JAVIER MIRO

Rebelion 20.06.19

Autor-Editor

Sinopsis

En el año 2024 Madrid no es una ciudad, sólo un montón de ruinas donde no hay ciudadanos, sólo supervivientes. No hay comida, ni agua, ni justicia, ni esperanza.

Sólo hay una Rebelión.

Álex el Mono es uno de los hijos de la Rebelión. Y como tal no posee más que un incierto presente, unos pantalones desgastados, un Kalashnikov y una determinación por sobrevivir por encima de la lógica. Ha sido condenado a muerte, traicionado por aquellos que, al igual que él mismo, no se pueden considerar amigos más que del día a día y de las balas de su arma. Espera su final en una sucia celda, mientras recibe las cada vez más incómodas y persistentes visitas de sus captores y sus recuerdos.

Autor: Miro, Javier

©2013, Autor-Editor

ISBN: a439b852-bfdf-4811-b7b6-5753835c5333

Generado con: QualityEbook v0.75

AGRADECIMIENTOS

Ser escritor novel no es fácil. Necesitas dinero para vivir, y por supuesto que la escritura no te lo da; en todo caso te lo quita. Necesitas tiempo para trabajar, para ir y venir de la “oficina”, para estar con los tuyos, para descansar; y sin embargo siempre sacas un momento al día para volver a tus escritos. Necesitas estabilidad emocional para vivir el día a día con normalidad y al mismo tiempo poder meterte en la piel de tus personajes, y sentir su entorno, revivir sus recuerdos, afrontar sus miedos, sufrir con ellos, amar con ellos, coexistir con ellos.

Como decía, ser escritor novel no es fácil, por eso es muy importante estar bien rodeado, saberse querido, protegido, y animado por aquellos que interactúan con contigo. Es simplemente vital. Este libro está dedicado a mi familia y a todas aquellas personas que estuvieron a mi lado los 6 meses que tardé en escribir este libro, ya fuera físicamente o mediante la lectura de la primera versión del manuscrito en la distancia. Muchas gracias por vuestro tiempo y vuestro cariño.

Por otro lado, me gustaría darle las gracias a Rocío Muñoz por prestarme su experiencia desinteresadamente a la hora de editar y publicar la novela. También a María Emegé por la fantástica ilustración de la portada.

Y finalmente, darle las gracias a Susana Monsó, quien tomó un texto casi crudo y le dio la profunda corrección que éste necesitaba. Agradezco su trabajo, su tiempo, su dedicación, su esfuerzo, sus comentarios, su persistencia, sus ánimos. Nada de lo que ahora hay aquí hubiera sido posible sin su ayuda.

Bendito sea el caos, pues es síntoma de libertad.

Enrique Tierno Galván

(alcalde de Madrid 1979-1986)

*

Ángel no termina de verlo claro. Tiene una mala sensación y ninguna explicación. Una persistente corazonada le va y le viene sin orden. Quizás alguna vez había experimentado algo parecido, pero en esta ocasión está especialmente preocupado y no sabe por qué. La inseguridad hace presa en él y le hace dudar justo en el momento en el que más necesita la fiabilidad de sus ojos, de sus oídos, de sus manos, de sus piernas, de sí mismo al completo.

“No, esto debe de ser un mal sueño: no puede ser realidad”, se descubre diciéndose. Recuerda esos sueños que de vez en cuando se le repiten en los que huye y huye, pero con cada paso sólo flota como si estuviera tratando de caminar por el fondo de una piscina. Y no avanza.

-Oye, sube más la verja que por ahí no quepo -escucha decir a una vocecilla a ras de suelo.

Sale inmediatamente de su ensoñación y como un resorte aprieta los brazos y tira hacia arriba. Las tiras metálicas oxidadas se clavan entre sus dedos un poco más con cada crujido que hacen. Pero el agujero de la verja ya es lo suficientemente grande como para que su compañera pueda colocar algo debajo que la deje fija. Una caja de verduras enmohecida, en esta ocasión.

-¡Venga, Sara, termina ya que no puedo más! -exclama impacientemente con la voz tan baja como puede. Poco.

-¡Espera un poco! -contesta ella desde abajo.

Ángel mira hacia arriba aguantando el dolor, tratando de hacerlo desaparecer mirando cómo el azul intenso del cielo se filtra por entre las desnudas ramas de los árboles. Hacía días que no se veía; parece que hoy el viento ha querido llevarse a las nubes al mismo lugar que a la capa parduzca y desagradable que se empeña en enturbiar el cielo día sí y día también. El chico toma aire pretendiendo relajarse. No lo consigue, pero al menos atrae pensamientos que acuden a anidar en su cabeza.

“Hace una mañana excelente”, había dicho el Tío cuando aún no había terminado de subir los escalones que llevaban hasta la calle. Ni cuatro horas habían transcurrido desde ese momento.

“Por fin un poco de clima amable para este horrible octubre. Los benignos rayos del sol bendicen a todo aquello que tiene el privilegio de encontrarse bajo su protección; incluso a nosotros.”

El Tío utilizaba esa singular retórica que sólo la gente mayor parecía capaz de poseer. A veces Ángel y Sara no entendían ni una palabra de lo que decía, por más que lo escuchasen. Y si ya empezaba a hablar con otro anciano, ni siquiera lo intentaban.

“El mercado estará hoy a rebosar tras varios jueves consecutivos de lluvias: es el momento perfecto para actuar, pequeños.”

La palabra jueves constituía un verdadero galimatías en las mentes de los chicos. Sus memorias no conseguían atraparla de ninguna forma. A ellos sinceramente no les importaba el nombre del día; para ellos todos los días eran el mismo, que se iba repitiendo de una u otra forma pero siempre dentro de un bucle sin fin: la misma miseria, el mismo hedor, la misma suciedad, el mismo hambre. Ellos no sabían si era jueves, sábado, agosto, o primavera. Sólo sabían que el día del mercado era el día del mercado. Era el día en que ellos acudían al centro de la ciudad a robar. Robar para comer. Comer para seguir vivos lo suficiente como para llegar al próximo día de mercado. Y poder volver para robar. Robar para comer.

El Tío se sentó en la barandilla de la estación de metro donde vivían. “Legazpi” se podía leer en un letrero metálico sostenido por el último tornillo.

“Partid pronto”, les dijo. “Y ya sabéis...”

“Esperad que la gente lo abarrote todo para que no os vea la poli”, repitieron al unísono Ángel y Sara. El Tío amplió su sonrisa al ver que tenían la lección bien aprendida, o tal vez al comprobar que repetía demasiadas veces las mismas cosas. Se estaba haciendo más mayor de lo que le gustaba reconocer.

“Muy bien, niños. Volved pronto. Os estaré esperando”. Y dejando asomar su arrugadísima y venosa mano, les indicó que se fueran.

Ellos obedecieron. Desde hacía tanto que ni recordaban, el Tío se había convertido en la única familia que tenían. Era un hombre mayor y desdentado, que había sobrevivido a la guerra casi por casualidad y que ahora apenas podía valerse por sí mismo; o al menos eso hacía creer a todo el mundo. Podía parecer que ellos estaban bajo su cargo, pero en realidad era una relación en la que todos daban y recibían algo. Él los protegía, daba cobijo y enseñaba, y ellos conseguían el sustento. Considerando que la otra opción era arrastrarse por las calles, no parecía un mal trato después de todo. Ángel no tenía quejas. En realidad no tenía más quejas que las obvias.

-Ya está -dice Sara mirándole desde el suelo.

Ha colocado una pringosa caja de madera que con maestría deja un hueco abierto; no es la primera vez que lo hace. La niña es como parte de él. Ambos desconocen qué parentesco les une, además del Tío y de una penosa vida en común. Poco más en sus cortos recuerdos de nueve años: ella ni siquiera conoce que tiene esa edad.

Mira a su compañero, que continúa mostrándose nervioso. Lleva toda la mañana igual de raro, su cara está más pálida que de costumbre, y ahora suda como bajo el sol de justicia que no hay.

-¿Qué te pasa, Ángel? ¿Estás bien? -se interesa ella preocupada.

Es al menos la décima vez que le pregunta lo mismo.

-Sí. No seas más pesada -responde él molesto.

Uno y otra se quedan mirando fijamente por un instante, suficiente para constatar de forma definitiva el mal humor que el chico tiene hoy. Sin palabras, parecen llegar al acuerdo tácito de no volver a hablar del tema. Exactamente igual que hace diez minutos. De pronto, unos cuatro chicos tuercen una esquina cercana y entran en escena. Todos se quedan quietos por unos instantes, sorprendidos, examinándose en silencio. Son desconocidos; algo mayores, en esa edad incalificable en la que las personas son mitad niños-mitad adultos, y que llaman pubertad. También visten harapos, y portan las miradas duras y desconfiadas de quienes no conocen más que la vida en la calle. Son parias iguales que ellos, hijos de los suburbios, desarrapados, sucios despojos. Son la viva imagen de Ángel y Sara dentro de unos pocos años, ni más ni menos. Tanto unos como otros, por defecto, son sospechosos de estar allí para robar o cometer cualquier otro tipo de delito; son la misma cosa y comparten las mismas intenciones, aunque continuamente se estén lanzando entre ellos mensajes hostiles con los gestos. Ángel da un paso al frente y cubre instintivamente a la pequeña Sara, a sabiendas de que si esos chicos se lo propusieran podrían expulsarlos de allí a puntapiés sin despeinarse más de lo que ya estaban. Ésa hubiera sido la reacción típica entre chicos como ellos un día cualquiera, pero es día de mercado y eso significa estar haciendo algo ilegal en terreno del enemigo común. Un extraño e inédito sentido de la solidaridad se despierta en ellos. Pasan por su lado sin dirigirse palabra alguna y manteniendo las miradas altivas y desafiantes. No se dicen nada, pero no es necesario en absoluto; en realidad ya se lo han dicho todo. Aquello viene a significar algo así como:

-¿Venís a mangar, no?

-Sí, a ver qué tal se da hoy el día.

-Pues nada, que tengáis suerte.

-Igualmente, tío. Adiós.

Ángel se mantiene firme en su posición mientras ve cómo los cuatro pasan de largo. Sabe que no va a ocurrir nada, y por supuesto que no les teme, pero su instinto de perro sin amo mil veces apaleado le hace estar siempre en guardia; por si acaso. Los chicos van buscando el lugar donde la verja está suelta del suelo: saben por otras ocasiones que está justamente ahí. Posiblemente sea obra de ellos, al igual que la raja en la malla verde que recubre todo el perímetro del mercado y que impide ver lo que hay más allá. Uno de ellos levanta aún más la verja, aumentando el hueco que tanto trabajo les había costado conseguir a Sara y a él. Desgraciadamente es algo momentáneo, pues cuando pasa el último la deja caer sin consideraciones, tirando la caja por tierra y haciendo que vuelva al punto de partida. Éste se vuelve para mirar la cara de frustración de ambos niños, y les lanza una sonrisa repleta de dientes picados y amarillos. Por momentos, Ángel se retuerce en su interior lamentándose de no ser grande y fuerte para poner a esos niñatos en el lugar que se merecen. Ahora se conformaría con poder alzar la malla metálica lo suficiente como para pasar. Sara le mira fijamente. Mantiene esa misma expresión preocupada que la acompaña desde que vio el mal despertar de su compañero. Sabe qué se le está pasando por la cabeza con sólo echar un vistazo en sus ojos; esos ojos del color del agua estancada que tanto le han gustado siempre; siente verdadera pasión por ellos, en los que puede sumergirse y bucear siempre que quiera; y le encanta hacerlo. Le hace una suave caricia en la sucísima mano para tranquilizarle. El chico resopla y resignado vuelve a agacharse una vez más para atraer hacia sí el dúctil metal con todo su esfuerzo. Los crujidos de la malla metálica vienen acompañados de un dolor en la espalda del muchacho. El único aliciente que tiene es que muy pronto habrán traspasado aquel fastidioso escollo y estarán dentro; en el mercado. Desde que están ahí no han parado de escuchar el crepitante jaleo que proviene del otro lado y que llega a sus oídos en forma de un incesante murmullo; la vida a tan sólo unos pasos de ahí está en plena ebullición, en el punto exacto para que ellos entren en acción.

-¡Vamos! -dice él impaciente.

Ella se agacha, y más deprisa esta vez coloca la caja en semiequilibrio. Se levanta satisfecha con una amplia sonrisa dibujada en su carita repleta de churretes.

-El camino está libre -expresa risueña.

Ángel sabe que no se puede fiar del todo pese a las buenas intenciones de su compañera: aunque no es más que una nena, no ve demasiado bien de lejos. Ella cree que eso se debe a que el mundo es realmente así varios metros más allá de sus narices, tal vez porque nunca ha visitado a un oftalmólogo o un oculista, o quizá porque ni siquiera sabe que existen personas con semejante nombre. Se moriría de la risa sólo de pensarlo.

Él pasa primero seguido muy de cerca por Sara. Ante ellos, con la sensación de haberse colado en una fiesta a la que no fueron invitados, el bullicio que antes sólo podían intuir se amplifica hasta cubrirlo todo. El mercado les abre sus brazos con todos sus olores, colores y sabores. Es el paraíso, un oasis de multicolor abundancia en medio de kilómetros y kilómetros de gris y marrón páramo. Es el lugar adecuado para dejar atrás la esterilidad, la necesidad, la desidia, la miseria del cinturón de arrabales. Los chicos, casi por costumbre, quedan aturdidos tras esta primera impresión, cegados por tan maravilloso lugar: irreal, divino. Es una feria, alegre, divertida, rebosante de vida en cada uno de sus rincones. Sienten cómo sus corazones van dando brincos en sus pechos con cada paso que dan, dejados llevar por la emoción. Hoy, tras varios jueves cerrado, el mercado rezuma por sus poros un ambiente especial, más especial si cabe que los demás días de mercado. Los músicos parecen tocar sus instrumentos con mayor pasión; las estatuas humanas parecen estar más quietas que nunca; las voces de los charlatanes parecen elevarse más al intentar vender sus milagrosos productos; los malabaristas se muestran más simpáticos y entregados, y sus bolas y mazas brillan más al girar en el aire; lo mismo ocurre con los saltos de los acróbatas; incluso las pitonisas parecen poner mayor atención y menor comicidad al entornar sus ojos escudriñando los dibujos de sus desgastadas cartas. Todo ello conforma la banda sonora de la plaza, animando a los esforzados habitantes de la vetusta ciudad, contagiándoles de un poco de esa esperanza que fue lo primero que perdieron. Han acudido a aquella antigua plaza que un día fuera de Alonso Martínez para comprar, pero caminan cansinamente y por regla general sólo se limitan a mirar con cierta indiferencia. Se agolpan entre sí abarrotando tanto el espacio que apenas hay hueco por donde ver un palmo de las agrietadas losetas del suelo. Si por ellos fuera, desplegarían sus bolsas de tela y las llenarían hasta el punto de no poder cerrarlas, pero la necesidad y la falta de presupuesto hará que la demanda se contenga una vez más; y de la poca oferta, sobrará. Son tristes figuras que deambulan sin tener un rumbo marcado, que esperan sin mucho interés su turno para seguir deambulando. Ángel y Sara no comprenden, y puede que nunca lleguen a hacerlo, a los habitantes del centro. Piensan que lo tienen todo, o que al menos no tienen que arrastrarse por las calles como ellos. Creen que unas personas que no tienen que preocuparse de si llegarán vivos al día siguiente deberían ser al menos diez veces más felices que ellos. Les traumatiza comprobar que eso no es así. El Tío ya les había alertado:

“Las gentes del centro no saben qué son ni qué hacen en el mundo. No saben nada de lo que les rodea, y simplemente se dejan llevar porque alguien les ha dicho que eso es bueno. Nos tratan como a animales, pero ellos han perdido su humanidad. Procurad tenerlos lejos, incluso para robarles.”

Por eso los chicos prefieren centrarse en otros detalles, como los millones de colores que se mezclan entre sí y que les entran por la vista y luego por el olfato. Sus bocas se hacen agua al instante, experimentando una aguda punzada en el estómago que les recuerda porqué están ahí. Ángel agarra a Sara por ambos lados de la cara y le da un fuerte beso en su despejada frente. Es el pequeño ritual del día de mercado, y ella sabe que esto significa que la acción está a punto de comenzar. Con una aparentemente inocente sonrisa, ve cómo su compañero se sumerge entre la muchedumbre, perdiéndose al poco. Ella aguarda inmóvil unos segundos, y cuando lo cree justo, le sigue. Rodeados de tanta gente, dos mocosos como ellos pueden pasar desapercibidos sin el menor problema. Deben de ser de los pocos niños allí presentes, pues a esas horas deberían estar en el colegio. Pero por descontado que ellos ni siquiera saben qué es eso, ni para qué puede servir. Es su único y mayor inconveniente, pues la secuencia es lógica y sencilla: si son niños y no van al colegio es porque viven en el gueto, y si viven en el gueto son automáticamente sospechosos; de lo que sea. Además, sus ropas roídas y sucias les delatan. Las del resto de gentes que les rodean, que compran y venden, que van y vienen con sus conciencias tranquilas, no se encuentran en unas condiciones mucho mejores, pero se nota quién duerme sobre una cama y quién sobre cualquier cosa. No hay duda, ellos dos son unos delincuentes en potencia y ya el solo hecho de estar en el centro de la ciudad es considerado por la policía como bastante delito para encerrarlos y no volver a dejarlos salir. Por eso sus pasos se vuelven cautelosos, como dos sombras que más que andar se deslizan sobre el asfalto; rápidos y desconfiados. Sus ojos no miran, vigilan; sus oídos no escuchan, detectan; sus piernas no caminan, esperan la orden de echar a correr.

La idea de encontrarse con un policía no para de ir y venir en la cabeza de Ángel. Está especialmente alerta, como todos los días que se introducen clandestinamente en el mercado, pero hoy un poco más todavía, condicionado por esa insolente sensación que no le da cuartel ni por un minuto. Se pasa la mano por la rasurada cabeza encontrándose con sus seis brechas, consecuencia de una vida demasiado dura para un niño de once años como él. Tampoco sabe que es esa su edad, aunque le preocupa bien poco. Sus recuerdos no quieren ir más allá de cuando su melena negra le acariciaba el cuello y la nuca, antes de que los piojos se instalasen en su cabeza. Aspira con fuerza para tratar de librarse de la seca mucosidad de su nariz. Lo consigue por unos instantes. Se restriega la mano por la cara, desplazando las legañas de sus ojos, y expandiendo los churretes de sus mejillas. Tiene una apariencia lamentable. Tal vez sea eso lo que hace que los tenderos no lo pierdan de vista cuando aparece entre el gentío. Se alarman cuando lo ven mirando tan fijamente los productos expuestos, al alcance de quien quiera tomarlos, y en permanente riesgo de ser sustraídos. No lo pierden de vista ni un segundo, incluso dejan de hacer lo que tengan entre manos para vigilarle, haya negocio de por medio o no. Hay algunos que solamente con verlo le increpan y le gritan que se marche, amenazándole con llamar a sus padres o a la misma policía. Cuando esto ocurre y se arma demasiado revuelo, Ángel da un silbido que Sara sabe reconocer, y ambos desaparecen momentáneamente entre los tenderetes o entre la muchedumbre. Cuando la gente haya pasado y las aguas discurran de nuevo por su cauce, uno y otra vuelven a la carga. Una coreografía perfectamente ensayada y mejor ejecutada.

Mientras su socio va delante atrayendo miradas hostiles, gestos torcidos y demás maldiciones, la pequeña Sara pasa desapercibida unos pasos por detrás. Tiene cara de niña buena, con una mirada dulce y algo traviesa. Pese a llevar su pelo castaño sucio, y a que su ropa se estropeó mucho antes de que ella la heredara, es ella la que parece un ángel comparada con el chico. Ella se guía por los silbidos que de cuando en cuando él le va enviando; los necesita para conocer el momento de evitar un peligro, como la siempre presente policía. Así también sabe qué puesto es seguro atacar, y cuál debe esquivar. En este momento tiene la mente en blanco con todos sus sentidos puestos en el objetivo, y sólo sabe que si actúa con normalidad puede deslizar sus alargados deditos entre la fruta, el pescado, la carne, y cualquier otra cosa sin ser vista.

La cantidad de policías presentes el día de mercado a veces puede parecer excesiva. Hay cuatro por cada una de las tres puertas que dan acceso al recinto, y son innumerables los que no cesan de hacer rondas entre los tenderetes y en las calles aledañas. En principio, su función es velar por la seguridad de los mercaderes y del resto de gentes de bien, pues como todo el mundo sabe, son incontables los ladrones y carteristas que puede haber pululando por el recinto. Al parecer, en un mundo donde es tan pertinaz la escasez de alimento, hay superávit de gente dispuesta a saltarse las normas.

“No olvidéis que estáis haciendo algo por pura necesidad”, les comentó el Tío para tranquilizarlos la noche anterior a su primer día de mercado. “Algo que es necesario jamás puede ser malo.”

Sara no para de meterse cosas en el gran bolsillo que lleva cosido debajo de la parte delantera de la blusa. Manzanas, fresas, queso, latas de conserva... La chica demuestra una soltura endiablada, entrenada a fuerza de practicar y practicar. Cuando ya lleva tanto que no puede moverse con la agilidad suficiente se retira y da el único silbido que sabe. Entonces ambos se reúnen cerca de la puerta clandestina por la que han entrado. Allí esconden la mercancía bajo alguna caja de madera o cartón como buenamente pueden; y vuelta a empezar. Así hasta que se den por satisfechos. Pero esta vez no se han percatado de que están siendo observados por alguien que no viste de uniforme: un policía que lleva siguiéndoles los pasos casi desde que entraron. Les conoce de veces anteriores aunque aún no ha podido echarles el guante encima. Ha decidido que hoy es el último día de hurtos para ellos dos. No ha visto el lugar exacto donde dejan la mercancía, pero les ha estado observando en su ir y venir y sabe dónde buscar. Previamente ha alertado a varios tenderos que por casualidad aún no han recibido la visita de nuestros dos amigos; por el momento. Algo en la nuca de Ángel le vuelve a incordiar con insistencia, como si una arañita le picara constantemente, queriendo avisarle del peligro que está corriendo. Esa sensación le está matando, tanto como la impotencia que le da no saber qué hacer para quitársela de encima. Incluso piensa en dar media vuelta y concluir el trabajo aunque sea tan temprano.

-¿Pero qué dices? -le pregunta Sara extrañada cuando se lo comenta-. Vamos muy bien. Piensa en la gran ayuda que podemos prestar con tanta comida al Tío y al resto del clan.

“Tal vez ella tenga razón”, se dice. Y aunque la intuición sigue ahí, decide hacerle caso a su compañera y continuar. Pero muy pronto, tal y como se temía, su presentimiento se materializa. En la siguiente ronda, cuando llevan asaltados dos o tres puestos más, un carnicero, además de mirarlo mal, trata de asir a Ángel por la camiseta. No es lo suficientemente rápido, y lo único que agarra es aire. Con el corazón acelerado como el de un conejo, el niño se da la vuelta y se escabulle silbando a mofletes llenos. Sara lo oye y acude a esconderse también a un hueco entre tenderetes, pero se topa con alguien que le cierra el paso: el policía de incógnito. Éste trata de apresarla, pero la niña es más rápida y con una hábil finta escapa por milímetros. Al no encontrar un camino claro por el que huir, pasa junto a la carnicería, donde ella sí tiene la desgracia de ser capturada por el tendero. La agarra fuertemente del pelo. Ella chilla con toda la fuerza de sus jóvenes pulmones, armando un revuelo considerable en esa callejuela del mercado. El carnicero sale de su puesto sin soltarla y la abofetea una, dos, tres veces sin inmutarse. Sara rompe a llorar a voz en grito, pero deja de hacerlo cuando el dorso de la peluda y enorme mano vuelve a golpearla una vez más, y con mayor violencia todavía.

-Así que ésta es la ratita que se comía mis codillos y mis chorizos ¿eh? -sonríe malévolamente el hombre con la chica colgando de su puño.

El policía de paisano llega al poco.

-¿Has visto al otro? -pregunta.

-Sí, pero salió huyendo el muy rufián.

-Ése no vuelve. Voy a donde guardaban lo robado para que al menos se vaya con las manos vacías. Vigila bien a esta ladronzuela, que luego volveré para darle su merecido.

Y se va en dirección al agujero de la red metálica. Mientras, el carnicero sigue azuzando a Sara, mostrándosela a los transeúntes como un trofeo de caza, tan orgulloso de la captura como de sí mismo.

-¿Ves, niña? ¿Ves lo que le ocurre a quien no se comporta como debe? Ahora vendrá el señor policía y te castigará. Podría empezar por cortarte estas orejas de sucia raposa -dice pegándole un fuerte tirón.

No le importa lo más mínimo el dolor que ella pueda sentir, ni que chille o llore. La gente que por allí pasa guarda un poco las distancias, como para poder ver en la picota a la joven delincuente. La mayoría está escandalizada, pidiendo que la niña sea castigada de forma ejemplar. Muchos se limitan a mirar con desprecio, dando gracias de no ser así. Y sólo algunos piensan para sus adentros que aquello es desproporcionado. Unos y otros se limitan a chasquear la lengua desilusionados y terminan pasando de largo perdiéndose en los problemas propios, que nunca son pocos. Sara solloza con los ojos empapados por las lágrimas, mirando a la gente, preguntándose por qué la mala suerte se ceba así con ella. Se muere de vergüenza por ser exhibida de ese modo, allí ante todos esos hostiles transeúntes que la miran mal. Pero si los mira es únicamente con la esperanza de ver llegar a Ángel.

“Siempre estaré ahí para protegerte”, le había dicho tiempo atrás. “Aunque seas una niña muy fuerte que puede valerse por sí misma, nunca te dejaré sola.”

Pero ahora aquel hombre dice que no volverá. No se lo puede creer; simplemente no puede ser así. Vuelve a llorar desconsoladamente.

-Ya no te ríes tanto, ¿verdad? -le sigue diciendo el carnicero, que no parece conformarse con el mal rato que le está haciendo pasar.

Le vuelve a pegar un tirón del pelo al ver que ella no hace el menor caso de sus palabras, pero ya está insensibilizada. De repente, entre la nubosidad que su miopía y las lágrimas le dejan ver, Sara intuye algo pasar veloz. Le ha visto, no hay duda. Ha sido una ráfaga, un movimiento raudo entre el gentío que nadie más percibe. Él está allí para ayudarla. Al instante, algo más grande que ella misma se le infla en el pecho inspirándole ánimos renovados. No todo está perdido. Se vuelve con mucho dolor hacia su opresor y mirándole a la cara le espeta:

-¡Eh, tú! ¡Eres un gordo hijo de puta! ¡Sólo te envalentonas con niñas porque eres un cobarde de mierda!

Él se queda estupefacto, borrándose de golpe esa sonrisa de sucio orgullo que adornaba su rostro hasta hace un segundo.

-¡Cobarde! ¡Marica! ¡Cobarde!

Sin pestañear, el carnicero descarga sobre ella su golpe más mezquino y feroz. La chica emite un agudo chillido y cae al suelo. No se mueve más que por el llanto que la agita de arriba abajo. La anterior expresión bovina de vacía satisfacción vuelve a la cara del tendero. Sonríe con los ojos inyectados en sangre.

-¡No le pegues más, por Dios! -se alza la voz de una mujer entre el gentío.

-Esta niñata se lo merece, señora -responde él alzando aún más su voz-. ¿Acaso no ha escuchado lo que me ha dicho? Además, métase usted en sus asuntos y cuide de su familia, no le vayan a salir los hijos como ésta de aquí, que luego...

Hubiera continuado su discurso, que parecía encaminado a remarcar que únicamente actuando como él se puede acertar en la vida, pero es interrumpido porque algo del tamaño de una nuez le impacta justo entre los ojos. El hombre se lleva inmediatamente la mano que le queda libre a la cara. Tiene los ojos empapados por una especie de líquido que, lejos de irse, se extiende cada vez más. De repente suelta un alarido. Se pone nervioso al verse de golpe cegado y azotado por algo tan, tan molesto. Le pica, le escuece, y no se le pasa por más que se frota. Pisa sin verlo el objeto que le han lanzado: un limón hecho trizas a posta. Al parecer alguien se ha asegurado que sea especialmente irritante embadurnándolo en pimienta. La niña comprende que la buena puntería de Ángel está detrás de todo esto.

-¡Sara! ¡Corre! -se escucha una voz salir de entre la muchedumbre.

Ella no se lo piensa dos veces y con un salto felino se pone en pie. Antes de que la muchedumbre sepa cómo reaccionar, ella echa a correr por el primer hueco que encuentra libre. No conoce el camino, pero corre tanto como sus delgadas piernecitas se lo permiten, que no es poco. Al cabo de unos segundos, es alcanzada por Ángel, que le silba entrecortadamente para que sepa que la sigue. Le toca en el hombro y ambos tuercen a la derecha, donde atraviesan un estrecho pasillo entre dos puestos que dan a la valla. La saltan en un periquete ayudados en varias cajas vacías y mal amontonadas. La una y después el otro: ya están fuera del mercado los dos. Han salvado el primer obstáculo, pero todavía tienen que abandonar el centro para dejar atrás el peligro; paradójicamente, estos niños se encontrarán más seguros en medio de un gueto lúgubre y desconocido.

Ya están en medio de la calle; atestada de gente que viene y va, carros tirados por mulas, alguna moto esporádica, y muchas, muchísimas bicicletas. También hay policías de mirada altiva en continua vigilancia, por supuesto. Con el corazón dando brincos en sus pechos, tratan de huir sin correr, aparentando calma, tal y como siempre les ha indicado el Tío que deben hacer. Si corren pueden atraer la atención de los guardias y levantar sospechas, y eso casi siempre se traduce en la perdición. Ángel traga saliva.

-Ten calma, Sarita, saldremos muy pronto de ésta -le pide.

La chica está al borde de la histeria. Tiene las mejillas coloradas por el tremendo sofoco, sucísimas por la mezcla de bofetadas y lágrimas mal enjugadas, y de su nariz no cesa de brotar la sangre. No mejora su crispadísimo ánimo cuando de repente oye una voz llamarles a sus espaldas.

-¡Eh! ¡Vosotros dos! ¡Cogedlos!

No son buenas noticias. Ya no importa el sigilo ni aparentar normalidad, sólo vale correr y no dejar que les pillen. Algunos transeúntes alertados por los gritos y las carreras, se prestan a intentar cerrarles el paso colocándoles la zancadilla, o tratando de agarrarles. Los niños tienen que sortear uno a uno los obstáculos, lo que consiguen a duras penas. Pese a que ya han puesto varias calles de por medio, y que se han deshecho de la multitud siguen corriendo como locos, dirigiendo sus precipitados pasos hacia las afueras. Sin embargo, el policía no ceja en su empeño y continúa persiguiéndoles. Lleva una zancada pesada pero constante, lo que le ha valido para acortar gran parte de la ventaja que inicialmente le sacaban y ya se encuentra pisándoles los talones. Los tres han recorrido un gran trecho. El mercado queda ya tan lejos que ni se recuerda, y por la ciudad ya cada vez quedan menos gentes de bien paseando: primer síntoma de que la ciudad oficial empieza a disolver su aparente orden, y que a cada paso que dan se acercan un poco más a la ciudad marginal. Es la mejor noticia que los chicos reciben. Sus esperanzas aumentan, pero Ángel se teme que esto no sea suficiente. Él está muy cansado y Sara no puede más. El chico mira a su alrededor y comprueba que los edificios que tienen a su alcance comienzan a ser los primeros abandonados. Comprende que para darle esquinazo a su cazador, no les queda más remedio que meterse en uno de los viejos portales. Eso hace, subiendo de inmediato las escaleras.

Tal y como tenían planeado, Sara se oculta en el primer hueco que encuentra, la puerta entreabierta de lo que un día fue un ascensor. El chico golpea con las manos la madera de la baranda atrayendo la atención del policía. Sin embargo éste estaba lo suficientemente cerca como para ver que la niña se ha quedado en esa planta. Busca entre la penumbra y no tarda en encontrarla. La respiración entrecortada la ha delatado. El policía trata de abrir la puerta, pero ésta ha quedado encajada y no se mueve más que unos pocos centímetros. Él no cabe por una abertura sólo apta para un cuerpecillo demasiado menudo. Mete el brazo hasta el hombro y a ciegas consigue agarrar a la niña por una pierna. Sara chilla aterrada. Hay unos segundos de forcejeo hasta que ella consigue conectar sus recién estrenados dientes en la mano que la atenaza. Aprieta con todas sus fuerzas. El policía grita hasta que finalmente la suelta.

-¡Maldita rata! -maldice.

Escaleras arriba, Ángel se ha percatado de las dificultades por las que está pasando su amiga y baja para tratar de atraer la atención hacia él nuevamente.

-¡Eh, tú! ¡Madero, hijo de puta! -le grita.

El policía mira hacia el hueco de la escalera, viendo la cabeza de Ángel asomarse desde el segundo. Sonríe maliciosamente al comprender lo que el chico pretende.

-A ti te tengo seguro, chaval -exclama hacia las alturas-. Así que voy a quedarme aquí hasta hacer salir a esta sucia perrita callejera.

Y a continuación golpea la puerta metálica con la planta de la mano. El estruendo se propaga por todo el edificio como una campanada imparable. Sara chilla presa del pánico. Ángel traga saliva y empieza a bajar escalones lentamente. Se para cada poco para oír el forcejeo por encima de su propia respiración. Vuelve a insultar al policía, pero no surte efecto. Baja lo suficiente como para poder ver qué está pasando directamente. Sólo queda la baranda y unos cuantos metros de distancia entre el policía y éll. Vuelve a insultarle pero poco convencido. El policía suelta una carcajada, consciente de que controla la situación.

-Ven aquí y entrégate -dice-, y dejaré a la niña en paz.

“Nunca confíes en uno de ellos, y mucho menos si es un policía”, resonó la voz del Tío en la cabeza de Ángel de inmediato.

Vuelve a insultarle y a gritarle, pero no consigue otra cosa que las risas del agente mientras sigue aterrorizando a Sara. En estos momentos Ángel siente que es la viva imagen de la frustración. Sabe que no debe entregarse, ni huir dejando sola a su compañera. Sabe que lo único que puede hacer es atraer su atención.

“¿Cómo?”

El policía saca la porra y lentamente empieza a introducirla en el interior del hueco del ascensor. Da un golpe que suena hueco, seguido de un chillido de dolor.

-¡Sal de ahí! -exclama apretando los dientes de ira.

Se prepara para dar un nuevo golpe, cuando siente que un líquido se vierte sobre su espalda. Extrañado, saca el brazo y se incorpora, siguiendo la procedencia del chorro que le está mojando con algo cálido. Comprende qué es unos segundos antes de ver que el niño tiene los pantalones bajados, apuntando hacia su dirección. Hacia su misma cara. El agente se cubre asqueado, y tras jurar en arameo sale disparado hacia la base de las escaleras. Fuera de sí.

“Bien” se dice Ángel sin saber muy bien qué debe hacer ahora. Comienza a ascender los escalones frenéticamente de dos en dos. La situación se va haciendo cada vez más desesperada a medida que va dejando escalones atrás. Sabe que no tiene dónde esconderse, que las plantas se le van agotando, y que su perseguidor cada vez está más cerca. Con las fuerzas justas, se lanza con todo hacia una puerta semiabierta que queda junto a la escalera, pero no consigue abrirla completamente: está atascada contra el suelo. La vuelve a empujar exasperado y finalmente consigue abrirla. Va a introducirse en la vivienda, pero es entonces cuando siente una mano aferrarse a su camiseta: ha sido interceptado. Se retuerce frenético intentando soltarse, pero de un golpe en la cara es tirado aparatosamente al polvoriento suelo del recibidor. El hombre saca la pistola y le apunta no sin dificultad, todavía renqueante por la carrera. Ángel desde las losetas lo mira aterrado, también exhausto. Ha perdido el control de su respiración, y un ojo se le está inflamando preocupantemente rápido. Nota cómo el dolor se va incrementando con cada pulsación.

-Maldito cabroncete -dice el policía tratando de controlar la respiración-. Ahora mismo debería acabar contigo de una vez. Si no fuera porque los oficiales están muy interesados en la captura de alimañas como tú, ya tendrías un balazo en esa cabeza tan fea y abollada. Pero eso no me impide tratarte como te mereces. ¡Ven aquí!

Ángel retrocede todavía tirado sin poder quitarse al agente de encima. Forcejean durante unos segundos. El niño se defiende como gato panza arriba, pero no puede contener los golpes de su rival y finalmente cede ante su empuje. Éste lo alza de un tirón por la camiseta. Él se resiste sin mucho éxito, y sólo consigue llevarse un par de golpes más antes de volver a besar el suelo. El policía le golpea de nuevo, una, dos, tres veces, sin importarle en absoluto que el niño esté en pie o tumbado. Se entretiene en sus golpes, ensañándose sin piedad. Cuando parece sentirse satisfecho, lo agarra por un brazo y lo saca del piso, lanzándolo cruelmente hacia el descansillo esta vez. El chico trastabilla y por enésima ocasión, cae.

-No voy a perder más tiempo contigo, niñato. ¡Vamos, en pie!

-¡Cabrón de mierda! -brama Ángel llorando fuera de sí.

El policía se ríe con ganas sabiéndose vencedor, pero de repente una expresión de rabia se le pintarrajea en la cara. Vuelve a agarrarlo por la camiseta y sin piedad lo lanza escaleras abajo. Ángel baja rodando sin control y se queda tirado entre plantas como una colilla, detenido contra la pared. Se queja amargamente, aunque ya no le quedan fuerzas casi ni para hacerse oír. Sangra alarmantemente por varias brechas abiertas por toda su cara, pero todavía se puede mover; con mucha dificultad.

-¡No te muevas, asqueroso! ¿Acaso quieres más? -dice el policía apuntando al niño con la pistola.

Ángel no le hace ningún caso y prácticamente gateando comienza a bajar. El policía pretende marchar hacia él para detenerlo, pero cuando va a poner el pie en el primer escalón, un tablón de madera sujeto entre Sara -oculta tras la barandilla- y la pared, se cruza en su camino. Aterrada, la niña había ascendido a hurtadillas mientras el policía se ensañaba con su amigo. Desde su escondite lo había presenciado y oído todo. El hombre tropieza y cae él también rodando escaleras abajo, pero de forma todavía más aparatosa. Se detiene casi en el mismo sitio en el que yacía Ángel hasta hacía unos segundos, pero se queja mucho más. Se lleva la mano izquierda al desencajado hombro derecho, y su pie izquierdo está torcido en un ángulo imposible.

-¡Ayúdame! -exclama el policía desde el suelo cuando ve que Sara baja en su dirección.

Ella no pronuncia palabra alguna. Sólo se limita a mirarle. Aprieta los puños, y al poco comienza a bajar escalones. Tiene la mirada fija en un solo punto que el policía no llega a ver bien. Él se incorpora un poco y con gran dolor, para comprobar que la niña va directa justo adonde ha ido a caer la pistola. Trata de adelantarse, pero no puede hacer más que retorcerse sobre sí mismo. La niña se queda quieta a tan sólo cuatro pasos del policía. Allí recoge el arma con ambas manos, lo que aumenta la desesperación del hombre, que la observa con la cara descompuesta. Tras unos instantes confusos en los que la niña mira la pistola sin que parezca saber para qué diantres puede servir, un fogonazo aparece en sus ojos y de súbito la empuña contra él.

-¡Eh! ¿Qué haces? -grita -. Con eso no se juega, niña. Dámela inmediatamente.

No hay expresión alguna en su cara de nueve años, y eso no sabe cómo interpretarlo el policía. Ella entrecierra los ojos, pero ni entre sus pestañas consigue verlo demasiado bien; está aún un poco lejos y la iluminación dentro del edificio abandonado no es la mejor. Baja un peldaño más y apunta a lo que ya distingue como su cabeza. Saca la puntita de la lengua por la apretada comisura en una imagen que podría ser cándida y graciosa, pero que en este momento es una estampa de terror puro. Así lo siente el agente, que alza como puede sus castigados brazos para intentar parar a la niña, en un gesto patético.

-¡Qué vas a hacer! ¡Apuntar con un arma a un representante de la ley es delito! ¡No sabes lo que te puede pasar por hacer eso! ¡No...

¡PAM!

Un único disparo se propaga por todo el abandonado edificio como un trueno entre montañas, resonando entre unas paredes acostumbradas a no albergar más que vacío. El eco va apagándose hasta dejar que el silencio caiga sobre ellos de nuevo. Un olor a humo de pólvora tapa momentáneamente el desagradable hedor a sangre y seso calcinado que termina por imponerse en cada sorbo de aire. La chica continúa con el arma levantada hacia él, como dispuesta a volver a disparar. Pero ya no apunta pese a tener los ojos muy abiertos, muy fijos hacia su objetivo; aunque en realidad no miren a ninguna parte más que a la nada que se expande infinita y tétrica frente a ella. Una expresión de odio ha ido apoderándose de ellos: sus enormes y preciosos ojos que ya no volverán a mirar del mismo modo. Una pareja de lágrimas brota espontáneamente y surca su cara. Ángel está ahora en pie, acercándose trabajosamente hacia la chica. Tiene la cara hinchada y ensangrentada. El dolor es generalizado por todo su ser, pero es prácticamente insoportable en las rodillas, una muñeca, y ambos costados. Pasa por encima del cuerpo del policía, que aún se mueve espasmódicamente por la bala que acaba de poner fin a su sistema nervioso. El chico lleva cuidadosamente la mano a la pistola y con un “clic” acciona el seguro. La toma, pero Sara sigue apretándola entre sus dedos. Está ida. Ángel jamás la ha visto así y se asusta. Busca las palabras adecuadas pero no las encuentra.

-Era un hijo de puta -dice finalmente ella.

-Sí -responde él.

-Merecía esto, ¿verdad?

Ángel no duda la respuesta, pero teme perjudicar la sensibilidad de su pequeña compañera. Responde muy despacio, moderando el tono como jamás pensó que haría.

-Por supuesto. Recuerda lo que no para de repetirnos el Tío: “la vida es una lucha constante, y si no matas, te matan”. Este mundo es una basura, preciosa. Me has salvado la vida y eso es lo que importa. Has hecho lo que tenías que hacer. Estoy muy orgulloso de ti. Te quiero.

Y de seguido la besa hondamente en la frente. Ella no abandona la expresión de odio seco y opaco, pero baja las manos y deja que él tome por fin el arma. El chico se la guarda en el bolsillo; con lo que puede sacar por ella en el barrio, no necesitarán ir al mercado en un mes por lo menos.

-Y ahora vámonos antes de que esto se llene de más pasma. No quiero arriesgarme a comprobar si éste es o no nuestro día de suerte.

No le suelta la mano mientras la guía escaleras abajo, dejando atrás aquel demencial escenario. Desaparecen como si nunca hubieran pasado por allí. Aquel portal, aquel cuerpo abandonado hasta que alguien lo encuentre, aquel descansillo de un edificio cualquiera, entre las plantas séptima y octava, que ha quedado teñido de rojo y rociado de trocitos de cráneo y sesos. El edificio vuelve a reposar en paz del mismo modo que lo hacía sólo unos minutos antes de la llegada de estas tres almas en pena. La sangre, que había esparcido sus gotas por la ropa de la niña, el suelo, la barandilla, el techo, y la pared donde el cadáver se recuesta inerte, se va secando poco a poco antes de que la fuerza de gravedad la lleve hacia abajo. Y justo sobre lo que queda de su cabeza, garabateado en la pared y salpicado por enormes e irregulares lunares bermellones, una pintada que alguien dejó allí clandestina y que nadie se encargará de borrar en mucho tiempo.

Que dice:

REBELIÓN

20.6.19

*

El silencio es sólo silencio; nada más. Está cuando nadie puede sentirlo, y si es visto es debido a una equivocación. Sólo eso. No tiene forma ni color, no lo puedes agarrar ni oír, pero se hace sentir; y es entonces quizá cuando ya no queda nada más alrededor. Se mimetiza con el tiempo, se transparenta en el ambiente, fluye inmóvil, y permanece cambiante. Lo envuelve todo, aplastante; lo llena y lo vacía sin encontrar oposición aquí y allá, arriba y abajo, dentro y fuera; tanto en el hueco de un ascensor, como en las catacumbas bajo una basílica. Como aquí mismo, ahora, en el interior de la celda más oscura de toda la cárcel. Silencio. Y tanto es así que el “plic” producido por una gota al caer al suelo, tan débil que podría haber pasado perfectamente desapercibido en cualquier otro lugar y momento, se hace ahora claro y presente; ineludible, enorme. Nadie sabría decir a ciencia cierta dónde y cómo cayó la gota ni aunque hubiera ocurrido a un palmo de distancia. No, pues en este momento, el silencio ha venido acompañado por su mejor aliada: la oscuridad. Del exterior no procede más que una brisa cortante que se cuela silbando por entre los barrotes del desnudo ventanuco, y que de mucho en mucho trae algún sonido inconexo y lejano: los ladridos de un perro, una sirena, un disparo. Eso ahuyenta al silencio, pero su huida es momentánea, pues es ésta una noche tranquila y atípica, sin gritos ni explosiones, sin “¡alto ahí!”, ni prolongadas ráfagas de disparos, sin el llanto de los desgraciados, ni el jaleo de precipitados pasos en plena persecución. Totalmente contra natura en estos tiempos que corren; o que reptan. La calle, ese espacio indefinible que se extiende varios metros por debajo de la ventana, ya ha tenido suficiente alboroto a primera hora de esta inusual y fría noche de Mayo. Una conjunción astral de malos presagios se está arremolinando sobre la cabeza de Álex el Mono, que sin saber nada permanece ahí sentado y en silencio. En silencio.

1.EL SILENCIO ES IMPOSIBLE

Él está a solas con sus pensamientos, con la testa agachada, metida entre los hombros, salvo cuando la levanta para mirar al techo o a las rejas. Sin ver nada, pues es nada lo que hay a la vista. No hay luna que arroje ni un puñado de luz allí dentro. Las fogatas que de seguro rodean el cuartel para dar calor a aquéllos que no tienen más que frío, tampoco llegan. Las farolas de la calle hace años que no atraen a los mosquitos, ni siquiera las pocas que por casualidad aún conservan sus bombillas intactas. Silencio y oscuridad. Álex no sabe si está dormido o despierto, pero bien es verdad que en su mente no se crean más que sueños; es la única posibilidad de entretenimiento en un cubículo donde además de él no hay más que pared y suelo descarnados. Porque los orines que aposta no son limpiados de los rincones durante meses, no hacen bulto. Sólo hieden.

Esto le da ciertamente igual, ya que no es el peor sitio donde ha tenido que pasar la noche. Busca la posición menos incómoda para permanecer sentado, lo que resulta misión imposible sobre tanta loseta suelta y partida cuyos bordes a veces se clavan como cuchillas. Decide guardarse un pedacito no más grande que la púa de una guitarra en el bolsillo.

“Por si acaso.”

Vuelve a la posición original, en la que lleva no sabe si dos o tres horas. Tiene los dedos de las manos entrelazados entre sí, con los brazos apoyados en las rodillas. No realiza movimiento alguno, ni lo pretende, pues sabe que atraería irremisiblemente al frío, y además recordaría lo mucho que le duele todo el cuerpo de estar ahí sentado. Tal vez la paliza que recibió por parte de la policía al ser reducido y conducido a prisión influya en su dolor. Una posibilidad muy cercana.

Su delgado torso está únicamente cubierto por una roída camiseta sin mangas de la que no se despega ni para dormir. Le resulta muy cómoda a la hora de entrar en acción, pero a duras penas conserva algo del calor que irradia su piel. Sobre su pecho, escrito sobre ella por él mismo hay una inscripción que reza: “Lightning Cross Forever!”. Y en la espalda, aunque ahora no se pueda ver, otra donde se puede leer: “¡Arriba la Rebelión!”. En el interior del brazo derecho, justo sobre el bíceps, lleva tatuado el nombre de lo único que está al cien por cien seguro de que jamás le va a traicionar. Y éste no es el de una persona, no: no existe nadie en quien confiar allí fuera. Es el nombre de una cosa lo que lleva tatuado, y ésta no es otra que su fusil de asalto. En el resto de sus brazos, junto a las cicatrices, hay atados todo tipo de trapos, trozos de piel y de plástico a modo de pulsera, e incluso un reloj que ni recuerda si alguna vez llegó a funcionar. Son sus amuletos, y cada uno está cargado de una historia propia. Pero ninguno de ellos evita que de vez en cuando un escalofrío le erice el vello de los brazos por el frío. Se le pone la piel de gallina, que es como en la calle se llama a los cobardes. Eso o rajados, o simplemente maricones. No sabe qué significa; ni siquiera ha visto a una gallina en su vida. Pero de cualquier forma no le gusta.

Las piernas visten unos vaqueros sucios a fuerza de arrastrarlos sin miramientos por los peores antros de la ciudad. Pero sorprendentemente no tienen rajas, aparentemente conservan todos los botones, y milagrosamente las costuras resisten en su sitio. Y si parece desgastado es debido a que su auténtico dueño lo debió de comprar así. Porque esos pantalones, como casi todo lo que Álex posee, son robados de algún lugar. Precisamente ésos los consiguió tan sólo unos meses atrás de casualidad. Una sonrisa algo malévola aparece furtiva en su rostro al recordar.

Fue un golpe de suerte. Recuerda que los rescató de entre una bandada de chapas que pugnaban por robárselos a unos pobres chicos del centro: la ciudad oficial.

“Niños de papá que griparon su coche en medio de la avenida en pleno barrio de Usera”, se dice. Él no solía frecuentar esos barrios del sur, de hecho no había pasado por allí desde los días de la Guerra. Tampoco recuerda a la perfección el motivo de su visita a Usera. Levanta la cabeza y ésta le da un vuelco, producto de la peligrosa mezcla entre el golpe que tiene en la sien y la resaca que empieza a pasarle factura. No es momento de hacer esfuerzos innecesarios. Toma aire y trata de relajarse.

“Pobres capullos”, se dice, retomando sus recuerdos. Eran dos chicos jóvenes, que gritaban de pura histeria al verse atacados por una muchedumbre ansiosa de algo: lo que fuera que les librase de su sufrimiento.

De todas las criaturas que habitaban los restos de Madrid, los chapas eran los más despreciables. Eran más animales que personas, criaturas asediadas por las adicciones o enfermedades múltiples como el SIDA, la hepatitis, la tuberculosis, o cualquier otro mal que brota en ellos y los corrompe hasta destruirlos. Seres sin nada que perder que rapiñaban lo que podían para alargar unos días más sus miserables vidas. Zombis los llamaban los habitantes del centro. Realmente era bastante permanecer indiferente ante su presencia, sobre todo cuando eran tantos que se convertían en una verdadera marea negra que lo anegaba todo con su inmundicia. Esos chicos habían entrado en pánico, incluso albergaron un sorbo de esperanza al ver que Álex llegaba metralleta en mano, disparando y golpeándoles. Acaso pensaron que les iba a ayudar. Pero ésa no es la respuesta que se puede esperar de alguien como Álex. De uno de su clase.

“Son el enemigo.”

Les golpeó a ellos también cuando los tuvo cerca. Les robó una bolsa de deporte que llevaban en el maletero y salió corriendo para no volver.

Los vaqueros se encontraban allí dentro junto a otras prendas más. No recuerda si las repartió o si las cambió por algo de tabaco o hachís. Tanto una respuesta como otra serían igualmente válidas. Lo que es seguro es que no se encontraban allí dentro las botas militares que ahora mismo arrastra por el suelo de la celda. Las botas son sin duda la prenda de mayor calidad que Álex viste, y aparte de su Kalashnikov, lo más valioso que posee.

“Luego tienen el valor de ir tachando de ladrón a cualquiera que ven por la calle”, farfulla.

Las tiene desde los convulsos días de la Guerra, cinco años atrás, pero el chico no hubiera recordado la fecha con exactitud. De hecho tampoco le importa demasiado el paso del tiempo, ni el tiempo en sí, ni nada que le distraiga de la lucha diaria: la única vida que conoce. Ni siquiera le importan los recuerdos aunque le sirvan para evadirse en momentos de soledad como éste. La Guerra sólo es un mal recuerdo más, otra pesadilla que no le da de comer y de la que trata continuamente de zafarse sin éxito.

“La Guerra nos pilló a todos desprevenidos”, recuerda haber escuchado repetidas veces a varios combatientes veteranos. Y era verdad. Él tenía tan sólo dieciséis años cuando comenzó. Era aún muy niño, pero la cruda vida de las calles de la capital tras el colapso le había preparado para sobrevivir a lo que fuera. Armado tan sólo con un cuchillo de cocina y un par de destornilladores oxidados, resistió los tres primeros meses del año y medio que duró el asedio y la postrera ocupación de la ciudad. Pero no eran esas sus únicas armas: contaba con una agilidad pasmosa, tanto de cuerpo como de mente, así como con un aguante al dolor casi sobrehumano. Todo unido daba como resultado un auténtico animal de los nuevos suburbios, adaptado al cruel medio que se había creado a su alrededor en unos pocos años. Él puede presumir de haber visto cómo salía el sol el día después de la victoria sobre el ejército invasor.

Antes de conseguir eso fue reclutado junto a otros chicos de su edad por las fuerzas de resistencia que se organizaron en la ciudad. Era una milicia improvisada, ruin, formada a partir de los restos del ejército, la policía, lo poco que había de Gobierno en activo, y sobre todo las varias decenas de miles de plometas. Éstos eran la verdadera esencia del ejército de resistencia. Plometas: protagonistas de los nuevos tiempos, criaturas de los barrios bajos destinados a triunfar sobre los demás, agentes del caos más puro, los auténticos herederos del sistema que cayó. Lo que les diferenciaba de los demás era el arma de fuego que les acompañaba en todo momento, y de la que hacían uso siempre que lo veían necesario. Es decir, siempre. De muros hacia dentro, también eran conocidos como terroristas y eran especialmente temidos por los habitantes de la ciudad oficial. Los plometas aplicaban su propia ley sobre los demás, arrinconando a aquéllos que se les oponían, y enfrentándose entre ellos mismos por el exiguo control de unas calles baldías.

Cuando los invasores atacaron por primera vez, la Rebelión estaba en periodo de gestación y a punto de estallar, si acaso no había llegado a hacerlo en alguna parte de forma aislada. Pero el destino de los madrileños iba a ser diferente. Por unos meses al menos. Ajeno a todo lo que saliera unos cuantos metros de su entorno inmediato, Álex recibió la tarea de valija. Como ni él ni ninguno de sus compañeros de filas tenían la más remota idea de qué podía significar eso, era llamado correo, o sobretodo y entre ellos, muelle. Los días fueron pasando y la batalla se fue recrudeciendo. Y él seguía vivo. Los mandos del ejército no sabían qué tenía de especial ese imberbe delgaducho para siempre volver de una pieza. Pero quienes lo conocían sí que sabían quién era el Mono: aquél que siempre encontraba el atajo por donde huir, el que llegaba a todas las ventanas o huecos, el que trepaba cualquier superficie, el que salía sin dejar rastro. Su habilidad para sortear a la muerte comenzó a ser rápidamente conocida entre una gente desheredada de leyendas, y necesitada de héroes. Poco a poco dejó de llevar y traer mensajes, para empezar a espiar los movimientos de la vanguardia enemiga. Fue así cómo se ganó sus botas de combate. Porque el Ejercito Nacional Unificado de Resistencia -como los generales lo bautizaron- no tenía medallas que poner. Así que condecoraba entregando equipamiento, o comida, o armas, o una variopinta mezcla de todo ello.

Álex decidió por el momento guardar las botas en un escondrijo que sólo él conocía, ya que le quedaban algo grandes, y más que ayudarle, le entorpecían en sus ‘trabajos’, donde necesitaba de su agilidad. En cambio, siguió utilizando unas zapatillas deportivas de suela fina que se agarraban mejor a las paredes y que había sacado de un almacén desierto semanas atrás.

Lo que sí que utilizó desde el primer momento en que se la dieron fue la Beretta M92FS de CO₂ negra. Estaba viejísima y se encasquillaba con demasiada frecuencia, pero era una verdadera arma de fuego, y eso tenía un significado muy importante en el mundillo en el que vivía. Significaba que ya no era un vulgar chapa, que sólo tiene cualquier cosa punzante para defenderse. Significaba que ya era un plometa a todos los efectos. Y eso significaba que ya poseía el poder de decidir si sus enemigos morían o no. Era el paso definitivo a la mayoría de edad.

Su amada metralleta, sin embargo, se la ganó de otro modo.

Jamás olvidará el calor sofocante que hacía aquella tarde. Debía de ser julio o agosto, no lo recuerda muy bien. Los invasores llevaban seis meses ocupando casi todos los distritos de la ciudad, al menos su superficie. Pero las estaciones de metro estaban casi en su totalidad bajo el poder de las milicias resistentes. Las balas y demás proyectiles eran las únicas cosas que no escaseaban, así como la mezquindad de los combatientes. Por aquel entonces Álex ya presumía ante los compañeros de su edad de haber herido a más de una docena de enemigos con su pistola.

“A más de uno me lo he cargado, fijo”, decía mientras la enseñaba.

Había pasado el mediodía, y en la calle se respiraba la calma tensa de una tregua no pactada más que por el impenitente sol. La última orden que recordaba haber recibido de sus superiores fue hace un par de días; es más, ése era el mismo tiempo que llevaba sin saber nada de ellos. Estaba oculto en un vagón de metro abandonado en medio del túnel entre las estaciones de Cuatro Caminos y Guzmán el Bueno. No tenía qué comer y el agua estaba casi agotada, por lo que decidió salir a la superficie por su cuenta a ver si encontraba algo de alimento. Y si de camino podía hacer algo de daño al enemigo, mejor. Sabía que los oficiales que custodiaban aquel cuartel improvisado no aprobarían que saliera al exterior por las buenas, así que burló la vigilancia como sólo él sabía hacerlo. No le costó demasiado. Una vez fuera, poco le importó que los camaradas que vigilaban desde las ventanas de los edificios cercanos le indicasen que diera media vuelta. Álex no digería demasiado bien eso de que le dijeran qué podía o no podía hacer. Pronto encontró a un reducido grupo de chicos de su edad que, desafiando al sol seguían sirviendo de correo. Eran la definición de “carne de cañón”, como ya lo había sido él en un principio. Le dieron el suculento chivatazo de que los milicianos invasores estaban tratando con avituallamiento no muy lejos de allí.

“Están metiendo bidones y cajas en un almacén a media sombra, calle abajo”, le dijeron. La media significaba el número de calles: seis. Y la sombra indicaba la acera donde se encontraba el objetivo.

“Cerca”, pensó.

Nadie más en las inmediaciones lo debía de saber aún, pero era algo que de seguro cambiaría. No dudó que él debía ser el primero en acercarse. Cuando la ciudad es un campo de batalla, si te dicen que algo se encuentra cerca quiere decir que con suerte podrás llegar en un poco menos de una hora, si es que llegas. Las avenidas se habían convertido en autenticas pistas de obstáculos, con barricadas levantadas y echadas abajo un millar de veces, y un sinfín de socavones provocados por los intensos bombardeos de meses atrás. Y lo peor de todo era que nunca faltaba algún fusil que desde alguna ventana estuviera dispuesto a acabar con la vida de cualquiera. No era un parque temático.

Cuando llegó a su destino tomó posiciones para trazar el plan a seguir. Vio que el edificio donde se encontraba el almacén en cuestión, formaba una esquina que lo convertía en presa fácil. “Se nota que ha sido elegido por los milicianos, esos sucios patanes”, se dijo.

Sin embargo estaba fuertemente defendido por bastantes hombres. Había muchos de ellos en la misma acera, rifles y fusiles en mano, vigilando hacia todas partes mientras otros cargaban y descargaban grandes cajas y bidones cada vez que llegaba un nuevo camión. Álex permaneció inmóvil desde su posición segura, examinando con detenimiento la situación. Había al menos cinco milicianos apostados en las plantas superiores del edificio y otros tantos en las de enfrente. Casi todos estaban asomados torpemente a las ventanas, con sus ridículas vestimentas de camuflaje verde y marrón que de nada les servían en la jungla gris y negruzca de las calles de Madrid.

“Parecen estar pidiendo a gritos que les metan una bala entre ceja y ceja, los muy torpes.”

Sin pensarlo más se puso en marcha. Llegó a la conclusión de que tratar de introducirse ahí para ver qué era lo que estaban guardando sería una acción suicida además de poco útil. Pero que por el contrario, hacer lo mismo en uno de los edificios de enfrente, además de ser algo un poco menos suicida sería muy divertido. Se decantó por eso último. No habían colocado a nadie más que vigilase las entradas de los otros edificios, por lo que entrar era simple. Estimó que tal vez serían unos veinte o veinticinco milicianos en total, nunca más de treinta; y que viendo su mala disposición, no estaban comandados por ningún militar especializado.

“O al menos competente.”

El Brigada Núñez, uno de sus superiores, le había enseñado a detenerse y observar con calma al enemigo, estudiándolo para realizar esos cálculos.

“A acecharlo como un lince a una perdiz”, solía decir Núñez cuando lo explicaba con cierta emoción.

El chico no sabía qué le resultaba más extraño, sila perdiz o el lince. No tenía recuerdos de haber visto ni a uno ni a otro. Sólo repetía lo mismo que hacía cada vez que algún mayor le hablaba y no comprendía. Se limitaba a asentir.

De cualquier modo, esos cálculos, pese a que no ofrecían demasiada fiabilidad, milagrosamente casi siempre daban buen resultado. A la parte más kamikaze de Álex le encantaba ese peligro incontrolable y arriesgado que entrañaba fiarse de una estimación así.

Dio un rodeo a la manzana para escapar del control visual del enemigo y se coló en el portal sigilosamente. Era un bloque de viviendas como tantos otros que había visto anteriormente. Pensaba que antes de que las explosiones y los tiroteos les dieran cierta personalidad a sus fachadas, todas las fincas debían de ser idénticas, hechas en serie como por una máquina colosal. Todos sin excepción habían sido desalojados desde el inicio de la invasión, y no se libraba prácticamente ninguno de haber sufrido al menos un saqueo. No solía haber barandillas, los escalones estaban casi siempre partidos, y de las lámparas no solía quedar más que un par de cables pelados sobresaliendo de los muros. En su mayoría, las puertas habían desaparecido junto con sus dueños, o acaso estaban tiradas por los suelos, enteras o por partes, junto a incontables trocitos de cristal que podían proceder de cualquier sitio. Un hedor mezcla de humedad, cañerías atascadas, y orines de distintas procedencias subía insistente de los primeros pisos o de los sótanos.

Álex había visto desde la calle apostados a dos milicianos en la tercera planta, a uno en la quinta, y a otro en la séptima, pero estaba convencido de que allí dentro había al menos uno o dos más de los que no tenía noticias. Comenzó a subir las escaleras cauteloso y con mucho cuidado. No sabía exactamente hasta qué planta debía llegar. Tenía claro que estaba en clara desventaja en la tercera planta pero que podría dar marcha atrás sin demasiados problemas; y que si desde la séptima sería complicado huir, desde la quinta sería imposible por estar rodeado. Pasó tan rápido como pudo de la planta tercera a la cuarta. Con el corazón acelerado todavía, se detuvo a estudiar un plano de evacuación de incendios que había semidestrozado en el descansillo junto a dos pestilentes bolsas de plástico de las que era mejor no saber qué contenían. No pudo hacerlo tanto rato como le hubiera gustado porque escuchó un crujido que provenía de más arriba. Se escondió dentro del primer apartamento que encontró a mano, cerrando inquieto los dedos alrededor de la empuñadura de la pistola. Los crujidos se fueron repitiendo desacompasadamente; estaban cada vez más cerca, pero pasaron de largo y terminaron perdiéndose escaleras abajo. Definitivamente, estaba rodeado, haciéndole cosquillas a la lengua de la boca del lobo. Ya no le parecía tan buena idea haber entrado allí. Y no era la primera vez que le ocurría. Salió de su escondrijo cuando comprobó que no se escuchaba nada más y volvió a subir escalones casi en cuclillas. Ascendió uno tras otro los pisos hasta llegar al octavo. Comprobó que tenía franca la huida por la azotea y una bastante peor por el patio. Mirase donde mirase, todo le recomendaba que tomara una de ellas y se marchara, pero cuando se quiso dar cuenta, ya había bajado a la séptima planta y se estaba deslizando por su largo pasillo. Su enorme yo aventurero había vuelto a devorar a su famélico yo respetuoso.

“Cuando la perdiz elige al lince que se quiere comer, ya no hay vuelta atrás”, se dijo. “¿O era al revés?”

Dudó por unos momentos cuál sería el piso que contendría el premio. Comprobó sorprendido que allí arriba quedaban muchas puertas intactas o casi, muy cercanas unas de otras. De repente, un susurro casi inaudible llegó a sus oídos: un suspiro. Había oído un suspiro tras una de las puertas. Pegó la oreja a la superficie de madera para cerciorarse. No escuchó nada nuevo, pero se fiaba de lo que había escuchado en un principio.

“El pobre soldadito está aburrido de tanto esperar y que no pase nada, y claro, suspira.”

Con la intención de hacerle compañía, Álex se vio tentado de tomar aquel pomo y entrar de golpe, pero se decantó por buscar otras vías por las que penetrar sin ser visto. Inspeccionar los pisos contiguos fue su siguiente objetivo. El de su derecha estaba cerrado a cal y canto, pero el de su izquierda no tenía nada que impidiera acceder a su interior. Lo hizo con muchísima cautela. Nada más entrar había un saloncito muy coqueto y simple, con un sofá no demasiado grande que ocupaba todo el ancho de la pared mayor. Sobre él, una mujer semidesnuda desparramaba su piel, su cabello y su sangre a partes iguales. Tenía varios disparos en la espalda. Álex tragó saliva casi instintivamente, como cada vez que veía a un muerto, y se detuvo el tiempo suficiente para constatar que esa mujer llevaba muerta muy poco.

“Tal vez esta mañana estaba viva.”

Un poco más adelante, en el mínimo distribuidor que unía salón, baño, y la única habitación, había un hombre tirado e igual de inmóvil. Tres agujeros en su torso descubierto daban explicación a su muerte. Aunque estaban un poco fríos, sus miembros no estaban todavía rígidos, por lo que éste tampoco debía de llevar demasiado tiempo en el otro mundo. Álex volvió a tragar saliva y se aborreció a sí mismo por unos instantes al darse cuenta de que no era muy agradable saber tanto de muertos sin estar relacionado para nada con el mundo de la medicina. Eran mendigos, chapas que se ocultaban allí pese a la Guerra hasta que tuvieron la desgracia de toparse con el enemigo. Eran el tipo de personas por las que Álex no suele mostrar más que desprecio, pero sin saber cómo ni por qué, esta vez sintió lástima. El odio al enemigo conseguía logros insospechados. Sus movimientos se volvieron aún más escrupulosos, sabiendo que él podía ser el siguiente en la lista de difuntos de la comunidad de vecinos. Avanzó con cautela por el piso, descubriendo que en el tabique del cuarto de baño había un boquete de tamaño considerable. Éste conectaba con otra estancia desconocida y completamente a oscuras.

“¡Ajá! Esa habitación pertenece al vecino de al lado.”

Avanzó hacia el boquete y, con un respeto sepulcral, se asomó. No veía nada más allá, pero al menos comprobó que en ese momento no había nadie atento al boquete: las sombras que él mismo provocaba le hubieran delatado. Lo atravesó presto, y se quedó en cuclillas junto a él, apuntando con su pistola al frente sin tener muy claro a dónde. Cuando sus ojos marrones se acostumbraron a la penumbra de aquel cuarto, descubrió que era otro baño con las mismas ridículas proporciones que aquél del que procedía. La puerta enfrente de él estaba cerrada. No sabía qué pasaba detrás de ella, pero se imaginaba que el piso contiguo sería el inverso y que habría otro salón. “Y ocupado por alguien vivo y con muy malas pulgas”, pensó. Necesitó unos minutos para templar sus nervios y que sus dedos respondieran con la precisión que necesitaba. Abrió poco a poco, milímetro a milímetro, aquella puerta hasta que quedó una pequeña rendija que dejaba pasar una finísima línea vertical y resplandeciente. Por unos instantes fue cegadora. Apenas veía nada a través de ella, pero de súbito se encontró con que una sombra eclipsó la luz por una centésima. Pasó de largo. Era su presa, que tranquilamente se paseaba por aquel apartamento ignorante de que había allí un nuevo inquilino apodado el Mono. Sus pasos se detuvieron, posiblemente frente a la siguiente pared a la derecha, fuera de la vista de Álex. Después de correr despreocupado una cremallera, comenzó a verter un líquido allí mismo. El chico agradeció que su enemigo prefiriese las paredes del salón antes que acudir al baño.

“¿Te estás meando? Pues ahora también te vas a cagar.”

Abrió la puerta cuidadoso, lo que no evitó que ésta emitiera un molesto crujido; lo suficiente como para alertar a su enemigo. Lo encontró en tan delicada posición, con un fusil de asalto colgando de su espalda como si fuera una inofensiva guitarra. Éste volvió la cabeza al instante, sorprendido por el cañón de la pistola que Álex sujetaba firmemente con ambas manos y que le apuntaba directamente a la cara. El silencio se hizo tan poderoso que hasta dolía. No cruzaron palabra alguna, pero la mirada felina y decidida del chico bastó para que por unos instantes no pasara nada.

‘No’ le decía Álex con un leve gesto de la cabeza. El miliciano se volvió despacio. Estaba también nervioso aunque tratase de ocultarlo.

“Yo seré un niño para ti, pero lo que hay entre mis manos mata más que lo que hay entre las tuyas”

Los siguientes segundos discurrieron largos, tensos, y confusos. Ni uno ni otro sabían qué hacer. Álex reaccionó. Echó un rápido vistazo hacia los rincones del salón que no había tenido tiempo de inspeccionar. Todo estaba normal salvo un importante detalle; había un segundo fusil apoyado contra la cristalera que daba a la calle. Esto perturbó sobremanera a Álex, que por un momento no sabía qué hacer.

“¿Significa eso que aquí hay otro tío más y que no sé dónde está? ¿O es que a este tarado le gusta disparar a dos manos?”

El momentáneo prisionero se percató de las tribulaciones que azotaban la cabeza del chico y, envalentonado por la corta edad que se le intuía, se fue soltando el pene y poco a poco fue alzando las manos muy despacio.

-¡Quieto gilipollas! ¡No tienes ya un agujero en la puta frente porque no quiero llamar la atención! -susurró Álex apretando los dientes, tan amenazante como pudo.

Pero el miliciano no le hizo demasiado caso y, tras detenerse por un instante, prosiguió moviendo las manos.

-¡Quieto te digo, hostias! -eso ya no fue un susurro. Posiblemente aquel combatiente ni siquiera entendiera una sola palabra de su idioma. Había seguido alzando las manos y ya apretaba la correa que sujetaba su fusil a la altura del pecho. Álex retrocedió a grandes zancadas sin perderlo de vista más que para pestañear. Se dirigía hacia el rifle de asalto que parecía esperar que alguien lo empuñase. En un abrir y cerrar de ojos, aprovechando la indecisión del joven, el miliciano dio un brinco y se coló ágilmente por el hueco de entrada a la cocina.

“¡Joder!”

Álex se había metido en un aprieto: estaba en clara desventaja y sin un lugar donde esconderse de los disparos que sin duda estaba a punto de atraer sobre sí. La situación requería una maniobra rauda. Álex tomó el fusil y rompió con su culata de un golpe la cristalera, que cayó al suelo estruendosamente. Descorrió la cortina de un manotazo y saltó dentro de la terraza que había al otro lado. Fue entonces cuando descubrió que era allí donde estaba el dueño de la ametralladora que acababa de tomar: un miliciano enorme con la piel tan oscura como un tronco quemado y la cara devastada por un mal pasado acné. Lanzó inquieto el cigarrillo que aún sostenía entre los dedos y se abalanzó sobre él. Álex no pudo esquivarlo de ningún modo, y en menos de lo que le hubiera gustado ya le había arrebatado el fusil y de un violentísimo empujón lo había mandado al suelo. El Mono consiguió acomodar el cuerpo para aterrizar sin hacerse demasiado daño. Empuñó su pistola y sin vacilar ni apuntar disparó repetidas veces contra el bulto antes de recibir respuesta. Las descargas sonaron como cañonazos a ambos lados de la calle y el factor sorpresa se acababa de despeñar piso abajo.

Sólo con el primer impacto hubiera bastado para terminar con la vida de aquel hombre, ya que aquella bala se le coló entre las cejas, pero recibió al menos dos más. Su pesado cuerpo se convirtió súbitamente en un fardo inerte que cayó sobre él y que le aprisionó la pierna izquierda con algo más de cien kilos. Al menos le sirvió de caparazón para cubrirse de los proyectiles que empezaron a llover desde dentro del salón. Álex se acurrucó detrás de aquel cuerpo inmenso, reconquistando el fusil perdido. Comprobó que estaba cargado y listo para disparar mientras los tiros se estrellaban desordenadamente contra el muerto y la pared de la terraza hasta que cesaron de golpe. Eso significaba que, o su rival se había dado cuenta de que no iba a conseguir nada así, o había vaciado el cargador entero. Álex apostó por lo segundo. Asomó el fusil con una mano y devolvió una violenta ráfaga hacia el interior. No recibió respuesta. Se asomó con cuidado para ver que los cristales habían salido volando, y de la cortina ya sólo quedaban algunos girones desmenuzados. Allí dentro no había nadie, pero de seguro aquel tipo debía de estar escondido recargando su arma. Sacó con mucho esfuerzo la pierna de debajo del cadáver y, bañado en una sangre que no le pertenecía, se puso en pie con el objetivo de alcanzar la terraza del piso contiguo. Saltó sin problemas el obstáculo que las dividía, pero pronto tuvo que volver a agacharse: desde la calle y las ventanas de enfrente también le estaban disparando.

“Genial, ahora tengo detrás de mí a medio ejército de estos patanes rabiosos.”

Entró en el apartamento sólo para salir apresuradamente al pasillo, emprendiendo una frenética carrera hasta la escalera. Con todos sus enemigos alertados ya por su presencia, no le quedaba más remedio que ir hacia arriba. Escuchó al menos a cuatro voces distintas hablar alarmadas a sus espaldas en esa lengua incomprensible para él. Ganó un lugar estratégico junto al hueco de la escalera y aguardó por unos segundos que se hicieron eternos. Efectuó varios disparos de aviso hacia abajo. Por primera vez ese fusil rugió furioso contra su pecho, casi descontrolado como una bestia sedienta de sangre. Recibió como respuesta un alarido de dolor: había herido a uno de sus perseguidores. Sintió una extraña sensación de euforia crecer en su interior, pero no pudo disfrutarlo tanto como le apetecía. Estaban demasiado cerca. Siguió corriendo, consciente de que no le quedaban más plantas por ascender. Llegó a la última puerta que había en la última planta. Cerrada. Se hubiera maldecido por ser tan estúpido de no haberlo comprobado antes, pero no tenía tiempo para ello. Bajó al piso inferior casi de un salto y dirigió una nueva ráfaga hacia el hueco que se estrelló íntegra contra la pared. Ahora estaba atrapado.

De entre la lógica desesperación, de alguna parte de su cabeza sacó la templanza necesaria para recordar; le sobrevino la imagen del plano de evacuación de incendios. Vio que los apartamentos del lado del corredor que no daba a la calle tenían acceso a un hueco de patio. Era su única oportunidad. Se lanzó sin esperar hacia el pasillo. Contó para sí “¡uno, dos, tres!”, y golpeó con el hombro una de las puertas a su izquierda. No había cerradura que la sujetase, por lo que perdió el equilibrio y entró en el piso rodando. Ya daba lo mismo. Más rápido todavía se dirigió hacia la primera ventana que encontró. Tal y como esperaba, ahí había un patio de luces cuadrangular. Si su memoria no le estaba traicionando, las ventanas de la fachada al frente eran la entrada al bloque de al lado, lo que era sinónimo de salvar el pellejo por un día más. Pero comprobó que desde el apartamento en el que se encontraba no podía llegar de ningún modo al otro lado, y saltar hacia delante era demasiado temerario incluso para él; no lo alcanzaría ni sobre un Quad. Tenía que meterse en otro piso, uno desde el que pudiera pasar al bloque contiguo de ventana a ventana sin correr riesgos. Antes de ponerse en marcha con su objetivo ya definido, le alarmaron los gritos provenientes de su izquierda. Desde un descansillo, dos de sus perseguidores le señalaban y apuntaban coléricos a través del patio.

“¡Mierda!”

Echó a correr antes de que los balazos tuvieran la oportunidad de alcanzarle. Atravesó como un relámpago el apartamento y salió al pasillo de un salto tan grande que sólo la pared con la que se topó pudo detenerle. Empuñaba el rifle hacia la escalera con la intención de hacer daño. Apretó el gatillo sin pensárselo con tan sólo ver una sombra, o lo que le pareció que era una sombra. Un miliciano sorprendido recibió los impactos de la furiosa ráfaga sin poder esquivarla; cayó abatido de espaldas, desparramándose por los escalones. De seguido, Álex giró en redondo y corrió tanto como no recordaba haberlo hecho jamás, ganando el recodo que quedaba más lejos de lo que hubiera deseado. Finalmente lo logró de un espectacular salto, cuando las primeras balas enemigas silbaban muy cerca, incrustándose por todas partes menos en él. Se puso en pie, y no contento con comprobar que no tenía daños que lamentar, asomó el fusil por la esquina y disparó sin apuntar contra sus perseguidores, con la certeza de saber que a alguien le daría. Pero pronto se arrepintió de hacer esto, pues tras dos o tres primeras balas ya no salió nada más de su cañón. Había vaciado el único cargador del que disponía. Se dio la vuelta sabiendo que sus enemigos también conocían esta noticia; ya no podía hacer más que poner pies en polvorosa. El pasillo era ahí más corto y estrecho hasta llegar al final. Alcanzó rápidamente la última puerta que, ¡estaba cerrada! Le dio dos patadas que resultaron infructuosas a la vez que dolorosas. Debía de ser la única cerradura operativa de todo el edificio.

-¡Cagüendios!-, exclamó agónico.

De un manotazo hizo correr la ya inservible metralleta por la cinta que lo unía al cuerpo hasta que se detuvo a sus espaldas. Sacó de nuevo la pistola, y de un par de disparos reventó la cerradura. Se introdujo en la vivienda obcecado con llegar a la ventana. No se molestó ni en asomarse primero; apoyó el pie directamente en el alfeizar y sacó medio cuerpo fuera. Sólo entonces fue consciente de la altura a la que había ascendido. Pero eso ya le daba lo mismo. Tomó impulso y, sujetándose precariamente al marco, alcanzó su objetivo con la punta de los dedos. Luego, con la gravedad tirando insistentemente de él hacia el fondo del patio, logró pasar un pie y luego el otro, atravesando el vano hacia el ansiado piso contiguo, donde volvió a caer sin cuidado. No se molestó en preguntarse si sus perseguidores habían pasado también de una ventana a otra, o si por el contrario bajaban para buscarlo en la calle. Corrió como peñasco rodando ladera abajo, confiando de nuevo en la ligereza de sus piernas para salir de allí sin dejar rastro. Lo que sí dejó fue una pareja de muertos, al menos otros dos heridos, y la sensación en los invasores de no saber muy bien qué había ocurrido en aquellos escasos minutos.

*

Nadie podía creerle cuando contó esta historia una vez a salvo. Todos le habían rodeado con una mezcla de asombro y espanto. Estaba todo teñido del tinto de la sangre de aquel miliciano y portaba una AKM, aquel fusil de asalto tan común en el enemigo y que tan raro era entre las filas de la resistencia. Era una auténtica joya, lo que todos deseaban tener en aquellos días sombríos. Álex no podía dejar de mirarla ni por un instante. Era simplemente maravillosa, y se permitía el lujo de estar prácticamente nueva. Sólo un detalle la volvía única: en su empuñadura, por uno de sus costados, había una pegatina que misteriosamente decía Santa Teresa. Jamás averiguó qué podía significar que una persona de una religión no cristiana tuviera el nombre de una santa en su fusil, pero por algún motivo le gustaba que pusiera eso y se lo dejó hasta que un día se le terminó cayendo. Los compañeros de filas quisieron arrebatársela para que la usase un plometa de mayor experiencia, pero fue entonces cuando Vico mandó guardar silencio para tomar la palabra. Vico era un plometa que entró a formar parte del ejército con una escopeta recortada y modificada por él mismo. Por sus méritos alcanzó el rango de sargento, convirtiéndose en el líder de aquella compañía. Un auténtico perro callejero mal disfrazado de militar, pero con un valor incalculable para los soldados resistentes. Al terminar la Guerra se convertiría en uno de los más activos líderes de la Rebelión; para mayor desgracia del Gobierno.

Álex jamás olvidará aquel momento. Estaban reunidos al menos veinte combatientes en el interior de una destrozada iglesia en el barrio de Prosperidad. La cubierta se había derrumbado durante los ataques y ahora estaba en el suelo, junto a los bancos, confesonarios y demás. Todo destrozado. Veinte combatientes con sus veinte armas de fuego manchadas de sangre. Y en medio de todos ellos el Mono sintiéndose por primera vez en su vida demasiado joven, pero como uno más.

- Así que dices que la has utilizado ya -le preguntó Vico con su vozarrón.

-Sí

-Y has matado con ella, ¿no? -volvió a preguntar.

-Sí, a dos. Y yo diría que a un tercero. Pero a dos seguro -contestó luchando por vencer la timidez que le agarrotaba la mandíbula.

Vico asintió y habló en alto para todos sin dejar de mirarle:

-Tú has conseguido este fusil por tus propios medios y te pertenece por derecho. De los aquí reunidos pocos podemos decir lo mismo. Es tu trofeo. Disfrútalo y utilízalo con el buen criterio que te ha llevado a él. Pero asume la responsabilidad que entraña ser el dueño de una AKM. No todos los combatientes podemos presumir de contar con un arma tan potente y fiable. Así que si quieres conservarla deberás dejar de realizar esos trabajos de poca monta que te encargaban hasta ahora y combatir en las calles codo con codo junto a nosotros. ¿Qué me dices?

En ese momento un puente por el que circulaban sus miradas, se sostuvo entre los ojos de ambos.

-Sí, quiero -contestó emocionado, apartando la vista para no mostrarle que la emoción estaba a punto de hacerle a llorar.

-Muy bien. Pero no me lo digas así, que aunque estemos en una iglesia no te estoy pidiendo que te cases conmigo -y su risa resonó en aquellas altas paredes como un bramido-. Desde ahora hasta el día que logremos la victoria, entrarás a formar parte de mi compañía. Así que si la muerte pregunta por ti, dile que hable conmigo primero. Chicos, saludad al Mono, vuestro nuevo compañero de fatigas.

Todos levantaron sus armas y vocearon de júbilo.

-Gracias -intentó hacerse oír el chico mientras uno a uno los compañeros acudían a darle una ruda palmada en la espalda o en la cabeza -. Pero Vico, yo estoy bajo las órdenes del brigada Núñez.

-No te preocupes; ése hace lo que yo diga -contestó despreocupado -. Y dime, ¿le has puesto ya nombre a tu máquina?

El muchacho se quedó de piedra al oír eso. Sabía que los mayores le ponían nombres a sus metralletas, pero nunca se había imaginado encontrarse en la tesitura de hacerlo él mismo. Movió tímidamente la cabeza de lado a lado sin saber qué decir.

-Pues tienes que ponerle uno -dijo un combatiente.

-Y que sea de chica, ¿eh? -dijo otro al que llamaban Gon, y que era un buen amigo del muchacho.

-Eso, no vayas a ser marica ahora.

-Sí, puedes ponerle Mónica -dijo Gon, acarreando las carcajadas de los demás.

Mónica: una vieja historia.

“Hijo de puta”, se dijo.

Un repentino calor le subió a la cara haciéndole enrojecer al instante. Estaba avergonzado, ya no sólo por verse incapaz de dar una respuesta clara y firme, sino por ser el blanco de todas las miradas y no poder hacer o decir nada. Los hombres siguieron jaleándolo, conscientes del apuro que el muchacho estaba pasando. Se lo estaban pasando francamente bien a su costa. Entonces Álex, buscando algo que le sacase de ese entuerto topó con una pequeña y sucia hornacina incrustada en una lejana pared. Estaba rodeada de agujeros de bala, pero milagrosamente ninguno había logrado alcanzarla. En su interior, una escultura de dulce y apasionada mirada al cielo, pugnaba por alzar el vuelo y salir de aquel infierno. Era una mujer. Bajo sus pies una inscripción dejaba entrever con dificultad: “Santa Teresa ora por nosotros”. Y sin saber muy bien el porqué, al chico le terminó de persuadir aquello.

-Mi fusil se llamará Santateresa -dijo mostrando la empuñadura.

A nadie pareció convencer aquél nombre por mucha pegatina que allí hubiera. Por un brevísimo lapso de tiempo hubo silencio, pero se rompió por la creciente incredulidad de los combatientes.

-¿Santateresa? -preguntó Gon por parte de todos los presentes-. ¿Como el ron? ¡Vamos no me jodas!

Álex no sabía de qué estaba hablando aquel hombre. Vico, que llevaba un rato mirándole callado y con una profunda expresión de extrañeza, mandó callar los murmullos de los demás. Debió de pensar que si el chico se mostraba tan seguro de sí mismo no habría razón para no hacerle caso.

-Me parece un buen nombre. No me follaría por nada del mundo a una tía que se llamase así, pero me parece un buen nombre.

De nuevo más risas.

-Bien, tu máquina de matar se llamará Santateresa. ¡Santateresa! -exclamó levantando el puño al cielo.

Los guerreros le devolvieron el gesto con vítores.

-Y ahora, llévanos adonde dices que conseguiste ese fusil...

Años después, superada la Guerra y en plena Rebelión, los veteranos combatientes siguen recordando ese capítulo como el día en el que el Mono se hizo hombre. Es una historia recurrente en las reuniones alrededor de la hoguera para los habitantes de la abandonada estación de Cruz del Rayo, única residencia más o menos estable que se le conoce a Álex. A aquella estación de metro fueron a vivir aquellos combatientes de su compañía durante la Guerra; todos ellos plometas con muchos enemigos muertos a sus espaldas. Otra gente de la calle, que no posee más que el aire que atrapan en sus pulmones, les acompaña formando un clan de poco menos de doscientas personas. El clan de la Cruz del Rayo: hombres y mujeres pobres de solemnidad, pero libres al fin y al cabo. Álex dice no pertenecer a ningún grupo. Prefiere considerarse como uno de los pocos que viven al margen y hacen la guerra por su lado. Eso le reporta muchos problemas, a veces demasiados. Pero también una libertad de la que pocos pueden presumir. Se muestra respetuoso cuando habla de ellos, pero a veces suele decir que gente como ellos “no son más que borregos que necesitan que alguien les diga dónde pastar”. Muchos le creen cuando habla, pero es una pose. Pues en el fondo, muy en el fondo, sabe que ésa ha sido su familia. Y con pesar, reconoce que no la única.

*

El eco de un nuevo “plic” salpica nuevamente los oídos de Álex. Despierta, si es que llegó a quedarse dormido. “Plic” de nuevo, esta vez más claro. Seguido de uno y otro y otro, marcando un ritmo cansado, anodino. Ni lo suficientemente rápido como para una canción, ni lo suficientemente lento como para medir el tiempo. Aunque no le importe qué hora puede ser, ni su ánimo le invite a ponerse a cantar. En vez de eso carraspea rudamente con la garganta y escupe una bola de saliva, mocos y algo de sangre sin importarle demasiado dónde llegue a caer. Tampoco mantener la etiqueta le resulta ahora interesante. La oscuridad sigue siendo tan penetrante que saber qué ocurre unos pasos más allá de las narices se convierte en un verdadero enigma. Él apuesta a que ha logrado estrellar su escupitajo contra la pared. Si es así seguramente a la mañana siguiente se lo encuentre ahí seco.

“Si es que llego a verlo.”

Pronto se cansa de pensar en cosas sucias que no le traen más que pensamientos funestos; ya huele suficientemente mal allí dentro. Se gira como queriendo apartar todo eso de su mente, encontrándose con la debilísima luz que proviene del alto y angosto ventanuco de la pared.

“Al menos se ven las estrellas”, piensa mientras vislumbra un único lucero que titubea entre los barrotes, suspendido en el vacío. Entonces apoya los rizos encrespados de su coronilla contra la sucísima pared, y para sí hace lo que ni siquiera él mismo esperaba hacer: sonríe. Es una sonrisa sincera pero tímida que humedece levísimamente sus ojos. Dura unos instantes, aunque no llega a recrearse en ella demasiado. Vuelve a recordar dónde se encuentra, y lleno de rabia se reprende a sí mismo.

“Estás preso, idiota”, oye cómo le dicen desde lo hondo de su sistema nervioso sus reflejos de combate. Reflejos de combate: tantos años forjándose en su personalidad y necesitándolos a diario para sobrevivir, que no es capaz de desactivarlos ni cuando es evidente, como ahora, que no los necesita. Se sacude la cabeza molesto, tratando de sacarse esos rebeldes pensamientos como si fueran moscas que le sobrevuelan la cabeza.

De cualquier modo, esa reflexión sobre las estrellas no es suya, pues a él le importan una mierda las estrellas y cualquier otra cosa que cuelgue del cielo; mientras no le sea útil para esquivar las balas del enemigo y los cuchillos de los supuestos amigos. No. Eran palabras de Manuel, un hombre bueno como los que había cuando los tiempos eran mejores.

“Bueno y tonto”, se dice el chico. Era vecino del bloque donde Álex había vivido junto a su familia hasta que fueron desalojados, siendo él muy niño. Manuel siempre le había guardado un especial cariño puesto que le conocía desde recién nacido. Pero su amistad creció a raíz de que se encontrasen un día de casualidad en la calle; habían pasado años sin saber nada el uno del otro y las cosas habían cambiado drásticamente desde entonces. El aún adolescente Álex se encontraba en un estado lamentable: sucio, malnutrido, y delirando por la infección de una ancha herida que le surcaba el costado derecho, y de la que hoy guarda una descosida cicatriz. Manuel lo acogió en su casa como a un hijo, cuidándolo con mimo hasta que estuvo completamente restablecido. Fue una oportunidad, el punto de partida para una posible nueva etapa. Era lo suficientemente joven como para haber rehecho su vida sin mayores complicaciones si así lo hubiese querido. Podría haberse quedado allí a vivir con él y su mujer, bajo su techo y tutela. Podría haber dejado atrás la calle, las drogas, las armas, la violencia, y la autodestrucción; podría haber escapado de la siempre acechante muerte. Habría tenido la opción de trabajar en la fábrica, vivir en el centro, encontrar una chica sana con la que fundar una familia, y trabajar más y más hasta entregar la última gota de sudor en ello. Podría haber disfrutado de una existencia distinta, que si bien no garantiza la felicidad, aparta los problemas más básicos.

Podría. Sin embargo eso no entra en el ideario de alguien poseído por ese carácter indómito. Con tan sólo conocer un poco lo que se le ofrecía, lo rechazó sin miramientos. Simplemente no se veía a sí mismo limpio, peinado y sin su fusil en las manos. En cuestión de semanas tomó sus pocas pertenencias y abandonó ese hogar sin dar explicaciones. Era la forma de dar las gracias de un niño de la calle como él.

“No podía quedarme, tenía que recuperar a Santateresa”, se excusa a sí mismo. E inmediatamente queda advertido por una intuición surgida de su estómago. Ha sido como un chispazo repentino, como recordar algo especialmente desagradable. Y con dolor. Una intuición cargada del odio más profundo que es capaz de guardar. Una cara con un nombre se dibuja ahora en su mente: Mario el Muelle, un maldito demonio de los bajos de la vieja estación de Chamartín. Mario había llegado a ser uno de sus más inseparables amigos desde los días de la Guerra. Habían compartido incontables sesiones de golpes, tiroteos, juergas, y un sinfín de experiencias con delitos de sangre de por medio. Y eso, por contradictorio que parezca, une. Se había forjado una gran amistad, hasta el punto que Álex llegó a considerar al Muelle como la persona más importante que había pasado por su corta vida. Al parecer, sólo él pareció entenderlo así.

Era una sofocante noche de agosto. La Guerra había terminado hacía pocos meses, pero eso no había supuesto el fin de los enfrentamientos: acababa de proclamarse la Rebelión. Inmersos en ello, o tratando de parecer ajenos, cinco muchachos danzaban y cantaban ebrios junto a la lumbre de una fogata. La vida a su alrededor seguía siendo regida por el más desesperantes de los caos, pero ellos tenían alcohol y ganas de parranda. Los plometas como ellos, vagabundos sin dios ni amo que contaban con un arma de fuego lista para disparar, campaban a sus anchas por las calles imponiendo su ley. Eran los reyes de esta anarquía.

Ninguno de los cinco chicos alcanzaba la mayoría de edad. De hecho ya no había un número de años que delimitase la mayoría o minoría de edad, sólo contaba la cantidad de muertos a las espaldas. Ellos tenían las manos manchadas de sangre lo suficiente como para considerarse adultos: y esa sangre estaba muy fresca. Sólo hacía unas horas que habían dado un golpe rápido y limpio. Eran jóvenes, eran atrevidos, y tenían fusiles de asalto: suficientes razones para que en todo momento se vieran obligados a demostrar que además tenían el valor para enfrentarse contra el odiado enemigo. Llevaban semanas planeándolo y deseándolo. Pasaban las horas apostados en cruces de vías abandonadas cerca de la ciudad oficial, esperando su oportunidad; y no la desaprovecharon cuando esa misma tarde se les había presentado. Vieron acercarse al grupo de soldados a lo lejos y se escondieron a su paso. Cuando ya estaban dentro de su trampa y no cabía la posibilidad de huida, les lanzaron dos cócteles molotov desatando un infierno sobre el asfalto. Había tres perros con ellos. Fueron los primeros en desaparecer envueltos en llamas, corriendo inútilmente hasta caer muertos cualquier parte lejos de allí. Los chicos, sedientos de causar el mayor destrozo posible, dejaron que los soldados se quemasen por un rato, divirtiéndose con tan dantesca escena.

“El baile de fuego” llamaban a aquello. Aquél que no fue alcanzado por las llamas lo suficiente fue ametrallado sin compasión. En un par de minutos la muerte campaba triunfante en aquel escenario. Eufóricos, saltaron a la acera para salvar cuanto pudieran del fuego; armas, munición y botas preferiblemente. Se cobraron su botín en un abrir y cerrar de ojos, huyendo a toda velocidad para no ser vistos. Tras ellos, como tras los grandes guerreros a lo largo de la Historia, sólo destrucción. Y el duro silencio.

Esa victoria era el motivo de su celebración. Se regocijaban, no ya por haberle asestado un fuerte revés al detestable Estado oficial, sino porque habían conseguido medios para costearse las juergas de las siguientes semanas. Podrían haber cambiado aquellas armas y munición por cualquier cosa, pero para ellos nada era comparable con el alcohol que ahora corría por sus venas. Y finalmente, habían logrado un poquito más del reconocimiento de la comunidad y de los otros plometas. Su orgullo de machitos también estaba ebrio: mucho más de lo que podían desear aquella panda de rufianes imberbes. Sabían que estaban bailando en lo más alto de la pirámide, mirando al resto del mundo con arrogancia.

Pronto marcharon para refugiarse en el subsuelo, pues las calles en la oscuridad eran peligrosas incluso para ellos. Bajaron a la antigua estación de metro de Chamartín, conocida por todos los rebeldes del norte como la Catedral, más por su majestuoso tamaño que por su desafortunado aspecto. Era la patria chica de un sinfín de desarrapados temerosos de la justicia, y refugio de uno de los más numerosos y belicosos clanes de la ciudad. A éste pertenecían Mario el Muelle y los otros tres chicos: Tano, Croquer y Richi. Álex no, él sólo era un compinche que iba con ellos. Él no le debía cuentas a ningún grupo e iba y venía con quien le apetecía. Y últimamente paraba por allí junto a su inseparable Mario.

La estación, centro de comunicaciones diseñado para conectar a decenas de miles de personas a diario, era ahora una gruta oscura y maloliente como si allí en lugar de personas habitaran murciélagos. Con el paso de los años y a fuerza de usarla como madriguera, la estación de Chamartín había ido transformando su espacioso interior para hacerla más o menos habitable; con dudoso éxito. Por todas partes se levantaban modestísimas y precarias chozas de madera, plástico y chapa. Algunas de ellas de hasta dos pisos de altura. Ya no había pasillos, ni salones, ni andenes, ni por supuesto luces que tapasen las alargadas sombras, sólo filas de diminutas casitas mal adosadas y peor fabricadas. Todo había quedado dispuesto para albergar una ciudad subterránea que se protegía de la ciudad de más afuera. Las paredes estaban cubiertas por pintadas a favor del clan, contra el ejército, policía y Gobierno, y animando a la Rebelión, de largo la palabra más repetida junto con la cifra 20.6.19.

Álex todavía guardaba recuerdos de cuando aquel lugar funcionaba para su cometido original. Si había una palabra que lo definiera mejor que ninguna otra, ésa era orden. La iluminación era simplemente maravillosa y abundante: allí no había hueco para las sombras. Las escaleras mecánicas y los ascensores subían y bajaban constantemente a interminables filas de personas. Los trenes llegaban del mismo modo que se iban, levantando un apagando vendaval que, sorprendentemente, apenas si hacía ruido. Y lo que más le llamaba la atención era que todos los que por allí pasaban esperaban quietos su turno, unos junto a otros sin importarles su raza o su condición, y nadie hacía daño a nadie; la gente se podía soportar entre sí sin tener el deseo de robarse o matarse. Eso era una utopía comparado con lo que a él le había tocado vivir después, demasiado poco después. No lo comprendía.

Su mente abandonó pronto las preguntas sin respuesta que se le agolpaban una tras otra, y fijó su atención en una alta pared. Ésta, le devolvió la imagen de un enorme mural de tres pisos de altura, del que recordaba que unas lucecitas azules caían persistentemente imitando una lluvia brillante sobre un cristal. Ahora no era más que un lienzo negro e inerte. Un escalofrío le recorría de arriba abajo tan poderosamente que incluso conseguía que se emocionase.

Dentro de la Catedral, eran al menos tres mil las almas sin posibilidad de salvación que se arremolinaban buscando abrigarse del mal clima y sobre todo de las balas furtivas. También había perros, una legión de ellos, de todos los colores y tamaños. Acababa de atardecer, y en su interior se encontraban casi todos sus integrantes. La vida estaba en plena ebullición allí abajo. Unos trataban de dormir, otros conversaban, y otros bailaban como si les fuera la vida en ello. Había un grupo formado por numerosas trompetas, guitarras y tambores. A pocos metros de allí, donde la música más fuerte se podía sentir, se encontraban los cinco chicos; suficientemente borrachos como para disimularlo. Habían estado presumiendo de su particular hazaña, pavoneándose, mostrando las cadenas de los soldados abatidos, sacando sus armas con una mano y agarrándose sus partes con la otra. Eran el centro de atención, y para hacerlo más evidente aún salieron al hueco frente a los músicos para bailar. El baile de los niños de la calle consistía en dar saltos acrobáticos al ritmo de la música. Ni para hacer eso se desprendían de sus respectivos fusiles, que permanecían en todo momento colgados de sus hombros, pegados a sus cuerpos. Dejar sus valiosas armas a la vista en semejante lugar era sinónimo de perderlas para siempre; y si además no se andaban con ojo, podrían incluso caer bajo su propio fuego. Aunque dentro de la Catedral no ocurriría tal cosa, pues la ley del clan exigía descargar las armas mientras se permaneciera allí dentro. Quebrarla podía traer peligrosas consecuencias, y a lo mejor no se disponía de una segunda oportunidad.

Entre baile y baile, sorbo y sorbo, Álex se paró a hablar con una chica, una exuberante joven algo mayor que él que había llegado atraída por sus logros. Acaparó de inmediato, y muy gustosamente, su atención. Pese a no haberla visto antes, ella estaba visiblemente encantada de estar con él en ese momento. A Álex no le importó en absoluto, como tampoco le importó dejar de bailar y alejarse de sus amigos. Le ofreció un trago, y ella bebió sin preguntar qué podía ser ese líquido salido de una sucia botella. Se miraron, se sonrieron, se besaron. El Mono no vaciló, y le ofreció ir un lugar más tranquilo donde continuar esa prometedora conversación. Ella asintió sin apartarle la mirada, dejando ver que le encantaría continuar la charla a solas.

Se estuvieron entreteniendo por el camino, pero al poco se encontraban en el interior de uno de los túneles por donde no hacía tanto circulaban a toda velocidad los vagones del metro. Esa noche no corrían riesgo de ser atropellados. A oscuras se besaron apasionadamente sin apenas cruzarse más palabras. Más que desnudarse, se arrancaron la poca ropa que llevaban encima. Era como si les ardiese sobre la piel. Cayeron al suelo desnudos, y dejaron que el polvo de la superficie tiznara el sudor que les cubría. El mundo dio un vuelco dentro de la cabeza de Álex, comprendiendo entonces que la borrachera había hecho presa en él del mismo modo que él había hecho presa en la chica. Su único sentido operativo al cien por cien era la pura excitación, algo nada recomendable en situaciones normales. No le importó en absoluto. Se dejó llevar. Se fueron revolcando y frotando el uno contra la otra aumentando en violencia. Cada jadeo venía acompañado por el coro del eco que rebotaba por las paredes. Les gustó este efecto, y lo repitieron, cada vez más fuerte. Lo que al principio sólo eran jadeos, fue pasando a gritos, y luego a chillidos. El ritmo de sus movimientos aumentó y aumentó, y no existía nada que pudiera detener aquella escalada de sexo desenfrenado. Repitieron una y otra vez hasta que quedaron exhaustos.

Cuando llegó el momento de volver al mundo real, tantearon entre tinieblas por el suelo, buscando la ropa que dejaron tirada por alguna parte. Resultó difícil, pero Álex consiguió reunirla toda, ya que tampoco tenía tanta. Sin embargo, la AKM no aparecía.

-¿Dónde está Santateresa? -preguntó angustiado.

-¿Qué? -exclamó ella sin comprender.

-¡Mi metralleta, joder! -contestó-. ¿Dónde está?

-¿Ese nombre le has puesto a la metralleta? Vaya mierda, chico. ¿Pero con qué clase de tías te acuestas tú? Llego a saber eso antes y paso de ti del tirón.

-¡Cállate y ayúdame a buscarla! Aquí hemos estados sólo los dos, no ha podido irse sola. ¿La has escondido tú? Mira que si es una broma te advierto que no tiene ni puta gracia. ¿Dónde la has metido?

-¡Ey, tío, a mí no me metas en tus mierdas! -respondió ella a la defensiva-. No me he separado de ti en todo el rato que llevo aquí. Además estaba en bolas, ¿dónde querías que me la metiera? No me caben tantas cosas a la vez en el coño, ¿sabes?

-Bueno, vale. Deja de rayar y ayúdame a buscarla, joder. Bueno, mejor no te muevas de donde estás -ordenó Álex nervioso.

-¡Mira, tío, que te den! -y se marchó con paso decidido.

Álex la ignoró y antes del siguiente pestañeo ya la había olvidado. No había nada más en su cabeza que recuperar su preciada arma. No sabía muy bien qué estaba haciendo, a medio vestir y palpando torpemente en la oscuridad. Para colmo había perdido su encendedor: alguno de los chicos debió de quedárselo sin querer o queriendo en un momento que no recuerda. Tras un buen rato se terminó de convencer de que allí no había más que vías y basura. Alguien se la había tenido que quitar en sus mismas narices mientras se dejaba llevar por el deseo, ciego y sordo por tanto alcohol. Salió exaltado del túnel mirando hacia todos lados al mismo tiempo, poseído por una creciente mezcla de rabia y desesperación. No podía explicarse a sí mismo que hubiera perdido su fusil. “Seguro que ha sido el más desgraciado y pestilente de ellos”, se decía mirando a quienes se iba encontrando, apretando los dientes de pura rabia. Todos allí eran sospechosos potenciales, lo cual lo colocaba en una situación verdaderamente delicada y preocupante. ¿Qué hacer? Era una pregunta con una multitud de respuestas. La mayoría de ellas erróneas. No podía comportarse de forma extraña o que llamase la atención porque aquella no era su casa, y si era denunciado por algún miembro del clan, aunque fuera el más insignificante, podría verse envuelto en un serio problema. Estaba bloqueado, no sabía cómo proceder. Podría reconocer su arma desde lejos; no era nada frecuente ver una AKM como la suya dando vueltas por ahí. Además, tenía una inscripción que él mismo talló en la empuñadura, que decía por un lado “Santateresa”, y por el otro “Álex the Monkey”, que la hacía todavía más única. Podía demostrar que el arma era suya, pero eso tampoco le ayudaría demasiado allí dentro, donde su palabra no tenía valor. Tampoco le serviría preguntar por ella. ¿Para qué? Si todos allí ansiarían tenerla, y en mundo de ladrones no existía ley que penase el robo. Los buenos samaritanos hacía años que se habían marchado para jamás regresar, y los miembros del clan se protegerían las espaldas entre ellos si comprobaban que trataban con un forastero.

Era una situación desesperada para Álex. No sabía si era debido a la ginebra de garrafa que todavía le subía y bajaba por la cabeza o a su propia imaginación, pero el chico creyó que le lanzaban miradas hostiles allí por dónde pasaba, sintiéndose asfixiado por momentos. Tenía que salir de allí cuanto antes, pero de ningún modo sin su Kalashnikov. Náufrago en semejante mar de dudas y paranoias, no encontró más solución que ir hacia donde había dejado a sus amigos. La música se había terminado hacía rato, y por allí sólo quedaba gente tirada por el suelo tratando de conciliar el sueño. Ni rastro del Muelle o alguna otra cara conocida. Las indicaciones de un chico le guiaron al exterior, donde no encontró más que mendigos pululando como espectros alrededor de candelas exiguas. Álex descubrió aterrado que sin su metralleta no era más que ninguno de ellos. Las monumentales cuatro torres quedaban estampadas al fondo contra un cielo que empezaba a clarear. Anduvo errático en derredor, guiado únicamente por su instinto y azuzado por la necesidad. Hasta que fue Mario el que dio con él.

-¡Pst! -le llamó desde lo alto de una furgoneta corroída por el óxido que se dejaba caer sobre un muro.

No se veía demasiado bien, pero Álex pudo ver que su amigo llevaba colgado al hombro un fusil nuevo que no era el suyo: le resultaba extrañamente familiar. Se tranquilizó al comprobar rápidamente que era Santateresa, e incluso estuvo a punto de pedirle que se la devolviera y darle las gracias, pero la retorcida sonrisa que relucía en la cara del Muelle le hizo comprender.

-Felicidades, Mono -dijo-. De verdad que pensaba que te pondrías como loco allí abajo buscando tu chisme, y que cualquiera de mis hermanos se cansaría de ti y te metería un tiro en la chola. Ni por esas es posible terminar contigo, cabrón.

Álex podía sentir cómo una espada le iba atravesando lentamente por toda la espalda y sin oposición, separando su carne a ambos lados. Y estaba helada.

-Pero no pasa nada -siguió diciendo Mario-. De todas formas ahora tengo la posibilidad de ser yo quien acabe contigo, maldito asqueroso. ¡Mejor así!

Preparó el arma para disparar. Los dientes de Álex rechinaban. La traición era una de las cosas que más odiaba. También era una de las cosas más comunes.

“Puto mundo este.”

Estaba en un aprieto. No podía permitirse dejarse llevar por la ira, y eso le indignaba más todavía. En su cabeza ya sólo podía haber lugar para planear algo que le salvase de tan complicada situación. Necesitaba ganar tiempo. Hablar.

-Muelle, no sé qué mierda de broma es esta, pero ya no tiene gracia. Devuélveme el puto fusil ahora.

-Lo siento amiguito, pero no -contestó burlándose-. Tu puta suerte termina aquí y ahora. No sabes cuántas ganas tenía de terminar con tu inmerecida fama ¿Ya no te sientes tan fuerte, eh? Ahora comprendes que no eres más que un maricón de mierda. Todos lo verán al fin.

El brillo de la envidia podía intuirse en los ojos del Muelle. Álex reconoció ese sentimiento, al mismo tiempo que notaba cómo una bola de ira le crecía en el estómago. Era puro fuego.

-¿Dónde está nuestra amistad, Muelle? -consiguió decir Álex calmándose a duras penas.

Seguía buscando la mejor forma posible de salir de ésta. No lo tenía nada claro. Dudó. Mario se rió y le miró con desprecio.

-Nuestra amistad -dijo como pensando en voz alta, mientras encontraba algo mejor que responder-. He demostrado nuestra amistad dejándote vivir todo este tiempo en el que te paseabas por mi clan presumiendo de que eras el mejor del mundo. Y además he dejado que echases un último polvo con aquella putita antes de morir. ¡Si encima no te puedes quejar!

Álex apretó los puños furibundo al ser consciente de que le habían tendido una vil trampa. Sería capaz de arrancarle la nuez de un mordisco si lo tuviera al alcance de la mano. Desechada definitivamente la idea de que todo aquello no fuera más que una broma, buscó algo más que decirle, pero de repente se dio cuenta de que estaba siendo rodeado por los otros tres chicos, que hasta entonces se habían mantenido entre las sombras. Pensó en la opción de la huida, pero estaba rodeado, y a su espalda había una caída de varios metros hasta las vías del tren que llevaba a Nuevos Ministerios. Se puso en guardia ante los chicos que se dirigían a él con expresión amenazante. Álex reconoció en seguida que le iban a atacar. Primero intentaron golpearle, pero Álex consiguió esquivarles. Luego pretendieron agarrarle, una, dos, tres veces, y en tantas ocasiones logró zafarse. Además aprovechaba la más mínima ocasión para golpearles tan fuerte como podía. Pero ni su tremenda habilidad conseguía obviar que tres eran demasiados para él. Comenzó a encajar puñetazos en la cara, los brazos, las piernas. Y aunque se defendía con bravura, esa batalla estaba decidida desde el principio. Su victoria dependía de un milagro que no terminaba de llegar. Mientras trataba de soltarse de una presa que Croquer había hecho contra su brazo derecho, Richi sacó un cuchillo y se lo intentó clavar en la espalda. Álex le hizo fallar con una rauda finta, pero no pudo evitar que la hoja le hiciera un profundo corte en el costado. Esto le arrancó un alarido de puro dolor que rajó el alba. Finalmente se soltó, y tras encajar un par de patadas más, reculó tambaleándose hacia el terraplén.

-¡Apartaos! -ordenó Mario desde su posición apuntando con el fusil.

Sus compinches obedecieron sin pensarlo, dejando solo a Álex. Éste perdió pie al terminarse el suelo donde retroceder, y cayó rodando pendiente abajo, justo en el mismo momento en el que tres disparos tronaron. Álex dio con sus huesos contra un potente muro de hormigón, afortunadamente acolchado por un mullido y generoso arbusto. Aun así, el chico sangraba por varias zonas de su cuerpo debido a las raspaduras, golpes, arañazos. Eso sin contar la feísima puñalada de su costado. Pero por suerte para él, no había agujero de bala alguno.

-¿Le has dado? -preguntó Tano.

-Pues claro que sí -respondió el Muelle cargado de soberbia-. Id a comprobar si aún sigue viva esa rata.

Pero no pudieron cumplir con esa orden, porque que a sus espaldas, a lo lejos, comenzaron inmediatamente a sonar disparos.

“¡Nos atacan! ¡El ejército nos ataca!”, se oyó gritar a los centinelas desde el otro lado del puente que servía de muralla y que protegía la entrada principal de la estación. Efectivamente, el ejército se había presentado allí con todo un regimiento, dispuesto a rendir al clan de Chamartín. El motivo del ataque era que suponían que miembros de este clan estaban detrás del asesinato de siete de sus compañeros la tarde anterior. Los disparos de Mario habían alertado a los militares, precipitando el ataque. Todo pasó de repente, a cámara rápida. El Muelle y sus muchachos se pusieron de inmediato a cubierto, teniendo que librar batalla hasta bien entrada la tarde siguiente, mientras el inconsciente Álex salía de allí pasando inadvertido. Malherido, pero conservando la vida.

*

“Me costó, pero al final terminé recuperando mi arma”, piensa frío. “Y luego le di su merecido a esa hiena mentirosa y cobarde.” No hay rastro de remordimientos. Se alegra para sí de no haberle dejado nunca al Muelle que probase su fusil, pese a que se lo había pedido insistentemente. Esto, que podía considerarse como una actitud pendenciera, simplemente estaba motivado porque no se fiaba de nadie lo suficiente como para hacerlo. De cualquier forma fue un acierto que el Muelle no tuviese práctica usando la AKM.

“Para disparar a Santateresa hay que ser algo más que un bocas y un envidioso de mierda.”

Toma aire profundamente, y tras una pausa lanza un comentario al vacío de su celda:

-Tengo veintidós años y ya me han traicionado de muerte dos veces.

Tose y mueve un poco los hombros, intentando acomodarse aun sabiendo que eso en aquel suelo es del todo imposible.

Con el mal sabor de la traición aún en la boca, su mente hace una cabriola y le trae un nuevo recuerdo. La cara de Manuel se materializa en su cabeza de nuevo. Lleva un tiempo sin acordarse de él, pero sin saber por qué, en las últimas fechas le está teniendo muy presente. Pese a haberle pagado de una forma tan ingrata por salvarle la vida, Manuel siguió ayudándole desinteresadamente, y ambos mantuvieron el contacto desde que lo recogió de la calle. Y de ese modo el afecto creció entre ellos, alimentado por el miedo a la soledad de uno, y el temor al mundo exterior del otro. Manuel tenía lo que se podría considerar como un trabajo honrado en esta ciudad amoral y sin ley. Trabajaba en una de las múltiples fábricas de pan y alimentación que entre muros, focos y cámaras de seguridad, ocupaban grandes manzanas del centro de la ciudad. Álex ha considerado desde siempre a los trabajadores unos fracasados sin futuro y sin cerebro que comparten sin pensar un único y anodino pensamiento.

“Entregan su esfuerzo a una causa que ni les va ni les viene, y de la que serán otros los que disfruten sus beneficios. Y luego confían en encontrarse en el lado correcto de la vida, creyéndose sus proverbios baratos y su falsa filosofía. Pero eso no es otra cosa que las mentiras mascadas y filtradas por sus jefes. Ideas metidas a presión en sus embotadas cabezas, listas para ser digeridas.” Esas palabras, aunque él ya no lo recuerde, tampoco son suyas.

“Al menos es mejor que vivir en la calle y disparar a la gente”, había escuchado repetir de la mofletuda boca de Manuel tantas veces como conversaciones de más de cinco minutos habían sostenido.

“¿Mejor, dices?”, piensa frunciendo el ceño, enfadado consigo mismo. “¿Por qué mejor? ¿Porque yo tengo que quitarme de en medio cuando veo pasar a los maderos? ¿De verdad pensabas que ellos dudarían en dispararte si tuvieran la más mínima duda de ti o si su jefe se lo ordenase? Y además, ¿qué me importa si mueren los demás mientras no caiga yo? ¿Por qué tengo que preocuparme por las personas que no conozco? ¿Acaso lo hacen ellas por mí? No, antes o después todos son enemigos, y es mejor endosarles medio cargador en el pecho que preguntarles si tienen algo en mi contra o a mi favor. Así terminaste tú, viejo bobo, estúpido, confiado.” Las lágrimas brotan de sus ojos hinchados por el cansancio, pero antes de que puedan llegar a más, Álex aspira rudo con la nariz, y se restriega el dorso de la mano por la cara.

Tanto sentimiento se desata en su interior debido a que Manuel fue atacado meses atrás, hace más o menos un año. No durante el ir y venir del trabajo, pues la policía sirve de escolta a los trabajadores de las fábricas estatales, sino un día cualquiera, durante las escasas horas de las que disponía entre la cama y el siguiente jornal. Los autores del ataque fueron unos chapas, yonquis capaces de todo por apagar momentáneamente su síndrome de abstinencia. Pese a que llevan desde el fin de la Guerra arrastrando su agonía, todavía abundan por doquier. Llevan una vida miserable ocupando portales abandonados de los alrededores de los barrios obreros de la ciudad oficial del centro. Como el resto de conciudadanos, harían cualquier cosa con tal de saciar sus instintos.

Éstos en particular dilucidaron que tal vez Manuel, ese hombre trabajador que de vez en cuando veían pasar tranquilamente, llevaría algo de pan encima. Le atracaron sin miramientos una noche cuando éste bajaba a pasear a sus perros. Como casi todo habitante de la ciudad oficial, el que podía permitírselo tenía un par de perros de presa en vez de las ilegales armas de fuego. Tener armas era propio de terroristas. Manuel tenía dos mastines tan imponentes como nobles. Apenas le sirvieron de protección contra el ataque. Los forajidos atacaron por sorpresa, eran más de diez y atacaron con palos y cuchillos. Tenían protección de antemano contra perros, y llevaban varias mantas para neutralizar sus fauces.

“¿Dónde ibas a esas horas, viejo? ¿No podían cagar los malditos chuchos en la puerta o dentro del puto portal? Si de todos modos seguiría estando más limpio que esa mierda de barrio del que tanto presumías”, piensa Álex chasqueando la lengua impotente.

A Manuel se lo encontraron tirado en una acera, con más de treinta puñaladas, y el cuello rajado de parte a parte.

“Como a un cerdo.”

Se ensañaron con él seguramente por rabia, por haberse ido de vacío, pues el anciano no portaba nada en los bolsillos; ni siquiera Manuel era tan estúpido de llevar algo de valor encima. Álex se enteró de su muerte tres días más tarde por parte de Carito, una putilla de catorce años vivaracha y chismosa que no abandonaba las esquinas del suburbio más que para llevar a algún cliente a un rincón solitario, o para darle de comer a su hija recién nacida. El chico montó en cólera nada más saberlo, y no esperó a conocer más detalles para salir a vengarse.

La vieja venganza, tal y como él la conocía. Venganza por venganza. Ojo por ojo, diente por diente, como tanto repetían los mayores. Aunque él nunca hubiera visto a nadie devolver ni ojos ni dientes, sino balas o puñaladas. Siguió las pistas por entre los más oscuros antros del barrio, amenazando y golpeando a todos los chapas que se encontraba por el camino, no conformándose con un no por respuesta. Y una semana después dio con los asesinos. Todos los indicios llevaban hacia un ático inmundo, cubierto de mugre y desperdicios. Allí se encontró con no menos de quince mendigos, revolcándose por los cartones y plásticos que cubrían el suelo. Álex les preguntó, recibiendo respuesta sólo cuando les mostró el cañón de Santateresa. Coaccionados, confesaron, entre balbuceos. Estaban completamente idos, extasiados por oler grandes cantidades de disolvente. El chico lloró recordando por un momento que no era más que un chico solo en medio de la desolación. No había consuelo para él.

Si nunca había creído en la existencia de la justicia, en ese momento ya era para él un verdadero mito. Esos barbudos malolientes habían matado a Manuel, no por las ganancias para alimentarse, o para alimentar a otros de los muchos hambrientos. No. Lo querían para conseguir de cualquier forma una maltrecha lata oxidada llena de disolvente, pegamento, pintura plástica, o cualquier compuesto químico que quemar y del que aspirar sus nocivos humos. Mataron para colocarse. Mataron para huir de la realidad.

“Era un hombre bueno. Bueno, joder, bueno, como ya no queda ninguno en este puto mundo.”

Su ser se llenó de tanta repugnancia que a punto estuvo de vomitar allí mismo. Pero se contuvo, hasta que los hubo matado al menos. Resolvió que aquellas criaturas detestables ni siquiera reunían el precio de una bala por cabeza. Los vio allí tirados, idos y seminconscientes la mayoría, reptando sobre sus propios cuerpos. Álex tardó poco en decidir que aquéllos ya no se podían considerar seres humanos; le recordaban más a gusanos. Echó un rápido vistazo por aquel apartamento invadido por la podredumbre. No parecía haber nada de provecho en aquel sucio cubil, sólo una cantidad ingente de botes, latas, y botellas de plástico amarillentas. Las fue tomando una por una, y fue rociándoles con el líquido que contenían. Los chapas se quejaron sin demasiado convencimiento, pero no se movieron ante la posibilidad de recibir un balazo. Cuando hubo terminado de rociarles, Álex les prendió fuego sin inmutarse, usando el mechero que el viejo Manuel dejó como parte de sus efectos personales post mórtem. Y fue entonces, en el momento de ser ejecutados, cuando aquellos chapas dieron señales de que había vida en sus cuerpos. Trataron de zafarse del fuego inútilmente mientras Álex les devolvía al interior de la vivienda a patadas.

Le parece estar viéndolo ahora mismo. No son sus gritos desesperados mientras corrían de un lado a otro sin sentido los que todavía le hacen estremecerse al recordarlo; ni el hedor que desprendían sus cuerpos aún humeantes cuando ya todo hubo terminado. Era la sensación de no haber conseguido nada pese a vengar a su amigo como exige la paleolítica y no escrita ley de las calles. Esos desgraciados no eran conscientes de lo que habían hecho, y más de uno ni siquiera podría recordarlo. Sus vidas no eran más que un capítulo de alguna otra vida lejana. Incluso existía la posibilidad de que no hubieran sido ellos los autores. Pero daba ya lo mismo: para bien o para mal. Las afrentas de sangre exigen más sangre.

