En «Malos tiempos», el commissaris debe enfrentarse a un viejo amigo de la infancia que se encuentra al frente de una sociedad que encubre la distribución de droga en los bares de Amsterdam y una red de locales dedicados a la prostitución. Sin embargo, la corrupción ha desmantelado toda la estructura de la policía, y el commissaris y sus hombres, apartados del servicio mediante oscuras maniobras de sus superiores, se verán obligados a proseguir su investigación al margen de la ley…

Janwillem Van de Wetering

Malos tiempos

Grijpstra & De Gier - 11

Serie Mayor - 13

ePub r1.2

Titivillus 05.04.2018

Título original: Hard Rain

Janwillem Van de Wetering, 1986

Traducción: Carmen Francí Ventosa

Retoque de portada: Numenor

Editor digital: Titivillus

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Para Nikki

Capítulo 1

Capítulo 1

El estallido de un trueno precedió a una repentina lluvia torrencial, impidiendo oír los disparos: dos estampidos insignificantes comparados con la manifestación de la cólera divina en todo su esplendor. IJsbreker cayó al suelo en el mismo instante que las primeras gotas. La lluvia salpicó el alféizar, entró por la ventana y mojó el cuerpo y el suelo. En el exterior, azotó el asfalto, las casas flotantes y los coches aparcados; batió las hojas temblorosas de los gigantescos olmos y hendió las tranquilas aguas del canal, provocando miríadas de olas diminutas que la súbita tormenta hizo desaparecer.

Tras sacudir las largas piernas y agitar la cabeza con un espasmo, el cuerpo quedó inmóvil. Los relámpagos iluminaban el cadáver de modo intermitente. La ciudad de Amsterdam, sorprendida por el repentino cambio de tiempo —había hecho un prístino día de primavera, sin viento bajo la clara bóveda celeste—, esperaba tranquilamente que dejara de llover. Los timoratos ciudadanos del Binnenkant, que significa «Centro», donde el director de banco Martin IJsbreker residía en una lujosa casa medieval totalmente restaurada, se hallaban en la seguridad de sus hogares, probablemente en la cama, ya que los inaudibles disparos se efectuaron a las once de la noche. La lluvia era tan intensa que había llegado a interrumpir el tráfico. Los dos muelles del Binnenkant, iluminados por rústicas farolas, estaban desiertos. Nada se movía, excepto las ramas de los olmos que imploraban piedad a la lluvia e intentaban levantarse, hasta que ésta los abatía de nuevo cruelmente. Repentinamente, cuatro siluetas oscuras subieron corriendo los escalones de piedra que conducían a la flamante entrada principal de la casa del banquero. Se colaron por la puerta, que se abrió sin demasiada resistencia, y tres de ellas subieron a toda prisa por las oscuras escaleras. La cuarta las siguió, caminando torpemente, mientras movía ambos brazos y arrastraba una pierna. Un prolongado trueno con estallidos sucesivos, acompañado por resplandores de luz intermitentes, hizo que las formas parecieran demonios expulsados de las alcantarillas del centro de la ciudad, deseosos de ocupar un territorio usualmente prohibido, aprovechando que éste se hallaba aturdido y había bajado la guardia. Pero los demonios chillan y, en cambio, estas sombras hablaban en una mezcla de holandés e inglés. Dos de ellas contemplaban el cadáver.

—¿Está muerto? —preguntó la tercera.

La cuarta entró en la habitación con paso vacilante, dió un traspié y se agarró al sofá de piel.

—No toquéis nada —siseó la tercera sombra—. Huellas dactilares.

—Sí —murmuró una voz femenina—. Dame la pistola.

El cañón osciló ante el rostro del cadáver mientras ella esperaba otro trueno. Cuando éste llegó, la habitación tembló y en ese mismo instante brilló un relámpago que añadió detalles reveladores a lo que antes eran simples formas. Nadie oyó el disparo, ni siquiera la muchacha que disparó; pero en la habitación flotaba el acre olor de la pólvora. Su ojeroso rostro hizo una mueca. El cabello rubio asomaba por debajo de la capucha de su chaqueta.

—Pónselo en la mano.

La muchacha no obedeció a la orden que le había susurrado su compañero, un joven negro. Éste hizo un gesto de impaciencia y se arrodilló a su lado, le cogió la pistola de la mano y, tras limpiarla con un pañuelo, la colocó cuidadosamente en la mano del cadáver.

Otra de las sombras, un hombre de cabello rizado de unos veintiocho o treinta años, seguía contemplando el cadáver.

—Deprisa —dijo con voz estridente—. Esto es un mal rollo. Cojamos las cosas y salgamos de aquí.

El cuarto intruso se había sentado de lado en el sofá y estaba limpiando la piel de la tapicería con el antebrazo.

—De acuerdo —dijo en inglés el muchacho negro, haciendo rodar las erres—. Sabemos lo que tenemos que coger. Los cuadros, ¿no? ¿Y las vasijas? ¿Dejamos la vitrina? La vitrina será un engorro…

—La vitrina también —dijo la chica—. Es una antigüedad de palo de rosa. El hombre también la quiere. Llegará en cualquier momento.

—Hay más mierdas de esas abajo —dijo el joven de cabello rizado—. Más pinturas y las cosas peruanas. Le estamos consiguiendo una fortuna.

—Mejor será la paga —dijo el negro.

—No hay paga. Mierda por mierda.

—Entonces, mejor será la mierda.

—Dijo el hombre que sería nepalí y de la mejor —susurró la chica.

—Ya conozco esa historia. Nos la darán cortada con basura —dijo el muchacho negro con un gruñido.

—Quizá no podemos escoger. —El hombre de cabello rizado se volvió sobre sí mismo—. ¿A qué esperamos? Cojamos el tesoro.

La muchacha se levantó.

—¿Estás bien, Carl? No deberías estar aquí. No tenías que haber venido.

El joven del sofá se incorporó y se sostuvo con dificultad sobre sus piernas inseguras.

—Ssssí.

Iba mejor vestido que los otros, con una camisa a rayas limpia y unos tejanos inmaculados y bien planchados. Su rostro, cuando no se desfiguraba por los esfuerzos que hacía al hablar, era bastante agraciado. Llevaba el pelo recién cortado e iba bien peinado. Se dirigió hacia una pared moviendo los brazos desacompasadamente.

—Cogeré este cu-cuadro.

—¡Oh! —se lamentó la chica—. La carta. La he olvidado en el barco —dijo casi gritando—. Soy tan desorganizada.

—Tráela —ordenó el hombre de cabello rizado, chasqueando los dedos—. Si no lo hacemos bien, lo perderemos todo.

—Me encuentro mal, Jimmy.

La empujó hacia la puerta.

—Vete, ¡vete! Nosotros amontonaremos los trastos. Tú trae la carta.

El joven negro contemplaba la lluvia que entraba por el alféizar y formaba un charco en el suelo.

—Tranquilo, tío. El tiempo nos ayuda.

—¡Vete! —gritó el del cabello rizado—. Tú también. El hombre estará ya en la calle con el camión. Nos arriesgamos mucho al sacar todo esto.

—Sí, amo blanco —contestó el muchacho negro mientras descolgaba los cuadros de la pared.

La chica volvió corriendo, sin aliento.

—Aquí está la carta.

El joven de cabello rizado colocó el papel sobre una mesa baja y le puso una vasija encima para que no se lo llevara el viento. Las húmedas ráfagas movieron la carta. El joven bien vestido sacó un cuadro al pasillo. La chica lo siguió con una vasija en cada mano.

—Vete, Carl. No deberías estar aquí.

—El hom-hombre me dijo que viniera.

—Está bien —dijo el muchacho de cabello rizado, esta vez en holandés con acento americano—. Baja, vete a casa. Le diremos que estabas aquí. Tendrás tu parte.

—Que-quédatela.

La muchacha le dio un beso en la mejilla.

—Pu-puedo hacer algo —dijo, y entró en la habitación tambaleándose.

—No —dijo la chica—. Vete. No queremos que te metan en la cárcel.

La lluvia cesó tan rápidamente como había comenzado, pero los truenos seguían retumbando sobre la ciudad. El joven transportaba cuadros mientras los otros bajaban la vitrina de palo de rosa. Se oyó en la calle el ruido de un camión. El conductor se quedó en la cabina mientras los cuatro ladrones cargaban cuadros y vasijas a toda prisa. Cuando acabaron, cerraron la puerta del camión. La chica y el joven del cabello rizado echaron a correr. El negro miró a su alrededor.

—¿Vienes al barco? El hombre vendrá luego.

—Nnnno. Ma-mañana.

El muchacho se alejó a trompicones, intentando caminar por la estrecha acera.

—Qué vergüenza —exclamó una mujer de mediana edad pulcramente vestida, señalándole con la punta del paraguas cerrado que blandía ante ella—. Un muchacho tan guapo.

—¿Vergüenza, se-señora?

—Sí, que estés borracho como una cuba.

—No, es que soy esss-espástico.

—Lo siento —murmuró la mujer bajando el paraguas, sin dejar de mirarle la cara—. Lo siento de veras.

El muchacho se tambaleó, sacudió los hombros y movió la cabeza mientras alzaba los brazos.

Capítulo 2

Capítulo 2

Al aproximarse la azafata, la esposa del commissaris[1] dijo:

—No cojas un periódico holandés. En cuanto lo leas, estaremos de vuelta. En cambio, ahora seguimos en Viena.

—Sólo por las tiras cómicas… —dijo el commissaris.

—¿Desde cuándo las lees? —preguntó su esposa—. ¿No crees que han sido unas vacaciones estupendas? ¿No estás más descansado? —El commissaris gruñó mientras echaba un vistazo a los titulares—. ¿No crees, Jan?

—Estoy deshidratado —contestó el commissaris—. Esos baños medicinales de vapor me han dejado las piernas secas. Y estoy empachado. La comida era demasiado abundante.

—Has bebido demasiado —observó su esposa—. Tu hermano y tú sois una mala combinación. Saca lo peor de ti.

—En cambio, yo saco lo mejor de él —manifestó el commissaris—. Pero incluso lo mejor es aburrido.

—Desearía que no bebieras —dijo su esposa y, dirigiéndose a la azafata añadió—. No, gracias. No tomaremos nada.

—Yo tomaré una tónica con ginebra —declaró el commissaris con un gruñido. A continuación comenzó a leer en voz alta—. ¿Martin IJsbreker? Debe de ser el hijo de Peter IJsbreker. Sí, aquí está: director de la Banque du Crédit. Yo conozco a Martin.

—Y yo —dijo su esposa—. ¿Qué ha hecho? ¿No estaba metido en ese feo asunto de la Sociedad de Ayuda al Exterior?

—Gracias —dijo el commissaris a la azafata—. Martin se ha pegado un tiro.

—Vaya. ¿No se había divorciado hace unos años? Su esposa era muy agradable.

—Halba se ha encargado del caso —comentó el commissaris doblando el periódico—. Me alegra no haber tenido que ir. Se suicidó de un disparo. A tu salud.

—A la tuya —contestó su esposa—. Sería mejor que bebieras cerveza.

El commissaris tomó un sorbo.

—Una botella de cerveza contiene el mismo alcohol que este vaso de ginebra, te lo he dicho muchas veces. Me gustaría que dejaras de darme la lata, querida; ni siquiera me excedí cuando estaba con mi hermano.

—Anoche tomaste cuatro, Jan. Dos cuando yo no estaba mirando.

—Fueron dos —dijo el commissaris—. Si no estabas mirando, no viste los otros dos.

—Miré a hurtadillas. Lo siento por Martin, aunque no lo veía desde que era un muchacho, pero Fleur habla de él de vez en cuando.

—No sabía que vieras a la baronesa, Katrien.

—A veces nos encontramos en el supermercado y luego tomamos el té juntas. Fleur ha engordado mucho.

El commissaris sonrió.

—Es normal, Fleur siempre fue un poco regordeta —observó su esposa—. Pero a ti te gustaba así, ¿no?

—Eso fue hace cien años.

—No te lo bebas todo de un trago, Jan. Lo sé todo sobre vosotros, no puedes negar nada.

Él la miró por encima de sus gafas doradas.

—¿Qué es lo que niego? En aquella época eras la novia de Willem Fernandus. Yo estaba libre ¿no es cierto?

—Estuviste a punto de comprometerte con Fleur.

—¿De verdad? ¿Y cómo es que se casó con Willem?

—Porque te casaste conmigo. Fleur te prefería a ti, me lo dijo ella misma.

El commissaris reflexionó mientras hacía tintinear el hielo de su vaso.

—Y Fernandus hizo a Fleur muy desgraciada —comentó la esposa del commissaris—. Ni siquiera le sigue pasando una pensión, ahora que Huip tiene más de veintiún años. Pero ella debe de tener dinero, siempre lleva algo nuevo.

—Fleur también heredó acciones del banco —observó el commissaris—. Fernandus debe de administrar su parte. El banco va bien. Y además están todos los negocios de la Sociedad, claro.

La azafata le cogió el vaso.

—¿Desea tomar otro, señor?

—No. Gracias, guapa. —Volvió a dirigirse a su esposa—. Ese banco es un asunto cada vez más turbio. La sede está junto a los barrios bajos. Es muy probable que Fernandus sea el banquero de los traficantes de droga.

—¿Crees que esa es la causa de la muerte de IJsbreker?

—Suicidio —respondió el commissaris, señalando el periódico—. Según dice aquí. El inspector jefe Halba ha cerrado ya el caso.

—No me gusta Halba, Jan. Tiene una mirada huidiza.

—Me dijeron que era bueno en narcóticos, Katrien. Por eso lo ascendieron. Y también por eso lo enviaron al Departamento de Homicidios.

—¿Te gusta el inspector jefe Halba?

—No —contestó el commissaris—. Pero todavía no lo conozco muy bien. Tenías razón, no hubiera debido mirar el periódico. Las otras noticias también son malas: tres drogadictos muertos en una casa flotante. —El commissaris movió su pequeña cabeza—. Ya sé que este tipo de cosas no tendrían que seguir preocupándonos, pero nunca me acostumbraré. Halba se niega a investigar los casos de drogadictos muertos. Dice que no merecen la pena, que podemos estar contentos por habérnoslos sacado de encima. Yo no estoy de acuerdo.

—¿Trabajas en esos casos?

—Si puedo, Katrien. Pero éstos murieron de sobredosis, tenían las agujas clavadas en el brazo; así que, ¿qué podemos hacer? Si se suicidan…

—Fleur dice que su hijo Huip Fernandus también toma drogas. Pero solo drogas blandas. Huip es músico, dice Fleur. Es frecuente que los músicos tomen drogas, ¿verdad?

—No lo sé —contestó el commissaris—. No he visto estadísticas sobre el tema. Sabes, en cierto modo me alegro de que el joven IJsbreker se matara mientras yo no estaba. Así no tendré que ver a su jefe, Willem Fernandus. Halba habrá hablado con él. El inspector jefe debe de haber estado ocupado. También ha salido en primera página por algo relacionado con un terrorista alemán que mataron en una cabina telefónica. Uno de nuestros hombres resultó herido.

—¿De gravedad?

—Está en el hospital, pero no en cuidados intensivos.

—Vaya, espero que no sea el sargento De Gier, es tan temerario. ¿El artículo menciona algún nombre?

—No —contestó el commissaris—. Pero no será De Gier. Tenía que ir al norte para testificar en el juicio sobre un caso de asesinato que tuvimos a principios de año. El brigada Grijpstra se fue de camping con su novia. Cardozo está también de vacaciones, creo que en España.

—Jan, ¿tu padre no tenía también acciones en la Banque de Crédit? Espero que tú no fueras uno de los herederos del banco.

El commissaris miró por la ventana.

—Nubes negras sobre Holanda. El periódico dice que ha habido tormentas, con truenos y lluvias intensas. No nos hemos perdido gran cosa, Katrien. No, mi padre vendió sus acciones. En aquella época había cuatro accionistas: Fernandus senior, el padre de Willem, que entonces era presidente; el barón de la Faille, es decir, el padre de Fleur; IJsbreker senior, y mi padre. Mi padre vendió su parte a los otros, operación en la que perdió dinero, según creo.

—Creía que tu padre y el de Willem Fernandus eran buenos amigos.

—Sus respectivas esposas eran parientes —recordó el commissaris, frunciendo el ceño—. Mi madre es prima lejana de la de Willem.

—¿Willem y tú sois parientes? —exclamó ella con sorpresa—. No lo sabía.

—Muy lejanos —precisó el commissaris—. Willem tampoco lo mencionaba nunca. No nos caíamos muy bien.

—Pero fuisteis a las mismas escuelas. Incluso estudiabais juntos.

—Hicimos derecho juntos —contestó el commissaris—. Yo estudiaba los artículos y Willem estudiaba los vacíos legales entre ellos. Siempre fue así. Incluso en el parvulario hacía trampas para sentarse en el regazo de la maestra.

El commissaris contempló con solemnidad a su esposa.

—Willem es el hombre más malvado que he tenido la desgracia de conocer.

Su esposa soltó una risita.

—¿De qué te ríes? —preguntó el commissaris—. ¿La maldad es divertida?

—¿Qué hacía Willem en el regazo de la maestra?

—Tocarle el pecho, naturalmente. —El commissaris se sacó las gafas y las limpió con un extremo de su corbata de seda—. A veces fingía que se caía de las rodillas de la señorita Bakker para agarrarse a ella. Pero Willem nunca fue muy sutil, así que alguna vez se ganó un azote.

—¿Que edad tenía?

—Los dos teníamos cuatro años. Yo me sentaba muy a menudo en las rodillas de la señorita Bakker y Willem estaba celoso. La profesora tenía ratitas en una jaula con una rueda. Si pedíamos permiso, podíamos mirar cómo jugaban durante dos minutos. Había un reloj encima de la jaula y se suponía que nosotros mismos contábamos el tiempo. —El commissaris hizo una mueca—. Ahora, cuando veo un ratón, pienso en ese estúpido reloj. Qué educación más tonta. Se supone que tenemos que aprender y lo único que hacemos es adquirir asociaciones de ideas inútiles.

—¿Y cómo hizo Willem para echarte del regazo de la maestra? ¿Era guapa, Jan?

—Era una diosa —contestó el commissaris—. En el parvulario había un caballito de madera y cuando cabalgaba en él, me imaginaba que salvaba a la señorita Bakker de los dragones o del director de la escuela, con el que se casó más tarde. Entonces la perdí del todo.

—¿Willem la consiguió antes que el director?

—Willem mintió. Un día, la señorita Bakker tuvo que salir un momento. Yo quería ver los ratones y Willem me dijo: «Ve a verlos, tardará en volver». Naturalmente, volvió enseguida y Willem me acusó. Willem sabía que ella iba a volver inmediatamente. Me castigó en la esquina durante media hora.

—¿Y nunca volviste a su regazo?

—No. A partir de entonces fui peor alumno. No tienes idea de lo que Willem es capaz. Años más tarde, a los dos nos gustaba la misma chica. Yo era bueno en gimnasia e intentaba impresionarla. Willem nunca se preocupó por la gimnasia. Habían organizado una exhibición y justo antes de que me tocara a mí, me puso la zancadilla en las escaleras. Me hice daño en el tobillo y no pude participar.

—¿Willem se quedó con la chica?

—Y la llevó a la fiesta —recordó el commissaris—. Tardé años en darme cuenta de hasta qué punto Willem era realmente perverso. Siempre lo excusaba. Íbamos juntos a casa, jugábamos juntos y estudiábamos juntos. Mejor dicho, yo estudiaba y él copiaba mis apuntes. O bien me los tomaba prestados y no me los devolvía. Luego, cuando ya estudiábamos derecho, pasamos juntos unas vacaciones en París. En aquella época, Willem tenía coche…

—¿Otra historia de amor? ¿Volviste a perder? Bueno, conmigo ganaste. Willem no me gustó nunca de verdad. Me encantó que me sedujeras aquel día que fuimos a navegar con el barco de su hermano Ernst.

—Katrien —dijo el commissaris suavemente—. ¿Por qué no lo admites de una vez? El que te gustaba era Ernst Fernandus. Vamos, confiésalo. Fue hace treinta y cinco años. Puedes ser sincera, ahora que somos unos viejos chochos.

—Tal vez —contestó su esposa—. Era un día tan bonito… Willem había sido otra vez desagradable conmigo y tú me pediste que fuera a tu habitación… Yo sabía que no debía ir, pero dijiste que era sólo para tomar café. Luego, en tu habitación hacía calor y tú insinuaste que no era necesario que fuéramos tan abrigados…

—Ernst parecía un Tarzán —continuó el commissaris—. Tarzán con una barba dorada. Acababa de publicar su primer libro de poesía. Tenía un barco estupendo. Ernst era todo lo que una muchacha romántica podía desear. Cada vez que te miraba, te echabas a temblar.

Ella le tomó la mano.

—En aquella época me echaba a temblar con facilidad. Era una chica tonta. ¿Sabes con quién estuvo Ernst esa noche? Con Fleur. Willem se fue a casa solo, con su coche. Y yo la pasé contigo. Para mí fue la primera vez. Cuéntame qué pasó en París.

—Sí; es posible que esa vez le ganara yo. Y es posible que también ganara yo en París. Pero es una historia desagradable. ¿De verdad quieres oírla?

Ella le apretó la mano.

—Sí, cuéntamela, Jan. El avión está descendiendo. No me gusta nada el aterrizaje.

—Fuimos a bailar a los Campos Elíseos y conocí a una chica. Se llamaba Jacqueline. Era bonita. Su padre tenía una pequeña tienda de comestibles en el distrito catorce. Apunté su número de teléfono con la intención de llamarla al día siguiente. Creo que iba a enseñarme un museo. Pero cuando me desperté en el hotel, Willem me había cogido de la chaqueta el papel donde lo tenía apuntado y había salido. Le había telefoneado diciéndole que yo no me encontraba bien y se habían ido a dar un paseo al Bois de Boulogne. En aquella época, tener un coche era algo fuera de lo normal. Apenas lo vi durante el resto de la semana, porque estuvo saliendo con Jacqueline. Resultó que era una muchacha un poco a la antigua y Willem no podía acercarse a ella si no era presentado antes a sus padres. E incluso después de la presentación le resultaba difícil, así que Willem le prometió que se casaría con ella.

—¿Vamos a aterrizar ya? —preguntó su esposa.

—Todavía no.

—Avísame cuando pueda abrir los ojos.

—Willem la dejó embarazada —continuó el commissaris—. Inmediatamente dejó de interesarse por ella. Eso fue como un año después. Antes de ello, Willem había estado yendo en coche a París. Jacqueline era una chica bastante guapa. La trajo a Amsterdam unas cuantas veces para impresionarnos. Y fastidiarme, claro.

—¿Aterrizamos ya?

—Ya está —anunció el commissaris—. Abre los ojos, estamos a salvo. ¿Quieres oír el resto de la historia?

—Entonces, ¿Willem tiene un hijo en París?

—Lo mató.

—¿Un aborto?

—Mucho peor. Intentó matar a Jacqueline. Por aquella época nos dedicábamos a filosofar y Willem leía a Nietzsche. A mí no me interesaba mucho Nietzsche pero, aun así, tenía cosas buenas. No quiero aburrirte con esas ideas, pero Willem y yo coincidíamos en creer que, en cierto modo, toda moral carecía de sentido. Las normas morales consistían simplemente en leyes tribales más o menos refundidas y actualizadas; los espíritus preclaros como los nuestros no tenían que preocuparse por el bien y el mal. Podíamos hacer lo que quisiéramos. Yo estaba de acuerdo en teoría, tal vez siga estándolo, pero yo insistía en que nunca se debe hacer daño al prójimo.

—Me has hecho daño muchas veces, Jan.

—Sí, pero siempre ha sido a pesar de mis buenas intenciones —contestó el commissaris dándole unas palmaditas en el hombro—. No te puse matarratas en el porridge porque te había dejado embarazada, ¿verdad?

—Oh, Jan, ¿eso fue lo que hizo Willem?

—Eso mismo —respondió el commissaris mientras esperaba que los viajeros impacientes salieran del avión—. Y lo hizo principalmente para demostrar algo. ¿Sabes lo que quiero decir?

—No, Jan. ¿No deberíamos bajar?

Atravesaron el edificio principal del aeropuerto cogidos del brazo: un hombre mayor, pulcro y menudo, con una leve cojera, y una mujer alta y digna con el cabello plateado.

—Katrien —insistió el commissaris—. ¿No lo entiendes? Willem quería demostrarme que era implacable. Y una tarde que estábamos jugando al snooker[2] en el bar de la universidad, me dijo que Jacqueline moriría esa misma noche y que yo no podía hacer nada para impedirlo. Aquella vez, Willem se había documentado bien. Un estudiante de medicina le había dado bibliografía sobre el arsénico. Jacqueline era la única persona en la casa a quien le gustaba el porridge y Willem puso el veneno en el porridge que había en la cocina. Se suponía que era el futuro yerno y se movía por la casa de los padres de Jacqueline con toda libertad. Confiaban en él; no sabían que su hija estaba embarazada. Entonces Jacqueline se puso enferma.

—¿Willem quería que perdiera el niño?

—Willem quería matarla, Katrien.

—¿Lo consiguió?

—No. Aquella misma noche cogí el tren a París y encontré a Jacqueline muy grave. El médico de la familia no sabía que tenía. La pobre chica se estaba muriendo. Le dije al médico lo del veneno, se la llevaron corriendo al hospital y le hicieron un lavado de estómago. Perdió el niño pero se recuperó.

—¿Y la policía?

—Me interrogó. Escribieron a Willem y le ordenaron que fuera a París, pero no lo hizo. No había pruebas; era un caso difícil.

En aquel momento estaban esperando el equipaje.

—Entonces, esa vez ganaste tú, Jan.

—Sí —afirmó el commissaris—. Y rompí con Willem. Desde entonces, sólo volví a verlo en horas de clase. Willem no asistía a menudo, pero nos graduamos al mismo tiempo.

—Ahí van nuestras maletas —indicó su esposa—. Se te han escapado.

—Volverán a salir.

—¿Willem también se graduó con cum laude?

—No —dijo el commissaris—. Pero se dedicó a ejercer la abogacía y, a su debido tiempo, sustituyó a su padre como presidente y principal accionista de la Banque du Crédit. Creó esa sociedad para la Ayuda al Exterior, que trafica con casas de juego ilegales y con drogas para los jóvenes.

—Y él se queda con los beneficios —añadió la esposa del commissaris—. Te leí el largo artículo que publicó una revista sobre la Sociedad. Las casas de juego son también burdeles. El periodista dijo que podía probarlo. ¿Por qué no le haces cerrar la Sociedad?

El commissaris cogió las maletas.

—No puedo. Willem actúa en un vacío legal. Las sociedades no lucrativas están protegidas. Además, no es de mi competencia. El banco también es un asunto turbio y también está fuera de mi alcance.

—Fleur tiene un hermanastro —recordó su esposa—. Se llama Bart. Lo vimos una vez, es el barón Bart de la Faille. Tal vez también tenga acciones.

—Todo lo que recuerdo de él es que era un mocoso maleducado. Nació cuando la segunda esposa de de la Faille era ya mayor. Ella murió de cáncer. Vigila el equipaje, por favor. Voy a buscar un carrito.

—Y el joven IJsbreker también tendría algunas acciones —continuó su esposa en cuanto volvió—. Y ha muerto.

Mientras su marido empujaba el carrito, ella se adelantó y llamó un taxi.

—A través del parque, por favor —dijo el commissaris al conductor.

—¿Le importaría ir despacio? —rogó la esposa del commissaris al taxista—. Nos encanta el parque, sobre todo en primavera. La tortuga estará esperándote en el jardín —añadió mientras se apoyaba en el brazo de su marido—. Mira esos álamos tan altos, Jan. Y las hojas nuevas de los arces.

El commissaris no contestó.

—¿Jan? No pienses en ese malvado Willem. Tú eres un hombre bueno, con una reputación excelente. Todo el mundo tiene una gran opinión de ti. Los chicos están bien. Te quiero. Por favor, disfruta del parque.

—Sí —dijo el commissaris—. Es muy bonito.

—Has ganado tú, Jan.

—Sí —contestó, mientras le daba unas palmaditas en el hombro con su pequeña mano.

—Así que, disfruta.

Una garza real cruzó majestuosamente la carretera.

—Sí —repitió el commissaris—. Ya lo hago.

Se inclinó y besó a su esposa en la mejilla.

Capítulo 3

Capítulo 3

El sargento De Gier exclamó alegremente:

—¡Buenos días!

Era un hombre alto y ancho de hombros; estaba repantigado tras un viejo escritorio metálico, en uno de los extremos de una habitación gris.

—¿Qué tal las vacaciones?

El robusto brigada avanzó pesadamente. El traje azul oscuro con chaleco que llevaba era una talla mayor que la que le correspondía para poder contener su masa mal distribuida y le hacía parecer todavía más gordo.

—¿Qué tal? —preguntó De Gier—. ¿Te acuerdas de mí? He sido tu ayudante durante los últimos diez años, como mínimo.

—Bah —contestó el brigada Grijpstra.

Se dio la vuelta, se dirigió hacia la puerta y echó el pestillo. Volvió junto al escritorio de De Gier y giró sobre los talones.

—No —rogó De Gier—. Por favor, la última vez que cambiaron la puerta, tuve que pagar la mitad. No, brigada.

—¡Ja! —exclamó el brigada Grijpstra.

Deslizó la mano bajo la americana y la sacó inmediatamente. Un destello plateado salió de su mano en dirección a la puerta. Un estilete tembló en la madera.

—Un día de estos lo lamentarás —vaticinó De Gier—. Tu cuchillo se clava unos siete centímetros en la puerta. Podrías hacer daño a alguien.

El picaporte se movió varias veces.

—Un momento —gritó Grijpstra.

Se dirigió hacia la puerta y descorrió el pestillo.

Un hombre joven con un arrugado traje de pana, rostro menudo, y cabello despeinado y rizado, entró en la habitación precipitadamente, con ambas manos sobre el pecho. Gimió, se echó hacia delante y le fallaron las piernas.

—¿Ves? —dijo De Gier—. En el caso de Cardozo, la pérdida no sería grave; puede ser sustituido fácilmente. Pero podrías herir a Jane, el miembro más encantador de nuestro cuerpo. O a la señorita Antoinette, la nueva secretaria del commissaris. Aún no he tenido tiempo de convencerla.

—Basta de estropear mis ejercicios —exclamó Grijpstra, dejándose caer pesadamente en una silla giratoria—. Además, por lo general apunto alto.

—¿Convencer a la señorita Antoinette de qué? —preguntó Cardozo mientras se levantaba del suelo.

—De que soy inofensivo —declaró el sargento De Gier con una sonrisa—. Cree que busco una relación permanente pero, claro está, yo no quiero ser un obstáculo para su libertad. Todo lo que deseo es unas pocas horas de calor compartido.

—¿Después de que ella te invite a comer? —dijo Grijpstra adivinando sus intenciones—. No.

—¿No qué? —preguntó De Gier—. Si la invito yo, tengo un cierto poder sobre ella. Tendrá la sensación de que me debe algo. A mí no me importa deberle nada, estoy preparado para ser tan humilde como quiera.

—No, no he tenido unas buenas vacaciones —proclamó Grijpstra—. Los campings son demasiado ruidosos y al final nos cayó una tromba de agua. Nellie perdió la tienda. Primero la derribó la lluvia y después se la llevó el viento. Eso fue lo mejor de todo: volví a casa y descansé durante una semana.

—¿Invitó a Nellie a su casa? —preguntó Cardozo.

—Claro que no —dijo Grijpstra.

De Gier se desperezó. Cuando levantó los brazos, se vio asomar el cañón de su enorme pistola por debajo de la elegante chaqueta.

—De verdad, ¿quieres decir que Nellie todavía no sabe que tu mujer se ha ido? ¿Por qué no se lo dices?

—Supón que mi mujer vuelve —repuso Grijpstra—. ¿Dos mujeres en mi cómoda casita, vacía y limpia?

—Pensaba que su divorcio seguía adelante —comentó Cardozo desde detrás de la mesita inestable que le servía de escritorio.

—Ella puede volver —dijo Grijpstra—. Nunca se sabe. Y si llevo a Nellie a casa a pasar una semana, podría quedarse. Nellie tiene su propio hotel. Mi mujer vive con su hermana en el campo, en una casa enorme. Yo no me voy a vivir con ellas, ¿verdad? —Frunció el ceño con gesto de enfado—. Además, ¿a vosotros qué os importa?

—¿Por qué te sientes amenazado, brigada? —preguntó De Gier—. Tu mujer se fue porque no le gustas. Nellie ama su libertad por encima de todo, como todas las mujeres hoy día. ¿Por qué no puedes ser cortés con todo el mundo, sin distinciones de sexo? ¿Crees que una mujer solitaria que acaba de perder su tienda y a la que le queda una sola semana de sus bien merecidas vacaciones, tiene que volver a la rutina diaria de dirigir su atestado hotel sin ayuda de nadie?

Grijpstra rebuscó en el cajón de su escritorio, encontró un cigarro, mordió un extremo y lo escupió a la papelera.

—¿Qué más hay de nuevo? ¿Algún asunto? ¿Podéis dejar en paz mi vida privada?

Cardozo contempló el delgado cuchillo del brigada.

—Está mejorando, brigada. Ahora ya le da a la puerta.

—Doy donde quiero dar —afirmó Grijpstra.

—¿Cómo es que nunca nos había dicho dónde apuntaba? —preguntó Cardozo.

—Ah, contéstese usted mismo —dijo Grijpstra e hizo dar media vuelta a la silla—. Sargento, informe.

—Un banquero muerto —declaró De Gier—. Suicidio. He visto un informe firmado por Halba y el brigada Guldemeester. Como yo estaba en el norte, no intervine. Tres yonquis muertos, sobredosis de heroína pura en una casa flotante del Binnenkant. Guldemeester también se encargó de eso. Un terrorista alemán murió de un disparo. Tuvimos un gran revuelo aquí, en Jefatura, pero eso es política interna, claro. No te interesa la política, ¿verdad?

—No —dijo Grijpstra—. ¿Quién tiene el archivo con los informes diarios?

De Gier se levantó y le tendió al brigada un montón de papeles de color rosa metidos en una carpeta de plástico transparente.

—Aquí está todo.

Grijpstra hojeó el archivo.

—¿Él banquero muerto vivía en el Binnenkant? ¿El barco de los heroinómanos estaba amarrado en el canal del Binnenkant?

—Sí, ya me he dado cuenta. —De Gier puso los pies sobre el escritorio con las piernas cruzadas—. En el mismo sitio. Resulta que la casa flotante está justo delante de la casa del banquero. Se lo pregunté al brigada Guldemeester, pero asegura que no hay ninguna relación entre los dos hechos.

—¿Qué pasa con la política interna? —preguntó Cardozo—. A mí sí me interesa. ¿Algún rumor interesante?

De Gier se echó atrás todo lo que su inestable silla permitía.

—Ha desaparecido una caja de armamento de la sala de balística. Nuestros dos forenses están ala greña. Parece que la mitad de las mujeres de la limpieza de esta casa son extranjeras sin permiso legal. Han desaparecido monedas de las máquinas de café. Personal no identificado ayuda por las noches a salir de sus celdas a varias prisioneras bastante atractivas.

Grijpstra levantó la vista de los documentos.

—Eso no son rumores, sino hechos.

—Lo que se rumorea es que van a arreglar esto, brigada. —Los grandes ojos oscuros de De Gier brillaban—. Lo dicen algunos de nuestros colegas. Hay filtraciones a la prensa; los periodistas están escribiendo sobre todo este lío. En el periódico del sábado había un largo editorial que se preguntaba por qué se resolvían tan pocos crímenes y por qué los altos cargos están recibiendo coches nuevos y caros. También hablaban del nuevo jefe de policía y de su aparente ineficacia para combatir la ineptitud y la considerable corrupción.

—El jefe de policía se limita a quedarse sentado —dijo Cardozo—. El inspector jefe Halba se limita a moverse a hurtadillas. El brigada Guldemeester le ayuda.

—Cuatro cadáveres —exclamó Grijpstra. Cerró la carpeta y la sacudió—. ¿Así que la casa flotante en la que murieron los drogadictos está justo delante de la casa en la que vivía el banquero? ¿Has visto la otra denuncia relacionada con el Binnenkant?

—¿La anciana indefensa? —preguntó De Gier—. ¿La que dice que el estruendo de unos músicos la está echando de casa? Ya he visto esa denuncia. ¿No vive en el 20?

Grijpstra se levantó y se dirigió hacia la pared del lado opuesto de la habitación. Señaló con su dedo gordezuelo el mapa de la ciudad.

—El número 20 debe de estar justo detrás de la casa flotante en la que murieron los drogadictos. Las señoras mayores no duermen bien, les gusta sentarse junto a la ventana por la noche. El banquero murió la noche de la gran tormenta. Tal vez la anciana estuviera contemplando el espectáculo desde su piso. El informe dice que vive en uno de los pisos de la casa y que los músicos arman jaleo en la planta baja. Si vive arriba, puede ver la mansión del banquero por encima de la casa flotante. Quizá advirtiera algo extraño. Hasta es posible que oyera el disparo; encontraron el cadáver junto a una de las ventanas de la fachada.

—Junto a una ventana de la fachada que, además, estaba abierta —dijo De Gier—. Es posible que el desventurado banquero estuviera también contemplando la tormenta. Los truenos le recordaron la pistola y la fue a buscar.

—Una Walther PPK, según el informe —declaró Cardozo—. Es una pistola cara. Un arma adecuada para un hombre influyente.

—Un arma ilegal —precisó Grijpstra volviendo a su escritorio. Cogió el expediente y lo blandió ante De Gier con gesto acusador—. ¿Y los drogadictos fueron a morir en aquel barco, al otro lado de la calle? ¿Esa misma noche?

—Ya lo sabes, brigada —dijo De Gier con amabilidad—. Este caso no es nuestro. Además, ya está cerrado.

Grijpstra dejó caer la carpeta sobre la mesa y la golpeó con ambos puños.

—Este informe es demasiado breve. ¿Ha vuelto ya el commissaris?

—No estarás sugiriendo que hay que volver a abrir un caso cerrado por unos compañeros, ¿verdad?

Cardozo sacó su libreta de notas.

—Es esa historia de los drogadictos lo que me fastidia —dijo Cardozo—. ¿Saben que uno de esos vino a verme? Un americano; dijo que vivía en una casa flotante en el Binnenkant. Se llamaba Jimmy. Según el informe, uno de los muertos se llamaba James T. Floyd. Jimmy es un diminutivo de James, ¿no?

—Pregúnteselo a De Gier —indicó Grijpstra—. Nuestro intelectual sargento es un sabelotodo. Incluso lee literatura francesa.

—¿Sargento? —preguntó Cardozo.

De Gier hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

Cardozo consultó sus notas.

—Jimmy vino hace un mes. Lástima que el informe no facilite descripciones físicas. —Cogió el teléfono y marcó un número—. ¿Señor Jacobs? ¿Qué tal anda? ¿No anda? Lo siento. ¿Todo va bien? ¿No quiere andar? Entonces, todo de acuerdo. Quiero hacerle una pregunta, señor Jacobs. Tiene un muerto ahí, un americano llamado James T. Floyd de Berkeley, California. Esos deben ser los datos de la etiqueta que lleva atada en un dedo del pie. Quisiera saber qué aspecto tiene. De acuerdo, esperaré.

Cardozo puso una mano en el micrófono del teléfono.

—¡Aj! Estoy oyendo cómo saca la caja del refrigerador.

Quitó la mano del micrófono.

—¿Alto? ¿Cabello largo y rubio? ¿Le faltan los dientes delanteros? Gracias, Jacobs. Era eso lo que quería. —Cardozo colgó el teléfono.

—Entonces, conocía al muerto —dijo Grijpstra—. Eso está bien.

Cardozo hizo una mueca de tristeza.

—Sí, Jimmy vino a contarme algo sobre un plan de asesinato. Eso es lo que me gusta de la especialización. Nuestra sección se encarga de homicidios, así que si una visita menciona la palabra «homicidio», nos la envían. Lástima que entonces no me creyera nada de lo que dijo.

Grijpstra golpeó el escritorio con más violencia.

—Unos drogadictos muertos en un barco. Un banquero muerto en una casa delante del barco. Uno de los drogadictos muertos viene, cuando todavía está vivo, para contamos algo de un asesinato. El brigada todavía está vivo, para contarnos algo de un asesinato. El brigada Guldemeester dice que no hay ninguna relación entre ambos casos. El inspector jefe Halba clasifica uno de los casos de suicidio y el otro de sobredosis. ¡Bah!

—¿Guardia? —preguntó De Gier—. ¿Por qué no nos dijo nada acerca de Jimmy antes?

—Se me olvidó —dijo Cardozo—. Estábamos trabajando en otro caso. De vez en cuando aparece por aquí gente extraña y los echamos. Afortunadamente, en este caso escribí una nota. Estuvo aquí dos minutos y luego se cayó de la silla. Quería heroína a cambio de información.

—Pero el individuo habló de un asesinato. ¿Dijo algo más?

Cardozo se encogió de hombros.

—Dijo que había un plan de asesinato. Que me lo contaría todo a cambio de caballo. Estaba enfermo; era un espantajo, un desecho. No me sorprendería nada que este Jimmy fuera el fallecido James T. Floyd.

—¿Qué pasó después de que el individuo en cuestión se cayera de la silla? —preguntó Grijpstra.

—Lo levanté —dijo Cardozo—. Lo acompañé escaleras abajo y lo saqué a la calle. Esas son las instrucciones. Ya no se lleva a los drogadictos a los hospitales, ya que los médicos no quieren atenderlos. Es una molestia y una pérdida de tiempo.

—Diría algo más —dijo De Gier—. En cinco minutos se pueden decir muchas cosas.

Cardozo leyó sus notas.

—El individuo declara que estudia chino en la Universidad de California, en Berkeley. Ha dejado sus estudios durante un año para visitar la mágica ciudad de Amsterdam.

De Gier esbozó un gesto de satisfacción.

—Podemos comprobarlo. Tenemos detalles suficientes. Enviaré un teletipo a todas las comisarías. La mayoría de los yonquis son conocidos por algún policía. Probablemente, Jimmy también traficaba con heroína. Es posible que en el Departamento de Extranjeros también lo conozcan. ¿Cree de verdad que era estudiante, Cardozo?

—Quizá. El individuo parecía inteligente, Hablaba un holandés bastante bueno para haberlo aprendido en un año. Es posible que hubiera tenido dinero; era una ruina pero aún conservaba cierta distinción.

—Le faltaban los dientes —dijo De Gier—. ¿Una pelea?

—Es culpa del caballo. —Cardozo registró sus papeles con gesto distraído—. Lástima que no investigara ese caso.

—Podía haber informado a Narcóticos —recriminó De Gier.

—Hubiera sido una pérdida de tiempo, sargento. Narcóticos era el terreno del inspector Halba. En Narcóticos nadie tiene tiempo para escuchar.

—En aquel momento Halba ya había sido trasladado al Departamento de Homicidios.

—Pero aún no lo había sustituido nadie —dijo Cardozo—. El departamento no funcionaba. Ahora funciona poco. Se supone que el inspector jefe Rood se encargará de él.

Grijpstra suspiró.

—No ha cambiado gran cosa. ¿No es estupendo volver al trabajo? Sargento, te toca invitarme a un café en el lugar que yo diga. El commissaris aún no ha vuelto, supongo. Todavía no me lo has dicho.

De Gier cogió el teléfono.

—¿Señorita Antoinette? Soy yo. ¿Ha aparecido el jefe o sigue en Austria, metido en su baño sulfuroso? Señorita Antoinette, ¿recuerda mi invitación? Tal vez haya dejado demasiado claras mis intenciones, pero si no lo hago así, no saldremos nunca juntos, puesto que usted es muy tímida y yo también lo soy. ¿Esta tarde? Muchas gracias.

—¿Durante horas de trabajo? —preguntó Cardozo—. ¿Está loco? Lo que nos faltaba. Hay una lista enorme de quejas contra usted.

—Se supone que el commissaris volverá esta tarde —dijo De Gier—. Ya conozco las quejas, Halba me pasó la lista por las narices. Conducción peligrosa y Dios sabe qué más. Tonterías, en su mayor parte. ¿Brigada? ¿Has leído lo que dice el informe sobre el terrorista alemán? Ése también es un asunto complicado.

—Nuestros compañeros mataron al sujeto ese en una cabina telefónica, ¿no es así? —preguntó Cardozo—. Lo leí en el periódico en el viaje de vuelta de España. El inspector jefe Halba se encargaba de la investigación.

—En realidad, no —dijo De Gier—. El inspector jefe Rood llevó el caso, siguió al sospechoso y lo hizo todo. Halba intervino en el último momento. Una detención de este tipo es un asunto importante. Halba es un idiota; mandó rodear la cabina. Cuando el sospechoso empezó a disparar, nuestros compañeros tuvieron que contestar el ataque y, puesto que había policía en todas partes, era evidente que alguien tenía que resultar herido.

Grijpstra soltó un gemido.

—¿Ven lo que pasa cuando no estamos? —dijo Cardozo—. A propósito, acabo de oír en la cantina que, según nuestros informadores, tanto Halba como Guldemeester se han estado divirtiendo en locales nocturnos.

—Lo sé —dijo De Gier—. Esta es una ciudad pequeña. Las malas noticias viajan deprisa.

—¿Ha oído también lo del jefe de policía?

—¿También ha ido de juerga? —preguntó De Gier.

—Un asunto extramatrimonial. Pasea a una modelo rubia en su Porsche.

—Olvídate del café —dijo Grijpstra y se dirigió pesadamente hacia la puerta. Arrancó el cuchillo de la madera—. Voy a salir solo.

Cardozo levantó la vista cuando la puerta se cerró detrás de Grijpstra.

—¿Qué le pasa?

—Al brigada nunca le sientan bien las vacaciones —dijo De Gier—. Probablemente cree que no puede marcharse. Se da un momento la vuelta y aparecen cuatro cadáveres en el mismo sitio.

De Gier cogió un par de baquetas del escritorio de Grijpstra y golpeó el platillo de una batería que estaba encajonado entre un archivador y la ventana.

—¿Qué le parece, colega? ¿Tal vez algo huele mal en la muerte del banquero?

Cardozo puso mala cara.

—Siempre desconfío cuando me llama «colega».

De Gier ejecutó un redoble.

—Conteste la pregunta.

—Es posible —dijo Cardozo—. El suicidio es una cosa muy fácil de probar.

—También es fácil refutarlo. —De Gier rozó la caja con las dos baquetas—. Es una lástima que Grijpstra no haya estado tocando últimamente. Está demasiado absorto. Todos estos problemas están acabando con él. Es tonto, los problemas son estimulantes.

—Usted tampoco ha tocado —le reprochó Cardozo—. Me han dejado colgado. Me apunté al departamento sólo para oír sus composiciones. Variaciones sobre un tema de Bach adaptadas para batería y piccolo. Me gustaba escucharles.

De Gier golpeó los bordes de la caja, alternando los golpes de tambor con los platillos. Silbó unas notas agudas.

—¿Era ése el tema?

—Sí —dijo Cardozo—, luego se hace más triste. Se inicia con un ritmo fuerte y luego, de repente, aparecen unas notas melancólicas.

—Entonces será mejor que esperemos a que venga Grijpstra. —De Gier dejó caer las baquetas—. Estoy demasiado alegre. Vamos, colega —dijo abriendo la puerta—. Pase usted primero.

—¿Adónde vamos?

—Hay pocos policías esta mañana —dijo De Gier—. Invíteme al café que yo escoja. Le toca a usted pagar. No voy a trabajar hasta que vuelva el commissaris esta tarde y diga él lo que tenemos que hacer.

Capítulo 4

Capítulo 4

El commissaris avanzaba cojeando por un interminable pasillo del último piso del edificio de Jefatura de Policía, preguntándose si alguien recordaba que él podía haber llegado a jefe de policía. Cuando se rechaza algún honor, por lo general, los demás lo olvidan. Casi todos los policías que, de un modo u otro, habían estado cerca de él se habían retirado en los últimos años. El anterior jefe de policía era un viejo buen amigo y, en determinado momento, el alcalde le había encargado que sondeara al commissaris sobre ese posible ascenso. En aquella ocasión, el commissaris no dio ninguna razón para su rechazo, dado que se estaba dirigiendo a la persona a quien le pedían que reemplazara y hubiera parecido poco correcto decir que el trabajo no le parecía lo bastante interesante. Un jefe de policía no investiga; un jefe de detectives, en cambio, sí lo hace. El commissaris prefirió seguir trabajando en el exterior.

Llegó a la puerta que buscaba y llamó. Se encendió una luz verde.

—¿Qué tal las vacaciones? —preguntó el jefe de policía—. Por favor, siéntese. ¿Un poco de café?

—No, muchas gracias. Todavía no he pasado por mi oficina.

El commissaris miró a su superior, pensando que se trataba de un hombre difícil de definir. Educado, amable, bien vestido y sin ninguna característica sobresaliente. Tal vez por ello había subido tanto en tan poco tiempo. «Los cuerpos vacíos ascienden más rápidamente», acostumbraba decir el padre del commissaris cuando comentaba la carrera de algún conocido. Tal vez fuera cierto; pero tengo que tener cuidado, se dijo el commissaris. Los celos enturbian la capacidad de juicio.

—Se ha atendido debidamente todo lo que ha pasado durante su ausencia —dijo el jefe de policía—. ¿Ha oído comentar lo del terrorista? El caso se resolvió bastante bien.

—Hemos tenido una víctima, ¿no es cierto? —preguntó el commissaris.

—Desgraciadamente, sí. —El jefe de policía asintió con un gesto—. No es una herida mortal, pero me temo que es en la cara. Habrá que recurrir a la cirugía plástica.

—¿Se trata de alguien que yo conozca?

—He olvidado su nombre. Era un policía joven.

—Bien —dijo el commissaris—. Nos veremos luego.

Volvió a recorrer el camino hasta el ascensor, pensando que quizá debería volver a usar bastón. Sin embargo, el bastón llamaba demasiado la atención. Alertaría de sus achaques a las autoridades. De todos modos, su reuma estaba mejorando últimamente. Los baños austríacos, claro está, no habían servido para nada, pero su mujer siempre disfrutaba en Bad Gastein. Le gustaban los lugares elegantes. Y se suponía que al commissaris le gustaba visitar a su hermano jubilado, que vivía apaciblemente en un lujoso chalet de los Alpes austríacos. Invariablemente, hablaban de los viejos tiempos. El commissaris prefería discutir sobre los nuevos tiempos, pero para su hermano mayor éstos no existían; sólo tenía recuerdos. El commissaris frunció el ceño. ¿Estaría también él dentro de poco analizando el pasado? Su jubilación estaba cada día más cerca, pero él seguía disfrutando del presente.

Un policía de uniforme pasó por su lado y le saludó amablemente.

—Encantado de que esté de nuevo con nosotros, señor.

—Gracias —respondió el commissaris. Se detuvo y dio media vuelta—. ¿Halba?

El policía se detuvo y giró sobre sus talones.

—Esta mañana he leído el periódico en el avión. Parece que ha estado muy ocupado. ¿Podría venir a verme hacia el final de la tarde para ponerme al corriente?

—Naturalmente, señor —contestó el inspector jefe Halba—. ¿Le va bien hacia las cinco? El alcalde quiere verme esta tarde por el asunto del terrorista. Quiere celebrarlo un poco. Por eso voy de uniforme. La prensa está invitada. Si quiere usted venir…

—Muy amable —murmuró el commissaris—. Pero creo que no. Todavía no he visto a mis hombres. ¿Han vuelto todos?

Los ojos de Halba centellearon tras sus gafas sin montura.

—No los he visto, señor. No les gusta dar parte a mi oficina. Quería hablar con usted de esto; el sargento De Gier, especialmente, parece bastante… digamos…, terco. Me doy cuenta de que soy nuevo en el equipo, pero hay que tener cierto respeto a la jerarquía.

—Eso es —afirmó el commissaris—. Nos veremos a las cinco, Halba. Saludos de mi parte al alcalde.

En el ascensor de bajada, el commissaris se dio cuenta de a quién le recordaba Halba. Volvieron a su mente recuerdos de la guerra. El commissaris, que por entonces era un joven agente de policía que no deseaba colaborar con las fuerzas alemanas de ocupación, fue encerrado durante largo tiempo. Sospechaban, con razón, que era miembro de la resistencia. Como estaba entrenado en la técnica de los interrogatorios, llegó a convencer a los oficiales de la Gestapo de su inocencia; pero uno de ellos no se lo creyó. Herr Leutnant visitaba diariamente a su presa, encerrada en una celda húmeda. El oficial alemán había quitado todos los muebles de la habitación y había inundado el suelo con un par de centímetros de agua sucia. Al prisionero se le daba un trozo de pan al día, pero no le daban agua, de modo que tenía que beber el agua del suelo. También dormía en el suelo. El reumatismo del commissaris empezó en esa dura época. Físicamente, el alemán del pasado y el inspector jefe del presente no tenían mucho en común, pero había algo en su manera de hablar y en el modo en que mostraban los dientes delanteros al sonreír que hacía que se parecieran. Sí, pensó el commissaris, dos encantadores roedores, cada uno de su propia especie.

Llegó a su despacho. Su secretaria estaba ya allí y se plantó ante él. Sorprendido, el commissaris extendió una mano. Ella lo besó en la mejilla.

—Señorita Antoinette —exclamó el commissaris mientras palpaba el rastro húmedo que sus labios habían dejado.

Ella sonrió.

—Usted también puede darme un beso —dijo, inclinándose hacia delante.

—Costumbres modernas —refunfuñó el commissaris.

—Un simple saludo cortés —dijo Antoinette—. Las relaciones laborales han cambiado, ¿sabe? Vamos, señor. No duele.

El commissaris la besó en la mejilla rápidamente y corrió a refugiarse detrás de su escritorio.

—¿No me encuentra desagradable? —preguntó Antoinette.

El commissaris sacudió la cabeza con energía.

—¿No me parezco a su mujer?

El commissaris meditó durante unos instantes.

—Me parezco —afirmó Antoinette—. El día que vino y salimos juntas, el portero creyó que era su hija.

—Tienen la misma estatura —reconoció el commissaris. Se relajó un poco y sonrió—. Me gusta su nuevo traje. Es elegante y, sin embargo, adecuado para el trabajo.

Ella giró sobre sí misma.

—Lo compré porque quería estar a la altura de todo esto. Tiene un despacho tan elegante… ¿Se ha dado cuenta de que he sacado brillo a su mesa y al armario? Todos esos muebles son de roble; del siglo dieciséis, ¿verdad?

—Las plantas tienen buen aspecto —observó el commissaris—. Se nota que las ha cuidado. ¿Ha visto al brigada Grijpstra y al sargento?

—Han preguntado por usted. El sargento es un pesado.

El commissaris extendió el brazo hacia el termo de plata que había sobre la mesa, pero Antoinette fue más rápida.

—Le serviré yo el café, señor. Es especial. He comprado el café en grano y lo he molido yo.

—Delicioso —manifestó el commissaris—. Me mima demasiado, querida. ¿El sargento la acosa?

—Me hace proposiciones.

—¿Quiere que hable con él? Creí que seguía enamorado de Jane, la guardia de primera clase.

—Jane dice que es un buen chico. ¿Va a ir esta tarde a la rueda de prensa del inspector jefe Halba?

El commissaris negó con la cabeza.

—¿Cómo está el policía herido?

Antoinette volvió a llenarle la taza.

—Tiene la mandíbula totalmente destrozada. Se habla mucho del incidente, señor. Los hombres dicen que tendrían que haber dejado que el inspector jefe Rood siguiera con el caso; dicen que Halba estropeó la detención. Apostó tantos hombres que el sospechoso sospechó.

El commissaris esbozó una sonrisa.

—¿Un sospechoso que sospecha?

La muchacha se sonrojó.

—¿No lo he dicho bien? Sólo intentaba informarle correctamente pero, la verdad es que yo no soy policía, claro. Sólo soy mecanógrafa.

—Disculpe —dijo el commissaris—. Siga, querida. Me interesa mucho. ¿El sospechoso abrió fuego?

—Con una arma automática —explicó Antoinette—. Una Uzi, según creo. La llevaba escondida debajo de la chaqueta. Entonces nosotros, bueno, quiero decir los policías, devolvieron el fuego y una bala de la policía hirió a uno de los hombres que estaba detrás de la cabina. Dicen que fue una estrategia muy chapucera.

—Eso parece —observó el commissaris—. Es cosa de Halba, ¿verdad?

—Qué hombre más desagradable. También anda molestándome. Ahora sí se trata de una queja, señor. El sargento no me molesta.

—Sí —dijo el commissaris con un suspiro—. Halba es un regalo del que habríamos podido prescindir. Me gustaría que se hubiera quedado en Narcóticos. Allí lo hacía bien, dicen. El asesinato requiere un enfoque global diferente.

—Debería oír lo que dicen de Halba las chicas de narcóticos.

El commissaris movió su pequeña mano.

—Sí, querida, pero son sólo habladurías. Yo también he oído algo. Narcóticos es un terreno resbaladizo, hay mucho dinero de por medio. Hay que pagar a los informadores, hay bandas rivales a las que enfrentar. Halba tenía que encajar en ese ambiente. Lo que me intriga es por qué ha pedido el traslado a mi departamento.

—Eso es —contestó Antoinette con rapidez.

—¿Usted también está interesada?

—Es posible que lo sepa.

—¿Lo sabe? —preguntó el commissaris—. Bien, cuéntemelo.

—Va detrás de su puesto, señor. Un commissaris es más que un inspector jefe, ¿no es verdad?

El commissaris tomó un sorbo de café.

—Bueno, tendrá que esperar.

—Quizá no, señor —Antoinette se dirigió a la puerta—. ¿Algo más? ¿Voy a buscar a Grijpstra y a De Gier?

—Sí, por favor.

El commissaris pensó que la señorita Antoinette tenía unas caderas atractivas y una manera de moverlas aún más atractiva. Abrió la carpeta que tenía junto a la taza y soltó un gruñido de irritación al leer el contenido.

Llamaron a la puerta y entraron sus ayudantes por orden jerárquico.

—Bien —dijo el commissaris veinte minutos más tarde, cuando los tres estaban mirando el mapa que De Gier había extendido sobre la pared artesonada—. ¿Volver a abrir dos casos cerrados? ¿Está seguro, brigada?

—Pero usted está interesado, señor —replicó Grijpstra—. En cierto modo, le afecta personalmente.

—Usted conocía al banquero muerto —insistió De Gier—. ¿No es eso? El padre de Martin IJsbreker y el suyo eran socios, ¿verdad?

—Creo que por aquella época Martin aún no había nacido —comentó el commissaris—. Hace mucho tiempo de todo esto, sargento. Había cuatro socios en la Banque du Crédit, pero mi padre se retiró. Quedaron tres: IJsbreker senior, el barón de la Faille y el anciano señor Fernandus. Los conocía a los tres, pues nos movíamos en los mismos círculos. Willem, el hijo del anciano señor Fernandus, fue conmigo al colegio.

—Pero usted ya no es amigo de Willem Fernandus, el actual presidente del banco.

—Por favor —exclamó el commissaris—. Ni siquiera lo saludaría si me lo encontrara por la calle. La reputación del banco es cada vez peor, sargento. Fernandus ha estado envuelto en muchos escándalos. Su manera de ejercer la abogacía es infame, como usted sabrá si ha leído los periódicos.

—¿Y la Sociedad de Ayuda al Exterior? —preguntó Grijpstra.

—La fundó Willem Fernandus —explicó el commissaris—. Probablemente está relacionada con el banco. Ese banco nunca ha sido agua clara, por eso mi padre se desprendió de las acciones. Sólo tiene una oficina, situada muy cerca del barrio de prostitución. Según se dice, el banco ayudó a los alemanes durante la ocupación. Fernandus fue un agente doble y, de alguna manera, se las arregló para parecer inocente cuanto acabó la guerra.

—Se refiere a Willem Fernandus —dijo Grijpstra—, no a su padre.

—Sí, a Willem. Déjeme pensar un momento. Creo que mi padre y los otros tenían el mismo número de acciones. Mi padre vendió su parte y probablemente el anciano señor Fernandus se quedaría con esa parte. Willem heredó la mitad, así que sólo tiene un cuarto, pero su hermano Ernst nunca se ha interesado en los negocios, por lo que seguramente Willem controla también la parte de Ernst. Más tarde, Willem se casó con la baronesa de la Faille, a la que también conozco. Ahora es una mujer mayor. Luego se divorciaron. Las acciones de Fleur también irían a parar a manos de Willem. Pero Fleur solo heredó la mitad de las inversiones de su padre, puesto que éste se casó de nuevo y tuvo un hijo. Lo vi una vez, cuando era todavía un niño. Me pregunto cómo será Bart ahora.

—Y también estaba IJsbreker senior —dijo Grijpstra—, el padre del individuo que se pegó un tiro. El informe dice que IJsbreker senior era banquero, tal vez fuera él el director del banco. ¿Willem Fernandus no dirige la Banque du Crédit?

—Willem es el presidente, brigada. Probablemente no se encarga del trabajo diario, porque sigue ejerciendo de abogado; tiene su despacho en el muelle del Príncipe Hendrik, en un edificio impresionante.

—Con gárgolas espantosas en las escaleras —añadió De Gier—. Paso a menudo por delante. Han restaurado la mansión hace poco; han lavado la fachada con arena y han arreglado los adornos.

—Podríamos intentar averiguar algo —dijo el commissaris—. El muelle del Príncipe Hendrik está a un tiro de piedra del Binnenkant, donde vivió y murió IJsbreker júnior. La Banque du Crédit también está en el muelle, a dos manzanas de la oficina de Willem, en dirección este.

—También a un tiro de piedra de la casa flotante en la que el brigada Guldemeester encontró a los tres drogadictos muertos —dijo Grijpstra.

—Eso es. —El commissaris sacudió el termo—. Quizá podamos sacar tres tazas de este magnífico invento. La señorita Antoinette ha estado arreglando todo esto. Oh, a propósito, sargento, ¿encuentra de su agrado a mi secretaria?

—¿Señor? —preguntó De Gier.

El commissaris cogió otras dos tazas.

De Gier se rascó el trasero.

—Eh… es un poco fría, no muy receptiva.

—¡Ah! —exclamó el commissaris—. Con eso contesta a la pregunta que había detrás de mi pregunta. Así que Cardozo llegó a conocer a uno de los drogadictos. Brigada, cuando tenga un minuto, me gustaría que revisara los informes de balística y del forense en relación con Martin IJsbreker. No creo que se haya hecho la autopsia de los drogadictos muertos, pero quizá encuentre algo interesante. El forense habrá verificado la hipótesis de la sobredosis. Y usted, sargento, envíe un mensaje a todo el personal preguntando sobre ese americano que estudiaba chino, diciendo que deseamos datos de cualquier tipo sobre él. Ese individuo me interesa por la información que dijo que tenía y no llegó a darnos.

—¿Quiere que visitemos el lugar donde murió IJsbreker? —preguntó De Gier.

—Sí, quizá esta tarde. —El commissaris se frotó las manos con energía—. Me gustaría seguir adelante. Necesitamos la llave de la casa de IJsbreker. Tal vez Guldemeester la tenga.

—Al brigada Guldemeester no le gustará eso.

—¿No? —preguntó el commissaris—. No, tiene razón. Es posible que no le guste. Así que lo mejor será que vaya a verlo enseguida, sargento. Sí, creo que eso será lo mejor.

—Puede negarse, señor.

—Entonces, hágalo venir.

Grijpstra se echó a reír.

El commissaris frunció el ceño.

—Espero que no le haga gracia ver a un colega en una situación incómoda.

—No —repuso Grijpstra—. Estaba pensando en la fiesta de cumpleaños que dio Guldemeester a principios de año. De Gier y Cardozo también fueron. Fue un pequeño desastre. —¿Sí?

Grijpstra miró a De Gier.

—A mí déjame al margen —rogó De Gier—. Lo pasé fatal.

—Oigamos esa historia —dijo el commissaris—. ¿O no debería oírla?

De Gier se sentó en el borde de una silla.

—¿Puedo contársela yo, señor? Grijpstra exagerará. ¿Conoce usted a la mujer de Guldemeester, Celine?

—Es posible, sargento. ¿Es una mujer guapa, con largo cabello rubio?

—Es una señora muy atractiva —afirmó Grijpstra.

—Guldemeester debe de tener su edad, brigada. ¿Unos cincuenta?

—Celine tiene unos treinta años —observó De Gier—. No llevan mucho casados y no creo que duren mucho más. A Guldemeester le gusta beber, como a todos, naturalmente, pero aquél día yo no me encontraba muy a gusto, así que bebí poco.

El commissaris miró a Grijpstra. Éste asintió con un gesto.

—Odio las fiestas de cumpleaños —continuó De Gier—. Tampoco me gusta especialmente Guldemeester. No debería haber ido, pero me invitó y me pareció descortés no ir.

—Yo siempre rechazo esas invitaciones —comentó el commissaris.

—La señora Guldemeester decidió ir a por mí —dijo De Gier—. Eso fue cuando ya todo el mundo estaba un poco bebido. Excepto yo, como ya le he dicho.

—¿Usted se emborrachó? —preguntó el commissaris a Grijpstra.

—Grijpstra devolvió encima de las cabras —dijo De Gier—. Pero eso fue más tarde. Guldemeester cría cabras. Cabras enanas, unos ejemplares de aspecto muy extraño. Creo que son de Mongolia.

—Se murieron todas —añadió Grijpstra.

—Probablemente se trataría de una especie rara —observó el commissaris—. ¿No pudieron soportar el tratamiento?

—No, no —se defendió Grijpstra—. No tuvo nada que ver conmigo. Debió de ser alguna enfermedad. Me emborraché porque aquella casa hacía que me sintiera desgraciado. De Gier y yo somos distintos: él no bebe cuando no se siente feliz.

—¿Así que la señora Guldemeester le echó el ojo, sargento? —preguntó el commissaris—. ¿Y usted se preocupó? Debería estar acostumbrado a este tipo de cosas.

—Es nuestro héroe —dijo Grijpstra—. La culpa la tiene ese ridículo bigote. Despierta curiosidad en las mujeres, que quieren levantarlo.

—Es porque tengo los pómulos altos —declaró De Gier—. Bueno, la cuestión es que no le hice caso, así que Celine se desvistió encima de la mesa.

—¿Cómo dice? —preguntó el commissaris sorprendido.

—Eso hizo, señor —dijo Grijpstra—. A Cardozo le gustó. Fue él quien le dio la idea. Estuvo diciendo que le gustaría colocarse en esa sala de fiestas o casa de juego o como quiera llamarlo que pertenece a la Sociedad de Ayuda al Exterior y sobre la cual han hablado tanto los periódicos. El mejor striptease de la ciudad. Guldemeester dijo que había ido varias veces en cumplimiento del deber y que el espectáculo es excelente. Mientras tanto, su mujer había estado haciendo zalamerías al sargento, que se limitaba a quedarse quieto y a responderle: sí señora, y…

—Bueno, ¿qué esperaba? —preguntó De Gier—. Es la mujer de Guldemeester.

—Esperaba más, probablemente —manifestó el commissaris—. Siga, brigada. Me ha hecho sentir curiosidad.

—Bien, señor —dijo Grijpstra—. Así que Celine dijo que Cardozo podría ver un striptease en aquel mismo momento, pero lo dijo mirando a De Gier.

—¿Qué pasó entonces?

—Nos fuimos a casa —dijo De Gier—. Después de que Grijpstra devolviera sobre las cabras.

—Oh —exclamó el commissaris—. ¿La señora Guldemeester no llegó a actuar?

—Sí, actuó —dijo De Gier—. Estuvo muchísimo rato. Debía de haber ensayado. Tenía música especial para su número, Pyramid, del Modern Jazz Quartet. ¿Conoce esa pieza? Es muy larga.

—Es una buena composición —observó Grijpstra—. Tendríamos que intentar tocarla alguna vez. Tiene algunos pasajes difíciles, quizá no puedas seguirlos.

—No —dijo De Gier—. Me recordaría la fiesta.

—Por lo que he oído, la experiencia pudo tener su lado agradable —comentó el commissaris—. De Gier, usted ha estado aquí algún tiempo mientras nosotros estábamos fuera. ¿Ha oído algo sobre la reorganización de Jefatura?

—Espero que no lo hagan —opinó Grijpstra—. Las reorganizaciones siempre lo empeoran todo.

—Van a iniciar una investigación, señor —dijo De Gier—. El alcalde ha llamado a la policía estatal. Se supone que investigarán casos de corrupción y algunos casos recientes que han sido resueltos de un modo poco profesional.

De Gier miró fijamente al commissaris.

—Dígame, sargento.

—No —contestó De Gier moviendo la cabeza—. Estaba pensando. ¿Desea algo más? Quisiera enviar ya ese mensaje y ver qué han hecho exactamente Halba y Guldemeester. ¿Nos encontraremos aquí esta tarde?

—Nos veremos en casa de Martin IJsbreker —dijo el commissaris—. A las siete. No, pongamos a las ocho. Creo que primero me gustaría dar una vuelta por la zona.

Capítulo 5

Capítulo 5

El brigada Grijpstra dijo:

—Muy bonita. Realmente preciosa. Un hermoso ejemplo de la arquitectura de la Edad de Oro.

El brigada estaba en el extremo del muelle, con la cabeza ligeramente ladeada para ver mejor. De Gier estaba apoyado contra un árbol. Ambos observaban una casa de cuatro pisos, alta y estrecha, con ventanas alargadas con marcos pintados de blanco brillante y construida con ladrillos barnizados. Una gaviota acababa de posarse en el ángulo superior del tejado y se recortaba nítidamente contra el cielo azul radiante que empezaba a teñirse de la oscuridad del crepúsculo.

—¿Tienes la llave? —preguntó De Gier.

—Claro —contestó Grijpstra—. No quería dármela. Quería saber para qué y todo eso. Nuestro colega Guldemeester llega a ponerse bastante difícil cuando lo presionas.

—¿Así que has tenido que presionarlo, eh?

—Con todo mi peso —manifestó Grijpstra—. La he conseguido entre amenazas y zalamerías. Al final, he tenido que buscar la llave yo mismo. —Grijpstra bajó la cabeza—. ¿Sabías que Guldemeester es una auténtica urraca? Tiene como cien bolígrafos en su escritorio, que ha ido recogiendo de todas partes. Tiene también cientos de llaves.

—Entonces, ¿cómo sabes que tenemos la buena?

Grijpstra alzó la llave.

