucones.

A una semana de la convocatoria del juez para la audiencia preliminar del juicio, el amarillista France-soir amanecía con una nueva y espectacular noticia:

« ¡Vuelco en el caso del Comisario Verdugo! Un testigo asegura que el hijo fugado llevaba años espiando las comunicaciones de su padre».

Algún soborno había propiciado la filtración del secreto mejor guardado de los últimos tiempos por la fiscalía. El diario se hacía eco de un supuesto informador cercano a la causa, y sin dar más información, se perdía en suposiciones “pendientes de contrastar” según indicaba.

Nada más estallar la noticia, Gautier puso el santo en el cielo, ofreciendo declaraciones por doquier en las que se quejaba de no haber sido informado por el juez instructor. Aquello provocó una fuerte convulsión en el ministerio, y los medios y la oposición llegaron a pedir insistentemente la dimisión del ministro Dupond-Moretti.

Las consideraciones acerca del relativo poco espacio de tiempo que había pasado, y las alegaciones acerca de la seguridad del testigo, aplacaron los ánimos.

Se evitó la crisis de gobierno que en un principio se veía venir, y se frenó el aplazamiento que Gautier se había apresurado a solicitar, bajo veladas amenazas de acudir al amparo de la Corte de Casación, en base a poder preparar una mejor defensa para su representado.

Gautier no cedió por nada, nunca lo hacía. Lo hizo para ganarse la confianza del juez, y sobre todo por obtener el beneplácito de su antiguo jefe, el ministro Dupond-Moretti, que de momento, ya le debería una.

Pero aquel escándalo solo había hecho que empezar. Al día siguiente de que el juez incorporara la declaración del testigo en la instrucción del caso, el país se despertaba con un bombazo colosal, esta vez lo recogían todos los medios, sin excepción:

¡Sexto asesinato en el caso de los Crímenes de Lourdes!, exclamaban de una u otra forma los titulares. El testigo sorpresa protegido por la fiscalía había sido asesinado. A última hora de la noche, al no responder a un control de seguridad, la policía había irrumpido en su domicilio encontrando su cadáver. Filtraciones del entorno de los forenses, daban por seguro que había sido también envenenado, aunque este aspecto no trascendió públicamente hasta mucho tiempo después.

Aquel inesperado asesinato les costó la dimisión al Fiscal General y al otrora admirable y soberbio ministro de justicia, el todopoderoso Éric Dupond-Moretti.

La crisis de gobierno estaba servida. La magnitud del escándalo mediático lo hizo inevitable. Los Crímenes de Lourdes habían sustituido a la reciente pandemia y sus controvertidas vacunaciones, en los medios y las mentes de los franceses.

El primer ministro Jean Castex intentó gestionarlo como pudo pero entre una cosa y la otra, había terminado perdiendo la confianza de los franceses.

El testigo asesinado era un joven amigo digital, por que solo se conocían a través de sus ordenadores, del hacker Bastien Cordier, el que murió en el incendio de su casa.

Olivier Aubert, que así se llamaba la nueva víctima, se había callado la información, temeroso de que pudiera pasarle algo también a él, como desgraciadamente sucedió.

El chico se había ido de la lengua con otro amigo que, sin mala intención, le delató ante un hábil periodista de investigación perteneciente a un famoso diario digital.

En su declaración ante la policía, Olivier relató como Bastien se había jactado ante él de haber clonado el móvil al comisario Berger a petición de su amigo Cédric.

Cédric llevaba más de dos años espiando a su padre. Sus llamadas, sus mensajes, sus contraseñas, sus documentos en la nube, y por supuesto, también sus ubicaciones. Lo sabía todo sobre él y sus movimientos. «Estaba completamente obsesionado con su padre», declaró.

Esta declaración suponía un gran vuelco en las investigaciones, sobre todo para el peso de las acusaciones contra Fabien, y por eso, al parecer, hubo más de una reunión de altos vuelos en el ministerio, intentando buscar la forma de acelerar la condena de Fabien sin que esta declaración saliera a la luz. Había mucho en juego y ellos lo sabían.

Con la desaparición de Cédric, todo se complicaba enormemente para el proceso judicial. Lo primero que tenía en su agenda el nuevo fiscal general, era evitar por todos los medios que el proceso a Fabien se cerrara en falso, que fuera absuelto ante todas las dudas que habían surgido contra su hijo Cédric. Aunque estuviese muerto, las declaraciones de Olivier a la policía, sin duda las tendría en consideración el tribunal, y el abogado Gautier sabría manejarlas a su antojo para conseguir la perseguida absolución de su defendido.

De entrada la vista preliminar fue inmediatamente pospuesta sine die. Las acusaciones particulares así lo solicitaron y el fiscal por supuesto que también. Así que todos contentos. Fabien quedó en el limbo de los preventivos, a la espera de la detención de su hijo y la reconstrucción de sus acusaciones.

Gautier explicó a Fabien, intentando tranquilizarle, que su situación había mejorado muchísimo, que las acusaciones habían perdido fuelle y lo más importante, las pruebas, gran parte de su valor sentenciatorio. Le pidió que tuviera paciencia y le avisó de que si se superaba el plazo máximo para estar detenido a espera de juicio, no tendrían más remedio que ponerle en libertad.

En la cárcel mantuvieron los protocolos de seguridad a Fabien y, bajo estricta vigilancia psiquiátrica, le devolvieron alguno de sus derechos, como era el de llamadas telefónicas y visitas. La salud mental de Fabien era muy inestable, y pusilánime su estado de ánimo. Le mantenían con una medicación tan fuerte que se hacía imposible precisar si lo estaba pasando mal o no. Dormitaba y vagueaba todo el día sin más preocupaciones en la cabeza que las de su marmótico protocolo del día a día.

Todo el mundo andaba tras Cédric. Por sufragio popular había pasado a ser el nuevo culpable de los Crímenes de Lourdes, al menos hasta que no fuese capaz de demostrar fehacientemente su inocencia.

Antes de volverse a Benicarló, Javier hizo una visita a su amigo. Utilizando su credencial del despacho del abogado Gautier, consiguió acceder a Fabien en una entrevista personal, sin cabinas ni comunicaciones telefónicas.

—¡Fabien, amigo mío! —dijo Javier entrando en la sala donde le esperaba Fabien sentado a la mesa—. ¡Te veo bien! ¿Cómo estás?

—¡Hey, Javier! ¡Que alegría me da verte! —dijo Fabien, un tanto alelado, para como era él.

—Pero, ¡dame un abrazo, hombre! —exclamó Javier abrazándole con fuerza.

Fabien se dejó hacer, respondiendo aturdido al achuchón.

—Bueno, estarás más tranquilo, ¿no? Me ha dicho Gautier que todo va bien, que cada vez ve con más seguridad que todo va a salir bien.

»¿Estás contento? ¡Ves!, poco a poco todo se va a arreglar.

—Pues no sé si estoy contento o no —respondió confuso—, la verdad es que no pienso mucho en ello. Alguna vez que me paro a pensar, se me viene a la cabeza lo que me ha hecho mi hijo y me echo a llorar…, me ha dicho el médico que no lo piense. Me dan medicación, pero aun así a veces no lo puedo evitar. Es que es una gran desgracia…

—¡Tú no pienses en eso, Fabien! Piensa en que pronto volverás a casa, con tu hija y tus nietos. ¡Que ya estás jubilado!, ahora te toca ejercer de abuelo, y dedicarte a tus nietos, ¿vale?

Javier apenas reconocía en aquel hombre vencido a su viejo amigo. No quedaba nada de aquel hombrón nervioso, hosco e intransigente, siempre estresado. Su mirada descuidada y sus profusas arrugas le retrataban mucho mayor de lo que era. En pocos meses había envejecido años.

—Sí, mira tengo una foto que me trajo el otro día mi hija Justine —dijo Fabien sacando una foto arrugada del bolsillo—. ¡Mira, mira que guapos están!

—¡Son guapísimos! ¡Verás cómo lo vas a pasar con ellos cuando salgas! Los llevarás al cine, al fútbol, a pescar…, a un montón de sitios. ¡Menuda jubilación te espera! ¡Verás, verás!

Javier llevaba la intención de decirle que aunque se volvía para España, seguiría todo lo suyo con la máxima atención. Que continuaría con sus propias indagaciones sobre el paradero de su hijo, y que mantenía estrecho contacto con su abogado, pero al final desistió. No vio la necesidad. Fabien vivía ajeno al triste devenir de aquel proceso, y por su bien, así le pareció que debía de seguir.

Estuvieron rememorando los tiempos de playa y paellas. Riendo y sin parar de fumar, Fabien pasó un rato muy agradable, un rato que le hacía falta, que le vino muy bien.

Cuando Javier se preparaba para marcharse, Fabien arrimó su silla justo al lado de él, le cogió de la mano acercándose aún más, respiró profundo, se pasó la mano por la cara, y empezó a susurrar a su oido, para que nadie pudiera escucharle.

—Javier, tengo que decirte algo muy importante, tengo absoluta confianza en ti, y cuento contigo para que me ayudes en esto.

—Por supuesto Fabien, cuenta conmigo para lo que sea —dijo Javier intrigado, esperando alguna confesión respecto de los asesinatos—. Agradezco tu confianza querido amigo.

—Pues…, mira, ahora que Pauline se ha ido, y que ha pasado lo que ha pasado con Cédric, tienes que hacerme un gran favor.

—Lo que sea Fabien, lo que sea.

—Hace dos años nos deshicimos del ático de San Juan. Cédric ya no quería ir, y a Pauline, con lo del cáncer, tampoco le apetecía demasiado, así que lo vendimos.

»Estuvimos un tiempo con él a la venta porque no salía nadie que pagara los trescientos cincuenta mil euros que pedíamos, pero un buen día apareció un tipo de Marsella, y nos ofreció nada menos que cuatrocientos mil.

—¡Buá!, ¡que suerte! —dijo Javier.

—Ya, pero la cosa tenía truco. Había que vendérselo legalmente por cien mil, y el resto lo pagaba en negro —dijo, bajando aún más la voz.

—¿Y…?

—Pues que, después de pensarlo mucho, aceptamos. Te juro que fue la única vez en mi vida que hacía algo ilegal, pero es que veíamos que aquello no se vendía.

—¡Oye, que hay mucha gente decente que hace eso!, tampoco es para tanto, es solo una cuestión de impuestos.

—Bueno, el caso es que ese dinero no lo hemos tocado. Pauline y yo lo escondimos enterrado en el jardín. Pensábamos usarlo para viajar cuando me jubilara.

—¿Y quién más sabe eso?, ¿lo sabe Justine?, ¿lo sabía Cédric? —preguntó Javier.

—No, solo lo sabíamos Pauline y yo.

—Vale Fabien, ¿y qué quieres que haga yo?, ¿en que puedo ayudarte?

—Pues en que hagas como de albacea. Que lo administres por mí, como si fueras yo.

—Pero Fabien, si todavía es posible que salgas de aquí —dijo Javier—, Gautier tiene muchas esperanzas.

—Ya, bueno. Mira, sé que no estoy bien que digamos, pero todavía no estoy tonto, eso de salir de aquí no me lo creo de ninguna manera.

—Vale, vale. Pero tienes que tener más confianza en él. Es buenísimo consiguiendo absoluciones aparentemente imposibles, y en tu caso las cosas apuntan a que pueda conseguirlo. ¿Y qué es exactamente lo que quieres que haga con ese dinero?

—Pues nada de momento. En principio ese dinero será para Justine, pero no puedo dárselo ahora, no hasta que sea completamente seguro que Cédric, ha hecho lo que parece que ha hecho, ¿me entiendes?

—Entiendo. Pero si de momento no se hace nada hasta que se resuelva lo de Cédric, luego, tú mismo puedes decírselo y dárselo, ¿no?

—Sí, pero si pasara algo, tú te encargarás, ¿verdad?

—¡Pero qué cosas dices! ¿Qué es lo que puede pasar? Nada de nada, Fabien, o sales en libertad o te pasas una temporada encerrado, no puede pasar nada más. —dijo preocupado por lo que le estaba diciendo su amigo.

—Deja, que ya no me fio de que nada salga como está previsto. Tú hazme caso y quédate con el encargo, por favor.

—Venga, vale, pero no hará falta, ya lo verás.

—Bueno pues, el dinero está en una caja hermética, enterrada en el jardín, en la parte trasera de la casa. Saliendo por la puerta de la cocina, verás justo enfrente un limonero, y debajo un rosal de esos de rosas en miniatura. Pues veinte o treinta centímetros bajo el rosal, está la caja. ¿Vale?, ¿quieres que te haga un croquis?

—No, no. No hace falta, no cabe ninguna duda, lo tengo claro.

—Perfecto, estaba preocupado por si me pasaba algo. Me quitas un peso de encima Javier.

—¡Joder, es tardísimo! —exclamó Javier levantándose de la silla—. Me tengo que marchar.

—Vale Javier. Mil gracias por tu visita.

—¡Cuídate mucho, ¿vale?!

Pasaron casi dos meses sin novedades. El caso de los Crímenes de Lourdes quedó postergado a un segundo plano. Cédric se había esfumado y no había dado señales de vida por ninguna parte. El procedimiento seguía en el fondo de algún cajón, sin que nadie tuviese el más mínimo interés en avivarlo.

Todas las especulaciones e investigaciones dirigidas a apuntar a Cédric como autor de los asesinatos carecían de evidencias suficientes para construir una acusación, y prácticamente todo lo que había contra Fabien, se podía desmontar aplicando la hipotética autoría de su hijo. En definitiva, mientras no apareciera Cédric, aquello apuntaba ser un caso sin solución, de esos que se utilizan en las facultades de derecho para mostrar a los alumnos como se puede torcer una instrucción judicial.

Pero los reportajes y los especiales que la televisión populista continuó emitiendo, tanto en Francia como fuera del país, dieron un inesperado resultado y con él, un nuevo vuelco a todo lo que hasta entonces se sabía sobre lo sucedido.

En un desguace de las afueras de Lisboa, en Portugal, un operario había creído identificar el vehículo de Pauline, con el que había huido Cédric. Todo coincidía, modelo, año de fabricación, color y sobre todo, una pegatina en su parte trasera, en la que a pesar de estar en mal estado, aún podía distinguirse la silueta de la Virgen de Lourdes. Lo encontraron tiempo atrás en un descampado de la zona portuaria, parcialmente quemado y con el cadáver calcinado de una joven en su interior.

En la investigación, a toda vista deficiente, que la policía portuguesa llevó a cabo, intentaron la identificación, tanto del Renault Scenic como del cadáver, pero no obtuvieron resultados. El número de bastidor del coche estaba borrado, lo que la policía interpretó como signo de que se trataba de un coche robado, y el cuerpo se encontraba en tal estado que los forenses no pudieron obtener nada de él que pudiera servir para poder identificarle. Solo que tenía altas concentraciones de heroína en los restos de sangre.

Como no tenían huellas, ni foto, ni apenas datos, la policía no lo comunicó a Interpol para la identificación de desaparecidos en el extranjero, y el juzgado correspondiente ordenó la extracción de una muestra de ADN y que se procediera a su entierro social, tras la incineración de los restos.

Una vez que el fiscal general tuvo conocimiento del descubrimiento, pidió inmediatamente la muestra genética al juzgado lisboeta, con la intención de enviarla a la Interpol, y de paso contrastarla con el limitado banco de datos genéticos de la policía, en busca de una posible identificación.

Poco después, la Interpol contestó que su cribado había resultado infructuoso, y por su parte, los servicios de la policía científica franceses tampoco obtuvieron ningún resultado. Sin embargo, y a pesar de que el informe forense especificaba que se trataba de una mujer, el fiscal pidió la comparación del ADN con el de Fabien, y para sorpresa general, los resultados fueron concluyentes, los veintiún marcadores genéticos coincidían a la perfección, indicando que aquella persona era con total seguridad hija del comisario.

Pero, ¿cómo era posible?, ¿hija?, tenía que tratarse de un error en la autopsia del cadáver. Al parecer el sexo es de lo primero que se determina en la autopsia, y simplemente se indica al principio marcando con una “x” en una pequeña casilla.

El fiscal pidió a la científica que especificaran genéticamente el sexo del donante de la muestra, y tras examinar el gen sexual amelogenina, comprobaron que efectivamente era XX, es decir, se trataba indudablemente de una fémina.

A la postre, el resultado del descubrimiento del coche que había utilizado Cédric para huir y del cadáver que se encontró en el interior, no podía ser más esperpéntico. Tras interrogar profusamente a Fabien acerca de una posible hija extramatrimonial, y no obtener ningún resultado, tomaron muestras de ADN a su hija Justine, y comparándolas con las del cadáver, comprobaron que realmente se trataba de una hermana. Las dos tenían al menos el mismo padre, ambas eran hijas de Fabien.

Las investigaciones de la policía se centraron entonces en encontrar algún rastro en la vida de Pauline y sobre todo en la de de Fabien, de una hija secreta de unos veinticinco años de edad. Pero aquello no les condujo a ninguna parte. No dio ningún resultado.

Aparte de volver a sacar el caso de los Crímenes de Lourdes a la palestra mediática, aquellos hallazgos solo hicieron que enmarañar y oscurecer aún más el tortuoso proceso judicial.

Los investigadores solo pudieron hacer nuevas especulaciones basadas en el lugar donde se encontró el vehículo, el descampado cerca de los muelles de carga del puerto, asociando la idea de que Cédric habría huido, probablemente a Sudamérica, embarcado ilegalmente en algún buque mercante. Investigaron este aspecto en las instalaciones portuarias, enviaron comunicaciones a Brasil y al resto de países sin tratado de extradición con Francia, y allí se terminó todo. El caso volvió al cajón donde la fiscalía lo guardaba cuidadosamente.

Javier siguió todo aquello desde su casa en Benicarló. Llamaba cada dos o tres días a Fabien y le daba ánimos. Con Gautier se mantenía en contacto, y éste le mantenía al tanto de las incidencias y novedades del caso.

Continuó trabajando en su novela, que cada vez se ponía más interesante y le tenía verdaderamente obsesionado. Cada novedad que se iba produciendo le obligaba a replantearse de nuevo lo escrito, y volvía al principio para revisar y recomponer metódicamente todo.

La novela estaba viva y tenía que ser la novela perfecta. Nunca más se le presentaría una oportunidad así. Todo el mundo estaba pendiente de aquellos crímenes. Estaba seguro de que aquella novela sería un gran éxito. Su gran éxito.

Pasaban las semanas y los devaneos políticos por las próximas elecciones tenían a los franceses bastante ocupados. La maquinaria judicial se centraba en los diferentes escándalos que habitualmente, y no por casualidad, preceden a los procesos electorales, y los medios de comunicación tenían allí carnaza suficiente para preparar sus muchas veces torticeras galeradas.

Una tarde, una llamada de Gautier alertó a Javier de la nueva tormenta que se avecinaba.

—¡Javier! ¿Todo bien?

—Si Gautier, por aquí todo tranquilo. Pero dime, ¿tienes alguna novedad?

—¡Agárrate Javier! ¡Me ha llamado un abogado desde São Paulo, en Brasil, y me ha pedido dinero por darme el paradero de Cédric! ¡Qué!, ¡¿cómo te quedas?!

—¡Joder! ¡Qué notición! Eso puede ser bueno para Fabien, ¿no?

—Ya, sí, pero es que pide mucho dinero Javier. ¡Cien mil euros!

—¿Y tú crees que es cierto?, ¿que es información de fiar?

—Bueno, me ha dado datos que así lo corroboran…

—Pues Gautier, hago la maleta y mañana mismo voy a verte.

7 CAMILA

El avión de Javier aterrizó en el aeropuerto de Charles de Gaulle a las ocho treinta, a su hora y sin inconvenientes. El espléndido día no se correspondía con los habituales noviembres parisinos, aunque bueno, en lo relativo a la climatología, en los últimos años acostumbraba a que nada se correspondiera con nada.

Durante la hora y media larga que le costó superar los inmensos atascos de tráfico habituales en aquella enorme urbe, Javier recordaba sus otrora frecuentes visitas a la bellísima ciudad.

Al nombrar al taxista la calle del despacho de Gautier, la Rue Tronchet, a Javier le vinieron algunos bonitos recuerdos. Hacía tiempo que no volvía por París. Desde la última feria de moda a la que asistió, creía recordar. Por sus años de trabajo en el mundo de la moda prêt-a-porter, había estado allí en multitud de ocasiones. Precisamente en la misma calle, unos cientos de metros más allá, tenía sus oficinas centrales la firma Cacharel, a la que Javier había llevado durante años sus operaciones comerciales en España. Le pareció que el tiempo no había pasado por la ciudad de la luz, como se la denomina por haber sido la primera ciudad europea en iluminar sus calles con luz eléctrica, o por haber sido el centro de las artes y de la educación, según unos historiadores u otros.

—¡Oh, mon Dieu! —musitó Javier cuando el taxista le dijo el precio, al llegar a destino—. ¡Cincuenta y cinco euros!, casi tanto como el pasaje del avión —la verdad es que tenía cierta lógica, los trayectos habían durado casi el mismo tiempo, y no había tenido que compartir el taxi con otro centenar de viajeros —pensó.

—Señor Gautier, el señor Molero acaba de llegar —dijo la secretaria entreabriendo la puerta del despacho—. Le he pasado a la sala de visitas.

—No, por favor, hágalo pasar aquí —respondió Gautier.

—¡Muy buenos días Javier! ¿Qué tal el viaje?, ¿todo bien? —dijo estrechándole la mano.

—¡Bien, todo bien!

—¿Un café? —preguntó Gautier.

—Sí, por favor. Venía un poco justo de hora y me he subido al taxi sin pararme a tomar nada.

—¡Martine! Por favor, ¿podrías pedirle al becario que nos prepare unos cafés? —dijo Gautier por el interfono.

—Enseguida se lo digo a Guyot, señor Gautier —se escuchó que respondía la secretaria.

El despacho era espectacular. El antiguo inmueble señorial parisino, de amplias estancias y techos muy elevados, había sido reformado con un gusto exquisito.

El colorido del refinado y minimalista mobiliario art déco, años treinta, contrastaba maravillosamente con las blancas paredes y el entarimado caoba.

—Ven, sentémonos aquí, que estaremos más cómodos —dijo Gautier indicando el camino al lujoso tresillo, tapizado al gusto del mismísimo Kenzo Tacada, junto al ventanal.

—Bien, pues cuéntame, que estoy de lo más intrigado con la aparición de Cédric —dijo Javier acomodándose en el sofá mientras Gautier hacía lo propio en uno de los sillones.

—Pues nada, que me llamó ayer por la mañana un abogado de São Paulo, un tal José Ferreira. Me dijo que tenía localizado a Cédric, que un colaborador suyo había averiguado dónde vivía y bajo qué nombre se ocultaba.

»Que en su despacho sabían del valor que esto podía tener para la defensa de Fabien, y para la definitiva resolución del famoso caso de los Crímenes de Lourdes, y que si sufragáramos los gastos de sus averiguaciones, que pondrían a nuestra disposición esta información.

—¡Jooder! ¡Cien mil euros! —exclamó Javier—. Menudo jeta, esto parece más bien una extorsión.

—Ya Javier, pero las cosas son como son, y más en ese tipo de países donde nada se mueve sin dinero por delante. Además, cuando le puse inconvenientes a la cantidad, me amenazó sin tapujos con ofrecer la información a la fiscalía.

—Dando por sentado que la información sea cierta, ¿en qué medida podría beneficiar a Fabien el que detuvieran a Cédric? —preguntó Javier.

—Bueno, pues dependería de lo que pudiera declarar Cédric, lo del asesinato de su madre parece que es bastante evidente, pero su participación en los demás habría que demostrarla. Si sucumbiera a las interrogatorios, o no tuviera coartadas, o se contradijera lo suficiente, pues la libertad de Fabien estaría asegurada.

—¿Y ahora, en que situación está exactamente Fabien?

—Ahora Fabien está en en limbo legal. Mientras que el juicio no se celebre, la situación no cambiará, y continuará recluido en prisión preventiva.

—¿Y cuánto tiempo pueden tenerle en esa situación?

—Antiguamente la ley francesa era muy laxa en cuanto al tiempo que podía mantener a los presos en prevención. En los años noventa se calculaba que afectaba a casi la mitad de la población penitenciaria, pero obligados por la Convención Europea sobre los Derechos Humanos, en mil novecientos noventa y seis modificaron la ley, y ahora el tiempo de detención en espera de juicio va de uno a tres años, dependiendo de la gravedad de los delitos por los que se les acusa.

»Para Fabien, que está acusado de asesinatos múltiples, el tope serían los tres años. Si Cédric no apareciera y se cumplieran los tres años sin llegar a juicio, el juez tendría que finalizar el proceso con un sobreseimiento o con la absolución.

—¿Y tú qué opinas?, ¿reanudarán el juicio o no?

—Si no hay nada nuevo yo creo que no se atreverán. Creo que lo dejarán en el olvido hasta cumplirse el plazo. Este juicio no les conviene a ninguno. Con la huida de Cédric tienen la justificación que necesitan para no hacer nada.

»Creo, y eso es lo que persigo, que Fabien cumplirá esos tres años y luego será absuelto. No habrá lugar al sobreseimiento ya que las causas por las que se le encerró seguirán estando ahí, por eso tendrán que absolverle.

—La verdad es que tres años no es demasiado para lo que le podría haber caído —dijo Javier—, pero para Fabien es mucho tiempo encerrado.

—Tengo previsto solicitar la libertad provisional, pero dudo mucho de que la podamos conseguir.

—Ummm…, tres años…, creo que es demasiado para Fabien. Cada día que pasa, su deterioro cognitivo es más evidente, por no hablar de su estado físico. Temo por él, no sé en qué estado se encontrará dentro de tres años.

—Hombre, la cárcel siempre es muy dura, pero para un policía como él, con el asesinato de su mujer, la implicación de su hijo y todo lo demás, pues es bestial, claro.

—¡Vale!, mira, yo creo que tenemos que aprovechar esta ocasión que se ha presentado —dijo Javier muy resuelto—, lo del dinero no es problema y es lo mejor para él, sin duda.

—No tengo tan claro que el dinero no sea problema Javier, por lo que yo sé, anda bastante justo ya con los honorarios del despacho.

—Sí, deja que te explique, hay una buena cantidad de dinero, suya, pero que yo le administro. Es dinero opaco, procedente de la venta de una propiedad que tenía en España.

—¿Y de qué cantidad estamos hablando?

—De trescientos mil.

—¡Eso es bastante!, ya lo creo.

—Además es en negro, lo que puede facilitar el pago de los cien mil sin levantar sospechas.

—Sí, me parece que para él será un dinero bien invertido —dijo Gautier—. Bien, habrá que hablarlo con Fabien.

—No sé si eso es realmente necesario Gautier. Podríamos tirar para adelante y ahorrarle de momento más quebraderos de cabeza.

—Si tú te haces responsable ante él, por mi no hay inconveniente

—Bien, pues yo me ocupo, me voy para Brasil, pago al abogado, localizo a Cédric y le convenzo de que vuelva.

—¡Ya! ¡Como que se va a venir así porque sí, por que tú se lo pidas!, eso lo veo más que difícil, ¿no te parece?

—Ya, bueno, yo siempre he tenido un trato muy especial con él. Cuando tuvo problemas graves con su padre recurrió a mí. Ahora confío en poder convencerle de qué es lo mejor. Le ofreceré mi ayuda y la de tu despacho para salir lo mejor parado posible.

—Aún así, no termino de verlo. Es muy peligroso, son unos cuantos crímenes…, terribles asesinatos…

—Tú no te preocupes por mí, él nunca me haría nada. Además, ¿me vas a decir que podías sacar a Fabien, con todo lo que tenía en su contra y que no podrás hacer otro tanto con su hijo?, ¿con todas las dudas e incoherencias que supondrá su imputación estando Fabien en la cárcel por los mismos delitos?

—No, si en realidad el proceso sería aún más complicado que el de su padre, pero las posibilidades dependerán de si en la instrucción se aportan pruebas irrefutables o no.

—Ya imagino, pero de todos modos, si viera que no acepta volver, podría sacarle de allí mediante algún ardid, llevarlo a otro país con extradición y avisar a las autoridades, no sé, seguro que se me ocurrirá algo, si se da el caso.

—Ok, si tú lo ves claro, pues adelante. ¿Y cuando te irías?

—Bueno Gautier, hay otra cosa que quería hablar contigo. Es algo muy importante y no quería hablarlo por teléfono. Es sobre el cadáver de Lisboa, el de la supuesta hija desconocida de Fabien.

—¡Menuda sorpresa que nos dio Fabien! —exclamó Gautier—. Estuve tentado de reprocharle que no me hubiera dicho nada sobre esa hija, pero al final, dado el estado en el que se encuentra, preferí no decirle nada. Al fin y al cabo, la identificación genética que se hizo no tiene valor legal para un proceso judicial de estas características, y además es un ingrediente más a sumar al embrollo del caso, lo cual le beneficia, así que ¿para qué?

—Bueno Fabien no te dijo nada porque aunque parezca increíble, él no sabe absolutamente nada de esa hija. Si se lo hubieras dicho, no habrías hecho otra cosa que terminar de volverle loco.

—¿Cómo que él no sabe nada? —dijo extrañado—, si los análisis de los marcadores confirmaron su paternidad, y también a Pauline como madre.

—Verás, déjame que te lo explique. Esto lo sé por el propio Cédric, que me lo contó hace un tiempo, cuando tuvo el problema más fuerte con su padre. Cuando le detuvieron acusado de abusar de una amiga que era menor. Aquello acabó muy mal, tan mal que la chica terminó suicidándose.

—¡Joder!, eso puede ser muy malo para él en un futuro juicio, esas cosas necesito saberlas, ¿qué más hay de Cédric que me puedas decir Javier?

—No, no te preocupes, aquello, gracias a la posición de su padre en la policía, no llegó a nada. No hay registros ni antecedentes. Pero ya lo hablaremos en su momento, eso es otra historia, y largo de contar.

»El caso es que el chico acudió a mí, y entre otras cosa, me contó lo de aquella hermana. Me dijo que antes de que naciera él, cuando su hermana Justine tenía cinco años, su madre se quedó embarazada. Que su padre siempre había sido un tirano en casa, pero que en aquellos momentos que estaba peleando por hacerse con el puesto de comisario, estaba peor que nunca, que pasaban por una grave crisis familiar, y que su madre temía que terminase en divorcio.

»Pauline no se atrevió a decírselo a Fabien. Estaba segura de que la obligaría a abortar, cosa que para ella era del todo impensable. Así que se lo ocultó a Fabien. Se fajaba y le decía que tenía que ponerse a régimen, que estaba echando tripa. Así aguantó hasta el séptimo mes de embarazo —continuó contando Javier.

»No se lo había dicho ni a sus amigas, ni a nadie, pero se acercaba el parto y se lo contó a una de las compañeras de la asociación del Santuario, a una española que trabajaba de enfermera en una clínica católica de Madrid.

»Esta amiga, activista de movimientos antiabortistas, en vista de la situación, decidió ayudarla. Pauline ingresaría en la clínica, le provocarían el parto a los ocho meses cumplidos, y luego le buscarían una buena familia para el bebé.

»Pauline se inventó un viaje por Tierra Santa, dejó a Justine con los abuelos, y se marchó a Madrid. Fabien no se enteró de nada, estaba tan ocupado con lo suyo que no tenía ojos para ver nada más —terminó de contar Javier.

—¿Y luego?, ¿hubo algún contacto con la hija?, ¿supo a que familia la habían entregado?

—No, según me dijo Cédric. Su madre no volvió a tener ninguna noticia. Fue una condición que le pusieron. Rezaba mucho por ella y siempre la tenía en su corazón, pero nada más.

—¿Y Pauline se lo dijo a Cédric?

—¡No! ¡Jamás lo hubiera hecho!, Cédric no me dijo como lo sabía, pero después de ver como espiaba a Fabien, imagino que se enteraría de una forma parecida.

—Javier, mira que llevo años a mis espaldas, pero te juro que este caso lo supera todo, ¡es verdaderamente alucinante!

—¡Y tanto!, bueno, ya sabes que estoy basando en él mi próxima novela.

—Pues será todo un éxito, ya lo verás. ¡Menuda intriga!

—Pues sí, cada poco tengo que darle una vuelta a todo, apenas si puedo avanzar, pero al final merecerá la pena.

—De eso, sí que puedes estar seguro —dijo Gautier, convencido.

—Bueno, pues lo primero que has de averiguar cuando hables con Cédric es el porqué acabó con su hermana, ¿qué es lo que hacía con ella y por qué la mató?

—Bueno, tendrá que explicarnos muchos porqués —dijo Javier—. A ese chico tiene que haberle pasado algo, pero algo gordo. Era un buen chaval, tuvo una infancia difícil pero era un buen chaval.

—Bueno Javier, ¿tienes ya hotel donde hospedarte?

—No, no preparé nada, y ahora me alegro. ¿Podrías pedir a tu secretaria que me mire los próximos vuelos a Lourdes/Tarbes?

—Por supuesto ¿Qué plan tienes?

—Pues pasar por Tarbes a por los cien mil, comprarme alguna faja, de esas ocultas, para pasarlo por la aduana, y marchar enseguida para São Paulo.

—Ya puedes tener cuidado en la aduana, que te puedes meter en un buen problema.

—Creo que me las apañaré sin problemas, pero si pasara algo, ya te ocuparás tú de sacarme del lío, ¿no? Je, je.

—¡Quita, quita!, que ya tengo bastante trabajo. En cuanto tengas el vuelo para São Paulo me avisas y te concierto una cita.

»Llamaré al abogado, al tal Ferreira, y le diré que estamos de acuerdo con el pago. Que vas a ir tú para allá.

Javier salió del despacho muy animado, y con el billete electrónico para su vuelo a Tarbes esa misma tarde. Le gustaban los retos, y el que tenía ahora por delante le estimulaba su eficiente mente creativa, le excitaba pensar que participaba en el desarrollo de la particular historia de su próxima novela.

Se dio una vuelta por la plaza de la Ópera, por el bulevar Haussmann y acabó paseando por la orilla del Sena. Su carácter romántico le llevó a comer en un bateaux mouche, rememorando los apasionados momentos vividos con su mujer, unos cuantos años atrás.

El tiempo que duró el vuelo, lo pasó ideando la mejor forma de recuperar la caja del dinero de Fabien, sin que Justine se percatase de ello. Consultó los eventos próximos a Tarbes, previstos para los días siguientes. Con alguna excusa, invitaría a toda la familia a alguno de ellos y aprovecharía para entrar en el jardín de la casa.

Antes de aterrizar, encontró lo que buscaba. El Circo del Sol hacía una escala en Toulouse durante su gira por Francia. Las funciones habían empezado hacía tres días y restaban solo cinco para que se marchara de la ciudad. No contaba con demasiado tiempo para prepararlo.

Tras alojarse en su hotel habitual, se puso inmediatamente a la tarea. Compró por internet las entradas, dos de adulto y dos de niño en la zona Vip, centradas y en la primera fila.

Seguidamente telefoneó a Justine.

—¡Sí, dígame! —dijo Justine al descolgar.

—¡Hola Justine! Soy Javier. ¿Qué tal?, ¿cómo estáis?

—¡Ah, hola Javier! Bien, muy bien, ya estamos completamente instalados. Anteayer llegó el camión de la mudanza y ya estamos terminando de acoplar los pocos muebles que hemos traído.

—¿Y qué tal los niños?, ¿están contentos con el cambio?

—Sí, bueno, hemos estado muy liados con los colegios, como el curso ya está empezado, la verdad es que todo han sido inconvenientes, pero ya hemos conseguido las plazas en uno privado cerca de aquí, y los niños empezaron ayer con las clases. ¡Menudo alivio! No sabes lo que era tenerlos revoloteando a tu alrededor, en medio de la mudanza

—Bueno, pues me alegro. Poco a poco.

—¿Y que hay de ti?, ¿qué tal por Benicarló?

—No, no, estoy aquí. Acabo de llegar de Paris, de una reunión con el abogado de tu padre, y mañana voy a verle y a contarle como va todo. Repasando cosas del procedimiento judicial, ya sabes.

—¡Ah!, estupendo, seguro que se alegrará mucho de verte. Pues a ver si te pasas un día de estos a tomar un café.

—Por mí, encantado, además quiero daros un regalito, un detalle, sobre todo para los niños.

—¡Vaya, no me digas! Pero para qué te has molestado, no hacía ninguna falta.

—No, si no ha sido ninguna molestia, es que hace un tiempo hice un trabajo para un folleto del Circo del Sol, y me han enviado unas entradas buenísimas, de las que reservan a personas Vip, ¡en primera fila!

—¡Madre mía! Qué contentos que se van a poner los niños, muchísimas gracias Javier por acordarte de nosotros. ¿Y para cuando son?, ¿dónde?

—Pues están presentando su nuevo espectáculo en Toulouse. Son para pasado mañana, a las cinco de la tarde.

—¡Qué bien! Paul y yo hemos estado varias veces a punto de llevarlos, pero siempre surgía algo y al final acabábamos aplazándolo.

—¿Qué te parece si me acerco mañana por la tarde?, por la mañana voy a ver a Fabien, y así os cuento un poco como se encuentra.

—Déjame que se lo comente a Paul, pero puedes contar con ello, seguro que no tiene ningún compromiso. Mira, si no te llamo en un par de horas, es que te esperamos mañana, ¿vale?

—Por mí, perfecto Justine. ¿Te parece bien sobre las seis?

—Sí, muy bien. Los niños ya habrán vuelto del colegio.

—¿Vale! pues así quedamos. Si no me llamas, mañana sobre las seis.

—Pues venga, hasta mañana Javier.

—Hasta mañana. Un beso.

El plan de Javier iba por buen camino, si no surgían inconvenientes en un par de días tendría el dinero y podría marcharse para Brasil, así que cogió el ordenador y se puso con la compra del vuelo y a localizar un hotel.

Menos mal que no se demoró en buscar el billete para el vuelo, debido al coronavirus, los vuelos y las frecuencias se habían recortado drásticamente. No había nada directo de París a São Paulo, y solo encontró uno haciendo escala en Brasilia, pero con una frecuencia semanal, y el próximo era para dentro de seis días. Miró y remiró el resto de posibilidades con las que contaba y al final encontró alguna plaza libre en un vuelo Madrid/São Paulo con salida en dos días, es decir el mismo día de la función del Circo del Sol, con hora de salida de madrugada, a la una y media. Pero no tenía otra forma de llegar a Madrid que en coche, ya que no había tiempo, ni encaje de vuelos, para hacerlo por avión.

El plan de Javier seguía adelante, aunque con los tiempos demasiado ajustados. Nada podía fallar, ni podía haber retrasos, o se le iría todo al traste y debería esperar casi una semana más.

La función comenzaba a las seis de la tarde en Toulouse, así que contaba con que Justine abandonara la casa al menos dos horas antes, es decir a las cuatro. Para estar seguro de no encontrárselos allí, Javier esperaría hasta las cuatro y media para saltar la valla, y luego media hora para desenterrar la caja y volver a dejar todo como estaba. Por lo tanto, podría salir de Tarbes sobre las cinco.

Después tendría que recorrer los seiscientos cincuenta kilómetros que le separaban de Madrid, lo que le llevaría un mínimo de seis horas y media, según su consulta a Google Maps, por lo que estaría llegando al aeropuerto Adolfo Suárez de Madrid, sobre las once y media. Como debía pasar los controles y estar en el embarque con tiempo suficiente, al final apenas le quedaba una hora de margen, a lo sumo dos, para no quedarse en tierra.

Se puso con lo del hotel y se llevó la gran sorpresa, sabía que era una ciudad grande, pero no tanto. Con doce millones y medio de habitantes, una de las ciudades más grandes del mundo, ubicarse en un hotel sin tener antes la cita con el abogado, era temerario, así que llamó a Gautier para saber si ya había concretado la cita.

Gautier, sí que había hablado con el abogado. Le había confirmado que estaban de acuerdo con el pago y avisado de que Javier iría hasta allí para cerrar el trato, pero no habían hablado todavía de fechas ni lugares, así que le dio el teléfono del tal Ferreira y le dejó al cargo de cerrar la cita.

Para no meter la pata y llamarle en horas intempestivas, Javier consultó los husos horarios. La diferencia era de cinco horas menos, así que como eran cerca de las nueve de la noche, allí serían las cuatro de la tarde.

Marcó su número.

—¡Sim, diga-me, Ferreira para o aparelho! —contestó Ferreira.

—¡Ah! Esto…, disculpe, ¿habla usted español?, ¿english, maybe? —dijo Javier azorado.

—Sí, hablo español bien, no se preocupe usted. Por favor dígame, ¿en qué puedo ayudarle?

—¡Ah! Muy bien. Soy Javier Molero, le llamo desde Francia por lo del asunto del señor Cédric.

—Sí, sí, ya me habló de usted el abogado Gautier. Dígame, ¿qué se le ofrece?

—Mire usted, salgo para allá mañana por la noche, de madrugada, por lo que estaré en São Paulo pasado mañana.

—Bien, estupendo, le atenderé gustoso en mi despacho. ¿Quiere tomar nota de la dirección?

—Por supuesto, un momento —dijo Javier mientras toqueteaba la pantalla del móvil abriendo la grabadora—. Ya, dígame la dirección, por favor.

—Mire, estamos en el centro financiero de la ciudad, en el distrito de República, Avenida São Luís, 130, en el Condominio, o edificio como le dicen ustedes, Conde Silvio Penteado. Escalera izquierda, planta 14. ¿Lo tiene?

—Sí, lo tengo. ¿Podríamos reunirnos pasado mañana, el jueves por la tarde?, ¿cómo le va?

—Perfecto, por mí sin problemas. ¿Le parece bien a las cinco?

—Ok, el jueves a las cinco, correcto. Una cosa más señor Ferreira, ¿podría aconsejarme un hotel por esa zona?

—¡Claro!, mire, en esta misma calle, a trescientos metros del despacho, está el Novotel São Paulo, lo conocemos bien porque allí alojamos a muchos de nuestros clientes, ¿me permite que haga la reserva por usted?, le tratarán bien, se lo aseguro.

—Estupendo, pasaré allí, no sé, mínimo de tres noches, ¿ok?

—Pues no se preocupe usted, tendrá reservada su habitación para cuando llegue. Nuestro despacho se llama Nogueira & Ferreira asociados, por si no se lo había dicho el señor Gautier.

—Pues muchas gracias, nos vemos el jueves señor Ferreira.

—Gracias a usted, aquí lo estaré esperando don Javier.

Ya lo tenía todo preparado. El vuelo le tomaría once horas, pero por la diferencia horaria, aterrizaría en el aeropuerto de Guarulhos, sobre las ocho y media de la mañana. Dispondría de unas horas para descansar, comer algo y prepararse para la reunión.

Al día siguiente, por la mañana, salió del hotel y se fue al centro a comprar la bandolera para llevar el dinero en el vuelo, una bolsa de deportes para meter la caja, y para desenterrarla, un pequeño pico, de esos que se usan en jardinería.

Por la tarde, a la hora convenida, se presentó en la casa de los Berger. Abrió la puerta Justine, que le hizo pasar muy amablemente y le presentó a su marido Paul y a los niños, Lucas y Samuel, diciéndoles que se trataba de un amigo del abuelo Fabien, y que era como de la familia.

Justine se había tomado la molestia de preparar una espléndida merienda cena, incluso había hecho ella misma unos pastelitos de hojaldre y crema pastelera.

El marido, Paul, resultó no ser tan aborrecible como Fabien se lo había pintado. Eso sí, era un poco infantil, un soñador para quien el el mundo gira de otra manera, pero no se le veía un mal tipo.