Álex aprieta los dientes al pensar que, en cierto sentido, les hizo un favor a aquellos desgraciados poniendo fin a su sufrimiento. Y esa sensación le resulta repugnante.

*

Una sirena de policía desgarra repentinamente el silencio y parte sin piedad la noche en dos. Es un coche patrulla saliendo desbocado hacia la calle, con destino a cualquier lugar donde haya tiros de por medio; y si no los hay todavía, de seguro los habrá. Álex mira hacia la ventana, pero allí no encuentra más que oscuridad. Se levanta curioso para ver qué hay más allá, y de un salto bastante menos ágil de lo que esperaba, se agarra de los barrotes que resultan tener un tacto áspero y desagradable. Descubre que tiene las piernas agarrotadas, y los glúteos dormidos. Se alza a pulso, pero desde tan estrecho agujero no consigue ver algo distinto al tímido resplandor de alguna que otra fogata en la distancia. Se deja caer desilusionado. A medida que la calma va volviendo ahí dentro, el silencio va subiendo de nuevo a su trono poco a poco, hasta el punto en el que de nuevo se escucha nítido un “plic”. El muchacho se despereza pausadamente, preguntándose cuánto tiempo llevará allí encerrado. Le parece que horas, tantas que le resulta raro que no amanezca aún. En realidad, con dificultad llegarían a ser ni cuatro. El aburrimiento hace mella en él, siendo más letal que el insistente frío o el hambre que empieza a asomarse desde su estómago. Lleva sin comer desde la tarde anterior, cuando calentó al fuego una lata de lentejas amargas que tenía de unos días atrás. Se queda absorto mirando fijamente a algún punto de la pared. No guarda un buen recuerdo de aquel almuerzo que realizó solo y en silencio; le trae una sensación de melancolía que sólo se le presenta cuando ella no está, o se encuentra demasiado cerca. Y no debería ser así, debería guardarle rencor, ya que durante la fiesta nocturna en la que fue apresado por la policía, ella no se comportó como él esperaba. Ni ella ni su amigo Charlie, los únicos a quienes ha podido considerar como amigos en los últimos tiempos.

“Aury”, dice. “¿Por qué me hiciste esto, Aury?”, se pregunta con una voz tan clara como si la tuviera delante. “¿Por qué no me avisaste? ¿Por qué actuaste así? ¿Por qué?”

Repite dos, tres, cuatro veces su nombre hasta que de su boca sólo sale un murmullo quebrado e ininteligible. La voz le tiembla y decide parar. Apoya una mano contra la fría pared y deja caer su cuerpo sobre ella. Se queda allí detenido, permitiendo que sus recuerdos fluyan libres.

Fue todo muy rápido, tanto como las imágenes que se le van apareciendo como fotogramas. Es algo muy reciente, de esa misma noche tan sólo unas horas atrás. Tan reciente que se puede considerar más presente que pasado. Sin embargo Álex no llega a ponerlo en pie con claridad. Necesita hacer un gran esfuerzo y concentrarse para visualizar. Estaba borracho, riendo, cantando, bailando; dejándose llevar por el momento y mirando hacia otro lado para no pensar demasiado. Sabía de antemano que algo iba a ocurrir allí. Algo funesto. No comentó nada con nadie y se centró únicamente en abstraerse de la realidad, en tratar de disfrutar, de apartar el dolor que guardaba bajo la piel y que ya poco podía hacer para ocultar.

Estaban unos cuantos allí reunidos, en esa fiesta en un salón subterráneo: un antiguo bar abandonado. De pronto, una columna de humo se materializó salida de ningún sitio, y antes incluso de que alguien tuviese la idea de decir “¡fuego!”, la policía irrumpió con violencia. Derribaron la puerta sin contemplaciones y con estrépito, transformando en cuestión de centésimas la confusión en caos. Hubo algunos disparos tímidos por parte de alguno de los plometas que tenían siempre dispuestas sus armas, pero fueron pronto silenciados. Los policías sabían muy bien lo que tenían que hacer, seguramente equipados con gafas con las que se puede ver en la oscuridad o en otras circunstancias adversas; como en medio de una nube de humo gris, por ejemplo. Ellos no dispararon ni una sola vez, embutidos en ropa de kevlar, y armados con esas porras largas que utilizan para disolver a los chapas revoltosos. Golpeaban sistemáticamente -y no por casualidad- en las rodillas o en el estómago, haciendo que sus víctimas quedasen inmovilizadas, plegadas sobre sí mismas del dolor. Álex se lleva la mano a la pierna derecha al recordarlo. Cuando el humo desapareció, el panorama de música, sonrisas y diversión, había mutado en un montón de chicos y chicas tumbados en el suelo con las manos atadas a la espalda, tosiendo y con los ojos cubiertos de lágrimas. Álex desconoce si alguno de sus compinches logró escapar. No tuvo tiempo para averiguarlo, ya que se lo llevaron tan rápido como lo reconocieron. Debió de ser el primero en salir de allí.

“Aquí está, ya lo tenemos”, escuchó decir a uno de los policías desde dentro de su casco. Lo alzaron entre dos por los brazos provocándole un dolor terrible en los hombros, y de un empujón lo metieron en la parte trasera de una fría furgoneta. Era la segunda vez en su vida que veía una como ésa por dentro. Cerraron la puerta tras él sin esperar a llenar el resto del habitáculo, y partieron haciendo chirriar las ruedas contra el asfalto. Desde entonces se encuentra ahí encerrado.

No sabe qué ha sido de los otros, pues por supuesto no están en una celda contigua. Ni Charlie ni Aury, ni Ion, ni Rubén, ni ninguno de los otros se encuentra allí dentro. Lo puede sentir. ¿Estarán muertos? No lo puede saber.

“No, Aury no”, vuelve a susurrar. Un escalofrío le azota la espalda al pensar en la posibilidad de verla a ella muerta, asesinada por el enemigo. Tiene la cara de la chica impresa con tinta fresca en las paredes de su mente. Se agita. La de ellos era una relación especial, atípica, anárquica, sin sentido, como sólo podía ser posible entre una chica y un chico como ellos, hechos para la batalla del día a día. Igual no hubiera sido posible que estuvieran juntos en otras circunstancias, en otra época, en otro mundo. Jamás hubieran dado el uno con el otro en otra situación.

Ninguno de los dos sabría definir la relación que tenían. “¿Qué relación?”, habría sido su respuesta, así como “por favor, qué estás diciendo”, “no estamos juntos”, o “no lo/la soporto”. Fingían no importarse el uno al otro lo más mínimo. Pero mentían. Amor había, más que cariño. Amistad también, eso sin duda. Confianza la justa; la vida no daba para más. Atracción, y tanto; con momentos de sexo apasionado, loco y furtivo. Respeto, sí, al máximo; a pesar de los insultos, las discusiones a voz en grito, e incluso las peleas a puñetazo limpio. Pero también se llegaban a detestar el uno al otro; sobre todo cuando, sin saber por qué, la reacción del compañero no era la esperada en ese preciso momento; cuando el paso siguiente era distinto al deseado; cuando eran incapaces de entenderse pese a que querían los dos lo mismo. Estaban condenados a entenderse, pero se empeñaban en desatar una tempestad cada vez que chocaban, lo que ocurría con demasiada frecuencia. Pero habían creado un vínculo tan fuerte entre sí que en cierto modo habían llegado a necesitarse. Y en el fondo, les molestase más o menos, lo sabían.

Su relación fue intensa y extraña desde el principio, cuando se conocieron cuatro años atrás, a comienzos de un otoño tardío y caluroso. Salvo el cumpleaños de su madre y el suyo mismo, ésa es la única efeméride que Álex recuerda, y aunque ni amenazado por todo el ejército lo admitiese, suele basarse en esa fecha para medir el tiempo. Por aquel entonces él tenía recién cumplidos los dieciocho. Dieciocho años de golpes ininterrumpidos y de proezas, algunas justas, y otras no tanto; unas admirables y algunas detestables; casi todas a la policía, pero muchas también a otros rebeldes que se interponían entre él y sus aleatorios propósitos. De cualquier modo se había ido forjando una fama que le precedía y que iba más allá de lo que había logrado durante La Guerra, siendo temido y respetado a partes iguales. Se había convertido en “un guerrero poderoso que tiene mucho que aprender”, le repetía Vico sin parar para su mayor disgusto. Sabía que si así lo desease, podría ser un pez gordo dentro de un clan; o hasta liderarlo, quién sabe. Y como no podía ser de otra forma, sus enemigos también habían ido creciendo, tanto en cantidad como en peligrosidad, ya fuera entre las filas de la policía o surgidos de entre otros clanes. Pero eso era algo que no le preocupaba, y seguía caminando por las calles casi siempre él solo, procurando no meterse en más líos que los necesarios para poder mantenerse en el delicado oficio de la supervivencia.

“No eres más que un plometa de mierda, sólo uno más”, se solía decir a sí mismo a menudo. “Eres un puto vagabundo como otro cualquiera, que por no tener ni siquiera posee un maldito rincón donde mear.” Se lo repetía reiteradamente para no perder jamás la humildad. La humildad era para él una herramienta necesaria, un requisito indispensable para que las balas hicieran siempre blanco en el enemigo y no en él. Los otros chicos que tenían un arma como él se volvían egocéntricos y déspotas. “Tan sólo con comprobar que tienen los cojones de matar a sangre fría a otro hombre ya se creen reyes; reyes que son depuestos rápidamente y sustituidos al instante”, pensaba. Lo había comprobado continuamente. Luego esos chavales perdían la fe y las ganas de vivir, naufragando en un mar de alcohol y drogas. Terminaban sus días regando las aceras con su sangre, ya fuera manos de la policía o de otro plometa oportunista. Pero a él no le ocurriría eso, lo tenía muy claro. Prefería sentirse insignificante pero seguro. Eso le agradaba a la vez que le angustiaba en cierta medida, sobre todo porque últimamente se estaba dejando llevar demasiado por los excesos. Su mejor ejemplo a evitar era el Muelle, “ese perro traidor”, como él lo recordaba. El Muelle se llegó a creer una personalidad importante porque “me había vencido y se había llevado a Santateresa”. Con esa actitud fue mucho más fácil para Álex llevar a cabo su venganza; una arriesgada operación suicida a campo abierto que ahora no le apetece rememorar, pero de la que está más que orgulloso. Por supuesto que no volvió a asomarse por las inmediaciones de la vieja Chamartín, donde había sido amenazado y apercibido de la peor de las muertes por todo su numeroso clan. Pero le daba absolutamente igual. Ellos estaban muertos y él seguía vivo, eso era lo que al fin y al cabo importaba.

Tal vez era por eso por lo que decidió no perseguir a la chica que ayudó al Muelle a perpetrar su traición aquella noche. Aquella que se ocupó de entretenerle mientras le robaban el arma. Juró vengarse de ella también en cierta ocasión, pero finalmente lo dejó pasar. No sabría decir ni una sola letra de su nombre. Pero de su cara no se había olvidado: lo comprobó el día que la volvió a ver.

“Nunca olvidaría esos ojos mentirosos”, pensó con rabia cuando aquella tarde que ahora nos ocupa la vio pasar de lejos. No se lo podía creer. Una llamarada renació de súbito en su vientre, creciendo y haciéndose más y más incontenible cuanto más seguro estaba de que era ella, precisamente ella y no otra. Álex no sabía perdonar, nadie le enseñó, o nunca supo poner suficiente interés en aprenderlo. Y allí estaba ella, caminando sola a zancadas tan grandes como se lo permitían sus piernas. Iba de prisa, quizá alertada por algún sentido oculto del peligro que en cualquier esquina podía acecharla. La tarde iba a terminarse tan calurosa como el resto del día, más de lo normal para esa época del año. Eso explicaba que ella vistiera una camiseta de tirantes que dejaba ver sus hombros, espalda y pecho hasta el canalillo. El sol en declive hacía brillar el sudor sobre su piel. Álex estaba aún muy lejos, pero casi podía olerla y escuchar su respiración acelerada. Comprobó que aún conservaba esa figura que tanto le impactó aquella noche. Notó que la sangre le iba hormigueando por el cuerpo.

“Qué buena está la muy perra”, pensó. Se estaba excitando por momentos, no sabía si por la sed de venganza que se le despertaba de nuevo o por simple y oscuro deseo. Le entraron ganas de jugar. Comenzó a seguirla sigilosamente como sólo él era capaz de hacer, buscando un lugar más adelante donde abordarla con facilidad. Las sombras se alargaban hasta no tener fin, ofreciéndole un abanico de escondites ilimitado allá por donde pasase. Pero no todo era tan fácil. La chica caminaba junto al imponente muro que separaba el Paseo de la Castellana del resto de la ciudad. Los muros protegían las principales avenidas de los indeseables como Álex, además de dividir el terreno de la antigua ciudad y acotarla internamente en partes. Ésa fue una de las pocas medidas efectivas que encontró el nuevo Gobierno para defenderse de los rebeldes. Aunque no siempre resultaba tan efectiva.

La chica iba en dirección a la estación de metro de Rubén Darío, aunque difícilmente se fuera a detener allí. Era un lugar demasiado peligroso, o demasiado seguro, según se mire: solía estar muy frecuentado por la policía y el ejército. Allí la gente como Álex debía andarse con cuidado, esconder su arma, y bajarse la capucha hasta la nariz. Precisamente no muy lejos, rodeado por una muchedumbre harapienta, se encontraba una furgoneta de atención y apoyo al ciudadano, o como era más conocida en la jerga de la calle, un comeollas. Los comeollas eran vehículos venidos del centro que se dedicaban a dar vueltas continuamente por los suburbios. Siempre estaban relucientes, y supuestamente sólo iban armados con un par de megáfonos para atraer a los curiosos. Por donde pasaban no cesaban de lanzar mensajes a favor del Estado, el ejército y la policía; y en contra de la Rebelión, por supuesto. Repartían comida y panfletos a partes iguales, y prometían mucho más a todos aquellos que depositasen allí sus armas y se marchasen con ellos a los barrios oficiales, legales, y amparados por las leyes del Gobierno. También ofrecían trabajo, una casa, y la seguridad de vivir en una ciudad que, según ellos, sería mejor y más justa que la antigua Madrid. Todo parecía maravilloso visto tras los cristales de aquellas furgonetas, pero la verdad era que casi nadie creía una sola de esas palabras. Y sin embargo la oferta era demasiado tentadora como para ser desechada, sobre todo por gentes que se acostaban la mayoría de las noches sin haber probado bocado. Álex repudiaba a estos furgones con todas sus fuerzas, e incluso llevaba planeando desde hacía un tiempo secuestrar uno.

Ahora toda su atención la ocupaba aquella chica errante que no detenía su vivo paso. Iba a atravesar el espacio visual del comeollas, pasando muy cerca de él. Álex simplemente no podía acercarse ni para distinguir qué ponía en las redondeadas letras que había pintadas en su chapa. Sabía de sobra que el modus operandi de los policías era siempre rondar cerca de ellos, camuflados por si tenían que entrar en acción. Se alejó de la avenida con la intención de dar un rodeo para aparecer algunas manzanas más adelante, esperanzado en que ella siguiera el mismo camino. Corrió tanto como pudo, escondiendo tras el poco volumen de su cuerpo el fusil que nunca abandonaba. Cuando volvió a la avenida principal comprobó que efectivamente la chica continuaba por allí su caminata, siguiendo el pintarrajeado muro. Había pasado de largo del furgón y a “todos los miserables que no saben cómo conseguir un poco de comida más que pidiendo limosna”, sentenció para sí. La siguió un rato con la mirada, pensando el siguiente paso a dar. Se preguntó, no ya si ella escondía algún arma, que era algo sabido, sino de qué tipo sería ésta. Si pasaba por allí sin ocultarse no parecía temer a que la parase la policía.

“Lo que significa que no lleva encima nada superior a un miserable tirachinas. Tanto mejor.”

Con el corazón todavía dándole brincos en el pecho, salió disparado buscando un lugar donde tenderle la emboscada. Eligió un oscuro rincón bajo un viaducto semiderruido que cruzaba la avenida de parte a parte. Estaba aún algo alejado de ella, pero era el lugar perfecto para sus propósitos, siempre y cuando su presa no variara repentinamente de rumbo. Esperó inmóvil a que llegara, oculto entre las sombras. No había un alma cerca y todo estaba dominado por el silencio. Un silencio que había sido imposible durante años en este preciso lugar, punto neurálgico del tráfico de la vieja Madrid. Ahora sólo había tanto silencio que incluso Álex podía escuchar nítidamente las pisadas de las botas militares de la chica acercándose. Él tomó aire mientras veía cómo ella pasaba de largo. Entonces salió de su escondite.

Ella no había reparado en la presencia de Álex hasta que escuchó su voz llamándola. Estaba a su espalda.

-¡Eh! -la llamó.

Ella se giró sobresaltada al lado de donde provenía la voz, balanceando la frondosa mata de pelo castaño y rizado que llevaba amarrado en la nuca. Y aunque no había tenido tiempo de ver quién le llamaba, prosiguió hacia delante acelerando el paso, alertada. Álex hizo lo propio.

-¡Eh, tú! -volvió a llamarla.

Echó a correr. Era rápida, más de lo que el Mono hubiera supuesto en un principio, por lo que tuvo que emplearse a fondo para alcanzarla. No era la primera vez que la perseguían. Consciente de que corriendo no conseguiría huir de un asaltante tan veloz, se volvió por sorpresa y de forma inverosímil le lanzó una patada al costado. Fue muy rápida. No lo suficiente para alcanzar a Álex, quien la esquivó por muy poco echándose a un lado. Ella perdió el equilibrio y cayó al suelo, pero más rápidamente aún se levantó. Álex tuvo tiempo de rodearla y quedar a su espalda. Intentó agarrarla, pero la chica movía los brazos enérgicamente zafándose una y otra vez. Tampoco era la primera vez se defendía de un ataque. A la primera oportunidad que tuvo se sacó de algún lugar del cinto un pequeño punzón tan negro como sus asustados ojos. Se lo mostró amenazante a Álex, a pocos centímetros de su cara. Éste, lejos de sentirse intimidado lanzó media sonrisa. Era de suponer que portar una AKM cargada y lista para ser disparada, daba suficiente seguridad.

Se quedaron quietos los dos, lanzándose una mirada conflictiva. El único sonido que emitían era el de sus revolucionadas respiraciones. Sus pechos se agitaban con violencia, como si el aire entrase y saliese directamente de los pulmones sin pasar por la garganta o la boca.

-¿Qué te pasa, nena? ¿No me recuerdas? -preguntó Álex clavándole la mirada y sin abandonar esa media sonrisa.

Ella se quedó un poco descolocada al escucharle. No esperaba que su asaltante fuera a querer entablar ningún tipo de conversación con ella que se saliera del típico “dame todo lo que lleves encima”. Entornó un poco los ojos, como tratando de detectar algo en él que debía de escapársele, hasta que se vio asaltada por un recuerdo que le cayó encima sin esperarlo.

-¡Ah, tú eres, tú eres...!

-Exacto -respondió él haciendo más diabólica su sonrisa cuanto más la ensanchaba.

La chica tragó saliva trabajosamente sin dejar de apuntarle con el sucísimo pico de su arma. El pincho temblaba en su mano. Estaba aterrada por aquel plometa al que jamás pensó volver a encontrarse, no lo podía disimular. Pero sacó coraje de sus adentros, ese mismo coraje que diferencia a los que consiguen sobrevivir de los que se quedan por el camino. Aspiró ruda por la nariz y apretó con fuerza los puños.

-Oí que se cargaron al Muelle y su panda. Fuiste tú, ¿verdad?

Álex sonrió malvado y sacó pecho.

-Les di su merecido. Es lo que les espera a quienes se meten conmigo.

-Ya. ¿Y ahora qué quieres de mí?

-Saber tu nombre.

Esa respuesta la dejó totalmente fuera de lugar, haciendo que bajara la guardia por una milésima. Álex estaba esperando precisamente eso, y antes de que ella tuviera tiempo de reaccionar lanzó su puño fugaz hacia su cara. La chica no se percató de que sólo era un amago. Su reacción instintiva fue mover la mano que sujetaba el punzón, buscando protegerse de un golpe que nunca llegó. Quedó fuera de lugar y completamente a su merced. Álex aprovechó la ocasión y la agarró con ambas manos del brazo, tiró enérgicamente hacia él para acercársela, y la frenó en seco de un rodillazo en pleno estómago. Ella perdió el aliento automáticamente, dejando caer su arma al sentir el dolor en el brazo que Álex le estaba retorciendo. Una vez desarmada, la lanzó de un empujón contra la pared más cercana, donde se quedó apoyada. Prácticamente no se podía mover ni respirar. Se retorcía sobre sí misma, pugnando por hacer entrar un puñado de aire en sus pulmones. Mientras, él recogió el arma del suelo tranquilamente, conocedor de que controlaba la situación a placer. Se acercó a menos de un paso y la asió de la coleta con fuerza, levantándole la cabeza y obligándola a erguirse. Ésta lo hizo con la boca abierta por el dolor. Estaba completamente a su merced. Álex le llevó el punzón al cuello, que lo encontró repleto de venas agigantadas por un pulso todavía enloquecido. Una vez allí apretó lo suficiente como para dejarla sentir dolor sin llegar a hacer sangre.

-Y bien, ¿me vas a decir cómo te llamas? -preguntó Álex burlón con la boca muy cerca de su cara.

Podía oler su miedo. Estaba disfrutando de su deseada venganza. Paladeaba el momento como no había hecho en mucho tiempo. Quería ser malo y lo estaba consiguiendo.

-¡Dímelo! -exigió.

Se relamía al ver que ella no conseguía articular palabra. Estaba midiendo cada letra que susurrarle al oído para conseguir atemorizarla al máximo.

-Se llama Esther -escuchó una voz que de repente sonó a su espalda-. Y ahora suelta el pincho.

Desprevenido, el chico no movió ni un pelo, paralizado como si se le hubiera congelado la sangre de golpe. Un “clic” metálico que le resultó muy familiar, llegó a sus oídos casi a la vez. Era el sonido de una pistola al cargarse, estaba convencido. Aquella voz había conseguido sobresaltarle de verdad. Era una voz de mujer que pretende sonar más dura de lo que en realidad es, y que sin saber por qué, le resultó extrañamente cálida. Álex comenzó a darse la vuelta muy despacio con la intención de quedarse frente a frente con esta nueva e inesperada amenaza. Trataba de hacerse una idea aproximada de la nueva situación en la que se encontraba.

-Te he dicho que lo sueltes, no que me mires -espetó de nuevo a sus espaldas antes de que pudiera moverse un par de centímetros-. ¿Eres sordo o gilipollas?

No esperaba menos de alguien que tiene la sartén por el mango; él hubiera actuado de la misma forma, o incluso peor. Su único recurso en una situación como ésa era mantener la calma y esperar sin desesperarse una oportunidad para actuar.

-¿Con qué arma me estás apuntando? ¿Una pistola tal vez?

-Un revólver. Un Colt Python 357 magnum -respondió seca.

-No está mal. Hacía bastante que no veía uno como ése.

-Sí, y si no me haces caso tampoco lo volverás a ver hoy. Estoy a suficiente distancia de ti como para abrirte un boquete en el pecho antes de que puedas verme la cara, tío listo. No pongas a prueba mis reflejos, y mucho menos mi paciencia. ¡Suelta ese puto pincho ahora!

Álex comprendió que no iba de farol, y que sería un error intentar hacerlo él. Separó su mano lentamente de la colorada garganta de la chica, y alejándola de su cuerpo abrió los dedos para que se viera claramente cómo el punzón caía inofensivo al suelo.

-Buen chico -le dijo-. Ahora suelta a mi amiga. No quiero que sigas estropeando su bonito pelo con esas manazas de simio.

A Álex se le encendió una lucecita en la cabeza.

-¿Simio? ¿Acaso nos conocemos de algo?

Recibió como respuesta una sonora carcajada impropia de una señorita, pero muy del estilo de las chicas de la calle que él conocía.

-¿Ahora estás intentando ligar conmigo, capullo? ¿Aún no te has dado cuenta de que tu vida en este momento vale menos que una placa de policía en una estación de metro? Ahora mismo tu miserable existencia depende exclusivamente del dedo con el que sostengo el gatillo. Haz lo que te digo, subnormal.

Esas palabras desconcertaban a Álex a la vez que le producían un molesto escozor detrás de las orejas, justo donde pensaba que le estaba mirando. “¿Cómo sería aquella chica tan audaz?”, se preguntaba descolocado. Obedeció lentamente, apretando los dientes mientras pensaba en que le haría pagar esa chulería nada más tuviera la oportunidad: algo que sin duda llegaría. Iba a volver a decir algo para hacerla hablar; tirar un poco más del hilo y así sonsacarle algún defecto, alguna debilidad. Estuvo a punto de hacerlo, y lo habría hecho de no ser porque Esther le devolvió el rodillazo, añadiéndole una violencia adicional. Y no apuntó a su estómago, sino a su entrepierna. De la boca de Álex no surgió otra cosa que un quejido apagado que no contenía aliento alguno. Cayó fulminado al suelo, doblado sobre sí mismo por aquella oleada de dolor incomparable que le oprimía y no le dejaba respirar, ni actuar, ni pensar, ni ser. La chica no tuvo bastante venganza y mientras caía le propinó una patada en la cara de la que tampoco pudo defenderse. El muchacho quedó abatido, con la cabeza dándole vueltas y más vueltas sin control. La sangre comenzó a asomarse abundantemente por su ceja izquierda.

-¡Toma, hijo de puta! -le gritó ella furibunda preparando la pierna para patearle de nuevo.

-Relájate, Esther, ya ha tenido suficiente -le dijo su compañera sin dejar de apuntar.

-¿Qué me relaje, dices? Ese cabrón retorcido quería matarme, o vete tú a saber qué más.

-Sí, pero ahora está en el suelo indefenso como un pajarillo caído del nido. No hay peligro.

-Vale, muy bien. Vamos, cárgatelo, Aury. Métele un tiro en su puta cabeza y vámonos de aquí ya antes de que vengan los maderos.

-Debería cargármelo, sí, tal vez. Así habría un tontopollas menos por ahí suelto.

Álex escuchaba la conversación sin poder hacer nada, esperando a que se le pasara el tremendo dolor o le rematasen, lo que llegara antes. Aprovechó su situación para por fin mirar a la misteriosa joven, pero con sólo un ojo entreabierto y lloroso apenas si pudo verla bien. Era ligeramente más bajita que su compañera. Tenía el pelo de un rubio apagado que le caía haciendo ligeras ondas hasta al menos rozarle la espalda, y sujeto con lo que parecía ser un pañuelo negro en la frente. Llevaba también una camiseta de tirantes, de color azul marino, que dejaba intuir unos turgentes y redondos pechos por arriba, y un poco profundo ombligo por abajo. Vestía unos vaqueros literalmente destrozados que mostraban sus curtidas piernas, la izquierda desde la rodilla, y la derecha desde algo más abajo. Y las inevitables botas militares en los pies, corroídas por desconchones y suciedad acumulada. Tenía la piel morena, como todas las chicas que pasan los días de sol a sol en la calle; chicas malas de las calles como las que volvían loco a Álex.

-¿Tal vez, dices? -inquirió Esther indignada-. Dame la puta pistola, que lo haré yo misma.

-¡Cierra la bocaza, Esther, cojones! ¡Venga, quítale las botas! Ten cuidado porque dentro de una de ellas guarda una navaja.

Esther obedeció a regañadientes, descalzándolo en un periquete sin encontrar oposición. Efectivamente, de la bota derecha salió una pequeña navajita multiusos verde caqui, oculta en un doble fondo. Álex, que seguía sin moverse demasiado, se preguntaba cómo era posible que ella conociera eso. Mientras buscaba una respuesta, enfocó un poco mejor con ambos ojos a su cara. El rasgo más llamativo que encontró de entrada fue unas grandes gafas de un único cristal naranja que le tapaban prácticamente toda la cara de oreja a oreja. Sus ojos se podían ver claramente, grandes y almendrados, oscuros también. Casi tapado por la pistola que no paraba de apuntar en su dirección, el muchacho pudo ver una boca que se le antojó deliciosa. Con unos labios carnosos que, pese a estar apretados, se veían bien gruesos y colorados. Un lunar parecía rodar por encima de ellos, jugando a que estaba a punto de caerse. Álex tenía en ella la imagen de un hada preciosa; preciosa y mortal. No podía creer que se le estuvieran pasando por la cabeza esas cosas, pero así era.

-Muy bien. Ahora quítale la metralleta -dijo Aury-. Y mucho ojito con hacer tonterías con ella. No quiero atraer la atención sobre nosotras en este lugar porque se te haya disparado “sin querer”. Ya me entiendes.

La chica volvió a hacerle caso de mala gana. Se agachó y trató de pasar la correa del fusil por encima de los hombros del muchacho. El chico seguía sin dar indicios de resistencia alguna. Cuando ya casi lo había conseguido, Álex se giró sobre si mismo como una exhalación, agarrándola por el pescuezo y las manos con una poderosa presa. Ella quedó tumbada boca arriba, encima de él, del todo inmovilizada y sirviendo de escudo entre Aury y su captor. Álex, que tras el hombro y el cuello de Esther miraba fija y desafiantemente a su rival, esperaba su siguiente movimiento. La única pega para él era que al darse la vuelta la mitad del fusil había quedado atrapado debajo de su espalda. Para alcanzarlo necesitaría maniobrar demasiado y dudaba de si conseguiría tener tiempo suficiente. Aury lo sabía, mientras aún atónita lo observaba con el cañón del revólver por delante.

-Vaya con el señor Mono -dijo ella haciendo una mueca de contrariedad que podría interpretarse como una sonrisa -. Va a ser cierto todo eso que cuentan de ti.

-A, a, Aury... -trataba de decir Esther medio ahogada por el brazo que la sujetaba fuertemente.

-¡Cállate, zorra! -le ordenó Álex desde atrás -. Y tú, deja de encañonarme o le parto el cuello ahora mismo a tu amiga.

Álex estaba hecho un auténtico lío. Sus pensamientos deberían estar discurriendo linealmente buscando una explicación a lo que estaba ocurriendo. Aquella desconocida sabía quién era, incluso conocía detalles que muchos otros ni se imaginarían. “¿Quiere eso decir que esto no está ocurriendo por casualidad?”, se pregunta. No puede hacer más que esperar.

-Sigues sin estar en situación de exigir -le respondió la chica-. Tienes un rehén, es cierto, pero sigues en la palma de mi mano. Mátala si eso te hace sentir mejor, pero entonces te voy a meter un tiro en la cabeza que van a llegar sesos tuyos hasta al bigote del mismo General.

-No seas tan vacilona. No me vengas ahora con que no te importa quedarte sin la compañía de esta zorrita. Te he escuchado antes decir que tiene un pelo bonito; seguro que sois un par de lesbianas guarras, o algo chungo. Así que deja de hacerte la chula y aparta esa puta arma de mi cara.

-¡Uy! Apuntarte con un revólver no es chulería, nene, es jugar con ventaja. Pero tienes razón en algo; me jodería muchísimo perder a mi amiga, pero estoy convencida de que eso no es nada comparado con lo que te jodería a ti perder la vida de rata asquerosa que tienes.

No mentía y Álex lo sabía. No pudo contener un chasquido de auténtica cólera.

-Déjame marchar. Si me dejas nadie tiene por qué sufrir ningún daño -dijo tratando de negociar.

-¿Y dejarte las manos libres para que puedas usar tu AKM a placer? No me tomes por gilipollas. Además, no te tendí esta trampa para dejar que te vayas así como así.

“¡Ajá!”

-Llevo muchos días siguiéndote los pasos -continuó diciendo-. Semanas, diría yo. Utilicé a Esther como cebo... otra vez. Su cuerpazo te atrae como un imán a las chinchetas. Me reconocerás que para ser un héroe de guerra eres bastante predecible y simple.

-¿Otra vez? ¿Cómo que otra vez? ¿Qué coño quieres decir? -preguntó Álex cada vez más inquieto.

Pero era Esther la que ponía una cara de sorpresa todavía mayor al escuchar que había vuelto a ser utilizada.

-¡Oh! Es verdad. Al Muelle no le dio tiempo de contártelo antes de morir. Supongo que tendríais otros temas de que hablar. Es lógico: como erais buenos amigos. Aquella noche en Chamartín fui yo quien organizó el robo de tu metralleta. Yo me deslicé por el túnel mientras tú estabas ocupado -dijo sonriendo-. Yo lo preparé todo y le entregué el arma al Muelle después. Y la verdad es que salió muy bien, mejor de lo que supuse en un principio. Es de mí de quien te tienes que vengar y no de Esther. Ella solamente se ocupó de hacerte pasar un buen rato. Y de qué modo se lo agradeces a la pobre.

Esas noticias cayeron como bombas de racimo sobre Álex.

-No te enteraste de nada, tanto que presumes de estar siempre alerta y ser el asesino más sigiloso y eficiente. Pues aquí has dado con una que puede más que tú en tu propio terreno. Soy Aurora la plometa, y si tú eres el Mono, yo soy la Gata.

Aquello último no era exactamente cierto. Ese apodo de la Gata se lo había puesto a sí misma; el nombre por el que todos la conocían en la calle era bastante menos sugerente: la Dedos. Pero no eran ese tipo de cosas precisamente lo que ocupaba la mente de Álex en ese momento. Estaba indignado con lo que estaba escuchando, sintiéndose estúpido por haber permanecido en la ignorancia todo ese tiempo. Además, no se explicaba cómo una chica tan excepcional y que al parecer había estado rondando muy cerca de su hábitat, había permanecido en el anonimato hasta entonces. Y lo que era peor, “¿qué coño hago pensando en estas cosas mientras me están encañonando?”.

-Y ahora has vuelto a caer en mis redes sin poder evitarlo -siguió exponiendo triunfante-. Reconócelo, Mono, te supero en todo.

-¿Y cómo es posible que no te haya visto hasta ahora? -le preguntó Álex sin poder evitarlo-. ¿A qué clan perteneces?

-¿Clan? Yo no le debo lealtad a ningún clan. Ni a clanes, ni a ejércitos, ni a mujeres, ni a hombres. Me basto y me sobro para sobrevivir por mi cuenta, ¿qué te crees? Yo sé mantenerme en las sombras si así me apetece, apareciendo tan sólo cuando me interesa; como estás comprobando.

Había vuelto a impresionar a Álex. Se preguntaba si sería real, si no sería un engaño, o un sueño; “¿cómo puede existir alguien así?”. Y él sin enterarse.

“Debe de ser única”, seguía rumiando para sí, perdido en pensamientos que se escapaban de ese momento en concreto y que le hicieron perder la concentración de lo que tenía entre manos. Y justo en ese mismo instante en el que bajó la guardia, recibió un sordo y duro codazo entre las costillas por parte de su rehén. Se vio obligado a soltarla. Ambos salieron rodando por la acera pero en sentidos opuestos, separándose varios metros. Álex trató de incorporarse a toda velocidad, sujetando con ambas manos su fusil, pero no lo consiguió; se encontró con la bota que la atentísima Aury le estampó en la misma cara. Él vio las estrellas antes que nadie esa tarde, para después verse envuelto en brumas. Volvió a caer por tierra soltando el fusil, quedando inofensivamente boca arriba. Aury se acercó aprisa y pisó con la punta de su pie izquierdo la muñeca derecha de Álex, la más cercana a la empuñadura del Kalashnikov. Con el otro pie le pisó el cuello lo necesario como para dejarle respirar dificultosamente. Ahora sí que estaba completamente a su merced, mareadísimo, con la cabeza amenazando explotar en cualquier momento. Dándole vueltas, sólo podía ver una mancha azul oscura alrededor del agujero de salida del cañón del revólver que le apuntaba. Su labio inferior había roto a sangrar tanto o más que la ceja. No pudo percibir la enorme sonrisa de satisfacción que se dibujaba en la cara de su rival. Mientras, Esther volvió al lado de su compañera tosiendo aparatosamente.

-Ahora sí, Esther, quítale la metralleta -dijo Aury sin dejar de apuntarle por un segundo.

En un periquete, la chica ya se estaba levantando, empuñando a Santateresa con una falsa seguridad; no tenía mucha idea de cómo utilizar aquella máquina de hacer perjuicios. Apuntó de seguida hacia Álex, ante la dura mirada de reprobación que le llegaba de su lado, que parecía decirle: “como dispares te mato”.

-¡Debería llenarte de plomo, cabrón! -exclamó Esther-. ¡Tienes mucha suerte de que mi amiga no quiera acabar con tu apestosa vida!

-Me lo estoy pensando, no creas que no -dijo Aury-. Aunque ahora no es más que un animalito acorralado, este bastardo tiene mucho peligro.

Le levantó el pie del cuello, y sin dejar de apuntarle se retiró unos cuantos pasos.

-¡Venga, Mono, en pie!

A Álex le costó un esfuerzo enorme obedecer ese requerimiento, no sólo por la tormenta que todavía azotaba por el interior de su cráneo, sino también porque no le hacía gracia estar indefenso, en manos de alguien armado. Y si era una chica peor aún para su herido orgullo de gallito de corral. Finalmente se puso en pie, irguiendo la espalda como buenamente pudo, mirando con una muy poco conseguida expresión de desafío a la chica. Ella sonreía divertida.

-Muy bien -dijo-. Quítate la camiseta.

Álex mostró un gesto sorprendido. Sin comprender muy bien se despojó de ella y la dejó caer a sus pies. Debajo de ésta no había más que un torso castigado por constantes necesidades. No sobraba ni un milímetro de carne: tenía lo estrictamente necesario para seguir vivo. A simple vista, en su piel se le podían diferenciar de las rectas y marcadas líneas de sus músculos, al menos media docena de cicatrices, alargadas unas por cortes, informes otras por quemaduras. Cuerpo de veterano de guerra. Un veterano de dieciocho años.

-Ahora quítate los pantalones -continuó ordenando.

Nunca pensó que le desagradaría tanto hacer semejante cosa delante de dos chicas como aquéllas. Obedeció, lanzando la prenda hacia ellas como en un surrealista striptease. Sus piernas, marcadas a fuerza de carreras y de no comer más que lo justo, iban a juego con el resto del cuerpo. Unos pelillos rizados y rubios se congregaban solitarios hasta los mismos muslos. Y más cicatrices aquí y allá. Aury se lo estaba pasando en grande.

-Mira qué pena de tío -dijo Esther recalentada aún de odio.

-¿Pero qué dices? -replicó Aury -. Está buenísimo y lo sabes. No te dejes llevar por el rencor, que tú al menos has tenido la ocasión de probarlo.

Álex notaba cómo la conciencia volvía poco a poco a su cabeza después de haberse tomado vacaciones tras la patada, reinstaurando precariamente el régimen del raciocinio. Pero la situación que ésta encontró a su regreso no era la más idónea.

-Los calzones -ordenó Aury sin ocultar la risa-. Fuera.

-¿Por qué no me pegas un tiro ya y acabas con esto, joder? -desafió Álex.

-Tú te callas. Aquí se va a hacer lo que yo diga, y yo digo que te bajes los calzones, coño.

Los calzones del muchacho, en un estado lamentable, habían perdido el color que años atrás pudieron llegar a tener. Estaban descosidos y rotos, y a duras penas lograban sujetarse en la escurrida cintura del muchacho. Se los bajó hasta los tobillos de un golpe, irguiéndose y colocándose los brazos en jarra sin vergüenza alguna. Las chicas se rieron al verlo, y a él le tocó aparentar que no le importaba lo más mínimo. Le costó, después de todo.

-¡Ecce Mono! -exclamó Aury estallando en risas.

Esther no lo entendió, pero la broma le pareció tan graciosa como la situación, y sus carcajadas subieron en la incipiente noche.

-Tíralos lejos -volvió a ordenar ella-.

Eso hizo.

-Ahora date una vuelta, pero despacito, ¿eh?

Álex se armó de paciencia. Había llegado a un punto en el que ya no le importaba que le estuvieran apuntando. Se dio la vuelta poco a poco, mostrando su también castigada espalda, donde llevaba dibujados un par de tatuajes, uno a cada lado. A la izquierda, tan grande como el omóplato, un mono rabioso y azul posaba una de sus patas sobre una calavera. A la derecha, bastante más pequeño, el perfil de una AKM como la suya.

-¡Vaya! No está mal -exclamó Aury divertidísima cuando hubo terminado de completar el giro-. Muy bien, y ahora, ¿dónde quieres que te coloque el balazo?

-Vete a la mierda, zorra. Tú y tu amiga, iros a la mierda las dos -y acto seguido escupió en señal de desprecio.

Las carcajadas de las chicas volvieron a subir al despejado y oscuro cielo.

-Creo que no te voy a disparar, ¿para qué? No vales la bala que gastaré en hacerlo. Además, es más divertido tenerte vivo y así poder entretenerme cuando me apetezca. Entretenerme riéndome de ti, por supuesto.

Álex frunció tanto el ceño que prácticamente juntó una ceja con la otra. En ese momento casi hubiera preferido recibir el disparo a seguir siendo humillado de esa forma.

-Sabes que te encontraré y me vengaré; que nada me impedirá llegar hasta ti y que te dé lo que es tuyo -amenazó enseñando los dientes al hablar.

-¡Huy, sí! -se burló ella-. Perdona que te diga, pero en tu situación no consigues dar ningún miedo. De momento te voy a dejar aquí tirado como tu madre te trajo al mundo. Tómate esto como una vuelta a la vida. No encontrarás a muchos más que te perdonen una vez vencido como estoy haciendo yo en este momento.

Las venas del cuello y la frente de Álex iban a estallar de la ira. Además debía sentirse agradecido. Era el colmo.

-Puedes irte. Pero recuerda siempre el nombre de la Gata: aquella que te venció por dos veces.

Y sin más, ambas amigas se marcharon a toda prisa portando las pertenencias de Álex en las manos. Pronto desaparecieron entre la insondable oscuridad que se expandía por entre los edificios abandonados a ese lado del muro. Sin alumbrado público, las sombras de la noche en Madrid era tan penetrantes como en medio del campo, y mucho más siniestras y peligrosas. Álex no sabía qué hacer. En un principio pensó en perseguirlas, pero esto se convirtió en algo poco recomendable y bastante complicado. Estaba desarmado y desnudo, y comenzaba a pasar frío. No. Tenía que aceptar su derrota y buscar un lugar seguro donde poder llegar a ver la mañana siguiente. Y el único lugar seguro para él era la estación de la Cruz del Rayo, que a paso rápido podría alcanzar en menos de diez minutos. Hacia allí se dirigió, esquivando por el camino a todos aquellos que encontró; quienes anduviesen a esas horas por suburbios no podían ser personas de fiar en ningún caso. Se tapó precariamente con un trozo de plástico que encontró sobresaliendo de un montón de escombros, flotando en el aire como una sucísima bandera. Cuando llegó a la única boca de metro de la estación de la Cruz del Rayo que estaba en uso, tuvo que soportar estoicamente las carcajadas de los tres vigías que hacían guardia fuera nada más reconocerlo. Pero eso no fue nada comparado con lo que le esperaba cuando entró en la estación. Allí estaban reunidos casi todos los miembros del clan, mujeres, hombres, niños, y unos pocos ancianos. Parecían esperar atentos su llegada. Y allí se presentó el Mono, con un trozo de plástico a modo de taparrabos. Un clamor de júbilo rebotó por las estrechas paredes de la estación como él nunca había recordado. Todos reían, con mayor fuerza si cabe con cada nuevo comentario que hacían sobre su lamentable estado. Todos menos él, que comenzaba a enfadarse por momentos; recordó que había sufrido un duro golpe contra su persona al perder otra vez a Santateresa. Y su orgullo no se encontraba mejor. Cuando al cabo de los minutos por fin sus compañeros se fueron cansando de reír, Vico se adelantó para decir algo.

-Creo que andas buscando esto.

Y señalando a un lado, a los pies de un plometa llamado Luis, Álex encontró su ropa hecha una bola. Estaba todo: camiseta, pantalones, calzones, calcetines, botas, y sobre las losetas del suelo su preciado fusil. Sujetaba una nota escrita con mucho trabajo en un ajado trozo de cartón.

“Te estaré vigilando, Aurora la Gata.”

Álex no entendía nada. Tomó la metralleta obviando lo demás y comprobó que estaba en perfecto estado. Miró con cara de sorpresa a Vico y los demás buscando una explicación.

-Un poco antes de que llegases vinieron dos chicas diciendo que te conocían -empezó a decir Vico-. Trajeron tus cosas y se fueron a toda prisa sin decir nada más y sin responder a ninguna de nuestras preguntas.

-¿Quiénes eran? -preguntó Álex.

Vico se encogió de hombros mirando a su alrededor por si encontraba a alguien que respondiera.

-Estaban muy ricas -dijo uno.

-Ya te digo -corroboraron entre risas por el fondo.

-Yo ya había visto a una de ellas en una ocasión antes -respondió uno de los hombres armado con un fusil-. La Dedos, creo que la llaman, una jovencita que calza un revólver y un buen par de... -dijo llevándose exageradamente las manos al pecho, despertando de nuevo las risas de los otros hombres y las suspicacias de las mujeres.

A Álex no le hacían falta más explicaciones y asintió cariacontecido. Pero no le encajaba demasiado bien: si él había ido corriendo y conocía a la perfección el camino, ¿cómo era posible que llegasen antes que él? Realmente esa chica lo tenía sorprendido; y maravillado.

-Todos nos temíamos que habían acabado contigo o que te habían apresado, pero fue entonces cuando llegaste -continuó diciendo Vico-. ¿Puedes explicarnos qué hostias ha pasado?

Álex se quedó mudo por momentos. No se explicaba ni una sola cosa de lo que le había ocurrido en la última hora.

-Que me han cazado -dijo sin más mientras volvía a ponerse la camiseta.

*

“Tengo veintidós años y voy a morir”, murmulla Álex mirando al vacío que hay contenido en algún punto entre las losetas de la pared frente sus ojos. Vuelve a estar sentado en la misma posición que al principio, como si hubiera allí un sillón que sólo él puede ver y usar.

Es una frase dura, dicha sin pensar, que tiene un sentido distinto al que la lógica podría dictar. Los niños del gueto, criados en los años de la Gran Depresión, no suelen llegar muy lejos. Siempre terminan siendo pasto de alguno de los muchos peligros que hay suspendidos en el aire de la calle: de las balas, las enfermedades, el hambre, los navajazos, el frío, el calor... Cualquier cosa es nociva para los más débiles en un mundo a la deriva. La única oportunidad es alejarse de los problemas y hacerse con algo para defenderse. Mejor si ese algo mata con facilidad. La misma policía representa un peligro latente y constante. Es algo común que coches patrulla aparezcan de la nada y sin avisar, arrestando a los niños que vagabundean por la ciudad como si fueran unos criminales más.

“Por supuesto que lo son, pero, ¿no dicen sus leyes que todos son inocentes hasta que se demuestre lo contrario?”, se pregunta. Se los llevan esposados para jamás devolverlos al lugar de donde los tomaron. No se sabe qué les ocurre a esos chicos; simplemente desaparecen. La gente fabula hasta donde su imaginación les permite, comentando que les sacan los órganos para donárselos a los más ricos, o que los utilizan para realizar trabajos forzados en las fábricas de alimentación, o que son adoptados por familias que no pueden tener hijos, o que los hacen servir como esclavos sexuales para los jefes más gordos y depravados de la Administración, o que experimentan con ellos nuevas medicinas o armas, o que simplemente los encierran en cárceles dejándolos morir de hambre. Cualquier cosa es válida antes que admitir que tal vez los educan y tratan de introducir en esa sociedad que con tanto trabajo están intentando sacar adelante. Esa sociedad que la Rebelión torpedea sin piedad y sin cesar.

“En este caso, el fin justifica los medios”, había oído decir a Gon sin entender ni una palabra de lo que eso querría decir. A él le bastaba con saber que la suya era una buena causa, que defendía la libertad y que eso estaba por encima de cualquier Estado.

Álex podría considerarse un viejo; no por años vividos, sino por años sobrevividos. Se podría decir que se había criado en el seno de la Rebelión, al igual que los demás chicos de su edad. Pero él además estaba vivo.

“Y aún conservo los veinte dedos”, se dice.

Demasiada violencia descontrolada, demasiadas complicaciones, demasiada ley de la selva para unos seres humanos al límite. La supervivencia en las calles había dado un crudo significado a aquello tan lejano y teórico de la evolución de las especies. Sólo los que estaban más preparados y que además contaban con algo de suerte, albergaban posibilidades de seguir adelante. Los demás eran presa para la muerte. Y por fin en el siglo XXI, la muerte recuperó su sitio natural y volvió a ser considerada como parte esencial dentro de la vida cotidiana. Ya el solo hecho de asimilar una verdad como ésa implicaba envejecer diez años de golpe. Álex tomó conciencia de ello rápido, y al ver lo fácilmente que sus conocidos morían, comprendió que él no quería ser uno de ellos.

“Y ahora después de todo sé que voy a ser uno de los que mueren.”

No hay elección. Sabe de las tácticas de la policía y de su política con los presos de guerra. Llevan siendo sus mortales enemigos desde que se proclamara la Rebelión, y el objetivo de sus más audaces y sanguinarios ataques. No se conformarán con tenerlo ahí encerrado y luego dejarlo marchar porque sí. Él se ha granjeado muchas enemistades en el centro de la ciudad, la zona oficial regida por el nuevo Gobierno. Como mucho le permitirán ver las primeras luces del día siguiente, pero no cuenta con llegar más allá. Jamás hubiera imaginado terminar así. Siempre se había visto cayendo bajo el fuego cruzado de una batalla campal, siendo sorprendido por las balas mientras corría agachado con Santateresa entre los brazos, o luchando a brazo partido con el cuchillo en las manos. Se imaginaba muriendo como un combatiente, alguien que ya no consigue concebir la vida de otro modo.

“¿Pero qué cojones esperabas?”, le pregunta una voz surgida de sus más profundos pensamientos. “Que la muerte te persiga tan de cerca y que se haya hecho tan familiar para ti no te da derecho a elegirla a tu antojo. No tienes miedo a ella, pero te niegas a aceptarla, ¿por qué?”. Mientras se debate consigo mismo este ser o no ser, vivir o no vivir, ve a una rata husmeando con su inquieto bigote por el suelo. Está paseando por entre los barrotes, seguramente buscando algo con lo que alimentarse.

“Como todos.”

Ratas de semejante tamaño sólo se pueden ver en Madrid. Son las genuinas triunfadoras de este nuevo mundo. Parece pensarse si entrar o no en la celda de Álex: el instinto le da la sabiduría que la inteligencia le niega. El chico la mira curioso, alejando esos funestos pensamientos por un rato. Ahora ella ocupa toda su atención.

“Yo he tenido que ser rata en otra vida. Y si no lo he sido aún, lo seré más adelante... o puede que ya haya empezado a serlo y no me haya dado cuenta.”

“Tú no tiene otra vida”, le vino a la mente de súbito la voz de Charlie. Esta imagen sepultó a las demás. Álex creía tener por completo olvidado tal recuerdo, por lo que siente una presión en el pecho que le llena de nostalgia y alegría. Era una de esas noches de fogata en la azotea de algún edificio alto y abandonado. Elegían esos nidos de águila para controlar los alrededores y ver qué se cocía en su territorio. La temperatura era agradable como pocas veces, y la ciudad estaba en calma como nunca. Un cielo despejado les cubría con millones de estrellas. Álex casi puede sentir que está allí con sólo cerrar los ojos. Los cierra. Y sonríe.

-Cuando tú muere, todo vacío, nada -siguió diciendo Charlie el Negro-. Entonces sólo agujero y lombrices, pffff: mierda.

-Pues yo creo que tiene que haber algo más -respondió Álex mirando la luna, que acaparaba toda la atención del mágico escenario que era aquel cielo de junio.

-¡Bah! Tú siempre dice que vida es mierda, que nada importa carajo ni hostias. Y luego viene a joder marrana con gilipolleces de otra vida, y animales, animales que se vuelve persona, persona que se vuelve animales, y yo qué sé de mierdas más.

-Anda, cállate la boca un rato, puto capullo.

Álex se sintió un tanto ofendido con aquel comentario. No porque le importasen demasiado las opiniones al respecto de su poco sensitivo compañero, sino porque le había mostrado la verdad: él siempre decía que nada importaba lo más mínimo si no servía para sobrevivir. Y sin embargo le apasionaba la idea de una vida anterior y posterior a la muerte. Y sin ser alguien de ningún modo religioso, estaba casi totalmente convencido de que aquella idea encerraba una certeza tan gigantesca que le resultaba increíble que los demás no fueran capaces de verla. Una idea que no sabía si la había escuchado en alguna parte anteriormente, o si simplemente le había salido de dentro en algún momento de lucidez; o de embriaguez.

-Sí, sí. Yo puto capullo, pero tú nena soñadora. Lo que pasa ti es que en verdad te da miedo que cualquier día balas te pillen y te manden tomar por culo.

-¡Y una mierda, chaval! Yo no tengo miedo a nada, y cuando quieras te lo demuestro.

Charlie comprobó que sus palabras tocaban la fibra sensible de su compañero. Eso era algo que le hacía disfrutar especialmente, por lo que decidió continuar.

-¡Jijí! Tú sólo maricón de mierda que tiene miedo de morir. Seguro que cuando oye tiros te caga los pantalones.

-¡Mira, gilipollas, el único maricón de mierda aquí eres tú! Que mucho hablar pero nunca haces nada. Que tengo que estar siempre preocupándome para que no metas la pata y sacarte las castañas del fuego.

No se hizo un favor demasiado grande entrando al trapo de las acusaciones de Charlie, al que ese tema ni le iba ni le venía, y ya sólo le importaba incordiarle tanto como pudiera.

-¡Jijijijí! -continuó con esa risilla nerviosa que sabía que tan fácilmente le sacaba de sus casillas-. Pero tú niñata miedica igual. Si tanto importa comprobar tú qué hay después muerte, yo mismo te mete cargador por tu culo de maricón y te dejo seco de una vez.

-¡Me cago en el General!

Álex se abalanzó sobre él como una exhalación, saltando casi por encima de la fogata. Se enzarzaron en una pelea de agarrones y empujones recogiendo el suelo. Primero se atacaban con verdadera rabia, descargando la tensión acumulada, pero conforme iba avanzando el forcejeo, la presión disminuía paulatinamente hasta que finalmente las risas iban sustituyendo a los puñetazos y las patadas. Así solían desencadenarse las riñas entre ellos, y del mismo modo se solucionaban, como un inofensivo juego de machitos que se aburren con demasiada frecuencia. “Una discusión vuestra es como un concierto de ska, sólo que más divertido”, solía decir Aury al verlos, lo que incluso les animaba a seguir comportándose de esa manera. Y en menos de lo que canta un gallo ya estaban hablando como si nada sobre otro tema. Las posibilidades de que la siguiente conversación tuviera un desenlace parecido, eran significativamente altas. Era la forma que estos muchachos tenían de apreciarse y compartir los ratos que pasaban juntos, que eran incontables desde que se conocieron. Han pasado dos años desde entonces.

Los recuerdos le van llegando vagamente, a arreones. Tiene que rescatar las imágenes del fondo de una de las muchas lagunas que el alcohol ha dejado en su cabeza. Recuerda que estaba de fiesta, empapado en alcohol y buscando algo que fumar. Esa era una estampa típica en sus noches de parranda, pero en esta ocasión se encontraba en un lugar abierto, enorme. Posiblemente fuera la antigua plaza de toros de las Ventas, donde solía congregarse lo más selecto de cada clan para emborracharse. Aquello obviamente era un polvorín, aunque milagrosamente las peleas nunca llegaban a los disparos. El no disparar a nadie mientras se está de fiesta era una regla no escrita, pero de origen casi sagrado.

En la arena había un concierto, o lo más parecido a esto. Muchos chicos habían llevado allí sus instrumentos e improvisaban algo que no siempre sonaba bien. A esas horas estaban tan intoxicados que ya daba lo mismo. Jam Session llamaban a aquello, como podrían haberlo llamado de cualquier otra manera.

Dentro del graderío de lo que una vez fue un recinto monumental, Álex encontró un rincón donde se arremolinaban unos cuantos chicos. Casi todos ellos estaban tirados por los suelos, o sentados como mucho. Era el símbolo inequívoco de que el suministrador de hachís no debía andar demasiado lejos.

“¿Qué quieres, y cuánto?”, solía ser lo primero que un camello te preguntaba nada más verte. Tenía mucha clientela, era tarde -o demasiado temprano- y no se iba a detener a hablar sobre la buena noche que hacía. Lo siguiente que preguntaba era “¿qué me ofreces?”. En el Madrid ilegal de la Rebelión no existía el dinero. En realidad sí que existía, pero en la zona legal; y con reservas. Pero en el amplio cinturón de arrabales nadie lo utilizaba: no era muy digestivo y tampoco servía para ahuyentar los peligros. En todo caso los billetes podrían servir para avivar candelas, y las monedas como balines para tirachinas; poco más. Resultaba realmente curioso lo muy fácil que resultaba encontrarse monedas tiradas por cualquier parte, cuando sólo unos años antes la gente se había estado matando por poseerlas. Curioso y tétrico.

Los negocios habían pasado a hacerse de una manera más básica. Si buscabas algo debías entregar también algo a cambio, una cosa por otra. Y casi cualquier elemento, o parte de elemento, podía servir: balas, paneles, barras metálicas, comida -en lata, en sobre, viva, muerta...-, ropa, calzado, cerillas, cadenas, candados -siempre y cuando estuvieran acompañados de su llave correspondiente-, herramientas, elementos cortantes y/o punzantes, y un infinito etcétera que se amoldaba a las infinitas necesidades de cada uno de los habitantes de aquel despojo de ciudad. Había algunos que aceptaban oro, plata y otros metales y piedras preciosas, pero era gente que hacía negocio con la parte oficial; negocio prohibido y perseguido por la ley.

“Como todo.”

Álex trató de regatear, pero no se le daba especialmente bien, y además sus ganas de fumar podían más que su paciencia. Entregó dos pequeñas bolsitas, que además de su propio valor en sí, contenían un poco de café y otro poco de tabaco. Al ver el trocito marrón de costo, recordó cómo eran las onzas de chocolate de las de antes, de cuando sólo era un niño. Malas pasadas que le jugaba la memoria.

La ciudad era una caja de sorpresas. No había comida, y la poca que circulaba era escasa, y en muchas ocasiones de mala calidad. Existían modestísimas plantaciones y huertos en los parques, jardines y por entre los edificios, pero no daban suficiente sustento. Siempre hacía falta más. Y sin embargo, el cultivo de marihuana, y su posterior tratamiento para hacerlo hachís, constituía una de las empresas más rentables. Nunca faltaba hierba para fumar.

“Balas tampoco.”

Los principales encargados de introducir esta práctica fueron los invasores. Muchos de ellos procedían de Marruecos y sabían cómo plantar la maría. No fueron pocos los que se quedaron tras la Guerra, pese a sufrir el rechazo de los belicosos habitantes de la ciudad. Pero éstos ya no tenían dónde ir. Contaban que también ellos fueron despojados de sus casas por invasores llegados del mar, y que Madrid era ahora su único hogar. Aquel erial de ciudad.

Poco a poco fueron siendo aceptados por los demás, pero con amplias reservas. El odio hacia ellos era poderoso porque habían traído la guerra, porque tenían otra religión y otra lengua, porque su piel y su forma de pensar era diferente. Los habitantes de los suburbios tenían cientos de motivos para marginarles. Motivos cada uno más primitivo que el anterior. Y sin embargo allí estaban, plantando aquella hierba que no se comía, pero hacía olvidar las penas y el sufrimiento.

Charlie era uno de esos invasores. Álex se tropezó con él cuando iba de vuelta con el hachís en la mano. No vio que estaba tumbado en el suelo, sobre un cartón cuan largo era. El Negro, como todos le llamaban, yacía doblado allí mismo, en posición fetal.

Temblaba descontroladamente de pies a cabeza, emitiendo sin cesar un ruido ininteligible que si se podía escuchar era de milagro. El sudor le recubría los brazos y la cara, mojando la única camiseta que vestía. Su piel morena brillaba bajo la poca luz que quedaba en esa sala. Su cabello aunque corto nacía tupido, rizado y penetrantemente negro. Era evidente que no era un rebelde como los demás. Su labio oscilaba de arriba a abajo a gran velocidad y se agitaba como un trapo a merced de un huracán. Estaba más muerto que vivo. Álex recuerda que los chicos que iban con él quisieron deshacerse de él. Dejarle ahí muriéndose, o si acaso pegarle un tiro y tirarlo al canal que se había formado salvaje en lo que antes era la M-30, por ejemplo.

-¿Ayudarle? -preguntó un chico llamado Rubén dándole voz a los pensamientos de los demás-. ¿Y por qué íbamos a ayudarle? ¿Y qué cojones podríamos hacer nosotros por este tío?

Álex era el primer sorprendido en este asunto; no sabía qué retorcida energía estaba accionando, qué oculto mecanismo en su interior para despertar semejante compasión. Inédita y repentina compasión. No sabía si era por lo que había fumado, por lo que había bebido, o por algún golpe que se diera en la cabeza. Pero algo salido de no sabía qué sitio en su interior le decía que no estaría acerando sii dejaba a aquel chico ahí tirado. Y no había tenido una intuición de ese tipo en los veinte años que contaba entonces.

“¿Y desde cuándo me ha importado a mí hacer algo bien que no sea por y para mí?”, se preguntaba a sí mismo confundido. No hubo respuesta.

-No lo sé. Podríamos llevarlo al clan con nosotros.

-¿Al clan? -exclamó Rubén-. ¿A éste? Si Vico nos ve meter a un moro en el clan nos mete un balazo entre los ojos a cada uno.

-Sí, y directamente con las manos -dijo otro chico llamado Ion.

-Pero si lo dejamos aquí así morirá -repitió Álex.

-¿Y qué más da eso? -preguntó Rubén más exaltado con cada palabra que pronunciaba-. Mira a tu alrededor. En las calles hay miles iguales que se morirán mañana y tampoco pasa nada. Tú lo sabes mejor que nadie. Pero no, se te ha metido en la puta cabeza que hoy tenemos que salvar a alguien. ¡Y precisamente a éste! Mira Mono, que si el Viejo se entera de algo así nos vamos a meter en un problema de los gordos.

Álex sabía que Rubén tenía razón, y ni él mismo se explicaba qué le estaba pasando, pero seguía sintiendo esa intuición tan aguda. Titubeó por un rato más, escuchando los motivos que daba Rubén por los que debían marcharse tal y como habían llegado. Ion y el más pequeño de ellos, un chico que era casi un crío apodado Tubo, terminaron de convencerle. Se dieron media vuelta y marcharon hacia la estación de Cruz del Rayo. Pero Álex no consiguió descansar pese al alcohol y a estar agotado. Se levantó exaltado tantas veces como cayó dormido, empapado por su propio sudor. Dio varias vueltas a un círculo imaginario sumido en sus tribulaciones, posponiendo la decisión que, sin todavía saber por qué, su cabeza ya había tomado. Dejó de luchar contra sí mismo y volvió a las Ventas esa misma noche.

A Manuel no le hizo ni pizca de gracia que lo llevara a su casa al día siguiente. Álex siempre era bienvenido, pero en esta ocasión se había equivocado. Les abrió la puerta Carmen, su esposa, una mujer dulce y cariñosa que no entendía de nada que saliera de cortinas para fuera de su coqueto apartamento en el que parecía que no habían pasado estos años infaustos.

-Pero, ¿qué está pasando aquí? -preguntó Manuel alterado al entrar en el salón y ver la visita.

-Un amigo -respondió Álex mientras lo colocaba con cuidado sobre el sillón que le ofrecía Carmen-. Necesita recuperarse.

-¿Qué? ¿Un amigo tuyo? ¿De la calle? ¿Y te lo traes a mi casa? ¿A plena luz del día? ¿Pero estás loco o qué?

-Está muy enfermo. Si lo dejo tirado en la calle morirá.

-¡Ah no, no! ¡Ni hablar! ¡Aquí no se puede quedar de ninguna manera! -exclamó cada vez más nervioso-. Seguro que tiene SIDA o alguna otra cosa peor.

Manuel se estaba poniendo colorado por momentos, con las venas del cuello y la frente engordando peligrosamente.

-¿Y qué coño quieres que haga? ¿Lo llevo al hospital? Es un rebelde como yo, si lo pillan los maderos como mínimo lo encerrarán, y en su estado eso es peor que la muerte.

-¿Pero qué estás diciendo, Alexánder? Por el amor de Dios, con la cantidad de gente que matas sin piedad a lo largo de los días, te entran ahora ganas de salvar a éste. ¿Qué tiene de especial?

-Es mi amigo, y necesita ayuda. ¡Y no me llames así!

-Esto es una locura. Pero, ¿no eras tú el que decía que en este mundo no existen los amigos? ¿Que eso era algo propio de los blandos que no duraban ni veinte segundos en la calle, y yo que sé qué otras memeces más?

A Álex le escocía que utilizasen sus propias palabras para rebatir sus caóticos actos. Eso le hacía sentir como un hipócrita o un imbécil, ambas cosas que había detestado desde siempre. Y era hipocresía lo que estaba encontrando en Manuel. Se estaba poniendo colérico por momentos él también.

-¿Y tú? ¿Dónde está ahora tu caridad cristiana, tu empeño en ayudar al prójimo, tu insistencia en que todos somos iguales y debemos vivir en paz como hermanos...? Este chico necesita ayuda. Está muy enfermo y vosotros podéis ayudarle como hicisteis conmigo.

-Pero mírale, Alexánder. Es uno de ellos: es del enemigo.

-¡Te he dicho que no me llames así! -alzó la voz-. ¿Qué enemigo? La guerra se acabó, joder. Los días de la Gran Oleada pasaron. ¡Vencimos a esos hijos de puta; los mandamos a sus asquerosas madrigueras de una patada en el culo!

-¡Eso no es verdad! El enemigo sigue acechando. Es cierto que fueron expulsados de aquí, de la capital, pero en otras ciudades como Valencia, Alicante y Barcelona siguen los combates, y otras muchas ya han sido ocupadas del todo. Sevilla, Granada, Córdoba, Mérida, Zaragoza...

-¡Me importan un carajo las otras ciudades! ¡Por mí podrían hundirse en el mismísimo infierno! ¡Mi mundo no va más allá de las vías del tren, de los vertederos de las plazas, de los enormes edificios hechos ruinas, y de ese puto muro que nos separa del centro, y que nos ahoga como ratas en las cloacas secas!

-Alexánder, por Dios Santísimo, sé un poco razonable. Con esa forma de pensar sólo conseguiremos que el enemigo se recupere y vuelva a la capital con más fuerza. ¿Y qué hacemos nosotros mientras? Pelearnos como críos, por culpa de esa absurda Rebelión vuestra que terminará por acabar con todos, con llevarnos a la perdición.

-¡No me llames así, hostias!

-¡Entregad las armas de una maldita vez! Tened la suficiente decencia y dignidad de asumir que vuestros días como matones en los que dictabais la ley a placer han pasado, y dejad que las personas honradas y trabajadoras saquemos esta complicada situación adelante. Juntos podemos lograrlo.

-¡No! ¡El Gobierno nos engañó! Primero nos dejó en la estacada, obligándonos a vivir entre la basura como alimañas, dejando que nos muriéramos de hambre y de asco. Luego nos utilizó para que luchásemos contra el enemigo. Y ahora quiere deshacerse de nosotros porque no le interesamos. ¿Y todo para qué? Para volver a mangonearnos, y decidir nuestros destinos como mejor les convenga. Para convertirnos en esclavos sin cerebro ni iniciativa.

-Alexánder, no sé de dónde has sacado esas ideas tan descabelladas.

-¡NO ME LLAMES ASÍ!

Y finalmente silencio, tenso silencio sobre el que se puede escuchar aún el eco del último grito rebotando por las paredes. Muchacho y hombre se quedaron mirándose muy fijamente a los ojos, con una intensidad que parecía continuar gritando en el silencio. El pulso acelerado, y la respiración entrecortada hacían más dramática la situación, le daban mayor fuerza pese a no estar diciendo nada más.

-Si seguís chillando de esa forma los vecinos avisarán a la policía -intervino Carmen con su voz templada y cariñosa, haciendo trizas el iceberg que parecía haberse formado entre ambos.

Ella no se paró ni un instante, demasiado atareada preparando una cama para el enfermo, lavándolo y vistiéndolo con ropas limpias. A ella no le importaba lo que los dos hombres decidieran, en su interior se había activado su mecanismo de madre amantísima y automáticamente comenzó a tratar a Charlie como un hijo más. A ella sí que no le importaba su procedencia, raza, o religión. Su pura piedad movía con pasión cada cosa que hacía por los demás, sobre todo por quienes estaban más desfavorecidos. Era un espécimen del que el mundo se hallaba mortalmente huérfano. Álex sólo separó su mirada de la de Manuel para ver cómo Carmen iba haciendo lo que él pretendía poco a poco pero sin pausa. Manuel seguía sin estar muy conforme con ello.

-Carmen -reprochó tratando de controlarse-. ¿No ves que estamos discutiendo? ¿No puedes parar un momento?

Álex volvió a mirar al hombre con los ojos húmedos, y le dijo casi en un susurro cuando volvió a encontrarse con su mirada:

-Por favor... Yo respondo por él.

Esto dejó sin defensas a Manuel. El hombre sentía una tremenda debilidad por Álex, a quien quería como a un hijo, aunque a veces tuviera que lidiar con sus jugarretas de niño descarado. Pero nunca había escuchado de ese chico unas palabras como ésas. Eso de “por favor” había podido con él. Se ablandó y abandonó la resistencia. Al fin y al cabo, era un hombre bueno.

“Bueno y tonto”, piensa Álex sentado en el suelo de la celda.

Acordaron que Álex debía abandonar el piso al caer la noche, y de la forma más sigilosa que pudiera. Además, en cuanto la vida de Charlie dejase de correr peligro tendría que llevárselo tan lejos como pudiera de allí. Para que eso fuera posible, debería buscarle un sitio donde ocultarse: probablemente por su procedencia tendría problemas tanto con la policía como con otros plometas. Álex se encargó de ello en un par de días, justo antes de que el paciente despertase.

-¿Dónde estoy? -preguntó.

-En un lugar seguro -respondió Álex.

Miró hacia todas partes intentando corroborar esa respuesta. No se mostró demasiado conforme al ver un cuarto limpio, ordenado, con cortinas en las ventanas y cuadros en las paredes.

-¿Quién eres tú? -preguntó.

-Soy Álex, un plometa, un rebelde -respondió mostrándole su AKM-. ¿Y tú quien eres?

Siguió mirando hacia todos los rincones antes de contestar.

-Yo Charlie ¿Es éste un piso?

-Sí.

-¿Un piso de ciudad?

-Sí.

-¿De ciudad oficial?

-Sí.

Charlie se trató de incorporar, pero estaba tan débil que no logró sacar de debajo del colchón las sábanas que le recubrían. Con los ojos desencajados le dijo:

-¿Pero está tú loco? Yo no puedo aquí. Aquí me matan. Aquí matan a tíos como yo. Nos hacen pum, pum, y mandan tomar por culo. Tú me sacas de aquí ya, ¿eh? Si maderos enteran que yo aquí me dan tiro directamente, no preguntas, sólo tiro en cabeza, ¡pum!

-Tranquilo. Tú termina de recuperarte que yo me encargo de lo demás.

Álex se lo llevó finalmente de allí a un edificio abandonado cerca de la plaza de Cuzco. Era un escondite perfecto, resguardado de policías, chapas, otros plometas, y demás indeseables. De hecho, aquel era el sitio donde él solía refugiarse cuando necesitaba estar solo, o donde escondía aquello que consideraba útil de algún modo. Había abierto boquetes en ciertas paredes y techos que solamente él conocía, para tener sitios por donde escapar fácilmente si así lo necesitaba. Nunca llevaba a nadie allí, ni siquiera a sus conquistas. La excepción fue Aury, que no necesitó invitación para entrar allí. Ella siempre era la excepción. Pero con Charlie fue distinto sin tener un claro porqué que lo explicase. Álex también estaba sorprendido. Charlie le contó que él también tenía un escondite donde guardaba sus pocas pertenencias: una mini metralleta UZI, algo de munición, una escopeta de aire comprimido, las obligatorias botas militares, y poco más. No las llevaba nunca encima cuando salía buscando algo que fumar o aspirar. Esa noche que le encontró había estado aspirando las emanaciones de un bote lleno de algo parecido a gasolina. Debió de pasarse.

Pese a su desconfianza y a haber despreciado la ayuda de Álex, volvió al escondrijo. Él también percibía esa misteriosa conexión que les unía; o tal vez sólo buscaba cubrir sus intereses. De una forma u otra, ambos muchachos empezaron a forjar una estrecha amistad de la que estaban necesitados. Álex encontró por fin el respaldo que nadie le había brindado.

Charlie tenía unos tres años menos que Álex, pero ni él mismo podía asegurarlo, ya que desconocía su fecha de nacimiento. Le contó a Álex que su pueblo natal se llamaba Ain Temuchent, en el norte de Argelia. Llegó a España por Marruecos cuando no debía de tener los trece años todavía cumplidos. Iba acompañando a su padre, sus tíos, y hermanos mayores, que servían al ejército invasor como milicianos. Al poco, y después de haber entrado en combate un poco en el sur, sus familiares fueron destinados a la toma de Madrid para formar parte de lo que ellos llamaron La Gran Oleada. Aquí combatieron hasta que terminaron cayendo, como casi todos los invasores. Pero él no. Cuando llegó el momento de la retirada se vio obligado a permanecer en la ciudad, al ser asediada su unidad por el avance del ejército resistente. De ese modo, siendo él tan sólo un niño, pasó a ser un invasor invadido, sobreviviendo a duras penas, atrapado en un mundo en mucho peor estado que aquél del que procedía.

Él y los que estaban en su misma situación, pese a ser marginados, eran también plometas. Su UZI lo certificaba. Era un arma muy poco común, lo que le solía dar muchos problemas a la hora de encontrar munición adecuada. La consiguió de manos de uno de sus superiores, un militar de carrera desquiciado por haber perdido la guerra y estar en Madrid en contra de su voluntad. Una noche, estando borracho intentó violarle. Lo que no sabía era que lo que él consideraba como un niño indefenso no se separaba ni entre sueños de un cuchillo mohoso y mal afilado. Se lo atravesó en el cuello sin dudarlo. Y huyó con su arma.

Desde entonces Charlie tuvo que apañárselas solo en la calle. Era algo más duro de lo normal, ya que por su apariencia y su forma de hablar llamaba toda la atención sobre él. La xenofobia desatada desde que la ciudad perdió el Norte, lo convertía en un auténtico desheredado dentro de esa sociedad destripada. Eso terminó cavando una zanja en su carácter.

“Yo te enseña a ti a matar y follar”, solía decir mientras le mostraba lo limpia que dejaba su metralleta.

Y ese recuerdo hace sonreír a Álex en su soledad. Y es extraño, porque sabe que Charlie es uno de los causantes de que ahora esté sentado en el suelo de una sucia celda, esperando lo que seguramente sea su final.

*

“Plic”, vuelve a morir una gota en el suelo tan débilmente que casi ni suena. Pero entre los pensamientos de Álex irrumpe como un cañonazo. Ha vuelto a su realidad invadida por el silencio. Cree haber estado durmiendo; desearía haber estado durmiendo. Pero sólo soñaba despierto. Va a volverse loco, o algo peor. Nunca ha sido una persona paciente ni tranquila. Desde siempre si sus ojos están abiertos sus piernas están por defecto en movimiento. Y nunca ha sabido esperar.

“¿Para qué?”, se pregunta. “Si cada vez que quiero algo lo tomo, y si no puedo ya me busco la forma de poder.” Es la filosofía de alguien cuya única escuela está en la calle, cuyos únicos horarios son los que dicta el hambre, cuyos únicos maestros son los errores, y cuyos únicos libros son las cicatrices dejadas por las balas en los edificios, en los cuerpos, en la memoria.

Se pone en pie de nuevo. Camina los cuatro pasos cortos -tres largos- que hay de pared a pared por el lado más ancho de la celda. Se da la vuelta y vuelve a empezar. Así una y otra vez, intranquilo, sin llegar a ningún sitio. Por algún motivo que se le escapa, le llegan ahora imágenes del mundo en el que nació. Tan diferente, tan nuboso, tan distante, y en verdad tan reciente. Lo puede sentir aún, casi palpar si se concentra lo suficiente. Pero siempre le queda un regusto amargo en la boca, como un sueño tan verdadero que al romperse en la mañana parece imposible que no haya ocurrido realmente.

“¿Llegó a ocurrir realmente?”

Inspira hondo hasta llenar los pulmones. Se detiene. Mira fijamente a la pared que se ha quedado a pocos centímetros de su frente; tan fijamente que parece buscar allí su propio reflejo.

“La vieja ciudad cuando era joven”, se dice. Los recuerdos comienzan a confluir en su mente, regresando en tropel de los rincones más inhóspitos de su cerebro. Suelta el aire por la boca y vuelve a inspirar con todavía mayor fuerza. Se está tranquilizando mientras ya se le dibujan las avenidas llenas de coches, iluminadas por todas partes con cien mil colores que se encienden y se apagan, repletas de personas que atestan las aceras con el único pretexto de ir o venir. Es una imagen viva y nítida; podría paladearla. Se sienta. Apoya de nuevo la espalda contra la pared. Toma aire; lo suelta. Cierra los ojos y lo vuelve a ver, lo vuelve a oír. Lo tiene muy cerca, ya es suyo.

Pero de repente un ruido que no esperaba se lo arrebata de las manos. Ha vuelto el frío, y él vuelve a estar en la sucia celda con el culo pegado al suelo. La molestia procede del otro lado del corredor: un cerrojo abriéndose comienza un festival sonoro que revienta el silencio de la noche y termina de espantar sus recuerdos. Sus orejas se mueven como las de un perro. En cascada se van sucediendo el chirrido metálico de una puerta, un manojo de llaves golpeando contra ésta, y pasos, muchos pasos que se encubren los unos a los otros hasta que se detienen a la vez. Están al otro lado, y no son pocos. Levanta la cabeza en su dirección; nada, no acierta a diferenciar nada en la penumbra. Menos aún cuando una linterna le enfoca directamente a la cara, y lo deja ciego. Trata de abrir los ojos con mucho esfuerzo, protegiéndose con la mano mientras escucha cómo una voz empieza a hablar.

-Y ahí lo tenéis muchachos: el gran Mono, enjaulado por fin. Ahí sentado no parece tan temible, después de todo.

Es una voz peculiar, tan cargada de odio que parece pretender dañar con cada palabra pronunciada. Álex tiene la extraña sensación de haberla oído antes. Y es una sensación incómoda.

-¿Qué pasa, machote? -le pregunta desde las sombras-. ¿Ya no me recuerdas?

Justo a partir de este mismo instante sí: mal asunto. Trata de mantener la calma.

-Comisario Antúnez, ¡qué alegría volver a disfrutar de su compañía! -se burla Álex aún desde el suelo.

Con tan sólo una frase ya ha conseguido sacarle de sus casillas.

-¡Abre aquí inmediatamente! -ordena furibundo el comisario.

Es obedecido al instante. Entra él solo en la celda mientras la linterna continúa fija en el rostro del chico. Los demás se limitan a ser meros espectadores desde la puerta o el otro lado de las rejas. Álex sigue sin tener forma de saber cuántos son. Una carcajada áspera y de serenidad mal disimulada le llega desde las sombras.

-Hacía mucho que deseaba este momento -se regodea el comisario-. No te haces una idea cuánto.

-Ya sabe que disfruto haciéndole feliz -replica Álex, exagerando la sonrisa para que todos la vean.

Antúnez guarda silencio de repente. Acaba de recordar que no soporta ningún tipo de sentido del humor, ni siquiera en las raras ocasiones en las que es él quien está contento. Decide pasarlo por alto y vuelve de nuevo a reírse, ésta vez aumentando la intensidad.

-Me ha costado mucho dar contigo desde aquella última vez -vuelve a decir paladeando cada sílaba pronunciada-. Pero finalmente te he encontrado y aquí estás, en mis manos. Ahora veo que no eres más que un simple niñato enclenque y desaliñado. Tal vez te hemos sobrevalorado, confundidos por esas historias que circulan sobre ti. Ahora estoy convencido de que son mentira, leyendas de borrachos sin ideales ni techo.

-Sí, ya veo que le dejé tan buena impresión en nuestro último encuentro, que desde entonces me anda buscando -repone el muchacho-. Y eso fue solamente hace cuánto... ¿dos años? ¿Dos años y medio? Más o menos. Dos años enteros burlándole como a un zopenco; a usted y su batallón de maderos. No está mal para un niñato enclenque y sobrevalorado, ¿eh?

No lo ve, pero puede sentir cómo la ira del comisario le intenta atravesar. Aprieta los dientes esperando recibir un golpe más temprano que tarde. Pero sin embargo el silencio sigue tras sus palabras, como sostenido por unos finos cables de alta tensión. Entonces, sin previo aviso se encienden las lámparas del techo tras parpadear un par de veces. Se ha hecho de día sin amanecer. Un día gris y mortecino. Álex se restriega los ojos enérgicamente y vuelve a mirar a su interlocutor, que se mantiene en pie más o menos donde él lo situaba. No se da cuenta de que hay cinco policías esperando fuera de la celda. Cinco policías perfectamente uniformados con el equipo antidisturbios. Tal vez no se percata de ello porque al enfocar la cara del inspector un temblor le sube reptando por las entrañas: no tiene ojo derecho. No tiene iris ni nada parecido, sólo un globo ocular de un más que desagradable blanco lechoso. Una corta pero profunda cicatriz que le va de arriba abajo, de la ceja a la mejilla, parece la causante de tan horripilante herida. Toda su cólera y sed de venganza se hayan volcadas al otro lado, en el ojo que le queda sano, que le fulmina inquieto desde las alturas. Su mano derecha aprieta una cinta negra de la que cuelga un trocito de tela del mismo color: un parche para cubrir su desfiguración tal vez. El muchacho se contrae de la impresión.

Entonces recuerda una historia que corría por Prosperidad y los suburbios del Este. Una historia que contaba que un chico muy joven había conseguido escapar de una redada, hiriendo a dos policías usando una navaja. Se comentaba que uno de ellos era el mismo comisario Antúnez, y que éste había perdido el ojo a manos de ese chico. Álex pensaba que ése no era más que otro de los cuentos y leyendas que recorren las calles, pero ahora empieza a tener sentido. Consigue comprender y vuelve a mantener los nervios bajo control.

-Entonces fue cierto lo que cuentan -dice el Mono.

No recibe respuesta. Sólo radiaciones de odio. Lejos de sentirse intimidado, Álex vuelve a tomar la palabra pausadamente.

-Es curioso -dice.

-Es curioso el qué -responde el comisario.

Su nivel de enfado ha subido unas décimas. Y va en aumento.

-La gente empezó a decir que fui yo quien le hizo eso. Ya sabe, las historias van de boca en boca y terminan convirtiéndose en cualquier cosa.

El comisario aprieta los puños sin percibir que se está clavando las uñas en las palmas de las manos.

-Pero puedo asegurarle, comisario, que no fui yo.

Y suelta media sonrisa.

Antúnez hace ademán de lanzarse hacia él, pero no llega a dar ni un paso antes de frenarse. Toma aire, aunque le cuesta mantener la respiración, cada vez más acelerada.

-Pues claro que no fuiste tú, Mono -replica -. Pero todos lo creyeron así, incluso aquí, en la ciudad oficial. Y debo reconocerte que es algo que me ha resultado insoportable. Pero no, no fuiste tú. Tú eres protagonista de hazañas mayores.

Tras sus palabras llega de nuevo el silencio. Se extiende ajeno a que en la cabeza de Álex han llegado nuevos recuerdos. Recuerdos de esa última vez que se vio cara a cara con el comisario. Estaba en la calle, cerca del muro a la altura de Plaza de Castilla. Estaba haciendo cualquier cosa, o nada, que venía a ser lo mismo. Iba con los de siempre, Charlie, Ion, Rubén, y no recuerda si Tubo también. Las últimas dosis de alcohol le han dejado muy espesos sus pensamientos. Lo que era seguro era que salían de un edificio en ruinas, sin darse cuenta de que se estaban metiendo en la boca del lobo. A ambos lados de la calle había coches patrulla, y varios policía en pie aquí, allí, y un poco más allá. Fue una sorpresa que el mismo Caos les había tendido. Álex y sus amigos consiguieron salir ilesos, dejando varios policías muertos o heridos.

“Escapamos por los pelos.”

Fue una verdadera masacre. El chico y el comisario intercambiaron palabras, además de balazos en aquella ocasión. Álex no consigue poner en pie qué se dijeron entonces. Tampoco tiene tiempo para ponerse a reflexionar sobre ello.

El muchacho trata de acomodarse, ya que el suelo se le está empezando a hacer más y más incómodo, pero eso consigue que los policías se remuevan inquietos. Quedarse ahí parece ser la mejor elección.

-Debes de estar muy orgulloso de ti mismo -le dice el comisario.

Es casi una acusación. Álex decide no contestar. Pero sonríe.

-Eres una sabandija despreciable -espeta Antúnez -. Tú y todos los que son como tú. Y en realidad es una suerte que hayamos dado contigo, porque muy pronto se hará justicia y el maldito Álex el Mono ya no será más que alimento para las ratas.

Álex no se inmuta. Ya sabe de antemano que así suelen sonar los parlamentos de los policías. De cualquier forma, ni para él resulta agradable escuchar palabras así. Solía pensar que estaba preparado para recibir la muerte, pero hoy parece que no tanto.

-Pero no adelantemos acontecimientos -continúa el comisario remarcando las pausas-. Disfrutemos de este reencuentro. Porque yo también te tengo preparada una pequeña sorpresa.

“Genial.”

-Sí. Me gustaría aprovechar esta ocasión para que recuerdes aquella noche de hace aproximadamente un año, en la que esa infecta cloaca de la Cruz del Rayo fue limpiada de una repugnante plaga de cucarachas.

Álex se queda quieto pese a la descarga que de repente le azota en el pecho y le atraviesa de parte a parte. No consigue reconocer exactamente qué es, si furia, ira, rabia, o una nueva mezcla de todas ellas. Trata de que no se le note, pero el especial brillo del ojo sano del comisario le hace pensar que tal vez no está ocultando su rabia tan bien como espera. Éste no deja de mirarle esperando esa reacción. Ahora se explica que se contuviera tanto: quiere provocarle.

-No sé si lo recordarás -continuó regodeándose-. Desconozco si las alimañas como tú pueden retener una memoria a tan largo plazo. ¿Recuerdas, Álex?

Eso sí que lo tiene fresco en la cabeza. Como si hubiera ocurrido esa misma noche. Los gritos, los disparos, la muerte entrando como una riada por los pasillos de la estación. Oscuros recuerdos que ahora mismo son claros. Recuerdos que se había afanado en enterrar. Y ahora están ahí. Álex se retuerce por dentro, sintiendo cómo esos pensamientos se están traduciendo en malestar y dolores dentro de sí. Siente cómo sus entrañas se están descomponiendo, mientras el cráneo parece que le va a estallar. Tiene calor, pero el sudor que le va saliendo de la frente y la espalda está helado. Trata de que no se le note, pero se siente tan azorado, que las malas sensaciones empiezan a reflejársele en la cara.

El comisario puede verlo. No le quita el ojo de encima y comprueba el efecto devastador que tienen sus palabras en él. Siente el placer de la victoria, pero sus ansias de torturar a Álex hacen que vuelva a hablar.

-No sé si te acuerdas de cómo las fuerzas del orden entraron ahí abajo con ánimo de hacer entrar en razón a aquellas... personas. Lamentablemente no pudo ser del todo así. Una mitad terminó huyendo, y la otra terminó limpiando con su sangre aquella cloaca que antes había ensuciado. No sé si te suena, Mono.

Antúnez se siente triunfador. Arrastra las palabras con especial intensidad buscando su reacción. El chico lo va soportando a duras penas. Muy a duras penas.

-Claro que te suena, porque sé de sobra que tú estabas allí dentro esa noche. No me preguntes cómo lo sé: tu hedor es tan repugnante que puedo olerlo allá por donde pases. Y sí, yo también estuve allí, pues fui el encargado de dirigir la operación. Muy gustosamente, por cierto.

Los ojos de Álex ya no están perdidos. Tienen un único destinatario en el comisario, quien sigue hablando percatándose del odio que está empezando a generarse en el muchacho.

-Fue considerada como un éxito, pues dejamos fuera de juego a uno de los clanes más belicosos de nuestra jurisdicción. Pero, si he de ser sincero, eso me daba igual: yo sólo quería tu cabeza. Lo organicé todo con esa única idea en mente. Me importaba una mierda ese asqueroso clan del demonio; yo sólo te quería ver muerto... o ante mí en una celda, como ahora -muestra su más amplia sonrisa-. Así que puedes pensar que si se produjo el ataque fue por tu culpa: tú nos atrajiste como la miel a las abejas.

Álex está más quieto que en ningún otro momento de la noche. Tiene las extremidades rígidas y aprieta tanto los dientes que si tuviera un hueso en la boca lo partiría por la mitad. Al escuchar estas palabras, una masa informe ha surgido de entre sus entrañas y se remueve como la lava de un volcán listo para entrar en erupción. Esos recuerdos traídos a su memoria a empujones hacen que una idea se materialice: odio, odio, odio.

-¿Sabes? En un principio di la orden a mis muchachos de que no abrieran fuego, pues yo sabía que estabais desarmados. Y además yo no quería que te hirieran por nada del mundo: te quería vivo, a ser posible. De hecho, cuando el primer agente apretó el gatillo le obligué a parar. Luego la situación se volvió insostenible y tuvimos que disparar. Y también he de reconocer que en cierto modo disfruté viendo cómo todos aquellos terroristas e inadaptados iban cayendo bajo el fuego de la ley y el orden. Encontramos muchas mujeres y niños entre los muertos. Pero no me arrepiento. Eran escoria; ni más ni menos.

Sonríe tanto que muestra sin reparos dos muelas de oro al fondo de una amarilla fila de dientes. Álex lucha contra sí mismo, contra una voz que ha tomado cuerpo en su interior y que con sus gritos apaga los pensamientos que le piden que guarde la calma. Con cada imagen que se le viene está un poco más cerca de dejar de ser persona y convertirse en animal. Cierra los ojos intentando evadirse pero resulta ser peor. Piensa, recuerda, siente. Muchas buenas personas que él conocía murieron allí esa noche.

No puede soportarlo más; sólo ver a Antúnez en pie ya supone una cruda provocación. Odio y más odio. Muchas mujeres murieron allí, madres jóvenes y ancianas; y muchos niños de todas las edades; y aquéllos que por un momento consideró como suyos. Está perdiendo el control, no consigue hacerse con la situación, que se le escapa de las manos y huye, y salta hacia delante.

-¡Hijo de puta! -aúlla Álex poniéndose en pie de un salto.

Todos allí imaginaban reacción semejante, pero es tan raudo que nadie consigue detenerle. Antúnez se protege de los furiosos golpes como puede. Intenta utilizar su destreza en la lucha cuerpo a cuerpo, pero es tanto el ímpetu del muchacho que encaja uno, dos, tres golpes. Dos agentes entran en la celda y con mucho esfuerzo los separan. Inmovilizan a Álex que vuelve a estar en el suelo. El chico sólo se tranquiliza cuando recibe un golpe en el estómago por parte del comisario. Pugna desesperado por capturar algo de aire en sus pulmones, mientras Antúnez se enjuaga el sudor de la frente. Quedan de nuevo mirándose fijamente. El hombre vuelve a sonreír.

-Aunque debo confesarte algo más, Mono, algo que no sabes. Yo sabía de antemano que ibas a estar allí dentro esa noche. Sí. Sabía lo de esa estúpida celebración de tu clan, lo de que las armas iban a estar descargadas, y también que no ibais a faltar ninguno... Yo lo sabía todo. ¿No quieres saber por qué? Supongo que te lo imaginas. Había un informador, Álex. Sí, uno de los tuyos, que vino a nosotros con la idea de entregarnos ese maldito clan. Nos contó todo lo que iba a pasar detalladamente. Fue muy útil a la hora de que redujéramos a los guardias que había apostados en los edificios cercanos a la entrada de la estación. Y todo por un precio no demasiado alto, créeme.

Álex trata de decir algo, pero aún no puede contener suficiente aire en los pulmones. Jadea y tose como si fuera un animal salvaje. Antúnez sonríe, pero aún no está del todo satisfecho.

-Supongo que te acabo de dar una bonita sorpresa, ¿no, Mono? Seguro que quieres que la termine diciéndote quién fue -se le acerca hasta estar a un escaso palmo de su cara-. Una pista: fue la misma persona que te ha traicionado esta noche.

Sonríe. El aliento le huele a una desagradable mezcla de tabaco y comida mal digerida. Álex calcula las posibilidades que tiene de lanzarse hacia él y darle un cabezazo, morderle, hacerle daño. Lo intenta, pero está bien sujeto. Varias caras se le aparecen en la mente y empiezan a dar vueltas y vueltas: Carito, Charlie, Ion, Rubén, Aury, Charlie, Rubén, Ion, Aury, Carito, Charlie, Aury, Carito, Ion, Rubén. Y así cada vez más aprisa, revolucionando hasta que todas las caras quedan confundidas en una línea borrosa.

El comisario, que se había echado hacia atrás por instinto, pronto vuelve a acercarse lentamente.

-Como veo que dudas no te lo voy a decir. Al menos de momento. O mejor aún: le voy a decir que venga a saludarte y así verás que no te miento.

Y a continuación se retira, observando detenidamente hasta qué punto puede llegar la expresión de odio en la cara del muchacho. Éste sigue forcejeando, aunque sabe que jamás podría vencer la resistencia de aquellos dos enormes policía que le sujetan. Traga saliva para a continuación reunir unas cuantas palabras coherentes.

-No necesito que me diga nada -responde más sereno-. Ya sé quién es el traidor.

Antúnez arquea la ceja sana en señal de sorpresa.

-¿Ah, sí? ¿Eso crees? Seguro que te confundes, amiguito.

Y lanza una carcajada que resuena metálica en las paredes de la celda. Álex duda. Frunce el ceño un poco más si cabe y vuelve a forcejear una vez más. Finalmente se rinde. Agacha la cabeza en silencio. El comisario lo mira altivo.

-Bueno, de todas formas no te lo voy a contar, no ahora, al menos -insiste el comisario-. Dejaré que la idea de la traición te vaya comiendo por dentro lo que queda de noche. Y justo antes de terminar contigo te lo contaré: justo al final. ¿Qué te parece? Así harás tu entrada en el infierno con una sensación que espero que sea lo más dolorosa posible.

Álex comprueba asqueado el placer que aquel tipo se provoca a sí mismo con sus propias palabras. Todo eso sobra. Le parece un cobarde torpemente disfrazado de valiente. Vuelve a renacer el fuego. Levanta la cabeza y le lanza una mirada abrasadora. Ahora es el muchacho quien podría atravesar al comisario con la sola presión de sus ojos.

-Sí, porque esta mañana, con las primeras luces del alba, pondremos fin a tus correrías -sigue diciendo Antúnez-. Aquí está la orden de tu ejecución, recién redactada y firmada por el Ministro de Defensa para que la leas.

Se la tiende, pero Álex no tiene los brazos libres para cogerla. El comisario les hace una seña a sus subordinados, y éstos, tras cruzar una tímida mirada, sueltan al muchacho. Él mueve los hombros, atenazados todavía por la fuerza con la que ha estado sujeto. Se pone en pie ante la atenta vigilancia de los policías que le flanquean. Mira el papel por unos instantes. Lleva una mano hacia él, y lo toma. Pero justo cuando el comisario afloja los dedos, Álex lo deja caer al suelo. Mantiene sus ojos puestos en el del comisario, sin molestarse siquiera por saber dónde ha podido quedar la hoja.

-¿No te importa lo que ahí ponga? -le pregunta Antúnez cargado de satisfacción-. Está bien, te lo leeré.

Y tras recoger el papel del suelo, lo extiende y lee:

“El Ministro de Defensa del Estado de España, autoriza al comisario responsable de la comisaría de Plaza de Castilla -o lo que es lo mismo, yo-, lleve a efecto la ejecución de cualquier terrorista rebelde arrestado durante la redada efectuada hoy, siendo el día 23 de Mayo de 2024. El método a utilizar será la horca y la hora de la ejecución estará fijada entre las seis y las ocho de la mañana siguiente, tal y como lo estipula la tercera disposición del artículo 1º de la Ley de defensa y protección de las libertades del ciudadano del 19 de Agosto de 2016.”

Álex no da señal de vida alguna. Permanece en el sitio sin decir nada. Tiene los ojos muy abiertos. Nada más. El comisario sigue mostrándose victorioso, pero ahora no sabe cómo interpretar el gesto del chico.

-Me alegro de que la pérdida de su ojo no haya afectado a su capacidad visual -le dice finalmente, templando mucho la voz-. Además le hace interesante y atractivo. No sé quién se lo hizo, ¡pero era un puto artista!

El comisario cierra el puño arrugando la hoja que sostiene. La cara se le ha puesto colorada en menos de un segundo. Una mueca de resentimiento movida por la rabia le borra definitivamente cualquier atisbo de felicidad y de aquellas falsas sonrisas que traía desde un principio. Sin embargo, de cintura para abajo permanece estático, conteniéndose. Abre la boca para tomar aire, y con su voz de aguardiente dice muy lentamente:

-Basta de palabrería, ya has escuchado la orden del Ministro. Serás ajusticiado al alba, pendiendo de una soga que yo mismo me encargaré de atar y apretar alrededor de tu pescuezo. La lástima es que hayamos recibido órdenes tan específicas y no te podamos matar de una paliza; créeme que muchos de los chicos de esta comisaría lo hubieran deseado con pasión. Yo entre ellos.

Ha sido sólo un levísimo chispazo, pero Álex ha notado nerviosismo en esas palabras. No sabe si es debido a la emoción que siente este tipo por haberle capturado al fin, o por mera ansiedad, o porque tal vez teme que su vida carezca de sentido al haberle atrapado. Fuera lo que fuese, Álex capta que su enemigo está de algún modo impresionado por su presencia allí. “La impresión es la antesala del miedo”, piensa. Por algún motivo que él desconoce aquel hombre siente miedo. “No puedo dejarme vencer por él”, se dice. Decide que pase lo que pase en aquel lugar, él no va a entrar en su juego ni a caer en sus provocaciones. No va a proporcionarle ese placer que está buscando continuamente. No va a volver a montar el numerito de forcejear, suplicar, llorar. Va a plantarle cara.

-¿Y por qué no lo hace? -responde desafiante-. Después de todo, es el jefe y puede hacer lo que quiera. A la mierda el puto Ministro y la cerda de su madre; no se va a enterar de nada, ¿no? Entonces, ¿a qué está esperando? ¡Vamos!

-Las cosas no funcionan así: la ley está para cumplirla aunque no guste, y a veces ni se entienda. Es el mensaje que tratamos de mandaros a vosotros los rebeldes. Pero sois unos animales tozudos y mezquinos. Unos animales que yo me encargaré de limpiar de las calles de mi amada ciudad.

-Pues yo creo que eres un cobarde, comisario -replica apretando los dientes-. Que ese respeto y esa fe ciega por la ley no son otra cosa que una muestra más del miedo tan inmenso que tú y tus colegas tenéis a quedaros fuera de la protección de vuestra mierda de Gobierno. Por eso tanta ley y tanta mierda. ¡Sois borregos sin cerebro! Y por eso mismo siempre os estamos pateando el culo. Por eso mismo la Rebelión triunfará.

-No sabes lo que dices. Veo que el consumo excesivo de drogas en mal estado ha ido destrozando tu diminuto cerebro de primate. Estás tan equivocado como todos esos yonquis de mierda que pasan por estos calabozos a diario. Yonquis de mierda que me alegro de exterminar por la gloria de nuestra Nación.

-Eres un cobarde, comisario -repite Álex sin escucharle-. Un cobarde que teme saltarse la ley por si acaso puede llegar a ofender al Estado. ¿O acaso eres tan respetuoso por si acaso alguno de tus perros te delata y terminan aplicando tus sucias leyes contra ti también? ¡Vamos, obedece por una vez en tu puta vida a tus deseos y mátame con tus propias manos! ¡Acaba conmigo como deseas! ¡Vamos! ¿No te atreves, comisario? ¿No tienes los suficientes huevos de enfrentarte a tus temores y saltarte la ley? ¡Vamos, haz lo que estás deseando y rompe con este circo! ¡Vamos!

Los policías que permanecen fuera de la celda se mueven inquietos entre ellos, indignados por las palabras del chico. Incluso alguno de ellos hace el amago de entrar, pero es detenido por la orden fulminante del comisario.

-¡Atrás! Yo me encargo. ¡He dicho que atrás, cojones!

Los hombres hacen caso a regañadientes, lanzándole miradas asesinas a Álex a través de las rejas. El chico les devuelve la mirada haciéndoles el desplante. El aire, más que tenso, es electrizante.

-Mono -llama Antúnez lanzándole una mirada de odio y desprecio inimaginables.

Da un paso adelante, quedándose tan cerca del muchacho, que ambos pueden oler la respiración del contrario. Vuelve a hablar muy despacio y en un susurro.

-Se me pasan por la cabeza un millón de formas mucho más crueles que las que acabas de mencionar para acabar contigo. Ni te lo imaginas, y no creas que no me veo tentado a llevarlas a cabo una tras otra. Pero la ley es la ley: debe respetarse punto por punto porque es el camino perfecto que nosotros debemos seguir para llegar a ser mejores. Tu muerte será el más claro exponente de ello.

Y de improviso, golpea con bravura a Álex en el estómago. Está tan cerca que el chico ni lo ha visto venir. Éste pierde la respiración súbitamente, sin poder evitar que, de un empujón contra la pared, los policías que lo escoltan le manden con sus huesos al suelo. El comisario tiene que contener una vez más a sus subordinados, que se agolpan contra la puerta para entrar en la celda.

-¡Quietos, muchachos! Esperad a que termine.

Álex alza la mirada con una mueca de dolor provocada por la falta de oxígeno. Reúne las fuerzas que le quedan para mostrar una sonrisa de nuevo.

-Sé lo que estás pensando -le dice Antúnez-. Y estás en lo cierto: tanto hablar de la virtud y de lo ideal de las leyes, y ahora me comporto de este modo. Pero, ¿qué puedo decir? Sólo soy un hombre como otro cualquiera con sus muchos errores y debilidades. Las leyes son perfectas. Yo no. De eso serán capaces las próximas generaciones que se críen en ellas, una vez que hayamos erradicado la lacra de la Rebelión. ¡Toma!, ahí tienes tu última voluntad antes de ser ejecutado. Para que veas que no te guardo rencor.

Le lanza un cigarrillo que resbala por las piernas del chico y cae al suelo mansamente. Álex, todavía no restablecido del golpe, mira extrañado el pequeño objeto; seguramente nunca ha visto uno como ésos, acostumbrado a liarlos con sus propias manos en las contadas ocasiones en que se ha podido fumar uno.

-Como eres una sabandija asquerosa supuse que sería una última voluntad adecuada para ti, o que por lo menos te gustaría mucho. Y ahora, las obligaciones me llaman: es trabajoso y sacrificado limpiar la ciudad de indeseables. Te dejo con mis muchachos. Me han pedido pasar un ratito contigo para que habléis de vuestras cosas. Chicos, esperad a que me haya ido.

Y sin más sale de la celda con paso decidido.

-Se te ha olvidado darme fuego, comisario -trata de burlarse.

Es lo único que tiene tiempo de decir antes de que los agentes se abalancen sobre él.

*

Álex yace tirado en el suelo de la celda, besando su repugnante superficie, lavándolo con su sangre. Ahí se queda, del todo inconsciente y solo, abandonado a su suerte. Y mientras espera que se les ocurra volver a por él para poner fin a su existencia, el silencio vuelve a aparecer sin oposición. Pero no lo consigue del todo, pues el silencio es nada, y la nada no existe. El silencio es imposible allí dentro. No hay espacio para su ser -o su no ser- en el habitáculo. Es desplazado por el insistente rumor del odio, la venganza, la muerte, la destrucción... El silencio es imposible sobre Álex el Mono, ahora, aquí y en cualquier lugar. Y más en la celda más oscura de la cárcel, ahora que tiene la certeza de que está a punto de morir.

*

-Vamos, dormilón. Despierta o vas a llegar tarde.

-Mmmmmm... déjame un poquito más.

-No puede ser, mi amor, son las ocho y el autobús no espera a los niños que se quedan dormidos.

Abre los ojos, ya está despierto pero sigue remoloneando, acolchado entre el edredón. La madre termina de subir la persiana y abre las cortinas con un enérgico tirón, bañando la habitación con una luz mansa y cálida. Las paredes, el armario, el espejo de una de sus puertas, la mesita con su flexo y silla a juego, la alfombra de finas tiras de colores, la cómoda de cuatro cajones que sostiene en lo alto un pequeño televisor y una bola del mundo, y un sinfín de juguetes y prendas de ropa esparcidas al azar aquí y allá; todo adquiere un nuevo brillo. La habitación ha vuelto a la vida una mañana más, para mayor alegría de la madre y aflicción del hijo.

-Ha amanecido un día precioso -dice ella-. Te lo perderás si no te levantas.

-Pero si todos los días son iguales -responde él con la mandíbula pesada y medio dormida todavía.

-No. Este día el sol brilla de forma increíble, haciéndolo muy especial.

El pequeño no entiende muy bien el que su mamá le repita eso casi todas las mañanas, y aunque siempre consigue provocar en él una pizca de curiosidad, se vuelve a tapar hasta las cejas de nuevo: prefiere seguir durmiendo antes que comprobarlo. Inspira profundamente, dejando que penetre por sus fosas nasales ese olor cálido que sólo tiene su cama y que tanto le gusta. Exclama un levísimo gemido mientras se restriega como un gato ronroneando por entre las sábanas. Se queda quieto rodeado de aquel tacto tan sumamente agradable y automáticamente los ojos se cierran de nuevo. Pero la misión es abortada al instante por la atenta madre, que de un tirón lo destapa hasta la cintura. El niño hace una mueca de desagrado, pero sabe que no le servirá de nada oponerse. Anteriormente ha probado con quedarse quieto, llorar, gritar, conversar... y sólo parece funcionar hacer lo que ella mande. Por unos momentos piensa en lo injusta que es a veces la vida con él, pero debe reaccionar pronto, ya que sin su edredón nórdico le empieza a faltar ese calor tan reparador.

Se incorpora trabajosamente y taciturno, con movimientos muy lentos. Se sienta. Lleva un par de botones del pijama desabrochados, y el cuello no está en su sitio. Se queda así un rato sobre la cama y medio cubierto. Las sábanas son unas fauces que lo tienen apresado por las piernas y que parecen no querer dejarlo marchar así como así. Tiene el ceño fruncido, entrecerrando los ojos para que sus pestañas puedan absorber mejor la luz que tanto trabajo le cuesta aceptar. En la coronilla se le levantan desordenadamente cuatro o cinco de sus rizos rubios, venciendo como por arte de magia a la ley de la gravedad.

-Qué largo tienes ya el pelo, corazón. De esta semana no pasa que te lleve al peluquero.

-Al peluquero no que duele mucho -responde el niño casi balbuceando por el incontrolable bostezo que se le escapa.

-¿Pero qué dices? -pregunta ella agradablemente sorprendida.

-Sí, sí, duele mucho. La última vez me hizo mucho daño con las tijeras.

Ella deja escapar una sonrisa.

-Pero si las tijeras sólo cortan el pelo, Trasto -responde -. Y el pelo no duele cuando se corta.

No parece haber quedado demasiado convencido por la explicación, pero tampoco tiene datos con los que refutar la tesis de su madre. Prueba con otra táctica.

-¿Y volverá a crecer? -pregunta inseguro.

-Me temo que sí, como siempre -responde ella con cierta resignación.

-¿Seguro? Mira que si no me crece me pondré muy triste porque no me has dicho la verdad.

-Seguro, corazón -responde ella divertida mientras trata de poner orden en la habitación-. Trasto, vaya cómo tienes el cuarto, ¿eh? Menudo desastre. Éste no es el trato al que habíamos llegado.

-Se me olvidó recoger, mami -responde él encogiéndose de hombros-. ¿Y entonces qué le pasó a Paco?

-¿De qué hablas? ¿Qué Paco? -pregunta ella agachada recogiendo ropa del suelo.

-El portero. Él no tiene pelos en la cabeza, ni cortos ni largos.

La madre no puede evitar soltar una carcajada al oír eso. Se sienta en la cama junto al niño, y tras darle un sonoro beso en la mejilla le entrega una camiseta y unos pantalones limpios.

-Pero Paco es un hombre malo y rancio, y por eso se quedó sin pelos como castigo. Así que ya sabes, tienes que ser un niño bueno para que tu pelo siga creciendo tan precioso y tan rubito. ¿Eres tú un niño bueno?

-¡Siiiiiií!

-Muy bien. Entonces haz caso de lo que te dice mamá: vístete rápido, lávate la cara y por favor, péinate. Mientras, yo te iré calentando la leche. Hoy papá ha bajado a la cafetería antes de ir al trabajo y ha comprado porras.

-¡Porras! ¡Bien!

El niño sale de la cama de un salto. Atropelladamente se pone los pantalones y la camiseta, y descalzo aún va hasta el baño. Hace pis y se da con agua en la cara, una, dos, hasta tres veces. Se seca descuidadamente, y entonces se queda mirando muy fijamente al espejo: es varios centímetros más alto porque sus rizos siguen ahí encrespados en todo lo alto. Él no lo comprende completamente, pero en el fondo sabe que no está bien llegar a la cocina sin haberse peinado: a su mamá no le gustaría. Toma el cepillo con expresión seria y armándose de valor comienza a pasárselo por la cabeza. Cuando el pelo se queda enganchado por primera vez con un “¡ay!” se aleja el cepillo rápidamente y lo tira en el lavabo con saña.

“Al menos lo he intentado.”

Sale al pasillo, donde se cruza con su hermanita Irene, tres años y medio menor que él. La niña está montada en su triciclo, y lo conduce a toda velocidad; más o menos. Lleva puesto aún el pijama, pero tiene los ojos abiertos como platos; debe de llevar despierta al menos un par de horas, como casi siempre ocurre. Se para en seco al ver a su hermano mayor y alza el sonrosado moflete sin decir nada. Él sabe que es su forma de dar los buenos días y le da un beso, prosiguiendo su camino a la cocina. Ella también prosigue su alocada carrera por el corredor. El niño cruza como un rayo el salón, donde constata que tampoco recogió los mandos de su videoconsola la noche anterior: éstos se encuentran tirados sobre el sofá que hay encarado a una pantalla de plasma que, en comparación con el chico, es enorme.

“Papá tampoco los guardó y jugó igual que yo.” Los recoge y los guarda en su sitio. Llega finalmente a la cocina. Allí un humeante tazón le espera sobre la mesa, justo en su lado. Retira la silla con mucho esfuerzo y se aúpa para sentarse. Es leche con cacao; y acaba de comprobar que está deliciosa.

-Cariño, ya estás aquí -le dice la madre-. No seas impaciente y espera a las porras para poder mojarlas en la leche.

-Bueno, si me lo acabo me pones más para mojar, ¿vale? -propone él pícaro.

-No vale, sinvergüenza -le contesta ella sonriendo.

Pone sobre la mesa un plato cubierto con otro del revés. Lo destapa, mostrando las porras deliciosamente tostadas y también algo humeantes todavía. Huelen de maravilla.

-Cómete eso mientras voy vistiendo a la hermanita. No me puedo creer que vayamos a llegar tarde hoy también.

Él se queda solo en la cocina sin decir nada, acompañado por el sonido que emite el televisor que hay en la mesita del rincón. Mira muy fijamente las porras; no puede evitar agarrar una y metérsela en la boca sin mojar ni nada. Está muy caliente, por lo que da un sorbo de su leche achocolatada, que está más caliente aún. Una gota de sudor aparece de entre sus rizos y le cae imparable frente abajo. Se la enjuga con la manga sin darle mayor importancia y toma el mando a distancia para cambiar de cadena: su mamá está viendo uno de esos insoportables programas donde hombres con chaqueta y gafas, y mujeres repeinadas no hacen más que hablar de temas aburridísimos. Mencionan sin parar las palabras guerra, bancos, conflicto, crisis, depresión, y otras mucho más raras y feas.

“¿Quién podría tener interés en ver a gente hablando sin más?” Pone los dibujos. Vuelve a dar otro bocado mirando con sus grandes ojos marrones la pantalla. Con la porra crujiéndole aún en la boca exclama:

-¡Ag! ¡Son dibujos de chica!

Y de seguida vuelve a cambiar de cadena. No le convencen demasiado los programas que están poniendo, por lo que comienza a zapear sin mucho sentido, hasta que se topa con una cadena donde una chica muy sexy baila contorsionando rítmicamente su cintura al son de una animada canción. El niño parece conforme y continúa comiendo risueño moviendo la cabeza de un lado a otro sin mirar siquiera al televisor.

-¡Oh, Dios mío, qué tarde es! -viene diciendo su madre desde el salón-. Ya pierdes el autobús. Tendré que llevarte yo otra vez al cole -se lamenta.

Son buenas noticias, pues no es demasiado el tiempo que pasa con su madre y simplemente la adora. Además, y no sabría decir por qué, no le hace demasiada gracia el autobús escolar. La mujer mira continuamente el reloj de su fina y pálida muñeca, mientras trata de hacer varias cosas a la vez de forma inverosímil: tomar un café, ordenar la encimera de la cocina, terminar de ponerle la chaquetita a Irene, a la que porta en uno de sus brazos, o cerrar la bolsa de basura que rebosa del cubo. Está atareadísima. Ni siquiera con dos brazos más sería capaz de hacerlo todo a la vez. Sin embargo, consigue llevarlo adelante sin muchos más impedimentos.

-¿Estás listo ya, corazón? -pregunta sin mirar al chico.

-Sí, mami.

-¿Tienes lista la mochila?

-Sí, me ayudó papi a hacerla anoche antes de acostarme.

-¿Te has lavado la cara?

-Sí.

-¿Te has puesto toda la ropa?

-Sí -dice justo después de abrocharse una chaqueta roja que había colgada en el respaldo de una silla.

-¿Te has peinado?

-Sí -termina respondiendo tras dudar unos instantes.

-Vámonos pues -dice ella volviéndose tras arrojar la taza de café vacía al fregadero.

Se detiene al instante al mirar a su hijo. Su expresión es de contrariedad.

-Pero no utilices esa chaqueta; prefiero que la reserves para cuando vayamos a visitar a los abuelos -dice a la milésima de segundo.

-A mí me gusta ésta.

-Sí, pero te la puedes manchar en el cole. ¡De hecho estoy convencido de que te la vas a manchar! Tienes cuatro más. Ve ahora mismo a ponerte otra, ¡y rápido!

El chico deja decepcionado la chaqueta donde la encontró y se dispone a alcanzar su habitación. Pero la voz de su madre, con un tono ligeramente irritado por primera vez en toda la mañana, le impide continuar.

-¡Alexánder!

No le gusta que le llame de esa forma: es señal indefectible de que va ser reprendido.

-¿Qué? -pregunta sin mirar desde el quicio de la puerta de la cocina.

-¿Estás seguro de haberte peinado? -pregunta seria.

El niño se teme que sea una de esas preguntas de las que se conoce de antemano la respuesta. Se vuelve y se lleva la mano a la nuca avergonzado. Allí se palpa, encontrando que, en efecto, esos pelos rebeldes no se han aplastado solos desde que saliera del baño.

-Lo intenté, pero el cepillo no se dejó -fue su respuesta.

La madre hace un gesto de haber perdido la paciencia, pero por suerte le dura menos de un segundo.

-Tráete el cepillo también. ¡Y corre!

Por fin llegan al coche, donde los dos chicos son sentados en sus respectivas sillas especiales. Es lo único que realmente detesta del coche de mamá. Aquel asiento adaptado le parece especialmente humillante. Además aún le gotean los ojos y la nariz de aguantar los fuertes tirones recibidos por el cepillo a manos de una mamá dominada por las prisas.

El niño observa la calle a través del cristal. Las avenidas, como todas las mañanas a esas horas, están saturadas de coches. El tráfico es denso como el agua del estanque del Retiro, y apenas si avanzan. Desde el exterior tan sólo le llega el pitido de los otros coches, amortiguados por la monótona conversación entre tres o cuatro que sale de la radio.

“Es como si hubieran encogido a los de la tele y los hubieran metido dentro de la radio”, piensa el chico. “Pero ahí siguen, charla que te charla sobre nosequé, aburriendo a las ovejas.”

-Mamá, ábreme la ventanilla, tengo calor.

-No, que entra humo, cariño.

-Pero tengo mucho calor.

-No hace calor, Trasto -responde ella maniobrando con el volante.

-Pues yo lo tengo. ¿Me puedo quitar la chaqueta?

-Mejor pondré el climatizador, ¡aunque estemos en abril!

El coche llega finalmente al colegio, donde se detiene con cuidado para no atropellar a ninguno de los muchos otros papás y mamás que acuden con sus chiquillos sin parar de mirar el reloj. El chico se desabrocha como puede el cinturón de la sillita y se apea del vehículo. Ella va a darle la mano para guiarle a la misma entrada, pero Álex se la aparta de un tirón.

-¡Yo solo! -exclama muy serio.

-Está bien -resopla ella dándole la mochila.

El niño la pone en el suelo, haciéndola rodar por entre los coches que atestan la calle aparcados en doble fila con las luces de emergencia parpadeando. Recibe dos profundos besos, uno por mejilla, y al instante se vuelve sin fijarse en que ella no para de decirle adiós con la mano. Mientras él mira, la enorme sonrisa no se borra de la cara de la joven y apasionada mamá.

2. DESPIERTA

La vieja ciudad cuando era joven. Cuando lo único que no sobraba era el tiempo; cuando yo no era más que un crío alegre y despreocupado, rodeado de críos alegres y despreocupados de cero a cien años. Cuando aún había alternativas y posibilidades de todo y para todo. Cuando yo no albergaba más temor que a las tormentas que de vez en cuando caían. Cuando la gente no era feliz únicamente porque prefería ser idiota. Cuando yo tenía un hogar seguro, limpio y cálido. Cuando la paz era un estado natural del ser humano y no un deseo inalcanzable. Cuando el que yo hiciera cuatro comidas al día era un hecho tan sólido y demostrable, como que el sol saliera por el Este y se pusiera por el Oeste. Cuando pensábamos que seríamos jóvenes y guapos por los siglos de los siglos... La vieja Madrid cuando era joven; quién lo diría viéndola ahora. Y sólo han pasado 15 años desde que aquella mañana yo mirara el mundo a través de la ventanilla del coche de mi madre. Aquella mañana tan normal y corriente, que ahora representaría una auténtica utopía.

La ciudad era tal y como se ve ahora, sólo que nada estaba arrumbado. Todo estaba nuevo y era utilizado para lo que desde un primer momento se construyó; ni más ni menos. Las avenidas eran enormes vías de paso para miles y miles de vehículos al día, y servían para comunicar, no para separar y excluir. Bajo el suelo, el sistema de metro era una kilométrica red que conectaba cualquiera de los múltiples rincones de la ciudad por recónditos que éstos fueran; y no era el hogar de nadie, como una madriguera antinatural. Los edificios estaban enteros y no corrían el riesgo de caer derrumbados en cualquier momento, heridos mortalmente por impactos de obuses. Si había algún agujero en las aceras, era protegido de modo temporal con vallas metálicas de un vistoso amarillo; no como ahora que si hay alguna calle sin agujeros en su acera es por casualidad. Los jardines y los parques rezumaban paz y vida durante las cuatro estaciones del año; y ahora cualquier hueco es un descontrolado criadero de hierbajos, nido de ratas grandes como perros. Existía la posibilidad de ser atracado, o incluso asesinado; pero no como ahora, que con mucha suerte tal vez tengas alguna oportunidad de encontrar a alguien dispuesto a ayudarte. Existía un orden marcado por la ley que todos aceptaban, que tal vez estuviera repleta de fallos y en ocasiones fuera injusta; pero no era necesario estar en perpetua rebelión contra un gobierno que no oculta su criminalidad.

Tal vez no fuera el paraíso en la Tierra, como suelen repetirnos los que por aquel entonces ya eran adultos. Tal vez. Y sin embargo todos soñamos con despertarnos una mañana en nuestro cómodo hogar, en un mullido colchón, y con un frigorífico repleto esperándonos al cruzar la esquina. Y aquél que ahora viva entre cartones y diga lo contrario, miente descaradamente.

*

Los niños forman un estruendo ensordecedor dentro del recinto de la piscina. El arquitecto se ha encargado de que allí dentro la iluminación sea natural y abundante, que la temperatura sea fácilmente regulable, que los accesos sean cómodos y estén bien señalizados, que haya suficiente espacio para un tránsito correcto por los alrededores del vaso... Pero se ha olvidado del sonido; debe faltar o sobrar algún elemento que hace que el eco rebote alocadamente en las alturas y baje amplificado hasta llegar a retumbar en los oídos.

