TINTA AZUL

TRILOGÍA

MALAS TINTAS

y III

Javier Moreno

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Copyright © 2022 Javier Moreno

Todos los derechos reservados

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Sello: Independently published

AVISO

LOS LIBROS DE ESTA TRILOGÍA SON CONSECUTIVOS.

AUNQUE EL PRIMERO Y EL SEGUNDO

PUEDEN LEERSE INDISTINTAMENTE,

ESTE TERCERO

REQUIERE HABER LEIDO ANTES LOS DOS ANTERIORES.

ADVERTENCIA

LOS PERSONAJES Y HECHOS RELATADOS EN ESTA OBRA

SON COMPLETAMENTE FICTICIOS.

CUALQUIER PARECIDO

CON PERSONAS VERDADERAS, VIVAS O MUERTAS,

O CON HECHOS REALES,

ES PURA COINCIDENCIA

«Nunca son tan peligrosos los hombres

como cuando se vengan de los crímenes que ellos han cometido».

Sándor Márai

Novelista y dramaturgo húngaro (1900-1989)

1 VANESA

Martes, 10 de enero de 2023. Madrid.

Fuera, la noche es calma. Solo una turba de mosquitos hiperactivos se agita frenética alrededor del bombillo incandescente, a la entrada de la caseta. Como electrones de un átomo, a prodigiosa velocidad y sin miedo de colisión.

Arriba las estrellas. Sempiternas centinelas de la grandeza y la depravación humana, de su elevación y de su nimiedad.

Ella las observa enfebrecida. Da varias bocanadas, refresca los pulmones apelmazados, y entibia el ardor de su fiebre calenturienta. Se templa. No hay prisa. Nada le apremia. Es su momento.

Desciende por el sendero hasta la orilla del arroyo. El pulcro murmullo del agua enjuaga los ecos tétricos atrapados en sus tímpanos.

Deja el cubo a un lado, y en cuclillas, hunde las manos en el agua helada. Las frota. La tinta roja se antoja indeleble. No le importa. Incluso le gusta esa capa sacrificial que las recubre.

Chapotea, y se restriega la cara. Se purga los ojos de la espeluznante visión que quedó grabada para siempre en sus retinas. Su amado. Ultrajado. Amputado. Empalado.

Llena el cubo de agua, se incorpora, y regresa sendero arriba, a la caseta.

Dentro, una tenebrosa atmósfera de hedor a carne viva carbonizada, envuelve el viejo trillo sobre el que está sometido el monstruo humanoide, el ángel caído, el dios hereje.

Al verle, se le reavivan las ascuas de furor, pero se reprime. Le arroja el agua del cubo, y el demonio vuelve en sí. Amordazado, ruge, bufa y se revuelve, como una fiera alimaña. No está disfrutando la cata de su propia medicina.

Impasible, hurga en los bolsillos y saca una papelina. Le vierte la farlopa en los orificios de la nariz, y hace pinza con los dedos. El maligno se asfixia, y convulsiona. Ella suelta la pinza, el reo se entiesa, y los ojos le rebosan de las órbitas por la esnifada.

—¡Verás ahora que bien! —exclama con desprecio—. ¡Así no te vas a librar tan fácil!

Empezó clavándole los dedos al trillo, y arrancándole de cuajo las uñas, una por una, pero perdió el control. Con el martillo, le machacó los dedos contra las lajas afiladas del labriego artilugio, sin tino, haciéndolos picadillo, amputándolos de las manos. Se regodeó con los primeros golpes, pero frenética, no pudo parar y el reo perdió el conocimiento.

Ya no se dejará llevar por el fervor. No permitirá que se pierda un solo segundo de castigo. Tras cauterizarle los muñones con un soplete de cocina, Belcebú mira extasiado la cuchilla del cúter que se blande amenazante sobre su inflado barrigón.

Le abrirá, rebuscará entre sus vísceras, extraerá pedazos de su pútrido ser, y se los hará comer. Las atrocidades que aquel inmundo leviatán infligió a sus víctimas son difícilmente superables. Pero juró venganza, y ha maquinado truculentas barbaridades con las que corresponderle.

La cuchilla se hunde en la oronda barriga, que se abre como una sandía madura. Los intestinos brotan enmarañados…

—¡Ehhh! ¡Ami! ¡Despierta! —le zarandea.

—¡¿Queeé?! ¡Hostia! ¡¿Qué pasa?! —exclama incorporándose de sopetón, desencajada, sudorosa.

—¡Ami! ¡Tranquila! Solo es otra de tus pesadillas —dice Vanesa con mimo, aguantándose el reproche.

—Joder. Estoy fatal… —murmura tumbándose de nuevo.

—Come algo Ami, por favor. Una tostada, un poco de fruta…, algo, lo que sea. Te lo pido por favor. Hazlo por mí.

—¡Uf! No me hables de comida. Me entran ganas de vomitar.

—¡¿Vomitar qué?! Si no comes nada. ¡Mírate! Estás en los putos huesos —vocea Vanesa, perdiendo la paciencia—. Te estás matando.

—¡No me grites, joder! Me duele mucho la cabeza —responde Amalia, que se levanta a por otra cerveza—. ¡Déjame en paz!

Vanesa la observa exasperada, con semblante de impotencia contenida. Amalia está mal. Cada día se hunde un poco más, y no se deja ayudar. Lo ha intentado todo, pero no sirve de nada. Las horas conscientes las pasa bebiendo, angustiada, regodeándose en su propio amargor. Las otras, semiinconsciente, sufriendo delirios y alucinaciones.

—Ami, cielo, no puedes seguir así. Tienes que quitártelo de una vez de la cabeza —lo intenta Vanesa por enésima vez—. Sé que es muy difícil, pero si vuelves a tomarte la medicación, seguro que poco a poco te encontrarás mejor.

—¡Ya estás otra vez con lo mismo! ¡No estoy loca! ¡Me entiendes! —da un trago.

—Claro que no, Ami, claro que no. Pero no estás bien, y yo tampoco. No podemos continuar así. Yo ya no puedo más…

—¡Pues tómate tú la medicación! ¡Qué quieres que te diga!

—Como tú quieras, Ami. Pero escúchame lo que te digo —se pone frente a ella, le sujeta por los brazos obligándole a mantener la mirada, y le habla seria y firme—. El día que te ingresen en el hospital, ese día, Vanesa desaparecerá para siempre de tu vida.

Amalia aborta un intento de respuesta, y enmudece. Los ojos llorosos reflejan un momento de lucidez, de bajada a la realidad.

—No pienso cargar con una enferma…, ¡con una alcohólica! Que es lo que eres —Vanesa la ve receptiva y aprovecha para echar el resto—. Ya tuve bastante con mi padre. No estoy dispuesta a pasarme la vida con alguien tan egoísta, que no se da cuenta del daño que hace a los demás. ¡¿Te enteras?!

Petrificada, mientras las lágrimas le caen por las mejillas, Amalia escucha a la única persona que en realidad le importa.

—Vanesa… perdóname por favor…, si me dejas me moriré —balbucea entre sollozos, echándose en sus brazos—. Te haré caso. Te lo ruego. Ayúdame —le susurra al oído.

Vanesa le limpia las lágrimas, y le besa con dulzura.

—Te quiero, preciosa —le dice con una sonrisa—. Tú hazme caso y verás como muy pronto volverás a estar bien. Las dos volveremos a estar bien. ¿Lo harás? ¿Me lo prometes?

Amalia asiente temblorosa, y se vuelve a echar en los brazos de Vanesa, que la abraza y aprieta con complacencia.

—¡¿Sabes qué?! Empezaremos ahora mismo. Tú y yo nos vamos a dar una buena ducha. Tú me frotas y yo te froto. ¿Qué te parece?

Amalia muestra un intento de sonrisa. La primera desde no se cuándo. Mira sumisa, entre avergonzada y agradecida.

—Vamos a ponernos guapas y a cenar al Qüenco de Pepa. Que hace un montón que no vamos. ¿Te acuerdas que cenamos allí el día que nos conocimos?

Amalia asiente, risueña.

—¿A cenar? —responde extrañada, mirando hacia la ventana.

—¡Ay, pobre! —contesta Vanesa haciéndole una carantoña en los carrillos—. Llevas tres días en el otro mundo. Verás que bien te sienta un buen cogote de merluza a la brasa, y esos tomates preparados que tanto te gustan.

2 TRUCO O TRATO

De aquella arrogante directora del Centro de Inteligencia contra el Terrorismo y el Crimen Organizado, apenas queda ya su triste sombra.

Han pasado tres meses desde la patética operación en la isla de Tabarca, que culminó con la fuga del maquiavélico asesino de «las tintas», en sus mismísimas narices, y en las del medio mundo que lo siguió en directo.

Se repitió el esperpento de Tinta Negra en París. El bochorno mediático supuso su cese inmediato, y se llevó por delante también a la Secretaria de Estado y directora del CNI, y al jefe del gabinete del Gobierno. Pero ellos siguen vivos, tan solo han perdido sus carreras y expectativas políticas.

Para Amalia, sin embargo, es muy distinto. La pérdida del cargo fue lo de menos, ya llevaba tiempo pensando en dejarlo. No soporta la falsedad y el «mamoneo», y eso le hace aborrecer la política. En su puesto no tenía opciones para seguir progresando, y se sentía vacía y aletargada, como al final de su carrera. Sin objetivos ni metas que superar, algo indispensable para una mujer tan ambiciosa y exigente consigo misma como ella.

Pero el horrible asesinato de Borja, su tormentoso amor hetero originado por las inseguridades lésbicas, le condujo en aquellos momentos de ofuscamiento a una debacle emocional. Hostigada por el arrepentimiento y los sentimientos de culpa, se sumió en una grave depresión.

Le amaba profundamente, aunque no quería aceptarlo y lo disimulaba con continuos desprecios y agresiones. Moría de celos por su esposa, estaba obsesionada y le hacía pagar su frustración.

Amalia no se perdonaba que Borja hubiera muerto de esa forma tan espantosa, bajo su mando, después de un último encuentro en el que se pasó muchos pueblos. Sin haberle revelado sus sentimientos. Sin que supiera cuánto le quería.

A pesar de los denodados esfuerzos de su amiga y compañera Vanesa, con la que mantiene una relación franca y abierta, su caída en la enajenación alcohólica fue inevitable.

Al principio, la ira y la sed de venganza alimentaban su propósito de resarcirse, de capturar a la bestia asesina y darle un horrible castigo. Se mantenía en contacto con los compañeros del CNI, y sobre todo con Cristina, la experta en ciberdelincuencia de la Policía, con la que tenía un feeling especial. Pero el Rumano, Hans, o el demente escritor Javier Molero, había desaparecido otra vez como por arte de magia. Se evaporó sin dejar pistas que seguir, sin hilos ni cabos sueltos que escudriñar.

Está claro que no se volverá a saber nada del escritor psicópata hasta que él mismo lo decida. Hasta que su mente sádica y enferma regurgite su siguiente gran obra.

Cristina está convencida de que su reaparición será en la Deep Web. Mantiene trabajando una araña rastreadora las veinticuatro horas, con algoritmos desarrollados para detectarle en el inframundo de la Internet profunda.

Las navidades se echaron encima, sin noticias del celebérrimo asesino. Medios y autoridades, ocupados con la guerra de Ucrania y la grave amenaza nuclear de Putin, aparcaron la investigación.

—Mira Ami, ahí está Ancelotti —susurra Vanesa, señalando con disimulo a la mesa del fondo.

—¿Y ese quién es? ¿Un piloto de fórmula uno? —responde sarcástica, mirando de reojo.

—Pero anda que eres ignorante, cielo —bromea—. Es el entrenador del Madrid. Y está con el Rubiales. ¿Qué narices están tramando?

No se aprecia que es entre semana y plena cuesta de enero, como suele ocurrir en los buenos restaurantes de Madrid. El local está completo, y el ambiente es amable y distendido. Quizás un tanto alborozado, pero eso es lo que pretenden sus propietarias Pepa Muñoz y su pareja Mila Nieto, con una decoración sencilla y sin opulencias.

Pepa aprendió a cocinar ayudando a su padre en los caterings de los equipos de rodaje de películas de Camus, Miró o Saura. Sin embargo, gran parte de su éxito se lo deben a sus famosos tomates, que presiden la entrada al restaurante.

La recuperación de viejas semillas improductivas, del campo del Ávila natal de Mila, fue el germen del fecundo crecimiento del establecimiento, que montaron tras vender sus pisos de Córdoba y Sevilla, y que no acababa de florecer.

—¡Vanesa! ¡Cuánto tiempo! —exclama, acercándose a saludar a la mesa.

—¡Hola Pepa! —se levanta y le besa—. Pues sí que hace un montón. Desde el verano pasado, creo. ¿Te acuerdas de mi pareja? Ami, ¡mi medio tomate! —se carcajea.

Amalia se levanta sonriente, y se cruzan dos besos.

—¿Mila y tus hijas? —se interesa Vanesa.

—Todos bien. Sin parar. Pasada la pandemia todo ha vuelto a la normalidad. Que ya era hora, porque vamos, ¡menudos dos añitos que nos hemos chupado!

—Me alegro. Dale recuerdos a Mila de mi parte.

—Pues venga, que disfrutéis de la cena —dice marchándose.

A Amalia se la ve más tranquila. Incluso parece que tiene apetito. El tomate moruno de invierno, cortado a rodajas y solo con un chorrito de Picual y una pizca de sal, ha obrado el milagro.

—¡Madre mía! —exclama Amalia relamiéndose—. Ya no me acordaba de cómo saben los tomates de verdad.

—Ami, tienes que darte cuenta de que hay un montón de cosas maravillosas que has olvidado, y que están ahí, para disfrutarlas. Sé que es tremendo todo lo que has pasado, pero tienes que superarlo. La vida continúa y debes vivirla. No puedes atormentarte y dejarte morir.

—Por mucho que te lo quieras imaginar, no te haces idea. Ese psicópata ha grabado en mi mente una visión infernal que no me deja vivir —balbucea abatida, expresando por vez primera sus sentimientos.

—Lo sé. Y por eso sigo a tu lado, Ami —dice cogiéndole la mano—. El daño es tan grande, que necesitas la ayuda de un profesional. Yo poco puedo hacer, por más que quiera. Tienes que volver a la consulta, y seguir con el tratamiento. ¿Me entiendes?

—Eso olvídalo. Lo siento, pero no pienso drogarme. Tengo que estar despierta, lúcida. En cuanto ese hijo de puta de señales de vida, le cogeré y se la quitaré a su manera. Que sienta en sus propias carnes todo el dolor de sus víctimas. Entonces me curaré. Ya lo verás.

—Escucha Ami, bebiendo, estás peor que con la medicación. Estás muerta en vida.

—Lo que tú quieras, pero la bebida la dejo cuando quiera. En cuanto pueda salir tras él.

—Es que eso no es así. No es tan sencillo dejarlo —responde Vanesa—. Además, ya no estás en el CITCO, no tienes los medios para atraparle. ¿No te das cuenta?

—¡Eso ya lo veremos! —contesta con soberbia—. Mira, si de verdad quieres ayudarme, apóyame en esto. Ya me conoces, no pararé hasta que lo consiga. Lo juré ante el cuerpo profanado de Borja y ten por seguro que lo haré. O moriré en el intento, que no me importa.

Vanesa se echa sobre el respaldo de la silla y reflexiona por unos segundos. Apenas tiene opciones y está en juego su relación. Sabe que habla en serio, y también que es inteligente y muy capaz de cumplir cualquier objetivo que se plantee, por muy descabellado que parezca.

—¡Vale! Está bien. Tú ganas —responde Vanesa—. Te propongo un trato. Si lo cumples, cuenta conmigo para dar caza y acabar con ese asesino.

Los ojos de Amalia cobran vida y brillan de la sorpresa. Para nada se esperaba ese arranque de Vanesa, y se le queda mirando. Traga saliva expectante. Deseando escuchar una proposición que pueda aceptar.

—¿Lo dices de veras? —acierta a decir ante el silencio prolongado de Vanesa—. Te aseguro que nada me haría más feliz en este momento.

—De verdad de la buena, Ami —contesta, mirándola fijamente, arrimándose con una candorosa sonrisa—. Y pido muy poco. Ningún imposible.

Los latidos del corazón golpean el pecho de Amalia. Nota la recarga de energía de la reconexión con su amada compañera. Siente que ya no está sola, y contiene la respiración esperando la propuesta.

—Ami, escúchame con atención —vuelve a tomarle la mano y se la acaricia—. Te conozco bien y sé que querías a Borja con locura. Aunque las circunstancias hicieron que vuestra relación fuera un poco escabrosa, estoy segura de que él conocía muy bien tus sentimientos. Eres muy impulsiva, bruta muchas veces, pero vas de frente y tu enorme corazón te delata.

—Ya pero es que… —interrumpe Amalia con los ojos vidriosos.

—Espera. Deja que termine —se apresura a cortarle Vanesa—. También sé cuánto me quieres. Más que yo a ti, y yo te amo profundamente. Estoy enamorada desde el día en que te conocí, y no concibo una vida lejos de ti.

Vanesa, emocionada, quiebra la voz y continúa acariciándole la mano.

—¡Vamos a salir juntas de esto! —exclama segura, sin alzar demasiado la voz—. Escúchame bien. Vas a dejar la bebida, iremos tras ese hijo de satanás y le haremos pedazos, y luego nos vamos a casar y a tener una vida maravillosa.

Las lágrimas corren por las mejillas de Amalia. El corazón acelerado está a punto de reventarle. Pero la boca seca le impide articular palabra. Toma la copa del agua, bebe un sorbo y responde ilusionada.

—¡Trato hecho! —rompe a reír entre sollozos.

—¡Brindemos! —exclama Vanesa alzando su copa.

—¡¿Con agua?! Dicen que da mal fario —replica Amalia.

—¡Eh! ¡Que es agua bendita, matademonios! Ja, ja —contesta Vanesa mientras rompen a reír ilusionadas.

3. PARÍS MON AMOUR

Miércoles, 11.

Para ser media mañana, la lenticular sala del Faro de Madrid está inusualmente vacía. La densa niebla con la que ha amanecido la ciudad, impide disfrutar de la espléndida panorámica que proporciona su elevación a un centenar de metros de altura. El inesperado meteoro, ha supuesto la cancelación de las visitas turísticas.

Apenas se distinguen las agujas de las torres del Cuartel General del Ejército del Aire, y la herrumbrosa cuadriga que corona el mastodóntico Arco de la Victoria. La Puerta de la Moncloa, como la indulgente sabiduría popular denomina ahora al monumento a los caídos por Dios y por España. Que tiene la peculiaridad de ser el único arco triunfal que se ubica justo en donde tuvo lugar la batalla.

El moderno mirador, acerado y de aspecto futurista, recuerda inevitablemente la imagen del icónico «platillo volante» que sobrevolaba el Parque de Atracciones. Con sus escasos veinticinco metros de altura, el mirador fue derribado por problemas de evacuación del peculiar restaurante que contenía, años después de haberse cerrado al público.

Tras la barra de la casi simbólica cafetería, situada a uno de los lados de la media luna de la sala acristalada, la camarera dormita en arriesgado equilibrio, sentada a dos patas y apoyada contra la pared.

—¡Disculpe! —avisa Vanesa a la empleada—. ¿Nos pondría unos cafés, por favor?

La joven da un respingo, pierde el equilibrio, y por poco acaba en el suelo.

—Sí, cómo no. Enseguida —responde azorada.

—Pues, un cortado con poca leche y un americano con mucho hielo —dice Vanesa—. Los dos con sacarina, si es tan amable.

Amalia, acostumbrada por sus continuos viajes a bregar con toda clase de supuestos cafés americanos, no le hace ascos al mejunje. Pero Vanesa, más exigente con su único vicio declarado, no puede evitar gestos de grima a cada sorbo.

—Son las once y media —dice Amalia mirando el reloj de la sala—. Tiene que estar a punto de llegar. Es muy puntual.

—Tranquila. No hay prisa. Disfruta de este café tan estupendo —ironiza mirando de mala manera la taza.

Esperan a Cristina Sanz, la especialista de la Unidad de Investigación Tecnológica de la Dirección General de la Policía.

Antes de Navidad recibió una información que podía estar relacionada con el caso, e intentó en varias ocasiones comunicar con Amalia. Pero su móvil siempre estaba apagado.

Preocupada, optó por localizar a Vanesa, que por no ponerle en evidencia, le contó que se recuperaba del trauma emocional que había sufrido, en una especie de retiro, sin móvil.

En las condiciones en que estaba Amalia, Vanesa no vio oportuno decirle nada, y quedó con Cristina en darle el recado en cuanto se restableciera. Lo cual, por fin, pudo hacer ayer.

El elevador avisa de su llegada y abre las puertas. Por el pelo recogido, las gafas oscuras, y la gabardina beige, se diría que la única pasajera es una agente secreta a algo parecido.

Se aproximan a recibirla, a medio camino. Se saludan, piden otro café para Cristina y se sientan en una de las mesitas, junto a la cristalera del mirador.

—¡Vaya día más chungo que tenemos! —comenta Vanesa.

—Y que lo digas —contesta Cristina contrariada—. Tenía ganas de conocer el mirador y disfrutar de las vistas, pero mira por dónde me voy a ir como he venido.

—Por lo menos estaremos tranquilas —dice Amalia—. Propuse este sitio pensando en que habría poca gente, y mira, en eso he acertado de pleno.

—Desde luego —añade Cristina—. Es super apropiado para un encuentro reservado. ¡Cómo se notan tus años de CNI! —bromea.

Pasan unos minutos de cháchara, comentando las locuras del clima, las últimas noticias de la guerra de Ucrania, y la subida de los precios. Amalia, que no es de las que tienen paciencia, no puede reprimirse, y corta la conversación en cuanto ve la oportunidad.

—Bueno, Cristina, cuéntame —dice Amalia denotando cierta ansia—. Estoy en ascuas. ¿De qué se trata?

—Mirad —arruga Cristina el entrecejo y agrava un poco la voz—. Antes de nada, que os quede claro; yo, no estoy aquí. ¿De acuerdo?

—Por supuesto. No te preocupes por eso, Cristina —asegura Amalia.

—No, es que este caso es como una maldición. Todo el mundo lo esquiva, nadie se atreve ni a mencionarlo. Las altas esferas han impuesto un oscurantismo total.

—Tranquila Cristina. Te garantizo que sabremos manejarnos sin perjudicarte.

—Vale. Bien. Cuento con ello.

A pesar de que están solas en la sala, y de que la camarera se ha vuelto a quedar dormida, Cristina se arrima un poco más a la mesa y empieza a susurrar. Amalia y Vanesa lo hacen también, en petit comité.

—Veréis. A últimos de diciembre saltó una alarma en mi aplicación de seguimiento en Interpol de casos de snuff, ya sabéis, esos videos de crímenes en directo —Amalia y Vanesa asienten—. Un tal Ernest Vipond, un prominente anciano de la sociedad burguesa parisina, consejero delegado de no sé qué importante fondo de capital riesgo, apareció brutalmente asesinado en su residencia, a las afueras de París.

Cristina hace una pausa y sorbe un poco de café. Amalia, que está de los nervios, intenta hacer lo propio y vuelca su enorme taza de americano, medio llena, sobre la mesita, salpicando por todas partes. Las tres se echan atrás como con un resorte. Con la bulla de las sillas y los aspavientos, la camarera se espabila sobresaltada.

—¡Ehhh!

—¡Perdona, se nos ha derramado el café! —le avisa Vanesa—. Nos cambiamos de mesa. ¿Te parece?

—¡Sin problema! —contesta, ahora atenta, bayeta en mano—. Enseguida les pongo otro. Ha sido el americano, ¿verdad?

—Sí, por favor —contesta Amalia.

—¡A mí me pones una cerveza! —salta Vanesa, sin ánimos para seguir con el café.

Toman asiento en la mesa más retirada, y se acomodan mientras la camarera recoge el estropicio y traslada los servicios.

La musiquita del ascensor avisa de su llegada.

Desembarcan al menos una veintena de bulliciosos chiquillos de entre seis y diez años, y la maestra voceando detrás.

—¡Por Dios! —exclama Amalia atacada—. ¡No me jodas!

—Relájate Ami. Ten calma, son solo niños.

—Ya, mira qué majos —responde irónica.

No es que no le gusten los niños, pero les ha cogido manía sin saber por qué. Siente como que la persiguen. Siempre se queja de que cuando está en un restaurante o en un sitio público, inevitablemente le tocan un par de ellos justo al lado. Y se agobia. Es superior a ella.

—Como os decía —sigue Cristina—, saltó la alarma debido a que en la instrucción del caso encontraron videos snuff en su portátil. No le di más importancia. Tampoco daban detalles de las heridas que presentaba el cadáver, y sin más, me limité a poner el tema en observación, por si surgía algo interesante durante la investigación.

Cristina hace una pausa. Los críos no paran de dar voces. La niebla sigue impidiendo ver nada, y la maestra, sin más alternativa, los ha sentado en el suelo y les entretiene con juegos y canciones.

—Unos días más tarde —continúa—, la Policía francesa calificó el asesinato como terrorista, y se lo pasó a los servicios de antiterrorismo del ministerio del Interior. No daban explicaciones y me pareció bastante raro, así que llamé a un contacto que tengo en la DGSE, la Dirección General de Seguridad Exterior, y así me enteré de la posible conexión con el asesino de «las tintas».

La expectación de Amalia es tal, que ya no escucha los chillidos de los niños. Con la mirada fija, los ojos saltones, y las pupilas dilatadas, sigue las explicaciones de Cristina sin perder detalle.

—Al parecer —continúa—, pocos días antes apareció otro cadáver, en circunstancias muy similares, aunque a este le habían torturado con más saña.

—¿Te habló del tipo de lesiones que presentaban los cuerpos? —interrumpe Amalia.

—No me dio demasiados detalles, pero me dijo que al financiero, aun con vida, le habían sacado los globos oculares, y cosido los párpados. Luego le amputaron la lengua, le introdujeron los ojos en la boca, y le cosieron los labios enganchando también los nervios ópticos, para que no pudiera tragárselos, salvo que los masticara y se los comiera —Cristina lo cuenta bastante afectada—. Después le cosieron la nariz casi por completo, produciéndole una larga agonía con muerte cerebral por hipoxia.

—Por la falta de oxígeno en las células, ¿no? —pregunta Vanesa.

—Eso es. Tras la asfixia por no poder respirar, se producen convulsiones, y después la muerte cerebral —explica Cristina—. Lo normal en las torturas, es que se produzca un shock que deje al individuo completamente inconsciente antes de la muerte. De esta otra forma, como en un ictus generalizado, el cerebro muere poco a poco, manteniendo a la víctima plenamente consciente de sus padecimientos.

—¡Encaja! ¡Es él! —exclama Amalia exaltada—. Estoy segura.

—Qué atrocidad más salvaje. Y qué rebuscado —murmura Vanesa impresionada.

—A la víctima que asesinaron primero —sigue Cristina—, Roger Joubert, el banquero, le hicieron lo mismo, pero antes le arrancaron todas las piezas dentales. Posiblemente para sacarle alguna información.

—Tiene que ser cosa suya —dice Amalia excitada—, a nadie más se le ocurriría algo así.

—Bueno, ten en cuenta que podría tratarse de un imitador, uno de los miles de descerebrados que le siguen como si fuera el héroe villano de un cómic —cuestiona Cristina.

—Lo dudo mucho —responde Amalia—. ¿No había ningún mensaje? ¿Tienen alguna pista?

—Parece que no dejó nada. Ni mensajes, ni huellas, ni pistas —contesta Cristina mientras Amalia hace gestos de querer llevar razón.

—¡Joder! Entonces, ¿no tienen nada? —exclama Amalia contrariada—. ¿No decías que había una conexión con los casos de «las tintas»?

Una chiquitina rubiales se levanta del corro y se engancha al brazo de Amalia.

—¡Hola! Me llamo Laura y tengo seis años —pronuncia repipi—. Vanesa no puede reprimirse, y se echa a reír.

—¡Ja, ja, ja! ¡Cielo, eres como un imán! —exclama conteniéndose la risa.

—¡Hala bonita!, vuelve con tus compañeras —acierta a decirle Amalia, endulzando la voz.

La niña regresa corriendo, mientras la profesora hace gestos de disculpa. Cristina, que es madre de un par de criaturas, se gira abobada, siguiéndola con una sonrisa. Amalia, que no ve la gracia por ninguna parte, carraspea. Cristina, que se percata de que los niños no son santos de su devoción, se ahorra la carantoña con que iba a obsequiar a la peque, y continúa.

—Mi contacto me dijo que clasificaron enseguida el caso como alto secreto de Estado, solo accesible con autorización del máximo nivel.

—¡Joder! —salta Amalia—. Eso es que no quieren volver a pasar por lo de Tinta Negra. Aquello fue…

—Espera, Amalia. Déjame terminar —se apresura Cristina a cortarle—. Me dijo que antes de que lo clasificaran, habían encontrado un nexo de unión entre las dos víctimas. Los dos eran prominentes hermanos masones del Grand Orient, la Gran Logia de Francia.

—Bueno, algo es algo —se consuela Amalia—. Al menos hay por dónde empezar.

—¿Pero esos masones no son sociedades secretas? —pregunta Vanesa.

—Lo fueron antiguamente, cuando no existían las democracias y eran perseguidos —contesta Cristina—. Hoy en día son muy reservados, pero sus organizaciones son legales. La mayoría de sus actividades son públicas, y están vinculadas a la difusión de la cultura. De hecho, la Gran Logia de Francia, dispone de un magnífico museo público en su sede de París.

La señal del ascensor suena de nuevo y las tres miran las puertas de reojo. Esta vez sale el ascensorista y se sitúa en el centro de la sala.

—¡Por favor! ¡Tienen que ir desalojando! —vocea.

Amalia mira a Vanesa contrariada, sin entender por qué les echan. La camarera, que ahora está más despierta, se da cuenta e interviene.

—Es que las visitas son por períodos de media hora —les aclara la joven—. Se ve que como se está disipando la niebla, debe de haber gente abajo, esperando para subir.

Miran sorprendidas a través de las cristaleras. Con la conversación y el follón de los críos, no se han percatado de que la niebla se está levantando.

—¡Ah! Pues no tenía ni idea de eso de los treinta minutos. Podrían avisar ¿no? —se disculpa Amalia a su manera.

—Siempre te pasa lo mismo ¡Si es que no te lees la letra pequeña! —le reprocha Vanesa bromeando.

—Pues qué pena. ¡Mirad, ahora se ve todo Madrid! —exclama Cristina, con ganas de disfrutar del mirador—. Tendré que volver con más calma.

El sol coge ímpetu, aclarando la panorámica, poco a poco, como en el revelado de una fotografía.

Cristina mira su reloj y es la primera en levantarse.

Bajan en el ascensor, y salen a la calle.

—Ha sido un placer volver a verte Amalia —dice risueña, dándole la mano—. Seguiré rastreando la Deep Web, y pendiente del contacto de París. Te llamo con cualquier novedad.

—Muchísimas gracias Cristina —dice Amalia besándole las mejillas—. Esto es muy importante para mí. Te debo una, y bien gorda.

—No tienes por qué darme las gracias —responde Cristina—. Lo he hecho también por mí. No dejo de pensar en lo que hace ese endemoniado psicópata, mientras se ríe de todos nosotros. ¡Tú solo ten mucho cuidado! ¿Eh?

—Lo tendremos, descuida.

—Encantada de conocerte y un millón de gracias —le dice Vanesa, dándole también un par de besos—. Tenemos que vernos cuando todo esto acabe.

—Por mí encantada —responde Cristina voceando, marchándose.

El sol brilla en el cielo despejado, suavizando el intenso frío.

Caminan por la Ciudad Universitaria en busca del coche de Vanesa.

—Es una tía cojonuda —comenta Amalia—. Mira lo que ha hecho a pesar de que no pude ser más borde con ella.

—¡Pues ya somos dos! —bromea Vanesa—. Que a mí tampoco es que me hagas muchos mimos que digamos. Je, je.

Amalia le mira con cariño, reconociendo su agrio carácter, admirada por la paciencia que Vanesa tiene con ella.

—Pero sabes que en el fondo te quiero. ¿A que sí? —le dice burlona.

—¡Uf!, no sé. Tengo que pensarlo.

—Pues mira, para que te convenzas… —mantiene por unos segundos la intriga.

¡¡Tú y yo nos vamos a París!!

¡¡De viaje de novias!!

4 POLVOS Y LODOS

Viernes, 13. París.

La verdad, aunque duela, es que no hay ni punto de comparación. En este tour por miradores turísticos, que Amalia y Vanesa están realizando, la visión que tienen delante es hoy infinitamente superior a la de anteayer, en el «chupa-chups» madrileño. Aun incentivándola por la desventaja de la niebla, y por todo el amor por lo propio que se quiera, no hay color.

En un primer plano, el palacio de Chaillot, con sus estupendos jardines, y sus sempiternos turistas, que como miríadas de hormiguillas, pululan por la explanada de la impresionante Plaza del Trocadero.

A continuación, el decimonónico y exclusivo barrio de embajadas del mismo nombre. Y detrás, confrontando épocas y bellezas, La Défense, el mayor polo económico de Europa, con su acumulación de rascacielos de acero y cristal.

A punto de caer la inusual tarde invernal, el sol alumbra bajo, centelleando en sus superficies.

Dicen que hay lugares donde uno se queda, y lugares que se le quedan a uno. París y su recién desherrumbrada Torre Eiffel son, sin lugar a dudas, de los segundos.

—¡Por favor! ¿Seríais tan amables de sacarnos una foto? —pregunta Amalia a una pareja de enamorados que acaban de hacerse un selfi.

Se defiende bien con el galo. No en vano, en la infancia cursó estudios en el Liceo Francés. Vanesa, que, por el contrario, no habla ni papa, se las apaña bien con el inglés.

Según han aterrizado, han dejado las maletas en el hotel, y se han venido a la torre. Vanesa se ha empeñado. Conociendo como conoce a Amalia, que es lo que se dice una cagaprisas, no se ha querido arriesgar a irse de allí sin visitarla. Es viernes y a esas horas, poca faena podían hacer ya.

Han subido en el ascensor hasta el segundo nivel, y hacen tiempo disfrutando de las vistas y sacando fotos. Amalia, la muy bribona, se ha presentado en la recepción del selecto restaurante Le Jules Verne, y con una inmejorable verborrea, esgrimiendo su caducada acreditación del CNI, ha conseguido mesa en la zona VIP de la sala, junto a los ventanales.

—¡Venga! ¡Subamos arriba del todo! —exclama Vanesa.

—Sube tú si quieres. Yo te espero aquí —responde Amalia sin la mínima intención de acompañarla—. Me gustan mucho los paisajes y las vistas, pero no tanto.

No puede evitar recordar lo mal que lo pasó en el helicóptero el día de Tabarca. Las bruscas maniobras del piloto, la tensión, el vértigo que padece. A punto estuvo de «potar».

—¡Vale! Ahora vuelvo —contesta Vanesa, conforme, poniéndose a la cola del ascensor.

—Y abrígate bien, que allí arriba este airecito tiene que ser helador y no te puedes poner mala —le advierte Amalia.

—Siií, ama Ami —refunfuña su latiguillo de cuando Amalia ejerce con ella de alfa protectora.

Amalia se ha quedado esperando en la barandilla, observando el anochecer de la gran urbe, ensimismada en sus pensamientos.

«¡Qué raro!», se extraña mirando a su alrededor. «¿Dónde se ha metido todo el mundo?».

La multitud ha desaparecido de repente y solo unas cuantas personas siguen por allí mirando y sacando fotos.

El vivo escarlata que alumbra el cielo y se refleja en los edificios de La Défense, le hace caer en la cuenta de que es justo el momento de la puesta de sol.

Camina hacia el otro lado de la torre, y allí están, apelotonados contra la valla metálica antisuicidios. Una masa desproporcionada de turistas disputa educadamente un hueco para colgar en Instagram la mejor foto del día. O el video para Tik Tok.

La verdad sea dicha que la panorámica lo merece y la oportunidad se presenta única. Un ocaso de ese esplendor no se da todos los días en París, y menos en el mes de enero. Asombrada por el espectáculo, piensa que quizás debería haber hecho caso a Vanesa, y haber subido a la cúspide.

—¡Ha sido impresionante! —exclama Vanesa entusiasmada, volviendo del ascensor—. ¿Has visto que maravilla?

—Desde luego que sí. No había visto nada parecido en toda mi vida.

Aprovechando que el flujo de gente afloja un poco, recorren de nuevo el perímetro del nivel, deleitándose con las nuevas vistas que ofrece la iluminación nocturna parisina.

Los Bateaux Mouches surcando el Sena, encendidos, repletos de nautas enamorados y románticos. Las iluminadas cúpulas y edificios emblemáticos, cuyos nombres ponen a prueba los conocimientos de los espectadores, como en un concurso.

El Sacré-Coeur en la colina de Montmartre, la cúpula del Palacio Garnier, la Ópera de París, la triple cúpula del Panteón, la de los Inválidos, las torres de la herida Notre Dame, envueltas todavía en una maraña de andamios, y así decenas de pequeños retos con los que se entretienen los viajeros más ilustrados.

—¿Qué hacemos? —plantea Vanesa tras más de media hora de agradable visión nocturna—. Son solo las seis y media. ¿A qué hora has hecho la reserva? —dice agarrándola por la cintura.

—Para las ocho y media. Pero con lo que nos han puesto en el avión, estoy más canina que el perro de un ciego. Si quieres, nos adaptamos a las costumbres locales y cenamos ya.

—Por mí, vale. Así regresamos pronto al hotel, deshacemos las maletas… ¡y la cama! —dice Vanesa dándole un disimulado cachete en el glúteo.

Los meses que Amalia se ha estado muriendo en el hoyo, han pasado factura a su aspecto. Sobre todo al lustre resplandeciente que siempre ha tenido en la clara y tersa piel de la cara. A pesar de sus modales descuidados, y de su boca, muchas veces vulgar, Amalia es señoritinga, y como pija de nacimiento, traía de serie sus refinados atributos.

Alta, sin pasarse, delgada pero musculada, y de teta que en la mano quepa, no aparenta los cuarenta y ocho años que le han ido cayendo sin querer darse cuenta. Cuarenta y alguno le echa como mucho la gente menos amable.

Pelo color cobre, corte garçon, y flequillo asimétrico. Ojos sesgados y oscuros. Entre los pómulos marcados, nariz mora, fina y aguileña. Y los labios pulposos y bien dibujados, sobre un mentón recto y hendido.

Cualquiera que vea más allá del canalillo del pródigo escote con el que gusta regalarse, diría sin duda que es muy guapa.

A Vanesa le chifla su look bravo y distinguido, las más veces, como ella diría, arrogante. Su porte tieso, casi castrense, como si llevase un palo en el culo, como también diría Vanesa.

Ella es diferente, de otra casta. También es muy guapa, pero de las salvajes, no de cultivo como Amalia.

De barriada baja, que no barriobajera, y de modesta serie básica, sin lujos ni extras, Vanesa compensa sus escasos atributos de origen, con gracejo y sensualidad, compitiendo de tú a tú con la sofisticación de la gama alta.

Rubia de bote de marca blanca, de cara guapa, sin más apelativo, desinhibida, exuberante, y mucho más lista de lo que parece, posee valores que las estiradas de altos vuelos hace tiempo dieron por perdidos.

De muchas formas recuerda a la Marilyn, el revolucionario símbolo erótico del siglo pasado. Hoy mal visto por sus congéneres, que huyen del cliché de guapa, sensual y rubia, ergo tonta.

Llana, transparente, y muy empática, Vanesa es a la vez coqueta y presumida. Le saca todo el partido que puede a sus exóticas curvas y pechos voluptuosos. «Hay que aprovechar mientras duren», se dice a sus treinta y nueve, a sabiendas de que es un calco de su madre.

La piel lechosa agradece el rubio dorado de su espesa melena hábilmente alborotada. La cara redonda, los ojos chicos y vivaces, la nariz proporcionada y chata, y los labios flacos pero bien tatuados.

Rozando la baja estatura y su respectivo límite de grasa corporal, sus imponentes pechos, en perfecto punto de madurez, y su culo, firme y espectacular, le confieren un atractivo sensacional.

—Buenas tardes. Tenemos una reserva —dice Amalia al recepcionista, al fondo del recibidor, lleno de espejos y jarrones con flores y plumeros blancos, que contrastan con el negro de las paredes.

—A qué nombre de…

—Amalia Gallardo.

—¡Ah! Sí. Un momento, por favor —responde tras examinar el libro—. Enseguida les acompañan a su mesa.

El recepcionista hace una llamada y no tarda en llegar el maître de la sala, que se presenta protocolariamente a la autoridad española y les conduce hasta la mesa.

—Menudo morro, Ami —susurra Vanesa a cuenta del agasajo.

—Tú calla y disfruta, vas a ver lo bien que nos tratan —contesta ufana.

En el comedor, no demasiado grande y de lujo moderado, se agudiza el encanto de las vistas gracias a las amplias cristaleras, libres de rejas, y al ambiente limpio y sosegado.

La carta es corta y cara, como era de esperar. Después de darle un par de vueltas, se dejan aconsejar por el maître y piden el menú Extraordinary Voyages. Por doscientos setenta y cinco euros por comensal, bebidas aparte, una degustación de sus especialidades, distribuidas en siete platos. Con langostinos, caviar, lubina, fresas y chocolate, entre otros componentes.

Aparte de que no le faltan posibles, Amalia, animada por dejar atrás la depresión, y contenta por las nuevas expectativas, no piensa escatimar. Nunca ha sido detallista con Vanesa, y mucho menos romántica, y ahora tiene la posibilidad de ser agradecida con ella, por su apoyo y por su propuesta de matrimonio.

—¿Qué tomarán de beber las señoras? —solicita el maître para terminar la comanda.

—Par mí, Perrier, fresquita por favor —se adelanta Amalia.

Al escucharla, a Vanesa se le ensancha la sonrisa. Pero sabedora de que Amalia tiene una gran fuerza de voluntad y es fiel cumplidora de sus promesas, interviene.

—Sí, por favor. Nos pone Perrier para las dos, y una botella de su mejor champagne. Es cosa mía —le dice a Amalia con un disimulado guiño, en lo que el maître se retira.

Amalia se emociona por la confianza que le brinda Vanesa. Enternecida por el hechizo de la ciudad del amor, y el poderoso influjo de la luna, que luce su cuarto menguante con especial esplendor, por fin pronuncia lo que tanto le cuesta, lo que nunca le ha dicho a Vanesa, ni a nadie.

—Te amo, mi amor.

—Tú eres lo mejor de mi vida —responde Vanesa sobrecogida—, y no pienso alejarme nunca de ti. Te quiero.

A punto de echarse a llorar, las dos, se cogen de la mano y se dedican la mirada más amorosa y sincera de toda su relación.

Con tan emotivo prolegómeno, París magnífico, postrado a sus pies, y un maître de primera, que se ha dado cuenta de la índole de la cita, y no ceja en su empeño de agasajar a la pareja, Amalia y Vanesa disfrutan de los momentos idílicos que marcarán para siempre el inicio del resto de su coexistencia.

De aquellos polvos, estos lodos. O de aquellos lodos, estos polvos, habría que decir tal vez.

Sumergidas en el sofisticado estilo dieciochesco francés del hotel La Maison Favart. En un mano a mano de libro de compendio iniciático, con un cuerpo a cuerpo virtuoso y transgresor, las apasionadas amantes reviven los desdibujados mejores momentos de su relación.

Frente a frente, en cuchara o en tijera, se suceden los agónicos orgasmos. Ansiosas, ardientes, encharcadas.

—Mi amor, me va a dar algo —masculla Amalia, resollando extenuada.

—¡Ufff! ¡Dios! Ha sido inmenso —proclama Vanesa, jadeando muy sofocada.

Unos instantes de reposo después, Amalia se levanta y coge del escritorio el tríptico del coqueto spa del hotel.

Una especie de cueva termal, al estilo romano. Revestida con una combinación de mosaicos de micro gresite, negros y dorados, sabiamente iluminados. Y una generosa cascada, y nenúfares flotando. Una tentación para los huéspedes apasionados.

—¿Te animas, o ya te rindes? —dice provocadora, mostrándole las fotos—. Igual no hay nadie y podemos seguir un rato. Hay un par de cositas que se me han quedado en el tintero.

—¿Sabes qué? Si pides unas fresas y una botella de champagne, tienes Vanesa para rato.

5 COMISIÓN LEFÉVRE

Sábado, 14.

Anoche la cosa se les fue de las manos. Pasada la una de la madrugada, mientras chapoteaban frenéticas como dos caimanes en celo, fueron amablemente amonestadas e invitadas a abandonar la instalación.

Mientras desayunan notan como algunas parejas les miran y cuchichean. Al parecer, el efecto túnel que se produce en la galería subterránea donde se ubica el spa, estuvo retransmitiendo la jarana de risas, y los fragores de gemidos y alaridos.

Como dos adolescentes en viaje de fin de curso, lejos de ruborizarse, bromean y se lanzan chascarrillos a cuenta de la melopea.

—Decidido, Ami. En cuanto volvamos a casa, cambiamos el colchón por uno de agua —dice Vanesa.

—¡Pero si casi te ahogas! —contesta Amalia—. Si no te hago el boca a boca, no sé cuantas veces, habrías pasado a mejor vida.

—¡¿Mejor vida?! Deja, deja. Me conformo con esta. Además, yo también te tuve que hacer la maniobra de Heimlich.

—¡Pero si me apachurrabas las tetas! —replica Amalia.

—¿Y qué?, es una nueva variante. ¿A que te reanimaste? Ja, ja.

Se lo han tomado con calma y no han madrugado. El tiempo ha cambiado, se ha metido una borrasca y negros nubarrones amenazan con pasar el día por agua, como el huevo poché del desayuno que están apurando. Vanesa se prepara con disimulo un par de bocadillos de fiambre y los echa al bolso.

—Es la costumbre. Más vale prevenir —bromea.

—Mujer prevenida, vale por dos —contesta Amalia—. Así que, uno de esos es para mí. Ja, ja.

Son las nueve y media de la mañana cuando salen por la puerta del hotel. Situado justo enfrente del Teatro Nacional de la Ópera Cómica, soberbio edificio sede de eminentes representaciones líricas y teatrales, dista ochocientos metros de la Rue Cadet, donde se encuentra el Museo de la Francmasonería de la Gran Logia de Francia.

De camino, cruzan el bulevar Haussmann, sorprendidas por la cantidad de vehículos de movilidad personal, motorizados o no, que transitan a toda velocidad, por las calzadas y aceras. Patines, patinetes, monociclos y bicicletas. Todo les sirve a los desinhibidos parisinos para librarse del tráfico endiablado.

—¡Madre de Dios! —exclama Vanesa esquivando a un tipo trajeado que se abalanzaba sobre ella con su patinete—. Esto es más peligroso que hacer puenting en una pirámide.

—Hay sitios peores. En el centro histórico de Amsterdam, caminas por una peatonal, escuchas una campanilla, te vuelves, y ves que se te viene encima un enorme tranvía —comenta Amalia.

—¡Ostras! ¡Menudo susto!

—Como será, que a muchos niños los llevan con correa.

Escasos minutos después, se plantan a las puertas del edificio del Grand Orient de France. El acceso al museo, previa pulsación de un portero automático, sugiere una escasa afluencia.

El vigilante del museo, un anciano un tanto decrépito, ataviado al uso de la época de la mayoría de los objetos y documentos atesorados en las vitrinas, les da la bienvenida. Les cobra la modesta entrada y les entrega un folleto y un plano guía de las salas visitables.

—Si tienen alguna pregunta, o interés por algo concreto, por favor, no duden en consultarme —les dice muy cortés.

—Muchas gracias, es usted muy amable —contesta Amalia—. La verdad es que soy escritora, y estoy documentando un ensayo sobre la extraordinaria labor de la francmasonería en el avance de las humanidades.

—¡Oh, là là! —exclama el vigilante complacido—. Pues haré una excepción y le permitiré a usted que haga cuantas fotos crea convenientes.

—¡C’est magnifique! —responde Amalia encantada—. Les enviaré algunas copias del libro cuando lo edite.

Previendo el lógico silencio que se habrá impuesto tras los horrendos asesinatos de dos eminencias de la logia, el plan de Amalia es sonsacar lo que pueda, pasando desapercibida, sin levantar sospechas de su investigación.

Una sala tras otra, observan cada objeto, cada documento y fotografía que se exponen en las numerosas vitrinas y expositores. Tratan de encontrar alguna pista con lo único que tienen, los nombres de los dos masones asesinados.

—¡Madre mía! —se queja Amalia frente a decenas de objetos y etiquetas de una vitrina —. ¡Me parece que hoy no acabamos!

La mayor parte de todo aquello es muy antiguo, como cabe esperar de un museo, pero entremezcladas hay algunas cosas de naturaleza más reciente. Sobre todo fotos de masones con personalidades públicas y notorias, en actos y celebraciones.

Cada una, por un lado, leyendo con paciencia las lápidas, como denominan los eruditos a las etiquetas al pie del objeto, encuentran algunas referencias de cada uno de ellos. Premios honoríficos, reseñas de cátedras y conferencias, y cosas así, sin utilidad alguna para sus intereses.

—¡Ami! ¡Ven a ver esto! —exclama Vanesa eufórica.

Amalia acude rauda y observa la fotografía. Un grupo de seis hermanos miembros, posan en el salón de reuniones de la logia con los atributos correspondientes a su grado y funciones. Lucen al cuello las llamativas bandas bordadas con símbolos enigmáticos, cada uno con una joya diferente colgando, representando la especialidad y jerarquía del que lo luce.

En la etiqueta se lee el título: «Comisión Lefévre - Febrero de 2009». La reseña alude a la creación del grupo, y nombra a cada uno de los seis miembros que aparecen en la foto.

—¿Te das cuenta? Aquí están los dos juntos, Ernest Vipond y Roger Joubert —dice Vanesa nerviosa.

—Sin duda este tiene que ser el nexo entre los dos —contesta Amalia entusiasmada.

Amalia saca el teléfono y teclea en Google el nombre de la comisión, pero no obtiene ningún resultado.

—Tenemos que averiguar el objeto de esa comisión, e investigar al resto de los componentes —masculla pensativa.

—Lo podemos intentar con el conserje, a ver si suena la flauta —dice Vanesa—. Para indagar sobre el resto del grupo, igual Cristina puede hacernos el favor y mirar en las bases de datos de la Policía.

—Hablaré con ella. De momento vamos a seguir buscando, a ver si conseguimos algo más.

Dos horas después, abandonan la última de las salas.

—Menos mal —dice Vanesa—. Si no es por esa foto, nos vamos como hemos venido.

—¡Y tanto! Vamos a verla de nuevo, que le voy a hacer una foto —dice Amalia—. He pensado en cogerla prestada, pero si luego hablamos de ella con el conserje, seguro que se da cuenta. Ese carcamal tiene pinta de saberse de pe a pa todo lo que hay aquí dentro.

—¡Eso seguro! —responde Vanesa—. Será mejor no tocar nada. No parece que nos esté vigilando, pero ¿quién sabe?, igual está por ahí, acechando entre las estanterías —bromea.

—No te extrañe. Al fin y al cabo es su trabajo, ¿no?

Bajan a la segunda planta, Amalia saca su reluciente iPhone 14 Pro Max, de no sé cuántos megapíxeles, y trastea la configuración para hacer la mejor fotografía posible.

—Es que si Cristina tiene problemas para identificar a alguno de éstos, a lo mejor puede pasar la foto por los sistemas de reconocimiento facial —comenta Amalia buscando el enfoque apropiado—. La verdad sea dicha que no le encuentro ninguna ventaja a esta costumbre de nombrar a las personas con un solo apellido —refunfuña.

—¿Y tú crees que los sistemas de reconocimiento españoles servirán para esta gente?

—Pues claro que sí. ¿Por qué no iban a servir? —responde Amalia extrañada por la duda.

—Mujer, no sé. Como son eminencias de alta alcurnia, seguro que no están fichados.

—¡Ja, ja, ja! —se carcajea Amalia—. ¡Eso era el siglo pasado! Hoy en día estamos todos controlados y clasificados. ¡Toditos!

—¡Joder con los nuevos sistemas! —exclama Vanesa—. Así me hago yo también policía.

—Y si le añades un teléfono móvil, ya sí que no tienes escapatoria posible.

—¡Ay, si Orwel levantara la cabeza!

—Pues el pobre estaría escribiendo novelas rosas en la cárcel —bromea Amalia—. Comunista confeso, con derivas anti totalitarias, y denuncias de controles gubernamentales, lo tendrían encerrado. Seguro, segurísimo.

—¡Ya te digo!

Amalia no encuentra la manera de hacer la foto sorteando los reflejos del cristal.

—Estate atenta Vanesa, que voy a desmontar el marco. Será solo un momentito.

—Vale. Me acerco a la puerta, por si le oigo llegar.

Con el trabajo hecho, bajan las escaleras susurrando, camino de la entrada, al encuentro del amable conserje.

—Tú, déjame a mí —dice Vanesa—. Mi experiencia en tantear a la gente para que se fíen y te pasen un poco de mandanga, me ha hecho una experta en ganarme la confianza del personal.

—¡Menuda delincuente estás hecha! —refunfuña Amalia—. No sé qué hago yo con una tía tan… de los bajos fondos —bromea.

—Eso no es lo que me dices cada vez que nos ponemos, ¡¿eh guapita de cara?! Ja, ja.

—Vale, venga. A ver cómo te lo montas chapurreando francés —le reta Amalia, segura de que no se entenderá con el vigilante.

—¿Qué te juegas a que habla inglés? —replica Vanesa—. Fuera de España, todo el mundo habla inglés. Y más en un museo, aunque tenga tan pocas visitas como este.

—¿Y si no?

—Pues me cayo y tú te encargas. Pero verás como no es así.

Dejan las escaleras atrás y se dirigen a la entrada. Sigue sin haber ningún visitante, y el vigilante se entretiene mirando una reliquia de televisor, sentado tras el mostrador.

—Tú, sígueme el rollo, y mira como trabaja una profesional —susurra con disimulo Vanesa.

—¡Menuda colección de maravillas que tienen ustedes aquí! ¡Es impresionante! —vocea en un más que aceptable inglés, antes de llegar al mostrador, para avisar.

El peripuesto y senil conserje se levanta con cierta dificultad, llevándose la mano a los riñones.

—Espero que les ha gustado —responde dominando bien el idioma.

Vanesa mira de reojo a Amalia con gesto de satisfacción.

—Estamos anonadadas con tantos objetos y tanta información. Ha sido toda una sorpresa para nosotras —dice Vanesa haciendo aspavientos—. No nos esperábamos esto, ni mucho menos.

—La verdad es que los fondos del museo son cuantiosos y de gran relevancia —responde ufano el conserje—. Y tenemos los sótanos hasta arriba de cosas interesantísimas, que no podemos exponer por falta de espacio.

—Qué lástima. Con lo que todo esto representa para el desarrollo de la cultura y la filosofía en las futuras generaciones —comenta Amalia.

—No tienen ustedes café, ¿verdad? —pregunta Vanesa mirando una triste máquina dispensadora de botellitas de agua.

—¿Les apetece un café? Eso está hecho —contesta dirigiéndose a una oficinilla, tras el mostrador—. ¿Cómo les gusta?

—¡No! ¡Por favor! No queremos servirle de molestia —responde Amalia.

—No se hable más. Para mí es un placer —dice entrando en el cuarto—. No tengo muchas ocasiones de charlar con los visitantes, y menos con escritoras tan agradables como ustedes —vocea—. ¿Lo tomarán con leche? —pregunta asomándose a la puerta.

—Para mí con una pizca de leche, y a Amalia le gusta solo. Muchas gracias.

Suena el repiqueteo de una de esas máquinas de cápsulas, que a buen seguro, debe de ser el artilugio más moderno de todo el edificio. Vanesa le hace un guiño a Amalia y esta le devuelve un gesto de aprobación. Enseguida vuelve el atento vigilante con una bandeja, y la lleva hasta un tresillo que hay al fondo de la recepción.

—Pero siéntense. Hagan el favor —les requiere obsequioso, con una sonrisa, disfrutando del momento.

Toman asiento en los gastados sofás, y tintinean a duo las tazas, removiendo el azúcar en plan señoritingo, con pulgares erguidos incluidos.

—Es usted encantador. Pero tenga cuidado, que vamos a seguir viniendo estos días y terminará usted hasta el gorro de nosotras. ¡Que somos un poco pesadas!

—¡Huy! ¡Qué va! Al contrario. Encantado de que vengan cuanto quieran. Este trabajo mío es muy monótono. Paso aquí diez horas diarias, y por desgracia hay días en que no tengo un solo visitante —confiesa apenado—. Ya ven, el mundo que vivimos no deja espacio para el estudio de las humanidades.

—Pues nosotras tenemos por delante unas cuantas visitas. Hasta que recopilemos toda la información para el libro, no se deshará tan fácil de nosotras. Je, je —sonríe pícara—. Por cierto, ¿cómo se llama usted? —pregunta poniéndole la mano en la rodilla—. Yo soy Vanesa y ella es Amalia.

—Jeannot, Jeannot Martin, para servirles—dice incorporándose y haciendo un besamanos.

—Pero qué galante es usted, Jeannot —interviene otra vez Amalia—. Qué pena da que se pierdan los buenos modales. ¿Y lleva trabajando aquí mucho tiempo? —pregunta para animar la conversación.

—Solo treinta dos años —responde risueño—. Desde el noventa y uno.

—¡Madre mía! Eso es mucho tiempo —exclama exagerando Vanesa—. Debe usted de conocer cada rincón del museo, ¿no es así?

—¡Por supuesto que sí! —responde orgulloso—. Pero es que además yo ya venía por aquí muchos años antes. Aunque estoy inhabilitado, soy hermano de la logia, desde hace mucho.

—¿Y eso? ¿Qué pasó?—pregunta Vanesa evidenciando mucho interés.

—Bueno, es que… —duda si dar la explicación—, tuve un accidente. Un desgraciado accidente de coche que me trajo muy malas consecuencias.

—¡Vaya! Cuánto lo siento —lamenta Vanesa—. Si no es mucho preguntar, ¿qué fue lo que le ocurrió?

Al anciano Jeannot se le humedecen los ojos. Es evidente que aquel accidente ha marcado su vida y rememorarlo le perturba y se emociona.

—Déjelo Jeannot —intercede Amalia—. No le haga caso, que Vanesa es muy entrometida. No merece la pena que pase usted un mal rato.

—No, no. Si me halagan ustedes con su interés —responde Jeannot recomponiéndose—. Es que no puedo evitar revivir aquella desgracia.

—Lo siento. No era mi intención importunarle —se disculpa Vanesa.

—No se disculpe, no pasa nada —responde Jeannot—. Verán, volvíamos en el coche, de pasar el fin de semana en el pueblo de mi mujer, y al atravesar una pequeña población, un niño se me echó encima y lo arrollé. Jugaban al borde de la carretera, y aunque no iba deprisa, no pude frenar. El pobre falleció en el acto.

—¡Por Dios! —exclama Vanesa llevándose la mano a la frente.

—El caso es que en el juicio dictaminaron que iba más deprisa de lo permitido, y me condenaron por imprudencia temeraria. Pasé un año en la cárcel, y a causa de los antecedentes penales fui degradado de maestro a simple hermano. Inhabilitado y sin posibilidad de progresar.

—¡Qué barbaridad! Lo que te puede cambiar la vida, un simple descuido —dice Vanesa mostrándose afectada.

—Sí, fue un golpe terrible. Para mí la Grand Logia lo es todo, y no me veía apartado de ella. Menos mal que el Gran Inspector General de la Orden se apiadó y me concedió este puesto —dice satisfecho—. Nunca le estaré lo suficientemente agradecido.

Las dos comparten su satisfacción sonriendo con gestos de aprobación.

—Y aquí llevo más de treinta años, guardando los tesoros del reino —dice orgulloso.

—Qué triste, y al mismo tiempo, que bonito —le dice Vanesa conmovida—. ¡Pero venga! Cambiemos de tema. ¿Puedo hacerle una pregunta?

—Todas las que quiera —responde Jeannot—, no faltaba más.

—Es que Amalia, en una de las salas, se ha empeñado en llevarme la contraria. ¿A que la Comisión Lefévre se dedicaba a la investigación de los orígenes de la cultura mesopotámica?

—¡Por supuesto que no! —afirma rotundo Jeannot—. Siento unirme a su amiga Amalia y llevarle la contraria, pero la Comisión Lefévre se llama así por su promotor, el maestro Bertrand Lefévre, insigne catedrático de psicología de La Sorbona. Una eminencia en la investigación de la denominada psicología oscura y el control mental, que es a lo que se dedica el grupo con sus estudios e investigaciones.

—¡Lo ves cabezota! —exclama Amalia—. Ya te decía yo que esa antigua comisión trataba de algo relacionado con la psicología.

—Bueno, aún continúan con los trabajos…, o eso creo —dice Jeannot dudando.

—¿Después de tantos años? —inquiere Vanesa.

—Aquí cada maestro es especialista en lo suyo, y normalmente dedican a ello toda su vida —les aclara Jeannot.

—Y por qué duda de si continúan o no. ¿Se ha retirado el maestro Lefévre? Porque tiene que ser ya muy mayor, ¿no?

—Es mayor, creo que tiene cerca de setenta, pero se mantiene muy bien —contesta Jeannot—. No, es que recientemente, han fallecido dos de los maestros que formaban su grupo. Con pocos días de diferencia. Ha sido muy raro, al parecer, en circunstancias muy extrañas.