—Lleva una etiqueta, ¿ves? Guldemeester estaba plantado allí delante mientras yo le registraba el escritorio. No ha colaborado en absoluto.

—¿Has visto sus notas?

—No hay notas —declaró Grijpstra—. Ni tampoco arma. ¿Te acuerdas de que me habías dicho que había desaparecido una caja llena de armas del departamento de balística?

—¿Quieres decir que la Walther PPK que utilizó IJsbreker estaba en la caja que ha desaparecido?

Grijpstra asintió con un gesto.

—En balística dicen que la robó una mujer de la limpieza, una turca. Han echado tierra sobre el asunto. El jefe de policía no quiere que lo sepan los periódicos. En la caja había también una ametralladora desmontada y un par de Magnums. Son armas que cogimos a una banda de turcos traficantes de droga. Se cree que los turcos metieron a una de sus mujeres en Jefatura para recuperar las armas.

De Gier seguía observando la casa.

—También hay policías que venden armas. Mi vecino le compró una pistola a un guardia que lo detuvo por conducir borracho. Como habría sido su segunda condena, el mamón pagó una pequeña fortuna en metálico y el policía se apiadó de él y le dio la pistola. Mi vecino me lo contó cuando le pedí que me cuidara el gato; tuve que dormir fuera una noche cuando fui al norte.

—Estas cosas hacen sentirte orgulloso de tu profesión —comentó Grijpstra—. Así que no hay arma para contrastar con la bala que IJsbreker tenía en la cabeza. ¿Has visto a los forenses?

—Ahí también obtuve otra negativa —dijo De Gier—. Fíjate cómo han reconstruido toda la casa. No se han limitado a poner parches, como normalmente hacen en las restauraciones. Debe de haber costado una fortuna. Me pregunto si IJsbreker era el dueño.

—Podemos mirarlo en el Registro de la Propiedad mañana mismo —dijo Grijpstra, avanzando entre los coches aparcados—. La Banque du Crédit podría ser la propietaria. Si IJsbreker tiene acciones del banco, tal vez haya querido evitar así los impuestos sobre la propiedad. Ningún hombre de negocios en sus cabales sigue teniendo algo a su nombre. Hoy día, la propiedad personal es una carga. Lo único que te hace falta es poder disfrutar del uso.

—Sin que te cueste dinero —observó De Gier—. Capital prestado sin intereses, durante toda la vida. En el caso de IJsbreker, la muerte llegó bastante pronto. ¿Quieres oír una cosa?

De Gier sacó un pequeño cassette, lo sostuvo junto a la oreja de Grijpstra y lo puso en marcha.

—Hola —dijo una sonora voz de barítono—. Este es el contestador automático de Martin IJsbreker. Por favor, deje un mensaje; contestaré en cuanto pueda. Espere a la señal para hablar.

Grijpstra puso una expresión de asombro.

—¿Cuándo has grabado esto?

De Gier se metió la pequeña máquina en el bolsillo.

—Ahora mismo. El teléfono de IJsbreker sigue conectado. ¿No te parece divertido?

—Una buena voz, muy poderosa —observó Grijpstra—. Yo diría que arrogante, estridente y autoritaria. En absoluto deprimida. Quizá la grabación es antigua. Tal vez ha usado la misma durante años.

—Las cintas viejas acostumbran a tener ruido de fondo —dijo De Gier alejándose de la casa—. Me parece que hay algún indicio de que IJsbreker no estaba en absoluto deprimido. Crucemos el puente y veamos la casa flotante en la que encontraron a los drogadictos. Te contaré por el camino lo de los forenses.

De Gier se detuvo en el puente que unía los dos muelles que rodeaban el canal. Unos niños remaban en una vieja canoa. Llevaban sombreros de papel y el chico de la proa enarbolaba una espada de madera mientras daba orden de seguir adelante a su tripulación. Sus gritos quedaban ahogados por el rumor de un pesado motor diésel que impulsaba un carguero. Las olas que formaba su proa hicieron que la canoa se agitara. Los niños gritaban entusiasmados.

—Yo también jugaba a esto —dijo De Gier.

—Todavía lo haces —dijo Grijpstra—. Ese es tu problema: ya no se trata de un juego.

—Ese es tu problema —repuso De Gier dando palmaditas a Grijpstra en el hombro—. No ves el lado divertido de las cosas. ¿Has leído en el periódico que un geniecillo ha descubierto un nuevo grupo de galaxias? Miles de mundos donde escoger. Allí existe todo lo que puedas imaginar, cualquier juego al que quieras jugar.

—No podemos ir allí —contestó Grijpstra—. Y, si pudiéramos, tampoco sería divertido. Los seres egoístas van contra lo que dictan las normas sensatas. No me importa que sean pequeños y verdes. Sería el mismo horror, eternamente repetido, con tipos como yo dando vueltas eternamente, intentando en vano restablecer el orden.

—¿Por qué en vano? —preguntó De Gier. Señaló el agua—. ¿Has visto eso? Un pez; un pez grande.

Grijpstra miró en la dirección indicada.

—Me estás tomando el pelo. El agua está contaminada.

—Una carpa o algo parecido —gritó De Gier—. He visto cómo movía la cola. ¡Mira! Ahí hay otra.

—Se me rompió la caña de pescar —se lamentó Grijpstra—. No me compraré otra, ahora son demasiado caras.

—Y ayer —añadió De Gier con aire triunfal—, vi un somorgujo con cresta delante del Hotel l’Europe. Antes, allí sólo había basura. Un somorgujo, de verdad.

—¿Un pájaro?

—Con una cresta en la cabeza.

Grijpstra se apartó pesadamente de la barandilla del puente y avanzó con lentitud.

—Sigue siendo una mierda, sargento. Todo es una mierda. Estamos perdiendo.

—Perder —dijo De Gier alegremente mientras avanzaba a zancadas—. Tampoco es mala idea. La anarquía quizá sea divertida. —De Gier se detuvo y gesticuló—. El enemigo está en todas partes, persigue implacablemente a los buenos chicos como tú y como yo. Perfectamente armado, nos acosa; pero tú y yo nos fundimos en las sombras. Vivimos furtivamente, alimentándonos con comida de gato.

—¿Por qué comida de gato?

—Eso es lo único que podemos encontrar en los supermercados abandonados —susurró De Gier.

—Has vuelto a ir al cine.

—De acuerdo —admitió De Gier—. Lo de la comida de gato lo he sacado de una película. ¿O era comida de perro? Se me ha olvidado. Pero al guerrero solitario parecía gustarle porque se chupaba los dedos. Tenía un coche enorme. También violan a una chica muy guapa, te lo enseñan detenidamente. Me parece que el protagonista salva a alguien de los malos y luego se vuelve a ir corriendo. —De Gier le dio un empujoncito a Grijpstra en la barriga—. Sabes, quizá tengas razón. No deberías dedicarte a esto, eres demasiado lento y triste. Te matarán nada más empezar la aventura. Eres un peso muerto, pero me da pena librarme de ti. Lo puedes ver en mi cara. —De Gier contempló con tristeza el cuerpo de Grijpstra. Se puso en cuclillas y palpó el aire con las manos.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Grijpstra—. Deja mi cuerpo tranquilo.

—A lo mejor tienes algo de valor —dijo De Gier—. Algunos proyectiles para mi pistola. Estoy solo y puedo usar tu cuchillo.

—Solo, no durarías ni un minuto —dijo Grijpstra.

De Gier se incorporó.

—¿Estás seguro de que quieres seguir con esto? Me da la impresión de que esta situación no te va. Mis fantasías no están tan lejos como tu crees. El presente puede probar que tengo razón.

—Cuéntame qué pasa con los forenses —dijo Grijpstra.

—Es un cuento fantástico, brigada. No hay informe de la autopsia ni lo habrá. El médico que la hizo no va a hablar y el otro no es capaz de declarar nada sobre lo que pretende haber visto. Había dos balas en la cabeza de IJsbreker, pero sólo encontraron un cartucho en el suelo.

Grijpstra pensó. Alzó una mano y declamó.

—El banquero muerto luchó por levantarse y volvió a pegarse un tiro.

—Dos balas —repitió De Gier—. Pero un solo orificio. IJsbreker tenía el agujero en el centro de la frente.

—Eso va contra las estadísticas —reflexionó Grijpstra—. La gente se dispara en la sien o en la boca o, incluso, entre los ojos. Por lo general, no se dispara en la frente.

—Dos balas del calibre 22.

—La pistola que ha desaparecido era del 22. El hombre de balística se acordaba. El cartucho vacío que saltó de la pistola también era del 22. Pero si entraron dos balas en el mismo agujero, se trataba de un arma automática, capaz de hacer fuego muy rápidamente. La Walter PPK es sólo semiautomática. El gatillo ajusta perfectamente y se puede disparar con intervalos de tiempo mínimos; pero a pesar de ello, la segunda bala habría hecho un segundo agujero. Creo que usaron un rifle de asalto, americano o ruso. Y le dispararon desde algún sitio de por ahí —dijo Grijpstra, señalando hacia el muelle norte.

—¿Del otro lado del agua, brigada?

—Seguro —afirmó Grijpstra—. ¿Te acuerdas del informe? Encontraron a IJsbreker delante de una ventana abierta, en el tercer piso. En donde estábamos hace un momento, ahí enfrente, en el muelle sur, teníamos que inclinar la cabeza incluso para ver el tercer piso. Es demasiado difícil disparar desde ahí. Puesto que las dos balas hicieron un solo agujero, el arma tenía que estar totalmente fija. Supongo que estaba sobre un trípode. ¿Estás seguro de que había dos balas?

—Sí. Una se perdió —contestó De Gier—. Por eso el forense jefe está tan preocupado. Le llevaron el cadáver de IJsbreker a última hora del día e hizo el trabajo deprisa. Aparentemente, todo fue mal. El otro forense le estaba molestando. La sierra eléctrica que utilizan para abrir el cráneo se rompió. El médico abandonó desesperado y se fue a casa, dejando el trabajo a medio hacer y las dos balas que había encontrado en la cabeza de IJsbreker junto al borde de la mesa. Una de las mujeres de la limpieza, una extranjera sin los papeles en regla, llegó al día siguiente por la mañana y limpió el suelo. Es posible que una de las balas hubiera caído al suelo y la mujer la barriera sin darse cuenta.

—El forense jefe no firmará un informe en el que se diga que ha desaparecido una bala.

—Ni siquiera querrá hablar conmigo —dijo De Gier—. El otro individuo cobra menos y no es responsable del departamento; habla, pero sólo porque quiere causarle problemas a su jefe. Pero no declarará nada bajo juramento.

—Anarquía —dijo Grijpstra.

De Gier alzó una pierna y se puso a dar brincos alrededor del brigada.

—Ves, el caos domina en ambos lados. ¿No tiene gracia? Podremos idear una solución, pero no conseguiremos imponerla.

—Así que nos damos por vencidos —dijo Grijpstra—, por culpa del juego sucio. Creo que tanto el arma como la bala se perdieron a propósito.

De Gier brincó hacia atrás.

—Si tú lo dejas, yo seguiré solo. Jugaré sucio yo también. Ahora que toda la organización está en ruinas, surgen nuevas posibilidades. Tendría que haber una buena lucha por aquí. Habrá un cambio. Me he entrenado bien. Estoy cansado de inclinarme y arañar la colchoneta de judo. Deja que, por una vez, les de una patada en los huevos.

—No —dijo Grijpstra—. Te haré ir derecho. ¿Por dónde íbamos?

—Acababas de hablar de un disparo efectuado por un rifle de fabricación rusa o americana, colocado sobre un trípode. ¿Por qué lo dices? ¿Por el calibre de las balas?

—Sí —contestó Grijpstra mirando a su alrededor—. Los rifles modernos son de calibre pequeño. Los rifles americanos se pueden robar en los cuarteles del ejército y los rifles rusos los entregan gratuitamente a los terroristas. ¿Dónde se situó nuestro asesino? ¿En el techo de esa casa flotante?

—Esa es la casa flotante en la que encontraron muertos a los yonquis —dijo de Gier—. Si hubiera una persona en el techo, todo el mundo la vería. Aquella noche hacía mal tiempo. Llovía a cántaros. Es difícil dar en el blanco cuando te caen cántaros encima.

—Entonces, ¿crees que el asesino estaba cubierto? ¿En la casa de detrás del barco? ¿En el número 20, donde los músicos se dedican a fastidiar a la anciana?

Grijpstra se rascó su corto cabello crespo con ambas manos.

—Todo esto está muy confuso. Todavía no quiero meter a la anciana en mi hipótesis. ¿No dices que has leído varias denuncias suyas en el archivo general? No he visto nunca las primeras.

—Eso pasa porque siempre andas buscando los asuntos importantes —contestó De Gier—. Las pequeñas informaciones también son interesantes. Por ejemplo, aquí tenemos a esa anciana que pasa con regularidad por la comisaría local porque unos canallas quieren echarla de casa…

—El informé no dice eso —repuso Grijpstra.

—Los informes no presentan conclusiones, brigada. Sólo intentan suministrarnos datos. ¿Con qué objeto unos músicos intentarían echar a una anciana de su casa?

—¿Quieren toda la casa?

—Naturalmente —contestó De Gier con un gesto de paciencia—. Viven abajo y quieren también la parte de arriba. Esta zona todavía tiene rentas limitadas. Para que esa anciana se fuera, tendrían que sacarla arrastrándola por el pelo. La anarquía todavía no es total, los ciudadanos mantienen las apariencias; dirían algo si se maltratara públicamente a una anciana.

—Así que esos matones se dedican a tocar la batería. —Grijpstra seguía rascándose la cabeza—. ¿No lo estamos complicando demasiado? Todavía tenemos tres drogadictos muertos por encajar en esa teoría. Olvídate de la anciana.

—La has metido tú, ¿no lo recuerdas? Su casa es importante, porque el asesino pudo haber colocado allí el arma.

—Para el carro —dijo Grijpstra—. Pongamos un poco de orden. El ruido se difunde en todas direcciones, ¿por qué no se quejan los otros vecinos?

De Gier empujó a Grijpstra hacia adelante y caminaron por el puente. Luego avanzaron por el muelle norte.

—Mira.

—Sí —observó Grijpstra pensativamente—. Una casa vacía a la izquierda, otra a la derecha. Nadie que pueda quejarse a ambos lados. Ahora sí lo entiendo. Esta zona está cerca de los barrios bajos y éstos tienen tendencia a extenderse.

—Sencillo, ¿verdad? —preguntó De Gier—. Pasa continuamente. Eso será un nuevo sex club o casa de juego, o bien una casa de citas. La anciana se interpone. Si se va, habrá tres casas disponibles que podrían arreglarse bien. Se echan abajo tabiques, se llama a los decoradores, se ponen luces intermitentes, se empotran bañeras con chorros de masaje y se hace venir a la orquesta.

—La orquesta ya está aquí. —De Gier subió a la acera y miró por las ventanas de la planta baja—. Mira esa batería.

—Es mejor que la nuestra —observó Grijpstra—. Hay también una buena guitarra. ¿Ves la escalera? Los músicos tienen también el segundo piso, lo que deja el tercero y el cuarto para la anciana. Hay dos portales, de modo que cada uno tiene su propia entrada.

—Así que, ¿el rifle fue disparado desde el segundo piso? —preguntó De Gier—. El batería y el guitarrista son sospechosos. Vamos bien, brigada. Esto está casi resuelto.

—¿Estás seguro?

—¿No crees?

—No todo —repuso Grijpstra—. Todo esto no son más que puras conjeturas. Todavía está la pistola perdida y la bala que quizá hicieron desaparecer; el veredicto de Halba y Guldemeester de suicidio y la negativa de Guldemeester a darme la llave. Y el pequeño detalle de los tres yonquis muertos. Además, uno de ellos fue a ver a Cardozo hace tiempo y balbuceó algo sobre un asesinato antes de desaparecer.

—Todo encajará —dijo De Gier—. ¿Echamos un vistazo al barco? Necesitaríamos una orden judicial, pero probablemente tiene la puerta abierta.

Contemplaron juntos el lamentable estado de la casa flotante. Había sido un resistente barco de acero destinado al transporte de basuras de la ciudad. Estaba cubierto con una estructura hecha a base de tablones de desecho, pintados de colores variados y chillones. Había muebles rotos amontonados en la parte delantera, quizá en un intento de arreglar una cubierta al aire libre. Unas bolsas de basura destripadas, conteniendo una masa indefinible, se amontonaban en la popa. Una chimenea, manchada de hollín, colgaba de un ángulo del techo de la cabina. La pasarela estaba formada por trozos de tablones superpuestos.

—Un palacio de ensueño —dijo Grijpstra.

De Gier leyó el nombre:

—«El Rinoceronte de la duda».

—No lo cojo —dijo Grijpstra—, ¿y tú?

De Gier volvió a leer el nombre, nítidamente escrito con letras de molde a un lado del barco.

—Todavía no. Prueba la pasarela. Si aguanta tu peso, también soportará el mío.

El interior del barco estaba húmedo y oscuro.

—Buenas tardes —dijo el commissaris—. Imaginaba que vendrían por aquí.

Su anticuado traje de shantung era una mancha de luz en la cabina larga y estrecha. El commissaris estaba sentado en una mecedora que crujía ligeramente al moverse.

—Buenas tardes, señor. —Grijpstra dejó caer la mano que estaba a medio camino hacia la pistola que llevaba en la axila. De Gier, que tenía las piernas ligeramente separadas y los brazos colgando, se relajó.

—Sólo estoy yo —dijo el commissaris—. He estado aquí durante un rato, meditando. Hay una atmósfera bastante desagradable, ¿no creen? ¿Lo notan?

Grijpstra olfateó el aire y De Gier avanzó lentamente por la habitación.

—Sí —contestó De Gier—. Muerte, decadencia, también miedo, imagino.

Grijpstra soltó un juramento. Había dado una patada a una cabeza de muñeca y ésta había echado a rodar, mirando en todas direcciones con un único ojo curioso mientras guiñaba el otro maliciosamente.

—¿El mal? —observó el commissaris—. ¿Los ocupantes vendieron sus almas al genio de la droga?

Señaló una cama baja situada en el centro de la cabina, cubierta de harapos.

—Los encontrarían aquí. Tres jóvenes prometedores que se habían convertido en una sombra de sí mismos. ¿Advierten alguna contradicción? No todo lo que hay aquí es malo. Hay todavía un pensamiento vivo, tal vez reminiscencia de una actividad diferente.

—¿Eso? —preguntó De Gier, estudiando unas letras chinas enmarcadas y colgadas de la pared. Cada una de ellas representaba un único carácter, pintado con pinceladas vigorosas.

—Está bien hecho —murmuró Grijpstra.

—Un drogadicto negro, una muchacha y Jimmy Floyd, estudiante de chino —observó De Gier—. Esto sería suyo.

—¿Qué es eso? —preguntó Grijpstra.

—De Gier miró a su alrededor. Grijpstra señaló un hallazgo, una cabeza de rinoceronte que colgaba como un trofeo sobre la silla del commissaris; una obra de arte compuesta por trozos de madera unidos con habilidad. De Gier se acercó para estudiar el objeto de cerca.

—Una imaginación fascinante —dijo el commissaris sin moverse de su cómoda mecedora—. Un rompecabezas hecho de piezas desordenadas. El artista tenía talento, ¿no creen?

Los ojos de De Gier se habían acostumbrado a la tenue luz que se filtraba por la pequeña ventana de la cabina.

—Los colores también están bien escogidos, señor. —De Gier admiró el cuerno, largo y afilado, ligeramente curvado hacia atrás, pintado de un suave color naranja que contrastaba vivamente con los diversos grises de las nudosas mejillas y de la frente.

—Una imagen llena de fuerza —observó De Gier.

—¿La imagen de la duda? —preguntó el commissaris. Se levantó, agarrándose al brazo del sargento—. Es extraño: una buena muestra de lo que yo clasificaría como arte primitivo moderno, presidiendo una miserable choza flotante. La creatividad artística junto a la negación final. Tendremos que explicar pronto este contraste. ¿Podemos irnos? Este aire húmedo me provoca molestias en las piernas.

De Gier pasó el brazo por los hombros del commissaris mientras guiaba al frágil anciano por la pasarela desvencijada.

—Este barco es un peligro para la salud pública —observó el commissaris—. Avisen a la Policía Fluvial en cuanto encuentren un teléfono. Deberían llevárselo lejos. Brigada, ¿le importaría coger la cabeza del rinoceronte? Por ahora, nos quedaremos con la escultura; quizá sea una pista. Guárdela en el portaequipajes de su coche.

Mientras el commissaris y el sargento esperaban a que el brigada volviera del coche, aparcado en un callejón un poco alejado, De Gier le informó de sus investigaciones. El commissaris contemplaba una carpa gigante que había bajo el puente.

—Es sorprendente, sargento.

—Pretendida pérdida de pruebas —concluyó De Gier con brillantez—. Sin embargo, puede haber testigos y podemos seguir investigando a posibles sospechosos. Me atrevería a decir que aún podemos encontrar alguno.

—Son los japoneses —afirmó el commissaris—. No puedo entender por qué tienen tan mala prensa en occidente. Tendríamos que estar agradecidos a esa gente tan hábil.

—¿Sospechosos los japoneses, señor?

—¿Usted también? —preguntó el commissaris—. ¿Por qué tenemos que echar la culpa de nuestros infortunios a su diligencia?

Un gran pez salió a la superficie y abrió de golpe los labios, gordezuelos y brillantes. El commissaris sonrió.

—La próxima vez que vengamos, traeré un poco de pan. Las carpas quieren comer. No, sargento, creo que tenemos que considerar a los japoneses como nuestros benefactores. Ahora que se están quedando con toda la industria del mundo y que nuestras fábricas se están deteniendo poco a poco, la contaminación va a reducirse bruscamente. Ya se ven indicios en todas partes. La naturaleza vuelve. Podemos respirar aire fresco y disfrutar de nuevo.

—¿Me estaba escuchando? —preguntó De Gier.

—Sí —dijo el commissaris—. Casi todo lo que ha dicho se me había ocurrido mientras fantaseaba hace un rato en ese desgraciado ataúd flotante, pero no sabía nada de la anciana. Me parece que su presencia puede abrir un camino nuevo. Y me alegra que mencionara a los músicos que han estado molestándola. Necesitamos sospechosos, ¿no cree?

—¿Quiere que Grijpstra y yo vayamos a por ellos, señor?

El commissaris estaba absorto de nuevo en la contemplación de la carpa. De Gier carraspeó.

—¿Cómo? —preguntó el commissaris—. No, ahora no, sargento. No vale la pena. Hay que cogerlos en pleno escándalo. Intentar echar a una anciana de su casa me parece una acción diabólica. Si los puede coger en esa odiosa actividad, mejor. No mencione siquiera la muerte de IJsbreker. Con un tratamiento hábil, nuestros sospechosos se pillarán los dedos.

—Ahora mismo, la planta baja estaba vacía, señor.

—Inténtenlo mañana —el commissaris miró hacia el callejón—. Allí está el brigada. Esa cabeza de rinoceronte me ha inspirado, sargento. He pasado mucho rato contemplándola en el barco. Resultaba extraño ver una obra tan buena en medio de aquel lío tan espantoso.

Grijpstra se unió a ellos y los tres hombres se dirigieron hacia la mansión de IJsbreker. De Gier puso en marcha el cassette durante el camino. El commissaris volvió la cabeza cuando la máquina se detuvo.

—¿Por qué llamó a casa de IJsbreker?

—Pensé que podría haber alguien —dijo De Gier—. Tal vez una novia. Podíamos haberla interrogado.

—¿No dijo que IJsbreker estaba divorciado, señor? —preguntó Grijpstra.

—Eso es lo que ha oído decir mi esposa —contestó el commissaris—. No he visto a Martin desde hace años. Podríamos hablar con su ex mujer; quizá seguía en contacto con su marido.

Volvieron a oír a IJsbreker en el cassette de De Gier.

—No parece en absoluto la voz de un hombre que está a punto de suicidarse —comentó el commissaris—. Parece que la posibilidad de un asesinato se dibuja con toda claridad.

—Un asesinato múltiple —observó Grijpstra.

El commissaris tocó ligeramente el brazo del brigada.

—Pero todavía no tenemos indicios de que los cadáveres tengan relación entre sí. ¿Se refiere a los drogadictos, brigada?

Grijpstra señaló a la casa flotante.

—¿Delante de la casa de IJsbreker? ¿Tres sobredosis simultáneas? ¿La misma noche?

—No —anunció De Gier—. No dispararon desde el barco. Está demasiado bajo. IJsbreker estaba en el tercer piso de la casa. ¿Quieres decir que los yonquis pudieron ser testigos y tuvieron que sacarlos de en medio?

—Todavía no sé lo que quiero decir.

—Si seguimos estudiando la cuestión —dijo el commissaris—, pronto encontraremos algún significado. Pero me da la impresión de que se supone que no deberíamos hacerlo.

Capítulo 6

Capítulo 6

—Ah, inspector jefe —saludó el commissaris a la mañana siguiente—. ¿Fue bien la conferencia de prensa? Todavía no he leído el Courier. ¿Qué opinan los periodistas de que eliminara a ese terrorista alemán?

Halba, aunque llevaba un traje nuevo, parecía mal vestido. Estaba de pie con aire incómodo sobre la espléndida alfombra persa del commissaris.

—Por favor, siéntese —dijo el commissaris. Cogió el teléfono—. ¿Señorita Antoinette? ¿Podría traerme ese elegante termo? Tengo una visita.

Miró a Halba y añadió con una sonrisa:

—Si no le importa, señorita Antoinette.

El commissaris colgó el teléfono.

—Ahora hay que decir esas cosas; las damas de la casa se han vuelto muy exigentes con la etiqueta.

—Zorras —murmuró Halba con voz casi inaudible. Sus finos labios se curvaron—. Siento no haber podido venir ayer, pero el alcalde tenía ganas de divertirse. Nos llevó a un bar cerca del ayuntamiento y nos tuvo allí hasta las tantas.

Antoinette entró y les sirvió café. Le ofreció una taza a Halba.

—Señor Halba, el banco ha vuelto a telefonear. También ha llamado su esposa. Parece que tienen problemas con la tarjeta de crédito, según dijo el hombre del banco; insistió en que lo llamara lo antes posible. Su esposa parecía muy preocupada. Según creo, el problema es de falta de fondos.

El ojo izquierdo del inspector jefe parpadeó con un tic nervioso.

—Sí, ya me encargaré de eso.

Antoinette se dirigió hacia la puerta moviendo las caderas con aire triunfal.

El commissaris seguía con las cejas levantadas con expresión de sorpresa cuando se dirigió de nuevo al visitante.

—Eh… Sí, se me olvida algo. —Se contempló las manos, abiertas y con la palma extendida sobre la mesa—. Ah, sí. Ya lo sé. Su colega Rood acaba de telefonear. Se trata del hombre que está en el hospital; el pobre no está nada bien. ¿Pero cómo fue exactamente ese jaleo con el alemán? Todavía no lo veo claro. ¿El terrorista cayó muerto en la cabina?

—Era un asunto difícil —explicó Halba—. Me sorprende que no tuviéramos más problemas. Los terroristas son muy difíciles de manejar. Lo encontramos porque nos avisó una mujer que alquila habitaciones. Nos dijo que tenía un huésped que hablaba alemán y que había encontrado varios cartuchos entre la cama y la pared de su habitación. Nos dejó entrar cuando el individuo estaba fuera. La mujer nos dijo que el alemán telefoneaba siempre desde una cabina que estaba calle abajo, aunque ella tenía teléfono en el vestíbulo. Encontramos varios cargadores para una ametralladora Uzi escondidos en un cajón entre las camisas del alemán. Como no encontramos el arma, supusimos que el hombre la llevaba encima; el modelo de cañón corto de la Uzi puede esconderse fácilmente bajo una chaqueta. La descripción que la mujer hacía de su huésped coincidía con la que nos había enviado la policía de la República Federal de Alemania en relación con un conocido terrorista.

—¿Estaba usted encargado de la investigación inicial? —preguntó el commissaris.

—No, se encargaba Rood —contestó Halba—. Rood localizó al sospechoso en la calle, pero no lo detuvo, así que me encargué yo. Ahora Rood se dedica principalmente a Narcóticos y, puesto que yo me encargo del Departamento de Homicidios…

—Se encargó del homicidio del sospechoso —dijo el commissaris—. Y acabó con la investigación, según Rood. El inspector jefe Rood había planeado seguir al sospechoso para detectar posibles ramificaciones. Vamos detrás de toda una organización terrorista. ¿Esa detención no podía haber esperado un poco?

Halba volvió a cruzar las piernas, apoyó los codos en los brazos de la silla e intentó juntar las yemas de los dedos en un gesto de autodominio, pero sus dedos resbalaron y no lo consiguió.

—Consideré que, en este caso concreto, una demora sería demasiado peligrosa. Los terroristas colocan bombas en lugares públicos. Cuanto antes los cojamos, mejor servimos al orden público.

—¿Disparando sin más? —preguntó el commissaris—. Si hubieran seguido al alemán, podría habernos llevado hasta sus amigos. Podíamos haber intervenido el teléfono de esa cabina. ¿No hubiera sido mejor que hubiera colocado a sus hombres de tal modo que el riesgo de que se hirieran unos a otros fuera mínimo?

Halba movió la cabeza.

—El policía herido no debía haberse colocado detrás de la cabina. Además, el trabajo de un policía muchas veces es peligroso, todos corremos riesgos de vez en cuando.

—Tenemos equipos de arresto, inspector jefe; las brigadas de la Policía Militar han sido entrenadas innumerables veces para ocasiones como ésta.

—No había tiempo que perder —objetó Halba—. En una crisis, hay que tomar decisiones rápidas. —Encendió un cigarrillo—. ¿Está iniciando una investigación sobre el tema?

—Podría mencionar el asunto al jefe de policía —dijo el commissaris—. No me gusta nada que nuestros hombres resulten heridos.

—El jefe de policía también estaba ayer en la fiesta —declaró Halba—. Me dio la impresión de que Henri aprobaba el modo en que actué.

El commissaris abrió una carpeta.

—La señorita Antoinette ha reunido toda la información disponible sobre otro asunto del que también quería hablarle. Se trata del caso IJsbreker. Echo de menos el informe del forense. Balística tampoco ha presentado ningún informe y parece que se han extraviado pruebas importantes.

Halba suspiró.

—Este asunto se ha discutido ampliamente con el jefe de policía. Se ha iniciado una investigación interna secreta en relación con la caja desaparecida. ¿Ha visto ya los cadáveres?

El commissaris negó con un gesto.

—Si se toma la molestia de ver el cadáver de IJsbreker —dijo Halba—, advertirá una decoloración en el rostro debido a la pólvora, lo que prueba que el cañón de la pistola se apoyaba en la cabeza de IJsbreker en el momento del disparo. Se trata de un caso claro de suicidio.

—Un agujero en la frente —observó el commissaris— y dos balas en la cabeza. El forense se retrasa con su informe.

—Se supone que se ha perdido una bala. —Halba se rascó la mejilla—. Eso nos deja una sola: la verdadera, según creo. Tal vez debería preguntarle a Guldemeester lo que pasó; en realidad, es su caso.

—El brigada Guldemeester ha llamado esta misma mañana —dijo el commissaris—. Se toma el día libre. Tengo entendido que usted ha firmado todos los informes. ¿No ha estado en casa de IJsbreker?

—Sólo un momento —contestó Halba mientras se manoseaba la mejilla con violencia—. No tengo ningún motivo para dudar de las declaraciones de Guldemeester; el brigada es una persona muy experimentada. Todo encajaba perfectamente. Quemaduras de pólvora en la cabeza, una carta en la mesa, escrita a máquina y firmada. Decía algo así: «Lo he hecho yo mismo, las cosas son demasiado difíciles. Lo siento si causo dificultades a alguien». Guldemeester verificó la firma con los documentos del banco.

El commissaris encendió el mechero y contempló la llama.

—¿Un cigarrillo? —preguntó Halba, ofreciéndole el paquete.

—¿Mmm? —El commissaris volvió a meterse el encendedor en el bolsillo—. Oh, no. Gracias. Intento dejarlo. Ahora no fumo por las mañanas. Sabe, inspector jefe, nunca he confiado en las cartas de suicidio escritas a máquina. Es sabido que la gente que trabaja en una oficina a veces firma papeles en blanco porque así, cuando están fuera, la secretaria no tiene que esperar para escribirlo que le han dictado.

Halba apagó el cigarrillo con cierta violencia.

—IJsbreker estaba alterado emocionalmente. Guldemeester habló con el vicepresidente del banco, un cierto barón de la Faille. El barón afirmó que hacía tiempo que su jefe daba muestras de alteración nerviosa.

—¿De la Faille no reemplazará a su antiguo jefe? —preguntó el commissaris—. ¿No podría ser esto un motivo?

Halba se tocó la punta de la nariz.

—No estará sacando conclusiones, ¿verdad? Guldemeester también fue al banco y le dijeron que pertenece a Willem Fernandus, el abogado; vive un poco más arriba, en el muelle del Príncipe Henry. También visitó al señor Fernandus y éste no estaba seguro de quién sustituiría al difunto director de la Banque du Crédit.

—Veamos —dijo el commissaris—: se ha perdido el arma y se ha perdido la bala. Y una nota escrita a máquina… Vuelvo a abrir el caso, Halba. Naturalmente, tras la debida reflexión. Por eso mismo, ayer por la tarde fui a casa de IJsbreker. El brigada Guldemeester fue tan amable de darle la llave a Grijpstra. ¿Se había dado cuenta de que han descolgado de las paredes de la casa al menos diez cuadros? Se distinguían claramente las marcas en la pared. También parece que haya desaparecido una vitrina, había una línea curva en la pared que dibujaba su silueta. Es frecuente que las vitrinas tengan la parte superior curva.

—Como le he dicho, he estado de aquí para allá —explicó Halba—. Ese día estuvimos ocupados con el terrorista, que era un asunto más urgente. Guldemeester se encargó él solo del caso. Pero estoy seguro de que hay una explicación. Tal vez los objetos se trasladaron después de que el brigada fuera a la casa. Es posible que los herederos…

El commissaris negó con la cabeza.

—No. Cuando fuimos, la puerta principal seguía sellada. Inspector jefe, ¿hace esto a menudo? ¿Firma informes que describen hechos y situaciones que usted no ha observado adecuadamente?

Halba miró de reojo su reloj.

—Normalmente, no. Pero, como le he dicho, se trataba de un momento crítico. Tengo que irme; hay una reunión del personal dentro de pocos minutos. ¿Viene usted también?

—Creo que esta vez me la saltaré —declaró el commissaris.

Halba se dirigió rápidamente a la puerta. Se detuvo con la mano en el tirador.

—¿Sí? —preguntó el commissaris.

—No me gusta nada todo esto —manifestó Halba con aspereza—. Espero que sepa lo que está haciendo.

—Creo que sí —contestó el commissaris.

La puerta se cerró. El commissaris, con una sonrisa, murmuró para sí:

—En cambio, a mí esto me gusta bastante.

Cogió una regadera de un estante y regó distraídamente las plantas en flor del alféizar. Luego miró su reloj.

—Ahora. Ya habrá tenido tiempo suficiente —se dijo.

Marcó un número de teléfono, escuchó y colgó. Luego volvió a llamar.

—¿Señorita Antoinette? Acabo de telefonear a casa de Guldemeester, pero comunica. ¿Le importaría seguir intentándolo usted? Si no lo consigue, por favor, señáleme su dirección en un mapa. Creo que el brigada vive a pocos kilómetros de la ciudad.

Capítulo 7

Capítulo 7

En la oficina sonaba el teléfono. Repiqueteaba una y otra vez, se cortaba y volvía a empezar. De Gier volvía en aquel momento de la cafetería, donde había escuchado una conversación deprimente sobre las escasas posibilidades de éxito de la investigación que había emprendido la Policía Estatal, ya que nadie creía que llegara a hacer otra cosa que causar molestias inútiles. El sargento cogió el teléfono. —Homicidios— dijo con voz amable.

—¿Sargento De Gier? —susurró una voz amortiguada.

—Dígame.

—La Isla del Príncipe —dijo la voz—. En el Café de los Antiguos, dentro de una hora.

A continuación, sólo se oyó un zumbido mecánico.

—¿Qué pasa? —preguntó Grijpstra desde la puerta al ver a De Gier sacudiendo el auricular.

—Karate —contestó De Gier—. Él y su colega tienen algo. ¿Y qué? Sólo quiero trabajar en el caso del banquero muerto. ¿Vamos a dejar que nos despisten otra vez? Karate y Ketchup nos han liado ya varias veces.

Grijpstra se sentó en su escritorio, mientras quitaba cuidadosamente el envoltorio a un puro.

—Pero de un modo interesante. No me iría mal reír un poco.

—¿Qué te pasa? —preguntó De Gier—. A ti te gustan las cosas normales. Eres un miembro de la pétrea vieja guardia; pesado, lento y carente de imaginación. Ajustémonos a nuestros papeles. Soy yo quien se interesa por la aventura. No me importaría correr una, pero ahora tenemos los cadáveres del Binnenkant y hay trabajo. ¿Has visto ya el cadáver de IJsbreker?

—Claro —Grijpstra pasó la lengua por su cigarro—. Pensaba que tú también bajarías. ¿Has echado las tripas fuera otra vez? He visto cadáveres en peor estado. Éste estaba un poco feo, pero era un caballero bien vestido, algo calvo, un poco fofo todo él debido a la buena vida, naturalmente. ¿Recuerdas la ropa interior femenina que encontramos en el sofá de piel de su casa? ¿Y los restos de cocaína que había en el cristal de la mesilla de café? Según Jacobs, IJsbreker olía tenuemente a perfume cuando lo metió en el refrigerador. Ha bajado el forense y ha vuelto a echarle otra mirada.

—¿El que habla? —preguntó De Gier—. ¿O el malhumorado de su jefe?

Grijpstra hizo un gesto con la cabeza.

—El que habla. Había quemaduras de pólvora en la cara del cadáver. El forense dijo que el hígado tenía una cirrosis avanzada. Nuestro banquero era un hombre de casi cincuenta años que bebía demasiado. También consumía drogas; cocaína. Tiene la nariz hecha polvo. Nada de heroína, no tenía marcas de pinchazos en ningún sitio. También podría fumar algo, claro.

—¿Así que quieres cerrar el caso otra vez?

Grijpstra hizo una mueca y el sargento, de repente, se encogió de hombros.

—¿Por qué? —dijo Grijpstra—. ¿Por las quemaduras de pólvora? Alguien le disparó en la cara con una bala de fogueo. No sería la primera vez que se hace. Se dispara a alguien desde lejos y luego se cambia la escena, de manera que parezca que ha sido un tiro desde cerca.

El brigada alzó un dedo en un gesto de aviso.

—Estamos suponiendo que se trata de un asesinato y, además, con premeditación. ¿Por qué le dispararon durante la tormenta? Pues porque se sabía que iba a ser fuerte y resultaba muy útil para que el disparo pasara inadvertido. Si yo hubiera hecho caso del parte del tiempo en el camping, habría salvado la tienda de Nellie.

De Gier sonrió.

—Bravo —exclamó Grijpstra—. Este es mi hombre. Yo también habría renunciado, si no fuera por las dos balas.

De Gier volvió a adoptar un aire ceñudo.

—Sólo una, brigada. No hay pruebas de que hubiera otra.

—Lo dice una parte desinteresada. —Grijpstra encendió el puro y aspiró con satisfacción—. El forense que habla no tiene ningún motivo para interferirse en nuestro trabajo.

—Excepto meter a su jefe en un lío —observó De Gier—. Los dos médicos son rivales y a cada uno de ellos le gustaría tenderle la zancadilla al otro. El de abajo quiere subir: imagina una bala inexistente y difunde el rumor por toda la casa. Las autoridades empiezan a poner en duda la integridad del médico jefe; el jefe siempre ha sido una persona de trato difícil, poco cooperador, ¿verdad? Ahora pierde una bala y no firmará un informe.

Grijpstra examinó el extremo de su puro.

—Demasiado por los pelos. Tiene que haber dos balas. Todo el mundo, esperaba sólo una. Un suicidio, una pistola, una bala. Lo de la segunda bala es casi surrealista. No pasa nada con el médico ayudante; es el típico pseudointelectual con un expediente mediocre. Un esclavo corporativo, quejica y maledicente. —Grijpstra aspiró hondo, pero se olvidó quitarse el puro de la boca. Tosió rodeado por la nube de humo de su cigarro—. El muy idiota es incapaz de imaginar algo fuera de lo normal.

—¿No te gusta ese tipo? —preguntó De Gier—. Bien, dos balas. ¿Quieres venir a la Isla del Príncipe conmigo para entretenerte con los demonios?

—¿Por qué siempre conduces sobre las vías del tranvía? —gritó Grijpstra en el coche.

—Es más rápido —gritó a su vez De Gier.

—Resbalan —protestó Grijpstra.

El coche, obedeciendo al acelerón de De Gier, chirrió al girar bruscamente.

—Sabes —gritó De Gier, haciendo caso omiso de los semáforos en un cruce en el que el tráfico, se había colapsado mientras se colaba con el viejo Volkswagen entre un autobús y un camión—. Podríamos tener suerte. He enviado el mensaje a todas las comisarías preguntando por James T. Floyd, estudiante de chino. ¿Te acuerdas? El chico que se cayó de la silla.

Grijpstra intentó apagar el puro, pero las sacudidas del coche no le dejaron acertar en el cenicero. Echó la colilla por la ventanilla, pero un cambio brusco de dirección hizo que volviera a entrar en el coche. Grijpstra intentó agarrarla y se quemó la mano.

—¡Ahhh! —exclamó.

En aquel momento tenían delante una bicicleta, en mitad del paso, y De Gier la esquivó.

De Gier disminuyó la velocidad mientras buscaba un lugar para aparcar.

—Ese ciclista no debería circular por las vías. Las vías son para los tranvías.

—No somos ningún tranvía.

—Y para las emergencias.

—No tenemos ninguna emergencia.

—Estamos en permanente estado de emergencia —repuso De Gier amablemente cuando hubo aparcado el coche y paseaba junto a Grijpstra por los estrechos callejones. Por eso me hice policía. Se supone que podemos ir contra las normas para que otros puedan aprender a obedecerlas. Conducimos a toda velocidad en vehículos fantásticos, nos entregamos a la violencia con nuestras superpistolas, pensamos con mayor libertad que los demás gracias a nuestro cerebro superdotado, violamos los tabúes restrictivos de la moral con nuestra ilimitada perspicacia, nosotros…

Grijpstra no hacía el menor caso de la estridente voz de tenor de De Gier. El brigada se había sumergido en la paz intemporal del antiguo entorno, manifiesta en el pulido pavimento, en las hileras de delicadas casitas —cada una de ellas con ligeras variaciones en el diseño de su fachada— y en la armoniosa manera en que las altas ventanas flanqueaban las puertas. Ante ellos, un pequeño puente blanco describía una graciosa curva y una bandada de patos de brillante plumaje, que graznaban como si sostuvieran una conversación, flotaban bajo el puente, creando hermosos reflejos en el agua.

—Sí —dijo el brigada.

—¿Estás de acuerdo? —preguntó De Gier, mirando a su apacible compañero, que caminaba pesadamente a su lado.

—No me importaría dejarlo —manifestó Grijpstra—. ¿Has oído los comentarios de esta mañana en la casa? Nuestros colegas están otra vez preocupados por sus empleos. Los sostienen trabajos estúpidos. Creen que la investigación que se va a llevar a cabo puede hacer que les den la patada. Creo que me gustaría una buena patada. Volaría para siempre; aquí mismo, por ejemplo. ¿Por qué ser parte de un galimatías repetitivo que te mantiene dando vueltas sin parar? Ya sé —admitió con un gesto de conmiseración— que todavía no soy un auténtico artista. Todavía no he encontrado el verde adecuado, pero… —Señaló el foso y el agua que reflejaba las delicadas sombras verdes de los muros cubiertos de musgo—. Creo que voy a tocar de nuevo la batería.

Las cadenas del puente crujieron y Grijpstra se puso una mano detrás de la oreja.

—¿Oyes eso? Podría recrear ese sonido con un platillo, introducirlo en uno de mis temas…

—Sí —contestó De Gier.

Grijpstra miró hacia arriba.

—Me alegra que tú también lo oigas. Ahora, escucha las gaviotas. Podrías intentar tocar algo similar con la flauta.

—No ha sido una mala jugada enviar el mensaje a todas las comisarías, ¿eh? —comentó De Gier, poniendo una mano en el hombro del brigada—. Necesitamos información sobre los yonquis muertos. Pero ahora, no tenemos otro dato que su proximidad a otro cadáver, pero si podemos seguir la pista de ese Jimmy y averiguar de qué modo se cruzó su camino con el del banquero… Aquí está el café.

Una forma vaga se movió detrás de la vieja barra mientras De Gier sostenía la puerta para permitir la entrada del voluminoso brigada. Otras dos siluetas se irguieron en la semioscuridad del local. El camarero se acercó arrastrando los pies.

—Buenos días —saludó Grijpstra con aire benevolente—. ¿Qué tal andas, Bert?

—Tirando. —El viejo sonrió con una mueca, mostrando sus encías desdentadas—. ¿Un poco de Jenever[3], señores?

—Buena idea —contestó Grijpstra—. Prefiero empezar pronto. Un buen principio puede durar hasta altas horas de la noche.

Grijpstra y De Gier llevaron sus copas hasta una mesa apartada. Dos jóvenes con vaqueros y cazadoras de cuero se levantaron para estrecharles la mano.

—Hola, Ketchup —dijo Grijpstra.

—Hola, Karate —dijo De Gier—. ¿Has llamado tú?

—Hola —susurraron los detectives, mirando por encima de sus hombros.

—¿Otra vez jugando a los secretos? —preguntó De Gier—. De acuerdo, ¿queréis que nosotros también hablemos en susurros? ¿Por qué nos habéis llamado?

—Jimmy el yonqui —anunció Karate—. Lo sabemos todo, pero no deberían lanzar preguntas de este tipo por el circuito abierto. Estamos vigilados. Nos acusan de ser inocentes. Somos los últimos inocentes en todo nuestro distrito.

—Los teléfonos también están pinchados —añadió Ketchup—. Todos están intervenidos por la Policía Estatal.

—Y la Policía Estatal tampoco es inocente. También están en el otro bando —afirmó Karate. Sus cuidadas uñas relucían en la escasa luz del bar y sus ojos maquillados brillaban.

—¿Gay? —preguntó De Gier.

El cabello de Ketchup, teñido de color rojizo, también relucía.

—Nos ascienden. Las normas prescriben el vestirse de gay. Si no quieres llamar la atención, tienes que ir así.

—Hijo mío —observó Grijpstra—, los homosexuales ya no van así. ¿No te lo han dicho?

Ketchup les tendió su petaca. De Gier lió un cigarrillo con cierta dificultad, debido a las ramitas verdes que rompían el papel.

—Droga —explicó Karate—. Déme, deje que lo haga. Es parte de nuestra nueva identidad. Si no vamos ciegos, se supone que los chicos malos no se fiarán de nosotros. Vamos drogados todo el rato. Los de la Policía Estatal también. Cogimos a dos la otra noche, estaban dando vueltas en un Corvette descapotable. Nosotros llevamos un viejo Camaro; reluciente, claro está, pero no es lo mismo. La Policía Estatal es especial. Los detuvimos por tráfico y tuvieron que decirnos quiénes eran. Ahora somos colegas. Nos contaron lo de sus llamadas.

—Ustedes son los primeros —dijo Ketchup—. En cierto modo, es un honor. Se supone que el Corvette tiene que seguir a su commissaris, pero como su jefe apenas se mueve, la Policía Estatal se asoma por esta parte de la ciudad porque es más divertido.

—No me gusta. Pero esta ginebra con especias es excelente. A tu salud, sargento —dijo Grijpstra. Miró a Karate y añadió—. ¿Les dijiste que no está bien lo que hacen? Tendrían que ir detrás de Halba y del mismo jefe de policía. Son los peores. Deudas de juego y muñecas rubias. Y del brigada Guldemeester. Y detrás de la mayoría de los de Narcóticos. Del Departamento de Juego y de la Sección de Extranjeros. Nosotros somos los únicos que estamos bien.

—No —dijo Karate—. No sea tonto, brigada. La cosa va al revés. Los malos están ganando. La Policía Estatal también ha cambiado de bando. Eso es lo que dijeron los detectives. Ellos también van bien, para equilibrar de nuevo las cosas, pero todavía no han tomado partido.

—¿Puedo fumar esto? —preguntó De Gier, examinando el porro.

Ketchup encendió un cigarrillo.

—No aspire muy profundamente o se caerá redondo. Se trata de droga facilitada por el Estado, la repartimos por ahí y hacemos muchos amigos. Es bastante fuerte; pura de verdad.

—Me gusta —manifestó Grijpstra—. Un sucedáneo del balancín. Nosotros estamos aquí arriba y la vista es mejor desde aquí. Bien, ¿qué sabéis de Jimmy?

—Zen —dijo Karate—. Jimmy se interesaba por el Zen. Hemos tenido que iniciarnos en el budismo. Si no lo haces, no entiendes nada. ¿Saben algo de Zen?

Grijpstra alzó una mano. Karate asintió.

—Tú eres el uno y todo eso. Y esto es el sonido.

—¿Qué pasa? —preguntó De Gier—. El misticismo moderno no es lo mío. ¿Me he perdido algo? ¿Grijpstra ha hecho una señal secreta?

—El brigada es lúcido —aseguró Ketchup—. Eso es lo que importa.

Grijpstra dejó su copa en la mesa.

—El sonido de una mano. Dos manos juntas pueden dar palmadas, ¿verdad? Producen un sonido. Una sola mano levantada representa el sonido de la quietud total. Lo leí en un periódico.

—Mierda —exclamó Karate—. ¿Por qué lo estropea? En cuanto se explica, se desvanece.

—Los estudiantes avanzados pueden explicarlo —indicó Ketchup—, porque cuando se desvanece, vuelve a aparecer. Pero él no es un estudiante avanzado.

—¿Grijpstra es un estudiante avanzado? —preguntó De Gier, aspirando una densa humareda—. Entonces el Zen no me convence. Si Grijpstra lo entiende, es que no hay nada que entender.

—Usted también debe de ser un estudiante avanzado, sargento. ¿Es cierto? —preguntó Ketchup—. En el Zen no hay nada que entender.

—Este aspecto concreto del credo oculto lo he comprendido desde hace años —declaró De Gier—. Tengo una cama, una vieja cama de hospital con barrotes que pinté de color dorado, hace tiempo, en una tarde lluviosa. Tiene sábanas y mantas blancas. La combinación de blanco y oro favorece lucidez.

—Si vuelvo a oír la palabra «lucidez» una sola vez más… —aseguró Grijpstra.

—Lucidez —repitió De Gier—. La consigo echándome en esa cama tan especial, que es una puerta a la eternidad, al futuro sin límites. Me tiendo en la cama y me adormezco. Hay una cosa importante: no se puede hacer con zapatos puestos, ni siquiera con calcetines. Entonces, rodeo los barrotes con los dedos gordos de los pies y, al cabo de un rato, medio despierto, acabo sabiendo esas cosas, lo mismo que expresa una mano. —Alzó una mano—. ¿Es eso?

—¿Qué hay de Jimmy? —preguntó Grijpstra.

—No creo que la lucidez sea contagiosa —observó Karate—. Sospecho que usted tiene un poco, pero, ¿el brigada también? Siempre creí que el brigada era un tipo más bien pesado. Limitado, ¿sabe?

De Gier fumaba y tosía alternativamente.

—Lo es, pero hay mucha tensión en Grijpstra y, de vez en cuando, algo puede llegar a penetrar en él. Llámalo lucidez. No lo puedes comparar con el conocimiento del commissaris. Pero podría ser una imitación. Puede ser que el brigada repita las observaciones brillantes que hace a veces el commissaris. Si tienes un maestro cerca… —De Gier miró con un ojo el porro encendido. Lo presionó con los labios y extrajo una gran cantidad de humo—. Un maestro. Alguien que ve que no hay nada en absoluto y es capaz de expresarlo. Y os dedicáis a hablar mal de él. Esto no es auténtica lucidez. Yo sí tengo algo de auténtica lucidez, por lo de la historia de mi cama y los dedos.

—¿Qué hay de Jimmy? —insistió Grijpstra.

—De acuerdo —dijo Ketchup—, hablemos de Jimmy. Lo detuvimos como sospechoso en un día espléndido. El individuo era traficante, se ajustaba a la descripción. Nos lo llevamos a la comisaría, pero nos decepcionó.

—Poca cosa —dijo Karate—. Migajas. Los medios gramos no llevan a ningún lado. Vivía en ese barco del canal del Binnenkant, con una niña bien de una zona elegante de La Haya. Eso antes, claro. Pierden su barniz en cuanto se meten la aguja. Conocimos también a la dama. Su padre es un psiquiatra, con dos Volvos aparcados delante de la casa y un jardín con magnolias. Todavía tenía el acento presuntuoso de los de La Haya. Servía para atraer clientes en los callejones de por aquí. Menudo cambio: hacía de puta callejera, no tenía otra opción. La medicina es cara.

—La dama también ha muerto —declaró De Gier.

Karate apartó el humo que flotaba sobre la mesa.

—Sargento, ese porro es demasiado fuerte para usted. Tírelo. Sí, ha muerto. Y el muchacho negro también. Pero había cuatro drogadictos en el barco y sólo tienen tres cadáveres en la nevera. ¿Qué ha pasado con el cuarto?

—Tenemos cuatro cadáveres —precisó Grijpstra—. Contando el del banquero. ¿Conocéis al cuarto yonqui?

—Sí —dijo Ketchup.

—¿Descripción?

Ketchup se levantó, encorvó los hombros, cruzó los brazos y los pegó al pecho con las manos dobladas hacia dentro. Alzó un hombro y apoyó la cabeza sobre él. Metió hacia adentro un extremo de la boca y caminó arrastrando los pies con una rodilla hacia fuera, murmurando y tartamudeando.

—¿Un espástico? —preguntó De Gier.

—Lo encontramos en el barco cuando llevamos a Jimmy a su casa y la registramos —explicó Ketchup—. No había casi nada. Un triste espectáculo. El chico negro tenía calambres, la dama de La Haya estaba muerta de hambre, Jimmy escupía sangre; pero el espástico tenía buen aspecto. No nos dimos cuenta hasta al cabo de un rato de que tenía algún problema físico, cuando intentó decir algo.

—¿No lo habéis vuelto a ver?

—No, brigada. Volvimos una vez para ayudar a recoger los cadáveres, pero el cuarto individuo debió de escapar a la matanza.

De Gier sonrió.

—Seguid, me gusta esta conversación fluida. ¿Sabéis que puedo ver el espacio entre los sonidos? —comunicó, agitando los brazos—. Lo que se dice aquí es como si fueran cisnes que flotaran en el cielo, suspendidos en plata líquida y eterna.

Karate cogió el porro de la boca de De Gier y lo aplastó en el cenicero.

—Esos murieron de una sobredosis de heroína pura. Me cuesta creerlo, la heroína pura no se vende jamás. Cada cadáver tenía una jeringuilla nueva en el brazo. Analizaron la sustancia en el laboratorio: era tan fuerte que una sola inyección podía enviar al cielo a una tribu de gorilas.

De Gier removió el café que el viejo Bert acababa de depositar sobre la mesa.

—¿Veis esto? ¿Veis como gira la leche? Leo respuestas en el dibujo. Cada vez entiendo más cosas.

—Fuma un poco más —dijo Grijpstra—. Aumentará tu lucidez. ¿Jeringuillas nuevas, Karate? ¿Cómo es eso? La gente de ese barco no tenía nada limpio.

—Y encontramos heroína sin adulterar —dijo Ketchup—. Es una cosa muy rara, brigada. Yo diría que alguien planeó esas muertes. Esa gente nunca podría pagarse lo que los mató. Vivían en un montón de basura.

—No del todo —precisó Karate—. ¿Te acuerdas de la cabeza de rinoceronte? El espástico había hecho la estructura con basura recogida del canal. Es algo difícil de hacer cuando no puedes controlar demasiado las manos. Lo vi moverse, parecía caminar en dirección contraria a la que quería.

—Tengo esa obra maestra en casa —declaró Grijpstra—. Y unas cuantas letras chinas enmarcadas. Me gustaron.

—Los colores —dijo De Gier, que seguía removiendo el café—. Los colores están en todas partes; aquí también hay, en el café. Pero intenta sacarlos y captarlos.

—Yo ya he dicho eso hace un rato —replicó Grijpstra, dando un empujón en el hombro a De Gier—. En el puente. Los verdes del canal…

—Ah —dijo Karate—. Las letras chinas; casi se me habían olvidado. Escuche, brigada; teníamos a Jimmy esposado y yo no llevaba la llave. Ketchup había ido a la comisaría para buscarla. Entonces vi esas cosas chinas. Les pregunté «¿qué es eso?», y Jimmy contestó que estudiaba filosofía china. No me lo creí. Un tío sucio, sin dientes, ladrón de bicicletas y, además, macarra. Vivía de lo que sacaba la chica.

—Así que estudiaba también chino —comentó Grijpstra—. Yo pinto.

De Gier levantó la vista y habló despacio, subrayando las palabras con los gestos pertinentes.

—Yo toco la flauta. Cuanto más miserables son nuestras vidas cotidianas, más profundas son nuestras emociones. La belleza asciende de los pozos negros, adopta formas maravillosas, siluetas sutiles; existe una melodía que sólo pueden oír los que no son felices…

—Sargento —rogó Grijpstra—. Con tu permiso. Sigue, Karate.

—Entonces Jimmy dijo que esas letras las había hecho él. No nos lo creímos, el tío estaba hecho polvo. Y las letras eran bonitas. Le dije que no soltara chorradas. ¿Y sabe lo que hizo? La dama de La Haya le dio un papel y un bote de tinta, cogió un pincel y, tris tras, Jimmy pintó una frase en chino.

—¿Con las manos esposadas?

—Exacto —aseguró Karate—. Así de fácil. En un papel, sin pensarlo. Sólo una pincelada y ya está.

—Mu —dijo Ketchup.

—Mu —repitió De Gier—. El mugido de una vaca. Las vacas también pueden. Pueden decirlo todo con su único sonido eterno.

—No, eso es chino —dijo Ketchup—. Significa vacío, la nada. Es otra vez Zen. Así pues, no hay nada. Y el tipo lo dibujó delante de nosotros en medio segundo. Nos lo explicó todo. Por negación, ¿entiende? No pasa nada.

—Uf —gruñó Grijpstra.

—¡Es verdad! —exclamó Ketchup, dando una palmada en la mesa—. El hijo de puta tenía razón; a veces, hasta yo puedo darme cuenta. Pero, ¿quiere decir eso que haya que llegar tan lejos? ¿Hay que envenenarse en un barco de basura? ¿No se puede hacer nada mejor?

Un silencio recriminatorio rodeó la mesa.

—Nada encaja del todo bien en esa historia —continuó Ketchup—. Volví al barco, le saqué las esposas a Jimmy y nos fuimos. ¿Qué pasa con el banquero? También hemos intentado meternos en eso, pero nuestro brigada nos mantiene lejos de la casa. Prácticamente, nos echó a patadas escalera abajo. Y era una muerte en nuestro distrito. El inspector jefe Halba también ha metido su hocico de rata en ese agujero.

—Bah —gruñó Grijpstra.

—Hay algo que va mal, ¿eh? —observó Karate—. Y en el mismo canal tenemos a la vieja con su eterna queja de que esos músicos hacen ruido. Y nunca consigue hablar con el sargento. Tampoco podemos entrometernos en ese asunto.

—Nuestro sargento dice que se encargará él en persona —dijo Ketchup—. Pero no encuentra el momento, porque tiene que navegar mucho en los lagos de Vinker, con su yate de casco plano hecho a mano a imitación de los antiguos. Vale un pastón. Halba también va con él a veces, con compañía femenina de alquiler que sacan de un motel de por ahí.

—En cambio, nuestro sargento sí encuentra tiempo para decirnos lo que no tenemos que hacer —se quejó Karate, liando otro porro—. Ni siquiera podemos llevar ningún jaleo a comisaría. Hay asuntos y asuntos. Si encontramos algo en la calle, está bien. Pero no podemos tocar nada que pueda estar relacionado con la Sociedad de Ayuda al Exterior. La Sociedad hace que el sargento se ponga nervioso.

—Y los de la Policía Estatal que van en el Corvette tampoco hacen nada útil, aunque se pasean mucho por la zona, vigilando lo que pasa. Están demasiado ocupados investigando al commissaris.

—¡Ah! —exclamó Grijpstra—. ¿Has oído esto, De Gier?

De Gier sonrió amablemente.

—Voy a retar al caballero negro, brigada —afirmó mientras golpeaba el aire con el puño—. Se acerca el día final. El mal por fin se aparece bajo su forma más oscura. Habrá un caballero negro esperándome, digno de mi deslumbrante esplendor. Inmediatamente nos enfrentaremos en un duelo. Ahora que ya no hay restricciones, por fin puedo mostrar mi auténtica naturaleza. Lucharé contra el diablo.

—Sí —opinó Karate—. El sargento tiene razón. Eso es exactamente lo que Ketchup y yo estamos planeando. La corrupción nos libera. El núcleo del enemigo es la Sociedad de Ayuda al Exterior y su cuartel general está en nuestro distrito, en el muelle Gelder. Les proponemos atacar su club. Cardozo también puede venir; está por aquí, lo hemos visto hoy.

—Un duelo —insistió De Gier—. Quizá os ayude un poco al principio, pero luego me lanzaré solo, liberado de la trailla del commissaris, sin el estorbo de Grijpstra, sin la molestia de Cardozo.

—Ven conmigo —exclamó Grijpstra, levantando a De Gier de la silla y sosteniéndolo con un brazo—. Te llevaré a casa para que duermas una siesta —añadió y, dirigiéndose a Karate preguntó—: ¿Cardozo está por aquí?

—Está trabajando —contestó Karate—. Salió de la Banque du Crédit con un tipo con aspecto de oficinista. Los vi más tarde tomando café con aire furtivo.

—Adiós, Bert —dijo De Gier.

El viejo movió la mano débilmente desde detrás de la barra, sonriendo y mostrando sus marchitas encías.

—Cójalos, sargento.

Capítulo 8

Capítulo 8

El Citroën plateado del commissaris avanzaba lentamente por una carretera estrecha situada sobre un dique que separaba un río de unos campos bajos.

—¡Ah! —exclamó el commissaris al ver un desvío ante él. Aparcó el coche y miró de nuevo el mapa que tenía extendido en el asiento delantero. Soltó un gruñido cuando su dedo encontró la línea ondulada de color rojo que la señorita Antoinette había señalado con varias flechas. El río también aparecía en el mapa. Tenía que estar bien encaminado, cerca de su objetivo. Demasiado cerca, tal vez. Era todavía temprano y el brigada Guldemeester había decidido aprovechar el sistema recién instituido que posibilitaba que los policías se tomaran tiempo libre en lugar de hacer horas extras. Guldemeester se había tomado el día libre y podría enfadarse si lo molestaban antes de las diez de la mañana. El commissaris hizo una mueca mientras ponía el coche en marcha. No era una visita agradable. El oficial parecía culpable de negligencia, para decirlo suavemente; podía haber algo más. El expediente de Guldemeester no había sido nunca brillante, pero últimamente se estaba hundiendo en picado. El hombre trabajaba de modo descuidado, si es que llegaba a trabajar. El ritmo de vida del brigada también provocaba sospechas. Era una pena que el departamento de policía ya no aceptara las investigaciones sobre la vida cotidiana de sus miembros. El commissaris, al salir del coche, reconsideró brevemente su opinión sobre el rumbo del país. Aunque no admitía que tuviera inclinaciones socialistas, en el fondo era partidario de una sociedad que repartiera su riqueza entre los ciudadanos en relación con sus necesidades. Pero existía el peligro de idealizar el talante del individuo medio.

—Todavía somos egoístas —había comentado con su esposa—, queremos siempre ser los primeros. No deberíamos ser así, claro, pero debemos reconocer nuestras limitaciones. Si no somos conscientes de nuestra mezquina avaricia, no conseguiremos nada.

Su esposa le había respondido con un beso, pues le hacía gracia cuando se extendía largamente sobre un tema. Katrien es muy práctica, reflexionó el commissaris. Yo tengo que pensar algunas cosas que ella ha sabido siempre.

Mientras cruzaba la carretera, un coche deportivo se acercó rugiendo, a una velocidad excesiva. El Corvette hizo chirriar los neumáticos al frenar de repente. El conductor le hizo un gesto con la mano para que pasara. El commissaris arrastró su pierna dolorida hasta el exuberante montón de hierba que bordeaba el río. Sintió sudor frío bajo el cuello de la camisa y un helado hilillo que bajaba por su espalda. Más pruebas para su teoría de que el socialismo había dado un giro peligroso. Hay que robar a los ciudadanos activos e inteligentes mediante unos impuestos elevados para sostener los inestables esfuerzos de el sector más débil de la población. Muy bien, pero el exceso de impuestos se interfiere con el sentido de la justicia de la gente. Los impuestos excesivos se eluden. Los gamberros siguen los ejemplos de sus superiores. El sistema corrompe, porque las rentas no declaradas deben gastarse a escondidas. El potencial criminal de la mente facilita un placer caro e ilegal. Los dos jóvenes del deportivo probablemente eran unos proxenetas que explotaban un club y ahora se estaban tomando un descanso tras una oscura noche en la que habían ganado dinero a costa de su clientela, ilegalmente rica. O también podían ser empresarios de trabajo negro, que contrataban trabajadores oficialmente desempleados y obtenían un beneficio considerable con transacciones en metálico. El commissaris se preguntó por qué el Departamento del Fraude todavía no había conseguido coger a esos dos tipos. Una simple comprobación de la matrícula del coche llevaría a un registro de su vivienda, que revelaría un nivel económico sospechoso. Era probable que los hombres no declararan ningún ingreso. Su club o su compañía sería, con toda probabilidad, incapaz de mostrar los permisos obligatorios. Se podría desactivar rápidamente un nido de vicio. Pero el Departamento del Fraude empleaba hombres que eran como Guldemeester, unos desordenados inútiles a los que era fácil convencer de que aceptaran un soborno. Pero, reflexionó el commissaris, ¿a quién estaba criticando? Él mismo era superior de Guldemeester y estaba permitiendo que el brigada pasara por alto irregularidades. ¿Pero qué podía hacer el commissaris para poner orden en el Departamento de Homicidios, si el mismo jefe de policía apoyaba a un inspector jefe como Halba, un ejemplo mucho peor de funcionario aprovechado?

Bueno, pensó el commissaris, basta de pensar cosas negativas. Siempre quedaba una cosa por hacer, pero lo haría un poco más tarde.

Iría bien un poco de honestidad, reflexionó el commissaris. Pero en aquel momento, no le importaba un comino el bienestar de Guldemeester. Lo que le apetecía era disfrutar un rato junto al río.

Un pescador, sentado en una silla plegable, movió la cabeza a modo de saludo. Junto a él esperaba una garza real larguirucha, atenta a cualquier pececillo que el hombre pudiera despreciar. El commissaris levantó una mano. La hermosa ave, que se sostenía con una sola pata, se apartó para asegurarse que nada la amenazaba y, con un gesto de desdén, echó atrás su cabeza coronada de plumas para contemplar las claras aguas del río.

El commissaris no quiso molestar a los dos amigos y se alejó hasta que encontró un pequeño muelle que se adentraba en el río. Se sentó y contempló las nubes, blancas y algodonosas, que flotaban perezosamente sobre el paisaje. Esbozó una sonrisa. El pescador estaba sentado junto a una flamante moto, naturalmente, de marca japonesa («Bendita diligencia japonesa», pensó el commissaris). Seguramente, también era un parado o alguien que pretextaba cualquier enfermedad imaginaria (tal vez, una misteriosa dolencia en la espalda) para disfrutar con lo que realmente le gustaba. ¿Quién quería ser esclavo de una máquina apestosa, en una horrible nave industrial, para fabricar lujos destinados a otros? Si no se podía cambiar la situación, al menos se podían aprovechar las posibilidades que ésta ofrecía. Quizá, reflexionó el commissaris, debería aceptar la agradable posibilidad de la jubilación anticipada e irse a vivir a alguna isla sin impuestos, en un mar tropical con un clima más benévolo para su reumatismo. Allí podría tumbarse en la playa y dedicarse a sus pensamientos.

«Si no puedes unirte a ellos, hazles la pelota». ¿Quién había dicho eso? Sí, fue Halba. Siempre estaba diciendo cosas de este estilo en privado, durante los breves encuentros en el pasillo o en el ascensor. Pero no las decía nunca en las reuniones donde discutían solemnemente los métodos para mejorar el bienestar de la ciudad.

El commissaris contempló la ondulada superficie del río hasta que su conciencia hizo que se pusiera otra vez en marcha y ésta ordenó a sus remisas piernas que condujeran a su incansable cerebro hasta el coche.

Condujo despacio mientras intentaba leer los números de las verjas que protegían las pequeñas casitas, todas ellas rodeadas por un jardín. Reconoció el coche de Guldemeester, un Mercedes último modelo, aparcado con el parachoques delantero hundido en un seto de cedros que en otro tiempo habían estado recortados en forma decorativa, pero que ahora estaban totalmente abandonados. El Citroën enfiló el estrecho camino que llevaba a la casa, rodeado de parterres en los que algún tulipán aislado y algún que otro narciso luchaban para sobrevivir entre las malas hierbas. Un enanito de piedra empujaba una pequeña carretilla de madera en la que crecían más hierbajos. Al gnomo, que sonreía con aire necio, no parecían importarle.

El commissaris pulsó el timbre, luego golpeó la puerta con los nudillos y gritó. Guldemeester apareció a un lado de la casa con una lata de cerveza en la mano. Llevaba los zapatos desatados; tenía los ojos enrojecidos e iba sin afeitar.

—Buenos días —dijo.

—¿Qué tal, brigada?

—Me he tomado el día libre —dijo Guldemeester mientras intentaba subirse las gafas con un dedo; en lugar de subirlas, se tocó la nariz—. He pasado una mala noche.

—¿Tiene un minuto libre? —preguntó el commissaris—. ¿Podemos sentarnos en algún sitio?

—Detrás. —Guldemeester se volvió y caminó con paso indeciso. Detrás de la casa, había una hamaca tendida entre dos delgados chopos, rodeados de rododendros medio muertos. La hierba crecida estaba sembrada de latas vacías. Los restos de dos bicicletas se apoyaban contra la casa.

—¿Una cerveza? —preguntó Guldemeester.