Y el griterío de al menos ochenta niños saltando y jugando en una piscina no es un concierto de Bach. Ahora es el momento de baño libre en la parte poco profunda, donde los pequeños disfrutan de un poco de esparcimiento después de casi una hora de natación.

“Menos mal que después de cenar está tan cansado que se duerme en seguida”, piensa ella aliviada mientras observa a su hijo entrar y salir del agua como un poseso. De repente, el chico hace una pausa en su afán por demostrar a los demás quién salta más alto y más lejos, y levanta la cabeza en dirección al recibidor, unos treinta metros más allá. Allí encuentra a la encandilada madre junto a un numeroso grupo de adultos que miran al mismo tiempo y con la misma expresión de idílico enternecimiento hacia la piscina. Parecen sedados, o bajo los efectos de alguna sustancia ilegal. Álex levanta la mano y la agita veloz. Recibe la respuesta inmediata de su mamá, pero casi ni la ve, pues de inmediato vuelve a zambullirse en el agua. Ella se muerde el labio inferior y mueve la cabeza suavemente de un lado a otro como negando; se le llena el pecho de amor sólo con verle tan feliz. Lleva bajo el brazo derecho el albornoz tamaño infantil con el que le secará, y con la otra mano se esfuerza por que la pequeña Irene no se escape de su control. La niña trata de librarse de la custodia de su mamá para lanzarse hacia el agua y unirse a la fiesta. De momento pierde en el forcejeo.

De pronto suenan los silbatos de los monitores, indicando que la hora de juegos ha llegado a su fin. Poco a poco, la que hace unos segundos era una abarrotada piscina, comienza a calmar sus aguas transparentes. Pero no del todo, pues algunos se hacen los remolones porque no quieren parar de jugar. Como todos los días, Álex es uno de ellos. Finalmente, y tras haberse llevado la reprimenda de un monitor, llega hasta el recibidor dando brincos, con las chanclas puestas del revés y haciendo girar frenéticamente el gorro con la mano. Ella lo recibe con una de sus mejores y cálidas sonrisas.

-¿Qué tal ha ido hoy? -le pregunta mientras se afana en ponerle el albornoz.

-¡Muy bien! -responde él tan inquieto que no acierta en meter la mano por la manga-. ¡He aprendido a tirarme de cabeza!

-¡Vaya! Eso es justo lo que te faltaba -suspira ella.

-¿Qué?

-Que muy bien, cariño. Eres todo un campeón.

-¡Sí!

Le ata el cinturón y lo conduce hacia los vestuarios. Milagrosamente, ha conseguido que Irene no se escape demasiado lejos mientras abrigaba al empapado hermano mayor.

-Eso es -dice ella-. Ahora que ya estás seco ve vistiéndote mientras yo voy a hablar con tu monitor, ¿de acuerdo?

El niño se la queda mirando muy fijamente, tan paralizado que parecía imposible tras verlo antes en el agua.

-Yo no he hecho nada, ¿eh?

-No, cariño, voy a...

-Empezó él -le interrumpe torpemente.

-¿Cómo?

-Antonio. Él empezó. Yo no he sido. Si le pegué fue por su culpa.

-¡Alexánder! -exclama ella seria.

-¿Qué? -pregunta él con un hilillo de voz.

-Voy a hablar con tu monitor sobre otro tema. Pero luego tú y yo tendremos una conversación cara a cara para que me aclares eso. Pegar está muy feo. Yo no te he enseñado eso.

El niño se queda enmudecido y avergonzado. La madre sale del vestuario con dirección al cuarto de monitores; una pequeña estancia donde se supone que los muchachos que allí trabajan pueden tomarse un descanso entre clases, guardar sus cosas, y vigilar la piscina, pero que en realidad no sirve ni para contener a la mitad de ellos en unas condiciones aceptables. Se asoma a la puerta del cuarto, atrayendo las miradas de casi todos los chicos. Ella se siente un poco incómoda en principio, pero en el fondo se alegra de ser capaz de hacer callar todavía con su sola presencia a muchachos bastante más jóvenes. No se hace esperar uno de ellos que acude con su camiseta amarilla.

-Hola qué tal, Sergio, soy Silvia, la madre de Alexánder. Estuve hablando contigo la semana pasada, ¿recuerdas?

-Ah, sí, Álex, por supuesto -responde él -, dígame.

Mientras ellos hablan, la juguetona Irene escurre sus deditos de la mano de la madre y se cuela dentro del cuarto. La mujer trata de impedirlo, pero la deja libre al ver que rodeada de tantos monitores no corre peligro alguno. Varios chicos y chicas comienzan a jugar con la pequeña, que sonríe divertida y también les hace sonreír a ellos.

-¿Qué tal va? ¿Cómo lo ves? -pregunta ella.

-Yo lo veo muy bien. Mejor que eso. Su hijo es uno de los mejores del grupo, si no el mejor; con diferencia.

-Por favor, tutéame, no soy mucho mayor que tú.

-Bueno, yo tengo veinticuatro años... -dice con una media sonrisa que resulta un tanto boba.

-Ya... Pero, ¿crees que ya está listo para nadar por sí solo en verano, por ejemplo?

-Ya lo creo -responde el monitor tras aclararse un poco la voz-. Creo que incluso está listo para nadar con los chicos del grupo siguiente, aunque son un año mayor que él. Ha dejado atrás a sus compañeros, y tiene tendencia a hacer travesuras. Es posible que se aburra.

-¡Porque se aburre y porque es un trasto! -exclama ella-. Pero es estupendo lo que me dices.

-Y eso no es todo: en mi opinión, si sigue en esta progresión creo que podría apuntarlo al equipo de natación del club.

-¿El equipo de natación? ¿No te parece que es todavía un poco pequeño, Sergio?

-Es bastante pequeño, pero estoy convencido de que le iría bien. Le... te explico. Tu hijo tiene una coordinación fuera de lo común. Realiza maniobras complejas casi instintivamente, mientras que a la mayoría le cuesta semanas o meses aprender lo mismo. Yo le recomiendo la natación porque es mi especialidad, pero realmente Álex podría destacar en cualquier deporte.

Ella parece contrariada. Las noticias son mejores que magníficas, pero tiene otros planes en mente. En estas se acerca una delgada muchacha de piel morena y pelo lacio que en su camiseta amarilla de monitora, además se puede leer en verde la palabra coordinador. Con bolígrafo azul, ella misma ha pintado una A justo al final.

-Hola Inma, ¿qué tal? -saluda la madre amistosamente.

-Muy bien Silvia, gracias. ¿Vienes a ver los progresos de tu campeón?

-Sí, bueno, de eso hablaba con Sergio. Pero no le he comentado una cosa: creo que voy a dejar de traer a Álex a la piscina. Era ésa la razón por la que quería hablar con vosotros.

-Pensaba que era por el tema de apuntar a la peque -dice Sergio sorprendido.

-También de eso quería hablarte. Tampoco voy a apuntar a Irene.

-Vaya, Silvia, me has dejado sin palabras. ¿Ha ocurrido algo? El chico está encantado con las clases. Y lleva tanto tiempo aquí que es casi uno más de nosotros.

Se queda encogida de hombros como esperando algo más de la mujer. Ésta se ve obligada en cierto modo a dar una explicación.

-Verás, hace tres meses que me quedé sin trabajo, y aunque ahora dispongo de más tiempo, paradójicamente me viene peor traer a los nenes a la piscina. Yo tenía planeado el itinerario, de tal modo que salir del trabajo, recoger a mis hijos, uno del colegio y la otra de la guardería, y venir aquí era un mismo camino. Ahora me es mucho más difícil.

-Pero pueden traerlos sus abuelos. Los he visto en alguna ocasión -expone el monitor sin mucho convencimiento.

-Sí, pero esas eran ocasiones especiales. Perderían muchas clases porque los abuelos no podrían venir todos los días. Sería una pérdida de dinero; y ahora debo mirar más por eso.

Inma guarda silencio. Es normal en ella criticar a Álex por lo pesado que a veces llega a ser, pero en el fondo le tiene un aprecio enorme. No en vano le conoce desde que le enseñó a nadar siendo muy pequeño.

-Es una auténtica lástima -dice finalmente -. Bueno, gracias al menos por avisarnos.

Tapa su visible y contrariada tristeza con una sonrisa.

-No hay de qué. Lo siento; a mí me duele más que a ninguno, os lo aseguro.

-¿Y vas a apuntarlo a otra piscina, o a otra actividad? -insiste cuando parece que ya sólo queda despedirse-. Tu hijo es un atleta nato. Estarías desaprovechando su energía y su enorme potencial si no hiciera algún deporte.

A Silvia le duele que le diga eso, pues de sobra sabe que de momento no va a ser posible. No hay felicidad en sus ojos negros cuando habla en esta ocasión.

-Sí, sí. Hay un centro junto a casa donde puedo apuntarle a Taekwondo y otras cosas más -miente-. Muchas gracias por todo, Inma, Sergio. Hasta pronto.

Cuando llega al vestuario infantil aún hay gente cambiando a los niños. Encuentra la bolsa abierta y desordenada justo donde la dejó, pero no hay rastro de Álex por ninguna parte. Una sensación de angustia la aborda de golpe, sintiendo un calor trepándole estómago arriba. Levanta la cabeza pero no consigue verlo. Tratando de conservar la calma lo llama una y dos veces, pero sólo consigue atraer la curiosidad de alguno de los que por allí quedan. Se desespera por momentos. Deja la bolsa donde la encontró y recorre a grandes zancadas el vestuario cuan largo es. Tampoco así da con él. Irene empieza a preocuparse por la actitud de su madre, que lleva una mueca de disgusto poco común en ella. De pronto, parece escuchar la voz de su niño proveniente de las duchas. Sin pensárselo dos veces acude allí. Pierde el rastro del sonido, tapada entre el griterío de los chicos que aún resuena en el vestuario. En las duchas no hay nadie que ella conozca. Se vuelve sobre sus pasos desesperada, dispuesta a salir al pasillo a llamar a alguien, a los guardias de seguridad, a la policía, los bomberos, o lo que hiciera falta. Cuando de súbito una de las puertas de las duchas individuales se abre. De dentro sale Álex persiguiendo a otro niño utilizando su gorro como si fuera un mayal. Ambos continúan con el bañador mojado y aún puesto. Ella respira aliviada viendo cómo el pequeño se aleja de nuevo en pos de su amigo, que es llamado a gritos por su madre desde la otra punta del vestuario. Al ver a su madre, Álex recuerda que tenía que estar vestido ya. Pone cara de niño aplicado y obediente y se dirige a toda prisa hacia la bolsa, donde comienza a ponerse los calcetines sin quitarse el bañador y con el gorro aún en una de las manos. La madre se sienta frente a él sin decir nada, esperando paciente que éste termine. Entretanto, Inma aparece por allí.

-Hola Álex, ¡choca esos cinco! -le dice mostrándole la palma de la mano.

El niño se gira y le da una palmada con todas sus fuerzas, como si quisiera desintegrarle la mano a la muchacha.

-Muy bien, muchachote, así se hace. Me ha dicho Sergio que hoy has nadado genial.

-¡Sí! -contesta mientras trata de meter la cabeza por el cuello del suéter.

Inma le ayuda y le remueve suavemente el pelo cuando lo consigue, intentando poner los húmedos rizos en su sitio. No ha sido del todo posible.

-Eso está de diez -le sigue diciendo-. Sigue así, que estoy convencida de que algún día te veré por la tele.

Álex sonríe de oreja a oreja, mostrando sin rubor los huecos donde en breve deberán crecer sus nuevos dientes.

-¿Me das un beso? -le vuelve a preguntar mientras le ayuda con las zapatillas deportivas.

El niño le devuelve una expresión de extrañeza.

-Pero si no es verano y no me voy de vacaciones -le contesta.

-Ya. Pero somos amigos, ¿no?

-Sí.

-Pues entonces dame un beso de amigo.

Álex se lo da sin reparos. Inma lo toma a continuación por ambos lados de la cara y se lo devuelve mucho más ruidoso y multiplicado por dos.

-Adiós, pequeño hombre mono.

-Adiós, Inma -responde el niño sin entender y sin preguntarse por qué.

*

Todo era muy distinto: rápido, limpio, cómodo, fácil, seguro, bonito... Ésas eran las señas de identidad de un mundo que se fue escurrió por el sumidero. Poco a poco, sin necesidad de ayuda, se fue marchando sin que nadie supiera cómo o qué hacer para evitarlo. Se le fue escapando la vida por entre los dedos, como si fuera el agua que sale de un grifo y que busca el sumidero, como el anciano que pierde las ganas de vivir y que de un mes para otro pasa de la salud a la tumba. Nadie sabía por qué, pero todos contribuyeron a su caída sin ser los verdaderos culpables. Todos, para luego ninguno admitir su contribución, ya fuera de forma activa o pasiva, al desastre. Incluso eran muchos los que presumían de haber visto venir la catástrofe desde hacía tiempo y sin embargo no haber tomado cartas en el asunto, limitándose a ver cómo ocurría cuando era evitable, esperando que de algún modo no les afectase a ellos. Ilusos.

Pero aquellos habitantes de la ciudad, que vivían rodeados de lujo y esplendor, derrochando lo que se les antojaba sin miramientos, creyendo merecer aquello que pasaba por sus manos como si fuera a durar eternamente; aquéllos que eran unos infelices aun cuando disfrutaban de lo que para otros no era más que una quimera; aquéllos que se limitaban a ser insignificantes obreros en un tremendo hormiguero; esos mismos habían dejado de ser hombres o mujeres; habían vendido sus almas, renegando de cualquier fe que alimentase sus espíritus, y encomendándose única y exclusivamente al dinero.

El dinero: nombre corto para un concepto demasiado amplio y complicado, pero de trasfondo simple y yermo. El dinero: una idea inmaterial y ficticia que escapaba de las materiales tiras de papel pintado o los botones de níquel. Pasó a convertirse, sin que nadie protestase por ello, en la única religión razonable y recomendable. Un dinero que viajaba de un lugar a otro, sin pertenecer realmente a nadie, siempre de paso por los bolsillos de todos. Sólo parecía obedecer las reglas del banco que lo fabricaba y que se encargaba de firmar billetes y monedas como si fueran obras de arte. El banco era el único capaz de comprender su naturaleza, y por ello pasó a ser el Profeta del Dios dinero; el elegido para portar las tablas de la ley. Y el Profeta les decía a sus fieles que gastasen, tuvieran o no disponible, pero que gastasen sin parar. Y ellos gastaban, haciendo desfilar uno tras otro los billetes, haciéndolos cambiar de manos; cuantas más veces mejor; cuanto más rápido, mucho mejor. El Profeta iluminado repetía sin parar: “el objetivo de la vida es tener mucho dinero para emplearlo en tener muchas posesiones, tantas que se alcance la completa felicidad del consumo”. Y sus feligreses asintieron. Y el Profeta volvió a decir: “rechazad todo aquello que os aleje del dinero, pues es obra del diablo”. Y los feligreses preguntaron: “¿pero hay algo que esté fuera del poder del dinero?”. Entonces el Profeta sonrió.

Por momentos la felicidad pareció volverse generalizada, y sin oposición se apoderó del mundo, anestesiando las heridas que por doquier se iban abriendo. El ser humano había encontrado la fórmula ideal que le llevaría irremisiblemente a la cúspide de la evolución. Había dejado atrás a aquellos filósofos redichos de la antigüedad, que con sus incomprensibles ideas no habían conseguido más que confundir a los líderes del pasado, y éstos a las masas a su vez: creando pensamientos nocivos que sólo conducen a una segura infelicidad. Fueron apartados por resultar inútiles; mantenidos con vida pero enjaulados en libros de texto, como extravagantes piezas de museo; como ejemplo de un saber absurdo y obsoleto. Habían sido rebatidos y superados por los nuevos planteamientos que constituían el único camino para llegar a la perfección y la razón pura.

La ciencia había triunfado definitivamente, y los hombres y mujeres se regocijaban en ello. Constituían el pueblo elegido del nuevo y único Dios, guiados por las palabras del Profeta. Habían superado ya la infancia, alcanzando definitivamente la madurez plena. Pero no una madurez cualquiera; una beneficiosa mezcla de lo mejor de la experiencia, y también lo mejor del ímpetu y la belleza juveniles; pues el pueblo elegido estaba destinado a vivir por siempre, eternamente bello y fresco. El mundo era feliz, y todo se lo debían al buen Dios y a su único Profeta que interpretaba sus designios para el bien y el regocijo comunes. No obstante, pese a llevar a la Humanidad a lo más alto, hubo algunas pocas voces que se alzaron en contra de Él. El Profeta les dio voz, pues su sabiduría y bondad no tenía límites conocidos, y los expuso ante los creyentes en pleno. Y éstos, conocedores de la única verdad del mundo y de los misterios del universo, que habían sido mostrados abiertamente por la ciencia, los abuchearon. Les lanzaron objetos para que cerrasen la boca y se marchasen; no querían escuchar sus sandeces. Fue el pueblo elegido quien decidió desprenderse de las voces disonantes que clamaban contra el Dios único y verdadero, y que sembraban dudas en medio del jardín del Edén. Los llamaron locos, inadaptados, y se rieron de ellos, pues es propio de la gente feliz el reír mucho y muy alto.

*

Es de noche en el salón. Los tres miembros de la familia reposan la cena tumbados en el sofá. Están viendo la televisión, que refleja en sus rostros adormilados unos destellos parpadeantes. La madre no está tranquila; mira su reloj y su teléfono móvil al menos una vez al minuto, incluso más. Algo la preocupa y hace que se muerda el labio inferior constantemente. Los niños miran la pantalla ajenos a las tribulaciones interiores de la mamá. De pronto, el teléfono que ella aprieta en su mano vibra, causándole un leve sobresalto. Lo mira y de seguida se lo lleva al oído.

-Óscar, por Dios, no sabes el rato que estoy pasando. ¿Dónde estás? ¿Por qué me llamas al móvil? -dice de corrido en un nervioso susurro mientras se pone en pie y sale del salón hacia la cocina.

Cierra la puerta a sus espaldas. Los niños continúan viendo la tele sin prestar mayor atención a lo que ocurre fuera de ella. Apenas si han movido un pelo cuando la madre vuelve al salón al cabo de un rato. Enciende la luz. Los niños no despegan la vista del televisor, por lo que pasan por alto la expresión seria y preocupada que trae consigo.

-Chicos, ¿no os parece que se ha hecho un poco tarde ya? -dice-. ¿Por qué no nos vamos a cama? Mañana hay que madrugar.

-¡Jo, mamá! Si todavía va por la mitad. Déjanos un ratito más, porfa -ruega Álex.

La madre parece pensárselo, más de la cuenta quizá para una decisión tan aparentemente sencilla.

-Está bien -termina diciendo-. Pero acabad de verlo en tu cuarto, Álex.

-Vale, mamá. Ahora vamos, cuando lleguen los anuncios, ¿vale?

-No -responde seca-. Tiene que ser ya. Vamos.

Los chicos se levantan de mala gana y abandonan el salón. Álex atraviesa corriendo el pasillo y pone su televisor intentando perder el mínimo de tiempo posible. Se tira en su cama, y se queda tendido a lo largo. Irene llega después, quedándose quieta junto al marco. Está muy seria, sin que tampoco Álex se percate.

-Cierra la puerta, enana, y vente aquí que te he guardado un sitio -le dice el niño despreocupadamente con el control a distancia en la mano.

Ella sigue quieta, con la boca muy cerrada y los ojos muy abiertos; sus redondos ojos que miran hacia otro lugar fuera de allí, como si pudieran atravesar las paredes. Álex se queda también quieto, esperando como un bobo una respuesta que no llega.

-Muy bien, si no quieres el sitio lo ocupo yo entero, ¿eh? -le dice-. Y tendrás que quedarte en la alfombra con las zapatillas.

-¡Chist! -manda callar ella-. ¿Lo has oído? La puerta de la calle: alguien ha entrado o salido de casa.

El niño mira a su hermana sin entender ni una palabra. Está a punto de preguntar qué es exactamente lo que se está perdiendo, cuando la pequeña vuelve a hablar con un tono de remarcado misterio.

-Algo está pasando.

-¿Qué quieres decir?

-¡Chist! -vuelve a hacer con mayor energía.

En la cocina, varios metros más allá con sus tabiques y puertas cerradas de por medio, los dos padres hablan entre murmullos. Él tiene la cara ensangrentada a causa de una brecha que le nace en mitad de un abultado bollo en la frente. Sus manos se han convertido en una brocha que lo pintan todo de rojo. Ella lo mira tapándose la boca con la mano izquierda como intentando no dejar escapar un grito; no acierta a limpiarle las heridas con los utensilios del pequeño botiquín que guarda en la cocina.

-Pásame el agua oxigenada -pide él.

Hace caso sin articular palabra alguna. Sólo se limita a mirarle con expresión de desconcierto; desconcierto y cierto alivio.

-Óscar, dime que te ha atropellado un camión cuando venías de vuelta a casa -dice, sabiendo de sobra que no es así.

Él le devuelve la mirada de soslayo mientras sigue tratando de secarse las heridas con un trozo de algodón. Al quitarse la camisa han quedado al descubierto nuevas raspaduras y restos de golpes en su pecho y abdomen. Se ha llevado una buena paliza, pero una brizna de satisfacción brilla en sus ojos cuando habla.

-Ha sido espeluznante -empieza a decir-. Estábamos allí reunidos muchísimos; cientos de miles. Y si no llegábamos a ser el millón debía de faltarnos poco.

Ella lo mira ahora con expresión severa.

-¿Quieres decir que has estado esta tarde en la Plaza de España? -le pregunta.

Él baja la cabeza en dirección a su magullado torso sin responder. Sabe perfectamente que ella jamás aprobaría eso. Trata de volver a pasarse el algodón impregnado en agua oxigenada por las heridas, pero la pálida mano de su esposa se lo impide.

-Óscar...

Él levanta la cara tímidamente y se topa con aquellos enormes ojos que le miran muy preocupados. Asiente.

-¡Óscar, por todos los santos!

-Era una manifestación pacífica.

-¿Pacífica? Sabías de sobra lo que iba a ocurrir: ¡todos lo sabíamos!

-No tenía por qué ser así esta vez.

-Siempre es así, Óscar. ¿Por qué piensas que te pedí que no fueras?

-¿Y qué querías que hiciera? ¿Me quedo sentado en el sofá con los brazos cruzados esperando a que esto se solucione por sí solo?

-Tienes una familia...

-¡Por eso mismo he ido, porque tengo una familia! ¡Una familia que tiene sus derechos y que me niego a ver cómo los pisotean sin que pase nada! Nos hemos quedado sin nada, Silvia. Nos lo quitarán todo: ¡TODO! Y tendremos que vivir en la calle como perros. ¿Quieres eso?

Ella antepone sus manos entre los dos pidiendo calma y que bajara la voz. Él guarda silencio, toma aire profundamente y trata de relajarse. Sabe que ella está sufriendo con esa situación tanto como él. Deja que ella le quite el algodón de las manos y que le limpie. Comienza a hacerlo suavemente.

-Te pedí que no fueras -le susurra con la voz quebrada-. Me prometiste que no lo harías.

-Lo siento, mi vida. De verdad...

-Mira cómo has vuelto: ¡estás hecho un asco! ¿Qué ha pasado?

-Todo iba bien, te lo aseguro. Yo llegué de los primeros. En el correo decía que había que estar allí a partir de las siete, pero a esa hora no éramos aún demasiados. Aunque del metro no paraba de salir gente. Había muchos policías, eso sí, pero se limitaban a ver pasar a los transeúntes. No eran, ni por asomo, suficientes para poder controlar lo que estaba a punto de formarse allí, aunque luego llegaron más, seguramente alertados por sus compañeros. Ni siquiera ellos se dieron cuenta que la plaza se estaba convirtiendo en un hervidero con cada minuto que pasaba. Llegó un momento en el que fue necesario cortar el tráfico de las calles aledañas. Los policías trataron de impedirlo, pero éramos tantos que los desbordábamos sin control.

-¿Y quién convocaba la manifestación esta vez?

-No había convocantes. Nadie la encabezaba ni lideraba; había surgido espontáneamente de entre la gente. No se sabía qué hacíamos allí ni lo que debíamos hacer: sólo conocíamos el porqué. Pronto aparecieron las primeras pancartas y banderas, y los cánticos no se hicieron esperar. La mayoría de los allí presentes era gente como yo, que nunca había asistido a nada parecido ni siquiera cuando estaban en la universidad, y que esperaban alguna señal para saber qué hacer. Estábamos un poco fríos, pero pronto entramos en calor. La policía comenzó a anunciar por sus megáfonos que ésa era una manifestación ilegal y que debíamos circular con normalidad para despejar la zona. No consiguieron más que encender los ánimos de la gente. Entre nosotros también había megáfonos, y éstos respondían que no debíamos hacer caso bajo ningún concepto. De pronto, una canción se fue elevando por nuestras cabezas, tímida al principio, pero poderosa con cada verso.

“No, no, no nos moverán...”

“En un periquete la plaza entera con todas sus almas estaba cantando con una misma voz. Estábamos desafiando abiertamente las órdenes de los agentes; y descubrimos que eso les acobardaba. Y nos hacía sentir mejor. Comenzamos a seguir las proclamas y consignas que de un lado y otro nos comenzaron a llover. Los megáfonos se habían multiplicado, así como otras personas subidas a árboles o a farolas, hablando a voz en grito, proclamando sus ideas a las cuatro esquinas de la plaza. Cada vez éramos más y más. Y de nuevo la canción:”

“No, no, no nos moverán...”

“La policía volvió a pedir la disolución de la manifestación, pero ésta era ya una criatura ingobernable. Todos los diferentes líderes improvisados decían en el fondo lo mismo, y ninguno de ellos decía ya nada que no supiéramos, que no estuviéramos viviendo en nuestras propias carnes día tras día. Tal vez por eso nuestro enojo fue aumentando progresivamente cada vez que escuchábamos una orden de la policía. Y nuestras voces se fueron expandiendo, sobre todo al entonar otra vez la canción.”

“No, no, no nos moverán...”

“Entonces, cuando ya la habíamos cantado tantas veces que ni lo recuerdo, los megáfonos de la policía cambiaron el tono y comenzaron a exigirnos que nos marchásemos con amenazas. Habían llegado muchos policías, cientos, ataviados con equipos antidisturbios, decenas de furgonetas, e incluso tanquetas blindadas con esos disparadores de agua a presión. Y lo que era más preocupante, el ejército también hizo acto de presencia. Fue cuando comenzó la locura. De entre la cada vez más numerosa masa comenzaron a alzarse voces anónimas animándonos a responder con la fuerza a la policía. Decían que aquéllos eran nuestros opresores, que no eran más que instrumentos de los poderosos, y que eran tan culpables como ellos de nuestra situación. Esos desafíos fueron electrizando el aire, haciendo que perdiéramos el miedo a sus armas y sus amenazas. No sé cómo, pero al estar allí te dejas llevar por el ánimo de la masa, sintiéndote como parte de ella, como si dejaras momentáneamente en manos de una criatura superior el control tus pensamientos. Creo que aquellos megáfonos hubieran conseguido de mí cualquier cosa que se les hubiera ocurrido pedir.”

-Menuda locura -no deja de expresar ella sin llegar a interrumpir su relato.

-Ya no hacía falta que nadie nos azuzase más. La gente comenzó a insultar directamente al ejército y la policía. Surgieron cánticos de aquí y allá contra ellos, moviéndonos ya no sólo a perderles el respeto, sino a responder a su actitud agresiva.

Silvia se lleva las manos a la cara y mueve la cabeza de un lado a otro horrorizada. Pese a que está claro que está a punto de oírlo, no puede evitar preguntar:

-¿Y qué pasó?

-Por varias zonas las fuerzas de seguridad ya tocaban directamente a los manifestantes, que seguían aumentando en número. Comenzaron a empujarnos, no sé con qué propósito. Los ánimos se crisparon hasta límites insospechados. Parecía imposible que eso llegase a solucionarse de otra forma que no fuera con golpes de por medio. Y efectivamente, no tardaron en caer los primeros objetos desde el interior de la masa manifestante hacia la policía. Respondieron de inmediato, cargando brutalmente, pero se encontraron con una muchedumbre enfurecida que quería pelear. Se formó una batalla campal en un abrir y cerrar de ojos, que se fue extendiendo por todo el perímetro hasta hacerse generalizada. Yo no estaba en el centro mismo de la plaza, pero me encontraba lejos de la acción. La mayoría retrocedía intentando evitar los golpes de las porras y los pelotazos de goma, pero muchos otros acudían prestos hacia donde intuían que podrían encontrar pelea. Yo me quedé quieto, tratando de no dejarme llevar ni por unos ni por otros. Lo peor fue cuando comenzaron los disparos. Ése fue el detonante de las carreras, los empujones; la demencia.

-¿Y qué hiciste?

-Antes de que todo se precipitase definitivamente, vi que se habría un hueco entre el gentío, dejando una de las fuentes del centro casi vacías. Una de esas fuentes con grandes esculturas que están justo entre Princesa y la Gran Vía, ¿sabes?

-Sí.

-Algún tipo de sentido de la supervivencia me dijo que debía dirigirme hacia allí, y eso hice. Eso me salvó de no ser arrollado por la marea humana que se abalanzó sobre mí. Me subí a una de las estatuas empapándome de pies a cabeza, y desde allí vi cómo la gente se pisoteaba tratando de ponerse a salvo. La cifra de heridos debe ser de órdago, por no hablar de los muertos, que de seguro habrá a decenas.

-Óscar... -exclama Silvia alargando en exceso el final de la palabra-. Podrían haberte hecho mucho daño. Estás vivo de milagro.

-Y eso que aún no te he contado lo peor.

-¡No lo hagas! No quiero saberlo. Ya he escuchado suficiente.

Ella se gira hacia el ordenador portátil que tiene justo a sus espaldas. Reprime como mejor puede un gemido. Suspira profundamente. Pasea el dedo cuidadosamente por la superficie de la consola táctil mientras no despega la vista de la pantalla. Él se queda con la palabra en la boca, pero ve en el estado que se encuentra su mujer. Y calla. Seguramente tenga razón.

-No dicen nada en las noticias -dice con voz entrecortada.

-Y así se quedará. Hijos de puta; como si nada hubiera ocurrido. Dirán que éramos cuatro infelices desorganizados y violentos, que la situación en el país es normal, que no ha habido ningún incidente, que...

-No vuelvas a ir a otra manifestación -le interrumpe ella sin volverse.

Él calla de nuevo. No soporta que le digan qué tiene o no tiene que hacer, pero esas palabras de Silvia significan algo más. Le pone las manos sobre los hombros y le acaricia suavemente hasta los brazos para tranquilizarla. Se acerca más para abrazarla, pero vuelve a oír su voz; su voz rota.

-No vuelvas a ir a otra manifestación -repite, volviéndose esta vez-. Por favor.

Están cara a cara. Arruga el ceño tembloroso y le mira fijamente. De sus ojos huyen las lágrimas despavoridas. A Óscar se le cae el alma a los pies al verla así. La abraza con fuerza y la besa. Uno y otro rompen a llorar.

-No vuelvas a ir a otra manifestación -su voz quebrada casi no es comprensible pese a estar tan cerca el uno de la otra.

-No volveré, te lo juro.

Y así se quedan los dos, abrazados y en silencio, emocionados. Sabiendo él en el fondo de su corazón que pese al peligro le costaría un mundo cumplir aquel juramento; temiéndose ella lo mismo; desconociendo ambos que detrás de la puerta hay dos niños de ocho y cuatro años estremecidos que se preguntan por qué de repente se han quedado callados sus papás.

*

Y así siguieron, siempre adelante, en constante crecimiento. Los hombres y las mujeres comenzaron a multiplicarse sin cesar, poblando los lugares donde antes no había más que estériles parajes naturales, abarrotando sin mesura ciudades que engordaban año por año. El planeta Tierra, lugar elegido por el buen Dios para su amado pueblo, estaba rebosante de riquezas sin explotar que debían ser aprovechadas. De ese modo, cualquier cosa al alcance de los seguidores del buen Profeta era susceptible de ser transformada en otra cosa; otra cosa que generase más dinero, como no podía ser de otra forma. Por ejemplo, un trozo de bosque que no contuviera más que vida salvaje, se podía convertir en un campo de cultivo racionado que produjera ganancias; y ganancias era una de las palabras sagradas de la religión verdadera. ¡Qué mayor muestra de devoción y amor por Dios Todopoderoso que hacerlo crecer sin parar! Y así constantemente, buscando siempre la ganancia superior, el incremento, el superávit, el crecimiento, la plusvalía. Pues restar los recursos del planeta para sumar dinero era considerado desarrollo, nunca transformación, y en ningún caso, pérdida.

-¿Cambiar riqueza por trozos de papel pintado es desarrollo? -preguntaban las molestas voces disonantes.

-Si con eso Dios se ve aumentado en nuestras cuentas, sí -respondían los fieles tras ir a los múltiples templos a orar y comprobar que Dios seguía acompañándolos.

-¿Y qué pasará cuando ya no queden más recursos que explotar e intercambiar por dinero? ¿Seguirá habiendo desarrollo?

-Sí, por supuesto, el desarrollo es el estado natural del mundo civilizado y jamás se detendrá. Además, ese momento del que habláis nunca llegará; es un invento de mentes desviadas y catastrofistas. Y si algún día se hace realidad tan descabellada hipótesis, la ciencia encontrará la forma de solucionarlo.

-¿Y si para seguir el ritmo es necesario que millones sufran o mueran de hambre? ¿Seguirá habiendo desarrollo?

-Sí. Nuestra religión no es responsable de países que no han sabido elegir bien sus creencias. Si la devoción de esos países fuera tan ferviente como la nuestra saldrían adelante; garantizado.

La fe en el nuevo Dios había penetrado tan profundamente en cada uno de los miembros del pueblo elegido, que por cada pregunta malintencionada y mezquina de las pocas voces ateas e insensatas, surgía de inmediato una respuesta proporcionada y justa. Una fe alimentada e iluminada por las enseñanzas de su Profeta y agasajada por las bondades de su buen Dios que siempre, siempre provee.

*

Un murmullo leve pero constante se levanta sobre las cabezas de los congregados en la explanada frente al pabellón cubierto. Se pueden contar por centenares, de todas las edades y tamaños, pero cada uno de ellos porta la misma expresión de tensa seriedad. A los más jóvenes esa reunión podría parecerles un botellón, pero sólo en las formas. Muchas frases cortas, muchas ojeras, muchas barbas por afeitar, algunas nubes de humo de cigarro, ninguna alegría. No hay razón para que la alegría aparezca ahora; lleva meses sin saberse nada de ella, y nadie la espera a las puertas de este enorme e improvisado velatorio. Por los accesos del pabellón entran y salen continuamente muchas de esas personas, generalmente llorando. Se podría hacer esta noche un catálogo de los diferentes modos de llorar, pero todos repiten una tras otra una misma cosa: ninguno tiene prisa. ¿Para qué? El dolor está presente, y eso es lo único que importa; se puede intuir, palpar, paladear, y es tan profundo que desgarra.

Por entre los numerosos corrillos de unos cuatro o cinco individuos, la figura de un niño vaga errante sin rumbo determinado. No se detiene en ninguna parte, sólo se limita a seguir y seguir, esquivando con apatía a la gente, como si estuviera esperando que alguien le tome de la mano y lo lleve a su destino. Ni siquiera él mismo sabe desde cuándo lleva deambulando así. No habla, no mueve más que lo justo sus piernas de colegial. Parece ser reconocido por alguien, pero no lo saluda; sólo camina hasta volver a perderse de la vista como un fuego fatuo. Se cruza con otros niños, pero le recuerdan tanto a sí mismo que simplemente huye; lo que menos desea Álex en este momento es recordar que está aquí. Y el porqué.

Ya no le quedan lágrimas, y la aflicción busca otras vías para escapar de su cuerpecillo, pero no las encuentra y se enquista muy adentro. Por eso él es ahora mismo el abatimiento hecho persona; persona de nueve años. Finalmente algo le lleva a detenerse junto a una de las paredes del generador de luz que hay a la entrada del pabellón. No es una meta, tampoco un buen lugar, es solamente una esquina anónima donde apoyar la espalda. Se desliza hasta quedar sentado en el suelo. Si hubiera sido por él hubiera seguido bajando hasta hundirse en las profundidades de la Tierra para nunca más salir. Con los ojos abiertos nada ve, rodeado de gente no escucha, balbucea sin decir nada, siente frío y sólo frío, y por su nariz todo el aire que pasa le sabe a ceniza. Se queda inmóvil en su proceso de convertirse en un espectro, de modo que nadie sería después capaz de asegurar si realmente anduvo por allí un niño llamado Álex. Pero sí está; se materializa cuando un par de hombres se detienen muy cerca de donde él se consume, a poco de doblar la esquina. Llevan un rato hablando, pero no es hasta entonces que sus voces cobran sentido para sus oídos. Y escucha.

-Está siendo una noche muy larga -dice uno-. Y lo que aún nos queda.

-Y fría -responde la otra voz.

-¿Se sabe ya a qué hora es el entierro?

-Nada. Nadie dice nada, nadie tiene ni puta idea. Incluso dudo que esos tíos de la Cruz Roja sepan qué coño están haciendo aquí.

-No seas bruto, hombre. Esos chicos son los únicos que están haciendo algo. Si no fuera por ellos tendríamos que habernos ocupado de todo nosotros, los familiares. ¿Ves por alguna parte a médicos? ¿Funcionarios de algún tipo? ¿Policías?

-No me hables de policía. Esos hijos de puta sólo saben dar palos... Y pegar tiros. Mejor que ni se acerquen.

Guardan silencio por un rato, mascando lo que están pensando y no diciendo.

-¿Tienes fuego? -vuelve a cruzar palabras uno.

-Es de lo poco que tengo en los bolsillos -dice buscando a tientas-. ¿Me das tú un cigarro?

-Sólo me quedan dos para toda la noche -dice tras pensárselo un poco.

-Luego compras más, macho. Tú por lo menos aún conservas tu trabajo.

-Ya, pero eso no me convierte en millonario. Además, no sé de dónde los voy a sacar. Están todas las tiendas vacías. Esta maldita huelga está durando demasiado, y ya tengo el depósito por la reserva.

-Vamos, Juan; que somos cuñados, joder -insiste.

-Está bien -refunfuña -. Gorrón.

El sonido de un mechero suena un par de veces, seguido una vez más del silencio. Se mantiene por unos instantes.

-¿Cómo está tu hermana?

-Destrozada. Ya no es ella. La he dejado con Ana allí sentada frente al féretro con la mirada perdida; completamente ida. Ni siquiera es capaz de reunir la suficiente energía como para hacer caso a sus hijos, mis sobrinos, que son su delirio. Precisamente hace un rato que no veo por ninguna parte al mayor. Pobre chaval, tan pequeño y ya huérfano de padre.

No hay respuesta a esas palabras. Por lo que tras una larga calada se escucha hablar al otro hombre.

-¿Y cómo fue?

-Lo peor -y da una calada.

-Una avalancha, ¿verdad? -insiste-. Es de lo más normal en estos tiempos que corren. No es el primero que conozco al que le ocurre.

-No, no. Fue algo peor. Estaba en una manifestación, una de tantas que buscan entrar por sorpresa en el centro para formar jaleo y destrozar todo lo que encuentren por delante. Iba con un grupo de anarquistas y otros tipos antisistema de esos. Serían unos cien o ciento cincuenta.

-¡Buf! Menudos angelitos están hechos ésos.

-Ya ves. Frecuentaba esos grupos desde hacía algún tiempo, porque según él los sindicatos convencionales no servían para nada.

-¿Y acaso es mentira? Dime tú dónde cojones se meten esos comemierda cuando más se los necesita.

Juan asiente con la cabeza mientras pega una nueva calada.

-El caso es que iban armados con palos, navajas, y según creo, alguna pistola y escopeta -continúa explicando.

-O sea: que iban a liarla mogollón.

-Exactamente, aunque sé de buena tinta que él sólo estaba usando esa manifestación como pretexto para saquear los supermercados del centro. Ya sabes.

-Sí, pero eso es una locura. El centro está prácticamente tomado por el ejército. Además, con la huelga no sé si quedaría algo que llevarse a la boca en los supermercados, por muy en el centro que estuvieran.

-Ya. Pero no era tanta locura. Al parecer sus compinches se habían dividido por varios puntos del centro para organizar decenas de manifestaciones simultáneas. Lo tenían todo planeado; como si fuera un maldito juego, me cago en la leche -chasquea la lengua-. Hay tanta gente dispuesta a salir a la calle con ánimo de luchar que ya nada parece imposible.

-¡Vamos Juan, no me jodas! Hay mucha necesidad. La gente está pasando hambre, hostias. Hemos descendido a niveles del tercer mundo así -y chasca los dedos vistosamente-. Y nadie ha hecho nada para evitarlo.

-Vale que estamos pasando por dificultades, de acuerdo. Pero saltarse las leyes no es la mejor forma de afrontar el problema.

-¡Anda ya! ¿Y cuál es la jodida solución al problema? Ésta es una mierda que tenemos que comernos entre todos, y la sensación en la calle es que estamos solos: puteados y solos. No puedes juzgar a nadie hoy por sus actos, por muy fuera de la ley que estén. ¡Por Dios, Juan! Todos hemos cometido delitos que ni se nos hubieran pasado por la cabeza hace poco más de un año. ¡Pero es que hay necesidad, coño!

-No sé -se limita a decir desviando la conversación de los derroteros que su interlocutor está llevando-. La cuestión es que, con manifestación previa o sin ella, llegaron a la plaza de Jacinto Benavente y se liaron a palos con la policía y los militares. Se armó un importante revuelo, como podrás imaginarte. Él aprovechó la confusión y entró por las bravas en una tienda de alimentación que han abierto junto al antiguo teatro, justo donde antes había una cafetería. Agredió al dueño y al guardia de seguridad que allí trabajaban, y se dio rápidamente a la fuga. Su botín: cuatro latas de cocido y fabada, y una botella de dos litros de Coca-cola. Salió de la tienda como alma que lleva el diablo, y después de conseguir esquivar los golpes de la trifulca que se había montado, corrió la calle Atocha abajo. Le dieron el alto, pero no hizo caso. Y le dispararon.

-¿Qué? ¿Por haber robado esa porquería? Pero si por ley eso no es ni siquiera considerado delito, me cago en la hostia.

-Ya. Pero según dicen los periódicos...

-Querrás decir EL ÚNICO periódico -le interrumpe.

-Sí, eso. Según las noticias, en caso de producirse algún altercado por parte civil se pasará automáticamente a proclamarse la ley marcial a todos sus efectos.

-¡Que pueden hacer lo que les salga de la polla, vamos!

-Sólo cuando hay altercados.

-¡Sí, y si no los monta alguien los montan ellos! -replica y le da una enorme calada al cigarro que casi deja la llama a la altura de la boquilla-. ¡Qué tontos somos, joder! ¡Cómo nos dejamos engañar! ¡Así nos luce el pelo!

-Y eso no es todo -prosigue Juan-. Lo llevaron al hospital aún con vida. El disparo tenía una pinta muy fea, pero había esperanzas.

-¿Y qué pasó?

-Nada.

-¿Qué? ¿Cómo que nada?

-Nada. Había tanta cantidad de gente en el hospital que no pudo ser atendido. Por lo que me dicen éste ha sido el más negro de los lunes negros que ha habido en esta ciudad desde que se iniciara la depresión. Por eso estamos tú y yo a las tres y media de la madrugada a las puertas de un pabellón deportivo atestado de cadáveres -da una última y profunda calada-. Murió desangrado en el suelo de un pasillo de urgencias dos horas después de haber llegado.

Su contertulio no tiene esta vez ninguna expresión que añadir, y se queda cabizbajo y en silencio. Así permanecen ambos durante un buen rato. Sobran las palabras.

-Pobre. Quién le iba a decir a él, que no había roto un plato en su vida, que terminaría muriendo por un balazo mientras huía de la policía.

-Sí. Pobrecillo. Es una puta lástima.

Y continúan callados tras lanzar sus cigarros al cemento del suelo y espachurrarlos con la planta del pie. Los miran con expresión de pena, sin fuerzas para levantar las cabezas, como si se sintieran identificados con semejantes colillas. Se vayan o se queden ya da igual: Álex está congelado, clavado a la pared como si fuera un dibujo más estampado en ella. No tiene expresión en su rostro, no tiene reacción en su cabeza, y si no fuera porque sigue con vida se podría asegurar que no le late el corazón. No puede estar ya peor, sobre todo al terminar de escuchar esa conversación. Pues aquella pudo ser la historia de cómo terminó su padre dentro de uno de esos fríos féretros de plástico duro sobre la pista de aquel pabellón sin nombre.

*

Pero un buen día el sólido y benevolente buen Dios se mostró como una criatura voluble y de naturaleza errante. Comenzó a tambalearse, como aquejado por algún mal que nadie entendía cómo podía haber aparecido. No era la primera vez que le ocurría, pero se había servido hábilmente de las muchísimas manos de su mañoso Profeta para borrarlo de la mente de sus fieles seguidores. Sin embargo esta vez era un hecho tan evidente que resultó imposible de enmascarar. Los fieles comprobaron con espanto que su Dios estaba enfermo, herido por algo que le había debido de golpear sin que ninguno de ellos se hubiera percatado, demasiado ocupados en ser rematadamente felices. Todos lo miraron temerosos de que cayera, o algo peor; pero esperanzados también, pues las múltiples bocas por las que les hablaba el Profeta decían que saldría de ésta. Y el Profeta nunca tenía motivos para dejar de decir la verdad. “Dios es eterno, sigamos con mayor entusiasmo nuestro trabajo y lancemos con mayor ímpetu nuestras plegarias”, exclamó. Y así, aun viendo que se debilitaba día tras día, los feligreses hicieron caso una vez más de las instrucciones del Profeta. Muchas cosas ocurrieron desde entonces. El mundo entero pareció ponerse de acuerdo en estremecerse y vacilar. Hubo una guerra, y luego otra, y otra, y otra. Y a cada cual más cruenta. Todas estuvieron localizadas fuera, en otros países alejados, pero cada vez era más común ver sus reflejos cerca, inquietantemente cerca. Y mientras el buen Dios seguía moribundo y sin visos de recuperación, el pueblo elegido moría también, pero de miedo por los enfrentamientos y los desastres que por doquier se iban extendiendo. Llegó un momento en el que nadie comprendía el porqué de nada de lo que ocurría, pero el miedo fue motivo suficiente para no pensar en más que seguir adelante. Y estar agradecidos.

Fue pasando el tiempo y resultó que, presagiándolo o no, el buen Dios terminó por derrumbarse con todo su peso, desapareciendo de la noche a la mañana para jamás regresar. Su fiel pueblo elegido, que le había confiado su alma y su vida, había quedado abandonado en medio del desierto. No dejó rastros de siquiera haber estado antes, lo que parecía imposible, pues era por todos sabido que el buen Dios es omnipresente. Se había ido, y nadie parecía saber adónde. Los fieles miraron al Profeta contrariados, buscando una explicación. Y éste les contestó que la culpa no era más que de ellos, que no habían cumplido correctamente con sus leyes y por eso lo habían ofendido. Incluso les instigó a que siguieran alabándolo con mayor vehemencia aún. Los fieles se sintieron defraudados, tristes y estúpidos; y muy, muy enojados. Habían dedicado generaciones a alabar al todopoderoso Dios, para terminar enterándose de que todo había sido una farsa, que habían sido engañados con un vil truco de feria. Tardaron en comprender que su Dios no había existido nunca, y que habían estado entregando sus vidas a una fantasía. Y ahora se encontraban desamparados y hundidos, sin saber qué hacer ni adónde ir, conscientes de que habían elegido un camino erróneo; un camino por el que llevaban andando demasiado como para volver atrás. El Profeta también desapareció. Lo hizo tan repentinamente como su falso Dios, dejando las respuestas a las preguntas flotando en el aire para quien las quisiera ver o no. Pero eso ya no importaba, el daño estaba hecho; y la herida infligida era mortal. El abandonado pueblo elegido comenzó el linchamiento, tratando de, si no hacer reaparecer al falso ídolo, sí al menos recuperar algo de su esplendor. Pero el mundo que ellos mismos habían luchado por construir no tenía ya sentido. Tal vez por eso decidieron demolerlo todo con furia, tratando de olvidar.

Su nombre pasó a estar maldito y perseguido. Y entre el caos y la desesperación renacieron las antiguas creencias, pues los feligreses recordaron que tenían alma, y que dentro de sus pechos seguía latiendo un corazón. Pero para desgracia para ellos, también tenían estómago. Y el estómago les dijo claramente que si tenían que pisarle el cuello al prójimo por una rebanada de pan de molde, se lo habrían de pisar tantas veces como fuera necesario. Por eso la fe en el alma y lo supremo volvió a caer de golpe, sustituida esta vez por la tiranía de la supervivencia. Y así, aquéllos que por tanto tiempo se consideraron la cima de la evolución, fueron retrocediendo a grandes saltos, hasta tener que mirar muy alto para ver a aquellos pensadores y filósofos de épocas pasadas; pero éstos habían desaparecido entre las brumas, y ya sólo quedaban de ellos vagos restos en panfletos de mal impresa propaganda.

*

-¿Qué tal está? -le pregunta sin darle tiempo a salir de la habitación.

La mujer lleva una bandeja con un par de vasos a medio vaciar; uno de zumo de naranja y el otro de agua. Cierra la puerta a sus espaldas cuidadosamente, haciendo gestos en silencio al hombre para que le deje un poco del escaso espacio que hay en el angosto pasillo. Éste retrocede torpemente, tropezando contra la pared. Decenas de caras les observan congeladas desde diminutos cuadros colgados en las paredes. Casi todos ellos, niños.

-Dime -insiste.

-¡Chist! -responde llevándose a la boca el dedo de la mano con la que sujetaba el pomo-. Está descansando.

Comienzan a avanzar uno seguido del otro por el corredor hasta alcanzar la cocina. Ella suelta la bandeja sin derramar ni una gota y enciende la radio que cuelga de un cordón amarrado a una alcayata. Ésta resuena con ganas pero no muy alto. Cierra la puerta, dejando allí atrapada una sensación de angustia moderada pero palpable.

-Está muy débil. Pobrecilla.

-¿Se ha tomado la pastilla esa que te di?

-No daba señales de estar consciente, pero la he forzado un poco y parece que le ha entrado con algo de agua. Pero de todas formas eso no sirve para rebajarle la fiebre. Y le ha subido bastante de ayer para hoy.

-No he encontrado otra cosa. No hay medicinas en la calle ni en ningún sitio. Nadie tiene, y si tiene las vende a precio de oro -se defiende.

-Tranquilo, José Luis, no te sofoques -le pide ella-. No te estoy culpando por ello.

-Pues eso parece. Hago lo que puedo, ¿sabes?

-Está bien. Ya lo sé. Cálmate, que vas a despertar a la niña.

-¿Todavía está Irene acostada? -se extraña.

Ella asiente mirándole seria con los ojos muy abiertos. No cruzan palabras.

-¿No estará...? -pregunta José Luis llevándose la mano a la boca-. ¿Ella también? No puede ser.

-No lo sé aún. Se levantó con mala cara y diciendo que no se encontraba bien. Le di un poco de leche caliente y la mandé de nuevo a la cama.

Ella se tapa la boca y tose mientras toquetea la radio repentinamente. Él la mira fijamente. No parece estar bromeando; está muy lejos de estar bromeando.

-¿Qué ha sido eso? -le pregunta.

-Alguna interferencia, hace un par de días que no cojo bien la emisora.

-No, me refiero al ruido que has hecho tú. Has tosido.

-Ah, bueno -quita importancia ella-. Sí, un poco. Tengo la garganta algo seca: no he bebido nada en toda la mañana.

-Pues tómate algo calentito. Un cacao, por ejemplo. Cuídate, que no tenemos edad para sustos, y menos ahora con esa mierda flotando por ahí.

-No, no. Prefiero reservar la leche para la enferma. Yo estoy fuerte, y ella la necesita más que yo. Además, seguro que pronto llegan las medicinas y las vacunas.

-Yo ya no sé qué pensar. El invierno ha pasado ya y no nos ha llegado nada más que alguna asquerosa lata de conservas y leche en polvo. Está muriendo mucha gente, pero parece no importarle a nadie. Tengo la sensación de que se han olvidado de que estamos aquí.

-No seas fatalista. Es verdad que estamos ya en mayo, pero sigue haciendo algo de frío todavía, así que no se puede decir tan alegremente que el invierno haya terminado.

Él no responde. En el fondo sabe que ella tampoco cree que vaya a llegar un camión salvador lleno de la ayuda que tanta falta les hace.

-¿Y qué tal por la calle? ¿Alguna novedad? -pregunta ella.

-Nada: está totalmente vacía -sentencia-. Sólo alrededor de la fuente he visto a un grupo con sus garrafas. Pero eran doce, no más. Parece que todo el mundo se está refugiando en sus casas, y eso que hoy han subido algo las temperaturas; casi se podía quitar uno el abrigo.

-Es una buena noticia; por fin una.

-Sí, pero eso también significa que pronto la calle volverá a estar llena de esos salvajes desalmados, y ya no se podrá salir ni para ir a por agua.

-No es para tanto. No son más que chiquilladas.

-¿Que no? Esos malditos van armados con palos y cuchillos, y no les tiembla el pulso a la hora de usarlos para hacer daño. Además, dicen que el número de pistolas no para de aumentar. Eso es un verdadero peligro. O si no, mira lo que le pasó al Rey.

-Pero eso no fue culpa de los gamberros. Fue la gente que salió a la calle a por él. Pobre hombre, que en paz descanse.

-Pagaron con ese pobre hombre y su familia todas sus frustraciones. Un hombre que lo ha dado siempre todo por España. Pero la culpa es de la televisión, que encendió los ya cargados ánimos de la gente, con informaciones y datos irresponsables. De verdad que no merecía terminar así.

-Bueno, ahora lo único que debería importarnos a nosotros es seguir adelante como sea. Te recuerdo que somos de nuevo cinco en casa.

La mujer saca una garrafa de plástico blanco del mueble que hay a sus pies y la vacía con mucho esfuerzo en un cazo. Él la ayuda como puede. Introduce a continuación tres patatas muy oscuras y no demasiado grandes y lo pone al fuego.

-No nos queda sal, y el gas se va a acabar de un momento a otro -suspira ella-. Tendremos que salir a por más.

-Pues no sé de dónde lo vamos a sacar. En el dudoso caso de que encontremos lo que necesitamos, tendríamos que dar algo a cambio. Y a nosotros ya no nos quedan más joyas, que es lo único que nos aceptaban. Cada vez que pienso en el pasador de pelo de mi madre me entran ganas de ponerme a llorar.

-¿Y por qué no llevas otra cosa? Esta casa está llena de objetos que tienen bastante valor y de los que podemos prescindir. Podrías entregar el televisor, por ejemplo, que costó un buen dinero.

-No lo quieren, Felisa. Hay muchísimas casas vacías, cada vez más, y la gente se está encargando de saquearlas. Pueden encontrar lo que quieran mejor y más fácilmente. Nos hemos quedado sin nada que pueda interesar a alguien. Yo podría ofrecerme para trabajar en algo, ¿pero en qué? Si al menos fuera veinte años más joven...

-Deja de pensar en esas cosas ahora -dice ella lavando con un trapo seco una triste cebolla llena de tierra-. ¿Y tantas casas vacías hay?

-Sí, por todas partes. La gente se muere o se marcha.

-¿Y adónde se van?

-Muchos han salido de la ciudad huyendo de la miseria. No sé hacia dónde; dudo que ni siquiera que ellos mismos lo sepan. Creo que buscando alimentos en el campo. Esperan encontrar allí su salvación, pero si encuentran algo serán plantas silvestres. ¿Sabrán sobrevivir con eso?

-Qué locura. Yo viví de pequeña en el pueblo de mis padres, pero pronto me vine a Madrid. Sería incapaz de valerme por mí misma, y eso que algo de experiencia tengo, aunque sea remota. Pero los niños de ciudad no sé qué esperan encontrarse allí.

-Les mueve la desesperación, Felisa. Muchos otros se han desplazado al centro de la ciudad. Dicen que buscan lugares al amparo del ejército para conseguir algo de ayuda contra el hambre y la violencia.

-Lo veo fuera de lugar.

-No tanto. Ya te dije que esos vándalos hijos de mala madre han tomado las calles. Han formado bandas que luchan contra el ejército y entre ellas mismas. Controlan cualquier cosa que se pueda comprar o vender. Y las armas de fuego proliferan por las esquinas sin control. Las bandas provocan ya tantas muertes casi como la maldita gripe.

Felisa agacha la cabeza y niega sin dejar de suspirar. Consigue reprimir de mala manera la tos que le viene de repente, y exclama en voz baja:

-No sé dónde vamos a parar. Y mi pobre Álex en la calle. ¿Lo has visto cuando bajaste?

-No -responde-. Me preocupa muchísimo lo que pueda ser de este chico, todo el día en la calle como un vagabundo. Con la cantidad de peligros que acechan en estos días. Y esa horrible enfermedad...

-Sí, es una lástima. Pero, ¿qué va a hacer? No hay colegio, y con todo lo que tengo entre manos me resulta imposible retenerlo aquí dentro. Ya no tengo la energía de cuando criamos a nuestros niños, José Luis. Ya no puedo. Y aquí en casa corre tanto o más riesgo de enfermar. Te recuerdo que su madre lleva tres días en la cama. A ver si sale de ésta...

José Luis se la queda mirando con gesto duro, como reprendiéndole sin palabras por lo que acaba de decir. Piensa que es potencialmente peligroso frivolizar con un tema tan delicado. Silvia es la viuda de su hijo menor, y la madre de dos de sus nietos. Ella se da cuenta de lo que quiere decirle su marido con la mirada y guarda silencio. Por unos instantes sólo se escucha el sonido entrecortado de la radio entre los azulejos de la cocina.

-Ya, pero vete a saber las compañías que estará frecuentando -insiste él-. Por el amor de Dios, sólo tiene doce años.

-Once.

-Bueno, es lo mismo. Es demasiado pequeño todavía.

-Pues, ¿cuáles van a ser las compañías con los días que corren? Las que hay José Luis, ni más ni menos.

-¿Y te parece normal que un simple niño viva de esa manera, como un perro?

-Pues cuando trae comida no te quejas tanto.

-Sí, pero, ¿cómo la consigue?

-Pues cómo va a ser; de la única forma que se puede. No hay dinero, no hay tiendas, sólo hay escasez. Tú mismo me lo estás diciendo. ¿Qué quieres que haga?

José Luis tuerce el gesto. Aprieta con fuerza los labios en señal de desagrado, como si estuviera dando un trago de gasolina. Él había luchado toda su vida por ser una persona recta y honrada. Incluso no había hecho nada malo cuando pasó necesidades en su juventud, cuando vivía en Alicante con sus ocho hermanos. “Pero en aquel entonces era distinto”, se dice apesadumbrado. “Había pobreza en las calles, pero también había formas de salir adelante; no como ahora que no hay más que miseria”.

-¿No temes que al niño le pase algo? -le pregunta muy serio-. ¿No te preocupa que le haga daño a alguien para conseguir eso que nos trae? ¿No piensas en ello?

-Pues claro que me preocupa y pienso en ello. ¡Pero qué puñetas quieres que haga! Sólo puedo confiar en él y en esa portentosa inteligencia que Dios le ha dado.

-Pero eso es mucho confiar, sólo tiene doce años.

-¡Once!

-¡Pues peor todavía!

-No me atormentes más de lo que estoy, ¿quieres, José Luis? Ya sólo sé rezar por él, por su madre y su hermana, por nosotros. Rezo por que Dios nos acompañe y nos ayude a saber llevar esta situación que nos ha tocado vivir.

Tose abiertamente, doblando un poco el espinazo, agachándose sobre sí misma. Su marido le da unas suaves palmaditas en la espalda mientras intenta calmarla. La abraza al ver que pequeñas convulsiones se apoderan de ella. Él lo interpreta como llanto, pero en realidad es que la tos no la quiere abandonar tan fácilmente esta vez. Se incorpora con la mayor dignidad que puede. Tiene los ojos salpicados en lágrimas. José Luis le seca con los dedos la arrugada piel. La besa en la frente con delicadeza.

-Cómo eres, Felisa -comienza a decir sonriendo-. Con tal de defender al niño eres capaz de saltarte tu confianza en que todo esto se arreglará. No sé si es porque en el fondo piensas como yo, o es sólo por llevarme la contraria.

A ella le ha hecho gracia el comentario, pero no quiere reconocérselo a su marido. Por eso hace una forzada mueca y se vuelve hacia donde la cazuela se va calentando poco a poco.

-Cállate, ¿quieres? ¡Ejem, ejem! -dice entrecortadamente.

La radio sigue sonando, con una musiquilla instrumental y pausada que recuerda a otra época; una época mejor. De pronto el pomo de la puerta se baja con un desagradable chirrido, tomando totalmente desprevenidos a los dos abuelos. Aparece Irene con los ojos medio cerrados. Es evidente que acaba de salir de la cama. Tiene el pelo alborotado y sucio, y las marcas de las sábanas garabateadas en la mejilla. Se frota toscamente con ambas manos y a continuación se les queda mirando sin decir nada.

-¡Pero mira quién está aquí! -exclama el abuelo-. Lo más bonito de la casa. Qué digo de la casa: ¡del barrio!

-Hola, tesoro. ¿Qué tal estás? -pregunta la abuela-. ¿Tienes hambre?

Le lleva instintivamente la mano a la frente para comprobar su temperatura. Felisa lanza una mirada de sincero alivio a su marido.

-Quiero una galletita -dice ella.

-Muy bien, pero antes tápate si no quieres tener frío. Ponte la bata, vamos.

La niña se da media vuelta y sin demasiadas ganas sale por la puerta, dejándola entreabierta.

-No tiene fiebre -susurra a su marido-. Si acaso estará un poco destemplada. Necesitamos urgentemente algo de medicina si no queremos que le suba como a su madre.

-Ya te dije que yo hago lo que...

-No, cariño -interrumpe-. No eres tú quien debe encargarse: es un trabajo para Álex.

Vuelve a ponerse muy serio, con esa expresión severa que suele utilizar para reprender sin palabras y que tan buen resultado le ha dado siempre. Pero cesa en su empeño al ver que su esposa está completamente segura y convencida de lo que está diciendo. Cede.

-Si tuviéramos teléfono alguno de los dos lo llamaría ahora mismo -dice.

-Nunca derrochaste en llamadas del móvil, precisamente -responde ella sonriendo.

-Porque es un artilugio del todo innecesario. Hemos vivido toda la vida sin él y éramos tanto o más felices.

-¿Recuerdas cuando decíamos que estos niños de ciudad no sabrían vivir veinte años atrás, cuando no había ni móviles, ni ordenadores, ni cacharritos por el estilo? -sigue sonriendo abiertamente-. Y mira ahora, somos precisamente nosotros los que estamos echando eso de menos.

Ambos ríen distendidos, haciendo retroceder a la angustia que reinaba sobre ellos hasta hacía apenas unos instantes. Pero no consiguen hacerla huir por la ventana.

“¡ATCHÍS!”

El estornudo de Felisa ha sido tan fuerte y repentino que incluso parece que la música que sonaba antes en la radio y la de ahora es distinta. La angustia cae de nuevo sobre los dos con todas sus fuerzas, ensombreciéndolos junto a un nuevo aliado: el pánico. El pánico que se refleja en la expresión de José Luis, que no sabe si creer lo que está viendo. Ella disimula y se limpia la nariz y la boca con la punta del delantal. No puede esconder un estornudo tan evidente por mucha imaginación que tenga. Él la mira con el rostro desencajado. De sus grisáceos ojos brotan las lágrimas, y emocionado dice:

-Felisa, no me dejes solo, por favor.

*

“¡Pst! ¡Eh, Mono!”, escucha Álex ajeno todavía a la consciencia. Tiene los párpados pegados fuertemente entre sí, como si las pestañas se hubieran vuelto de plomo mientras dormía. No puede evitar despertarse. Todo está oscuro de repente; las luces que iluminaban sus coloridos sueños hasta hacía un instante se han apagado. El proverbial silencio se ha reinstaurado de forma absolutista. Él no recuerda todavía qué mundo habita; sólo sabe que está tumbado en el suelo y que tiene un frío atroz. Trata de incorporarse lentamente desatando sin querer un auténtico bombardeo en el interior de su cabeza. A su alrededor todo da un vuelco frenético: la celda se pone patas arriba en la penetrante oscuridad. Se encoge sobre su propio estómago y vomita sin evitar salpicarse. Pronto sale por su boca lo poco que le quedaba dentro. Cuando por fin logra vencer las náuseas, se gira con mucho esfuerzo para colocarse del lado contrario, como si al cambiar de postura cambiase en algo su complicada situación. Sigue sufriendo nuevos y repentinos mareos, pero van retrocediendo en intensidad. Se lleva el dorso de su mano derecha a la boca para retirar los restos de saliva y bilis de sus labios, pero deja de hacerlo al sentir un agudo pinchazo: tiene la boca partida arriba y abajo. Un escozor le recorre el cuerpo desde las encías hacia los pies. Se queja casi en silencio, recordando los golpes que recibió por parte de los guardias; no sabiendo exactamente cuánto tiempo atrás. Poco a poco se va dando cuenta de que le habían dejado muy perjudicado, sobre todo en la zona de la cara y el estómago.

Tose. Es precisamente ahora cuando se percata de un repetitivo y macabro sonido que repica entrecortado a sus espaldas. No sabe desde cuándo lleva produciéndose; podría haber acabado de empezar, o podría llevar así horas. Se queda muy quieto para averiguar qué es y de dónde procede, pero le es difícil, pues ni siquiera es capaz de atisbar dónde está la reja. Palpa un poco en la oscuridad, y mientras se va haciendo una idea de su situación, descubre que lo que oyen sus oídos es una malévola e insistente risa. Proviene de alguien que está muy cerca, tanto que de no ser por la reja que les separa se podrían tocar. Un escalofrío recorre la superficie de su espalda cuando escucha una voz hablarle en medio de la nada. Se sobresalta.

-Despierta, chaval -dice el comisario Antúnez-. Ahora que por fin puedo disfrutar de ti no malgastes el tiempo durmiendo.

Y puede decirse que Álex está definitivamente despierto. No sabe reaccionar de otro modo que quedarse quieto.

-Ya no tienes tantas ganas de hablar, ¿verdad? -prosigue el comisario-. Ya no eres ese orgulloso guerrero que no tiene miedo a nada. Si es que una buena paliza no le viene mal a nadie de vez en cuando, sobre todo a niñatos como tú. Deberían haberte dado alguna hace mucho tiempo.

“Si tú supieras”, piensa Álex mientras trata de incorporarse con bastante dificultad.

Le duele muchísimo el brazo derecho desde el codo hasta la punta de los dedos, y le cuesta bastante respirar sin toser. Al menos los mareos han remitido. El comisario vuelve a reír plácidamente. Parece ser el único que está allí.

-Vamos chico, di algo: no seas tímido. ¿Acaso ya hemos alcanzado el límite de tu resistencia? ¿Con sólo un par de cachetes ya estás rendido? ¡Qué desilusión más grande! Yo que pensaba que nada sería capaz de acabar con el invencible Mono.

Álex se sienta mirando hacia donde sus oídos le indican que se encuentra su enemigo. No ve más que un bulto sin apenas silueta. Traga expectante y asqueado, pues su saliva tiene un desagradable regusto a sangre y vómito. Se aclara un poco la voz, y con mucho esfuerzo habla.

-Estaba esperando a que llegaras con otro papelito, pero me aburrí y me quedé dormido.

Ese comentario debe de ser el primero de Álex que hace gracia al comisario, quien ríe apoyado en la atroz sed de venganza que siente.

-No sabes cuánto me alegro de escuchar eso -dice-. Y te voy a explicar por qué. Creo que te has hecho una idea equivocada de mí. Es lógico, viendo que nos hemos tenido que conocer en una situación tan adversa. Quién sabe, a lo mejor en otra época hubiéramos podido convivir sin problemas, o incluso llegar a ser amigos.

-Y hasta novios, no te jode. Ahora quieres darme por el culo, ¿es eso? Has montado todo este tinglado porque eres un puto maricón de mierda, ¿verdad?

-¿Ves como tienes un mal concepto de mí? -continúa Antúnez-. Para ti no represento más que la parte más retrógrada de la sociedad. Piensas que soy un carca obstinado, incapaz de dar mi brazo a torcer por nada, cerrado a cualquier nueva idea. Y nada más lejos de la realidad. También aprendo mucho en mi trabajo, ¿sabes? Constantemente. Esta noche, por ejemplo, he aprendido algo de ti. He estado pensando en lo que me dijiste, pienso que tal vez tengas razón: creo que no nos vendría mal saltarnos las reglas un poco. Y ya que te has ofrecido desinteresadamente, haremos tal excepción contigo. Sólo por probar.

Su tono va pasando de una falsa y forzada amabilidad, al acento iracundo y rebosante de maldad más habitual en todos sus actos.

-Total, por una rata más o una menos en el vertedero nadie va a protestar. Haremos como quien no ha visto la orden del ministro, y cerraremos este calabozo sólo para ti. Para ti y para los chicos que vengamos a hacerte visitas de vez en cuando, por supuesto. Pero tú no le digas nada a nadie: será nuestro secreto.

Su voz vuelve a quebrarse para transformarse en una creciente carcajada que rebota por las paredes y el techo. Álex sigue sin saber cómo reaccionar mientras comprueba que el comisario disfruta de cada bocanada de aire que pasa por sus pulmones. Aguarda expectante a tener la ocasión de decir algo; pero esas palabras que siempre acuden a su cabeza en el momento justo para tomar desprevenido a sus rivales, ahora están ausentes. Parece que no pueden atravesar los barrotes de esa celda y terminan pasando de largo.

-Finalmente no vas a morir cuando salga el sol, por lo menos el próximo. No. Será más divertido hacerte morir lentamente. Vamos a joderte, Álex, a torturarte, a hacer que lo que te quede de vida se convierta en un calvario insoportable. Vamos a hacer que mueras poco a poco, como sólo los cabrones como tú se merecen. Vas a ser nuestro juguete, y el juego que practicaremos contigo será mantenerte vivo lo suficiente como para que podamos someterte al mayor número de suplicios imaginables. Tendrás tiempo de arrepentirte de lo que has estado haciendo estos últimos años. Y rogarás por que pongamos fin a tu vida; pero no te complaceremos. Seguiremos día tras día hasta que nos cansemos. Y créeme que con el enorme daño que has causado a esta comisaría y sus familias nadie se cansará de joderte.

“Tu única escapatoria será el suicidio; pero tampoco te lo permitiremos. No te será tan fácil. Seguiremos machacándote sin contemplaciones, llegando cada día un poco más lejos en estirar tu sufrimiento. Y sólo cuando tu cuerpo ya no pueda soportar más dolor, en el momento justo antes de que exhale su última gota de vida, entonces te sacaremos de aquí y te llevaremos a tu barrio. Así todos verán, por una parte, la bondad de nuestro glorioso Estado que deja morir en libertad a sus presos; y por otro lado, también lo que ocurre con los que se atreven a desafiar nuestras leyes. Así que ve descansando ahora que puedes, que nada más que mis chicos y yo saquemos algo de tiempo vendremos a hacerte una visita. No tenemos prisa, y espero que tú tampoco. Nos veremos pronto.”

No espera ninguna reacción de Álex, y como si tuviera prisa, abandona la escena de seguido, acompañado por esa risa que no ha dejado de lucir. El silencio y la oscuridad vuelven a ser los únicos compañeros de Álex después del sonoro ¡PLAM! de la puerta del pasillo al cerrarse. El chico no sabe cómo tomarse lo que acaba de escuchar. En el fondo le hace gracia la forma de expresarse del comisario: trata de parecer fiero y temible, pero su voz emite un eco que a los oídos de Álex recuerda a algo semejante a un temblor. Puede sentir el miedo en sus palabras; cada vez está más convencido de ello. Y por alguna razón que se le escapa, algo le dice que no tiene por qué temer de sus amenazas. Aunque todo indica que va a pasarlo muy mal.

Se deja caer sobre su espalda con mucho cuidado. El suelo sigue congelado y su cabeza emite de vez en cuando punzadas tan fuertes que hasta los rizos que hay sobre ésta le resultan molestos. Una vez reposando sobre las losetas parece calmarse poco a poco. Cierra los ojos lentamente; algo en el izquierdo le palpita sin parar, ejerciendo cierta presión contra el párpado, teniéndolo constantemente bañado en lágrimas. Esquiva un par de veces los puñetazos que sigue viendo venir cada vez que tiene los ojos cerrados, y por fin consigue concentrarse un poco. Hay un recuerdo en su cabeza que está deseando salir; Aury es la protagonista, cómo no.

Toma aire y lo suelta con ciertas molestias. Vuelve a toser. Retrocede en el tiempo, a comienzos del año dos de la Rebelión. Él contaba dieciocho, camino de los diecinueve, pero su experiencia y prestigio iban más allá de su edad y no se podían cifrar de forma alguna. Llevaba dos meses destinado en el estadio Santiago Bernabéu junto a otros veinte chicos del clan de la Cruz del Rayo. El Bernabéu. Durante décadas fue uno de los templos del deporte mundial, y en ese momento era el más activo campo de batalla de la ciudad. Tal vez por su valor como reliquia fue uno de los pocos edificios respetados por los bombardeos durante la Guerra. Tal vez. Pero ese mimo por parte de los invasores no se vio correspondido por los ciudadanos desde el estallido de la Rebelión. Desde el principio fue lugar de enfrentamientos, como se podía ver en sus muros. No le quedaban cristales enteros, había varios boquetes abiertos aquí y allá -algunos del tamaño de un camión-, el fuego había tiznado la parte superior de varias de las ventanas, y los balazos se podían encontrar en sus paredes sin necesidad de buscarlos. Y por dentro no estaba mejor: sus estancias y pasillos habían sido modificadas en infinidad de ocasiones, unas por capricho de sus habitantes, y otras por exigencias de la lucha.

Había cambiado tantas veces de manos que ya no se podía considerar posesión de nadie, pero si hubiera que decir quién lo había dominado más, esto recaería sobre el bando rebelde. Era todo un símbolo de la Rebelión. Tanta importancia estratégica tenía que consiguió lo que parecía del todo imposible: que los clanes se unieran para lograr su control. Era el centro, el punto donde los caminos iban a cruzarse. El Gobierno lo quería para vigilar el muro que había levantado en el Paseo de la Castellana y así tener aislados y controlados a los rebeldes del norte y del este. Los rebeldes lo querían para romper precisamente ese muro y poder moverse con libertad hacia el otro lado de la ciudad, o hacia el mismo centro para cubrir a los saqueadores. Por eso la lucha se extendía también a ambos lados de la avenida: desde la misma torre Picasso hasta el centro comercial de la esquina del estadio, pasando por la estación de metro que yace bajo el asfalto. El muro era una y otra vez levantado y derruido, y las balas no cesaban de intercambiarse de lado a lado, siendo aquel kilómetro cuadrado escaso el paraíso de los francotiradores. A veces avanzaban más unos, y otras veces más los otros, pero ninguno había logrado asestar el golpe definitivo.

En un principio el estadio fue ocupado por un importante clan que tomó su nombre como propio. No duraron demasiado, y terminaron cayendo bajo el empuje del ejército. Al convertirlo el Gobierno en centro de operaciones militares y levantar el muro, los rebeldes se sintieron estrangulados, y por primera vez vieron peligrar su causa. Esto llevó a que los incipientes clanes dejaran de lado las rencillas entre ellos y se terminasen de unir contra el enemigo común. Fue así como nació el Consejo de Clanes, auténtico azote del Nuevo Gobierno. El punto número uno era recuperar el control del Bernabéu. Para ello se formó una milicia compuesta por la mitad de los plometas de cada clan. Desde los días de la Guerra no se había visto una fuerza militar tan poderosa. De ese modo, la batalla empezó un martes y el jueves ya ondeaba una bandera blanca del Real Madrid en lo alto con la palabra Rebelión escrita en pintura roja. El muro fue echado abajo por primera vez y comenzaron las más serias hostilidades. Desde ese momento, se acordó que cada clan debía dejar allí aproximadamente un tercio de sus efectivos mientras durasen las luchas por el control de esa zona. Pero un clan se tomó todo aquello más en serio que los demás, enviando casi trescientos guerrilleros al combate. Provenía del otro lado de la ciudad, de la estación de Príncipe Pío. Era al menos tan poderoso como el de Chamartín, y no paraba de crecer. Pronto reclamó la propiedad del estadio, desafiando los deseos del Consejo. Éste accedió con reticencias a sus presiones, con tal permanecer unidos y tener la frontera bien defendida. Triunfantes, los hijos de Príncipe Pío ocuparon el Bernabéu y lo hicieron su sede definitiva, ganando así más prestigio, poder, y seguidores.

Cambiaron de nombre casi instantáneamente, bautizándose como su líder, un loco mesiánico que decía ser la última y más perfecta reencarnación de Buda. Se hacía llamar Ananda. Poco después, Samuel se rió muchísimo al enterarse de esto, pues decía que eso era un flagrante contrasentido. De cualquier modo, Álex no entendió su explicación. El día que Ananda entró en el estadio se realizó una fastuosa ceremonia triunfal que no tenía nada que envidiar a las de la Roma imperial. “Demasiado fastuosa para los tiempos que corren”, fue el pensamiento que se cruzó por la mente de Álex y de muchos otros más. Ananda apareció subido a un trono y llevado en andas por ocho penosos prisioneros vestidos con el atuendo policial y del ejército. Con la cabeza tan alta que le resultaba más sencillo mirar arriba que adelante, abría continuamente los brazos en todas direcciones. Lanzaba miradas y gestos de forzada concordia hacia la gente que se agolpaba para verlo pasar por el interior de los pasillos del estadio. Y a juzgar por lo entregadas que estaban las masas al verle, funcionaba. Su imagen no se correspondía con la moda obligatoria de las calles. Él estaba visiblemente aseado, llevaba el pelo largo y de un rubio mal teñido, y su barba estaba pulcramente afeitada. Aparentaba ser bastante joven, de unos tempranos veinte, aunque había algo que indicaba que no era así. Vestía unas túnicas de colores vivos que a simple vista parecían limpias y sedosas. Bajo una de las amplias mangas que cubrían sus brazos, se podía intuir una mini metralleta negra lista para ser disparada.

La comitiva que le agasajaba se paró en mitad del desusado terreno de juego, desde donde hizo una señal para hablar. El silencio cayó con toda su inmensidad sobre los millares de cabezas allí congregadas. Lo que a continuación dijo no tenía ni pies ni cabeza. Era un discurso insulso, sin jugo, donde lo más destacable era el especial énfasis que ponía en los gestos mientras agasajaba a los plometas. Demostró que tenía un don fuera de lo normal para hacer llegar sus palabras a las conciencias de quienes le escuchaban. De modo que sin despeinar ni un pelo de su brillante melena amarillenta, se autoproclamó hijo de Dios, campeón de la Rebelión, y anunció la victoria próxima para aquellos que sirvieran bajo su mando. Era un verdadero disparate pero, o bien porque eran partidarios suyos, o bien porque se dejaron encandilar por sus palabras, casi todos explotaron en vítores de apoyo y júbilo. Incluso varios chicos del clan de la Cruz del Rayo lo hicieron, sorprendiendo sobremanera a Álex.

Tras ese día sus seguidores comenzaron a multiplicarse a toda prisa, renegando muchos plometas de sus propios clanes para poner sus armas y sus vidas al servicio del recien proclamado dios. Pasaron las primeras semanas, y la situación se mantenía estable en lo que al combate se refería, pero el Consejo comenzaba a temer el creciente poder que estaba amasando Ananda. Nadie sabía adónde les llevarían sus cada vez más extravagantes pretensiones.

-Sigo sin entenderlo -dijo Tubo sin apartar la mirada de su metralleta.

-Pues es muy simple -contestó Rubén, que empezaba a perder la paciencia-. El Consejo es quien manda ahora, y el Consejo ha decidido que nosotros tenemos que estar aquí luchando por vencer la resistencia del ejército: nuestro enemigo común.

-Pero nosotros no necesitamos ningún Consejo ni mierdas de ésas -replicó-. Ya tenemos nuestras propias leyes; y son mucho mejores, y más sabias.

-Qué sí, melón; que ya lo sé. Pero los clanes se han reunido entre ellos y han formado ese Consejo, que está por encima de los clanes. Es como una especie de clan de clanes.

-Pero no veo por qué tenemos que obedecer órdenes de otros que no sean de los nuestros. No quiero formar parte de otro clan, por muy importante que sea.

-¡Y dale! -exclamó Rubén haciendo un exagerado gesto de desesperación con ambas manos-. Explícaselo tú, Álex.

-A mí no trates de atraerme a tu causa: yo estoy con el niño.

Rubén se quedó mudo mirando a Álex. El Mono contestó sin moverse ni siquiera; siguió recostado con la cara tapada por el ala de un cascado sombrero de tela gris. Y así siguió después, como si no le interesase demasiado la conversación y prefiriera descansar. Sabía que no estaría tan fresco cuando fueran pasando las doce semanas que aún debían permanecer allí por orden de Vico. Mientras, Tubo se mostraba triunfante tras el apoyo recién recibido. Rubén sacudió la cabeza y se volvió de nuevo hacia el chico para continuar convenciéndole, esta vez agravando el tono.

-Mira, canijo. No llevas más que un par de días aquí y no te enteras de nada. Si no quieres estar en este puto estadio devuelve tu fusil, que seguro que habrá otro chico deseando empuñarlo y luchar por la Rebelión.

-¡Y una mierda! -respondió Tubo exacerbado-. Esta metralleta es mía. Me la gané poniendo en riesgo mi vida y no pienso renunciar a ella por nada del mundo, ¿vale?

-Entonces deja de tocar los cojones, que algunos llevamos pegando tiros aquí desde hace un montón de semanas y no nos quejamos. ¡Hostias!

Se hizo un silencio incómodo en la sala. Rubén, que sabía que Tubo no era más que un adolescente todavía y que le costaba centrarse en lo que tuviera entre manos, volvió a tomar la palabra con un tono más diplomático.

-No es un clan propiamente dicho. Digamos que es una unión de clanes; una unión por conveniencia. El único objetivo es plantarle cara al enemigo común. Sólo eso. Una vez hayamos acabado con ellos, ya podremos seguir por nuestra cuenta.

Tubo no consiguió permanecer callado tampoco en esta ocasión.

-Pero nosotros ya le plantamos cara al enemigo desde nuestra estación. No necesitamos para nada la ayuda de esos cabrones -dijo esto último más bajo mientras señalaba con el dedo pulgar por encima de su hombro-. Además, el ejército rival no está tan fuerte como para ser tan temido.

-¿No lo está? ¿Entonces por qué consiguieron expulsar al clan que habitaba este asqueroso lugar? No llega a ser por la creación del Consejo, y habrían dejado la Rebelión partida por la mitad, pudiendo ahora entrar y salir de nuestro barrio tranquilamente. Te recuerdo que nuestra querida estación está a unos pocos pasos de aquí.

Tubo seguía sin ver claro lo que su compañero le decía, pero poco a poco le iba comiendo terreno la incómoda sensación de que lo que él mismo defendía tal vez no fuera del todo acertado. Así, fue aceptando mejor las palabras de Rubén.

-¿Y también tenemos que estar de acuerdo con su religión, o lo que sea? -preguntó de repente Tubo.

Rubén dudó por un momento: no sabía si su joven amigo quería cambiar de tema porque seguía sin entender lo que le explicaba, o si de verdad lo había entendido pero quería buscar otro punto distinto para llevarle la contraria.

-Eso nunca -terminó por responder.

Se sonrieron entre todos los allí presentes, menos Alberto, otro chico de más o menos la misma edad de Tubo.

-Pues yo no lo veo así -dijo éste cortando las risas de raíz.

-¿Qué? -preguntó Rubén sin dar crédito a lo que acababa de escuchar.

-Que por qué no va a ser él hijo de Dios; ha tomado éste estadio mucho más rápido que ningún otro antes, y si le sigue tanta gente por algo será.

-¡Anda ya! -exclama Rubén-. Cómo va ser ese tío hijo de Dios. No es más que un pirado. Además, Dios no existe, sólo la Gran Madre. ¿Acaso no escuchas a las ancianas del clan?

-Sí, pero las ancianas nos dicen que en nuestro alrededor está la Gran Madre. ¿Y si fuera él su hijo que ha venido a estar con nosotros y llevarnos a la consecución de un mundo mejor?

-¿Y si no dejases tú de ser tan tonto del culo?

Ambos jóvenes se enzarzaron en una discusión teológica bastante superficial y poco documentada. Tubo le daba la razón a veces a uno, y otras veces a otro, convencido fácilmente por los argumentos que iban exponiendo. Álex se levantó el sombrero que le protegía de la poca luz para comprobar si era cierto lo que escuchaban sus oídos. Permaneció así quieto y callado por unos instantes. Tubo se percató de esto y avisó con un gesto a ambos para que se callaran por precaución. Desde hacía tan sólo una semana Álex formaba parte de la guardia personal de Ananda y por lo tanto había tenido que abrazar su religión; falsamente, ni que decir tiene. Los chicos sabían de la forma de pensar del Mono, pero la devoción de quienes estaban a su alrededor y sus nuevos compañeros hacían que no se sintieran del todo cómodos al tratar estos temas. Álex se percató del forzado silencio, rompiéndolo él mismo.

-Alberto, deja de decir gilipolleces -dijo-. No existe ninguna religión que diga ni media verdad y que no sea un completo engañabobos. Y si la hubiera no sería una guiada por un payaso como el tipo ese, ¿no crees?

Una brisa de alivio recorrió los rostros de los muchachos; a excepción de Alberto, que se sentía aludido por el comentario; y de Rubén, que no parecía estar conforme

-Ya saltó el extremista -exclamó Rubén-. ¿Sabes que a muchos del clan les molesta esa actitud tuya?

-¿Sabes que me importa tres cojones? -respondió imitando el tono usado por su interlocutor-. Mira chaval, aquí no existe más Dios Todopoderoso que el fuego que sale disparado de nuestras armas. Tanto si estamos vivos como si dejamos de estarlo es únicamente debido a esa puta verdad. Así que ya sabes: si quieres adorar algo, empieza por tu puta metralleta.

Rieron con ganas, y hasta el contrariado Alberto se vio obligado a sonreír. Rubén permaneció serio.

-¿No te da miedo que te escuchen diciendo eso, Mono? -le preguntó Tubo.

-Para nada -respondió Álex tranquilo-. Sé de sobra que ninguno de ellos anda por aquí. De hecho, estoy convencido de que ni siquiera se acercan a las inmediaciones de esta torre.

-¿Cómo estás tan seguro? -inquirió Rubén arqueando una ceja.

Álex sacó una bolsita de tela brillante y la volcó sobre el papel que sujetaba en la palma de su mano izquierda, dejando caer un poco de tabaco mezclado con algo más.

-Pues porque esta torre es la más peligrosa de las cuatro del estadio -respondió.

-Eso no es verdad -replicó Rubén-. Aquí nunca pasa nada. Cuando hay acción ni nos enteramos, y además estamos a cubierto de los francotiratas. Nos basta con tener a sólo la mitad de nosotros haciendo guardia. Mira la hora que es y lo tranquilos que estamos. Así que no vengas contando fantasmadas.

-Puede ser -contestó Álex sonriendo-. Pero lo que no sabes es que los espías de Ananda han descubierto que los militares tienen un cañón nuevecito; y parece que no es ningún juguete. ¿Te he comentado ya que lo están apuntando ahora mismo hacia esta torre?

Rubén tragó saliva mientras buscaba una respuesta.

-No te creo -terminó por decir.

Álex movió suave y afirmativamente la cabeza de arriba abajo, mientras pasaba su lengua por el papel.

-Eso no es verdad -volvió a decir Rubén.

-Pues créetelo, chaval. Y, ¿sabes por qué estáis vosotros aquí y no otros? Pues porque los miembros del clan de la Cruz del Rayo no son bien recibidos. Temas de religión, ya sabéis. Y eso significa que aquí valemos menos que una mierda seca.

-¡Vaya! Te crees mejor que nosotros porque formas parte de la guardia personal de ese subnormal -dijo Rubén ciertamente muy molesto.

-Álex no tiene la culpa -intervino Tubo-. Fue seleccionado entre todos los rebeldes por ser buen tirador.

-No -dijo Álex expulsando el humo de la primera calada-. Fui seleccionado porque mi nombre empieza por A. Ese tío está más flipado que una puta sirena de la policía.

-¿Y qué haces entre nosotros arriesgándote tanto si nuestra vida corre peligro? -volvió a interrogar Rubén sin ocultar su enfado.

-Yo no temo a nada. Y además hago lo que me sale de los huevos.

Se dirigieron miradas desafiantes, pero no añadieron nada más. No tenían energías que desperdiciar, y menos con discusiones que no llevaban a ninguna parte. Hasta con la juventud que atesoraban eran conscientes de ello. Álex dio una calada más y alargó el cigarro a Tubo, ignorando a Rubén, que estaba a su lado. El joven se estiró para tomarlo y lo recibió con una sonrisa.

-Voy a cargarme a ese maricón -dijo de repente Álex entre humos.

-¿Qué? -preguntaron los otros tres al unísono.

-Estoy hasta los cojones de él y de toda esa panda de gilipollas -respondió.

-Pero si no llevas aquí ni una semana -dijo Alberto.

-Me da igual, ya he visto suficiente. De verdad que no sabéis qué clase de mierda se cuece en sus aposentos. No tenéis ni idea.

Los muchachos se le quedaron mirando muy fijamente sin abrir la boca ni para tomar aire, pidiendo de ese modo que les sacase de su ignorancia.

-Es un obseso, un demente. Se ama a sí mismo por encima de todas las cosas, y de una forma desmedida y sin límite. Adora su propia imagen con mucha mayor pasión que los colgados de sus seguidores. Pasa horas mirándose a los espejos que continuamente hace que le traigan de todos los puntos de la ciudad. También le llevan muebles y objetos caros que sólo tienen sentido para él y su repugnante ego. Pero no es lo único que entra por esas puertas. Van muchas chicas atractivas, que pasan de dos en dos o hasta de tres en tres. Y cuanto más jovencitas mejor. El muy cabrón... Le gusta la carne fresca.

-¡Toma! ¡Como a todos! -respondió Tubo.

-Sí, pero a él le gustan bastante más jóvenes de lo que te estás imaginando: niñas pequeñas, vamos; y niños también.

-Bueno, no es algo tan grave. De aquí dudo que alguno no se haya tirado al menos una vez a la putilla de la Bea, y tiene catorce años -intervino Rubén.

-Bueno, eso es distinto -se defiende Álex-. La Bea es ya toda una mujer, y está buenísima además. Las niñas de las que hablo son niñas de verdad, las mires por donde las mires: ni tetas, ni culo, ni nada. Y el tío asqueroso tiene al menos cuarenta años.

Todos quedaron sorprendidos con los ojos como platillos.

-¿Qué dices?

-¿Sí?

-Sí, macho: es una puta antigualla. Se aprecia mejor cuando lo tienes al lado.

-¡Puag! -exclamó Tubo asqueado-. Y se lo monta con niños también.

-Sí. Es repugnante. Por eso me lo voy a cargar. Por eso y por gilipollas. No es fácil soportar la presencia de un loco como él ¿sabes? El muy pirado no hace más que hablar de lo increíblemente bueno que es, de la importante misión que tiene que llevar a cabo en el mundo, de la lucha y del futuro prometedor que nos espera. Pero el hijo de puta nunca empuña un arma. Me da puto asco sólo de pensar en su cara de maricón.

-Bueno, te lo cargarás si Vico te da su consentimiento -apuntó Rubén.

-Me la suda el consentimiento de Vico -contestó.

-¿De verdad? Te recuerdo que esto no es otro de tus jueguecitos, que estás en una misión ordenada por el mismo Consejo. Deberás esperar órdenes.

-Ya he recibido la orden de matarlo. Por eso estoy infiltrado, ¿no?

-Sí, pero tienes que esperar al momento preciso que ellos te digan. Lo sabes perfectamente.

-También me la sudan las órdenes del puto Consejo.

-No seas tan chulo y piénsatelo un poquito, a ver si te van a pillar intentando cargarte al capullo ese y nos vas a joder a los demás -siguió replicando Rubén.

-No es chulería, son principios. Además, ya tengo un plan. Esta misma noche le mandaré con Dios y con la madre que lo parió. Está decidido.

Rubén hizo una mueca de desagrado. Pero se quedó en silencio.

-¿Podemos ayudarte en algo? -preguntó Tubo.

-Sólo manteniendo el pico bien cerradito -contestó sonriendo y guiñándole un ojo a Alberto, que le devolvió la complicidad con una sonrisa.

*

Álex se recostó aliviado contra la superficie del pilar que le servía de pantalla. Tenía aún el corazón algo acelerado, y sudaba abundantemente desde la coronilla hasta el cinturón; pero finalmente había conseguido lo que se había propuesto: estaba dentro de los aposentos de Ananda y nadie parecía haberse percatado de ello. Aprovechó el cambio de guardia de media noche para colarse por la puerta sin levantar sospechas; ventajas de pertenecer a la guardia personal. Acababa de meterse en el bolsillo el brazalete dorado y negro que le identificaba como tal. “Ya no lo volveré a necesitar”, se dijo. La habitación era diáfana y verdaderamente inmensa. Se habían tirado abajo varios tabiques, y se habían levantado otros para que él pudiera tener aquellos aposentos dignos de un rey. Seis pilares suponían los únicos elementos que rompían un poco aquel espacio. En realidad no se llegaba a apreciar completamente su magnitud, pues había allí tal cantidad de objetos que parecía un almacén. Algunos eran de gran tamaño y todos estaban ordenados aleatoriamente, formando laberínticas callejuelas. Había estatuas de todo tipo y tamaño, hombres y mujeres desnudos, sobre todo. También había muebles: sillas, mesas, butacas, armarios, arcones, biombos, sillones... y una aparatosa cama con dosel más o menos en el epicentro justo. Todos ellos estaban elaborados en una madera que se veía oscura y recia. El suelo estaba cubierto casi en su totalidad por alfombras de colores, muy parecidas a los tapices que tapaban los desconchones de las paredes. Había lámparas metálicas y doradas que sujetaban bombillas que posiblemente nunca fueran utilizadas, o que lo hubieran sido hace ya tanto que nadie lo recuerde. Y espejos, cientos de espejos repartidos por doquier, algunos tan grandes que podrían haber servido para vestir a un elefante.

Álex resopló tratando de contener los nervios que aún portaba consigo. Se hallaba bien oculto, subido a uno de los más recios armarios que encontró. Frente a él, franco, se encontraba el vasto trono en el que Ananda había hecho su aparición el día que hizo suyo el estadio. Y girando un poco a la derecha, cubierto a medias por una escultura y un aparador con el inevitable espejo, la gran cama. Tanto una cosa como la otra estaban sin ocupante: Ananda no se encontraba allí en ese momento. No era la razón del nerviosismo de Álex, pues él sabía que a esa hora el líder nunca se encontraba en su habitación. Su inquietud venía de que era consciente del peligro que entrañaba aquella operación. Tenía ciertos indicios de que estaba siendo espiado por sicarios de Ananda, quien pese a contarlo entre sus guardianes personales, no debía de fiarse demasiado de él.

“Y con razón.”

La cuestión era que había bastantes posibilidades de que alguien hubiera caído en la cuenta de que él no se encontraba donde se suponía que estaba en ese momento.

Se le pasaron por la mente mil veces las palabras que le dijo Rubén, y temió verdaderamente por su seguridad y la de sus compañeros del clan. Reconoció para sí que tal vez no había planeado con suficiente detenimiento todo aquello. Tal vez había sido todo un poco demasiado precipitado, como siempre que su impulsividad se hacía con las riendas. Y eso contando con que, en el momento en el que atravesó las puertas de aquella estancia, no tenía muy claro de qué modo iba a huir. Era muy posible que se hubiera dejado llevar excesivamente por su traicionero exceso de confianza.

“Otra vez.”

Los minutos fueron dando paso lentamente a la primera hora, y todavía nadie aparecía por allí. Eso empezaba a no ser normal. Miró a un lado y a otro, tantas veces que podría haber captado cualquier diferencia por minúscula que fuese. Abrazó a Santateresa con energía, y cuando comenzaba a pensar en abortar la misión, las puertas se abrieron chirriando escandalosamente sobre sus goznes. Estaba bastante entrada la madrugada y Ananda apareció solo, arrastrando sus lacios y pomposos ropajes de vivos colores. Las puertas se cerraron a sus espaldas como si fueran automáticas, pero el chico sabía que habían sido los dos guardias que la custodiaba quienes las habían movido. Asomó un ojo y siguió los movimientos por el cuarto de su presa que parecía disfrutar haciendo volar la tela que le cubría. Tras mirarse desde todas las posturas y ángulos vestido, siguió haciéndolo mientras se desnudaba. Se quedó sólo con unos calzones que estaban maravillosamente limpios; y fue entonces cuando más pareció apreciar su propio reflejo. Llevaba una metralleta enfundada en una cartuchera marrón amarrada a su pecho. Se la quitó y la dejó despreocupadamente encima de la cama, volviendo una vez más a contemplarse. Los ojos de Álex centellearon.

Cuando Ananda se hartó de contemplar su propia imagen, acudió a una cómoda y se vistió con el batín blanco, sedoso y translúcido que sacó de un cajón. El muchacho se fue llevando felinamente el fusil hacia delante. Se enrolló lentamente con la otra mano un fular azul marino a la altura de la boca, tapándose media cara para no ser reconocido. No estaba aún apuntando cuando llamaron a la puerta con cierto respeto reverencial. Álex retiró el cañón de en medio mientras Ananda terminaba de atarse el batín y decir: “adelante”. Algo dijeron desde el otro lado que Álex no consiguió distinguir.

-Hacedlos pasar -contestó Ananda.

Acto seguido, hicieron su aparición en escena una niña y un niño, que con paso dubitativo se fueron adentrando en el inmenso salón. Se les veía sanos y bastante aseados. Tanto que fue lo que más llamó la atención de Álex, acostumbrado como estaba a ver a los niños arrastrase por el barro sin pisar jamás una bañera o algo parecido. Entre los dos no debían sumar ni quince años. El terror de sus caras se reflejaba evidente en cada uno de los espejos que les rodeaban, sin embargo siguieron avanzando hasta alcanzar la posición del anfitrión. Éste, brazos abiertos y sonrisa luciferina, los recibió, más que gustoso, encantado. Álex se metió la mano por dentro del fular para taparse la boca y contener así las arcadas que traía su frugal cena esófago arriba.

-Hola, mis pequeños amigos -dijo mientras posaba las manos en los hombros de los niños.

Éstos se sintieron visiblemente incómodos, pero permitieron el contacto.

-No estéis nerviosos. ¿Por qué estarlo? -dijo Ananda edulcorando su voz al máximo-. Todo aquello que más os guste está aquí y no en otro lugar; a vuestra disposición. Y si no me creéis id a mirar en el interior de aquel arcón.

Los chiquillos se miraron entre sí, dudando si hacerle caso o permanecer quietos. Estaban paralizados de miedo, así que optaron a la fuerza por lo segundo. Ananda no se inmutó al verlos allí de pie, y sin desesperarse fue él quien acudió a abrir el arcón. Sacó de él una muñeca y un robot nuevos, casi sin estrenar. Los mostró sonriendo, tratando de parecer divertido y entrañable. Los niños lo observaron todavía con el susto metido en el cuerpo, pero ya había cambiado algo. Estaban asomándose al umbral de la trampa que les tendía. Ananda extendió todavía más su sonrisa. Álex volvió a sacar el cañón de su fusil y no tardó en apuntar, jurándose que apretaría el gatillo antes de permitir que les pusiera la mano encima.

“Aunque les hiera por equivocación.”

Llenó los pulmones enérgicamente. De pronto, irrumpió en la escena un ruido procedente de la otra punta de la habitación, precisamente a espaldas de Álex. Era el sonido de una puerta; otra puerta cuya existencia desconocía el muchacho.

“¿Cómo puedo pertenecer a la guardia personal de este tipo y no saber que hay otra entrada a su habitación?”, se preguntó conmocionado.

Ahora que estaba abierta se percató de que estaba al descubierto por aquel flanco. Sin pensárselo se tiró cuerpo a tierra, como si en vez de losetas ahí abajo hubiera arena de playa. La goma de sus botas militares amortiguó el sonido. Como un rayo se apartó de la vista lanzándose tras lo primero que encontró que podía darle cobijo: un jarrón del tamaño de un tonel. Por unos instantes fue uno tras él. Estaba a cubierto, pero había perdido contacto visual. Aguzó el oído. Escuchó que la puerta se cerró poco después. Se oyeron unos pasos apagados y cadenciosos recorrer las callejuelas de la estancia.

-¿Qué pasa? -oyó preguntar a Ananda algo contrariado-. ¿Quién eres?

Álex se interesó por la nueva situación y se asomó cauteloso. Desde su posición no veía más que por una estrecha rendija entre muebles: prácticamente nada.

-Soy una seguidora de Su Excelencia -respondió.

“Esa voz.”

Álex sintió un escalofrío que le heló la respiración de golpe. No se podía creer que esa voz perteneciera a quien él creía. No podía ser. Calculó que ella ya debía de haber llegado a la altura de Ananda, por lo que salió de su escondrijo y volvió a encaramarse con sigilo al armario. Se quedó muy quieto tras el pilar, asomando temeroso una pizca del ojo izquierdo. Vio al dios menor vuelto hacia la posición de la chica, que estaba aún fuera de su vista. La miraba de arriba abajo con rostro serio. Pero pronto pareció complacido, y con una voz más segura que antes le contestó:

-Hija mía, éstas son unas estancias sagradas. Debes pedir audiencia para entrar aquí. Y te aseguro que serás bienvenida, pero deberás esperar a más adelante. Como ves, ahora mismo estoy... ocupado bendiciendo a estos dos pequeños; y creo que por lo menos me llevará hasta el amanecer.

Álex volvió a escuchar la voz anónima contestarle.

-Ya lo sé, Su Excelencia, pero estos niños se van ya a su cama, que están agotados y mañana tienen mucho que trabajar.

Los niños acudieron al lado de ella sin dudarlo, abandonando los juguetes que estaban a punto de tomar. Ananda se quedó estupefacto.

-No creerás de verdad que te los vas a llevar contigo -dijo firme.

Ella se acercó con los pequeños a la puerta como si no lo escuchase, y de espaldas le respondió.

-Por supuesto, Excelencia.

Abrió la puerta y los empujó fuera. Había entrado por fin en el espacio visual de Álex: esa espalda, ese andar, ese culo... Todo concordaba menos un detalle importante: su pelo. Llevaba unas largas rastas amarradas en la coronilla. Un guardia al verla se acercó alarmado.

-¿Todo bien, maestro? -preguntó desde fuera, fusil en mano y cara de pocos amigos.

Ella se volvió y lo miró muy fijamente sin decir nada y con expresión pícara. Ananda estaba del todo descolocado, pero en cierto modo complacido con la osadía de aquella joven.

-Todo bien, Alfonso. Encárgate de que esos niños lleguen a salvo a sus hogares y vuelve a tu puesto de inmediato.

El guardia hizo una respetuosa reverencia con la cabeza, y de seguida cerró la puerta tras echar una mirada un tanto despectiva a la chica.

-¿Cómo te llamas, muchacha?

-Aury la Gata, Excelencia.

-¿Aury? Me gusta.

-Gracias. A mí también.

-¿Y nunca te han dicho, Aury, que eres una maleducada?

-Continuamente, Excelencia, continuamente.

-Acércate, hija mía.

Álex había dejado de mirar. Se encontraba de espaldas, apoyado en el pilar, golpeándose la nuca contra él desde que comprobó que efectivamente era ella, con otro peinado pero ella al fin y al cabo. Llevaba buscándola desde hacía casi un año, justo desde que sabía de su existencia; pero era tan esquiva que no dejaba pistas allá por donde pasaba. Todo el mundo parecía conocerla, pero le resultaba imposible rastrear sus pasos. Y ahora se había presentado allí por sorpresa. La tenía tan cerca que tuvo que reprimirse para no saltar de aquel armario para ir a su encuentro.

-¿Sabes quién es tu único Dios, hija mía? -preguntó Ananda cada vez más excitado.

-Vos, Excelencia -contestó ella con voz sensual.

-En efecto, así es. Mira lo que tengo aquí.

Ananda acudió a la cama con su cursi forma de caminar, balanceando a un lado y a otro el batín. Abrió un cajón de la mesita junto al cabecero, y sacó de él una bolsita negra. Se sentó en el mullido colchón, vertiendo el contenido de la bolsita sobre una pequeña bandeja que perfectamente podía ser de plata. Álex, que estaba prácticamente del todo tapado por los excesivos muebles y los visillos del dosel, creyó ver cómo caía allí un polvo blancuzco. Ananda se sentó en el borde del colchón. Con la afilada y bien cuidada uña de su dedo meñique tomó un poco y lo aspiró ruidosamente por su nariz.

-Acércate, hija mía -invitó apoyado con un gesto de su mano-. ¿Quieres un poquito?

-Por supuesto -contestó ella, que ya estaba a su lado.

Se sentó también y repitió lo mismo que su anfitrión. Éste sonrió complacido, y tras tomar más de aquel polvo a la nariz, retiró cuidadosamente la bandeja. Le dirigió de nuevo la mirada, acompañada de su mano. Le acarició la mejilla, recibiendo una sonrisa como respuesta. Álex se removió en su escondite, no sabía si porque estaba buscando un hueco para ver mejor, o porque le escocía de forma especial contemplar aquella escena. Fuera lo que fuese no podía retirar sus ojos de lo que pasaba bajo aquel dosel.

-¿Y por qué te llaman la Gata? -preguntó Ananda muy cerca.

-Porque soy muy cariñosa -respondió ella sin complejos, frotando su cuello por la mano que acariciaba su nuca.

Álex podía sentir asqueado la excitación de aquel hombre.

“Seguro que ya se le ha puesto dura.”

Ya no podía dirigirle mayor desprecio con la mirada, por lo que se puso en pie y levantó el arma con él. Mejoró en algo la visibilidad, lo suficiente como para ver que Ananda se entretenía acariciándole el pecho a Aury, quien sonreía con una más que pretendida inocencia. Ella a su vez comenzó a deslizar su mano izquierda por el muslo desnudo de él. Eso sí que lo podía ver a la perfección Álex. Iba a explotar de pura rabia tras el visor de Santateresa.

“¡Vamos, dispara!”, le clamaba una voz desde su interior.

“¡Espera un poco!”, le pedía otra.

“¡No dispares!”, otra más.

Ananda exhaló un suspiro de placer mientras se centraba en acariciar los pechos de ella, ahora con ambas manos.

“¡Venga, métele un tiro de una vez!”

“¡No! Están demasiado cerca.”

“Acaba con él.”

“Cárgatelos a los dos.”

“¡Huye ahora que estás a tiempo!”

Ananda se acercó y la besó, sujetándola fuertemente por la nuca. Ella abrió la boca recibiéndole sin oposición; más bien al contrario.

“¡Mierda, joder, hostia puta!”

“¡No esperes más y mátalo, mátalo, mátalo!”

“Aprieta el gatillo y cárgatelos de una vez.”

“¡No lo hagas! Podrías matarla a ella.”

“Esto no va a salir bien, estás rodeado; no podrás escapar.”

“Mátala sólo a ella.”

“¡Acaba con esto ya!”

“¡No!”

“¡Sí!”

“Vete ya.”

“¡Mátalos!”

“¡Queréis callaros de una puta vez!”

Álex apretó el arma contra sí. Entrecerró los ojos por un instante, y nada más abrirlos su cerebro envió una orden a su mano derecha. Su dedo índice hizo lo que se le ordenó. La detonación espantó a aquellas voces en una milésima de segundo. La bala salió escupida del cañón envuelta en llamas, furiosa y desbocada, pero con un objetivo claramente marcado. Trazó una diagonal perfecta sobrevolando el inocuo aire del salón, describiendo frenéticas vueltas sobre sí misma; desprendiéndose del hedor con que las partículas de pólvora evaporada la habían impregnado. Hizo levantarse la tela del dosel mientras cortaba el viento a su paso. Aury pudo oír el silbido por una fracción casi inapreciable de tiempo, justo entre la explosión y el brutal impacto contra la sien de Ananda. El proyectil le destrozó el cráneo, abriendo un boquete a la entrada y otro enorme a la salida, removiendo con fiereza el contenido, que salió despedido prácticamente por completo en todas direcciones. Y mientras la bala se estampaba en algún lugar del suelo con la satisfacción de haber visto cumplido su trabajo, el cuerpo inerte de Ananda cayó de la cama arrastrado por la violencia del impacto. Aury, que conservaba la misma expresión de cuando no esperaba ni por asomo semejante desenlace, se quedó besando al aire, como la mitad que queda de una foto arrancada. Estaba salpicada de sangre de pies a cabeza. Se echó hacia atrás de un salto repentino con la cara desencajada y los ojos a punto de salirse de sus órbitas. También cayó de la cama, pero se levantó de un salto angustiada. El corazón pretendía salírsele del pecho, y miraba hacia todas partes buscando el origen de aquel disparo.

Álex alejó la cabeza de su fusil para comprobar orgulloso que su puntería no había perdido ni un ápice de eficiencia. Sonrió más por ver la expresión de terror que había conseguido infundir en la chica, que por la muerte en sí del odiado Ananda. O tal vez por ambas cosas. No pudo recrearse en aquello tanto como le hubiera gustado, pues las puertas se abrieron inmediatamente. Dos guardias entraron como una exhalación, portando sus metralletas amenazantes, esperando encontrar cualquier cosa allí; y lo que encontraron fue a la consternada Aury de pie junto al cadáver de su líder. Levantaron sus armas sin dudarlo. Álex se sintió estúpido y preocupado. Había conseguido poner en peligro a la chica, lo que en principio no le importaba, e incluso venía bien a sus propósitos. Pero no podía detener esa sensación agónica que le ocupaba el pecho.

-¡Cuidado! -avisó el muchacho desde lo alto.

Ella se giró en su dirección, viéndolo subido al armario, pero de inmediato rodó por el suelo realizando una vertiginosa y complicada pirueta. Por milésimas se libró de la doble ráfaga que se le vino encima. Se escondió tras un mueble, cuyas astillas saltaron por los aires al recibir las balas de los guardias. Éstos tomaron posiciones torpemente, sin saber muy bien de dónde provenía aquel grito que advirtió a la chica. Álex volvió a apuntar, y de su metralleta salió una nueva bala que derribó a uno de ellos. El otro respondió ocultándose y disparando hacia su posición: se había descubierto. Afortunadamente no lo alcanzó, pero por poco. Otros dos guardias hicieron aparición en la estancia. Ya no tenía sentido continuar ahí subido. Abandonó su puesto tratando de no ser visto, y tras el corpulento armario divisó a Aury, que seguía atrapada tras un cada vez más descascarillado mueble. Pero sorprendentemente, ella no iba desarmada: en una de sus manos sostenía una diminuta pistola negra de la que no tenía noticias hasta entonces.

Cruzaron sus miradas. Ella tenía una expresión de no entender absolutamente nada de lo que estaba pasando. Álex le hizo una seña para decirle que fuera con él, a lo que ella respondió levantando el puño hasta la altura de su cara como para echar un pulso: pedía que la cubriera. Álex comprendió, sorprendiéndose de que ella dominase las señas militares que él aprendió durante la Guerra. Asomó a Santateresa y lanzó una ráfaga que difícilmente alcanzara a sus enemigos, pero que hizo que cesaran un momento de disparar. Momento que aprovechó ella para emprender una carrera al descubierto. En un periquete llegó a la cama, que la sorteó dando un prodigioso salto sobre el colchón, ganando un nuevo escondite al salir impulsada hacia delante. Álex acudió a reunirse con ella. Parapetado tras una cómoda le sonrió, sin saber muy bien si su reacción al verle sería la de alegrarse o la de volarle los sesos. Finalmente se le quedó mirando dando un resoplido. También podía valer. Pero no estaban del todo a salvo: las balas continuaban silbando sobre sus cabezas y por la puerta habían llegado al menos cinco guardias más con sus fusiles correspondientes.

-¿Se puede saber qué coño estás haciendo, tío? -le preguntó ella con el ceño fruncido-. Mira en el puto berenjenal que me has metido.

Álex sonrió al escuchar su enfado. Hasta entonces el único recuerdo que conservaba de ella era el de una chica arrogante que presumía de controlarlo todo y de ir siempre por delante. Él se sintió satisfecho de sí mismo, y pensó que tal vez no estaba tan mal lo que acababa de hacer.

-Te he estado siguiendo este tiempo. Y esa bala iba destinada a ti -le respondió guiñándole el ojo.

-Muy gracioso. Eres un capullo, ¿sabes? Dime por qué razón no te lleno de plomo ahora mismo.

Álex respondió tras levantarse y disparar:

-Hazlo.

Ella dio un par de tiros también.

-Lo haré; pero después. Ahora salgamos de este puto agujero.

-Muy bien. ¿Alguna sugerencia?

-La puerta por la que yo entré: debemos alcanzarla.

-No sé cómo entraste ni dónde está esa puerta, pero debe estar custodiada al menos por dos guardias.

-No, está libre -dice ella mirándole seriamente.

-¿Cómo lo sabes?

-Tú ayúdame a llegar allí y deja de hacer preguntas, joder.

Parecía que había recuperado la confianza en sí misma. No era un camino fácil; tenían que salir al descubierto, y los disparos de los guardias silbaban por todas partes. Además estaban empezando a estar rodeados. Álex recordó que durante el tiempo que estuvo encaramado encima de aquel armario vio un pasaje libre de muebles por el cual podrían acceder hasta la pared donde suponía que se encontraba la puerta. Pero si podían alcanzarla desde allí o no lo desconocía.

-De acuerdo -dijo el chico -. Sígueme.

Se levantó y retrocedió unos cuantos pasos mientras disparaba a sus enemigos. Aury fue tras él disparando también. Doblaron una gigantesca estatua dorada de Buda y se propusieron encaminarse por donde Álex decía, pero un guardia que no esperaban les vio pasar y ambos quedaron francos para su disparo. El Mono reaccionó antes que Aury, y tuvo tiempo de empujarla a un lado antes de esconderse él hacia el otro. Tal vez por no saber sobre quién disparar escaparon de una muerte segura: los proyectiles pasaron demasiado cerca esta vez. Y tal vez por no aprovechar su oportunidad aquel guardia perdió su vida, pues Álex salió de inmediato en respuesta y no dudó en alojar tres balas en su pecho. Aury le miró con una expresión entre sorprendida y resignada.

-Gracias -dijo finalmente sin mucha convicción.

-Dámelas después. ¡Vamos aprisa! Ya estamos prácticamente rodeados.

Corrieron como gamos, llegando rápidamente a la pared, muy cerca de la esquina. Ni rastro de la puerta.

-¿Y bien? -preguntó ella alterada.

-Aquí está la pared -explicó él.

-¿De verdad? No me había dado cuenta. ¿Y ahora qué, genio? ¿Vas a sacarnos de aquí o con ver la puta pared ya te das por satisfecho?

El chico pareció no hacer caso de sus burlas, mientras buscaba un modo de salir de allí. Al ver la esquina comprendió que se habían escorado demasiado, y que tal vez la puerta se encontrara al otro lado de la fila de muebles que les tapaba. Sin pensárselo, golpeó con la culata de Santateresa contra un espejo del tamaño de una manta tendida al sol. El desagradable ruido predominó por momentos sobre aquel ambiente cargado de gritos y disparos. Allí detrás estaba la puerta, pero la veían a través de los huecos vacíos de una estantería enorme y recia que debían superar; y esta vez necesitarían algo más que un golpe. No llegaba al techo, pero era bastante alta.

-Tú primero -le dijo a ella.

La chica ni se lo pensó, y sin esperar a nada más se aupó a las baldas. A los pocos segundos estaba encima. Tuvo que agacharse para esquivar las balas que la buscaban desde varios puntos. Mientras abajo, Álex abatió a un guardia disparando al otro lado de la estantería. Aury, ya en el suelo, dio un par de disparos, pero tuvo que detenerse a rellenar de munición su pistola. Le hizo un gesto a Álex indicándole que no esperase a que terminara y que pasase al otro lado inmediatamente. Eso hizo de un salto, escalando ágilmente, dándole la razón a quienes le pusieron el apodo de el Mono. Se lanzó al suelo sin pensar, pues acababa de ver a uno de los guardias doblar una esquina y apuntarle. Se quitó así de su alcance momentáneamente. Pero el guardia estaba muy cerca, y continuó avanzando sin saber que Aury estaba al torcer la esquina: agachada y oculta a su vista.

-¡Cuidado! -dijo Álex mientras aún rodaba por el suelo.

Ella se giró repentinamente lanzando hábilmente su pierna contra el tobillo del enemigo, que atónito perdió el equilibrio sin opción. Como un relámpago, ella se levantó y dejó caer su bota enérgicamente contra la cara del guardia, destrozándole la nariz y dejándolo fuera de combate al instante. La puerta estaba justo al lado del cuerpo inconsciente, que allí tirado parecía su felpudo. Aury tomó la metralleta que había quedado tirada en el suelo, y mientras dejaba atrapada la pistola entre pelvis y cinturón, tomó el pomo. La atravesaron los dos casi a la vez, volviéndola a cerrar con la esperanza de que eso fuera a frenar algo la persecución. Aparecieron en una especie de pequeño y estrecho recibidor; estaba muy oscuro. En uno de sus rincones, amontonados uno encima del otro se encontraban los cadáveres de dos guardias. Tenían las cabezas agujereadas por un único y certero disparo. Álex no pudo evitar detenerse a observarlo, intrigado. Eran también de la guardia personal.

-¡Vamos! -le exhortó Aury.

El chico comprendió que no era momento de entretenerse y volvió de inmediato a la acción. Ella se había quedado muy quieta delante de la puerta que cerraba el angosto cuartillo por el otro lado. La abrió con mucho cuidado, ojeando lo que había más allá por una ínfima rendija. Abrió con la metralleta prestada apuntando hacia delante, pero no tuvo que utilizarla: no había nadie en la siguiente sala, vivo al menos. Era bastante más grande y algo mejor iluminada. Un superficial charquito de sangre manchaba el suelo en su misma mitad, dejando un par de rastros rojizos hasta mezclarse a la altura de la puerta que acababan de atravesar. Álex comprendió de inmediato qué había pasado allí, sólo que no sabía ni el quién ni el porqué.

-Deberías bajarte el fular ése y ponerte el brazalete de uno de esos dos guardias muertos -le comentó ella-. Nos están buscando y puede que así logremos salir de aquí.

-Ya tengo uno -contestó él sacando su propio brazalete del bolsillo.

Ella asintió un tanto sorprendida y se dirigió sin perder más tiempo hacia la escalera. Él volvió a hacerle caso y la siguió. Guardaron silencio y bajaron sigilosamente por la única salida de aquella sala; herencia del pasado del que un día fue un recinto deportivo. Sólo tenían la posibilidad de bajar, aunque si hubieran podido subir no lo habrían ni considerado; necesitaban alcanzar la calle lo antes posible. Un murmullo de voces y carreras provenía de los pisos inferiores, aumentando mediante iban dejando atrás escalones: se había montado gran revuelo en aquella ala del estadio. Las pulsaciones no sólo se mantenían, sino que iban acelerándose poco a poco, tanto por no saber con qué se iban a encontrar allá abajo como por estar en plena huida. Pasaron el descansillo y siguieron bajando sin pausa; no había nadie de momento, pero pudieron escuchar unos pasos acercarse rápidamente. Álex hizo el amago de volver escaleras arriba, pero Aury se lo impidió agarrándole del brazo. Incluso le empujó para que él fuera delante.

-No seas idiota -le susurró con los labios muy apretados-. Utiliza el puto brazalete, hostias.

Álex accedió sin saber muy bien qué hacer. Les faltaba aún un tercio de tramo de escaleras cuando cuatro o cinco hombres provistos de fusiles hicieron su aparición. Venían corriendo, pero se detuvieron al verles. Por fortuna no pertenecían a la guardia personal de Ananda, pero sí que formaban parte de su clan. Se les veía nerviosos, lo que no era buena señal tratándose de hombres armados. Se quedaron expectantes, como queriendo saber todo sobre Aury y Álex pero sin encontrar las palabras adecuadas para preguntarlo. Ella le dio un golpecito en el codo a él para que reaccionase. Ya casi habían ganado el suelo.

-¡Eh! ¡Vosotros! -exclamó Álex-. Han disparado al líder.

-Lo sabemos -contestó uno de ellos.

-Venimos siguiendo a los culpables: son dos. Han tenido que pasar por aquí. ¿Los habéis visto? -preguntó el Mono.

-No, acabamos de llegar -respondió uno de ellos-. Nos han mandado cubrir esta escalera. Nos han despertado hace un momento y...