—Vaya, ¡cuánto lo siento! —dice Amalia.

—¿Qué ha sido? ¿De alguna enfermedad? ¿Algún virus o algo así? —pregunta Vanesa haciéndose la tonta.

—Pues no lo sabemos. Podría ser, porque la Policía lo ha clasificado como secreto. Tienen los cuerpos en el Instituto de Medicina Forense y no dan ninguna información, ni siquiera a la familia.

—¡Mira que si es otro de esos coronavirus, como el del Covid! —exclama Vanesa, aparentando preocupación.

—¡No mujer! —rebate Amalia—. ¡No fastidies! Si fuera algo así, habrían tomado medidas de cuarentena.

—Espero que no —añade Jeannot—. Ya hemos tenido bastante con la maldita pandemia. Yo lo cogí, y estuve hospitalizado tres meses. Lo pasé fatal. Fue un infierno.

—Bueno querido amigo Jeannot —dice Amalia cariñosa, mirando la hora en el móvil—. Por hoy le hemos dado bastante la tabarra.

Amalia se levanta, y Vanesa y Jeannot hacen lo propio.

—Pues muchísimas gracias por todo —dice Vanesa extendiendo la mano—. En breve volveremos a molestarle con otra visita.

—Para mí ha sido un placer —contesta Jeannot ejecutando otro barroco besamanos—. Pueden volver cuando ustedes quieran. Tienen la entrada libre y gratuita —añade extremando la cortesía.

—¡Tenga usted un buen día! —vocea Amalia desde la puerta.

—¡Adiós! —exclama Vanesa agitando la mano.

—¡¿Qué?! ¿Me lo he montado bien? ¿Ha quedado usted satisfecha? —pregunta con sorna Vanesa.

—Pues mira, para qué te voy a engañar. Me has sorprendido muy gratamente. ¡Te invito a comer en Montmartre! ¿Qué me dices?

—Que ya estamos tardando, cielo.

Se dan un pico, se cogen del brazo, y caminan contentas en busca de un taxi, satisfechas con su primer día de investigación.

6 DE TAL PALO

Lunes, 16.

A orillas del Sena, cuatro enormes edificios de acero y cristal con forma de ele, simbolizando libros abiertos, acogen la sede François Mitterrand de la Biblioteca Nacional de Francia, la mayor y más moderna del mundo.

Son las nueve menos cuarto. Bajo una lluvia fina, Amalia y Vanesa guardan cola junto a escritores, tesistas, eruditos e investigadores, para la apertura al público de las imponentes instalaciones.

Ayer domingo, mientras corrían de un lado a otro en un tour express por los imprescindibles parisinos, barajaron sus escasas opciones para tirar del hilo de la Comisión Lefévre. Y averiguar en que están metidos exactamente, por detrás de los estudios sobre la psicología oscura y el control mental.

Enroladas en una de esas barcazas, Bateaux-Mouches, navegaron el serpenteante curso del Sena. Durante una cena romántica, descartaron presionar al bueno de Jeannot, y dejar esa vía abierta para posteriores averiguaciones. Como quiera que el prodigioso navegador Google no parecía tener ni idea del asunto, bucear en los fondos de la BNF les pareció lo más lógico.

Se acreditan y por veinte euros sacan un pase de investigación de cinco días, y una contraseña de acceso a los buscadores y a la famosa Gallica, su avanzada biblioteca digital. Para empezar, deciden ubicarse en una de las salas de investigación de la planta baja, en los bajos del edificio Tour des Temps.

Se acomodan en la última fila de escritorios, junto al ventanal que da al hermoso jardín central, que insufla vida al frío acero y cristal del moderno complejo de edificaciones.

Les lleva un tiempo adaptarse al intrincado manejo de los buscadores. Poco a poco, van descubriendo formas y atajos para sumergirse y explorar las profundidades del enorme abismo de información.

—Esto es como meterse físicamente en los servidores de Internet —comenta Amalia, un tanto amedrentada.

—No te preocupes, verás como en una semana o dos nos manejaremos divinamente —ironiza Vanesa.

Empiezan la búsqueda por el nombre y apellido del catedrático Lefévre, y ante el aluvión de entradas, ajustan el filtro con los términos «psicología» y «oscura». Amalia pilota la navegación en su portátil, mientras Vanesa toma notas y referencias de cada publicación de interés que deciden consultar.

La mayor parte de lo que encuentran son citas, en tratados y ensayos de psicología experimental de la Universidad de La Sorbona de París, donde Lefévre tiene su cátedra. Pero los textos de las referencias son confusos, y se empiezan a marear entre tecnicismos y alusiones incomprensibles para ellas.

—¡Joder! —exclama Amalia después de casi una hora estirando la paciencia—. Lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible —añade parafraseando el dicho de un famoso torero—. Así no vamos a ninguna parte.

—Ami, ¿por qué no nos enteramos primero de qué va lo de la psicología oscura, y luego ya buscamos conexiones con Lefévre? —plantea Vanesa.

—Pues tienes toda la razón. No valen las prisas. Tenemos que ir por partes. Es lo más razonable para tener una mínima idea de qué coño estamos hablando —reconoce Amalia.

Entran en Gallica, la biblioteca digital, y buscan por «psicología oscura». Una veintena de libros que tratan sobre el tema aparecen de inmediato, y seleccionan el que les parece más básico, como para dos profanas en la materia que son.

Amalia se pone a escudriñarlo, mientras que Vanesa, limitada por el idioma, se acerca al snackbar para hacerse con unos cafés. De vuelta, conecta su portátil a la wifi, y accede a Prime Reading, donde localiza varios libros sobre el tema, en español.

—¡Ami! Este puede estar bien —comenta Vanesa, ojeando las reseñas del más vendido—. Trata sobre los proyectos secretos que las potencias desarrollaron durante la segunda guerra mundial y la guerra fría. Para utilizar el control mental y psicológico como arma de espionaje y ataque remoto.

—Parece interesante, sí —contesta Amalia sin mirarla, sin prestarle atención—. Échale un vistazo a ver.

Enfrascadas en la lectura, y bajo el respetuoso silencio reinante, apenas si se dan cuenta de que la sala se ha llenado de gente. La elevada edad media de los leedores, en su mayoría típicos «ratones de biblioteca», vaticina un lánguido porvenir para aquellas magníficas instalaciones «analógicas».

El semblante de Amalia refleja que le está costando digerir algo del mamotreto de más de quinientas páginas y letra minúscula. Sin embargo, el de Vanesa, evidencia un enorme interés y fascinación.

—¡Hostias Ami! —exclama alzando la voz más de la cuenta, vulnerando el silencio de la sala.

—¡Chsss! —chista Vanesa—. Baja la voz, joder. Que nos van a echar —le reprende viendo de reojo que más de uno les reprocha con la mirada.

—¡Es que lo he encontrado! —exclama esta vez susurrando, con el corazón a mil—. Atiende, te leo:

«Durante la ocupación de Francia por las fuerzas del eje, bajo el gobierno títere de Vichy del colaboracionista Pétain, Lefévre, catedrático de La Sorbona de París, colaboró con los nazis en las investigaciones sobre telepatía y control mental remoto.

A instancias del doctor en antropología y medicina Josep Mengele, conocido después como el Angel de la Muerte, y con el que había coincidido en varios congresos antes de la guerra, Lefévre se incorporó a los equipos de la Abwehr, los servicios de inteligencia militar nazis, bajo la dirección del almirante Wilhelm Canaris.

Oficialmente trabajó en la unidad de operaciones especiales conocida como T-Truppen, destinada a operaciones sorpresa y de infiltración profunda. Pero recientemente se ha conocido que en realidad participaba en un proyecto ultrasecreto que perseguía el control de las mentes a distancia, para su utilización en misiones de contraespionaje y terrorismo.

El proyecto se había ocultado de tal forma, que las atrocidades de los experimentos que llevaron a cabo con presos, principalmente de Auschwitz, pasaron inadvertidas en los juicios de Nuremberg. Sin embargo, algunas fuentes apuntan a que los generales americanos lo pasaron intencionadamente por alto. Tras el hallazgo de los miles de documentos del proyecto, decidieron reactivarlo en su beneficio. Su programa MK Ultra».

—Espera un momento, Vanesa —interrumpe Amalia desconcertada—. Eso no puede ser. Estás hablando de algo que ocurrió durante la Segunda Guerra Mundial, en los años cuarenta. De ser nuestro Lefévre, tendría que tener ahora, por lo menos, cien años. ¿Te das cuenta?

—¡Pero tiene que ser él! —exclama susurrando, contrariada, sin echar cuentas—. ¿Cuántos Lefévre puede haber, que sean catedráticos de La Sorbona?

—¡Su padre! —responde Amalia resolviendo la incógnita—. ¡Tiene que tratarse del padre!

—¡Eso es! Lefévre padre, compartía sus conocimientos con su hijo. Le aupó a la cátedra de La Sorbona y probablemente también a la cúspide de la francmasonería —deduce Vanesa, exaltada, hablando atropellada.

—Vale, vale. «Tranqui» —pone calma Amalia—. Veamos si se hace referencia a su nombre de pila.

Vanesa empieza a revisar lo que queda del libro ojeando página por página.

—¡Pero no me seas torpe! —le suelta Amalia en tono mandón.

Vanesa se la queda mirando, mosqueada.

—Lo siento cariño, es que estoy muy nerviosa —se disculpa enseguida, reconociendo que se ha pasado—. Utiliza el buscador de palabras, anda.

—Tienes razón, cielo. Para eso está —responde Vanesa—. Con la emoción del momento, no había caído.

Buscan «Lefévre», aparecen una veintena de coincidencias, y avanzan por el texto clicando una por una.

—¡Jules Lefévre! Aquí está, lo tenemos —dice Vanesa.

—Bien, ahora pásalo por Google, comprobemos si la Wikipedia recoge algo sobre este tío.

—Veamos… —dice Vanesa al presionar «intro».

—¡Cojonudo! —exclama Amalia al aparecer la página de Wikipedia en primera posición de los resultados.

No hay demasiada información, pero si la suficiente para corroborar todas sus sospechas y terminar de ponerles tras la pista precisa de su investigación.

Todo apunta a una relación directa entre aquellos inhumanos experimentos nazis de control mental, la extraña comisión masónica creada por el hijo, y la mente anormal del escritor psicópata al que persiguen.

—Tenemos que averiguar qué es lo que pasó al principio —apunta Amalia—. Cómo, cuándo, y por qué se cruzaron estos masones con ese irrelevante novelista de tercera, y si eso pudo haber sido el detonante de su satánica paranoia.

Pensativa, mira a Vanesa, frunce un pelín el ceño…

—¡Hay que revisar el caso de Tinta Negra! —exclama convencida—. ¿Tienes el libro?

—¿Yo? ¡Qué va!

—Pues ya estás tardando. ¡Entra en Amazon y cómpralo!

7 ¿TERMODINÁMICA?

—¡Joder, menudo cabrón! —exclama Vanesa levantando la vista del portátil, con pinta de estar alucinando—. Sabía más o menos de qué iba el caso, pero no llegué a leer el libro. ¡Es acojonante! No tiene desperdicio.

—¡Y tanto! No hay duda de que se trata de la confesión más pormenorizada y macabra, que nadie haya hecho nunca de sus crímenes —responde Amalia—. Yo lo leí, pero la verdad es que hay muchas cosas de las que ni me acuerdo.

De regreso, después de comer por los alrededores de la biblioteca, se han puesto a leer detenidamente «Los asombrosos crímenes de Lourdes», el perturbador libro en el que Javier Molero relata, con pelos y señales, cómo llevó a cabo su perversa serie de crímenes perfectos.

Por eso de que cuatro ojos ven más que dos, leen cada una por su lado, comentando los detalles que les parecen de interés. Tratan de encontrar algo que vincule al asesino con Lefévre.

Amalia, que en su momento se centró en los informes de antiterrorismo y de los forenses, descubre ahora detalles interesantes y reveladores.

—¡Me cago en la puta! —exclama cabreada Amalia—. ¡Joooder!

—¿Qué pasa? ¿Qué has encontrado?

—Lo pone aquí, clarísimamente —dice Amalia contrariada—. No entiendo como no me acordaba de esto.

—Bueno, oye. Es normal —le quita hierro Vanesa—. En un caso como este, no se puede estar en todo.

—En el relato del primero de los crímenes, cuando el hijo del comisario Berger asesinó a la hija de Eduardo de Gramont, el cónsul español en Burdeos, menciona que en su desesperación, el diplomático pidió ayuda a su mentor en la Gran Logia de Francia.

—Osea que el padre de la primera víctima es masón…

—No solo es que fuera masón, es que su mentor para entrar en la logia es, nada más y nada menos, nuestro Bertrand Lefévre.

—¡Pues ya está! Confirmado —responde Vanesa resuelta—. Los masones de ese grupo están en esto desde el principio.

—Ya, pero no es tan fácil. Lo vamos a confirmar, pero aparte de esa mención, los masones ya no vuelven a aparecer por ningún lado —objeta Amalia, escéptica—. En los asesinatos que vinieron después, los que cometió él directamente, no hay la mínima implicación. Si hubieran tenido algo que ver, Molero habría hecho alguna alusión.

—¡Joder! Lo que te digo. ¡Blanco y en botella! —replica Vanesa con desdén—. ¿No lo ves?

—A ver, explícate —responde confusa Amalia.

—Mira, el cónsul, pidió ayuda a Bertrand, su mentor de la logia, y que formaba parte del grupo de investigación de control mental. De alguna manera Bertrand supo que Molero encubrió e indujo al hijo del comisario en el asesinato. Y a partir de ahí, empezaron a experimentar con él, enajenándole, incitándole a cometer los asesinatos de forma remota. ¿Me entiendes?

Amalia duda, pero ha de reconocer que la teoría de Vanesa tiene todo el sentido.

—No sé, es muy evidente. Demasiado fácil —recela Amalia—. ¿Cómo es posible que nadie se percatara? Ni los servicios secretos franceses, ni nosotros tampoco.

—¡Joder! Porque nadie sabía nada de la Comisión Lefévre —contesta rotunda—. Hasta que nosotras la descubrimos, ¿quién se iba a pensar que los masones podían estar involucrados?

—Por supuesto que nadie. No sé mucho de ellos, pero no se dedican a matar gente, ni a hacer experimentos de esa naturaleza. Todo lo contrario, son reputados filántropos, filósofos y eruditos que dedican sus esfuerzos a ensalzar y proclamar las humanidades.

—Yo no lo tengo tan claro, Ami. Recuerda que al anciano financiero, le encontraron videos snuff en su ordenador. Las alarmas le saltaron a Cristina por eso.

—Ya, un angelito degenerado. Suele ocurrir. Detrás de esos vídeos depravados siempre encuentras a quien menos te lo esperas —dice Amalia.

—Sí, vale, pero menuda coincidencia. A este y a su compañero los ha asesinado Molero al más puro estilo de esos vídeos.

—Normal, así es como mata ese hijo de puta. Seguro que lo ha grabado todo y ya lo está vendiendo en la Deep Web, o lo sacará con una nueva novela nigromante —contesta Amalia—. Ese endemoniado demente no va a parar hasta que acabemos con él.

—Pues que se vaya preparando. Que ya le queda poco —añade Vanesa envalentonada.

—Lo que no entiendo, es cómo puede existir un grupo tan abyecto y criminal como ese dentro de la organización? —plantea Amalia aún reacia a aceptar la hipótesis.

—Pues no lo sé. Podrían estar utilizando la logia como una tapadera para sus experimentos, ¿no crees?

—Vale, perfecto. ¿Y por qué iba Molero a matar ahora a dos integrantes del grupo? ¿Le han inducido para suicidarles? —contesta irónica Amalia.

—¡Oye guapa! Poco a poco. Haz el favor. Que haces más preguntas que mi sobrina de siete años.

Alguien en la sala carraspea en exceso. Se dan por aludidas, se cruzan reproches con la mirada y bajan el tono de la conversación.

—Muy bien, Vanesa. Te lo compro todo —dice Amalia—. Pero hay que seguir buscando. No podemos darlo por bueno hasta haber repasado todo el caso. ¿De acuerdo?

El teléfono de Amalia se encabrita vibrando sobre la mesa. Es Cristina. Amalia se levanta y sale rápido al pasillo.

—¡Cristina! Cuéntame, ¿tienes algo para nosotras? —dice Amalia, ansiosa.

—Vale Amalia, iré al grano —contesta dejando de lado las formalidades—. Acaban de encontrar otro cadáver. Asesinado con el mismo modus operandi. En el laboratorio de termodinámica de la Universidad de París.

—¡A Alexandre Martin! ¿A que sí? —exclama ufana Amalia.

—¡Pero Amalia! Es imposible que te hayas enterado. ¡¿Cómo sabes tú eso?! —cuestiona Cristina completamente incrédula.

—Bueno, ya me conoces. Cuando me meto con algo, hay pocas cosas que se me escapen —contesta jactándose.

Omite que acaba de repasar las anotaciones de los nombres de los componentes del grupo. Se ha fijado especialmente en ese tal Martin, elucubrando sobre qué es lo que pinta un profesor de termodinámica en ese grupo de investigadores, supuestos especialistas en psicología.

—Ya lo veo Amalia. ¡Qué bárbaro! —responde Cristina asombrada—. Me has dejado de piedra.

—¿Y qué más puedes decirme? ¿Te han dado algún detalle?

—Poco más. Que lo han encontrado hace escasa media hora. Que le han asesinado de la misma manera que a los otros dos, y que los de antiterrorismo se han hecho cargo del caso.

—Muchas gracias Cristina. Oye, ¿crees que podrías preguntar si la directora sigue siendo Vivianne Leclercq? La conocimos en aquella reunión que tuvimos en el CNI, con el ministro de interior, Gérald Darmanin. ¿Te acuerdas de ella?

—Sí. Claro que me acuerdo. Una estirada que no abrió la boca ni para saludar. La muy imbécil nos miraba a todos con desdén, por encima del hombro.

—¡Esa misma! ¿Me haces el favor de preguntar?

—Llamo y te digo algo. No te preocupes.

—Perfecto. Te lo agradezco un montón, Cristina. De verdad.

—No hay de qué. Lo hago encantada. Espero que deis con ese cabrón y se las hagáis pagar como merece.

—¡Lo haremos! No te quepa duda.

—¡Seguro! Un beso. Chao.

—Chao, chao.

Amalia vuelve a la sala y le cuenta la conversación a Vanesa, que la escucha boquiabierta, sin parpadear.

—Los va a matar a todos. Algo le han hecho y se ha vuelto contra ellos —dice Vanesa en cuanto termina Amalia de hablar—. Está clarísimo.

—Bueno, supongo que ahora los de antiterrorismo atarán cabos y darán con la Comisión Lefévre —dice Amalia—. Les pondrán vigilancia y así no creo que le resulte tan fácil asesinarlos. ¡Vamos!, digo yo.

—¡¿Perdona?! —exclama Vanesa—. A ese tío le van los retos. Cuanto más difícil se lo pongan, mayor aliciente. ¿O no?

—Pues sí. Puede que tengas razón —responde Amalia, cada vez más sorprendida por la sagacidad que demuestra Vanesa—. Tendremos que hacerles contra vigilancia.

—Opino que habrá que alquilar un coche. ¿No te parece? —apunta Vanesa.

—Sí, sí. Por supuesto. De momento, recoge, nos vamos a la universidad. A ver que se cuece por allí.

—Pero Ami, ¿para qué? Si no nos van a dejar ni acercarnos.

—No estés tan segura. Tú déjame eso a mí —le hace un gesto zalamero cogiéndole del mentón—. ¿Vale bonita?

8 VIVIANNE

La facultad de física está situada en el barrio latino, junto al Sena, en el lugar donde en tiempos se ubicaba la Abadía de Saint-Victor, ocupando los edificios de la antigua Universidad Pierre y Marie Curie, hoy integrada en La Sorbona.

Muy cerca, en la isla de La Cité, se yergue la catedral de Notre Dame, convaleciente del pavoroso incendio que a punto estuvo de acabar con sus ocho siglos de imponente majestuosidad.

En el campus Pierre y Marie Curie, una gran manzana de edificios de media altura, distribuidos en forma de parrilla y presididos en su centro por la impresionante torre Zamansky, compiten para buscarse la vida más de veintidós mil estudiantes de muy diversas nacionalidades.

En la parte del complejo que da a la calle Cuvier, en el edificio Félix-Esclangon, junto al gran atrio conocido como el «Edificio de los Dieciséis Mil Metros Cuadrados», el 16M, se arremolinan una buena parte de ellos intentando enterarse de lo que está sucediendo en los laboratorios. Tomados por los equipos antiterroristas de Interior, y cercados por una barrera infranqueable de policías.

—¡Atrás! ¡No se puede pasar! —grita uno de los policías a Amalia, que junto a Vanesa se abren paso entre el jaleo de la multitud de curiosos que rodean las inmediaciones de la entrada a los laboratorios.

—¡Disculpe agente! ¡Directora de antiterrorismo de España! —vocea mostrándole la identificación—. ¡Tenemos que ver a Vivianne Leclercq!

El policía, extrañado, recoge la documentación y le hace seña de que espere. Se retira del cordón y habla por su emisora. Se ve como lee los datos de la identificación, y al cabo de un par de minutos gesticula afirmando con la cabeza, como que estuviera recibiendo instrucciones.

—¡Acompáñenme, por favor! —vocea de regreso.

Las dos traspasan la barrera y con parsimonia, siguen al agente en dirección al edificio. Vanesa mira a Amalia y con un simple gesto, le advierte del lio en el que se pueden estar metiendo. Amalia le contesta con otro, desdeñando cualquier peligro.

En el interior, decenas de agentes enfundados en monos Tyvek, deambulan por todos lados.

—Pónganse los trajes, por favor —les dice el policía nada más entrar, señalando un perchero repleto de ellos.

Mientras se los colocan, otro agente se acerca a ellas y les entrega dos identificadores para colgar en el cuello.

—Estos lo están dando todo —murmura Amalia—. Se ve que con lo que les pasó la otra vez, traen la lección bien aprendida.

—¡Chsss! —chista Vanesa, acojonada—. Te van a oír. Acabaremos en la cárcel, ya lo verás… —masculla.

Amalia, que está en su salsa, le mira y no puede aguantarse una poco sutil risotada. Vanesa, más nerviosa que en toda su vida, se descompone.

Vivianne les espera en el descansillo del segundo piso.

Amalia se detiene frente a la encapuchada para reconocerla, pero Vivianne se retira la capucha, se sacude el pelo, y muestra una sonrisa, impostada, pero de oreja a oreja.

—¡Amalia! ¡¿Cómo tú por aquí?! —exclama Vivianne—. ¡Menuda sorpresa!

—Hola Vivianne, me alegro de verte —responde Amalia sonriente, con total naturalidad.

—Por si no lo sabes, estoy al tanto de tu destitución. ¡Qué faena! —dice con retintín—. Ha tenido que ser un mal trago.

—Ya ves como son las cosas —contesta Amalia conteniéndose.

—¿Y qué te trae por aquí? Teniendo en cuenta que estás fuera.

—Es un tanto complicado de explicar, pero resumiendo mucho, tengo una cuenta personal con ese hijo de puta.

—¡Ah! Sí. Oí algunos rumores de lo tuyo con el pobre coronel —contesta Vivianne incordiando todo lo que puede.

Amalia rabia por dentro, pero por la cuenta que le trae, se reprime. Vanesa, a un lado, no pierde ripio de la conversación.

—De acuerdo, por lo que pudo ser y no fue —mira de reojo a Vanesa, con toda la mala intención—, te dejaré que pases de observadora. Sin fotos. ¿Te parece bien?

—Por supuesto, Vivianne. Te lo agradezco. Ya hablaremos de aquello, pero ten en cuenta que estaba bajo una tremenda presión…

—Eso. Ya hablaremos —dice con una sonrisa pícara.

Vanesa, percatada del supuesto affaire entre ellas, flipa colorines, como ella misma diría.

—No hagas ni puto caso de nada de lo que ha dicho ¿Me entiendes? —le dice Amalia sujetándole la cara, en cuanto Vivianne se retira—. ¡Menuda puta de mierda!

«Al mal tiempo buena cara», parece decir Vanesa con su media sonrisa. No es momento ni tiene cuerpo para una escena. Mejor aparcar el melodrama, y dejar las excusas y explicaciones para más adelante. Eso cree. A la espera de mejor ocasión, coloca el marcapáginas y cierra el folletín.

Con los nervios revueltos en el estómago, y a pesar de estar curtida en tragarse las bolas de Amalia, tardará en digerir el sapo. Pero se ha prometido acompañarla en su cruzada hasta el final, a muerte, sin inconvenientes ni consideraciones, y lo cumplirá, le cueste lo que le cueste.

Nada más entrar en el laboratorio, con la horrorosa visión de la escena del crimen, le regurgitan los ajos del ratatouille de la comida. Mientras Amalia contempla el escenario conmocionada, Vanesa se arruga, y corre por el pasillo desesperada. Buscando los servicios, aguantando el vómito a medio camino.

Amalia se ha vuelto a quedar paralizada, como cuando entró en el torreón y se encontró a Gautier y Borja castrados y empalados. Le han vuelto de repente todos los demonios, y hostigan su cerebro con aquellas imágenes.

—¡Hágase a un lado, por favor! —le bocea uno de los forenses tras darle un empujón al pasar.

Amalia reacciona, despierta de la alucinación y disimulando su estado, avanza hasta colocarse a un lado de la mesa del profesor. No sabe dónde está Vanesa y la busca entre las caras que asoman de las capuchas de los técnicos que, ignorándola, van de un lado para el otro.

Teme que se meta en algún lío y las echen de allí, y empieza a preocuparse. Nerviosa, duda entre las encapuchadas, mira hasta las fotos de las identificaciones, pero no la encuentra. Toma aire y se impone calma. Tiene que confiar en ella.

—¡Uf! ¡Qué mal rollo! —exclama Vanesa con la cara tan blanca como el traje que lleva.

—¿Dónde te has metido, joder? Llevo un buen rato buscándote.

—Han sido los nervios. Me he impresionado con el muerto. No es lo mismo que te lo cuenten a verlo así, en directo —dice mirándole de reojo—. Me ha dado una arcada y he ido corriendo a vomitar.

—¡Pobre! —le dice haciéndose la fuerte—. Tenía que haberte avisado. ¿Se te ha pasado ya? ¿Estás mejor?

—Sí, sí. Tú sigue a lo tuyo. No te preocupes por mí.

—Oye mona. No te escaquees —le dice en plan cariñoso—. Que tú también tienes ojos y eres muy aguda con los detalles.

—¡Puahg! No fastidies —responde con un gesto exagerado de repugnancia—. No me hables de ojos, o me dará otro soponcio —dice echando otra mirada a las terribles costuras que cierran los párpados y la boca del cadáver.

Evitando ponerse por medio, se arriman todo lo que pueden al escritorio del profesor.

Parece el muñeco de trapo de una película de terror. Está sentado en la silla, con los vaqueros y la camisa cubiertos de sangre, los antebrazos descansando en los reposabrazos, y la cabeza echada para atrás.

El afeitado de su cabeza acentúa el horror de las brutales costuras de cuerda fina o cordón de bramante, y que van desde las cejas a la parte superior de los pómulos, cerrándole las cuencas de los ojos que se aprecian vacías.

El cosido de la boca aprieta los labios hinchados. Le han dado seis puntadas. Hay que fijarse un poco, pero en dos de ellas, la dos y la cuatro, se aprecia como el bramante ensarta unas tiras finas y carnosas que asoman entre la comisura. Los nervios ópticos.

Visto así, es difícil calcular su edad, pero en la ceja derecha, junto a una de las puntadas, luce un piercing. Ese pequeño arete de plata y los vaqueros rotos y desgastados, apuntan a los cuarenta y tantos, o a una disimulada cincuentena.

Las dos inspeccionan cada detalle del cuerpo, de la mesa y de la sala, extremando la atención. Vanesa no puede evitar mirar de reojo a su amada y empatizar lo que tuvo que ser para ella encontrar a Borja de aquella manera. «No me extraña que se hundiera en el alcohol. No es para menos», piensa compadeciéndose.

—Oye, Ami. ¿Qué hacen con esos aparatos? —pregunta señalando a los operarios que pasan por las estanterías y vitrinas, un artilugio similar a uno de esos detectores de metales.

—Buscan cámaras ocultas… —contesta ausente, recordando arrepentida las broncas que echó a Borja por esa cuestión.

—Cámaras no lo sé, pero con la cantidad de gente que hay aquí, seguro que encuentran alguna pista. Ya lo verás.

—Ya te digo yo que no —asegura Amalia—. De todas formas, saben de sobra quien es el asesino. Tratan de encontrar algo que les lleve hasta su guarida, pero dudo mucho que vayan a encontrar nada.

—Ya. ¿Y tú? ¿Has visto algo que nos pueda servir?

—La verdad es que no —contesta Amalia—. Pero había que intentarlo. ¿Y a ti? ¿No te ha llamado la atención nada?

—Lo único, ese cacharro de barro tan raro —señala una especie de botijito de barro junto al ordenador—. Es como que no pega.

—Es un souvenir, de algún pueblo con alfarería, supongo —apunta Amalia—. A ver… —se arrima un poco más y agudiza la vista—, parece que pone… «Villafeliche».

9 APRETÓN

Martes, 17.

La niebla inclemente, ahoga el esplendor de La Ciudad de la Luz. Apodada La Ville Lumière, no solo por sus excelencias en las artes y las ciencias, que también, sino por dotar a sus calles de un sistema de iluminación. No en vano, fue la primera en brindar a sus ciudadanos la posibilidad de disfrutar de sensacionales noches metropolitanas.

Peladas de frío, encogidas y del brazo, acuden a primera hora al museo del Grand Orient, a quemar el cartucho de su amigo, el conserje. Dadas las circunstancias, están convencidas de que las huestes de Vivianne no tardarán en tomar a saco el edificio y hostigar a diestro y siniestro, cerrando definitivamente la boca de su confidente.

¿El objetivo? Conseguir las direcciones del resto de los componentes del grupo para iniciar la contra vigilancia. Molero irá a por ellos, seguro, y tal vez desde fuera, vigilando a los vigilantes, suene la flauta y den con él.

¿La estrategia? Vanesa y sus argucias entretendrán al conserje, mientras que Amalia buscará la lista de teléfonos y contactos que sin duda tiene el diligente Jeannot para las comunicaciones.

—¡Toma ya! —exclama Vanesa topándose con un conciso cartel de cerrado.

—¡Qué coño! ¡Pero si son y cuarto! —bufa Amalia.

Se arriman al cristal de la puerta, haciendo túnel con las manos a los lados de la cara, intentando atisbar el interior.

—Aquí no hay nadie, está todo apagado —dice Vanesa.

Amalia, mosqueada, da un paso atrás y busca un timbre. Vanesa, más tranquila, toca varias veces con los nudillos en el cristal. Pasados unos minutos, mientras Amalia se reconcome contrariada, Vanesa vuelve a insistir con los nudillos.

—¡Buen día! —saluda efusivo Jeannot, asomando la cabeza por la puerta—. ¡Sean bienvenidas! —añade franqueándoles el paso.

—Se ha retrasado usted, ¡eh! Jeannot. Le vamos a poner una falta. Je, je —le dice Vanesa bromeando.

—¡Huy, no, por Dios! Habría sido la primera vez en treinta y dos años —responde serio Jeannot mientras echa el cierre de nuevo—. Es que está cerrado al público. ¿Comprenden?

—¡Vaya! ¿Y eso? —pregunta Amalia, quitándose el chaquetón—. No le pondremos a usted en algún aprieto, ¿verdad?

—¡En absoluto! Guarden cuidado, ustedes no son público, son mis invitadas —contesta risueño, cogiéndoles los abrigos—. ¿Un cafelito?

—Pues no le vamos a decir que no —dice Vanesa—. Venimos heladas. Hace un día muy desagradable.

—Así es esta ciudad. Nunca sabes como va a amanecer. Un día luce un sol espléndido, otro llueve, y hoy, cubiertos por la niebla. Pero siéntense, que enseguida les traigo los cafés. Con una pizca de leche y solo —dice de camino al cuartito.

—¡¿Y cómo es que tienen cerrado?! —vocea Vanesa.

—¡Ahora les cuento! —se le oye contestar—. ¡Menuda historia!

Jeannot regresa con la bandeja y se acomoda junto a ellas en el tresillo.

—Aún estoy perplejo —les dice con gesto de preocupación—. Ayer por la mañana se presentó una mandamás del ministerio del Interior con una legión de agentes de paisano. Dijo que eran de contraterrorismo o algo así.

—¡Por Dios! —exclama Vanesa—. Por los dos maestros asesinados, seguro.

—Así es. Los de la Comisión Lefévre, por la que se interesaron ustedes. Fíjense qué casualidad —les suelta Jeannot, que no es tonto y duda de las intenciones de la pareja.

Amalia y Vanesa se cruzan una mirada tensa. Pero Vanesa no se arredra y continúa la conversación sin inmutarse.

—Bueno, Jeannot, hemos de reconocer que habíamos oído lo de los maestros asesinados. Nos enteramos justo cuando preparábamos el viaje para venir a documentarnos, y hablamos sobre lo que podría haberles pasado. Ya sabe como somos las mujeres. Siempre haciendo nuestras propias conjeturas.

—Por favor, Jeannot, disculpe si hemos sido impertinentes —interviene Amalia—. No era nuestra intención entrometernos.

—No se preocupen. No pasa nada. Es que esta situación me ha puesto de los nervios —responde Jeannot inquieto, pinzándose con los dedos el entrecejo—. Lo que está pasando supera todo lo imaginable —añade.

Vanesa intuye que el solitario Jeannot está como loco por contar a alguien lo que sabe.

—Desde luego. Y encima no dan ninguna explicación. Y eso es lo peor. Te hacen imaginar todo tipo de posibilidades.

—Ayer me ofendieron. Me denigraron con un interrogatorio cruel y fuera de tono. ¡Como si yo fuera el asesino! ¡Imagínense!

—¡No hay derecho! Claro que tienen que investigar, pero respetando a la gente. Vamos, digo yo —empatiza Amalia.

—Lo de ayer fue algo increíble. El peor día de mi vida. Se lo puedo asegurar —dice Jeannot mostrándose afectado—. Perdonen un momento, voy a por un calmante, que me está empezando a doler la cabeza.

Ellas asienten y se recuestan en el sofá.

—Parece que al final nos va a contar todo lo que pasó —susurra Amalia—. A ver cómo te las arreglas para conseguir hacernos con las direcciones.

—¡Chsss! Calla y déjame a mí. Lo tengo todo controlado.

En cuanto Jeannot desaparece tras la puerta del cuartito, Vanesa saca del bolso un envase de un medicamento. Le quita la tapa y, ante la sorpresa de Amalia, echa un buen chorro en el café con leche de Jeannot y lo remueve.

—En media hora este tío se va de varillas —susurra Vanesa—. Va a pasar un buen rato sentado en el trono. Ya lo verás —añade con una sonrisa maliciosa.

—Pero… ¿De dónde coño has sacado tú eso? —pregunta Amalia por lo bajini, sin salir de su asombro.

—Ami, pregúntaselo a mi almorrana, ¡qué te quieres enterar de todo! —masculla guasona Vanesa—. Un invento de la leche, y funciona a la perfección. Lo sé por experiencia. Je, je.

—¡Tía, eres la hostia! ¡Alucino pepinillos! —exclama en voz baja—. No tenía ni idea de tus habilidades. Si funciona, ¡esta noche te como los morros!

—¡¿Cuáles?!

—Anda, no seas cachonda. Que me estás poniendo, y no es buen momento.

—¡Chsss! Que viene, que viene.

Jeannot se sienta y ante la mirada cómplice de las dos, traga la pastilla con un largo sorbo de casi media taza.

—Como les estaba diciendo, fue tremendo —se anima a contar lo sucedido—. Serían las ocho menos cuarto de la mañana. Aún no había abierto. Estaba paseando por el hall, cuando vi como tres cochazos negros paraban de golpe delante de la puerta. Se baja un montón de gente con una mujer al frente, que parecía la jefa, y aporrean la puerta. ¡Pum, pum, pum!

Jeannot es la leche. No solo lo cuenta, sino que lo representa con continuos gestos y onomatopeyas. Ha dejado de lado las formalidades, y ahora parece otra persona. Está mayor, pero se nota que tuvo que ser un tipo divertido. De los que animan siempre los grupos.

—Abro y sin mediar palabra entran en avalancha, ¡búa! —gesticula con las manos—, como elefantes en una cacharrería. Se me viene la mujer, muy alta y peripuesta ella —frunce los labios y contonea la cabeza—. Me ordena de malos modos que llame inmediatamente a los jefes. Yo me pongo firme —se cruza de brazos y pone cara de perro—, y le contesto que quien es ella para darme órdenes. Ella se ríe en mi cara y me amenaza con meterme en un calabozo por colaboración terrorista. ¿Se lo pueden creer?

—¡Un abuso! ¡Claramente un abuso de autoridad! —contesta Vanesa airada.

—«¡Dígales que se presenten de inmediato, que es un asunto gubernamental de la máxima importancia!» —declama con voz farruca—. Me voceó la muy grosera.

Vanesa ve que se enrolla demasiado y que le va a dar la cagalera sin que haya terminado de contarles lo que pasó. Así que, se mira el reloj sin disimulo.

Jeannot se percata, y el pobre recoge la indirecta.

—Bueno, resumiendo, que no les quiero aburrir. Mientras llegaron los gran maestros, los agentes miraron y registraron por todos lados. A mí me hicieron montones de preguntas, casi todas relacionadas con el grupo del maestro Lefévre. Sobre los dos asesinados, y también de los demás. Así hasta que me hicieron bajar a enseñarles dónde se reunían.

—¡Ah! ¿Pero tenían un sitio especial para sus reuniones? —pregunta Vanesa.

—Bueno, no era nada oficial. Les gustaba reunirse en una sala de los sótanos, una almacén muy pintoresco que decían les inspiraba en sus ideas y pensamientos. Yo hacía la vista gorda y ellos estaban agradecidos y contentos —apura lo que le quedaba en la taza—, no había ningún mal en ello.

—Eso me parece a mí —dice Vanesa.

—Pero cuando abrí la puerta de la sala y encendí la luz…, ¡patatán! —se lleva las manos a la cabeza—. El cuerpo del maestro Gratien Bureau colgaba ahorcado de una de las vigas. ¡Un horror!

—¡Madre mía! ¡Menudo susto se llevaría! —interviene Amalia, sorprendida por el hallazgo del cuarto cadáver.

—Ni se imagina. Yo no había visto algo así en toda mi vida. Pobre hombre —dice Jeannot con sentimiento—, ¡lo mal que lo estaría pasando para suicidarse de esa manera!

—¿Cómo sabe que fue un suicidio? —pregunta Vanesa.

—Dejó una nota. Muy escueta. Solo pedía perdón a todo el mundo y pedía a su familia que rezaran por él.

—Pobrecillo, estaría muerto de miedo —comenta Amalia—. Viendo lo que les pasó a sus compañeros, seguro que pensaba que también irían a por él.

—¿Y usted no sabía que estaba allí? ¿No le vio entrar? —pregunta Vanesa.

—Yo no tenía ni idea. Tengan en cuenta que los hermanos acceden al edificio por la otra puerta, la de las salas y despachos de la Gran Logia.

—¡Ah! Entiendo —responde Vanesa.

—El caso es que, a partir de ese momento, todo se fue de madre. Llegaron los (gran) maestros y se los llevaron a interrogar al salón de reuniones. Cortaron la calle, vinieron un montón de furgonetas llenas de equipos, y hombres vestidos con trajes de plástico blancos, y no sé mucho más. Me tuve que marchar.

—¡Menuda experiencia! No me extraña que esté usted tan afectado —dice Vanesa fijándose en el sudor que empieza a manar de su frente.

—Ha sido tremendo —dice Jeannot inquieto, llevándose la mano disimuladamente al vientre—. Me amenazaron con no sé que Ley de Seguridad del Estado, para que no hablara con nadie, y me mandaron a casa. Cuando he llegado esta mañana, estaba todo recogido, como si aquí no hubiera pasado nada.

Jeannot hace una pausa. Está colorado, frunce el ceño y aprieta los párpados.

¡Uf! Me van a perdonar, pero tengo que ir un momento al excusado —dice hablando con prisas.

Camina por el corredor con pasos cortos pero rápidos, tieso, apretando los músculos.

—¡Venga! Tenemos diez o quince minutos —azuza Vanesa a Amalia.

Corren al mostrador de la recepción y registran los cajones buscando una agenda, un libro, o lo que sea que a falta de un ordenador, le sirva al conserje de libreta de direcciones.

Pasa el tiempo y nada. No aparece por ningún sitio. Por más vueltas que le dan a todo, allí no hay agenda que valga.

—¡Un momento! —exclama Amalia—. ¡Mira! —señala la pared lateral del cuartito del café.

En un pequeño estante de madera, junto a un arcaico teléfono de pared, negro, de disco y cordón entelado, hay un mini fichero de cartón verde, de esos antediluvianos que llevan adosado en el frontal un tirador de chapa dorada, con forma de concha.

—¡Ahí lo tenemos! Delante de nuestras narices —dice Amalia, satisfecha del hallazgo.

—¡Joder! Lo había visto, pero creí que era un objeto más del museo.

Amalia lo coge y abre el cajoncito sobre el mostrador. Allí se apilan un montón de fichas rayadas, con los bordes desgastados, y escritas a mano. Mueve los separadores de cartón grueso y granate y localiza la ficha de Bertrand Lefévre.

—Rápido, Vanesa, ¿cómo se llamaba el otro? —dice mientras fotografía la ficha.

Vanesa, apurada, saca unas notas del bolso y las revisa.

—¡Murat, Richard Murat!

Extrae la ficha, hace una fotografía, y dejan todo como estaba.

Se miran satisfechas y se felicitan con un «piquito».

—Espera aquí un momento —le dice Amalia avanzando por el corredor en busca de los servicios.

—¡Jeannot! ¡Disculpe que le interrumpa! —vocea desde la puerta, aguantando el hedor de la profusa evacuación del conserje—. ¡Tenemos que irnos! ¡Me han llamado del hotel! ¡Han entrado a robar en mi habitación! ¡Nos vemos otro día! ¡¿De acuerdo?!

—¡Vaaale! ¡Sí! ¡Va…yan, vayan! —se escucha una voz de ultratumba, entre los gases.

10 CBD + THC

—Hostia tú, ya van cuatro —comenta Vanesa mientras caminan en busca del cercano alquiler de coches que han localizado por Google Maps—. Como no nos demos prisa no va a quedar ninguno.

—Lo que más me jode es que la Vivianne de los cojones, no nos dijera nada del ahorcamiento, de ayer por la mañana —refunfuña Amalia.

—Bueno, lo importante es que tenemos las direcciones de los que quedan. Que ya es bastante —apunta Vanesa.

—¡Joder, oye! —exclama Amalia—. Lo del laxante ha sido la leche. Tengo que reconocerlo.

—Pues ya sabes lo que te toca esta noche —le recuerda Vanesa con soniquete.

—Te lo has ganado. Lo prometido es deuda, y soy buena pagadora.

Según se va retirando la niebla, arrecia el calabobos, dando lugar a una lluvia fina pero intensa. Apretadas bajo el paraguas, sorteando terrazas y peatones, bromean con las anécdotas de la «operación apretón».

—No hago más que darle vueltas —dice Amalia en un momento dado—. Estoy segura de que durante el interrogatorio, Jeannot le contó lo de nuestra visita, y en ese momento se dio cuenta de que nuestro verdadero interés es por el caso. Y a pesar de ello, y de que le amenazaron para que no dijera nada, va y nos lo cuenta con pelos y señales. ¿No te parece raro?

—El tío estaba dolido por cómo le trataron en los interrogatorios. Además, supongo que está muy interesado en cazar al asesino, y que cuanta más gente vaya tras él, pues mejor. ¿No te parece?

—Ya, vale. Pero luego, ¿por qué Vivianne nos deja pasar? Si sabía que estábamos aquí y que me han echado, ¿por qué arriesgarse a romper los protocolos de seguridad de la escena del crimen?

—Lo de Vivianne, esta noche me lo cuentas —contesta Vanesa, sin poder evitarlo—. Pero vamos, está claro que te estaba esperando. Te soltó la pulla y se quedó tan ancha.

—¿Y lo de dejarnos entrar? —pregunta obviando el asunto del malévolo comentario—. Si estaba tan cabreada conmigo, ¿por qué lo hizo?

—Me da que no tenía ni idea de la Comisión Lefévre, y se enteró precisamente por lo que le contó el conserje sobre nosotras —dice Vanesa pensando en voz alta—. Para mí que nos suelta un poco de cuerda, a expensas de lo que le podamos aportar con nuestra investigación. Verás como no espera a que uses la tarjeta que te dio, y es ella quien te llama.

Amalia no contesta. Piensa que a Vanesa no le falta razón, y está de acuerdo con sus razonamientos, pero su carácter arrogante le impide reconocerlo. Vanesa no le da importancia, ya cuenta con ello.

«Dui, dui, dui, dui» —insiste el móvil de Amalia.

—¡Cristina! Buenos días —contesta.

—¡Hola! ¿Todo bien por París?

—Sí. Poco a poco, pero vamos avanzando. ¿Te has enterado de que ayer encontraron dos cadáveres más?

—¡Qué me dices! —exclama sorprendida—. ¿De los del grupo?

—Sí, sí. A Alexandre Martin lo asesinaron igual que a los otros dos, y a…, este…, ¿cómo se llama?

—Gratien Bureau —le apunta Vanesa.

—Eso, Gratien Bureau. Lo encontraron ahorcado en la sede del Grand Orient. Parece ser que se suicidó.

—¡Madre mía! ¡Qué bárbaro! —responde Cristina asombrada—. Sí que se está dando prisa el puñetero asesino.

—¡Ya lo ves! Tenemos que correr. No tardará en acabar con los dos que faltan —dice Amalia—. ¿Tienes algo para nosotras?

—Dos cosas. Una buena y una mala. La buena, que ahora te envío por wasap un archivo con lo que he podido reunir de todos los del grupo. No es mucho, pero creo que habrá detalles que pueden ser interesantes.

—Perfecto. Seguro que algo sacaremos. ¿Y la mala?

—Pues que esta madrugada han colocado alertas en Interpol por la desaparición de Lefévre y Richard Murat. Casualmente, los dos que quedan.

—¡Joder! Esos han puesto pies en polvorosa. ¡A ver quien los encuentra ahora! —se queja Amalia.

—¡Él! —exclama Cristina—. De eso no te quepa duda.

—Pues sí. Más les habría valido ponerse bajo la protección de la Policía. Con la huida han firmado su condena a muerte.

—A lo mejor es que no pueden acudir a ellos —apunta Vanesa que, junto al teléfono, no se pierde detalle de la conversación.

—Tu amiga tiene razón —contesta Cristina, que ha escuchado el comentario—. Tiene toda la pinta de que el grupo está metido en algo oscuro. No sé qué relación puede haber entre ellos y el asesino, pero haberla la hay.

—Sí, Cristina. En esa hipótesis estamos trabajando. Sus investigaciones trataban sobre la psicología oscura, y experimentos de control mental a distancia. Sospechamos que el asesino ha podido estar actuando de acuerdo con ellos o bajo su influencia.

—¡Ah, ya! Y ahora algo ha ido mal y se ha vuelo en su contra…

—Algo así.

—Vale, vale. Pues, venga —dice Cristina despidiéndose—. Tened mucho cuidado y que haya suerte. Ahora os envío los documentos.

—Lo tendremos. Muchas gracias y un besazo.

—Otro para vosotras.

La noticia de la desaparición de los dos maestros masones les ha dejado completamente descolocadas. Chorreando, a punto de llegar al «rent a car», abortan la idea y se sientan en una terraza.

A la vera de una estufa y arropadas con las típicas mantitas, se recomponen física y mentalmente.

—¡Hostia tú! ¡Que frío! —se queja Vanesa, a punto de darle un tembleque.

—¡Uf! Nos hemos empapado sin darnos cuenta —dice Amalia.

—¡Joder! ¡No te habrás dado cuenta tú! —reniega Vanesa—. Todo el rato que te has pasado con el móvil, yo era completamente consciente de que me estaba calando, ¡guapa!

—Bueno, a lo que vamos —dice Amalia sin alterarse—. Esto lo cambia todo. Esos dos se han metido en algún agujero, vete a saber dónde, y de ahí no se van a mover.

—Y lo más probable es que hayan salido del país —añade Vanesa—. Si fuera yo, me iría a la Conchinchina, por lo menos.

—¿Y ahora, qué? Aquí ya no pintamos nada —dice Amalia enfurruñada—. Habrá que pensar en regresar a España.

—Como tú veas. Pero hasta que no haya más novedades, no podemos hacer más.

—No sé… —Toma sorbo de café y se frota la frente, pensando—. Nos volvemos, pero antes le haremos otra visita a Jeannot. Es lo único que tenemos y me da que sabe más de lo que cuenta.

—Me parece bien. Esta vez le haremos cantar de lo lindo —suelta Vanesa con cara de maldad.

—¡Ey! Espera un momento. Dime lo que estás tramando, que no me fio de ti ni un pelo.

—Oye, que lo de ayer fue todo un éxito.

—Ya, bueno. Pero prefiero que me lo cuentes primero. Si no te importa.

—¡Fácil! ¿Has oído hablar de los alimentos con CBD?

—Pues no, qué quieres que te diga.

—Es que eres muy antigua. Que no mayor, entiéndeme —se echa a reír—. Son caramelos, bombones, gominolas y cosas así, a los que les añaden cannabidiol, y a algunos, también pequeñas dosis de THC, la sustancia de la marihuana que coloca.

—¡¡Vanesa!! ¡Que es un ser humano! Deja de experimentar con él, o le acabarás matando. ¡Pobre hombre! —dice Amalia que ha sacado a relucir su corazoncito.

—¡Ja, ja, ja! —se escacharra Vanesa—. ¡Si es inofensivo, mujer! Bueno, hay que tener cuidado con las dosis, pero por lo demás el tío se lo va a pasar en grande.

—Eres peor que la tiña. ¡Depravada! —exclama, metida en la broma.

—Déjame que busque una tienda —dice Vanesa trasteando en el móvil—. Compramos unos dulces y nos vamos a visitarle.

—¿Pero hay tiendas de eso? ¿Es legal?

—Hay un vacío legal. Antes se vendía solo por Internet, pero ahora se ha puesto de moda, y están abriendo boutiques por todos lados. Algunas de lo más sofisticadas.

—¡Joder con los drogadictos! Ya no sabéis qué inventar.

—Claro, tú a la antigua. Con un barril de cerveza ya tienes bastante. Ja, ja, ja.

—¡Calla canalla! ¡No la mientes! Que cada vez que miro las mesas, me entra una «gusa» que no veas.

—Muy bien, cariño. Estoy muy orgullosa de ti. ¡Estás cumpliendo como una campeona!

—Bueno, va. Si te parece, comemos, compramos las «chuches», y luego nos presentamos allí a primera hora de la tarde —propone Amalia—. Nada más abrir le pillaremos adormilado, que por muy francés que sea, tiene toda la pinta de echarse la siesta.

—Por mi perfecto, Ami. Pero a ver dónde me llevas a comer. Si nos vamos a marchar, quiero algún sitio especial. ¿Vale?

—¡Hecho!

11 GOMINOLAS

No pueden dejar París sin haber paseado por los estrechos callejones del romántico barrio de los pintores, y subir por la escalinata hasta la preciosa basílica del Sacré Coeur. Lástima que la lluvia les arruina las espectaculares vistas, y les priva del encanto de los artistas bohemios, que pintan y exponen sus obras en improvisados tenderetes.

A media mañana, en la plaza de los pintores, Vanesa recompensa la cumplida abstinencia de Amalia, invitándole a una cerveza. De aperitivo, se atreven con los populares moules-frites, esos incomprensibles mejillones al vapor con patatas fritas.

Los escargots, los esenciales caracoles de la cocina francesa, Amalia los ha previsto para la comida, en el Bouillon Pigalle, un clásico de la zona a los pies de la colina de Montmartre, cerca del Moulin Rouge, el célebre cabaret de la Belle Époque.

La infinidad de visitas y lugares con encanto, que van a dejarse atrás por su repentino regreso, es tema único de conversación. Amalia, que estaba ilusionada por mostrar a su amante todo aquello, calma la frustración de Vanesa con la promesa de volver tras la boda con tiempo suficiente.

—Hola, muy buenas tardes —saluda Jeannot, cortés, con mejor cara de como le dejaron—. Adelante, pasen ustedes. ¿Qué tal el incidente del hotel? ¿Les han robado algo?

—Buenas tardes —contesta Amalia, la primera en pasar al hall—. ¡Hemos tenido suerte! Lo han revuelto todo, pero buscaban joyas y dinero, y de eso nosotras más bien poco, desgraciadamente. Je, je.

—¡Vaya! Me alegro qué haya quedado solo en un susto. Es una pena el aumento de la delincuencia que padecemos en esta ciudad. Vamos cada día a peor —dice Jeannot acompañándoles hasta el rincón del tresillo.

—Tiene usted mejor aspecto —dice Vanesa con una sonrisa, cogiéndole del brazo—. Ayer le vi a usted muy afectado. ¿Está mejor?

—Sí, gracias. No sé si por los nervios o por algo que me sentó mal, pero me puse fatal del vientre. Pero ya estoy bien. Les agradezco su preocupación. Son muy amables.

—Me alegro, Jeannot. Porque hemos estado comiendo fenomenal en Montmartre, y le traemos una delicia que nos han puesto de postre, para que la pruebe.

—No sé. Si tiene chocolate o algo así, mejor no. Todavía tengo el vientre un poco fastidiado.

—¡Qué va! Nada de chocolate —asegura Vanesa—, son gominolas de una gelatina finísima, que además es muy digestiva. Le irá bien, seguro.

—¿Quieren café, o quizás mejor una infusión? Yo estoy a base de poleo, ¿les apetece?

—¡Vale! —responde Vanesa con la aprobación de Amalia—. Nos sentará bien. Venimos destempladas.

Servidos los poleos, Vanesa saca del bolso el coqueto estuche en el que viene presentada la delicatessen. Cinco gominolas gelatinosas, verde agua, del tamaño de bombones, y con distintas formas.

—Verá qué delicia —dice Vanesa ofreciendo uno a Jeannot—. Apuesto a que no ha probado usted nada igual.

Aunque el cruel sarcasmo se gana la mirada de desaprobación de Amalia, Vanesa, que se apunta a un bombardeo, no pierde ocasión, se mete uno en la boca y exagera gestos de placer.

—¿No quieres uno, Ami?

—Yo prefiero guardármelo para luego —dice con segundas, temiendo que se desmadre.

Unos minutos de charla y Vanesa se levanta.

—Venga Ami, que se nos va la tarde y tenemos trabajo. Hay que pasar sala por sala para hacer la selección para el libro, y sacar todas las fotos.

Amalia se levanta extrañada y le sigue hacia las escaleras.

—Hasta luego señor Jeannot —dice Vanesa—. ¿A qué hora se marcha usted?

—Suelo irme a las siete, pero no se preocupen, tómense el tiempo que necesiten. No tengo ninguna prisa. El sofá de mi casa me esperará igualmente. Je, je.

—¿Pero por qué nos vamos? ¿Cuánto tarda en surtir efecto? —pregunta Amalia, subiendo por las escaleras.

—El THC comido es más lento. Para llegar al cerebro ha de pasar primero por el hígado, y eso le lleva una hora como poco. Eso sí, la ventaja es que los efectos son más fuertes y duraderos.

—No te habrás pasado, ¿verdad?

—Tranquila, me he tomado yo otro para controlar los tiempos.

—Ya. Seguro que ha sido para eso.

Al rato, Vanesa empieza a notar los efectos, y bajan al hall.

—¡La virgen! Sujétame Ami, que me da la risa —dice Vanesa llevándose la mano a la boca.

Según se acercan, divisan al bueno de Jeannot sentado en su silla y rodando a toda velocidad de un lado a otro, imitando los sonidos de un coche de carreras.

—¡La madre que te parió! —exclama Amalia—. A ver si se va a hacer daño, Vanesa.

—¡Jeannot! —vocea Vanesa antes de llegar hasta él—. ¡Se le ve a usted más animado!

—Tienen que decirme dónde han comprado las gominolas —responde frenando contra uno de los sillones del tresillo—. Me ha sentado de maravilla. Estoy como nuevo.

—Ya se lo dije. Son muy digestivas. Te sientan tan bien que te levantan el ánimo. ¿A que sí?

—¡Buah! Hacía tiempo que no me encontraba tan bien —contesta tan contento—. ¿Han terminado ya?

—Sí. Antes de lo que pensábamos —responde Vanesa—. Ya lo tenemos todo, así que mañana nos volvemos para casa.

—¡No me digan! ¡Qué faena! Son ustedes una chicas estupendas —pronuncia con cierto balbuceo.

—Nos sabe mal también, pero mire, está usted invitado a la presentación del libro. Le avisamos con tiempo y se viene usted a pasar unos días a España. Tenemos una casa grande a las afueras de Madrid, y estaremos encantadas de recibirle.

—¿De verdad? ¡Qué pasada! —exclama, de lo más contento—. Me apunto, iré encantado, Vanesa. Claro que sí.

—¿Nos pones otro poleo, Jeannot? —le tutea Amalia.

—Claro que sí, guapísima ¡Marchando tres poleos! —vocea Jeannot camino del cuarto.

—Menudo colocón lleva el amigo —dice Amalia.

—Guapísima, creo que te está tirando los tejos. «Cuidadín»…, ja, ja, ja —ríe Vanesa, puesta también.

Al poco, Jeannot aparece con la bandeja, sin la guerrera del uniforme, ni la corbata. Vuelve en mangas de camisa, la mirada perdida y de lo más sonriente.

—¡A esta ronda invito yo! Ja, ja, ja —se «descacharra» él solo.

—¡Ole, ole! Ja, ja, ja —jaranea Vanesa.

—¡Pero qué camarero tan guapo! —se atreve a decir Amalia, que le cuesta seguir la juerga que se traen los dos.

Jeannot que le oye, pone el brazo libre en jarras y continúa caminando bandeja en alto, contoneándose, como en una pasarela. Al llegar a su lado, deja la bandeja en la mesita, se estira, y en plan torero, ejecuta una pirueta de doble giro de la que sale mal parado, a punto de irse al suelo.

—¡Ooolé! Ja, ja, ja —exclama Amalia que se parte de la risa, entrada en faena.

—¡Qué pena que no tengamos algo de música! —vocea Vanesa—. Lo pasaríamos en grande.

—¡Atenta la compañía! —salta Jeannot irguiéndose firmes, haciendo el saludo militar—. ¡A sus órdenes mi capitana! ¡Sus órdenes son deseos… esto… sus…! Ja, ja, ja.

Los tres ríen a carcajadas. Jeannot va tras el mostrador y rebusca en un cajón.

—¡Vais a ver lo que es bueno! —vocea enseñándoles una cinta de casete, con más años que él.

La megafonía del museo carraspea un poco. Ellas se miran, a punto de una nueva carcajada, esperándose cualquier cosa.

Con las primeras notas que sueltan los altavoces, estallan.

—¡¡Paquito el chocolatero!! —gritan al unísono. Partiéndose.

—¡Venga, venid, venid! —les reclama Jeannot, una mano en la barriga y la otra en alto, marcando el pasodoble, en medio del hall.

Los tres, agarrados en línea, ellas por los hombros y él magreando cinturas y glúteos, marchan para adelante y para atrás, muertos de la risa. El jolgorio es espectacular.

A la tercera vez consecutiva que Jeannot pone la canción, Amalia, temiendo que pueda acudir alguien, avisa a Vanesa con una seña de que hay que abreviar.

Se quejan del cansancio y no le dejan que la vuelva a poner. Jadeando y sofocados por la risa, se derrumban en el tresillo.

—Oye Jeannot —dice Amalia con la blusa desabrochada y los pechos reventones—. Antes de que se me olvide. ¿Te puedo preguntar una cosa? —le pone la mano sobre el muslo.

Por el bulto del pantalón, parece que Jeannot se alegra de conocerla. Está lanzado, desbocado, con chiribitas en los ojos.

—Pregúntame lo que quieras, preciosa —dice mirándole los pechos sin ningún reparo.

—Verás, es que nos gustaría hablar con Lefévre, y al parecer se ha ido de viaje. ¿Tienes idea de dónde puede haber ido?

—Pues no sé… —piensa aturdido—. Los del grupo viajaban de vez en cuando a Barcelona. Mira, sin ir más lejos, estas navidades pasaron allí varios días. En no se qué conferencia.

—¡Fíjate que bien! Si está allí igual podemos pasar a verle —apunta Vanesa—. ¿Y cómo daríamos con él?

—Un hermano de la Gran Logia de Cataluña viene de vez en cuando. Dijeron que era telemántico. Podríais preguntarle.

—¿Y cómo se llama? —Amalia arrima la mano del muslo.

—Espera…, sí. ¡Ramón! Mmmm… ¡Roig! ¡Ramón Roig!

—¡Pero qué tío más majo! —le pasa la mano por el paquete, para que se olvide de la pregunta.

12 AU REVOIR, PARÍS

—¡Joder Ami, guapa! Luego me dices a mí. Si le calientas un poco más, el pobrecillo arde por combustión espontánea.

—Pues peor fue lo tuyo. ¡Mira que darle otra gominola! —replica Amalia—. «¡Paberle matao!».