Entre café y pastelitos, recordando los veraneos que pasaron juntos en San Juan, Javier les dio el sobre con las entradas y los críos le cosieron a besos. Por fin les dejaron tranquilos, y se subieron todo contentos a las habitaciones.

Llegada la hora de marcharse, Javier insistió en ayudar a recoger la mesa y llevar las cosas a la cocina.

—¡Me encanta el jardín! —dijo Javier, arrimándose a la puerta que daba a la parte de atrás—. ¿Puedo? —preguntó haciendo ademán de abrirla.

—¡No faltaba más! —respondió Justine—. La verdad es que mi madre lo tenía muy cuidado, le encantaba, pasaba mucho tiempo mimándolo.

—Sí, ya me lo estuvo enseñando —dijo Javier mientras salía en dirección al árbol.

—Espera, que enciendo las luces, no te vayas a tropezar —dijo Justine.

Javier se acercó al árbol en busca del matorral de las rosas miniatura.

«¡Dios santo! —pensó, cambiándole el semblante—. ¡Aquí no está! ¡Solo hay un hoyo! ¡Lo han desenterrado!»

—¿Justine, no tenía tu madre aquí plantadas unas bonitas minirosas? —dijo disimuladamente—, parecía que estaba muy contenta con ellas cuando me las enseñó.

—Pues si te digo la verdad, no tengo ni idea, se nos hizo raro cuando vimos el hoyo y toda la tierra desparramada, pensamos que lo estaría preparando para plantar algo, o que algún perro se había colado y desenterrado algún hueso o algo así. Pondremos alguna planta.

—¡Qué pena, las rositas que tenía eran preciosas… —dijo Javier evitando que se le notara su consternación por el revés.

—Pues pondremos otra vez minirosas, en su recuerdo.

—¡Buena idea! Bueno, voy a tener que marcharme, que se va haciendo tarde.

—Pues nada Javier, muchas gracias por tu visita. Espera, que aviso a Lucas, que está arriba acostando a los niños. ¡¡Lucas!! —gritó acercándose a la escalera—, ¡baja un momento, que Javier se marcha!

—Ha sido un placer para mí —dijo despidiéndose con unos besos—, espero que no tardemos en repetir.

—Mucho gusto de conocerte Javier —dijo Lucas dándole la mano—, y muchas gracias por las entradas.

—¡Espero que lo paséis bien! —dijo Javier, saliendo de la casa.

—Nosotros lo pasaremos bien, pero los niños van a alucinar, seguro —respondió Justine.

—¡Venga! ¡Hasta pronto, y muchísimas gracias por vuestra hospitalidad! —dijo Javier traspasando la puerta de la parcela.

—¡Gracias a ti! ¡Adiós!

Javier salió de la casa completamente contrariado. No le quedaba otra que contar con que, con toda seguridad, Cédric, de alguna forma conocía el secreto, y después de acabar con su madre, se había fugado con el dinero.

Según caminaba en dirección al hotel, una idea le iba rondando por la cabeza. O sacaban inmediatamente los cien mil de alguna parte, o todo el plan se iba al carajo.

Nada más llegar al hotel, telefoneó a Gautier.

—¡Gautier! ¡Soy Javier!—dijo excitado.

—¿Qué hay Javier?, ¿qué ha pasado para que me llames a estas horas? Miedo me da.

—Pues que mañana tengo que salir para São Paulo, tengo la cita con Ferreira para pasado, y ahora resulta que el cabronazo de Cédric se ha llevado todo el dinero.

—¡Pero bueno! ¡Qué me dices! ¿Cómo es posible?

—Pues así de fácil, Cédric, después de acabar con su madre, cogió el dinero y se marchó. ¡Allí solo queda el agujero donde estaba enterrado!

—Cálmate Javier, que todo tiene arreglo en esta vida menos la muerte, como en el dicho popular. A ver, has quedado en São Paulo el jueves, ¿no?

—Eso es, el jueves por la tarde, pero tengo que salir de aquí mañana por la tarde, a primera hora. Voy en coche hasta Madrid y allí cojo el vuelo.

—Vale, y de dinero, ¿cómo andas?, ¿podrías ponerlo tú y luego pedírselo a Fabien cuando vuelvas?, porque Fabien sí que lo tendría, ¿no?

—Pues mira, ponerlo yo, como que no. Vivo más al día que un escritor de poca monta, que en definitiva, es lo que soy.

—Bueno, bueno, no exageres. ¿Y Fabien, lo tiene?, ¿te lo dará luego, si lo ponemos nosotros?

——Con Fabien no habrá problema, tiene el dinero y no pondrá ningún inconveniente. Estoy seguro que no —dijo Javier convencido.

—Vale, pues déjame que haga una llamada. Tengo un cliente en Brasil al que hemos sacado de varios apuros de muchos millones. Hablaré con él, a ver si te lo puede dar allí, en efectivo, y luego él y yo, ya haremos cuentas.

—¡Gautier, eso estaría muy bien! ¡Uf!, menudo susto me he llevado. Creía que todo se iba a tomar viento.

—¡Pero bueno, hombre de Dios! ¿Para qué te crees que se inventaron los buenos abogados?, ja, ja.

»Dime, ¿en que hotel vas a estar?

—En el Novotel São Paulo, en la avenida São Luís, en el distrito de República.

—Ok, venga, te cuelgo, que hago la llamada y te lo confirmo.

—Vale, vale. Espero que me digas algo.

No habían pasado ni diez minutos y sonó el teléfono.

—¡Javier!

—¡Dime Gautier!

—¡Arreglado! El jueves por la mañana alguien te llevará el dinero al hotel. Te lo van a llevar en dólares americanos, creo que son como ciento veinte mil.

»Otra cosa, le he pedido que te lo prepare en dos paquetes de sesenta, para que puedas hacer el pago en dos veces, una antes y la otra, una vez que confirmes la validez de la información, ¿ok?

—Perfecto. Así tenía pensado hacerlo yo. Ya me voy dando cuenta del por qué de tus enormes facturas. Ja, ja, ja.

—¡Pues claro!, no te engañes Javier. El mundo gira debido a las leyes de las fuerzas gravitatorias, pero ten en cuenta que esa gravedad, siempre dependerá de la cantidad de dinero que tengas en el bolsillo. Yo lo denomino como la teoría de la relatividad de la gravedad de las cosas. Ja, ja, ja.

—Vale Gautier, tomo nota. Te dejo tranquilo. Muchas gracias.

—No hay por qué darlas. ¡Suerte en Brasil!, ya me irás contando cómo te va.

—¡Un abrazo! Adiós, adiós —se despidió Javier.

Aquella tarde de nervios y adrenalina al final acabó bien, y Javier pudo descansar y reponer fuerzas, no en vano le esperaban días bastante duros, a unos cuantos miles de kilómetros de allí.

También el viaje a Madrid podría hacerlo con más calma, saldría por la mañana, tranquilamente y sin prisas.

«Si salgo a las nueve, me planto en Burgos a la hora de comer —pensó Javier—. ¡Menudas morcillas que me voy a comer en Casa Pancho!»

El miércoles todo fue como la seda. A las ocho y media salía del hotel y a las nueve de la oficina del alquiler de coches de la estación del ferrocarril. El viaje transcurrió sin novedad, la Plaza Mayor de Burgos seguía con las obras de su estacionamiento subterráneo, y las morcillas de Casa Pancho, al igual que el lechazo, excelentes, como siempre.

Se plantó en Madrid con varias horas de adelanto y lo aprovechó para hacer una visita rápida a sus padres. Ambos, nonagenarios, se habían infectado, pero gracias a los cuidados de la hermana de Javier, Elena, y de Teresa, su esposa, consiguieron salir indemnes de sendas neumonías. Por los confinamientos, Javier, solo los había podido ver una vez durante el año y medio que duró la fase más dura de la pandemia.

También le dio tiempo para pasarse por el centro geriátrico donde residía Sagrario, la madre de Esther, su ex, que le quería mucho y que no resultó infectada, a pesar de que en las residencias de Madrid cayeron el veintidós por ciento de los residentes, casi seis mil mayores.

Besos con mascarilla y tímidos abrazos fue a lo máximo a que pudo aspirar, pero tal y como habían discurrido los meses anteriores, le pareció más que suficiente.

Tras las visitas llegó a Barajas con tiempo se sobra. Cenó algo, o más bien recenó, sobre las doce de la noche, sacó su pasaporte Covid para los controles, y se embarcó en el tedioso vuelo de once horas, con la incomodidad añadida de tener que respirar a través de la mascarilla.

La verdad es que pudo dormir más de lo que él pensaba y llegó a São Paulo en buenas condiciones. Tomó un taxi y se registró en el hotel, donde con mucha amabilidad, ya le esperaban.

Terminaba de instalarse en la habitación, cuando sonó el timbre de la puerta. Era un individuo con aspecto de pertenecer a alguna tríada de la yakuza japonesa.

—¡Hey Papito! —saludó.

Con una sonrisa siniestra en su cara, le entregó el maletín con el dinero.

—¡Ojo y no me haga maricadas!, que por acá hay mucha lacra —le dijo en la jerga colombiana.

»Cualquier cosa que se le antoje, no se embarre, llámeme que yo le camello lo que haga falta, lo que sea —dijo al salir, dándole un papelillo que ponía “Pope”, y un número de teléfono.

Luego pidió que le subieran la comida a la habitación y estuvo repasando mentalmente sus estrategias.

A las cinco de la tarde Javier, maletín en mano, entraba en el despacho de Nogueira & Ferreira asociados.

—¡Buenas tardes! Tengo, una cita, con el señor Ferreira —dijo Javier casi silabeando, dirigiéndose a la espectacular recepcionista, tras el mostrador del recibidor.

—No se preocupe señor Molero, hablo el español muy bien, voy a Ibiza todos los veranos —dijo la señorita con una espléndida sonrisa—. Le estábamos esperando. Siéntese un momento que aviso al señor Ferreira.

—¡Mi amigo Molero! —dijo Ferreira, saliendo del despacho a recibirle—. ¿Cómo fue el viaje?, ¿todo bien? —añadió alargándole la mano para saludar.

—Mucho gusto en conocerle —dijo Javier, algo más protocolario—. Bien, la verdad es que mejor de lo que esperaba.

—Pues sí que me alegro. Pero pase, pase a mi despacho —dijo Ferreira abriéndole paso.

El despacho era bastante lujoso aunque un tanto decimonónico, al menos esa sensación le dio a Javier, la profusa combinación de cromados y cristal. Ferreira le sentó en uno de los dos Chester del rincón para las visitas, y le sirvió el whisky de malta que Javier le aceptó tras su cortés ofrecimiento.

—Bien, pues entremos en materia —dijo Ferreira—. Imagino que trae usted el dinero en el maletín, ¿es así?

—Eso es, aquí le traigo sesenta mil dólares americanos, el resto lo tendrá en cuanto compruebe la veracidad de su información —dijo mientras abría el maletín— No se moleste usted, pero son las instrucciones que traigo del señor Gautier.

—¡Molero, por Dios! ¡Ningún problema! —exclamó Ferreira— ¡Somos gente seria, si no lo fuéramos, ya tendríamos a alguien cogiendo el resto del escondite de su habitación! Ja, ja, ja.

Ferreira se echó a reír a carcajadas ante la cara de estupefacción que había puesto Javier.

—¡Es una broma! ¡Relájese! ¡Mira que son ustedes estirados, los europeos! —dijo riendo y cogiendo a Javier por el hombro.

—Ya, pues sí, un poco sí. Son las costumbres… —dijo disimulando su inexperiencia en estas lides.

—Bien, permítame un momento —dijo Ferreira cogiendo el maletín—, solo será un momento.

Tomó el maletín y lo llevó hasta su mesa donde lo abrió, sacó los seis fajos de diez mil, tomó uno al azar, contó increíblemente rápido los cien billetes de cien dólares, se detuvo con un par de ellos para mirarlo al trasluz, y dando su aprobación, introdujo los fajos en la caja fuerte tras su sillón.

Volvió junto a Javier, tomó un buen trago de su whisky y continuó con la conversación.

—Muy bien Molero, ahora yo le cuento, le doy los detalles, y mañana por la tarde usted me trae el resto del dinero, ¿ok?

—Por mí no hay inconveniente, por la mañana haré las comprobaciones y por la tarde se lo traigo. Esté usted tranquilo.

—¡Ja, ja, Ja! —rio Ferreira—, ¿me ve nervioso, Molero? Ja, ja. Eso sí, si nota como que alguien le vigila, no debe preocuparse, son las cosas de este trabajo, ¿sabe?

Quedó meridianamente claro que a Javier, a pesar de haber escrito alguna novela negra, le faltaban bastantes tablas en aquel encuentro.

—Ya, claro, por supuesto, pues adelante, dígame.

—Veamos, el tal Cédric ha cambiado un poco su fisonomía, bueno digamos que algo más que su fisonomía —empezó Ferreira—. Tiene un pasaporte español bajo el nombre de Camila Sánchez, porque ahora es un bellezón de jovencita.

»¿Qué, sorprendido? —dijo al ver la cara que ponía Javier.

—¿Quiere decir que Cédric se oculta disfrazado de chica?

—No, que va. ¡Cédric se ha operado!, se ha hecho un cambio de sexo en la clínica Transgender Solutions, una de las mejores del país! Y la verdad, por lo que yo he visto, le han hecho un gran trabajo, ¡es una chica monísima!

—¡Madre mía, esto si que no me lo esperaba! —exclamó Javier sorprendido—. Y ahora, ¿cómo voy a poder asegurarme de que realmente es él?

—Bueno Molero, eso ya es cosa suya…

—Vale, ya pensaré en algo. ¿Y dónde le, bueno…, la podré encontrar, ¿dónde vive?

—Cédric, es decir, Camila, continúa su tratamiento en la clínica, que está en la avenida de Brasil, en el distrito de Jardim América.

»Y aquí tiene la dirección donde vive —dijo entregándole un post-it—, tiene un apartamento arrendado junto al parque de Ibirapuera.

8 CÉDRIC Y POPE

Salió del despacho de Ferreira más confundido que nunca. Javier pensaba que aunque esporádica, su relación con Cédric durante todos esos años había sido confiada y sincera.

Siempre ayudó como pudo a Cédric en su lucha contra el despotismo de su padre. Entendía que lo que le pasaba, era el habitual rechazo del padre bruto e intransigente con el hijo homosexual. Al parecer Cédric, más herido y maltrecho de lo que parecía, no fue capaz de abrirse más allá en sus confidencias.

Aunque un poco tarde, desde entonces, parecía que Javier había entendido mejor los orígenes y fundamentos de los tristes sucesos que habían acontecido.

La atormentada mente de aquel chaval, regida entre tinieblas por los anacrónicos credos y dogmas que le habían inculcado, y que él era incapaz de quebrantar y mucho menos de comprender, se debatió todo el tiempo entre sentimientos de culpabilidad, de odio a su propia naturaleza, y de fobia y aborrecimiento por su padre.

De vuelta en el hotel, se puso cómodo e hizo la pertinente llamada a Gautier.

—¡Gautier!

—¡Dime Javier!, ¿qué tal ha ido la cosa?

—Bien, bueno, a su estilo…

—¿Qué quieres decir?

—No, nada, que por aquí las cosas son un poco diferentes. Tienen un gran despacho y la sensación primera fue buena, pero luego, en el trato, han resultado un tanto mafiosillos.

—¿Pero tenemos de qué preocuparnos?

—No, no. De momento le he pagado la primera parte y me ha dado su dirección, y la de una clínica a la que va casi diario.

—¿Una clínica?

—¡Sí!, ¡y aquí viene la bomba del día! Es una clínica para operaciones transgénero. ¡Se ha operado y ahora es una mujer!

—¡Madre mía! ¿Qué me dices?

—Lo que oyes. Su nombre ahora es Camila Sánchez, con documentación española. Para mí que ha suplantado la identidad de su hermana. Que lo de matar a su enigmática hermana va por ahí. Para hacerse con su identidad y desaparecer para siempre como Cédric.

—Puede ser, tiene sentido.

—Por favor, consulta la hoja de desaparecidos de Interpol, busca a Camila Sánchez, a ver si se confirmara. De ser así, tendríamos la identificación de la séptima víctima, la hija perdida de los Berger.

—Lo haré urgente, no te preocupes. En cuanto sepa algo te aviso.

—Ten en cuenta que tengo solo un día para confirmar que se trata de Cédric. Mañana por la tarde esperan el segundo pago.

—Bueno, tampoco creo que sea tan así, ¿no?

—Esta gente me ha puesto vigilancia y dudo bastante de sus métodos, así que prefiero cumplir el plazo, no vaya a ser que la cosa se complique.

—¿Y cómo has pensado que podrás confirmarlo?, ¿tendrás que hablar con él, sí o sí?, ¿no?

—Si a ti no se te ocurre otra cosa, yo no veo que haya otra manera. Aunque mi idea era identificarle y pagar antes de reunirme con él, de todas formas, tenía que hablar con él, así es que…

—¿Y si consiguieras su móvil?, podrías hablar antes por teléfono. Para ver como reacciona. Me da miedo que vaya también a por ti. ¡No te confíes Javier!

—No te creas, que no las tengo todas conmigo, Gautier. Se me ocurre que…, ummm…

—¿Qué, en que estás pensando?

—Pues en que quizás debería llevar un arma, por si acaso.

—Creo que sí, que deberías llevar algo, estoy de acuerdo contigo. ¿Pero cómo vas a conseguir un arma?

—Pues a través del mensajero que me trajo el dinero al hotel. Parecía colombiano o algo así, y tenía todo el aspecto de poder conseguírmela. Cuando se iba me dio su número y me dijo que no dejara de llamarle si necesitaba cualquier cosa durante mi estancia, lo que fuera. Lo primero en que pensé es que me ofrecía drogas o contactos con mujeres, pero pensándolo bien, me parece que la oferta era más abierta.

—No pierdes nada por intentarlo. Llámale.

—Eso voy a hacer. Con una pistola en el bolsillo iré más tranquilo. Luego me deshago de ella y santas pascuas.

—De acuerdo, pues ya hablamos.

—Venga, ¡hasta luego!

Nada más colgar, Javier buscó la nota que le dejó el mensajero y se puso con la llamada.

—¿Qué pasa güey?, ¿quién eres?

—¿Pope? —dijo Javier.

—¿Qué vaina quieres? ¿Quién lo pregunta?

—Soy Javier, el español del Novotel…

—¡Ah, carajo! ¿Qué necesitas?, ¿perica?, ¿alguna sardinita para culear?, ¡eh!, lo que tú quieras man.

—Es que necesitaba otra cosa…, una pistola, y no sé si tú eso…

—¡Ah, no me seas güevon! Las que tu quieras, socio.

—Solo necesito una pequeña, que no se note demasiado…

—Así que le vas a hacer una vuelta a algún pendejo. ¡Joder con el ñoño!

—No, si solo la quiero por si acaso, como protección, tengo que ver a alguien y no me fio.

—Que cabrón, que no le das papaya, ¡eh! Pues yo te lo arreglo enseguida. Tú solo prepárame seis lucas, seis mil reales, y te la pongo donde me digas.

—En euros, tiene que ser en euros.

—¡Pues mil, chingón!

—De acuerdo, mil euros, pero necesito también algunas balas.

—¡Ja, ja! No te azares, que esas entran en el chancuco. ¿Te la llevo ahorita al hotel?

—Sí, sí. Por mi estupendo. Te espero.

Mientras esperaba la nueva entrega del mensajero, probó suerte llamando a la clínica.

—Clínica Transgender Solutions, ¿en qué puedo ayudarle? —dijo la operadora.

—Hola, buenas tardes. Mire soy un familiar de una paciente suya, Camila Sánchez, y acabo de llegar de España —respondió Javier—. El caso es que al salir del aeropuerto me han robado el móvil y he perdido el teléfono de Camila, y ahora no tengo manera de comunicarme con ella. ¿Usted sería tan amable de darme su número? Se lo agradecería enormemente.

—Mire usted, eso es irregular, nosotros no estamos autorizados a dar datos de nuestros clientes, comprenda usted.

—Ya me imagino, lógicamente, pero por favor, ¿no podría hacer una excepción, por esta vez?, seguro que Camila se lo agradecerá también. Mire, es que no tengo otro modo de poder hablar con ella. Si no estuviera en este aprieto no se lo pediría. Por favor señorita, se lo ruego.

—Está bien, espero que la señorita Camila no se enfade con nosotros por esto. Espere un momento, por favor.

—¡Cuánto se lo agradezco señorita! De verdad que me saca de un gran apuro.

—Tome nota, seis, tres, tres, cuatro, nueve, nueve, uno, uno, y siete. ¿Lo tiene?

—Lo tengo. ¡Muchísimas gracias! Ha sido usted muy amable.

—De nada señor. Que tenga un buen día.

—Igualmente señorita.

Tuvo suerte. Tenía el número del teléfono de Cédric y la pistola estaba de camino, por si acaso la cosa se torcía. Estaba preparado para el encuentro por el que había estado haciendo tantos esfuerzos.

El plan acordado con Gautier consistía, primero cerciorarse de que efectivamente se trataba de Cédric, para poder hacer el segundo pago, y luego intentar convencerle de que regresara y se entregara a la policía.

La cuestión era que, aunque no estuviera dispuesto a entregarse para sacar a su padre de la cárcel, tenía que reconsiderar si de verdad estaba preparado para vivir el resto de su vida huido y perseguido por la justicia.

Pero claro, después de todo lo que había hecho para vengarse de Fabien, y para cumplir su propósito de corregir el disparate que la naturaleza había cometido con él, la tarea se presentaba de lo más complicado.

Por más vueltas que le daba Javier, no encontraba argumentos suficientemente convincentes.

Para Cédric, su pasado era una interminable sucesión de recuerdos funestos y de horribles pesadillas. No solo no se reconocía cuando se miraba en un espejo, si no que se veía reflejado como un ser amorfo, un monstruo, una especie de alienígena sin un lugar que ocupar en un mundo hostil y despiadado.

Los recuerdos de su infancia se reducían a los severos castigos y reprimendas que constantemente recibía de su padre. Fuera simplemente por su forma de expresarse, o por cualquier cosa que hiciera en sus juegos infantiles. No le gustaban ni los chicos, ni sus diversiones, y eso a su padre le sacaba de quicio.

Cédric se entretenía jugando a escondidas con las muñecas de su hermana. Cuando podía, se colaba en su habitación, y se ponía sus vestidos, se pintaba las uñas y los labios, y después pasaba largos ratos observándose frente al espejo, siendo ella misma, cambiando la voz, actuando inconscientemente en una suerte de representación en la que ella hacía el papel de su propio personaje.

Su vida transcurría en su interior, protegida por el gran secreto del que nada debía de asomar. Bajo la coraza, lo de afuera era lo irreal, lo espectral.

El punto de inflexión lo supuso el suicido de su primer amor adolescente. Nathalie, la niña con la que el ser inocente e iluso que vivía en sus entrañas, mantuvo su primera y única relación.

Cédric, mal que le pesase, era una tríbada, una frotadora según los griegos antiguos, una lesbiana a la que la perversa naturaleza había atribuido un cuerpo bien hecho, bien terminado, pero que para nada le correspondía.

Cuando el padre de Nathalie descubrió a las niñas queriéndose pueril e inocentemente, e hizo detener a Cédric por abusos, le asestó la primera puñalada, que fulminó su raquítica adolescencia.

Cuando después Fabien, carente de cualquier trazo de empatía, siquiera la paternal, le amarró y reprimió bajo las suelas de sus botas, castigando sus sentimientos y condenándole a tener que ser quien no era, le asestó la segunda cuchillada, arrebatándole cualquier atisbo de ilusión y de autoestima.

Meses después, cuando Nathalie se suicidó, víctima también de la incomprensión, el rechazo y la aversión homofóbica, Cédric recibió la puntilla. El miedo y el resentimiento de aquella mente tierna y a medio moldear, se tornaron en odio y repulsión hacia Fabien.

Para colmo de males, terminaron dejándole en las manos de la maléfica Morgane. Ella había tratado también a Nathalie y era conocedora del secreto de su relación.

Visto cómo se había metido en las vidas de Fabien y Pauline, y cómo los había usado y manipulado, cualquier cosa era posible, aunque fuera inimaginable. Solo Cédric podría dar alguna pista del tipo de tratamiento que recibió de la esquizofrénica curandera.

Con esos enfermizos mimbres solo podía salir aquel cesto. A duras penas, madurando como una trufa, escondido y enterrado entre sus propios terrores, Cédric se fue armando de valor, y poco a poco, tejió su estrategia de supervivencia y rencor. Tenía que luchar, tenía que plantar cara a sus terrores y enemigos, fuera como fuera, costara lo que costara.

Tenía que borrar sus recuerdos, apostatar de su abominable pasado, quedarse en blanco, y después, corregir el endemoniado cuerpo que lo poseía. Estaba convencido. No había otra salida, y sabía que no tendría vuelta atrás. O renacía de las tinieblas como la persona que él sabía que era, o se quitaría la vida, renunciaría definitivamente a aquella existencia que pertenecía a otro, que no era la suya.

Buscó la ayuda de su amigo Bastien, el hacker, que clonó el móvil de Fabien. Con esta eficaz herramienta, Cédric tenía completamente monitorizado a su padre. Conocía todos sus movimientos y escuchaba todas sus conversaciones, incluso tenía acceso a la nube de la comisaría. Nada se le escapaba. Lo sabía todo de aquel ogro que le martirizaba. Su inmoralidad, sus engaños, su arbitrariedad, y la farsa de su hipócrita integridad, alimentaban cada día la rabia y los deseos de revancha de Cédric.

La noche del accidente de Chloé, cuando Fabien la dejó herida y sola en medio de la noche, para cubrir sus propias espaldas, se presentó la ocasión. Aquella noche Cédric se decidió a actuar, era el momento para desenmascarar a su padre, el pistoletazo de salida para luchar por su vida, para salir del sumidero.

A su madre la quería pero no la perdonaba. No podía comprender que se dedicara en cuerpo y alma a ayudar a otros, a montones de desconocidos que iban a Lourdes a por ayuda para afrontar sus desgracias, mientras que no dejaba nada para él, para su propio hijo.

No le cabía en la cabeza que no fuera capaz de enfrentarse a su padre, aún a sabiendas del maltrato que le infligía a él, y a ella misma, ya que ella sabía perfectamente que había otra mujer, que le engañaba.

«¡Bi bop, bi bop, bi bop, bi bop… —sonó una llamada en el móvil de Javier».

Eran las nueve de la noche y estaba en la habitación del hotel, abstraído en sus pensamientos.

—¡Javier! —dijo Gautier—. ¿Qué?, ¿cómo ha ido la tarde?, ¿conseguiste la pistola?

—¡Ah! Hola Gautier, ahora te iba a llamar yo.

—¡Cuéntame!, ¡que me tienes en ascuas!, ¿has hablado con él? —preguntó intrigado.

—Conseguí la pistola, sin problemas. También me hice con el número de su móvil, conseguí que me lo dieran en la clínica. Le llamé y estuvimos hablando durante un rato. Se sorprendió mucho de que le hubiera localizado, y luego muchísimo más de que estuviera aquí, en Brasil, para verle y hablar con él.

—Ya me imagino, no lo esperaría de ninguna manera. ¿Y qué tal?, ¿cómo reaccionó?

—Pues bien, yo creo que bien, aunque no puedo estar seguro de si disimulaba para darme confianza, o si era sincero. Me dijo que él ya no era Cédric, que era Camila, que no quería saber nada de ese desgraciado, y que por tratarse de mi, haría un esfuerzo y sería con la última persona con la que hablaría de su vida anterior. Que todo lo que había pasado no había sido culpa suya, que él era la verdadera víctima. Que si había hecho cosas horribles había sido por instinto de supervivencia, en defensa propia, como último recurso antes de abandonar y recurrir al suicidio.

—Entonces, ¿reconoció la autoría de los asesinatos?

—Sí, incluso le tiré un poco de la lengua y conseguí que me diera algún detalle de cada asesinato, de los que no han aparecido en la prensa. Para estar seguro.

—¡Bestial Javier! ¿Lo grabaste?

—No, la verdad es que lo tenía pensado, pero cuando me cogió el teléfono me puse bastante nervioso y no fui capaz de hacerlo. Pero no te preocupes, he quedado con él, mañana en su apartamento. Me ha dicho que me explicará cómo han ido sucediéndose los acontecimientos, y que me escuchará en lo que tenga que decirle, aunque me ha advertido de que tiene por delante una vida por vivir, y que no cambiará en nada sus planes.

—Bueno, perfecto. Mañana lo grabas, y tienes todo el cuidado del mundo, ¡eh!

—Sí, no te preocupes, llevaré una grabadora oculta, aparte del teléfono, por si me lo pide para asegurarse de que no le grabo.

—Bien, pero por favor, no te confíes en ningún momento, ya no es la persona que tú conocías, es un paranoico, un asesino que ha matado ya unas cuantas veces. No se va a detener por nada ni por nadie, ¿ok?

—Tranquilo Gautier, sé lo que me hago. Llevaré el arma lista para disparar, y lo haré sin dudarlo si no tengo más remedio.

—Vale Javier. ¿Y a qué hora has quedado?

—A las nueve de la mañana.

—Pues espero tu llamada en cuanto salgas de allí. Te las arreglas para zanjar la conversación en una hora o hora y media. Mira, si a las diez y media no tengo noticias tuyas, entenderé que algo no ha ido bien y avisaré a la policía. ¿ok?

—Bien, me parece bien.

—Pues venga, en eso quedamos. A las diez y media en punto hablamos.

—Tranquilo, que así será.

—Luego, ya veremos. En función de su actitud y de lo que te cuente, ya decidiremos si lo entregamos a la policía o qué es lo que hacemos. ¿Has concretado con Ferreira para hacerle el segundo pago?

—No, en cuanto cuelgue contigo le llamo y quedo con él.

—Venga, bien, ahora relájate y descansa.

—Eso voy a hacer, ceno algo y me acuesto. ¡Hasta mañana! —se despidió Javier.

—¡Adiós, adiós!

Tras la llamada a Ferreira, y de quedar con él a las dos en su despacho para el resto de la entrega, Javier preguntó en la recepción del hotel por alguna tienda de electrónica, donde poder comprar la grabadora.

Apenas tardó media hora en hacer la compra. Tal como le indicó el recepcionista, justo en la calle de atrás del hotel había un bazar oriental, de los que venden a bajo precio todo tipo de aparatos e ingenios tecnológicos. Compró una especie de iPod, tan pequeño como una cajita de cerillas, y regresó para cenar en el restaurante del hotel.

Estaba satisfecho consigo mismo, todo había ido como él esperaba. Ahora le quedaba la parte más peligrosa, aunque sin saber bien por qué, confiaba en que Cédric, o mejor dicho, Camila, le escucharía y terminaría por ser razonable.

Una buena cena con un par de chupitos tras el postre, y Javier se subió a la habitación a descansar.

A las ocho cuarenta y cinco, el taxi de Javier se detenía frente a los apartamentos donde vivía Camila.

Delante del taxi, parados en doble fila, dos coches de la policía federal y un furgón del Instituto de Ciencias Forenses, le alertaron de que algo grave había pasado.

Alterado y nervioso, pagó la carrera y se bajó del vehículo precipitadamente. Se acercó hasta el portal con la intención de entrar pero dos guardias le cerraron el paso.

—Caballero, ¿vive usted aquí? —le preguntó uno de ellos.

—No, vengo a ver a un familiar —respondió Javier.

—Pues lo siento pero no se puede pasar, tendrá que volver usted en otro momento —dijo el guardia sin más explicación.

—¿Pero qué es lo que ha pasado? —preguntó Javier, muy extrañado.

—Mire, ha habido un accidente en uno de los apartamentos y hasta que no salga el forense y el juez, el acceso no está permitido. Posiblemente sea cuestión de una media hora, no creo que se alargue mucho más.

—Ya, bueno. ¿Y en qué apartamento ha sido?

—Disculpe, dígame, ¿a quién viene usted a ver? —inquirió el policía.

—Pues a mi sobrina, Camila Sánchez, que vive en el sexto piso letra C.

—Pues…, pase usted —le respondió el policía, abriéndole paso con cara de circunstancia—. Espere usted aquí un momento—le dijo señalando a un lateral, cerca de los buzones.

El policía se apartó e hizo una llamada con su móvil. Habló con alguien durante unos segundos y volvió junto a Javier, serio, sin dirigirle de nuevo la palabra.

Al rato, se abrió el ascensor y un señor mal trajeado salió a su encuentro.

—¡Buenos días! Soy el detective da Silva. ¿Dice usted que es familiar de Camila Sánchez?

—Sí, bueno, no exactamente, soy un viejo amigo de la familia —contestó nervioso Javier— Es como si fuera mi sobrina, ¡¿es que le ha pasado algo?!

—Mire, tranquilo, suba conmigo, yo le explicaré… —dijo el detective, acompañando a Javier hacia los ascensores.

—Su sobrina, ¡ejem…! —carraspeó—, ¿viven sus padres en la ciudad?

—Oigame señor da Silva, ¡dígame si le ha pasado algo! —dijo Javier alterado, mientras subían en el ascensor—. Porque si le ha pasado algo, tengo que explicarle algunas cosas…

—Pues siento decirle que su sobrina está muerta, señor…, perdone, ¿cómo me dijo que se llamaba usted?

—¡Válgame Dios! ¡No es posible! —exclamó muy nervioso—. Me llamo Javier Molero, que no se lo había dicho. ¡¿Pero qué es lo que ha pasado!?

Salieron del ascensor y recorrieron los pocos metros que les separaban de la puerta del apartamento. El pasillo estaba repleto de personas que iban y venían. Policías, gente de paisano y agentes forenses vestidos con buzos de plástico de protección.

Al llegar junto a la puerta, el detective accedió al recibidor, y consultó algo con el que tenía todo el aspecto de ser el forense.

—Puede pasar señor Molero. Procure pisar solo sobre mis pasos y no tocar nada, ¿de acuerdo? —dijo da Silva mientras accedían hasta el salón.

—¡Dios bendito! ¡Pobre niña! —exclamó Javier muy afectado por lo que estaba viendo—. ¡Esto no tenía porqué acabar así! —añadió compungido, negando con la cabeza.

Sobre el sofá yacía, tumbado hacia atrás, el cadáver de Camila. Estaba bien arreglada, con un vestido corto, muy colorido, y unos zapatos de medio tacón, como si se dispusiera a salir, o acabara de regresar a casa, o se hubiera arreglado para recibir aquella visita. En el suelo, a sus pies, una pistola.

Un horrible agujero bajo su ojo derecho indicaba la entrada de la bala. Detrás, esparcidos por el respaldo, los restos de sangre y masa cerebral, sugerían que la bala había atravesado su pequeña cabeza, haciéndola estallar.

Al otro lado del salón, junto al pasillo que daba a las habitaciones, tirado en el suelo y en posición semi-fetal, un tipo de unos treinta años, mal parecido, rapado y cubierto de tatuajes, que sujetaba un enorme revolver en su mano derecha.

—Su sobrina ha sufrido un asalto —dijo da Silva—. Al parecer alguien ha entrado, probablemente dos personas, han discutido, se ha producido un tiroteo, y su sobrina y uno de los asaltantes han resultado muertos.

»En mi opinión la chica tenía que conocerlos, ya que no presenta ningún otro signo de violencia. Por la posición de los cadáveres, yo diría que los disparos se produjeron mientras hablaban.

»Después, el otro ha puesto patas arriba el apartamento en busca de algo de valor, y se ha marchado dejando aquí tirado a su compañero —especuló da Silva. ¿Pero dígame, a qué se refería usted cuando me ha dicho que me tendría que explicar algunas cosas?

—Mire, esto es bastante complicado de explicar aquí, creo que será mejor que lo hablemos en su comisaría…

—¡¿Disculpe?! ¡Permítame que sea yo quien decida dónde tenemos que hablar! —exclamó da Silva, cambiando el tono—. Insisto, ¿qué es eso que me tiene usted que explicar?

—Perdone, no quería molestarle —se excusó Javier—, es que es un tema largo y complicado…

—¡No se preocupe por eso! Tenemos todo el tiempo que sea necesario. Le escucho.

—Bueno, no sé si ha oido usted hablar estos meses atrás del caso de los Crímenes de Lourdes, en Francia…

—¡Por supuesto! ¿Quién no? En el gremio no se habla de otra cosa. ¿Y qué tiene que ver esto con ese caso?

—Pues, por extraño que le parezca, tiene que ver, nada más y nada menos, que está usted delante del cadáver del supuesto autor de todos esos asesinatos.

—¡Ja, ja, ja! —rió exagerado da Silva—. ¿Ese pelao? Ese es un pandillero de alguna mara colombiana de poca monta. De eso estoy más que seguro.

»Mire, no me haga perder el tiempo —añadió da Silva con cierto enfado—. Dígame algo que yo no sepa, por favor.

—A ver, déjeme que me explique, ya le dije que no era un asunto fácil de aclarar… ¡Me refería a la chica!, ¡a mi sobrina! Ella en realidad es Cédric, el hijo de Fabien Berger, el comisario que está en la cárcel, acusado de los asesinatos.

—¿Me está usted diciendo que esta chica no es una chica, que es el hijo del comisario, el que huyó después de matar a su propia madre? —cuestionó da Silva.

—¡Eso es!, huyó con un pasaporte falso español, bajo el nombre de una hermana desconocida que su madre dio en adopción en ese país, y a la que al parecer también asesinó antes de embarcarse para llegar hasta aquí. Después se ha operado de cambio de sexo y se ha convertido en esa chica con la cabeza reventada de ahí.

—¿Sabe usted que esto que me está contando es bastante increíble? —dijo da Silva acercándose a inspeccionar el cadáver—.

»Sí, bueno, parece que sí, que tiene los pechos operados —dijo abriendo el escote de Camila con su bolígrafo—. Veremos que nos dice el forense.

»Si eso que usted me cuenta es como dice, entonces ¿usted le estaba encubriendo?, ¿no es así? —inquirió da Silva—. Dígame, ¿Qué papel tiene usted en todo esto?, ¿cuál era el motivo de su visita?

—Vera, yo soy un viejo amigo de la familia Berger, sobre todo de Fabien, el comisario. Desde el principio he creído en su inocencia y he estado a su lado y al de sus abogados, intentando ayudar a descubrir quién le había tendido esa trampa que le llevó a la cárcel.

»Hace algunos días recibimos en el despacho del abogado Gautier, el que le lleva la defensa, una llamada de un bufete de aquí. Nos ofrecieron la información del paradero de Cédric, si nos hacíamos cargo de los gastos de investigación, y aceptamos.

»Bajo la supervisión del abogado Gautier, me vine para acá, para confirmar su identidad e intentar convencerle de que se entregara, si llegaba el caso.

»Ayer conseguí su teléfono en la clínica donde se operó, hablé con él, bueno ella, le dije que estaba aquí para verla y hablar de todo esto, y quedamos aquí hoy, a las nueve.

—Ya, ¿y esos abogados que le llamaron?, ¿de quién me está hablando? —preguntó da Silva.

—Del abogado Ferreira, del despacho Nogueira & Ferreira asociados —respondió Javier—. Están en el distrito de República. Precisamente esta misma tarde tengo que pasar para liquidar la factura.

—Y entonces, ¿que cree usted que ha pasado aquí?, ¿quién y porqué?, ¿qué podía tener esa chica, o el tal Cédric, para que vinieran a quitárselo de esta forma? —preguntó da Silva.

—Pues, no lo sé exactamente, pero al parecer huyó con una importante cantidad de dinero en efectivo que el padre tenía en casa. Seguramente ella ha podido hacer ostentación por ahí, y han venido a por ello.

—¿De qué cantidad estaríamos hablando?

—Pues de unos doscientos mil más o menos.

—¿Reales?

—No, no, ¡euros!

—Eso hacen…, ¡joder!, ¡más de un millón de reales! —exclamó da Silva—. Pues sí, es suficiente como para provocar a estos pandilleros.

—Eso también me parece a mí —dijo Javier, mirando de reojo su reloj.

—¿Tiene usted prisa? —preguntó irónico da Silva—. Le veo preocupado con la hora.

—¡No! ¡Qué va! —respondió enseguida Javier—. Es solo que acordé con el abogado Gautier que le llamaría sin falta antes de las diez y media. Como una medida de seguridad, ¿sabe?, por si pasaba algo. No nos fiábamos de Cédric. Aunque yo le conocía desde pequeñito, después de lo que hizo, no estábamos seguros. Si no recibía noticias mías antes de esa hora, él les avisaría a ustedes, a la policía.

—Bueno, tranquilícese, aún le quedan cuarenta minutos —dijo da Silva.

»Ummm…, me fastidia bastante tener que darle la razón, pero bueno, al final va a ser mejor que me acompañe a la comisaría a prestar declaración como Dios manda.

—No se preocupe da Silva, le he comprendido perfectamente desde el principio —le excusó Javier—, este es un caso verdaderamente complejo.

—¡Y tanto que sí! ¿Quién me iba a decir a mí que esto es lo que es?, ¡que me iba a meter de lleno en el caso más famoso de los últimos tiempos!

—Pues, un servidor —bromeó Javier, tratando de congeniar con el inspector.

—La verdad es que si usted no aparece por aquí, cerramos esto como un asunto de proxenetas de transexuales, y punto y se acabó.

—Sí, y mi amigo Fabien se habría podrido en la cárcel.

—Bueno, pues vámonos a comisaría. ¿Me acompaña? —dijo indicando el camino a Javier.

—Una pregunta, da Silva. ¿Cree usted que debería declarar acompañado de mi abogado?

—Bueno, yo creo que no hará ninguna falta, pero como tiene usted que llamarle, se lo pregunta a él, y a ver que le dice. ¿Ok?

—Así lo haré. Cuando usted quiera nos vamos —dijo Javier.

—¡Chicos, me voy a comisaría! ¡Que nadie toque nada más, y que todo el mundo salga de aquí! —gritó da Silva—. ¡Incluido el equipo forense!

»¡Este caso no es lo que parece! ¡Tenemos que informar al juez y a Interpol, y luego esperar instrucciones! ¡¿Me habéis oido todos?!

Ya en el coche del detective, da Silva no podía ocultar su entusiasmo. Saboreaba la gloria y el prestigio que aquello, sin duda, conllevaría para su reputación.

Sin beberlo ni comerlo, aquel día anodino que empezó para él como cualquier otro, con dos muertos comunes y corrientes, de los muchos que se producían a diario en aquella peligrosa megalópolis, se había convertido en el asombroso día en que le había tocado el gordo de la loto.

—Hable usted con su abogado que yo mientras llamaré a la Interpol, y esos no tardarán en presentarse aquí —dijo da Silva, entrando en su despacho—. En cuanto lleguen nos ponemos con su declaración.

—Enseguida —dijo Javier consultando su reloj—, está a punto de cumplirse la hora y media.

En París aún serían las seis de la mañana, pero estaba seguro de que Gautier estaría pendiente de la llamada.

Javier salió al pasillo y buscó un rincón alejado para poder hablar tranquilo.

—¡Gautier! —dijo Javier, en cuanto Gautier cogió la llamada, tras un par de tonos— ¡Buenos días!

—¡Javier! ¡Qué gusto escucharte! ¡Dame buenas noticias!, por favor, dime que todo ha ido bien.

—¡Agárrate que vas a alucinar! Te llamo desde la comisaría de policía, estoy…

—¿Pero que ha pasado? —interrumpió Gautier alterado—. ¿Estás bien?, ¿por qué estás en la comisaría?, ¿has tenido que usar el arma?

—No, no, espera, si al final lo que ha pasado, yo creo que ha sido lo mejor para Fabien —dijo intentando tranquilizarle—. Verás, desgraciadamente Cédric está muerto.

