Jane Porter

Todos los días de mi vida

(Marco's pride – 2003)

Prólogo

—No voy a dejar que se cargue mi boda— retumbó la profunda voz de Marco D'Angelo. No solía levantar la voz y las modistas y modelos al otro lado del elegante salón lo miraron, sorprendidas. La princesa Marilena puso una mano en su brazo.—No estropeara la boda, cariño. Aun falta casi tres meses.—Dos meses y medio. Iban a casarse después del desfile de Primavera-Verano. Pero el trabajo no estaba terminado y empezaba a quedarse sin tiempo.

—No deberías preocuparte. Las cosas, al final, siempre salen bien —sonrió entonces la princesa.

Marco no estaba tan seguro. Frunciendo el ceño, miró la pálida mano de Marilena, en cuyo dedo brillaba el opulento anillo de compromiso que le había regalado un mes antes.

Un diamante de tres quilates cortado en forma de esmeralda, rodeado de zafiros y montado en una banda de oro del siglo XVIII. El anillo había pertenecido a la familia Borgiano durante generaciones hasta que, veinticinco años antes el padre de Marilena, Stefano Borgiano, se había visto obligado a venderlo.

La fortuna de los Borgiano se hundió al tiempo que crecía la de los D'Angelo. Pero en aquel momento Marco no estaba pensando en eso. Estaba preocupado, muy preocupado por la colección. Le faltaba imaginación, inspiración.

Era, pensó, irritado, aburrida. Y eso en el mundo de la moda era un destino peor que la muerte.

Como su padre antes que él, Marco nunca había necesitado que alguien de fuera le dijese si las colecciones funcionaban o no. Lo sabía. Lo sabía por instinto. Y su instinto le decía que la colección de primavera-verano sería una desilusión para el público si no hacía algo inmediatamente. Si no encontraba la magia.

Pero ¿cómo iba a encontrarla?

Aún no lo sabía y, desde luego, no iba a encontrar la respuesta con su ex mujer en Milán.

—No confío en ella. Payton únicamente está interesada en sí misma.

—Ha dicho que solo venía de vacaciones, ¿no?

Marilena tenía unos preciosos ojos de color caramelo que contrastaban a las mil maravillas con su larga melena oscura.

Como director de D'Angelo, la casa de moda más importante de Milán, Marco trabajaba con modelos guapísimas todos los días y había vestido a algunas de las mujeres más bellas del mundo, pero la princesa Marilena Borgiano era algo especial.

—¿Cómo puedes ser tan comprensiva? —murmuró, metiendo la mano en el bolsillo para sacar el paquete de tabaco... y recordando después que había prometido dejar de fumar.

Ella se encogió de hombros.

—Porque Payton ya no representa una amenaza para mí. Nos conocemos hace mucho tiempo, Marco. Hemos pasado por muchas cosas juntos. Nos entendemos y sabemos bien lo que queremos. Es diferente de tu primer matrimonio, ¿no?

Completamente diferente, pensó él. En realidad, su relación de veintiún meses con Payton ni siquiera podía llamarse matrimonio. Fue más bien un desastre.

No, una pesadilla.

Marilena se puso de puntillas para darle un beso en los labios.

—No te enfades, cariño. No estará aquí mucho tiempo y, además, vendrá con las niñas. Sé que tú siempre has querido mantener una relación normal con ellas...

—Eso fue hace mucho tiempo, antes de que las hiciera rehenes, antes de que las usara contra mí. Una vez fueron mis hijas, pero ya no lo son. Payton se ha encargado de eso.

La princesa sonrió, comprensiva.

—Siguen siendo tus hijas. Sé que adoras a esas niñas y que las has echado mucho de menos.

Marco intentó deshacer el nudo que tenía en la garganta. Las había echado de menos. Tanto que le dolía el corazón solo de pensar en ellas.

—Payton sabe que le pediré la custodia —dijo entonces—. Sabe que si vuelve a Italia, le resultará difícil volver a llevárselas del país.

—Entonces, ¿por qué las trae con ella? Buena pregunta, pensó Marco. Una muy buena pregunta.

Capítulo 1

La muerte y los impuestos. Las dos únicas certezas de la vida: la muerte y los impuestos.

Payton daba vueltas y vueltas sobre el asunto una y otra vez, como la cinta transportadora de equipaje en el aeropuerto.

Dejando escapar un largo suspiro, levantó la mano para apartar un rizo de su frente. Había subido al avión con un moño francés, pero después de doce horas de vuelo, los rizos empezaban a escaparse de las horquillas.

Una maleta negra apareció entonces y Payton, sujetando a la niña que llevaba en brazos, se inclinó para comprobar si era la suya.

No, no era la suya.