—Ja, ja. No pasa nada. Seguro que en cuanto nos fuimos, le dio bien al manubrio y se quedó tan pancho. Sin acordarse más que de tus tetas. ¡Cómo me pasa a mí! Je, Je.

—¿Estás segura de que no me va a sentar mal? —pregunta Amalia, intranquila por la gominola que se han comido al llegar a la habitación.

—Tranquila y disfruta, ¡verás que bien! No es como la coca, pero te hace sentir mucho más.

—Pues venga, quítate las bragas, que te voy a comer los morrillos y luego le voy a dar yo también al manubrio —dice Amalia esgrimiendo el chisme preferido en la mano.

—¡Eh! ¡Eh! Ami. No corras tanto, que luego te quejas de que me desinflo enseguida.

—¡Pero si la que corre eres tú! ¡Enseguida coges velocidad y luego no sabes parar! Ja, ja, ja.

Son las seis de la tarde y se lo pasan en grande entre bromas, risas y revolcones.

A pesar de que tienen que abandonar París y su pseudo luna de miel, están contentas. Hacía mucho que no se reían tanto como esta tarde, y además están satisfechas con los resultados de sus indagaciones.

Ha sido un día largo, con sorpresas inesperadas que les han obligado a cambiar de planes sobre la marcha. Todo va acelerado. Como ya pasó con los asesinatos de Tinta Roja, Molero siempre va un paso por delante. Es rápido y tremendamente eficaz.

Ahora parece que la acción se vuelve a centrar en España y eso lo va a cambiar todo. Si se cumplen los presagios de Amalia y Vanesa, en cuanto se produzca allí el primer asesinato, de nuevo el CITCO se hará cargo de las investigaciones, con todo lo que eso conlleva.

¿Van a dejar al frente al nuevo director, que desconoce por completo las enrevesadas y maquiavélicas vicisitudes del caso? O se rendirán ante la cruda realidad y preferirán recurrir a su experiencia. ¿Se apearán los políticos del burro y reconocerán el error que supuso destituirla?

Amalia se hace muchas preguntas, pero prefiere no pensar en ello. No quiere perder el tiempo en elucubraciones. El rencor por el trato recibido en aquellos momentos, tan duros, le impide sopesar un posible regreso. Así es que, si lo pueden resolver ellas, acabándolo a su manera, pues mucho mejor. Y si finalmente hubiera que tomar decisiones, lo harán sobre la marcha.

De esta cuestión, Vanesa ni opina ni le aconseja. La conoce bien y sabe que es ella la que ha de modular sus emociones. Se limita a apoyarla, tal y como prometió, y por el momento está satisfecha del devenir de los acontecimientos.

—Tenías razón, joder. Los orgasmos me han durado el doble —dice Amalia—. Como a cámara lenta.

—Esta vez no puedes decir que he corrido tanto. Bueno, entiéndeme, me he corrido varias veces, pero más despacio. ¿A que sí?

Mirando al techo, templan los ardores del sensacional «polvazo». Sin duda, las innovadoras golosinas han cumplido con la más dulce de sus funciones.

—Estas gominolas, ¿se venden también en España? —pregunta Amalia.

—Por supuesto. En las tiendas de semillas y derivados del cannabis de toda la vida, y en las que están abriendo nuevas en plan boutique, de alimentos con CBD.

—Y por internet, me imagino —añade Amalia.

«Din, don», suena el timbre.

Vanesa, alarmada, se levanta de la cama de un salto y recelosa, se encamina desnuda hacia la puerta.

—Tranquila, cariño, será el de atención al cliente —dice Amalia, sin quitarle el ojo al hermoso culo que tanto le excita.

«La leche, menudo invento, me está dando otro subidón», piensa animada por la visión.

En efecto, les han llevado los billetes y la reserva del hotel.

—Salida mañana, a las ocho treinta y cinco, del Charles de Gaulle. Y reserva confirmada, junior suite en el NH Calderón —comprueba Vanesa.

—Perfecto. ¿Le has dado algo?

—Pues mira, no. Iba en bolas. Como no fuera una sorpresa abriendo del todo la puerta, ya me dirás —contesta echándose de nuevo en la cama.

—No pasa nada, recuérdamelo mañana a la salida.

—Ami, ¿qué vas a hacer?, ¿avisarás a Cristina de lo de Barcelona? —plantea Vanesa.

—De momento no. Si nuestras sospechas son correctas, llevaremos ventaja, y eso hay que aprovecharlo.

—Vale.

—No quita que si tenemos problemas para localizar al Ramón ese, le demos un toque para que nos eche una mano. Pero de entrada intentaremos apañarnos por nuestra cuenta.

—No, bien. Por mi perfecto.

—Tenemos que mirar también los eventos que hubo en Barcelona en diciembre, a ver a que fueron en plenas navidades. ¿No te parecen unas fechas un poco raras para una convención?

—Vete a saber —contesta Vanesa—. Los masones llevan los asuntos de las logias en paralelo a sus ocupaciones profesionales. Seguramente son esas fechas las únicas de las que disponen.

Amalia se incorpora un poco, consulta la hora en el móvil de la mesilla, y se desploma de nuevo en la almohada.

—¿Cómo lo ves? ¿A ti te apetece salir a cenar? —pregunta en plan retórico.

—¡Uf! ¿Vestirnos y arreglarnos…? Como que no. Si quieres cenamos abajo, en el hotel.

—Vale. Pues…, a ver que te parece el plan. Una ducha a dos, tú me enjabonas y me restriegas bien, y luego yo te enjabono y… eso otro —arquea las cejas, sonriente, insinuando eso tan especial—. Después pedimos la cena en la habitación, y en lo que la traen, preparamos las maletas para mañana. Cenamos tan ricamente, y nos dormimos viendo una peli. ¿Qué? ¿Hace?

—¡Cómo me conoces! ¡Te lo compro todo!

13 BCN CONNECTION

Miércoles, 18. Barcelona.

Barcino, Barna, Ciudad Condal, o BCN. Barcelona, urbe museo del arte y la arquitectura modernista, exhibe orgullosa los mejores hitos de Gaudí, Picasso y Miró, con el colosal y prodigioso templo de La Sagrada Familia en vanguardia. Tan enigmático, que George Orwel, cuando lo visitó, lo calificó como uno de los edificios más «horribles» del mundo.

En la empoderada capital del Mediterráneo resplandece el sol de invierno que, a estas alturas del mes de enero, dispensa una amable temperatura de catorce grados a la sombra.

Ya se han instalado en el hotel Calderón, sin grandes lujos, pero el preferido de Amalia por su ubicación en la Rambla de Cataluña, en pleno centro del eixample barcelonés, a un paseo de la mayoría de los sitios de interés.

Las dos conocen bien la ciudad, aunque Amalia, por su trabajo y relaciones, ha hurgado un poco más, y tiene reservados para Vanesa algunos andurriales donde sorprenderla.

Ahora ya, bien desayunadas, están listas para localizar el eslabón catalán del grupo Lefévre. En torno a la mesa del pequeño salón de la suite, se afanan en ello con sus ordenadores.

—Me parece que con Google esta vez no vamos a sacar nada —se queja Vanesa después de un buen rato de búsquedas—. ¡Hay miles de Ramón Roig! Las combinaciones con los términos de masonería, logia y demás, dan resultados de mierda —despotrica—. Y llevo una hora solo con los que me salen de Barcelona capital. ¡Esto es imposible!

—Ya lo veo —contesta Amalia, decepcionada también—. Yo me he metido en el Diari Oficial de la Generalitat, el boletín oficial de comunicaciones de Catalunya, para ver si sale algún Ramón Roig vinculado a actos, nombramientos, o cosas así, pero pasa igual, hay un montón de ellos, y ninguna conexión que lo identifique.

—Me he repasado todos los artículos y noticias de la web de la logia, y tampoco aparece por ningún lado. Es inútil —sentencia Vanesa.

Hartas, abandonan las búsquedas y se sirven un café.

—Recapitulemos —dice Amalia—. ¿Tenemos algo más que el nombre y su pertenencia a la logia?

—¿No dijo que era telemántico? —apunta Vanesa.

—Eso dijo, pero lo he buscado y no existe siquiera ese término en los diccionarios. Al parecer eso de la telemancia es algo esotérico que utilizan en videojuegos y cosas así. Se refiere a superpoderes de la mente para hacer hechizos y cosas a distancia.

—Ya. La gaita esa que estudian los pirados del grupo —dice Vanesa en plan despectivo.

—Telemántico, telemántico… —cavila Amalia—. Espera un momento… ¡Joder! ¿Y si el abuelo lo entendió mal? ¿Y si lo que en realidad le dijeron es que era telemático?

Vanesa se queda a cuadros. Tampoco tiene ni idea de lo que significa telemático. Por no pecar de ignorante, le sigue el rollo.

—¡Coño! Pues es verdad. Podría ser.

—Si fuera así, el tío tiene que ser informático. El grupo se mueve en la Internet profunda, donde Molero cuelga sus videos. ¿Te das cuenta?

—Seguro Ami. El vejestorio de Jeannot no entiende ni papa de informática. Seguro que confundió las palabras —dice la muy falsa.

—Veamos…

Introducen en el buscador el nombre y apellido, y los términos «Barcelona» e «informática».

—¡Tiene que ser este! —dice al abrir la cuarta de las entradas—. Es del diario La Vanguardia. «Ramón Roig Montaner, director de seguridad informática de Red Eléctrica de Cataluña ha recibido el premio SIC 2021 de la Ciberseguridad…» —lee Amalia entusiasmada.

—Ramón Roig Montaner, logia, masonería —dice Vanesa, tecleando en su buscador—. Ya está. ¡Te pillamos! —exclama enseguida, al ver los resultados—. ¡Y tenemos tu cara! ¡Mira qué guapo, Ami!

Amalia se arrima a la pantalla y juntas comprueban que han dado en el clavo. La primera entrada lo reseña en un «pdf» de lo que parece un boletín interno de La Gran Logia de Cataluña, referido a ascensos en las escalas de grados de maestros.

—¿Qué hacemos? —pregunta Vanesa—. ¿Buscamos su domicilio o vamos a Red Eléctrica?

—Mejor vamos al trabajo y le seguimos. No me extrañaría que nos condujera hasta el escondrijo de los desaparecidos. Si están aquí, tienen que estar en contacto.

—Vale. Tú pide un coche de alquiler —dice Vanesa—. Yo localizo las oficinas de la empresa.

—Me bajo a recepción.

Habían pensado vigilar desde el coche aparcado y no ha podido ser. Imposible aparcar cerca de las oficinas. Están en pleno Paralelo, en un cubo negro de cristal incrustado en los vestigios de la antigua central eléctrica de La Canadenca, con sus tres hermosas chimeneas y los populares jardines que las acompañan.

—Las había visto varias veces —dice Vanesa, observándolas por el ventanal de la cafetería del hotel Apolo—, pero no imaginé que fueran de una central eléctrica. Creía que eran de alguna antigua cerámica o algo así.

—Esas torres siguen ahí porque cuentan una historia de lo más apasionante —comenta Amalia, para seguir la conversación que ha iniciado Vanesa por puro aburrimiento—. A la central la apodaron como La Canadenca, la canadiense en catalán. La montó una empresa de ese origen a principios del siglo veinte, después de comprar la compañía de tranvías, y la Barcelonesa de Electricidad, para asegurarse el suministro.

—Como siempre, me dejas obnubilada con tus conocimientos, Ami —dice Vanesa para halagarla—. Cómo se nota que fuiste a un colegio de pago, y de los caros.

—Sí, bueno, otras tienen másteres en la universidad de la calle, que en este mundo en que vivimos resulta mucho más provechoso —contesta Amalia devolviendo el cumplido.

—Vale, sigue. Venga —le anima Vanesa.

—Es largo de contar, y no te quiero aburrir. Te diré que esta central fue el foco de una gran huelga. Que derivó en un paro general en el área de Barcelona, y por presiones del capitán general Joaquín Milans del Bosch, en la declaración del estado de guerra. ¿Te acuerdas de su nieto Jaime? —le dice refiriéndose al elefante blanco del intento de golpe de estado del 23F.

—¡Joder con la familia! —exclama Vanesa, que sigue la explicación con interés.

—Pues detuvieron a más de tres mil obreros y los encerraron en el Castillo de Montjuic. Aquello terminó con la firma de un acuerdo, al pie de estas chimeneas, que entre otras cosas fue el origen de la implantación de la jornada laboral de ocho horas.

—Ami, eres como una enciclopedia. Si llego a saber que acabo a tu lado, dejo los estudios después de primaria. Ja, ja, ja.

Han llegado pronto y se han apalancado en la cafetería del hotel Apolo, donde piensan que puede almorzar a media mañana. Las otras dos cafeterías a las que podría acudir, están enfrente del hotel y creen que le verían cruzar la calle.

Aunque el plan es seguirle a la salida del trabajo, por si se reúne con sus supuestos invitados, no ven de más una primera aproximación. Nunca se sabe lo que puede surgir.

Suponen que los huidos salieron a toda prisa de Francia el mismo lunes, tras el asesinato del profesor, por lo que consideran probable que todavía estén buscando el sitio idóneo para esconderse. Teniendo en cuenta que no pueden hacer uso de sus identidades ni tarjetas, cuentan con que el anfitrión les haga o acompañe en las gestiones.

Embebidas en la vigilancia, recordando las anécdotas de la breve estancia en París, pasan más de dos horas sin que el sujeto aparezca por ningún lado.

—¡Je ne veux pas mourir, tu comprends?! —dice alguien excitado, alzando la voz, unas mesas más atrás de donde están ellas.

Amalia lo escucha y se percata de que hay dos franceses cuchicheando nerviosos. Los mira por el rabillo del ojo mientras que agarra a Vanesa por la mano y le hace señas de que algo pasa, que no se vuelva y disimule.

—¡La hostia! ¡No mires! —exclama en voz baja después de echar un vistazo, simulando buscar al camarero—. ¡Son ellos! Los tenemos ahí mismo.

Vanesa, agarrotada por la impresión, no mueve ni un pelo.

—Y llevan las maletas. ¡Acojonante! Hemos dado otra vez en el clavo —dice Amalia eufórica—. Pero estate atenta, pudiera ser que el asesino ya les esté rondando —añade—. ¡Somos la hostia, tía!

—La «rehostia musical» que decía mi padre —responde Vanesa asustada, viéndose por primera vez en una situación de peligro.

—Ni te menees —susurra Amalia—. ¡Mira quien viene por ahí! —Ramón Roig acaba de salir de las oficinas y camina en dirección al hotel.

La cafetería es abierta, una extensión del hall, y desde su mesa se ve la entrada y el mostrador de la recepción.

Amalia se oculta tras un periódico que ha cogido, y observa disimuladamente. Roig se acerca a la mesa de los franceses, que se levantan y le saludan. Enseguida, se dirigen con las maletas hasta la puerta del hotel. Allí se quedan, mientras que Roig habla con el recepcionista y se queda esperando.

Del fondo del pasillo aparece el que aparenta ser el director del hotel. Roig le saluda, con ademanes de estarle agradecido.

—Tiene toda la pinta de que han estado alojados aquí —dice Amalia—. Debe de conocer al director y les ha metido a cuenta de la empresa, sin identificarles.

—Y ahora los lleva al escondite que les ha buscado, ¿a que sí?

—¡Eso es! —exclama Amalia levantándose—. Voy por el coche. ¡Tú no los pierdas de vista!

14 EL REFUGIO

Amalia para el coche en el reservado de los taxis del hotel. No ve a Vanesa por ningún lado, se extraña, se entran los nervios, y le llama por el móvil.

—¿Dónde te has metido?

—¡Voy caminando detrás de ellos! ¡No han cogido ningún coche! Han cruzado la calle y han entrado por el El Raval.

—¡Joder! Eso no me lo esperaba. Dame unos minutos, dejo el coche donde sea y me reúno contigo. ¿Por dónde vas?

—Acabo de dejar una iglesia a la derecha, algo de San Pau, y ahora les sigo por Carrer de les Carretes, una calle estrecha.

—Creo que sé por dónde es. Voy para allá. Sobre todo cuida de que no te vean. Seguro que van muy pendientes.

—No te preocupes. Les sigo de lejos, y hay bastante gente por la calle. Pasaré desapercibida.

—¡Menuda putada! —masculla Amalia desconcertada—. A ver qué coño hago ahora con el coche.

Roig y los franceses, tirando de las maletas, caminan a buen ritmo, a cincuenta metros por delante de Vanesa. El más nervioso de los dos franceses, no para de mirar a todos lados.

Vanesa, en su nuevo papel de espía, les sigue con mucha precaución y bastante acojonada.

Doblan la esquina y toman por Santa Elena. Vanesa corre hasta allí y se asoma para no perderlos. Espera a que cojan distancia y continúa.

Al final de la calle, giran a la izquierda. Por la de Riereta. Por allí apenas hay gente y Vanesa tiene que dejarles más distancia. Detenida en la esquina, mientras el grupo se aleja, mira el móvil esperando la llamada de Amalia.

Justo en ese momento, el móvil se ilumina. Es ella.

—¡Dime, Ami! —exclama alterada.

—Estoy yendo para allá. He tenido que dejar el coche aparcado encima de la acera. ¿Dónde estás?

—Carrer de Riereta. ¡No tardes! —responde Vanesa escueta, impaciente.

—Mándame tu ubicación.

—¡Ahora mismo! Venga. Porfa.

A punto de que abandonen la calle y se pierdan en lo que parece una plaza, Vanesa deja la esquina y reanuda la persecución. A media calle ve como los tres giran a la izquierda y desaparecen de su vista. Echa a correr a toda velocidad. Una chimenea de ladrillo aparece al fondo de una gran plaza.

Llega a la esquina, sofocada. Se asoma, y se lleva el chasco. No están.

—¡Dios! ¿Y ahora qué? —masculla desorientada—. ¿Qué coño hago, joder?

Se decide y echa a andar. Deja atrás los cierres cubiertos de pintadas de una mísera mezquita. La callejuela, de Sant Pacià ha leído en la esquina, es tan estrecha, tan humilde y tan llena de coladas colgando de los balcones como todas las demás.

Una mujer en hiyab, empuja un carrito de bebé hasta arriba de bolsas de la compra, y arrea a otros tres churumbeles que le acompañan. La humedad del sombrío callejón aviva el olor a rancio, a menesterosa y espesa vecindad, a decadente zoco musulmán.

Mientras que Amalia se apresura a reunirse con ella, consultando cada poco su posición en el mapa, Vanesa pasa por delante de un «paki», uno de tantos destartalados súper de alimentación que han proliferado como hongos por toda la ciudad.

—¡Uf! Menos mal, están ahí —masculla relajando su angustia.

Jadeando, pero aliviada, da media vuelta y retrocede unos metros, hasta los andamios que sostienen una fachada vencida por la mala vida que ha soportado. Apostada tras una de las vigas, se toma un respiro a la espera de acontecimientos.

La mañana se ha echado encima y se acerca la hora de comer. Los efluvios que emanan los pucheros humanizan el desagradable olor a rancio.

—¡¡Dios!! —grita sobresaltada, dando un respingo.

—¡Tranquila, que soy yo! —exclama Amalia, quitándole la mano del hombro.

—¡Joder que susto me has dado! —se queja Vanesa entre aspavientos—. No veas el vuelco que me ha pegado el corazón.

—¿Se han metido en un portal? —pregunta Amalia sin compadecerla.

—No, qué va. Llevan un rato en esa tienda —contesta reponiéndose de la impresión. Me imagino que comprando provisiones.

—Perfecto. Joder, creí que los perdíamos. Muy bien Vanesa. ¡Lo has hecho muy bien! —le alaba con una sonrisa.

Minutos después, los tres salen de la tienda, y antes de que Vanesa y Amalia puedan reaccionar, se introducen en un portal, unos metros más allá.

—¡Ya está! Ahí se van a ocultar.

—No es mal sitio para pasar desapercibidos —dice Amalia—. Por estos lares caen bastantes extranjeros despistados. Contratan por Airbnb sin saber bien dónde se meten. Y con la tienda abajo, no tienen que moverse apenas.

—¿Y ahora, qué? —plantea Vanesa preocupada—. Ese cabrón seguro que da con este sitio. ¿Qué se supone que vamos a hacer?

—Acuérdate de que Molero no está solo. Son tres. De Tabarca huyó con el hacker y el capitán de la marina mercante que se les unió —aclara Amalia.

—Pues peor me lo pones. ¿Cómo vamos a enfrentarnos a ellos? Ni siquiera tienes tu arma.

—Tú, tranquila. Venga, vámonos de aquí. A ver qué demonios ha pasado con el coche —responde Amalia animada—. Tengo un par de ideas. Comiendo te las cuento.

15 ENTRE CUADERNAS

(Cuatro meses antes)

25 de septiembre de 2022. A 30 millas de la costa de Alicante.

La mar despereza y se levanta remolona, meciendo la quilla del palangrero Florita. Con treinta metros de eslora, viento en popa, a toda máquina, el viejo pesquero de hierro repintado, navega veloz hacia el punto del encuentro. Sigiloso, apagado y en silencio, en la oscuridad de la luna nueva.

Ha zarpado del puerto de Calpe, a la pesca en aguas marroquíes del atún blanco y el pez espada. Con la licencia que han conseguido, el armador reducirá las pérdidas que acumula, mientras que el patrón y los ocho marineros, pagarán las facturas pendientes con el plus por captura. Siempre que se lo permitan los meteoros y la suerte que reparte el mar.

Pero en esta ocasión hay una espléndida paga extra para todos. De un solo golpe, una misteriosa operación secreta les procurará el lucro equivalente a llenar de atunes varias veces las bodegas.

La tripulación, todos marinos de la confianza del patrón, se ha enrolado sometida a «las reglas de diablo», el inquebrantable código de piratas y filibusteros que, bajo pena de «caminar por el tablón», les impone el juramento de absoluto y perpetuo silencio. «Lo que pasa en el barco, se queda para siempre en el barco».

—¡Patrón! —grita el vigía apostado en lo alto de la cabina—. ¡Barco a babor! ¡Cincuenta millas a las diez!

El patrón, toma sus prismáticos y otea en busca de la embarcación. La localiza, afloja la marcha, y pone rumbo a su encuentro. Toma el foco de mano y hace señas intermitentes. Al poco, vislumbra la respuesta de la embarcación.

A distancia prudencial, para las máquinas y maniobra para presentar estribor y amarrarlo al costado. Mientras el yate se aproxima, ordena echar las escalas y colocar las boyas de abarloar a media altura.

El yate se arrima y el capitán Haddock lanza un cabo a los marineros del pesquero, en tanto que Hans, es decir, Molero, para el motor, deja los mandos, y hacha de incendios en mano se afana en abrir un buen boquete en la quilla de la embarcación.

Desde la cubierta, el patrón observa impertérrito el desarrollo de la operación.

—¡¿No teníamos que recoger a tres?! —vocea viendo que solamente ellos suben por las escalas.

—¡Solo nosotros! —contesta Molero—. ¡El otro no ha podido venir! —dice del pobre Yann, que por fin descansa en paz, en uno de los camarotes.

Tras un simple apretón de manos del patrón, sin formulismos ni presentaciones, dos marineros acompañan escaleras abajo a los polizones. Entran en una de las cámaras de refrigeración, y a través de una trampilla que han practicado cortando un panel de la pared, les ayudan a introducirse en la estrecha cavidad que dejan las cuadernas, entre el casco y las paredes interiores.

Antes de volver a soldar el panel, los marineros les pasan las bolsas de sus cosas, mantas, dos garrafones de agua y otros tres bolsones con una buena cantidad de alimentos.

—Aquí hay agua y alimentos para tres, así que tendrán más que suficiente —les dice uno—. Para sus necesidades, se pasan a otra de las cavidades, por los huecos de las cuadernas. Y recuerden, tres golpes significa peligro, silencio absoluto. Cuatro, y se pueden relajar. ¿Lo han entendido?

—¡Esperen, esperen un momento! —exclama Molero nervioso, viendo que se disponen a colocar la chapa de nuevo en su sitio—. ¿Cuánto tiempo estaremos encerrados aquí? Su jefe se olvidó de decírnoslo.

—No tengo ni puta idea. Pero no menos de veinte días, que es lo mínimo que tardaremos en llenar esto con los atunes y peces espada que vamos a buscar —contesta con cierta sorna el marinero, que les echa también una linterna.

—¡Pues que tengan mucha suerte! —ironiza Haddock desde el fondo del escondite.

—Por la cuenta que les trae. Je, je —responde el otro, colocando la tapa—. Ahora, un poco de chapa y pintura y listo. Ja, ja, ja.

En el interior se hace la oscuridad absoluta. Una de las esquinas se vuelve incandescente y chispas de los electrodos se cuelan por la costura, cegando sus pupilas de Molero y Haddock, que se apartan todo lo que pueden.

—¡Eeeh! —grita Molero al cabo de un rato, dando fuertes golpes en la chapa de la pared—. ¡Nos estamos asfixiando con el humo! ¡Eeeh!

—¡Pásense a la siguiente cavidad! —escuchan por respuesta.

Haddock alumbra con la linterna a la cuaderna y abajo, en el ángulo que hace la quilla, encuentran un agujero de muy ajustadas medidas.

—Por ahí no cabemos, Hans —asegura Haddock contrariado—. ¡Cof!, ¡cof!, ¡cof! —tose por el humo.

—Más nos vale que sí —responde Molero respirando a través de la manga de suéter—. ¡Cof!, ¡cof! Deja, paso yo primero —dice viendo que la cosa va a peor y aún queda mucha soldadura.

Sin alternativa, a duras penas y con los brazos por delante, Molero consigue pasar al otro lado.

—Pásame las mantas y la linterna. Date prisa, que esto se está llenando también de humo —le vocea—. Y haz como yo, pasa primero los brazos. Yo tiro de ti. ¡Venga!

Haddock, que ha echado unos kilos de más a cuenta de los arroces y la cerveza de Alicante, apenas si cabe por el agujero. Mete tripa y aguanta la respiración, mientras que Molero tira y consigue hacerse con él. Enseguida tapan el orificio con las mantas y limpian los pulmones entre toses y aspiraciones.

—¿Y esos descerebrados pretenden que pase por ahí cada vez que quiera ir al váter? —bufa Haddock—. ¡Su puta madre!

—Tranquilo, aquí perderás peso. Lo sé por experiencia —dice recordando los días que pasó en el depósito de gasoil, durante su huida de la isla de Gautier—. En unos días recuperarás la figura y pasarás como si tal cosa. Je, je.

—Ya. ¡Que bien! —gruñe Haddock, doliéndose de la espalda.

Se acomodan como pueden para pasar de la mejor forma posible las próximas horas, a sabiendas de que tarde o temprano los de la Guardia Civil abordarán el barco en su busca.

El patrón vuelve a conectar el sistema de identificación automática, enciende luces y motor, y reanuda la navegación dejando atrás al Sauvage, que hace agua muy rápido y ha comenzado a hundirse.

En total oscuridad, en silencio, el hediondo olor a pescado putrefacto que rezuma de las juntas de los mamparos, les penetra por el único sentido que mantienen funcional.

—Joder, esta peste no hay quien la soporte —se queja amargado Haddock.

—Sé positivo, hombre. Piensa que al menos servirá para enmascarar los olores de la soldadura —dice Molero con ironía.

—¡Qué conste que me debes un barco! —contesta Haddock descompuesto, pero conservando su socarronería—. Todavía me duele el alma de ver los hachazos que le has pegado a mi yate. ¡Cabronazo!

—¡Cabronazo, tú! Que te duele un agujero en un jodido barco, después de lo que les hemos hecho esta noche a esos dos en el torreón. Ja, ja.

«¡¡Pam, Pam, Pam!!», escuchan, retumbando en la chapa de las paredes.

«¡Guardia Civil! ¡Control antiterrorista! ¡Vamos a proceder a abordarles!» —se oye por megafonía, entre las batidas de las hélices del helicóptero—. ¡Todo el mundo a popa! ¡Con las manos sobre la cabeza!».

Cae una soga y a continuación se descuelgan por ella media docena de guardias, con equipos nocturnos y de asalto. A punta de fusil ponen a un lado a la marinería, mientras el jefe del comando acompaña al patrón a la cabina, para revisar la documentación del buque.

Comprobado que todos los papeles están en regla, acompañados por dos guardias, bajan a registrar los compartimentos. Escudriñan palmo a palmo los dos camarotes, el comedor, las bodegas, la cocina, y la sala de máquinas.

Quedan las dos cámaras frigoríficas. Una frente a otra, a los lados del estrecho pasillo, al final, bajo la cubierta de popa.

El patrón abre la puerta de la de la izquierda, la de la trampilla, con naturalidad.

—Y esta es una de las dos cámaras frigoríficas, las que tenemos que llenar de capturas si queremos que nuestras mujeres nos dejen entrar en casa cuando regresemos —dice bromeando.

Pasan al interior de la voluminosa cámara y el olor pestilente les aturde.

—¡Por Dios! —exclama el jefe del comando—. ¿Qué demonios es eso?

El teniente, con gesto de repugnancia, señala las cajas de vísceras y restos de pescado que se apilan contra la pared, justo cubriendo la zona de la trampilla.

—¡El cebo! Sin esa delicia, los jodidos atunes como que no se tragan el anzuelo, ¿sabe usted?

—¡Ah, ya! Claro.

Uno de los guardias, el más osado, se acerca a poca distancia, tapándose la nariz y la boca. Inspecciona un par de cajones, hundiendo el cañón del fusil entre los despojos, y se vuelve atrás enseguida.

—Bien, ¿qué queda? —pregunta el teniente.

—La otra cámara —responde el patrón sacándolos al pasillo—. ¿Ven? Esta está vacía.

Dando por cumplida su misión, el comando se retira.

«¡Vía libre y buena pesca!», les dicen al partir.

Los marineros disfrutan viendo los tremendos esfuerzos que hacen los asaltantes con la cuerda, para regresar por donde han venido.

El helicóptero se pierde en el horizonte de la noche y los fugitivos escuchan los cuatro golpes de la contraseña.

El peligro ha pasado.

16 LA REVELACIÓN

(Tres meses y medio antes)

Octubre de 2022. Caladero mediterráneo marroquí.

Archibaldo Wallace, el escocés capitán de mercante, apodado Haddock por la coincidencia del nombre de pila, y por compartir la afición por la bebida con el borrachín de las historias de Tintín, lleva muy mal el lúgubre encierro. Gracias a los denodados esfuerzos de Molero, curtido en este tipo de tesitura, hace tiempo que dejaron de contar los días de emparedamiento.

Han establecido una serie de ejercicios físicos y mentales que ambos siguen a rajatabla. Los efectos de la abstemia forzosa y la debilidad de su temple, estaban llevando a Haddok a un proceso psicótico que amenazaba con echar a perder su rescate.

La escasa altura con la que cuentan, debido al progresivo estrechamiento entre casco y pared, solo permite ponerse de pie encorvado. Sin embargo, las diferentes curvaturas, dejan un buen espacio a media altura, suficiente para moverse con cierta soltura y hacer sus ejercicios.

Todas las mañanas ejecutan una suerte de gimnasia sueca. Estiramientos, torsiones, flexiones, e incluso sentadillas. Hasta que tienen que dejarlo por el sudor y la falta de oxígeno que producen la humedad y el aire viciado.

Hábilmente conducidos por Molero, pasan la mayor parte de la jornada alternando períodos de conversación con ejercicios de reposo y relajación mental. No en vano recuerda la zozobra y los demonios que se apoderaron de él durante su atroz aislamiento en aquel minúsculo e insufrible depósito de combustible. Con la lección bien aprendida, antepone los remedios a la enfermedad.

Aun así, en su soledad, cuando deja de interactuar con Haddock, le vuelven las pesadillas y los extraños viajes astrales por el submundo infernal del dios caído, el omnímodo todopoderoso que le exige obediencia y servidumbre. Son menos intensos, menos reales, pero igual de mesiánicos y obsesivos.

Gracias a las prendas de abrigo que se pusieron para la travesía en el Sauvage, sobrellevan a duras penas la baja temperatura que reina constante en el habitáculo. La pared del casco está a los diez o doce grados que tiene el agua del mar, y aunque la pared interior atempera el ambiente, la fuerte humedad les cala los huesos de frío.

Duermen enrollados en las mantas, de lado y encajados en los escasos treinta centímetros que quedan de solera, sobre la quilla de balance. El resto del tiempo lo pasan sentados sobre los talegos de los alimentos.

La atmósfera es soporífera. Para defecar utilizan bolsas de basura que encontraron entre las viandas, pero no es suficiente. La falta de ventilación combina los fétidos olores que aun así emanan las deposiciones, con los de los orines y los pútridos del pescado.

Con el paso de los días, se han ido desplazando por sucesivas cuadernas, hasta la zona de los camarotes. Cada jornada siguen los horarios y rutinas de la tripulación, a la que pueden escuchar al otro lado de la pared. Así se sienten menos solos y se van enterando de los cotilleos y novedades de la pesquería.

La siguiente cavidad se corresponde con el camarote que comparten el patrón y el contramaestre. Pero Molero solo pasará, cuando los comentarios de la tripulación sugieran la posibilidad de poder escuchar algo verdaderamente relevante. No se quiere arriesgar a que el patrón detecte su presencia, y se coarte en sus conversaciones.

Tras más de veinte días faenando, los pescadores se muestran contentos. Hablan de las numerosas capturas, y de que si la cosa sigue así, estarán en casa antes de lo previsto. Nadie pone fechas, dicen que les trae mala suerte a los pescadores, pero por sus comentarios, parece que podrían ser solo un par de semanas más. Tampoco hablan de los fugitivos. No han escuchado ni una sola alusión a su presencia.

Hoy parecía ser un día como todos los demás, la pesca se daba relativamente bien, pero al anochecer, al recoger las últimas hiladas de anzuelos, se han llevado una buena sorpresa. Para regocijo de patrón y pescadores, han levantado uno detrás de otro, tres atunes de los gordos y un soberbio pez espada.

La jarana que han formado mientras se turnan en las duchas ha contagiado incluso a los dos emparedados, que se valen de cualquier buena noticia para desperezarse y levantar un poco el ánimo. Entre chuflas y chirigotas, el jaleo de la marinería se vuelve mayúsculo cuando el patrón les vocea que han rebasado ya la mitad de la cuota, y que lo van a celebrar con una cena especial, una por todo lo alto.

Con la mar en calma chicha, quizás preludio de una tormenta, la tripulación prepara ilusionada todo lo necesario para el festejo. En lo que el patrón termina con los registros y papeleos, los marineros disponen la mesa con esmero, salivando con el aroma de los chuletones que chisporrotean en la plancha.

—¡Por mí y por todos mis compañeros! —vocea uno de ellos levantando el vaso de vino.

Los nueve hombres, entre voces y risas, se incorporan y chocan sus vasos en el centro de la mesa.

—¡Por el patrón! —grita otro más beodo, apuntando con su vaso al jefe—. ¡El más cojonudo entre los cabrones de los patrones!

—¡Ja, ja, ja! —ríen a carcajadas mientras le zarandean.

Habituados a comer de sus capturas, pescado, o lo que sea con pescado, un día sí y el otro también, se han despachado los monumentales chuletones con un ansia desmedida.

Sus orejas y carrillos se han puesto colorados. Las grasas y el garrafón de vino peleón, del de garnacha peluda, el de chateo del pueblo del contramaestre, les han metido en calor.

—¡Muchachos! —vocea el patrón, que regresa al comedor con dos botellas de aguardiente de arroz en lo alto—. ¡Lo mejor para los mejores!

Todos lo celebran con vítores y aplausos. El buen rollo y la camaradería acompañan ebrios canturreos y payasadas.

Al otro lado de la pared, Haddock rabia su privación, hundido en la miseria. Molero, sin embargo, sigue con atención lo que se dice en el comedor. Entiende que es en ese estado, cuando alguien puede decir algo que de otra forma calla.

—¡Me voy a dormir! —vocea el patrón—. ¡Portaos bien y no os alarguéis, que mañana amanece también a las seis!

—Voy contigo, patrón —le dice el contramaestre—. Tengo que comentarte un asunto.

Molero, que ha pegado la oreja al escuchar al patrón, ha oído lo que decía el contramaestre. Con cuidado, traspasa dos cuadernas y se aposta tras la pared del camarote.

—Vicent —que así se llama el patrón—, no quería preocuparte, pero los hombres están inquietos. No paran de cuchichear entre ellos sobre los pasajeros.

—Ya, bueno. Es normal que se hagan preguntas —contesta Vicent, que le conoce de toda la vida y es uña y carne con él—. Sobre todo por la visita de los de antiterrorismo. No sé que se imaginarán, pero no te preocupes, respondo por ellos, ninguno abrirá la boca.

—Es que Giner me ha venido con el cuento —dice el contramaestre conturbado—. Entiende el marroquí, y ha escuchado por la radio lo de Tabarca, y que es cosa del asesino de «las tintas», que ha vuelto. Están acojonados. Después de las atrocidades que ha hecho ese tío, tienen miedo de que se escapen y nos maten a todos. ¿Me entiendes?

Molero, no pierde ripio.

—Mira, el encargo viene de un primo mío de Alicante, que está muy metido en eso de los masones. Una sociedad secreta muy poderosa. Me dijo que a ese tío le tienen controlado —le confía Vicent—. Que hace lo que hace porque ellos se lo meten en la cabeza. ¿Comprendes?

—Pues no —responde el contramaestre perplejo—. ¿Qué es lo que quieres decir con eso de que se lo meten en la cabeza?

—Mi primo me contó que un grupo de masones franceses, científicos muy importantes de la Universidad de París, lo están utilizando en un experimento supersecreto. Dice que en realidad es un tío normal, un novelista de tres al cuarto, pero que cada cierto tiempo le duermen, le manipulan el cerebro, y le inducen a que asesine.

—¡Joder que hijos de puta! ¿Y tiene que asesinar de esa manera tan bestial?

—Eso mismo dije yo —contesta Vicent—. Al parecer empezó con asesinatos más normales. Los de la Tinta Negra. ¿Te acuerdas? Pero que luego se les fue yendo de las manos y el tío se puso a hacer barbaridades.

—¡Qué fuerte! ¿Y los del gobierno? ¿Están metidos en esto?

—Qué va. No tienen ni puñetera idea de lo que pasa —responde rotundo—. Habla de no sé qué poderes en la sombra. Un rollo de un orden mundial o algo así, pero vete a saber, siempre está con sus conspiraciones. Mira, no entiendo de eso, pero ellos han organizado este rescate, y son los que pagan toda esa pasta.

—Joder, Vicent. Esa gente está completamente loca…

—Locos o no, a la mínima que se sientan amenazados, nos quitarán de en medio, así que haz el favor, calma a los hombres como sea. Solo falta una semana para que venga el barco a recogerlos y todo se habrá terminado.

—Si te parece, les diré lo del barco, y les advertiré de que si esto se descubre, también se llevarán por delante a sus familias.

—Me parece. Déjaselo bien claro.

Al otro lado de la chapa de la pared, Molero, atónito, no es capaz de dar crédito a lo que ha escuchado.

Se le vienen a la mente confusos recuerdos de las sesiones hipnóticas a las que le sometieron durante su apresamiento en la isla. Las que el cabrón de Gautier aseguraba que eran por su bien.

Le da más vueltas y se acuerda ahora de Lourdes. Al principio de todo, cuando se alojó en la casa del cónsul. Los símbolos francmasónicos que decoraban el salón, aquellos extraños vacíos temporales que sufrió, los primeros demonios que le visitaron…

«¡¿Cómo he podido ser tan imbécil?!», se reconcome furioso.

«¡Ahora van a saber quien soy yo!», sentencia.

17 TINTA AZUL

Miércoles, 18 de enero de 2023. Barcelona.

Son las dos de la tarde y están de vuelta en el hotel. Les ha tocado desplazarse al depósito de la grúa municipal para recuperar el coche. Hasta las inmediaciones de la Torre Glòries, el apepinado luminiscente rascacielos antes llamado Agbar, que oficialmente tiene forma de géiser, y es el estandarte del nuevo distrito tecnológico de la ciudad, el Distrito 22.

Amalia viene con los ovarios inflamados, por la gracia que le ha hecho la despiadada minuta que casi alcanza los quinientos pavos. Las tasas, las horas del parking y las dos multas. Una por aparcar encima de la acera, y otra por interferir peligrosamente el carril bus.

—No es por el dinero, es que se pasan. Abusan todo lo que pueden y más —se queja amargamente—. Ni te escuchan, te sueltan que hagas un recurso y se quedan tan anchos.

—Ya, venga. No le des más vueltas, que te va a dar igual —dice Vanesa para tranquilizarla—. Lo importante es que no hemos hecho más que llegar y ya les tenemos localizados.

—Sí, cariño, si eso es cojonudo. Pero nada tiene que ver una cosa con la otra —contesta de malos humos.

—Veeenga Ami, ¡te invito a comer! Te voy a llevar a un sitio de tapas que vas a alucinar.

—¿De tapas? ¿En Barcelona? Me extraña —contesta de mala gana—. Mira, no tengo ganas de andar. Por mí, comemos en el hotel y «arreglao».

—Que no, que está aquí al lado. En la misma acera del hotel, en la esquina con la Gran Vía. Seguro que has pasado por delante mil veces y no has entrado nunca.

Tira de ella y en un pispás entran en el «Ciudad Condal», el bar de tapas que por su aspecto de cafetería convencional, pasa desapercibido para los viandantes no iniciados. Pero que está siempre abarrotado.

Mientras Amalia repasa desde triple fila las bandejas de sugestivas tapas que se alinean en el mostrador, la avezada Vanesa se busca la vida, y consigue un escaso pero suficiente metro de hueco donde apalancarse.

—Cielo, me estoy cansando ya de darte la razón —ironiza Amalia—. Tengo que reconocer que no me lo esperaba —dice mientras observa la chocante decoración de la cervecería.

Jarrones de flores naturales, una librería clásica, vigas y arcos de madera y dos impresionantes lamparas de araña de cristal. En contraste con el suelo en tarima de pino al natural, las paredes pintadas en negro y el mobiliario sesentero, presidido por sillones corridos de escay, tipo burger americano. Estilo clásico-vintage-industrial, que diría algún entendido.

—¡Está todo de muerte! —exclama Amalia, de pie, apretada, pero relamiéndose con cada tapa.

—Sabía que te gustaría. Siempre que estoy en Barcelona vengo alguna vez. Ya me conoces, prefiero las tapas a comer de restaurante.

«Dui, dui, dui, dui» —suena el móvil de Amalia.

Es Cristina. El jaleo es importante, hace un gesto a Vanesa y sale a la calle para poder hablar.

—¡Hola Cristina!

—Hola guapa. ¿Todo bien? ¿Qué tal por París?

Aunque sabe que es un mal detalle por su parte, Amalia opta por seguir ocultándole sus avances.

—Bien, todo bien. ¿Y tú? ¿Tienes algo para nosotras?

—Pues sí. El muy hijo puta ya le ha puesto título a su nuevo libro. ¡Tinta Azul!

—¡No jodas!

—Ayer, escarbando en la Deep Web, me encontré con el tráiler publicitario. Treinta segundos de tomas rápidas de lo que parece una macabra reunión satánica. De noche, al aire libre, un verdugo sacrifica a una chica ante un corro de espectadores encapuchados, con túnicas negras y caretas de «scream», de las blancas con la cara deformada. Al final, un flash diciendo «Muy pronto - Tinta Azul».

—¡Joooder! Es increíble, ese animal no para ni un segundo. Y oye, ¿se ve cómo la matan?

—No, pero al final, los títulos aparecen sobre un fotograma teñido de azul, de la cara de la chica con los ojos y la boca cosidos, igual que en los cadáveres de París.

—Qué locura. No hay quien le pare —se lamenta Amalia—. Sabe que su mejor arma es la velocidad y ahora que son tres, peor todavía.

—Pues aún no sabes lo mejor. O lo peor, según se mire —corrige Cristina.

—Dímelo. Estoy preparada para cualquier cosa.

—¡Están en España!

—¡Venga ya! No puede ser. ¿Cómo lo sabes?

—El laboratorio de análisis de imágenes de la científica ha examinado cada segundo del video, y han determinado que está grabado en España.

—¿Y cómo ha llegado a esa conclusión? No me creo que ese cabrón haya cometido algún fallo. Sería la primera vez.

Pegada al teléfono, absorta en tan importante conversación, Amalia da vueltas por el bulevar de la Rambla de Cataluña, mirando al suelo, sin reparar en los innumerables turistas que la tienen que esquivar.

—Han utilizado los detalles de dos de las tomas —explica Cristina—. En una de ellas, se puede apreciar el reloj del verdugo. Uno de esos podómetros que usa todo el mundo, y que tienen la particularidad de activarse cuando alzas la mano para mirarlo. Pues la imagen lo capta encendido, en un momento en que levanta el brazo. Marcaba la una y cuarto de la madrugada.

—Pues sí que ha cometido un error —dice Amalia—. Me alegro de saber que no es infalible del todo. Pero eso solo dice la hora del aquelarre. ¿Qué hay en la otra toma?

—Es un «tilt», una toma que empieza en la oscuridad del cielo y va bajando hasta enfocar a la víctima. En las primeras imágenes se ve perfectamente el cielo estrellado. Pues bien, la científica ha pasado la imagen por un programa del Departamento de Astrofísica del CSIC y el INTA, que calcula con mucha precisión la posición del mapa celeste en cada momento. Abarcando los quince días anteriores, y ciñéndose a Francia y España, han podido determinar la ubicación con suficiente exactitud. Se haya en un área de unos doscientos kilómetros alrededor de Zaragoza.

—Joder, menuda eficacia —dice Amalia admirada—. Para quitarse el sombrero.

—La verdad que sí —responde Cristina—. Yo ni sabía que se pudiera hacer una cosa así.

Amalia hace un silencio. Algo no le cuadra.

—Oye, ¿y a que ha venido que empezaras diciendo que aún no sabía lo mejor, y has añadido «o lo peor»? La pista es buena, ¿no?

—No, es que no he acabado. Como el asesinato es en territorio español, el CNI se vuelve a hacer cargo del caso. Van a permitir a los franceses que envíen una comisión, pero la batuta la tienen otra vez ellos.

—¡Joooder! —exclama Amalia, pensando en su «queridísima» amiga Vivianne.

—Y eso no es todo. Me han convocado mañana en el CITCO. Parece ser que el ministro quiere reunir al antiguo equipo. ¿Qué? ¿Cómo te quedas?

No sabe qué decir y hace otro silencio.

—¡Conmigo que no cuenten! —exclama soberbia.

—Pues, o mucho me equivoco, o no van a tardar en llamarte. El nuevo director del CNI colocó en tu puesto a un tío que no da la talla ni por asomo. Dos veces ha metido la gamba y el director se ha tenido que tragar la bronca del ministro.

—¡Como se les ocurra llamarme, les mando a tomar por culo! ¡Te lo juro! —dice Amalia muy alterada.

—Bueno, Amalia, tú decides. Pero ten en cuenta que podrías estar en mejor posición para acabar de una vez con ese asesino.

—Ya, ya. Tienes razón —recula de cara a Cristina—. No te preocupes. Me lo pensaré con más calma.

—Bueno, te dejo, que me están reclamando. Ya me contarás que decides. Te envío el video. ¿Vale?

—Vale, vale. Muchas gracias por todo Cristina.

—¡Cuidaros! Chao.

Amalia, confusa, con la nueva información a medio digerir, regresa a la cervecería. Vanesa le mira extrañada, por el tiempo que ha tardado. Amalia, con un negligente codazo, recupera su terreno en la barra.

—¡Esto es demasiado! —con gesto de preocupación se lleva la mano al cabello y se lo acicala con los dedos—. Todo va demasiado deprisa, demasiado rápido, no da tiempo a reaccionar… —masculla para si.

—Venga Ami. Toma algo, que apenas has comido nada.

De mala leche, le cuenta todas las novedades, embarullada, empezando por esa llamada que va a recibir y que le pone tan mala de los nervios.

Habla deprisa, atropellada, un tanto desquiciada, y Vanesa, que no la quiere interrumpir, le escucha boquiabierta hasta el final.

—¡Hostia tú! ¡Menuda movida! —exclama finalmente—. No me extraña que te subas por las paredes, Ami. Pero tú ya sabes que esto va a toda velocidad, me lo has dicho muchas veces, cielo. Hay que adaptarse y tomar las decisiones en cada momento. Y eso es lo que vamos a hacer.

Le pasa el brazo por la cintura y se la arrima, dándole un «piquito».

—Venga, come algo, nos subimos a la habitación y lo hablamos todo tranquilamente. Verás como entre las dos aclaramos las ideas y rehacemos la estrategia. ¡Venga! ¡Vaaa!

18 LA LLAMADA

Amalia está bloqueada. Asomada a la ventana del hotel, observa el ajetreo de la Rambla con la mirada perdida. La duda de si debería recuperar su puesto, en el caso de que la llamada se produjera, le impide reflexionar sobre los nuevos acontecimientos y las estrategias a seguir.

Es una decisión trascendental y muy personal, y Vanesa ni por lo más remoto piensa entrometerse. La conoce y sabe que sea cual fuere su recomendación, tarde o temprano se volvería en su contra. Sin embargo, quiere ayudar, y le da un único consejo. Que se tome su tiempo. Es evidente que no se puede decidir algo así contra reloj. Si le llaman, no tiene por qué contestar a la primera, y menos dar una respuesta en ese momento.

Le sirve un whisky. Seguro que le vendrá bien. Templará sus nervios y engrasará la mente. Amalia recurre a las espirituosas cuando tiene que armarse de valor, para afrontar situaciones difíciles y tomar determinaciones importantes.

Amalia lo agradece con una media sonrisa. Lo despacha de un trago y le devuelve el vaso. Vanesa capta el vaivén que ha hecho al entregárselo y con otra sonrisa, se acerca al minibar a reponerlo.

—Ami, no le des tantas vueltas —dice restándole importancia, dándole el otro whisky—. Cumplir tu promesa y cazar a ese cabrón, lo vas a hacer de un modo u otro. En definitiva, se trata de que pienses en lo que quieres para tu futuro. Solo eso.

—No, si en eso estoy, Vanesa —contesta resuelta—. Volver no me importaría demasiado. Con nuevo director y habiéndose retractado el ministro, pidiendo mi regreso, no tendría mayor inconveniente.

—¿Entonces? ¿Qué problema hay?

—Pues que quiero ser yo quien le coja. No me basta con que un tirador le meta un balazo, o cogerle y que se pase el resto de su vida en la cárcel, tan ricamente, como el mismo decía en Tinta Negra —dice Amalia con resentimiento—. Se lo juré a Borja y se lo debo. Y sabes que pago mis deudas. Además, necesito tenerle delante y acabar con él con mis propias manos. Esa será la única forma de que pueda pasar página. ¿Comprendes?

—¡Pues ya está! ¡Punto pelota! ¿A qué darle más vueltas? Mándalos a la mierda, que nosotras acabamos el trabajo.

Amalia le mira muy sorprendida. Para nada se esperaba esa reacción. Pensaba que la estaba arrastrando. Que Vanesa le seguía asustada, a regañadientes y contra su voluntad, solo por cumplir su compromiso. Pero se da cuenta de que no. La ha visto a su lado, más que nunca, involucrada tanto como ella misma.

—¿Estás segura de lo que dices, cariño? —pregunta Amalia tímida, algo emocionada.

—¡¿Pero qué dices, Ami?! —exclama Vanesa en tono socarrón—. ¡Vamos, no me jodas! ¡Por mí no lo dudes! ¡Pero si me lo estoy pasando como en mi vida! Cogeremos a ese malnacido y le daremos la muerte que se merece. Tú y yo. Sin helicópteros ni comandos. ¡A pelo!

Amalia se echa en sus brazos, conmovida, con los ojos llorosos.

—Cariño, no sabes lo que esto significa para mí —le dice, mirándole a los ojos, sujetándole la cabeza con las manos—. Te quiero, mi amor —susurra antes de achucharla y comérsela con un beso.

—¡Pues venga! ¡Ahora a trabajar! —exclama Vanesa poniéndose seria, de broma—. Que hay que cambiar todos los planes y entrenarnos en el arte de la bilocación.

—¿Queeé? ¿Y eso qué es? —pregunta extrañada.

Vanesa ve que no sabe el significado del palabro y lo aprovecha.

—Mucho cole pijo y mucha monja, pero tiene que venir una «poligonera» a explicarte la ciencia paranormal que practicaban los santos para poder estar en dos sitios al mismo tiempo. Ja, ja, ja.

—¡Ah! Es verdad. No me acordaba. Es una palabra que no he usado en toda mi vida —se excusa, soportando la guasa.

—Pues, ya ves. Ahora nos hace falta algo de eso. Si no, a ver cómo lo hacemos para vigilar a los franchutes, y al mismo tiempo irnos a Zaragoza a buscar el sitio del aquelarre. Porque no nos separaremos, ¿verdad?

—Por supuesto que no. Eso descartado —responde Amalia rotunda.

—Pues eso.

—Mmmm… déjame pensar… —Amalia se tira en el sofá, coge el vaso vacío y lo menea en el aire.

—Esta bieeén. Un día es un día —concede.

—¡Y siete una semana! Ja, ja —responde Amalia, ya con un puntillo.

El minibar no da para más y Vanesa telefonea al servicio de habitaciones.

—Nos sube por favor una botella de…, espere un momento —mira a Amalia.

—Cuatro Rosas —vocea—. Que me encantan las flores de Kentucky. Ja, ja, ja.

—Oiga, Cuatro Rosas —se aguanta la risa—. ¡Y una cubitera!

Un par de tragos después, tras visionar el horripilante video de Tinta Azul, elucubran frente al mapa de España de Google Maps, las posibles ubicaciones de tan asquerosa orgía nigromante.

«Dui, dui, dui, dui» —suena el móvil de Amalia.

—¡Ahí los tienes! —dice Vanesa.

Amalia, con gesto de complacencia, contesta.

—¡Dígame! —dice con voz firme.

—Buenas tardes. ¿Amalia Gallardo?

—Al aparato. Dígame.

—Le llamo del ministerio de Interior. El ministro Grande-Marlaska quiere hablar con usted. Le paso.

Mientras espera, se hace fuerte. Animada por las rosas de Kentucky se empodera. Total, ¿qué tiene que perder?

—¡Amalia! ¿Cómo estás? Tienes que disculparme, he estado por llamarte un montón de veces, y ya ves. No he encontrado el momento.

—¡Hombre Fernando! La verdad es que durante un tiempo sí que esperé tu llamada. Para qué te voy a decir otra cosa —contesta tranquila, cordial, segura de sí—. La eché de menos. Fue todo bastante duro.

—Lo sé, Amalia. De verdad que lo sentí mucho. No sabes lo que me costó firmar tu cese y el de Paz Esteban. Erais vosotros o caía el ministerio. Tú ya sabes como van estas cosas.

—Ya. «Quítate tú pa quedarme yo» —masculla Amalia.

—¿Cómo dices? No te escucho bien —dice Marlaska.

—Nada, nada. Es que estoy acompañada. Dime, ya estoy contigo —dice con desdén.

—Ha surgido la oportunidad de rehabilitar tu carrera y reincorporarte a tu puesto. ¿Qué te parece? ¿No es fantástico?

—¿Y eso? Así, de repente —contesta Amalia con ironía.

—Bueno, es que ha reaparecido el cabrón de las malditas tintas. Sé que te tocó mucho en lo personal, pero nadie más preparada que tú para dirigir los operativos. Así podrás resarcirte, ¿no crees?

—Fernando, ¿te estás escuchando?

—No sé, Amalia. ¿A qué te refieres?

—Joder, pues, a que la primera norma de las investigaciones criminales es precisamente que no haya ninguna afectación personal en los investigadores.

—¡Ah! Ya. Pero ten en cuenta que este caso no es normal. Hablamos de un asesino en serie sin parangón en toda la historia de la criminología. Un terrorista enloquecido y muy inteligente.

—Bueno, mira Fernando. Me lo pienso y te digo algo, ¿vale?

—Esto, ejem…, es que me tendrías que contestar hoy mismo. Mañana se reúne el grupo y deberías de estar al mando. ¿Comprendes Amalia?

—¡Huy! ¡Qué va! Me pillas ahora mismo en medio de un asunto que no puedo dejar. Mira, lo hacemos así. Empezáis sin mí, que se vaya ocupando el fuera de serie ese que habéis puesto, y si no pasa nada, me incorporo en unos días —le hace a Vanesa un gesto de que se jodan.

—Coño, menudo contratiempo. Bueno, Amalia, si no lo puedes arreglar, ¡qué le vamos a hacer! —contesta incómodo—. Entonces te incorporas el lunes como mucho. ¡Ok! Venga Amalia, gracias.

Por si acaso no le ha quedado claro su cabreo, Amalia lo deja patente colgando sin despedirse.

—Lo has «bordao» —dice Vanesa—. Qué se entere ese mamón de con quién está tratando.

—Con los políticos hay que hablar claro. Son más simples que el mecanismo de un botijo —dice evocando la inquina que les profesa.

Vanesa se ríe del comentario, pero algo le pasa. Se ha quedado parada, pensativa, mirando a las Batuecas. Amalia se extraña.

—¿Qué te pasa? Tampoco es que me haya pasado tanto, ¿no?

—No, no es eso. Espera.

Corre a la mesa, abre el portátil y lo consulta.

—¡Tía! ¡Somos la repera!

—¡Joder! ¿Qué hemos hecho esta vez? —contesta Amalia, desconcertada.

—¡La clave está en el botijo!

—¡Pero tú estás mal o qué te pasa! —exclama perpleja—. Anda, no bebas más.

—¡Que sí, Ami! Me has recordado el botijito de la mesa del profesor. ¿Te acuerdas de él?

—Pues sí. ¿Y qué?

—Pues que en ese souvenir ponía el nombre de un pueblo —dice en tono intrigante—. Y a mí me sonaba de algo…

Gira el portátil, y luciendo una suprema sonrisa, le muestra la pantalla de Google Maps.

—¡Mira! A noventa kilómetros de Zaragoza. ¡¡Villafeliche!!

19 VILLAFELICHE

Jueves, 19. Villafeliche.

Una fachada recubierta de pequeños pucheros les advierte de la alfarería del «Tío puchericos», la única que sobrevive en la depauperada localidad de Villafeliche, justo a su entrada.

Aunque están en pleno horario comercial, el obrador está cerrado a cal y canto. Se ve que a estas alturas del declive, los convencionalismos comerciales ya no cuentan.

A través de la ventana, Amalia y Vanesa observan las decrépitas estanterías, combadas por el peso de los siglos y de la arcilla. Se atisban repletas de vestigios de las antiguas artes de las comunidades moriscas de la población. El origen sin duda del insólito botijito. Cientos de pequeñas obras maestras con las que el concienzudo artesano, de incontable generación, aguanta los días que le quedan para dar por concluida esa historia y su heredad.

Calle abajo, en la plaza de la imponente iglesia mudéjar de San Miguel Arcángel, frente al monumento Homenaje al Alfarero, encuentran la única y polifacética taberna de la localidad. Bajo las banderas de la Casa Consistorial, que se ubica en el piso de arriba, el bar Agustín es el auténtico sostén de la vida comunitaria, y el polo magnético para vecinos y visitantes.

Del centenar y medio de habitantes que quedan, media docena de ellos almuerzan al son que toca el desmedido volumen de la tele, al fondo, a lo alto del humilde comedor. Trastocados por la visita intempestiva de dos mujeres, en jueves, y con su aspecto tan urbanita, recelan y les miran de arriba abajo en un intento por adivinar los diantres que pintan por allí.

—¡Buenos días! —exclama Vanesa en voz alta, para cortar la tensión.

—¡Buenos días tengan ustedes! —responde Fernando, el amable tabernero—. ¿Qué les pongo?

—¡Uuuf! —se queja Amalia del frío, frotándose las manos—. Póngame un carajillo. Que vengo congelada.

—¿Y para usted?

—Lo mismo. Con sacarina, si hace el favor —responde Vanesa.

—¡Qué! ¿Haciendo turismo? —pregunta Fernando, tanteando alguna pista.

—No exactamente…, buscamos un sitio pintoresco por la zona, para una reunión de empresas que nos han encargado —se le ocurre a Amalia—. Organizamos eventos, bodas y cosas así.

—¡Ah! Pues yo he montado un montón de celebraciones. Tenemos un hostal, varias casas rurales y contamos con un pequeño polideportivo cubierto. Si quieren se lo puedo enseñar.

—Muchas gracias, pero primero daremos una vuelta por el pueblo. A ver si nos encaja.

Apuran los carajillos y no se entretienen. Se abrigan bien y continúan su recorrido de reconocimiento. Sin sol que lo mitigue, a setecientos metros de altitud y en las estribaciones de la Sierra de Algairen, el aire que se escapa del corredor del Ebro, se precipita frío e inmisericorde por las callejuelas.

—¡Joooder! ¡Rasca el cutis! —se queja Vanesa, a la madrileña.

Desde la plaza, al escaso y lineal poblado, solo le nace una segunda calle, más arriba, en la falda del monte que ocupan las ruinas del Castillo de Villafeliz. Es la calle Alta, con muchos vericuetos y un uso meramente vecinal, que termina por confluir con la principal en la Plaza Mayor, casi al final del pueblo.

Continúan caminando por la calle Mayor, la principal, más angosta que estrecha, donde alguien larguirucho casi podría alcanzar ambos lados a la vez. Las casas, unas con más lustre que otras, conservan en sus desordenas fachadas el desencanto del devenir de los tiempos. Balcones, enrejados, pórticos, y farolas, se mezclan con horribles cajetines y cables de diversas tecnologías, y caprichosos itinerarios.