El commissaris miró a su alrededor, buscando un lugar donde sentarse.

—No, gracias.

—Voy a buscar una silla —dijo Guldemeester.

El commissaris lo siguió hasta la cocina. La pila estaba llena de platos sucios, muchos de ellos con restos de comida. Guldemeester dejó caer en el suelo la lata que tenía en la mano y sacó una lata nueva de una caja.

—¿Seguro que no quiere una cerveza?

—Seguro —dijo el commissaris—. ¿Por qué no vuelve a la hamaca? Ya encontraré una silla.

Entró en una habitación. Los muebles estaban fuera de sitio y había periódicos y paquetes de tabaco vacíos por el suelo. La televisión estaba medio cubierta por ropa sucia. Guldemeester entró tras él.

—¿Por qué no ha telefoneado? Lo habría ordenado un poco.

—Comunicaba.

—Es verdad —contestó, y se apartó para dejar paso al commissaris que llevaba una silla.

Volvieron al jardín. Guldemeester alzó una pierna e intentó meterla en la hamaca. El talón se le enredó con las cuerdas y se cayó de espaldas sobre un arbusto.

—¿Se ha hecho daño? —preguntó el commissaris mientras liberaba la pierna del brigada—. Quizá sería mejor que se sentara en el suelo. Siéntese aquí y apóyese en el árbol.

Guldemeester gateó en la hierba buscando sus gafas. Las encontró y se las puso.

—Estoy bebido, ¿sabe?

—Sí —contestó el commissaris—. Me parece que está ligeramente borracho.

Guldemeester se incorporó.

—¿No se emborracha nunca?

—Ya casi nunca —contestó el commissaris—. ¿Su mujer no está aquí?

—¡Celine es una puta! —gritó Guldemeester. Sonrió con aire de conmiseración y, añadió—: Está bien, es su vocación. Otras mujeres se hacen monjas. Pero la prostitución da más dinero. Me ayudaba a pagarla —dijo señalando la casa—. Trabajaba en su tiempo libre, pero ahora es una profesional. Vive con su hermana en Amsterdam.

—Entiendo —dijo el commissaris.

Guldemeester movió la cabeza.

—No salió bien.

—¿No?

El brigada siguió moviendo la cabeza.

—No, Le devolveré el dinero. Voy a vender esto. No quiero su dinero y ella quizá lo necesite. —Movió los brazos con violencia y la lata de cerveza salió disparada hacia los matojos, dejando tras sí un rastro de espuma.

El commissaris le devolvió la lata. Guldemeester miró por encima del agujero.

—Vacía……

La dejó caer y ésta rodó por debajo de su pierna.

—¿Va a dejar este sitio tan agradable? —preguntó el commissaris.

—Me voy del país —contestó Guldemeester, dejándose caer sobre el tronco del chopo—. Aún no se lo había dicho. No me gusta ese maldito trabajo, nunca me ha gustado.

El commissaris movió la cabeza con un gesto comprensivo.

—Lo entiendo.

—Me voy a España, se está mejor allá. Tendré un buen trabajo. —El brigada sonrió con aire astuto—. Ha venido por lo del banquero muerto, ¿verdad?

—Sí, brigada.

Guldemeester movió un dedo.

—Muy mal, muy mal. El caso está cerrado.

Movió la mano en sentido horizontal, cortando cualquier explicación.

—¿Ha tenido mucho que ver con el caso? —preguntó el commissaris.

—No —contestó Guldemeester cerrando un ojo. Su cabeza cayó hacia delante y la levantó con cierta dificultad, intentando enfocar con el otro ojo el rostro del visitante.

—Lo siento. Pero prefiero no hablar del asunto.

—¿Es eso lo que el inspector jefe le ordenó que dijera?

Guldemeester asintió con gesto solemne.

—Sí. —Su cabeza cayó sobre el pecho—. Prefiero no hablar tampoco del inspector jefe.

—¿Fue Halba quien le consiguió el trabajo?

Los ojos de Guldemeester bizquearon.

—¿Ha sido Halba quien le ha conseguido ese estupendo trabajo en España?

—Prefiero no hablar de esto…

—Debería irse a la cama. —El commissaris avanzó unos pasos—. Arriba, amigo. Le ayudaré a entrar en la casa.

—La cama no —dijo Guldemeester con una voz repentinamente clara—. Duermo en el sofá de abajo. La cama me recuerda a Celine. —Intentó apartar con un gestó las hojas muertas que danzaban ante su cara.

—Déme las manos, brigada.

Guldemeester pesaba poco y el commissaris lo levantó sin mucho esfuerzo.

—¿Ve esa cabaña? —preguntó Guldemeester mientras entraba tambaleándose en la casa—. La construí yo mismo. Para las cabritas. Eran amigas mías. Las soltaba al llegar a casa y brincaban por aquí.

—Yo tengo una tortuga —dijo el commissaris.

—Bien —exclamó Guldemeester mientras daba palmaditas en el brazo del commissaris—. Bien.

—¿Al sofá? —preguntó el commissaris.

Pasaron ante la escalera. Guldemeester señaló unas botellas de vino vacías que había tumbadas en los escalones.

—Dormidas, las pobres.

—¿Las botellas son amigas suyas?

—Sí —contestó Guldemeester, de nuevo con voz clara—. Las cabras han muerto.

El brigada, guiado por el commissaris, llegó al sofá y se dejó caer en él pesadamente. El commissaris le levantó las piernas y se las puso en el sofá.

—¿Está cómodo? Quizá pueda tener otra vez cabras en España.

—No Sé —dijo Guldemeester—. Tenía que habérselo preguntado.

—¿A quién? —preguntó el commissaris.

—Fernandus —respondió Guldemeester medio dormido, mientras se daba la vuelta.

El jefe de policía estaba esperando el ascensor cuando el commissaris atravesó el vestíbulo.

—Buenos días —dijo el commissaris. Miró su reloj y se corrigió—. Mejor dicho, buenas tardes. Tal vez debería comer algo —dijo dándose la vuelta.

—¿Por qué no sube a mi despacho un momento? —preguntó el jefe de policía—. Lo eché de menos en la reunión.

La puerta se abrió y entraron. Tras ellos, entraron dos agentes y saludaron alzando la mano hasta la gorra, que llevaban inclinada hacia atrás.

—Buenos días, señores.

El jefe de policía sonrió. El commissaris mencionó el tiempo sorprendentemente bueno que hacía últimamente. Volvió a hablar de él mientras recorrían el largo pasillo hacia el despacho del jefe de policía.

—Una primavera muy agradable; un tiempo bueno para salir.

El jefe de policía señaló una silla.

—Ha estado fuera toda la mañana y no he podido hablar con usted por teléfono. ¿Está trabajando en algo?

—En el caso IJsbreker —contestó el commissaris mientras sacudía los inmaculados puños de su americana de shantung—. Me parece que estoy siguiendo algo interesante.

—Ese caso ya ha sido debidamente estudiado. —El jefe empujó una caja de puros hacia el commissaris.

—No, gracias —dijo el commissaris—. ¿El caso está cerrado?

El jefe de policía asintió.

—Esta mañana hemos vuelto a hablar del asunto. Hay pruebas suficientes para creer que Martin IJsbreker se pegó un tiro en un momento de depresión. Todo indica que esa es la suposición correcta.

—Me parece que fumaré uno de estos puros.

El jefe de policía esperó a que el commissaris encendiera bien su cigarro.

—Creo que podemos pasar por alto lo del arma homicida y esa tontería sobre una segunda bala. Señales de pólvora en el rostro del cadáver, una carta, testimonio de los empleados de la Banque du Crédit… tenemos más que suficiente para dejar de perder el tiempo y dedicarnos a otra cosa.

—¿A qué, señor? —preguntó el commissaris.

—A los terroristas. Puede que haya más.

—Halba puede dedicarse a los terroristas —manifestó el commissaris con aire despreocupado—. Ya ha disparado contra uno y tengo entendido que usted aprobó sus métodos.

El jefe de policía tamborileó con los dedos sobre el escritorio.

—Hablo en serio. El caso IJsbreker está cerrado.

El commissaris se levantó.

—Bien. Me voy a comer.

Se dirigió a la puerta.

—¿Commissaris?

—Dígame —contestó el commissaris, volviendo únicamente la cabeza.

—¿A qué caso va a dedicarse ahora?

El commissaris se detuvo y se dió la vuelta.

—Oh, siempre hay algo que hacer. Creo que me encargaré de la anciana.

—¿De qué anciana se trata?

—De la anciana que pretenden echar de su agradable piso a base de hacer ruido.

—No conozco esa denuncia —dijo el jefe de policía mientras apartaba el humo del puro con la mano.

—No aparece en el archivo del día. Pero ha presentado denuncia varias veces.

—Creía que usted se dedicaba a homicidios.

—Una baqueta puede ser un arma peligrosa —observó el commissaris.

El jefe de policía hizo un gesto con la cabeza.

—No lo sabía —aseguró. Y añadió con una sonrisa—: Pero yo nunca he sido miembro del Departamento de Homicidios. A propósito, debería haberle dicho que me tuteara. Mi nombre de pila es Henri.

—Ya lo sé, señor —contestó el commissaris—. El inspector jefe Halba me lo dijo el otro día. —Vaciló unos momentos—. ¿Puedo marcharme?

El jefe de policía apartó la mirada del commissaris.

—Sí —contestó.

Capítulo 9

Capítulo 9

—Sí, señora Jongs —dijo De Gier al teléfono—. Aquí la policía… Se trata de su denuncia… No, querida señora, esto es Jefatura, no la comisaría de barrio.

Escuchó un rato e insistió:

—No, señora, no le estoy tomando el pelo.

Siguió escuchando un rato más.

—Verdaderamente terrible, señora Jongs. Dígame… un momento… sí… ¿No tendrá un cubo en la cocina?

—¿No podríamos arreglar esto de un modo más sencillo? —preguntó Grijpstra cuando De Gier colgó.

—No —repuso De Gier—. No has querido telefonear, así que lo haremos a mi manera. Al principio, la mujer no quería creerme. Escúchame atentamente, te contaré el plan. Nos encontraremos en el garaje esta tarde a las siete en punto. Yo vendré antes para asegurarme de que la camioneta, los monos, las herramientas y los trastos están listos. Tú te encargas de que tengamos dos celdas disponibles.

—Nunca hay celdas disponibles —dijo Grijpstra—. Las cárceles nuevas de las que tanto hablan estarán listas dentro de cinco años. ¿Podemos aplazarlo hasta entonces?

—Consigue las celdas, brigada —exclamó De Gier dando un puñetazo en la mesa—. Me da igual cómo lo hagas. Suelta a un violador para qué se de un paseo nocturno por el parque. Hoy es martes y las tiendas están abiertas hasta las diez: deja ir a un par de ladrones para que hagan prácticas.

Grijpstra había limpiado su pistola y estaba intentando meter el cargador.

—¿Al revés? —sugirió De Gier.

—Eso es —dijo Grijpstra frunciendo el ceño mientras colocaba en su sitio el cargador—. Gracias. Nunca me acostumbraré a este nuevo modelo.

—Por favor, recuerda que la Walther P5 no tiene seguro.

—¿De verdad? —Grijpstra sacó el cargador de nuevo y metió los cartuchos por la abertura del extremo.

—Vas a matar a alguien —vaticinó De Gier—. La gente que, como tú, carece de conocimientos técnicos, no debería llevar pistola.

Grijpstra introdujo el arma en la pistolera.

—Me vas a matar —continuó De Gier—. Pero no importa, la muerte es la aventura final y la más grande de todas. Quizá venga deprisa de la mano de un amigo.

—En realidad, no soy amigo tuyo —indicó Grijpstra con voz amable—. El destino nos ha unido, pero nunca he disfrutado especialmente con tu compañía. Tú eres todo lo qué yo detesto. El menor de tus actos me irrita profundamente. Incluso cuando no haces nada, no puedo soportarte —suspiró—. Estaría mucho mejor sin ti.

De Gier se sentó en el borde de la mesa y sonrió al brigada Grijpstra.

—Entonces, ¿por qué has ido a recogerme? Podría estar en mi cama disfrutando de los últimos vapores de la hierba prohibida, dando vueltas a mis pulgares y escuchando el ronroneo de Tabriz que, enroscado en mi brazo, me confirma su amor con un roce de su cola.

—¿Sargento? —dijo Grijpstra amablemente.

—¿Sí? —De Gier cruzó sus largas piernas y volvió un poco la cabeza para poder verse de perfil en el espejo del otro lado de la habitación. Se arregló el pañuelo de seda que llevaba al cuello.

—¿Por qué no fumas droga normalmente? —preguntó Grijpstra—. Nunca compras. Nunca te llevas a casa cuando puedes conseguirla. Te gusta, ¿no?

—¿Mmmm? —murmuró De Gier, mirándose todavía al espejo.

—¿Te importaría contestarme? —rogó Grijpstra cortésmente.

—Sí —respondió De Gier con tono amable—. Definitivamente, sí. ¿Por qué tendría que contarte mis contradicciones? Nunca lo entenderías. No captas la belleza de la conducta deliberada o excepcional. Estás programado para seguir ciegamente lo que prescribe el sentido común. Eres común, brigada. Eres la personificación de la media. Recorres obedientemente el sendero predestinado. Yo tampoco te soporto, ni a ti ni a nada de lo que tú defiendes. —Se interrumpió y miró hacia la puerta.

Cardozo llegaba corriendo y se detuvo en seco.

—Lo siento.

—¿Que es lo que siente? —preguntó Grijpstra.

—Lamento interrumpir —dijo Cardozo—. Me voy. No los soporto cuando empiezan con esas bromitas. Hacen que me sienta marginado. Ya sé que estoy de más y que sólo me toleran porque soy útil para hacer recados. Normalmente, puedo soportar que abusen de mí. Pero cuando están así no lo soporto.

—Es demasiado susceptible —manifestó De Gier—. ¿Qué le hace pensar que estábamos en perfecta armonía?

—Mi susceptibilidad. —Cardozo sacó su sobada libreta de notas y prosiguió—. Seré rápido y me iré. He investigado en el Registro de Propiedad. La casa en la que murió IJsbreker pertenece a la Sociedad de Ayuda al Exterior. He mirado en el ordenador del Registro y he sacado una lista de las propiedades de la Sociedad. Los números 18, 20 y 22 de Binnenkant pertenecen también a la Sociedad. El número 20, que corresponde al edificio del centro, fue comprado hace sólo un mes. Ese lado de la calle sigue siendo de renta limitada, por lo que sólo pueden echar a la calle a la señora Jongs si deja de pagar el alquiler e, incluso en ese caso, el proceso duraría un año.

—Así pues, ha de irse de modo voluntario —observó Grijpstra.

—Y no quiere marcharse —dijo Cardozo—. La Sociedad podría ofrecerle dinero, claro, pero es más barato hacer ruido con la batería.

—Bien —dijo De Gier—. Pero eso no es todo lo que ha hecho hoy. ¿Qué más puede contarnos?

—Acabo de encontrarme a la señorita Antoinette en el pasillo —dijo Cardozo—. Está preocupada. El commissaris le ha pedido que investigara la matrícula de un Corvette y resulta que pertenece a la Policía Estatal.

—¿Un Corvette conducido por unos hombres con chaquetas de cuero? —preguntó De Gier.

—No lo sé.

—Ya sabíamos eso de los hombres con chaquetas de cuero.

—¿Qué más, guardia? —preguntó De Gier—. Siga. Ha estado tomando café con un oficinista. ¿Por qué?

—Eso es todo lo que me quedaba por decir —explicó Cardozo, vaciando en la mesa el contenido de una pequeña bolsa de papel. Cayeron sobre la mesa, patas arriba, dos escarabajos de plástico de unos cinco centímetros cada uno. Los cogió y les dio cuerda girando una pequeña llave de plástico que tenían en la barriga. Colocó los escarabajos, uno frente a otro, y contempló cómo se acercaban lentamente. Los bichos chirriaban al tiempo que avanzaban; en cuanto sus patas delanteras se tocaron, se irguieron y empezaron a morderse con unas mandíbulas repletas de dientes. Cardozo separó los animales y estos volvieron a repetir todo el proceso—. Así es como está funcionando la investigación —observó Cardozo pensativamente—. Y, para empezar, la Policía Estatal se está concentrando en el commissaris. ¿Qué significa esto?

—Más miseria —exclamó Grijpstra.

—Júbilo —exclamó De Gier—. Puro júbilo. Libertad total. Siempre sospeché que, algún día, el mal intentaría asaltarnos por todos lados. Somos los únicos buenos chicos que quedan y ya no estamos atados por lo que los demás puedan pensar de nosotros. Todos los policías decentes que hemos conocido, o bien han dejado la policía, o bien han pedido el traslado lejos de Amsterdam. Incluso el viejo jefe de policía inclina su cabeza patriarcal cuando los malos empiezan a incordiar. Sólo el commissaris…

—Y el inspector jefe Rood —indicó Grijpstra—. No exageres.

—Y los agentes Ketchup y Karate, posiblemente —dijo De Gier.

—¿Ketchup y Karate tienen buenas intenciones? —preguntó Cardozo—. Últimamente me lo he estado preguntando. Acabo de verlos en un Camaro totalmente punky, con sombra de ojos hasta las orejas.

—Están locos —dijo Grijpstra—, cosa que los hace útiles. Tampoco tienen un modo de pensar muy constructivo y eso también está bien.

—Son unos atontados —opinó De Gier—. Todavía no se han desarrollado lo bastante como para ser locos. El commissaris sí está loco de verdad. —Hizo girarla silla y dio una vuelta completa sobre sí mismo—. ¿Sabes qué es lo que más temo? Que el commissaris no esté loco de verdad y sólo sea otro buen muchacho. Un Grijpstra corregido y aumentado.

—No lo creo —repuso Grijpstra—. Creo que está loco de verdad. Tampoco me ha gustado nunca el commissaris. No es serio. Tiene una curiosa manera de ir por ahí sin que uno pueda adivinar sus motivos.

—¿Así que los de las chaquetas de cuero siguen al jefe? —preguntó Cardozo—. ¿Me seguirán también a mí? Tendrán que ir con patines, porque yo voy otra vez en bicicleta. El garaje se ha quedado con mi coche; parece que ha habido una restricción en el presupuesto.

—¿Quién era el tipo ese con aspecto de oficinista? —preguntó Grijpstra.

—No se lo diré —contestó Cardozo y volvió a dar cuerda a los escarabajos—. Todavía no he resuelto eso. Todo a su debido tiempo.

De Gier se dirigió hacia la puerta. Grijpstra se levantó pesadamente y, deslizándose junto a la pared, se acercó a Cardozo.

—¡Eh! —exclamó Cardozo.

—Se me ha acusado y con razón de vivir en estado de emergencia —dijo De Gier—. Quien lo dijo fue capaz de leer en el interior de mi alma. Hasta ahora me he controlado porque la normalidad me amenazaba.

—Cardozo —gruñó Grijpstra—. ¿Quién era ese oficinista?

De Gier se acercó a Cardozo.

—Pero la situación ha cambiado —comentó De Gier—. Ahora, hasta el Estado está contra nosotros. Puedo dejar de lado mis últimos escrúpulos; por fin puedo divertirme. Puedo, por ejemplo —dijo agarrando rápidamente a Cardozo por la garganta—, matar a alguien.

—Cardozo —masculló Grijpstra mientras lo amenazaba con el puño.

—De acuerdo —dijo Cardozo.

—Buen chico —dijo De Gier retrocediendo—. Iré a buscar el café, aunque sea su turno. No diga nada hasta que vuelva.

Grijpstra marcó un número de teléfono.

—¿Señorita Antoinette? ¿El commissaris vio quién conducía el Corvette que le molestó?… ¿Unos bestias? —preguntó Grijpstra—. ¿Podría describírmelos, por favor?

Asintió con la cabeza.

—Eso es lo que quería oír. Chaquetas de cuero. ¿Podría hablar con el commissaris?

—¿Una visita?… ¿Quién?… Gracias.

Grijpstra colgó el teléfono.

—¿Quién? —preguntó Cardozo.

—Willem Fernandus —contestó Grijpstra—. El infame abogado, el genio maligno que se halla detrás de la Sociedad que ensucia la ciudad, está, en este mismo momento, en el despacho del commissaris.

—Estupendo —dijo De Gier—. Espero que esté allí por invitación nuestra. Tenemos al enemigo atado con una cuerda.

De Gier colgó una cuerda invisible de su mano libre, tiró de ella con un gesto brusco, elevando a un diminuto Fernandus imaginario hasta su cara.

—Hop. Aquí está. Hola.

—El commissaris no tiene enemigos —señaló Grijpstra—. Me gusta creer que es demasiado educado para enfadarse con alguien.

—Nada le importa lo bastante como para llegar a preocuparse —dijo De Gier. Sonrió a Cardozo—. ¿Tiene suficiente azúcar? ¿No hay demasiada leche? Lo he removido dos veces. Espero que le guste.

—Demasiado dulce —contestó Cardozo—. Y me gusta con un poco más de leche. Por lo demás, no está mal.

—Demasiado fuerte. —Grijpstra dejó su taza sobre la mesa—. Nunca aprenderás. ¿No nos dijo el commissaris que Fernandus y él habían sido buenos amigos?

—Y que no se hablan desde hace tiempo —añadió De Gier—. Sorprendente. Muy sorprendente. ¿Se trata de un rasgo de humanidad? No estoy seguro de que me guste.

—Hace unos días, mi hermano Samuel me dio una entrada para una función de teatro —comentó Cardozo—. Como hace siglos que está en paro, Samuel siempre encuentra cosas que hacer. Ahora se dedica al teatro. La obra era sobre los hombres santos tibetanos que se llaman a sí mismos «leones de la montaña». Los economistas chinos los han echado de sus cumbres. La obra se llamaba El perro sarnoso. Parece ser que cuando un león de la montaña baja al pueblo, la gente común lo toma por otro tipo de perro callejero.

—¿De verdad? —preguntó Grijpstra—. Le agradezco que nos lo cuente.

—Ya lo cojo —dijo De Gier—. Pero nadie ha echado nunca al commissaris hasta nuestras humildes esferas. Si está aquí, es por su propia decisión.

—¿Le importaría encender el incienso, Cardozo? —preguntó Grijpstra—. ¿Y barrer el suelo? Es hora de que nos arrodillemos.

—Adelante —dijo De Gier—. Es ridículo que no lo haya entendido hasta ahora, Cardozo; me gustaría ver si sería capaz de traernos a rastras los leones de la montaña.

—Traérnoslos a nosotros —especificó Grijpstra.

—Tengo que irme —dijo Cardozo, alejándose sigilosamente de su escritorio—. Estoy ocupado. Adiós.

De Gier saltó hacia la puerta. Grijpstra tomó un sorbo de café. De Gier volvió a su mesa.

—No has podido atraparlo, ¿eh? —comentó Grijpstra—. Estás envejeciendo. Vete a casa y duerme otra siesta. Te veré en el patio a las siete en punto.

Capítulo 10

Capítulo 10

No —dijo Fernandus, moviendo sus manos gordezuelas con excitación—. No, no soy nada de lo que tú me acusas. ¿Qué te pasa? Mírame. Soy Willem. Wimpy, como tú me llamabas. Fuimos al parvulario juntos. Mirábamos juntos los malditos ratones. Éramos camaradas.

—No —aseguró el commissaris.

Fernandus llevaba un traje discreto pero bien hecho que cualquiera que estuviera acostumbrado a descifrar los símbolos de nivel económico podría identificar fácilmente como un traje muy caro. Sonreía ampliamente luciendo sus caninos, perfectamente reparados. Su cabello plateado, rizado con una permanente, oscilaba mientras gesticulaba con elocuencia.

—Jan, ¿por qué seguir con ese viejo rencor? He venido aquí con placer. Tenía ganas de verte después de todos estos años.

—Has venido aquí —corrigió el commissaris— porque un policía de uniforme te ha dicho que vinieras. Si no lo hubieras hecho, habría firmado una orden de detención. Eres testigo en un caso de asesinato.

Fernandus seguía sonriendo.

—Pareces el mismo símbolo de la autoridad. ¿Sabes que serías un juez impresionante?

El commissaris sonrió ligeramente.

—Sí —continuó Fernandus—. Ahora lo veo. Has evolucionado bien. Como se podía esperar, claro. Mírate un momento —dijo, dibujando la silueta del commissaris en el aire—. Un pulcro aristócrata de aspecto inocente, rodeado de begonias en flor, tras su impresionante escritorio de madera tallada. —Fernandus alzó una mano—. Pero que nadie subestime la ferocidad de tu poder cuando sospechas que se ha producido alguna injusticia en el país. ¿A qué asesinato te refieres, Jan?

El commissaris encendió sin prisa un cigarrillo.

—Estás aquí para recibir una advertencia.

Fernandus extendió la mano rápidamente.

—Yo también fumaría un puro.

—Una advertencia —repitió el commissaris—. Tú escogiste el mal camino. ¿Qué te ha parecido? ¿Es más fácil?

Fernandus se dejó caer en el respaldo de su asiento.

—Otra vez lo mismo. Nuestra última discusión fue hace unos treinta años. En aquel tiempo no estuve de acuerdo contigo y sigo sin estarlo. Escogí el camino más adecuado, más realista.

El commissaris, con un gesto delicado, sacudió la ceniza de su cigarro.

—Yo escogí el buen sendero. No lo encuentro fácil, por eso te lo pregunto.

—Dejé de fumar hace un año —declaró Fernandus—, pero acabo de decidir que voy a saltarme la norma que me he impuesto. Eso es lo que has conseguido: me has tentado. ¿Cómo puedes creerte tan buena persona?

El commissaris se inclinó hacia delante.

—No, de verdad. Dime, ¿te va bien por ese camino?

—Un cigarro —insistió Fernandus.

El commissaris movió la cabeza.

—Nada de cordialidad. Me convertí en enemigo tuyo cuando intentaste matar a Jacqueline poniéndole veneno en el porridge. Puedes comprar puros en el bar, un piso más abajo.

—Que te den por culo —dijo Willem sin alzar la voz.

—Ya me lo habías sugerido antes —contestó el commissaris con voz suave.

Fernandus sonrió.

—De eso hace cuarenta y cinco años, tenemos que remontarnos al pasado. Si quieres que contesté a tu pregunta, no.

No encuentro que mi camino sea fácil. Claro está que, con el tiempo, se hace más sencillo. Nos hacemos más astutos con la edad y, en cuanto las cosas están en marcha, avanzan por su propia inercia. Debes haber experimentado lo mismo en tu carrera.

El commissaris asintió.

—Pero has tenido problemas.

—Todavía los tengo —contestó Fernandus—, pero les hago frente mejor.

—¿Como en el caso de Martin IJsbreker?

Fernandus suspiró.

—Me lo veía venir.

—Claro que te lo veías venir —manifestó el commissaris—. Te lo veías venir ya cuando el policía llamó a la impresionante puerta tallada de tu mansión de un millón de florines.

Fernandus hizo un gesto con la mano, como despreciando la cifra.

—Multiplica esa cantidad por dos.

El commissaris mostró sus dientes amarillentos.

—Martin llevaba tu banco. ¿Adquirió demasiado poder? ¿O, simplemente, metió mano a la caja? ¿También te ayudaba a llevar la Sociedad? ¿También metió mano allí?

—Preguntas y más preguntas. —Fernandus se levantó y se dirigió hacia el escritorio del commissaris. Éste se metió rápidamente la caja de puros en el bolsillo. Fernandus se sentó de nuevo.

—No voy a aguantar que te dediques a fisgonear con esta arrogancia. No tengo por qué responder. No soy testigo de nada, ni siquiera estaba cerca de la casa de Martin cuando murió.

—Ordenaste que lo mataran —afirmó el commissaris—. Mírate. Pareces el arquetipo del crimen organizado; podrías hacer el papel de jefe en cualquier película de gángsters. Tienes una expresión rastrera y satisfecha que encaja con la falsa imagen de padre protector que suscitada lealtad de tus equivocados ayudantes. ¿Un padre de verdad eliminaría a su hijo descarriado?

Fernandus soltó una risita.

—Nunca he sabido de dónde sacabas todas esas imágenes bíblicas. Tus padres no eran cristianos.

—Es el inconsciente colectivo —respondió el commissaris—. Todos asumimos esos símbolos. Resulta que, en este rincón del mundo, son cristianos. Si viviéramos en el este, me acusarías de citar el Diamante Sutra.

—Me alegra que hayas seguido leyendo —dijo Fernandus levantándose—. Vuelvo en seguida. —Se detuvo en la puerta y añadió—: Siempre que reconozcas que estoy aquí por mi propia voluntad. Por los viejos tiempos, ¿de acuerdo?

El commissaris reflexionó un momento. Fernandus esperó.

—Estás aquí por tu propia voluntad —accedió el commissaris.

Fernandus volvió al cabo de unos minutos.

—Tu bar sólo vende marcas baratas. Le he pedido a tu encantadora secretaria que fuera a comprarme unos cuantos de los buenos.

—Siéntate —dijo el commissaris—. ¿Crees que estás aquí en memoria de los viejos tiempos? Estás aquí para recibir un aviso: es mejor que afrontes la situación, Willem. Voy a pillarte. Estoy intentando jugar limpio, por eso te lo he advertido.

Fernandus se echó a reír.

—Hasta ahora, siempre he ganado yo. ¿Te acuerdas del regazo de la señorita Bakker y de lo sexy que era?

—Acabas de hablar de los ratones que mirábamos juntos —recordó el commissaris—. Esos ratones me destronaron. Ésa es la única utilidad que llegaste a verles. ¿Te acuerdas de cómo fuiste aprobando, a base de copiarme los deberes?

—Claro que sí —contestó Fernandus—. Pero tú terminaste con nuestra lucha. Pensaba que acabarías cediendo; eras el más débil, Jannie. Creía que te habías dado cuenta cuando dejamos de vernos.

—Sabes —dijo el commissaris con voz suave—, yo nunca lo he visto de ese modo. Sigo creyendo que nuestras fuerzas son iguales, pero cuando se aplica al bien y al mal una fuerza idéntica, acaba ganando el bien.

Antoinette entró.

—Gracias —dijo Fernandus—. Es usted estupenda. —Añadió, dándose la vuelta—. Y también es guapa. Mi buen amigo debería estar muy satisfecho por disfrutar de su colaboración. ¿Se encuentra a gusto aquí?

Antoinette enrojeció.

—Sí, señor.

Fernandus le tendió su tarjeta.

—Tal vez estaría mejor en otro lado. Si alguna vez, por cualquier razón, desea cambiar de trabajo, le aconsejo que venga a verme inmediatamente. Su sueldo ascendería a… Veamos, no quiero hacer promesas precipitadas… —Miró al suelo unos instantes y luego dijo—: Su sueldo sería, como mínimo, diez veces superior a lo que gana aquí.

Antoinette lo miró fijamente.

—Eso es. ¿Por dónde íbamos? —preguntó Fernandus, volviéndose hacia el commissaris.

—Gracias, querida —dijo el commissaris a Antoinette.

Fernandus se palpó el bolsillo.

—Necesito un encendedor.

Antoinette le acercó una mesita baja con un cenicero y una caja de cerillas.

—Gracias, querida —dijo Fernandus.

Antoinette salió de la habitación.

—¡Ah! —exclamó Fernandus mientras encendía el puro—. Así está mejor. No tenía que haberlo dejado nunca. Todas esas historias del cáncer de pulmón y de que te cortan las piernas… ¿Por qué vivir con miedo? Todos vamos a morir de una cosa u otra. ¿Qué tal tu salud?

—Tengo reuma en las piernas —contestó el commissaris—. Empezó en la época en que tú te entendías con las SS.

Fernandus gesticuló con el cigarro en la mano.

—Parece que recoges la información que pasé en el momento adecuado. Me habrían ennoblecido por ello, si los periódicos no hubieran armado tanto jaleo. ¿Estabas tú detrás de todo eso?

El commissaris meneó la cabeza. Fernandus miró hacia la puerta.

—Una mujer muy atractiva, Jan. Espero que no creyeras que intentaba robártela.

—¿Yo? —preguntó el commissaris con aire sorprendido.

Fernandus se encogió de hombros.

—Igualmente la vas a perder.

—¿Cómo es eso?

—Porque voy a ir a por ti. —Fernandus lo señaló con el extremo del puro—. En realidad, he venido por eso. Para advertirte que no se te ocurra meterte conmigo. No tienes ni idea de las fuerzas que puedo poner en juego. Te estrellarás antes de empezar.

—Ya he empezado —contestó el commissaris—. Seguramente, ya sabrás que el cansancio es la mejor arma del guerrero. ¿No crees que eres un poco engreído, Willem?

Fernandus se dio un puñetazo en la rodilla.

—Míralo al revés. ¿Quién se está echando un farol? Tú eres el más débil —resopló Fernandus—. Mírate, incluso físicamente estás peor. Oigo hablar de ti de vez en cuando; estás siempre de baja por alguna enfermedad. Toda la energía que crees que puedes dirigir contra mí, tendrás que sacarla del Estado. Y el Estado actualmente carece de energía. La policía, como cualquier otra fuerza que represente a este achacoso gobierno, funciona mal.

El commissaris daba golpecitos al secante con un abrecartas, un modelo reducido de una bayoneta.

—No subestimes a tu contrario, Willem. Mi departamento todavía funciona.

—¿De verdad? —Fernandus se apoyó en el respaldo de la silla—. Los oficiales fundamentales se jubilan antes de tiempo o los trasladan a lugares más tranquilos y son reemplazados por idiotas. Eres el último mohicano, Jan. Tu tribu se está extinguiendo.

—Wimpy, Wimpy… —dijo el commissaris moviendo la cabeza.

—Si tu departamento funciona, ¿cómo puede ser que se haya perdido la prueba? —dijo Fernandus en tono provocador.

—¿Te refieres al arma?

—Claro que me refiero al arma.

—De acuerdo —dijo el commissaris—. Pero, ¿a cuál de ellas? ¿A la Walther PPK que disparó con la bala de fogueo a la cara de Martin IJsbreker? ¿O al rifle automático que había al otro lado de la calle? A propósito, Willem —añadió el commissaris sonriendo—. Deberías decirle a tu tirador que leyera las instrucciones del instrumento. Estos rifles también pueden disparar un solo tiro.

Fernandus recorrió la habitación con la vista y sonrió al ver el retrato al óleo de un oficial de policía del siglo diecisiete, vestido con una chaqueta de terciopelo negro y con un gran cuello de encaje, que llevaba en la mano una pistola antigua. Fernandus lo señaló.

—Ese dignatario se parece a ti. Aunque es dos veces mayor que tú, claro está. Pero tu arrogancia es equiparable a su estúpida estrechez de miras. —Fernandus bajó la mano—. De verdad, Jan. Es posible que ese capitán tuviera más poder con ese arcabuz del que puedas ejercer tú. No importa que tengas a tu alcance armas más modernas; no me costará mucho acabar contigo.

—No te he invitado a venir para oír tus fanfarronadas —observó el commissaris—. Te estoy avisando: si ahora cedes, te ahorrarás una considerable cantidad de molestias.

Fernandus aspiró su cigarro.

—¿Y qué tengo que hacer para ceder?

El commissaris balanceó el abrecartas sobre el dedo.

—Cierra el banco, desmantela esa hipócrita sociedad tuya exenta de impuestos y admite que has cometido, como mínimo, un crimen bastante grave como para que te encierren durante tres años. Los dos somos viejos ya: con tres años habrá suficiente.

Fernandus meneó la cabeza.

—Como sospechaba. Se trata de un asunto personal —dijo. Imitando la aguda voz del commissaris, repitió—: «Los dos somos viejos ya».

El commissaris meneó la cabeza.

—No te entiendo.

Fernandus hizo un aro de humo perfecto.

—¿Quieres decir que estoy interesado personalmente en destruirte? —preguntó el commissaris—. Te aseguro que no.

—Lo estás —repuso Fernandus—. Dejémoslo por el momento. ¿Cómo piensas atacar? Antes de ceder, tengo que calibrar la gravedad de mi situación. Has dicho que se trataba de una advertencia clara, me parece.

El commissaris dejó el abrecartas sobre la mesa.

—Para, Willem. ¿Por qué tendría que tener ningún tipo de interés personal? ¿A causa de la muerte de Martin IJsbreker? Conocía a Martin, pero nunca me gustó mucho. Además, era de los tuyos. Martin tenía acciones en tu funesto banco y lo dirigía. Supongo que también participaba en la Sociedad. Un criminal mata a otro, ¿y a mí qué? Pero tal vez esté interesado en los drogadictos. Tres jóvenes que podían haber llegado a ser algo. Abusaste primero de ellos y luego los aplastaste.

—¿Cómo es eso, Jan? —preguntó Fernandus mientras examinaba su cigarro.

El commissaris se irguió.

—Muy sencillo. Me propongo atacar por tres frentes tu baluarte de degradación. La Oficina de Inspección Fiscal examinará el banco y mis colegas desmenuzarán tu Sociedad mientras yo me concentro en los asesinatos. Existe una vasija que prueba que IJsbreker no se suicidó.

—¡Ah! —exclamó Fernandus—. Una vasija. Muy interesante. ¿De qué vasija se trata?

—De una vasija peruana —contestó el commissaris—. Una valiosa obra de arte inca. Vi que habían usado ese jarro como pisapapeles para sostener la presunta nota de suicidio de IJsbreker. Permíteme una breve digresión: recordarás que Martin tenía un cierto talento artístico cuando era joven, ganaba premios en la escuela y nos gustaba pensar que un día sería famoso.

—No era tan bueno, Jan.

—Pero tenía ciertas inclinaciones artísticas.

Fernandus asintió.

—Es posible.

—Así que se convirtió en coleccionista de arte —dijo el commissaris—. A través de ti, Martin se metió en negocios de dinero. Combinaba el dinero y el arte. Martin poseía, por lo menos, diez cuadros valiosos que tú te has llevado.

—¿De veras?

—Sí —afirmó el commissaris—. Y también desaparecieron de la casa de IJsbreker unas cuantas vasijas. Vi la huella en el polvo de varios estantes de la casa. Pero quedó una, que fue usada como pisapapeles. ¿Qué prueba todo esto?

—¿Qué prueba? —repitió Fernandus—. Nada en absoluto.

—Oh, sí —exclamó el commissaris—. Prueba que los ladrones que empleaste eran unos descuidados. No eran profesionales, sino gente contratada para una sola vez, para usar y tirar. Los pagaste con heroína, heroína pura que los mató esa misma noche.

—¿En eso consiste tu ataque? —preguntó Fernandus—. De verdad, Jan. Todo esto está basado en una vaga suposición.

—No tan vaga, Willem. Y menos aún cuándo siga adelante. En cuanto consiga relacionar a los drogadictos con el mediador que tú empleaste y en cuanto trabaje un poco a ese mediador… Las obras de arte siguen por ahí, por lo tanto pueden ser localizadas. Querrás venderlas en alguna subasta para recuperar el dinero que IJsbreker cogió del banco. Hay una serie de conexiones y las encontraré, una a una. Mientras tanto, serás detenido, acusado de evasión de impuestos. No podrás intervenir cuando hable alguno de los secuaces de tu organización.

—¿No? —preguntó Fernandus.

—No —contestó el commissaris—. Te apartarás gradualmente. Ni siquiera durará mucho tiempo. Pronto no tendrás otra salida —afortunadamente para ti— que no sea la muerte. Ríndete ahora y sufrirás menos. Por eso dije que éramos ya dos viejos. ¿Por qué luchar con todas tus fuerzas? Será un esfuerzo innecesario.

—¿Puedo decirte algo? —preguntó Fernandus, moviendo su cigarro con entusiasmo.

—Adelante.

—Si te sientes viejo, Jan, es porque quieres sentirte viejo. Puedo ver la edad que tú mismo te atribuyes. Ahora, mírame. Me he hecho más fuerte con la edad. ¿Tienes idea de lo que puede comprar el dinero?

El commissaris volvió a coger el abrecartas.

—Se supone que el egoísmo disminuye con la edad —observó, mientras se tocaba la pierna—. Uf, volverá a llover, lo noto. Willem, a nuestra edad deberíamos preocuparnos más por el bienestar de los demás que por el nuestro. ¿Qué te importa ahora tu riqueza personal?

Fernandus infló los carrillos y sopló con fuerza.

—Tu altruismo me cansa. Además, no es cierto. A ti tampoco te importan un carajo los demás. ¿Te duele?

El commissaris seguía frotándose las piernas.

—Jubílate, Jan. Si no lo haces, haré que te echen. —Fernandus movió su brillante bota—. Insisto: que te echen. A Katrien no le gustaría leer en la primera página del Courier la noticia de tu vergonzosa derrota. ¿Cómo está Katrien?

—Vamos bien —contestó el commissaris—. ¿Cómo está Fleur?

Fernandus recogió los pies bajo la silla.

—No lo sé muy bien. Hace tiempo que no la veo. Cuando nos vemos, no para de gimotear.

—¿No te ocupas de Fleur?

—Fleur ha sido siempre un peso muerto. Me harté de cargar con ella.

—Ya veo —dijo el commissaris. Se entretuvo haciendo que el abrecartas reflejara un rayo de sol—. Así que te libraste de ella, como te libraste de Martin. Pero primero les quitaste lo que tenían, ¿no es eso?

—Naturalmente —dijo Fernandus—. La propiedad siempre acaba en las manos de aquellos que saben manejar las riquezas. Fleur me costaba más de lo que valían sus acciones del banco. Me quedé con ellas cuando nos divorciamos. Y las acciones de IJsbreker se las compré a su mujer.

—¿IJsbreker no estaba divorciado?

Fernandus se echó a reír.

—¿No lo sabías? Te estoy dando información gratis. ¿No te decía que te estabas marcando un farol? No; Martin y su mujer, Trudy, todavía pensaban en volver a vivir juntos algún día. Ella está en Rotterdam, en casa de sus padres. Mi contable valoró las acciones de Martin y ella estuvo encantada de vendérmelas.

—Pero no a su valor real.

—¿Cuál es su valor real? —preguntó Fernandus—. Con los impuestos actuales, ningún negocio revela sus auténticas ganancias. La mayoría de las ganancias se pagan en beneficios. Martin tenía beneficios porque trabajaba en el banco. ¿Por qué tendría que dárselos a la vaga de Trudy?

—Pero la mujer de Martin tiene hijos y éstos necesitan una educación.

—¡Bah! —exclamó Fernandus—. Uno de ellos ha dejado la universidad y el otro hace tiempo que debería haber acabado los estudios. Dos mocosos más, de los que puede encargarse el Estado. Los hijos de Martin son tan inútiles como los drogadictos por los que tú clamas. Sé realista, Jan. Las drogas son parte del presente, como lo fue la esclavitud hace cien años.

—Repugnante —murmuró el commissaris.

—Estoy de acuerdo —manifestó Fernandus—. Al principió de mi visita me has llamado malvado. Siempre me has considerado una mala persona, desde el momento en que te eché del regazo de la señorita Bakker, pero lo único que he hecho ha sido ver las cosas tal como son. ¿Te crees que me gusta ver unos jóvenes miserables vagabundeando metiéndose en mi Daimler una noche? ¿Esa basura humana que se amontona en las calles de esta bonita ciudad? A nuestros antepasados tampoco les gustaba el olor de los barcos de esclavos, pero gran parte del dinero que se invirtió en la espléndida arquitectura de nuestra ciudad se obtuvo gracias al mercado de esclavos. Los desvalidos serán explotados. Mira los extremos: la Unión Soviética y los Estados Unidos. ¿Ves alguna diferencia esencial? Únicamente vive bien la élite y yo soy parte de la élite. Tú también, en cierto modo. Si no hubieras sido tan remilgado, te habrías quedado conmigo y te habría ido mucho mejor.

—¿No sabes si, por casualidad, contribuiste a la fabricación del gas venenoso que se utilizó en los campos de concentración?

—No lo creo —contestó Fernandus, sacudiéndose un poco de ceniza de la pierna—. Pero podría ser, claro. El banco tenía inversiones en la química alemana antes de la guerra. En la primera guerra mundial, la Banque du Crédit financió los aviones Fokker que tan bien fueron en la Luftwaffe. Tu abuelo poseía, por aquel entonces, parte del banco. Supongo que hubo beneficios y que parte de ellos pagaron esa bonita casa en la que vives, en el Pasaje de la Reina.

—Mi padre vendió esas acciones, Willem.

—A mi padre —dijo Fernandus con una sonrisa—. Eso prueba mi teoría de que el idealismo debilita tu posición. Es la maldición de tu familia. Si ahora tuvieras esas acciones, tendrías por donde cogerme —observó. Se levantó y paseó por la habitación—. ¿Puedo irme o estoy oficialmente detenido? Tengo cosas que hacer.

—Si te vas —advirtió el commissaris—, atacaré con más fuerza. Caerás en el plazo de dos semanas.

—¿Volverás al regazo de la señorita Bakker? —preguntó Fernandus mientras se dirigía hacia la puerta—. ¿Es eso lo que buscas? —Puso una mano en el pomo—. No podrás, Jan. Yo tampoco bromeo.

Se volvió y, mientras abría la puerta, añadió:

—Haré que te pongan en el rincón de la clase, con orejas de burro. Si te echas atrás, tal vez te deje en paz. Abandona y podrás seguir tranquilo. ¿Qué dices? ¿Hay trato?

La pequeña cabeza del commissaris estaba iluminada por los últimos rayos del sol, que hacían brillar toda la habitación. Las plantas en flor de la ventana prestaban un colorido brillante a la escena. Fernandus se hundió en la penumbra del pasillo.

Capítulo 11

Capítulo 11

Cuando el brigada Grijpstra entró en el patio de Jefatura a las siete en punto de la tarde, un atlético fontanero con bigote, vestido con un mono azul cielo, puso en marcha una camioneta de color crema. A ambos lados del vehículo, unos rótulos proclamaban que éste pertenecía a Jansma e hijo, fontaneros desde 1949. La camioneta avanzó unos metros y se detuvo.

—Sube, papá —gritó el joven Jansma—. Puedes cambiarte detrás.

El brigada Grijpstra trepó al vehículo.

—Para el motor. No quiero vestirme dando tumbos. ¿Dónde está mi mono?

—Sobre la caja de herramientas, papá.

—Demasiado largo… no cabe la pistola —farfulló Grijpstra—. Demasiado estrecho… ¿Qué es esto?… ¿Una cremallera?… Se ha enganchado… qué estúpido… debe de haber un sistema más fácil.

El joven Jansma esperaba pacientemente.

—¿Estás listo?

El viejo Jansma se dejó caer en el asiento de al lado del conductor.

—Conduce despacio. No te metas en los raíles del tranvía. El joven Jansma se coló con la camioneta en el tráfico.

—Sí, papá.

—No soy tu padre —protestó el viejo Jansma.

—Lo serás sólo un rato —notificó el joven Jansma—. ¿Cómo está el cuadro? ¿Te han servido para algo los huesos que te di?

—Los he puesto todos —el viejo Jansma se removió incómodo en el duro asiento—. Ahora, los esqueletos de pato están en un estado aceptable. Flotan en el líquido, pero el fondo sigue mal. ¡So!, te has saltado la casa.

—Sí, papá. —El joven Jansma hizo marcha atrás e hizo girar el pesado vehículo con habilidad, hasta que casi tocó el bordillo. Agarró la caja de herramientas y saltó a la acera.

Un joven gordo, con la cara cubierta de granos, abrió la ventana del primer piso.

—Ya podéis poneros a trabajar.

—¿Cómo dices? —preguntó el viejo Jansma, bajando pesadamente de la cabina de la camioneta.

—El agua sucia se está colando por nuestro techo —gritó el muchacho—. La vieja tiene una inundación.

—¿Vas a pagar tú la factura? —preguntó el viejo Jansma—. ¿No? Entonces, cierra la boca, joven.

El joven Jansma, arrastrando las herramientas y una serie de tubos, se acercó a su progenitor. Estudió el rostro del muchacho.

—¿Se trata de algo venéreo?

—¿Qué? —exclamó el joven gordo.

—Ese paisaje lunar que tienes en la cara —continuó el joven Jansma—. Quizá deberías cubrirlo con un ungüento. O llevar una máscara.

—Sabes —añadió el viejo Jansma—; tú no te ves, pero los demás sí. Deberías ahorrarnos el espectáculo.

La ventana se cerró de golpe. El joven Jansma llamó a la puerta, ésta se abrió con un crujido y los Jansma vieron una estrecha escalera desnuda. Una menuda anciana se asomaba en el descansillo del tercer piso.

—¿Señora Jongs?

—¿Son fontaneros? Aquí, rápido. El fregadero…

Los Jansma subieron por las escaleras.

—¿Son los policías? —susurró la mujer, casi gritando, poniéndose los huesudos dedos detrás de la oreja para oír la respuesta.

—Sí. A su servicio, señora. —El viejo Jansma sostuvo unos momentos la pequeña garra nudosa que la mujer asomó por debajo del raído chal.

La señora Jongs abrió el paso hacia la cocina.

—He vaciao el cubo seis veces —cacareó—. ¿No s’han quejao los d’abajo? Han dao golpes en la puerta, pero yo sólo abro a la policía. Je, je.

—Ahora —dijo el viejo Jansma—, mi compañero recogerá esos charcos y nosotros charlaremos un poco. ¿Cómo se llaman sus antipáticos vecinos, querida señora?

La señora Jongs cogió una bayeta.

—Yo lo hago.

—No, querida —dijo el viejo Jansma; agarró la bayeta y se la tendió al joven Jansma—. Haz un buen trabajo, hijo.

—El gordo d’abajo es Huip Fernandus —explicó la anciana en la diminuta habitación delantera—. Su amigo es Heul. Vaya, ¿a que son mala gente? Ahora Heul no está en casa, ha salío a comprar. Volverá enseguida. Compra comida en lata, todo caprichos. No cocinan, ¿sabe? ¿Café? Lo tengo hecho. No creía que fueran a venir, pero he hecho el café igual.

El joven Jansma entró en la habitación.

—He llenado dos cubos y los he vaciado en el fregadero. Por lo tanto, se han filtrado cuatro cubos. Estarán bastante enfadados. Buen trabajo, señora. Es un buen principio; nosotros acabaremos con esto.

La mujer sirvió el café en unas tazas desportilladas. Señaló la pared.

—¿Ven eso? ¿Las tres manchas redondas? ¿Saben qué es eso? Ahí están colgaos los platos de mi madre. S’han caío al suelo y s’han roto por culpa del ruido qu’hacen esos. —Abrió la ventana y miró la camioneta—. ¿Son Jansma e hijo?

—¿Podemos acabar de una vez con esta comedia? —preguntó el joven Jansma.

El viejo Jansma sostuvo unos instantes la seca mano de la señora Jongs.

—El brigada Grijpstra y el sargento De Gier, señora.

—Buenos platos —insistió la anciana—. Antigüedades, ahora les dicen. Pintaos a mano, con flores; todas distintas. Bob quería venderlos, pero son de mi madre. Bob necesitaba dinero, yo ya no traía mucho. Pero los platos son de mi madre.

—¿Bob? —preguntó Grijpstra.

—Bob murió de temblores. Veía lagartijas por el suelo, decía. A lo primero eran serpientes, pero luego les salían manitas y patitas. Bob me lo contaba todo de sus lagartijas. Y temblaba y se movía. Y se quejaba y gruñía: «Agarra las lagartijas, Annie». Pero, la verdad, yo no acababa de verlas.

—¿Las veía un poco? —preguntó De Gier.

—No, sólo lo hacía ver para que Bob estuviera contento. La verdad, no veía nada. Eran así de grandes. —La señora Jongs puso la mano a unos treinta centímetros del suelo—. Tenían lengua. Le metían la lengua en la boca a Bob.

El pie de Grijpstra tropezó con un clavo que sobresalía de las tablas del suelo y lo clavó en el tacón.

—Eso lo hacen sus ruidos —explicó la señora Jongs—. Tengo un martillo, pero se ha rompío el mango.

—¿Hay ruido todas las noches? —preguntó Grijpstra.

Los escasos rizos de la permanente de la señora Jongs danzaron sobre su cabeza.

—Sus ruidos.

—¿Esta noche también?

—Seguro —afirmó la señora Jongs. Espió por la cortina y añadió—. Ahí está Heul, en el puente, ¿lo ven? El chico con la bolsa de la compra de papel. Cuando comen aquí, hacen luego sus ruidos.

Grijpstra se acercó cautelosamente a la ventana.

—Individuo del sexo masculino. Alto. Delgado. Cabello a lo punk, teñido de naranja. Unos veinte años. Lleva algo escrito en la camiseta, no puedo leerlo desde aquí.

De Gier, oculto tras la cortina de la otra ventana, atisbo también.

—Es el dibujo de una ballena bajo una nube atómica, ya las he visto antes. La inscripción dice: «Muerte nuclear para las crías de ballena».

—¿Está en extranjero? —preguntó la señora Jongs.

—En americano —contestó De Gier.

Los pliegues del rostro de la señora Jongs se arrugaron. Su dentadura postiza castañeteó con excitación.

—Los americanos son buenos chicos. Yanquis, ¿s’acuerda? —apartó la vista de De Gier—. Usté no. —Empujó a Grijpstra en el hombro y dijo—: Usté sí. ¿S’acuerda cuando entraron en la ciudad? ¿Con sus tanques brillantes? ¿Cuando echaron a los alemanes? ¿No fue todo un espectáculo? Los alemanes me pusieron mala. —Su dentadura castañeteó más deprisa—. Entonces, Bob me cogió con las otras chicas, pero Bob se casó conmigo. A cambio, tenía que trabajar. Y luego vinieron las lagartijas… y luego la jubilación todos los meses. Pero no es mucho, eso de la pensión. Y ahora, los ruidos.

—Acabaremos con esos ruidos —dijo Grijpstra.

—No puedo pagarles nada —manifestó la mujer—. Siempre pagaba, pero ahora soy tan vieja que se ríen de mí. No puedo trabajar si se ríen.

—Nos vamos enseguida —dijo Grijpstra—. Luego volvemos, vamos a encargarnos de los ruidos.

La señora Jongs intentó dejar la taza en la mesa, pero se le cayó de la mano. De Gier la cogió al vuelo.

—No se vayan —exclamó—. Tengo miedo de los ruidos. Ahora ya no viene nadie. Cacarl venía, pero ahora ya s’ha ido el barco. La policía del canal s’ha llevao el barco esta mañana. Los drogadictos han muerto, vi a la otra policía que se los llevaba. Y ahora —dijo señalando al otro lado de la calle—, ese también está muerto. Ese era mi televisión. No tengo. Tenía una, pero me se l’han llevao. Me dejé la puerta abierta y Jimmy me la cogió. O el negro. La chica no, la chica no m’ha robao.

—¿Conocía bien a los drogadictos? —preguntó De Gier.

La señora Jongs asintió.

—Pero necesitaban dinero cuando estaban malos. A veces se ponían muy malos. También tenían temblores, pero no tenían lagartijas.

—¿No fue Cacarl quién se llevó el televisor? —preguntó Grijpstra.

—No, él no se pone malo.

—¿Y los otros policías no se llevaron a Cacarl del barco?

—No.

De Gier se levantó, retorció los brazos y caminó lentamente por la habitación, arrastrando una pierna, mientras apoyaba la cabeza en el hombro.

—¿Sssssseñora Jongsss?

—Exacto —exclamó la señora Jongs—. Ése es Cacarl. La verdad es que se llama Carl pero como es tartamudo, cuando le preguntas cómo se llama, te dice: «Cacarl». Por eso lo llamamos así, aunque no está bien.

—¿Y Cacarl vivía en el barco? —preguntó De Gier.

—Vive en el Overtoom —contestó la señora Jongs—. No sé el número.

La señora Jongs abrió un armario.

—¿Ven? Eso lo hizo Cacarl. Es Ratón.

—Más bien parece un perro —observó Grijpstra.

La señora Jongs tembló bajo su chal.

—Sí. Mi perro. Lo llamo Ratón. Un camión aplastó a Ratón. Estaba viejo y ya no veía ná. Tampoco oía. Entonces Cacarl me hizo otro Ratón para mí. Lo guardo en el armario, lejos de los ruidos.

La figura estaba hecha con trozos de madera unidos con ganchos y tornillos. Una cuerda hacía de rabo y los ojos eran unos tapones de botella.

—¿Les gusta Ratón? —preguntó la señora Jongs.

—Sí —contestó De Gier—. Era un chihuahua, ¿verdad?

—Oh, sí. —La señora Jongs volvió a guardar a Ratón en el armario—. Mi querido perrito. A Cacarl tamién le gustaba Ratón. Cacarl lloró. Luego lo hizo otra vez. Igualito.

—Tenemos que irnos —dijo Grijpstra.

—No se vayan. —La señora Jongs agarró el brazo del brigada—. Esos m’asustan.

—Es que, si no nos vamos, los chicos de abajo no harán ruido. Tenemos que oírlos primero. Mire, señora Jongs —dijo Grijpstra, agarrando el encorvado hombro de la señora Jongs—, volvemos en seguida.

—Sólo estaremos un minuto fuera —explicó De Gier—. Bajo con el brigada, entro en la camioneta y me vuelvo a meter en la casa. El brigada volverá más tarde. No se preocupe, señora Jongs.

—Quédense, los ruidos…

—No se preocupe.

De Gier siguió a Grijpstra escaleras abajo. La camioneta se puso en marcha y se alejó unos metros. De Gier saltó y entró de un brinco en el portal de la señora Jongs. Cerró la puerta tras él y se deslizó escaleras arriba.

—Aquí estoy.

—Bien —murmuró la señora Jongs.

—No me han visto volver —explicó De Gier—. Ahora nos quedaremos un rato sentados sin hacer nada. Si no nos movemos, no nos oirán.

La señora Jongs puso un dedo ante sus labios.

—De acuerdo —susurró De Gier. Sacó un transmisor receptor portátil del bolsillo del mono—. ¿Me oyes? —preguntó.

El aparato soltó unos chasquidos.

—¿Sí? —preguntó De Gier.

—Espera un minuto —contestó el aparato—. Tengo que aparcar esto. Es grande, no encuentro sitio.

—Hecho —dijo el transmisor unos minutos más tarde—. Estoy andando por el muelle del Príncipe Hendrik, ahora cojo un callejón dirección norte, hacia el Binnenkant. ¿De acuerdo?

De Gier espió a través de la cortina.

—Bien. Deben estar dentro. Camina pegado a la pared. ¿Vienes del este?

—No sé nunca dónde está el este —gruñó el aparato—. Vengo por la derecha. Abre la puerta.

De Gier se deslizó hacia el corredor y tiró de la cuerda que abría el pestillo.

—¿Más café? —susurró la señora Jongs cuando Grijpstra, que se había quitado el mono, entró sigilosamente en la habitación.

Alzaron las tazas. La señora Jongs se sentó en una silla rígida, Grijpstra y De Gier se sentaron en un desvencijado sofá.

—Cuéntenos lo de ese que vive al otro lado de la calle —dijo De Gier—, el que sustituyó a su televisor. ¿Puede ver desde tan lejos?

La señora Jongs volvió a abrir el armario y les mostró unos abollados prismáticos de latón.

—Bob miraba con esto, a mí y a las otras chicas, cuando trabajábamos en la calle. Se ve bien.

—¿Bob era un buen chico? —preguntó Grijpstra.

—No —contestó la señora Jongs. Cerró la boca con firmeza y sus dientes postizos chasquearon.

—Pero las lagartijas se lo llevaron —dijo De Gier.

La señora Jongs les tendió los prismáticos.

—Siempre intento asustarlas.

De Gier enfocó los prismáticos hacia la casa de IJsbreker.

—¿Qué veía ahí, señora Jongs?

La mujer dio una palmada y soltó unas risitas.

—¿Divertido?

—Oh, sí —contestó—. Bonita ropa interior. Nunca he tenío ná así. Namás bragas azules de algodón. Bob no gasta en ropa. —Señaló al otro lado del canal—. Ahí, tenían medias, bragas, sostenes; de todo. Y se lo quitaban, y ése estaba con el champán y los polvillos.

—¿Polvillos? —preguntó Grijpstra.

—En la mesa —dijo la señora Jongs—. Todos arrodillaos.

—Se divertían, ¿no?

—Oh, sí. Los polvillos hacen que dure. Una y otra vez. Durante horas. A veces con tres, y ése también, a dos manos.

—Ya veo.

—Yo también —contestó la mujer—. Lo veo todo. Horas y horas…

—¿Pero vio cómo moría ese?

—Eso fue la noche de los truenos —recordó la mujer—. Primero sus ruidos, y luego el trueno. Y yo muerta de miedo.

—¿Vio los cuadros de la casa de ése?

—Los cogieron —contestó la señora Jongs.

—¿Quién, señora Jongs? —Las aletas de la nariz de De Gier se estremecieron.

—¿Los drogadictos? —preguntó Grijpstra con paciencia.

La anciana asintió.

—Seguro que fueron ellos. Lo cogen todo. Seguro que Jimmy se llevó mi televisión. El chico negro me quitó el bolso en la calle. Pero los policías d’aquí no dicen ná.

—¿Y Cacarl también le robó a ése?

La mujer negó con la cabeza.

—Él no. Cacarl nunca se pone malo. Los otros sí, entonces necesitan dinero. Ah, la pobre chica, viene aquí y hace café, pero siempre tiene frío y se va a las calles a trabajar. La chica se llevó las pinturas de ése.

—¿Vio cómo se las llevaba?

—No, pero seguro que lo hizo. Y Jimmy, y el chico negro también.

—¿Cacarl no? —los ojos de De Gier brillaban.

—No —respondió la señora Jongs, volviendo la cabeza para mirar a De Gier.

—¿Qué pasa? —preguntó De Gier.

—Tiene los mismos ojos que Bob.

—¡Ajá! —exclamó Grijpstra.

—Yo lucho a la luz del día —repuso De Gier, intentando librarse de la mirada fija de la señora Jongs.

—Las lagartijas se llevaron a Bob —dijo la señora Jongs—. Esas lagartijas con manos que arañan.

YAAAAAAAUUUUUUUUUU…

De Gier cayó sobre los raídos cojines del sofá, tapándose las orejas. La silla de la señora Jongs dio un brinco. Grijpstra se levantó lentamente. Parecía que el suelo fuera a levantarse de un momento a otro; los tornillos que Grijpstra había clavado, volvieron a asomar la cabeza. Los chirridos de una guitarra eléctrica rebotaban en las paredes y el techo. Los redobles de los tambores hacían vibrar las ventanas. Ratón daba saltitos dentro del armario sobre sus delgadas piernas de madera. Los potes y sartenes de la cocina chocaban entre sí. De Gier pensó que veía las lagartijas de Bob, arañando una superficie de cristal con sus largas garras huesudas. Sus lenguas ardientes le raspaban la boca por dentro y le llegaban hasta el cerebro. Caminó tambaleándose hacia el pasillo y bajó las escaleras sin dejar de taparse los oídos. Sacó la pistola y golpeó la puerta de la planta baja con la culata del arma. Grijpstra se apoyó en el timbre. El estruendo era menor en la calle. Se detuvo justo antes de que la puerta cediera. El joven gordo que habían visto antes los miró boquiabierto. Tenía los ojos hinchados y vidriosos.

Grijpstra empujó a un lado al joven Fernandus. De Gier entró. Un joven alto intentó detenerlo, de Gier derribó el obstáculo, tiró de él, le hizo dar la vuelta, lo empujó contra la pared, le juntó los brazos a la espalda y le esposó las manos.

Grijpstra le dio una patada a Fernandus en el vientre.

—Estáis detenidos —dijo, y le dio una bofetada—. Date la vuelta.

—¿Qué? —murmuró Fernandus con la cara contra la pared. El segundo par de esposas se cerró con un chasquido.

Grijpstra miró a De Gier y suspiró profundamente. Heul se dio la vuelta y De Gier hizo un ademán de ir a golpearle.

—Ya vale —gritó Grijpstra—. No lo hagas, sargento.

El puño de De Gier tembló y éste dejó caer el brazo.

—Ya está bien. Ya lo tienes —dijo Grijpstra. Cerró la puerta que estaba a sus espaldas con un golpe del talón—. Andando, muchachos.

Fernandus y Heul entraron en la habitación tambaleándose.

—Sentaos.

—¿Qué pasa? —preguntó Fernandus con un gruñido—. ¿Qué es esto? Es un allanamiento de morada. ¿Tenéis mandamiento judicial?

—Mi padre está en el Consejo del Ayuntamiento —gritó Heul—. El padre de Huip es abogado. No podéis tratarnos así.

—Policía —dijo Grijpstra y miró a su alrededor—. Queda confiscado todo este equipo. Habéis estado atormentando a una anciana.

—Nos ha tirado agua encima —protestó Fernandus—. Lo que hacéis no es legal, quiero telefonear a mi padre.

—Voy a ir a buscar la camioneta. Meteremos todo esto dentro —dijo De Gier, dando una vuelta por la habitación—. ¿Adónde van esos cables?

—Arriba —dijo Grijpstra—. Ve a ver.

De Gier salió de la habitación y corrió escaleras arriba. Volvió inmediatamente.

—Hay unos altavoces pegados al suelo de la señora Jongs. Un bonito cargo contra ellos. Podemos probar la intencionalidad.

—A ver si podemos probar más cosas —dijo Grijpstra, haciendo sentar de nuevo al muchacho gordo—. ¿Cuál es tu nombre completo?

—Huip Fernandus, mi padre es Willem Fernandus. Esto te va a costar caro.

—Veamos si hay algo de droga —dijo De Gier—. Estáis los dos ciegos de marihuana. Huip, danos la droga o nos cargamos todo esto.

—Quiero ver el mandamiento judicial —gritó Heul—. Tengo mis derechos. Mi padre es miembro del Consejo del Ayuntamiento.

Grijpstra desplegó un papel y lo sostuvo ante los ojos de Heul.

—Bien, ¿dónde está la droga?

—Aquí está el teléfono. Vamos, marca —dijo De Gier.

Fernandus marcó lentamente.

—Comunican. Deja que lo vuelva a intentar —dijo Huip Fernandus.

—Llama a mi padre —gritó Heul.

Huip volvió a marcar. De Gier le sostuvo el auricular junto al oído.

—No contestan.

—No están. Se me había olvidado —se lamentó Heul.

De Gier dejó el teléfono en su sitio.

—Es una pena —comentó.

Grijpstra cogió la guitarra y la estrelló contra la pared.

—¿No hay droga dentro de la guitarra?

—Estos son daños deliberados —aulló Huip Fernandus.

—Estas cosas pasan. Lo siento —dijo De Gier.

—Bien, ¿ahora qué? —dijo Grijpstra—. ¿La batería? No me gusta romper tambores. ¿Empiezo por los amplificadores?

—Espera —interrumpió De Gier—. Esta tabla del suelo está floja. Dale una patada. Aquí, vamos.

Grijpstra golpeó el suelo con el pie. El otro extremo de la tabla se levantó.

—Bien envuelta —observó De Gier agachándose y sacando unas bolsas de plástico del agujero del suelo—. Hachís. Estupendo. En bolsas de medio kilo, más o menos.

—Cinco bolsas —contó Grijpstra—. Nos las llevamos.

De Gier cogió un par de cascos protectores para los oídos.

—Hijos de puta. Os poníais esto mientras armábais jaleo, ¿eh? ¿Me oyes? —aulló en el oído de Heul.

Grijpstra meneó la cabeza.

—Está llorando —dijo Grijpstra. Se acercó a Fernandus y gritó junto a su oído—. ¿Por qué llora?

Fernandus alzó las manos esposadas.

—Para un momento.

—Vamos a buscar la camioneta —dijo Grijpstra—. Os cachearemos en Jefatura. Quizá encontremos un poco de coca. Veamos los brazos. ¿También os pincháis?

—Para un momento —repitió Fernandus—. Estáis sobreexcitados. La buena música tiene ese efecto sobre las mentes poco desarrolladas. Ya lo había visto antes, hace que el público se ponga en un estado salvaje. Ahora, calma. No queremos líos. Coged la droga. Quedáosla. También tenemos algo de dinero. El dinero es una buena cosa. Esta vez, nos toca perder. A veces se pierde. ¿Verdad, Heul?

Heul asintió, reprimiendo los sollozos.

—Bajaremos los altavoces —dijo Fernandus—. Ensayaremos sin molestar. Tenemos que ensayar, somos músicos. Tocamos para la Sociedad de Ayuda al Exterior. Colaboramos para alimentar a los pobres del extranjero.

—No querréis líos con la Sociedad —dijo Heul con voz temblorosa—. La Sociedad es muy importante, ¿quieres que te den una patada en el culo?

En ese momento sonó el timbre de la puerta.

De Gier abrió el portal.

—Hola —dijo un hombre joven con su chaqueta de cuero. A su lado había otro joven que parecía su hermano gemelo—. Lo que imaginábamos. ¿Problemas? ¿Todo arreglado?

—Todo arreglado —dijo De Gier—. Su Camaro está aparcado en segunda fila. Será mejor que lo saquen de ahí.

—Pensamos que podríamos ayudar —dijo el gemelo— y echar una mano a unos compañeros.

—Ya está todo listo.

—¿Qué han cogido, sargento?

—Dos kilos y medio de hachís, valiosos instrumentos de música, ahora parcialmente estropeados, y dos sospechosos.

—Estupendo, parece que esta noche ha habido trabajo. Hemos visto a Cardozo con su amigo con aspecto de oficinista. En la calle de la Monja Loca. Sigue allí, en el número trece. Es una casita de madera. —El hombre de la chaqueta de cuero bajó un poco la voz—. ¿Creen que necesita ayuda?

—No —contestó De Gier—, ahora no.

—Quizá no puedan retener a los sospechosos —susurró el gemelo—. Es mejor que se lleven ahora una paliza. Ustedes están luchando en serio. Es nuestro distrito y los respaldaremos.

—Gracias —dijo De Gier—. Adiós. Su coche está en segunda fila.

—Todo va bien —dijo De Gier al volver a la habitación—. Voy a buscar la camioneta. En seguida vuelvo.

—Para un momento —dijo Fernandus, moviendo sus manos esposadas—. Os daremos dinero.

De Gier golpeó suavemente la cabeza de Fernandus mientras miraba a Heul.

—Voy a telefonear a tu padre esta noche y llamaré a un periodista. El hijo de un concejal metido en un buen lío, no quedaría mal en letras impresas. ¿Qué más podemos poner? ¿Habéis hecho películas últimamente?

—Cosas buenas —dijo Fernandus—. ¿Quieres ver nuestras especialidades para curas solteros? Podemos añadir algunas películas para voyeurs. Deja de hacer el tonto, cabrón. Hagamos un trato.

