Conocerás cómo nació el partido nazi y de qué forma Hitler tomó el control del mismo.

Conocerás sus planes para conquistar Latinoamérica.

Conocerás en qué forma ascendió al poder y cómo hizo frente a sus demonios.

Serás testigo del final de esa historia, la de los demonios de la mente.

Sabrás más de la extraña relación de Hitler y Freud.

Y conocerás a Otto Weilern, protagonista junto a Adolf de la saga de la Segunda Guerra Mundial, que continúa con los hechos narrados en estos libros, alcanzando hasta el final de la contienda.

Javier Cosnava

Hitler y el nacimiento del partido nazi

El joven Hitler - 4

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Titivillus 04-06-2024

Título original: Hitler y el nacimiento del partido nazi

Javier Cosnava, 2016

Editor digital: Titivillus

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Nota inicial

Los años que abarca esta novela tratan la parte más conocida de la andadura del joven Hitler: su ascenso al poder.

Hasta ahora esta saga había caminado por escenas poco conocidas y peor documentadas en los libros de historia. A través de los demonios de la mente, espejo de nuestras obsesiones más intimas, se ha ido hilvanando una trama terrible.

Pero como los sucesos de este último libro son de dominio público y han aparecido en infinidad de novelas y películas, era el momento de ir un paso más allá, de ver el ascenso del nazismo a través de unos ojos nuevos, de una perspectiva novedosa.

Así como la primera novela de esta serie alcanzaba hasta el nacimiento de Adolf, visto desde los ojos de su padre, ahora asistiremos a su triunfo desde los ojos de un monstruo distinto, pero no por ello menos repulsivo.

Varios son los protagonistas de esta novela: Hitler, un asesino en serie, Sigmund Freud y un niño especial con un amigo no menos especial.

A través de la mirada de todos ellos acabaremos de entender la historia de los demonios y de Hitler, porque solo ellos serán capaces de mostrarnos en qué forma una nación entera, un país culto como Alemania, cayó en las garras del nazismo.

PRIMERA PARTE

EL MONSTRUO EN POTENCIA

1.

Se llamaba Paul Ogorzow y estaba destinado a convertirse en el asesino en serie más prolífico de la Alemania nazi; también estaba destinado a que un escritor del futuro llamado Javier Cosnava lo usase como metáfora del nazismo, para que los lectores de ese futuro incierto conociesen la verdadera naturaleza del Reich de Hitler más allá de los estereotipos del cine, la televisión y las novelas populares.

Pero en aquel momento, el joven trabajador del servicio de ferrocarril alemán ni siquiera podía imaginar que los senderos del azar y de la psicopatía le llevarían hasta aquel punto. Tan solo era consciente de que él, Paul, era especial. Todos los monstruos y protomonstruos se creen especiales: están convencidos de que han venido al mundo para vivir con otras reglas distintas que el resto de sus congéneres. En cualquier caso, una buena parte de los diferentes estadios de su evolución hacia el abismo (acosador, maltratador, exhibicionista, violador, homicida y asesino en serie) no habrían tenido lugar de no ser por los demonios de la mente. Y en particular con el germen de todos ellos dentro de su cabeza, del momento casual en que su vida se cruzó con la de un perturbado distinto, posiblemente aún más peligroso que él mismo.

—Hola, soy el nuevo operador de señales y de telegrafía en prácticas —dijo un muchacho alto, tímido, con la nariz algo torcida a causa de una fractura mal curada en su niñez. Paul Ogorzow estaba hablando en dirección a aquel otro tipo, el del mostacho, que se sentaba indiferente al final del aula donde le estaban enseñando a los recién contratados los rudimentos del oficio.

El lugar: Munich. El momento: entre finales de febrero y comienzos de marzo de 1919.

—Me llamo Paul —insistió el muchacho, tendiendo la mano al desconocido.

El hombre taciturno del mostacho le devolvió la mirada. Se trataba de un austriaco que estaba punto de cumplir treinta años. Acababa de ser licenciado del ejército y trabajaba como guardia a tiempo parcial en la estación de ferrocarril de Munich.

—Yo me llamo Adolf —repuso este último—. Adolf Hitler.

Hablaron durante poco más de media hora. Mientras al fondo de la sala, los instructores se esforzaban en explicar que los servicios de ferrocarril de los diferentes estados se iban a unificar en un servicio nacional que se llamaría Deutsche Reichsbahn, Adolf y Paul conversaron acerca de los izquierdistas, que precisamente allí, en Munich, querían instaurar un gobierno comunista a imagen del de la Unión Soviética. Ambos se escandalizaron, por supuesto. Poco después pasaron a un asunto en el que ambos estaban también de acuerdo: lo perniciosa que era la raza judía.

—Políticamente, el judío pretende sustituir la idea de democracia por la de dictadura del proletariado —le explicó Hitler, consiguiendo a pesar de hablar en voz baja, transmitir una profunda vehemencia y pasión en sus palabras—. El ejemplo más terrible lo ofrece Rusia, donde el judío, con un salvajismo realmente fanático, ha hecho perecer de hambre o bajo torturas feroces a millones de personas.

—¿Los comunistas de la Unión Soviética son judíos?, —se extrañó Ogorzow, que hasta ese momento había creído que los comunistas, al igual que los alemanes de extrema derecha, y al igual que muchos otros, odiaban profundamente a los judíos.

Hitler esbozó una sonrisa. No era un antisemita radical. No odiaba a los judíos más que a muchas otras cosas: a los aliados que habían derrotado a Alemania en la Gran Guerra que acababa de terminar, a los izquierdistas, a los torturadores de animales, al hijo de puta que le había robado a su perro Foxl o al mundo en general, que no terminaba de reconocer su grandeza. Pero el tema de los judíos era una baza segura en cualquier conversación. El antisemitismo estaba tan extendido en Alemania que, con sacarlo a colación en una conversación, te ganabas la aquiescencia y la confianza de tu auditorio en cuestión de segundos. Y eso Hitler lo usaba en su favor.

—Busca cualquier hecho deleznable en la sociedad o en la vida cotidiana y verás detrás a un judío —le informó entonces Adolf—. Porque ellos, al mezclarse con nosotros, al destruir la pureza de la sangre germánica, destruyen a su vez la felicidad de nuestro pueblo, degradan al hombre definitivamente y son fatales sus consecuencias físicas y morales en nuestra patria.

Durante unos minutos hablaron de los judíos, del lugar de la mujer en el seno del hogar, pariendo y cuidando hijos de pura raza alemana… y de muchos otros temas en los que descubrieron que opinaban igual, como si entre ellos se hubiese creado una corriente de simpatía, de afinidad, de unidad incluso. Como si fueran una misma persona que se hablase a sí mismo mientras se contemplaba reflejada en un espejo.

Y entonces aquel momento mágico se terminó. En primer lugar, porque Paul tenía que estar atento a la clase. Había venido desde Berlín en prácticas para aprender la profesión que tendría que darle de comer en el futuro. No podía distraerse por mucho que le sedujeran las palabras de su interlocutor. Por otro lado, Adolf Hitler no formaba parte de los alumnos en prácticas, tan solo era uno de los guardias de la estación y estaba allí de paso tras terminar su turno. Se había sentado al fondo, no por timidez como Ogorzow, sino porque era un oyente y nada más. Hitler siempre sería un hombre ávido de conocimientos y de información. Rara vez desdeñaba una forma nueva de aprendizaje, aunque fuese el funcionamiento de las señales o el telégrafo en el ferrocarril, o la historia de la unificación de las diferentes líneas de tren del país, que debían reconstruirse y optimizarse tras el fiasco de la Primera Guerra Mundial.

Así que ambos prestaron atención a la clase y no volvieron a entablar conversación. Ogorzow volvió la vista un par de veces hacia su interlocutor, pero la segunda vez Hitler ya no estaba. Se había marchado.

Dos días después, de vuelta a Berlín, Paul regresaba en bicicleta desde la estación a la pequeña villa de Friedrichsfelde, situada a las afueras de la capital. Era una noche oscura y apenas podía ver los límites del sendero que se bifurcaba por los jardines comunitarios del distrito. Las ciudades alemanas, en los años treinta y cuarenta, poseían una amplia red de jardines que no solo servían para pasear. Los ciudadanos que no disponían de un pequeño pedazo de tierra en su casa podían alquilar parte del jardín comunitario para plantar un huerto, poner parterres o hacer un picnic privado con los amigos. Se trataba de zonas muy transitadas, pero que al anochecer se vaciaban y eran peligrosas, con unos índices altos de criminalidad. Debido a las estrecheces económicas por las que pasaba el gobierno de la República de Weimar tras la derrota del segundo Reich en la guerra, se ahorraba de forma drástica en iluminación. Aquellos senderos que conducían desde la estación de ferrocarril a los suburbios de Friedrichsfelde parecían las tinieblas que desembocan en la entrada del infierno.

Hasta el silencio que dominaba aquel lugar resultaba amenazador.

Especialmente para las mujeres. Varios miles de personas vivían en la ciudad, y muchas mujeres volvían del trabajo desde la estación de tren en plena oscuridad, indefensas.

El reflejo de la luna asomándose por un breve instante entre las nubes, le hizo descubrir a Paul Ogorzow la silueta de una muchacha haciéndose a un lado al escuchar el sonido de las ruedas de su bicicleta. Pasó de largo, pero con la luz de su vehículo había podido distinguir que era joven y bonita, una de esas zorras con el culo respingón que van provocando a los hombres. «Esa zorra de mierda necesita un buen susto», dijo una voz dentro de su cabeza. A Paul le pareció que era la voz de aquel joven austriaco con el que había hablado brevemente dos jornadas atrás, ese tal Adolf Hitler. Se echó a reír, pero se tapó la boca para que la zorra no le oyese. Porque había aparcado su bicicleta y estaba esperando en un recodo del sendero con su flash fotográfico en la mano.

Para luchar contra la oscuridad de aquellos caminos, muchos llevaban como él una luz de flash que encendían en un relámpago cuando llegaban a una zona demasiado oscura, a un posible charco o a un lugar que ofrecía dudas al caminante. Las linternas resultaban caras para el trabajador medio y mucho menos efectivas, por que el haz de luz era muy estrecho mientras el flash, aunque temporal, iluminaba una zona mucho más amplia.

Ogorzow volvió a reprimir una carcajada. La zorra iba moviendo sus caderas de forma provocativa, casi podía entrever su figura a menos de veinte metros de distancia. Otro reflejo de la luna le permitió ver su pecho, generoso, tapado con falsa modestia y la camisa abrochada hasta el cuello. En ese momento, Paul, el acechador, todavía no asesino ni violador pero si un maldito cabrón hijo de la gran puta en potencia… estaba tumbado en el suelo, respirando la hierba empapada de la noche, esperando que la zorra llegase a su altura y respirando de forma entrecortada, anticipando el placer de la caza.

Por fin la presa pasó a su lado con el frufrú de su falda de tweed e incitándole a actuar. Y vaya si actuó.

—¡Zorra de mierda!, —chilló, mientras se alzaba y encendía el flash de su cámara justo delante de los ojos de la pobre y aterrorizada muchacha.

Poca gente sabe, y de hecho Paul lo ignoraba por completo, que cuando uno tiene que caminar en medio de la oscuridad, los ojos terminan por adaptarse a los bajos niveles de luz, dilatando las pupilas para poder ver un poco mejor en condiciones tan adversas para la vista. Los ojos, pues, están intentando absorber la más mínima partícula de luz y su sensibilidad a la misma es mucho más alta para compensar la falta de estímulos. Un destello cercano justo en ese momento no solo te deja ciego durante varios minutos, sino que la descarga puede ser extremadamente dolorosa, imbuyéndote un terror absoluto y cerval, que tanto te puede dejar paralizado como hacerte perder la razón y huir despavorido, sin rumbo, completamente ciego.

Para sorpresa de Ogorzow, aquella pobre muchacha resultó ser del primer tipo, y cayó al suelo, de espaldas, paralizada. Se meó en las bragas mientras soltaba un grito agudo y penetrante, como el de un perro apaleado.

El dolor de la muchacha le pareció a Paul algo maravilloso. Y descubrió que tenía una erección.

Entretanto, la desconocida siguió chillando al menos medio minuto.

Su agresor echó a correr entre risitas, como un niño que ha cometido una travesura. Recogió su bicicleta y huyó del escenario de su primer delito. Aún no había llegado a la casa de su madre, donde vivía, cuando advirtió que no se reía solo. Otra voz reía dentro de su cabeza. Era de nuevo la voz de aquel hombre extraño y a la vez tan sabio que había conocido en Munich. El tipo del mostacho. ¿Cómo se llamaba? Ah, sí. Adolf Hitler.

Porque Paul Ogorzow sería el primer hombre que vería a Adolf en su forma de demonio de la mente, el primero al que los ideales antisemitas, xenófobos, racistas y sexistas de Hitler influirían en sus actos.

—¡Jajaja! ¡Zorra de mierda! ¡Jajaja!, —rieron de nuevo los dos amigos.

Lejos de preocuparse por tener la voz de un extraño carcajeándose dentro de su cabeza, lejos de preguntarse qué le estaba sucediendo, Paul siguió pedaleando y riendo de forma histérica en dirección al mañana: un mañana en que ambos, Adolf Hitler y Paul Ogorzow, serían recordados por los libros de historia.

Por razones espantosas ambos, pero por razones muy distintas.

2.

El hombre de la barba blanca consultó sus notas. «Alois Hitler, padre de Adolf: un maltratador dominado por varios demonios de la mente, en especial un tal Joseph G».. Ahí estaba el germen de todo el mal. Estaba seguro. Con su letra pulcra, apretada, de costumbre, escribió en su libreta: «Un demonio de la mente que engendra al gran demonio de la mente».

—¿Señor?

El hombre de la barba blanca tenía muchas entradas pero aún conservaba una buena parte de su cabello, corto, peinado a un lado, con hebras grises perlando el antiguo color castaño. Se volvió hacia el revisor. No sabía, por supuesto, que no se trataba del revisor habitual. Bernard estaba de baja y le sustituía temporalmente el operador de señales Ogorzow. Este, servicial como siempre, estiró su mano, comprobó el billete del anciano y se volvió como si fuese a retomar sus tareas, camino del próximo asiento.

—Perdone caballero —dijo entonces el improvisado revisor—. Me ha parecido reconocerlo. ¿Es usted Sigmund Freud? ¿El gran psicoanalista? Perdone que le moleste pero… bueno, le he reconocido de los periódicos.

El hombre de la barba blanca asintió. Rara vez tomaba el tren y aún menos en el área de Berlín, que quedaba a centenares de kilómetros de su residencia en Austria. Pero tenía que hacer una presentación en el Instituto Psicoanalítico de Berlín, que acababa de inaugurarse. Antes de su conferencia había decidido visitar Munich por razones personales y ahora estaba de regreso. Aunque razones personales era quizás un término demasiado amplio para designar lo que estaba haciendo. En realidad espiaba la figura emergente de Adolf Hitler.

—Si, soy yo —repuso Sigmund—. Pero le pediría que no se lo revelase a nadie. No quiero que me molesten. —Y añadió mostrando su libreta—: Estoy trabajando.

—Por supuesto, doctor Freud, por supuesto —balbució Paul Ogorzow y se alejó inclinando la cabeza.

Durante el resto del trayecto, sin embargo, no le quitó la vista de encima al sabio. Ogorzow no sentía especial admiración por él, tampoco había leído ninguna de sus obras, por supuesto, que quedaba muy lejos culturalmente del tipo de lectura que él frecuentaba, prensa amarilla, ultranacionalista y alguna novela de aventuras. Pero como a todo el mundo, le hacía gracia conocer a un famoso. Estaba convencido que aquello le daría un buen tema de conversación con los compañeros en los próximos días. Por ello, dejó de revisar los billetes de los pasajeros y se quedó a cierta distancia, al otro extremo del vagón, contemplando cómo Freud reflexionaba mirando el paisaje y, de cuando en cuando, apuntaba pequeñas frases o palabras sueltas en su libreta.

«Un demonio de la mente», pensó Ogorzow, recordando aquellas cinco palabras que había leído en la libreta del sabio. El sonido de aquellas sílabas en su boca le seducía de una forma incomprensible. Tal vez con ellas designaría al Hitler ficticio que le visitaba, ese ser que había abandonado el interior de su enferma mollera y que ahora se sentaba a su lado en la cama y le daba consejos. Parecía un buen nombre para aquella entidad que Ogorzow creía nacida de su imaginación. Una descripción hecha a medida. Ojalá hubiese sabido que realmente era un demonio de la mente, como Joseph G lo había sido para Alois Hitler, el padre de su demonio. Ojalá hubiese sabido que el destino de muchas historias es el eterno retorno, dar círculos en torno a una espiral infinita de causas y efectos hasta desembocar en el más terrible de los finales.

Ogorzow, de cualquier forma, no estaba preocupado por la presencia de aquella entidad en su vida. Era una persona con una capacidad de indulgencia hacia sí mismo y sus actos casi infinita. Aquello que deseaba, como asustar a mujeres para obtener una erección, le parecía una buena cosa. Ni moral, ni ética, ni sentimiento de culpa habitaban en su corazón. El que viese a un ser nacido de su imaginación y conversase con él todas las mañanas antes de irse a trabajar también le parecía algo normal y aceptable. Si a él le producía bienestar o placer todo era normal y aceptable. La filosofía de vida de Paul, aparte de mostrar bien a las claras que era un sociópata, resultaba de lo más sencilla.

—¿Y si fuese verdad?, —murmuró en ese instante Freud, ignorante de que Ogorzow le estaba observando.

Se lo volvió a preguntar un par de veces sin ni siquiera pronunciar de nuevo las palabras. ¿Y si fuese verdad que Hitler sería, si no era ya, el más grande de los demonios de la mente? Llevaba años investigando a un grupo de pacientes que afirmaban que existían realmente aquellos seres e influían de muchas y complicadas formas en la vida de los hombres.

De pronto, Freud comenzó a escribir de forma frenética, como si su mano hubiese cobrado vida:

Si no fueses un idiota habrías sabido hace tiempo lo que son los demonios de la mente. No son demonios, no son entidades paranormales, no son fantasmas, no son diablos venidos del inframundo para darte consejos, buenos o malos. Cada época tiene unas ideas que están en el aire: son fruto de pensadores, filósofos, de idealistas en muchos casos… Estas ideas terminan calando en el subconsciente colectivo y nos impelen a realizar actos buenos o malos dependiendo de la moral de la época.

Freud contempló lo que había escrito. Hacía tiempo que, entre libro y libro, entre conferencia y conferencia, dedicaba algo de tiempo a aquel misterio. Había entrevistado a enfermos en toda Europa, hasta en Estados Unidos, que le hablaron de los demonios, y del más poderoso de todos ellos, uno al que los mismos demonios temían, porque sería capaz de fagocitarlos, de engullirlos a todos. Se trataba del demonio de la cruz gamada, como el propio Freud lo había bautizado a partir de las visiones de Franz Weilern, el primer paciente que le habló de aquella entidad en particular.

Llevaba demasiado tiempo investigando aquel misterio. Tal vez había perdido la objetividad, la perspectiva… y ahora cazaba demonios y fantasmas que no estaban sino en su cabeza, como en la mollera enferma de todos aquellos que veían a tales seres.

De todas formas, cuando le invitaron a viajar a Alemania con motivo de la inauguración del Instituto Psicoanalítico de Berlín, decidió interesarse por el joven que Franz creía que encarnaba al demonio de la cruz gamada, un joven cabo del ejército llamado Adolf Hitler. No porque opinase que la existencia de tales demonios era factible, sino porque quería quitarse aquel asunto de la cabeza. Seguro que Hitler seguiría viviendo el resto de su vida una existencia de paria, de vagabundo, y que nunca llegaría a ser nada en la vida. Franz, que perdió su propia vida en la guerra, se equivocaba sin duda al pensar que aquel tipo enclenque llegaría a ser tan famoso que en el futuro vehicularía los actos de maldad de los seres humanos con su influencia perniciosa.

No, aquello era un delirio y nada más.

Pero Freud pronto descubrió, un tanto consternado, que Hitler se había hecho popular desde que le había perdido la pista al final de la Primera Guerra Mundial. Tras una corta estancia como guardia en la estación de ferrocarril de Munich, había sido bildunsofizier, una especie de instructor que los mandos del ejército enviaron a diferentes acuartelamientos para eliminar cualquier sentimiento probolchevique, proruso o de izquierdas, e inculcar a los reclutas sentimientos nacionalistas alemanes y de derechas. Una campaña para aumentar la moral de las tropas, en suma, que había servido no obstante para darle fama de gran orador antisemita. Pronto había tomado contacto con el DAP o Partido de los Trabajadores Alemanes, donde después de un par de visitas como invitado había comenzado a hacer sus propios discursos.

El ya no tan joven Adolf, desde el principio, había considerado al DAP una caterva desorganizada de descontentos, una especie de club más que un verdadero partido político. Se quejaba de que no tenían programa ni objetivo. Por eso decidió hacer un discurso incendiario para darles coraje, para demostrarles que todavía quedaban verdaderos alemanes, aunque él no fuese alemán sino austriaco. Su discurso fue un éxito. Era la primera vez que hablaba para tantas personas, más de cien, y el restaurante Hofbraukeller de Munich estalló en aplausos al final de su amarga diatriba contra todo y contra todos, el sonido de los vítores retumbando en el salón del sótano, entre barriles de cerveza. Poco después, el cabo Hitler fue invitado por el propio partido para unirse a la organización. En menos de un mes, la junta directiva, formada por cuatro hombres, decidió buscar una quinta silla para aquel orador tan decidido, capaz de arrastrar a las masas. Y es que nuevos seguidores era lo que precisaba cualquier partido, y en particular todos aquellos pequeños partidos de extrema derecha que estaban surgiendo después de la derrota en la Gran Guerra. Pero Hitler no era una persona agradecida, especialmente con los débiles, y Karl Harrer, uno de los cuatro cabecillas del partido, precisamente el que le había invitado a unirse a la camarilla dirigente, pidió la dimisión después de que Adolf escribiese un duro memorandum contra él, contra su debilidad como líder y su incapacidad para hacer propaganda y movilizar al pueblo. Le sucedió al frente del partido Anton Drexler, quedando Adolf como su segundo.

En su breve investigación, Sigmund descubrió que el ascenso de Hitler en aquel último año había sido meteórico: de vivir en los cuarteles del 2º regimiento de infantería a ser el número dos de un partido que, aunque pequeño, contaba ya con cuatrocientos afiliados. ¿Aquello demostraba tal vez que lo que decían sus pacientes era cierto? ¿Realmente Adolf Hitler acabaría siendo un hombre poderoso al que los criminales del futuro tomarían como ejemplo para hacer el mal?

Freud era un hombre apasionado. Tal vez había tomado con demasiada pasión todo aquel asunto de los demonios de la mente, en el fondo desvaríos de gente con histeria o alguna enfermedad mental latente, como la esquizofrenia. Lo que tenía que hacer era tratarlos con psicoanálisis y olvidarse de todo aquel asunto. ¿O no?

Freud reflexionó sobre la pasión, la forma visceral en la que se había enamorado de su esposa, Martha, casi cuarenta años atrás. Le escribía cartas de amor sin descanso, le mandaba flores, demostraba ferozmente cuanto la amaba, se mostraba celoso y desconfiado con los otros pretendientes, la mayoría imaginarios como los demonios de la mente de sus pacientes. Esa misma pasión le había convertido en un trabajador incansable, un fumador empedernido, en alguien capaz de escribir varios libros al año, de visitar a incontables pacientes, de dar conferencias, atesorar discípulos, de convertirse en uno de los intelectuales más importantes del momento y, aunque no podía asegurarlo estaba convencido de ello, de toda la historia de la humanidad.

Pero había otra cosa que era Sigmund Freud aparte de apasionado: le encantaba ser famoso; le encantaba ser un gran hombre, ser adorado y respetado; le encantaba ser alguien en un mundo lleno de don nadies. Si revelaba al público o sus colegas que creía que determinadas personas veían demonios del futuro que podían dominar la conciencia colectiva de los hombres e influir en sus actos, sería el final de su carrera. Daba igual que fuese cierto. Bastante le habían acusado ya de decir barbaridades por culpa de los complejos de Edipo y de Electra. Todo el mundo creía que estaba obsesionado con la sexualidad, que creía que todos los hijos se querían acostar con sus padres y tenía muchos enemigos a causa de sus teorías, incluido Jung, antaño su más querido discípulo y sin duda el más dotado para sustituirle. Y ahora eso no pasaría. El psicoanálisis, cuando él muriese, quedaría en manos de hombre mediocres. Aquello era una espina que tenía clavada en su corazón.

Debía callarse. No, todavía mejor, debía olvidar todo aquel maldito asunto que no tenía ni pies ni cabeza.

—Un placer haberle conocido, señor Freud.

Sigmund volvió la cabeza. Estaban llegando a la estación de Ostkreuz, de las más grandes de Berlín, un centro neurálgico de dos plantas desde el que haría trasbordo hacia el centro de la ciudad. El revisor substituto Ogorzow, con la cabeza inclinada y la gorra en la mano, se despedía mientras el sabio descendía las escaleras del vagón.

—El placer es mío —repuso Sigmund maquinalmente, todavía concentrado en Adolf Hitler, su padre Alois, Franz Weilern, los demonios de la mente… en fin, todo aquel maldito asunto que jamás tendría que haber comenzado a investigar.

Apenas una hora después, terminó el turno del ahora de nuevo operador de señales Paul Ogorzow. Se bajó en Rummelsburg y caminó con parsimonia hasta su bicicleta, que le esperaba obediente encadenada a un árbol. Cuando puso sus manos en el manillar notó que le temblaban los brazos. Como un drogadicto, cada vez necesitaba mayores dosis de adrenalina. Al principio le había bastado con asustar a las mujeres, pero últimamente no solo chillaba y las insultaba con epítetos como «zorra asquerosa», «puta de mierda» y cosas peores. En una ocasión se había bajado los pantalones y había mostrado su pene flácido a una secretaria que huyó en la oscuridad antes ni siquiera de que encendiese su flash.

Ahora necesitaba una dosis todavía mayor. No tendría bastante esta vez con deslumbrar a la zorra, con asustarla o mostrarle su miembro viril. ¿Qué haría? Solo con imaginar cuál sería su próxima fechoría aumentó el temblor de sus manos mientras pedaleaba en dirección a los jardines comunitarios de Friedrichsfelde.

Se hizo de noche. Una de esas noches perfectas sin luna. Una de esas noches sin ni siquiera un pálido reflejo que disimule la tiniebla. Una de esas noches en las que le gustaba atacar a aquellas zorras hijas de puta indefensas.

Se llamaba Lina Budzinski y, como la mayoría de las personas del barrio a aquellas alturas, había oído hablar del loco que deslumbraba a las mujeres con un flash y luego las insultaba. Pero pensó que a ella no le pasaría. Siempre procuraba volver de Berlín antes de que anocheciese. Pero aquel día se había acumulado el trabajo en la oficina y no pudo salir hasta las siete. Ahora eran casi las ocho de la tarde y era noche cerrada. Lina estaba aterrorizada.

Caminaba sola, en la oscuridad, rezando un Padre Nuestro.

Escuchó a una bicicleta detenerse a unos metros a la derecha, detrás, muy cerca, y más tarde unos pasos que se acercaban. Ni siquiera se esperó a estar segura de lo que sucedía y echó a correr, atravesando una zona privada ajardinada, una de esas que algún vecino habría alquilado al ayuntamiento para plantar un huerto o poner un bonito parterre de flores. Se golpeó con una pequeña caseta de aperos, cayó el suelo, se rompió las medias y se rasgó las rodillas; pero se incorporó y siguió corriendo como alma que lleva el Diablo.

Y corría, corría sin parar hasta perder el aliento. Porque podía oír los pasos, las zancadas intermitentes de alguien que corría tras ella.

Nadie oyó los gritos desesperados de Lina. Acaso alguna otra mujer que decidió poner pies en polvorosa, aterrorizada por las historias del hombre del flash y no queriendo inmiscuirse en un problema que, al fin y al cabo, no era el suyo. De cualquier forma, Lina estaba sola y en la soledad de la noche, fue cazada como un animal por Ogorzow, el monstruo en potencia, el monstruo que estaba creciendo camino del acto.

Una vez más, la suerte sonrió al agresor. Al caer sobre ella, placándola por la espalda, la fuerza del impacto contra el suelo fue terrible. No perdió la consciencia pero tenía una contusión cerebral. Era incapaz de hablar o de volver a pedir auxilio. Mascullaba algo ininteligible y un hilillo de baba le caía por la comisura de los labios. Era como si estuviese viendo una película. No podía moverse, solo contemplar lo que estaba sucediendo. Pensó que la iban a violar. Por la postura creyó que iban a sodomizarla, impresión que se vio reforzada cuando percibió que su agresor le rompía la parte superior del vestido y tiraba de su falda hacia abajo.

Pero Paul Ogorzow no la violó. Un tipo delgado de grueso bigote estaba mirando la escena sonriente. Un demonio de la mente con la cara de Adolf Hitler que tuvo a bien dar un consejo a su pupilo:

—¿Por qué no acuchillas a la zorra de mierda? ¿Por qué no le demuestras quién manda? ¿O acaso vas a permitir que, como tu madre, la zorra te diga lo que debes hacer?

Ogorzow montó en cólera y, sacando una navaja, la clavó hasta en tres ocasiones en la espalda de la muchacha. Finalmente, superada la rabia, rompió a reír y penetró vaginalmente a Lina con el filo de su arma. Ella seguía inmóvil, todavía conmocionada, incapaz de chillar ni de quejarse ante el ataque del monstruo. Entonces Paul, algo enfadado por el silencio de la zorra, se levantó, limpió la hoja del cuchillo con un trozo del vestido de la muchacha y regresó a su bicicleta, dispuesto a pedalear de vuelta a casa.

Por uno de esos milagros de la naturaleza, de la fortaleza humana o del destino, Lina Budzinski no murió. Es más, se recuperó en parte de la conmoción cerebral, y a pesar de la sangre que manaba por múltiples heridas y especialmente entre sus piernas, caminó y se arrastró hasta la casa más cercana para pedir ayuda.

—Por favor, por favor. Me han atacado. Me han… —le dijo a la sorprendida anciana que le abrió la puerta de su vivienda.

Poco después, Lina se desplomó y perdió el conocimiento. Por desgracia, no sirvió de mucha ayuda a los muchachos de la KRIPO, la policía criminal alemana. El agresor no había dicho una palabra, y ella no lo había visto en la oscuridad porque tampoco esta vez había usado su flash. Además, Lina todavía se estaba recuperando de la conmoción y no recordaba con nitidez lo que había sucedido ni dónde había sucedido.

Paul Ogorzow seguiría libre todavía por mucho tiempo.

3.

La historia del mundo es un espacio lleno de casualidades, de círculos concéntricos, de ironías y de eternos retornos. Mientras Paul Ogorzow pensaba en Hitler, mientras un pequeño empleado del servicio de ferrocarriles (y aprendiz de monstruo) pensaba en Adolf, este pensaba en el líder de su partido, Antón Drexler, que era a su vez empleado del ferrocarril, aunque en Baviera y no en Berlín como Ogorzow. Y es que Antón era hora la cabeza visible del Partido de los Trabajadores Alemanes o DAP.

En ese momento, el partido era todavía demasiado pequeño y no podían dedicarse a las tareas políticas a tiempo completo. Hasta sus líderes necesitaban un trabajo y, de hecho, muchos de los altos dirigentes del partido tenían trabajos mal pagados o incluso eran desempleados. Como la mayoría de los alemanes, por desgracia.

—Estoy de acuerdo con tu propuesta de cambiarle el nombre a nuestro partido de Partido de los Trabajadores Alemanes a Partido Nacionalsocialista de los Trabajadores Alemanes —dijo Antón, mirando a Hitler fijamente, a medias con admiración, a medias con miedo.

—Me gusta la potencia de las nuevas siglas —le informó Hitler—: NSDAP. Creo que será más fácil hacer llegar nuestro mensaje con un nombre con una sonoridad más definida.

—Partido Nacionalsocialista o NSDAP —repitió Antón moviendo la cabeza de arriba abajo, satisfecho con lo que estaba oyendo—. Sí. Así nos llamaremos en adelante.

El Consejo de dirigentes del partido estuvo de acuerdo y se pusieron a beber para celebrarlo. Adolf, como era abstemio, rechazó el alcohol, por supuesto, pero compartió mesa con sus compañeros mientras pensaba en la grandeza del futuro que le esperaba. Siempre había sabido que el porvenir le deparaba grandes cosas. Y los hados, por fin, comenzaban a mostrarle el camino.

Una vez más y como siempre… se sabía predestinado. Cuando hacía uno de sus ya famosos discursos en locales, cervecerías y restaurantes, era la predestinación la que le empujaba a cerrar las manos en torno al enemigo del pueblo alemán y a hacer aquellos gestos extravagantes que tanto gustaban a la multitud. La ira escarlata, que durante años le había dominado impidiéndole obrar con cordura, ahora era utilizada por un Hitler más maduro para conducir esa rabia hacia sus fines particulares.

Era un maestro de la gesticulación, de la palabra, de la manipulación, de convertir esa ira en algo productivo: el dominio de las masas.

Hitler odiaba la humillación que había sufrido el pueblo alemán al acabar la Primera Guerra Mundial, condenada por los aliados a pagar reparaciones de guerra escandalosas por culpa del Pacto de Versalles, el infame armisticio por el que Alemania se había rendido a sus enemigos.

Y como Hitler odiaba el pacto de Versalles, cuando estaba subido a la plataforma de cualquier escenario, púlpito o pedestal, dejaba que la ira escarlata le embargase, extendía las manos y soñaba con estrangular al propio pacto como concepto y también a los hombres que lo habían firmado, incluidos los alemanes y austriacos. Todos eran a su juicio traidores de la peor especie.

Cuando sus compañeros del DAP, amigos y simpatizantes, escuchaban las palabras alucinadas de rabia de Hitler, no podían sino sumarse al aplauso enfervorizado de la multitud. Porque todos odiaban también en lo que se había convertido Alemania: una nación derrotada, rota, llena de tristeza, desesperación y desempleo.

Hitler también odiaba «la puñalada por la espalda», la forma en que los líderes de la nación, con el káiser Guillermo a la cabeza, habían traicionado a su pueblo, pidiendo el armisticio cuando aún había millones de soldados de la Entente listos para entregar su sangre por la patria.

Y como odiaba la puñalada por la espalda (que es como era conocida popularmente la rendición del Káiser y los altos mandos alemanes) en la siguiente conferencia volvía a dejar que la ira escarlata le embargase, y sus manos se movían estrangulando de nuevo a sus enemigos, a todos los que habían formado parte de la camarilla que decidió entregar el destino de la patria a sus enemigos.

Pero a pesar de los esfuerzos de Hitler y de la guía de la ira escarlata, incluso de los muchos seguidores que comenzaban a tener los discursos del flamante fichaje del ahora oficialmente Partido Nacionalsocialista Obrero Alemán, el hecho es que en mayo de 1920 aún no llegaban a los setecientos afiliados. Hitler tenía el número «555», aunque años después aseguraría que su carnet era el número «7». Pero no era cierto.

El NSDAP seguía siendo un partido diminuto perdido en una miríada de aún más diminutos partidos de extrema derecha que habían surgido despechados por la puñalada por la espalda, la traición de Versalles y los tintes izquierdistas de la República de Weimar que gobernaba el país. Sin embargo, Hitler seguía convencido que la Providencia terminaría por conducirle a lo más alto. Así, el día once de junio, precisamente en la cervecería Bürgerbräukeller, un lugar que más tarde se haría famoso por diversas razones y su nombre quedaría unido para siempre al del partido nacionalsocialista, Adolf profetizó:

—Aún somos pequeños, para muchos apenas nada. Pero el día llegará en que el pueblo alemán se alzará de las cenizas de esta guerra para vengarse de los aliados. Está a punto de estallar una tormenta.

En los meses siguientes tuvieron lugar varios de los discursos que serían la semilla del pensamiento hitleriano, algunos contra Versalles y los aliados, otros contra la República de Weimar, y también discursos contra los judíos como su famoso «¿Por qué somos antisemitas?». Las bases políticas del nazismo, y por ende de Hitler, se estaban formando, y continuaron formándose mientras participaba como invitado en las elecciones en Austria. Porque allí se hallaban varios partidos vinculados al nacionalsocialismo. La extrema derecha austriaca había sido tomada de inicio como referencia por los creadores del partido, Drexler y sobre todo Harrer, al que Hitler había obligado a dimitir meses antes.

De vuelta a su país (ya que seguía siendo ciudadano austriaco), Hitler visitó Innsbruck y Braunau, donde había nacido treinta y un años antes; también Linz, Gmünd, St. Polten y por supuesto la capital: Viena. En una ocasión, Adolf creyó ver a Sigmund Freud entre la multitud, meneando la cabeza con desaprobación mientras hablaba de una futura unión entre Alemania y Austria. Tal vez fuera una ensoñación, pero el caso es que Adolf, que siempre había considerado a los austriacos como una parte del substrato germánico, llegó a la conclusión de que no tenía nada que aprender de sus vecinos, que era su partido, el NSDAP, el que debía llevar en el futuro la voz cantante del movimiento nacionalsocialista en todas las tierras de habla alemana.

En los siguientes meses, desde su puesto en el comité directivo, luchó con uñas y dientes para evitar que el partido nacionalsocialista sea uniera otros grupos de extrema derecha para crear un partidos más grande. El NSDAP en solitario tenía que liderar el futuro de Alemania, insistía. Estaba predestinado a la gloria porque Hitler a su vez también estaba predestinado. Así de simple. Esa predestinación común es algo de lo que estaba completamente seguro. Apostaría la vida en ello.

Y es que Adolf estaba siempre hablando de la predestinación. Era uno de sus temas favoritos de conversación.

Por desgracia, esa confianza en su grandeza futura se convertiría en mesianismo, en la creencia de que había venido a salvar Alemania y al mundo entero. Eso que llamaba predestinación, sería con el tiempo algo más que su fuerza interior o que un engaño de su ambición. Llegaría a perder la visión de la realidad por completo como parte de los síntomas de su enfermedad: la neurosífilis.

Contagiado por una experiencia sexual con una prostituta, dos años atrás, cuando le aparecieron unas pequeñas pústulas en los genitales no les dio importancia. Estaba demasiado ocupado comenzando su labor política. Una vez más creyó, de forma absurda, que la predestinación haría que aquello, si realmente era una enfermedad, desapareciese. Y por arte de magia realmente los llagas de la sífilis desaparecieron de forma espontánea (por supuesto, Hitler no sabía que eso es lo que sucede con la sífilis aproximadamente a las seis semanas de su incubación). Ahora iba camino del cerebro y comenzaría a degradarlo lentamente, aunque no entraría en la fase terciaria de la enfermedad, la neurosífilis propiamente dicha, hasta más de una década más tarde.

No fue al médico. No volvió a pensar en ello en mucho tiempo. Y la rueda del destino siguió girando ominosa hacia la catástrofe.

Paul Ogorzow, por supuesto, mientras leía en los periódicos la merecida fama que comenzaba ganarse Adolf Hitler, ignoraba que el mundo, a causa del propio Hitler, se dirigía hacia esa catástrofe. Es más, el que aquel joven al que conociera en 1919 mientras hacía su formación en el ferrocarril, se hubiese convertido en un político regional en alza, daba sentido a su juicio a la presencia del otro Hitler, del demonio de la mente, de la imagen-espejo que a veces intuía entre las sombras de los jardines comunitarios antes de atacar a una mujer.

Ogorzow era consciente de que el demonio de la mente no era el verdadero Adolf, aunque a veces no estaba tan seguro. De cualquier forma, no le importaba porque Ogorzow era una persona que no se juzgaba asimismo. Cuando quería algo procuraba tomarlo. Si podía, lo hacía. Si no podía, acumulaba resentimiento para el día en que pudiera vengarse. No tenía moralidad. Era, como ya se anticipó en un capítulo anterior, un sociópata. Podía ser bueno y agradable, dulce y cariñoso, siempre que le conviniese. Pero también podía ser el más terrible de los seres si le interesaba. Sobre todo, si actuar de forma malvada le daba placer y no le traía consecuencias negativas.

No era un psicópata desquiciado que perdiese el control por sus bajos instintos. No quería ser capturado. No quería sufrir tortura ni prisión. No quería morir. Solo quería asustar, castigar, golpear, acuchillar a mujeres; tal vez un día matarlas y violarlas, aún no sabía en qué orden. Ello, intuía, le resultaría de lo más placentero, y no se detenía a pensar en la causa que motivaba esos bajos instintos. Como tampoco se detenía a pensar en el porqué de la presencia del demonio de la mente. Era una presencia agradable que aparecía en sus peores momentos de soledad. Era alguien en el que podía confiar, que se reía de sus excesos y de esos bajos instintos que los ciudadanos bien pensantes de Alemania le habrían echado en cara de conocer su existencia. Por ello, el que fuese o no Hitler, el que hubiese parte o no de la esencia de Hitler en aquel ser, le traía sin cuidado. El demonio era su amigo.

Además, en aquel preciso momento tenía miedo y necesitaba más que nunca un amigo. Ya se ha dicho que Ogorzow no quería ser capturado, solo quería seguir trabajando en el ferrocarril, llevando una vida normal entre acto y acto de exhibicionismo o el propinar una paliza a una de esas zorras que caminaban en la oscuridad. Alguna vez había estado a punto de cometer por fin esa violación con la que soñaba, pero aún no había llegado a consumar el acto porque para eyacular necesitaría quedarse en el lugar de los hechos unos minutos al menos, aumentando las posibilidades de ser descubierto. Lo cierto es que el miedo le atenazaba. Se echaba en cara haber perdido el control con Lina Budzinski. Estaba convencido de que la policía criminal (la Kripo) debía estar ahora buscándole, interrogando en los alrededores del parque, recabando datos. Tal vez en cualquier momento vendrían a detenerle.

—No te preocupes —le dijo una voz tranquilizadora a su espalda, la voz del demonio de la mente Adolf Hitler, de su amigo y confidente—. Hay otros pervertidos en muchos barrios, parques y jardines comunitarios de nuestra amada patria. Esto solo es un caso más. Por otra parte, ¿recuerdas el acento de esa puerca? Una emigrante polaca. Esas zorras no le importan a nadie. Seguro que no han comenzado siquiera investigar. Igual ni lo hacen. Los polacos son como los perros. Se reproducen en camadas y nadie echa en falta a un cachorro que desaparece o resulta herido. Son como animales.

—¿Estás seguro? —Ogorzow se había vuelto hacia su amigo con gesto de esperanza.

Hitler-demonio asintió. Estaba seguro. Al menos todo lo seguro que podía estar un ser imaginario. Pero lo cierto es que no se equivocaba. El comisario al frente de la unidad de crímenes graves de la policía criminal ni siquiera había recibido una notificación al respecto de aquel caso. Había muchos crímenes que resolver y lo que estaba sucediendo en los jardines de Friedrichsfelde, desde un punto de vista estadístico, no eran sino algunos actos de exhibicionismo, un par de agresiones violentas aisladas y poco más. Tenía veinte asesinatos sin resolver encima de su mesa.

El caso fue transferido a la Orpo, la policía local. En rigor, no se había producido ni violación ni asesinato. Por raro que fuese, el caso Budzinski se trataba de una agresión bajo la ley alemana de aquella época. Y la policía local no tenía ni los medios ni los hombres suficientes para perseguir de forma efectiva casos importantes en aquellos tiempos de crisis y de recortes.

El asunto pasó de un agente a otro y finalmente fue archivado. La verdadera investigación de los crímenes de Ogorzow aún tardaría tiempo en comenzar.

Y para ello Ogorzow tendría que ahondar todavía más en su locura. Aunque eso, de momento, no iba a suceder. Pese a las palabras del demonio de la mente, Paul tenía miedo a acabar entre rejas, por lo que durante aquel año no volvió a realizar ningún ataque violento. Se limitó a deslumbrar a las mujeres con su flash, a mostrar un colgajo minúsculo a mujeres de diversas edades, a correr tras ellas gritando «zorra de mierda» y el resto de actos habituales de su catálogo de agresor de pacotilla. En alguna ocasión, se atrevió a lanzar a la golfa al suelo para simular una estrangulación durante cinco o diez segundos. Luego le bajaba la falda y le tocaba el culo o el sexo dependiendo de la posición desde la que la estuviera estrangulando, fuera por delante o por detrás. Y luego liberaba a su presa, que echaba a correr entre aullidos, trastabillando con las medias en los tobillos y los botones de la blusa rotos, mostrando un sujetador blanco y unos pechos generosos de pezones muy oscuros, que eran los que más le gustaban a Paul.

—¡Cómo chillaba la última zorra!, —rememoró sonriente Ogorzow montando sobre el sillín de su bicicleta, tomando el desvío en dirección a la casa de su madre—. ¿Viste como se tropezó con sus propias bragas y cayó de cabeza en un charco mientras huía? Joder, nunca me había reído tanto en toda mi vida.

Y mientras evocaban una y otra vez la escena dentro de sus mentes interconectadas, el demonio de la mente y Paul Ogorzow, ambos en un solo cuerpo que pedaleaba incansable en la oscuridad, se echaron a reír de nuevo a carcajadas.

4.

Es curiosa la naturaleza del mal, pensaba Ogorzow.

Tiene tantas formas que por mucho que uno se enfrenta a él siempre acaba por sorprenderte. Paul era un hombre de una maldad voraz y caprichosa. Era un egoísta sin ninguna empatía hacia sus conciudadanos. La mayor parte del tiempo podía ser uno de ellos y de hecho probablemente lo era. Cuando sus deseos sádicos le conducían a otra parte, con la misma sonrisa con la que saludaba a una anciana por la calle y la ayudaba a cruzar de acera, con la misma sonrisa con la que contaba anécdotas y se reía con sus compañeros de trabajo, con esa misma sonrisa abordaba a una mujer, la aterrorizaba, la golpeaba, la rajaba o soñaba con violarla y asesinarla.

La maldad de Ogorzow era muy distinta de la maldad de Hitler. Paul lo intuía cuando leía periódicos como el Munich Post, que desde el principio se había opuesto a «ese iluminado de extrema derecha» que quería cambiar el mundo. Por ello, Paul subrayaba los artículos que hablaban del joven líder de masas que estaba arrastrando a miles de seguidores en Baviera. Le encantaba leer a los opositores a Hitler tanto como a sus seguidores. Cuando alguien hablaba mal del jefe del partido era como si insultasen al propio Ogorzow. Y eso le seducía, le encantaba. En una ocasión, leyendo una diatriba del diario contra los «brutos de cervecería» de Adolf, tuvo una erección.

Tanta llegó a ser la fascinación de un monstruo por el otro monstruo que durante uno de sus fines de semana libres decidió viajar hasta Munich para afiliarse al NSDAP de su adorado Hitler.

Mientras viajaban en tren leía el último ejemplar del Völkischer Beobachter, la revista oficial del partido nazi, que acababa de ser adquirida por Adolf y que ahora era su máximo órgano de propaganda. Con su sonrisa bobalicona de costumbre deformándole el rostro, Ogorzow leyó un artículo que atacaba con dureza al gobierno de Berlín por seguir aceptando las condiciones del tratado de Versalles. A Paul le fascinaba también la ira de Hitler, el odio que transmitía en cada línea y que él solo veía crecer en su interior cuando deseaba el cuerpo de una de aquellas zorras que andaban por la oscuridad en los jardines comunitarios. Ojalá pudiera odiar a los políticos, a los que aceptaron el tratado de Versalles, a los comunistas, a los judíos… A toda esa gente a la que odiaba Hitler. Tal vez ser miembro del partido nazi le enseñaría a odiar más y mejor. Sería algo maravilloso.

Cuando llegó a Munich descubrió una ciudad que comenzaba a hervir de nacionalsocialismo, una ciudad en la que los mítines de Hitler habían ido creciendo de unos pocos centenares de seguidores a unos pocos miles, hasta alcanzar casi a diez mil personas atentas a las palabras del líder en cada discurso. En el Circus Krone oyó por segunda vez a hablar a aquel hombre maravilloso lleno de ira. En la entrada de la carpa vio un enorme cartel que rezaba:

Hoy conferencia de Adolf Hitler llamada «Cambiaremos futuro por ruina».

Entrada: un marco. Inválidos de guerra gratis. Prohibida la entrada a los judíos.

Ogorzow inspiró profundamente intentando empaparse del odio racial de Hitler.

Y en el interior las palabras del jefe fueron, como siempre, agudas e inspiradoras. Clamó contra los judíos, contra los no arios pero, especialmente, contra los traidores de Versalles, como siempre:

—Es especialmente terrible —dijo Hitler en un momento dado, gesticulando y cerrando las manos en torno a un cuello imaginario— que Mathias Erzberger, uno de los traidores que firmaron el armisticio con los aliados de la entente, haya sido invitado a dar una conferencia en nuestra amada ciudad de Munich. Ese perro debería ser arrestado, flagelado y expulsado del estado, ¡de Alemania entera!

La gente aplaudió a rabiar, especialmente Paul que veía las manos de Hitler cerrarse guiadas por la ira escarlata. Recordó su propia ira, la sensación maravillosa que le embargaba cuando estrangulaba a una de aquellas zorras que meneaban el culito pidiendo que las sometiese.

—Y qué decir de Walter Simmons —añadió entonces Adolf—, nuestro valiente ministro de asuntos exteriores, que sigue aceptando las órdenes de los vencedores y permitiendo la hambruna en Alemania.

La multitud volvió a aplaudir hasta despellejarse las palmas de las manos, con Ogorzow a la cabeza aunque, como él, no entendían del todo a qué se refería Hitler. Muchos eran tan ignorantes que ni siquiera sabían quién era el ministro actual o el anterior, ni quién había firmado el armisticio. En realidad, no les interesaba. No eran hombres muy cultos y la política estaba más allá de sus razonamientos y de sus intereses. Sabían que pasaban hambre y que muy pocos podían presumir de tener un buen trabajo. Sabían que Alemania había perdido la guerra y que estaba obligada a pagar millones de marcos a causa de los estragos de las batallas, de la sangre derramada. Reparaciones de guerra, llamaban los aliados al expolio de su patria. También sabían que Alemania no podía seguir pagando el dinero que adeudaba y que los franceses y los belgas habían ocupado la Región del Ruhr, una de las más prósperas del país, para poder expoliar in situ a la población.

Eso era todo lo que sabían: que vivían una gran injusticia y que había un político airado, que chillaba hasta desgañitarse en contra de los poderosos.

Y eso les fascinaba tanto o más que el mal o la ira escarlata a Ogorzow.

Pero ninguno se daba cuenta de que Hitler utilizaba todas aquellas desgracias para ganar adeptos, que su rabia era una forma de oportunismo, de hacer política, de acusar a los ministros de la República de Weimar de obedecer un tratado que no tenían más remedio que obedecer. El descontento crecía y las masas estaban preparadas para un partido como el de Hitler.

Pero aunque tampoco entendiese nada de lo que había oído (o al menos la mayor parte), Ogorzow seguía fascinado por la ira escarlata, aunque no supiera su verdadero nombre. Sabía que una forma de rabia se escondía en los gestos y las palabras de Hitler. Encontraba además especialmente seductor estar escuchando a un orador mientras que, a su lado, se hallaba el demonio de la mente con el mismo rostro de Hitler, contemplando a su homónimo y meneando la cabeza.

—Puedo hacerlo mejor —le informó Hitler-demonio a Ogorzow—. Un día lo haré mejor y tendré a toda Alemania a mis pies. De momento, soy solo un aprendiz de mí mismo.

Paul esperó a Hitler en la calle y consiguió abrirse paso entre los guardaespaldas escogidos entre hombres de las Tropas de Asalto SA para darle la mano.

—Nos conocimos hace años en la estación de Munich, ¿me recuerda?