Entonces miró a Gia, que estaba dormida. Todavía tenía la carita hinchada, evidencia de las horas que había pasado llorando porque su mantita se perdió entre el aeropuerto de San Francisco y el de Nueva York.

No había sido un viaje fácil.

No había sido un mes fácil.

Su vida no era nada fácil.

Payton apretó los labios, intentando controlar la emoción. No podía empezar a pensar otra vez. Pensar solo empeoraría las cosas.

—¿Estás bien, Liv? —le preguntó a la gemela de Gia.

La niña, de tres años, estaba sentada en el carrito de las maletas. Tenía un dedo en la boca y apretaba con la otra mano su mantita para no perderla.

Livia asintió solemnemente. Tenía los ojos azul oscuro, del mismo color que su madre. También había heredado la cara ovalada y la nariz recta, pero el tono de su piel era bronceado, como el de su padre. Rizos oscuros, piel morena y las pestañas más largas del mundo.

Se le encogía el corazón solo de pensar en Marco. No podía creer lo que estaba haciendo...

Cuando se marchó de Milán dos años antes juró que no volvería allí por nada del mundo. Pero tuvo que volver.

Parpadeando, Payton se concentró en la cinta para no llorar. Había dejado de llorar mucho tiempo atrás, pero estaba agotada, exhausta, asustada.

El año anterior había sido terrible, pero nada como el último mes. Eso fue un infierno. Cuatro semanas de miedo, de preocupación, de preguntas.

Y por fin tuvo que reconocer la verdad: si a ella le pasara algo, las niñas necesitarían a su padre. Gia abrió los ojos en ese momento. —Quiero mi mantita —dijo con la voz ronca de tanto llorar.

Payton acarició su pelo.

—Ya lo sé, cariño.

—¡Quiero mi mantita! —gritó la niña, con lágrimas en los ojos.

Las gemelas no iban a ningún lado sin sus mantas. ¿Cómo podía haber perdido la de Gia? Nunca le había pasado antes. Era increíble.

—Lo sé, cielo, pero ahora no podemos...

—¡Noooooooo!

El grito resonó por todo el aeropuerto. Payton besó a su hija en la frente, intentando consolarla.

—La encontraremos, no te preocupes.

Pero Gia, que no se sentía consolada en absoluto, siguió llorando. Y, por simpatía, Livia empezó a llorar también.

De repente, la cinta transportadora se detuvo.

Payton levantó la cara, perpleja. Un empleado del aeropuerto estaba colocando las maletas que quedaban en un carro.

La suya se había perdido.

Los dos cochecitos estaban allí, la bolsa de viaje de las niñas también, pero su maleta no.

Habían perdido su ropa, sus zapatos, los cosméticos, las cosas de baño...

Una auditoria de Hacienda.

Una biopsia terrible.

Y ahora le perdían la maleta. Increíble.

—¡Mamiiiiiiiii! —gritó Gia.

—Mamá, ¿dónde está la mantita de Gia? —preguntó su hermana—. Necesita su mantita.

—Lo sé, cariño —suspiró Payton—. Y la encontraremos, os lo prometo.

—¡Ahora! —lloraba la niña—. ¡Ahora, mami!

—Necesita su mantita —insistió Livia. Gia miró a su hermana.

—La mantita está sola. Se ha perdido y está sola.

Las dos niñas lloraban a moco tendido y Payton intentó hacerlas callar mientras se preguntaba cómo había podido cuidarlas sola durante tanto tiempo.

No había sido nada fácil.

—Yo también echo de menos la mantita. A lo mejor podemos encontrar una nueva. Seguro que en Milán hay unas mantas preciosas y...

—¡Noooooooo! —gritó Gia, con los ojos llenos de lágrimas.

De repente, oyeron una voz masculina:

—¡Giannina Elettra María D'Angelo!

La reprimenda silenció a la niña de inmediato.

Y a Payton también.

Conocía esa voz y un escalofrío recorrió su espalda.

Marco.

No quería estar allí, no quería verlo, pero no tenía más remedio.

Payton levantó la mirada para ver a su ex marido, un hombre al que no había visto en un año.

Sus ojos se encontraron y, por un momento, no pudo respirar; su corazón encogido de rabia y de dolor.

Pensó que nunca volvería a verlo. Que nada del mundo la haría volver a Milán. Incluso se lo había dicho la última vez que se vieron: «¡No volvería contigo ni muerta!».

Payton intentó disimular la angustia.

Podía hacerlo. Tenía que hacerlo. Era por las niñas.

Pero al ver la carita de susto de Gia y las lágrimas en los ojos de Livia, sintió una punzada de desesperación.

Ni siquiera lo conocían. ¿Cómo iba a dejarlas con él? ¿Cómo había podido pensar que aquella era la solución?

Pero no tenía alternativa.

No era justo. La vida no era justa.