—¡Madre mía! ¿Pero no dices que no has usado la pistola?, ¿cómo ha muerto?

—Escucha, cuando llegué a su casa, la policía ya estaba allí. Los vecinos avisaron de un tiroteo, y cuando llegaron se encontraron con dos cadáveres, a Cédric, bueno a Camila, con un disparo en plena cara, y a un pandillero de las maras colombianas con dos tiros, uno en el pecho y otro en el estómago. Además habían puesto la casa patas arriba, supongo que buscando el dinero que tenía Camila.

—¡Joder! ¡Eso no puede haber sido una casualidad! —exclamó Gautier.

—No, si lo más acojonante es que el colombiano muerto era el individuo que me trajo el dinero de tu cliente, para pagar al abogado…

—¡No me jodas!

—¡Como lo oyes Gautier!

—¡En menudo marrón nos hemos metido, Javier!

—¡Espera! ¡Espera un momento! Esto no se lo he dicho a la policía. Ellos no saben nada, lo achacan a un descuido de Camila, a un simple asalto para quitarla el dinero.

—¡Bien, Javier! Mira, ¡no hagas ninguna declaración!, no hasta que yo llegue. ¿De acuerdo?

—Pues está a punto de llegar la Interpol y el detective que lleva el caso me ha pedido declarar…

—¡De eso, ni hablar! Espera un momento, que hablo con mi secretaria.

»¡Marie, cójame el primer vuelo que encuentre para São Pulo! En cuanto lo tenga me lo trae, ¡es muy urgente!

—Entonces, ¿qué les digo?, ¿que no diré nada hasta que llegues tú?

—Eso es, ni una palabra, ¿de acuerdo? ¿Qué les has dicho hasta ahora?

—Solo he hablado con el detective, el detective da Silva, y le he contado que he viajado aquí para confirmar la información de Ferreira, como familiar de Cédric, para hablar con él y convencerle de que se entregara.

»Que anoche hablé con él por teléfono desde mi hotel, y que quedé para hoy por la mañana, cuando me he presentado.

—¿Tú no te moviste anoche del hotel?, ¿no?

—No, para nada. Estuve toda la noche en la habitación.

—¡Bien!, si comprueban la localización de tu móvil, será suficiente para dejarte fuera. Si te insisten en algo, les das mi número y les dices que hablen conmigo, ¿de acuerdo?

»Luego te lo confirmo pero creo que podré estar allí mañana por la mañana. Tengo cinco horas de ventaja.

—Bien, no te preocupes —dijo Javier—. ¿Y cómo lo ves?, ¿no crees que la muerte de Camila beneficia a Fabien?

—Bueno, veremos, pero a primera vista, a poco que puedan servir de algo los detalles que te dio ayer Camila, pues creo que sí, que las acusaciones a Fabien tendrán que decaer, y que pronto lo podremos sacar de allí.

—Oye, con todo lo que me contó, creo que no cabe duda de su autoría, y de la inocencia de Fabien.

—Ya Javier, pero una cosa es lo que te contó, y otra bien distinta es lo que se pueda demostrar. Piensa que aunque tengan en cuenta tus declaraciones, por si solas no tiene valor probatorio, ¡qué pena que no lo grabaras!

—Entonces le llevo el dinero restante a Ferreira, ¿no? A la policía les he dicho que Ferreira nos llamó ofreciéndonos la información, previo pago de la minuta correspondiente por el trabajo de su investigación.

—¡Muy bien dicho!, perfecto. Tú se lo llevas, pero no hables nada más. Vamos a necesitar que nos hagan una factura, pero de eso ya me encargo yo.

—Vale, pues me quedo pendiente de que me confirmes lo de tu vuelo.

—Eso es, espera, espera un momento, que mi secretaria…

»Sí, ya tengo el billete. Por el cambio de horario, llegaré allí por la mañana, así que puedes decirles que mañana por la tarde estaremos en la comisaría.

»Pásame un Whatsapp con el nombre del detective, su teléfono y la dirección de la comisaría.

—Te lo paso en cuanto cuelgue, tranquilo.

—Oye, estoy pensando que, entonces, llevas todavía eso encima, ¿no? —preguntó Gautier bajando la voz.

—Pues, sí. Y estoy un poco acojonao, pero no creo que me vayan a registrar, ¿no?

—No tienen por qué, pero deshazte de ella en cuanto tengas oportunidad. No ha existido, ¿entiendes?

—Ya, ya. No te preocupes.

—Pues ¡ya nos hablamos! —se despidió Gautier.

—¡Venga! ¡Nos vemos mañana!

Javier regresó al despacho de da Silva.

—¿Se puede? —preguntó asomándose por la puerta.

—Pase, pase señor Molero —respondió da Silva—. Siéntese, los de Interpol no tardarán ya en llegar. ¿Habló usted con su abogado?

—Pues sí, y lo siento mucho, pero me ha aconsejado que no haga ninguna declaración hasta que llegue él.

—¡Vaya!, creía que no podrían ustedes inconvenientes… —dijo da Silva contrariado—. La verdad no sé por qué se opone, si todo es como usted me ha dicho…

—¡Por supuesto! Todo es tal y como le he explicado, pero él dice que en este caso, con las implicaciones que hay con su defendido, estando yo en medio, entre el padre y el hijo, pues que ha de llevarlo con el máximo de garantías. A mí me ha parecido razonable.

—¿Y cuando estará él aquí?, ¿se lo ha dicho? —preguntó da Silva.

—Sí, ya tiene el billete. Con el cambio horario, me ha dicho que llegará por la mañana, y que estaremos los dos aquí por la tarde, sin falta. Me ha dicho también que pueden llamarle si necesitan cualquier cosa, que estará pendiente del teléfono.

—De acuerdo, se lo transmitiré a los de Interpol. No creo que suponga ningún problema. Esperaremos a mañana. De momento tienen bastante trabajo con la investigación en la escena del crimen.

—¿Y mientras tanto?, ¿puedo marcharme?, tengo que ir al despacho de los abogados para abonarles la factura —preguntó Javier.

—No veo inconveniente —respondió da Silva—. Eso sí, no puede dejar la ciudad, para nada. ¿Entendido? Es más, mejor si está usted localizable en el hotel, ¿ok?

—No se preocupe, que no iré a ninguna parte, allí estaré para lo que usted disponga.

—Por mí, puede usted marcharse. Le avisaré de la hora para mañana.

—Bien, estaré pendiente. Muchas gracias y hasta mañana.

9 FABIEN

«Air France anuncia la llegada de su vuelo AF454 procedente de París. Llegadas, puerta “D” —se escuchó por la megafonía de la terminal».

El vuelo aterrizó a las once y treinta, la hora local prevista, y Javier, plantado frente a la salida D, miraba nervioso buscando a Gautier entre los numerosos pasajeros que iban apareciendo, cada vez que se abrían las puertas.

—¡Aquí! —gritó Javier, agitando la mano nada más reconocerle—. ¡Chsss!

Gautier levantó la mirada e hizo un gesto con la cabeza confirmando el contacto. Caminó tirando de su maleta hacia Javier y la soltó para estrecharle efusivamente la mano.

—¡Javier! ¡Me alegro de verte! Me has tenido muy preocupado.

—¡También me alegro yo! Lo de estos dos días ha sido un poco fuerte. Menos mal que esto parece que toca a su fin. Después de lo que hemos pasado estos meses.

—Pues sí, lo siento por cómo ha acabado Cédric, pero después de todo lo que ha hecho…, no sé…, él mismo se lo ha buscado.

—El caso es que esta película de terror, por fin ha terminado, y que para Fabien va a suponer la libertad. Necesitará mucha ayuda psicológica, pero es fuerte. Yo creo que conseguirá reponerse.

»¡Vamos! ¡Tomemos un taxi y vamos hablando!

—Eso espero, últimamente está muy deteriorado —dijo Gautier—. Veremos como encaja ahora lo de su hijo, y lo de la hija que le ocultó su mujer, ¡es que tiene narices!, ¡son demasiadas cosas!

—¡Para volver loco a cualquiera! Me pongo en su lugar y…, no sé, ¡me habría dado algo!

—Bueno, antes de que me cuentes, ¿a qué hora hemos quedado con el detective da Silva?

—Le dije que estaríamos allí sobre las cuatro, —dijo Javier mirando el reloj—. Vamos bien. Tenemos tiempo de pasar por el hotel. Coges la habitación, comemos algo, y te pongo al día de todo lo acontecido.

—¡Ah!, antes de aterrizar, me han comunicado del juzgado que tienen confirmada la identidad del cadáver de la chica de Lisboa. Efectivamente se trata de Camila Sánchez Martos, la hija de Fabien y Pauline dada en adopción en Madrid. Aunque ella ya vivía independizada, sus padres adoptivos habían denunciado su desaparición después de unos días sin poder contactar con ella.

»Al parecer, los padres han declarado que Camila les había dicho, un par de semanas antes de desaparecer, que su hermano carnal la había estado buscando y que la llamó por teléfono. Que habían quedado en verse pronto, en cuanto el hermano fuera a España para un viaje que tenía previsto.

—Pobre chica —dijo Javier—. Sin comerlo ni beberlo…, ¡menuda putada! Para mí que Cédric, en su paranoia, debía de odiarla. Yo creo que debía de pensar que ella le había robado el cuerpo que le habría tenido que corresponder a él.

—No lo sé. Estaba tan desquiciado que cualquier cosa era posible. Bueno Javier, antes de hacer tu declaración, necesito que me digas exactamente, todo lo que ha pasado, con pelos y señales. Cuéntame todo, desde el principio.

Pausadamente, con calma, Javier le contó detalladamente, cada uno de los pasos que había dado desde su llegada a São Paulo.

Casi al pie de la letra, le relató lo que habló con Ferreira, con el colombiano que le llevó el dinero al hotel, con la recepción de la clínica y sobre todo con Camila y el detective da Silva.

Gautier iba aclarando dudas y tomando notas. Tenía que poder despejar cualquier suspicacia que le pudiese surgir a la policía. Tenía que conseguir que Javier saliera sin pegas del país. La idea era que se volvieran juntos, en uno o dos días como mucho.

Para la hora de la comida ya habían terminado. Gautier vio el relato de Javier sólido y claro, y su coartada, por la llamada que mantuvo con Cédric momentos antes de su muerte, era consistente y lo dejaba claramente fuera de toda sospecha.

No albergaba dudas en cuanto a que el juez le permitiera volver a Francia. La gran distancia que separaba su ubicación con la escena del crimen, hacían inverosímil su participación.

—Cíñete a lo que me has contado —le dijo Gautier—. No hagas añadidos, ni te extiendas en más explicaciones. Si te hacen preguntas, de algún modo comprometidas, esperas a lo que yo te diga, ¿ok?

—Entendido, Gautier. No te preocupes.

Bajaron a comer al restaurante del hotel, con los deberes hechos.

—Qué fuerte lo del colombiano, ¿no? —comentó Gautier, sirviendo el vino.

—Ya te digo, ¡me quedé de piedra cuando lo vi allí tirado! Lo reconocí enseguida.

»¿Vas a decirles algo a tus clientes?, ¿a los que le enviaron con el dinero?

—No, mientras ellos no me digan nada, yo mudo —respondió Gautier—. Es probable que ellos ni se hayan enterado. Esta gente, para esas cosas, funciona como en las empresas. Para los trabajos sucios externalizan, y los encargan a terceros, que son los que se arriesgan, y así no se ven implicados en caso de que algo salga mal.

—Tiene que ser algo de eso. La verdad es que me sorprendió que enviaran a alguien así para hacer la entrega.

—¿Te das cuenta de por qué te dije que no te fiaras de nadie? Esto es como la selva, más vale pasar desapercibido.

—¿Que tal tu carne?, no tengo ni idea de qué pescado es este, pero la verdad es que está delicioso.

—¡Magnífica! Hacía tiempo que no comía nada parecido, está tan tierna que parece un pastel.

»¿Y cómo llevas la novela? Ahora ya puedes ponerle un final, ¿no?

—La verdad es que la tengo abandonada, llevo un montón de días sin tocarla, pero sí, ya tengo el desenlace. Bueno, tendremos primero que sacar a Fabien de prisión, ¿no te parece?

—Espero que pronto, aunque en este caso todo es relativo, se ha politizado tanto, que a cada paso que damos nunca sé por dónde van a salir.

»Solicitaré enseguida el sobreseimiento de la causa y presionaremos todo lo posible con los medios de comunicación, que es lo que verdaderamente funciona en estas situaciones.

—¡Oye! ¿Qué ha pasado con los medios? ¿Cómo han recibido la noticia del asesinato de Cédric? ¿Ha salido a la luz lo de su hermana y su supuesta autoría de todos los crímenes?

—Mira, no me preguntes cómo, pero lo he estado mirando esta mañana en internet, en el avión, y ya lo cuentan prácticamente todo. No hay detalles, claro, pero tampoco es que les hagan mucha falta, lo que no saben, lo inventan.

»El caso es que ya están pidiendo la dimisión del nuevo fiscal y casi, casi, la del nuevo ministro. El escándalo está servido, todos los medios se les han echado encima. Les acusan de haber querido usar a Fabien como cabeza de turco, para cerrar el caso antes de las elecciones.

»De cualquier forma, todo eso nos beneficia, y mucho. No veo de qué forma podrían pretender seguir adelante con el proceso, que ya de por sí estaba casi muerto.

—Me imagino que a Fabien lo tendrán con cierta protección, quiero decir, que no le llegaran todas estas noticias, ¿no? En su estado no está preparado para todo esto —dijo Javier preocupado.

—Pues tienes razón, no había caído en la cuenta, voy a llamar al fiscal para pedirle que lo aíslen de alguna forma. Al menos hasta que volvamos.

—Hombre, yo creo que tenemos que ser nosotros los que le demos esas noticias. Primero lo de Pauline, luego descubrir lo de la hija desconocida, y después constatar que su hijo Cédric ha sido el asesino, el que le ha tendido la trampa inculpándole de todo, por odio. ¡Fuerte, demasiado fuerte!

—¿Tomarán café los señores? —dijo el camarero mientras retiraba los servicios de los postres.

—¿Un cafecito Gautier?

—Sí, sí. Uno solo.

—¡Pues dos solos! —dijo Javier al camarero—. El mío ristretto y con edulcorante, por favor.

—Las tres bien pasadas —dijo Gautier mirando el teléfono —, en cuanto nos tomemos los cafés, subo un momento a la habitación y nos vamos. ¿Te parece?

—Yo también tengo que subir. Quedamos aquí en cinco minutos, y nos vamos.

La comisaría estaba revolucionada. En el exterior, montones de periodistas y reporteros gráficos aguardaban expectantes, listos para pescar cualquier comentario o alusión de algún policía, de vecinos de Cédric que se acercaban para tener su minuto de gloria, de cualquiera que dijese algo que fuera susceptible de convertirse en noticia.

En el interior, que no estaba pensado para un evento de esta naturaleza, no se podía dar un paso. Policías, forenses, funcionarios gubernamentales, los de Interpol, los jefes de prensa de los ministros de turno, y hasta algún reportero de la prensa afín. Todos en movimiento, de acá para allá, como abejas en su panal.

Javier condujo a Gautier, metro a metro, hasta llegar al exiguo despacho de da Silva que, por supuesto, también estaba hasta arriba de gente.

—¡Señor Molero! ¡Les estaba esperando! —alzó la voz da Silva— ¡Pasen, pasen!

»¡A ver! ¡Todo el mundo fuera de aquí! —gritó da Silva.

»¡Me oyeron! —añadió endureciendo el tono.

—Mire da Silva, le presento al señor Gautier, el abogado de Fabien y también el mío para esta declaración —dijo Javier.

—¡Bueno, bueno! Ya le dije a usted que por nosotros no hacía falta que le acompañara ningún abogado, pero, ¡adelante, pasen y siéntense, por favor.

»¡Mucho gusto señor Gautier! —dijo da Silva dándole la mano.

—El gusto es mío —respondió Gautier, tomando asiento.

—Discúlpenme unos minutos, los de Interpol y del juzgado están aquí, pero voy a ver si la sala está ya preparada, que esto hoy es una locura.

—¡Vaya usted!, por nosotros no se preocupe —dijo Gautier.

Tras una espera de algo más de media hora, da Silva abrió la puerta un tanto apurado.

—Disculpen la tardanza caballeros, ¿son tan amables de acompañarme?

—Por supuesto —contestó Gautier—. Vaya usted primero, que nosotros le seguimos.

Recorrieron lentamente el estrecho pasillo, sorteando a unos y a otros, hasta llegar a la escalera por la que accedieron a las salas de la planta inferior, la de los sótanos. Unos desconchados rótulos daban sentido a aquellas viejas y malolientes estancias. “Interrogatorios 1”, “Interrogatorios 2”, en otras, con sucios barrotes, “Retención”, así hasta llegar al fondo, “Diligencias y atestados”.

—Por aquí. Pasen ustedes, por favor —dijo da Silva.

En la mal iluminada y desastrada habitación, de paredes húmedas y llenas de hongos, solo había una añeja mesa en el centro, y sobre ella, una grabadora de cintas, de las de banda ancha, un par de jarras de agua y unos cuantos vasos.

Alrededor, apretados, sentados en sillas y banquetas, siete hombres les esperaban. Pasaron y ocuparon las tres sillas vacías, cada una diferente de la otra, mientras da Silva hacía las presentaciones y el murmullo se iba, poco a poco, desvaneciendo.

Los dos mejor trajeados, los del juzgado; los dos más jóvenes, de la Interpol; y presidiendo, el señor comisario, su asistente y el acobardado traductor de español.

Tomó la palabra el señor comisario.

—¡Buenos días señores! Solo una breves aclaraciones antes de empezar. ¡Ponga en marcha la grabadora! —dijo a su asistente.

»En este acto tomaremos declaración al señor Javier Molero en relación con los dos homicidios acontecidos la noche del jueves once de noviembre de dos mil veintiuno, en el apartamento “C” de la sexta planta del condominio sito en el número 176 de la avenida de Brasil, en el distrito de Jardim América.

»Por una parte, el del ciudadano José Martínez García, alias “Pope”, originario de Colombia, residente irregular en Brasil y bien conocido por los servicios policiales, por sus numerosos antecedentes por delitos relacionados con el tráfico de drogas y la trata de blancas.

»Y por la otra, la del ciudadano francés Cédric Berger, reclamado por la justicia francesa y por Interpol. Varón, transexual operado recientemente, habiendo cambiado al género femenino, y que se encontraba también irregularmente en el país, usando una identidad usurpada y un pasaporte español falso.

»El señor Molero declara por propia voluntad, sin estar imputado, ni investigado, ni bajo acusación alguna. Lo hace como persona allegada a la víctima Cédric Berger, dado que fue la última persona con quien habló antes de su muerte.

»Cualquiera de las personas que se encuentran presentes en la sala, tanto del juzgado, como de Interpol, deberán dirigir sus preguntas, si las tienen, al detective asignado en este caso, que es el único que oficialmente está autorizado a preguntar al declarante.

»Las preguntas las hará el detective da Silva en la lengua del declarante, es decir, en lengua española, y el señor Javier Molero podrá contestar de igual forma. En la mesa contamos con un traductor que prestará sus servicios a requerimiento de cualquiera de los presentes.

»Las preguntas o solicitudes de aclaración se harán ordenadamente, bajo petición a mano alzada, y una vez que yo, como moderador, le haya concedido el turno de palabra.

»El declarante ha optado por estar asistido por su letrado y tendrá la facultad de consultar con él sus respuestas, tantas veces como lo crea necesario.

»Dicho esto, por favor detective da Silva, puede usted empezar.

—Bien, gracias señor comisario. ¿Señor Molero, puede usted hacer un breve resumen de los motivos y circunstancias de su viaje a São Paulo para encontrarse con el señor Cédric Berger?

—Por supuesto señor da Silva…

La declaración se extendió por más de tres horas. Javier se limitó a reproducir el relato que le había hecho a Gautier, ampliando y aclarando las cuestiones que surgieron, tanto del juzgado como de Interpol, siempre bajo el atento control del abogado.

Aparte de extenderse en algunas de las explicaciones, sobre los detalles de alguno de los asesinatos que se imputaban a Cédric, y que no eran del todo conocidos por los presentes, la declaración fue fluida y no presentó complicaciones para Javier.

Únicamente hubo cierta presión, por parte del juzgado, en lo relativo a la llamada de Javier poco antes de los homicidios. Los agentes judiciales, pretendían asegurarse de la imposibilidad de que Javier pudiera haber estado presente en la escena del crimen, en el momento del tiroteo.

El detective da Silva les facilitó copia del informe de geolocalización de los teléfonos, durante los más de veinte minutos que duró la llamada. También un plano de la ciudad con la métrica de las distancias entre los dos puntos, y los cálculos de los tiempos mínimos de desplazamientos, así como del informe forense con las horas atribuidas a ambos fallecimientos.

El resultado de aquellos informes certificó la ubicación de Javier, y le excluía de cualquier participación física, por lo que por parte del juzgado, quedaba excluida cualquier relación de aquellos homicidios con los asesinatos ocurridos en Europa. Centrarían las investigaciones, exclusivamente como parte de un caso de asalto a mano armada con homicidio, con resultado de muerte, tanto para la víctima del robo, como para uno de los atracadores.

Salieron contentos de allí. Gautier estaba seguro de que no pondrían inconvenientes para que Javier abandonara el país, como efectivamente así fue.

Al día siguiente, el domingo, recibieron una llamada del juzgado de guardia, en la que les comunicaban que eran libres de regresar a Francia, si bien debían comunicar un domicilio para notificaciones y firmar un compromiso de estar dispuestos a una posible ampliación de la declaración, ya fuera por videoconferencia o de forma presencial.

Se acercaron al juzgado a cumplimentar los documentos, y ese mismo domingo por la noche, volaron de regreso a París.

—¡Ya estamos en casa! ¡Sanos y salvos! —exclamó Gautier satisfecho, al salir del finger y acceder a la sala de llegadas de la terminal del Charles de Gaulle—. No creas; no las tenía todas conmigo.

—Si te digo la verdad, yo tampoco —confesó Javier—. Ha habido momentos en los que he temido por mi vida.

—Bueno, el caso es que ya estamos aquí, y que el caso esta resuelto. A costa de la vida de Cédric, pero para Fabien, se ha resuelto de la mejor manera posible.

—¡A ver si es verdad! Que buena falta le hace salir de la cárcel y pasar página cuanto antes —dijo Javier pensando en todo lo que había pasado su amigo.

—¿A qué hora tenemos el vuelo?

—Sale en hora y media, pero tenemos que cambiar de terminal. A ver, sí, estamos en la 2E y tenemos que ir a la 2F…

—¡Ah, está aquí detrás! Justo al otro lado —dijo Gautier indicándole la dirección con la mano—. Nos queda tiempo para tomar algo, ¿te apetece?

—Por mí, vale, aunque tengo que pensar qué narices tomaré. Hace tres horas, se supone que hemos cenado, y ahora ¿qué hacemos? ¿desayunamos?, porque aquí son ya las nueve de la mañana…

—Podemos tomar algo ligero, alguna infusión o algo así.

—Pues tendrá que ser algo de eso. Cuando lleguemos a Toulouse ya podremos almorzar algo más sólido.

—Mira, allí, una mesa vacía, ¡cógela!, yo me voy a la cola. ¿Qué te pido, Gautier?

—Pues un té verde, con hielo, y miras a ver si tienen alguna pasta o pastelillo para acompañar.

La terminal estaba bastante cargada de viajeros. El día anterior se había celebrado la fiesta del Día del Armisticio, y tras la pandemia las cosas de los viajes se habían reactivado y vuelto de nuevo a la normalidad. Colas para coger mesa, para pedir, para pagar, para los lavabos, lo de siempre, pero ahora con mascarillas y más separados los unos de los otros.

De aquella manera, pero habían dormido en el trayecto de São Paulo a París, así que aprovecharon durante el de Toulouse, para comentar las múltiples anécdotas y vicisitudes por las que habían pasado, sobre todo durante la intensa última semana.

Los dos daban por hecho el inminente cierre del caso, con la exoneración de Fabien de todos los cargos que pesaban sobre él. Su urgente puesta en libertad, era entonces la máxima preocupación.

Gautier repasaba los pasos a seguir en su recurso ante el tribunal. Estaba claro que en la detención de Fabien habían habido irregularidades que le habían privado ilegalmente de sus derechos constitucionales. Una arbitrariedad y un abuso de autoridad que los jueces deberían reconocer con la máxima urgencia, restableciendo la legalidad, y devolviendo la libertad a Fabien.

Después, ya vendrían las demandas de turno por daños y perjuicios a las instituciones correspondientes. Gautier, en su línea, barajaba en su cabeza cantidades exorbitantes, que estaba convencido que podría alcanzar, dado el alcance mediático de todo aquel embrollo judicial.

Fabien había pasado de ser el “comisario verdugo”, el monstruo vilipendiado y odiado por toda la sociedad, a chivo expiatorio de las deficiencias e imperfecciones de la justicia francesa. Fue la víctima propiciatoria a inmolar en un chapucero sacrificio ante los dioses del cuarto poder, para mayor gloria de los gubernativos sacerdotes.

Javier, sin embargo, centraba sus reflexiones en la parte psíquica y anímica de su exhausto amigo. Los castigos infrahumanos a los que había sido sometido, le habían destruido casi por completo. Tenía que intentar, por todos los medios a su alcance, que recuperara la cordura y el sosiego vital suficiente, para poder asumir tanta desgracia y fatalidad. Que recuperara una vida decente y digna con la que subsistir el resto de su caduco porvenir.

Para cuando aterrizaron en Toulouse, pasaba ya del mediodía del lunes. Entre una cosas y otras, el viaje les había llevado más de quince horas, y aunque estaban reventados, encaraban con resignación la reunión acordada con el juez, el fiscal general y el prefecto de la policía. Apenas faltaban un par de horas para el importante encuentro y ambos ponían buena cara a la procesión que llevaban por dentro.

Caminaron por los largos pasillos en silencio, tirando de las maletas, hasta dar con la salida del terminal. En el último momento, cuando se disponían a franquear la puerta de salida al hall de esperas de las llegadas, dos gendarmes se interpusieron y bloquearon su paso.

—¡Señores! ¡Por favor, háganse a un lado y tengan la amabilidad de acompañarnos! —les dijo uno de ellos indicándoles que se apartaran.

—¡Por favor…! Agente, mire usted, venimos hechos polvo y llegamos tarde a una reunión con el fiscal general —dijo Gautier con rotundo énfasis.

—¡Por supuesto señor Gautier!, lo sabemos y por eso estamos aquí —contestó cortésmente el gendarme—, disculpe que haya parecido otra cosa, pero nos envía la fiscalía para acompañarles.

—¡¿Acompañarnos?! ¡¿Pero esto que es?! ¿Es que nos van a detener o qué cojones pasa? —exclamó Gautier nervioso, fuera de sí.

—¡Por favor! ¡Cálmese señor! Nada de eso —dijo el gendarme tratando de apaciguarle—. Miren un momento hacia allí —señaló al otro lado de la puerta, cuando esta se abrió al paso de un grupo de viajeros— ¿Se dan cuenta?

Durante los escasos segundos en que la puerta se abrió, una ráfaga de flashes les sacudió las retinas, mientras que decenas de periodistas se peleaban groseramente por ganarse un puesto en la primera fila de la barandilla.

—¡Válgame Dios! ¡Qué barbaridad! Ya comprendo —dijo Gautier reconviniendo su actitud— Discúlpeme usted, es que venimos muy cansados y para nada nos podíamos esperar tamaño recibimiento.

Javier, perplejo por la situación, no fue capaz de articular palabra.

—No tiene de qué disculparse señor Gautier. No se imaginan ustedes el revuelo que se ha producido aquí con las noticias de Brasil. Es una completa locura.

—Ya vemos, ya —dijo Gautier.

—Les vamos a sacar de aquí por otra puerta. No se preocupen. Les llevaremos hasta la Prefectura de la policía, para la reunión.

—Bien, gracias —dijo Gautier— Pero si no les importa, como aún quedan un par de horas, paren ustedes en algún sitio para comer algo, antes de llegar.

—Por supuesto. Miren, a dos manzanas de la Prefectura hay un restaurante bastante discreto al que vamos nosotros a menudo, donde les pondrán lo que ustedes quieran. Rápido y bastante casero. ¿Les parece?

—Por nosotros perfecto —dijo Gautier tras el gesto de aprobación de Javier.

Caminaron tras el primer gendarme por los intrincados vericuetos del backstage aeroportuario, mientras el segundo les guardaba las espaldas. Salieron a las pistas, en la zona de aduanas, y tomaron un coche camuflado con el que salieron clandestinamente del aeropuerto.

Apenas habían salido a la autopista, el segundo gendarme comunicó con sus superiores su ubicación y la intención de llevarles al restaurante antes de la reunión.

A los pocos minutos, el gendarme recibió una llamada. Después de escuchar por un momento, se giró hacia atrás y le ofreció el aparato a Gautier.

—Es el señor Leclercq, el prefecto, quiere hablar con usted señor Gautier.

—Cómo no. ¡Deme! —dijo Gautier cogiendo el teléfono— ¿Si? Dígame señor Leclercq.

—¡Señor Gautier! ¡Mucho gusto en saludarle! ¿Qué tal el viaje? Imagino que muy cansados, ¿no es así?

—No se imagina usted hasta que punto. ¡Es que ya no tenemos edad para estos trotes! ¡¿Sabe?! Ja, ja, ja —bromeó Gautier—. Pero dígame, ¿qué se le ofrece?

—Mire Gautier, dada la envergadura que ha tomado este caso, el ministro de justicia ha querido seguirlo personalmente y se va a desplazar hasta aquí para estar presente en la reunión…

—Bien, bueno, nada que objetar —interrumpió Gautier.

—Ya, pero la cuestión es que aquí estamos rodeados por los medios de comunicación, y el señor ministro quería que esta reunión fuera algo preliminar, algo discreto, para toma de posiciones, ¿me entiende?

—Claro, claro, no se preocupe ¿Y qué es lo que propone?

—Pues habíamos pensado en la posibilidad de cenar juntos, en el restaurante donde se dirigen. En un comedor privado. Sería algo informal, ya sabe —dijo el prefecto—. ¡Ah! Nos acompañará también el señor Gabriel Attal, el portavoz del gabinete del primer ministro Castex.

—¡Ah! ¡Vaya! Por lo que veo, entre plato y plato, vamos a hacer también política de primera división…

—¡No hombre! No es eso —dijo incómodo el prefecto.

—Ja, ja, ja. ¡Solo era una broma! —respondió Gautier después de lanzar su mordaz comentario— Discúlpeme, es que a veces me cuesta reprimir mi lado sarcástico. Disculpe —dijo, aunque lo había soltado con toda la intención—, lo aprendí del antecesor del nuevo ministro, del señor Dupond-Moretti, mi antiguo maestro y compañero de bufete —dijo añadiendo una nueva pulla.

—Sí, no se preocupe, no hay problema, estoy al tanto de sus particulares habilidades —contestó el prefecto, dejándole claro que sabía muy bien con quien estaba tratando.

—Bien, pues entonces, nos vemos allí en una hora.

—Pues allí nos vemos.

El restaurante, Chez Martins era una antigua casa de comidas rescatada de su decadencia por la despabilada hija mayor de la cuarta generación de propietarios. El local había sido remozado manteniendo los suelos hidráulicos originales, de laboriosos mosaicos artesanales. También las vigas vistas de madera de abeto rojo y la vetusta carpintería de puertas y ventanas.

Las sucesivas ampliaciones por las que había pasado el negocio familiar, añadiendo nuevos espacios con la compra del local contiguo y del piso superior, habían resultado en una enmarañada distribución de salitas y pequeños comedores, de laberíntico acceso, por extraños y estrechos pasillos y escaleras.

Gautier y Javier llegaron hasta el comedor elegido, siguiendo los pasos de la complaciente propietaria, bajo la estrecha mirada de unos cuantos hombres de negro, de esos que llevan el “sonotone” con el cable rizado, como los que tenían los teléfonos antiguos.

—No sé si ir echando unas migas de pan para poder encontrar después la salida —bromeó Javier.

—Espero que no tengamos que salir corriendo de aquí, porque sin un mapa…, ni aunque fuéramos el mismísimo Houdini —bromeó Gautier.

La restauradora, tras subir por una angosta y empinada escalera y recorrer el último pasillo, se detuvo ante una doble puerta con cristales de vidrio esmerilado, tocó con los nudillos y abrió, haciendo pasar a los últimos comensales.

El comedor, de unos veinticinco metros cuadrados y que parecía haber sido el salón de la antigua vivienda, tenía por todo mobiliario, una mesa ovalada en el centro, excesivamente recargada con una austera vajilla de loza blanca, y una rebuscada cristalería bohemiana de áureos bordes, a juego con la pródiga cubertería dorada.

Alrededor de la mesa, siete espacios. Al fondo, en uno de los extremos del óvalo, estaba sentado el prefecto de Toulouse. A su derecha, el ministro de justicia, a continuación el fiscal general y después el juez. A su izquierda, junto a él, el portavoz del gabinete del primer ministro, y después, las dos sillas vacías reservadas para Gautier y Javier.

El estruendoso ruido del arrastre de todas las sillas al unísono, que acompañó a la puesta en pie de aquellas regias autoridades, desconcertó al insigne abogado y mucho más, claro está, al humilde escritor.

Henchidos de importancia, saludaron con gestos de beneplácito, y mientras todos ellos se acomodaban tomando asiento, el prefecto hizo las oportunas presentaciones.

—¡Señores! El abogado defensor del comisario Fabien Berger, el señor Remi Gautier —les dijo señalándole con la palma de la mano—. El mismísimo exministro Éric Dupond-Moretti fue su mentor y exsocio en su antiguo bufete.

»Y el señor Javier Molero —dijo señalando esta vez a Javier—, escritor, y el amigo personal en quien el señor Berger depositó su confianza para representar sus intereses, junto con el abogado Gautier, mientras él estuviera privado de libertad.

»Señor Gautier y señor Molero, les presento, a mi derecha, el ministro de justicia, señor Clément Caron —y lo señaló con la mano, al igual que continuó haciendo en las demás presentaciones—. A su lado, el señor Hugo Gaillard, fiscal general de la República. Y un poco más allá, el juez del tribunal de Toulouse, el señor Jean Lebrun.

»Finalmente, a mi izquierda — dijo cambiando de posición—, el señor Gabriel Attal, portavoz del gabinete del primer ministro Jean Castex. Y un servidor, Philippe Leclercq, prefecto de la región de Toulouse.

»Hechas las presentaciones, me van ustedes a permitir que en mi calidad de anfitrión, con el objeto de que todos podamos expresarnos con la mayor confianza, sin tener que medir a cada momento nuestras propias palabras, y dado que esta reunión es meramente informal, que les solicite que depositen sus teléfonos móviles en el cesto que tienen en el centro de la mesa. Siempre que todos ustedes estén de acuerdo, por descontado —terminó diciendo Leclercq mientras depositaba su móvil en la cesta.

Como si los espíritus del exministro de justicia y del exfiscal general, fulminantemente “dimitidos” por este mismo caso, se hubieran hecho presentes en el comedor, nadie puso ningún inconveniente y uno por uno, los teléfonos fueron cayendo a la cesta.

Leclercq entonces, presionó el pulsador del avisador de servicio que tenía junto a su plato. En segundos, uno de los hombres de negro entró y, siguiendo las órdenes del prefecto, que incluía la de que nadie se acercara por ningún motivo a menos de diez metros del comedor, se llevó la cesta para su custodia.

Presionó el segundo pulsador, el de los camareros, e instantes después dos camareros trajeron un carrito con los primeros platos. La borgoñesa soupe à l’oignon gratinée tenía una presencia espectacular, y su aroma a queso gruyère gratinado, impregnó la atmósfera de la sala.

Rápidamente, en perfecto maridaje, sirvieron el Beaujolais, dejando dos botellas descorchadas en la hielera del carrito, a un lado de la mesa, y abandonaron el comedor cerrando la puerta tras de sí.

—¡Señores! ¡Clinc, clinc!

Se hizo escuchar de nuevo Leclercq, golpeando con suavidad el filo de su cuchillo contra la copa del agua, para acallar los doctos comentarios sobre el magnífico aspecto de aquella modesta sopa de cebolla.

—Señores, considerando que todos ustedes son perfectos conocedores del extenso atestado que recoge los detalles de la cadena de asesinatos, que se imputan en este momento al comisario Berger, no veo necesario incidir en nada a ese respecto.

Las miradas de unos a otros, con evidentes signos de anuencia permitieron a Leclercq continuar.

—Tampoco creo necesario redundar en las nuevas y muy definitivas revelaciones que han traído consigo las declaraciones que hizo al señor Molero, Cédric Berger, el hijo del comisario, que huyó a Brasil tras el asesinato de su madre, la señora Pauline Berger, y el de su hermana natural Camila Sánchez Martos.

»Cedo la palabra al fiscal general, el señor Gaillard, para que nos exponga la posición de la fiscalía ante los nuevos acontecimientos.

—Bien —continuó Gaillard—, aunque estas declaraciones de por sí, no son concluyentes, por carecer de prueba documental, si que por incluir detalles que solo podría conocer el autor de los primeros crímenes, conducen a revisar las pruebas indicarías en las que se soporta la acusación del señor Berger.

»Ante el decaimiento de los indicios de la causa contra Berger, la posición de esta fiscalía no puede ser otra que la de retirar la acusación.

»A pesar de que el encausado podría efectivamente haber tenido algún tipo de conocimiento o relación con alguno de los asesinatos, la fiscalía se ve abocada a retirarse y solicitar del tribunal, la inmediata puesta en libertad del acusado, avalando las compensaciones monetarias que el señor juez estime oportunas por los daños causados derivados del mal funcionamiento judicial.

La premeditada estoicidad de Gautier, no pudo evitar que las disimuladas miradas que el resto de comensales le dirigían, entre cucharada y cucharada de la sabrosa soupe à l’oignon, captasen un intenso centelleo en el brillo de sus ojos, ante lo que acababa de escuchar.

—Muchas gracias señor Gaillard —dijo Leclercq—. Por favor, debo recordarles que estamos en una reunión informal y que no tenemos que guardar ningún protocolo. Cualquiera de ustedes puede tomar la palabra cuando lo considere oportuno.

»Diga señor Lebrun, ¿cuál sería la posición de su tribunal?, denos su opinión, por favor.

—A priori, y partiendo del desistimiento de la fiscalía, hay dos cuestiones que han de tenerse en cuenta.

»Por un lado el tribunal tendría que escuchar a las acusaciones particulares. Si éstas se avinieran a retirar sus demandas, no habría inconveniente para cerrar la causa con una resolución de sobreseimiento.

»Ahora bien, por otro lado, se ha de tener en cuenta que uno de los asesinatos por los que el acusado ha sido imputado, al parecer, erróneamente, se produjo en España, y por tanto, corresponde a la justicia de ese país la resolución de esa parte de la causa general.

»En estas situaciones, se analiza el error judicial desde la perspectiva de la justicia internacional, mediante el método contrastante de las resoluciones de organismos internacionales en el ámbito de la Unión Europea. Después, se estudian los elementos del error judicial como el sujeto pasivo del derecho, la ausencia de sentencia firme y el error. Finalmente se estudia la indemnización por error judicial.

»Por tanto, antes de dictar una resolución absolutoria en favor del acusado, será preceptivo un acuerdo de sobreseimiento global con el tribunal español.

—En cuanto a esa cuestión —tomó la palabra el señor Caron, ministro de justicia—, el ministerio ejercería las acciones oportunas con nuestro homólogo en España, con quien mantenemos buenas relaciones y rara vez hemos chocado en algún desacuerdo.

»He de manifestar que conozco personalmente al ministro Grande-Marlaska y puedo asegurarles que podremos contar con su apoyo para el acuerdo de sobreseimiento de toda la causa.

»La posición de este ministro es clara, por un lado vemos necesaria la urgente reposición al acusado de los derechos constitucionales de los que ha sido privado erróneamente, y por el otro, la constitución de una comisión parlamentaria que realice una rápida investigación de las causas que han llevado al error judicial, fijando las correspondientes responsabilidades que hayan de adjudicarse a cada uno de los estamentos comprometidos.

—Muchas gracias señor ministro —dijo el prefecto Leclercq—. Ahora creo que sería el momento de conocer la posición del letrado Gautier.

»Pero, permítanme que antes haga pasar a los camareros para que nos sirvan el segundo plato.

Mientras se reiniciaban los murmullos de los discretos comentarios hechos al oido por unos y otros, Leclercq presionó el botón y los dos camareros entraron de nuevo en el comedor. En tanto que uno recogía los servicios, el otro servía el segundo plato, protocolariamente, a cada comensal.

Un Cassoulet, el tradicional guiso tolosano de sabor intenso, con carnes que se deshacen en la boca y alubias tiernas y melosas, previamente horneado justo antes de servir.

Leclercq se levantó y con la botella de vino tinto de Cahors, con cuerpo y algo picante, inició una ronda de servicio, con un más que aceptable estilo de sofisticado sommelier.

Ya a puerta cerrada Leclercq se sentó y no sin cierto temor al arrogante abogado, le cedió la palabra.

—Señor Gautier, ¿es usted tan amable de manifestarnos su opinión?, ¿cuál es su posición al respecto?

Gautier, balanceó levemente su cabeza gacha, en señal de desaprobación, esperó pensativo durante unos segundos, y se echó de golpe hacia atrás, sobre el respaldo, pasando revista con su mirada penetrante a todos los comensales. Cogió aire de forma exagerada, casi teatral, y con los presentes brindándole la máxima atención, se dispuso a iniciar su réplica.

—¡Señores! ¡No me puedo creer lo que estoy escuchando! —exclamó Gautier, irritado—. ¿Ustedes han venido aquí a salvar su culo, o a reparar la ignominia que han llevado a cabo entre todos, con el honesto e impecable comisario Berger?

—¡Por favor, señor Gautier! ¡Mantenga las formas, se lo ruego! —dijo Leclrecq, intentando apaciguarle, mientras los demás permanecían en silencio, sin devolverle la mirada.

—¡Es que esto me parece una tomadura de pelo! ¿Qué se piensan?, ¿que con sacarle de la cárcel y pagarle una cantidad, esto ya está arreglado? ¡O me toman por tonto o no encuentro otra explicación!

—Pero señor Gautier, le ruego… —dijo Leclercq.

—¡Yo soy el que le ruego que me deje decir lo que tengo que decir! —dijo cada vez más enfadado—. ¿No estábamos en una reunión informal?, ¡pues eso! No veo por qué tengo que guardar las formalidades de un tribunal.

—Por favor, continue —dijo Leclercq—. Solo le pido mesura, cordialidad…

—¿Tengo que recordarles que este asunto le costó ya el sillón al ministro y al fiscal general? ¡Y por mucho menos! ¡Joder!

»Miren, al señor Berger no solo le han privado de su libertad, ¡le han destruido! ¡Le han echado sin ninguna consideración al foso de los lobos! ¡Todo por las puñeteras elecciones! ¡Por sus jodidas poltronas!

»¡Al señor Berger le han juzgado y condenado en la plaza pública!, ¡lo han retransmitido al mundo entero, en vivo y en directo! ¡Si hubiera sido por ustedes, para mayor escarnio, le habrían ya separado de su cabeza, lo habrían guillotinado para el disfrute del populacho!

Gautier se puso en pie, y dando un manotazo sobre la mesa, volvió a hacer una pausa mientras volvía a pasar revista con su mirada. Javier, mientras tanto, seguía callado, sin decir nada, como el invitado de piedra.