Hitler se detuvo por un instante y contempló a Ogorzow. Tenía una memoria fotográfica pero apenas se fijó en aquel hombre cuando hablaron en 1919. Muchos rostros se perdían en las brumas del pasado porque nunca fueron rostros humanos para él. Cuando aún no era famoso, a menudo hablaba con cualquier persona de cualquier cosa, solo para oír su propia voz. Siempre le gustó oír su propia voz. Pero ya comenzaba a ser un político profesional, así que sonrió y dijo, tuteándole:

—Me acuerdo perfectamente de ti, amigo. ¿Te has afiliado al partido?

—Si señor, el número 1101 —repuso Ogorzow.

—Estoy orgulloso de ti.

—Y yo de usted, señor Hitler. Y yo de usted.

En aquel momento, Ogorzow creyó que Hitler era el hombre más poderoso de la tierra. Al menos uno de los más poderosos de Alemania. En realidad, seguía siendo solo el segundo al mando de un partido de extrema derecha de provincias. Pero era indudable ya para muchos que Hitler estaba destinado a grandes cosas.

Cuando Paul regresó a Berlín, aquella misma tarde, se sentía lleno de fuerza y de vitalidad, capaz de cualquier cosa. Por un momento olvidó sus miedos (en el fondo, Ogorzow, como la mayoría de los que agreden a las mujeres, era un cobarde) y se sintió preparado para atacar de nuevo a una de aquellas zorras que pedían a gritos que alguien les enseñase lo que era un hombre de verdad.

—A ti te follaré —murmuró en voz muy baja cuando salía de la estación y vio pasar la figura de una joven de diecinueve años, de pelo rubio ensortijado y ojos azules. Se llamaba Hertha Jablinski y aquel no era su día de suerte. Siempre volvía del instituto donde estudiaba muy tarde, una vez ya había anochecido. Pero nunca nadie la había asaltado ni molestado. Ni siquiera ese loco que usaba un flash y del que todas hablaban. Estaba convencida de que si seguía caminando rápido con la cabeza gacha, vistiendo un abrigo oscuro y tratando de no llamar la atención, nada le sucedería. No tuvo la intuición de que aquel día sería distinto, pero esta vez fue muy distinto. Nada más acceder a los jardines comunitarios, mientras atravesaba los primeros huertos de flores y los primeros árboles frutales que habían plantado sus vecinos, sintió que alguien la observaba. Se volvió varias veces. Nada. Tal vez fuera su imaginación.

Un par de minutos más tarde escuchó los pasos, cada vez más cerca. Se detuvo y los pasos se detuvieron. Echó a andar y los pasos tras ella se redoblaron. Cuando se volvía no veía a nadie, ni siquiera en las zonas mejor iluminadas, por lo que llegó a la conclusión que, cuando volvía la cabeza, quien iba detrás de ella se escondía. Hertha podía tener la confianza de la juventud, hasta la inconsciencia de la juventud, pero no era tonta. Echó a correr.

Pero Ogorzow era mucho más rápido. En realidad, podría haberla alcanzado mucho antes, pero le gustaba aún más aterrorizar a las muchachas que culminar su ataque.

Y cuando lo culminó, quiso hacer algo distinto. Ya se le había olvidado que su prioridad era violarla y se dejó llevar por el momento. La alcanzó y la derribó al suelo. Ella cayó de espaldas, con los ojos muy abiertos, paralizada por el terror. Paul se inclinó y comenzó a estrangularla. Qué maravilloso era cerrar las manos en torno a una garganta, qué maravilloso era sentir la misma ira escarlata que Hitler.

Tal vez debiera apretar y apretar, sin pensar en las consecuencias. Asesinar a la zorra.

Pero Hertha manoteó, se libró de una de sus manos y comenzó a gritar. Al principio, el shock del brutal ataque la había dejado muda. Pero cuando comprendió que estaba a punto de morir lanzó un corto chillido, todo lo que fue capaz de hacer porque ya estaba a punto de perder la consciencia por la falta de aire.

Pero Ogorzow se detuvo tan pronto escuchó el grito. La miró. Sonrió. Sacó un cuchillo. Hizo que la muchacha mirase el cuchillo y el chillido se detuvo. Con un movimiento preciso de la mano le cortó el cuello. La zorra abrió todavía más sus ojos, mirándole incrédula. Ogorzow le levantó la falda y miró sus bragas, unas bragas de abuela muy anchas y con encajes. Una zorra sin gracia y con mal gusto. No le gustaron aquellas bragas y decidió que no violaría por primera vez a una zorra que no tenía estilo a la hora de elegir su ropa interior, por mucho que le sedujese la idea de follársela mientras agonizaba.

Así que se levantó, dio media vuelta y caminó de regreso a la estación, donde seguía todavía aparcada su bicicleta. Estaba silbando y su sonrisa de hombre normal cubría de una pátina de vulgaridad su feo rostro y su nariz torcida. Se encontró con una anciana saliendo de la estación que le sonrió. Nada inspira más confianza que un joven alegre silbando, que se quita la gorra y saluda a una señora mayor.

Mientras pedaleaba hacia la casa de su madre, Ogorzow estaba convencido que había cometido su primer asesinato. Pero aparte de un hijo de puta demente era también un inepto con el cuchillo. A la pobre señorita Jablinski le tuvieron que dar treinta puntos en el cuello y le quedó una fea cicatriz de por vida. Pero sobrevivió.

Cuando Ogorzow supo que la zorra no se estaba pudriendo bajo tierra, se enfadó mucho. Pensó que había defraudado a Hitler y a la ira escarlata. Lo que quedó refrendado cuando el demonio de la mente vino a su encuentro antes de salir a trabajar.

—Eres un blando —le informó Hitler-demonio.

Paul quiso responder con brillantez, una frase punzante. Pero él no era Adolf. Así que bajó la cabeza y comenzó a vestirse con su uniforme del ferrocarril.

—Lo que yo decía, un blando y un cobarde —sentenció Hitler-demonio, marchándose de la habitación de Paul y dando un portazo completamente imaginario que, pese a todo, retumbó en su cabeza durante demasiado tiempo.

5.

Es curiosa la naturaleza del mal, pensaba Hitler.

Adolf, con el paso de los años, había interiorizado sus propios demonios de la mente, esos seres que podía ver su padre y él intuía formaban parte intrínseca de su ser. Tanto había interiorizado su presencia que casi les había olvidado. Pensaba que su megalomanía, su egocentrismo y su ira escarlata estaban justificados. Había construido con sus propias manos a esos enemigos terribles que la justificaban: los judíos y el sionismo como conjura internacional; los bolcheviques y su odio eslavo hacia todo lo germánico; los políticos que les habían traicionado al acabar la Gran Guerra; las plutocracias que pretendían dominar el mundo a través de las democracias inglesa y francesa, esclavas de los bancos. Alemania tenía muchos enemigos y él había sido enviado por la Providencia para combatirlos. La ira escarlata no era un baldón, no era una falta o una muestra de desequilibrio mental: era un don que le había dado la naturaleza para luchar contra sus enemigos.

Esa misma ira le condujo por su sendero de devastación hacia un nuevo reto, el de conseguir el control del partido nacionalsocialista. Anton Drexler, el verdadero líder (al menos nominalmente), quería pactar con otros partidos de extrema derecha, convertir el pequeño NSDAP bávaro en una sucursal de un partido germánico mayor que tuviese su sede en Berlín. Hitler, que para muchos era ya «el jefe», vio en aquello la oportunidad de derribar a Drexler. Sabía que era el personaje más carismático del partido, que las masas acudían a sus mítines no por las siglas NSDAP sino a causa de ese orador terrible, dominado por la ira escarlata, que movía sus manos y su lengua viperina para mostrar al pueblo quienes eran los verdaderos enemigos de Alemania. Sabía que era el momento de presionar a los dirigentes del partido. Y eso hizo.

Ultimátum: a menos que se cumplan todos los puntos de la petición que acabo de realizar, abandonaré de inmediato el NSDAP.

Firmado: Adolf Hitler

Había redactado, por supuesto, una lista de peticiones, que era encabezada por dar la orden inmediata de olvidarse de esa estupidez de unirse a otros partidos extrema derecha para crear un enorme y fragmentado partido estatal que pudiese hacer sombra a los grandes partidos de la capital. El único partido que debía crecer hasta convertirse en algo grande era el partido nacionalsocialista. El resto no le importaban.

Eso lo comprendió el grupo dirigente del partido, que se hincó de rodillas ante Hitler y, más allá de la lista de puntos, que comprendieron que era una mentira y una añagaza, le ofrecieron el puesto de líder del partido. Drexler quedó relegado, aunque en teoría ascendido, al puesto de presidente honorífico. Es decir, un cargo que no tenía ningún poder y no valía absolutamente nada.

Para celebrarlo, Hitler hizo un gran discurso al que acudieron miles de personas. Como colofón y muestra de su nuevo posicionamiento, se negó a asistir al gran congreso de partidos de derechas que se iba a producir en Magdeburgo. Hitler no quería compartir su poder recién adquirido con nadie. Porque nadie más que él estaba predestinado a salvar a Alemania y a convertirse en su Führer.

En diciembre de 1921, Adolf volvió a viajar a Viena. Quería dar un discurso para los amigos de la marca este u oriental (que es como un día sería llamada Austria dentro del Gran Reich Alemán). En aquel discurso, volvería a insistir acerca de la maldad del tratado de Versalles, que precisamente acababa de arrebatar diversas provincias adicionales a Austria, entregándosela a los checoslovacos.

De camino a Viena, en un Mercedes de lujo conducido por su chofer Emil Maurice, Adolf leía la última obra publicada de Sigmund Freud: Psicología de las masas y análisis del yo. Muchos historiadores han inferido de los actos de Hitler que leyó esta obra en aquellos años, porque en aquel ensayo se estudiaba el rol de líder enfrentado a los subordinados que le rinden ciega pleitesía. Probablemente Hitler aprendió algunos trucos que todavía no conocía. O tal vez le ayudó a reflexionar acerca de sus logros pasados y de los que estaban por venir.

—Los actos del líder —leyó Hitler en voz baja mientras su chofer aceleraba— son fuertes, independientes, capaces de cobrar vida por sí mismos sin necesidad del refuerzo positivo de amigos o camaradas. Las personas corrientes dudan, pero el líder siempre está seguro de que su visión es la verdadera visión, de que su verdad es la única certeza que cuenta.

—Está hablando de la Providencia. Está hablando de mí —murmuró Hitler subiendo el tono de su voz.

—¿Decía, señor?, —preguntó Emil, volviendo la cabeza.

—No pasa nada. Solo reflexionaba.

Y prosiguió:

—El líder se ama a sí mismo por encima de todas las cosas. No tiene ataduras morales hacia aquellos que le sirven y le obedecen. Los usa y luego puede olvidarse de ellos a menos que vuelva a necesitarlos. Sus prosélitos, en cambio, creen que el líder los ama, pero ignoran que el líder no es capaz de amar, que precisamente su naturaleza narcisista, independiente, indiferente a los demás, es la que le convierte en líder.

Hitler soltó una carcajada.

—Este judío cabrón puede leer mi mente.

Entonces dejó de reír. Hitler, una vez hubo interiorizado sus demonios, creía que estaba haciendo el bien de Alemania y que realmente amaba a aquellos que le seguían en el partido nacionalsocialista. A su juicio, la visión de Freud era demasiado simplista, demasiado neutra, demasiado judía. Hitler había venido a salvar a Alemania y era normal que muchos le idolatrasen. Pero no había nada malo en ello, como tampoco lo había en que no tuviese demasiado tiempo para ellos. Eran pequeños peones en el gigantesco mapa de la Providencia. Alemania no podía ser salvada por hombres pequeños, sino que estos debían servir a gigantes, a líderes como él.

Durante el trayecto, Hitler leyó la mayor parte del libro. Tras el discurso en Viena buscó al anciano entre la multitud. No lo encontró y se sintió algo defraudado. Una vez había creído verlo en uno de sus primeros discursos en Munich, y otra vez en la misma Viena, poco tiempo atrás. Pero tal vez estaba equivocado. No, no lo estaba. Freud sin duda veía en la figura de Hitler el paradigma del líder que había descrito en su ensayo filosófico. Adolf, que tenía memoria fotográfica, se extrañaba de que los otros no le recordasen, de que esos otros, incluso cuando era un vagabundo y un don nadie, no estuvieran constantemente pensando en él. Ni siquiera se planteó que Freud le hubiese olvidado.

Y no le había olvidado.

Sucedía tan solo que Freud quería olvidarlo, no quería saber nada de los demonios de la mente, no quería poner en peligro su prestigio con una teoría tan enloquecida. El anciano maestro seguía la carrera de Hitler en los periódicos pero no le daba importancia y quería autoconvencerse de que Alemania no se hallaba ante un verdadero líder. Freud era un iluso.

En el trayecto de vuelta a Munich, Hitler se terminó el ensayo y, llegando a las afueras de la ciudad, bajó la ventanilla y lo arrojó por la ventana. Aquel judío estaba equivocado. Él amaba a su pueblo, él amaba a Alemania. Un judío, pensó, por muy sabio que sea, siempre acaba siendo un judío y por tanto teniendo una visión judía de los hombres, de la historia y hasta de la filosofía. Y una visión judía es por definición una visión equivocada.

—Emil, tú sabes que yo te aprecio, ¿verdad?

La pregunta cogió de improviso al chofer, el vehículo dio un bandazo hacia la izquierda y luego volvió a su carril. Emil Maurice respondió, azorado:

—Por supuesto, Herr Hitler.

Hitler chasqueó la lengua. Lo que él decía. Los judíos eran todos unos estúpidos.

—Los judíos son todos unos estúpidos, Emil —dijo entonces, como si quisiese confirmar sus propios razonamientos.

Tanto el líder, Adolf Hitler, como el prosélito, Emil Maurice, estuvieron plenamente de acuerdo en aquella afirmación. No cabía duda: los judíos eran unos estúpidos. Incluso ese tipo endiosado, sabelotodo, llamado Sigmund Freud.

Todos y cada uno de los judíos eran unos estúpidos, la hez de la sociedad, la sal para los cultivos, la escoria de la tierra.

Y aunque no lo fueran, Hitler seguiría proclamándolo, porque aquel odio servía para unir a sus compatriotas en su lucha por regenerarse y salir de la pobreza tras el desastre de la primera guerra mundial. Además, aquel odio acabaría llevándolo al poder, al parlamento alemán, el Reichstag.

Así pues, el odio hacia el pueblo judío era algo perfecto, maravilloso, pensó Hitler. Si los judíos no existiesen, habría tenido que inventarlos. Esos tipos de nariz ganchuda eran una jodida mina de oro.

6.

Se llamaba Gertrud Nieswandt. Era bajita, sinuosa, casi rolliza. No se parecía a la tipología de mujer que solía atacar el acosador del flash, como algunos comenzaban a llamarle: él las prefería delgadas y con mucho pecho. Pero también en su personalidad Gertrud era muy diferente a las otras mujeres a las que Ogorzow había perseguido por el parque de Friedrichsfelde. Hablamos de una mujer fuerte, decidida, a la que su padre, un exboxeador subcampeón de Alemania muchos años atrás, había enseñado un par de trucos, un par de golpes bajos. Paul no podía imaginar lo que le esperaba ahora que se iba a enfrentar a su próxima víctima. Estaban igualados. Porque ella tampoco se esperaba lo que estaba a punto de sucederle.

Hacía meses que no se producía ningún ataque, por lo menos ningún ataque grave. Alguna de esas zorras que tanto detestaba Ogorzow había visto su pene en la oscuridad y echado a correr. Alguna otra fue deslumbrada por su flash. Pero ni siquiera había intentado estrangular de nuevo a ninguna de esas putas. Lo máximo que llegó fue a propinar un par de bofetadas a una zorra que chillaba tan fuerte que le lastimó los oídos. Luego se escapó en su bicicleta, pedaleando a toda prisa como el cobarde que era.

La razón de este compás de espera fue que el monstruo protoviolador y protoasesino volvía a estar cagado de miedo. Su anterior víctima le vio la cara, al menos eso creía Ogorzow. Estaba convencido que, esta vez sí, la policía criminal le andaba buscando. Pero se equivocaba de nuevo. Cuando no había violación consumada ni muerte los casos nunca se quedaban en el departamento de delitos graves de la policía criminal. Alemania estaba sufriendo una crisis económica terrible, faltaba personal en la policía, había demasiados delitos, demasiados robos, demasiado de todo. Un tipo descerebrado exhibicionista que deslumbraba las mujeres con un flash y, de cuando en cuando, las golpeaba o acuchillaba, aún siendo un tema preocupante, no se hallaba en la fila superior de la enorme pila de casos importantes del comisario.

Pero Ogorzow no lo sabía y durante meses había temido que las fuerzas del orden le despertasen una noche en casa de su madre mientras ambos dormían. Como no sucedió nada, poco a poco había ido recuperando la confianza. Volvía a estar preparado para atacar.

—Ya va siendo hora de que actúes, pedazo de cobarde —le dijo una mañana un demonio de la mente con un rostro singularmente parecido al del joven político Adolf Hitler, aunque con un mostacho mucho más poblado, como el que llevaba en 1919—. ¿O te vas a pasar otro mes en casa de mamá cagándote en los calzoncillos?

Ogorzow no respondió al ser imaginario que habitaba en su cabeza. Se limitó a salir de la casa de puntillas, como siempre hacía para no despertar a su madre, que dormía la siesta. Se fue al trabajo y todo el turno estuvo de mal humor, maldiciendo al demonio de la mente, que se atrevía juzgarlo y a mirarle con desdén, él que ni siquiera existía.

Cuando cogió la bicicleta para volver a casa desde la estación privada Betriebsbanhof-Rummelsburg, ya había decidido que aquel día volvería poner a una de aquellas zorras en su sitio. Nunca supo por qué eligió a Gertrud. Aquel era un día diferente de los otros y, tal vez por eso, quiso vengarse de una mujer que no se parecía a las otras. Una mujer entrada en carnes de veinticinco años, no demasiado bonita y que caminaba con paso tranquilo, como si no le importase que alguien la estuviera siguiendo. Ogorzow ignoraba que la muchacha estaba ya cerca de su casa, y en los alrededores se sentía segura, como le pasa a todas las personas, de tal forma que ni siquiera había prestado demasiada atención al hombre que le pisaba los talones.

Ogorzow estaba acostumbrado al miedo, a que todas las mujeres palideciesen nada más verlo, nada más intuir su presencia, incluso antes de que las deslumbrase con su flash. Pero esta vez no sucedió nada. La muchacha le contempló con sus ojos bovinos cuando él se colocó frente a ella de improviso. Por suerte para Paul, una farola de gas se hallaba exactamente a su espalda, de tal forma que la chica, deslumbrada, ni siquiera pudo más tarde dar un indicio del hombre que la había abordado.

—¿Vives aquí? ¿Quién eres?, —dijo Gertrud sin un asomo de pánico en la voz e intentando guiñar los ojos para ver mejor el rostro del desconocido.

Parecía tranquila. Era extraño que aquel hombre se colocase delante de ella cerrándole el paso. Pero tal vez era un vecino. O un amigo de sus padres. No tenía mucha memoria para las caras. En realidad, no tenía mucha memoria para nada. No era una muchacha muy lista. Solo tenía unos brazos fuertes para trabajar. Si hubiese nacido hombre, habría sido boxeador.

—Vivo aquí cerca —le mintió Ogorzow.

—¿Nos conocemos? ¿Le ha pasado algo a mi familia?, —inquirió la muchacha, que todavía no tenía claro quién era aquel tipo y lo que pretendía.

Ogorzow no respondió. Y de pronto, Gertrud percibió el peligro. Bajó la vista y, a pesar de que la luz de la farola seguía deslumbrándola, advirtió el flash de una cámara de fotos en la mano derecha del hombre. Había oído hablar de aquel pervertido, por supuesto, como todo el mundo. Pero no perdió la calma. Gertrud no era de las que perdía la calma.

—Márchate o me pondré a gritar, pedazo de mierda —dijo, aunque le temblaba un poco la voz. Pero consiguió disimularlo bastante bien.

Paul se quedó boquiabierto. Tras un instante de duda, su faz sobreiluminada destelló de satisfacción. Estaba harto de aquellas putitas que chillaban, incluso de las que se quedaban paralizadas. Pero aquello no se lo esperaba en absoluto. Dio un aullido de felicidad y golpeó con todas sus fuerzas a la muchacha en la cara. Le dio un puñetazo certero entre el labio y el pómulo, con el puño izquierdo. Ogorzow era zurdo y de complexión fuerte. Pero la muchacha no cayó al suelo. Trastabilló y retrocedió un par de pasos, como un buen peleador que ha recibido un gancho de izquierda pero lo sabe encajar. Gertrud sintió cómo le estallaba el labio inferior, la sangre manando por su barbilla. Sabía que no podría aguantar otro golpe como ese. Pero se armó de valor y dijo:

—Pegas como mi hermana pequeña, cabrón pervertido.

La muchacha levantó una pierna nervuda y poderosa, tratando de golpear la entrepierna de Ogorzow. Logró impactar en el muslo y de refilón tocar las partes blandas del monstruo. Paul aulló de nuevo, pero esta vez no fue de felicidad. Sin embargo, la adrenalina nacida de su ira y de su locura, le hizo reaccionar rápido. Cogió de la pierna a la muchacha y la lanzó contra la pared. No fue un golpe fuerte. Pero antes de que ella pudiese volver la cabeza le clavó un cuchillo bajo la nuca. Ogorzow estaba seguro que se lo había clavado en la arteria carótida. Creía que la zorra caería al suelo bañada en sangre, se desvanecería y moriría delante de sus ojos. Ya estaba teniendo una erección.

Pero justo por un centímetro y medio había fallado (según diría luego el forense que examinó a Gertrud). Así que la muchacha se incorporó, balanceándose como un boxeador sonado, con un cuchillo sobresaliendo de su cuello.

—Eres un cabr… —La lengua de Gertrud se trabó, la sangre salpicaba escandalosa su blusa y dijo algo ininteligible mientras una lágrima resbalaba por su mejilla.

—Ahora no pareces tan valiente, ¿eh guarra?, —dijo Ogorzow, mientras la ponía de rodillas y trataba de levantarle la falda para clavarle su puñal de reserva en los genitales.

Entonces se escuchó un grito desgarrado:

—¿Tú, que haces?, —chilló una voz de mujer que había salido al porche de la casa, extrañada por la tardanza de su hija.

La señora Nieswandt vio una figura en cuclillas al lado de otra que empuñaba un cuchillo. Se dio cuenta horrorizada que la primera era su hija. Gritó más fuerte.

Lo siguiente que recordaría más tarde Paul Ogorzow de aquel ataque fue que estaba corriendo por las calles de Friedrichsfelde. Al principio creyó que le seguían. Estaba seguro de ello, en realidad. Un hombre mayor, de pelo blanco, que consiguió entrever al girarse cuando doblaba una esquina. Tal vez el padre de la zorra. Pero Ogorzow era veinte años más joven y lo dejó atrás con facilidad.

Creyó que una vez más había escapado impune. Alcanzó resoplando su bicicleta, que había dejado a la entrada de los jardines, justo donde empezaban los huertos que alquilaban los vecinos. Iba a montarse sobre el sillín cuando sintió una mano sobre su hombro.

—Policía criminal. Identifíquese.

El monstruo tragó saliva y se volvió hacia el oficial, un hombre bien vestido con sombrero de ala ancha, un inspector de la Kripo, no un policía normal y corriente de la Orpo. Aquel era el tipo de hombre que investiga asesinatos y crímenes graves.

Los casos menores, desde robos a agresiones, los llevaban los policías uniformados de la Ordnungspolizei, organización más conocida como Orpo. Aquellos hombres dependían de cada estado alemán y no del gobierno central: eran, en esencia, policías locales que se encargaban también del tráfico y hasta hacían de guardas nocturnos para las grandes empresas y corporaciones. La policía criminal era otra cosa. Se trataba de un cuerpo prusiano muy antiguo, que databa de finales del siglo dieciocho. Eran tipos arrogantes, que no llevaban uniforme; tenían fama de duros y de gatillo fácil.

—Me llamo… Me llamo… Paul Ogorzow —tartamudeó un cobarde ante la mirada escrutadora del agente de la Kripo—. Soy operador de señales en la Deutsche Reichsbahn, los ferrocarriles alemanes.

El policía revisó sus documentos y luego se los devolvió. Entonces le preguntó:

—¿Sabe algo del crimen que acaba de tener lugar?

Ogorzow se quedó pálido. Todo el mundo decía que la policía criminal estaba falta de personal, que los inspectores eran indolentes, incluso estúpidos. Pero apenas cinco minutos antes había atacado aquella zorra y ya lo tenían arrinconado en medio de la calle, a punto de confesar.

—Yo… Yo no…

—Piense que un asesinato es una cosa muy grave. Si sabe algo no dude en decírmelo.

Mientras hablaba, el agente de la Kripo señalaba hacia el edificio que tenían enfrente, un viejo edificio de apartamentos de tres plantas. En ese momento salía de él un niño de diez u once años con un bebé en brazos. Ogorzow enarcó una ceja. ¿Qué demonios estaba pasando?

—No sé nada de un asesinato —dijo Paul el exhibicionista, Paul el acosador del flash, Paul el maltratador de mujeres, Paul el que las acuchilla y trata de penetrar sus genitales con objetos punzantes. Pero decía la verdad, porque todavía no era Paul el asesino.

—Esta mañana han matado en esos apartamentos a la señora Weilern. Ha dejado dos huérfanos. Estamos investigando el crimen.

El monstruo tomó aire y luego expiró largamente, con gesto de satisfacción y de alivio.

—No sé nada del asunto, se lo repito señor inspector. Hasta hace media hora he estado haciendo mi turno en la línea de tren Ostkreuz-Fürstenwalde. Puede preguntar la mis superiores. Además, no conocía a la mujer a la que usted se refiere, tampoco a su familia. Solo estaba aquí de paso pasando el rato con una chica. No sé si me entiende.

Paul guiñó un ojo. Había conseguido dar la vuelta a sus frases de tal manera que estaba diciendo literalmente la verdad.

El policía, que era un inspector experto en detectar las mentiras de aquellos a los que interrogaba, percibió que aquel hombre no le estaba engañando. Además, en ese momento los servicios sociales se estaban llevando a los dos hijos de la mujer. Tenía que tratar aquel asunto, sobre todo porque el operador de señales no sabía nada del crimen que estaba investigando. Eso estaba claro.

—Bueno, si se entera de algo, de lo que sea. No dude en llamar a las oficinas de la Criminal —dijo el inspector, un hombre de casi dos metros, rubio oscuro y de rostro rubicundo.

—Así lo haré. —Le aseguró Ogorzow, que montó acto seguido en su bicicleta y se alejó en dirección a la casa de su madre.

El inspector se quedó un rato dando ánimos al pequeño Rolf Weilern, que no quería que le quitasen de los brazos a su hermanito, a Otto, apenas un recién nacido.

—Por favor, yo puedo cuidarlo. Ya sé cambiarle el pañal. Mi madre me enseñó la semana pasada.

Por la forma de hablar, con muchas pausas, por la forma en que se frotaba las manos y movía la cabeza la derecha y a la izquierda de forma compulsiva, por el rostro y la mirada infantil, parecía un niño de cuatro años más que uno de diez. El policía comprendió que el niño sufría un pequeño retraso mental. Sintió lástima de aquella familia. Un ladrón entraba en la casa de una mujer, la torturaba, la mataba a sangre fría y la colgaba de una viga del techo. Un bebé todavía en la cuna como único testigo. Y cuando el hijo mayor, un joven retrasado, volvía del colegio, se encontraba todo el pastel. ¿Cual sería el destino de los dos niños? Solo Dios lo sabía.

El inspector esperaba que Dios, por una vez al menos, fuese bondadoso con aquella familia y a los niños les sonriese el futuro.

Pero Dios tenía reservados todavía muchos e inesperados giros del destino para la familia Weilern. Algunos buenos, la mayoría malos. Porque su historia solo comenzaba a escribirse en los hilos de las parcas.

7.

Angela Hitler fue a visitar a su hermano al castillo-prisión de Landsberg. Le acompañaba su hija Geli, de tan solo quince años.

En la puerta, apretujados por orden de la policía junto a una de las torres de estilo oriental de la fachada, vio a un grupo de admiradores de Hitler y el partido nazi. Se agolpaban gritando consignas contra las autoridades y a favor del líder. Entre ellos había un hombre con ojos de alucinado que contempló a Geli relamiéndose los labios. De forma instintiva, Angela cogió del brazo a su hija y la arrastró al interior, más allá de la verja de la entrada. El hombre que las había observado de forma lasciva era Paul Ogorzow, que había aprovechado un par de días de vacaciones para intentar visitar a Hitler en la cárcel. No había conseguido verle, por supuesto. Las personas que venían a presentar sus respetos al gran hombre se contaban por centenares y él solo era un afiliado más con un número superior al mil, que ni siquiera era de Munich y no les sonaba de nada a los cabecillas del partido.

Las cosas habían cambiado mucho para Adolf en apenas un año y medio. Demasiado. Ahora mismo estaba cumpliendo pena de cárcel y, paradójicamente, ello le había convertido en una figura pública en toda Alemania. Los periódicos no paraban de hablar de él y, aunque el partido nacionalsocialista había sido proscrito, a finales de 1923 era más famoso y tenía más seguidores que nunca.

—Hola Angela —dijo Hitler en dirección a su hermana, tan pronto ella tomó asiento en la sala de reuniones. Se trataba de una mujer de cuarenta años, de una belleza sobria, germánica. No era demasiado atractiva. Le encantaban los sombreros y los zapatos. Tenía pocas aficiones y nunca fue coqueta, pero siempre que podía se colocaba un sombrero nuevo a juego. Aquel día llevaba uno negro, inclinado, que realzaba sus ojos.

—Hola, hermana. Bonito sombrero.

Hitler conocía los gustos de su hermana, y sabía que, aún en aquella situación, ella agradecería el cumplido. Ya no era aquella niña que le servía y le traía refrescos cuando Adolf se hizo el rey de la casa familiar tras morir Alois el tirano. Ahora era una mujer con su propia casa y sus propios deberes hacia su esposo, Leo Raubal. Y además tenía una hija maravillosa, a la que Hitler idolatraba.

—Has crecido mucho, Geli —dijo entonces Adolf en dirección a su sobrina. Esta se sonrojó y asintió sin decir palabra.

¿Cómo explicar a aquellas dos mujeres lo que ha pasado en los últimos dieciocho meses?, pensó Hitler. Angela siempre había vivido en su mundo y nunca había comprendido demasiado bien lo que sucedía a su alrededor. Los genes malignos de los Hitler le habían otorgado un carácter calmo e introvertido, lejos de la inteligencia salvaje de su hermano. Geli, por su parte, era solo una niña, o más bien casi una mujer, aunque nadie se diese cuenta todavía.

Hitler veía a todas las mujeres (fueran o no de su familia) como corderillos, pajaritos que no comprenden la realidad de una forma compleja y exacta. Su hermana era un vivo ejemplo de ello. Explicarles cómo había llegado a prisión era una tarea ardua. Como explicárselo a un niño pequeño.

—Todo se descontroló, queridas —comenzó Hitler.

—Y que lo digas —opinó Angela—. ¿Estás bien? ¿Te tratan bien? ¿Comes bien?

Adolf sonrió indulgente. A aquella mujer, como mujer que era, le importaba lo básico, lo que preocupa a todas las mujeres: que los hombres de su familia estén fuertes y sanos. El hermano menor alargó una mano hacia la hermana mayor y le acarició el rostro. Un gesto inhabitual en Hitler, que odiaba todo contacto físico.

—Estoy bien, Angela.

¿Realmente lo estaba? Hitler pensó en los últimos meses, un tiempo en el que había cambiado por completo su vida. En un instante repasó el crecimiento exponencial del partido, los miles de nuevos afiliados, los congresos oficiales del NSDAP que tuvieron lugar en otros países, como la misma Checoslovaquia. El partido nacionalsocialista comenzaba a convertirse en uno de los más grandes partidos de extrema derecha de Alemania y tenía ramificaciones en las otras naciones arias, más allá de sus fronteras. Era por fin una organización internacional. Todo un éxito. Hitler había reunido a su alrededor a un grupo de fieles incondicionales entre los que destacaban Emil Maurice, chofer y hombre de confianza; Max Amman, su sargento en los días de la Primera Guerra Mundial; Alfred Rosenberg, filósofo e ideólogo del partido; Julius Streicher, un hombre radical y enloquecido que con el tiempo dirigirá las principales publicaciones nazis, como el Der Stürmer o el Völkischer Beobachter; y, por supuesto, alguien destinado a ser su mano derecha, Hermann Goering.

Hitler era el NSDAP y este, según la figura de Hitler se agigantaba, había crecido a su lado. De mitin en mitin en el Circus Krone o en las cervecerías de Munich, de triunfo en triunfo y de paliza en paliza. Porque las palizas, la violencia desmedida contra los judíos, los izquierdistas y cualquier otro enemigo de Hitler, fueron también características definitorias de la primera década del partido nacionalsocialista.

Tres años atrás, Hitler creó entre sus más fieles seguidores las SA o Tropas de Asalto. Y lo hizo a imagen de las camisas negras de Mussolini, aunque las SA llevan la camisa parda, pero son el mismo tipo de milicia embrutecida, los mismos ignorantes violentos y fanáticos. Al principio bajo el mando de Maurice y más tarde bajo el de Goering, las Tropas de Asalto se encargaban de crear el terror, de perseguir a socialdemócratas y a comunistas, de impedir que los perros judíos entrasen en los mítines de Hitler para boicotearle. Las SA disfrutaban tanto de las peleas que en lugar de decir «vamos a tomarnos una copa» preferían chillar «vamos a estrellarnos», que era como decir vamos a pelear, vamos a golpear (Zusammentöbe). Una buena tarde con los amigos no tenía sentido para aquellos brutos sin una buena pelea.

Hitler usó a las Tropas de Asalto como usaba a todo el mundo, para su propio beneficio. No tenía demasiado respeto por aquellas bestias que disfrutan apaleando, pero sabía que las necesitaba, no solo para su protección sino para sembrar el pánico entre sus adversarios. Los brutos eran un arma decisiva para el NSDAP porque mucha gente no se dejaban convencer a través de la rabia, a través de condenar el tratado de Versalles y las injusticias que sufría Alemania tras perder en la Primera Guerra Mundial; a muchos no se les podía persuadir hablándoles de la pobreza del país; a muchos no se les podía hacer retroceder más que a palos. Y para eso estaban las Tropas de Asalto.

—Han sido meses, años tumultuosos —le explicó Hitler a su hermana, pensando en las SA—. Ya sabes por los periódicos que ha habido centenares de asesinatos políticos en toda Alemania. Era necesario actuar para que el país no volviese a caer en la anarquía.

Angela y Geli asintieron. Darían la razón a aquel hombre al que amaban y admiraban aunque les dijese que hombres verdes venidos del planeta Venus ponían en peligro a Alemania. Pero lo cierto es que el país era un polvorín. Hitler no les había dicho que no solo se estaban produciendo asesinatos políticos en otros partidos. En realidad, antes de la llegada al poder de Hitler más de doscientos miembros del NSDAP serían asesinados por bandas políticas rivales.

No se ha estudiado lo suficiente la extrema violencia de aquellos años en Alemania, y libros y películas solo mostrarán en el futuro a las SA de Hitler, sin duda la banda más terrible, repartiendo golpes y asesinando. Pero fueron años complicados, donde un hombre inteligente y complicado como Hitler supo encontrar su camino en medio del caos.

Porque no solo trataban de asesinar a sus acólitos. Hubo infinidad de intentos de asesinato contra el propio Adolf, que tenía miedo hasta de comer en público porque en dos ocasiones descubrió que su verdura estaba envenenada. Las Tropas de Asalto eran necesarias como parte de una estrategia del terror, pero Hitler también las necesitaba para que le protegiesen. Cinco hombres habían sido asignados para su defensa personal. Su propio chofer, Emil Maurice; un ratero que conocía los bajos fondos llamado Christian Weber; el ayudante de Hitler, Julius Schaub, que estaría su lado hasta el final de la guerra; un segundo ayudante, Wilhem Bruckner, un gigantón de la Selva Negra que estaría a su lado también muchos años; y el más violento de todos, un luchador profesional experto en romper cráneos llamado Ulrich Graf.

Dos años atrás, en noviembre de 1921, durante un mitin en Munich, las cosas se torcieron. Era una trampa que habían organizado los enemigos del NSDAP y el público estaba lleno de infiltrados de izquierda. Hitler y Ulrich, tuvieron que huir, pistola en mano, devolviendo el fuego de las armas de un grupo de comunistas. De hecho, Ulrich salvó la vida de Hitler en varias ocasiones. La última durante el Pustch de la cervecería que les había llevado a ambos a prisión. Cinco SA habían muerto y un grupo indeterminado estaban heridos, entre ellos Goering en persona.

—El Pustch de la cervecería —dijo Hitler hablando en voz alta.

—Sí —terció entonces Geli—. He leído en los periódicos algo sobre ese asunto pero no termino de entenderlo.

Hitler alargó la mano y acarició en esta ocasión el cabello de su sobrina. Era la primera vez en su vida que tocaba a dos personas en un lapso de tiempo tan corto. Tal vez se estaba ablandando. Tal vez se estaba volviendo menos maniático, más humano. O tal vez sencillamente amaba a aquellas dos mujeres, los únicos miembros de su familia que habían venido a visitarle en prisión.

—Hace un año, Mussolini hizo una marcha en Roma para salvar a su país del caos —le explicó Hitler a la muchacha—. Ahora Italia está en manos del Duce y el país está a punto de comenzar una nueva edad de oro. Yo quería hacer lo mismo en Baviera. Quería evitar que los comunistas tomasen el poder, quería evitar la radicalización de la República. Había miles de hombres que me seguían, decenas de miles que habían acudido a algunos de mis mítines y estaban esperando una orden de mis labios. Me sentía preparado. Pero aún tenía dudas. No sabía si una acción tan directa era lo que necesitaba Alemania.

»Entonces mis enemigos en el gobierno intentaron cerrar mi revista, el Völkischer Beobachter. Aquello fue la gota que colmó el vaso. Querían silenciar la propaganda de mi partido para que no siguiésemos creciendo. Así que marchamos sobre Munich como Mussolini lo había hecho sobre Roma. Para recuperar la dignidad del país. Para tomar Baviera y que, como un castillo de naipes, la República de Weimar se desmoronase en toda la nación.

—Fracasaste —dijo Geli, torciendo el gesto y poniendo carita triste.

—Fracasamos. Aunque contaba con el apoyo de un héroe para el ejército como el general Ludendorff, comandante supremo de las fuerzas de la Triple Alianza durante la Gran Guerra. Pero lo cierto es que en el momento final muchos mandos del ejército tuvieron miedo y se volvieron en nuestra contra. Por eso varios de mis hombres han muerto y por eso estoy en prisión.

—Pero saldrás pronto, ¿verdad, tío?

Hitler quiso decirle que sí, pero lo cierto es que el juicio aún no había tenido lugar y que podían condenarle a muchos años. O algo peor. En ese momento nadie tenía claro lo que iba a pasar con Hitler y el partido nacionalsocialista. De momento, el partido estaba prohibido. Lo cual no era una buena señal.

—Aunque no sea así, aunque tarde años en salir de aquí, pensaré mucho en vosotras y trataré de matar el tiempo.

Cuando dijo esto repiqueteó los dedos sobre un manuscrito que él y Rudolf Hess, que compartían celda, estaban escribiendo en prisión. Rudolf Hess era su comandante predilecto de las Tropas de Asalto y, durante su estancia en la prisión de Landsberg, desarrollarían una relación que les volverá íntimos.

Geli vuelve la cabeza y trata de leer al revés el título de aquella obra. Le gusta de inmediato. Es sonoro. Es fácil de recordar.

El título reza: Adolf Hitler. Mi lucha.

8.

Paul Ogorzow estaba de muy mal humor. El juicio contra Hitler había empezado en Munich. Los periódicos no hablaban de otra cosa. Aunque en total eran diez los encausados, al héroe de la Primera Guerra Mundial, el general Ludendorff, todo el mundo sabía que no lo iban a condenar: demasiado poderoso, demasiado influyente y demasiado amado por el pueblo. Los otros ocho encausados, aparte de Adolf, eran personajes menores y sin valor que solo estaban allí porque a los gobernantes de la República les pareció una buena idea formar una larga fila de acusados. En realidad, al único que se estaba juzgando era a Hitler. En el líder centraban sus artículos los periódicos, era él quien dominaba las instantáneas, los editoriales, los comentarios en los bares. Aquel juicio le convertiría de jefe de un pequeño partido en Baviera a un personaje conocido hasta en el último rincón de Alemania.

—Es injusto que traten así a un hombre tan grande —susurró Ogorzow al demonio de la mente que bajaba las escaleras a su lado desde la buhardilla donde ambos vivían.

El demonio, que tenía la misma cara de Adolf Hitler, aunque seis años más joven, asintió con el semblante concentrado. Pero no dijo nada. Últimamente estaba muy callado.

—¡Ocho años de prisión pide el fiscal! Es una vergüenza —sentenció Ogorzow, que había olvidado su habitual caminar por aquella casa, con pies de plomo, siempre intentando no despertar ni llamar la atención de su madre, postrada en el piso de abajo. Estaba tan enfadado que, por un momento, olvidó las normas básicas de convivencia que él mismo se había impuesto.

—Es una vergüenza —repitió, airado.

Pero la verdadera vergüenza era el juicio en sí. Una parodia de la justicia que había devenido en espectáculo de circo, en una plataforma para los discursos de Hitler. Los propios jueces eran nacionalistas alemanes, hombres de derechas que se sentían inclinados hacia el pensamiento de Adolf. No disimulaban su simpatía hacia aquel hombre al que consideraban alguien justo, tan solo un patriota que trataba de salvar a su país. Ante la estupefacción de algunos diarios de izquierda, los jueces permitían a Hitler dar largos discursos en los que atacaba, como si de un mitin se tratase, a la República de Weimar, a los judíos, a las corporaciones, a los bancos y a las plutocracias. Cuando en abril de 1924 el juicio terminó, Hitler se había convertido en un héroe para muchos alemanes en lugar de un enemigo del estado. Aunque le sentenciaron a cinco años de cárcel, desde el principio quedó claro que nadie deseaba que cumpliera íntegra la condena. Ni los jueces, ni la opinión pública, ni siquiera los políticos de la propia República.

Aquel hombre era ya demasiado importante. Cada día que estaba en la cárcel crecía su popularidad. Un mártir, decían sus seguidores. Y nada es más peligroso que un mártir, pensaban los políticos de Berlín. Que Hitler siga en la cárcel es una vergüenza, añadían entonces sus seguidores, que se reproducían como moscas los lugares más recónditos del país. Y los políticos de Berlín callaban.

—¡Una vergüenza!, —gritó Ogorzow por tercera vez, y en esta ocasión se dio cuenta de su error, llevándose las manos a la cabeza. Pero ya era tarde. La voz de su madre se escuchó al otro lado del corredor.

—Paul, querido, hace días que no pasas por mi habitación. Ven a verme. Precisamente estaba a punto de darme un baño. Apenas tengo fuerzas. ¿Por qué no ayudas a lavarse a tu pobre madre?

Ogorzow se hallaba de pie en medio del pasillo. Temblaba de pies a cabeza, mientras se acariciaba con la mano derecha el miembro viril. Tenía unas ganas locas de orinar y a punto estuvo de hacerlo allí mismo, en medio del pasillo, ensuciándose los pantalones. Andó de puntillas hacia la puerta de la casa; abrió el cerrojo intentando no hacer ruido. Tenía tanto miedo a que su madre le oyera que tardó más de un minuto en descorrer la barra de hierro del pestillo.

—Sé que estás ahí, Paul. ¿Por qué no vienes conmigo a la bañera? Me he puesto el conjunto sexy que tanto te gustaba de niño.

Ogorzow lanzó un aullido y abrió la puerta con estrépito, arrancando un fragmento de madera de la jamba. Aún aullaba mientras corría hacia su bicicleta, aparcada delante de casa. Tropezó y cayó al suelo, ensuciándose de barro. Se inclinó, la nausea subiéndole por la garganta. Cubrió la rueda delantera del vehículo de vómito. Todavía con arcadas, se montó a toda prisa en el sillín y salió disparado hacia la estación de Betriebsbanhof-Rummelsburg, una extensión de la estación principal de Rummelsburg, cerrada al público y solo para empleados. Desde allí comenzaba todos los días su jornada laboral.

El resto de la semana estuvo aún más nervioso e irascible que de costumbre. No ayudaba en absoluto el que Hitler, su ídolo, hubiera comenzado a pagar su condena. La injusticia que se había abatido sobre el líder del partido le parecía una muestra inequívoca de la decadencia moral de Alemania. Lo que no sabía es que la estancia en la prisión de Landsberg era para Hitler casi como pasar unas largas vacaciones en un hotel de lujo. Comía tres veces al día en una mesa que compartía con el resto de sus acólitos. Le dejaban pasar muchas horas en el jardín de la prisión, podía recibir correo aunque en teoría se lo habían prohibido, tenía a menudo visitas de su familia, sobre todo de su hermana, de su hija Geli y de su cuñado Leo Raubal. Además, el propio director de la prisión acababa de escribir una carta favorable a su excarcelación, llamándole prisionero ejemplar, ejemplo de valores germánicos, que debía cuanto antes ser propuesto para la lista de candidatos a la libertad condicional. En el escrito, el director de Landsberg, se atrevía a caracterizarlo como una figura política de primera clase, el tipo de persona que debía estar en la calle para salvar el país y no entre rejas. Por si esto fuera poco, Hitler convivía con algunos de sus mejores amigos, como Emil Maurice o Röhm, aunque últimamente su preferido era Rudolf Hess, que se había convertido en su secretario y le ayudaba con la redacción de «Mi Lucha». A decir verdad, Hitler prefería el título que él mismo le había puesto «Cuatro años y medio de lucha contra las mentiras, la estupidez y la cobardía», pero era un título largo y tan pronto Röhm lo resumió en el más sencillo «Mi lucha», todos comprendieron que era más fácil llegar al público con un mensaje breve y directo.

—Escribe esto, Rudolf —le dijo Hitler una mañana a su secretario:

»La sífilis comenzó a propagarse en gran escala, especialmente en las ciudades populosas, mientras que la tuberculosis, por su parte, hacía su cosecha mortal en todo el país. —Hitler se detuvo a pensar y prosiguió—: A pesar de que en ambos casos las consecuencias eran graves para la nación, no se adoptaron medidas radicales. En particular, frente al peligro de la sífilis, la actitud del gobierno y del parlamento no puede calificarse sino como una completa capitulación. También en este caso solo podía ser eficaz la lucha contra las causas generadoras de la enfermedad y la simple acción contra sus manifestaciones.

»La causa principal de la propagación de la sífilis hay que buscarla en la prostitución del amor, cuyos resultados, aunque no condujesen a ese terrible flagelo, entrañarán siempre un grave peligro para la nación, puesto que bastan sus estragos morales para encauzar paulatina, pero irremediablemente a un pueblo hacia la ruina. Es innegable el hecho de que la población de nuestras grandes ciudades está prostituyendo más y más su vida sexual y entregándose así a la sífilis en proporción cada vez mayor. Los resultados más claramente notorios de esta infección colectiva, pueden encontrarse, por un lado, en los manicomios y por el otro, desgraciadamente, en la infancia.

Cuando Hitler terminó estos dos párrafos todos le contemplaron extrañados. No venía al caso un comentario semejante en medio de un capítulo que hablaba del mal gobierno de la República de Weimar. Pero Hitler fue inflexible. La sífilis era una metáfora perfecta de los males que asolaban el país, les aseguró.

El caso es que no lo era en absoluto. Pero Hitler, encerrado en su celda, había recordado que tenía aquella enfermedad en su sangre, carcomiéndole desde dentro. Nunca se perdonaría el instante de debilidad que le había conducido a buscar un placer transitorio con una fulana. Y eso que la eligió con cuidado: una muchacha limpia, de sangre alemana, que llevaba muy poco tiempo ejerciendo como prostituta. Pero se equivocó. El que hubiese decidido vender su cuerpo era prueba suficiente de que estaba podrida por dentro. Y ahora él compartía la podredumbre de aquella mujer.

—¡Maldita sea!, —gritó Adolf, golpeando con un puño la mesa del comedor.

Todos le miraron extrañados de nuevo, pero nadie preguntó qué sucedía. Miraron hacia otro lado y prosiguieron sus tareas. Solo Ernst Röhm siguió mirando al jefe del partido, con una ceja enarcada, sinceramente intrigado.

A seiscientos kilómetros de distancia, mientras Hitler, repuesto de su acceso de ira, y Hess seguían trabajando en la redacción de «Mi lucha», un hombre cuya vida discurría paralela a la de Adolf acababa de descubrir que tenía gonorrea. Era la tercera vez que le sucedía. A Paul Ogorzow le encantaban las prostitutas, y a menudo había pagado por simular una estrangulación. Desde que perseguía a mujeres por los jardines comunitarios ya no necesitaba acudir tan a menudo ante una de aquellas meretrices berlinesas, pero en ocasiones, cuando no encontraba ninguna zorra a la que atacar, se veía forzado a pagar por sexo y prácticas sádicas consentidas. Odiaba hacerlo, en primer lugar porque era un avaro, y en segundo lugar porque aquellas guarras siempre le contagiaban enfermedades venéreas.

La inestabilidad de Ogorzow creció aquellos meses. La medicación contra la gonorrea era muy cara, y ya se gastaba demasiado dinero en las putas que se la contagiaban. Aquello era un círculo vicioso de enfermedad y pulsión que le estaba enloqueciendo. Lo cierto es que hacía tiempo que no estaba en sus cabales, y era consciente de que todo era culpa de su madre. El odio que sentía hacia aquella zorra crecía por momentos, y siempre que esto sucedía planificaba un nuevo ataque contra las otras zorras, esas que movían su culito provocándole, deseando que perdiese el control. Pues si eso era lo que querían iban a tenerlo. Pero de verdad. Esta vez haría algo distinto, algo mayor en la escala de horror que estaba sembrando con sus actos.

Finalmente, en diciembre, se decidió. Estaba tan nervioso que no esperó a que la muchacha entrase en el parque y se adentrase medio kilómetro al menos, lejos de miradas inquisitivas. Cometió un error pero estaba de suerte, porque nadie vio cómo perseguía a la joven Julie Schumacher justo delante de la estación de Rummelsburg. El odio de Ogorzow había ido in crescendo en las últimas semanas. La caza duró poco. Esta vez no estaba para remilgos, para sembrar el terror antes de tomar lo que le pertenecía. Esta vez quería a la presa. Y punto.

Así que se abalanzó sobre la muchacha, la deslumbró con su flash y la golpeó en la cabeza con una barra de hierro.

«La zorra» estaba en el suelo, inconsciente. Sin más preámbulos, arrancó el mono de trabajo de la muchacha, que venía de trabajar en una fábrica de metal en las afueras. La penetró con violencia, chillando de rabia.

—¡Déjame en paz, zorra! ¡No me muestres tu desnudez! ¡No me obligues a hacerte esto, mamá!, —gritaba Ogorzow a una mujer inerte que sangraba profusamente por la cabeza.

Ese mismo día y a esa misma hora, Hitler fue puesto en libertad. El propio director del castillo-prisión de Landsberg vino a verle y estrechó su mano.

—Es usted libre, caballero —le dijo.

En su apartamento, le esperaba a Adolf una fiesta a la que estaban invitados los miembros del partido supervivientes del fallido golpe de estado en Baviera. Sus acólitos le abrazaron y pusieron en su cabeza una corona de laurel, como si fuese un César que venía de vencer en una gran batalla.

Tal vez lo fuese.