Las estrecheces se disipan a su llegada a la Plaza Mayor del pueblo. Tosca, irregular, y sin elogios que merecer. Solo casas de distintas alturas, épocas y condiciones que se apretujan a su alrededor. Sí que se fijan en la casona blasonada de una de las esquinas. Fachada de ladrillo, dos plantas de arcos ciegos de medio punto, al estilo mudéjar, enfoscados en ocre alrededor de balconadas y ventanas. Sin duda, la del rico del pueblo. La única susceptible de tener algo que ver.

Desilusionadas, descartando que en ese sencillo pueblo se pueda haber organizado la reunión satánica, desisten de continuar mirando más allá. Pero antes de volver sobre sus pasos, se arriman a contemplar un curioso monumento al fondo de la plaza. Al «Minero de pólvora», pone en la cartela. Actividad por la que el pueblo figura hoy en todos los libros de historia.

Si Amalia y Vanesa pudieran viajar en el tiempo, y regresaran a esas mismas calles en los primeros años del siglo XIX, se asombrarían con el bullicio preindustrial del conocido entonces como «el pueblo de la pólvora».

Antes de que Fernando VII las cerrara, tras los famosos sitios de Zaragoza, en la Guerra de la Independencia, las Reales Fábricas de Pólvora de Villafeliche contaban con más de doscientos molinos polvoreros. Que fueron esenciales para la estrategia militar, y de enorme trascendencia económica y social.

Movidos por el Jiloca, los molinos no paraban nunca. El mecanismo movía dos grandes mazos de madera, que batían la mezcla en sendos morteros horadados en piedra, durante ocho días seguidos cada carga. Una arroba castellana de salitre, cuatro libras de azufre y cuatro de carbón, era la fórmula con la que obtenían un explosivo de gran calidad. «Arde mejor que la pólvora de Villafeliche», se decía entonces.

—Oye, Ami. Aquí pone que hay una ruta por los molinos que aún quedan en pie —dice Vanesa leyendo la información del monumento—. Menciona que para evitar daños y explosiones en cadena, están fuera de la población y separados unos de otros.

—Y podrían haber utilizado alguno de esos molinos para la reunión —apunta Amalia.

—Eso es.

—Pues hay que echar un vistazo.

—Tenemos tiempo de sobra —dice Vanesa—. Con salir sobre las cinco, estaremos en Barcelona para la hora de cenar.

—Espero que no hayamos metido la pata abandonando la vigilancia y viniendo aquí —duda Amalia, de vuelta al bar.

—Era la mejor opción. O veníamos hoy, o seguramente ya no tendríamos la posibilidad. Por lo menos antes de que tus colegas del CNI den con el lugar y procesen el escenario.

—Eso creo —corrobora pensando en su reingreso—. Para saber a qué atenerme el lunes, tenemos que ir por delante. Solo quedan cuatro días, pero en este caso, eso es mucho tiempo.

—¡Ya te digo! —exclama Vanesa—. A poco que nos descuidemos, nos pasan todos por encima.

Calle Mayor arriba, les sorprende un coche que baja bastante rápido. Habrían apostado a que por allí no cabría, pero buscan dónde meterse y le dejan paso.

—Son las dos —dice Amalia, llegando al bar—. Si te parece, comemos algo y luego vamos a ver esos molinos.

—Venga. A ver qué nos pueden preparar. Se me ha abierto el apetito.

Salvo un señor que charla con Fernando, apalancado en la barra, allí ya no queda nadie.

Le dicen a Fernando de comer algo, y muy simpático, les sienta en su mejor mesa, junto al radiador y la ventana.

—Les puedo preparar una buena ensalada, y un filete o unas chuletas, ¿qué les parece? —propone Fernando sin mucha convicción.

—¿Y no tiene usted algún guiso o algo calentito? —pregunta Vanesa—. A ver si entramos en calor.

—Es que en diario… y fuera de temporada, casi nunca damos comidas —contesta disculpándose—. Pero esperen un momento, que voy a preguntarle a mi mujer.

Se mete en la cocina y al rato sale tan contento.

—Miren, mi señora está terminando una olla de garbanzos con congrio, a la bilbilitana. Muy típico de por aquí. Lo hace todos los jueves, de cara al ayuno de los viernes y para el fin de semana. ¿Les apetece?

Se miran y aceptan el guiso caliente, encantadas.

Para aguantar la espera, Fernando les sirve unas cervezas y un par de portentosos torreznos. Del montón del mostrador que antes llamó la atención de Vanesa.

En un momento dado, el apalancado de la barra deja de susurrar con Fernando y se acerca a la mesa.

—Buenas tardes. Disculpen ustedes que les moleste —dice muy afable el hombretón—. Me ha dicho Fernando que andan buscando un lugar con encanto para una celebración, y el caso es que si me lo permiten, yo podría ayudarles.

—Pues sí —responde Amalia—. Pero hemos dado una vuelta y no vemos que el pueblo encaje con lo que necesitamos. Aun así, echaremos un vistazo a los molinos de pólvora, a ver que tal.

—Jose Luis González, antiguo maquinista ferroviario y ahora tour operador amateur de este pueblecito tan maravilloso —se presenta el caballero, entrado en años y de buen ver—. ¡Nada! De los molinos olvídense. Solo queda uno en pie, restaurado hace poco, pero apenas tiene seis metros cuadrados.

—¡Ah! Vaya —contesta Vanesa mostrándose contrariada.

—Pero sí que hay un sitio espectacular, y seguro que les encaja. Es muy discreto. Alejado del pueblo, al otro lado del rio, entre campos de perales y la falda de la montaña, en el camino que lleva a los molinos —explica sin parar, entusiasmado—. Cuenta con instalaciones para reunir por lo menos a cien personas. Agua y luz, aseos, parrillas, mesas y sillas suficientes, un espacio cubierto, y un par de buenas explanadas en el exterior.

—Eso pinta bien, ¿no Vanesa? —dice Amalia intrigada.

—¡Se hacen allí muchos eventos! —exclama animando la propuesta—. Sin ir más lejos, estas navidades tuvimos a una asociación que celebró su reunión anual. Quedaron encantados.

—¿Y dónde está? ¿Qué sitio es ese? —pregunta Amalia, excitada, convencida de que han dado con la ubicación.

—¡Pues es la antigua estación de tren de Villafeliche!

20 LA ESTACIÓN

Adveniat regnum tuum, «venga a nosotros tu reino», reza en el podio con letras grandes torpemente rotuladas. «Caídos por Dios y por España» pone en una placa, junto al escudo franquista, un poco más abajo. Sobre el pedestal, se yergue «El Santo», que le dicen los paisanos bendecidos por su solemne presencia. Un Sagrado Corazón de Jesús, de advenimiento por suscripción popular, que desde lo alto del cerro domina todo el pueblo, convidándolo a su credo con los brazos extendidos.

Un centenar de metros, monte abajo, sobresale la prototípica estación de ferrocarril de Villafeliche, clausurada años atrás, por y en pro, de la diáspora de los empobrecidos lugareños.

—¡Madre mía! —exclama Vanesa observando «El Santo» desde la explanada, frente a la estación—. ¡Qué barbaridad! ¿Habrán sido capaces de hacer ese ritual demoníaco y asesinar a la chica a los pies del Sagrado Corazón?

—Precisamente. Eso confirma que ha sido aquí —responde Amalia, convencida de que han dado con la escena del crimen—. Esos detalles son marca de la casa. Molero es especialista en encontrar la forma y manera de causar más espanto.

El letrero de la estación en una de sus paredes, enmarcado en añil, igualito al calcado por el botijero en la pieza del profesor, es la única seña de identidad que queda de su pasado ferroviario. Sin raíles ni traviesas, ni reloj en la pared, la edificación en una planta, de ocho por dieciséis y tejar a cuatro aguas, disfruta de otra oportunidad gracias a una somera restauración.

La explanada frontal, la vieja caseta de las antiguas letrinas, otra más joven, de obra nueva, de asadores y parrillas, y una frondosa arboleda nacida a la vera del cauce de la vía, conforman el campechano merendero con ínfulas de mini complejo multifuncional.

Amalia y Vanesa se han venido ellas solas. Aduciendo necesitar privacidad para deliberar una posible decisión, han dado de lado al solícito de José Luis. Sus disculpas, justificando el estado en que se iban a encontrar las instalaciones, tal y como quedaron tras el evento de navidades, les previno de que se encontrarían ante un escenario del crimen inmaculado. Y necesitan moverse libremente, sin disimulos.

En una primera exploración visual, desde la explanada de la entrada, confirman lo discreto y reservado del lugar. La única posibilidad para poder observar lo que allí pueda acontecer es desde el pelado cerro del «Santo», o desde el lejano monte del castillo, al otro lado del río y del pueblo.

—Procura no pisar ni mover nada de su sitio —dice Amalia—. Vamos a movernos juntas. Abre bien los ojos y prepara el teléfono para hacer fotos. Espera, toma el mío que es mejor.

—¡Ya estás fardando de tu iPhone 14! —bromea Vanesa—. ¡No pierdes la ocasión!

—¡Anda ya! —le empuja un poco—. Vamos a dar primero un rodeo, a ver si localizamos desde dónde se pudo hacer el vídeo.

Dado que en las imágenes del vídeo, en la toma que baja del cielo hasta la cara de la víctima, no se aprecian árboles, montes ni edificaciones, les resulta fácil determinar la ubicación exacta del sitio donde celebraron el sacrificio. La única trayectoria posible es siguiendo la longitudinal de la vaguada del Jiloca, y eso apunta a la pequeña explanada sobre el antiguo curso de la vía. Entre la caseta de los servicios y la de las parrillas.

Los restos de una fogata parecen confirmarlo. Amalia se agacha y examina algunos trozos de madera sin acabar de consumir, entre las cenizas mojadas por las lluvias. Extendidas, como esparcidas para terminar de apagar los rescoldos.

—¿No crees que por aquí debería de haber rastros de sangre? —cuestiona Vanesa.

—Eso es lo que estoy buscando —responde Amalia doblando el lomo, revisando la zona con detenimiento.

Alrededor, por el suelo de tierra y algo pedregoso, no hay objetos ni indicios. Aunque nadie del pueblo haya hecho limpieza, es indudable que tanto organizadores como asistentes se han preocupado en no dejar residuos o huellas que les delaten. No hay vasos, ni botellas, ni latas, ni ninguno de los desperdicios habituales en este tipo de reuniones.

Sin éxito en una primera inspección del supuesto foco del escenario del crimen, continúan y completan la ronda por el exterior. Con el llavero que les ha dejado el promotor turístico, abren el portón y pasan a las dependencias de la estación.

A pesar de la suciedad y el desorden, al igual que afuera, allí no encuentran nada que no tenga un porqué, que desentone o pueda suponer un hilo del que tirar. La pericia de Molero se vuelve a evidenciar una vez más, pero sin perder el aliento, se pasan más de una hora registrando cada centímetro de las instalaciones.

Sentadas en uno de los bancos del antiguo andén, toman un respiro antes de empezar con una segunda vuelta a todo.

—No me puedo creer que después de encontrar el escenario, nos vayamos a ir sin una sola pista —se duele Amalia con cierta desolación—. Ni un puñetero indicio de los asistentes, o lo que fueran, ¡joder! Aquí han estado por lo menos veinte o treinta personas.

—Personas es mucho decir —añade Vanesa.

—Vamos a mirar también abajo, junto al río, en la zona que del aparcamiento. Tienen que haber dejado algo en alguna parte, y tenemos que encontrarlo. Es cuestión de paciencia.

—Yo no sé. De la forma en que la mataron, o cubrieron todo con plásticos, o no lo entiendo —dice Vanesa desconcertada—. ¿Estamos seguras de que fue aquí?

—¡Segurísimas! Lo que pasa es que a ese tipo de ceremonias acude gente importante, de las altas esferas. Gente con experiencia que se protege con levitas, capuchas, caretas, guantes y hasta con calzas. A veces se acompañan de escoltas que supervisan que no dejen nada que les pueda identificar. ¿Comprendes?

Amalia se levanta y vuelve sobre los restos de la hoguera. Coge un palo y escarba las cenizas. Encuentra los clavos retorcidos de algún tablón incinerado, y un amasijo de plástico derretido que bien podría haber sido una cuerda.

—¿Qué piensas? ¿Crees que pueden haber quemado aquí algo relevante antes de marcharse? —pregunta Vanesa observándola.

Amalia calla. En cuclillas, remueve las cenizas abarcando un área cada vez mayor. Hasta que un tono granate de la arena le incita a ensuciarse, y a apartar las cenizas con las manos.

Coge un puñado y lo huele, al modo comanche.

—¡Aquí hubo un charco de sangre! —exclama ansiosa.

—¿Cogemos una muestra? —pregunta Vanesa.

—¿Para qué? Identificar a la chica no nos va a servir de nada. Ya se ocuparán de eso los de la científica. Si hay algún rastro de ADN, lo encontrarán por nosotras.

—Vale. ¿Y ahora qué? —plantea Vanesa, confusa.

—Pues la siguiente cuestión es averiguar qué han hecho con el cadáver —responde poniéndose de pie—. No lo han quemado, y dudo mucho que se lo hayan llevado a ninguna parte. Tiene que estar por aquí —dice oteando los alrededores—. Seguro.

—¿No estaban por esta zona los molinos de pólvora abandonados? —apunta Vanesa, tan aguda como siempre.

—¡Ahí le has «dao»! —exclama Amalia—. ¡Vamos! Río arriba. Hay que revisarlos.

—Espera, espera. No te pongas nerviosa, Ami. ¿No dijo que había uno cerca de aquí, que lo habían restaurado, y que se podía visitar? ¿No es donde ese hijo de puta expondría el cadáver para mayor escarnio? —interroga haciéndose la importante, al estilo Hércules Poirot—. ¿No has visto que en el llavero hay una con un colgante que pone «molino»?

—¡Joder Vanesa! Eres la leche. Recuérdame que te contrate si al final me reincorporo a mi puesto.

Vanesa se estira sonriente, presumiendo, haciendo la uve de victoria. Saca el móvil, no para hacerse un selfi como podría parecer, sino para abrir Google Maps y localizar el molino.

—Un kilómetro doscientos. Hay que seguir el camino de Herrerías por aquí, por el antiguo tendido de las vías, hasta dar con la «acequia de los molinos». Mira —le enseña el plano.

—Tengo el pálpito de que lo vamos a encontrar allí —dice Amalia, otra vez animada.

—Pues no perdamos tiempo. Que pronto anochecerá.

A buen paso, en pocos minutos, se plantan frente a la trasera del molino, al otro lado del canal. En esa pared, por donde sale el eje de la rústica noria, hay dos ventanucos, pero al estar sobre el canal, son inaccesibles. Por una chapa de andamio colocada al efecto, cruzan hasta la entrada. Junto a la puerta, un cartel informativo lo presenta como «lugar de interés etnográfico».

Vanesa introduce la llave y mira a Amalia, alzando exageradamente las cejas y arrugando a tope la frente. Poniendo cara de intriga, si es que ese careto se puede interpretar así.

La bofetada de hedor y moscas que escapa de la pequeña estancia, les golpea y tira para atrás. El shock paraliza todo gesto, músculo, o propósito que pudieran tener.

Se miran acobardadas, infundiéndose valor para enfrentarse a lo que hay allí dentro. Respiran a fondo dos o tres veces, se protegen la cara con el codo, y tiran para adelante.

La visión es espeluznante. El cadáver de la desdichada, cuelga atado de las astas de las mazas, desnudo, sin cuero cabelludo y múltiples amputaciones, en avanzado estado de descomposición, desentrañado por masas de gusanos que lo están consumiendo.

Aguantando la respiración, retroceden, pálidas, con los ácidos de los garbanzos a la bilbilitana en la garganta.

La impresión no ha permitido que Amalia se fije en ningún detalle. Mira a Vanesa y ve que no tiene la más mínima intención de acompañarle. Coge aire y sin pensarlo más, entra de nuevo.

Con la cabeza caída hacia delante, a la chica no se le ve la cara. Amalia, con un asco imposible de describir, se acerca para mirar, mucho, tanto, que escucha aquel sonido que nunca más olvidará; el frenético engullir de las hordas de gusanos.

Las cuencas vacías de los ojos y los labios, cosidos.

En la frente, escrito: «Tinta Azul».

21 HALLOWEEN

04.35 a.m. - Viernes, 20. Barcelona.

Ni el apagón por una llamarada solar, ni la colisión de un errante meteorito, ni tampoco la llegada de los alienígenas. Los jinetes del Apocalipsis no vienen del espacio exterior.

¡Ya están aquíii! Como canturreó frente al televisor la pequeña Carol en la película Poltergeist. Los cuatro espectros de la brigada exterminadora ya cabalgan ligero cargando contra la humanidad.

La ofensiva de los mutantes climáticos, el azote de los coronavirus clandestinos, el asalto populista a la soberanía de los capitolios, y el imperialismo mesiánico de los salvadores patrios. Los cuatro males que vaticinan el inminente Armagedón.

«Entonces salió otro caballo, rojo; al que lo montaba se le concedió quitar de la tierra la paz para que se degollaran unos a otros; se le dio una espada grande», se describe en la primera parte del capítulo sexto del Apocalipsis.

El caballero de la espada vengadora, el que galopa el corcel rojo de la guerra y las batallas, se ha encarnado en el nuevo Zar y Emperador de Todas las Rusias, las antiguas y las por conquistar, en el descendiente por la gracia de Dios de Iván el Terrible, en el iluminado príncipe Vladimir Putin el Apocalíptico.

Los efectos controlados de la detonación en suelo ruso del artefacto nuclear de octubre pasado, en medio de la interminable e irresoluble guerra de Ucrania, sacudieron la fina piel del globo terráqueo. Las consecuencias de este hipotético ensayo, removieron nidos, silos, ojivas, y maletines, despertando del letargo a decenas de miles de durmientes abominaciones.

En medio de este «nuevo desorden mundial», Putin el Apocalíptico, acorralado por el Imperio y sus aliados de la OTAN y la UE, profiere rabiosos bufidos que se escuchan en China y en sus acólitos satélites, los numerosos disidentes imperiales de dispar condición.

En los meses de preparativos de una inminente conflagración, la madre de todas las batallas, todos toman posiciones para sobrevivir en un eventual bloque ganador, si es que lo hubiere.

Así las cosas, el país entero ha madrugado mucho hoy. Se ha levantado al unísono, con el tremor de la sacudida de la noticia que todos esperaban, y en la que nadie se atrevía a pensar. Las amenazas ya no son virtuales. La Tercera Guerra Mundial se bambolea al borde del precipicio de la cruel realidad.

Se ha registrado una nueva detonación en la zona del conflicto. Al parecer en suelo ucraniano. En informaciones confusas y sin contrastar, se habla de la devastación de la ciudad de Jarkòv bajo el hongo nuclear.

A las cuatro y media de la madrugada, Amalia salta de la cama como un resorte, incrédula, conmocionada. Medio dormida, con los ojos vagos y anubarrados, ha leído y releído en el móvil, el mensaje de alarma del ministerio del Interior.

El Nivel de Alerta Antiterrorista, ha pasado del 4 al 5 por primera vez en su historia. Cinco es el máximo, el que activa los protocolos para un riesgo extremo.

—¡Vanesa! ¡Levanta! —vocea nerviosa, zarandeándola.

—¡¿Qué pasa?! ¡Joder Ami! —despotrica—. ¡No me jodas tía! —refunfuña viendo la hora—. ¡Que son las cuatro de la madrugada!

—¡¿Que qué pasa?! ¡Pues que los rusos han soltado una bomba nuclear sobre una ciudad ucraniana!

—¡¡Hostias!! —exclama Vanesa incorporándose—. ¡El puto Putin de los cojones! ¡Buah! ¡Se va a liar parda!

—¡Madre mía! Ha sido en Járkov, una ciudad de casi dos millones de habitantes. Hiroshima tenía una cuarta parte —se lamenta Amalia—. ¡Qué salvajada! Espero que no quedara allí demasiada gente. La CIA venía avisando de que las ciudades eran probables objetivos.

—Ya. Menudos son esos —replica Vanesa—. Vete tú a saber si ellos mismos no están detrás de alguno de los atentados que nadie ha reivindicado.

—No te quepa duda. Menos lo que nos cuentan, cualquier cosa es posible —comenta Amalia consternada—. Piensa que en esta historia, todos los poderes de la tierra se juegan sus intereses, al mismo tiempo. Con todo que perder.

—¡Ya te digo! Como en la última mano de un póquer genocida. O todo para mí, o la nada para todos.

La reciente cadena de atentados, de efectos demasiado circunstanciales, y sin autor que se los atribuya, sugiere la implicación de múltiples poderes ocultos. Las corporaciones secretas de las manidas conspiraciones, los que manipulan el mundo a su antojo, a espaldas de leyes, bloques y estados.

Para evitar más muertes y terminar la guerra, Putin se ha acogido a su derecho al uso de armas nucleares, como ya hizo el Imperio en Hiroshima y Nagasaki. Ha movido ficha, y la pieza se tambalea a punto de desencadenar el imparable efecto dominó.

Con una taza de café en la mano, Amalia mira meditabunda por la ventana. Entre la bruma, de luna pobre y casi ausente, los aullidos de las sirenas esparcen sus ecos por la ciudad, anunciando terroríficos acontecimientos, como en Halloween.

Le invade un mal presentimiento. El nivel cinco del Plan de Prevención y Protección Antiterrorista, prioriza la protección de potenciales objetivos, y la investigación y neutralización de las amenazas. Y es muy posible que el CITCO, el Centro de Inteligencia contra el Terrorismo y el Crimen Organizado que ella dirigía, se desentienda del caso y terminen por dejar a Molero campar a sus anchas.

—Vanesa. O mucho me equivoco o estamos solas en esto —dice con desánimo—. Con la que está cayendo, el CNI va a mirar para otro lado. Van a aparcar el caso.

—¡¿Y qué?! ¡¿Quién los necesita?! —exclama Vanesa enardecida—. ¡Mejor que mejor! Lo haremos a nuestra manera, sin que nadie nos toque los ovarios.

Amalia está confusa. No sabe qué pensar. Todo se complica.

—Espero que podamos seguir contando con Cristina —dice pensando en voz alta.

—Seguro que sí. Ya lo verás —le anima Vanesa.

—Tengo que hablar con ella. A ver que sabe de todo esto.

—¡Venga! ¡Llámala!

—¿A estas horas?

—Tú llámala. Apuesto a que lleva mucho tiempo despierta.

22 URQUINAONA

(Horas antes)

11.17 p.m. - Jueves, 19. Barcelona.

El vehículo blindado del GEI, el Grup Especial d’Intervenció, irrumpe en la Plaza de Urquinaona a toda velocidad, atraviesa el cordón policial levantado por la Guardia Urbana, y frena bruscamente en la esquina norte, frente al número dos de Roger de Llúria.

La persistente lluvia y la hora intempestiva, incluso para Barcelona, no son impedimento a los muchos curiosos que se aglomeran tras las bandas de plástico. Sobre todo los asiduos del concurrido pub irlandés The George Payne, al otro lado de la calle.

La tropa de agentes del GEI que ha salido del furgón, pertrechada con equipos y armas de asalto, pasan a toda prisa por el portillo del gigantesco portón de acceso a la finca. Sus hojas de madera de más de cinco metros de altura, dotadas de impresionantes aldabones plateados, ensalzan la fachada del típico inmueble burgués en el borde de L‘Eixample barcelonés.

En el regio y marmóreo vestíbulo, el superior del comando vocea las últimas órdenes, aupado en los primeros peldaños de la escalinata imperial, balaustrada y guardada por dos guerreros helenos.

—¡Cinco plantas y dos viviendas en cada una! ¡Dos hombres aquí, uno en la calle, y cinco a la última planta! ¡Uno en el descansillo y una pareja a cada vivienda! ¡Registro riguroso! ¡Los vecinos no salen bajo ninguna circunstancia! ¡Van armados y son muy peligrosos¡ ¡¿Listos?!

El pelotón se reparte las tareas con apenas un juego de miradas.

—¡Pues, adelante!

Descartado el reducido ascensor panorámico del patio interior, los cinco agentes se lanzan a toda velocidad por las escaleras, mientras que los de abajo toman sus posiciones.

La Guardia Urbana acudió muy rápido a la llamada de uno de los vecinos, que escuchó voces y ruidos extraños en la vivienda contigua.

Encontraron la puerta abierta, y en el salón, el cadáver de un hombre atado a una silla con evidentes signos de tortura. Le habían extraído los ojos y cosido las cavidades, al igual que la nariz y la boca. En la frente, «Tinta Azul» rotulado.

Los Mossos d’Esquadra que atendieron el insólito aviso, impresionados, lo comunicaron a sus superiores, que reconocieron el caso del terrorista de «las tintas», y lo notificaron al CNI.

Dada la premura con la que se había presentado la Guardia Urbana, el Centro Nacional de Inteligencia solicitó la intervención de un grupo del GEI. Para que intervinieran mientras llegaban sus operativos desde Madrid, por si al asesino no le hubiera dado tiempo de escapar y estuviera todavía en el edificio.

Con tres días de antelación a la reunión del CITCO, para activar de nuevo el grupo especial del caso, se convocó de extrema urgencia a los integrantes. Bajo la dirección provisional del inepto al que Amalia deberá sustituir, y al mando del coronel Ferreras, el jefe del operativo, que ocupó el puesto de Borja.

En veinte minutos, tras echar abajo dos de las puertas, una por ausencia de sus residentes, y otra por ser de la gestoría que ocupa un piso de la entreplanta, las nueve viviendas se han registrado escrupulosamente sin ningún resultado.

Pasadas las doce, debido a la aglomeración de gente que se agolpa tras el cordón policial, se ha reforzado en la calle el dispositivo de contención. Filtrado a la prensa, se han presentado de inmediato innumerables corresponsales y equipos de medios de comunicación. Después han ido apareciendo bloggers e influencers de toda condición, retransmitiéndolo en directo en las redes. A pesar de la incesante lluvia, la avalancha de curiosos no para de crecer.

Un nuevo crimen en España del famoso asesino de «las tintas», del que se decía que había reaparecido en Francia, ha sobresaltado a todo el mundo suscitando gran expectación y reavivando espantos y temores.

Mientras que el personal del CITCO viaja aerotransportado por los enormes helicópteros Chinook del ejército de tierra, el coronel Ferreras, Ana, la jefa de criminalística forense, y Manuel, de la Oficina de Seguridad Nacional, se han adelantado volando en el jet del Gobierno de España.

Abriéndose paso entre la multitud, acceden al portal.

—Coronel Ferreras, de antiterrorismo —se presenta enseguida al jefe del GEI.

—Buenas noches. Capitán Estruch —contesta a Ferreras con el saludo militar, y dando la mano a Ana y Manuel—. Mi equipo y yo estamos a sus órdenes. Espero que hayan tenido un buen viaje.

—Un poco precipitado, pero bien. Por favor, ¿nos pone al tanto de la situación? —dice Ferreras sacudiéndose la gabardina.

Los cuatro suben hasta el descansillo de la entreplanta.

—Varón de unos sesenta años, con muy evidentes torturas en la cabeza —inicia su comunicación el capitán Estruch, grave y protocolario—. El cadáver en sedestación y atado a la silla, presenta enucleación de ambos ojos, con rudimentaria costura de los párpados por medio de un cordón. Nariz y boca cosidas con el mismo procedimiento, y en la frente tiene una inscripción que dice: «Tinta Azul».

—¿Testigos? —pregunta Ferreras.

—Hemos registrado todas las viviendas, y los vecinos coinciden en no haber visto ni oido nada. Solamente la vecina de la vivienda contigua, la que dio el aviso, que manifiesta que oyó ruidos y voces extrañas, pero que no puede precisar más.

—¿Qué hay de la integridad del escenario? —continúa Ferreras interrogando.

—Solo los dos agentes la Guardia Urbana que acudieron a la llamada entraron hasta el epicentro, en el salón de la vivienda. Utilizaron la única ruta de acceso y escape, es decir el hall de entrada a la casa y el pasillo, que también usé yo para la inspección ocular. Nada más —explica ceremonioso el capitán Estruch—. En cuanto al área circundante, de la puerta de la vivienda hacia fuera, no se ha podido restringir el acceso.

—Bien. ¿Tenemos la identidad de la víctima?

—Según las declaraciones de los vecinos sabemos que era viudo, catalán y directivo de una empresa importante. Parece ser que llevaba muy pocos meses como inquilino y no se relacionaba apenas con nadie. Están localizando al propietario. En cuanto tengamos la identificación se la hago llegar.

—Perfecto. Gracias. Mis equipos no tardarán. Hasta entonces, mantenga a sus hombres en alerta. Luego podrán retirarse. ¿De acuerdo capitán?

—Por supuesto, mi coronel —responde el capitán repitiendo el saludo marcial—. Estaré aquí mismo hasta que nos retiremos, por si me necesita.

—Una cosa más, capitán —dice Ferreras—. ¿Puede facilitarnos unos EPI? Con calzas y guantes será suficiente.

—Sin problema. Enseguida se los traen, mi coronel —responde el capitán avisando con gestos a uno de sus hombres.

El agente no tarda en entregarles el material y los tres suben por las escaleras.

—Es llamativo que esta vez haya dejado la inscripción en la frente —comenta Ana—. No sé que sentido tiene que no lo hiciera con los de Francia.

—Lo más extraño es el giro que ha dado en la elección de las víctimas —dice Manuel—. Según el informe que ha pasado París, está acabando con un grupo de eminentes miembros de la masonería francesa. No sé que relación pueda tener este individuo con ellos.

—Quizás lo de la logia sea solo una concurrencia —responde Ferreras—. Puede ser que el grupo de masones formen parte de los miembros de la secta que aparece en el video. Y que en ese clan haya franceses y españoles.

—Es posible —añade Manuel—. Eso reforzaría la hipótesis de los servicios secretos galos, que dice que los dos masones huidos se esconden en España.

—¿Y por qué iba él a matarlos? —apunta Ana, llegando ya al descansillo del segundo piso—. No tiene ningún sentido.

Antes de pasar a la vivienda, se colocan guantes y calzas.

—Aún es pronto para hacer conjeturas —dice Ferreras entrando en primer lugar—. Echemos un vistazo, a ver si el cadáver puede decirnos algo.

En el salón, la visión de la escena del crimen es horripilante. El cadáver, sentado y atado en una silla con ruedas y reposacabezas, de las de tipo oficina, tiene la cabeza erguida y parece mirarles a través de las costuras.

—¡Virgen Santa! —exclama Ferreras impresionado—. ¡Qué espanto!

Ana y Manuel se miran con gesto cómplice. Nada que ver con las escenas mucho más cruentas de los empalados de la Tinta Roja.

—Teniendo en cuenta que este asesino no da puntada sin hilo, con perdón —bromea Manuel jugando con las palabras—, la forma en que los deja tiene que tener un significado importante. Aparte de coserles la nariz, les ciega, les corta la lengua y les cierra la boca con ojos y lengua dentro…

—Parece que les castigara por haber visto y dicho algo —apunta Ferreras—. Como a los chivatos y soplones. Podría ser que amenazaran con delatarle.

—No tiene sentido —dice Ana—. Ya se ocupa él de que todo el mundo sepa quién es.

—¡Mi coronel! —vocea Estruch desde el descansillo.

Ferreras sale a reunirse con él.

—¿Alguna novedad?

—Tenemos la probable identidad del cadáver —contesta Estruch—. Se trata de Ramón Roig Montaner, de sesenta y dos años, un ejecutivo de Red Eléctrica de Cataluña.

23 EL PISO DEL RAVAL

04.45 a.m. - Viernes, 20.

—¡Hola Amalia! —exclama Cristina contestando la llamada—. Pensaba llamarte, pero me he cortado por la hora que era.

—¡Hola Cristina! Me ha despertado una alerta en el móvil. ¡Menuda hecatombe!

—¡La de Dios es Cristo!

—¡Y tanto! —dice Amalia—. Oye, la verdad es que estamos un poco acojonadas. Aquí, lejos de la familia. ¿Se sabe algo de cómo van a responder los americanos?

—De momento han declarado DEFCOM 1, y han activado todo su arsenal nuclear.

—¡Madre mía! ¿Pinta tan mal?

—Bueno, lo normal sería que China intercediera y rebajara la tensión progresivamente. Para nada les interesa un conflicto nuclear, de ninguna magnitud —dice Cristina—. La situación debería de poder resolverse con reuniones y acuerdos entre ambos bandos, con la intermediación de la ONU. Pero con Putin, cualquier cosa es posible.

—¿Y qué hay del CITCO? El mismo miércoles me llamó el ministro. ¡Menudo cabronazo!

—¡Ah! ¿Qué tal?

—Se disculpó como pudo y me pidió que volviera —contesta Amalia con cierto tonillo—. El muy caradura me dijo que me iba a rehabilitar en mi carrera, que me necesitaba y que tenía que estar el lunes allí para la reunión.

—¿Y qué le dijiste? ¿Aceptaste?

—No, qué va. Le hice sufrir un poco. Le contesté que era un mal momento, que me pillaba con un asunto entre manos. Y bueno, en principio que sí, pero que empezarais sin mí, que yo me incorporaría en cuanto pudiera.

—Pues Amalia, ya te anticipo que no hay grupo. Lo han suspendido en tanto no se rebaje la escalada nuclear. Han puesto a todo el mundo con la prevención de atentados.

—¡Lo sabía! —exclama Amalia haciendo gestos a Vanesa, atenta a la conversación—. ¿Y qué pasa con el caso? ¿Ya no interesa?

—No mujer, se lo van a pasar a la Policía, a la Comisaría General de Información.

—¡¿Y qué coño saben esos del caso?! ¡Ya te mueres! —exclama cabreada—. ¡Joooder! Menos mal que nos estamos ocupando nosotras, que si no.

—¡Oye! No te lo he dicho. Salgo ya mismo para Barcelona.

—¡Anda! ¿Y eso?

—Pues que hay otra víctima, y me tengo que quedar allí hasta que la Policía se haga cargo del tema.

—¡No me jodas! —exclama Amalia, sorprendida, pensando en que Molero ya se les ha adelantado—. ¿Los masones huidos?

—No. No sabemos qué relación puede tener con el caso, pero esta vez ha asesinado a un catalán. Podría tratarse de uno de los miembros de la secta que aparecen en el video.

—¡Ramón Roig! ¿A que sí?

—¡Joder Amalia! ¡Eres increíble! —exclama Cristina, que una vez más se ha quedado pasmada.

—¡Somos! —responde rotunda—. No te imaginas como funciona Vanesa. Hacemos un equipo de primera.

—Ya veo, ya. Y seguro que sabéis de sobra lo que tiene que ver esta víctima con el caso. ¿Me equivoco?

—Mira Cristina, sí que lo sabemos, pero en vista de que vamos a continuar solas con esto, permíteme que me lo reserve. Necesitamos seguir yendo por delante. Te lo podría contar de forma confidencial, pero para qué, solo te pondría en un compromiso. ¿Me entiendes?

—¡Tranquila, tranquila! Tú mandas, jefa. No hay problema. Total, yo no creo que me tengan en el caso más que un par de días. Me imagino que hasta el lunes.

—Entonces, luego nos vemos —dice Amalia.

—¡¿Qué dices?! —exclama extrañada—. ¿Dónde estáis? Bueno, que tonterías digo. Si vais siempre por delante.

—¡Ya ves! Oye. ¿Y si te pidiera otro favor?

—Lo que quieras. ¿Qué necesitáis?

—Pues que te pases por nuestra casa y nos traigas un par de cositas. Apunta la dirección —hace una pausa—. Es un chalé en Pozuelo, calle Pintura 155. Verás que la cerradura es de teclado, La combinación es 73440, y desconecta también la alarma. ¿Lo tienes?

—Lo tengo. ¿Y qué os llevo?

—Subes al dormitorio y en el lateral derecho del armario, en la moldura, verás un resorte que abre el armero del interior. La combinación es la misma. Nos traes las dos pistolas, la munición que encuentres, y las sobaqueras. ¿Ok?

—¡Joder maja! Tela con las «dos cositas» —se queja Cristina.

—Chica, compréndelo. Mira como está el patio, y vamos completamente desarmadas.

—¡Ya, tonta! Bromeaba —contesta Cristina—. No te preocupes, cuenta con ello.

—¡Eres la leche! Te lo agradezco un montón. Si no fuera por esta —dice mirando a Vanesa, sonriéndola—, ¡te comería toda!

—¡Oye guapa! ¡Que a mí me gustan los hombres!

—¡¿Y qué?! ¡A mí también!

—Ya, pero es que no me van las mujeres… —dice Cristina un poco cortada.

—Bueno, oye, nadie es perfecto —contesta Amalia, en tono serio—. ¡Pero eso tiene arreglo! Ja, ja.

—Vale, vale. En cuanto pueda, quedamos y me lo explicas.

—Será todo un placer. Mmmm… ¡Ja, ja!

—¡Venga! Nos vemos.

—¡Hasta luego!

Amalia cuelga satisfecha, dentro de lo que cabe. Dejando a un lado la inminente amenaza del apocalipsis nuclear, que es mucho dejar, en el fondo le alegra que el CNI deje el caso.

Por un lado, acaba con sus dudas de si seguir o no por su cuenta. Por el otro, una presión menos en la loca carrera a la que les somete Molero.

Con la velocidad que imprime a los asesinatos, no sería de extrañar que ellas lograran cerrar el caso, mientras que la Policía Nacional quiere ponerse en marcha.

Sin competencias en Cataluña, están obligados a ponerse de acuerdo y coordinar con el Cesicat (CNI catalán), y los Mossos d’Esquadra. Un «merdé» de mucho cuidado.

—Vanesa, no nos podemos dormir —dice Amalia nerviosa—. Los franceses se enterarán del asesinato y cambiarán de escondite.

—Eso, si no se han enterado ya. El nuevo crimen de Tinta Azul en Barcelona, estará en las noticias y circulando por las redes. Esperemos que estén durmiendo.

—Pues venga. Nos arreglamos y vamos a continuar la vigilancia —dice Amalia—. Seguro que Roig les habrá dado la dirección del piso.

—¿Y tú crees que con la vigilancia vamos a conseguir algo? Porque yo lo dudo. Ese es perfectamente capaz de cargárselos en nuestras narices. Sin que nos enteremos de nada.

—Me has leído la mente —responde Amalia—. Verás, vamos a seguir vigilando solo hasta que Cristina nos traiga las armas. Probablemente antes del medio día ya las tengamos.

—¿Y luego?

—Pues luego, nos presentamos en el piso, los maniatamos y nos sentamos a esperarle —va diciendo según se le ocurre—. Si hay algo seguro en todo esto, es que Molero va a entrar en ese piso. Y no va a tardar.

Vanesa le da un par de vueltas y termina por verlo claro.

—Tienes razón. Es la mejor manera. Al menos la más segura. En la calle estamos al descubierto, demasiado expuestas.

—Una ducha y nos vamos —dice Amalia resuelta, camino del baño.

Desde el hotel hasta el piso hay solo kilómetro y poco, y se lo han hecho andando. Pasadas las seis, dejan La Rambla y doblan por la Parròquia Mare de Déu de Betlem para entrar en El Raval.

Por la calle del Carmen reina total tranquilidad, como si nada estuviera pasando en el mundo. Atraviesan la solitaria Rambla del Raval, por donde el Gato de Botero, y se encuentran con algunos fieles musulmanes que acuden a orar a la cercana mezquita.

Pasan por las vallas de la Escuela Cintra, y se paran a la entrada del estrecho callejón de Sant Pacià. El piso está unos metros más allá. Después del súper.

No tienen dónde meterse para pasar desapercibidas. Desconcertadas, deciden continuar por el callejón, y comprobar si al otro lado de la entrada al piso hay algún sitio que les sirva.

Caminan en silencio, extremando la precaución. Llegando a la altura del piso, se llevan un gran sobresalto.

Un tío sale despavorido del portal, y agarrado a una maleta, corre como un poseso callejón arriba.

Les ha pillado de improviso, y no han podido reaccionar. El hombre se pierde por la siguiente esquina.

—¡Joder tía! ¡Qué susto! —exclama Vanesa con el corazón a mil.

—Creo que era uno de los franceses —dice Amalia, alterada también—. Estoy casi segura. El más viejo de los dos.

—Pues, joder con el viejo. Corría como un diablo.

—Algo ha pasado. Tenemos que subir, Vanesa.

—¡Venga! Por mí no te cortes. Subamos —dice acercándose al portal que ha quedado abierto.

Ascienden por las estrechas y oscuras escaleras, pisando baldosas destartaladas, como las de un sótano viejo.

Llegan hasta el descansillo de la planta primera.

Una cochambrosa puerta está entreabierta.

La empujan, lentamente, con el tétrico chirrido de las bisagras. Amalia va por delante. Avanzan a pasos cortos y vacilantes.

En el pasillo, tras una pisada inestable y movediza, se detiene. Ve el charco de sangre, y siguen avanzando en la penumbra.

—¡Me cago en su puta madre! —exclama Amalia sorprendida.

El cadáver del segundo francés yace en el suelo de la salita, en otro charco sanguinolento, con un boquete en la cara.

24 «ANDE ANDARÁ»

06.15 a.m. - Viernes, 20.

Por el estado que presenta la sangre, densa y pastosa, Amalia deduce que el asesinato no es demasiado reciente. No tiene mucha experiencia, pero cree que por lo menos ha debido de transcurrir media hora.

Si la Policía no se ha presentado ya, quiere decir que nadie en el vecindario ha avisado de los disparos. Traficantes de pequeña monta, toxicómanos, y descuideros, imponen la ley del silencio que gobierna esta parte de la ciudad. Ancianos, inmigrantes, ocupas, sin papeles, y demás sobrevivientes sociales, ni ven, ni oyen, ni hablan.

Cuidándose de no dejar sus huellas dactilares, Amalia y Vanesa analizan la escena del crimen antes de ponerse a registrar el escaso mobiliario de la vivienda. Un desvencijado armario, una mesilla en cada una de las dos minúsculas habitaciones, y una cómoda en la salita.

—Es Bertrand Murat —dice Amalia consultando en su móvil la foto de grupo del museo.

—Entonces, el viejo de la maleta es el jodido Lefévre —dice Vanesa—, el responsable de los experimentos.

—Sin duda —contesta Amalia, observando la posición del cuerpo respecto al charco de sangre del pasillo.

El muerto lleva solamente una camiseta y el eslip. Boca arriba y con los brazos abiertos, desplomado hacia atrás por el impacto, mantiene aferrada una pistola con su mano derecha.

—Tiene toda la pinta de que estaban durmiendo, y este se ha levantado y le ha abierto la puerta, pistola en mano. Mira el cerrojo —dice Amalia señalándolo—. Ha tenido que abrir él.

—Le habrá engañado diciendo que venía de parte de Roig —añade Vanesa—. O le ha dado alguna contraseña, que le sacara con las torturas.

—Entonces, el francés ha retrocedido hasta aquí, y ha disparado el primero. Porque con ese agujero en toda la cara, ha tenido que darle a Molero antes.

—Eso seguro. No cabe otra —corrobora Vanesa.

—Molero, ha contestado con un tiro certero, por lo que está herido, pero no de gravedad —se acerca al charco del pasillo—. Mira, salpicaduras de sangre —las señala en la pared, a la altura del hombro.

Amalia se coloca buscando la posible trayectoria. Se vuelve, y se acerca a la puerta de la entrada.

—¡Aquí está la bala! ¡Le ha atravesado! —exclama observándola, incrustada en la pared, junto al marco derecho de la puerta—. Seguramente le ha dado en el hombro o en el brazo izquierdo.

—No sé, Ami. Pero, ¿no hay mucha sangre en el charco? Después de disparar, ¿se ha quedado ahí parado, desangrándose?

—Bien visto. Demasiada sangre… —contesta discurriendo—, puede ser que ya herido, haya estado apuntándole, que hablaran, o que dudara de qué hacer, si disparar o no.

—Entonces Lefévre, sale del dormitorio, con otra arma. Molero le dispara a este, y echa a correr —continúa Vanesa con el argumento.

—Parece lo más probable. Si no ha sido así, ha tenido que ser algo muy parecido.

—El viejo se ha vestido —continua Vanesa—, ha recogido sus cosas, y ha salido pitando, justo en el momento que llegábamos nosotras.

—Eso es —dice Amalia, convencida, volviendo a la salita—. Vale. Tú mira por los cajones. Yo rebuscaré en el armario, y en la maleta del difunto. Y haz el favor…

—¡Yaaa! ¡Tranquila! No dejo ninguna huella.

—¡Buscamos alguna pista de dónde podría haber ido a esconderse! ¡¿De acuerdo?! —vocea Amalia desde el dormitorio—. ¡Dónde vaya él, detrás irá Molero!

En unos minutos han terminado, había poco que registrar.

—No he encontrado nada. Están todos los cajones vacíos —dice Vanesa contrariada—. He revisado la cocina, el váter, y nada. ¿Tú qué tal?

—Este tío iba con lo puesto. La cartera con la documentación y un fajo de billetes de cincuenta en una bandolera —contesta Amalia—. Y otros cuatro fajos de quinientos escondidos en el forro de la maleta. Creo que de cincuenta cada fajo. Calculo que unos cien mil euros. Pero nada más. Ni papeles, ni agendas, ni teléfono, ni nada de nada.

—¡Joder! Pues ya me dirás cómo vamos a dar con el viejo —dice Vanesa.

—No tengo ni idea. Solo se me ocurre ir a la estación, a ver si se le ha dado por coger un tren.

—¿A qué estación? Porque hay más de una, ¿no?

—A la de Francia, al otro lado del barrio Gótico, está cerca de aquí y se puede ir andando. Sería su mejor opción.

—¡Ya estamos tardando! —dice Vanesa tirando de Amalia, que se ha venido un poco abajo—. Y si no está allí, nos vamos a la otra. Y a las de los autobuses. ¡Venga! Hay que darse prisa, que son las siete —dice mirando el reloj.

En las calles la rutina amanece sin pararse en guerras, bombas ni científicos nazis. A buen paso, haciéndose polvo los pies con los adoquines, se plantan en la Estación de Francia.

El tablero electrónico anuncia salidas a distintos destinos de media y larga distancia. Los próximos, por los andenes dos, tres y cinco.

A contrarreloj, echando el bofe, recorren pasillos y andenes. Viernes y a esa hora, la estación está abarrotada. Rastrean la cafetería, los aseos y las salas de espera, pero Lefévre no aparece por ninguna parte.

—Aquí no está —dice Amalia, exhausta.

—Eso parece. No ha habido suerte. Mira, descansemos cinco minutos —dice Vanesa viéndola reventada—. Tomamos un café rapidito, y cogemos un taxi a la estación de Sants, que además tiene terminal de autobuses, ¿te parece?

No hay un sitio libre donde sentarse, y apuran los cafés en un rincón de la barra.

—Tenemos que ir pensando en algo, Ami —dice Vanesa sin mucho énfasis, sin mostrar preocupación—. Tú, que siempre tienes recursos, mira a ver qué se te ocurre.

—Si no lo encontramos, lo perderemos sin remedio —contesta intranquila, negativa.

—No nos pongamos nerviosas, Ami. Hasta ahora todo ha ido demasiado bien. Esto solo es un bache. Ya lo verás.

Para su desesperación, con el tráfico en plena hora punta, el trayecto hasta Sants les lleva veinticinco minutos.

Al bajarse del taxi y ver el panorama, comprenden que va a ser una pérdida de tiempo. El ajetreo de la Estación de Francia no tiene punto de comparación con el berenjenal de Sants. En aquel enjambre es imposible localizar a nadie, y si además se preocupa por pasar desapercibido, pues menos todavía.

A pesar de todo, hacen de tripas corazón, y se ponen en marcha, cada una, por un lado, en busca del francés.

La considerable presencia de patrullas de la Guardia Civil, controlando la estación con chalecos, armas automáticas, y perros, les recuerda la situación de alerta terrorista y la amenaza nuclear que pende sobre la humanidad.

Amalia no encaja la huida de Lefévre, y en su desesperación, se plantea seriamente identificarse, y darles aviso de que el sujeto lleva un artefacto en la maleta. A punto está de hacerlo, pero recapacita. ¿De qué les servirá si lo atrapan? A fin de cuentas, es el cebo que puede asegurarles la captura de Molero, y en manos de las Fuerzas de Seguridad no les serviría para nada.

—¿Por dónde andas? —pregunta Vanesa por el móvil.

—En la estación de autobuses, pero me vuelvo ya —contesta Amalia—. Es tontería. Se ha podido marchar de mil maneras. En taxi, en Uber, alquilando un coche, ¡yo qué sé!

—Ya. Lo sé, Ami. Me parece que no vamos a tener otro remedio que pedir otra vez ayuda a Cristina.

—Lo he pensado, pero me gustaría evitarlo. La hemos estado dejando al margen de nuestras averiguaciones, y a pesar de todo, nos ha ayudado un montón. Y ahora que no vuelvo a mi puesto, y ella deja el caso, comprometerla más…, no sé. No lo veo.

—Lo entiendo. Como tú creas conveniente. Es cosa tuya.

Dispuestas a volverse al hotel, se reúnen de nuevo en el vestíbulo principal. La megafonía anuncia la salida por la vía seis de un tren, no se entiende cuál, de las diez y diez.

Están hechas polvo. Rendidas física y mentalmente.

El viaje y el cadáver del molino, luego el madrugón apocalíptico y la noticia del abandono del CNI, más tarde el francés muerto del Raval, y de remate, las tres horas de búsqueda frenética de su único recurso para resolver el caso.

Camino de la parada de taxi, Amalia recibe una llamada.

—¡Bon dia, Amalia! Ja sóc aquí —bromea Cristina emulando al President Tarradellas, a su regreso del exilio.

—¡Hola Cristina! ¿Todo bien? ¿A qué hora has llegado?

—Llevo aquí desde las ocho y media. Estoy acabando. ¿Nos vemos? Os he traído el paquetito.

—¡Fantástico! ¿Dónde estás?

—Pues en la escena del crimen, en Urquinaona. En el dos de Roger de Llúria. Espera un momento… —hace una pausa, y vuelve al teléfono—, oye que tu amiga Vivianne me da recuerdos para ti. Dice que está deseando verte.

—¡Ah! Vale. Salúdale de mi parte —Amalia no se lo puede creer. Rabia, pero disimula delante de Vanesa.

—¡Que un beso! —transmite la inocente Cristina a Vivianne.

—¿Cómo quedamos? —pregunta Amalia, obviando la metedura de pata—. ¿Ves inconveniente en que vayamos nosotras para allá?

—¡Ninguno! Además, están aquí también Ana y Manuel, y así les saludas.

—Pues ahora nos vemos.

25 STEPHEN KING

11.05 a.m. - Viernes, 20.

El tráfico se ha restablecido por la plaza de Urquinaona. Alrededor del chaflán del portal se extiende un vallado opaco, de los que se usan habitualmente en la construcción. Aparcado junto a él, un coche de la Guardia Urbana y un par de agentes rondando. Es todo lo que se aprecia a simple vista del ahora discreto dispositivo antiterrorista.

Tras identificarse ante los guardias municipales, Amalia y Vanesa traspasan la valla y acceden hasta el portal. El agente de paisano del CNI que lo guarda, comunica su presencia por el sistema del pinganillo, y autorizado, les franquea el acceso al interior del edificio.

El conserje pasa la bayeta por las barandas de las escaleras. A lo suyo, ni siquiera les mira en su camino hasta el ascensor. La aparente normalidad no transluce los intensos trabajos forenses que se llevan a cabo en el interior de la vivienda.

En el descansillo de la segunda planta, otro agente de paisano les permite el paso al enorme piso de cerca de trescientos metros cuadrados, techos altos, balcones, y pavimentos personalizados con los tradicionales mosaicos de baldosas hidráulicas.

—¡Amalia! ¡Vanesa! —exclama Cristina sonriente, llegando al recibidor—. Me alegro de veros.

Se saludan efusivamente, entre las pilas de baúles del material de los investigadores forenses. Procurado dejar paso libre al personal que deambula de un lado para el otro, como pollo sin cabeza.

—¿Queréis pasar? —pregunta Cristina—. Llegáis a tiempo. Todavía no han procedido al levantamiento del cadáver.

Sin dudar, Vanesa asiente a la mirada de Amalia.

Por el pasillo, de camino al salón, se detienen un momento delante del despacho del finado. El coronel Ferreras, Ana, Manuel, y Vivianne Leclercq, la directora de antiterrorismo francés, reunidos, revolviendo documentos, vuelven la cabeza.

—¡Buenos días! —saluda Amalia—. ¡Por favor, no se levanten! No quiero interrumpir —dice animando a Cristina a pasar de largo—. Habrá tiempo para saludarnos.

Desde la puerta del salón, con las dos hojas abiertas, observan con atención el cadáver, y cómo ultiman sus trabajos media docena de forenses.

—Hay novedades —susurra Cristina a Amalia—. Me acaban de comunicar que han dado con el lugar de reunión de la secta, y con el cadáver de la mujer del video.

Amalia apenas si le ha escuchado. Con los ojos puestos en la cara desfigurada del cadáver, revive los momentos de abominación del torreón de Tabarca. Le hierve la sangre, como un purgante. Pero el efecto es revulsivo, le empuja a continuar.

—¡Ah! Sí. Perdona. Estaba en otra historia. Después lo hablamos. Nosotras también tenemos cosas que decirte.

—Vale, vale —responde Cristina, extrañada por la nula reacción a sus importantes noticias.

De vuelta al recibidor, se detienen de nuevo en el despacho. La reunión parece haber acabado y entran para los saludos y presentaciones.

El Coronel Ferreras, pusilánime, se dirige a Amalia y le muestra sus respetos. No llega a darle ningún pésame, pero es evidente que conoce su relación con el coronel Borja, y mantiene una actitud de duelo.

Ana y Manuel, sin embargo, le saludan con desparpajo, como colegas, como nunca hicieron estando bajo su mando, prodigándose en apego y simpatía. Amalia lo agradece y les presenta a Vanesa, como pareja y socia de su nuevo proyecto de agencia de investigación privada.

—¡Vaya! Menudo notición! —exclama Cristina sorprendida—. ¡Os deseo lo mejor!

—Cuenta con nosotros —dice Ana—. Si podemos ayudaros en algo, no dudes en llamarnos.

—Por supuesto —añade Manuel.

Vanesa alucina otra vez a cuenta de la forma que tiene Amalia de compartir con ella sus proyectos, pero no deja de mirar de reojo a Vivianne. «Joder, ha soltado lo de la agencia a cuenta del rollito que ha tenido con ella», se reconcome.

Vivianne se adelanta, con una espléndida sonrisa.

—¡Oh! ¡Mon Dieu! ¡Felicidades Amalia! —exclama dándole un efusivo abrazo—. Eso tenemos que celebrarlo, ma chérie.

Ana y Manuel, y también Ferreras, disimulan su extrañeza por el trato de confianza, mientras, Vanesa se contiene como puede. «De hoy no pasa que me lo cuente», rabia encelada.

—Esperad un momento —dice Cristina al llegar al recibidor—. Cojo vuestro paquete y nos vamos a comer algo. ¿Conocéis Casa Alfonso?

A la vuelta de la esquina, dos portales calle arriba, entran en el emblemático local de los años treinta. En la entrada, un mostrador con la mejor charcutería, bajo una batería de «patas negras» en perfecta formación, muestran la especialidad del inexcusable colmado gourmet de esa parte del Ensanche.

Acopladas en una mesa del interior, Cristina les da cuenta de lo más recomendable.

—Si me dejáis, pedimos lo más típico de la casa —dice mientras el camarero toma la comanda.

—Nos parece perfecto, ¿verdad Vanesa? —contesta Amalia consultándole con la mirada—. Dos cervezas para nosotras.

—Entonces, tres cervezas, una catalana y una de chips de alcachofa —le dice al camarero—. La catalana es una tabla de embutidos de aquí —les explica—. Vais a alucinar con la butifarra. Olvidaros de la que habéis probado hasta ahora. Ya veréis.

En cuanto traen las cervezas, Cristina se excusa y va al aseo.

—Ami, sabes que no soy celosa —dice Vanesa, con la boca pequeña—. No me gustan las relaciones abiertas, pero soy bastante comprensiva. Te lo he demostrado muchas veces —continúa diciendo calmada, de buen rollo.

—Pero si no hay nada…

—Espera Ami, déjame hablar, por favor —le corta—. Me da igual lo que hubo entre vosotras, y más aún con lo que estabas pasando, pero lo que no aguanto es que me ocultes las cosas.

—Pero si es que…

—¿Me quieres dejar, porfa? —dice torciendo el gesto—. ¿No te das cuenta qué esa tía se está burlando de mí? Lo que no puede ser es que me dejes en evidencia de esta manera. Si supiera lo que habéis tenido, podría responderle convenientemente. Así, me tengo que callar, como una gilipollas. ¿Me entiendes?

—Cariño, no tengo nada que esconder. Perdona si no te lo he contado. No le di ninguna importancia, fue una tontería. Cuando pasó estábamos en medio de todo el lío. Vino con el ministro de interior francés, aparecieron las primeras fotos de los empalamientos y en una salía Borja en primer plano, delante del empalado, con cara de terror y la pistola en alto.

Se le quiebra la voz y continua tras una pequeña pausa.

—Yo estaba muy alterada y lo pagué con él, de mala manera. Vivianne se me arrimó, me abrí con ella, y se aprovechó de mi situación —explica pausada—. Después de la reunión, salimos a tomar algo y acabamos en su hotel. ¡Pero no pasó nada! Por eso está dolida. Porque llegado el momento la rechacé. ¡Te lo juro! —exclama con contundencia—. Fueron solo unos besos. No tenía el cuerpo para nada más. Si hubiera habido más, te lo habría dicho. Pero no le di ninguna importancia.

—Joder, pues no es lo que esa estúpida da a entender.

—Porque está despechada. Le jodió que le dejara con el calentón. Eso es todo, cariño.

Vanesa confía en ella. Sabe que le está diciendo la verdad.

—Vale Ami, pero si te parece, la próxima vez me lo cuentas y nos ahorramos historias.

—Te lo prometo cariño. Tendré más cuidado.

—¿Y de lo de la agencia de detectives? ¿Qué me dices de eso?—pregunta Vanesa con soniquete, cambiando de tercio—. A lo mejor me habría venido bien saberlo. ¡Es que eres la leche, tía!

—Eso ha sido una ocurrencia. No sé ni por qué lo he dicho. De verdad. Igual por fastidiar un poco a Vivianne. No lo sé.

—Pues me ha parecido un globo sonda. De esos que lanzan los políticos para evaluar posibilidades. ¡Deja, Ami!, que vuelve. Ya hablaremos tú y yo de esa sociedad que propones.

Al tiempo que Cristina regresa, llegan también las raciones. Los chips de alcachofa abrasan, y empiezan por los embutidos de la tabla catalana.

—Bueno, chicas, os cuento —dice Cristina—. Esta mañana, durante el vuelo, me han comunicado que han dado con el sitio del aquelarre. Una estación de tren abandonada en un pueblecito de Zaragoza…, cerca de Daroca… —según habla, se fija en las elocuentes caras de sus interlocutoras—, y han encontrado allí el cadáver de la mujer…, ¡qué!, ¿ya lo sabéis, no?

—Cristina, ya te dije que, como lo dejabas, no te íbamos a complicar, pero tienes que disculparnos por no haberte tenido al tanto desde un principio. Después de como te estás portando, deberíamos haberlo hecho.

—No tiene importancia, Amalia. Siempre he pensado que dos vías de investigación eran mejor que una. Y lo fundamental es coger a ese terrorista sanguinario.

—Pues mira, seguimos una pista del escenario del asesinato del profesor de La Sorbona, y descubrimos lo de Villafeliche. Luego, al encargado del museo de la logia, le sonsacamos el nombre del contacto que tenían aquí en Barcelona, Ramón Roig, un hermano de la Logia de Cataluña, y nos vinimos disparadas para acá.

Cristina sigue muy atenta sus explicaciones, entre gestos y aspavientos por las exquisitas chacinas y las finísimas rodajas de alcachofas.

—Seguimos al tal Ramón Roig, que enseguida nos llevó hasta el escondrijo de los huidos franceses. La idea era montar contra vigilancia, a la espera de que Molero apareciera por allí. Pero decidimos acercarnos primero a Villafeliche. Estuvimos ayer, y también descubrimos el cadáver. Por cierto, ¿cómo fue que dieron con ello?

—Por el hombre que les alquiló el espacio a los de la secta. Al parecer estuvo enseñando el lugar a unas clientas y se encontró con el cuerpo, en un molino cercano —según habla, cae en la cuenta—. O sea, erais vosotras, ¿no?

—Pues sí. Pero estuvimos solas. Él debió de ir por allí cuando nosotras nos fuimos —le dice a Vanesa—. ¿Y tienen algo más?

—Bueno, el tipo ha confirmado que fue Molero quien lo negoció en diciembre. Dijo que se llamaba Javier Moreno, y que cerraron el acuerdo de palabra, sin contratos. No sé más, pero después de comer salimos para Villafeliche, y si surge algo nuevo os lo comunico.

—Muchas gracias Cristina. Como te iba diciendo, volvimos de allí de noche. De madrugada, nos desvelamos con la alerta de la explosión nuclear, y temiéndonos un acelerón en los planes de Molero, nos fuimos a empezar la contra vigilancia. Justo cuando llegamos, vimos como salía despavorido de allí uno de ellos, y subimos a ver que había pasado. ¿Adivina qué?