—Estupendo —dijo Grijpstra sonriendo—. Además, los acusaremos de soborno.

De Gier trajo la camioneta y abrió la puerta lateral. Grijpstra empujó a los sospechosos dentro del coche. Fernandus tropezó con la caja de herramientas y se cayó, arrastrando a Heul consigo.

—Vaya —dijo Grijpstra, sentado al volante.

Heul gimoteó y Fernandus soltó una maldición cuando De Gier metió el equipo en la camioneta.

—¿Podríais quedaros un poco quietos? —dijo Grijpstra.

De Gier tiró los restos de la guitarra y los tambores. El parche del bombo se rompió.

—Oooh —gimió Huip Fernandus.

—¿Qué te pasa ahora? —preguntó De Gier.

—Oooh —dijo Fernandus—. Me las pagarás.

De Gier cerró la puerta lateral y saltó al asiento de al lado del conductor. Huip Fernandus pasó por encima de lo que quedaba de los tambores.

—La vieja chalada también me las pagará por la inundación.

Capítulo 12

Capítulo 12

Llovía de nuevo. El commissaris se dirigía en coche a Jefatura y se sentía como si estuviera en un submarino monoplaza, contemplando un mundo acuático. Los tranvías que se deslizaban a su lado parecían ballenas relucientes y los cientos de ciclistas con impermeables de plástico que circulaban en todas direcciones podrían tomarse por bancos de arenques. Los limpiaparabrisas del Citroën funcionaban a toda velocidad, intentando inútilmente limpiar el cristal. Los semáforos brillaban como si fueran los ojos de un animal acuático; unos cables telefónicos, rotos por la tormenta, colgaban como tentáculos de una medusa gigante. El commissaris siguió adelante, intentando ver a través del parabrisas. Finalmente, consiguió entrar por la puerta del patio de Jefatura. Dejó el coche y avanzó pisando charcos. Afortunadamente, su mujer le había dado los chanclos de goma; el commissaris se lo agradeció mentalmente mientras se dirigía a las puertas giratorias del edificio. Un policía de uniforme lo saludó al entrar.

—Yo también le deseo un buen día —le contestó el commissaris amablemente, intentando hacer caso omiso de las gotas de agua fría que se deslizaban por su nuca.

—El jefe de policía quiere verlo, señor.

—Me parece que antes me tomaré un café —dijo el commissaris, pulsando el botón del ascensor.

—Y hay también otro tipo raro. Del mismo nivel jerárquico que usted, señor.

—Me esperan dos tipos raros, entonces.

—No quería decir eso, señor —contestó el guardia con una sonrisa—. Si necesita ayuda…

—¿Qué haría? —preguntó el commissaris.

El policía reflexionó unos momentos mientras ponía la mano ante el ojo electrónico del ascensor, para evitar que se cerrara la puerta.

—¿Qué le parece una zancadilla en las escaleras? ¿Un accidente?

El commissaris sonrió.

—Probemos primero con la diplomacia.

El policía dio un paso atrás.

—Buena suerte, señor. Que disfrute del café. Tómese el tiempo que quiera. Yo todavía no le he visto a usted.

Antoinette sirvió el café.

—Bien, ¿qué le pareció mi viejo amigo Fernandus? —preguntó el commissaris—. ¿Le tentó su generosa oferta?

Antoinette se sonrojó.

—¿Diez veces su sueldo? —preguntó el commissaris—. ¿Pasatiempos caros a horas irregulares? ¿Una gran variedad de hombres interesantes?

—Me gustaría ver el club de la Sociedad —respondió Antoinette—. Lo ha diseñado Flaubert, el famoso arquitecto de interiores. También va a hacer el despacho del alcalde en el edificio nuevo del ayuntamiento.

—¿Le gusta la obra de Flaubert?

—¡Oh, sí! —exclamó Antoinette—. Visité la exposición que hizo en el museo municipal, allí tenían muchas fotografías y algunas maquetas.

—¿Del burdel de la Sociedad también? —preguntó el commissaris mientras estudiaba el rostro de Antoinette, con la cabeza ligeramente ladeada—. Estaría irresistible con una falda abierta.

—¿Más café, señor?

El commissaris le tendió la taza y Antoinette le sirvió café del termo de plata. Las dos cabezas se aproximaron.

—¿Con una raja hasta el culo, señor?

El commissaris dejó caer la taza.

—¡Señorita Antoinette!

La joven trajo una esponja y limpió el escritorio.

—Verdaderamente, señorita Antoinette, qué cosas más desagradables dice.

—Le he escandalizado —exclamó Antoinette con aire de triunfo—. ¿Acaso usted no estaba intentando escandalizarme?

El commissaris carraspeó.

—Ahora estamos empatados —afirmó Antoinette—. Las mujeres también podemos ser desagradables. He estado haciendo prácticas. He pensado en todas las cosas antipáticas que podía decir. ¿Quiere oír alguna?

—No —contestó el commissaris mientras examinaba con cuidado la taza para ver si se había desportillado.

Antoinette se puso las manos en las caderas.

—Es posible que a veces me gustara ser una puta. Sólo unas pocas noches por semana. Las putas se divierten. Mirar la tele es tan aburrido…

—Pero señorita Antoinette…

—¿Sí? No vuelva a dejar caer la taza, por favor.

—Pero ustedes bonita —protestó el commissaris—. Estamos todos locos por usted, no tiene por qué aburrirse mirando sola la televisión.

—¿Usted también, señor?

El commissaris alzó una mano en señal de protesta.

—Yo no miro la televisión.

—No, ¿usted también está loco por mí?

—Ah, bueno…

—¿Y bien?

—Bueno… —dijo el commissaris—. Era una manera de hablar. Yo soy un viejo, querida.

—Y ya no está disponible. Me gustaría ver la televisión con usted. —Antoinette se sonó ruidosamente—. Sí, ya sé que me he sonrojado —dijo a través del pañuelo—. Así pues, usted no ve la televisión y tiene una mujer encantadora.

—El sargento De Gier también está loco por usted —recordó el commissaris.

Sonó el teléfono y Antoinette lo cogió.

—¿Dígame? —Se lo tendió al commissaris—. Es el jefe, señor.

—De acuerdo. Estaré allí dentro de un minuto —dijo el commissaris al teléfono.

—¿Tiene problemas? —preguntó Antoinette cuando el commissaris colgó—. Ha telefoneado antes. Hay rumores por toda la casa, pero no quise decírselo antes de que se tomara el café.

El commissaris se frotó las manos.

—Le gustan los problemas, ¿verdad? —preguntó Antoinette.

—Me gustan los problemas que puedo resolver —contestó el commissaris.

—¿Puede resolver el mío?

El commissaris estaba saliendo de la habitación, pero se volvió y le puso una mano en el brazo con suavidad.

—No, querida. Lo siento, nunca he entendido bien a las mujeres. ¿Es verdad que no le gustaría trabajar en el palacio de Fernandus? ¿Sólo lo dijo para fastidiarme?

—Sí —contestó Antoinette, a punto de esconderse otra vez tras su pañuelo.

El commissaris dudó unos instantes y luego se fue con aire distraído hacia la puerta. Antoinette se adelantó y la abrió para que pasara.

—Buena suerte, señor.

El commissaris negó con la cabeza.

—No, quizá prefiera tener mala suerte. Ahora la situación debe volverse contra mí; es posible que sea la única manera de hacerle frente.

Antoinette puso una mano sobre la del commissaris.

—Bueno, entonces le deseo mala suerte, señor.

—Sí… sí. Gracias, querida.

Mientras subía por la escalera con dificultad, intentó olvidar el incómodo interludio que había pasado con Antoinette. Había preferido la incomodidad de la escalera en lugar de la rapidez del ascensor porque necesitaba tiempo para reflexionar. ¿Sabía lo que haría a continuación o bien dejaría que los impulsos inconscientes decidieran el rumbo de su actuación? Entró en el despacho del jefe de policía moviendo la cabeza con gesto reflexivo.

—Buenos días —dijo el jefe de policía—. Bien, estaba empezando a preocuparme. Le presento a un colega, el commissaris Voort de la oficina principal de la Policía Central de La Haya, que deseaba conocerle.

El commissaris estrechó la mano de Voort. Este era un hombre robusto y tuvo que inclinarse para darle la mano al commissaris. Llevaba una chaqueta azul y pantalones gris claro; una aguja dorada sujetaba su corbata a una impecable camisa blanca. El commissaris advirtió que la aguja tenía forma de áncora.

—¿Mmtal? —masculló Voort con voz de trueno.

—Mmen —murmuró el commissaris, lo que probablemente quería decir «muy bien».

—¿Un poco de café antes de empezar? ¿No? En ese caso, vayamos al grano.

—Rumores de corrupción —bramó Voort—. Muy desagradable. Me ha llamado el alcalde. Que empiece por la cumbre. Estoy seguro de que habrá oído hablar de ello.

—Halagado —contestó el commissaris con el mismo lenguaje telegráfico—. ¿Ahora estoy en la cumbre? ¿Ha empezado ya con el jefe de policía, aquí presente?

—No —contestó el jefe—. Yo no le intereso a Paul Voort.

Voort asintió, invitando con un gesto al commissaris.

—Mi nombre de pila es Paul.

—Ajá —dijo el commissaris y, mirando al jefe, añadió—. ¿No le interesa lo que usted hace? ¿Ni lo que deja de hacer?

El jefe de policía negó con la cabeza, intentando conservar la sonrisa de bienvenida.

—No, hace poco que me trasladaron a Amsterdam, pero usted ha estado aquí toda su vida. Se trata de una pura formalidad, claro, pero todos tenemos que jugar a ese juego, ¿no es cierto, Paul?

—Exacto, Henri —rugió Voort.

—Ya veo —dijo el commissaris, asintiendo amablemente. Hizo gesto de levantarse—. Bien, encantado. Buena suerte con su investigación. Tengo trabajo.

—No —exclamó Voort, haciendo un gesto con ambas manos para detener al commissaris—. Lo siento, camarada. Hay que hacerlo bien, ¿sabe? Informes y demás. —Meditó unos instantes—. Y etcétera. Toda esa historia. Queda apartado del servicio por una temporada. Unas vacaciones. —Cerró los ojos y soltó una risita.

—¿Se trata de algo gracioso? —preguntó el commissaris.

—En cierto modo —contestó el jefe de policía—. Todos tenemos que jugar a ese juego. En su caso, durará apenas una semana, más o menos. La primera parte de la investigación es financiera, ¿no es eso? —añadió mirando a Voort.

Voort asintió rápidamente.

—Exacto. Ése es el procedimiento adecuado, siempre me gusta trabajar así. Aquí tengo algunas preguntas apuntadas —sacó una libreta de notas y balanceó el bolígrafo—. ¿Ingresos?

El commissaris dijo una cifra.

Voort la escribió y luego la tachó.

—Imposible. Debería ganar el doble, como mínimo.

—He multiplicado mi sueldo mensual por doce —contestó el commissaris.

Voort asintió y escribió.

—De acuerdo, estaba deduciendo los impuestos.

—¿La mitad de mi sueldo se va en impuestos? —El commissaris meneó la cabeza—. Increíble. No queda gran cosa, ¿verdad?

—Tiene coche gratis —dijo Voort con tono acusador—. ¿Cuánto vale?

El commissaris movió la cabeza.

—El coche es mío. Tras mi reciente investigación en el norte, el coche que compró la policía tuvo que ser reparado. Recibí alguna crítica por parte de la administración en relación con los costes, por lo que lo sustituí por el mío.

—Ja —dijo Voort, anotando el hecho—. Un Citroën nuevo, según creo. ¿Lo pagó en metálico? ¿De dónde sacó el dinero?

—Firmé un cheque —dijo el commissaris.

—¿Puede probarlo? —Voort alzó una ceja—. ¿No fue un regalo?

—Tal vez lo pagó mi mujer. —El commissaris vaciló—. Ahora no me acuerdo. Sí, quizá lo pagó ella; tenía unos ahorros. Está siempre invirtiendo en una cosa u otra; a Katrien le divierte la bolsa. Me maravilla lo lista que es. —El commissaris se rascó la nariz—. Después de todo, tal vez firmé yo el cheque. Puedo firmar en ambas cuentas; ella también, claro está. ¿O lo pagó ella porque yo le había pagado el abrigo de pieles dos años antes? ¿Por qué me lo pregunta?

—Esto no está bien —censuró Voort, tachando lo que había escrito hasta ese momento.

—¿Probamos con la siguiente pregunta? —propuso el commissaris con una sonrisa.

Voort volvió la página.

—Hipotecas. ¿Su casa está hipotecada?

La sonrisa del commissaris se hizo más amplia.

—Tendrá que preguntárselo a Katrien. La casa está a su nombre. Sabe, lo hicimos por mis asuntos.

—¿Asuntos? —exclamó Voort—. ¿Asuntos con mujeres, quiere decir? ¿Con otras mujeres?

—Se lo puedo explicar —indicó el commissaris.

—Por favor, explíquelo —dijo Voort entornando los ojos.

—Podría tener asuntos —explicó el commissaris—. Mi mujer y yo hablamos sobre esa posibilidad hace años. Llegamos a la conclusión de que si yo tuviera un asunto de esos, ella me pediría que me fuera de casa. Nadie me puede pedir que me vaya de mi propia casa, por eso la puse a su nombre. —El commissaris cruzó las piernas y examinó su brillante zapato, que hacía oscilar nerviosamente—. Naturalmente, ella podía tener también algún asunto; en ese caso, yo no le pediría que se fuera de casa. Mmmm. —Volvió a estudiar su zapato—. No le podría pedir que se fuera de su propia casa. ¿No cree que las ramificaciones del concepto de matrimonio son muy complicadas, señor…? Eh…

—Voort —rugió Voort—. Llámeme Paul, si le parece. Ya no me interesa el tema del matrimonio.

Los claros ojos azules del commissaris se concentraron en los botones de cobre de la chaqueta de Voort. De repente, se dio una palmada en la frente.

—Paul Voort, el deportista náutico, ¡qué tonto soy! Usted tiene una amiga muy rica que le financia sus barcos. Ganó un premio cruzando el Canal, ¿verdad? Pero lo perdió porque había jugado sucio, ¿no? Pobre, qué vergüenza.

—Sigamos —intervino el jefe de policía, alzando la voz.

—Lo leí en el periódico —prosiguió el commissaris dirigiéndose a Voort—, pero no me interesa el tema profesionalmente. Para eso, tiene que cometer un asesinato, y además en Amsterdam, claro —añadió con una sonrisa—. ¿Usted tiene jurisdicción en todo el país? Qué útil.

—Volvamos a lo que se supone que tenemos que hacer aquí —insistió el jefe de policía haciendo un gesto a Voort con la mano, que parecía querer decir algo—. Así que no tiene ningún asunto.

—No —contestó el commissaris—. Quizá podría. Usted ya sabe cómo somos los hombres, especialmente cuando nos hacemos un poco mayores. ¿Qué edad tiene usted ahora?

El jefe de policía se encogió de hombros con un gesto de impaciencia.

—Mi edad no tiene nada que ver con esto.

El commissaris se ajustó las gafas y miró atentamente el rostro del jefe de policía.

—Unos cincuenta y pocos, diría yo. A esa edad perdemos confianza en nosotros mismos, pero al mismo tiempo la ganamos si estamos bien situados profesionalmente. A su edad, tenía grandes tentaciones. Pensaba: «Supón que esa modelo rubia viene en un Porsche…». —Se sacó las gafas y señaló con ellas al jefe de policía—. Le gustan los Porsches, ¿verdad?

—Más bien me gusta otro tipo de coches.

—No estoy muy seguro —observó el commissaris—. No, creo que ese coche tiene un encanto especial. A mí me parece que el Porsche tiene formas femeninas. Suponga que ese tipo de coche lo conduce un delicioso ejemplar del sexo femenino y yo le puedo pedir que me lleve a dar una vuelta por la ciudad, a unos cuantos locales nocturnos, para presumir un poco. Digamos que ella tiene debilidad por los hombres maduros y poderosos. Y nosotros somos poderosos, en cierto modo. Oficiales de policía con puestos importantes y con alguna influencia. Desde luego, me tentaría.

—Disculpe —interrumpió Voort.

—Le disculpo —dijo el commissaris amablemente—. La siguiente pregunta, por favor.

—¿Ha hecho reformas en su casa? —preguntó Voort con un amenazador voz de bajo.

—Vaya —exclamó el commissaris—. Vaya. Aquí sí que me ha pillado. Claro que sí. Han pintado las ventanas, han arreglado los techos, han arrancado las cañerías y las han puesto nuevas, han hecho un nuevo porche en la parte trasera. Katrien pensó que no me daría cuenta.

—¿Pero pagó usted las reparaciones?

—No, que yo sepa. —El commissaris se volvió a poner las gafas sin prisa—. No, señor. Se trataba de una sorpresa, sabe.

Se suponía que yo tenía que darme cuenta cuando estuviera todo hecho. Las facturas me habrían sorprendido antes de tiempo. Pero no hubo facturas, de eso estoy seguro.

—¿Por qué alguien le hace regalos sorpresa? —preguntó. Voort.

—Creo que se trataba de Katrien, otra vez —dijo el commissaris—. Pagaba al contado. Usted sabe que todos, bueno, digamos que la mayoría, de los obreros de la construcción están en paro, dependen de la seguridad social. La seguridad social no les llega para el coche y otras necesidades, así que trabajan y cobran en metálico. ¿No tienen ese tipo de problemas en La Haya?

—¿Pero de dónde sacó el dinero su mujer?

—Me gustaría saberlo —contestó el commissaris—. Tiene inversiones, como le he dicho. Podría preguntárselo usted mismo, ¿puede preguntárselo?

—Claro que puedo —dijo Voort, mirando su libreta de notas.

—Sí, pero, ¿ella tiene que contestarle? —El commissaris movió la cabeza—. Yo estoy en homicidios y usted investiga fraudes, pero me parece que se aplican más o menos las mismas normas. Necesita una sospecha fundada. ¿No tendría que convencer primero al fiscal? Probablemente, necesitaría algunas pruebas antes de que se me ordenara que le enseñara mis documentos privados. No es lo mismo que si Katrien y yo hiciéramos ostentación de una gran fortuna. Me parece que puedo permitirme comprar un coche y reformar la casa con lo que queda de mi salario tras descontar los impuestos. De vez en cuando, claro está. Y hace mucho tiempo que gasté el dinero en esas necesidades. Y Katrien, bueno, heredó una cierta cantidad de sus padres. Hija única, sabe. Veamos la siguiente pregunta.

—Segunda residencia —bramó Voort.

—Sí —contestó el commissaris—. Tengo una casa para las vacaciones.

—¿Dónde?

—Suponga que no se lo digo —respondió el commissaris—. ¿Tengo que decírselo?

Voort golpeó uno de sus incisivos con funda de oro con el bolígrafo.

—No tengo por qué decírselo —observó el commissaris—. Igual que antes: hace falta una sospecha seria, y en ese caso podría llevarme ante el juez. Si siguiera negándome, sí podría acusarme de esconder pruebas. Se trata de un juego, ¿no? —preguntó mirando al jefe de policía—. Lo acaba de decir. Veamos si la Policía Estatal puede localizar mi casita de verano. Tal vez resulte difícil. Las casas están registradas por ciudades y hay muchas ciudades en el país. —El commissaris cambió de postura y pasó a observar su otro zapato—. Podría darle una pista: no es exactamente una casa, es más bien un pequeño remolque, o eso era la última vez que lo vi. Hace tiempo que no voy por allí. Katrien quiere venderlo. Podría preguntárselo a Katrien, claro, pero estamos en lo de siempre: no tiene por qué contestarle. ¿Puedo llamar por teléfono?

El jefe de policía empujó el aparato a través de la mesa.

El commissaris marcó, esperó y habló a continuación:

—¿Katrien? Escucha, se trata de algo gracioso. Hay aquí un colega de la Policía Central de La Haya que me está haciendo muchas preguntas sobre cuánto dinero tenemos y todo eso. Se trata de un juego; parece que lo practican en La Haya. ¿Juegos del gobierno? ¿Has oído hablar de eso?… ¿De qué se trata? —El commissaris miró a Voort—. No, no es un pesado, digamos que sólo es un curioso. Pero le he dicho que no tenemos por qué contestar a sus preguntas… ¿Estás de acuerdo?… Bien. Sí. Tendré cuidado, querida. Aunque se trate sólo de un juego. Adiós.

El commissaris colgó el teléfono.

—¿Así que estoy de permiso por una temporada?

—Con sueldo —especificó el jefe—. Como si se tratara de otras vacaciones. Pero pensé que tal vez no le gustaría. Si coopera con la investigación, sus molestias no durarán demasiado.

—Oh, no lo sé —dijo el commissaris—. Quizá encuentre algo qué hacer con mi tiempo libre. Algo útil, incluso —afirmó dando una palmada.

—No está siendo de gran ayuda —rugió Voort—. En absoluto. Pero sigo dispuesto a trabajar de un modo más cordial.

—No, no —exclamó el commissaris—. Insisto, cada juego tiene sus normas. Supongamos que somos enemigos a muerte, colega. Seré tan astuto como pueda. Esquivaré sus preguntas y le tenderé la zancadilla cuando tenga ocasión y, naturalmente, espero que usted haga lo mismo. Juguemos a policías y policías. Lo de policías y ladrones ya lo conocía, pero esta variación es nueva para mí. Enfrentemos nuestros talentos —insistió el commissaris mientras se levantaba—. Tendrán que excusarme, pero estoy fuera de servicio. ¿Puedo estar en mi despacho o también está fuera de servicio?

—Me gustaría que estuviera localizable —dijo Voort.

—Estaré por aquí —dijo el commissaris—, o bien estaré en casa. Llámeme cuando quiera.

El jefe de policía se dirigió hacia la puerta.

—No esperaba esta actitud por su parte. Sea serio, por favor.

El commissaris frunció el ceño.

—Lo intentaré, ¿es parte del juego? ¿Hay que fingir que esta investigación es importante?

—Hay castigos —espetó Voort.

—¿Como qué? —preguntó el commissaris. Estaba de pie delante del asiento de Voort.

—El no colaborar conmigo cuando inicio un trabajo podría implicar un despido deshonroso —dijo Voort con aire burlón y despectivo.

—Muy bien —dijo el commissaris—. De acuerdo, hagan bien su trabajo. Sin piedad. Será un buen juego. ¿Qué pasa si gano?

El jefe de policía se detuvo ante la puerta. Le temblaban los labios y parecía que los ojos fueran a salirse de sus órbitas.

—No ganará, se lo juro. Menos aún después de esto.

El commissaris se volvió y dio la espalda a Voort.

—¿Es por lo del Porsche? —susurró con voz perfectamente audible—. ¿Y lo de la modelo rubia? Espero que mis indirectas no le molestaran. —El commissaris se acercó un poco a su adversario, mucho más alto que él, sin dejar de sonreírle—. No se ponga nervioso nada más empezar el juego.

El jefe de policía dio un paso a un lado.

—Salga.

—Adiós —dijo el commissaris. No miró a su alrededor cuando la puerta se cerró tras él con un portazo.

—¿Y bien? —preguntó Antoinette cuando el commissaris llegó a su despacho.

—Estoy fuera de servicio. —Abrió el grifo de un pequeño lavabo situado en la esquina de la habitación y le hizo señas para que se acercara.

—Oh, no —exclamó Antoinette con voz trémula—. No quiero perderle.

—Sólo por una temporada —dijo él con un gesto—. Por ahora, toda va bien. Vigile a Halba por mí.

—¿Ese hombre miserable?

—Sólo un poco —contestó el commissaris—. Vigile también al jefe y a Paul Voort, mi colega de la Policía Estatal. —Se guardó en el bolsillo la caja de puros que la muchacha había cogido del despacho—. Gracias, querida.

Cogió su pistola del cajón del escritorio y la guardó bajo llave en la caja fuerte escondida tras el cuadro con marco dorado que representa un oficial de policía.

—No creo que necesite esto. No dispararía a nadie estando fuera de servicio. Ahora que no estaré aquí, querida, tómese tiempo libre de vez en cuando. Podemos encontrarnos aquí —dijo señalando el mapa de Amsterdam.

—En…

El commissaris se llevó un dedo a los labios, indicando silencio.

—Eso es. ¿Sabe cómo llegar?

—Sí.

La cogió por la mano y se acercaron al grifo abierto.

—¿Todas las mañanas a las diez? Si no puede, a las cuatro de la tarde. Podrían seguirla, así que póngase un impermeable llamativo y sáqueselo en algún sitio. Cambie de tranvía varias veces.

—Sí —dijo ella con una sonrisa—. Sí, señor.

—Puede confiar en Grijpstra, en De Gier y en Cardozo —continuó el commissaris—. En nadie más. Si la siguen continuamente, envíeme una carta al Café de la Isla o hable con mi mujer. Va a comprar después de comer. Encuéntrese con ella en la tienda que está en la esquina de mi calle.

—Qué divertido —dijo Antoinette—. Me gusta.

—No ganará diez veces su sueldo —observó el commissaris.

—¿Pero puedo llevar una falda con raja?

El commissaris se lavó las manos lentamente.

—¿Puedo? Me gustaría ser una vampiresa por una buena causa.

—Veremos.

—¿Puedo?

—De acuerdo, de acuerdo.

El commissaris contempló la habitación, las begonias y la palmera que crecía en una maceta junto a su escritorio.

—¿Volverá?

El commissaris suspiró.

—Sí, querida. Creo que volveré, pero esto va a ser una prueba para mi talento. Tal vez sea una ruina cuando vuelva. Mis costumbres están demasiado arraigadas para alterarlas… —observó moviendo la cabeza.

Antoinette le dio un beso en la mejilla.

—Sea implacable. Todos le ayudaremos.

—Sí. Hasta la vista, señorita Antoinette.

Capítulo 13

Capítulo 13

La esposa del commissaris dijo:

—Ésta es la señora Jongs. Estará con nosotros una temporada. ¿Te acuerdas? El brigada Grijpstra telefoneó ayer noche preguntando si podría traer un huésped.

—Me han contado sus problemas, señora Jongs —dijo el commissaris estrechando amablemente la mano de la anciana—. Espero que se encuentre bien aquí.

La dentadura postiza de la mujer castañeteó.

—¿No les molesto?

—En absoluto —dijo el commissaris, poniendo una mano sobre uno de sus encorvados hombros—. Estamos encantados. —Sonrió ante la preocupada mirada de la señora Jongs—. Pronto volverá a su casa. Mientras tanto, espero que lo pase bien con nosotros.

—Cocino —dijo la señora Jongs—. Y puedo lavar.

—Estamos guisando —explicó la esposa del commissaris—. Tu plato favorito: estofado de ternera con arroz. La señora Jongs ha secado la lechuga. Y ha estado hablando con la tortuga en el jardín.

—Tortuga es buena —aseguró la señora Jongs. Cogió un objeto del perchero del vestíbulo—. He traído a Ratón.

—¿No es precioso? —preguntó la esposa del commissaris—. Ratón es el perrito de la señora Jongs. De Gier pensó que tal vez se sentiría sola sin él. De Gier está con Grijpstra en tu estudio, te están esperando.

—No es de verdá —afirmó la señora Jongs—. Un camión aplastó al Ratón de verdá. Cacarl lo copió. Bonito, ¿no?

El commissaris admiró el perro de madera.

—Es un animal excelente, señora Jongs. Cacarl, ¿eh? ¿Es amigo suyo?

—Oh, sí —exclamó la señora Jongs—. Oh, sí.

El commissaris subió la escalera, arrastrando su pierna derecha con impaciencia.

—No ha empeorado, ¿verdad? —preguntó su esposa—. Por favor, Jan, no te fuerces. Estabas tan relajado cuando volvimos de Bad Gastein…

—Bah —dijo el commissaris a mitad del tramo de escalera—. Ahora me encuentro mejor.

Grijpstra y De Gier se levantaron cuando entró en el estudio.

—Lo siento, señor —dijo Grijpstra—, pero han soltado a Huip Fernandus y a Heul por falta de celdas y no podemos permitir que atosiguen a la anciana.

—Su esposa dice que está de acuerdo —dijo De Gier—. Había pensado en llevármela a mi casa, pero es una persona bastante nerviosa y puede necesitar algún cuidado…

—Sí, sí, sargento —dijo el commissaris, mirando su reloj—. Parece que hoy tardan en llegar las doce; me gustaría fumar ya mi primer puro del día. Así que, cuénteme. Siento haber sido tan brusco ayer noche por teléfono, pero estoy casi seguro de que han pinchado mi teléfono. Haga un informe completo.

De Gier habló durante un rato.

—Está bien —dijo el commissaris—. Un ataque frontal a la fortaleza de Fernandus, que ha tenido como resultado la detención de su hijo y la confiscación de instrumentos valiosos, así como de una buena cantidad de droga blanda. Esta vez, hemos tomado nosotros la iniciativa. Estupendo, ¿no? Siéntese, sargento. No, Grijpstra, ése es mi sillón; siéntese en la mecedora, también es muy cómoda. ¿En qué punto estamos?

—Al final, sólo los acusan de molestar a una anciana, pero el fiscal quedó impresionado por los detalles de nuestro informe: los altavoces pegados al suelo de la señora Jongs, los platos antiguos rotos, el que los sospechosos mencionaran a sus influyentes padres… Esta mañana he enviado un equipo de fotógrafos, han hecho unas fotos buenas y nítidas. Se ven incluso los fragmentos de los platos. La señora Jongs había intentado pegarlos.

—Lo del hachís no seguirá adelante —informó De Gier—. Fue encontrado en un edificio propiedad de la Sociedad al que todos los miembros tienen acceso. Los sospechosos alegan que no sabían que tuvieran dos kilos y medio bajo el suelo. La acusación de intento de soborno tampoco prosperará, ambos carecen de antecedentes.

—¿Han citado al padre de Heul en Jefatura? —preguntó el commissaris—. Heul senior es un miembro destacado del Partido Socialista.

Grijpstra sonrió.

—Sí, señor. Y un periodista lo entrevistó. Se trata de Kowsky, del Courier, el mejor que hemos encontrado.

—Entonces, será noticia a primera plana —asintió el commissaris—. Heul padre ha ayudado a sostener la Sociedad. Gracias a él, tenemos todos esos bares en la ciudad en los que venden drogas a los jóvenes —dijo moviendo la cabeza—. El sistema más estúpido que se pueda imaginar. Damos drogas a nuestros propios jóvenes y los beneficios, exentos de impuestos, que supuestamente se destinan a los necesitados del extranjero, se quedan aquí para financiar lujos destinados a los ricos. Y sufragamos esa estupidez con nuestros propios salarios. ¿Cómo se tomó el concejal Heul la entrevista?

—Con tranquilidad —dijo De Gier—. Luego invitó a Kowsky al club de la Sociedad para tomar una copa.

—Eso no fue muy inteligente por su parte. —El commissaris volvió a mirar el reloj—. Kowsky también escribirá sobre esa visita. Preferirá estar con nosotros, en caso contrario, las noticias no serán muy agradables para él. ¿La noticia ha salido ya en el periódico?

De Gier negó con la cabeza.

—He telefoneado a Kowsky esta mañana. Acabó borracho en el club; tal vez salga mañana.

—Mmmm —murmuró Grijpstra.

—¿No confía en Kowsky, brigada?

—No, señor.

—¿Confías en alguien? —preguntó De Gier.

Grijpstra estaba ocupado encendiendo un puro. El commissaris volvió a mirar su reloj.

—Puede confiar en mí —afirmó el commissaris alegremente—. Soy un buen chico. Me siento muy comprometido con este caso. Demasiado, tal vez.

—¿Cómo es eso, señor? —preguntó De Gier.

—Bien… —El commissaris vaciló unos momentos. Señaló el techo—. Siempre he creído que cuando estaba aquí, me hallaba libre de cualquier causa mezquina.

—¿Al margen? —preguntó Grijpstra, mirando una fotografía del commissaris cuando era joven, vestido de oficial de policía, montando a caballo.

—No me gusta esa expresión —comentó el commissaris—, ni tampoco el modo en que lo ha dicho, brigada. Pero tiene razón. Así pues, veamos. Huip y Heul serán multados, perderán sus instrumentos musicales y el equipo electrónico. Los tribunales todavía funcionan, me tranquiliza que nuestros jueces tengan un sueldo vitalicio muy alto. Durante un período difícil como éste, resulta de gran ayuda el que no estén expuestos a la tentación. Ahora estoy interesado en la señora Jongs. Fue testigo de las fiestas que IJsbreker celebraba con frecuencia y relaciona a los drogadictos con la desaparición de los tesoros del muerto. Tenemos una pista clara.

—Sí —afirmó De Gier.

—Es muy endeble —dijo Grijpstra—. Mientras trabajaban los fotógrafos, pregunté por el vecindario. La señora Jongs es conocida como uno de los chalados que corren por el barrio. El macarra de su marido la volvió loca a base de palos. Yo no la llevaría ante un tribunal.

—Pero es una buena pista para nosotros —observó el commissaris—. Ahora tenemos a alguien que nos confirma nuestra hipótesis de que la desgraciada chica y sus pobres amigos habían cometido allanamientos de morada con anterioridad. ¿Quién es Cacarl?

—El cuarto chico. Ése no es heroinómano y, por lo tanto, no murió de sobredosis —explicó Grijpstra.

—El autor de Ratón —recordó el commissaris y miró de nuevo su reloj—. Ajá, faltan sólo cinco minutos. Así pues, nuestro tartamudo espástico es también el autor de la cabeza de rinoceronte. ¿Se han dado cuenta de lo similar que es la técnica? Usted tiene la cabeza, Grijpstra; podría traerla. Las dos obras de arte relacionan al sospechoso con sus amigos muertos y con la señora Jongs. ¿Han visto ya al artista?

—La calle Overtoom es larga —dijo De Gier—. No tenemos el número. Tenía la intención de ir ahora y preguntar en las tiendas, Cacarl debe de ser fácil de localizar. ¿Lo detenemos cuando lo encontremos, señor?

—No —indicó el commissaris, mientras ponía la caja de cigarros sobre sus rodillas y apoyaba las manos sobre ella—. No, tenemos que pensar también en Halba. No quiero que el inspector jefe interrogue a ninguno de nuestros sospechosos en relación con este caso.

—Ese chico está en peligro —observó Grijpstra—. Han matado a sus amigos y Cacarl debe de saber adonde fueron a parar las cosas de la casa de IJsbreker y quién les dio como pago por el robo la heroína que los mató.

—Me gustaría conocer a Cacarl —dijo el commissaris—. Tráiganlo aquí. A Katrien le gusta cuidar de los desvalidos, me ha cuidado a mí durante cuarenta años… ¡Ah! —Encendió un puro, cerró los ojos y aspiró el humo con placer—. ¡Ah!

—¿Durante cuánto tiempo va a seguir con esto, señor? —preguntó De Gier.

El commissaris sonrió.

—Un puro excelente, de verdad. ¿A qué se refiere, sargento? Ah, ya lo entiendo: seré bueno por las mañanas y me portaré mal por las tardes y por las noches. Muy simbólico, ¿no les parece? Bien, tengo que darles una noticia: me han liberado de mis deberes mientras se lleva a cabo una investigación sobre mi carrera.

Grijpstra se atragantó. De Gier se inclinó y le dio una palmada en la espalda.

—¿Han empezado precisamente por usted? —preguntó Grijpstra entre toses.

—Claro que sí —dijo el commissaris, moviendo delicadamente su cigarro—. Resultaba evidente. En cuanto individuos como Halba se hacen poderosos en el cuerpo, las personas como yo deben desaparecer. Pero esta situación me conviene, brigada. Cuando la ley se tuerce, no puedo hacer gran cosa dentro de la legalidad.

—Je, je —dijo De Gier—, lo estaba esperando.

—Tranquilo —dijo Grijpstra.

—Sí, sargento, tómeselo con tranquilidad —advirtió el commissaris, asintiendo con la cabeza—. No se ha librado de la trailla. Soltaremos un poco la cuerda, pero seguiremos atándole corto si desea practicar en exceso las artes marciales.

—Je, je. —De Gier se puso las manos en las rodillas y sonrió a Grijpstra.

—No —dijo Grijpstra.

—Liberado de mis deberes —repitió el commissaris—. ¿No es una palabra bonita, «liberado»? Todavía tengo deberes, claro, pero ahora puedo establecerlos yo mismo. El deber que me he propuesto es la destrucción de la Sociedad de Ayuda al Exterior. Brigada, ¿qué hay que hacer ahora?

—Presionar a Heul —contestó Grijpstra—. Es el eslabón más débil de esa cadena. Anoche estuve examinando detenidamente a Heul. Si podemos separarlo de Huip Fernandus, Heul confesará que les dio la droga a los yonquis. Podríamos pasar esto por alto y hacer que implicara al joven Fernandus. Fernandus es más duro, pero si lo cogemos, tendremos al hijo único del jefe.

—Todavía son demasiado fuertes —dijo De Gier—. Hagamos primero una incursión en el club. De modo ilegal, claro.

—Ya empezamos —reprobó Grijpstra.

—¿No quiere que vayamos? —preguntó De Gier al commissaris—. A Karate y a Ketchup también les gustaría participar en el asalto. Su sargento está comprado por la Sociedad, de modo que ellos sólo pueden perseguir a la competencia de la Sociedad. Ese sargento tiene un barco muy caro en los lagos de Vinker, donde está el motel.

—¿El motel? Debe de ser ese club privado cuyas habitaciones están siempre reservadas para los miembros de la Sociedad —comentó el commissaris—. Esa revista llena de chismes que le gusta a mi mujer hablaba del motel.

—La policía local protege el motel —dijo De Gier—. Podemos asaltarlo más adelante.

—Asaltar —gruñó Grijpstra—. ¿Qué quieres decir? ¿Quemarlo todo? ¿Cargar con unos cadáveres carbonizados? ¿Estás loco?

De Gier bajó la voz y habló con tono persuasivo:

—Sólo robar un poco, brigada. Molestar a la oposición. Demostrarles que no están tan a salvo como les gustaría. No pueden presentar una queja de modo oficial, porque los periodistas se precipitarían a escribir sobre sus actividades ilegales. Sus ilegalidades compensan las nuestras.

—¿Qué opina, señor? —preguntó Grijpstra.

El commissaris miró por encima de la cabeza de Grijpstra.

—Estaba pensando en Karate y en Ketchup. Son valientes y temerarios, ¿no? He oído que los han ascendido a detectives. ¿Cree que podemos confiar en ellos?

—Grijpstra no confía en nadie —dijo De Gier.

Grijpstra se rascó la mal afeitada barbilla.

—Podemos utilizarlos un poco. Hasta la fecha, nos han sido útiles. Nos dijeron que el Corvette de la Policía Estatal le estaba siguiendo. Karate y Ketchup tienen buena vista. También nos han hablado de Cardozo.

—¿Cardozo? —preguntó el commissaris—. Sí, De Gier acaba de mencionarlo. Parece que va por su cuenta. ¿Han ido a esa dirección de la calle de la Monja Loca?

—Todavía no, señor —dijo De Gier—. Creo que Cardozo quiere impresionarnos. Aparecerá cuando le parezca oportuno.

—Podríamos utilizar un contacto dentro del club —dijo Grijpstra.

—Caramba —exclamó el commissaris—. Caramba.

—¿Se le ha ocurrido algo, señor?

El commissaris miró a De Gier.

—Vaya, otra decisión que tomar. Tendré que analizar la vertiente moral. No sé si preguntárselo a Katrien.

—¿Cómo dice, señor?

—Nada, no importa —dijo el commissaris—. Pensaré sobre eso. ¿Por qué no intentan localizar a Cacarl, mientras tanto? Aunque no podamos utilizarlo como testigo, Fernandus se preocupará cuando sepa que tenemos a Cacarl bajo nuestra protección. Creo que me gustaría hablar con ese chico. Cójanlo y tráiganlo. Podría quedarse en casa, ¿qué les parece?

—¿Y después?

—Después, se toman un descanso. Paseen un poco en coche a lo largo del río Amstel. Luego vengan a verme. No hablen por teléfono. Si no estoy en casa, recogeré los mensajes en el local de Bert, en la isla —dijo el commissaris levantándose—. Ahora, fuera de aquí.

Capítulo 14

Capítulo 14

De Gier preguntó:

—¿Que cómo? Somos policías, podemos encontrar a cualquiera.

—Cla-claro —dijo Carl, haciendo pasar al brigada y al sargento a su desván—. So-sobre todo si es espástico.

—De acuerdo —concedió Grijpstra—. Ha sido fácil. La señora Jongs nos dio el nombre de la calle y sólo hemos tenido que preguntar un poco por el barrio. Es bonita esta buhardilla.

Carl vivía en el último piso de una casa grande y vieja. La buhardilla tenía su propia entrada y se ascendía por una escalera empinada y sin rellanos. De Gier dio vueltas entre las esculturas que llenaban la gran habitación.

—Parece que has estado ocupado. Esto está muy bien.

—¿Cómo está la señora Jo-Jongs? —preguntó Carl, apoyado en un león de tamaño natural que gruñía junto a la puerta. La figura, totalmente realista, estaba hecha de planchas; probablemente trozos de tablones. El animal parecía sonreír y tenía la cola levantada en un gesto de alegre impaciencia.

—La señora Jongs está bien —contestó Grijpstra—. Podrás verla dentro de un rato. Está en casa de nuestro jefe.

—¿Me de-detienen? —preguntó Carl.

—No —dijo De Gier—, pero nos gustaría que vinieras con nosotros. Tal vez deberías coger un poco de ropa. Creemos que estás en peligro y quisiéramos garantizar tu seguridad.

—Qué curioso —dijo Grijpstra, mirando una hilera de grandes cabezas de insectos, colocadas en una pared como si fueran trofeos de caza—. Esto debe de ser un mosquito. ¿Por qué le salen esas cosas onduladas de los ojos?

—No sono los oj-jos —dijo Carl—. Los oj-jos están arriba y a los la-lados de la ca-cabeza; esas cosas son las an… an… —Carl se inclinaba hacia los lados mientras torcía la boca y agitaba los codos hacia atrás, pero la palabra seguía sin salir.

—¿Las antenas? —preguntó Grijpstra—. Ya veo. Es toda una colección.

Carl, vestido con unos vaqueros limpios y una camisa a rayas de manga corta, acompañó al brigada hacia la parte trasera de la habitación, donde había una mesa pulcramente pintada de blanco con un microscopio. En una caja de cristal, había unas cuantas mariposas nocturnas muertas. Carl cogió una gran lupa.

—Mu-muy bonitas.

—¿Las cazas tú?

—Las ca-caza la araña.

Carl señaló una ventana abierta, cubierta de telarañas. Sacó unas pinzas y cogió una mosca muerta, ayudándose con una mano para impedir que la otra temblara.

—To-todavía no he hecho ninguna mo-mosca.

De Gier miraba otra mesa, cubierta con herramientas de carpintero, potes con clavos y un frasco de cola medio vertido sobre una fuente. Montones de trozos de madera, ramitas y cañas secas, piedras y guijarros con formas extrañas rodeaban la mesa.

—¿Cómo consigues todo esto?

—Lo en-encuentro por ahí —dijo Carl—. Me entretiene.

—¿Cobras de la seguridad social?

—No.

—Pero no tienes un trabajo estable —dijo Grijpstra.

—¿Esto no es un trabajo es-estable?

—Sí, claro —dijo Grijpstra—. Esto es un trabajo artístico. Te envidio tu talento.

Miró de nuevo la enorme habitación y se fijó en el esqueleto de un caballo, construido con un material que parecía contrachapado quemado y recortado con una sierra; probablemente, restos de un edificio en ruinas. El cadavérico animal parecía hacer cabriolas de alegría. El brigada sonrió ampliamente e hizo un gesto abarcando las esculturas.

—Esto también es bueno, pero no te da dinero, ¿verdad?

—No lo ne-necesito.

De Gier sacó una petaca con tabaco y le ofreció a Carl.

—No, gra-gracias. Me tiemblan las manos.

Cogió de entre sus herramientas un paquete de cigarrillos y encendió uno.

—Mi pa-padre me envía dinero.

—Eso está bien.

—No —dijo Carl—. Nu-nunca viene a verme. Porque soy es-espástico.

—¿Y tu madre?

—Tam-tampoco, es bu-budista.

—¿Tiene la compasión de Buda? —preguntó De Gier.

—No —contestó Carl—. Vive en una co-co-co…

—¿Comuna?

Carl asintió agradecido.

—Muy sa-santa —frunció el ceño con furia—. Que se jo-joda.

De Gier contempló un pájaro enorme que se abalanzaba desde el techo, con las alas hechas con bolsas de basura negras y un largo pico de cables retorcidos.

—Es mi ma-madre —indicó Carl—. Mi pa-padre está allí.

De Gier se dirigió hacia la esquina que Carl señalaba. Dio un paso atrás al ver una figura humana sentada en una silla.

—Mierda —exclamó De Gier—. Mira esto, brigada.

Grijpstra se acercó lentamente.

—Mierda —coincidió Grijpstra.

Era un autorretrato de Carl. Todas las otras figuras tenían un toque surrealista y, en cierto modo, eran graciosas. Incluso los maliciosos rostros de las arañas y de los escarabajos o el ave de presa. Pero aquel hombre sentado leyendo un periódico era horriblemente vulgar y corriente. Llevaba un traje de verdad, camisa y corbata. El cuerpo de madera, meticulosamente esculpido, reflejaba una actitud egocéntrica, acentuada por la arrogante inclinación de la cabeza que contemplaba las columnas de cifras del Financial Times. Los finos labios del hombre mostraban una sonrisa satisfecha: evidentemente, sus acciones habían subido. El traje, hecho a medida con tweed de primera calidad, le caía perfectamente.

—Co-cogí el traje —dijo Carl—. Mi pa-padre lo había tirado. Los za-zapatos también. Todo.

De Gier tocó el reloj de pulsera de oro.

—¿El reloj también lo tiraba?

Carl sonrió.

—Lo ro-robé, tiene tantos…

—¿A qué se dedica tu padre? —preguntó Grijpstra.

—Ve-vende petróleo a Sudáfrica.

—¿Tienes amigos, Carl?

Carl se volvió hacia De Gier, retorciendo la boca.

—Se jo-jodan los amigos.

—Pero eras amigo de Jimmy, del muchacho negro y de la chica.

Carl se encogió de hombros.

—Entonces, ¿por qué estabas con ellos?

Carl se apartó moviendo los brazos con torpeza, caminando con las puntas de los pies vueltas hacia dentro.

—¿Estabas enamorado de la chica? —preguntó Grijpstra con suavidad.

Carl se detuvo y se volvió lentamente. Agitó los brazos con las manos dobladas hacia sí mismo.

—U-un poco. Jimmy era un buen chico. El mu-muchacho negro me a-asaltó, así los có-conocí. Lo se… se…

—¿Lo seguiste?

—Eso. Quería re-recuperar los papeles que llevaba en la ca-cartera.

—¿Y así conociste a la chica?

—Eso es.

—Pero tus amigos ahora están muertos —dijo Grijpstra—. ¿No te dieron heroína a ti también? ¿En pago por el robo? La persona que os entregó esa heroína pretendía mataros. Por eso estamos aquí.

—¿Para de-detenerme?

De Gier estaba liando otro cigarrillo.

—No, Carl, tienes que creernos. No estás detenido. Sí no quieres cooperar, te dejaremos en paz. Pero te hemos encontrado con facilidad y ellos también podrán hacerlo. Me refiero a Heul y al joven Fernandus, los tipos que están intentando echar a la señora Jongs de su casa. Probablemente, también hay otros. Dispararon a IJsbreker; ahora ya sabemos qué no se suicidó. No estás acusado de ningún delito, pero creemos que puedes conducirnos hasta el asesino.

Carl estaba mirando la mosca muerta con la lupa.

—Te vamos a llevar a una casa particular —añadió Grijpstra—. La señora Jongs ya está allí. Creemos que ella también está en peligro.

Carl miró a su alrededor.

—Quizá sean ustedes los as-sesinos.

De Gier dejó su tarjeta de policía sobre la mesa y Carl la leyó.

—Quizá son po-policías asesinos.

—Policías asesinos —repitió Grijpstra, mirando la escultura que representaba al padre de Carl leyendo el Financial Times—. ¿Crees que al banquero lo mató un policía?

—No es-estoy se-seguro.

—¿No estabas en casa de IJsbreker?

—No se lo pienso de-decir.

—Entonces, es que estabas allí —dedujo De Gier—. Es lo que pensábamos. ¿Querías ayudar a la chica? ¿Dónde están los cuadros y los jarros?

—No lo s-sé.

Grijpstra examinó la cabeza de un lobo a punto de atacar a un conejito de juguete que miraba inocentemente las feroces fauces de su agresor.

—Es fantástico. Tendríamos que hacerte exponer en algún sitio. Me parece que el Museo de Arte Moderno podría estar interesado. Creo que el commissaris conoce al director —comentó Grijpstra, mirando a Carl—. Al commissaris le gustan tus obras. Ha visto la cabeza del rinoceronte y a Ratón. Esas dos piezas están a salvo.

—El co… co…

Grijpstra le dijo el nombre del commissaris.

—Ah —exclamó Carl.

—¿Has oído hablar de nuestro jefe? Estarás en su casa, en el Pasaje de la Reina, no lejos de aquí. Ahora, la señora Jongs también está allí.

—La esposa del commissaris es muy agradable. Pero no le interesa el arte. El brigada pinta —dijo De Gier señalando a Grijpstra—, pero ella cuelga sus cuadros en rincones oscuros. Es que son bastante horribles.

—¿Usted pi-pinta? —preguntó Carl—. ¿Qué pinta?

—No soy muy bueno —contestó Grijpstra—. Sólo soy un aficionado. Siempre combino mal los colores. Como ahora; estoy haciendo un paisaje acuático y tengo que conseguir los verdes del canal. Los patos están bien, ya los tengo hechos.

—Los patos son sólo un esqueleto —añadió De Gier.

—Los patos me han salido bien —explicó Grijpstra—, pero no consigo una mezcla del mismo color verde claro que tiene el agua.

—¿Ve-verdes? —preguntó Carl—. Tengo unos cuantos.

Llevó a Grijpstra hasta un estante con una fila de potes de mermelada llenos de trozos de plantas secas.

—¿Ve esa ra-rana?

La rana estaba hecha con trozos de madera y coloreada con polvillo verde.

—¿No se despega? —preguntó Grijpstra—. ¿Lo has pegado?

—Ssí.

Grijpstra cogió la rana con cuidado.

—¿Por qué no? —sugirió De Gier—. Puedes pescar algunas algas, secarlas y pegarlas. Puedes hacer todo lo que quieras.

—Tal vez —contestó Grijpstra pensativo—. Sí, no es mala idea.

Carl sonrió.

—Se la cedo.

Grijpstra le puso una mano en el hombro.

—Gracias.

—Vámonos, pues —dijo De Gier—. Por favor, ven con nosotros. Si no estás a gusto en casa del commissaris, entonces te volveremos a traer, ¿de acuerdo?

—Ssí —dijo Carl.

Capítulo 15

Capítulo 15

Mientras De Gier metía el Volkswagen en un camino que conducía al río Amstel, Grijpstra le dijo:

—Por ahora todo va bien. A Carl le gustó la esposa del commissaris, ¿no crees?

—Carl y la señora Jongs se dieron un fuerte abrazo —comentó De Gier—. Me gustan los abrazos inverosímiles, me inspiran. El caballo medio quemado que tenía en la buhardilla también me inspira. Es el caballo con que el caballero cabalga hasta el cielo, después de vencer al otro caballero en el campo de batalla, tras un largo duelo al amanecer. Espero con impaciencia que llegue el momento de la hazaña final.

—Hemos hecho bien —comentó Grijpstra—. ¿Crees que somos cada vez mejores, sargento? Estamos tratando con un genio que tiene un cuerpo que le es totalmente extraño. Me he dado cuenta de que tengo tendencia a hablarle a Carl como si fuera retrasado, aunque el muchacho es más inteligente que nosotros dos juntos.

De Gier echó una mirada al retrovisor.

—¿Te importaría no incluirme en tu ecuación? ¿Te habías dado cuenta de que nos siguen? ¿No? ¿Quién se ha dado cuenta, pues?

—Tú —dijo Grijpstra—. Mis más cordiales felicitaciones. Muy inteligente por tu parte, sobre todo porque eres tú el único que tiene retrovisor.

El coche llegó al dique. De Gier volvió a mirar por el retrovisor.

—Dos individuos con barba y sombreros bastante cómicos, a bordo de un Daimler. ¿También nos honran con una escolta de la Policía Estatal? ¿No tienen coches vulgares en La Haya? ¿Has visto el Corvette aparcado delante de la casa del commissaris?

El Daimler los adelantó como una exhalación. Era un coche bajo y brillante. Un ángel cromado con las alas extendidas, situado sobre el radiador, parecía controlar el tenue zumbido del potente motor.

—Un coche con clase —comentó Grijpstra—. ¿Por qué nos pasan si se supone que nos están siguiendo? No nos sigue nadie, te estás poniendo nervioso otra vez.

De Gier se echó a reír con despreocupación.

—¿Nervioso yo? No sé ni lo que significa esa palabra. Los caballeros blancos no tienen nervios. Nos siguen: no he cogido el camino normal para ir de la ciudad al río, sino un rodeo pintoresco. Lo he hecho deliberadamente, porque estoy siempre al tanto de lo que pasa a nuestro alrededor. Y el Daimler nos ha seguido.

—¿Qué estamos haciendo en esta carretera? —preguntó Grijpstra—. Salgamos de aquí. Quiero ir por el dique, contemplando las aguas del río.

—También he escogido este camino porque me da la impresión de que nos lleva a la aventura. Quizá nos lleve a un antiguo castillo. Una noble dama nos espera en las murallas; va vestida sólo con un velo. Me espera, pero no se quitará el velo hasta que yo aniquile al caballero negro.

—Da la vuelta —dijo Grijpstra—. Tengo poco aguante y tus historias de caballeros me están poniendo nervioso. Esta carretera no lleva a ningún lado y yo quiero ver los patos.

El Volkswagen saltó al pasar sobre un bache.

—Para —ordenó Grijpstra—. Alto.

Grijpstra cogió el micrófono del salpicadero.

—¿Jefatura? —dijo Grijpstra—. Aquí… —se interrumpió y le puso el micrófono a De Gier ante la boca.

—Dos dieciséis —dijo De Gier.

—A la escucha —dijo una voz de mujer joven.

—Estamos en el dique de Amstel, a unos tres kilómetros al sur de la ciudad. Hay un camión abandonado, atascado en la cuneta, con una carga de algo así como hojas de papel embreado. Voy a dictarle la matrícula. Da la impresión de que el camión esté a punto de caer en el canal. No hay nadie por aquí. Por favor, avise a la policía local.

—¿Podemos irnos ya? —preguntó De Gier cuando el mensaje fue debidamente recibido.

Grijpstra asintió.

—Vamos a buscar algunos patos.

El Volkswagen seguía en la carretera rural y estaba empezando a girar hacia el dique cuando el Daimler, aparcado justo detrás de una curva, se puso en marcha y se aproximó velozmente al Volkswagen por la izquierda. De Gier, sabiendo que tenía preferencia, aceleró. El Daimler hizo lo mismo. Grijpstra soltó un grito. El Volkswagen golpeó el costado del Daimler y aplastó contra él su parte delantera. Grijpstra saltó proyectado hacia adelante y rompió el parabrisas con la cabeza. El volante aplastó el pecho de De Gier. El pesado Daimler, empujado por el Volkswagen, se desvió a la izquierda, pero consiguió dejar atrás al pequeño coche. El Volkswagen avanzó a trompicones, cruzó el dique, metió el morro en la cuneta del lado contrario y se detuvo contra un álamo. La cabeza de Grijpstra saltó hacia atrás. Se había cortado en la frente en tres sitios y la herida empezó a abrirse.

Estoy mirando en el interior de la cabeza de Grijpstra, pensó De Gier. Qué ilustrativo es poder ver la cabeza de otro hombre por dentro. Buscó un pañuelo en el bolsillo que pudiera servir de venda y luego se inclinó para buscar en el otro.

La puerta del lado del sargento se abrió y éste cayó fuera del coche. Cayó sobre la hierba que crecía al lado de la carretera, en un túnel de paredes escarpadas que parecían estar vivas. Las paredes estaban formadas por lagartijas que se abrazaban. Mientras De Gier caía o flotaba, vio cómo las lagartijas se soltaban y le saludaban con la mano alegremente. Tartamudeaban retazos de frases ingeniosas que De Gier entendía instantáneamente y olvidaba en el acto. Los diminutos reptiles cantaban con voces de sirena y luces azules brillaban en sus ojos. De golpe, se hicieron mucho mayores. Pero sólo quedaron dos, vestidas con batas blancas, como los dependientes de una tienda de ultramarinos. Lo cogieron y lo llevaron hasta una gran caja de galletas. Una lagartija se sentó a su lado, era un ser amable que se escondía detrás de una barba negra. La caja de galletas empezó a moverse y, al cabo de un rato, se detuvo. La barba había desaparecido; sólo quedaba el color negro. Sin embargo, ahora la lagartija parecía pertenecer al sexo femenino. Tenía una voz bonita y cantaba jazz; era una canción que De Gier definió como matemáticamente correcta. Sacaron su postrado cuerpo de la caja de galletas, pero él siguió moviéndose por un pasillo. De Gier quería pedir a las lagartijas que hicieran el favor de dejar de cambiar continuamente; les agradecía que intentaran distraerlo, pero nunca le habían interesado mucho las enfermeras.

Así pues, la lagartija era una enfermera de verdad. De Gier aceptó la realidad con algún recelo y preguntó dónde estaba Grijpstra.

—En la cama de al lado —le informó la enfermera negra—. No se incorpore, tiene las costillas rotas.

—¿Grijpstra? —llamó De Gier.

—Recuerda lo que te voy a decir —dijo Grijpstra—. Había una mujer junto al río, con un moño en su gorda cara. Se me va a olvidar en seguida el moño. El moño llamó a la ambulancia. Y había dos policías estatales, que no se te olviden tampoco los policías. Llevan uniformes distintos, pero son también policías. Y sólo había un tío peludo en el Daimler, en ese Daimler que es precisamente de color verde, ¿me entiendes?

—¿Y qué pasa con las lagartijas? —preguntó De Gier.

Grijpstra no respondió.

—Lagartijas —repitió De Gier.

—Me parece que eran más bien policías —dijo Grijpstra—. Las lagartijas no tienen moños en la cara. Me parece que las lagartijas no tienen pelo en absoluto. ¿Dónde estás? ¿Otra vez en el campo de batalla, al amanecer? ¿No había también caballeros?

—Exacto —dijo De Gier—. El caballero negro, ¿cómo he podido olvidarlo? Llegó en seguida, él dio el primer golpe. Eso es lo que hacen los caballeros negros. Malditos cabrones.

—No tenías preferencia —dijo Grijpstra.

—¿No? —preguntó De Gier—. ¿No? Los vehículos que vienen por la derecha tienen preferencia. He pasado el examen de sargento.

Dos policías estatales entraron en la habitación. Hablaban en voz baja, porque la enfermera les había hecho un gesto, llevándose un delgado dedo a sus sensuales labios de color rosa.

—No tenían preferencia —declaró uno de los policías a De Gier—. En la carretera lateral había una línea blanca pintada en el asfalto. Y unas letras blancas que decían: STOP.

—No lo vi —dijo De Gier—. Y vosotros tampoco. Estabais en el túnel, fingiendo ser lagartijas. Vi lo que estabais haciendo: os abrazabais en horas de trabajo. Bien, no lo pondré en el informe.

—No —dijo el policía—. Pero nosotros sí diremos que se saltó las líneas y la señal, y que provocó un grave accidente.

—De acuerdo —dijo De Gier—. Reptad hasta la boca del macarra para que no pueda pegar nunca más a esa buena anciana. ¿A mí qué me importa? Es la hora de la siesta.

La enfermera trajo el desayuno.

—Qué rapidez —dijo De Gier—. Me estaba durmiendo. ¿Le importaría desconectar el sol?

—Te has pasado la noche hablando y roncando —le recriminó Grijpstra—. No me extraña que la detective Jane no quiera una relación seria con un tipo como tú.

—Que se case con alguien de su estilo —manifestó De Gier—. Yo tengo que hacer de caballero.

La enfermera corrió las cortinas.

—¿Te han cerrado ya la cabeza? —preguntó De Gier—. Ayer vi lo que tenías dentro. Tenías un bistec en la cabeza.

—Lo han vuelto a poner en su sitio —contestó Grijpstra—. ¿Te duele algo?

—Sólo al respirar.

La enfermera les dio de desayunar. Seguía siendo negra. Seguía teniendo una voz perfecta para el jazz. Canturreaba una canción matutina. A De Gier le gustó la melodía, pero la letra era un poco tonta, como sucede con frecuencia. Las lagartijas caminaban por los túneles de su pecho arrastrando los pies, pero parecía que no les gustaban los túneles y empezaron a cavar otros.

—¡Ay! —exclamó De Gier.

—Le pondré un calmante —canturreó la enfermera—. No le dolerá. Así, ajá.

De Gier flotó sobre olas de dolor.

Capítulo 16

Capítulo 16

El inspector jefe Halba, al encontrarse a Cardozo que salía en bicicleta del patio del hospital, le gritó:

—¡Por fin le veo! ¡Venga aquí!

—¿Sí? —dijo Cardozo, poniendo un pie en el suelo.

—¿Dónde ha estado, guardia? Le han dejado varios avisos en su escritorio, ordenándole que pasara por mi oficina a informar.

—Hace tiempo que no me acerco a mi escritorio. —¿Dónde se ha metido? ¿Sabe que el commissaris ha sido temporalmente relevado de sus funciones y que yo estoy al mando del departamento?

—¿Usted? —preguntó Cardozo, secándose la mano con el pañuelo y arrebujándose en su raído impermeable—. Un tiempo horrible, ¿no le parece? ¿Y por qué usted?

—¿Y por qué no yo, guardia?

Cardozo se encogió de hombros.

—Bueno, quizá sea lógico, tal como van las cosas. Pero yo estoy fuera de servicio; no tengo que informar en ningún lado. Halba se quedó boquiabierto.

—Vacaciones —explicó Cardozo—. He acumulado muchos días libres. Y la bicicleta es de mi hermano. La que me dio usted se caía a pedazos, la dejé en el patio de Jefatura, con otras basuras. Bueno, adiós.

—¡Espere! —gritó Halba.

—Dígame —dijo Cardozo, volviendo a poner un pie en el suelo.

—¿Hasta cuándo está de vacaciones?

—Hasta que nuestro caso estalle —contestó Cardozo—. Y usted con él. No trabajo a sus órdenes.

—Guardia —dijo Halba lentamente—: no voy a tolerar su insolencia. Voy a pedir que le trasladen al Departamento de Tráfico.

Cardozo se sacudió las gotas de lluvia de su despeinado cabello.

—No, me despediré antes. Mi tío Ezra quiere que me haga cargo de su puesto en el mercado.

Cardozo se alejó pedaleando. Un Citroën se detuvo junto al BMW de Halba. El commissaris bajó del coche.

—Ah, buenos días, inspector jefe. ¿Qué tal van mis hombres?

—Un puesto en el mercado —repitió Halba en tono burlón—. Necesitará una licencia. No se la concederán. Verdaderamente, es la insurrección de los esclavos. No voy a tolerarlo.

—¿Quién es el esclavo? —preguntó el commissaris.

Halba señaló a Cardozo, que en aquel momento salía en bicicleta por la puerta del hospital.

—Tiene la intención de ponerse a vender en un puesto en un mercado callejero; dice que no piensa trabajar a mis órdenes. Se lo digo yo, commissaris: ese caso está cerrado.

—¿El caso de Cardozo? —preguntó el commissaris, abriendo el paraguas—. Qué lluvia más pesada.

—El caso IJsbreker —gruñó Halba—. Todos ustedes siguen trabajando en él. Desobedecen las órdenes.

—Entremos en el edificio —sugirió el commissaris—. ¿O acaba de salir? ¿Qué tal están Grijpstra y De Gier?

—¡Ja! —exclamó Halba, mientras entraban en el hospital—. ¿Cómo sabe que están aquí? Se supone que no pueden levantarse de la cama.

—Me lo han contado los pajaritos —dijo el commissaris—. ¿Se ha dado cuenta, inspector jefe, de la cantidad de pájaros que hay en esta ciudad? Esté donde esté, puede contar al menos nueve especies distintas: cornejas, gaviotas, garzas reales…

Halba preguntó el número de la habitación en recepción y se encaminaron juntos hacia el ascensor.

—… gorriones, estorninos, golondrinas de mar…

—Por favor —interrumpió el inspector.

—… zorzales…

—Esta vez, va a salir perdiendo.

—… jilgueros…

—Debe de creerse un pájaro viejo y astuto.

—… y canarios —exclamó el commissaris—. Cantan muy bien, ¿qué haríamos sin los canarios, eh, Halba?

Halba echaba chispas tras el commissaris, mientras éste avanzaba cojeando, jugueteando con su bastón de bambú con puño de plata.

—Aquí estamos.

—No tenía que haber venido, señor —dijo Grijpstra—. Es sólo un rasguño.

—Le vi la cabeza por dentro —explicó De Gier—. Tiene un montón de carne. Nunca pensé que vería la carne que el brigada tiene dentro de la cabeza.

—¿Y usted, sargento?

—Puedo andar —contestó De Gier—. Acabo de intentarlo, he salido a fumar al cuarto de baño. Estoy bastante bien, gracias, señor.

—Buenos días —dijo el inspector jefe Halba.

Grijpstra saludó con un gesto, sujetándose la cabeza vendada.

—No podemos tener visitas —anunció De Gier—. Sólo la familia. Estamos gravemente heridos.

—Me alegra saberlo —dijo Halba—. Seré breve. Usted, brigada, está de baja por enfermedad a partir de este momento. Esta mañana he hablado con el cirujano del hospital y el jefe de policía. En vista de su edad y de su situación general, agravada por las presentes heridas, le ordenamos que no venga a Jefatura al menos durante un mes.

—Estupendo —dijo Grijpstra—. Gracias.

—No hay de qué —contestó Halba. Se volvió hacia De Gier—. Y usted, sargento, queda suspendido de empleo y sueldo. Tiene antecedentes de conducción temeraria y los policías estatales que ayer investigaron el accidente dicen que se saltó un STOP y no cedió el paso al vehículo que venía.

—¿Suspendido de sueldo, también? —preguntó De Gier.

—Lo sugerí yo, sargento. Se quedará en casa reflexionando sobre su imprudente actitud. Cuando lo volvamos a admitir en el cuerpo, estará a prueba durante un año.

—¡Je! —exclamó De Gier y se sujetó el pecho con dolor—. ¡Uf!

El commissaris señaló la puerta.

—Adiós, inspector jefe.

—Tenía que dar un portazo —se quejó Grijpstra, agarrándose la cabeza.

El commissaris se sentó y sacó una caja de puros.

—¿Puedo fumar aquí? —preguntó mirando el reloj—. Ya son las doce y cuarto.

La enfermera entró y lanzó una mirada al commissaris.

—No se puede fumar.

—Nos encontramos bien, enfermera —dijo Grijpstra—. Nos gustaría hablar de algunos asuntos con nuestro jefe durante media hora.

—Nada de trabajo.

—Sólo chismorreo —dijo el commissaris sonriendo a la enfermera. La muchacha le devolvió la sonrisa.

—Es guapa —comentó el commissaris cuando ésta se hubo ido—. No debería decirlo, porque es un concepto racista. Pero, personalmente, creo que las negras guapas son más hermosas que las blancas guapas. ¿Les importa que fume?

—En absoluto —dijo Grijpstra.

—Adelante —dijo De Gier.

Fumaron apaciblemente durante un rato.

—¿Les tendieron una trampa? —preguntó el commissaris—. ¿Pueden describir el otro coche?

—No sabemos la matrícula —contestó De Gier—. Era un Daimler verde, modelo de 1976. Es bastante tonto que usaran un coche tan poco corriente. Quizá fue sólo un accidente. El conductor y su acompañante eran jóvenes, llevaban barba y gorra.

—Parece que esté de moda que el enemigo use coches raros —dijo Grijpstra—. La policía estatal lleva un Corvette.

El commissaris se levantó y miró por la ventana.

—El Corvette está abajo, en el patio. He hablado antes con el conductor y me he presentado. Si van a seguirme a todas partes, es mejor que nos conozcamos. El conductor es un sargento, va maquillado como un gay. Su ayudante, un detective, también va maquillado. Me han dicho que acostumbran conducir coches confiscados a los traficantes de droga de La Haya. ¿Así que chocaron contra un Daimler? —El commissaris cerró los ojos—. Un Daimler, ¿eh?

—Me gustaría examinar ese cruce —dijo De Gier—. No vi en ningún momento una señal de STOP pintada en el suelo. Siempre conduzco muy atento.

—¡Ya lo tengo! —exclamó el commissaris—. Willem Fernandus se quejó de que los yonquis se metieron en su Daimler. A ver si Cardozo puede averiguar el color del Daimler de Fernandus. Acabo de ver a Cardozo en la puerta, ¿cómo está?

—Muy misterioso —dijo Grijpstra—. Le pedí a la enfermera que telefoneara a la señorita Antoinette. Debe de haberle dicho a Cardozo que estamos aquí. Ha venido a vernos muy amablemente, pero sigue sin decir en qué está trabajando. ¿Ha visto a Antoinette esta mañana, señor?

—Por supuesto —contestó el commissaris, intentando hacer un arito de humo—. Fernandus sabe hacer aros con el humo. Yo nunca he podido hacerlos. Supongo que se debe a que Fernandus tiene la boca como si hiciera pucheros; parece un querubín viejo, el muy maldito. Antoinette…

—¿Sí? —interrumpió De Gier—. ¿Sí?

El commissaris meneó la cabeza.

—No lo sé. Nunca he entendido a las mujeres, sargento. ¿Son promiscuas por naturaleza, como nosotros? ¿Me han informado mal? Siempre he creído que las mujeres tienen una… eh, una tendencia natural a la… eh, pureza.

—No —afirmó De Gier.

—Bueno —dijo el commissaris—, pero su opinión no cuenta, sargento. Usted tiene un… un carisma natural que parece atraer los favores femeninos.

Grijpstra se movió sujetándose la cabeza con cuidado, intentando sentarse en la cama en una postura más cómoda.

—Usted también, señor —observó Grijpstra.

—No, no —protestó el commissaris.