-¡Mierda! -interrumpió Álex sobreactuando un poco-. Han debido de separarse en su huida. ¡Rápido! Id vosotros a buscarlos por allí y nosotros dos iremos por aquella otra dirección. No deben de andar muy lejos.

En todo momento, tanto Aury como Álex mantenían una oreja pendiente de lo que ocurría escaleras arriba, pues sabían que no tardarían en perseguirles. Y justo entonces escucharon cómo una puerta se abría de golpe. Un sudor frío comenzó a brotar de sus cuerpos al mismo tiempo, mientras trataban de librarse de aquellos plometas y simulaban tranquilidad.

-Pero si nosotros venimos de esa misma dirección a la que nos mandas y no nos hemos cruzado con nadie -respondió uno de ellos extrañado.

Álex tragó saliva.

-Son muy escurridizos y pueden haberse escondido en cualquier sitio -explicó Aury intentando no mostrarse tal y como estaba: cardiaca.

-Pero es un pasillo lo que hay ahí: no hemos visto nada donde esconderse.

Los primeros pasos comenzaron a oírse justo encima de sus cabezas. Estaban ya muy cerca.

-¡No pongáis más impedimentos y obedeced! ¡Seguro que han pasado ante vuestras narices y ni os habéis enterado! ¡Si es así informaré de vuestra ineptitud a quien haga falta!

Los plometas no necesitaron más argumentos, y tras dirigirse unas tímidas miradas se volvieron sobre sus pasos y corrieron tras la pista de los asesinos fantasma.

-¡La integridad de nuestro maestro está en peligro, y vosotros no sois capaces de hacer nada para evitarlo! -siguió diciendo Álex a sus espaldas.

-Para ya, tío -le interrumpió ella-. Y ahora, ¡corre, por lo que más quieras!

Y salieron volando de allí, internándose por un pasillo que se extendía largo y más largo hasta una nueva escalera que les debería llevar al piso inferior. Pero una pareja de hombres que montaban guardia con sus metralletas en ristre les cortaron el paso.

-Por orden del capitán se ha declarado el código rojo: nadie puede entrar ni salir mientras se les da caza a los enemigos infiltrados -fue la respuesta que les dieron.

-Soy de la guardia personal del líder -dijo Álex mostrando el brazalete-. Venimos persiguiendo a los enemigos.

-Nos han dejado muy claro que no puede pasar nadie. ¡Y nadie es nadie! Además por aquí no hemos visto pasar a ningún sospechoso. Ni siquiera de largo.

No hubo más diálogo. Aprovechándose de la confianza que depositaron en ellos por el brazalete de Álex, se acercaron lo suficiente: Aury desarmó a uno con una rapidísima patada, y a continuación levantó acrobáticamente la otra pierna hasta su cara para tirarlo de espaldas con un golpe seco. Álex hizo lo propio con su par aplicándole la culata de madera de Santateresa contra el mentón. Quedaron fuera de combate al instante, dejando libre el paso hacia las escaleras. Bajaron el primer tramo, y se quedaron quietos en el descansillo, agachados al amparo de la barandilla.

-¿Qué pasa ahí? ¿Quién va? -dijo un hombre joven que vigilaba la puerta de chapa azul que parecía dar el ansiado acceso a la calle.

Eran dos. Les habían escuchado pese a no utilizar sus armas. El que no habló acudió presto a echar el candado; muy torpemente, a juzgar por el ruido que hizo.

“Son unos aficionados”, parecieron decirse a la misma vez Álex y Aury cuando cruzaron sus miradas. Ella salió de improviso portando la metralleta a la altura de la cintura, lanzando ráfagas hacia su objetivo, que estaba abajo, a unos quince metros de distancia. El chico que trataba de cerrar la puerta murió abrasado por los disparos antes de conseguir atinar con la llave. El otro se quitó instintivamente de en medio, pero tampoco pudo completar su huída con éxito, pues fue alcanzado en el costado por el tercer disparo que realizó Álex nada más incorporarse. Bajaron los peldaños de cuatro en cuatro, y tras darle una patada al portón consiguieron abandonar finalmente el estadio. Todavía tuvieron que esquivar y protegerse de los proyectiles que les disparaban desde las ventanas, pero la falta de luz fue el mejor chaleco antibalas que pudieron llevar puesto. Solamente fueron alcanzados por los insultos, males de ojo, amenazas, y demás maldiciones que les enviaron desde las alturas; pero eso no fue suficiente para detener su carrera. La cacería humana que se organizó después para dar con ellos terminó siendo infructuosa.

*

Tras haber recorrido a todo trapo al menos diez manzanas, los jóvenes entraron en un portal que, como todos, estaba abandonado y semiderruido. Por dentro estaba hecho un auténtico asco, y eso que prácticamente no había luz para confirmarlo. El suelo estaba sembrado de imperfecciones, y bien o por boquetes o por tabiques y techos derrumbados, no estaba liso por ningún sitio. Más que andar, por allí se trepaba. También había charcos aquí y allá. Álex comprobó al pisar uno hasta el tobillo que era de ellos de donde salía ese hedor putrefacto que lo inundaba todo.

-Son las cañerías y los desagües -explicaba ella mientras le guiaba en la penumbra-. Las tuberías quedaron a la vista al venirse el techo abajo, y por ellas sale este mal olor. También sale agua a borbotones. Los depósitos y demás conductos que surtían a la ciudad antiguamente aún funcionan, aunque sin control. En la ciudad protegida tienen agua, y también electricidad; los muy cabrones. Y nosotros también podríamos, sólo que nos han cortado el suministro, y tenemos que conformarnos con lo que a ellos se les escapa.

-¿Has estado muchas veces en la ciudad pija? -preguntó Álex desde atrás.

-Psé -respondió ella-. Hace tiempo que no paso por allí. Antes iba más.

-¿Y desde cuando vives aquí?

-Ésta no es mi casa. Tengo varias, chaval, repartidas por un lado y otro. Pero aún así, como se te ocurra decirle a alguien donde estamos ahora, te rajo el cuello. El estar aquí es un privilegio del que no goza cualquiera.

-Ya me imagino... De todos modos no sería capaz de colocarlo en el mapa; el camino estaba demasiado oscuro -mintió Álex.

-Bien. Ahora agacha la cabeza: ya casi estamos.

-¿Y vives sola?

-Sí. Y así quiero seguir.

-¿Y tu amiguita?

-¿Qué amiguita? ¿Esther? La pilló hace unos meses la pasma -comentó, tratando de no darle la menor importancia-. Esos hijos de puta. Desde entonces no sé nada de ella. Ya hemos llegado: puedes ponerte de pie.

Álex le hizo caso, golpeándose y raspándose en plena cabeza con algo muy duro.

-¡Ay! ¡Joder! -exclamó dolorido.

-¡Ah! ¿Todavía estabas ahí atrás? Perdona, no lo sabía -dijo con un tono de divertida malicia.

Álex escuchó su risilla en la oscuridad mientras se rascaba con ambas manos.

-A mí no me hace ni puta gracia -dijo él enfadado.

-Vamos, no te piques. Era una pequeña bromita sin importancia. Ahora atento.

Y tras escucharse un leve “clic”, se hizo de día. Una bombilla incandescente como las de cuando era pequeño emitió su luz colgada de un cable. Una cadenita que salía del casquillo hacía un movimiento pendular a su lado. Álex se quedó boquiabierto al ver sin esperarlo el interior de un salón.

-Pero, ¡tienes luz!

-En efecto -contestó orgullosa-. Ya te he dicho que sigue habiendo suministros en la ciudad, y que los que lo manejan no lo controlan del todo por haber tanto descontrol. Con ciertos conocimientos se puede hacer un par de empalmes y: ¡tachán tachán, hágase la luz!

El chico no podía salir de su asombro. Estaba cada vez más impresionado por aquella muchachita.

-¿Y tú sabes hacer esas cosas con los cables? -preguntó Álex.

-Conozco a quien sabe.

-¿Me lo presentarás?

-Por supuesto que no -contestó tan tranquila-. Pero no te quedes ahí quieto y toma asiento; matar cansa.

Se sentaron a ambos lados del desgastado sofá que había en medio de aquel salón, huérfano de otros muebles.

-Siento no tener nada que ofrecerte -se excusó ella.

-Con lo que aquí tienes me basta -contestó él mirándola sin vergüenza.

Ella condescendió con una sonrisa, y cuando parecía a punto de decir algo, Álex, o mejor dicho, la impaciente curiosidad de Álex le interrumpió.

-¿Qué hacías en el estadio, en aquella habitación?

Ella torció el gesto.

-¿Y tú? -contestó.

-Yo servía en la guardia personal de Ananda.

-Una forma muy curiosa y eficiente de servirle, ya veo.

-Ésa es otra historia que ya te contaré.

Ella se le quedó mirando muy fijamente con sus ojos de gata y levantando una ceja. Estaba esperando una explicación y el chico no encontró la forma de rehuir.

-Estaba infiltrado allí por orden del Consejo -dijo sin meditar demasiado en lo que estaba haciendo-. Tenía orden de matar a ese capullo.

-¿El Consejo de clanes? -preguntó intrigada Aury haciendo aún más curvo el arco de su ceja.

Un agudo pinchazo en el estómago advirtió a Álex de que había metido la pata y que debía subsanar ese error lo antes posible.

-El consejo de mi clan, el de la Cruz del Rayo, ya sabes.

-Ah -expresó ella un poco desilusionada.

-¿Y tú? No me has contestado. ¿Qué hacías tú allí?

- Lo que yo hiciera allí eso es algo que a ti te importa un carajo.

-Vamos, no jodas. Yo te he contado lo que estaba haciendo, incluso faltando a mi promesa de no revelárselo a nadie -comentó dándose importancia-. Es alto secreto, ¿sabes?

Ella se sintió un poco incómoda, y más ante la mirada expectante que ahora él proyectaba sobre su cara.

-¿Qué pregunta de mierda es ésa? ¿Tú qué crees que hacía, o estaba a punto de hacer?

-¿Querías tirártelo? ¿A ese patán? ¡Venga ya!

-¿Y por qué no? -contestó ofendida.

-Tenía un concepto más elevado de tu persona, la verdad.

-Pero si no me conoces de nada, capullo. Además, no se folla con un dios todos los días, ¿sabes?

-Pues para ser un dios sangró como un cerdo más cuando reventé la puta cabeza -replicó él.

-No hace falta que me lo jures. Todavía casi me tiemblan las piernas por aquel balazo que le pegaste. Tienes una puntería acojonante, tío.

Dicho esto ella pareció acordarse de algo y se dirigió hacia un barreño que tenía lleno de agua limpia. Se agachó y se lavó los restos de sangre que le quedaban en la cara y los brazos. Trató de hacer lo mismo con la camiseta, pero se dio por vencida y terminó quitándosela. Álex se quedó mirándola sin evitar dirigir los ojos a su sujetador.

-Gracias, tía -siguió él con la conversación-. Pero no cambies de tema. Sigo pensando que no estabas allí para follar con el imbécil ese.

-¿Ah, no? ¿Y para qué entonces?

-Me estoy haciendo una idea. Para empezar, había dos guardias fritos en la puerta por la que tú entraste. Por los balazos que les vi en la cabeza, fueron disparados desde muy cerca.

-Estaban así cuando yo llegué. Lo juro. No sé desde cuándo estarían muertos.

-Eso no tiene ningún sentido.

-Ya lo sé, y fui la primera sorprendida. ¿Pero acaso oíste los disparos antes de entrar yo?

-La verdad es que no -dijo Álex convenciéndose de que tal vez fuese verdad que ella se los encontrase así-. Bueno, pero sí que es cierto que entraste armada, y ocultando hábilmente la pistola, por cierto.

-Es que de otro modo no me hubieran dejado pasar. Ese tío está obsesionado con la seguridad. Lo estaba hasta esta noche al menos.

-Déjame verla.

-Ver el qué.

-Tu pipa.

-¿No te parece que vas un poco rápido? -contestó pícara.

Álex sonrió, pero no cesó en sus intenciones.

-Venga, vamos.

Con cara de disgustada complacencia se llevó una mano a la espalda y de su pelvis y sacó la pequeña pistola que relució bajo la luz de la bombilla. La descargó y se la dio. Éste la observó con detenimiento.

-Es como las que usa la policía -dice finalmente.

-Sí. Se la quité a uno que me cargué hace unos años. Era un subnormal que se lo tenía merecido. Y devuélvemela ya, joder. Deja de darle tanto manoseo.

Se la quitó de las manos con muy malos modales y volvió a atraparla contra sí misma en el cinturón, pero esta vez en la cadera izquierda. Al hacerlo, de allí mismo cayó otro objeto que olvidó haber guardado. Era un cilindro pequeño, de aspecto metálico, que sonó duro al caer, y que rodó hasta colarse por debajo del sofá. Álex se agachó rápidamente al verlo y después de rebuscar un poco lo tomó con la mano. Tenía un tacto frío.

-¿Y esto qué es? -preguntó mostrándolo.

-Es un lápiz de labios -dijo ella al momento.

-¿Un qué?

-Un pintalabios. Se usa para dar color a los labios y así darles una apariencia más sensual.

Álex se teletransportó inmediatamente a su infancia, y recordó a su madre pasando horas delante del espejo del cuarto de baño, pintándose la cara con distintos productos. Y uno de ellos era una barrita como la que ahora sujetaba entre las manos. Aunque no se imaginaba que pudiera ser tan pesada si lo que había dentro era pintura en barra.

-Parece un silenciador -dijo él.

-Pues es un pintalabios. ¿No se me nota que lo uso? -preguntó ella poniendo morritos.

Álex se quedó mirándola pasmado. Esos labios carnosos y redondos le parecieron tan apetecibles que en ese momento le parecía una estupidez dejar de mirarlos; y más aún no intentar besarlos. Acababa de recordar una de las más importantes razones por las que había estado tan interesado por esa chica desde que se cruzara con ella. Se quedó embobado sin decir nada. Ella se apresuró a quitarle el tubito de la mano, y mientras lo sacaba de su vista le acercó la cara, despacio. Sus labios fueron haciéndose más y más esponjosos.

-La verdad es que sí -respondió despacio sin apartar de ella la vista-. Lo consigue muy bien.

Ella continuó acercándose hasta que el contacto visual se hizo imposible. Sólo quedó opción al contacto físico, desencadenando una tormenta que llevaba amenazando demasiado. Los labios de ambos se encontraron y ya no quisieron separarse, rozándose entre sí, creando una húmeda fricción capaz de generar chispas. Sus bocas compartieron saliva, olor y sabor, y se dejaron guiar por sus lenguas, por el baile que éstas habían decidido dar. Se agarraron del cuello, con los dedos, las palmas de las manos. Con las uñas. No encontraron otro modo de darse la bienvenida después de haberlo deseado tanto. Gimieron.

Sus cuerpos no tardaron en entrar en colisión. Fue algo inevitable, que se veía venir como se ven llegar las olas que van a morir contra el malecón. Una tras otra. Sin parar.

Entraron en contacto desde la cabeza hasta los pies, cubriéndose el uno al otro, dándose calor. Iban y venían. Sin orden, sin sentido. Ella aprovechó su menor tamaño, y zafándose de unas manos que pugnaban por agarrarse a su ropa, por aferrarse a la piel que debajo había, trepó por el cuerpo de él hasta quedar sentada en su regazo. Abrió las piernas y le rodeó con ellas. Fuerte.

Álex no se había percatado, pero era la presa y estaba quedando inmovilizado por la depredadora. Desde su nueva posición, Aury se fue balanceando hacia adelante y hacia atrás poco a poco, tratando de controlar un movimiento que se hacía más y más indomable. Se agarró al cuello de él, buscando aquel olor que anhelaba, encontrando puntos de apoyo para hacer que sus caderas siguieran yendo y viniendo. Bailando. Provocando un placer que compartían en ese interminable beso.

Momentáneamente sus cabezas se separaron, y sus labios no besaron más que el cálido y húmedo aire que salía entrecortadamente de sus bocas. Respiraron. Se miraron. Sonrieron tanto como pudieron, aprovechando cada segundo de ese instante de tregua que terminó muriendo con sus lenguas luchando de nuevo. Celebraron el nuevo beso con un gemido surgido de las profundidades de sus cuerpos.

Las cuatro manos, entretenidas hasta el momento en explorar los nuevos rincones que habían ido encontrando, comenzaron a trepar hasta el cuello y la cara, acariciando el pelo, palpando la piel de la nuca. El sudor estaba haciendo acto de presencia por doquier. Y era cálido, dulce. Narcotizándoles, volviéndoles salvajes. Más aún. Sus movimientos se estaban convirtiendo en una danza frenética, cuya bravura hubiera bastado para que las ropas se terminaran desprendiendo. Pero ellos no tenían intención de esperar a que eso ocurriera.

Sus brazos se cruzaron, arañando la piel del otro mientras agarraban la telas para librarse de ellas de una vez por todas. Álex fue el primero en perder su camiseta. Luchó como pudo para dejarla a ella en igualdad de condiciones, pero la chica no paraba de moverse y se entretenía mordiéndole los pectorales, los hombros, y cualquier otra cosa que quedara a su alcance. Por fin la camiseta de ella se terminó desprendiendo, mostrando la sudorosa y pálida piel que la recubría. Sólo le quedaba un viejo y desgastadísimo sujetador que un día fue negro. Álex lo quería muy lejos de allí. Tirado en cualquier sitio. Vacío de ella.

Es posible que Aury ni siquiera reparase en que estaba siendo desnudada. Ella sólo quería recorrer aquel torso y aquel cuello con la lengua y con los labios. Con los dientes. Arañar aquella espalda fibrosa y en tensión que había decidido que le pertenecía por completo. Siguieron pugnando de esta manera por unos momentos, el uno contra la otra, pero esto pronto se mostró como algo a todas luces insuficiente.

Sedienta de más, ella deshizo el nudo de sus piernas alrededor de él y se puso de pie. Se llevó la mano al cinturón y casi de un golpe lo aflojó. Sin pretender especialmente mostrar sensualidad, dejó caer los pantalones, que se arrugaron hasta tocar el suelo, dejando al descubierto sus esculturales piernas. Quiso pasar los pies para deshacerse de ellos, pero Álex estaba fuera de sí. Se abalanzó sobre ella poseído, agarrándola firmemente por los glúteos, levantándola en el aire y mordiéndola. No le importó hacerle daño con las manos o con los dientes. A ella tampoco, al menos hasta el momento en el que su espalda tocó fortuitamente la bombilla, que quedó meneándose alocadamente en el aire. Ella gritó de dolor por la quemadura. El grito se tornó rugido, y el rugido pasó a ser un gemido de placer mientras era devorada: el chico había conseguido librarse por fin del sujetador y ahora daba rienda suelta a sus labios para que jugasen con los pezones de ella. Turnándose entre uno y otro mientras la chica era llevada en volandas.

Era su forma de pedirle perdón por la torpeza cometida.

Aury volvió a tomar tierra, aunque esto no hizo que Álex dejase de repasar la piel de aquellos turgentes pechos. Deliciosos para él, delicioso para ella. La chica se lo permitió un rato más, no sabría decir cuánto, hasta que de un empujón mandó al joven al sofá. Una nube de polvo se levantó a su alrededor, haciendo que el tiempo se detuviera mágicamente. Una tregua. Mínima.

Se quedaron mirándose, jadeando. Se estaban acechando y el nuevo ataque no tardaría en llegar. Sus pieles relucían por la mezcla de saliva y sudor. Ella acentuó el ángulo de su mirada, sacó la lengua para relamerse los labios. Estaba tan extasiada que terminó mordiéndose a sí misma. Embriagada. Álex la miraba expectante, en una mueca que se podría, tal vez, catalogar como una sonrisa. Aury lo agarró por los pantalones y los arrancó de un fuerte tirón. Estaba completamente desnudo. A su merced. Ella le miraba desde arriba paladeando con detenimiento cuál iba a ser su próximo movimiento. Un raudo fulgor en sus ojos indicó que ya lo había decidido.

Se arrodilló y lentamente recorrió a gatas el corto trecho que le separaba de él. Muy despacio. A Álex, al que el corazón le iba pasado de revoluciones, le encantó que ella hubiera cambiado el ritmo tan drásticamente. Y cuanto más despacio iba, más aumentaba su deseo. Iba a explotar cuando la chica comenzó a besarle el borde de las rodillas. No estaba utilizando las manos, sólo aquellos labios carnosos y cálidos. Alternaba suaves lamidas y besos de gata, con dentelladas y lametones de pantera. Muy, muy despacio. Cuando traspasó la frontera de sus muslos sus mordiscos hicieron estremecerse al muchacho. Ignorando las reacciones que éste padecía, ella fue ascendiendo, deteniéndose especialmente en el interior de sus piernas. Fue entonces cuando él comenzó a sentir un escalofrío que llegaba a doler.

Cada vez más placer. Cada vez más cerca.

Aury alcanzó el pubis mordiendo, y en lugar de prestar atención a los genitales, los rodeó una, dos, tres veces, acariciándolos únicamente con la barbilla, con los pómulos, con las cejas, y con el aire húmedo y cálido que salía de su nariz. Álex se vio tentado de agarrarla por las rastas y llevarla hasta el objetivo que parecía esquivar. Ella sonreía complacida, gustosa al saber que lo tenía justo donde lo quería tener, y que era ella la que dictaba las normas. Finalmente, y sin dejar de juguetear, posó sus labios suavemente sobre el sexo de Álex. Tan suave como si se hubiera posado allí una mariposa.

El chico abrió la boca y echó la cabeza hacia atrás. Realizó varios movimientos más, a veces pausadamente, a veces más deprisa, pero procurando no molestar en absoluto la labor que su compañera realizaba entre sus piernas. En realidad había perdido la capacidad de decidir qué hacer, cómo moverse, dónde colocar las manos, hacia dónde mirar.

Aury había empezado muy despacio, repasando detenidamente cada milímetro de palpitante piel que fue encontrando entre sus labios y su lengua, como si le fuera la vida en que todo allí quedase cubierto por su saliva. Poco a poco fue subiendo el ritmo, incrementando al mismo tiempo la intensidad, preocupándose de hacer sentir a Álex cada movimiento que realizaba.

Ella dirigió sus ojos hacia la cara del chico, como si acaso no conociera ya por sus gemidos lo mucho que estaba disfrutando. Cruzaron las miradas y le gustó verlo allí indefenso, entregado al placer. Esto también la excitó a ella. Y continuó. Más fuerte, más rápido, más intenso. Se descubrió a sí misma ronroneando de gozo, extasiada de deseo, arrastrada por una marea que se estaba volviendo más fuerte que ella misma. Por su parte, Álex emitía un gimoteo que pronunciaba palabras sin sentido, que maldecían y glorificaban al mismo tiempo. Si hubiera escuchado su voz en ese momento jamás se hubiera reconocido. Pero no se conseguía escuchar: no conseguía hacer nada que sacase su atención de aquel lugar localizado en su pelvis; que estaba quieto y se movía sin cesar.

Aury ya no se quiso detener. Tal vez no pudo. Su lujuria estaba desatada y quiso llegar hasta el final, hasta el punto en el que los alaridos de Álex se estamparon contra las paredes y reverberaron salvajemente. Ella se separó de él y le miró a la cara sin perder detalle. Le encantó lo que allí se encontró, y sonrió con la dulce maldad de una ninfa. Estaba satisfecha de haber provocado el estallido de aquel orgasmo, de haber conseguido que ese cuerpo tuviera ahora todos sus músculos en tensión, con las venas sobresaliendo descontroladas, arrebatado por mil espasmos. Tomó del suelo la prenda que le había caído más cercana y se limpió la cara, el cuello y el pecho. Escupió en el suelo y volvió a sacar su lengua a pasear por el sexo del muchacho. Parecía que iba a empezar de nuevo, pero Álex le pidió que, por favor, parase.

Ella volvió a sonreír, más pícara aún si cabe, mirándole directamente a los ojos. Álex se llevó ambas manos a la cabeza, sin parar de mirar a aquella chica. Tenía la boca abierta, pero por allí no acertaba a salir ninguna palabra. Pasaron unos instantes así, mirándose hasta que él volvió en sí. Se incorporó, la tomó por el cuello y besó aquellos labios que encontró hinchados y calientes. Dulces.

Aury estaba aún de rodillas, pero Álex la animó a que se fuera poniendo en pie. Ella fue estirando lentamente las piernas sin perder la unión con la boca de su compañero. Álex se separó finalmente de ella y fue bajando con la lengua en dirección a su ombligo. Al menos en principio. Empezó a besar aquella minúscula barriguita mientras sus manos la acariciaban en la espalda, pechos, glúteos, piernas. Agarró las bragas que aún seguían ahí y las fue bajando, despacio, rozando milímetro a milímetro su piel, hasta llegar a los tobillos.

Ya no existía ningún pedazo de tela que cubriese aquel cuerpo. Por fin. Álex siguió jugando con las palmas de las manos y con los labios. Fue acariciándola despacio, formando círculos aleatorios allá donde tenía ocasión, produciendo estremecimientos en ella. Su boca no permanecía estática, sino que también iba bajando, despacio, pasando de aquella preciosa barriguita al vientre y de ahí al pubis. No siguió en línea recta, sino que dio un rodeo por allí abajo. Ella lanzó un suspiro y subió una de las piernas al sofá. Mientras, Álex cayó arrodillado al suelo, buscando un mejor ángulo desde el que poder realizar lo que se proponía. Ahora era él quien repasaba con la boca las inmediaciones de aquella entrepierna. Aury le puso la mano en la cabeza, poseída por la excitación, en una forma de pedirle que de una vez por todas fuera al grano. Pero Álex quería devolverle la jugada, y se lo tomó como una dulce venganza. Despacio. Con calma.

El muchacho había pasado de ser un guiñapo a las órdenes de los deseos de Aury, a convertirse en amo y señor del tiempo. No tenía ninguna prisa en explorar el sexo de su compañera. Avanzaba muy lentamente, a veces con la punta de la lengua, a veces sólo con los labios, humedeciendo absolutamente todo. Cerró los ojos y se dejó guiar por las señales que ella emitía: un suspiro huidizo, un gemido entrecortado, algún movimiento espasmódico e incontrolado procedente de lo más profundo de su sistema nervioso. Las señales que ella le mandaba eran el compás y la brújula con los que él iba dibujando el mapa del gozo. Él sonrió encendido, sabiendo que podría perderse mil y una veces por allí abajo, y en tantas otras ocasiones encontrarse de nuevo con el único objetivo de hacerla suya.

Aury comenzó a verse invadida por temblores que la sacudían sin miramientos. Su mano derecha no podía evitar aferrar con fuerza los rizos del muchacho, que se movían de arriba abajo, de lado a lado, en círculos. Y con su otra mano ella se iba palpando los pezones, presa de una excitación sin límites que no le dejaba pensar con claridad. Sólo quería dejarse llevar mientras sentía que se derretía por dentro, que se deshacía en un líquido liviano que se iba evaporando hasta perderse lejos de allí. Lejos del sofá donde ella tenía subida la pierna, del salón donde estaba encerrada con aquel chico. Aquel chico que no paraba de someterla a ese juego del diablo que la estaba enloqueciendo.

Ella seguía siendo asaltada por persistentes temblores que le erizaban el vello en cada rincón de su anatomía. Su respiración también se había vuelto del todo ingobernable, y sólo esperaba aguantar ahí de pie hasta el momento en el que ese cabrón se agotase. O ella se derrumbase, lo que ocurriera primero. Pero el chico no parecía ponerse más fin que llevarla al límite del gozo. Había incrementado el ritmo y nada parecía hacerle parar. Nada. Tampoco funcionaron los grititos que se fueron escapando de la boca de Aury y que poco a poco se fueron convirtiendo en un sonido que ya no era su propia voz.

Ella tenía un gesto dibujado en la cara que parecía una sonrisa. Si lo era o no, sencillamente daba igual. De pronto, una sensación de efervescencia empezó a crecerle en el vientre. Se fue desatando furiosamente por su interior, como una reacción en cadena que azotaba hasta la más remota punta de las células de su organismo. Quiso tomar aire, pero el grito que le surgió de las entrañas no se lo permitió. Apretó el puño que sujetaba la cabeza de Álex, tirándole fuertemente del pelo mientras dejaba que su voz chillase como si la estuvieran matando. Y así era.

Ella se alejó de él, pidiendo que parase. Se dobló sobre sí misma, y temblando cayó al suelo. Estaba completamente empapada en sudor. Miró a la cara del chico, encontrándole sonriente y con la cara bañada en su flujo. La chica también quiso sonreír, pero nada más reunir unas pocas fuerzas, se lanzó a por él y le volvió a besar apasionadamente. Mientras sus lenguas reanudaron el baile, Álex trató de ponerse en pie, pero de nuevo fue empujado hacia atrás, cayendo de espaldas al sofá. Y otra vez, la nube de polvo presagiando más tormenta.

La mirada de Aury había evolucionado: había pasado de ser un animal hambriento que acaba de encontrar a su presa, y que no la puede perder de vista ni por un segundo, a convertirse en algo mucho más brutal. Álex no pudo evitar sentirse divertidamente atemorizado. Ella saltó sobre él, besándole al mismo tiempo que clavaba sus uñas en la carne del muchacho. Éste gimió sin pretender quejarse, ni siquiera cuando ella le agarró de nuevo su sexo. Se quedaron mirando fijamente, sabiendo sin necesidad de decirse nada qué quería cada uno del otro. Se sonrieron. Ella le acariciaba suave e insistentemente.

-No sé si voy a poder... -comentó él en un susurro.

-Vas a poder -contestó ella al instante.

Sin soltarle se colocó encima, pasando sus piernas a un lado y a otro. Se apoyó en su hombro y con destreza consumó la unión. Ambos abrieron la boca como dejando escapar algo que era invisible y no hacía ruido. Tardaron unos instantes que les sirvieron para recrearse en el placer que el acoplamiento les estaba dando a ambos. Muy pronto comenzó la acción, con las bridas en manos de una Aury suicida. Ella pasó sus brazos por alrededor del cuello del chico y empezó a moverse de adelante a atrás, de arriba abajo, en un ciclo continuo y constante, como cabalgando un potro salvaje. Ambos se gimieron al oído, mientras se mordían el cuello, el lóbulo de las orejas, los hombros. Álex dio permiso a sus manos y agarró fuertemente a la chica por los glúteos, teniéndola bien sujeta, pero acompañando las acometidas de ésta. Una y otra vez, una y otra vez.

Más rápido, más fuerte, con un ritmo frenético que no parecía encontrar un lugar ni un momento en el que morir. Las gotas de sudor que salían de ella llovían sobre él, cálidas. Mientras, la chica gritaba con la boca completamente abierta. Esto no la detuvo, sino que la animó a seguir, poseída por una música mística y sensual que sólo ellos parecían escuchar. Él la acompañaba, mostrando los dientes apretados con furia, en una sonrisa indescifrable. Por entre el poco espacio que dejaban sus dientes, salió de nuevo un grito, mucho más fuerte y prolongado que el anterior, desgarrando el cargado aire que empañaba aquella habitación de aquel edificio en medio de ninguna parte. Aquella habitación donde ahora había dos cuerpos tumbados, fulminados, pero con mucha más vida que cualquier otra cosa.

*

Álex suelta una carcajada que resuena en el interior de la celda. No sabe si será ése el primer síntoma de la locura que acude a él por estar privado de libertad. Pero no le importa y al poco vuelve a soltar otra. Son curiosos esos recuerdos que ahora vive intensamente. Le duele todo el cuerpo, pero tiene una erección propia del más saludable de los seres humanos. Tiene una rara sensación de deseo y satisfacción al mismo tiempo que no consigue comprender. Al menos ha alejado las sombras que se cernían sobre él al verse preso. Porque si algo ha marcado cada una de las etapas de la corta vida de Álex, eso ha sido la más absoluta libertad. La ha estado exprimiendo al máximo desde que tiene uso de razón. En realidad es algo mutuo. Su amigo Gon le solía decir de él que era uno de los instrumentos de la libertad. No cree que sea para tanto, pero es verdad que no concibe la vida de otra forma, e incluso se agobia si tiene que estar metido en una estación de metro y no puede salir a la calle a estirar las piernas.

Fuera lo que fuese, Álex tiene que volver a encomendarse a su memoria y su imaginación para escapar de la terrible desidia que le provoca su encarcelamiento. Por suerte, no le cuesta demasiado. Pronto comienza a ver, a oír, en la oscuridad. Tarda un poco en situar la escena y los personajes; sólo un poco. Esta vez una mala reminiscencia acude a él. Se percata en un instante de que la aflautada voz que oye pertenece a Carito, la putita de catorce años que suele patrullar impenitentemente por las calles del barrio. Recuerda una conversación que habían tenido tan sólo hacía unos días atrás.

-Despierta, Álex.

El chico no dio contestación, aunque era muy evidente que ya estaba despierto.

-Te he traído algo de comer -le dijo ella acercándole una ajada y sucia bolsa de deporte.

-Vete a la mierda -contestó Álex dándose la vuelta en el áspero colchón.

Se estaba haciendo el remolón. El sol debía de haber recorrido ya gran parte del firmamento, pero él seguía teniendo sueño porque la noche anterior la había pasado entera despierto; poco consciente pero despierto. Había estado bebiendo muchísimo, como venía siendo costumbre desde las últimas semanas. Abrió y cerró la boca un par de veces, saboreando el amargor que había dejado el alcohol en sus papilas gustativas. Sabía que iba a ser un día pesado, largo y horrible. Era el momento en el que se arrepentía de haber abusado tanto de las botellas que una a una fueron cayendo a su lado. Siempre le ocurría: se prometía a sí mismo que iba a ser la última vez, aunque no quedó demasiado claro si alguna vez se lo llegó a creer.

-¡Anda! Yo aquí preocupándome por cómo te encuentras y trayéndote comida, y así me lo pagas -le recriminó Carito.

-Déjame en paz, coño -fue su respuesta.

Álex acostumbraba a tratarla siempre así de mal, y ya no conocía otro modo de actuar cuando la tenía cerca. Le daba exactamente igual, y ella había aceptado que esto fuera así. Lo peor era que Álex sabía que ella andaba loca por sus huesos, y que hiciese lo que hiciese no iba a parar de complacerle, o al menos de intentarlo por todos los medios. Posiblemente fuera esto lo que hacía que él no le diera valor alguno a su persona ni a sus actos. Por no hablar de sus pensamientos. Álex desconocía que, en esta etapa tan oscura y autodestructiva que estaba atravesando, necesitaba de su compañía más de lo que podía llegar a pensar. Era una etapa pesarosa, ardua, cansina, que parecía no llevar a ninguna meta que no fuera el hastío y el desgano vital. Vivía continuamente deprimido, hundido en lo más farragoso de sus pensamientos, y su actitud estaba cada vez dominada con mayor fuerza por sus instintos más básicos y subterráneos.

-Vaya con el señorito, se ha despertado exigente esta mañana. ¡Bueno! De mañana nada, que el sol está empezando a bajar.

-No me he despertado: has sido tú. Y no grites tanto, joder, que cada vez que me hablas con esa voz de pito me matas las neuronas.

-Las neuronas esas te las matas tú solito todas las noches bebiendo. Porque anoche volviste a beber.

-No -refunfuñó él huraño.

-No me mientas, Mono.

-¡Bueno, vale ya! No me des más la brasa. Yo hago lo que me da la gana, ¿vale? Y además, tú no eres nadie para decirme si lo que hago está mejor o peor. Que sólo nos hemos acostado un par de veces, recuérdalo.

Álex se incorporó muy trabajosamente al momento de haber dicho eso, ignorando la mueca de despecho que la chica tuvo que contener. No se hubiera dado cuenta aunque le importase. Él tenía la cara tremendamente blanca, más aún al compararla con las ojeras que le habían surgido y que parecían unos anteojos. Su expresión era de tristeza, fruto de un agotamiento prolongado. La cabeza le dio un vuelco al levantarse, como si de repente su cráneo se hubiera ensanchado y el cerebro bailase en su interior. Se llevó una mano a la sien con la vana intención de contener la tremenda punzada que le azotaba repetidamente. O quizá para evitar que sus ojos saltaran de sus cuencas. Aquel suplicio se extendió durante varios segundos más. Volvió a prometerse que nunca más volvería a probar el alcohol.

-Eres un gilipollas -le espetó Carito-. Tú sí que no tienes ningún derecho a tratarme así.

La chica le estaba mirando consternada; primero porque le dolía muchísimo que aquel muchacho por el que ella sentía verdadero delirio la denigrase de aquel modo; y segundo porque no podía evitar que le doliera aún más verle en tan lamentable estado. Afloraron tímidamente lágrimas en sus ojos. Álex la miró de refilón, y si bien su primera intención fue ignorarla, después reaccionó.

-Lo siento, Carito, de verdad. Anoche pillamos un pedal enorme del que no me acuerdo de nada, y ahora tengo una puta resaca como un vagón de metro.

A veces era necesario que la chica se hiciera valer ante él. Álex, aun aquejado por tan atroz resaca, podía darse cuenta de que hasta Carito merecía unas palabras amables. Seguía quedando algo del buen chico que un día fue dentro de ese cuerpo que el alcohol marchitaba día a día. Ella contestó manteniéndose callada y mirándole muy fijamente. Estaba dolida, pero su orgullo, que asomaba cada vez que tenía ocasión, le impedía mostrarse tan mal como en realidad estaba. No le estaba saliendo demasiado bien, como siempre.

-No pasa nada -dijo finalmente templando la voz.

Álex se dio cuenta de su disgusto sólo con mantener la mirada sobre ella un par de segundos. Era una chica muy guapa; tenía unos ojos marrones enormes y expresivos, alargados y almendrados. Su nariz era chata y diminuta, en contraste también con su boca, que aunque un poco doblada hacia el lado derecho, era grande y sensual. Pero sin duda lo mejor de ella era su pelo tupido y rizado, castaño, y que de vez en cuando se permitía tener un brillo especial bajo el sol. Podría resultar incluso más guapa si no estuviera tan estropeada pese a su edad; había envejecido unos veinte años en los últimos dos o tres. La vida de la calle le había hecho saltarse varias etapas de su vida de un plumazo, casi como a los demás; aunque a ella tal vez le afectase más que a nadie. Puede que eso fuera debido a su profesión, puede que fuera porque tenía una hija que mantener, o quizás se debiera a que en esa ciudad era requisito indispensable ser un muerto viviente para seguir adelante. Aspiró profundamente y de seguida vació los pulmones en algo semejante a un suspiro.

-¿No quieres probar mi mercancía? -le propuso.

-Ya me gustaría, nena, pero no tengo el cuerpo para muchos alardes -contestó él.

Ella se quedó muda desconociendo si le había contestado en serio o en broma. Esa actitud en Álex la solía dejar descolocada y con cara de idiota.

-No te entiendo -le dijo finalmente-. Me refiero a que si quieres comer algo de lo que te he traído.

-Ya lo sé, tontorrona -contestó Álex sonriendo-. A ver, ¿qué tienes por ahí?

Carito comenzó a sacar latas de una abultada bolsa de deporte. Las tenía de fabada, lentejas y garbanzos. Era un buen botín, un verdadero tesoro para los tiempos que corrían. No en vano, era una de las cosas buenas de trabajar de prostituta; de hecho era lo único bueno. Eso y el estar al corriente de casi todo lo que pasaba o dejaba de pasar en el barrio, que no era poca cosa.

“Información es poder”, dijo alguien alguna vez. El chico no pudo evitar relamerse al ver lo que salía de aquella despensa portátil. Tenía el cuerpo deshecho por dentro, pero el hambre se abrió paso abruptamente, quitando lo demás de en medio, imponiendo su jerarquía. Esto le hizo centrarse por unos momentos, aunque no mitigó la tristeza que flotaba en sus hundidos ojos, y que se captaba a poco de fijarse un segundo más de la cuenta. La chica, que llevaba visitándole desde hacía casi un mes, el tiempo que había transcurrido desde que él entró en esa depresión, se dio cuenta en seguida. No pudo contenerse más y le preguntó.

-¿Todavía piensas en ella?

Álex estuvo a punto de enviarla a la mierda, como hacía con todo aquello que le desagradaba; últimamente más veces de la cuenta quizá. Pero en esta ocasión prefirió callar, y al comprobar que el silencio sostenido le corroía aún más, terminó por contestar.

-¿Tú qué crees?

-Lo veo normal. Es alguien a quien querías mucho, y es lógico que la recuerdes. Pero la vida sigue adelante, muchacho.

-Lo sé. Eso es algo que forma parte de mi vida desde hace mucho. Demasiado.

-Entiendo. Lo tienes muy reciente aún. Todavía no hace un mes.

-No, Carito, tú no lo entiendes.

-Sí que te entiendo, Álex. Yo también he perdido a seres queridos, como todo el mundo. Lo raro es que nos quede alguien vivo. Pero te repito que la vida sigue. El mundo no se acabó para ti cuando perdiste a todos aquellos que se han ido quedando en el camino. Y tampoco se acabará ahora.

-Es distinto, Carito, en serio. Tú no lo puedes entender.

Ella no respondió. Sólo lo miraba consternada.

-A mí ya no me queda más que perder. Me importa un carajo lo que sea del mundo. Estoy harto.

-Yo creo que te estás dejando llevar por el mal momento, pero que con el paso del tiempo esta herida se cerrará como las demás. Y más te vale que sea así, porque el motivo de mi visita no es sólo el traerte comida.

Álex se la quedó mirando muy serio, medio encerrado aún en sus pensamientos. No dijo nada, pero eso no pareció importarle a ella, que continuó hablando como si nada.

-Bueno, sí, quería traerte la comida porque te estás quedando cada vez más delgado. Pero lo otro que tengo que contarte es un chismorreo de primera; y te afecta directamente.

El chico ni se inmutó. Prefirió agachar la cabeza y seguir restregándose en el dolor que le traían los recién desenterrados pensamientos que había tirados en los suelos de su cabeza. Ninguno de los dos dijo nada, como esperando alguna señal. Sólo se lanzaban miradas de vez en cuando, pero con distinto motivo. Finalmente, las palabras de Carito terminaron por horadar la paciencia del muchacho, que no supo aguantar más sin saber qué era lo que aquella mujercita de lengua endiablada tenía que contarle.

-Bueno, ¿no piensas contármelo?

-Estoy muy preocupada, Álex -le dijo abriendo los ojos como bocas de metro.

Álex se vio sorprendido, pero sólo por unos instantes. Ya conocía la forma tan exagerada que la chica tenía de hablar. En ocasiones, sobre todo cuando tenía que contar algo, ponía demasiado énfasis en las palabras. Eso le restaba bastante credibilidad.

-A ver, ¿por qué? -le preguntó Álex paciente.

-Escúchame; te estoy hablando muy en serio. He oído cosas: cosas horribles sobre ajustes de cuentas, venganzas, policías, encarcelamientos y muertes.

-Bienvenida a mi mundo, cariño. Vete acostumbrando porque eso será lo que te encuentres si sigues a mi lado.

-Eso ya lo sé, no soy imbécil -exclamó ofendida-. Pero te lo digo porque esos rumores hablan sobre ti.

Álex se la quedó mirando, más que sorprendido, extrañado, pero pronto bajó su interés junto a sus ojos de nuevo.

-¡Bah! Si cada vez que escuchara eso me bañase, ahora sería la reina de Inglaterra -dijo restándole importancia.

-¿Pero quieres dejar de comportarte como un niñato y escucharme? Lo que te digo es serio. No lo he escuchado una única vez, sino varias.

-¿Y eso cuando fue?

-Ayer mismo.

Silencio.

-¿Me puedes decir quiénes están diciendo eso que dices y que todavía no me has contado, o te vas a hacer la interesante todo el rato?

-Ha sido siempre gente distinta. Y tú no los conoces.

-Si los conozco o no, es algo que tú no sabes.

Ella negó con la cabeza muy seria. Le comenzó a dar indicaciones sobre quiénes eran los que estaban difundiendo el rumor, clientes de ella en su mayoría, y efectivamente, Álex no los conocía.

-Te buscas clientes de muy lejos por lo que veo -le dijo tratando de aliviar la tensión.

-No tanto, idiota. Pero se te pasa algo por alto.

-¿Qué?

-Son conocidos de Ion.

-¿Ion? ¿Lo dices en serio?

-Te lo juro por mi madre que en gloria esté.

Álex se quedó muy pensativo, pero pronto reaccionó. Lo hizo como se espera siempre de él: quitándole importancia, como si nada pudiera afectarle.

-Bueno, mañana iré a buscarle, a ver qué me cuenta -dijo tapando un halo de preocupación y estupor que le recorría inquietantemente.

No se lo esperaba: Ion era un buen amigo suyo. Lo había sido desde los días de la Guerra. No tenía sentido. Él achacó eso a una mala información de la chica mezclada con su afán de magnificarlo todo. Ella quiso seguir hablando sobre el tema, pero él decidió no darle más vueltas, y quitárselo de la cabeza hasta que no hablase con Ion y aclarase ese malentendido.

“Es un error, seguro”, se repitió a sí mismo mientras esquivaba como podía los labios de Carito.

*

Todo ocurrió muy deprisa, de repente; y eso que lo veíamos venir. Vimos cómo aquel enorme nubarrón se cernía sobre nuestras cabezas. Y nosotros, lejos de cubrirnos, le sonreímos. Jamás hubiéramos esperado que todo se precipitara de aquella forma. Creo que en el fondo teníamos la esperanza de que llegase una solución milagrosa de algún sitio, como ocurría en las películas. Una esperanza que al final resultó infundada y traicionera. Nadie vino a rescatarnos de aquel maremoto infame; y nos ahogamos en el naufragio con nuestros propios deshechos. No aparecieron esos grandes héroes de los que hablan las grandes historias, ni siquiera aquellos menos grandes de las historias corrientes.

Por primera vez en nuestra vida nos habíamos quedado solos. Solos ante el mundo, solos con nosotros mismos, solos con nuestros miedos y pesadillas, solos con la infinita soledad. Y esa situación no iba a cambiar; cuanto antes fuéramos conscientes de ello más preparados estaríamos. Pero, ¿preparados para qué? Aquello que se extendía frente a nuestros ojos no había existido anteriormente; era tan tremendamente distinto a cualquier otra cosa que resultaba del todo insospechado. No hubo imaginación capaz de concebir una idea tan descabelladamente posible y real como la de aquel mundo que nos asfixiaba. Porque era frecuente oír “esto se veía venir”, o “ya lo decía yo”, pero la situación de desamparo en la que quedamos no tenía parangón en la historia. Habían existido momentos críticos, de acuerdo; había habido pueblos más castigados, seguro; pero ninguno sufrió aquel frenazo de mil a cero en un visto y no visto; nadie había pasado del todo a la nada de ese modo tan brutal.

Viajábamos a la velocidad del sonido pensando que no habría obstáculo capaz de detenernos, de modo que al intentar cruzar aquel muro nos estampamos contra él. Del todo a la nada en un segundo. Descubrimos con amargura que lo que nosotros veíamos como todo, en realidad era lo mismo que nada; que nuestro sólido mundo era en verdad débil y que su caída era tan sólo una cuestión de tiempo; que nuestros temores, ilusiones, proyectos, construcciones, eran basura trasnochada y traspapelada que se desvanecía al mostrarla a la luz de la realidad. Una realidad sinónimo de la más completa soledad. Una soledad que daba miedo.

3. MIEDO Y CÓLERA

Soledad como la que sufrimos mi hermana y yo cuando no éramos más que escolares sin escuela. Mi madre se acostó en la cama un día y ya no se volvió a levantar, al igual que mi abuela y otros tantos millares que contrajeron esa gripe homicida tan terrible que asoló la ciudad. Sin medicinas, y prácticamente sin comida, aquéllos que no tenían sus defensas preparadas fueron presa fácil. Otros simplemente tuvimos suerte, como mi abuelo y yo. Pero a diferencia de mí, él sí que terminó sucumbiendo. Se quedó sentado en su butaca sin ánimo de hacer otra cosa más que suspirar y esperar. Esperar a que sus pulmones, su corazón o lo que hiciera falta se detuviera de una vez; suspirar por que no llegase de inmediato. No reaccionó a mis palabras ni cuando éstas eran transportadas por gritos; ni a las órdenes que en ocasiones se transformaban en súplicas. Simplemente se quedó en el sitio dejando pasar las horas, inmóvil, observando un universo infinito que giraba en medio del salón. Murió unos meses después a causa de la inanición, el miedo, la pena, el asco, la desidia, o una nociva mezcla de todo un poco que le fue carcomiendo. Pero en realidad había muerto en vida inmediatamente después de que la abuela nos abandonara. Yo, sinceramente, sentí alivio cuando llegó el día en el que el abuelo dormía sin roncar y sin levantar el pecho. “Se acabó”, pensé, sin darle mayor importancia, insensibilizado por el sufrimiento.

No puedo decir que no me entristeciera, pues ése era mi estado general desde hacía demasiados meses, pero recuerdo haberme resentido bastante más por la muerte de otras personas que apenas si tenían algo que ver en mi vida. Incluso algo dentro de mí se alegró cuando dejé tirado su inerte cuerpo famélico junto al jardín del que había sido su portal los últimos treinta años. Y no se quedó ahí mi descastado comportamiento. Al ver que nadie acudía a recoger lo que quedaba de él, y que cada día me visitaba un agudo sentimiento de culpa, lo alejé un par de manzanas más allá. Pero aunque no era el suyo el único cadáver que se amontonaba al sol por las aceras, y cuyo insoportable hedor hacía irrespirable el aire de la calle, a mí me molestaba únicamente su olor; lo que yo pensaba que era su olor. Me acostumbré a la peste insalvable que vagaba por el barrio, pero a mí me parecía seguir oliéndole únicamente a él. Tenía metido su olor a presión entre la nariz y el cerebro; y eso me destrozaba por dentro, como si fuera yo y no él quien que se estuviera pudriendo. Así que cada vez que volvía a casa iba a buscarlo para descubrir que seguía donde lo dejé; y haciendo acopio de mis escasas fuerzas, lo arrastraba una o dos manzanas más allá. Seguí repitiendo la misma operación durante unos diez días hasta que una tarde me quedé con su brazo seco, inerte y antinaturalmente frío entre las manos. Comprendí que había sido suficiente.

En el futuro mi conciencia debía ser menos insolente y tenía que aprender a perdonar mis actos si quería seguir adelante sin volverme loco. Porque cada vez que subía por las escaleras hasta llegar a casa, me torturaba diciéndome a mí mismo que ya no era una buena persona, que era detestable, y que no habría infierno capaz de devorar mis condenados huesos. O incluso que tal vez ya había muerto y ése era el infierno que sin duda merecía.

¿Y qué iba a pensar yo, si no era más que un niño de once años? Si era débil y pequeño, y más pequeño que me hacía mientras la ciudad parecía ensancharse por días. ¿Y cómo iba a actuar si tenía que proteger a una hermana aún más pequeña, de casi ocho años? Porque Irene también sobrevivió a aquella fatídica epidemia. Las medicinas que conseguí llegaron tarde para mamá y la abuela, pero no para mi queridísima hermana. Salvé su vida aquel invierno y los siguientes, que no fueron precisamente benévolos. Y sin embargo, si me paro a pensar por un instante, no estoy satisfecho de haber logrado salvar su vida. De un tiempo para acá llevo maldiciendo el fatídico momento en el que conseguí aquella caja de paracetamol. Maldigo ahora cada año que logré que Irene siguiera viva, porque era lo mismo que obligarla a tener que soportar aquella tortura diaria, a que tuviera que atravesar aquel túnel sin luz al final. Yo era consciente de que estaba condenado, y que por alguna razón tenía que cargar con el fardo de estar vivo. Pero mantenerla viva a ella también era cruel, era condenarla a una muerte en vida. Y sin embargo seguía haciéndolo.

En un principio me consolaba pensando que estaba llevando a cabo una empresa pía y bondadosa; estaba entregando mi vida y mis energías por salvarla a ella. Un día asumí que no lo estaba haciendo por ella; en realidad lo hacía única y exclusivamente por mí, por no verme solo, por no ahondar en mi ya insoportable abandono. Era a mí mismo al que estaba intentando salvar, y mi desdicha se hizo insondable cuando fui consciente de ello. Y aún así, seguía en mis trece. Me maldije entonces, y continuamente me preguntaba en mi soledad si en realidad no era mejor actuar como el abuelo y dejarme llevar hasta que la muerte me alcanzase y me liberase de esa horrible carga. Pero no podía; un calor dentro de mí me obligaba a salir adelante, a luchar para ver salir un nuevo sol aunque no me trajera calor, o se ocultase tras nubes de tormenta. Me odié. Odié todo lo que me rodeaba, y hasta mi propio cuerpo, y si hubiera encontrado el valor y una forma de hacerlo, me hubiera automutilado. Pero no lo hice. Tal vez impulsado por otra falsa ilusión que me decía que cuanto más viviera más posibilidades tendría de ver el día en el que toda esa maldita situación pasase y pudiéramos vivir en armonía, y no como los sucios animales en los que nos habíamos convertido. En el fondo era un iluso más, nada me diferenciaba de aquellos que habían dejado que todo se echara a perder. Nada. Me odié por eso también.

Estaba almacenando tanto odio dentro de mí que ya nada me parecía ni bueno ni malo; simplemente era algo que estaba ahí, siempre conmigo, y era una putada tremenda. Las cosas pasaban por delante de mis narices sin dueño, y era yo quien decidía si tomarlas o no. Todo era susceptible de cambiar, o a mis manos o a manos de otros. Si se trataba de comida, más valía que fuera a mis manos que no a las de otro. Esa simple lección tan fácil de aprender me ayudó en el principio. Luego se fue complicando, quizá demasiado. Con el cadáver de mi abuelo aún caliente, entré a formar parte de una banda de cachorros callejeros: niños como yo, que con otros matices estaban en mi misma situación. Aunque básicamente todos contábamos la misma historia. Los cachorros de la calle no éramos mayoría, éramos el único tipo de menores de edad que quedaba. Aunque no hubiera sido correcto llamarnos niños; éramos otra cosa surgida de la pura necesidad. Sabíamos cuidar de nosotros mismos mejor que los presuntos adultos de tan sólo unos años atrás, pero desconocíamos con qué fin hacerlo. Comíamos porque teníamos hambre, no para llegar a conseguir algo en el futuro, ni siquiera al día siguiente. No teníamos valores, ni principios, ni reglas.

No era ésa la razón por la que nos molestaba tanto cuando los ciudadanos que aún quedaban susurraban a nuestras espaldas: “niños de la calle”. Era el modo que tenían de desplazarnos y excluirnos. Pero nosotros comenzamos a tomar ese nombre como nuestro distintivo, y con rabia y orgullo les devolvíamos escupitajos, insultos más grandes que nosotros mismos, y pedradas. Y si había suerte y podíamos, les atracábamos. Sólo pretendíamos sobrevivir, y en la medida de lo posible, hacer daño. Pensábamos que era ésa nuestra meta en el mundo. Ser dañinos, nocivos contra aquéllos que nos repudiaban. Nos daba igual cómo, cuándo, dónde, a quién, y por supuesto obviábamos el porqué. Vivíamos como atrapados por el espíritu de una absurda ley del Talión que nos empujaba a hacer pagar a los demás nuestras desgracias acumuladas. Éramos una jauría por domar, por encerrar, por erradicar. Éramos muchos, tantos que llegamos a creernos el poder que la violencia gratuita y aleatoria nos daba. Y así comenzamos a buscarnos la vida como nadie más parecía capaz. Me convertí, junto a mis camaradas, en un ladrón por defecto, y antes de darme cuenta, en un asesino por principios.

Apenas guardo recuerdos nítidos de aquella época en la que cualquier cosa comenzó a pasar por válida con tal de apagar las sacudidas de la tripa. Era demasiado joven y la mente olvida, y más cuando se bebía tanto alcohol como el que llegaba a pasar por nuestras manos. Pero jamás olvidaré el primer muerto que pesa sobre mis espaldas. Tendría ya los doce cumplidos, y me acuerdo que entre seis o siete como yo le tendimos una emboscada a aquel hombre que encontramos por casualidad. No podría decir su edad exacta, pero debía de rondar los cuarenta años. Justo igual que los que podría haber tenido mi propio padre en ese momento. Es algo que pienso ahora, y que del asco tan tremendo que me provoca me vienen arcadas.

Iba andando solo por la calle. Era un verdadero gorila para nosotros, pero nuestra habilidad callejera aumentaba día a día a base de recibir palizas y tener que salir huyendo cada poco. Antes de que se diera cuenta ya estaba en el suelo con nosotros encima. Caímos sobre él y tratamos de inmovilizarlo, pero los cálculos fallaron y de fuertes sacudidas nos hizo rodar por la acera. Cuando parecía todo perdido agarré mi destornillador y lo dejé caer con todas mis fuerzas; con los ojos cerrados y sin pensar. Se lo clavé en plena garganta, al menos tres o cuatro dedos hacia dentro. No gritó, supongo que no le saldría la voz. En vez de eso nos lanzó un chorro de sangre que parecía contenida a presión y deseando salir. Mientras su cuello nos regaba, él trataba de hacer algo con sus descontroladas manos. Sus movimientos se convirtieron pronto en espasmos. Lo dejamos así, tirado, tiñéndolo todo de sangre como un toro vencido en medio de la arena. Recuerdo que retiré el destornillador con mucho esfuerzo, pero al vérmelo en la mano goteando sangre en abundancia lo solté como si me hubiera dado una descarga. Me quedé absorto, obnubilado. Mis compañeros me llevaron con ellos, y yo corrí sin saber hacia dónde. El botín: una cadena de plata y una bolsa con algo de comida deshidratada. Esa noche mientras celebrábamos el golpe me sentí fatal. Pero mis camaradas no lo vieron igual, elevándome al Olimpo de los desarrapados, convirtiéndome en el héroe del momento. Entre las enhorabuenas y alabanzas que de todas partes me llegaban, y los grados del vodka que nunca faltaba, me olvidé de lo que había hecho y me sentí feliz y satisfecho.

Esa sensación de euforia se fue con los efectos de la borrachera. Me sentí repugnante, sucio, y desdichado, pero también esto se me pasó. Ví cómo mis compinches se envalentonaron y comenzaron a emular mi fechoría; ví que actuando así conseguíamos hacer lo que queríamos, más fácilmente y mejor; ví que en una ciudad abandonada por la gracia sólo primaban las desgracias, y que no existían hechos buenos ni malos. Y yo, perdido en medio de aquel mar tempestuoso, terminé por echar de menos aquel destornillador cuando volví a necesitarlo con mi siguiente víctima, muy poco tiempo después.

Pero no era todo alegría entre mis nuevos amigos de la calle. De los muchos que comenzamos fuimos cayendo de uno en uno, día tras día. Sin un líder firme, ni luz, ni guía, nuestras decisiones eran siempre caóticas y casi nunca llevaban a ningún puerto. Pronto nos dimos cuenta de que si no era para robar o para matar, era casi imposible ponernos de acuerdo. Y eso estaba acabando con nosotros. Muchos se erigieron como jefecillos, pero nunca duraban demasiado; o bien eran depuestos de inmediato por otro igual que ellos, o morían de forma estúpida tratando de demostrar su valor al resto. Los caídos iban siendo sustituidos por otros recién llegados que se nos fueron uniendo: grupos enteros de niños de la calle que como nosotros vagaban desperdigados por Madrid. Nuestro número era incalculable, pero ni así lográbamos detener nuestra tendencia autodestructiva. El principal motivo, además de las epidemias, el hambre y las peleas entre nosotros, era que el mundo comenzaba a estar harto de nuestra existencia. Ante la evidente ausencia de leyes, comenzó a ser algo lícito y muy recomendable el atacar para defenderse. Y si para ello era necesario dar una puñalada, o un martillazo, o un tiro a un niño, pues se hacía sin mayores problemas. “Un cabrito menos”, decían con aversión. La policía seguía existiendo, al menos los veíamos pasar de vez en cuando; pero su funcionamiento dejaba mucho que desear. Ya no defendían ni a ofensores ni a ofendidos. Los agentes se limitaban a luchar para defenderse ellos mismos primero, y para hacerse con el control de la ciudad después. Se habían convertido en una mafia que trabajaba para el Estado con una mano, y para ellos mismos con la otra. Nunca supimos si eso era por efecto del caos, o si realmente el Gobierno les pedía que actuaran así. De cualquier modo, la anarquía terminó sobrevolando nuestras cabezas, dejando libres los tentáculos de nuestra infinita maldad. Hasta que llegó un punto en el que todos éramos una misma cosa que luchaba de la misma forma por los mismos objetivos.

En un mundo concebido para que cualquier cosa brote de repente en una opulencia sin sentido, cuando del grifo no sale más que un goteo marrón y maloliente, todo se desquebraja. Lo duro se vuelve frágil, lo bonito feo, y lo que en alguna ocasión llegó muy alto se desmorona estruendosamente. Y eso a una velocidad despiadada. No había qué comer, por ningún sitio; y obviamente no podíamos comernos los coches ni los edificios. Los supermercados se fueron haciendo cada vez más escasos, pero también terminaron por desaparecer. Nadie podía comprar en ellos, o bien porque la gente no tenía con qué pagar, o porque los supermercados mismos eran víctimas del continuo pillaje, o porque los camiones con suministros no llegaban a su destino; puede que ni siquiera llegaran a su punto de origen, donde quiera que éste se encontrase. Pero la verdad era que desde que los alimentos de los almacenes se agotaron y ya no quedaba más de donde saquear, era casi imposible conseguir algo de comida industrial. Ante tan desesperante situación, muchos salieron huyendo de la ciudad buscando esos lugares de donde decían que la comida nacía de la tierra. Eran decenas, cientos de miles buscando el Dorado. Pero el país de Jauja no existe ni cuando el tiempo parece volverse irreal. No les quedó más remedio que morirse por el camino, o en una de las muchas batallas que tuvieron que librar contra los también hambrientos habitantes del campo.

Se decía por aquel entonces que el ejército tenía bajo su control unos almacenes subterráneos en el centro de la ciudad llenos de comida en latas y bolsas. Supuestamente a él sólo tenían acceso los miembros del Gobierno y era de ahí de donde salía lo poquito que como oro circulaba por las calles. Pero eran sólo habladurías, y además nadie podía asegurar siquiera que aún existiera realmente un ejército o un Gobierno propiamente dicho. Y mientras el número de habitantes se iba recortando drásticamente, el de los animales fue aumentando sin medida: perros, gatos, jabalíes, conejos, palomas, culebras, gorriones, ratas... todos eran salvajes, casi tanto como nosotros. Ellos estaban más capacitados para salir adelante en aquel yermo de cemento y ladrillo una vez que el peligro del hombre comenzaba a remitir. Y a ellos les debemos en gran parte nuestra supervivencia; por un tiempo al menos. Comenzaron a aparecer aves enormes que descendían del cielo a comerse a los miles de difuntos que había esparcidos por las aceras. De las alcantarillas también surgían en manadas ratas grandes como gatos. Y en definitiva, cualquier cosa no humana acudía a alimentarse a aquel cementerio inmenso que nosotros llamábamos hogar. Y nosotros, moribundos despojos de seres vivos, les abrimos los brazos, pues de su carne fuimos sacando el sustento que necesitábamos. Había de sobra para todos, y el Homo sapiens volvió asqueado pero gustoso a ser cazador.

La amplia oferta de cadáveres que ofrecíamos a nuestros huéspedes los carroñeros no pudo mantenerse por demasiado. Nuestros muertos terminaron por pudrirse, y tras una breve época dorada del reino animal, nuestra voracidad terminó por volver a diezmarlos. El hambre volvió a hacer mella en nosotros, y ni tan siquiera las docenas de huertos que se diseminaban clandestinos por las azoteas de los edificios podían ofrecernos suficiente alimento. Habíamos muerto o desaparecido hasta quedar la mitad de la mitad de la mitad, pero aún así seguíamos siendo demasiados. Seres humanos y maldad era lo único que no escaseaba, lo que hizo que la lógica de la supervivencia diese un paso más: el canibalismo comenzó a ser considerado como una alternativa factible.

Canibalismo, hombres devorando hombres. Además de al hambre, la sed, las enfermedades, el frío, y los desaprensivos, tuvimos que esquivar también a los hambrientos y cada vez más numerosos antropófagos. Y si la total falta de higiene del nuevo régimen alimentario nos proporcionaba nuevas molestias gástricas que hasta llegaban a matar, otras enfermedades surgieron por virus y bacterias hasta entonces desconocidos. Nuestras miserias estaban destruyendo por dentro nuestros cuerpos nacidos en el anterior y aséptico mundo de nuestros padres. Pero las enfermedades más destructivas que comenzaron a azotarnos fueron las mentales, porque por conservar el cuerpo estábamos perdiendo la cabeza. La peor vía de contagio: los ojos. Enloquecer era la única salida para la supervivencia. Porque sólo un loco podría estar lo suficientemente preparado en aquel mundo desquiciado. Y así, llegamos a la conclusión de que no existía mayor locura que conservar la vida.

La comida como tal había desaparecido, y hacerse con agua potable parecía misión imposible. Y sin embargo las armas proliferaban por doquier. Nadie sabía de dónde provenían, pero ver alguna se fue haciendo cada vez más frecuente, hasta que llegaron a ser tan comunes que pasaron a formar parte del mobiliario urbano. Unos decían que al desmembrarse los cuerpos de seguridad del Estado y el ejército, la gente entró a saquear también los cuarteles. Eso tal vez explicaría su difusión en un primer momento. Pero los años fueron pasando y cada vez había más y más; y la munición, como en las malas películas de Hollywood, jamás se agotaba. Poseer una pistola o un fusil en Madrid equivalía a tener un caballo y una espada en la Edad Media. Daban derechos que de otro modo serían imposibles. Si los chicos de mi edad anteriormente suspiraban por tener una moto, nosotros queríamos tener una beretta, o una colt; y si los adolescentes del mundo antes soñaban con pilotar un Ferrari, nosotros hubiéramos hecho cualquier cosa por apretar el gatillo de un M16. Las armas y toda su parafernalia comenzaron a entrar en nuestro vocabulario. Pero lo más cerca que podíamos estar de ellas era rodeados por su punto de mira. Por eso, cuanto más comunes se fueron haciendo las armas, más comunes fuimos como presas.

Pero no fuimos los niños de la calle los peor parados de toda esta historia. No éramos más que una pequeña parte de la cadena, de la espiral de violencia que se desató en nuestra sociedad. Anteriormente otros habían estado sufriendo el acoso del miedo y la cólera: aquéllos que ya eran pobres cuando comenzó todo fueron los primeros en notarlo. Sin posibilidad de llevarse algo a la boca se radicalizaron, y antes que ningún otro hicieron de los robos y saqueos su única forma de vida. Pero se encontraron con una clase media desposeída y despiadada a golpe de injusticias. Una clase media dispuesta a luchar entre ellos mismos y contra todo lo demás con una fiereza insospechada. Su ferocidad no conoció parangón, y al verse igualados con los más deprimidos decidieron eliminarlos. Se mataron a centenares de indigentes y demás personas pobres que no tenían nada y que entonces fueron considerados como competencia. Los siguientes en la lista de enemigos públicos fueron los inmigrantes. Unos pocos lograron huir cuando las cosas comenzaron a ponerse feas, pero la inmensa mayoría permaneció en lo que ya consideraban como su país. Nada más lejos de la realidad: los buenos sentimientos parecen sólo tener lugar en un mundo opulento y despreocupado. Se organizaron verdaderas batidas buscando extranjeros, dando lugar a interminables refriegas por las calles del propio centro de la ciudad, pues ellos también se hicieron con armas y presentaron una dura resistencia. Así, a la vez que llegaban noticias de guerras por toda la faz de la Tierra, éstas fueron las primeras batallas que tuvo que soportar Madrid en su mismo casco histórico; las primeras de tantas y tantas que posteriormente se desarrollaron.

La psicosis se desató en las calles; se cometieron auténticas tropelías en nombre de la justicia, que no era otra cosa que enmascarar el miedo a lo distinto. Una justicia que hacía mucho que brillaba por su ausencia. ¿Y qué hacían mientras tanto las fuerzas de orden público? Nada, mirar hacia otro lado condenando con la boca pequeña a los vándalos, pero animándoles tras las bambalinas a que continuasen, a que no dejasen con vida a ninguno que pudiera ser sospechoso de traer los males extranjeros. El Gobierno lo permitió todo, contento con que los ciudadanos encontrasen a los culpables de sus problemas en lugares distintos a los edificios oficiales, pero temiendo que llegase el momento en el que ni eso sirviera para contenerlos. Miles murieron durante esos días bajo el fuego de uno y otro bando. Pero finalmente los inmigrantes fueron exterminados como grupo, salvo algunos núcleos aislados de africanos que incluso duran a día de hoy. Entonces, los habitantes de la ciudad que se consideraban puros y verdaderos, los auténticos dueños de la capital, se quedaron por fin solos. Mirándose las caras. Habían luchado con todas sus menguantes energías para darse cuenta desdichados de que sus problemas seguían estando ahí; sólo que mayores que la última vez que les echaron un ojo. El miedo y la cólera no había desaparecido y las luchas prosiguieron sin verse un desenlace alejado del recrudecimiento de los combates de todos contra todos. Ya daba lo mismo.

Cada día que pasaba el final absoluto se vislumbraba más cercano, pero nuestros organismos se empeñaron en mantenernos un poco más con vida. Siempre un poco más, ni lo suficientemente sanos como para estar bien, ni lo suficientemente enfermos como para abandonar de una vez esta infame locura. Seguíamos adelante mi hermana y yo, solos, arropados precariamente por una banda de despojados que no poseían más que su sombra; y ni hacia ellos podíamos mostrar algo de confianza. Vivíamos atenazados por las necesidades y aterrorizados por lo todo demás. Únicamente nos teníamos el uno al otro, solos en ese apartamento de mis abuelos que ya no valía para nada.

Seguí tratando de protegerla de todo aquello. Era la parte ilusa de mí, que seguía con vida. Yo no permitía bajo ningún concepto que ella se involucrase demasiado en los tejemanejes de los demás chicos de la banda por considerarlos demasiado peligrosos para una niña tan pequeña. No me veía capaz de soportar que a ella le ocurriera algo malo como al resto de mi familia. La misma idea me hacía estremecerme. Ella era lo único que me importaba, y su bienestar estaba por encima de cualquier otra apreciación. Pero ésos eran sentimientos que importaban muy poco a los demás muchachos, quienes se negaban a compartir los botines que conseguíamos con ella si no aportaba nada al grupo. Entonces yo tenía que partir por la mitad la mísera parte que me correspondía para que ella pudiera comer. Eso supuso una carga extra realmente pesada de asumir. Aun así acepté resignado, impidiendo con todas mis fuerzas que ella fuera una más de la calle. Traté de impedir incluso que saliera de casa. Lógicamente, ella comenzó a salir en mis continuas ausencias, pues mi exceso de celo la estaba perjudicando y se sentía ahogada. Al fin y al cabo, ella era otra criatura más como yo y lo demás, por mucho que yo me empeñase en negarlo. Una noche, estando ella y yo ebrios de ginebra, finalizamos a voz en grito lo que en principio era una fiesta. Le dije que estaba harto de ella y de no poder comer como los demás por su culpa; que era una carga para mí y que no servía para nada. “Garrapata inútil” creo que fueron las palabras que utilicé para increparla. Ella, que siempre fue parca en palabras, salió por la puerta llorando para jamás volver a atravesarla. Yo tenía trece años, y ella nueve, casi diez. A la mañana siguiente volví a sentirme como la criatura de peor calaña del universo, pero habiendo descendido un grado más aún en la escala de criaturas de peor calaña. Salí de casa fuera de mí y la busqué en vano, alimentando así mi desgano vital, que era lo único que crecía seguro dentro de mí. Y lo peor fue que, días después, apoyado de nuevo en el falso ánimo que me daba el alcohol que no dejaba de consumir, terminé por verlo como algo natural de este mundo pasajero y maldito, y comencé a actuar como si ella no hubiera existido jamás. Me volví a engañar a mí mismo, pensando que tenía razón en eso que le dije y finalmente tomé el camino más fácil: cerrar los ojos, volcar la botella, y dejarme llevar. Estaba convencido de que era una pataleta y que al verse sola en la calle terminaría volviendo a mi lado; si no acababa antes en el estómago de los primeros plometas. Pero no supe nada más de ella, y como no volvió, pensé que efectivamente habría caído de una de las miles de formas que la ciudad de Madrid ofrecía a sus habitantes.

En las largas noches que pasé solo y sin dormir, estuve largos ratos pensando en algo para mí, para mis adentros más profundos si es que quedaba algo ahí. Fue lo más parecido a rezar que he hecho en mi vida. Y en esos pensamientos rogué por ella donde quiera que estuviera; viva o muerta. Al despertar, y por muchas mentiras que hubiera dejado crecer salvajes y al azar en el vertedero de mi mente, sabía lo mal que me estaba portando, y la horripilante bestia en la que me estaba convirtiendo. Pero la necesidad me obligó una vez más a salir adelante, y seguí dedicándome a lo único que se me daba bien: robar, matar, malvivir. Un tiempo después llegó a mis oídos que entre las docenas de niñas que surcaban las calles y que se dejaban hacer lo que uno quisiera a cambio de algo de comida, alcohol, o cualquier cosa que pudiera colocar, había una chica de unos diez años, de ojos verdes y pelo rizado rubio. Nadie me supo decir su nombre, y yo no quise saberlo.

Parecería redundante pensar que mi mundo se estaba derrumbando, pero así era. Con trece años no me quedaba nada, y eso era algo muy duro para alguien que ya lo había perdido todo previamente. Estaba consumido, sonado por el excesivo alcohol, cada vez más malnutrido. Era un zombi en plena pubertad, pero ni los granos encontraron sustento para aflorar en la piel de mi cara. Estaba perdido, aislado, obnubilado, sin saber dónde, ni quién, ni cuándo, ni cómo. No sabía, no entendía; y ya todo me daba igual.

*

Hasta que la solución a mis problemas llamó a mi puerta un buen día. Insistentemente. Era por la tarde, no recuerdo ni la hora; en aquella época mi único reloj eran los rayos de sol que se filtraban por entre los agujeros de las persianas. La noche anterior había estado bebiendo, de eso no me cabe ninguna duda. Me puse unos pantalones después de secarme la orina de mi sucísima piel, pues me meaba encima desde hacía unos meses sin poder decir con certeza por qué La costumbre y la desidia habían logrado matar la vergüenza tan grande que esto me producía. Abrí la puerta y tras ella encontré a un hombre con un pelo pringoso y cano que le hacía parecer mayor de lo que en realidad era. Justo delante de él había una niña de unos siete años que me miraba con ojos redondos, oscuros y tiernos. Él apoyaba sus nudosas manos sobre los estrechos hombros de ella, en una postal de forzada cordialidad. Ambos sonreían; no así como los tres o cuatro zagales que había repartidos a ambos lados en segundo plano. El hombre tenía la nariz afilada y unos ojos pequeños pero extremadamente vivos a los que no había detalle que se les escapara. Tuve que frotarme en la cara con fuerza para terminar de creerme la escena que se desarrollaba frente a mí.

-Hola, Alexánder -dijo el hombre sin perder la sonrisa.

Un escalofrío me surcó la espalda al escuchar mi nombre completo después de tanto tiempo de ser Álex, o como algunos ya me llamaban: el Mono.

-¿Quién eres? ¿Cómo sabes mi nombre? -contesté, tratando que mi voz no pareciera la de un recién despierto.

Si lo conseguí o no quedó de momento suspendido en el misterio, pues de la cara de mi interlocutor no se escapó ni una leve señal que lo indicase.

-Soy José Manuel de Zúñiga, pero puedes llamarme Zuñi -dijo tan ceremonioso como pudo-. Éstos son mis chicos. Venimos a ofrecerte un sitio mejor para ti: una cama, comida, bebida... todo lo que puedas desear.

Recuerdo haberme extrañado tanto con aquella visita que dudé por momentos si seguía durmiendo, o si el haber tomado algo en mal estado me estaba provocando alucinaciones. La desconfianza que se había instalado en mi forma de actuar desde hacía tanto que ni recordaba, se despertó también entonces.

-Ya tengo sitio donde estar, duermo sobre una cama, y como puedes ver me tengo sobre mis pies; y eso es porque como y bebo.

-Ya veo que sobre todo bebes -sonrió, arrancando las risas de todos menos la mía-. La cama que te ofrezco es mejor, Alexánder, más segura y caliente. Y sin olor a pis.

Volvieron a escucharse las risas recorrer el descansillo de la escalera. Más fuerte en esta ocasión. No me sentó nada bien, pero eso precisamente me hizo dudar de mí mismo, en todo lo que rodeaba mi incoherente forma de actuar. Y mientras yo había caído preso de mis propios pensamientos, él prosiguió hablando, enmarañándome aún más.

-Mira lo que te traemos, Alexánder -volvió a decir con voz suave-. Un regalo para ti.

“¿Un regalo?”, pensé. Hacía tanto que no escuchaba esa palabra que la creía extinta. Automáticamente al escucharle, y ajena a mis tribulaciones, la niña pequeña ensanchó aún más su sonrisa y alzó ambas manitas. Allí sostenía una hogaza de pan tan grande que hubiera sobresalido depositada sobre un plato mediano. Su corteza estaba tostada hasta alcanzar un tono marrón, y se veía apetitosa y crujiente. Mi estómago pareció contraerse de golpe, rozando sus paredes entre sí y emitiendo molestos ruidos y vibraciones. Llevé instintivamente una mano a la vacía barriga intentando aplacar así el hambre. Mi boca se saturó de saliva ipso facto. Mi cuerpo parecía sublevarse por momentos. Gracias a mi desconfianza natural me sostuve en el sitio en principio, pero nadie allí, comenzando por mí mismo, dudaba de que pudiera contenerme por mucho.

-Tómalo, Alexánder; es para ti -insistió él haciendo un gesto con su mano.

La vocecilla que en mi interior seguía repitiendo “no lo hagas, cierra la puerta y acuéstate de nuevo”, se fue viendo aplastada, anegada por una incontenible marea de saliva. Cada vez que tragaba sentía verdadero dolor cayendo esófago abajo. Extendí mi brazo lentamente, demasiado para lo muchísimo que deseaba tomar aquel pedazo de pan, y finalmente lo agarré. Su tacto era suave, y ya podía paladearlo. Pero en una demostración de fuerza de voluntad sin precedentes, me lo guardé tras la espalda. Zuñi arqueó una ceja en un gesto que pudo hacer pasar por sorprendido, pero que bien podría ser de cierta decepción.

-¿No piensas probarlo? -me preguntó canturreando.

-Sí, pero lo haré tranquilo en casa, sobre la mesa de la cocina -respondí-. Yo solo, a mi rollo.

-¡Vamos! -insistió-. ¿Vas a hacernos el feo de no comerte el trozo de pan que hemos venido a traerte? No me puedo creer que respondas a un gesto tan bonito con otro tan feo.

En ese momento estaba definitivamente convencido de que habían echado algo al pan para dejarme dormido o envenenarme, o no sé qué más.

-Sí, me lo tomaré -terminé respondiendo-. Pero cuando lo crea necesario. Ahora mismo no tengo hambre.

La ceja del hombre se volvió a arquear al escucharme, tanto que parecía que podría salírsele de la arrugada frente. No me creyó, evidentemente.

-Gracias -dije tras llevarme un rato buscando esa palabra que hacía tanto que no oía decir-. Si tus intenciones son tan buenas como dices, te marcharás de aquí en paz.

Los zagales que le escoltaban se removieron incrédulos e indignados por la osadía que acababan de oírme decir. Sus rostros eran tan hostiles como todos los de los chicos de esa edad que conocía, pero se volvieron aún más fieros ante mi negativa. Sin embargo, Zuñi permaneció sereno y con la vista muy fija en mí. Soltó media sonrisa levemente complacido y alzó una mano para tranquilizar a sus muchachos sin molestarse en volverse hacia ellos.

-Por supuesto que mis intenciones son buenas -dijo-. Eso es tan cierto como que eres un maleducado. Pero te comprendo. Lo has tenido que pasar muy mal hasta llegar a este día, y eso explica que no hayas tenido tiempo de aprender buenas formas. Te comprendo y te perdono. Por todo ello no sólo te permitiré comerte lo que te he traído, sino que también te dejaré la invitación de venir conmigo y mis chicos a mi casa. ¿Sabes leer?

Si hubiera existido algo de vergüenza en mi ser, me hubiera quedado callado por la flagrante falta de respeto que estaba mostrando hacia aquel desconocido. Hasta yo me di cuenta. Pero eso de la vergüenza se me debió de perder hace tiempo en algún callejón de los que frecuentaba, y hasta me permití indignarme por esa pregunta.

-¡Claro que sé!

-Estupendo -contestó sin inmutarse-. Toma este papel. Ahí viene escrita la dirección de nuestra casa y la forma de llegar desde la estación de Bambú. Allí serás bienvenido, y otra hogaza de pan como ésa que hay en tus manos te estará esperando.

Y tras tenderme un pequeño trozo de papel manuscrito se quedó inmóvil, mirándome altivo, esperando una reacción mía. Yo me quedé un poco descolocado, sin saber muy bien qué hacer. La verdad era que no esperaba que aquel hombre encajase de una forma tan caballerosa mi negativa y mi desfachatez. Mi teoría sobre que nadie que hablase podía ser bueno se venía abajo por momentos y en contra de mi voluntad.

-Gracias -terminé por repetir en un ridículo balbuceo.

Yo fui el primer sorprendido al hacerlo. Él arrugó las comisuras de la boca de la amplia sonrisa que me ofreció, la más espléndida que había mostrado hasta entonces.

-Muy bien, allí te esperamos. Y que te aproveche.

Y sin más se dio la vuelta y abandonó la planta con dirección a la calle. Los chicos que iban con él me dedicaron duras miradas de perdonavidas antes de retirarse. Pero no dijeron nada. Yo les devolví la mirada con desdén, como solía hacer con los chicos así, y me quedé un rato allí de pie hasta que me di cuenta de que estaba mejor dentro de la casa con la puerta cerrada. Recuerdo que tenía tanta hambre que no esperé a llegar a la cocina y poner el pan sobre un plato. Comencé a devorarlo desde el mismo momento en que cerré la puerta, regando con sus migas todo el suelo. Cuando hube terminado me ocupé en recolectar los restos y migajas y guardarlas en un recipiente de cristal que parecía estar más o menos limpio. Seguí temiendo por mi salud al meterme aquello en el cuerpo, pero no podía decir que no, sobre todo conociendo que ya lo único que me faltaba por comer era carne de ser humano. Era lo último que me quedaba por hacer.

Hice la feliz digestión en la cama, dejándome llevar por el roce de las plumas de las alas de Morfeo. No recuerdo haber dormido mejor desde entonces. Al despertar acudí sin dudarlo a ver a mis compinches y a contárselo todo. Yo estaba extasiado, pero no recibí mayor respuesta de ellos: no me prestaron demasiada atención, o bien porque no me creyeron, o porque no les importaba en absoluto, o porque simplemente al poco preferimos adormecer nuestras conciencias con nuevos tragos de alcohol sacado de un almacén abandonado que no parecía tener fin. Creo que esa vez fue tequila, como podía haber sido otra cosa. Y así me quedé, teniendo de nuevo la extraña sensación de haber soñado algo especial cuando la resaca volvió a despertarme la tarde siguiente. Tardé en comprobar que no había sido un sueño por la intriga que crecía en mí. Intriga por saber algo más de la misteriosa figura que me había visitado aquella tarde sin ser invitado. El papel con las señas lo demostraba, incitaba a mi mente a esforzarse para recobrar aquel recuerdo del vacío de mi memoria. Y así, poco después me encontré a mí mismo en las inmediaciones de la estación de Bambú, buscando un punto en el mapa que se correspondiera con la casa de Zuñi y sus muchachos. No estaba del todo convencido de lo que aquello podía...

-Hola, Mono.

Álex abre los ojos de sopetón, sobresaltado por la misteriosa voz que le habla desde algún punto perdido entre la penetrante oscuridad. Vuelve a estar en la celda, se teme.

-Despierta, muchacho -dice la voz.

Es la del comisario.

“Mierda.”

Vuelve a estar en la celda, ya es seguro. En realidad nunca ha dejado de estar ahí tirado. Palpa a oscuras todavía bajo los efectos del sueño.

-Llevas casi un día entero ahí metido tú solo. ¿No te alegras de escucharme? He venido para hacerte compañía -dice con una voz forzadamente aterciopelada.

Álex hace una invisible mueca de evidente asco mientras trata de vencer a la desorientación. De repente, una aguda punzada le atraviesa la médula de parte a parte, dejándole frío y casi sin respiración. Su instinto le ha enviado un aviso urgente. Álex recuerda la última conversación que tuvo con el comisario: no es algo alegre y casual el que esté ahí tratando de parecer la persona amable que no es. Se incorpora rápidamente. El comisario lo oye moverse y se percata de su nerviosismo.

-¡Vaya! Parece que por fin te has levantado. ¡Bravo!

-¿Qué quieres? -pregunta Álex distante.

-Hacerte una visita, Álex, ¿qué voy a querer? ¡Muchachos, luz!

Un casi imperceptible zumbido anticipa el breve parpadeo con el que la lámpara fluorescente se enciende. Están frente a frente, pero la macilenta luz no es aún soportada por las pupilas marrones de uno y la única pupila gris del otro, acostumbradas a la penumbra. De cualquier forma se buscan. El comisario está visiblemente cansado, pero el estado físico y anímico de Álex es bastante peor. Antúnez sonríe al comprobarlo.

-¿Cómo te encuentras, chico? ¿Has dormido bien? -pregunta irónico.

No recibe de Álex más que una mirada de profundo desprecio. Tampoco parece importarle ser ignorado, y sigue sonriendo satisfecho.

-¿Estás listo?

Rápido como un rayo, un escupitajo sale de la boca de Álex, atraviesa los barrotes, e impacta bajo el ojo sano del comisario.

-Sí -responde el chico desafiante.

Hasta seis agentes de policía uniformados con el traje antidisturbios hacen su aparición en el pasillo, tras las espaldas de Antúnez. Éste se seca la cara pacientemente, tratando que la ira, que sin duda siente, no se apodere de él.

-Bien, me alegro -dice con sorna mientras se seca la cara-. Me preocupaba haberme retrasado demasiado y haber dejado que te pudrieras aquí dentro más de la cuenta. Lo siento, no hemos podido llegar antes. ¿Sabes? Los días son largos, y este curro, acaparador: no es cualquier cosa el estar matando día tras día a hijos de puta como tú, te lo aseguro. Pero por muy cansado que me encuentre siempre consigo sacar fuerzas para venir a hacerte una visita, ¿no te parece un bonito detalle? Me quito de mi propio tiempo horas de sueño con tal de estar contigo.

Consigue arrancar las risas de sus recién llegados acompañantes. Está exultante. Álex sigue manteniendo la mirada dura y desafiante; es lo único que puede hacer, y hasta le cuesta trabajo conseguirlo.

-He estado hablando con los chicos -continúa Antúnez-. Hemos decidido que tener un huésped tan especial requiere una celebración también especial. Por eso mismo te hemos preparado una fiesta.

Risas a un lado, rejas en la mitad, desprecio al otro.

-Se nos acaba de ocurrir, no te creas, pero ello no le restará ni un ápice de emotividad. Queríamos que fueras el primero en enterarte. Y ni te imaginas nuestra sorpresa al descubrir que estás tan entero y dispuesto como para poder disfrutar de nuestra celebración.

Carcajadas tan fuertes que atraviesan las rejas, bordean a Álex, rebotan en la pared a sus espaldas, pasan de largo otra vez sobre el chico, cruzan el hueco de los mismos barrotes, y vuelven a los policías por sus oídos.

-¿Qué me dices?

Álex trata de no mostrar el horror que le está produciendo esta macabra escena. No sabe si lo está consiguiendo, por lo que termina de tragar la saliva que tenía en la garganta, y se aclara la voz como mejor puede sin que se entere nadie.

-Ven a por mí -se limita a decir.

El comisario hace un gesto con su mano, e inmediatamente uno de los agentes introduce la llave en la cerradura. La puerta se abre, y cinco policías entran en la celda. El chico se resiste como mejor puede, soltando al aire puñetazos y patadas. Pero son demasiados hasta para él. Lo inmovilizan con bastante facilidad contra el suelo. Lo esposan y se lo llevan en andas como si de un trofeo de caza se tratase. Álex se desespera al verse transportado de ese modo por entre los pasillos de esa sucia comisaría. Forcejea inútilmente. Entran en una habitación no demasiado lejana y relativamente grande, como unas cuatro o cinco veces mayor que su celda. La responsabilidad de la iluminación recae sobre una única lámpara de techo que cae por un cable hasta la altura de las cejas de un hombre de tamaño normal. La bombilla que se halla en medio focaliza un amplio círculo, pero no lo suficientemente amplio para toda la sala. Las esquinas quedan a oscuras, así como la inmensa mayor parte de las paredes. Lo sueltan justo en medio de la sala como a un fardo. No hay muebles ni nada más, a excepción de un palo pegado al suelo en el que hay atada y enrollada una cadena mohosa.

-Desnudadlo -ordena Antúnez.

No le quitan las esposas, por lo que tienen que rajarle la camiseta. Al poco está desnudo y boca abajo. Sus desesperados movimientos por liberarse de sus ataduras y sus captores resultan ahora más patéticos que nunca.

-Ponedle el collar.

Álex ve cómo uno de los agentes desenrolla la cadena y ata uno de sus extremos a un collar que parece de perro. El otro extremo continúa unido al palo. Le ponen el collar entre dos ante las desesperadas e impotentes sacudidas del muchacho. Uno de los agentes le da un sonoro bofetón en la cara cuando termina.

-Muy bien. Álex, te voy a explicar en qué consiste este pequeño juego que hemos preparado para inaugurar la fiesta. ¿Ves estas porras? -pregunta el comisario mostrándole una muy cerca de la cara-. Pues son unos artilugios muy especiales y caros. En esta comisaría sólo contamos con cinco, y las vamos a usar todas contigo en exclusiva, ¿no se te llena el pecho de orgullo? Las utilizamos para atizar a los indeseables como tú, y producen unas graciosas descargas eléctricas cuando golpean por una de sus puntas. Podrían llegar a dejarte inconsciente, pero ése no es nuestro propósito, por lo que las regularemos hasta dejarlas al mínimo de potencia. No te preocupes, aún así siguen siendo muy dolorosas.

“Luego está aquel palo, el del suelo, que si bien no produce ningún daño, también tiene una utilidad muy divertida. Estás atado a él como un sucio y asqueroso perro para que no des rienda suelta a esa repugnante costumbre tuya de darte a la fuga. Pero como nos gusta el movimiento, no te dejaremos quedarte quieto alrededor de él. Vamos a rociar las losetas inmediatamente contiguas al palo con brasas, brasas candentes, para que duermas caliente por primera vez en tu puta vida. ¿Te parece buena idea?”

Los agentes ríen con ganas, agitando las porras eléctricas por el aire, haciendo un ruido sordo y magnético que a Álex no le hace demasiada gracia. El chico hubiera escupido a la cara del comisario pero sigue tendido bocabajo. No sabe a qué sentimiento corresponde la horrible sensación que le invade, que le agita cada vello del cuerpo, que le sale del espinazo y se expande hasta abandonarle por los poros de la piel. ¿Es miedo? No lo sabe. O tal vez sí que lo sepa cuando ve a un policía llegar con una especie de espuerta metálica que humea exageradamente.

-Echadlo a un lado -ordena el comisario.

Un par de agentes toman a Álex por los brazos y lo alzan hasta llevarlo tan lejos como permite la cadena, a unos dos metros y medio del palo. Desde allí puede ver cómo el policía esparce por el suelo con extremo cuidado ciscos candentes.

-No la vacíes del todo -dice el comisario riendo sardónicamente-: deja algo para después.

El agente obedece, y dejando en un rincón la espuerta, comienza a dar forma más o menos circular a las brasas al rojo vivo que hay en el suelo.

-Muy bien, ponedlo de pie, no perdamos más tiempo.

Álex ya se sostiene sobre sus dos desnudas y temblorosas piernas. Trata de situarse, de calcular el espacio del que dispone: se maldice al comprobar que no es demasiado, y eso le pone aún más nervioso.

-¡Al mínimo, chicos!

Los agentes llevan sus manos a la base de las porras para regular una especie de control muy simple en forma de rueda. La luz que hay en las puntas centellea de un modo más débil, pero eso no impide que sigan zumbando cada vez que atraviesan el aire cargado de la sala. El baile está a punto de comenzar y Álex no está preparado en ningún caso. Ve claro que con las manos a la espalda ni siquiera tendrá opción de esquivar el primer golpe. De un acrobático salto encoge las rodillas en el aire y se las lleva al pecho, dejando vía libre a sus brazos para pasar hacia delante por debajo de los glúteos. El policía que tiene en frente le mira asombrado por semejante muestra de agilidad, pero pronto carga contra él. Éste lo esquiva sin problemas. Álex le hubiera dado una patada en el desprotegido costado, pero tiene que volver a realizar una finta para no recibir el golpe del siguiente policía que le ataca. Y una más con el siguiente, cuya porra ha pasado muy cerca. Cuando se prepara para esquivar el siguiente golpe, un agente le da una patada por la espalda, golpeándole en una pierna. Se desestabiliza, y recibe un porrazo por parte del comisario, aunque por suerte éste no iba acompañado por descarga alguna. Retrocede un par de pasos, pisando las brasas. Da un grito espeluznante, y sale al frente con un salto guiado más por la intuición que otra cosa. Queda a merced de otro agente, cuya embestida evade a duras penas. Otro policía consigue soltarle una descarga por la espalda. De nuevo Álex suelta un aullido desgarrador. Se vuelve, pero está en medio de los enemigos, que mueven las porras amenazantes hacia delante y hacia atrás. Sortea un golpe, el segundo también, pero siente el calambrazo del tercero. Se tambalea, pero sigue en pie. Sabe que si sigue en ese lugar va a terminar recibiendo indefectiblemente más y más. Retrocede dando uno, dos, y hasta tres pasos sobre las brasas. El dolor de sus pies es indescriptible. Esquiva el cachiporrazo del policía que le recibe y le suelta una patada en el estómago. Éste se dobla sobre sí mismo, y por mucho que intenta aguantar, no consigue evitar que el Mono le arrebate su arma. Recibe una estocada en el cuello que le hace soltar un alarido y caer sobre el fuego del suelo. Su uniforme prende inmediatamente por muchos puntos, y no es hasta que rueda sobre sí mismo cuando logra librarse de las incipientes llamas.

Álex lucha de tú a tú con su nueva arma en las manos, pero pronto es rodeado. Por muy rápidos que resultan sus movimientos, no consigue impedir que los policías le empujen hacia las brasas de nuevo. Se resiste a caer, pero no puede soportar el intenso dolor que las descargas expanden por su piel una y otra vez. Suelta su porra sobre las brasas, y ésta comienza a quemarse del mismo modo que las plantas de sus pies. Aprieta los dientes para salir de ahí, pero aunque toma mucho impulso, no puede resistir a las nuevas descargas que ahora le caen de frente y sin piedad. Le dan un golpe en el estómago que le hace rodar por los suelos sin respiración. No por mucho tiempo, pues necesita aire para expresar el terrible dolor que experimenta al entrar en contacto con los trozos de madera candentes. Sale como puede de ese pequeño infierno, recibiendo quemaduras por espalda, glúteos, ambos costados, palmas de las manos y rodillas. No se puede levantar, pues las porras de sus enemigos comienzan a aguijonearle ansiosas y sin piedad. Las descargas son tan múltiples y repetidas que Álex las siente como una sola que no para de hacerle temblar. Cree que los ojos se le van a salir de las cuencas y que la cabeza le va a estallar. Es tan intenso el dolor que siente, que pronto olvida las horripilantes quemaduras que cubren su piel.

-¡Basta! -ordena pronto el comisario-. Parad o nos lo vamos a cargar.

Los agentes consiguen dominar su furia asesina y cesan con el ensañamiento. Álex se levanta torpemente sobre sus brazos y vomita el poco líquido amarillo verdoso que puede salir de él: lleva demasiadas horas sin probar bocado. Sigue retorciéndose por un buen rato tratando de eliminar cualquier rastro de alimento de su interior, pero no consigue sacar nada más. Cae exhausto sobre su propio vómito. Respira con mucha dificultad. El comisario se le acerca jadeando sin quitarle el ojo de encima, expectante. Sonríe endiabladamente: aún no se da por satisfecho. Se agacha hincando la rodilla derecha sobre la espalda de Álex, justo en medio de sus omóplatos. El chico suelta un quejido que es pronto silenciado por la falta de aire y fuerzas.

-Todavía no hemos terminado contigo -le dice-.

Mete su mano en la espuerta que hay ahora mismo a su lado y, con los guantes del uniforme de antidisturbios que lleva puesto, agarra un cisco con los dedos. Busca una zona de la castigadísima espalda de Álex que no haya sufrido ningún ataque aún, y se la clava. La carne y el guante se queman a partes iguales, pero sólo es el grito del muchacho el que retumba entre las paredes. Repite la operación en otro punto con idéntico resultado.

-¿Qué te parece, Mono? ¿Te gusta?

Álex no responde. Simplemente no es capaz de hacerlo. Su cara está empapada por el sudor, las lágrimas y la bilis.

-Dele en las quemaduras, señor -opina un agente.

-No. Si le quemo en la quemadura sólo sentirá dolor brevemente. Le haré más daño, pero al quemarle las terminaciones nerviosas dejará de sufrir. Y yo quiero que se retuerza.

El chillido de Álex vuelve a desgarrar con fuerza el ambiente de la sala. Antúnez toma otro trozo ardiendo, y se lo lleva esta vez hasta la corva, justo por detrás de la rodilla. La reacción del chico es bastante más exagerada que la anterior y varios agentes tienen que sujetar sus extremidades. Esto llena de satisfacción al comisario que, lejos de parar, vuelve a aplicarle la brasa igualmente, pero en la otra pierna. Álex siente cómo deja de sentir, las fuerzas le abandonan, y la vista se le nubla. No soporta más semejante suplicio y pierde el conocimiento. Antúnez es consciente de ello, pero aún así sigue un rato más. Termina por aburrirse al recordar que sin los gritos del muchacho no tiene interés alguno: ya no obtiene placer. Se levanta pesadamente y se retira.

-Ya es suficiente por hoy. Llevadlo a la celda.

*

-¿Qué te pasa? Tú ya no tan seguro, ¿eh? Tú cagado de miedo cuando yo acerco UZI a tu cara de pijo comemierda.

No recibe palabra alguna como respuesta, aunque sí miradas nerviosas que no duran fijas en el mismo punto ni una milésima. Lejos de parar, Charlie continúa acosando a su presa, pues siente verdadero placer al ver cómo se retuerce de miedo.

-Todos pijos de mierda iguales, joder. No vale para nada. Y yo si ni puedo contenerme pegarte ti y tu cara de gilipollas.

Le da un sonoro tortazo con la palma abierta. El hombre, con las muñecas atadas a la espalda, no puede más que cerrar los ojos al ver llegar el golpe.

-¡Ah! -emite un quejido casi inaudible.

Casi.

-No te queje tú más, cojones -le dice, golpeándole de nuevo y con más fuerza en la cara-. Tú igual que nena hambrienta. Qué digo igual, peor. ¿Y esto mierda qué coño es?

Le señala al pecho, al interior de la camisa cerca del cuello. El hombre se queda mudo, ahogado por el pánico al ver el dedo indicándole. Sus dientes chocan entre sí a toda velocidad produciendo un molesto castañeo. Y aún es peor cuando Charlie le acerca la metralleta hasta tocarle los vellos. El hombre piensa que se le va a salir el corazón de un momento a otro cuando nota el frío metal rozarle. Pero el muchacho no pretende matarle, sólo joderle. Retira la metralleta, enganchando con la cortísima parte final del cañón una cadena plateada. Colgando de ella hay un modesto crucifijo.

-¿Qué puta basura es esto? -le pregunta con una risa despiadada-. ¿Te estaba guardándolo, eh? Querías quedártelo tu, ¿eh? ¿Creía tú que no me entera?

De improviso le propina un puñetazo en plena cara que resuena por las paredes de la habitación.

-¡Ah! -no puede evitar quejarse el hombre.

Todos los presentes se giran para ver qué ocurre, pese a estar escuchando y tratando de ignorarlo desde que empezó. El espacio es demasiado reducido como para que pase inadvertida la escena.

-Esta mierda tú no sirve de nada, ¿entiendes? -le sigue diciendo a sabiendas de que también está siendo observado por sus dos compañeros-. Puta mierda religiosa de Cristo y la puta madre que lo parió. Repite tú con yo: Cristo mamón, Cristo maricón...

-Bueno Negro, joder, déjalo ya, ¿no? -dice Tubo bastante incómodo.

Charlie se vuelve hacia él haciéndose pasar falsamente por sorprendido y ciertamente importunado por la interrupción.

-Tú calla, niñato capullo. Nadie te invita esta fiesta tú, ¿eh?

-Me suda la polla, tío -replica-. Ese viejo nos va a hacer falta después, y como sigas así le va a dar algo. Muerto no nos sirve.

-¡Mierda para tu boca! Puedo hacer con éste lo que me dé la gana a mí.

-Pero no así, cojones. Al final la terminarás jodiendo; como siempre, gilipollas de los huevos.

Charlie deja caer el crucifijo que hasta entonces seguía suspendido del cañón de su UZI para poner el arma entre ambos. Tubo, tendido justo a su lado, se queda inmóvil tratando de no mirar la metralleta que se le acerca. La expresión de Charlie es algo más que desafiante: es un gesto que roza la locura. Inspira temor a cualquiera que lo ve. Un gesto que nadie como él sabe hacer y al que, por muchas veces que lo hayas visto, jamás logras acostumbrarte. Sabe que Tubo es especialmente susceptible a esto, y lo explota al máximo.

-Este moro de mierda sólo sabe hablar bien cuando dice tacos -dice Tubo tratando de defenderse de su mirada.

No recibe una respuesta inmediata. Charlie parece estar pensándose la réplica sin apartar de él ni un momento sus oscurísimos ojos. Ese silencio augura que algo malo va a ocurrir. Tubo aguarda temeroso lo mejor que puede.

-Tú no sabe lo mucho que mata esta UZI; tú no tiene idea -le susurra amenazador mostrándole la metralleta a muy pocos centímetros de la cara.

-¿No os parece que ya está bien de hacer el imbécil? -dice Álex tratando de poner algo de paz-. Estamos a la espera de entrar en acción y vosotros os empeñáis en tontear como principiantes. No seáis críos, hostias.

El Mono, aunque se encuentra a pocos pasos de ellos, es el único que no está cuerpo a tierra. Se sostiene en cuclillas, observando tras los visillos de la ventana qué ocurre más allá del cristal. Los dos chicos enfrentados están completamente tumbados y continúan sosteniendo una férrea mirada de duelo. No añaden nada nuevo, tal vez a causa de la intervención de Álex: sus palabras llevan la razón. Por una décima, Charlie consigue atisbar un chispazo de temor en los ojos de su adversario, que aguanta a duras penas el desafío. La tensión se mantiene por unos instantes más, que a Tubo le parecen interminables. Charlie está disfrutando con la situación: se lo ha llevado a su terreno y no muestra reparos en jugar con ventaja.

-Tú muerto al final de día, juro ti por mi madre.

Y se golpea exageradamente con el puño en el pecho.

-¡Negro! -exclama Álex tan bajo como puede-. ¡Me cago en el General! Nos van a descubrir. ¿Quieres cerrar el puto pico de una vez?

-¡Eso! -corrobora Tubo un tanto aliviado por lo que considera el apoyo de Álex- Cierra esa bocaza antes de que pase algo feo.

-¡Y tú cállate también, joder!

-¿Yo? Pero si es él, ¿no lo estás escuchando? ¿No ves cómo trata al prisionero?

-¿Y a ti qué hostias te importa ahora el puto prisionero?

-Pues sí que me importa. No quiero que le diga esas cosas.

-¿Qué cosas? ¿Pero qué dices?

-Eso de Cristo.

-Pero si tú eres el primero que se caga en Dios a poco que se te caiga una cerilla al suelo.

-Ya, pero no quiero oírlo de su sucia boca. Él lo dice con mala intención: no es lo mismo.

Álex se queda boquiabierto. No se explica nada de lo que está pasando, aún cuando está acostumbrando a las estúpidas y continuas riñas entre ambos chicos. Ve como algo normal discutir, incluso es a veces divertido, pero lo de aquellos dos hacía mucho que no era sano. Era una situación que se estaba viciando peligrosamente.

-Bueno, ya he oído suficiente mierda. ¡O dejáis de discutir ahora mismo, u os mando a tomar por culo! Sois unos gilipollas los dos. Nos vais a costar muy caro. Os recuerdo que Ion y Aury están ahí fuera esperando que les cubramos. Cualquier fallo por nuestra parte puede costarles la vida, coño. Si no teníais bastantes cojones como para hacer este trabajo haberlo pensado mejor antes.

Se hace el silencio en aquella habitación de nuevo. La situación parece haberse solucionado por momentos, y Álex vuelve a asomarse cauteloso a la ventana. Mientras, los otros dos chicos procuran no cruzar sus miradas. Pero Tubo nota cómo aquellos ojos negros como la noche están clavados en su mejilla: y no se mueven de ahí ni por casualidad. No puede evitar contestarle. Se gira hacia él para quedar una vez más frente a frente. Lo que se encuentra no es halagador: el Negro tiene el ceño fruncido especialmente fuerte y la mirada tan fija en él que casi le hace daño. Pero su boca está sonriendo, haciendo el gesto más macabro aún. Por poco tiempo, ya que al momento saca la lengua doblada sobre sí misma como un rulo, y se la muerde enérgicamente. Da la impresión de que estuviera devorando una salchicha de las gordas. A la misma vez se pasa lentamente el dedo pulgar por el cuello de lado a lado. “Estás muerto”, viene queriendo decir. Tubo consigue contener el escalofrío que de sopetón le sacude la espalda al verlo. Hace un gesto de desprecio para ocultar su ya evidente miedo y se gira de inmediato hacia Álex para ignorarlo. “Paso de ti”, es lo que significa.

-Atentos, chicos -dice Álex sin dejar de mirar por la ventana-. Ya está ahí.

Tres pisos más abajo aparece Aury cruzando la calle sin mirar más que hacia su objetivo, en algún punto más adelante. No hay problema, pues pese a ser mediodía la calzada está huérfana de circulación, como siempre. De no saber que esa chica es la Dedos, resulta casi imposible de reconocer en la distancia. Su disfraz de niña de bien consiste en una sudadera azul oscura casi negra, y una falda vaquera desgastada y también oscura que le tapa las rodillas. Además de sus poderosos gemelos, completamente desnudos hasta las botas, se intuye un poco de sus piernas de velocista. Lleva el pelo humildemente recogido en una alta coleta que le cae hasta la mochila de su espalda, y donde guarda de estraperlo un fusil automático. Sus manos van pegadas a su estómago, guardadas inofensivamente en los bolsillos de la sudadera. Verdaderamente tiene poco de la plometa que todos en la calle saben que es, pero Álex la puede reconocer aunque sólo vea su sombra. Aquella falda que no es suya le aprieta los muslos y las caderas con cada paso que da, haciendo algo más sensual su ya de por sí insinuante contoneo. La coleta se menea de parte a parte como unas graciosas bambalinas. Eso también encandila a Álex. Se excita de tan sólo mirarla, preguntándose dónde esconderá esta vez su inseparable Colt Python. Su imaginación echa a volar, viéndose a sí mismo empujándola contra la pared, cacheándola de abajo a arriba para encontrar el revólver, levantándole la falda, palpando sus piernas, su cintura, su espalda, su culo... Se queda absorto entre sus fantasías, y de no ser por la molesta hinchazón que siente tras los botones de su bragueta, no hubiera vuelto a la realidad hasta pasado un buen rato.

Ya ha cruzado la calle y se dirige hasta la esquina. Mira a un lado y a otro y se queda quieta. “Mierda”, se dice Álex a la vez que se recoloca los pantalones.

-¿Qué pasa? ¿Qué hace? -pregunta Tubo desde el suelo.

-Parece que no ve nada todavía -responde sin despegarse de la ventana.

Tubo y Charlie se vuelven automáticamente hacia el rehén que les mira rígido por el renaciente temor. Tiene el párpado rojo e inflamado por el último golpe recibido. Como era de esperar, no dice nada.

-¿Dónde está puto comeollas? -pregunta el Negro.

Abre exageradamente los ojos como respuesta a las palabras de Charlie. Parece no haber comprendido la pregunta, y no mueve la boca más que para apretar entre sí los temblorosos labios.

-El furgón -le dice Tubo haciendo de una especie de intérprete de Charlie-. ¿Dónde coño está el puto furgón?

El hombre se remueve por el suelo vencido por los nervios. Consigue despegar los labios, pero sigue sin salir ningún sonido reconocible de ellos.

-Responde, mamón -exclama Charlie levantando de nuevo el brazo para golpearle.

El hombre cierra los ojos y se encoge esperando el impacto. Pero al ver que no llega comienza a hablar, o más bien, a tartamudear.

-No lo entiendo. Tenía que estar ya ahí. Se habrá retrasado por algún motivo.

-Más te vale ti que sea eso motivo, puto mamón baboso. Como yo y mis amigos míos aquí para nada yo te lleno ti la cabeza de plomo ¡pum, pum!, ¿entiendes? Puto maricón, qué entiende tú si sólo pijo de mierda. Abre la boca.

El hombre le mira con la cara descompuesta por el pánico. No da crédito ni a sus oídos ni a sus ojos, sobre todo cuando ve cómo el cañón de la mini metralleta de Charlie se va haciendo cada vez más grande hasta tocarle la boca.

-¡Abre la puta boca, joder! -le repite-. Te voy a enseñar ti a no mentir un plometa hijoputa como yo. ¡Que la abras, coño!

El hombre comienza a obedecer cediendo a las presiones de la mano de Charlie, que le empuja sin piedad ni miramientos. Ya tiene el breve pero mortífero cañón entre los dientes. Su organismo no encuentra mejor reacción que llorar, uniéndose sus lágrimas al sudor que ya empapa alarmantemente su cara.

-Yo ahora hago pum, pum y dejo seco tú, puto cabrón. Dejo seco. ¿Qué dice tú ahora, eh, EH?

Tubo está asqueado: hasta a un rebelde como él, acostumbrado a tratar con personajes de la peor calaña, le parece una escena dantesca y desproporcionada. Pero hoy ha aprendido que es mejor permanecer callado, al menos de momento. Mientras esto se desarrolla a ras de suelo, a tan sólo unos pasos, Álex sigue observando por la ventana, obsesionado con lo que pasa fuera. Aury continúa detenida en el mismo lugar, lanzando miradas que consiguen pasar por indiferentes a ambos lados de la esquina. Es una maestra cuando de pasar desapercibida se trata. “Sólo cuando quiere”, piensa Álex con cierta amargura. La calle San Bernardo comienza a estar bastante transitada de gente que viene y va con esa expresión de desánimo que suele ser tan frecuente aquí en el centro; en la ciudad oficial. A Álex no le gusta para nada tanta afluencia de viandantes. Hubiera preferido un lugar más tranquilo donde actuar. Sabe que va a haber lo que en su jerga se conoce como una “ensalada de tiros”, y es muy posible que haya muchos muertos y algún herido: es algo que forma parte de su trabajo. No es que a él le importe en absoluto, pero le resulta chocante cuando esto ocurre con gente desarmada que en principio no ha hecho nada para merecerlo. Y eso pese a que él considera como personas de segunda o tercera categoría a los habitantes del centro, que en su opinión no merecen nada de lo que poseen. Para él siguen siendo personas inocentes después de todo. Es una de las valiosas lecciones que aprendió en La Guerra.

Se muestra cada vez más intranquilo, y su limitado cupo de paciencia empieza a hacer aguas. De pronto, ve aparecer a lo lejos a una pareja de agentes de policía, que pasea altiva por la acera de enfrente. No se puede decir que vayan despreocupados, pues vestir el uniforme de la policía implica un riesgo bastante elevado en esta ciudad y en estos días. Pero sí que no se advierte en sus rostros esa fría tensión que llevan tras sus cascos cuando atraviesan los límites que separan ambos lados de la legalidad: cuando se adentran en el oscuro gueto. Álex se lleva lentamente con ambas manos a Santateresa hasta la barbilla. Inclina levemente la cabeza sobre ella sin perderlos de vista ni un segundo. Están cada vez más cerca; y lo que es peor, hace varios metros que no dejan de mirar a Aury. Ella hace como quien no los ha visto, pero por supuesto que sí.

“Sí, está buenísima”, se dice Álex. “Ahora seguid patrullando o lo que coño sea que estéis haciendo.” Se paran en la esquina opuesta a la chica. Miran a un lado y a otro como si esperasen a algo. Álex traga saliva mientras la yema de su dedo acaricia suavemente el gatillo. Siguen ahí quietos. Se dicen algo y vuelven a mirar ambos hacia ella. Él se pregunta a cuántos metros de distancia estarán. ¿Treinta? ¿Cuarenta? También duda si apuntar a la cabeza o al pecho. Sabe que no hay elección posible desde tan lejos, pero la excesiva confianza en sus posibilidades le suele traicionar de vez en cuando: apunta a la cabeza. Se está debatiendo sobre por cuál de los dos decantarse, cuando finalmente abandonan la esquina y prosiguen con su ruta hacia delante. Álex espera a que se hayan perdido de vista, y no baja el arma hasta que esto ocurre. Resopla aliviado. Mientras, Aury sigue a lo suyo como si nada de lo que hubiera pasado fuera con ella.

-Id bajando ya al portal -dice Álex a los chicos-. Confiaremos en la palabra de este viejo. Esperemos por su bien que todo lo que nos ha contado sea verdad, y el jodido comeollas esté a punto de aparecer. Si no es así, no lo soltéis; nos lo llevaremos con nosotros al barrio y allí le sacaremos la piel a tiras largas desde los padrastros hasta los párpados.

-Muy bien -responde Tubo-. ¿Y qué hacemos con ésos?

Está señalando a la otra pared del cuarto, la que no da a la calle. Allí yacen tendidos boca abajo, atados de pies y manos y debidamente amordazados, cuatro personas adultas, dos de ellas de bastante avanzada edad. Han pasado desapercibidas todo este rato por haber permanecido quietas como alfombras liadas. Pero lo han escuchado y presenciado todo, muertos de miedo.

-Esos cuatro -explica Álex en un tono lo suficientemente alto como para hacerse oír-, como se están portando muy bien, seguirán así de calladitos y quietecitos aún cuando nos hayamos ido. Y así les dejaremos la puerta de la casa abierta para que entre algún buen ciudadano a desatarles. Si no, los dejaremos aquí encerrados a su suerte para que sepan lo que es pasar sed y hambre de verdad. ¿Estamos de acuerdo?

Dos de ellos asienten patéticamente con la cabeza.

-Perfecto. En marcha, chicos. No la jodáis -dice mirando explícitamente a Charlie.

Éste le devuelve la mirada, pero no se da por aludido. Pasa de largo pegando un fuerte empujón al rehén que va delante. El pobre hombre lleva los pantalones empapados de orina. A la zaga va Tubo con gesto un tanto preocupado. Álex le retiene agarrándole por el brazo cuando ya le ha dejado atrás. Le mira fijamente a los ojos al hablarle.

-Niño, ¿qué te pasa, eh?

No recibe respuesta, o al menos no le da tiempo a decir nada antes de que Álex vuelva a tomar la palabra.

-Eres un plometa de la Cruz del Rayo, ¿recuerdas? Has sobrevivido a La Guerra, y a decenas de sangrientas batallas después. Y te aseguro que contarás en el futuro cómo terminó la Rebelión. No debes temer a nada ni a nadie, ¿entiendes? A nadie.

-Ya lo sé, Mono, pero es que este tío es un gilipollas de mierda. Me saca de mis casillas.

-Eso no importa, chaval. Tienes que estar por encima de esto. Somos guerreros, tenemos que estar preparados ante lo que sea.

Asiente con la cabeza ligeramente convencido.

-¿Por qué está con nosotros? -le pregunta-. Si es un jodido psicópata.

“Eso mismo me pregunto yo”, se dice Álex para sí haciendo un esfuerzo considerable por que no sea en voz alta.

-Da igual, tronco. Para bien o para mal el Negro es uno más como nosotros, y deberás aprender a convivir con él. Sus chuleos no son los enemigos más fieros que encontrarás en tu vida. ¿Es ésa la chata de Vico?

El chico mira hacia su regazo, donde acuna con cariño una imponente escopeta recortada y varias veces trucada.

-Sí.

-Pues haz honor a ella y compórtate como un verdadero rebelde. Haz que el Viejo se sienta orgulloso de ti, esté donde carajo quiera que esté. ¿De acuerdo?

-Sí -responde con una ruborosa sonrisa asomándole en la cara.

-Y ahora sal ahí fuera a comerte a esos cabrones, que yo os estaré cubriendo desde aquí arriba.

-Bien. Mono -llama.

-Dime -responde, atento ya a lo que pasa en la calle.

-Gracias, macho.

Álex se gira hacia él con expresión incrédula. Levanta una ceja y le dice.

-Tira ya, maldito capullo, o te mando yo mismo ahí abajo de una patada en el culo.

Tubo abandona el apartamento y alcanza al poco el portal. Allí se encuentra a Charlie sujetando al rehén, agachados ambos tras la barandilla de la escalera. Están demasiado lejos de la puerta como para ver algo de lo que ocurre fuera.

-¿Qué estás haciendo? -le pregunta extrañado.

-¿A ti qué te parece? -responde el Negro de malos modos, como siempre-. Sujeto a comemierda éste para que no salga corriendo.

-Pero desde ahí no haremos nada.

-Por eso mismo tú va a la puerta para ver qué coño pasa en puta calle mientras yo vigilo este prisionero maricón.

-¿Y por qué no te lo traes a la puerta y montamos guardia los dos? -propone.

-Sí, y hacemos foto de familia también. Tú gilipollas del culo. Tú hace caso a mí, y va a la puta puerta cagando leches ya.

Tubo nunca ha sido tan consciente de lo mucho que odia a Charlie como ahora. Sabe que no tienen tiempo que perder, por lo que accede y se coloca a un lado de la cancela metálica. A través de los cristales tiene bastante visibilidad, pero no la suficiente. Por mucho que se escore no consigue ver la esquina donde está Aury esperando.

-¡Joder! No veo un carajo desde aquí.

-Abre la puerta -le ordena Charlie.

Tubo le devuelve una mirada que aúna desprecio y desconfianza, pero termina haciéndole caso una vez más. Se baja la cremallera de la sudadera, y tras ocultar torpemente la escopeta debajo, abre la cancela con cuidado. Se asoma hasta que consigue ver a la chica de perfil. Ella aparenta ensimismamiento, pero ha captado con el rabillo del ojo que su compañero está ahí. Tubo comprende. Echa un rápido vistazo por los alrededores para comprobar que no está llamando la atención de los transeúntes. Él también opina que tal vez hay demasiados. Observa a los edificios que dan a la calle, a sus ventanas sobre todo, pero no parece encontrar lo que está buscando.

-¿Sabes en qué piso se ha metido Ion? -pregunta portal adentro.

-Yo no sé. Tú atento a puta calle y no dice más gilipolleces -responde agrio Charlie.

Tubo se vuelve hacia el exterior maldiciendo el momento en el que conoció la existencia de Charlie el Negro. Se arrepiente con todas sus energías de no haberle metido una bala en la cabeza cuando tuvo la oportunidad. “Bastardo de los cojones”, dice entre dientes. De buena gana se hubiera vuelto y hubiera descargado su escopeta contra él. Y mientras sigue dándole vueltas a su malestar, observa cómo Aury saca sus manos de los bolsillos y se las lleva a la coronilla. Se quita la goma elástica que sujeta su recia cola, y habilidosa vuelve a hacerse otra exactamente igual. Es la señal convenida.

-¡Ya está lista la candela! -expresa Tubo hacia dentro para volver a poner de inmediato sus cinco sentidos en la calle.

El Negro asiente desde su escondrijo sin decir nada. Por la dirección de la mirada de Aury, el chico ve que el comeollas proviene del lugar que el rehén les había indicado. Una sensación de satisfacción y alivio se desata en el interior de Tubo, pero se ve pronto solapada por otra más pesada y densa de incertidumbre: la acción está a punto de comenzar, y eso le produce intranquilidad, como casi siempre. Aury levanta el brazo hacia algo fuera del ángulo visual de Tubo: está haciendo señas. El objetivo no tarda en aparecer en escena. Es una furgoneta bastante simple y rechoncha, pintada de blanco con ondulantes franjas horizontales naranjas y azules. Unas letras redondeadas que pretenden pasar por simpáticas rezan en sus costados: “furgoneta de atención y apoyo al ciudadano”. Coronándolo hay dos megáfonos, uno apuntando al frente, y otro a las espaldas, por donde suelen salir las consignas a favor del Gobierno que tanto detestan los rebeldes. El comeollas sigue su camino y sin necesidad de poner intermitentes ni hacer otra señal, se para a la altura de Aury. Ella les recibe con una de sus radiantes sonrisas, engatusando rápidamente a los dos ocupantes de los asientos delanteros. No se sabe si hay alguien atrás, ni cuántos pueden llegar a ser en total. Pero lo que parece seguro es que irán fuertemente armados. Quienes sí están a la vista son hombres maduros, ataviados con uniformes que consisten en camisas azul celeste y pantalón oscuro. Ella les está diciendo algo que no puede escuchar, pero que les hace sonreír como bobos. Los tiene en el bolsillo. Todo marcha según lo planeado.