—¡¿Ustedes se creen que yo voy a permitir que esto se ventile con un sobreseimiento de la causa?! ¡¿Pretenden sacarle del infierno donde lo han arrojado y despacharle con una palmadita en la espalda?! ¡¿Por quién me toman?!

»El señor Berger, con un curriculum intachable, arquetipo de la entrega y dedicación al cuerpo de policía y a su país, se encuentra ahora al borde de la locura. Ha sido torturado psicológicamente, y como resultas, ha perdido gran parte de sus facultades. ¡Jamás volverá a ser la misma persona! ¡No hay dinero en el mundo que pueda compensar eso!

—Señor Gautier —interrumpió circunspecto Gabriel Attal, el jefe del gabinete del gobierno—. Comprendo su irritación y enfado, por desgracia, las cosas se han torcido de tal manera que va a ser difícil una justa reparación para el comisario Berger, pero entienda que es injusto por su parte achacar a la política las causas de la situación a la que se ha llegado.

—Mire usted, señor Attal —respondió Gautier, mirándole desafiante a los ojos—, su gobierno ha utilizado este caso torticeramente desde el principio. Primero dando carnaza a los medios de comunicación, para dejar en segundo plano otros asuntos de más grave interés para el país, que les comprometían ante las próximas elecciones.

»Luego, tras el asesinato del testigo protegido que podría haber parado la cadena de asesinatos, y que le costó el puesto al ministro y al fiscal general, enterraron el caso en el limbo de los muertos, para proteger la remodelación del gabinete de Castex.

»Después, con el asesinato de la mujer de Berger por parte de su hijo prófugo, y el descubrimiento de la trampa que éste había tendido a su padre, para evitar salpicaduras, se pusieron todos de perfil, obviando la situación de Berger, y las consecuencias de su burda precipitación por encerrar y enterrar a un culpable.

»Y ahora, me dice usted que es injusto que responsabilice a los políticos de tamaña barbaridad. ¡De verdad!, ¡¿se ha escuchando usted a si mismo?! ¡¿Se cree usted lo que ha dicho?!

—Disculpe señor Gautier —dijo el ministro Caron, echándole un capote para que dejara de cornear al jefe del gabinete—. No entremos en ese tipo de disquisiciones ahora. La comisión del Congreso ya se encargará de dilucidar las actuaciones de cada uno, y la parte de responsabilidad que deberá asumir cada cual.

«¡Seamos constructivos! ¿Usted, que cree que podemos hacer para con el señor Berger? ¡Díganos, por favor!

—Pues mire usted, señor Caron —dijo Gautier—. Tiene que haber una comparecencia urgente del primer ministro Castex, junto a todos ustedes, arropando al comisario Berger, reconociendo el tremendo error, y el fracaso sin paliativos del sistema judicial.

»A Berger se le debe de indemnizar muy generosamente, así como rehabilitarle ante el mundo entero con una condecoración, con la imposición por el presidente Macron de la Medalla de Honor de la Policía Nacional.

»Sepan ustedes que esto no es negociable —dijo dirigiéndose también a los demás—. Es una exigencia, que no repara en absoluto el daño causado, pero que es lo que mínimamente cabe esperar de un gobierno justo y democrático.

—Bueno, un momento, señor Gautier —dijo Attal, el jefe del gabinete del gobierno—. Precisamente porque estamos en una democracia, no se puede exigir nada al presidente de la República…

—¡Pues ustedes mismos! Quede claro que yo no voy a parar hasta que el Estado agache la cabeza arrepentido y se disculpe convenientemente con la víctima del terror de sus imperfecciones.

»Un ejército de medios de comunicación me esperan ahí fuera, y todo lo que deba caer, caerá, ustedes verán.

—Perdone señor Gautier —dijo el fiscal Gaillard mirando de reojo al juez—. Eso podría considerarse como una amenaza.

—¡Pues considérenlo como crean conveniente! Ahí queda dicho —sentenció Gautier.

El silencio se hizo tras esas duras palabras. El prefecto Leclercq se levantó e inició el servicio de una nueva ronda de vino. Los platos vacíos y los nuevos murmullos al oido, animaron al prefecto a hacer un paréntesis.

—Señores, vamos a parar unos minutos mientras nos sirven los postres.

Presionó el pulsador de llamada de los camareros y estos no tardaron en aparecer con el postre estrella de la casa, el más emblemático de Toulouse; el delicioso pastel Fénetra, elaborado a base de masa quebrada rellena de albaricoque y limón confitado, y coronado por un bizcocho de almendras.

Servidos los postres y tomada la nota de los cafés, los camareros abandonaron el comedor y la reunión se reanudó, partiendo desde aquel momento tan complicado donde se dejó.

—¡Señores, si les parece, podemos continuar! —dijo el prefecto.

El silencio regresó al comedor. Todos estaban expectantes, pendientes de la respuesta de alguien al órdago lanzado por Gautier.

—¡Señor Molero! Aparte de lo que nos ha dicho su abogado, ¿querría usted añadir algo en nombre del señor Berger? —preguntó Leclercq.

—Pues sí, gracias, me gustaría añadir un par de comentarios.

»En primer lugar, y lo sé muy bien porque yo mismo participé de todo aquello, tengo que decir, en apoyo de las palabras de Gautier acerca de la politización del caso, que desde el minuto uno, desde el primer asesinato en Lourdes, que si no lo recuerdan ustedes se lo recuerdo yo, se trató de la hija del cónsul de España en esta ciudad; desde ese primer asesinato, la intervención de la política en el devenir de los acontecimientos ha sido constante y completamente evidente.

»Mi querido amigo Berger estaba a pocos meses de su más que merecida jubilación, y por presiones de la propia fiscalía convino en posponerla para hacerse cargo de la investigación.

»Desde ese primer momento, el ministro de justicia español, el juez Grande-Marlaska, estuvo en contacto permanente con su homónimo, el famoso abogado conocido como el Absolutor, el mentor del señor Gautier, el gran manipulador de las masas a través del uso de los medios de comunicación, el señor Éric Dupond-Moretti.

»Desde su posición en el gobierno, el señor Dupond-Moretti manipuló a los medios a su antojo. Por supuesto que siempre en beneficio de sus intereses políticos, para nada pensando en las garantías de aquel funcionario desequilibrado y asesino al que había que quitar de en medio en pos del correcto desarrollo de la campaña electoral.

»Las filtraciones a los medios y las presiones a que fueron sometidos los profesionales, tanto de la medicina legal, como de la policía criminal, han sido el pan nuestro de cada día. Había que cerrar el caso a toda costa con un juicio exprés. Luego, con el asesinato del testigo protegido, el nuevo fiscal general, usted señor Gaillard, viendo que no podía hacerlo, que había demasiados focos observando su actuación, tanto usted señor Gaillard, como usted señor Caron, como nuevo ministro, no dudaron ni por un momento en enterrar el caso en los sótanos del ministerio, todo para no perturbar sus ambiciones políticas.

»Por lo tanto, en nombre de mi buen amigo Fabien Berger, no solo apoyo la exigencia del señor Gautier, sino que la aplaudo y además, me siento en la obligación de manifestar en su nombre la gran decepción y el aborrecimiento personal que para él han supuesto, sus torticeras actitudes profesionales, y sus gratuitos desprecios hacia su persona.

De nuevo el silencio de instaló en el comedor, la densa atmósfera que se respiraba dejaba entrever que tal vez había surgido algún resquicio de empatía tras las palabras de Javier.

Justo en ese momento, cuando el tiempo se había tomado un respiro y parecía que se había detenido, uno de los hombres de negro, tras escucharse dos golpecitos en el esmerilado cristal de la puerta, entró sin esperar permiso alguno, y aceleradamente se dirigió directo hasta la enorme oreja del prefecto Leclercq.

Cuchicheó unos instantes y tan rápido como llegó, se marchó.

Los presentes intrigados por aquella aparición, no quitaban la vista del rostro de Leclercq, que se enrojecía por momentos.

Se incorporó de la silla, serio, ojiplático, con el gesto retorcido.

—¡Señores! —pronunció estoicamente—. Lamento mucho tener que comunicarles que…, el señor Berger…, ha sido encontrado sin vida en su celda.

10 JAVIER

El mazazo dejó a todos paralizados y boquiabiertos.

Apenas comenzaron a reaccionar, los asistentes se volatilizaron en cuestión de segundos. Después de que Gautier los hubiera puesto en evidencia de esa manera, ninguno de aquellos gerifaltes quiso comentar ni añadir nada, y mucho menos tener que escuchar lo que Gautier pudiera decirles a partir de ese momento.

«Ya estamos en contacto», se dijeron entre ellos antes de salir espantados.

Gautier y Javier se quedaron solos en el comedor, apurando los cafés que llegaron después de la estampida.

—No sé que decirte Javier, me he quedado sin palabras. Lo siento muchísimo. Pobre hombre…

—Qué barbaridad, que desastre, otra vez pasa lo que no tenía que pasar —musitó Javier en voz baja y quebrada.

—Estos cabrones van a pagar todo esto bien caro, tenlo por seguro, ¡aunque sea lo último que haga en esta profesión!

—Tengo que llamar a Justine. ¡Qué pena! Ha perdido a toda su familia, ¡y de qué forma!

—Yo me voy al tribunal, a ver que averiguo —dijo Gautier levantándose de la mesa.

—Y yo al hotel, tengo que llamar a Justine, esto es lo que le faltaba a la pobre.

Nada más llegar a su habitación, en el móvil entró una llamada. Era Gautier.

¡¿Ahorcado?! ¡No me jodas! —exclamó Javier, que apenas se había hecho a la idea de la muerte de Fabien— ¿Pero cómo ha sido posible? Seguro que de alguna forma se ha enterado de las noticias de su hijo, ¿no se supone que lo iban a proteger, que lo iban a mantener incomunicado?, ¿qué demonios ha pasado?

—Pues no sé, acabo de llegar al tribunal y todavía no me he leído el informe de la prisión. Es lo que he oido nada más entrar por la puerta.

—¡Joder Gautier! Esto no tiene nombre. Mira que se lo habíamos avisado.

—Déjame que vea lo que ha pasado. ¿Estás en el hotel?

—Salgo en un rato, en cuanto hable con Justine. ¿Dónde nos vemos?, ¿vas a tu despacho?

—Sí, nos vemos allí.

—No tardaré.

—¡Justine, preciosa! ¿Cómo estás?, ¿estás bien? —dijo Javier poniéndole todo el cariño que pudo.

—¡Destrozada!, estoy hecha polvo. Lo estamos pasando muy mal, Javier. Mi madre, mi hermano y ahora mi padre…, ¡esto es una pesadilla!

—Justine, bonita, sé fuerte. Todo esto es una locura, como una serie de terror por capítulos, pero ya ha terminado. Piensa en tus hijos, tienes que ser fuerte, por ellos.

—Javier, lo intento, pero es que no te imaginas cómo están las cosas por aquí. Estamos encerrados en casa, con las persianas echadas, a oscuras. Estamos acorralados por periodistas y cámaras de televisión. No podemos ni asomarnos a la calle.

—Aguanta un poco. Va a ser cuestión de unos pocos días y luego todo volverá a la tranquilidad. ¿Habéis llamado a la policía, para que pongan orden allí?

—Claro que hemos llamado. Ahí fuera están. Han puesto una vallas a unos cuantos metros, pero a esa gente le da igual, de vez en cuando, en cuanto los gendarmes se descuidan, alguno se la salta y llega hasta la puerta, o a alguna ventana. Es increíble, no tienen vergüenza.

—Pronto estaré allí para echaros una mano, aguantad lo mejor que podáis, ¿vale cariño?

—¿Y qué pasa con mi padre?, ¿cómo hacemos con el entierro y todo eso?

—Tú por eso no te preocupes. Gautier y yo nos encargaremos de todo. En cuanto nos dejen, pedimos el traslado al cementerio de Tarbes. Ya me encargo yo de arreglarlo todo con la funeraria, tranquila.

—No sabes cuanto te lo agradezco. Yo, la verdad, no podría…

—Tranquila. ¡Oye! Perdóname la pregunta, no es un buen momento, pero es una decisión que no puedo tomar sin consultarte, y Gautier tiene que decirles algo enseguida.

—Dime Javier, no sufras por mí, tal y como estoy ya nada me afecta. ¿Qué me quieres preguntar?

—Pues mira, se trata de tu hermano, necesitamos saber si quieres que traigamos el cuerpo aquí, para enterrarlo o lo que sea. ¿Qué te parece que hagamos?

—¡Ese maricón degenerado hijo de la gran puta! ¡Qué se pudra! ¡No quiero saber nada de él! ¡Qué lo quemen y echen las cenizas en el infierno, que es de dónde no tenía que haber salido! ¡Mal nacido de mierda!

—Ya…, cálmate Justine. Nosotros nos ocupamos. ¡Venga, no pienses más en ello!

—Y tu, Javier, ¿cómo estás? Creo que también has pasado lo tuyo en Brasil, ¿no?

—Nada, yo estoy perfecto. Con el corazón roto por lo de tus padres pero bien, estoy bien. Tranquila.

—Nunca podré agradecerte todo lo que estás haciendo, por ellos y por nosotros. De verdad Javier, te quiero muchísimo, eres un cielo de persona.

—Yo también os quiero mucho. Saluda de mi parte a tu marido y dale un beso muy fuerte a los niños, diles que pronto iré a verlos y que les llevaré algún regalito, ¿vale?

—Oye, se lo pasaron en grande en el Circo del Sol, bueno nosotros también, ¡fue impresionante!, ¡una pasada! Muchísimas gracias.

—No hay por qué darlas. Anda, ve con ellos. Que les haces falta, y a ti también te viene bien distraerte.

—En su habitación los tengo encerrados, viendo dibujos. Les daré tu recado, se pondrán super contentos. Contarán los días hasta verte llegar con el regalito.

—Bueno, cuídate, por favor, ¡eh! Te llamaré de vez en cuando.

—Un beso muy grande Javier. Chao.

—¡Adiós preciosa!

La noche cerrada y oscura, llovía, lo propio de París. Javier llamó un Uber y se dirigió taciturno al encuentro con Gautier. Tenían pendientes varios asuntos que tratar y cuestiones por resolver.

En el camino, daba vueltas en la cabeza a sus propios planes. ¿Se volvería a casa después del entierro de Fabien o se quedaría en Francia para terminar su novela?, ¿la publicaría allí o en España?, ¿tendría que traducirla a francés?, ¿encontraría editoriales interesadas?, ¿conseguiría por fin su éxito literario?

—Pasa Javier, siéntate —dijo Gautier liberando espacio en la mesa.

—¿Qué tal en el Tribunal?, ¿qué te han dicho qué pasó?

—Han abierto una investigación interna y tardarán unos días en tener los resultados, pero todo apunta a que fue un descuido de uno de los funcionarios.

»A primera hora, le llevó a la enfermería para una analítica y no se percató de que Fabien cogió un periódico de uno de los estantes.

»El periódico estaba bajo su colchón. Era nada menos que el France-Soir de hoy. Con un especial de varias páginas dedicadas a un resumen de los crímenes, con todo tipo de detalles escabrosos de cómo lo había hecho Cédric; lo del asesinato de su madre, lo de su operación de cambio de sexo, lo de su hermana desconocida, en fin, todo, y relatado de la peor manera posible. Una bomba para el pobre Fabien.

»Hizo una soga con las sábanas, puso la estructura de la cama en vertical, contra la pared, escaló por ella hasta alcanzar los barrotes del ventanuco, y se colgó.

»Cuando lo encontraron, nada pudieron hacer por él. Llevaba muerto más de una hora.

—¿Pero no le habían colocado una cámara de vigilancia en la celda?

—Sí, pero parece ser que solo la controlaban bien por las noches, el resto del tiempo, solo de vez en cuando.

—¿Y no dejó ninguna nota?

—No, nada de nada.

—Desde luego que enterarse de esa manera…, en su estado…, no me extraña que se suicidara. ¿Quién querría vivir después de todo eso?, ¡menudo martirio! Al menos espero que no sufriera.

—No Javier, no sufrió nada, no murió asfixiado. Se lanzó desde arriba, y aunque no era demasiada altura, al caer, se partió el cuello, con el peso de su cuerpo.

—¡Joder Gautier! Hay muertes crueles e injustas, pero esta se lleva la palma. ¡Qué infortunio!

—Y tanto, Javier, y tanto. Estaré pendiente de la investigación de prisiones, y si veo que esto se queda sin un justo castigo para el responsable, interpondré una demanda.

—De poco va a servir ya que algún torpe desgraciado pague nada. Pero bueno, ya me contarás.

—¿Qué tal Justine?, ¿cómo está?

—Jodida, muy jodida. Haciéndose a la idea de tanta desgracia. Los medios tienen sitiada su casa, y están encerrados, no pueden salir para nada de allí.

»He quedado con ella en que iré a echarles un cable en cuanto solucionemos los papeles del traslado del cuerpo de Fabien.

»También me haré cargo del entierro y demás. No he querido que ella participase en nada de esto.

—Has hecho bien. Nosotros podemos apañar lo que haga falta, con que vaya al entierro ya tiene suficiente.

—Miedo me da pensarlo.

—¿Y eso?

—Pues hombre, al de su madre apenas fueron las amigas de Lourdes. De la familia, nadie. Ahora me temo que vayamos a estar solos.

—Pobres, llevarán ese estigma para el resto de sus vidas —dijo Gautier negando con la cabeza.

—A ver si les consigues un buen dinero y se marchan a otra parte, con una nueva vida, donde nadie les conozca.

—Por eso puedes estar tranquilo, Javier. Se van a llevar una buena cantidad. Ten en cuenta que yo me llevo el quince por ciento —dijo sonriendo levemente.

»¿Y tu, qué? ¿Te marcharás para casa?

—Eso estoy pensando, no sé, creo que me voy a quedar hasta que publique la novela. Es más razonable hacerlo aquí, que es donde ha tenido lugar casi todo, ¿no te parece?

—¡Por supuesto!, aquí te auguro un éxito sin paliativos, puedes llegar a vender unos cuantos millones de libros, ya lo verás.

—¿Tanto? ¿Tu crees?, Dios te oiga, hasta ahora no he vendido apenas nada. ¡Ojalá que sea así!

—Pero chico, si tienes en tus manos la historia más increíble que nadie pueda imaginar, además, y eso es su fuerte, estará basada en hechos reales, hechos que todo el mundo ha estado siguiendo. El interés será máximo.

—Bueno, dentro de todo lo malo, mira, si al tiempo que pongo en evidencia a esta maraña de politicastros que se la han jugado a Fabien, puedo convertirme en un escritor famoso, pues perfecto.

—¡Seré el primero en leerlo! Cuenta con ello.

—No, si cuento ya con ello. Por si me cae alguna demanda…, que de esta gentuza se puede uno esperar cualquier cosa.

—No me sorprendería. ¿Y te quedarás en Tarbes?

—Pues no sé, igual me instalo en Lourdes hasta que la acabe, y luego me voy a París, para la presentación y todo eso.

»He pensado en pedirle a Justine que me deje la casa de sus padres por un tiempo.

—Me imagino que para escribir esta novela, estar en Lourdes te puede suponer un buen acicate. Creo que es tu mejor opción.

—Me parece que eso haré. Ya te diré lo que decido al final.

»Oye, y del cuerpo de Fabien, ¿que te han dicho?, ¿cuando lo podremos trasladar a Tarbes?

—Le harán la autopsia, es preceptivo, pero no tardarán mucho. Dicen que será cosa de un par de días, como mucho, así que si quieres, puedes ir moviendo lo de la funeraria.

—Me pongo mañana mismo a ello. A ver, estamos a lunes, martes…, miércoles…; para el jueves. Prepararé el traslado para el jueves. El viernes el velatorio en el tanatorio, y el sábado el entierro.

»¿Tú puedes firmar todo lo necesario, verdad Gautier?

—Por supuesto, tráeme lo que necesites, sin problema.

—Hablando de entierros, ¿qué te ha dicho Justine?, ¿qué hacemos con su hermano?

—¡Buf! No quieras saberlo. No puede ni mentarlo. No quiere saber absolutamente nada de él. Dice que de traerlo nada, que lo incineren allí.

—Comprendo, me pondré en contacto con el juzgado y que hagan lo que crean oportuno, les diré que la familia no se hace cargo.

»Por cierto Javier, decidas lo que decidas, recuerda que tienes que estar localizable para ellos. Ahora tienen el domicilio de mi despacho, pero si te vas a Lourdes o a España, tenemos que comunicarlo enseguida.

—Tranquilo, lo tengo en mente. No te preocupes.

—¿Y del cuerpo de Lisboa, el de la otra hermana, te dijo algo Justine? ¿Quiere que hagamos algo al respecto?

—Lo siento Gautier, pero no me he atrevido a mencionarle nada de eso. Bastante tiene la pobre. Mira a ver tú si la familia adoptiva quiere algo de nosotros, porque si no, mejor no hacemos nada, ¿tú que piensas?

—Mañana me pondré en contacto con ellos. Seguramente no quieran saber nada, salvo que se interesen por lo que pueda corresponderles en la herencia de sus padres naturales.

—¿Y eso? ¿Tendrían ellos derecho a algo de esa herencia?

—Pues en principio no, pero el asunto es susceptible de que un juez pueda atender una demanda suya por responsabilidades en el asesinato de su hija. En fin, que podría haber un largo pleito por delante.

—Pues eso no beneficiaría en nada a Justine. No haría más que prolongar el duelo y la angustia.

—Estoy de acuerdo contigo. Si se avienen, lo mejor será llegar a un acuerdo económico. Visto que a Justine no le van a faltar recursos, creo que será lo mejor.

—¿Y del resto de los asesinatos? ¿Puede pasar algo parecido?, ¿que las familias reclamen algo?

—No, no creo. La indemnización será exclusivamente para Fabien, y él no tiene ninguna responsabilidad sobre lo que ha hecho su hijo.

—Bueno, te refieres legalmente, supongo…

—Eso es Javier.

—Vale Gautier, me marcho a la cama, que ya no puedo más. ¡Otro día horrible e interminable!

—Yo también estoy machacado. Me voy a ir también, a ver si duermo al menos ocho horas seguidas.

—Si quieres vente aquí mañana para hacer las gestiones, te hago un hueco…

—No, gracias. Me apetece no salir del hotel al menos por un par de días. Haré las gestiones y escribiré, que me relaja mucho.

—Bien, pues ya vamos hablando.

—¿Nos vamos?

—No, márchate tú, yo aún tardaré un rato.

—¡Qué descanses! —dijo Javier abandonando el despacho.

—¡Lo mismo te digo!

En los días siguientes las cosas se desarrollaron con más tranquilidad. Mientras que Gautier se ocupaba de los asuntos legales con los juzgados de Toulouse, São Paulo, Lisboa y Vinaròs.

Javier preparó el sepelio de Fabien. Fue fácil. Finalmente decidió que no habría velatorio, no tenía sentido, nadie iba a acudir, así que contrató directamente el entierro. Un pequeño responso en la capilla del cementerio y luego la inhumación. Nada más. Eso sí, exigió a la funeraria total confidencialidad, bajo amenaza de una demanda. No quería ningún espectáculo en esos momentos tan delicados para Justine y los niños.

El resto del tiempo se lo pasó en el hotel, abstraído con la novela. Era su momento. Tenía que dar el máximo en aquel libro. Tenía que aprovechar el momento, tenía claro que no habría segundas oportunidades.

Cada día llamaba a Justine. La animaba y la hacía reír. La presión de los periodistas había bajado un poco, y al menos ya vivían con las persianas subidas, con luz natural. Aunque los niños seguían sin ir al colegio y solo salía el marido para lo más urgente, eso ya les parecía bastante.

Justine accedió encantada a dejarle la casa de Lourdes por el tiempo que quisiera. Javier se instalaría allí después del entierro.

Llegó el viernes y Javier estuvo presente en la recogida del cuerpo de Fabien para su traslado a Tarbes.

Cuando el coche fúnebre abandonó el Instituto de Ciencias Forenses, Javier telefoneó a Gautier.

—Gautier, ¿como va todo?

—Hola Javier. Bien, más tranquilo. Todo va en la dirección apropiada. Tengo cita con el ministro Caron en el ministerio, mañana por la mañana, parece que aceptan lo de la medalla y también que se haga en un acto oficial presidido por el mismísimo Macron, tal y como les exigí.

—Bueno, perfecto, ¿no?

—Sí, en cuanto he presionado un poco con los medios, enseguida me han llamado. Del tema económico no sé, ya veremos como respiran. Esperaré a ver que ofrecen, pero no les va a salir por menos de dos o tres millones.

—¡Joder Gautier! No hay quien te pare.

—Han de pagar lo que han hecho, y pagarán.

—No, si me parece perfecto, es que yo me pierdo con esas cantidades.

»Pero oye, ¿te acuerdas que el entierro era precisamente para mañana?, ¿no?

—¡Ostras! Se me había pasado. Pero nada, no te preocupes, mañana estaré allí. Lo comunicaré al ministerio y que cambien la agenda de Caron. Verás como no ponen inconvenientes. ¿A qué hora es?

—A las doce del medio día. Hay un vuelo a las ocho. Si quieres vamos juntos.

—Claro, mi secretaria nos consigue los billetes. Quedamos en el embarque a las siete y media, ¿te parece?

—Ok, allí nos vemos.

Milagrosamente, el entierro fue como lo había planeado Javier, ni un solo periodista ni fotógrafo, en la más estricta intimidad. Tan estricta, que solo estaban Justine con los niños y su marido, el cura, Fabien y Gautier. Al parecer Justine había hecho algún intento con la escasa familia de su padre, pero no obtuvo respuesta. En la comisaría todo fueron excusas. Debía de ser que nadie estaba dispuesto a dar la cara después de todo lo que habían largado acerca del comisario.

Al finalizar se fueron a la casa de los Berger. Justine había estado cocinando y preparó una comida especial.

Los niños, Lucas y Samuel, se lo pasaron en grande. Javier les había llevado dos pequeños drones de juguete, de los que pueden funcionar en automático, sin chocar con las paredes o el techo.

Justine y Paul también agradecieron mucho la visita. Estaban necesitados de hablar, de compartir sus sentimientos con alguien de confianza, de descargar un poco de tensión.

A las siete, se despidieron. Un Uber recogió a Gautier y se lo llevó para el aeropuerto, Javier tomó otro con destino a Lourdes. Había pasado otra página, de aquella tremenda historia.

El Santuario lucía impresionante, encendido como un belén en medio de la oscuridad del inmenso valle pirenaico. Aunque era temporada baja, era viernes, y desde el fin de la pandemia, todos los fines de semana el lleno estaba asegurado.

Javier se instaló en la casa. Lo primero que hizo fue poner la calefacción al máximo y encender la chimenea, donde se acurrucó, para descansar y cenar unos bocadillos que se detuvo a comprar en el pueblo. La casa estaba helada. No habría más de ocho o nueve grados, y la humedad lo mojaba todo.

Pasó esa primera noche acurrucado en el sofá, frente a la chimenea.

Los días siguientes fueron para él de una tranquilidad abrumadora. ¡Justo lo que necesitaba! Paz y tranquilidad. Escribía desde que desayunaba hasta que se iba a dormir. Con el sol, en la terraza, y el resto del tiempo, en la mesa del salón, frente al ventanal desde el que se divisaban, imponentes, las tres puntiagudas torres de la bizantina Basílica de la Inmaculada Concepción.

En una semana tenía la obra terminada, pendiente de revisión ortográfica y de estilo, pero terminada. Javier estaba entusiasmado. Estaba muy seguro de lo que había escrito, y no dudaba de que a la gente le gustaría. Todos los titubeos y vacilaciones por las que había pasado en anteriores ocasiones, aquí no existían. Era su gran obra. La obra definitiva.

Había llegado el momento de empezar con el lanzamiento. Tenía que dar con la editorial adecuada para conseguir la máxima difusión.

Los medios ya habían hablado mucho de él. En algunos casos, habían hecho referencia a su profesión de escritor, y a su proyecto de dedicar su próximo libro a novelar su privilegiada experiencia en el caso de los Crímenes de Lourdes.

Bastaron unos cuantos emails, a los principales medios y grupos literarios, invitándoles a la comparecencia en la que haría pública la próxima publicación de su novela, para que una semana después, en el hall del hotel Belbry, se reunieran más de doscientas personas, entre periodistas, reporteros y agentes de editoriales.

Les habló de su estrecha amistad con Fabien y su familia, de los continuos vaivenes de la investigación, de las irregularidades en las actuaciones policiales y judiciales, y de las injerencias de los políticos. Para terminar, deleitó a los asistentes con sus relatos sobre algunas de las incidencias y anécdotas más sugerentes.

La formidable expectación, desbordó con creces cualquier cálculo que Javier se hubiera podido hacer. Fue un éxito rotundo. Al finalizar la comparecencia, tenía sobre la mesa las tarjetas de siete agentes de las principales editoriales de Francia, y también de dos españolas. Todos ellos esperaban nerviosos que los medios de comunicación fueran abandonando el hotel, para poder acercarse a Javier, y solicitarle unos minutos de atención.

Henchido de orgullo, soberbio, y con entonación un tanto displicente, reunió a los nueve en la cafetería.

—Señores, muchas gracias por su asistencia a esta presentación —dijo Javier, en pie, con voz fuerte, frente a los agentes repartidos por las distintas mesas de la cafetería.

»Entiendo que si están ustedes aquí, frente a mí, es porque sus editoriales tienen interés por hacerse con el proyecto de mi próxima novela “Los asombrosos crímenes de Lourdes”.

»Entiendan ustedes que ahora no puedo atender sus ofertas de forma individualizada, ya que aparte de las dos editoriales españolas, que sí que conozco, el resto resultan para mi una incógnita en cuanto a logros y capacidades.

»Por lo tanto, les ruego que dirijan sus ofertas a la dirección de email que figura en las tarjetas que a continuación distribuiré. En ellas incluirán preceptivamente una estimación por países del volumen de la primera edición.

»Los estándares de calidad de las ediciones y las campañas publicitarias se acompañarán como anexo A, y las condiciones de las regalías, de facturación y de pago, incluidos los anticipos, se adjuntarán como anexo B.

»Por mi parte, me comprometo a estudiar detenidamente cada propuesta, y a mantener una entrevista personal con las dos candidaturas que considere más relevantes, para mis intereses y los de mi obra.

Sacó de su bolsillo un lote de tarjetas, en las que solo ponía: «Javier Molero», «Los asombrosos crímenes de Lourdes» y la dirección de correo electrónico.

Los agentes, desconcertados y atónitos por el proceder del engreído escritor, no se atrevieron a plantear ninguna pregunta. Turbados, recogieron la tarjeta, y abandonaron el hotel sintiéndose humillados por tanta altanería e impertinencia.

Javier se quedó tan ancho. La influencia de las formas de Gautier, se habían hecho notar. Era consciente de que había abusado de su posición, pero no veía nada malo en ello. A él lo habían tratado mucho peor con sus libros anteriores. Estaba dolido, guardaba dentro mucho rencor, y lo echó fuera en aquel momento. «Donde las dan, las toman» —pensó.

Con todo, en pocos días le llegaron las propuestas de los candidatos a colocarse en las dos primeras posiciones y acceder a la entrevista final para llevarse el proyecto. Antes de su salida, estaba claro que aquel libro iba a ser un best seller. Millones de lectores estarían encantados en pagar el precio que se les pidiera por un thriller negro, basado en aquellos hechos reales pero a la vez tan irreales.

Nada interesaría lo que pudiera escribir cualquier otro sobre aquel caso, solo él había estado allí. Escribía uno de los escasos sobrevivientes del entorno del asesino, y de los asesinados.

La oportunidad no la podían dejar pasar, así que las ofertas fueron todas ellas impresionantes. Las ínfulas del autor poco importaban, les valdrían incluso como un peculiar estímulo publicitario.

Antes de ponerse a analizar las pujas, Javier pidió consejo a un par de escritores galos, con los que tiempo atrás había tenido alguna relación. Ambos coincidieron en aconsejarle la emblemática editorial Gallimard.

Tras dos días enteros examinando las ofertas, Javier decidió citar a una editorial francesa y a otra española. Gallimard sería una de las elegidas, y el sello editorial Betagara, la otra.

Lo había intentado varias veces con la editorial española y había recibido la callada por respuesta. Bueno, la realidad es que lo había intentado también con otras, y con el mismo resultado. Pero a él le gustaba especialmente ese sello; su colección Betagara Negra. Ojeaba periódicamente su catálogo. ¡La de veces que había fantaseado con encontrar allí algo suyo!

A pesar de que su proyecto era el más flojo de los dos, tenía clavada una espinita en su vanidad, y ese era el momento de sacársela.

Le ofrecían una primera edición de un millón y medio de ejemplares, con traducción al español, francés, inglés, portugués y alemán, y con distribución simultánea en toda Europa, Latinoamérica y los Estados Unidos.

El montante de sus regalías para esa primera edición, alcanzaba la apabullante cifra de cinco millones seiscientos veinticinco mil euros. Disponibles para él, en la forma que él eligiera, desde la firma del contrato. Para las siguientes ediciones, un fijo del quince por ciento.

Bien es verdad que el contrato cedía de por vida todos los derechos a nivel mundial, ya fueran literarios o de futuras adaptaciones televisivas, cinematográficas o similares.

Terminados los asuntos que le mantenían en Lourdes, rebosante de entusiasmo, saboreando los primeros jugos del fantástico porvenir que se vislumbraba, con el que tantas y tantas veces había soñado. Cerró la casa, se despidió de Justine, y se marchó a Madrid para la firma del contrato.

—¡Javier! Me alegro de escucharte. ¿Qué?, ¿cómo te va? —dijo Gautier al coger la llamada.

—Bien, muy bien. No me puede ir mejor. Estoy como loco con el libro.

—¿Ya lo tienes?

—¡Sííí! A final de semana firmo con la editorial. ¡He conseguido un acuerdo fantástico!

—Cuánto me alegro. ¿Lo vas a sacar aquí, no?

—No, he tenido bastantes ofertas, y al final lo voy a hacer con una editorial española. Bueno, es un sello español, pero la editorial es una multinacional.

—¡Ah! ¿Y no era mejor hacerlo aquí, en Francia?

—No, verás, el contrato lo firmo este viernes en Madrid, y la presentación será en París la próxima semana. Ellos luego lo publican en el resto de países, en los diferentes idiomas y eso.

—Ya, vale, muy bien. ¿Y el acuerdo económico?, ¿importante, no?

—Bueno, para la primera edición, cinco millones setecientos.

—¡Joder Javier! ¡Menudo pelotazo! Al final saldrá algo bueno de todo esto. Me alegro mucho por ti.

—Oye, te necesito para que revises el contrato y vengas conmigo a Madrid para la firma. ¿Podrás?

—¿Este viernes?

—Sí, el viernes.

—¡Coño Javier! ¿Cómo no me has avisado con un poco más de tiempo? Espera, a ver lo que tengo…

—Donde hay confianza, da asco. Decimos por aquí. Ja, ja, ja.

—Mira, vas a tener suerte. Tengo algo, pero lo puedo posponer. Que conste que soy penalista, pero por ser vos quien sois, haré una excepción ¿Tienes ya copia del contrato?

—No esperaba menos, je, je. El contrato, esta tarde me lo envían. En cuanto lo tenga te lo paso por email. La firma será el viernes a las doce de la mañana en el hotel Intercontinental, en la Castellana. Yo estoy ya alojado aquí. ¿Te cojo una habitación para la noche del jueves?

—Sí, sí, estupendo. Aprovechamos y salimos a cenar por ahí, ¿te parece?

—Por mi perfecto, Gautier. ¡Un millón de gracias amigo!

—Bueno, no será de un millón, pero no te preocupes que te llegará mi factura, ja, ja, ja.

—Vale, pues nos vemos el jueves para cenar. Me tienes que contar cómo va todo por allí. He estado tan absorto escribiendo, que no he prestado atención a nada más. ¿le concedieron por fin la medalla a Fabien?

—¡Por supuesto! Salió en todos los medios. Lo retransmitió la televisión nacional en directo, desde el Palacio del Elíseo. Fue todo un acontecimiento. El presidente Macron y casi todo el gobierno. Tal como habíamos acordado.

—¡Cuánto me alegro! Has hecho un gran trabajo Gautier. ¿Y la indemnización?

—Todavía no hay una cifra fija, pero según las primeras estimaciones, supondrá algo más de los dos millones para Justine y su familia.

—¡Estupendo! Eso les ayudará a procurarse una nueva vida. La llamaré para darle la enhorabuena por lo de la medalla, y por eso también.

—Vale Javier. ¡Un abrazo! Hasta el jueves, si surge cualquier cosa, nos hablamos.

—Otro para ti. ¡Y muchas gracias!

El jueves por la tarde, Javier estuvo en Barajas para recibir a su amigo. Pasaron primero por el hotel, para que Gautier se instalase. Luego, saldrían a cenar, y a participar de las maravillosas noches de fiesta de la capital.

Javier había reservado mesa en el Viridiana, todo un clásico de la jet set madrileña. Allí, disfrutaron de las sorprendentes innovaciones del chef Abrahám García. Charlaron y rieron recordando los buenos ratos que pasaron durante la resolución del caso, que aunque pocos, también los hubo.

Las copas cayeron en el club Le Boutique. Entre famosos y famosetes pasaron desapercibidos, y entre bailes y jaranas, se permitieron el lujo de pasarse, más de un pueblo, con la bebida.

Gracias al complaciente y más que paciente chofer del Uber, y a la generosa propina, lograron llegar a las cinco de la madrugada hasta sus habitaciones, enteros y a salvo.

El sello editorial montó un acto por todo lo alto en el hermoso salón Albéniz. Bajo las soberbias lámparas isabelinas cargadas de lágrimas iridiscentes, escenificaron la firma del contrato con tanto boato, que parecían las capitulaciones de Santa Fé.

Fue el primer gran evento publicitario. El sello editorial, que se había hecho con los derechos por encima de todos los demás, aprovechó para rentabilizarlo, potenciando su marca. También fue el pistoletazo de salida para la primera toma de pedidos a nivel internacional.

Aparte de las pertinentes alabanzas a la editorial, Javier se limitó a transmitir un mensaje principal:

«¡Que todo el mundo se olvide de lo que haya podido leer, o le hayan podido contar!»

Aquel libro era mucho más que una novela. Era la crónica que transmitía un aguerrido reportero, desde dentro mismo del thriller negro y perturbador. Avanzando, venciendo dificultades, mientras unos y otros caían a su alrededor, el sobreviviente revelaba los misterios de la oscura odisea, relatando uno por uno, cada entresijo de los sucesos.

Dos semanas después, en Paris, la segunda parte, la presentación pública de la obra. El Centro Nacional de Arte y Cultura Georges Pompidou fue el fastuoso escenario.

El recorrido por una exposición de fotografías y dioramas, conducían cronológicamente al visitante a través de los asesinatos.

La última sala, la del suicidio de Fabien, con el diorama a escala real de la primera celda donde fue encerrado, daba paso al final de la historia, al salón de la presentación del libro.

Aquella exposición fue tan exitosa y comentada, que se mantuvo abierta al público durante dos semanas. Allí acudía Javier, a diario, para firmar su obra a los miles de lectores que soportaban durante horas larguísimas colas. Acudió gente de todos los rincones del país y del extranjero. En algunas ciudades, agencias de viajes y asociaciones literarias, organizaron excursiones diarias en autobús para hacerse con la dedicatoria y no perderse el evento.

Realmente fue lo nunca visto. Jamás ninguna obra literaria había tenido aquel tirón.

Hubo una mágica confluencia de sentimientos. Los de culpa por el ajusticiamiento público de Fabien, los de morbo por regodearse con cada escabroso detalle, los del polítiqueo por conocer los reprobables comportamientos de los políticos que acabaron por costarle las presidenciales a los republicanos de Macron, y los de la escalada de la extrema derecha del Rassemblement Nacional, que se enganchó al final blandiendo la degeneración del monstruo transexual que había sido capaz de aquella aberración.

Semejante conjunción se concentró, hasta tal extremo, que acabó provocando el gran “Big Bang”, del que surgió el impresionante hito editorial.

Apenas dos semanas después, lanzaron la segunda edición, a toda prisa. Otros cinco millones de ejemplares. Un mes de viajes y presentaciones por todo el mundo. Javier había alcanzado una cima que jamás hubiera imaginado que pudiera existir.

Tras la gira, reventado, huyendo de los medios y de la gente, contrató un barco, el Surprise, un espléndido yate con bandera maltesa, de cuarenta metros de eslora, con cuatro plantas y dos cubiertas, y se perdió navegando por el mediterráneo.

Allí se puso de lleno con su siguiente libro. Uno que guardaba en lo más profundo de su cerebro, y que como un prematuro, presionaba obsesivamente por salir.

A pesar de que se trataba de una obra desalmada y transgresora, y que con toda seguridad le perjudicaría gravemente, su sed de omnipotencia y una megalomanía desatada, le impulsaron a dar el paso. Estaba dispuesto a arriesgar lo que fuera por alcanzar la inmortalidad literaria, la divinidad poética.

Caía el sol en lontananza. En la cubierta superior, bajo la luz escarlata de las últimas nubes irradiadas, y la nada en los horizontes de la inmensidad de la mar, Javier revisaba por segunda vez la ortografía de la obra que tenía casi terminada.

—¡Señor! —exclamó el capitán subiendo por la escalera de la cubierta—. Es extraño, pero el radar detecta dos barcos que se aproximan a nosotros, a gran velocidad. Uno por el norte y el otro por el este, y ambos mantienen rumbo de colisión con nuestra posición.

—¿Ha intentado ponerse en contacto con ellos?

—¡Por supuesto!, pero no hay ninguna respuesta.

—¿Estamos en aguas internacionales?

—No, permanecemos al pairo, cerca del límite, frente a la costa de Menorca, como usted me pidió.

Javier se levantó preocupado. Pidió al capitán sus prismáticos y se puso a otear junto a la barandilla.

Estaban todavía lejos, no se apreciaba bien de qué tipo de barcos se trataba, aunque no parecían pesqueros, ni veleros. Quizás yates de recreo.

«¿Paparazzis? Tienen que ser jodidos paparazzis —pensó»

—¡Capitán! Esté atento. Prepare el barco para alejarnos de aquí tan pronto como se lo ordene. Veamos primero si mantienen el rumbo.

—Por supuesto señor Molero —respondió mientras descolgaba el comunicador de su hombro.

»¡Máquinas! Ponga en marcha el motor principal. Prepárese para la navegación.

—Por favor capitán —dijo Javier—, consulte el Marine Traffic, y busque su identificación.

—Voy al ordenador del puente y lo miro. Enseguida le digo algo.

—Bajo con usted.

Descendieron por la escalera hasta la cubierta principal y entraron en la cabina del piloto.

El capitán, extrañado, no comprendía lo que veía en la pantalla. Aparecían los dos barcos aproximándose a su posición, pero el sistema no les adjudicaba ningún indicativo.

—No lo entiendo. Esto no lo había visto nunca —dijo con signos de preocupación.

—¿Qué sucede, qué dice la pantalla?

—Pues que esos barcos llevan conectado el sistema de identificación automática de buques AIS. Que funciona por GPS y es obligatorio para barcos de más de cuarenta y cinco metros de eslora. Lo llevan conectado, pero sin dar su identificación.

—¿Y eso que puede suponer capitán?

—Pues, una de dos, o son una especie de barcos pirata, como los que navegan por las costas de Somalia, o son barcos del ejército, en maniobras o algo parecido.

—Pues capitán, ¡sáquenos deprisa de aquí!, —dijo Javier bastante alterado.

—¿A la costa o alta mar?, ¿a aguas internacionales?

—Pues no sé…, ¿usted que haría?