—No sé. No me atrevo…

—Ahí estaba el otro francés, con un agujero en la cara del tamaño de un puño. ¡Por media hora no nos encontramos con ese cabrón! —exclama Amalia—. Una pena. Estuvimos a punto de cogerle. Solo había huellas de uno, que podrían ser de cualquiera de los tres, pero sin duda tuvo que ser él.

—Bueno, oye. Igual ha sido mejor así. Si os lo llegáis a encontrar, sin armas, ¿cómo le hubierais detenido?

—Ya se nos habría ocurrido algo…, supongo —contesta Amalia, no muy convencida—. El caso es que Lefévre le hirió. Debió de sorprenderle cuando apuntaba al otro y le disparó.

—¡Uf! No sé. Yo creo que habéis tenido mucha suerte ¿Y dónde dices que ha sido eso? Vamos, si no os importa decírmelo.

—¡Para nada! Puedes comunicarlo si quieres. Aún podemos seguir yendo unos pasos por delante. Tranquila. ¿Cómo se llamaba la calle Vanesa?

—Ni pajolera idea. Espera Cristina, lo busco en Google y te paso la ubicación.

—Estupendo, gracias. ¡Madre mía! Se acumula el trabajo. Este cabrón es una máquina de matar.

—El problema es que se nos ha escapado el último de los franceses. Lefévre, el catedrático instigador del grupo. El responsable de la paranoia del asesino.

—¿Cómo dices? —pregunta Cristina desconcertada.

Son conscientes de que sus escasas posibilidades de localizar al prófugo y por tanto a Molero, pasan por su amiga Cristina. Por eso deciden contarle todo lo que saben.

Amalia le hace un relato pormenorizado del desarrollo y los resultados de sus investigaciones.

Le da cuenta de la relación del grupo de masones con el cónsul Eduardo de Gramont, el padre de Chloé, la primera víctima en esa espiral de terribles asesinatos. Le explica que Lefévre fue su mentor cuando entró en la logia, y fue a quien recurrió buscando ayuda para encontrar a su hija. Y lo que es más importante, el verdadero origen del perverso asesino múltiple de «las tintas».

Le informa de la relación del padre de Lefévre, eminente psicólogo de La Sorbona, con el despiadado nazi Josep Mengele, el Angel de la Muerte, y su programa de investigación sobre el uso militar del control mental. De que aquellos experimentos secretos, los heredó su hijo Bertrand. Y de que, con la tapadera del grupo de masones y su ayuda, ha seguido desarrollándolo con Molero como conejillo de indias, trastornándole, convirtiéndole en un arma terrorista, y en el ente demoníaco que persiguen.

Para terminar, le cuenta la hipótesis con la que trabajan. Le explica que ellas creen que, en realidad, el objetivo de los experimentos y del grupo, es utilizar a Molero como su mano negra, el conseguidor y verdugo de sus películas snuff y eventos privados con asesinatos interactivos y en directo. En fin, toda una novela digna del gran Stephen King, que deja anonadada a Cristina. Completamente traspuesta.

—¡Dios Santo! ¡Menudo trabajo que habéis hecho! —exclama Cristina alucinada—. Enhorabuena, es impresionante.

—Donde hay categoría… —se jacta Amalia.

—Pues eso lo cambia todo —dice Cristina preocupada.

—Tal y como estáis llevando las cosas, me temo que no daréis con él —dice Vanesa.

—Decidme, ¿hasta qué punto puedo usar esta información?

—Ya sabes que nosotras buscamos resolver el caso, lo mismo que el CNI —contesta Amalia—. Solo queremos llegar antes. Tenerle delante y si es posible, acabar con él.

—Soy consciente. Me parece bien y por eso os estoy ayudando —responde Cristina.

—Tú solo déjanos fuera. Que nosotras podamos seguir moviéndonos libremente. Por lo demás, sin problema. Les puedes contar todo lo que creas conveniente.

—No os preocupéis. Lo haré de tal forma que no saldréis a relucir por ninguna parte.

—Eso es.

—Muy bien. Perfecto. Aunque no sé —duda Cristina—, si saco toda esta información, al final me va a costar tener que seguir con el caso, ya lo verás —se lamenta medio en broma y medio en serio.

—Bueno, oye. Mejor os irá que con el nuevo director que os han puesto —apunta Vanesa—. Eso seguro.

—Una cosa importante, Cristina —dice Amalia—. Necesitamos los posibles contactos que pueda tener en España Lefévre y su familia. Pensamos que es probable que recurra a algún conocido para que le ayude a esconderse. Tenemos que encontrarle sea como sea y cuanto antes. El hacker que va con Molero no va a tardar en localizarlo.

—Veré lo que puedo hacer. Ya veis que ahora estoy a tope, pero recurriré a alguno de mi departamento. En cuanto sepa algo os llamo.

—Tú a lo tuyo, que bastante haces ya por nosotras.

Cristina se tiene que ir a comer con los del equipo y luego salir para Villafeliche. Se disculpa por no poder quedarse más rato, y les arrima por debajo de la mesa una bolsa de Zara, con una caja de zapatos.

—Ahí tenéis el encargo. Tened mucho cuidado, haced el favor. ¿Vale? —dice despidiéndose.

—Lo tendremos, descuida. Y otra vez, mil gracias por todo.

—¡Ah! Se me olvidaba. Me he acordado antes, según hablabas —dice Cristina de pie, a punto de irse—. No sé si será importante, pero la víctima de Villafeliche había desaparecido la noche anterior del oncológico Quirón de Barcelona. Estaba hasta arriba de opiáceos en sangre, mucho más de lo normal. Era paciente terminal con pocos días de expectativa, y allí pensaban que se había escapado con la intención de suicidarse.

Amalia considera relevantes los detalles y toma buena nota. Molero no hace nunca nada porque sí.

26 EXORCISMO

(Tres meses antes)

23 de octubre de 2022. Caladero en la costa marroquí.

Lo que ha tardado la luna en volver a desaparecer del firmamento. Veintiocho días ha pasado Molero sepultado entre las chapas de su ataúd lúgubre y metálico. Una perpetuidad para él, sin luz, ni cuentas, ni calendarios.

El ensordecedor ruido de la amoladora, hundiendo el disco incandescente en la férrea plancha de la pared del Florita, se transmite por las oquedades, una cuaderna tras otra, amplificando su resonancia. La hora de resucitar por fin ha llegado.

Sofocado por un humo cada vez más espeso, de intenso olor a ferralla achicharrada, Molero se dispone a resurgir de nuevo. Liberado de los demonios que le atenazaban y regían sus actos, con su consciencia recuperada, se prepara para reverdecer reencarnado en un nuevo ser.

Desde que se enteró de su atroz realidad, ha pasado una larga semana reflexionando. Enajenado, desposeído de voluntad y pensamiento, ha sido vilmente utilizado para cometer los horrendos actos abyectos de los que ahora es consciente. Abomina de ellos, no los reconoce como propios y los deplora, pero no hay marcha atrás. No puede hacer nada para deshacer lo ya hecho.

Cuando le encerraron en el barco, había pasado demasiado tiempo desde que Lefévre le sometió a la última sesión de refuerzo en su procedimiento hipnótico de control mental.

Los primeros veinte días de oscuridad y emparedamiento reblandecieron su cerebro. Rememoró los aciagos momentos que pasó en la huida de la isla de Kenyara, como un feto, luchando con los demonios en aquel útero del depósito de gasoil. Un poco más entero que entonces, se debatía entre la suya y la identidad impostada, cuando al otro lado de la pared del camarote del patrón, escuchó aquella reveladora conversación.

Molero es inteligente, siempre lo ha sido. En la soledad de su encierro, enfrentándose con remordimientos demoledores, ha llegado a comprender el porqué de lo acontecido. El origen y naturaleza de los diablos que le doblegaban. Y al final, que a fin de cuentas, él también es una víctima.

Él no ha sido el verdadero artífice. Los crímenes inconcebibles de que ha sido capaz, son obra del otro yo que lleva dentro, el terrorífico Mister Hyde que le sustituye. Evocado, estimulado, endemoniado, y transmutado, por los experimentos psicóticos teledirigidos de un científico demente.

Aun así, no encuentra indulgencia ni misericordia posible, se considera culpable irredento y no se perdona. Pragmático, acepta su condenación. Pero erguido en sacerdote, en el padre Karras de esta película de posesión demoníaca, ha ideado un plan para su propio exorcismo, y se ha conjurado con sus víctimas, para ajusticiar a los responsable, en una venganza colectiva.

El humo no le deja respirar, la máquina ha parado de cortar y oye voces. Avanza de una cavidad a otra, atravesando los agujeros de las cuadernas, hasta llegar por fin a la luz.

—¡Vengan por aquí! ¡Vamos! —grita asomado el contramaestre.

Molero saca medio cuerpo por la abertura, y dos hombres le ayudan a salir.

—¡¿Qué pasa con su compañero?! ¡¿Viene ya?!

Cegado por la luz, Molero avanza hacia la salida de la cámara frigorífica, por el estrecho pasillo que han practicado entre los montones de capturas.

—¡Estoy solo! —vocea volviendo la cabeza—. Mi amigo falleció hace dos o tres días.

El contramaestre y el marinero, que esperan en la trampilla, se miran sorprendidos.

—¡¿Qué cojones?! —exclama el marinero—. ¿Y ahora qué hacemos?

—A ver qué dice el patrón —responde titubeante el contramaestre.

Le conducen hasta la ducha y le entregan una pastilla de jabón, ropa limpia, y un par de botas. Vicent, espera vigilante en la cubierta.

—Patrón, solo ha salido uno. Dice que el otro lleva muerto varios días —le comunica el contramaestre.

—¡No me jodas! —exclama estupefacto—. ¡Me cago en «to» lo que se menea! ¿Quién ha salido de los dos?

—El más alto, el que parecía el jefe.

—¿Y qué le ha pasado al otro? ¿Te ha dicho algo?

—No, solo que lleva muerto dos o tres días. Estaba hecho una mierda y le hemos metido en la ducha.

—Bien, en cuanto esté listo me lo traes —le ordena Vicent, bastante confuso.

—¿Y qué hacemos? ¿Mando a alguien a buscar el cuerpo?

—Espérate un poco. No hagas nada hasta que hable con él.

No hace mucho que ha amanecido y aunque queda bastante para la hora acordada de la recogida, Vicent se deja los ojos oteando con los prismáticos entre la persistente calima sahariana, que enturbia la visibilidad y ciega la luz del sol.

A la vieja usanza, prescindiendo del radar, busca entre las olas encrespadas la presencia de embarcaciones. Ya sea la que debe reunirse con ellos para la entrega, como la de algún inoportuno testigo.

«¡Menos mal que ha sobrevivido el principal!». Piensa mientras recorre el horizonte.

Minutos después se presenta el contramaestre acompañando a Molero. Demacrado, pero libre de la costra de inmundicia y ataviado con la ropa prestada, pinta ya como un marinero más.

—Buenos días. ¿Se encuentra usted bien? —le pregunta el patrón.

Molero se aferra a la barandilla para aguantar el oleaje, con los ojos guiñados, molesto por la intensa luminosidad.

—Buenos días —responde inexpresivo—. Estoy bien, dentro de lo que cabe.

—Ya, claro. Me imagino que ha debido de ser duro —le dice—. No tardarán en venir a recogerle. ¿Puede decirme que ha sido de su compañero?

—No lo soportó. Pasó mucho tiempo con una fiebre muy alta. Apenas comía y estaba cada vez más débil —explica Molero—. Hace un par de días, cuando me desperté, me lo encontré muerto.

En realidad Haddock murió asfixiado. Estaba bastante débil y a Molero no le costó mucho acabar con él. Le llevó un tiempo tomar la decisión, pero finalmente dio el paso. El primero en su cruzada justiciera. El punto de inflexión en el devenir de los acontecimientos.

—¿Y en qué situación está el cadáver?

—Empezó a oler, lo envolví en una manta, y me pasé a otro compartimento. Está en el último hueco antes de la proa.

—¿Cree que vamos a poder sacarle de allí?

—¡Uf! Lo dudo mucho. Está tieso. Será muy complicado pasarle por los agujeros de las cuadernas. Me temo que tendrán que sacarle por partes.

—Ya… —dice Vicent pensativo.

—Lo que necesito urgente es mi bolsa. Llevo el ordenador y el teléfono.

—Ya, bien. No se preocupe por eso.

Mientras Molero se queda en cubierta haciendo estiramientos, con la mirada perdida en los pescadores que se afanan cebando las hiladas de anzuelos, Vicent baja a la bodega y entra en la cámara frigorífica.

—¡Colocad la tapa y soldadla! —ordena a sus hombres—. Dejadlo todo como estaba. No quiero que se note la más mínima señal. ¿Entendido?

Evaluados los riesgos de meterse en una operación de rescate que les puede llevar horas, ha decidido que es ineludible cerrar aquello cuanto antes. Cuando pongan la nave en dique seco para el mantenimiento, ya decidirá el armador si lo sacan o no.

Vicent, que pasa de las cosas de Molero, supervisa los trabajos de restauración desde la puerta de la cámara. El balanceo del barco lo está poniendo difícil y no quiere fallos.

—¡¡Patrón!! ¡¡Se aproxima una embarcación!! —grita el contramaestre desde el hueco de la escalerilla.

Ya están aquí. A la hora convenida. Una lancha planeadora, de las que usan los narcotraficantes en el estrecho, se avista a unos cientos metros. Reduce velocidad y se arrima al costado.

Dos hombres, uno a babor y el otro a estribor, agarran los cabos que les han lanzado y aseguran la larga Zodiak, cargada de fardos de hachís, al flanco del Florita.

—¡Vamos! ¡Rápido! ¡Salte a la lancha! —vocea Vicent.

—¡Ehhh! ¡Un momento!—exclama Molero—. ¡¿Qué hay de mis cosas?! Sin ellas no me voy de aquí —se planta serio.

—Oiga, no se han podido recuperar, y aquí no se puede quedar. O se marcha con la lancha o le echamos por la borda. ¡Usted verá!

En minutos, la narco lancha se aleja elevándose sobre las olas a toda velocidad, rumbo a la península.

Sentado a caballo en un banco central, amarrado con un arnés de seguridad, Molero aguanta el embate de los descomunales saltos de la planeadora.

Disipada la calima, luce el sol y deja ver tierra en la lejanía.

Cara al viento, contrariado por la pérdida del portátil de Yann y de su móvil, Molero ajusta sus depuradas y astutas estrategias.

Como si tal cosa, seguirá los planes previstos por sus nuevos y maquinadores socios. A cambio de la ayuda que le han prestado y del material audiovisual para su próxima obra, montará un aquelarre al que asistirán un selecto grupo de millonarios y poderosos, que abonarán grandes sumas de dinero por presenciar e interactuar en las torturas y la inmolación de la víctima.

Matará a un inocente por última vez, de la forma en que le inflija el menor daño. Será el precio a pagar por hacerse con la información que precisa para acabar con todos ellos, incluidos los asistentes, que con su enfermiza inclinación, son los que alimentan esta clase de aberraciones.

—¡¡¿Dónde desembarcaremos?!! —grita entre la ventolera al traficante que se sienta tras él.

—¡¡Cartagina!! ¡¡Piaya Portús!!

27 NO MOLESTAR

1.45 p.m. - Viernes, 20 de enero de 2023. Barcelona.

—No puedo con mi cuerpo —se queja Amalia, molida por el estrés de los días que han pasado.

—Lo mismo te digo. Yo no puedo ni con mi alma, aunque digan que solo pesa veintiún gramos.

Cristina se ha marchado a comer con los de su grupo, antes de salir para Villafeliche. Agotadas por el esfuerzo continuado y la falta de sueño, dejan la mesa renqueando, con los pies hinchados como botas.

—Pues sabes qué te digo, que paso de comer y me meto en la cama una semana. ¿Te apuntas? —dice Amalia.

—Una semana, no sé. Pero que voy detrás de ti, tenlo por seguro. Uf…, me duele hasta el pelo —dice estirándose, con la mano en los riñones.

—¿Te has quedado bien? ¿Quieres comer algo más?

—Por mí, no. Si luego me da el hambre, pido cualquier cosa al servicio de habitaciones.

—¡Pues venga! —dice Amalia—. No podemos hacer más hasta que Cristina nos diga algo sobre la familia de Lefévre.

—Como mínimo, hasta mañana. Así que, aprovechemos.

Empieza el fin de semana, y aunque en este caso nunca se sabe, no esperan más sobresaltos hasta el lunes. Molero tiene que curarse la herida de bala, que por muy limpia que haya sido, no se cura sola como las de las películas. Sin acudir a un hospital, lo más probable es que le cause fiebre, y le deje fuera de la circulación al menos por un par días.

La verdad es que lo de Ucrania está a punto de reventar en cualquier momento, pero Amalia piensa que eso es mejor obviarlo. ¿Para qué? Si se mantiene la tensión, tienen que seguir como si nada. Y si no, pues todo se acabó. Mejor dejárselo a la Divina Providencia. Si existe, bien, y si no, también.

Después de la ducha que no pudieron darse en la madrugada, cuelgan el cartel de «no molestar», y cierran persianas y cortinas. Amalia deja su móvil en la mesilla, encendido en modo silencioso, y descuelga el teléfono de la habitación, mientras que Vanesa apaga el suyo.

«¡Pam, pam, pam!».

«¡Pam, pam, pam!»…, «¡pam, pam, pam!».

—Aaami ¡Eeeh! Despierta, ¿no oyes los golpes? —balbucea Vanesa con dificultad, grogui.

Amalia, que duerme como un ceporro, reacciona al rodillazo en el trasero, y se mueve perezosa hasta ponerse boca arriba. Atocinada, entreabre los párpados.

—¡¡¡Me cago en la puta!!! —profiere sobresaltada, cegada por la luz, dando un bote y un manotazo en la cara de Vanesa.

El recepcionista del hotel, acaba de encender las luces, y con chillido de Amalia, les mira con gesto de pánico.

—¡Perdón! ¡Perdón! —se disculpa muy agobiado—. Su amiga Cristina insistió muchísimo. Dijo que era cosa de vida o muerte.

28 POLONIO

6.20 p.m. - Sábado, 21.

—¡Amalia! ¡Por Dios! ¡Menos mal! —exclama Cristina al otro lado del teléfono, angustiada—. ¿Estáis bien?

—Sí, sí, estamos perfectamente. Tranquilízate mujer.

—¡Uf! ¡Menudo susto me habéis dado!

—Maja, para susto el que nos acabamos de llevar nosotras —se queja Amalia—. Estábamos durmiendo, y han entrado de repente. Creí que me iba a dar algo. Me vi al asesino echándosenos encima.

—Ya lo siento, chicas. Es que me temía lo peor. Llevo llamándoos desde ayer por la noche. El de Vanesa me sale como apagado y el tuyo no lo cogías.

—¿Pero qué me dices? ¿Cómo que desde ayer por la noche? —pregunta sin entender lo que pasa.

—¿Sabéis que son las seis de la tarde del sábado?, ¿verdad?

—¡No puede ser! ¡Madre mía! —exclama Amalia asombrada—. Nos acostamos nada más irte tú. Imagínate cómo estábamos.

—¡Pues eso fue ayer! Al no contestar anoche, empecé a preocuparme, pero supuse que estabais durmiendo y lo dejé. Y hoy ya me he puesto supernerviosa. Seguíais sin contestar, y pedí que localizaran la ubicación de vuestros teléfonos.

—Estábamos tan cansadas que desconectamos todo —dice Amalia—. Dejé mi móvil en silencio, para mirarlo cuando me levantara al baño. Pero he debido de ir tan zombi que ni me acuerdo.

—A las doce tenía vuestra ubicación en el hotel —continúa Cristina—, y seguí llamando. Míralo, tienes que tener más de veinte llamadas mías. El caso es que temí por vosotras, pensaba que os había pasado algo, y antes que avisar a la Policía, he preferido presionar al recepcionista.

—¡Pobre! Casi se mea del grito que le he pegado. Tenías que haberle visto la cara. Bueno, la nuestra también debía ser para enmarcar —dice Amalia más relajada.

—El caso es que estáis bien. Y además habéis descansado mucho. Es perfecto, porque esta vez sí que tengo novedades para vosotras.

—Espera, pongo el manos libres y oye también Vanesa.

—¡Hola Vanesa, guapa! Perdóname, te prometo que para la próxima cambiaré el tono de mi despertador. Ja, ja —dice Cristina echándose a reír.

—¡Joder tía! Aún tengo el corazón a mil. Me las vas a pagar en cuanto te pille. ¡Unas birras, de las de litro! Ja, ja.

—¡Pues no vas a tener que esperar mucho! ¡Mañana mismo te las pago! Estaré allí por la tarde.

—¿Y eso? ¿Qué ha pasado? —pregunta Amalia intrigada.

—Pues que anoche regresamos a Madrid. Han convocado para el lunes reunión de todos los departamentos, para fijar las directrices de las oleadas de atentados.

—¿Y cómo es que te vienes tú? —pregunta Amalia.

—Alguien tenía que ir allí para coordinar el traspaso al Cesicat y los Mossos, y me ofrecí yo. Ya digo que tengo novedades.

—¿Qué pasa? ¿Has encontrado algún contacto de Lefévre en España?

—Uno bastante prometedor. El hijo del general de las SS que Mengele puso a cargo del proyecto del que me hablasteis. Según informes de la inteligencia israelí, un submarino sacó en el último momento a las dos familias de Alemania —explica Cristina—. Se instalaron en Buenos Aires con nuevas identidades. Se asociaron y montaron un negocio de importación y exportación.

—Pero volvieron, ¿no? Porque Lefévre, el padre, fue también catedrático de La Sorbona.

—Los Lefévre, que no eran militares, se libraron de los juicios de Núremberg y regresaron a Francia un par de años después. La familia del general se quedó allí, hasta que la presión de los caza nazis israelíes les obligó a irse. ¿Dónde creéis que se fueron?

—¡A España! —responde Amalia.

—¡A las Baleares! —dice Vanesa al mismo tiempo.

—¡Están en Benidorm! —exclama Cristina—. Los padres murieron hace años, pero el hijo y su familia siguen viviendo allí. Son dueños de una discoteca y de varios locales de copas.

—¡Genial! Eres la leche —le dice Amalia, encantada con la información.

—¡Tú pagas las birras y yo las raciones! —bromea Vanesa muy animada también.

—Vanesa, van a tener que ser unas buenas raciones —contesta Cristina—. Tengo más. Algo también muy relevante.

—¡Joder! ¿Aún más? —exclama Amalia excitada.

—El CITCO ha decretado una alarma antiterrorista, por envenenamientos graves con plutonio. Lo mantienen bajo secreto, pero ya hay cinco casos en el área de Barcelona, uno en Madrid y otro en Valencia.

Amalia mira a Vanesa con cara de póquer. Le hace señas y se sientan en el sofá de la salita. Con el móvil sobre la mesa, continúan la conversación con el máximo interés.

—¿Y qué relación tiene eso con el caso? —pregunta Amalia, intrigada.

—Todos son personajes influyentes y famosos. Banqueros, empresarios, y alguno de la nobleza. Pero lo más gordo es que por tu amiga Vivianne me he enterado de que en Francia ha ocurrido lo mismo. Tienen también un montón de casos entre nobles y burgueses.

—¿Crees que puede tratarse de los miembros de la secta que asistieron a la reunión de Villafeliche? ¿Es que piensas que Molero también quiere acabar con ellos?

—Pues no lo sé, me da la sensación de que son demasiadas coincidencias.

—Pero por muy hábiles que sean Molero y sus secuaces, envenenar a tanta gente, tan distante unos de otros, y tan a la vez… —cuestiona Vanesa.

—Los tuvieron a todos juntos en Villafeliche —contesta Cristina.

—Ya, bueno. Pero de eso ha pasado mucho tiempo. ¿Cuánto tarda el plutonio en hacer efecto? —plantea Vanesa.

—Es bastante rápido —contesta Amalia—, pero se podrían haber reunido de nuevo. Habrán montado otra de sus orgías. ¿No has detectado en la Deep Web ningún material más?

—Nada. Hemos afinado mucho el algoritmo de búsqueda, y estoy casi segura de que desde entonces no han colgado nada más —responde Cristina, convencida.

—Pero si fuera así, a los de la logia les habrían encontrado polonio en las autopsias. Digo yo —apunta Vanesa.

—Mirar, no os preocupéis. Los estamos investigando a todos, y si hay algo que les relacione con las reuniones satánicas, lo sabremos en breve. De todos modos, como ambos países lo mantienen en secreto, de momento no hay conexión entre las dos oleadas de casos, así que contaréis también con esa ventaja.

—La verdad es que no sé cómo podemos sacarle partido a esa información —confiesa Amalia.

—En cuanto tenga las identidades de los de aquí, os las paso —dice Cristina—. Con las de Francia de momento no podemos contar.

—A lo mejor en los registros les encuentran algo comprometedor que nos sirva, quien sabe —dice Vanesa.

—Sea como sea, de momento al CITCO le iré soltando la información poco a poco —dice Cristina—. Hasta llegar a lo del nazi de Benidorm y a esto del polonio, os quedan unos cuantos días por delante.

—De maravilla, Cristina. Muchísimas gracias —dice Amalia—. Oye, vamos a ir preparando el viaje a Benidorm. ¿Puedes darnos el nombre del alemán y los datos que tengas?

—¡Claro! Ahora te envío un wasap.

—¿Quieres que te vayamos a buscar al aeropuerto?

—No os preocupéis, tomaré un taxi. He cogido la habitación en el Calderón. Así que, nos vemos en cuanto llegue y me instale.

—Vale. Pues hasta mañana.

—¡Nos vemos!

Cuelgan, y se miran de lo más satisfechas. Sin tener en cuenta el susto que se han llevado, no podrían haberse levantado con mejores noticias. Gracias a Cristina, de nuevo están sobre la pista de Molero y con suficiente ventaja. Les mantiene al día de las investigaciones oficiales, y les da soplos de los franceses.

—¡Me muero de hambre, Ami! —se queja Vanesa.

—Y yo. ¿Qué hacemos?, son cerca de las siete —dice consultando el móvil—. ¿Salimos o pedimos que nos suban algo?

—¡Salimos! —vocea Vanesa, que ya se ha metido en el baño, a arreglarse—. Necesito tomar el aire, respirar un poco.

—Vale. Vete pensando dónde quieres ir. ¡Y date prisa, guapa! Que te eternizas.

—¡No me importaría repetir en el Alfonso! —vocea—. ¡Ayer me quedé con ganas de probar el «pata negra», y unas cuantas cosas más!

—¡Por mí, hecho!

29 CASO RESUELTO

9.30 a.m. - Lunes, 23. Benidorm.

Cuenta la leyenda que un comandante de Carlomagno, enzarzado en épica lucha a espada con un jefe moro, llegó a lo alto de la montaña Puig Campana, la mole que domina Benidorm, y a la que le falta un trozo, como si se lo hubieran arrancado de cuajo.

En un lance, el musulmán cayó al suelo y Roldán, que así se llamaba el héroe franco, alzó su espada, y con enorme virulencia le asestó un tremendo golpe. El infiel se apartó y la justiciera Durandarte dio en el suelo, tajando un gran trozo de montaña, que cayó rodando hasta quedar medio sumergido en el mar.

Amalia rememora esta versión del mito que rodea a tan inverosímil y antinatural corte en la montaña, durante el desayuno. Contemplando la isla de Benidorm frente a la bahía, el pedazo de montaña que habría llegado hasta allí como resultado de la epopeya. Desde la terraza del hotel Sol Costablanca, en primera línea de la playa de Levante.

—Pues lo que había oído yo, es que lo habían hecho los extraterrestres —dice Vanesa.

—Mujer, puestas a darle una explicación, lo de los aliens es disparatado, pero más factible que lo de la espada. Ja, ja.

Los efectos del cambio climático, la otra amenaza apocalíptica que se cierne inexorable sobre la humanidad, se han saltado de golpe el otoño y el invierno. De las disparatadas temperaturas que se padecieron en verano, se ha pasado a una sempiterna primavera trufada de tormentas y polvos desérticos.

Sin echarle cuentas a tamaña admonición, Amalia y Vanesa disfrutaron ayer en Barcelona de un espléndido día primaveral en compañía de Cristina. Pasearon por el Park Güell, Las Ramblas y el Barrio Gótico, y subieron a comer al Tibidabo.

Por la tarde, Cristina recibió una llamada de Ferreras, el coronel del CITCO. A resultas de la confesión in extremis de uno de los envenenados, con la esposa en su misma situación, el caso del polonio daba un vuelco y se unía al de «las tintas».

Tras las primeras cuatro muertes entre los afectados, viendo cerca la guadaña del oscuro, el moribundo tuvo un arrebato de arrepentimiento, y confesó todo lo que sabía.

Dijo haber contactado con ellos a través de la Internet profunda, y que previo pago de doscientos cincuenta mil euros en Bitcoins, había asistido como miembro VIP a la reunión inaugural de la sociedad PurADN en Villafeliche.

Relató que ejerciendo su derecho de membresía, incluido en el precio, participó en las atroces torturas que culminaron con el asesinato de la chica. Declaró que le había arrancado uno de los ojos con sus propias manos.

También reveló que después, a primeros de enero, recibió por mensajero una misiva de la asociación, nombrándole miembro de honor. Dijo que venía acompañada de una botella de vino Vega Sicilia, con una indicación de «solo para el paladar de los socios», y con una foto de la víctima como etiqueta, y la leyenda «Tinta Azul» a modo de marca.

Ferreras le comunicó que el CITCO cerraba el caso de los envenenamientos terroristas por plutonio. Tras comprobar que todas las víctimas habían asistido a la macabra reunión, confirmaron con París que las víctimas de «Tinta Azul» también habían viajado en esa fecha a Barcelona. Y evidentemente, no tardaron en deducir que Javier Molero y sus compinches, eran los autores materiales de la masacre por envenenamiento.

Bajo la rápida e fuerte presión de los gerifaltes de las altas esferas afectadas, el ministro se pone de acuerdo con su homónimo francés, que ve la que se les viene encima, y ordena el inmediato cierre de la investigación antiterrorista.

Con la detención de un cabeza de turco checheno, un supuesto traficante de plutonio detectado durante la guerra de Afganistán, dan oficialmente el caso por resuelto.

De nuevo, de un día para el otro, un bandazo cambia el panorama de forma radical.

Aunque de entrada, las trascendentales noticias les caen como un mazazo, pasada la conmoción del primer impacto, se dan cuenta de que en realidad les hacen un favor.

Por un lado, Cristina se ahorra tener que dosificar su privilegiada información al CITCO, y el marrón que supondría inventar justificaciones, para no verse obligada a desvelar sus fuentes.

Por el otro, apenas cambia nada para Amalia y Vanesa. Cesicat, Mossos d’Esquadra, y Policía Nacional se encargarán cada uno de los crímenes que les tocan, y las investigaciones del caso de «las tintas» seguirán avanzando a su velocidad. Detrás de Molero, con las cosas más claras que antes, pero sin las claves necesarias para dar con él. Esperando que cometa un error y aparezca por alguna parte. Lo cual se antoja muy improbable.

—Siempre me ha encantado Benidorm —dice Amalia disfrutando del soleado desayuno—. Sobre todo en invierno.

—A mí también me gusta mucho. Hace siglos que no vengo, y me trae muy buenos recuerdos.

—En verano está muy bien, tiene mucha animación, pero hay demasiada gente. Ahora es cuando se disfruta de verdad, sin aglomeraciones. Lo tienes todo a tu alcance, sin colas ni esperas. ¡Y hasta te puedes bañar si quieres! Con el agua más caliente y la playa casi desierta. ¡Es fantástico!

—Bueno, es otro rollo. Ahora está todo lleno de abuelitos —dice Vanesa señalando a un autocar que descarga en la acera del hotel a un grupo del Imserso.

—¿Y qué? Los pobres deambulan tranquilos y sin molestar a nadie, dan vida a la hostelería y las tiendas, comen y cenan en sus hoteles, y a las nueve están en la cama. ¿Se te ocurren mejores figurantes para este escenario tan de película?

—Mirándolo de ese modo…

—No descarto jubilarme en un sitio así. Y si no es aquí, en Marbella o las Baleares. Las ciudades son para masoquistas. ¡Esto es vida! —exclama estirándose junto a la barandilla.

—¡Oye bonita! Tendrás que contar conmigo para tomar esa decisión —refunfuña bromeando Vanesa.

—¡Hala! Espabila, que antes de nada tenemos que ir de compras. No tengo qué ponerme.

—¡Anda! ¡Ni yo!

—Pues venga. ¡Hay que mimetizarse con el entorno! Tal y como vamos vestidas, no podemos andar husmeando por ahí. Dando el cante.

30 LA CRUZ

Con los chollos y gangas que han encontrado por todas partes, se han cargado de bolsas en tiempo récord.

—A la discoteca y los bares se puede ir andando —dice Vanesa que se lo ha mirado en el Google Maps—. Pero para la casa hay que coger el coche. Está allí, en el pico más alto, casi llegando a la cruz —le dice señalando el monte que se encrespa al final de la playa, tras los últimos rascacielos del Rincón de Loix.

—Pasamos de la discoteca, seguro que estará cerrada —responde Amalia—. Pero antes vamos a buscar unos prismáticos.

—Buena idea. Y si son con visión nocturna, mucho mejor.

Caminan de vuelta al hotel, a dejar las bolsas y coger el coche que alquilaron en Barcelona.

—¿No has estado en la Cruz de Benidorm? —pregunta Amalia.

—Pues mira, no. Me sé la mayoría de las cervecerías, pubs, y discotecas de esta zona. Pero me sacas de ahí, y me pierdo. Je, je.

—No te puedes ni imaginar las vistas que tiene. Se divisa toda la ciudad. Es imponente, ya lo verás.

—Será por eso que ha plantado allí su nido el jodido águila nazi de los cojones —contesta Vanesa con desdén.

La aplicación del tiempo dice que hace veinticuatro grados, pero será muy a la sombra, porque si te quedas al sol, te torras.

De camino a la cruz, a escasos cuatrocientos metros del final de la carretera, pasan justo por delante de la mansión del exsocio del padre de Lefévre, y se detienen un momento para comprobar disimuladamente los nombres del buzón de correos.

En efecto, allí viven Franz Bauer y su esposa Anna Huber, las falsas identidades que ocultan a Walther Bormann y Frida Meyer. Aunque muerto el padre, Franz podría haber recuperado su verdadera filiación, el pudor por la deshonra que el nazi causó a la familia, le hizo renegar de su antigua y venerable estirpe.

Un vallado perimetral y celosías en ventanales y terrazas, de bandas metálicas formando artísticas ondas, camuflan la bunkerizada y modernista mansión. Excepto una parte de la planta superior, fuera de alcance desde la calle, el resto permanece vedado a la inoportuna vista de la gente.

Han aparcado al borde de la estrecha carretera que asciende hasta la cruz, al final, en un pequeño ensanche. Aún hay que subir un tramo a pie, pero ya desde allí las vistas son espectaculares. En ese lado del monte, es donde mejor se aprecia la magnitud de la acumulación de rascacielos. Apretados al borde de la fascinante bahía, que ya la querría para si la mismísima Manhattan.

—Desde aquí se ven muy bien las ventanas de la parte de atrás —dice Amalia a los pies de la gran cruz, mirando por los prismáticos.

—Lo bueno es que aquí siempre hay un montón de gente haciendo fotos —dice Vanesa—. Pasaremos completamente desapercibidas.

—Nos vamos a achicharrar de calor, pero qué remedio —se queja Amalia—. No hay una puñetera sombra donde cobijarse.

—Podemos traernos una silla y una sombrilla, como hacen las pilinguis en los polígonos. Ja, ja.

—¡Ya! ¡Debajo de la cruz! —responde Amalia, riendo la ocurrencia—. ¡Sacrílega! Ja, ja, ja.

Bajan y recorren a pie el sinuoso trazado de la carretera, en busca de la mejor perspectiva para observar el otro lado de la casa, donde está la terraza y la mayoría de los ventanales.

—¡Desde aquí! —exclama Vanesa junto a uno de los parapetos de la calzada, al borde del barranco—. Además, debajo de este pino se está de maravilla.

—Mucho mejor que arriba, y esa parte de la casa es la que nos interesa. Por el tamaño de las ventanas, parece que al otro lado solo está la zona de servicios.

Se fijan en el detalle de que todos los que van subiendo a la cruz, no se marchan sin hacer el recorrido completo, cámara en mano, tomando panorámicas y selfis desde todos los puntos posibles de la cima de la montaña.

—Esta vez lo tenemos muchísimo mejor, ¿eh? —comenta Vanesa—. La gente se tira media hora por aquí y se larga. Nadie se percatará de que nosotras nos pasemos todo el día.

—Además, todo el mundo mira por los móviles y hace fotos, nadie se fija en los demás. Es perfecto.

Sentadas en uno de los mojones, vigilan la casa atentas a cualquier movimiento. Unos ciento cincuenta metros separan la casa de esa parte del mirador de Taywan donde se encuentran.

El exterior se ve a simple vista, pero no tras las ventanas, por los reflejos de los cristales. De esta forma, solo precisarán tirar de prismáticos cuando alguien entre o salga de la casa, o se asomen a la terraza. Entrada la noche se cerciorarán de si podrán ver algo del interior, cuando haya luz en las habitaciones.

—¿Conoces la discoteca Penélope? —pregunta Amalia ojeando el mensaje que le puso Cristina.

—¡No me jodas! ¡¿Es esa la discoteca?! —exclama pasmada—. No te lo vas a creer, pero salí con un sobrino del dueño, cuando todavía estaba en los bajos de un edificio del Rincón de Loix.

—¡¡Qué!! ¡¿Tú con un maromo?! —responde Amalia, desconcertada con la noticia.

—Oye guapa, eso de que los artistas nacen y no se hacen, es mentira. Lo mío con los bollos es de carrera. Ja, ja. Yo tocaba todos los palos, como tú, pero al final me quedé con el que mola. Los tíos no tienen ni puta idea de nada. Son unos mediocres. Ja, ja.

—¡De lo que se entera una! Qué calladito te lo tenías, mona.

—Solo estuve con dos o tres, y hace una eternidad. Ese era un chaval larguirucho y desmelenado, que se pasaba el día haciendo promoción de la discoteca por las playas, con un chimpancé —recuerda Vanesa con nostalgia—. Se llamaba Daan y era holandés.

—¿Con un chimpancé? ¡Joder! Te imagino saliendo por ahí con un tío mono de una mano, y un mono de verdad, de la otra. ¡Me muero! ¡Ja, ja!

—¡Pues era la coña! Ahora no me acuerdo de cómo se llamaba, pero era supersimpático.

—Sí. ¡Una monada! Ja, ja, ja.

No parece que vayan a tener ningún resultado vigilando por las mañanas. A esas alturas del año, la discoteca solo abre los sábados, pero los bares de copas funcionan todas las noches. Lo lógico es que no den señales de vida hasta bien entrada la tarde.

Han pasado casi tres horas y en la casa solo han visto a alguien del servicio recogiendo el pedido del supermercado. Parece evidente que van a tener que adaptarse a sus horarios. Acostarse de madrugada y levantarse a mediodía.

Si Lefévre se esconde allí y se queda en la casa, solo podrán verle de noche. Pero si sale, lo más probable es que lo haga acompañado de Franz, ya que sin conocer la ciudad y teniendo que bajar en coche, sería lo normal.

Persuadidas por sus suposiciones, abandonan el puesto y se marchan a comer. A eso de las nueve volverán a vigilar la casa y luego, hacia la media noche, se coordinarán para controlar también los dos locales de la zona de marcha. O las dos juntas, o cada una en uno, ya lo verán.

—¿Te apetece un buen arroz? —pregunta Amalia, mientras traza con habilidad las curvas de la bajada—. Conozco un restaurante de confianza, de los que nunca defraudan.

—¡Pues venga! Tira. Que estoy canina.

—Espero que esté abierto—dice Amalia pensando un poco—. Es que está en la zona soviética —aclara.

—¿Cómo que en la zona soviética?

—Pues al final de la playa de poniente. Hay pocos hoteles y apenas hay turismo de paso. Montones de rusos se han hecho allí con segundas residencias. Por eso le llaman la zona soviética. De cada dos personas que te cruzas, tres son rusos. Ja, ja.

—¡Joder! Pues menos mal que llevamos las pistolas. Ja, ja.

A pesar de que Vanesa no había cogido un arma en su vida, ahora las llevan cargadas y listas para disparar. Amalia se ha empeñado en vista del peligro que corren. «Prefiero arriesgarme a que me pegues un tiro, antes de que te lo peguen a ti», le dijo.

Tienen que sacar un rato para alejarse por el campo y practicar, pero mientras tanto Vanesa se tiene que apañar con la teoría, y la serie de explicaciones que Amalia le estuvo dando ayer, antes de dejar el hotel de Barcelona. «No tiene ningún secreto. Quitas el seguro, apuntas y disparas», fue el resumen que le hizo.

Sentadas en la selecta terraza del restaurante Barranco, en primera línea y a cinco escalones del nivel de la calle, disfrutan del sensacional panorama de la playa de Poniente, mucho más tranquila y extensa que la de Levante.

Mientras marcha el arroz que ha elegido Amalia para sorprender a Vanesa, el de secreto ibérico con ajos tiernos y foie, se desahogan con unos entrantes propios de la zona. Gambas rojas de Denia bien planchadas, y unas «pipas de mar», tellinas, o coquinas que le dicen en otros lares.

Animadas y dispuestas para afrontar los nuevos retos que han de conducirlas a terminar con el mayor asesino en serie de la historia, con medio centenar de cadáveres en su haber, chocan un par de heladas jarras de cerveza.

Como hacen los generales en el impasse que precede al desenlace de la batalla final, Vanesa ha levantado definitivamente la restricción, y da rienda suelta al mono de Amalia.

—¡Por nosotras! —exclama Amalia.

—¡El azote de sabandijas y alimañas! ¡Cazadoras de monstruos infernales! —añade Vanesa.

—¡¡Eeeso!!

31 PELOTA PICADA

(Tres meses antes)

23 de octubre de 2022. Cala Rambla del Portús. Costa de Cartagena.

Los encrespados riscos de la Sierra de la Muela crecen en la lejanía, conforme se adentra la narco lancha en aguas españolas.

Cuanto más se aproximan a la costa, Molero, que acostumbra a preparar todo con antelación, empieza a preocuparse. Amarrado a la banqueta, resistiendo estoicamente el huracán de viento, saltos y bandazos de la planeadora, le es imposible comunicarse con los traficantes.

No sabe si le van a dejar en tierra o si va a tener que hacer a nado el último tramo. Tampoco le han dicho si encontrará a alguien esperándole. Físicamente débil, con lo puesto y sin conocer el terreno, una inusitada sensación de inseguridad se apodera de él.

Ya están muy cerca, a estribor, se eleva la montaña del cabo Tiñoso, antiguo punto de observación y de defensa, al poniente de la gran bahía que da entrada al puerto de Cartagena. Los edificios abandonados de la Batería de El Jorel, con tres de sus cuatro enormes cañones giratorios todavía en su posición, dan cuenta de la importancia que tuvo el emplazamiento para la defensa de la base de la Armada durante la Guerra Civil.

A pocas millas, la lancha reduce la velocidad. Al abrigo del cabo, con la mansedumbre del oleaje, Molero atisba ya la minúscula playa y la veintena de casas marineras de El Portús. Antiguo asentamiento de pescadores artesanos, convertido hoy en pintoresco enclave veraniego.

Peina su pelo enmarañado con los dedos, y se suelta el arnés de seguridad. Uno de los traficantes otea la costa con sus prismáticos. Molero se acerca al otro, el timonel, con intención de preguntar.

—¡¡«Sayarat usurpati»!! —grita muy nervioso el árabe de los prismáticos—. ¡¡«Asurtiyu»!!

De repente el piloto vira a babor al tiempo que pone la embarcación a toda máquina. Molero cae y se estampa contra los fardos. Han avistado un coche de la Guardia Civil en un recodo de la caleta.

—¡¡«Alma o»!! ¡¡Tú agua!! —le grita con gestos de que salte.

En segundos, rebasando la punta que cierra la cala de El Potús, ante la indecisión de Molero, el de los prismáticos le da un empujón y le tira al agua.

A la velocidad que iban el trompazo es digno de una lista trending topic. Antes de hundirse pega no sé cuántas volteretas, como si hubiera caído en tierra firme. Se recompone y observa como la lancha se pierde entre las olas.

Vestido y con las botas, le cuesta mantenerse a flote. Se gira hacia tierra y se sorprende con lo que parece un camping. Otra cala, más grande que la anterior, alberga una infinidad de pequeñas casitas que se extienden por la falda del monte que se alza a su derecha.

La playa distará por lo menos un kilómetro. Molero duda de si llegará. Con calma y paciencia, hace un hatillo con la sudadera, mete ropa y zapatos, se lo cuelga al cuello, y nada.

La playa parece desierta. A esa distancia no lo puede asegurar, pero no parece que haya nadie. Nada unos minutos y se para extenuado. A pesar del empeño por mantener la fortaleza física, la mala alimentación y la mínima movilidad, le han debilitado sobremanera.

Se extiende boca arriba y hace el muerto. Un buen rato. Le cuesta mantenerse a flote, el hatillo tira de él hacia el fondo, y no lo puede soltar. Sabe que si no se pone nervioso, no tiene por qué hundirse, pero le cuesta concentrarse.

Le asusta que todo se acabe allí, sin ocasión de resarcir a los martirizados con su venganza, sin posibilidad de explicar al mundo la verdad que esconde su patológico proceder, sin implorar perdón, sin aliviar la amargura de su familia.

No teme a la muerte. La merece, la quiere, y la tendrá, pero no es el momento.

Sin perder la posición, prueba a nadar de espaldas. Mueve despacio brazos y piernas. Avanza poco a poco, hacia la punta derecha de la cala, la más cercana.

Un gemelo amenaza calambre. El agua está fría. El pie y sus dedos quieren contraerse, y el fuerte dolor avisa de grave peligro. Se pone en vertical y con toda la calma de que es capaz, se frota la pantorrilla.

Nada ahora a braza, ayudándose de una sola pierna. Continúa avanzando, mecido por el suave oleaje, sin corrientes ni resacas.

A cien metros de las rocas, el gemelo vuelve a insistir. Quizás, lo ha forzado con los nervios por verse tan cerca, o es cosa mental, no lo sabe. Se detiene y vuelve a frotar. Se recupera.

Un último esfuerzo y alcanza las piedras. Abre el fardo y extiende las prendas sobre las cortantes lapas. A duras penas se alza de un impulso, y se desploma fuera del agua, desfallecido.

Abre los ojos sin saber el tiempo que ha estado sin conocimiento. Con las piernas todavía en el agua, mira a su alrededor y se percata de su ubicación. El saliente rocoso le oculta de la vista desde la playa y del camping. Nadie ha advertido su presencia.

Aun débil, sube a las rocas y se tiende al sol, que por su posición, parece indicar que deben de ser las dos o las tres de la tarde. Si así fuera, supondría que habría pasado bastante tiempo inconsciente.

Entrado en calor, se refugia en una oquedad para asegurarse de no ser descubierto, tras unas piedras grandes. Escurre la ropa, la extiende, y espera a que se seque mientras se recupera.

Bajo el sol radiante, al aliento de la brisa de aire impoluto, el renacido del averno se reencuentra con la naturaleza terrenal. Escuchando el polifónico son del agua, que bate infatigable contra el borde mineral, recobra poco a poco la conciencia de su humana existencia.

Recompuesto, se viste y acicala, dispuesto a afrontar sus objetivos como penitente desfacedor de entuertos.

Camina por el roquedal en dirección a la playa. Parece que hay gente tumbada tomando el sol.

Efectivamente, según desciende, dos parejas de sexagenarios se incorporan de la arena y le miran descaradamente.

—¡Joder! ¡Pero si están en pelotas! —musita, bastante sorprendido.

Con naturalidad, continúa caminando en dirección al acceso de la valla que separa la playa del camping.

Mientras entra sin detenerse, lee el cartel anunciador.

«Camping Naturista El Portús - Zona privada - Prohibido el paso - Acceso exclusivo para los campistas».

—La madre que me parió —piensa desconcertado—. Esto sí que no me lo esperaba.

Se detiene a un lado de la puerta y se sienta en el murete de la valla. Hay decenas de autocaravanas en la arboleda, a ambos lados del camino principal. La gente deambula como Dios les trajo al mundo, en pelota picada.

Comprende que no puede entrar allí tal y como va, se hace a la idea, y se desnuda. Se queda mirando las botas y las descarta.

—Me cago en la leche —rumia quejándose de las chinas del camino—, tengo que hacerme con unas chanclas o algo —murmura mientras anda con las botas en la mano y la ropa bajo el brazo, retorciéndose con disimulo.

Para estar casi en noviembre, hay bastante ocupación. En su mayoría jubilados del centro y norte de Europa, que migran y pasan aquí los inviernos. Por estas fechas no suele estar tan lleno, pero este año ha surgido un boom, el del denominado turismo energético.

Con la guerra de Ucrania y el conflicto con Rusia, los precios de la energía se han multiplicado de tal forma, que a los extranjeros, solo con lo que ahorran en calefacción, les da para el viaje, la estancia y la manutención, y aún les sobra dinero para extras.

Pasa junto a una zona de servicios y ve el cielo abierto. Tiene la boca seca y pastosa y necesita imperativamente beber. Se acerca a la puerta y busca el aseo para hombres, pero cae en la cuenta. Los servicios con comunes, allí no hay discriminación por sexo.

Tras atiborrarse de agua fresca en uno de los lavabos, se incorpora y se mira en el espejo. Ha perdido mucho peso y se ve envejecido, pero no es eso lo que le estremece. No reconoce a la persona que él creía que era, y se detesta profundamente. Lágrimas de angustia y tormento brotan de sus párpados.

Intentando dejar a un lado los remordimientos, continúa su camino en dirección a la salida. La intención es llegar hasta El Portús, el poblado donde debería de haber desembarcado. Si alguien estaba esperándole, ese ha de ser el punto de encuentro.

En pelotas, con la ropa de marinero por toda pertenencia, más vale que los viles profanadores de mentes den pronto con él. No llegará muy lejos sin documentación, y lo que es peor, sin su móvil, el único acceso a los Bitcoins de su billetera.

—¡¡Eh!! ¡¡Caballero!! —bocea un vigilante de seguridad que se aproxima—. ¿Dónde va usted?

—Perdone, voy camino de la salida. Es que hacía senderismo por la montaña y me he doblado el tobillo —se excusa empezando a cojear—. He bajado hasta la playa y no tengo más remedio que pasar por aquí de vuelta a mi coche.

—¿No ha visto la prohibición que hay en la entrada?

—¡Ya hombre! Entiéndalo, no podía seguir por las piedras.

El vigilante, sin mediar más palabras, le acompaña hasta la barrera de la entrada del camping.

Molero se viste, se calza las botas, y se aleja renqueando por la carretera.

Al final del tramo recto, antes de la primera curva, esquiva una furgoneta blanca aparcada en la cuneta.

Hay alguien al volante. Al pasar junto a él, escucha:

—¡¿Molero?! Les estaba esperando. ¿Y su compañero?

—Estoy solo

—¡Suba!

32 GORILAS

9.15 p.m. - Lunes, 23 de enero de 2023. Benidorm.

Han echado la tarde tranquilamente, paseando y viendo tiendas, ejerciendo de turistas. Recorrieron también la zona de bares de copas, para un primer reconocimiento. Con todo cerrado se movieron libremente y ubicaron los garitos del alemán. El Sing Sing y el Coco-Loca, en el cogollo de la calle principal.

Llamó Cristina y les contó que los últimos acontecimientos, han dejado al CITCO desubicado. Les ha venido de perlas, en el momento más oportuno. Justo antes del traspaso del caso a la Policía Nacional, y al Cesicat y los Mossos.

El coronel Ferreras, a un telediario de ser destituido, se ha desecho de la patata caliente, y además se ha apuntado todos los tantos que ha podido, «gracias a sus encomiables trabajos e investigaciones, les pasa el caso casi resuelto». Con cincuenta cadáveres en la carpeta, pero solo a falta de localizar y apresar a Molero y sus dos secuaces. Pan comido.

Vivianne sigue en Barcelona al pie del cañón, enfrascada en las enrevesadas reuniones de traspaso y coordinación del caso. Al parecer, los franceses temen a Molero tanto como a Putin, y los de antiterrorismo continúan al cargo.

La Dirección General de Seguridad Exterior francesa de Vivianne, el Centro de Inteligencia Contra el Terrorismo de Ferreras, la Comisaría General de Información de Cristina, y el Grup Especial d’Intervenció de los Mossos, del capitán Estruch.

Todos juntos muestran tan evidentes diferencias de criterio, de operatividad, de política, y hasta de lengua, que se sumergen en hilarantes e interminables reuniones para llegar a nada, y acaban siempre convocando otra nueva.

Cristina les ha enviado también una foto de Franz Bauer, para facilitarles su identificación, y les ha puesto al día de la marcha del conflicto nuclear.

Putin justifica el ataque a la ciudad de Jarkòv, alegando que se encuentra en territorio ruso, ya que según el Kremlin, Ucrania nunca ha existido como país independiente.

Al final, ha sido menos grave de lo que se pensaba. Según las estimaciones ucranianas, han fallecido más de dos mil personas, la mayoría de ellas civiles. El lanzamiento del misil táctico Iskander, cargado con una ojiva de cien kilos, al veinte por ciento de su capacidad, se produjo desde la flota del Báltico. A pesar de los escudos antimisiles norteamericanos instalados por el ejército de Zelenski, fue imposible de detener.

Mientras, Xi Jinping, el reelegido emperador absoluto de China, hace frente común con Putin para renegociar con occidente un nuevo equilibrio de poderes. Un nuevo orden mundial.

Sobre las nueve se han pasado por el hotel. Han picado algo de cena, se han cambiado de ropa, y han empezado con la vigilancia de la casa.

De noche, en la cima de la montaña de la Cruz de Benidorm, solo algunos turistas se atreven con las fotos de la prodigiosa vista nocturna.

—Se ve bastante bien el interior de las habitaciones iluminadas —dice Amalia ajustando el enfoque de los prismáticos—. Pero con el ángulo que tenemos no servirá de mucho.

—Déjame ver —dice Vanesa.

—Como no se acerquen a la cristalera — dice Amalia pasándole los binoculares.

—Ese parece el salón —dice Vanesa—. Si salieran a la terraza, podríamos reconocerles, hay luz suficiente.

—A ver si hay suerte.

Pasa más de una hora y no observan movimiento alguno. Hace agradable, casi los veinte grados. Aunque hay humedad, la brisa es leve y no molesta.

—¡Mira, se abre el portón del garaje! —exclama Vanesa.

Amalia, que estaba distraída, enfoca con rapidez.

—Van dos personas. No se les ven las caras, pero parecen dos hombres. ¡Corre, trae el coche!

Del garaje sale un crossover blanco, es un Audi, un Q7. En lo que abren las puertas de la verja, Vanesa llega con el coche y salen en su persecución.

—No lo pierdas, pero no te acerques demasiado —dice Amalia un poco nerviosa.

—Tranquila. No lo perderé.

Amalia se abre la chaquetilla, saca la pistola de la sobaquera, y revisa el cargador. Vanesa atenta a las curvas, le mira de reojo y sigue conduciendo.

—Van a la zona de copas, seguro —dice Vanesa.

—No te arrimes mucho. Si aparcan, tú sigues.

—¡Que sí, pesada! Que sé lo que me hago.

Llegan a la rotonda del hotel Flash y continúan por la calle Gerona. La zona de los pubs.

—No se ve mucho ambiente, ¿no? —dice Amalia.

—Es pronto. Hasta las doce por lo menos no empieza la marcha —contesta Vanesa sabiendo de lo que habla.

El Q7 aparca justo delante del Sing Sing, y los dos hombres se bajan. Ellas pasan por su lado mirando con disimulo.

—¡Son ellos! ¡Los dos! —exclama Amalia excitada—. ¡Sigue, no te pares!

Cincuenta metros más allá, aprovechan un hueco libre y aparcan cerca del otro pub, el Coco-Loca.

—¡Cojonudo! —exclama Vanesa—. Desde aquí podemos controlar los dos al mismo tiempo.

En las terrazas los Dj’s ponen músicas diferentes, y hay algunos grupos de británicos aprovechando las pintas a dos cincuenta de la «hora feliz». Pero la calle aún no está lo bastante concurrida como para bajarse y pasar inadvertidas, entre tanto «Pepito piscinas».

Franz y Lefévre charlan entretenidos, sentados con una copa en barra del Sing Sing. Mientras tanto, Amalia y Vanesa esperan dentro del coche, no saben qué.

—¿Y ahora qué? —pregunta Vanesa.

—Pues a esperar que aparezca Molero. ¿Qué otra cosa podemos hacer?

—Ya, ¿pero no te parece que si va a por ellos, no será aquí, que lo hará en la casa?

Amalia se lo piensa.

—Una vez más, llevas razón, Vanesa —reconoce—. Por lógica, tiene que ser así.

—Por lo tanto, ahora que ya sabemos que Lefévre se esconde en la casa, es allí donde tenemos que vigilar. ¿No te parece que aquí ya no hacemos nada?

Una escandalosa veintena de jovencitas, con camisetas amarillo limón, collares hawaianos, y diademas de pollas hinchables, irrumpe en el local. Franz se vuelve, las observa y se levanta de la banqueta. Sale hasta la acera, y mirando hacia el otro local, saca el móvil y hace una llamada.

No tardan en aparecer dos gorilas, más grandes y feos que los «espaldas plateadas» de Uganda. Inflados de «testiculina» y cara de mala hostia, hacen corro con el jefe, que parece impartirles las instrucciones de la noche.

—Nos están mirando —murmura Vanesa, ante el giro de cabezas de los dos armarios en su dirección.

—No. Me parece que miran hacia ese otro pub que tenemos detrás. Tengo entendido que los tíos estos se pasan las noches peleando con la competencia, robándose clientes y eso.

—¡Ah!, me había parecido.

El corro se deshace. Franz vuelve a la barra, y uno de los gorilas se marcha rumbo al Coco-Loca. El otro se queda paseando por allí.

—Una cosa, Ami. Esos no nos conocen de nada. ¿Y si nos sentáramos en la terraza, cerca de ellos? Igual les escuchamos decir algo interesante.

—¡No, no! ¡Déjate! —se apresura a responder—. Es difícil, pero Lefévre podría habernos visto la cara cuando huyó del piso del Raval. Además, no veo que podrían decir que nos interesara. Por lo menos de momento.

—Puede que tengas razón —contesta Vanesa. No creo que nos viera, pero sí es una baza que podemos reservar para mejor momento.

Crece la animación y los locales empiezas a funcionar a pleno rendimiento. Músicas, voces y alaridos se adueñan de la calle.

—Nos vamos —dice resuelta Amalia—. A ver cómo nos lo montamos, pero no podemos perder de vista la casa, ni de día ni de noche.

—Eso pienso yo. De día porque es cuando Molero y sus dos ayudantes pueden entrar a por ellos, y de noche porque no están, y es cuando podrían aparecer por allí a preparar el terreno.

—Tú lo has dicho, Vanesa. O vamos las dos, y una duerme en el coche, o nos turnamos para dormir en el hotel.

—Ya, pero lo del hotel sería complicado con un solo coche. Además, quedamos en que no íbamos a separarnos, Ami —dice con cierto agobio.

—Pues dormimos en el coche, no te preocupes por eso. ¡Venga! Arranca, que tenemos por delante una noche muy larga.

—¿Pasamos un momento por el hotel? —plantea Vanesa.

—¿Para?

—Pues, a coger una manta, prendas de más abrigo, botellas de agua, y algo de picar, para entretener el estómago.

—¡Tú sí que sabes!

33 AUTÓMATA

11.50 p.m. - Lunes, 23.

Ahora sí que ya no queda nadie. El entorno de la gran cruz está oscuro y solitario. A esa altura, con el cielo despejado, el manto estelar luce soberbio, sobrenatural.

La temperatura no ha bajado mucho, pero la sensación térmica es heladora. La brisa tenue amenaza con un generoso relente.

—Empiezo yo —dice Vanesa, apagando el motor en el pequeño aparcamiento, al final de la carretera.

—Como quieras, pero me quedo un rato contigo —contesta Amalia—. No tengo nada de sueño.

Caminando hacia la curva del mirador de Taiwan, Amalia repasa algunos detalles.

—Es de suponer que dejen el vehículo a cierta distancia, y se acerquen hasta la casa a pie. Puede que venga uno solo o los tres a la vez, depende si vienen a observar o a entrar en la casa. Sobre todo hay que vigilar bien los alrededores.

—Estate tranquila.

—Si ves que merodea alguien sospechoso, tú me avisas. Para controlar también si alguno saltara la valla por detrás. Desde aquí solo ves la parte delantera de la casa.

—Vale, vale —asiente Vanesa.

—Y otra cosa. No creo, pero podría subir hasta aquí alguna patrulla de la Guardia Civil o de los municipales. Si los ves venir, me avisas enseguida. Somos dos enamoradas disfrutando de la magia de las vistas, y si fuera necesario, me identificaría.

—Muy bien, de acuerdo —contesta Vanesa—. Si me pillan les digo que te acabo de echar un polvo en el coche, y que me estoy echando el cigarrito. Je, je —añade de guasa.

—¡Anda! ¡Déjate de coñas! Que esto es serio.

—¡A sus órdenes mi generala! Ja, ja, ja.