—Creo que el brigada tiene razón —dijo De Gier—. Probablemente usted tiene un punto de vista Victoriano, señor. Grijpstra y yo seguimos un curso nocturno sobre culpabilidad. Los psicólogos postulan que los hombres mayores tienen sentimientos de culpabilidad en relación con las mujeres, porque creen que abusan de la pureza femenina desde su posición de fuerza. Desde que estalló la revolución sexual, la culpabilidad ha disminuido considerablemente en los hombres, pero tal vez le pilló a usted demasiado tarde.

—Creo que a Antoinette le gustaría ser promiscua. Está sola —observó Grijpstra—. Es posible que incluso me aceptara a mí si le ofreciera una compañía formal, pero primero necesita una aventura con un hombre muy macho.

—¿Como yo? —preguntó De Gier—. No le gustaría tener una aventura conmigo.

—No te la tomas en serio —observó Grijpstra—. Y es insultante. Te has dedicado a flirtear con ella, y eso no lleva a ningún lado con gente refinada como Antoinette.

—¿Refinada? —preguntó el commissaris—. Si supieran lo que me ha sugerido…

—¿Qué? —preguntó De Gier—. ¿Qué?

El commissaris suspiró.

—Quiere ser nuestro contacto e infiltrarse en el club de la Sociedad de Ayuda al Exterior.

—Ah —dijo Grijpstra—. ¿Y qué tiene de malo? Ésa será su aventura.

—¿Pero no se dan cuenta? —preguntó el commissaris—. Eso significa que Fernandus…

Grijpstra dio una chupada a su cigarro. De Gier buscó una postura más cómoda.

—¿Creen que estoy celoso? —preguntó el commissaris.

—Podría matar a Fernandus —reflexionó De Gier—. Es un mal tipo, eso está claro. Pero ese viejo gordo y pequeñajo sería un adversario demasiado fácil. Necesito alguien de mi nivel, un adversario adecuado.

—¿Creen que estoy celoso? —repitió el commissaris—. Probablemente, lo estoy. Katrien dice que sí —añadió con una tímida sonrisa—. Katrien fue novia de Willem Fernandus. Y ahora, parece que tampoco me gusta que se acerque a mi secretaria.

—Es posible que Antoinette consiga hacer un trato —dijo Grijpstra—. Quizá pueda acudir al club unas cuantas noches e ir sólo con quien le guste. Necesitamos información, no podemos meternos en ese sitio y conformarnos con lo que encontremos. Halba podría estar allí y avisar a los otros. Esos sitios normalmente tienen guardaespaldas como camareros. Nos echarían antes de que consiguiéramos entrar.

—¿Creen que me he comprometido demasiado en este caso? —preguntó el commissaris—. Es verdad que conozco al enemigo personalmente, pero Willem está dando un triste espectáculo en detrimento de la ciudad. Debo acabar con él.

De Gier soltó una risita y volvió a sujetarse el pecho.

—Halba no tiene ni idea de que me está haciendo un gran favor. Como ya no soy policía, puedo darle una paliza sin el menor escrúpulo. Pero él tampoco es el oponente adecuado. Es lento y torpe en la estera de judo, siempre dice que le duele algo para poder librarse de una buena lucha. No, el inspector jefe tampoco es gran cosa. No sé si me interesa su cabellera.

La enfermera entró en la habitación y miró al commissaris.

—¡Pero qué es esto!

Movió la mano para apartar el humo y abrió todas las ventanas.

—Tendrá que marcharse —dijo, arrebatando los puros que Grijpstra y De Gier tenían en la boca.

—¿Enfermera? —dijo el commissaris.

—¿Sí? Debe marcharse en seguida.

—Enfermera —insistió el commissaris—, por favor. Tengo un serio problema con las mujeres. ¿Puedo hacerle una pregunta?

La enfermera lo miró. La muchacha tenía un aspecto impecable con su uniforme limpio y almidonado.

—Adelante.

—¿Está usted casada? ¿Quizá prometida?

—Estoy libre.

—Bien. Perdone la pregunta, pero se trata de una cuestión puramente teórica; es que no entiendo muy bien la mente femenina, ¿sabe? —dijo el commissaris—. Si le ofrecieran la oportunidad de divertirse con hombres ricos y guapos durante no más de una semana, ¿aceptaría?

—Estoy disponible —contestó la enfermera.

—Disponible —dijo el commissaris—. Entiendo.

—Lo que nuestro jefe quiere preguntarle es si trabajaría en un sex club elegante durante un corto período de tiempo y por una buena causa —explicó Grijpstra.

—¿De qué buena causa se trata? ¿De dinero?

—Más que eso —dijo De Gier—. Le pagarían, pero además ayudaría a terminar con un asunto turbio que ha estado molestando a la ciudad.

—Claro que sí —contestó la enfermera—. Pero esta semana trabajo por las noches. ¿Y si fuera la semana que viene?

—Tenemos ya una candidata —dijo el commissaris—, pero no estoy seguro de que debamos aceptar sus servicios. Esta idea me parece muy inmoral.

—El sexo no es inmoral —sentenció la enfermera—. Ahora, si no le importa, tengo que airear la habitación.

El commissaris se marchó meneando la cabeza y haciendo ruido con su bastón contra el suelo de linóleo.

—Ustedes son detectives del Departamento de Homicidios, ¿verdad? —preguntó la enfermera—. Me lo ha dicho el joven que ha venido hace poco. ¿No se supone que son especiales?

—El sargento lo es —indicó Grijpstra, alzando una mano acusadora—. Conduce totalmente solo por el desierto. Se sienta sobre árboles muertos y come comida para gato en latas oxidadas. Si alguna vez la violan y luego la matan con un dardo de ballesta, él vengará su cuerpo maltratado.

—De verdad, lo haré —dijo De Gier. Mostró sus fuertes dientes, se arregló el rizado cabello y se peinó el bigote mientras respiraba hondo para mostrar las curvas de sus músculos pectorales—. ¡Ay!

—Pobrecito —dijo la enfermera—. Y se saltó un STOP.

La muchacha remetió las sábanas de De Gier.

—Ahora descanse, tienen que recuperar fuerzas. Avíseme cuando esté listo y haré que me violen: yo también he visto la película.

Arropó también a Grijpstra.

—Ahora, a dormir un poco. ¿Quieren que les cante para que se duerman?

—Querida enfermera —susurró De Gier—. Cánteme, deje que me desvanezca en su voz.

La enfermera canturreó una canción rítmica.

—Querida enfermera —murmuró Grijpstra.

La muchacha siguió cantando una nana en el melodioso lenguaje de los negros de Surinam, llenando la habitación con su voz suave y profunda que alcanzó los doloridos cuerpos de los pacientes, relajó sus cansados nervios y acarició sus mentes.

La enfermera salió de puntillas de la habitación. El brigada y el sargento sonreían en sueños.

Capítulo 17

Capítulo 17

La señora Cardozo —una mujer bajita y rechoncha con idéntico cabello rizado que su hijo Simon, pero bastante más arreglado— pulsó el pulido timbre de latón de la impresionante verja de hierro. Tras la verja, un pulcro sendero de gravilla conducía a un edificio bajo adornado con un torreón en cada esquina; cada uno de los torreones tenía un remate en forma de aguja y cada uno de ellos sostenía una estrella de David. Una cámara situada en uno de los pilares de la puerta empezó a girar con un zumbido, mientras una voz metálica hablaba desde el otro pilar.

—¿Sí?

—Sara Cardozo desea ver al cónsul —dijo la mujer enérgicamente.

—Hoy es Sabbath —respondió la voz metálica—. Sara, Sara, váyase. Vuelva otro día.

La señora Cardozo volvió a llamar al timbre.

—¿No habla yiddish? —preguntó la voz metálica.

—A la porra el Sabbath —exclamó la mujer—. Déjeme entrar o treparé por la verja.

—Se electrocutará —contestó la voz—. ¿Quiénes son sus guardaespaldas?

La cámara zumbó con más energía y retrocedió para abarcar también a los acompañantes de la señora Cardozo. La mujer señaló a su derecha.

—Mi hijo Simon, señor Rosenblatt —dijo y, señalando a su izquierda, añadió—. Mi huésped, Izzy Sanders; un israelí, como usted. Ahora, déjenos entrar —exclamó sacudiendo el paraguas ante la cámara—. No me gusta el tiempo que hace hoy.

—¿Cómo sabe cómo me llamo? —preguntó el pequeño altavoz.

—Nos conocemos ya. Le di dinero. Soy la presidenta del Comité para Árboles en el Desierto.

La puerta se abrió con un chasquido. La señora Cardozo la empujó con la punta del paraguas y entró. Dos jóvenes morenos salieron precipitadamente por la puerta principal del edificio y les cerraron el paso. Saludaron con un «Shalom» y ordenaron a Simon y a Izzy que levantaran las manos y se dieran la vuelta.

—«Shalom» quiere decir paz —manifestó la mujer—. Así que, sean pacíficos con nosotros.

—¿Qué lleva debajo del brazo? —preguntó el joven que estaba cacheando a Cardozo.

—Mi pistola —contestó Cardozo—. Puede cogerla. Soy policía, llevo mi tarjeta de identificación en el bolsillo del pecho de la chaqueta. También puede cogerla.

El joven leyó la tarjeta y la volvió a dejar donde estaba.

—Le devolveremos el arma cuando salga.

—No van a cachearme —declaró la señora Cardozo—. Pero pueden mirar dentro del bolso.

Abrió el bolso y lo volvió a cerrar con un ruido seco.

—Hemos venido en son de paz; se trata de un asunto de vida…

—… o muerte —completó un hombre mayor de barba enmarañada que bajaba por la escalera de entrada a la casa.

—Algunos visitantes nos desean la muerte, por eso tomamos precauciones. Lo siento si le parecen un poco bruscos.

Los anchos hombros de Rosenblatt se inclinaron y su larga espalda se curvó. El brillo de sus rasgados ojos eslavos, situados sobre unos pómulos pronunciados, traicionaba la tristeza de su porte. Le ofreció el brazo a la señora Cardozo.

Cardozo subió la escalera de un salto, Izzy lo siguió cabizbajo. El cónsul le habló en hebreo e Izzy le contestó con dificultad.

—¿Un desertor? —preguntó Rosenblatt en holandés.

—Se lo explicaremos todo —dijo la señora Cardozo—. Si no recuerdo mal, en esta casa hay una habitación con sillas para sentarse. Me parece que es la hora de tomar un zumo de remolacha. Lo demás vendrá a su debido tiempo.

El cónsul condujo a sus visitantes a una espaciosa habitación situada en la parte trasera de la casa, llena de ordenadores colocados de cualquier modo.

—Tiempo… Eso es justo lo que yo no tengo. Estamos en continua guerra.

—¡No! —gritó Izzy, llevándose las manos a su despeinado cabello—. Más guerra no, por favor. Ya basta.

—¿Qué pasa? ¿Estamos un poco chalados? —preguntó el cónsul.

Izzy miró de reojo una de las pantallas de ordenador y se tapó los ojos. Sus hombros se agitaron.

—Izzy es un buen chico —explicó la señora Cardozo—. Fue al colegio con mi hijo Samuel, llegué a conocerlo bien. Es un idealista; se fue a Israel y luchó en sus guerras.

—Nuestras guerras —corrigió el cónsul.

—No —repuso la mujer—. Quizá las primeras lo fueron, pero no se puede ir por ahí cambiando ojos por ojos y dientes por dientes. En lugar de eso, cambien corazones.

—No tienen, señora Cardozo.

—¿Quizá se los hemos arrancado nosotros?

—¿Se dedica a predicarme amor? ¿A mí? —preguntó el cónsul—. Veamos qué tiene que decir sobre el amor. ¿Dónde está ese amor?

—Aquí —contestó la mujer, tocándose el pecho—. Yo le he traído un poco, puede plantarlo en su desierto.

—¿Qué le doy a cambio? Gracias por su amor. ¿Qué es lo que quiere ahora?

—Una carta. Para Izzy. Necesita una documentación en regla; no puede seguir escondiéndose toda la vida. Tiene un trabajo espantoso y vive escondido. Se acabó el esconderse. Ahora vive en mi casa, pero necesita algo más que sopa de pollo y platos de pasta. Devuélvale su identidad.

—Habla conmigo, Izzy —invitó el cónsul—. Dime qué pasó. ¿Has abandonado la buena lucha?

—No era una buena lucha —declaró Izzy—, aunque es posible que lo fuera al principio. Primero me dispararon, así que quise disparar. El coronel saltaba el primero gritando «seguidme». Estábamos rodeados por la arena, la arena bíblica, y vi a Moisés y a Aarón guiándonos a nosotros, el Pueblo Escogido, en dirección a la Tierra Prometida. El malvado faraón, que nos había dado latigazos porque no queríamos construir las pirámides lo bastante deprisa, nos disparaba todas esas balas que silbaban junto a nuestros oídos y que mataron al coronel. Coloqué mi máquina detrás del cuerpo del coronel, que me protegía, y mis balas derribaron a los soldados de las SS y al guardia que salpicaba de gasolina la barba de mi abuelo y le prendía fuego.

—Oh, sí —dijo el cónsul—. Yo también viví algo así en Varsovia, pero el cadáver detrás del que me refugiaba era el de mi hermano mayor y mi rifle no funcionó. Tuve que salir corriendo como una rata en una alcantarilla.

—Así es como Izzy estaba viviendo cuando mi hijo policía, Simon, lo encontró —apuntó la señora Cardozo.

—Ahora tenemos mejores rifles —comentó el cónsul—. Las buenas máquinas ayudan. Nuestros aviones pueden alcanzar cualquier objetivo. No está bien, pero está mejor.

—Máquinas —gimió Izzy, mirando la habitación.

—Izzy nos ha contado que tenía neurosis de guerra tras las batallas —dijo Cardozo—. Disparó un bazooka dentro de una tienda de campaña.

—Los niños salieron corriendo —susurró Izzy—. Estaban llenos de llamas, como la barba de mi abuelo.

—Entonces trasladaron a Izzy —explicó Cardozo.

—Eso fue peor —explicó Izzy lentamente—. Las máquinas voladoras informaban a mi máquina; yo ayudaba a computar los datos y mi máquina programaba aviones teledirigidos que se precipitaban sobre el desierto para matar niños. Los niños eran puntos en la pantalla. Mi máquina penetraba dentro de las máquinas del enemigo y hacía que se volvieran y mataran más niños. Y hacía arder las barbas de los ancianos. Yo hice todo esto —exclamó Izzy, tironeando frenéticamente su corbata.

—Por eso volvió —declaró la mujer—. Ahora no tiene papeles. Vive atemorizado. No podemos curarlo si usted no nos ayuda.

Rosenblatt hundió los dedos en la barba.

—Usted también lleva barba —observó Cardozo amablemente.

El cónsul asintió.

—Mi barba crece en libertad. ¿Así que Izzy ya no es un luchador por la libertad? —inquirió mirando a Izzy—. Por favor, dame tu nombre completo y tu número de identificación militar.

El cónsul manipuló uno de los teclados.

—Veamos qué es lo que sabemos de él.

El teletipo empezó a hacer un ruidito y siguió haciéndolo después de que Rosenblatt dejara de tocar las teclas. Leyó la respuesta que apareció en la pantalla.

—Sí, eso es. Te estamos buscando, pero tal vez te hayamos encontrado ya. Voy a mirar en otro lado.

Pulsó otras teclas y la pantalla se encendió de nuevo. El cónsul miró a Izzy.

—¿Ezequiel Sanders? ¿Empleado ilegalmente por la Banque du Crédit? ¿Residente en el callejón de la Monja Loca?

—Sí —susurró Izzy.

—Aquí no podemos detenerte —admitió Rosenblatt con tristeza—. Sería mejor para ti que te entregaras. Tendremos que devolverte a Tel Aviv en avión y allí podrás explicar tus razones ante un tribunal. Si habías tenido ya problemas de neurosis de guerra, probablemente te perdonarán y tu culpa se irá volando al infierno.

—No hay nada que perdonar —objetó la mujer—. Izzy luchó en una guerra equivocada. Ustedes han ganado sus guerras; ahora, traten al enemigo con respeto.

—No es tan fácil —contestó Rosenblatt—. Hay unas normas e Izzy las ha violado. También nos ha traicionado. La Banque du Crédit financia actividades clandestinas, compra petróleo ilegal y ayuda al enemigo a comprar más armas.

—¿No piensa darle a Izzy una carta dirigida a las autoridades holandesas para que pueda solicitar de nuevo su pasaporte y llevar una vida útil? —preguntó la mujer.

—No —contestó Rosenblatt.

—Madre —dijo Cardozo—. Fuera hay un jardín muy bonito. Llévate a Izzy a dar un paseo. Deja que hable con el señor Rosenblatt un minuto.

—Sabe —dijo el cónsul—, no puedo ceder. No hay límites cuando se empieza a ceder. Si cediéramos, volvería a encontrarme tras el cuerpo de mi hermano, en un callejón de Varsovia. Y mi rifle volvería a no funcionar, el rifle que compramos a un criminal que salió beneficiado.

—Exacto. Madre, por favor, llévate a Izzy a dar un paseo.

—Vamos, Izzy —dijo la mujer—. Veo algunas hierbas en el jardín. Vamos a quitarlas para hacerles un favor como regalo.

—Bien. ¿Es usted policía? ¿Cómo encontró a Izzy?

—Estoy de acuerdo con usted —indicó Cardozo—. Yo también lucho por la buena causa. Mi departamento está combatiendo contra la Banque du Crédit. Allí fue donde encontré a Izzy. Ha cambiado, pero me di cuenta de que era el amigo de mi hermano Samuel. Pensé que podía utilizarlo.

—¿No quiere salvarlo?

—Es mi madre quien quiere salvar a Izzy. Ella vuela por el cielo; yo, en cambio, me arrastró por el polvo.

Rosenblatt miró la pantalla.

—Sabíamos que Izzy trabajaba en la Banque du Crédit, pero no nos preocupaba demasiado. Izzy entró en el banco a través del tráfico de drogas. Debió de reunirse con otros desertores que habían montado bares y vendían hachís y marihuana. Esa gente tiene sus cuentas en la Banque du Crédit. Izzy sabe manejar ordenadores y el banco debió de contratarlo sin papeles, porque así tienen más poder sobre él. Lo tienen bien agarrado, porque saben que pueden entregárnoslo cuando quieran.

—Entonces, libere a Izzy de su miedo para que pueda ayudarme.

—¿A hacer qué?

—A acabar con ese banco.

Rosenblatt pulsó unas teclas. La pantalla se borró y volvió a iluminarse.

—Willem Fernandus es el propietario de la Banque du Crédit. Fernandus también dirige esa hipócrita Sociedad de Ayuda al Exterior que controla los bares semilegales que ha creado el ayuntamiento para sacar de la calle a los jóvenes en paro. Ésos bares venden droga que es, en parte, de origen árabe. Ganan un montón de dinero que, evidentemente, no se destina a las necesidades del extranjero. La Sociedad también explota un sex club y un burdel destinado a gente influyente y poderosa.

—Un chanchullo.

—Dirigido por hombres poderosos —apuntó el cónsul—. Aquí aparecen más nombres: el barón Bart de la Faille, Martin IJsbreker…

—IJsbreker ha muerto.

—Sí —contestó el cónsul—. También aparece aquí. Suicidio.

—¿Con dos balas?

—Ya entiendo. ¿En qué departamento está usted? —preguntó el cónsul con una sonrisa.

—Homicidios.

—¿No están reorganizando algo en Jefatura? —preguntó el cónsul, mientras desconectaba la máquina—. He oído decir que su commissaris ha sido relevado de sus funciones.

—Y yo estoy de vacaciones. Y el brigada y el sargento que trabajan directamente bajo el commissaris están, respectivamente, de baja médica y suspendido de empleo y sueldo. El equipo está completo y en acción. Tenemos más apoyo.

El cónsul se rascó la barba.

—¿Qué puesto tiene usted?

—Guardia de primera clase.

—No es muy alto.

—El commissaris está bajo vigilancia. No sabe nada sobre lo que estoy investigando. Quiero sorprenderlo. ¿Puede mirar de nuevo en su pantalla?

—¿Qué quiere saber?

—Si Izzy es bueno con los ordenadores.

—Acabo de mirarlo. El teniente Sanders era el segundo de a bordo en un centro móvil que se introdujo en las comunicaciones del enemigo. Ha de ser muy bueno.

—Escriba esa carta —rogó Cardozo—. Es poca cosa. Usted tiene autoridad para absolverlo.

—¿Por qué mataron a IJsbreker?

—Creo que Fernandus quería sacarlo de en medio. Hubo una lucha por el poder. Murieron también tres drogadictos, después de robar unas obras de arte en casa de IJsbreker.

—Así pues, ¿son implacables? —El cónsul se levantó y miró por la ventana—. Su madre está arrancando hierbas del jardín bajo la lluvia.

—¿Qué está haciendo Izzy?

—Nada —observó el cónsul—. Está sentado en una piedra, hablando solo.

—Si usted escribe esa carta, volverá a ser una persona normal. Ese banco es la fortaleza del enemigo; podemos volarla.

—Ésa es mi especialidad —señaló el cónsul—. He volado un montón de edificios. Yo también tuve neurosis de guerra y me trasladaron a la diplomacia. Vi un árabe muerto que era idéntico a mi hermano muerto en Varsovia. El árabe había muerto por culpa de un artilugio que yo había colocado.

—Haremos el trabajo limpiamente. En beneficio mutuo. Basta con que escriba esa carta.

—¿Y qué pasa si desaparecen, usted y su querida madre? —preguntó el cónsul.

—¿Y qué pasa con Izzy?

Los labios del cónsul sobresalieron entre los rizos grises de la barba.

—¿El beso de compasión? ¿Todo perdonado y olvidado? —preguntó Cardozo.

—No podemos perdonar.

—Bien, el olvido también sirve —indicó Cardozo, señalando los archivos esparcidos por las mesas—. Aquí tiene toda una administración. Ya se sabe que en las administraciones se olvidan muchas cosas. Olvide esas acusaciones.

—¿Y bien? —preguntó la señora Cardozo en el jardín, minutos más tarde.

—Todo correcto —contestó su hijo.

—¿Lo ha dicho él?

—No lo ha dicho. Pero acaba de perder algo; esa administración es un caos.

—¿Qué ha perdido? —preguntó Izzy.

—Parece ser que las acusaciones que hay contra ti. Cuando he salido, había dejado ya de buscar. Me parece que si solicitas tu pasaporte holandés, el consulado no tendrá nada que objetar.

Capítulo 18

Capítulo 18

La esposa del commissaris, mirando como su marido, muy erguido delante del espejo de cuerpo entero del vestíbulo, se arreglaba la corbata nueva, de color azul pálido, preguntó:

—¿Es bonita?

—Sí —contestó el commissaris.

—¿Qu-quién? —preguntó Carl, agitando su desequilibrado cuerpo—. Es una co-corbata bonita.

La señora Jongs apareció en el vestíbulo, arrastrando el aspirador.

—Bob también ve a otras mujeres. Tiene tres en casa, y yo, que soy la suya.

—¿Quién? —preguntó la esposa del commissaris—. Creía que ese mujeriego había desaparecido. Eso de corretear por ahí no te sienta nada bien, Jan. Necesitas una rutina mucho más estricta. Me gustaría que pudieras volver ya al trabajo.

—Ella es parte de mi trabajo —declaró el commissaris—. Es mi agente secreto, y es joven y guapa, por eso me pongo mi corbata nueva.

—Un auténtico agente secreto —comentó su esposa, cepillándole las mangas—. Y te he sacado brillo a los zapatos. ¿Se trata de la secretaria que has enviado al burdel?

—¿Dónde están las llaves de mi coche? —preguntó el commissaris—. Tengo que irme, llego tarde. Las tenía encima de la mesa.

Su esposa le agitó los bolsillos. Las llaves tintinearon.

—Aquí están. ¿Vas a ver a la señorita Antoinette?

—Se ha ofrecido voluntaria para este trabajo —indicó el commissaris—. Ya hemos discutido ampliamente mis relaciones con Antoinette, Katrien. No he enviado a la pobre chica a ningún lado. Es otra vez Willem, fue él quien hizo esa sugerencia inmoral.

—Pero ella lo hace por ti —precisó su esposa, abotonándole la chaqueta—. Eso es lo que no me gusta. Desearía que entendieras un poco mejor a las mujeres.

—Una lo hace tó por ellos y ellos no nos entienden nunca —declaró la señora Jongs—. ¿Puedo limpiar aquí? ¿Carl, esto es tuyo?

Con la boquilla del aspirador tocó unos trozos de madera amontonados en una esquina del vestíbulo.

—Eso es To-tortuga —dijo Carl—. Fui con el co… com…

Movió las manos furiosamente, intentando arrancar la palabras de sus labios.

—Encontramos juntos esos trozos —explicó el commissaris—. Anoche dimos un paseo. ¿No le gusta la cabeza, señora Jongs? La encontró el sargento de la Policía Estatal, vino también con nosotros; no podía ir en coche por el parque. Es un tapón de champán.

—Es el p-pie de To-tortuga. El otro ta-tapón es la ca-cabeza; el que tiene todavía la p-pieza de me-metal.

—Adiós —dijo el commissaris.

Su esposa lo acompañó hasta la puerta. El commissaris la besó en la mejilla.

—No soy un viejo verde, Katrien.

Ella le devolvió el beso.

—Ya lo sé, Jan, pero no es justo. Las mujeres mayores no podemos encontrar nunca un amante, pero a un hombre maduro le basta con extender la mano.

El commissaris extendió la mano y ella la sostuvo entre las suyas. Él la retiró suavemente.

—Adiós, Katrien, tengo que irme.

Se dirigió hacia su coche. El Corvette aparcado al otro lado de la calle se puso en marcha. El commissaris saludó con la mano al conductor. Entró en el Citroën y bajó la ventanilla, esperando que el Corvette diera la vuelta y se acercara.

—Buenos días —saludó el commissaris.

El compañero del sargento se enderezó con dificultad, ya que el Corvette tenía los asientos echados hacia atrás.

—Buenos días, señor.

—Hoy no quiero que sepan adonde voy —declaró el commissaris—. Así que he pensado un truco. Juguemos un poco, ¿de acuerdo? Veamos si pueden pillarme. Échense un poco hacia atrás, por favor, para que pueda salir.

El Corvette hizo marcha atrás obedientemente. El commissaris maniobró con el Citroën para salir del estrecho aparcamiento y metió el gran coche en el tráfico. Condujo hasta el Rijksmuseum sin hacer nada especial mientras el Corvette lo seguía de cerca. El commissaris sonrió con una mueca al mirar el retrovisor.

—¡Ahora! —exclamó.

El coche estaba rodeado de ciclistas que se dirigían hacia las puertas del edificio principal del museo por la zona reservada al tráfico de dos ruedas. El commissaris puso el intermitente de la izquierda, giró bruscamente el volante hacia la izquierda, como si fuera a cambiar de dirección, y lo enderezó de inmediato para seguir en línea recta. El Corvette lo siguió, levantando protestas entre los ciclistas.

—Muy bien —dijo el commissaris—. ¿Os habéis creído que era eso? ¿Que he intentado despistaros y no he podido? Bien, ahora veréis.

Giró hacia la derecha y condujo paralelo al carril central, reservado a los tranvías. Apareció un tranvía y empezó a frenar a medida que se acercaba a la parada. El commissaris también redujo la velocidad, colocándose a su misma altura. Los pasajeros subían y bajaban, y las puertas estaban a punto de cerrarse.

—¡Hurra! —gritó el commissaris.

Frenó, puso punto muerto y clavó el freno de emergencia. Salió del Citroën de un salto y subió al tranvía instantes antes de que se cerraran las puertas automáticas y sonara el timbre. El semáforo se había puesto verde. El commissaris miró hacia atrás y sonrió; el Corvette había quedado bloqueado por el Citroën. El policía estatal, con su flamante traje de cuero y su cabello teñido de rojo, había bajado del Corvette y corría tras el tranvía. El commissaris lo saludó con la mano. El tranvía giró a la izquierda y, aprovechando que su carril estaba libre, aceleró.

El commissaris bajó del tranvía en la siguiente parada y paró un taxi.

—A la Isla del Príncipe.

El taxista asintió y bajó la bandera que ponía en marcha el taxímetro. El commissaris miró el reloj: las diez menos cinco. Demasiado temprano para fumar y un poco tarde para su cita con Antoinette. Tendría que esperar.

Antoinette se levantó cuando el commissaris entró en el café. Apenas cojeaba; tal vez el salto del coche al tranvía le había alterado los habituales dolores matinales.

—Comenzaba a preocuparme —dijo Antoinette.

El commissaris saludó al esquelético camarero con un gesto.

—Buenos días, Bert.

Antoinette se dirigió hacia la barra, mostrando una pierna larga y perfecta gracias al corte de su estrecha falda.

—Jenever, por favor, buena y fría. Y vodka con tónica para mí.

Llevó las bebidas hasta la mesa, las depositó y dio una vuelta sobre sí misma.

—¿Le gusta mi ropa? ¿Parezco verdaderamente perversa? ¿Le gusta esta falda corta? ¿No le encanta esta blusa escotada? —preguntó mientras se inclinaba hacia el commissaris.

El commissaris desvió la mirada.

—Espléndida, querida.

—Mire —susurró—, el sujetador es transparente. Ayer Willem me compró un montón de ropa y me pasé horas probándomela. ¿Le parece que éste es mi verdadero yo?

El commissaris la miró y tosió discretamente.

—Muy atractiva.

La muchacha agitó la cabeza.

—¿También le gusta mi peinado?

—Precioso —declaró el commissaris, alzando el vaso—. A su salud. Me parece que usted no debería beber por la mañana.

—Ahora hago lo que quiero —dijo ella jadeante—. Soy una espía, le traigo información. Nadie me ha seguido hasta aquí. Willem confía en mí. —Y, haciendo pucheros, añadió—: No sé si las noticias son muy buenas.

El commissaris sorbió su bebida, estremeciéndose con el impacto del alcohol al disolverse en la sangre.

—Las noticias son neutrales, querida. Pueden usarse en un sentido o en otro. Primero cuénteme qué tuvo que hacer para ganarse la confianza de Willem.

Antoinette se echó a reír.

—Ha sido muy fácil. Los hombres son vanidosos. Me dediqué a halagarlo; le dije que me había impresionado, que había oído hablar tanto de él, que mi trabajo con usted era aburrido, que quería ver su maravilloso club, etc. Vino a recogerme.

—¿Fue con el Daimler? —preguntó el commissaris—. ¿Un coche grande y bajo, de color verde?

—¿Un Daimler? —preguntó Antoinette—. No, creo que era un Rolls-Royce pasado de moda, cuadrado y negro, con un chófer de uniforme.

—¿Le gustó? ¿Después qué tuvo que hacer?

Antoinette agitó pensativamente los cubitos de hielo de su vaso.

—Oh, no gran cosa. Había pensado que sería como en ese libro, Historia de O. ¿Conoce la historia de Lady O? Es una mujer muy guapa que se entrega al vicio. Y los hombres viciosos la van a buscar en Rolls-Royce; ella ha de quitarse las bragas y jurar que nunca volverá a llevarlas y tiene que sentarse sobre la fría piel del asiento. Me gusta esa historia, pero Willem se limitó a hablar sobre lo que ganaría: diez veces lo que ganaba en la policía y sin impuestos. Me dio allí mismo un montón de dinero.

—Nada se regala —advirtió el commissaris—. Willem le ha echado el anzuelo. ¿La llevó a su burdel?

—Más tarde —dijo Antoinette—, primero me llevó a su casa. Tiene una casa antigua, preciosa. Ahora vivo allí. ¿Sabe que colecciona obras de arte? ¿Y que tiene vinos con más de cien años de antigüedad?

—Así que bebió vino añejo. ¿Qué llevaba puesto?

—Mi traje de ir a trabajar y una blusa almidonada. Quería tener un aspecto recatado. Willem me está robando de sus manos, commissaris, y yo quería tener aspecto de ser de su propiedad, commissaris.

—Usted no es de mi propiedad —afirmó el commissaris.

—Todavía lo soy —sostuvo Antoinette—. Pero Willem no lo sabe. Tengo que llamarle Willem y él me llama Toine. ¿Usted también quiere llamarme Toine?

—No. La nuestra es una relación formal, señorita Antoinette.

Ella le tocó la pierna bajo la mesa.

—¿De verdad? ¿También en mi nuevo papel? —preguntó con una risita sofocada—. Soy una vampiresa, he conseguido engatusar a Willem. Fue muy fácil. No tengo ni que trabajar en el club de la Sociedad. Y no para de prometerme cosas: vamos a ir a un castillo, en España, y tengo que ir en avión a Calcuta.

—¿Qué pasa en Calcuta? —preguntó el commissaris—. Es un lugar miserable. ¿Contrabando, tal vez?

Antoinette se inclinó de nuevo hacia el commissaris.

—Sí, ¿no le parece divertido? Willem dice que con las aduanas de aquí puede llegar a un entendimiento, pero que primero tiene que encargarse de usted. Usted le asusta de verdad. Ésa era la mala noticia: quiere quitarlo de en medio.

—Si ya no estoy en medio.

—No confía en usted. Cree que sigue investigando, pero no está seguro. Me parece que intentará matarlo si piensa que no ha abandonado.

El commissaris sonrió.

—El castillo en España debe de ser el de Ten Haaf. ¿Ha oído hablar de él?

Antoinette negó con la cabeza.

—¿Tengo que preguntarle sobre él?

—No —dijo el commissaris—. No pida ningún tipo de información. Ten Haaf se toma a sí mismo por un criminal de categoría, aunque ahora está ya retirado. Willem y yo lo conocimos cuando todavía éramos estudiantes. Es otro idiota. Según creo, Guldemeester se ha ido a Marbella.

—¿Marbella? Eso está en el sur de España, ¿no?

—La tierra de los afortunados —declaró el commissaris—. De los afortunados y de los aburridos.

Antoinette volvió a ponerle la mano en la rodilla.

—Debe tener cuidado. Willem comentó que podrían producirse algunos accidentes. Grijpstra y De Gier ya han tenido uno. ¿Cómo están?

—Estarán en pie dentro de pocos días —dijo el commissaris—. Entretanto, yo espero. Así que Willem está nervioso. Bien, el miedo hará que tropiece.

—¿Sigue planeando asaltar el club? —preguntó Antoinette—. Por favor, no destruyan el edificio, es precioso. Pasado mañana sería un buen día; Fernandus me llevará a su otro club, el de los lagos Vinker. Todavía no he estado allí. El otro hombre, uno que es barón, se encargará del local.

—¿De la Faille?

—Sí, me lo han presentado. No conoce a ninguno de ustedes, así que no sospechará.

—Bart me conoce a mí —dijo el commissaris—. Pero era un niño. De todos modos, intentaré cambiar un poco de aspecto. ¿Cree que el club estará lleno?

—Sí —contestó Antoinette—. Oí hablar a Fernandus y a De la Faille. De la Faille se parece a De Gier, es alto, guapo y con aspecto deportivo, aunque tiene mejores modales que el sargento. Lleva un bigote idéntico, pero más oscuro. Creo que es homosexual.

—Querida —objetó el commissaris—, ¿desde cuándo De Gier es homosexual?

—De la Faille es completamente homosexual —comentó Antoinette—. Me di cuenta por el modo en que Willem me lo presentó: Willem actuaba como si De la Faille fuera inofensivo. Willem es posesivo, ¿no le parece?

—¿Willem… —dijo el commissaris, examinando su vaso—, eh… la ha poseído?

—Ayer un poquito —contestó Antoinette—. Después de ir a comprar ropa. Me compré también unos vestidos de un estilo más bien anticuado, con cuello de encaje y falda larga. Quiso que me los pusiera y caminara por su dormitorio. Luego me los hizo quitar y no paraba de llamarme «señorita». Resultaba todo un poco tonto; no sé exactamente qué quería. Se comportaba como un crío pequeño.

—Vaya, vaya —exclamó el commissaris.

—Quizá sea demasiado viejo para hacer gran cosa —observó Antoinette—. ¿Usted es demasiado viejo?

—Desde luego —afirmó el commissaris—. Señorita Antoinette, soy demasiado viejo.

—¿Incluso para hacer alguna cosilla?

—Demasiado viejo para hacer cualquier cosa.

—Bueno, entonces puede mirar.

—¡Bert! —exclamó el commissaris—. Traiga más alcohol, por favor.

Bert avanzó arrastrando los pies y dejó la jarra de Jenever en la mesa.

—¿No le gusta mirar? —preguntó Antoinette.

El commissaris tragó saliva y se estremeció.

—¿A usted y a Willem?

—Sólo a mí.

—No —contestó el commissaris. Sacó su caja de puros, la miró unos instantes y la volvió a guardar en el bolsillo.

—Tengo un libro de fotografías en las que aparecen unos hombres que contemplan a mujeres en las habitaciones de un hotel lujoso. Las mujeres están sentadas o dan vueltas por ahí, o bien están echadas en camas antiguas, relajadas y tranquilas —explicó Antoinette—. Y los hombres las miran. Los hombres están siempre vestidos. A veces dan la espalda a las mujeres, pero entonces miran por unos espejos muy elegantes, con marcos dorados. En las habitaciones hay flores, rosas, y los hombres están fumando largos puros y beben algo así como coñac.

El commissaris bebió su ginebra con especias.

—Me parece que mirar no es muy cansado —declaró Antoinette—. Pero puede ser excitante, ¿no le parece? Mirar y ser mirado. Usted no se quitaría su bonito traje. Me gusta su corbata.

—Me la compró Katrien. Tendría que tener cuidado con sus fantasías, querida. Celine Guldemeester también tenía fantasías, pero llevarlas a cabo podría no ser tan inofensivo como ella creía.

—Sí —dijo la muchacha, retirando la mano de la rodilla—. Se me había olvidado decírselo: conocí a Celine en el club.

—¿Es feliz ahora? —preguntó el commissaris.

—Estaba un poco bebida —contestó Antoinette con una risita—, como yo ahora. No me gusta estar borracha, pero sólo un poquito es divertido; me gustaría estar siempre así. Celine está totalmente enamorada de De Gier.

—Sí —afirmó el commissaris.

—Yo no estoy enamorada de De Gier.

—¿No? —preguntó el commissaris—. ¿Por qué no? Parece que a la mayoría de las mujeres les gusta De Gier.

—Es demasiado saludable —explicó Antoinette—. Los hombres tan sanos son siempre tan estúpidos… Sólo me gustan los hombres con algún defecto. No me gustan los que pueden hacer todo lo que quieren; no me necesitan.

—¿Por eso le gustan los viejos?

—Willem me necesita —contestó Antoinette con una sonrisa.

—Usted no ama a Willem —aseguró el commissaris enérgicamente—. Es imposible. ¿Qué más hizo con Willem?

—Bien… —Antoinette frunció sus labios húmedos y se apartó el mechón de pelo que le tapaba un ojo—. No mucho. Cuando yo estaba todavía vestida, se sentó en mi regazo, lo que resultaba un poco difícil porque es bastante pesado. Me besó un poco y me acarició discretamente, de un modo un poco furtivo —comentó Antoinette temblando bajo su blusa escotada—. Willem es muy furtivo.

—Sí —convino el commissaris.

—¿Usted actuaría de un modo furtivo si se sentara en mi regazo? Usted pesa poco.

—No. No lo haría si me diera cuenta de que no le gustaba ese tipo de actividad. ¿Bert? ¿Me pones otra, por favor?

—No me disgustaba —explicó Antoinette—. A veces yo también soy furtiva. Y después, nos bañamos.

—¿Juntos?

—Sí. —Antoinette se echó a reír—. En una bañera de esas empotradas en el suelo. Enorme, de mármol negro; el agua salía a presión, y los dos éramos almirantes y teníamos flotas hechas con cáscaras de nueces.

El commissaris miró a su alrededor. Bert había servido la copa de Jenever, pero después se había sumergido en sus pensamientos.

—Yo se la traeré —dijo Antoinette y se dirigió hacia la barra contoneándose.

—No me ha mirado —protestó Antoinette cuando volvió—. Ahora ando de otro modo, me balanceo. A Willem le gusta.

—Willem puede mirar todo lo que quiera —repuso el commissaris—. ¿Qué más pasó, querida? No me importa el sexo, creo que puedo imaginarme bastante bien esa parte de su encuentro. ¿Tiene alguna información útil?

—En el club, Willem y ese barón estúpido que se parece a De Gier hablaron de un hombre llamado Ryder, al que conocí después. Es un individuo grande y gordo con aspecto de rana. Su nombre completo es Ronnie Ryder.

—¿El propietario de las tiendas de ropas?

—Sí. Willem me lo explicó luego, cuando éramos almirantes de la flota de nueces. Teníamos que hacer olas y cuando una nuez volcaba, perdías. Le dejé ganar.

—Sí, ya lo sé. Pero Willem hace trampa. Te tira agua a los ojos y aprovecha para hundir unas cuantas.

—¿Cómo lo sabe? Es curioso, estuvo haciéndolo todo el rato. Pero ese Ryder también es un tramposo. Parece ser que Ryder hizo mal sus trampas y perdió una gran cantidad de dinero; el banco de Willem se hizo cargo de las deudas, pero ahora todos los artículos de las tiendas le pertenecen. El barón se está encargando de liquidar todo lo de las tiendas y se da prisa en vaciar las cajas registradoras, pero Ryder no está conforme.

—Es una jugada muy conocida —comentó el commissaris—. Se llevarán todo el dinero en metálico, que será más de lo que Ryder debe al banco. Tendrá que declararse en quiebra y Willem ganará mucho dinero.

—Sí, pero Ryder se ha dado cuenta. Se suponía que Ryder y Willem eran amigos íntimos, pero Ryder sabe que van a por él y ha contratado a unos abogados que han conseguido que le devuelvan algo de dinero. Willem dijo que había algunos problemas en el contrato. Pero Willem sigue queriendo el dinero; ahora se dedica a fingir que Ronnie y él son amigos de nuevo para que Ronnie vaya al club y pierda en la ruleta. Va todas las noches y le están dejando ganar. Así están las cosas.

El commissaris asintió.

—Otro viejo truco. ¿Cuándo le toca perder todo su dinero?

—Creo que la semana que viene, ya se lo diré. Tal vez deberían aprovecharla ocasión para asaltar el club.

—Sí, eso es. Gracias.

Antoinette soltó una risita.

—Todo el dinero estará sobre la mesa. No juegan con fichas, todo el juego se hace en metálico: habrá una fortuna.

El commissaris miró su reloj.

—Todavía no —comentó y echó otro vistazo al reloj—. Pero me parece que mi reloj atrasa.

El commissaris encendió un cigarro.

Antoinette tocó con sus finos dedos la mano del commissaris.

—¿Sabe lo que me preguntó Celine? Si también lo había dejado a usted. A Celine también le gusta usted.

—No, le gusta De Gier.

Antoinette se aproximó al commissaris.

—Es algo físico. Lo que de verdad le gusta de De Gier procede de usted.

Sacó una barra de labios y un espejo del bolso y se mantuvo ocupada durante unos instantes, luego levantó la vista.

—Y Celine cree que ha traicionado esa parte al trabajar con Fernandus —añadió Antoinette—. Necesita apoyo; si se convence de que yo también lo he traicionado, se sentirá mejor.

Antoinette dejó caer el espejo en el bolso y sonrió al commissaris con satisfacción.

—Pero yo sigo siendo suya.

—Exagera —contestó el commissaris—. Proyecta en mí unos sentimientos que no merezco. ¿Su padre murió joven?

—Mi padre es un idiota —declaró Antoinette enérgicamente—. Sólo se preocupa por el trabajo, me aburre. Ni siquiera voy a sus fiestas de cumpleaños —observó, y añadió con una sonrisa—: Es un hombre poco varonil.

El commissaris se concentró con todas sus fuerzas en la contemplación de su cigarro.

—No, querida, De Gier sí que es un hombre auténtico. Da siempre en el blanco, es cinturón negro de judo, conduce todo tipo de motos y vehículos. Yo nunca he sido un hombre especialmente viril, sólo soy astuto —dijo sacudiendo la ceniza de su cigarro—. Y egoísta. ¿Cómo es que no se da cuenta?

—Si usted fuera astuto, lo sería con un propósito concreto. Utiliza todo lo que tiene a su alcance y, además, siempre del modo más adecuado —declaró Antoinette, volviendo a poner una mano sobre la del commissaris.

—Cuénteselo a Katrien —manifestó el commissaris con una mueca—. Si ella dijera lo mismo… —Se quedó pensativo unos instantes—. Bueno, lo ha dicho alguna vez.

Sacudió el cigarrillo con cuidado en el cenicero.

—¿Así que Celine se interesa por De Gier?

—Si quiere que le diga mi opinión, Celine acude al club de la Sociedad con la esperanza de que De Gier vaya por allí. No pudo conseguirlo en su casa porque De Gier es demasiado gazmoño para eso, pero si pasara por el club, conseguiría pescarlo.

Bert se acercó arrastrando los pies, con la jarra en la mano. El commissaris puso la mano encima del vaso para que no le sirviera de nuevo.

Antoinette se echó a reír.

—¡Este Willem! Es una pena que no estuviera allí para verlo cuando se me sentó en las rodillas y se dedicó a tocarme los pechos. ¿Sabe lo que dijo?

El commissaris tosió y Antoinette esperó unos instantes.

—¿Qué dijo? —preguntó el commissaris entre toses.

—«Si Jannie pudiera verme ahora» —dijo Antoinette riéndose de nuevo—. ¿No le parece una tontería?

Capítulo 19

Capítulo 19

Siempre se ap-prende algo nuevo —dijo Carl, intentando doblar una ripia rota—. Nu-nunca había hecho una co-concha de tortuga.

El commissaris sostuvo la tortuga.

—Quieta, amiga, se supone que estás haciendo de modelo.

—Pu-puede dejarla en el suelo —dijo Carl, agachándose. Estaban en el porche trasero. La señora Jongs, detrás de ellos, limpiaba los cristales de las ventanas. La esposa del commissaris llamó a éste desde la casa.

—Jan, el brigada Grijpstra está aquí.

—Hola, brigada —dijo el commissaris, conduciendo a Grijpstra hacia el porche—. ¿Cómo está su cabeza?

—Me acaba de enseñar la herida —dijo la esposa del commissaris—. Tiene un gran corte rojo debajo de la venda y se le ven los puntos. Pobre Grijpstra. Desearía que De Gier no fuera tan imprudente conduciendo.

—Estoy bien, señor —dijo Grijpstra, sentándose en la silla de bambú que le había acercado la señora Jongs—. Hola, señora Jongs. Hola, Carl.

—Estoy haciendo a To-Tortuga —dijo Carl—. No es fácil.

—Tortuga tiene mucho carácter —comentó el commissaris—. Mire su cabeza, Grijpstra.

Grijpstra sostuvo con cuidado la pequeña estructura, bizqueando a través de las pequeñas gafas que había cogido del bolsillo del pecho.

—Está muy bien. ¿Qué has usado, Carl? ¿Trozos de concha pegados en un corcho?

—Es sólo la cáscara de un mejillón —dijo la esposa del commissaris—. Está bien, ¿eh? Ha pegado todos los trocitos; las partes brillantes son el interior y esos ojos relucientes son trozos de un envoltorio de caramelo que encontró en la calle.

—Es igual que la cara de Tortuga —comentó Grijpstra—. Incluso está mejor; Tortuga tiene a veces una cara un poco tonta, pero esta cabeza tiene un aire muy reflexivo.

—Carl ha conseguido captar la auténtica esencia del carácter de Tortuga —dijo el commissaris—. Envidio vuestro talento, muchachos. ¿Cómo van sus patos, Grijpstra?

—He pasado por casa antes de venir aquí. En el hospital, por lo que creía recordar, me parecían bastante malos. Pensaba que no tenían arreglo, pero después de verlos creo que puede salir algo. Me gustaría poder captar el verde del fondo… Aun así, queda mucho trabajo. ¿Puedo cogerle el coche, señor?

—Ah, tu coche —exclamó la esposa del commissaris—. Ayer se me olvidó decírtelo. Lo trajo a casa un individuo enorme con un aspecto bastante extraño que llevaba un pendiente y los labios pintados. Dijo que había encontrado tu coche cerca del museo con el motor en marcha. Se me había olvidado por completo. Tú y tus idas y venidas por la ciudad… qué pesadilla.

—Yo también he tenido una pesadilla —dijo el commissaris—. Algo horrible intentaba hundirme en un baño negro, pero allí estaba Carl haciendo esculturas de agua, y la señora Jongs… —Miró hacia otro lado—. Bueno, no importa la señora Jongs.

—Yo también sueño —intervino la señora Jongs mientras echaba un líquido azul sobre los cristales—. Sueño con las lagartijas de Bob. M’ayudan y Bob es malo.

—¿Es-esculturas de a-agua? —preguntó Carl, cogiendo la ripia que le resbalaba de los dedos.

La esposa del commissaris acarició el cabello de Carl.

—Eres tan listo, querido —dijo, y miró a su marido—. Seguro que puede hacer esculturas de agua.

—¿Cómo se hicieron cargo de su coche los policías estatales? —preguntó Grijpstra.

—Estaba esperando en el semáforo y no cambiaba nunca —explicó el commissaris—. Tenía un tranvía al lado, así que dejé el coche y salté al tranvía. Los policías pasarían por allí y encontrarían mi coche. Fueron muy amables al traerlo.

—Ya veo —dijo Grijpstra.

—¿Cómo está el sargento? —preguntó el commissaris.

—Está ya en casa —dijo Grijpstra—. Les pidió a los vecinos que se encargaran de Tabriz y telefonearon al hospital para decir que Tabriz había estado otra vez rompiendo potes de mermelada en la cocina, así que el sargento se fue a su casa con la enfermera, para que le ayudara a limpiar. Ella tiene las mañanas libres.

—Vaya —exclamó el commissaris—. Yo hubiera preferido que el sargento ahorrara sus energías.

—¿Para qué? —preguntó la esposa del commissaris—. ¿Para reservarlas para la señorita Antoinette? ¿Porque Willem no le hace bastante caso? ¿Crees que la pobre se está excitando demasiado?

—No te lo tomes a broma, Katrien —protestó el commissaris—. Todos nosotros estamos trabajando en un caso criminal muy serio. Tengo que hacer encajar todos los factores para conseguir la mayor ventaja posible sobre Fernandus. Es muy complicado, Katrien. En este momento, De Gier no tiene nada que hacer con una enfermera.

—Con una bella enfermera negra —especificó su esposa fríamente—. Ya me has hablado de esa enfermera tan atractiva.

—¿Ha enviado a Antoinette con Fernandus? —preguntó Grijpstra—. ¿Va bien?

—Demasiado bien —contestó el commissaris—. Hay complicaciones que todavía no puedo desentrañar.

—Pobre Jan —se compadeció su esposa—. Me voy, tengo trabajo. ¿Quiere venir conmigo, señora Jongs, y ayudarme a hacer la comida?

—Co-cogeré la le-lechuga —dijo Carl—. Si To-tortuga no se la ha co-comido toda.

—¿El commissaris va a salir hoy? —preguntó a Grijpstra un hombre alto cuando el brigada se dirigía hacia el Citroën—. Mi compañero y yo llevamos aquí toda la mañana y nos estamos aburriendo bastante.

—¿Nos conocemos? —preguntó Grijpstra.

—Disculpe, brigada —dijo el hombre. Dejó de apoyarse en el árbol y se irguió—. Soy el sargento Biersma, de la Policía Estatal.

Grijpstra le estrechó la mano.

—¿Cómo es que me conoce?

—Le he reconocido; vi una foto suya en el archivo —explicó Biersma.

—Me parece que el commissaris no va a salir —dijo Grijpstra—. Yo voy a hacer un recado, ¿por qué no vienen conmigo? Así variarán un poco. Luego volveré a dejarlos aquí, no tomará mucho rato.

El sargento silbó. El otro policía salió del Corvette aparcado delante de la casa del commissaris y se desperezó.

—Maldito coche, es demasiado bajo para mí —protestó el hombre, que también era bastante alto—. ¿Qué tal brigada? Me llamo Ramsau.

—Nos vamos con el brigada, Ramsau —anunció el sargento—. ¿Le apetece ir a comer, brigada? Invitamos.

Grijpstra condujo hasta un pequeño café situado junto al río Amstel, al sur de la ciudad. Se sentaron en el muelle y comieron tostadas con anguila ahumada.

—Esto es caro —comentó Grijpstra—. Pero si paga La Haya, no me importa. ¿Por qué llevan ese Corvette? Es un coche demasiado grande y lujoso. Podría reconocerlo con todos los sentidos desconectados.

—¿Y por qué no? —preguntó el sargento Biersma—. Desde luego, es un poco tonto. Pero es que Voort no distingue sus almorranas de un montón de mierda. ¿Cómo podemos seguir a un jefe de detectives con medio siglo de experiencia? ¿Sabe que ayer el commissaris volvió a escapársenos?

Grijpstra hizo un gesto al camarero para que trajera más anguila.

—Cuéntemelo.

El sargento se lo explicó.

—Jo, jo —soltó Grijpstra, esparciendo migajas de tostada por toda la mesa—. Perdonen. Jo, jo.

El policía Ramsau se limpió la cara con una servilleta.

—No tiene tanta gracia, brigada. No podíamos dejar el Citroën obstruyendo el tráfico en una vía pública y su jefe había dejado la llave puesta, así que me llevé el coche. Y me detuvieron.

—No tenías que haberte dejado la tarjeta de identidad en el hotel —le reprochó el sargento Biersma.

—Tú tampoco deberías habértela dejado —protestó Ramsau—. Tuvimos que llamar al commissaris Voort para que me sacara. La policía local creía que era un maricón estúpido que se dedicaba a dar vueltas en un coche robado.

—No sé por qué se les ocurriría semejante idea —comentó Grijpstra—. Jo, jo… Perdonen.

—Bueno —dijo el policía, sacudiéndose una migaja de anguila de la mejilla.

—Es lo que se lleva ahora —comentó el sargento Biersma—. Todos nuestros detectives se visten de maricones. Los suyos también, hemos conocido a dos que van por ahí en un Camaro.

—Muy gustosa esta anguila —observó Grijpstra—. Tomaría un poco más. ¿Cómo va su investigación?

—No va —declaró el sargento Biersma—. Ya me lo imaginaba. No vamos detrás del hombre adecuado; el commissaris Voort no es capaz de localizar esos supuestos bienes no declarados por su commissaris. Yo estoy convencido de que no hay nada. Además, no encontramos ningún chino.

—Ah —exclamó Grijpstra, cogiendo el plato de anguila que traía el camarero—. Un chino. ¿Para qué quieren un chino?

—Para probar nuestra acusación —dijo Ramsau—. Se supone que ese chino compró a su jefe. En el último caso que llevaron, fueron asesinados seis chinos y descubrieron heroína por todas partes; un traficante murió de un disparo y su departamento nunca consiguió detener al asesino. Así pues, ustedes fueron comprados, ¿no es eso?

—Pues no —informó Grijpstra—. Un policía mató al traficante y después ese policía se cayó del tejado, ni siquiera lo empujaron. Nosotros no detenemos a los policías, son ustedes quienes lo hacen.

—¿De verdad? —preguntó Ramsau—. Estamos investigando a una docena de policías y por ahora no le hemos puesto la mano encima a un solo sospechoso. No vamos detrás de la gente adecuada; tal vez deberíamos ir tras nuestro jefe.

—Tengo un chino para ustedes: el señor Wang —anunció Grijpstra—. Es dueño de un restaurante en Bolsward. Al commissaris le gusta el señor Wang, se ven de vez en cuando. Díganle a Voort que vaya a ver a Wang.

—Gracias —dijo el sargento Biersma—. Estupendo, por fin tenemos algo. ¿Pero cómo le explicamos a Voort que nos hemos enterado?

—Porque yo se lo he dicho —dijo Grijpstra—. Me han engañado. En el cuerpo tengo fama de ser pesado y un poco tonto.

—¿Más anguila? —preguntó el sargento Biersma.

Grijpstra eructó.

—No —dijo Ramsau—. ¿Postre? ¿Un kilo de anguila grasa deslizándose en medio litro de nata y con un poco de masa crujiente para empujar?

—No, gracias —rechazó Grijpstra levantándose—. Tengo un pequeño trabajo para ustedes. El sargento De Gier y yo tuvimos un accidente en este mismo muelle, un poco más allá, y recuerdo vagamente que una mujer llamó a la ambulancia. Desearía verla, pero no sé en qué casa vive y hay varias casas en la zona del accidente. También me parece recordar que había un camión cargado con papel embreado, medio atascado en la cuneta del dique. Chocamos contra un coche grande de color verde que se dio a la fuga. Lo conducía un tipo con barba y gorra. ¿Podrían ayudarme a ir de puerta en puerta? Cualquier información que consigan podrá ser útil.

—Usted vendrá con nosotros, claro —dijo el sargento Biersma.

El camarero trajo la cuenta y Grijpstra se la pasó a los policías.

—No, yo estoy de baja por enfermedad. Había pensado que les gustaría cambiar un poco de trabajo, pero tal vez deberían quitarse primero el maquillaje.

Al cabo de más de una hora, el sargento Biersma despertó a Grijpstra.

—¿Brigada?

—¿Sí? —preguntó Grijpstra, intentando enderezarse en el asiento trasero del Citroën—. ¿Ha habido suerte?

El sargento y el guardia entraron en el coche. Ambos sostenían unos papeles.

—Firmado y sellado —declaró Ramsau—. Tenemos dos testigos, la señora que usted vio y otra que vive en la esquina de enfrente. Aquí tiene, unas hermosas declaraciones.

—Léamelas —dijo Grijpstra—. Sólo las partes importantes, por favor.

—«Vi un coche grande, bajo y de color verde, aparcado delante de mi casa —leyó Ramsau—. Un joven con una gorra salió de él. Llevaba barba. Se dirigió hacia un camión cargado con papel embreado que estaba atascado en el barro. Cogió una lámina de papel del camión y la colocó sobre el suelo, en el cruce entre mi calle y el dique. Al día siguiente, encontré el papel, roto y arrugado, en los arbustos del otro lado de la carretera. Debió de arrastrarlo el pequeño coche blanco que chocó esta tarde con el coche verde. El gran coche verde había estado esperando delante de mi casa y empezó a avanzar cuando el coche blanco salió de mi calle. Otro joven con barba y gorra conducía el coche verde. Este joven era más bien rechoncho; el otro, el que puso el papel en el suelo, era delgado. No entiendo bien qué podrían estar haciendo».

—Esa señora no parece muy lista —dijo el sargento Biersma—. La de la casa de enfrente, una mujer con moño, tampoco era muy viva. Telefoneó a la ambulancia y ha declarado lo siguiente: «Vi a un joven con barba y gorra dando vueltas por el cruce. No pude ver lo que estaba haciendo, no prestaba mucha atención porque estaba ocupada arreglando la casa. Vi cómo se inclinaba y hacía algo en el suelo; entonces se le cayó la gorra. Tenía el pelo cortado en forma de cepillo y teñido de color naranja. Se volvió a poner la gorra en seguida».

—Gracias —dijo Grijpstra.

—El sospechoso cubrió el STOP pintado en el suelo con una lámina de papel embreado —concluyó el sargento Biersma—. Por eso no vieron la señal y, como venían por la derecha, supusieron que tenían preferencia. El coche verde se atravesó deliberadamente. El punk que colocó el papel sabía que chocarían contra el lado derecho del coche verde; no subió al coche para no resultar herido. Luego, supongo que lo recogería su compañero. Es un caso claro de tentativa de asesinato. ¿Reconoce a los sospechosos por las descripciones de los testigos?

—El que puso el papel se llama Heul —indicó Grijpstra—. El conductor del coche probablemente es Huip Fernandus. El coche, un Daimler, pertenece a su padre, Willem Fernandus. El sargento De Gier y yo detuvimos al joven Fernandus y a Heul bajo la acusación de molestar a una anciana indefensa y supongo que han decidido vengarse.

El sargento Biersma silbó.

—¿No es Willem Fernandus el abogado que dirige la Sociedad esa de la que han estado hablando los periódicos?

—El mismo.

—Mierda —exclamó Ramsau—. Cuéntenos más cosas sobre todo esto.

Grijpstra les explicó la situación.

—¿Y ahora está trabajando en el caso IJsbreker? —preguntó el sargento Biersma—. ¿Mientras está de baja por enfermedad? ¿También el commissaris, aunque esté relevado de sus funciones? ¿Y el sargento De Gier, que está suspendido de empleo y sueldo?

—Podría ser —comentó Grijpstra—. Y algún otro más. Pero no deberían interesarse demasiado por nuestro plan de limpiar la ciudad. Trabajamos contra ustedes.

—Creo que podría interesarnos —dijo Ramsau—. ¿No crees, sargento?

—Jo, jo —rugió Grijpstra.

El sargento y el guardia agacharon la cabeza.

—¿Por qué están tan nerviosos? —preguntó Grijpstra—. Sólo me he reído un poco. ¿Ustedes? ¿Ustedes estarían interesados en molestar a peligrosos criminales? Podrían resultar heridos. Sólo son unos tipos de La Haya; un poco listos, pero de pacotilla —exclamó, dando las llaves del Citroën al sargento Biersma—. Podemos volver ya, estoy un poco cansado. No tienen ni idea de a quiénes nos enfrentamos. ¿Recuerdan a IJsbreker? Le pegaron un tiro. ¿Recuerdan los yonquis de los que he hablado? Les dieron una dosis mortal. Tenemos dos testigos en casa del commissaris, allí podemos protegerlos —añadió, señalándose la frente—. ¿Ven lo que me ha pasado? El sargento De Gier tiene dos costillas rotas.

—¿Y bien? —preguntó el sargento Biersma.

—Así pues, quédense al margen —dijo Grijpstra. Se recostó en la lujosa tapicería del Citroën y cerró los ojos.

El Citroën giró despacio y siguió el dique de vuelta a Amsterdam, avanzando con suavidad por las cerradas curvas gracias a sus anchos neumáticos radiales. Nubes algodonosas envolvían los campos y un molino de viento giraba lentamente, empujado por la suave brisa. En el canal, una pesada barcaza se arrastraba tras un remolcador, cuyo motor funcionaba con dificultad contra corriente. Los patos graznaban satisfechos mientras se deslizaban sobre el agua.

—¿Brigada? —preguntó el sargento Biersma—. ¿Cómo podríamos echarles una mano?

Ramsau miró hacia atrás, esperando una respuesta.

Grijpstra dormía apaciblemente, dejando escapar resoplidos por su boca entreabierta.

Capítulo 20

Capítulo 20

De Gier llegaba a la cita antes de lo previsto y caminaba lentamente hacia la serie de mansiones que albergaban el club de la Sociedad, destinado a sus importantes miembros y a sus acaudalados invitados. Se hallaba todavía a varias calles de distancia; el agradable tiempo primaveral, fresco y claro, y el cielo estrellado no conseguían mejorar el estado de ánimo del sargento. La elegancia del muelle Gelder —un remanso que se extendía hacia el centro de la ciudad, rodeado a ambos lados por edificios plateados y por olmos majestuosos— tampoco lo calmaba.

—¿Sargento?

—¿Qué quiere? —preguntó De Gier al joven que se acercaba vestido con un traje de terciopelo marrón y una corbata de colores llamativos. El joven llevaba sombrero y se lo quitó.

—¿Le gusta mi corte de pelo? El barbero debe de estar todavía barriendo el suelo; me ha quitado kilos de pelo. El traje es de mi hermano Samuel. ¿Dónde demonios se había metido, sargento? He entrado y salido del club tres veces. Celine está en la sala de la ruleta y he tenido que pasar agachando la cabeza porque a pesar del traje podría reconocerme.

—¿Han llegado los demás?

—Estarán aquí en seguida. Yo he llegado pronto. ¿Piensa entrar ahora?

—Sí —dijo De Gier—. Voy a hacer mi parte. Haré de gigoló; es para lo único que sirvo.

Cardozo caminó junto a De Gier, intentando mantenerse al lado del sargento, que avanzaba a grandes zancadas.

—¿Sabe que los cuadros de IJsbreker están en el vestíbulo del club? No se han molestado en vender el botín. Allí dentro hay más de un millón en obras de arte: Mondrian, Escher, Appel, de todo. Se lo han quedado.

—¿Cómo sabe que pertenecían a IJsbreker? —preguntó De Gier—. No hemos visto nunca esos cuadros.

—Tienen que ser ésos —respondió Cardozo casi sin aliento—. Las vasijas incas también están ahí, en un estante del vestíbulo. Se lo pregunté al encargado y me dijo que no sabe de dónde proceden y que llegaron hace unas pocas semanas. Dice que las colocaron los dueños.

—¿Quiénes son los dueños?

—No me lo dijo y no pude preguntarle más. Tienen que ser Fernandus y ese barón, De la Faille; el tío que ocupó el lugar de IJsbreker en el banco.

—No son pruebas muy concluyentes.

—Lo bastante, sargento. Ya no trabajamos siguiendo las reglas al pie de la letra. ¿Nos llevamos también las obras de arte? Sería divertido.

De Gier se detuvo y contempló los tres caserones que se alzaban hacia el cielo tras el canal y los estrechos muelles. Miró su reloj.

—Todavía es demasiado pronto.

—Estoy nervioso —confesó Cardozo—. Esta vez es distinto, nada nos respalda. ¿Cree que podemos hacer esto?

—Claro —contestó De Gier—. Usted claro que puede hacerlo. Yo, en cambio, estaré arriba sosteniendo la mano de Celine, acallándola con mi encanto. Quizá pueda ponerla fuera de combate de un golpe.

—No —replicó Cardozo.

—Tengo que pegarme con alguien —insistió De Gier—. ¿Dónde está mi caballero negro? Se acerca el momento final, el último adiós.

—¿El final de qué?

—El final de esta parte de la búsqueda —explicó De Gier—. Tengo que realizar un acto simbólico. Con estilo. Tengo que luchar con el hombre adecuado. Tal vez sea yo y se trate de una forma de suicidio.

—Yo también me voy a volver loco —comentó Cardozo—. Hay muchísima gente ahí dentro: unos cuantos concejales y ese Ronnie Ryder que mencionó el commissaris, con sus secuaces y sus parásitos. Hay montones de dinero encima de la mesa, juego por todas partes, matones vestidos de ante y con botas de cowboy y también una hermosa selección de damas encantadoras. Todo un espectáculo, de lo más elegante. Las señoras llevan muchas joyas. ¿Nos las llevamos también?

—Sólo el dinero —puntualizó De Gier—. Haga lo que le han dicho. Lo hemos planeado todo, ¿por qué quiere hacer locuras?

Cardozo se ajustó la corbata.

—Todo esto es demasiado nuevo para mí. Sólo nos respalda el commissaris.

—Es posible que incluso ese respaldo nos sobre —comentó De Gier—. Voy a entrar.

Un Mercedes depositó a varios caballeros maduros y bien vestidos ante las puertas giratorias del club. De Gier los siguió.

—¿Desea algo, señor? —le preguntó un atlético negro, vestido con un traje anticuado de oficial de marina.

—Soy un nuevo miembro —declaró De Gier.

Lo condujeron hacia una mesa antigua de roble para que pagara la cuota. El vestíbulo, con un suelo de losas rojas y blancas, tenía un aire que recordaba las obras de los maestros del siglo XVII y el ángel de piedra que colgaba de unos cables bajo el abovedado techo le daba un toque barroco. El encargado del club, un hombre rubio con el cabello largo, vestido con levita y pantalones a rayas, aceptó impasible los tres billetes nuevos de De Gier.

—Las bebidas y los tentempiés corren a cargo de la casa, señor. Si siente un deseo apremiante de ponerse en contacto con una dama, uno de los camareros se encargará de cobrarle. Siéntase libre y diviértase.

—Muy bien —exclamó De Gier—. Veré qué puedo hacer.

El encargado sonrió.

—Todo el juego es en metálico. En caso de que tenga algún problema, los camareros se encargarán de todo.

—No habrá ningún problema.

Los dientes de oro del encargado brillaron.

—Perfecto.

De Gier curioseó por los pasillos y las habitaciones, admirando la decoración. Las colgaduras de color crema hacían destacar las hornacinas de las paredes blancas, cada una de las cuales contenía algún tesoro: una delicada estatuilla de un buda, una escultura moderna formada por un collage tridimensional de calaveras y trozos de madera, una piedra semipreciosa artísticamente enmarcada… Los suelos de mármol estaban adornados con alfombras orientales. Una fuente caía sobre un estanque en el que grandes peces tropicales con aletas ondeantes nadaban tranquilamente entre algas. Las paredes de las salas de juego, en las que los croupiers cantaban sus mantras en francés, estaban revestidas de caoba. Una mujer alta, con el cabello negro cayendo en cascada sobre los hombros desnudos y con un elegante vestido de raso azul, se mantenía totalmente inmóvil, como un objeto deseable, con los brazos levantados sosteniendo un vaso de vino en una mano y en la otra un canapé de caviar. De Gier pasó por su lado y la mujer le susurró:

—Hola…

—¿Qué tal? —preguntó De Gier—. ¿Ha visto a Celine por aquí?

La mujer pareció deshacerse y su perfume inundó a De Gier.

—Yo puedo ofrecerte una experiencia mucho más intensa. ¿Por qué no lo pruebas?

—Me encantaría —respondió De Gier—. Pero tengo que encontrar a Celine.

La mujer de raso se alejó haciendo crujir su vestido.

—No me ha ayudado mucho —comentó De Gier para sí.

Tomó otro pasillo, lleno de recodos, que finalizaba en un gran espejo. De Gier examinó su aspecto. Estaba bien. Quizá tenía que colocar mejor el pañuelo de seda. Mientras lo hacía, la imagen se duplicó. Un hombre alto, de la misma estatura que De Gier, estaba a su lado, contemplándolo en el espejo con una mirada impúdica. El doble se ajustó la corbata. De Gier se pasó una mano por el cabello; su vecino hizo lo mismo.

—Estupendo —susurró el doble—. ¿Eres yo? ¿Yo soy tú? ¿Somos reflejo el uno del otro? ¿Te llamas también barón Bart de la Faille? ¿Me he dividido y me he convertido en dos? ¿Eres un clon? ¿Lo que veo se debe a que la cocaína que acabo de probar es mejor de lo normal o, por el contrario, aquello que acostumbro ingenuamente tomar por mí mismo es sólo el reflejo de otro fenómeno que todavía no había visto nunca? ¿Estamos asustados o encantados?

—Ajá —dijo De Gier—. Por fin le veo. Ha tardado en aparecer, pero ahora soy yo quién no tiene tiempo. ¿Dónde está Celine?

—¿Quién eres? —preguntó el barón.

—Se lo diré luego, ahora estoy ocupado.