—Me dirigiría hacia la costa, sin duda.

—Pues ¡adelante! —dijo, mientras mientras observaba de nuevo por los prismáticos—. ¡Joder! es que vienen de frente, solo se ve la proa. Ummm…, mire usted a ver si distingue algo —dijo pasándole los prismáticos.

En ese momento un helicóptero de la Guardia Civil pasó rasante sobre sus cabezas. El susto que se llevaron fue tremendo.

El aparato dio media vuelta y se situó sobre el navío, en vuelo estacionario.

—¡Guardia Civil! ¡Paren máquinas inmediatamente o abriremos fuego¡ —escucharon de la potente megafonía.

»¡Suban todos a la cubierta superior y échense al suelo, con las manos sobre la cabeza!

»¡Dos patrulleras del Servicio Marítimo de la Guardia Civil les van a abordar!

PARTE SEGUNDA

1 TINTA NEGRA

¡Qué difícil es el oficio de la escritura! Trabajar por amor al arte. El oficio sin beneficio, consustancial a todas las artes. Solo se vive de ello si se triunfa o si se vive poco y mal.

El escritor es un privilegiado que trabaja en lo que le gusta, pero con jornadas interminables y sin esperar un jornal a cambio. Lo hace por placer, por vivir conforme consigo mismo, en una continua búsqueda de sus límites, y también, de su propia estima.

¿Y cuál es el problema? Pues, que nunca está seguro de haberla encontrado. El escritor vanidoso es más un escribano que un artista. Para el artista no puede existir el autoreconocimiento, él es un perfeccionista, en constante evolución. Han de ser los demás los que se percaten de sus virtudes, y le animen en sus talentos. Por eso el escritor requiere ser leído.

¿De qué le sirve plasmar en un papel lo que lleva dentro, lo que ya sabe o imagina? Por muy bien que lo haga, con mayor o menor pericia, ¿para qué hacerlo?, ¿para no olvidarlo?, ¿para olvidarlo en alguna estantería?

El último hombre en la tierra, ¿escribiría? Puede ser que sí, pero lo haría solo agarrado a la ínfima posibilidad de que alguien, en algún momento, pudiera leer aquello que ha dejado escrito. De no ser así, le daría igual dejar el papel y la pluma, y escribir con el dedo, sobre la superficie del agua.

No hace falta ser científico, para darse uno cuenta de que sin materia, no existiría el Universo. De que sin espectadores, no hay espectáculo. Parece evidente, por tanto, que sin lectores sobran los escritores. Que si éstos escriben, es para expresar, para transmitir, para comunicar, para que alguien al otro lado, les escuche, que alguien les lea, y les responda que están ahí, que no están transmitiendo en el vacío.

Si el escritor escribe, y escribe, y nunca llega a escuchar una respuesta desde el otro lado, está condenado a vivir tullido, incapacitado para expresarse, inhabilitado para comunicarse.

De estos seres, hay miles y miles, el mundo está lleno de ellos. La pluralidad del orden humano, hace que los haya más o menos fuertes, más o menos inteligentes, y también, que los haya más o menos cuerdos, más o menos empáticos, y más o menos criminales.

«Hace muchísimos años que le conozco, y jamás me hubiera podido imaginar que podía ser capaz de hacer lo que ha hecho». ¿Cuántas veces hemos oido estas palabras?, ¿cuántos han sido muertos por asesinos imposibles?, ¿cuándo nos daremos cuenta de que las cosas que son imposibles que pasen, pasan?

El sistema judicial es mucho más que imperfecto, pero a falta de una justicia divina, es la herramienta con la que contamos para indagar sobre la culpa, y castigar al culpable. En una sala de cualquier tribunal, se reúnen miles, quizás millones de horas de estudio y dedicación a esa ciencia completamente inexacta de la justicia humana.

Policías, forenses, fiscales, abogados y jueces, profesionales de la objetividad, de la honradez, y de la equidad, aún a pesar de sus cualidades y limitaciones, libran cada día feroces batallas en pos de la justicia, del dar a cada uno, lo que le corresponde.

Sin embargo, ante cualquier suceso, ante cualquier crimen, de repente, hete aquí, nos transformamos en adivinos. Una magia etérea nos insufla la sabiduría, y en un pis pas, sacamos las conclusiones de la chistera.

Cualquiera que conociera a Javier, habría puesto la mano en el fuego por él. ¿Fue un trastorno, una locura, o puro egocentrismo y maldad?

Su nuevo libro, “Los crímenes de Lourdes - Como lo hice ”, era la obra definitiva, lo nunca visto, lo nunca leído. La prueba evidente de su maestría.

El taimado escritor había conseguido engañar al mundo entero. Llevando a la realidad sus argucias y artimañas de escritor de novela negra, se erigiría como el criminal perfecto, de los crímenes perfectos. El único de la historia, premiado y laureado, por sus horripilantes hazañas.

Pero su ego era tan grande, que no soportaba ser el único en saberlo. Era escritor, tenía que expresarlo, comunicarlo, escribirlo.

Había decidido que no podía arriesgarse a publicar su obra definitiva a través de una editorial. No le importaba ir a la cárcel de por vida, lo haría con gusto, satisfecho, pero una vez que el mundo hubiera conocido su obra. Que se estudiara en las facultades, que superara cualquier ranking de ventas, que perdurara en la posteridad.

¿La cárcel? Después de elevarse a los cielos de la gloria, hasta le parecía conveniente. Veinticuatro horas para escribir. ¡Pero si eso es lo que él quería! Sabiendo que cualquier cosa que se le ocurriera escribir, tendría garantizado un nuevo éxito, estaba dispuesto a asumir la prisión, y dedicarse exclusivamente a ello. Su mente obsesiva no pretendía otra cosa de la vida.

Nadie podía leerlo antes de editarlo, o era seguro que el libro no llegaría a ver la luz. Decidió autopublicarlo, y eligió la plataforma KDP de Amazon. Era la manera de sacarlo al mercado mundial, controlando él mismo todo el proceso de edición, publicación y venta. Claro que el sistema tiene sus filtros, pero son eminentemente robóticos, arañas informáticas que rastrean y detectan solo ciertos tipos de contenidos ilegales, no discriminan entre ficción y realidad. Son inteligentes, pero no lo suficiente como para diferenciar entre una novela de ficción, y la confesión de unos sofisticados crímenes en serie.

Pero es imposible tenerlo todo controlado, siempre se comete alguna imprudencia, algún error, y en este caso, tardó en llegar, pero llegó.

Estaba acostumbrado a trabajar con su portátil. No se separaba nunca de él, y lo usaba constantemente durante sus viajes. Pero no contaba con que se había metido con gente muy experta y especializada.

Había asesinado a Bastien y a Olivier, dos jóvenes maestros en entrar y fisgar donde les diera la gana. Sus compañeros del grupo de hackers, no estaban convencidos de la investigación oficial, y para esclarecer la muerte de sus amigos, no esperaban nada especial de la policía, así que entre sus indagaciones, andaban rastreando detrás de Javier.

Hicieron varios intentos de intrusión en su portátil, pero sin resultados. Le enviaron phising en varias ocasiones, emails con virus y caballos de troya, pero Javier no picaba.

Llegaron a la conclusión de que la mejor forma de acceso a su ordenador era pirateando la red durante alguna conexión a un wifi público. Hicieron un seguimiento de sus movimientos para las presentaciones del libro, y determinaron que la mejor ocasión era durante una escala bastante larga, que Javier haría en el aeropuerto de París.

Dos hackers de aquella ciudad consiguieron el objetivo. Javier se acomodó en la sala Vip del aeropuerto y cándidamente se conecto a la wifi. En pocos minutos le introdujeron un troyano, con el que abrieron una vía de acceso, oculta y segura, a todos sus datos.

Javier no guardaba en el portátil información comprometida. Tenía mucho cuidado de no dejar ningún rastro. Pero en sus viajes, sí que llevaba el fichero word del libro.

Cuando lo leyeron, el impacto fue tremendo, no daban crédito a lo que allí confesaba. Todas las dudas que tenían, se vieron resueltas, y todo les cuadraba.

Debatieron durante horas, pero no se ponían de acuerdo en cómo actuar. Se enfrentaban a alguien sin escrúpulos, que había matado a diez personas, incluyendo a sus dos compañeros, y que para más inri, ahora disponía de una enorme fortuna para defenderse, o lo que era más peligroso, para acabar con ellos.

Al final, el miedo les llevó a la cordura. Asumiendo las consecuencias del delito que habían cometido, para hacerse con el fichero, decidieron acudir a la policía.

Sortearon entre ellos quién sería el cabeza de turco, y buscaron el contacto apropiado para entregar el fichero sin filtraciones, para que el astuto escritor no escapara, o se enterara de la fuente.

Samir Ben Assem fue el afortunado ganador, tenía poco más de veinte años y residía en el barrio más conflictivo de Vénissieux, en los suburbios, al sur de Lyon.

La mejor opción, fue contactar directamente con el abogado que llevó el caso del comisario, con Gautier, y con las mismas, sin ser conscientes de que era amigo de Javier, Samir le telefoneó.

—Bufete Ruben & Associés, dígame.

—Buenos días, quería hablar con el señor Gautier, por favor.

—El señor Gautier en estos momentos no puede ponerse, está ocupado, ¿puedo ayudarle yo, o quiere que le deje algún recado?

—Mire, es un asunto muy delicado y peligroso. Solo puedo hablarlo con él.

—¿Y usted es el señor…?

—¡Oiga! ¡Por favor! Usted solo dígale que le he llamado por algo muy importante, relacionado con los Crímenes de Lourdes. Dígale que tengo pruebas que demuestran que Cédric Berger no tuvo nada que ver, que todo ha sido un montaje. Usted, dígale eso. Dígale que volveré a llamar mañana a la misma hora.

—Esta bien, descuide, se lo diré.

—Muy bien, muchas gracias. Hasta mañana.

—Gracias a usted.

Marie entró en el despacho de Gautier nada más colgar. Remi terminaba de preparar los documentos para acudir a una vista, y se disponía a salir a toda prisa para el tribunal.

—Señor Gautier, disculpe que le interrumpa, acabo de recibir una llamada, de lo más extraña.

—¿Extraña? —contestó, deteniéndose por unos instantes.

—Un poco rara, pero podría ser importante…

—Pues diga, rápido, que me tengo que marchar.

—No ha querido darme su nombre. Me ha dicho que tiene pruebas de que Cédric Berger no tuvo nada que ver con los asesinatos de Lourdes, que puede demostrar que fue un montaje.

—¡No me jodas! —exclamó Gautier haciendo un aspaviento hacia atrás—. ¡Ups! Disculpe Marie, se me ha escapado, pero es que eso es imposible. Tiene que tratarse de algún loco, uno de esos tarados de las conspiraciones.

—Yo no sé, parecía seguro de lo que decía, decía que estaba en peligro…

—¡Ya! ¿Y que más le ha dicho? —dijo mientras salía del despacho colocándose la chaqueta.

—Que llamará mañana a la misma hora, para hablar con usted.

—Vale, muy bien. Mañana le dice que he salido de viaje y que estaré fuera unos cuantos días, ¿ok?

—De acuerdo señor Gautier.

Era lo que le faltaba por oír a Gautier en aquel esperpéntico caso. Después de la exoneración pública de Fabien, ya no había causa, y el sumario se había cerrado definitivamente. Ya se lo había quitado de encima, y no pensaba prestar la menor atención a esa curiosa llamada.

Al día siguiente, sobre la misma hora, Marie volvió a pasar al despacho, y con cara de no haber roto nunca un plato, miró a Gautier, arqueando las cejas, disculpándose con el gesto.

—Señor Gautier, tengo al teléfono al chico que llamó ayer…

—¿Pero no habíamos quedado en que yo no estaría?

—Sí, sí, lo que pasa es que cuando le he dicho que usted se había marchado de viaje, se ha enfadado mucho y me ha dicho que comprende perfectamente que no le crea. Quiere que le diga que es amigo de Bastien y Olivier, que es de su grupo de hackers, y que tiene que escucharle. Que corre un grave peligro, que no se trata de ninguna broma, y que se está jugando la vida.

—¡Joder! —dijo sorprendido—. ¡Pásemelo! A ver si resulta que es algo importante de verdad.

—Gautier al aparato. Dígame, ¿que es eso tan importante?

—Señor Gautier, gracias por escucharme, le aseguro que no se arrepentirá. Lo que le voy a contar es increíble pero completamente cierto. Es una información muy comprometida, ¿cree que es seguro que lo hablemos por teléfono?

—Totalmente seguro. No se preocupe por eso. ¿De qué se trata?

—Mire, los de nuestro grupo hacker, teníamos muchas dudas acerca de lo que les ocurrió a Bastien y Olivier, y nos pusimos a hacer averiguaciones por nuestra cuenta. Pirateamos el portátil de Javier Molero, el escritor amigo de Fabien, y descubrimos un archivo, un word con el texto del libro que está preparando.

—¡¿Sabe usted que eso que me está diciendo es un gravísimo delito?!, ¡¿que puede llevarles a la cárcel por unos cuantos años?!

—Por supuesto que lo sé. Eso debería bastarle a usted para prestarme la mayor atención. ¿Cree usted que le contaría esto si no pensara que estoy en grave peligro?

—Bien, siga. Dígame, ¿qué tiene que ver su próximo libro con eso que dice de que Cédric no tuvo nada que ver? Eso de que todo fue un montaje.

—Pues verá, para empezar, el libro se titula “Los crímenes de Lourdes - Como lo hice”, y…

—¡Pero vamos a ver! Aunque en su primer libro se dedicara a desmenuzar todos esos crímenes, se trata de un escritor de novelas, y ahora puede continuar su trabajo con otra, con cualquier ficción que se le pueda ocurrir sobre el tema.

—Le comprendo, no crea que no le comprendo, pero tiene usted que leerlo. Es una confesión en toda regla. Describe paso a paso, como fueron realmente los acontecimientos, como fue engañando a todos, como utilizó la información de que disponía para ir asesinando uno a uno, a todos ellos.

—Pero oiga, ese es su trabajo, es el mejor precisamente en eso, en imaginar tramas y hacerlas parecer verdaderas.

—Si no lo lee, no lo va usted a creer. Es imposible, es increíble, pero es cierto. Él cuenta la verdad de lo que hizo, y se jacta continuamente de ello. Hay cientos de detalles y pruebas, que respaldan lo que le estoy diciendo. Créame, por favor.

Gautier no le creyó en absoluto, pensó que en aquel grupo corría demasiada marihuana. Pero no podía obviar el hecho de que le hubieran robado a Javier una copia del manuscrito, eso era de gran valor para su amigo, y decidió echar un vistazo al fichero antes de avisar a la policía.

—De acuerdo, ¿como te llamas?

—Me llamo Samir.

—Samir…?

—Solo Samir. Por el momento.

—De acuerdo Samir, lo leeré. ¿Me puedes enviar una copia?

—Deme una dirección y se lo envío ahora mismo.

—Vale, toma nota: «rgautier@ruben&associés.com». ¿Y cómo seguimos en contacto? —Gautier pretendía sacarle algo más de información, para que la policía pudiera identificarle.

—Pues a través de este número, desde el que le estoy llamando. Es de prepago. Lo tengo disponible solo para contactar con usted.

»Por favor, no haga ninguna tontería, no llame a la policía hasta que no lo haya leído. Después, yo mismo me entregaré. Cuando esto salga a la luz estaré más seguro en una prisión.

—Vale, te lo prometo. Lo leeré, y después ya veremos.

—No se arrepentirá. Pronto se dará cuenta de lo grave de la situación. Estaré pendiente de su llamada.

—Muy bien, adiós Samir.

—Adiós señor Gautier.

De por sí escéptico, Gautier estaba convencido de que aquello no conduciría a nada Que tendría que acudir a la policía para denunciar el robo del manuscrito de su amigo. Pero cumpliría con la palabra dada. Lo leería.

Tampoco le diría nada a Javier. Aunque seguía sus andanzas por los medios de comunicación, hacía mucho que no hablaba con él. Esperaría hasta haber leído su nueva obra.

Aquella misma noche, se puso cómodo en el sillón de orejas de su salón, y bajo el foco de la lámpara, inició la lectura.

2 GÉNESIS

El primer capítulo describía su antigua amistad con la familia Berger. Los felices días que pasaron juntos, disfrutando con los niños en la playa durante las vacaciones. Su especial relación con Cédric, que con su peculiar carácter introvertido, recibía desde muy pequeño, un trato duro y desconsiderado de su insensible padre.

Sobre él mismo apenas escribía nada. Solo algunas referencias a sus dificultades para publicar las novelas que había escrito, y a su frustración por el imperante sistema editorial, que consideraba discriminatorio y completamente injusto.

La forma en que las editoriales hacían las selecciones de las obras, solo daban posibilidades a unos pocos escritores que, fruto de la suerte o la casualidad, conseguían que les leyeran algunos fragmentos. El resto no pasaba del primer filtro, el de la lectura de un folio o dos, en los que el autor contaba el argumento, y hacía una breve sinopsis.

Lo que más le desesperaba era que no se dignaran a contestar. ¿Tanto trabajo les suponía cumplir con las normas de urbanidad y cortesía? Qué mínimo que tener la deferencia de poner unas líneas agradeciendo al escritor su propuesta, reconociendo su esfuerzo, e incluso dándole alguna pista de lo que podría corregir en el futuro para escribir obras más competitivas.

Pero no, la callada, era la respuesta. «Si dentro de seis meses, no nos hemos puesto en contacto con usted, no se preocupe que destruiremos su manuscrito», decían. Para Javier era como tirar directamente a la basura a su criatura, tras meses de trabajos e ilusiones. Luego, esperar durante medio año, a ver si por alguna ciencia infusa, el libro era rescatado del fondo de la papelera.

En esos escasos párrafos, se entreveía su resquemor y su inquina, por un procedimiento que le abocaba irremediablemente al anonimato y al fracaso. Leyendo con atención, se vislumbraban estertores de muerte del ser herido que llevaba en su interior. En la forma en que se expresaba, latía la irracional respuesta de un animal acorralado.

La narración, en primera persona, incluía los diálogos más sustanciales, y explicaba con todo lujo de detalles, cómo se habían producido los crímenes.

La noche de la muerte de Chloé, recibió la llamada inesperada de Cédric. El chico estaba muy asustado. Le había pasado algo con su padre y no sabía que hacer, no tenía a quien recurrir. Se acordó de su tío Javier, como él le llamaba desde pequeño. Era la única persona que sabía lo que le ocurría con su padre. A él, le podría contar lo que había pasado, y estaba seguro de que le ayudaría.

—¡Tío Javier!, hola, soy Cédric —dijo con voz entrecortada.

—¡Cédric! ¡Qué alegría me das! ¿Qué tal estás?, ¿va todo bien? —contestó extrañado por la inesperada llamada.

—Pues la verdad es que no muy bien. Me he metido en un lío, y no sé que hacer —dijo sollozando.

—¡Tranquilo Cédric, tranquilo! Cuéntame que te ha pasado., que seguro que tiene arreglo.

—Pues ha sido con mi padre…

—Ya, me lo imaginaba. ¿Qué es lo ha sucedido?

—Ya sabes cómo es, bueno, cómo es conmigo…

—Lo sé Cédric, lo sé perfectamente. ¿Qué te ha hecho esta vez?

—No, si ha sido cosa mía. Verás, él tiene una amante. Está engañando a mi madre, desde hace un montón de tiempo.

»No soporta como soy, y entre nosotros hay una relación muy mala, sobre todo desde que estuvo a punto de meterme interno en un colegio militar, ¿te enteraste de aquello?

—Sí, tu madre me lo contó. Me dijo que habías tenido un problema, con una chica menor de edad, y que el padre te había denunciado por abusos, pero que tu padre consiguió pararlo y todo eso.

—Aquello fue muy fuerte para mí. Yo estaba enamorado de esa chica. La pobre no pudo resistir las consecuencias de las presiones de mi padre, para que el suyo retirara la denuncia. Nos separaron de muy mala forma, y la obligaron a ir a un psicólogo. Luego, cuando me obligaron también a mí, a ir a sus sesiones, descubrí que era la amante de mi padre, ¿te lo puedes creer?

—¡Que barbaridad! ¡Cómo lo debiste de pasar!

—Fue un horror. A resultas de aquello, al poco tiempo, Nathalie se quitó la vida. Yo me volví loco. Le odiaba de tal forma, que no podía ni mirarle a la cara. Estaba acostumbrado y lo soportaba, aunque me quemaba, más y más, por dentro. Pensé que tenía que hacer algo con lo que le estaba haciendo a mi madre, así que, un amigo mío, que sabía piratear ordenadores y teléfonos, me ayudó, y le clonó el móvil a mi padre. No solo puedo escucharle cuando lo utiliza, sino que le puedo escuchar siempre que lo tiene encendido.

»Yo he estado muy obsesionado, escuchando todo lo que decía, hablara con quien hablara, he estado las veinticuatro horas observando todo lo que hacía. Quería desenmascararle, que todo el mundo supiera como es en realidad. Demostrar que no es la buena persona, que les hace creer a todos.

—¿Y qué?, ¿has descubierto algo más, o qué?

—Sí, bueno, algo parecido. Esta noche le ha pasado algo que le compromete mucho, y yo he creído que había llegado mi momento para desenmascararle, pero todo se ha jodido.

—Dime Cédric. Me tienes en ascuas.

—Pues, él ha salido con Morgane, la asquerosa psicóloga esa, como hace casi todas las semanas. Iban camino de una casa, donde se citan para sus encuentros, y han tenido un pequeño accidente. En una curva, ha golpeado con el coche a una chica que iba en su bicicleta, y la chica se ha caído en la cuneta.

»No tenía casi nada, un golpe en la cabeza, pero mi padre llevaba el coche sin el seguro en regla, y además iba con su amante, así que la cabrona, le ha dado a la chica una especie de sedante, y la han dejado tirada, sin sentido, y oculta en el campo.

»Hace un rato que se han marchado para llevar a Morgane a su casa, y luego cambiar el coche por el de mi madre. Todo para salvarse del escándalo, y de lo que fuera que tuvieran que pagar.

—¿Y eso, cuándo ha sido? —preguntó Javier intrigado.

— Se han marchado hará unos veinte minutos. Han calculado que mi padre tardará una hora en volver a por ella. Su plan es reanimarla, y llevarla al hospital, como si no hubiera pasado nada.

—¿Y tú qué has hecho?

—Pues, al oír lo que estaban haciendo, se me encendió una luz, y pensé en complicarle la vida. Venir, durante ese tiempo, y hacer algo que frustrara sus planes. Para que se descubriera su maniobra, y se pusiera definitivamente en evidencia. Cogí la moto y me vine para acá enseguida, y me encontré a la chica sedada, tirada en el suelo.

»No tenía muy claro lo que iba a hacer, no quería que se supiera que yo lo estaba espiando…

—¿Y qué has hecho?, ¿qué ha pasado?

—Pues, pensé que lo mejor era deshacer su coartada, llevarme a la chica a otro lugar, campo a través, a otro punto de la carretera, donde no la encontrara cuando regresara, y luego avisar anónimamente a la Gendarmería.

»El caso es que para moverla de sitio, la cargué en la bici, sentada en el cuadro delante de mi, sujetándola con un brazo por el cuello, mientras que con el otro llevaba la bicicleta. Aunque no pesa mucho, con tanto bache, la he sujetado demasiado fuerte, para que no se me cayera, y cuando he querido darme cuenta, la había ahogado. La he bajado, y ya no respiraba. ¡Está muerta, Javier! ¡La he matado!

—¡Tranquilo Cédric! Ha sido un accidente, un desdichado accidente. ¿Estás seguro de que está muerta?, ¿has comprobado si tiene pulso?

—¡Claro que está muerta! —rompió a llorar.

—A ver, tranquilízate, lo vamos a arreglar, pero necesito que estés tranquilo, que hagas todo lo que yo te diga —le dijo maquinando inconscientemente el inicio de su próxima novela—. ¿De acuerdo?, ¿harás lo que te diga?

—Sí, sí. Ya me calmo.

—Vale, no hay tiempo que perder. Mira, desnúdala y …

—¡Pero tío Javier! ¿Cómo voy a hacer eso?, eso no…

—¡Cédric! ¡Hazme caso! Si haces lo que te digo, saldrás de esta, y tu padre pagará por fin por su comportamiento contigo. ¡No lo pienses, haz lo que digo! ¡Rápido!

—¡Uf! Vale, la desnudo…

—Le quitas toda la ropa, le abres las piernas, y le introduces algo por la vagina. ¿Qué tienes por ahí a mano?

—¡Pero tío!

—¡No hay tiempo! No lo pienses ¡Hazlo! —le gritó—. ¿Qué tienes que puedas meter por ahí?

—Solo llevo mi ropa, y unos guantes, los de la bicicleta.

—Pues ponte uno, y le metes los dedos tan fuerte y tan profundo como puedas. Varias veces ¡Fuerte y profundo!

—No voy a ser capaz de eso, tío.

—¡No pienses! Ya esta muerta, no va a sentir nada. ¡Venga!

—Espera, espera un poco. Se ha puesto otra vez a llover…

Javier escuchó como dejaba el teléfono sobre alguna piedra y esperó impaciente.

—Ya, la he desnudado, y le he hecho eso, todo lo fuerte que he podido —dijo Cédric gimiendo desconsolado—. ¿Y ahora que hago?

—Quítate la chaqueta o el jersey, y haces un hatillo. Mete dentro su ropa y los guantes. Luego la vuelves a cargar, y la dejas donde ibas a dejarla. Ve con la bici, sin dejar huellas, por donde haya charcos, o mejor, por donde haya piedras en el suelo. La echas a la cuneta, en un lugar que no se vea bien desde la carretera, y la cubres con ramas, para que les lleve un tiempo encontrarla.

»Después, vuelve sobre tus pasos, y recoge la bici. ¿Sabes llevarla con una mano, mientras llevas la tuya?

—Sí, lo he hecho muchas veces.

—Pues lo haces así. Te llevas la bici a tu casa, por donde nadie pueda verte, y la escondes en el garaje, o en algún lugar de la casa donde tus padres no miren nunca. ¿De acuerdo?

—Vale, lo haré. ¡Madre mía! —exclamó entre sollozos.

—¿Llevaba su móvil?

—Sí, lo he metido también en el hatillo, con la ropa.

—¿Lo has apagado?

—No, no he hecho nada con él.

—Pues sácalo y lo rompes contra las piedras, hasta que le puedas sacar la batería. Luego lo metes con la ropa, y mañana mismo, sin que te vea nadie, te vas a cualquier otro punto de la montaña, a algún lugar por el que no pase nunca ninguna persona, y lo quemas todo bien quemado. Compra una latita de gasolina para mecheros y lo quemas todo. Cuando solo queden cenizas, las recoges, haces un hoyo en el suelo, y las entierras. ¿De acuerdo?, ¿te acordarás de hacer todo, tal y como te he dicho?

—Sí, lo intentaré.

—Tienes que salir de esa zona cuanto antes, nadie puede verte. Tu padre volverá en media hora, y se pondrá a dar vueltas buscando a la chica. ¡Venga Cédric, que tú puedes hacerlo!

—Vale tío.

—Cuando estés en casa, y hayas escondido la bici me llamas. ¿Ok?

—Te llamaré. Seguro que te llamaré.

Cuando Cédric llamó, estaba hecho un lío. Con lo que acababa de hacer, había quebrado en mil pedazos su débil personalidad. No era capaz de poner orden en su mente, y siguió adelante alienando su voluntad, al control de Javier. Confiaba ciegamente en él. Sin un mínimo de autoestima, con el que dar suficiente valor a cualquiera de sus dudas, la única opción era seguir bajo su control. Javier quería lo mejor para él, pensaría por él, Javier le indicaría el camino.

—Tú sigue con tu vida como hasta ahora, no hagas nada diferente. Todo ha sido un accidente, no ha sido culpa tuya, la culpa ha sido de tu padre. Tú continúa espiándolo, como hasta ahora.

—Vale tío, ¿y que vamos a hacer? Yo quería escarmentarle, que se descubriera lo suyo con la amante, pero no que muriera nadie y que él estuviera comprometido.

—Ya veremos, depende de como vayan sucediendo las cosas. Tú infórmame de lo que se vaya sabiendo. Tú padre es comisario, y seguro que va a estar al tanto de todo lo que pase.

—Te llamo si me entero de cualquier cosa…

—¡Eso es!

Durante la semana que pasó hasta que los vecinos encontraron el cadáver, hablaron un par de veces. Cédric estaba más tranquilo, aunque no se le iban de la cabeza las imágenes de lo que había hecho, era como uno de esos vídeos snuff que circulan por algunas redes. Lo visionaba una y otra vez, pero apenas si se reconocía en la película. Era repugnante, extremadamente desagradable, pero él lo miraba con la grima de un espectador, como si aquello lo estuviera haciendo otra persona.

La sorpresa saltó cuando, inesperadamente, pusieron a Fabien al mando de las investigaciones. No era su demarcación, y estaba a punto de jubilarse, pero Fabien no había podido negarse. Se hacía cargo de la investigación de un homicidio que, sin intención, él mismo había propiciado.

El capítulo terminaba con Javier convenciendo a Cédric de que aquello les beneficiaba, que de esa forma estarían perfectamente informados de los avances de las averiguaciones.

Gautier, que no había separado la vista de la pantalla hasta que terminó de leer el capítulo, se dejó caer hacia atrás, sobre el respaldo de la silla.

Intentaba no hacer caso de las dudas que le asaltaban. No era ese el Javier que él conocía, pero por otro lado, estaba cansado de ver como la gente actúa, de repente, de formas inimaginables. Sabía que cualquier persona es capaz de hacer cosas impensables. En un momento dado, en una situación concreta, todo es posible.

Había pensado leer rápido, saltar de aquí para allá hasta confirmar que el pirata era un conspiranoico, pero no iba a ser tan sencillo. Lleno de incertidumbre, se puso con el segundo capítulo.

3 NIGHTCRAWLER

«Al contrario de lo que dice el saber popular, las casualidades sí existen». Así arrancaba el segundo capítulo. Narrando la llamada de Fabien, en la que comunicaba a Javier su inminente llegada a Benicarló, para unas gestiones relacionadas con una investigación que tenía en curso.

Cédric le informaba puntualmente de todo, y Javier sabía perfectamente los motivos del viaje de su amigo.

Su amistad con el homicida, hijo de su amigo el comisario. Que precisamente es nombrado investigador del caso. Que la niña era la hija del embajador de España en Toulouse. Que la última persona que estuvo con ella vivía precisamente muy cerca de él. Que tenía acceso online a todas las averiguaciones…

Tenía los ingredientes suficientes para producir su nueva novela. Una novela viva, en la que él podría interactuar. El homicida trabajaba para él, y el detective, además de ser su amigo, estaba vigilado las veinticuatro horas del día. ¡Tenía control absoluto sobre la trama!

La casualidad, la suerte, y su admiración por la película de culto Nightcrawler, el thriller negro, sucesor de “Taxi driver”, en el que el actor Jake Gyllenhaal, interpreta a un reportero novato, que incapaz de abrirse camino en la profesión, genera sus propios sucesos para ser el primero en retransmitirlos, alcanzando con ello el éxito y la fama, habían despertado el monstruo que llevaba dentro.

Estaba en condiciones de escribir una obra genial, una trama imposible de prever, un paso adelante en los límites de la novela negra, una ocasión que no podía desaprovechar.

Para cuando Fabien llegó al Parador de Benicarló, ya tenía pensado el siguiente capítulo. Serían dos las niñas muertas. Él se encargaría de ello.

La noche antes de que Fabien saliera de viaje para España, cuando Cédric le llamó para avisarle, urdió sobre la marcha su nueva estratagema.

Pidió a Cédric que cogiera el segundo juego de llaves del coche de su padre, y que con dos bridas lo enganchara fuertemente a alguno de los anclajes del tubo de escape, en los bajos del coche.

También le pidió que, con el clon del móvil de Fabien, entrara en la nube de la comisaría, y le diera el nombre, la dirección y el número del móvil, de Claudia Fabré, la niña a la que Fabien iba a tomar declaración al día siguiente.

Cédric no tardó en devolverle la llamada. Ya había colocado las llaves bajo el coche, y revisado el atestado para coger los datos que Javier necesitaba. Además de pasárselos, consideró importante decirle que en las declaraciones de las compañeras, se hacía constante referencia a que la niña era lesbiana.

A la hora prevista, apostado en una cafetería, frente al Parador, esperó la llegada de su amigo. Sobre las cinco de la tarde, el coche entró en el recinto del hotel. Fabien aparcó en la aledaña zona de parking, y fue directo a la recepción.

Sin pérdida de tiempo, Javier hizo una llamada.

—¿Sí, dígame? —respondió Claudia.

—Hola, eres Claudia, la amiga de mi hija Chloé, ¿no es así?

—Sí…, soy yo —respondió sorprendida por la llamada.

—Mira Claudia, soy Eduardo de Gramont, el papá de Chloé. Ya sabes, el cónsul de Toulouse…

—¡Ah! Sí. Siento muchísimo lo de su hija, le acompaño en el sentimiento. No la conocía mucho, pero era un ángel de persona. —dijo apenada—. Dígame, ¿puedo ayudarle en algo? —añadió muy educadamente.

—Mira, quería comentarte algo de mi hija, un poco confidencial, ¿puedes hablar?

—Sí, no se preocupe, estoy sola en mi habitación.

—Muy bien, pues es que estoy aquí en Vinaròs. He venido para prestar declaración, mañana en el juzgado, igual que tú, y quería saber si podía comentar contigo unas cosas, un poco personales, sobre Chloé, antes de que mañana declaremos en el juzgado. ¿Qué te parece?

—Pues sí, como no, dígame usted.

—No, verás, es que como te digo, se trata de algo muy delicado, y había pensado, si a ti te parece bien, que podíamos vernos un rato, y lo hablábamos en persona. Yo me acercaría hasta tu pueblo discretamente, con el coche.

—Vale, me parece bien. ¿Sabe dónde vivo?

—Es que, yo preferiría que lo habláramos entre tu y yo, sin que nadie tuviera que enterarse, es un poco engorroso para mí, ¿comprendes?

—Sí, sí. No se lo diré a nadie, no se preocupe. Entonces, ¿cómo podemos quedar?

—¿Qué te parece si te recojo en la entrada del pueblo, yendo por la carretera de Vinaròs, frente a un taller mecánico que se llama “Tu auto”? Te recojo, y damos una vuelta con el coche mientras lo hablamos. ¿Te parece bien?

—Sí, don Eduardo, conozco ese taller, me parece bien. ¿A qué hora quedamos?

—Pues lo que tarde en llegar. Espera…, sí, de aquí a media hora. Voy en un Renault blanco con matrícula francesa ¿Vale?

—Sí, vale. En media hora estaré allí.

—Gracias, te lo agradezco mucho.

Nada más colgar, Javier cruzó la calle, entró en el parking, y agachándose, recuperó las llaves del coche de Fabien. Condujo hasta la entrada del pueblo, donde ya le esperaba Claudia. La invitó a subir, y se pusieron en marcha en dirección a Benicarló.

Javier, intuyendo que su relación con Chloé fue algo más que una simple amistad, la entretuvo durante el trayecto, dando por hecho que habrían mantenido algún encuentro sexual. Claudia enseguida lo reconoció, y Javier justificó su discreta cita, pidiendo a la chica que omitiera ese aspecto en su declaración. Le dijo que no quería que nada manchara el recuerdo que su madre tenía de ella, y que por favor no dijera nada de eso.

En un momento dado de la conversación, Javier hizo gestos de que algo no iba bien en el coche, y le dijo a Claudia que le parecía que habían pinchado. Se salió de la carretera por un camino entre naranjos, y detuvo el coche para revisar las ruedas.

Se bajó, miró que no hubiera nadie que pudiera verles, y tras ir a la parte de atrás, abrió el maletero y sacó la llave de tuercas.

—¡Qué faena! ¡Hemos pinchado! —le dijo acercándose a la ventanilla—. ¿Puedes echarme una mano?

—¡Claro! —dijo bajando del vehículo.

—Mira a ver si ves algún clavo o algo así, que yo sin las gafas de ver… —le dijo señalándole una de las ruedas traseras.

Claudia se agachó para mirar de cerca, y en ese momento Javier le asestó un fuerte golpe en la base del cráneo. La chica se desplomó inconsciente.

La cargó en el maletero y continuó, como si tal cosa, su marcha hacia Benicarló. Controló que iba bien de tiempo, que eran las seis y diez, y quedaban veinte minutos para el paso del tren.

Cerca de la estación del ferrocarril, aminoró la velocidad, y se fue aproximando despacio. Al llegar a la altura de la puerta, comprobó que había una cámara que apuntaba en su dirección, y redujo aun más la marcha. Luego, nada más rebasar la estación, la carretera seguía a la derecha, pero él tomó un camino, que continuaba paralelo a las vías.

Paró el coche un centenar de metros más allá, en un recodo entre el muro de una finca y unos grandes arbustos. Comprobó que nadie le veía, tapó con sus manos la nariz y la boca de la chica, con una frialdad inaudita. Tras un par de minutos, puso sus dedos en la yugular, y se cercioró de que estaba muerta.

Recorrió unos cuantos metros la malla metálica de seguridad de las vías, buscando la forma de poder pasar. En una pequeña depresión en el terreno, encontró que la malla dejaba libre un hueco, de unos cincuenta centímetros.

Cargó el cuerpo de la chica, lo introdujo arrastrándolo por el hueco, y luego pasó él. Cargando con ella, retrocedió en dirección a la estación, y a la altura del recodo donde tenía el coche, la echó al suelo, como si fuera un fardo.

Con habilidad, consiguió colocarla en posición de sentada, sin que se cayera, mirando de frente, en la dirección por donde llegaría el tren. La observó durante unos segundos, calculando mentalmente la altura del parachoques de la máquina. No quería que el cuerpo saliera rebotado, quería que fuera arrollado con el mayor destrozo posible.

Regresó sobre sus pasos hasta el coche, y regresó a la carretera, para continuar camino hacia el Parador. De la misma forma que hizo para sacarlo, esperó a que otro cliente accediera al recinto, y colocándose detrás atravesó la barrera. Aparcó el coche donde lo había dejado Fabien, inspeccionó que todo estaba tal y como se lo había encontrado, y se marchó a pie de allí.

Se acercó hasta su casa, para asearse y cambiarse de ropa, y esperó a que llegara la hora de la cena, para volver de nuevo al Parador.

Después de que abortaran la cena, y se trasladaran a San Mateo para seguir las labores de búsqueda de la chica desaparecida, en un aparte del restaurante, donde habían montado el puesto provisional del dispositivo de búsqueda, Javier llamó de nuevo a Cédric.

—Cédric, hola, escucha, por aquí todo va bien, pero necesito que hagas otra gestión —le dijo nada más descolgar.

—Hola tío, te iba a llamar yo. Mi padre ha pedido en la comisaría que localicen a Bastien, a mi amigo el hacker, el que clonó su móvil.

—Sí, por ese tema te llamo. Estaba yo delante cuando habló con la comisaría. Quieren que les ayude con el ordenador de Chloé.

—¿Y qué es lo que quieres que haga?

—Pues que vayas a ver a tu amigo, que le digas que les siga el juego, que en cuanto tenga el ordenador, lo deje limpio como una patena, ¿me entiendes? Y que haga lo mismo con el móvil de la chica española. Que se las arregle para no dejar nada, que queden como si se hubieran restaurado.

»No le cuentes nada. Solo que lo haga, y ya está. Que es cuestión de vida o muerte para ti, pero que ya se lo explicarás más adelante. ¿De acuerdo Cédric?

—Sí tío, lo haré así, no te preocupes.

—Muy bien Cédric. ¿Estás más tranquilo?

—Bueno, sí, un poco.

—¡Venga! ¡Anímate, que pronto se acabará todo esto!

En la mente de Cédric, sus turbios pensamientos se debatían incesantemente, buscando un mínimo equilibrio emocional. Según se iba haciendo a la idea de que lo que le había pasado, había sido fruto de un lamentable accidente, provocado por los desmanes de su padre, los sentimientos de culpa se diluían en el profundo deseo de venganza que albergaba contra su padre. La idea de que se merecía cualquier cosa que pudiera pasarle, cada vez cobraba más fuerza. Había llegado el momento de que pagara por todos los sufrimientos que le había inflingido. Él se lo había buscado, y nada era demasiado.

Javier terminaba el capítulo satisfecho. Con su genialidad, había dado una nueva vuelta de tuerca a su historia. El caso ya no trataba de un homicidio involuntario con muchos agravantes, al añadir un asesinato premeditado, había pasado a la siguiente fase, mucho más interesante.

Plenamente imbuido en su producción, mientras complicaba la trama, y la novela cogía el impulso que necesitaba, se iba perdiendo todo vestigio de su humanidad.

4 JAQUE AL HACKER

Bastien estaba perdido. Desde el momento en que Fabien se acordó de él para que les echase una mano en escudriñar el ordenador de Chloé, ya no tendría escapatoria.

Aquella noche, en la cena de despedida de su amigo Javier, a media noche, tras encontrar los restos de Claudia bajo el tren, Fabien decidió volver a Tarbes. No había niña a la que tomar declaración y en la comisaría se le acumulaba el trabajo.

La visita al hacker era importante para seguir avanzando y quería hacerla cuanto antes.

Fabien saldría para Francia a la mañana siguiente, después de descansar de aquella jornada agotadora. Para Javier no hubo descanso posible, y tuvo que improvisar de nuevo.

—Dime tío —contestó Cédric extrañado por la hora que era.

—Cédric, ¿has hablado ya con tu amigo Bastien?

—No, mañana voy a ir a verle, como habíamos quedado.

—Espera, que hay cambio de planes. ¿Has seguido a tu padre esta noche?, ¿has visto lo que ha pasado?

—Pues no, después de hablar contigo estuve con mamá viendo una película por la tele y luego me acosté. No me he enterado de nada. Lo siento.

—Pues es que la chica, la amiga de Chloé, no se sabe por qué, se ha suicidado, se ha echado a las vías del tren.

—¡Madre mía! ¡Por favor! —exclamó muy sorprendido—. ¡Qué fatalidad!

—El caso es que tu padre, sale de vuelta mañana temprano, y me ha dicho que lo primero que hará, será ir a ver al hacker.

—¿Quieres que vaya a verlo ahora? Son casi las dos de la madrugada, pero supongo que estará en su garaje.

—No, no. Aunque es una paliza de coche, me voy yo para allá. Hablaré yo con él. Tú llámale y dile que mañana a mediodía voy a ir a verle. ¿Sabe él quién soy?

—Más o menos, le he hablado más de una vez de ti, pero no sé si se acordará.

—Bueno, le explicas un poco, sin demasiados detalles, y le dices que va a ir tu padre, y que antes tengo que hablar con él. Que me espere, a eso del medio día, ¿ok?

—Vale, le llamo ahora y se lo digo.

—¿Vendrás a verme a Toulouse?, a mamá le haría mucha ilusión.

—No puedo Cédric, esta vez no puedo, me tengo que volver enseguida. Nadie se puede enterar de que he estado allí. Pero no te preocupes que, en pocos días, iré a pasar una temporada.

—Vale, no diré nada a mamá. Pero prométeme que vendrás pronto, necesito verte, y que hablemos de todo esto.

—Prometido Cédric. Una cosa más, las llaves que hay junto con la del coche, ¿son las de la casa, no?

—Sí, la de la entrada y la de la casa.

—Vale, pues mira, cuando llegue, pasaré por tu casa a dejarlas, luego me voy a ver al hacker, y en cuanto termine, me vuelvo.

—Vale tío, ahora le llamo.