Sentadas en el murete del terraplén, bajo el pino, pasan el rato conversando.

Vanesa aprovecha el momento para plantear sus dudas sobre lo que harán cuando se enfrenten a Molero.

—¿Te has parado a pensar que, sometido a esos experimentos, Molero no es del todo responsable de sus actos?

—¡¿Qué?! ¡No me jodas Vanesa! —exclama ofendida—. Ese hijo de puta ha hecho barbaridades a muchas personas inocentes. Merece morir de la forma más cruel y dolorosa posible. Sin contemplaciones ¡Pooor favor!

—Lo sé, Ami. Es una alimaña. Estoy contigo en todo, y cumpliremos la promesa que le hiciste a Borja, y a todos los demás. Pero no sé. Es que tengo muchas dudas.

—¿Dudas de qué? O acabamos con él, o seguirá matando. ¿Sabes a cuántos ha matado ya?

—Ya, pero con lo que ha pasado últimamente, igual es mejor capturarle vivo, y que le juzguen en un tribunal.

—Sí, y que se pase no sé cuántos años escribiendo sus asesinatos en una celda de lujo. ¿Tienes la menor idea de lo que podría durar un proceso judicial de estas características? ¡Siglos!

—Me lo imagino. Lo que pasa es que según lo que leímos sobre el control mental y todo eso, si Lefévre ha tenido éxito con sus experimentos, supondría que Molero habría actuado como un autómata, un ente sin consciencia ni conciencia. ¿No sería también una especie de víctima de todo esto?

—¡¿Una víctima? ¡Joder Vanesa! Me dejas de piedra. No me esperaba esto de ti, para nada —dice muy molesta.

A Amalia también le asaltaron esas dudas en algunos momentos, solo que la rabia y el rencor se las ha borrado de la mente. Se da cuenta de que Vanesa no dice ninguna tontería, pero el odio hace que rechace cualquier consideración.

—Ami, entiéndeme, por favor. No te enfades conmigo. Sé que es muy duro, pero creo que tenemos que hablarlo.

—Mira Vanesa, no me vas a convencer. Aunque fuera como tú dices, ¿qué se hace cuando un perro maltratado pierde la cabeza y mata a alguien? Se le sacrifica, ¿no? Lo mismo que cuando un animal está malherido y no se le puede recuperar. Sea como sea, la solución es la misma.

—A ver, piénsalo solo por un momento. ¿Vale? Y luego lo dejamos —dice con tono sosegado, mostrando cariño—. Es por tu propio bien. Para que después no te culpes por no haber recapacitado a tiempo.

—¡Y dale! ¿Es que no te das cuenta de que no quiero hablar del tema? ¿Cómo te lo tengo que decir?

Vanesa le coge de la mano. Se arrima y le mira a la cara con una sonrisa.

—Anda, porfa. Tú solo escúchame un poco. Hazlo por mí. ¿De acuerdo?

—Ya verás, nos estamos distrayendo y al final no vamos a verles entrar en la casa —refunfuña.

—Escucha. Si ha eliminado a los del grupo de Lefévre es porque de alguna forma ha despertado, se ha liberado del control que ejercían sobre él, y se ha rebelado contra ellos. Eso sin duda significa, que rechaza lo que le han obligado a hacer y se está vengando.

Amalia, mira para otro lado, pero escucha lo que le dice Vanesa.

—Después de acabar con todos, menos con Lefévre, ha ido a por los asistentes al aquelarre de Villafeliche. A por los que financian y promueven esas atrocidades. ¿No te dice nada la forma en que los está matando?

Ni se mueve. Amalia guarda silencio.

—Podría haberlo hecho de muchas formas crueles y llamativas. Pero no. Los ha envenenado, y lo ha hecho de forma casi anónima, sin poner en evidencia sus vicios y aberraciones. Como si quisiera evitar el escarnio a sus familias.

—Ya. ¿Y la chica de Villafeliche? ¿Es que ya no te acuerdas de ella? —cuestiona Amalia, airada, devolviéndole la mirada—. Si ya estaba liberado del control, ¿cómo es que la mató de esa forma? ¿Por qué montó la maldita fiesta? ¡Porque lo hizo él! ¿Recuerdas?

—No estoy segura de por qué la montó, pero fue en diciembre, antes de empezar a eliminar a los de PurADN. Las botellas con el veneno las envió después. Bien pudo ser para eso, para reunirlos y acabar con todos a la vez.

—¿A costa de la pobre chica?

—Ami, piénsalo. ¿Por qué eligió a una chica a punto de morir de cáncer? ¿Por qué iba hasta arriba de morfina? ¿No crees que eso determina su intención de hacer el menor daño posible? ¡Tú misma dijiste que siempre busca la forma de hacer el mayor daño! ¡Acuérdate!

34 SOFROLOGÍA

(Dos meses antes)

Noviembre de 2022. Montanejos. Castellón.

Relajado, abre los ojos y pestañea hasta que enfoca la vista sobre las betas de pino de la tarima del suelo. «Parece mentira la fuerza que tiene esta mujer en los brazos. Una hora dale que te pego, y fuera ya hay otro esperando», piensa Javier, tumbado boca abajo, asomando la cara por ese agujero con aspecto de váter pequeñito.

—Ya está señor Moreno —dice Bettina cubriéndole con la toalla—. ¿Ya se va para el hotel?

—No, qué va. Ahora voy a los chorros, y luego un rato al «vaporarium».

—Muy bien. Pues hasta mañana. ¡Tenga un buen día!

—Gracias Bettina. Me estás dejando como a un chaval —bromea incorporándose con los codos.

Richard Murat, el maestro decano del grupo PurADN y Ramón Roig, el socio catalán, estuvieron de acuerdo en que el balneario de Montanejos era el mejor sitio para ubicar a Javier Molero tras su fuga del cerco de la isla de Tabarca.

Un apacible pueblecito enclavado en la Sierra de Espadán, en la comarca del Alto Mijares de Castellón.

Molero lleva casi un mes hospedado en el Xauen, un modesto hotel familiar de tres estrellas, especializado en alojar a los clientes del balneario de aguas termales de la localidad.

La tranquilidad de pueblo serrano, los tratamientos diarios, y las caminatas por los escarpados senderos, han hecho que recupere su mejor forma física y también psíquica.

Ramón Roig ha tardado casi veinte días en recuperar sus cosas del Florita. Hubo que esperar el regreso a puerto, el dique seco, y las operaciones de extracción de los restos de Haddock y de sus pertenencias. Pero Molero ya dispone de todo lo necesario para poder preparar sus planes concienzudamente.

Ha tenido tiempo y espacio suficiente para ordenar su mente quebrantada, y recuperar la conciencia de sí mismo y su libre albedrío. Ha conseguido restablecer su consciencia. Ha disociando el oscuro tumor que le implantaron, manteniéndolo a raya, protegiendo su raciocinio de la podrida metástasis.

Pasa las mañanas entre el senderismo y el balneario, y por las tardes trabaja encerrado en su habitación del ático del hotel. Aparte de preparar el aquelarre para el lanzamiento inaugural de la sociedad PurAN, su máxima preocupación es encontrar la manera de sortear la sesión de hipnosis profunda, a la que sin duda le someterá Lefévre en su anunciada visita.

Javier, que se ha estudiado algunos tratados y ensayos sobre hipnotismo y sugestión, con cierta profundidad, se centra ahora en el entrenamiento de las sofisticadas y muy específicas técnicas de sofronización.

La hipnosis es la sugestión impuesta para lograr determinados fines. Deja al sujeto a merced del hipnólogo, en un estado alterado de consciencia que aprovecha la ausencia total de crítica por parte de este, para encubrir el conflicto de su personalidad.

La Sofrología, al contrario de la hipnosis, utiliza la razón como único elemento para que el sujeto construya, por sí mismo, su propio método de autocontrol.

Según esta ciencia, se puede mantener la consciencia en mayor o menor grado de alerta, durante su aparente ausencia en el proceso de la hipnosis. Permanecer voluntariamente controlado. En vigilancia plena, en una situación de consciencia de alta percepción y reflexión, a nivel profundo, sofroliminal.

Javier confía en alcanzar a tiempo ese nivel. Cada día dedica dos horas a ejercitar las técnicas lo suficiente, como para conseguir burlar al experto Lefévre.

En lo que respecta a la logística del evento, lo tiene todo prácticamente organizado. Se maneja bien por Internet y se ha hecho con muchas de las cosas que va a necesitar. En Barcelona comprará el resto, principalmente lo relacionado con el vídeo y la electrónica.

También tiene preparado el secuestro de la chica del oncológico. Sus prolíficas publicaciones en Instagram la han puesto en el punto de mira de Javier. Cumple con los requisitos para el inevitable sacrificio que se ha propuesto hacer.

Provisto con la morfina y el cloroformo que compró a través de la Deep Web, y que está a punto de recibir, se desplazará a Onda, alquilará una furgoneta, y desde allí partirá para Barcelona.

Después de las compras en el centro comercial, de madrugada, aprovechando la calma de la noche de Navidad, se colará en el hospital ataviado con una bata de médico. Dormirá al acompañante, y se llevará a la chica hasta la furgoneta.

De momento mantiene bloqueado su sitio de la Deep Web. No han publicado nada desde que retransmitieron en directo los empalamientos de Borja y Gautier en el torreón de Tabarca.

Tampoco ha tenido contacto con el grupo de masones. Recibió las instrucciones del chofer que le llevó hasta allí, y espera impaciente la visita, para conocerlos y concretar los términos de su pretendida asociación.

Para esa reunión, ha preparado un impactante storytelling del clip publicitario. También un storyboard de la progresión de secuencias de las imágenes, para la grabación del vídeo snuff de la orgía, que luego comercializarán por la red oscura.

Necesita mostrarse capaz y profesional ante sus nuevos socios, todo lo sumiso y proactivo que pueda. Para que le permitan acceder a los archivos del grupo, y a la gestión de registros de los socios y asistentes, tienen que confiar ciegamente en él.

«Dui, dui, dui, dui».

Suena su móvil, por primera vez desde que dejó Tabarca.

—Soy Bertrand Lefévre, ¿se acuerda de mí? El psicólogo que le estuvo ayudando con las sesiones. ¿Recuerda mi última visita a la isla?

—¡Ah, sí! Me acuerdo perfectamente, doctor. ¿Pero cómo ha sabido usted dónde encontrarme? —dice simulando desconocer su relación con los masones.

—Bueno, Javier, es que formo parte del grupo que le ha estado ayudando. Pero ya hablaremos de eso. ¿Cómo se encuentra?

—¡Muy bien! El encierro fue muy duro, pero ya me he recuperado del todo. Nunca he estado en tan buena forma.

—Pues perfecto, porque mañana pasaremos a visitarle.

35 SERRA GELADA

2.30 a.m. - Martes, 24 de enero de 2023. Benidorm.

Monta guardia bajo el pino, abrazándose. La humedad le cala los huesos y está aterida de frio. Tiene otra prenda más gruesa en el coche, pero Amalia hace rato que se fue a dormir y no quiere despertarla. Cae tanto relente que Vanesa cree que más que el abrigo, le iría mejor un paraguas.

El móvil marca las dos y media. Las luces de un vehículo zigzaguean por la carretera que lleva a la cruz, sobrepasan la zona iluminada de la casa de Franz, y continúan subiendo hacia la cima. Es un coche particular. Con los prismáticos no se distingue bien, pero parecen una pareja de jóvenes.

«La van a despertar», se lamenta. «Apuesto que vienen a echar un polvo. O son unas prisas, o es que los pobres no tienen otro sitio. Da igual, el caso es que me la despiertan, seguro», piensa.

Pasan por su lado y a los cinco minutos ve a Amalia bajando la cuesta, envuelta en la manta.

—¿Qué, te han despertado los tortolitos? —pregunta Vanesa.

—¡Uf! ¡Menudo frío que hace!

—¡Ya te digo! ¡Estoy chorreando! —exclama Vanesa—. La humedad que hace aquí es impresionante.

—¡Vas a coger algo! ¿Cómo no te has puesto la parka?

—Ahora subo, es que no quería despertarte.

—¿Nada, no?

—¡Sereno y sin novedad en el puesto, mi generala! Ja, ja.

—¡Ya te vale! Siempre contenta y bien dispuesta. Eres la pera limonera —le dice dándole un «piquito»—. ¡Hostia tía, tienes la nariz como un témpano!

—La nariz, las orejas, las mano y los pies. Me estoy quedando pajarito.

—Pues tenemos que pensar algo. Podemos mover el coche…, no sé, buscar otro lugar.

—No, mujer. No hace falta. Lo que hay que hacer es venir con ropa más adecuada. Botas, calcetines y sobre todo pantalón largo y unos guantes, aunque sean finos.

—¿Quieres que me acerque en un momento al hotel?

—Por mí no te preocupes. Me pongo la parka y andando.

—Mira, no. Mejor subo contigo y me la pongo yo. Tú te quedas en el coche y entras en calor —dice Amalia con aplomo—. Mañana lo organizaremos mejor. ¿Vale?

—Vale cielo. Pero abrígate todo lo que puedas. Parece que no, pero poco a poco el frío te va calando los huesos. Cuando te quieres dar cuenta, estás helada —dice Vanesa en plan maternal—. Por algo le pusieron Serra Gelada a estas montañas.

La oscuridad de la noche, limitada por un millón de estrellas y un filo de luna recién nacida, embarga los pensamientos de Amalia. No puede evitar darle vueltas a las bienintencionadas consideraciones y cabales argumentos de Vanesa.

36 PIZZA PUTTANESCA

Es extraordinario. Amalia nunca había presenciado nada igual. No podía imaginarse tanta belleza. El migrante polvo del Sahara colorea el fulgurante amanecer rojo sobre el tono gris del Mediterráneo.

Con los pies tiesos y doloridos, de caminar la cuesta para esquivar el frío madrugar de la mañana, contempla como el encarnado resplandor africano, se difumina despacio, matizado por intensos tornasoles celestes.

«¡Qué bello es vivir!», piensa, abstraída por aquel espectáculo de la naturaleza. «Y qué triste que nos empeñemos en despreciar tanta maravilla».

La excepcional eclosión solar, cálida y confortadora, ilusiona su renovado talante. Las horas de vacilaciones y disquisiciones, han conseguido prevalecer la razón, sacándole de la oscuridad del odio y el resentimiento.

No hay posible perdón, pero sí una recta indulgencia para el verdugo, de su amado y de tantos otros inocentes. Si es factible, procurará que los tribunales escuchen el alegato de Molero, y que dicten la sentencia que en justicia le corresponda.

Igual opina para Lefévre, el instigador último y auténtica mano negra de tanta ignominia y barbaridad. Merecería la misma oportunidad, pero Amalia cruza los dedos para no llegar a tiempo, y que Molero se adelante y haga suya la venganza.

Vanesa baja por la cuesta con el aspecto de haber pasado mala noche en el coche. El pelo revuelto, ojeras, pinturas emborronadas, y desaliñada.

—¡Buenos días, Ami! ¿Qué tal? ¿Has pasado frío? —le pregunta retóricamente.

—Ha sido horroroso. Para qué te voy a engañar —responde resignada, poniendo el morrete para un besito—. Una noche de perros, pero de los de antes, que ahora ya no se ve a ninguno pasando frío por ahí.

—¿A qué hora volvieron?

—Eran casi las cinco. Entraron con el coche directamente al garaje. Las luces de las ventanas se apagaron al cabo de un rato, y hasta ahora.

—No se ha movido nada, ¿no?

—El camión de la basura. Date cuenta, menos una, todas esas casas están deshabitadas. Si no es para subir a la cruz, por aquí no pasa ni Jesucristo. Je, je.

—Te noto de buen humor, Ami.

—Bueno, es que te he hecho caso y he recapacitado —dice con una leve sonrisa—. Vamos, que aflojaremos un poco con Molero. Si no nos vemos obligadas a acabar con él, que sea la Justicia la que le condene.

—No sabes cuánto me alegra oírte decir eso —contesta encantada, dándole otro «piquito»—. Será lo que tenga que ser, pero seguro que te has quitado un peso de encima.

Mientras Amalia baja al hotel, a darse una ducha y volver con el desayuno, Vanesa se queda en el puesto. El día ha despuntado limpio y soleado, pero aún es temprano para los turistas y de momento la calma es absoluta.

Una hora después, Amalia extiende los desayunos de cortesía del hotel sobre el murete.

—Me recuerda a los desayunos de los campamentos para jóvenes católicos a los que me apuntaba mi madre —dice Vanesa comiendo un mini cruasán—. ¡Pobre! Se pensaba que me devolverían al buen camino.

—Seguro que mal no te han hecho.

—Eso lo dices porque no sabes las tropelías que hacía con mis amigas. Ja, ja.

—Me lo imagino. Nunca has sido buena… —bromea, poniéndole una carita.

Es el turno de Vanesa para bajar al hotel y Amalia se queda cubriendo la vigilancia.

Vanesa tiene razón. Se ha quitado la obsesión de la cabeza y eso es suficiente para ver la historia de otra manera. Con las ideas claras, sin la ofuscación por cumplir una ciega venganza, afrontará sana y sosegadamente los acontecimientos.

El resto de la mañana la pasan sin pena ni gloria, entre historietas de sus infancias y agudos chascarrillos.

Disimulan así su inquietud y sus miedos, que los tienen. Están deseando ver aparecer por allí a Molero, pero no son superheroínas, temen por sus vidas como la que más.

—¿Qué te apetece para comer? ¿Bocadillo, pizza, o qué? —plantea Amalia, pasadas las dos de la tarde.

—Me da igual, Ami. Lo que tú quieras.

—Vale, pues me bajo y traigo lo primero que encuentre con buena pinta.

Un rato después, el móvil de Vanesa avisa de un wasap.

—«Pizza. Bbq o 4 quesos K?».

—«Bbq plis. Tq :)», responde Vanesa.

—«Yo tbn :))»

En lo que sale el pedido, Amalia revisa su Instagram. Casi no lo usa. Hace siglos que no sube nada, y nunca responde, pero lo mira de vez en cuando para estar al tanto de lo que hacen su madre y sus dos hermanos.

Con una pizza barbacoa grande, dos de aros de cebolla, una de patatas con piel, y cuatro latas de cerveza, en el asiento trasero, Amalia enfila por la empinada carretera. A esas horas ya hay trasiego de visitantes para los miradores. Circula tras un par de coches, y se cruza con otros que bajan.

Reduce velocidad a la altura del mirador de Taiwan, para dejarle las bolsas con la comida, y se extraña de no ver a Vanesa. Sin darle demasiada importancia, pensando que ha subido a esperarla, continúa, hasta llegar arriba.

Todos los huecos están ocupados y ha de maniobrar para dejar salir a uno y poder dejar allí su coche. Continúa mirando alrededor y sigue sin verla. Empieza a ponerse nerviosa. Sin esperar a bajarse del coche, en plena maniobra de aparcamiento, coge el teléfono y le marca.

«¡Raaas!»

—¡Me cago en la puta! —exclama por el rasponazo contra la pared de piedras—. ¡Joder! ¡¿Dónde coño se habrá metido?!

El móvil agota los tonos y Vanesa no lo coge. Amalia se apea del coche mirando a todos lados.

Vuelve a marcar, y esta vez el móvil está apagado o fuera de cobertura. La cara de susto de Amalia refleja su certeza de que le ha sucedido algo, pero no quiere creerlo y sigue buscando.

«Me la he pasado. No la he visto cuando subía. Eso tiene que ser», piensa mientras corre en dirección a la curva del mirador.

Pero allí no está. Da media vuelta y continúa hacia arriba a la carrera, más rápido y más nerviosa.

«Por favor, por favor, que haya subido a la cruz», se repite presa del pánico.

Arriba hay una decena de personas, pero Vanesa no está entre ellas. Tiene el corazón a punto de estallarle. Nota la presión sanguínea saturándole el cerebro.

Subida en el pedestal de la cruz, mira para todos lados. No está. Y no hay sitio donde pueda estar fuera de su vista.

Se derrumba. No estaba preparada para esto. Ni se le había pasado por la cabeza que pudiera ocurrir algo así.

Pero ha sucedido. Se han llevado a su Vanesa del alma, su amor, su apoyo… «¡Por favor, Dios!», exclama anonadada.

Cada minuto cuenta, no hay tiempo para pesadumbres. Salta del pedestal y se dirige al encuentro de los visitantes.

—¡Perdone! ¡¿Ha visto a una mujer rubia, con una camisa turquesa?! ¡Llevaba unos prismáticos! —les vocea antes de llegar a acercarse.

Corre de unos a otros, exhibiendo su desesperación.

Una joven se percata.

—¡Eh! ¡Oiga! —le vocea alzando la mano para avisarle.

Amalia, esperanzada, se apresura a acercarse a ella.

—¿La ha visto? Tiene el pelo largo. Rizado y rubio, Y es muy guapa —atina a decir atropellada.

—Creo que sí. Cuando veníamos había un coche grande en la cuesta, parado a un lado, y una pareja que parecía que discutían, La mujer era así, rubia, y me ha mirado cuando los esquivábamos y pasamos por su lado.

—¿Era un coche blanco? —pregunta pensando en el alemán.

—No, era oscuro. Negro, me parece. Sé que era grande, casi no cabíamos para pasar —dice la joven esforzándose por hacer memoria—. Iba pendiente de que no rozáramos con las piedras y no me he fijado. Un monovolumen, o una furgo. No sé decir.

—¡¿Y cómo era el hombre?! ¿Le ha visto la cara?

La joven se azora. Duda si está haciendo bien en darle la información. Amalia enseguida lo nota y le explica.

—Mire, es mi amiga. Su marido tiene una orden de alejamiento y temo que haya podido convencerla para subir al coche. Ahora voy a llamar a la Policía, pero antes quiero asegurarme. ¿Comprende?

—Ya, ya. Vale —continúa más tranquila—. No le vi la cara, pero iba de negro, diría que era grande y fuerte. Le sacaba una cabeza. Pensé que era una pareja discutiendo, porque él la rodeaba con un brazo por la espalda.

—Y no recuerda usted nada más? ¿Algún detalle? —inquiere Amalia, precipitada, con prisas—. ¿A lo mejor su pareja se acuerda de alguna cosa? —dice señalando al joven que la espera.

—No, ya le he preguntado yo. Iba pendiente de no rayar el coche y dice que no ha visto ni a la mujer ni a nadie. Lo siento.

—¡Vale, muchas gracias! Voy a comprobar otra vez si estuviera por abajo, y si no, llamaré a la Policía —dice voceando, alejándose.

Histérica, enloquecida por la angustia, temiéndose lo peor, corre de nuevo hasta el mirador.

Se arrima al terraplén, junto al mojón donde se sentaba, y recoge los prismáticos de entre los matorrales.

Con ellos en la mano, se sienta, y llora.

«¡Vaneeesa!», implora.

37 KIRIELEISÓN

(Un mes antes)

08.35 a.m. - 26 de diciembre de 2022. Villafeliche.

Amanece en las desérticas calles de Villafeliche. Nadie por aquí, nadie por allá. La arrastrada resaca de la Nochebuena y del día de Navidad, que ha caído en domingo, ha mudado inhábil a este gélido último lunes del año.

Hoy es el día. El más idóneo, sin duda. Después de recorrer trescientos kilómetros desde Barcelona, con las carreteras igualmente vacías, Molero, satisfecho con su elección, apaga el motor de la furgoneta nada más llegar a la plaza, frente al bar Agustín.

Jose Luis, el ferroviario devenido en bróker turístico local, quedó en dejarle las llaves de la estación a Fernando, en el bar. Pero al parecer se le han pegado las sábanas al gallo que despabila la villa feliz, y aún está cerrado.

Impaciente, espera que aparezca cuanto antes. Tiene mucho que hacer por delante, y los minutos contados. Para como es él, empezar el día con retraso supone empezar mal. Con el tiempo justo para cada faena, implica que algo no sea perfecto, o el riesgo de que pueda salir mal, y eso no tiene cabida en su cabeza cuadriculada.

La operación de secuestro en el oncológico le ha salido tal y como esperaba. Se sentó en un banco de las urgencias y esperó a que no hubiera nadie controlando la entrada. Una vez dentro, se colocó la bata y empujando una silla de ruedas, subió hasta la habitación que conocía por Instagram. La chica y la acompañante, posiblemente su madre, dormían. Les aplicó el cloroformo, y sacó a la joven por el ascensor de servicio hasta el patio donde había dejado la furgoneta.

Durante el viaje de vuelta, medita con pesadumbre la triste suerte de Mireia, de poco más de veinte años, y se estremece pensando en el cruel e inmerecido fin que le tiene que dar.

Pero la pobre agoniza una vida trágica, llena de sufrimientos, hospitales y tratamientos. Y él se justifica creyendo que con ese sacrificio, ayudará a la exterminación de seres satánicos, e infrahumanos, y tal vez así, de sentido a su funesta existencia.

—¡Feliz Navidad! —vocea Molero apeándose de la furgoneta.

—¡Igualmente! —responde Fernando, abriendo la puerta del local cargado con una bolsa—. Disculpe el retraso, el panadero me ha hecho esperar. Enseguida le doy las llaves.

—No se preocupe —responde restándole importancia—. Si puede, me tomaría un cafelito bien caliente. ¡Bufff!, hace un frío que pela —se queja pasando al interior.

—No llega a cinco grados. ¿Lo quiere con leche? —pregunta manipulando la cafetera.

—Sí, por favor. ¿Me haría también un par de bocadillos? Así aprovecharé el tiempo de la comida, que tengo mucho trabajo por delante con los preparativos.

—La cocina está apagada, pero hay un queso espectacular y buenos embutidos. ¿De qué los quiere?

—Me da igual. De queso y chorizo, venga.

Al llegar a la estación, lo primero que hace Molero es pasar a la caseta de las parrillas y encender una buena lumbre. En lo que la habitación se va templando, arrima la furgoneta, coloca la colchoneta en la que ha venido acostada la chica, y la traslada allí sin que se dé ni cuenta, dormida profundamente.

Observando su cara hinchada y amoratada, presagio del fatídico final que se le avecina, cae en la cuenta de que tenía que haber cogido su hoja de tratamientos del hospital.

Revisa su cuerpo con cuidado, en busca de parches de morfina, pero no encuentra ninguno. Sin conocimiento de las pautas paliativas que precisa, se guía por las confusas instrucciones de la oxicodona que ha conseguido. Y decide inyectarle una dosis de diez miligramos, para ir aumentándosela en caso necesario. La infeliz necesita una sedación constante, para no llegar a despertarse.

Cierra con llave la caseta y se pone con el montaje y despliegue del equipo audiovisual que ha comprado en Barcelona. Con las últimas fluctuaciones del inestable mercado de criptomonedas, ha perdido parte del dinero que tenía en Bitcoins, pero le sigue dando de sobra para cumplir sus objetivos.

Descarga el material en la sala principal de la estación. La parte electrónica incluye dos cámaras fijas, una móvil, trípodes, focos, y alargaderas. También un equipo de música, y un sistema de videovigilancia que instalará en el puente sobre el Jiloca, que hay que atravesar para acceder a la estación.

Para la tramoya y puesta en escena, caretas «scream», túnicas, antorchas de caña, cirios, cuerdas, y demás materiales. Y por último, para el catering, bebidas, tentempiés, vajillas desechables, y papel higiénico y de cocina. Y un botiquín, no vaya a ser que algún ilustre invitado resulte lastimado.

«Lo primero de todo, la electrónica y poner a cargar las baterías», musita desembalando las cámaras.

Habla constantemente consigo mismo. Empezó a hacerlo en el cubículo donde escapó de la prisión de la isla, y ha terminado por habituarse en el lóbrego crucero por el Mediterráneo.

—¡Joder! Parece que no, pero el montaje de todo esto se lleva un montón de tiempo, y eso si no falla ningún aparato, que esa es otra —continúa hablándose.

Desenrolla una bolsa de basura, de las de jardinería, y va echando los papeles, envoltorios y embalajes.

—¡Qué locura! —se acuerda de anteayer, comprando los materiales en MediaMarkt y Leroy Merlín—. Creí que me iba a dar algo. Después de un mes de silencio y oscuridad, tanta gente, tanto bullicio…

Sobre el largo tablero de la mesa tiene ya preparadas las cámaras, los trípodes y los focos. A falta de poner las baterías y comprobar el funcionamiento, todo parece estar en orden.

—A ver qué tal el ayudante —piensa en el asistente que ha pedido a Lefévre para sustituir a Yann con las cámaras—. Espero que tenga experiencia, no se acojone y lo eche todo a perder.

La sesión de hipnosis con Lefévre la superó con nota. Se presentó en el hotel de Montanejos en compañía de Ramón Roig, el socio de Barcelona que se encargó de organizar el complicado rescate de Tabarca y también de esconderlo en el balneario.

Estuvieron con él solo un día. Se mostraron muy amables y respetuosos, a la altura de su honorable posición social, y encantados de conocerle por fin. A media mañana, almorzaron en el hotel donde se habían hospedado, el histórico hotel rural Casa Palacio, casona antigua de origen árabe, adosada a la que fue torre atalaya del poblado.

Por insistencia de Lefévre, antes de entrar en materia sobre los acuerdos de mutua colaboración, los dos subieron a la habitación para llevar a cabo la sesión. Teóricamente, para tratarle los traumas de su reclusión.

Nada más tumbarse sobre la cama, mientras Lefévre iniciaba las letanías del protocolo de abducción hipnótica, Javier se concentraba en tomar el control de sus sentidos, bloqueándolos por completo ante toda influencia o inducción externa. Elevándose al plano sofroliminal, escuchó las palabras de Lefévre como un mero observador, sin perder en ningún momento la consciencia.

Una vez que Lefévre creyó que Javier había alcanzado el trance, continuó con su retahíla de instrucciones. Así se enteró de cómo le habían disociado razón y voluntad, creando un engendro robótico dentro de él, libre de empatía, compasión, o cualquier otro sentimiento humano.

Aquellas órdenes, fundamento de sus siniestras pesadillas diabólicas, quedaban grabadas en su mente como las líneas de un programa de inteligencia artificial. Marcando explícitamente el objetivo subliminal, y permitiendo al ente desarrollarlo y llevarlo a cabo utilizando su intelecto.

El objetivo era que imaginara las más depravadas ocurrencias literarias para truculentas novelas negras. Llevarlas a la realidad. Y después escribirlas y publicarlas.

—¡Esto ya está! —musita después de tender los cables de los focos y altavoces, hasta el lugar previsto para la inmolación—. Bien. Ahora, a ver si Míriam necesita otra dosis, y luego a comer. Esta tarde preparo el local y todo lo del catering.

—¡Que no se me olvide que a las seis tengo que comunicar las coordenadas exactas a los asistentes!

La hora del evento se ha fijado para las doce de la noche, y respecto a la ubicación, los participantes solo saben que estará en algún punto entre Madrid y Zaragoza.

La preparación de la sala para el cóctel de bienvenida, y el resto de la logística, le ha llevado menos tiempo del que había calculado.

La chimenea mantiene la estancia bien caldeada, y en la mesa corrida está todo dispuesto para la macabra celebración navideña.

Hace rato que la noche ha caído, y con ella, arrecia el frío húmedo a la vera del río. No hay viento, las estrellas brillan generosas en un firmamento sin luna, y el pueblecito duerme tranquilo bajo el iluminado castillo de Villafeliz.

—Bueno, pues ya está casi todo listo. ¡Y son solo las nueve!

«¡¡Oouuiii, ouuiii, ouuiii, oouuiii!!»

—¡¡Hostiás!! —exclama sobresaltado.

—¡La alarma del puente!

38 ALGORITMOS

Martes, 24 de enero de 2023. Benidorm.

Hecha polvo, no es capaz de pensar. Terribles imágenes de torturas a Vanesa, «flashean» su mermada clarividencia. Se echa la culpa y no lo puede soportar. Se arrepiente de sus recientes sentimientos de indulgencia. Y abjura de ellos con inefables maldiciones y juramentos contra Molero.

Pero nada de eso va a ayudar a Vanesa, que solo la tiene a ella y no le puede fallar. Se enjuga las lágrimas con el puño de la camiseta y procura concentrarse. No sabe qué hacer ni por dónde empezar, pero tiene que encontrarla como sea, cuanto antes.

Molero la tiene escondida y no va a tardar en acabar con ella. Todo lo que le dijo Vanesa, ahora no tiene sentido. Si fuese verdad que hizo todo eso en contra de su voluntad, y está arrepentido, ¿a qué viene cogerla? Si se la ha llevado, será para hacerle algo, si no, ¿para qué?

Necesita ayuda urgente y solo Cristina se la puede prestar.

—¡Hola Amalia! ¡¿Cómo vais?! ¿Todo bien? —pregunta Cristina respondiendo la llamada.

—La han cogido —contesta balbuceando—, ese cabrón se la ha llevado —rompe a llorar angustiada.

—¡Madre mía! —exclama Cristina sorprendida—. Tranquilízate Amalia. Cuéntame, ¿qué ha pasado?

—Pues…, espera, perdona un segundo —se suena la nariz, y continúa—. La he dejado sola un momento, para ir a por algo de comer, y cuando he vuelto ya no estaba. Una pareja ha visto como un hombre la retenía junto a un coche grande. Es todo lo que sé.

—Pero, vamos a ver. ¿Dónde ha sido? Porque seguís en Benidorm, ¿no?

—Sí, sí. Estamos vigilando la casa del alemán. Esperando que aparezcan por aquí. Pero ya ves, debieron percatarse de nuestra presencia, y en cuanto nos hemos separado, han ido a por ella.

—Bueno, ten calma. Si hubieran querido matarla, lo habrían hecho allí mismo. Si se la han llevado es porque planean algo.

—¡Hacerle barbaridades! —exclama Amalia muy alterada.

—No tiene por qué ser eso, Amalia —dice intentando calmarla—. Y aunque fuera así, aún hay tiempo. Déjame…

—¡No hay tiempo! —le corta.

—¡Verás como sí! Entre las dos la encontraremos. Salgo ahora mismo. Me excuso con esta gente, y me planto allí enseguida.

—¡Pero si hay más de quinientos kilómetros! —exclama llorosa—. Para cuando quieras llegar, ya será tarde…

—¡Que no! Que voy en avión. Hablo con Luisa, la de recursos, y me lo arregla. Como mucho en hora y media estoy ahí.

Amalia se toma unos segundos para pensar.

—¡¿Me oyes?! ¿Amalia?

—Sí, te escucho. Es que preferiría que de momento no dieras la alarma en el CNI. Me da miedo que se vean acorralados y la maten. ¿Comprendes?

—Vale. No te preocupes. Algo se me ocurrirá. Nos tomaremos un poco de tiempo y luego ya veremos si avisamos.

—Pero tú podrías lanzar una búsqueda, ¿no? Ya me entiendes, sin relacionarla con el caso, a nivel informático.

—Por supuesto. Yo me ocupo. Pondré a trabajar a medio departamento, ya verás como no tardamos en dar con ellos. Créeme, estoy segura. ¿Vale Amalia?

—Vale, vale. ¿Y qué hago yo mientras? Te juro que no sé qué hacer —se lamenta.

—Es normal, estás bloqueada. Lo principal es que te tranquilices, nerviosa no vas a conseguir nada. Ve al hotel y date una ducha. Serénate, lo verás todo con más claridad.

—Muchas gracias Cristina. Te lo agradezco un montón.

—¡Tú hazme caso! Venga, te dejo. Nos vemos enseguida —apremia Cristina la despedida.

Con el nivel cinco de la alerta antiterrorista activado, las medidas de control y seguridad son extremas. Pero especialmente lo son ahora en los entornos donde se mueven los ciudadanos rusos, y ese es el caso de Benidorm, con un gran número de ellos entre su población.

Cristina confía en que el proceso de los metadatos de transacciones, cámaras, y comunicaciones de esa área, dé pronto con algún indicio. Una vez introducidas en el sistema las claves apropiadas y la foto, los algoritmos procesan los millones de datos. Reservas hoteleras, llamadas telefónicas, wasaps y mensajería, redes sociales, cámaras de seguridad, pagos por medios electrónicos, y todo lo demás.

En una búsqueda a nivel continental o nacional es muy complejo detectar el mínimo fallo que haya podido cometer un individuo que se sabe perseguido. Pero en un área tan reducida como Benidorm y su periferia, las posibilidades aumentan de forma exponencial.

En albornoz, apoyada en la barandilla de la terraza, con la toalla enrollada en la cabellera, como un turbante sarraceno, Amalia contempla los endebles reflejos de la puesta de sol sobre la oscura superficie del mar.

Se lleva un vaso ancho a la boca, con whisky sin hielo.

Cuando se lo ha servido, ha dudado si traicionaba su pacto con Vanesa, pero lo necesita para poder centrarse, y tiene que hacer la excepción. Ha jurado no dejarse llevar, comedirse y tomar solo lo estrictamente necesario.

La medicina acota sus derivas sentimentales, y una ventolera de desapasionamiento y objetividad se apodera de ella. Empieza a resurgir el ánimo, la confianza, y las ideas.

Si las han pillado haciendo la contra vigilancia, quiere decir que también han dado con Lefévre. Luego, al margen de que tengan retenida a Vanesa, es evidente que volverán a por él. A la casa o durante el trayecto a los bares, pero irán a por él.

Por otra parte, desconoce hasta qué punto saben de su existencia. Lo normal es que las hayan detectado a las dos, pero no es seguro. Conoce a Vanesa, y sabe que antes morirá que delatarla.

Vanesa no tiene ninguna relación con las Fuerzas de Seguridad, y lo más lógico es pensar que se haya inventado cualquier historia, es una hacha en esas lides y siempre encuentra el resquicio para colar una trola.

Hasta que Cristina de con alguna pista de dónde podrían estar escondiéndose, continuarán con la vigilancia de la casa de Lefévre, y con los desplazamientos que puedan hacer.

Pero tienen que estar muy pendientes, y extremar las medidas de seguridad, las posibilidades de que ahora vengan a por ella son muy altas.

«Dui, dui, dui, dui» —suena el móvil.

—¡Dime Cristina!

—¡Hola preciosa! ¿Estás mejor? ¿Me has hecho caso?

—Sí, sí. Estoy mucho mejor —responde resuelta—. Preparada y lista para rescatar a Vanesa.

—Me alegro de oír eso. He llegado a Alicante. Según el GPS en cuarenta minutos estoy ahí. Mándame la ubicación y te recojo.

—¡Ahora mismo! Es el hotel Flash. Te estaré esperando en la puerta.

—Muy bien. En lo que me cuentas los detalles, iremos a echar un vistazo a la casa del alemán y a los bares. Quiero hacerme una idea de la situación.

—Vale, de acuerdo. ¡Oye! ¿Te cojo habitación?

—Como tú veas. Pero creo que de momento sería mejor mantenernos juntas, ¿no te parece?

—Sí, mejor así. Venga. Nos vemos ahora.

Son poco más de las seis y es ya de noche. Amalia espera a la puerta del hotel, dominando los nervios, repasando cada detalle de lo sucedido.

Cristina para el coche en la zona reservada del hotel, y Amalia se monta rápidamente.

—¡Hola guapa! —le dice Cristina dándole un par de sentidos besos.

—Hola Cristina. No sabes cómo te lo agradezco…

—¡Va! Tú harías lo mismo por mí. Venga, vamos —dice poniendo el coche en marcha—. Dime por dónde voy.

—Vamos primero a la casa, al sitio donde se la llevaron. Hay que subir a la Cruz de Benidorm, ¿sabes ir?

—Perfectamente, he estado aquí unas cuantas veces. Vamos para allá —dice pisando el acelerador.

Por el camino le cuenta sus averiguaciones con pelos y señales, y los pasos que han dado desde que llegaron ayer por la mañana.

Cristina le tranquiliza confirmándole que tiene ya trabajando en ello a parte de su equipo de Ciberdelincuencia, y que las probabilidades de encontrar alguna pista son altas.

—¿Y qué tal va lo del traspaso del caso? —pregunta Amalia.

—¡Buah! Es increíble, para mear y no echar gota —responde displicente—. No te puedes ni imaginar el mamoneo que se traen unos y otros. ¡De película de los hermanos Marx!

—Pues qué pena. Con la fama tan buena que tenemos a nivel internacional, vamos a quedar como el culo.

—¡En cuanto los políticos meten baza! ¡Una vergüenza!

—¡Mira, esa es! —señala Amalia—. Parece un búnker. No sé si el tío este tendrá negocios turbios, pero parece la casa de un mafioso.

—Así, de entrada, la cosa no cuadra. Con la pasta que se le supone a una familia de cabecillas nazis de esa posición, lo de dedicarse a los bares de copas no parece más que una tapadera.

—Viniendo de Sudamérica, con un negocio de importación y exportación allí, no me extrañaría que formara parte de algún cártel de narcotraficantes —apunta Amalia.

Aparcan al final de la carretera y bajan hasta la curva del mirador. Cristina otea con los prismáticos cada rincón de la mansión.

—Mientras no tengamos alguna pista, no podemos hacer otra cosa que vigilar a Lefévre. ¿No te parece, Cristina?

—Eso es. Pero Molero sabe que estamos por aquí. Así que, no podemos bajar la guardia en ningún momento. Si quiere entrar en la casa, primero querrá deshacerse de nosotras.

39 CONCILIÁBULO

(Un mes antes - La noche del evento)

11.30 p.m. - 26 de diciembre de 2022. Estación de Villafeliche.

Esta noche, el bebé de Belén cumple dos días de vida, y la estatua de «El Santo», el Sagrado Corazón de Jesús, observa desde la montaña. Pero no supone impedimento para los fieles de la misa del aquelarre. Devotos cristianos de pacotilla, degenerados chupacirios del low cost espiritual, adictos al milagrero perdón instantáneo de confesionario.

Lujosos coches llegan al aparcamiento, y vomitan los insignes y perversos invitados. El ayudante que ha traído Lefévre les recibe. Los cantos gregorianos, y el camino de antorchas que lleva hasta la estación, proporcionan el adecuado ambiente místico para el oficio del sobrevenido anticristo.

Queda media hora para la presentación de la reunión inaugural de la sociedad PurADN, y en un corrillo, Javier charla con sus socios de la logia. El maestro decano Richard Murat, jefe del grupo de masones corruptos; Alexandre Martin, profesor de La Sorbona; Ramón Roig, directivo de Red Eléctrica; Roger Joubert, director en el banco Crédit Agricole; Ernest Vipond, consejero delegado de un gran grupo inversor; Gratien Bureau, de profesión millonario; y el catedrático investigador Bertrand Lefévre.

Jordi, el ayudante, que resulta ser el colaborador informático que tiene Ramón Roig en la empresa de seguridad Cisco System, se acerca al corro con una lista en la mano.

—Disculpen que les interrumpa —dice llamando la atención—. Ya han llegado todos. Treinta y uno.

—¿Les ha registrado, y retirado los móviles? —pregunta Javier.

—Les he cacheado al darles la capa y la careta. La mayoría no los ha traído, y a los que sí, les he quitado la batería.

—¡Bien! ¿Y ha avisado a los chóferes de que por ningún motivo pueden pasar a esta parte del puente? —sigue preguntando Javier.

—Están perfectamente prevenidos. Descuide.

—¡Vale! Pues vete a la sala, conecta la alarma del puente, y pon la música que te he dicho. ¡Empezamos ya!

Jordi, ataviado con una capa roja, al igual que Javier y los socios, se apresura a ir a la sala de la estación. Durante el ágape, el maestro decano Murat se dirigirá a los participantes, con una breve alocución de presentación de la sociedad secreta.

¡Señores! Cuando quieran podemos empezar —dice Javier a los socios, con un gesto para que acudan.

Las melosas cantigas gregorianas se apagan con los acordes arrebatadores del violín de Ara Malikian. Breves murmullos muestran un beneplácito general para con el artista. La sala, iluminada con gruesos cirios catedralicios, se va completando con los oscuros monjes sacrílegos.

Mientras se sirven las copas y prueban los canapés, todos se fijan y comentan el blasón de la sociedad que cuelga en la pared, a la cabecera de la larga mesa que los reúne. Un heráldico escudo circular tallado en madera vieja, y en el que sobresale un compás masón invertido, que hunde sus patas en las cuencas de los ojos de una calavera.

Lefévre hace un aparte con Javier.

—¡Enhorabuena! Los has impresionado a todos —le susurra al oido—. Después de hablar contigo, y ver lo bien que lo has organizado, se ha disipado cualquier suspicacia que pudieran albergar.

—Me alegro. A mí también me han caído bien. Lástima que no estuvieran en la presentación que hice de Tinta Negra, en los Campos Elíseos. Aquello sí que fue impresionante.

—Estuvimos. Allí estuvimos todos, en un palco. No nos lo hubiéramos perdido por nada. Fue espectacular, en todos los sentidos.

—Genial, pero comparado con esto…

—Esto es otra cosa. Está perfecto Javier. Y seguro que nos vas a hacer vibrar con la ceremonia principal. Oye, ¿cómo está la chica? Me pareció un poco desmejorada, no sé, floja.

—Bien, cansada por el tiempo que lleva presa. Ya sabes, los traslados y los somníferos la han dejado grogui, pero no te preocupes, antes de salir le pondré un buen chute de coca. Verás lo rápido que se espabila.

—Tranquilo Javier. Sé perfectamente que no tengo de qué preocuparme. Por cierto, ¿has visto la recaudación final? Ocho Vips a doscientos cincuenta mil, y veintitrés a cien mil, ¡cuatro millones trescientos!, y eso sin contar las ventas por la web.

—¡Un pastizal! Lo he visto en cuanto me he conectado a vuestra intranet. Un buen chorro de ingresos para la sociedad y para mí, que también sacaré lo mío con el libro.

—Sabía que no me equivocaba contigo. Desde que contactamos en Guadalix, he tenido claros los inmensos beneficios de nuestra asociación. ¡Nos espera un futuro de lo más prometedor!

—¡Brindo por eso! —exclama Javier alzando su copa de cava.

—¡Señores! ¡Su atención, por favor! —vocea Murat, a la cabecera de la mesa.

Todos guardan silencio, y se alinean a ambos lados del tablero.

El fuerte olor a casa ruina y húmeda, se diluye en la fragancia de la cera prendida por los pabilos de los cirios, que con su flama danzante, encienden la oscuridad de la sala. Mientras que los esquizofrénicos violines del tártaro Malikian, desgarran el impúdico silencio de los ardores lascivos de los encapuchados.

Los ingredientes precisos para que los frailes diabólicos, que ocultan tras las máscaras las indecentes expresiones de sus semblantes, exciten sus ánimos de sangre y crueldad, y den por bueno hasta el último euro invertido en el privativo espectáculo.

Ante la atenta y estoica mirada de dos filas de patéticos screamers, Murat, con grandilocuentes palabras de agradecimiento por la confianza y asistencia, da inicio al cónclave.

Continúa felicitándose por el gran honor de contar entre los socios de la organización PurADN, con la incuestionable figura del máximo exponente del difícil arte del snuff.

—¡Amigos míos! Les presento al escritor que más libros ha vendido en toda la historia, y en todo el mundo. Al inefable realizador y comunicador de auténticos asesinatos, torturas, y crímenes, para el placer y deleite de los sentidos.

Jordi hace sonar una fanfarria, y Murat le señala con los dedos.

—Con todos nosotros, el inigualable, el único: ¡Javier Molero!

Javier se arrima a Murat, y lentamente, se retira la máscara.

De las inexpresivas caretas surgen sonoros aspavientos de asombro y admiración. Jordi no pierde plano con la cámara.

—Me llena de orgullo y satisfacción, formar parte de PurADN, la organización que, como su nombre indica, colmará sus mejores momentos de ocio de… ¡¡Pur ADréNaline!! —grita enardecido.

Sigue con una encendida arenga sobre el uso, a lo largo de la historia de la humanidad, de la violencia, la tortura y las ejecuciones públicas. De como religiones, comunidades, ejércitos y gobiernos, se han servido siempre de estas prácticas como honorables herramientas para las ofrendas a los dioses. El arrepentimiento, la redención, el escarmiento, el ejemplo, la justicia, y por supuesto, el entretenimiento.

Poniendo en ello mucho énfasis, les larga una retahíla de ejemplos. «El toro de bronce, un tayín a fuego lento. Las entretenidas matanzas de los gladiadores. El desmembramiento por caballerías. El todo en uno del potro. El apacible tormento del agua. Las piadosas torturas de la Inquisición. El calor reparador de la hoguera. La penitente crucifixión, los empalamientos, la guillotina, el garrote vil, y tantos otros».

Después de encender la lujuria criminal del auditorio, se explaya en defender la necesidad intrínseca del ser humano de estar por encima de otros. De separar al inferior, al distinto, al dañino o podrido, y de disfrutar procurándole dolor y muerte, de cualquier forma y manera imaginable.

—¿Por qué creéis que la novela negra supone el ochenta por ciento de lo que la gente lee? —pregunta retóricamente—. Porque la gente disfruta con los crímenes y asesinatos, ¡y cuanto más truculentos, mejor!

—¿Por qué en las sociedades desarrolladas se prohiben estas prácticas y sin embargo no les importa en absoluto que mueran millones de personas en las guerras, o por hambre y miseria? —pregunta exaltado—. ¡Pues porque solo la conciencia colectiva se avergüenza de los instintos naturales individuales!

Los asistentes, enardecidos, rompen el silencio y prorrumpen en acalorados aplausos y vítores.

—¡Gracias! ¡Muchas gracias! —exclama entre los incesantes aplausos—. ¡Gracias a todos por vuestra asistencia! ¡Sin vosotros, nada de esto sería posible!

Murat vuelve a tomar la palabra. Les advierte del emocionante espectáculo al que van a asistir, y les promete muchos y mejores eventos futuros.

—¡Caballeros! ¡Coman algo! —termina diciendo—. ¡En media hora dará comienzo el espectáculo, y el subidón de adrenalina!

Con la brillante intervención de Javier, la presentación de la sociedad resulta un rotundo éxito. Los invitados están exultantes y excitados, ansiosos porque dé comienzo la orgía. Los socios del grupo se felicitan entusiasmados, no pueden estar más satisfechos. Hasta los que habían sido más críticos, reconocen abiertamente a Lefévre el gran mérito de su elección.

Javier, disimula como puede la procesión que lleva por dentro. Se acerca la hora fatídica para Míriam, y se ve incapaz de cumplir con su cometido. Ahora es cuando realmente se cerciora de que él no ha sido quien ha hecho todas esas barbaridades. De que él no ha podido ser. De que él no es, ni ha sido nunca, así.

Está indeciso, titubea con la posibilidad de no reanimarla, de fingir que ha tenido un desvanecimiento, y llevarla inconsciente al matadero. Pero qué más da. Él tiene que participar igualmente en la tortura. Delante de todos, mostrando saña y regocijo.

Para poder continuar su actuación, se lo quita de la cabeza. No tiene más remedio, no puede cambiar las cosas, tienen que ser así.

Los invitados esperan inquietos en torno a la hoguera. Es la hora. El aspa de maderos pronto se teñirá de rojo, con los brotes sangrientos de una criatura inocente. Al lado, llena de cuchillos, tijeras, alicates, y todo tipo de juguetes sádicos y homicidas, la mesita «quirúrgica» es el centro de todas las miradas.

Las capuchas se giran de repente, y un continuado murmullo acompaña los inestables pasos de Míriam hacia su cadalso. Desnuda, apoyada en el brazo de Javier, mira la pesadilla que le rodea con ojos grandes de pasmo.

Ante el dilema, Javier ha decidido ponerla hasta arriba de morfina, al tiempo que le ha suministrado una buena dosis de cocaína. Un cóctel explosivo y mortal, que confía la mantenga despierta y sin padecimientos durante los minutos que necesita, hasta conseguir satisfacer los infames delirios de los presentes.

En la posición del Indalo, símbolo hermético de nuestros ancestros, atada con brazos y piernas en cruz, reflejando las llamaradas de la hoguera en su cuerpo pálido y sudoroso, la chiquilla les enciende sus enfermizos instintos, y les excita las podridas entrañas sexuales.

Javier pide a los miembros Vip que se le acerquen.

Los ocho se reparten los puestos en la primera línea.

Jordi se mueve ágil alrededor, recogiendo las mejores tomas.

Con un gesto de ofrecimiento de las herramientas, Javier invita a que empiece el más decidido.

Uno de los encapuchados se acerca a la mesa, y duda unos instantes su elección. Finalmente, se vuelve con una daga mora en la mano, de mango de arabescos y hoja curva y afilada.

Con parsimonia, se coloca frente a la chica, que sigue mirando alucinada, paralizada por el terror. Se piensa la mejor opción para herirla sin darle muerte, como es condición, y se decide por arrancarle la cabellera. La obsesión que desde niño le seduce, y le excita la eyaculación.

Como mil veces ha soñado, le hace un profundo corte en la frente, y dos más circulares sobre las orejas. Agarra la piel, y estira lentamente hasta desollarle la cabeza.

Mireia profiere un aullido estremecedor que se extiende por el valle. Un grito de pánico al ver así su melena, que no de dolor.

Los espectadores no pueden reprimirse de interjecciones de admiración y fascinación. Se mueven nerviosos, inquietos.

La adrenalina se huele en el macabro escenario.

Javier, refugiado tras la tragicómica careta, observa con los ojos cerrados y apretados. La voz de Lefévre le inmuta. Le avisa que los gritos de la chica son peligrosos.

Con la cinta americana, frente por frente con Mireia, se alza la máscara, y mientras le coloca la cinta en la boca, le mira con ternura, y le susurra: «cierra los ojos, cariño, no estás sola, estoy contigo, es solo un sueño, se acabará enseguida, te lo prometo».

El siguiente «favorito» ya está en la mesita, eligiendo aparejo.

Los alicates de corte escogidos, provocan entre la audiencia nuevos runrunes de excitada emoción.

Aprieta con su mano un pecho, lo estruja, engatilla el pezón entre los filos del alicate, y…

«¡Mmmm! ¡Ooohhh! ¡Uuuhhh!», brama la partida de alimañas de rancio abolengo y honorable sangre azul.

Uno turno tras otro, las ocho bestias alfas de la manada, gozan de la sibarita «degustación».

Javier no puede soportar tal calvario. Tras el quinto suplicio del bestial «vía crucis», se acerca por detrás, y a escondidas, le inyecta una sobredosis de cocaína.

Míriam abandona por fin su cuerpo enfermo, ultrajado y lacerado.

Un leve estertor, y un sencillo «argh» de aliviada partida.

40 SIN FRENO

11.30 p.m. - Martes, 24 de enero de 2023. Benidorm.

Más de cuatro horas llevan allí, y no han tenido ninguna novedad. En la casa no hay movimiento, y los colegas de Cristina le acaban de comunicar que la búsqueda sigue sin resultados.

Han cambiado el punto de observación, y se han subido hasta el mirador de la cruz. Desde allí divisan peor la casa, pero se domina el acceso, y les ofrece mayor seguridad.

El ir y venir de turistas y entusiastas del postureo ha cesado por completo. Solas, engañan al frío y los nervios fantaseando con los futuros distópicos que pronto acontecerán, si no se remedia la escalada nuclear.

—Si la guerra de Ucrania ha causado millones de muertos por la hambruna del tercer mundo, y el descalabro de la economía global, con una inflación imparable que ha paralizado el consumo y la producción —plantea Cristina—. ¡Imagínate lo que supondría un invierno nuclear!

—¡Una verdadera catástrofe! Aunque fuera algo muy limitado —contesta Amalia—. Aparte de la contaminación radiactiva, la aceleración del cambio climático sería bestial. Años de sequía, temperaturas insufribles, más ciclones e inundaciones.

—Dicen los expertos que la humanidad quedaría reducida al diez por ciento. Que salvo unos pocos núcleos de civilización y poder, el resto regresaría a la época medieval.

—Sí. Exactamente lo que mantienen desde hace años la mayoría de las teorías de la conspiración.

—¡Uf! Da grima solo pensarlo. Que todo esto pueda ser producto del siniestro programa de reseteo humano de un gobierno en la sombra —dice Cristina sin ironía.

—¡Atención! —exclama Amalia—. Están saliendo.

—¿Qué hacemos? ¿Les seguimos?

—Seguro que van a los pubs. No sé. Deberíamos ir tras ellos, por si les asaltan por el camino.

—Pues les seguimos hasta allí, y luego regresamos —propone Cristina.

Corren hasta el coche y salen pitando tras ellos.

Cristina conduce el coche a toda velocidad, demasiada.

Ya en la primera curva las ruedas chirrían del volantazo.

—¡Cristina! ¡Más despacio! —exclama Amalia, sujetándose al asiento.

—¡Dios! ¡Agárrate! ¡Vamos sin frenos! —grita Cristina aterrada, llegando a la siguiente curva.

—¡Nos vamos a matar! —grita Amalia.

—¡No puedo cambiar las marchas! —vocea Cristina manipulando la palanca—. ¡No entran!

La curva es interior y no muy cerrada.

—¡Cuidado! —exclama histérica Amalia.

El coche se sale de la estrecha calzada y roza estrepitosamente todo el lateral contra la pared rocosa del terraplén.

La velocidad se ha reducido por el restregón, y el coche vuelve a la carretera, enfilando la recta que acaba en una curva exterior.

—¡De esa no pasamos! ¡Nos vamos a despeñar! —se desgañita Cristina mirando la curva.

—¡Haz algo! ¡Por lo que más quieras! —chilla Amalia, desesperada, viendo la muerte venir.

Cristina, sin más opción, se va a la derecha y golpea el coche, de refilón, contra uno de los parapetos de obra que protegen la caída por la ladera. El vehículo se frena, un poco, y sale tambaleándose, pero Cristina recupera el control.

—¡Bien! —grita Amalia—. ¡Otra vez! ¡Dale otra vez!

A poco de la curva, repite la operación, pero esta vez el coche se engancha y pega un trompicón. Da volteretas cuesta abajo, directo al terraplén de la curva.

—¡¡Aaaaahhh!! —chillan juntas, con los ojos cerrados para no ver el final.

De la última voltereta, hecho trizas, el coche sale sobre su base, de frente, y choca con fuerza contra un murete de protección. Lo derriba por la pendiente, y el coche va detrás. Pero ha perdido el eje delantero, y la carrocería araña el asfalto, se frena, y se detiene.

—¡Madre mía! —exclama Cristina abriendo los ojos—. ¡Por un pelo!

—¡¿Estamos vivas?! —exclama Amalia, llevándose la mano al pecho, sujetándose el corazón.

Apartan las bolsas de los airbags, se quitan los cinturones, y salen como pueden por la parte de atrás, que se abrió y perdió el portón.

—¿Estás bien? ¿Tienes alguna herida? —dice Cristina mirando a Amalia por todas partes.

—No me lo creo, pero estoy bien. No me duele nada, al menos de momento.

—Bueno. Espérate. Ya me lo dirás después.

Nadie acude a socorrerlas. Es media noche y por allí no queda ni el Cristo de la cruz buscando su gorro.

El coche ha quedado destrozado, con el morro asomando por el el borde de la ladera.

—¿Qué hacemos? —plantea Cristina aturdida—. ¿Avisamos a alguien?

Amalia se acerca al talud y se fija en unos peñascos, pocos metros más abajo.

—¡Deja! No podemos entretenernos ahora. Échame una mano —dice situándose en la parte de atrás del coche—. ¡Empuja todo lo que puedas!

—¡Espera! Espera un momento, que saco las cosas.

Mete medio cuerpo por una de las ventanillas traseras, y recupera la maleta y el abrigo.

—¡Venga! ¡A la de tres!

Con las ruedas de atrás aún operativas, deslizándose sobre la arena y las chinas de los restos del murete, a la de cuatro o cinco, consiguen arrastrarlo hasta que cae por el terraplén.

Se arreglan un poco y caminan cuesta abajo. Asombradas de que no les haya pasado nada.

—«¡Pabernos matao!» —bromea Cristina, todavía con el tembleque.

—Lo que no sé, es dónde coño te han dado el carné. ¡Guapa! —contesta Amalia, siguiendo la broma, buscando serenarse.

—¡Me salió en una caja de «chococrispis»! Je, je —ríe nerviosa—. Y además, ha sido sin «queriendo».

A la vuelta de la siguiente curva, pasan por delante de la mansión. Todo está tranquilo. Menos lo que suponen que es el salón, todo permanece apagado. Parece que la mujer del alemán sigue despierta.

Un poco más abajo, piden un Uber para que las recoja y lleve al hotel. Una vez tranquilas y recompuestas, se irán con el coche de Amalia hasta la zona de los pubs, y allí decidirán si vale la pena, o no, volver otra vez a la jodida montaña.

—¡Buf! Hemos estado a un tris de no contarlo —comenta Amalia.

—Y que lo digas. Hay que reconocer que ese tío es muy bueno en todo lo que hace. ¡Joder! No hay forma de cogerle en un renuncio.

—Así es. Lo que me extraña es que sigamos vivas. No es normal que dé segundas oportunidades.

—Pues precisamente por eso tenemos que aprovecharlo —dice Cristina—. Si no han presenciado el accidente, verán el coche despeñado, y hasta puede que nos den por muertas.

No saben cómo lo hacen, pero tienen claro que Molero y los suyos las tienen controladas, y eso les hace dudar de la utilidad de las vigilancias de la casa.

De milagro, no han conseguido acabar con ellas, y tienen que procurar no brindarles otra ocasión.

En la habitación, Amalia le hace un hueco en el armario, y mientras se asea y cambia de ropa, Cristina se instala.

Empieza a dolerle todo el cuerpo. Lo tiene lleno de morados y magulladuras, pero no encuentra nada serio. Dentro de lo que cabría esperar, está de maravilla. Es consciente de la suerte que han tenido y se lo toma como un buen augurio.