Charlie aún no se ha movido, ni ha hecho el más mínimo gesto de tener intenciones de hacerlo. Ve cómo Tubo sujeta la empuñadura de su recortada bajo la sudadera. Está visiblemente nervioso. El Negro deja entrever una sonrisa malévola y se gira hacia el rehén, que no ha cambiado ni un ápice su aterrado rictus.

-Ya puede irte tú -le susurra.

El hombre no se puede creer lo que oyen sus oídos. Pestañea repetidas veces como para comprobar de algún modo que lo que le dicen es cierto.

-Tú ya no hace ni puta falta aquí. Vete.

Sigue sin recibir respuesta. Charlie se desespera por momentos. Saca rápidamente una navaja multiusos de uno de sus bolsillos, y corta de un golpe la cinta de plástico que aprisiona las manos de aquel hombre.

-¡Vamos, hijo puta! ¡Corre!

El hombre se lleva las manos por fin libres a las doloridas muñecas. Comienza a creer que lo que le dice aquel rebelde es cierto. Se apoya en el suelo para ponerse en pie, y tras unos momentos en los que no sabe hacia dónde ir, se dirige cada vez más rápido y convencido hacia la puerta. Tubo, concentrado en cuerpo y alma en lo que pasa con el furgón, no se da cuenta de la presencia del hombre hasta que no le pasa por delante de las mismas narices. Fue visto y no visto. Nada más poner un pie en el asfalto emprende una frenética carrera como galgo al que le sueltan la correa. Ver a un hombre de mediana edad correr por la calle como un chiquillo sí que no es algo habitual, y aunque de momento no dice nada, comienza a llamar poderosamente la atención con cada paso que da. Tubo se queda paralizado, clavado en el sitio sin saber qué hacer. Duda entre permanecer en su posición ignorándole, ir a por él, o dispararle. No sabe cuál de las tres opciones es la acertada; sólo sabe que haga lo que haga aquello pinta muy mal. Se gira hacia Charlie buscando una explicación, pero se lo encuentra dirigiéndose a toda prisa hacia la puerta con la metralleta en la mano.

-¡Socorro! ¡Rebeldes! -exclama por fin el hombre a los cuatro vientos.

Ni siquiera se ha percatado de dónde está el furgón que significaría la salvación. Charlie apunta hacia el prófugo con su mini metralleta y sin bajarse del bordillo del portal le lanza una ráfaga, poniendo fin a su huida.

“¡Mierda!”, piensan al unísono cada uno de los chicos desde un punto distinto de la calle.

“¿Pero qué cojones haces? ¿Por qué disparas? ¿Por qué eres tan gilipollas?” Son algunas de las preguntas que se agolpan a la vez en la cabeza de Tubo al ver a Charlie con su arma en ristre. No pronuncia ninguna de ellas, pues han descubierto absurdamente su posición, y ahora están automáticamente en el punto de mira de las armas del enemigo. Y en su propia casa. El chillido instintivo de varias de las muchas mujeres que circulan por la hasta entonces apacible calle, termina por anunciar la presencia de los rebeldes en la ciudad oficial. Entonces todo se precipita. La primera en reaccionar es Aury, antes incluso que el propio Charlie. Se agacha de inmediato para facilitar los disparos que tienen que acudir irremediablemente hacia los policías. De no haber sido por sus centelleantes reflejos, podría haber caído bajo el fuego que el Negro comienza a descargar contra el furgón. Pero curiosamente no es ninguno de sus disparos el que hace blanco en el copiloto; una bala llegada desde las alturas atraviesa certera el corazón de aquel hombre, acabando con él casi al instante. Álex intenta repetir el acierto con el conductor, pero la chapa del techo lo impide por hasta tres veces: está completamente fuera de su campo visual. El conductor se saca una voluminosa pistola de la cartuchera, pero no logra hacer nada con ella. Aury ha sido de nuevo la más rápida, y se ha sacado su revólver de la espalda, escondido hábilmente entre la mochila y el cuerpo. Un disparo en el hombro y otro en la clavícula bastan para dejar fuera de combate a aquel tipo. Se levanta de un salto, abre la puerta y deja caer al alquitrán el cuerpo inerte del copiloto. Luego desarma al aturdido conductor y lo saca a patadas del vehículo.

Tubo acude corriendo hacia el comeollas, consciente de que su arma es más efectiva en distancias cortas. Pronto se ve frenado al ver que las puertas traseras del furgón se abren estrepitosamente y de par en par. Como todos temían, los comeollas llevan policías en su interior; y armados hasta los dientes. Cuatro hacen su aparición con los chalecos antibalas a medio poner, evidentemente sorprendidos. Sólo tres llegan al suelo en pie, pues uno de ellos cae bajo el fuego que escupe el fusil de asalto de Ion. El muchacho, oculto hasta ese momento, abre fuego desde la ventana del segundo piso del edificio de enfrente. Tubo se parapeta tras un árbol reseco. Los policías están sobresaltados, sin saber exactamente contra quién o qué están luchando. Al único que ven con claridad es a Charlie, que corre de lado a lado de la calle disparando hacia ellos como un poseso. Es tan rápido que no consiguen acertarle. Así, por las balas que salen de la UZI, es abatido otro de ellos. Otro más es abatido de nuevo por Ion. Y el último de ellos ni siquiera llega a conocer de dónde le ha llegado el balazo que destroza su cráneo. Álex se separa de la ventana inmediatamente después de haber efectuado ese último disparo y acude raudo a reunirse con sus compañeros. Charlie sonríe al ver a sus enemigos derramando su sangre sobre el asfalto, y luego comienza a desposeer a los caídos en combate de sus armas, botas, chalecos, y todo lo que considera de valor. Hay tanto donde elegir que no sabe por dónde empezar. Tubo sale de su escondite y se dirige hacia él exaltado.

-¡Negro! Deja eso y arranca el puto furgón.

No le presta la menor atención, y sin ni siquiera mirarle le dice:

-Tú gilipollas que no sabe qué dice. Yo llevo todo esto y luego yo viva como puto rey del barrio.

-¡Maldito tarado de los cojones! ¡Eres el único que sabe conducir de nosotros! ¡Ve a ese jodido comeollas y sácanos de aquí antes de que esto se llene de más madera!

Tampoco reacciona ante esto. Si algo hace que levante la cabeza es por unos disparos que vuelven a estallar de improviso en la calle; provienen del revólver de Aury. La chica está tratando de reventar las ruedas de uno de los dos furgones de atención y apoyo al ciudadano que se precipitan sobre ellos desde calle arriba.

-Dejad de pelearos y cubridme; esto aún no ha terminado -grita ella para seguir disparando sin parar.

La situación se comienza a tornar de un gris feo y oscuro. Cuando el primero de los furgones entra en la intersección, Aury hace por fin blanco, consiguiendo que pierda el control y acabe volcando aparatosamente sobre la acera. El otro furgón se detiene de forma menos aparatosa cubriendo a su compañero del fuego enemigo. No se hace esperar el tiroteo. Los policías, si bien parten de una posición más complicada, pronto superan en número y armamento al bando rebelde. Los chicos se atrincheran tras el comeollas conquistado: un refugio que pronto se muestra como demasiado precario. Para colmo han perdido los apoyos desde las alturas. Se dan cuenta de este último detalle cuando Ion y Álex ganan la acera y descubren que la situación ha sufrido un vuelco desde que ellos abandonasen sus posiciones de francotiradores. Quien peor lo tiene es Ion: el portal en el que se esconde está separado de sus compañeros por ambos furgones. Al menos pasa inadvertido para los policías. Charlie y Tubo pronto alcanzan el comeollas, parapetándose tras él. Buscan el modo de hacer algún blanco, pero esto se muestra del todo imposible. Pasan así varios minutos, intercambiándose balas sin conseguir nada ni unos ni otros. Es una situación preocupante, pues el tiempo juega en su contra. Álex no está en el furgón: se ha metido en el siguiente portal con la esperanza de que alguno de los apartamentos de éste le otorguen un nuevo punto elevado desde donde poder disparar. Lo comprueba pronto. Entra por la fuerza en uno de ellos, dejando inconsciente de un culatazo en la cara a su inquilino. Pero la ventana de ese segundo piso está tapada por un frondoso árbol que apenas si deja pasar el viento.

“¡Me cago en el Capitán!”, se dice enervado. Ahora piensa que está todo perdido, que en breve más policía y hasta el ejército harán su aparición y terminarán por aplastarles. Se siente incómodo y apesadumbrado, y sin poder evitarlo le asalta la tétrica duda de si huir o presentar inútilmente batalla junto a sus compañeros de fatigas. Las sombras se ciernen sobre él cuando de repente, por entre las ramas intuye unas ráfagas procedentes del otro lado de la calle, de un punto elevado; y están acompañadas por detonaciones. Tras unos segundos preguntándose qué podría ser eso, un nombre se le dibuja en la cabeza: “¡Ion!”

Efectivamente, Ion ha aprovechado su anonimato para ganar una nueva posición y masacrar al enemigo desde otra ventana. Esto cambia el panorama. En pocos segundos, los chicos tirotean sin piedad a los policías que intentan cubrirse del fuego que les llega por la retaguardia. Uno a uno, van cayendo sin oposición. Los rebeldes salen de sus escondrijos y toman el control del otro comeollas a tiro limpio. Cuando Álex vuelve a la calle, ya están todos ocupando su sitio en el vehículo. Esperan a que llegue Ion, que con el cañón todavía humeante corre a más no poder. Las sirenas de la policía resuenan en la distancia, pero parecen provenir de todas partes al mismo tiempo; el juego no se ha terminado todavía.

-¡Ya estamos todos, Negro! ¡Vámonos! -exclama Aury.

En los asientos delanteros están sentados ella y Tubo, con Charlie conduciendo. Atrás, Ion y Álex tratan de acomodarse. Sin haber recorrido ni cinco centímetros el vehículo se frena en seco. El motor está apagado.

-¿Qué coño pasa, pues, Negro? -dice Ion.

-¿No decías que sabías conducir? -dice Tubo.

-¡Cállate, coño! Yo nunca conduce camión tan grande, joder -se excusa.

Tras unos segundos de tensión arranca de nuevo, y con varios acelerones no muy bien controlados, consigue poner el comeollas en marcha. Ganan velocidad. Álex atenaza con los dedos cada saliente que encuentra: está aterrado ahí detrás. Hace mucho que no se monta en un vehículo, y apenas recordaba lo poquísimo que le gustan.

-¿Por dónde vamos? -pregunta Tubo.

-¿No es por todo recto? -pregunta Charlie.

-¡No, joder! -exclama Aury-. Toma la primera que encuentres a la derecha.

Charlie le hace caso, consciente de que ninguno más parece tener la más remota idea de cómo moverse por la ciudad oficial. Recorriendo sus calles a toda velocidad comprenden lo enorme que puede llegar a ser, y lo poco que en realidad la conocen. Las sirenas se van acercando más y más, hasta que inevitablemente, ven pasar como un cohete a un coche patrulla un par de cruces más adelante. Los están buscando a ciegas, pero saben que finalmente los encontrarán.

-Métete a la izquierda -dice Aury, algo que suena más a orden que a otra cosa-. Sigue ahora hacia delante y un poco más allá gira a la derecha.

Siguen así un rato más, pero unos disparos les alarman.

-¡Los tenemos detrás! -dice Tubo asomado a la ventanilla.

Es un solo coche de policía, con sus luces girando frenéticamente, y su sirena aullando insistentemente. El copiloto dispara por la ventanilla sin conseguir hacer blanco, pero pronto hará diana si siguen acercándose tan rápidamente.

-Tenemos que hacernos con un coche de ésos si queremos huir -dice Aury-. Un coche patrulla.

-¿Pero qué dice tú? -replica Charlie-. Misión era venimos a por comeollas y eso es lo que traemos. Si no, puta mierda de misión para nada, hostias.

-Con este pedazo de chatarra no conseguiremos llegar a ningún sitio.

“¡Pam, pam!” resuenan los disparos, aún distantes.

-Me da igual. Tú chica tonta y miedica que no sabe luchar. Seguimos adelante.

-¡Cabezota de los cojones! Nos matarán. Muertos no seguiremos hacia ninguna parte.

-Yo no tiene miedo. Lo conseguiremos.

“¡Pam, pam, pam!”

-No tienes ni puta idea de lo que estás diciendo. Vas a conseguir que nos maten a todos.

-Yo creo que Aury tiene razón -opina Tubo.

-Calla tú, maricón de mierda.

“¡Pam, pam, clanc, pam, pam!”

-¿Qué ha sido eso? -pregunta Aury.

-¡Nos han dado! -exclama Tubo.

-Eso es porque son más rápidos que nosotros. Y por radio llamarán a refuerzos para cortarnos el paso, y ése será nuestro fin.

“¡Pam, pam, pam, clanc, clanc!”

-Tenemos que bajarnos de aquí y tomar otro vehículo: ¡y ahora!

“¡PAM, PAM, PAM-PAM-PAM-PAM-PAM-PAM-PAM-PAM-PAM-PAM...!”

-¿Y eso? -pregunta ella-. ¿Qué coño es ahora?

-Creo que tendremos que tomar otro coche patrulla -dice Tubo tras asomarse por la ventanilla-. El que nos seguía acaba de estrellarse contra una esquina.

En la parte trasera, Ion ha abierto una de las puertas y, atrincherado tras la otra, ha descargado con furia su fusil contra sus perseguidores. Conductor y copiloto han muerto abrasados por sus disparos. Mientras, Álex sigue luchando contra los vaivenes y demás vibraciones del vehículo, con las piernas encogidas buscando torpemente la estabilidad.

-Para el furgón, Negro -ordena Aury.

-Vete a la mierda -contesta Charlie.

-Charlie, es nuestra oportunidad. Para el maldito furgón.

-¡No! Lo conseguiremos.

-¡Me cago en el Príncipe! ¡Negro, gilipollas, para el puto furgón ahora mismo que me quiero bajar, coño!

No recibe contestación alguna. Charlie sigue conduciendo con la mirada fija en el desquebrajado parabrisas. Parece que ha decidido que ya ha dicho suficiente.

-¿Qué pasa ahí delante, la hostia? -escuchan preguntar a la voz de Ion.

Pero no pueden responderle como quisieran, pues de golpe tienen que dar un brusco giro a la derecha: tres coches patrulla les estaban esperando atravesados en plena calle. Lo siguiente que se puede escuchar en el coche son palabras que se cruzan como balas entre Charlie y todos los demás. Charlie contra el mundo. Finalmente, y tras mantenerse por unos minutos una violenta conversación, el comeollas se detiene. Los chicos bajan buscando algún callejón o cualquier otro lugar donde esconderse. Álex comienza a sentirse un poco mejor cuando nota la solidez del asfalto bajo sus botas. Charlie continúa montado en su asiento. Está muy enfadado y no presta atención a nada más que lo que tiene delante. Las sirenas vuelven a sonar con insistencia, apremiándoles a moverse.

-¡Negro! -dice Ion-. ¡Vamos!

Pero Charlie no le hace caso y de improviso vuelve a salir disparado. El motor ruge con tanta rabia que parece que está a punto de salirse de la chapa que lo envuelve. Los chicos se quedan boquiabiertos viendo cómo el furgón se aleja. Pero no por mucho tiempo, puesto que antes de llegar demasiado lejos, Charlie abre la puerta y salta por ella. El comeollas no entiende qué hace su conductor y sigue su frenético camino hacia delante. Sin nadie que le guíe, y a una velocidad realmente alta, se sube a la acera que encuentra enfrente pegando un fuerte golpe en el bordillo. Y finalmente se estrella estruendosamente contra un local abierto. Lo único que queda en pie es el cartel de encima de su puerta, que dice “oficina de reclutamiento”. Charlie se levanta, y tras ver que su plan ha salido como esperaba, sale corriendo en la dirección de sus compañeros, que todavía estupefactos tratan de asimilar lo que ha ocurrido.

Tampoco hay tiempo para que puedan decirse nada. Casi a la misma vez aparecen tres coches patrulla a ambos lados de la calle, uno por un cruce, y los otros dos por otro. Derrapan y encaran a los chicos, quienes salen corriendo, cada uno hacia un lugar distinto, dispersándose en una instintiva coreografía. Desde ese momento todo parece precipitarse, entrando en una vorágine de fuego, de pólvora y de sangre: la destrucción ha tomado cuerpo. Se escuchan varios disparos salidos de la insaciable UZI de Charlie, la escopeta de Tubo, y los revólveres de dos policías desde el asiento de copiloto. Pero una vez más es de Santateresa de donde sale la bala más certera. En el mejor disparo que recuerda en mucho tiempo, Álex le vuela la cabeza al conductor del coche patrulla que iba solo, dejándolo correr a la deriva.

“Uno menos.”

Los chicos esquivan el fuego que se cierne sobre ellos como mejor pueden, ya que también tienen que regatear a los coches, que tratan de atropellarles. Uno de ellos se sube a la acera, obligándoles a quitarse de en medio por sus vidas. El otro coche con conductor todavía vivo trata de hacer lo propio, pero cuando va a darse cuenta ya tiene encima a su compañero, ingobernable desde que Álex terminara con la vida de su conductor. Se le acerca de frente a toda velocidad: imposible de esquivar. Chocan el uno contra el otro. Casi quedan detenidos, lo que aprovecha Tubo para descargar su recortada contra el conductor, que queda destrozado, esparcido por la tapicería. Sin embargo, el chico no toma suficientes precauciones, y recibe un balazo en el estómago por parte del copiloto, justo antes de que Ion acabe con él. Aury saca lo que queda del cuerpo del conductor, cubriéndose de los disparos que le llegan del otro lado. Uno de esos balazos alcanza también a Ion: en el mismísimo culo. Charlie sale desde atrás y fríe al policía a quemarropa y sin compasión.

Álex se cubre tras la esquina que forma un portal de los disparos del coche que aún queda intacto. Cuando sale de nuevo, vacía su cargador contra la parte trasera mientras trata de emprender la huida. La luna trasera cae con estrépito, y ambos agentes reciben en sus espaldas los balazos que atraviesan los asientos. El coche queda desbocado, estrellándose en la misma fachada donde el furgón alunizó unos metros más allá. El peligro parece haber pasado, pero nuevas sirenas transportadas por el eco de entre los altos edificios, se aproximan impasibles.

-¡Negro! -llama a gritos Aury señalando al único coche que parece en condiciones de servirles.

Ella se sube el brazo de Ion sobre su hombro, y agarrándolo con todas sus fuerzas lo guía hasta el asiento trasero.

-¡Esto lleno de mierda, coño! -se queja Charlie al comprobar que el asiento del conductor está completamente manchado por los coágulos de sangre pertenecientes a su anterior ocupante.

-¡No te quejes más y sácanos de aquí! -ordena Aury.

El muchacho no dice más y se sienta asqueado. Mueve las llaves y hace contacto, mientras la puerta del copiloto se abre más lentamente de lo que la situación requiere. Entra Tubo. Su cara es un verdadero poema: está más que pálido, amarillento. Se apoya con una mano en el marco metálico de la puerta, ya que la otra la tiene inutilizada por estar sujetándose la herida del balazo recibido en el abdomen. Dos nuevos coches patrulla irrumpen en la escena, tres o cuatro calles más allá. Charlie pone en marcha el vehículo con intención de recoger a Álex, que más adelante los espera. La velocidad es la justa para impedir que Tubo consiga sentarse. Se mantiene en un precario equilibrio con la puerta abierta aún, sujetándose a duras penas con medio cuerpo fuera. No dice nada por el terrible dolor que le atenaza. Charlie le mira extrañado, dándose cuenta al poco de la fea herida que le sangra en el estómago. De hecho es el único que parece haberlo notado. Una mueca indescifrable se refleja entonces en su cara. Aury suelta un momento la mano de Ion que sostiene para darle ánimos, y baja la ventanilla. Por allí, y con el coche en marcha, se introduce de un salto el Mono. Al momento él y ella dirigen sus miradas y sus armas hacia los perseguidores. Destrozan la luna trasera y comienzan a disparar. Charlie pisa a fondo.

Tubo aún no ha conseguido sentarse, de hecho le cuesta muchísimo reunir el equilibrio suficiente como para sostenerse. Está más fuera que dentro. Se aferra al marco de la ventanilla, que junto al resto de la puerta no para de balancearse, lo que le da aún mayor inestabilidad. Charlie conduce más mirando a su derecha que hacia delante. Vuelve a dar otro fuerte acelerón que está a punto de tirar por tierra a su compañero. Tubo no es consciente de lo que realmente está pasando hasta que sus ojos no se encuentran con los de Charlie: siente cómo esa mirada sádica le empuja hacia fuera. Nota una agudísima punzada en su estómago, como un nuevo balazo, pero más despiadado y nocivo. Como fondo, los disparos de Aury y Álex se intercalan casi rítmicamente, ajenos a la tragedia que está teniendo lugar a sus mismas espaldas. Charlie toma la primera curva descuidadamente, haciendo tambalearse a Tubo. La expresión de sufrimiento, miedo y cólera de la cara del chico no tiene símil aplicable. El Negro comprueba que por muy cerrada y casi suicida forma en que tome las curvas ninguno de los tres de atrás van a decirle nada. De modo que repite la operación, una, dos, tres, veces. Sonríe despiadado cada vez que Tubo consigue levantar la cabeza para mirarle. Su valiosa y amada escopeta recuerdo de Vico hace varias calles que ha salido despedida; premio gordo para quien la encuentre. No tiene fuerzas para hacerse oír por encima de los disparos y el rugido del motor, y casi no puede sostener la cada vez más rápida respiración. En la siguiente curva resbala, y sus piernas comienzan a arrastrarse por el asfalto. Tiene que separarse la mano de la herida del estómago para agarrarse y no caer, sufriendo dolores indecibles. Pero la fuerza que le tira hacia fuera es mayor de la que pueden soportar sus brazos en ese momento. Vuelve a mirar desesperado a su verdugo, que le muestra casi todos sus dientes en una despiadada sonrisa perruna. Da un nuevo golpe de volante que es aguantado milagrosamente por Tubo, pero sus dedos dejan de obedecer la imperiosa y única orden de resistir. Se termina soltando.

Su cuerpo queda desprendido de toda sujeción, y como está en su mayor parte debajo del coche, la rueda trasera le pasa por encima aplastándole la cintura y parte del pecho. Los tres ocupantes dan un bote inesperado, perdiendo temporalmente el control de sus armas y hasta de sus propios cuerpos. Ion se queda en el sitio, dolorido en el glúteo donde fue alcanzado. Pero Álex y Aury reaccionan de distintas formas que les llevan al mismo resultado. Ella se gira hacia la parte delantera para ver qué ocurre. Descubre que en lugar de estar allí Tubo, hay una puerta abierta que no para de ir y venir. Álex sigue empeñado en mirar hacia el único coche que les queda por derribar, pero al ver rodar un cuerpo en la calle se queda estupefacto primero, y después se le hiela la sangre. Se gira buscando una explicación delante, encontrándose la cara descompuesta de Aury por el camino. De sus fugaces miradas se desprende una interrogación cuya respuesta se temen. Uno y otro descubren al mismo tiempo la mitad que les falta.

-¿Qué coño ha pasado? -pregunta Álex- ¿Y Tubo?

Su grado de incredulidad supera los límites de lo calculable.

-Yo daba volantazo y él se cae -responde Charlie sin más, ahora sí completamente atento a lo que tiene delante.

Era una forma de decir la verdad.

-¿Cómo que él se cae? -pregunta Aury pasmada.

-Él no bien sujeto. Yo traté de agarrarlo, pero él estaba herido y no se soltaba la mano donde él tenía balazo.

-¡Pero no jodas! -exclama Álex que sigue sin salir de su asombro-. ¡Da la vuelta! ¡Vamos a por él!

-¿Pero qué dice tú? -responde Charlie-. Nos están persiguiendo y tú quiere volver atrás. Tú puto loco, tío.

Llegan balas dirigidas hacia ellos desde unos veinte metros más atrás, interrumpiendo momentáneamente la situación. Aury se pasa al asiento de delante, y tras cerrar la puerta empieza a guiar a Charlie. El Negro hace ahora lo que la chica le dice sin rechistar. Álex trata de sobreponerse al durísimo golpe sin todavía comprender: Tubo era como un hermano para él. Y ahora yace muerto o malherido en terreno enemigo sin que pueda hacer nada. Nuevos disparos que pasan silbando extremadamente cerca de su cabeza le devuelven a la realidad. Ya no le importa el horror que siente cuando viaja montado en un vehículo y que le atenaza su preciada puntería. Apunta con su AKM hacia atrás y colérico comienza a disparar.

Varias calles más adelante, han perdido a sus perseguidores y ya sólo la sombra persigue al coche. Se hace un silencio en el habitáculo, solamente interrumpido por las instrucciones de ella y el omnipresente ruido de las sirenas, pero éstas parecen lejanas y muy, muy atrás. Se adentran en una de las anchas avenidas que discurren por tierra de nadie, protegidas por muros. Nada más alcanzar un punto donde el ladrillo y cemento son sustituidos por una enclenque valla metálica, el coche da un frenazo y se detiene. Todos lo abandonan presurosos, incluido Ion, agarrado del cuello de Álex. Ponen un chaleco antibalas sobre la alambrada y lo utilizan para apoyarse en él y no pincharse cuando pasan de un lado a otro. Luego, nada más posar los pies en el suelo, corren hasta perderse entre los sucios rincones y oscuros recovecos que el suburbio ofrece. Álex ha quedado el último, poniendo sus manos para servir de apoyo al dolorido Ion. Cuando Charlie se dispone a subir, le toma del brazo enérgicamente. Sólo se miran, pero se lo están diciendo todo sin necesidad de más.

-¿Qué coño quiere tú?

-Ya lo sabes.

-No. Yo no lo sé, macho.

Álex respira con más fuerza de lo normal en él. Las sirenas se vuelven a escuchar muy cerca, cada vez más. Charlie trata de soltarse, pero el brazo de Álex ha hecho una presa prácticamente inamovible.

-¿Qué pasó dentro del coche?

-Ya te dije tú, tío.

-No. ¡Quiero que me digas la verdad!

Charlie se revuelve y de un enérgico tirón consigue zafarse por fin de la mano de Álex. No disminuye por eso la tensión sostenida a fuego por sus miradas. Podrían haber abrasado el breve espacio que queda entre ellos. Son dos colosos que se desafían.

-Ya te dije la verdad, tío. ¿Qué pasa? ¿Tú no confía en mí?

Álex se piensa por un segundo la respuesta.

-Claro que confío en ti -miente-. Pero a veces no entiendo de qué coño vas.

-¿Pues de qué hostia crees tú que yo voy? Yo quiere lo mismo que ti, ¿entiende?

Las sirenas amenazan desde un punto en el que aún no son visibles, pero que están a punto de serlo.

-No lo sé. Cada vez me cuesta más trabajo creerte.

-Pues tú no creas mí, pero yo digo ti la verdad. Y yo sí confío en ti. A lo mejor yo estoy equivocado. A lo mejor tú no tan tío de puta madre como yo crea que eres. A lo mejor tú sólo gilipollas de mierda como los demás.

Muy serio, casi podría decirse que indignado, Charlie se vuelve hacia la valla para escalarla. Eran lágrimas lo que hacían brillar a sus ojos un segundo antes de disponerse a saltar. No lo hace inmediatamente porque de nuevo la mano de Álex se lo impide agarrándolo por el cinturón.

-¡Samir!

El Negro se vuelve. Está más que serio. Sus miradas vuelven a encontrarse, duras y cortantes; tensas. No se dicen nada por unos instantes hasta que Álex le suelta definitivamente. Sin otro impedimento, Charlie concluye su escalada, y sale corriendo como alma que lleva el diablo. Es seguido de momento por el Álex más confundido que se recuerda. Atrás dejan aquel coche, tiroteado, y lleno de sangre sin dueño.

*

Yo tenía trece años y la sensación de no tener nada más por ver en este mundo. Y si lo había no me interesaba en absoluto. Mi gran experiencia de cortísimo recorrido me decía que los cambios que indefectiblemente ocurren, siempre pueden ir a peor o a mucho peor. Con esa sensación entré en aquel edificio abandonado. Hospital de la Paz, rezaban varios paneles indicativos por todas partes. Allí tenían su residencia casi cuarenta niños y niñas de todas las edades. Allí tenía su residencia José Manuel de Zúñiga: Zuñi. No comprendí qué era aquel lugar entonces, y ahora tampoco podría explicarlo con exactitud. Consistía en varias salas muy cercanas entre ellas, llenas de hileras de camas donde los chicos dormían. Y poco más, porque básicamente lo que se hacía allí era dormir. Pero no adelantemos acontecimientos.

Yo estaba solo, hambriento como casi siempre, y con una resaca que no se la desearía ni a mis peores enemigos -es una frase hecha: por supuesto que se las deseo, y mucho peores también-. Debido a tan horribles condiciones físicas, hubiera demorado un día más la visita, pero era tanta el hambre que arrastraba que me puse en marcha nada más reunir las fuerzas necesarias. Tomé mis posesiones más valiosas conmigo -a saber: las llaves de casa, una navaja, y un destornillador pasado de rosca- y salí por la puerta para nunca más volver. Mi intención era la de hacer una simple visita para ver cómo era aquello. Un paseo por un lugar que hacía mucho que no frecuentaba para saciar mi curiosidad, nada más. Pero me terminé quedando a dormir allí. La excusa fue la exquisita hospitalidad que me mostraron desde un principio. Zuñi me recibió en persona al poco de enterarse de mi llegada. Su sonrisa parecía sincera, pero no pude creerme que despertara tanta simpatía en aquel tipo que no me conocía de nada. No me llegó a convencer en un principio: era mi mecanismo de supervivencia funcionando a toda máquina, como siempre.

-Por fin has venido, Alexánder -dijo ofreciéndome asiento-. Tienes mal aspecto. ¿Estás bien?

Con sólo cruzar tres frases en el comienzo de nuestro segundo encuentro, ese hombre ya se había convertido de largo en la persona más atenta que había tenido ocasión de encontrar en mucho tiempo. Eso me tranquilizaba a la vez que me extrañaba. Lo que me incomodaba de veras en él era su facilidad para tocar: si se encontraba a poca distancia era inevitable el contacto con las palmas de sus manos. Deslizaba con cuidado sus afilados y pálidos dedos por los hombros y la espalda casi sin darme cuenta. No sé si era debido a que el único contacto físico al que estaba acostumbrado era el de los puños de los enemigos, pero no me gustaba que me tocase. Siempre me revolvía cuando notaba contacto con otra persona, pero la habilidad de Zuñi para palpar era tal, que cuando me quería dar cuenta ya había despegado las manos. Le odié de veras en un principio por ello.

-He tenido una mala noche -contesté.

-¿De veras? -preguntó riéndose antes de sentarse él también al otro lado de la ancha mesa.

Debió de pertenecer a un despacho de alguien importante, pues se veía hecha de una madera recia y oscura, aunque descascarillada por el paso del tiempo y la falta de cuidados.

-¿De qué se ríe? -pregunté descarado.

Él borró de inmediato cualquier rastro de jolgorio de su cara, y me miró fijamente tratando de averiguar qué se me estaba pasando en ese momento por la cabeza. De sus diminutos ojos que se movían vivos de arriba a abajo, salía un destello de inteligencia.

-Bueno, eso ha sonado muy adulto -contestó al fin-. Me ha sorprendido simplemente.

-¿Por qué sorprendido? Yo soy adulto.

-Por supuesto, Alexánder, por supuesto. Por eso mismo había pensado que encajarías de maravilla en mi casa.

Asentí sin darme cuenta de que acababa de mofarse de mí en mis propias narices.

-¿La has visto ya entera, por cierto? -volvió a preguntar acomodándose sobre el respaldo del sillón.

-Sí, me han llevado estos dos -contesté señalando a mis espaldas, justo donde se encontraban dos semiadolescentes desgarbados y sucios que me miraban con cierto aire de desprecio.

No me gustaba en absoluto tenerlos siempre encima. No se habían despegado de mí ni un segundo desde que me abrieron la puerta.

-Parece que eso te incomoda, Alexánder -adivinó.

-Un poco.

-Eso tiene fácil solución.

Y cambiando la expresión durante el poco tiempo que separó sus ojos de los míos, alzó la mano e hizo un gesto ni corto ni largo, ni rápido ni lento, hacia los muchachos. Éstos no necesitaron más para saber que debían marcharse. Eso me conquistó: fue la más perfecta demostración de poder que había tenido la ocasión de ver jamás. Además, lo hizo sólo para complacerme. Se estaba ganando mi admiración y confianza: hasta entonces jamás creí que pudiera llegar a venderla a tan bajo precio.

-¿Más cómodo ahora, Alexánder?

-Sí. Bueno, no del todo.

-Dime, pues.

-Me gustaría que dejaras, dejara, de llamarme Alexánder. No me gusta.

Él abrió muchísimo los ojos, que siguieron siendo pequeños pese a ello. Noté que hizo un amago de volver a reírse, pero supo contenerse esta vez.

-Sólo si tú dejas de hablarme de usted -dijo mirándome cómplice con media sonrisa.

-Claro, eso está hecho -contesté mucho más engatusado de lo que creía-. La verdad es que nunca consigo decir más de dos frases seguidas hablando de usted. Al poco ¡zas!, ya he dicho algo de tú de nuevo.

Él, cómo no, sonrió complaciente.

-¿Y cómo quieres que te llame ahora? ¿Álex te parece bien?

-Perfecto.

-Perfecto, pues. Y dime, ¿qué te ha parecido la visita?

-Me ha encantado.

Hacía tan sólo unos minutos hubiera dicho gustado en lugar de encantado.

-¿De veras? No sabes cuánto me alegro. Ciertamente los chicos son muy buenos; crean una atmósfera especial que hace que todo resulte más fácil. ¿No estás de acuerdo en que sacamos lo mejor de nosotros mismos así, cuando estamos rodeados de buena gente?

Vi la tremenda expresión de ignorancia de mi cara reflejada en sus ojos cuando me quedé sin respuesta que ofrecerle. Él no dijo nada, alargando de forma forzada aquel incómodo silencio.

-Bueno -me obligué a decir-. En realidad yo nunca he vivido nada así.

-¿Ah, no? -se interesó inclinándose hacia delante y arrugando enérgicamente el entrecejo-. ¿Cómo es eso posible, Álex?

Y sin darme cuenta comencé a cantar inocentemente como un periquito que cree ser libre en su jaula. Mis problemas, mis inquietudes, mis miedos, mis esperanzas, incluso sentimientos de los que jamás pensé que podría comentar con otra persona que no fuera yo mismo. Si no hubiera llegado una interrupción le habría contado de carrerilla todo sobre mi penosa vida. Me veía dispuesto a ello sin poder decir un porqué. Decidí echar un poco el freno cuando caí en lo que estaba pasando: mi desconfianza innata acudió en aquella ocasión in extremis en mi ayuda.

-¿Y te gusta cómo eres cuando bebes, o simplemente lo haces por aburrimiento? -me estaba preguntando.

-Un poco de las dos cosas, supongo. Pero lo que realmente no me gusta nada es que nadie me haya dado todavía aquel pan que me prometiste -volví a dejar sacar al informal niño de la calle que llevaba criando en mi interior desde hacía casi tres años.

Creo que él no supo en un principio cómo tomarse eso. Arqueó una ceja, la misma que aquella vez cuando vino a buscarme a la puerta de mi casa. Pero terminó soltando una carcajada.

-Bueno, seguramente se le olvidó dártela a alguno de los chicos. Como no sabía que ibas a venir hoy, no pude prepararlo. Ha sido culpa mía. ¿Tienes hambre? -preguntó de seguida.

Respiré aliviado.

-Un poco -respondí tras pensármelo por unos instantes.

Ciertamente estaba que me caía por los suelos, pero no quería que así se viera. Me temo que no lo conseguí, pues por mucho que yo me empeñase, era más que evidente que el hambre era entonces mi mayor problema.

-Tendrás tu hogaza de pan, no te preocupes. Tenemos una cocina inmensa donde las preparamos junto a un montón de cosas más. Pero te la daré cuando terminemos de hablar, ¿de acuerdo?

La cocina resultó no ser tan grande, pero el pan estaba igualmente delicioso.

-Muy bien, pero te advierto que eso hará que busque la forma más rápida de terminar con esta conversación.

Se volvió a callar para al poco romper en otra carcajada aún más fuerte. No sé por qué maldito motivo me sentía tan a gusto con aquel extraño. Desconozco cómo lo hacía, cómo lo conseguía, pero casi sin enterarme yo estaba sonriendo como un bobo cada vez que él abría la boca. Ahora me siento estúpido al recordarlo. Pasamos un rato más charlando en lo que a mí me pareció una conversación interesante pero informal. Pero no era realmente así. Él volvió a la carga sobre el único tema de mi persona. Consiguió sonsacarme sin demasiado esfuerzo más detalles de mi vida y ello sin decir ni un poquito de sí mismo. No sé si por habilidad suya, o por necesidad mía de contar lo muy jodida que había sido desde siempre mi existencia, pero yo no paraba de hablar y él de escuchar y asentir con la cabeza. No parecía importarle que lo que yo le dijera llegara a sonar descabellado: después de todo yo no era más que un crío. Él ponía atención igualmente en todas mis palabras como si fueran algo precioso. Incluso llegué a creer que en realidad así era. Su comportamiento estaba consiguiendo que me sintiera arropado por un manto de empatía tan cálido que no me lo quise quitar en tanto rato como estuvimos allí sentados. Por supuesto que no le hablé de mis más profundos sentimientos, pero conseguía acertar en la mayoría de ellos, cuando me los comentaba por encima, adivinándolos de una forma que me pareció simplemente extraordinaria. Y cuando no acertaba yo me convencía de que en realidad era eso lo que me pasaba. Algo distinto ocurrió cuando se me escapó un detalle que prefería guardar en el más profundo de los secretos.

-¿Cómo se llamaba? -me preguntó.

-Irene -contesté visiblemente incómodo.

-¿Era mayor o menor que tú?

-Menor. Tres años.

-¿Y dónde está ahora?

-Muerta -respondí de sopetón.

Él calló y así se recostó pensativo sobre el espaldar del mullido y descascarillado sillón. No me quitó el ojo de encima, como haciéndome una radiografía de ésas que hacían antes los médicos. Yo traté de evitar su inquisitiva mirada sin demasiado éxito. Me estaba escociendo, y eso provocaba que yo me agitase nervioso. Fue un cambio de actitud radical con respecto a lo que venía siendo normal en mí aquella tarde. Debió de notarlo de inmediato.

-Es una lástima -terminó por decir-. Si no es mucha indiscreción, ¿me dirías cómo fue?

Sus ojos chispearon.

Aproveché aquel hueco que dejó abierto en su pregunta, y decidí salir por él de aquella conversación que cada vez me ahogaba más.

-La verdad es que no me siento cómodo hablando de este tema. Lo tengo muy reciente -mentí.

Tenso silencio entre los dos mientras él asientía despacio. Sus ojos se quedaron fijos en mí, ajenos al movimiento de su cabeza. Apreté las sudorosas manos contra la silla.

-Entiendo -exclamó conciliador-. No te preocupes. Y lo siento.

No sé si fue porque pensé que se me notaba, o porque mi conciencia me instigaba a decirle siempre la verdad, pero entonces tuve la impresión de que no se creyó ni media palabra al respecto. Por suerte cambió de tema al seguir hablando.

-Como ya te he dicho antes, Álex: es una historia muy triste. Sin duda una de las más tristes que conozco. Siento mucho que haya sido así, y te aseguro que daría lo que fuera por cambiar eso. Lo que fuera. Del mismo modo que lo haría por todos los chicos que aquí viven, cuyas historias no son más bonitas, te lo aseguro. Incluso la mía propia es también muy triste.

-Cuéntamela -le interrumpí descarado.

Dudó un poco, mientras sus ojos barrieron de un lado a otro la habitación en una milésima de segundo. No tardó en volver a ofrecerme esa media sonrisa tan fantástica suya.

-Bueno, es un poco larga de contar. Yo soy un hombre muy ocupado, y el poco tiempo que me queda para estar aquí contigo prefiero aprovecharlo en la proposición que ahora iba a hacerte.

-¿Qué proposición? -pregunté curioso.

-Quería que te quedaras a vivir aquí, en mi casa, en el hogar con nosotros -dijo echándose hacia delante, apoyando la barbilla sobre los nudillos, y los codos sobre la mesa.

Mi desconfianza natural aún seguía operativa; había conseguido escapar de la sensación narcótica generalizada en todo mi organismo, y acudió presta en mi auxilio. La negativa era siempre la primera opción que manejaba.

-Pero yo ya tengo casa -me excusé.

-Bueno, no sé si es correcto llamar a eso casa. De cualquier modo no tienes allí lo que puedes encontrar aquí. Aquí no estarás solo.

-Yo no estoy solo. Es verdad que en mi casa no vive nadie más conmigo. Pero tengo a los chicos de la banda.

Me sorprendí a mí mismo sintiéndome mal por decirle que no. Aunque él no se rindió tan fácilmente.

-Sí que estás solo, Álex. Esos chicos sólo te hacen compañía; pero no llenan ese vacío tan grande que hay en tu interior.

-Yo no estoy vacío -respondí a la defensiva sin mucho sentido.

Recuerdo haber respirado profundamente para demostrarme a mí mismo que era verdad que había algo dentro de mí; aunque sólo fuera la sensación del aire.

-¿Tú crees? No, yo no lo veo así. Revisa dentro de ti, sabes que te falta algo que no sabes cómo reponer, ni dónde encontrar. Esa sensación que tienes cada mañana al despertarte; esa sensación que tienes justo antes de perder el control con la bebida, esa sensación que tienes cuando te quedas solo contigo mismo. Álex, tienes un gran vacío en tu interior que debes llenar urgentemente antes de que se haga tan grande que acabe por consumirte. Y te aseguro que no sirve llenarlo de miedo y cólera. No, tú necesitas sensaciones positivas, dejar definitivamente de lado todo ese halo de negatividad que te rodea. Y es exactamente eso lo que yo te ofrezco; de hecho, creo que es tu única alternativa.

-¿Y qué es eso tan milagroso que me ofreces? -pregunté en cierto modo desafiante-. ¿Con qué lo voy a llenar? ¿Con una cama, con comida, con amigos? Ya te digo que estoy bien servido de todo eso.

-No, con mucho más que eso. Álex, yo te ofrezco una familia. Una familia como la que te ha faltado durante estos años. Mi propia familia. Yo te la entrego, y te invito a que entres a formar parte de ella como uno más.

Esa palabra se hizo inmensa nada más salir de su boca. Familia. Penetró en mis oídos como un cuchillo caliente en mantequilla, y rebotó por las paredes de mi cráneo una y otra vez, sacudiéndome por dentro. Significaba mucho más que para otra persona. Su valor iba más allá. Y para mí podía llegar a serlo todo, y más cuando yo me encargué de destrozar el lazo que me quedaba con la única superviviente de mi auténtica y ya tan lejana familia. Me quedé simplemente mudo mientras iba asimilando sin oposición todo aquello que él me quería decir. Mi desconfianza innata había sido vencida definitivamente. Y él estaba contándome las infinitas ventajas y los casi nulos inconvenientes que tenía ser uno de sus chicos.

-No sólo te sentirás protegido -dijo-, sino que aprenderás aquello que la vida ha impedido que conozcas. Aquí te formarás. Es una oportunidad que no puedes dejar escapar tan a la ligera.

-¿Y qué aprenderé? -pregunté, incrédulo, pero menos.

-Todo, Álex. Todo lo necesario para ser el auténtico amo de la calle.

-Yo ya sé cuáles son las artes de la calle. Te recuerdo que me he criado en ella y es gracias a que sé desenvolverme en la calle por lo que estoy vivo todavía. No creo que me puedas enseñar nada más. Y ya te voy asegurando que no estoy dispuesto a aprender toda esa basura que nos hacían memorizar en el colegio y que no sirve una mierda. Si es ésa tu intención olvídalo.

Sonrió. No dejó de hacerlo mientras hablaba. Aspiró algo más profundamente que de costumbre, como cargando en su garganta un tono distinto y más efectivo con el que dispararme.

-¿Sabes? Los vertederos están llenos de cadáveres de niños que aprenden solos todo lo que saben, Álex -dijo pausadamente-. He visto miles de chicos destripados en las aceras, siendo comidos por perros, ratas y pájaros enormes. Estoy seguro de que tú también los has visto. Ése es el destino de aquéllos que no tienen la humildad suficiente como para admitir que necesitan un maestro; aquéllos que creen que pueden conocerlo todo por sí mismos y llegar a algo. Es un error muy común. Sin duda el haber vivido como tú te enseña cosas que es imposible conocer de otro modo; es indudable y en gran medida admirable. Pero son sólo conocimientos superficiales. Sin alguien que te guíe, que te aconseje, o te muestre cómo actuar, te será imposible profundizar en lo que ya sabes. Ni te imaginas la de cosas que podrías aprender aquí. No te haces una idea.

No me gustó nada que me dijera eso, y no ya solamente porque utilizara palabras que yo no comprendía del todo. El estar valiéndome por mí mismo en un mundo caótico y violento había conseguido que naciera en mí un inquebrantable orgullo de mercenario más grande que mi propia persona. No aceptaba por tanto que nadie se pusiera por encima de mí. Y sin embargo aquel discurso en su boca se convirtió automáticamente en verdad. Permití mansamente que ese hombre me arrebatase la razón que siempre creí poseer y se la colgase del cuello. La barrera había caído, y así pude ver aquella oferta tal cual era: demasiado tentadora. Hasta un inconsciente como yo podría darse cuenta de ello. Además me fascinaba conocer qué podrían ser aquellas tantas cosas que me faltaban por conocer.

-¿Y qué tendría que hacer? -fue lo más coherente que pregunté en toda la tarde.

Él debió de celebrar internamente que fuera tan directo. Soltó una breve pero sincera risilla antes de responder.

-Trabajar para mí. Traerás comida a esta casa además de la que consigas para ti. A diario. Todo lo demás corre a nuestra cuenta.

-¿Todos los días?

-Todos los días.

Me quedé pensativo. Era una tarea ciertamente complicada. Ya resultaba difícil conseguir algo cada cierto tiempo para alimentarse a uno mismo. Él leyó en mis pupilas las dudas que se me presentaban. Había encontrado el camino más corto para acceder a mis pensamientos, y yo ya no podía hacer nada para evitarlo. Quiso tensar un poco más la cuerda.

-¿Te ves capaz, o no podrás seguir el ritmo de mis chicos? -lanzó la pregunta cargada de intención.

-¿Los otros chicos lo hacen? -pregunté aturdido.

-Exacto.

-¿Todos los días?

-Todos los días.

Me sentí un tanto trastornado. Era un precio tan alto que había conseguido frenar en seco la euforia que me había producido momentáneamente el verme dentro de aquel grupo. Tampoco la habitual confianza en mis propias posibilidades parecía darme ánimos. Sin embargo, a la vez se había despertado en mí ese carácter competitivo y pendenciero que desde pequeño me empujaba a buscar ser siempre el mejor en cada cosa que hacía. Ahora me pregunto si él sabía que picándome de aquel modo conseguiría atraerme definitivamente. Y si así era, cómo diantres fue capaz ese tipo de saber desmontarme y montarme tan fácilmente y en tan poco tiempo. ¿Tan portentosamente inteligente era él, o tan insultantemente estúpido era yo?

-¿Qué me dices? -insistió-. ¿Te quedas o te vas?

*

Desde entonces fui uno más en aquella casa. Entré siendo el miembro número cuarenta y tres, aunque rápidamente comprobé que esa cifra iba aumentando y disminuyendo con el paso de los días como el tamaño de una goma. Los Ratones del Hospital nos hacíamos llamar, aunque nuestro hogar no era realmente el Hospital de la Paz, tal y como los carteles que aún colgaban de las paredes nos hacían pensar. Era un edificio no demasiado lejano que se utilizó como centro de salud durante los primeros y convulsos días de la Gran Depresión. Hubo tal cantidad de heridos por los enfrentamientos que muy pronto quedaron como insuficientes los centros de salud con los que contaba la ciudad. De un modo u otro, el susodicho hospital provisional no duró ni un año; fue asaltado y saqueado por unos manifestantes primero, y por una legión de muertos de hambre después. El edificio quedó desierto pero prácticamente en perfectas condiciones. La mayoría de elementos siguieron en su lugar original sin sufrir muchos cambios, convirtiéndolo en un hospital fantasma.

Zuñi y sus primeros chicos entraron a rehabilitar superficialmente el edificio, transformándolo en el lugar realmente confortable que yo me encontré. Fue una lástima, pero no llegué a habitar el hospital por mucho; al poco de yo ingresar, la estación de Bambú fue tomada por un nuevo clan del que sinceramente no recuerdo el nombre. No tardaron en presentarse por sorpresa una noche con sus rifles por delante. Buscaban saciar su apetito de alimentos y su sed de sangre. Consiguieron ambas cosas, destrozándolo todo, llevándose con ellos todas nuestras provisiones y a quince de nosotros. El destino de esos chicos es del todo desconocido desde entonces, aunque bien temo que terminaran condimentando el cocido de esos plometas desalmados y sin escrúpulos.

Tuvimos que trasladar nuestra casa a otro lugar más seguro, y alejado de aquéllos que suponían una amenaza para nosotros. No matábamos, no teníamos capacidad para ello. E incluso Zuñi nos castigaba si llegaba a sus oídos que uno de nosotros había hecho daño a alguien. Sólo los chicos más mayores tenían el permiso necesario, y tenían que justificar sus acciones debidamente. En un primer momento esto me extrañó sobremanera, pues no llegaba a entender por qué debíamos ser tan inofensivos, si la muerte había sido nuestra compañera desde que teníamos memoria. “No somos asesinos”, decía continuamente Zuñi señalándonos con el dedo. Realmente quería decir “ahora no somos asesinos”, conociendo que muchos de los presentes ya nos habíamos cobrado alguna vida.

Debíamos limitarnos sólo a robar, y si era de un modo sigiloso mucho mejor. Para ello fuimos convenientemente adiestrados. Zuñi no se quedó corto cuando me informó de lo mucho que me faltaba por aprender, y yo no me podía hacer una idea de lo mucho que realmente llegué a hacerlo: abrir cerraduras, acechar, esconderme, escapar, engañar, hablar fluida y convincentemente, preparar alimentos, sanear agua, cazar con y sin trampas, mentir, así como usar, ocultar, y modificar todo tipo de instrumentos según lo requiriera la situación. También hacíamos prácticas de puntería con piedras, tirachinas, o boleadoras, y nos ejercitábamos continuamente. También ayudaba el hecho de que comíamos con regularidad; en mi caso al menos, más que en los últimos años. Todas las artes de la calle que se tardan una vida en aprender y perfeccionar, y que en ese momento constituían la única carrera factible y razonable, estaban a mi alcance. Y no lo desaproveché.

El entrenamiento era diario y duro, de muchas horas con pocos descansos. No quedaba tiempo más que para dormir, que era una auténtica bendición. Iba siempre acompañado por otros chicos más experimentados que yo, que ponían en práctica lo que ellos ya sabían y yo iba aprendiendo. Pese a su ejemplo, me seguía costando demasiado conseguir los objetivos que me pedían con regularidad. Esto hacía que fuera castigado sin cenar o a dormir en el suelo la mayor parte de las primeras noches de mis primeros meses. Obviamente, lo pasé muy mal, y no fueron pocas las veces que se me pasó por la cabeza tirar la toalla y volver a casa de mis abuelos. Y no sé por qué no lo hice, si me hubiera sido muy fácil escapar. De hecho, sigo sin saberlo. Una extraña fuerza se despertó en mí, acorazó mi voluntad, y tomó el control de mis actos. Había recuperado las ganas de vivir, de luchar, de salir adelante, y la recién forjada voluntad de hierro me hizo buscar la superación día tras día. Me tomé muy en serio mis tareas, como hacía muchísimo que no hacía. El hambre, y el ansia de ser el mejor fueron los alisios que hincharon mis velas. Dejé de beber. Era una imposición de Zuñi que había que cumplir a rajatabla. Fue de las cosas que más trabajo me costó conseguir, y por lo que a punto estuve de rendirme, más que por no conseguir los objetivos. Cada vez que pienso lo mucho que había llegado a necesitar el estar borracho siendo aún tan pequeño, me siento como un verdadero animal.

En una ocasión nos descubrieron bebiendo mientras hacíamos un trabajo. Fue mi culpa. Estaba con dos de mis nuevos camaradas en una tienda de mala muerte donde había visto una botella de ginebra descuidada por algún incauto. Me decidí a ir a por ella sin que nadie así me lo hubiera pedido. Llevaba semanas sin probar una gota, y al verla casi perdí el sentido común. Hice uso de mis mejores reservas de sigilo y la tomé del mostrador por el cuello. No estaba tan descuidada como llegué a pensar, y los tres chicos que robábamos en aquella tienda de alimentación tuvimos que salir por piernas. Faltó muy poco para que nos pillaran. Fui castigado muy severamente cuando llegamos al hospital. Me pegaron y me encerraron varios días. Luego no me dejaban salir a ninguna parte sin vigilancia, y tuve que volver a ganarme la confianza de Zuñi y los demás. Me sentía fatal, y me juré no volver a probar una gota de alcohol... por un tiempo al menos. Era una caricatura de mí mismo, un ser despreciable y prescindible, que no tenía mayor valor que el de la más que humilde y destrozada ropa que llevaba encima. Pero Zuñi seguía viendo algo en aquel monigote desfigurado que era yo con trece años, y fue por eso en gran parte por lo que ahora sigo conservando la vida. Mejoré mucho como persona desde entonces. Podría decirse que en gran medida enderecé mi camino, y eso ha hecho que incluso llegue a olvidar cosas que pensé que serían imperdonables, como voy a contar a continuación.

Pasó el tiempo y poco a poco fui consiguiendo lo que me había propuesto: estaba destacando en aquel submundo de ladronzuelos de poca monta. Había algo de talento en mí, después de todo. Desperté simpatías y envidias a partes iguales entre mis compañeros, sobre todo después de que Zuñi decidiera asignarme un cargo superior dentro de nuestra humilde pero sólida jerarquía. En el grado más bajo estaban los mendigos, que solían ser los niños más pequeños, los recién llegados, o aquéllos que tuvieran alguna tara visible. Eran ésos que todavía no tenían la suficiente habilidad como para conseguir lo mínimo robando y tenían que encomendarse a la piedad de los transeúntes. Luego iban los raterillos, que era un grupo compuesto por unos siete u ocho chiquillos encargados de todo tipo de robos: oportunistas, por distracción, o incluso por intimidación en algunos casos puntuales. Un poco más arriba estaban los chorizos, que eran una especie de jefes y coordinadores de los raterillos. Siempre iban con ellos para darles apoyo en cada cosa que hicieran, pero su principal función era distraer a las víctimas para engañarlos, o intimidar a otros niños rivales para quitarles lo que habían robado anteriormente. A continuación ya estaban los merodeadores, que eran los mayores y mejor entrenados del hogar. Sus capacidades y obligaciones eran obviamente también superiores. Su trabajo era el más arriesgado de todos: se introducían en cualquier sitio para tomar directamente lo que buscasen. Además, podían hacer el trabajo de cualquiera de los otros grados inferiores cuando fuera necesario. Eran los líderes del hogar, y todos los demás les debían obediencia y respeto. Yo alcancé el rango de merodeador cuando tenía catorce y medio. Por aquel entonces ya habíamos sufrido el ataque de esos malditos villanos de la estación de metro de Bambú, y los giros del destino habían querido que yo me convirtiera en el séptimo chico más “viejo” del hogar. Con ese logro de ser merodeador, había tomado la delantera a tres chicos mayores que yo, que llevaban más tiempo entre las Ratas del Hospital, y que todavía eran chorizos. Yo fui el quinto merodeador, y los otros cuatro me comenzaron a odiar aún más de lo que ya era costumbre. Sus nombres: Tuercas, Ladrillo, Cabezas, y Bujía. Entonces tenían entre quince y dieciséis años, pero en sus interiores escondían una maldad rancia y vil, que rozaba la perversión.

Como ya dije antes, estos cuatro eran considerados como los jefes del hogar, directamente por debajo de Zuñi. Y como era normal, no querían compartir su poder con nadie, y menos con alguien como yo, al que todavía consideraban como un recién llegado. Me la tenían jurada. Me boicotearon desde el principio, poniéndome en situaciones en las que yo hiciera de algún modo el ridículo, o consiguiendo que los chicos me perdieran el respeto. Yo quería seguir adelante a toda costa, por lo que me tomé aquello como una prueba más, trabajando abnegadamente para poder superarla pese a las dificultades. Por ello nunca me quejé a Zuñi ni a nadie más. Quería demostrar a todos y a mí mismo que podía con lo que fuera, que la vida no me había arrastrado hasta allí por casualidad. Lo pasé fatal. Y fue mucho peor cuando Zuñi me comunicó que iba a recibir un nuevo tipo de clase adicional.

-¿Qué quieres decir?

-Que todo lo que sabes no te servirá de nada si no aprendes a dominar tu cuerpo al cien por cien.

-Yo ya sé cómo dominar mi cuerpo. Tú me enseñaste a hacerlo.

-Exacto. Pero aún te falta esto último, Álex. Necesitas conocer y dominar todos tus miedos. Necesitas superar el dolor. Para ello sólo tienes un camino posible: aprender a encajar los golpes.

Sus ojos centellearon como solían hacer cuando hablaba con especial énfasis. No me creía lo que escuchaban mis oídos, y por eso casi que no conseguía articular palabra.

-Ya he recibido demasiadas palizas durante mi vida -dije desafiante.

-¿Estás seguro? No es lo mismo pelearse con dos o tres matones de la calle que tener que soportar a diez chapas a la vez pateándote el lomo. ¿Crees que podrás soportar un interrogatorio de la policía? ¿Tal vez piensas que serás tan ágil cuando tengas una bala alojada en tu hombro? No, Álex. Y lo sabes.

Apreté los dientes furioso al comprobar que, aunque parecía una locura, sus palabras encerraban algo de razón, como siempre. Pero no sabía si eso bastaba como para dejar que los mayores me dieran palizas sistemáticas para ahuyentar así mi dolor, tal y como Zuñi pretendía.

-¿Y ellos? -pregunté disconforme -. ¿Han pasado ellos esta prueba?

-Los otros merodeadores no necesitan pasar esta prueba.

La indignación me subió a las mejillas en un torrente.

-¿Por qué? ¿Qué les hace a ellos tan especiales? -alcé la voz.

Sonrió pese a que yo me desgañitaba sin entender nada y cada vez más colérico. No le importó en absoluto.

-Parece que no has entendido nada, Álex. Los especiales no son ellos, eres tú. Este entrenamiento es exclusivo para ti. Eres distinto a todos los demás chicos del hogar, Álex. Por eso deberás superar esta prueba.

-No veo nada de positivo ni exclusivo en recibir palizas sistemáticamente -repliqué aún muy enfadado.

Zuñi chasqueó la lengua en gesto de desaprobación antes de volver a la carga.

-Pero yo sí, y soy yo quien dice qué normas han de cumplirse aquí. Y si no te parece bien puedes marcharte.

No era frecuente en él ordenar algo porque sí. Yo odiaba y sigo odiando las órdenes si no tienen una justificación verdaderamente de peso detrás. También odiaba y sigo odiando las amenazas. Tuve que aspirar muy hondo para no abrir la boca. En aquel momento, por mi mente se pasaron una detrás de otra las imágenes de cómo sería mi posible vida fuera del hogar. Había aprendido mucho, lo suficiente como para sobrevivir solo y sin ayudas de nadie. Pero sabía que no era más que una pequeña parte de lo que podía llegar a aprender. Por primera vez en mi vida pensé en esa cosa difusa, esquiva, y casi inexistente para mí, llamada futuro. Empaqueté mi orgullo y lo dejé en el mismo rincón donde dejo las cosas por hacer, aceptando resignado una vez más lo que aquel hombre me decía.

-Eso es, Álex. Ya verás cómo no te arrepientes en absoluto de haber tomado esta decisión. Cuando hayas superado esta prueba, creo que ya estarás lo suficientemente preparado: te enseñaré a disparar armas de fuego.

-¿En serio?

Y con la renovada ilusión que me dieron esas palabras, acudí a que aquellos cuatro desalmados adolescentes me hicieran papilla cíclicamente. Yo no me dejaba pegar sin más, les golpeaba con todas mis fuerzas, y siempre que comenzaba una sesión tardaban un buen rato en tenerme controlado. Eso provocaba que luego se empleasen más fuertemente conmigo, pero pronto dejó de importarme; sobre la cuarta o quinta paliza creo. Yo me conformaba con impactarles en la cara alguna vez, y si conseguía hacerles sangre era todo un logro. Pero lo que más me gustaba y hacía renacer mi orgullo, era dejarle a alguno de ellos la cara marcada durante unos días. No pasaba nada si mi propia faz estaba llena de abolladuras casi permanentemente si yo había conseguido cobrarme una de mis piezas: un ojo hinchado, un moratón, una ceja rota, un corte en el pómulo, me daba igual. Lo importante era que se notase que yo les había hecho eso siendo ellos cuatro y mayores que yo. A mí me valía con sólo saber que por un momento había reinado sobre ellos; por un miserable momento. Y los demás chicos también lo veían, y les señalaban a las espaldas cuando pasaban, riéndose. Gané en popularidad gracias a mi arrojo suicida, y así yo ascendí al Nirvana de los héroes, y ellos se precipitaron al abismo de los cobardes. Casi sin darme cuenta, el entrenamiento comenzó a dar los resultados esperados: la adrenalina de la pelea hacía que el dolor se fuera escurriendo por mi sistema nervioso hasta desaparecer por mis poros junto al sudor y la sangre.

Los chicos habían elegido la calle para pegarme y humillarme en una ocasión. De ese modo podían mostrar públicamente lo bajo que yo podía llegar a caer. Los demás se arremolinaron a nuestro alrededor, pugnando entre ellos por ver quién se ponía en primera fila para ver mejor. Sólo los imprevisibles movimientos de los cinco merodeadores que nos peleábamos en el centro del círculo, hacían que los otros chicos se echasen hacia atrás. Pero inmediatamente volvían a recuperar su lugar. Así una y otra vez hasta que fui a parar sobre un par de ellos a causa de un violento empujón. Pero resistí en pie, y no sólo eso, sino que lo primero que hice como respuesta fue contratacar: de un puñetazo en la nariz hice besar el suelo al Tuercas.

-¡Rodéalo! ¡Ahora!

-¡Dale, dale!

Me atacaron entonces de improviso, los otros tres a la vez, pegando patadas indiscriminadamente sobre mi cuerpo. Se desbordaron furiosos alrededor de mí, pero pese a ello pude ver el miedo en sus embrutecidas caras. Estaban temerosos de mis puños, y querían acabar conmigo antes de recibir algún golpe. Esto me dio fuerza y pude revolverme, no sin llevarme un par de pescozones y puntapiés antes. Me empujaron, yendo a caer con mi escaso peso, pero cargado de mis peores intenciones, sobre Bujía. Estábamos tumbados, pero yo estaba encima abofeteándole en la cara una y otra vez como si solamente estuviéramos allí nosotros dos. De una patada en el costado me sacaron de ahí sus compañeros.

-¡Toma, hijo de puta!

Rodé por el suelo, recibiendo los pisotones del Ladrillo hasta que acerté a agarrar uno de sus pies. Entonces fue él quien rodó por el suelo. No conseguí levantarme, Cabezas me había vuelto a tumbar cuando casi había conseguido ganar la vertical, esta vez de un violentísimo rodillazo en el pecho. Y desde ahí ya no hubo pelea, por mi parte quiero decir, pues ellos sí que continuaron golpeándome. Me levantaron y comenzaron a pasarse entre ellos mi cuerpo semiinconsciente, golpeándolo a placer.

-¿Qué te pasa, Mono? ¿Ya no te mueves tanto?

-¿Por qué no peleas ahora?

Agarran, golpean, empujan. Así uno tras otro, repartiéndose entre ellos el cuerpo indefenso. Se ríen, se burlan, y vuelven a golpear. Si el chico cae al suelo se le levanta de una patada en el costado, pero como esto casi nunca funciona, se le alza con los brazos para volver a pasarlo como una pelota. Y vuelta a empezar.

-¡Toma, maldito cabrón!

La sangre salpica en la cara y el uniforme del policía, lo que le sulfura en un principio, pero en el fondo le da placer. De un bofetón guía sus movimientos hacia su compañero a la derecha, quien lo recibe con la puntera metálica de sus botas de antidisturbios. Se limita a empujarlo, sabiendo que con tanto impulso lo va a hacer caer al suelo de la celda. Efectivamente, así ocurre. Lo vuelven a alzar, y de un ridículo pero sonoro golpe en la frente, se lo pasan a otro compañero, que espera sonriente. Ahora, como su estado es tan lamentable, lo importante es golpearle de un modo que no se le termine de dejar KO, pero que siga siendo divertido para ellos. Eso no se consigue demasiado bien, y Álex no es capaz de mantenerse ya en pie. La paliza dura un poco más entre risas, hasta que una voz se hace escuchar.

-Vamos, chicos, dejadlo ya, que no va a quedar nada para mañana. No querréis romper nuestro juguete favorito, ¿verdad?

Los agentes se ríen a carcajadas, y asienten jadeando a la voz del comisario. Dejan caer el cuerpo de Álex sobre el suelo de cualquier forma. Se arrastra dificultosamente y sin sentido sobre las partidas y grasientas losetas. No sabe qué, ni cómo, ni por qué. Los barrotes de la puerta de su celda vibran impetuosamente al ser cerrada con un metálico golpe. Las risas de sus verdugos se van alejando mientras él no encuentra ni cuándo, ni dónde, ni quién. Sólo quiere descansar, descansar mientras le llega el sueño que le libere y le deje en paz. Se queda quieto, quejumbroso, tan inmóvil que sólo su débil pero rítmica respiración hace ver que sigue vivo. Cierra los ojos por fin. Y está al borde de la inconsciencia, pero no siente dolor.

*

Hay una nebulosa varada en mitad del tempestuoso universo que hay ahora mismo en la cabeza de Álex. Está perdida dentro de un océano a su vez perdido, que mueve sus olas de un lado a otro sin sentido, como por diversión. Es la esencia de la misma confusión. Y él no es consciente de nada de lo que está ocurriendo ni allí dentro ni a su alrededor. Sólo se limita a dejarse llevar por la nebulosa de sus pensamientos, la misma que le lleva y le trae los recuerdos y los sueños. Y puede sentirse afortunado de que así sea; porque de este modo se libra de la angustia atenazadora, del daño temible, y del sufrimiento espantoso que le están esperando allá fuera. Prefiere que así sea, y bailar a su gusto por entre las imágenes que se abren en abanico a su disposición. El problema surge cuando es incapaz de controlar su propia mente. Se deja llevar, se deja llevar.

Sin saber por qué, ha aparecido una cara en medio de la nada. Una cara que le mira fijamente con unos ojos normes y marrones. Sólo le mira sin decir nada. Él se queda absorto, engatusándose a sí mismo por un buen rato, cuando esa cara se va transformando paulatinamente en la de Carito. Es posible que lo fuera desde un principio, pero es ahora cuando se ha dado cuenta. La joven Carito, que desde siempre ha conservado cierto aire infantil, pese a que guarda una sombra en los ojos que indica una edad muy superior incluso a la que ya tiene. Su risa es, aunque parezca arriesgado decirlo, fresca y pura, así como su ánimo. Podría ser eso mismo que tanto le faltaba a Álex lo que de verdad le atraía de ella. Podría.

Su cara, inanimada desde hacía un buen rato, va retornando a la vida, traída por un recuerdo de hacía pocos días. Pocos, al menos, antes de que le encerraran.

-¿Qué tal te fue, Mono? -le preguntó nada más verle-. ¿Has averiguado algo?

-Sí y no -contestó Álex.

-¿Qué quieres decir con eso?

-No lo sé.

Ella se le quedó mirando muy fijamente perdiendo de golpe la sonrisa, pero conservando un gracioso gesto de curiosidad.

-Dime algo más, tío. No me dejes así, joder.

-Pues eso. Pasé todo el día con Ion, como hacía ya algún tiempo que no ocurría. Hablamos de mil cosas distintas, como los dos buenos amigos que somos y que nos conocemos desde tanto tiempo.

-¿Y?

-Nada. No me contó absolutamente nada extraño sobre la policía, ni sobre esos amigos que me dijiste, ni ajustes de cuentas. Nada.

Ella se quedó muy quieta y callada esperando que añadiese algo más, aunque no tardó demasiado en volver a hablar.

-¿No le preguntaste?

-Sí, le dije: oye, tú por casualidad no serás el hijo de puta cabrón que quiere venderme a la pasma, ¿verdad?

-No me refiero a eso, burro. Hay muchas otras formas de sonsacarle la verdad.

-Pues a mí no me dio la gana de sonsacarle nada. Me bastó con escucharle para saber que él no tiene nada que ver. Ahora lo veo todo más claro. Es mi amigo desde hace años, confío en él y punto. No tiene ningún motivo para putearme de ese modo.

Ella volvió a guardar silencio, o por lo menos lo pretendió por un rato. No tenía mucha práctica y volvió a contestar casi al momento y de sopetón.

-¿Habías bebido?

-¿Qué? ¡No, coño!

-Álex, no me mientas, joder. Es más de mediodía, te acabas de despertar y apestas a alcohol.

El muchacho se quedó sin réplica que darle. Ella se había vuelto a dar cuenta y resultaba inútil ocultarlo.

-Anoche me bebí la última que me quedaba. Yo solo. Pero fue por la noche. Mientras estuve con Ion no probé ni una puta gota, te lo juro. Lo que pasó es que me hubiera gustado cerrar definitivamente el problema ese con Ion, pero al no decirme nada me sentí perdido y vacío -su voz se fue haciendo más débil conforme fue profundizando en sus sentimientos-. Entonces volví a acordarme de ella... y la botella fue mi única vía de escape. Pero no sólo no conseguí sacarla de mi cabeza, sino que se hizo presente y ya no me quiso abandonar hasta que me quedé dormido.

Carito se espantó al oírle. Estaba empeñada en hacérsela olvidar de una vez por todas, pues veía que aquellos resentimientos podían acabar con él; como así estaba sucediendo. El problema radicaba en que la joven no tenía ni idea de cómo ayudar a su amigo. Tenía una gran empatía y sabía cómo escuchar, pero le costaba un esfuerzo considerable aconsejar a alguien tomar el camino más adecuado. Reconociendo sus propias limitaciones le dijo lo primero que se le pasó por la cabeza.

-Pero olvídala ya, hombre. Eso no te va a llevar a ningún sitio. Tienes que centrarte en el presente y dejar el pasado atrás de una vez, coño.

-No puedo -dijo él con un hilillo de voz que se le escurría por entre los labios.

-Pues deja ya las tonterías y escúchame. Yo he averiguado más cosas por mi cuenta -siguió diciendo rápidamente para centrar la atención sobre sus palabras-. Esos amigos de Ion de los que te hablé, resulta que no hay amistad, que son sólo unos conocidos con los que tiene ciertos contactos.

-Ya decía yo...

-Pero es debido a que esos tíos tienen a su vez contactos con los del clan de Chamartín. Fuertes contactos.

Álex se quedó muy callado y pensativo. Desde que recuperase a Santateresa y se vengara de Mario el Muelle, todo lo que estuviera relacionado con ese clan era sinónimo de problemas para él.

-¿Crees que Ion hace tratos con los de la Catedral a través de esa gente de la que hablas? -preguntó Álex poco convencido.

-No te lo puedo asegurar, aunque sabiendo lo que ahora sé lo dudo. Esto va un poco más allá, porque esos tipos son cazarrecompensas.

-¿Cazarrecompensas? ¿Con Ion? ¿Estás segura?

Carito asintió con expresión tétrica, tan teatral como de costumbre.

-Pero eso no es todo -siguió diciendo-. Hay otra persona que les presentó esos tipos a Ion. Y tú la conoces.

-¿Quién? -preguntó ciertamente perdido.

-Aury la Dedos.

Escuchar aquel nombre de su boca, pronunciado con ese especial énfasis, entre el desprecio y el resentimiento, le sentó como un electroshock.

“Aury.”

-Pero eso no tiene demasiado sentido -reaccionó él al fin-. Quiero decir que para qué iba a ocurrir ese encuentro.

-Tiene más sentido del que tú crees. Piensa un poco, Álex, que sólo eres listo cuando te da la gana. La Dedos tiene muchísimos contactos por esta zona del norte, ya sean de un clan o de otro; eso parece importarle poco. Pero sobre todo tiene relación con uno en concreto. Y ése es el de Chamartín.

-¿Y qué? Ella es independiente y puede ir a donde le plazca.

-Y de hecho eso hace -comenta hiriendo de refilón a Álex sin habérselo propuesto-. Pero ella no tiene nada de independiente: ella pertenece al clan de la Catedral.

-¡Anda ya! Estás paranoica, Carito. Tienes que elegir mejor a tus clientes, porque parece que te han pegado algo serio que te hace decir tonterías -le devuelve el comentario pero con peores intenciones-. Ella pasa algún tiempo por allí, pero eso no demuestra nada.

-¿Ah, no? Eso es porque no lo quieres ver, Mono. Parece mentira con lo inteligente que eres para algunas cosas...

-Deja de decir eso, cojones.

-Piensa, chaval. Siempre ha rondado por allí, te tendió la trampa justo en ese lugar para robarte la metralleta, conoce a muchísima gente del clan... Además que nadie se traga que una chica pueda vivir sola en la calle como plometa por tanto tiempo sin que le pase nada.

-¿Qué quieres decir con eso?

-Que hay alguien que la está ayudando. Seguro.

-O sea, que una chica no puede valerse por sí misma viviendo sola y sin ayuda, ¿no es cierto?

Carito se tomó unos segundos para pensarse la respuesta, sabiendo del trasfondo que Álex le estaba dando al asunto. Se había quedado atascada en el barro de sus propias palabras. Sin embargo era eso exactamente lo que pensaba y terminó por asentir ante la indignación del muchacho.

-Tú te vales por ti misma y nadie te dice nada -le espetó él cada vez más irritado.

-Eso es distinto.

-Claro que lo es: ella tiene que abrir boquetes en las cabezas de sus enemigos para sobrevivir, mientras que tú sólo tienes que abrirte de piernas. Es muy distinto, ya lo creo.

Carito no contestó. Había sido un golpe demasiado bajo. Las lágrimas saltaron de sus enormes ojos, pero siguió mordiéndose la lengua pese a que se moría de ganas de contestar. De eso o de estampar la cabeza de Álex contra la pared. Él la miraba asqueado; asqueado con ella, consigo mismo, y con el mundo en general, que cada vez comprendía menos y que menos aún quería comprender. No había remordimiento en su interior.

La chica se aclaró la garganta antes de retomar la palabra. Había sido herida de mala manera, pero tuvo la delicadeza que a él le había faltado y escurrió el bulto. Dejó de llorar y aspiró fuerte por la nariz. Irguió la espalda para mantener esa pose orgullosa tan característica de ella y de la mayoría de los habitantes de las calles de la ciudad.

-Yo creo en la capacidad de las mujeres -dijo pausadamente pero imprimiéndole sentimiento-. Veo en nosotras cualidades que se os escapan a los hombres y que sois incapaces de alcanzar. Creo que esas cualidades son en realidad más prácticas y que servirían para acabar con los problemas que ahora tenemos. Pero en este entorno tan cabrón son vuestros músculos y vuestra mala hostia lo que sirve para seguir adelante. Y por mucho de eso que tenga esa malnacida de la Dedos, no puede codearse así como así con los demás plometas. Era a eso a lo que me refería. ¡Ah! Y la de puta es mi profesión, sí. Es una mierda enorme, y preferiría hacer cualquier otra cosa antes, pero por lo menos tengo algo que hacer. Y si no te gusta, no comas nada de lo que yo te traiga, pues lo he ganado abriéndome de piernas, como tú dices. Así que no vuelvas a despreciarme por ello, pues igual de despreciable o peor es lo que tú haces y no te digo nada.

Volvieron a surgir las lágrimas en sus ojos, al mismo tiempo que el calor le pintaba de rojo la cara. Inmediatamente después se hizo un silencio incomodísimo que sólo se podía romper de una forma.

-Lo siento, Carito -dijo Álex humilde-. De verdad, perdóname. Ya... ya sabes lo... lo de mi...

-¡Ya lo sé, coño! -cortó-. Pero eso no te da motivo para ensañarte conmigo, joder.

-Tienes razón. Lo siento.

Álex no estaba acostumbrado a que Carito sacara de paseo aquel coraje. Al menos con él. Pensó que de hacerlo más veces le gustaría más, y probablemente ambos tendrían una relación más seria. Probablemente. Mientras, ella tomó aire profundamente y continuó hablando intentando aparentar que no había ocurrido nada.

-La Dedos pertenece al clan de la Catedral, te guste o no. Eso podría asegurarlo casi al cien por cien. Pero aún hay más. Corre el rumor de que ni siquiera esto es cierto, que es una tapadera para su verdadera ocupación.

-¿Y cuál es esa ocupación?

-Ella también es una cazarrecompensas.

-¿Qué? Eso sí que no me lo puedo creer. No, ni hablar.

-Te estás dejando llevar por tus sentimientos, tío. ¿No lo ves? Fíjate en la cantidad de gente a su alrededor que desaparece, o que de repente se lleva la policía. ¿Te acuerdas de su amiga?

-Sí, Esther.

Una sonrisa que aparece de ninguna parte se dibuja de repente en el rostro del chico.

-Pues la vendió a la policía. Igual que muchos otros que desaparecen así por las buenas. Te vendió a ti mismo cuando el Muelle se encaprichó de tu arma. Y estoy convencida de que fue ella la que estuvo detrás de la caída de vuestro clan.

-¡Eso no lo digas ni en broma! -exclamó Álex en un arrebato.

Y sin embargo, mientras pronunciaba esas palabras él mismo caía en la cuenta de que tenían mucha lógica, y que incluso podían ser verdad. Él lo negaba con todas sus fuerzas, entrando en confrontación con su psique. Y desde fuera Carito continuaba bombardeándole.

-¿Por qué eres tan testarudo, joder? Esa perra no te ha dado más que disgustos. No le debes nada, y si por ella hubiera sido ahora mismo estarías muerto.

-Ella me quiere -dijo con cierta timidez.

-¡Y una mierda, tío! ¿Pero qué estás diciendo? Eso no es quererte, es utilizarte. Esa zorra no quiere a nadie más que a sí misma -dijo enfatizando especialmente-. Yo sí que te quiero, joder. Sigue detrás de sus faldas y acabarás comprobándolo de igual forma. Pero entonces será demasiado tarde.

Tantos datos estaba atribulando la mente del muchacho, que entre dudas, pros, contras, y una resaca a la que le faltaban varias horas todavía para marcharse, parecía a punto de estallar. Se llevó las manos a la cabeza en un intento de contener aquella aparatosa diarrea mental. No tuvo demasiado éxito, y se llevó así un buen rato. Carito lo miraba con la boca cerrada. Esta vez sabía que debía contenerse como fuera, dejando que el chico asimilase poco a poco lo que le estaba diciendo. Era una decisión acertada.

-¿Entonces eso significa que Aury me va a vender? ¿Cuándo? ¿Y a quién?

-No lo sé, tronco. De momento no hay nada seguro. Pero lo mejor que haces es estar alejado de esa hija de puta, y desde luego no confiar en ella jamás. Mientras tanto, yo seguiré informándome sobre el tema. No te preocupes, Mono; ya verás cómo conseguimos superar esto.

Y le acarició el brazo desnudo con suavidad. El muchacho se quedó sin palabras, cabizbajo, mirando a alguna parte entre las rajas intencionalmente descosidas de sus pantalones. Ella volvió a respetarle, mientras le seguía pasando la mano en círculos por el hombro, el cuello, la cabellera y la cara. Parecía que estaba demasiado hundido como para reaccionar, pero pronto le devolvió la caricia en el cuello y se inclinó hacia ella para besar sus labios. Al poco ya estaba Álex encima de ella sin casi haber separado sus lenguas. Los brazos pasaron a rodear espaldas, cinturas y caderas mientras la intensidad del beso se incrementaba. Entonces de improviso, el chico separó su cabeza y dijo:

-¿Es mi imaginación, o antes has dicho que me querías?

*

Si rápida y extraña fue mi forma de entrar en el hogar de Zuñi, más aún lo fue la forma de salir. Habían pasado los años y como siempre ni me había enterado. Yo estaba pendiente única y exclusivamente de mi día a día. Y como no había calendarios ni necesidad de ellos, no entraba en mi entendimiento el transcurso del tiempo. También influyó que mi vida era mucho más fácil desde que entrase en el hogar, sin duda. No necesitaba estar cuidando de mí mismo las veinticuatro horas, por lo que además de realizar actividades que me encantaban me fui ocupando de enseñar las cosas que sabía a los más pequeños: instruirles, aconsejarles, y sobre todo aprender yo; eso siempre. Incluso empecé a hacer tareas de las que hubiera renegado de raíz anteriormente: Zuñi me obligaba a leer lo que fuera. Libros o revistas, en español y en inglés también, hasta que por fin pude asimilar los textos sin necesidad de seguir las letras torpemente con el dedo. Y aunque no creo haber terminado más de cincuenta libros en total, descubrí que me encantaba tumbarme a leerlos y sumergirme entre sus líneas. Jamás hubiera sospechado la inmensidad del saber: siempre había algo nuevo que aprender. Y como yo quería saberlo todo, a veces se me encogía el pecho de pensar que esto no pudiera ser posible. Con mi esfuerzo, muy pronto había superado a los otros merodeadores aunque fueran mayores que yo y llevasen más tiempo allí; aunque me odiasen con todas sus ganas e hiciesen todo lo posible por librarse de mí. Les había vencido en su propio terreno, y todos lo sabían. Ellos eran cuatro y más fuertes, y yo uno. Pero había prevalecido.

El día en que cumplí los dieciséis años había dos pistolas conviviendo con nosotros bajo el techo del hogar. Una estaba guardada bajo llave, la otra pendía permanentemente del cinturón de Zuñi. La existencia de ambas era secreta, pero para las Ratas del Hospital no existían los secretos. La cuestión era que, sin saber si me lo merecía o no, yo tenía la exclusividad de usar esa otra pistola. Sólo para practicar, pues Zuñi se encargaba de mantenerla bajo llave en un lugar también “secreto”. Yo me había convertido en el número dos de aquella casa, o en el número uno después de Zuñi. Eso conllevaba muchas responsabilidades dentro de nuestro pequeño mundo. Como también conllevaba tener que cargar con el odio eterno por parte de los otros cuatro merodeadores. Hice todo lo que estuvo en mi mano para llevarme bien con ellos, pero su mezquindad era tal que jamás me perdonaron. Y aunque parecía no poder ir a más, siempre crecía.

Pese a todo yo me sentía lleno, y por primera vez en mucho tiempo, tenía momentos de verdadera felicidad. Disfrutaba con lo que hacía, y me sentía bien. No sé cuánto duró esta sensación, semanas, meses, años, no lo podría decir. Pero cambió. Era una de las máximas en la vida que Zuñi me enseñó.

“El mundo es movimiento constante, y todo cambia, tanto para lo bueno como para lo malo.”

Yo le daba la razón en lo de cambiar para lo malo. Fuera como fuese, cuando más despreocupado y contento estaba, una maldita duda me abordó. Y ésta me ensombreció por completo. Primero fue de forma pasajera, esporádica, pero se fue haciendo constante y recurrente. Hasta que hubo un momento en el que no me lo podía sacar de la cabeza. El motivo no era otro que Irene.

Durante mis misiones al centro, e incluso a los otros suburbios, siempre la había buscado. Yo sabía que ella debía de estar en algún sitio. Podía sentir que estaba viva: era la mayor certeza que tenía. Trataba de mantener mis sentimientos en secreto, pero cada vez se me hacía más y más complicado, hasta que un día mis crecientes inquietudes llegaron a oídos del Tuercas. En realidad él, así como todos los chicos del hogar, sabía que yo tenía una hermana pequeña y que la estaba buscando allá por donde iba. De hecho era una de las armas que utilizaban para insultarme. Yo hacía como que no me importaba, pero a veces les hubiera arrancado la cabeza con mis propias manos. En esta ocasión él supo leer la desesperación en mis ojos.

-No te creo -le dije lanzándole una mirada dura.

-Me da igual que no me creas, pero te estoy diciendo la verdad -me contestó-. Sé dónde está.

No supe reaccionar. Quise haberle atacado, rogado, interrogado e ignorado al mismo tiempo. Pero me quedé quieto.

-¿Dónde está? -pregunté más serio que nunca.

Él me devolvió su negra sonrisa de rufián como respuesta.

-¡Dímelo, hostias! -grité.

-No, no, no, amiguito. Esa información tiene un precio.

Di un paso hacia él, pero me detuve justo a tiempo. Los otros tres merodeadores que estaban con él, hicieron ademán de contenerme. Siempre estaban los cuatro juntos. En esta ocasión vi claro que la violencia no era la respuesta. Respiré hondo y volví a preguntar.

-¿Qué quieres? No tengo nada que ofrecerte. Bueno, puedo darte un besito, que seguro que te gusta.

Esa simple y estúpida broma sirvió para ofender a ese simple y estúpido muchacho. Cerró la boca por un momento, pero al recordar su posición de seguridad volvió a sonreír. Aunque un poco menos.

-Quiero la pipa -dijo.

Una luz roja se me encendió en la cabeza. Yo sabía que ellos querían deshacerse de Zuñi y liderar el hogar para convertirlo en un clan propio. Una idea descabellada que me habían propuesto varias veces, tantas como les había ignorado. Tenía múltiples motivos para no hacerles caso, siendo quizás el más poderoso el hecho de que nunca he soportado a ésos cuya inteligencia es desbordada continuamente por su ambición. Además, aquello sonaba a trampa.

-Ni de coña -le contesté -. No me fio un pelo de vosotros. Sé para qué queréis el revolver.

Sonrió.

-Es el precio por saber dónde está ella. Tú nos das la pipa, y nosotros te dejamos en libertad para que vayas a buscarla.

-Suena muy bien -dije-. Pero lo que pasa es que no me creo una mierda de lo que me decís, básicamente. Así que no hay trato.

-Tiene una mancha en el muslo.

Sentí una descarga traspasarme de lado a lado.

-¿Qué? -pregunté sin mucho sentido.

-Una mancha alargada y rosada, por dentro del muslo. Muy cerca del coño.

Los otros soltaron una risilla floja y estúpida, pero yo no hice caso. Aquel detalle era cierto. Por supuesto que en la descripción que yo hacía de ella jamás mencionaba eso. No me lo podía creer.

-¿Cómo sabéis eso? -fue la primera pregunta que se me vino.

Tuercas se pasó la lengua por los dientes negruzcos, como ya paladeando su venidera victoria.

-Bien, sabes que acabamos de llegar de una misión de cuatro días fuera, por los guetos del norte y el oeste. Han sido unos días muy difíciles, y los chicos y yo hemos necesitado distraernos. Así que un día decidimos darle a una putita hambrienta tres o cuatro latas de conserva de las que habíamos robado y así tener un poco de diversión.

Sentí estallar mis arterias por dentro, derramando mi sangre candente sobre el resto de órganos.

-Era una chica menuda pero alta, rubia, de ojos verdes, que al quedarse desnuda resultaba tener esa manchita. Usaba un estúpido nombre que no sé de dónde cojones habría sacado, pero cuando insistimos nos dijo que en realidad se llamaba Irene.

Mi imaginación me estaba traicionando. Me traía imágenes que no quería ver, que daría cualquier cosa por no ver. Mientras, las risas de los cuatro chicos iban creciendo más y más.

-Le preguntamos sin tenía familia. ¿Y sabes qué nos contestó? Que tenía un hermano mayor, pero que había muerto hace unos años. Tampoco quiso decirnos su nombre. Qué rica, ¿eh?

Apreté los dientes.

-Nos salió muy baratita para toda una noche. Debe de ser para compensar que no tiene ni tetas ni culo ni nada. Pero folla bien, ¿eh? Debes estar muy orgulloso de tu hermanita.

Sólo debía de tener doce años. Me lancé a por él con la mayor furia que recuerdo haber utilizado. Estaba esperando mi ataque, por lo que pudo esquivar el primer golpe, pero no fue así con el segundo, ni el tercero, que lo tiró al suelo. Los otros chicos acudieron en su ayuda, rememorando las palizas que me pegaban un año atrás. Cayeron sobre mí y me inmovilizaron contra el suelo. Gritaba, no recuerdo exactamente qué, pero gritaba. Tuercas se acercó a mí y me agarró del pelo para que le mirase a la cara. Pude ver que le había partido el labio y me enseñaba los dientes como si fuera un perro rabioso. No le importó y se acercó aún más, tanto que tenía que forzar la vista para mirarle a los ojos.

“Esos ojos de alimaña.”

-En realidad le dimos la comida por un polvo para cada uno de nosotros. Sí, como lo oyes, los cuatro nos la follamos. Y cuando habíamos terminado no la dejamos marchar. Estábamos solos, perdidos en una estación de metro solitaria donde no podía pedir ayuda. Así que no tuvo elección. No. Le seguimos dando caña a ese chochito rubio toda la noche hasta que nos aburrimos.

Recuerdo haber intentado morderle en la nariz, o en la cara. Recuerdo haber aullado.

-Ella pedía que parásemos con su vocecilla de niña buena que juega a ser mayor. Sollozaba cuando se la metíamos o cuando le obligábamos a que nos la chupara.

Las lágrimas brotaron de mis ojos sin que pudiera remediarlo.

-Sí, llora, marica. Llora. Igual que ella lloró cuando se la metí por su culito. Lo tenía muy estrechito, así que tuve que apretárselo bien hasta que me entrase entera. Creo que no le gustó, pero eso a mí me dio igual.

-Hijo de puta -conseguí decir-. Te mataré. Juro que te mataré.

-Así es la vida, Mono. Tu hermana es una puta y ahora nos debes a nosotros el haberla encontrado.

-Te mataré -repetí entre sollozos.

-Puede ser, pero somos los únicos que podemos decirte dónde está.

Sentí la impotencia en cada parte de mi cuerpo, pinzándome, abrasándome, ahogándome. Necesitaba espacio y tiempo para pensar, para dejar pasar esa cólera que estaba guardando y que deseaba hacer salir como un géiser. El aire me faltaba y mi propio pellejo se me hizo pequeño.

-¿Tenemos trato? -me preguntó.

No pude contestar. No sabía qué contestar. Sólo pensaba en vengarme como fuera, exterminarlos, borrarlos de allí. Y que sufrieran.

-Responde, capullo -insistió.

De repente comprendí que lo único que me importaba era mi hermana. Debía encontrarla ahora que sabía cómo llegar a ella. Y mi única oportunidad de hacerlo pasaba por negociar con esa panda de tarados. No tenía elección.

-Sí -dije.

-Muy bien. Ahora llévanos adonde está la pipa.

Lo habían previsto todo. Zuñi no se encontraba en el hogar. Era una de esas raras ocasiones en las que salía sin ser escoltado por los merodeadores, pero éstos acababan de llegar de esa maldita misión especial. Habían adelantado su llegada medio día por el mismo motivo. Me pusieron en pie y me dejaron libre de un empujón. Al ver mis manos y mis piernas disponibles, me planteé volver a atacarles. Pero no tenía ningún sentido. Volví a visualizar que mi objetivo final era Irene.

Mientras caminaba por aquel pasillo, guiando a aquellos miserables al arma, pensé en la jugarreta que le estaba haciendo a Zuñi. Pensé que ese hombre me lo había dado todo, y que ésa no era la mejor forma de pagárselo. Pero al otro lado de la balanza veía a mi hermana, a mi hermanita. No había otro camino. Tragué saliva, y con ella todas las lágrimas que no podía permitirme derramar en ese momento.

-Abre la puerta -me dijo Tuercas pasándome su ganzúa.

La tomé y me puse manos a la obra sin rechistar. Estábamos al otro lado de su despacho. Jamás se me había pasado por la cabeza reventar aquella cerradura, por fácil que me hubiera resultado. Y sin embargo así estaba ocurriendo. Un niño salió al pasillo para ver qué estábamos haciendo.

-Vete de aquí y cierra el pico -le amenazó Ladrillo.

El niño obedeció de inmediato.

-Ya está -dije.

Pasamos uno tras otro, cómplices y silenciosos como la Santa Compaña. Fui directo al mueble donde estaba el revólver. Podía parecer que la portezuela principal era la visible, pero yo sabía que había otra lateral escondida, que era la realmente importante. Moví el mueble de al lado con la ayuda de uno de los chicos, me puse en cuclillas y apliqué la ganzúa. El revólver salió de allí cubierto por un paño de terciopelo azul marino. Los chicos lo miraban con ansia. Los cuatro quisieron tomarlo, pero yo se lo impedí.

-Está descargado -dije.

-¿Dónde están las balas? -preguntó Tuercas.

-Dime primero dónde está Irene.

Sus ojos relucieron. Me dio una patada que me tiró de espaldas, aprovechando que todavía estaba agachado. Él y Cabezas se abalanzaron sobre mí y consiguieron quitarme el arma.

-No estás en condiciones de negociar -dijo Tuercas mientras comprobaba que el arma estaba descargada -. Y ahora dime dónde coño están las putas balas.

Me levanté y rodeé el enorme escritorio de madera. Forcé la cerradura de uno de los cajones ante la atenta mirada de Bujía. Lo abrí. Y saqué una caja de cartón en muy mal estado. La aprisioné con ambas manos.

-Aquí están las balas -dije -. Ahora dime dónde está.

Bujía las agarró también. Forcejeamos un rato hasta que la caja se terminó rompiendo. Las balas rodaron inofensivas por el suelo. Los cinco nos quedamos mirándonos las caras. Bujía y Ladrillo se agacharon y empezaron a recogerlas, mientras Tuercas no hacía más que pasar la mirada del arma a mí, y de mí al arma.

“Mierda.”

Estaba rodeado, al otro lado del despacho. A mis espaldas sólo había una ventana enrejada. Tragué saliva.

-He cumplido con mi parte del trato, Tuercas -dije-. Vamos, dime dónde está mi hermana.

Pretendí parecer duro, pero aquellas palabras tenían mucho de ruego. Mucho más de lo que me hubiera gustado. Tuercas sonrió, sabedor de que controlaba la situación.

-Pásamelas -ordenó a Ladrillo.

Ya tenía un puñado de balas en una mano, y la pistola en la otra. Su sonrisa se tornó más malévola que nunca. Fue metiendo las balas en el tambor torpemente, con los dedos temblorosos por la emoción de manejar un arma de fuego por primera vez.

-Bueno, Mono, debo reconocer que ha sido...

Ya sabía de sobra lo que iba a pasar. La necesidad me apremiaba, pero no me había dejado gilipollas. Así que pasé directamente a la acción y no le dejé terminar su frase. Fuera lo que fuese la mierda que me quisiera contar.

Di un salto y me apoyé con ambas manos en el escritorio ante la incrédula mirada de Bujía. Aproveché el impulso para pasar las dos piernas por delante y lanzarlas hacia Tuercas. Éste cayó al suelo por el impacto en el pecho, golpeándose también con una silla y con la pared. Pese a ello no soltó el revólver. Yo también caí, pero prevenido para ello me volví a levantar al instante. Ladrillo trató de venir a por mí, pero lo esquivé de una finta y golpeé con todas mis fuerzas contra su costado. Luego le di otro puñetazo en la cara que terminó de enviarle al suelo. Me hubiera ido de nuevo a por Tuercas, que trataba de levantarse, pero Cabezas y Bujía me hubieran impedido tomar el arma, terminar de cargarla, y mandarlos a todos ellos al infierno a balazos. De modo que esquivé a Cabezas, y salí raudo por la puerta. Permaneciendo vivo era la única forma de volver a por la información que necesitaba.

Atravesé el pasillo tan rápido como mis piernas me permitieron.

“¡PAM!”

La bala pasó muy cerca de mi hombro mientras corría. Iba a bajar a la calle para huir muy lejos, pero las escaleras estaban abarrotadas de los otros chiquillos, asomándose curiosos para ver qué estaba pasando. Me cerraban el paso, por lo que decidí seguir adelante. No sabía si iba a ser capaz de encontrar una salida o un escondite lo suficientemente adecuado, pero estaba seguro de que no quería poner en peligro a los demás.

“¡PAM!”

Ese balazo se estrelló contra la barandilla de la escalera, haciéndola saltar en mil pedazos.

“¡Mono!”, escuché gritar a Bujía a mis espaldas. No me detuve a ver qué quería.

“¡PAM!”

Volvió a retumbar el tiro en el pasillo, pero yo ya lo había abandonado con dirección a un cuarto cercano: ya sabía por dónde iba a huir. Salí por la ventana sin pensarlo, encaramándome a la vieja tubería que bajaba por la pared del patio hasta la planta baja. Tuve que andarme con cuidado, pues estaba llena de la escarcha propia de la nevada que empezó a caer la noche anterior. Tenía los miembros agarrotados por el frío y por la tensión de ser descubierto. Estuve a punto de resbalar varias veces, y tuve que arrojarme al suelo para esquivar el nuevo balazo que me llegaba desde la ventana por duplicado.

“¡PAM! ¡PAM!”

Por suerte Tuercas no había hecho prácticas de tiro como yo y falló estrepitosamente. La nieve acumulada amortiguó un poco el golpe, y pese a que caí de culo, pude ganar la puerta de la cocina antes de que pudiera hacer blanco sobre mí el nuevo disparo.

“¡PAM!”

Rodé por los suelos, deteniéndome por fin y tomando un poco del aire que se me escapaba de la nariz y la boca. Estaba sudando a chorros, pero me había librado de mi perseguidor; de momento al menos. Corrí como alma que lleva el diablo buscando la salida y dejar todo aquello detrás de mí. Pero cuando lo tenía más claro, me crucé con una de las niñas pequeñas, que asustada caminaba de un lado a otro llorando sin saber qué hacer para que los disparos cesaran. Entonces, al ver eso, Ella volvió a mí de repente.

“Irene.”

Lo vi claro. No podía irme sin más, sin saber dónde encontrar a mi hermana. Me frené en seco y volví a encarar a mi perseguidor.

-¡Tuercas! -grité hacia arriba.

Los demás chicos que atónitos aún seguían por allí, se apartaron cuando vieron que Tuercas bajaba las escaleras frenético hacia mí. Huí de nuevo, pero esta vez hacia las cocinas. Cerré la puerta que daba al patio y que dejaba pasar una brisa cortante. Me escondí entre unas cajas y bidones vacíos y mal apilados contra la pared. Él apareció al poco, jadeando como un perro, sosteniendo la pistola con la sudorosa mano. Casi lo podía oler. Husmeó un poco antes de detenerse por completo.

-Estás aquí, escondido como la rata que eres -exclamó-. Esa puerta sólo se puede cerrar por dentro, gilipollas.

-¡Vaya! -dije sin miedo-. Siempre destacaste por tu impresionante inteligencia, Tuercas.

Él se asustó al escuchar mi voz mucho más cerca de lo que esperaba. Se volvió y me vio levantándome. Estábamos a un par de pasos escasos el uno del otro. Se extrañó al verme tan decidido pese a que él sostuviera la pistola hacia mí.

-Cada vez me sorprendes más, Mono -dijo-. Ya no sé si eres un puto subnormal o es que estás loco. Vas a morir y hacerme feliz a la vez: ¡los dos en uno!

Y sin decir más apretó el gatillo apuntando contra mi pecho, con una mirada de frío depredador que echaba para atrás. Fue lo único, pues de la pistola sólo salió el “clic” que yo estaba esperando. Su gesto se torció rápidamente, más que la patada que dirigí a la boca de su estómago con todas mis fuerzas. No pudo reaccionar, y cayó al suelo doblado sobre sí mismo y sin respiración. Tomé el arma de su mano fácilmente y me lancé sobre él.

-Esta pistola sólo tiene un cargador de seis balas, pedazo de animal -fui diciendo remarcando cada palabra con cada golpe que le daba en la cabeza con la culata.

Aquello que quedó tumbado en el suelo envuelto en espasmos ya no se podía considerar como Tuercas. Había vuelto a matar y no me sentía culpable por ello. Me limpié la sangre y guardé el revolver en los pantalones. Debía ir a por más balas, pero éstas se guardaban en el despacho. Presumiblemente los otros tres merodeadores estarían allí, o habrían empezado a buscarme. De cualquier modo me estarían obstruyendo el camino. Decidí salir al patio y deshacer el camino andado. Trepé por la cañería, helada y resbaladiza a más no poder. Me llevó más rato de lo normal, pero finalmente gané la ventana del primer piso.

Me asomé al pasillo con sigilo. Allí el alboroto era tremendo, y nadie parecía comprender qué estaba pasando. Muchos chicos estaban escondidos bajo las camas o en los armarios, defendiéndose de los disparos. No había ni rastro de Ladrillo, o Cabezas, o Bujía. Me armé de valor y salí al pasillo, recorriéndolo pegado a la pared, tratando de no hacer ruido. Miré hacia el hueco de la escalera. Un niño delató mi posición sin pretenderlo. Pronto apareció Cabezas desde abajo. Su expresión era de sorpresa. No se imaginaba qué demonios hacía yo allí arriba, pero le daba ciertamente igual y corrió hacia mí a toda prisa.

Yo fui más rápido y me jugué todas mis cartas a que el despacho estaba vacío. Más o menos. Allí sorprendí a Bujía, que estaba agachado sobre la alfombra. Había encontrado un reloj brillante en alguna parte, y ahora lo observaba embobado. No tuve tiempo de preguntarle qué hacía. Como estaba en mi camino, le di un rodillazo en la cara que lo dejó inmediatamente fuera de juego. Las balas estaban esparcidas sobre el escritorio. Eran unas veinte, o tal vez más, pero sólo me dio tiempo de poner una en el tambor. La misma que en seguida atravesó el pecho de Cabezas.

Certifiqué su defunción y recargué el revolver por completo. Luego até a Bujía al radiador usando el cable de un flexo, asegurándome de que quedaba inmovilizado. Guardé las otras balas en mi bolsillo no agujereado y salí del despacho.

“Ladrillo se ha ido”, me dijo un pequeño. Otros lo corroboraron, y a decir verdad no me preocupé en perseguirle. No sé qué pudo ser de aquel pobre diablo. Nunca más volví a verlo, ni a oír hablar de él. La nieve pareció tragárselo.

Lancé un cubo de agua helada sobre Bujía, que se despertó sobresaltado. El rodillazo le había abierto una buena brecha en la ceja que le sangraba de un modo muy feo. Me senté a su lado con la pistola sobre mi regazo, dejándole verla.

-Empieza a hablar -le dije.

-Puto Mono -balbuceó-. Te juro que te arrepentirás de esto. Te juro que...

Le abofeteé sin contemplaciones y se golpeó en la cabeza con el radiador. Se quejó amargamente. No necesité más para que empezase a hablar.

-Hay una congregación muy importante en la estación de Islas Filipinas. Ella formaba parte de ese clan -dijo lastimosamente.

Debería estar satisfecho, pero la sensación que experimenté fue extraña, como si mi interior se encontrase cortado, en mal estado. De cualquier forma, ya tenía la información que necesitaba.

-Muy bien, amigo -dije-, eso era todo. ¿Ves cómo no era tan difícil? Ahora tengo que decidir qué hacer contigo. En agradecimiento a todos estos años de amor incondicional que me has dado, me encantaría poder hacerte algo especial. Pero no sé qué.

-Déjalo en paz -sonó la voz de Zuñi desde la entrada de su propio despacho.

Estaba mirando grave el cuerpo sin vida de Cabezas.

*

-¿No puedo hacer nada para que cambies de opinión? -me preguntó muy serio.

-No, lo siento -contesté.

Acababa de contarle todo lo ocurrido, lo de los chicos, los disparos, Irene, todo. Le dije que tenía que ir a buscarla, y que nada en el mundo me haría cambiar de opinión. Él asintió con la cabeza. Estaba triste.

-Sabes que el hogar te necesita. Ahora más que nunca.

-Lo sé. Pero ahora que conozco dónde está no puedo quedarme aquí de brazos cruzados.

Hizo un gesto de comprender y agachó de nuevo la mirada. Cuando la levantó tenía los ojos humedecidos.

-Llévate el revolver contigo.

Era un regalo extremadamente preciado. Dudé.

-No seas tonto y tómalo -insistió-. Esos clanes desde Barrio del Pilar hasta Argüelles están aún demasiado salvajes y sin dueño. Lo necesitarás.

Tomé el revolver de encima de la mesa y lo guardé dentro del abrigo que estaba preparando.

-Muchas gracias. Yo...

-Tráela contigo cuando la encuentres -me interrumpió.

Sonreí.

-Cuenta con ello. Mañana antes de que anochezca estaremos aquí los dos. Sanos y salvos.

-Eso espero -suspiró-. Ven aquí.

Me acerqué y de seguida me atrapó en un abrazo. Pude sentir cómo aquel gesto me transmitía cosas más allá del mero contacto. Hacía siglos que no sentía algo parecido. Los días en los que detestaba que me tocase habían caído en el olvido. Le devolví el apretón.

-Confío en ti, Álex. Cuídate.

Nos separamos. Le sonreí de nuevo, y sin decir nada me volví y crucé la puerta.

*

“Libertad, libertad sin ira libertad,

guárdate tu miedo y tu ira

porque hay libertad, sin ira libertad,

y si no la hay sin duda la habrá.

Libertad, libertad sin ira libertad,

guárdate tu miedo y tu ira

porque hay libertad, sin ira libertad,

y si no la hay sin duda la habrá.

Estás escuchando Sintonía Libertad, en el 96.0, 97.0, 98.0, 99.0, 100.0, y 101.0 de la FM, y en el 860, 900, y 1000 de la AM. Sintonía Libertad, la radio de todos los ciudadanos libres.

Hola camarada, nos dirigimos en este momento a ti, que eres uno de nuestros iguales, y que como nosotros quieres un mundo mejor. Un mundo sin guerras, sin desigualdades, sin hambre ni otras penurias. Ciudadano de bien y de paz, honrado y trabajador, que cansado de tanta miseria y destrucción, buscas la armonía y el bienestar que un día la desgracia nos arrebató. Ese día es ayer, camarada, pertenece ya al pasado. Y nosotros, al igual que tú y los tuyos, sólo podemos mirar hacia el frente, hacia el futuro. Y el futuro es hoy, compatriota; hoy es un día especial y grande. Especial porque nos hemos levantado después de habernos caído y haber sido pisoteados mientras yacíamos en el lodo. Grande porque hemos aprendido de nuestros propios errores y eso nos ha hecho crecer hasta convertirnos en mejores personas de las que llegamos a ser. Ha habido una selección, camarada, un proceso natural por el que sólo han quedado los mejores y más preparados, los más sabios e inteligentes que han sabido diferenciar entre el buen camino y la perdición. Todos nosotros somos lo mismo, el mismo fruto de la más pura supervivencia, el jugo puro y portentoso que ha quedado al pasar por el filtro de la evolución. Ha sido un momento duro, incluso cruel, pero era un paso necesario para alcanzar cotas superiores.

No te dejes engañar por quienes hablan de desgracias y maldad: tú mejor que nadie sabes que eso no es cierto, porque el ser humano es la criatura más grande que habita el planeta, y tú eres más grande aún por reinar justo donde los otros seres humanos han fracasado y muerto. No escuches a los pesimistas, pues ellos serán los siguientes en caer. Si el mensaje de esos personajes decadentes, supersticiosos y moribundos consigue calar entre la población de recios y virtuosos ciudadanos como tú, finalmente terminaremos por sucumbir. ¿Quieres eso, o quieres disfrutar de las maravillas del mundo que han quedado como privilegio de unos cuantos elegidos?

No conocemos tu nombre, camarada, pero sabemos que eres uno de esos elegidos y que ese buen juicio que te ha traído hasta aquí hará que escojas el camino correcto: el camino de los que miramos al frente esperanzados en ver un mañana mejor; un mañana que ya ha llegado. Te necesitamos, ciudadano; ahora más que nunca eres necesario para reconstruir nuestra preciosa ciudad, asolada tanto y tan de continuo por la desgracia y la barbarie. Nosotros, el nuevo Gobierno, te necesitamos para llevar a cabo esta gran obra, que va mucho más allá de levantar edificios o limpiar calles; va de reconstruir el mismo mundo desde sus raíces. Tenemos esa posibilidad y ese privilegio en nuestras manos, y no podemos dejar pasar la oportunidad. No ha habido pueblo ni civilización en la Historia capaz de verse en una situación siquiera parecida. No permitas dejar pasar este regalo que el destino te ha otorgado, camarada.

Nosotros, el nuevo Gobierno formado por ciudadanos honrados y de a pie como tú, rechazamos los falsos valores del antiguo sistema que tanto nos defraudó y que terminó por llevarnos a la miseria. Hemos aprendido de los errores del pasado, y ahora miramos hacia delante, trabajando con pasión y entusiasmo para que nuestros hijos puedan criarse en un mundo mejor, libre, igualitario, y justo. Nosotros, los ciudadanos que componemos el nuevo Gobierno, estamos elaborando unas leyes justas y equitativas, basadas en la igualdad y el respeto propios de un Nuevo Orden más evolucionado y ecuánime. Debemos vivir con leyes, compatriota, tal y como vienen diciendo Aristóteles y otros grandes sabios del pasado que fueron inoportunamente olvidados por la mezquindad de los anteriores y nefastos gobernantes. Eso es lo que nos diferencia de los animales, las leyes, y por eso te pedimos que dejes atrás tus miedos, y abraces la nueva ley, que encontrarás justa y equitativa, como hecha exclusivamente para ti y tus iguales. Porque te lo mereces.

Para ello deja atrás tu vieja pistola y fusil, pertenecientes a un pasado oscuro y arcaico, porque ya no los necesitarás. El nuevo Gobierno y sus sofisticadas leyes te protegerán de forma más eficaz. Ya no es necesario que seas tú quien tenga que preocuparse de la salud y el bienestar de los tuyos: el nuevo Gobierno está capacitado para proveerlo todo. Ya no hará falta que busques ropa o alimento entre la basura como un animal, pues el nuevo Gobierno tiene de sobra para ti y los que más quieres. Te daremos un hogar digno, limpio, seguro, confortable, como los que había antes, pero sin sus molestos inconvenientes. Te daremos un trabajo en una de las múltiples fábricas de producción y envasado de alimentos que ya estamos construyendo. Y gracias a él podrás contar con un sueldo con el que poder vivir cómodamente y sin preocupaciones. Sólo te pedimos que nos entregues tus armas ilegales, y te vengas a vivir al centro, el corazón del nuevo Madrid, bajo la luz y el amparo de nuestra ley.

Deja atrás los miedos e insatisfacciones del pasado, y mira hacia delante, hacia el brillante futuro que nos espera a todos juntos. El Gobierno te necesita, camarada, el Gobierno te quiere. Juntos podemos, juntos lo lograremos. En Madrid, invierno de dos mil dieciocho, año dos del nuevo Gobierno; año dos de la Nueva Era.

Libertad, libertad sin ira libertad,

guárdate tu miedo y tu ira

porque hay libertad, sin ira libertad,

y si no la hay sin duda la habrá.

Libertad, libertad sin ira libertad,

guárdate tu miedo y tu ira

porque hay libertad, sin ira libertad,

y si no la hay sin duda la habrá.

Estás escuchando Sintonía Libertad, en el 96.0, 97...”

4. LA GRAN OLEADA

Música. Debe de llevar sonando un buen rato, pero es ahora cuando Álex es consciente de su presencia. Se había estado colando en sus sueños, infiltrándose sibilina como sólo ella sabe hacer, manipulándolos con sus acordes y llevándolos a desenlaces muy distintos cada vez. Nada grave, pues al poco de entreabrir y cerrar con fuerza sus ojos, el chico ya no recuerda nada de lo que estaba soñando. Paladea un poco la saliva que se le acumula entre los dientes, los labios, y la misma mejilla por donde ha chorreado sin control las últimas horas. Tiene un sabor espantoso, como si llevase estancada meses tratando de digerir un trozo de alambre mohoso. La sensación tampoco escapa a sus encías, que las siente extrañas a él, como si hubieran aumentado y menguado varias veces. La mandíbula tampoco funciona todo lo correctamente que sería deseable. Le molesta moverla aunque sólo sea para dejar pasar la lengua entre los dientes. Levanta la cabeza, al menos lo que le permite el creciente zumbido de su interior. Pronto se hace tan irritante que desiste y vuelve a recostarse.

Sus ojos se van acostumbrando gradualmente a la tenue luz que alumbra la estancia. Está completamente desorientado, incluso después de conseguir vislumbrar algo en la penumbra. Hay una lámpara colgando de un brazo metálico que sale de la pared. Es un candil de los antiguos, o uno moderno de los que imitan a los antiguos. Dentro hay dos velas mal encaradas la una contra la otra, abrasándose mutuamente. Los azulejos que recubren las paredes están tan sucios que no brillan ni siquiera al reflejo del fuego. Le son bastante familiares, tanto que hasta medio dormido y con un persistente dolor de cabeza consigue darse cuenta de que son los de las estaciones de metro. Tratar de conocer más sobre su ubicación espacio-temporal resulta una tarea demasiado compleja por el momento.

De espaldas a él, unos pasos más allá, hay un hombre en pie que se afana por manejar algo sobre una mesa. No sabe mucho más. Por los repetitivos y casi espasmódicos movimientos que realiza, y el continuo sonido que le acompaña, el chico supone que está cortando algo con un cuchillo. El gesto le recuerda automáticamente a su abuela cuando cocinaba, lo que le hace caer en la cuenta de que por lo menos ya han pasado cinco años desde que les abandonase para siempre. Y mientras Álex se diluye en las brumas de su convulsa memoria, el “clac-clac-clac-clac” se va confundiendo rítmicamente con la música que no ha dejado de sonar en ningún momento. Entonces el chico vuelve definitivamente a la consciencia. En este momento se da cuenta de una peculiaridad que había estado pasando por alto: no es frecuente escuchar música que no provenga directamente de un instrumento o de la boca de alguien. Le parece algo maravilloso cómo se escucha, pese a que una mala sintonización haga que el sonido no sea nítido ni por casualidad. Otea un poco buscando torpemente el emisor de tan mágico eco. Encuentra la radio al poco. Está en el suelo, a los pies del hombre, tan cerca de ellos que corre el continuo peligro de salir rodando por el efecto de una desafortunada patada. Es un artefacto bastante antiguo, de desconchada chapa negra, con un único altavoz bastante abollado. Su antena está doblada por la mitad y sujeta a la carcasa muy en precario por varias vueltas de cinta aislante. En estos momentos suena una canción rock en la que destacan sus potentes guitarras y la fogosidad que el cantante desprende al pronunciar repetitivamente la misma frase:

“Fuck you, I won’t do what you tell me. Fuck you, I won’t do what you tell me...”

Álex consigue comprender más o menos qué significa; y le gusta. Cree recordar haber escuchado alguna vez esa canción, pero no consigue ponerlo en pie. Tampoco es un buen momento para aclarar ninguna cuestión más complicada que la de deshacer la lazada de las zapatillas. Sus ojos viajan ahora un poco más allá, al otro lado del candil. Encuentra otra mesa más o menos parecida a la anterior. También hay una silla, sobre la cual hay otro hombre sentado. Al verlo se impresiona tanto que tiene que ahogar a duras penas un grito. Se queda muy quieto observándole. El hombre ojea atentamente una revista de esas que antiguamente atestaban los quioscos y que él pudo ver de nuevo en el hogar de Zuñi. Pasa cuidadosamente una de las arrugadas y roídas páginas, mientras se lleva la otra mano a la barbilla como si nada. Está tan entretenido que no ha reparado en que Álex está despierto, pese a encontrarse frente a frente con él. De momento la revista le parece algo más interesante.

“Mejor así”, piensa el muchacho.

Centra la vista en su cara, que pertenece a la de un hombre de edad media. Varios años atrás, cuando aún no era necesario hacer sangre para llenar el estómago, se le podría haber considerado como alguien joven. Pero la dura vida de hoy en día hace que los surcos aparezcan prematuramente en caras tan castigadas como la suya. La barba, mal afeitada hace un par de días, asoma abundante con motas grises por todo su mentón y mejillas. Tiene el pelo castaño, largo y ondulado, grasiento y sucio como no puede ser de otra forma. De sus sienes salen mechones plateados que serpentean hacia la coleta de su nuca. Lleva unas gafas de cristal redondo, que milagrosamente resisten enteras sobre sus cascadas monturas. Una escopeta de caza descansa sobre la mesa, muy cerca de su mano izquierda, y con el cañón sobresaliendo del borde. Está apuntando directamente hacia Álex; tal vez casualmente. El muchacho al darse cuenta se queda aún más inmóvil, e incluso contiene la respiración. Si alza un poco más la cabeza del colchón, entraría peligrosamente en su línea de disparo; una experiencia poco recomendable considerando el calibre. No hay nadie más a la vista en aquel rincón de pasillo, aunque tampoco podría asegurarlo. Entonces, al terminar la última canción que sonaba en la radio, una voz toma el control de la emisión.

“Esto es Revolución FM, emitiendo clandestinamente desde cualquier punto de Madrid para todo el mundo. AM y FM. Revolución FM, la voz que clama contra la opresión y el poder establecido. Revolución FM, la voz de quienes no tienen voz.

Amigos, compañeros de fatigas, hermanos. Mucho hemos tenido que soportar durante estos duros años. Hemos tenido que luchar por nuestras vidas, por nuestra supervivencia. Hemos tenido que omitir nuestra dignidad como personas para salir adelante, llegando incluso a comportarnos como los mismísimos animales. Y todo por culpa de la ineptitud de unos pocos; unos pocos que han sido los encargados de guiar nuestros pasos. ¿Y hacia dónde nos han llevado? Hacia lo que podéis ver. Hacia la desgracia, la muerte, la destrucción, el hambre, las enfermedades, hacia un no vivir. Esos pocos seres repugnantes y desalmados que no supieron ver los límites de su insana codicia, que nos llevaron a la perdición a través del engaño, ahora nos piden que confiemos en ellos de nuevo. Pero nosotros ya estamos preparados; ya conocemos contra qué clase de criaturas nos enfrentamos. Y nos asquean. Ellos nos piden que dejemos las armas y la lucha. ¿Para qué? ¿Para que vuelvan a dominarnos y llevarnos al infortunio de nuevo? No, amigos, no; esta vez no. Ellos no son la solución, son el problema, y hasta que no desaparezcan de la faz de la Tierra no estaremos realmente a salvo de su inmunda manipulación. Nuestra causa primera debe ir encaminada a su total destrucción, hermanos.

Nos hablan continuamente de la libertad y la unidad, pero la unidad que pretenden no es más que un engaño, otro más, para mantenernos controlados, para maniatarnos y así poder hacer lo que les venga en gana. Hablan de igualdad, pero ellos son los sucesores de esos tiranos corruptos que nos estuvieron estafando durante generaciones. De aquéllos que se aprovecharon de nuestro trabajo, exprimiéndonos hasta no dejar de nosotros más que cuerpos consumidos y mentes desecadas. Hablan de justicia, pero sus leyes no están encaminadas a otra cosa más que a someter al individuo hasta que quede disuelto en una mediocre masa informe y gris. Son un cáncer perverso, y no será hasta que lo extirpemos que podamos salir adelante. Y no dudéis de que lo haremos, compañeros, con vuestra ayuda, permaneciendo unidos contra ellos.

Por eso es de vital importancia, camaradas, que resistamos ahora más que nunca, y que no creamos sus continuas mentiras. Como ocurre con la guerra. Eso de la guerra es una falacia, un ardid más para confundirnos y atraernos a su repulsiva causa. No hagáis caso jamás de las fuerzas opresoras: sólo quieren poner nuestras armas a su servicio, y cuando nos demos la vuelta dispararnos con ellas o amenazarnos para que hagamos lo que no queremos hacer. Cualquier treta les es válida para devolveros a su redil. Recordad que por un tiempo fuimos sus esclavos, y que no pudimos hacer nada mientras ellos se encargaban de arruinar nuestro futuro y nuestras vidas. La guerra es mentira, nadie va a entrar en Madrid a atacarnos. Sólo quieren dominarnos y que dejemos la lucha, cuando los verdaderos enemigos de la libertad son ellos. No les hagáis caso, compañeros, y seguid disparándoles cuando veáis sus uniformes. Que no os confundan. No les escuchéis bajo ningún concepto. Sintonizad día y noche Revolución FM, la única radio donde no os mentirán, la única radio hecha por gentes como nosotros para gentes como nosotros. Salud y libertad, hermanos.

A veces pienso que me hace feliz mirar pa´rriba y no pensar en nada,

y respirar profundo como si esta tierra no estuviera contaminada.

A veces pienso en echar un quejío que atravesara to´los senderos y las montañas

pa’ crear un futuro donde las conciencias no estuvieran engañadas.