—Venga, un beso. Seguimos en contacto.

A continuación, Cédric llamó a Bastien.

—¡Bastien! Hola, soy Cédric.

—¡Hola chaval! ¿Pero que horas son éstas? ¿No estabas en Toulouse cuidando de tu mami?, ja, ja.

—Ya ves, sí, aquí estoy, haciendo de enfermero.

»Oye, escucha, ¿tu sabes que mi padre está llevando el caso de la chica esa, la que encontraron muerta en Lourdes, no?

—Sí, claro, la hija de un cónsul, creo.

—Pues es que en la comisaría no tienen ni idea de informática, y mi padre quiere ir a verte, para que les ayudes a sacar lo que se pueda del portátil de la chica.

—¡Joder tío! ¡Que marrón! A mí eso de ayudar a los maderos no me mola nada.

—Ya, pero no se puede evitar. Te aviso para que lo sepas, y que tengas cuidado, no vaya a sospechar nada de lo de su móvil, ¿vale?

—Vale, vale, gracias. Tendré cuidado, no te preocupes.

—¡Ah!, otra cosa. Estoy metido en un lío, no lo digas a nadie, pero yo conocía a la chica que mataron.

—¡No me jodas! ¡Que fuerte!

—Fue de casualidad, pero si mi padre se entera, la cago, pero bien. No puede enterarse de ninguna manera.

—¡Vale joder! ¡Que no te preocupes, coño!

—Ya, pero mira, mi tío Javier, el amigo español de mi familia, con el que pasábamos las vacaciones juntos, ¿te acuerdas que te hablé de él?

—Sí, creo que algo me suena. ¿Qué pasa con tu tío?

—Pues que me está ayudando con lo del lío en que me he metido, y me ha dicho que es muy importante que él hable contigo, que mañana a mediodía pasará un rato a verte.

—¿Pero en qué lío te has metido?

—Ya te lo contaré cuando nos veamos, es un poco complicado. Igual mi tío te comenta algo.

—Joder, mira que a mí no me gustan las visitas! Pues ¡hala!, ración doble.

—Venga tío, haz el favor. Ya te llamaré para ver como te ha ido.

—¡Vale! ¡Joder, vale! Hasta luego, tío.

—¡Hasta luego!

Javier explicaba en su relato que, de ninguna forma, podía dejar que Bastien hablara con Fabien. El riesgo era muy elevado. Su historia estaba en el mejor momento, y no podía permitirse el lujo de que Fabien sospechara algo de la clonación de su móvil, de que su hijo le tenía monitorizado.

Solo había una solución. Además, esa solución sería otra vuelta de rosca, otro paso adelante para el caso, y para la novela. Un nuevo asesinato que además incriminaba claramente tanto a Fabien como a Cédric, para el que, por cierto, ya empezaba a maquinar un oscuro porvenir.

Antes de salir para Tarbes, se pasó por la caseta de campo de su amigo Manolo, el jefe de la estación de Benicarló, y cogió un envase de raticida, de un compuesto a base de cianuro de hidrógeno, una lata de queroseno para estufas, y un mechero. Javier sabía que allí encontraría todo eso, de cuando iba a recoger limones a la finca.

Aguantó conduciendo hasta traspasar la frontera, a las ocho de la mañana, hecho polvo, paró en una área de servicio y durmió tres horas recostado en el asiento. A la una del mediodía llegaba a las inmediaciones de Tarbes.

Aparcó frente a la casa de Bastien, y esperó el momento en que no hubiera nadie que pudiera verle. Cruzó la verja, y tocó en la puerta del garaje.

—¡Toc! ¡Toc! ¡Toc! ¡Bastien!

El garaje, habilitado como estudio de trabajo para sus movidas informáticas, casi siempre lo usaba como vivienda, para emanciparse en lo posible del control de sus padres, aunque en esos días estaban de viaje.

—Pase usted —dijo abriendo la puerta de servicio que tenía el portón.

—Hola Bastien, soy Javier, el tío de Cédric.

—Sí, ya me dijo. Le esperaba. Pase. Pase y siéntese —dijo ofreciéndole el desastrado sofá.

—No te preocupes, no voy a estar mucho rato, solo hablar un poco contigo, y me marcho.

—Vale, no hay problema, lo que haga falta.

—Mira Bastien, el caso es que Cédric se ha metido en un lío, y es muy importante que…

Javier le contó que Cédric había estado tonteando con esa chica días antes de su desaparición, y que por nada del mundo debía enterarse su padre, el comisario. Le recordó que tiempo atrás le pasó algo parecido con otra chica, que le denunciaron por abusos, y que al final la chica acabó suicidándose, y que por aquello, el padre, estuvo a punto de meterle en una escuela militar.

Le dijo que este caso era mucho peor, que a la chica la habían violado y asesinado, y que al estar el padre encargado de la investigación, pues que se podría complicar mucho para Cédric.

En medio de la conversación, Javier le dijo que venía sediento del viaje, y Bastien le ofreció sacar algo de beber, que aunque caliente, tenía por ahí alguna cocacola o algo así.

—¡Uf! Cocacola caliente… ¡Espera! He parado antes de pasar la frontera, y he comprado un licor de bellotas buenísimo. Muy típico de la región de Extremadura. Espera, lo cojo del coche y lo abrimos. Saca un par de vasos. Te va a encantar, ya verás.

—No he tomado nunca nada parecido, pero lo probaré. A ver si encuentro vasos limpios.

Javier salió y fue hasta el coche. Tenía preparada una botella de licor de bellotas que compró en la gasolinera cuando paró a repostar. Había diluido en ella una buena cantidad del cianuro.

Metió en una bolsa de hipermercado, la botella junto con la lata de queroseno, y volvió hasta el garaje. Dejó la bolsa fuera, junto a la puerta, y entró con la botella en la mano.

—¡No te imaginas lo bueno que está! Yo había probado el de almendras amargas, el Amaretto, pero este sabe aún mejor.

—Bueno yo el Amaretto, sí que lo he probado…

—Pues ese es de almendras y éste es de bellotas. Parece que estás masticando las bellotas. Es increíble.

—A ver… —dijo Bastien acercando su vaso.

Llenó el vaso hasta la mitad y le animó a beber.

—Verás como parece que son bellotas líquidas. ¡Dale! ¡Dale!

Bastien dio un trago, y retiró la cabeza con un gesto exagerado.

—¡Joder! ¡Esto está fuerte que te pasas! Sabe parecido a las almendras, sí.

—Bueno, claro, tiene bastante alcohol. Mira, setenta y cinco volúmenes —dijo Javier señalando la etiqueta de la botella.

»Son bellotas, ¡pero para hombres hechos y derechos! Ja, ja, ja.

Javier se llevó su vaso a la boca, y simuló que daba un largo trago.

—¡Buah! Buenísimo. Es un poco fuerte, pero te deja un sabor en la boca que dura un montón. ¿No tienes por ahí nada para acompañar? Para no tomarlo a palo seco.

—Sí, espere, tengo un trozo de salchichón de Lyon que me trajo un amigo, que es de allí.

Sacó el salchichón de un cajón, y una navaja, y se puso a cortarlo sobre unos folios.

—¡Ummm! También muy bueno, con esto pasa mejor —dijo, mascando, y llenándole otra vez el vaso.

Siguió dándole conversación, distrayéndole con detalles turbios, inventados, sobre el problema de Cédric.

Tras beber el tercer vaso, Bastien empezó a quejarse de un dolor punzante en el estómago.

«Creo que esto no me ha sentado bien», fue lo último que pudo decir el chaval. Empezó a retorcerse de dolor sobre el sofá, y enseguida perdió el conocimiento.

Javier salió por la bolsa, con la lata de queroseno. Regó todo bien, hasta agotar la lata. Sobre la mesa de los ordenadores, y el cuerpo del chico, dio varias pasadas.

Metió en la bolsa la lata vacía, la botella, y los vasos, y salió con ella del garaje. Se asomó a la calle para comprobar que no había nadie. Volvió al interior, encendió el mechero, y prendió fuego al queroseno.

Tras una gran llamarada, cerró la puerta, y con paso rápido se subió al coche. Con total naturalidad se puso en marcha, rumbo a Viella, en el valle de Arán, donde había decidido quedarse un día, a esperar acontecimientos.

5 MALÉFICA

Para cuando Gautier terminó el tercer capítulo, su convicción de que lo que escribía Javier, en la segunda parte de su novela era pura ficción, se había venido abajo.

La idea de que le hubiera podido engañar de esa manera, le hacían resistirse ante las dudas razonables que encontraba, según avanzaba en los párrafos. Pero aquello no pintaba nada bien.

No quería ni pensarlo. Si la historia seguía así, si fuera cierto que Javier había conseguido engañar a todo el mundo, a policías, fiscales y jueces de tres países, él iba a quedar como un verdadero idiota. El amigo del asesino múltiple, el lerdo procurador que había procurado, la fama y el éxito, para el mayor asesino sin escrúpulos del siglo.

No quería pensarlo, pero no podía dejar de leer. Tenía que seguir leyendo. Se sirvió un whisky seco, se acomodó de nuevo en el sillón de orejas y continuó.

El capítulo se iniciaba continuando con la narración del día siguiente al asesinato del hacker.

Javier desayunó en su habitación, en el precioso valle de Arán, mirando las noticias de France 1 en la televisión. La noticia del incendio y muerte del hacker, ocupaba buena parte del noticiario.

Los medios locales, que perseguían incansables al comisario a todas partes, habían relacionado enseguida su presencia en la casa incendiada, con el caso de los Crímenes de Lourdes, como ya empezaban a denominarlo la mayoría de ellos.

Hasta en ese medio oficial, se daba pábulo a diferentes teorías, que implicaban al hacker en las muertes de las dos chicas. La violación y asesinato de Chloé, y la de Claudia, ocurrida en España, con la que había pasado unos días en Lourdes.

En muy poco tiempo, ya eran tres los muertos, y la policía parecía que no tenía ninguna pista. La gente empezaba a temer por la seguridad de sus hijos.

En Viella se respiraba paz y tranquilidad. El buen tiempo no ayudaba para el inicio de la temporada de esquí, y tras la reciente pandemia, el flujo turístico aún no se había reanudado del todo.

Javier pasó la mañana paseando por el bonito pueblo aranés, abstraído en sus literarios pensamientos, barajando las distintas posibilidades que se abrían por delante.

Andaba decidiendo dónde comer, cuando recibió la llamada de Cédric. Estaba muy alterado. Asustado.

—¡Tío! ¡¿Qué ha pasado?! ¡¿Qué le has hecho a Bastien?! —preguntó nervioso, nada más que Javier cogió la llamada.

—¡Tranquilízate Cédric! No lo he podido evitar. Le conté a tu amigo lo que había pasado con Chloé, pensando que te apoyaría, pero fue un error. Se puso como un loco, me dijo que él no estaba dispuesto a ir a la cárcel, y que le iba a contar todo a tu padre.

—¿En serio?, no puede ser, si él me apreciaba mucho. Llevábamos muchos años de amistad.

—Pues eso pensaba yo, pero cuando se lo conté, se puso muy nervioso. No sé si es que se había tomado algo, o qué, pero no hubo forma de razonar con él.

»Le dije que acabaríamos todos en la cárcel, él incluido, y que la única solución era mantener el secreto, y dejar pasar el tiempo, hasta que la cosa se fuera olvidando. Pero nada.

—¿Y qué pasó?

—Pues que en un momento dado cogió el teléfono para llamar a la policía. Yo intenté quitárselo, forcejeamos, y el cayó para atrás, de lado. Se estampó contra la mesa de cristal, que se rompió en pedazos, con tan mala suerte que se hizo un corte en el cuello.

»Intenté detener la hemorragia por todos los medios, pero se desangró en menos de un minuto. No pude hacer nada por él.

»Se me ocurrió lo del incendio, para evitar que con la investigación encontraran pistas sobre lo del hackeo del teléfono de tu padre, y que todo se descubriera.

—¡Dios! ¡Nada sale bien! Todo es una mierda. ¡Estoy cansado de todo! Me dan ganas de morirme…

—¡No digas eso, ni en broma! Por favor, estate tranquilo. No tienen forma de relacionarnos con esto. Ya verás que no pasará nada. Le echarán la culpa a ese violador que buscan, por lo de Chloé. No llegarán a ningún sitio. Yo me encargaré, pero necesito que estés tranquilo, que me ayudes a ayudarte, ¿comprendes?

—Es que esto es una locura. Una terrible locura…

—Venga Cédric, ¡arriba ese ánimo! Tienes que estar al cien por cien ¿de acuerdo?

—Ya, eso se dice muy fácil.

—Venga, ¿tienes alguna novedad de las llamadas de tu padre?

—No hay nada nuevo, solo que ayer discutió con la puta esa de Morgane. Se enfadó bastante. Él estaba muy preocupado, porque se había enterado de que la Guardia Civil en España tenía imágenes de su coche pasando por delante de la estación, donde el tren arrolló a la chica, y a él no le habían dicho nada, como si le estuvieran investigando.

—¡Vaya!, piensa que si le investigan descubrirán lo de Morgane —dijo Javier, sin mencionar que, para propiciar la precipitación de los acontecimientos, fue él mismo quien avisó a su padre.

—Sí, porque luego, cuando le contó que la policía fue a verla, haciéndola preguntas sobre el tratamiento de Chloé, se puso muy nervioso, temía que hubiera metido la pata en algo, y que se descubriera lo suyo. Tú ya sabes cómo se pone.

—Ya, ¿algo más?

—Pues que han quedado en verse, esta noche. En la casa de la amiga de Morgane, donde se ven siempre.

—Oye Cédric, estoy pensando que a lo mejor ha llegado el momento de descubrir a tu padre. Parece el momento más oportuno, ahora que andan detrás de él.

»Que se sepa todo de una vez. Tu madre tampoco se merece lo que la está haciendo. ¿Qué opinas? Podríamos dejar atrás todo esto. Deshacernos del clon del móvil, y olvidarnos ya de él. Que pague por sus pecados, y tú, a pasar página, ¿qué te parecería?

—No sé, podría ser…

—Yo creo que sí. Que va a ser lo mejor. Mira, esta noche escucha con el móvil todo lo que hablen. Nos enteramos de lo que Morgane ha contado a la policía, por si acaso, y después les descubrimos. Yo me ocuparé. Pensaré en algo.

—La verdad es que yo no puedo seguir así, es un sufrimiento constante. Necesito tener una vida, mi vida, apartarme de la gente que me hace daño, y empezar de cero.

—Yo también lo creo, eso es exactamente lo que necesitas. Vale, pues quedamos en eso. Esta noche les escuchas, luego me llamas, y vemos como lo hacemos.

Poco antes de la media noche, Javier recibió la llamada que esperaba de Cédric.

—Cédric, ¿qué tal ha ido?, ¿cuéntame?

—Hola tío. Pues han tenido una bronca cojonuda. Mi padre ha salido de allí dando un portazo.

—A ver, explícate…

—Pues nada, que se tiraron los trastos. Morgane le exigía que dejase a mi madre, y él decía que había que esperar, que mi madre estaba enferma y eso.

»Luego, ella le reprochó que la hubiese mentido. Al parecer le había dicho que todo fue bien aquella noche, que llevó a la chica al hospital, pero se enteró por el policía de que no fue así, que la niña apareció días después violada y asesinada, y que él llevaba el caso. ¡Hasta dudó de que él pudiera haber sido el asesino!

—¿Y qué le preguntó el policía?, ¿de qué iban las preguntas?

—Pues sobre las visitas de Chloé a su consulta. Pero Morgane no le dijo casi nada, solo que era muy introvertida, que no se relacionaba apenas, y que a ella no le constaba que tomara drogas.

»Lo que sí le dijo, es que Chloé era lesbiana, que no se lo había dicho al policía, como tampoco se lo dijo a la madre de la chica.

—¿Y nada más?, ¿yo no salí a relucir en ningún momento, no?

—No tío, que va.

—Ahora que hablamos de las consultas de psicología de Morgane, tengo que decirte algo que tenía que haberte dicho, pero que no me atrevía, no quería hacerte más daño.

—¿Sobre qué?

—Pues es sobre tu novia Nathalie. Tu padre me contó que durante la investigación de su suicidio, la policía estaba segura de que Morgane había abusado sexualmente de ella —le soltó, mintiendo con toda su mala intención—, pero que no había pruebas, y que no pudieron hacer nada al respecto.

—¡Madre mía! ¡Lo que me faltaba! Será hija de perra. Acabó con la vida de Nathalie, y casi con la mía, le ha destrozado el matrimonio a mi pobre madre, y ahora va a arruinar la carrera al cabrón de mi padre.

—Estuve pensando en cómo destapar esto, y pensé que lo mejor era hacerle una visita a Morgane, ahora, antes de que se vaya de la casa.

—¿Pero tú dónde estás?

—Me vine a Tarbes, para estar preparado. Esperaba que me llamaras, para pedirte la dirección. Voy a hacerle una visita. La asustaré un poco, para que sea ella la que se lo cuente a la policía.

—¿Contar el qué?

—Pues lo que pasó la noche del accidente. Que iban juntos, que golpearon a la chica, que la dejaron allí tirada, y que luego tu padre le contó lo que le contó. ¡La pura verdad!

»De esa forma, se descubrirá lo suyo, y la investigación que han iniciado a tu padre, tomará más cuerpo, y desviará el caso de cualquier sospecha hacia ti, ¿comprendes?

—Parece una buena manera, sí.

—Pero para meterla miedo, necesito la pistola de tu padre.

—¿Su pistola?

—Sí, para amenazarla si llega el caso. ¿Tiene más de una, no?

—Pues, sí, tiene dos. La que siempre lleva encima, es pequeña, de esas tobilleras. Y en casa guarda la grande, en el armero.

—¿Y el armero es accesible?

—Está en el garaje. Con un cierre de combinación. Pero se puede abrir, yo se la combinación.

—Pues mira, vamos a hacer lo siguiente, mándame un Whatsapp con la dirección de la casa de la amiga, y con la combinación. Yo me paso ahora por tu casa y, sin que se entere, entro por el garaje, y le cojo la pistola. De ahí me voy a Lourdes a ver a la tía esa. La acojono un poco, y me vuelvo. Dejo la pistola donde estaba y listo.

—Bueno, vale. Ahora te lo envío.

Todo estaba en calma, solo la luz del salón encendida. Javier recorrió la parcela hasta la casa, y fue directo a la parte de atrás.

La puerta de la cocina estaba abierta. Dentro se escuchaba música. Sigiloso recorrió el pasillo, llegó hasta la puerta del salón, amartilló la pistola y le quitó el seguro.

—¡No muevas ni un pelo Morgane! —dijo apuntándola a la cabeza—. ¡No te muevas, contéstame a unas preguntas, dime la verdad, y te juro que no te mataré!

Morgane miraba el cañón de la pistola completamente aterrorizada. No podía ni abrir la boca. Asintió con la cabeza.

—Muy bien. Recuerda que si no me dices la verdad, morirás.

»¿Tuviste relaciones sexuales con Nathalie, la novia de Cédric?

Morgane asintió una vez más.

»¿Tuviste relaciones sexuales con Chloé, la niña asesinada?

Asintió de nuevo.

»Tuviste relaciones sexuales con Pauline, la mujer de Fabien?

—Una vez, solo una vez… —murmuró, muerta de miedo.

—Bien, creo que dices la verdad —Sonrió, tal como hacía el asesino de la película que le inspiraba—. ¿Recuerdas que te juré que si me decías la verdad, no te mataría?

»Pues, te mentí.

«¡¡Bang!!»

6 DESAHUCIADA

Alucinado, Gautier esperó a terminar el capítulo para tragar saliva. La idea de que Javier hubiera hecho todo aquello en la realidad, iba sustanciándose en su mente, y otra verdad posible se abría paso entre sus embaucados prejuicios.

Según avanzaba la narración, se apreciaba que Javier había escrito la novela sobre la marcha. Según iba ideando la trama, desarrollaba los sucesos. Se le veía cada vez más seguro de sí, más orgulloso de lo que estaba creando.

Se notaba en los peculiares títulos que iba poniendo a los capítulos, y en las muchas referencias a sus inspiraciones. Empezaba a incluir toques satíricos y burlones. A veces, se dirigía al lector en primera persona. Regodeándose de su ingenio, reclamando instantáneo reconocimiento, escribía cosas como: «esto te va a encantar», o «¿a que no te lo esperabas?, ¡eh!».

Tomó otro trago.

Impaciente, continuó la lectura.

Abandonó la casa dejando atrás el cadáver de Morgane. Una expresión de terror había quedado grabada en su cara, bajo el limpio agujero de la bala.

Sentado al volante, se sacó los guantes y telefoneó a Cédric.

—¡Cédric! ¡Ya está! Todo ha terminado. Ya puedes estar tranquilo.

—¿Que ha pasado?, ¿se lo va a contar todo a la policía?

—Bueno, no, no ha sido así, pero creo que ha terminado mejor de lo que esperábamos.

—¿Y cómo ha terminado tío? ¿Le has hecho algo a Morgane? —dijo Cédric temiéndose lo peor.

—La muy cerda me confesó que abusó de Nathalie, que hizo lo mismo con Chloé y lo peor de todo, ¡no te lo puedes imaginar!, ¡que tuvo relaciones sexuales también con tu madre!

—¡Eso no puede ser!, es imposible…

—Te aseguro Cédric que es cierto. La estaba apuntando con la pistola, no podía mentirme, y me lo dijo con toda su cara, como si estuviera orgullosa de ello. Que se acostaba con los dos a la vez, con tu padre y con tu madre.

—¡Bruja de mierda!, ¡mala puta!, ¡ha disfrutado destruyendo todo lo que me rodea, mi novia, mi familia!, ¡Dios!

—Yo, lo siento chico, pero cuando me soltó eso, y me puso esa sonrisa malvada, mi dedo apretó el gatillo, fue algo sin pensar, como una respuesta automática. Yo mismo me quedé perplejo.

—Entonces, ¿está muerta?

—Del todo, le di en la cabeza. Esa ya no hará daño a nadie más. Es duro, pero es así. Justicia divina.

—¡Hostias tío! Esto se nos ha ido de madre…

—¡Que no! ¡Que ha sido lo mejor para acabar con todo esto! Piénsalo, hemos acabado con el monstruo responsable de todo, y ahora la van a encontrar muerta junto a la pistola de tu padre. Descubrirán su infidelidad, y le cargarán el asesinato. Seguro que piensan que la cerró la boca, para que no atestiguara contra él, por lo de la chica.

—¡Joder! Una cosa era descubrirle y que lo pasara mal, no que le vayan a acusar de varios asesinatos, y que se pase el resto de su vida en la cárcel.

—¿Y qué hay de malo en ello? Será la forma de que os deje tranquilos, a ti, y sobre todo a tu pobre madre. Pasará un mal trago, pero para cuando terminen los tratamientos y se recupere, será una persona libre de ese tirano, que la iba a dejar de todos modos.

»Y para ti, pues mejor que mejor, nadie tendrá ninguna sospecha sobre ti. Sin tu padre por medio, podrás empezar una nueva vida, la que tu quieras, la que te han robado.

—¡Ufff! Es que es demasiado para mí, yo no estoy preparado para nada de esto.

—Tranquilo, verás como todo va a ir bien a partir de ahora. Piensa en que ya se ha terminado. Tu padre, al fin, se comerá ese orgullo y prepotencia suyos. Tendrá tiempo para arrepentirse en la cárcel. Hasta puede que algún día os pida perdón.

—¿Y qué vas a hacer ahora?

—Tengo que ir a tu casa. Tu padre estará durmiendo. Voy a dejar la pistola y a cogerle el móvil, para destruirlo y eliminar cabos sueltos.

»Tú, haz lo mismo, destruye el tuyo y cómprate uno nuevo. Di que lo has perdido. Revisa bien tus cosas, que no quede nada que te comprometa, ¿de acuerdo?

—¡Por favor Javier!, a ver si se va a despertar…

—No te preocupes, conociéndole, seguro que después de la bronca, habrá bebido, y bastante.

»Venga, te dejo, que alguien ha podido escuchar el disparo, y puede que la policía esté de camino.

Continuaba el relato con su particular punto de vista sobre el ingreso en prisión, y el deterioro físico y mental que supusieron aquellas penurias para Fabien.

Luego, la visita de Pauline a la cárcel, la elección del abogado Gautier para su defensa y su viaje a París para contratarle.

La parte en que Fabien deja en sus manos las decisiones a tomar sobre su futuro, y le pide que se haga cargo del dinero que tenía escondido, llevaba al autor a hacer bromas de detestable gusto, burlándose despiadadamente de la candidez de su amigo.

Para rematar, se jactaba de su éxito en cargarle el mochuelo del asesinato de Pauline. Con su talento e ingenio, hizo posible que su amigo fuera capaz de asesinar a su esposa, aún estando encerrado en una celda de máxima seguridad.

Cuando Javier y Fabien hablaron por teléfono, el día antes de la visita de Pauline a la cárcel, Javier se quedó con la copla de la botella de agua de Lourdes que había comprado, y que olvidó darle a Pauline.

Aquel simple comentario le valió a Javier para urdir la nueva estratagema. Ese sería el modo en que acabaría con ella. Pondría allí el cianuro que la mataría por cuenta de Fabien.

Solo necesitaba asegurarse de que Fabien, tal y como le aconsejó, le dijera a Pauline lo de la botella, durante su visita del domingo, ya que quedaría convenientemente grabado en las cintas de seguridad de la prisión.

Aunque en la visita, Fabien se olvidó de decírselo a Pauline, se lo dijo por la tarde a Cédric, por teléfono, que la diera el recado, y quedó perfectamente grabado.

Aprovechando que Cédric le había pedido que se vieran en persona, quedó con él en ir a verle a casa, mientras que Pauline acudía a la visita de Fabien.

Allí, en un momento dado, distrajo la atención de Cédric, pidiéndole que le localizara en internet una habitación de hotel donde hospedarse, subió a la habitación de Fabien, localizó su maletín, y vertió en la botella de agua de Lourdes el frasco de cianuro que llevaba.

—Me llevo el coche de tu madre —le dijo al marcharse—, lo necesito para hacer un recado. Lo dejo luego, antes de que vuelva.

Javier no quería dejar cabos sueltos, y pensó que lo mejor era deshacerse del coche. Hacerlo desaparecer convenientemente.

—Vale, deja las llaves en la guantera.

Lo que no había previsto Javier, fue la reacción de Cédric, al encontrase a su madre muerta, tirada en el suelo del salón.

Cédric llegó a su colmo. Nunca supo el por qué, pero en su enajenación, hubo un momento de lucidez. No pensó en la enfermedad de su madre. Vio nítidamente, la mano de Javier. Su debilitada confianza en él se derrumbó de repente. Por ahí no podía pasar. Su retórica y sus buenas palabras no le confundirían más. Se había vuelto completamente loco, y temió por su vida.

Para librarse de la muerte, o de la cárcel, solo veía un final para aquella situación. El que había soñado en multitud de ocasiones.

Después de llamar al 112, se limpió las lágrimas de la cara, y corrió hasta el escondite donde sus padres guardaban el dinero. Lo desenterró, lo metió en una mochila, junto con tres o cuatro camisetas, algo de ropa interior, y cuatro cosas más, cogió el abrigo y salió corriendo de la casa.

Su sueño debía llevarle a Brasil, a someterse a una operación de cambio de sexo. A recuperar su identidad, con una nueva vida, borrando de su mente la tortura de su anterior existencia.

Después de todo lo que había hecho de la mano de su tío, que a todas luces había enloquecido, y tras el horripilante asesinato de su madre, ya no había nada que le atara allí. Tenía el dinero, ¡trescientos mil pavos!, y si quería seguir viviendo, era el momento que correr, tenía que esfumarse, y desaparecer para siempre.

La huida de Cédric dejó a Javier boquiabierto y sin el dinero, pero por otra parte, abrió nuevas posibilidades en la trama de su novela, y eso le compensó. Claro que había pensado en hacerse con ese dinero, pero su novela valía muchísimo más, ¡a dónde iba a parar!

Se imaginó que tal encajaría en la historia, si a partir de ese momento, cambiaba de sospechoso. Si todas las deducciones hechas hasta entonces hubieran sido erróneas. Si todo el mundo se hubiese precipitado en sus conclusiones contra Fabien.

A priori, le gustó bastante la idea. Estaba a la altura de su intelecto. Su amigo podría terminar salvándose de la quema. El pobre ya había tenido suficiente. Cédric se lo había puesto en bandeja con su huida.

Le cuadraba el asesinato de Chloé, ya que realmente había sido cosa suya. Aunque contara la película del accidente de su padre, y la intervención de su tío, nada de eso se sostendría en un tribunal, sin ninguna prueba. ¿El móvil?, pues que se conocían a través de las consultas del lunático gabinete de Morgane; quizás una perturbada relación, o tal vez una mala reacción ante la amenaza de Chloé de sacarle del armario. Daba igual, ante un jurado, la palabra de un degenerado travesti esquizofrénico, no iría a ninguna parte. Javier solo tenía que apuntar hacia él, y todos los dedos le señalarían sin dudar.

Le cuadraba también el asesinato de la chica española. Con la muerte de su madre, se había quedado sin coartada. Podía perfectamente haber cogido el coche, y haberse desplazado para cometerlo. ¿El móvil? Pues acallar un posible testimonio en su contra, al fin y al cabo, era la última persona que habló con Chloé.

Lo del hacker Bastien, estaba más claro todavía. Tampoco tenía coartada, y era el que le había hecho la clonación para espiar a su padre. Tenía fácil acceso a él para quitarle de en medio, y destruir las pruebas.

Lo de la madre lo cerraba todo. Era la que podía confirmar su ausencia en los momentos de los asesinatos.

En cuanto a Cédric, él estaba seguro de que Javier había sido el responsable de la muerte de su madre, y contaba con que, una vez más, lo hubiera hecho de tal forma que acusaran de ello también a su padre. Con su padre en la cárcel, para responder de todo, él se llevaba el dinero e iniciaba la huida hacia su nueva vida.

Lo mejor de todo era que la idea estaba avalada por el portentoso abogado Gautier, que de hecho, ya había planeado exactamente eso para la defensa de Fabien.

Estaba claro y decidido. Era el momento de darle el giro definitivo a la novela. Era tan brillante, que Javier no se explicaba cómo no se le habría ocurrido antes.

Claro que ahora la historia debía de terminar necesariamente con la muerte de Cédric. Tendría que encontrarlo y cerrarle la boca para siempre. Bueno, otro final, sin más.

7 TESTIGO PROTEGIDO

Miró el reloj, eran las tres de la mañana. Gautier tenía que estar en el tribunal a las nueve. Por un momento dudó, pero fue incapaz de dejar la lectura. Ahora venía lo del testigo protegido y se temía que Javier se hubiese valido de él para asesinarle.

No podría dormir sin averiguarlo. Un nuevo trago de saliva, otro de whisky, y continuó leyendo.

A partir de la huida de Cédric, Javier lo tuvo más fácil, se alineó con Gautier, con quien cultivó una especie de amistad, medio personal, medio profesional, y se dedicó a bailarle el agua en la construcción de su defensa basada en la indudable culpabilidad de Cédric.

Pasó algún tiempo, y la justicia había abandonado el proceso contra Fabien. Gautier peleaba por sacar a Fabien de prisión, y que se cerrara la causa contra él, pero el sumario quemaba con solo tocarlo, y nadie estaba dispuesto a echarle mano.

Cuando apareció el hacker que iba a testificar en contra de Cédric, Gautier vio el cielo abierto. Con ese testimonio la causa contra Cédric ganaría el peso suficiente como para montar el juicio aún en ausencia del acusado. Lo juzgarían en rebeldía, y punto y se acabó. Tendrían que absolver a Fabien de todos los cargos, y ponerlo de una vez en libertad.

Sin embargo, esta vez Javier tenía algún inconveniente que poner a las expectativas de Gautier. No podía estar seguro de que Bastien no le hubiera hablado de su llamada, antes de la visita del día del asesinato.

Tenía que asegurase, nada podía quedar al azar. Blandiendo la acreditación que cándidamente le había facilitado Gautier, Javier se personó en el juzgado y accedió al sumario. Allí, a espaldas de Gautier, se hizo con la dirección del hacker.

El fin del muchacho ya estaba cantado. Hablara o no hablara con él, el final iba a ser el mismo, así que directamente se puso a cavilar de qué manera acabaría con él. Hasta el momento el veneno le había sido muy eficaz, y si también lo usaba ahora, reforzaría la imputación a Cédric. Su mismo modus operandi, posible conocimiento de su identidad y paradero, libre acceso a su entorno… Todo cuadraría a la perfección.

Gautier dio un golpe en la mesa que hizo tambalear al portátil. Se levantó alterado del sillón, y se puso a dar vueltas a la habitación, como un oso en una jaula, furioso, y con la mirada perdida.

—¡Buff! —exclamó Gautier con el estómago encogido—. Me lo estaba temiendo. Este hijo de puta me la ha jugado. ¡Cómo he podido ser tan gilipollas! —dijo en voz alta, hablando solo—. No me lo explico.

»¿Y ahora, qué coño hago?, ¿cómo me deja todo esto a mí? ¡Mi brillante carrera está a punto de irse a tomar por culo! ¡Joder…!

—A ver…, yo soy capaz de salir de esta…, un poco de tranquilidad —se dijo mientras se servía el tercer whisky—. ¡Piensa!, ¡piensa Gautier!

Pasó al menos quince minutos, paseando de un lado a otro. Murmuraba, negaba con la cabeza, daba un trago, seguía murmurando…

—Bien, no hay más vueltas que darle a esto. Está claro que me pone en completa evidencia. La única posibilidad que me queda, es hacer ver, que yo era consciente de la trama de Javier, que sospeché desde el primer momento, que dada la pericia y sofisticación con la que actuaba, la única forma de controlarlo, y encontrar un fallo por donde descubrirle, era tenerlo a mi lado.

Podría defenderme de lo de la acreditación, acusando de negligencia al oficial del juzgado que le permitió el acceso. El juez, dejó claro, que solo los letrados podrían acceder al sumario, y Javier no lo era. Por esa regla de tres, cualquier ayudante o becario del bufete, también habría podido acceder.

—No es una salida muy elegante, pero yo no soy elegante, ¡qué cojones! —continuó diciéndose.

Más calmado, aunque no convencido del todo, se sentó de nuevo para continuar con el capítulo.

Javier continuaba describiendo como preparó el asesinato de Olivier, y lo fácil que le resultó su envenenamiento. Había comprobado que matar gente resultaba sencillo, pero en este caso se trataba de un testigo protegido. Habría vigilancia policial, y la víctima estaba sobreaviso. Era un nuevo reto. Un capítulo más donde lucirse.

Se desplazó hasta la costa de los Países del Loira, al pintoresco cantón de Les Sables-d’Olonne, y allí estuvo apostado, con su coche, frente a su casa, dos días, desde las nueve hasta las doce de la noche. La idea era controlar los movimientos, la vigilancia que tenía, si salía, o si pedía comida rápida.

Durante la primera noche, pudo comprobar, que había un agente de paisano, que disimulaba sentado en la cafetería que había frente al portal de la vivienda, a escasos diez metros. Cuando se acercaba alguien, que él no reconocía como vecino de la finca, se levantaba e iba a averiguar a dónde iba, y a pedirle la documentación.

La segunda noche, a eso de las once, observó como llegaba un raider de Globo, con una caja de pizza. El agente saltó de su silla, y cruzó la calle con rapidez. Habló unos segundos con él, y a continuación, le hizo abrir la caja para comprobar lo que contenía. No había duda de que se trataba de un encargo para Olivier.

Con el motor en marcha, aguardó hasta que el repartidor salió, y conduciendo tras él, le siguió con cautela hasta la pizzería, y se quedó a cenar allí. Se sentó lo más cerca que pudo del mostrador y el teléfono, donde recogían los pedidos. Tomó buena nota de la forma que tenían de dirigirse a los clientes, el qué y cómo lo ofrecían, los precios principales, y los tiempos que tardaban en salir los encargos.

Al día siguiente estaba preparado. Por la tarde, se desplazó por una carretera comarcal, para localizar una gasolinera que vendiera teléfonos de prepago. La segunda que visitó, tenía adosado un pequeño supermercado, y en el exterior exponía un cartel de Phones4U.

Se colocó la gorra, la de visera más grande que había encontrado en la otra gasolinera, las enormes gafas que también compró allí, y entró a la tienda, cabizbajo, procurando evitar mirar a las cámaras que con toda seguridad observaban.

Eligió el más caro, con diferencia sobre los demás, esperó a que la chica que atendía, tuviera una buena cola en la caja, y se puso a esperar su turno.

Cuando le tocó, puso el terminal en el mostrador, y sacó la cartera cogiendo entre los dedos un par de billetes de cincuenta. La empleada se le quedó mirando, y Javier puso cara de no saber. La chica le pidió la tarjeta de identificación, que era preceptivo por ley, aunque a veces se saltaran este trámite.

Javier cambió la cara, la de no saber, por la de tonto, y en muy mal francés le dijo que no entendía, que no sabía que hubiera que presentar nada. La chica insistió, agobiada por las caras de los de atrás de la fila. Javier insistió, a su vez, en que no sabía, que se habían quedado su identificación en el hotel, pero se ofreció a darle los datos, y la empleada finalmente claudicó, y tomó los datos que Javier se inventó.

De allí fue directo la pizzería. Aparcó, y con los apuntes delante, hizo la primera llamada con su flamante nuevo teléfono.

—¿Hablo con Olivier Aubert? —dijo Javier exagerando su acento extranjero.

—Sí, soy yo, dígame.

—Hola buenas noches, Aubert, te llamamos de Pizza West, ¿encargaste ayer una de nuestras pizzas, verdad?

—Sí, ¿que pasa?, ¿hay algún problema?

—¡No qué va!, en absoluto, todo lo contrario. La marca tiene un programa de fidelización de clientes, y todos los días sortea un menú, entre todos los clientes de sus restaurantes, que el día anterior compraron alguna pizza para llevar.

—¿Y me ha tocado a mí? ¡No me lo puedo creer! Joder, nunca me toca nada —dijo Olivier.

—¡Pues hoy ha cambiado tu suerte! Para que veas, la fortuna te llega cuando menos te lo esperas —dijo Javier enfatizando la alegría, aunque con bastante recochineo.

—¿Y qué me ha tocado? ¿Una pizza o un menú?

—Menú completo, con pizza y bebida grandes. ¿Te tomo nota?

—Sí, sí, a ver…, pues como la de ayer, la diábola, que me gustan picantes, je, je. Y me pone una cocacola sin, y una tarrina de vainilla, oye, ¿puede ser también grande?

—Bueno, no entra lo del postre grande, pero no te preocupes que te lo pongo, y ya está.

—¡Cojonudo! Gracias.

—Pues en media hora te la llevan. ¡Muchas gracias y que lo disfrutes!

—¡Joder, gracias a vosotros!

A continuación, ataviado con su gorra y sus gafas, entró en la pizzería, y con la cabeza gacha, como si tuviera algún problema en el cuello, pidió una porción de pizza y un refresco, y esta vez se sentó un poco más retirado de la barra.

Telefoneó a la pizzería e hizo el pedido de Aubert. Esperó el tiempo suficiente para que la pizza llegara hasta el costado del mostrador, donde las recogidas de los riders, y cuando la vio llegar, se levantó, y disimuladamente presionó la alarma de incendios que había en la pared, unos metros más allá, a la salida de la cocina.

La sirena empezó a sonar, y se formó un revuelo. Los empleados no sabían que hacer, y se preguntaban, confundidos, los unos a los otros. Javier fue derecho al mostrador, abrió la tapa, y vertió sobre la pizza el contenido del frasquito, el componente extra, su infalible “picante especial”.

Enseguida pararon la alarma, la gente volvió a ocupar sus asientos, y los empleados continuaron con sus tareas, como si nada.

Abandonó el local, cogió el coche, y volvió a situarse frente a la casa del hacker. Necesitaba comprobar que su plan salía bien.

La entrega se hizo como el día anterior, y Javier, rebosante de satisfacción, se fue a celebrarlo con un buen pescado en un típico restaurante, al borde del mar.

Terminaba el postre cuando empezaron a sonar distintas sirenas, rompiendo el proverbial silencio de la tranquila localidad.

—Esos tienen que ser los gendarmes —pensó al escuchar la primera.

—Y esa la ambulancia…, y esos, los de la judicial… —siguió jugando a las adivinanzas, satisfecho, el muy cabrón.

8 HERMANA

La chulería con que Javier se expresaba en su manuscrito, sacaba totalmente de quicio a Gautier. Se sentía ofendido personalmente, con cada línea del texto. No se podía ser más arrogante y desalmado.

A esas alturas, no solo estaba convencido de que también era el asesino de la sobrevenida hermana de Cédric, sino que además, había viajado a Brasil con la única intención de acabar también con él.

Incapaz de dejar la lectura, apuró el dedo de whisky que quedaba en vaso, se estrujó los párpados, buscando una imposible lubricación ocular, y pasó al siguiente capítulo.

El capítulo lo dedicaba a describir la inteligente forma en que se había deshecho de la pobre Camila, cargando otra vez el mochuelo, sobre las descarnadas espaldas de su alelado sobrino.

Tras el vil asesinato de su madre, y luego, con el de Olivier, que había alertado de cómo obtenía la información de su padre, para llevar a cabo los asesinatos, las investigaciones se centraron exclusivamente en su búsqueda y captura.

Pasaron un par de meses, sin más crímenes que añadir a la cuenta. Existía la convicción de que Cédric había dejado Francia, y se había refugiado en algún país sin tratado de extradición.

La causa contra Fabien seguía en vía muerta. Ningún estamento judicial atendía a los requerimientos de Gautier, para que Fabien, de una forma u otra, fuera puesto en libertad.

Cuando, antes de su viaje a Brasil, salió a relucir el tema de la hija dada en adopción por Pauline, a espaldas de Fabien, en el despacho de Gautier, a Javier le costó trabajo disimular su complacencia, por la genial forma en que se había desembarazado del coche de Pauline, y de su hija secreta, las dos cosas a un mismo tiempo.

Había borrado el número de bastidor del coche, y antes de aparcarlo en un rincón del parking de largas estancias del aeropuerto de Toulouse, le había cambiado las placas, por unas que consiguió en un desguace.

No estaba seguro de cómo deshacerse de él, hasta que Cédric le dijo que había localizado a su hermana en Madrid. Le contó que se puso en contacto con la asociación del santuario de Lourdes, y que con una buena excusa, le habían dado los datos de la socia de Madrid que trabajaba en una clínica. La llamó y tras mucho insistir, conocedora de lo que había pasado con sus padres, se apiadó, y finalmente accedió a darle el teléfono de la madre que había adoptado a su hermana.

Cédric le dijo que había llamado, y que haciéndose pasar por un antiguo compañero del colegio, consiguió el número del móvil de Camila. Que la llamó y hablaron, que le habló de su tío español que le estaba ayudando, y que habían quedado en verse cuando él fuera a España. Cédric, todavía confiando en su tío Javier, le pasó el contacto de su hermana.

Unas semanas después de que Cédric hubiese desaparecido, Javier telefoneó a Camila.

—Sí, dígame.

—Hola buenas tardes, ¿Camila?

—Sí, soy yo, ¿con quién hablo?

—Hola, soy Javier, el tío de Cédric, tu hermano…, creo que te habló de mí, ¿no?

—¡Ah!, sí, me dijo que usted le estaba ayudando. ¿Sabe algo de él? Estoy asustada, por todo lo que dicen de él, en las noticias. A mí me dijo que vendría a verme, pero no he vuelto a saber nada de él.