Cristina está poco más o menos igual, pero tiene los dos brazos hechos polvo. Le duelen con solo cerrar los puños o hacer fuerza con las manos. Cree que será por la tensión de agarrar el volante, y no le da demasiada importancia. Se toma un par de paracetamoles esperando que se le pase.

—No sé si deberíamos cambiar de hotel —dice Amalia saliendo del parking—. Y disfrazarnos, o algo así.

—Puede que sea lo mejor —responde Cristina—. Esta noche ya no, pero mañana nos cambiamos.

—¿Y el coche? Este lo conocen de sobra.

—También. A primera hora nos ocupamos de todo eso. Ahora vamos para allá, a ver si observamos algún movimiento extraño. Aparco lejos y nos acercamos andando lo más posible.

Dejan el coche a dos manzanas. Amalia abre el maletero y saca una gabardina y un sombrero.

—Aguanta un momento —le dice dándole el bolso—. Con esto, de lejos, puede que pase por un tío.

Con el pelo recogido y su nuevo atuendo, cogida del brazo de Amalia, caminan apretujadas.

—¡Ya sabía yo que también te iban los bollos! —le dice Amalia dándole una cachetada en el culo.

—¡Serás cabrona!

—Espero que los bollos se te den mejor que conducir. ¡Ja, ja.

En la misma calle de los pubs del alemán, se sientan en el rincón oscuro de una terraza de la competencia. Con visión directa del Sing Sing, les distinguen sentados en su mesa habitual.

—¿Te has fijado en el interesante juego de palabras del nombre del local? —comenta Cristina.

—No está mal —dice Amalia—. Sing Sing, cantar y a la vez prisión. Pondrán mucho el rock de la cárcel. Je, je.

—¡No, boba! Es una sutil metáfora de las SS. Fíjate bien.

En el luminoso, las dos grandes eses, sesgadas y en otro color, hacen evidente referencia al funesto cuerpo de los nazis.

—¡Joooder! No me había percatado. ¡Qué cabrón!

En ese momento, aparca bajo el rótulo un enorme coche negro.

41 EL HUMMER

2.15 a.m. - Miércoles, 25.

A dos cincuenta la jarra de medio. El señuelo es de lo más eficaz. Los súbditos británicos acuden como hormigas a la miel. A más de diez en su reino, ¡cómo no van a venir! Unas cuantas pintas y ya han amortizado la expedición, y a partir de ahí, todo son ganancias, pedos y melopeas.

Con dos o tres de estas «horas felices» en las tabernas de los puertos de Cádiz, otro gallo hubiera cantado para la flota española en la batalla de Trafalgar. ¡Lástima que no cayeran en la cuenta de la más infalible forma de tumbar al inglés!

En la calle cada vez hay más gente y la fiesta crece sin parar. La hora del cierre general ha llegado y los noctámbulos acuden a este lugar. La ordenanza municipal no alcanza a este fondeadero de las british low cost. Puerto franco, bendecido por los generosos óbolos de los taberneros a las arcas de los virreyes.

—¡Es increíble! Qué igualitaria que es la cerveza —dice Cristina impresionada con la juerga general—. Ves, hay gente de todos los géneros, edades y condiciones. Jóvenes y viejos, blancos y negros, ricos y pobres, hombres, mujeres, otros y otras. Da igual, todo el mundo se lo pasan en grande.

—¡El regalo de los dioses! En lugar de más tanques de artillería, podríamos enviar tanques de cerveza a los de Ucrania —contesta Amalia, aparentemente perjudicada—. Je, je.

—Ja, ja. ¡Mejor les iría!

Amalia es consciente de que se está pasando, que de nuevo bebe más de lo que debería, pero por esta vez las motivaciones no son excusas de mala bebedora, ahora se trata de una auténtica sedación terapéutica. Los dolores físicos y las aflicciones psíquicas intentan acabar con ella, y si no se pasa, el tratamiento espirituoso le hará más bien que mal.

Dos horas largas hace que están sentadas en la terraza del pub, enfrente del Sing Sing. Mientras observan a Lefévre en la barra, y a Franz reunido con los tres gorilas en su mesa, esperan que suene el móvil de Cristina con noticias de Madrid.

Sin una mínima pista por dónde empezar a buscar a Vanesa, no pueden más que cuidarse del peligro que les acecha y esperar. Han pensado que mientras Lefévre esté en el pub, es mejor no subir a la montaña. No deben separarse, y por el momento prefieren pegarse todo lo posible a él.

Amalia no hace más que mirar el Hummer, el mastodonte de siete litros cúbicos de motor, más de lo que gastan los coches a los cien. De él se bajaron los tres tipos que se reúnen con el alemán. Supuestos gorilas de su servicio de seguridad y tal vez de los negocios sucios que le achaca.

«Piip, piip, piip, piip» —suena por fin el móvil de Cristina.

—¡Dime Aarón! ¿Qué tienes? —le dice nerviosa.

—Hola Cristina, todavía no hay nada de Molero…

—¡Joder tío! De verdad. ¡No puede ser tan difícil!

Amalia se arrima y pega la oreja. El bullicio de la terraza es ensordecedor.

—Con ese fulano parece que sí que lo es —contesta Aarón—. Pero seguimos en ello, no te preocupes.

—¡Ya hombre! Pero es que es cosa de vida o muerte. Cada minuto que pasa es vital.

—El caso es que hemos descubierto algo que seguro te interesa. Removiendo entre la porquería, nos hemos dado de cara con una investigación abierta por los de narcóticos. Llevan tiempo detrás de un grupo de rusos que controlan el tráfico en esa parte de la costa. Principalmente de cristal y cocaína.

—¿Y?

—Pues que Franz Bauer, el alemán del que me hablaste, está implicado de alguna forma en esa red, cuyo negocio es la distribución a varios grupos de Alemania y Países Bajos. Los pubs deben de ser una tapadera.

—Vale Aarón. Sí que es importante. Muchas gracias.

—Te llamo en cuanto tenga más.

—¡A la hora que sea! ¿Ok?

—Ok, Cristina.

Nada más colgar la llamada, Amalia, que se estaba conteniendo, salta.

—¡Lo sabía! ¡El alemán de los cojones es un puto narcotraficante! —exclama encendida—. Espera que no esté detrás de lo de Vanesa… —se queda pensando.

—¿Tú crees que la pueda tener él? —sugiere Cristina—. ¿En la mansión?

Amalia no contesta. Rumia abstraída, con la mirada puesta en el Hummer.

—¡Este es! ¡Es el monovolumen que le parecía una furgoneta a la pareja del mirador! —exclama convencida, señalándolo—. ¡La tienen en la casa! ¡Tenemos que entrar a rescatarla! ¡Ya!

Amalia apura la cerveza y hace amago de levantarse

—¡Calma! ¡No nos precipitemos! —dice Cristina sujetándola por el brazo—. Espera un poco que lo hablemos.

—No hay nada que hablar, Cristina. ¡Está clarísimo! —dice nerviosa—. Se la llevaron en un vehículo como ese. ¿Qué otro dirías que responde a las características que me dio la chica? «Especie de monovolumen, como una furgoneta, negro», me dijo. ¡Ese!

—Sí, bueno. Eso parece. Pero, ¿no crees que habría que asegurarse antes de hacer nada? Digo yo.

—¡No hay tiempo! ¡Hay que entrar! —vocea segura de sí—. ¡Me da igual que Molero se nos escape! Hay que sacar a Vanesa con vida.

No sé, Amalia. Yo no lo tengo tan claro.

—Mira Cristina, te agradezco muchísimo tu ayuda, de verdad. Pero quédate si quieres. Yo voy a entrar ahora mismo —dice cogiendo el bolso—. Mientras estos dos están aquí, en la casa está solo la mujer.

—¡Espera, espera! Ten calma. Vamos las dos —le dice apaciguándola—. No he venido aquí para ahora dejarte sola.

42 EL NIDO DEL ÁGUILA

3.10 a.m. - Miércoles, 25.

Saliendo del núcleo de la calle Gerona, el resto de la ciudad de los rascacielos descansa, y sus moradores benidormenses también. No hay tráfico, no hay ruido, todo está tranquilo. Camino de la montaña, solo se cruzan con algunos grupos de guiris que hablan a voces de regreso a los alojamientos.

La incipiente luna creciente alumbra flojo. Al dejar atrás las luminarias urbanas, la subida hacia la cruz impone, aislada y apagada. Amalia conduce ensimismada.

—¿Has pensado cómo lo vamos a hacer? Porque me imagino que esa gente tendrá sistema de alarma —pregunta Cristina, comprobando su pistola.

—Sí que la tienen —contesta Amalia sin darle importancia—. Precisamente eso es lo primero que vamos a solucionar.

—¿En qué has pensando?

—¿No te fijaste en las torres de comunicaciones, justo enfrente de la casa? Pues hay que desconectar la de los repetidores.

—¡Joder Amalia! —exclama perpleja—. Lo dices como si lo hicieras todos los días.

—Pues no, pero hoy es un buen día para empezar.

Pasan despacio por delante de la casa. Todo está apagado. A la altura de la puerta, la chapa de una empresa local advierte del sistema de seguridad.

—Ves, estas empresas utilizan las líneas de móviles para comunicar las alarmas —dice Amalia—. A falta de un inhibidor, la solución es cortar la señal.

—Ya, lo único es que dejaremos sin teléfono a media ciudad —objeta Cristina, que no va muy convencida—. En cuanto cortemos, no dispondremos de mucho tiempo hasta que aparezcan a solucionarlo.

—Lo suficiente. Calculo que una hora —contesta sin titubear.

Se desvían a la derecha, por la calle más estrecha que nace en la misma curva de la casa, y aparcan el coche justo delante de las vallas metálicas que guardan el puesto de telecomunicaciones.

Una caseta de mediano tamaño con dos puertas de hierro, ventanucos enrejados, y dos torres de mediana altura. Una de antenas, y la otra, de los repetidores de telefonía.

—¿Y vas a saber como desconectar las antenas? —pregunta mirando desconcertada la complejidad de la instalación.

—¡Chica! Deja de preocuparte. Lo vamos viendo sobre la marcha.

Lo dice como si tal cosa. La seguridad en sí misma que muestra Amalia, ayuda a mitigar los miedos de policía de despacho y ordenador de Cristina. No es que Amalia tenga mucha experiencia de campo a sus espaldas, pero ya le ha demostrado que es muy buena en todo lo que se le pone por delante.

Se bajan del coche y Amalia abre el maletero. Sabe que el A4 que ha alquilado, lleva adosado al interior de la tapa, una pequeña caja con las herramientas básicas. Coge el destornillador y se encaminan hacia la verja, con la luz de sus móviles.

Cristina se quita el abrigo y se va remangando.

—¡¿Qué haces?!

—Habrá que saltar la valla, ¿no?

—¡No mujer! No hace falta —contesta con parsimonia Amalia—. Es mucho más fácil que eso.

Bordea la valla y se dirige al poste del tendido eléctrico, que da servicio a las torres. En la base, pegado al puntal de madera, hay un armario de obra con dos portezuelas.

—Ves, esa es la de los contadores, y esta la de las acometidas.

Apalanca la puerta de plástico con el destornillador, y la abre enseguida. Alumbra la fila de cuatro conexiones con sus fusibles correspondientes.

—Aquí no pone nada —dice Amalia—. No tengo ni idea de cuál será el de los equipos de los repetidores.

—¡Pues anda que yo!

—¡Arreglado! —exclama tras sacar los cuatro fusibles.

—¡Joder Amalia! No dejas de sorprenderme.

Amalia apaga el foco del móvil, y comprueba que ha perdido la cobertura.

—¡Venga! ¡Que el tiempo corre! —jalea.

Dejan el coche atrás y recorren a pie los escasos cien metros que les separa de la casa.

Por la parte posterior, buscan el mejor lugar para saltar la valla, y Amalia se asegura de que no cuenta con sensores perimetrales. El sobresaliente de lo que parece la acometida de agua, les permite alzarse y escalar solo un par de metros del vallado de chapas metálicas.

Se ayudan, y saltan al otro lado. El césped amortigua la caída, pero no les evita los efectos del golpazo en sus maltrechos organismos y esqueletos.

Doloridas, se mueven solo unos pasos, cuando un foco cegador les sorprende de repente. Retroceden.

—Tranquila —susurra Amalia—. Es solo una luz con sensor. No es de la alarma.

—¡Joder! No lo había pensado —dice Cristina susurrando también—. La alarma no comunica, pero salta igualmente.

—Está todo controlado. Tú sígueme y no hagas ruido.

Se arriman a la pared, debajo del foco, y Amalia la inspecciona detenidamente.

—¿Me aguantas un rato encima de tus hombros?

—Sin problema. Estoy tan entumecida que ya me da igual tres que treinta y tres —bromea Cristina.

—Pues apóyate contra la pared con los brazos, que me voy a subir. Pon así esta rodilla —dice colocándola, justo debajo del foco.

Amalia, escala, se equilibra, saca el destornillador, y abre la caja del proyector. Tarda un poco. Cristina no se está quieta y le resulta complicado atinar con los tornillos, mientras sujeta con la boca el teléfono para iluminarse.

—¡No te asustes!, ¡no me vayas a tirar!

«¡Plam!». Un fogonazo relumbra chisporroteando centellas.

—Ya hemos cortado la corriente —dice Amalia bajando—. Ahora anularemos la sirena que hay en la entrada.

De camino, Amalia recoge del jardín un buen pedrusco. Se sitúan bajo la alarma, y repiten la operación para llegar a ella.

—Aguanta que voy —avisa Amalia.

«¡¡Cronk!!». La pequeña caja de plástico de la sirena queda completamente chafada, y las pilas y el circuito, hechos añicos.

Cristina, alucinada, no encuentra más elogios qué decir ante tal despliegue de técnicas de allanamiento. Punto en boca, se masajea los hombros.

—Es que leo mucha novela negra —bromea Amalia, justificándose ante la mirada de pasmo de su amiga.

—Ya lo veo, ya —masculla Cristina.

—Ahora, a ver si encontramos por dónde colarnos.

—Sí, mira a ver. Avísame si necesitas otra vez la escalera.

Recorren la fachada con mucha precaución, buscando el punto débil por dónde acceder.

A continuación del portón del garaje, una de las celosías de bandas metálicas, separa lo que parece el tendedero, de un pequeño patio interior.

—Por aquí —susurra Cristina—. Se puede trepar bien por las chapas. Ten cuidado —dice mientras sube por ellas.

La suerte les acompaña y se evitan tener que romper el cristal, el cierre de la puerta del lavadero está sin echar. Entran.

Amalia consulta el reloj. Han pasado doce minutos desde que cortaron las comunicaciones. Se descalzan, desenfundan sus armas, y se adentran con el máximo sigilo.

«Cariño, ya estamos aquí», musita Amalia mientras avanza por el haz de la linterna.

El lavadero, el garaje, la cocina, la despensa, el comedor, una por una, recorren cada estancia de la planta inferior. Miran por todas partes, no dejan nada por escrutar. Abajo no está.

El tiempo apremia. Suben por las escaleras. El salón se abre al rellano, donde confluyen cinco habitaciones. Menos una, todas las puertas están cerradas. Por simple deducción, dejan la abierta para el final. Piensan que nadie que duerma solo en una casa, cierra la puerta del dormitorio.

Miran en el despacho, los dormitorios, los baños, los armarios. Buscan puertas secretas, pero nada. Para desesperación de Amalia, allí no tienen a Vanesa.

—O la tienen en una habitación supersecreta, o aquí no está —susurra Amalia, tremendamente decepcionada—. La esconden en un almacén, o algo así. Seguro que en los pubs, porque no se han desplazado a ningún otro sitio. Venga, salgamos de aquí.

—Espera, ya que estamos, echamos un vistazo —dice Cristina envalentonada, entrando la primera en el último dormitorio, el que tiene la puerta abierta.

La cama está deshecha, pero no hay nadie acostado.

La esposa del alemán ha debido de oírles y se ha levantado. Se la pueden encontrar en cualquier momento. Cristina se vuelve para avisar a Amalia.

«¡Bang! ¡Bang!»

Dos detonaciones consecutivas preceden al empujón de Cristina.

Amalia se queda atrás y responde a ciegas con más disparos.

«¡Bang! ¡Bang! ¡Bang!»

—¡Vamos! ¡Corre! —le dice a Cristina.

Corren escaleras abajo. Amalia detrás, apuntando y guardando las espaldas.

—¡Por la principal! —vocea Amalia.

Cristina abre la puerta y salen de allí, pies en polvorosa. Literal, pisando tierra, descalzas.

A la carrera, alcanzan el coche, suben y tiran cuesta abajo, a toda velocidad.

—¡Ufff! No hemos encontrado a Vanesa, pero al menos todo ha ido bien.

—¡Aaargh! —se queja Cristina, mirándose el feo agujero del estómago—. No del todo.

43 LOS SOVIÉTICOS

4.15 a.m. - Miércoles, 25.

Amalia conduce a toda velocidad, muy nerviosa.

—¿Vas bien? Aguanta un poco, enseguida llegamos al hospital.

—¡Estoy bien! No te preocupes por mí —responde Cristina, taponándose la herida como puede—. Pero no corras. Si nos para la Policía, ¡se acabó!

Le hace caso y reduce un poco la marcha. El hospital está cerca de la Plaza de Toros. Tienen que pasar por delante del Ayuntamiento, y allí suele haber una patrulla.

—No entres hasta Urgencias. Déjame fuera, que ya paso yo —le dice Cristina, preocupada por la suerte de Vanesa—. Tú sigue a lo tuyo. La encuentras y la rescatas. ¿De acuerdo?

—Me sabe mal, Cristina.¿Qué vas a hacer? ¿Qué vas a decir?

—Tú, tranquila. Me identifico, les digo que estoy de vacaciones, que volvía al hotel, y en un semáforo me han asaltado a punta de pistola. Me he defendido y ha habido un tiroteo.

—¿Te ayudo? —dice parando en la entrada de urgencias.

—Tú lárgate ya. ¡Venga! —contesta bajando del coche—. Estamos en contacto. Si veo que me van a dormir, llamo a Madrid y le doy tu número. ¡Se llama Manolo!

—¡Dios! Ha sido culpa mía —masculla cabreada mientras conduce a ninguna parte—. No tenía que haberle dejado que entrara primero en la habitación. ¡Me cago en mi puta vida! ¡¡Joooder!! —golpea el volante.

La mala hostia por lo que les ha ocurrido a Vanesa y Cristina, hace que le hierva la sangre de tal modo que, lejos de acobardarse, se estimula para seguir adelante. Lo han dado todo por ayudarle y les ha fallado. Se llevará por delante a quien haga falta, sin miramientos ni contemplaciones. Nada le detendrá hasta que recupere a su amor sana y salva, o muera en el intento.

Circula sin rumbo por las calles desiertas, ida, murmurando improperios y maldiciones. Hasta que suena el teléfono. Se echa a la derecha y pega un frenazo.

—¡Dígame! —responde acobardada, pensando que pueda ser del hospital.

—¿Amalia Gallardo?

Las tripas le dan un vuelco, el corazón se le encoge. «No, no, ¡por favor!», piensa en un segundo.

—Sí, soy yo. Dígame.

—Hola, mira, soy Manolo, el compañero de Cristina…

—¡Ah!, sí —responde aliviada—. ¡Por Dios! ¡Qué susto me he llevado!

—¿Le pasa algo, Amalia?

—No, perdone. Es que creía que era otra llamada que estoy esperando —se excusa ya repuesta—. No se preocupe. Dígame, por favor.

—Me dijo Cristina que iba a estar indispuesta unas horas, y que si había algo, se lo dijera a usted, que está al tanto de todo.

—Sí, sí. ¡Dígame! ¿Tienen ya algo nuevo? ¿Alguna pista de Molero?

—No es mucho, pero una cámara de seguridad le sitúa esta tarde, a las 15:28, en una calle del polígono industrial que hay junto al Centro Comercial de la Marina, en El Finestrat. Camina frente a una parroquia ortodoxa rumana, a la que acuden los rusos. No creo que sea solo casualidad.

—Bien. Estupendo. ¿Puede enviarme la ubicación exacta?

—Por supuesto. En cuanto cuelgue se la envío por wasap —le contesta Manolo, muy solícito.

—¿Es todo?

—De momento. En cuanto haya algo más le vuelvo a llamar.

—Vale Manolo. Le estoy muy agradecida. ¡Espero impaciente su llamada!

Ya se le ha pasado el susto que se ha llevado. Tiene por dónde empezar, y ahora mismo para allá que se va. Conoce el centro comercial, pero no se había fijado que hubiera ningún polígono.

«Carrer Castelló, 6, 03509 Finestrat, Alicante», pone el mensaje. Aunque se puede conectar el móvil con el navegador del coche por Bluetooth, nunca ha sabido como hacerlo, y no se va a poner a aprender ahora. Lo abre en Google Maps, se lo pone entre las piernas y arranca siguiendo las instrucciones.

—Otra vez los rusos de los cojones —masculla.

Le da vueltas en la cabeza. Tienen que tener que ver más de lo que parece. Aunque tengan negocios sucios con el alemán, eso no justifica que Molero ande tras ellos. Tiene que haber un motivo.

«En la rotonda, tome la tercera salida. Luego siga de frente».

—¡Que sí coño! ¡Ya lo estoy viendo! —le dice a la locución.

«Siga doscientos metros y ha llegado a su destino».

—¡¡Hostiás!! —exclama sorprendida.

El Hummer negro está aparcado un poco más adelante, frente a la nave que hay a continuación de la parroquia ortodoxa.

—¡El puñetero coche no es de los matones del alemán! ¡Es de los jodidos rusos! —exclama superexcitada—. ¿Cómo no me habré dado cuenta antes? ¡La tienen ellos! ¡Apuesto lo que sea a que está aquí!

Después de serenarse, tras pasar un buen rato mirando las naves cerradas y la calle vacía, agotada, ve que son las cinco y pico, y decide irse al hotel a dormir un poco.

Tiene que idear un plan para sacarla de allí, y si quiere tener éxito, tendrá que descansar y recuperarse. Antes de marcharse, aprovecha para acercarse a la nave y observarla más de cerca.

A continuación de la curiosa fachada de la iglesia ortodoxa, donde está aparcado el Hummer, hay una nave grande, sin carteles ni letreros, que parece haber sido un taller mecánico.

Hace esquina, y edificada de bloques de hormigón blancos, está rodeada por un pasillo de un par de metros y una valla metálica corriente, sobre un muro bajo, del mismo tipo de bloques.

En el frontal, un portón de chapa y tres medias ventanas altas, de las de taller o almacén, correderas y sin protección. En la fachada lateral, otro portón similar, y otras tres ventanas iguales.

Por la altura de la nave, podría disponer de una segunda planta, pero sin ventanas, ya que toda la fachada está recubierta de chapa ondulada, desde los cuatro metros para arriba.

Hay tres focos de iluminación, y dos aparatos de aire acondicionado, uno en cada fachada, revelan la ubicación de sendos despachos u oficinas. No hay cámaras, solo una vieja sirena de alarma, con aspecto de llevar tiempo abandonada.

44 HIPÓTESIS

10.30 a.m. - Miércoles, 25.

Para no variar, luce otro soberbio día, de los típicos invernales en la Costa Blanca. Amalia desayuna sola, en la terraza, con el estímulo del aire puro y el sol radiante.

Ha descansado el cuerpo en constante duermevela. Partiendo de que sigue viva, ha estado discurriendo argumentos para su tesis del porqué los rusos raptaron a Vanesa, y la retienen en lugar de haberla asesinado.

Se fue a la cama convencida de que Lefévre y el alemán no han tenido nada que ver ni con el secuestro, ni con el accidente. Llegó a la conclusión de que no tiene ningún sentido que, teniendo sus propios hombres y medios, enmerdaran en el asunto al cártel de narcotraficantes del que dependen sus millonarios negocios.

Siendo así, y teniendo en cuenta la información de que el cártel está siendo investigado por los de narcóticos, parece lo más lógico pensar que los rusos se percataron de su vigilancia, la asociaron a esa investigación, y las tomaron por policías.

Por eso no acabaron con ella y la retienen. Para no complicarse con el asesinato de una policía, y guardar ese as en la manga para el caso de una intervención.

Por supuesto que Molero queda fuera de todo eso. Lo extraño, lo que no le cuadra, es ¡qué pintaba ayer merodeando por la guarida de los rusos! Se le supone acechando a Lefévre, y quizás a ellas para protegerse, pero ¿con los rusos?

Se le ocurrió que el alemán pensara en acudir allí a alguna reunión, o transacción, y que estudiara la posibilidad de hacerse entonces con Lefévre, pero lo descartó por ser del todo improbable. Incluso en el caso de Molero, que siempre se las arregla para actuar de la forma más insospechada.

Ahora especula con otra posibilidad, que de por sí no explica por qué controla la nave, pero gana fuerza en su comprensión de los acontecimientos de los últimos días.

¿Y si Molero las hubiera utilizado a ellas para dar con Lefévre? Porque él no tenía por qué conocer el pasado nazi de su familia, ni su relación con el alemán. Bien podría haberse limitado a seguirlas. Aunque herido, podría haber seguido sus pasos desde que salieron de Barcelona.

Pudo haberse quedado cerca del piso del Raval, para acabar su trabajo con el francés que le hirió. Y cuando le vio salir corriendo de allí, y verlas subir a ellas, prefirió quedarse a ver quienes eran aquellas que le estaban siguiendo tan de cerca. Posiblemente, después identificara a Amalia como directora del CITCO, ya que había salido en alguna de las ruedas de prensa.

De ese modo, teniendo a Lefévre localizado, espera agazapado su mejor ocasión. Por si hubiera algún dispositivo preparado para atraparle. Lo que también explicaría el que no haya ido contra ellas.

De confirmarse esta hipótesis, la presencia de Molero en las inmediaciones de la nave de los rusos, podría deberse a que viera el secuestro y les siguiera hasta allí.

Como quiera que sea, y aun teniendo que pasar de Molero, de momento su único propósito es rescatar a Vanesa. Igual le da, que acabe con Lefévre, como que no.

—Por favor, me puede pasar con Cristina Sanz, ingresó anoche por urgencias —dice Amalia a la telefonista del hospital.

—Un momento… Cristina Sanz, ¿y qué más?

—Ufff…, pues discúlpeme, no recuerdo el segundo apellido.

—¡Ah! Sí. Aquí está —dice la telefonista pasados unos momentos—. Lo siento, pero está en la UCI y no puede recibir llamadas.

—¿Y podría usted decirme cómo se encuentra?

—Espere, le paso con atención al cliente.

Vanesa está bastante bien. Fuera de peligro, se recupera de la anestesia de una complicada operación de casi dos horas. La bala le destrozó un riñón, y se lo han extraído. En su camino, le perforó el intestino grueso y tenía riesgo de peritonitis, pero aparte de la pérdida del riñón, que en sí no es grave, esperan una pronta recuperación. Por la tarde ya podrá hablar con ella.

Animada por la buena noticia, saca el portátil a la terraza, y se pone cómoda a estudiar sus opciones para acometer el rescate.

La primera duda es si avisar o no al coronel Ferreras, y que el CITCO se haga cargo de la operación. A primera vista podría parecer la mejor opción, pero no en este caso. La operación de los de narcóticos se vería comprometida. Seguramente reaccionarían precipitando una intervención chapucera, lo que pondría a Vanesa en grave peligro.

Lo baraja y lo descarta por demasiado arriesgado. Los narcos, pensando que es policía, la utilizarían de escudo, y los de gatillo flojo de antidroga, se la llevarían por delante en el tiroteo que se produce en estos enfrentamientos.

Decidida a acometerlo por sus propios medios, se centra en dar con la estrategia que suponga el menor riesgo para la vida de Vanesa. Manejando el hombrecito naranja de la aplicación de Google Maps se mueve alrededor de la nave intentando urdir un buen plan.

Se va a tomar las cosas con calma. Lo de los frenos ha sido un aviso. Si está en lo cierto, corre más peligro ella que Vanesa, que está relativamente segura.

Como Franz supone que han entrado buscando a Lefévre, falta ver si tomará con él alguna determinación, ya que ha puesto en serio riesgo a su mujer, y amenaza con complicarle seriamente los negocios. Después que le ha traído a la Policía hasta su mismísima casa, podría quitárselo de encima, o aguantar y continuar ayudándole.

Y lo más importante, si se lo calla, porque no tiene nada que ver con el negocio, perfecto. Pero si, por el contrario, se lo cuenta a los rusos, entonces el rescate puede volverse imposible.

Amalia cree que, por la cuenta que le tiene, callará. En nada le beneficia decírselo. Perdería su confianza, los negocios, o quizás algo peor todavía. Con esa gente nunca se sabe.

Sea como sea, no tiene por qué precipitarse. Necesita un buen plan, y eso requiere una buena y estudiada preparación.

«¡Uuuuh! ¡Uuuuh! ¡Uuuuh! ¡Uuuuh!».

Una sirena suena sin parar.

Amalia se levanta alarmada, y se asoma a la calle.

Un montón de gente corre abandonando el hotel.

45 NIKOLÁI

(Madrugada anterior - Poco antes del asalto)

1.21 a.m. - Miércoles, 25.

El Sing Sing está muy animado. La música machacona y la flexible «hora feliz» de los días laborables, que dura tanto como sea necesario, se encargan de fidelizar a la beoda clientela, una noche tras otra.

El enorme Hummer de los rusos, para justo delante del pub. De él se bajan el temible Nikolái y tres secuaces. De negro, con más tatuajes que el patio de un presidio, abriendo paso con su amenazadora presencia, atraviesan la terraza en dirección a la mesa del fondo, la reservada para el jefe.

Franz, que los ha visto llegar, manda a Lefévre a la barra, y puesto en pie, recibe a sus preciados invitados.

—¡Nikolái! ¡Mi amigo! ¿Cómo te va? —dice estrechándole la mano—. Pero por favor, sentaros.

—¡Bien! ¡Estupendo! —contesta con una sonrisa muy exagerada—. Muy ocupado. No como otros, que se pasan el día de juerga y copas. Ja, ja.

Los cinco se acomodan en torno a la mesa, estimulándose con el animado ambiente de la terraza. Franz y Nikolái en el sofá de ratán, los esbirros, en las sillas, a un lado.

—¿Y qué te tiene tan ocupado?

—¡Buah! Tomando más precauciones que nunca. Nos tienen fritos con la puta guerra de los cojones. Todos los rusos estamos bajo el punto de mira.

—¡Ya! ¡Menuda mierda! —dice Franz, condescendiente—. ¿Lo de siempre? —pregunta mirando de reojo al camarero, que espera instrucciones.

—¿Vosotros, lo mismo? —pregunta Nikolái a sus hombres, que asienten—. Lo de siempre para todos, gracias.

—Estos yanquis cabrones no tiene otra cosa que hacer que meterse donde no les llaman —continúa Franz—, y mal meter también a la OTAN y la UE. ¿Qué coño pintan esos en Ucrania? Tragaron con Crimea, y ahora, ¿a qué viene tocar los cojones?

—¡Bah! Se les venía encima otra recesión, y la van a solventar con el petróleo del fracking y la industria armamentística —dice Nikolái—. No es más que eso.

—Ya, bueno. Mientras no pretendan renovar también los arsenales nucleares, vamos bien.

—¡Más vale! —exclama Nikolái—. O nos revientan a todos, y nos vamos a tomar por el culo.

—Oye, por cierto, los de Haarlem, de Amsterdam, se me han quejado. Dicen que en el último alijo, el del dibujo de «los Simpson», iban dos fardos rebajados un treinta por ciento, en vez del veinte, y me están reclamando el medio kilo.

—¡Para nada! ¡Joder Franz! —contesta Nikolái molesto—. Eso no es posible. Nosotros no dejamos nada por checar, ya nos conoces.

—Lo sé, más que de sobra —dice Franz disculpándole—. Solo te transmito lo que me cuenta el cliente. Saben perfectamente que respondo por ti.

—¡Y yo respondo por mi gente! Así que no me jodas con eso —dice dando por zanjada la cuestión.

—Vale, no te preocupes, ya lo arreglo yo.

—¿Me ves preocupado? —contesta Nikolái—. ¡No te jode!

Tras el incordio, comentan los detalles de una próxima entrega, mientras Nikolái no deja de fijarse en Lefévre, que les observa de reojo, sentado en la barra.

—¿Y ese nota, amigo tuyo? Dile que venga, que se siente con nosotros —le dice Nikolái, como una deferencia.

—No, deja. Es un eminente catedrático francés, antiguo amigo de mi familia. Un psicólogo de mucho prestigio que ha venido a pasar unos días —le explica quitándole importancia—. Lo tengo en casa, pero no tiene idea de mis ocupaciones.

—¡Joder! Pues para ser catedrático de psicología, le da bien a la botella. ¿Qué? ¿No se aplica su propio cuento? Ja, ja.

—El hombre lo está pasando mal. Ha tenido unos problemas familiares y anda un poco tocado.

—Ya. Con sus hermanos de la logia, ¿no?

Franz se desconcierta, aguanta la mirada, sin saber qué responder.

—¡Joder tío! No se te escapa una ¿Cómo te has enterado tú de eso? —le pregunta intentando averiguar hasta dónde sabe.

—Tengo mis fuentes. En este curro hay que estar al loro de todo. Pero Franz, me gusta que sean mis socios los que me cuenten las cosas. ¿Me entiendes?

—Bueno, es una película suya, con un demente con el que trabajaba en la universidad, que se ha descontrolado y va a por él. La verdad, no quería preocuparte sin necesidad —se disculpa.

A Nikolái le cuadra con lo que les ha contado Vanesa, pero no se fía. Sigue dudando de que Vanesa puede ser policía.

La muy ocurrente, les ha dicho que son detectives privadas. Que les han contratado los abogados de la Gran Logia de Francia, para dar con un enfermo que está asesinado a masones. A un grupo de científicos que experimentaba con él. Y que seguían los pasos de Lefévre esperando que el loco apareciera para asesinarle. Sin avisarle de nada, usándolo como señuelo.

Las historias coinciden, pero a Nikolái se le hacen demasiado rebuscadas. Su experiencia le dice que la realidad es siempre la explicación más sencilla, y no le habla de la captura de Vanesa.

—Tú deja que yo me preocupe de lo que a mí me parezca. ¿Estamos? —le contesta agravando el tono—. ¿Te acuerdas del soplo del concejal?

—¡Claro, claro! Por supuesto. Lo tengo bien presente.

Se refiere al aviso que les dio su amigo, el corrupto concejal de Seguridad Ciudadana, alertándoles de una investigación de los de narcóticos.

—¿No será que este cabrón te la está jugando? ¿Que nos estén preparando la cama?

—¡Para nada! ¡Créeme! Sé que lo que le está pasando es real, y que es completamente incompatible con ningún acuerdo con la Policía. Puedes estar seguro.

—Mira amigo Franz, en lo nuestro, lo que es seguro, es que no hay nada seguro. ¿Entiendes? Tú contrólalo y no bajes la guardia.

Nikolái aparca el asunto y relaja la tensión con unas rayas.

Le habla de una operación que le han propuesto las mafias de Moscú. De dinero a espuertas si se atreven con ello. Le sondea por si quiere participar, aunque no le da ningún detalle, a expensas de aclarar lo de Vanesa.

46 EL POTRO

10.30 a.m. - Miércoles, 25.

Mientras en la terraza del hotel Flash, Amalia desayuna y estudia concienzudamente el mejor plan para sacarla del «Sing Sing» donde la tiene Nikolái, Vanesa ve pasar las horas lentamente, confiada y segura de que la intrépida Amalia no tardará en llegar a rescatarla.

El interior de la nave es de una gran amplitud. A excepción de dos oficinas, un almacenillo, y los servicios, que ocupan el frontal y una parte del lateral, el resto es completamente diáfano. A la izquierda de la entrada, la zona de taller con un foso y un elevador, y al otro lado, una veintena de coches de buenas marcas alineados, en perfecto estado de revista.

El negocio de compraventa de vehículos de ocasión, de gama alta, es la perfecta tapadera. Compran los coches en Europa, los adecentan en el taller, y después los ponen a la venta.

En realidad, camuflan hábilmente los alijos en los coches, luego documentan contratos legales de compraventa, con los destinos que les indica Franz. Después, mulas inocentes contratadas para el encargo, se ocupan de transportarlos, entregarlos, y de regresar con otro vehículo para iniciar de nuevo el ciclo.

A Vanesa la tienen encerrada bajo llave tras la puerta metálica del almacén. Una pequeña estancia sin ventana, con estanterías llenas de polvo y piezas grasientas a cada lado. Un sencillo camastro sin sábanas y un par de mantas es todo lo que dispone. Solo le han dejado salir esta mañana, a primera hora, para ir al váter y asearse.

A pesar de la agresividad y los malos modos de sus carceleros, de momento la están respetando. Nikolái la interrogó con dureza y cierta violencia cuando la atraparon, pero no llegó a ponerle las manos encima. La historia que le contó, la fue inventando según le iba dando pistas con las preguntas que le hacía.

Desde que le dieron el soplo de la investigación de narcóticos, como precaución, Nikolái mantiene a un hombre controlando discretamente a su socio.

El lunes, cuando estuvieron vigilando el pub desde el coche, el secuaz de Nikolái se percató de ellas, y las siguió hasta ver que se apostaban en la montaña para vigilar la casa de Franz. Para Nikolái, que desconocía la presencia de Lefévre en la casa, quedó claro que eran polis, y ordenó que al día siguiente cogieran a una de ellas. Necesitaba saber hasta dónde le había comprometido su relación con el alemán.

Las preguntas nada tenían que ver con el francés. Su empeño era averiguar hasta dónde sabían de los negocios de Franz. Entendía que si a él no le vigilaban, sería porque no habían llegado a relacionarlo. Lo cual era muy importante. Tal vez el concejal quiso apuntarse un tanto incluyéndole a él en el soplo.

Vanesa, sabedora de que con ello no alteraría los planes de Amalia, le contó una versión edulcorada de lo de Lefévre. Juró desconocer cualquier actividad del alemán, y por supuesto negó que fueran policías.

No portaba placa, ni la preceptiva identificación. Tampoco su arma era la reglamentaria de la Policía. Nikolái no está del todo seguro, pero se inclina por pensar que Vanesa no es policía, y menos, una agente de narcóticos. Él los huele de lejos, los cortan a todos con el mismo patrón, y ella no cumple con ninguno de los requisitos.

Si finalmente confirma que no es poli, no les servirá de nada ante una posible intervención de los antidroga. Solo conseguirían añadir un cargo por secuestro. Tiene que asegurarse con un último interrogatorio, y deshacerse de ella cuanto antes.

A las once de la mañana, dos hombres de Nikolái entran en el almacén, la cogen por las axilas y la sacan en volandas.

Afuera esperan Nikolái y el más tocho de sus hombres. Al lado del foso, una mugrienta silla metálica, con apariencia de servir de potro de la verdad, acongoja la retina de Vanesa, que ahora sí se teme lo peor.

—¡Buenos días! ¿Has dormido bien? —pregunta irónico Nikolái.

Vanesa entre los dos «armarios», le mira bastante acojonada, y no contesta.

Se resiste a doblarse, y la sientan sin miramientos. Mientras la fijan a la silla con un rollo de cinta americana, Nikolái, con parsimonia, se enciende un cigarrillo.

Se le arrima, a centímetros de su cara.

—Que conste que no me gusta hacer esto —le susurra, echándole el humo—. No es mi estilo.

Ella sigue temiendo en silencio. Observa como el gorila que le esperaba junto a Nikolái, el más desagradable y amenazador, se desprende de la sudadera, dejando al descubierto las reventonas mazas de sus brazos, completamente tatuados.

Nikolái se echa atrás y el de las mazas hace crujir los nudillos frente a ella, que le mira con cara de cordero degollado.

«¡Zasss!».

Le suelta una tremenda hostia con la mano abierta, y silla y Vanesa acaban por el suelo.

—¡No seas burro, Victor! La vas a partir la boca antes que nos diga nada —vocea Nikolái—. Hay que darle una oportunidad, ¡so bruto!

Los otros dos, la recogen y vuelven a colocar la silla sobre las cuatro patas. La manaza de Victor ha quedado plasmada, rojo sobre blanco, en la cara desencajada de Vanesa.

—Mira rubia, la bofetada es solo para que te espabiles —le dice Nikolái levantándole la barbilla para que le mire—. Tenemos todo el día por delante, y muchas formas de obligarte a que me digas la verdad. Si quieres, me lo cuentas ya, y te ahorras los disgustos ¿De acuerdo?

—¡Joder! ¡Te lo juro! ¡Te he dicho la verdad! —vocea rabiosa—. ¡¿Qué quieres que te diga?! ¡Dime lo que quieres oír y confesaré! ¡Vais a matarme de todas formas!

—Tú dime a qué unidad perteneces, y que hacíais vigilando a Franz. Porque lo de detective privada, no me lo trago —dice en tono sereno, casi amable—. Mira guapa, confírmame que eres poli, y lo de matarte lo aparcamos de momento. Por si tus queridos compañeros quieren hacer algún trato.

—¡Está bien! ¡Me habéis descubierto! ¡Soy la capitana América, del comando G! —vocea burlona—. ¡No te jode!

«¡Zasss!».

Esta vez el hostión casi le arranca la cabeza. Uno de los tíos sujetaba la silla, y no ha caído. Con los dos carrillos marcados, un hilo de sangre escurre por su barbilla.

—Te advierto que mis hombres están deseando que no hables. En los descansos suelo dejarles que se follen por todos los agujeros a las putas como tú.

Vanesa, aturdida, le mira con cara de asco. Con la primera hostia quedó grogui, sin capacidad de prepararse para el interrogatorio. Pero es que con la segunda, se ha quedado con encefalograma plano. Medio atontada, recuerda como su padre le decía que había que decir siempre la verdad, y sobre todo después de que te hubieran pillado.

Es lo que tiene la falta de costumbre con estos cuestionarios de verdadero o falso, que tras un par de fallos ya la has cagado, y a la siguiente, sueltas lo primero que se te viene a la cabeza.

—¡Vale, vale! Ya me has convencido —dice arrugando la cara—. ¡Dile a este animal que se meta en el bolsillo ese racimo de pollas que tiene por mano!

—Tú empieza a largar. Si me gusta lo que oigo le pongo la correa. Si no, le digo que te empiece a pegar de verdad. ¿Te parece?

—Tráeme un ordenador, me sueltas cinco minutos, y te demuestro todo lo que te he dicho. Con pelos y señales —dice muy convincente—. Vas a flipar, pero verás que la cosa no tiene nada que ver ni con vosotros, ni con vuestros putos negocios.

—Más te vale que me lo demuestres —dice amenazador—. ¡Yuri, suéltala!

La pasan a la oficina, Nikolái pone otra silla junto a la suya y enciende el ordenador de su mesa.

—¿Puedo lavarme? —pregunta mostrando las manos empapadas en sangre, de limpiarse con ellas la boca.

Se lo permiten, y pasa al aseo. Mientras se mira la cara, morada y deformada, piensa en Amalia y confía en no defraudarla.

Busca en YouTube las noticias sobre los últimos asesinatos del terrorista de las tintas, al que persiguen e intentan detener.

Identifica a su compañera Amalia, como la ex de uno de los empalados de Tabarca, y antigua directora de antiterrorismo. Le muestra los últimos asesinatos de los franceses de la logia, y la verdadera identidad del amigo que esconde su socio, el alemán.

Nikolái, fiel seguidor de las sangrientas bestialidades de Molero, termina por convencerse viendo un video que hábilmente le busca Vanesa. El de la rueda de prensa del ministro Marlaska destituyendo a Amalia de su puesto. Sus hombres corroboran que se trata de la mujer que acompañaba a Vanesa.

Tal y como predijo Vanesa, Nikolái alucina.

Sin beberlo ni comerlo, se ha cruzado de lleno con la mayor operación de busca y captura internacional de un asesino en serie.

Por una parte, Vanesa le ha convencido de que ella no es policía y que Amalia dejó de serlo. Ni van tras él, ni les interesan sus asuntos ni los de Franz.

Por la otra, le jode mirar para otro lado, y no ayudar a su admirado villano de las tintas. Pero los tiempos difíciles que se avecinan, le han pillado con el colchón vacío, y tiene que llevar adelante el asunto que le han ofrecido las mafias de Moscú.

—¡Joooder! Ahora sí me has contado una buena historia. Tengo que reconocerlo.

—Nosotras vamos a lo que vamos, solo queremos darle caza. No queremos saber nada de vosotros, ni meternos en lo que no nos importa. ¿Me entiendes? Lo que hacemos lo hacemos al margen de la Policía. Somos delincuentes, ¿te das cuenta?

—De momento, te has ganado una vida extra —le contesta en plan perdonavidas—. Vuelves al almacén. Ya veré lo que hago contigo.

47 CÉLULAS INFILTRADAS

16.00 p.m. - Miércoles, 25.

Después de pasarse la mañana cavilando, las tres opciones que Amalia ha discurrido y planificado para rescatar a Vanesa, pasan por dos premisas. Confirmar que el clan de los rusos lo componen solo cuatro, tal y como parece, y esperar a que salgan de allí al menos tres, para que quede solo uno vigilando.

De las opciones, la más salvaje es la del ataque por sorpresa. Hacerse con un autobús del parking de la concesionaria municipal, justo enfrente de la nave, llevarse por delante una de las puertas metálicas, y liarse a tiros con el guardián.

La más elaborada consiste en colocar una sirena de alarma en la pared de la iglesia contigua, hacerla sonar, presentarse vestida de vigilante de seguridad y reducir al esbirro si sale a ver que sucede, y si no, llamar a su puerta para una comprobación y reducirle.

Y la más fácil. Comprar un móvil de prepago. Pegarlo con cinta a la chapa del portón, y hacer llamadas hasta que el guardián salga a localizarlo. Esperarle fuera, y pegarle dos tiros.

Mientras comía el bufete del hotel, sin darle demasiadas vueltas, enseguida se ha decantado por el más fácil. Es eficaz y no requiere apenas preparación.

Ahora, antes de ir al polígono, pasa a visitar a Cristina.

—¡Hola guapísima! —exclama Amalia muy sonriente, entrando en la habitación—. ¿Cómo estás? ¿Qué tal esa barriguita?

—¡Estupenda! He quedado monísima con dos ombligos. ¡Este verano voy a romper en la playa! Je, je.

—Te veo fenomenal. Me alegro un montón. ¿Pero qué te han dicho? ¿Te quedará alguna secuela?

—Bueno, la bala me destrozó un riñón. Pero me lo han extirpado y ya está. Como nueva.

—Pero eso no afectará mucho a tu vida diaria, ¿no? —dice en tono de preocupación.

—Para nada. Hay muchísima gente por ahí solo con uno. Hasta hay quien lo dona a algún familiar.

—Eso tengo entendido. ¿Y algo más?

—Antes de darle al riñón la bala me atravesó el intestino grueso. Me lo han acortado diez centímetros. Pero fíjate, entre las dos cosas, he perdido para siempre medio kilo de golpe. ¡Y sin dietas! Ja, ja.

—¡Joder!, con ese sistema yo necesitaría que me dispararan con una metralleta. Ja, ja.

—¿Y qué tal tú? ¿Has pensado qué vas a hacer con Vanesa? ¿Avisarás a la Policía?

—No, espera. Me llamó Manolo. Por cierto, muy majo el tío.

—Es muy buena gente. Te ayudará si lo necesitas. Aunque yo ya estoy bien, puedo seguir echándote una mano desde mi nuevo despacho —dice palmeando la cama—. Je, je.

—Ya cuento con ello —contesta cariñosa, cogiéndole la mano—. Pues es que, a raíz de la llamada de Manolo, las cosas se han aclarado, no veas cómo. Un video situó a Molero junto a una nave industrial. Fui para allá, y me encontré con el puñetero Hummer.

Resulta que a Vanesa la tiene una banda de narcotraficantes rusos que hace negocios con el alemán. Los del Hummer eran sus matones. Esa gente nos vio en el coche, controlando a Lefévre, y se pensaron que les vigilábamos a ellos. Fueron ellos los que cogieron a Vanesa, y también los que nos provocaron el accidente.

—¡Joder! ¡¿Quién se lo iba a imaginar?! —exclama Cristina perpleja—. ¿Y qué coño pintaba allí Molero? ¿Qué tiene que ver con los rusos?

—Eso no lo sé. Aunque tengo una hipótesis bastante razonable.

Amalia le explica sus suposiciones sobre que Molero, para dar con Lefévre, les haya estado siguiendo desde Barcelona. Que presenciara el rapto, y que les siguiera hasta la nave.

—Pues me parece de lo más congruente. Siempre iba un poco por delante de vosotras, sabía que daríais con él. Cuando le hirieron y perdió la pista, era lo más lógico que podía hacer.

—Eso mismo creo yo.

—Pues ahora que lo tiene localizado, no tardará en cargárselo.

—Imagino. Pero paso. Que lo mate, me da igual. Ya le cogeré. Ahora lo primero es Vanesa.

—Por supuesto. Estoy contigo. ¿Y has pensado cómo sacarla de allí?

Le cuenta con detalle el plan que ha decidido llevar a cabo, una vez comprobado que solo hay cuatro traficantes.

—Ahora mismo voy para allá. Pararé un momento en el centro comercial, a por el teléfono y la cinta adhesiva, y luego me apostaré cerca para observarles. En cuanto confirme que son solo cuatro, esperaré a que se marchen y quede solo uno de guardia.

—Por favor, ve con cuidado —dice Cristina con preocupación—. Estamos hablando de mafiosos rusos, y esos no se cortan un pelo. Tú, dispara primero, y pregunta después.

—Descuida, lo haré.

—En la guantera del coche dejé mi pistola. Acuérdate. Por si la necesitas. ¡Por cierto! Antes que se me olvide, a la Policía les conté lo que te dije del asalto en el semáforo. Me preguntaron por el coche, y les dije que se lo llevaron. Como lo habrán encontrado destrozado, matamos dos pájaros de un tiro.

—¡Bien pensado!

—También querían saber dónde me hospedaba y todo eso. Les he dicho que tú estás aquí de vacaciones, y que me he pasado a verte —explica Cristina—. Que anoche íbamos a compartir tu habitación, y que salí a buscar una farmacia de guardia. ¿Qué te parece?

—Perfecto. Oye, ¿quieres que te suba algo de la cafetería?

—No, gracias. De momento solo puedo tomar esto —señala el gotero—, je, je.

—¡Pero qué idiota! No sé en qué estaba pensando. Perdona chica —le dice apurada.

—Eso sí, cuando vuelvas, tráeme la maleta, ¿vale? Como te las has arreglado para que no comparta tu habitación, me he tenido que buscar esta. Je, je.

—¡Ja, ja, ja! —ríe Amalia, encantada de verla de tan buen humor.

Se aparta para dejar vía libre a la enfermera que ha entrado a cambiarle el gotero.

Abstraída, mirando por la ventana, piensa en el susto que se ha llevado con el simulacro de desalojo que han hecho en el hotel, a cuenta de los atentados que están sucediendo con la guerra de Ucrania. Todo por ir siempre enfrascada en sus cosas, y no haberse parado a mirar los numerosos carteles que lo anunciaban por todas partes.

—¿Cómo irá lo de la guerra? Lo digo por si tenemos que ir buscando un refugio nuclear. Porque tal y como se presenta el asunto, me parece que lo vamos a necesitar —comenta Amalia al salir la enfermera.

—Pues espera, que voy a llamar a Manolo. Y nos enteramos también si tiene algo más de Molero, y de cómo lo llevan en Barcelona con el cónclave del traspaso del caso.

—Quedó en llamarme si tenía algo más, pero venga, llámale a ver que te cuenta.

Manolo ha estado toda la noche de guardia y se ha ido a dormir, pero Cristina habla con otro de los compañeros que están al tanto.

De Molero no han conseguido más, pero el sistema sigue a tope, procesando datos sin parar.

Le dice que en Barcelona no la han echado de menos. Que las cosas entre los diferentes organismos siguen igual, si no peor. Se ha pospuesto la reunión que había prevista para hoy, y de momento ni siquiera se han puesto de acuerdo para una nueva convocatoria.

En cuanto a lo de la guerra, una de cal y otra de arena. Joe Biden y Putin se van a reunir por primera vez desde el inicio del conflicto. Se han citado en un punto no determinado del Mar Muerto, con el objetivo de intentar frenar la escalada nuclear.

Es tan alto el riesgo de que, por un error o un simple malentendido, todo salte por los aires, que China y el resto de la comunidad internacional les han forzado a reunirse.

La de cal es que según los servicios secretos americanos, británicos, e israelíes, existe la total certeza de que la cadena de atentados que empezó con las explosiones de los oleoductos, son obra de los rusos, incluida la de su propio puente en Crimea.

Según revelan sus informes, tras la pérdida del territorio de la península de Crimea, la fallida intentona de derrocar a Putin, le ha encabronado a base de bien.

Después de purgar a la mitad de la Duma y a un montón de generales, viendo que no puede ir más lejos con las amenazas nucleares, ha apostado por intensificar la campaña de atentados terroristas sin firma, tanto en América, como en los países aliados.

Los informes confirman que la causa de su retirada de la mayor parte de las zonas que tenía ocupadas, ha sido el agotamiento de sus recursos militares, tanto de armamento como de efectivos.

Se están forrando con los elevados precios del gas y el crudo, a pesar de las sanciones, pero necesitarían meses para producir la maquinaria de guerra y el entrenamiento de los soldados que necesitan, y el tiempo no lo pueden comprar.

Para perpetuarse definitivamente en su poltrona del Kremlin, Putin necesita más que nunca anexionarse todo el territorio de Ucrania. Y lo quiere hacer por la vía rápida, doblegando las voluntades de los que ayudan a Zelenski, obligándoles a retirar su apoyo militar. Y no lo hará con sobornos, lo hará financiando a las mafias rusas con ingentes cantidades de dinero. Un ejército de comandos mercenarios perfectamente infiltrados y listos para actuar en todos esos países.

Los servicios de inteligencia han detectado los movimientos del dinero ruso a través de los operadores financieros del intrincado circuito chino, y de los mercados de criptomonedas. Numerosas operaciones desde cuentas relacionadas con el gobierno ruso, a las poderosas mafias presentes en todos los países occidentales.

Dinero a espuertas, para operaciones terroristas de células aisladas y apoyadas por el SVR, el reemplazo de la KGB donde Putin era General en Jefe.

—Con este panorama, imagínate cómo están todos los gobiernos de nuestro entorno —dice Cristina—. Tanto las antiterroristas, como las demás Fuerzas de Seguridad, se van a volcar en intentar proteger los miles de puntos susceptibles de un atentado.

—Lo sabía desde el principio —dice Amalia renegando—. Ya es oficial. Nos podemos olvidar de que hagan algo con Molero.

—Pues bueno, ¿y qué? ¡Para eso estamos aquí! ¿No te parece?

—¡Eso es! —exclama Amalia—. En lo que yo saco a Vanesa de allí, tú ponte buena, que luego vamos a coger a ese cabrón entre las tres . ¿De acuerdo?

Tras salir del hospital, y comprar el móvil y la cinta adhesiva en el centro comercial de Finestrat, Amalia aparca en la manzana siguiente a la del taller de los rusos, entre los coches de los empleados de la base de los autobuses.

Desde esa posición divisa bien las dos entradas del local, y puede pasar desapercibida.

Anocheciendo, ve llegar el Hummer, y cómo bajan de él tres hombres. El que parece el jefe y dos secuaces. Los tres de siempre. Los reconoce ya por sus caras.

Puede que dentro haya más de uno, pero es improbable. No ha visto entrar ni salir a nadie antes de que llegaran los del Hummer, y eso le induce a pensar que dentro solo había uno.

No puede hacer más para confirmarlo, así que tendrá que dar por buena su teoría de que son cuatro, y permanecer vigilando sin moverse de la nave.

Mientras espera que se vuelvan a marchar, comprueba que el móvil funciona correctamente. Configura un tono muy agudo para que se oiga bien a través de la chapa, y haga salir al guardián al descubierto.

También ha decidido en qué puerta va a colocarlo, y dónde se ocultará ella.

Lo adosará al portón principal, bien alto, y a un par de metros de un coche que tienen aparcado allí de hace tiempo, a juzgar por el polvo que lo cubre.

Le esperará oculta detrás del coche, y en cuanto se estire para coger el teléfono, le disparará.

Desde esa distancia no puede fallar.

Tal y como le prometió a Cristina, después, le preguntará si se rinde o no.

Dan las seis y media.

Ha anochecido y todo parece en calma.

Se abre la puerta pequeña del portón.

Amalia se remueve en el asiento.

Salen Nikolái y los dos hombres de antes.

Se dirigen al Hummer, montan y se alejan calle abajo.

Pero es demasiado pronto.

Podrían volver en cualquier momento.

Hecha un manojo de nervios, decide esperar un poco más.

48 PATINAZO

18.30 p.m. - Miércoles, 25.

Las voces de Anna y Franz mantienen a Lefévre acobardado y encerrado en su habitación. En la mansión no hay buen ambiente. Anna ha estallado en cuanto han regresado del pub.

—¡Me prometiste que esto no pasaría! —vocea fuera de sí—. ¡¿Qué la casa era segura?! ¡Y una mierda!

—¡No sé cuál ha sido el fallo, pero lo arreglaré! —contesta Franz voceando también—. ¡Haz el favor de tranquilizarte!

—¡¿Qué me tranquilice?! ¡Han estado a punto de matarme! —sigue voceando histérica—. ¡Tú vas por ahí con tus guardaespaldas, y a mí me dejas sola! ¡Todo por tus negocios de mierda!

—¡Mis negocios de mierda pagan esta casa, y todos tus caprichos! ¡¿O es que no lo sabes?! ¡Hace siglos que nos pulimos el dinero de Argentina!

—¡¿Y qué pasa con los pubs y la discoteca?! ¡¿Es que no te funcionan?! ¡Todas las noches por ahí, de juerga, y ahora resulta que no dan lo suficiente!

—¡Dan más que de sobra! ¡Quitamos el barco, las joyas, y los viajes, y nos sobra dinero! ¡¿Es eso lo que quieres?!

El timbre de la puerta zanja la bronca, por el momento.

Franz mira el video portero, y hace pasar a Nikolái. Sus hombres le esperan fuera.

—Tenemos que hablar —dice Nikolái.

—Pasa. Iba a llamarte ahora.

Franz cree que la incursión en su casa ha sido cosa de la Policía, buscando pruebas que le relacionen con Nikolái, y descarta por completo que pueda tener que ver con la amenaza de Molero.

Supone que Nikolái, que siempre está al tanto de todo, se ha enterado del asalto, y viene a esclarecer la situación.

Evita subir al salón, y le recibe en la barra de la cocina, con su mejor botella de whisky.

—¿Te importa que hablemos aquí? Es que Anna está muy alterada con lo sucedido.

—¿Con lo sucedido? ¿Qué ha pasado?

Franz piensa que se hace el loco, y le sigue la corriente.

—¡Joder! Que dos polis, dos tías, entraron anoche en casa. Lo registraron todo. Anna se despertó y les disparó. Le dio a una y salieron corriendo.

Nikolái se sorprende pero disimula. Evidentemente se trata de la exdirectora de antiterrorismo, buscando a Vanesa.

—¡No me jodas! ¿Y no han vuelto por aquí? ¡A ver si te están vigilando y me han visto entrar! —vocea alterado, fingiendo preocupación.

—No lo creo. Tienen que ser los de narcóticos, buscando cómo relacionarme contigo, ¿no te parece? —dice achantado, sin querer culparle.

—¡Pero qué coño dices! —exclama Nikolái alterado—. ¡Los de narcóticos no actúan así! Además, tú y yo ya estamos más que relacionados. ¡Nos habrán visto juntos un montón de veces!

Toma un trago, y se le queda mirando serio, perdonándole la vida.

Franz sabe cómo se las gasta y le teme. Ha presenciado sus arrebatos y arranques de violencia, y no está seguro de su reacción cuando se entere de que le ha ocultado lo de Lefévre, y se sienta engañado y amenazado.

—Mira Franz, no tienes ni puta idea. Lo de anoche no tiene nada que ver con nosotros, ni con la Policía, ni con los de narcóticos —dice ahora que le ha puesto en evidencia—. Entraron aquí por culpa de tu amigo, ¡el ilustre catedrático de los cojones!

—¡¿Qué dices?! ¡No puede ser! El demente que le quiere matar jamás se ayudaría de ninguna mujer. Si supieras quién es, no pensarías eso.

—¡Sé perfectamente quién es Molero y como trabaja! Le sigo desde que empezó su brillante carrera con Tinta Negra.

La cara de Franz se vuelve poema.

—¡Esas tías le están buscando a él! ¡Les importa una mierda tu amigo! —vocea excitado—. Han jurado matarle, y no se van a detener ante nada.

—¿Y qué pretendían entrando en mi casa? No lo entiendo —contesta Franz, apabullado.

—¡Mejor que no lo sepas! —exclama, dejando al margen a Vanesa—. Tú saca de aquí a tu amigo, cuanto antes. O nos joderá bien a los dos. ¿Me entiendes?

Llegó con intención de prevenirle, y contarle lo de Vanesa, pero en vista de lo sucedido, prefiere callar y deshacerse de ella. No quiere problemas con la otra, con Amalia. Cuando encuentre a su compañera, no será en su nave, ni podrá contarle nada.

—Vale, vale. No te preocupes, mañana ya no dormirá aquí. Te lo aseguro Nikolái.