Voy a ocupar una casa, donde los uniformes ya no pinten nada

y donde las decisiones sean tomadas de manera asamblearia.

Ésta es mi alternativa libertaria contra la opresión, contra el patrón, contra la explotación.

Ésta es mi alternativa libertaria contra la opresión, contra el patrón, contra la explotación...”

El sonido comienza a perderse poco a poco, hasta hacerse tan débil que queda por debajo del “clac-clac-clac-clac”, que no ha parado ni un instante. Inmediatamente, el hombre que sigue en pie deja lo que se trae entre manos, se agacha y toma la radio con mimo. Agarra una manivela que permanecía hasta entonces oculta a los ojos de Álex, y se afana en darle vueltas enérgicamente. Como por arte de magia el sonido de la radio vuelve a inundar el pasillo con mayor fuerza si cabe.

-Vaya, han dejado un mensaje nuevo -pregunta el hombre sentado sin levantar la mirada de la revista.

-Sí. Llevan repitiéndolo cada cinco o seis canciones desde esta misma mañana.

-¿Y qué dice de una guerra?

-No lo sé -responde encogiéndose de hombros-. Seguramente ahí fuera esté circulando algún rumor, o tal vez los militares hayan vuelto a dejarlo todo perdido de panfletos. Vete a saber.

-Puede ser, pero supongo que hasta que no salgamos fuera no nos enteraremos de nada. Esta nieve es una auténtica mierda: no ha parado de caer en una semana. No recuerdo nada parecido.

Por cómo suenan sus voces, uno parece estar imitando al otro, pero se desconoce quién a quién. Hablan de un modo muy similar, mimético, como suele ocurrir entre dos personas que se conocen desde hace mucho tiempo. Además comparten un acento peculiar que Álex no consigue ubicar.

-¿Y si pones la otra emisora? A lo mejor ahí nos enteramos de eso de la guerra -propone el lector de la revista mientras se quita las gafas para limpiarse el trecho de nariz sobre el que éstas se apoyan.

-¿Qué otra emisora? -pregunta parando en seco la mano que daba vueltas a la manivela.

-Ya sabes... la otra emisora.

-¡Ah, no! ¡De eso ni hablar!

-¡Vamos, no me jodas! No seas tan teatrero.

-Que no, macho. Que es mi radio y se pone lo que yo diga. Y yo digo que esa puta mierda comecerebros no se escucha aquí. Demasiado tengo con aguantar el hambre y este puto frío de los cojones.

-Bueno, vale -contesta resignado-. Pero al menos deja calladito el loro por un rato. Lleva toda la tarde funcionando sin parar y apenas consigo concentrarme.

-Tú no necesitas concentrarte para leer -responde sin dejar todavía de darle vueltas a la manivela-. Has visto tantas veces esas revistas que ya deberías conocértelas de memoria.

-Y así es. Pero las sigo ojeando como único remedio contra el aburrimiento.

-¿Por qué no sales un rato a la calle y te das un paseo? -propone sonriendo tras dejar el transistor por fin en su lugar original.

-Muy gracioso. ¿Por qué cuando terminas con esa zanahoria no sigues picando con el cuchillo por el brazo hasta todo lo arriba que puedas?

-Tal vez algún día termine haciéndolo con tal de no escuchar tus quejas -contesta sonriendo mientras se vuelve de nuevo hacia la mesa-. Algún día.

“Clac-clac-clac-clac...”

El otro hombre reanuda la lectura, reinstaurándose pacíficamente el statu quo que había justo en el momento en el que Álex despertó. El chico abre poco a poco un ojo, cerrado mientras los hombres conversaban. Está un poco más despierto y atento; lo nota porque comienzan a picarle las extremidades, que hartas de permanecer inmóviles le piden movimiento urgentemente. Sin embargo, opta por seguir quieto un poco más, hasta que aguante al menos. Se fija en que a los pies del hombre sentado hay un montón de revistas apiladas. Y un poco más allá, casi fuera de la lumbre, muchos otros montones más o menos similares. A su lado hay cajas y maletas, pero no puede diferenciarlas bien. Llega a la conclusión de que esos tipos deben de vivir ahí, pero aún se pregunta qué está haciendo él acompañándolos y cómo ha llegado hasta allí. Busca en el rostro del lector algún rasgo que se le haya pasado por alto y que pueda ofrecerle algo más de información, pero al enfocarle mejor se encuentra con que éste tiene la cabeza alzada, dirigiéndose directamente hacia él.

Se le hiela la sangre de golpe. Los redondos cristales de sus gafas reflejan la luz de la lámpara, permaneciendo así ocultas sus pupilas. Pese a ello, el chico sabe que le está mirando fijamente. Mantienen las miradas cruzadas unos segundos más sin gesticular ni emitir sonido alguno.

-¡Ey, Gonzalo!, deja de darle la espalda a nuestro invitado, ¿dónde están tus modales? -dice parsimonioso sin quitar el ojo de encima a Álex.

El chico traga saliva, y se llega a angustiar de veras cuando el otro hombre para de cocinar y se vuelve hacia él. Es la primera vez que le ve la cara de frente, pero lo que más le impresiona es el cuchillo que brilla en su mano.

-Por fin das señales de vida, amiguito. Consciente al menos -le dice.

Álex no responde: no sabe qué responder. Acaba de recordar que no recuerda nada. De repente se siente tremendamente inseguro ahí tumbado y trata de incorporarse, pero nota cómo los miembros están del todo entumecidos, como si llevasen en la misma posición durante años. La manta que le cubre tampoco le deja demasiada libertad de movimientos. Pone cara de esfuerzo, pero se niega a darse por vencido y sigue tratando de levantarse, a medio camino entre la horizontalidad y el estar recostado.

-No te sobreesfuerces, chico -le dice el hombre que continúa sentado-. Debes de estar agotado.

Álex no necesita que él se lo diga para comprobarlo.

-¿Cuánto tiempo llevo aquí? -termina por preguntar.

Los dos hombres se miran entre sí, cruzando una sonrisa cómplice.

-¿Qué pasa? -pregunta Álex malhumorado.

-Nada -contesta Gonzalo cuchillo en mano-. Sólo nos sorprendemos al escuchar tu voz. Discúlpanos; hasta hace un minuto ni siquiera sabíamos si llegarías vivo a mañana.

Sonríe, y pronto deja lo que portan sus manos sobre la mesa; justo al darse cuenta de las nerviosas miradas que el muchacho no deja de lanzarle.

-Llevas dos días ahí tirado -le dice el hombre sentado-. E inconsciente no sé cuánto. Te recogimos así de la calle, no muy lejos de aquí. Estabas empapado y un tanto magullado, con una fiebre altísima. En principio pensábamos que eras un cadáver más, pero la casualidad quiso que nos diéramos cuenta de que estabas vivo: eres un chaval con mucha suerte, créeme.

-La casualidad y nuestro pastor alemán: Troy -interviene Gonzalo, que de seguida emite un silbido al aire.

Sin casi hacerse esperar, un espléndido perro hace su aparición en la escena. Tiene un porte altivo, casi majestuoso, sólo algo ensombrecido por lo sucio de su pelo. Olisquea nerviosamente a su dueño para pasar a continuación a reconocer a Álex: nunca lo había visto despierto. El chico, entre que está acostumbrado a la presencia de estos animales, y que no tiene fuerzas, apenas hace nada para impedir que el animal le repase la cara con el hocico, y que incluso le lama un poco. Gonzalo se lo quita de encima.

-Eso de la suerte me lo han dicho en más de una ocasión -responde Álex tratando todavía de adecuarse al colchón sin éxito-, aunque yo no le veo mucho sentido. De cualquier forma parece que no te alegra verme despierto.

El lector arquea una ceja, sorprendido por el descaro del muchacho.

-A decir verdad, no -responde-. Aposté con mi hermano a que no sobrevivirías a la primera noche. Y no me gusta perder.

-¿Él apostó a que sobreviviría?

-No. Yo aposté a que la palmabas hoy mismo -responde el otro hombre.

Ambos sonríen, y Álex les hubiera acompañado si un agudo pinchazo en el pecho no se lo impidiese. Tose con ganas, pero dificultosamente a la vez.

-¿Cómo te llamas? -le pregunta Gonzalo cuando hubo terminado.

-Álex el Mono.

-Encantado, Álex el Mono. Yo soy Gonzalo, y ése de las gafas es mi hermano Samuel.

-¿Hermanos? -pregunta Álex-. Ya, pertenecéis a alguna hermandad o algo parecido.

Vuelven a cruzar sonrisas ambos hombres.

-No, niño. Somos hermanos de verdad -responde Samuel-. Nosotros pasamos de toda esa mierda de las hermandades o los clanes.

Álex se le queda mirando impresionado. La tasa de fallecimientos era tan abrumadoramente alta que las posibilidades de que dos individuos de una misma familia sobrevivieran eran casi inexistentes. Al fijarse un poco más en sus rasgos descubre el, por otro lado, evidente parecido. Gonzalo no lleva gafas, y su pelo es más claro y corto. Parece algo más joven, aunque el paso del tiempo tampoco le ha perdonado.

-Tú también tienes una hermana -le espeta Gonzalo de golpe-. Y se llama Irene. Así que no me mires como si fuera un bicho raro, porque no soy el único que tiene un hermano vivo.

Esas palabras devuelven a Álex a la realidad como si le hubieran roto una botella en la cabeza. Una botella de agua helada.

-¿Qué? -pregunta incrédulo, tartamudeando-. ¿Cómo sabes tú eso?

-Porque sé leer las mentes en los ojos de la gente -responde misterioso-. Es un poder que he desarrollado con el paso de los años.

Álex traga saliva y se queda muy quieto y con rostro serio, tratando de evitar que se le note que le ha creído. Mientras tanto, esquiva su mirada disimuladamente.

-¿Qué? -termina preguntando un poco estúpido.

Gonzalo clava sus iris azules en el chico mientras mueve despacio y ceremonioso la cabeza en gesto afirmativo. Esto desconcierta, e incluso intimida más todavía al muchacho.

-No le hagas ni caso, chaval -dice al otro lado Samuel-. Con la fiebre tan altísima que has tenido, pasaste horas enteras delirando, hablando en sueños. Y lo que más repetías eran las palabras “Irene, hermanita”. Por eso lo sabe. El único poder que ha desarrollado este melón es el de tocar las pelotas.

-Irene, hermanita, Irene, ¿dónde estás? -repite Gonzalo con voz exageradamente lastimosa.

Álex cierra la boca y agacha la cabeza avergonzado por haber caído en una broma tan simple. Pero sobre todo avergonzado por haber hecho público sin querer algo que prefiere guardar en lo más profundo de su ser. Mientras Gonzalo celebra la gracia abiertamente, Samuel se da cuenta de que varios sentimientos se encuentran y revuelven en algún punto dentro del chico, por lo que opta por llevar la conversación a otro lugar.

-¿Qué edad tienes?

-Dieciséis.

-Vaya, eres todavía un crío. Yo tengo treinta y siete, y mi hermano treinta y dos, aunque no los aparente. Y dime, ¿qué hacías tú sólo por las calles si puede saberse?

El chico echa la vista atrás con cierta desidia, y cuando está a punto de contestar “no me acuerdo”, ve cómo su cabeza es invadida por repentinas imágenes que le abordan entre fogonazos.

-Fui atacado por unos chapas -termina diciendo tras pensarlo un poco.

-No seas tan orgulloso, nene -replica Gonzalo-. Tú también eres un chapa como ellos.

Álex se palpa en la cintura torpemente sin encontrar su arma, comprendiendo lo que le quiere decir.

-Antes no -se defiende-. Antes de que me atacasen tenía una pistola: un revólver. Ellos me lo quitaron. Por eso se me echaron encima los muy cobardes.

-Sí, ya. ¿Y qué hacía un niño como tú con un revólver entre sus manitas? -pregunta burlándose.

-Me la llevé de una casa que robé -miente-. Y no me hables así que yo no soy ningún niño; ya he matado antes a varios que me subestimaron como tú, ¿sabes? Así que ten mucho cuidado con lo que dices.

Gonzalo no puede evitar reaccionar soltando una sonora carcajada que irrita aún más a Álex. El chico hace el gesto de levantarse para ir a hacerle callar, pero se queda en un amago: algo ha evitado que se pueda mover, y duda seriamente si es debido al entumecimiento y dolor de sus maltrechos miembros. Vuelve a intentarlo y no lo consigue. Algo no marcha bien. Pega repetidos tirones de la manta que le cubre hasta que consigue sacársela de encima. Es entonces cuando ve que una especie de cepo le encadena ambas piernas a la estructura metálica de la cama. Forcejea un poco, agobiado al verse inmovilizado, pero es inútil: está bien sujeto. Lleva su mirada nerviosa y repetidamente de uno al otro rostro buscando una explicación.

-¿Pero qué coño es esto? ¿Por qué me atáis?

Samuel mantiene la calma aunque parece divertido. No tanto como Gonzalo, que mirándole fijamente sigue burlándose. Está disfrutando del momento.

-Para protegernos de ti, tipo duro.

Ambos ríen de nuevo ante el aturdimiento del chico, que dirigiéndole la mirada a Samuel busca una respuesta más sensata.

-Lo siento chico, no nos quedó otro remedio -comenta.

-¿Qué? Hace un momento presumíais de haberme salvado la vida, pero luego resulta que me tenéis atado como a un perro.

-Es lo más lógico, Álex. Nunca se sabe qué puedes esperar de alguien que encuentras en la calle. Hay mucho cabrón por ahí suelto; tú mismo deberías saberlo mejor que nadie.

-Y ahora que sabemos que eres un temible asesino de gatillo fácil, con más motivo aún -comenta jocoso Gonzalo.

Vuelven a reír los hermanos. Álex es un mero espectador de la escena que ellos están representando, y no le hace ninguna gracia ser el bufón. Está realmente incómodo, sigue desconcertado, y ahora incluso crece la desconfianza en su interior. Se retuerce contra sí mismo. Al menos sus músculos parecen responderle de mejor modo.

-¿Qué pensáis hacer conmigo? -pregunta mientras los hermanos siguen bromeando-. ¿Me vais a comer?

Se callan repentinamente. Se miran en silencio sin llegar a estar del todo serios, pero al menos ya no se ríen. Álex tiene la sensación de que una mirada entre ellos les aporta mucha más información de la que él es capaz de captar. Tiene razón.

-El canibalismo es una opción que nunca hay que desechar completamente -dice Samuel muy serio.

-Sí. Sobre todo viendo que van pasando los días y este maldito tiempo no mejora -añade Gonzalo-. De algo hay que vivir, ¿verdad?

Álex se siente estúpido por no saber si bromean o no. Todo es posible. Sigue escuchándoles expectante, y cada vez más inquieto.

-En realidad esperábamos que no te recuperases y así poder zamparte a gusto y sin remordimientos -continúa diciendo Gonzalo-. Eres un saco de huesos, pero chico, con un buen cuchillo algo siempre se puede sacar. Tú ya me entiendes.

-Pero finalmente se te ha pasado la fiebre y aquí estás ahora, hablando con nosotros como si tal cosa -dice Samuel.

-Sí: eres todo un aguafiestas. Supongo que las ratas callejeras como tú necesitan algo más que una simple infección para irse al otro barrio. ¡Maldita sea nuestra puta suerte!

Esta nueva sucesión de frases entre los hombres llega incluso a marear al chico, que se va asustando progresivamente cada vez que pasa la mirada del uno al otro. Está entrando en un estado de ansiedad que le hace sentirse más y más alarmado. “Si es eso lo que pretenden lo están consiguiendo, coño”, se dice.

-Resulta que esta situación nos crea un grave problema moral -dice Samuel-. En este preciso momento no sabemos si terminar nosotros mismos lo que la madre naturaleza dejó a medias.

-Efectivamente -completa Gonzalo-. Podemos dejarte seco de un golpe, y luego enterrarte ahí arriba, en la nieve. Allí te conservarás fresco hasta que se nos acaben las reservas. Un plan simple, pero no por ello peor, ¿eh? ¿Qué te parece?

Álex siente cómo su esófago se contrae hasta hacerse un nudo del tamaño de un puño a la altura de la garganta. Está temblando, y su espalda está empapada por un sudor angustiosamente frío. Se está viendo a sí mismo muerto sobre aquella cama, atado sin poder hacer nada para defenderse; asesinado por aquel par de lunáticos. Sin duda una muerte extraña y decepcionante para alguien que ha sobrevivido a todo tipo de situaciones. Trata de decir algo para defenderse, para ganar tiempo, o para algo que ni él mismo sabe qué puede ser. Pero el pánico sólo permite que de su boca salga un balbuceo repetitivo y casi ininteligible. Los hermanos comienzan a reír exageradamente, festejando ese momento como si lo hubieran estado esperando durante días. Finalmente han conseguido atemorizar al chico.

-Tranquilo, pequeño -dice por fin Samuel haciendo un esfuerzo por controlar las risas-. No pensamos hacerte nada que no quieras.

-Sí, chaval -añade Gonzalo secándose las lágrimas que brotan de sus ojos-. Puedes confiar en nosotros. Además, al oírte hablar hemos decidido que tu sabor debe ser bastante agrio.

Álex se vuelve a sentir rematadamente imbécil, pero respira tranquilo, y hasta se permite sonreír.

-Sois dos pedazo de gilipollas, ¿nunca os lo habían dicho?

Ellos siguen riendo como si no hubieran escuchado nada; hasta parece que lo hacen con más fuerza. Entonces, de entre una cortina de interferencias, en la radio comienza a escucharse una sintonía radicalmente distinta a la música rock que llevaba escuchándose de fondo desde el principio.

“Libertad, libertad sin ira libertad,

guárdate tu miedo y tu ira

porque hay libertad, sin ira libertad,

y si no la hay sin duda la habrá...”

-¿Pero qué mierda es esto? -exclama Gonzalo volviéndose enfadado hacia la radio.

-Seguramente los de Sintonía Libertad han vuelto a ocupar la banda de Revolución FM -supone Samuel-. Sus antenas deben de ser bastantes mejores.

-Malditos enchufados hijos de puta. Eso lo soluciono yo en un momento.

-¡Espera, macho! Déjalo un momento a ver qué tienen que decir sobre la guerra esa -implora Samuel.

Gonzalo mira a su hermano mayor pensativo y con los dedos sujetando la rueda que sirve para sintonizar.

“Estás escuchando Sintonía Libertad, en el 96.0, 97.0, 98.0, 99.0, 100.0, y 101.0 de la FM, y en el 860, 900, y 1000 de la AM. Sintonía Libertad, la radio de todos los ciudadanos libres.”

-¡Bah! Es la misma mierda de siempre. Yo lo quito.

-¡Chist! Aguarda un momento.

“Éste es un parte especial y de carácter urgente. Ciudadanos, tras varios meses de combates continuados y sin tregua, el enemigo ha conseguido finalmente sus propósitos. Pese al gran esfuerzo de nuestro diligente y siempre bien dispuesto ejército, las tropas enemigas han recibido un ingente aporte de refuerzos provenientes del norte de África, superando en número de uno contra diez a nuestros efectivos. Esta gran oleada ha conseguido romper el cerco de Córdoba, y en tres días ha avanzado casi sin oposición hasta tomar Toledo. Eso significa que la guerra ha llegado hasta las puertas mismas de Madrid, camaradas.

Los dirigentes enemigos han ofrecido unas condiciones muy ventajosas para la rendición de la capital, pero los miembros del Nuevo Gobierno en pleno extraordinario han dicho ¡NO!, Debido a que consideramos que nuestra ciudad está capacitada para resistir los ataques de enemigo tan numeroso, pero a la vez tan cobarde. Porque el Nuevo Gobierno confía en la capacidad de lucha y sacrificio de sus queridos camaradas ciudadanos, pues con tal de conservar la amada libertad que nos caracteriza, somos capaces de lograr cualquier cosa. Ahora más que nunca necesitamos estar unidos todos los camaradas patriotas. Madrid necesita que sus ciudadanos permanezcan apiñados, porque ése es el único camino para poder superar la complicadísima situación que se nos viene encima. El Nuevo Gobierno pide la colaboración de todos los buenos camaradas, para que pongan a disposición del bien común, y ante el odiado enemigo extranjero, sus armas, sus piernas, sus puños, sus cabezas, y hasta sus mismos espíritus si hace falta.

Y lo necesitamos ya, camaradas, pues ahora el tiempo corre en nuestra contra, y cada minuto que ganemos nos acercará un poco más a la victoria que sin duda lograremos. Por ese mismo motivo, rogamos a todos los hombres de bien que estén escuchando éste mensaje, que se dirijan inmediatamente y sin perder más tiempo a la oficina gubernamental más cercana. A ser posible con su arma dispuesta. Y que no duden en alistarse al nuevo ejército que se encargará de poner en su lugar a los invasores. Nuestros oficiales os recibirán e informarán convenientemente. Y como muestra de buena voluntad, por orden especial del Nuevo Gobierno todos los expedientes con cargos contraídos por cualquier ciudadano en los últimos dos años se verán eliminados de forma inmediata y definitiva. Garantizado. Por favor, camaradas, difundid este mensaje por todos los rincones, llevadlo a todas aquellas personas que tengáis a vuestro alrededor. La ocasión lo merece.

Para ser libres primero tenemos que vivir en paz, y para conseguir la paz deberemos vencer. Juntos podemos, juntos lo lograremos. En Madrid, veintiuno de febrero de dos mil dieciocho, año dos del nuevo Gobierno; año dos de la Nueva Era.

Libertad, libertad, sin ira libertad...”

La canción sigue sonando nítida sin que ni las interferencias ni la voz de nadie la interrumpa. Los hermanos se miran mutuamente sin decirse nada. Están muy serios, en contraste con lo risueños y bromistas que se estaban mostrando hasta hace tan sólo un par de minutos. Álex mira a uno y a otro sin comprender prácticamente nada de lo que está ocurriendo. Se perdió en la geografía que tan desconocida le resulta cuando el mensaje comenzó a hablar de ciudades y lugares. Y luego no prestó suficiente atención como para seguir el hilo y enterarse bien del todo.

-¿Hay una guerra? -pregunta extrañado.

Su voz no consigue variar ni un ápice el comportamiento de sus interlocutores, que continúan sin decir nada.

-¿Veintiuno de febrero? -pregunta al fin Gonzalo-. ¿A qué día estamos hoy?

Samuel se dirige a la pared, de donde cuelga un trozo de papel con un calendario escrito a mano. Álex no había prestado mayor atención a ese calendario hasta entonces. Lo había confundido en un principio con unas losetas pintarrajeadas. Hace tanto que no ve uno que ha olvidado su existencia, como le ocurre con tantas otras cosas.

-Dos de marzo -responde Samuel cerciorándose de estar en lo correcto-. El mensaje se emitió por primera vez el miércoles pasado.

Mientras Álex se debate consigo mismo sobre la verdadera utilidad que puede tener un calendario, los dos hermanos siguen mirándose tensos. Le parece imposible que haya cambiado tanto sus semblantes.

-Pues ya sabemos a qué se referían con lo de la guerra -dice Samuel haciendo un esfuerzo por relajar la tensión recién instaurada-. ¿Tú qué opinas, Gon?

-No lo sé, macho. Si me paro a pensarlo un momento, me parece que no me creo nada de lo que han dicho. Me inclino más hacia lo que dicen los de Revolución FM: que es todo una treta del Gobierno para metérnosla doblada de nuevo y hacer que entreguemos las armas. Sí, debe de ser eso.

-Yo no estoy tan seguro. La verdad es que no me parece tan descabellada la idea de una invasión. Piensa en todas las guerras que ha habido ya desde la Depresión.

-¡Venga ya, tío! ¡No seas tan crédulo, que eres muy viejo ya! Vale que se desataran muchas guerras como consecuencia de la Depresión, pero sabes tan bien como yo que no fue más que una consecuencia lógica y natural en estados de crisis. Es la forma que tienen los matones del colegio de solucionar sus problemas. Pero ninguna de ellas se dio en Europa. Además, llevan tres años amenazándonos con que sobre España se cierne el gran riesgo de una invasión, y las únicas que de momento nos han invadido han sido las ratas. Esta es la puta capital, ¿verdad? Entonces deberíamos de haber notado algo. Y ya ves que nada de nada.

-Te recuerdo que ya no hay capital ni mierdas, sólo devastación. Madrid ahora mismo no es más que un montón de edificios abandonados en medio de la nada.

-¿Y Córdoba es acaso una gran ciudad? ¿Y Toledo? Y sin embargo han sido supuestamente tomadas por el supuesto enemigo. No, Samu, no te dejes engañar. La capital es la capital, por muy hecha mierdas que esté. Y sería un símbolo el poder conquistarla. Pero sin embargo nadie ha venido preguntando por ella. Ni siquiera lo han intentado. Y eso es porque no hay enemigos, ni invasión, ni hostias en vinagre. Además, ha pasado ya una semana desde que supuestamente tenemos a nuestros encarnizados enemigos a cien kilómetros de distancia. ¿Te has sentido más invadido desde entonces? No hay más que hablar: ¡es un truco! -sentencia el menor con los brazos cruzados.

-Puede que el temporal les haya retrasado -opina Samuel sin mucha convicción.

Se vuelven a mirar entre ellos por un momento. No parecen sacar nada en claro tampoco en esta ocasión.

-Yo también me inclino más por la idea de la mentira, hermanito -vuelve a decir Samuel-. Las sanguijuelas del Gobierno, ya sea el nuevo o el antiguo, no tienen escrúpulos. Pero no puedo estar tan seguro como lo estás tú.

Ambos callan pensativos. Mientras, Álex continúa escuchando y observando sin comprender, medio patidifuso medio moribundo.

-Entonces, ¿qué coño es lo que pasa? -pregunta el muchacho.

Al escucharlo los hermanos recuerdan a su joven invitado. Lo observan estupefactos, se vuelven a mirar entre ellos, y rompen a reír. Álex ríe también esta vez, aunque no está del todo seguro acerca de qué.

-Nada, chaval, no pasa nada -dice Gonzalo-. Los medios de comunicación, que se habían tirado cincuenta años encargándose de confundir a los ciudadanos, y todavía hoy siguen haciéndolo.

La respuesta no le es demasiado válida al muchacho, más bien al contrario, pero pone una expresión que se podría interpretar como de satisfacción. Ya ha conseguido sentarse sobre el colchón. Vuelve a estar relajado, y cuando va a cruzar las piernas entre sí, recuerda que un cepo le sigue impidiendo cualquier movimiento.

-Samu, Gon, ¿podéis desatarme ya, por favor? -pide humildemente.

-Mira qué bien educadito estás cuando quieres -le espeta Gonzalo simulando enfado-. Dame las llaves, Samu.

Las caza al vuelo, y tras hacerlas campanillear al dar un par de vueltas con ellas, dice:

-Ya está. Eres libre pequeño. Ahora también querrás algo de comida, ¿verdad?

Álex mueve la cabeza afirmativamente, en un gesto que incluso podría evocar inocencia, como un soplo de lo poco de infantil que se resiste a abandonarle.

-Veremos si sobra algo de la comida del perro -dice Gonzalo.

Vuelve a despertar las risas de todos, sobre todo la de Álex, a quien le parece especialmente ridículo eso de que haya comida específica para el perro, cuando todo el mundo sabe que los animales se alimentan exclusivamente de los desperdicios.

-¡Un momento! -exclama Samuel- ¿Qué ha sido eso?

Álex también lo ha notado.

-¿Qué? -pregunta Gonzalo.

Un ruido sordo se escucha muy, muy lejano, como si procediese del mismo centro de la Tierra.

-¡Eso!

Quedan los tres callados aguardando conocer nuevas pistas de aquellos sonidos tan distantes pero a la vez tan inquietantes. Troy comienza a moverse muy nervioso de un lado a otro, ladrando y aullando sin parar. Samuel lo agarra sin conseguir tranquilizarlo. Tampoco le funciona darle un abrazo. Los sonidos continúan escuchándose cada vez más cercanos y frecuentes. Parecen proceder de la superficie, aunque se expanden por todo el interior de la estación de metro.

“Pum, pum, pum.”

-¿Qué es? -susurra Álex.

-Parecen explosiones -dice Samuel con cara de cierta preocupación.

-¡Pero qué dices, tío! -exclama Gonzalo.

“¡PUM!”

Algo suena aterradoramente cercano, haciendo temblar todas y cada una de las cosas que hay entre el suelo y el techo, del que se desprenden trozos de pintura resecos. Los pocos objetos que hay sobre la mesa parecen cobrar vida propia, haciendo un ruido repetitivo e inquietante. Troy se suelta de los brazos de su amo y sale corriendo despavorido hacia ninguna parte.

-Eso sí ha sido una explosión -comenta Álex grave.

*

Ese bombardeo no fue más que un primer aviso. Le siguieron muchos otros durante los cuatro o cinco días sucesivos; hasta que el enemigo se convenció de que ya no merecía más la pena gastar munición en una ciudad fantasma que recibía las explosiones con resignación e incluso indiferencia. Ellos ya conocían el estado de Madrid, pero supongo que seguían el protocolo de ataque a una gran ciudad. No lanzaban las bombas buscando derribar objetivos estratégicos, pues casi todo estaba abandonado, y ellos mismos eran los primeros que no querían destruir aquello que después habían de usar. Por lo tanto, se dedicaron a escupir sus obuses aleatoriamente, casi sin sentido, sobre bloques de viviendas y calles por igual, con la esperanza de hacer algún daño y lograr fácilmente la rendición que habían exigido. No lograron ni lo primero ni lo segundo. Cuando lo pienso, creo que ni siquiera ellos tenían fe en la utilidad de estos ataques aéreos. Quizá por eso desistieron tan pronto. La cuestión es que la Guerra por fin había llegado al Madrid superviviente de la Depresión: el reino de los plometas y demás criaturas detestables. Y cuando parecía que se iba a desatar un caos aún más cruel, paradójicamente los invasores trajeron consigo la paz; la paz entre nosotros, quiero decir.

Desde que ellos llegaron ya no nos afanábamos en matarnos entre nosotros, sino que teníamos un claro objetivo común. Los habitantes de Madrid volvíamos a ser todos lo mismo, si alguna vez se pudo considerar que así había sido. Un extraño optimismo comenzó a inundar la ciudad pese a la amenaza. Optimismo alimentado por la idea de unidad nacional con la que no paraban de asediarnos los aparatos de propaganda militares. Esos sí que fueron bombardeos efectivos. Hicieron presa muy pronto en nosotros, apoyados en que el mensaje alertando sobre la guerra que había emitido la radio oficial del nuevo Estado resultó ser verdadero. En un principio se comentaba en las calles que para una vez que el Gobierno se decidía a decir la verdad, era para dar una mala noticia. Pero como todos los habitantes de la ciudad pasamos a formar parte del Estado, esos rumores se terminaron disolviendo.

Los primeros ataques terrestres que nos llegaron desataron mayor confusión aún que los aéreos. Esto era debido en gran medida a que la nueva situación de concordia entre los habitantes de las cuatro esquinas de Madrid amplió nuestros horizontes de una manera inimaginable. La dura realidad de la ciudad había hecho de sus habitantes unos seres huraños y desconfiados; enrocados en sus madrigueras subterráneas con el rifle entre las manos listo para disparar a todo lo que se moviese cerca. Pero con la deseada y renombrada unidad volvimos a saber de aquéllos que se encontraban en barrios lejanos, y a los que desde hacía tanto considerábamos extranjeros. Ya no, la ciudad que tanto habíamos llegado a odiar y despreciar pasó a ser considerada como algo propio y precioso; algo que debíamos defender a toda costa de quienes venían de fuera. Y para remarcar esa idea se ofreció voluntario el ejército, cuya figura surgió triunfante de entre las calles desiertas. Su sombra se alargó rauda y velozmente hasta acapararlo todo. Todo. Sin darnos cuenta, los militares -con sus díscolos oficiales a la cabeza- se habían hecho con el control de nuestras vidas y de nuestras pocas posesiones. Se apoyaron en nuestro miedo y en nuestra necesidad. Eran sus medallas más deslumbrantes. El miedo que no dejaron de alimentar, y la acuciante necesidad que seguíamos padeciendo; el miedo a la necesidad, la necesidad del miedo. Hicieron una ensalada con nuestros sentimientos más básicos y nosotros comenzamos a creer en sus palabras, y a obedecer sus deseos. Porque nosotros acudimos sin pensarlo a la llamada a filas desde el primero hasta al último, en un ataque colectivo de fe en la unidad; maldita palabra que por sí sola bastó para darnos respuestas por unos meses.

Para tratar de conseguir la victoria, debíamos hacer el esfuerzo de entregar todo lo que poseyéramos al servicio del ejército. Quien tuviera un arma, debía entregarla al común. A quien no la tuviera, tal vez podría darse la casualidad de que se le entregase una para poder entrar en combate. Eso solía depender de si se tenía la suerte de robársela de las manos a un enemigo muerto, o la desgracia de que cayese en combate algún compañero cercano. Quienes tuvieran otra cosa que pudiera resultar válida también estaban obligados a entregarla. Y quienes no tuviéramos nada, debíamos poner al servicio del bien común nuestras vidas, pues era la única posesión con la que contábamos. La propaganda realizó un especial seguimiento para lograr convencernos de esto último, y unos de mejor forma, y otros de peor, todos terminamos haciendo caso. Las mujeres, los ancianos y los niños pequeños quedaron en retaguardia, encargados de labores varias como logística o enfermería. Y aquéllos que ya no éramos considerados lo suficientemente jóvenes como para ser niños, fuimos los más desfavorecidos, pues nos enviaron a la batalla a pecho descubierto para que sirviéramos como correo entre las mismas líneas enemigas. Muelles nos llamaron, porque de un modo u otro siempre salíamos rebotados a toda velocidad de donde nos enviasen; ya fuera por nuestro propio pie, a pies de un compañero que nos llevase, o sin pies. Hicieron una auténtica masacre con nosotros, y si no caímos en mayor número fue porque tampoco éramos tantos.

El ejército se adueñó de todas las facetas de nuestra existencia en tiempo récord, tal y como ansiaba desde que se instauró el Nuevo Gobierno. Nos dijeron que a partir de entonces estábamos dentro del ejército, y que éste a su vez estaba dentro del Estado. Pero nunca llegamos a tener noticias sobre tal Estado, y no sabíamos ya si el segundo pertenecía al primero, o el primero al segundo. Lo que estaba muy claro era que nosotros pertenecíamos al ejército; en cuerpo y alma además. Nada más entrar, nos hicieron aprender una serie de pautas protocolarias relacionadas con el trato con los superiores y cosas por el estilo, como si eso tuviera la menor importancia a la hora de acudir al combate y exponerse al fuego rival. Nos hicieron jurar cosas que ni siquiera sabíamos qué podían significar. Y nos remarcaron que no éramos nadie sin nuestros superiores. Ese conjunto de reglas se convirtió en nuestra Biblia, siendo el Estado-ejército el mismísimo Dios, los oficiales sus profetas, y el odiado enemigo el diablo en persona. Todo lo que se saliera de ese patrón era considerado como traición, y su pena era la muerte sin necesidad de juicio.

Eso era lo único que nuestros nuevos líderes consideraron que debíamos saber, y se encargaron de recordárnoslo día sí, día también, a través de Sintonía Libertad, que comenzó a funcionar a todo trapo. Revolución FM, que en un primer momento se opuso a la adhesión del pueblo al ejército, luego también terminó cambiando de opinión y se puso del lado del único bando posible. Pero por poco tiempo, ya que en cuestión de semanas dejaron de lanzar mensajes leídos para pinchar sólo música. Y finalmente también cesaron de hacer esto para desaparecer. Los motivos que nos dieron fueron que las canciones que ponían no eran del todo adecuadas para animar a las tropas en un momento de guerra como el que vivíamos. Nosotros lo aceptamos mansamente, dirigiendo únicamente nuestro vigor y furia hacia el enemigo.

Esta nueva disciplina que pasó a regir nuestras vidas disgustaba mucho a los hermanos Samuel y Gonzalo, especialmente al segundo. Pero no manifestaban su malestar hacia fuera, sino que lo hacían entre su círculo más cercano, en el que me encontraba casualmente yo. Ellos dos eran plometas, lo que significaba que formaban parte de las tropas irregulares agregadas tras la invasión. Éstos constituían aproximadamente los tres cuartos del total del ejército. Pertenecían a la misma compañía, una de las cuatro destinadas a defender el norte de la ciudad. Yo por defecto también, lo que echó por tierra mis planes de encontrar a mi hermana. Con la ciudad sumida en el caos de la batalla, y con los militares ordenando todo, me fue completamente imposible ir a buscarla. Y cuando conseguí escaparme, ella ya no estaba en la estación de Islas Filipinas. Había vuelto a volatilizarse.

Algo parecido me ocurrió con Zuñi. Cuando logré zafarme del férreo control del brigada Núñez y fui a hacerle una visita, me encontré el hogar reducido a sus cimientos. Había sucumbido a los bombardeos, pero sus habitantes pudieron huir primero. Con el paso de los días conseguí encontrar a varios de los chicos, quienes me contaron que acudieron a refugiarse a Chamartín. Pero al poco Zuñi cayó enfermo y ya no se recuperó. Me llenó de gran pesar la noticia, tanto como el no haber conseguido encontrar a mi hermana. El destino volvía a cerrarme todas las puertas cuando más despejado veía el camino.

Todos y cada uno de los chicos servían como muelles. A muchos de ellos los llevé conmigo a servir en mi compañía. Rubén era uno de ellos. En cada compañía había un número determinado de soldados regulares, irregulares, correos, y demás personal de retaguardia. En un principio, los soldados eran considerados superiores a los demás, exceptuando lógicamente a los oficiales. Pero eso fue cambiando a medida que los combates se iban recrudeciendo y las bajas se iban convirtiendo en algo cotidiano. Muchos plometas ascendieron en el escalafón, llegando incluso a la graduación de sargento, que era el tope impuesto. “Complejos de mentes infantiles”, diría con razón Gonzalo, pues muchos de los plometas hacían su trabajo mejor que los propios militares. Yo tuve la suerte de cruzarme con uno de esos líderes salidos de las profundidades de los suburbios. José Manuel de Vicente, o como todos le llamábamos, el Viejo Vico. Sus dotes de mando y excepcional valor le sirvieron para llevarnos a la victoria en cada misión que emprendíamos. Nos dirigía con tanta sabiduría y fuerza, que incluso parecía que había nacido para ser militar, y que en algún momento de su vida se había equivocado de profesión. Fue mecánico de vehículos antes que plometa. Se hizo con nuestro respeto, consiguiendo mayor poder que el brigada Núñez. Anteriormente habíamos tenido otro oficial dirigiéndonos, un déspota arrogante e incompetente: el teniente Barea. Un bastardo hijo de papá que cayó mientras defendíamos la estación de metro de Tres Olivos de una incursión nocturna; una de las primeras. Desde entonces, el Viejo se hizo prácticamente con el control y se convirtió en nuestro caudillo particular; y lo notamos para bien.

Las hostilidades no tardaron en intensificarse. Los carros de combate y demás vehículos enemigos atravesaron rápidamente y casi sin dificultad el dispositivo defensivo que nuestros generales habían dispuesto. Dicho dispositivo, el que supuestamente iba a frenar las avanzadillas enemigas, resultó ser un completo desastre. Nuestros altos mandos pretendieron abarcar un espacio que se demostró demasiado amplio, lo que dejó enormes huecos. Así, aunque logramos frenarles en muchos puntos, a las dos semanas de comenzar la invasión terrestre ya se podían encontrar patrullas enemigas por todo el centro de la ciudad. Nos costó recuperarnos de ese golpe, mucho más que de los bombardeos. La incompetencia de nuestros superiores quedó en evidencia así de rápido, cuando todavía no habíamos llegado a abril. La razón era que realmente llevábamos mucho tiempo en guerra: la invasión había comenzado cuatro años atrás aunque no nos hubiéramos enterado -ni querido enterar-. El ejército había sido muy castigado desde entonces, y se ve que nuestros mejores militares habían muerto, estaban luchando en otro punto del país, o habían sido capturados. De un modo u otro, quienes debían guiarnos hasta la victoria en la lucha por la resistencia eran en su mayoría unos patanes que no habían visto la guerra más que en películas. Eso causó muy malas sensaciones entre la tropa, sobre todo entre los plometas, quienes pronto perdieron la poca confianza que tenían en el ejército.

Pero como contrapartida esto favoreció a la aparición de un nuevo fenómeno: el ejército se humanizó. Los combatientes civiles fueron ganando protagonismo, hasta alcanzar muchos de ellos renombre, y alzarse como verdaderos líderes. Vico fue un ejemplo. Fue éste el germen de los posteriores clanes rebeldes. Los plometas fueron ganando importancia y el pueblo comenzó a verlos como los verdaderos protagonistas de la lucha, sobre todo cuando la batalla se trasladó a las esquinas de las calles del casco urbano. Allí era donde los plometas se sentían en su medio.

Los militares seguían controlando todo lo referente a los suministros, la formación y entrenamiento, aunque en eso de matar, la práctica diaria conseguía superar cualquier clase teórica. También se encargaban de mantener la disciplina y el orden, tarea harto complicada tras un par de derrotas consecutivas y la presión de los siempre activos e inestables plometas. Sin embargo, el general Onagro, que estaba al mando de todas las tropas, consiguió mantener la situación. Muchos nos alegramos de la existencia de este general, pues pensándolo bien, hubiera sido un desastre si la ciudad hubiera quedado en manos de los plometas. Onagro era un hombre enérgico y fuerte, aunque no por ello menos astuto. Pronto demostró ser el alto mando de mayor valía, logrando importantes victorias, y dirigiendo con acierto a las tropas, tanto regulares como irregulares. Eso le sirvió para ganarse el respeto de todos y cada uno de los miembros de nuestro ejército. Y eso le valió para ponerse al frente del consejo de generales. Supo poner paz entre los líderes más activos, y colocó como presidente del nuevo Gobierno a un ciudadano de a pie; habitante del centro, por supuesto.

No era algo oficial el que sobre Onagro recaía todo el poder, pero tampoco era un secreto. De un modo u otro, la jugada del presidente títere le sirvió para mantener la paz, y canalizar todos los esfuerzos en algo positivo. Eso no fue suficiente para ganar la guerra, pero sí sirvió para hacer retroceder a los invasores hasta más allá de las lindes de la ciudad por primera vez desde su llegada. Su táctica fue simple: aguantar contra viento y marea las embestidas del enemigo, y contratacar con plometas en pequeñas refriegas y ataques por sorpresa.

Una vez lograda la expulsión de los invasores, cuando nosotros ya festejábamos nuestro triunfo, la ciudad volvió a recibir la visita de la aviación y la artillería. Los bombardeos duraron más de una semana esta vez, siendo con mucho más destructivos y demoledores. El ejército rival ya tenía una idea aproximada de dónde estaban nuestros puntos débiles, y se aplicaron con fuerza en destrozar ciertas zonas donde se habían sentido más vulnerables. Derrumbaron edificios, cortaron avenidas, derribaron puentes, y se ensañaron especialmente con las bocas de metro; no pareció gustarles que nuestros combatientes aparecieran y desaparecieran sin dejar más rastro que un montón de cadáveres. Pero seguían enviando las bombas a ciegas, y realmente sólo consiguieron afear el ya de por sí deprimente aspecto de Madrid. Volvieron a la carga en julio, cuando el calor más apretaba. Su número se había multiplicado de golpe, como si por cada uno de los que huyó, hubieran vuelto dos o tres. Y si antes ya resultaba complicado combatirles porque nos superaban en cantidad, ahora el asunto se volvía bastante más oscuro.

La Gran Oleada lo llamaba la radio, pero quienes de verdad estuvimos allí sufriéndolo lo llamábamos simplemente la Guerra, o “la mierda esta”. Las luchas regresaron por interminables semanas, encarnizadas como nunca. Ellos eran más, y su armamento mucho mejor, pero la pericia que demostraron los plometas hizo que no se viera un vencedor con facilidad. Ellos trataron de ahogar nuestras fuentes de suministros, pero nosotros respondíamos asaltando las suyas. Intentaron acabar con nuestros civiles, pero los escondimos bajo tierra, donde ellos no supieron llegar. Quisieron agotar nuestra munición, pero pasamos a quitársela de entre los dedos a sus cadáveres. Pretendieron encontrar nuestro cuartel general, pero se desesperaron al comprender que no teníamos nada de eso. Éramos algo atípico, una criatura amorfa, horrenda y taimada que no respetaba reglas establecidas por nada que no fuera su propio instinto. Más que las propias pérdidas, lo que desanimaba a nuestro rival era la dificultad de combatirnos, y eso fue lo que nos hizo resistir pese a todas las dificultades.

El enemigo, los invasores, el rival, los otros, aquellos hijos de puta, moros de mierda, perros sarnosos... Los odiábamos con todas nuestras fuerzas. Más que odio era un desprecio profundo y rencoroso llevado a la máxima expresión. Lógico, se podría pensar, ya que eran unos intrusos que habían recorrido cientos o miles de kilómetros sólo para hacerse con algo que considerábamos como propio. Sí y no. Pero con ellos era distinto, y eso se notaba a la hora de referirnos a ellos. Los insultábamos y nos recreábamos en nuestro desdén. No hacíamos prisioneros, y si alguno tenía la desgracia de no haber caído bajo nuestro fuego, era torturado vilmente hasta que pedía que acabásemos con su vida. Uno de los tormentos favoritos de los muchachos consistía en buscar el modo de que el prisionero quedase destrozado, mutilado, y moribundo, pero consciente y con la suficiente fuerza como para que pudiera escuchar, hablar y pensar con cierto sentido. Entonces se le ponía a su alcance un cuchillo, cuanto más pequeño, mohoso y poco afilado, mejor. Y se dejaba que él mismo terminase con su vida. Las técnicas variaban dependiendo del verdugo, pero el resultado siempre era esa vileza inigualable.

¿Por qué hacíamos esto? ¿Qué nos empujaba a tratar así a otras personas? ¿Qué clase de sentimientos nos movían a ser así? Nosotros encontrábamos la respuesta en la propaganda, tal vez como verdadero motivo, tal vez como excusa. Por la radio no dejaban de decirnos que eran unos moros sucios e indeseables, que venían aquí a poner sus repugnantes manos sobre lo que no les pertenecía y a violar a nuestras mujeres. Nos amenazaban con que nos impondrían su religión, que matarían a aquéllos que no hicieran todo lo que ellos dijeran, y que incluso así sería imposible salvar la vida. Y nosotros no hicimos nada por evitar verlo así; sólo nos limitábamos a darles las peores muertes posibles. Los tratábamos como a animales, perdiendo nuestra propia humanidad a manos llenas con cada insulto que les lanzábamos, con cada golpe de más, con cada pensamiento primitivo. Es verdad que la guerra es el invento más antiguo de la raza humana, y el que sin duda más embrutece, pero me pregunto si nos hubiéramos comportado igual si los invasores hubieran procedido de otra parte, si su piel hubiera sido más clara que la nuestra, y sus ojos más azules.

Pero los invasores no procedían de Europa. Eran magrebíes y africanos, los mismos que nosotros nos habíamos encargado de expulsar y masacrar unos años antes, cuando nuestro sistema estaba aún tambaleante, pero en pie. Los mismos que para nosotros no tenían valor alguno. Las tornas habían cambiado, y ahora eran ellos quienes nos asediaban, y nosotros los que nos escondíamos. Lo de ellos fue un paso natural: al desmoronarse el sistema financiero de nuestro antiguo país, absolutamente todo se vino abajo, incluidos los sistemas fronterizos. Entonces los habitantes del tercer mundo que no poseían nada, vieron la oportunidad de dejar atrás la ruina y miseria que les había tocado en suerte por nacimiento. Lo intentaron por las buenas primero, y al ver que había un ejército que les impedía pasar, comenzaron a hacerlo organizadamente. El continente en el que intentaban entrar estaba hundido en lo más profundo de una depresión sin precedentes, y sus habitantes habían pasado de la cúspide acristalada de los rascacielos, a las grutas malolientes del metro y las cloacas. Los invasores ya no se encontrarían con aquel mundo civilizado y moderno que tanto deseaban, y aún así siguieron llegando; les aguardaba un futuro de todas formas mejor al traspasar las fronteras -o al menos eso fue lo que alguien les contó-. Y así, buscando un futuro mejor, tomaron las armas. Tras varias oleadas consiguieron entrar en Europa por el sur de la Península Ibérica, combatiendo esperanzados contra los habitantes que quedaban de un país que se había caído del pedestal que él mismo se había imaginado.

*

Falsa oscuridad y falso silencio: Álex se despierta en medio de un ambiente así de decepcionante. Está completamente inmóvil, en el suelo, pero de momento no ha tomado conciencia de ninguna de las dos cosas; ni siquiera de sí mismo. Poco a poco. Sólo sabe que hay algo junto a él que sí que se mueve; lo nota. No puede verlo pero sabe que está ahí. Escucha su respiración: rápida y entrecortada. Lo siente moverse antes de que sus propios músculos entren en acción. Comprueba ahora que esa cosa le está haciendo cosquillas en los labios; no sabe desde cuándo. Es agradable, pero sólo momentáneamente. Los labios le queman; palpitan sin control y hasta el roce con una mota de polvo resulta abrasador. Abre la boca instintivamente para soltar un quejido, pero no lo hace. También le duele la boca, por dentro, por fuera, por arriba, por abajo; toda ella es en sí un padecimiento incontrolado. No comprende qué está pasando. Abre los ojos con mucho esfuerzo pero no distingue nada de lo que ve; sólo nota que hay algo en su párpado izquierdo que lo mantiene clausurado. Le aprisiona, le quema. Las lágrimas que se estaban agolpando mientras la pestaña permanecía cerrada caen tibias y en tropel por su cara hasta el suelo, a unos escasísimos centímetros. No sabe que en realidad no son lágrimas, sino su propia sangre.

Quiere mover la cabeza pero no puede. Acaba de descubrir que está tendido boca abajo. Intenta apoyarse en sus brazos pero desiste al sentir múltiples punzadas desde los hombros hasta la punta de los dedos, pasándole cruelmente por cada uno de los músculos de la espalda. El dolor le mortifica; le tiene como atado con alambre de espino. Emite un levísimo y grave quejido. Tose con un hilillo de aliento, y al hacerlo vuelve a sentir pinchazos por todo su torso, abdomen, espalda, y otros lugares que se escapan a su control entre la intensa marejada. Le parece que las costillas se le han vuelto del revés, por lo que lucha contra sus propios pulmones por dejar de toser. Mientras tanto el ojo derecho, bastante menos molesto que su hermano gemelo, sigue con su particular proceso de aclimatación a la penumbra.

Distingue la redonda silueta de algo peludo e inquieto que husmea indiferente a menos de un palmo de su cara. Álex trata de concentrarse un poco, pero el dolor no se lo permite hasta pasado un rato. Vuelve a fijarse. Efectivamente, es una rata enorme que busca algo potable por allí, pero que sólo encuentra dos dientes huérfanos de encía, y un cigarro destrozado y empapado de la sangre que hay formando un charco. Posiblemente sea la misma rata en la que se había fijado anteriormente, o quizá haya una colonia tan numerosa allí que sea tan sólo una más. En cualquier caso, ella es su despertador.

El chico quiere expresarse de alguna forma, pero de su boca sólo sale un débil resoplido que espanta a la rata hasta más allá de las rejas. La ve alejarse en cierto modo satisfecho, pero no parece conformarse con ello: él también desea llegar más allá. Rueda sobre sí mismo tratando de alcanzar una postura más cómoda para cambiar su humillante perspectiva, pero descubre desdichado que en este momento nada puede llevar el calificativo de cómodo. Su cuerpo cruje en varios puntos bajo su propio peso. Da un grito del que no esperaba ser capaz. Ahora está mirando al techo. Jadea emitiendo un seco y leve ronquido por la nariz; algo desagradable la tapona y no quiere saber qué es. Piensa que en un futuro cercano no se tomará tan a la ligera eso de girar por el suelo como un tronco. Sus piernas están algo lastimadas por haberse llevado también algún golpe, y por haber estado inmóviles en la misma e incómoda postura durante no sabe cuánto tiempo. Pero a diferencia del resto no están declaradas zona catastrófica.

Lo que sigue al dolor en su espalda es el gélido suelo que lo atraviesa de parte a parte como un puñal. Ahora también tiene frío. Tirita. Y ese nimio movimiento también representa un calvario. Quiere llorar, pero un mensaje relámpago llegado de su cerebro le hace cambiar de idea: “llanto = más dolor”.

“Me quiero morir”, intenta decir pero de su boca sólo sale un susurro que suena a psicofonía. Se rinde, acaba de darse cuenta de que no puede hacer mucho más de lo que está haciendo. Maldice a la rata de nuevo por haberle despertado, y cierra los ojos esperando que la bendición del sueño vuelva a recaer sobre él. Pero un puño dirigiéndose a su cara a toda velocidad hace que los vuelva a abrir con un sobresalto. Ha sido una jugarreta de su imaginación conchabada con su memoria, que por algún motivo han querido recordarle la brutal paliza que recibió en la última visita de los policías. Siente un hachazo en el ojo: no ha podido evitar abrirlo demasiado y ahora paga las consecuencias. Aprieta los dientes, pero deja de hacerlo cuando sus encías le suplican que pare. Nota cómo un líquido caliente invade su boca; parece algo más que saliva. Un nuevo quejido gutural surge de él. Se retuerce, se desespera y llora sin poder impedirlo. Y mientras su cuerpo sigue pidiendo auxilio a gritos, su mente trata de evadirse al saber que no puede hacer nada por escapar del suplicio.

Está recordando cómo ha llegado a tan lamentable situación. Recuerda la conversación con el comisario y las posteriores torturas. Dos, tres, cuatro, no puede recordar con facilidad cuántas van. Se esfuerza en concentrarse, pero es inútil; no le sale nada. Y además le duele. Vuelve a cerrar los ojos más por cansancio que por deseo, y vuelve a ver cómo otro puño acude a golpearle violentamente. Los abre asustado y todo lo anterior se repite más o menos del mismo modo. Así un par de veces más hasta que por fin consigue superar el dolor, la angustia, y la impresión de ver cómo le golpean. De las muchas palizas que ha recibido en su vida, sin duda éstas han sido las más crueles y desproporcionadas. Y no sabe si tendrán fin.

“Aury, si me vieras ahora... Igual me escupías.” Hubiera sonreído al escuchar sus propios pensamientos si las dos brechas que pintarrajean sus labios no le dolieran tanto al abrirse. Vuelve a toser entrecortadamente. Consigue colocar con mucho esfuerzo uno de sus brazos sobre su castigadísimo cuerpo. El codo no dobla tanto como solía, y el hombro no se le ha desencajado de milagro. Acaba de comprobar que está sin camiseta y se imagina que probablemente tampoco lleve otra prenda encima. Las quemaduras le escuecen bajo las no menos castigadas yemas de los dedos, pero aguanta un poco hasta que el dolor se ha ido. Resopla por el huequecito que abre tímidamente en su boca. Piensa.

Parece que ahora sus pensamientos fluyen un poco mejor; están huyendo de la congoja, del espasmo de sus movimientos, de los miembros ateridos, del dolor desquiciante. Está reviviendo sensaciones que le llegan desde su interior traídas de la mano de los recuerdos. Toma aire profundamente pese al pinchazo que se le va multiplicando con cada gota que inhala. Comienza a verlo todo mucho más claro; mucho mejor.

No es Aury, es otra chica. Una muy especial a la que había llegado a querer. Querer de verdad, si es que eso sigue siendo posible. Su recuerdo lo había escondido muy profundo, tanto que raramente ya se acordaba de ella. La ve allí, sonriente como siempre, feliz pese a que todo lo que le rodea apesta. Sus ojos brillan tras sus gafas, y su risa vuela mezclada por el aroma que se desprende de su cuello, sus hombros, su pelo... Y de repente desaparece, o mejor dicho, se transforma. Ahora es a Aury a quien ve. Es un mecanismo de defensa de su cerebro para aniquilar el recuerdo de esa chica en concreto. Ese recuerdo que tanto daño le hace. Toma y expulsa el aire viciado de la celda sin sentir mayor dolor: ya forma parte de él. Es entonces cuando una frase, una sola, aparece porque sí en su cabeza, posicionándose en la lengua como si fuera la rampa de lanzamiento de sus palabras.

“Tengo veintidós años y ya he sido traicionado de muerte TRES veces.” Obviamente no dice nada, pero no es necesario: de todas formas no hay nadie allí que pueda escucharle, y a la rata no parece interesarle lo más mínimo, donde quiera que se encuentre ahora.

“Aury.”

Esos recuerdos que habían conseguido sedarle un poco, ahora se envenenan. Un repentino calor se despierta en su interior y progresivamente se va apoderando de él, o de lo que queda de él. Siente una furia creciente, irracional y espontánea, procedente de alguna impresión residual que le ha quedado de la convulsión de su mente. Y una palabra, una sola, escrita con letras de fuego, de hierro candente, que se le repite, que le va y que le viene: venganza.

“Venganza.”

Venganza por todo y hacia todo. Qué más da. Venganza simple para sentimientos retorcidos y en constante movimiento. Venganza por la venganza, por el futuro y por el pasado, por lo hecho y lo dejado de hacer. Venganza estúpida, primaria, sin sentido, sin piedad. La mano derecha de Álex toma espontáneamente la forma exacta de la empuñadura de Santateresa; su puño aferra el mango mientras su dedo índice acaricia el imaginario gatillo. Puede sentirlo como si lo tuviera ahí de verdad, con su tacto suave y mortífero; y disfruta con ello. Ve pasar ante sí, por el techo de la celda como si fuera la pantalla de un cine, a todos aquellos que pensaba que se merecían uno de sus célebres balazos en la cabeza: tanto a quienes ha disparado como a los que -todavía- no. De la sucesión de personajes surgidos de la triste colección de su memoria, el chico decide detenerse al ver a uno en concreto. Una serie de sentimientos cercanos al odio, a la satisfacción, a la repulsión, al placer y al desprecio, se entremezclan en su destrozado pecho al ver nítidamente a Mario el Muelle sonriendo presuntuosamente frente a él. Es la misma sensación que tuvo cuando por fin lo encontró después de su deshonrosa traición.

“Hijo de puta”, ahora sí que pronuncia claramente Álex. La venganza le ha dado ánimos como para recuperarse lo suficiente. Los recuerdos se presentan vívidos. Lo está viendo: el cuerpo del Muelle inerte sobre la hierba, rígido, con una expresión de incredulidad. Puede oír el sonido de la batalla, de los disparos a su alrededor aquella noche en la Casa de Campo. Esa fiesta a la que nadie le había invitado. Puede saborear el regusto del humo y la pólvora en su boca. Puede oler la desolación yaciente mezclada en la atmósfera del lago. Puede sentir los miembros aún rígidos sobre Santateresa. Los separa y toma el arma. Le quita también la munición y a continuación la carga. Vuelve a ser suya y de nadie más. Puede sentir el odio fluyendo en tromba por sus venas, buscando a los otros compañeros del Muelle que le traicionaron. Uno por uno los fue acechando y dándoles caza. Y luego ese inmenso vacío al haber impuesto su propia justicia, al haber dejado las cosas como deben ser en aquel mundo decapitado.

Muchos jóvenes murieron allí esa noche, pero a Álex sólo le importan los cuatro que él ajustició.

“Venganza.”

Sin darse cuenta, las fuerzas le han vuelto a abandonar y sus párpados se han cerrado mientras él flotaba entre sus oscuros pensamientos. Abre un ojo, pero como comprueba que ahora hay demasiada luz, tarda aún un poco en abrir el otro. Mueve los hombros, restregando la espalda por el lugar donde hasta hace unos instantes estaba durmiendo. Su superficie es áspera pero blanda, incluso se podría decir que cómoda. Comodidad, luz, y la recién demostrada ausencia de un dolor insoportable... Definitivamente no está en la celda. Respira aliviado.

El olor que le llega es agradable, suave. De pronto se siente seguro y cómodo. Vuelve a cerrar los ojos y se acomoda mejor aún sobre el colchón en el que descansa. Se aferra aún con más fuerza a la otra persona que yace a su lado, de espaldas a él. Abrazada por él. Álex la huele en la nuca y le da un beso en la espalda, justo en el lugar donde su piel queda fuera del amparo de su pelo. Ella responde con un levísimo gemido. También se acomoda sobre el colchón, y aprieta las piernas, haciendo más fuerte el nudo que hay entre sus dos pares de pies.

Álex la besa de nuevo en la espalda, y casi sin pensar comienza a acariciarla con la yema de sus dedos. Forma ondas imaginarias y aleatorias por su piel desnuda, suave, despacio. Ella vuelve a gemir, un poco más fuerte esta vez. Se estremece. Esto anima al muchacho, que va intercalando caricias con besos. La respiración de ella se acelera. Él la muerde, suave, y poco a poco va bajando por el camino que forma la línea recta de su columna. No tiene prisa, pero pronto alcanza sus glúteos. Los encuentra deliciosos. Se detiene allí mientras que con los dedos va acariciando ya no sólo su espalda, sino toda su joven anatomía. Ella alza los brazos para no poner impedimento a las manos de Álex que le van rozando cuello, hombros, pechos, cintura, cadera, vientre, pubis. Rueda sobre sí misma hacia delante, quedándose mirando fijamente a Álex desde el borde del colchón. Sus enormes ojos marrones están clavados en él. Sonríe.

Al chico le encanta la sonrisa cálida de Estela, sobre todo cuando entrecierra los ojos haciéndolos diminutos. En esta ocasión, no es una sonrisa candorosa la que le dirige. Se van el uno a por la otra al mismo tiempo, encontrándose a mitad de camino. Recostados se abrazan y se besan, paladeando con gusto los labios y la lengua ajena. Sus manos corretean libres por aquellos campos desnudos, tocándose el uno a la otra, reconociendo cada parte del cuerpo del otro, como comprobando que todo aquello que tanto placer les daba sigue ahí. Ella pasa su pierna izquierda sobre la cadera de él y pega su pubis tanto como puede. Lleva una mano hacia abajo y le ayuda a que la penetre. Exhalan un grito ahogado de placer cuando está dentro. Comienzan a moverse rítmicamente, la una contra el otro, rozándose, provocando calor, sudor, calor, sudor.

Ruedan por el colchón sin romper en ningún momento la unión. A veces él cae debajo, aferrándose a su cuerpo con un brazo, y agarrando con fuerza el glúteo indomable de ella. Otras veces es ella la que está abajo, agarrándolo por la nuca y acercándoselo para besarle, o hincando sus uñas en algún lugar de su espalda. Y gime, cada vez más fuerte, sin importarle que sus gritos reboten sobre las losetas de aquella estación de metro, y se pierdan pasillo arriba. Álex saca un grito del interior de su ser y continúa moviéndose hasta que de su fuerte empuje ya sólo queda un espasmo. Se derrumba sobre ella jadeante, sudoroso. Se besan. Yacen de nuevo el uno junto a la otra. Caen dormidos. Otra vez.

Álex vuelve a abrir los ojos. No sabe cuánto tiempo ha pasado ni le importa. Ella sigue allí, sonriéndole, con su pecho desnudo y brillante que sube y baja. Él le quita el pelo que ha quedado descolocado sobre su cara. La acaricia. Se sonríen. Mira a su alrededor tratando de localizar dónde se encuentra. En realidad, sabe que aquel lugar es la vieja estación de Cruz del Rayo. Estela es una de las jóvenes nodrizas del clan. No es el dónde, sino el cuándo lo que inquieta al muchacho.

-No puedes marcharte, Álex -le dice ella pasado un rato-. Eres un gran maestro para los pequeños y un mejor guerrero. Aquí abajo eres muy valioso: más de lo crees.

Él sufre un shock que traspasa todas sus defensas y le golpea sin piedad. Acaba de recordar qué día es.

“No.”

Los recuerdos empiezan a amontonarse en su cabeza. Si no se equivoca, ese mismo día, unas horas atrás, había tenido lugar la ceremonia del equinoccio de otoño. Realmente todavía debía de estar teniendo lugar, pues duraba horas. Era un rito a cargo de las ancianas del clan. Un rito para alejar los malos espíritus, y para ponerse en paz con lo que ellas llamaban la Gran Madre. Álex no creía ni media palabra sobre el tema: siempre le había parecido toda aquella parafernalia una estupidez. Pero como miembro ‘no oficial’ del clan, lo respetaba. Sobre todo porque así contentaba a Estela.

“Ese día no. No.”

Trata de impedirlo, pero sus pensamientos se han desatado y van hacia delante sin freno. Cuesta abajo.

-Sé lo que me quieres decir -contesta Álex-. Yo tampoco quiero irme. Pero es que Vico me trata como a un crío, y no lo soporto. No respeta mis decisiones. Y sólo porque era un niño cuando me conoció. Pero he cambiado, joder; no sé qué coño tengo que hacer para demostrarlo.

-Ya, pero eso no son más que altibajos en vuestra amistad. Tú tampoco le tomas tan en serio como deberías.

-Yo he respetado y respeto a ese hombre más que a ningún otro, que no se te olvide -sentencia.

-De acuerdo. Es verdad y te entiendo. Pero es algo normal entre dos personas que se conocen desde tanto; surgen roces que llevan a comportamientos que se ven como normales y que sólo con el paso de más tiempo van cambiando, puliéndose, adaptándose a la situación de forma gradual. No te verá como a un niño eternamente.

Él la mira atónito, preguntándose si tendría aquel discurso preparado. Recuerda que estuvo discutiendo con Vico porque se había negado a seguir uno de los pasos de la ceremonia. Éste consistía en bendecir las armas descargándolas y pasándolas por debajo de unas hierbas aromáticas que a él le resultaban apestosas. Consideraba que perder de vista las armas, aunque fuera dentro de la protección del clan, era tan arriesgado como ridículo. Usó otras palabras para expresarlo, pero el mensaje llegó igualmente a Vico. Discutieron a voz en grito, y si no llegaron a más fue por la intervención de las ancianas. Álex dijo que se marchaba, tomó a Santateresa y fue a recoger sus escasas pertenencias. Las ancianas enviaron a Estela a disuadirle.

-Bueno, sea lo que sea nos hemos dicho unas cosas muy duras, y no voy a mostrarme arrepentido; y conociéndole a él, tampoco espero que ésa sea su idea -argumenta Álex.

-Ésa es una actitud infantil como pocas -replica ella-. Por culpa de pensamientos como ése se han originado los males del mundo; por culpa de eso hoy estamos como estamos, por ejemplo.

Álex se queda callado, en silencio con el ceño fruncido, desarbolado por tal argumento. Cuando le dicen algo así, que una vez oído le resulta tan obvio, se siente estúpido. Y precisamente eso es algo muy típico de ella. Algo que le gusta y detesta al mismo tiempo. Él quiere contestar, pero no encuentra palabras que suenen lo suficientemente lógicas.

-Ya no aguanto más, Estela -dice al fin-. Me tengo que ir.

Ella acepta las palabras en silencio. Se gira para tomar algo del suelo y de seguida se vuelve hacia Álex. Lleva las gafas en la mano, aquellas gafas que milagrosamente no están rotas como todas las demás. Se las pone y se queda sentada sobre el colchón muy seria. Aprieta esos labios carnosos y sonrosados que siempre han vuelto loco al chico.

-¿Y adónde vas a ir? -pregunta.

-A otro lugar. Lejos. Puede que al sur; no sé.

-¿Y qué buscarás fuera que no consigues aquí dentro? ¿Libertad? ¿Paz?

-No lo sé, pero al menos no tendré que soportar a nadie más que a mí.

-Pero tampoco así lograrás nada, y tu frustración será mayor aún cuando te des cuenta de lo mucho que has abandonado aquí y que quizás no puedas recuperar.

-¿Qué? -pregunta sin comprender.

-Que es a ti mismo a quien no soportas. Por eso tienes el fracaso asegurado vayas donde vayas -expresa ella sin dudarlo.

Álex queda aturdido al instante, como si le hubieran golpeado con una sartén en la cabeza. La vuelve a mirar, encontrando sus redondos ojos oscuros fijos en él, escudriñándolo impasibles detrás de los cristales. En ese momento Álex juraría que le está leyendo los pensamientos. Se siente incómodo y algo confuso, sobre todo al no encontrar ni un resquicio en ella. Allí sentada con las piernas cruzadas como un Buda. Desnuda. Preciosa.

Estela era la novia no oficial de Álex en el clan. Decir eso sería un error de concepto en toda regla, pero es una forma de explicarlo. El clan de la Cruz del Rayo se regía por unas normas sexuales estrictamente liberales. Se podría decir que dentro del clan nadie pertenecía a nadie, o mejor dicho, todos eran de todos. Existían parejas, que eran completamente respetadas, pero la tónica general era la libertad sexual. El único condicionante era no permitir el sexo con alguien no perteneciente al clan y evitar así contraer enfermedades contagiosas no deseadas. Álex, aunque siempre decía que él no pertenecía a ningún clan, era un miembro más de pleno derecho. Las ancianas pensaban que en realidad sólo decía eso para fastidiar a Vico, porque su deseo era ser uno más. Además ellas trataban de dejar a solas a Álex con Estela cuanto más tiempo mejor.

Los niños eran el bien más preciado del clan. Pertenecían a todos, y cada uno de sus miembros estaba a cargo de ellos, tanto en su educación, como en su protección, y en cualquier otro campo. Álex les daba clases siempre que no estaba perdido por la ciudad haciendo de las suyas. Les enseñaba cómo cargar y limpiar el fusil eficientemente, así como a apuntar y disparar. También les daba consejos sobre cómo acechar a un enemigo sin ser detectado, huir, esconderse, y otras formas de pasar inadvertido; elementos en los que estaba capacitado como nadie. Incluso había construido él mismo un pequeño campo de obstáculos en la desusada vía del tren, donde los pequeños practicaban los días que no era aconsejable salir al exterior. Dos de esos chiquillos que por allí correteaban eran de Estela, pese a que ella sólo contaba entonces diecinueve años.

-Jorge es tuyo -dice ella de pronto.

-¿Qué? -pregunta él sin comprender.

-Jorge: mi pequeño. Es en realidad nuestro pequeño.

Si una porción de techo se hubiera desplomado en aquel momento sobre la cama, el silencio que hubiera quedado después no sería ni de lejos tan absoluto. Álex la mira sorprendido, con la mente en blanco, incapaz de encadenar un pensamiento con otro. Se incorpora, y se queda de rodillas frente a ella, a unos escasos centímetros de su cara. Busca signos que le digan que no está hablando en serio.

-No -dice con una más que boba media sonrisa y meneando la cabeza nervioso.

Ella responde moviendo también su propia cabeza, sólo que afirmativamente. Se muerde el labio nerviosa por la posible reacción del chico.

-Es una broma -vuelve a decir él, haciendo un esfuerzo titánico por mantener una extraña y forzada sonrisa.

Ella se mantiene firme.

-Es una broma -repite él, cada vez menos seguro.

-No lo es.

-No puedes saberlo.

-Sí que puedo -un fulgor en sus ojos acompaña a sus palabras.

Y allí está él, inmóvil como una estatua de sí mismo en carne y hueso. Recién enterado de su paternidad; algo que veía tan distante, tan opuesto a su forma de pensar y actuar que ni siquiera había entrado jamás en sus esquemas mentales. No consideraba como algo factible tener un niño. Para él el sexo había sido de siempre un entretenimiento bastante más divertido que los demás. Sólo eso. Además, una vocecilla dentro de su cabeza le decía que él solamente servía para destruir, que era del todo imposible que pudiera hacer crecer algo, y menos en el interior de un ser tan adorable como Estela.

No podía ser, y sin embargo no encuentra rastros de mentira en los profundos ojos de aquella damita desnuda sin vergüenza. Álex se debate contra sí mismo para encontrar algo que decir o que hacer. Algo correcto. Se aclara torpemente la voz ante la atenta mirada de ella, que no se pierde un detalle a la espera de su reacción.

-Jorge es el... ¿mayor?

-Pequeño -le corrige al instante.

-¿Y qué edad tiene?

-Año y medio.

-Ah -asiente ridículo-. No sé qué tengo que hacer.

-No tienes que hacer nada. El niño es mío y dentro del clan está seguro y sano. Sólo pensé que deberías saberlo.

-Pero como tú comprenderás, ahora me siento con ciertas obligaciones que antes no tenía.

-No seas idiota, chico. Tú sigue viviendo tu vida que yo haré lo mismo con la mía. No seré yo quien termine con tu libertad. Sólo te pido que seas consecuente con tus actos; que no abandones lo más importante que tienes, que es este clan. Y menos por una discusión absurda con Vico.

Esa noticia fue una locomotora que atropelló a Álex y se lo llevó arrastrando kilómetros y kilómetros. La vital Estela: la joven madre. Álex de verdad la amaba y sabía que era un sentimiento mutuo, compartido. Junto a ella sentía una calidez que le reconfortaba, que le hacía sentir mejor que bien. Era como si en cada ocasión que compartía con ella todo a su alrededor dejase de ser distante e inhóspito y se convirtiera en un hogar. Sin duda era muy feliz estando con ella, y sin embargo sólo se veían de forma discontinua, llevando sus vidas por separado.

“¿Por qué?” se preguntaba a sí mismo. Puede que uno de los motivos fuera el miedo. Miedo a que la caótica vida que llevaba la arrastrase a ella también. Miedo a hacerla dejarlo todo por él, y que él la guiase directamente al abismo. Y entonces no ser ya sólo un desgraciado, sino dos.

No. No se lo podía hacer, no lo podía permitir. La quería demasiado; sentía que ella tenía un enorme valor como para hacerle ese daño. Por eso, cada vez que tenía la ocasión se iba con Aury a dar golpes, a emborracharse, a matar gente, a tener sexo loco y descontrolado. Aury: la antítesis de Estela, antídoto para todos los problemas y dinamita para momento plácidos.

-Ah, y otra cosa -vuelve a tomar ella la palabra-: será mejor que dejes de frecuentar la compañía de esa puta de la Dedos. No te conviene; es corrosiva.

Un chispazo surge de entre las penumbras de los pensamientos de Álex, haciéndose por fin un poco de luz.

-Me dices eso porque estás celosa -contesta.

Ella le devuelve una mirada incrédula, desentendida. Tal vez demasiado forzada.

-¿Qué? ¿Cómo se te ha ocurrido decir eso? No te confundas, amiguito.

-Venga -sonríe-. ¿Ni un poco?

-No voy a entrar en ese juego de canijos; piensa lo que quieras.

Y se queda callada, tratando de no mostrar el enfado que guarda. Álex lo percibe y decide no seguir por ahí.

-Lo de Aury ya lo sé; me lo dicen todos -reflexiona ya algo más serio-. Yo intento pasar de ella, pero no me sale tan bien como me gustaría. Y eso me jode, te lo juro.

-Entonces no lo sabrás tan bien como crees.

Ella sigue enfadada y Álex no sabe cómo terminar con ese asunto.

-Bueno, me acabas de decir que no te ibas a entrometer en mi vida.

-También te he dicho que actúes consecuentemente.

-Pero estás consiguiendo que me sienta presionado.

-Vale, vale. Sólo busco tu bien y el de los demás miembros del clan. Nada más.

Un silencio cae sobre ambos, y se va haciendo más y más incómodo. Eso es algo que Álex no quiere que ocurra. Disfruta de veras estando con ella. Le encanta hablar con ella, ver la forma que tiene de mover la boca y los labios cada vez que remarca una palabra. Con su voz suave y cálida. Con ese ligero acento de una ciudad del norte de cuyo nombre el chico no consigue acordarse. No quiere que las cosas se queden así.

-¿Y quién es el padre de tu otro niño...?

-¿Lucas?

-Sí. ¿Lo sabes?

-¡Claro que lo sé! Lo que no entiendo es por qué quieres saberlo tú.

-Curiosidad.

-¡Anda ya!

-Que sí, tía. No voy a molestarme, por muy capullo que sea el tipo ese.

-No pienso decírtelo; no lo sabe ni él.

-Seguro que es un pamplinas que no sabe ni apretar el gatillo.

-Pues sí que sabe, listillo -replica ella algo ofendida.

-Ya, seguro. Pero, ¿lo hace mejor que yo?

-Eres un idiota. ¿Quién es el celoso ahora?

Ríen por un buen rato. Se buscan con las miradas, luego con los brazos, y finalmente con el resto del cuerpo. Se besan. Se acarician.

-¿Y por qué Jorge? -vuelve a preguntar él.

-Me gustó cómo sonaba -contesta ella encogiéndose de hombros.

Se sonríen tontamente y se vuelven a besar. En la cabeza de Álex comienza a formarse con mayor fuerza la hasta entonces insospechada idea de tener una familia. Una familia: le suena tan irreal y lejano, una idea que siempre le había dado la espalda y había huido despavorida de él. Se imagina a sí mismo cuidando del niño. Se ve enseñándole a disparar, a cargar, a esconderse, dándole consejos, contándole sus relatos. Su mente se dispara y viaja hacia un futuro en el que él no deja de ser joven y en el que hace lo que más le gusta junto a su hijo ya crecido. Y esa ilusión por momentos es capaz de llenarle, dibujando en su cara una boba sonrisa de la que no estaría nada orgulloso.

*

Álex pretende detener sus pensamientos ahí. Lucha contra sí mismo para que así sea. Pero de repente, un leve sonido llega de escaleras arriba. El recuerdo sigue estando ahí; él sigue estando dentro de él. Y no se detiene.

“No.”

Uno de los muchísimos perros del clan hace su entrada en escena con las orejas muy tiesas mirando en esa dirección: él también lo ha oído.

-¿Qué ha sido eso? -pregunta Álex levantando la cabeza.

-¿El qué?

-¡Chist! ¡Otra vez! ¿Lo has oído?

Se levanta de la cama como un rayo y se mete en los pantalones.

-Habrá quedado alguien arriba -supone ella.

-Imposible, todos se fueron al otro lado junto con Vico y las ancianas para continuar la celebración. Me fijé muy bien.

-Será el viento, pues.

Y de repente un nuevo sonido, esta vez más fuerte les llega envuelto en ecos.

-Un perro quizá -supone ella, molesta con que algo irrumpiese de esa forma en aquel preciso instante.

-Eso no ha sido un perro.

Se pone la camiseta, toma presto a Santateresa, y se asegura de llevar munición en los anchos bolsillos de los lados. Tres cargadores extra en total.

-¿Dónde vas? No jodas, co.

-Sólo voy a ver. En seguida estoy de vuelta contigo, preciosa.

Le da un beso en la mejilla y se vuelve hacia las escaleras, ascendiendo a grandes zancadas pero sigiloso. Un par de perros le acompañan.

La estación de Cruz del Rayo era una de las más pequeñas y básica de toda la red de metro. Tenía cuatro entradas de la calle príncipe de Vergara, que se unían en dos y dos bajo tierra, quedando así dividida en dos partes iguales y equidistantes. Los habitantes de la estación taponaron tres de las cuatro entradas con ladrillos y otros escombros, de modo que una de las mitades subía pero no tenía comunicación con el exterior. Justo en esa parte habían colocado un altar con motivo de la celebración. Las armas estaban allí, separadas de la munición, rodeadas de un ambiente cargado por el olor de las plantas aromáticas. Los demás estaban cantando y lanzando plegarias en el otro extremo de la estación, alejados por escaleras y pasillos. Aquella parte estaba vacía, y sin embargo los ruidos no desaparecían, sino que iban in crescendo.

Álex avanza cauteloso. Encuentra otros dos perros muy quietos mirando más allá, hacia arriba, como si hubieran dado con una presa e indicasen su posición con el hocico. Suena un nuevo ruido, esta vez distinto y mucho más sospechoso y chirriante: un cristal partiéndose en pedazos. Eso sí que no es normal. “¡Clac!”, el cargador entra a la perfección en la metralleta. Avanza con los animales tras él, adelantándole alguno. Cuando ya sólo quedan algunos escalones se detiene. Muy lentamente va asomando la cabeza. Los sonidos continúan, puede oírlos claros y precisos. Parecen proceder de fuera, lo que es imposible pues la entrada está fuertemente obstruida.

“A no ser que...”

Espera unos segundos y mira con cautela. Lo que ve -o lo que no ve- le toma desprevenido: una humareda espesa y gris que surge precipitadamente de un bote rojo tirado en el suelo. Avanza por la entrada desde las puertas y se lo va tragando todo. Álex tiene que cerciorarse antes de comprobar que aquello no sale de las plantas aromáticas que siguen quemándose.

“¿Pero qué cojones es eso?”

Un nuevo ruido, procedente de algún punto de la nube, suena con mayor fuerza. Es como una piedra chocando contra el suelo. Entonces, al mismo tiempo que siente cómo un agudo escalofrío le trepa por la médula, comprende.

“¡Están derribando el muro! ¡Nos atacan!”

Se agacha de nuevo en un acto reflejo. No consigue creer lo que está ocurriendo. Prepara el fusil para recibir a los intrusos, sean quienes sean. Entonces le viene a la cabeza un flash que le impacta brutalmente: dentro de un pentágono pintado en el suelo reposa indolente todo el arsenal del clan. Indolente y descargado. Vuelve a asomarse para comprobar lo que ya sabe.

“Mierda.”

Para colmo, el humo ya ha anegado una buena parte de la sala, tapando la ventanilla donde se vendían los billetes antiguamente. No sabe qué hacer, y mientras tanto, el ruido prosigue sin pausa. Maldice de nuevo. Cae en la cuenta de que quienes sean los asaltantes deberían haber sido avistados primero por los vigías en la calle. Y luego tendrían que haber retirado todos los escombros hasta llegar al muro. Eso requiere mucho tiempo. Pero sin embargo allí están. Algo no marcha bien, y eso le aterroriza.

“Y justamente hoy, que tenemos esta estúpida celebración.”

La sombra de una trampa planea sobre él. Tiene que entrar en acción ya. Se lleva dos dedos a los labios y da un silbido no demasiado fuerte hacia el interior del pasillo, esperando ser oído sólo por alguien de los suyos. Y si es una persona y no un perro, mucho mejor. Toma aire, y de un salto se lanza hacia la entrada. Agarra tantos fusiles como pueden colgarse de sus hombros, y de seguida se vuelve hacia las viejas escaleras mecánicas. En una de ellas, había varias planchas de chapa soldadas entre sí. Cuando aún no habían sellado la entrada, lo usaban para bajar más fácilmente cosas del exterior. Su superficie se mantenía lustrosa porque los niños solían usar aquello como un tobogán gigante.

Álex deja caer por allí las siete u ocho armas con el mayor cuidado que puede, viendo cómo se deslizan hasta perderse de vista. Acto seguido vuelve raudo a por más. Cuando está soltando la segunda tanda de metralletas, se sobresalta al encontrarse de frente con Estela, que sube acompañada de otros tres canes.

-¿Qué pasa? ¿Qué haces?

-¡Nos atacan! -exclama sin dar más explicaciones.

A ella se le descompone la cara al oírle. Se lleva la mano a la boca incrédula. Abre los ojos tanto que casi no hay suficiente cristal en sus gafas para cubrirlos. Su primera reacción es mirar hacia el interior de la estación.

-No! -exclama Álex al intuir sus intenciones-. ¡Las armas! ¡Sin ellas estamos perdidos!

-¡Pero lo estaremos aún más si no tenemos a nadie que las empuñe! -contesta ella.

Tiene razón. Él no se había detenido a pensar ni un instante qué debía hacer y se había dejado llevar por su instinto primario de guerrero.

-Está bien -dice-. Ayúdame a llevar algunas armas más hacia el pasillo y acude después a por refuerzos.

-¡Eso es una estupidez! ¡No hay tiempo que perder!

-¡Hazme caso! Con las armas a salvo tendremos una oportunidad de ofrecer batalla. Yo me quedaré con los chuchos aquí arriba. Podré contener a los asaltantes lo suficiente como para que lleguen los demás y podamos defendernos.

El plan no la convence en absoluto; más bien le suena a estrafalaria estratagema de soldado chiflado. Y eso de contener lo suficiente le suena a algo demasiado arriesgado e innecesariamente peligroso. Comprende que no quiere perderle bajo ningún concepto. En sus adentros se teme eso con horror. Ahora es ella la que se queda petrificada sin saber qué hacer.

-¡Vamos! -exige Álex con un gesto de su brazo.

Ella reacciona como si la hubieran despertado con un cubo de agua helada. Ambos suben los escalones y van a recoger los fusiles desperdigados por el suelo. La niebla artificial avanza irremisible, tragándose ya la mitad de la sala. Y los ruidos son cada vez más presentes y continuos: alarmantes. Los perros no encuentran nada mejor que hacer que aullar, nerviosos por no comprender nada. Álex y Estela retroceden con mucho esfuerzo y sueltan su pesada y mortífera carga escaleras abajo. Debe de haber unos veinte fusiles allá.

-Ahora corre con todas tus ganas -le dice Álex.

Ella lo mira fuera de sí, aterrada.

-Huye del humo, Álex. No dejes que te maten -le dice.

-No te preocupes por mí. ¡Corre!

Le hace caso, perdiéndose al momento de su vista. Álex se vuelve hacia la entrada sin pensárselo: quedan todavía más de la mitad de las armas allí arriba. La humareda ha nublado ya casi toda la superficie de la sala, haciendo retroceder a los animales, que la miran avanzar desconcertados. No ha habido ningún ruido en el último minuto. El chico traga saliva y se precipita al interior de la nube. A ciegas sigue recogiendo del suelo las armas, colgando las metralletas de sus hombros, metiendo en sus bolsillos los revólveres, tantos como puede, sabiendo que posiblemente ésa es su última oportunidad.

Estando aún agachado, unos cristales se rompen con estruendo más allá de lo que sus ojos le permiten ver. Álex se queda muy quieto y en cuclillas, aguzando el oído. Cree detectar algo allí dentro, pero no puede estar del todo seguro. Oye un leve crujido. Apagado. Casi podría asegurar que son pasos, pero suenan demasiado levemente.

“Han entrado, ¿pero qué son?”

Teme que sean policías. Sabe que podría ser visto por unas gafas especiales que tienen para ver en la niebla e incluso en la más completa oscuridad. Traga saliva quedándose muy quieto tras los antiguos tornos de entrada que aún siguen allí como recuerdo. Los perros comienzan a gruñir y a ladrar nerviosos. Álex se dirige a la pared más cercana, y en cuclillas la sigue hasta ganar la escalera. Trata de no perder de vista la entrada. De pronto, un sonido que tarda demasiado en reconocer se le echa encima literalmente. Es un perro y no uno de los suyos. Pese a que es tan inmenso y tan negro como la misma noche, solamente lo ve cuando ha sido derribado bajo su peso. Es mordido con fiereza, pero el animal sólo acierta a dar dentelladas contra el metal de las metralletas que cubren el torso de Álex. Sin pretenderlo lleva puesta la armadura perfecta.

Pronto llegan los otros perros del clan a defenderle. Comienza un salvaje combate canino en la niebla. El chico se pone en pie y huye, lanzándose por el tobogán sin soltar ni una sola pistola. Aterriza de mala manera al pasillo, rodando por el suelo hasta frenar. Sin perder un segundo agrupa las armas y las esconde como mejor puede. Vuelve a silbar, con toda la fuerza de sus pulmones esta vez, y se parapeta entre la esquina y la barandilla de la escalera mecánica. De arriba, los gruñidos que llegan indican que el combate animal está llegando a su punto culminante. No sabe con cuántos perros cuentan los asaltantes, pero otros cuatro o cinco más del clan suben disparados buscando jaleo.

“Estela, ¿dónde coño estás?”

Los botes de humo, los rottweilers, el factor sorpresa... Todo indica a que es la policía la que está intentando entrar.

“Pero, ¿por qué precisamente hoy? ¿Por qué durante el único momento en el que somos vulnerables?”

Vuelve a pensar en lo estúpidos que han sido bajando la guardia de esa forma, actuando con demasiada autosuficiencia como para obviar que son uno de los clanes más activos y perseguidos del noreste de la ciudad. Chasquea con la lengua enojado. La cabeza se le va hacia los organizadores de la ceremonia, y maldice una y mil veces.

“¿Pero en qué puto momento se os ocurren estas gilipolleces?”

Varios disparos interrumpen sus pensamientos. Luego aullidos, y finalmente el sonido de los perros queda silenciado para siempre. Ahora únicamente él representa la primera línea de defensa de la estación. No es motivo para estar feliz.

Sus reflejos de combate le muestran qué hacer al instante. Baja al gran dormitorio y comienza a recolectar sábanas y mantas, tantas y tan deprisa como puede. Sube de nuevo y retoma la posición inicial. Tensa calma. Sólo momentánea, pues un bote de humo cae rodando hasta chocar contra la pared. Álex sale disparado de su esquina manta en mano y, sin parar de correr hacia delante, hace desaparecer el bote. Algo parecido a lo que había visto hacer a los recogepelotas de tenis muchos años atrás. Aguarda a que un nuevo bote caiga y repite la operación. Así una, dos, tres veces, hasta que el enemigo se cansa de tirar más. El chico vuelve a su posición original, permaneciendo tan quieto que parece ser uno con las losetas.

Aguza el oído. No se mueve, apenas si respira, y si pudiera, aminoraría las pulsaciones del corazón. Algo se mueve allá arriba. Santateresa ya apunta a los primeros escalones. De pronto aparece allí una bota militar negra posándose con cuidado. Álex contiene la respiración, y con la sangre congelada, espera a que siga bajando un poco más.

Cada segundo se estira tanto en el tiempo que se le pasan millones de cosas por la cabeza y, de cada dos, una es “¡dispara ya!”. Aguanta un poco más, agazapado. Con cada paso, va viendo cada vez más del pantalón azul oscuro lleno de bolsillos a los lados, que se mueve con cautela hasta mostrar casi la totalidad de las piernas. El dedo que mantiene sobre el gatillo está empapado en un incómodo sudor. De súbito, al otro lado de la escalera, entra en el campo visual del muchacho otra bota alta y negra. Ése es el momento. Un único y certero balazo basta para destrozar aquel último tobillo. El disparo retumba como un trueno en el espacio cerrado. Pero Álex es más rápido aún, y como un rayo gira sobre sí mismo y apunta al otro. Tres disparos, tres blancos: desde la rodilla a la entrepierna. Ambos hombres caen rodando descontroladamente escaleras abajo. Quedan estampados contra el suelo a unos pocos pasos a la izquierda del muchacho.

Uno de ellos, el que más tiros ha recibido, hace aspavientos sin sentido, quejándose con verdaderos alaridos amortiguados dentro del casco. El otro se lleva ambas manos al tobillo. Lo que queda del tobillo: el hueso ha sido destruido, de modo que el pie queda colgando por láminas de carne y ligamentos. Sin embargo parece más entero que su compañero. Levanta la cabeza y mira a Álex tras la visera del casco. El chico no puede distinguir su expresión, pero intuye sus intenciones. Le dice que no con la cabeza sin dejar de apuntar hacia arriba. El policía no le hace demasiado caso, y lentamente estira el brazo para alcanzar su fusil de asalto. El chico chasquea con la lengua, y con un vertiginoso movimiento le apunta. El policía se queda quieto un segundo, pero al momento le ignora y se estira de nuevo para alcanzar el arma. Un balazo certero revienta el cristal y la cabeza que había detrás de él.

“Te lo advertí, capullo.”

Álex vuelve a apuntar hacia arriba. A su espalda le llega un jaleo hecho murmullo de gritos y carreras que se le acerca más y más. También hay disparos. Algo está pasando al otro lado de la estación; algo muy feo. Traga saliva, siendo consciente de que su situación allí se complica con cada segundo que pasa. Pero no puede abandonar ese puesto: es el único obstáculo entre los asaltantes y todas las armas que trata de proteger. Su situación comienza a pasar de preocupante a desesperada.

Toma aire profundamente, y sin soltarlo agarra por el brazo al agente muerto y lo arrastra consigo al amparo de la esquina. Le despoja del chaleco antibalas y se lo pone. También le quita de la cartuchera un revólver cargado y listo. Coloca el pesado cuerpo en la misma esquina y se parapeta tras él, sacando la punta del cañón de su AKM sobre su hombro. Da un disparo al techo como aviso de que continúa allí y espera. El murmullo a sus espaldas se va haciendo cercano, pero no parece llegar nunca. La espera se hace tensa y larga.

-¡Quietos! -grita hacia arriba, a no sabe quién.

-¡Depón las armas, rebelde! -le responde de inmediato una voz.

-¡Chúpame la polla, madero!

-Ríndete y saldrás de aquí abajo con vida.

-Eso no te lo crees ni borracho. Ya me he cargado a muchos como tú como para que me dejéis salir tan tranquilamente. Tendréis que bajar a por mí.

-No hará falta. Estás rodeado. Hemos entrado por la otra puerta también. Sólo te queda rendirte o morir.

-Me da igual, gilipollas. Tengo a dos de los vuestros aquí conmigo. Están heridos: uno de ellos muy grave -sonríe sarcástico para sí-. Si no te lo crees te invito a que bajes a comprobarlo.

En ese preciso instante, mientras Álex recibe nuevas exigencias de la policía, escucha unos pasos rebotando alocadamente por todo el pasillo, electrizando sus ya de por sí erizados nervios. No se queda tranquilo hasta que no comprueba que es Ion, cargador en mano. Cruzan una mirada de una milésima de segundo.

“Ahí”, señala Álex con el dedo.

Ion toma su metralleta del suelo y la carga al instante, pero pronto la deja a un lado y toma la del policía muerto.

-Un G36, la Hostia bendita -exclama.

-Toma los cargadores -le ofrece Álex sacando varios cartuchos de los bolsillos del agente.

El chico deja sus propios cargadores y toma los nuevos sin dejar de mirar el fusil.

-¿Vas bien? -le pregunta Ion

-Mejor que en brazos. ¿Qué coño está pasando?

-Entraron por sorpresa, a saco, pegando tiros sin hacer distinciones. Me tengo que ir: debemos contenerlos por el otro lado mientras la gente huye por el túnel.

Mirada seria y cargada de significado la que se dirigen. La situación es desesperada.

-¡Vete! ¡Vamos! -ordena Álex.

Y el plometa sale como una exhalación. Al poco van llegando otros chicos buscando sus armas. El problema está en que deben identificar las suyas únicamente para poder usar los cargadores correspondientes. Álex dispara un par de veces hacia arriba, interrumpiendo lo que fuera que siguen diciendo los policías; de todos modos no les está prestando atención. Un chico aprovecha la ocasión para recoger el fusil de asalto del otro agente abatido. Lo carga y vuelve corriendo por donde había venido.

Otros miembros del clan van llegando también, mujeres y niños sobre todo, agolpándose en el pasillo sin tener ni la más remota idea de qué hacer. Huyen de la batalla que se está librando en el nivel inferior, junto a la vía. El fragor llega amplificado por el eco de las paredes.

-¿Qué coño hacéis aquí? -pregunta Álex.

-¡No tenemos la llave del candado! -grita una chica en pleno ataque de histeria.

-¿Y quién cojones la tiene? ¿Vico?

Cruzan las miradas.

-Sí, Vico -contesta un chaval que no encuentra su arma.

-¿Y dónde carajo está Vico?

-No lo sabemos. Se quedó atrás para guardar nuestra huida.

-¡Mierda! -exclama Álex.

El candado al que se refieren es el que cierra las cadenas de la puerta que da acceso al túnel del metro. Es el único acceso subterráneo, ya que los túneles fueron sellados a propósito para evitar precisamente visitas incómodas.

-Reventadlo de un tiro, coño -propone Álex.

-Eso no funcionará. No es un candado cualquiera. Está bien acorazado.

-¡Joder!

Álex comprende que si no consiguen abrir esa puerta todos estarán allí encerrados como ratas. Ha llegado el momento de tomar decisiones. Aspira fuertemente la mucosidad reseca de sus fosas nasales y se mete la mano en uno de los abultados bolsillos. De allí saca la pistola que había guardado anteriormente para alargársela a uno de los plometas desarmados.

-Toma. Que uno de vosotros registre a ese otro madero que está ahí tirado. Tiene que tener otra igual. Yo os cubro. ¡Vamos!

Dispara otra vez hacia arriba como advertencia. Mientras, un chico corre a por su objetivo. Pronto encuentra el arma y regresa con ella y un paquete cerrado lleno de balas.

-Muy bien -les dice Álex-. Ahora quiero que defendáis esta posición con vuestra vida si es necesario. La supervivencia de todo el clan depende de vosotros. Procurad entretenerlos, dad disparos de aviso de vez en cuando, y nunca rematéis a ése del suelo: es mío -dice guiñando el ojo.

Se levanta y sale corriendo hacia el andén como una flecha. Encuentra allí a Tubo, quien apunta cuidadosamente para no exponerse demasiado. La lucha allí abajo es encarnizada. Cada bando domina un extremo del nivel inferior, y desde su lado se intercambian regalos envenenados. Las camas, sillones, sofás, sillas, todo vale como trinchera.

-Son un montón -dice Tubo mirando de reojo al frente-. ¿Cómo estamos ahí atrás?

-Aguantaremos -miente-. ¿Dónde está Vico?

-Se quedó en el pasillo de aquel lado conteniendo a los maderos con las primeras armas que nos trajo Estela. ¿Ves la puerta del fondo a la izquierda?

-Sí.

-Es todavía nuestra, por eso no recibimos disparos desde ahí. Vico y dos o tres más están defendiendo la posición entre la puerta y la escalera que da al pasillo superior, al menos eso suponemos. Por desgracia los polis han tomado la otra parte del pasillo, y como podrás ver, es por ahí por donde están llegando al andén. No paran de salir hijos de puta por ese agujero. Estamos tratando proteger la retaguardia de Vico, si no será su fin.

-Y el nuestro también: él tiene la llave.

Tubo comprende de inmediato y asiente en silencio.

-Está la cosa muy jodida -dice finalmente-. No sé por cuánto podremos aguantar.

-Voy a sacarlo de ahí -dice Álex sin quitar el ojo de esa puerta, pendiente de cada uno de los movimientos de los combatientes-. Cúbreme.

-¿Adónde coño vas? -le pregunta, justo antes de ver cómo se lanza a cuerpo descubierto-. ¡Me cago en el Ministro!

Dispara alocadamente contra su enemigo, amparando al Mono, quien alcanza la vía. Se tira a ella y se oculta tras uno de los múltiples obstáculos que él mismo colocó allí para hacer el campo de entrenamiento de los niños. Éste, pese a su estrechez es extremadamente abrupto, repleto de trampas, recovecos, vueltas y revueltas. Bidones, neumáticos, falsos muros, tuberías, bloques de cemento... miles de elementos y obstáculos adornan aquel pasillo. Y él los conoce todos. Cambia de posición a toda velocidad, hacia delante, hacia atrás, en zigzag; en un baile subterráneo donde la música son los disparos y él marca los pasos. Cada vez que saca la cabeza lo hace por sorpresa, en un sitio distinto, colocando sus certeras balas en alguna parte del cuerpo de los enemigos. Van cayendo sin comprender de dónde vienen esos ataques. Cuando lo descubren, algunos policías saltan también a las vías con afán de frenarle, pero no aguantan sus envites por demasiado, y también terminan abatidos. Para Álex es como un juego sangriento y divertido en el que él escribió las normas.

Sigue avanzando, disparando sobre enemigos que quedan a su merced sin poder cubrirse de su fuego. Dos plometas le escoltan en su camino, hasta que deja despejada la vía y sus alrededores. Los otros chicos aprovechan para recoger armas tiradas en el suelo, o arrebatárselas a los cadáveres que encuentran tirados. El enemigo retrocede, atrincherándose tras las esquinas que encuentra y sin parar de disparar desde el único acceso que aún controlan. Pero el nivel inferior está casi al cien por cien bajo control.

Álex repta por la vía hasta ponerse a la altura de los dos últimos accesos, que se miran frente a frente. Las balas silban inquietantemente cercanas sobre su cabeza. A un lado están los guardias, y al otro supone que Vico.

-¡Señor! -grita-.¡Ey, Sargento, estoy aquí! ¡He venido a por ti, así que saca tu culo de ahí de una puta vez!

Vico se asoma con mucho cuidado por la esquina, viendo a Álex ocultándose del fuego enemigo tras unas tuberías de cemento apiladas. El chico vuelve a levantar la cabeza. Intercambian una mirada, y el muchacho le hace un gesto con la mano para que corra a reunirse con él. Pero no le hace caso. En vez de eso le lanza una pequeña cadena que cae mansamente a sus pies. Es la llave del candado. Álex la agarra ansioso: hay esperanza después de todo. Vuelve a haber intercambio de disparos de una entrada a la otra. Los plometas tratan de hacerlos retroceder, pero los policías están demasiado escorados y parapetados tras un murete que alguien construyó allí. Álex lanza una ráfaga contra sus enemigos. Vuelve a sacar la cabeza y de nuevo le hace una señal a Vico para que acuda a reunirse con él. Sigue sin tener respuesta.

Álex comprende que es peligroso, pero no entiende por qué no intenta acudir a su lado. Aguarda mientras se cubre y dispara contra el enemigo. Le da la llave a Tubo.

-Saca a las mujeres y los niños de aquí -le dice.

Lanza una nueva ráfaga para cubrirse. Mira hacia el hueco y allí ve al sargento asomarse. Muestra dos cosas: la recortada escupiendo fuego y una feísima mancha de sangre que le empapa la camiseta y parte del pantalón. Álex se queda petrificado y comprende. Cruzan de nuevo la mirada. Vico le hace una seña con mucho esfuerzo indicándole que se marche.

-No -dice Álex.

Se agacha preparando las piernas para saltar y grita:

“¡Cobertura!”

Sin esperar a comprobar si sus enemigos detienen el fuego o no, salta al andén. Corre todo lo que le permiten sus ligeras piernas hasta ganar el acceso, y una vez allí el pasillo hasta llegar a Vico. Pero no es suficientemente rápido y puede ver cómo una ráfaga mortal se descarga contra los plometas que aún resistían ahí. Samuel era uno de ellos. Álex tira a Vico del brazo, sacándolo de la línea de disparo. No tiene tiempo de salvar a los demás.

-¿Qué coño haces aquí? -intenta gritarle falto de aliento-. ¿No te dije que te marcharas?

-No, señor, tú te vienes conmigo.

-No seas más gilipollas y saca a los demás de aquí mientras puedas. Aún estás a tiempo.

-¿Quién es ahora el gilipollas? Tenemos las armas, tenemos la llave: ¡vámonos!

Álex se pasa el brazo del hombre por encima del hombro y ambos salen corriendo. El chico desea que sus compañeros sigan cubriendo su huida. Resopla aliviado al comprobar que puede salir al andén sin recibir ningún disparo. La lucha se recrudece al aparecer nuevos policías por el recién perdido acceso. Ahora sus disparos llegan desde dos sitios, haciendo que los plometas pierdan el control de ese tramo de la vía. Pero ya están en retirada. Álex sigue corriendo tirando del hombre con todas sus fuerzas. Su llegada es celebrada con júbilo por los muchachos.

Empiezan a arremolinarse en torno a la puertecilla en el otro extremo del andén, justo junto al túnel. En tiempos en los que aquello era un sistema de transporte público esa sala debió de usarse para labores de mantenimiento o algo parecido que ahora importa bien poco. Ahora es la entrada clandestina que lleva al túnel por donde transcurrían los trenes originariamente. Una vez abierta, todos los componentes que quedan del clan van saliendo por allí. Marchan agachados, al abrigo del incesante fuego de los plometas. Álex, que dispara desde su escondrijo aún en la vía, alza la vista de cuando en cuando para ver las evoluciones de la trabajosa evacuación. Es un goteo constante pero lento: teme que no tengan suficiente tiempo. Cada vez hay más agentes ocupando posiciones en el anden. El fuego se multiplica.

“¡Clac!”, suena el último cargador que le queda al entrar en la sobrecalentada Santateresa. Traga saliva. Vuelve la mirada atrás, buscando entre los refugiados a Estela. Un escalofrío le maltrata cada vez que se gira y no la encuentra. Se teme lo peor. Ve a varias mujeres siendo abatidas por balazos errantes cuando tratan de alcanzar la puerta. El chico aprieta los dientes y trata de dar mejor cobertura. El enemigo está a raya otra vez. Pero no por mucho. Álex vuelve a mirar atrás. Ahora la ve, una de las últimas, saliendo de su escondrijo junto a las escaleras, justo donde habían estado acostados despreocupadamente hacía menos de una hora. Lleva el pánico escrito en la cara. Corre, pugnando por mantener el equilibrio y no dejar caer de sus brazos a su pequeño. Es Jorge. El muchacho la ve tan vulnerable que siente cómo el estómago le da una vuelta en su interior.

-¡No temas! ¡Vamos! -le anima entre tiro y tiro.

Se afana en cubrirla, afinando su excelente puntería, apurando cada disparo de ese último cargador que no tardará en terminarse. Ella alcanza el fondo de la vía y se oculta tras unas cajas. Ha superado la primera prueba.

-Muy bien, preciosa -dice Álex-. Ahora sube. No hay tiempo que perder.

La joven se dirige agachada al otro borde, donde descubre que es demasiado alto como para que lo pueda escalar con el niño a cuestas. Duda en medio de la desesperación: las balas rebotando por todas partes no la ayudan demasiado a la hora de tomar decisiones. Álex no puede dejar de mirar, pero sabe que necesita ser cubierta. Dispara. Vuelve a mirar. Ella deja al niño escondido abajo mientras se sube primero. El niño llora. Se agacha para recogerlo y lo aúpa. Álex puede sentir su pánico. Está a descubierto. Se vuelve y gasta sus tres últimas balas para cubrirla. La suerte está echada. Mira hacia ella de nuevo. Contiene el aliento. Estela ya está en pie y corriendo hacia la puerta. Está a salvo tras la trinchera que los plometas han formado allí para protegerse. Álex sale corriendo y gana la vía. Es uno de los últimos. De pronto, un estruendo que no espera suena a sus espaldas.

“Pac-pac-pac-pac...”

Una ráfaga.

Procede del acceso que ellos controlaban hasta ese momento. La defensa que él dejó en ese pasillo había caído al fin. Ahora el enemigo está en todas partes, rodeándolos. Álex se cubre tras un obstáculo de la vía sin ver qué está ocurriendo. No puede pensar. Sólo respira entrecortadamente, y mira hacia lo que le rodea, buscando una respuesta. Suda. Quiere salir y matarlos a todos, pero con su arma descargada no puede hacer nada. Oye cómo los últimos plometas que cubren la puertecilla de salida disparan hacia los nuevos enemigos. Álex da un salto y sale de su escondrijo sabiendo que ya no queda nada que defender allí abajo. Sólo queda huir.

Cuando se aúpa al andén ve dos cuerpos tirados en el suelo, muy cerca de él. Un charco de sangre mana de ellos incipiente, creciente, representando el único movimiento posible en ellos. Álex se queda paralizado al ver semejante imagen. Deja de correr al verlos; deja de hacer cualquier cosa al verlos. Abandona el lugar, para perderse lejos, muy lejos. No quiere confiar en sus ojos, que le muestran claramente a la madre y al hijo sin vida. Las luces de su cabeza quedan fundidas de golpe. Un disparo se estrella contra la pared, muy cerca de él. Pero eso ya le da igual. Luego otro, más cerca aún. Sigue sin reaccionar.

-¡Vamos, niño! -le grita Vico desde la puertecilla

Al ver que su amigo no responde a sus llamadas, y que es un blanco fácil, el hombre avanza lo poco que les separaba y lo trae junto a sí de un fuerte tirón en el brazo. El chico es arrastrado sin poner oposición, como si fuera una marioneta inanimada. Los últimos rebeldes entran en la salita tras Álex, empapados en sudor y pólvora.

-Me he quedado sin balas -grita Vico-. Pásame tu arma.

Álex no responde. Está ido y casi de milagro se sostiene en pie. Mira sin ver. Habla sin decir.

-¡Vamos, Mono, joder! -le repite.

No recibe respuesta. Tubo le ofrece su metralleta a Vico y éstos intercambian sus armas.

-Ahora todo el mundo fuera de aquí -exclama Vico.

Álex no acierta a responder más que un balbuceo ininteligible. Tubo lo toma lo del brazo y lo saca de aquella sala por la puerta secreta que lleva al túnel. Con ellos van saliendo los demás. Todos menos Vico, que cierra la puerta inmediatamente después de que el último haya salido.

“¡PAM!”

El portazo resuena como una campana en aquella negra gruta cuan larga es. Esto hace despertar a Álex.

-Vico -llama.

La única respuesta que recibe es el sonido de las cadenas arremolinándose al otro lado, trabando ese último acceso.

-No -exclama.

-¡Eh! ¿Qué pasa ahí? -preguntan otros dos que le acompañan -¿Dónde está Vico?

-¿Qué? -pregunta Álex sin comprender.

-¡El Viejo! ¿Dónde está?

La respuesta es obvia para los tres. Al contestarse, Álex vuelve definitivamente a la consciencia. Se vuelve a la puerta, que encuentra lisa, fría, inamovible, impenetrable. La golpea con los puños. No consigue nada, como una hormiga empujando una montaña.

-¡No! -vuelve a exclamar, esta vez con mayor énfasis, con un sentimiento que aunaba todo el dolor acumulado que no termina de digerir.

Busca inútilmente un saliente del que agarrarse. Entonces nota cómo algo se choca contra la suela de sus botas: es la llave del candado. Vico se está deshaciendo de ella. Comprenden qué va a pasar a continuación. Álex no lo quiere comprender. Aúlla su nombre.

“¡Vico!”

No consigue nada, al igual que cuando lo repite una, dos, tres, y hasta cuatro veces.

Uno de los plometas que está con él ve que ya es suficiente.

-Vamos, Álex. No hay nada que hacer ya. Ven con nosotros, corre. Llevamos a medio clan con nosotros, y hasta que no hayamos alcanzado la estación de Concha Espina no estaremos del todo seguros.

-¡Noooooooo...!-grita Álex golpeando la puerta iracundo.

Se queda arrodillado frente a ella, patético. Llora desconsoladamente, descargando el dolor que renace en él, haciéndose infinito, inagotable, insaciable. Y más aún cuando lo alzan y se lo llevan de allí. Ya sólo sabe gritar sin llegar a decir nada en concreto, y agitarse desacompasadamente sin llegar a completar los movimientos. No quiere nada, todo le sobra y agobia, pero el vacío que siente en su interior es profundo como una sima abisal. Y ese vacío le escuece hasta hacerle enloquecer. Trata de convencer a quienes le portan de que no quiere irse de allí, que sólo quiere morirse, que no encuentra valor para su propia vida. Entonces sus ojos llenos de lágrimas se abren de par en par al escuchar cómo varias ráfagas se intercambian al otro lado de la puerta. Y luego el silencio. Se queda inmóvil. Cae al suelo de rodillas. Abatido.

-Es cuestión de tiempo que abran la puerta, Mono -le dice uno-. Mira hacia allá. Quizás no veas a nadie en la oscuridad, pero hay mucha gente indefensa que está corriendo un grave peligro. Haz con tu vida lo que quieras, pero ayúdanos primero a ponerlos a salvo. O por lo menos no seas un estorbo.

Se van. Álex no encuentra otra cosa mejor que hacer. Se levanta. Aquel hombre tenía razón. Se pasa el antebrazo por la cara y se pone a caminar aprisa. La vida sigue después de todo, aunque sea a través un túnel negro y maloliente.

*

La oscuridad se mantuvo por días y días, y días y días. Tanto que Álex pareció olvidar quién era, o qué era de él. Nada. Sólo oscuridad.

Poco a poco, varios claros se fueron abriendo en las alturas, dejando pasar haces de luz que surcaban el espacio formando gigantescas diagonales que iban a morir en el fondo. Abrupto fondo. Álex alzó la vista por un momento para ver dónde se encontraba ahora. Se vio las botas, desgastadas, manchadas de barro, aceite, y algo que bien podría ser sangre. Estaba sentado al borde de un pequeño precipicio y tenía las piernas colgando. Miró en derredor para localizarse mejor, y vio que estaba en medio de algo que se asemejaba a un inmenso invernadero. La vegetación que por todas partes crecía, así parecía confirmarlo. Y sin embargo no era así. Se encontraba en una antigua piscina cubierta; al menos hubo un día en el que estuvo completamente cubierta. Entre las placas de plástico oscuro que formaban el techo había una serie de boquetes por los que entraban potentes caños de luz directamente desde el sol. Se formaban así claroscuros aquí y allá a los que resultaba difícil acostumbrar la vista incluso intentándolo por un buen rato.

A sus pies, un enorme vaso vacío de agua, pero lleno de tierra y escoria sobre el que crecían toda una suerte de plantas silvestres, algunas altas y hermosas. La naturaleza se abría paso en medio de aquel invernadero artificial y desnaturalizado. El chico ya sabía dónde le habían querido llevar sus recuerdos. Tampoco se había remontado demasiado en el tiempo: sólo unos días habían pasado desde que esta escena ocurriera. Paradójicamente, la sensación que entonces tenía no era mucho mejor que la que le acompaña en la celda, pese a que su cuerpo estaba bastante menos castigado. Había estado bebiendo esa basura de whisky mal destilado de la calle, sin más compañía que la de Santateresa y la de la misma botella. Ésta última se hallaba en el seco fondo de la piscina, rota en mil pedazos. No recordaba si la había tirado o se le había escurrido entre los dedos. Le importaba menos que poco; más o menos lo mismo que lo que había tenido que hacer para conseguirla. Pero esa ya era otra cuestión irrelevante.

No llegaba a estar del todo borracho, aunque sí lo suficiente como para quedarse absorto en sus pensamientos. Últimamente era a lo que se dedicaba: dejar pasar el tiempo inútilmente divagando consigo mismo. No sabía si el abuso del alcohol era causa o consecuencia de esto, pero lo que sí había de verdad era que desde que ella se fue varias semanas atrás él había perdido definitivamente esa chispa que fulguraba en su interior y que irradiaba a quienes tenía cerca. Ahora no conservaba ni una la llamita de una cerilla con la que calentarse. Miró melancólico y taciturno a su rifle de asalto, y con una retorcida mueca que jamás mostraría en público, dejó que un par de lágrimas hicieran el camino completo desde los ojos hasta la camiseta.

“¡Crac!”, resonó de repente desde un punto desconocido a su derecha. El chico llevó el arma hacia allí sobresaltado, pero no encontró nada que no estuviera en su sitio anteriormente. Podía haber sido cualquier cosa además de algún posible enemigo: un animal, o incluso el viento, que quizá hubiera arrancado un nuevo pedazo de techo y lo hubiera arrojado al fondo de la piscina. No se molestó en averiguar cuál de esas cosas pudo haber causado el crujido, y se volvió para retomar su posición original. Pero al hacerlo, algo frío y duro que apretaba en su sien se lo impidió. Álex se detuvo al instante, temiéndose qué podía ser eso de tacto metálico que no le dejaba mirar a su izquierda.

-¡Vaya, Álex! Cada vez me resulta más sencillo pillarte desprevenido. Dentro de poco hasta un policía podrá pescarte.

El chico respiró aliviado al escuchar aquella voz. De un rápido zarpazo agarró la mano que sostenía el Colt Python y se la apartó de la cabeza. Alzó la mirada, y con cara de disgusto vio allí a Aury. La joven, por contra, no parecía nada descontenta.

-Eso es porque he bebido -respondió enfurruñado.

No le había hecho demasiada gracia aquella demostración de habilidad en su propio terreno.

-¿Estás borracho? -preguntó ella extrañada-. ¿En serio? Pero si es de día aún.

-¿Y qué? -contestó de mala gana-. ¿Es necesario que sea de noche para darle a la botella? ¿Eso de beber sólo de noche es para no ver la cara de gilipollas de los que nos rodean o qué?

-Eso es verdad, no hace falta. Pero estar aquí emborrachándote tú solo me parece un poco mierda. Demasiado para mi gusto.

-Bueno ¿qué pasa? ¿Vas a estar criticando cada cosa que haga?

-No, era sólo un comentario. A mí me suda el coño lo que quieras hacer con tu vida, chaval. Solamente me he sorprendido al comprobar lo poco que te importa tu seguridad. Eso es nuevo en ti, y creo que tu fama no viene de comportamientos como éste. Supongo que te haces una idea de la cantidad de gente que hay por ahí deseando ponerte la mano encima. O el cuchillo.

Álex le lanzó una mirada tan fulminante a la chica que estuvo a punto de empujarla de espaldas a la piscina.

-No lo sé -respondió cargado de intención-. Dímelo tú.

Los ojos de ella brillaron al escucharle, pero en su cara no se pudo ver ni siquiera un reflejo que atisbara algún cambio. Álex entrecerró los ojos. No sacó ninguna conclusión en limpio de la cara de Aury, aunque conocía sobradamente su portentosa habilidad para mantener las mascaradas.

-No te hagas el tonto ahora -se limitó a contestar ella.

-No soy yo el único que se hace el tonto aquí.

Mantuvieron un desafiante pulso con los ojos, tratando de leerse mutuamente las intenciones. Álex no quería seguir calentándose, pues prefería guardarse lo que sabía para poder actuar así con ventaja. Pero era mirarla y no poder contenerse. Ella representaba una vez más el chispazo que necesitaban sus atormentados sentimientos para inflamarse. Y en esta ocasión era por otros motivos.

-No sé de qué coño vas, tío. No pillo adónde quieres llegar.

-Lo sabes perfectamente. Me he enterado de los amiguitos que tenéis Ion y tú en común. Ese par de jodidos cazarrecompensas.

Por una milésima, Álex creyó que veía una sombra de duda sobrevolando sus ojos. Ella no contestó de inmediato, aunque sí muy rápido, como era costumbre.

-¿Y qué te importa lo que haga yo con Ion? ¿Ahora le tienes celos?

-Me importa un carajo. Pero si estáis tratando con esa puta basura a mis espaldas sí que empieza a importarme.

-Bueno, no creo que sea algo tan grave. Ion me dijo que necesitaba librarse de un tipo en concreto, y por eso le puse en contacto con ellos. No veo nada malo.

La pregunta “¿y tú de qué conoces a esos mendas?” pasó como un cometa por la cabeza de Álex, pero presumiendo que la respuesta sería “¿y a ti qué cojones te importa?”, o algo similar, prefirió centrarse en otra cosa.

-¿Y por qué necesita Ion acudir a esa carroña? ¿Ha olvidado que nosotros somos las mejores armas de la ciudad?

-Supongo que sí. No lo sé. A lo mejor es porque no quiere perderse la fiesta.

-¿Fiesta? ¿Qué fiesta?

-La de mi coño con cresta.

Se quedaron mirando por unos segundos. Ella sonreía, pero Álex luchaba por mantenerse serio. Se le escapó media sonrisa. Permanecía incómodo. Aury optó por ignorar su reacción y siguió hablando.

-Vamos a celebrar los cinco años del estallido de la Rebelión.

Por un momento, el muchacho cayó en la cuenta de la inmensidad del tiempo y, sin embargo, lo sigiloso que pasa. Cinco años. Y él sin enterarse. Soltó el aire por entre los labios dando un ligero silbido.

-Cinco años ya, me cago en el Capitán.

-Sí.

-Pero ahora hace bastante frío. Yo recuerdo que aquel día hacía un calor de la hostia. Fue en junio, eso es seguro. ¿A qué estamos ahora? ¿Marzo? ¿Mayo?

-No lo sé, pero debemos de andar ya cerca. ¿Qué más da que no sea la fecha exacta? Vamos a reunir a mucha gente con ganas de pasarlo bien. Y si hace falta, organizamos otra fiesta cuando la fecha coincida, si así te quedas más tranquilo.

Ése fue un razonamiento perfectamente ilógico, de los que encandilaban a Álex y lo convencían en seguida. Además, pensó que un poco de alegría no le vendría mal para levantar su maltrecho ánimo.

-¿Y cuándo es?

-Pasado mañana.

-¡Joder! ¿Tan pronto? ¿Por qué no me habéis avisado antes?

-Bueno, queríamos que fuera una sorpresa, pero como te has puesto tan pesadito te lo he tenido que contar. Además, ya sabes que no se me dan bien este tipo de detalles ñoños. Tú no digas nada de que te lo he contado, que no tengo ganas de aguantar las tonterías de Charlie.

Álex se sintió en la tesitura de pedirle perdón a Aury por haber desconfiado de ella. No sabía si esto era debido a que se sentía como un idiota porque la había juzgado mal, o si era debido a que estaba bebido. De cualquier forma no dijo nada, porque sabía que ella le iba a menospreciar abiertamente si lo hacía. Optó por cambiar en lo posible el tema, lo que resultó bastante más complicado de lo que pensaba.

-¿Vendrán tus amiguitos los cazarrecompensas?

-¡Ey! También son amigos de Ion. Y del Negro, por cierto.

Eso sí que no se lo esperaba. Charlie era la persona a quien más había oído despotricar de los cazarrecompensas.

-¿Charlie también los conoce?

-Sí, a él también se los presenté. Por lo visto Ion y él están muy interesados en quitarse a un tipo de encima.

Eso no tenía demasiado sentido, a no ser que fuera el mismísimo general Onagro.

-¡Me cago en el General! Debe de ser un tío muy chungo para que necesiten tanta ayuda. ¿Quién es?

-Ni idea -dijo encogiéndose de hombros-. Pero sea quien sea, dentro de un par de días estará alimentando a las ratas y las cucarachas de la cárcel.

A Álex la sola idea de hablar de algo relacionado con la policía que no implicase su eliminación le removía el estómago.

-¿No te da asco hacerle eso a un rebelde? -le preguntó extrañado.