Al mismo tiempo, en Viena, Sigmund Freud había terminado de instalarse en la calle Bergasse, donde ya vivió muchos años atrás. Se trataba de un enorme apartamento donde una vez trató a Franz Weilern, el hombre que hizo que su atención se focalizase en los demonios de la mente. Freud tenía un periódico en la mano y se sorprendió de que un diario austriaco colocase en primera plana la liberación de un político regional extranjero de segunda fila como Adolf Hitler. Era evidente que no iba a ser un político de segunda fila por mucho tiempo. El anciano suspiró y cogió un dossier llamado precisamente «los demonios de la mente». Llevaba años recabando datos sobre ese asunto, entrevistas con enfermos, biografía de Hitler y recortes de diarios locales, incluso había encontrado los registros de la primera entrevista con el doctor Bloch, que le trajo un pequeño Hitler de seis años al que Freud recomendó internar en un psiquiátrico. Allí tenía todos los datos de una investigación que nunca se haría pública. Lamentando su propia cobardía, chasqueó la lengua y guardó el dossier bajo llave, en el último cajón de su escritorio.

Luego salió a la calle y caminó hasta el Tandelmarket, el histórico mercadillo de la ciudad. Sin darse cuenta, alcanzó la catedral gótica de Votivkirche y pensó en el Dios cristiano, que había sido como un demonio de la mente para millones de hombres a través de los siglos, un demonio del bien (aunque pareciese una contradicción) influyendo de forma positiva en los hombres con su mensaje de amor y fraternidad. Daba igual que Dios fuese o no real; su legado y su impronta en la sociedad era cierto: un legado de virtud y de compasión. ¿Podrían existir también seres cuyo legado fuese igual de eterno pero desde el otro lado de la moneda, desde la senda del mal? ¿Su demonio de la cruz gamada era un trasunto de Belcebú? Suspiró y al cabo se alejó caminando lentamente, apoyado en su bastón, removiendo la cabeza con pesar.

Las tres figuras clave de esta historia han llegado a un punto decisivo de sus vidas. Freud en Viena, Hitler en Munich y Ogorzow en Berlín. Y precisamente este último, cuando termina de violar a Julie Schumacher, se incorpora sorprendido al ver al demonio de la cruz gamada (como le llama Freud) a su diestra, contemplándole con falsa aversión.

—Supongo que sabes que el verdadero Adolf Hitler es un hombre atento y encantador con las mujeres. Es famoso por ello. Probablemente pensaría que eres un monstruo y mereces la muerte.

—Tú… Pensé que tú estarías de acuerdo con… —balbucea Ogorzow, un poco sorprendido porque haya roto su silencio el Hitler-demonio, y otro poco porque le esté censurando cuando nunca lo había hecho.

—Pero yo no soy Adolf, querido amigo —le interrumpe entonces el demonio que habita en su cabeza—. Yo estoy aquí para sacar lo peor de ti mismo, que es lo mejor de ti mismo desde mi perspectiva. Yo amo a ese monstruo en el que te quieres convertir. ¿Entiendes?

Ogorzow no entiende y niega con la cabeza. Solo es un violador, un imbécil, un bruto descerebrado.

—Hitler, el verdadero, —le explica lentamente el demonio al bruto descerebrado— tiene el don de inspirar el odio y la maldad más terrible en aquellos que se cruzan en su camino. Tú has sido el primero en experimentar su poder. Es una fuerza que va más allá incluso de lo que él es ahora, en el presente. Esa fuerza soy yo.

El demonio se vuelve hacia la muchacha que comienza a volver en sí. La zorra lanza un casi inaudible gemido de dolor mientras mueve espasmódicamente las manos, intentando incorporarse, asiendo la tierra, hincando las uñas, tratando de regresar desde la pesadilla que acaba de vivir.

—Viola por segunda vez a esa zorra. —Le recomienda el demonio de la mente a Ogorzow—. No tendrás otra oportunidad de poseerla después de esta noche. Aprovéchala amigo mío. Aprovéchala en nombre de esta amistad eterna que nos une.

Paul Ogorzow sonríe y se baja de nuevo los pantalones. Se pone detrás de la muchacha y vuelve a golpearla con su barra de hierro. La sodomiza mientras, como pasó la vez anterior, la insulta y le pide que le deje en paz, a él, Paul Ogorzow, que solo quiere estar tranquilo, que no quiere que nadie le fuerce a tener relaciones sexuales, que su propia madre entre en su habitación cuando se hace de noche para jugar con él al juego de quitarle los calzoncillos. Ogorzow empuja y grita. Ogorzow empuja y llora. A su lado, el demonio de la mente le acaricia la cabeza o sueña Ogorzow que lo hace. Y dice con un tono de voz melifluo, como un susurro que se funde con el viento:

—Muy bien, muy bien. Ya era hora. Has traspasado la barrera del monstruo en potencia camino del monstruo en acto. Estoy muy orgulloso, mi niño.

SEGUNDA PARTE

EL MONSTRUO EN ACTO

9.

Hitler se había convertido finalmente, por derecho propio, en una estrella del firmamento de la política alemana. Un meteoro que se dirige raudo hacia el Elíseo del parlamento. Todos los periódicos y los medios de opinión le auguraban un futuro fantástico. El primer ministro bávaro le recibió en su domicilio y escuchó atentamente las propuestas de aquel hombrecillo que ni siquiera tenía representación regional. Por supuesto, todas las prohibiciones contra el partido nazi se levantaron, el periódico de propaganda del partido volvió a salir a la calle, inundando de basura racista y antisemita a la población. Adolf era mucho más feliz de lo que recordaba haberlo sido en cualquier otra etapa de su vida. Su único problema era uno de sus más fieles seguidores (al menos hasta ese momento), alguien que estuvo en la prisión junto a él y que incluso puso nombre al libro que había escrito entre rejas: «Mi lucha».

Ese hombre era Ernst Röhm. Un tipo de mejillas regordetas, absurdo bigotito prusiano y expresión de eterna complacencia, de superioridad y de endiosamiento. Alguien que se creía mejor que el propio Hitler. Y eso, pensaba Adolf, que había pasado por alto su homosexualidad, algo que atacaba públicamente en sus discursos.

Porque aquella era otra de las características de Hitler. Creía que había una moral para la masa y otra para sus allegados. Si alguien le servía bien, le daba igual que fuera homosexual, comunista, eslavo y hasta judío. La masa, el pueblo alemán, necesitaba una guía moral para su regeneración. Pero Hitler creía que esas normas no le afectaban y podía codearse con quien quisiera, incluso con el tipo de personas a las que denigraba en sus mítines.

Gente como Röhm.

—En los últimos meses, querido amigo —dijo Ernst el mariquita, sentado en sofá el preferido de Hitler en su apartamento de la Prinzregentenplatz—, he reunido más de treinta mil hombres para incorporar a las Tropas de Asalto SA. Exijo que en adelante las fuerzas paramilitares del partido nazi no solo estén a mi cargo sino que sean una fuerza independiente del poder político. Las SA solo podrán recibir órdenes de sus superiores de las SA y, en última instancia, de mí mismo, su líder.

Hitler contempló a Röhm con gesto de sorpresa. ¿De dónde había sacado ese hombre la idea de que podía hablarle de tal forma? ¿Cómo podía creer que se hallaba en posición de establecer una unidad militar independiente bajo su mando dentro del NSDAP? El partido era Hitler y Hitler era el partido. Nadie podía estar por encima, ni siquiera al lado, ni siquiera un escalón por debajo de Hitler. Hitler era Dios y todos los demás debían rendirle pleitesía, incluidas las Tropas de Asalto.

No. Sobre todo las SA, que debían ser su salvaguarda en los momentos difíciles.

—No sabes lo que estás diciendo, querido Ernst. —Se limitó a decir Hitler, aparentando calma pero chirriando los dientes de rabia—. Creo que no tienes ni idea de lo que estás diciendo.

Adolf abandonó la estancia sin añadir nada más. Aquel fue el primer enfrentamiento con las SA de Röhm. No sería el último.

En julio de 1925 salió a la venta el primer volumen de «Mi lucha». Las ventas no fueron buenas, apenas unos centenares de ejemplares en las primeras semanas. Pero uno de esos primeros compradores fue cierto operador de señales del servicio alemán de ferrocarriles llamado Paul Ogorzow. El recién estrenado violador devoró con fruición las páginas del ensayo de su líder. Se pasaba las noches soñando en atacar a otras mujeres, a otras zorras como él las llamaba, mientras releía una y otra vez su libro de cabecera:

—La mujer posee una emotividad que obedece menos a razones de orden abstracto que al ansia instintiva e indefinible hacia una fuerza que la integre, y de ahí que prefiera someterse al fuerte a dominar al débil.

Ogorzow releyó esta frase del libro varias veces, intentando discernir si Hitler, en su infinita sabiduría, no estaba lanzando un mensaje entre líneas para que solo él lo entendiese. ¿Le estaba dando licencia para someter a las mujeres? Temblando de emoción, siguió leyendo.

—Del mismo modo que la mujer, la masa se inclina más fácilmente hacia el que domina que hacia el que implora, y se siente más íntimamente satisfecha de una doctrina intransigente, que no admita paralelo, que del roce de una libertad que generalmente de poco le sirve.

Esta vez Ogorzow estuvo ya completamente seguro. Existía un paralelismo entre la masa (el pueblo alemán), a la que Hitler pretendía poseer a voluntad, y las mujeres, a las que Ogorzow pretendía poseer en la misma forma.

Por otro lado, el líder le estaba invitando a tomar lo que quisiera cuando quisiera. Paul era el dominante, el predador, la raza superior que domina a la raza inferior (es decir, a la mujer). ¿Aquel no era en el fondo el mensaje general de «Mi lucha»? ¿La necesidad de que la raza pura germánica se expandiera a costa de las razas inferiores?, ¿el pueblo germánico que iba en busca de un espacio vital o Lebensraum para comenzar su expansión y conquista del mundo? Él, Ogorzow, en tanto que alemán y representante de la raza superior, mostraba su dominio golpeando y violando mujeres inferiores. A cada zorra a la que vejaba o poseía, el espíritu de Ogorzow se hacía más fuerte. Pronto sería un superhombre.

Pero Hitler, en el mundo real y fuera de las ensoñaciones de Paul, no sabía nada del «superhombre» Ogorzow, ni siquiera le recordaría si alguien se lo presentase de nuevo. Además, estaba demasiado ocupado reconstruyendo su propia vida y su entorno familiar. Tras un largo tiempo en prisión necesitaba un descanso y pasó el verano en uno de sus lugares preferidos, un lugar que con el tiempo marcaría su futuro, las montañas en torno a la villa de Berchtesgaden, en los Alpes bávaros. Dos meses maravillosos junto a su hermana Angela y su sobrina Geli, que ahora tenía ya diecisiete años. El amor que sentía Hitler hacia la joven estaba cobrando forma. Poco a poco, desarrollaba hacia la muchacha la devoción de un padre. Adolf, que no había tenido hijos y que ya entonces pensaba que probablemente jamás los tendría (por la sífilis, por los genes familiares que sabía que eran nefastos, por su total dedicación a la política y por mil cosas más), depositaba en la muchacha sus esperanzas de paternidad. En aquel tiempo, era todavía una niña a ojos de la familia, pero todos sabían que eso iba a cambiar. Hitler no estaba ni estaría jamás preparado para ello.

—Serás siempre mi niña —le dijo Hitler a Geli aquel verano de 1925—. ¿No es verdad?

—Claro que sí, tío. Claro que sí —concedió la muchacha.

Y ambos rieron mientras paseaban por la localidad en el Mercedes rojo de Hitler. Emil Maurice, el conductor y viejo camarada de Adolf, les acompañaba en casi todas sus salidas. La muchacha y Emil se intercambiaban en ocasiones furtivas, pero el padre putativo, como todos los padres ante este tipo de situaciones, no se dio cuenta de nada.

Hitler seguía buceando en aquella felicidad que se prometía eterna. Pensaba que las vacaciones no terminarían nunca, o quería creerlo. A veces, cuando estaba con su «hija», con Geli, no tenía ganas de regresar a la política, a los mítines, a las peleas con los comunistas. Necesitaba aquel remanso de paz y habría querido de verdad que, como la infancia de Geli, no se terminase jamás.

Pero no pasaba lo mismo con Ogorzow. Él no conocía la paz interior. Ya había pasado la fase en que tenía miedo de ser capturado. No temía a las fuerzas del orden, no temía a la policía. Al menos no tanto como antes. La Orpo era un viejo cuerpo de policial caduco que todavía no se había adaptado a las modernas técnicas de investigación, pensaba. Y tenía razón. Paul llevaba años asustando a las mujeres, mostrándoles su miembro viril, golpeándolas, acuchillándolas y, al menos en una ocasión, practicando un asalto sexual que acabó en violación. Pero se trataba de ataques muy espaciados en el tiempo, que a veces coincidían con los ataques de otros pervertidos que sí habían sido detenidos. Algunos de sus crímenes se achacaron a otros; en otras ocasiones, aquellos asaltos menores habían pasado de un policía local de la Orpo a otro sin que nadie los investigase en realidad. Uno de los pocos policías que se tomó en serio el caso del acosador del flash se jubiló antes de tiempo por enfermedad y el caso se jubiló con él. Los viejos engranajes de la policía local giraban lentamente y Ogorzow seguía libre. Después de la violación de Julie Schumacher el caso había pasado por fin a la policía criminal y ellos estaban haciendo una investigación más a fondo. Se llegó a la conclusión de que por lo menos se habían producido doce agresiones: palizas, acoso, exhibicionismo y apuñalamientos imputables al acosador del flash, pero en realidad Ogorzow llevaba ya más de treinta ataques. Porque cada vez le costaba más mantener el control.

Cierta jornada en la que había tomado la resolución de volver a atacar a una mujer, descubrió que la estación de Rummelsburg, que seguía siendo su centro de operaciones, se hallaba llena de policías de paisano. Estaban vigilando el trayecto que hizo Julie Schumacher antes de ser forzada a tener relaciones sexuales. Se identificaron ante los trabajadores del ferrocarril e incluso le interrogaron a él, su violador. Querían saber si había visto a algún tipo sospechoso últimamente. Ogorzow dio una descripción vaga de un mendigo que a menudo viajaba en su línea. Su descripción era verdadera, aquel hombre realmente existía y había tomado el tren el día de la violación de Julie. Por lo tanto, ni siquiera tuvo que mentir para colaborar con las fuerzas del orden. Paul era un hombre de confianza y el policía de la criminal le dio una palmadita en la espalda. Un buen ciudadano alemán.

Pero Ogorzow, de vuelta a casa, se sentía frustrado. Oía la respiración entrecortada de su madre en el piso de abajo y deseaba con todas sus fuerzas salir a la calle y demostrar a una de aquellas zorras quien era él en realidad, quién era el ser superior y quién una puta asquerosa que no valía nada. Pero aguardó pacientemente. No quería ir a la cárcel. No pensaba ir a la cárcel. No, de ninguna manera iría a la cárcel. Él era demasiado listo para eso.

Pasó casi un año sin volver a las andadas. Solo salía de casa para hacer la compra, para ir al trabajo y para pagarse alguna puta con la que simular una estrangulación y ganarse una gonorrea. Y también en una ocasión, en diciembre de 1926, para comprar el segundo volumen de «Mi lucha». Aquel fue un día importante para Paul Ogorzow. El segundo libro era mucho más explícito en su odio hacia judíos y eslavos, en sus ataques y sus reflexiones sobre el futuro de la raza superior. Las páginas eran tan reveladores que hasta su demonio de la mente particular leía a su lado, y reían juntos soñando en la obra magnífica que el Hitler real podría hacer en Alemania si llegase al poder.

—Nosotros, los nacionalsocialistas, tenemos una regla fundamental que observar: Un Reich nacional y vigoroso que en su política exterior cuide y proteja en el más amplio sentido, los intereses de sus súbditos, para ofrecer libertad interna sin riesgo para la estabilidad del Estado.

¡Aquel era el futuro del país! Un futuro nacionalsocialista.

En una ocasión, el demonio de la mente se levantó de la cama donde releían «Mi lucha» con un ejemplar exactamente igual al que Paul tenía en el regazo. Y declamó el demonio con voz estentórea:

—Para el futuro de la humanidad, lo que cuenta es saber si la raza aria subsistirá o desaparecerá. Nada más.

—¡Subsistiremos!, —chilló Ogorzow.

—¡Sí, prevaleceremos!, —aulló a su vez el Hitler-demonio.

Ogorzow estaba emocionado y orgulloso a causa de la grandeza del líder. En agosto del año siguiente se trasladó a Núremberg para ir al tercer Congreso del partido nazi. Más de veinte mil miembros participaron, la mitad con uniforme de su milicia de las SA. El propio Ogorzow llevaba orgulloso su recién estrenado uniforme de las Tropas de Asalto, a las que se había apuntado para estar más cerca de sus hermanos nazis y del gran Adolf Hitler.

Fue maravilloso para el monstruo violador y sádico en el que se había convertido desfilar junto a tantos camaradas, ver a los líderes del partido dando encendidos discursos, los brazos en alto, la fanfarria y la locura colectiva. Aunque lo mejor fue sin duda tener la oportunidad de ver de nuevo a Adolf lanzando soflamas contra los judíos y las plutocracias. Poco antes del discurso final, a cargo de Hermann Goering, la mano derecha del líder, Ogorzow asistió maravillado a la visión de cuatro mil SA marchando con un demonio de la mente a su lado susurrando a cada miembro del grupo secretos compartidos.

—Creía que solo yo podía verte —dijo entonces Ogorzow a su demonio, que saludaba con el brazo en alto a sus camaradas demonios.

—Normalmente solo tú puedes hacerlo. Como cada uno de tus camaradas puede ver a su propio demonio. Pero hoy es un día de confraternización, de unidad. Todos somos uno y todos los demonios somos el mismo demonio.

Ogorzow no entendió a su compañero. Pero rara vez le entendía y estaba acostumbrado a darle la razón para parecer más inteligente. Asintió como siempre y siguiendo disfrutando de aquel congreso, en el que ya se habían perfilado los nombres claves del NSDAP, el resto de nazis que la historia haría inmortales. Porque allí no solo estaba Goering, también Heinrich Himmler, un burócrata experto en elecciones regionales que había sido ascendido a segundo al mando de las SS. Ogorzow no sabía qué demonios eran esas Escuadras de Protección o SS, una nueva milicia que acababa de crearse y que todavía no estaba clara cuál sería su función.

Y allí estaba también Rudolf Hess, Röhm, Goebbels, un recién afiliado llamado Martin Bormann, entre otros muchos.

La semilla de un futuro de destrucción para Europa y el mundo entero ya se había sembrado.

—Soy feliz —le dijo Ogorzow al Hitler-demonio al final del discurso de clausura.

Porque fueron momentos magníficos para los nazis allí reunidos. Por un breve instante incluso Adolf se sintió plenamente feliz. Por aquellos días, Hitler se había reunido con los líderes de la industria alemana. Estos comenzaban a sondearle de cara a apoyarle en las próximas elecciones. Muchos hombres ricos de derechas comenzaban a estar hartos de la República de Weimar, su inestabilidad, sus huelgas y su ineficacia. Veían en el partido nazi una posibilidad de cerrarle el paso a rojos y a comunistas. En pocas palabras, alejar a esa caterva de bolcheviques del poder. Sabían que Hitler era un radical pero era un radical capaz de arrastrar a las masas. Tal vez fuera el vehículo necesario para dar un ajuste a Alemania, unos años de sana política de extrema derecha que pusiese orden antes de tener una democracia como la inglesa en Alemania. Solo alguien extremista sería capaz de limpiar la escoria del país en tan poco tiempo.

Y Hitler sabía que con el apoyo de los industriales alemanes podía llegar al poder. Tener diputados en el parlamento ya no era un sueño, tal vez podría hacerse realidad.

Por eso aquel congreso fue tan importante para el nazismo, para Adolf y para Ogorzow.

Pero la felicidad de Hitler ante el éxito del Congreso en Núremberg se vio empañada por la traición de su queridísima Geli. Aquella niña que parecía condenada a ser precisamente eso, una niña eterna, la estudiante de matrícula, la afiliada a la liga de estudiantes cristianos alemanes, la muchacha brillante que se preparaba para el Abitur y, finalmente, sería una de las primeras mujeres en conseguirlo en el gymnasium de Linz… Esa niña tenía un amante.

Porque ya no es una niña: es una mujer que se ha matriculado en medicina en Munich a pesar de que no está interesada en esa carrera. Hitler debería haberse temido que existía una razón oculta para permanecer en Munich, en elegir una carrera para la que no debía marcharse a otra ciudad. Pero creyó, en su ignorancia de padre cegado por el amor, que Geli quería estar a su lado en la ciudad que era sede del partido nacionalsocialista y donde él residía la mayor parte del año. Pero en realidad ella quería estar cerca de su chofer, de Emil Maurice, un hombre de treinta años, con su coqueta perilla y su verbo relamido.

Ese cerdo se ha llevado a su niña de picnic al lago Chiemsee y quién sabe qué cosas asquerosas habrá hecho con ella.

La Nochebuena del año 1927 la pareja reveló a Hitler su amor. Emil Maurice, que tenía plena confianza en su amigo y patrón, estaba convencido que recibirían la bendición del líder de aquella familia y del partido, pero se equivocaba por completo:

—¡Me has traicionado, Maurizl!, —chilló Adolf utilizando a su pesar el apelativo cariñoso con el que solía llamarle cuando eran amigos. Es decir, hasta aquel preciso instante.

Pero pasado el acceso de ira, Hitler no añadió ni una palabra más y comenzó a lanzar objetos, a romper vasijas y fotos de Geli. La pareja abandonó el apartamento de Hitler bajo una lluvia de fragmentos de cerámica y de papel.

Se ha especulado mucho acerca de si Hitler estaba enamorado de Geli. Si era su amante y no un padre putativo. Pero no hay ninguna prueba de ello. Hitler amaba a Geli como a una hija, no quería verla crecer, era manipulador, controlador y mentalmente inestable. Con eso hay de sobras para justificar sus actos sin buscar otras explicaciones.

Al día siguiente, más calmado, Hitler se entrevistó con Geli y le exigió, le ordenó, con toda la amabilidad que le fue posible pero con tono autoritario, que esperase dos años. Si pasado ese tiempo seguía enamorada de Emil, él y toda la familia le darían su bendición. Con toda su familia, por supuesto, incluía a Angela Raubal y a su esposo Leo, los verdaderos padres de la muchacha. Pero a aquellas alturas, Adolf los tenía tan dominados que ellos harían lo que él les dijese.

Y eso lo sabía la propia Geli, que finalmente se armó de valor y escribió una carta de despedida a Emil Maurice. Una despedida que en realidad era un hasta pronto:

Mi querido Emil. He sufrido en dos días tanto como nunca antes. Pero teníamos que decírselo y creo que ha sido una decisión correcta. Esta desgracia nos ha unido para siempre. Sin embargo, tío Adolf me pide que esperemos dos años. Piensa, Emil, dos años completos, en los que solo podremos darnos la mano y besarnos alguna vez de forma furtiva y siempre bajo la tutela de tío Adolf o alguno de sus matones de las SA, que nos estarán vigilando.

Tío Adolf exige además que siga estudiando. Te doy mi amor y soy y seré siempre incondicionalmente fiel.

Te amo. Ojalá recibas la carta esta noche.

Muchos besos de tu Geli. Ya me alegro esperando tu respuesta.

Ogorzow, por su parte, ajeno a los problemas familiares de los Hitler, regresó del Congreso de Núremberg inflamado de amor hacia el líder, e inflamado de odio racial, de odio que él desviaba hacia las mujeres. En ese momento se creía un hombre importante, y le dijo al demonio de la mente que le importaba un rábano que los policías de la Criminal estuviesen todavía vigilando los alrededores de la estación. Necesitaba volver a violar a una de esas zorras y demostrar al mundo que él era un ario superior que podía tomar lo que quería cuando le diese la gana.

Al llegar a la estación de Rummelsburg sintió que la suerte le sonreía. La Criminal había quitado la vigilancia. La estación estaba desierta. La entrada a los jardines comunitarios también estaba desierta. No se veía ni un alma. Los hados querían premiarle por ser racialmente puro, un ser superior, un miembro de las Tropas de Asalto de Hitler. Olvidando la más pequeña de las precauciones que tomara en el pasado (ni siquiera llevaba el flash con el que habitualmente deslumbraba las muchachas), corrió como un poseso hacia el parque buscando una mujer con la que saciar su deseo de aniquilar a todas las hembras de este mundo. Por fin vio a una zorra contoneándose cerca del final de los parterres de flores de uno de sus vecinos. Nunca había atacado tan cerca de su casa. Pero no le importó. Saltó sobre ella y la lanzó al suelo.

—Zorra asquerosa…

La sonrisa sanguinaria se le heló en el rostro. La muchacha caminaba sola, en efecto. Sola y despreocupada porque unos diez metros por detrás se hallaban su hermano y su novio, que hablaban distendidamente de la boda de la pareja, que tendría lugar el mes siguiente. En la oscuridad, no les había visto. La oscuridad, que había sido su amiga y aliada durante aquellos años de ataques, exhibicionismo y deslumbrar muchachas con su flash, ahora se volvía en su contra.

Aquellos cabrones le dieron de patadas, le partieron los cuatro dientes incisivos superiores y le habrían llevado ante la policía de no haber huido gateando entre un macizo de flores y el siguiente, perdiéndolos de vista un par de segundos, un instante tan solo, pero que le bastó para huir a grandes zancadas hacia la estación.

Ahora Ogorzow corría de vuelta por el mismo camino por el que había corrido cinco minutos antes como un poseso buscando una hembra. Sangraba por la boca y reía. Se carcajeaba porque seguía vivo y podría volver a violar a una zorra en unos pocos días si le daba la gana. Su hilaridad se justificaba a su vez porque sabía que, como no había usado el flash, seguramente la policía no conectaría aquel ataque con el pervertido que llevaba persiguiendo a las mujeres en aquella zona desde hacía siete años. Reía porque la pelea se había producido en la oscuridad y sabía que no podrían describirle a la policía ya que él mismo no tenía ni idea del aspecto de sus atacantes. Reía porque estaba en buena forma y estaba cobrando distancia de aquellos hijos de puta que habían intentado partirle el alma a patadas.

Y reía sobre todo porque el demonio de la mente con el rostro de Hitler corría su lado. Le faltaban también los dientes incisivos y la sangre le manaba por la barbilla.

—Tendrás que tener más cuidado de ahora en adelante, Paul. Tienes que vigilar con cuidado tus víctimas antes de atacar —le aconsejó Hitler-demonio, bufando de forma entrecortada, exhausto—. Hay que evitar que te reconozcan. Lo mejor es violarlas en un sitio bien oscuro y luego matarlas. ¿Qué te parece? Violarlas y luego matarlas. Y entonces, este suceso tan desagradable que está teniendo lugar, esta huida de esos cabrones que quieren apalearte, esto no volverá a suceder.

Paul Ogorzow miró al demonio y siguió corriendo, torciendo hacia la izquierda, en dirección a la subestación Betriebsbanhof, donde siempre guardaba atada su bicicleta.

—Violarlas y matarlas… ¿Eso dices?

El monstruo pareció dudar un instante, desató su bicicleta y se montó en el sillín. Miró en derredor. Sus perseguidores habían desaparecido. Descansó un minuto antes de poner un pie en el pedal. El Hitler-demonio iba encima de su propia bicicleta y le miraba con orgullo en el semblante.

—Suena bien —dijo entonces Ogorzow—. Violarlas y matarlas. Eso haré. No dejaremos cabos sueltos nunca más. Nadie que pueda hablar con la policía. Nadie que pueda reconocernos.

Ogorzow hablaba en plural y eso satisfizo sobremanera al demonio.

Y pedalearon ambos hacia la casa de la madre de Paul, monstruo real y monstruo imaginario, rueda con rueda, musitando en voz baja, como un mantra: «violarlas y matarlas» «violarlas y matarlas» «violarlas y matarlas».

10.

Las risas se habían terminado.

Ogorzow estaba llorando de rabia. Sus compañeros de turno en el ferrocarril habían comenzado a difundir la noticia. Él los escuchaba, intentando disimular sus lágrimas de pura desazón:

—Han atacado a otra mujer en una de las estaciones. La han estrangulado.

—También violada, supongo.

—Parece que no. Mi primo de la Criminal me ha dicho que nada de violación esta vez. Además, la pobre mujer ha sobrevivido. Se llama Gerda no sé qué.

Gerda Kargoll. Así se llamaba. Paul miró los papeles de la zorra antes de arrojarla como a un saco de patatas por la portezuela del vagón. Aquella «zorra» debía ser su primera zorra muerta, su primer asesinato, pero en lugar de eso había resultado ser la guarra con más suerte de la historia de la humanidad, porque en lugar de caer en la vía, en el enlosado, caer por un terraplén… ¡cualquier cosa, por Dios! Cualquier cosa la habría matado al caer de un tren en marcha a la máxima velocidad. Pero en lugar de eso, de abrirse la cabeza como él había planeado, Gerda Kargoll había caído justamente sobre un montón de heno que un idiota había dejado junto a la vía mientras lo transportaba desde unos campos cercanos.

Todo había ido bien hasta ese instante. La eligió al subirse al tren en la estación de Karlshorst, la estranguló hasta dejarla inconsciente, la manoseó un poco bajo la falda y luego, temiendo que le descubriesen al llegar a la siguiente estación, la lanzó por una de las puertas laterales. Aquellas malditas puertas se abrían gracias a un sistema de aire comprimido que se bloqueaba al llegar a destino y hasta la siguiente apertura. Pero un experto como él sabía como abrir la puerta manualmente durante el trayecto.

—¡Maldita puta!, —masculló Paul en los vestuarios, pensando en el doble error que había cometido.

Uno: fallar al lanzarla desde el tren. Dos: no haberla estrangulado hasta la muerte como pretendía. Era un inútil que ni siquiera sabía matar a una zorra de la forma debida. Estaba convencido que cuando regresase a casa, el demonio de la mente le iba a echar en cara su debilidad. Le esperaría en la buhardilla, dentro de su habitación, como hacía siempre que estaba enfadado. Y le miraría toda la noche en silencio con sus ojos imaginarios, decepcionados y sin vida.

Por eso lloraba Ogorzow; de rabia, de desazón, porque ayer se presentó ante el demonio asegurándole que había matado por primera vez, que ni siquiera había sentido la tentación de violar a aquella zorra, dominado por el subidón de haber cometido por fin un asesinato. Sencillamente, quería matarla para demostrar al demonio de lo que era capaz. Y ambos se habían emborrachado a la salud de todas las zorras que matarían en el futuro. Pero ahora todo eso se venía abajo. Tendría que reconocer que era un patoso, un asesino de medio pelo, un aprendiz de monstruo en lugar de un monstruo de verdad.

—¿Crees que ha sido el acosador del flash?, —preguntó uno de sus compañeros al que tenía un familiar en la Criminal.

—No lo tienen claro. No parece su estilo. El otro ataca a mujeres en los jardines para abusar de ellas y este ha intentado asesinar sin más. Tal vez nos hallamos ante dos pervertidos.

—Joder, qué mal se ha puesto trabajar aquí.

—Mal para nosotros no. En todo caso para las mujeres que cogen los trenes nocturnos. Si mi novia tuviese que volver en esta línea de noche, estaría más que preocupado. No se lo permitiría.

—Vaya que sí.

Sus dos compañeros se incorporaron a su turno dejando solo en el vestuario a Paul. Ni siquiera se habían dado cuenta de que lloraba. Nadie solía prestarle mucha atención en el trabajo. No se llevaba muy bien con los compañeros, aunque tampoco mal. Era un trabajador aplicado pero nunca tuvo don de gentes. A veces tenía días de euforia (sobre todo tras alguna de sus fechorías) en los que se mostraba extrovertido, pero era algo tan poco habitual que era considerado más una excentricidad que otra cosa. Un día bueno en un hombre que casi siempre está de mal humor.

Nunca había sido ascendido y nunca lo sería, porque para ascender hay que ser gracioso, tener colegas, invitarlos a una cerveza, hablar de estupideces y de mediocridades hasta las tantas de la noche. Ser popular. Ogorzow no era de esos. No pasaba de ser una nota al margen en la inmensa lista de trabajadores de los ferrocarriles alemanes.

—Me ha visto la cara —pensó entonces Ogorzow. Porque aquella vez, para deslumbrar al demonio de la mente, rompió otra de sus reglas. Atacó a la mujer en el vagón, sin esconderse ni ocultarse. Además, pensó, una puta muerta no puede señalarte en una rueda de reconocimiento.

Fue un impulso, una estupidez. La vio sentada sola, era el último turno de la noche y supo que tenía que hacerlo. Hablaron brevemente y comprobó su billete, pues aquel día volvía a sustituir a un revisor que estaba de baja. Luego esperó a que Gerda se durmiese. Cuando vio que los párpados de la muchacha se cerraban la atacó brutalmente desde la parte de atrás del respaldo. La zorra no despertó. Y Paul estaba convencido que no iba despertar nunca.

Pero, a pesar de sus lágrimas, Paul volvía estar de suerte. Porque Gerda informaría a la policía de que un hombre muy amable había tomado su billete pero que luego se había quedado sola en el vagón. Ignoraba quién la había atacado. Los muchachos de la Kripo interrogaron a Paul Ogorzow al respecto: Paul, ese buen muchacho, introvertido, afiliado a un partido de derechas nacionalista como el pujante partido nazi, un buen alemán en suma. No levantó sospechas y los policías de la Criminal apenas le dedicaron cinco minutos.

—¿Viste a alguien?

—Lo cierto es que no.

—¿Ni siquiera un vagabundo como la otra vez?

—Esta vez no, comisario, se lo aseguro.

—Solo soy inspector, ¡al menos de momento!, —rio el policía que, como muchas personas, se sentía a gusto, confiado, superior, delante del tímido Ogorzow.

Y ahí quedó todo. Paul era el tipo de persona gris que no levantaba sospechas. Pero el demonio de la mente no fue tan benévolo. Le esperaba sentado en las escaleras que llevaban a la buhardilla donde vivía Paul.

—Eres un inútil. No sirves para nada. Dijimos: violar y matar. Violar y matar. Ni siquiera le bajaste las jodidas bragas y no fuiste capaz de matarla como es debido, como haría un hombre. Me has decepcionado.

Hitler-demonio no volvió a aparecer en varios días, lo cual fue un terrible castigo para Ogorzow, que se sentía solo sin la presencia del monstruo. Por ello, acaso por casualidad, cuando fue a comprar al colmado de la esquina un poco de salami, se animó a entablar conversación con la tendera, una mujer llamada Gertrud, que acaba de enviudar.

—¿Cuando acabe tu turno te apetecería salir y tomar algo?, —se envalentonó a decir Paul, bajando la cabeza y poniéndose rojo de vergüenza.

Gertrud era una mujer rolliza, incluso demasiado rolliza para los cánones de la matrona alemana. Su marido había muerto de cáncer y se sentía todavía más sola que Paul. Le resultó graciosa, honesta y honrada (como le había parecido al policía) la timidez de un hombre hecho y derecho como aquel. Sonrió y dijo:

—Claro. Termino a las seis de la tarde. El día que quieras.

Es difícil saber qué hubiese dicho Sigmund Freud de aquella pareja que paseaba por la villa de Friedrichsfelde cogida del brazo. Una mujer sencilla recién enviudada y un aspirante a asesino que ya es, desde hace tiempo, un agresor de mujeres, un exhibicionista y últimamente un violador. Pero Sigmund Freud tenía sus propias preocupaciones. Aunque estaba de nuevo instalado en su espacioso apartamento de la Bergasse nº 19 no se sentía en absoluto satisfecho. Era Freud un hombre al que le gustaba afrontar de cara los problemas, y la forma en que había eludido la cuestión de los demonios de la mente le hacía sentirse mal, como si de pronto se hubiese convertido en un farsante. Un traidor a los preceptos freudianos.

Porque Sigmund era (desde su propio punto de vista) el intelectual más grande del siglo XX. No podía acobardarse ante la posibilidad de que hubiese seres capaces de influir en el inconsciente colectivo de los seres humanos aún estando en vida, capaces debe llevar a millones hacia el bien o hacia el mal, hacia la filantropía o hacia el asesinato, hacia la democracia o hacia la violencia. Tenía que investigar aquel fenómeno y sencillamente demostrar que era falso.

Lo que más le enfadaba era que su antiguo discípulo (hoy traidor a la causa del psicoanálisis y tal vez su mayor enemigo) hacía tiempo que había desarrollado el concepto de «La sombra». Se trataba de un arquetipo que guardaba demasiadas similitudes con lo que Franz Weilern había descrito como «demonios de la mente». ¿Podía ser que Jung, el traidor, hubiese descubierto también que había personas en toda Alemania y acaso en toda Europa, que veían a esos demonios, que hablaban con ellos? Jung que, a pesar de su ingratitud, era mucho más valiente que él a la hora de enfrentarse con las partes oscuras de sí mismo y de su psique, ¿habría descubierto a los demonios hace tiempo, enmascarando sus hallazgos detrás de unas nociones abstractas para expertos en psicología?

Tal vez Jung se hubiese enfrentado al mismo dilema que Freud. Era imposible hacer público que miles, o millones tal vez, de personas, veían y hablaban cada día con unos seres que no eran del todo reales ni del todo imaginarios. Los que lo veían no eran esquizofrénicos ni locos de atar necesariamente pero, entonces, ¿qué eran? Cualquier psicólogo que se atreviese a postular unas hipótesis semejantes sería ridiculizado por sus compañeros. El descrédito, la ruina, la mofa y toda una carrera desperdiciada. Eso era lo que estaba en juego.

Freud nunca haría algo semejante. Amaba demasiado su condición de gigante del siglo XX. Pero si trataba el asunto como una abstracción filosófica, un arquetipo, un concepto más que algo tangible, justo lo que había hecho el traidor Jung, entonces tal vez podría concluir su estudio. No sería un cobarde, después de todo. Podría decirse a sí mismo que era un hombre cabal, un hombre cauto, un hombre brillante: es decir, Sigmund Freud.

Pero para hacer algo semejante debía sacar la carpeta con sus apuntes y reflexiones sobre el tema. Y esa carpeta seguía guardada en el último cajón del escritorio, esperando a que se atreviese a afrontar el asunto.

Sentado en su mesa, fumando interminablemente, pensaba en Hitler, el más grande y temible de los demonios de la mente, según algunos de sus pacientes y sobre todo de Franz Weilern. Llegó a sus oídos que después de morir el pobre hombre en la Gran Guerra, su mujer había sido asesinada por un ladrón en su propia casa. Como conclusión, ahora había dos niños huérfanos y el misterio que se llevó su progenitor a la tumba seguía sin resolverse.

Freud suspiró y abrió su periódico por la sección de política, en portada la noticia de las últimas elecciones en Alemania. Un pequeño partido llamado NSDAP, liderado por Adolf Hitler, había conseguido doce escaños. Aunque solo era la novena fuerza política del país, todos los analistas le auguraban un gran futuro al partido nazi, una fuerza emergente dirigida por un líder carismático con la capacidad de arrastrar a las masas, el tipo de líder que según los estudios iniciales de Freud podría ser considerado un demonio de la mente.

En el diario había un fragmento de un discurso de Adolf Hitler. Hablaba de la regeneración de Alemania y de todas esas pamplinas vacías que dominaban la verborrea de todos los políticos. Pero un párrafo al final del discurso llamó su atención:

—No hay distinción entre la guerra y la paz. El enfrentamiento está siempre presente. Una paz latente solo es posible cuando uno de los dos contendientes es el amo y el otro es el esclavo. La contienda es la madre de todas las cosas, la virtud está bañada en sangre.

Freud se echó a temblar. Alguien capaz de influir en millones de personas, si insistía en soflamas semejantes, podía conducir al mundo a una guerra mil veces peor que la Primera Guerra Mundial. Precisamente la profecía que habían hecho aquellos que estaban en contacto con los demonios de la mente. Sin embargo, Freud, de forma testaruda, se negó una vez más a aceptar aquella idea. Había leído fragmentos de discursos anteriores en los que proclamaba su odio hacia los comunistas, el tratado de Versalles, las condiciones de rendición de Alemania, las razas inferiores y especialmente los judíos. Era el tipo de jefe, de figura destructora que había descrito el mismo Freud en Psicología de las masas y análisis del yo. Ese líder enloquecido que no necesita del amor, que se justifica a sí mismo y que es capaz en cualquier exceso una vez ha llegado al poder. Pero no, en aquella obra Freud hablaba de abstracciones como el mismo concepto de los demonios o de la Sombra de Jung; en el mundo real, Hitler no se parecía al líder de su estudio. ¿Verdad? Echó un último vistazo al cajón inferior de su escritorio pero no lo abrió. Temía que aquel informe fuese la maldita Caja de Pandora y que levantar la tapa desatase todos los males sobre el mundo.

Sigmund se incorporó y se alejó hacia el salón, olvidando aquella preocupación por otra más inmediata: con la lengua podía tocarse un pequeño hueco en la parte inferior derecha del paladar. Estaba preocupado. Y con razón.

Pocos días después le diagnosticaron un tumor, por suerte benigno. El médico le dejó bien claro que tenía que dejar de fumar o moriría en pocos años. Freud, como en el caso de los demonios, conocía el peligro pero prefirió obviarlo. De nuevo en casa tras la operación, se encendió un cigarro y exhaló una larga bocanada. No pasaría nada. Había sido un tumor y nada más. Cosas del azar. Los tumores en la mandíbula o el paladar son muy extraños. Era difícil que volviera a desarrollar otro. Y el que fumase a todas horas no tenía nada que ver con ello.

Freud se había hecho un experto en engañarse a sí mismo y eso tal vez demostrase que, aun siendo un gigante, tal vez no era el más grande ni nunca lo fue. Solo era un hombre y por tanto falible. Solo era un hombre llamado Sigmund Freud, y tenía los mismos miedos inseguridades que todos nosotros.

Y a muchos kilómetros de distancia había otro hombre que se creía un gigante, acaso también la figura más importante del siglo XX. Se llamaba Adolf Hitler y estaba celebrando la docena de escaños que acababa de conseguir el NSDAP en el parlamento alemán. Menos de lo que esperaba, pero era un comienzo.

Un buen comienzo.

Rodeado de sus amigos, de camaradas del partido, de guardaespaldas, de miembros de su familia, encabezados por los Raubal… rodeado de todos ellos Hitler simulaba encontrarse bien y feliz en aquella reunión. Parecía entusiasmado, levantaba los brazos, daba largos discursos improvisados, moviendo mucho las manos, estrangulando como siempre a sus enemigos dominado por la ira escarlata. O eso parecía, porque Adolf estaba muy lejos de aquel lugar, preocupado por una noticia que acababa de recibir.

Porque Hitler podía ser muchas cosas, pero nunca fue un cobarde como Freud. Al principio confió en la Providencia para superar su enfermedad y miró hacia otro lado. Pero llegó el momento en que decidió informarse sobre el mal que le aquejaba, leer sobre ello y prepararse para enfrentar aquella nueva prueba.

Porque hacía mucho tiempo que sabía que estaba enfermo de sífilis. Sabía que no había tratamiento. Sabía que en la mayor parte de los casos los síntomas desaparecen tras unas semanas pero la enfermedad queda latente de por vida. Sabía que en ocasiones se desarrollaba al cabo de unos años la llamada sífilis terciaria, un rebrote terrible que podía conducir a la locura y a la muerte.

Sabía, por último, que no podía hacerlo público, pero él estaba dispuesto a abrir la caja de Pandora y a mirar en su interior. Periódicamente, se estaba haciendo revisiones.

De forma anónima acudía a un médico en la parte judía de la ciudad, Isarvorstadt, un lugar donde nadie le conocía y ni un loco podría imaginar que se hallara Hitler, el ogro antisemita, pidiendo el consejo de un galeno de nariz ganchuda.

—Aunque es imposible estar seguro, creo que está en los primeros estadios de la neurosífilis —dijo el doctor.

Este hombre, pensó Hitler, es un puerco judío de nariz ganchuda, un hombre de facciones judías tan marcadas que parece una caricatura de su raza. O tal vez era su odio el que le hacía verlo así, ahora que le había dado la peor de las noticias.

—Lo siento —añadió entonces el doctor.

Hitler había leído al respecto y era consciente que no existía una forma científica, inequívoca, de detectar la neurosífilis, esa horrible tercera fase de la enfermedad. El judío sencillamente habría advertido los primeros signos de un deterioro lento y progresivo.

—Quiero saber la verdad —dijo Hitler—. La verdad en toda su crudeza.

Se hizo el silencio. El judío carraspeó y dijo:

—Le quedan no más de quince o veinte años de vida, como mucho veinticinco. Sus últimos años serán una pesadilla: dolores y pérdida progresiva de la totalidad de sus facultades mentales y físicas. Probablemente no tenga una buena muerte.

Hitler soltó un amago de carcajada.

—¿Quién quiere una buena muerte, doctor? Lo importante es lo que se hace en vida. Y yo tengo mucho que hacer. Demasiado.

—Así es, Herr Hitler —dijo el médico, que conocía la identidad de su paciente hacía tiempo.

Pero aquel instante de debilidad del médico fue un error. Era un hombre íntegro que jamás revelaría (ni a su propia esposa) que el famoso líder del NSDAP era uno de sus pacientes. Pero eso Hitler no podía saberlo. No podía estar seguro. Adolf hizo un gesto con la mano y Ulrich Graf, su matón y guardaespaldas, avanzó tres pasos y se detuvo. No fue necesario dar la orden. El médico judío murió de un disparo certero en medio de la frente.

Hitler, de vuelta al presente, a la celebración por los resultados electorales, decidió olvidar al médico judío y su diagnóstico. Tendría que buscarse un nuevo doctor de total confianza, tendría que luchar contra los síntomas de su enfermedad y tendría que superar ese y cualquier otro obstáculo que se interpusiese en su carrera política. Ahora importaba tan solo su querida Geli, que le estaba esperando con un maravilloso vestido verde largo y recatado, nada que ver con esos vestidos cortos que parecen pensados para enseñar lo que una señorita jamás debe mostrar en público. Adolf la miró orgulloso y al cabo se sintió cansado y vacío, como el propio Ogorzow cuando supo que había fallado al asesinar a Gerda Kargoll.

Hitler bajó la cabeza. No quería morir. No quería sufrir, no quería ir degenerando a causa de la enfermedad hasta convertirse en una parodia de sí mismo.

Finalmente, superado por los acontecimientos, dio una excusa y se marchó de la fiesta.

En la soledad de sus habitaciones, Adolf rompió a llorar. Después de todo, no era tampoco un gigante. Monstruoso o no, no era más que un ser humano.

11.

Nunca en toda su vida amó Hitler a nadie más que a Eva Braun. Tal vez la amó desde el primer día, desde que ella le atendiera en la tienda de su amigo Heinrich Hoffmann, fotógrafo oficial del partido. Sí, desde siempre. Estaban predestinados a alcanzar la cima juntos y a despeñarse cogidos de la mano.

Estaban hechos el uno para el otro y fueron siempre una unidad indisoluble, aunque muchos no lo crean. El Reich alemán no habría sido lo que fue sin Eva Braun.

Eva Braun siempre recordaría aquella primera vez que lo viera en la Photohaus Hoffmann, la casa de fotografías donde ella trabajaba como dependienta. Aquel instante cambiaría su destino y tal vez ella ya lo percibiera de buen inicio. Recién salida de un colegio de monjas, Eva era una muchachita ambiciosa y estaba convencida de que le esperaba un destino privilegiado. De niña había estado gordita y siempre le quedó un cierto complejo de fea, aun cuando con el tiempo se convirtió en un bello cisne rubio, en una mujer hermosa y atlética que utilizaba en beneficio propio las dotes de actriz que siempre había demostrado tener en sus años de colegio.

La tienda de Heinrich Hoffman acababa de trasladarse a un nuevo local mucho más cerca entre la Theresientrasse y la Amalienstrasse. Ella solo tenía diecisiete años y atendía detrás del mostrador en alguna sustitución de la plantilla habitual. Conectaron a primera vista; ni siquiera necesitaron una charla demasiado larga. Se miraron y fue suficiente. Hitler, que siempre había tenido problemas a la hora de intimar con mujeres, había cogido confianza en sí mismo durante los últimos años, llenos de victorias personales en el terreno político. Se sentía preparado para dar un paso más allá en su relación con las mujeres. Sabía que tenía sífilis y había usado preservativo en las raras ocasiones que tuvo relaciones sexuales tras el contagio, pero llegados a la fase terciaria de la sífilis esta dejaba de ser contagiosa. Estaba dentro de ti, devorándote, pero tú no podías infectar a nadie.

Pese a todo, a causa de su natural timidez en lo personal, rara vez tenía relaciones con mujeres, y nunca más volvió a visitar a una prostituta, que en adelante serían blanco de su ira en multitud de discursos. Pero con aquella mujer llamada Eva, casi una niña, todo fue muy fácil. La llevaba a la ópera o a un tentempié en un bosque cercano. Iban en su nuevo Mercedes que le había costado doscientos mil marcos. En el sofá del salón principal del nuevo apartamento de Hitler en el número 16 de la Prinzregennstrasse Eva le entregó su virginidad y una sólida relación estalló entre ellos, una forma de amor y de fidelidad genuina, más allá de las palabras.

Cuando terminaron, Hitler y Eva se vistieron recatadamente, sin mirarse a los ojos. Entonces él dijo:

—Mi esposa es Alemania. Siempre estaré a tu lado. Pero no quiero que nadie sepa que tengo una relación estable con una mujer. Debo ser soltero a ojos del pueblo. Que todos crean que mi entrega a la patria es absoluta.

Eva rumió un instante la respuesta. Pero al fin dijo, resignándose:

—Lo comprendo, Adolf. Seré tu esposa secreta.

Ambos se echaron a reír, como si fuesen cómplices de una broma privada. Pero aquel secreto lo arrastrarían hasta el último día cuando, en 1945, asediado Berlín por las tropas rusas, tuvieron que decidir si cometían suicidio o escapaban.

Y decidieron escapar porque Hitler, en contra de lo que se piensa, no murió en el Bunker de Berlín en 1945. Pero esa es otra historia.

Aquel día quedaba todavía muy lejos y ahora estaban en el apartamento de Hitler, en 1928. Mientras aún reían llegó de hacer la compra la hermana de Adolf, Angela, y poco después apareció Geli, radiante tras quemar energía en una de sus clases de baile.

—Me alegro de que por fin traigas a una mujer a casa —dijo Geli—. Ya era hora. Además, igual así te muestras más comprensivo acerca de lo mío con Emil.

Hitler le lanzó una mirada reprobatoria pero no dijo nada. Seguía enfadado porque su amigo Maurizl hubiese decidido iniciar relaciones con su sobrina sin comunicárselo antes. En realidad, estaba enfadado porque su sobrina tenía relaciones sexuales, el hombre que hubiese elegido era ya lo de menos. Pero al fin al cabo los años pasaban y tarde o temprano Geli se convertiría en una mujer. Lo que más enfadaba a Hitler era que tal vez era ya una mujer y él no se había enterado.

Además, Geli, tenía casi cuatro años más que Eva Braun, pues pronto cumpliría veintiuno.

Maldita sea, cómo pasa el tiempo, pensó Hitler airado. Pero no reparó en su propia hipocresía al criticar que un hombre mayor como Emil saliese con una chica como Geli, mientras él salía con una mujer bastante más joven.

Por aquellos días, Hitler tuvo que acudir a un funeral de dos SA que habían sido asesinados durante un enfrentamiento con radicales comunistas. Las Tropas de Asalto cada vez eran más violentas y lo cierto es que los izquierdistas no estaban preparados para el grado de fanatismo de los esbirros de Hitler. Pese a todo, aunque las muertes entre los comunistas eran mayores, todavía fallecían hombres de las SA en altercados como aquel. En la ciudad de Albersdorf, donde tuvo lugar el funeral, hizo un discurso para sus valientes paramilitares, que habían llevado el féretro de los fallecidos en procesión pocos minutos antes. Entre ellos se hallaba Ernst Röhm, que había sido cesado por Hitler meses atrás como líder de aquellos brutos. Pero seguía siendo el personaje más influyente de las Tropas de Asalto.

—Ya era hora que vinieses a uno de los entierros de nuestros hombres —le amonestó Röhm—. Nos tenías abandonados.

La situación podría haberse puesto tensa porque Adolf se encaró con Röhm e iba responderle a voz en grito cuando uno de los SA levantó su brazo derecho e hizo el saludo alemán, chillando Heil Hitler a todo pulmón, con ojos alucinados.