—Podríamos penetrar en el cuerpo de cada uno de nosotros —propuso el barón—. Volvernos del revés como si fuéramos guantes. ¿Has intentado alguna vez convertir un guante de la mano izquierda en uno de la mano derecha y viceversa? —preguntó con una risita.

De Gier se alejó. Cuando intentaba abrir una puerta, unos brazos esbeltos lo rodearon desde atrás.

—Esto es el lavabo de señoras, querido, ¿está borracho?

—No —contestó De Gier, intentado liberarse.

—¿Sabes quién soy? —susurró una voz femenina.

—¿Celine?

—¿Qué estás haciendo aquí?

Lo dejó ir y De Gier se dio la vuelta.

—He venido para verte.

Celine le cogió la cabeza y lo besó en la boca.

—Mmmm.

—Subamos —propuso De Gier.

Ella lo besó de nuevo.

De Gier le puso las manos en los hombros.

—¿Subimos? Deja que vaya a pagar al camarero.

—No, eres mi invitado. Ya me encargaré yo —dijo Celine, mirándolo a los ojos—. Pero, ¿por qué no esperamos un poco? Deja que te enseñe todo esto. ¿Es la primera vez que vienes?

—Sí —contestó De Gier, empujándola con firmeza hacia la escalera—. No tengo ganas de dar ninguna vuelta. No puedo esperar.

—Pero Rinus… —protestó ella, volviéndose—. ¿Qué pasa? Ni siquiera creía que te acordaras de mí, eres siempre tan frío…

—Arriba, arriba.

La agarró por la cintura y la empujó escaleras arriba.

—Suéltame.

—No.

—Si no me sueltas, gritaré.

La levantó del suelo y le tapó la boca con una mano. Empujó una puerta con el pie, entraron en la habitación y la depositó sobre la cama.

Celine se sentó.

—¿A qué viene esta pasión? ¿Qué prisa hay? No cerramos hasta las cuatro de la mañana; tenemos toda la noche.

—Quítate la ropa —ordenó De Gier con una sonrisa—. Por favor.

—Luego. ¿Por qué tanta prisa?

—Porque te deseo ahora mismo —dijo De Gier. Sus negros ojos brillaban—. He estado soñando contigo desde aquella fiesta en tu casa. Quítate la ropa.

La expresión de Celine se endureció.

—Yo también he soñado contigo, pero esto no me gusta.

Intentó coger el teléfono que había junto a la cama, pero De Gier le agarró la muñeca.

—No —dijo De Gier, con un gesto amenazador.

—¿Vas a pegarme?

—Tengo que hacerlo —contestó De Gier—. No tengo tiempo para ser amable, abajo me necesitan. No te preocupes, será todo muy rápido.

—¡No! —gritó Celine, tapándose la boca.

De Gier se sentó a su lado.

—Vamos a asaltar la casa dentro de un rato y mis colegas pueden necesitarme.

Celine movió la cabeza.

—No quiero mezclarte en todo esto —explicó De Gier, acariciándole el hombro—. Sé donde tengo que golpearte; no daré muy fuerte y no te dolerá mucho. Por favor, déjame.

Ella se apartó, De Gier la rodeó con un brazo y la atrajo hacia sí.

—Apártate del teléfono.

Ella se apoyó en su brazo y dejó caer las manos.

—Por favor, no lo hagas. No gritaré. No podéis entrar en la casa. Además, tú estás fuera de servicio.

—¿Quién te lo ha dicho?

—De la Faille. Lo dijo ayer, en la fiesta que dio para celebrar la caída del commissaris.

—El barón no me conoce.

—Pero ha oído hablar de ti. Fue Fernandus quien organizó la fiesta. Entonces, ¿cómo es que podéis asaltar la casa? ¿Fernandus y el barón estaban fanfarroneando?

—No, —dijo De Gier—. Acabo de ver al barón. El barón es mi hombre.

—¿Tu hombre?

—El malo. Necesito un tipo verdaderamente malo. ¿Crees que se parece a mí?

—Bart tiene ojos de cerdo —dijo ella, acariciándole la mejilla—. Y tú tienes los ojos bonitos y muy cálidos.

—Somos de la misma estatura, llevamos idéntico bigote, tenemos el mismo tipo de pelo. ¿Hace judo?

—Esgrima —contestó Celine—. Es bueno. Según él, es un deportista completo: golf, polo, vuelo sin motor…

—Bien, muy bien —dijo De Gier con una sonrisa.

—¿Qué quieres hacer con él, Rinus? Tú no eres homosexual.

De Gier suspiró.

—Celine, por favor, deja que te dé un golpe.

Ella se dio la vuelta.

—Desabróchame.

—No, eso no.

—¿No quieres?

—No tengo tiempo.

Celine miró el reloj.

—¿No es un poco pronto para vuestra incursión? Esto empieza a animarse un poco más tarde, cuando vienen todos los grandes jugadores. Y es posible que hoy suceda algo especial. Bueno, ya lo haré yo misma.

Se levantó y se quitó el vestido.

—¿Te apetece un baño? Podremos lanzarnos espuma el uno al otro. Tenemos un jabón muy bueno.

Se acercó a la bañera de mármol empotrada en el suelo que había en el otro extremo de la habitación.

—¿Más tarde? ¿Qué va a pasar? —preguntó De Gier.

—Van a desplumar a Ronnie Ryder. A Ronnie le gusto y le he estado trayendo suerte. Si no aparezco, probablemente querrá irse. O quizá venga a buscarme. Pero todavía tenemos un par de horas, porque no empezarán a apretarle hasta que esté bien borracho y normalmente tarda bastante en estarlo.

—Ajá. Entonces, ¿esperamos?

Ella asintió.

—Sí. Vamos a bañarnos. ¿Quieres beber algo primero? Aquella noche bebías bourbon. ¿Te acuerdas? La noche en la que hice el striptease en mi casa. ¿Por qué no me mirabas?

De Gier pensó unos instantes.

—¿No te acuerdas? —insistió Celine—. Lo hacía sólo para ti.

—Claro. Fue estupendo, una fiesta magnífica.

—¿Puedo telefonear para que traigan bebida?

De Gier cogió el teléfono.

—Ya lo haré yo. ¿Qué número tiene esta habitación?

—Siete.

—Una botella de bourbon, dos vasos y hielo para la habitación siete.

—Quítate la chaqueta y la camisa —rogó Celine—. Me gusta tu pecho. Lo vi una vez en un combate de judo en Jefatura y quiero verlo otra vez. Así quedará más natural cuando traigan las bebidas.

De Gier obedeció.

—Me llamo Susan —declaró la muchacha que trajo el bourbon. Llevaba minifalda y una camiseta ceñida—. Caramba, menudo cuerpo. ¿Puedo quedarme? Hoy tengo precio especial, mitad de precio en caso de trío.

—No, gracias —contestó De Gier—. La señora y yo somos amigos y hace tiempo que no nos vemos. Otra vez será.

—Susan se habría quedado gratis —observó Celine—. Qué tonto eres. Es puta por afición, le gusta llevar la camiseta mojada. ¿No te han gustado sus largas piernas? Trabaja de secretaria y sólo viene una noche por semana.

—No me interesa. He venido por ti.

—¿Para darme un buen golpe y dejarme sin sentido?

De Gier sirvió el bourbon.

—Sería mejor para ti que lo hiciera.

—Podría pasarme a vuestro bando. Este sitio no es lo que yo quiero; los clientes están siempre bebidos y son unos babosos.

—A tu salud. Eso es lo que has conseguido. ¿Piensas marcharte?

—A tu salud —dijo Celine alzando su vaso—. Podría ser.

—¿Sabes qué vas a hacer?

—Todavía no.

—¿Cómo está tu marido?

—Tampoco está a gusto. Telefonea algunas veces. Esa finca cerca de Marbella es un lío. Pertenece a un tipo odioso que se llama Ten Haaf. Está siempre drogado. Guldemeester hace de conserje y no le gusta.

—¿Quiere volver?

—Es posible.

—¿Pensáis volver a vivir juntos?

—No. No iría bien. Ven al baño.

De Gier soltó un gemido al sumergirse en la espuma.

—Oh —exclamó Celine—. Es verdad, Fernandus dijo que te habías roto las costillas. ¿Duele mucho?

—Un poco. Por favor, Celine, no puedo estar mucho rato. Tengo que bajar en seguida. Si supieran que estás conmigo, podrías verte en apuros. Pero si te dejo sin sentido, todo irá bien.

Celine empujó las piernas de De Gier con las suyas.

—Me ahogaré si me dejas inconsciente en el baño.

Se incorporó en el agua, giró el torso para recogerse el cabello rubio y volvió a dejarlo suelto. Movió las caderas, cogió un poco de espuma y se cubrió los pechos.

—¿Te gusta que haga esto?

—Claro. Tienes un tipo perfecto.

Celine salió de la bañera y le trajo el vaso.

—¿Ahora confías en mí? Podía haber intentado escaparme y no lo pienso hacer. Bajaré contigo y coquetearé con Ronnie. ¿A qué se debe la incursión? ¿Vais a detener a alguien?

De Gier salió también del baño.

—No podemos.

—Entonces es cierto, estás suspendido de empleo. Fernandus y el barón no mentían.

—No se trata de una incursión oficial. Queremos el dinero de la sociedad.

Celine miró la ropa tendida sobre la cama y la pistola, que destacaba sobre la camisa azul claro.

—¿Te han dejado conservar la pistola? Yo también tengo una —dijo Celine.

Abrió su bolso, sacó una Derringer y apuntó a De Gier en el pecho.

—Ya basta, arriba las manos.

De Gier bebió un sorbo sin alterarse. Ella se acercó.

—Es una Magnum del 22, no tiene seguro. Lo único que tengo que hacer es apretar el gatillo. He aprendido a manejar estas cosas, son muy eficaces.

—¿Te has acordado de cargarla?

—Claro.

—Seguro que lo has olvidado. Dámela, está vacía, lo veo desde aquí.

De Gier tendió la mano. Ella dejó caer la pistola y él la cogió. La abrió y los dos cartuchos rebotaron sobre la cama. Los volvió a meter en el cargador, montó el arma y se la devolvió.

—Tenías razón —dijo De Gier.

Celine se echó a reír.

—Tonto. No hay manera de ver si está cargada hasta que la abres.

—Te he engañado —contestó De Gier.

—¿Y me la devuelves? ¿Qué pasa si te disparo?

—No lo harás.

Celine se sentó en la cama.

—¿No has tenido miedo? Las chicas de Jefatura dicen que no tienes nervios. Te adoran. ¿Es verdad que vives solo con tu gato, que lees mucho y que no tienes nunca una relación estable?

—¿Cómo puedo vivir solo si vivo con mi gato?

Celine dejó caer la Derringer en el bolso.

—Cuéntame algo más sobre el asalto. ¿Quién participa?

—Ocho de los nuestros.

—¿El comisario también? ¿Quiere robar el dinero de la Sociedad?

—No creo que quiera quedárselo. Va a la cabeza de Fernandus. Se trata de una vieja historia entre ellos. No sé de qué va, pero me da igual. Yo voy a lo mío.

—Pero estás con el commissaris.

—Por ahora. Pero no creo que él esté conmigo.

Celine se sentó con cuidado sobre una de sus rodillas.

—¿Y si nos vamos volando? —propuso Celine, mientras acariciaba suavemente sus costillas con la yema de los dedos—. Me gusta fantasear. Imagino que eres un ángel, igual que el de la entrada, y bajas en picado para cogerme; entonces nos marchamos y no volvemos nunca. Tus alas nos llevan cada vez más arriba y vamos volando hasta que ya no estamos en ningún sitio.

—¿Y eso es bueno? —le preguntó De Gier, acariciándole suavemente el pelo.

—Me daría igual no estar en ningún sitio. ¿Y a ti?

De Gier señaló la botella que estaba en un extremo de la bañera. Celine fue a buscarla y volvió.

—No te importo mucho, ¿verdad? —preguntó Celine—. Podríamos hacer el amor. ¿Te dolería?

—Supongo.

Celine le sirvió bourbon.

—¿Y si te tiendes boca arriba y voy con mucho cuidado? Aquí se va siempre con tanta prisa… Yo necesito más tiempo. Jane dice que tú eres lento.

—¿Discutís mi técnica? —preguntó De Gier—. Pensé que la detective Jane era tímida. Conmigo siempre lo es.

—Siempre estamos fingiendo —comentó Celine—. Pero creo que a Jane le gustas. A mí también. Toine, en cambio, prefiere al commissaris; a mí también me gusta. ¿Sabías que Toine está con Fernandus? ¿No es una pérdida importante? A Toine le asustan los jóvenes, pero no creía que fuera detrás de Fernandus que es un tipo retorcido.

—¿El commissaris no lo es?

—Tú sabrás, lo conoces mejor. Guldemeester siempre estaba celoso de ti, pensaba que eras el niño mimado del profesor.

—No.

Celine lo empujó para que se tendiera en la cama.

—¿Te importa? No te tocaré las costillas. ¿Qué quieres decir con ese «no»? ¿No eres el niño mimado?

—El commissaris no es retorcido. Y si lo es, eso es asunto suyo. Yo ya no soy su alumno. ¡Ay!

—Perdona. ¿Está bien así? ¿Te va bien que me eche?

—Así está mejor. Adelante.

Celine se desasió.

—Gracias, has tenido mucha paciencia. ¿A ti también te ha gustado? —preguntó Celine.

—¿No te has dado cuenta?

—Sí, pero podía haber sido algo automático.

—No, no lo ha sido —contestó De Gier—. ¿Bajamos?

Celine se vistió.

—¿Sigues creyendo que te voy a delatar?

De Gier se agachó con dificultad para ponerse los pantalones y ella le ayudó.

—Te metería en un lío si lo hiciera —comentó Celine—. Abajo hay seis camareros, más el portero. Todos ellos son luchadores y el encargado sabe lanzar cuchillos. Y está también el barón.

—El deportista completo —dijo De Gier—. Podríamos apagar la luz en el momento adecuado. Debe de haber un interruptor principal, ¿sabes dónde está?

—Si, te lo enseñaré.

Celine se acurrucó entre sus brazos.

—Abrázame un rato.

Al cabo de un momento, Celine se movió.

—¿Qué les dirás después? —preguntó De Gier.

—Todavía no lo sé.

De Gier descansó la barbilla sobre la cabeza de Celine.

—Diles que te he engañado y que tú creías que había venido por ti. Se supone que no reconocerás a los demás, probablemente vendrán disfrazados.

Capítulo 21

Capítulo 21

La sala más grande del club estaba amueblada con media docena de cómodos sofás, tapizados en distintos materiales, pero todos en el mismo llamativo tono rojo fuego. Estaban dispuestos alrededor de la mesa de la ruleta, que en aquel momento atraía a una multitud entusiasta. De Gier estaba sentado muy rígido junto a un caballero menudo que llevaba un pulcro traje de verano, algo pasado de moda. El commissaris, apenas reconocible bajo una peluca blanca, tenía las piernas cruzadas y estaba contemplando sus brillantes botas. Se acariciaba la barba con una de sus pequeñas manos y sus ojos azul claro contemplaban al sargento a través de los impertinentes que acababa de colocarse en la punta de la nariz con un gesto delicado.

—Excelente —exclamó el commissaris, dándole palmaditas a De Gier en la rodilla—. Eso es lo que me gusta de trabajar con usted, Rinus: siempre hace las cosas mejor de lo previsto. ¿Así que Celine está ahora con nosotros? ¿La has convertido, por así decirlo?

Miró a Celine que estaba charlando con Ryder animadamente. El hombretón, a pesar de la chaqueta de lino y los pantalones de cuadros blancos y negros que llevaba, tenía un aire desaliñado. El sudor corría por sus gordas mejillas y sus ojos saltones contemplaban con avidez el fajo de billetes de mil florines que el croupier acababa de empujar hacia él con su raqueta. Las gordinflonas manos de Ryder ordenaron los billetes mientras verificaba rápidamente la numeración. Cada vez que se inclinaba para cambiar una jugada, mientras el croupier y la gente esperaban, hacía oscilar un llamativo colgante de piedras preciosas incrustadas en oro macizo que pendía de su cuello sujeto por una cinta de seda.

—Rien ne va plus —cantó el croupier.

La rueda giró y la pequeña bola de metal saltó con un ruido musical en el repentino silencio que invadió el salón. La multitud aplaudió. Ryder recogió lo que acababa de ganar y que el croupier, impasible, le tendía con su raqueta mágica. Ryder dio las gracias a la gente que tenía detrás con una torpe reverencia y propuso un brindis. Inmediatamente aparecieron los camareros con una bandeja de plata.

—¡Por mí! —gritó Ryder.

—¡Por mí! —gritaron también sus compinches, mientras se apelotonaban a su alrededor.

—¡Por mí y por todos! —chilló Ryder, con una voz sorprendentemente aguda y penetrante, como el silbido de una locomotora. Se inclinó y rodeó a Celine con el brazo.

—¡Por mí y por todos! —repitió obedientemente el público que rodeaba a la pareja. El commissaris y De Gier levantaron también sus copas.

—Viva —exclamó el commissaris.

—Bravo —dijo De Gier sin levantar la voz—. Bravo.

—¿Celine nos avisará? —preguntó el commissaris—. Espléndido; realmente sabe desenvolverse, Rinus. ¿Cómo lo ha hecho?

—Pensaba dejarla sin sentido —explicó De Gier—. Pero no me salió bien. Tenía sus riesgos, podía escaparse. Pero no se me da bien eso de pegar a las mujeres. Además, si hubiera llegado a avisar a los camareros, nos habría metido en un buen lío.

—No del todo, ¿qué pueden hacer? Es una operación en la sombra, Rinus. Es una pequeña burbuja, podemos pincharla y, cuando lo consigamos, saldremos corriendo de la peste —comentó el commissaris, tocándose la poblada barba—. Pica. Este pegamento pica. Mi mujer se ha pasado casi toda la tarde pegándome el pelo. Tengo que seguir adelante con esto, a Katrien no le gusta desperdiciar sus energías.

De Gier acababa de ver al barón, que estaba inmóvil en el otro extremo de la habitación, y se levantó. Cardozo se sentó en su lugar.

—¿Qué tal le va? —preguntó el commissaris—. ¿Ha escogido ya a su camarero?

—Sí, señor.

Cardozo se arregló la corbata multicolor, que no paraba de salirse del chaleco.

—Su camarero es el tipo con fajín rojo, el que lleva el salmón ahumado. Debería usted probarlo —dijo Cardozo—. ¿Sabe que aquí tienen esclavos?

El commissaris observó al camarero que le correspondía: un hombre bajo y moreno con las piernas arqueadas y el pecho como un tonel. De sus feas orejas sobresalían unos mechones peludos.

—¿Esclavos, Simon? —el commissaris intentó alzar sus cejas pegadas.

—Esa de ahí, la muchacha india que lleva el sari, se llama Sayukta. Me ha llevado arriba y hemos hablado durante un rato.

—¿Han hablado? —preguntó el commissaris.

Levantó la mano pero la dejó caer en seguida.

—No tengo que rascarme.

—Sayukta es de Calcuta —explicó Cardozo—. Nació en un parque. Las ratas se comieron a su hermano cuando era un bebé, pero ella aprendió a matarlas. Parece una vida un tanto dura. Allí, todo el mundo duerme en la calle, pero en los parques se vive aún peor. Luego la vendieron a una organización que saca muchachas del país. Las alquilan como esclavas a los burdeles y como no tienen ningún tipo de documentación, están en manos de quien quiera explotarlas. Sayukta sólo tiene diecinueve años. Me parece que le gusto.

—¿Le ha hecho alguna promesa? —preguntó el commissaris.

—No, señor. Sólo le he dicho que tal vez podríamos ayudarla. No le gusta su trabajo actual.

El commissaris hundió los dedos en sus patillas.

—Podía haberle preguntado su dirección.

—Lo he hecho, señor.

Grijpstra pasó junto al sofá y saludó al commissaris. Llevaba también una peluca que le cubría la frente, de manera que no se le veían las cicatrices, y lucía un impresionante bigote de morsa. Iba vestido con una holgada americana de tweed y tenía un aire muy británico.

—Me llamo Jones —anunció Grijpstra con una breve pausa—. Soy párroco de profesión y miembro del sector más fanático de la fe protestante. ¿Hay aquí indecentes y atractivas menores? ¿Nos hallamos al borde del asesinato?

—Todavía no —repuso el commissaris—. Celine avisará a De Gier. Por ahora, Ryder está festejando que acaba de ganar. ¿Están alerta nuestros policías estatales?

—Están en la sala de póquer, señor. Están ganando. Intentan devolverle sus inversiones.

—Karate y Ketchup también juegan —dijo Cardozo—. ¿Cuánto nos ha dado? ¿Mil a cada uno?

—El dinero no tiene importancia —contestó el commissaris—. Da gusto no tener que pedir fondos a la administración…

Los invitados estaban volviendo a la sala y el croupier se puso en posición de firmes.

—Voy a jugar un poco al blackjack —declaró Grijpstra—. Parece que no les gusta que uno se limite a comer todo el rato. ¿Ha probado los rollitos con ragout de setas? He comido unos cuantos, pero llenan demasiado.

De Gier fue al encuentro del barón en la sala de póquer.

—¿Así que se dedica a vender artículos de lujo a las élites rusas? —preguntó el barón—. Según creo, algunos camaradas, aquellos que son más iguales que los demás, tienen bastante que ver con las drogas. ¿Tiene algún contacto?

De Gier aspiró su cigarro.

—Podría mejorarse —dijo guiñándole un ojo al barón—. Y tal vez iría bien algo de financiación. Usted es banquero, ¿verdad?

De la Faille tendió a De Gier su tarjeta.

—Llámeme mañana. Quizá sea preferible que no nos reunamos en el banco, por lo que será mejor que venga a mi casa. ¿También vende motores fuera borda? Creo que los lagos comunistas son buenos para navegar. Pero ahora hay un mercado mejor: el ejército iraní está atascado en unos pantanos anegados. ¿Ha estado alguna vez en Irán? Podría arreglarle un pasaporte y suministros japoneses. El comercio con Irán está prohibido oficialmente, pero la presión de la demanda es muy fuerte. Podríamos encontrar algún sistema —comentó el barón, poniéndole una mano en el hombro—. ¿Ha encontrado a Celine? Parecía tener mucha prisa.

—Sentía un deseo apremiante.

—¿La conocía?

De Gier hizo un gesto vago.

—La había visto un rato antes, esta misma noche. Entonces no estaba seguro; pero luego, repentinamente, surgió el deseo.

—Supongo que la ha visto ya, parece mucho más relajado.

—Sí. Usted también parece más tranquilo. No entendí bien lo que me decía cuando estábamos ante el espejo.

El barón se encogió de hombros.

—Es la cocaína. Hace que, de repente, lo vea todo claro. Todavía noto los efectos, pero he tomado algo para relajarme. Las drogas son divertidas, ¿no le parece? No sé lo que haríamos sin ellas. Nos inspiran y permiten que controlemos nuestra mente a voluntad. Manipular a los demás es bastante fácil, es sólo cuestión de ejercer presión en el momento adecuado. Pero uno mismo puede llegar a ser bastante tonto y difícil de dirigir. Parece como si nuestra inteligencia se empeñara en equivocarse.

—¿Estaba inspirado hace un rato, cuando nos hemos visto? —preguntó De Gier—. ¿Qué decía?

El barón seguía con la mano sobre el hombro de De Gier.

—Supongo que se ha dado cuenta: nos parecemos mucho. Físicamente, claro. Pero creo que eso no es todo. ¿Somos almas gemelas, tal vez?

De Gier se dirigió hacia un sofá y se sentaron, uno al lado del otro. El barón llamó a un camarero.

—¿Champagne?

—Gracias —dijo De Gier, cogiendo la copa—. No, no somos almas gemelas sino opuestas. Creo que deberíamos luchar el uno contra el otro. Tendría que ser un duelo a muerte.

—Pero mi querido amigo… —exclamó el barón, mirando a De Gier fijamente.

—¿No se lo imagina? A caballo y con las espadas desenvainadas. Mi caballo es blanco, el suyo es negro. Son unos sementales soberbios. Un campo cubierto de niebla al amanecer. Llevamos galones de oro sobre el pecho y una única pluma brillante en nuestros sombreros de piel de oso. El uno contra el otro. Los aceros silban. Uno de los dos cae.

—No…

—Oh, sí. Y del modo que usted quiera, escoja las armas. Ganaré igualmente. Tengo que ganar yo porque soy el caballero blanco —dijo De Gier, irguiéndose bruscamente—. ¡Ay! —exclamó mientras se palpaba el pecho—. Y con una evidente desventaja física, claro está. El bueno siempre ataca desde una posición débil. Pero no tiene que haber un final feliz.

—¿También va de coca? —preguntó el barón—. No debería mezclar mucho, cuidado con el alcohol. ¿En qué consiste el final feliz?

—En su cadáver —contestó De Gier con una sonrisa.

Se les acercó un camarero.

—Señor, el señor Ryder desearía saber si la Sociedad puede cubrir su apuesta.

El barón asintió.

—Ahora voy. Todavía no sé cómo se llama —dijo, volviéndose hacia De Gier.

—Lo sabrá mañana —contestó De Gier, levantándose.

El barón se alejó a grandes zancadas. Incluso anda igual que yo, pensó De Gier mientras se alejaba de la mujer vestida de raso que vagabundeaba por la habitación luciendo una sonrisa envolvente. Karate y Ketchup, vestidos con discretos trajes grises, jugaban al póquer. De Gier tropezó y se agarró al hombro de Karate.

—Perdone.

Karate dejó caer las cartas sobre la mesa.

—Paso.

Miró a De Gier frunciendo el ceño y exclamó:

—Váyase, ¿está bebido o qué?

—¿Qué pasa? —preguntó Ketchup a Karate—. ¿Esta vez no ha podido sacar el as de la manga?

—¿Cómo dice?

—Digo —insistió Karate en voz bien alta—, que es posible que esta vez no tenga un as escondido en la manga.

—¿Me está usted acusando de hacer trampas? —preguntó Karate con aire amenazador.

—¿Me está usted acusando de estar ebrio? —intervino De Gier.

Dos camareros se detuvieron a su lado. De Gier se les acercó.

—¿Ve a ésos? —susurró a uno de los camareros—. Se creen muy listos, pero sólo son unos listillos bocazas, eso es lo que son.

El camarero, un hombre menudo y cuadrado con un ligero estrabismo, pestañeó.

De Gier se dirigió a la habitación contigua. Allí estaba Grijpstra, mostrándole a otro camarero un trozo de langosta. Estaba señalando su plato con un dedo mientras lo sostenía bajo la nariz del hombre.

—¿Ve esto? ¿Esta cosa verde dentro de la cáscara? Son excrementos. Es… —Grijpstra bajó la voz—, es mierda. Caca de langosta. ¡Aj!

De Gier siguió paseando.

Encontró a Celine en el vestíbulo.

—¿Dónde te habías metido? Ryder va a apostar todo lo que tiene, el encargado está sacando más dinero de la caja fuerte.

—Bien —contestó De Gier—. ¿Le has enseñado a Cardozo lo que tiene que hacer?

—Sí.

—Eres un encanto.

El commissaris estaba hablando con el croupier de la ruleta.

—Escúcheme un momento: le he estado observando. Está tocando todo el rato esa rueda y no debería hacerlo —advirtió el commissaris, blandiendo el dedo con un gesto amenazador.

El commissaris llamó a uno de lo camareros.

—Eh, oiga. Tráigame el sombrero y el bastón, me voy. Naturalmente, no voy a quejarme. En tugurios de clase baja como éste, es normal que se hagan trampas. Gracias.

El commissaris golpeó el suelo con su bastón.

—Es lamentable.

Dos hombres altos, vestidos con chaquetas de cuero que dejaban ver el pecho desnudo donde tintineaban sendas cadenas, contemplaban la mesa de la ruleta con una sonrisa necia.

Se acercó el encargado, seguido por el barón, con un enorme fajo de billetes que dejó sobre la mesa.

—Ronnie —dijo el barón—. Estamos listos. ¿Estás seguro de que quieres hacerlo?

—Es mi noche —exclamó Ryder, alzando las manos. La habitación estaba llena de gente—. ¿Estáis todos conmigo?

—¡Sí! —chilló la concurrencia.

De Gier se acercó a Ryder y le puso un dedo en la narizota.

Los camareros se acercaron. Se oyó un clamor en otra parte de la casa y los camareros miraron por encima de sus hombros. En la habitación resonaron los gritos lejanos.

—Oiga, usted —dijo De Gier a Ryder—. Me está cansando con sus berridos.

Los camareros avanzaron hacia ellos; el primero, un hombre robusto y sin cuello, tropezó con el bastón del commissaris y se cayó.

—Me voy —exclamó el commissaris—. Aquí se hacen trampas.

De repente, se apagaron las luces.

Se encendió una linterna. Cuatro brazos vestidos de cuero se extendieron hacia el dinero y cuatro manos lo metieron en sacos de tela. De Gier golpeó a Ryder en un costado de la mandíbula y éste cayó sobre el camarero. Aumentó el griterío en la sala de póquer. La corbata de Cardozo destacó durante un instante bajo el haz de luz de la linterna.

—¿Dónde está mi camarero? —murmuró Cardozo.

—En el suelo —dijo el commissaris—. Busque otro.

—¡Heces verdes! —gritó Grijpstra—. ¡Aaaaj!

Un cuerpo cayó al suelo y se oyó el ruido de una bandeja al estrellarse. En el vestíbulo se produjo un estruendo y sonó un grito.

Volvieron a encenderse las luces.

—¡A por ellos! —aulló el barón mientras ayudaba a levantarse a los camareros.

De Gier, sujetando al commissaris por el codo, llegó al vestíbulo. El ángel de piedra yacía en el suelo, decapitado. Karate sostenía la cabeza y se la estaba mostrando a Ketchup.

Las puertas giratorias de cristal todavía se movían y el portero estaba tendido junto al cuerpo del ángel.

—¡Un médico! —gritó Grijpstra—. ¡Este hombre está herido!

—¡Llamen a la policía! —chilló Cardozo—. ¿Dónde está el teléfono? ¿Puedo telefonear?

—¡Me marcho! —gritó el commissaris.

Los camareros corrían hacia la puerta giratoria. Cuando entraron, De Gier la paró de golpe y pilló dentro a dos de ellos.

—¡Suelte la puerta! —aulló el encargado.

De Gier se echó atrás y los camareros, que forcejeaban para salir, salieron disparados hacia afuera; uno de ellos cayó en la calle y el otro en la entrada.

—¿Cuál es el número? —gritó Cardozo con el teléfono en la mano—. Se me ha olvidado el número.

El barón le arrancó el teléfono de las manos y lo estrelló contra el suelo.

—¿No quiere llamar a la policía? —preguntó Cardozo—. Esto es un robo; esos tíos se han marchado con el botín, yo los he visto. Llevaban chaquetas negras y cadenas. ¿No se ha fijado?

Karate intentó darle la cabeza del ángel al encargado; éste hizo un gesto de negación.

—Como quiera. Sólo quería echar una mano —dijo Karate, dejando caer la cabeza.

El encargado se alejó dando saltos.

—Qué torpe eres, mira lo que has hecho. Le has dado en el pie —dijo Ketchup.

—Oiga, caballero —dijo Grijpstra al encargado, que no paraba de bailotear—. Su cocina está sirviendo heces de langosta. ¿Lo sabía? ¡Aj!

—Usted primero —rogó De Gier al commissaris.

El portero negro retrocedió tambaleándose mientras se agarraba el estómago.

Se oyó un rugido procedente de la sala de la ruleta. Ryder entró en el vestíbulo, frotándose la mejilla.

—¿Dónde está mi dinero?

—Ha desaparecido, muchacho. Igual que el nuestro —dijo el barón.

—Oh, no —chilló—. Eres el responsable de este sitio. Tienes que devolvérmelo. Y el doble, porque podría haber ganado.

—Ya hablaremos de eso, muchacho.

—¿Y dónde está el tío que me ha pegado? —preguntó Ryder.

Los invitados estaban saliendo del club y Cardozo salió con ellos.

—¿Dónde está el cuarto de baño? —preguntó Grijpstra a un camarero—. Tengo las manos llenas de mierda de langosta.

—Señorita, ¿podría pasar un rato con usted? —preguntó Ketchup a la mujer vestida de raso.

Karate estaba ante un grupo de chicas y las iba señalando alternativamente mientras canturreaba:

—Pito, pito…

—Estamos cerrando —gritó el barón—. Lo sentimos, pero hagan el favor de salir todos. Tendremos cerrado durante el resto de la semana por obras. Adiós y gracias.

—Pero si todavía no he subido al piso de arriba, hemos estado toda la noche jugando —protestó Karate, mientras tiraba del brazo del barón—. Hemos ganado, ¿no podemos gastarnos nuestras ganancias copulando un rato?

—Fuera —insistió el barón.

Los invitados eran empujados hacia la puerta. Los camareros que habían perseguido a los ladrones volvieron meneando la cabeza.

Grijpstra reapareció en el vacío vestíbulo, secándose las manos con su pañuelo.

—¿Dónde está el cocinero jefe? Tengo que hacer una reclamación.

—Adiós —repitió el barón.

En aquel momento entraron dos policías de uniforme.

—¿Algún problema?

—No pasa nada, gracias —dijo el barón—. Hoy cerramos temprano.

—¿Qué entiende usted por «no pasa nada»? —preguntó Grijpstra—. Oigan, agentes: tengo que hacer una reclamación en relación con la langosta que he intentado comer aquí.

—Por favor, saquen de aquí a este hombre.

—Haga el favor —dijeron los policías, señalando la puerta.

—Oh, bueno —exclamó Grijpstra y se marchó.

Cuando Grijpstra llegó, la esposa del commissaris le abrió la puerta.

—Hola, brigada. Estábamos preocupados por usted.

—Nunca más comeré langosta —dijo Grijpstra—. Buenas noches, señora. Lo siento, no he podido encontrar un taxi y el autobús nocturno era muy lento. ¿Ya han llegado todos?

Capítulo 22

Capítulo 22

Cardozo preguntó:

—¿Vamos a buscarlo a su casa?

El brigada Grijpstra frenó ante el semáforo.

—Me parece que será mejor cogerlo en la calle, no quiero que Huip Fernandus se entere. Quizá nos cueste un buen rato, quién sabe por dónde andan esos chicos.

El Citroën volvió a avanzar.

—No tenemos mucho tiempo, pero creo que no deberíamos dejarlo. ¿Quiere recoger ese ordenador dentro de un rato? ¿Para qué queremos un ordenador?

—Todavía no lo sé —contestó Cardozo, mientras miraba a través de la cascada de agua que acababa de levantar un autobús al adelantarlos—. Podría ser útil. ¿Dónde está De Gier?

Grijpstra hizo funcionar el limpiaparabrisas a velocidad rápida.

—En la cama. El commissaris quiere que descanse. Además, todo el mundo sabe que el sargento está suspendido de empleo.

—De Gier no se quedó contento con el asalto de ayer noche —dijo Cardozo, liando un cigarrillo—. No hizo gran cosa.

—Excepto entretener a la señora Guldemeester durante un rato —comentó Grijpstra, sonriendo con una mueca—. Pero el sargento no quería. ¿Sabe quién tiró el ángel de piedra?

—Fue Karate —contestó Cardozo—. Cortó los cables mientras yo me encargaba de las luces. A Karate le gustan los espectáculos. Él y Ketchup se portaron bien, tumbaron a unos cuantos camareros y ganaron un buen puñado al póquer.

—Y entregaron todo el dinero —observó Grijpstra—. Es sorprendente. Son unos malos bichos, pero al final lo dieron todo. No creo que se hayan quedado con un céntimo. Me pregunto por qué.

—¿Por qué son honrados? Algunos de nosotros lo somos. Usted tampoco se habría quedado con dinero de la Sociedad, ¿verdad, brigada?

—Bah —contestó Grijpstra, meneando la cabeza.

—Usted necesita dinero, como todos.

—Nunca me ha preocupado.

Grijpstra aparcó el coche en el puente del Binnenkant.

—Espero que veamos a Heul. Si lo vemos, vaya a buscarlo. Si me viera a mí podría salir corriendo. ¿Sabe qué aspecto tiene?

—Es delgado y con el pelo naranja, ¿no? —contestó Cardozo—. ¿Qué tiene usted contra el dinero, brigada?

—El dinero es una carga —manifestó Grijpstra, encendiendo un cigarro—. El dinero compra muebles que se amontonan en casa. Compra aparatos que se rompen. Compra vacaciones y yo las odio. Atrae compañía y yo prefiero vivir solo.

Cardozo aspiró su cigarrillo.

—A mí me gusta el dinero. Ayer teníamos un montón, cerca de un millón. Era excitante. La verdad es que limpiamos bien ese sitio. Podía haberme pasado la noche contándolo. A De Gier tampoco le gusta el dinero, ¿verdad?

—De Gier se está volviendo un poco loco. No para de murmurar cosas sobre matar al barón. Ha visto demasiadas películas últimamente.

—El sargento casi nunca va al cine.

Grijpstra hizo un gesto vago.

—Pues leerá demasiado. Seguramente, novelas con un final feliz. Y los finales felices no existen, todo sigue siempre adelante. Muy bien, consigue agarrar al barón: ¿y qué? Se mete en un buen lío.

—Tenemos que pillar al barón —aseguró Cardozo—. Y a Fernandus. Son ellos los asesinos a los que perseguimos.

—No hay pruebas.

—El barón disparó a IJsbreker —dijo Cardozo—. Seguro que De la Faille ha formado parte de algún grupo de élite del ejército y, probablemente, es buen tirador. Colocó un rifle en el segundo piso de la casa que ocupan Huip y Heul. No puede ser en otro sitio. No estamos buscando pruebas, porque este caso no llegará a los tribunales. Ninguno de nosotros tiene autoridad y las autoridades están contra nosotros.

—Sí, sí —aseguró Grijpstra mientras limpiaba el cristal empañado—. ¿Y qué?

—¿Y qué? El asalto de ayer era ilegal, ¿no es cierto? Si ahora detenemos a Heul, también será un acto ilegal. Lo único que podemos hacer es engañarlos, intentar que metan la pata.

—De Gier quiere un duelo —comentó Grijpstra—. Es una locura. Tiene que haber otro sistema.

—¿Empujar al barón o a Fernandus a que cometan algún delito por el que podamos pillarlos? ¿Ponerlos en manos del inspector jefe Rood?

—¿Recuerda la langosta de anoche? —preguntó Grijpstra—. ¿Se acuerda de la cosa verde que tenía dentro, de un color pálido? Ése es el color que estaba buscando para mi cuadro. Lo he mezclado esta mañana y creo que es el tono adecuado.

—Ahí —exclamó Cardozo, limpiando el cristal con la mano—. Ése debe de ser Heul. Voy a por él.

Cardozo corrió bajo la lluvia hacia Heul. Éste llevaba una bolsa de la compra y un paraguas e intentó apartarse.

—¿Heul?

—¿Sí?

—Policía —anunció Cardozo mientras le colocaba las esposas en una de las muñecas.

—¡Eh!

Cardozo lo agarró por el hombro y le aprisionó la otra muñeca. El paraguas cayó a suelo.

—Andando.

Cardozo recogió el paraguas, apoyó la punta en la espalda de Heul y lo empujó.

—Adelante, muchacho. ¿Ves ese Citroën? Ahí vamos.

—Buenos días —saludó Grijpstra cuando Cardozo metió a Heul en el asiento trasero del Citroën—. Nos volvemos a encontrar. Esta vez el cargo es de tentativa de asesinato. Te vamos a llevar a Jefatura.

Heul tartamudeó.

—Es una buena acusación, la de tentativa de asesinato —observó Cardozo—. Tenemos testigos que declaran que pusiste el papel en el suelo. Y hay otros cargos; aceptar propiedades robadas, por ejemplo. ¿Te acuerdas de Carl? La señora Jongs también ha declarado; dice que os vio. Una buena colección de cargos contra ti.

Grijpstra puso el coche en marcha.

—Pero… —Heul miró a Cardozo—. Mierda.

—Ssst —siseó Cardozo—. ¿Qué me estaba contando, brigada?

—El partido de fútbol de ayer, en la tele —dijo Grijpstra—. El problema está en el portero, se lo digo yo. No es bueno. Deberían sacudirse a ese trasto.

—Mmmm. —Cardozo meditó unos instantes—. También interviene la suerte, claro. Tuvo mala suerte. Quizá la pelota estaba resbaladiza; consiguió agarrarla, pero se le escapó y entró en la portería. No tiene la culpa.

—Creo que tiene problemas con la vista —comentó Grijpstra—. El periódico decía algo sobre un chequeo médico. Creo que deberían retirarlo.

—Por favor, escúchame un momento —interrumpió Heul—. Cogí el papel porque estaba en mitad de la carretera y lo aparté a un lado. Siempre estoy limpiando cosas; es una costumbre, ¿saben?

—Cuéntaselo al juez —contestó Cardozo—. Coja la siguiente a la derecha, brigada. Tenemos delante un atasco.

El callejón también estaba obstruido y Grijpstra paró el motor.

—Puede que nos tome un buen rato. Ese camión está cargando.

—Oh, no —exclamó Heul—. Mierda.

Cardozo se volvió hacia el detenido.

—Punk estúpido: Has hecho todo eso y los cargos seguirán adelante.

—Escuchen, por favor.

Grijpstra miró al camión que tenían delante e impedía el paso por la estrecha calleja.

—Acaban de empezar. No sé por qué hay todavía tantos negocios dentro de la ciudad. Tanta carga y descarga. Debe de haber un centenar de cajas en ese camión —se quejó Grijpstra, mientras tocaba la bocina—. Deberían dejar la ciudad para los turistas.

—Oigan —dijo Heul—. No fui yo. Fue Huip quien me dijo que colocara el papel en el suelo, yo no sabía para qué era. Fue él quien se cruzó con el Daimler. Yo no iba en el coche.

—Porque podías hacerte daño —contestó Grijpstra, señalando su cicatriz—. Yo sí resulté herido y el sargento también. A los jueces no les gusta que los policías resulten heridos.

—El responsable de todo es Huip Fernandus. Yo no pinto nada. ¿Qué quieren de mí?

—Por algún lado tenemos que empezar —alegó Cardozo—. Se te cayó el sombrero y nuestros testigos te vieron el pelo. A Huip Fernandus no lo vieron. Y la señora Jongs no lo vio recoger los cuadros ni los jarros peruanos que los yonquis robaron de la casa de IJsbreker. Pero te vio a ti. Carl los ayudó a bajar las cosas ¿y a quién se las dio?

—¿Lo ves? —preguntó Grijpstra.

—¿No quieren coger a Huip?

Grijpstra reflexionó unos instantes.

—¿El joven Fernandus no es amigo tuyo?

—Bien, ¿quieren cogerlo o no?

—¿Con qué cargos? —preguntó Cardozo—. ¿Por que tú lo digas? No eres de fiar; tú mismo estás metido en todo esto y quieres sacudirte las culpas.

—Huip negará los cargos, ¿sabes? —explicó Grijpstra con paciencia.

Heul sacudió las manos esposadas.

—Pues deténgalo acusado de otra cosa. Será mejor.

Grijpstra volvió a tocar la bocina. El hombre que estaba cargando el camión se acercó, dejó en el suelo el paquete que tenía en las manos y dio un golpe en el techo del Citroën.

—A ver si para de tocar la bocina, que me está poniendo nervioso.

—¿Cargos de qué tipo? —preguntó Cardozo.

Heul sacudió las esposas.

—Déme un cigarrillo.

—No —respondió Cardozo—. No me caes bien. ¿Qué cargos?

—¿Qué tal asesinato? —sugirió Heul.

—Huip no disparó a IJsbreker —contestó Cardozo—. No me lo creo.

—No, Huip no se cargó a IJsbreker —dijo Heul—. Lo hizo De la Faille, yo lo vi y Huip también. Si cogen a Huip, él se lo dirá.

Grijpstra había bajado del coche y estaba discutiendo con el conductor del camión y con su compañero.

—Eso es demasiado complicado —objetó Cardozo—. ¿Qué cargo hay contra Huip? ¿Ha matado a alguien más?

—Todavía no, pero lo va a hacer —dijo Heul—. Les diré cuándo y a quién si me dejan ir.

Grijpstra volvió al coche.

—Eso es interesante, brigada —anunció Cardozo—. El sospechoso quiere negociar.

—No tienen nada contra mí, yo me limitaba a obedecer a Huip. Por eso puse el papel en la carretera y cogí algunos cuadros. Quieren pillar a Huip por algo importante, ¿no?

—¿De veras? —preguntó Grijpstra—. Ya te tenemos a ti y quizá sea suficiente. Tenemos pocas celdas en la ciudad.

—Ryder —exclamó Heul—. Ronnie Ryder. El sábado que viene, en un barco. Lo harán volar por los aires, Huip apretará el botón a distancia. Si van, podrán ver como aprieta el botón.

Grijpstra puso un brazo sobre el respaldo contiguo al conductor e hizo marcha atrás.

—Eh, aparta la cabeza, voy a salir por atrás.

En aquel momento, entró en el callejón otro camión. Grijpstra volvió a parar el motor.

—Atrapados.

—Todo lo que tienen contra mí son cosas viejas, poco sólidas. Nada firme. Pero si ven a Huip haciendo volar a Ryder…

—¿Y por qué va a hacerlo? —preguntó Cardozo.

—Mierda —soltó Heul—. Le oí hablar con su padre por teléfono. Ryder quiere que el banco o la Sociedad le den dinero o algo parecido. Fernandus y De la Faille lo limpiaron y Ryder quiere que le devuelvan la pasta. Sabe algo sobre asuntos importantes, cosas sobre la coca de Bogotá y la heroína de Calcuta, los tiene en sus manos. Van a reunirse el domingo en los lagos Vinker para hablar de todo esto. Allí tienen lanchas rápidas y a Ryder le gustan. Saldrá en barco y Huip se encargará de volarlo. Una pequeña bomba que no deja rastros hará estallar el depósito de gasolina. ¡Bum!

—¡Bum! —repitió Grijpstra.

—Se acabó Ronnie Ryder —dijo Heul—. El motor del barco estallará y el motor está al lado del depósito, bastará una chispa. Huip entiende de estas cosas. También quería volar la casa de la Señora Jongs, pero ella ya no está. Quería quemar la casa; de todos modos se cae a pedazos y está asegurada. La Sociedad quiere construir un edificio elegante en su lugar y hacer otro club.

—¡Bum! —exclamó Cardozo.

—¡Bum! —repitió Heul, apoyándose en el respaldo—. Déme un cigarrillo.

Cardozo siguió fumando impasible.

—¿Cuándo tiene que suceder todo eso? —preguntó Grijpstra.

—El domingo a las dos en punto. Huip y un experto están ahora mismo colocando la bomba. ¿Vale? ¿Me puedo ir?

—¿Quién mató a los tres yonquis? —preguntó Cardozo.

—Huip —contestó Heul. Le goteaba la nariz e intentó sacar un pañuelo del bolsillo—. Yo no sabía nada, nadie me lo dijo. Pensé que el caballo era normal; que estaba cortado, vamos. Pero Huip les dio caballo totalmente puro que le había dado el barón. No me hizo ninguna gracia.

Grijpstra chupó su cigarro tranquilamente.

—Vale —dijo Heul—. Les diré más cosas: no quiero que me encierren, tíos. Soy demasiado sensible para estar en chirona.

—Veremos.

—Algo mejor: hay una chica de Calcuta en la Sociedad, se llama Sayukta y lleva un rubí en la nariz. Van a enviarla a su país, pero volverá en seguida con cuatro kilos de caballo. Ella no quiere, pero lo hará igual.

—¿Cuándo?

—Pronto.

—¿Cuándo, exactamente?

—No lo sé, muy pronto. El caballo todavía no está en Calcuta, tiene que venir de otro sitio, creo que del Nepal. ¿Ya vale?

—Vale por ahora —dijo Grijpstra—. Pero si una sola de las cosas que nos has dicho no es cierta, vendremos a por ti. Y nos las pagarás.

—Ahora es más divertido, porque podemos hacer muchas más cosas —manifestó Cardozo—. No hay muchos policías que se ocupen de vigilar, es estupendo.

Heul alzó las manos y Cardozo abrió las esposas.

—No te olvides el paraguas.

—Adiós. Que lo pasen bien —dijo Heul, saliendo precipitadamente del coche.

—Cree que somos policías normales —dijo Grijpstra—. Tal vez crea que no nos atreveremos.

—Anoche bien nos atrevimos.

El camión que tenían delante empezó a moverse. Grijpstra puso de nuevo el Citroën en marcha.

—Heul es un crío y los críos se asustan fácilmente. Pero quizá podamos llegar a algún lado. Lástima que los lagos Vinker estén fuera de la ciudad, no podemos detenerlos allí.

El coche salió disparado y Cardozo se aplastó contra el respaldo.

—¡Ja! —exclamó Grijpstra—. Si lo vemos todo, igualmente podremos pillarlos. Después podremos llamar a la policía local, pero no antes porque los sospechosos podrían darse cuenta.

—¿No deberíamos avisar a Ryder?

—¿Porqué?

—Porque va a morir, volará delante de nuestros ojos. ¿Le parece que podemos permitirlo?

—Ya he visto caer una vez a Ryder, cuando De Gier le pegó —dijo Grijpstra—. Creo que me gustaría volver a ver como cae.

—Tenemos que irnos.

—Sí —contestó Grijpstra—. ¿Dónde está esa tienda de ordenadores?

Capítulo 23

Capítulo 23

Ese mismo día, un poco más tarde, Grijpstra pintaba en su casa el fondo verde claro que debía hacer resaltar los esqueletos de los patos; Cardozo trabajaba con su ordenador nuevo en la mesa de la cocina que su madre necesitaba para cortar pepinos; De Gier dormitaba en su cama antigua de latón y la esposa del commissaris servía el té.

El commissaris bajó de su estudio, bostezando y frotándose los ojos mientras la señora Jongs sacaba un pastel de chocolate del horno y Carl sostenía la reproducción de Tortuga. La misma Tortuga caminaba muy tiesa por las altas hierbas del jardín trasero, en dirección a la lechuga fresca.

—Todo esto es igual que Nueva York en los años treinta —comentó el commissaris, sentándose en una silla de mimbre y protegiéndose los ojos del sol de la tarde que inundaba el porche—. En la época de las guerras de la Mafia, cuando las bandas se refugiaban en casas seguras y se atiborraban de espaguetis y de vino.

—¿A qué banda te refieres? —preguntó su esposa.

—Vosotros sois mi banda —proclamó el commissaris—. Os necesito a todos. Anoche ganamos una batalla, ahora descansamos y más adelante desafiaremos de nuevo al enemigo.

La señora Jongs se esforzó en silbar una serie de notas que podían parecer la obertura de una marcha; Carl intentó hacer un saludo militar, pero no acertó a tocarse la cabeza con la mano; la esposa del commissaris dio un taconazo con las zapatillas y se puso firme.

—Descansen —gritó el commissaris.

—Vamos, Jan —dijo su esposa—. Cómete el pastel. ¿Has depositado el dinero?

—Sí. Tenías que haber visto la cara del cajero. Necesitó cuatro colegas para ordenarlo.

Su esposa le puso un dedo en la mejilla.

—Jan, ¿cómo se te ocurre llevar tú solo una maleta llena de billetes? Las calles están llenas de ladrones. Debía haber ido contigo.

—Llevaba mi bastón. Muy bueno el pastel —dijo el commissaris alzando el plato—. ¿Me sirves otro trozo?

—Muy bu-bueno, de ve-erdad —dijo Carl.

La esposa del commissaris dio unas palmaditas en el encorvado hombro de la señora Jongs.

—Lo ha hecho muy bien. ¿Son buenas las noticias que acaba de darte Grijpstra? —preguntó, dirigiéndose al commissaris.

Éste cogió la réplica de Tortuga.

—Sí, una información muy interesante. Espero que Fernandus se ponga pronto en contacto conmigo, así podríamos evitar más líos. Tendría que darse cuenta de una vez. Sólo tiene que rendirse.

—Oh, querido —exclamó la mujer, moviendo la cabeza—. Fernandus también actuará y tiene mucho poder. Mírate, Jan, vas por ahí cojeando con las piernas doloridas. Grijpstra está herido, De Gier no puede levantar un brazo sin soltar un gemido. Y míranos a nosotros: no podemos ayudarte en nada.

—Yo he hecho el pastel —intervino la señora Jongs.

El commissaris sonrió a Carl.

—Y tú has hecho otra obra de arte: has representado la esencia de la tortuga. Debes haber estudiado bien a mi amiga. Veamos si Tortuga reconoce a su arquetipo.

Carl cogió su obra y la llevó al jardín. El commissaris, su esposa y la señora Jongs lo miraban desde el porche. Carl acababa de agacharse cuando se produjo el disparo; la bala dio en la tortuga de madera y alambre que Carl tenía en las manos. Carl se tambaleó, el commissaris bajó corriendo los escalones del jardín y lo sostuvo. Su esposa soltó un grito y la señora Jongs señaló la ventana de un edificio, situado tras el jardín de la casa del commissaris y más allá del jardín contiguo.

—Allí. Allí arriba.

El commissaris y Carl, todavía abrazados, subieron los escalones del porche. La esposa del commissaris tiró de ellos.

—Corre, Jan.

—Uf —exclamó el commissaris, tras meter a Carl en la casa—. Tranquila, Katrien. ¿Por qué no llamas a De Gier? Dile que venga en taxi. ¿Qué ventana era, señora Jongs? ¿Puede señalármela?

—¡No os acerquéis a las ventanas! —gritó su esposa.

—¿El tercer piso? Debe de ser el hotel que hay en la calle Valerius. Llama a De Gier, querida.

—Ahora viene —dijo su esposa, colgando el teléfono—. Estaba dormido. ¿Qué puede hacer el sargento, Jan?

—No mucho. Quizá deberíamos haber llamado a Grijpstra. ¿Estás bien, Carl?

—Bu-buen disparo —dijo Carl—. No qu-querían darme.

Llamaron a la puerta y la esposa del commissaris fue a abrir.

—¿Qué desea?

—Soy Voort —dijo el hombre vestido con chaqueta azul y pantalones grises—. De la Policía Estatal. ¿Podría ver a su marido, por favor?

—Acaban de dispararnos —anunció la mujer.

—¿Cómo dice?

El commissaris se acercó a la puerta.

—Ah, Voort. Me temo que no es muy oportuno. Nos están disparando.

Voort dio un paso atrás.

—No entiendo.

El commissaris encendió un puro.

—Muy sencillo. Estoy seguro de que se trataba de un rifle, como en el caso de IJsbreker.

—Llame a la policía —dijo Voort—. ¿Quiere que llame yo desde la radio del coche?

El commissaris deslizó el cigarro por debajo de la nariz y lo olfateó.

—Ah, excelente. Ahora fumo mucho menos y creo que así lo disfruto más. ¿A qué policía?

—¿Éste es el estúpido individuo que ha estado molestándote? —preguntó su esposa.

—Sí, Katrien.

—Pues que se vaya —exclamó. La esposa del commissaris puso un dedo en el pecho de Voort y empujó—. Fuera, fuera.

Hizo retroceder a su marido y cerró la puerta.

—Vamos, vamos, Katrien.

—Desde luego… Nos disparan por detrás, nos molestan por delante… ¿Es que esto no va a acabar nunca? La señora Jongs y yo podemos ir llenando unos cuantos sacos de arena. ¿Por qué no coges tu pistola? Está arriba, con tus camisas.

—No soy muy bueno disparando —contestó el commissaris—. ¿Podemos tomar un poco más de té?

Volvieron a llamar a la puerta y la esposa del commissaris fue a abrir.

—Tranquila, Katrien. Voort sólo pretende hacer su trabajo; no le grites al pobre muchacho.

De Gier entró.

—Ah —exclamó el commissaris—. Muchas gracias por venir, Rinus. Tenemos un problema. Nos han disparado con un rifle desde el tercer piso del hotel que está al otro lado del jardín. El hotel está en la calle Valerius. ¿Podría ir allí e investigar un poco? Tenga, le daré un poco de dinero.

—¿Dinero?

—Sí. Diga que es un detective privado. Según creo, los detectives utilizan dinero. Veamos qué sacamos en claro. La señora Jongs ha hecho un pastel, sírvase un poco.

De Gier miró a la esposa del commissaris.

—¿No hay nadie herido?

Carl alzó su escultura.

—Estaba de-dejándola en el su-suelo, en el ja-jardín.

De Gier tocó el orificio del caparazón.

—Estaría bien encontrar la bala.

—Ahora que no vaya nadie al jardín —dijo la esposa del commissaris.

—De acuerdo, señora. Iré tan de prisa como pueda.

De Gier cogió los billetes que el commissaris le tendía.

—¿Cómo están sus costillas? —le preguntó la esposa del commissaris.

De Gier se palpó el pecho.

—Me parece que ya estoy bien, señora. Puedo hacer frente al enemigo.

—No se le ocurra —reprobó el commissaris.

De Gier volvió hora y media más tarde. La esposa del commissaris lo dejó pasar.

—Mi marido está arriba, Rinus. Está otra vez echando un sueñecito. Últimamente está muy cansado; me parece que esta tensión es demasiado para él. Y sus piernas tampoco están muy bien.

—Bueno —contestó De Gier—. Quizá sea mejor que vuelva esta noche.

—¿Rinus? —dijo el commissaris desde el final de la escalera—. Suba, querido amigo. Katrien, ¿podríamos beber algo?

La señora Jongs subió con una bandeja, contando algo sobre lagartijas. Sostuvo el vaso del commissaris a contraluz.

—Viven ahí dentro, pero yo no las veo nunca.

—Gracias, señora Jongs; no las dejaremos escapar.

El commissaris levantó el vaso.

—Aquí estamos, otra vez inmersos en lo desconocido. Es excitante, ¿no le parece? Según parece, ahora no tenemos patrones de conducta que seguir —comentó el commissaris, bebiendo un sorbo—. Sabe, Rinus, estoy aprendiendo a ir solo por el mundo. Antes estaba siempre respaldado por el Estado, pero ella me ha dejado.

De Gier depositó el vaso sobre la mesa.

—¿«Ella», es el Estado?

El commissaris asintió.

—Eso creo. Bien, sargento, ¿qué noticias trae?

—El propietario del hotel ha alquilado hacia las tres de la tarde una de las habitaciones posteriores del tercer piso. Se trataba de una pareja y han tomado la habitación por unas horas. El hombre era alto, atractivo y bien vestido. Llevaba una maleta. El sospechoso tendría unos cuarenta años. No enseñó ningún documento y pagó en metálico. La mujer era más joven, rubia y atractiva. No parecía pertenecer a la misma clase social que él. El propietario pensó que el hombre debía de ser el director de alguna compañía y que la mujer sería su secretaria.

—¿Y por qué no una prostituta?

—No, porque parecía encontrarse a disgusto; las prostitutas saben fingir. La sospechosa parecía estar en las manos de su acompañante, como si fuera una relación de trabajo y ella no pudiera negarse. El propietario dice que no oyó el disparo: habría algún aspirador funcionando al mismo tiempo.

—¡Ah! —exclamó el commissaris.

—La pareja llegó en taxi —siguió explicando De Gier—. La central de taxis está aquí cerca, así que he ido y le he dado dinero al operador de la radio. Ha llamado a todos los taxis, ofreciendo una recompensa al conductor que llevó a la pareja al hotel. El hombre apareció en seguida y me describió a los sospechosos con detalle. Los taxistas son buenos observadores.

—¿Y quiénes son? —preguntó el commissaris.

—El barón y Celine —contestó De Gier—. Estoy seguro.

—Seguramente fue el barón; pero, ¿por qué Celine?

De Gier estiró las piernas y contempló su vaso.

—¿Otra copa, sargento?

—No, gracias, señor. Ahora el barón ya sabe quién soy. Estuvimos un rato juntos en su club; él estaba drogado y yo creí que sería más receptivo a mi propuesta. —De Gier hizo un gesto con la mano—. Es posible que esto le parezca una tontería.

—No, en absoluto, Rinus. Analicemos un poco la vertiente mística de nuestra situación. Siga, por favor.

—Mmmm —murmuró De Gier.

—Adelante.

—Debe de valer la pena luchar contra el barón —continuó De Gier mientras encogía las piernas y se erguía en su asiento—. Sería un espléndido adversario. ¿Se ha dado cuenta de que se parece a mí?

—Sí, sargento.

—Tengo la sensación de que me he estado preparando para este momento. ¿No cree que la lucha valdría la pena?

—No —repuso el commissaris—. En absoluto. Deje en paz al barón, se estrellará solo.

De Gier se irguió un poco más en su silla.

—Entonces, ¿por qué molestarnos con Fernandus? Usted está acosándolo tanto como puede. Esa incursión fue una prueba de nuestra fuerza. Robamos en el club, luchamos con los camareros, derribamos el ángel.

—Sí, sí —respondió el commissaris—. He estado pensando en todo aquello. Fue una chiquillada, pero me divertí muchísimo.

De Gier sonrió.

—Pero yo no mataría a Fernandus —puntualizó el commissaris—. Sólo estoy intentando meterlo en la cárcel. Rinus, su punto de vista es demasiado medieval. La sociedad actual ya no justifica la muerte como castigo, debe tener en cuenta que desde esa época ha habido una considerable evolución espiritual.

—Estoy suspendido de empleo —manifestó De Gier, extendiendo los brazos y agitándolos—. Es una palabra bonita: suspensión. Me siento como si pudiera volar. Estoy por encima de todo eso.

—Igual que Ícaro —observó el commissaris, apurando su vaso—. E igual que Fernandus, o al menos eso es lo que ellos creían. Por eso Willem puso un ángel colgando en el vestíbulo del club. Cuidado, Rinus, no puede hacer caso omiso de estos hechos simbólicos. Me parece que seguiré tal como lo había planeado. Si el barón quiere disparar a la tortuga de Carl, que lo haga: la hazaña no nos impresiona. ¿Por qué cree que llevó a Celine al hotel?

—Para demostrarle de lo que es capaz. Para asustarla. El barón sospecha que Celine intenta escapar de su control. Estuvo conmigo esa noche y no le avisó; sin embargo, no ha abandonado la banda de Fernandus.

—Dejaremos pasar el ataque de hoy —dijo el commissaris, empujando su vaso—. Hoy mismo, Heul les ha dicho a Grijpstra y a Cardozo que la Sociedad tiene la intención de eliminar a Ryder. Huip Fernandus volará la lancha de Ryder con un aparato electrónico en los lagos Vinker. Tengo la intención de ir allí y cazar a Huip antes de que pulse el botón. Si relacionamos la bomba del barco con el detonador que Huip tenga en las manos y llamamos a la policía local en el momento adecuado, podremos detener a Huip. De ese modo, pillaremos a Fernandus a través de su propio hijo. Es posible que consigamos implicar también a Fernandus. Nuestro ataque es cada vez más fuerte, así que no se dedique entre tanto a buscar diversiones. Cuando acabemos con Fernandus, el barón caerá también.

Sonó el teléfono en la planta baja.

—¿Jan? —llamó su esposa—. Es Willem Fernandus, ¿quieres bajar?

—¿Lo ve? —exclamó el commissaris.

Volvió al cabo de unos instantes.

—Está en el café de la esquina y quiere hablar conmigo. Voy a ir.

De Gier se levantó.

—Voy con usted.

—No. Baje y coma un poco de pastel. Intente animar a Katrien. No está nada convencida de lo que estoy haciendo. Llévese mi coche y vuelva mañana por la mañana. Gracias por su ayuda —dijo el commissaris, dándole un golpecito en la barriga—. Esta vez vamos a ganar, Rinus. Si los dioses no están de nuestro lado, nos fabricaremos uno y rezaremos para que nos bendiga.

Capítulo 24

Capítulo 24

Fernandus preguntó:

—¿Qué quieres tomar?

El commissaris recorrió con la vista el viejo café y saludó al camarero.

—Café, por favor. En cuentas separadas.

—Mezquino —comentó Fernandus, aproximando el índice y el pulgar hasta que casi se tocaron—. Eres verdaderamente estrecho de miras.

—Bueno —exclamó el commissaris, frotándose las manos—, aquí estoy, Willem. Oigamos qué tienes para tentarme. Cada vez que te veo me siento como si fuera el protagonista de La Tentación de San Jan. Tu presencia me halaga; nunca pensé que los habitantes de las sombras quisieran hablar conmigo. Yo, que sólo soy un mezquino oficial de una ciudad pequeña de un planeta menor de un insignificante sistema solar de una despreciable galaxia…

—… de un ridículo universo —completó Fernandus.

El camarero trajo el café y un gintónic para Fernandus.

—Encantado de verlo por aquí, señor —dijo el camarero al commissaris con una sonrisa—. He leído lo que cuentan de usted los periódicos. Adelante, señor. Estamos todos con usted.

—Gracias —contestó el commissaris—. Sobreviviré, Tom. ¿Conoce a este hombre? Es el señor Fernandus, el abogado.

El camarero frunció el ceño.

—Sí. ¿Es amigo suyo, señor? —dirigió una mirada a Fernandus—. Mío no lo es. El inútil de mi hijo consigue la droga en uno de los bares que su Sociedad respalda. Ese miserable idiota roba bicicletas para pagarse su vicio. Lo he echado de casa, pero mi mujer le da de comer a mis espaldas. —Se volvió hacia el commissaris—. Este maldito sistema de la sociedad del bienestar, con la cantidad de cosas que hay por hacer…

—El señor Fernandus no es amigo mío —aclaró el commissaris, frunciendo también el ceño—. Me reúno con él aquí porque no quiero invitarle a mi casa.

—Ya veo —contestó el camarero—. Bien, ¿algo más, señor? ¿Desea un trozo de tarta de manzana? Invita la casa.

—¿Por qué no? Aunque la verdad es que no debería —exclamó el commissaris, palpándose el estómago—. Mi esposa me matará.

El camarero trajo la tarta.

Fernandus, vestido con un impecable traje oscuro y una corbata de seda roja, miraba comer al commissaris.

—Sigues confraternizando con las clases bajas, ¿eh? Es curioso como se mantienen los hábitos; ya lo hacías cuando éramos estudiantes. Es totalmente innecesario y, además, no impide que nos sigan desdeñando. La envidia forma parte de la vida humana. ¿Qué crees que piensa ese camarero cuando vuelve en bicicleta a su casa y los neumáticos radiales de tu lujoso coche lo salpican de barro? Lo que le gustaría es colgarte de la farola más próxima.

—Me gustan los camareros —comentó el commissaris—. No me importaría ser uno de ellos. Creo que la profesión tiene sus posibilidades. Una vez leí una novela muy interesante en la que Cristo era camarero en el restaurante de una estación. Convertía el agua en la clase de vino que el cliente prefería.

—Según creo, derribasteis a unos cuantos de mis camareros —observó Fernandus—. ¿Eso también te gustó? Otro acto mezquino. ¿Por qué te tomaste tanta molestia en deslucir mi fiesta? Eso es lo que conseguiste —volvió a acercar el índice al pulgar—, sólo deslucirla un poquito.

—No nos costó mucho —comentó el commissaris—. Fue muy sencillo. Cualquiera puede asaltarte; no tienes defensas.

Fernandus mostró su vaso al camarero.

—¿Qué no tengo defensa? ¿Te acuerdas de Newton? Toda acción provoca una reacción. Esta tarde podría haberte disparado a ti o a Katrien, o a cualquiera de esos supuestos testigos que estás protegiendo en esa ruina de casa.

—¿Dígame? —preguntó al camarero.

—Otro, por favor.

—El bar está cerrado —respondió el camarero, alejándose.

—Tráele un vaso de agua, el pobre hombre está sudando —dijo el commissaris mientras se comía las últimas migajas—. Una tarta excelente, Tom. Seguro que la ha hecho tu mujer.

—Sí, señor. Está en la cocina. Todavía viene algunos días.

—Bien —dijo el commissaris, mientras tragaba el último trozo de tarta—. No se te ocurriría disparar. No puedes disparar a la casa de un jefe de la policía, aunque por el momento no esté trabajando de modo oficial. Puedes preparar un accidente, como has hecho con Grijpstra y De Gier, pero del cañón de un rifle no salen accidentes. Aceptaré como una broma estúpida el pequeño incidente de esta tarde. Pero no lo vuelvas a hacer porque asustas a Katrien.

—«Asustas a Katrien» —repitió Willem, imitando la voz aguda del commissaris—. ¿Crees que de verdad me importa Katrien? Me gusta gastarle bromas. ¿Qué ha hecho? ¿Ha gritado? ¿Te ha pedido que lo dejaras de una vez?

—No —contestó el commissaris—. Di lo que tengas que decir, Willem.

—Deja esto de una vez. Estoy cansado de este juego. Eres como un tábano, no paras de zumbar y molestar. Lárgate.

Los ojos del commissaris brillaron.

—¿Y qué pasa si lo dejo?

—Hablaré con tu jefe —afirmó Fernandus—. Está dispuesto a devolverte a tu puesto; no a Homicidios, sino a cualquier otro departamento. Se me ha olvidado lo que dijo; creo que algo sobre una reorganización interna. Te mantendrás en tu nivel durante unos pocos años y después te jubilarás.

—¿Y la investigación del commissaris Voort?

Fernandus bebió un sorbo de agua.

—Se acabará, claro. Voort ha encontrado unas cuantas cosas que podrían molestarte un poco, pero las olvidaremos.

—¿«Nosotros»? —preguntó el commissaris—. ¿La reina y tú?

—Soy miembro del partido del gobierno —proclamó Fernandus—. Presido varios comités y tengo poder para sugerirle al alcalde lo que tiene que hacer.

El commissaris sacó un pañuelo bien doblado, lo sacudió para desplegarlo y se sonó cuidadosamente.

—¿Sabes qué ha encontrado Voort? Absolutamente nada. Va a volver a La Haya. He producido muchísima nada durante mi carrera: no tengo fortuna y carezco de contactos importantes. No colecciono nada. Soy transparente. Mira a través de mí y me desvaneceré. Tócame y tocarás el aire. Voort ha ido demasiado lejos, toda esa investigación ha sido un paseo por las nubes. ¿Cómo puede pillarme si no hay nada?