-¡Hola, despierta! Esto es un juego, Monito querido -dijo con sorna mientras se sentaba a su lado rodeándole la cintura con las piernas-. No importa el medio a la hora de acabar con los enemigos; recuérdalo.

-Ya. Pero eso es una cosa, y otra muy distinta es colaborar con el enemigo. Prefiero encargarme yo mismo antes que hacerles un favor a esos cerdos.

Ella pareció no escucharle, y mientras hablaba le dio un beso en el cuello que le erizó cada minúsculo vello de la espalda.

-Pero eso eres tú, mi valiente tontorrón.

Rió con ganas para después besarle en los labios. Álex se resistió un poco, tratando de terminar de decir lo que tenía en la cabeza.

-¿Tú harías tratos con cazarrecompensas?

Se lo pensó por una décima.

-No.

-Has dudado. Sólo lo dices para que te la meta ya.

-No, lo digo porque es la verdad. Y si sigues así de pesado se la vas a meter a tu querida botella rota.

Aun a riesgo de que esa amenaza fuera en serio, Álex volvió a preguntar.

-Tú no me traicionarías nunca, ¿verdad?

Aury arqueó exageradamente una ceja mientras le miraba con cara de no reconocer con quién estaba hablando.

-Tío, ¿pero qué mierda has estado bebiendo esta vez? Te juro que estás paranoico.

*

Y ahora, ¿dónde se encuentra? Es invadido por una repentina sensación de suspensión que le agobia. Abre los ojos: no está en la celda. Se incorpora de un salto. Mira a su alrededor: una estación de metro.

“Otra vez.”

Hace calor, suda por la nuca, las sienes, y el cuello. Trata de enjuagarse pero pronto desiste. No lleva camiseta, y los pantalones están mal recortados por encima de las rodillas. Santateresa descansa entre la pared y el suelo. En su empuñadura resiste todavía una pegatina despintada y doblada por sus esquinas. Mira hacia su izquierda, pues a su derecha sólo hay una pared que sigue hasta las escaleras, unos treinta pasos más allá. Ve un colchón sucísimo tirado. Su cama probablemente. Y justo sobre él, encuentra un cartel en la pared que llama su atención poderosamente. Guzmán el Bueno, línea seis, dice, dándole mucha más información de la que podría parecer. Ya sabe dónde está. Está dentro de su propia cabeza, arropado por sus pensamientos, alejado del daño que sabe que le están causando fuera. Es preso de sus propios recuerdos, en algo semejante a una alucinación que le protege de las torturas y la maldita realidad. Está mejor así, desde luego.

Es ahora el Álex de dieciséis años, aquél que habitaba en el cuartel de su compañía durante los días de la Guerra, de la Gran Oleada, entre las estaciones de Guzmán el Bueno y Cuatro Caminos, o el Hormiguero, como solían llamarlo. Diversas sensaciones acuden a él cuando se activa la máquina de recordar. Muchas de ellas, casi todas, buenas. Pero de súbito le sobreviene una idea que le hace cambiar de parecer. Acaba de rememorar que lo que va a llegar a continuación no es algo tan feliz. Maldice para sí sin poder evitar que la secuencia siga adelante. Agacha la cabeza, la hunde sobre sus hombros. Se pone en cuclillas, apoya la espalda en la pared y finalmente termina sentándose en el suelo. Es exactamente la misma postura que tenía cuando empezaron sus recuerdos. Una tristeza inmensa le llega: y permanece.

Está hundido. Se siente solo y hueco, y no tiene ganas más que de llorar. Se queda ahí por un tiempo indefinido: minutos, horas, poco importa. Se tumba, da varias vueltas, se levanta, se recuesta, da un paseo, vuelve a la cama, y luego otra vez igual. Está hastiado de la vida y del mundo. No quiere nada, pero a la vez necesita un poco de todo en grandes cantidades. Pero sobre todo quiere recuperar la vida que dejó en el hogar de Zuñi. El día anterior había vuelto tal y como le prometió, pero se lo encontró todo en ruinas. La maldita guerra se lo estaba llevando todo por delante.

Llora lo que puede hasta comprender que es algo inútil. Tarda bastante en darse cuenta de ello, pero no más que cualquiera en su misma situación. Se viste y finalmente se levanta. Se cruza la cinta de Santateresa por el hombro antes incluso que calzarse las zapatillas. Quiere ir hacia arriba para librarse del pegajoso calor que hace allí abajo, pero no tiene ánimos más que para bajar escalones. Aun así tarda un buen rato en alcanzar algún destino. Escucha ascender las voces de Samu y Gon, provenientes de algún punto de las galerías. Se sumerge en ellas sin saber todavía si quiere ver a los hermanos o no. Sigue andando deteniéndose tras la última esquina que les separa. Allí les escucha conversar, tratando de que eso le devuelva algo del ánimo perdido como de costumbre. De momento sólo consigue derramar unas lágrimas más. Se sienta en el suelo hundiendo la cabeza entre las rodillas.

-Pero yo sigo sin entenderlo -dice Gon.

-Pues está muy claro -responde Samu-. Desde que comenzó toda esta mierda los cuarteles se abrieron y la gente sacó de ahí todas las armas que pudo.

-Que sí, que eso ya lo sé, que lo sabemos todos. No he estado metido en una caverna en los últimos años. Lo hubiera deseado pero no ha sido así.

-Entonces no sé qué cojones te pasa, tío. Está claro como el agua.

-Mira quillo, lo que vengo a decirte es que por muchos cuarteles abiertos que hubiera, no se explicaría la enorme cantidad de armas que desbordan las calles -dice Gon tras un par de segundos de silencio-. Y aún en el hipotético caso de que sí se pudiera explicar, ¿me podrías decir de dónde sale tanta munición? Porque pegar tiros sí que pegamos. Todos los que podemos y más.

No recibe respuesta.

-¿Qué? -pregunta Gon desconcertado.

Samu no consigue contener una risotada, lo que parece no agradar demasiado a Gon. Éste vuelve a preguntar incómodo, provocando nuevas carcajadas en su hermano.

-Lo has vuelto a decir -comenta Samu por fin.

-¿Decir el qué?

-Has dicho quillo.

Y comienza a reír una vez más.

-Sí -confirma Gon-. No me había dado cuenta.

Ambos ríen cómplices. Álex desde su escondite se cansa pronto de estar escuchando sin enterarse de nada. No ha conseguido alegrarse ni siquiera un poquito, y además se siente desplazado y estúpido. Se levanta y entra en escena.

-¿Te acuerdas...? -comienza a decir Samu cuando se interrumpe al ver aparecer al muchacho-. ¡Álex!

-Buenos días, chaval.

-Hola, chicos -saluda con desgana.

Los hermanos están sentados en el suelo, sin camiseta y sudando a chorros. Tienen la espalda recostada en la pared, uno al lado del otro, y mientras se hablan ni siquiera se llegan a mirar. Tampoco lo necesitan. Apuntan con los labios hacia el techo cuando les toca exhalar el humo del cigarro que comparten. Álex se sienta en un extremo, dejando que Samu quede en medio de los tres.

-¿Qué tal estás? -pregunta Samu-. ¿Has estado con Mónica?

-Pues claro que sí -responde Gon por él-. ¿No ves la cara de cansancio que trae? Desde que no te lo montas tú solo no paras, ¿eh, granuja?

Álex hace un esfuerzo titánico por sonreír con ellos. No le sale muy bien. Se apoya él también desde la rabadilla hasta la coronilla en la pared, y pide el cigarro.

-Toma, pero ten cuidado con que no venga uno de seguridad y te multe.

Ambos hermanos se echan a reír, pero Álex no; además de no apetecerle reír no entiende la broma. Gon observa al chico extrañado. Comprueba que sigue teniendo el ánimo por los suelos. Ve dibujada en su cara la expresión provocada por un nudo en el estómago imposible de deshacer. Trata de animarle.

-Bueno, niño, ¿no piensas contarnos nada? -le pregunta.

-Pero si no hay nada que contar -responde Álex de mala gana.

-¡Que no, dice! -exclama Samu-. Has entrado y salido tú solo de un edificio lleno de enemigos, has robado una metralleta, te has convertido en un plometa de pleno derecho, y además has perdido la virginidad. Y todo eso, ¿en cuánto tiempo? ¿Dos semanas? ¿Tres?

El chico se ruboriza. Por fin su boca se ensancha y dobla por sus extremos hacia arriba. Una tímida sonrisa para empezar. Todo aquello que dice Samu es verdad y le hace sentir orgulloso.

-Ahora va a resultar que nuestro amiguito tiene vergüenza -dice Gon chistoso-. ¡A buenas horas!

Vuelven a hacerle sonreír. Es modesto y no quiere darle tanta importancia, aunque para él sí que la tenga.

-Pero anoche no estuve con Mónica -termina diciendo-. Yo no tenía el cuerpo para fiestas y terminó largándose enfadada.

Los hermanos se lanzan una mirada cómplice. Asienten.

-Has pasado la noche solo entonces -supone Samu.

El chico no dice nada, pero su cara dice “sí”.

-Entendemos tu dolor, Álex -continua Samu-. Las pérdidas son muy duras, sobre todo cuando son inesperadas. Cuando estés mejor volveremos a llamarla.

-¿Has probado a buscar en Chamartín? -pregunta Gon-. El enemigo no la ha bombardeado. Bueno, a decir verdad no ha bombardeado ninguna otra estación de trenes. En cualquier caso es un lugar enorme donde están yendo muchos de los refugiados de la zona norte. Si hay supervivientes de tu hogar es posible que estén allí.

Álex se queda pensativo. La nueva posibilidad arroja por fin algo de luz sobre sus ojos. Hay algo de esperanza, después de todo.

-En mi próximo permiso iré a echar un vistazo -dice.

-Eso es, chico -le anima Samu-. Y ahora que estás recuperando las ganas, si quieres volvemos a llamar a Mónica. Ella puede reanimar a un muerto.

Risas entre los hermanos. Álex sonríe a medias.

-Gracias -contesta-. Pero creo que ya será en otro momento. Anoche se cabreó mucho cuando le dije que no podía. Me insultó y me dijo que me fuera a la mierda.

-Sí, ya conocemos su carácter -sonríe Gon -. Es una puta con muy mala leche.

-¡Eh! -exclama Álex ofendido-. ¡No digas eso de ella!

Los hermanos se miran por una milésima entre ellos para dirigir de nuevo su vista al chico.

-¿Qué es lo que no tengo que decir, chaval? -pregunta Gon-. ¿Ella sigue siendo puta, verdad?

-¡Ya vale, tío! No lo repitas más, joder.

-¿Pero por qué te ofendes? No estoy diciendo ninguna mentira.

-A mí nunca me ha cobrado, ¿vale?

-De acuerdo, y me alegro por ti. ¿Pero cómo quieres que la llame si no? Es a eso a lo que se dedica. Si fuera enfermera la llamaría enfermera, y si fuera una jodida cajera de supermercado la llamaría jodida cajera de supermercado. Pero no es así.

-Pero sigues sin tener derecho a llamarla de esa forma.

Samu y Gon no se dicen nada. Con una mirada cómplice les basta, como siempre. Álex odia cuando esto ocurre, y más en un momento tan incómodo para él.

-Álex -dice Samu-. ¿Por casualidad no te estarás quedando pillado con Mónica, verdad?

El chico lo niega por activa y por pasiva, y es esa actitud la que resuelve definitivamente las dudas de los hermanos, que se echan a reír inmediatamente a carcajada limpia. El enojo de Álex es monumental, pero sabe que no puede hacer nada para evitarlo. Lo único que consigue es que rían con más fuerza. Les insta a que paren sin ningún resultado. Luego les insulta, pero recibe más de lo mismo. Decide callarse y esperar a que quieran dejarlo en paz. Tardan un buen rato, para su mayor desdicha. Además, cuando consiguen dejar de reír, le hacen algún comentario jocoso y vuelta a empezar. En ocasiones como ésta Álex también odia que tengan tan buen sentido del humor.

-Creo que te estás confundiendo, chaval -dice por fin Samu secándose las lágrimas-. Son cosas que a veces pasan, sobre todo con la primera que te acuestas.

-Y más si es sólo una -añade Gon.

-Creo que no te vendría mal conocer a otras chicas.

-No lo sé -dice Álex receloso-. No sé si Mónica...

-Te aseguro que a ella no le va a importar -le corta Gon para volver a echarse a reír.

-Pero yo ahora no tengo tiempo para nada -se excusa Álex ignorando a Gon-. Con todo este rollo de la pu... jodida guerra todas las chicas de mi edad están ocultas en agujeros y muertas de miedo. No están para muchas alegrías.

-Ya, pero tú ya eres un soldado, no lo olvides -dice Samu-. Y los soldados tenemos otra salida para estos casos.

-¿Te refieres a otra...? ¿A otra...? ¡Coño! ¿A otra como Mónica?

-Antiguamente, cuando había tele, también las llamaban prostitutas, que es más fino -interviene Gon, siempre con ánimo de bromear.

-¡Eso, joder!

-Y meretrices, cortesanas, pilinguis, zorras, pelandruscas...

-¡Bueno, vale ya! -exclama Álex enervado.

Gon se parte de la risa. Está disfrutando como un niño pequeño.

-Lamentablemente es así -dice Samu encogiéndose de hombros-. Pero que ello no te preocupe, nene. Es sólo para que veas que esa Mónica no tiene nada de especial; que lo que te da ella puede dártelo perfectamente otra.

Álex se quedó pensativo, convencido a medias de lo que acababa de escuchar. Estuvo dándole vueltas durante todo lo que duró la semana. En ese tiempo los chicos de la compañía tuvieron que salir a la calle un par de veces para seguir luchando. En dos ocasiones hicieron noche fuera de su cuartel por imposiciones del combate. Puede que volver a arriesgar la vida de esta forma hiciera que Álex valorase más lo que sus amigos le habían estado aconsejando. Fuera por lo que fuese, terminó aceptando verse con otra chica, una que los hermanos conocían. Habían acordado un encuentro en los primeros metros del túnel que separaba las dos estaciones del Hormiguero.

-¿Estás seguro de que no quieres usar mi litera? -pregunta Samu.

-No, tío, gracias. Prefiero estar apartado y tranquilo.

-Como quieras. Tampoco está mal un sitio solitario y oscuro como éste, sobre todo por lo segundo.

-¿Qué quieres decir?

-Bueno, así si la chica tiene alguna cicatriz, una quemadura, o un ojo menos no te enterarás. Es importante para que no te desinfles.

-¡Pero qué asco, tío! -responde Álex entre las risas de Samu-. Aquí hay bastante luz para ver perfectamente. Además, ¿no me dijiste que ya la conocías?

-Sí, niño, sí. Sólo quería ver la cara que ponías.

-Gilipollas -espeta Álex, medio en serio medio en broma.

-En verdad es una chica muy guapa. Pelirroja como las que ya no quedan. No sé qué edad puede tener, pero debe de ser de tu mismo año, o tal vez un poco mayor. Y tiene un cuerpazo.

Siguen hablando del tema, desembocando en algo banal y sin importancia. Tanto es así que la conversación se diluye al poco de que se escuchen llegar los pasos a lo lejos. Aparecen allí un sonriente Gon y la chica, que va siguiéndole con aire decidido, chulesco. Álex tiene la primera impresión de que es demasiado delgada; por otra parte como casi todas las que conoce. Eso no le gusta, pero está concienciado de que se tiene que aguantar con lo que sea para al menos hacer callar a los hermanos. Ella camina balanceando las huesudas caderas que apenas si sostienen el pantalón, haciendo que su melena se meza graciosa de lado a lado. Por culpa de la escasez de luz no puede apreciar el ya afamado color cobrizo de su pelo, pero cada vez le va importando menos. Su olor le llega envuelto en una nube de feromonas y eso la hace apetecible. Sí, le está empezando a gustar aquella chica. Sí, parece que no va a estar tan mal como se había estado temiendo. Sí.

Y a la vez no.

De golpe, una pésima sensación que no mejora con el transcurso de los segundos le va ganando por momentos. Un escalofrío le atraviesa de parte a parte, cortando su cuerpo en dos, y de ahí en un millón de trozos. En su estómago parece haber encallado un carguero lleno de brea. Traga saliva, que cae como una cerilla que le incendia por dentro. Pero es un fuego azul, frío y desagradable. La piel se le eriza, buscando huir de la carne. Le entran ganas de gritar y salir corriendo, pero se queda en el sitio petrificado mientras Gon hace gentilmente las presentaciones.

-Mono, ésta es Isis. Isis, éste es nuestro amigo el Mono, de quien tanto te hemos hablado.

-Hola -dice ella, tratando claramente de aparentar mayor edad.

Álex no responde. ¡Esa voz! Esa voz que no dice nada pero que le ha contado ya todo. Vuelve a tragar saliva, que le sabe como un purgante.

-Es guapo, ¿verdad? -le pregunta Gon a Isis.

-No está mal -responde ella sin mirar.

Está mascando algo, alguna raíz seguramente, mientras clava sus ojos felinos en Álex. Parecen claros pero no es demasiado fácil saberlo pese a la cercanía. ¡Esos ojos!

-Bueno, macho, di algo -le dice Gon al chico.

Tampoco consigue sacar ninguna reacción de Álex. El muchacho ha dejado su caparazón allí, pero el resto de él está ausente.

-Es un poco tímido cuando quiere -aclara bromeando Gon.

-Como todos -responde ella sin abandonar su pose de chica dura.

Gon continúa diciéndole cosas para entretenerla. La escena ha cobrado demasiada tensión y cree necesario relajarla. Mientras, Samu se acerca a Álex algo preocupado.

-¿Niño, te pasa algo? -le pregunta casi al oído.

El chico parece despertar muy superficialmente del sueño en el que se encuentra sumergido. La mirada está totalmente perdida.

-Sí -contesta de golpe-. No, quiero decir. Estoy bien, de verdad. Iros ya.

Su voz suena apagada, y casi no es capaz de conectar una frase con otra. Samu no parece muy convencido de la respuesta, pero piensa que tal vez sea mejor hacerle caso.

-¡Ánimo, campeón! -le dice por último, dándole una palmada más o menos fuerte en el hombro.

Se lleva a su hermano, que se empeña en hacer reír a la chica. Al ver que no lo consigue, se ofusca aún más. En otra ocasión será, parece pensar. Por fin los dos solos. Ella se acerca a Álex sin esperar a que los pasos de Samu y Gon se pierdan completamente a lo lejos.

-¿Y bien? -pregunta ella.

Él la mira. Abre la boca sin conseguir hacer salir palabra alguna de ella. Tampoco alcanza a inhalar apenas aire.

-¿Qué te pasa, tío?

No le habla, sólo la mira. Así un segundo, dos, diez.

-¿Estás bien? ¿Quieres que avise a esos dos?

Veinte. Treinta.

-¿Tú te piensas que yo puedo estar perdiendo el tiempo aquí contigo? -pregunta ella de nuevo levantando la voz.

Nada.

-¡Bah! -exclama.

Se da la vuelta y se dirige presta hacia el hueco del pasillo por el que había venido. Inmóvil, Álex ve su figura difuminarse entre la penumbra. Aprieta los dientes para tratar de impedir que la mandíbula siga temblándole tanto. Se pellizca en la pierna con fiereza. Esto parece hacerle reaccionar.

-Irene.

Ella se detiene en seco. Llevaba años sin que nadie la llamase por ese nombre. Se vuelve con la intención de espetarle a la cara un desafiante “Irene ya no existe”, pero pronto cae en la cuenta de que aquí está ocurriendo algo que se escapa a su comprensión. Se queda callada al verlo de pie tal y como lo dejó. Entorna los ojos y ladea la cabeza.

-¿Álex?

No hay respuesta. Dos lágrimas atraviesan de arriba abajo las mejillas del chico como dos tsunamis descontrolados.

-Irene -es lo único que consigue decir, aunque más bajo.

Comienza a caminar hacia ella para fundirse en un abrazo. Sólo por parte de él. Ella aún no sabe cómo reaccionar y sigue con los brazos bajados. O tal vez ésa sea su reacción. Él se queda pegado a ella sin parar de llorar por un buen rato. Es ahora cuando comprueba que el pelo de ella en realidad es una maltrecha peluca. Cuando finalmente consigue separarse, lo hace por menos de un palmo de distancia. La mira directamente a la cara.

-Irene -repite.

Muda, ella le devuelve una expresión indescriptible. Está seria sin llegar a estar enfadada. Expectante, alerta, con un engañoso brillo en las pupilas que podría traducirse como alegría. Podría. A Álex de momento no le importa nada de esto. Sólo quiere estar con ella, tocarla, besarla, olerla. Pronto comienza a exigir una respuesta con los ojos, aunque no sabe cómo pedirlo con la boca. Siente una culpabilidad inmensa que le oprime desde todos los puntos de su ser hacia dentro.

-¿Cómo estás? -le termina preguntando.

-Bien -responde seca.

Es evidente, pese a estar en semipenumbra, que esto no es del todo cierto. Está famélica, y tiene una expresión más cercana a la enfermedad que a la salud. Sus ojeras son realmente oscuras y tiene los ojos hundidos.

-¿Qué has hecho todo este tiempo?

No responde y le mira de malos modos. Él capta su enojo y siente cómo su euforia da un paso atrás. Está avergonzado de tener que preguntarle eso, lo que hace que tampoco sepa qué más decir, ni cómo. Eso es lo que más le angustia. Ella parece pensárselo, como si hubiera encontrado un hueco por el que entrar en aquella forzada conversación. Tampoco es tan complicado.

-¿De verdad te importa? -responde.

Álex hubiera preferido un tiro en la rótula. La saliva y el aire se le entrecortan en la misma zona de la garganta, estrangulándose él solo.

-Claro que me importa -trata de parecer convincente aun sabiendo que ahora eso es imposible.

Ella guarda silencio, rajando las entrañas del muchacho.

-¿Qué crees que he estado haciendo, Álex? Me he estado buscando la vida. Como tú jamás hubieras pensado que haría. He sobrevivido.

-Ya lo veo. Y lo has hecho muy bien. Estoy muy orgulloso de ti. Yo jamás hubiera dudado de que lo conseguirías. En serio.

Eso no es del todo cierto. Ni él, ni ella, ni su propio tono de voz consiguen creérselo. Para sus adentros se lamenta amargamente de que así sea.

-Ya, estoy convencida. ¿Y qué quieres?

Esa pregunta hace que el mundo se estrelle contra los pies del chico, salpicándole. No sabe cómo contestar.

-Todo. Te quiero entera para mí. Ahora que he recuperado a mi querida hermana perdida no quiero separarme de ti bajo ningún concepto.

-Ya. Eso es lo que quieres tú. Pero quizá no sea lo que quiero yo.

Mazazo.

-Entiendo que estés dolida. Me porté como un verdadero gilipollas contigo, lo sé. Pero lo voy a remediar.

-¿Remediar? -pregunta incrédula.

-Sí. Voy a hacer todo lo posible por recuperarte, por hacer que estés bien. Por hacerte feliz.

-Yo ya soy feliz -miente descaradamente.

-No te digo que no lo seas, hermanita -comienza a decir diplomático.

-Yo ya no soy tu hermanita -interrumpe en seco-. No. No me mires con esa cara de imbécil. Tú ya no eres mi hermano ni nadie en mi vida. Si acaso eres un cliente. Uno más. Sólo eso.

-No... Irene, yo...

No le salen las palabras si no van acompañadas por llanto; y él no quiere llorar más.

-Ni Irene ni hostias. Mi nombre es Isis y soy puta. Es así como he conseguido salir adelante sola todo este tiempo, ¿sabes? Así que dime, ¿vamos a follar ya o no? No puedo perder contigo el día entero.

Álex se sostiene sobre sus pies de milagro. Ni él mismo sabe qué fenómeno de la naturaleza hace que no se haya desplomado ya. Físicamente se encuentra allí, pero anímicamente cae en barrena por un precipicio sin fondo. Sin secarse las lágrimas que corren agrestes por su cara, trata también de interrumpir el atropellado discurso de su desquiciada hermana.

-Irene, no digas eso. Siento mucho que hayas tenido que... hacer eso durante estos años. Pero todo va a cambiar. Yo puedo mantenerte y protegerte. Esta vez de verdad y sin ningún inconveniente. Tengo una ocupación, soy soldado.

-Me importa un carajo -vuelve a cortarle-. Yo no quiero ni tu protección, ni tu ayuda, ni nada que venga de ti. NADA. ¿Quién cojones te ha dicho que te necesito? Ya te necesité una vez cuando era una cría y me fallaste. Pero pude salir adelante. Así que imagínate la necesidad que puedo tener ahora de ti. No te necesito ni a ti ni a nadie. Y dime ya de una puta vez si vamos a follar o no.

-Irene...

-¡Dímelo, joder! Llevo desde anoche sin beber nada y necesito un puto trago. ¿Vamos a follar o no?

Álex saca fuerzas de donde no tiene, pero aun así llora desconsoladamente. Se abraza al menudo cuerpo de ella conteniendo a duras penas los empellones que no cesa de darle. Le grita, insulta, golpea, amenaza, muerde; pero él no la suelta. Es lo único que es capaz de hacer en este momento. Y llora. Llora muchísimo. Tras un intenso combate, Irene se termina cansando de pelear. Álex se la separa un poco sin perder todavía el control de sus brazos.

-Irene, sé que te he hecho mucho daño -le dice-. Un daño que a lo mejor no voy a ser capaz de arreglar del todo. Pero te juro que haré lo que esté en mi mano para que no vuelvas a sufrir ni un solo día más de tu vida.

-Eso será en contra de mi voluntad. Ya te deshiciste de mí en su momento, y ahora no puedes hacer nada para retenerme.

-No, no. No lo repitas más. Conozco mis errores. Sé que actué mal. Pero eso no se volverá a repetir, lo juro. Eres mi hermana y te quiero. De hecho eres lo que más quiero en esta vida. Confía en mí.

Se quedan mirando en silencio; tenso y eléctrico silencio.

-Te odio -espeta ella remarcando cada una de las letras.

A Álex le sienta eso peor que una puñalada. No le queda más remedio que abrazarla de nuevo. Ella no se resiste esta vez. Se limita a permanecer en el sitio, inanimada mientras el chico no puede dejar de sollozar.

Ese día y los dos siguientes comieron, durmieron e hicieron todo juntos. El enfado de Irene no se rebajó un ápice y no hablaron gran cosa pese a que él lo intentara de mil formas distintas. Así, el permiso de Álex llegó a su fin, y él tuvo que volver a salir a la superficie para combatir al enemigo. Dejó a la chica bajo el cargo de los guardias del Hormiguero, sabiendo que intentaría huir a la primera oportunidad. Pero no fue eso lo que ocurrió. En su ausencia el cuartel fue atacado por sorpresa dentro de una ofensiva a gran escala de los invasores. Los chicos de la compañía tardaron cuatro días en recuperarlo de las manos enemigas. Casi todos los que estaban allí dentro habían muerto o se encontraban desaparecidos. Irene estaba entre las últimas, rompiendo el corazón de Álex una vez más. La buscó desesperadamente nada más tener noticia de su desaparición. Atacó con fiereza a los enemigos, pensando que tal vez la tuvieran de rehén. Pero para cuando la Guerra hubo terminado, el seguía sin saber nada de su hermana pequeña.

*

“Libertad, libertad sin ira libertad,

guárdate tu miedo y tu ira

porque hay libertad, sin ira libertad,

y si no la hay sin duda la habrá.

Libertad, libertad sin ira libertad,

guárdate tu miedo y tu ira

porque hay libertad, sin ira libertad,

y si no la hay sin duda la habrá.

Estás escuchando Sintonía Libertad, en el 96.0, 97.0, 98.0, 99.0, 100.0, y 101.0 de la FM, y en el 860, 900, y 1000 de la AM. Sintonía Libertad, la radio de todos los ciudadanos libres.

¡Camaradas, hemos alcanzado la victoria, el enemigo se bate en retirada, la Guerra ha terminado! Tras más de ocho horas de intensos combates, el principal bastión de las fuerzas invasoras, la Estación de Nuevos Ministerios, ha caído bajo el empuje de nuestro glorioso ejército. En una operación dirigida magistralmente por nuestro camarada guía, el general Onagro, las tropas libertadoras han entrado en la estación por varios puntos a la vez, perfectamente sincronizados, aprovechando huecos en las vías de tren y metro. Dentro de la estación tuvo lugar una sangrienta batalla, en su mayor parte en el subsuelo: sin luz, ni aire. Pero nuestros valientes soldados no necesitan más que su inigualable coraje y la fe ciega en su misión de buscar la libertad. Y lo hemos conseguido, en la que se conocerá a partir de ahora como la Batalla de Nuevos Ministerios, pasando a la historia así, grabada con letras de oro.

Los detalles de la operación son escalofriantes. Tras haber roto el cerco de la estación, nuestras tropas, en una osada y genial maniobra de nuestro bienhallado general Onagro, han sorprendido al enemigo bajo tierra. Para ello se han movilizado más de cinco mil soldados, que han tenido que ir abriéndose paso por las galerías subterráneas desde puntos tan alejados como las estaciones de Alonso Martínez, Diego de León, o Cruz del Rayo, algunos de los baluartes que mantenían los invasores. En la batalla se han destruido varias baterías de misiles y más de veinte vehículos. Además se han capturado otros quince vehículos y dos carros de combate en perfecto estado. Las bajas enemigas ascienden a más de seiscientas, habiendo sido capturados unos treinta. El resto del ejército invasor se bate en retirada y a pie hacia el sur ha huido, pero en estos momentos nuestras fuerzas lo están persiguiendo y acosando sin descanso. Nos informan de que ahora mismo hay combates a vida o muerte por las calles de Móstoles y Fuenlabrada. El resto de nuestros soldados se afana en acorralar a algunas células enemigas que han quedado disueltas por la ciudad, abundando aún refriegas en diversos puntos inconexos. Es sólo cuestión de tiempo que unos y otros terminen cayendo bajo nuestro peso, el peso de la libertad y la justicia verdadera, que siempre prevalece, siempre.

Por ello, en este gran día de alborozo y celebración, pedimos desde aquí a todos los camaradas ciudadanos, compatriotas de verdad, que ayuden a los soldados a encontrar e identificar a los invasores que aún puedan quedar sueltos para su mejor captura y expulsión. Siguen siendo peligrosos, por lo que es conveniente dejarle el trabajo a los soldados profesionales y tan bien cualificados que han servido con tanta fidelidad. Hay que seguir apoyando a nuestro ejército con todo, haciendo caso de las recomendaciones de sus dirigentes, tal y como ha sido en los días que ha durado la Guerra. Ya lo sabíamos, pero ahora han demostrado con creces que podemos confiar plenamente en ellos. El general Onagro y el Presidente del Gobierno se han comprometido para que todo aquél que haya combatido en nuestro bando reciba como recompensa a sus servicios un apartamento perfectamente amueblado en el centro mismo de la ciudad, además de la opción de continuar sirviendo en el ejército con la graduación y honores alcanzados durante la guerra. Aquellos que no deseen seguir con la carrera militar recibirán igualmente su apartamento, así como todos los derechos inherentes a los ciudadanos libres del Nuevo Estado Español. Para ello, deberán entregar sus ahora innecesarias armas al ejército, pues son requeridas para seguir combatiendo al enemigo más allá de los límites de la ciudad, y para defendernos en caso de un nuevo ataque. Ahora que estamos unidos y que hemos demostrado que así nada ni nadie puede pararnos, todos juntos debemos comenzar a trabajar para la reconstrucción de nuestra ciudad, la misma por la que hemos tenido que luchar tanto, y por la que tan alto precio hemos pagado. Pero eso ya no importa, porque hemos logrado recuperarla, y porque somos libres al fin. Libres, compatriotas, libres.

De este modo, camarada, disfruta de la libertad y de la condición de ciudadano de pleno derecho que te has ganado con tu sudor y tu sangre a base de sacrificios y sufrimientos. Eso ya ha pasado y hemos alcanzado lo mejor que se extiende ante nosotros. Una nueva etapa dorada empieza a partir de este instante, una etapa en la que reinarán los valores por los que hemos luchado, los valores recién conquistados: paz, igualdad, justicia, orden y libertad. Juntos podemos obrar cualquier cosa, juntos hemos logrado lo imposible. En Madrid, catorce de junio de dos mil diecinueve, día de la victoria, día de la libertad del pueblo de Madrid, año tres del nuevo Gobierno; año tres de la Nueva Era.

Libertad, libertad sin ira libertad,

guárdate tu miedo y tu ira

porque hay libertad, sin ira libertad,

y si no la hay sin duda la habrá.

Libertad, libertad sin ira libertad,

guárdate tu miedo y tu ira

porque hay libertad, sin ira libertad,

y si no la hay sin duda la habrá...”

*

Consciencia, maldita consciencia que nunca acude cuando se la necesita, pero que se empeña en presentarse cuando se quiere prescindir de ella. Álex está consciente porque algo lo ha despertado; aunque desde que está preso no sabe muy bien cuándo duerme y cuándo no. Esta vez parece que no hay rastro de sueño; y eso le molesta muchísimo. Ha estado mezclando sus recuerdos a largo, medio, y corto plazo durante no sabe cuánto, removiendo sensaciones que creía ya perdidas. Pero no le importa en absoluto; ya nada importa. Sólo quiere apagar la consciencia para volver a recordar y escapar así de lo que tiene frente a él.

Maldita consciencia. Eso tendrá que esperar por ahora. Ahora está despierto; algo ha entrado en su círculo y lo ha despertado. Está dentro de la celda, en algún punto tirado, cargando el ambiente de un nuevo tipo de energía. Lo intuye. No lo ha visto, pues tiene ambos ojos tan antinaturalmente hinchados que ya no se abren más que una rendija. Por ahí no se puede ver más que retazos de luz difuminados por sus pestañas. No lo ve pero sin embargo lo sabe. No ha oído ni el “plic” ni nada en especial que se lo indique, pues tiene los tímpanos destrozados por los golpes y sólo escucha un monótono pitido. No lo oye pero lo sabe. Tampoco ha olido nada por su nariz, que permanece taponada por coágulos de sangre reseca que le obligan a respirar por la boca. Pero lo sabe. Tampoco hay un tacto especial por ninguna parte, pues es tan enconado el mareo que le domina, que no podría decir si es la espalda, el costado, o el pecho lo que se sostiene contra el suelo. Pero también lo sabe. Algo nuevo ha aparecido. Lo sabe muy bien, tan bien como que no está dormido.

“¿Y cómo me he podido despertar si me es imposible saber qué está ocurriendo de mi piel hacia fuera? ¿Acaso estoy cansado de descansar? ¿Es eso posible?”

Es entonces cuando recibe nuevas señales de sus aparentemente desaparecidos sentidos. Siguen ahí, sólo que estaban sedados y camuflados mientras él se dejaba llevar por una marea de sueños y recuerdos. Se han estado manteniendo en un segundo plano por imposición de su siempre activo sentido de la supervivencia. Pero vuelven cuando se les reclama, traídos de la mano de la consciencia. Maldita consciencia. De ese modo, el chico sabe que la noche está llegando a su fin. No sabe ni cómo ni dónde está posicionado su cuerpo, pero sus ojos están mirando al ventanuco. Se deja maravillar por la palidez de las primeras luces del alba. Le parece bello, pero insuficiente para despertarle. Piensa. Inspira. Expira. En realidad, más que pensar, rebusca entre sus recuerdos para saber si es o no el primer amanecer que ve desde que está preso. No sabe cuánto puede llevar allí encerrado; horas, días, semanas. La respuesta llega por sí sola, en forma de rugido que surge de su estómago. Se estremece de pies a cabeza, comprobando que tal vez su encierro sea más largo de lo que podría captar. Le vuelven a resonar las tripas, representando la temible avanzadilla del hasta ahora inactivo dolor. Sólo hasta ahora.

“¿Hambre por qué? ¿Hambre para qué?”

Y mientras el chico comienza un debate con su consciencia, la sensación de vacío de su estómago va creciendo poderosa e impasiblemente. Es sólo un primer aviso, se teme, pero puede ser ésa la razón por la que esté ahora despierto. No está muy convencido de que sea o no sea así. Solamente aprieta los ojos buscando en vano recuperar el sueño perdido para huir. Un nuevo rugido despierta nuevos dolores por su espalda y extremidades. Masculla una maldición innombrable. Mueve la cabeza levemente entre espantosos crujidos y calambres. Consigue librar así una de sus orejas que había permanecido aplastada contra las losetas desde no tiene idea cuánto. La alza lo mejor que puede, pero parece haber quedado obstruida por algo y no percibe más que un zumbido procedente del interior de su propio cráneo. Se la han inutilizado a base de golpes y otras vejaciones. Acaba de recordar que orinarle encima ha sido una de ellas. Lo recuerda con una rabia creciente que comienza a centrifugar sus vísceras con ardor guerrero. Y cuando parece que la ira va a levantarle del suelo, todo queda en nada por un nuevo rugido de su estómago. No sabe si le ha dolido más eso último o la impotencia que es incapaz de expresar. Se retuerce. De pronto, cree escuchar algo ajeno al incómodo pitido que vive en sus oídos. Parecen explosiones y disparos, lejanos y cercanos. Disparos y explosiones.

“¿Serán de verdad? ¿O tan sólo son efectos que me han quedado en la mente por pasar demasiado tiempo atado a mis asquerosos recuerdos?”

No lo sabe. Ni siquiera está en situación de saber dónde empieza la realidad y dónde acaba la ilusión. Está furioso y cansado, dolido y molesto, asqueado y ansioso. Es una víctima de la consciencia; su propia consciencia. Maldita consciencia.

5. LA ALBORADA

Quiere moverse, necesita hacerlo. Prueba con el brazo derecho, aquél que sujetaba el mango de Santateresa. No lo siente, y si lo está moviendo o no, no llega a saberlo.

“Igual me lo han cortado esos hijos de puta.”

El brazo izquierdo parece más dispuesto y sí que le obedece. Con mucho esfuerzo se lo lleva al pecho, donde lo deja reposar con cuidado. Se ha vuelto pesado y torpe, como si estuviera atado al suelo con una cinta elástica. Lo alza tembloroso para observarlo. Lo que sus hinchados ojos le muestran es una imagen inexacta. Allí no hay mano ni nada parecido, sólo un perfil deforme y grande, abultado. Álex se sobresalta al verlo y no comprender. Trata de mover los dedos pero éstos parecen acolchados por algo, como prisioneros en una cápsula de algodón. Y uno de ellos le duele a rabiar.

“¡Ay!”

Siente también una presión similar hasta la muñeca y bien llegado al antebrazo. No entiende qué puede ser eso. Su mano no es. Se la lleva al pecho y pone especial atención al tacto. Está frío y duro.

“Me han puesto un guante enorme. ¿Por qué?”

Vuelve a alzar el brazo buscando nuevos signos que le hagan encontrar respuestas. Comprueba que el resto de la piel está o chamuscada, o amoratada, o arañada, o incluso desgarrada. Hay grandes manchas surcándole toda la superficie. De entre tan desolador panorama solamente se salva el codo, que se mueve de arriba abajo como si nada; emitiendo, eso sí, un preocupante crujido cada poco. Vuelve a dejarlo reposar sobre su pecho. Respira profundamente emitiendo un “¡ay!” que es casi un susurro. Es lo más fuerte que puede hablar. Al hacerlo ha encontrado algo peculiar en su boca que no sabría decir qué es. De momento prefiere seguir sin saberlo. Gira la cabeza, o eso cree hacer. Busca algún aliciente que le libere de la acuciante incomodidad que le envuelve. No lo consigue. Con no sentir tanta molestia se conforma. Ni eso. Al poco, debido al cambio de postura se le abre un hueco en las fosas nasales por donde vuelve a correr el aire. Se reanima por momentos. Pero también hace que descubra nuevos dolores por su anatomía ya olvidados. Son a cada cual más atroz.

Al menos ya puede oler. Se da cuenta de ello cuando sus narices encuentran algo sobresaliendo entre el hedor a humedad, mugre y pis habitual en la celda. Hay algo inesperado que revoluciona sus sentidos y que le hace salivar abundantemente. Incrédulo, mueve la cabeza de nuevo. Esto le causa el consiguiente gran dolor, pero no lo puede evitar y continúa.

“¿Será posible?”

Está oliendo comida, comida elaborada; carne guisada.

“¿Solomillo? ¿Es eso solomillo?”

No olvidará jamás ese nombre, pues en una única ocasión pudo probar esa carne y le supo como un verdadero manjar de dioses. Su cabeza comienza a carburar una vez más, trayéndole frescos y vívidos recuerdos, pero un rugido enorme hace que todo se disipe y se centre en el hecho en sí. Su estómago exige una explicación de por qué huele de ese modo. Contrae las cervicales una vez más buscando la fuente de procedencia de aquel aroma, sin reparar en la aguda punzada que le atenaza terriblemente en la nuca. En un esfuerzo titánico abre el ojo que mejor le obedece. Ante su sorpresa hay suficiente luz como para no tener que andar a tientas. De ese modo ve algo depositado en el suelo: un plato que no está vacío. En su interior un trozo oscuro parece humear, pero afirmar tal cosa es demasiado arriesgado. Algo hay, eso es ya seguro. Está a un paso escaso de poder comprobarlo, pero en su penoso estado eso supone una distancia considerable. Tiene que ponerse en movimiento, o lo que es lo mismo, reptar sobre su famélica y casi inexistente panza. Si normalmente eso costase tanto, las serpientes se habrían extinguido antes incluso de llegar a existir. Todo un inmenso dolor repartido en pequeños y especializados trozos martillea de distinta forma su cuerpo, pero con la misma intensidad. Por lo menos acaba de confirmar que sigue conservando su brazo derecho; sólo estaba dormido. Cree que puede volver a utilizarlo, más adelante quizá.

Por fin tiene a su alcance el plato. Lleva su mano menos mala a él pero el enorme guante le impide agarrarlo. Sólo puede moverlo torpemente sobre el plato. Pronto comprende que es inútil seguir intentándolo. Con mucho esfuerzo por el dolor provocado, lleva el brazo derecho para usar su otra mano. Su boca sufre una importante y repentina inundación de saliva, que se le desborda comisura abajo sin que pueda contenerla. Abre la boca excitado por el olor. Acaba de recordar que tiene los labios rotos por varios sitios, tanto el de arriba como el de abajo. Tampoco le importa.

Cuando por fin cree que va a sentir el calor de la carne entre sus dedos siente que no hay nada. Palpa como puede pero su mano no tiene tacto. Intenta no perder los nervios; sabe que esa mano está dormida, pero la sensación es más que extraña. Gira la cabeza para ver mejor y ahoga un grito al ver allí la forma de otro guante. Es exactamente igual que el de la mano izquierda. Sus dedos yacen aprisionados en su interior, lo que la deja completamente inutilizada para cualquier tarea que no sea golpear algo.

Álex se desespera por momentos, perdiendo el control de su respiración. Cada vez entiende menos de la situación, y cada vez tiene más hambre. Su estómago le pregunta por qué ese trozo de carne no está ya dentro de él. El chico respira hondo tratando de pensar con claridad. Suelta el aire tan lento como puede, y envía ambas manos a por su presa. Se le escurre varias veces, pero finalmente consigue asirla de forma más o menos eficiente. El hombro derecho avisa de que está a punto de estallar. Él aguanta y mantiene la trayectoria hasta su boca. Ya casi puede sentir cómo lo paladea. Su olor es intenso. Intenta metérselo todo en la boca de una vez, pero hay algo que se lo impide y obstruye el paso.

La carne cae al suelo chapoteando en su propio jugo. Álex está completamente desconcertado. Se lleva las manos a la cara buscando qué ha pasado, pero recuerda que le han privado del tacto para comprobarlo. Aprieta un poco y descubre que hay algo atado a su nuca que le cubre la parte inferior de la cara: es como un bozal. Siente cómo millones de diminutas espinas le atraviesan la espalda. Están heladas. Saca la lengua y allí, a pocos centímetros de sus labios, se encuentra una superficie rugosa, metalizada que deja pasar el aire pero nada más. Todo Álex es un temblor que pugna por comprender.

Lanza un grito desgarrador salido de sus entrañas. Es entonces cuando unas risas se alzan a su alrededor, o mejor dicho, al otro lado de la reja. Las acaba de oír, pero con lo taponado que tiene los oídos es posible que estuvieran allí desde mucho antes. Tal vez desde el principio. Entorna los ojos como puede para diferenciar las caras, pero no lo consigue. Sin embargo, sabe que uno de ellos es el comisario. Puede sentir su odio traspasar los barrotes e instalarse en todas partes.

Álex vuelve a mirar el trozo de carne que descansa inofensivo junto a su rodilla derecha. La toma de nuevo con mucho esfuerzo y repite la operación. Exactamente el mismo resultado. Las risas retumban ahora más fuerte. El chico se desespera, y entre lamentos guturales vuelve a tratar de agarrar la comida. Se le escurre una vez más. Intenta llevar la boca directamente, como si fuera un animal sobre su presa. Ni un sorbo traspasa el bozal, sólo el olor. Las risas son carcajadas que rebotan sin cesar. Su estómago ruge, y él también. De algún punto de su interior surge un lamento que se alza sobre las macabras carcajadas y que resulta antinatural.

Llora de impotencia. Cae rendido al suelo. Se siente agotado y devastado; demasiado hundido como para seguir viviendo, demasiado vivo como para pasar inadvertido. Y más aún cuando, a poco que recupera algo de consciencia, vuelve a asomarse por sus narices el sabroso olor de la carne. Se tapa como puede el agujero de la nariz que le queda libre, odiando el momento en el que tuvo la desgracia de que esto ocurriera. Sus jugos gástricos siguen en funcionamiento, y la saliva le brota abundante aunque no sepa de dónde saca su organismo los ingredientes para fabricarla. Cierra los ojos tratando centrarse en la nada; en su interior, sus pensamientos. Tratando de aislarse de sus torturadores. Cualquier cosa con tal de seguir del mismo modo que estaba al principio, cuando aún no había acudido a por él la consciencia. Maldita consciencia.

Poco a poco se va apagando, presa del dolor. Sufre un mareo y sus ojos vuelven a cerrase entre espasmos. Se lleva la mano hasta la cara mostrándose la palma a sí mismo como si acabase de descubrir que es donde termina el brazo. El guante ha desaparecido y ve que está teñida de un color rojo tan vivo que brilla sin problemas bajo el sol. Alza la cabeza y ve el cielo, azul, radiante, intenso. No sabe qué ha ocurrido ni cómo ha llegado hasta allí, pero la luz le da una alegría pasajera e insignificante; suficiente como para entretenerle. No se ha librado del dolor, aunque ahora lo tiene únicamente localizado entre la ingle y el vientre. Es distinto, menos aplastante pero bastante más penetrante. No está tumbado, sólo recostado. Alguien le sujeta mientras le tapona las heridas con la presión de sus manos. Pero hay más heridas que manos. Está sobre el suelo con él, sirviéndole de respaldo, de sombrilla y de manta. Aun así, y pese al calor que hace, siente frío.

No sabe quién es el amigo que cuida de él pero lo nota nervioso. Puede captarlo sin necesidad de verle la expresión que pueda llevar en la cara. La tensión le atraviesa la piel y las ropas que hay entre ellos. “¿Por qué estás así?”, intenta decirle. Pero por la boca no le sale nada distinto a un continuo quejido sin sentido.

-No intentes hablar, tronco -le dice su compañero-. Guarda energías para luego, que las vas a necesitar.

Es una voz cercana, juvenil y familiar que le llena de alegría y paz cuando la nota reverberar en su espalda. La paz es una sensación tan virgen y ajena para él que le resulta irremediablemente dulce y sedante. Aprieta la mano contra la suya tratando de transmitirle a su amigo precisamente eso. Por desgracia esto no parece atenuar su inquietud. Se aclara la voz con gran esfuerzo para conseguir decir algo.

-Estoy bien.

El chico que le sujeta cesa por un instante el nervioso balanceo que le lleva de delante a atrás, y se inclina hacia él para mirarle a los ojos. Es entonces cuando le ve. Ese chico es Álex, él mismo hace unos años. Sonríe satisfecho al ver su reflejo rejuvenecido y luego se pregunta:

“Si no soy Álex entonces, ¿quién soy yo?”

-Sí, Gon, estás bien: saldrás de esta.

Sus palabras le toman desprevenido, pero sin embargo no sobresaltan su paz.

“Soy Gon.”

Sonríe olvidando el dolor, desbordándose una expresión de amor por todos los poros de su cara.

-Sí -responde él débilmente y sin dejar de mirar al chico-. Álex.

El muchacho, que frenético había vuelto a levantar la mirada para observar qué está ocurriendo en los alrededores, contesta a su requerimiento con los ojos muy abiertos.

-¿Qué?

-¿Podrías hacerme un favor?

-Claro.

-¿Podrías llevarme hasta mi hermano?

-¿Qué? -vuelve a preguntar, pero con un mayúsculo énfasis de incredulidad.

-¿Podrías llevarme hasta mi hermano? -repite exactamente igual.

El chico parece pensárselo un segundo.

-Imposible, colega. Estás herido y no puedes andar; creo que no podrías tenerte tú solo en pie.

-Pero tengo que verle -susurra quedándose sin voz por un instante.

La expresión de desesperación del muchacho se lo dice todo.

-No, no -responde-. Ni de coña. Tendría que llevarte en brazos, y con el tiroteo que hay desatado ahora mismo no llegaríamos ni a dar dos pasos. Tú espérate a que se disuelva el barullo y lleguen los demás. Verás cómo pronto encontramos un remedio para que te pongas bien.

Gon alza levemente la cabeza y hace el esfuerzo por escuchar lo que está ocurriendo más allá de esa estrecha burbuja que les contiene a ambos. Efectivamente, comprueba que, como dice el chico, las balas les sobrevuelan en todas direcciones a pocos metros de sus cabezas. El ruido de fondo está copado de detonaciones de diverso tipo y procedencia.

-Álex -repite paciente.

-Dime.

-Entonces tráemelo aquí.

-¿Qué? -el chico no sale de su asombro al escucharle.

-Tráeme a mi hermano, niño -dice-. Tengo que verle.

-¿Y dejarte aquí solo? ¿Estás loco?

-Tráemelo, Álex -repite-. Por favor.

El chico traga saliva mientras piensa algo que decirle. Le mira directamente a los ojos y entonces puede leer en ellos lo que se le está pasando por la cabeza. Duda. Está dudando si confesarle que no sabe dónde puede estar su hermano, ni si vive o no, y que además él tiene varias heridas de bala con una pinta espantosa, que sangran muchísimo, y que no sabe si saldrá de ésta con vida. Se muerde el labio inferior, inquieto. Más aún al ver la respuesta de su malherido compañero Gonzalo, que en vez de preocuparse está tranquilo y sonríe como si nada. Su falta de implicación en el dramatismo de la escena está cubriendo todo con un aire un tanto macabro que al Álex de diecisiete años le pone los vellos de punta.

-No voy a dejarte solo, ¿de acuerdo? -alega finalmente el chico.

-Necesito ver a mi hermano, niño. Verle por última vez.

-¡No! ¡No digas eso, hostias! ¡Te pondrás bien!

Niega con la cabeza mientras el joven Álex le continúa gritando, repitiendo básicamente lo mismo pero en distinto orden. Él espera pacientemente a que el muchacho se calme para tomar dificultosamente la palabra.

-No, Mono. Trae a mi hermano junto a mí. Por favor.

El poder de la mirada hace el resto. El chico aprieta involuntariamente el entrecejo hasta llenarlo de arrugas, luchando consigo mismo para no echarse a llorar. No lo consigue y gime como el niño que todavía no ha dejado de ser. Gon deja que el joven se desahogue mientras vuelve a sumergirse en su mente. Allí ve el reflejo de los sentimientos que se han desatado para encontrarse de frente. Es un buen chico, y se le llena el pecho de alegría al comprobar que no ha malgastado ni una milésima del tiempo que ha empleado en él desde que se lo encontrase un día tirado en la nieve. Se siente pleno y en paz.

-Álex, hazme este favor. Es muy importante para mí. Tráeme a mi hermano a mi lado -tose abruptamente-. No te preocupes por dejarme aquí sólo. No me pasará nada.

El muchacho se seca las lágrimas con el desnudo antebrazo y a continuación aspira enérgicamente. Frunce el ceño en señal de impotente rabia, pero en el fondo de sus pupilas hay un pesar tan hondo que no puede tapar por mucho que lo intente. Agarra una mochila cercana, la tira al suelo y le acomoda allí encima para que no esté ni totalmente tumbado, ni completamente sobre el duro cemento. Le duele al recostarse pero no se queja. Álex prepara a Santateresa para la acción y comienza a asomarse para ver cómo salir de mejor forma del escondite. No tarda en trazar la ruta del que será su siguiente movimiento. El joven parece a punto de irse cuando vuelve a mirarle. Se le ve muy preocupado, contrastando con la sonrisa de armonía que no deja de recibir de Gonzalo. “Está delirando”, sabe que acaba de pensar al verle, pero no se lo tiene en cuenta.

-Sé como una sombra -le anima Gon-. Sé como sólo tú eres. No confío en nadie más que en ti, chico.

Consigue arrancarle una leve sonrisa.

-Álex.

-Dime.

-Gracias.

Una sensación atenaza el pecho del muchacho. Se ha apoderado de él desde hace ya un rato. Siente cómo se le viene encima una ola gigante, y antes de verse arrastrado definitivamente por ella desaparece de un ágil salto. Gonzalo se queda por fin solo con el sonido de la batalla que se está librando a su alrededor. Es una estruendosa cacofonía de ráfagas, gritos, detonaciones, y golpes diversos. Pero eso no parece afectarle. Está ausente a todo aquello. Vuelve a dirigir su mirada al cielo, encontrándolo acogedor y precioso, azul, inmenso. Y piensa sin más prisa que la de las nubes que por allí ve pasar. Sólo cosas buenas acuden a él, desde su infancia hasta el mismo momento en que le dispararon. Se está quedando con lo mejor, con la música que pone banda sonora a sus pensamientos, con las casas blancas de esa serranía del sur donde nació, con los libros que le hicieron reír y llorar, con las chicas que alguna vez removieron algo dentro de él, con el cercano mar, con sus padres y con su querido hermano mayor: su gran compañero. Inspira profundamente el aire cargado por el olor a humo y pólvora, pero él lo siente como si fuera la brisa que corre por entre el bosque de pinsapos. Expira sin poder evitar una sonrisa plena de amor y felicidad. Las lágrimas le empañan la vista, aunque tampoco le haga mucha falta seguir viendo qué hay más allá.

“Ha merecido la pena”, susurra, complacido con sus propios pensamientos. Vuelve a toser, esta vez con mayor virulencia, lo que hace que sus heridas reivindiquen algo del protagonismo perdido. Siguen ahí, y no son mortales por casualidad. Intenta acomodarse torpemente sobre la mochila haciendo una obligatoria mueca de dolor. Toma aire de nuevo, esta vez para calmarse. Resopla a boca llena. No recuerda exactamente cómo le dispararon; tampoco quiere recordarlo, pero las imágenes salen vívidas de su mente sin que tampoco haga gran cosa por evitarlo: ya ni eso puede quebrar su paz.

Todo ocurrió muy deprisa. No había pasado una semana desde que la Guerra se diese por concluida oficialmente, y por las calles todavía había celebración cuando se reunían más de tres personas. Pese a la victoria, la desorganización era total. La situación se había descontrolado hasta el punto de hacerse insostenible, pues el ejército no parecía preparado para dirigir a los ciudadanos una vez que no había enemigos que combatir. Ellos seguían dando órdenes a diestro y siniestro, del mismo modo que llevaban haciendo desde que la invasión comenzara, pero de un modo más aleatorio y sin demasiado sentido. Además, el poder de los plometas seguía siendo más efectivo en la práctica, y eso les molestaba enormemente. Los ciudadanos supervivientes veían en los combatientes callejeros a los representantes de la ley. La comida volvió a escasear, más aún que en los momentos cuando los combates se recrudecían. Nadie supo a qué podía deberse esto; realmente nadie sabía nada: si ir o venir, llevar o traer, caminar o permanecer simplemente sentados. El ambiente estaba ciertamente enrarecido, y más que se enrareció cuando tres días después se dio a conocer un nuevo mensaje por la omnipresente Sintonía Libertad.

En esta ocasión fue leído directamente por el general Onagro. Instigaba a todos los ciudadanos, fuera cual fuese su situación, a entregar las armas al ejército en favor del Estado. La lealtad a Onagro era incuestionable, pero la falta de respeto por la figura del ejército y su papel en la sociedad volvía recelosos a los ex combatientes, que encontraban en ese mensaje un ultimátum desafiante. Por ello, seis días después de que el enemigo se rindiera, la gran mayoría de los no-militares todavía no había entregado su arma. Y no parecía haber intenciones de que ello pudiera ocurrir en poco tiempo. Hubo fuertes discusiones y debates entre los plometas que habían alcanzado la más alta graduación que concedía el ejército por méritos de guerra; sargentos por la gracia de la lucha.

Algunos de ellos eran verdaderos líderes para la población y estaban organizando clanes como los que ya existían antes de la Guerra. Entre estos nuevos líderes, había quienes estaban a favor de obedecer el mandato de Onagro, otros fuertemente en contra. Pero casi ninguno estaba del todo convencido de cuál sería la respuesta más acertada. Una de esas discusiones estaba teniendo lugar allí mismo, minutos antes de que empezaran a cruzar los disparos. El sol mandaba desde lo más alto, iluminando a todos los presentes por igual. Estaban en una antigua plaza llena de agujeros de mortero y cascotes, en lo que quedaba del barrio de Prosperidad. Allí había gentes de todas las condiciones: adultos y niños, mujeres y hombres, armados y desarmados. Aquello podría recordar vagamente a una verbena, pero era una reunión seria. Y como en anteriores reuniones, no lograban ponerse de acuerdo.

Gonzalo suelta el aire pausadamente como si estuviera fumando un cigarrillo invisible. Cada vez le cuesta más trabajo respirar. Intenta recostarse un poco más, pero está a punto de caer de la inconsistente mochila y tiene que apoyar un codo en el suelo. Esto le causa un gran dolor que termina por desembocarle en el abdomen, donde están los balazos. Vuelve a taponarse las heridas como mejor puede. De pronto, un militar completamente equipado hace una ruidosa aparición en su escondite, cubriéndose de inmediato tras el pedazo de muro que les separa del caos. Se le ve cansado, pero no por ello deja de disparar con su fusil de asalto hacia un punto desconocido para Gonzalo. Se vuelve y apoya la espalda en la pared para recargar su arma, encontrándose de frente con Gonzalo, quien herido le mira lastimosamente unos cuatro metros más allá. Se sobresalta al comprobar que está vivo. Se queda muy quieto. Termina de cargar y dirige su cañón hacia él. Lo primero que comprende es lo inofensivo que este plometa en concreto resulta. Está desarmado: había perdido su metralleta mientras entre Álex y Vico lo sacaban del combate. Además, un charco rojo se expande lenta e irremisiblemente a su alrededor. Se observan detenidamente el uno al otro, hasta que el soldado decide que prefiere reservar esa bala para alguien que represente un peligro real. Se agazapa tras el muro y comienza a disparar en pequeñas ráfagas, ignorando por completo a su compañero de refugio. Gon recupera la tranquilidad perdida por la sorpresa de ver a uno de sus enemigos tan cerca, y sin preocuparse por nada más vuelve a sumergirse en sus interrumpidos y cercanos recuerdos. Tan cercanos que son más presente que pasado.

Todos los sargentos allí reunidos habían hablado ya, y era el turno de que tomase la palabra cualquiera de los demás combatientes que quisiera intentar lo que parecía imposible: poner de acuerdo a aquella asamblea. Él no tenía pensamiento de hacerlo, pero entre su hermano y los demás chicos de su compañía le habían estado insistiendo. No sabía si eso era porque le apreciaban, porque de verdad pensaban que lo haría muy bien, o porque querían que se quedase satisfecho y no volviese a referirse más al tema. La verdad era que él no había cesado de tratar sobre este asunto desde que la radio anunciase la retirada del enemigo. Dejó que su metralleta le colgase por la espalda y apoyado por los suyos se subió al chamuscado cubo de basura que habían estado usando como atril. Los asistentes no guardaron silencio al verle aparecer. Estaban realmente hartos de pasar calor y de escuchar a gente hablar en alto sin ofrecer una explicación que les convenciera. Pero sí que callaron al poco de que empezase a hablar.

-Combatientes y civiles de Madrid, camaradas que habéis luchado codo con codo durante toda la Guerra hasta salir victoriosos. Hemos vencido gracias a vosotros, y es por vosotros por los que a día de hoy somos libres; ¡gracias, hermanos! -esperó a que terminasen los tímidos aplausos-. Pero os pregunto una cosa: ¿de verdad somos tan libres como nos merecemos? Es verdad que la Guerra ha terminado y ya no hay un enemigo externo que nos pretenda esclavizar. Pero ninguno de vosotros puede asegurarme a ciencia cierta que es totalmente libre. Seguimos siendo dependientes del ejército, o del Estado, o de quien quiera que en realidad sea.

-El ejército somos todos -exclamó un plometa, repitiendo el recurrente dicho de los sistemas de propaganda.

-No -aseveró él sin dudar-. El ejército es el ejército, y nosotros somos nosotros. Nunca tuvimos nada que ver con los militares, en ningún momento de nuestra vida. Sólo fue una unión temporal que nos interesaba a ambos. Nada más. El ejército no quiere que seamos parte de él como iguales, quiere tenernos bajo su control ¿Por qué no se ha retirado al terminar la guerra? ¿Por qué sigue controlando los suministros? Y si los tienen ellos y nos tienen tanto aprecio, ¿por qué han cesado los repartos? En definitiva, ¿por qué siguen ahí haciendo y deshaciendo como les place? Nos han prometido la libertad y nos han ayudado a conseguirla. Pero ahora pretenden seguir manejando nuestras vidas a su gusto. Y eso es inaceptable, compañeros. Yo creo que en ningún momento les hemos otorgado ese poder. Hemos demostrado que podemos luchar por nuestros propios intereses; y además hacerlo bien. Somos autosuficientes. Es algo que hemos aprendido después de lo que pasó antes de la Depresión. Recordadlo. Los corruptos líderes que teníamos nos llevaron a la perdición. ¿Dejaremos que esto vuelva a suceder?

-Pero no son los mismos que entonces -exclamó alguien entre los presentes.

-¿No lo son? ¿De verdad? -contestó Gon apasionado-. ¿Estás seguro? Es verdad que ellos pretenden desmarcarse de aquéllos que nos enviaron a la desgracia, pero es sólo porque saben que fueron nefastos para todos. Pero son sus más directos herederos, ocultos tras una máscara; utilizan sus mismos medios y buscan alcanzar sus mismos logros. Pensad un poco en el modelo que tanto defienden: es lo mismo. Quieren hacerse con el control de las armas para decidir cómo y cuándo hacer las cosas. Quieren que todos trabajemos en la reconstrucción y en las fábricas de hacer pan, pero no para darnos sustento, sino para aumentar su poder y hacernos dependientes de ellos. Antes nos lo hicieron con los bancos, y ahora que no hay dinero nos lo harán con la comida. Volverán a extender sus tentáculos por todos aquellos rincones donde puedan, obligándonos a retroceder, asfixiando nuestros derechos más básicos. Todos los adultos aquí presentes lo habéis vivido ya una vez, no es necesario que os explique en qué consiste lo que estoy diciendo. La cuestión es si vosotros queréis que se repita.

Un murmullo se apoderó de la plaza.

-¿Y qué hacemos? -preguntaron de entre la masa.

Fue en ese momento cuando comenzaron a hacer acto de presencia los militares. No dijeron nada; ellos nunca decían nada. Sólo se limitaron a ir aparcando brusca y estruendosamente sus vehículos verdes cacería a un lado y a otro de la plaza. La mayoría de ellos eran furgonetas y rancheras con las que todos unidos habían tomado al enemigo unos días antes. Se quedaron mirando al gentío sin tratar de ocultar sus armas lo más mínimo. Los civiles se impresionaron ante su realmente amenazadora presencia pero los plometas, más altivos todavía, los ignoraron como si no fueran más que brisa y siguieron el debate con mayor atención si cabe. Gonzalo retomó la palabra sin vacilar.

-Alguien dijo una vez que cada pueblo tiene el gobierno que se merece. Nosotros que hemos luchado tanto no nos merecemos volver a ser gobernados por unos patanes incompetentes que sólo saben mirarse al ombligo. Nosotros tenemos que negarnos a aceptar ese modelo que nos tratan de imponer por la fuerza. Tenemos que exigir un sistema realmente justo e igualitario donde el ejército sea el pueblo, donde los jueces sean el pueblo, donde la ley sea el pueblo, donde el poder sea el pueblo. Porque realmente es así; no puede ser de otro modo. Rechazar cualquier sistema en el que unos pocos tengan todo el acceso al poder, y donde la mayoría no represente más que la forma de afianzar a esos pocos en la cumbre. Luchar por la defensa de nuestros derechos y libertades con tanto o más ardor que por nuestras propias vidas. Porque si bien se ha demostrado que nuestras vidas es lo único que tenemos, si no conservamos la dignidad como ciudadanos de pleno derecho, la vida que quedará en el futuro será siempre estéril. Pensad en lo realmente inútil que resulta entregar nuestro esfuerzo a una causa que ni nos va ni nos viene; de la que serán otros los que disfruten los beneficios. Todo por pensar que estamos haciendo lo correcto, creyéndonos una sarta de proverbios baratos sacados de una falsa filosofía. Pero eso no es otra cosa que las mentiras mascadas y filtradas por quienes pretenden ser nuestros jefes, nuestros amos. Mentiras metidas a presión en nuestras cabezas, listas para ser digeridas.

Vuelven los murmullos. Hay palabras y gesto de aprobación.

-Pero ellos tienen el armamento del enemigo y los medios -replicó todavía alguien.

-Pero nosotros somos más, y lo que es mejor: sabemos que nuestro coraje no tiene límites cuando de luchar por alcanzar la libertad se trata.

-¿Y qué pasará si de todas formas se empeñan en presentar batalla? ¿Qué tendremos? ¿Otra guerra?

-No. Una Rebelión. Nos rebelaremos contra el poder establecido por aquellos interesados en tenernos bajo su control. Nos rebelaremos contra aquéllos que no nos quieren más que como a animales de carga. Nos rebelaremos contra la opresión hasta que comprendan que somos libres y que queremos seguir adelante por nuestros propios medios, sin necesidad de que nos engañen y nos manejen otros. Ya somos lo suficientemente adultos, y hemos vivido suficientes calamidades como para saber cuidar nuestros intereses por nosotros mismos.

-Eso es descabellado -insistió el mismo, pero sin tanto apoyo por parte de los demás.

-No es así del todo, compañero. En otros puntos de la ciudad ya se han formado clanes independientes que le están plantando cara a Onagro y su ultimátum. No nos quieren dar otra salida, nos hacen ver que es o con ellos o en el cementerio. Pero se puede. Si entre todos los hombres y mujeres libres de la ciudad nos unimos y luchamos por una misma causa, la Rebelión que os propongo triunfará. Sólo tenemos que querer, compañeros. Hermanos, tenemos que...

-Esta reunión es ilegal -interrumpió el megáfono del ejército-. Repito, esta reunión es ilegal. Según la ley marcial decretada por el general Onagro, y aún vigente, no se autorizan reuniones de más de cuatro personas ni en terreno público ni en terreno privado. Deben despejar la zona inmediatamente. Todos aquellos ciudadanos que porten armas de fuego deberán hacer entrega de ellas en las furgonetas. Háganlo de forma escalonada.

La mayor parte de los desarmados comenzaron a abandonar el lugar a toda prisa, mientras los plometas les decían que siguieran allí sin temor alguno. Les plantaban cara directamente, e incluso había alguno que les insultaba. Gonzalo alzó las manos para continuar hablando.

-Compañeros, no caigáis en sus provocaciones. Demostradles que estáis por encima de ellos y...

Fue interrumpido inmediatamente. Volvieron a dar la misma orden de desalojo y entrega de armas, crispando los ánimos de los presentes.

-Tened calma, compañeros, sólo quieren provocaros...

-Tú cállate de una vez y entrega tu arma como es tu deber -le volvieron a interrumpir.

Él siguió replicando desde su atril improvisado, pero la voz del megáfono apagaba con facilidad la suya. De cualquier forma, el revuelo que se había formado en cada uno de los rincones de la plaza era ya tan enorme que no se le hubiera entendido gran cosa. Pese a ello, los militares siguieron insistiendo.

-Quien no entregue inmediatamente sus armas obtendrá la consideración de terrorista rebelde, y será un enemigo del nuevo Estado, un apátrida sin derechos.

Si lo que aquel hombre del megáfono pretendía era calentar aún más el ambiente lo estaba consiguiendo con creces. Pero poco más. Ante este panorama, volvió a dirigir su frustración contra Gonzalo, que se desgañitaba por hacerse oír.

-Te repito que te calles, civil.

-No me callo porque tengo derecho a hablar -contestó-. ¿Veis, compañeros? A esto me refería cuando hablaba de la represión, cuando decía que...

-Te lo advierto, civil, si sigues con esa actitud serás considerado como un terrorista rebelde -volvieron a interrumpirle por enésima vez-. Si es así no valdrás más que uno de los invasores.

-¡Me importa una mierda lo que valga yo para ti! -contestó a voz en grito-. Si me quieres considerar como un rebelde eso seré. Apoyaré una rebelión con tal de sacaros de nuestra presencia. Sois una plaga inmunda que sólo merecéis nuestro desprecio. No pienso hacer lo que me dices, ¿me oyes?

Fue justo al terminar de decir eso cuando la primera ráfaga tronó. Ya no siguió diciendo más: sentía una presión tan inmensa en el abdomen que le resultó del todo imposible. No supo de dónde le vino. Apenas si supo dónde fue a caer. Lo sujetaron entre tres de sus compañeros, de los que le habían llevado y aupado al atril. Inmediatamente lo sacaron de allí, pues el tiroteo no se hizo esperar. Unos y otros lo estaban deseando, y las balas salieron con especial ímpetu y virulencia. Encontraron un hueco entre los escombros de una casa y allí lo dejaron para ir a combatir al enemigo. Sólo uno se quedó con él, demasiado aturdido como para poder reaccionar: el joven Álex de diecisiete años. El chico que tanto aprecio le tenía, pese a lo mal que se llevaban las tres cuartas partes del tiempo que pasaban juntos.

“Álex...”

Un par de lágrimas se le escurren por las mejillas, que pese a todo siguen sonrientes. Tiene la mirada perdida, pero a poco que enfoca ve al soldado que se sigue afanando en acabar con todos sus rivales. Permanece distante al géiser de emociones que Gonzalo está sintiendo, como si los cinco metros escasos que les separan fueran una frontera entre dos mundos. Esa dualidad se termina pronto, en lo que tarda una ráfaga traicionera en impactar contra el cuerpo de aquel militar. Lo cose de abajo a arriba y en diagonal, por el abdomen, pecho, garganta, y parte de la cara. Cae de espaldas entre espasmos incontrolables, roto, tratando de controlar una respiración que se le escapa sin que pueda hacer nada por evitarlo. Gonzalo desde el suelo intenta sosegarle, enviarle algo de la poca energía que aún conserva, pero resulta inútil. Termina expirando al poco.

Unos diez segundos después aparecen por el hueco del muro Álex, Vico, Ion, Samuel y Rubén. A Gon se le llena el pecho al ver por fin a su hermano, quien no tarda en acudir a abrazarle. No se dicen nada. No es necesario. Sólo comparten el poco espacio y el aire que se dan el uno al otro. Se abrazan, se besan, se tocan. Y lloran. Ya nada de lo demás importa. Ni los balazos, ni las explosiones, ni la voz exaltada de Vico que trata de hacerse oír entre el tiroteo. Nada. Los hermanos están reunidos de nuevo. Reunidos por última vez. Pueden despedirse, y aunque nunca gusta ver cómo los seres queridos lo pasan mal, él, Gonzalo, no puede ser más feliz.

*

Luz. ¿Dónde? Aquí, ahora. ¿Mucha? ¿Poca? ¿Son ellos? ¿Han vuelto? No, no, no. No hay ruido. ¿Dónde están? No. Luz. Sale de la ventana y entra por el ojo. Es el alba de nuevo. No es la misma de ayer, es otra, es la de hoy. Qué más da. Duele. No más dolor. No, por favor. Despierto. Desnudo. Contra el suelo. Duele. No. Es un colchón, no es el suelo. No. Áspero. No es el suelo. No quiero. Quiero que se vayan. Por favor. Frío. Temblor. Duele. Disparos y explosiones entran por la ventana. Salen de la ventana y entran por los oídos. ¿Entran? ¿Salen? Sólo retumban. Están cerca. Se acercan. ¿Desde cuándo? ¿Cómo? ¿Por qué? Los oídos, no los siento. No los tengo. Pero duelen. Tengo hambre. Hambre. No, no, ¡NO! Dolor. Fastidio. No, no quiero. Quiero que se vayan. Se vayan ya. ¡Ya! A la batalla. Santateresa está conmigo. Santateresa está a punto de disparar. Fuego, estruendo, sangre, disparos. Nuevos tiros, más explosiones que vienen con el frío, frío, frío. Duele. Dolor. No, por favor.

Quiero que se vayan. No quiero más. No quiero más comida. No quiero más hambre. Hambre. Temblor. Fiebre. Desolación. No, no, no. Un trago. Sí. Un trago para pasar esto, para salir de aquí. Sí. El trago entra por la ventana, junto con la luz, la mañana, el frío, los disparos, las explosiones, el dolor. Y duele. No, por favor. ¿Son ellos? ¿Han vuelto ya? Pensamientos. Recuerdos. Sí. Venid vosotros a mí. Venid y sacadme de aquí. Sí, por favor, alejadme de este dolor. Dolor que da fiebre. Fiebre que hace temblar. Temblor provocado por el frío. Frío que provoca dolor. Dolor otra vez. No, por favor. No más. No más torturas, ni golpes, ni quemaduras, ni calambrazos. No más luz. No más tiros ni explosiones. ¿De dónde vienen? ¿Entran o salen? ¿Traen comida? ¿TRAEN COMIDA? ¿MÁS COMIDA? No, por favor. Más no. Quiero que se vayan. No. ¿Dónde está Santateresa? Quiero disparar, quiero romper con todo. ¡Cuidado! Pensamientos. Recuerdos. Ya están aquí. Imágenes. Sí. Me gustan las imágenes. Ya vienen a por mí. Vuelven. Dolor. No, por favor. Un trago. Sí. Un trago. ¿Qué trago? Recuerdos. ¿De qué color? Imágenes. ¿Qué sabor? ¿Sabor? Hambre. Dolor. Temblor. Dolor. ¡Mierda! Dolor. Quiero que se vayan. No los quiero. No más disparos. No más explosiones. No más dolor, dolor, dolor. Luz. ¿Qué luz? Es el alba de nuevo. Ha vuelto. Viene a por mí una nueva mañana. ¿Una nueva mañana? ¿Hay más mañanas? Sí. Imágenes. Sí.

Me encantan las imágenes. Es el nuevo día. Está amaneciendo. Sí, ya lo veo. Como también la veo a ella. Es ella que viene con la alborada y que se deja iluminar por la ventana. Ella está ahí mismo, agachada, desnuda. Desnuda. Me está mirando. Ve cómo la miro a ella. A ella. ¡Oh, sí, es ella! Me sonríe. Es preciosa. ¡Oh, no, es ella! Dolor. ¿Por qué dolor si son sólo pensamientos? Me gustan los pensamientos. Me encanta ella. Sí, es ella. ¡Oh, sí!

Aury estaba con una rodilla hincada en el suelo, a unos pocos pasos de los pies de la cama. Hablaba y gesticulaba con ambas manos sin parar. Le dirigía miradas felinas de vez en cuando, cada vez que levantaba la cabeza del plano que garabateaba en el suelo. Había tanta tierra y polvo sobre las losetas que podía utilizarse como pizarra. Los dos estaban en aquel aparcamiento ruinoso y abandonado de la mano de la humedad y sus criaturas subterráneas. Era uno de sus escondrijos preferidos. Álex lo sabía, pero nunca la encontraba allí cuando la buscaba. Eso le frustraba enormemente, pero en el fondo le aliviaba. Sólo la veía cuando ella quería mostrarse, y esto sucedía exclusivamente cuando ella iba buscando algo. Era una cruda realidad que Álex había tenido que aceptar; con mucho esfuerzo, con demasiados sinsabores a través de demasiado tiempo.

Habían pasado casi cinco semanas desde la última vez que se vieron, y ahora ella acudía a él con un nuevo plan genial para dar un golpe en la ciudad oficial. En ese tiempo, Álex había creído enloquecer. Con ella todo siempre era demasiado, y él la recordaba demasiadas veces, y demasiado bien. Cuando se despertaba, cuando pasaba un rato solo, cuando se acostaba con otra chica. No era algo normal, o por lo menos no le ocurría con nadie más. Sólo con ella. Eso le asustaba y preocupaba al mismo tiempo. Y ahora estaba allí tumbado, sobre el deterioradísimo somier donde habían estado toda la noche haciendo el amor. Aury tenía todavía los hombros y la espalda empapados en sudor, y le brillaban contra la luz tintineante de las dos velas que había sobre una silla huérfana de mesa. Ella se afanaba en explicarle los entresijos de su plan, pero él no le estaba prestando apenas atención. Su cabeza sólo sabía decirle que quería más. Tenía esa idea fija entre las cejas. Sin embargo, por más lascivas que eran las miradas que le lanzaba, no conseguía que ella variase ni un ápice su discurso. Eso no le agradaba. Y no era lo único.

-¿Qué te ha pasado ahí? -le preguntó interrumpiéndola.

Ella se le quedó mirando con la boca medio abierta, a punto de soltar una nueva palabra.

-¿Qué? ¿Dónde? -preguntó extrañada.

-Ahí, en la pierna. ¿Qué te ha pasado?

La chica se observó y descubrió que efectivamente había un informe cardenal en la parte interior de su muslo izquierdo. Tenía el tamaño de una fresa, aunque bastante peor color. Se pasó un dedo por la sucia pero suave piel, manchándola un poco más. A Álex no le importó en absoluto ese último detalle.

-Me caí el otro día huyendo de los maderos -respondió despreocupada.

-¿Y lo de la espalda? -interrogó al instante.

-¿Qué me pasa en la espalda?

-La tienes toda llena de arañazos.

Ella le sostuvo la mirada por un segundo sin decir “esta boca es mía”. Sus enormes ojos le estudiaban al detalle, mientras su ágil cerebro calibraba la respuesta.

-Me lo habrás hecho tú esta noche -respondió con media sonrisa pícara.

-Yo no te he hecho nada -repuso él quizás demasiado serio-. Ni una cosa ni otra.

La chica levantó una ceja incrédula y desafiante a la vez. Este gesto tan descarado incluso excitó algo más a Álex. Se sintió estúpido por ello.

-¿Qué quieres saber, cómo me lo hice o quién me lo hizo? -fue su respuesta.

Mientras hacía salir esas últimas palabras, Álex se fue dando cuenta de lo poco productivo de su comportamiento. No sabía por qué se ponía así de vez en cuando con ella. Era un ímpetu que brotaba solo de su pecho y que no podía controlar. Sabía de sobra que Aury hacía y deshacía lo que quería, cuánto quería, y cómo quería. Exactamente igual que él. Pero en ocasiones se le escapaba ese coletazo furioso, y era entonces cuando se daba cuenta de lo mucho que le importaba realmente. Y ya peor no se podía sentir.

-No quiero saber nada -respondió fingiendo indiferencia-. Me suda la polla lo que hagas por ahí con tu vida, tía. Era simple curiosidad. No te pienses que eres tan importante.

De seguida se tumbó de espaldas y se quedó mirando al techo con las manos entrelazadas tras la nuca. Ella se le quedó mirando fijamente, manteniendo la misma expresión de incredulidad pero con un brillo en las pupilas que venía a significar “comprendo”. Volvió a aflorar su media sonrisa, inteligente y ciertamente maliciosa. Él se la perdió.

-Vale, tipo duro -dijo ella-. ¿Quieres ahora prestar un poquito de atención a lo que trato de explicarte? Me dijiste que te interesaba. ¿O era la única idea que salió de tu cabecita para que nos metiéramos antes en la cama?

Si no estaba ya bastante ofendido por sí mismo y su pueril comportamiento, ese comentario le terminó de escocer. Se volvió hacia ella enojado, pero no hizo referencias al respecto ni a cualquier otra cosa. Sabía que llevaba las de perder, así que se tragó su orgullo y prefirió dejar la conversación ahí.

-Continúa -se limitó a decir con cara de póker.

Se lo explicó todo de nuevo desde el principio. Todo. Era un plan bastante bien elaborado, a diferencia de las chapuzas que solían llevar a cabo, que si salían bien era de puro milagro. Ella manejaba información exacta sobre puntos cruciales como horarios, posición de cámaras de seguridad, cambios de guardia, y número de vigilantes. Demasiada precisión para ellos, pensó Álex extrañado. El objetivo, el Hotel Eurostars Madrid Tower: una de las cuatro torres inmensas que nacían junto al Paseo de la Castellana. Lo único que no estaba del todo claro era el botín. Estaban de acuerdo en que cualquiera de las cuatro torres debía de estar a rebosar de cosas de valor, pero lo que no sabían era a por qué iban, y en el caso de encontrar algo de su gusto, cómo iban a llevárselo. Además la zona debía de estar poderosamente defendida, ya no sólo en su interior, sino en su perímetro. Pero justamente eso era el punto caótico y suicida que terminó por convencer a Álex. Ion y Charlie serían los otros dos componentes de este comando kamikaze.

Esperaron a que la noche estuviera bien entrada para iniciar el acercamiento. El plan consistía en actuar por la mañana, pero era necesario amanecer en el lado enemigo del muro. Iban ataviados con esas vestimentas y pinturas negras que tanto gustaban a Álex, y que tan bien les confundían con la noche. Avanzaron hasta la primera parada de su recorrido sin encontrar oposición alguna, sin más peligro que pasar por una esquina donde quedase funcionando alguna farola. Apenas quedaban, pues los rebeldes las apedreaban con saña para evitar ser vistos por los francotiradores de las torres cuando el sol caía. Los cuatro chicos tomaron posiciones en un bloque de viviendas que ya era viejo cuando se inició la Guerra. Sus ventanas daban directamente a la avenida, y estaban prácticamente encima del muro. Un gran telón negro se extendía frente a ellas, pero los cuatro rascacielos eran tan enormes que su presencia se podía sentir. Aury, Charlie, y Álex saltaron el primer y el segundo muro por el sitio indicado en el momento preciso. Nadie dio alarma alguna; parecía que la información manejada por la chica era de fiar. Debían volver tres horas justas después, no por ese mismo lugar, sino por uno al otro lado de las torres. Allí, en un bloque cercano, les estaría esperando Ion, con la mira telescópica de su recién estrenado rifle siempre dispuesta.

En el otro lado las farolas sí que funcionaban. No había tantas como antes de la Depresión, pero bastaban para convertir la noche en día en ciertos puntos estratégicos. Por allí su camuflaje negro perdía casi toda su eficacia. Por ello, nada más poner el pie en tierra salieron corriendo buscando las sombras como las arañas buscan los rincones. Cualquier saliente se convertía automáticamente en un escondite perfecto. Y así, de escondite en escondite fueron siguiendo furtivamente una ruta que les llevó más allá, alejándose momentáneamente de aquellos cuatro colosos. Buscaban acceder por el subsuelo, por la intrincada red de carreteras que en su día debía de conducir a los coches hacia sus respectivos aparcamientos subterráneos. Ahora no eran más que alargados y sinuosos túneles fantasma por donde correteaban las ratas.

Había una mal fijada pero efectiva cancela al inicio del túnel. Encontraron allí vigilándola a dos guardias. Los mataron sin ruido ni remordimientos. Nada les impidió seguir el camino hasta la misma entrada del garaje. Sólo tuvieron que sortear los rincones iluminados para no ser vistos por las omnipresentes cámaras. Aury sabía dónde se encontraban situadas, pero les reconoció que no podía asegurar cuáles funcionaban realmente. Por si acaso las esquivaron todas. Encontraron una nueva cancela custodiada por otros guardias, tan jóvenes como ellos, pero que habían caído del bando equivocado. Ésa era al menos la opinión de los cuchillos carniceros que Charlie y Álex blandían. Los guardias no llegaron a saber quiénes acabaron con sus vidas. Era el último escollo para entrar en el parking. Allí encontraron bastantes coches estacionados, más numerosos y mejor conservados de lo que podrían haber imaginado, acostumbrados como estaban a verlos pasar de vez en cuando o a verlos tirados en las calles. Por la suciedad y el polvo acumulados, algunos debían de estar allí desde cuando había paz, al menos en la ciudad. Pero los más cercanos a la puerta que daba acceso a las escaleras sí presentaban signos de reciente movimiento. Estaban limpios y relucientes, y al acercar la mano a la chapa se podía sentir inquietantemente algo de calor.

-Esto es porque aquí no paran de entrar y salir coches -explicó Aury para tranquilizarles-. Tenemos encima importantes oficinas, y casi todos los jefes gordos tienen sus despachos aquí. Por eso están tratando de cargarse siempre al clan de la Catedral, que por cercanía son los que más les incordian.

-Se podrían pudrir unos y otros -masculló Álex entre dientes.

La luz en el garaje también era austera, por no decir inexistente. Apenas servía para diferenciar las columnas del techo y el suelo. Se ocultaron sigilosamente tras una furgoneta oscura que estaba aparcada junto a una pared gris. Fueron tragados por su sombra. “Veinticuatro E” se podía leer pintado en grande en el muro contiguo. Álex sacó su cuchillo, y apretando la lengua en la comisura de los labios se afanó en raspar allí mismo la leyenda: Rebelión 20/6/19. A su lado, Aury trató de disuadirle de ello, pero pronto comprendió que no pararía hasta saciar su vandalismo. Ambos estaban esperando a que Charlie regresara. El joven estaba encargado de dejar fuera de juego cuatro cámaras de seguridad que, según Aury, debían de encontrarse cerca. Utilizó para ello su inseparable escopeta de aire comprimido con la que solía cazar pájaros y otras alimañas para comer. En el momento en el que llegó había transcurrido una hora justa desde que saltasen el primer muro en la Castellana. Traía consigo un olor que tanto Álex como Aury reconocieron en seguida en la oscuridad.

-Ya está -dijo Charlie.

-¿Qué ha pasado? -inquirió Álex al momento.

-¿Qué?

-Me cago en el Teniente, vienes apestando a casquería -respondió Álex mientras le palpaba en la camiseta a la altura del abdomen y los antebrazos-. Estás empapado en sangre, y seguro que no hay ni una gota tuya.

-Tú no preocupa más salud mía, tú preocupa sólo tuya, ¿eh?

-Te dije que nada de muertes innecesarias.

-No. Tú dijiste no tiros. Yo no pega tiros. ¿Escuchaste tú alguno? No pum, pum. Nada. Yo silencioso como puto viento.

-Esto no es un juego, Samir, estamos arriesgando muchísimo aquí abajo y no quiero que me abrasen el culo porque tú la cagues otra vez.

-Yo no la caga. No, nunca la caga. Si gente muere es porque siempre peligro hay. Yo no tengo culpa por cada niñato marica que no sabe qué hace palme.

Los ojos de Álex parecieron querer salirse de sus cuencas al escuchar eso. Ambos sabían perfectamente que estaban hablando de la todavía reciente misión del robo del comeollas. Sabían que estaban hablando de Tubo. Álex estaba convencido de que Charlie había tenido algo que ver en su muerte, pero no lo podía demostrar. Por su parte, Charlie sabía de las desconfianzas de Álex, y cuidaba de estar siempre a la defensiva cada vez que discutían. Desde entonces la confianza mutua se había agrietado y tanto el uno como el otro habían comenzado a distanciarse irremediablemente.

-Sabes perfectamente lo que te estoy diciendo, Samir. No voy a soportar ni media de otra de tus estupideces. Antes te meto un tiro.

-Inténtalo -respondió Charlie desafiante poniendo su cara a un palmo de la de Álex-. Qué va a hacer tú si no eres capaz decir mi nombre. ¿Se te ha olvidado, o es que tú ya no quieres amistad bastante para dice Charlie?

Aury, que hasta el momento observaba la escena en silencio, decidió poner paz temiéndose que llegasen a mayores. Se interpuso entre ellos.

-Callaros de una puta vez, joder. Parecéis dos malditos críos.

Estaban separados físicamente por el cuerpo de la chica, pero para ellos no existía. Ninguno de los dos hizo el mínimo esfuerzo para apartar esa mirada canina y lesiva de quienes están esperando tener un motivo para saltar a por el cuello del otro.

-Te voy a estar vigilando -dijo Álex.

-Vete a la mierda -respondió Charlie.

-¡Bueno vale ya, me cago en el General! -exclamó Aury-. Estamos pringados hasta las cejas en lo más peligroso del terreno enemigo y lo que nos faltaba para completarlo era montar un numerito para llamar la atención. No quiero que me den un balazo por vuestras gilipolleces. Así que dejadlo de una puñetera vez.

Hubo silencio, tenso, pero silencio al fin y al cabo. Dejaron de mirarse, aunque sabían que la confrontación no había terminado y estaban deseando reanudarla. Sólo la habían pospuesto por el interés de la misión y de sus propias vidas. Se calmaron por unos instantes, pero la situación no invitaba a la relajación. Seguían jugándose la vida por estar allí, y sólo Aury parecía controlar lo que estaba ocurriendo.

-¿A qué estamos esperando? -terminó por preguntar Álex.

-A que llegue un coche -respondió sin dejar de vigilar lo que pasaba más allá de la furgoneta.

-¿Un coche? ¿Para qué?

-¡Para hacer una carrera, no te jode! -replicó ella-. Vamos a tomar como rehén a su ocupante para entrar con él en el edificio.

A Álex no le hacía demasiada gracia eso de tomar rehenes. Nunca le había gustado. Pero viendo lo claro que lo tenía, y lo muy elaborado que estaba el plan, se dejó llevar por lo que ella dispusiera. Llevaba el frondoso pelo recogido tras la coronilla, mostrando un pedazo de la suave piel blanca de su nuca. Ahí no había llegado la pintura negra, o tal vez se le olvidó cubrírsela, lo que Álex agradeció al contemplarla. Se hubiera lanzado a darle un mordisco sin dudarlo. A punto estaba de hacerlo, cuando de improviso escucharon un coche acercarse. Era de tamaño mediano, de un color parduzco claro. Ninguno de los tres era un especialista, pero aquel vehículo hacía bastante más ruido de lo que debería. Una nube negrísima no dejó de salir por su tubo de escape hasta que no se hubo detenido completamente. De él se bajó un hombre alto, trajeado pero sin corbata, que llevaba colgando de su hombro izquierdo una bolsa rectangular y azul que a Álex le recordó vagamente a la funda del ordenador portátil de su madre. Estaba a unos pocos metros de la puerta que daba acceso al edificio. Los recorrió a grandes zancadas, despreocupado, sin temerse que estaba rodeado de cámaras de seguridad destrozadas, de vigilantes muertos, y de los tres responsables acechándole. Sin embargo, Aury no movió ni un pelo.

-¡Vamos! -le expresó Álex al oído.

-No -respondió ella seca.

-¿Qué?

No tuvo respuesta. El hombre ya había alcanzado la puerta.

-¡Vamos! -le repitió.

-No. Deja que se vaya.

-¿Pero por qué? Si es perfecto.

-No me convencía -replicó tras pensárselo varios segundos.

Álex se la quedó mirando con un signo de interrogación dibujado en la cara. Por más que lo intentaba, no podía evitar que aquellas palabras le sonasen a excusa barata. Iba a contraatacar, cuando un nuevo coche hizo su aparición. Éste era bastante más robusto y limpio. Su motor sí daba señales de un buen funcionamiento. Se deslizaba grácilmente por entre las columnas. Su brillante chapa debía de tener algún color, pero la oscuridad le hacía confundirse con el negro. Aury no lo perdía de vista, como si le estuviera haciendo fotos con sus retinas.

-Ése es -se limitó a decir.

A Álex esto le sonó raro. Creyó comprender por unos instantes lo que quería decir, pero al momento volvió a preguntarse por qué éste sí y el otro no. Ella no dudaba, sólo actuaba. Apresó su Colt Python contra su cadera con el cinto, y sacó de un bolsillo una pistola como las de la policía que Álex ya le había visto en un par de ocasiones anteriormente. De otro bolsillo sacó un pequeño cilindro que también le resultó familiar al muchacho. Lo enroscó con prisas en el cañón de la pistola sin dejar de mirar ni un segundo al coche todavía en movimiento.

-¿Qué es eso? -preguntó Álex.

-Un silenciador.

-Se parece bastante a tu pintalabios.

-¿Qué? -respondió ella sin comprender ni una sola palabra-. Deja de decir tonterías y vamos a por ellos. Saca el cuchillo y deja la metralleta tranquilita. Dentro del coche puede haber gente armada, y junto a los ascensores hay otro guardia más. Hay que acabar con todos a cuchillo; no podemos permitirnos hacer demasiado ruido.

Charlie sacó el cuchillo de su funda haciendo sonar su metálico filo. Le encantaba hacer eso. Mientras, Álex seguía sumamente extrañado por la asombrosa precisión que mostraba la chica en cada cosa que decía. Tal vez por ello no se asombró tanto como debiera al comprobar que del vehículo salían efectivamente dos hombres vestidos de paisano, pero portando fusiles de asalto como los del ejército. Caminaron los dos pasos escasos que había entre la puerta del coche y la de los accesos para perderse de vista al momento.

-A por ellos -exclamó Aury-. Negro, tú a por el conductor. ¡Ya!

Los chicos salieron disparados de su escondite. Había bastante trecho hasta alcanzar su objetivo, pero las sombras les ayudaron a atravesar la mayor parte antes de ser vistos por los tres que aún quedaban sentados dentro del coche. Éstos gritaron alarmados para avisar al vigilante que había entre las dos puertas. Antes de que se enterase de qué ocurría, Álex cayó encima de él con el cuchillo por delante. Se lo hundió en la garganta tan fuerte y despiadadamente como pudo, sin darle más opción que la de rodar por los suelos. Aury entró disparando en la sala de los ascensores, dejando secos al momento a los otros dos hombres armados. Charlie, habiendo desenfundado su UZI, se encargó de que los otros tres no se pusieran más nerviosos de la cuenta, y de que el conductor no intentase cometer ninguna heroicidad. Le obligó a bajar la ventanilla y quitó el contacto. Mientras Álex introducía a marchas forzadas los cuerpos sin vida dentro del maletero del propio vehículo, Aury se sentó en el espacioso asiento trasero con los dos hombres. Estaban horrorizados. Ella utilizó esto en su favor y no dudó en encañonarlos con cara de psicópata. Cerró la puerta. Miró fugazmente a uno y a otro, y tras estudiarlos un poco comenzó a hacerles preguntas. Álex no se enteró de ninguna de ellas, afanado en dejar el mínimo rastro posible de su paso por allí.

Cuando ya había retirado los cadáveres, dos golpes secos de distinta intensidad llegaron del interior del coche. Álex miró alertado, encontrando una mancha roja viscosa desparramándose por la luna trasera que hacía un segundo estaba limpia. Se abrió la puerta y salió ella apuntando a la cabeza del único que había quedado con vida. Éste, muerto de terror, abandonó el coche tras ella apenas consiguiendo poner un pie delante del otro.

-Negro, aparca el coche cerca de la puerta y espera ahí a que lleguemos -ordenó ella.

-Mí quiere subir también la torre -espetó Charlie.

-Éste es mi plan y tú vas a hacer lo que yo diga. Necesitamos el puto coche, así que aguarda a que lleguemos y no hagas nada más. Te traeremos algo bonito.

Charlie dio un chasquido con la lengua y maldijo para sí en su lengua natal, pero terminó obedeciendo. Apartó el cuerpo inerte del conductor y se montó en el coche. Álex estaba boquiabierto, escamado. No comprendía nada de lo que estaba pasando a su alrededor. Se sentía, más que como un actor activo de la representación, como un figurante o alguien del público que se limita a mirar sin hacer nada. Charlie nunca había recibido órdenes de nadie de esa forma. Pero lo realmente extraño era el comportamiento de Aury. Ella jamás había destacado por ser especialmente sanguinaria, y sin embargo en lo que iba de noche había acabado con la vida de seis personas, las dos últimas desarmadas. Nada parecía tener demasiado sentido allí, pero estaba funcionando; y era eso lo que importaba.

*

-Vamos -dijo ella dándole una patada al hombre para que marchase hacia delante.

Álex la siguió y ella siguió al hombre, que parecía conocer el camino. Subieron por las escaleras, pues según explicó ella cortaban la mayor parte del suministro de luz por la noche para ahorrar energía. Ascendieron así más de treinta plantas, dejando muertos por el camino a cuatro vigilantes más y a un civil que intentó darse a la fuga al verlos. El rehén, un hombre que estaba más bien entrado en carnes y años, se encontraba exhausto, pero el amenazante silenciador de la pistola de la chica le obligaba a seguir adelante. Por fin salieron de la zona de escaleras para dar a un solitario recibidor. Desde ahí se podía acceder a tres pasillos, que parecían interminables por permanecer encendidas solamente las luces de emergencia. Un aire tétrico y silencioso sobrevolaba el ambiente de aquel lugar. Podían escuchar hasta el leve sonido de sus pisadas sobre la mullida moqueta.

-El despacho del señor Arístegui se encuentra... -comenzó a decir el rehén con media voz atenazada por el miedo.

Aury lo había interrumpido de un coscorrón con la culata de su pistola. Se le acercó al oído, y con un colérico susurro le dijo:

-Tú cierra la puta boca y no dejes de caminar, joder. Guíame y lo demás ya me lo imagino yo, ¿de acuerdo?

Álex seguía sin comprender absolutamente nada. Cada paso que daba Aury, cada cosa que hacía, cada palabra que le escuchaba decir; todo le chirriaba cada vez más. No se pudo aguantar por un instante, y acercándose a su compañera le murmuró.

-Oye, Gata, ¿qué coño estamos haciendo? Creí que habíamos venido a desvalijar esto, no a dar un paseo a oscuras.

-Y a eso hemos venido -respondió ella sin disminuir el paso-. No querrás que venga una azafata en bragas a darnos en la manita las llaves de un helicóptero lleno de lanzagranadas, ¿no?

-Ya. Pero lo más parecido a un botín que tenemos hasta ahora es el tío este. Si lo que pretendes es que me lo lleve a mi casa estás muy equivocada.

Por vez primera en toda la noche, la chica pareció dudar, aunque sólo fuera por unos instantes. Miró hacia delante y hacia atrás, como buscando algo que no existía en medio de tan persistente oscuridad.

-Está bien -dijo finalmente-. Rebusca por las habitaciones a ver qué puedes encontrar. Pero no te vayas muy lejos por si acaso. Y no llames la atención.

Y siguió con su camino sin dar señas de preocupación. Álex se quedó clavado en el sitio, mirándola incrédulo y ofuscado. Hubiera esperado cualquier respuesta menos ésa. Ella, que parecía tener todo planificado y bajo control, le mandaba ahora a “rebuscar por las habitaciones a ver qué podía encontrar”.

“Tócate los cojones.”

Se sintió más que estúpido, por debajo de un nivel que se pudiera considerar como normal. Lo peor de todo era que no le quedaba más remedio que hacerle caso y buscarse el beneficio por su parte. Agarró con fuerza a Santateresa y lleno de enojo intentó abrir la primera puerta que tuvo a mano. Cerrada. Se vio tentado de reventar la cerradura a balazos, pero en vez de eso probó con la siguiente. Cerrada también. Así una a una hasta que por fin un pomo quiso ceder a la presión de su muñeca. Abrió una pequeña rendija y asomó por ella la cabeza cuidadosamente. No vio nada. Únicamente la luz de emergencia sobre el quicio permanecía encendida con la palabra exit. Las persianas estaban a medio bajar, y por sus agujeros se colaba una tonalidad ligeramente más pálida que la oscuridad reinante. Debía de estar comenzado a amanecer, lo que no era suficiente para ver más allá de las narices. Trató de accionar las luces, pero no hubo suerte. Se sacó del bolsillo una diminuta linterna, la agitó enérgicamente para cargar la pila y la encendió. Vio entonces una habitación enorme, con cuadros, lámparas, sofás, sillones, varias mesas con sus sillas alrededor, un televisor casi tan extenso como las ventanas, una cama para cuatro, y un cuarto de baño impresionante.

El chico no necesitó hacer grandes piruetas mentales para dilucidar que aquello era una habitación de hotel. Resopló defraudado. Allí no había nada que le sirviera ni a él ni a los suyos, y dudaba que pudiera despertar algo de interés en los mercaderes. Estaba rodeado de lujos que en el mundo del que procedía no tenían valor alguno. Aquella habitación era un trozo del inútil pasado, una cápsula del tiempo que recordaba cómo funcionaban antes las cosas. Y si bien muchos hubieran invertido sus ahorros por pasar allí unos días, a Álex no le entraban más que ganas de arrojar un cóctel Molotov en medio de la alfombra. Se volvió decepcionado y rabioso hacia el pasillo, convencido de que no podía tener tan mala suerte; que en un lugar tan enorme aún tenía alguna oportunidad de encontrar algo que le fuera de utilidad. Se dirigió hacia el otro extremo del recibidor, hacia un nuevo pasillo plagado de puertas. Cerradas en su mayoría. Pero más adelante, por tres rendijas contiguas, se colaba tímidamente una lucecita mansa y clara. Esas puertas daban a otra cara del edificio, al lugar contrario que la habitación en la que había entrado antes. Su curiosidad decidió unilateralmente que él tenía que comprobar qué había allí detrás. El resto de su raciocinio le dio el visto bueno, y comenzó a girar los pomos. Sólo el último que probó cedió. La puerta se fue abriendo suavemente y sin hacer ruido, dejando pasar la lucecilla hasta alumbrar casi sin querer el trozo de pasillo que le correspondía. Álex se metió dentro sibilino, tirando del picaporte hasta dejar de nuevo a oscuras el corredor. No necesitó accionar las luces ni encender la linterna. Sus ojos bien acostumbrados a las tinieblas podían diferenciar las formas allí dentro mucho mejor que antes. Las persianas estaban bajadas en su mayoría, pero por una ventana abierta pudo ver las luces del alba que pugnaban por apagar las estrellas. Aquella habitación era también inmensa, pero a diferencia de la otra no parecía tener fin. El chico avanzaba sin hacer ruido, apretando su valiosa metralleta contra sí mismo, sobre todo cuando procedente de algún punto del fondo comenzó a escuchar los ecos de una voz.

Sólo se oía hablar a una persona, pero no entendía qué podía estar diciendo. Extremó la precaución y se puso en modo acecho; caminando agachado, desconfiando cada vez que torcía una esquina o pasaba por delante de algún marco, esperando encontrar hostilidad en cada palmo de pared. Con cada paso se aproximaba más a aquel hombre que, o bien hablaba solo, o su interlocutor lo hacía tan bajo que él no lo podía escuchar. Era inglés lo que salía de su boca. Álex lo reconoció en seguida, aunque estaba demasiado ocupado pasando inadvertido como para saber qué era lo que decía. Sintió un pellizco en el interior del estómago que no sabía cómo interpretar, pero que le impelía a seguir y seguir. La suite no se terminaba nunca, apareciendo un nuevo salón o distribuidor cuando ya parecía imposible que hubiera nada más allá. Por fin llegó a una estancia con una forma que recordaba vagamente a una gruesa L. Al otro lado, donde él no podía ver, debía de estar la fuente de aquella misteriosa voz que hablaba sola. Por los amplios ventanales se colaba -esta vez sí- la lucecita inocente del amanecer, dejando entrever los edificios de la vieja ciudad que desde allí arriba se hacían insignificantes. Álex se quedó embobado mirando al exterior, pero pronto se tuvo que agachar y quedarse muy quieto tras un sillón. Un fornido hombre vestido de chaqueta apareció sin previo aviso y se dirigió hacia donde él estaba.

Pasó de largo, pero se quedó cerca, de espaldas. No era él quien hablaba. Sólo se limitaba a manipular algo de encima de una bandeja metálica. Eran tazas que emitían la fragancia del café recién hecho; el verdadero café, y no la porquería a la que Álex estaba acostumbrado. Sabía que no podía utilizar su metralleta a no ser que no le quedase más remedio, por lo que se sintió acorralado. No se lo pensó dos veces, y como el animal ansioso y salvaje en el que se había convertido, se abalanzó contra la ancha espalda clavándole el puñal hasta el mango en las cervicales. El cuerpo del hombre cayó cuan grande era sobre el bonito juego de café, armando gran estruendo en medio de la relativa paz de la habitación. Había sido una dentellada perfecta y su presa murió en el acto, pero Álex se arrepintió instantáneamente de la torpeza cometida. Había descubierto su posición, y ya sólo le quedaba huir o seguir adelante con todo. Su cerebro le informó de la ardua huida que de seguro le esperaba. Así que volvió a empuñar a Santateresa y se dirigió a ver qué había al otro lado de la esquina que no conocía. Lógicamente la voz se había callado de golpe al escuchar tanto ruido. Pronto vio a quién pertenecía.

Tras una mesa enorme de finísima madera pulida, se encontraba un hombre trajeado con un minúsculo teléfono pegado a la oreja. Le miró sorprendido, casi tanto como otro hombre que había a su lado, que por vestimenta y pose le recordaba al que acababa de acuchillar. Éste último se dirigía a grandes zancadas hacia su posición para ver qué estaba pasando. Se detuvo en seco al encontrarle. Su primera reacción fue llevarse las manos al interior de la americana, pero el “¡quieto!” de Álex le disuadió. Santateresa le apuntaba. El muchacho fue avanzando cauto, midiendo cada paso que daba. Lanzaba miradas furtivas hacia todas partes, buscando algo que le apoyase o que al menos no significase una amenaza.

-Tranquilo, Alfredo -dijo el hombre de la mesa sin dejar de mirar a Álex-. No pasa nada.

Álex siguió tomando posiciones lentamente, aún sobresaltado.

-Eso es, Alfredo, hazle caso -aconsejó el chico templando la voz-. Y tú tira el puto teléfono lejos. Muy bien. Ábrete la chaqueta, Alfredo. Lentamente y con una sola mano. Y cuidadito con lo que haces, que me pica muchísimo el dedo y estoy deseando rascármelo con el gatillo.

El hombre dudó por unos instantes, sabiéndose en inferioridad contra la metralleta que le apuntaba.

-Haz lo que te dice, Alfredo -volvió a recomendar serenamente el hombre de la mesa.

Obedeció, tomando con dos dedos un pesado revólver y lanzándolo al suelo lejos.

-¿Qué has hecho con Lucas? -preguntó el hombre de la mesa.

-Lo he enviado a por más café abajo -contestó Álex sin dejar de apuntar-. A lo mejor tarda un poco en volver.

Pese a quedar como único hombre armado de la sala, algo en el interior del chico hacía que estuviera en permanente guardia. No bajó ni por instante el cañón de Santateresa del ojo con el que apuntaba. El hombre de la mesa, que había comprendido lo que Álex le quiso decir, volvió a tomar la palabra.

-Bueno, dinos quién eres y a qué debemos tu visita.

Estaba tan calmado que incluso abrumaba. Eso desconcertaba sobremanera al muchacho.

-Aquí las preguntas las hago yo, coño -respondió-. Y tú, pégate las manos tras la nuca y túmbate boca abajo. ¡Ya!

Alfredo obedeció sin más.

-Yo creo que te conozco -retomó tranquilamente la palabra el hombre de la mesa.

-Cierra el pico, bocazas de mierda -respondió Álex rudo.

-Sí -siguió diciendo sin importarle el tono hostil del chico-. Un muchacho joven que porta una AKM, con el pelo rizado, una velocidad endiablada, y fuego brotando por sus ojos. Más que osado, un temerario a quien parece que las balas no saben cómo alcanzar. Te esperaba con la piel un poco más clara, pero encajas perfectamente con la descripción.

El chico se miró los dedos de la mano izquierda que sujetaban la metralleta y que quedaban justo delante de él. Estaban tiznados aún por su camuflaje nocturno. Se había quedado sin palabras al escucharle, a medio camino entre la incredulidad y el orgullo. Lo hubiera mandado a callar de una nueva bravuconada, pero por alguna razón que se le escapaba dejó que siguiera hablando.

-Tú eres el Mono, ¿verdad?

Eso sí que lo tomó desprevenido. No era un simple adulador, eso parecía claro. Álex fue centrando su vista en el rostro de aquel hombre. Debía de rondar la quinta década de su vida, pero se conservaba realmente bien. Tenía el pelo oscuro y entrecano, escrupulosamente peinado, y un afeitado de no hacía más de un par de horas. Era elegante, y en cierto modo atractivo, lo que transmitía e intensificaba con su templada voz y la forma que tenía de utilizar sus palabras. Irradiaba una confianza apabullante que lograba frenar en seco el ímpetu del chico. Tal vez ese carisma le posibilitó granjearse mayor atención que cualquier otro en su misma situación.

-Sí: tú eres el famoso Mono, sí, estoy convencido -prosiguió, ignorando el ojo mortífero de Santateresa que apuntaba contra su pecho-. El que calla otorga. ¡Vaya! No esperaba encontrarme contigo, Álex el Mono. Es todo un placer, créeme.

-¿Y tú quién cojones eres?

-¡Oh, sí! Qué maleducado, ¿verdad? Yo soy José Arístegui, uno de los dirigentes de la ciudad -dijo, mostrando con la mano abierta lo que había más allá de los ventanales.

Álex no pudo evitar mirar, volviendo hacia su objetivo rápidamente. Le estaba engatusando como un prestidigitador a un grupo de colegiales.

-¿Son ciertas las cosas que dicen de ti? -preguntó José guardando las formas, pero sin evitar cierto tono de entusiasmo.

-No lo sé -respondió Álex-. La gente habla mucho y sabe poco.

-Qué gran verdad. Pero insisto: ¿sabes que dicen que organizaste tú solo una matanza en la Casa de Campo, dejando secos a más de doce de los plometas de Chamartín? ¿Y que sólo hiciste eso para recuperar tu preciada metralleta?

-Nunca se pudo demostrar que fuera yo.

El hombre asintió sonriendo.

-¿Quieres sentarte? -le ofreció.

-No. Pero tú quieres levantarte y poner las manos donde yo pueda verlas, ¿a que sí?

José obedeció sin perder la compostura ni la sonrisa. Se mostró alto, de hombros rectos y cuidada figura.

-En una complicadísima operación de la policía salvaste a más de la mitad de los componentes del clan de la Cruz del Rayo -prosiguió.

-No estaba yo solo.

-Y te atribuyen la muerte de más de cien militares y policías desde aquel veinte de junio del dos mil diecinueve hasta hoy. Casi cinco años: no es poco, amigo.

El chico no contestó, abrumado por tal dato. No sabía que habían sido tantos. Tampoco había pensado que habían pasado ya tantos años del estallido de la Rebelión. Volvió a levantar el fusil al caer en la cuenta de que estaba bajando la guardia.

-Si hubiera un par más como tú la Rebelión habría triunfado hace ya bastante tiempo. En realidad te digo que soy un gran admirador tuyo. No es para menos.

Álex entrecerró los ojos tratando de asimilar lo que estaba escuchando, y para calcular qué pretendía aquel personaje tan singular. Se sentía extrañado e incómodo al estar hablando con un desconocido que parecía conocerle muy bien a él. La desconfianza acudió una vez más en su ayuda.

-Tú no eres un dirigente de la ciudad, ¿verdad? -preguntó-. ¿Quién cojones eres entonces?

Volvió a aflorar su fascinante y amplia sonrisa.

-Así que no me crees. Haces bien. Efectivamente, no se me puede considerar como uno de los que están al frente del gobierno de la ciudad. Cuando te hablen de los mandamases no apareceré yo por ninguna parte. Pero sin embargo soy yo quien ostenta el verdadero poder, y sin mí y unos pocos más como yo, nada de lo que ves sería posible.

-Eso es muy bonito, pero no me has contestado.

Una nueva sonrisa, tal vez más espléndida que la anterior. Parecía disfrutar con aquella conversación lo mismo que a Álex le incomodaba. Se tomó unos segundos más antes de volver a contestar.

-Se podría decir, Álex, que yo soy tu padre.

Esto le cayó como un jarro de agua helada sobre la cabeza, pero pronto le hizo gracia y ahora era el chico quien daba una carcajada.

-Eso ya lo he oído antes en otro sitio. Como comprenderás tampoco me vale como respuesta.

Sonrieron cómplices el uno del otro.

-Volviendo al tema de tu AKM, un fusil de asalto no es típico de aquí. Lo ganaste durante la Guerra, ¿verdad? -preguntó de sopetón.

En condiciones normales el chico le hubiera instado a no salirse de los cauces que él había fijado para la conversación, pero le siguió la corriente. No era consciente de lo muy encandilado que estaba.

-Sí -contestó-. Se lo quité a uno de los invasores y luego me lo cargué.

-Todo un héroe de guerra, desde luego. Esa AKM es una verdadera obra de arte que no hemos podido igualar en nuestras fábricas. Hemos avanzado mucho en los últimos años, pero ningún fusil se acomoda mejor a las condiciones de la lucha que se estila hoy en día como los Kalashnikov.

-¿El Estado fabrica armas?

-No exactamente. Mi familia las fabrica desde hace ya más de cien años. El Estado es nuestro cliente; uno de ellos.

-Un momento. ¿A día de hoy sigue habiendo fábricas que no sean de alimentos?

-Por supuesto. De hecho en el norte del país sólo están las nuestras. Y funcionan a pleno rendimiento.

-¿Entonces las armas que hay circulando por las calles no han salido de los antiguos cuarteles?

-Sí, pero sólo una parte. Las que tiene ahora el ejército son casi todas nuevas. Y muchas de las de los rebeldes también; bastante más de lo que podrías pensar. Pero nuestro mayor negocio no es la venta de armas, explosivos, o minas antipersona. Nuestros mayores beneficios provienen de la venta de munición. ¿Nunca te has preguntado por qué las balas nunca escasean en un mundo donde no hay de nada?

El muchacho encogió los hombros como primera respuesta, pero pronto extrajo de sus recuerdos la vívida imagen de tantas y tantas ocasiones en las que llegó a cambiar un paquete entero de balas por algo de comida. Se quedó boquiabierto pensando el profundo trasfondo que podía llegar a tener esto.

-Entonces tu familia debe de estar haciendo un gran negocio -dijo serio al cabo de un rato.

-Sí, gracias a Dios no está mal -contestó mostrando su blanquísima dentadura como si nada.

-Pero la ciudad es una mierda. Aquí no hay absolutamente nada, y casi no queda un edificio en pie. ¿Con qué os pagan las armas y la munición? ¿Con dinero acaso?

-Mejor aún: con poder -sus ojos fulguraron-. Mira ahí abajo. Todo lo que puedes ver le pertenece a mi familia.

-¡Y una mierda! La ciudad es sola y únicamente de los plometas.

-De acuerdo. Pero cuando termine la Rebelión, que espero que sea dentro de muchos años, todo pasará a nuestras manos, y nadie podrá impedírnoslo.

-Eso será en el improbable caso de que gane el ejército.

-Y si triunfa la Rebelión también, Álex. No te engañes a ti mismo, estáis liderados por hombres, y los hombres ambicionan poder, ¿qué diferencia hay? Yo hago negocio con uno y otro bando como quiero, no me faltan clientes. Y cuando vuelva la paz, entregaré una ínfima parte de mi poder a unos pocos de vuestros caudillos, dejando a mi familia con el resto, que será la mayor parte. No tendremos el poder nominal de la ciudad, pero nuestras posesiones serán tan vastas que nadie moverá un dedo sin nuestro permiso. Así ha funcionado siempre, y así ha de seguir.

-¿Me estás diciendo que tú y tu familia sois los responsables de los enfrentamientos?

-No somos los únicos que nos beneficiamos de este negocio, pero si te vas a quedar más tranquilo puedes culparme sólo a mí -sonrió sarcástico-. Nosotros no nos inventamos nada. No pedimos a los invasores que vinieran. Ni siquiera tuvimos algo que ver con el estallido de la Rebelión. Sólo nos quedamos en nuestro puesto y nos aprovechamos de la situación haciendo todo el negocio posible. Y ojalá esto se mantenga por muchos años más.

-¿También hiciste tratos con los invasores?

-Por supuesto. Estaban necesitados de nuestros servicios y pagaban muy bien. No encontramos motivos para no hacerlo.

-Pero eso es una canallada; una putada gordísima. La gente ha sufrido, está sufriendo y pasando penalidades indecibles por culpa de los interminables enfrentamientos. ¡Nos estamos matando entre nosotros, joder!

-Si tan involucrado estás con la causa pacifista, arroja tu arma por la ventana y sal a las calles incitando a los demás a hacer lo mismo. Recuerda que nadie ha pedido una guerra o una Rebelión, son cosas que van surgiendo. Es verdad que la gente está muriendo, pero es algo que está dentro de las leyes de la vida. ¿O no?

Álex apretó los ojos con fuerza mientras negaba con la cabeza, tratando de sacarse la nefasta idea que ese hombre le transmitía. No podía creérselo, no quería. Aquel tipo debía de ser la encarnación del mismísimo diablo: totalmente insensible, frío, calculador, ausente de sentimientos, un psicópata para quien los escrúpulos no son más que una tara a eliminar. Si alguna vez pensó que él mismo era una criatura detestable y que nadie podría ser peor, acababa de darse cuenta de que estaba muy equivocado. La palabra monstruo le venía a la mente tan clara que no se la podía sacar de ninguna forma. Volvió a levantar el arma hacia él, pues la había bajado otra vez sin darse cuenta mientras hablaban. No lo hizo con la intención de disparar, sino por el acto reflejo de defenderse de un posible ataque de aquella bestia. Tampoco era consciente de lo acelerado de su pulso y su respiración. Apretó los dientes antes de retomar la palabra.

-¿Y tanto poder para qué? ¿Para qué ser tan grande si al final terminarás con tus huesos en una tumba?

El hombre se pensó la respuesta por unos instantes, aunque su mirada no perdió ni un ápice de seguridad e inteligencia.

-Es una buena pregunta -dijo al fin-. Tan buena que deberías hacértela a ti mismo. ¿Para qué tantas muertes y tanta sangre si al final terminarás tú también mordiendo el polvo? Por desgracia las mejores preguntas suelen serlo por ausencia de buenas respuestas. Humildemente, creo que cada uno hemos nacido con unas capacidades para conseguir ciertos objetivos. Lo tuyo es matar y sobrevivir, y lo mío es acumular grandeza y poder.

-Tú no eres mejor que yo -replicó Álex-. Sólo eres un gilipollas presuntuoso que lleva años mereciéndose un balazo.

Ni esa amenaza tan explícita consiguió cambiar el semblante sonriente de José Arístegui. Se hacía enorme frente al muchacho incluso en esa situación.

-No conseguirás nada acabando conmigo. Otro igual que yo vendrá a ocupar mi lugar y a continuar mi trabajo. Y que no te quepa duda de que sabrá cómo vengarme: contigo y con todos los que más quieres.

-¿Los que más quiero, dices? Ya no me queda nadie. Todos murieron a causa de las guerras y los enfrentamientos. Enfrentamientos ocasionados por gente como tú.

Por un momento, un chispazo de contrariedad ensombrece la cara de José.

-Vaya, muchacho. Hablas como un héroe. Eso sí que no lo esperaba de ti. No sabía que todo lo que haces es por el bien de los demás. No, no intentes hacerme pensar eso porque no me lo creo. Tú sólo buscas tus propios intereses; es tu egoísmo lo único que te mueve. Por eso no me vas a matar. Porque puedo ofrecerte tanto poder que hará que tu vida mejore definitivamente; que hará que no tengas que volver a jugarte el cuello por sobrevivir. Porque en realidad te importa una mierda qué pase con tus iguales. Nada vale ni una colilla mientras tú estés bien. ¿Me equivoco?

Sus palabras golpearon el cuerpo del chico por toda su anatomía, dejando sus músculos exhaustos y sus neuronas doloridas. Le estaba poniendo nervioso por segundos. Le apuntó de nuevo, sin darse cuenta de que no había dejado de hacerlo ni un instante desde hacía un rato. Sin embargo tenía la sensación de que no podría acertarle jamás pese a ser un blanco más que fácil.

“Yo no soy así”, repetía por un lado su consciencia, mientras que por el otro se preguntaba: “¿de qué estará hablando?”. Y por cada vez que pronunciaba algo para sus adentros, una voz salida de su subconsciente respondía: “él tiene razón”. Las gotas de sudor que le caían desde el cabello por la frente tintada de negro, se hacían cada vez más gruesas y se agolpaban en sus cejas. Se secó en el bíceps, destapando un buen trozo de su auténtica piel.

-Yo no soy como tú -espetó sin apenas mover los labios, conteniendo malamente la furia que se le acumulaba por todas y cada una de sus células.

-¿No lo eres? Puede que no del todo, pero sí lo suficiente como para ambicionar el poder que puedo ofrecerte. ¿Querrás escuchar lo que tengo que decirte?

“Sí, sí”, decía su mente.