Todos los fanáticos de las Tropas de Asalto comenzaron a aullar Heil Hitler como un solo hombre: el momento de tensión quedó olvidado. El paramilitar que había tomado la iniciativa defendiendo la armonía entre los dos líderes recibió un golpecito en el hombro del propio Hitler. Paul Ogorzow se sonrojó de felicidad. Adolf en persona le había tocado, le había rozado con sus dedos, demostrándole por fin el aprecio que llevaba tanto tiempo deseando recibir.

Un proyecto de violador y asesino en serie casi se echó a llorar de la emoción.

De vuelta a casa, las buenas noticias continuaron. La policía había dejado de investigar su intento de homicidio de Gerda Kargoll. Desde hacía tiempo, aunque con desidia, buscaban a un violador, un acosador de mujeres en los jardines de Friedrichsfelde; un cerdo que les mostraba su miembro viril y las deslumbraba con un flash. Un loco que en ocasiones las acuchillaba. Se trataba de un enfermo sexual a juicio de la policía y, fuese lo que fuese que hubiera sucedido con Gerda no podía ser obra del mismo hombre. Además, comenzaban a pensar que la histeria de la muchacha era la causante de todo el incidente. Tal vez había cogido una borrachera y había discutido con su novio, o con su chulo, o con quien fuese. Tal vez sus heridas no eran fruto de que alguien la hubiese lanzado de un tren. Resultaba increíble que hubiese caído sobre unas balas de heno. Y aunque así fuese, morían en Alemania cada semana dos personas por lanzarse desde un tren en marcha. Era una forma de suicidio bastante común.

Aquel caso no fue considerado obra del acosador del flash. Ojalá hubiesen calculado en aquel momento los horarios de los trenes, teniendo en cuenta que Gerda había sido atacada en uno que iba prácticamente vacío, sino vacío del todo, a excepción de ese buen muchacho, del afiliado al partido nazi, ese hombre gris que pasaba desapercibido. Ya sabe, ese tal Paul Ogorzow, el operador de señales del servicio de ferrocarriles alemanes.

Si aquel caso hubiese sido investigado como es debido se habrían dado cuenta de que el agresor solo podía ser Paul. Pero no le dieron más importancia. Y cuando fue conectado con crímenes posteriores, la pista se había enfriado, y ni siquiera se había tomado nota del nombre del empleado del ferrocarril que habló con Gerda poco antes de ser atacada. Así, el bueno de Ogorzow quedó una vez más impune.

Al llegar a casa de su madre, Ogorzow recibió una tercera buena noticia. Podría haber sido mala, pero él la recibió como una bendición. Supo de forma instintiva que era un paso más en su existencia, un paso necesario.

—Estoy embarazada —le dijo su novia, Gertrud Zielgelmann.

Ogorzow la besó en la frente y la abrazó con pasión, lo que disipó cualquier duda en la mujer sobre las intenciones de Paul. Al día siguiente, la muchacha se trasladó a la casa familiar de su futuro marido. Mientras Ogorzow carreteaba a las primeras cajas con los vestidos de su novia, una vecina le salió al paso:

—En el barrio estamos felices por ti, Paul. Veo que estás rehaciendo tu vida y eso es muy bueno. Todas las desgracias del pasado han quedado atrás. ¿No es verdad?

Paul la miró con desprecio. Odiaba a las mujeres cotillas del pueblo. Odiaba incluso a las bien intencionadas como aquella.

—Gertrud es una buena mujer —dijo sencillamente Ogorzow.

—Sí —asintió su vecina—. Parece una muchacha muy buena y servicial. Y será maravilloso para ti volver a tener a una mujer en casa. Desde que tu madre te abandonó y te dio en adopción al señor Johann Ogorzow, has estado solo. Demasiado solo. Será un cambio bueno para ti y también para el vecindario.

Paul se apellidaba realmente Saga y no Ogorzow. Su madre, que había abusado de él durante toda su infancia, lo vendió a los doce años a su casero cuando comenzó a temer que los servicios sociales se iban a echar encima de ella. Se trataba de un viudo que se apiadó del pobre Paul, el niño retraído y de mirada esquiva, pensando que podría salvarle. Pero él ya estaba irremisiblemente roto aunque nadie lo supiera.

Johann Ogorzow le había dado su nombre y un futuro. Por desgracia, había muerto menos de una década después y Paul, con diecinueve años, se había quedado solo en aquella enorme casa. Aunque su madre jamás había regresado, aún sentía su presencia en todos los rincones, oía su voz llamándole para que fuese con ella a la bañera o prometiéndole que le iba enseñar la última lencería sexy que se había comprado.

—Ahora estoy muy ocupado —dijo entonces Ogorzow a su vecina—. Si me lo permite tengo que seguir con la mudanza.

—Claro, claro —dijo la mujer—. Si necesitáis alguna cosa no dudéis en venir a pedirla. Y dile a Gertrud que se pase por mi casa a tomar un café.

—Lo haré, no se preocupe —repuso Paul, mientras avanzaba a toda prisa por el porche con una caja en los brazos.

Creía que se estaba librando de un incordio pero en realidad estaba cayendo en un incordio peor, había cambiado una conversación con una vecina cotilla por la mismísima boca del lobo. Sentado como acostumbraba en las escaleras que conducían a la buhardilla donde, hasta ese momento, había vivido Ogorzow, se encontraba Adolf Hitler. Casi se le cae la caja de las manos a Paul cuando lo vio. Pensó que era el verdadero líder del NSDAP, con el que había coincidido aquel mismo día. Pero su demonio de la mente vestía siempre con la misma ropa barata, mil veces remendada, del Adolf Hitler que había conocido en 1919. Además, era diez años más joven que el Hitler real y llevaba un grueso mostacho en lugar del bigotillo breve sobre el labio superior que Adolf había puesto de moda entre los miembros del partido. El propio Ogorzow lucía uno.

—¿Qué cojones está pasando aquí?, —dijo el demonio de la mente.

—Intento construir una vida. ¿No lo ves?

—Creí que teníamos un acuerdo —insistió en sus quejas Hitler-demonio—. Matar y violar. ¿Acaso vas a incumplirlo?

Ogorzow dio un paso al frente. Por un momento, por su gesto, se habría pensado que se iba enfrentar al monstruo. Pero en lugar de eso exhibió una larga sonrisa.

—Ahora tengo mujer y pronto una familia. Soy un hombre respetable con un buen trabajo, no el tipo de persona que ataca a las mujeres y las asesina. ¿Entiendes?

—No, no entiendo. ¿Te estás echando atrás?

—¿Echando atrás? Creí que te darías cuenta de mis planes. Me estoy construyendo una coartada perfecta. Un disfraz de respetabilidad que ocultará al verdadero yo.

La boca del demonio de la mente se abrió en un genuino gesto de sorpresa. Su pupilo era más inteligente de lo que él había previsto. Hasta ese momento había sido un exhibicionista de pega, un violador de una sola vez y un proyecto de asesino de lo más chapucero. Pero tal vez estaba aprendiendo. Tal vez ahora fuera capaz de iniciar una carrera de asesinatos como Dios (perdón, el demonio) manda, tal vez todos aquellos años a su lado formándole habían valido la pena. Tal vez ahora ambos eran lo bastante monstruosos para merecerse de una vez por todas el apelativo de monstruos.

—Te había subestimado, pequeño. Perdóname. Pero explícame qué vas hacer para que el error de la última vez no vuelva a repetirse. Ni siquiera estrangulando o arrojando del tren a esa zorra de Gerda Kargoll conseguiste matarla. Tienes que asegurarte. Tienes que ser más profesional.

La sonrisa de Ogorzow volvió a ensancharse. De su cinturón extrajo una larga barra de hierro que llevaba colgando como una porra. Era la que había usado para abrir la cabeza a Julie Schumacher.

—A partir de ahora me aseguraré de que esas zorras estén bien muertas. Puedes estar tranquila.

Entonces una voz que llegaba desde el viejo dormitorio de su madre sacó a Ogorzow de su ensueño y vesania.

—¿Con quién estás hablando, cariño? ¿Tenemos visita? ¿Tal vez esa vecina tan simpática?

—No, mi amor. —La palabra amor sonó tan extraña a los propios oídos de Ogorzow que casi suelta una carcajada—. Justo me acabo de despedir de la vecina. Ahora te estaba llamando. No sabía dónde estabas y quería que me dijeses si tienes más cajas de ropa o hay que ir a buscar a casa de tus padres alguna cosa más.

Gertrud apareció por el pasillo. Caminaba descalza, de puntillas, avanzando por aquel lugar que tanto había temido una vez Paul, el pasillo que conducía la habitación que en el pasado había alquilado Johann Ogorzow a la señora Saga. Una madre soltera con un hijo de doce años que nunca habla, pero al que a veces se le puede oír llorando por los rincones.

—Si, querido. Aún queda mucho por traer. Pero ya iremos más tarde. ¿No te parece?

Los ojos de Gertrud chispeaban de una forma extraña y Paul tardó un instante en reconocer lo que sucedía. Aunque era una mujer habitualmente recatada, se sentía tan feliz por el inicio de aquella nueva fase de su vida, que había decidido tomar la iniciativa.

—Había pensado que podríamos ir a estrenar la cama de matrimonio. ¿Qué te parece?

Gertrud llevaba la ropa interior sexy que una vez había sido de su madre: braguitas negras, liguero y medias de seda. Sin duda la había encontrado en un cajón y aquello había excitado la imaginación de la muchacha. Igual pensaba que era un regalo. Paul presintió que la nausea vendría a invadirle pero nada sucedió. Aquella no era la zorra de su madre, era una buena mujer y pronto la madre de sus hijos. Se la iba a follar en la cama donde una vez su madre abusó de él. Aquel sería el plato principal. Luego iría a dar un golpe en la cabeza a la primera guarra que pasease sin compañía por los jardines comunitarios. Aquello sería el postre.

Paul asintió con antelación ante la idea del próximo ágape de dos platos y, lanzando la caja con ropa al suelo, dijo:

—Me parece una idea excelente.

12.

De pronto, el universo de Hitler se vino abajo.

Adolf, más tarde, se echaría en cara que debería haberlo anticipado. Él, que decía tener memoria fotográfica y afirmaba acordarse de todo; él, que siempre estaba atento al más mínimo detalle, pasó por alto el estado mental de Geli. Pero estaba tan ocupado con los vaivenes de la política alemana, con todo lo que sucedía en el partido nazi y con las SA, que cometió el error de pensar que los temas familiares tenían solución. Pero un suicidio no la tiene. Y esa fue la decisión que tomó Geli Raubal, su querida niña: suicidarse.

El siniestro hilo de las parcas comenzó a deshilacharse cuando Geli abandonó sus estudios de medicina. De pronto y sin saber cómo, la muchacha activa había desaparecido. Se la veía apática, sentada en un sillón, conversando consigo misma. Hitler la interrumpió en una ocasión:

—¿Qué estás haciendo, pequeña princesa?

Adolf en privado llamaba a Geli «pequeña princesa». Pero ya no era una princesa, era una mujer de veintitrés años. Una mujer cuyo carácter había cambiado en los últimos tiempos. No solo había dejado de estudiar, sino que había abandonado al antiguo chofer de Hitler, Emil Maurice. Sin ninguna explicación, tras años de luchar con uñas y dientes por una relación que sabía que su familia detestaba.

Una mañana estaba convencida de pasar el resto de su vida al lado de Maurizl y todas las pruebas que había puesto su tío para aceptar el noviazgo le parecían poca cosa, y por la tarde había roto con él: por carta, sin mediar discusión alguna. Hitler decidió no indagar en el asunto. Dado que la decisión le parecía lo más correcto, las razones que pudiera tener Geli le traían sin cuidado. Tampoco puso muchos reparos a que la muchacha dejase de estudiar; si ese era el precio a pagar para que siguiese soltera, lejos de don juanes como Emil o jóvenes universitarios… era un precio que pagaría gustoso. Pero lo cierto es que llevaba un tiempo contemplando con preocupación la indiferencia de «su pequeña princesa», siempre sin ganas de nada y, últimamente, hablando sola en largos soliloquios, como en ese momento que acababa de descubrirla en el salón, susurrando alguna cosa que luego la hizo reír:

—¿Qué estás haciendo, Geli?, —insistió Hitler.

—Estoy bien. Me aburría y cantaba una canción en voz baja.

Adolf acarició el cabello de su pequeña princesa. La muchacha no estaba canturreando, discutía consigo misma, como si hubiese otro interlocutor que estuviera hablando con ella. En un destello terrible venido del pasado recordó las historias que le contaba su madre acerca de Alois, el padre de Hitler, sentado durante horas interminables en la sala de lectura discutiendo con los demonios de la mente. Un médico moderno, un tipo cobarde como Freud, llamaría a aquello esquizofrenia. Pero Hitler sabía que los demonios de la mente existían, de un modo difuso, de un modo imperfecto, pero su existencia era real. Él no los veía porque no había heredado esa parte de los genes malditos de los Hitler. Pero sabía que el demonio Joseph G., desde niño, desde su interior, le había preparado para ser él mismo un demonio de la mente, una figura dominante en los anhelos y odios del ser humano en los siglos venideros. Pero ¿Geli? ¿Su princesa habría heredado el don terrible de interactuar con los demonios? ¿Los vería y oiría como le sucedía a su abuelo Alois Hitler?

Pero Adolf, que idolatraba a su sobrina, no fue capaz de preguntarle por los demonios. Además, llegaba tarde a una sesión en el Reichstag. El presidente Hindenburg había disuelto el parlamento y convocado nuevas elecciones. Durante meses, Hitler estuvo ocupado dando discursos, viajando de un lado a otro del país intentando que el partido nacionalsocialista pasase de ser la novena fuerza política a tal vez la cuarta o la quinta. Su sueño era alcanzar cincuenta diputados, muchos más de los doce que tenía actualmente. De acuerdo, tal vez fuese imposible conseguirlo. Pero Hitler era ambicioso y pensaba que, pese a todos los augurios que vaticinaban lo contrario, triunfaría en aquel nuevo reto. La Providencia estaba de su lado. Joseph G. y los viejos demonios de la mente que habían acosado a su padre, también lo estaban.

Adolf, de una forma u otra, llegaría a ser el más grande: el más amado o el más odiado, el mejor estadista o el peor de la historia, pero el más grande y recordado por todos. De eso no había la menor duda. Era su destino.

En una ocasión planeó pasar un fin de semana con su hermana Angela y con Geli, pero nuevos problemas con las SA se lo impidieron.

Una noche llamó al antiguo palacio Barlow a su viejo camarada Ernst Röhm. Acababa de comprar el palacio para instalar allí los cuarteles generales del NSDAP. En adelante, aquel lugar sería conocido como la casa parda, la central de donde partían las camisas pardas, pues así eran conocidas las Tropas de Asalto popularmente a causa del color de las camisas de su uniforme. Por extensión, el pardo sería considerado el color de los nazis.

—Acabo de cesar a Pfeffer como líder de las SA —informó Hitler a Röhm—. Esa panda de brutos ya son más de un millón de almas y no hacen más que darme problemas, exigirme prebendas o dar palizas a diestro y siniestro. ¿Sabes lo último? Han tenido la osadía de pedirme una parte de los asientos que consiga el partido en las próximas elecciones al parlamento. Quieren que uno de cada tres diputados del NSDAP sea un camisa parda.

Hitler había usado a la masa embrutecida de las SA para llegar al poder. Pero ahora que se hallaba tan cerca que, de facto, ya formaba parte de la maquinaría del estado, no tenía tan claro su utilidad, o al menos el que estuvieran en primera línea. Eran precisamente eso, una masa de brutos, lo que siempre habían sido. Y a los violentos se les necesita solo cuando hay que pelear. Pero en la política hay mucho de negociación y de mano izquierda. Algo que desconocían por completo los chicos de las Tropas de Asalto y todavía más sus comandantes. Por desgracia para Hitler.

—El que ceses al líder de las SA no va a gustar a los muchachos —le advirtió Röhm—. No sé si es una buena decisión.

—Van a tener un líder supremo a partir de ahora. —Le anunció Hitler—. Seré yo mismo. Y les voy a dejar muy claro que no son un club social, ni un club de lucha, ni una institución política. Deben actuar bajo mis órdenes y ser un instrumento del partido nazi. No están por encima del partido. Nadie está por encima del NSDAP.

—Nadie salvo tú —apuntó Röhm con osadía.

—Yo soy el partido nazi —le advirtió Hitler.

Viendo el rumbo que tomaba la conversación, Ernst se echó hacia atrás en su asiento y apoyó la cabeza en el respaldo, su amplia barriga sobresaliendo de sus pantalones caqui. Él era uno de los pocos que sabía que Hitler estaba enfermo de sífilis: se lo había sacado a Ulrich Graf, el antiguo guardaespaldas de confianza de Adolf, en una noche de borrachera e indiscreciones. Graf había dejado de ser guardaespaldas de Hitler. Aunque había sido ascendido, el caso es que Adolf prefería ahora a su lado a esos tipos nuevos, los de las SS. Tal vez el rencor ayudó al alcohol a la hora de hacer aquellas revelaciones. Pero el caso es que Röhm compartía ahora un terrible secreto.

Llegaría el momento en que utilizaría aquella información para desbancarle de la primera línea de partido y convertirse en su líder. Pero ahora no era el momento. Ahora (todavía, aunque no por mucho tiempo) debía mostrarse complaciente y ganar tiempo. Un día le demostraría a aquel enano alfeñique austriaco de lo que era capaz Ernst Röhm.

—Una vez estuve al frente de las SA —dijo Röhm—, y creo que no tuve entonces esa mano izquierda de la que tú acabas de hablar. No supe ver las implicaciones políticas de lo que significa el liderazgo de tantos y tantos «brutos». —A Röhm le costó pronunciar esa palabra, porque admiraba a los que habían sido sus hombres. Para él siempre lo serían. Con gran esfuerzo añadió—: Si tuviese otra oportunidad de estar en primera línea, podría demostrar que he aprendido de aquel viejo error. Ahora sabría servirte como te mereces.

Había compuesto Röhm la última frase de tal manera que había dicho lo que Hitler quería oír y a la vez lo que él quería verdaderamente decir.

—Me alegra que digas eso —repuso entonces Adolf moviendo la cabeza de arriba abajo con satisfacción—. Porque voy hacerte jefe del estado mayor de las SA. Tras el líder supremo, que seré yo, serás el segundo al mando. Y de hecho, en el día tú darás las órdenes.

Röhm frunció los labios, en un gesto de rabia que se confundió con la más pura satisfacción. Se había salido con la suya. En noviembre fue nombrado de forma oficial jefe de estado mayor de las Tropas de Asalto. Fue un día maravilloso que se vio reforzado por el hecho de que pocas semanas antes se había producido un milagro todavía mayor: Hitler se había equivocado al vaticinar que conseguiría cincuenta asientos en el parlamento y sería la cuarta o la quinta fuerza política. Consiguió ciento siete diputados y pasó a ser la segunda fuerza del Reichstag. Nadie en el partido nazi, ni siquiera Hitler, había llegado siquiera a imaginar un triunfo semejante. Adolf se convirtió de la noche a la mañana en una estrella rutilante: periódicos de todo el mundo, desde Inglaterra a Estados Unidos o Francia, se interesaban por aquella figura política emergente, aquel líder ultranacionalista que tenía una legión de fanáticos seguidores siempre con el brazo en alto, siempre gritando su nombre.

Una vez más, tuvo que postergar pasar el tiempo que hubiese deseado junto a Geli. Dios, si ni siquiera tenía tiempo para Eva Braun. Su amante secreta no solo era secreta sino que apenas era su amante. La muchacha se pasaba el día esperando a Hitler, esperando una llamada. Pero la nueva estrella de la política alemana nunca tenía tiempo. Su partido no tenía estructura para asumir la tremenda victoria que se había producido. Había multitud de elecciones regionales en Alemania, elecciones en ayuntamientos importantes, diferentes lugares donde hasta ahora el partido nazi no había tenido la ocasión de gobernar. Pero de pronto existía la opción real de conseguir el dominio de amplias zonas de Alemania, de las regiones o de las más grandes ciudades. Hitler no paraba de viajar y de dar discursos. En una ocasión, salió de casa dos semanas y en ese tiempo estuvo en más de cuarenta ciudades. Las dos mujeres que eran el centro del mundo privado de Hitler (Geli y Eva) debían limitarse a esperar su momento. Eva, todavía en la vivienda de sus padres. Y Geli en una de las villas de Hitler, una casa de campo llamada Wachenfeld en la montaña que tanto amaba el futuro Führer, el Obersalzberg, en los Alpes bávaros.

Aunque lo cierto es que Geli se cansaba a menudo de esperar y regresaba con su madre al apartamento de Hitler en Munich, en la Prinzregentenplaz. Y precisamente allí, el dieciocho de septiembre de 1931, el cadáver de Geli fue hallado en su propia cama. Se había disparado en el corazón con un pequeño revólver. Hitler volvió a toda prisa del norte de Alemania donde estaba dando otra tanda de discursos. El coche, conducido por su nuevo chofer Julius Shreck, iba tan rápido que fue multado en un control policial en Ebenhausen.

Cuando Hitler llegó a su apartamento descubrió que Geli había cerrado la puerta de su habitación y yacía muerta sobre la cama. Habían tenido que desmontar el paño con un destornillador para acceder a la estancia. La policía le informó que no se había encontrado carta de suicidio pero que el caso no admitía dudas. No habría investigación. Hitler les dio las gracias. Cuando se marcharon, la servidumbre le entregó una carta que Geli había dejado para Adolf. Se la habían hurtado al comisario de la policía criminal. Hitler era el jefe de aquellos hombres, y los de la Kripo unos extraños.

Adolf la abrió, creyendo que contendría la explicación a lo que no podía ser explicado. Pero aquello no era una carta sino una libreta de más de diez páginas en las cuales se despedía. Había trozos de canciones, de poemas, frases sueltas, la mayor parte sin sentido. Hablaba de los demonios que había dentro de su cabeza y que en ocasiones veía. Hablaba de que sus demonios tenían miedo de su tío, de Adolf, que temían que se convirtiese en un ser tan poderoso que redujese a la nada al resto de demonios de la mente. Finalmente, no pudo soportar el murmullo interminable de los demonios y se quitó la vida.

Geli era esquizofrénica, Geli tenía el gen maligno de los Hitler, ese gen con el que Alois había infectado a su familia dos generaciones atrás. Y precisamente él, que tanto detestaba que una puta le hubiera contagiado su podredumbre, entendía mejor que nadie lo que debió sentir su pequeña princesa cuando el gen maligno de Alois comenzó a devorarla desde dentro de la cabeza. Adolf, que estaba siendo devorado de la misma forma por la neurosífilis, comprendió con mayor nitidez si cabe la ironía que encerraba aquella situación.

Hitler quemó la libreta en el hogar del salón y contempló cómo se consumía durante largo rato. No dijo nada. Nada había que pudiera decirse.

Cuatro días después, el veintitrés de septiembre, se celebró el funeral en Viena. Hitler no quiso asistir. Puso como excusa que debía, como siempre, dar un discurso en la otra punta del país. Pero la jornada siguiente acudió al cementerio central de Viena. Pasó más de dos horas delante de la lápida de Geli Raubal, su pequeña princesa, su hija de alguna forma, la muchacha a la que siempre amaría como un padre.

En el coche, de vuelta Munich, le acompañaba Ernst Röhm. Seguía habiendo descontento en las Tropas de Asalto. Los hombres consideraban que deberían tener más representación en el parlamento, tal y como habían exigido meses antes. Pese a que su nuevo jefe de estado mayor era un viejo conocido como Röhm, las aguas no volvían a su cauce. Lo que no podía imaginar Hitler es que el propio Röhm se encargaba de que las aguas no regresasen a la tranquilidad de ese cauce soñado. Él agitaba aguas, enardecía a los hombres, conspiraba para sustituir a Hitler al frente del partido a través de un golpe de estado orquestado desde las SA.

Tal vez no fuera un plan pensado al milímetro, tal vez ni siquiera fuese de forma estricta un plan. Ernst pensaba que merecía ser el número uno pero, mientras esto sucedía o no, intentaba ganar fama, popularidad y, sobre todo, poder, dentro del NSDAP. Lo que pasara luego, estaba por ver. De momento, Röhm quería todo el poder que pudiese conseguir. Y aquello era ya suficiente para ser una amenaza para el gran Adolf, que quería todo el poder para sí mismo.

En el Mercedes de Hitler, como siempre, hablaron de los brutos de las SA y de sus peticiones, pero Röhm (más sabio que en el pasado) comprendió que el estado anímico de Hitler no era el más correcto para una discusión tras la muerte de su sobrina. Cambió hábilmente de tema. Todos hablaban del doble asesinato en Berlín. Incluso Hitler había oído algo al respecto. Era un tema de conversación como cualquier otro, y Ernst lo escogió porque era el tipo de asunto banal en el que Hitler podría descargar su ira para luego ser más benévolo con sus brutos de las Tropas de Asalto.

—Es una vergüenza —rezongó Hitler— una mujer asesinada en la cocina de su propia casa. Y sus pobres hijos en la habitación de al lado sin enterarse de nada.

Gertrud Ditter había muerto a manos de un desconocido. Aunque en realidad se trataba de alguien conocido por Hitler y Röhm, de un veterano de las SA llamado Paul Ogorzow. Había encontrado a la muchacha volviendo en el último tren de la noche. Tenía veinte años y era muy bonita: mucho pecho, piernas torneadas, rubia oscuro. Decidió que la mataría. Pero para su primer asesinato, no uno fallido como el anterior sino uno de verdad, uno del que pudiese vanagloriarse delante de su demonio de la mente particular, Paul quería entrenar sus habilidades. Y para ello escogió un lugar bien lejos de los ferrocarriles alemanes o de los jardines comunitarios, sus habituales terrenos de caza. Así que trabó conversación con la mujer y se ganó su confianza. De forma ingenua ella le reveló donde vivía: en la colonia Gutland, Sección 5a, Número 33. Cuando terminó su turno, Ogorzow fue hasta la casa de la mujer, llamó a la puerta y se presentó con la excusa de que había encontrado un objeto en el tren que pensaba que era suyo. Se trataba de un bolso de la propia mujer de Ogorzow, que también se llamaba Gertrud. Tal vez por eso la mató (o el morbo, al menos en parte, influyó en su decisión). Incluso tenían un cierto parecido, aunque su próxima víctima era más joven, más delgada y más guapa.

La estranguló. Rompió el hueso hioides, justo sobre la laringe, con la fuerza de sus manos. Luego clavó uno de sus cuchillos en el cuello y, mientras agonizaba, la violó. Y luego repetidas veces. Ni siquiera sabía que los hijos de la mujer dormían en la habitación contigua. Le echó las manos a la garganta con tanta rapidez que la mujer no tuvo ocasión de gritar para pedir ayuda. Los niños siguieron dormidos como dos angelitos mientras Ogorzow se desvirgaba como asesino. Y de esta forma se ahorró el matar a dos niños pequeños de cinco y seis años respectivamente.

—Sí, es una vergüenza —reconoció Röhm al recordar la historia de aquel crimen brutal. Tal y como esperaba, acto seguido tuvo que contemplar un estallido de ira de Hitler, especialmente hacia el hecho de que las autoridades no tuviesen ni la menor idea de la identidad del criminal. Nadie la había deslumbrado con un flash y el asesinato había tenido lugar lejos de la estación del tren. No se relacionó jamás este crimen con las violaciones iniciales de Ogorzow ni con los asesinatos posteriores. Es más, se llegó a sospechar del exmarido de la fallecida, ya que Gertrud le había denunciado y estaba a punto de ganar la custodia de los niños. Pero era policía militar y se hallaba a muchos kilómetros de distancia en el momento del asesinato.

Hitler chillaba y lanzaba espumarajos por la boca. En realidad, clamaba al cielo por la muerte de su Geli, pero en su lugar insultaba al asesino Paul Ogorzow, un monstruo que paradójicamente tenía en un altar a Hitler.

—Y también está la muerte de Elizabeth Bendorf, por supuesto. ¿No lo has oído esta mañana en la radio?, —terció Röhm con gesto de no haber roto jamás un plato.

Hitler no sabía nada. Pero como la intención de Ernst era desquiciarle, le contó acto seguido y con todo lujo de detalles que una muchacha había sido atacada con una barra de hierro en la línea ferroviaria Ostkreuz-Fürstenwalde. Le habían dado más de treinta golpes, hasta reducir su cabeza a pulpa; luego le habían bajado las bragas y la habían arrojado del tren en marcha. La muchacha había muerto y no se sabía nada tampoco de su autor. Aunque las características del ataque guardaban demasiadas similitudes con un asalto anterior de un tiempo atrás que se había considerado un intento de suicidio.

Röhm hablaba del fallido intento de asesinato de Gerda Kargoll. Ahora, de pronto, las explicaciones poco creíbles de Gerda acerca de un hombre que la había atacado sin mediar palabra y luego la había lanzado como a un saco de patatas desde una portezuela del tren, interesaban de verdad a la policía criminal. La volvieron a interrogar e intentaron atar cabos. Por desgracia, el inspector que había llevado el caso había muerto de infarto un mes antes y se habían perdido las notas del caso. No tenían el nombre del empleado que atendió a la muchacha aquella noche. Preguntaron a los revisores y todos negaron saber nada. Olvidaron que Paul, el operador de señales, les sustituía en ocasiones. Nadie volvería jamás a interrogar a Ogorzow sobre aquel asunto.

Pero lo más sobresaliente para la resolución del caso fue que hallaron el arma del crimen de Elizabeth Bendorf. Ogorzow había cometido el error de lanzar su barra de acero después de machacar a su segunda víctima. Estaba tan manchada de sangre y masa encefálica que no la pudo limpiar convenientemente y tenía miedo de ensuciarse los pantalones si se la colgaba al cinto. Así que la tiró por una ventanilla pensando que se confundiría con el resto de hierros, piedras y maderas que yacían en desorden alrededor de las vías del tren. Pero esta vez la Kripo se había tomado un poco más en serio el caso e hicieron una batida por los alrededores hasta dar con el arma.

La barra de hierro estaba numerada y formaba parte del material que se entregaba a los operarios del servicio de ferrocarriles. Pero era un tipo de artilugio muy común, que usaban varios centenares de trabajadores aparte de los chapuzas que ayudaban a construir las vías y a repararlas, aparte trabajadores interinos, carpinteros y albañiles. La lista era tan larga que los de la Kripo no tenían ni por dónde comenzar.

Röhm volvió a triunfar en su cometido y la ira de Hitler se redobló. Volvía a lanzar espumarajos y a quejarse de la falta de moral de las nuevas generaciones, de la necesidad que tenía Alemania de que el partido nacionalsocialista pusiese orden tras aquellos años nefastos de la República de Weimar. Finalmente, tras veinte minutos de uno de sus interminables soliloquios, Hitler cayó en otra fase habitual, que solía suceder a sus ataques de ira: un silencioso estupor.

Adolf se quedó callado, pensando en Geli. Acaso Röhm creyese que seguía dándole vueltas a los crímenes de aquellos dos asesinos pervertidos (pues la policía nunca tomó en consideración que fueran la misma persona), pero Hitler ya había olvidado aquel asunto. Secretamente se echaba en cara el no haber dedicado bastante tiempo a su pequeña. Su éxito político, el estar tan solicitado en los dos últimos años, le habían alejado de lo que realmente importaba. Él era la causa de que Geli hubiese sido atacada por los demonios de la mente o, al menos, era culpable de no haberse dado cuenta, de haber mirado hacia otro lado cuando sabía que algo le pasaba a la muchacha. Se preguntó si podría haberla ayudado en su lucha contra los demonios. Seguro que sí. A punto estuvo de estallar en lágrimas. Tuvo que contener una que se escapaba de sus ojos, simulando que se cubría la frente con una mano como si tuviera dolor de cabeza.

—¿Y que hacemos con mis muchachos de las SA?, —pidió entonces Röhm, aprovechando la debilidad de Hitler.

Adolf volvió la cabeza hacia la ventanilla del Mercedes, esperando que su viejo camarada no advirtiese que le brillaban los ojos. Finalmente, con la voz tomada, dijo:

—Algo haremos. Conseguiré algunos asientos en el parlamento alemán para tus muchachos. Son buena gente y han servido bien al partido. Se lo merecen.

Ernst Röhm se había salido con la suya. Sería una de las últimas veces en que aquello sucedería.

13.

Paul Ogorzow era un hombre afortunado.

Estaba felizmente casado con Gertrud Zielgelmann. Tenía un hijo de dos años al que no prestaba mucha atención pero por el que sentía afecto, como el que se tiene por los perros y los gatos callejeros. En realidad, a Ogorzow le gustaban mucho los animales, especialmente los perros, que eran unos seres fieles hasta la médula que se dejaban apalear y luego, cuando terminabas, venían a lamerte la mano. Sí, eso le gustaba a Ogorzow de los animales. Que supieran quién mandaba. Por ello también le gustaban los niños pequeños. Cuando se hacían mayores, los adolescentes sobre todo, resultaban repulsivos, pero los niños de corta edad eran en realidad arcilla, larvas de seres humanos, seres netamente inferiores a alguien como el propio Ogorzow.

Aquello de la superioridad y de la inferioridad era algo que le fascinaba a Paul del propio pensamiento nazi. Desde el principio, no le sedujo tanto el asunto de la comunidad del pueblo, la unidad de la patria, la regeneración de la sociedad y todas esas mandangas, que le sonaban a cuento infantil. Lo que más le interesó era el hecho de que había personas inferiores, como los judíos, los eslavos, los gitanos o los homosexuales. El pensamiento de Hitler convertía en parias a mucha gente. Gente a la que seres miserables como Ogorzow podían odiar a discreción. Aquel era uno de los fundamentos del nazismo, que había camaradas raciales arios, gente de primera clase, enfrentados a razas y/o extranjeros de segunda clase. Millones de seres que hasta ese instante habían formado el estrato social más bajo de la Alemania ahora podían mirar a muchos otros con superioridad, algo que no habían experimentado en toda su vida. Eso les llenaba de orgullo. Ogorzow, hasta hacía poco un inadaptado, había dejado de serlo porque formaba parte de una nueva élite y aristocracia racial. Se sentía feliz de ser parte del partido nazi y de las Tropas de Asalto de Ernst Röhm.

Además, también estaba el asunto, por supuesto, de que acababa de cometer su tercer asesinato. Ahora podía mirar al demonio de la mente a los ojos y decirle:

—Acabo de matar a una zorra que se llamaba Elfriede Frank. Un solo golpe en la cabeza y reventé a esa puerca. He aprendido de mis errores anteriores; ahora sé que hay que ser certero y golpear justo en el centro mismo del cráneo. ¿Sabes que hice luego, demonio? La lancé como a las otras por la portezuela del vagón. La perra se alejó rebotando como un jodido balón de fútbol. Aunque la verdad es que luego tuve un breve momento de insatisfacción.

—¿De verdad?, —repuso con gesto indiferente el demonio de la mente.

—Sí. El sistema actual que utilizo para asesinar a esas zorras exige que me mueva en una franja de tiempo demasiado estrecha. Todo tiene que pasar en el último tren, cuando casi todos los vagones están vacíos. No puede haber nadie más en los alrededores y apenas tengo unos segundos, como mucho un minuto o minuto y medio, para matarla, arrastrarla hasta la portezuela y lanzarla al vacío. A esta ni siquiera tuve tiempo de bajarle las bragas, y eso que era la más bonita de todas y venía vestida de enfermera bajo el abrigo, probablemente después de acabar su turno en un hospital. Tengo que encontrar la manera de poder violarlas, antes o después de que hayan fallecido. Eso es lo de menos. Pero necesito disfrutar un poco más de sus cuerpos antes de lanzarlos al vacío.

El demonio enarcó una ceja y miró a Ogorzow, que parecía sinceramente preocupado por no disponer del tiempo suficiente para disfrutar sexualmente con plenitud de las vidas que segaba.

Aquello era una pena.

Aunque lo cierto es que Ogorzow todavía tendría mucho tiempo de perfeccionar su metodología de trabajo. La Kripo aún no había conectado los asesinatos del ferrocarril con los asaltos de los jardines comunitarios de Friedrichsfelde. En realidad, eran dos casos distintos, uno investigado por la Orpo, la policía local, que trataba los casos graves no criminales. Estos llevaban años siguiendo la pista de aquel agresor al que llamaban el acosador del flash. Mientras, los asesinatos de las dos muchachas en el tren (más el intento de asesinato de Gerda Kargoll) eran cosa de la policía criminal, que los atribuían a un nuevo homicida al que llamaban el asesino de la S-Bahn, que era el nombre oficial de la red ferroviaria de transporte. Ni siquiera sabían de un tercer asesinato, el de Gertrud Ditter, porque se había producido en la colonia Gutland, lejos de ambos escenarios, y que vinculaban a otro asesino, probablemente a un ladrón al que se le complicaron las cosas en la vivienda de la pobre mujer. Este caso lo llevaba otro grupo de inspectores de la Criminal. Por si esto fuera poco lío, la única violación consumada de Paul, la de Julie Schumacher, aunque había tenido lugar a la entrada de los jardines comunitarios, no la habían deslumbrado con un flash y el modus operandi no se parecía al del acosador. Por ello, aunque el caso, debido a su gravedad, no lo investigaba la Orpo sino un tercer equipo de la policía criminal experto en crímenes sexuales, se pensaba que se trataba de un violador casual y no de un asesino o un exhibicionista como el loco ese del flash. Resumiendo, los crímenes de Ogorzow estaban siendo investigados por cuatro equipos de detectives distintos, uno de la policía local y tres de la Kripo. Y sus fechorías se mezclaban y entrelazaban con otros acosadores sexuales, violadores e incluso algún otro asesino de la zona. Berlín y sus alrededores eran una zona muy amplia donde operaban, por desgracia (y por suerte para Paul), todo tipo de pervertidos.

Así que Ogorzow se las prometía felices y probablemente con razón, porque seguía matando a su antojo, no era sospechoso de ninguno de sus crímenes, y su mayor preocupación actual era encontrar tiempo para disfrutar de los cadáveres, tal vez para entregarse a la necrofilia, uno de los últimos actos de maldad y de degradación que le faltaba por perpetrar.

Después de charlar un rato con el Hitler-demonio, Ogorzow cogió a su hijo Adolf y se lo montó a horcajadas sobre el cuello, con el mismo gesto indolente de alguien que saca a su perro a pasear. Ogorzow fue a dar una vuelta por el barrio obrero donde ahora vivía, un barrio de las afueras de Berlín llamado Karlshorts. Se habían trasladado hacía poco, porque Gertrud quería estar más cerca de la capital para encontrar mejores colegios para los niños. Y decía «niños» en plural porque estaba embarazada de nuevo y la feliz pareja esperaba su segundo retoño.

Paul, al principio, se opuso al traslado, pero luego vio en ello una oportunidad de alejarse para siempre del recuerdo de su madre, en cuya habitación fornicaba y dormía el matrimonio. Aunque al principio el asunto le resultó morboso, luego comenzó a tener pesadillas sobre la puerca de su madre, sobre todo cuando cenaba demasiado o bebía de más. Finalmente, para alegría de su esposa, anunció una mañana que había encontrado comprador para la casa y se trasladaban a Karlshorst.

Allí vivían sobre todo personas con recursos limitados. Era una zona ordenada en forma de cuadrícula que era a un tiempo rural por estar a las afueras de Berlín, y por otro no dejaba de formar parte de la gran urbe del imperio. A Ogorzow le gustaba aquel barrio, lleno de gente humilde que no le miraba por encima del hombro. Allí pasaba desapercibido y parecía una persona normal. No, no parecía, era una persona normal. Porque Ogorzow creía que, pese a su singularidad y grandeza, era o podía parecer sin dificultad una persona común y corriente, una buena persona. El que matase, violase, acosase, golpease, estrangulase, acuchillase y exhibiese su pene delante de mujeres desconocidas, no era algo que interfiriera en su visión de sí mismo como una buena persona dentro de la comunidad el pueblo que defendían los nazis. Al igual que el propio Hitler, era inmune a la autocrítica. No tenía una palabra como Providencia como el futuro Führer para justificar su destino y cada una de sus acciones. Ogorzow era un hombre mucho menos cultivado. Sencillamente hacía lo que le daba la gana y no necesitaba justificarse. Era mejor que los demás porque así se sentía, era una buena persona porque él había decidido que lo era, porque amaba a los animales y a los niños, y en el fondo no mataría a las mujeres si no le resultasen atractivas. Lo que demostraba que de alguna forma retorcida también las apreciaba. De lo contrario violaría o mataría a otros hombres, o a animales o lo que fuese. Ogorzow torció el gesto con asco al pensar en el tipo de asqueroso criminal que podría tener relaciones con hombres o con perros. A veces le preocupaba esa gente loca que andaba por ahí afuera, por la calle, sobre todo a altas horas de la noche. Había que ir con cuidado. En los tiempos que corrían, nadie estaba a salvo.

—Buenas noches, señor operador de señales.

Ogorzow volvió la vista y vio al pequeño Joachim. Se trataba de un vecino, de un niño que vivía un par de casas más arriba, en la Hentigstrasse. A menudo se veían en el tren de vuelta del colegio con sus hermanos. Pero en esta ocasión le acompañaba un muchacho un poco mayor, acaso de diez años, cuando Joachim no contaría más de seis. Era el primero un mozalbete alto para su edad, y con aspecto de avispado. Ancho de espaldas, rubicundo, poseía una belleza sobria y unas facciones aquilinas, como labradas a cincel. Era rubio de un tono cobrizo.

—Buenos días, Joachim, colega —dijo el siempre amable con niños y animales Paul Ogorzow—. ¿Quién es tu amigo?

—Se llama Otto Weilern —dijo el pequeño— y mi padre le da clases particulares para mejorar sus conocimientos de filosofía antigua. Otto va varios cursos por delante de mí, claro. Es mayor.

—Estupendo.

Entonces sucedió algo muy extraño. Un par de hombres de traje oscuro se abalanzaron sobre Paul y le pidieron la documentación. No eran policías, pero su gesto imperativo y el hecho de que una de las manos del que estaba a su derecha avanzaba de forma subrepticia bajo la chaqueta buscando la empuñadura de un arma, hizo que Ogorzow exhibiera la mejor de sus sonrisas, descabalgase al pequeño Adolf y les enseñase sus documentos de afiliación al partido nazi, así como su documento de identidad.

Los dos hombres intercambiaron una mirada mientras leían. Uno era alto y fornido, el otro un poquito más bajo y delgado. Ambos tenían una mirada torva que ahora descansaba en los papeles del operador de señales del ferrocarril.

—Te dije que me sonaba su cara. Es uno de esos brutos de las SA.

Ah, ahora estaba claro. Paul podría reconocer esa forma de hablar a un kilómetro de distancia. Eran dos de esos capullos engominados y engreídos de las SS de Himmler. Esa nueva milicia estaba creciendo día a día, convirtiéndose en una especie de tropa de élite que pretendía desbancar a los muchachos de la camisa parda. Los más inteligentes de entre los nazis, los racialmente más puros, los mejores en una palabra, acababan en las SS (Schutzstaffel o escuadras de protección). Hacía poco que Hitler los había elegido como guardia personal, dejando de lado de forma definitiva a sus fieles muchachos de las Tropas de Asalto. Parecía que ahora el líder del NSDAP quería gente con cultura, con carrera, arios de primera clase que despreciaban a la gente de la calle que nutría los escalafones básicos de las SA. Ogorzow, que era uno de esos tipos de la calle sin estudios, se sentía algo defraudado con el giro de los acontecimientos. Pero su fe en Hitler era inquebrantable. Seguro que las cosas volverían a su cauce. Los viejos afiliados como él eran verdaderamente valiosos. Las Tropas de Asalto siempre serían el núcleo duro del partido.

Pero Ogorzow andaba desencaminado en sus reflexiones. Recientemente, aquel mismo mes de enero de 1932, Hitler había tenido que testificar en un juicio contra un antiguo jefe de la SA que le acusaba de ser un espía infiltrado de la policía. Una estupidez que no fue admitida a trámite, pero que demostraba la tensión creciente entre Adolf y sus «brutos».

Entretanto, Alemania seguía sumida en una crisis política sin precedentes; se habían producido unas nuevas elecciones en las que el NSDAP había perdido algunos diputados, pero por primera vez el presidente del país, Hindenburg, se había planteado proponer como primer ministro a Hitler. Al final se echó atrás, pero estaba cerca el día en que Adolf tendría la oportunidad de formar gobierno. Solo le faltaba encontrar los apoyos necesarios. Por lo pronto consiguió la nacionalidad, lo que le permitiría optar a los más altos cargos del país (reservados para alemanes) en un futuro próximo.

Ahora, más que nunca, Hitler necesitaba ser un político más que un agitador de cervecería. Ah, Paul recordaba con cariño la época de los discursos en restaurantes, cervecerías o en locales improvisados, precisamente el momento dorado de los «camisas pardas», cuando la violencia era necesaria para que en toda Alemania se conociese quiénes eran esos del NSDAP.

Pero todo aquello había pasado y en 1932 Hitler todavía no había afrontado el reto de solucionar de una vez por todas sus diferencias con las SA. Pero el problema seguía ahí, velado, como las miradas que le lanzaban los dos SS a Ogorzow.

—Bueno, te puedes ir —dijo entonces el más delgado de los dos esbirros de Himmler, que había sido ascendido de segundo a líder en solitario de las SS—. Esto solo ha sido por precaución. Tienes que entenderlo. Órdenes de arriba.

El SS señalaba a cielo, donde para los cristianos habitaban Dios y su corte celestial, pero para los nazis se hallaba un solo hombre: Adolf Hitler.

—Claro, claro —consintió Paul—. Y se alejó con su hijo, también llamado Adolf, de vuelta a su casa. Y esta vez de la mano en lugar de a horcajadas como en el viaje de ida.

Mientras se alejaba, Ogorzow no dejaba de pensar:

Así que ese muchacho, Otto Weilern, llevaba a distancia un par de gorilas de las SS que le vigilaban día y noche. Una cosa de lo más extraña. Además, el nombre le sonaba. No recordaba de qué. Pero estaba seguro de haberlo oído en alguna ocasión. Justo cuando llegaba al porche de su vivienda, mientras Gertrud agitaba la mano en dirección al pequeño Adolf y este se lanzaba entre sus brazos, Paul recordó. Le vino a la memoria una noche en que una hija de perra boxeadora amateur se le resistió. Ogorzow intentaba clavarle un cuchillo en el cuello y aquella zorra no sabía quién mandaba. Paul no era aún un asesino avezado y tuvo que salir huyendo. Casi le capturan. Entonces se topó con los idiotas de la Kripo. Un policía llevaba un bebé que acababa de recoger de los brazos de su hermano. La madre había sido asesinada, si no recordaba mal. Y habían dicho que el bebé se llamaba Otto Weilern.

Sí, ahora lo recordaba todo perfectamente. Y no creía que fuese una casualidad. El apellido Weiler era relativamente usual en Alemania. Pero acabado en ene (Weilern) no lo había escuchado jamás. Además, el niño tenía la de la edad adecuada porque aquello había pasado exactamente diez años atrás. Y no solo era el mismo apellido; también se llamaba Otto. Demasiadas casualidades. Debía ser por fuerza el mismo niño.

Pero Ogorzow no disfrutaba de los misterios ajenos, no le interesaba la vida de aquel muchacho ni que tenían que ver las SS con él. Lo apuntó en una lista de cosas curiosas que le traían sin cuidado pero que no convenía olvidar, aunque solo fuera por si acaso. Y siguió con sus asuntos, que eran ya demasiados retorcidos y violentos como para preocuparse de los asuntos retorcidos y violentos de los demás. Había mucho de lo que disfrutar con su vida familiar, muchas zorras todavía a las que matar y, si encontraba la manera, de violar aunque ya estuviesen muertas. Estaba muy ocupado. La próxima vez que coincidiese con Joachim en el tren le preguntaría por su amigo Otto. O no. Si le apetecía o le venía en gana.

A lo lejos, antes de entrar en su casa, vio pasar corriendo a Otto, Joachim y al resto de los hermanos del pequeño: el mayor, Wolfgang, y también Winfried, Hannih y la pequeña Christa. Estaban trepando por un muro y parecía que querían colarse en los terrenos de la Iglesia. Alguna travesura infantil sin duda. Los dos muchachos de las SS observaban con aire indiferente, el cigarrillo en la boca, y parecían divertirse con las diabluras de los mocosos. Jugaban a indios y a vaqueros. Parecía que la pequeña Christa hacía el papel de muchacha blanca raptada por los comanches. Antes de cerrar la puerta de su casa, Ogorzow se sorprendió pensando si, cuando la niña tuviese quince o dieciséis años, la mataría o la violaría de tener oportunidad de hacer una o ambas cosas. Pensó en ello durante un rato y luego negó con la cabeza. Él era una buena persona. Solo mataba a zorras desconocidas que iban por ahí moviendo el culo y provocándole. Aquella niña, a la que vería crecer con el paso del tiempo, era parte del barrio y de su vida cotidiana. La protegería de extraños y hasta de pervertidos como él mismo con uñas y dientes, como todo buen vecino y buen hombre del barrio, como todo camarada racial alemán. En suma, como todo buen nazi.

Cerrando la puerta y henchido de satisfacción ante la comprensión final de toda la bondad que habitaba en su alma, un asesino múltiple regresó a los brazos de su mujer, de su hogar y de su perfecta familia, que pronto habría de crecer con la llegada de Ernst, su segundo hijo.

Paul Ogorzow era un hombre afortunado.

14.

Sentado en su diván, rodeado de antigüedades, Sigmund Freud reflexionaba. Su apartamento de la calle Bergasse en Viena a veces se le hacía pequeño, por muy grande que le pareciera a un obrero cualquiera de la ciudad. La finitud de la vivienda no se hallaba en los metros cuadrados de la misma sino en la mente de Freud, donde todo se estaba empequeñeciendo.

Sus paseos hasta la catedral gótica o por las calles de la vieja capital se habían hecho frecuentes en los últimos tiempos. Pero se sentía mayor, tenía ya setenta y siete años y sus piernas ya no eran lo que habían sido. Además, el cáncer de mandíbula se había reproducido. Le habían vuelto a operar otras dos veces. En cada intervención, se había ido apagando una parte de las fuerzas del otrora gigante de la filosofía, la psicología y de las letras. Pese a todo, aunque el tabaco estaba acabando con su vida, seguía siendo un fumador empedernido. Nadie le arrebataría sus puros hasta el último momento. Lo malo es que el último momento se estaba acercando y tendría que dejar de fumar o morir. Así de simple era aquella dicotomía.

Su hermana vino a traerle una sopa. Anna era su persona de confianza desde hacía tiempo. Más que una hermana, su principal apoyo en aquellos años negros de dolor y enfermedad. No había olvidado el amor que sentía por Martha, su querida esposa. Tampoco la pasión a la que se entregaron al conocerse. Sencillamente, la edad le había hecho menospreciar la pasión, esa emoción vana que guiaba a hombres como Hitler u Ogorzow. El viejo sabio la había sustituido en su escala de valores por el amor fraternal. Ahora era un hombre más mesurado y el amor no jugaba un papel clave en su vida. La amistad de su querida Anna, por el contrario, era su bien más preciado.

—¿Todo bien, Sigmund?

No hubo respuesta. La mujer revisó el mecanismo de metal que le permitía abrir la mandíbula al paciente y se retiró. Freud volvió a quedarse solo. Estaba en su sofá favorito, tapado por una gruesa manta, reflexionando acerca de la vida y de la muerte. Le acompañaba tan solo su fiel perro Lün, mirándole con agudos ojos e inclinando sus orejas triangulares. Se trataba de un perro Chow Chow de origen chino al que a veces usaba para juzgar a sus pacientes. Lün era más inteligente que muchos de sus colegas, aseguraba, y era capaz de distinguir a una persona desequilibrada más allá de la máscara cotidiana que usara para disimular su estado.