—¿Ahora te jactas de todo eso? ¿Vuelves a nuestra vieja discusión sobre la negación? Lo infinito penetra lo finito y en el fondo no hay nada. Y en la nada todo existe. ¿No era eso de David Hume? Te dedicabas a leerme esos párrafos. Pero se te han olvidado sus conclusiones —señaló Fernandus, levantado un dedo—. David Hume fue un afamado filósofo del siglo dieciocho que empezó su carrera como abogado y que nunca debió derivar hacia preguntas sin respuesta. ¿Qué encontró al final nuestro brillante pensador? —preguntó Fernandus, golpeando la mesa con el puño—: que era preferible jugar todo el día al backgammon que seguir perdiendo el tiempo meditando sobre la innegable conclusión de que la creación está vacía. Prefería un rato de diversión a un análisis lógico que indicara lo carente de sentido que es la vida. Y yo estoy de acuerdo. Soy mejor seguidor de Hume que tú: yo proporciono ratos agradables a la gente.

—Tú no te diviertes. No me lo creo. Estás reprimiendo tu auténtica naturaleza y ésta debe de estar continuamente intentando salir a flote. ¿No vas al psiquiatra?

Fernandus lo miró, mordisqueándose el dedo.

—¿Ves? —preguntó el commissaris—. ¿Qué problema tienes? ¿No puedes dormir? ¿Te quedas sin respiración? ¿Te sofocas de vez en cuando? No eres un auténtico diablo, Willem. Eres un buen hombre que se esconde tras una máscara demoníaca.

—¿Has visto a tu secretaria últimamente?

El commissaris negó con la cabeza.

—No voy por mi despacho.

—Yo sí la he visto.

—Me alegro por ti.

—Quizá la liquide —manifestó Fernandus—. Soy capaz de matar, ya lo sabes.

—Bien, sigo manteniendo mi oferta —dijo el commissaris—. Estoy a punto de agarrarte, Willem. Es posible que en las otras ocasiones que he hablado contigo lanzara alguna que otra bravata. Pero ahora te estoy acosando de veras. Me sorprende lo fácil que es. Los criminales siempre son descuidados. Hay tantos huecos a tu alrededor que no logro entender cómo sigues en pie. Liquida la Sociedad y la Banque du Crédit. Quiero decir que las liquides del todo, que transfieras tus fondos a alguna organización extranjera necesitada y que confieses algún delito por el que te puedan encerrar durante tres años. Si lo haces, no seguiré adelante. No te lo repetiré. Si rechazas mi oferta, serás destruido. Me temo que de un modo implacable. No te puedo proteger si no te rindes ahora mismo.

Un espasmo, que se inició en la comisura de sus labios, hizo que las mejillas de Fernandus se agitaran. Le temblaban las manos.

—¿Tom? —llamó el commissaris—. ¿Podrías traer otro vaso de agua, por favor?

Fernandus bebió el agua. El vaso golpeaba contra sus dientes.

—¿Te encuentras mejor? —preguntó el commissaris—. Ah, a propósito. Te he traído una cosa. —El commissaris buscó en su cartera—. Espero que no me lo haya dejado en casa… No, aquí está, puedes quedártelo.

Fernandus apartó el trozo de papel; todavía le temblaban las manos.

—Te diré lo que es. ¿Te acuerdas del dinero del club? Ésta es la prueba de que todo el dinero —incluso un poco más, porque le sumé lo que ganaron mis hombres ya que, al fin y al cabo, nos divertimos bastante en tu local— ha sido transferido a una organización de Calcuta dirigida por una monja. Espero que se trate de una organización seria, nunca se sabe. Pero Katrien cree que lo es. Por lo visto, esa monja se ocupa de los pobres que mueren de hambre en las calles de la ciudad. Les da casa, comida, atención médica y consuelo espiritual. Como no soy religioso, no sé muy bien de qué servirá ese consuelo espiritual, pero no creo que tu donación haga daño a nadie.

—Escucha —interrumpió Fernandus—. Escucha…

—No. Tu Sociedad fue creada para ayudar al extranjero. No me molestes más, Willem. No disfruto con tu compañía en el estado en que te encuentras y no me culpes si te resulta doloroso el proceso de tu destrucción.

El commissaris se levantó y el camarero le abrió la puerta.

—Adiós, Tom —dijo el commissaris, tendiéndole dinero—. Dale las gracias a tu mujer por la tarta.

Capítulo 25

Capítulo 25

La esposa del commissaris susurró:

—¿Jan? ¿Jan? ¿Jan?

—Date la vuelta, estás gritando. Tienes pesadillas.

El commissaris se dio la vuelta y siguió soñando. Estaba sentado en el regazo de Antoinette o en el de la señorita Baker: eran la misma mujer. La mujer lo besó y le hizo cosquillas con un dedo en la barriga.

—Pobrecito Jannie —dijo la mujer.

Era muy guapa y él tendió la mano para tocar sus erguidos pechos. Hacía mucho calor en el parvulario y nadie iba vestido.

—Pobrecito Jannie —susurró la mujer—. No importa, querido. La culpa es del malo de Willem: te dijo que podías ir a ver los ratones, ¿verdad? Y luego me dijo que los estabas mirando sin permiso. Lo siento, ahora sé la verdad. Todo fue culpa de Willem.

Los ratones habían salido de su jaula y estaban bailoteando por el aula; todos llevaban orejas de burro. Uno de ellos tenía los mismos dientes saltones que el inspector jefe Halba y otro llevaba chaqueta y unos pantalones grises, como el commissaris Voort. Un ratón jefe de policía intentó trepar por la pierna de la mujer, pero ella se lo sacudió de una patada. Grijpstra estaba dando al pequeño Willem Fernandus una tanda de latigazos; el brigada, impasible, hacía silbar su cinturón. De Gier miraba por la ventana y sus ojos parpadeaban cada vez que el látigo golpeaba el culito rosa de Willem.

Sonó el timbre y el sueño empezó a desvanecerse, pero el commissaris seguía agarrado al pecho de la mujer, que se había vuelto verde y blando. Era una masa pastosa que empezó a deslizarse sobre su cuerpo y a metérsele en la boca.

—¡Heces de langosta! —tronó una voz—. Por favor, no coma esa porquería. Voy a hablar con el cocinero.

—¿Jan? ¿Jan?

—Sí —dijo el commissaris.

—Llaman por teléfono, hace rato que suena, ¿bajas tú?

Cuando el commissaris llegó junto al teléfono, éste había dejado de sonar, pero cuando subía de nuevo la escalera, volvió a hacerlo.

—¿Dígame?

—Soy De Gier, señor. ¿Puede venir al Hospital Wilhelmina? No puedo pasar a recogerlo porque en este momento están echando polvos en su coche para buscar huellas dactilares.

—¿Hay alguien herido?

—Heul y Celine. No han podido localizar a Halba, pero el inspector jefe Rood está aquí. Le enviará un coche patrulla.

—Bien —dijo el commissaris—, pero tengo a Carl y a la señora Jongs en casa. Y a Katrien, claro.

—He llamado a Grijpstra, está de camino hacia su casa. ¿Quiere que vaya también Cardozo?

—Sí, Katrien estará más tranquila. Bien, Rinus, voy a vestirme.

Una media hora más tarde, el commissaris llegaba a la recepción del hospital y una enfermera joven lo conducía a una habitación. De Gier abrió la puerta.

—Celine acaba de morir. Heul está en coma profundo. Dice el médico que no saldrá de ésta.

—Vamos a verlo.

El delgado cuerpo estaba tendido sobre una mesa, produciendo extraños ruidos y gorgoteos. Un joven con bata blanca contemplaba al paciente.

—Una fuerte sobredosis; ya he visto muchos casos como éste. Todavía tenía la aguja en el brazo. Seguramente se trata de heroína, pero mañana tendrán que confirmarlo en el laboratorio. Esta noche tenemos poca gente.

—¿Era adicto? —preguntó el commissaris.

El médico negó con la cabeza.

—De heroína no. Le he mirado la nariz y diría que el paciente ha tomado mucha cocaína, pero no tiene marcas ni en los brazos ni en ninguna parte del cuerpo. Es posible que ésta fuera la primera vez.

—¿Dónde lo ha encontrado? —preguntó el commissaris a De Gier.

—En su coche, señor, aparcado delante del edificio donde vivo. Hace cosa de una hora. La cerradura estaba rota y Heul se había desplomado sobre el volante.

El commissaris miró su reloj.

—¿Dónde iba usted a las tres de la mañana?

—Acababan de llamarme por teléfono. La policía había encontrado a Celine en la calle, junto a una bicicleta aplastada. Estaba todavía viva y dio mi nombre. Un testigo vio como la derribaba un coche negro.

—¿La señora Guldemeester se dirigía a su casa?

—Así parece.

De Gier se tambaleó.

—¡Eh! —exclamó el médico—. Siéntese.

Le dio unas palmaditas en la mejilla.

—Vamos, vamos.

El commissaris sacudió a De Gier por los hombros.

—¿Qué tal?

—Lo siento —dijo De Gier—. Ya estoy bien. Demasiada sangre. Tiene el pecho totalmente aplastado. Por lo que dice el testigo, el coche la golpeó dos veces; la segunda vez haciendo marcha atrás.

—Tenía muchas heridas internas —explicó el médico—. Estaba muy mal, le salía sangre por la boca. No acabo de entenderlo, ¿qué hacía esa señora en bicicleta a esas horas de la noche? Iba muy bien vestida. ¿Estaría bebida? Me ha parecido que olía a alcohol.

—Desearía verla —solicitó el commissaris.

Cuando el commissaris y De Gier salieron de la habitación, la dificultosa respiración del muchacho se estaba haciendo cada vez más lenta.

—Espera aquí —dijo el commissaris a De Gier en el pasillo.

El cadáver de Celine estaba en la habitación contigua. El commissaris lo observó en silencio. Tenía la cabeza vuelta hacia un lado y un brazo colgaba de la camilla. La boca de Celine estaba abierta y tenía los ojos fijos en un punto indeterminado, próximo al commissaris.

—Sí. Es posible que sea culpa mía, sabes —dijo el commissaris. Se tocó el pecho y se inclinó ligeramente—. Buen viaje.

—Es curioso —comentó cuando volvió a reunirse con De Gier en el pasillo—. Cuando veo un muerto, siempre pienso que se ha ido a otro lugar. Ya no tiene nada que ver con todo esto y me alegro por él. La vida es un lío, no es una cosa real. No se puede tomar en serio. Cualquier cosa que venga después tendrá que ser mucho mejor. Seguro que tendrá que compensarnos. Aquí pasamos una temporada desagradable y luego unas vacaciones en otro lado. Pero no tenemos ninguna prueba, claro.

—¿Cómo dice? —preguntó De Gier, agarrándose a una pared.

—Agárrese a mi brazo.

El commissaris y De Gier avanzaron, caminando con torpeza. A mitad del pasillo se encontraron con un hombre barrigudo de mediana edad, vestido con un traje a rayas. Estaba tomando notas en un bloc.

—¿Rood? —inquirió el commissaris.

El hombre levantó la vista.

—Buenas noches, señor. Siento molestarle con esto, pero según creo usted conocía a los dos muertos. ¿Qué cree que ha pasado?

—Se trata de la continuación del caso IJsbreker —declaró el commissaris.

—¿El que estaba cerrado?

—Sí, inspector jefe. Y que yo volví a abrir. Ese individuo, Heul, iba a implicar a otras personas y, seguramente, lo habrán liquidado antes de que averiguáramos demasiadas cosas. Y creo que lo mismo ha sucedido con la mujer. Esta tarde han disparado sobre mi jardín; han intentado dar a mi tortuga. Tenemos motivos para creer que Celine Guldemeester fue forzada de algún modo a acompañar al tirador y tal vez ella quería contarnos algo sobre eso. Sentía cierto afecto por De Gier.

—Y estaba de camino al piso de De Gier —añadió Rood—. ¿No puede haber una explicación más sencilla? ¿Un asunto sentimental? ¿Un amante celoso?

—El individuo del que sospecho creo que es homosexual —dijo el commissaris.

Rood se guardó el bloc en el bolsillo.

—Entonces, será mejor que me quede al margen, usted se encarga de ese caso.

—Estoy relevado de mis funciones —objetó el commissaris.

Rood negó con la cabeza.

—Ya no, ¿no se lo han dicho? La Policía Estatal no ha podido encontrar nada contra usted. He estado ejerciendo presión con unos cuantos sobre el imbécil de nuestro jefe. Vuelve usted al trabajo, señor.

Rood le dio unas palmaditas a De Gier en el hombro.

—Usted también, sargento. ¿Se encuentra bien? Está un poco pálido. ¿Ha visto demasiada sangre para su gusto?

—Sólo estoy un poco cansado —contestó De Gier—. Esta noche he estado ocupado y me he olvidado de cenar.

—Yo no debería estar aquí —comentó el inspector jefe Rood—. En realidad, le tocaba a Halba. Pero parece que no duerme muy a menudo en su casa. Ése es otro personaje turbio, señor. ¿No cree que se merecería un traslado? Cuanto más lejos, mejor.

—Me voy a casa —anunció el commissaris—. ¿Le importaría encargarse del informe?

—¿Muerte por sobredosis y por accidente, señor?

—Dejémoslo así por ahora. No tiene sentido alertar a los periódicos. Que no haya escándalo, inspector jefe.

—Su coche está en el patio, señor —dijo Rood.

Capítulo 26

Capítulo 26

El commissaris sostenía a Tortuga con una mano y ésta sacaba el cuerpo todo lo que podía, mientras agitaba las patas y estiraba su escamoso cuello. Miró al commissaris con los ojos entreabiertos.

—Ayer creyeron que te habían matado, Tortuga —comentó el commissaris—. Un error afortunado. ¿Crees que me toca a mí cometer otro?

Su esposa dejó el café en la mesita del porche y le rascó la cabeza a la tortuga.

—Es tonta, Jan. ¿Tú crees que piensa? La versión de Carl tiene un aire muy pensativo. Carl ya la ha arreglado y ahora está haciendo un Arca de Noé con los animales de yeso de tu zoo de juguete; le he dicho que podía cogerlos.

El commissaris removió su café.

—Jugaba mucho con mi zoo cuando era pequeño. Intentaba imaginarme qué animales podían estar juntos en una jaula. Y siempre resultaba que tenía pocas jaulas. El león y el cordero no se llevaban bien juntos: otra historia bíblica que nunca podré aceptar.

—¿Por eso el cordero está pintado de rojo? ¿Lo pintaste tú?

—Y le arranqué la cabeza —dijo el commissaris—, pero luego volví a pegársela. Me parece muy adecuada la imagen del Arca del Noé, ¿no crees? En este momento tenemos en casa una variada colección de criaturas.

—¿Te refieres a Carl y a la señora Jongs? Se llevan muy bien. La señora Jongs está limpiando el armario del recibidor y está sacando un montón de trastos. Ahí ha encontrado Carl las maderas que usa para el arca.

—Hoy añadiremos un miembro a nuestra colección —anunció el commissaris—. Grijpstra va a traer a la señorita Antoinette. Me parece que también tenemos que protegerla. Ayer Fernandus murmuraba algo contra ella y no me gustó nada.

—¿Tu amante? —preguntó su esposa—. ¿Quieres que tu amante esté con nosotros?

—No es mi amante —repuso el commissaris, cogiendo la mano de su esposa—. Es mi espía y arriesga la vida por una buena causa.

—No, Jan. No la quiero tener en casa. Es demasiado guapa, hace que me sienta vieja y fea. No me hagas eso.

—Tengo que hacerlo. No será por mucho tiempo. Tú eres eternamente joven, Katrien. Para mí está muy claro: la edad te ha dado gracia. Basta fijarse en la manera que tienes de moverte… —dijo el commissaris, presionándole ligeramente en el brazo—. Y tu cabello es tan bonito, es pura plata. Las mujeres jóvenes no están formadas, quiero decir mentalmente. A primera vista son deseables, pero la atracción no dura.

—Eso mismo pienso cuando te veo —contestó su esposa—. Me gustas más ahora que al principio. Cada vez tienes mejor aspecto.

—Eso nos pasa a todos. Si evolucionamos bien, claro. Fernandus está mucho peor ahora —dijo el commissaris, levantando la vista—. Ayer pensé que le iba a dar un ataque al corazón.

—¿Cuánto tiempo va a quedarse Antoinette, Jan? Soy capaz de hacerla trizas. Somos animales incompatibles, no nos puedes encerrar juntas.

El commissaris meditó unos instantes.

—¿Y bien?

—¿Sabes lo que podemos hacer? —preguntó el commissaris—. Hacer que tenga un romance con Carl. Dale a Antoinette la otra habitación del ático, así estarán juntos. Les iría bien a los dos. Antoinette está siempre quejándose de su soledad y me parece que a Carl no le iría mal un poco de cariño. A ella le puede parecer interesante lo que hace Carl. Podrían formar una pareja estupenda.

—Me haces gracia. ¿Por qué no te dejas crecer el pelo, te pones un vestido largo y, mientras suena la Quinta de Beethoven en el tocadiscos, te dedicas a determinar el destino de la gente?

—¿Como si fuera un dios? —preguntó el commissaris—. ¿Qué tiene de malo arreglar un asunto entre Antoinette y Carl? Funcionaría, te lo digo yo. Antoinette se siente feliz cuando está con hombres que tienen algún problema físico. Yo también soy un poco inválido y Fernandus es una víctima del mal. Carl es joven y guapo, a pesar de sus dificultades.

—Sí, es verdad. Lo encuentro atractivo.

—No puedes tener a Carl, ya me tienes a mí —declaró el commissaris—. Deja tranquilo a Carl. ¿Cardozo se ha ido a casa?

—Cardozo es incansable —observó ella, acariciándole los hombros—. Vino a buscarlo un joven esta tarde, creo que Cardozo le llamó Izzy. ¿En qué está trabajando Cardozo?

—Espero que en nuestro caso —contestó el commissaris, poniéndose en pie—. Me preguntó si podía traer su ordenador y le dije que sí. Espero que no te importe. Traerá también a un amigo; tal vez se trate de ese individuo que has dicho. Van a hacernos una demostración.

Ella se dirigió hacia la puerta.

—No me importa, querido. Supongo que se quedarán todos a cenar. ¿Has invitado también a De Gier y a Grijpstra? ¿Y a esos jóvenes tan brutos que no paran de decir palabrotas? ¿Y a tus amigos de la Policía Estatal, esos que van tan horrorosamente pintados?

—Vendrán más tarde —dijo el commissaris—. Tenemos una reunión esta noche. Mañana nos pondremos en marcha para dar el golpe final.

—¿En domingo?

—El día del Señor de la Venganza —contestó el commissaris.

Ella desvió la vista.

—¿Qué pasa?

—No importa —contestó ella—. La señora Jongs y yo haremos más pasteles.

—¿Qué pasa? Dímelo.

—No me gusta que hables de venganza, me duele. Deberías estar por encima de todo eso. Pero sólo quieres destruir a Willem Fernandus; esta noche has vuelto a hablar de él en sueños. Nunca te había visto tan agitado: dabas patadas, golpes y no parabas de hablar y hacer ruidos raros.

—Tengo que hacerlo, querida.

—¿Por qué?

—Es mi trabajo —exclamó el commissaris con tono triunfal.

—Pero si estás relevado de tus funciones, Jan. No tienes trabajo.

—Desde anoche ya no lo estoy.

—Oh, querido —exclamó su mujer—. Qué listo eres. Pero de verdad me gustaría que hicieras el esfuerzo de averiguar qué es realmente lo que pretendes. —La mujer se inclinó hacia adelante para darle un beso—. Mi pequeño chapucero…

Capítulo 27

Capítulo 27

Aquel era un típico verano holandés, con lluvias intensas y niebla, pero el domingo por la tarde salió el sol. El commissaris iba tranquilamente sentado en el asiento delantero del Citroën mientras De Gier conducía hacia los lagos Vinker. Habían evitado la autopista y estaban siguiendo una carretera comarcal, pavimentada con adoquines rojos y flanqueada por una hilera de álamos muy altos, destinada a proteger los fértiles campos. Unas velas de color marrón sobresalían del dique y los barcos invisibles que las sustentaban crujían cuando el viento les agitaba. Cisnes y patos blancos correteaban por la hierba crecida y un cormorán aleteaba mientras luchaba con una gran anguila que se le había enrollado en el pico.

—Qué agradable es todo esto —comentó el commissaris—. Me pregunto por qué no podemos limitarnos a disfrutar de este hermoso planeta, en lugar de dedicarnos a darnos trastazos en la cabeza. Según creo, hemos vuelto a incrementar el presupuesto de defensa.

—También somos guerreros —observó De Gier—. Si no viviéramos en peligro, nos aburriríamos.

—Vamos, sargento. Si se desmaya en cuanto ve un poco desangre.

—Eso lo hace más divertido —respondió De Gier—. Es una contradicción interna. Tal vez por eso me hice policía, para llegar a superar mi temor. Voy a ir a por él, señor.

—¿Se refiere al barón? —preguntó el commissaris.

De Gier miraba al frente.

—Sé que usted no va a dejarme, pero arreglaré el enfrentamiento discretamente. Ahora que ha matado a Celine, me importa aún menos cargármelo.

—No puedo estar seguro de que fuera él, sargento. Lo único que sabemos es que el asesino conducía un coche negro. ¿Por casualidad De la Faille tiene un coche negro?

—Un Porsche negro, señor. Cardozo lo ha verificado con el ordenador.

—Sí —contestó el commissaris—. Estas maravillas de la técnica son muy ingeniosas. Pero si Cardozo y su amigo el experto pueden infiltrarse en el sistema de la policía con un ordenador conectado a mi teléfono, entonces cualquiera tiene acceso a nuestros archivos. Y me parece bastante alarmante.

Un coche deportivo adelantó al Citroën tocando la bocina. De Gier soltó un juramento.

—Era Ryder, señor, ¿lo ha visto? Se adivinaba una figura gruesa en ese Ferrari.

El commissaris asintió.

—No es un hombre muy amable, pero va corriendo hacia la muerte y tenemos que impedir que lo maten, Rinus. Lo he estado pensando. Resulta tentadora la idea de dejar que el joven Fernandus pulse el botón para conseguir un cargo más firme contra él, pero ya ha habido bastantes asesinatos. Es ridículo. Ya tenemos seis muertos, todos ellos consecuencia del debilitamiento del departamento de Homicidios.

—¿A quién le importa que se suicide la Sociedad? IJsbreker y Heul eran criminales; los yonquis tampoco hubieran vivido mucho más. Sólo lo siento por Celine. Por mí, Ryder puede morir también.

—¿Un capitalista? —preguntó el commissaris—. Los capitalistas siguen siendo legales y tienen derecho a nuestra protección.

—¡Bum! —exclamó De Gier, levantando la mano del volante—. Ahí va Ryder. Yo agarraré al joven Fernandus.

—Lo cogerá antes de la explosión —advirtió el commissaris—. Es una orden, sargento. Lo que me preocupa es que Huip podría disparar la bomba escondido en cualquier rincón del lago. Y sólo tenemos allí seis hombres.

—Seis pescadores —especificó De Gier—. Grijpstra estaba muy preocupado por su equipo de cañas de pesca. Los he visto subir al Camaro y al Corvette con todo el equipo de cañas de pescar de Grijpstra. Desde luego, usted se ha ganado el aprecio de esos policías estatales: están dedicando el fin de semana a ayudarnos de nuevo. Ketchup y Karate estaban entusiasmados, claro.

—Una energía desenfrenada —observó el commissaris—. Sólo es útil si podemos contener ese ardor juvenil. Me sorprende que no pierda su vena aventurera, Rinus. Usted debería madurar, distanciarse un poco. Le recomiendo encarecidamente que siga mis órdenes al pie de la letra.

De Gier sonrió.

—Todavía estoy suspendido de empleo, señor. No he recibido ninguna nota que me diga que estoy otra vez de servicio.

—Ya se lo digo yo.

—No, señor. No puede. Usted tampoco ha sido reincorporado a su puesto de modo oficial. La palabra del inspector jefe no cuenta, él es su inferior jerárquico.

—En el próximo cruce tiene que estar el motel de la sociedad. No quiero que nos vean. Podemos escondernos entre los arbustos y buscar algún punto estratégico desde el cual se divise el embarcadero del motel y el lago, y que esté lo más cerca posible de Huip Fernandus.

El motel estaba rodeado de jardines ornamentales. De Gier aparcó junto al Ferrari de Ryder.

—Me voy —dijo el commissaris—. Nos veremos detrás de aquellos rododendros.

De Gier examinó el interior del Ferrari y vio una americana en el asiento. Cuando la cogió, algo tintineó en el bolsillo. La registró y sacó unas llaves y una cartera. Un chófer de uniforme, que estaba junto a un modelo antiguo de Rolls-Royce aparcado un poco más lejos, le estaba mirando.

—Soy amigo de Ronnie Ryder —anunció De Gier—. No debería dejar las llaves ni objetos de valor en el coche, voy a llevárselo. ¿No es ese el coche del señor Fernandus?

—No —repuso el conductor—. Es mío. Fernandus lo ha estado alquilando por algunos días.

—Pensaba que Fernandus tenía un Daimler.

—Pues entonces que conduzca su Daimler —espetó el chófer—. Estoy bastante harto de Fernandus. Tenga, mi tarjeta. Estoy libre, puede comunicárselo a sus ricas amistades.

—¿No le cae bien Willem Fernandus? —preguntó De Gier amablemente.

—No puedo soportarlo, señor. Hoy está con su hijo, y el hijo es todavía peor. Me hace falta cambiar un poco de aires.

—¿Dónde estaba? —preguntó el commissaris a De Gier cuando éste apareció.

—Informándome, señor. Fernandus ha venido con su hijo; pensaba que le interesaría saberlo.

Caminaron junto a unas pistas de tenis en las que unas jóvenes con faldas cortas intentaban sin éxito darle a la pelota y bordearon el césped en el que algunos hombres maduros con pantalones a cuadros se paseaban en carts de golf. El commissaris murmuró en voz baja.

—¿No le gustan los deportes de pelota? —preguntó De Gier.

—Las pelotas siempre me han puesto de mal humor —contestó el commissaris—. Probablemente, porque nunca consigo atraparlas. Como mucho, llego a darles con la cabeza. Aquí; éste puede ser un buen sitio.

Ajustó los prismáticos, enfocando a la terraza del motel.

—Ahí está Fernandus, sentado con Ryder y un desconocido. Tenga, coja estos. Usted tiene mejor vista.

De Gier miró por los gemelos.

—El joven gordinflón es Huip, le veo los granos. Uf, debe de pesar cien kilos y es tan bajo como su padre.

—No veo al barón —observó el commissaris.

—Está sentado en el otro extremo. Está solo.

—Bien —gruñó el commissaris—. La verdad es que parece una versión sombría de usted. El cabello rizado, la nariz aguileña, la misma actitud. Incluso visten igual.

—El caballero negro, que espera su merecido destino —sentenció De Gier.

—¿Cree que estamos lo bastante cerca? —preguntó el commissaris—. En cuanto Ryder salga con el barco, tendrá que correr hacia la terraza y agarrar a Huip. Quítele en seguida el aparato infernal que dispara la bomba. Huip no volará el barco si está demasiado cerca de la terraza. Cójalo por los brazos e inmovilícelo.

De Gier estaba mirando al barón.

—¿Rinus?

—Sí, señor.

Fernandus y su hijo charlaban y bebían mientras Ryder comía. Un camarero les llevó una botella de vino.

—No se dan prisa —comentó el commissaris—. Espero que esto salga bien y que Heul no estuviera intentando impresionarnos.

—Heul ha muerto. Lo mataron porque vieron cómo Grijpstra y Cardozo lo detenían. Cuando Heul apareció de nuevo, decidieron que no querían correr riesgos. Lo presionaron un poco y confesó su traición.

—Es posible. Entonces no intentarán matar aquí a Ryder. —El commissaris aplastó un mosquito de una palmada—. En ese caso, estamos perdiendo el tiempo. Katrien ha puesto en el coche un termo con café.

—Allí está Grijpstra —señaló De Gier—. En la otra orilla. Acaba de pescar un pez. Es ese hombre con gorra y el pequeño que está un poco más lejos debe de ser Cardozo. Lleva tirantes rojos.

—¿Está seguro?

—No, no lo estoy. Están medio escondidos entre los juncos. Pero tienen que ser ellos.

—Pueden salir mal muchas cosas —reflexionó el commissaris—. Quizá debería haber tomado más precauciones. Ah, Ryder se está levantando. Mire ese motor fuera borda, debe de tener más de cien caballos. Huip está subiendo al barco.

De Gier silbó quedamente.

—No —observó el commissaris—. Eso no puede ser. Huip debería quedarse en la orilla. Ahora Ryder también sube. ¿Van a salir juntos?

De Gier bajó sus prismáticos.

—Nos han informado mal: Huip no se va a poner una bomba a sí mismo. No entiendo qué están haciendo.

—Bueno —dijo el commissaris con un suspiro—. Me habré equivocado en algo. La ecuación vuelve a tener demasiadas variables. He intentado tenerlas todas en cuenta, pero habré olvidado algo. La próxima vez tendremos que pensar nuestro ataque con más cuidado. Pobre Katrien.

De Gier seguía mirando por los anteojos.

—Ahora salen. ¿Qué le pasa a su esposa?

—Lo digo por todos esos huéspedes. Esta mañana ha llegado Antoinette y Katrien no estaba muy contenta. No puedo pedirle que se dedique a llevar la casa como si fuera un hotel. Mire, sargento, la lancha sigue acelerando. Eso no está bien, la estela moverá la piragua que hay más allá. No tienen cuidado.

—Hijos de puta —exclamó De Gier—. Hay niños pequeños en la piragua. Ahora giran, creen que el lago es suyo.

—Esto no me gusta. No me gusta nada —observó el commissaris. Hizo un gesto de impaciencia—. No creo que…

—¿Qué?

—Estaba pensando —contestó el commissaris—. Igual que en París, pero… Willem no es capaz… Aquello no prueba nada, a menos que…

La explosión no fue muy fuerte, pero inmediatamente estalló una enorme bola de fuego que se expandió por los restos de la embarcación. Cuando se hundieron los últimos trozos de la lancha, sobre la superficie del lago quedaron flotando dos cuerpos en llamas. De Gier salió corriendo hacia la terraza y el commissaris lo siguió cojeando. Los asustados clientes habían empujado las mesas y se apelotonaban junto al borde del muelle. Unos cuantos hombres saltaron a varias barcas y pusieron los motores en marcha. Las olas que había levantado la lancha de Ryder golpeaban contra los postes y los tablones del embarcadero. De Gier corrió hacia el extremo de la terraza en el que había visto a De la Faille, pero el barón ya no estaba. Fernandus seguía sentado a su mesa, tomando pequeños sorbos de vino. El commissaris se dejó caer en la silla en la que había estado sentado Ryder.

—Tú, tú…

—¿Sí? —preguntó Fernandus—. ¿Qué dices, muchacho? ¿Tú qué?

—¿A tu propio hijo?

—¿Por qué no?

—Pero…

Fernandus miró hacia el lago. Las llamas se estaban extinguiendo.

—Pero nada. Tienes razón, Jan. Aquí no hay nada. Tú y yo también somos parte de todo esto, somos quimeras de una imaginación creadora. Podemos hacer lo que queramos. Y podemos eliminar todo aquello que se interponga en nuestro camino.

—Te eliminaré —aseguró el commissaris, amenazándolo con un dedo tembloroso—. Tienes que desaparecer.

—Pero a mí no me puedes apartar de tu camino —objetó Fernandus—. Ni yo a ti, por desgracia. No debemos luchar el uno contra el otro. Eres un oficial poderoso, situado a un lado de la línea y yo soy un imaginativo empresario situado al otro lado. ¿Por qué no nos estrechamos las manos y nos dedicamos a envejecer en paz?

—No —dijo el commissaris—. Serás destruido.

—Es una pena. Has sido tonto hasta el final. Eres un cobarde, Jan. Nunca te has atrevido a aprovechar las oportunidades que se te presentaban.

El barón estaba en el bar del motel.

—Hola —dijo De Gier, sentándose en el taburete contiguo—. ¿Por qué los ha matado?

—Ah, hola —contestó De la Faille—. ¿Te han gustado los fuegos artificiales, Rinus? Llámame Bart.

—Los niños de la piragua podían haberse ahogado.

—A veces hay que arriesgarse —contestó el barón—. Un gran espectáculo, ¿verdad? Ninguna de las víctimas me importaba demasiado, aunque a ratos llegaba a soportar a Ronnie. Pero su fallecimiento es útil. Me parece que la otra desaparición tiene un carácter más filosófico. Fernandus tiene siempre grandes soluciones. No siempre puedo seguirlo. ¿Una copa?

—No tengo tiempo —dijo De Gier—. Falta poco para nuestro duelo, ¿de acuerdo?

—No —repuso el barón.

—Sí —afirmó De Gier—. Pronto. A muerte. Sin armas.

—Creía que podía escoger las armas.

—Ya no —dijo De Gier—. Adiós. Ya tendrá noticias mías.

El commissaris leyó la nota que había en el limpiaparabrisas de su coche. «Nos veremos en la ciudad. Las llaves están en el contacto». Miró a su alrededor y vio que el Ferrari de Ryder no estaba.

Entró en el Citroën y salió despacio del aparcamiento. A mitad de camino, se detuvo y se dirigió cojeando hacia los arbustos que había junto a la carretera. Volvió a salir al cabo de unos momentos, limpiándose la boca y con una mano en el estómago.

—¿Jan? —preguntó su mujer cuando él se dejó caer en sus brazos—. ¿Pasa algo malo?

La esposa del commissaris le olisqueó la cara.

—¿Te has encontrado mal?

—Willem ha matado a su propio hijo —murmuró el commissaris.

Ella lo abrazó.

—¿Quieres echarte aquí abajo? Grijpstra y Cardozo están en tu cuarto. ¿Les digo que se vayan?

—Diles que esperen. Voy a bañarme, no tardaré.

Capítulo 28

Capítulo 28

El commissaris, en albornoz y zapatillas, parecía viejo y frágil cuando, del brazo de su esposa, entró en su estudio con paso indeciso. Miró a su alrededor y dijo con voz queda:

—Hola, brigada. Hola, Cardozo. Lo siento.

Grijpstra estaba sentado en silencio y Cardozo se apoyaba en una librería.

—No había previsto lo que ha pasado en el lago —dijo el commissaris—. Ahora me parece lógico. Willem puede llegar a ser una persona espantosa. A nadie le gusta imaginar ese tipo de cosas.

—Los demás están abajo —dijo su esposa.

El commissaris se volvió hacia ella sin dificultad.

—¿De Gier también ha venido?

—Sí.

El commissaris se frotó la barbilla.

—Ha sido un momento decisivo. Y me ha pillado en falso.

—¿De Gier? —preguntó su esposa.

—Sí, querida. Pero sobre todo Willem Fernandus, claro. Me gustaría creer que ha sido un accidente, que Huip ha hecho estallar la carga sin querer, pero no tiene sentido. Willem está destruyendo pruebas —dijo el commissaris, palpándose el bolsillo del albornoz, buscando un cigarro—. Pruebas vivientes. Willem está eliminando a las personas que ha utilizado. Primero presenciamos la destrucción de los drogadictos, luego descargaron el cadáver de Heul en mi coche. Heul no era de fiar; Willem sabía que no resistiría un interrogatorio. Y Huip era el siguiente eslabón. También habríamos podido con Huip y habría acusado a su padre. Willem y Huip no se querían. Quizá Willem no deseaba que Huip fuera su heredero; ése podría ser otro motivo.

—Seguro que ha sido un accidente, Jan —aseguró su esposa—. ¿No cree, brigada?

Se hizo el silencio en la habitación. Se oyeron voces en el piso de abajo.

—¿Qué opina, Grijpstra? —preguntó el commissaris.

—No, señora —repuso el brigada—. No ha sido un accidente. Fernandus sabía que lo teníamos rodeado y que estábamos pendientes de su siguiente movimiento. Ha fingido que aplazaba el asesinato de Ryder y ha cogido el dispositivo de Huip. Luego se lo ha dado al barón. De la Faille mató a IJsbreker; también intentó eliminar a la tortuga de su esposo. Es la mano derecha de Fernandus, como De Gier es la mano derecha de su esposo. Los demás no importan. Según parece, son simples instrumentos.

El commissaris abrió la caja de puros y miró su contenido.

—Eso no me gusta, brigada. Hemos estado trabajando en equipo. Su comparación es muy simple y, además, un poco impertinente —dijo el commissaris, mientras escogía un cigarro.

Grijpstra parpadeó rápidamente.

—Señor —intervino Cardozo—, yo estaba mirando desde la orilla. He visto como el barón salía de la terraza inmediatamente después de la explosión y como De Gier iba tras él. Quizá el sargento haya encontrado el detonador en el bolsillo del barón y, después de todo, podamos probar algo.

El commissaris encendió el cigarro.

—No. Este asesinato estaba bien planeado. De la Faille se habrá encargado de hacer desaparecer el aparato en seguida. Quizá lo haya tirado al lago; probablemente era bastante pequeño.

—¿Y ahora qué? —preguntó Grijpstra—. ¿Qué nos queda? Carl puede testificar que Heul recogió las obras de arte que los yonquis sacaron de la casa de IJsbreker, pero no podemos seguir adelante con un solo testigo. Celine vio como De la Faille disparaba a su tortuga, pero ha muerto. Huip Fernandus también ha muerto. No hay nada que acuse a Fernandus, excepto el barón. ¿Tenemos que esperar a que Fernandus mate también al barón?

El commissaris movió la cabeza.

—No lo hará. De la Faille es demasiado valioso para Willem, tal como usted acaba de indicar de un modo bastante tendencioso. De la Faille dirigirá la Sociedad y la Banque du Crédit en lugar de IJsbreker; a Willem no le gusta estar en medio de las cosas.

La esposa del commissaris sonrió.

—Pero tú eres muy listo, Jan. Seguro que encuentras alguna argucia diabólica para enfrentar el uno al otro.

—¿Diabólica? —preguntó el commissaris—. Katrien… Yo no soy diabólico; me dedico a defender la paz…

—Claro que sí, querido —dijo ella, tocándole el brazo—. Perdona.

—Diabólico —murmuró el commissaris—. Además, no tenemos tiempo. No sé qué hacer.

—¿Señor? —dijo Cardozo.

—No tengo ni idea —prosiguió el commissaris—. Ha ganado Willem. No puedo seguir adelante, a menos que abandone todo escrúpulo moral. Y toda esta gente en casa… —El commissaris cogió la mano de su esposa—. Pobrecita. Te estoy haciendo cargar con todo esto.

—Eres un poco impaciente, querido —respondió ella, reteniendo su mano—. A mí me da igual.

—Y además también está Antoinette —continuó el commissaris—. Quizá la pueda colocar en casa de mi hermana. A propósito, ¿dónde está Antoinette?

—En el porche, ayudando a Carl a fabricar esa preciosa arca. Han roto unas cuantas botellas y están haciendo los lados de cristal para poder ver los animales del interior.

El commissaris hizo un gesto con su cigarro.

—¿En el porche? Tal vez De la Faille esté otra vez ahí con su rifle. Eso no puede ser, Katrien.

—¿Señor? —volvió a interrumpir Cardozo.

—Sí, Cardozo. ¿Ha conectado ya el ordenador?

—Sí. Izzy Sanders también está aquí —contestó Cardozo—. Empezamos cuando usted quiera. Es posible que podamos hacer más de lo que cree.

—¿Quién es Izzy? —preguntó la esposa del commissaris—. ¿Por qué nadie me cuenta nada de lo que pasa?

El commissaris le apretó la mano.

—Izzy trabajaba para la Banque du Crédit. Cardozo se ha comportado de un modo muy inteligente —explicó el commissaris, mirándolo—. Me había olvidado de preguntárselo, ¿quién ha pagado todo ese equipo?

—Yo, señor. No es muy caro; es un modelo anticuado que Izzy conocía.

—Será mejor que me pase la factura.

El commissaris se volvió hacia su esposa.

—Con los conocimientos de Izzy, tenemos acceso a los registros financieros del banco. Dudaba si llegar tal lejos, pero bien asaltamos el club, así que creo que podemos seguir adelante.

—¿Algún tipo de espionaje, querido?

—Me temo que es más que eso. Bien, ¿bajamos?

Karate, Ketchup, el sargento Biersma y el guardia Ramsau se levantaron cuando el commissaris entró en el cuarto de estar. De Gier estaba junto a la ventana. Había un ordenador instalado sobre la mesa e Izzy Sanders estaba ante él.

—Siento lo de esta tarde —se excusó el commissaris.

Se oyó un murmullo entre los presentes.

—No podía preverlo —razonó el sargento Biersma—. Nadie en su sano juicio mataría a su propio hijo.

—Desde que lo conozco, Fernandus no ha estado nunca en su sano juicio —observó el commissaris con una sonrisa sombría—. Ojalá hubiera pensado un poco más. Podíamos haber corrido hacia la terraza en cuanto vimos que Huip subía al barco.

Volvió a oírse un murmullo, que se extinguió en seguida.

—Pero no se me ocurrió —continuó el commissaris—. Bien, nos enfrentamos a otro aparato infernal. Pero esta vez trabaja para nosotros. Izzy, ¿puede enseñarnos para qué sirve?

—Sí. —Izzy pulsó el teclado del ordenador. El teléfono que estaba junto a la pantalla crepitó.

—¿Qué pasa? —preguntó la esposa del commissaris.

—Estoy conectando con el banco —explicó Izzy—. Ahora tecleo los códigos. Ya está.

La pantalla del ordenador se iluminó. Aparecieron unas letras.

—Necesito un comando —dijo Izzy—. Bien.

Siguió pulsando teclas.

—Quiero ver la cuenta particular de Fernandus y para eso tengo que identificarme. Bien, ahora actúo como si fuera Fernandus: estas letras representan su tarjeta de identidad.

Aparecieron unas cifras en la pantalla.

—Pero esta es una cantidad ridícula —comentó el sargento Biersma—. Sólo son unos pocos miles de florines.

—Entonces, Fernandus no guarda el dinero en su propia cuenta —indicó el commissaris—. Veamos qué tiene la Sociedad, Izzy.

Surgieron más números.

—Eso está mejor —observó Grijpstra—. Pero sigue sin ser gran cosa. Probablemente son los ingresos de unos pocos días. ¿Adónde va todo el dinero?

—Ya imaginamos que pasaría esto. Y ayer inspeccionamos todas las cuentas del banco —explicó Cardozo.

Izzy enseñó una libreta.

—Tengo todos los códigos apuntados. La cuenta más importante está a nombre de Ernst Fernandus; tiene unos veinte millones, más valores, acciones y bonos. Aquí está.

En la pantalla aparecieron unas cifras y varias columnas.

—Eso es una fortuna —exclamó la esposa del commissaris—. Ernst es un poeta que se dedica a dar vueltas por el mundo en un viejo barco de vela. Te aseguro que Ernst no es millonario.

—Probablemente, no lo es —dijo el commissaris—. Dice Izzy que Willem puede manipular la cuenta de su hermano Ernst.

—¿Es posible que Ernst ganara a la lotería, Jan?

Volvió a oírse un murmullo general.

—No es probable. No hay premios tan importantes. ¡Cómo va a tener tanto dinero un poeta!

—¿Podemos hacerlo ya, señor? —preguntó Cardozo—. Podemos vender las acciones y transferir el efectivo.

—¿Se puede hacer eso con el ordenador? —preguntó Grijpstra.

Izzy levantó la vista.

—Es muy fácil. Esto actúa también como un teletipo. Puedo establecer contacto con otros bancos o con corredores de bolsa. Con todo lo que se quiera.

—Eso es un robo —censuró la esposa del commissaris—. Jan, no puedes hacerlo.

El commissaris volvió a cogerle la mano.

—Ya asaltamos a Fernandus, querida. Y esto es exactamente lo mismo. No te importó aquella incursión.

Su esposa retiró la mano.

—Pero esto resulta tan retorcido…

Grijpstra sonrió.

—¿Qué es lo quede parece gracioso, brigada? —preguntó secamente el commissaris.

Grijpstra alzó las manos en un gesto de defensa.

—¿Está sugiriendo que soy retorcido?

—No te enfades ahora con Grijpstra, querido —intervino su esposa, poniéndole una mano en el hombro—. A veces puedes ser muy retorcido. Mira que quitarle el dinero al pobre Ernst…

El commissaris colocó una mano sobre el ordenador.

—Espera un instante. ¿Dónde debe estar Ernst en este momento? ¿Navegando por los siete mares? ¿Quién puede saberlo?

—Fleur.

El commissaris miró a su esposa.

—¿La ex mujer de Willem?

—Sí. La vi hace unos meses. Nos encontramos en la calle, fuimos a tomar el té juntas y mencionó a Ernst.

—¿Crees que sabe dónde podemos encontrarlo?

—Podría ir a verla. Vive cerca de aquí.

Capítulo 29

Capítulo 29

Fleur Fernandus, de soltera De la Faille, era una mujer rolliza de unos sesenta años, pero iba vestida como si fuera mucho más joven e iba muy maquillada. Sus dedos enjoyados hicieron pensar a la esposa del commissaris en unas lombrices gordas, pintadas con pintura luminosa.

—¿Ernst? Ah, Ernst.

La esposa del commissaris, haciendo un esfuerzo por ser amable, felicitó a Fleur por la elegancia de su piso.

—Sí —contestó Fleur—. Fue una suerte que conservara las acciones del banco de Willem. Él siempre me acosó para que las pusiera a su nombre, pero yo no quise debilitar mi posición. Cuando nos divorciamos tuvo que comprármelas. Ernst las había vendido mucho antes: Willem lo embaucó del todo. Pero yo conseguí un buen montón de dinero —comentó la mujer, encogiéndose de hombros—. No se puede esperar que sobre los hombros de un poeta haya una buena cabeza para los negocios.

—Pobre Ernst —observó la esposa del commissaris.

—No tiene dinero. Pero ¿y qué? Yo pagaría sólo para tenerlo cerca —dijo Fleur con un suspiro—. Ernst es un hombre tan maravilloso… Pero, naturalmente, yo he tenido que conformarme con el avaro de su hermano…

—¿Qué tal le va a Ernst?

—… y con el retrasado del hijo de su hermano —completó Fleur.

La esposa del commissaris jugueteó nerviosamente con su pañuelo.

—Ernst… —dijo Fleur, dando una palmada—. ¿Sabes que me pidió que me fuera a navegar con él, que diéramos la vuelta al mundo? Hace muchísimos años, claro. Y yo, como una idiota, le dije que no. Podríamos estar viviendo en las islas Mauricio y yo habría sido una mujer salvaje; me dedicaría a comer cocos, a chapotear en las lagunas y a escuchar su palabrería en verso.

Sonrió a su invitada.

—No tengo oído para la poesía, no la entiendo en absoluto. Pero sé fingir bien. Estoy segura de que a la mujer actual de Ernst tampoco le importa un bledo su poesía.

—¿Está casado?

—¡Bah! —exclamó Fleur, ofreciéndole una bandeja de bombones—. Toma uno, son caros. Sí, una mujerzuela nativa que trabaja de camarera. Ernst estuvo por aquí el mes pasado y vino a verme. Navegó desde las Mauricio para pedirle un préstamo a Willem y poder comprar un restaurante a su chica. No consiguió ni un céntimo. Willem intentó meterlo en el tráfico de drogas, pero Ernst es demasiado inocente para el mundo real. Lo invité a cenar varias veces y le compré ropa para que pudiera salir conmigo. Viste de un modo muy descuidado.

Los dientes de la esposa del commissaris quebraron una fina capa de chocolate e hizo una mueca al notar el gusto excesivamente dulce.

—¿No estaba atractivo?

—Muy, muy atractivo —contestó Fleur—. Llevaba unos vaqueros desteñidos por el sol, una camisa andrajosa y sandalias de cuerda; tiene unos grandes pectorales y una barba descuidada. Sus ojos reflejan la profundidad del mar y lleva un aro de oro en la oreja. Katrien, Ernst es un sueño. Pero no podía llevarlo a mis restaurantes favoritos con ese aspecto.

—¿Fleur?

—Intenté seducirlo.

—¿Fleur?

Fleur deslizó la mano por el brazo de su sillón.

—Con dinero, naturalmente —dijo, tocándose los muslos—. Otras cosas ya no funcionan. Me hubiera gustado que se quedara. Me pregunto si se dio cuenta. Intenté que se quedara esos días conmigo, pero prefería dormir en ese trasto de barco.

—¿Fleur?

—Dime.

—Siento tener que decírtelo, pero tu hijo ha muerto.

—¿Huip?

—Sólo tienes un hijo.

—Bien. Era un monstruo odioso. Nunca he podido soportarlo; ni siquiera tenía el lado divertido de su padre. Era un crío egoísta y me hizo mucho daño. Cuando creció fue todavía peor. ¿Cómo ha muerto? ¿Lo han matado sus compinches? Huip nunca ha ido con buenas compañías. Tenías que haber visto la gentuza que traía a casa de la escuela.

—Ha sido un accidente con una lancha —explicó la esposa del commissaris—. Se ha enterado Jan. Creo que incluso lo ha visto. Ha sido esta mañana, en los lagos Vinker.

—Bien. Siempre he odiado esos malditos lagos. Allí es donde iba Willem a divertirse. ¿Willem también ha muerto?

—No, Fleur.

Fleur se metió un enorme bombón en la boca.

—¿Fleur?

Fleur tragó el bombón.

—¿Así que Willem sigue por ahí molestando? ¿Por qué no envías a Jan tras él? Jan podría cazar a ese miserable maricón. Willem no es listo, ¿sabes? Tiene sus puntos débiles.

—Creo que Jan considera a Willem sospechoso en un caso de asesinato.

Fleur abrió mucho los ojos mientras se relamía los labios.

—Mmmm. ¿De verdad? ¿No dijeron no se qué los periódicos sobre Jan? ¿No habían abierto una investigación sobre él? ¿Tu marido también se ha metido en asuntos turbios?

—No, sucede más bien lo contrario: unos oficiales corruptos han intentado sacarlo de en medio. Pero ya está todo solucionado, Jan está trabajando otra vez.

—No tendría que comer eso —dijo Fleur, apartando un poco la bandeja de los bombones—. Bueno, uno más. Jan debería atacar a Willem a través de su dinero. ¿Sabes que todas las noches calcula lo que tiene? Hasta el último céntimo. Y si es menos que la víspera, le da un ataque. Agarra lo que tiene a mano y se lo tira al que esté delante.

—¿A ti?

—A mí no, porque yo se lo devolvería —contestó Fleur con la boca llena—. Katrien, dile a Jan que tiene que acabar de algún modo con Willem. No sería difícil pillarlo por evasión de impuestos. Y si le quita su dinero, Willem se quedará más chafado que una bolsa de basura. Jan también podría investigar el tráfico de drogas; está metido en eso desde el primer día en que la heroína entró en este país. Willem nunca ha sido muy normal, pero las drogas lo han vuelto loco.

—¿También toma drogas?

—No. Tiene la misma relación con las drogas que con las mujeres. Creo que a Willem sólo le gusta mirar, pero no interviene en la diversión.

—Las drogas no son divertidas.

—¿No? —preguntó Fleur, cogiendo otro bombón—. No lo sé. Son demasiado caras para mí. Te calman, según creo. Y yo estoy bastante nerviosa.

—Bien —dijo la esposa del commissaris mientras se levantaba y se dirigía hacia la puerta—. Estoy encantada de haberte visto otra vez. Me ha gustado mucho tu piso.

Fleur la acompañó a la puerta, caminando con dificultad.

—Ven a verme otro día.

Capítulo 30

Capítulo 30

Izzy Sanders encendió la pantalla del ordenador.

—¿Adónde quiere que vaya a parar el dinero, señor?

—Espera un momento —dijo el commissaris, sacando su cuaderno de notas—. Aquí tengo el número de una cuenta. Se trata de una organización benéfica de Calcuta.

Sanders tecleó el número.

—¿Lo enviamos todo?

—Sí —contestó el commissaris, contemplando la pantalla—. Vacía las cuentas de la Sociedad, vacía todo el banco; a Willem, a Ernst Fernandus y al barón Bart de la Faille.

—¿No puedo dejar nada? Sería preferible; si cancelamos las cuentas podrán darse cuenta antes.

—¿Cómo funciona todo esto? —preguntó Grijpstra—. Hoy es domingo.

—He retrasado las órdenes —contestó Izzy mientras tecleaba—. Las transacciones tendrán lugar mañana por la tarde. Como todo el banco está informatizado, puede pasar bastante tiempo antes de que se den cuenta. Nadie podrá ver lo que está pasando.

—¿Hasta que sea demasiado tarde?

—Exacto —dijo Izzy—. ¿Dejo unos cuantos cientos de florines en cada cuenta, señor?

—Con cincuenta habrá suficiente —contestó el commissaris—. Cuanto más devastadora sea la limpieza, mejor. Adelante, muchacho. Nos estás ayudando muchísimo.

—¿No resulta un poco arriesgado? —preguntó Cardozo.

—No —contestó Sanders, con una sonrisa—. Tal como lo estoy haciendo, parecerá que las órdenes las ha dado la dirección del banco a petición de los mismos titulares de las cuentas. Tengo todos los códigos.

—¿Y esa monja no devolverá el dinero? —preguntó Karate.

—Soy católico y conozco bien a las monjas —contestó Ketchup—. Las monjas nunca devuelven nada. Lo que encuentran, se lo quedan.

—Pero ésta es una monja muy santa —intervino la esposa del commissaris.

—Cuanto más santa, mejor —gruñó el sargento Biersma—. El Señor es lo más santo que hay y tampoco devuelve nunca nada.

—¿Estás seguro? —preguntó el commissaris.

—Sí, señor. Me educaron como miembro de la Iglesia Protestante Holandesa Reformada. Conozco a Dios al dedillo.

Izzy seguía tecleando. En la pantalla aparecían y desaparecían los números.

—Ya está —dijo Sanders—. Hecho.

—¿Cuanto en total? —preguntó el commissaris.

—Quizá unos treinta millones, señor. No sé cuánto valdrán mañana las acciones y los bonos. Es posible que suban, ya que la bolsa está subiendo otra vez.

Antoinette llamó con los nudillos en la puerta de cristal del porche y Carl levantó el arca para enseñarla. La esposa del commissaris abrió la puerta y la obra circuló de mano en mano. Los animales de juguete que había dentro del arca estaban pegados unos a otros como si estuvieran copulando.

—Los de-despegaré luego —dijo Carl—. Es sólo una bro-broma.

—Son tuyos —respondió el commissaris.

—En-entonces, se lo re-regalo todo, señor.

—Estupendo. Gracias, muchacho. Es un trabajo muy bonito —dijo el commissaris, dejando el arca en la repisa de la chimenea—. ¿Sacas algo para beber, Katrien?

Pronto se acabaron las reservas de licor del commissaris, así como la comida que la señora Jongs y la esposa del commissaris prepararon rápidamente con todo lo que había en la casa. Ketchup y Karate se lo pasaban en grande manoseando el ordenador. El sargento Biersma y el guardia Ramsau prometieron que pedirían el traslado al departamento de Homicidios de Amsterdam, mientras Grijpstra se dedicaba a describir sus pinturas a Antoinette, insistiendo en la importancia de los colores del fondo. La señora Jongs discutía sobre lagartijas con Carl, e Izzy y Cardozo jugaban con el ordenador a un juego de guerra que les había regalado la tienda al comprar el equipo y que consistía en sumar puntos alcanzando a unas ambulancias y a un grupo de médicos. El commissaris encontró a De Gier en un rincón.

—¿Está escondiéndose?

—¿Yo? —preguntó De Gier—. No. ¿Por qué? Estoy tomando una copa tranquilamente. Felicidades, señor. Ha liquidado muy bien este asunto.

—¿Dónde está el Ferrari? —preguntó el commissaris.

De Gier se quedó pensativo.

—¿Qué Ferrari?

—El Ferrari de Ryder; cuando me fui del motel había desaparecido. Y usted también.

—Ah, ese Ferrari.

—¿No quiere decírmelo?

—Commissaris, acaba de liquidar a Fernandus.

—No es cierto.

—Es como si estuviera muerto —dijo De Gier—. Lo que pasa es que él no lo sabe todavía. El barón está en la misma situación, pero solicito el privilegio de acabar con toda esta historia.

—¿Os estáis peleando? —preguntó la esposa del commissaris—. ¿Os apetece una salchicha con mostaza? ¿Qué pasa, querido?

—Dígaselo, sargento —dijo el commissaris secamente.

—Gracias, señora.

De Gier se comió una salchicha.

—Sucede que soy un caballero blanco y he encontrado un caballero negro a mi medida. Nos batiremos en duelo.

—Niñerías —reprobó el commissaris.

—Con clase —continuó De Gier—. Por una vez, haré algo con clase. Sigo suspendido de empleo y revoloteo por ahí. He venido a ayudar a su marido, y ahora que Cardozo se ha encargado del caso, me iré y no volveré hasta que la victoria sea mía.

—¿Está bebido? —preguntó la esposa del commissaris—. No vuelva a casa conduciendo, sargento. Coja un taxi.

La esposa del commissaris se acercó a la señora Jongs y le dio unas palmaditas en el hombro.

—Vaya a contarle cosas de sus lagartijas al brigada Grijpstra, querida. Quiere pintarlas. ¿Señorita Antoinette? ¿Podría hacerme un favor? El pobre Carl no camina muy bien, me temo que le he servido una copa demasiado fuerte. ¿Le importaría llevarlo a su casa cuando acabe la fiesta?

—Rinus —insistió el commissaris—, por favor.

De Gier volvió a llenar su vaso.

—Sólo una vez —dijo con un tono soñador—. Una sola vez. He leído mucho sobre eso; también he leído informes. Sólo quiero saber cómo es: el chico bueno mata al malo.

Se marcharon todos los invitados, excepto la señora Jongs, que quería lavar los platos. El commissaris y su esposa recogieron los vasos y ceniceros. La esposa del commissaris sonreía mientras éste fruncía el ceño.

—Maldito De Gier.

—¿Crees que habla en serio, querido? ¿Y te parece que Carl sabe lo que tiene que hacer con Antoinette?

—Sí.

—¿No le dará un ataque de timidez?

—Antoinette puede ser muy insistente.

Ella lo agarró por el brazo.

—¿Ves? Es verdad. Ahora me doy cuenta. Probablemente fue en tu despacho. Bastó con cerrar la puerta. ¿O la llevaste a un hotel? ¿A su apartamento, quizá?

El commissaris dejó caer su vaso.

—Mira lo que me haces hacer.

—Contéstame, Jan.

—Katrien —rogó el commissaris, mientras recogía los fragmentos.

—Qué tonta he sido —dijo ella, dando una patada en el suelo—. La mujer es siempre la última en saberlo. Todas esas noches que tuviste que quedarte trabajando.

—Je, je.

—¿Te estás riendo?

—Me halagas, Katrien. ¿Yo? Si ni siquiera tengo dientes, ¿ves? —dijo, moviendo los dientes de la mandíbula inferior.

—No hagas eso con la dentadura postiza, Jan.

—Eres igual que Paul Voort —observó el commissaris—. Estamos en el siglo veinte, querida. Ya no existe la Inquisición.

—¿Quién es Paul Voort?

—Ese hombre tan antipático que echaste de casa a patadas. Me acusaba de robo.

—Tú no eres un ladrón —dijo ella, agarrándolo de nuevo.

—Acabo de robar treinta millones.

—No, sólo los has enviado a otro lugar.

—¿Y tú también has enviado a otro lugar a Antoinette?

—Estás celoso —dijo ella, sacudiéndolo—. Confiésalo.

—De Carl —dijo el commissaris.

—¿Qué quieres decir?

—Te gusta Carl —acusó el commissaris—. Por eso dije que podía tener un asunto con Antoinette.

—Estás celoso de Carl y de mí… —dijo ella, apartándolo un poco—. ¡Pero Jan…!

—Soy muy celoso. Ahora me doy cuenta. Por eso he destruido a Fernandus.

—Creías que Fernandus y yo… Verdaderamente, Jan. Tengo sesenta años y hace treinta que no lo veo.

—Se trata de otra cosa. Todavía no he pensado en ello, pero te aseguro que nunca he tocado a Antoinette.

—¿Seguro?

—Seguro. Puedes darme un beso para hacer las paces.

—No, dámelo tú.

—Esto es bonito —dijo la señora Jongs desde la puerta—. Yo nunca beso a nadie. A Bob no le gusta. Dice que no está incluido en el precio.

Capítulo 31

Capítulo 31

Kowsky el periodista del Courier, era un hombre con aspecto de cangrejo y ojos escrutadores; parecía un animal de presa que viviera escondido en la grieta de una roca, donde descansara en los intervalos entre sus feroces ataques. En aquel momento estaba escuchando atentamente al commissaris.

—Usted iba a escribir un artículo sobre la Sociedad de Ayuda al Exterior —comentó el commissaris—. Tengo entendido que estuvo una noche en su club como invitado del barón Bart de la Faille. ¿Salió algo de todo eso?

—Mucho —siseó Kowsky.

Se acercó un poco a la mesa del commissaris, mirando maliciosamente a Antoinette la cual, vestida con un traje de chaqueta y una blusa de encaje que le daba un aire modesto y recatado, estaba sirviendo café. Kowsky volvió a su silla, agarrando la taza de café con una de sus manos.

—Todavía estoy recopilando material, e investigando sobre ése proyecto.

El commissaris, pulcro y elegante, se arregló la corbata para que dividiera su impecable camisa blanca en dos mitades simétricas.

—Seguro que está haciendo grandes progresos, pero tal vez le gustaría tener un poco de ayuda —sugirió el commissaris.

Antoinette regó las begonias del alféizar. Éstas, en respuesta a la atención diaria que les dedicaba, florecían profusamente y llenaban la habitación de su color rojo brillante. Cuando Antoinette abrió la ventana, las hojas de la palmera de la maceta se movieron ligeramente con la leve brisa de la mañana. El retrato del capitán de policía, dentro de su marco dorado, sonreía con aire benevolente desde el glorioso pasado.

—Bien —dijo el commissaris—. Quizá esto le interese: fuentes dignas de crédito me han dicho que la Sociedad tiene problemas financieros, probablemente debido a una crisis en la Banque du Crédit. Usted sabe que la Sociedad y el banco están estrechamente relacionados, puesto que tienen el mismo presidente, ese abogado de pésima reputación llamado Willem Fernandus. Según parece, se prevé una retirada masiva de los fondos del banco, lo que tendría como resultado indudable la quiebra.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Kowsky, sorbiendo el café.

—¿Sabe algo de los problemas de imperio de Ryder? —preguntó el commissaris—. Ronnie Ryder tuvo ayer un accidente mortal. Su lancha saltó por los aires en los lagos Vinker. Había entregado en depósito sus tiendas de ropa a la Banque du Crédit, pero ahora el banco está en una situación muy inestable. Se sabe que Ryder era un jugador empedernido y perdía grandes cantidades en la ruleta del club de la Sociedad.

—¿Hay algún cargo criminal? —preguntó Kowsky, apuntando al commissaris con su puntiaguda nariz—. ¿No se suicidó hace poco el director del banco?

—Murió de muerte violenta —indicó el commissaris.

—¿Ryder también se suicidó?

—Es posible —dijo el commissaris—. El hijo de Fernandus, Huip, también estaba en el barco. Podemos considerarlo como un hecho fortuito. Si usted hace alusión a un crimen, no lo respaldaré.

—Eso es noticia de primera página —comentó Kowsky—. Estupendo. Adiós y Gracias.

Antoinette lo condujo a la salida. Sonó el teléfono y Antoinette volvió para cogerlo.

—El jefe de policía, señor. Quiere que vaya a verle inmediatamente.

El commissaris asintió.

—Dígale que venga. Y quiero ver también a Halba. Hágalo sonar como una orden.

En cuanto Antoinette transmitió el mensaje, el commissaris se inclinó hacia adelante y cortó la comunicación. Antoinette colocó el auricular en su sitio.

—¿Quiere que me quede?

—Por favor.

Esperaron un rato y la puerta se abrió.

—¿Qué es esto? —preguntó el jefe de policía.

El commissaris le indicó una silla.

—Esperaremos a Halba. ¿Le ha dicho que venga?

—No —contestó el jefe de policía.

El commissaris cogió el teléfono y marcó un número.

—Halba —dijo—, el jefe de policía y yo estamos esperándole en mi despacho.

El jefe de policía soltó un taco.

—Buenos días —dijo el commissaris cuando Halba apareció—. Seré breve, así que no hace falta que se siente. Los acuso respectivamente, y siguiendo el debido orden jerárquico, de incompetencia y corrupción. Hubiera tenido que hacerlo antes, pero me lo ha impedido el lío que ustedes dos han organizado. No —objetó, alzando la mano—. Cállense. Esto no es una discusión. Ustedes dos, respectivamente y siguiendo de nuevo el debido orden jerárquico, pedirán la jubilación anticipada y renunciarán a su cargo. No acepto una negativa. En caso de que decidieran ofrecer resistencia, la Policía Estatal destaparía, con mi ayuda, una serie de pequeños delitos que los involucrarían directamente y que además empeorarían la imagen de la Policía Municipal. Si se van ahora, no estableceré ninguna demanda contra ustedes. Pero no puedo garantizar que el destino que ustedes mismos se han buscado no los haga tropezar por cualquier otra vía. —El mismo commissaris se levantó—. Por favor, ahora váyanse. Esta semana voy a estar muy ocupado. Entreguen su solicitud por escrito en la administración y salgan de la casa a continuación. Eso es todo. Antoinette, ¿puede acompañar a estos hombres ala puerta?

—¡Uf! —exclamó el commissaris, sentándose.

—Es usted cruel, señor —susurró Antoinette—. ¿Cree que lo van a hacer? ¿Cree que van a arruinar sus carreras?

—Ya hace tiempo que las arruinaron —contestó el commissaris—. Sólo necesitaban que alguien se lo dijera. ¿Quiere hacer pasar a Cardozo?

Cuando Cardozo entró, se encontró al commissaris dando saltitos sobre la alfombra oriental.

—¿Señor?

El commissaris saltó a un dibujo geométrico que tenía a medio metro ante él.

—Cuando era pequeño, hacía esto durante horas. Esta alfombra estaba en nuestro cuarto de estar. Jugaba a que las partes azules eran zonas pantanosas en las que vivían cocodrilos y otras alimañas y que los dibujos verdes eran tierra firme; pero luego lo cambiaba y sólo las zonas rojas eran seguras, pero no durante mucho rato. La realidad es así de cambiante y tenemos que variar nuestra estrategia continuamente. Nunca se sabe cuándo uno está seguro. Combinamos las conjeturas con cierta base junto con el valor más temerario…

—¿Sí? —preguntó Cardozo—. Acabo de ver al jefe de policía y a Halba en el pasillo, discutiendo como locos. Les he gritado un saludo, pero ni me han visto. ¿Volvemos a tener problemas internos?

—Se van los dos —contestó el commissaris—. Estoy al mando de modo temporal. El alcalde confirmará esta situación hoy mismo. Todavía no he tenido tiempo de verlo.

Antoinette se dirigió hacia el teléfono.

—¿Le ordeno al alcalde que venga, señor?

El commissaris sonrió.

—No, será mejor que volvamos a hacer las cosas de modo tradicional. Lo veré en el ayuntamiento —dijo el commissaris, mirando su reloj—. Tan pronto como él quiera. Bien, Cardozo. La noche en que fuimos al club y nos divertimos tanto, había una india en el club. Una mujer muy atractiva, con una marca en la frente y parte de la barriga al descubierto.

—¿La que me contó esas cosas de las ratas de Calcuta?

—Sí, no recuerdo su nombre.

—Sayukta. He vuelto a verla desde entonces: la llevé al zoo.

—Disculpe —interrumpió Antoinette, colgando el teléfono—. El alcalde no puede verlo en toda la mañana.

El commissaris miró a su alrededor.

—Gracias, querida. Por favor, llame a De Gier para que me lleve. No quiero tener que enfrentarme con el tráfico. ¿Al zoo, Cardozo? ¿Y por qué al zoo?

—Ella quería ir. Se sentía enjaulada y quería darse cuenta de que no era el único ser metido entre barrotes.

—Yo también conozco a Sayukta —intervino Antoinette—. Me la presentó Willem en el club y charlamos un poco. La pobre se sentía muy desgraciada.

—Sayukta quisiera tener permiso de residencia —dijo Cardozo—. Necesita tener papeles en regla. Quizá usted podría hacer algo por ella. Trabajará en cualquier cosa, aunque sea fregar suelos.

—Yo he fregado esta mañana el suelo de la casa de Carl —dijo Antoinette—. Es muy grande, así que podría ayudarme.

—Yo también tendré pronto un piso, lo compartiré con Izzy —dijo Cardozo satisfecho—. Quizá Sayukta pueda venir un par de veces por semana. Entre todos, podríamos sumar cuarenta horas de trabajo y alcanzar el salario mínimo.

El commissaris hizo un gesto de impaciencia.

—Seguro que encontramos un empleo mejor.

—Es bastante inteligente —observó Cardozo—. Podría estudiar.

—Ya veremos. Así que son amigos —dijo el commissaris, sacando la caja de cigarros y volviendo a metérsela en el bolsillo—. ¿Puede quedar con ella para salir a cenar juntos esta noche? ¿Está usted libre, Antoinette? Me gustaría que estuviera presente una mujer porque Sayukta debe de estar harta de hombres; sólo conoce lo peor de nosotros. Espero que no se aprovechará de ella, Simon.

—No —contestó Cardozo…

—Claro que se ha aprovechado —exclamó Antoinette—. Pobre chica, perdida en un país extraño.

—No me he aprovechado. Esa es una conducta propia de Halba, pero no de mí.

—Halba ya no trabaja aquí —dijo el commissaris—. ¿Qué es eso de que Izzy y usted van a compartir un apartamento? Pensaba que ese muchacho era un prófugo del ejército israelí.

—Mi madre se encargó de solucionar el problema, señor. Izzy va a recuperar su pasaporte holandés. El señor Rosenblatt no se negará a la petición.

—¿El cónsul israelí? Creía que era un fanático. —El commissaris reflexionó unos instantes—. Del lado bueno, claro.

—Mi madre fue a hablar con el cónsul.

El commissaris pensó un momento.

—Entiendo. Su madre. ¿Y ella va a dejar que se vaya? ¿Tiene permiso para irse a vivir fuera de casa?

—Ella todavía tiene a mi hermano Samuel —dijo Cardozo—. Ese genio en paro que no es capaz de hacerse la comida ni de lavarse la ropa.

—Un genio. Usted también tiene algo de genio. No sé lo que hubiera hecho sin su ayuda. Eso me recuerda otra cosa, ¿cuánto costó el ordenador?

Cardozo mencionó una cantidad.

—Pero es nuestro, señor. Es de Izzy y mío. Pensamos divertirnos con él; Izzy me enseñará todos los secretos.

—No, lo usamos en mi investigación privada y quizá sea útil en el futuro —dijo el commissaris, sacando el talonario.