-¡Cállate!

-No, Álex. Quieres escucharme. Deja de pensar que las vidas perdidas de quienes has conocido en tu corta existencia te importan de verdad. Son pasado, y el pasado no vale nada. El presente, el ahora, eso es lo que realmente vale la pena y lo sabes. El ahora, Álex. Este momento puede ser el inicio de una nueva etapa para ti. Una nueva etapa donde no te faltará de nada, y en la que podrás hacer lo que realmente desees. ¡Escúchame, Álex!

El muchacho continuaba luchando contra sí mismo, incapaz de concentrarse ni siquiera un poquito para saber qué movimiento hacer. La ansiedad que sufría le atenazaba sin piedad, haciendo de cada sorbo de aire una odisea. En verdad las palabras de aquel hombre herían más que las balas de cualquiera de las armas que pudieran haber salido de sus fábricas. Álex sintió cómo se le nublaba la vista, y a punto estuvo de caer por un mareo, pero se recompuso al momento. Esa situación estaba acabando con él, y lo peor era que él no se veía capacitado para reaccionar. En su rescate, por fin acudió un pensamiento de entre las brumas de su psique. Estuvo a punto de decir algo: una respuesta no demasiado elaborada, pero que le servía para salir de ese atolladero mental. Iba a responder a las propuestas de aquel hombre, esta vez con algo distinto a un “cierra el pico” o similar. Pero no llegó a decir nada. Ni siquiera llegó a saber qué era exactamente lo que iba a decir, pues alguien irrumpió a toda prisa en la sala, espantando sus pensamientos. Era el rehén de Aury, que, cojeando ostentosamente, avanzaba sin importarle que la metralleta de Álex le apuntase directamente al cuello. Sus ojos desencajados parecieron pasar por alto tal detalle.

-Señor Arístegui, está usted en...

-¡Quieto! -gritó Álex.

El hombre se detuvo al instante, pálido como si nunca hubiera visto el sol, y sudando a chorro por todos sus poros. Le costaba un esfuerzo indecible respirar. Álex ya no sabía a quién apuntar, ya que estaba posicionado justo en el centro del triángulo formado por los tres hombres. Eso se resolvió antes de que llegase a ser un problema. A toda prisa, y casi sin aliento, apareció Aury pistola en ristre. Traía una ceja rota, por la que le manaba abundantemente la sangre.

-¡Así que estás aquí, maldito hijo de la gran puta! -exclamó a su perseguido apuntándole con el brazo muy recto y tenso.

El hombre salió despavorido al verla llegar, como quien ve a un espectro. Se dirigió hacia la mesa del fondo lo mejor que la herida de la pierna le dejaba. Estaba tan aterrado que ignoró los requerimientos de Álex, que no lo perdía de vista tras el cañón de Santateresa.

-Señor Arístegui -dijo un par de veces más con el poco aire de sus agitados pulmones.

Ni pudo decir otra cosa. Se desplomó ya sin vida sobre la alfombra que había a unos pocos pasos de la enorme mesa. Un silencioso disparo de Aury en la nuca bastó para terminar con su carrera. Sin perder ni un segundo, la chica avanzó a grandes zancadas hacia José, en cuya mirada se dejó ver por fin el miedo. Miedo justificado, pues de súbito, y sin opción a mediar palabra, recibió un disparo en la frente. No contenta con eso, la chica lo remató una vez en el suelo con un par de disparos más. Seguidamente y sin temblarle el pulso, hizo lo propio con Alfredo, quien ni siquiera llegó a verle la cara a su ejecutora. Hasta hacía unos seis segundos había cinco personas vivas en aquella sala. Ya sólo quedaban dos.

El Mono la miraba atónito. Si no había sido capaz de comprenderla desde que entrasen en el garaje, ahora ni siquiera la reconocía al verla. Parecía ella, pero poseída por una bestia sedienta de sangre. Él ya la había visto antes actuar como una fría asesina, pero en una simple operación de asalto en la ciudad oficial aquello estaba fuera de lugar. Álex se vio frenado al reprenderla porque no se sentía capacitado para reprocharle su actitud. Él había demostrado desde siempre tener menos remordimientos a la hora de apretar el gatillo, pero sin embargo no podía dejar de hacerse preguntas. Mientras le seguía mirando patidifuso, la chica recargaba el arma. Se secó la sangre que seguía brotando abundante de su ceja con una muñequera de tenis que llevaba en el brazo izquierdo, y de seguida le dirigió al muchacho una de sus miradas de soslayo.

-¿Has mangado algo de tu gusto? -le preguntó sin despeinarse-. Espero que sí porque nos vamos de aquí echando leches ya.

Un millón de preguntas ya se agolpaban violentamente en la cabeza de Álex mientras la observaba. De todo aquel vórtice mental, las dos únicas certezas que tenía eran que no iba a recibir respuesta en el caso de que llegase a formular alguna, y que ésta había sido una nueva y decepcionante misión fallida. Pero sin duda la más espeluznante en la que había tenido ocasión de actuar. No respiró tranquilo hasta que salió a la calle y pudo ver la luz de la mañana aún sin sol.

*

Disparos. Explosiones. Todo muy cercano. Despierto. ¡Oh, no! Despierto de nuevo. Luz. Luz blanca del amanecer. Otro amanecer, ya es seguro. ¿Cuántos van ya? No lo sé, pero puedo verlo y sentirlo del mismo modo que oigo y siento las explosiones. El suelo vibra con cada detonación y éstas me hacen vibrar a mí. Muy cercano todo. Movimiento. Dolor. Sí, dolor, pero se puede soportar. Puedo con él. Por fin me libro de él. Ya estoy listo para marchar. Estoy tumbado sobre un colchón, no me puedo levantar, pero me siento vencedor y mi figura se agiganta. Ya están aquí. Ya vienen a por mí. ¿Vienen a por mí? Los oigo, los siento hablar, moverse, respirar. Están asustados. Eso les impulsa a disparar por todo y contra todo. Disparan por sus vidas, contra los que ahora vienen a por mí. ¿Vienen a por mí? Sí, pero ahora son otros. Lo veo claramente con el resplandor de la alborada, lo siento en mi pecho cada vez que los cimientos retumban. Ya no hay hambre. Se ha ido lejos a la misma vez que ha llegado un regusto a comida en mi destrozada boca. Algo he comido, aunque mis errantes recuerdos no consigan mostrármelo. Alguien me ha alimentado mientras yo era preso de mis propios delirios.

Y ya no siento dolor. Ya lo he superado, y mi figura se agiganta a la espera de que ellos lleguen y me saquen de aquí. Ya están aquí. ¿Ya están aquí? No. Tendré que ir yo mismo a buscarlos. Es una sensación extraña. Tanto como el vacio de mi mente, la hinchazón de mis extremidades, el dolor que me envuelve pero que ya no duele; no tanto al menos. La ventana grita y el suelo se mueve, transformándome a mí mismo en parte de los disparos y las explosiones. Están cerca. Han venido a por mí pero yo no puedo ir. Aún no. Ya no tengo miedo. Sé que estoy aquí y lo que hago. Mi figura se agiganta tanto que ya no cabe en la sucia, sucia celda. Y si no me pongo en pie es porque no lo necesito. Prefiero asentarme y esperar en mi posición, sintiendo cómo ellos corren y pasan miedo. Escuchando cómo unos gritan, y otros patalean. Me dan pena. Sí, pena. Les perdono porque estoy por encima de ellos y hace mucho que los dejé atrás.

Vienen a por mí pero aquí les estoy esperando. Mi figura se agiganta al mismo tiempo que la de ellos empequeñece hasta desaparecer. Sólo me haría falta un trago. Oh, sí, un trago que me hiciese verlo todo con mayor claridad. Un trago que disparase mis movimientos como las balas que ellos no paran de enviarnos. Ellos están aquí. Han venido a por mí. ¿A por mí? Sí, ya no cabe la menor duda. Aprovecharon la salida del sol para pillarles desprevenidos. Sus rayos dorados golpean las retinas de los defensores y se convierten en la más mortífera arma que puedan utilizar. A ese viejo truco lo llaman la alborada. Y es letal. Pero yo no tengo miedo. Eso lo tengo ya superado. Mi figura se agiganta cuantos más sean ellos y peores sean sus intenciones. Vienen a por mí, pero yo sólo me veo con ánimos de recibir a mis propios recuerdos.

Me encantan mis recuerdos, bañarme en ellos, aunque a veces sean déspotas y poco considerados. Aunque a veces me traigan malas sensaciones y me hagan llorar cuando intentan hacer todo lo contrario. Como ahora. Cierro los ojos y no veo a otra persona sino a ella. ¡Ella! ¿No es la criatura más preciosa que has tenido la ocasión de contemplar? Mi figura mengua cada vez que sus pestañas mecen sus ojos. ¡Dios, cómo la amo! Siento morir si la pierdo de vista aunque sólo sea por un instante. Pero me da igual. No tengo miedo. Ya lo tengo superado.

El corazón de Álex se detuvo por unos instantes.

Luego volvió a funcionar a todo trapo, tanto que hasta incluso llegó a ser preocupante. O debería haberle preocupado. Pero ella estaba enfrente de él, y eso bastaba para que todo lo demás empezando por sí mismo, importase menos que cero sobre cero. Estaba viva, aunque por su lamentable imagen decir eso podría considerarse, como poco, arriesgado. De cualquier modo lo importante era que había sobrevivido. Sobrevivido a las plagas, las hambrunas, la violencia, las dificultades, las balas. Ella estaba allí mismo, delante de él, en persona. Por fin. Su mirada se encontraba en paradero desconocido. Lo lógico era dudar que de aquellos ojos vacíos y de lágrimas resecas saliera algo que se pudiera considerar mirada. Y sin embargo esta vez sí que le había reconocido.

Su tez era preocupantemente pálida, más enfermiza que aquella última vez que la vio. Y sin embargo, a sus ojos seguía siendo preciosa. La delgadez era tan extrema que las harapientas ropas que vestía, que podían haber servido a una niña de trece años, le quedaban anchas. Y sin embargo a él la alegría le subía irremediablemente desde el vientre al verla. Ella casi no conseguía articular palabra, y cuando lo hacía, la voz no se correspondía con la de una chica de su edad; era tan débil que parecía imposible captar lo que decía a la primera. Y sin embargo, si había un sentimiento que hiciera funcionar el motor de las lágrimas de Álex, ése era el amor y no la lástima. La abrazó con todas sus fuerzas al principio, pero al ver que podría causarle algún daño, se conformó con rodear su menudo y famélico cuerpo. La besó, la olió, la acarició. Disfrutó de ella tanto como pudo, todo lo que no había podido hacer desde la última ocasión que estuvieron juntos.

-Álex, qué feliz soy al verte -dijo entrecortada, como censurándose a sí misma.

La expresión que mostraba en sus agrietados labios era una paradoja en toda regla. Aquella mueca no podía considerarse como una verdadera sonrisa. Había algo, sí, pero estaba vacío. Al chico no le importó en absoluto. Algo se le inflaba en el pecho tanto que no podía contener la emoción.

-¿Esto significa que me has perdonado? -preguntó temeroso de recibir una respuesta negativa.

-Sí -murmuró ella mostrando las picaduras y caries que recubrían los amarillentos dientes que le quedaban.

La volvió a estrechar entre sus brazos, reprimiendo sus músculos como mejor pudo para no aplastarla.

-Perdóname tú a mí, hermano -volvió a susurrarle, esta vez al cercano oído-. Perdóname por no haber sabido aceptar tus disculpas cuando pude.

-No tienes que pedir perdón, Irene. Tú no tienes culpa de nada.

-Oh, sí. Fui una imbécil comportándome de esa forma, dejándome llevar por el orgullo. Y lo peor es que lo hice sólo buscando hacerte daño; por devolverte el daño que creía que me habías causado. He sido tan injusta contigo, Álex. Tan injusta que ya no tengo perdón posible.

Rompió a llorar, desaguando sus ojos en el hombro del chico, que pese a su titánico esfuerzo también se descompuso en sollozos.

-Cállate, tontorrona -le dijo suavemente entre beso y beso-. Tus fallos no son tantos como dices, no para mí. Tienes todo perdonado, si así te quedas más tranquila.

-Gracias, Álex. Qué bueno eres. Soy tan feliz.

El abrazo se extendió en el tiempo indefinidamente. A ninguno de los dos le importó, y hubieran seguido así por todo lo que durase la eternidad. Pero tenían tanto que decirse, tanto que disfrutar el uno del otro, que al rato volvieron a separarse para mirar sus respectivos y casi idénticos ojos.

-Ya no hay nada que temer, mi niña -dijo el chico-. Ahora volvemos a estar unidos y es lo único que importa. Viviremos el uno con el otro, y dejaremos que el mundo se desmorone si eso es lo que quiere. Fuera de nosotros ya nada importará un carajo. Viviremos el uno para el otro mientras nos corra la vida por las venas.

-Sí -dijo ella casi sin voz-. Aunque nos quede poca vida en las venas.

-No digas eso. Ahora que estamos unidos ya verás cómo todo marcha bien. Vayámonos, lejos de aquí. Dejemos esta puta ciudad de locos y busquémonos la vida en el campo. Un buen amigo mío al que mataron los militares, Gon, me dijo que existía una pequeña aldea autosuficiente que sobrevivía al margen de las miserias de la ciudad. Podríamos salir a buscarla. Empecemos una nueva vida en el campo. Tú y yo.

Ella mostró un gesto que pudo considerar como de complacencia, pero alzó débilmente la raquítica y venosa mano para interponerla entre ambos. Él aguardó a lo que ella tenía que decirle.

-No, Álex. Eso ya no va a poder ser. Yo no puedo hacer eso.

-¿Por qué? ¿Es por tu estado de salud? No tienes por qué preocuparte, yo te conseguiré medicinas y comida. Eso no es ningún problema para mí. Viviremos por un tiempo aquí. Tengo un escondite donde no nos molestará nadie. Podrás quedarte conmigo hasta que te sientas fuerte, y luego nos marcharemos.

-Eso tampoco va a poder ser -dijo esta vez más grave-. Álex, no lo entiendes.

El chico se quedó sin palabras. Era verdad que no comprendía lo que empujaba a su hermana a decir eso.

-Estoy enferma, hermano. Me muero.

Si el cielo hubiera descargado de golpe y con toda su furia exclusivamente sobre el muchacho, no lo habría conseguido aplastar más de lo que estaba. Su corazón volvió a detenerse, y por su nariz no circulaba aire ni a la entrada ni a la salida. Una insana incredulidad se despertó dentro de él, y sólo la necesidad de saber más consiguió hacerle reaccionar.

-No -fue lo único que consiguió decir.

Ella movió la cabeza de arriba a abajo con mucho cuidado para decir que sí. El chico se hundió un poco más con cada balanceo. El gesto que se quedó en la cara de Álex mientras la miraba era desesperado, patético, ausente de cualquier rastro de esperanza. Parecía preguntar “por qué”, pero sin pronunciar nada. Irene comprendió las tribulaciones que debían de estar desarrollándose en la cabeza de su hermano. Se aclaró la voz con el poquito aliento que tenía y comenzó a hablar.

-Ocurrieron muchas cosas desde aquella última vez que nos vimos, Álex. Yo no quería estar contigo, ahora me arrepiento de ello, pero entonces era así. Por eso no me importó cuando aquellos salvajes asaltaron el cuartel y me tomaron prisionera. Incluso me alegré. Estúpidamente me sentí libre: fíjate qué tontería. Me llevaron a un sótano lejos de allí, y me encerraron en una habitación junto a otras chicas más. A todas nos utilizaban para lo mismo: nos violaban todos aquellos que así lo querían, tantas veces como deseaban.

-No, Irene, no sigas, por favor, no quiero saberlo -rogó Álex llorando a cántaros.

-Te lo tengo que contar, hermano. Escúchame.

El chico tragó saliva, que le supo amarga como un hueso de limón, y le prestó sus oídos.

-Nos violaban sistemáticamente -prosiguió-. Sin importarles nuestra salud, o si estábamos cansadas, o si dormíamos o no. Nos hacían sentir peor que animales, peor que carnaza. Consiguieron que me alegrara de haber trabajado como puta, aunque me repugnara hasta el hastío, porque por lo menos pude sobrellevar aquel martirio de una forma mejor. Fue así durante meses, no recuerdo cuántos: no teníamos forma posible de calcular el tiempo. Hasta que un día nuestros captores salieron huyendo y nos dejaron por fin en paz. Encerradas pero en paz. No conocíamos sus intenciones, pero la verdad es que nos dejaron abandonadas sin comida ni bebida. De no ser porque llegaron los militares y nos rescataron, hubiéramos muerto de hambre en aquel sucio sótano.

-¿Y qué pasó después? -intentó hacer oír Álex su murmullo entre mocos y lágrimas.

-La Guerra había terminado ya cuando volvimos a ver la luz del sol. Los militares nos trataron muy bien en un principio. Nos llevaron al centro de la ciudad, a un edificio donde había más gente como nosotras, de todas las edades y condición. Nos dijeron que estaban esperando a que todo se normalizase para enviarnos a nuestros respectivos hogares. Pero ese momento nunca llegó. La Rebelión estalló y nos prohibieron salir de la ciudad oficial por nuestra propia seguridad. Volvíamos a estar encerradas, pero esta vez era por nuestro bien. Nos prometieron un trabajo, y vaya que si nos lo dieron. Nos tenían limpiando sin descanso en los numerosos cuarteles y edificios comunales durante el día. Pero por las noches las violaciones prosiguieron, sólo que esta vez venían por parte de quienes eran nuestros supuestos protectores. Nos decían que era parte de nuestras funciones, que éramos niñas de los suburbios y que no servíamos para otra cosa. Después de todo, debíamos estar agradecidas. Y todo por un asqueroso colchón y un mísero plato tibio. Una de nuestras compañeras fue a quejarse a un superior que apenas le escuchó. A la semana, cuando los soldados descubrieron que había sido ella la que se quejó, la mataron a golpes. Ellos estuvieron diez días en el calabozo, incluso menos, para después salir de rositas y volver a seguir haciéndonos las mismas putadas. Y nos tuvimos que callar y seguir adelante, con miedo además. Y todo por un asqueroso colchón y un mísero... un mísero plato tibio.

Irene lloraba desconsolada, con una pena que le salía de tan profundo que parecía correr el riesgo de desarmarse con cada gemido. No parecía posible que de un cuerpo tan endeble pudiera salir aquel quejido tan profundo y poderoso. Ni los cariñosos abrazos con los que se prodigaba su hermano servían para mitigar su aflicción. El chico tampoco estaba mucho mejor. Él también estaba sufriendo indeciblemente. No quedaba ni rastro de la alegría con que le inundaba hasta hacía sólo unos minutos.

-Los años pasaban -continuó diciendo ella sobreponiéndose casi milagrosamente-, la ley marcial se mantenía en toda la ciudad por la Rebelión y nuestra situación no variaba. Al menos teníamos techo, algo que comer, y salud, era lo que se comentaba entre nosotras para darnos consuelo y animarnos para no desfallecer. Era lo único que teníamos. Pero eso también acabó pronto. Un brote de hepatitis surgió como de la nada. Al principio fueron unos casos aislados, en policías y militares que trabajaban sobre todo al otro lado del muro. Pero pronto comenzó a padecerlo gente de la calle, alcanzando la dimensión de epidemia. La reacción del Gobierno llegó tarde y mal, protegiendo especialmente a los más jóvenes, los hijos de los trabajadores de las fábricas y los funcionarios. Pero con nosotras no tuvieron tal deferencia. Siguieron utilizándonos, e incluso los abusos aumentaron en número y frecuencia. Fue así cómo enfermé. Me expulsaron nada más saber que me había contagiado, despojándome de lo poco que había logrado poseer en esos años. Me echaron a la calle, y no conformes con eso, me empujaron hacia las afueras, como la paria sin derechos que siempre me dijeron que era. Al menos no me sentí engañada -dijo con una fugaz, leve, e impotente sonrisa-. Esto ocurrió hace unos dos meses, el tiempo que llevo buscándote. Desde entonces mi salud ha ido empeorando hasta llegar a como estoy ahora.

Tosió. Álex apretaba ambos ojos contra el dorso de la mano. Las lágrimas se desbordaban sin oposición posible. Se derrumbaba por dentro al ver las imágenes que se formaban en su cabeza con los episodios que Irene le relataba. Hubiera deseado morirse, y más cuando comenzó a pensar que en cierto modo todo aquello estaba causado por él mismo. Se hubiera cambiado por ella sin pensarlo, pero no tenía posibilidad de hacerlo. Ni siquiera podía hacer nada por ella en ese mismo momento. Sólo podía llorar y mascullar repetida y penosamente:

-Mi niña. Lo siento. Hijos de puta.

-No es culpa tuya -dijo ella al fin-. No seas tan duro contigo mismo.

El muchacho se la separó de inmediato al escucharla. La miró a la cara. Detrás de la catarata en la que se habían convertido sus pupilas, creyó verla sonreír de una forma más pura y convincente que anteriormente, como cuando era aquella niña callada pero vivaracha. Su belleza le sobrecogía el corazón y le apretaba en la boca del estómago hasta ahogarle. No le salían las palabras.

-Pero no estás tan mal -consiguió decirle-. No te veo tan mal, quiero decir. Creo que con un poco de comida y descanso te sentirás mucho mejor y se te levantará el ánimo. Y con respecto a la enfermedad, seguro que puedo encontrar medicinas que te sienten bien. Tiene que haberlas. Además, no te fíes de la palabra de los médicos: fallan más que aciertan. A lo mejor sólo tienes una enfermedad que no conocen, y por eso te han dicho que es hepatitis. Yo no me fiaría.

-No, Álex. Me encuentro cada día más débil. Vomito lo que como, me mareo con frecuencia, y hasta me desmayo, tengo fiebres continuas, y me duele todo el cuerpo como si el viento me diera una paliza al rozarme.

-Pero eso no significa que te vayas a morir, joder. Puedes tener cualquier cosa. Mira, un colega mío...

-No, Álex. Escúchame. ¡Escúchame! Me muero. Lo sé; lo siento dentro de mí. Yo lo sé; y ya lo he aceptado. Acéptalo tú o no, pero respétame y déjame morir en paz.

-¿Cómo puedes decirme eso? Justo ahora que te acabo de recuperar.

-Por lo menos nos hemos vuelto a ver y hemos solucionado nuestros problemas. A mí me basta con saber eso. Estamos en paz y eso me hace muy feliz. No te imaginas cuánto. Ya me puedo morir tranquila.

Álex se encontraba a años luz de ese lugar que dicen que se llama felicidad. Estaba en el otro punto de la galaxia, y continuaba alejándose a toda velocidad. La pena que le embargaba era tan profunda que ni toda una vida plagada de desgracias le servía para poder sondearla. No se hacía a la idea de que tenía que deshacerse de ella; otra vez. No era posible, no podía ser, no se lo podía creer. Sólo era capaz de llorar y llorar. Eso y darle besos por las mejillas, la frente, el cuello, e incluso los labios; todos aquellos besos que no pudo darle durante estos últimos años. Años en los que había sido atormentado por su propia culpa. Quería atrapar el momento, guardarlo en su memoria, sus ojos y su piel. Pero cuanto más lo intentaba, mayor era la sensación de que se le escurría por entre los dedos.

-Déjame descansar, por favor -susurró ella.

El chico asintió, la tomó en brazos como a una niña pequeña y la acostó en su cama. Pesaba tan poco que no le costó apenas esfuerzo. Se sentó junto a ella y no se separó de allí ni para orinar. Y cuando no la estaba contemplando embobado, le estaba dando más y más besos. Ella no dormía, pese a tener los ojos cerrados la mayor parte del tiempo. Le costaba mantenerlos abiertos, como si ni siquiera tuviera fuerzas para sostener los párpados. De vez en cuando giraba la cabeza hacia su hermano, que esperaba atento a cualquier cosa que tuviese que decir.

-Oí hablar de ti en el cuartel -dijo-. Los soldados te tenían muy presente en sus conversaciones.

-No te canses, mi niña -respondió Álex modesto-. Guarda energías, que te van a hacer falta.

-Decían cosas increíbles sobre ti -continuó, haciendo caso omiso a su hermano-. Decían que nunca fallabas un disparo, y que sabías esquivar las balas. Decían que te habían matado, y que habías vuelto de entre los muertos para vengarte de tus enemigos y recuperar tu metralleta. Que desde entonces habías matado a cientos de hombres tú solo. Seguidamente comenzaban a maldecir tu nombre. Y yo mientras les escuchaba sabía que eras tú, y cuanta mayor era la ira con la que te insultaban, más crecía mi orgullo. Me decía: “mi hermano está jodiendo a estos cabrones: que les den por el culo”.

Álex no dijo nada; apenas estaba prestando atención a lo que decía. Sólo se limitaba a acariciar el descuidado y estropajoso cabello de su hermana. Recordaba lo muy cuidado y brillante que lo tenía cuando era pequeña, pero ahora era una maraña informe y sucia. A él eso no le importaba. Incluso hubiera jurado que era la cosa más bonita que había tenido la ocasión de tener entre las manos. Estaba encantado de tenerla allí, acostada en su cama, pero la certeza de volver a perderla le seguía atormentando hasta hacerle rozar la locura. Pasaba del llanto desconsolado a la sonrisa estúpida y vacía demasiado rápidamente. Demasiado para lo que las emociones de un hombre sano pueden soportar. Mientras, ella seguía yendo y viniendo, abriendo los ojos de vez en cuando para mirar al vacío. En ocasiones decía unas pocas frases antes de volver a callarse, y en otras se limitaba a sonreír sin decir nada.

-Sólo me da pena una cosa -murmuró ella.

-¿Qué cosa, pequeña? -correspondió Álex cariñoso.

-Me da muchísima pena irme sin llegar a ver el mar. Nunca lo he visto.

Dos nuevas lágrimas surcaron veloces las entonces secas mejillas del muchacho.

-Sí que lo has visto, mi niña. Estuvimos dos veranos seguidos en Cabo de Gata. Mamá, papá, tú y yo, los cuatro, antes de que todo se fuera a tomar por culo. Lo que pasa es que eras demasiado pequeña y no lo recuerdas.

Ella se queda absorta con la inesperada respuesta, como buscando algo que no existe en el techo.

-No lo recuerdo, es verdad. ¿Y cómo fue?

Las lágrimas volvieron a aflorar con mayor fuerza por los ojos del muchacho. La tez se le puso de un rojo vivo, y aparecieron gruesas venas donde antes sólo había piel tersa. Carraspeó antes de poder entonar.

-No me acuerdo muy bien. Sólo tengo vagas sensaciones. Recuerdo playas inmensas de fina arena, rodeadas de enormes rocas tostadas que tenían formas muy peculiares. La mar estaba siempre tranquila, y en la lejanía se veía de un azul turquesa que cortaba la respiración. Pero eso de lejos, porque cuando te metías en el agua era tan clara que siempre te podías ver los pies. Y podías caminar y caminar que nunca llegaba a taparte del todo. El aire soplaba cálido desde el mar hasta el interior, arrastrando la arena que se colaba por todas partes y que si te golpeaba en las piernas picaba un poco, aunque no llegaba a ser demasiado molesta. Y esa arena volaba de vuelta al desierto.

-¿Un desierto?

-Sí. Allí mismo había un desierto parduzco donde no crecían más que matojos. No había nada más; ni árboles, ni jardines, ni casas. Nada. Y era hermoso.

-Álex, tengo una extraña impresión, como si con tus palabras estuviera reviviendo algo que se me ha borrado por completo. Sigue contándome, por favor.

Y el chico, haciendo un esfuerzo insufrible por dominar el llanto, continuó narrando como pudo lo que iba extrayendo de sus recuerdos. La nostalgia que manaba de ellos acrecentaba todavía más su dolor, pero a fuerza de tragárselo, poco a poco se fue contagiando de la paz que quería transmitir. Y sin darse cuenta se fue sintiendo ciertamente mejor. Fue asimilando la pérdida próxima de su hermana; sólo una migaja. Ella se quedó callada y complacida, con una leve sonrisa que se iba haciendo cada vez más esbelta y bella.

-¿Me llevarás a ver el mar, Álex? -le preguntó de sopetón.

El chico se la quedó mirando sin respuesta, contrariado. Sabía que eso iba a resultar imposible por su salud. Ella misma se lo había estado diciendo un rato antes. Pero ésa era una contradicción asumible para alguien asediado por la fiebre. Él no se podía negar a nada que le dijera, y contestó afirmativamente con la cabeza.

-En cuanto estés bien, mi niña -dijo piadosamente atusándole una vez más el pelo.

-Muchas gracias, Álex.

Emitió la mejor de las sonrisas mostradas hasta el momento. La debía de tener reservada para una ocasión especial. Cerró los ojos serenamente, y ya nunca los volvió a abrir.

*

Sueño roto, interrumpido por un ruido ensordecedor. La calle palpita, y su fragor llega vibrando por el aire y por el suelo. Tiros, tiros, tiros, gritos, tiros, tiros, carreras, tiros, tiros, explosiones. Más sufrimiento, más dolor. No para mí, por supuesto. Yo aguardo mi momento sin moverme, sin gastar la energía que necesitaré muy pronto, en breve. Soy una roca, un monolito de piel, carne y hueso que resiste la tempestad con la tranquilidad de saber que luego vendrán otras más. Y las superaré también. No me muevo. Sigo tumbado boca abajo, con el moflete pegado a este colchón en el que ahora me encuentro. Se ha materializado bajo mi cuerpo, no recuerdo cuándo, y ahora me alza varios centímetros sobre las baldosas. Quiero abrir los ojos para descubrir qué está pasando, a qué se debe este exceso de comodidad, si no será ésta una nueva forma de tortura. Sin embargo, cada vez que lo consigo, el sueño vuelve a mí y caigo, caigo tan profundo que ni siquiera intuyo dónde. O cuándo.

Mi boca guarda un regusto a algo. Algo diferente a sangre. No sé qué puede significar pero el hambre ha desaparecido. Mi estómago no ruge, y mi cabeza no me da mil vueltas suplicándome pensar en otra cosa para desviar el hambre. Si he estado comiendo no lo consigo recordar y tampoco me lo puedo explicar. Pero así es. Y ahora toda esa sangre que se agolpaba en mi boca y que se había estado derramando por el suelo comienza a fluir poderosa por mis brazos, mis rodillas, mis dedos. La noto correr cálida, en plena combustión. Ya no más para el suelo o las paredes, ahora es toda para mí. Y me siento renacer. No me sobresalto por esa última explosión que ha hecho retumbar la pared. Ya estoy acostumbrado, igual que a la oscuridad, la mugre, el frío, el miedo y el dolor. ¿Dolor, qué dolor? La vida es dolor, y cuanto más vivo estoy menos me importa. Yo no siento dolor, y si eso que trata de atenazar mis miembros y de inmovilizar mi corazón es dolor, ya lo he superado. Estoy por encima de ello y de ellos, pobres infelices que corren de arriba abajo buscando salvarse. Y no tienen nada que salvar, todo está perdido, pues si consiguen sobrevivir a lo que les viene de fuera, jamás podrán escapar del infierno que estoy a punto de desatar aquí dentro. Pero requiero tiempo, un poco al menos, mientras voy guardando esa energía que ahora renace en mí y que me sobra. La quiero toda, ¡toda!, para después entregársela a mis enemigos en forma de muerte y destrucción. La quiero toda, y lo quiero todo. No voy a renunciar a nada. Pienso cobrarme cada uno de los daños que me han causado y que me corresponden por derecho. Pero no ahora. Ahora derrocho la paciencia que he aprendido a tener y que he estado amasando desde mi infancia a razón de no usarla. Porque sólo con paciencia he logrado sobrevivir y salir airoso de los tormentos de esta celda, más allá de las explosiones y de los tiros, tiros, y más tiros. Estoy acostumbrado y espero, siendo ya uno con este maldito entorno del que soy hijo adoptivo. Me quedo quieto, y espero a que los recuerdos regresen a mí. Los llamo y aquí están; han venido a por mí del mismo modo que vienen aquéllos de fuera con sus tiros y explosiones, y tiros, y tiros, y tiros. Ya están aquí. No me gustan, pero es lo que tengo y así los acepto. Venid a mí que os estoy esperando.

Álex llena sus pulmones completamente sin temer al dolor que le azota. Suelta el aire despacio, muy despacio. Traga saliva.

A veces necesitaba hacerlo, aunque últimamente con mayor frecuencia. Se quedaba paralizado por una extraña fuerza gravitatoria exclusiva de su pecho. Y le presionaba de tal forma que ya no le dejaba hacer nada más. Le habían aconsejado contar hasta diez y respirar hondo. En esas situaciones resultaba desagradable pero funcionaba. Nunca había sentido nada parecido, y tenía miedo. Pensaba que esta pasajera falta de aire podía estar ocasionada por el consumo excesivo de alcohol, o por el tabaco que ahora tan insistentemente buscaba. No lo podía saber, y eso le angustiaba todavía más. Estaba convencido de que la fuente de aquella dolencia estaba en su propia cabeza, y por eso no quería pensar, quería ausentarse, entretenerse con cualquier cosa. Pero no podía sacársela de encima. Irene había vuelto, sí, había vuelto a verla como tanto deseaba. Pero fue un contacto tan breve como doloroso, que más que para aliviar sus carencias, sirvió para acrecentarlas. No podía desprenderse de su recuerdo, que caminaba junto a él como una triste sombra sin sol ni dueño. La tenía siempre con él, y la llevaba a todas partes sin importarle nada de lo que pudiera estar ocurriendo más allá de sus pensamientos.

Por otro lado, había vuelto a hablar con Carito esa misma mañana. Las noticias que le traía no eran halagüeñas, como ya venía siendo habitual. Él casi había descartado ya la opción de que fuera a ser traicionado. Había hablado con dos de los sospechosos potenciales y ninguna de las conclusiones que hubo sacado le indicaban que eso fuera a ocurrir. Y sin embargo la joven insistía en que esa misma noche, durante la fiesta que con tanta parafernalia iban a celebrar, él iba a ser apresado por la policía. No la creyó, incluso la mandó a la mierda varias veces antes de darle la espalda e irse. Pero las dudas acudieron a él nada más abandonarla. No confiaba en sí mismo, y paradójicamente esto hacía que confiase más en los demás. Era consciente de ello, y pensaba que tal vez eso fuera una muestra de debilidad que debía eliminar. Tenía que hacer que su casi proverbial autoconfianza volviera a tomar las riendas, y así la desconfianza instintiva en lo de fuera resurgiría. Pero mientras lo conseguía y no, su mente seguía siendo un campo sembrado de vacilaciones. Y el tiempo se le echaba encima.

Completamente confundido, decidió ir a buscar a Rubén y escuchar qué tenía él que decirle al respecto. Su nombre no había salido a la palestra desde que comenzase a preocuparse por el tema de la traición, y sabía que iba a asistir también a la fiesta. Rubén vivía en un bloque de seis pisos situado muy cerca de la antigua calle Velázquez. Como solía ocurrir con los plometas que no tenían clan, tanto el edificio como los portales de alrededor estaban deshabitados. Llevaba ocupando aquel lugar unos meses, cuando desalojó a punta de pistola a sus anteriores dueños. Era la cuarta vivienda que ocupaba desde que la policía les despojase de la estación de metro de Cruz del Rayo y quedara desmembrado el clan. Álex conocía bastante bien la zona. Tal vez por eso evitase caminar él solo por sus calles. Se subía a los tejados e iba pasando así de finca a finca. Era algo bastante incómodo, pues a veces era casi imposible y tenía que jugarse el tipo. Y además, para cruzar las calles tenía que bajar y luego volver a subir. Pero él no tenía prisa. Lo positivo era que encontraba magníficos puestos de francotirador desde los cuales podía poner a prueba su puntería.

Al rato entró en el nivel superior del bloque de Rubén por una ventana rota. Sabía que era peligroso entrar en la vivienda de un plometa sin avisar antes, por lo que extremó la cautela y se deslizó sin hacer ruido escaleras abajo. El fusil siempre por delante. Tenía pensado llamarle cuando estuviera cerca de la planta donde él solía dormir, pues tampoco se sabe nunca qué se puede encontrar en la casa de un plometa. Al poco de entrar comenzó a escuchar las voces de dos personas que hablaban vivamente entre sí. Era algo insospechado. De hecho, cuando entró estaba seguro de que no iba a encontrar ni al mismo Rubén en casa. Siguió avanzando hacia el foco de donde procedían esas voces, con la gran sorpresa de reconocer una y después la otra. Eran Aury y Charlie.

No se lo creyó en un principio, y por ello se siguió acercando. Cuando ya no le quedaron dudas, buscó un escondite y aguzó el oído. Entre ellos habría un par de tabiques como mucho. Estaba intrigado con la presencia de sus dos amigos, y fue entonces cuando las agoreras palabras de Carito se sumaron a la recién reaparecida desconfianza del muchacho. Decidió que esperaría un poco antes de anunciar su presencia.

-No me lo puedo creer -exclamó Aury.

-Pues créelo tú, mujer -contestó Charlie-. Todo listo para fiesta esta noche ya. No falta detalle.

-Entonces finalmente lo vais a hacer.

-Claro. No llevamos mareando perdiz tanto tiempo para nada. Va en serio esta vez.

-No me lo puedo creer.

-¿Por qué tú extraña tanto? Tú sabe que esto iba ocurrir. Tú enterada de todo desde principio.

-Eso no es verdad, Negro.

-¿No? No te haga tú la tonta ahora, Gata. Tú primera interesada en fiesta y lo de después.

-Eres un gilipollas, Charlie. No tienes ni puta idea de lo que estás diciendo.

Carcajadas del chico un poco forzadas. Sobreactuaba.

-Deja tú ya -contestó-. Conozco tu secretito, Aury la Dedos.

Entonces fue la chica la que soltó una risotada.

-¿Cuál de ellos?

-El que tú no confesaría nunca nadie -dijo remarcando las palabras detenidamente.

Silencio.

-¿Quién te lo ha contado? -preguntó ella seria.

-Yo estoy informado bien. Que yo aquí no casualidad, recuerda. Ya te dije ti.

-Entiendo. Estamos empatados a secretos inconfesables entonces.

-Exacto. Por eso mismo tú calla boca igual que yo. Tú mueve culo con música en la fiesta como si nada y no trata de joder la marrana, ¿vale?

No recibió respuesta por su parte.

-Vamos, guapa. Tú sabe lo que interesa ti, tú sabe lo que tiene que hacer. Las cosas van a cambiar y tú sabe qué hace para no quedarte tiesa en camino como rata. O si prefiere tú yo pueda darte refugio hasta que todo en calma otra vez.

-¡Aparta esas asquerosas manos! No me iba contigo ni ardiendo.

-Jijijiji. Tú lo pierdes. Yo sólo quiero de ti que tengas todo en su sitio sin cagarla. ¿Lo sabe Ion y Rubén?

-Sí. Bueno, no. Voy a decírselo a Rubén justo ahora. Pero estaremos allí los tres.

-¿Y dos amiguitos de ti? ¿También lo sabe?

-Ellos también asistirán.

-Eso es fundamental. Recuerda que es hasta más importante que Mono. Sin ellos no hay negocio.

-No seas tan exagerado. Y no te preocupes que allí los tendrás.

-Perfecto.

Siguieron hablando largo y tendido, pero o bien la conversación no le ofrecía nada nuevo a Álex, o ya no se sentía con más ánimos de seguir escuchando. Su reacción no fue colérica ni violenta, ni siquiera nerviosa. Simplemente encajó los múltiples golpes que se le vinieron encima sin quejarse. Se puso en pie, y lastimosamente inició el camino de vuelta a casa. No se preocupó por marchar sin hacer ruido, aunque por lo penoso de su paso le hubiera sido imposible hacer volar a un diente de león. No estaba, sólo iba como transportado por una tenue fuerza invisible. Iba tan obnubilado que varias veces estuvo a punto de caer edificio abajo. Sin embargo no dejó de caminar por las alturas. Le daba ya igual lo que le ocurriera, incluso prefería terminar en el fondo de un patio de luz. Estaba deshecho, descuartizado, sin una pizca de moral que alimentase su ánimo. Así llegó a su escondite, que encontró inmensamente solitario y triste. Carito también se había marchado; era lo lógico después del último desaire que le había hecho. La chica le había dejado solamente una lata de conservas del montón que le había traído en un principio. Eso para ella era estar enfadada con Álex; la pobre seguía perdidamente enamorada de él pese a todo.

Aunque Álex parecía ya no existir, era un pelele gobernado por un reducto de su propia personalidad. Apenas recordaba a aquel manojo de nervios y dechado de vitalidad que siempre fue. Se sentó en el suelo, abrió la lata con su cuchillo y la colocó encima de la parrilla que coronaba la hoguera apagada que había en mitad de la terraza. Encendió el fuego tan trabajosamente como siempre y esperó. Ni se preocupó de qué era lo que estaba calentando. Sólo esperó. Volvió a faltarle el aire, luego otra vez, y otra, y otra. Y mientras contaba hasta diez y respiraba profundamente, se pensaba si asistir o no a esa fiesta. Su ánimo estaba desaparecido, y realmente, por miserable que pueda sonar, lo único que le motivaba era beber. Lo demás ya le importaba una mierda, incluso su propia vida, que era lo único que le quedaba.

Había sido vendido.

*

Ya están aquí. Ya vienen a por mí.

La puerta de la celda se abre con un chirrido. Entran en ella dos policías con el atuendo de antidisturbios puesto, sucio, semiquemado, y roto por varios puntos. Sólo les falta el casco. Alzan a Álex por las axilas sin que éste oponga ninguna resistencia. Entreabre los ojos y balbucea algo sin sentido mientras lo sacan de allí en volandas. Va arrastrando los pies por el pasillo, las escaleras, un nuevo pasillo, el atrio, unas escaleras, y otros puntos de la comisaría por donde va pasando. Dependiendo de dónde se encuentren, el ruido del combate se hace más o menos intenso, pero nunca llega a desaparecer del todo. Incluso hay momentos en los que no se podría asegurar si la batalla sigue fuera o ya ha atravesado las puertas del edificio. Los policías llevan a Álex a otra habitación una planta por debajo. Allí no hay nadie más que ellos tres.

-¿Y Antúnez? -le pregunta uno al otro-. Nos dijo que estaría aquí.

-Ni idea.

-¿Y qué hacemos? ¿Nos lo cargamos nosotros?

-No seas bestia. Déjalo en el suelo y sal fuera a preguntar.

-¿No escapará?

-¿Estás hablando en serio? Pero si casi no puede respirar. Está tan enfermo que hasta ha conseguido darme pena. Si me lo dicen hace dos semanas no me lo hubiera creído.

Sueltan a Álex en el suelo dejándolo sentado, apoyado contra la pared. No tarda demasiado en desplomarse, pero eso importa poco a sus captores.

-Pero se ha recuperado bastante. Estaba mucho peor hace poco. Yo no me fio.

-Te digo yo que éste ya no es capaz de hacer nada. Sal a echar un vistazo a ver si encuentras al comisario.

Le hace caso y sale al pasillo, mientras el otro se estira despreocupadamente. Lleva en la cara el cansancio acumulado de muchos días. Álex está despierto. Abre los ojos y ve a su único guardián de espaldas justo donde esperaba. Empieza a enviar órdenes a todos sus músculos, recibiendo respuestas de todo tipo. La mayoría de ellas son de dolor, pesadumbre, incluso entumecimiento, pero se siente fuerte. El odio con el que mira a aquel guardia es el combustible que le mueve. Se incorpora lentamente sin atender a las agudas punzadas que aún le asedian por toda su anatomía. Estira el brazo y sin pensarlo toma de la cartuchera del desprevenido policía su pistola. Éste se vuelve sin comprender qué está ocurriendo. Demasiado tarde. Lo que se encuentra es al prisionero apuntándole medio de pie, medio recostado contra la pared. Es una visión fantasmagórica y a duras penas consigue ahogar un grito. Álex tiene toda la cara magullada, con restos de heridas por cicatrizar aquí y allí. Lo único que se puede encontrar dentro de lo normal son sus ojos, que medianamente obstruidos por inflamaciones ennegrecidas, brillan con un fulgor volcánico.

Le hace una seña con la pistola sin decir nada. El policía comprende y se echa al suelo. Al poco, la puerta vuelve a abrirse.

-Me han dicho que ha tenido que acudir al recibidor porque... -va diciendo despreocupadamente hasta que ve que en la sala hay un inesperado cambio de orden.

Se queda petrificado al comprobar que está siendo apuntado por el que hasta hacía unos segundos era su prisionero.

-Cierra la puerta -dice Álex con mucha dificultad.

Le obedece lentamente sin rechistar.

-Buen chico, ahora dime dónde puedo encontrar al comisario.

Habla tan trabajosamente que resulta verdaderamente difícil seguir sus palabras. El policía hace un gesto de no comprender, pero al poco cae en lo que le ha dicho.

-En el recibidor -responde.

-Perfecto.

Y acto seguido aloja una bala de la pistola en su cráneo con estruendo. No le importa demasiado, pues pasa inadvertido entre tantos disparos y estallidos que se oyen y sienten por todas partes. Antes de que el cuerpo sin vida encuentre su inanimada posición definitiva en el suelo, Álex ya está apuntando al otro policía, que tumbado aún boca abajo espera aterrado.

-Tú -le dice-. Quítate la ropa y dámela.

El chico se termina de poner en pie muy lentamente, como si su agilidad no se correspondiera con su edad. Las postillas enmascaran bien la leve mueca de dolor que no consigue reprimir, aunque aguanta bien y no emite quejido alguno. El policía lo mira cada vez más asustado. Tiene la apariencia de haber estado combatiendo sin parar los últimos días, pero la fantasmagórica presencia de Álex le sobrepasa.

-¡Vamos!

El policía tarda un poco en reaccionar, pero se pone manos a la obra. Aparta el cuerpo de su compañero con el mayor respeto que la situación le permite, y se levanta.

-Sentado -indica Álex-. Y despacio. A la primera cosa rara que vea te peino como a él.

No entiende demasiado bien eso que le ha dicho, pero no necesita mucha imaginación para descifrar su significado. Álex se va poniendo lo que le va pasando, cubriendo de una vez su desnudez. Se pone incluso el chaleco antibalas sin importarle que nada se libre de salpicaduras de sangre. Todo le queda grande, lo que ayuda a darle una imagen aún más ridícula: el uniforme policial le sienta como a un esquimal un sombrero mexicano.

“Menos mal que no hay espejo donde mirarme.”

A continuación acude cojeando a registrar las mesas de la sala buscando algo para cubrir la pistola. No ve nada que le pueda servir, por lo que se conforma con una endeble carpeta de cartón azul.

-Ahora llévame al recibidor -ordena-. Y ve con cuidado.

-¡Estoy desnudo! -contesta el policía.

Álex piensa por un momento la respuesta. La fiebre se aferra a sus pensamientos haciéndolos lentos y pesados. La idea de sacar al policía desnudo por el edificio le resulta una venganza divertida, pero es posible que no sea la opción más discreta.

-Está bien, ponte la ropa de tu compañero -le dice.

El policía le mira con cara de asombro. No concibe lo que sus oídos acaban de escuchar.

-No voy a ponerme su ropa -dice titubeando.

-Muy bien. Dime cómo llegar al recibidor, que ya voy yo solito -responde Álex acercándole la punta de la pistola amenazante.

El policía comienza a desvestir a su malogrado compañero. En unos minutos ambos salen al pasillo, uno al lado del otro, muy cerca, tanto que es imposible ver la pistola que apunta en todo momento al policía real. Álex, apoyado levemente en su rehén, no pasa por policía ni para un ciego, pero las prisas de los pocos con los que se cruzan obran el milagro. Al poco alcanzan el nivel superior del recibidor, que se abre como una especie de patio muy ancho y de varias alturas, cerrado en lo alto por una cristalera. El chico descubre que es de allí de donde provienen los disparos que tan insistentemente lleva oyendo desde que saliera de la celda. El combate está dentro. Ordena a su rehén que vuelva a dejar caer su cuerpo sobre el suelo para luego asomarse abajo por la barandilla.

Hay una auténtica batalla campal por entre las columnas, las mesas, tabiques, y demás elementos que se puedan encontrar allí. Diferencia bien a los policías, pero no tanto a los plometas contra los que luchan. Hay algo en ellos que no termina de encajar, que no termina de convencerle. Se queda tan absorto en sus propias cavilaciones que sigue avanzando hacia las escaleras que descienden al siguiente nivel sin dejar de mirar abajo. Se ha olvidado por completo de su prisionero, quien aún quieto respira aliviado. Vuelve a asomarse una vez más, y cuanto mejor lo ve menos puede creerse lo que sus ojos le muestran. Quienes luchan contra los policías visten ropas de camuflaje mimético y pinturas oscuras por brazos y cara. Pero lo que más le sorprende es que muchos de ellos porten fusiles de asalto como Santateresa. Eso sí que no es algo frecuente. Pero hay algo más allí que se sale de lo normal y que Álex no acierta a descifrar. Se queda absorto por momentos. Vuelve por sus pasos y encadena al rehén con sus propias esposas a un radiador.

-Quédate quietecito y calladito y puede que puedas contarle esto a tus nietos -le dice-. Dame todas las balas que tengas.

Una vez atado este cabo, baja el siguiente tramo de escaleras y vuelve a asomarse. Ya sólo hay un nivel entre su posición y lo más crudo del combate. Se oculta tras una columna para no ser detectado, pues su recién adquirido uniforme policial es un imán para las balas enemigas. Saca la cabeza con cuidado, quedando completamente anonadado al mirar uno a uno a los plometas.

“Ésos no son plometas.”

Sigue fijándose desde su escondite, tratando de poner en orden sus pensamientos. Lo siguiente que ve tiene un efecto aún más desestabilizador: de entre el enjambre de asaltantes consigue diferenciar a Charlie.

“¿Significa eso que viene a rescatarme?”

No sabe cómo reaccionar, y al mismo tiempo siente tanta alegría como una oleada de odio y rechazo. La sed de venganza se impone al resto. Como siempre que tiene la oportunidad, duda de si vengarse por la vía rápida volándole la cabeza desde allí, o esperar un poco. Mira a su alrededor para situarse mejor, evaluar los pros y los contras. Es entonces cuando se fija en el compañero que el Negro tiene a su lado. Sorprendido se fija en otro, y luego en otro, y en otro más.

“¡En realidad son todos como Charlie!”

No lo comprende. Desde los días de la Guerra apenas había visto a media docena de africanos, y ahora tiene frente a sí a un auténtico batallón. El chico trata de descifrar qué significa todo eso, mientras los policías están cada vez más acosados. Los asaltantes están abatiendo a demasiados de ellos, y les están empujando contra las escaleras. Ya no sabe si esto es algo bueno o malo. Viéndoles defenderse, Álex cae en la cuenta de que no todos los policías llevan el uniforme de rigor. Hay alguien distinto, que además es una chica, que viste como una más del gueto. El pulso se le detiene al comprobar que esa chica es Aury. Ahora sí que no comprende nada.

-¡Eh, tú! -escucha una voz a sus espaldas que le tira de la nube de incertidumbre en la que viaja.

Se vuelve y descubre a uno de los varios policías que suben las escaleras a toda prisa. El agente se queda un poco extrañado al verle, pero continúa hablándole; él también tiene heridas en la cara que le sangran.

-El comisario ha ordenado que busquemos refuerzos por el edificio para contenerles o si no perderemos la posición ahí abajo -dice.

-Yo me quedo disparándoles desde aquí -responde Álex haciendo ridículamente ronca su voz, intentando así imitar la voz que se espera de un policía.

De seguida se vuelve y da un par de disparos, esperando que sea suficiente para que aquel tipo le deje en paz con su batalla. Éste se encoje de hombros y prosigue su camino a toda prisa. Nada más desaparecer, Álex pone fin a su carrera como actor. Ahora tiene un claro objetivo en mente. Se asoma a la primera planta por el hueco de la escalera que baja. Observa desde allí a Aury, que escondida tras una columna, dispara como loca contra su enemigo. Álex desearía tomarla desprevenida, pero está rodeada de al menos cinco agentes a los que no haría mucha gracia verle por allí. Se queda esperando su oportunidad, ocultándose cuando algún otro policía pasa corriendo cerca de él. Y por fin se le presenta.

Ella, tan arrojada y pionera como siempre, había decidido subir un nivel más para encontrar nuevos ángulos de tiro. Se presenta allí sola, portando una metralleta que a Álex le es muy familiar. Con los cinco sentidos en el combate, se agacha ocultándose tras la barandilla. El chico extrema el poco sigilo que le queda para acercarse a sus espaldas sin ser oído. El fragor de la batalla es ahora su mejor aliado. Se agacha dolorido y coloca el cañón en la misma nuca de la chica. Ésta se queda paralizada al sentir el metal contra su piel.

-Suelta a Santateresa lentamente -le ordena.

Ella muestra su contrariedad con un gesto nervioso de sus hombros. Obedece sin más.

-Ahora levántate la cinta del fusil y pásatela por encima de la cabeza.

Vuelve a obedecer. Álex se queda mirando el arma que pende de su cinta oscura. Su querida metralleta, que vuelva a sus manos una vez más.

-¡La tenías tú, hija de puta! -expresa sorprendido mientras la toma con la otra mano.

-¿Álex? -pregunta ella.

Sin decir nada, él retrocede un poco portando un arma en cada mano. Ella se vuelve lentamente para encontrarse con el chico.

-¡Álex! -exclama contenta-. ¡No había reconocido tu voz!

El Mono no deja de apuntarle pese a la expresión de júbilo que ella le envía.

-Veo que te has recuperado muy bien -dice-. No sabes cuánto me alegro.

No recibe respuesta del muchacho, que le sigue apuntando sin que parezca escuchar lo que le dice. Lleva un gesto pétreo, y no ya por las múltiples brechas que surcan su cara.

-¿Qué pasa, Álex? ¿Por qué me miras así? -pregunta extrañada.

-Tenías a Santateresa -respondió seco.

-¡Claro! Me la quedé el día de la fiesta. La habías dejado tirada entre los almohadones de un sofá y yo la salvé de que los maderos se la llevaran. Irías muy borracho, seguramente.

El chico piensa que pudo haber ocurrido así realmente, pero algo dentro de él le empuja a desconfiar.

-¿A ti no te pillaron? -preguntó.

-Escapé por los pelos.

-Y Charlie también. ¡Qué casualidad!

Las balas silban cercanas, estallando a sus espaldas o sobre sus cabezas.

-Sí, ¿qué pasa? ¿Acaso no me crees?

-No.

Un gesto de contrariedad se le queda marcado a la chica en la cara. Parece no saber qué es lo siguiente que tiene que decir; o sí que lo sabe, pero no cómo.

-No seas injusto conmigo, Álex -pronuncia finalmente-. Yo lo he dado todo por ti. Incluso te cuidé mientras estabas preso en la celda.

Eso último no entra en los esquemas mentales que hay colgados en las paredes del cráneo del chico. Se la queda mirando con una mueca de incredulidad.

-¿Qué?

-Así es. He estado cuidando de ti durante estas últimas dos semanas. Por eso tus heridas han podido cerrarse, y tú has recuperado algo de fuerzas. De no ser así te aseguro que ahora no podrías mantenerte en pie ni con dos pares de piernas más.

-Un momento -pide Álex, intentando concentrarse-. ¿Has estado estas últimas semanas entrando en la comisaría así por las buenas? Eso no es muy normal, ¿no crees?

-Puede que hace un mes no lo fuera, pero ahora sí -dice mirándole compasiva-. Han ocurrido cosas importantes desde que estás aquí encerrado.

-¿Qué? ¿Llevo aquí dentro un mes?

-Cuarenta y dos días para ser exactos.

Eso sí que no se lo hubiera esperado. Comienza a hilvanar los recuerdos que le vienen desde que le encerraron, pero sigue teniendo la sensación de no haber pasado allí más de una noche. Pronto su curiosidad le llama la atención y le devuelve a la consciencia.

-¿Y cuáles son esas cosas tan importantes que han ocurrido? -pregunta.

-Los invasores han regresado a Madrid. Y esta vez parece que va en serio.

-¿Qué? -es algo más que una pregunta.

-Lo que oyes. Llegaron en tromba y sin avisar. Fue hace algo más de quince días, pero ahora estamos desbordados.

Álex intenta asimilar lo mejor que puede el torrente de información que le llega tan de sopetón, mientras ella le sigue relatando qué ocurrió durante su ausencia.

-La situación es desesperada. Tanto que tuvimos que volver a unirnos con el Gobierno para frenarles. Por eso mismo yo he tenido acceso a la comisaría. Me enteré de que te tenían aquí preso, y me las arreglé para que me destinasen a este distrito. Rogué por ti, para que te sacaran, alegando que ibas a ser una gran ayuda para la resistencia. Pero el comisario se negó en redondo.

-Por fin has dicho algo que me parece lógico en todo esto -ironiza Álex.

-Sí. Incluso querían seguir adelante con tu ejecución. Pero tuviste la suerte de que se agolpase el trabajo con la nueva guerra que se nos venía encima, y al menos las torturas terminaron. Pobre Álex, has debido de pasarlo fatal.

Le lleva la mano a la dañada mejilla sin más intención que acariciarla, pero el muchacho no consigue reprimir el amago de esquivarlo instintivamente. Es la primera vez en los últimos días que una mano se le acerca con intenciones distintas a hacerle daño. Incluso se le encoge un poco el corazón al sentir el suave tacto de la chica. No responde más que con la mirada.

-Con el comisario tan ocupado dirigiendo la lucha contra los invasores, pude colarme en la celda, alimentarte y curar tus heridas. Llegué a pensar que no saldrías de ésta.

-Ya ves -contesta con algo que recuerda vagamente a una sonrisa-. Ni así soy capaz de morirme.

Ya no le está apuntando con la pistola.

-¿Y Charlie? -pregunta-. Me pareció verle entre los invasores.

-Ese cabrón sin escrúpulos. No me hables de él. El muy hijo de puta conocía de antemano todo lo que iba a ocurrir. Había estado todos estos años en permanente contacto con paisanos suyos que lo tenían al tanto de los movimientos de su puto ejército.

-Mierda. ¿Pero cómo es eso posible?

-Al parecer los invasores que se quedaron en Madrid nunca dejaron de pertenecer a su ejército. Nos estaban espiando para organizar una nueva oleada.

Álex se queda pensativo por unos instantes. Quiere decirle que la escuchó hablar con Charlie antes de la fiesta, que escuchó cómo le vendía. Pero no dice nada al respecto.

-¡Qué callado se lo tenía el cabronazo! -masculla al fin entre dientes.

-Sí. Y hay más. Sospechamos que fue él quien te tendió la trampa la noche de la fiesta.

“Ajá.”

-En realidad nos la tendió a todos -continúa ella diciendo-, procurando eliminar efectivos para la lucha que estaba por venir. Es un hijo de perra muy sucio y rastrero.

Álex comienza a comprender, pero en lo profundo de sus cerebro hay algo que no termina de encajar en el rompecabezas que esta conversación ha formado en su mente.

-¿Tú sabías algo de eso antes de que ocurriera? -le pregunta.

La chica arquea una ceja en una expresión de incredulidad muy típica en ella. Comienza a hacer un gesto con la boca como si estuviera a punto de decir algo, pero de repente el edificio se estremece violentamente con tres o cuatro explosiones que reverberan de forma salvaje. Proceden de más abajo, del fondo del patio, pero han sonado con tanta fuerza que parecen haber ocurrido allí mismo, en el escaso espacio que hay entre la chica y el chico. Ambos se miran con cara de no saber qué ha ocurrido, alarmados. Al poco, comienzan a subir gritos y una espesa humareda negra, de la que salen tosiendo varios agentes despavoridos.

-¡Abandonad la comisaría! -gritan-. ¡Poneos a salvo!

No parece que estén bromeando.

-¡Vamos! -dice ella.

-¡No! Contesta a la pregunta.

Le lanza una mirada fulminante, pero que en realidad está obstruyendo un destello de miedo.

-Me cago en el Comandante, Álex. ¿Te parece éste el mejor momento? -dice-. ¿No podemos hablar más tranquilamente cuando nuestras existencias no corran peligro?

El chico se lo piensa por una milésima antes de darle la respuesta.

-Está bien. Ayúdame a levantarme.

La chica tira de él sin pensárselo, dándose toda la prisa que los castigados miembros del muchacho permiten.

-Dame la pistola -dice ella una vez que están los dos en pie-. No querrás ir tú con dos y yo desarmada con la que está cayendo, ¿verdad?

Una duda ensombrece momentáneamente la mente del muchacho, pero pronto reacciona y le alarga el arma. Ella la toma con una mano, y con la otra echa el brazo derecho del muchacho sobre sus hombros. Sin más dilación se encaminan escaleras arriba. Marchan bastante rápido, aunque no lo suficiente para quienes están emprendiendo una huída por salvar su propia vida. Álex mira a Aury consciente de ello, pero la chica no le hace ningún caso, concentrada en alcanzar un punto más adelante que sólo ella parece capaz de ver.

-¿Adónde me llevas, Gata?

-El edificio está comunicado con otros tres a los que se puede acceder por la azotea, en el nivel superior de la sexta planta -dice jadeando-. Pero en tu estado vamos a tratar de salir por un patio de luz que hay un poco más adelante.

No añade nada más, y él se da por conforme. A sus espaldas y cada vez más cercanos, se escuchan los gritos en esa lengua incomprensible para ellos. No es la primera vez que el muchacho la escucha. Casi automáticamente acuden a su mente recuerdos de aquella Gran Oleada que tuvo que combatir siendo prácticamente un niño. Pero su estado físico está ahora tan mermado en comparación con aquel entonces, que parecen haber transcurrido cuarenta años en vez de cinco. Los policías ya se han perdido de vista, y tras ellos sólo quedan sus enemigos. Están solos pero, de seguir a ese ritmo, será por poco tiempo.

-Aury, vamos a parar un rato que no puedo más.

-No, ya casi estamos.

-Pero los tenemos encima.

-Ya no queda casi nada.

-Aury, que los estoy escuchando, joder; que están ahí detrás.

-Es la siguiente puerta, aguanta un poco más.

-¡Aury, cojones!

Álex se saca el brazo de encima de ella, y tan rápido como puede, se gira hacia atrás agarrando a Santateresa con ambas manos. No ve a nadie, pero por los insistentes ecos, la aparición del enemigo es inminente. Sin hacer caso de las recriminaciones de la chica, retrocede apuntando atentamente a la esquina por donde tienen que aparecer. A su vez, busca el siguiente recodo donde poder esconderse, unos cuantos pasos más allá. Ella y él están en un pasillo que se abre en ambos extremos hacia izquierda y derecha, formando dos letras T consecutivas. Antes de alcanzar dicha intersección, Álex se ve obligado a disparar: ya están ahí. Mientras intercambian balas con los oponentes, él saca tiempo para dirigirle a Aury una mirada que viene a decir “¿ves?”. Ella hace caso omiso y dedica toda su concentración en acertar en el cuerpo de alguno de los enemigos.

-La ventana que buscamos está en un despacho a poquísimos metros de aquí -dice entre disparo y disparo.

-No sé si podré alcanzarla antes de que ellos nos alcancen a nosotros.

-Tendrás que intentarlo por cojones: están pasando al otro lado del pasillo. Si se dan cuenta de que por ahí pueden rodearnos sí que estaremos perdidos.

-Me cago en el Ministro -maldice Álex.

-Yo también, pero es lo que hay. Puedo dirigirme yo sola allí y prepararlo todo para que cuando tú llegues sólo tengas que saltar.

-¿Saltar? -se extraña él-. No me dijiste nada de saltar.

-No es exactamente un salto... De todas formas no tienes elección. ¿Puedes aguantar aquí tú solo o no?

-Sí.

-Muy bien -dice levantándose-. Resiste, que en seguida vuelvo.

-Vete ya.

La chica se da la vuelta y sale corriendo con su agilidad habitual. Mucho antes de darse cuenta, Álex ya está a solas con un número indefinido de invasores que a unos quince metros de él tratan de acabar con su vida. Por supuesto, aquello no es lo que hubiera elegido de haber tenido tal opción. Para colmo, tanto ajetreo le ha hecho subir una aguda punzada a la cabeza que le atenaza las sienes.

“Casi que estaba mejor en la celda.”

Tiene que doblar el esfuerzo al disparar y al ocultarse, tanto que cuando un agente de policía se coloca a su lado y comienza a darle apoyo, él lo confunde con Aury y ni siquiera lo mira. Tanto es así que no se da cuenta de que éste procede del lado del pasillo opuesto a aquél por el que se ha marchado ella. Tanto que tampoco cae en la cuenta de que aquel policía no es un agente más de la comisaría.

-¿Sabes cuántos son? -se dirige a Álex, atento al frente.

Álex se impresiona al escuchar esa voz tan inesperada. De haber estado en plenitud de facultades se hubiera puesto en pie de un salto. Aguanta en el sitio, pese a que una desagradable descarga le ha recorrido frenéticamente la espalda. Es la voz de alguien conocido. Mira a su lado con el rabillo del ojo, que es de lo poco de la cara que está al descubierto tras Santateresa. Y allí lo ve, al mismísimo comisario Antúnez, con el parche surcándole en diagonal el rostro, luchando contra el enemigo codo con codo junto a él.

-Muchos, señor -contesta lo mejor que puede.

El comisario parece extrañarse al escucharle. Le mira un segundo, y después de no encontrar el porqué de esa sensación tan peculiar, continúa con la batalla. No le ha reconocido, o al menos eso parece.

“¿No me dice nada porque no me ha reconocido, o porque ahora somos aliados? No, es imposible: el odio que este hijo de puta siente hacia mí es casi tan inmenso como el que siento yo hacia él. Ni aunque le salvase la vida a su padre me perdonaría. Pero más lejos de perdonarlo a él estoy yo.”

Álex suspira aliviado de cualquier forma, pero no por ello consigue controlar el temblor que le abate de punta a cabo y que no le deja disparar bien.

-Está la cosa muy jodida -vuelve a decir Antúnez.

Álex asiente con medio aliento. Trata de concentrarse en el peligro de más adelante, pero no puede dejar de lanzarle al comisario continuas y furtivas miradas de soslayo. Éste no duda que el rival está enfrente y no a su lado. No tiene ni la más remota idea del caudal de odio que está generando con su sola presencia. Álex aprieta el mango como si quisiera arrancarlo del resto de la metralleta. Trata de controlarse pero cada vez se encuentra más furioso. Lleva casi un minuto sin pulsar el gatillo, conteniéndose para que la siguiente bala que salga de aquel cañón no vaya al que le cree su aliado. De repente, la pistola del comisario se queda sin munición. Se esconde echando la espalda contra la pared y llevándose la mano al bolsillo. Un chispazo arranca todos los motores en el cerebro del muchacho.

-Comisario -dice con la voz lo más clara que le es posible.

-¿Sí? -responde Antúnez concentrado en introducir bien las balas.

-En una ocasión me dijo que usted aprendía cosas sin parar, incluso de mí. ¿Quiere aprender algo nuevo?

El comisario se queda paralizado al oírle. La voz que escucha es muy rara, pero al pronunciar esas palabras le recuerda a una bastante más cercana. Piensa que no puede ser él, y con esa sensación alza la cabeza. A escasos centímetros a su lado encuentra al chico que dejó tirado en una celda con la cara y el cuerpo destrozados para que se muriera de hambre y de olvido. Le está mirando ahora con la metralleta bajada y la cara al descubierto. Las heridas hacen que sea algo difícil de reconocer, pero sus ojos proyectan un fulgor que abrasa. Antúnez siente asco y terror por partes iguales. Álex sonríe pese al dolor que esto le ocasiona y apunta lentamente con su fusil hacia él. El hombre, al saberse sin escapatoria posible, decide lanzarse a la desesperada a por el chico para evitar el inminente disparo. Tiene la suficiente velocidad -y Álex la falta de ella- para agarrar el cañón de Santateresa e inmovilizarlo. Forcejea con el muchacho, pero al mirarle a los ojos se da cuenta de que éste no pretende dispararle. Sólo quiere mantenerle justo ahí, en la nueva situación en la que ha quedado por el forcejeo: en medio del pasillo a la vista de todos.

Una ráfaga salida del otro lado impacta en el costado del comisario, abatiéndolo. Se queda en el suelo tirado, agonizando, pugnando consigo mismo por hacer entrar algo de aire en sus pulmones. Mira a Álex con el ojo saliéndose de su cuenca y con espuma brotándole por el hueco que abre la desencajada mandíbula. El chico mientras tanto, vuelve a disparar a sus enemigos como si nada. Balas para ellos e insultos llenos de desprecio para el comisario. Esos dos sonidos son los últimos que ese hombre se lleva al Más Allá.

La lucha continúa pero se vuelve cada vez más pesada de soportar para Álex. Le están haciendo retroceder, y en breve ya no podrá ni asomarse al hueco del pasillo. Entonces escucha un silbido salvador procedente de aquellos labios. Su significado: mueve el culo hasta aquí, ya. Álex se incorpora con gran esfuerzo para sus dañadas rodillas, lanza una última y acentuada ráfaga a ciegas, y sale corriendo tan rápido como puede. Aury le empuja hacia dentro nada más alcanzar el umbral. Accede a un despacho lleno de papeles y demás objetos de oficina tirados por el suelo, como si por la ventana hubiera entrado un tornado. Álex ni siquiera tiene tiempo de conocer los detalles del angosto patio. Pasa una pierna por encima y luego la otra sin saber con cuál ha sentido mayor dolor. Se queda exhausto mirando hacia abajo, sentado en el alféizar. Hay una pequeña terraza a sus pies, pero con una caída de al menos tres metros.

-No voy a poder -le dice a la chica, que ya está con un pie apoyado junto a él.

-Cállate y adelante -le contesta-. Yo te ayudo.

Álex se agarra como puede a la parte baja del marco con los pocos dedos que le quedan medianamente sanos. Apenas tiene fuerzas para sujetarse a pulso. Aury le agarra por los brazos, liberándole de parte de la carga. Pese a ello, el chico termina soltándose prematuramente, aterrizando con los pies, y luego con el culo, la espalda, y cualquier otra parte de su cuerpo, que rueda por el suelo. No puede evitar quejarse abiertamente. La chica cae liviana a su lado, casi sin levantar el polvo que se acumula bajo ellos. Le ayuda a levantarse haciendo caso omiso de sus quejidos, y lo conduce al interior del apartamento.

*

Tras las cortinas aparece un salón perfectamente equipado, como si la Guerra y las desgracias hubieran pasado de largo por allí. Álex se tira contra el sofá y grita con la cabeza metida entre los almohadones. Mientras, ella se asoma con cuidado por la puerta corredera de la terraza. De improviso, una ráfaga destroza en mil pedazos el cristal, atravesándolo e impactando contra la chica. Cae por tierra, con al menos tres balazos repartidos por su hombro y brazo izquierdos. Álex se levanta sobresaltado. Su primera intención es sacarla de ahí, pero al escuchar que al otro lado de la cristalera dos tipos han accedido también a la terraza, decide ocultarse. Su limitado estado físico le hace comportarse como el cobarde que no es. Eso le irrita más que las punzadas y los dolores, pero sabe que está en inferioridad de condiciones y es su única oportunidad. Aury trata de ponerse en pie para hacer frente a los enemigos, pero éstos ya están encima de ella. Álex se arrepiente enormemente de haberse escondido, pero al ver que no le siguen disparando aguarda al acecho.

-Pero mira tú quién aquí -dice uno de ellos apuntándole con su mini metralleta-. Tenemos con nosotros a puta la Gata.

Álex se siente desfallecer cuando escucha la voz de Charlie. Algo parecido le ocurre a Aury, quien en una arriesgada maniobra trata de apuntarle con la pistola. El Negro es más rápido y de una patada en el brazo la desarma.

-No trate tú de putear mí -le dice.

A continuación añade algo más en su propio idioma, que su compañero recibe con una sonrisa que a Álex le resulta maléfica.

-¿Qué ha hecho tú con Mono, ah?

-No lo sé -responde llevándose la mano a las sangrantes heridas.

Ninguna de ellas parece mortal.

-¿Me cree tú gilipollas? Yo sabe que tú aquí por él. ¿Dónde está?

Desde su escondite, Álex no soporta esperar ni un segundo más. El odio que ha desarrollado hacia su otrora amigo es demencial. Intenta contenerse, pero cada sílaba que sale de su boca es un aguijón que se le clava en las retinas, en la nuca, tras las rodillas, en los testículos, en las uñas. No puede existir una sensación más molesta para él. Además, no han llegado nuevos enemigos a la terraza. Eso no significa realmente nada, lo sabe, pero decide actuar. En condiciones normales, hubiera dejado fuera de juego primero a su acompañante y luego dispararía a Charlie. Pero conociendo la velocidad endiablada del Negro, decide cambiar el orden. Un primer balazo en plena UZI destroza el arma y el dedo índice de la mano que lo sostiene. Su alarmado compañero no tiene tiempo ni de empuñar su metralleta contra Álex. Sólo puede cambiar la estúpida sonrisa que lucía una milésima antes por un gesto de contrariedad. Ni siquiera llega a saber exactamente de dónde provienen las balas que atraviesan su pecho una, dos, y hasta tres veces. Los quejidos de Charlie se apagan cuando ve aparecer tras una pesada librería a Álex. Abre mucho los ojos en un principio, pero luego sonríe.

-¡Mono, maldito cabrón, me cago en el General! -dice-. Mira qué has hecho tú en mi mano y mi UZI, joder.

-Perdona, Charlie, fue sin querer -contesta tranquilamente-. Lo que yo quería era darle a ese puto grillo que tienes por arma. Ya hacía algún tiempo que tenía ganas de que se callase para siempre. Pero ahora que lo pienso, no me arrepiento en absoluto, y hasta tengo ganas de seguir metiéndote plomo en el cuerpo.

-¿Meterme plomo tú a mí? Tú puto loco. ¿Por qué carajo tú quiere hacerme eso a mí?

-Porque creo que es lo mejor para ti, amigo.

Charlie le envía una mirada de estupefacción.

-¿Tal vez porque eres el responsable de que me pillaran los maderos? -apuntilla Álex.

-¿Qué? ¿Qué dice tú, tío? ¿Quién contó ti eso? ¿Fue puta esta? -pregunta señalando nerviosamente a la chica que todavía sigue en el suelo tumbada.

-¡Cállate, perro mentiroso! -exclama ella tratando de levantarse.

Charlie la devuelve al suelo de un empujón con la suela de su bota militar. Justo en ese momento hay una enorme explosión en el patio procedente de la comisaría, a menos metros de lo que podrían esperar. Un montón de cristales y cascotes caen con estruendo patio abajo, mientras ellos tres intentan no parecer sorprendidos. La humareda siguiente eclipsa la luz parcialmente, llenando el salón de sombras menguantes y crecientes que van y vienen sin mucho orden.

-¿Va a creerte tú lo que dice puta Gata? Si ella traicionarte ti mil veces.

-¡Eres un hijo de puta! -chilla Aury lanzándose hacia él-. ¡Te voy a sacar los ojos!

Pero no consigue ni rozarle, pues de nuevo se topa con la bota que le da una patada en el estómago. La chica se queda tumbada retorciéndose de dolor.

-¡Ya vale! -ordena Álex apuntando a Charlie.

Está ciertamente indeciso. También está agotado física y mentalmente, tanto por las preocupaciones, como por las tensiones, como por las mentiras y las verdades. Como por la fiebre que aún le azota y le tiene obnubilado. Pero aunque sigue sintiendo la poderosa tentación de apretar el gatillo contra Charlie, se queda en silencio esperando a que continúe explicándose. Éste no pierde la oportunidad.

-Esta puta es lo peor, Mono. Ella maldita traidora de cualquiera aquel al lado suyo. Yo también engañado por ella, pero hermanos revolucionarios míos me advierten y me ponen tanto de todo. Ella puta muy peligrosa y malvada. Ella traicionó tu clan. Aprovechó amistad con ti para conseguir información y venderos todos a maderos.

-¡Eso es mentira! -consigue ella el suficiente aire para gritarlo-. ¡Fuiste tú, igual que la noche de la fiesta!

-¿Yo? ¿Yo avisa pasma? Si nada más ver ellos mi piel me pega dos tiros pum, pum. No, tú avisa pasma porque tú eres pasma.

Álex siente cómo una falla se abre desde su coronilla hasta sus pies, partiéndole en dos, tres, o un millón de partes.

-¿Qué? -pregunta.

-¡Eso es mentira, Álex! -exclama Aury-. No te vayas a creer semejante patraña.

-Que esta puta está con maderos: es una de ellos.

No se lo puede creer de ningún modo.

-No te lo creas, Álex. Es un bastardo mentiroso. ¿Cómo puedes creer a alguien que ha estado ocultando la invasión, y cuyo único objetivo es eliminarnos a todos?

-Tú puta traidora, chivata de la pasma -dice arreándole una nueva patada de la que la chica no puede defenderse.

-¡Quédate quieto de una jodida vez! -le ordena Álex-. Mira, Negro, llevo mucho tiempo sin creerme ni media palabra de lo que dices. Tampoco creo mucho en ella, pero por lo menos no ha planeado ningún ataque global contra ninguno de nosotros. Además, me ha estado ayudando últimamente mientras tú te dedicabas a matar a muchos de los nuestros. Me ha ayudado a huir, y también se ha encargado de hacerme sanar estas últimas dos semanas.

-¿Últimas dos semanas dice tú? Pero si no lleva tú aquí ni diez días. Invasión comienza hace sólo una semana. Te ha vuelto engaña ti. ¿No lo ves? No, Mono, ella aquí porque ella policía, puta madero como los demás, pero no uniforme ni hostia.

Una tempestad se desata en la cabeza de Álex, que si ya de por sí le estaba causando problemas, ahora no le deja ni concentrarse lo suficiente como para tragar saliva y escuchar a la vez. Demasiados datos, demasiadas acusaciones, demasiadas malas experiencias que no le llevan a ninguna parte. Necesita descansar, y piensa en apretar el gatillo y largarse corriendo de ahí.

-Mira, Mono, yo explica ti qué ocurrido ha, ¿eh? -comienza a decirle cambiando el tono-. Yo preparado secreto invasión. Es verdad. Yo tenga orden de eliminar plometas y cazarrecompensas peligrosos para nuestra misión. También es verdad. Pero por suerte tú en cárcel, no muerto como demás. Ella llamó a pasma a la fiesta a mi espalda y engañó mí otra vez. Al menos maderos no matan ti. A cambio de no decir secreto de mí, mí ofrece a puta Gata zorra una salida a la nueva guerra para ella, para ti, y para demás plometas amigos. Yo ofrece salir de ciudad y huir hacia terreno que pertenece mí por invasión. Yo sabe dónde conseguir transporte y nada malo ocurre ti ni nadie, yo juro. Ella acepta pero traiciona ti porque de verdad quiere meterte en cárcel. Yo traiciona ti también. Yo pide perdón ti por esto, pero yo solo cumple orden por bien de mi país. Yo sólo quiera matar cazarrecompensas y otros plometas. Yo juro.

Esto empieza a sonarle a Álex cada vez más descabellado y siniestro. Pero ninguna explicación le parece ya mala. Ni tan mala ni tan buena. Todo se va convirtiendo en una fuente de donde brotan continuamente las desgracias. No tiene ni idea de qué hacer.

-De verdad, Mono, mí sabe que esta historia suena raro, pero tiene que creerme. Gata, puta traidora peligrosa. Sólo merece morir.

-¡Cállate ya, hijo de puta! -vuelve a gritar Aury-. ¡Álex, no le creas!

Hubiera seguido de no recibir una nueva patada por parte de Charlie. Y otra, y otra más.

-¡Negro! -exclama Álex-. ¡Si la vuelves a tocar te juro por mis huevos que te meto un tiro entre los dientes!

-¡Vamos, Mono! ¡Deja tú que yo mate de una vez esta puta traidora!

-¡No! No le toques ni un pelo. ¡Apártate de ella!

Y sin embargo, algo le dice que debería dejarle acabar con ella como quisiera.

-Mono, joder. ¿Va a volver escuchar sus mentiras? Así sólo consigue engañarte. Siguiente que hace es abrirse piernas para convencerte. La muy puta siempre hace mismo. Conmigo también hace una vez. Llega a decir hasta te quiero, la zorra esta.

-¡Eso es mentira! -chilla ella con las venas del cuello ensanchadas al máximo-. ¡Yo jamás me acercaría a ti, sucio perro asqueroso!

Siguen lanzándose acusaciones a voz en grito, sazonadas con ristras de insultos. Mientras tanto la cabeza de Álex está a punto de implosionar. Él no confía en Charlie, lo ve rastrero y capaz de todo. Y más ahora que sabe que había estado planeando una nueva invasión. Por lo tanto quiere creer la versión de Aury; desea hacerlo de veras. Sin embargo esto no entra dentro de sus esquemas mentales, no desde que escuchara esa conversación entre la chica y el Negro en el piso de Rubén. Ella estaba al tanto de todo. El chico está dispuesto a mandar a callar a los dos para decirlo, para preguntarles por esa conversación. Pero de su boca no llega a salir ningún sonido.

Una ráfaga procedente de la entrada, al otro lado del salón, impacta íntegra en el cuerpo del Negro. Éste se golpea contra el borde metálico de la puerta corredera de la terraza, y cubierto de sangre cae al piso como un pesado fardo. No se mueve. Aturdido, Álex intenta reaccionar, pero una única bala le alcanza a él también en el estómago. El impacto es fulminante. Suelta el arma, pierde el poco equilibrio que conserva, y se escurre hasta los pies del sofá sin remisión. El dolor es intenso, pero nada especial en comparación con lo que lleva ya sufrido. Su agresor se acerca rápidamente a él y le despoja de Santateresa. Tirado en el suelo, Álex sólo puede ver sus botas militares en un principio, pero con mucho esfuerzo va levantando la cabeza hasta descubrir su identidad. Efectivamente, y aunque preferiría que no fuera así, conoce a esa persona.

-¡Rubén! -exclama Aury sentándose trabajosamente-. ¿Pero qué coño haces, tío?

-Quitarte a éstos de encima -responde ayudándola a incorporarse-. ¿Estás bien?

La chica le aparta a empujones las manos que pretendían servirle de apoyo.

-¡Estoy bien, quita! -exclama-. Por el Negro puede valer, pero por Álex no. Él no me estaba haciendo nada.

-Sí, ese maldito Negro por fin ha pagado lo que le hizo a Tubo y a Ion. Llevaba mucho tiempo deseando ajustar cuentas con él. Pero también con el Mono: él es peor aún.

-¿Qué estás diciendo? -pregunta Aury.

-Lo que oyes. El Mono pertenece a la peor calaña que pueda existir en esta ciudad y en todo este puto mundo. Siempre con su afán de protagonismo y sus ansias de gloria, de ser el centro. No le importa una mierda qué les ocurra a los demás con tal de llevarse el mérito, de aparecer por delante. Hace quedar entre las sombras a los demás, exagerando sus cualidades hasta el infinito. Haría cualquier cosa con tal de aumentar en un poquito su fama; esa fama inmerecida que tiene.

-¿Estás hablando en serio? -pregunta Aury sorprendida.

-Vaya que si lo estoy. Pero esto se acaba ahora. Por fin obtengo resultados de mi espera. Porque llevo planeando esto desde hace mucho tiempo. En principio era un juego, un simple entretenimiento en mis cada vez más prolongados momentos de soledad, mientras él se quedaba con las chicas y mis amigos preferían su compañía; haciendo que todos me dejasen de lado, mientras él se divertía y emborrachaba irresponsablemente. Pero cada vez iba a más el odio que sentía. Y llegué a un punto en el que no podía ni tan siquiera estar junto a él sin desearle la peor de las muertes.

Las caras de Aury y Álex no pueden mostrar tanta sorpresa y rechazo como realmente sienten. Mientras, Rubén prosigue, dejando arrastrar sus palabras por un énfasis enfermizo, como pronunciando un discurso a un auditorio repleto que le adora. Un discurso que parece tener ensayado.

-La oportunidad tardó en llegar, pero por fin se me presentó. Con sigilo y una paciencia increíble, fui enterándome de todos los secretos que guardabais por si alguno podía servirme. Y así fue. Sólo necesitaba un motivo para que le metieran en la cárcel sin que sospechasen de mí. Porque yo quería que te encarcelasen, Mono, quería que te torturasen, que te destrozasen poco a poco hasta dejarte en el lamentable estado en el que estás ahora. Debo admitir que esperaba que lo hicieran un poco mejor, aunque no terminaran el trabajo. Pero eso es lo de menos, porque seré yo quien acabe contigo -interrumpe su alocución con una leve risa de satisfacción-. Así que no culpes a ninguno de estos dos. Ellos pueden creerse culpables, pero en realidad sólo eran una pieza más de mi plan maestro.

-No entiendo nada. ¿Qué secretos? -pregunta Álex casi sin voz-. ¿De qué estás hablando?

-Vamos, Mono. No te hagas el sorprendido ahora: todos tenéis vuestros asuntos ocultos que no queréis que los demás sepan. Supe lo de las amistades del Negro mucho antes de lo que pensáis. También estaba al tanto de lo de la nueva invasión, y debería haberlo dicho, pero preferí utilizarlo a mi favor. Como comprenderás, no iba a permitir que volvieras a ser un héroe, así que no dudé en ayudar a planear la fiesta con Charlie, aún a sabiendas de que él lo que en realidad pretendía era acabar allí mismo con los demás. Lo que él no se esperaba era que yo avisase a la policía. Me sorprendió muchísimo que acudiesen de la forma en que lo hicieron, pero todo salió a pedir de boca. Por otra parte, también conocía que tú guardabas lo de tu hermana, y que Aury tenía sus asuntos turbios con los cazarrecompensas.

-¿Y también que es de la pasma? -interrumpió Álex.

El chico dirige la mirada a Aury justo después de decirlo. Ella no parece comprender a qué viene esa pregunta. Rubén mira a una y a otro, captando los mensajes que se lanzan sin palabras.

-No. Ella está limpia. Es la única que merece la pena de todos vosotros. Si estuviera implicada con ellos nos habría engañado como a colegiales, y ya te digo que lo tengo todo tan bien planeado que es imposible que se me escape algo así. Es muy lista, pero ni siquiera ha podido evitar que yo la utilizase para mis propósitos. Fíjate que hasta pude enterarme de la existencia de este piso en el que estamos ahora. Llevo una semana entera aquí metido esperando a que ella te sacase, y te trajera a mí.

Aprieta los dientes y lanza una sonrisa de perro.

-Rubén, no me lo puedo creer -dice Aury tapándose la boca con la mano que le queda sana-. Tengo ganas de vomitar.

-No te molestes, Aury -sonríe Álex con un hilillo de voz, aún tirado en el mismo sitio-. Es un puto envidioso. No razona, sólo quiere parecerse a la gente que ama y odia al mismo tiempo.

-¡Cállate, bastardo! -grita colérico Rubén con todas sus fuerzas-. Ahora soy yo quien dice qué hay que hacer aquí. Yo mando. ¿Qué pasa ahora? ¿Qué se siente cuando hay alguien mejor y más listo que tú, que no sólo te lo demuestra, sino que se regodea de ello? Tú que siempre haces lo que quieres, que todo te sale bien, que si los méritos de los demás no valen nada, que si has vuelto de entre los muertos, que si puedes esquivar las balas... ¡Pero esta bala no la has podido esquivar, capullo! Ni ésta ni ninguna otra que dentro de poco te dispare. Ahora me alegra que esos policías estuvieran tan torpes y que pueda ser yo quien acabe finalmente contigo.

Álex tose sin poder hacer nada para que Rubén deje de apuntarle cada vez más amenazantemente con su metralleta. Sólo la estremecida voz de Aury es capaz de detener sus malvadas intenciones.

-Rubén. No me puedo creer que lo hayas hecho todo porque le tienes celos.

Él se vuelve iracundo, como si fuera a ser ella la primera en caer bajo el fuego de su arma. Pero se calma de pronto cuando empieza a hablar.

-¿Celos? No es sólo eso. ¡Es todo! Me cago en el General, todo. Llevamos años viviendo como ratas en estaciones de metro sucias y repugnantes. Años luchando a diario contra la policía. Pero no, nosotros tenemos que luchar contra los únicos que pueden ayudarnos y llevarnos a una ciudad y una casa decente. Tenemos que dejarnos guiar por los peores gilipollas que puedan existir. Por gente como el Mono. Sí, tenemos que mantener una batalla sin fin, ¿para conseguir qué? ¿Más miseria? ¿Más muerte? ¿Más ratas? ¿Por qué no puede entenderme nadie? No es tan difícil de entender, hostias.

-¿Entonces fuiste tú quien avisó a la policía el día de la caída del clan de Cruz del Rayo?

Álex traga saliva al escuchar.

-Sí, fui yo. No me enorgullezco de ello, pero les dije cómo y cuándo atacar. No sabía que iban a atacar de esa manera. Yo sólo quería que capturasen al Mono... yo..., Entiende que mi principal deseo es que esta estúpida Rebelión de mierda termine. Y si es terminando con los clanes uno por uno, pues que así sea. Sí.

Aury se enjuga las lágrimas y el sudor con el antebrazo.

-Álex no es el culpable de esta situación, Rubén. No es más que una víctima. Como tú o como yo.

-Y una mierda. Es por culpa de gente ansiosa por hacer valer su propia ley por lo que estamos así. Es por culpa de gente como él.

Aury trata de acomodarse de nuevo, pero los balazos del brazo le causan un gran dolor.

-Yo creía que éramos amigos, Rubén -dice ella templando la voz.

Se nota que le cuesta cada vez más hablar.

-Y lo somos -responde él esperanzado-. Nuestra relación sigue intacta.

-No. Yo no puedo ser amiga de alguien que se comporta de ese modo.

-¿De ese modo, dices? ¿Y qué diferencia mi actitud de la suya? Él es un puto despreciable. Y cuando acabe con él, tú y yo podremos seguir siendo amigos. Ya lo verás. Huiremos de la ciudad, huiremos hacia donde dijo el Negro y dejaremos la guerra atrás. La guerra y toda esta mierda. Viviremos juntos... Los dos. Por fin en paz. ¿Qué me dices?

-Rubén -se limita ella a contestar.

El chico no responde, se queda mirándola con los ojos enternecidos y con ambas manos mirando al techo rogando por una respuesta. Ella comprende.

-¿Por qué no me has dicho todo esto antes? -le pregunta.

-Eso da igual ahora -responde Rubén con cierta timidez-. Lo importante es que ya lo sabes y que ahora nadie se va a interponer entre nosotros. ¿Qué me dices?

Ella cierra los ojos desolada. No contesta.

-¿Qué me dices? -insiste él perdiendo por momentos la tenue seguridad que mostraba.

-Lo que quiere decirte, gilipollas, es que ella antes tenía una pistola en las manos, pero que por una patada fue a parar debajo del sofá -dice Álex-. Y que ahora ella sabe que yo tengo esa pistola apuntándote al melón que tienes por cabeza.

En un primer momento, Rubén no quiere hacer caso de lo que está diciendo Álex. No le interesa otra cosa que se salga un poco más allá del círculo que hay entre la chica y él. Pero al seguir escuchando lo que le está diciendo, un escalofrío comienza a trotar salvajemente por su sistema nervioso, pinzándole en la nuca sin piedad. Se vuelve con la incertidumbre de conocer si lo que oye es verdadero o falso. Se encuentra tirado en el suelo a un bulto malherido que sigue siendo Álex. Por una milmillonésima de segundo, ve el ojo del cañón de la pistola de la mano del muchacho. Y ya no ve otra cosa más que el estallido que impulsa la bala que termina por destrozar su cráneo. Su cuerpo se desploma como un títere al que de repente han cortado los hilos.

Pasa exactamente lo mismo con el brazo de Álex. Está agotado. Este último episodio que ha contemplado le ha dejado tan exhausto que ya no tiene fuerzas ni para seguir tumbado. Ni siquiera para pensar en otra cosa que no sea el aguardar que la muerte acuda finalmente a llevárselo. El balazo de su estómago tiene una pinta horrible y no le para de manar una sangre negruzca. Cierra los ojos intentando tranquilizarse, pero siente un molesto mareo provocado por el profundo asco que le inunda. Francamente, había esperado que el momento de su muerte le trajese esa paz de la que hablaban muchos, pero parece haber llegado el momento y él sigue sintiendo cómo un demonio continúa removiéndose en su interior. Aury se acerca a él casi a rastras. Tiene la cara descompuesta, pero desde luego está en bastante mejor estado.

-Vamos, Mono -dice tirando de su brazo-. Estamos todavía en peligro. Tenemos que salir de aquí. Estamos rodeados por los combates todavía.

-Déjame en paz -parece querer decir Álex en un murmullo.

-Ni hablar -insiste ella-. Podemos salir de ésta.

Se pone en pie y le da un tirón de la manga. Éste abre los ojos y vuelve milagrosamente a la consciencia, impulsado por el resurgir de su innato e inagotable sentido de la supervivencia. Aún le queda algo de energía. Se agarra del brazo sano que la chica le ofrece, y muy lentamente se incorpora.

-¿Qué tal vas? -pregunta ella, consciente de que le están temblando las piernas.

-Creo que puedo aguantar.

-Adelante, entonces.

El muchacho hace el último esfuerzo de rescatar a Santateresa de las aún calientes manos de Rubén. Aury le ayuda pacientemente. Y tras esto los dos jóvenes reanudan la marcha agarrados el uno del otro, como si de una pareja de ancianos se tratase. Salen al descansillo y comienzan a bajar por la escalera. Los disparos y explosiones que nunca se han dejado de escuchar, pero que habían perdido su importancia en medio de la cascada de verdades y desmentidos, ahora vuelven a tomar protagonismo.

-Vamos a salir de aquí -repite Aury tratando de infundir ánimos en su malherido acompañante.

-Sí -contesta trabajosamente Álex mientras va bajando los escalones-. Y nos iremos a vivir juntos a la montaña, a orillas de un lago.

-Tendremos una casita de madera en una islita en medio de ese lago -contesta ella siguiéndole el juego.

-Sí, yo la pintaré de azul.

-Y tendremos un jardín.

-Sí, y un montón de hijos también.

-Ni muerta.

Los dos sonríen.

-Aury.

-Dime.

-Muchas gracias por todo.

-Vamos, tío, no me toques el coño ahora con tonterías.

-Te lo digo en serio. Después de tanto baile de traiciones y putadas, consuela saber que puedes contar con la amistad de alguien. No quiero morirme sin decírtelo.

-No te vas a morir, tonto del culo.

-Aury -le dice con la única intención de llamarle la atención.

Ella se le queda mirando muy fijamente a menos de un palmo de distancia. Aunque el dolor atenaza crudamente a ambos, él la sigue viendo arrebatadora; como siempre.

-No hay de qué -responde finalmente la Gata.

Se besan.

*

-Sigamos adelante que todavía nos queda mucho -dice ella.

-Sí.

Cuanto más cerca están de la calle, mayor resulta la impresión de estar acercándose a un campo de batalla. Los disparos resuenan aquí y allá, y las explosiones están presentes por todas partes. Incluso empiezan a oírse los primeros gritos.

-Ya queda menos -comenta Álex.

Aury se le queda mirando fijamente, sobreentendiendo lo que su amigo quiere decir con esas palabras. Prefiere seguir adelante que contestarle. Entonces, una voz inesperada les sorprende por la espalda.

-¿Teniente López?

Ambos se quedan clavados en el sitio. Se dan la vuelta muy despacio. Álex comprende en seguida que esa voz de hombre joven corresponde a uno de los policías huidos de la comisaría que le ha confundido el ver su robado uniforme. Le dura poco el sobresalto, no como a Aury, que aún sigue tensa. Cuando por fin lo ven se demuestra que la suposición de Álex es acertada.

“Aún me funciona la cabeza. Sólo espero que no nos guarde ninguna nueva sorpresa.”

-Teniente López, ¿le han disparado? -vuelve a decir el agente-. Está sangrando abundantemente.

Álex no se lo explica. Están frente a frente, y aunque un poco lejos, no hay tanta distancia para que siga pensando que le conoce. Mira a Aury, que sigue muy callada y nerviosa.

-¿Quien le acompaña es un aliado? -pregunta.

“Yo no soy el teniente López.”

Es lo que está a punto de decir Álex de no ser porque Aury toma la palabra primero.

-Yo no soy la teniente López. Me estás confundiendo, tío.

Álex se la queda mirando extrañado. Ella tiene la cara pálida, bastante más que hace tan sólo un minuto. Mientras calla aprieta las mandíbulas. El agente tuerce el gesto en señal de que tampoco está entendiendo qué ocurre.

-¿Pero qué dice, mi teniente? -vuelve a intervenir-. He estado sirviendo a su lado esta misma noche mientras aguantábamos el ataque. Usted misma me dijo que saliera por aquí en el caso de que la cosa se pusiera fea, pero debo decirle que es imposible llegar a la calle. Hay tantos invasores ahí fuera que...

-¡Silencio! -exclama ella-. Te digo que yo no soy quien tú crees, así que deja de llamarme así de una puta vez.

El hombre se queda callado de golpe, manteniendo una expresión de ignorancia más acentuada todavía. Álex sigue observando la escena, boquiabierto, tratando de entender. Incrédulo pasa rápidamente de la cara del policía a la de ella, y de la de ella a la del policía. Sin añadir nada más, abate al hombre joven de una ráfaga casi a bocajarro. La reacción de Aury es soltarse de su compañero y empujarlo con todas sus fuerzas. Él está prevenido, y haciendo un esfuerzo titánico, consigue sostenerse sobre sus dos piernas. Ella trata de ganar las escaleras, pero un disparo en la pared, un palmo delante de su cuerpo, le hace detenerse.

Sabe que no ha sido más que un aviso, y que aunque se encuentra malherido, la siguiente bala hará blanco en alguna parte de su cuerpo. Se queda muy quieta, de espaldas a él. Le mira de soslayo con las venas de los ojos a punto de reventar. Parece cada vez más nerviosa, y él más tranquilo. Pero sólo lo parece. El chico resopla tratando de mantener el tipo, aguantando la respiración hasta contar diez. Pero de seguro que no lo va a conseguir ni contando hasta mil; ni con un dardo cargado de narcóticos lo conseguiría.

-Vuélvete -le indica.

-¿Por qué me has disparado? -pregunta ella.

-¿Por qué me has empujado tú?

-Acababas de matar a aquel tipo por las buenas. Pensé que se te había ido la olla y me diste miedo.

-¿Ah, sí, teniente López? -pregunta sarcástico.

-No seas capullo. Ese tío se confundió conmigo. ¿No me escuchaste?

-Alto y claro. Igual que te escuchó él. Y te obedeció. ¿Obedecen ahora los policías a los gritos de los plometas? ¿Tanto ha cambiado todo desde que entré en esa puta celda?

Ella parece quedarse sin palabras, lo que unido a la falta de aire que le llega a los pulmones, hace que se trabe al hablar.

-De acuerdo, yo soy la teniente López. Pero tiene una explicación. Al unirnos de nuevo con el Gobierno, a lo plometas más experimentados nos dieron puestos dentro de la jerarquía para así encontrar líderes preparados y combatir al enemigo de forma más efectiva.

-Claro, y a ti te dieron uno alto. ¡Y teniente nada menos!

-Sí. Es verdad.

-Un poco raro que tú hayas alcanzado el cargo de teniente en diez días y en toda la anterior guerra unos pocos plometas sólo consiguieron llegar a sargento.

-Pero esta vez es distinto. Las cosas han cambiado.

-Ya.

-Sí. Puede parecer una locura, pero en estos diez días las cosas han ocurrido muy precipitadamente.

Antes de contestar, Álex toma aire pesadamente, tratando de no expulsarlo todo de golpe.

-Me dijiste que estuve cuarenta y dos, no diez. Lo de diez lo dijo Charlie.

-Claro, cuarenta y dos. Me he confundido, joder. Es que con tanta pregunta me estás liando. Pero quise decir cuarenta y dos, eso es.

El chico frunce el ceño tanto que podrían salirle agujetas. No hace falta ser un genio para darse cuenta de que no le está creyendo ni una palabra.

-Por favor, Álex. Tienes que creerme. Lo que te digo es cierto.

-No, Aury. Lo que decían todos era lo cierto. Y yo, como un imbécil, me he estado negando a verlo.

-¿Pero qué dices? No, Álex, te han aconsejado mal. Las cosas siempre han ido bien cuando hemos trabajado juntos, unidos. Hacemos un equipo perfecto. Los demás tienen envidia de eso. Como pasaba con Rubén.

-No. Hasta Charlie ha sido capaz de decir más verdades que tú, lo que me parecía algo imposible.

-No te dejes llevar por pensamientos equivocados, Álex. Yo te he contado siempre la verdad. Siempre. Yo nunca he querido hacerte daño, pero lo hacía por tu bien, porque... porque yo... yo... ¡yo te quiero!

El chico, lejos de conmoverse, agacha la cabeza.

-Sí, Álex, te quiero -continúa-. Quiero estar contigo. Nunca he encontrado el momento de decírtelo porque siempre había alguien que me lo impedía. Pero tú has sido la persona con quien siempre he deseado estar. Tenemos una química tan buena entre nosotros que me jode que no lo hayamos hablado antes.

Silencio por parte de ella porque espera una contestación. Silencio por parte de él porque no le salen las palabras. Dos lágrimas llueven sobre Santateresa.

-Charlie también dijo que dirías eso -contesta Álex con voz grave.

-Ese hijo de puta ha dicho muchas cosas falsas buscando envenenarte, Álex. No debes escuchar a ésos que no saben nada. Sólo a quienes de verdad te aprecian. Como yo.

-Ésta es la última mentira que me cuentas, Aury.

-¿Qué? ¿Qué dices?

Álex no responde. Tiene los ojos fijos en ella, pero su mirada está completamente perdida.

Silencio y más silencio.

-Tienes razón -termina diciendo ella-. Soy policía. Lo he sido desde el principio.

Álex sigue sin dar respuesta.

-Trabajé de cazarrecompensas en las calles, y hacía de agente doble para la policía. Nadie se percató de esto, ni siquiera Rubén fue capaz.

-¿Por qué? -pregunta Álex en un susurro.

-Supervivencia, Álex: ¿qué otra cosa iba a ser? Era la única forma para alguien en mi situación. De las pocas oportunidades que me daba la calle, elegí la que pensé que era mejor. Así me mantuve siempre sana y protegida de toda la mierda que inunda nuestro mundo.

Una explosión demasiado cercana hace que el edificio retumbe y se tambalee. Ambos tratan de mantener el equilibrio, pero no dejan de mirarse ni por un segundo. El chico se deja caer sobre la pared más cercana, cediendo poco a poco su peso sobre sus piernas hasta terminar sentándose.

-Siempre me ocupé de trabajar tan al margen de mis superiores como pude, Álex, puedes estar seguro. Me tomaba días de descanso por mi cuenta y sin avisar. Acuérdate de aquella vez que estuvimos solos más de una semana en el Palacio de Cristal. Sabes que es verdad. Tampoco cumplía las misiones tal y como me ordenaban. No hacía todo lo que me pedían queriendo, porque sólo pretendía hacer mi trabajo, no condenar a aquéllos a quienes sentía que pertenecía.

-Y sin embargo era eso lo que hacías.

-No, Álex. Sé que no me vas a creer, pero muchas misiones las he fallado a posta. Te lo puedo asegurar. De no ser así, te habrían pillado hace mucho tiempo. Te lo juro.

-¿Y tus superiores no te decían nada? -pregunta Álex con cada vez menos voz.

-¿Qué me podían decir? Yo sabía que no les gustaba que fuera tan independiente, pero, ¿qué podían hacer? Yo era la única infiltrada en los clanes capaz de sobrevivir. ¿Me iban a despedir?

Silencio de nuevo.

-Escuché tu conversación con Charlie en el piso de Rubén -le comenta pausadamente.

Ella muestra una mueca de ignorar de qué le está hablando, pero pronto comprende.

-¿Qué escuchaste? -pregunta.

-Suficiente para saber que me ibas a traicionar.

-No, Álex, eso no es cierto. No sé qué escuchaste en concreto, pero te lo puedo explicar. Charlie me pidió el contacto de los cazarrecompensas con la excusa de querer librarse de un par de plometas de Chamartín. Yo no lo vi mal y les puse en contacto, pero al poco descubrí que en realidad lo que pretendía era venderte a ti, a Ion y a todos los demás. Fui a preguntarle aquel día en casa de Rubén y entonces me lo confesó.

-Ya, y tú no hiciste nada para evitarlo.

-¡No pude! Él había descubierto mi secreto: sabía que era policía. No sé cómo pero el muy hijo de perra lo sabía. Si eso salía a la luz mi vida en las calles pasaría a valer menos que una pistola de agua.

-¿Y por qué no trataste de librarte de él? -inquiere Álex-. Conociéndote es lo primero que harías.

-Y eso intenté. Ese mismo día traté de matarle. Te lo juro. Pero me fue imposible, siempre estaba acompañado.

Álex hace una mueca que muestra incomodidad. No sabe si es debido al balazo del estómago o a las noticias que le da la chica.

-¿Y por qué no me avisaste? -le pregunta conteniendo las lágrimas.

-Lo quise hacer, Álex. Créeme. Pero estuve concentrando mis energías en encontrar la forma de acabar con Charlie. Y luego, cuando traté de localizarte estabas desaparecido.

-Estaba en la terraza de Carito -dice él como para sí mismo.

-Pues eso. Yo no lo sabía. Ése es el motivo por el que esperé a que llegase la fiesta. Quise avisarte entonces, pero Charlie me tuvo vigilada en todo momento. Se había traído a otras hienas como él, y me tenían controlada. Decidí jugármela a una y tratar de cargármelo cuando la acción empezase. Confiaba en tu reacción, pero estabas en un estado lamentable...

El muchacho asiente, recordando, sufriendo.

-Lo hubiera hecho, Álex, me lo hubiera cargado allí mismo. Pero entonces llegó la policía y lo desbarató todo.

-Rubén dijo que no esperaba que acudiese de la manera en la que acudió. ¿Seguro que no la avisaste tú?

-No, Álex, te lo juro. No quería arriesgarme a que te arrestaran a ti y a Ion. No me lo hubiera permitido.

El chico se retuerce de dolor. Tose, lo que le causa aún más dolor.

-¿Avisaste tú a la policía el día que cayó el clan de la Cruz del Rayo? -pregunta él abruptamente.

-No -reponde ella tajante -. Ya oíste a Rubén: fue él.

Álex asiente pero en realidad no comprende. Sólo quiere acostarse. Deja caer el arma hasta que ésta termina descansando mansamente sobre su regazo. Ya no apunta más que a algún punto perdido de la pared que hay al otro lado. Se acomoda como puede, aunque ya nada le parece que pueda llevar el adjetivo de cómodo. Aury respira aliviada al ver que ya no está siendo encañonada, pero pronto se le sube un nudo a la garganta al comprobar que dos lágrimas surcan la cara del muchacho sin que nada lo pueda impedir.

-Ya no creo nada que pueda venir de ti, de Rubén, de Charlie, ni siquiera de mí mismo, Aury.

Ella se queda muy quieta observándole. No quiere ni respirar. Duda.

-Puedes irte, Aury -le dice finalmente con un hilo de voz.

La joven ahoga las palabras que se le agolpan en la garganta y que claman por poder salir a gritos. Aprieta los dientes y abre los ojos tanto como puede; hasta hacerlos grandes, enormes, desmesurados. Por fin consigue articular palabra.

-¿Qué vas a hacer?

-¿Tú qué crees? -le responde enseñándole la palma de la mano.

Le brilla roja, goteándole en las piernas como si fuera pintura fresca. Una nueva explosión se siente profunda en el interior del descansillo. Pero eso a ellos les suena lejano, como propio de otro tiempo. Ella traga saliva, se lleva la mano al balazo del hombro, y se gira hacia el hueco de la escalera. Lo encuentra libre. Vuelve a mirar a Álex, y sin soltarse la herida, sus ojos siguen de nuevo el mismo recorrido. No sabe qué hacer, pero eso al chico ya le da ciertamente igual. Tiene la cabeza gacha, y no la está mirando. Por lo que puede comprobar, él ya no representa una amenaza para su vida. Por momentos, Aury parece que va a decirle algo a Álex, pero se lo piensa mejor. En vez de eso cierra la boca, se gira y se pierde por aquel hueco. El sonido de sus rápidos pasos escaleras abajo es su despedida.

Álex sigue en la misma posición, cabizbajo, sin realizar ni un solo movimiento. No reacciona a la huida de la chica. Para él hace ya un buen rato que ella ha abandonado la escena. Su mundo. Tampoco hace nada cuando oye unos nuevos y más cercanos disparos procedentes de abajo. Disparos que bien podrían tener a Aury como blanco. No, eso ya pertenece al pasado, como las explosiones, los gritos, las carreras, los insultos, las amenazas, las bravuconerías. El mal furioso y sin límite que ha acompañado la vida de Álex desde que le apetece recordar. Su cabeza continúa agachada, tal vez hundiendo su mirada en su metralleta, tal vez en ningún sitio en particular. El edificio tiembla, retumbando el sonido de la explosión por paredes, suelo y techo. Los vellos del chico se estremecen, pero él no se mueve provocado por las sensaciones que le ofrecen. Sólo permanece tanto como puede, tanto como el transcurso del tiempo le permite. Un olor negruzco se apodera del descansillo, inundándolo todo a su antojo. A saber si no hace lo mismo con el resto del edificio, o quizá con la calle entera. Algo se está quemando en algún sitio cercano, pero ni siquiera eso consigue sacar un reflejo del muchacho, que sigue estando sin más. Seguiría así incluso si fueran sus propias botas las que se estuvieran quemando con él dentro. Una voces suben desde el portal, dos plantas más abajo. Hablan un idioma imposible de entender. Son nuevos milicianos, o militares, u hombres armados. Están buscando algo, es eso lo que dicen sus ojos cuando alcanzan el descansillo del segundo. Allí encuentran paredes recubiertas de sangre y de disparos, un techo que parece a punto de caer, y un suelo donde hay desperdigados dos cuerpos inertes vestidos de policía, uno que es y otro que no. Y también encuentran allí el olvido, la soledad, la desesperanza, la derrota, y la muerte. Pero ni rastro de Álex.

*

Desolación. Es tal vez ésa la única palabra que puede definir lo que siente Sara cuando mira atrás y ve una Madrid sumida en la destrucción. Desolación. Aunque no sepa qué significa esa palabra. Incontables columnas de humo negro como el odio se elevan desde diversos puntos. Surgen desde allí y allá, perdiéndose en ningún sitio en las alturas, lejos del campo de batalla. Ella entrecierra los ojos para tratar de enfocar, pero su maltrecha vista no le permite tener una imagen nítida de lo que ocurre. Tal vez sea mejor así. Sus pasos la han llevado varios kilómetros más allá de la última urbanización de la interminable ciudad, pero aun así es capaz de oír el estruendo de alguna explosión furtiva. El combate se estaba recrudeciendo cuando ella tuvo que dejar lo poco que tenía y salir huyendo. Ángel, quien ahora la toma de la mano, la guía hacia delante. Él no quiere, no puede, mirar atrás. Tira de su compañera. No ha parado de llorar ni un solo instante desde que abandonara la estación de metro de Antonio Machado, su último hogar.

Ambos avanzan por un sendero rupestre, una antigua vía verde por donde, no hace tanto, los antiguos madrileños salían los domingos a caminar o a montar en sus bicicletas. Ángel tomó la decisión de adentrarse en la sierra usando estas vías, aunque se hallen en desuso y casi intransitables por la vegetación que se abre paso por doquier. Tenía muy claro que debía huir de las autovías: su instinto de supervivencia le había advertido seriamente sobre los peligros de caminar junto a los otros refugiados por un lugar donde quizá haya alguien esperando a que pasen. “Mejor solo que mal acompañado”, se repite; algo que ya ha oído decir antes en algún sitio.

De su espalda cuelga una mochila nueva, procedente de esa asaltada cueva de las maravillas sin fin llamada Plaza Norte. En su interior sólo comida y agua, lo suficiente para que Sara y él se alimenten los siguientes cuatro días. Sin lujos. En la mochila de ella sólo hay un par de sacos de dormir, éstos sí, viejos y rotos. Bajo aquélla, una capa de sudor empapa a la chica a pesar del fino vestido blanco con diminutas flores que lleva. Es muy fresco y le deja al descubierto los hombros y las delgadas pero fuertes piernas. Pero es lo mismo, ya que bajo el sofocante sol de julio nada es suficientemente refrescante.

Sara vuelve a mirar atrás, adicta a la desolación que de allá no para de emanar. Entrecierra los ojos tratando de enfocar sin éxito. Ni siquiera diferencia las cuatro torres, aún altas y prominentes. Muy a su pesar, no guarda ningún tipo de cariño hacia aquel lugar que ahora, a toda prisa, abandonan. No, pese a intentarlo, pese a ser lo único que ha conocido en sus jóvenes trece años recién cumplidos. No tiene conocimiento de este último dato.

-Vamos, Sara -le pide Ángel desde un par de pasos adelante, tirando de su brazo-. Vamos adelante.

El chico aspira profundamente la mucosidad que se le acumula en la nariz por efecto del llanto que se resiste a abandonarle. Tiene los ojos enrojecidos y un surco de suciedad le corre cara abajo hasta perderse en algún lugar de su cuello. Sara le hace caso, por un momento al menos, pero se vuelve de nuevo al cabo de un par de minutos.

-Adiós, Madrid -dice pese a todo.

Ambos prosiguen con su marcha, forzada marcha huyendo hacia ningún sitio. Ella no le ha preguntado adónde les lleva su huida, cosa que él agradece profundamente. La chica simplemente ha hecho lo que suele hacer a la hora de tomar una decisión: confiar en su compañero. Esto es algo que él sabe y que le hace sentirse especialmente culpable. Esta vez no hay plan, ni principio, ni final. Sólo caminan, tal vez hacia ningún sitio.

Con cada paso que dan el sendero empieza a hacerse intransitable, mucho más intransitable de lo que ya era. Las discontinuidades se empiezan a hacer más frecuentes, y por mayor trecho cada vez. A veces se hace verdaderamente difícil saber por dónde sigue, y deben detenerse para investigar.

“¿Qué más da?”, se pregunta Ángel.

El chico siente una profunda presión en el pecho que desde hace rato no le para de crecer. Es un nudo del tamaño de un puño que se le atora en algún lugar entre sus pulmones. Pesa y arde al mismo tiempo, como si fuera de acero fundido. Su respiración se ha vuelto pesada; le cuesta hacer que el aire entre o salga. Se desespera, no sólo no encuentra el camino, sino que cada vez le parece menos importante encontrarlo. Ya todo ha perdido su sentido.

“Si alguna vez llegó a tenerlo”, se sorprende a sí mismo diciéndose.

Se para por un momento para tratar de clarificar sus ideas, pero éstas se encuentran estancadas en una negra ciénaga, y poco a poco se van emponzoñando en su interior. Quiere gritar, soltar un amargo quejido que rasgue las entrañas del campo y del cielo. Sin embargo en su cara sólo se aparece una extraña sonrisa perruna que no dice nada. Nada.

Mientras tanto, Sara está sentada sin abrir la boca. Ya se han perdido en otras ocasiones en las últimas horas, por lo que espera paciente a que su compañero encuentre el sendero y vuelvan a retomar su viaje. Inocentemente se entretiene mirando lo que queda de las amapolas. Es su flor favorita y ama cuando cada primavera los parques y descampados de la ciudad se inundan de ellas. Esto le trae las calles de Madrid a la cabeza. Mira en dirección a la urbe que fue su hogar, pero no ve más que árboles y sombras. Suspira. Levanta la mirada para encontrarse a un Ángel de extraño comportamiento. Entrecierra los ojos para enfocar la cara del chico. Éste está muy nervioso, mucho más de lo que debería. Ella se pone en pie y se le acerca con intención de asirle suavemente por los hombros, como suele hacer, aunque percibe una mala vibración que le hace detenerse.

-¿Ángel?

El chico vuelve en sí al oír su nombre. Está empapado en un sudor mucho más frío que la temperatura ambiente. Se le queda mirando fijamente, con los ojos temblorosos y la boca muy cerrada.

-¿Estás bien? -pregunta ella.

Está muy lejos de sentirse bien. La mirada de la chica consigue tranquilizarle un poco, pero las más funestas ideas vuelven a nublar rápidamente su mente.

“Estamos perdidos.”

“No hay camino.”

“La ciudad está siendo destruida.”

“Esta huida no lleva a ningún sitio.”

“Va a anochecer pronto.”

“El bosque a oscuras.”

Esta última idea lleva torturando especialmente al muchacho en los últimos minutos: va a empezar a anochecer pronto, y él nunca ha estado fuera de la ciudad de noche. La sola idea de verse a oscuras en medio de aquel paraje tan extraño le hace sentirse como sumido en una cruel pesadilla. Resopla tratando de soltar un aire que se resiste a salir de su interior.

Sara capta el malestar del chico, una parte al menos. Consciente de que algo no va bien, ahora sí le lleva ambas manos a los respectivos hombros. Los acaricia. Se limita a acariciarle sin decir nada. Ella va comprendiendo mientras él se va relajando. No es la primera vez que se ven en una situación difícil.

-Esta no va a ser nuestra última aventura -le susurra ella-. Ya lo verás. Saldremos adelante.

Él abre tanto como puede sus ojos. Y rompe a llorar de nuevo. La abraza, cubriéndose de su propia vergüenza.

-No estamos perdidos, Ángel.

-Sí lo estamos -responde él entre sollozos.

Le siguen unas cuantas palabras inconexas y frases que se ahogan en el hombro de la chica. Ella le sigue acariciando, esta vez por la espalda y la nuca. Él va relajándose hasta que finalmente la presión que ejercer contra ella se queda en nada. El nudo ha desaparecido, pero la pesadumbre no se quiere marchar.

Ella le besa en el pelo, en el cuello, y en cada parte de la cara que el muchacho deja visible. Sigue llorando pero al menos su respiración y su pulso no son los de un corredor en plena carrera.

-Vamos a salir adelante -le dice ella entre susurros.

Ángel separa al fin su cara del cuerpo de ella. Está colorado, y sus pequeños ojos están hinchados.

-No -responde titubeando.

Ella le acaricia en las mejillas, limpiando suavemente los restos de sus lágrimas mezclados con la suciedad.

-Sí -le dice-. Saldremos adelante, como siempre que todo se nos ha torcido y parecía que ya no podía empeorar. Como cuando acabamos con aquel poli, o como cuando tuvimos que salir corriendo de la estación de la Cruz del Rayo, o como otras tantas veces. ¿Lo recuerdas?

-Sí -responde débilmente él.

Pero el gesto de su cara dice no. Mueve la cabeza de un lado a otro muy levemente.

-Pero ahora esos, esos... salvajes han tomado la ciudad -dice Ángel-. Van a destrozarlo todo y ya no habrá nada.

-No, eso no es verdad -replica ella-. Habrá esperanza, siempre la habrá.

Ángel tiene un gesto de no comprender.

-Sí -continúa ella-. Esperanza era lo único que quedaba en Madrid. La guerra, el hambre y los enfrentamientos ya habían terminado con todo. Y sin embargo ahí seguíamos nosotros. La esperanza de seguir adelante era lo que nos mantenía vivos.

-Y ahora...

-Y ahora igual, Ángel. El mundo no se acaba porque haya venido gente de fuera a hacerse con lo que era antes nuestro. Fíjate que quienes mandaban aquí antes de que llegaran los invasores era esa gente codiciosa y sin escrúpulos que nos llevó a la perdición. Ahora nos han invadido y nos han expulsado de nuestra ciudad. Eso es una mierda, sí. Pero, ¿es peor que lo que habíamos tenido antes? Yo no lo creo.

Se hace el silencio entre ellos. Ángel ya no está llorando, sino siguiendo muy atentamente las palabras de su pequeña compañera. Una vez más, cuando la situación lo ha requerido, Sara se ha crecido por encima de su propio ser para acudir en rescate de Ángel.

-¿Y qué será de nosotros? -pregunta él con algo de ánimo recuperado.

-Seguiremos adelante, ya te lo he dicho. Encontraremos una de esas cabañas adonde dicen que huyó la gente al comienzo de todo. Lo conseguiremos.

Ni él ni ella saben qué significa exactamente la palabra cabaña, de hecho ni siquiera saben que de lo que en realidad están hablando es de una aldea, o de un pueblo, o de algún sitio donde refugiarse.

-Nadie ha visto nunca ninguna de esas cabañas.

-Pues seremos nosotros los primeros.

Se quedan mirándose muy fijamente. Ángel comprende que no hay nada en el mundo que pueda hacer cambiar de opinión a su amiga. Traga saliva, se endereza, y toma aire. El nudo ha desaparecido. Ya casi está listo.

-Mira, Ángel. ¿No es eso detrás de aquel árbol el camino que estamos buscando?

Ángel se da la vuelta y mira hacia donde el dedo de la niña señala. Por supuesto que el camino no está allí, pero es justo el empujoncito que él necesita para ponerse en movimiento.

-Sí, ése es -le dice a ella-. Lo has encontrado.

La toma por ambos lado de la cara y le planta un profundo beso en la frente. Cuando se separan ella muestra una sonrisa de quien todavía es una niña. Se dan la mano y siguen adelante con la esperanza de encontrar el camino perdido en medio de un mundo perdido.