Pero Freud apenas tenía ya pacientes y el perro, tranquilo como todos los de su raza, se pasaba las horas tumbado a su lado, esperando. Siempre esperando.

Freud pensó que se había quedado dormido, que las reflexiones no llevaban a ninguna parte más que al mundo de los cánidos y su uso en psicología, pero al abrir los ojos vio el fragmento del templo de Ramsés II en Abu Simbel, una piedra que era la joya de la corona de su colección. También había cuadros clásicos, por supuesto. Vasos cánopos que aún contenían restos humanos de momificaciones hechas en el antiguo Egipto. Y también tenía objetos de Grecia y Roma, China e India. Las piezas yacían en un ordenado desorden, a su alrededor. Solo él conocía la clasificación exacta, su posición en el universo de Freud. Aunque aún daba en ocasiones conferencias y escribía artículos, su deseo era esperar el momento de morir rodeado de aquellos bellos objetos antiguos.

La diosa guerrera Neith era su preferida y a veces acariciaba la escultura, que había colocado en un pedestal justo en el extremo del sofá, donde reposaba su cabeza cuando se echaba una siesta. Así podía alargar la mano y tocar la frialdad de la diosa, su cayado o su tocado refulgente. Ah, aquella vieja diosa egipcia de la guerra sabía mucho de la vida y la muerte, de los hombres y de sus querellas.

Freud levantó la vista y miró más allá de la vieja Neith, en dirección a los veinticinco mil volúmenes de una librería que ya no tenía ganas de consultar, cuyas estanterías se erguían más allá del reflejo y la sombra de la diosa con cierta indiferencia, como si él fuera un hijo pródigo que ya no va a regresar.

Al otro lado de la sala estaba su mesa de trabajo, presidida por una figura de la diosa Atenea (también una deidad guerrera), donde una vez había estudiado los casos más excepcionales. Ya apenas recibía a nadie, incluso se mostraba reacio a reunirse con sus seguidores. A veces caminaba hasta su mesa, sonreía a Atenea y continuaba trabajando en su último libro. Ya no tenía claro ni siquiera cuál era o acaso no quería recordarlo. Demasiados libros, demasiadas historias, demasiado cansado para continuar.

Pero su cuerpo no terminaba de morirse y Freud seguía en el diván junto a la otra diosa (no la romana Atenea sino la egipcia Neith), reflexionando, esta vez sí de verdad, sobre la vida que se le escapaba y la muerte que le acechaba. Y hacerlo era reflexionar también sobre Adolf Hitler.

El gran Sigmund siempre había ninguneado al nazismo; durante años había afirmado ante amigos y discípulos, que aquellos brutos de extrema derecha no llegarían a ningún sitio. Pero algo cambió cuando en la Opernplatz de Berlín una masa enfurecida quemó más de treinta mil libros. En los periódicos, vio las fotos de los nazis con el brazo en alto, las camisas pardas SA repartiendo ejemplares a los ciudadanos de a pie para que ellos también colaborasen en la destrucción de la cultura que perseguían Adolf y los suyos. El acto, retransmitido en directo por la radio como si fuese un espectáculo deportivo, pretendía eliminar las novelas escritas por judíos, izquierdistas o representantes de un arte degenerado lejos del espíritu alemán de pureza que representaba el nacionalsocialismo. Pocos autores se salvaron de la quema, incluso muchos que no eran ni judíos ni extranjeros ni habían comulgado nunca con los ideales democráticos o republicanos.

Entonces entendió Freud que el nazismo era, en esencia, un acto de destrucción organizada, no un partido político, ni un movimiento social ni ideológico ni ninguna otra cosa.

Destrucción, caos y nada más. Justo lo que sus pacientes habían atribuido al demonio de la cruz gamada que veían en sus alucinaciones. El Hitler-demonio.

En los últimos años, Freud siguió cegado a la importancia creciente del NSDAP, a la influencia del nazismo en la vecina Alemania. Cuando se formó el gobierno de concentración de todas las fuerzas de derecha, presidido por el nuevo canciller del Reich Adolf Hitler y con Von Papen como vicecanciller, Freud siguió en su trece. Dijo a propios y a extraños que aquello no era importante, que habían caído diversos gobiernos alemanes en muy poco tiempo, incluido el de Kurt von Schleicher, que era un hombre que intelectualmente le merecía mucho más respeto que ningún nazi. Vaticinó que el gobierno de Hitler y Von Papen duraría menos de dos meses. Pero todos los que escuchaban las palabras de Freud deberían haber recordado que era un experto en leer (entiéndase psicoanalizar) el alma humana pero un desastre a la hora de anticipar sucesos políticos. Se equivocó de medio a medio en la Primera Guerra Mundial afirmando que ganarían las potencias del eje y ahora se equivocaba con Hitler. Siempre se equivocó con Hitler.

Debería haberse dado cuenta de que algo grave se avecinaba cuando Goebbels se puso al frente del ministerio de propaganda. Freud, que admiraba la inteligencia de los hombres más allá de su maldad, no supo ver que aquel tipo relamido jugaría un papel decisivo en la historia y lo cambiaría todo. Alguien capaz de convencer al pueblo de la grandeza del nazismo, alguien capaz de llevar el discurso de Hitler hasta la última casa del último barrio pobre de Alemania a través de la radio: alguien con una visión y una misión como esa era un rival demasiado formidable. Joseph Goebbels sería el pilar principal de los primeros años del nazismo.

Y luego todo sucedió muy rápido. Se abrió el primer campo de concentración en Dachau. Se ordenó la disolución de la mayor parte de los partidos políticos. Hitler en persona anunció en la radio que controlaba Goebbels que Alemania abandonaba la liga de naciones, denunciando el tratado de Versalles y distanciándose de las potencias occidentales que habían condenado a tan duras reparaciones de guerra a Alemania tras la Gran Guerra. Finalmente, se convocaron unas nuevas elecciones en noviembre de 1933. Apenas quedaba en pie más que el partido nazi. Se trataba de una lista única encubierta, pues había un segundo partido, sí, pero estaba formado por veintidós pronazis escogidos por Hitler en persona. El NSDAP consiguió el 92 % de los dos votos y 661 diputados. La democracia y la libertad habían terminado en Alemania. No volvería a haber elecciones hasta después de la caída del Reich.

Pero ni siquiera eso terminó de convencer a Freud, que siguió pensando que lo del nazismo era una locura temporal, como alguno de sus pacientes, que cometían un acto salvaje de violencia y luego se calmaban. Fue en efecto la quema de libros de la Opernplatz de Berlín la que le hizo despertar de su estupidez. Aquello, aunque fuese un acto menor comparado con otras barbaries que estaban por venir, le resultó sintomático al gran Sigmund, al decrépito Sigmund. Quemar un libro era un sacrilegio para alguien como él que atesoraba volúmenes antiguos y clásicos en su biblioteca. Daba igual que ya apenas la visitase. Seguía siendo su santuario secreto, lleno de milagros como aquellas antigüedades que tenía a su alrededor. Cada libro había sido un punto de inflexión en su vida. Sin los libros él nunca habría sido nada. Un hombre sin libros era un desierto. Una nación sin libros era una nación vacía.

En aquel momento, incluso Freud se daba cuenta de que la profecía de los demonios de la mente podía ser cierta. Los enfermos, los mal diagnosticados esquizofrénicos a los que había investigado, afirmaban que esos demonios existían, que influían en nuestros actos y que estaban en todas partes, personificando todo tipo de sentimientos y emociones, simbolizando ideas políticas o incluso religiosas. También afirmaban que los demonios estaban aterrados ante la llegada de un demonio particularmente poderoso que haría prácticamente desaparecer al resto de demonios. Ese ser, bautizado por Freud y Franz Weilern como el demonio de la cruz gamada, llevaría a Europa, al mundo entero, a una guerra peor que la Gran Guerra de 1914.

En aquellos tiempos lejanos de la primera guerra mundial, era todavía demasiado pronto para dar por sentado que aquello ocurriría, por mucho que Franz Weilern (el primer paciente que le advirtió sobre Hitler) lo proclamase y hasta le persiguiese durante años en sus andanzas en Austria y Alemania. Mientras Hitler fue un soldado, un artista fracasado, o incluso un político minoritario que solo representaba a cuatro radicales, Freud decidió mirar hacia otro lado. Pero ahora era evidente que aquel hombre era ya lo bastante importante como para provocar en el futuro una guerra devastadora. ¿Acaso era también un demonio de la mente? ¿Había ahora mismo miles de personas que parecían normales, sentadas en un café, o en cualquier otro lugar como las últimas filas de una Iglesia, que creían tener a su lado a un demonio que no era sino el trasunto de un tipo ridículo con mostacho que lanzaba eslóganes fascistas?

Freud suspiró y recordó las palabras del Premio Nóbel Thomas Mann. Profundamente antinazi y exilado en Estados Unidos, acababa de publicar un ensayo llamado «Mi hermano Hitler». Afirmaba que el Führer, como ahora se hacía llamar, era un enfermo mental, un caso clínico. No entendía cómo uno de los países más cultos de Europa, como siempre había sido Alemania, se había convertido en un hervidero de brutos como las Tropas de Asalto SA, de ideas racistas, etnocentristas y contrarias al sentido común.

«Hitler es un fracasado, un patito feo que se cree un cisne», afirmaba el gran escritor en su texto.

«Alemanes, tenéis que expulsar a ese demente, a ese impostor histérico, a ese estafador del poder cuyo arte consiste, únicamente, en buscar con repugnante talento la cuerda sensible del pueblo y hacerla vibrar en el trance obsceno al que lo arroja sus dotes (por desgracia magníficas) como orador».

Freud frunció los labios y arrojó al suelo las cuartillas con el ensayo de Thomas Mann. Aquel hombre era un gigante de las letras pero a él interesaba más la opinión de su antiguo discípulo Jung. Su discípulo bienamado, el que tenía que seguir al frente del psicoanálisis y le había traicionado. El día anterior en la radio había escuchado una entrevista a Jung que se emitía desde la misma Berlín, la capital del nuevo Reich de Hitler. El entrevistador, que curiosamente también se llamaba Adolf, describió a Jung como el investigador más grande de la psicología moderna, obviando a Freud. Luego comenzó hablar el antiguo discípulo y, ante la sorpresa de Freud, este alabó sin tapujos a Hitler.

—Se trata de un gran hombre, del representante de los nuevos y maravillosos tiempos que están por venir. Las democracias europeas que nos apuñalaron por la espalda, están inmersas en el capitalismo, en la plutocracia y en sus mentiras. Las plutocracias odian a Hitler porque esos parlamentarios cobardes saben que lo ideal sería reducir el número de asientos en el gobierno y rendir culto al jefe. Si el Reino Unido, por ejemplo, tuviese un Hitler, no necesitaría una Cámara de los Comunes ni una Cámara de los Lores. Nosotros los alemanes no necesitamos ya de un parlamento porque tenemos un líder fuerte. La República de Weimar se estaba cayendo a pedazos. Hitler no vino a acabar con ella. Ha venido a rescatar el país. Y como el país necesitaba precisamente ese jefe fuerte que los guiase hacia un futuro de esperanza, han aceptado de buena gana que Adolf Hitler, el más fuerte de los alemanes, les encabezase.

El pobre Jung utilizaba en su discurso incluso algunas palabras propias de la jerga nazi, como puñalada por la espalda, plutocracia refiriéndose a los estados capitalistas y democráticos o el concepto de jefe Freudiano que, ahora más que nunca, resultaba evidente que a Hitler le venía como anillo al dedo.

Al igual que muchos alemanes o alemanes raciales (ya que Jung era suizo), estaba embriagado de nacionalsocialismo. Freud pensó por un instante si, mientras hacía su discurso, no habría un demonio de la mente con la cara de Hitler susurrando frases al oído de su antiguo discípulo. Desechó esa idea. El propio Jung era un gigante, tal vez un gigante traidor pero también uno de los hombres más grandes de su tiempo. Si decía que Hitler era algo bueno para Alemania… Bueno, tal vez lo era. Freud era un anciano y se moría de cáncer y de su afición al tabaco. Tal vez siempre estuvo en lo cierto y Hitler no era más amenaza que cualquier otro político: ladrón, manipulador y mentiroso como todos.

Pero quien estaba equivocado era Jung que, tras defender el nazismo, pasó a negar todas esas patrañas con las que querían dañar su buen nombre: la persecución de los judíos o de los homosexuales, el que los campos de concentración tuviesen ya a demasiada gente en su interior y, a largo plazo, estuvieran pensados para exterminar y no para reeducar. Jung animaba a sus seguidores a confiar en Hitler. Él era el futuro y la República de Weimar el pasado.

El viejo maestro no sabía qué asuntos se trataron más tarde en el programa radiofónico porque apagó su receptor. Jung sabía mucho más de los demonios de la mente que el propio Freud. Ahora estaba seguro, tras oírle hablar con tanta seguridad sobre Hitler. Siempre había temido que con sus estudios sobre el «arquetipo de la sombra» Jung estuviera hablando secretamente de los demonios. Sí, seguro que hacía tiempo que había descubierto que centenares de personas decían ver a esos demonios. Al principio tuvo dudas pero ahora lo veía claro: su antiguo discípulo había construido toda una teoría al respecto. Aquel mismo día ordenaría a su hija que le trajese de la biblioteca todos los estudios de Jung sobre sueños y símbolos del inconsciente, que es donde desarrollaba su concepto de la sombra. Una sombra que no era sombra sino demonio de la mente.

Pasaría los años que le quedaran estudiando los conceptos de Jung sobre el asunto de los demonios. Tal vez descubriera algo importante.

Freud cerró los ojos y al entreabrirlos creyó ver por un instante a Adolf Hitler a su lado, un demonio de la mente presto a darle consejos, a llevarle hacia las negras simas de sí mismo. Pero era su hermana, que le traía una sopa.

—¿No hay en el mundo ninguna otra comida más que sopa, Anna? ¿Estoy condenado a tomar líquidos el resto de mi vida?, —chilló Freud.

Pero lo cierto es que apenas podía entenderse lo que decía porque el mecanismo que sujetaba su mandíbula le impedía apoyar bien la lengua y las consonantes fricativas se le perdían cuando intentaba pronunciar.

Sin embargo, Anna llevaba ya tiempo cuidando de su hermano. Comprendió el sentido de sus palabras aunque no comprendiese del todo lo que se le estaba diciendo. Bajo la cabeza sonrió y se fue con la sopa hacia el comedor, donde esperaba el resto de la familia.

Freud quería quedarse solo, como casi siempre. Quería pensar sobre Hitler y los demonios. Necesitaba pensar. Como era propio de un hombre de su edad, a ratos reflexionaba y a ratos dormía y a ratos confundía sueño con pensamiento, realidad con vigilia. Pasaban las horas y no terminaba de tener claro si el nazismo era algo puntual que duraría solo otro par de meses como él había vaticinado, si era lo peor que había pasado en la historia de la humanidad o si era una buena solución para los problemas políticos de Alemania. Una vez más, testarudo, se negó a creer que Hitler fuese un demonio de la mente y estuviera a punto de desencadenar una guerra que podría destruir el mundo.

Un momento, ¿no acaba de resolver que podía ser cierto y debía investigar que sabía Jung al respecto? ¿O no había decidido tal cosa?

Hacerse viejo era una cosa terrible. No recordar lo que se sabe y no saber lo que se recuerda. Pero, de cualquier forma, a Freud nunca le gustaron las teorías de la conspiración, no le gustaban las leyendas que hablaban del apocalipsis. Hitler era un político más, mala gente sin duda, pero no se trataba de Satanás redivivo y aparecido en la tierra, en Berlín, dispuesto a cubrir de llamas el mundo.

Aquello era una estupidez.

Así que decidió no escuchar a Thomas Mann, y tampoco hacer demasiado caso a Jung. La verdad acaso estaba en un término intermedio.

Leería a su antiguo discípulo y su arquetipo de la sombra, lo que no sería un esfuerzo porque le encantaba leer y aquel hombre era un gran psicoanalista. Pero nada más.

Era cierto que Hitler, en el tiempo en el que estuviera en el poder (fuesen meses o un año a lo sumo), sería un obstáculo para la cultura alemana porque el nazismo en esencia trataba de destruir la personalidad para convertirte en masa. Solo la masa podía seguir al jefe como corderos al matadero. Pero tampoco creía Freud que aquella locura puntual se fuera a extender por toda Europa, que fuese a exterminar a los judíos o tratase ni siquiera de intentarlo. Comprendía que, como parte del embrutecimiento de las masas, había creado a un enemigo de leyenda, los judíos, que encarnaban todo el mal. Los idiotas necesitaban alguien a quien odiar y los judíos eran presa fácil. A través de ese odio podía también estigmatizar dentro de la sociedad a todos aquellos que no le gustasen, como los homosexuales o los retrasados mentales. Todo aquello, desde luego, solo podía hacerse porque previamente la masa había sido embrutecida y privada de cultura, que les habría impedido aceptar semejante salvajadas. Por eso quemar libros era tan importante. No se puede ser un buen nazi sin ser antes un idiota y un ignorante.

Pero era solo una fase. Alemania volvería a la democracia y los partidos conservadores y nacionalistas austriacos frenarían el avance del partido nacionalsocialista en su país. Viena no estaba en peligro. Tampoco el resto de naciones.

Hitler es una fase. Un momento, eso ya lo había dicho o pensado, o ambas cosas, ¿no?

—Hitler es una fase. Una fase breve —repitió con su voz ininteligible, mientras un rastro de baba le caía por la comisura de los labios, resbalando hacia el cuello de la camisa—. Esto pasará y todo se olvidará. Ese asunto de los demonios de la mente no tiene sentido.

En una cosa tenía razón Freud: es terrible hacerse viejo y perder capacidades. Sobre todo cuando le sucede a un hombre de su talla.

Sigmund se durmió y, al despertar, se sintió con fuerzas para escribir uno de sus artículos técnicos acerca de las fuentes principales de infelicidad en el ser humano y de su visión de la cultura como una fuente de decepciones para el hombre. En realidad, de forma velada, incluso acaso velada para sí mismo, estaba hablando de Hitler, de la quema de libros, de las Tropas de Asalto y de ese progresivo embrutecimiento de la población en Alemania. Pero era un artículo tan técnico, tan propio de un sabio y no de un hombre de la calle, que nadie más que otro sabio habría entendido que estaba hablando de Hitler. Aunque tal vez estaba hablando de sus propios miedos, del temor de haberse equivocado durante décadas, de que los demonios de la mente existieran y estuviese el planeta entero al borde del abismo.

Porque Freud solo era un remedo del hombre que fue, un dios-prótesis, como le llamaban algunos de sus enemigos riéndose del mecanismo de su mandíbula.

Fuese lo que fuese, una cosa estaba clara, el otrora gigante apenas tenía fuerzas para salvarse a sí mismo. Si los demonios de la mente eran reales y el mundo estaba en peligro, Freud no podría hacer gran cosa, y mucho menos salvar a la humanidad.

Nunca pudo.

15.

Otto Weilern paseaba por el barrio de Karlshorst, a las afueras de Berlín. Acababa de cumplir doce años y era un niño especial. Muy especial. Había pasado la mayor parte de su vida en un pueblecito de Austria llamado Sankt Valentin. Había estudiado junto con otros niños la ciencia de la raza, historia de Alemania, la grandeza de Hitler y otros principios del nazismo. Había sido uno de los primeros niños en recibir una educación completamente nacionalsocialista. Durante mucho tiempo, a pesar de tener varios compañeros de clase, solo había tenido un verdadero amigo: su hermano Rolf. Pero últimamente había comenzado a estudiar lejos de Sank Valentin, en casa del profesor Johannes Fest. Otto en persona había pedido un punto de vista diferente al de sus profesores, alguien que no fuese un nazi. Quería poder comparar para así conocer de primera mano un tipo de enseñanza más tolerante que, con la llegada de Hitler al poder, estaba condenada a desaparecer. Durante sus idas y venidas a Berlín, trabó amistad con el pequeño Joachim, uno de los hijos de su profesor, y con toda su familia. Buena gente.

En los dos años que llevaba asistiendo de forma esporádica a aquellas clases (siempre que viajaba a la capital), fue testigo de cómo la vida de los ciudadanos de aquel barrio se había ido transformando con la llegada de Hitler al poder. Antes todo eran risas y algarabía, niños jugando a fútbol y un sentimiento de felicidad provinciana, de pertenencia integral a una comunidad por parte de todos sus habitantes.

Pero una nube de tristeza se había posado en Karlshorst.

—Las cosas ya no son como eran —le confesó una mañana Joachim. El pequeño le había estado esperando delante de casa, sentado sobre un bordillo, triste; el mismo gesto cariacontecido de muchos otros vecinos. Antes los rostros rebosaban alegría a pesar de la pobreza, de las crisis. Ahora había dos tipos de rostros en Karlshorts y muchas otras villas alemanas: los tristes y los fanáticos. Otto era un muchacho extraordinario pero no por lo que los nazis creían. No había nacido para ser extraordinariamente fanático sino extraordinariamente perspicaz; era capaz de verlo todo desde una objetividad que con el tiempo le traería más problemas que alabanzas. El muchacho puso una mano en el hombro de su amigo y le dijo:

—Todo pasará. Siempre pasa. El tiempo lo cura todo.

Pero para Joachim y su familia eso no era verdad. El tiempo no había hecho más que empeorar las cosas. Al principio fue la preocupación del padre, de Johannes, cuando Hitler subió al poder. Él y otros militantes de izquierda se reunieron para hablar de lo que convenía hacer frente a una amenaza de tal magnitud. Pero el Führer había llegado a la cancillería de una forma legal y una huelga general revolucionaria, un enfrentamiento abierto entre los radicales de izquierda y la policía o el ejército, era un imposible. Por otro lado, las izquierdas estaban mal organizadas mientras, no ya el ejército ni la policía sino las Tropas de Asalto, por ejemplo, sumaban más de cuatro millones y medio, interminables hordas de brutos. Contra una fuerza semejante, comunistas y socialdemócratas no podían oponer más que unos miles de hombres.

—A mi padre le han destituido de su puesto de director y le han prohibido dar clases. —Joachim miró a Otto con una tristeza aún más profunda que antes—. No se permite dar clases a los maestros que tienen ideales de izquierda.

Otto asintió. Sabía lo que estaba pasando. Todo comenzó el día del incendio del parlamento alemán, el Reichstag. Algunos susurraban a media voz que fue el propio Hitler quien ordenó quemarlo. De forma oficial se acusó a un comunista holandés llamado Marinus van der Lubbe. Un chivo expiatorio que pocos meses después fue guillotinado.

Pero no importa quién fuese. Se acusó a los izquierdistas de haber conspirado contra el Reich y se declaró el estado de emergencia. El incendio fue un símbolo y todos vieron en los periódicos las fotos de los bomberos luchando contra los enemigos de la patria que habían querido quemar el corazón y el alma del pueblo alemán. Los escombros del parlamento se tornaron como una metáfora de los escombros en los que había acabado convertida la democracia en aquel país. El Führer tenía por fin una excusa para perseguir a comunistas y a socialdemócratas, pero también para aumentar la presión sobre los judíos, sobre cualquier enemigo capaz de atacar la sede del parlamento o las instituciones nazis. Porque daba igual el culpable, todos los enemigos que Hitler señalase estaban realmente detrás de aquella afrenta.

—Tu padre no podrá incorporarse de nuevo a la administración pública, supongo —inquirió Otto.

Joachim negó con la cabeza. Hasta ahora su familia había sido de las más acomodadas del barrio. Tenían una casa de dos plantas, una niñera y varios sirvientes. Ahora habían tenido que tapiar la casa de arriba y vivían del alquiler de la misma. Los cuatro hijos, la madre y el padre, sin sirvientes, se hacinaban en la planta inferior. Ya no había dinero para comidas suntuosas, ni para salidas a la ópera, ni para nada más que subsistir día a día. Tampoco se regalarían ya nunca más juguetes u otros regalos en los días señalados o los cumpleaños. Tampoco en las Navidades. El padre bastante tenía con no haber sido detenido por los brutos de las SA, que ahora campaban a sus anchas por las calles buscando izquierdistas. La gente en voz baja susurraba el nombre de conocidos, de hermanos, de primos, de vecinos que habían desaparecido después de que vieran a las Tropas de Asalto llamando a la puerta de sus casas. Los vecinos tenían miedo y como no querían reconocer ese miedo se volvían fanáticos. Así que los vecinos gritaban con el brazo en alto Heil Hitler y volvían la cabeza con desprecio cuando Joachim o cualquiera de sus hermanos, o todavía más el traidor rojo de su padre, caminaban por la calle.

La economía empezó a mejorar. Muchas cosas se podrían achacar a los nazis con el paso de los años, pero eran jodidamente buenos en la gestión de las finanzas. En pocos meses, Alemania percibió una mejora en la vida cotidiana, en los salarios y en el estado general de la economía. Los fanáticos se duplicaron y las calles se llenaron de gente que aullaba Heil Hitler.

Los izquierdistas ni siquiera tenían la excusa de siempre, de que con las derechas las cosas iban peor para el ciudadano medio. La gente no les escuchaba, les percibía como malos alemanes, que era lo que una y otra vez repetía el doctor Goebbels en la radio.

Los buenos alemanes eran aquellos con el brazo en alto.

Otto comprendía el dolor de su amigo, y también comprendía que nada podía hacer por él. Los rojos y sus familias habían sido estigmatizados, señalados por el aparato del régimen. Eran malos alemanes y, mientras los nazis siguieran en el poder, seguirían siendo malos alemanes. Ojalá no acaben en un campo de concentración, pensó Otto. Pero no lo dijo en voz alta y apretó más fuerte el hombro de su amigo.

—Todo pasará —repitió. Esperando que así fuese pero nada convencido de ello.

En efecto, todo pasaría. Pero estaban en 1934 y se necesitarían once años (casi los mismos años de vida del propio Otto), hasta 1945, para que todo aquello pasase. Y por el camino Europa quedaría sembrada de muertos, y también el Pacífico, Japón, China, África y medio planeta.

—No pasará —replicó Joachim, para el que seguramente once años era una cifra obscenamente grande, tantos como cien o doscientos, porque él solo tenía siete y medio. Bajando la cabeza, añadió—: En el ayuntamiento informaron ayer a mi padre que ni siquiera puede dar clases particulares. Ya no podrá enseñarte filosofía, Otto; ni a ti ni a ningún niño. Era nuestra última fuente extra de ingresos. ¿De qué vamos a vivir? ¿Qué vamos a comer? Con el alquiler de la planta de arriba no creo que nos llegue. Nos moriremos de hambre, Otto.

Tal vez sin saberlo aquella conversación marcaría la vida de Otto Weilern. Porque sembró la semilla de la duda en su interior acerca del movimiento nacionalsocialista. Él había sido educado de forma escrupulosamente precisa para ser un nazi modélico, y se consideraba un buen alemán, fiel ante todo a Adolf Hitler. Así seguiría siendo durante muchos años. Pero Joachim había dejado precisamente esa semilla en su interior para que esta lentamente fuese germinando y cambiase el curso de la historia y de la segunda guerra mundial.

Otto no quiso añadir nada más porque seguir consolando a su amigo era seguir diciéndole mentiras, dándole unas esperanzas en las que él mismo no creía. Se despidió. Se esforzó en no llorar y dejó a Joachim vertiendo un mar de lágrimas. Hizo una seña a sus dos guardaespaldas de las SS y montó en el asiento de atrás de un Opel negro.

Avanzaron unas calles en dirección a Friedrichsfelde. Cerca de los jardines comunitarios un cordón policial les impidió seguir. El conductor habló un par de minutos con un hombre vestido con el uniforme verde oliva habitual de la Orpo, la policía local. Cuando el agente se marchó, el SS se volvió hacia Otto:

—Un crimen violento. Los de la poli local están esperando a los de la Kripo. Parece que uno de los asesinos ha vuelto actuar.

—¿Uno de los asesinos?, —preguntó Otto. Había oído rumores, como todo el mundo, de que algunas muchachas habían aparecido muertas. No se sabía el número. No se sabía quién. Pero en todo caso se sospechaba de un asesino, no de dos, al menos a nivel popular.

Y es que Paul Ogorzow seguía con su racha de suerte. Aunque Himmler y los altos mandos de la propia SS habían pensado unificar las diferentes fuerzas policiales en una sola organización, de momento era un plan que todavía no se había llevado a cabo. Había un cierto vacío de poder entre la antigua administración de la República de Weimar y la actual. Las viejas organizaciones y estructuras tenían sus días contados, o eso se creía. Estaban comenzando a despedir a todos los policías de origen judío, también a los de pasado comunista o afiliados a algún partido que no fuese el NSDAP o que sencillamente hubiesen expresado alguna vez ideas de izquierdas (o les acusasen de ello).

Los nazis acababan de llegar al poder y no creían que existiera un asesino en serie. Sin embargo, parecía que tenían a dos asesinos en serie entre manos. Uno, el acosador del flash, que había estado atacando a mujeres en Friedrichsfelde durante mucho tiempo y, cuando menos, era responsable del asesinato de dos de ellas, la última la pasada noche, pues acababan de hallar en los jardines comunitarios el cadáver de una muchacha llamada Irmgard Freese. El criminal esperó a la salida de la estación, la había derribado de un solo golpe y luego la había violado. Ogorzow se sentía insatisfecho de los crímenes que últimamente estaba cometiendo en el tren. No le daba tiempo ni siquiera de manosear a aquellas malditas zorras. Y aunque matarlas era algo muy placentero, su impulso sexual no terminaba de verse complacido. Por eso había decidido matar a aquella nueva zorra y destrozar su cabeza a golpes. No lo consiguió, porque siempre había sido un asesino muy chapucero pese a sus esfuerzos por complacer al demonio de la mente. Irmgard Freese estuvo dos meses luchando entre la vida y la muerte. Por desgracia, fue una batalla que perdió. Nunca se despertó y no pudo describir a la policía a su agresor.

Pero precisamente por cosas como aquella (falta de pistas y de descripciones fiables) los nazis pensaban que había un segundo asesino, otro que atacaba dentro de los trenes. Pero este último crimen se había cometido con un objeto prácticamente idéntico al que el criminal venía utilizando para machacar la cabeza de las víctimas de la S-Bahn, la línea ferroviaria. Aquella fue la primera vez que se pensó de forma seria en que podía tratarse de un solo pervertido.

—El Reichsführer Himmler —le confesó entonces el conductor a Otto— no cree que se trate realmente de un asesino en serie sino de dos, o tal vez tres o cuatro asesinos distintos, cuatro asesinos individuales para las cuatro mujeres muertas. Y en cada caso el autor seguramente es un judío o un extranjero, seguramente un polaco. Los asesinos en serie son algo propio de las democracias occidentales, de los Estados Unidos o de Inglaterra o de Francia. Aquí esas cosas no pasan y, si pasaran, sin duda las cometería alguien venido de afuera. Un alemán, alguien racialmente digno, jamás haría algo semejante.

Otto comprendió. Incluso en el caso de que un alemán estuviese detrás de todo aquello, era mejor que los periódicos no dijesen nada al respecto, no levantar sospechas sobre el ideal alemán de la comunidad del pueblo, la idea de una raza unida que camina de la mano hacia un destino magnífico: el Reich de los mil años. Todos eran camaradas. La biología, tan solo por haber nacido ario, te impedía convertirte en un monstruo semejante.

Ser nazi era, por definición, un buen comienzo para convertirte en un monstruo. Pero no para el tipo de monstruo particular que era Paul Ogorzow. Al menos, eso pensaban Himmler y las SS, que estaban a punto de tomar el control de todos los cuerpos policiales del país.

El propio Ogorzow estaba entre los curiosos que observaban cómo se llevaban a la muchacha, mortalmente herida, camino de un hospital cercano. Incluso reconoció el Opel negro de los guardaespaldas del niño que siempre jugaba con su vecino Joachim, el niño especial que recibía un trato especial. Otto Weilern se llamaba, ¿no?

Paul se encogió de hombros. Aquel asunto no era cosa suya. Prefería pensar en lo bien que lo había pasado con la última zorra, con Irmgard Freese.

Había sido maravilloso matarla, violarla y poder disponer de ella durante más de una hora en la oscuridad. Por fin sació sus instintos insatisfechos por la rapidez con la que se veía obligado a lanzar los cuerpos a través de las puertas del tren en marcha. Esta vez sí que había disfrutado por completo de su crimen.

Sin embargo, a la pobre Irmgard la habían encontrado a plena luz del día, en un momento en que muchas personas iban al trabajo. Había centenares de curiosos y el asunto de los asesinatos no pudo acallarse de forma oficial por más tiempo. Así que la policía criminal decidió hacer un póster con la última asesinada. A toda velocidad, habían ido a la copistería más cercana. La tinta estaba todavía fresca.

Si alguien tiene alguna información sobre la muerte de Irmgard Freese, acudan de inmediato al puesto de policía más cercano.

Recompensa de 10 000 reichmarks.

¡Era una cantidad de dinero escandalosamente alta! Ogorzow, que era un cobarde, volvió a tener miedo de que lo capturasen y se alejó a paso rápido de los jardines comunitarios tan pronto algunos policías comenzaron a repartir las octavillas y a colgarlas de las vallas y de los árboles. Uno de los agentes le dio una y Paul que se lo agradeció inclinando la cabeza. Luego se dio la vuelta y abandonó la escena del crimen.

A veces que una buena persona como él, acabase pagando por las cuentas que ajustaba con aquellas zorras. No; mucha gente no entendería que él necesitaba hacerlo y que ellas en el fondo lo estaban pidiendo a gritos. No entenderían que él era un ser superior y ellas (las mujeres) un rebaño de ganado infecto, como los judíos o los eslavos. El nazismo le había enseñado todo eso. Pero no era tan tonto como para no darse cuenta de que había reinterpretado las teorías de la superioridad de la raza aria a su gusto, poniendo al sexo femenino en la misma posición que esos tipos avaros de nariz ganchuda que tanto molestaban a la gente común. Porque Ogorzow no tenía nada en contra de los judíos y, sin embargo, odiaba a las mujeres y quería dominarlas, poseerlas, violarlas, vengarse de su madre a través de ellas. Sencillamente, en su ideario nazi particular, había sustituido la palabra «judío» por «mujer».

Era dolorosamente consciente que las autoridades no entenderían su cruzada de exterminio de zorras. Si le pillaban, pagaría con la cárcel un buen alemán como él, afiliado al partido nazi y miembro de las SA. Un ejemplo para sus vecinos.

De hecho, hacía tiempo que sus vecinos buscaban su amistad. Era uno de los miembros del partido nazi más antiguos del barrio. Lo era desde principios de los años veinte, antes de que ningún berlinés supiera qué demonios era eso del NSDAP.

Cuando aún vivía en Friedrichsfelde, muchos le habían considerado un paria, un tipo extraño afiliado a una organización paramilitar de extrema derecha. Pero ahora en su nueva vivienda en Karlshorst, sus vecinos le saludaban, le hacían regalos y levantaban el brazo en su presencia como si tuvieran un maldito resorte en el sobaco. Heil Hitler, gritaban, y él correspondía a su saludo con displicencia, porque sabía que eran unos hipócritas y tenían tanto miedo como él cuando imaginaba el día de su captura.

Eres un violador, un asesino y un necrófilo, le dirían. Y Paul Ogorzow se cagaría en los pantalones.

El miedo se reprodujo cuando al llegar al porche de su casa su mujer salió a su encuentro.

—Han venido unos hombres a buscarte —le dijo Gertrud, algo asustada—. Tienes órdenes de acudir de inmediato al acuartelamiento más cercano de las Tropas de Asalto. ¿Pasa algo, Paul? Parecían muy preocupados.

Ogorzow se quedó pálido. Por un instante, se imaginó que sospechaban de él, que acaso tuvieran pruebas, aunque no podía imaginar qué tipo de pruebas. Sabía que los policías en la actualidad tomaban huellas dactilares y hacían todo tipo de cosas modernas para capturar a los criminales. Él nunca había sido detenido y nadie le había tomado las huellas, por lo que aunque las hubieran encontrado no se podían comparar con las suyas. Pero Ogorzow no sabía hasta dónde llegaban las habilidades de la policía, o si alguien le había visto huyendo del parque la noche anterior. Pensó en huir. ¿Pero a dónde? Pensó en explicarle a su mujer lo que había hecho. Tal vez ella le entendería y le protegería. Ogorzow odiaba a las mujeres como especie, pero no a Gertrud, que era su amiga y su compañera.

Finalmente, decidió aceptar su destino y caminó con piernas temblorosas en dirección al acuartelamiento de las SA en Karlshorst. Allí se encontró una sorpresa todavía mayor. Él no era el único que estaba detenido. Todas las SA estaban detenidas. Más de cuatro millones de hombres estaban bajo arresto en todas las ciudades de Alemania.

Aunque parezca increíble, aquello le tranquilizó. En primer lugar, debería haber supuesto que de haberse encontrado el menor indicio en su contra, la policía criminal habría venido en su busca y no sus compañeros camisas pardas. En segundo lugar, el que todos estuvieran detenidos demostraba que aquello no tenía nada que ver con los crímenes del «acosador del flash» ni con los crímenes del «asesino de la S-Bahn». Ambos cometido por él.

Pero entonces, ¿qué estaba sucediendo?, ¿por qué les habían encerrado en sus cuarteles?

Ogorzow no sabía que estaba viviendo un momento que con el tiempo sería recordado como uno de los más importantes en la historia del régimen nazi: la llamada Noche de los Cuchillos Largos, el acto a través del cual Hitler descabezó el poder de las SA.

Porque las Tropas de Asalto, con Röhm a la cabeza, habían ido demasiado lejos. Durante meses, Hitler intentó adularles. En la revista nazi Völkischer Beobachter, a primeros de enero de aquel año de 1934, Hitler había escrito una carta al mismo Röhm encabezada con un «Mi querido jefe de estado mayor de las Tropas de Asalto». Una carta en la que hablaba de las excelencias de los brutos que dirigía Ernst, y en general de los magníficos servicios que habían dado a la patria antes de la llegada de los nazis al poder.

Y luego les había permitido seguir cazando rojos, homosexuales y judíos. En aquella carta, de forma velada, Hitler daba a entender que era el momento de parar. Ya estaban en el poder, ¿no es cierto? Ya no había más gente a la que perseguir. Ahora era el momento de gobernar. Pero Röhm y sus hombres no entendían de sutilezas. Creían a pie juntillas en un concepto básico del nazismo, la guerra perpetua, la convicción de que el ario debía estar de forma constante en lucha contra un enemigo para no perder su fuerza y determinación. Las SA creían que esa guerra perpetua debía ser contra el resto de enemigos del Estado. Daba igual que no los hubiera. Habría que crearlos como Hitler creó a los judíos: les valían como objetivo miembros de antiguos partidos políticos, intelectuales, aristócratas o banqueros. Todos estaban en su punto de mira.

La desaprobación del Führer fue creciendo hasta que finalmente tuvo que tomar cartas en el asunto.

Fue el día que Röhm se reunió con él y le planteó una nueva exigencia:

—Quiero que las Tropas de Asalto sean una unidad independiente del ejército. Quiero que, de hecho, constituyan la base del nuevo ejército alemán y que, progresivamente, las Fuerzas Armadas se integren en las SA. Y si no lo haces, revelaré tu secreto. Creo que sabes a qué me refiero.

Aquello selló el destino de Röhm. Había jugado una carta demasiado alta, y Hitler no se tragó el farol. Estar dispuesto a revelar que Hitler tenía sífilis era tanto como firmar la propia sentencia de muerte. El Führer miró a su antiguo amigo como si estuviese contemplando ya a un cadáver. Pues eso era para él. Alguien muerto en vida.

—Las SA y el ejército deben ser una unidad bajo mi mando —repitió Röhm.

La insistencia en aquel desvarío era una estupidez tan gigantesca que Hitler (aunque ya había decidido matarle) no pudo menos que quedarse boquiabierto. Sabía que Röhm cada vez era más poderoso, que tenía delirios de grandeza y que pensaba que sus cuatro millones y medio de hombres podían aplastar a los trescientos mil soldados de la Wehrmacht, que era el nuevo nombre con el que Hitler estaba a punto de bautizar al ejército alemán, antes llamado Reichswehr.

Pero no solo era una cuestión de números, los camisas pardas de Röhm era, una pandilla de brutos acostumbrados a peleas de bar, no eran militares entrenados. En un enfrentamiento abierto no tenían nada que hacer frente a tropas regulares del ejército. El hecho de que Ernst le exigiera a Hitler que la Wehrmacht se incorporase a las Tropas de Asalto era una petición propia de un demente. Aparte de imposible (los viejos militares prusianos jamás lo permitirían) significaba de facto darle a Röhm el control de todas las fuerzas con capacidad militar del estado alemán. Era lo mismo que nombrarle canciller del Reich porque en adelante él mismo tendría más poder que Hitler.

Entonces llegó la Noche de los Cuchillos Largos. Una noche en la que una parte de los líderes de las SA fueron asesinados, acusados de conspirar con Francia para hacer caer el gobierno legítimo de Alemania, encarnado en la persona del Primer Ministro Adolf Hitler y del presidente Hindenburg. Se acusó a Röhm de traición y se le encerró en Munich, en Stadelheim, una de las prisiones más grandes del país. Más tarde fue trasladado al castillo-prisión de Landsberg, donde una vez ya estuvo preso junto a Hitler y los suyos tras el Pustch de la cervecería de 1923.

Pero aún quedaba una cuestión pendiente: qué hacer con él. Hitler tardó día y medio en decidirse.

Los libros de historia contarán que Theodor Eycke y su segundo al mando en el campo de Dachau, el Sturmbannführer-SS Michael Lippert, se encargaron del asunto. Pero en realidad un hombre se hizo pasar por Michael Lippert. Se vistió como él, se puso un uniforme de Sturmbannführer y unos galones que no le correspondían y entró detrás de Eycke, procurando ampararse entre las sombras, para que nadie lo reconociese. Secretamente, en la noche, Adolf Hitler había viajado en avión los casi seiscientos kilómetros que separaban la cancillería del Reich en Berlín hasta Munich para poder tener una última conversación con su viejo amigo Ernst Röhm.

La puerta de la celda se abrió de par en par, y el primero en franquearla fue Adolf Hitler, que se acercó hasta los barrotes de la celda de Röhm.

—Hola, Ernst.

Parecía triste. Ambos parecían tristes, despedazados por dentro, como si aquella situación fuese insoportable para sus corazones. El Führer había roto a llorar.

—Hola Adolf —respondió el caudillo de las moribundas Tropas de Asalto, en camiseta, sentado en un viejo taburete, cansado, sudoroso, derrotado—. ¿Has venido a liberarme o a matarme personalmente?

—He venido a verte, sí —dijo Hitler, retirando las solapas de su abrigo y dejando por fin ver su rostro, cuyo embozo no había engañado a Röhm. Miró fijamente a su rival una sola vez, escupió el suelo y dio un paso al frente, aferrándose a los barrotes de la celda.

Hitler no era un hombre disfrazado sino el guía de los alemanes, embarcado en una misión que él consideraba trascendental. Tenía entonces cuarenta y cinco años y estaba en plenitud de facultades. Delgado, de pelo castaño oscuro y algo más de metro setenta de estatura, se aferraba al acero de los barrotes como si en ello le fuese la vida. Sus nudillos se tornaban pálidos por momentos, y el flequillo en forma de hoja de guadaña que le caía sobre la frente, le daba un aspecto amenazador.

—Una vez servimos juntos a un mismo ideal.

—De eso hace ya mucho, mi Führer.

La voz de Röhm había resonado como un eco, rota, reverberando de pura repulsión. Aquel hombre odiaba a Adolf Hitler.

—Ya no tenemos los mismos sueños.

—Los tuyos no, desde luego.

Hitler asintió. Se habían sentado las bases de la conversación. Sería un enfrentamiento entre ambos. La última batalla de dos viejos adversarios.

—Dime cuántos conocen mi secreto, Ernst —dijo Hitler, refiriéndose a la sífilis.

—Tu secreto. Solo te importa tu secreto. ¿Y Alemania? ¿Qué hay de Alemania? —Röhm trató de soltar una carcajada pero esta se quebró en su boca, convertida en gemido o lamento—. ¿Cuántos más habrán de morir para preservar tu secreto?, —prosiguió, levantando la mirada—. Yo siempre había pensado que eras otro tipo de hombre. Un patriota.

—Tú no puedes darme lecciones de patriotismo. No puedes darme lecciones de nada. Yo confiaba en ti y me traicionaste. Todas esas muertes de las que me acusas las habrías de cargar en tu conciencia y no en la mía.

Estaban hablando, por supuesto, de la propia Noche de los Cuchillos Largos. Aunque entonces todavía nadie la había llamado así. De momento, ni siquiera tenía nombre. Horas antes, el Führer había pronunciado un encendido discurso en la radio. Había acusado a unos traidores de tratar de destruir a la nueva Alemania que estaba intentando crear. Los traidores a los que veladamente se inculpaba no eran otros que las Tropas de Asalto. Para atajar el pretendido complot de sus enemigos, de una punta a otra del Reich se estaba perpetrando una orgía de detenciones y asesinatos. En total, cerca de un millar de encarcelados y más de un centenar de ejecutados. Hombres de toda naturaleza y condición, miembros del parlamento, de la policía, de los gobiernos provinciales, sacerdotes, miembros del partido, abogados, publicistas, arquitectos, y, por supuesto, miembros de las Tropas de Asalto, que Ernst Röhm había dirigido con mano de hierro durante años. Pero si todo aquel ajuste de cuentas intentaba destruir el poder de las Tropas de Asalto y de su jefe, ¿por qué se había detenido a gente de todos los estamentos sociales y de poder dentro de Alemania, incluidas en algunos casos sus esposas que, como todos sabían, dentro de la jerarquía del nazismo ejercían de meras comparsas?

—Hice lo que tenía que hacer, mi Führer. No me arrepiento.

—Fuiste demasiado lejos. No debiste amenazarme con revelar mi secreto.

Röhm suspiró de nuevo y bajó la cabeza, como si contemplase el brillo apagado de sus botas. El antiguo jefe de las SA era un hombre bajo, al menos diez centímetros más bajo que Hitler, y estaba muy pasado de peso. Además, era notoria su debilidad física y su homosexualidad, de la que siempre había hecho gala y defendido desde diversos presupuestos filosóficos homofílicos. Según su doctrina, debía preservarse la preeminencia social y sexual del macho para con los machos de su especie, buceando en unas creencias que provenían de la Grecia clásica. Pero ahora, solo quedaba de Röhm el hombre diminuto: había perdido su rango, su poder, su libertad, sus grandes teorías y en breve, presuponía, la vida.

—Si me hubieses defendido cuando esos aristócratas del ejército trataron de destruir mis Tropas de Asalto… Entonces no te habría exigido que pusieses a las fuerzas armadas bajo mi mando y el de las SA. Ni habría amenazado con revelar tu secreto.

Hitler sacudió los barrotes en los que llevaba tanto tiempo encerrado su enemigo, presa de un ataque de ira, y Röhm calló abruptamente, dejando que el Führer hablase, escupiendo su rabia por la boca:

—¡Por favor, no seas tan iluso! Esos aristócratas de los que hablas tenían toda la razón. Tus Tropas de Asalto son un grupo de palurdos descerebrados que me vinieron bien para asaltar el poder y destruir a comunistas y socialistas. Son un grupo ideal para dar palizas o infundir terror. Pero una vez llegados al poder, un grupo de tales características sirve de poca cosa. ¿Acaso crees que tus palurdos someterán a las naciones democráticas cuando estalle la guerra? ¿De verdad estabas pidiendo que el ejército alemán se sometiese a los dictados de tus hombres, que se integrase en la estructura de las SA? Llevas demasiado tiempo oponiéndote a mis designios y poniendo en peligro mi posición en el parlamento y en el gobierno del país.

—Pero yo quería ir más allá en nuestra revolución nacionalsocialista —insistió Röhm—. Aún quedan muchos ricos, muchos oligarcas, muchos aristócratas, mucha gente que se ha unido a nuestra causa sin creer verdaderamente en ella. Millones de alemanes están con nosotros pero no son en verdad camaradas raciales, no creen en nuestros ideales ni en lo que significan. Debemos seguir usando a las Tropas de Asalto para dominar a todos los que duden a través del terror.

El rostro de Hitler se iluminó al oír estas palabras, como si de pronto hubiese comprendido algo muy importante.

—Me doy cuenta por fin de algo que algunos me habían dicho hacía meses y yo no quería creer: eres tan palurdo como el resto de palurdos de tus Tropas de Asalto. Llevas tanto tiempo entre descargadores de muelles, parados, mendigos y toda esa hez inmunda de descontentos con la que formamos la masa de tu ejército personal, que te has convertido en la misma escoria que son ellos. No has entendido nada de nada.

»Hemos alcanzado el poder y hemos eliminado a los partidos de izquierda. En el momento que el presidente Hindenburg muera, el hombre que le suceda alcanzará el poder absoluto. Solo es cuestión de unas pocas semanas: un lapso de tiempo en el que tus Tropas de Asalto lo único que deberían haber hecho era estarse sus cuarteles en silencio, rascándose los huevos y jugando a cartas. Porque tan pronto tenga el control del país, se hará lo que yo diga y como yo diga. Un hombre con un poder así no necesita de la violencia. La mano dura es para llegar al poder… no para mantenerlo. El país se rendirá a mis deseos a través de la propaganda: daré discursos cada día en la radio y explicaré a las gentes la importancia de formar parte de nuestra comunidad racial; para hacer más efectiva la fuerza de mi mensaje, construiré aparatos de radio más baratos para que todos los alemanes tengan uno en su casa. Luego ordenaré producir películas que ensalcen la grandeza de ser ario; explicaré al Volk, el pueblo alemán, que estamos luchando en una guerra perpetua contra nuestros enemigos; crearé insignias para que las gentes que colaboren con nosotros paseen con ellas por la calle y nuestros adeptos puedan reconocerse; muy pronto todos querrán llevar esas insignias, todos querrán formar parte del Auxilio de Invierno o de la Liga de Defensa Aérea. Todos querrán llevar nuestros galones o apuntarse a las SS.

»Y eso solo para empezar, porque crearé programas y excursiones para reeducar a los antiguos socialistas más moderados, y les enseñaré a ser buenos alemanes, a odiar a los judíos y a todos los enemigos del pueblo; crearé nuevos Lager de concentración para asociales y subhumanos donde se podrá realmente utilizar esa mano dura que tanto te gusta; crearé otro tipo de Lager para maestros, jueces, abogados, para reeducarles también, para convencerles de que el servicio desde el estado y para el estado está por encima del hombre y de sus derechos; contrataré grandes directores que hagan documentales acerca de la grandeza de nuestros logros; organizaré vacaciones baratas para la gente de escasos medios, que es el núcleo principal de nuestros ciudadanos, y les haré ver que sin el concurso del partido un hombre no puede ni siquiera disfrutar de sus ratos libres; crearé pasaportes raciales para los que tengan sangre alemana pura y así estos podrán distinguirse y elevarse por encima de judíos, medios judíos, eslavos u otras razas; la gente aceptará la visión biológica y racial del mundo que quiero entregarles y ni siquiera sabrán cómo han llegado a creer en todo ello.

»Así que dime, Ernst… dime qué lugar tiene en medio de mis planes tu política de la violencia. La violencia tiene que dejar paso a la propaganda. Los alemanes me amarán como nunca amaron a nadie en toda su historia. Y sin derramar más sangre que la necesaria. Estoy en el poder solo con el treinta y tres por ciento de los votos. Nadie volverá a necesitar hacer unas elecciones en Alemania, pero si se produjesen yo conseguiría más del noventa por ciento. ¿Sabes por qué? Porque yo soy Adolf Hitler y la razón estará siempre de mi lado: yo les enseñaré a creer que mi palabra tiene valor de ley y es infalible, incuestionable.