—Bueno, sabes que se tuvo que marchar, que le están echando la culpa de esos crímenes, y no tuvo más remedio que irse.

—¿Pero él tuvo algo que ver en esas muertes?

—No, para nada. Vuestro padre está enfermo, le intenta inculpar de lo de vuestra madre, y de todo lo demás. Yo mismo le aconsejé que desapareciera. Hasta que todo se aclare.

—Me alegro que me diga eso. Cuando hablé con él, y me contó lo de mi padre, me pareció que lo estaba pasando muy mal. Estaba sufriendo mucho.

—Lo ha tenido muy difícil en la vida. Si me permites que te lo diga, tú tuviste bastante suerte en escapar de tu padre. Siempre ha estado muy desequilibrado.

—¿Y Cédric, está bien?

—Sí, muy bien. Está en el extranjero, en un país sin extradición, esperando poder volver en cuanto le sea posible.

»Ayer mismo hablé con él. Por eso te llamo. Cuando pasó lo de vuestra madre, y se marchó de casa, se llevó un dinero que su madre tenía guardado para vuestra herencia. Era para vosotros, y no quería que se lo quedara vuestro padre. Me lo dejó a mí para que se lo guardara, y ayer me pidió que te diera una tercera parte, la que legalmente te corresponde.

—¡Vaya! Podría haber esperado a volver, y dármelo en persona, cuando nos viéramos.

—Eso le dije yo, pero insistió. Aunque está lejos y a salvo, sigue teniendo mucho miedo de lo que pueda hacer tu padre, aunque esté en la cárcel.

—Bueno, ¿y de qué cantidad se trata?

—Pues es bastante, tus padres vendieron una casa que tenían en Alicante, y les dieron bastante dinero “b”, fuera de factura, ¿entiendes?

—¿Negro, no?

—Eso es. Tengo trescientos mil euros, y de ellos cien mil, son los que te tengo que dar.

—¡Por favor! Eso eso es mucho dinero.

—Lo es. Claro que tengo que pedirte, que de esto no hables con nadie. No puede llegar a oídos de tu padre, ni de Hacienda, claro está. Tendrás que guardarlo en algún sitio seguro, e ir gastándolo poco a poco, pagando en efectivo, ¿sabes lo que te digo?

—Sí, sí, claro.

—Bueno, ¿cómo hacemos?, yo te lo podría acercar a Madrid, ¿te parece?

—Por mí, vale. ¿Cómo quedamos?

—Mira, quedamos mañana a cenar, en algún restaurante, y te lo doy. A ver, déjame pensar… ¿conoces el Mercado de San Antón?

—Claro, he estado varias veces.

—Pues arriba, en la azotea, está La Cocina de San Antón, ahí podemos cenar y tomar algo tranquilamente. ¿Te va bien a eso de las nueve?

—Por mi perfecto.

—Vale, pues así quedamos. Me conocerás porque llevaré un plumas amarillo. Sobre todo, máxima discreción, no lo comentes con nadie. ¿Tienes pareja?

—No, no, salí hace poco de una relación, y vivo sola.

—Muy bien, así no tienes que dar cuentas a nadie. ¡Venga, nos vemos mañana a las nueve!

—Muy bien, hasta mañana.

Después de un duro viaje a a Toulouse, para recoger el coche del aeropuerto, Javier lo aparcaba en el parking de San Antón, a la hora convenida. En la terraza del mercado, había un magnífico ambiente. A pesar de ser invierno, la terraza estaba hasta arriba de gente. Llegó hasta el fondo, a La Cocina de San Antón, y entró en la zona cubierta. Una joven, guapa y bien arreglada, sentada sola en una mesa, le hizo enseguida una seña.

Se presentaron, y pidieron unas raciones para cenar. Durante el par de horas que estuvieron allí, hablaron sobre Cédric, y su situación. Javier le contó las calamidades por las que había pasado su hermano, a causa principalmente, del desprecio de su despótico padre a su condición sexual. Camila lo había intuido, pero no se atrevió a comentarlo.

Casi al finalizar, pendientes de que les llegaran los postres, Camila se excusó para ir al lavabo. Para cuando regresó, Javier ya le había echado en el batido de frutas tropicales que ella había pedido, la papelina de heroína que había comprado en la Cañada Real, en un desvío antes de acudir al restaurante.

Acabaron los postres y Javier pidió su inevitable café. En la sobremesa, Camila tuvo un rato de euforia, pero al poco, empezó a sentirse rara, decía que tenía náuseas, y picazón en los brazos, que no se encontraba bien, y que quería regresar a casa.

Javier pagó la cuenta y bajaron al garaje, a por el dinero que dijo que había dejado allí. Abrió el coche, sacó del maletero una mochila, donde se suponía que llevaba los cien mil. Se la entregó a Camila y empezó a despedirse. Ella, se sentía peor por momentos, notaba que se mareaba, y por supuesto Javier se ofreció a llevarla a casa.

Se pusieron en marcha, en dirección al barrio de Aluche, pero durante el camino Camila empezó a sentir somnolencia, y no tardó en quedarse dormida. Javier se desvió al pasar por la Casa de Campo, y buscó un lugar discreto donde parar. Lo hizo cerca del lago, en donde se multiplicaban los coches aparcados para recibir los servicios de las prostitutas, habituales de la zona.

Allí preparó una fuerte dosis, esta vez para inyectar. Ató el brazo de Camila, en busca de la mejor vena, y a la luz del espejo del coche, le metió el jeringazo. Había suficiente para esperar una inmediata respuesta.

Camila respiraba cada vez más lento, con menos intensidad, hasta que definitivamente dejó de hacerlo. La hipoxia no tardó en acabar con ella.

Colocó a la chica en el asiento de atrás, le puso la mochila, que en realidad contenía solo unos libros, a modo de almohada, y la tapó con una manta, como si estuviera dormida. Le cogió el móvil del bolso y le extrajo la batería, arrojándolo después entre los arbustos. Cuando tenía todo listo, arrancó el coche, y puso rumbo a Lisboa.

A las cinco de la madrugada, entraba en la zona portuaria. Aún había poco tráfico, y la noche era cerrada, pero se divisaban fuegos en un par de zonas de chabolas improvisadas. Drogadictos y algunos sin techo, pasaban la noche al calor de las fogatas. Avanzó lentamente, por un camino, en dirección a una de esas zonas, hasta que se encontró a su derecha, con los restos de un coche calcinado. Paró a su lado, se bajó, y arrancó las placas de matrícula que había colocado con unos endebles alambres, las introdujo en la mochila, después abrió el maletero y sacó una lata de gasolina.

Abrió la puerta de la chica y revisó detenidamente el cuerpo. Le quito el reloj, los anillos y los pendientes que llevaba, y los puso en su bolso, que luego metió también en la mochila.

Vació la mitad del combustible en el interior, exagerando sobre el cuerpo de la chica, y con la otra mitad lo regó bien por fuera.

Se colgó la mochila al hombro, sacó el encendedor, y acercándose con cuidado, prendió fuego al vehículo.

Caminando tan campante, a buena marcha, exhalando espesas bocanadas de vaho, tomó por el arcén de la carretera, hasta alejarse en dirección a la ciudad.

Marchaba encantado, había hecho muchos kilómetros y estaba cansado, pero se había quitado dos buenos pesos de encima. ¡Y de una sola tacada!

9 DOS POR UNO

La novela estaba llegando al final. A Gautier, que se consideraba a sí mismo como una persona muy leída, le quedaban dos capítulos para terminar con la lectura más absorbente y perturbadora, a la que se había enfrentado nunca.

Con el incremento de la preocupación y del desasosiego, el sistema de control del estrés de su organismo, le había despejado la modorra. Se había despabilado por completo. Era la primera vez que se leía un libro de un tirón, al fin y al cabo, aquella novela, de dudoso valor literario por cierto, le iba a cambiar la vida.

Se sirvió el último vaso de whisky, al menos de aquella botella que ya se quedaba vacía, y continuó leyendo, intrigado por lo que pudo haber ideado Javier, para liquidar al desgraciado de su sobrino Cédric.

En este capítulo, la acción se iniciaba en el despacho de Gautier, poco antes de su partida para São Paulo.

Tras la llamada del abogado Ferreira, pidiendo los cien mil por el paradero de Cédric, Javier voló a París, donde con Gautier prepararon su misión de rescate in extremis del atormentado Cédric. Javier le daría la oportunidad de entregarse a las autoridades, o si no, él mismo le entregaría.

Nada que ver con la cruel realidad. Javier iba a Brasil a recuperar el dinero, antes de que el chaval se lo puliese, y a enviarle al otro barrio como gran colofón a su intrincada trama. Su primera idea como gran storyteller de la novela, era acabar con sus propias manos con el bobo e iluso muchacho, que cargaría con el muerto en la historia oficial, hasta que él editara su segundo libro, su obra maestra definitiva, con la que pasaría a la historia junto a los grandes de la novela negra.

Cédric puso su vida en las manos de Javier, se la entregó inocentemente y sin condiciones. Para Javier, había pasado a ser de su propiedad, y como su amo y señor, él decidiría cómo y cuándo le pondría fin. Maquinaría algún desenlace original y emocionante, con el que lograr sorprender por última vez al lector más veterano.

Cuando el colombiano le llevó al hotel el dinero del cliente mafioso de Gautier, para el pago al abogado Ferreira, y le ofreció sus servicios para cualquier cosa que pudiera necesitar, Javier vio inmediatamente en él, al ejecutor de una de las variantes del plan que le rondaba por la cabeza.

Primero lo utilizaría como verdugo, y después le sacrificaría como chivo expiatorio, para montar una hipótesis creíble que alejara de él cualquier sospecha.

Aquella noche, cuando habló con Gautier, y le contó que había estado hablando con Cédric, de que había ido hasta allí para ayudarle, que le habló de que se entregara, y que habían quedado para verse al día siguiente, no le dijo ni por asomo la verdad. Sí, habló con él, pero la conversación fue muy distinta.

—¡Cédric!, sé que estas asustado, pero por favor no me cuelgues, que tengo que decirte algo muy importante.

—¿Javier? Pero…, ¿cómo has conseguido este número?

—¡Eso no importa! Lo importante es avisarte de que estás en peligro, que te han localizado y van a por ti. Los del DGSE, los servicios secretos franceses, van a enviar a dos hombres a cogerte. Quieren raptarte y sacarte de Brasil, para llevarte sedado hasta Colombia, donde tienen tratado de extradición, y una vez allí, arrestarte y devolverte a Francia.

—Pero eso no lo pueden hacer, ¿no? Es ilegal.

—Ya Cédric, pero a esos les da todo igual, para asuntos de seguridad nacional no se paran en legalidades.

»Sé que he hecho cosas que tu no comprendes, y que quizás me he pasado un poco, pero quiero ayudarte.

—¿Y de qué forma piensas ayudarme?

—Pues reconociendo mi culpa. Lo he estudiado bien con Gautier, el abogado de tu padre, y lo mejor que podemos hacer es que yo reconozca que te he aconsejé mal desde el principio, y que lo que pasó después ha sido cosa mía, que tú no tienes responsabilidad en ello.

—¿Y tú vas a hacer eso?, ¿vas a ir a la cárcel para salvarme a mí?, lo siento tío, pero no puedo creerte.

—Sé que es difícil de creer. Que después de todo lo que ha pasado, no puedes seguir confiando en mí, pero te juro que quiero arreglarlo, que no puedo permitir que pagues por mis errores. Gautier me ha dicho que conseguirá un juicio nulo, que por todos los defectos de la instrucción del sumario, conseguirá sacarme de la cárcel en dos, o a lo sumo tres años.

»De todas formas, no tienes por qué creerme ahora mismo. Ayer te enviamos un documento completamente legal con mi confesión, por mensajería express, con todos los detalles necesarios para exculparte. Según el seguimiento, ya está en reparto. No pueden tardar en entregártelo.

—¿Pero cómo tenéis mi dirección? ¡Es imposible!

—Mira Cédric, Berger tiene buenos contactos en el gobierno francés, y se enteró en cuanto los servicios secretos te localizaron.

»Pero ya te digo que eso es lo de menos, ahora tienes que estar preparado. En cuanto te entreguen el documento, lo lees bien. Verás que es muy claro, que no tiene ningún truco ni nada parecido.

—Ya, bueno, ¿y que hago cuando lo lea?

—Pues simplemente estar preparado para cuando los del DGSE se presenten. Se lo entregas, y eso será suficiente para abortar su misión. Después serás libre, para quedarte allí o regresar.

—¿Y tienes idea de cuándo van a venir esos a por mí?

—Mañana sale una avioneta desde la Guayana Francesa, así que imagino que a partir de mediodía podrías recibir su visita.

»De todas formas, si no te fías de ellos, también podrías ir a la policía. Les cuentas todo y les entregas el documento. De esa forma no podrán hacerte nada.

—Primero veré el documento, y ya me pienso que hago después.

—Vale Cédric. Venga, ¡ánimo, que esto lo vamos a arreglar!

—Bueno tío, pues…, gracias por lo que vas a hacer…

Después de esta llamada al ingenuo Cédric, Javier telefoneó de nuevo a Pope, el colombiano.

—¿Pope?, soy Javier, ya sabes…

—¡Hola chingón! ¿Algún problema con el fierro?, ¡porque no cojo devoluciones!, ja, ja, ja.

—No, no, la pistola está bien, no pasa nada con ella. Es por otra cosa. Es que esta tarde he tenido un problema, y necesito ayuda. Yo no me atrevo…

—¿Y qué pasó?, ¿tienes que darle plomo a alguien, güevón?

—Pues… La cosa es que me busqué una mujer trans, ya sabes una travesti, y después de estar con ella, resulta que me está haciendo chantaje. Tiene un video…

—¡Ah! Te cogiste una fufurufa pa darle por el jopo, ¡eh! Pues eso te pasa por no pedírmelo a mi, so bisoño.

—Me pide dos mil euros, pero no me fio, estoy seguro de que luego querrá más.

—¡Eso seguro! Ya te dije que no te dieras papaya con nadie. ¿Y quieres que te lo arregle, no?

—Eso es. Que me la quite de encima, para siempre, ¿entiendes?

—Pues eso se arregla rápido, le doy piso, y se acabó el cuento. Pero eso te costará cien lucas.

—Eso son…, diecisiete mil euros —calculó rápido Javier.

»Pues de acuerdo. Te doy ahora la mitad, y la otra mitad, cuando esté hecho, ¿ok?

Acordaron que esa misma noche, a las once en punto, Pope iría hasta el piso de Camila, y llamaría a la puerta haciéndose pasar por un mensajero, ya que Javier le dijo que había quedado de ese modo, para entregarle el pago de la extorsión.

Pope tenía que dispararle y luego esperar hasta que Javier acudiera, para una vez comprobada su muerte, entregarle allí mismo el resto del dinero.

Y así fue. Pope tocó el timbre del apartamento, Camila miró por la mirilla y vio al joven Pope con una gorra y un sobre en la mano. Nada más abrir la puerta, Camila se vio con el cañón de un enorme revolver, apuntándole a la cara. Retrocedió asustada hasta entrar en el salón. Mientras, Pope, cerró la puerta tras de sí, y la seguió, encañonándola con el revolver.

Camila intentó hablar con él, pero Pope se lo negó, llevándose el índice de la izquierda a los labios, mientras que con la mano de la pistola, le hacía gestos para que se sentara en el sofá.

Se dejó caer hacia atrás, y una vez que estuvo sentada, presintiendo lo que le iba a ocurrir, de sus aterrados ojos, brotaron dos pequeñas lágrimas.

Pope cogió el mando de la televisión, la puso a todo volumen, y sin más, jaló el gatillo.

Los sesos de Camila, estamparon de rojo el respaldo del sofá y la pared de alrededor. La bonita cara de aquella chiquilla, que acababa de nacer a su nueva vida, estaba destrozada. La bala había dejado un enorme hueco, donde antes estaba su ojo derecho.

A las once y cinco minutos, tal y como habían acordado, Javier llamaba a la puerta del apartamento. Pope le abrió y le hizo pasar.

—¡Pasa man! ¿Qué?, ¿es así como querías que le arreglara la cara a la fufurufa, no? —le dijo mientras Javier se acercaba hasta el cadáver.

—Sí, ya no parece que vaya a decir gran cosa —bromeó Javier.

—¡Ves, con el fierro no haces nada, si te faltan un par de buenas pelotas, como las mías, güevón!

—Pues tienes razón, estas cosas son para profesionales…

—Pues si todo está bien, dame el resto del lucas, que yo me abro. Tú busca el video, y ábrete embalado también.

—Aquí tengo lo tuyo —dijo Javier, mientras metía la mano en la bolsa que llevaba.

Javier sacó rápidamente la pistola de la bolsa, y apuntó a Pope de inmediato. Éste, alzó las manos levemente hacia los lados, exhibiendo una amplia sonrisa.

—¡Uy pato! ¿¡Pero qué maricada es ésta!? ¿Te han crecido las pelotas de repente, chingón? Ja, ja, ja. Yo creo que no, tú no me vas a disparar…

Javier puso cara de Schwarzenegger, le devolvió la sonrisa y dijo,

—¡Sayonara baby!

«¡Bang! ¡Bang!».

Dos disparos consecutivos hicieron blanco, en el pecho y en la barriga de Pope. Le cambiaron la cara y le retorcieron el cuerpo, dando con él en el suelo.

Acabaron allí sus días de duro pandillero. Moribundo, el infeliz que llevaba dentro, empezó a llorar.

—Ahora sé porque lloras, pero eso es algo que yo nunca podré hacer —dijo Javier, volviendo a su papel de Terminator.

Se colocó los guantes, sacó el nuevo móvil que había comprado para la ocasión, abrió la aplicación para comunicaciones con personas impedidas que había cargado, y enseguida, el móvil de Camila sobre la mesita, empezó a sonar. Era el móvil de Javier que llamaba desde el hotel. Lo cogió y se lo acercó a la mano de la chica, puso su dedo sobre el cristal y aceptó la llamada, que se mantendría por veinticinco minutos, y serviría para su coartada.

Rebuscó entre los pocos enseres que había en el apartamento, y en apenas dos minutos ya había recuperado su dinero.

¡Increíble! Escondido bajo el colchón.

—Qué penosa simpleza la tuya, querido Cédric —dijo.

10 A LA HORCA

A Gautier le habían reventado siempre los clientes que le ocultaban las cosas. Odiaba profundamente que alguien se pusiera en sus manos buscando la libertad, y que fuera capaz de engañarle, guardándose hechos o detalles, que podían echar al traste todo su trabajo. Era como si inconscientemente, quisieran acabar en la cárcel, como si, engañándose a sí mismos, buscaran el merecido castigo. No lo soportaba.

En este caso, no es que le hubieran ocultado algo, es que le engañaron en todo. No se enteró de nada en absoluto. Como un pardillo recién salido de la facultad, se lo había tragado todo. Había formado parte de un elaborado teatro de títeres, en el que él hacía de tonto, y al final, acababa llevándose la mayoría de los estacazos del malvado diablillo.

Ahí había estado él, había luchado cuerpo a cuerpo, con todo el gobierno de la sexta potencia del planeta. Como David contra Goliat. Para conseguir salvar de la horca, a un humilde y entregado funcionario de policía. Él solo, armado de verborrea, y asistido por argucias, se había enfrentado contra el dragón de cinco cabezas del aparato del Estado.

Muy bonito, y muy heroico, se presentaba. Iba a ser su gran caso. El del ascenso a la fama. En el que superaría a su antiguo socio, que con menos merecimientos, llegó hasta la cumbre del ministerio de justicia. Pero un maldito escritor psicópata, un pelamanillas de la escritura, le había hecho patinar de tal modo, que se le avecinaba un trastazo, del que dudaba mucho, se pudiera recuperar.

Estaba acabando el libro, y se estaba poniendo cada vez más enfermo. Nunca se había sentido así.

Imaginaba, que la víctima de una violación, podría sentir algo parecido a lo que él sentía. Vergüenza, asco, miedo, culpa, odio. Un montón de sentimientos, que no recordaba, haberlos tenido alguna vez, a lo largo de su vida.

El ahorcamiento de Fabien, le afectó sobremanera. Aunque estaba endurecido, por la crueldad de muchos de sus casos, y estaba acostumbrado a regular su empatía, lo de Fabien, había sido un linchamiento público sin precedentes.

Desde que en 1977, se llevó a cabo en Marsella la última ejecución pública, por guillotina, no se había vuelto a ajusticiar a nadie de tal manera, en Francia.

Todos, de una u otra forma, habían sido partícipes del espectáculo, incluido él, que siendo su defensor, debería haberle salvado. Aunque nadie está a salvo de alimañas, de la talla de Javier, para eso debería haber estado él. Y no lo estuvo. Al menos no a la altura que Fabien habría necesitado.

Aquel pobre hombre, como otros muchos antes que él, había pagado con su vida, las deficiencias y errores del anticuado y obsoleto sistema policial y judicial.

Con la lectura de lo acontecido con Cédric, contada por su propio ejecutor, el nivel alucinatorio de Gautier, superaba cualquier límite de la comprensión humana. Sentía horror. De ese horror que te hace no poder ni imaginar, como debió ser la muerte de aquel niño, que cayó por un estrecho y profundo agujero, o la de aquel bebé, que murió acuchillado por su propia madre, o la de la decapitación yihadista, que te pasan por el móvil, y que nos negamos a visionar, para no hacernos heridas incurables en la memoria.

El último capítulo del libro, cerraba el relato de cómo lo hizo, con la intervención de Javier, en el triste fin del “comisario verdugo”. El asombroso paso de verdugo, a ahorcado.

Aunque en un principio, le pareció buena la idea, de que su amigo Fabien recuperase la honra y la libertad, como una evidencia de la secular ceguera de la justicia, finalmente se decantó por alzarle a los cielos. Con la santificación como mártir, se verían aún más ensalzadas, sus fabulosas hazañas.

El pulso ganado con los estamentos gubernamentales, por el error cometido con el comisario, tenía que dar para más. El final de la víctima, recién rehabilitada, quitándose la vida, garantizaría el descomunal terremoto político, para añadir al desenlace.

El objetivo era, hacer llegar, al desequilibrado Fabien, todos los detalles de las barbaridades que había cometido el engendro de su hijo. Llevarle al límite de la resistencia humana, y que, puesto que lo mantenían inaccesible, fuera él mismo quien hiciera el trabajo de acabar con su vida.

Él y Gautier eran los únicos que podían visitarle en la prisión, pero siempre bajo la vigilancia de un funcionario, y la grabación de sus conversaciones.

La reciente publicación en Le Parisien, el medio más sensacionalista de la prensa francesa, de un especial sobre Cédric, y sus supuestas peripecias y ensañamientos en los asesinatos de los Crímenes de Lourdes, dio a Javier una de las dos armas que necesitaba. Con ella, quebrantaría definitivamente la perturbada mente de Fabien.

La otra, era un arma química. Los medicamentos depresivos le privarían del inestable equilibrio en el que se mantenía, y le conducirían inexorablemente a poner el punto y final a su miserable existencia.

Hacerle llegar el especial de Le Parisien, no presentaba apenas dificultad, contaba con sus visitas, el reto era el conseguir administrarle los depresivos.

El sistema utilizado por Paul Haggis, en su película “Los próximos tres días”, con Russell Crowe intentando librar a su mujer de un crimen que no ha cometido, le parecieron la mejor opción. En la película, el marido cambia una analítica de su mujer, para conseguir que la trasladen al hospital, y una vez allí, poder rescatarla. El cambio lo hizo, aprovechando el traslado de los documentos, entre el laboratorio del hospital, y la clínica de la prisión. Javier haría su propio remake.

Antes de partir para Brasil, hizo una primera visita a Fabien. Tras la cual, y como había hecho en otras ocasiones, solicitó una entrevista con el médico, para comentar la evolución de su estado clínico.

En la enfermería, en una de las paredes, había una estantería de pequeños boxes, donde guardaban la medicación de cada uno de los reclusos en tratamiento. En el frontal de cada cajoncito, una pequeña ficha con el nombre del paciente, indicaba al auxiliar la medicación a reponer de la farmacia, para su posterior administración.

Durante la visita a la enfermería, comentaban los escasos progresos de Fabien.

—¿Y no cree usted que le iría muy bien, practicar algún deporte, o hacer actividades en grupo? —preguntó Javier al doctor.

—Teóricamente, claro que sí. Lo que ocurre es que, el riesgo de que los otros reclusos le incordien, es muy alto. De momento, no queremos que nada condicione su recuperación emocional. Lo haremos más adelante, en cuanto se aprecie una mejoría.

Un vocerío, en la sala de espera de la clínica, alertó al médico. Salió a ver que era lo que estaba ocurriendo. Javier, aprovechó la ocasión, para fotografiar la ficha de Fabien, y para llevarse la de otro paciente.

Cuando el médico regresó, se topó con Javier, que salía ya por la puerta.

—Doctor, se me ha hecho muy tarde, tengo que marcharme. La semana que viene, vendré de nuevo, a ver si ha habido mejoría.

—Muy bien, le recibiré con mucho gusto.

—Perfecto, gracias. Que pase un buen día.

—Lo mismo le deseo. Adiós.

Con el programa de edición de texto, Javier, preparó una ficha idéntica. Sustituyendo el antidepresivo Prozac, que tenía indicado, por una potente Dopamina. Con toda seguridad, le provocarían las alucinaciones, y la esquizofrenia, que Fabien iba a necesitar, para dar el gran salto al vacío.

A los pocos días, visitó de nuevo a Fabien. Entre sus papeles del juicio, llevó el artículo de Le Parisien, y disimuladamente, tras hacerle una seña para que lo ocultara bajo su ropa, se lo pasó.

Después se pasó por la clínica, para continuar con el seguimiento del enfermo. Y otra vez se las apañó, para que el doctor le dejara solo durante unos minutos. Le pidió consultar su historial físico, el de papel, y mientras el doctor iba al archivo, cambió la etiqueta del cajón de Fabien.

Más adelante, Javier dedicaba unos cuantos párrafos, a jactarse de que nadie en la clínica, hubiera alertado del error en la ficha de la medicación, que con toda seguridad habían descubierto. Hacía mofa, de que ninguno de los sanitarios, hubiera estado dispuesto a admitir la más mínima responsabilidad en el error, que finalmente “sacó” a Fabien de la cárcel.

Aquella muerte, aquel asesinato por inducción al suicidio, la verdad es que fue sencillo. En sí mismo, no representó para Javier un hito del que vanagloriarse demasiado. Pero fue del que más contento y satisfecho estuvo.

Durante la reunión en la cumbre, en el restaurante Chez Martins, con el ministro de justicia, el fiscal general, el juez, el prefecto y el jefe del gabinete del gobierno, cuando avisaron de la muerte de Fabien, tenía justo delante de él, a los máximos comediantes de su tragicómica farándula. Gautier los tenía más humildes y sumisos que nunca, en todas sus vidas. Los acababa de dar un repaso impresionante

Javier, también se despachó a gusto con ellos. Como gran colofón, tuvo el inmenso placer, de deleitarse con las patéticas caras que pusieron, al enterarse de la muerte del reo.

Su cerebro tomó unas cuantas capturas de pantalla, que nunca jamás olvidaría, y que describió en el libro con todo lujo de detalles, como lo haría un gran pintor describiendo su obra en una exposición. Al mismo tiempo que transcribía, la grabación de la reunión, palabra por palabra, gesto a gesto.

Una enorme reseña, en el margen inferior, ofrecía una serie de links. Uno llevaba al lector a YouTube, donde podría escuchar la reunión en su totalidad, amenizada con las principales fotografías de los crímenes, muchas de ellas completamente inéditas. También había accesos a Twitter, Facebook, Messenger y otras redes importantes.

11 CONJURA Y VENGANZA

Para cuando Gautier tuvo terminada la lectura, al amanecer, a eso de las seis de la mañana, ya había comprendido que su plan inicial, de aparecer como conocedor de los planes de Javier, y hacer ver que esperaba una oportunidad para desenmascararlo, hacía aguas por todas partes. Nadie compraría esa idea.

Llegó a la conclusión de que, para no quedar como un verdadero gilipollas, debía seguir escrupulosamente, con el papel que le había tocado en el reparto del guionista de la macabra historia. Debía continuar, mano a mano con el asesino, hasta encontrar la manera de resarcirse, de darle un final diferente a todo aquello. Un final en el que aparte de salvar la vida, pudiera salvar también sus barcos; dignidad, honra y carrera.

Se dio una larga ducha fría, hizo sus estiramientos matinales y, a pesar de los estragos del whisky en su poco acostumbrado estómago, se marchó para el juzgado, dispuesto a continuar con su trabajo.

Aquella misma tarde, desde el despacho, telefoneó a Samir, el representante de los hackers que se habían hecho con el manuscrito de Fabien.

—¿Samir?

—Sí, soy yo. ¿Qué tal?, ¿lo ha leído?

—Sí. Lo he leído. De principio a fin.

—¿Y?, ¿qué le ha parecido?, ¿se ha dado usted cuenta de que realmente ha engañado a todo el mundo?

—Mira Samir, tengo que reconocer que tenéis razón, que ha montado un increíble número de prestidigitación, ha hipnotizado al planeta entero, y ha hecho ver a todo el mundo, lo que él ha querido. No es un escritor, es un gran mago, un horrible y malvado nigromante.

—¡Uf! ¡Menos mal que me dice usted eso! Tenía mis dudas respecto a usted…

—Yo he sido el primer engañado. Al menos, de los que a su alrededor, aún quedamos con vida.

—Eso le hace a usted ser, probablemente, el siguiente de la lista, ¿se da cuenta?

—Me doy perfecta cuenta, y por eso no voy a quedarme quieto. Pero este hombre es demasiado inteligente. Ahora tiene mucho dinero y poder. No se dejará coger, así como así. Es un completo psicópata.

—¿Y que es lo que quiere hacer?, ¿ha pensado en algo?

—Pues tengo algunas ideas, pero no puedo hacerlo yo solo. ¿Vosotros, estaríais dispuestos a ayudar?

—Claro que sí. Nosotros ya estamos en pie de guerra. Haremos lo que haga falta, para que ese mal nacido pague por sus crímenes.

—¿Cuántos sois en vuestro grupo?

—Somos siete, repartidos por el país, y dispuestos a todo.

—¿Podemos estar seguros de que lo que hagamos, no saldrá de este círculo?

—Totalmente. Somos todos de absoluta confianza. Por eso no se preocupe.

—Bien. Habla con tus compañeros. Cuéntales mis propósitos. Diles que como su abogado y amigo, estoy en la posición adecuada para urdir, y llevar a cabo, una estrategia que acabe con él como se merece. Que no tenga ninguna escapatoria.

»Diles, que si están de acuerdo, tenemos que reunirnos, aunque sea por videoconferencia, y ponernos perfectamente de acuerdo. ¿Se lo dirás?

—Por supuesto, pero ya le digo yo, que no habrá nadie que dude, o se quede fuera. Ya lo verá.

—Pues perfecto, así quedamos. En cuanto puedas, me lo confirmas. Iré trabajándome las posibles opciones.

—Le llamaré señor Gautier.

—Adiós Samir, tomad todas la precauciones posibles, ¿ok?

—Ok. Ok.

Esa misma tarde, Gautier recibía una llamada, tan inesperada como oportuna.

—¡Gautier! Soy Javier.

—¡Ah! ¡Hola Javier! Pensaba llamarte. ¿Qué te cuentas?, ¿cómo va todo?

—¡Mal! ¡Estoy en un apuro!, ¡necesito tu ayuda!

—¿Qué pasa?, ¿dónde estás?

—Estoy en Mallorca, en el cuartel de la Guardia Civil. Me han detenido cuando navegaba por la costa.

—¿Y qué te han dicho?, ¿por qué te han detenido?

—¡Hostia tío! Me han detenido a lo bestia, con un ejército, dos patrulleras y un helicóptero. ¡He alucinado!, no te imaginas.

—Qué raro. ¿Pero qué te han dicho?

—Solo me dicen que hay una orden internacional de busca y captura contra mí, emitida por Interpol. Que ellos no saben nada, y que se limitarán a trasladarme a las dependencias de la Jefatura Superior de Policía de la ciudad.

—¡Vale, no te apures!, tiene que ser algo relacionado con lo de Brasil. De todos modos, precisamente quería yo verte para tratar un asunto, así que, tranquilo, salgo para allá en el primer avión.

—Joder Gautier, no sé como agradecértelo.

—Estate tranquilo y no respondas a ninguna pregunta, ¿ok?

—No, ni he dicho nada, ni lo diré. Te espero, ¡eh!

—¡Venga, un abrazo!

Por la tarde, mientras volaba a Mallorca, hizo un par de llamadas, a la policía, y al juzgado de São Paulo.

Efectivamente, el juez del caso de los asesinatos de Cédric y el colombiano, había citado a declarar a Javier, y como lo había hecho erróneamente, a la dirección del hotel donde estuvo registrado, al no acudir al juzgado, emitió la orden de búsqueda y captura internacional, la que atendió Interpol.

A pesar de haber dejado a esos efectos, el domicilio del despacho de Gautier, una vez más, la maquinaria judicial brasileña había fallado. Tras las disculpas del secretario judicial, quedaron en enviar de forma inmediata a Interpol, y a la Jefatura de Policía de Palma, una copia del exhorto de cancelación de la orden.

Cuando el avión tomaba tierra en las islas, Gautier ya tenía preparado el habeas corpus, para presentarse ante el juez, y exigirle la inmediata puesta en libertad del detenido.

Dos horas después, Gautier esperaba en la puerta de la Jefatura, la salida de Javier.

—¡Me cago en diez! ¡Pero que grande eres! —dijo Javier abrazando a Gautier.

—¡Arreglado! No era nada, un puñetero error de los del juzgado de São Paulo. Mira que les dejamos clara tu dirección para comunicaciones, ¡pues nada!, ¡a dar por saco!

—¡Uf! Menudo susto me he llevado. Ha sido increíble.

—¿Tienes hambre?, ¿comemos algo?

—Por mi estupendo, aquí me han dado una bandeja con una bazofia, que ni he probado.

—Pues vamos, ¿qué tal unos caracoles con alioli?, conozco un sitio cojonudo, cerca de aquí. Don Caracol se llama.

—Me encantan de todas las maneras, y hace un siglo que no los como.

—Pues te van a encantar con alioli, es un plato típico de la isla. Verás que exquisitez.

En el camino, Gautier se interesó por la marcha de las ventas del libro. Javier estaba entusiasmado. Había vendido ya, más de veinte millones de ejemplares en todo el mundo. En pocos meses, se había superado ampliamente, cualquier expectativa.

No tardó Javier en hablarle de su nueva obra.

—Sabes, tengo casi lista mi nueva obra. Va a ser el bombazo más grande del siglo. No puedo ni hacer cálculos de lo que voy a vender.

—¡Joder! Cuando tú lo dices, es que va a ser así. ¿Y de qué trata?, ¿otra novela?

—Bueno Gautier, antes de nada, tenemos que hablar. He estado dándole vueltas y… verás, te necesito a mi lado. Eres la única persona que conozco, con la cabeza necesaria para entender, y para gestionar lo que está por llegar…

—Ya te dije que yo también quería hablar contigo. Lo tuyo está tomando unas dimensiones impresionantes. No puedes seguir sin el asesoramiento adecuado. Sin una buena administración. Necesitas tenerlo todo bien controlado. Había pensado, que quizás podría trabajar en exclusiva contigo, llevarte todos los asuntos…

—¡Joder tío! Lo que te digo, estamos hechos el uno para el otro. Yo te iba a proponer exactamente lo mismo, ja, ja. ¡Es cojonudo! Nos complementamos perfectamente.

—La cuestión económica…

—¡Gautier! Tú por eso no te preocupes. Hay dinero más que suficiente, y mucho más que vendrá. Nos pondremos de acuerdo, seguro.

—Bueno, pues, ¡cuenta conmigo Javier!

—Solo hay algo que tienes que saber. Es sobre algunas cosas, un poco fuertes, que no sabes de los asesinatos. El próximo libro trata sobre eso.

—No creo que sea un problema. Nada cambiaría, aunque hubieras estado implicado en algo. Ten en cuenta que soy abogado criminalista, y que mis clientes siempre están implicados en algo, ja, ja.

—Me alegro mucho de que digas eso. Mira, en este momento, aparte de amigo, eres mi abogado, así que, te voy a pasar el manuscrito del libro, y verás a lo que me refiero, con todos los detalles. Luego ya me dices, si seguimos adelante con nuestro acuerdo.

—Perfecto Javier. Lo leeré, y luego hablamos. Tiene que ser la leche, para que estés tan seguro de que va ser un exitazo de esa envergadura.

—Lo será. Yo estoy seguro al cien por cien, y tú lo estarás en cuanto lo leas.

—Vale, pues mándamelo por correo, y esta noche me pongo con él.

—Mira, ese es el restaurante —dijo Gautier señalando el local de El Caracol.

Los caracoles estaban de muerte. Unas cuantas cervezas, y alguna que otra ración más, acompañaron la amena conversación. Gautier se alojaría esa noche en el barco de Javier, que le esperaba en un amarre del puerto deportivo, así que hacia allí se dirigieron al terminar el tapeo.

Todo había discurrido de la mejor forma para los planes de Gautier. Su estrategia, pasaba por continuar cerca de él, como su abogado, controlando lo más posible sus movimientos, y eso ya lo tenía conseguido.

A la hora del desayuno, sentado en la mesa de la cubierta inferior, con la bellísima catedral de Palma de fondo, Javier esperaba expectante, la reacción de Gautier tras la lectura del libro.

Gautier subió a la cubierta, por la escalera principal, y se encontró de frente, con la penetrante mirada de Javier.

—¡Buenos días! —dijo Gautier sonriente acercándose a la mesa.

—¡Buenas! —respondió Javier sin retirarle la mirada.

—¡Anda que! ¡Menudo cabrón que estás hecho! ¡Eres la hostia! Has engañado a todo el mundo, ¡y de qué manera! A mí el primero.

—Me alegro mucho de que te lo tomes así. En algunos momentos no sales bien parado…

—Ya, ya me he dado cuenta. Cabronazo. Menos mal que nos hemos asociado que si no…, mi carrera en el bufete, tenía los días contados.

—Bueno, el caso es que ahora todo está arreglado. ¿Y qué te parece el libro?

—Pues que vas a detonar la bomba atómica, y que los efectos van a ser acojonantes. Vas a echar abajo al gobierno en pleno, van a rodar cabezas por todos lados, ¡va a ser una hecatombe!

A Javier, se le inflaban por momentos sus ínfulas megalómanas, no podía disimular su regocijo, al escuchar la primera opinión sobre su gran obra.

—Por no hablar de la cuestión económica —añadió Gautier—, no puedo ni imaginar las ventas que vas a alcanzar. Estoy seguro de que Harry Potter, El Señor de los Anillos, y todas esas estúpidas historias, van a quedar ridículas, al lado de la tuya. No sé si llegarás a vender tanto como La Biblia, pero te quedarás muy cerca, seguro, ja, ja, ja.

—Ya te dije que el dinero no iba a ser un problema, ja, ja.

—¡Me encanta! Menudo trabajo tengo por delante. Esto va a ser serio de verdad, ¡eh!

»Lo primero en que hay que pensar, es en tu seguridad. Vas a tener más enemigos de los que te imaginas. Y no me refiero a la justicia, que te va a perseguir a muerte.

—Sí, ya me imagino. Había pensado en desaparecer. Comprarme una isla por ahí, y dedicarme a seguir escribiendo.

—Eso es lo mejor que puedes hacer, sin duda. Una isla en Indonesia, Vietnam, o por ahí. Con todas las comodidades del mundo, y con una seguridad a toda prueba.

»¿Para cuándo tienes pensado el lanzamiento?

—Pues podría estar todo listo para dentro de diez o quince días.

—¡Uf! Poco tiempo. Pero no hay nada imposible. Mañana, desde mi despacho, haré unas llamadas, y compraré la isla en el mejor sitio. Alguna que ya tenga mansión y aeropuerto.

»También hablaré con un conocido que trabajó en la Blackwater, la empresa americana de mercenarios, y veré de contratar un buen puñado de hombres.

»Lo principal es que no hables con nadie sobre tus planes. Nadie puede conocer tu paradero, o estarás perdido. Algunos enemigos, son demasiado poderosos.

—Confío en ti, Gautier, sé que eres un profesional, y que sabrás gestionarlo todo a la perfección.

—Lo único es que para empezar, voy a necesitar un poder, y una cuenta bancaria —dejó caer Gautier.

—Tu prepara el documento, que antes de que te marches, pasamos por el notario y lo firmamos.

—Muy bien, así mañana cierro los tratos que sean necesarios. Oye, ¿qué te parece si en el mismo momento formalizamos una sociedad, una especie de fundación, que gestione los ingresos de tus libros. Que figure como una fundación humanitaria, sin ánimo de lucro. ¡No sabes la de millones que te puedes ahorrar en impuestos!

—Bien, me parece bien. Tú dale la forma que quieras, la que veas mejor.

—Pues oye, a ver que te parece. Si figuro como socio, por ejemplo, con un diez por ciento de los beneficios, eso sería para ti, la mejor garantía de que voy a velar siempre por los intereses de ambos.

—De acuerdo, el diez por ciento. ¡Hecho! Prepara los documentos, y en cuanto los tengas nos vamos. Voy a llamar a la Notaría ahora mismo.

—¡Por favor! ¡Una botella de Champagne! —pidió Gautier al camarero del barco— ¡Esto hay que celebrarlo!

12 ALTA TRAICIÓN

El giro que habían dado los acontecimientos, había sacado a Gautier de la zozobra, en la que se sumió con la lectura del impactante libro de Javier.

Ahora, estaba listo para el nuevo objetivo. Se sentía fuerte y animado, frente a la contienda que acababa de iniciar. Se había erigido ante el grupo de hackers, como el ejecutor de una suerte de justicia, la que no dejaría sin castigo a la bestia asesina de los Crímenes de Lourdes.

Tras situarse en la mejor posición para llevar a cabo su estratagema, y haber revalidado la confianza de su presa, ahora tocaba organizar el grupo de ataque, y preparar el terreno para la caza.

Nada más llegar a su despacho, empezó con las llamadas. Primero a los hackers.

—¡Samir! Soy Berger.

—Hola Berger, buenos días.

—Sé que debía esperar tu llamada, pero es que ha habido novedades. Esto ya ha empezado. Acabo de regresar de Mallorca, en España, de sacar a Javier de las manos de la policía.

—¿Cómo dices?, ¿de librarle de la policía?

—Sí, es largo de explicar, pero le he ayudado en algo que apenas tenía importancia, de lo que habría salido por sí mismo, pero eso me ha permitido que confiara totalmente en mí. Le he ofrecido dejar mi bufete, trabajar solo para él, llevándole todos sus asuntos, y ha aceptado.

»Me ha firmado un poder general, y me ha dado acceso a sus cuentas bancarias. También he creado, con él, una fundación benéfica, que será la que va a gestionar todos sus ingresos, y que yo voy a tener bajo mi control.

—¡Vaya! Eso…, te sitúa cojonudamente. Mola.

—¿Qué tal?, ¿hablaste con los tuyos?, ¿están de acuerdo?

—Sí, todos de acuerdo, y dispuestos para lo que haga falta. Te iba a llamar hoy mismo, para decírtelo. ¿Te parece si hacemos la videoconferencia ahora?

—¡Venga!, no hay tiempo que perder. Esta misma mañana tengo que buscarle un lugar seguro donde esconderse, y contratar personal para su seguridad. Bueno, ahora lo explico todo, cuando estén tus compañeros.

Montaron la videoconferencia, y una vez hechas las presentaciones, Gautier les explicó su actuación en Mallorca, y como tomaba el control de la situación, después de su acuerdo con Javier.