Tras la marcha de Nikolái, Franz cierra la puerta, acojonado. Lo ha pasado realmente mal. No importa que la Policía no amenace sus negocios, ahora su peor amenaza viene de su peligroso socio. Ha patinado con él, y sabe que no le permitirá más errores.

Aunque lo pudiera parecer por su siniestra ascendencia, y por los bajos fondos donde se mueve, él nunca ha tenido la especial calaña que se necesita.

Pero no han acabado ahí sus problemas.

Anna les ha estado escuchando, y baja las escaleras encendida, dejando una estela de humo tras de sí.

«¡¡Eres un cabrón!!».

Le grita antes de llegar abajo.

«¡¡Me has metido en casa al tío que está buscando el asesino más violento y depravado del mundo!!».

Grita iracunda, a la cara de Franz.

«¡¡Tú eres subnormal!!».

¡¡¿Es que quieres que nos maten?!!

49 EJECUCIÓN

19.35 p.m. - Miércoles, 25.

—¡Ufff! —exclama Amalia al ver regresar al Hummer.

—¡De buena me he librado! —masculla entre dientes—. Menos mal que he sido prudente. Si me llego a precipitar, no lo contamos.

A esas horas parecía lógico que pudieran volver, pero el ansia por rescatar a Vanesa ha estado a punto de poder con ella.

—No creo que salgan hasta las once o las doce, por lo menos —murmura—. Irán al Sing Sing, como lo han hecho estos días.

Por enésima vez se remueve en el asiento, buscando un punto de confort.

—A esperar. ¡Qué remedio!

Dormitando, con los ojos puestos en la entrada de la nave, se lleva un nuevo sobresalto. Una furgoneta blanca ha parado en la entrada y ha hecho sonar el claxon. Tres pitidos cortos.

Por la puerta pequeña del portón, sale uno de los hombres, y abre la verja exterior. La furgoneta hace maniobra y recula hasta situarse junto a la entrada de la nave.

Amalia se asusta. Se echa encima del volante, pendiente de sus movimientos. Teme que hayan venido a llevarse a Vanesa. «Por favor, por favor…», reza para adentro.

El conductor sale de la furgoneta y entra en la nave. Afuera queda el que le abrió, observando a su alrededor, como si comprobara que nadie les ve.

Al momento sale el jefe acompañando al conductor. Abren las puertas traseras de la furgoneta. Amalia les pierde de vista, le parece que han entrado a mirar algo.

Salen y el portón se eleva. Aparecen los otros dos hombres de Nikolái, se introducen en la furgoneta y extraen con dificultad una caja grande, que llevan al interior de la nave. Parece de madera y bastante pesada.

Amalia respira aliviada. «Piezas para los coches», quiere imaginar.

El conductor abre la puerta del acompañante, saca una bolsa, y se la entrega a Nikolái. Intercambian unas palabras y se despiden dándose la mano.

La furgoneta se marcha, cierran la verja, el portón, y desaparecen en el interior.

Lo de la bolsa le ha parecido extraño. Le quita verosimilitud a lo de las piezas. Pero si se tratara de un intercambio de mercancía, la bolsa debería haber ido en sentido contrario. No le cuadra pero da igual. Vanesa sigue allí que es lo importante.

Pero la tranquilidad no le dura mucho. Al rato, la puerta vuelve a abrirse, sale Victor, el tocho del interrogatorio, abre otra vez la verja, se sube al Hummer, y lo mete de culo. Se baja, miran a un lado y a otro y pega una palmada en la chapa del portón.

—¡¡Dios mío!! —exclama Amalia horrorizada—. ¡No, no! ¡Por favor…!

A un lado, Nikolái parece dar instrucciones a Victor, mientras que los otros dos salen con Vanesa en volandas. Va dando sacudidas, amordazada, con brazos y piernas encintadas.

Victor baja y abre la puerta trasera del Hummer. Los gorilas la levantan y la arrojan dentro violentamente. Vuelve a subirse, y mientras que los demás regresan al interior de la nave, él arranca y se aleja de allí.

Amalia, de los nervios, arranca también, y sin encender las luces le sigue a buena distancia.

No le cabe duda de que la va a matar y a deshacerse del cuerpo. Pero será pasando primero por su cadáver. Respira hondo y se arma de valor.

Solo dos calles más allá, pegado al polígono, al borde de la autopista y en medio de ninguna parte, se levanta un edificio abandonado. De esos que van dejando a medio construir las sucesivas burbujas inmobiliarias.

EL Hummer se mete en los soportales y apaga el motor. Amalia aparca todo lo cerca que puede, y corre en su dirección. Sin ser vista, tiene que aproximarse lo suficiente como para sorprenderlo.

Amalia, que avanza ocultándose tras los pocos parapetos que encuentra, observa que Victor abre la puerta trasera del vehículo y se pone a manipular.

Al poco, la carga sobre su hombro, como un fardo.

Amalia se percata de que está inconsciente y se teme lo peor.

Sin dejar de apuntarle con la pistola, corre hacia ellos.

—¡¡Alto, Policía!! ¡No se mueva o disparo! —grita enérgica.

No puede disparar, están demasiado lejos y demasiado juntos.

El gigantón se gira, y muestra a Vanesa inconsciente, y su revólver encañonándole la frente.

—¡Suelte el arma o le vuelo la cabeza! —vocea Victor haciendo gestos amenazadores—. ¡¡Yaaa!!

—¡Está bien! ¡No dispare! —dice Amalia arrojando la pistola al suelo—. ¡No haga ninguna tontería! ¡Hablemos!

Amalia se da cuenta de que la ha cagado. Solo cabía disparar primero. Ahora, ya no tiene salida.

Victor apunta ahora su revólver hacia ella. Se desprende de Vanesa arrojándola a un lado, y sin dejar de apuntarle a la cabeza, se aproxima, con una despiadada sonrisa.

—¡Mira que bien! ¡La otra puta! ¡La jefa «anti-te-rro-ris-ta»! —silabea en tono burlón—. ¡Dos pájaras de un tiro!

Por un momento Victor piensa en llamar a Nikolái, pero hace mucho que no mata, y está deseando estrenar su nuevo revólver.

Avanza saboreando el momento.

Se para frente a Amalia, que paralizada no puede ni pestañear.

Con el arma a centímetros de su cara. Observa alucinada como el martillo del percutor se eleva y hace girar el tambor del revólver, a cámara lenta.

La bala del treinta y ocho, está lista al otro extremo del cañón.

Acabada, cierra los párpados muy lentamente, ejecutando un triste fundido a negro de la película de su existencia.

«¡¡¡Bang!!!».

50 EL PAQUETE

20.40 p.m. - Miércoles, 25.

«¡Pii, pii, pii!»

—¡Abrid la verja! ¡Es el paquete! —vocea Nikolái desde su despacho.

—¡Enseguida! —contesta el que sale a abrir.

No tarda en presentarse en la oficina el emisario del oligarca ruso que les trae el envío.

—¿Nikolái? —pregunta el mensajero—. Saludos del señor Sokolov.

—Salúdele de mi parte también. Veamos… —se levanta y le acompaña afuera.

Los dos entran en la parte de atrás de la furgoneta.

—¡Uf! ¡Parece que pesa! —dice Nikolái en un intento por levantar la caja, del tamaño de una lavadora—. ¡Qué demonios hay aquí dentro?

—Yo no se nada. Solo tengo que darle un mensaje: «El viernes en Cofrentes».

—¡Vamos! ¡Meted esto! —vocea Nikolái según sale.

El mensajero le entrega una bolsa que ha sacado de la parte delantera.

—El sábado tendrá la otra mitad —le dice al marcharse.

Nikolái se encierra en su despacho con la bolsa.

—¡Qué preciosidad! —exclama al abrir la cremallera.

Le brillan las pupilas con la visión de los cuatro millones de euros en fajos de billetes de cincuenta nuevecitos.

—¡Nikolái, estás de suerte! —masculla complacido—. ¡Me ha venido Putin a ver! Je, je.

La amenaza de los de narcóticos, le ha hecho ir retrasando su siguiente alijo. La tapadera, el negocio, y también él, huelen a quemado. Ha llegado la hora de cambiar de aires.

En el mundo de los negocios, y más de los sucios, tener buenos contactos es primordial. Cuando su amigo, el oligarca Sokolov, le ofreció la posibilidad del business, enseguida vio la oportunidad de esfumarse con un buen respaldo. Ocho millones son más que suficientes.

El cabronazo, de la esfera del Zar de todas las Rusias, estaba más cabreado que una mona. Le acababan de confiscar su preciado «Ivanna», el fastuoso yate de más de cincuenta metros que tantos chanchullos y maletines le habían costado conseguir. Nikolái le había hecho algún trabajito, y enseguida se acordó de él.

Se imagina el contenido del cajón. Ha entendido el mensaje de «Cofrentes», y de qué va el encargo. Guarda la bolsa en la caja fuerte, y se sienta frente al ordenador para hacer una primera evaluación.

A simple vista no parece demasiado difícil acceder a las instalaciones de la Central Nuclear de Cofrentes. En una situación normal estaría chupado hacerlo. Pero ahora es distinto. Con la alerta terrorista por los atentados de lo de Ucrania, todos los puntos neurálgicos y de determinada importancia los mantienen bajo extrema vigilancia.

—¡No va a ser fácil! —masculla—. Pero encontraré la manera.

—¡Victor! —vocea al salir del despacho—. ¡Prepara a la chica! Te la llevas de paseo.

—¿Cómo lo quiere, jefe? —le pregunta sin alzar la voz, antes de entrar al almacén.

—Le metes una sobredosis, y la dejas en el edificio de los yonquis, al otro lado del polígono. ¿De acuerdo?

—¡Vale jefe!

—¡Y no me la toques! —le advierte Nikolái—. La pasma la examinará de arriba abajo. ¡La dejas intacta! ¡¿Entendido?!

—Ni un pelo, no se preocupe. ¿Y qué hago con sus cosas?

—Te esperas a que esté frita y le colocas la sobaquera, la pistola y el bolso, con todo lo suyo.

—Ok. ¡Eh! ¡Echarme una mano! —vocea a sus compinches.

Vanesa, que ha estado escuchando al otro lado de la puerta, se abalanza contra Victor en cuanto la abre. Intenta golpearle con una pieza metálica, una biela o algo parecido, pero el gorila le agarra el brazo y, aunque se revuelve con todas sus fuerzas, entre los tres la reducen.

Atada y amordazada, Vanesa gruñe y se desfonda con los pataleos. Victor acerca el Hummer a la entrada y se reúne con el jefe, que le entrega una bolsita con una jeringuilla y unos guantes.

—Está cargada y limpia. Te pones los guantes antes de cogerla, ¡¿eh?! —le avisa serio—. Y luego la marcas con sus dedos.

Victor asiente, y se mete con cuidado la jeringuilla en el bolsillo de la chaqueta.

Los otros dos la sacan en volandas, y la echan en la parte de atrás del vehículo sin ningún miramiento.

El Hummer se pone en marcha y se pierde en la negrura del final de la calle.

La caja tiene apariencia militar y está cubierta de letreros en cirílico. Nikolái, provisto de una palanca pata de cabra, abre la tapa con cuidado. En el interior, un entramado de maderas, sostiene un raro artilugio. Acerado, de aspecto futurista, y con varios símbolos de peligro radiactivo.

—¡Su puta madre! —exclama Nikolái impresionado.

—Jefe, ¿esto es lo que parece? —pregunta temeroso uno de sus hombres.

—¡No hombre! ¡Es una piñata de cumpleaños! ¡¿Tú qué crees?! —le contesta despectivo—. ¡Quita de ahí! —le aparta.

Nikolái abre la tapa del cajetín que lleva adosado en la parte superior. Dentro hay un sofisticado interruptor que indica «on-off», y una pantalla digital en la que pone «cuenta atrás», con tres pulsadores, «más, menos y start», todo en el alfabeto ruso y en inglés.

—Mmmm…, parece fácil. A este trasto no le hace falta libro de instrucciones.

El artefacto es una ojiva termonuclear de cinco kilotones.

Con un tercio del poder destructivo del usado en Hiroshima, es una ojivas táctica. Una de las que almacena el ejército ruso por decenas de miles.

—¡¿Dónde cojones se ha metido Victor?! ¡Ya tenía que estar de vuelta —vocea cabreado Nikolái—. ¡Llamadle, a ver qué coño está haciendo!

51 RENACIDAS

21.10 p.m. - Miércoles, 25.

Lo último que ha escuchado es el disparo. Después, nada.

No le ha dolido. Ha sido en un segundo, sin túnel, ni la luz al final, y tampoco ha visto pasar la película de su vida.

«Ya está. Estoy al otro lado», desvaría mientras relaja los músculos de la cara y abre despacio los ojos a su nueva existencia.

—¡¡Dios!! —exclama alucinada.

El cuerpo del sicario yace ante ella, con la cabeza reventada.

—¡¡Vanesa!! —grita viéndola tirada un poco más allá.

Corre y se agacha a socorrerla. Está inerte, con una jeringuilla clavada en el brazo.

Amalia saca la jeringa, la incorpora en su regazo, y le pone los dedos en el cuello. Tarda la eternidad de unos segundos, pero detecta un leve pulso.

—¡Vanesa! ¡Mi amor! ¡Despierta! —grita zarandeándola, con lágrimas en los ojos—. ¡Por favor, despierta!

No hay respuesta. Mira el Hummer y a toda prisa comprueba que no tiene las llaves puestas. Corre hasta su coche, lo arrima y la carga como puede en la parte de atrás.

Conduce enloquecida, sin semáforo ni obstáculo que la detenga. Le tiemblan las manos, las palpitaciones del corazón le sacuden las entrañas. No entiende lo que ha pasado, ni se para a pensarlo.

El frenazo a las puertas de urgencias, alerta a los auxiliares, que enseguida salen con la camilla.

—¡Es una sobredosis! —vocea Amalia, angustiada, corriendo tras ellos por los pasillos.

—¡Aquí no puede entrar! —le dicen al traspasar la puerta de los boxes—. ¡Espere fuera, por favor!

Se detiene, y con la cara desencajada, ve por el ojo de buey de la puerta, como desaparecen por el corredor.

«Se va a poner bien. Seguro que sí. Ya lo verás…», se repite a si misma, una y otra vez.

Cada poco mira el reloj. Son las diez menos cuarto, diez minutos más tarde que la vez anterior. Sentada en la sala de espera, se le comen los nervios. Ya ha preguntado dos veces a la enfermera del mostrador, y se retiene para no hacerlo de nuevo.

—¡Joder! Lo poco que les costaría informar a la gente. Aunque fuera solo de vez en cuando —masculla enervada por la falta de empatía de la enfermera—. ¡No tienen humanidad!

«Cuando tardan, quiere decir que va bien. Seguramente llegó en coma, y en cuanto la estabilicen recuperará el conocimiento. Claro que eso es poco a poco. Lleva su tiempo», se dice para calmarse.

Más calmada, rebobina las imágenes de lo que ha pasado. Recuerda perfectamente cada segundo de lo sucedido. Se reprocha haber actuado como lo hizo. Se precipitó al darle el alto desde lejos. Tendría que haberse acercado a hurtadillas hasta poder dispararle.

¿Quién hizo el disparo que le salvó a ella y también a Vanesa? Esa es la gran pregunta, para la que no tiene respuesta. O no la quiere tener.

No hay vuelta de hoja. Ha sido un vengador justiciero que casualmente pasaba por allí, o ha tenido que ser Molero. Y eso no le entra en su cabeza «picuda». El ego le impide dar marcha atrás, y reconocer que Vanesa podría tener razón en sus presunciones.

Y allí está, en el hospital, con su amada debatiéndose entre la vida y la muerte, y su antigua colaboradora, que ha terminado siendo su mejor amiga, recuperándose de un balazo que debería haber recibido ella.

Le jode reconocer que Molero no haya tenido nada que ver en eso. Que ambos casos se deban a las circunstancias que rodean al maldito Lefévre. Y encima, Molero se perfila como el autor del providencial disparo.

«¡Familiares de Vanesa Martínez!», se escucha por megafonía.

Una doctora le espera en la entrada de los boxes.

—¿Es usted familiar de Vanesa Martínez?

—Sí, sí. Soy su mujer —responde angustiada—. ¿Cómo está? ¿Está bien?

—Tranquilícese. Recuperó las constantes, y hace un rato que ha despertado del coma. Presentaba una grave intoxicación por sobredosis de heroína. Con afección multiorgánica derivada de la falta de oxigenación. Pero ha tenido suerte, al parecer no ha llegado a perder la respiración en ningún momento, y no le ha dañado el cerebro.

—¡Madre mía! —exclama Amalia—. ¡Menos mal!

—Ha estado a un paso de la muerte —le dice mirándole muy seria—. He visto las marcas en sus brazos. Yo de usted hablaría con ella muy seriamente. A la próxima igual no tiene tanta suerte.

—No, no. Si esas marcas son antiguas —contesta disculpándola—. Hace muchísimo que lo dejó. De verdad.

—Ya. A mí no me parecen tan antiguas, pero bien —dice la doctora en actitud condescendiente.

—¿Podría pasar a verla? —pregunta Amalia—. Aunque sea un minuto. Por favor.

—Hoy no. Se queda en la UCI, en observación. Mañana la pasaremos a planta y podrá estar con ella. Si todo va bien, pasado mañana podrá irse a casa.

Amalia respira más tranquila. De mala y extraña manera, pero ha logrado poner a salvo a Vanesa.

Se toma un sándwich en la cafetería y, aunque es un poco tarde, sube a visitar a Cristina.

—¿Se puede? —pregunta asomándose a la puerta.

—¡Pasa Amalia!

—¡No te vas a creer lo que ha pasado!

52 EL SURPRISE

8.30 a.m. - Jueves, 26.

Después de que sus hombres le trajeran el cadáver de Victor, todo se ha precipitado.

Mañana tiene que llevar a cabo el atentado y no puede permitirse más sorpresas, ni perder el control.

Esperando una hora menos intempestiva para la llamada que tiene que hacer, ha aprovechado para ir a casa y recoger sus cosas más personales. Tiene que quitarse de en medio, ya mismo. Da igual quién haya acabado con Victor, él podría ser el próximo, y no va a quedarse ahí para comprobarlo.

—Señor Sokolov, buenos días. Soy Nikolái.

—¡Ah! Buenos días. ¿Algún problema?

—Disculpe que le moleste. No sé si es seguro…, ¿podemos hablar?

—¡Sin problema! Lo tengo encriptado. Dime, ¿qué ocurre?

—Pues verá. He estado preparando lo de Cofrentes, y si tiene que ser allí, lo hacemos y punto. Pero quería preguntarle si podría cambiarse el objetivo. ¿Tiene que ser precisamente en esa central?

—A ver, lo de la central lo he propuesto yo. ¿Qué pasa? ¿Qué me quieres decir? ¡Explícate hombre!

—Es que, con las medidas de seguridad que hay en este momento, si pudiésemos cambiarla por otra, tendríamos muchas más probabilidades de éxito. Escuche, a la Central de Vandellós se puede acceder por mar. Está un poco más lejos, pero con una embarcación nos podríamos arrimar mucho más que por tierra. ¿Se da cuenta?

—Mmmmm… —se lo piensa—. No veo inconveniente, me parece bien. Me jodía estar tan cerca de las radiaciones, así que, ¡Venga, adelante!

—Perfecto señor Sokolov, verá como es mucho mejor. Pero hay un pequeño inconveniente, necesitaría una embarcación. Justo en este momento me es imposible hacerme con una. ¿Puede usted ayudarme con eso?

—Pues mira qué casualidad, hombre. Después de joderme el Ivanna, los cabrones del fisco quieren quitarme ahora el otro más pequeño que tengo, y que te puede servir. Era de mi mujer, a la que hace poco mandé a tomar por culo, así que, me haces un favor si lo desintegras. ¡Qué les jodan! A los de Hacienda y a mi señora. ¡Ja, ja!

—Le aseguro que después de mañana no lo van a poder encontrar. Ja, ja.

—Lo tengo amarrado en el náutico de la Vila Joiosa. Es el «Surprise». Les llamo y les digo que te lo preparen, que lo vas a sacar tú. Pregunta por Lloret.

—No sabe usted cuánto se lo agradezco.

—¿Arreglado?

—Señor Sokolov, un placer hacer negocios con usted.

—Mientras no me falles, seguiremos siendo buenos amigos.

—No se preocupe por nada. Mañana verá por las noticias que nuestra amistad será duradera.

Nikolái cuelga exultante. Sokolov, no solo ha consentido en cambiar el objetivo, además le ha solucionado lo del barco. Pensaba alquilar uno, pero suponía dejar su rastro, y eso le iba a complicar mucho la huida.

—¡Dimitri, Anatoli! —vocea saliendo del despacho—. ¡Nos vamos de viaje! Salimos a las doce. Llevaos el cuerpo de Victor y lo ocultáis donde nadie lo encuentre.

—¡Pero jefe! —protesta Anatoli.

—¡Joder! A mí también me da pena, pero seguro que lo entiende y no le importa. Le mandaré dinero a su familia. Así son las cosas.

—¿Lo enterramos? —pregunta Dimitri.

—No hay tiempo para eso. Echadle al pozo abandonado de la caseta de la partida Robella. Ya sabéis dónde es.

—Jefe. ¿Me puedo quedar con su revólver? —aprovecha a preguntar Dimitri.

—¡Vale! Repartiros sus cosas —dice Nikolái en tono paternal—. ¡Pero, vamos! No perdáis el tiempo. A la vuelta os pasáis por casa y hacéis la maleta para dos o tres días. ¿De acuerdo?

Les ha dicho para dos o tres días por no decirles que para siempre. No tiene la más mínima intención de cargar en su huida con ese par de patanes, y menos de repartir nada con nadie.

Se esfumarán con el barco y con alguien más…

—¡Franz! ¡Buenos días! —le dice poniendo su mejor humor.

—¡Ah! ¡Hola Nikolái! —contesta a la llamada—. Me coges en la cama, pero dime, te escucho.

—¿Te acuerdas en lo que quedamos ayer?

—Sí. Bueno. Se lo dije y el hombre está bastante jodido, no sabe dónde ir. Pero tú, tranquilo, que esta noche ya no la pasa aquí. Además, Anna nos escuchó, y no te imaginas cómo se ha puesto.

—Por eso te llamo. Por si te interesa. A las doce salgo para Villajoyosa. Voy a pasar un par de días en el barco de un amigo. Vamos a Menorca. ¿Quieres que me lo lleve? Para él sería una buena forma de desaparecer, y para ti de quitártelo de encima. ¿Qué te parece?

—¡Joder Nikolái! ¿Harías eso por mí?

—¡Pero hombre! ¡¿Para qué están los amigos?!

—A mí me parece cojonudo. Dame un poco de tiempo, a ver que dice él. Te llamo ahora, ¿vale?

—¡Venga! Espero tu llamada.

Con amigos así, Franz no necesita enemigos.

Nikolái necesita a Lefévre para encubrirle, para capitanear el barco en caso de una visita de los guardacostas. Un distinguido catedrático francés, de vacaciones por el Mediterráneo.

Él pasará mejor de marinero que de patrón, y de paso le hace un favor a Molero y lo borra del mapa.

No tarda en tener la respuesta de Franz.

—¡Nikolái! ¡De acuerdo! Le parece perfecto. Dice que conoce a alguien en Mallorca.

—Ok. A las doce pasamos a recogerle.

53 ENTRE LOS DEDOS

12.15 a.m. - Jueves, 26.

Anoche estuvo pasando el rato con Cristina, y haciendo tiempo para subir a la montaña, y continuar con la vigilancia. A falta de más noticias de los de ciberdelincuencia, poco más puede hacer.

Envuelta en un mar de dudas sobre lo que pasa con Molero, Amalia se centra en no perder de vista a Lefévre. No puede tardar en ir a por él, y ella tiene que estar allí.

Se mueve con sumo cuidado. Después del tiroteo en casa del alemán, y del asesinato del sicario de Nikolái, tiene a todo el mundo detrás. Lo más extraño del caso es que al único que no tiene por qué temer es a Molero.

En vista de cómo están las cosas, ha cambiado de posición para vigilar la casa. No ha subido al mirador. Ha pasado la noche aparcada al final de la callejuela que hay frente a la mansión, detrás de unos contenedores. Desde allí solo controla la entrada, el garaje, y parte de la fachada, pero tendrá que ser suficiente.

Nada se ha movido en toda la noche. Ni siquiera Franz se ha pasado por los pubs. Amalia se acercó en dos ocasiones, y comprobó que los rusos tampoco acudieron. El ambiente sobrecalentado presagia un truculento desenlace.

Ha pasado otra noche toledana. Ha dormitado a ratos, el cuerpo lo tiene molido, y la cabeza con una profunda resaca a cuenta de tantas conmociones y emociones encontradas.

—Me quedo hasta la una, y bajaré al hotel para ducharme y comer algo —masculla frotándose los ojos—. Luego iré a ver a Vanesa. Pobre. Debe de estar muy asustada.

El Hummer aparece y se para frente a la casa.

—¡Míralos! —exclama con una sacudida de sorpresa—. ¿A qué vendrán a estas horas?

Se bajan Nikolái y uno de sus hombres, y llaman al portero.

—¡Joder! ¡¿Pero qué coño?! —exclama sorprendida al ver salir a Lefévre con su maleta—. Esto sí que no me lo esperaba.

Franz y su mujer salen a la terraza y le despiden gesticulando con las manos. El Hummer da la vuelta, y tira carretera abajo.

Amalia espera unos segundos, hasta que los alemanes entran de nuevo en la casa. Arranca y les sigue, guardando una buena distancia. Sin perder de vista el Hummer, no deja de mirar a todas partes. Está convencida de que también les sigue Molero, o alguno de sus cómplices.

Toman por la nacional, en dirección sur. El tráfico es denso pero fluido. Amalia circula dos coches por detrás.

«¡Joder! Llevo el depósito casi en reserva. Espero que no vayan demasiado lejos», piensa preocupada.

Poco antes de llegar a la altura del centro comercial, se desvían en dirección Finestrat y Villajoyosa.

—¡¿Qué coño hacen?! —se sorprende—. ¿Lo llevan a la nave?

Poco más adelante, en la siguiente bifurcación, cogen por la carretera de Villajoyosa.

Vanesa no deja de mirar por el retrovisor, pero no consigue identificar ningún coche que esté haciendo los mismos desvíos.

—¡Oh! ¡Oh! —exclama contrariada—. ¡No me jodas!

El Hummer ha llegado a la rotonda del puerto y se ha metido en el parking del Club Náutico.

Amalia continua, recto, y aparca frente a un parque que hay más adelante.

—¡Me cago en mi puta vida! —reniega desmoralizada—. ¡Hasta aquí hemos llegado! ¿Y ahora qué?

Mientras se devana los sesos en busca de una alternativa, ve como Nikolái, después de pasar unos minutos en el interior del club, regresa al coche. Arrancan, y se meten por el pantalán hasta detenerse frente a uno de los barcos.

Si no da con la forma de continuar con el seguimiento, y pierde a Lefévre, perderá definitivamente a Molero.

No tiene ni idea de cómo lo hará, pero es seguro que a Molero no se le escapa. Siempre se las arregla para anticiparse a todo, y estar preparado para cualquier contingencia, por imprevista que sea.

Con todo el dolor de su corazón, se hace a la idea de su fracaso, y no ve más remedio que pedir ayuda.

Solo el CITCO es capaz de llevar a cabo una intervención con posibilidades de éxito. Es necesario monitorizar el barco y crear un cerco a su alrededor para atrapar al escurridizo Molero.

Se acuerda de Vanesa. De cómo le ha ayudado. Por todo lo que ha pasado, para al final no servir de nada. Tiene que llamarla en cuanto pueda. No ha podido ir a verla y seguro que está muy preocupada.

Decidida a renunciar a la venganza que le juró a Borja, coge el móvil y marca a Cristina. Que sea ella la que mueva los hilos. No se fía del coronel Ferreras.

Se agotan los tonos de llamada y no lo coge.

—¡Joder! ¡Será posible!

Marca dos veces más, y nada. Está muy nerviosa. Está viendo cómo cargan en el barco las maletas y la extraña caja les llevaron a la nave.

Se van a marchar en cualquier momento.

Si no interviene ya antiterrorismo, el muy cabrón se le escurrirá otra vez de entre los dedos.

Cinco minutos más, y si no, llamará directamente al coronel Ferreras.

El Hummer sale marcha atrás del pantalán.

Lo llevan hasta el parking y el conductor regresa caminando.

Prueba de nuevo, pero Cristina sigue sin cogerlo.

Saltan a cubierta, retiran los cabos y las boyas de amarre, y el barco se pone en marcha.

Amalia, con los nervios a mil, marca al CITCO y pide que le pasen urgente con Ferreras.

Le ponen a la espera.

Exasperada, ve como el barco, lentamente, se aproxima a la bocana del puerto.

Ferreras sigue sin ponerse…

—¡¡¡Dios!!! —chilla con un susto de muerte.

54 TESTIMONIO

2.55 p.m. - Jueves, 26. La Vila Joiosa.

—¡Cuelga el teléfono y dame tu arma! —le conmina hundiéndole el cañón de la pistola entre las costillas.

Molero se ha subido al coche de sopetón.

El susto que se ha llevado Amalia al verle, ha estado a punto de costarle un síncope.

—Te juro que si no me obligas, no te haré nada —dice hablando pausado, tratando de infundirle calma—. Tienes que escucharme. Está en juego la vida de mucha gente inocente.

Anonadada, sin capacidad de reacción, desenfunda la pistola de la sobaquera y se la entrega.

—¡Arranca! Nos vamos.

Atónita, maniobra, salen del parking y entran en la rotonda.

—Por favor. Ve por la autopista. Dirección Barcelona.

En pocos minutos circulan por la A7.

Conduce sin quitar los ojos de la carretera, no quiere decir nada, ni volver a mirarle, solo conduce. Pero según avanzan los kilómetros, Amalia va recuperando la normal actividad neuronal.

Será por el color, o por el gesto de la cara, pero Molero percibe que está en disposición de escucharle.

—Sé por lo que estás pasando ahora mismo —empieza a hablarle con parsimonia—. Soy plenamente consciente de tu más que justificada animadversión hacia mí. Comprendo todo el mal que he hecho, a ti y a muchas personas. Aunque ahora no lo puedas asimilar, lo hice todo bajo una especie de trance en el que me sumió Lefévre y los de su grupo.

Molero hace una pequeña pausa. Necesita decirle muchas cosas y que Amalia las escuche y comprenda.

—No quiero justificarme —continúa hablando muy sosegado—. Los horrores que he cometido no tienen ni justificación, ni perdón. Solo quiero que me escuches. Cuando hagamos lo que tenemos que hacer, me arrodillaré ante ti, para que hagas conmigo lo que quieras, o necesites hacer. Es tu derecho y estoy dispuesto. Me harás un favor. Me odio, no me puedo soportar a mí mismo.

Amalia escucha impertérrita. No altera ningún músculo. Conduce como un zombi, maquinalmente, sin gesto alguno en su semblante.

—Aunque haya sido contra mi voluntad, todas esas barbaridades las he hecho yo. Me acuerdo de cada momento, de cada detalle, de las caras de horror y sufrimiento de cada una de las personas a las que martiricé.

Una lágrima de amor por Borja se le desliza por la mejilla de Amalia.

—La muerte es mi salvación. Cuando fui consciente de lo que había hecho, yo mismo me habría quitado la vida. Pero no podía dejar este mundo permitiendo que las hienas que han provocado tanto daño, continuaran con sus abominables crímenes. Tenía que impedírselo, acabar con ese diabólico grupo aplicando su propia medicina, y aunque solo fuera por un momento, que sintieran el auténtico horror de sus degeneradas y viles fantasías.

Amalia se lleva la mano a la cara, y se seca los restos de la lágrima. Molero calla.

—Si necesitas ir al aseo, o quieres agua, o lo que sea, por favor dímelo, y pararemos —le dice con delicadeza.

Amalia no contesta, pero mira con fijeza el indicador del combustible. El avisador se encendió antes de llegar al puerto, y de un momento a otro el coche se va a parar. Eso esperaba que pasara, pero algo ha cambiado. Quiere terminar de escuchar a Molero.

—Sal como si fueses a Altea —le dice recogiendo el mensaje—. No queda mucho, y hay una estación de servicio. Si te parece bien, hacemos una parada y seguimos.

Minutos después, toman la salida de Altea y se aproximan a la gasolinera.

—Amalia, escucha, antes de parar —le dice arrimándose un poco—. No he tenido tiempo de explicarte a dónde nos dirigimos. Lo haré en seguida, pero antes de que hagas nada irreparable, has de saber que los rusos navegan hacia la Central Nuclear de Vandellós. En el barco llevan una ojiva nuclear de cinco megatones, y la van a detonar. Sé que es difícil, pero tienes que creerme. Nosotros somos los únicos que podemos detenerles —le dice poniéndole la mano en el hombro—. ¿Te das cuenta?

Por vez primera, Amalia le dirige la mirada. Lo que dice es inverosímil, pero a pesar de todo, muchas veces le ha reconocido su intelecto. Podría estar loco, pero hasta ese momento, todo lo que le ha dicho tiene razón de ser, y encaja con las sospechas que Vanesa se empeñaba en transmitirle.

—Toma, cógela —dice devolviéndole la pistola, al detenerse en el surtidor—. Por favor, no hagas ninguna tontería. Muchas vidas dependen de ello.

Amalia se la guarda en la sobaquera. Le mira de nuevo a los ojos, y se baja.

—¿Qué quieres? Voy a la tienda —dice bajándose también—. Si quieres llama a Vanesa, estará preocupada. Pero no le digas aún nada. Espera a que te lo cuente todo. ¿De acuerdo?

—Agua —pronuncia carraspeando, con la boca seca—. Y si puede ser, un paracetamol o algo parecido. Lo más fuerte que tengan.

—Intentaré conseguírtelo.

Molero se aleja hacia la tienda. Coloca la pistola del surtidor en la boca del depósito, y la acciona bloqueando el gatillo con el tapón.

Saca el móvil. Se lo queda mirando, dubitativa, y hace una llamada.

—¡Amalia, amor! Me tenías intranquila —contesta Vanesa denotando alivio.

—¡Preciosa! —exclama quebrándosele la voz—. Cariño, ¿cómo estás?

—¡Bien!, me he recuperado muy bien. Aquí se han portado fenomenal. ¿Cuándo vienes a verme? Hasta mañana no me dan el alta.

—Verás cariño, es muy largo de explicar y ahora no puedo hablar. Estoy en carretera. Ha surgido algo importantísimo, increíble y con muchas vidas en peligro. No me queda más remedio que ayudar. Esta noche te lo cuento. ¿Vale preciosa mía?

—Sabes que confío en ti. Y que si estoy aquí es por ayudarte. Haz lo que tengas que hacer. Solo te pido que tengas mucho cuidado. ¿Me lo prometes?

—¡Te lo juro! No te preocupes, tendré cuidado y pronto estaré contigo. ¡Te dejo! ¡Ponte buena, ¿vale?!

Cuelga la pistola del surtidor, enrosca el tapón y se dirige a pagar al interior. Se cruza con Molero, que regresa con una bolsa en las manos. Se miran de reojo, y continúan sus caminos.

De nuevo en carretera, Molero saca una botella de agua de la bolsa y se la da, junto con un Gelocatil que amablemente le ha proporcionado la cajera.

—He comprado también unos sandwiches. De jamón y queso y ensalada de atún. No sé tú, pero yo estoy con el café de esta mañana.

—Qué raro que don sabelotodo no sepa si he comido o no —ironiza contemporizando.

—Agradezco infinito tu actitud, Amalia —le contesta visiblemente emocionado—. De verdad te lo digo. Significa mucho para mí.

—No te hagas ilusiones, Javier. Te odio con todas mis fuerzas —responde muy seria—. Me contengo por lo de anoche, porque salvaste a Vanesa.

Después de lo que ha pasado en la parada, todo fluye mejor entre los dos. Amalia se da un margen para adoptar una posición frente al infame asesino de las tintas. Por Vanesa. Por esa detonación nuclear de la que habla.

—Bueno, como te estaba diciendo, no podía dejar que esos malnacidos siguieran con sus atrocidades, y acabé con sus despreciables vidas. Solo falta Lefévre, el máximo responsable, el heredero de las aberraciones nazis de su padre, colaborador de Mengele, el exterminador de Auschwitz.

Javier continúa hablando, aligerando su atormentada conciencia con la única persona que va a poder escucharle, y quizás transmitir su testimonio al entorno de las víctimas, y a los anales de la historia.

—¿Y la chica de Villafeliche? ¿Qué pasa con ella? —le recrimina—. Tú ya estabas perfectamente consciente, ¿no? ¿Y los otros treinta envenenados?

—Me costó mucho tomar esa decisión. Pensé que dando un escarmiento a esos ilustres potentados, que ocultan la perversión más horripilante del género humano tras sus títulos y carreras, los de su clase, los de la sangre azul corrompida, se lo pensarían dos veces antes de dar rienda suelta a su ignominia. Me convencí de que todo cobraría sentido. Que tanto sufrimiento serviría para algo positivo.

—A costa de la pobre chica —le reprocha Amalia, con la visión de su cuerpo desvencijado en su retina.

—Se llamaba Mireia —dice con sentimiento, con los ojos acuosos—. Tan solo tenía veinte años. Era un ángel que dejaba atrás su lamentable existencia en un infierno inmerecido. Hice todo lo posible porque no sufriera, y creo que apenas se dio cuenta de nada. Lo siento muchísimo —dice emocionado—. No merezco su perdón.

Tras pronunciar estas palabras, los dos guardan silencio, sumidos en sus pensamientos.

55 EL PLAN

4.35 p.m. - Jueves, 26. Autopista AP-7. Sagunto.

—¿Jamón y queso o ensalada de atún? —pregunta Javier sacando los sándwiches de la bolsa.

—Deja. No tengo hambre.

—Tienes que comer algo. Nos esperan unas horas muy duras. ¡Venga! Haz el favor.

A la altura de Sagunto, el tráfico es muy denso. Las interminables caravanas de camiones ralentizan la circulación.

—¿Puedes decirme dónde vamos? —pregunta Amalia, sacudiéndose de encima las migas.

—Claro, por supuesto —responde Javier.

—Y me explicas lo de la bomba.

—Vamos a L’Ametlla de Mar, un pueblo costero de Tarragona, a diez minutos al sur de la Central Nuclear de Vandellós. En el puerto nos espera una pequeña lancha de pesca, con la que saldremos al encuentro de los rusos.

—¿Pero tú estás seguro de lo de la bomba?

—¡Segurísimo! ¿Te acuerdas de mi foto cerca de la nave del polígono?

—¡Joder! ¿Y cómo sabes tú eso?

—Ahora lo verás. Iba camino de depositar en el buzón de los rusos un micrófono oculto en un calendario de propaganda. Uno que conseguí en una óptica del centro comercial.

—¿Y cómo sabías que no lo iban a tirar directamente a la basura?

—Era muy bonito, de esos de cartón, de sobremesa. ¿Quién no necesita un calendario a primeros de año? Además, estaba seguro de que lo pondrían en el despacho, ¿dónde si no?

—¿Y el micrófono? ¿En una tienda de esas para espías?

—¡Qué va! En MediaMarkt. Ahora venden ese tipo de cosas en muchos sitios.

—Vale, les pusiste el micrófono. Y después, ¿qué?

—Pues que así me enteré de todo, incluido el rapto de Vanesa, del que no tenía ni idea. Escuché las conversaciones con el oligarca ruso que les propuso colocar la bomba a cambio de ocho millones, un tal Sokolov. Iba a ser en la central de Cofrentes, pero luego la cambiaron por la de Vandellós, por la facilidad de aproximarse por el mar.

—¡Qué locura! ¿Y eso por qué? ¿Qué le mueve a hacer esa barbaridad?

—No es cosa suya. ¡Es Putin! Después de los ataques nucleares de Ucrania, viendo que no puede continuar por ese camino, ha movilizado a los oligarcas que tiene repartidos por el mundo para que contraten a las mafias y lleven a cabo atentados terroristas del máximo nivel.

—¿Y qué consigue con eso? No lo entiendo.

—Sin un autor declarado, las potencias se enzarzarán en un gravísimo conflicto multilateral, que le dejará las manos libres para aplastar la resistencia ucraniana. Para la OTAN y la UE, lo de Ucrania pasará a un segundo plano.

—¡Joder! ¡Madre mía! Otro como tú.

—Ya ves —responde Javier, aceptando la comparación.

—¿Y cuál es tu plan?

—Además de la embarcación de alquiler, tengo reservados dos equipos de inmersión y un propulsor, en un club de buceo del puerto. ¿Has hecho submarinismo alguna vez?

—Hace mucho, pero sí. Hice el curso en la Policía.

—Perfecto. Pues la idea es acercarnos a su barco lo más posible. Luego, aprovechando la noche, llegamos hasta ellos buceando con el propulsor, les sorprendemos, les eliminamos, y nos deshacemos de la ojiva.

—Esta vez no te has roto mucho la cabeza —se queja Amalia de lo arriesgado del plan.

—Hubiera querido conseguir algún gas paralizante o una granada aturdidora, pero no hay tiempo. Con ese artefacto a bordo, no hay más remedio que ir a pelo. Y si usamos las armas, tendrá que ser con mucho cuidado.

—¿Cómo sabes tú que no lo harán estallar en cuanto lleguen? —cuestiona Amalia no muy conforme.

—Lo van a detonar mañana. En eso han quedado con el oligarca. Tenemos esta noche para impedírselo.

—Ya. Pero no se van a pasar la noche frente a la central. Me imagino que se ocultarán en alguna cala. ¿No te parece?

—Tranquila. Está todo controlado. Me adelanté a entrar en el yate, y aparte de hacer un reconocimiento, les coloqué un móvil. ¡Encontrar mi dispositivo! —exclama sonríente, mostrando la aplicación del su móvil.

—Joder, tienes recursos para todo.

—Bueno, mira. Aunque soy bastante malo escribiendo, la novela negra me ha enseñado un montón de cosas.

—No me has dicho dónde están tus dos secuaces.

—Hace tiempo que quedaron atrás. No me han sobrevivido.

Amalia no quiere saber más.

—¿Y a qué hora llegarán a la central?

—Han salido a las tres. Tienen que navegar unos trescientos kilómetros. A buena marcha, a unos veinticinco nudos, calculo que les llevará sobre siete horas. Llegarán sobre las diez.

—¡Hay que joderse. ¿También entiendes de navegación?

—Es que en Tinta Roja me hice un experto marinero. Recorrí el Mar de Java en un pequeño pesquero de recreo.

—Ya, cojonudo —dice molesta con la mención—. ¿Y cuánto nos queda a nosotros?

—Poco. Como mucho en hora y cuarto estamos allí. Antes de las siete —contesta consultando el reloj—. Con tiempo suficiente para recoger los equipos y sacar la embarcación.

—Espero que todo salga bien —dice Amalia con preocupación—. No me imagino las consecuencias de una explosión nuclear en una central. Es para echarse a temblar.

—Eso no va a pasar, Amalia. Para eso estamos nosotros aquí.

—No sé… ¿Y si avisamos al CNI? Seguro que ellos lo resuelven mejor.

—¿A quién? ¿A tu sucesor? ¿Al lumbreras del coronel Ferreras? Si pensara que era mejor así, ya lo habría hecho yo. Ten en cuenta que pueden hacerla detonar cuando quieran. En cualquier momento. Si se ven perseguidos o acorralados, ¡adiós!

—Ya…

—Tú ten confianza en ti misma. Conmigo lo has hecho de maravilla, muy por delante de todos sus sistemas y operativos. Entre los dos podemos con esto. Ya lo verás.

56 ¿NO ES GENIAL?

5.05 p.m. - Jueves, 26. Litoral de la costa valenciana.

Al caer la tarde, con la mar rizada y una ligera ventolina, el lujoso yate de recreo Surprise, de veinte metros de eslora, navega cortando las olas con el luengo filo de su proa.

Nikolái, sentado en el impresionante sillón de pilotaje, se siente bizarro y poderoso. Otea el lejano horizonte, haciendo cábalas de su siguiente vida y destino. Las Bahamas, o tal vez Las Marianas, está indeciso, pero el paraíso fiscal, mejor americano. Le gustan los americanos. Algunos odian a los rusos, pero no si están forrados de dinero.

Detrás de él, Lefévre, sentado en los sillones del salón, mirando a todas partes, desconfiado, con el bolso y la pistola en su regazo.

Dimitri, de origen estepario, se aferra a la barandilla de popa con un mareo de campeonato. No le queda nada por vomitar y con los ojos cerrados espera impaciente la hora de arribar.

En la cocina, Anatoli prepara algo de comer con lo que les ha dejado en la despensa Lloret, el encargado del club náutico.

Abajo, en el almacén, junto a las cabinas de los dormitorios, el artefacto se mece en el cajón, aletargado, indiferente al descomunal poder contenido en su núcleo.

—Perdone don Nikolái. ¿No deberíamos haber dejado ya la costa? —pregunta comedido, Lefévre.

—¡No! Ha habido un pequeño cambio en los planes —contesta sin siquiera volverse—. Vamos primero a recoger a un amigo. Luego seguiremos para Menorca.

Lefévre calla y se acrecienta su temor.

—¡No se preocupe! Pasaremos la noche en una cala, tranquilitos, y mañana completaremos la travesía a la luz del día. ¡Mucho mejor!

—Es que, como me había dicho que llegaríamos esta noche, pues…

—¡Tranquilo hombre! ¡Está usted completamente a salvo! —le asegura, mirándole ahora a la cara—. Y no tenemos ninguna prisa, ¿no? ¡Disfrute del viaje, este barco es una maravilla!

Lefévre se levanta amilanado, se cuelga el bolso al hombro, y baja discretamente a encerrarse en su cabina.

Tienen suerte, ninguna patrullera de la Guardia Civil les sale al encuentro. «Estarán muy ocupados controlando los cruceros y los puertos importantes», se imagina Nikolái.

No queda mucho para llegar. Pasado el peligro de una inspección, ya puede fijar el destino en el navegador.

Fondearán en Cala Llagut, una discreta caleta al sur de Calafat, a escasos minutos de navegación de la central, y a lo mismo del puerto de L’Ametlla de Mar.

—¡Anatoli! ¡Ve a proa, que voy a echar el ancla! —vocea Nikolái, aproximándose a la cala, aminorando velocidad.

—¡A la orden, mi capitán! —contesta contento por la llegada, y por la botella de vodka que encontró en la cocina.

—¡Déjate de hostias y estate atento! —dice mosqueado—. ¡Vigila que no haya moros en la costa!

Terminadas las maniobras, Nikolái reúne a sus hombres en la sala.

—Este tío ya no nos sirve de nada —les dice susurrando—. Y no me fio un pelo. Podría saltar al agua o algo así.

—¿Quiere que nos encarguemos de él, jefe? —pregunta Dimitri, todo pálido.

—No, eso lo dejamos para mañana. De momento desnudarle, le empaquetáis bien, y le encerráis en su camarote.

—¡Dalo por hecho! —responde Dimitri, yendo hacia la escalera.

—Me traéis el bolso con la documentación, el dinero y la pistola. El resto lo metéis en su maleta. ¡Toda la pasta! —les advierte—. ¿Entendido?

No mucho después, mientras Dimitri hace guardia paseando por la cubierta, Nikolái y Anatoli, cenan y cuentan el dinero que llevaba encima el francés.

—Con esto hacen doscientos ochenta mil. ¡No está nada mal! ¡Eh jefe!

—Sí. Suficiente para cubrir su billete. ¡Al otro barrio! ¡Ja, ja, ja!

Animados, le dan bien a la botella. Anatoli a la de vodka, y Nikolái ha abierto un Macallan de dieciocho años que le está sabiendo a gloria.

—Esta noche te quedas tú de guardia, no me fío de Dimitri. Tiene una cara de enfermo de la hostia. No quiero que se quede dormido.

—Sin problema. Tranquilo que yo me encargo.

—Lleva esto a mi camarote —le da el bolso de Lefévre con el dinero y lo demás—, y asegúrate de que el francés sigue bien atado y tranquilo.

—Si quieres le ayudo a dormir —le dice mostrando el puño.

—Pues vale. Pero no te pases, que es un flojo.

Lefévre hace rato que ha desistido de intentar liberarse.

Sus temores se han confirmado y con los ojos cerrados, ve como llega su hora.

«No sé qué es lo que ha podido fallar. Hasta Villafeliche, el control funcionaba correctamente. Molero estuvo perfecto, genial. No lo entiendo. Solo se me ocurre pensar en un electrochoque, que una fuerte descarga le haya sacado del trance. De otra manera, no es posible. Papá lo experimentó muchas veces, de muchas formas, y nadie consiguió librarse del control».

«Qué lástima, ya no podré completar la última parte de la investigación, ni encontrar explicación a lo que ha fallado. El mayor avance en la historia de la psicología oscura y el control mental. ¡El mundo se lo pierde!».

«He estado a punto de elevarnos a la gloria de la ciencia, al reconocimiento universal. Pero no ha sido posible. Lo siento papá. Espero que puedas perdonarme. Lo he intentado».

«Pero, a pesar de todo, lo conseguido ha sido mucho. He demostrado tus teorías con irrebatibles pruebas científicas que todo el mundo ha podido presenciar. Sin publicaciones en las revistas oficiales de los científicos recalcitrantes, cobardes y pudorosos, pero divulgadas en millones de libros por el propio sujeto del experimento».

«¿No es genial?».

57 ¡AL ABORDAJE!

3.00 a.m. - Viernes 27. Cala Llagut. Calafat. Tarragona.

Todo está tranquilo, no hay viento, y el mar duerme en calma. Olas capilares, de esas insignificantes de pocos centímetros, se desplazan mansas bajo la calima. El anticiclón lleva días centrado en el Mediterráneo. El flujo de aire frío choca con el agua caliente de este año, generando la densa bruma propia del verano.

Casi a tientas entre la nube, en silencio y a poca máquina, Amalia y Javier navegan en el pequeño pesquero, con rumbo a su incierto destino. Bajo la lóbrega luz del farol, se afanan en embutirse los trajes de buceo, y preparar las botellas.

Cada poco, Javier consulta en la aplicación, su posición y la distancia con la Cala Llagut, donde reposa el nuevo «Enola Gay», el renacido porteador del arma resolutiva, el soviético Surprise.

—¡Aquí nos quedamos! —dice Javier, parando la máquina. Estamos a menos de doscientos metros. Con esta niebla nos hemos acercado más de lo que tenía previsto. Ya no necesitaremos el propulsor.

—De haber sabido que se refugiarían en una cala, podríamos haber venido en el coche —dice Amalia ajustándose el neopreno.

—Pues sí —contesta Javier, echando el ancla.

En el Surprise todos duermen. Dimitri, la mona. Lefévre, la fiebre del moribundo. Nikolái, la ensoñación de la avaricia y la ostentación. Y Anatoli, la cabezada del mal centinela, que fía al oído lo que es de los ojos, y los cierra solo por un momento.

Todo parece listo en el pesquero. Amalia y Javier se revisan el uno al otro los equipos. Reguladores, chalecos, plomos, cuchillos, linternas, y por supuesto, las pistolas. Todo está en juego y ningún detalle debe hacer peligrar la misión.

El momento de entrar en acción ha llegado. Se echan al agua con cautela, y se sumergen unos metros.

Las tinieblas de la completa oscuridad, acongojan. Mientras baten lentamente las aletas, los haces de las linternas refulgen a su alrededor, sin apenas penetrar en la negra espesura.

—¿Todo bien? —pregunta Javier con el signo del OK, cerrando un círculo con el índice y el pulgar.

—¡Todo OK! —responde Amalia, con el mismo signo.

Javier saca el móvil del elástico del guante, protegido en una simple bolsa estanca para alimentos, y consulta su posición. Rectifica unos grados la trayectoria, y continúan.

Un poco más adelante, Javier para y se toca el cristal de la máscara con los dedos índice y medio, en forma de V, pidiendo a Amalia que preste atención.

—¡Mira! —le dice apuntando hacia arriba, a la quilla del barco.

—¡Espera aquí! —le gesticula.

Se separa una veintena de metros y emerge muy despacio por babor, conteniendo la respiración, evitando las burbujas.

El Surprise está apagado, y no parece haber nadie en cubierta. Vuelve a sumergirse, y nada hasta emerger de nuevo por la parte de estribor. Entre las sombras, localiza a Anatoli dormitando en un rincón.

Baja a reunirse con Amalia, y con toda una suerte de signos y señales, cuasi profesionales, acuerdan que ella emergerá a unos metros de babor, y chapoteará para llamar su atención.

Cuando el centinela acuda al señuelo, Javier alcanzará la cubierta por el otro lado, y le neutralizará con el cuchillo.

—¡Vamos! —se dicen con un apretón con los brazos.

Javier nada hasta estribor, se desprende de aletas, plomos, máscara y botellas, y emerge pegado al casco, con sumo sigilo.

Se abre el traje y deja accesible la pistola. Se coloca el cuchillo entre los dientes, se retira a dos o tres metros del casco, y como un cocodrilo, con los ojos fuera del agua, espera al acecho.

El chapoteo de Amalia se escucha nítidamente, pero el vigía no se inmuta. Amalia insiste, varias veces, hasta que Anatoli se percata y acude a babor a controlar la situación.

Javier nada y sube al barco. Blandiendo el cuchillo, avanza por la tarima con los pies desnudos. Anatoli, apoyado en la barandilla, con la pistola en la mano, escudriña la superficie del agua.

Javier se abalanza sobre él, y le tapa la boca, al tiempo que le asesta un profundo tajo en la garganta.

Anatoli se desploma llevándose la mano al cuello, en un movimiento reflejo por contener la sangre que se le escapa a borbotones.

Pero otro acto reflejo les delata. Su dedo presiona el gatillo, y…

«¡¡Bang!!».

El estruendo resuena por las laderas de la cala.

Amalia emerge y nada deprisa hacia el barco, despojándose del equipo por el camino. Javier enfunda el cuchillo, saca la pistola, y se apresura a entrar en la sala.

Nikolái y Dimitri saltan de la cama, toman las armas, y salen de las cabinas.

Todo se sucede muy rápido. En la penumbra, Javier, agazapado tras la esquina de la escalera, se asoma y mira por el hueco.

«¡¡Bang!!».

Un balazo de Dimitri atraviesa la endeble madera, e impacta muy cerca de su cara.

—Aguántale ahí —susurra Nikolái a Dimitri, entrando en el almacén.

Tiene que poner en marcha la cuenta atrás. Cumplirá su parte y detonará el artefacto, tanto si sobrevive para disfrutar del dinero, como si no.

Abre la tapa del mecanismo, acciona el interruptor, y los dígitos de la cuenta atrás se encienden a cero.

No sabe el tiempo que necesita, pero se da un margen y pulsa el «más» hasta ponerlo en diez minutos.

«¡¡Bang!!».

Javier se ha asomado a ras de suelo y le ha acertado a Dimitri, que cae abatido sobre la moqueta del pasillo.

Nikolái le ve caer, y presiona el «start».

Se ha iniciado la cuenta atrás.

«10:00», «09:59», «09:58», «09:57»…

A cubierto, en el almacén, Nikolái no se atreve a salir.

«¡¡Bang!!».

Otro disparo de Javier ha impactado contra el quicio de la puerta del almacén. Nikolái no puede salir. Está acorralado.

«¡¡Bang!!». «¡¡Bang!!».

Nikolái ha sacado el brazo y pegado un par de tiros. En un rápido movimiento, se ha pasado a la cabina de enfrente.

Ahora, con otro ángulo, espera sorprender a Javier.

«¡¡Bang!!». «¡¡Bang!!». «¡¡Bang!!».

Se escuchan tres detonaciones más.

Pero suenan distinto, sin retumbar entre las paredes del barco. Javier no lo entiende, ninguna de las balas ha impactado a su alrededor.

—¡Javier! ¡Me lo he cargado! —grita Amalia con la pistola humeante, asomada por el ojo de buey del camarote donde se ocultaba Nikolái.

—¡Ten cuidado, aún queda Lefévre! —vocea Javier, que baja por la escalera muy lentamente, escalón a escalón, con la pistola por delante.

—¡Javier! —grita Amalia, que ha nadado hasta el siguiente ojo de buey—. ¡Está en el primer camarote de este lado! ¡Me parece que está atado!

Javier sortea el cuerpo de Dimitri, y protegido por el tabique de la pared, alarga el brazo, y abre de golpe la puerta del camarote.

—¡Uuuuug! ¡Uuug!

Se oyen los quejidos guturales de Lefévre, clamando auxilio.

Amalia, que ya ha subido a bordo, se reúne con Javier en el pasillo. Se miran satisfechos, con las pistolas delante de sus caras.

—A la de tres —susurra Javier.

—Una… —empieza a contar Amalia.

—¡Y tres! —vocea Javier, sacando el cuerpo y apuntando a Lefévre con su arma.

Amalia le sigue, y ambos se quedan apuntando a Lefévre, atado sobre la cama.

De la impresión que se lleva al ver a Molero, moja sus pantalones.

—¡Tenemos que encontrar la bomba! —reacciona Javier—. ¡Podrían haberla activado!

Amalia, sale la primera, y abre la puerta del almacén.

—¡Aquí! —chilla nerviosa.

Entran, y quedan extasiados por el contador, viendo correr los dígitos.

«07:37», «07:36», «07:35», «07:34»…

—¡¡Qué hacemos!! —exclama Amalia acobardada.

—¡No hay tiempo! ¡La cuenta atrás ya no se puede parar! —vocea Javier—. ¡Salgamos de aquí! ¡Corre!

Los dos corren escaleras arriba. Si quieren sobrevivir al estallido, tienen que alejarse mucho de allí.

—¡Saltemos! —grita Javier corriendo por la cubierta.

Amalia, que va por delante, pega un salto por encima de la barandilla, y se hunde en el agua.

Emerge y nada como loca hacia la orilla.

Mira hacia atrás, buscando a Javier en medio de la oscuridad, pero no le ve.

En la cala se escucha un alarido.

—¡¡Javieeer!!

58 TIC - TAC

3.28 a.m. - Viernes 27. Litoral de Tarragona.

«¡¡Brummm!!»

Ruge potente la máquina del barco.

¡¡Javier!! —grita Amalia de nuevo.

«¡Bruuummmmm!».

El yate sale a toda velocidad, rompiendo la cadena del ancla.

Sumida en un confuso revuelto de sentimientos, Amalia observa desconcertada como el barco se aleja mar adentro, perdiéndose en la oscuridad.

«06:25», «06:24», «06:23», «06:22»…

Javier bloquea la dirección a la máxima velocidad. Quizás consiga alejarse lo suficiente.

Desciende impasible hasta los camarotes.

Al verle entrar, Lefévre, cierra los ojos, sollozando.

La náusea asoma en el semblante de Javier. Repugnancia por la inmundicia que la decadente humanidad ha llegado a generar.

De un tirón, arranca la cinta adhesiva que le amordaza.

«05:12», «05:11», «05:10», «05:09»…

Sentado sobre el diminuto escritorio, le observa abstraído.

Quería decirle muchas cosas, lo había imaginado decenas de veces, pero el ahora no es como él se pensaba.

¿Qué va a decir que merezca oír ese cobarde montón de mierda, que gime su pavor empapado en orines?

Una piedra podría comprender mejor que él, el eminente psicólogo de La Sorbona.

¿Qué le podría decir el devorado a la fiera alimaña?, ¿el descuartizado al inquisidor?, ¿el incinerado al nazi exterminador?, ¿el empalado al empalador?

«04:33», «04:32», «04:31», «04:30»…

—Por favor… —balbucea Lefévre—, Molero, te lo ruego…, tu sacrificio ha sido en el nombre de la ciencia…, para el progreso de la humanidad…

Javier escucha esas palabras estupefacto. Le contestaría que está rematadamente loco, pero Lefévre sería un loco si fuera persona, y semejante despojo no pasa de ser un engendro, una extraña aberración de la naturaleza.

No hay argumentos ni contemplación posibles, ni para él, ni para el quimérico monstruo que creó con sus experimentos.

«03:05», «03:04», «03:03», «03:02»…

Amalia mira al infinito de la niebla.

Postrada en una roca de la orilla, sufre la angustia del lento transcurrir de aquellos inacabables minutos.

Al margen de cualquier otra consideración, ha de reconocer que Javier ha sabido como poner buen fin a toda la pesadilla.

«02:41», «02:40», «02:39», «02:38»…

La cuenta atrás continúa inexorable.

El Surprise avanza frenético, a toda máquina, entre la niebla siniestra del abismo al que se precipita.

«01:26», «01:25», «01:24», «01:23»…

Javier contempla el apresurado declinar del temporizador.

Sereno, ilusiona el perdón de sus víctimas inocentes.

«00:04», «00:03», «00:02», «0:01»

Amalia, enfundada en su traje de neopreno, se protege los ojos con las manos, y no ve llegar el momento…

¡¡¡¡Booooooom!!!

Se ciega con el colosal destello. La masa de radiación térmica le abrasa el dorso de las manos, y el empuje de la onda de choque tira a Amalia para atrás.

Detrás del fogonazo, ve como un sol surge de la superficie del mar, y se alza por una columna encendida, desplegando en el cielo una inmensa boina de funestos vapores.

Llora la alegría, por el éxito de haber evitado los estragos de la bomba, y la pena, por el triste recuerdo de su amado.

Todo ha terminado.

Se acabó su venganza.

Se acabó la larga cadena de torturas y asesinatos.

Se acabó Tinta Azul.

Y esta trilogía, también.

Fin.