Durante aquella disertación, Röhm no pareció sorprenderse. Debía recordar muchos otros momentos en que la verborrea de Hitler lo dominaba todo. No en vano se trataba uno de los mayores oradores y charlatanes de todos los tiempos. El Führer pensaba que si no dejas hablar a tu oponente, este acaba convenciéndose de que tal vez tengas razón. Son muchas las ocasiones en que la fuerza de la voluntad vence a la verdad o la lógica. Röhm miraba a su interlocutor como el que mira a un disco de gramófono rayado, condenado a labrar eternamente el mismo surco. Entendió al fin que este siempre se saldría con la suya, que su obstinación le conduciría a cambiar el mundo, aunque tuviese que destruirlo para alcanzar sus objetivos. Luchar contra él, como Röhm había intentado hacer, era una soberana estupidez. Súbitamente, el antiguo comandante de las SA, decidió cambiar de táctica y no enfrentarse a quien no podía vencer y aún menos convencer. Recordó entonces anécdotas del pasado, de cuando habían sido amigos y luchado por que el partido nazi saliese de las catacumbas. Hitler, después de oírle, negó con la cabeza y dijo:

—Tú y yo nunca fuimos amigos. Durante mucho tiempo hicimos un largo camino juntos. Pero decidiste cambiar de rumbo y utilizaste mi secreto para evitar que te lo impidiese.

—De nuevo volvemos a tu secreto. —Se lamentó Röhm—. Es ese maldito secreto y no el ejército o el presidente el que te pide mi cabeza… es él y solo él el causante de que hoy esté aquí, preso, con mi honor mancillado. Podrías, de haber querido, calmar los ánimos entre esos aristócratas prusianos y convencer al viejo chocho de Hindenburg de que soy un palurdo, como bien dices, inofensivo. Pero pensaste que esta era una buena oportunidad para acabar conmigo. Para que nunca se sepa que tu cerebro está infectado, que te estás pudriendo por dentro y en pocos años habrás perdido la razón.

Hitler no negó las palabras de su antiguo camarada. Parecía aliviado, feliz de liberarse de una pesada impostura.

—Tú me diste la excusa perfecta. No debiste amenazarme con revelar lo que sabes. Ahora ya es tarde para preguntarse qué podría haber sucedido si hubiésemos obrado de otra forma. No importa lo que podría haber sucedido, importa lo que está sucediendo. Y ahora, lo que está sucediendo es esto: eres mi prisionero.

Röhm se levantó, le dio la espalda a su Führer. La conversación había terminado. A una señal de Hitler, se abrió la puerta de la celda. Adolf se precipitó al interior y sacó una pistola. Depositó el arma sobre la mesa. Era un viejo Mauser de la primera guerra mundial.

—Ese revólver tiene una única bala. Aprovéchala y muere con honor ya que no has sabido vivir como un hombre honorable.

Poco después, se escuchó una detonación. ¿Quién disparó? ¿Eycke, Hitler, Lippert si realmente estuvo presente o alguna otra persona?

Eso no importa. Lo único que cuenta es que el líder de las Tropas de Asalto había dejado de ser un obstáculo para Adolf Hitler.

Una vez se supo que Ernst Röhm había muerto, Ogorzow y sus compañeros fueron liberados del acuartelamiento. Se fusiló al jefe de seguridad y se encarceló a varios jefes menores en Karlshorst. El resto, por supuesto todos los soldados y oficiales de grado inferior como Ogorzow, fueron mandados a casa.

Los militares agradecieron que Hitler se deshiciese de aquellos brutos que ponían en peligro al ejército. Su popularidad aumentó.

Pocos días después, moría Hindenburg, tal y como había vaticinado Adolf. El anciano presidente de la República que había cometido el error de dejar que un austriaco diminuto llamado Hitler se convirtiese en canciller del Reich.

Al entierro del anciano Presidente acudieron todos los parlamentarios, con Hitler a la cabeza. Fue una ceremonia emotiva. Adolf se encontraba mal, con vómitos y diarrea, desde la muerte de Röhm y sus médicos le acompañaron aquel día.

Entre las sombras, desde la última fila, apareció un hombre llamado Reinhard Heydrich. Se acercó a Theodor Morell, un hombre que pronto habría de convertirse en el médico personal de Hitler. Su destino, en realidad, era el de acabar siendo el galeno principal del Führer, hasta el punto de que en poco tiempo desplazaría a todos cuantos le trataban. Llegaría el día en que la salud de Hitler dependería por completo de él.

—Hola Theodor —susurró Heydrich al oído del doctor.

Era Reinhard de cuerpo desgarbado, brazos anormalmente largos, ojos azules y profundos, y nariz aquilina, que a corta distancia resultaba una caricatura. Aquel hombre era exactamente igual que una araña, la réplica humana de una perversa y terrible araña que va tejiendo la red en torno a su presa.

Morell le reconoció al instante. Acababa de ser designado para dirigir las fuerzas policiales integradas. En adelante no habría varios grupos de policía diseminados por los diferentes estados alemanes sino una sola unidad general llamada RSHA. Pero no era por eso que esperaba su llegada:

—¿Alguno de los niños está destacando especialmente?, —le preguntó Morell a la araña Heydrich.

La araña sonrió.

—Sí, uno de ellos. El que esperábamos que destacase: Otto Weilern.

16.

El tren se puso en marcha. Paul Ogorzow avanzó por el vagón de la tercera clase en medio del traqueteo de la vieja locomotora, contemplando a todas las mujeres como víctimas potenciales. El tren estaba lleno, por supuesto, por lo que en aquel momento no atacaría a ninguna mujer. Pero le gustaba recordar sus rostros y agruparlas en «zorras que me follaría» y «zorras que no me follaría». Ya había tenido ocasión de poner una cruz imaginaria en su lista cuando había vuelto a encontrarse con alguna de aquellas zorras en la oscuridad, una noche cualquiera, en un vagón vacío. Pero ahora no era el momento de atacar sino de continuar rellenando su lista.

Un circuito completo por la línea de ferrocarril berlinés duraba unos sesenta minutos, y en la línea en la que solía trabajar Paul, la Ostkreuz-Fürstenwalde, el trayecto no pasaba de los veinte. Tiempo suficiente para apuntar muchos nombres en su inventario de zorras. Una tarea a la que se entregaba con la fruición de costumbre. Casi se le caía la baba de puro placer.

Ogorzow se detuvo abruptamente cuando reconoció a los dos niños. Joachim, de nueve años ya, iba con su amigo Otto Weilern. El protegido de las SS aparecía cada vez menos por Karlshorst pero seguía visitando a la familia del pequeño, aunque la ley ya no permitía que su padre, el comunista Johannes, le diese clases.

Aquella jornada Otto quería llevar a Joachim, que pasaba un mal momento por culpa de las aficiones izquierdistas del padre de familia, a los juegos olímpicos, que acababan de inaugurarse en Berlín. Tenía preparadas todo tipo de sorpresas para su amigo. Después de todo, unos juegos son algo extraordinario que uno no debe perderse. Pueden no volver a celebrarse en tu ciudad en años, décadas o nunca jamás.

Ogorzow se volvió y contempló a los dos guardaespaldas de las SS, que fingían leer un periódico sin perder de vista de reojo a Otto. Paul pensó que lo mejor era pasar de largo porque no quería demasiados tratos con esos engreídos de Himmler, a los que odiaba especialmente ahora que las SA habían caído en desgracia o, para ser exactos, ya no eran la niña de los ojos de Hitler. Las Tropas de Asalto ahora eran una organización más de las muchas que vertebraban el nazismo. Y Ogorzow odiaba ser uno más. No quería que el Führer le viera como a uno más. Eso le ponía de los nervios.

Pero Joachim reconoció a Paul y le mostró una sonrisa. Porque aunque fuese un miembro de las SA, Ogorzow nunca le había negado el saludo al pequeño ni al resto de los niños de la familia, como hacían la mayoría de sus vecinos. Eran niños, por el amor de Dios, pensaba Ogorzow.

Como siempre, Paul el asesino construía su propia verdad y pensaba (al igual que Hitler), que la moral del rebaño no afectaba a su entorno. Ogorzow había compartido con sus compañeros de las Tropas de Asalto maravillosas veladas de palizas a homosexuales, judíos e izquierdistas, entre otros varios grupos de desgraciados. Pero aquellos a los que consideraba sus amigos, a los vecinos más cercanos, a sus familiares y a cualquier que le gustara, no le aplicaba ninguna de las anteriores etiquetas. Por lo que a él se refería, Johannes Fest podría haber sido un homosexual judío afiliado al partido comunista y habría seguido tratándole igual. Le gustaba pasear por el barrio y saludar a los Fest. Antes de que los nazis se hicieran famosos, la mayor de la gente del barrio no le hacía ni caso; ahora todos le adulaban, pero muchos por obligación, porque era un tipo respetado a causa de su pasado en el partido. Pero los Fest siempre fueron amables, especialmente Joachim. Eso era lo que contaba para Paul.

Ahora que la familia pasaba por malos momentos él no les negaba el saludo, se detenía a hablar con ellos y los trataba como a iguales. Pero muchos de los habitantes del barrio de Karlshorst se tomaban demasiado al pie de la letra algunas nociones del nacionalsocialismo. Los niños eran siempre niños, y por tanto inocentes. Él mismo tenía dos hijos, un hijo de tres y otro de seis años. Negar la palabra al hijo de un izquierdista no entraba dentro de sus planes, por mucho que aquel fin de semana hubiese redada de rojos de las SA en Berlín y él estuviera invitado.

Lo cierto es que Paul vivía feliz a pesar de sus contradicciones, entre las que destacaba creerse una buena persona aunque matase y violase mujeres en sus ratos libres.

—Hola, señor operador de señales —dijo Joachim, siguiendo una broma de la que disfrutaban hacía tiempo, y con una media sonrisa en el rostro que no podía ocultar su tristeza.

Últimamente en el barrio, tal y como había percibido el propio Ogorzow, todo el mundo había vuelto la cara de forma definitiva a los antiguos comunistas del barrio. Ya no era por indiferencia o por miedo a los nazis. La mayor parte del vecindario de Karlshorst era ahora nazi de corazón.

—Qué hay muchacho. ¿Todo bien?, —inquirió Ogorzow.

Sabía que las cosas no iban nada bien, pero algo tenía que decir. En las tiendas del barrio, les negaban el crédito a los comunistas. Uno de los vecinos de la familia de Joachim, que era miembro de las SS, les denunciaba un día sí y otro también por menudencias. Se había levantado a su alrededor lo que la misma familia llamaba un «muro de silencio». Incluso amigos de toda la vida se cambiaban de acera cuando algún miembro de la familia Fest de pasaba por la calle. El padre les llamaba «los vecinos de la acera de enfrente». Johannes tenía un nombre para casi cada cosa. Era un hombre culto, antiguo maestro de escuela porque ya nunca más volvería dar clases, y que en una ocasión les enseñó a Otto y a Joachim una frase en latín: Etiam si omnes, ego non.

—¿Qué significa eso?, —preguntaron los dos amigos al unísono.

—Significa que aunque muchos sigan un camino equivocado, nosotros no tenemos porqué hacerlo —repuso el padre—. Aunque muchos hagan o digan una cosa, nosotros no estamos obligados a repetir sus acciones como si fuésemos cotorras. Nosotros lucharemos contra el mundo si el mundo se equivoca.

Otto sabía que se refería al nazismo y meneó la cabeza, porque él creía en Hitler y en sus enseñanzas. Le daban pena gente como aquella, pero un poco de disciplina era necesaria para que el país funcionase. Eso le habían enseñado sus maestros. Y Otto tenía catorce años: todavía creía en sus maestros.

Pero aquella verdad y la soledad que iba asociada a enfrentarse al poder dominante, era una carga muy pesada para Joachim, y hasta Ogorzow, el monstruo que no se creía un monstruo, lo sabía y se apenaba por el pobre crío. Así que, desechando su habitual prevención contra las SS, se sentó al otro lado del pasillo, junto al asiento de Joachim. Los otros asientos del lado del pequeño estaban ocupados por el propio Otto y los dos SS. Desde donde estaba podía conversar con Joachim sin que los guardaespaldas tuviesen que levantar la vista de su periódico. De momento, le pareció bastante precaución. Además, los engominados seguidores de Himmler no parecían haber reparado ni siquiera en la presencia de Ogorzow.

—¿Bien en la escuela, Joachim?, —preguntó el asesino.

—Ah, sí. Estupendo. Saco buenas notas.

Hablaron brevemente y consiguió que Joachim riese de alguna broma, de algún chiste que luego ninguno de los dos recordaría. Ogorzow, cuando quería ser un tipo gracioso, se podía comunicar muy bien con los niños y empatizaba con ellos. Le costaba más con los mayores, con los adultos en general y en particular con sus compañeros de trabajo, salvo que tuviese un día de euforia tras asesinar a una zorra. Pero con los niños era mucho más fácil porque, al igual que los animales, percibían la bondad que habitaba en el corazón de Ogorzow. Porque eso es lo que en realidad los animales y los niños perciben: que alguien se cree bueno, no el que lo sea en realidad.

La conversación terminó pronto. Un hombre mayor de traje oscuro muy raído, que llevaba en el pecho una insignia nazi de esas que repartían las chicas de la Liga de Muchachas Alemanas de casa en casa, se levantó y comenzó a gritar en dirección a una mujer joven sentada un par de asientos detrás de Joachim y Ogorzow.

—¡Maricones de mierda! No se cómo Dios permite que nazcan seres como vosotros.

Paul aguzó la vista y se dio cuenta de que no se trataba de una mujer sino de un travestido. Era un hombre bajito, pálido y muy delgado. Vestía un vestido negro sobrio que no le quedaba nada mal y disimulaba su torso masculino, pero la nuez de Adán y sus grandes manos le delataban. La sociedad alemana, en particular desde la llegada al poder de los nazis, se había vuelto completamente intolerante hacia la homosexualidad. Eso había calado hondo en mucha gente que ya de antemano era homófoba. De hecho, una habilidad básica del nazismo era apelar a todos los malos pensamientos que los seres humanos ya tenemos en nuestro interior y procuramos ahuyentar para parecer precisamente buenas personas. Los nazis habían conseguido que muchos malos sentimientos, como el odio los judíos, a los homosexuales o a los extranjeros pasasen de ser algo malo a algo muy positivo, algo que había que valorar. De esta forma, los tipos más exaltados y racistas de la sociedad se habían convertido de pronto en ejemplo para sí mismos y sus conciudadanos. Por un momento, Ogorzow pensó que aquello acabaría con un linchamiento del homosexual, cosa que no era demasiado común pero tampoco imposible. Todos habían visto alguna vez a los niños apedreando la cristalera de la casa de un marica o a las SA golpeando a uno de esos pervertidos que se reunían en un sucio callejón de Berlín para pasar un instante de lujuria. El propio Ogorzow había apaleado recientemente a un par de homosexuales en el barrio de Schöneberg y lo había pasado muy bien. Pero en aquella ocasión sucedió algo inesperado. El marica se levantó, mostró sus credenciales como policía y le dio dos sonoras bofetadas al anciano.

—Lárguese de aquí ahora mismo o le voy hacer detener, pedazo de mierda —dijo el policía vestido de mujer.

El anciano homófobo fue reculando lentamente hacia su asiento, los ojos como platos, y se quedó en silencio con la mano del travestido marcándose todavía en su mejilla.

—¿Qué demonios acaba de pasar aquí?, —preguntó Joachim, con la boca abierta.

Otto, que sabía por sus guardaespaldas de las SS lo que estaba sucediendo, no tardó en darle explicaciones:

—Se están produciendo una serie de asesinatos en los ferrocarriles y en zonas aledañas como los jardines comunitarios. No se ha hecho público, pero sé de buena tinta que ya van cinco mujeres asesinadas.

—¡No me digas!

—Y eso no es todo, Joachim. Durante un tiempo hubo mujeres policía viajando por las noches en los vagones vacíos, vigiladas a poca distancia por un compañero masculino. Pero hubo un incidente hace unas noches. No sé exactamente lo que pasó pero me dicen que el plan de utilizar mujeres fue abandonado. Ahora se está usando a hombres disfrazados de mujer. Aunque lo cierto es que el disfraz no engaña a nadie y creo que este invento va a durar muy poco.

Ogorzow asintió. Él sabía bien lo que había pasado porque en realidad había protagonizado el incidente del que Otto solo había oído hablar por rumores.

Heydrich, jefe de la policía unificada, y Himmler, jefe de las SS, seguían afirmando que los asesinos en serie no podían existir en Alemania. Pero llegó un momento en que esa imposibilidad, que había asumido la policía criminal como punto de partida de su investigación, no se sostuvo en pie. Había al menos un asesino en serie operando en las afueras de Berlín, y este no era un extranjero ni un judío. Primero porque los judíos debían obedecer un toque de queda que les impedía ir por la calle después de las ocho de la tarde. Todos los crímenes se habían producido de noche y ningún judío se atrevía a romper el toque de queda, ya que solo por caminar por la calle a altas horas se arriesgaba a acabar en un Lager, un campo de concentración. Además, los judíos estaban muy vigilados y, aunque pareciese mentira, había más personal dedicado a controlar a los judíos que a impedir que uno o varios asesinos en serie matasen a mujeres en las líneas de ferrocarril o los jardines. La policía había terminado también por desechar el que fuese un extranjero. Fuese quien fuese el criminal (o criminales) debía conocer muy bien las líneas del tren, los caminos, las calles, la zona de Friedrichsfelde, los pueblos de alrededor y los usos y costumbre del ferrocarril. Parecía más cosa de alguien de la zona, de un alemán, por muy increíble que pareciese la existencia de un asesino en serie de raza germánica.

Es decir, el criminal podía ser cualquier alemán normal y corriente. Lo que obligaba a los investigadores a tomar medidas extraordinarias.

Pese a algunas reticencias de los altos mandos, se puso en práctica el plan de las mujeres policía. Solo había un problema. Los funcionarios del ferrocarril fueron informados de la presencia de agentes de incógnito en los trenes, cosa que además era evidente para ellos, que eran profesionales y conocían bien la forma de actuar de los pasajeros.

Paul conocía de la existencia de mujeres policía y, durante un tiempo, extremó las precauciones. Sin embargo, una noche estaba tan desesperado que entró en un compartimiento vacío de segunda clase, sus preferidos para atacar a las mujeres, y se acercó a una zorra sigilosamente para asestarle un golpe fatal en el cráneo. Pero en el último momento dudó. La cara de aquella mujer le sonaba.

¡Dios, era una mujer policía que le había señalado uno de sus compañeros por la mañana!, pensó Ogorzow aterrado. Volvió la vista y vio al compañero de la agente, que vigilaba a la mujer desde el compartimiento de tercera clase, leyendo el periódico con el mismo gesto de falso interés que los SS que vigilaban a Otto Weilern en el presente. La policía se volvió y contempló a Ogorzow a menos de un metro de ella, parado el oscuridad, como esperando alguna cosa. Le preguntó si quería algo y Ogorzow huyó a la carrera hacia el espacio entre el segundo y tercer vagón. Vio por el rabillo del ojo que el otro policía se levantaba de su asiento y corría en su dirección. No había tiempo para pensar. Era el momento de actuar. Saltó del tren en marcha por la misma portezuela por la que solía lanzar los cadáveres de las mujeres que asesinaba. Tuvo la suerte de no romperse la crisma y sobrevivir al accidente sin un rasguño. Pudo incorporarse tranquilamente al resto de trabajadores de la estación de Rummelsburg antes de que llegasen los jefazos de la Criminal y al menos un centenar de inspectores.

La mujer policía, por suerte para Ogorzow, había visto un tipo uniformado entre sombras y no tenía muy claro el color del uniforme. Nada más. Ni un rostro, ni las insignias de la guerrera. Sucedía además que en la Alemania nazi casi todos los uniformes se parecían, especialmente en la oscuridad. La misma SS usaba diferentes tipos de chaquetas negras y marrón oscuro, y lo mismo pasaba con los funcionarios del ferrocarril, los militares de diversas armas del ejército, e incluso varios cuerpos policiales. Lo que diferenciaba un uniforme eran el corte y los distintivos, sobre todo estos últimos. Y la mujer no había podido distinguir ningún detalle revelador en el uniforme de Ogorzow.

Dos cosas más jugaron a favor de Paul, el asesino con la suerte siempre de cara. Las autoridades nacionalsocialistas consideraban que la mujer era un ser netamente inferior al hombre, alguien que debía de cuidar la casa y los hijos. Un ser maravilloso pero que debía ser protegido por los varones. ¿Acaso no había ya una ingente cantidad de hombres y de material implicados en aquel caso? ¿Se necesitaba involucrar a dulce damiselas, ponerlas en peligro, porque buenos hombres arios y alemanes no podían capturar a un pervertido? El que una mujer policía hubiese muerto a manos de un asesino en el cumplimiento del deber, habría resultado un desastre a nivel informativo, probablemente incluso Hitler hubiese tomado cartas en el asunto. Heydrich y los jefes de la policía unificada, la RSHA, previeron destituciones, juicios sumarísimos y la caída definitiva en desgracia. Pues nadie se preocupaba por esos dulces animalillos que eran las mujeres más que Hitler, que las ponía siempre en un pedestal precisamente porque se creía infinitamente superior a ellas.

Los mandos de la policía criminal, que aquel mismo año habían pasado a formar parte de las SS y la RSHA, ya no eran, en efecto, un cuerpo independiente, y tuvieron miedo de desairar a sus nuevos jefes. Una mujer policía no podía ser dejada sola en un vagón ni un solo instante aunque fuese la mejor manera de capturar al asesino. El plan de las mujeres policía, que probablemente habría acabado capturando a Ogorzow en cuestión de meses, fue abandonado y se pasó al plan de los travestidos, que era una completa estupidez, porque no se trataba de travestidos profesionales sino de policías bajitos y delgados que no sabían andar, ni moverse, ni mucho menos hablar como un afeminado o como una mujer. Ogorzow jamás a confundió ninguno de ellos con una víctima potencial. No colocaría jamás a uno de esos policías patosos en su lista de «zorras a las que me follaría». Él tenía mucho más gusto que eso.

La segunda cosa que ayudó a Ogorzow en aquellos días fue precisamente el trabajo específico que realizaba para el ferrocarril. Debido a su forma de ser introvertida y sus pocas dotes para lamer el culo de sus superiores, algo esencial para ascender en la Alemania nazi y en cualquier otro lugar o momento histórico, Ogorzow llevaba años realizando la misma tarea: fue y seguía siendo operador de señales. La función del operador de señales era esencialmente conseguir que las señales que apoyaban el tránsito de los trenes funcionaran correctamente. Por ello, la mayor parte de su trabajo se realizaba fuera de las oficinas de Betriebsbanhof-Rummelsburg donde cada día iniciaba su turno. Iba de un lado a otro de la línea del ferrocarril, allí donde le requerían porque una señal se había caído, porque un punto luminoso había dejado de brillar o parpadeaba o el haz de luz había perdido intensidad. Muchas de las señales que se averiaban se encontraban a camino entre dos estaciones, a menudo en lugares de difícil acceso pero bien visibles por el conductor del tren, que es quien debía valerse de ellas como fuente de información. Ogorzow tenía vía libre para ir de un lado a otro, para coger cualquier tren de cualquier línea, y lo único que se le pedía era que las señales y las luces funcionaran. No tenía que dar cuentas a nadie de su trabajo y, de forma oficial, él se hallaba en cada momento del día donde decía que había estado.

Si estaba toda la mañana o la noche fuera de la central, podía escribir perfectamente en su atestado que estuvo arreglando las señales entre la estación de Karlshorst y Wuhlheide. Sus superiores valoraban su trabajo en base a las quejas de los conductores de tren. Si estos informaban de que una señal funcionaba mal y se arreglaba rápido, todo el mundo estaba contento. Si Ogorzow había tardado diez minutos o diez horas en arreglarla solo lo sabía él. Podía poner el tiempo que quisiera. Y lo cierto es que Paul era un operador de señales excelente. Su línea tenía el mejor ratio de mantenimiento a ese respecto. Lo que hacía que sus jefes tuviesen aún más manga ancha con los horarios.

Cuando la policía, que comenzaba a desconfiar de los empleados de la S-Bahn, miraba dónde se hallaba cada trabajador a la hora exacta en que se cometió un crimen, se encontraban con que oficialmente Ogorzow estaba en la otra punta de la línea del ferrocarril. Lo que Ogorzow escribía en su informe al final del turno pasaba a ser la verdad oficial. Nadie podía contradecirle. Los horarios le daban la razón. Parecía que los demonios de la mente (o el azar) le habían entregado el trabajo ideal para ser un asesino en serie.

Así que se envalentonó. Se dio cuenta de que la policía no podía capturarle, que él era más inteligente que todos aquellos policías de las SS, esos engreídos a los que tanto odiaba.

Sabiendo que los trenes se llenaban por la noche de travestidos y de agentes de incógnito, tomó la decisión de cambiar el horario de sus asesinatos. Siempre había matado (violado, apuñalado y golpeado) a última hora de la tarde o por la noche. Ahora atacaría a las zorras por la mañana.

Un día glorioso de junio, en que hasta Hitler-demonio le dio ánimos y le llamó valiente y osado, Paul se subió al tren en su barrio, en Karlshorst, tras aparcar su bicicleta. Luego se subió a otro y luego a otro hasta que encontró a una mujer que viajaba sola en dirección a la ciudad de Fürstenwalde, donde estaba reclutado su marido.

—Voy a darle una sorpresa en el mismo cuartel —le confesó Elizabeth Büngener a aquel trabajador del ferrocarril tan amable que se había sentado a su lado—. No se lo espera. ¿Sabe usted que es nuestro segundo aniversario? Será la sorpresa de su vida —repitió la pobre mujer.

Porque la sorpresa se la llevó ella cuando el amable empleado del ferrocarril sacó un tubo de metal y le aplastó el cráneo. Y sucedió algo todavía más sorprendente. Sintiéndose invencible tras los últimos acontecimientos y viendo que nadie se apercibía de su crimen aún cometiéndolo a plena luz del día, cogió a la mujer y la lanzó por la misma portezuela por la que había escapado de la policía unas noches antes. No tuvo tiempo de lanzarse tras ella, como había planeado inicialmente. Se limitó a ir hasta la estación de Ranhnsdorf y caminar de vuelta en dirección a la de Friedrichshagen, que es justo por donde pasaba el tren cuando atacó a la dulce Elizabeth.

La encontró detrás de un montículo, hecha una pena, con la ropa destrozada y el cuello roto. La violó durante más de dos horas mientras oía pasar a los convoyes a toda velocidad. Reía de felicidad pensando en todas las personas que iban dentro de un vagón mirando el paisaje sin saber que, a pocos metros, oculto tras la elevación, se hallaba el famoso asesino del que todos hablaban, sodomizando el cadáver de una nueva zorra.

Y sin más regresó al trabajo, no sin antes arrojar a la zorra difunta al tercer carril, un riel extra que se utilizaba para dar energía a los trenes. Por aquel artilugio corrían 750 voltios de electricidad. El cadáver se electrocutó y, mientras Paul Ogorzow se alejaba silbando, el aire se llenó de un asfixiante olor a carne quemada.

Fue uno de los momentos más felices de su vida.

17.

Cuando Paul Ogorzow despertó de su ensimismamiento, de la forma apasionada en la que había recordado los maravillosos momentos que compartiera con el cadáver de Elizabeth, descubrió que estaba todavía sentado junto a Joachim, su amigo Otto y los dos SS. Ambos niños charlaban animadamente y el asesino decidió que ya había pasado allí demasiado tiempo. Se incorporó, revolvió los cabellos del pequeño Joachim, y se despidió avanzando con una sonrisa en el rostro, mientras contemplaba a todas las mujeres del vagón y colocaba a algunas en su lista de «zorras que me follaría».

Otto contempló largamente cómo se alejaba el operador de señales y comentó, tal vez anticipando el olfato que con el tiempo le haría famoso como investigador:

—Ese tipo me da mala espina. Desde la primera vez que lo vi. No sé por qué.

Joachim negó enérgicamente con la cabeza.

—No, para nada. Es muy buen hombre. No sabes la cantidad de personas que nos han vuelto la espalda, a mí y a mi familia, estos últimos años. Paul no es de esos. Incluso cuando va por la calle con sus hijos se para a hablar conmigo. Alguna vez hemos jugado a las canicas y todo. Tendrías que ver lo que hacen otros padres del barrio. Alejar a sus hijos pequeños de mí como si yo tuviese la peste. No quieren que se hagan amigos del hijo de un comunista. Igual se les pegan las ideas de mi padre y acaban por pensar por sí mismos.

Otto chasqueó la lengua y no añadió nada más. La situación en Alemania era terrible para las gentes de izquierda y sus familiares. Por lo menos, Joachim y los suyos no eran judíos. Había oído a sus guardaespaldas y a otros mandos de las SS, hablar del futuro que les esperaba a los tipos de la nariz ganchuda. Se había inculcado al pueblo que los judíos eran enemigos de Alemania y que planeaban en secreto la aniquilación de la raza aria, por más que esto último le pareciese a Otto una estupidez. Pero igualmente (aunque una parte de él creía en aquellas historias) los judíos le daban pena porque sabía que estaban condenados, todos y hasta el último de ellos, a acabar en campos de concentración. Aquello todavía no había pasado. Pero sucedería inevitablemente. Las leyes se iban adaptando una tras otra para desposeer de derechos a cualquiera con sangre judía. Llegaría el día en que matar a un judío estaría menos penado que disparar a un perro callejero. Porque Hitler, y especialmente Goering, su mano derecha, eran firmes defensores de los animales y acababan de plantear la primera legislación en defensa de los mismos. Ninguna nación moderna lo había hecho hasta la fecha. Por una vez, los nazis eran los pioneros en algo de lo que se podía estar orgulloso.

—¿Ya han comenzado los Juegos Olímpicos?, —dijo entonces Otto, cambiando de tema—. ¿Crees que Jesse Owens derrotará a Lutz Long?

Ah, los Juegos Olímpicos. En eso pensaban en ese momento todos los alemanes, aunque Adolf Hitler tenía otras cosas en mente. Porque en los últimos meses al Führer le habían sucedido muchas cosas, aparte de que Berlín fuese elegida sede olímpica. Eva Braun había intentado suicidarse por segunda vez con una sobredosis de pastillas. Ya lo intentó en 1932, poco después de que Geli Raubal (la sobrina de Adolf) se disparase un tiro en el pecho. Eva, hastiada de aquellas largas esperas sin su hombre, se intentó quitar la vida imitando la decisión de la sobrina, mientras su amado Adolf intentaba conquistar el cariño del pueblo alemán encadenando discursos de una ciudad a otra, sin descanso. Por entonces, Hitler luchaba para encaramarse a la cima del poder en el Reichstag, el Parlamento, y la tuvo olvidada durante varias semanas hasta que le llegó la noticia de su intento de suicidio. Y entonces lo dejó todo para ir a verla al hospital, para decirle que la amaba y que nunca más la dejaría tanto tiempo sola. Era mentira, por supuesto, pero era ese tipo de mentiras que los enamorados deciden creer de buena gana.

Hitler, ya en el presente, en 1936, se había convertido en el hombre más poderoso de Alemania, y Eva era su esposa secreta; nadie la conocía salvo el círculo más íntimo del Führer. Este, por su parte había conocido a una noble inglesa llamada Unity Mitford, con la que coqueteaba simultáneamente que mantenía una relación estable con Eva. A Hitler le gustaba alternar con muchas mujeres y se acostaba con algunas de ellas, siempre con preservativo, aunque ya no podía contagiar a nadie la sífilis por hallarse su enfermedad en fase terciaria. Pero era un hombre extremadamente reservado en su vida privada, aparte de querer dar la imagen pública de que su única esposa era la patria. Nadie sabía nada de estos temas escabrosos. Y los periódicos, todos controlados por el régimen, tenían prohibido ni tan siquiera hacer un comentario al respecto.

La gente de la calle, lo que sabía, lo que debía saber, era que económicamente Alemania seguía imparable en su mejora y recuperación, que las autopistas se estaban construyendo en tiempo récord, que los alemanes habían desafiado a las potencias occidentales y ocupado Renania, el último fragmento de la patria que los franceses habían tomado como compensación a que la república de Weimar hubiese sido incapaz de pagar las reparaciones de guerra. Una injusticia histórica había sido vengada y los alemanes lanzaron sus sombreros al aire, presas de júbilo.

Todo el mundo estaba orgulloso del Führer y levantaba el brazo en alto, cantando sus excelencias con un sonoro Heil Hitler. Y por si la felicidad de las gentes no fuera suficiente se estaban celebrando los Juegos Olímpicos en Berlín. No eran unos Juegos Olímpicos cualquiera. Hitler quería demostrar la superioridad racial de los germanos. Recientemente, el boxeador alemán Max Schmelling había derrotado al púgil más grande del mundo, el negro americano Joey Lewis. Aquello había sido la prueba que necesitaba Hitler de que las razas germánicas estaban por encima de los negros, y también por supuesto de judíos, eslavos y cualquier otro grupo racial. Pero Joachim no estaba tan seguro de que nadie pudiese derrotar a Jesse Owens, considerado el mejor atleta del momento.

—He leído que es el hombre más rápido del mundo —opinó Joachim—. Y también un tremendo saltador de longitud.

—Propaganda americana y nada más —opinó Otto, muy ufano—. Nadie puede derrotar a nuestro saltador sajón, al gran Lutz Long. Todo el mundo lo sabe.

Otto había sido educado en el nazismo, en la ciencia de la raza, en los valores del darwinismo social. Era un muchacho al que las malas enseñanzas aún no habían maleado, todavía tenía el corazón íntegro a pesar de estar enfermo de nazismo. Eso le sucedía a millones de alemanes, que se hallaban en la frontera entre el bien y el mal, pero como había dicho Nietzsche, se estaban asomando tan a menudo para mirar un abismo que tal vez el abismo estaba muy cerca de mirar dentro de ellos. Un día, ya no tendrían necesidad de asomarse para encontrarse presos en las más negras oquedades, rodeados de esvásticas y de millones de muertos.

—Sigo teniendo dudas de que se pueda derrotar a Jesse Owens. Pero ojalá. Sería maravilloso que Lutz ganase. —Joachim, pese a sentirse perseguido por ser comunista, amaba a Alemania y deseaba que su país ganase todas las medallas posibles. Como todos los habitantes del barrio de Karlshorst y, en realidad, de todo el país.

Los niños se bajaron del tren y se encaminaron hacia el Berliner Olympiastadion, el estadio olímpico. Otto tenía entradas de tribuna, cuatro pases especiales que, aunque él no lo sabía, eran un regalo del propio Führer. Tuvieron acceso a la villa olímpica y llegaron a conocer por un breve instante al propio atleta alemán que debía enfrentarse a Jesse Owens y reafirmar la grandeza de la raza aria. Tras conversar con Lutz Long, Joachim había cambiado de opinión. Estaba convencido de que el alemán realmente ganaría.

—¡Es el mejor día de mi vida!, —dijo el niño en un momento dado.

Luego regresaron a sus asientos, escoltados por sus guardaespaldas de las SS. Allí asistieron a un evento histórico, no a la victoria de Long sino a algo todavía mejor. Deespués de dos saltos fallidos, Jesse Owens estaba prácticamente eliminado. Lutz sabía lo que se esperaba de él, que ganase a todos sus rivales para la grandeza del Reich más que para su propia grandeza. Pero ante todo era un deportista y un hombre de honor. Indicó a su rival que debía saltar un momento antes para evitar hacer nulo. Jesse se dio cuenta de que el ario tenía razón. Era muy superior físicamente a sus adversarios y, aunque saltase lejos de la marca, pasaría a la final.

Así sucedió, los dos grandes rivales pasaron a la final y Jesse Owens se impuso con claridad, quedando el alemán en segunda posición. Aquello hizo reflexionar a Otto sobre la importancia de ganar. Lutz pensó que ante todo debía ser un hombre digno, antes incluso que ser ario, antes incluso que la victoria o la derrota. El muchacho recibió una lección en su mente adolescente que le haría evolucionar un paso más lejos del nazismo. Aunque para eso aún faltaba mucho tiempo.

La derrota de Lutz Long no agradó a Hitler, que marchó precipitadamente del estadio, probablemente para no tener que felicitar a un negro, ya que siempre bajaba a dar la mano a los deportistas de una final cuando ganaban arios o similares, fueran daneses, noruegos, suecos, finlandeses y, sobre todo, alemanes. Los medios americanos, con el tiempo, hablarían de malos modos con los atletas negros, que siempre negó el propio Jesse Owens. La organización siempre trató con amabilidad a todos los participantes, y ni siquiera había una orden explícita a los atletas alemanes de perjudicar, ganar a toda costa o enfrentarse a los no arios (como demostró Lutz Long). Sencillamente, Hitler guardaba sus apretones de manos para quien le pareciese más conveniente. Y está documentado que incluso aplaudió (acaso sin querer) a Jesse en algunas de las carreras que le valdrían las otras tres medallas de oro; para un total de cuatro que conseguiría en los juegos.

Mientras tanto, para Otto Weilern y su amigo, el día llegaba a su fin. Cuando se despidieron, un par de horas después de la final de salto, estaban ambos tan contentos que los mundos casi antagónicos a los que pertenecían por un momento no les parecieron un obstáculo. Se abrazaron y separaron entre lágrimas.

Eran lágrimas de felicidad.

Otto prosiguió entonces con la última de las tareas que le habían asignado. Una revisión médica. Acudió hasta la consulta del doctor Theodor Morell en el hospital de Bad Reichenhall. El médico era desde hacía pocos días el doctor personal de Adolf Hitler, al que denominaba «Paciente A».

Morell había curado la gonorrea a Heinrich Hoffman, el fotógrafo oficial del partido y quien había presentado a Eva Braun al Führer. Desde entonces eran amigos personales y el que Morell hubiese conseguido curar con rapidez y discreción su enfermedad hizo que el Führer, informado por su amigo Heinrich, se decidiese a reunirse con el doctor y explicarle su problema secreto: la sífilis. Poco antes de que llegase Otto, Hitler en persona había estado en aquella consulta y le había hablado de sus problemas. Nadie más lo sabría en el futuro. Ningún otro médico de Hitler conocería que tenía sífilis y solo Morell le trataría. Sería uno de los secretos mejor guardados de la Alemania nazi y de toda la Segunda Guerra Mundial. Es más, en 1940, Morell hizo diversos análisis de sangre al Führer, que incluían pruebas y tests que deberían haber mostrado indicios de aquella afección. Pero el buen doctor los falsificó y los colocó entre sus registros. Si alguien se los robaba o había filtraciones en su consulta, descubrirían que Hitler no tenía síntomas de sífilis: estaba sano y fuerte como un roble.

Adolf Hitler era un hipocondríaco. Tenía a su alrededor una legión de médicos, y era esclavo de sus atenciones, de sus comprimidos milagrosos, de los más extraños y peregrinos brebajes o ampollas con las que combatía la fatiga, el estrés, las crisis de euforia, la falta de sueño… Para todo necesitaba a un médico.

Y Morell sería en breve el más influyente de la cohorte de galenos que le acompañaban.

—Parece que es cierto, mi Führer. Es sífilis.

Adolf asintió. Una cepa resistente. La bacteria no ha podido eliminarse del todo y ha infectado el cerebro.

El doctor le recetó inyecciones de glucosa. Durante muchos años los médicos se han preguntado por qué razón Morell inyectaba glucosa a Hitler sin pararse a pensar que la disminución de la glucosa es característica de los últimos estadios de la neurosífilis.

—¿Tiene calambres estomacales, flatulencia, eccemas, mi Führer?

Morell relató una larga lista de síntomas y Hitler padecía ya al menos la mitad de ellos. El médico no se atrevió a hablarle de las manifestaciones psiquiátricas de la enfermedad, como la megalomanía o las crisis de ira. Aquello ya se iría revelando progresivamente. Y que Dios cogiese confesada a Alemania si Hitler perdía la razón siendo todavía el canciller del Reich.

—He de irme, doctor. Tengo una reunión con uno de mis generales. —Hitler estrechó la mano del médico. El contacto físico, como siempre, era algo que le repugnaba, por eso Adolf lo reservaba para ocasiones especiales, como si fuese un honor tocar o ser tocado por él—. No sabe cuánto aprecio que se ocupe de este asunto tan privado y especial para mí. No sabe cuánto aprecio su discreción.

Al mismo tiempo que una forma de agradecimiento, aquella frase era también una amenaza. La discreción era algo que no debía olvidar el bueno de Theodor si quería seguir vivo a la mañana siguiente.

—¡Dios mío!, —espetó el doctor, una vez se quedó a solas.

Ese es el problema de vivir en el círculo de los poderosos, que a veces eres testigo directo de cosas tan trascendentales que tal vez preferirías no haberlas conocido jamás.

Cuando Otto Weilern llegó a la consulta de Morell, fue atendido por uno de sus ayudantes, el doctor Makkus. Theodor estaba demasiado sorprendido por la visita de Hitler y sus implicaciones, demasiado anonadado por lo que acababa de descubrir. Así que pidió a uno de sus compañeros subordinados que atendiese al niño.

A Otto le hicieron las habituales pruebas médicas de la época: análisis, mediciones craneales y tests de inteligencia. El doctor Makkus estaba especialmente interesado en la velocidad de sus reacciones, y le hizo rellenar varias hojas con problemas de lógica. Mientras, al otro lado de la puerta, Otto oía hablar a sus guardias de las SS. El hermano mayor de uno de ellos estaba sirviendo en Madrid, en la legión cóndor. Pocos meses atrás había estallado la guerra civil en España. Hitler recibió una carta personal del general Franco en la que le pedía ayuda. Tanto los nazis como Mussolini desde Italia se la habían prestado, primero reconociendo la legitimidad del alzamiento antes que ningún otro país del mundo, y luego mandando una gran cantidad aviones de transporte para permitir que las tropas de Franco invadiesen España desde de Marruecos, sin tener que pasar por el estrecho de Gibraltar, vigilado por la marina de la República. Poco después, Hitler organizó un grupo de supuestos voluntarios llamados legión cóndor formado por algo menos de siete mil hombres que, a lo largo de la guerra, ayudarían de forma decisiva a que el llamado bando nacional alcanzase la victoria frente al bando de la República.

La guerra de España, para Hitler, era solo una pequeña parte de un plan más vasto con el que pretendía llegar a las Américas. Por supuesto, le interesaba que hubiese un tercer dictador fascista en el sur de Europa, alguien más que fuese un quebradero de cabeza para las plutocracias occidentales, las democracias que, tarde o temprano, estaba seguro de ello, terminaría por enfrentar en una guerra a gran escala. Quería vengarse de Francia y conquistarla en un futuro aunque con el Reino Unido no estaba tan seguro. A veces pensaba que el destino del Reich era aliarse con Inglaterra.

De cualquier forma, Hitler sabía que la Alemania nazi terminaría inevitablemente por expandirse. Primero hacia el este, hacia las largas estepas rusas como ya había teorizado en las dos partes de su libro «Mi Lucha». Pero él creía en una guerra eterna, en la eterna expansión de la raza germánica en busca del Espacio Vital, el Lebensraum. Y tarde o temprano sus ejércitos tendrían que llegar a América. Llamaba a México «el nuevo El Dorado» y creía que debía comenzarse allí la conquista del continente americano. Quería sus minas. Quería sus riquezas. Y sobre todo quería una base central desde la que expandirse al resto de estados, fuera hacia el norte o hacia el sur. Sabía que era una tarea ardua y que podía tardar años en alcanzar su objetivo. Además, se trataba sin duda de un objetivo secundario, ya que mucho antes tendría que tomar Europa y África.

No pensaba, al menos por entonces, en atacar América con tropas. Pensaba en crear alianzas, levantar un ejército con armas invisibles, hacer una guerra de guerrillas como la que llevaban ya un tiempo haciendo los Estados Unidos, financiando a grupos armados en los países hispanoamericanos, apoyando a generales golpistas, generando en suma una inestabilidad que sirviese a los intereses de Alemania, con gobiernos títere pronazis como un día habría en los países europeos durante la segunda guerra mundial.

Precisamente, mientras Otto pasaba su revisión médica, Hitler estaba hablando de estos temas con el jefe del Instituto iberoamericano de Berlín, el general Wilhelm von Faupel.

—Primero hay que ganar la guerra de España y desde allí crear una red de amigos que nos permitan entrar en México —dijo Hitler.

Von Faupel asintió. Físicamente era muy parecido a Hitler. Extremadamente delgado y con un diminuto bigotito prusiano que llevaba desde mucho antes de que el NSDAP llegase al poder, desde la Gran Guerra. Pero el general era más alto que Hitler, y sus facciones más chupadas, casi cadavéricas.

—El otro día tuve la ocasión de conversar con un hombre de negocios holandés, un tal Harry Deterding —prosiguió Hitler, iniciando uno de sus clásicos rodeos para luego regresar al tema principal—. ¿Lo conoce, Wilhelm?

—No, mi Führer.

—Ah, un hombre muy interesante. Cree que debemos presionar para conseguir que Ucrania se segregue de la URSS y crear un nuevo país a nuestro servicio. Una gran idea, ya que siempre ha sido mi deseo iniciar nuestra expansión hacia el este. —Hitler rio, como si ya pudiera ver a sus Panzer avanzar hacia Moscú—. Pero, en lo que nos concierne, el señor Deterding cree que México es el país más rico del mundo y que sus minas de plata son una fuente de beneficios inagotable. Cree que los mexicanos están mal gobernados, que no son productivos y que si les insuflásemos la savia de la laboriosidad germánica podríamos construir una gigantesca filial del Reich. Y desde Centroamérica expandirnos hacia Colombia, Perú, Chile y Argentina, y el resto de países de habla hispana hasta acabar, una vez tomados todos, en Brasil. Tal vez un día Estados Unidos y Canadá. Pero la primera piedra, la base de este gran edificio, ha de ser México.

El general estuvo de acuerdo. Ya había creado una copia de la falange española de José Antonio Primo de Rivera en México, la llamada Falange Externa. Se habían afiliado ya decenas de miles de hombres y, con el tiempo, Von Faupel se jactaría de tener infinidad de hombres en América dispuestos a luchar por el nazismo. Esas decenas de miles, y probablemente muchos más.

—No tenemos tiempo que perder. Hay que ir rápido. Avanzar sin prisa pero sin pausa. Sentar las bases para el dominio futuro en aquella región —dijo Von Faupel, sabiendo que las vaguedades le encantaban a Hitler. Ya que luego las rellenaba con su desbordante imaginación.

—Hay que crear un estado de opinión favorable a Alemania en todo el país, Wilhelm. No buscamos una empresa colonial, no una conquista armada. ¿Una alianza tal vez? ¿Una unión aduanera? ¿Un pacto de amistad? En esa línea hay que trabajar.

—Desde luego, mi Führer. Así lo haremos.

En los años venideros, los nazis organizarían puestos de avanzada en toda Latinoamérica. Pero sabían que el primer paso para conseguir expandirse en aquellas lejanas tierras era que Franco ganase la guerra civil. Desde allí a México a través de la Falange Externa, y desde México avanzar hacia el resto del continente. Tan sencillo y tan complicado como hacer caer las fichas de un gigantesco dominó.

Pero en tierras mexicanas el presidente Lázaro Cárdenas comprendió todo lo que estaba en juego y su país fue el único que apoyó a la república española contra Franco en toda América, llegando a entregar armas y material, intentando frenar la expansión del fascismo y los planes de Hitler.

Porque Hitler tenía prisa y esa era la clave de todo el problema. Durante la conversación con Theo Morell había leído entre líneas. Tenía neurosífilis y viviría diez años más, quince a lo sumo, con una suerte extraordinaria tal vez veinte. El médico judío al que hizo silenciar fue más claro y explícito que Theo en su diagnóstico y le dijo lo que no quería oír, pero al mismo tiempo lo que necesitaba oír. El tiempo apremiaba. Si quería ver con sus propios ojos los primeros frutos de la expansión del Reich milenario, debía actuar rápido y tomar ya Austria, Checoslovaquia y Polonia. No podía parar aunque le costase una guerra, porque solo de esa manera dejaría el Reich encarrilado hacia el éxito para sus sucesores. Seguramente la conquista de México y Latinoamérica fuese algo que tendrían que emprender precisamente esos sucesores, pero él tenía que sentar las bases para que aquello realmente pasase algún día. Alemania tenía la obligación moral de conquistar el mundo. Su superioridad racial así se lo exigía. Hitler, una vez más, era solo la expresión de la providencia.

—Un sucesor —dijo Hitler en voz alta, permitiendo que sus pensamientos se convirtieran en verbo.

—¿Perdone, mi Führer?, —inquirió el general Von Faupel.

Hitler negó con la cabeza.

—No importa. No decía nada. Pensaba en voz alta.

Poco después se acabó la reunión. Wilhelm von Faupel entrechocó los tacones, gritó Heil Hitler y se retiró. Pero Adolf no se movió durante más de media hora de su asiento, como si estuviese en trance, y volvió a decir en voz alta:

—Un sucesor.

Oficialmente, Hermann Goering, su mano derecha, era quien debía de sucederle. Pero había que mirar más allá de Goering, que era un hombre obeso, adicto a la morfina, que tampoco iba a vivir noventa años. Hitler era consciente que debía pensar en el futuro de la raza germánica. En el tiempo que le quedase expandiría al máximo el Tercer Reich y elegiría con cuidado a los líderes futuros del imperio futuro.

A solo un par de kilómetros de distancia, en la consulta del doctor Morell, Otto Weilern dio un respingo. El médico que le trataba pensó que había sido el frío del estetoscopio pero aún no había puesto el helado metal sobre su piel.

—¿Todo bien, Otto?

El muchacho bajó la cabeza y se frotó las manos. Estaba desnudo de cintura para arriba. Ya había prácticamente terminado la revisión pero se sentía extraño. No sabía porqué.

—No ha sido nada. Solo un escalofrío, creo —repuso.

Y miró por la ventana hacia el cielo cubierto de nubes. Se avecinaba tormenta. Otto Weilern, sin saber la razón, se sintió preocupado por el futuro de Alemania y por su propio futuro. Sin saber que ambos eran una misma cosa.

18.

Otto Weilern era en efecto un adolescente especial. Antes de lo que le tocaba por edad, había comenzado a cursar estudios en la Universidad de Frankfurt y trabajaba como becario en el cercano Instituto del Tercer Reich para la herencia, la biología y la pureza racial. También se estaba adiestrando en las SS y muy pronto obtuvo el rango de subteniente o Untersturmführer.

Ya apenas pasaba por Sankt Valentin, la ciudad austriaca donde se había formado en los valores raciales del Reich y donde aún vivía su hermano Rolf, que se estaba preparando para ser guardia del campo de concentración de Mauthausen, de próxima construcción.

Junto a otros jóvenes, Otto formaba parte de un grupo escogido que había sido entrenado durante años por oscuros fines que muy pocos conocían. Su vida no había sido fácil, sin apenas referencias paternas y ninguna materna, en una especie de escuela internado donde se le preparaba para el nuevo Reich que estaba por nacer. Pero se estaba haciendo mayor y el mundo había cambiado demasiado rápido incluso para él, ese niño especial que siempre tiene dos guardias de las SS cubriéndole las espaldas.

En su primer año en el Instituto del Tercer Reich para la herencia, la biología y la pureza racial, su única tarea fue hacer un trabajo sobre el Führer. No le dieron más datos ni más indicaciones: querían saber qué se le ocurriría a su cabeza privilegiada. Él escogió el nacimiento del partido nazi. No quería hablar de los grandes triunfos del presente sino de cómo se había gestado el momento de grandeza que ahora vivía la patria.

Pensó que sería cosa fácil pero no lo fue en absoluto. Había estudiado los años de 1919 a 1923 durante meses pero no sabía cómo enfocar realmente el trabajo. Todo el mundo esperaba que hiciese, desde la hagiografía, una defensa ultranza de la grandeza de Hitler y la forma brillante y maravillosa en la que consiguió cada uno de sus objetivos. Pero Otto, más allá de las enseñanzas recibidas, había aprendido razonar por si mismo. Sus maestros le habían inculcado desde niño el hábito de la lectura. Y aunque la mayor parte de los libros eran etnocentristas y/o xenófobos, el que coge el hábito de la lectura termina inevitablemente aprendiendo a discernir entre lo cierto y lo falso, y acaba tejiendo sus propias ideas por mucho que intenten llevarle por un único camino. Así le había pasado a Otto, que a fuerza de leer panfletos racistas había aprendido a dudar de ellos, de sí mismo, de su educación y de todos los valores que le habían transmitido sus maestros.