Les expuso la estratagema que estaba madurando, y que pondría en marcha inmediatamente, si a ellos les parecía bien. Al grupo le costó entender, que hubiera que permitir que publicara el libro. Pero al final, comprendieron que aquel manuscrito se haría público igualmente, solo que siguiendo la estrategia de Gautier, conseguirían hacerse con todos los beneficios que aquello pudiera generar, que serían muchos, y que podrían darles un destino apropiado, resarcir en algo, todo el daño que había hecho.

Le buscaría una isla perdida donde refugiarse, bajo la protección de un puñado de mercenarios, pero bajo su mando. De allí no saldría, más que para la gran presentación del libro. Un gran espectáculo en París, en el transcurso del cual, comunicaría personalmente al mundo su inminente desaparición. Haría pública su premeditada huida de la justicia, y su reclusión voluntaria en un paradero completamente desconocido, desde donde seguiría escribiendo para su público.

En ese momento, le atraparían, y le pondrían preso, bajo las mínimas condiciones de vida, para que purgara sus pecados, por el resto de su jodida vida. Mientras, sus libros se venderían por cientos de millones, haciendo caja para fines benéficos, y él se pudriría, sufriendo el castigo que decidieran aplicarle. El mundo nunca pensaría que estaba cumpliendo condena, y por eso, nadie les perseguiría a ellos, por nada.

Todos estuvieron de acuerdo, les gustó mucho el plan de Gautier. Tendría peor castigo que si acabara, colmado de favores especiales, en alguna prisión estatal. Todo el dinero generado por su barbarie, tendría un destino benéfico y justo, y todos podrían dormir tranquilos, sin esperar ninguna venganza.

Gautier les explicó su papel en el desarrollo de la estrategia. Ellos se ocuparían de controlar toda la parte digital y mediática. Prepararían la campaña publicitaria en las redes, y manipularían, para amplificar el impacto de la presentación, y para la logística de la desaparición de Javier. Luego, quedarían al cargo de controlar la seguridad del escondite, donde penaría su culpa, hasta que llegase el momento de su muerte.

El grupo, quedó convencido y satisfecho con el plan urdido por Gautier. Aceptaron destruir los archivos que habían generado con el manuscrito. Decidieron que Samir era el apropiado para continuar sirviendo de enlace, y quedaron a la espera de instrucciones para empezar a actuar.

Gautier, continuó con la siguiente llamada. Lestari, un conocido abogado de Yakarta, con el que mantuvo un pleito durante dos años, a cuenta de la indemnización de una naviera a un capitán francés que fue asesinado durante la travesía de uno de sus buques de contenedores. Gautier sabía que si alguien conocía todo lo que pasaba en los millares de islas de aquel país, ese era el abogado Lestari.

—¡Amigo Lestari! Soy Gautier, el gabacho que te sacó bien la pasta, con lo del capitán francés. ¿Te acuerdas?

—¡Cómo no me voy a acordar, pedazo de mamón! ¿Qué hay de tu vida?, hace años que no sé nada de ti.

—Pues nada, luchando cada día para ir sobreviviendo. ¡Qué no todos vivimos tan bien como tú! Je, je, je.

—Cuando me llamas, es que algo necesitas. Dime, ¿que puedo hacer por ti?, gabacho de mierda, ja, ja, ja.

—Mira, necesito una isla, pequeña, apartada y discreta. Que tenga una buena casa y disponga de un aeropuerto propio. A ser posible, que no tenga puerto de atraque, que no se pueda acceder a ella por mar. La tengo que comprar para un cliente un poco especial, ¿me entiendes?

—Vale, veré lo que puedo hacer, ¿para cuando lo necesitas?

—Para hoy mismo, si es posible.

—¡Joder con las prisas! ¿Es que no podéis vivir un poco más relajados? Hago una llamadas y te digo. Si hay algo disponible, cuenta con ello.

—Sobre todo confidencialidad. Invéntate lo que quieras, un rodaje, o lo que sea, pero que pase lo más desapercibido posible, ¿de acuerdo?

—Sin problema. Te digo algo.

—Ok, espero tus noticias. Chao.

Finalmente telefoneó a Marc Weber, el que trabajó para la Blackwater, en su división de armamento de París.

—Hola, ¿Marc?

—Sí, ¿quién llama?

—Soy Remi Gautier, el abogado que te sacó del marrón del tío ese que se murió, estrellando su cara contra tu puño, ¿recuerdas?

—¡Joder Gautier! No me voy a acordar, si todavía estoy pagando el crédito que pedí para pagar tu minuta, mariconazo.

—Ja, ja, ja. Oye, ¿sigues en eso de la seguridad privada?

—¡Pues claro!, dónde si no. Ahora tengo mi propia agencia. ¿Qué pasa, que necesitas algo de eso?

—Bueno, sí. Tengo un trabajo que te puede interesar. Pago bien.

—Soy todo oídos, que desde la pandemia el negocio ha bajado lo suyo. Cuéntame.

—Necesito posicionar cuatro hombres permanentemente en Indonesia. Será un mes completo. Luego me arreglaré solo con uno. Hay que cuidar de un individuo, con pocos amigos, ya sabes.

—Te refieres a cuatro hombres, veinticuatro horas. Es así, ¿no?

—Eso es, que se turnen, o lo que sea, pero el trabajo es a tiempo completo. Y muy importante, que sean de la máxima confianza, no puede haber vendidos ni filtraciones.

—Mira, mis hombres se juegan la vida a diario. Se la juegan conmigo. Si me fallan, están muertos, y ellos lo saben. Cobran lo suficiente, como para saber lo que no pueden hacer.

—Perfecto, pues organízame el grupo, y en cuanto lo tengas te doy los detalles.

—Ok, Gautier. Dalo por hecho.

—Espero tu llamada Marc. No tardes, que tengo algo de prisa.

—No tardaré. Bye bye.

Revisaba los casos que tenía pendientes, haciendo anotaciones de cómo cerrarlos, o traspasarlos a otro colega, en el menor plazo posible, cuando sonó su móvil. Era Lestari.

—¡Lestari! No me digas que ya tienes algo para mí.

—Lo tengo, y además, mejor imposible. Una isla tal y como la necesitas. Un antiguo volcán, sin acceso por mar, con un pequeño aeropuerto, para aviones pequeños. Con una flamante casa de diseño, full equipe, lista y dispuesta para entrar. No hay cobertura, ni internet, solo por satélite.

—¡Magnífico! ¿Y se puede cerrar un acuerdo reservado?

—Eso es lo mejor de todo. La isla fue embargada a una productora que iba a rodar allí una serie, pero al final se retiraron los inversores y el productor se quedó colgado. La embargó un banco local, una especie de sociedad cooperativa que controla un funcionario, bastante corrupto, con el que podremos cerrar un trato. Añadiendo lo suficiente, para que mantenga la boca cerrada.

—Parece que todo cuadra. ¿Cuánto me va a costar? ¿Tienes fotos, planos y eso?

—Quiere cinco millones, tres para el banco y dos para él. Ha quedado en enviarme toda la información de que dispone. En cuanto me llegue, te la reenvío.

—¿Euros?

—No, dólares americanos.

—Ok. Mándame la información, y hablamos de nuevo.

—Así lo haré, y recuerda que lo mío será otro medio kilo, ¿ok?

— De acuerdo. Hablamos.

A última hora de la tarde, después de recibir la documentación de la isla, y comprobar que efectivamente era lo que necesitaba, y que valía el importe que pedían, Gautier cerraba el trato con una transferencia de un millón de dólares, como señal. Viajaría a Bali al día siguiente, para firmar los documentos, y tomar posesión de la propiedad.

Le quedaba por resolver el asunto de los traslados a la isla. Dudada entre comprar un jet pequeño, de segunda mano, o acudir a una compañía privada de vuelos charter. Trabajaba en ello, frente al ordenador, cuando sonó de nuevo el teléfono.

—Gautier, soy Marc.

—Hola Marc, dime.

—Ya lo tengo todo listo. Te mando ahora el presupuesto, y me dices, ¿vale?

—Sí, mándalo. Te contestaré enseguida. Oye, una cosa, estoy buscando el mejor medio para ir y venir, ¿tú cómo haces con tus hombres?

—No mires nada más. Tengo un amigo de toda la vida, que tiene una compañía de vuelos charter, y me hace todos los traslados. Pongo la mano en el fuego por él. No tendrás jamás ningún problema, te lo aseguro.

—Vale, vale, me has convencido. Dale mi contacto y que me llame en cuanto pueda.

—Perfecto. ¡Un abrazo Gautier!

—¡Otro para ti!

13 CATARSIS MULTICOLOR

Aunque Gautier no había caído en la cuenta, las diferentes víctimas de estos terribles crímenes, reunían casi todos los colores del arco iris. Que representa la diversidad sexual, de la condición humana.

Chloé, Claudia y Nathalie, la novia suicida de Cédric, eran lesbianas. La pérfida Morgane y la dulce Pauline, eran bisexuales. Cédric era transexual, con la particularidad de que además era también lesbiana. De los hackers Bastien y Olivier, no trascendió, pero quizás alguno de ellos era gay, o queer, que no somete su sexualidad a ninguna etiqueta.

Cinco de las diez víctimas directas de los asesinatos pertenecían, con seguridad, al colectivo LGTBIQ. La mitad. Esta proporción no representa su porcentaje real en la sociedad, donde un ochenta y tres por ciento se declara heterosexual, pero quizás si represente la proporción, entre las víctimas de los crímenes sexuales. Denunciados o no.

Para que una enfermedad sea considerara como “rara”, debe de afectar, a menos de cinco de cada diez mil habitantes. ¿Cómo es posible que alguien considere “rara”, la identidad sexual de casi el veinte por ciento de la población?

¿El veinte por ciento de la población? Seguro que no.

Si del ochenta por ciento de los que se declaran heteros, sacáramos a los que lo hacen por falsa convicción, por miedo, o simplemente, por puro desconocimiento, las cifras, ¿no serían otras, muy diferentes?

¿Con cuántas especies humanas nos pueden comparar, para que algunos estrechos e iluminados seudoexpertos, se atrevan a deducir científicamente, que la orientación sexual de los seres humanos, ha de ser, de tal o cual manera?

A parte de su identidad sexual, el género con el que había nacido Cédric, le había conducido por una senda de desprecio y crueldad inhumana Rara vez vista en el trato hacia los animales, pero que en el caso de los transexuales, es habitual, e incluso jaleada, desde púlpitos civiles y sagrados.

Algunas disparatadas filosofías, consideran, que la defensa de una supuesta pureza de la humanidad, pasa por quitar de en medio a los degenerados, a los viciosos pervertidos, a los seres diabólicos, dañinos y perniciosos, que son los transexuales.

Quizás por evitar ser contagiados de esa peste que, en realidad, solo existe en sus propias mentes.

Cientos de miles de personas, han llegado a este mundo con esa cualidad, con esa particularidad de diseño de la naturaleza. Como la persona que nace pelirroja, albina, daltónica, o con un ojo de cada color.

La ignorancia, la incultura, y el miedo a lo diferente, ha conducido al hombre, por siglos, a la conducta infrahumana. Parece inevitable, y sucedió, y sucede, con muchas minorías, que de alguna forma, se salen de los estándares.

En nuestro planeta, esto, ya no puede seguir pasando. Todo el mundo tiene derecho a la vida.

El pobre niño que nació así, de por sí, ya va a tener muchos problemas por ello. Le ayudemos o no, lo que no se puede es maltratarle.

Pero parece evidente que, al menos desde que Hitler dejó este mundo, ya nadie abogaría por repudiarlo, o eliminarlo. ¿O es que no murió en realidad?

Las más avanzadas sociedades civilizadas, parece que están llegando a la conclusión, de que el ser humano tiene derecho a la libertad de pensamiento.

La inquina general por los regímenes comunistas, totalitarios o extremistas religiosos, se basa en eso precisamente, en que limitan y coartan las libertades individuales de los ciudadanos. Pues bien, no es tan difícil aceptar, que esta libertad, incluye también su libertad de identidad sexual.

«Ojos que no ven, corazón que no siente», dice la sabiduría popular. Los gays saben esto muy bien. Puedes ser gay, todo lo que quieras, pero ¡ojo!, siempre que te escondas, no vaya a ser que tu muestra de amor hacia tu pareja, le moleste a alguien, o algún niño inocente vaya a contagiarse de ese amor perverso.

Muchas veces, esta actitud viene dada por una especie de tara mental, debida a la cual, el sujeto ve a dos hombres besándose, y automáticamente, en su mente, los imagina haciéndose el amor, y eso le desagrada, le da asco.

¿Por qué no le ocurre lo mismo, si mira a una pareja de heterosexuales?, ¿o si la pareja son sus vecinos, o sus padres?, por ejemplo. Se evidencia claramente un síntoma de que en su mente algo no va bien, que tiene un problema psicológico importante, del que debe preocuparse.

Para un trans, estas situaciones rigen cada minuto de su vida. Ya no es que no pueda besar a su pareja, o cogerla de la mano, es que no puede ser él mismo. Si cualquier detalle lo delata, es su perdición. Está forzado a disfrazarse, a actuar como alguien que no es.

Para un homosexual, el no salir del armario puede ser una opción. Que puede elegir retrasar, en función de su grado de disposición, para hacer frente a las agresiones de su entorno.

En el caso de un trans, en cambio, casi nunca es una opción. Las agresiones son tan habituales, y de tal envergadura, que son expulsados automáticamente de la sociedad, cuando no, del derecho a vivir alguna vida. Por triste que ésta sea.

Cédric es un ejemplo, extremo eso sí, de los efectos que provoca el miedo al diferente.

El miedo de su padre, le robó la infancia, y le impidió un desarrollo psicosocial mínimamente aceptable, haciéndole la vida, primero difícil, y luego imposible.

El de la chusma y el populacho, le condujo directamente al patíbulo mediático, en cuanto se conoció que era transexual.

Los medios sensacionalistas, y los rancios fascistas, lo usaron hasta la saciedad para avalar sus irracionales teorías de degeneración y depravación, de las personas trans.

Las comunidades LGTBI, se indignaron sobremanera. Aunque el supuesto autor de aquellos execrables crímenes, hubiera sido un transexual, eso no implicaba, de ninguna manera, al resto de la minoría. De la misma forma que el anterior acusado, un comisario de policía, no implicaba por sus acciones, al resto de los policías.

Las manifestaciones en defensa de la dignidad, y el orgullo gay, se prodigaron por todas las grandes ciudades de Francia, y de toda Europa.

Al tiempo que exhibían sus reivindicaciones, trataban de hacer ver a la sociedad, que el absurdo rechazo hacia estas personas, aumenta el desequilibrio emocional que ya padecen, a causa del odio y el repudio que soportan.

La llamada que recibió Gautier, testimoniaba que el caso de Cédric, era un buen ejemplo de ello.

—Buenos días, ¿hablo con el señor Gautier?

—Sí, al aparato, dígame.

—Disculpe que le moleste. Le llamo en representación de las comunidades LGBTQI+ de París. Le agradecería mucho si pudiera dedicarme solo un par de minutos, por favor.

—Sí, mire, es que en este momento estoy muy ocupado. ¿Podría enviarme un email? Cuando tenga un hueco, le atenderé con mucho gusto.

—Le comprendo, pero escuche un momento solamente. Se trata de Cédric.

»Queremos poner su nombre, a una casa de acogida para personas trans que estamos proyectando, y solo queríamos saber si usted, como abogado de la familia, ve en ello algún inconveniente.

—Pues en principio no creo que lo haya —dijo Gautier, a sabiendas de que cuando se supiera toda la verdad, Cédric pasaría a ser un auténtico mártir para los movimientos LGTBI de todo el mundo—. Es más, hasta me parece una buena idea.

—¡Qué bien! Pues perfecto, ¿y necesitaremos algún tipo de documento o autorización de la familia?

—Pues para que sea legal, sí que sería necesario. Envíeme un email con la solicitud. Redactaré un documento y me ocuparé de que lo firme la familia.

»¿Y dice usted que van a abrir una casa de acogida para personas trans?

—Así es, el caso de este chico, ha trascendido tanto a la sociedad, que creemos que ha llegado el momento de hacer algo para ayudarles, para evitar que se trastornen hasta el punto en que lo ha hecho Cédric.

»La idea es abrir éste, como centro piloto, para luego buscar financiación pública y privada, e ir abriendo más pisos de acogida, en las principales ciudades de Francia.

—Me parece genial. Mire, ahora estoy embarcado en la creación de una fundación privada, que contará con cuantiosos recursos, y que podría dedicar fondos a ese proyecto suyo.

—¿De verdad? ¡Qué bien suena eso! Sería maravilloso.

—Me quedo con su teléfono, ¿señora…?

—¡Ups, disculpe, que no se lo he dicho!, soy Virginie Ruiz, presidenta de la confederación LGBTQI+ de París.

—Una pregunta, ¿ustedes mantienen contactos con las federaciones o asociaciones de otros países?

—Sí, sí, por supuesto. No es que haya ninguna organización internacional, pero estamos en contacto permanente. Mantenemos reuniones cada cierto tiempo.

—Pues, usted y yo tenemos que hablar. Creo que la fundación puede serles de gran ayuda.

—Por mí encantada. Nos vemos cuando usted quiera. Sin problema.

—Pues no dude que la llamaré, en cuanto lo de la fundación se haya concretado del todo, la llamaré y nos reuniremos.

14 MEGALOMANÍA

—¡Javier! ¿Cómo estás?, ¿todo bien?

—¡Hola Gautier! Bien, todo en marcha, acabo de firmar con una empresa china, que nos va a imprimir la primera edición.

—¿China?

—Sí, voy a encargarme yo mismo de la portada y la maquetación, al puro estilo KDP de Amazon, y ellos lo imprimirán. ¿Quién mejor para que no haya filtraciones antes de la presentación? No van a tener ni idea de lo que están imprimiendo.

—¡Magnífica idea Javier! Muy inteligente por tu parte. ¿Y de cuánto va a ser la tirada?

—Agárrate. ¡Cincuenta millones de ejemplares! ¿Qué te parece?

—¡Madre mía! Asusta solo de pensarlo.

—Y verás que nos quedaremos cortos, estoy convencido. Iba a pedir cien millones, pero esta gente es la leche, son capaces de producir los cincuenta millones en diez días, ¿te lo puedes creer?

—¿Y la distribución? —preguntó Gautier.

—A través de Amazon. La comercialización la harán ellos, que son super eficaces.

—Bien pensado. Oye, ya tengo la isla, la seguridad y los transportes. Cuando tú me digas lo preparamos todo para el traslado.

—¡Joder Gautier! De un día para otro. Eso es lo que se dice efectividad.

—Te va a encantar el sitio. Una pequeña isla volcánica perdida entre las millares que conforman Indonesia, con una mansión a todo trapo, a estrenar, inaccesible desde el mar, pero con su propio aeropuerto.

—¿Tienes fotos?

—Te las estoy enviando ahora por email. La seguridad también está. Cuatro mercenarios profesionales, bien entrenados, y bien armados, estarán protegiéndote durante las veinticuatro horas del día.

»Para el transporte, los aviones charter de la empresa que da los servicios a los mercenarios. Todo privado, y bajo el máximo secreto.

—Bueno, seguro que has cuidado todos los detalles. Por mí, me mudo cuando quieras. En una semana estará todo listo para la presentación.

—Eso, ¿has preparado algo ya?, ¿tienes la ubicación?, ¿alguna idea para el espectáculo?

—No, no. Todo eso te lo dejo a ti. Solo quiero que sea en París, y que sea el mayor espectáculo nunca visto. ¿Crees que lo puedes montar en una semana?

—Javier, con dinero todo es posible, y de eso no te falta. Mira, vamos a fijar la presentación para el sábado veintidós de enero. —dijo Gautier, consultando el calendario.

»Voy a ver si consigo contratar el Campo de los Príncipes, y a dos o tres de artistas, con mucho tirón.

—Me parece fantástico. Tienes que reunir allí, a todos los medios de comunicación del mundo mundial, ¡eh!, ¡que no falte ninguno!

—No te preocupes, habrá sitio para todos, ja, ja, ja.

—Y quiero que con la entrada, o la invitación, se incluya un ejemplar del libro. Y que haya mucho merchandising, y que se proyecten las fotografías de los asesinatos, y que haya fuegos artificiales, y que…

—¡Respira hombre, respira! ¡Qué te vas a ahogar! Tú no te preocupes por nada, sé lo que quieres, y cómo lo quieres. Tú déjamelo a mí.

—¡Sorpréndeme! Sé que puedes hacerlo, ¿ok?

—Te sorprenderé, tranquilo que te sorprenderé. Ya lo verás, ja, ja, ja.

—También tendrás que planear, a ver cómo me marcho de allí, sin que me detengan, ¿no?

—Para eso tengo ya un par de ideas. Cuando las afine un poco más, te contaré como lo haremos, no te preocupes, que no correrás ningún riesgo.

A los dos días de esta conversación, el sábado anterior a la presentación, Javier se trasladó a su nueva casa volcánica.

Estaba encantado. No sabía si Gautier le había leído los pensamientos, pero había acertado de lleno. Desde su primera visita a Lanzarote, siempre había soñado con algo así. Desde la terraza oteaba el océano, como lo haría un capitán pirata, desde el carajo del palo mayor de su galeón.

Instalado allí, encantado de la vida, contaba los días que quedaban para el gran momento.

La empresa china, tendría lista buena parte de la edición, y colocaría en el aeropuerto de París, con un enorme Antonov 225, los primeros quinientos mil libros, en cajas precintadas, justo el día anterior al evento. Cien mil irían bajo vigilancia hasta el estadio, y el resto se almacenarían en una nave cuya ubicación nadie conocía.

Gautier, mientras tanto, se reunió con la empresa holandesa de eventos, que se encarga de montar la mayoría de los espectáculos, en las giras por Europa, de las grandes figuras de la música internacional.

No solo se encargarían de la logística, también buscarían los artistas, y promoverían todo lo relacionado con la comunicación y la publicidad. Siguiendo las pautas e indicaciones de Gautier, por supuesto.

Hicieron el sondeo entre los principales agentes artísticos, y en solo dos días, presentaron a Gautier, un dosier con los artistas disponibles para el evento. A pesar de contar con tan poca antelación, el dosier estaba lleno de grandes figuras, deseosas de regresar a los escenarios tras la pandemia.

Firmaron contratos con la cantante española Rosalía, que se encontraba en lo más alto de las listas de éxitos internacionales, y que haría de telonera para la artista principal, que sería, nada más y nada menos, que Beyoncé.

También con el gran ilusionista neoyorkino, David Blaine, número uno de la magia y el ilusionismo. Famoso por sorprender a todo el mundo, con sus espectaculares números de escapismo y acrobacias. Gautier, tenía reservado para él, las dos partes más especiales de la presentación. La aparición del autor en el escenario, y el sorprendente e inesperado final.

Sábado, veintidós de enero de 2022, son las diez de la noche y un hermoso dirigible, iluminado por cuatro potentes cañones de luz, vuela en círculos sobre el Parque de Los Príncipes.

En su panza, una gran banderola luminosa con el título de la obra: “Los crímenes de Lourdes - Como lo hice”. En la barquilla, los equipos de televisión, que participan en la retransmisión en directo del evento, a más de quince países.

Abajo, treinta y cinco mil almas esperan impacientes el inicio del espectáculo. A un lado del óvalo, un escenario de grandes proporciones, con proyecciones láser escribiendo sobre su telón, referencias a los más grandes escritores de la novela negra de la historia.

Con un increíble ambiente, entre final de Super Bowl y concierto de Beyoncé, la gente se iba calentando, según pasaban los minutos de retraso, para el comienzo del show.

Se hizo la oscuridad, y las decenas de cajas de sonido, empezaron a repartir sus doscientos mil watios, entre la algarabía de los asistentes.

«Esto vamo' a arrancarlo con altura»

Se empezó a escuchar, mientras lentamente se abría el telón y miles de gargantas desahogaban los nervios de la espera.

«El dembow lo canto con hondura

Dicen una estrella, una figura

De Hector aprendí la sabrosura

Nunca viste una joya tan pura»

Rosalía, desplegaba, de un lado al otro del escenario, su particular arte flamenco, mientras el público acompañaba su baile, con movimientos acompasados de reguetón.

Las notas de la siguiente canción, cortaron los aplausos y vítores, que se alargaron más que los dos minutos y medio de la canción.

«Yo por ti, tú por mí, yo por ti, tú por mí

Yo por ti, tú por mí, hmm-hmm, hmm-hmm»

El arte urbano de Rosalía cumplió con su función, y caldeó el ambiente, para la gran aparición de la estrella de la noche.

La melodía de Halo, su gran éxito, dieron paso a su aparición en el escenario, para deleite de los espectadores, muchos de ellos asistiendo a su primer espectáculo, tras las restricciones de la larguísima pandemia. También para la artista era su primera actuación tras el período de obligado letargo.

Ipso facto, la portentosa voz de Beyonce, hizo enmudecer al público.

«Remember those walls I built?

Well, baby, they are tumbling down.

And they didn't even put up a fight.

They didn't even make a sound…»

Bellísima, como siempre, disfrutó sobre el escenario, e hizo disfrutar al máximo, a todos los presentes.

Un grupo de bailarines semigalácticos, la acompañó entre humo y haces de luz, en su siguiente canción, Run de World. La euforia se apropió del público y todos en pie, bailaron con la cantante.

Para terminar su miniconcierto, rebajó el ritmo, con Love on Top. Miles de luces de móviles, se balanceaban en las gradas al ritmo de la extraordinaria voz que derrochaba.

Tras los interminables aplausos, se cerró el telón, y la oscuridad se hizo de nuevo.

Una voz ronca, y archiconocida por todos, comenzó a recitar algunos de los principales párrafos de la primera novela “Los asombrosos crímenes de Lourdes” Mientras, se abría de nuevo el telón.

Al fondo, una pantalla gigante con la vista nocturna del Santuario de Lourdes. Delante, alineadas en interminables filas, cientos de velas encendidas, flameaban, iluminando las sombras del oscuro escenario. Emulaban a los grandes paneles de velas, que lucen cada día en el santuario, cada una con un deseo, con una fervorosa petición.

La imagen del Santuario, dio paso a la proyección de las fotografías más escalofriantes de cada uno de los asesinatos. Morgan Freeman, leía textos del libro relacionados con las fotos que se exhibían.

Los demenciales asesinatos de Chloé, Claudia, Bastien, Morgane, Pauline, Olivier, Camila, Cédric, Pope y Fabien, fueron desfilando ante los ojos hechizados y lacrimosos de los asistentes. Con cada nueva fotografía, se escuchaba un murmullo general de interjecciones. Sobre la tétrica música de fondo, destacaba la voz ronca y atemperada del narrador.

El ambiente había llegado a su cenit. Macabro, siniestro y negro, como las novelas que habían reunido allí a todos aquellos espectadores. Freeman, terminó su intervención, con el relato de la última escena de la novela. El entierro con honores de estado, del desgraciado comisario Fabien.

El telón se cerró. El estadio quedó a oscuras.

Por las enormes columnas de bafles, empezaron a sonar los acordes de Oxygène, maravillosamente ejecutados por Jean-Michel Jarre, y sus sintetizadores analógicos.

Poco a poco, el telón fue abriéndose, mientras un cañón de luz abría su foco sobre el mago David Blaine. Encaramado en un púlpito, de no menos de cinco metros de altura, blandía sendas varitas mágicas en sus manos, con las que seguía la cadencia de la melodía.

El gran ilusionista, famoso por haber realizado numerosas proezas, como en la que utilizando únicamente globos de helio, ascendió a siete kilómetros y medio de altura, para luego descender en caída libre, señaló con las varitas hacia una plataforma elevada tres metros sobre el escenario, situada entre él y el público.

La música subió unos grados de escala. El silencio se hizo en el coliseo Decenas de rayos láser, conformaron sobre la plataforma una imagen tridimensional, un holograma de la figura del protagonista de la noche, del escritor semidiós, de Javier Molero.

Un ruido ensordecedor de aplausos, se impuso sobre la música y entonces…

El holograma tomó vida.

—¡Buenas noches a todos!

El público elevó el tono con silbidos y vítores.

—¡Muchas gracias por acudir a mi llamada!

»¡Os aseguro que no os olvidaréis de esta noche, durante el resto de vuestras vidas!

»¡Vosotros, y los que nos están viendo desde sus casas, en sus aparatos de televisión, sois los elegidos para compartir conmigo, el momento de gloria más increíble, más audaz, de la historia de la literatura!

Los acordes sinfónicos de la música, tomaban poco a poco carácter épico, amplificando el énfasis de las palabras del autor.

—¡Medio mundo leyó mi novela, “Los asombrosos crímenes de Lourdes”, pero solo vosotros seréis testigos del colofón de la historia. La más sorprendente que se haya publicado nunca en la novela negra!

Los sintetizadores bajaron de tono, y de cadencia. Dando la prioridad a la palabra del orador.

—Muchos pensaréis que por qué estoy aquí, en forma de holograma. Que por qué no estoy en persona, en este escenario.

»Pues, enseguida lo vais a entender.

»No estoy aquí, porque si lo estuviera, al terminar la presentación, me detendrían, e iría directamente a la prisión.

Un imponente murmullo surgió de cada rincón del recinto.

—¡Porque soy un estafador!

»¡Porque con “Los asombrosos crímenes de Lourdes”, os he engañado a todos!

»¡Sí! ¡Lo habéis escuchado bien! ¡Me he burlado del mundo entero!

El nivel de los murmullos, se elevó, muchos aplaudían, mientras otros silbaban y gritaban jaleando.

—En mi anterior libro, os aseguré que narraba, desde el mismísimo entorno de las víctimas, los hechos acaecidos en esos crímenes…

»¡Pero no es verdad!

»Para esos asesinatos, hubo un primer punto de vista. El que llevó a Fabien a la cárcel. ¿Es así, o no?

Un enorme “sííí” tronó en los graderíos.

—Después, tuvo un segundo punto de vista. El que condenó a su hijo Cédric al infierno eterno. ¿Es así, no?

El “sííí” fue aún mayor esta vez.

—¡Pues ahora os descubro la verdad!

»¡La obra que demuestra que en la novela negra, nada es lo que parece!

»¡Qué siempre es posible, lo que parece imposible!

»¡Qué aún, no estaba todo escrito!

»¡La magia existe!

»¡Existe también en la literatura! ¡¿Verdad David?! —dijo girándose, y señalando al mago con la mano.

El foco se centró en la figura del ilusionista. Una tenue nube de humo, se elevó desde el suelo. David Blaine agitó ambas varitas, dibujando círculos concéntricos en dirección al holograma, y tras una explosión, como la de un gran flash antiguo, apareció Javier Molero, entre los restos de humo y centellas. El mago había transfigurado el holograma a la realidad.

Allí estaba el autor, en carne y hueso.

Todo el público en pie gritaba y aplaudía completamente entusiasmado.

—¡¿Creíais que me iba yo a perder este momento?!

Más clamor, más aplausos y más vítores enfervorecidos.

—¡De ningún modo!

»¡Aquí estoy! ¡Con todos vosotros!

»¡Es mi única, y última, aparición pública!

—¡Nooo….! —gritaron todos a un tiempo, haciendo temblar el suelo de los graderíos.

Jean-Michel Jarre inició “Equinoxe” dando relieve al momento.

—¡Os presento…!

»¡La obra novela negra más audaz, más intrincada y asombrosa de todos los tiempos!

»¡Como el autor más comprometido con su obra. El escritor sin parangón. El más osado, jamás leído.

»¡Os presento…!

»Los crímenes de Lourdes - Como lo hice.

Mientras mostraba al público un ejemplar del libro, se encendían todas las pantallas del estadio mostrando la portada. El enorme coliseo parecía que iba a reventar. Nadie pudo mantenerse callado. Treinta y cinco mil personas gritaban a la vez.

En medio de la euforia colectiva, una gran cadena de fuegos artificiales, empezó a recorrer el perímetro del estadio. Durante los minutos que duraron los espectaculares fuegos de artificio, la música paró, y el público enmudeció de admiración. Una gran explosión a gran altura, bajo el dirigible, puso punto final a la exhibición.

Un gran «¡¡¡Oooh!!» Dio la palabra al autor.

—¡Sí! ¡Sí! ¡Como lo hice! ¡Fui yo! ¡Yo construí ese relato para vosotros!

»¡Leed y veréis la magnitud de la obra!

»¡Leed y os convenceréis de que la realidad siempre está por encima de cualquier verdad, que la justicia, si no es divina, nunca es justicia, y que inevitablemente siempre pagan los justos, por los pecadores!

»¡Como dijo Robespierre!

¡”El crimen mata a la inocencia para conseguir un premio, y la inocencia lucha, con todas sus fuerzas, contra los intentos del crimen”!

»¡Adiós, mis queridos lectores!

»¡Adiós a todos!

»¡Voy a desaparecer, pero seguiré escribiendo!

»¡Tendréis noticias mías con mis próximas obras!

»¡Os quiero!

Los sintetizadores de Jean-Michel, elevaron la música a su máximo apogeo.

El cañón de luz iluminó de nuevo al mago, que lanzó un nuevo sortilegio con sus varitas.

Otro fogonazo sorprendió a todo el estadio.

El humo, las chispas, y las centellas se desvanecieron.

En la plataforma no había nadie.

Javier, se había evaporado.

15 PENITENCIA

El domingo amaneció diferente. Como si el mundo hubiera sido arrasado, por una potente onda electromagnética, que hubiera fundido todos los chips de la endeble conciencia humana.

Nada se veía como antes. Todo era susceptible de ser cuestionado. Nadie creía ya en la verdad de las cosas que les hubieran contado.

Tras la presentación, los primeros treinta y cinco mil libros entregados con la entrada, a la salida, y los otros sesenta y cinco mil despachados en los puestos de merchandising, empezaron a ser devorados vertiginosamente. En la ciudad de París, la de la luz, las ventanas iluminadas, evidenciaban que en muchos hogares, la velada se había alargado toda la madrugada. Para los afortunados que tenían el libro entre sus manos, era imposible dejar la lectura a medias. Imposible no atender sus redes sociales.

Apremiados por los distribuidores, aquella misma noche, Amazon abrió la nave de almacenamiento, puso en marcha la maquinaria de reparto, y cargó los cientos de furgones, que incesantemente acudían para ponerse a la cola.

El domingo, todas las librerías de la ciudad, abrieron a las nueve de la mañana. Las televisiones, no hablaban de otra cosa que no fuera, la sorprendente presentación, y la confesión pública del autor de los crímenes. Retransmitían, con vistas aéreas, las larguísimas colas que había en cada uno de los puntos de venta, alimentando así el furor por hacerse con un ejemplar.

La policía retenía al mago David Blaine, a la espera de que algún juez emitiera una orden de arresto, que finalmente ninguno se atrevió a dictar. Cada trabajador y tramoyista del evento, fue interrogado, y las pesquisas para dar con el paradero de Javier, se multiplicaron por toda la ciudad.

Gautier tampoco aparecía por ninguna parte, y su teléfono se mantenía fuera de cobertura.

Al caer la noche, los cuatrocientos mil libros, habían llegado a los lectores de la megalópolis parisina. Nadie hubiera nunca imaginado, que pudiera darse una epidemia literaria de esa magnitud. Fue increíble ver como gente, que jamas había abierto un libro, no se despegaba de éste, hasta terminarlo.

Gautier, desde Indonesia, pensó que la muerte de aquellos inocentes, al menos había servido de algo. Por un lado, fue una convulsión contra la credibilidad, de los medios de comunicación, de las redes sociales, e incluso de los estamentos judiciales y gubernamentales. Por otro, los ingentes fondos que aquello produciría, ayudarían a mucha gente maltratada y vilipendiada. Por último, ese masivo empuje hacia la lectura, terminaría por reforestar el esquilmado bosque de los ávidos lectores.

En un sótano de la nueva casa de Gautier…

—¡Ugggg…! ¡Ugggg…!

—Te vas a hacer daño en la garganta, Javier —dijo Gautier, entrando en la sala de calderas, reconvertida en mazmorra— No quiero escuchar nada de lo que tengas que decir. Para eso te hemos puesto esa bola en la boca, porque no nos interesa en absoluto. ¡Y deja de dar tirones a la camisa de fuerza, que te vas a hacer daño con las cadenas, y aquí no hay médico ni nada parecido!

—¡Ugggg…! ¡Ugggg…!

—Mira, lo que has hecho ha sido una barbaridad, digna de la peor de las bestias. Has burlado la justicia humana, sí, pero aún queda la divina, como tú bien dices en el libro. Y esa es la que te vamos a aplicar ,aquí y ahora. No habrá que esperar a que te mueras.

—¡Ugggg…! ¡Ugggg…!

—Esta misma tarde se celebrará tu juicio, y se te impondrá la pena. No sé hasta donde llegará, pero ten por seguro que no volverás a escribir, que de tu pluma no nacerá ningún otro engendro. De eso, puedes estar bien seguro.

—¡Ugggg…! ¡Ugggg…!

—¿Qué dices?, ¡ah!, creía que decías algo…

»¡Nunca más tendrás nada que decir! ¡Malnacido!

Gautier salió cerrando el portón tras de sí, con un fuerte portazo.

—No te fíes de él, para nada —dijo al mercenario de guardia—, cuando le quitéis la mordaza para comer, le avisáis de que si pronuncia una sola palabra, se quedará sin comer. Y si habla, le retiráis la comida, y le volvéis a colocar la bola, ¡ok?

—Entendido, señor Gautier. Nos aseguraremos de que no diga nada.

Subió las escaleras y se acomodó en la terraza de la piscina. Con el portátil abierto sobre la mesa, cogió el móvil satelital.

—¡Samir! ¡Buenos días!, o mejor dicho ¡buenas tardes!

—¡Hola Gautier! ¿Qué tal ha ido todo?, ¿lo tenemos?

—Aquí está encerrado y rabioso. Todo ha ido a la perfección. Tal y como estaba planeado.

—¡Joder, lo de la presentación, ha sido la hostia! ¿Tuvisteis problemas para sacarlo de allí?

—Ninguno, con la ayuda de David Blaine, todo ha ido como la seda. Nadie se ha enterado de nada. A los diez minutos de su espectacular desaparición, estábamos subiéndolo al avión, metido en un cajón.

—¡Joder! Menuda operación has montado. Eres la leche.

—Tuve que explicarle la situación al mago, sin detalles. Pero se avino enseguida a cooperar. No sé si él es diverso, o no, pero le gustó mucho la solución a la que hemos llegado.

—Perfecto tío. ¿Y ahora?

—Pues como te dije, ahora es el momento de que os pongáis vosotros a trabajar. Te paso las cuentas que tiene a su nombre, en los diferentes bancos. Suman más de cuarenta millones de euros, y es seguro que mañana estarán bloqueadas.

»Vamos a empezar por Francia y España. Tenéis que localizar todas las asociaciones y federaciones LGTBI, y en función del número de asociados que tengan, hacerles a todas ellas una transferencia proporcional, por el importe que les corresponda. ¿Podéis hacerlo sin que sea posible seguir el rastro del dinero?

—Por supuesto, nadie podrá seguir ningún rastro. El dinero les llegará directo del cielo. Ja, ja, ja.

—Perfecto, pues manos a la obra. Todo el dinero que entre a partir de ahora, entrará directamente a la fundación, y de eso ya me ocupare yo, legalmente por supuesto.

—Muy bien Gautier, seguimos en contacto.

—¡Espera!, ¡espera!, necesito que me deis vuestra idea, para el castigo de Javier. Reuniros, y proponed una pena, para que pague por sus pecados.

—Ya tenemos algunas ideas. Te paso luego la opción por la que nos decidamos.

—¡Ok! ¡Chao Samir!

Dejó el teléfono al borde de la piscina, y se zambulló de un salto. Unos largos le desentumecieron los músculos, agarrotados, después de tantos días de tensión.

Estaba feliz, su vida había dado un vuelco inesperado, pero le sonreía mucho mejor que antes. Sentía orgullo y satisfacción, por haber salvado la situación de aquella ingeniosa manera. Había burlado al burlador. Había puesto al asesino frente a su responsabilidad, y le obligaría a afrontarla, cada minuto del resto de su vida, con cadena perpetua y sin posibilidad de revisión.

Nadó hasta el teléfono, y marcó a Virginie Ruiz, la presidenta de la confederación de comunidades LGBTQI+ de París.

—¿Virginie?

—Sí, señor Gautier, soy yo, ¡dígame!

—Mira, tengo buenas noticias, todas vuestras asociaciones van a recibir una importante transferencia de fondos. Los traspasos van a ser opacos, es decir, que no van a saber de dónde les viene. Seguro que les vendrá muy bien a todos.

»Convoca una reunión urgente, y comunícales que estos fondos serán solo el principio, que habrá mucho más en el futuro.

»Pásame el numero de cuenta de tu confederación. Te haré ahora mismo, desde la fundación, una transferencia de dos millones, para los primeros gastos.

—¡No lo puedo creer! ¡Es maravilloso!, es…

—¡Para, para! Mira, tienes que buscar un despacho de asesoría, que os gestiones los fondos. Les dices que nuestra fundación, proveerá lo suficiente para una rápida expansión. Les hablas de vuestros proyectos, y que os ayuden a llevarlos a cabo, ¿de acuerdo?

—Por supuesto señor Gautier, no faltaba más, así lo haremos.

—Quiero ver pronto vuestros logros. Esos refugios de los que hablabas. Pero no solo para los trans, tienen que ser para todos. Cualquier diverso, cualquier persona que necesite vuestra ayuda, tiene que tenerla, ¿de acuerdo Virginie?

—¡Gracias! ¡Un millón de gracias, señor Gautier!

—No me lo agradezcas a mí, agradéceselo a la justicia divina, que es quien realmente está detrás de todo esto.

»¡Venga, a la tarea!, que tenéis mucho trabajo por delante.

»Llámame si necesitas algo. Con gusto te atenderé en lo que sea.

—¿Gracias, gracias, gracias! ¡Le quiero señor Gautier! ¡Le quiero más que a nada en el mundo! —dijo Virginie sollozando.

Unas horas después, Gautier entraba en el calabozo.

—¡Javier, ya tenemos la sentencia!

—¡Ugggg…! ¡Ugggg…!

—Antes de dictarla, que sepas que tu libro no ha salido a la luz —mintió deliberadamente Gautier—, ni lo hará nunca. Las autoridades lo confiscaron al final de la presentación, y han destruido todos los ejemplares. ¡Nadie leerá nunca tu asquerosa novela!

—¡Ugggg…! ¡Ugggg…!

»¡Ugggg…! ¡Ugggg…!

Se colocó frente a él. Le miró serio, directamente a los ojos.

—De acuerdo con la justicia divina.

»Tu sentencia es…

—¡Ugggg…! ¡Ugggg…! ¡Ugggg…! ¡Ugggg…!

—Trabajarás de sol a sol, para ganarte tu sustento. Con el sudor de tu frente. Vivirás recluido en una gran jaula, en la que te dedicarás a trasladar, cada día de tu vida, cinco mil kilos de piedras, de un montón a otro. Así te mantendrás en forma, y serás consciente en todo momento, del peso de tu culpa.

»Aunque no hayas alcanzado la calidad de humano, tendrás un trato acorde con los mínimos derechos humanos, pero jamás dispondrás de un papel o un lápiz, con los que puedas escribir absolutamente nada.

»Como el troglodita prehomínido que eres, si quieres escribir, habrás de hacerlo con tus manos, y con tu propia sangre, la única tinta de la que dispondrás.

Espero que hayas disfrutado leyéndola,

al menos tanto como yo gocé

escribiéndola.

Agradeceré mucho tu reseña.

Gracias por leerme.