Cardozo se levantó y se dirigió hacia la puerta.

—No, de verdad.

—¿Seguro? Déjeme pagar un tercio.

—No, señor. ¿Adónde quiere ir a cenar?

—Al restaurante que Sayukta prefiera.

—No conoce ningún restaurante, señor.

—Entonces, escoja usted. Hasta esta noche. Esperemos que podamos confiar en esa chica. —El commissaris se volvió hacia Antoinette—. ¿Qué opina? Mi plan es bastante arriesgado.

—Pensaba que su espía era yo.

El commissaris meneó la cabeza.

—Willem debe de haberse dado cuenta del engaño.

Antoinette proyectó hacia delante el labio inferior, ligeramente húmedo.

—¿Se trataba de un engaño, señor?

El commissaris se dirigió hacia la alfombra.

—Bien, así que le gustaba Willem. Un anciano encantador. No, ahora no puedo usarla a usted. Además, es posible que a Carl no le gustara.

—¿A Carl? —preguntó Cardozo—. Ah, es verdad. ¿Por qué se dedica a fregar el suelo de la casa de Carl?

Antoinette se escondió tras una sonrisa misteriosa.

—Se suponía que anoche se iba a limitar a acompañarlo a su casa —dijo el commissaris—. ¿Le gustó el lugar en donde vive? Grijpstra y De Gier quedaron muy impresionados del jardín alegórico que tiene en su casa. Me gustaría ver personalmente esa colección de obras de arte.

—Lo invitaremos a cenar, señor. Pero primero quisiera limpiar un poco más. Ah, Cardozo, mi piso va a quedar libre. ¿Le interesa?

—Todo va según lo planeado —murmuró el commissaris, brincando hacia su escritorio.

—¿Hoy no le duelen las piernas? —preguntó Cardozo.

—¿Qué piernas?

—El reuma.

—Ah, bueno. Eso es básicamente psicosomático. Hace tiempo que se lo digo a mi mujer. La culpa la tienen los demás, que no paran de frustrarme. Veo con toda claridad cómo debería ser el mundo, pero todos ustedes se dedican a interferirse en mis continuos intentos de mejorar la situación. —El commissaris apretó sus finos labios y murmuró una serie de cosas a la palmera de la maceta.

—Iré a buscar a De Gier —dijo Antoinette—, no puedo localizarlo por teléfono.

—¿Ha dicho «hatajo de imbéciles»? —preguntó Cardozo en el pasillo—. ¿Usted también lo ha oído?

—Es un hombrecillo arrogante —dijo Antoinette—. Pero, ¿a mí qué me importa? Por fin he encontrado al amante ideal.

—¿Carl?

—Sí, Carl. Es un verdadero artista. Todos ustedes son demasiado prácticos para mí. Son pensadores superficiales, ansiosos de encontrar resultados. Carl me lo explicó todo anoche: nunca hay resultados. Y no hay nada que sea verdaderamente importante, ¿no es un alivio? Siempre había creído que las cosas eran importantes y eso me asustaba.

—De Gier también habla de ese modo.

—Bah, De Gier…

—A todas las mujeres les gusta De Gier. A usted también tiene que gustarle.

Antoinette sonrió soñadora.

—No tendré que compartir a Carl con nadie. Y me encantan sus esculturas, son tan sexis, ¿no cree?

—¿Y Carl?

—También es muy sexy. Y no puede escapárseme —dijo Antoinette, tocando el brazo de Cardozo—. Todos los hombres acaban escapándose. Anoche, De Gier nos llevó a Carl y a mí a la buhardilla de Carl en un coche deportivo. Tenía que haberlo visto conducir, iba como un loco. No me gusta nada. Carl no hará eso. Seré yo quien tenga que llevarlo de un lado a otro, dependerá de mí. Yo le inspiraré y seremos felices para siempre.

Antoinette se alejó caminando airosamente y moviendo las caderas.

Cardozo esperó el ascensor y al cabo de un momento apareció Grijpstra.

—¿Sabía que algunas mujeres quieren dejarnos lisiados? —interrogó Cardozo.

—No —repuso Grijpstra.

—¿No está de acuerdo?

—No. Algunas mujeres, no: todas las mujeres quieren lisiarnos. Quieren poseernos como si fuéramos objetos.

—Eso está mal.

—No está ni bien ni mal —repuso Grijpstra, empujando a Cardozo dentro del ascensor—. Simplemente, es la verdad. La verdad no puede clasificarse. Pero puede utilizarse.

—¿Cómo?

El ascensor se detuvo en el primero y Grijpstra salió a toda prisa. Cardozo corrió tras él.

—¿Cómo, brigada?

—Si alguna vez llego a enterarme, se lo diré en seguida. Mientras tanto, vivo solo. Y déjeme solo, Cardozo. Tengo trabajo.

—¿Dónde?

—En el aeropuerto.

—¿De qué se trata?

—De una trampa —dijo Grijpstra—. Estoy tendiendo una trampa. Ya se enterará en su momento.

Capítulo 32

Capítulo 32

Al día siguiente, el Courier se superó a sí mismo, desplegando un sutil veneno sin llegar a decir nada abiertamente. En la primera página, un artículo sugería que la Banque du Crédit se hallaba en una situación delicada. La segunda página trataba de las dificultades que atravesaban las tiendas de ropa de Ryder, probablemente provocadas por el lujoso ritmo de vida y la afición al juego de su presidente y principal accionista. Había también un detallado artículo sobre el accidente que había costado la vida a Ryder y, en una fotografía, aparecían los restos de la lancha en el momento en que eran examinados por miembros de la Policía Estatal vestidos de uniforme. La Sociedad de Ayuda al Exterior estaba relacionada (la palabra «separadamente» aparecía varias veces) con algún asunto turbio en la Jefatura de Policía.

El commissaris, que estaba leyendo el artículo a De Gier y a Grijpstra, agitó el periódico.

—Yo no le dije eso. Kowsky debe de tener otros informadores en esta casa.

—Me gustan las fotos que ilustran el artículo —dijo Grijpstra—: Halba y el jefe de policía en el bar del club, en una actitud comprometida con una mujer medio desnuda. Kowsky debió de sacar la foto a escondidas; probablemente consiguió meter a un fotógrafo en el club.

—Kowsky tiene una cámara en miniatura —declaró De Gier—. Me la enseñó en una ocasión. ¿Nos ponemos a trabajar, señor?

El commissaris dejó el periódico.

—Sí. Utilicen todos sus contactos. Yo atacaré a través de la Oficina de Inspección Fiscal. Y esta misma semana podrán hacer una incursión en el club. El mandamiento judicial será por juego sin licencia y esta vez lo haremos de modo oficial. Enviaré también a un inspector jefe.

—¿El inspector jefe Rood?

—No, otro. Detendrán a tanta gente como puedan y veremos si podemos implicar a Fernandus y a De la Faille. Hablaré también con el Banco Central, a ver si pueden enviar algunos inspectores contra Fernandus. Atacaremos por todos los flancos y haremos todo el daño que podamos.

—¿Va a ayudarnos el alcalde? —preguntó Grijpstra.

El commissaris asintió.

—Sí. Quiere que vaya despacio, pero me parece que no pienso hacer caso de su consejo —anunció el commissaris, frotándose las manos—. ¡Al trabajo!

Y se pusieron a trabajar. El banco quebró definitivamente, cerró y se precintaron sus puertas. Se emitieron órdenes de detención contra Fernandus y el barón basadas en las declaraciones del encargado de la Sociedad, de los camareros y de algunos empleados de la Banque du Crédit. Pero no hubo forma de localizar a Fernandus. El rastro de De la Faille conducía hasta la frontera belga.

—¿Y ahora qué? —preguntó Grijpstra al commissaris, a finales de esa misma semana.

—Hay que esperar.

—¿Hay noticias de Calcuta? —preguntó Cardozo.

El commissaris le leyó un teletipo:

—«Esperamos pronto la carga de Nepal. Mensajero preparado. Informaremos número de vuelo y fecha». Nosotros también estamos preparados —dijo el commissaris—. Este mensaje es del jefe de policía de Narcóticos, que está allí. ¿Dónde está De Gier?

—Se ha ido —anunció Grijpstra solemnemente.

Sonó el teléfono.

—No estoy —dijo el commissaris. Puso los codos sobre la mesa y dejó caer la barbilla entre las manos.

—Es el jefe de la Oficina de Inspección Fiscal, señor —dijo Antoinette, tapando el teléfono.

El commissaris hizo un gesto de impaciencia con la mano.

—Esto es más urgente, querida. No estoy para nadie. —El commissaris miró al frente—. ¿Que se ha ido?

—Grijpstra carraspeó.

—¿Qué quiere decir ese carraspeo? —preguntó Cardozo—. ¿Dónde está el sargento?

—No hay tal sargento —declaró Grijpstra plácidamente—. No creo que a De Gier le importe el cargo. Dijo que estaba suspendido en el aire y que no pensaba bajar.

—Brigada —dijo el commissaris—, De Gier ha sido reintegrado a su puesto. Le fue notificado mediante una carta que hice dejar sobre su mesa. Se le pagará todo su sueldo, acompañado con las debidas excusas y todo eso. ¿Qué más quiere?

—Quiere más —contestó Grijpstra, sacudiéndose una mota de polvo de la rodilla—. El caballero blanco no abrió su sobre.

—¿El caballero blanco? —preguntó Cardozo—. Pero esto son tonterías. No lo decía en serio, ¿verdad? Al sargento le gustan las bromas.

—No es una broma.

—Entonces, ¿dónde está? —preguntó el commissaris—. Usted conoce mejor a De Gier que ninguno de nosotros. ¿Ha salido de la ciudad? ¿Dónde está su gato?

—En mi casa —dijo Grijpstra—. Lo trajo anoche en el Ferrari. También tengo sus muebles; yo no los quería, pero vinieron en un camión. El caso es que no se ha ido de la ciudad, sino que ha salido del país.

—Entonces, ¿por qué se hizo cargo de sus muebles? ¿O acaso los dejó en la calle?

—Los recogí, señor.

—¿Y qué pasa con su apartamento?

—No lo sé. Lo alquilarán de nuevo, supongo.

—Evidentemente, no tiene previsto volver —observó el commissaris—. Aquí podría conseguir trabajo, siempre están ofreciéndole cosas. ¿De Gier tiene dinero, brigada?

—Tiene ahorros.

—¿Ahorros? —repitió el commissaris—. Si siempre está quejándose de que tiene deudas.

—Este último año no, señor —dijo Grijpstra con una sonrisa inexorable—. No se ha comprado ropa en todo un año. Se ha quedado en casa durante las vacaciones. No ha querido pagarme ni un café y apenas ha salido.

—Y está también la bolsa —dijo Cardozo—. Lo he visto leyendo el Financial Times en el bar.

—Y consultando mapas —dijo Grijpstra.

—¿Qué mapas?

—Mapas de Papúa Nueva Guinea.

—No —dijo el commissaris—. ¿También tiene esa fantasía? Debe hacer años, desde que el sospechoso papú se escapó y nos envió luego una postal.

—¿De qué papú se trata? —preguntó Cardozo.

—Un buen hombre que consiguió escaparse. Grijpstra puede contárselo. Esto es grave.

El commissaris cogió un lápiz y golpeó con él la mesa.

—Bien, De Gier sigue suspendido —dijo Grijpstra—. Y es libre. Si se va, se va.

—Evidentemente —reconoció el commissaris, dejando caer el lápiz—. ¿Pero queremos que mate al barón? No es un buen principio. Y él mismo podría resultar herido; todavía no tiene las costillas bien.

—Le hacen daño —dijo Cardozo—. Me di cuenta de que le dolía cuando respiraba hondo. Y se mueve con mucho cuidado.

—¿No quiere que se enfrente en duelo al barón, señor? —preguntó Grijpstra.

El commissaris jugueteó con el lápiz.

—No.

Volvió a sonar el teléfono y Antoinette contestó.

—La Policía Estatal, señor. Es sobre el accidente de los lagos Vinker.

—Pues que les vaya bien —dijo el commissaris.

—En este momento no está aquí —contestó Antoinette al teléfono.

Cardozo hizo un gesto horizontal con ambas manos.

—El barón probablemente está en España, en la finca que Ten Haaf tiene en Marbella y donde trabaja Guldemeester.

—¿Seguro? —preguntó el commissaris—. Sabemos que Ten Haaf tenía intereses financieros en la Banque du Crédit y en la Sociedad; debe de haber perdido algo de dinero en la quiebra. Y Fernandus y el barón probablemente serán dueños de parte de esa finca de Marbella. Si el barón ha ido a buscar su parte en metálico, quizá no sea muy bien recibido.

—En este momento Ten Haaf es un drogadicto incurable —dijo Grijpstra—. Llegó a tener cierta importancia en la mafia local, pero desde que se retiró se ha convertido en una basura humana. Le gusta que sus amigotes vayan a verlo. Dirige una especie de centro recreativo para lo que él denomina «la banda». Es posible que reciba bien al barón.

—Otro padrino, ¿no? —preguntó el commissaris—. ¿Un refugio de criminales en la montaña? ¿Un centro de reposo para los guerreros cansados? ¿Es eso? ¿Y De Gier va a enfrentarse con los malos en su propia guarida? ¿Con clase? ¿Corre hacia allí en el Ferrari de Ryder?

—Con clase —contestó Cardozo—. Eso es lo que ha estado diciendo. Yo también lo entiendo, señor. De Gier me lo explicó muchas veces con toda claridad. Encontraba que el trabajo de policía era demasiado limitado; seguía aquí por usted, porque le estaba enseñando cosas, pero decía que al final se iría y continuaría la búsqueda solo.

—De Gier tiene cuarenta y dos años —reflexionó Grijpstra—. Es una edad bastante difícil. A los cuarenta, yo también me preguntaba si no debería cambiar.

—¿Café para todos? —preguntó Antoinette—. Aquí lo tienen. De Gier es un romántico, la detective Jane siempre lo dice.

—¿Un romántico? —preguntó el commissaris mientras sorbía su café—. ¿Quiere decir que está un poco loco?

—Como Carl —declaró Antoinette con una sonrisa—. Carl dice que hay que hacer siempre las cosas de un modo diferente. Uno debe imaginarse primero cómo lo haría todo el mundo y luego debe hacerlo de otra manera. De Gier también es así, pero no es tan valiente como Carl. Carl no quiere seguir ningún ejemplo y De Gier lo tiene a usted.

—¿A mí? —preguntó el commissaris—. ¿Cómo podría imitarme? Tengo una vida muy normal.

—Se trata de su mente —dijo Grijpstra.

—¿Qué pasa con mi mente?

—Bien —contestó Grijpstra—. Podría llegar a explicárselo, pero probablemente lo que voy a decir le molestará. Y estos últimos tiempos he dicho cosas que no le han gustado nada. Dejémoslo.

—Adelante —animó Cardozo—. Moleste al commissaris. Usted siempre está molestando a todo el mundo.

—Por favor, molésteme —rogó el commissaris—. Me temo que no le queda otro remedio; tengo que entender los motivos de De Gier antes de hacer nada.

—¿Qué puede hacer? —preguntó Cardozo—. Si De Gier no ha abierto el sobre, sigue suspendido de empleo por tiempo indefinido. Y si no vuelve, no está bajo sus órdenes.

En aquel momento sonó el teléfono.

—El alcalde, señor —dijo Antoinette.

El commissaris movió la mano con un gesto lánguido.

—En este momento no está aquí —notificó Antoinette.

Grijpstra desgarró el envoltorio de plástico de un cigarro, mordió uno de sus extremos y escupió en el cenicero sin acertar.

—¡Aj! —exclamó Antoinette.

Grijpstra sonrió y encendió el puro.

—Pues bien: usted era un ejemplo para De Gier. Lo veía como un maestro, lo que ahora llaman un guru. Usted estaba fuera de su alcance, vivía en una nube. Para De Gier, usted estaba…

—¿Al margen? —preguntó el commissaris—. No me gusta esa expresión.

—¿Pero por qué no le gusta? ¿Porque le gustaría estarlo? ¿Es eso? ¿A quién no? Pero, ¿quién lo está? —preguntó Grijpstra, balanceándose. De repente, perdió el equilibrio y se cayó sentado sobre la silla. Cardozo se echó a reír.

—Bien —dijo Grijpstra—. A veces, nos caemos. Pero De Gier sostenía que usted jamás se caía, señor. Que, de algún modo, siempre se las arreglaba para mantenerse tan arriba que podía escoger el ángulo adecuado para lanzarse sobre los sospechosos. O sobre nosotros.

—Es cierto —intervino Cardozo—. El commissaris hace eso.

—¿Todavía tiene un poco de fe en mí, Cardozo? —preguntó el commissaris—. Eso está bien. Es evidente que el brigada no tiene ninguna.

—No —repuso Grijpstra—, sí la tengo.

—¿Todavía tiene fe en mí?

—Un poco —dijo Grijpstra—. Tengo una fe razonable, pero la de De Gier era exagerada. Siempre pensé que era excesiva y se lo dije muchas veces. Le dije que usted lo decepcionaría y que no sería capaz de soportar la decepción, que ésta podría con él y se volvería loco.

—Carl está loco —intervino Antoinette—. Pero no del todo, también puede ser responsable. ¿Sabe que Carl no tiene deudas? Yo creía que todos los hombres tenían deudas y que por eso son tan aburridos. Están atados por todo lo que tienen que pagar.

—Entiendo —dijo el commissaris, moviendo la cabeza—. Por favor, brigada ¿le importaría no echarme el humo a la cara? Todavía no son las doce en punto.

El commissaris tocó la caja de cigarros que había sobre la mesa.

—Sí —contestó Grijpstra, expulsando el humo hacia el techo—. Pero usted bajó de las alturas para luchar contra su enemigo personal, Willem Fernandus. Bajó demasiado y De Gier se dio cuenta. Se comprometió personalmente en el caso. Y los gurus nunca deben comprometerse. Yo ya le había dicho a De Gier que eso tenía que pasar.

—Willem también lo odia a usted, señor —dijo Antoinette—. Y usted odia a Willem, ¿no es cierto?

—Ah —exclamó Cardozo—. Así que era eso. Yo también me lo preguntaba. Incluso he soñado con eso: he tenido una de mis horribles pesadillas con insectos. Sueño que tienen las patas pegadas con cola y luchan a mordiscos. A veces se pelean dentro de mi boca y no puedo escupirlos.

El commissaris cogió la taza de café, pero le resbaló de la mano y cayó sobre el platillo.

—Lo entiendo.

—¿De verdad? —preguntó Grijpstra—. ¿Se imagina al loco de De Gier corriendo con ese patín de lata en dirección a esa topera para retar a un imbécil a un duelo estúpido?

—Es… —El commissaris se aclaró la garganta—. Disculpe. Es una lástima. Tenemos que detenerlo. De Gier probablemente vencerá al barón, a pesar de sus costillas. Es lo bastante bueno.

—Y astuto —dijo Cardozo.

—Eso lo aprendió de mí —dijo el commissaris—. Pero De Gier todavía tiene las costillas mal. Espero que haya cogido su pistola.

—No —contestó Grijpstra—. Me he informado y el oficial de orden tiene la pistola de De Gier.

—Vaya —dijo el commissaris—, ahora que todo estaba yendo bien. ¿Qué sugiere que hagamos, brigada? ¿Nos vamos a Marbella? Tal vez sea demasiado tarde. De Gier lleva un coche muy rápido y ni las autopistas belgas ni las francesas tienen límites de velocidad.

—No, no creo que podamos detenerlo —contestó Grijpstra, cogiendo la colilla de su cigarro y colocándola cuidadosamente en el cenicero—. Yo también soy astuto, señor —añadió con una sonrisa—. Pero a mi manera; mi astucia es sólo mía, no se la he copiado a nadie. El teléfono es más rápido que el avión. ¿Señorita Antoinette? ¿Podría averiguar el teléfono de la finca de Ten Haaf en Marbella?

Antoinette cogió el teléfono.

—No entiendo —dijo el commissaris—. ¿No le parece peligroso, Grijpstra? ¿Quiere avisarlos?

—Sí, sería peligroso —dijo Grijpstra—. Pero no es eso lo que voy a hacer.

Se levantó, cogió el termo de plata y llenó las tazas de todos. Al cabo de un momento, Antoinette le tendió un trocito de papel. Grijpstra sonrió.

—¿Es éste el número? Estupendo. Por favor, márquelo y diga que quiere hablar con Guldemeester.

—Bueno —exclamó el commissaris—. Espero que sepa lo que está haciendo, brigada.

Grijpstra cogió el teléfono.

—¿Sí? Soy Grijpstra. ¿Me oye? ¿Qué es ese ruido?… ¿Habla por un teléfono inalámbrico? Le oigo muy mal, ¿puede llamarme? Sí, a mi despacho. —Grijpstra colgó el teléfono—. ¿Antoinette? ¿Puede pedirle a las chicas de abajo que cuando Guldemeester llame me pasen aquí la llamada?

Esperaron y al cabo de unos instantes sonó el teléfono.

—Sí —contestó Grijpstra—. Ahora está mejor. ¿Está en la casa? Muy bien, escuche. Le llamo para hablarle de Celine. Ya sabe lo que ha pasado, ¿verdad? ¿Que lo leyó en los periódicos? Bien. Pero no fue un accidente. Escuche. Quería decirle que lo siento.

Grijpstra tapó el micrófono con la mano.

—Guldemeester todavía la quiere, me lo dijo De Gier. Bueno, eso es lo que el mismo Guldemeester cree. Celine dijo…

Grijpstra quitó la mano del micrófono.

—¿Qué? Sí, no fue un accidente, Claro que estoy seguro… Sí, podría decírselo, pero quizá no quiera saberlo. Escuche, hay algo más. ¿Sabe que hemos tenido algunos cambios por aquí? El jefe de policía y Halba se han ido. ¿Que le llega el Courier? Ah, bueno, entonces sabe… Sí. Un cambio importante. El commissaris está ahora al mando por una temporada… ¿No está bien ahí?… Bueno, podría preguntárselo al commissaris, pero no puedo garantizarle nada, claro…

Grijpstra tosió.

—Lo siento, es este puro. Aquí hace un tiempo terrible. Están todas las ventanas cerradas. Sí, estoy solo, ¿por qué?… ¿El accidente de Celine? ¿De verdad quiere saberlo? Quizá no le guste… Bien, se lo contaré. Usted se equivocó con la Sociedad. Eran un puñado de cerdos. Abusaron de Celine. Ella no estaba a gusto allí… ¿Que cómo abusaron? Bueno, no conozco los detalles, pero eso es lo que ella me contó. No, a mí no, pero tenemos medios para averiguar esas cosas… Sí, teníamos a alguien ahí. Bueno, el hecho es que a su mujer no le gustaba el trabajo en el club. Quería irse, pero ellos no la dejaban. Usted hubiera debido saber que eran un puñado de asesinos… Claro; los yonquis, IJsbreker y todo eso. Y ahora ese tal Ronnie Ryder, ya lo habrá leído en el periódico. Y Heul. ¿Se acuerda de Heul? Le metieron una buena dosis de caballo y lo echaron en el coche del commissaris… Sí. Un asunto muy turbio. Celine sabía muchas cosas e iba a contárnoslas… Claro. La atropellaron. Dos veces, primero de lado y luego hicieron marcha atrás y pasaron por encima. Todavía estaba viva cuando la encontramos. Tenía muchas heridas internas… Sí, nos dijo quién… ¿Quiere saberlo? Puedo decírselo… ¿Está preparado? Bueno, pero tenga cuidado. El barón…

Grijpstra esperó con el teléfono en la mano.

—Sí. Del todo. Ni la menor duda… ¿Que se lo va a cargar? Sí, creía que estaba con usted en Marbella. Quería avisarlo… Bien, escuche. Si usted piensa volver con nosotros y el barón se entera, correrá peligro… No hay de qué. ¿Quiere un consejo?… Bien, haga lo siguiente: llévelo a dar un paseo. Conozco Marbella, pasé allí unas vacaciones. No me gustó, es un mal sitio. Hay unos acantilados bordeados de senderos…

Bien, recuerde: el barón se cayó. Resbaló, usted no vio nada. Desapareció de golpe. No diga nada más, cuente sólo eso. No añada nada más. No tengo que explicárselo, usted mismo ha estado metido en este trabajo durante mucho tiempo… Bien. Buena suerte… No, está bien. De nada. Hemos trabajado juntos durante años; pensé que debía decírselo. Bueno, adiós. Adiós.

Grijpstra colgó el teléfono.

—Mierda —exclamó Cardozo—, Grijpstra…

El commissaris miró su reloj.

—Las doce menos diez —dijo.

Cogió un cigarro de la caja y lo encendió.

—Bravo —dijo Antoinette, dándole una palmadita a Grijpstra en el brazo.

—Sí —dijo el commissaris—. Bravo, Grijpstra. No creo que yo hubiera sido capaz de hacerlo.

Grijpstra se levantó.

—Sí, señor. Claro que habría sido capaz.

—Tal vez… Pero habría necesitado más tiempo.

Grijpstra se detuvo junto a la puerta.

—A mí también me ha tomado tiempo, señor. He estado pensando en esto desde que De Gier me ha dicho adiós esta mañana a las nueve. A propósito, envía recuerdos para todos. Se suponía que no tenía que decirlo hasta mañana, para darle un poco de ventaja.

—¿Y de ahí se irá a Nueva Guinea? —preguntó el commissaris.

—Desde Barcelona, señor. En un carguero; no tiene prisa. El viaje le dará tiempo para pensar sobre su futuro.

—Vaya, espero que salga de todo esto —dijo el commissaris—. Ten Haaf puede tener un montón de guardaespaldas.

—Claro que saldrá. Si me necesita, estaré en mi oficina.

Grijpstra se fue, cerrando la puerta con cierta violencia. El commissaris dio un respingo cuando sonó el portazo.

Capítulo 33

Capítulo 33

La gran sala gris claro que daba sobre el vestíbulo de llegadas del aeropuerto de Amsterdam tenía una gran cristalera que permitía mirar hacia fuera, pero que no dejaba pasar las miradas del exterior. En la sala reinaba cierta tensión, flotaba una emoción contenida. Una serie de policías de aduanas de alta graduación, vestidos con uniformes verde pálido, recorrían la habitación de un extremo a otro. Un coronel de la Policía Estatal, vestido con su flamante uniforme azul cielo adornado con un galón de plata, caminaba de ventana a ventana, deteniéndose de vez en cuando para examinar el exterior. Grijpstra y Cardozo miraban unas pantallas de televisión en las que se veía otro vestíbulo, donde circulaba la gente que esperaba la llegada de los pasajeros. Unos radiotransmisores portátiles murmuraban lacónicos mensajes. Las mesas y los escritorios de la habitación estaban cubiertos de ampliaciones en color de una joven india vestida con un sari naranja que sonreía inocentemente a la cámara. El commissaris, con las manos en la espalda, permanecía inmóvil en una esquina.

—¿Podría describir de nuevo al sospechoso? —preguntó el coronel de la Policía Estatal, mirando por encima del hombro—. Es una lástima que no tengamos una foto suya. Un sujeto muy hábil. Es toda una hazaña haber llegado a huir de las cámaras durante toda una vida. ¿Está seguro de que el sospechoso existe de verdad?

—Es de mi estatura —contestó el commissaris—. Tiene mi edad. El cabello plateado y rizado, lleva flequillo y tiene una pequeña calva en la coronilla, patillas espesas y también plateadas. Rostro bronceado. Le gusta llevar anillos llamativos. Viste bien y lleva unas gafas como las mías.

—¿Un caballero elegante de cierta edad? —preguntó el coronel—. ¿Como usted mismo?

—Sí —contestó el commissaris—. Pero Fernandus acostumbra llevar trajes más oscuros y tiene más cabello. Además, está más gordo.

—¿Y está seguro de que está por aquí? —preguntó el oficial de aduanas.

—No sé nada seguro —respondió el commissaris—, nunca he sido capaz de captar lo absoluto. Pero es muy probable que venga.

—Fernandus está aquí —afirmó Grijpstra—. Está… ¿cómo se llama? ¿Suyuki? Trae cinco kilos de heroína nepalí de la mejor por orden de Fernandus. Fernandus no tiene un céntimo y lo persigue la justicia. Según nos han dicho, el sospechoso tiene una necesidad enfermiza de dinero. Lo hemos planeado todo cuidadosamente: el sospechoso tiene que estar aquí.

—¿Dónde? —preguntó Cardozo, mirando la pantalla de televisión—. Si está aquí, tendríamos que verlo.

—Probablemente aparecerá en el último momento.

Los altavoces anunciaron la llegada del vuelo de Air India. En la zona de llegadas del vestíbulo se produjo un revuelo de saris de colores y empezaron a salir hombres con bigotes negros y ojos muy blancos, mientras los niños se amontonaban contra las barreras.

—Será mejor que baje, señor —sugirió el coronel al commissaris—. Usted es el único que puede identificar adecuadamente al sospechoso.

El commissaris se fue.

—Será fácil distinguir al commissaris desde aquí —comentó Grijpstra a Cardozo—. Es muy útil que lleve siempre esos trajes de shantung de color claro. Además, el cabello blanco y la calva también destacan.

—¿Sí? —dijo el coronel por la radio—. El commissaris ha bajado. No lo pierdan de vista. E intenten localizar a una joven india vestida con un traje largo de color naranja. Lleva una bolsa marrón. Si alguien se le acerca y le coge una bolsa, ése es el sospechoso. Corto y fuera.

El coronel se volvió hacia el oficial de aduanas.

—¿Sus hombres han recibido instrucciones?

—Sí. La dejarán pasar —contestó el oficial, mientras señalaba con el dedo—. Allí está.

—La mujer india va a entrar —susurró el coronel por la radio—. Atención, ahora entra.

—¡Eh! —exclamó Cardozo—. Ahí. ¿Quién es quién? ¡Hay dos!

—¿Qué? —preguntó el coronel.

—¿Dónde? —gritó el oficial de aduanas.

—Ahí —dijo Grijpstra, señalando la pantalla—. Hay dos. Uno de ellos acaba de salir de los aseos. Lo he visto.

—¿Dónde?

—¿Qué?

—Hay dos commissaris —declaró Cardozo.

—Maldición —murmuró el coronel—. Y ahí están mis hombres, totalmente confusos, claro. ¿Por qué no nos dijeron que eran gemelos? ¿Pero qué es este disparate?

—Los dos se acercan a la puerta —advirtió Grijpstra.

—Malditos gemelos —exclamó el coronel—. ¿Dónde están esos rizos plateados? ¿Y el traje oscuro? ¿Y esas patillas? Los dos tienen una calva similar y llevan trajes de shantung.

Grijpstra y Cardozo salieron corriendo. Uno de los dos sosias agarró la bolsa de Sayukta y se perdió inmediatamente en la multitud. Vieron como el commissaris perseguía a Fernandus con escaso éxito, pues la multitud le cerraba el paso. Cardozo y Grijpstra aparecieron en las pantallas de televisión corriendo en dirección a las salidas del vestíbulo.

—Será mejor que bajemos —dijo el coronel.

Encontraron al commissaris parado en el vestíbulo, sumido en sus pensamientos.

—¿El sospechoso se ha escapado? —preguntó el coronel—. ¿Por qué no nos dijo que eran gemelos?

—Somos primos —dijo el commissaris—. Primos lejanos.

—Muy inteligente —observó el oficial de aduanas—. El sospechoso se ha vestido como usted. Pero todavía lleva la bolsa.

El coronel llamó a sus ayudantes vestidos de paisano.

—Una bolsa marrón, maldita sea. Un hombre con una bolsa marrón. Se parece al commissaris. Adelante, corran —dijo el coronel. Habló por el transmisor—: Un sospechoso con traje de shantung, cabello gris y escaso, menudo, con una bolsa marrón. Probablemente ya ha salido del edificio y se dirige hacia el aparcamiento.

—No —dijo el commissaris—. No, no creo que Fernandus tenga coche. Probablemente ha ido a buscar un taxi. Salgamos, habrá una hilera.

Salieron. Se había formado una ordenada cola de pasajeros junto a la parada de taxis.

—Un indio —sugirió el commissaris—. Quizá sea ese indio. Perdí de vista a Willem cerca de los lavabos, podría haberse vestido de indio. Un indio con una maleta grande, lo bastante grande como para meter la bolsa dentro. Podría ser ése de ahí. Deténganlo.

—¿A quién se refiere? —preguntó el coronel—. ¿Al hombre del abrigo negro con el cabello largo y oscuro?

El commissaris entró en el vestíbulo y reapareció acompañado de Grijpstra y Cardozo.

—Pero si es un indio —exclamó el coronel—. El sospechoso no es mago, ¿verdad? ¿De dónde ha sacado la peluca y el abrigo?

—¿Y esa maleta grande? —preguntó el oficial de aduanas.

—La habrá cogido en los lavabos —murmuró el commissaris—. Grijpstra, agárrelo por la izquierda. Cardozo, cójalo por la derecha. Ése es Fernandus. Rápido, que es ya el primero de la cola.

—Imposible —afirmó el coronel.

El caballero indio miró por encima del hombro. El commissaris lo saludó con la mano.

—Hola, Willem.

El indio se apartó de la cola, corrió hacia adelante, empujó a una anciana e intentó meterse en un taxi. Grijpstra y Cardozo corrieron tras él y lo cogieron, apuntándole con sus armas en la cabeza mientras le agarraban las muñecas. La maleta cayó al suelo y las esposas se cerraron con un chasquido.

—Por aquí —gritó el coronel, corriendo hacia el sospechoso, que se resistía y protestaba en un inglés cadencioso por el trato que se le estaba dando.

—Es un indio —sostuvo el oficial de aduanas—. Los conozco, los veo cada día. Ha sido una equivocación lamentable.

El commissaris tiró del cabello del indio.

—No ha estado mal el intento, Willem.

Los curiosos se agolparon a su alrededor.

—Circulen —gritó el coronel—. Circulen. Aquí no pasa nada. Vamos, váyanse; los taxis están esperando.

El oficial de aduanas cogió la maleta de Fernandus.

—La bolsa estará dentro —anunció el commissaris.

El coronel se inclinó y sacó de la bolsa que estaba dentro de la maleta una serie de paquetes envueltos en plástico transparente.

El commissaris tocó a Fernandus en el estómago.

—Has adelgazado. Tienes mejor aspecto. Pero es demasiado tarde para intentar parecerte a mí.

—Vete al infierno —siseó Fernandus.

—¿Nos vamos? —preguntó el commissaris—. Has perdido, Willem. Pero ahora no podemos pararnos a pensar en la causa de tu derrota. Lo haremos más tarde.

Capítulo 34

Capítulo 34

El día en que Antoinette y Carl se casaron volvía a llover intensamente. La lluvia golpeaba el asfalto reluciente de la larga y estrecha calle Overtoom, salpicaba los edificios y los coches e intentaba empapar a la esposa del commissaris y a la señora Jongs, que compartían un paraguas. Cardozo ayudaba al commissaris a subir la larga y empinada escalera.

—Bueno, bueno, sargento —decía el commissaris—. Todavía no estoy totalmente decrépito.

—Cuidado, señor —repetía Cardozo.

Grijpstra iba tras ellos, sosteniendo un gran paquete. Ketchup y Karate llevaban bolsas de papel en las que tintineaban unas botellas.

—Muy bonito —comentaron, cuando por fin llegaron al último piso. La parte delantera de la buhardilla había quedado transformada en un apartamento normal, pero tras una hilera de árboles de caucho del tamaño de un hombre, empezaba el país de las maravillas de Carl. El commissaris deambuló durante un rato, estudiando las diversas fantasías de Carl, realizadas con materiales distintos y en una serie de estilos diferentes. El padre de Carl seguía leyendo el Financial Times y su madre seguía abalanzándose desde el techo, mostrando su largo pico con una doble hilera de colmillos.

—No los he in-vitado —dijo Carl—. Están demasiado oc-cupados.

Carl hizo de guía y les fue explicando los diversos objetos.

—Vas a exponer dentro de poco —comentó el commissaris—. Y es posible que vendas muchas de estas obras. ¿No te importa?

—Así tendremos un poco de sitio —dijo Antoinette—. Y harás más ¿verdad, Carl? ¿También me harás a mí?

—Otra ave de p-presa —dijo Carl, rodeando a su mujer con el brazo—, que me devora.

—Los regalos —anunció la esposa del commissaris.

Los regalos eran cosas prácticas, de acuerdo con la lista de artículos para la casa que la novia les había dado.

—Ah, un picador de perejil —dijo Antoinette con una palmada de entusiasmo—. Justo lo que necesitábamos. Carl, para tus ensaladas. Ah, fiambreras. Carl, para tu sopa. Sabe —explicó Antoinette a la señora Jongs—, Carl se alimenta de sopa. Antes hacía una gran olla de sopa un día a la semana, echaba en ella todos los restos que encontraba por ahí. Tenía un gusto horroroso.

—Si-siempre era distinta.

—Ahora yo le hago sopas de gourmet —declaró Antoinette.

—Bob también come sopa —dijo la señora Jongs—. Pero entonces las lagartijas se meten en la olla y s’ahoga.

La señora Jongs había traído un molinillo eléctrico de café. Ketchup y Karate abrieron las botellas.

Brindaron por la feliz pareja y luego por el cuadro de Grijpstra.

—Qué fondo verde más sorprendente —comentó el commissaris—. Hace que los patos destaquen mucho, como si estuvieran nadando entre esas hierbas. ¿Son de verdad?

—Son hierbas secas —explicó Grijpstra—. Las cogí del canal, en la Isla del Príncipe. Me costó muchísimo quitarles el olor.

Carl colgó el cuadro con la ayuda de Grijpstra. Entre tanto, discutían sobre arte; coincidían en que era posible hacer todo tipo de cosas y en todos los tamaños, combinando elementos incompatibles y en que los colores no debían pegar nunca.

—Y también está la música —dijo Grijpstra—. Creo que la música debería también ajustarse a esta idea, pero todavía no me atrevo a hacerlo. Como esos patos de ahí. La próxima vez que haga unos patos, utilizaré huesos de verdad, los pegaré en el lienzo y tal vez haga que se muevan para que al tirar de un extremo rasquen el uno contra el otro.

Carl se mostró de acuerdo en que el sonido que se hacía al rascar era fundamental para la música.

—¿Es ve-verdad que toca la ba-batería?

—Sí, toco la batería —contestó Grijpstra.

Se dirigieron hacia la cocina de la buhardilla y Grijpstra se dedicó a golpear las ollas con una cuchara de madera.

—¿Oyes? Pero no es ése el sonido de un esqueleto de pato. Podría llegar a salirme si lo intentara. Cuando estaba De Gier era más fácil, él tocaba la flauta bastante bien y yo lo seguía con la batería.

—Ha llegado una postal de De Gier —comunicó el commissaris a su esposa—. De la zona este de Papúa Nueva Guinea. Debe de estar visitando todo aquello.

—No me importa nada De Gier —declaró su esposa—. No quiero que tú también vayas.

—De Gier me ha enviado una foto de un tambor papú —dijo Grijpstra a Cardozo—. Es enorme, un tronco hueco. Me gustaría tocar eso.

—¿La ha enviado desde Puerto Moresby? —preguntó Cardozo—. A mí también me ha llegado una postal.

—No, la mía es del interior. Por allí hay un río y dice que lo ha remontado en barco.

—No te preocupes, Katrien —dijo el commissaris—. Grijpstra también quiere ir. Serían unas vacaciones cortas. Quizá más adelante.

—Su vermut, señora —dijo Karate.

La señora Jongs bebía jerez. Grijpstra golpeó la cabeza del padre de Carl con la cuchara de madera.

—Suena bien.

—Po-porque no hay nadie en casa —dijo Carl—. Cu-cuan-do está en casa, suena mal.

—Estamos en casa —dijo Antoinette—. ¿No es estupendo estar en casa juntos?

—Es un gran ca-cambio.

Carl le explicó a Karate que conducía el coche de Antoinette sin problemas. Había aprendido a conducir y tenía ya el carnet. Un día fueron a una fiesta y Antoinette bebió demasiado, así que tuvo que conducir él hasta casa. Pero cuando se dirigían hacia el coche, apareció un coche patrulla y saltaron de él un par de policías. Lo habían visto caminar por la acera haciendo eses.

—Así qu-que les dije: «soy es-espástico». Me pidieron ex-excusas: no im-importa, no pa-pasa nada. Un error. Siga, siga. Bu-buenas noches, señor. Adiós.

—No estabas bebido —dijo Karate.

—Bo-borracho pe-perdido —contestó Carl.

Sonó el teléfono y Antoinette lo cogió.

—Un momento, por favor. Está aquí.

Le tendió el teléfono al commissaris.

—¿Estás de guardia? —preguntó su esposa.

—Sí, Katrien. ¿Dígame?

Escuchó unos instantes.

—Sí, de acuerdo.

—¿Tienes que irte? —preguntó su esposa.

—Sí, querida. Te veré en casa.

—Ya lo llevo yo —dijo Cardozo.

—No, gracias sargento. Prefiero ir solo —dijo el commissaris. Se volvió hacia su esposa—. Era Willem.

—No —dijo ella, cogiéndole la mano—. No. Willem está en prisión. Esa historia ya ha acabado. No vayas a verlo.

—Está en el hospital —repuso el commissaris—. Me enteré la semana pasada de que estaba enfermo.

—¿Está vigilado? —dijo Grijpstra—. No deberían sacarlo de la cárcel. Se escapará, señor. Pensará en cualquier cosa, se disfrazará de médico y tendremos que ir tras él otra vez.

—Tiene leucemia. No llegaría muy lejos. Hablé con el doctor Peters en el hospital y me dijo que Fernandus estaba bastante mal.

—Fernandus es capaz de engañar a cualquiera —insistió Grijpstra—. Déjeme ir con usted. Nos encargaremos de eso.

—¿Y nos llevaremos a Fernandus a dar un paseo? —preguntó el commissaris—. Por favor, brigada. El barón no sobrevivió a su paseo. Dejemos que se encargue de él la naturaleza.

—¿Puedo ir con usted? —preguntó Antoinette—. Aprecio bastante a Fernandus.

—N-no —dijo Carl.

—A veces es mejor que se mueran —dijo la señora Jongs—. Pero les cuesta un buen rato.

—Sólo vas para recrearte —le recriminó su esposa—. No lo hagas, Jan. Deja en paz a Willem. Ya has conseguido un final feliz, y no quiero que seas feliz de ese modo.

—Las cosas nunca se acaban del todo —murmuró el commissaris—. ¿Qué sabes tú? A veces eres un poco tonta, Katrien.

—Lo siento —contestó ella—. Pero has ido tras él de una manera… Nunca habías perseguido a nadie de ese modo y esta vez… Te quedabas sentado en el jardín, hablando solo… Te levantabas a cualquier hora y soltabas tacos y juramentos en el baño. No me gusta nada verte así.

—Entonces, quizá sea mejor que vaya —opinó Grijpstra—. Lo ha acosado y debe estar con él en el momento decisivo. Es lógico y él también se da cuenta, por eso le ha pedido que fuera.

—El cáncer lo está matando —explicó el commissaris—. La leucemia es cáncer en la sangre.

—No —intervino Karate—, eso viene luego. De algo hay que morir. Es el mismo caso que mi padre, que también murió de cáncer. Pero en realidad no fue el cáncer lo que lo mató. Era maquinista, cometió un error y lo echaron. No pudo seguir conduciendo su máquina. No tenía nada que hacer. Cuando la gente le preguntaba, ¿y usted qué es?, contestaba que no era nada. En cuanto no eres nada, tienes que irte, así que te pones enfermo.

—Mi padre no ha hecho nada en toda su vida —comentó Ketchup.

—Bueno —dijo Karate—. Pero quítaselo, dile que tiene que trabajar. Tendrá que dejar de no hacer nada, ¿no? Y no hacer nada es su vida. Pues entonces se partirá la espalda o se morirá de un resfriado.

El commissaris fue conduciendo solo. Esperó en la recepción del hospital hasta que apareció la enfermera que tenía que guiarlo. La enfermera sonrió con tristeza al hombre menudo y melancólico que esperaba en el vestíbulo.

—Usted debe de ser su hermano —dijo—. Por favor, sígame. Qué enfermedad tan sorprendente.

Capítulo 35

Capítulo 35

Pero si me estoy muriendo —exclamó Fernandus, incorporándose y apoyándose en las almohadas, limpias y mullidas—. No te pongas nervioso, Jan. No hay ninguna pistola bajo las sábanas. Has ganado. Dijiste que ibas a destruirme y, por Júpiter, lo has hecho.

—¿Ahora crees en Júpiter? —inquirió el commissaris, preguntándose quién habría enviado a Fernandus las rosas rojas que tenía en la mesilla de noche.

—Las ha traído la enfermera —declaró Fernandus—. En este lugar hay muchas y a mí nadie va a enviarme flores.

El commissaris agradeció la información con una sonrisa cautelosa. Fernandus también asintió con un gesto.

—Sigo siendo capaz de leer tus pensamientos. Son pensamientos conformistas, obvios. Piensas como la mayoría. No es sorprendente el camino que han tomado nuestras vidas.

—¿Puedo fumar aquí? —preguntó el commissaris.

—Naturalmente. ¿Me das un cigarro?

El commissaris sacó la caja y la sostuvo contra su pecho.

—No —exclamó Fernandus—. No puedo creérmelo. Vamos, dame un cigarro. ¿Sigues empeñado en castigarme? Ah, gracias. También quisiera fuego, si no te importa.

El commissaris contempló la luminosa habitación.

—¿No estás vigilado?

—No.

Fernandus sostuvo el puro bajo la nariz y lo olfateó.

—Podrías comprar una marca un poco mejor. Pero déjame la caja. Mañana por la tarde ya no estaré aquí. Hoy me han dicho que será a las cuatro en punto; por eso te he llamado.

—¿Vuelves a tu celda? —preguntó el commissaris, frotándose la pierna—. Si te estás muriendo, podrían dejarte aquí.

—Me van a matar aquí mismo —dijo Fernandus con una sonrisa—. ¿Te duelen las piernas? Me alegro. ¿Empeoran?

El commissaris se levantó.

—Me sacas de quicio, Willem. ¿Te importa que abreviemos? ¿Quieres decirme algo en concreto?

Fernandus intentó débilmente enderezarse.

—Siéntate, Jan. Yo también tengo dolores, así que el placer es mutuo. Puedes reírte de mí. Tengo leucemia, ¿no te lo han dicho? —preguntó Fernandus, alzando un dedo—. Escucha, me he informado bien. Los tipos agudos son mortales en plazo de meses o semanas. Los síntomas incluyen debilidad, fatiga, anemia y hemorragias. La leucemia es mortal de necesidad. Ésta es nuestra despedida, así que di adiós con un poco de elegancia.

—Adiós —dijo el commissaris y se sentó.

—¿No quieres saber nada de la eutanasia? —preguntó Fernandus.

—Así pues, te matarán mañana a las cuatro en punto —observó el commissaris—. ¿Qué quieres que te diga? ¿Que lo siento?

Fernandus volvió a deslizarse sobre los almohadones.

—Ayúdame a levantarme.

—Quizá estés mejor echado.

—No, no lo estoy —repuso Fernandus con una mueca—. Está bien, gracias. Un poco más alto. Baja esa almohada. Cuidado con el cigarro. Bien, ¿qué te parece ahora nuestra guerra personal? Me he enterado de que has conseguido matar al barón y de que han detenido a Guldemeester. ¿Lo planeaste tú todo? —Fernandus se encogió de hombros—. No siempre salen las cosas como tenemos previsto. Cayeron juntos y Guldemeester se partió las piernas. ¿O es que lo habías planeado así? ¿Quieres exterminar a todos lo que han estado asociados conmigo en algún momento? ¿Pretendes extirpar el veneno?

—¿Quién te ha contado lo que pasó? —preguntó el commissaris.

Fernandus señaló el teléfono que estaba junto a las flores.

—Ten Haaf.

El commissaris movió la cabeza.

—No tuve elección. Además la policía es paciente y De la Faille habría aparecido en Holanda tarde o temprano.

—Sí.

Entró la enfermera y Fernandus la saludó con la cabeza.

—Tráiganos un poco de té, por favor. Gracias, encanto. Hoy está todavía más guapa que otros días.

Fernandus miró a su visitante.

—¿Así que vuelves a ser oficial de la policía y utilizas otra vez métodos legales? Gracias a mí pudiste olvidarte de las normas, deberías estarme agradecido. Pudiste ponerte a prueba.

Fernandus se inclinó hacia delante y tocó la rodilla del commissaris.

—¿Crees que hiciste bien?

El commissaris sonrió.

—Pensándolo bien, creo que sí.

—Pues no —repuso Fernandus—. Tus motivos estaban equivocados. ¿Todavía no te has dado cuenta?

—Espera —interrumpió el commissaris—. Antes de que se me olvide. ¿Qué pasó con el coche de Ryder? ¿Ten Haaf dijo algo del Ferrari?

—El Ferrari lo tiene Ten Haaf —contestó Fernandus, encogiéndose de hombros—. Ése es un detalle sin importancia, Jan. Tu hombre llegó demasiado tarde y dejó allí el coche. ¿Qué le pasaba a aquel sargento? —preguntó Fernandus, alzando una ceja—. No podía detener al barón en España. ¿O es que habías conseguido una orden de detención en el extranjero? ¿Tuviste tiempo de hacerlo?

—Qué más da —contestó el commissaris.

—Pues a mí sí me importa —dijo Fernandus, dando un puñetazo en la cama—. Supongo que también había por medio algún asunto personal. Como entre nosotros. Tu hombre llevaba un coche robado. ¿Sigue en la policía?

—Rinus está en Papúa Nueva Guinea —respondió el commissaris, extendiendo la mano, pero retirándola antes de que llegara a tocar la pierna de Fernandus—. Ese aspecto de nuestro conflicto salió bastante bien. Hace tiempo que esperaba que De Gier actuara por sí mismo, pero seguía aferrado a su rutina.

—O a ti. Halba… —dijo Fernandus con una sonrisa—. Qué tío más imbécil. He oído que le has obligado a dimitir. Era un idiota. Halba decía que tenías un equipo totalmente dedicado a ti, una especie de fans para los que eras como un padre.

El commissaris tomó una taza de té de la bandeja que le acercó la enfermera.

—¿Has estado bebiendo? —preguntó Fernandus cuando hubo salido la enfermera. Olfateó un poco—. ¿Has bebido whisky? ¿Bebes en tu despacho? —preguntó Fernandus, mirando el reloj.

—He ido a la celebración de una boda —respondió el commissaris—. Se ha casado mi secretaria.

—¿Aquella secretaria? —preguntó Fernandus, con los ojos brillantes.

—Sí.

—¿Con quién se ha casado?

El commissaris dejó la taza de té.

—En seguida vuelvo.

Volvió al cabo de unos veinte minutos.

—Parece que necesitabas ir al aseo —comentó Fernandus.

El commissaris se sentó de nuevo.

—He estado hablando con el doctor Peters.

—Ah —exclamó Fernandus—. Fumemos otro puro. Oye, hazme un favor. Mira en ese armario. Hay una botella que le pedí al policía que me comprara antes de irse.

El commissaris cogió la botella.

—Sírvenos en las tazas. No seas tonto, Jan. Nos vamos para siempre, así es la vida. Ya has visto al médico, así que tienes que creerme —dijo Fernandus, gesticulando con ambas manos.

El commissaris murmuró por lo bajo mientras servía el whisky.

—¿Has dicho «mierda»? —preguntó Fernandus—. ¿Por qué no quieres mirarme a la cara? Pareces preocupado.

El commissaris levantó la taza.

—A tu salud —dijo, y volvió a bajarla inmediatamente—. Perdona.

—No quiero brindar a tu salud. Quiero que sufras. Brindo por tu dolor de piernas —dijo Fernandus, tomando un sorbo—. ¿Sabes por qué te he pedido que vinieras?

—Para fanfarronear, evidentemente. Ahórrate tu último aliento, Willem —dijo el commissaris, alzando las manos—. No, de verdad. Cállate. Beberé contigo, pero ya me he cansado de oírte. —El commissaris bebió a su vez—. Sesenta años con unas ideas equivocadas. Ya conozco tu punto de vista en esta discusión. Yo soy el débil que no ha querido experimentar. Ambos coincidimos en que no existe una moral absoluta…

—Es cierto. En teoría siempre has estado de acuerdo, pero has sido siempre convencional y has escogido el camino fácil. Has vendido tu alma a la opinión de la mayoría. Te has dedicado a ondear la bandera y a cantar el himno nacional.

—¿Y por qué no? —preguntó el commissaris, mirando por encima de su taza—. Este país no está mal y tú lo has traicionado.

—Nunca me he traicionado a mí mismo. He hecho lo que he querido con cualquier tipo de gobierno, dejándome siempre una salida. Sólo pienso en mí, igual que los demás sólo piensan en sí mismos. Es un hecho lamentable y yo le he hecho frente. He disfrutado de la vida y tú no.

El commissaris parpadeó.

—¿Así que siempre te has dejado una salida? Entonces, ¿cómo fue que te cogimos en la parada de taxis?

Fernandus alzó la taza.

—Traicionaste nuestros puntos de vista. Tú y yo somos iguales. Tú eres mi lado débil, mi eterna carga, mi vergüenza. Entre todos esos perros guardianes, tú eras el único que podía prever lo que iba a hacer —dijo Fernandus, chasqueando los labios—. Aunque no te lo creas, es verdad: tenía la esperanza de que me dejaras marchar para continuar el juego. Pero tú, estúpido, tenías que librarte de mí. No podías enfrentarte a la verdad.

El commissaris volvió a llenar las tazas.

—La verdad… ¿y qué pasa si no existe?

Fernandus suspiró con placer.

—Es bueno este licor. Tiene un buen efecto sobre el calmante —dijo Fernandus, mirando su cigarro—. Estoy seguro de que creías que moriría de cáncer de pulmón. Dejé de fumar y luego volví a hacerlo por tu culpa. Más tarde pensé en todo esto. ¿Sabes que al principio los médicos creían que lo que tenía era cáncer de pulmón?

—No —contestó el commissaris, balanceando la taza sobre la palma de la mano—. ¿Cómo podía saberlo? He estado evitándote. Te he hecho una pregunta. ¿Qué pasa si la verdad no existe? ¿Y qué pasa si ni siquiera es cierta nuestra hipótesis de que no existe la verdad? ¿Deberíamos construirnos una verdad propia?

—Pero si es lo que yo he hecho —exclamó Fernandus—. Tú, en cambio, no lo has hecho. Te has limitado a aceptar las verdades establecidas de esta sociedad primitiva. Yo he partido de la hipótesis de que nada importa y que, por lo tanto, podía hacer que yo mismo importara. En consecuencia, debía hacer todo lo posible para proporcionarme placer. Y lo he conseguido. Durante casi toda mi vida he disfrutado de todo lo que mis propios dioses me tendían en una bandeja —dijo Fernandus con una risita—. Incluida tu secretaria. Oye, ¿con quién se ha casado?

—Con uno de aquellos drogadictos. Como en realidad no era drogadicto, no llegaste a matarlo. Es un artista valiente y con talento. Se llama Carl.

Fernandus contempló cómo se agitaba el contenido de su taza.

—¿El chico que anda mal y es tartamudo?

—Sí.

Fernandus bebió un trago.

—Sí. No lo había previsto, pero no puedes reprochármelo. Tú siempre has tenido el poder del Estado para respaldarte y yo sólo podía confiar en mi propia gente, que no tenía muchas luces. Estaba en inferioridad de condiciones. Aun así, lo hice bastante bien.

—No conseguiste a mi secretaria —proclamó el commissaris—. Era mi espía y no llegaste a enterarte.

Fernandus volvió a alzar su taza.

—Claro que sí. Vi tu jugada inmediatamente y nunca confié en Toine —dijo Fernandus con una sonrisa—. Pero, ¡menuda oportunidad! Tuvo que jugar conmigo e hice que durara todo lo que su imaginación daba de sí. Reconstruí a la señorita Bakker… Je, je.

—Sí. ¿Estás seguro de que puedes beber tanto? El alcohol puede hacerte daño.

—Estaré bien.

—Claro. Estarás bien. Vas a morir mañana y no le importa a nadie. Tu mujer se ha convertido en una cerda babosa. Tu hijo te está esperando en el infierno. Tu mano derecha, el barón, será un demonio que se dedicará a fastidiar tu espíritu. Heul y los drogadictos que mataste de sobredosis en el barco de basura se han convertido en células cancerosas que están dejándote sin médula.

—¡Bah! Ahórrate tu poesía, Jan. ¿Adónde te lleva esa rabia mezquina? ¿Ya estás borracho?

—Un poquito. Sólo un poco. Será mejor que no me emborrache. Katrien se pondría furiosa.

Fernandus imitó la voz del commissaris.

—«Katrien se pondría furiosa». Aquí estás, con sesenta años, jefe de la Policía Municipal, caballero de la Orden de la Reina y vives asustado por tu dama dragón.

El commissaris frunció el ceño.

—Katrien también quería venir. Agradécele que no lo haya hecho.

—Le habría contado la historia de la señorita Bakker —dijo Fernandus, pronunciando con dificultad—. Así empezó todo. Si miras hacia atrás, es todo muy simple. Eso es lo bueno de estar a punto de morir. De repente, recuerdas con nitidez escenas casi olvidadas. Escucha —dijo gesticulando con cuidado para no verter el whisky—. Escucha, Jan. Nosotros dos fuimos hijos de mujeres de mediana edad y con poco pecho. Ésa es la clave de nuestro deseo: unos senos poco abundantes. Ambos intentamos convertir a la señorita Bakker en nuestra madre. Tú lo conseguiste porque sabías ser un buen chico. Yo conseguí echarte de su regazo y te privé del amor maternal, de un pecho en el que recostar tu pequeña cabecita. Y que te dedicabas a tocar furtivamente. Yo te vi.

—No —respondió el commissaris—. Pero supongamos que tienes razón. Aun así, si me hubiera quedado en el regazo de la señorita Bakker, todo habría sido igual. Bien. Volvamos a esa hipótesis de partida. Estoy de acuerdo en que no hay nada, la moral no existe. No hay bien ni mal. Nos hacemos a nosotros mismos; nosotros, la humanidad —dijo el commissaris agitando la taza con violencia.

—Ten cuidado.

—Así pues, sólo tenemos un gran universo vacío, con algunas partículas de materia suspendidas en él y nosotros estamos en una de esas partículas. Pero la partícula tampoco es nada. Así que podemos hacer lo que queramos. Podemos ser agradables o desagradables. Tal vez tú y yo seamos listos…

—Muy listos —dijo Fernandus—. ¿Pero para qué sirve la inteligencia si no se utiliza? Tú nunca has usado la tuya. Te has sometido a todas las normas. Te has conformado, intentando agradar a autoridades que carecen de poder, como la Reina. ¡Bah! Nunca te has atrevido a hacer nada por ti mismo, has rechazado los regalos. Ni siquiera has llegado a tener un coche de verdad.

—Tengo un coche estupendo. Me va muy bien, gracias. Y una casa acogedora, una tortuga y una cafetera. Tengo de todo. Para un momento. Quizá yo también sea inteligente: puedo manipular a los demás, hacer que hagan lo que quiero, abusar de ellos. ¿Y qué bien consigo con ello?

—No existe el bien —dijo Fernandus—. Sólo existe nuestro propio sistema de valores, hecho a nuestra medida.

—Por favor, deja de interrumpirme todo el rato. He manipulado a la gente; todavía lo hago. Pero lo hago por su propio… —El commissaris vaciló.

—Por su propio bien —Fernandus completó la frase—. Ya estás otra vez en lo mismo. El bien no existe: existe el placer y la ausencia de placer. La tensión y la liberación. La frustración y la satisfacción. Y yo siempre he buscado el placer. ¿Pero el placer de quién, dime?

—Tu propio placer. Y mira dónde estás.

Fernandus dio unos golpecitos en el almohadón.

—Estoy bien. He dispuesto todo para morir mañana sin dolor. No quiero tener amigos a mi alrededor cuando muera. Sólo un científico con bata blanca que sostenga una inyección con un veneno rápido. Ni siquiera me enteraré, porque me dormirán primero. Un sueño agradable, Jan. Tú también eres viejo y sabes lo agradable que es echar un sueñecito. —Fernandus sonrió—. Te vas marchando lentamente, los colores brillantes se convierten en tonos suaves. Los ruidos se extinguen y, por fin, vas a la deriva y quedas libre. Así será mañana.

—¿Y después?

Fernandus movió la cabeza.

—Después no hay nada. No me desagrada la idea; mi cuerpo está viejo y me libraré de un instrumento que no funciona. Mi mente también puede desaparecer. Me lo he pasado bien con ella, pero se está haciendo lenta. No consiguió sacarme de ese maldito aeropuerto. Que se vaya al infierno mi mente —dijo Fernandus, dando un puñetazo en el colchón—. Y tú también.

—No. Yo iré al cielo —dijo el commissaris con un suspiro—. Quizá hayas hecho bien, Willem. El infierno puede ser divertido, en cambio el cielo será aburrido. El infierno debe de ser como tu club. Me gustaría estar allí toda la eternidad mirando mujeres medio desnudas y comiendo canapés de caviar.

—¿Lo dices en serio? Yo también creo que el infierno debe de ser como el club de la Sociedad. O como el motel del lago. Estaría bien. Volvería a ser joven y nadaría; antes me gustaba mucho:

—Nadarás en brea hirviente. Y yo estaré en una nube perfumada. Tú sufrirás y yo flotaré en el aburrimiento —dijo el commissaris, vaciando la botella en la taza—. Espero que los ángeles me envíen abajo para aliviar tu dolor.

—Te metería en la brea. Serías bienvenido.

El commissaris se levantó.

—Eso mismo hiciste durante nuestra última aventura. He perdido mi prestigio ante mis hombres. Creían que era como un padre eterno impasible, al que nada terrenal conmueve, y ahora hablan mal de mí. De Gier se ha ido, Grijpstra es cada vez más listo, Cardozo es capaz de adivinar mis intenciones y Katrien… —gruñó el commissaris.

—Lo siento —murmuró Fernandus.

El commissaris no lo oyó.

Fernandus lo repitió en voz más alta.

—¿Que lo sientes? ¿Tú?

—Soy un ser humano. Tenías razón. He perdido. Ahora me doy cuenta. Será mejor que te vayas.

El commissaris se levantó.

Fernandus se agitó sin fuerzas.

—Ayúdame a incorporarme, Jan. Las almohadas resbalan.

—Deberías descansar.

—Quiero estar sentado —dijo Fernandus, lanzando un vistazo al teléfono—. Prefiero recibir a la muerte como es debido.

—Eso será mañana —dijo el commissaris—. Adiós.

El commissaris caminó lentamente hacia el ascensor. No estaba demasiado borracho. La botella sólo estaba medio llena y Fernandus había bebido la mitad de lo que quedaba. Pero tampoco estaba sobrio. Mi capacidad de juicio está alterada, pensó el commissaris, recordando lo que había leído sobre el alcoholismo. Los borrachos tienen la capacidad de juicio alterada. ¿Tengo que perdonar a Willem?, se preguntó el commissaris. ¿Debo aceptar que, al fin y al cabo, tiene algo humano? ¿O estoy demasiado borracho?

Cruzó el aparcamiento del hospital en dirección a su coche. ¿Por qué Fernandus había querido quedarse sentado? ¿Por qué había mirado hacia el teléfono? ¿Con quién querría hablar con tanta urgencia?

No, pensó el commissaris mientras se detenía para contemplar la amenazadora nube negra que estaba cubriendo el cielo azul. Evidentemente, los policías siempre buscan el motivo más bajo cuando analizan el comportamiento de un sospechoso. Pero Fernandus ya no era un sospechoso. Y, en las presentes circunstancias, él tampoco debería actuar como un policía. Los policías también son humanos; son capaces de perdonar y de olvidar. ¿No había admitido Fernandus, después de todo, que él mismo era un ser humano? ¿No había dicho incluso que lo sentía?

El commissaris puso la mano en la puerta del Citroën. La soltó y se dio la vuelta. A su espalda, el hospital lo contemplaba en silencio, con sus ventanas que parecían ojos.

Tal vez, pensó el commissaris. Sí, tal vez. Una vez, en Rotterdam, se había dado un caso en que un alto cargo de la policía, fuera de servicio, fue detenido mientras conducía por un coche patrulla que lo estaba siguiendo cuando volvía de una fiesta en la que un colega lo había inducido a beber demasiado. El commissaris de Rotterdam perdió su trabajo y los policías que lo detuvieron fueron ascendidos antes de lo que les correspondía. Aquel colega ocupó el puesto del ex commissaris. En aquel caso, el motivo había sido evidente.

¿Otra vez?

¿Y por qué no?, pensó el commissaris con tristeza. Los criminales no tienen una amplia gama de posibilidades para llevar a cabo sus mezquinas intenciones.

El commissaris se alejó del Citroën y cruzó el aparcamiento, haciendo caso omiso del repentino chaparrón que la nube amenazadora estaba dejando caer. Llegó a la avenida que estaba enfrente del hospital. Había una parada de tranvía y se sentó en el duro banco. No cabía duda de que se trataba de una casualidad, pero había un coche patrulla aguardando al otro lado de la calle, escondido parcialmente tras un camión aparcado. En el aparcamiento del hospital había también dos policías.

El commissaris se levantó y buscó con la mirada la ventana de Fernandus en el gran edificio que tenía a su espalda. Le pareció ver una persona en pijama, medio oculta tras las cortinas. Saludó con la mano, pero Fernandus no podía verlo a través del sucio cristal de la marquesina de la parada del tranvía.

Se acercó un tranvía haciendo sonar la campanilla. El commissaris salió de su refugio, temblando bajo las frías gotas que le resbalaban por el cuello. Llovía tan fuerte que las gotas rebotaban en el asfalto y le golpeaban en las manos y las mejillas. El commissaris se estremeció pensando en su coche, tibio y seco. Bueno, lo recogería más tarde. El commissaris subió al tranvía.

—¿Qué está haciendo fuera de la cama? —preguntó la enfermera a Fernandus—. Vamos, deje que le ayude.

La enfermera llegó demasiado tarde: Fernandus ya había caído al suelo. Mientras levantaba al balbuceante enfermo, la enfermera frunció el ceño. Parecía mentira: un caballero tan encantador y un vocabulario tan horrible.

Listado colección «Grijpstra & De Gier»

TÍTULOS DE COLECCIÓN «GRIJPSTRA & DE GIER»

001. Outsider in Amsterdam (1975); Extranjero en Amsterdam

002. Tumbleweed (1976); Arrastrado por el viento

003. The Corpse on the Dike (1976); Muerte en el dique

004. Death of a Hawker (1977); Víctima sin rostro

005. The Japanese Corpse (1977)

006. The Blond Baboon (1978)

007. The Maine Massacre (1979); Masacre en Maine

008. The Mind-Murders (1981); Dios los cría…

009. The Streetbird (1983); Pájaro callejero

010. The Rattle-Rat (1985)

011. Hard Rain (1986); Malos tiempos

012. Just a Corpse at Twilight (1994)

013. The Hollow-Eyed Angel (1996)

014. The Perfidious Parrot (1997)

JANWILLEM VAN DE WETERING (Rotterdam, Países Bajos, 12-02-1931 - Blue Hill, EE.UU., 04-07-2008). Cuando nació en 1931 en Rotterdam, sus padres quisieron ponerle «Crisis» de segundo nombre a Janwillem van de Wetering, el escritor holandés de novela policíaca que falleció tras una larga enfermedad. Al final, se decidieron por Lincoln, como el famoso presidente de los Estados Unidos, sin saber la profunda huella que ambas opciones dejarían en su vida.

Porque el chico, que residía en la ciudad más martirizada de Holanda por las bombas nazis durante la II Guerra Mundial, nunca pudo olvidar la ocupación y posterior desaparición de sus compañeros de clase judíos. Una tragedia que le marcaría hasta el extremo de buscar a partir de entonces una explicación a aquél horror. O mejor aún, vista su inmersión posterior en la filosofía budista, de lograr la forma más pura de compromiso con la vida. Porque Van de Wetering tuvo en realidad dos vidas literarias simultáneas: una trascendente, con obras filosóficas, y la otra más mundana, plena de novelas policíacas.

Para poder ilustrar la primera de ellas, y después de pasar por la universidad, viajó durante una década por siete países, formó parte de una banda de moteros, vagabundeó por Sudáfrica y acabó siendo discípulo de un maestro zen en un monasterio japonés. El testimonio de sus meditaciones, entrevistas y conversaciones con los monjes aparece en obras como El espejo vacío y Reflejos en la nada (publicadas en castellano en los años setenta por la editorial Kairos) [una voz que mostró aquellas pasiones de búsqueda espiritual con un enorme sentido del humor que matizaba mucho el empaque de otras obras en esa onda en aquellos tiempos en los que lo sublime y lo ridículo andaban deambulando por el filo de una navaja]. Esta parte de su producción gozó de gran eco en Estados Unidos, donde acabaría instalándose y donde murió a los 77 años en el Estado de Maine.

Su segunda identidad novelesca no pudo ser más diversa. Gracias a la experiencia adquirida como voluntario de la policía de Ámsterdam, Janwillem van de Wetering creó una legendaria pareja de detectives. Llamados Henk Grijpstra y Rinus De Gier, su personalidad y calado emocional resultaba tan entretenido como sus andanzas. Así, Grijpstra era un tipo maduro con problemas matrimoniales que hubiera querido ser músico de jazz. A De Gier, por su parte, más joven, bien parecido y con mucho éxito entre las mujeres, le gustaba tocar la flauta. Ambos improvisaban melodías en plena oficina bajo la mirada de un comisario llamado Jan. De este último, el escritor sólo desvela que era bajito, algo mayor y muy agudo.

El éxito de esta serie le hizo merecedor, en 1984, del Gran Premio de la Literatura Policíaca, prestigioso galardón francés. Y algo más valioso aún. Le convirtió en uno de los primeros autores que ganó lectores considerados intelectuales, para un género hasta entonces de consumo popular.

Notas

[1] Los grados de la Policía Municipal holandesa, en orden decreciente, son: jefe de policía, commissaris, inspector jefe, inspector, brigada, sargento, guardia de primera y guardia. <<

[2] Es una modalidad británica de billar para dos jugadores, que se juega con un taco, 22 bolas y 6 troneras (N. del E. D.) <<

[3] «Jenever» (holandés), también conocida como genièvre, genever, peket, o en el mundo de habla inglesa como ginebra holandesa o Hollands, tradicional licor de los Países Bajos y Bélgica, a partir del cual la ginebra evolucionó. (Nota del E. D.) <<