De esta forma, aunque creía en el nazismo (¿quién no en aquel momento en que el paro prácticamente había desaparecido y todo el mundo, incluso los políticos extranjeros, reconocían la inmensa talla de estadista de Hitler?), Otto no era un devoto del gran Adolf, de sus pensamientos, o de sus palabras. Se había creado en él un distanciamiento mental fruto de sus lecturas.

Cuando Franz Kroll intentó asesinar a Hitler no se escandalizó como el resto de sus ciudadanos. Sabía que los imperios nacían y que morían, y que tras Hitler habría otros muchos estadistas, incluso si su sueño del Reich de los mil años finalmente cristalizaba. Tras esos mil años de grandeza, vendrían otros imperios, otros pueblos, otras verdades.

Le extrañó ver a las mujeres llorando por la calle cuando se escuchó la noticia del atentado por la radio, y luego alzando las manos al cielo locas de la felicidad cuando Goebbels anunció que Hitler estaba ileso.

—Es una suerte que nuestro amado Führer siga aún entre nosotros —le dijo aquella misma mañana Paul Ogorzow, el vecino de su amigo Joachim. Había decidido tomarse un fin de semana de descanso de sus clases universitarias de biología, de sus tareas habituales y de su trabajo sobre el nacimiento del nazismo. Iba de camino a Karlshorst, para pasar un rato con Joachim. Era curioso lo bien que se sentía en medio de aquella familia de comunistas. Y era aún más curioso que su mente pudiese divagar y relajarse en un entorno donde nadie alababa la figura de Adolf Hitler. Entonces Otto recordó a ese loco de Franz Kroll, un carnicero que penetró en pleno día en la Cancillería, con su largo cuchillo de trinchar carne en la mano. Aseguraba que tenía una queja contra la policía y quería explicársela al Führer en persona… acompañado de su afilada herramienta de trabajo. Por supuesto, fue reducido por los guardias de la Leibstandarte SS, que custodiaban el edificio. ¿Era una suerte que Hitler se hubiese salvado? Eso pensaba Ogorzow y el noventa y nueve por ciento de los alemanes.

—Si, es verdad —respondió el joven. Pero no tenía el rostro convulso y enfervorizado de sus conciudadanos.

Hitler era importante para él, sí. Mas para Otto el Führer no era Dios, aunque tuviera que hacer un trabajo sobre su figura. Tal vez por eso le costaba tanto comenzar aquella tarea.

Además, lo que en verdad ocupaba en ese momento el interés del muchacho era la noticia de la nueva oleada de crímenes violentos en los ferrocarriles. Hacía unas semanas había muerto Gertrud Siewert, una mujer de casi cincuenta años a la que el asesino había aplastado la cabeza con una barra de hierro y luego lanzado al vacío desde la portezuela del tren. Un modus operandi que era ya conocido por las fuerzas del orden pero que seguía resultando efectivo. Acosar a las mujeres que iban solas en segunda clase, abalanzarse sobre ellas de forma súbita y lanzarlas al vacío en apenas un minuto, antes de que nadie pudiera darse cuenta en los otros vagones.

—Ahora ataca por las mañanas —le explicó Otto al asesino, enseñando el artículo, casi un anuncio a toda página, que había publicado la policía criminal. En él alertaban a las mujeres de Berlín sobre el peligro que acechaba en los trenes de la S-Bahn.

Paul le dio un vistazo superficial al periódico e hizo una mueca extraña, a medio camino de la risa y de la euforia, una mueca de labios temblones que se contraen tratando de disimular un secreto regocijo.

—No sabía nada —repuso el monstruo—. Es tan terrible todo este asunto…

El rostro de Ogorzow seguía teñido con la misma mueca envarada, que Otto atribuyó a la estupidez del hombre y no a una cierta jactancia, que era de lo que realmente se trataba.

—El asesino ha atacado por primera vez dos semanas seguidas —insistió el muchacho—. Ese hombre ha perdido el control.

—No puedo estar más de acuerdo.

Porque precisamente cinco días después de su último ataque, Ogorzow había asesinado a una chica mucho más joven, de veintipocos años, llamada Hedwig Ebauer. Como siempre, asesinar le producía un gran placer, pero el que apenas tuviera un minuto o dos para acabar con la vida de la zorra y deshacerse del cuerpo, le impedía tener una erección como es debido y eyacular. Apenas podía manosear a su víctima antes de lanzarla por la portezuela que había entre vagón y vagón. Consumido por la insatisfacción, cuando vio a aquella muchacha algo regordeta (en realidad preñada de dos meses), perdió el control. Aquel día ni siquiera estaba buscando una víctima y no llevaba su barra de hierro. La estranguló en un arrebato y, aunque la lanzó con la rapidez de costumbre a través de la portezuela, le quitó las bragas para poderlas oler en la intimidad. Ogorzow no era el tipo de asesino que se guardaba trofeos y, de hecho, aquel trofeo tampoco se lo quedó; lo usó sencillamente para poder masturbarse con el olor íntimo de aquella zorra muerta. Luego tiró las bragas a la basura.

—Un joven como tú no debería preocuparse por esos asuntos. Debes salir y pasarlo bien. Todo eso es cosa de las autoridades —dijo Ogorzow, tratando de cambiar de tema. Estaba incómodo porque comenzaba a tener una erección por culpa de los malditos recuerdos.

Llevaba días pensando en el olor de aquella zorra, que supo por los periódicos que estaba embarazada de ocho semanas, porque no lo aparentaba. Tal vez por eso el olor le había parecido tan delicioso. A partir de ese asesinato, se llevaría las bragas de todas sus víctimas.

—Todo el mundo habla de ello —se justificó Otto—. Las mujeres se encuentran hoy en día tan aterrorizadas que Goebbels ha organizado el programa de acompañamiento.

El joven estaba hablando de un grupo de tres mil voluntarios que habían sido escogidos para escoltar en sus viajes en el tren a las mujeres que así lo solicitasen formalmente. El plan fue aplaudido por la opinión pública y las buenas matronas alemanas. Un rotundo éxito, pues infinidad de señoritas de toda clase y condición solicitaron que un buen hombre ario y de confianza fuese con ellas al salir del trabajo, de las fábricas, de sus puestos de secretaria, de mujer de la limpieza… Todas las mujeres que viajaban solas en el tren querían un acompañante que las protegiese.

Por supuesto, Goebbels mando a las camisas pardas, las SA, que se encargasen del asunto. Aunque los investigadores comenzaban a tener sus dudas, oficialmente y en opinión de la gente de la calle, el asesino era necesariamente un judío, una asocial o uno de esos liantes de izquierdas. Nadie sospechaba de los brutos de las Tropas de Asalto. Eran alemanes de pura cepa, antiguos afiliados al NSDAP que eran de total confianza. Además, conformaban el grupo más numeroso de miembros del partido que había en Berlín.

Sin dudarlo, el propio Paul Ogorzow se convirtió en acompañante y, cuando terminaba su jornada laboral, pasaba entre cinco y seis horas llevando a damiselas aterrorizadas de una estación a otra de la capital. Pero no era estúpido: como había un registro oficial de aquellos viajes en el que figuraba qué ciudadana en particular solicitaba un acompañante y cuál le era asignado, Paul jamás atacó a ninguna de aquellas mujeres. Es más, las trataba con extremada delicadeza y ni siquiera las apuntaba en su lista de «zorras que me follaría» futuras. Sabía que si, más adelante, las mataba, su nombre saldría relucir al haber estado en contacto con la muchacha. De esta manera, Paul inició una doble carrera. Por un lado protegía a ciertas mujeres de un asesino en serie y por otro era el asesino en serie que asesinaba a las otras mujeres.

—Ayer mismo acabó con la vida de una tercera mujer —le reveló entonces Otto a un falsamente sorprendido Ogorzow—. Tres en menos de quince días. ¡A dónde vamos a llegar! Se llamaba Johanna Voigt y era madre de tres hijos. Además, estaba esperando el cuarto. Una buena madre alemana que estaba trayendo un nuevo hijo al mundo. Otro doble crimen de una madre y su nonato. Toda una desgracia.

Paul estuvo de acuerdo. Era una desgracia que no hubiese descubierto antes lo mucho que le gustaba copular con embarazadas. Después de oler las bragas de su anterior víctima, descubrió que necesitaba a otra preñada a toda costa. Durante días, al término de su servicio como acompañante, vigiló a las mujeres en estado hasta que encontró a una que viajaba sola. Sucedió entonces la cosa más increíble e irónica de toda su carrera como asesino. La mujer le vio, se levantó y acudió a la carrera hasta donde él se hallaba.

—Caballero, me llamo Johanna Voigt —dijo la mujer con miedo, de forma extremadamente rígida y formal.

—Yo soy Paul Ogorzow —y añadió, viendo que ella observaba su uniforme—: operador de señales de la línea ferroviaria y miembro desde hace dieciséis años de las Tropas de Asalto.

La mujer soltó un bufido de satisfacción y de alivio.

—Sí, sí. Le he visto alguna vez acompañando a alguna muchacha para protegerla de ese monstruo. —La mujer sonrió y bajó los ojos con vergüenza—. Se me olvidó esta mañana rellenar el impreso para pedir un acompañante y había pensado que tal vez usted sería tan amable de… Ya ve que estoy sola en este vagón y…

Ahí estaba la suprema ironía. La mujer estaba pidiendo que la protegiese del asesino al mismísimo asesino. Y sin saber que, al no haber rellenado el impreso oficial, nadie podría relacionar a Ogorzow con ella. Si aparecía muerta en una cuneta no habría manera de saber que su acompañante ocasional fue cierto operador de señales exhibicionista, violador y asesino. Solo tendrían un cadáver de zorra, frío y silencioso, pudriéndose cubierto de gusanos.

—Para mí sería un placer protegerla, señora Voigt —repuso Ogorzow.

Y eso hizo. Por supuesto, también acompañó a Johanna hasta la estación de Köpenick, y luego un par de calles hasta que, en un callejón oscuro, la golpeó salvajemente con su barra de hierro. La violó ya cadáver en un almacén en ruinas. Hacía tiempo que necesitaba forzar a una mujer, y copuló casi dos horas con el cuerpo hasta que estuvo tan frío que fue incapaz de obtener placer sexual de aquel trozo de carne inerte.

—Han aumentado hasta trece mil reichmarks la recompensa —le explicó entonces Otto, alejándole de la dulzura de aquellos recuerdos.

Ogorzow silbó entre el hueco de sus dientes. Pues le faltaban los cuatro incisivos frontales desde hacía años.

—Ese sí que es un buen dinero. Creo que más de uno denunciaría a su propia madre teniendo trece mil razones de esas. Yo mismo lo haría si supiese dónde anda esa zorra hija de la gran puta.

Aquel momento de sinceridad en el que el asesino mostró su verdadero rostro en lugar de la careta de ser humano que usualmente vestía, a punto estuvo de delatarle delante del joven Weilern. Pero el olfato de sabueso de Otto (y que más tarde le haría famoso) aún no estaba tan desarrollado. Sencillamente pensó que Paul era un bruto sin educación (cosa cierta e innegable). Y no le dio más importancia.

Porque lo cierto es que la nueva cifra de la recompensa era muchísimo, demasiado dinero. Pero es que las autoridades estaban asustadas por el giro de los acontecimientos, por los cadáveres que se les amontonaban y el peso de la opinión pública. El estado nazi no podía demostrar una flaqueza semejante ante un vulgar pervertido.

Tenían que capturarlo. Al precio que fuese.

En los días, semanas y meses siguientes, la policía destinaría a centenares de agentes en la vigilancia del ferrocarril. Además, les ayudaban guardias privados y gente de la calle que buscaba una pista para ganarse la recompensa. Ogorzow, debido a que formaba aunque de forma externa parte de los esfuerzos de la policía, en su función acompañante, sabía de todos los movimientos de la Kripo y de la Orpo. Por eso había podido matar a tres mujeres en tampoco tiempo. Era consciente de que el caso se había convertido en algo demasiado importante, en un esfuerzo nacional, y que probablemente no podría volver atacar en un tiempo. Aquello había sido su despedida, su último saludo al escenario como diría Sherlock Holmes. A partir de ese momento, tendría muy difícil volver a matar. Y ello le entristecía. Pero eran gajes del oficio. Encontraría la manera de abusar de alguna zorra en el futuro. Era un hombre de recursos y tenía inventiva. Ahora faltaba ver si tendría la fuerza de voluntad para dejar su adicción. Porque eso era en lo que Ogorzow se había convertido: en un adicto. Amaba la adrenalina, la sensación de poder que le daba asesinar a una mujer para después forzarla: fuese viva, moribunda o ya cadáver. Amaba el peligro, la posibilidad de que alguien le viese tirando a sus víctimas del tren, o violándolas en la oscuridad. Seguía teniendo miedo a ser capturado, pero se había vuelto un temor difuso. Temía tanto como disfrutaba de la perspectiva de ser capturado.

Pero su mente racional no quería acabar en prisión. Así que eso de matar era ya cosa del pasado. Ahora se dedicaría a practicar la asfixia simulada con su esposa. Gertrud, tras tantos años de matrimonio, conocía la afición de su marido por escenificar una estrangulación en el lecho. Lo consideraba ya algo normal, un hábito recurrente como cualquier otro dentro de sus actividades sexuales. Su primer marido nunca le pidió algo semejante, pero le pedía otras cosas. Al fin y al cabo, todos los hombres, pensaba, son iguales.

Ogorzow no estaba seguro si podría aguantar con aquel sucedáneo de asesinato y violación que era el sexo con Gertrud, pero debía intentarlo. Sus planes estaban claros en su cabeza pero hasta él mismo sabía que su grado de adicción a era tan alto que tal vez cometería el error o la osadía de volver a matar.

Veríamos lo que aguantaba.

En una nueva paradoja del destino, aquella decisión le puso por primera vez en peligro. El que los crímenes se detuvieran abruptamente tras varios asesinatos consecutivos, provocó que la policía comenzase a sospechar de forma definitiva de los operarios del tren e incluso de los acompañantes de las SA. Los policías que viajaban de incógnito eran ahora muy profesionales y parecían un pasajero más. Ya no había travestidos, ni tipos con traje haciendo ver que leían el periódico. La Kripo había reclutado a verdaderos albañiles y trabajadores de fábricas, veteranos del ejército, que volvían de trabajos imaginarios, sucios de hollín o de polvo. Sus disfraces eran inigualables porque no iban disfrazados. Pero aquello no engañó al asesino.

Aquella pausa del criminal hizo sospechar que alguien desde dentro sabía que el incremento de pasajeros no era casual, que aquellos hombres anónimos que viajaban en la S-Bahn estaban realmente vigilando. Y solo podía saberlo alguien de la policía, del servicio de ferrocarriles o un acompañante de las SA.

Precisamente aquel día en que coincidieron Otto y Paul en el tren de las cuatro de la tarde camino de Karlshorst, el propio Ogorzow estaba realizando sus tareas habituales de acompañante y se hallaba sentado con una señorita que trabajaba en la fábrica de tractores de la Köpenickerstrasse. Delante de la muchacha se hallaba sentado el propio Otto, y a su derecha un anciano de nariz aquilina al que todo el tren miraba con desconfianza porque parecía un judío de postal. En realidad, era un vendedor de Leipzig, de intachables antepasados alemanes, que venía a visitar a un pariente. Pero así era Alemania en 1937.

—¿No vas a ver a Joachim a Karlshorst?, —se extrañó Ogorzow cuando pasaron la estación que paraba en el barrio.

—Hoy no. Al final he cambiado de opinión. He decidido marchar hasta el final de la línea. A la catedral de Santa María —le explicó Otto señalando una carpeta con su trabajo sobre el nacimiento del partido nazi—. Ya lo he hecho otras veces. Allí, en la solemnidad de aquellos muros, contemplo el altar bajo el púlpito y reflexiono. Es mi remanso de paz. Busco la inspiración para trabajar.

Otto no era creyente; además, sus maestros le habían inculcado la indiferencia hacia las religiones: que estaban condenadas a enfrentarse al nazismo debido a que este defendía valores considerados moralmente reprobables, como el exterminio de otros pueblos o la superioridad racial. Pero la arquitectura religiosa, la grandiosidad de aquellas antiguas construcciones medievales, le servían para abstraerse de sí mismo y le ayudaban a reflexionar. Toda su vida sería un gran admirador del arte sacro.

Quién no tenía el menor interés en el arte era Paul, que solo encontraba placer en el odio hacia las mujeres y en la perversión en que las atacaba. La explicación del muchacho estaba más allá de su comprensión y se encogió de hombros. Tuvo tiempo, eso sí, de leer el nombre del trabajo en el que trabajaba.

EL NACIMIENTO DEL PARTIDO NAZI (1919-1923) por Otto Weilern, SS-Untersturmführer.

—Ah, el nacimiento del partido. No sé si sabes que yo casi estuve allí. Soy miembro desde principios de los años veinte. Y precisamente mi rango en las SA es también Untersturmführer, jefe segundo de unidad. Como tú en las SS.

Aquel era el rango máximo que podía alcanzar en las Tropas de Asalto alguien tan poco capacitado como Ogorzow. A Otto le pareció un poco irritante que los comparase, porque eran unidades muy distintas. En las SS su grado equivalía al de subteniente y nada tenía que ver con ser el segundo de un grupo de borrachos que iban dando palizas a homosexuales, en esencia el cometido que siempre habían tenido los SA. Pero Ogorzow no lo había dicho con intención de ofender. Sencillamente, era demasiado ignorante para darse cuenta del alcance de sus palabras.

Además, Otto pronto olvidó la ofensa (si es que la hubo). Otra cosa había llamado su atención:

—Es raro que un berlinés como tú fuese miembro del partido en la época en que el NSDAP solo operaba en Munich y era prácticamente desconocido —se extrañó.

—Yo siempre sido un admirador del Führer incluso antes de que fuese tan famoso. Supe instintivamente que llegaría muy alto. Es un gigante, el hombre más grande de la historia de Alemania.

Otto no estaba seguro de ello, pero asintió, como no podía ser de otra manera. Los meses siguientes, en realidad, parecieron dar la razón a Ogorzow.

Coincidirían varias veces más en el tren, tanto cuando iba a trabajar en su informe bajo el palio de la catedral como cuando iba a visitar a Joachim. Tuvieron ocasión de hablar durante aquellos trayectos, en ocasiones del extraño parón que se había producido en los asesinatos de la línea ferroviaria, pero la mayor parte de las veces de los nuevos triunfos de Hitler. Las democracias occidentales habían comprendido que era imposible frenar al Führer. En unos meses se había anexionado Austria, que había caído en manos del Reich sin disparar un solo tiro ante la cobardía especialmente de Inglaterra y de su primer ministro Chamberlain, que quería a toda costa evitar una nueva guerra. Hitler, como una bestia que huele la sangre, intuyó la debilidad del primer ministro británico y siguió mandando tropas y aviones a la guerra civil que se libraba en España; también se anexionó con una jugada maestra Checoslovaquia y los Sudetes. Hizo que Theo Morell, convertido ya en su hombre de confianza, pusiese una inyección al negociador checoslovaco, su presidente Emil Hacha. Nunca se supo qué contenía aquella inyección, pero este, aterrorizado ante la posible invasión alemana y drogado hasta las cejas, consintió en rendir su país.

Pero aquel fue el último gran triunfo diplomático de Hitler. La estrategia de la paz que había defendido Chamberlain había sido un desastre. Aquel camino estaba desacreditado hasta en su propio país y los políticos del Reino Unido no soportarían por más tiempo la actitud del Führer. Los aliados (Francia e Inglaterra) firmaron un tratado con Polonia, que era el próximo objetivo de Adolf el victorioso. Si los nazis ponían un pie en suelo polaco o realizaban cualquier ardid que les permitiese hacerse con un solo metro de su territorio, le declararían la guerra a Alemania.

Hitler no les creyó. Pensó que podría seguir haciendo lo que quisiera porque las naciones occidentales se habían vuelto débiles y él era el estadista más brillante del momento, guiado por la Providencia y gobernando un país de hombres racialmente puros. Nada podía salirle mal. Además, sabía que su enfermedad le obligaba a ir a toda prisa y a asumir riesgos para dejar a sus sucesores una Alemania lo bastante fuerte como para permanecer como la nación dominante en el mundo durante mil años.

—No entiendo la suerte de ese enano patético —dijo una mañana Joachim a su amigo Otto, pensando precisamente en la fortuna de Hitler—. Nada le sale mal. Parece que realmente le estuviese guiando la Providencia como él mismo proclama.

Otto rio de buena gana, golpeando amistosamente el hombro de su amigo. Antes había mirado en derredor, por supuesto, por si alguien había escuchado a Joachim llamar a Hitler «enano patético». Gracias a aquellas conversaciones con su amigo aún mantenía una mentalidad abierta sobre el nazismo era. Ahora se hallaban en el Instituto Leibniz, donde estudiaba Joachim. El joven, que contaba ya once años, acababa de salir de la escuela y Otto le estaba esperando. Su trabajo sobre el nacimiento del NSDAP no terminaba de gustarle. Todo el mundo sabía lo que había pasado: debía encontrar la verdad, no en los hechos conocidos sino en la esencia de cómo nació el nazismo, qué sucedió que le permitió expandirse como un incendio, más allá de cualquier límite imaginable.

Tal vez debía encontrar la fuente de esa suerte proverbial de Hitler.

—¿Sabes qué pasó el otro día?, —comentó entonces Joachim, alejando a Otto de sus pensamientos—. Uno de nuestros vecinos, un viejo amigo de mi padre, cogió a mi padre de la oreja, como si fuese un niño pequeño, y lo metió a rastras en el portal. Le dijo que era una vergüenza para el barrio, que cómo podía seguir dudando de Hitler y de sus logros después de expandir el Reich y convertirnos de la nación más pobre y arruinada a la más orgullosa de Europa. Le escupió a la cara y le dijo que todos los rojos deberíamos estar muertos. Creo que es la primera vez que he visto llorar a mi padre en toda mi vida.

Otto escuchó las explicaciones de Joachim con la cabeza gacha. Alemania era ahora totalmente fiel al Führer. Tal vez era eso lo que debía explicar en su trabajo. El nacimiento del partido nazi había sido la primera piedra que había conducido hasta la total unión y empatía entre Adolf Hitler y su pueblo. Allí sin duda, en los primeros momentos, estaba realmente la clave de lo sucedió más tarde. Aquella comunión entre Hitler y su pueblo radicaba en algo que estaba a la vista pero que de momento se le escapaba.

—Ya sabes que yo también creo en el nazismo y sus logros, Joachim —repuso Otto—. Tu padre…

—Mi padre tiene razón.

Otto inspiró profundamente.

—Aunque así fuese, en lo que sin duda se equivoca es en decirlo abiertamente. Debe tener más cuidado, no solo por su propia seguridad sino por la seguridad de toda vuestra familia.

—Si todos en Alemania fuesen como tú no existiría peligro alguno para mi padre o para mi familia. Tú eres un nazi, Otto, pero no eres un fanático. ¿Y sabes lo que realmente pienso?

—No.

—Como realmente no eres un fanático… tú serás de los primeros en abrir los ojos. De los primeros que dejarán de ser nazis.

Esta vez Otto no supo qué responder. Se quedó callado mirando en dirección a las nubes que se estaban formando sobre las cabezas de ambos adolescentes. Joachim tampoco añadió nada más y se quedaron los dos en silencio, la mirada perdida, mientras el mundo giraba alrededor avanzando directamente hacia su destrucción.

19.

El demonio de la mente de Sigmund Freud estaba desolado. Tomó imaginario asiento en un tanto o más imaginario diván del apartamento del Freud real en la calle Bergasse y cruzó los dedos, imitando los gestos de su doble de carne y hueso, de su doppelgänger.

La Viena inmortal aparecía brillante y magnífica más allá de los ventanales. En el interior, un hombre de ochenta y un años, delgado, consumido por el cáncer, agonizaba lentamente boqueando como un pez que busca un soplo de aire, entregado a la contemplación de sus últimos meses de vida. Era un ser real pero también un demonio de la mente, uno de los seres más influyentes de su tiempo y parte del inconsciente colectivo de aquella sociedad de principios del siglo XX. El demonio, un hombre fornido y de barba oscura, era el opuesto a ese ser demacrado de barba blanca que sobrevivía apenas con gesto taciturno y desamparado. Miraba el Freud-demonio la prótesis de la boca de su alter ego, esa pinza de metal purulenta y obscena que permitía hablar a Freud a pesar de tener la mandíbula destrozada tras siete operaciones y cinco tumores en su paladar. La quijada del anciano maestro era una pústula repulsiva de la que manaba un amasijo de hierros que le permitían cerrar la boca y abrirla al cabo como el que abre una puerta oxidada, entre chirridos interminables.

Aquel ser disminuido no era Sigmund Freud o, si lo era, se trataba de una versión patética, de película de terror, del que una vez fue un gran hombre.

Con el tiempo, escritores y filósofos del siglo XX y del XXI trazarían un paralelismo entre los dos grandes genios de habla alemana de ese momento de la historia. Por un lado, el genio del bien, Freud, quien desveló los secretos del alma y la psique humanas. Por otro, el genio del mal, Hitler, que condujo a Europa y al mundo entero al borde de la destrucción. Pero aquello siempre fue una visión reduccionista; ni uno simbolizaba ni trató jamás de simbolizar el bien (y menos el bien absoluto, que es el único que interesa a los necios), ni el otro simbolizaría jamás tampoco el mal absoluto. Hitler era algo mucho peor y mucho más sutil, no el mal en sí mismo sino la plataforma a través de la cual todos los hombres malvados (sus sentimientos secretos, sus pulsiones) tendrían una imagen en la que apoyarse en el futuro. Por eso los demonios de la mente le temían más que cualquier otra cosa. Porque Hitler, en los años venideros, terminada la Segunda Guerra Mundial, sería más temido y reverenciado que el propio demonio cristiano. Hitler encarnaría en adelante la imagen icónica del mal. Nadie se detiene ya intrigado en una librería ante un dibujo de Gustavo Doré, por más que sea magnífico, ilustrando a los demonios que enfrentan a Dante y a Virgilio en la Divina Comedia. Pero la imagen de Hitler es tan poderosa que, cuando vemos un libro como «Mi lucha» con una foto del Hitler-demonio en su portada, invariablemente nos detenemos, aunque sea un instante, hipnotizados, para contemplar al verdadero Belcebú. Luego, la mayoría de nosotros apartamos la vista y seguimos buscando esa novela que necesitamos para los ratos de ocio. Pero no hemos podido evitar mirar al monstruo, como un niño ante lo prohibido, como el que contempla directamente el sol aun sabiendo que puede quedarse ciego.

El demonio de la mente de Sigmund Freud, en aquella velada triste de marzo de 1938, sabía todo esto y mucho más, no en vano era un demonio de la mente, un ser más allá del espacio y del tiempo. Sabía que Hitler estaba condenado a ser el más grande de los demonios y que él estaba destinado, como todos los demás de su especie, a un corto período de gloria en las mentes de los hombres, para luego ser progresivamente olvidado.

Las reflexiones del demonio, sin embargo, fueron sustituidas por algo mucho más urgente: la realidad. En el momento presente, Austria ya no era un país independiente y formaba parte de la Gran Alemania que estaba construyendo Hitler. El Freud real (¡ese idiota pagado de sí mismo!) siempre había dicho que el nazismo no tenía futuro pero, cuando fue ya evidente que se equivocaba, estaba demasiado enfermo para que nadie se lo pudiese echar en cara. El tumor de su mandíbula se había reproducido tan cerca de la cavidad ocular que ya no se podía operar. No habría octava operación ni otra prótesis de mandíbula aumentada, otro chisme de metal que chirriase aún más que el anterior.

Freud se moría y ya está, definitivamente. Pero ajeno a todo ello, el viejo maestro seguía fumando sus largos puros, pereciendo de tabaquismo, absorbiendo el veneno de más de veinticinco de aquellos estiletes de nicotina al día. No le importaba. Si a aquellas alturas abandonaba el tabaco tal vez viviría en lugar de un año más, tres o cuatro a lo sumo. Y eso en medio de los terribles dolores del cáncer y de su prótesis, en medio del terrible presente que acechaba a Europa y del sentimiento de culpa que le embargaba por no haber sido capaz de intuir que Hitler era un demonio. Tanto si existían o no los demonios de la mente, Hitler era un demonio y él, Sigmund Freud, un imbécil como la copa de un pino.

Para enfrentar todas aquellas desgracias, el viejo Sigmund tenía tan solo un surtido de opiáceos que tomaba para aplacar el dolor. Como el consumo de aquellas substancias le dejaba dormido y sin fuerzas, consumía un surtido extra de estimulantes que le permitían estar consciente. Resumiendo, tenía más de ochenta años, un cáncer terminal, adicción al tabaco y a varias drogas.

Las cosas no podían empeorar, pensaba.

Siempre fue un necio.

A veces todavía se reunía con sus discípulos en su apartamento. La parte posterior de la vivienda estaba ocupada por completo por una doble habitación donde trabajaba, leía y se relajaba. También fumaba rodeado de aquellas mentes brillantes que le consideraban un genio, pensando que tal vez aquella fuera la última conversación inteligente que oyera en su vida. Porque una mañana cualquiera no despertaría.

Y esa jornada de dicha estaba cada vez más cercana.

A veces pensaba que le gustaría morirse durante una de aquellas sesiones, rodeado de unos hombres que eran más hijos que discípulos. Lo que sí tenía claro es que no quería abandonar Viena. Aquella era su ciudad y allí moriría. De acuerdo, el nazismo se había extendido, él siempre lo había subestimado y probablemente nunca debió hacerlo. De forma interna tal vez aceptaba que realmente existían los demonios de la mente, aunque ya no le importase lo que demonios fuesen aquellos malditos demonios, valga la redundancia.

¿Qué le podían hacer los nazis a un anciano famoso como él por más que fuese judío? Nada. Él era demasiado importante. Él era Sigmund Freud.

Pero se equivocaba, aunque quizás fuera más exacto decir «como siempre, se equivocaba». De hecho, fuera del psicoanálisis y del estudio del alma humana, Freud casi siempre se equivocaba en todo. En las relaciones con su familia, en prever situaciones políticas, en cómo dirigir hasta la propia organización psicoanalítica que presidía, lo que le había provocado las deserciones de algunos de sus más brillantes discípulos, como Jung. Freud era demasiado inteligente y endiosado; no se daba cuenta de que aunque tenía infinitas virtudes ninguna de ellas no era la astucia. Una vez más, menospreció a los nazis. Pero sería por última vez.

En Austria, como en todos los lugares, había antisemitas. Gente que odiaba los judíos, en algún caso por pura envidia, por que eran sus vecinos y envidiaban su riqueza, y en muchos casos porque sí, porque todo el mundo lo hacía; y si todo el mundo los odiaba sin duda algo habrían hecho. Cuando los nazis llegaron al poder muchos austriacos se alistaron en las Tropas de Asalto, o en grupos paramilitares que ni siquiera estaban organizados de una forma oficial y asaltaban las casas de los judíos, les daban palizas y robaban sus bienes.

Una mañana, la Gestapo llamó a la puerta del apartamento de Freud. Hitler en persona acababa de estar de visita en la ciudad, había dado discursos y apretado las manos de una multitud enfervorizada, para luego subirse en un Mercedes descubierto y darse otro baño de masas. Por supuesto, entre aquellas masas de «Ogorzows» enamorados del líder no se encontraba ningún judío. O bien habían huido del país o estaban en su vivienda, esperando que pasase el temporal. No sabían los pobres que la tormenta acababa de empezar.

Cuando los muchachos de la policía política llamaron al apartamento de la familia Freud, estaban en casa el anciano moribundo, su esposa Martha, su hermana Ana y su hijo Martin.

La Gestapo y unos cuantos brutos de las SA locales, robaron dinero, reventaron la caja fuerte, destrozaron muchas piezas de arte y algunas las robaron. Uno de ellos era un hombre culto que se sentó delante del viejo maestro, observando el expolio sentado en su sofá. Freud no se atrevía a tocar la estatua de la diosa Neith, como era su costumbre siempre que estaba nervioso, por si los ladrones reparaban en que era una pieza de valor único y se hacían con ella. Freud tragó saliva, miró al hombre de la Gestapo. El oficial le devolvió la mirada y le dijo:

—Sabemos que el psicoanálisis es una ciencia pero la despreciamos y la vamos a abolir en la Alemania nazi. ¿Sabe usted por qué, judío?

Freud iba a decir algo. Pero calló, sabía que su voz metálica e irreconocible no sería valorada por su enemigo. Tal vez se riese de él. Ni Marta ni Anna, que eran las dos personas en el mundo que mejor le entendían, sobretodo esta última, no estaban allí para ayudar en la traducción, sino que iban de un lado a otro de la vivienda llorando, pidiendo a los brutos que no rompiesen una puerta o no robasen la ropa de abrigo. Además, ya no tenía fuerza en las mandíbulas para abrirlas y cerrarlas a voluntad. Debía valerse de una palanca que sobresalía de su mejilla para mover el mecanismo y que su boca se dividiese en dos como un maldito cofre del tesoro. Comprendió que usar la prótesis sería en sí mismo ya una humillación.

Así que se limitó a negar con la cabeza. Además, realmente no sabía por qué los nazis iban a prohibir el psicoanálisis.

—Pensé que era usted más brillante, semítico amigo. No aceptamos sus teorías y no las aceptaremos porque son una ciencia judía. Algo que ha sido creado por un judío y desarrollado por un grupo de judíos solo puede ser bueno para otros judíos, no para seres racialmente puros como nosotros. Además, esa obsesión por el sexo es muy poco alemana: nosotros somos gente de orden, no viciosos como su gente. Fíjese que yo creo en el complejo de Edipo y de Electra y muchos otros de sus descubrimientos, pero diremos que se trata de complejos que afectan a las mentes inferiores judías. Entre los arios no hay ni habrá complejo de Edipo ni de Electra, al menos de forma oficial.

El hombre de la Gestapo, vestido integralmente de negro y con un sombrero de ala ancha también negro, que le tapaba medio rostro, pronunció las últimas palabras «al menos de forma oficial,» con un énfasis que rozaba el deleite. Quería dejar claro que, por supuesto, a los arios les afectaban los complejos de Edipo y de Electra, que tenían mentes como el resto de los humanos, incluidos los judíos. Que tenían yo, superyó, ello, consciente e inconsciente, amén del resto de descubrimientos psicológicos de Freud. Pero los nazis nunca lo aceptarían públicamente. Ya tenían filósofos filonazis como el propio Jung para desarrollar teorías que, al fin y al cabo eran prácticamente las mismas que las de Freud, pero con las suficientes modificaciones como para parecer originales y creadas por alguien racialmente digno. Porque Carl Gustav Jung, aunque había nacido en Suiza, era del cantón de Thurgau, que lindaba con Alemania y Austria, y estaba poblado por hombres de pura raza germánica.

Freud alargó una mano y tomó un sobre. Aquella misma mañana lo había cogido del cajón inferior de su escritorio. Llevaba allí veinte años, desde que Franz Weilern le escribiese desde el campo de batalla de Fromelles, en la Primera Guerra Mundial, y le preguntase sencillamente: «¿Debo matar al demonio?». Y Freud había escrito: «Haz lo que debas», pero nunca envió la respuesta. Esta vez, perdido en una mueca extraña, mitad desprecio y mitad de dolor, escribió sobre el telegrama algo que en su momento no se atrevió a hacer.

¿Debo matar al demonio?

Franz Weilern

Haz lo que debas.

Sigmund, 1915

Sí, mátalo. Cuanto antes mejor.

Sigmund, 1938

Franz Weilern había intentado asesinar a Hitler en al menos tres ocasiones y, al final, el azar quiso que salvase la vida al monstruo en lugar de ejecutarlo. Así de perro es el destino de los hombres. Si Freud le hubiese dado carta blanca tal vez el mundo se hubiese librado de un cáncer peor que los que él padecía, de un cáncer para el mundo en forma del más poderoso de los demonios de la mente. Y un anciano decrépito no tendría en el presente que estar sentado, indefenso, frente a un hombre de la Gestapo que le secuestraba en su propia casa.

—Tú existes gracias a mí —graznó el anciano, accionando con manos temblorosas el mecanismo que abría sus mandíbulas. Un hilillo de sangre corrió por su mejilla a causa de la rabia con la que tiró de la palanca—. Todos los nazis existís gracias a mí.

Acto seguido, Freud entregó a su enemigo la nota de Franz con la respuesta garabateada que jamás fue enviada y la nueva respuesta. El hombre de la Gestapo la leyó sin comprender. Le preguntó qué significaba aquel telegrama que aludía a un demonio que debía ser o no asesinado y las dos contestaciones de Freud. Pero este negó de nuevo con la cabeza y se quedó mirando el enlosado, como perdido en sus propios pensamientos. El policía llegó a la conclusión que el judío, debido a su avanzada edad, ya no estaba en su sano juicio. Era solo una burla del gran hombre que había sido. Pero eso no impidió a la Gestapo tratar a la familia Freud con la severidad y falta de empatía que acostumbraban. Se prohibió al anciano salir de casa y un coche oficial de las SS se llevó a su hermana a unas dependencias nazis desconocidas. Allí interrogaron a Anna Freud durante días, preguntándole por las actividades subversivas de su familia, de las veces que iban a la Sinagoga, de lo que pensaban del sionismo y de su herencia semítica.

Finalmente, una semana y casi doscientos puros fumados por Freud más tarde, Anna fue liberada. El anciano se había pasado el día entero en una nube de humo, esperando el regreso del ser al que más amaba en este mundo, más que a su esposa o a cualquiera de sus hijos. Siempre tuvo debilidad por Anna y así sería hasta el día de su muerte.

Durante las semanas siguientes recibieron en el apartamento de la Bergasse una visita diaria de la Gestapo. Ya no había nada que robar, pero siempre aparecía algún tipo cultivado vestido de negro (ya no volvieron los patanes de las Tropas de Asalto) que quería pavonearse delante del sabio. Incluso alguno le soltó alguna bofetada amistosa en la parte de la mandíbula donde no estaba a la prótesis. Uno de ellos bromeó con su pistola y apuntó al perro del sabio como si fuese a dispararle. Fue la única vez que Freud habló en aquellos días, y consiguió pronunciar sus palabras con una voz inteligible hasta para la bestia de la Gestapo:

—Por favor, deje a mi Lün en paz. Máteme a mí.

El hombre de negro sonrió y dio un nuevo cachete en la cara al anciano.

—Solo era una broma, amigo mío. Los judíos no tenéis sentido del humor.

Luego se inclinó para acariciar con sus guantes negros como el azabache la cabeza del perro Chow Chow, que se meó encima tan pronto sintió el contacto del nazi.

El hombre de negro se echó a reír y luego se marchó de la casa. Volvió al amanecer del día siguiente. Y al amanecer del siguiente. Prometió regresar. Tal vez entonces, amenazó, mataría al perro. Acaso para comprobar si el viejo judío podía todavía llorar o tenía que accionar una palanca en los lagrimales como hacía con su mandíbula. Y se marchó riendo a grandes carcajadas.

Por entonces, Freud ya había dado órdenes de intentar abandonar la amada Austria en la que había jurado morir. La dirección: Inglaterra. Tuvo la oportunidad de ir a Francia, también pudo ir a Estados Unidos, donde estaban algunos de sus más fieles discípulos. Pero Freud odiaba aquel país enorme y ruidoso desde que lo visitara por primera vez décadas atrás. Prefirió marcharse de la Gran Alemania sin abandonar del todo Europa. Por eso escogió el Reino Unido. Ahora solo faltaba que los nazis se lo permitieran.

Una mañana le pareció verse reflejado en el espejo, a solas en su diván. Pero luego recordó que no había ningún espejo delante del sofá. Además, la figura que tenía delante se hallaba recostada sobre un cojín mientras él estaba sentado. Eso sin tener en cuenta que su otro yo era al menos treinta años más joven, y lucía toda la prestancia de la madurez, sin toda esa vis trágica que le otorgaba su actual estado de salud y su mejilla necrosada.

Tardó casi un minuto, eterno, repleto de tictacs interminables en un reloj de pared a su izquierda, en darse cuenta de que se hallaba frente a su propio demonio de la mente, que le contemplaba con la infinita desolación que dominaba su gesto últimamente.

—Le has dado a tu hermano Alexander todos los puros y los cigarros que te quedaban —dijo entonces el demonio.

Freud decidió entonces que aquello no era una alucinación fruto de las drogas. Era uno de esos demonios que veía Franz Weilern. Aquello le satisfizo. Si la teoría de su paciente acerca de aquellos seres era cierta, solo los hombres más importantes de cada época eran capaces de generar copias-demonios en el inconsciente colectivo. Su ego se sintió reforzado al saber que no solo el mismo sino miles de personas estarían ahora mismo hablando con un hombre tan apuesto, con esa hermosa barba negra y toda la inteligencia y la arrogancia de un joven genio.

Ah, el viejo Sigmund era tanto o más engreído que Hitler.

—No necesito fumar —contestó Freud—. No necesito nada.

Había cumplido ochenta y dos años hacía unas horas. Ya no estaba interesado en el tabaco y cada día comía menos. A todo el mundo le había extrañado que dejase de fumar de forma tan repentina, pero lo que había dejado era de tener interés en la vida. Fumar había sido siempre la cosa más placentera de este mundo, al menos en su universo particular de vicios privados y pequeños o grandes defectos. Cuando decidió que no quería seguir viviendo no volvió a sentir necesidad de fumar.

—Alguien está a punto de llamar a la puerta. —Le anunció el demonio de la mente.

En ese mismo momento sonó el timbre. Freud volvió la cabeza hacia la puerta y de nuevo hacia su alter ego.

—¿De quién se trata? ¿Otra vez esos perros de la Gestapo?

El anciano no se preocupaba delante de su doppelgänger en pronunciar con cuidado. Ni siquiera se tomó la molestia de abrir y cerrar su mandíbula con la ayuda de la prótesis. Las palabras brotaron amortiguadas, rotas, irreconocibles. Pero aquel era un ente imaginario. No debería ni hablarle en voz alta. Pero pese a todo le encantaba oír aquel sonido, incluso en el estado lastimoso en el que se hallaban ambos, voz y orador.

—Sí y no. Es un hombre de la Gestapo pero no viene a hacer la visita diaria. Os traen pasaportes para poder salir del país. Cortesía del Führer.

—Eso está muy bien. Mi hermana, mi esposa y mis hijos podrán iniciar una nueva vida.

—Tú también si quieres.

El Freud real negó con la cabeza. Él ya no tenía ninguna vida que vivir. Solo le quedaba un breve lapso hasta enfrentar la muerte.

El Freud-demonio no dijo mucho más. Le aconsejó tan solo que no olvidase las teorías de la sombra de Jung. En el último momento averiguaría la verdad sobre los demonios de la mente. Al anciano le pareció bien que su vida se acabase desvelando un último misterio. Tal vez aquel aliciente le diese fuerza para vivir un par de semanas más, o un par de meses.

Pocos minutos después en la casa de los Freud se supo la buena nueva. Su familia entró en los aposentos de su querido Sigmund para informarle que habían llegado los pasaportes. Podían comenzar los preparativos para el viaje.

—Maravillosa noticia —farfulló el viejo a través de la prótesis que le ayudaba y a la vez le disminuía como persona.

En los días que siguieron, los nazis saldaron las obras de arte que no se habían llevado y le pagaron a Freud un diez por ciento de lo que valían, aproximadamente treinta mil reichmarks. Con ese dinero y algunos otros ahorros, la familia debía partir hacia París en el Orient Express. Luego cogerían el ferry hasta Dover, y de esta forma alcanzarían las costas inglesas.

El último acto del sabio caído, del dios-prótesis, en el territorio aún dominado por los nazis, sucedió en la estación de Viena. Aquellos demonios aprendices de la Gestapo le trajeron una hoja de papel y le indicaron que debía firmarla para poder marcharse.

En el texto había escrito a máquina un solo párrafo. Freud solo tenía que poner su nombre al pie.

«Yo, Sigmund Freud, por la presente confirmo que tras la anexión de Austria al Gran Reich de Adolf Hitler, he sido tratado por las autoridades alemanas y, particularmente por la Gestapo, con todo el respeto y consideración debidas a mi reputación como hombre de ciencia y mi avanzada edad. He podido vivir y trabajar con total libertad en el nuevo territorio del Reich, he podido proseguir con mis actividades cada día según mi deseo, y he encontrado el apoyo incondicional de las autoridades en este y en cualquier otro aspecto, por lo que no tengo ninguna queja y me siento inmensamente agradecido a nuestro Führer».

Freud, tras un instante de duda en el que oyó a su espalda la respiración entrecortada de su hermana y su esposa, firmó lo que se le pedía. Al levantar la vista reconoció entre el grupo de hombres de negro al primer oficial de la Gestapo que le había visitado en su apartamento, aquel que conocía el psicoanálisis y su obra, y la tildó de ciencia para judíos. Asintió con la cabeza en dirección al nazi, como si ambos compartieran un secreto. Y Freud escribió en la parte inferior de la nota con el pulso vivo y decidido de un hombre joven:

«Es más, recomiendo encarecidamente a todo el mundo que conozca y trabe amistad con los amigos de la Gestapo. Son unos tipos estupendos».

A los nazis no les gustaban las bromas. Aquella ironía, de no haber estado todo listo para su marcha, podría haberle valido a la familia Freud unos días más de secuestro en su propia casa, incluso una nueva tanda de interrogatorios para Anna o para su hijo Martin. Pero como la opinión pública internacional sabía de aquel viaje y centenares de periodistas aguardaban al gran Sigmund en París, los hombres de la Gestapo se cuadraron y gritaron al unísono:

—¡Heil Hitler!

A lo que Freud respondió con una carcajada metálica emitida desde su no menos metálica prótesis de hierro mandibular.

TERCERA PARTE

ENTELEQUIA

20.

Un solo instante puede cambiar el destino del mundo. Un solo instante puede poner la semilla de una siembra emponzoñada de cien millones de muertos.

Esta semilla se fraguó en un instante ternario lleno de potencialidades que devinieron acto y devinieron entelequia. Ese instante triple marcaría el porvenir del planeta en el siguiente cuarto de siglo.

Proto-instante primero:

Paul Ogorzow ha detenido su actividad criminal durante seis meses. No ha sido fácil. Todas las noches ha luchado contra su impulso de matar practicando la asfixia erótica con su esposa Gertrud. No sabe si ella la disfruta y tampoco le importa, pero hace tiempo que le mira con temor y a veces la ha encontrado llorando al llegar del trabajo. Curiosamente, ello le ha hecho desearla más. Durante un tiempo le ha bastado para frenas su deseo de matar y de violar.

Pero está a punto de perder el control de nuevo.

También dedica el bueno de Paul mucho más tiempo que antes a su hijo Adolf, que ahora cuenta con nueve años y también a Ernst, el pequeño, que acaba de cumplir seis. Ha comenzado a hacer ejercicio físico, se mujer le ha comprado unas buenas botas, y todos los días pasea por el barrio de Karlshorts durante horas, intentando pensar en cualquier otra cosa que no sean esas zorras de culito respingón de las que quiere vengarse, aunque ya ni siquiera recuerda el porqué. Nunca piensa en su madre, que solo es una imagen borrosa en la memoria. El odio se ha difuminado y solo queda el placer, las maravillosas emociones que compartiera con las mujeres a las que ha denigrado y desposeído de identidad.

—Te estás comportando como un cobarde —le advierte un hombre de poblado mostacho que camina su lado. Se trata de Adolf Hitler, del Adolf Hitler que conoció en 1919—. Ya no hay razón para detener nuestra excelsa obra de arte. Puedes seguir matando y lo sabes.

Ogorzow inspira profundamente y continúa sus ejercicios gimnásticos, corre un poco más rápido y hace otras dos flexiones. No quiere escuchar al demonio, aunque sabe que el demonio está en su interior y que las afirmaciones de la entidad son en el fondo deseos ocultos en su corazón. Porque acaba de llegar a sus oídos que la policía criminal ha abandonado la búsqueda del asesino. Ya no se ve a agentes uniformados haciendo la ronda por los jardines comunitarios de Friedrichsfelde, ya no hay investigadores de incógnito en los trenes. Ogorzow ha vuelto a salirse con la suya porque es más listo que todos esos policías engreídos de las SS, porque es un ser superior y como tal puede tomar a cuantas mujeres quiera. Está en su derecho.

—Estás en tu derecho. —Le dice el tipo del mostacho a Ogorzow. Este, que está al límite de sus fuerzas, se detiene en medio de una tanda de abdominales y mira fijamente a su mejor amigo.

—Estoy en mi derecho. Los fuertes siempre prevalecerán sobre los débiles —reconoce, pensando en las lecciones que ha aprendido en «Mi lucha» y en los discursos del Führer.

Y ambos inspiran profundamente, disfrutando del aire fresco de la mañana. La espera ha terminado.

Frida Koziol entra en los jardines comunitarios a las ocho de la noche. Acaba de llegar en tren a la estación de Rummelsburg y está deseosa de llegar a casa. Tiene casi cuarenta años pero es muy bonita, con una cintura de avispa y unos hermosos ojos azules. Nadie le echaría más de treinta.

Han pasado ya las semanas de terror en las que todas las mujeres atravesaban los jardines con los ojos muy abiertos, temiendo que apareciese el asesino en cualquier esquina. Pero a pesar del tiempo transcurrido sin nuevas noticias de agresiones, Frida camina a toda velocidad, nunca habla con nadie. Solo quiere llegar a casa, olvidarse de que tiene que atravesar ese maldito parque todos los días, darse una buena ducha y descansar.

No le gusta el sonido de aquella bicicleta a su espalda. Se vuelve. Siente miedo de aquel hombre horrendo de la nariz torcida y los dientes inferiores partidos como feas teclas de un piano. Por desgracia, el monstruo se detiene y le interpela:

—¿Podría acompañarla, señorita?

—No, gracias.

—Soy un trabajador del ferrocarril y estoy aquí para protegerla —insiste Ogorzow señalando su uniforme—. Además soy un veterano de las Tropas de Asalto y afiliado al partido desde…

—¡Déjeme en paz!

Frida camina más y más rápido, alejándose del hombre de la bicicleta. Lo cierto es que no le gustan los nazis. En mayo de 1939, en el momento de mayor popularidad de Adolf Hitler, aquello no puede decirse en voz alta. Pero aún quedan pequeños grupos de personas que piensan por sí mismas, reluctantes al nuevo sistema. Por el momento, Frida no sospecha todavía que aquel hombre es el asesino, solo cree que es un nazi que pretende coquetear con ella. Razón suficiente para alejarse a toda velocidad.

Pero Ogorzow no está de acuerdo con el giro de los acontecimientos, por supuesto. Abandona su bicicleta, echa a correr y alcanza a la mujer en pocos segundos. Está más en forma que nunca gracias a sus ejercicios gimnásticos.

Paul golpea a su víctima en el centro de la cabeza con su barra de hierro. Repite la acción presa de un frenesí salvaje hasta dejar su cráneo hecho pulpa. Los forenses dictaminarán que se trata de la agresión más violenta que nunca cometiera el asesino. Tenía tanta rabia acumulada que literalmente le partió la cabeza por la mitad.

A pesar de que la mujer está cubierta de sangre y su aspecto resulta dantesco, Ogorzow la viola durante horas.

—Bien hecho, mi dulce aprendiz —dice Hitler-demonio cuando Paul se pone los pantalones, intentando disimular sus calzoncillos sucios de sangre—. Has vuelto a demostrar al mundo de lo que eres capaz.

El cuerpo de la pobre señorita Koziol es hallado por la mañana. Entonces, la Criminal pone en marcha su plan, la razón por la que se arriesgaron a vaciar de agentes los jardines. Necesitaban otra víctima. Han traído a expertos de toda Europa y Estados Unidos, llevan semanas preparándose para aquel momento. Están listos para hacer la primera investigación forense y levantamiento del cadáver completamente profesional de la historia de la policía alemana.

Toman huellas, imprimen moldes de las marcas de las botas de Ogorzow, peinan hasta el último metro de los alrededores buscando colillas o cualquier residuo. Encuentran el rastro de las rodadas de la bicicleta del asesino. Gastan varios carretes fotografías y reúnen alrededor del cadáver a un total de doce doctores de diferentes especialidades médicas y científicas.

Las pisadas del asesino se convierten en su mejor pista. Descubren que se trata de huellas de unas botas hechas a mano por una compañía llamada Salamander. El tipo de bota es la Fubarzt, tamaño de pie treinta y nueve y medio. Todos se congratulan en la comisaría de que no sea un calzado corriente sino un trabajo de calidad. Son las botas que Gertrud compró a Ogorzow para realizar sus ejercicios gimnásticos por el barrio.

La fábrica le da a la Criminal una lista con más de cien nombres de compradores masculinos de aquellas botas, modelo y número de pie en los últimos seis meses. Luego cruzan esos nombres con los trabajadores del ferrocarril, los acompañantes de las Tropas de Asalto y los miembros de los cuerpos policiales, que son ahora los principales sospechosos. Ogorzow, de forma increíble, vuelve a tener un golpe de suerte. Las botas son unisex y algunas mujeres también las llevan. Como aquel calzado fue un regalo de su esposa, Ogorzow ni su familia están entre los sospechosos. Las mujeres no han sido de forma lógica incluidas en la lista que maneja la policía.

Pero aquel golpe de suerte es el último del que disfruta el asesino. El azar, que hasta ahora le ha ayudado de una forma extraordinaria, de pronto se vuelve en su contra.

Y todo por una minucia.

Ogorzow, desde el primer día que tuvo aquellas botas, alardeó delante de sus compañeros. Uno de ellos, tras escuchar las presuntas maravillas del calzado, decidió gastarse la paga extra en unas botas iguales que las de Paul.

Hans Kaminski, revisor de la S-Bahn desde hace cinco años, se halla en la lista de sospechosos. La Kripo acude a su casa, lo detienen y lo interrogan en las dependencias policiales. Hans no sabe nada de los asesinatos y se pone muy nervioso durante el interrogatorio. Pero son ya nueve las mujeres asesinadas y son demasiados días concretos para que un inocente no tenga coartada para ninguno de ellos. Hans puede probar que estaba en un bar, o en Berlín, o en un espectáculo con amigos en el momento en que tenían lugar cuatro de los crímenes. El interrogatorio termina. Los policías están desesperados porque la lista de sospechosos ha llegado a su fin.

No tienen nada. Temen la reacción del comisario y, todavía peor, la de los superiores de este: la araña Heydrich, jefe de la policía unificada, y Heinrich Himmler: Reichsführer SS. Pero entonces, antes de levantarse de la mesa, le hacen una pregunta de rutina a Hans Kaminski. Aquella pregunta lo cambiará todo:

—¿Tiene algo más que quiera añadir?

Hans es un hombre rudo y con pocos estudios, un berlinés del extrarradio, pelirrojo, con una larga barba que disimula una vieja cicatriz que se hizo de niño jugando con el hacha de su padre. Niega con la cabeza pero, cuando ya se ha incorporado para marcharse, comenta:

—No sé nada. Además, no sé por qué me han detenido. Yo no soy el único que lleva esas botas. Un compañero mío de turno también las lleva. Son caras pero no un objeto extraordinario. Seguramente habrá muchos otros alemanes que…

—¿Un compañero de turno?

—Sí, Paul Ogorzow. El tipo con suerte.

—¿El tipo con suerte?

—Así le llamamos en el ferrocarril. Lleva no se cuántos años como operador de señales, que no es de los trabajos mejor pagados, precisamente. Pero puede ir y venir a su antojo, fichar cuando le da la gana, subir y bajar a un tren cuando le parece y nadie le pide explicaciones debido a su antigüedad, a que nunca ha pedido un ascenso y a que nadie realmente aspira a su trabajo. Hace literalmente lo que quiere. Además, es un antiguo miembro de las Tropas de Asalto y uno de esos que se pasaban horas acompañando a las mujeres para que no las atacase el asesino. Tiene el beneplácito de todos los jefes y por eso no nos cae demasiado bien a nadie. El cabrón podría irse a Berlín a tomarse un brandy en el Horcher y nadie le echaría en falta. Arregla las señales y los semáforos y desaparece horas o días enteros. Nadie le pide cuentas. Nunca he visto un tipo con tanta suerte como él.

Hans Kaminski no se da cuenta, pero hay cinco policías a su alrededor conteniendo el aliento. Finalmente, el detective Georg Hauser, que está dirigiendo el interrogatorio, pregunta, con la voz temblorosa por la emoción:

—¿No sabrá por casualidad dónde vive su compañero, ese tal Paul Ogorzow?

Proto-instante segundo:

Adolf Hitler, el verdadero, el real, se halla sentado en su despacho de la cancillería del Reich. Los síntomas de la neurosífilis se hacen cada día más y más evidentes. El último, la pérdida de visión, que en pocos años le obligará a usar una gran lupa para poder distinguir a sus ejércitos en los mapas del alto mando. Por supuesto, todavía puede mantener el control, pero comienza a oír pitidos y en ocasiones cree reconocer la voz lejana de Joseph G. farfullando dentro de su cabeza. El demonio de la mente que acosó a su padre durante años quiere aprovechar la debilidad del hijo para regresar de entre las sombras del olvido.

El Führer se levanta y camina hasta las puertas de su despacho. Contempla las cuatro esculturas que la presiden, las virtudes cardinales: la fortaleza, la templanza, la justicia y la prudencia. Últimamente la palabra prudencia le tiene obsesionado. Debe ser prudente, debe disimular su enfermedad y terminar su obra. Su obligación ineludible es dejar el Reich de los mil años encaminado hacia su destino magnífico. Eso es lo último que le queda por hacer en este mundo.

Después de años de convencerse a sí mismo de que era un elegido de la Providencia, Hitler ha terminado su evolución. Ahora realmente se siente un elegido y se halla en el lugar donde le corresponde: la cima del mundo. Ya no es un niño malvado, ni un adolescente endiosado que acaba convertido en vagabundo, ya no es un soldado temerario en la gran Guerra de 1914. Ahora es ni más ni menos que el Canciller imperial de la Gran Alemania. Como Ogorzow, piensa que es un buen hombre, una buena persona. Ha venido al mundo no solo a salvar su patria, sino a traer un nuevo orden que desbanque a las plutocracias occidentales dirigidas por los grandes bancos.

Soy una buena persona que adora los animales, se dice. Soy una buena persona que quiere construir un mañana mejor para los hombres (y con hombres debe entenderse exclusivamente, aunque no lo piense de forma literal en ese instante, a aquellos de raza germánica).

Su propio convencimiento se ha convertido en su máscara. Realmente está convencido de ser, aparte de un gran hombre, buena gente. Al final, la bondad depende del punto de vista del espectador y Hitler es la prueba viviente de ello.

Pero en cualquier caso, ese convencimiento le ha humanizado y cree que todos los actos malvados que realizará más tarde (o que ya ha cometido) son por un bien mayor. Siempre que el fin justifica los medios, estos acaban por justificarse a sí mismos. Cualquier atrocidad puntual es algo banal cuando se trata de salvar a la humanidad de quién sabe qué desgracia abominable. Matar a millones de judíos, homosexuales, gitanos, asociales y enemigos del Reich es poca cosa si se compara con proteger el destino del planeta tierra y especialmente de la comunidad racial aria.

O la cuestión de Polonia, por ejemplo. Alemania, tras la Gran Guerra, ha sido partida en dos. Entre Alemania y la región de Prusia se halla el corredor del Báltico, un espacio de varios centenares de kilómetros controlado por los polacos. ¿Qué país puede vivir roto en dos pedazos por una línea fronteriza artificial que controla una potencia extranjera? Aquella es la última afrenta que le queda por superar a su patria por culpa del tratado de Versalles.

Por la mañana, Hitler ha tenido un desayuno con oficiales de la Wehrmacht y les ha dicho:

—Todos los grandes imperios, como el británico, se han construido con una actitud expansiva. Intentando preservar lo que uno tiene ningún estado se convierte en un imperio, ninguna persona se hace mejor. Hay que soñar, que luchar, hay que conquistar para convertirnos en la mejor versión de nosotros mismos.

Adolf sabe que la guerra con Polonia está cerca, que le queda poco tiempo para demostrar al mundo quien es él y pasar a la historia con el lustre inmortal de los grandes estadistas. E insiste:

—En este momento me hallo en la cima de mis capacidades físicas y mentales. Antes de que decaiga entablaré batallas cruciales para la grandeza del Tercer Reich. Si debemos ganar territorios, hay que empezar a luchar ahora.

El Führer ha cumplido cincuenta años el mes pasado y sabe que esa cima de sus capacidades físicas y mentales es un lugar que se tambalea, próximo a su derrumbe.

Un hombre enfermo tiene prisa. Y las prisas siempre han sido malas consejeras.

Proto-instante tercero:

Está agonizando. Hablamos de un anciano que ve pasar lo poco que le queda de vida desde su casa en el mismo centro de Londres. Una vez fue reconocido como el más grande de los intelectuales de su tiempo. Aún se le considera como tal aunque su luz se apaga y con ella la del psicoanálisis.

Sigmund Freud ha tenido varios amagos de ataque al corazón complicados con un cuadro de asma cardíaco. Empeora a gran velocidad. Pero eso no es lo peor: su cuerpo no está muriendo a la misma velocidad que su mandíbula se pudre y, a través de ella, el resto de su mejilla, de su rostro. Definitivamente, no es una buena muerte.

—El cáncer avanza. La necrosis es imparable —le advierte su amigo y médico Max Schur.

Max es un hombre alto y delgado con una nariz prominente que imprime carácter a unos rasgos por lo demás anodinos. Ha huido del nazismo como el mismo Freud. Ya era un hombre de su confianza en Viena pero ahora, en el exilio, se han hecho íntimos.

—No se puede hacer nada tampoco con la progresiva decoloración de la mejilla —insiste con crudeza Schur. Sabe que al anterior médico de Freud lo despidieron por no decirle toda la verdad sobre lo irreversible de sus tumores—. Tal vez un poco de maquillaje disimule la gangrena. Pero lo dudo.

Freud niega con la cabeza. No acabará sus días maquillado como una fulana. Le hace una señal a Max para que se aleje. Quiere estar a solas en su estudio, un lugar demasiado grande y soleado, que no se parece a su viejo apartamento, su querido refugio de la calle Bergasse en Viena. Echa de menos sus libros, sus obras de arte y las estatuas de las dos diosas de la guerra que siempre le acompañaban.

Hace tiempo que Sigmund no quiere recibir visitas, apenas ve a su mujer, ni a su hermana, ni tampoco a sus hijos. Lo indispensable. No quiere que asistan a su vergüenza, a su definitiva degradación como hombre y como persona. El olor de la podredumbre de su rostro es tan intenso que los primeros días el propio Freud tenía arcadas. El cáncer se ha extendido aún más, a la laringe, a una de las cuencas oculares, por todo el lado derecho de su cabeza. La gangrena le está devorando y ya ni siquiera puede usar la prótesis que le permitía hablar. Porque no hay donde apoyar el mecanismo. La mayor parte de la mejilla de Freud es un agujero, y el resto está podrido o pudriéndose.

El viejo sabio pensó que pasaría sus últimas semanas en compañía de su perro, su hasta ahora fiel Lün, pero hasta eso le ha sido negados por los hados. Primero por la cuarentena a la que obliga el gobierno inglés a cualquier animal que entra en su territorio. Más de un mes aguardando, con la vista perdida en el jardín bulboso que se ve desde su estudio, a que regresase el único ser con el que quería compartir sus últimos momentos. Y luego vino el desengaño más terrible. El Chow Chow no soporta el nuevo olor de su dueño. Lleva días sentado a la entrada del estudio, sin atreverse a pasar. No le interesan ni las galletas ni los mimos, y si intenta arrastrarlo con la cuerda chilla como si le estuviesen arrancando la piel a tiras. Aquel no es su amo, aquel hombre no huele como su amo, aquel ser no es Freud.

Y lo peor es que el perro tiene razón. Aquel ser no es Sigmund Freud.

No es justo que ningún hombre, pero especialmente alguien de su grandeza, acabe así sus días. Pero los dioses siempre han sido caprichosos y, en aquel momento, la Providencia sonríe testaruda a Adolf Hitler al mismo tiempo que castiga al otro protagonista de habla alemana de ese momento de la historia.

El destino de los hombres es inextricable.

Un anciano rompe a llorar y las lágrimas caen por su mejilla, resbalan por el hueco que ha dejado la gangrena y entran en su boca.

Es una sensación extraña, piensa el anciano, la de beberse las propias lágrimas.

Y entonces sucede algo mágico, increíble… el instante ternario, ese triple instante que cambiará el destino del mundo, estalla en un arco iris de posibilidades.

Estamos a 23 de mayo de 1939. Son las cinco de la tarde y el porvenir de toda Europa se concentra en este instante que son tres instantes.

Instante primero:

El detective George Hauser ha detenido a un sospechoso y lo tiene retenido en la sala de interrogatorios. Es un policía con veinte años de experiencia a sus espaldas, del norte de Alemania. Hijo de pescadores, es el tipo de persona que sabe esperar.

Hauser aún no ha cruzado ni una palabra con al detenido. Los chicos de la Criminal se han llevado todos los uniformes de trabajo del presunto asesino y, en el último de ellos, el que vestía cuando mató a Frida Koziol, han encontrado unas pequeñas manchas de sangre en el hombro izquierdo. También han hallado unos calzoncillos sucios de linfa en el cubo de la ropa sucia. Esta vez el rastro no se limita a unos pequeños puntos escarlatas sino a largas franjas longitudinales que el detective cree conocer cómo se formaron. Mientras el monstruo violaba el cadáver de la muchacha, finas hebras de sangre descendían desde el cráneo de Frida y por su espalda, ensuciando el pubis y la ropa interior de su asaltante.

¿Qué otra explicación puede haber?

En la central de la Prinz-Albrecht-Strasse se hallan todos nerviosos, expectantes. Creen que tienen al hombre. Están seguros que tienen al hombre.

Ogorzow, por su parte, no ha dicho nada desde que llegó. Ha girado la cabeza al lado izquierdo, ausente. Parece estar mirando hacia la pared, aunque en realidad está escuchando los últimos consejos de su amigo demonio de la mente.

—Este es el final del camino, camarada. —Le informa el Hitler-demonio—. Hemos avanzado juntos por un mágico sendero de emociones y felicidad, pero ahora la senda se bifurca y yo debo marcharme. ¿Lo entiendes? Lo has hecho muy bien hasta aquí pero todo tiene un principio para que haya un final. Y este es el final.

La puerta de la sala de interrogatorios se abre de improviso. Aparece Gertrud Nieswandt, una chica fea, bajita y entrada en carnes. Se trata de la hija de un exboxeador y la primera mujer que plantó cara al asesino. No recuerda bien las facciones de su agresor porque en todo momento el monstruo estuvo detrás de ella, o bien su rostro sobreiluminado por una farola que la deslumbraba. Pero nada más mirarlo reconoce el gesto de superioridad, el desprecio de Ogorzow hacia las mujeres. Paul la mira con la cabeza ladeada, preguntándose cómo pudo fallar a la hora de asesinar a aquella zorra obesa. Aunque aún le ofende más el que alguna vez hubiese decidido follársela. Debía tener un mal día.

—Sí, estoy segura —dice la señorita Nieswandt—. Ese es el cabrón que me atacó.

A partir de ahí, el interrogatorio toma mal cariz para Ogorzow. Hasta ahora los de la Kripo se habían mostrado amables porque trataban con un antiguo afiliado del partido y Untersturmführer de las SA. Pero ahora que todo parece indicar que han encontrado a su presa, ya no tiene sentido ser comedidos.

A los nazis no les gusta el comedimiento ni andarse por las ramas.

Entran en escena un nuevo grupo de detectives expertos en interrogatorios «especiales». Llevan cada uno de ellos una barra de hierro como las que usó Ogorzow en sus crímenes. Ni siquiera le hacen una pregunta, ni siquiera quieren saber si fue él quién las mató. Le apalean durante diez minutos interminables antes de que el detective Hauser alce una mano.

Paul es devuelto a su silla. Sangra por la cara y tiene varios dedos y costillas rotos. Estamos en 1939 y en la Alemania nazi. Los detenidos tienen muy pocos derechos y nadie tiene menos derechos en ese momento que Ogorzow.

—Quiero que me explique uno por uno todos sus ataques —le explica Georg Hauser—; dónde fueron, la hora y el día si los recuerda y cómo los cometió. Con todo lujo de detalles. Si una vez me miente, una sola, los amigos que acaba de conocer regresarán. ¿He hablado con claridad?

Ogorzow asiente lentamente porque apenas puede mover el cuello. En ese momento entra en escena el comisario Lüdtke, al frente de la unidad de crímenes graves. Es él quien debe hacer la pregunta decisiva. Es él quien debe oír la respuesta de labios del sospechoso para poder informar a Heydrich y Himmler:

—Antes de nada y para que conste: ¿Es usted el delincuente conocido como el acosador del flash? ¿Es usted el también asesino de la S-bahn?

—Sí, señor. Yo soy ambos.

No ha habido ni asomo de duda en la respuesta de Paul.

Se hace una pausa, mientras los detectives se reúnen en conciliábulo con su comisario y recapitulan. Ahora Ogorzow tendrá que dar explicaciones de cada uno de sus crímenes, tal y como le ha explicado el detective Hauser. Sentado en su silla, Paul el monstruo se lame las heridas. Advierte una sombra elevándose a su espalda. Es el tipo del mostacho, su viejo amigo, que ha venido para despedirse.

—Pronto serás expulsado del partido nazi y de las SA, declarado enemigo del pueblo y condenado a muerte. —Le explica Hitler-demonio con tono indiferente—. Morirás en la guillotina de la prisión de Plötzensee. Y serás recordado como el más grande asesino en serie de la época nazi. Mi más sincera enhorabuena.

Ogorzow reflexiona sobre su propia vida, sobre el hombre que podría haber sido si su madre no hubiese abusado de él; o si realmente se engaña y de cualquier forma habría sido el mismo hombre y la misma bestia asesina. Probablemente sí, concluye. Muchos ponen como excusa su infancia pero él se sienta ahora y para siempre un hombre racialmente superior. No necesita de excusas, como tampoco las necesita el Führer. Adolf, el verdadero y el demonio, ambos han sido sus maestros. De los dos ha aprendido mucho, lo bastante para afrontar este momento final con la cabeza alta.

Durante años fue un hombre pequeño y débil. Comenzó su carrera de violador y asesino siendo todavía un cobarde. Ahora es un iluminado, se cree en posesión de la verdad y ni siquiera le importan Gertrud o sus hijos. Así que le responde al demonio:

—Gracias por todo. Soy feliz. No lamento nada lo que hice; en realidad, me llena de orgullo. Estaba en mi derecho. Solo me arrepiento de no haber acabado con la vida de más zorras.

El comisario Lüdtke y el detective Hauser creen que Ogorzow se está dirigiendo a ellos. No puede ser de otra manera, dado que nadie salvo Paul puede ver a su Hitler-demonio. Hacen un gesto al unísono y cuatro agentes se abalanzan sobre Ogorzow, enarbolando sus barras de hierro.

Un asesino en serie aúlla de dolor en las dependencias de la central de la policía unificada RSHA de la Prinz-Albrecht-Strasse, en Berlín.

Instante segundo:

Hitler sigue sentado en su despacho de la cancillería. Le quedan cinco minutos para su reunión con el estado mayor del ejército y algunos de sus hombres de confianza. Le duele la cabeza y ha vuelto a oír voces. No quiere convertirse en su padre, no quiere ver a esos malditos demonios de la mente. No quiere que la enfermedad le haga perder el control de sí mismo.

Pero poco importa lo que él desee, la enfermedad irá disminuyéndole con el paso de los años. Tiene la sensación de que el tiempo apremia, de que una espada de Damocles está sobre su cabeza, empujándole a tomar decisiones demasiado rápido.

—Que así sea —dice en voz alta, dispuesto a aceptar el reto.

Como hipnotizado, pasa los dedos sobre un relieve con la cabeza de la medusa que decora su mesa de trabajo, prosigue rozando la superficie con el dedo hasta un dibujo labrado de una espada a punto de desenvainarse.

Finalmente, el índice alcanza un legajo, un pequeño informe que culmina con una última hoja que necesita de su firma. Se trata de la orden que permitirá al antiguo médico de familia de los Hitler abandonar el país junto a su esposa en dirección a los Estados Unidos. El doctor Bloch siempre se portó bien conmigo, piensa Adolf. Sobre todo cuando ese engreído de Sigmund Freud quiso internarme en un hospital psiquiátrico con solo siete años.

De haber seguido su consejo, tal vez Hitler estaría aún en una maldita habitación acolchada. Pero Eduard Bloch se apiadó del pequeño Adolf y le dio una oportunidad. Una pena que sea judío. De lo contrario aún formaría parte de su inmensa cohorte de galenos. En lugar de eso, como hizo el doctor Bloch hace años, ahora Adolf le salvará la vida.

Una vez más, Adolf cree que las normas generales del nazismo no se le aplican a él. Su cantante preferido de ópera es judío, y ni siquiera tiene pensado llevarle a un campo de concentración. De lo contrario no podría disfrutar de su música. El cantante, como el doctor Bloch, no son judíos para Hitler. El antisemitismo es un concepto que necesita el pueblo. Pero el todopoderoso Führer está por encima de todo eso.

Cuando termina de firmar la orden que permitirá al médico abandonar Alemania, Hitler aspira profundamente, al borde del desvanecimiento. Necesita una de las drogas de Morell. Se siente cansado, superado por los acontecimientos, y necesita inyectarse alguna cosa que le haga sentirse vivo. Theo Morell, su médico de confianza, siempre tiene una pastilla o una ampolla milagrosa. Siempre tiene lo que necesita para que se vayan las voces, para bajarle la euforia o para subirle los ánimos.

Hitler es ya adicto a los medicamentos, a las drogas y a los experimentos de Morell. Pero no le importa. Aquel galeno sin escrúpulos es el único que sabe sus secretos, que conoce que está enfermo de neurosífilis y que está dispuesto a ayudarle a llegar hasta al final de aquella carrera que ha emprendido para poner la piedra angular, fundacional, del Reich de los mil años.

Otto Weilern, dice una voz clara y estentórea dentro de su cabeza. Reconoce a Joseph G., pero no tiene tiempo para sus juegos.

Se pone en pie. La reunión esta punto de comenzar y no le interesa escuchar ahora las divagaciones del viejo demonio de su padre. Más tarde tal vez, cuando regrese. Entonces pondrá en orden todos sus asuntos. Aquella reunión es demasiado importante para postergarla. Debe ser fuerte y comunicar a sus generales la buena nueva.

Ha llegado el momento de la verdad.

El salón de recepciones de la Cancillería es un anexo a los jardines obra del arquitecto Leonard Gall. Aunque con espacio para más de doscientas personas allí no hay más de treinta. Hitler no confía en muchas más para dar un anuncio de tal importancia.

Hace poco más de un mes ha mandado a la Wehrmacht la directiva Caso Blanco, que explicita cómo organizar los preparativos de la guerra con Polonia. Pero hasta ahora, hasta ese momento, solo ha sido una hipótesis.

El Führer carraspea y comienza su discurso:

—O los polacos aceptan las demandas de Alemania o se desatarán todos los infiernos.

Tras una primera pausa, añade:

—Polonia no va ser un paseo, camaradas. Esto no es Renania, Austria, Checoslovaquia o los Sudetes. No lo es.

Y ahora una pausa trágica. Al Führer le encantan las pausas trágicas.

—Va a ser todavía mejor —anuncia.

Se escuchan aplausos. El Führer los acalla con un gesto.

—Alemania está dividida en dos fragmentos separados por kilómetros y kilómetros de territorio polaco —añade de pronto, alzando la voz—. ¿Qué nación civilizada soportaría una humillación semejante? Debemos recuperar la ciudad libre de Danzig y el corredor del Báltico. De esta forma, las dos partes de Alemania volverán a ser una sola.

Hitler golpea su puño derecho en la palma izquierda, como si estuviera enseñando a sus camaradas que esta vez no pretende negociar sino aplastar, doblegar a aquellos malditos traidores que se han aprovechado de la derrota del segundo Reich en la Gran Guerra de 1914.

—Pero, como ya os he dicho —prosigue—, lo de Polonia no va a ser un paseo sino una grandiosa victoria. Ellos no nos cederán sin luchar su único acceso al Mar Báltico y una parte importante de los territorios que nos robaron hace veinticinco años. Nosotros negociaremos, por supuesto, pero si los polacos no están dispuestos a ceder…

Hitler repite su gesto. Vuelve a dar un puñetazo sobre la palma de su mano y todos imaginan a la Wehrmacht, a las fuerzas armadas alemanas, avanzando por las playas de la Pomerania Oriental, a toda velocidad, camino de Danzig. Y rompen a aplaudir de nuevo, esta vez sin reservas, gritando Sieg Heil y vivas a su Führer, el Guía de Alemania, el hombre que la providencia ha puesto al mando del país para llevarlo a mil años de grandeza.

—¡Viva el Tercer Reich! ¡El Reich de los mil años!, —grita Goebbels, el Ministro de la Propaganda. Al momento todos secundan su alarido.

Un grito de guerra que pone en marcha la segunda guerra mundial.

Instante tercero:

Las últimas palabras que Freud apunta en su diario son: «Tengo pánico a la guerra que se avecina».

Mientras las escribe, Max Schur, su médico y amigo, le pregunta:

—Si estalla una guerra, ¿crees que será la última de las guerras de la humanidad? ¿Quedará todo destruido?

—No será la última guerra de la humanidad, querido Max, pero será mi última guerra. La última cuyo inicio viviré —responde Freud, intentando creer que el sonido gutural que emite sin su prótesis puede ser aún entendido por el oído humano.

Últimamente, Sigmund apenas habla. Hace gestos a su familia animándoles a que le dejen solo, en ese estudio londinense donde vive y donde ha de morir, donde duerme, trabaja, come y pasa el día entero. Es un preso voluntario que tan solo añora a su perro, que sigue sin atreverse a entrar en sus dominios, asustado por el hedor putrefacto de su antiguo amo.

Freud pasa sus últimos días en ese silencio: pálido, consumido, cadavérico. Esa mañana de mayo, sin embargo, se levanta lleno de vitalidad, escribe unas cartas, llama uno a uno a sus familiares y se comunica brevemente con ellos, casi siempre por medio de caricias y sonidos inarticulados de despedida. Aprieta sus manos con cariño y con devoción. Allí se hallan su esposa Martha, su querida Anna y su hijo Martin. Quiere que todos sepan que los ama.

Por último obliga al perro a acercarse a él y le acaricia lentamente la cabeza. Lünn está a punto morderle por dos veces pero finalmente acepta el contacto de aquel ser que huele a necrosis y a gangrena y a cadáver.

—Mi fiel amigo —dice Freud, emitiendo un sonido ininteligible que ni su hermana, ni su médico, ni nadie comprende ya—. Tú has sido el primero en darte cuenta de que ya estaba muerto.

Una vez los familiares se marchan del estudio, el sabio entrega una nota a Schur:

«Mi querido Max, espero que recuerdes la primera conversación que tuvimos cuando llegamos a este lugar desde nuestra amada Viena. TÚ ME JURASTE que no olvidarías tu promesa cuando llegase el momento. Y ha llegado. No me restan más que unos días innecesarios de tortura que no conducirían a nada. Te pido pues que cumplas lo pactado».

—No he olvidado mi promesa —responde el galeno con lágrimas en los ojos.

—Gracias, amigo. No esperaba menos de ti.

Pocos minutos después, Schur busca la vena del brazo izquierdo de aquel cadáver en vida. Le inyecta tres centigramos de morfina. Con uno debería ser suficiente. Al menos, si se pretendiera aliviar el dolor crónico del tumor del ojo de Freud o de su mejilla necrosada. Unos minutos después, el paciente se desvanece. Cae en coma. Y rompe a soñar.

Nunca despertará.

Hitler-demonio llega a la casa de Freud casi inmediatamente. Avanza desde el jardín bulboso y entra en el estudio donde Schur solloza cogido del la mano del sabio. Junto a ellos, entre sombras, está el Freud-demonio, que se vuelve hacia su hermano, menea la cabeza y suspira:

—Ya está. Un tiempo en el limbo y luego le llegará la muerte. Se terminó el camino del ser que me dio la vida.

—También se terminó el tiempo de Ogorzow. —Coincide Hitler-demonio—. Es el momento de seguir camino para ambos.

Cuando se disponen a salir del estudio, el Freud-demonio señala un libro de Jung de cubiertas completamente negras. En sus páginas desarrolla el discípulo traidor su teoría de la sombra. Se halla en la mesilla de noche junto a la cama donde agoniza el sabio. Freud dijo que lo estudiaría, dijo que se zambulliría las teorías de Jung para encontrar una explicación a los demonios de la mente. Pero nunca llegó a hacerlo.

—Nunca supo lo que somos realmente —explica el demonio de barba blanca.

—Tal vez no quería saberlo —responde el demonio de poblado mostacho—. En el fondo, las teorías de Jung son una revisión de las de Freud. A muchos niveles. La visión de la sombra del discípulo es muy similar a las teorías del subconsciente del maestro.

—Pero no son iguales. Jung habla de un enfrentamiento entre el hombre y la parte oscura que mantiene oculta a los demás. Esa parte oculta la llama sombra y no es más que la suma de todo lo que los hombres odian, les hace daño o les provoca vergüenza.

—¿Crees que somos tan solo la parte más negra del alma de los seres humanos? Somos mucho más que una sombra por más que Jung nos llame por ese nombre.

Hitler demonio ríe y conduce a su hermano a través de mares y de montañas, de las fronteras y de los países y hasta del tiempo, de vuelta al barrio de Karlshorst, donde ha vivido durante años con Paul Ogorzow. Allí le están entregando en ese momento a Gertrud, la esposa del monstruo, el cuerpo sin vida del asesino. Incluye una factura por los gastos de lavandería, ya que en el momento de la ejecución, el haberle desprendido la cabeza ha provocado que se manchase su traje. Los nazis son muy eficientes y le han entregado el cuerpo con la cabeza separada y en un saco, pero con la ropa escrupulosamente limpia.

La mujer y sus dos hijos sollozan a la entrada de casa, bajo el porche en el que el padre difunto comenzaba cada día sus ejercicios gimnásticos. Pero no lloran por el peso de los recuerdos. Tendrán que abandonar el barrio en los próximos días porque no solo se les niega la palabra como en el pasado a los judíos, sino que la última vez que los pequeños fueron al colegio sus compañeros les arrojaron tomates y porquería. Las vecinas hacen lo mismo con Gertrud cuando va por la calle. Y sabe que no encontrará trabajo mientras viva en Karlshorst. Son unos apestados, la familia del acosador del flash y del asesino de la S-Bahn. Tendrán que comenzar de nuevo en un lugar donde nadie les conozca. Pero no es aquel pequeño drama lo que quiere mostrar a su compañero el Hitler-demonio.

Dos jóvenes están hablando unos edificios más allá, en una céntrica plaza junto a la estación. Uno de ellos se llama Joachim Fest y aún no tiene trece años. El otro se llama Otto Weilern y acaba de cumplir diecisiete.

—Creo que he descubierto porque no era capaz de comenzar mi trabajo sobre el nacimiento del partido nazi. —Comenta Otto—. Había situado ese momento entre 1919 y 1923. Pero me equivocaba.

—¿De verdad?, —inquiere Joachim, al que le traen sin cuidado todos los asuntos relacionados con los nazis. Pero por educación decide seguir la conversación a su amigo.

—El nacionalsocialismo no nació entonces, está naciendo ahora. Aquello fueron los inicios de Hitler no del partido. Estamos viviendo en este mismo momento el nacimiento del NSDAP. Todos los días se afilian miles de alemanes. El nazismo siempre está naciendo. Nunca se detiene. Es un concepto eterno e imparable. Por eso las victorias del Führer se suceden una tras otra. Porque siempre está en movimiento triunfal hacia adelante.

Otto, finalmente, ha sucumbido a la fiebre que está asolando el país. La presión social es tan grande, el prestigio de los nazis tan abrumador, que no simpatizar con ellos es un imposible. Además, es un adolescente y, como tal, impresionable. Un día despertará del ensueño, pero ahora es un creyente más. Lo ha intentado, pero no ha podido resistir por más tiempo el ser como todos sus conciudadanos. Ahora forma parte como miembro de pleno derecho de la comunidad racial aria.

—Pues yo no entiendo porque sigue Hitler obteniendo unas victorias tan fáciles. No se las merece. Es un patán ridículo. —Afirma Joachim refiriéndose a Austria, Checoslovaquia, Renania y los Sudetes. Las regiones y países que uno tras otro han caído en manos del Führer. Y acaso también se refiera a Polonia, que muchos intuyen ya que es la próxima ficha de dominó que va a caer en el tablero.

—¡Ya basta de hablar mal de nuestro Führer!, —espeta Otto a su amigo.

Precisamente, junto al muchacho hay otro Hitler-demonio. Su figura es débil, casi transparente. Pero está susurrándole airadas palabras al oído. Otto asiente y añade con violencia:

—Es la última vez que te cubro las espaldas cuando digas barbaridades como esas. ¿No has pensado que tal vez la explicación de porqué nos van tan bien las cosas a los alemanes es porque realmente Hitler es lo mejor que nunca nos ha pasado? La navaja de Occam. Busca la solución más sencilla y probablemente sea la cierta. El Führer es un gran estadista y está haciendo algo maravilloso por nosotros. Hay que confiar en él. Se lo ha ganado.

El propio Joachim por un momento está a punto de asentir. A su derecha, por la plaza, está avanzando un tercer Hitler demonio, uno nuevo preparado para influir en la voluntad del pequeño. Pero Joachim se levanta y niega violentamente con la cabeza. El Hitler-demonio se esfuma en una humarada rugiendo de terror y de rabia.

—Te equivocas, Otto. Esta semana ha dejado de ir a mi clase el único medio judío que quedaba en mi colegio. Apenas hablaba con nadie porque tenía miedo de nosotros, los buenos alemanes. Cuando salía de clase me lo encontré. Me estaba esperando para despedirse de mí y de otros dos compañeros que nunca le habíamos insultado, ni escupido ni tratado como a una mierda. Se marcha a Inglaterra, buscando la libertad como ha hecho el doctor Freud y tantos otros, tantos buenos y verdaderos alemanes.

El Hitler-demonio que susurra frases al oído de Otto enrojece aún más de ira y mueve un puño. Luego alarga las manos dominado por la ira escarlata como su alter ego de carne y hueso.

—Si piensas así —responde Otto, incorporándose y mirando a su antiguo amigo con desprecio— tal vez no deberíamos vernos más. Llevo mucho tiempo intentando ser razonable contigo y entendía que tuvieras dudas. Pero hace seis años vivíamos en la pobreza y ahora somos una nación poderosa, respetada por todos nuestros enemigos, ¡temida, maldita sea! Está comenzando una edad de oro. Una cosa es ser rebelde y otra ser estúpido.

Joachim da un paso al frente.

—¿Me estás llamando estúpido?

Otto siente el impulso de pedir perdón, de dar un abrazo a su amigo y olvidar aquellas palabras que ha dicho sin pensar. Pero el demonio a su diestra chilla y vocifera hasta desgañitarse. Finalmente, Otto espeta:

—Os llamo estúpidos a ti y a toda tu familia. Sois unos comunistas testarudos, unos traidores que no tienen sitio en nuestra comunidad del pueblo.

Es la primera vez que Joachim oye a su amigo hablar como un nazi. Tiene la tentación de golpearle pero él no está dominado por ningún demonio que le incite a comportarse como realmente no es. Pronto su ira se aplaca. La sustituye un terrible dolor. El muchacho se marcha corriendo, con las lágrimas rodando por sus mejillas. Pero no llora por sí mismo ni por el insulto a su familia. Le han insultado en su barrio o en su calle demasiadas veces. Está llorando por Otto Weilern.

Al otro lado de la plaza, el Hitler-demonio de Ogorzow y el Freud-demonio contemplan la escena hasta que se termina. Ven marcharse a Otto con su Hitler particular calle abajo, los ojos del muchacho brillantes de ira y el gesto de su guía satisfecho y ufano de su nueva victoria.

—Una cosa son los demonios particulares de cada uno, seres como tú y yo, la sombra que los humanos llevan en su interior —dice el Hitler trasunto al Freud trasunto—. Yo mismo usé la negrura que habitaba dentro de Ogorzow para convertirle en el monstruo que quería ser. O que yo quería que fuese. Es difícil saberlo. Pero otra cosa es la sombra colectiva.

Eso lo comprende perfectamente el Freud-demonio. Los países, las naciones, los pueblos y hasta las familias o los clanes tienen una sombra propia. Por eso Jung diferenciaba entre inconsciente personal e inconsciente colectivo. Hay ciertas acciones malvadas que los hombres emprendemos dominados por la sombra individual (matar o violar como Ogorzow) y otras que emprende el grupo dominado por la sombra colectiva. En el marco de una guerra, por ejemplo, nuestro amor a la patria nos impele a asesinar a soldados de otro país que, de no mediar ese conflicto, seguramente conoceríamos en un bar y nos tomaríamos una copa con ellos. Pero en la guerra los matamos y, en muchas ocasiones, sin cargo de conciencia. La sombra colectiva nos ha explicado que asesinar en esas circunstancias no es malo; es más, es un acto que nos puede valer prestigio social y condecoraciones. Esa modificación de los instintos básicos puede ir más allá y que a un pueblo entero se le convenza de que un grupo social X es una amenaza, que hay enemigos interiores que están embarcados en una guerra con los ciudadanos de tu país. Entonces la masa encuentra lógico meter a los judíos en campos de concentración, y más tarde también a los izquierdistas, y más tarde también a los gitanos, y más tarde también a los homosexuales. Así hasta el infinito. La sombra colectiva puede ser aún más poderosa que la sombra individual, pero para ello se necesita que cada uno de los miembros del grupo, o al menos la mayor parte de ellos, tengan un ser como el Hitler-demonio susurrándoles al oído lo que deben hacer.

Ahí radica la diferencia entre democracia y nazismo. La democracia es un sistema terrible, que impele a sus ciudadanos a través de la sombra colectiva a ser avariciosos, a acaparar bienes, a robar si es posible y a no declarar impuestos. Tiene todos los defectos con los que Hitler dibujaba a las plutocracias dominadas por los banqueros, que crean millones de ciudadanos minibanqueros, con toda su codicia y su mezquindad. Pero el nazismo es mucho peor porque crea una legión de asesinos. Su ideal no es la avaricia sino la destrucción del diferente, la supervivencia del más acto: el darwinismo social. La sombra colectiva no te empuja a empobrecer a los otros, te empuja a su exterminio.

Puede haber gente malvada en la democracia capitalista o en cualquier otro sistema, y seguramente las habrá, pero el nazismo es intrínsicamente malo y corrompe al hombre hasta el tuétano. No se puede ser un buen ciudadano de un régimen nazi sin ser en esencia un criminal como Ogorzow. La forma en que Paul pensaba de las mujeres es la forma en que los nazis pensaban de las otras razas.

—¿Conoces la novela de Robert Louis Stevenson «El extraño caso del doctor Jekyll y el señor Hyde» —inquiere entonces el Freud-demonio cambiando de tema pero en realidad no cambiando de tema en absoluto.

—Ah, sí. La historia de un científico que es una buena persona pero crea un elixir que le permite dar la vida a toda la parte negativa que hay en su interior. Esa parte negativa resulta ser un asesino en serie como mi querido Paul. Qué gran muchacho. Qué bien lo pasábamos juntos con esas zorras.

Freud-demonio mira a su hermano y ambos asienten sin tener que añadir nada más. No es la primera vez en la historia de la filosofía, de la psicología o de la literatura que alguien ha intuido la presencia de las sombras.

—¿Y ahora que?, —pregunta.

Hitler-demonio se encoge de hombros.

—Yo no tardaré en encontrar otro huésped. Tal vez me tenga que depilar este mostacho hasta dejarlo en el bigotito que luce nuestro amado Führer. Acabaré susurrando frases a un joven como ese Otto Weilern, alguien cuyo referente sea el Hitler actual. No me será difícil encontrar un nuevo hogar. Hay miles de críos alemanes esperándome.

Para Freud-demonio, sin embargo, no va a ser tan fácil. El sabio que ahora está agonizando en Londres seguirá por mucho tiempo siendo uno de los personajes más influyentes de la cultura. Pero poco a poco su influencia se irá desvaneciendo, porque ese es el destino de todos los demonios de la mente excepto de Hitler, que seguirá inspirando a generaciones y generaciones de hombres hasta mucho después de su muerte. Además, en el momento presente es tan poderoso que apenas hay posibilidad de que ningún otro demonio pueda reclamar su espacio en el alma de los hombres.

Caminando sin prisas, las dos sombras llegan a la estación de tren. Allí se encuentran de nuevo al pequeño Joachim, sentado en un banco, llorando la pérdida de un amigo, un tanto perdido ante el descubrimiento de que está solo.

—Ya sé por qué querías que viniésemos aquí, hermano. Ahora recuerdo quién es este niño maravilloso —explica el Freud-demonio sin disimular su orgullo—. Joachim Fest con el tiempo escribirá un libro que se llamará «Yo no». En él explicará que, cuando toda la población de Alemania se volvió loca de nazismo, él fue capaz de resistir gracias a las enseñanzas de su padre. Revelará a millones de lectores del futuro la transformación de los vecinos de este barrio de Karlshorst y cómo fueron invadidos por la enfermedad, degenerando en gente vociferante con el brazo en alto y el Heil Hitler en la boca. Como si tuviesen un demonio junto al oído cuchicheándoles que debían obrar el mal. Y mucho tiempo después un pequeño escritor del futuro lejano llamado Javier Cosnava leerá el libro de Fest y comprenderá que el autor, acaso sin saberlo, estaba hablando del arquetipo de la sombra de Jung. Cosnava dejará para la posteridad unos librillos sin valor sobre nosotros, los demonios de la mente.

—¿Seremos los protagonistas de una novela?

—Más que protagonistas seremos metáforas de cómo los gobernantes pueden convertir a los ciudadanos en títeres a través de la propaganda.

—Por Dios y por Belcebú, ¿somos una metáfora? Ese tal Cosnava es un iluso. —Ríe el Hitler-demonio.

Y al parecer al trasunto de Freud también le hace gracia el comentario y ambos ríen de buena gana mientras Joachim se seca su última lágrima. Cabizbajo, el niño camina sin rumbo por la estación, pensando en el futuro que le espera a su familia y a su patria. Años oscuros y terribles están a punto de comenzar.

A su alrededor hay decenas de personas, mujeres con sus hijos de la mano, militares, policías que siguen mostrando su presencia en los alrededores de donde actuaba Ogorzow, trabajadores del mismo ferrocarril y, sobre todo, gente que marcha hacia Berlín para trabajar en las fábricas. Todos tienen junto a ellos a un Hitler-demonio que les asegura que están viviendo el momento más glorioso de la historia de Alemania, que les jura que es el momento de expandirse, de atacar Polonia y demostrar al mundo que los alemanes son el pueblo más poderoso de la tierra. Habrá que hacer sacrificios, por supuesto, pero el destino del Reich milenario es lo más importante. La gente pasea con la sonrisa en la cara, como si aquel fuese el mejor día de sus vidas. Los años de tristeza que dominaron aquel barrio cuando el nazismo llegó al poder se han disipado como si jamás hubieran existido. Los demonios de la mente se encargan de ello. Uno por persona, una sombra individual que les impele a aceptar el mal cotidiano contra los judíos y todos los enemigos del pueblo, y a la vez una sombra colectiva que les impele apoyar a Hitler en la Segunda Guerra Mundial que está a punto de estallar.

Todos tienen a su lado a un Hitler-demonio, ese demonio de la mente tan poderoso que sería capaz de reducir a la nada a todos los demás. El demonio de la cruz gamada.

La profecía de Franz Weilern se ha cumplido. Los alemanes son una comunidad del pueblo, una unidad racial prisionera de la sombra. Y está a punto de estallar un conflicto bélico mil veces peor que la Gran Guerra de 1914.

Pero hay alguien, un muchacho solamente, un tal Joachim Fest que mira a su alrededor y se siente aislado de todos sus vecinos del pueblo. Ninguna sombra le acompaña. Recuerda entonces una frase en latín que una vez le enseñó Johannes Fest, su querido padre:

Etiam si omnes, ego non.

Aunque todos lo hagan… yo no.

Aunque todos sigan un camino equivocado, yo no tengo porqué hacerlo.

—Yo no soy como vosotros. —Musita Joachim a sus vecinos cuando el tren se detiene y todos se suben a los vagones—. Yo no.

Las puertas se cierran y el niño se queda solo en el andén. El convoy se pone en marcha.

—Yo no —repite Joachim Fest.

Y el eco de su voz se pierde en el silbido del tren que se aleja ominoso hacia Berlín.

La esperanza de la humanidad reside en un individuo cualquiera.

Un ser que sea consciente de su sombra individual y de la colectiva:

Del microcosmos en el macrocosmos.

La sombra solo es peligrosa cuando ignoramos su presencia.

Si sabemos que está ahí y nos enfrentamos a ella, podremos salir vencedores.

(Carl Gustav Jung).

Nota del autor

Licencias literarias

Al principio, quería añadir una nota final explicando las licencias históricas de las cuatro novelas de esta saga de «El Joven Hitler», pero la nota quedó tan larga y necesitaba, para hacer comprender ciertos aspectos, de tantas fotografías (más de 100) que por sí solo este escrito casi superaba el número de megas que permiten las plataformas de ebooks que pese un libro. Por ello he escrito un ensayo aparte llamado:

100 COSAS QUE NO SABÍAS DE HITLER Y EL TERCER REICH

De todas formas, para aquellos lectores que no tengan ganas de una explicación tan pormenorizada, les diré que las licencias van de más a menos. En los libros 1 y 2 hay algunas licencias, especialmente para hacer entender el pensamiento de la época sobre las mujeres o para hacer entender al lector las teorías genéticas de Mendel, que por su simplicidad (son los inicios de la genética) resultan muy cercanas al nazismo en su visión de las razas. De hecho, siempre he pensado que Hitler leyó el libro de Mendel y por eso tenía una visión tan poco desarrollada de cómo son los seres humanos a nivel racial. Por la misma razón su padre es dibujado como un homicida sin escrúpulos cuando solo está probado que maltrataba a su familia y mató a su perro a patadas. De todas formas, no creo que me equivocase mucho en el retrato de Alois Hitler.

Mendel y Sissí son las principales licencias de esos dos libros, y me sirven para vehicular la trama y que el lector entienda sucesos posteriores.

En los libros 3 y 4 hay pocas o ninguna licencia. Casi todas de orden cronológico, es decir, adelanto o atraso algún suceso para que coincida con otro. Y poco más.

Por ejemplo, hago que la inyección que mató a Freud sea unos meses antes para que coincida con el momento que me interesa.

Con Ogorzow pasa lo mismo. Su carrera criminal es posterior a los años en que comienza en este libro. Se afilia al partido nazi a principios de 1932 y no en 1921. Pero yo quería explicar los crímenes de Ogorzow al mismo tiempo que los años decisivos de ascenso al poder de Hitler e hice que coincidieran. De lo contrario, hasta la mitad de la novela habríamos asistido a una obra sin crímenes y luego (debido a lo prolífico que fue esa bestia de Ogorzow) tendría que haber escrito dos o tres ataques cada capítulo. Y acabar la novela más tarde en el tiempo.

La literatura debe tener ritmo y la vida no lo tiene. Una ficción histórica debe entretener ante todo. Puede pasar que en la vida de un hombre todo lo interesante y crucial a afectos literarios le pase entre los treinta y cinco y los treinta y siete años. En un ensayo hay que narrarlo así. En una novela un autor debe colocar esos hechos intercalados con su vida real para que la obra no sea aburrida.

Y luego hay cosas que sencillamente no funcionan. Ogorzow era al principio bastante patoso. No fueron una sino dos las mujeres a las que estranguló de forma incompleta, lanzó del tren y sobrevivieron ilesas tras caer sobre sacos de arena o balas de heno. Escribí el primer asesinato fallido, el de la señorita Kargoll, y luego el segundo, el de la señorita Bendorf. Pero esta última escena no funcionaba. ¿Cómo se puede ser tan idiota para cometer dos veces el mismo doble error? Aunque en la segunda escena el Hitler-demonio echaba en cara a Ogorzow de nuevo su estupidez, el diálogo era de risa. No me lo creía ni yo que Ogorzow fuese tan tonto. Tuve que reescribir el ataque y matar a la señorita Bendorf. Por eso en la novela son nueve los asesinatos de Ogorzow en lugar de ocho como en la vida real.

Los hijos de Ogorzow no se llamaban Adolf ni Ernst. Pero fue demasiada tentación ponerles los nombres de los dos nazis a los que más admiraba, Hitler y Röhm.

Y luego hay muchos momentos en las novelas que parecen inventados y no lo son, como el que realmente el padre de Adolf muriese sobre un sofá Biedermeier, que Joachim Fest y Ogorzow viviesen muy cerca en el barrio de Karlshorst, la suerte de Hitler en los campos de batalla de la primera guerra mundial, su ceguera nerviosa, el tratamiento con hipnosis, que Freud quisiese internarle en un psiquiátrico, que su médico le practicó la eutanasia, el enfrentamiento con la Gestapo en la estación de Viena… y mil cosas más que hicieron estas novelas un gran disfrute y fuente de sorpresas para el que las escribía. Muchas veces descubrí que no necesitaba inventarme nada porque de verdad había pasado algo igual o más increíble que mis propias elucubraciones.

Por último, la licencia principal de estos dos libros finales de la saga es la presencia de la familia Weilern, cuya historia vehicula junto con la vida de Hitler la saga que continúa los hechos narrados en esta: LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL, LA NOVELA.

Esto no es un invento nuevo. Existen dos libros fantásticos de Hermann Wouk llamados «Vientos de Guerra» y «Tormentas de Guerra». En ellos se narra la historia de estos años desde el punto de vista de los aliados y, en particular, de los Estados Unidos. Para ello el autor crea a la familia Henry y los hace interactuar con todos los líderes históricos de la época.

Yo hago lo mismo con la familia Weilern pero desde el punto de vista de los alemanes. Creo que se ha escrito demasiado desde el punto de vista aliado, y demasiado poco desde el punto de vista del eje. Creo que estas obras eran necesarias.

Si os ha gustado la saga de «El joven Hitler» preparaos para la siguiente. Casi mil páginas por tomo de historias increíbles. Espero que también os gusten.

COSNAVA

Abril de 2016

JAVIER COSNAVA (Hospitalet de Llobregat, 1971), es un historietista, guionista y escritor español, residente en Oviedo. A finales de 2006 comienza la colaboración con el dibujante Toni Carbos; fruto de este empeño suman 20 premios de cómic en apenas año y medio antes de publicar en diciembre de 2008 su primera obra juntos: Mi Heroína.

En septiembre de 2009 publica un segundo álbum de cómic: Un Buen Hombre, sobre la urbanización donde los SS vivían, al pie del campo de exterminio de Mauthausen. En octubre de ese mismo año publica su primera novela: De los Demonios de la Mente (2009). Paralelamente, recibe una beca de la Caja de Asturias (Cajastur) para la finalización de Prisionero en Mauthausen, álbum de cómic que fue publicado en febrero de 2011.

También es autor de una novela de corte fantástico: Diario de una Adolescente del Futuro (2010). En noviembre de 2012 publica 1936Z la Guerra Civil Zombi.

También ha colaborado en diferentes antologías de cuentos: Postales desde el fin del mundo, Legendarium II, Vintage’62, Antología Z volumen 6, El monstre i cia y Fantasmagoria.

En enero de 2013 ganó el premio Ciudad de Palma de Novela Gráfica junto al dibujante Rubén del Rincón.