—Hola, Marco —dijo, intentando parecer natural y fracasando miserablemente. Últimamente fracasaba en todo.

—Hola, Payton —la saludó él, aparentemente tranquilo.

Aquel era el Marco D'Angelo que hablaba con la prensa, el Marco que salía en las revistas y los periódicos, el Marco fotografiado veinte veces a la semana, el Marco que creía lo que decían los de su gabinete de prensa.

Payton sonrió. Una sonrisa falsa, absurda. Pero su vida dependía de esa sonrisa.

Lo importante eran las niñas. Su futuro era lo único en lo que debía pensar.

Odiaba a Marco D'Angelo, pero era el padre de sus hijas.

—No esperaba verte aquí.

—Dijiste que llegarías a Milán esta mañana.

Payton vio que tenía los labios apretados. Estaba furioso. Lo cual no la sorprendía en absoluto. Siempre estaba enfadado con ella. Durante su corto matrimonio Marco siempre parecía impaciente, harto...

—Te informé para que no te sorprendiera mi llegada, no para que vinieses a buscarnos.

—Necesitas que alguien te lleve a casa, ¿no?

—Hay taxis.

—Mis hijas no se alojarán en un hotel —dijo Marco entonces.

—Ya he hecho las reservas.

—Las he cancelado —contestó él, mirando a Livia—. ¿Qué le pasa? Está temblando como un ratoncillo.

Payton supo que era una crítica, un reproche. Como siempre.

En opinión de Marco, ella había fracasado como esposa, como mujer y como madre. Una mujer italiana nunca habría tomado las decisiones que Payton había tomado.

Pero ella no era italiana y Marco nunca le dio una oportunidad.

—Está cansada —contestó, acariciando el pelo de la niña.

Livia era la más tierna de las dos, la más tranquila. Giannina era la peleona.

—¿Y ella? —preguntó Marco entonces, señalando a Gia.

—Ha perdido su mantita y está disgustada.

—Su mantita —repitió él.

—Eso es.

—Quiero mi mantita. ¡Quiero mi mantita ahora! —exclamó la niña.

Marco y su hija se miraron a los ojos. Gia no se asustaba fácilmente y le devolvió la mirada, retadora.

Y pensar que solo tenía tres años... Payton sabía que aquellos dos acabarían peleándose. Eran igual de obstinados.

—¿No son demasiado mayores para esas cosas?

—¡No! —contestó Gia, indignada—. La mantita es mi mejor amiga. El médico dice que podemos tener amigas.

De nuevo, Marco miró a Payton, incrédulo.

—¿Tú les cuentas esas cosas?

—Yo no, su pediatra, el doctor Crosby. Son demasiado mayores para usar chupete, pero necesitan algo a qué agarrarse, algo que les dé seguridad. Las mantitas son como un salvavidas para ellas.

«Sabrías esas cosas si hubieras sido parte de su vida», pensaba Payton. Pero no se lo diría delante de las niñas, especialmente en aquel momento.

Tenían que desayunar y echarse un rato. Necesitaban volver a su rutina normal. Necesitaban tiempo, atenciones y mucho cariño, pero Payton no dijo ninguna de esas cosas.

Era irónico que en San Francisco fuese conocida por su simpatía, por su carisma para tratar con la gente y, sin embargo, cada vez que se encontraba con Marco, tenía que hacer un esfuerzo para mantener la compostura.

—No me hace gracia, pero si necesita una mantita le conseguiremos una mantita.

Marco intentó tomar a Gia en brazos, pero la niña se resistió.

—Ve con papá, cariño —dijo Payton.

Gia aceptó, pero volvió la carita sin decir una palabra.

Estaba asustada. Gia, que no se asustaba de nada, tenía miedo de su propio padre.

A Payton se le encogió el corazón. No debía ser así. Y si no fuera por el resultado de la biopsia, no estaría allí en absoluto.

Marco metió la mano en el bolsillo de su elegante abrigo para sacar un móvil.

—¿Cuándo visteis la manta por última vez?

—Entre San Francisco y Nueva York. Cuando cambiamos de avión.

—Entonces, estará en el primer avión. Ella se encogió de hombros.

—O en el aeropuerto de La Guardia.

No era fácil cambiar de avión de noche, con dos niñas medio dormidas y tirando de las maletas. Podría haber jurado que lo tenía todo, pero evidentemente una de las mantitas se había perdido.

Marco habló con alguien en italiano. Payton no había hablado ese idioma en dos años, pero podía seguir la conversación sin dificultad.

Hablaba con uno de sus ayudantes y estaba pidiéndole que buscase la mantita. Si no podía localizarla desde Milán, quería que tomase el primer avión para ir a buscarla en persona.

A Payton no siempre le gustaban sus tácticas, pero solían funcionar. Normalmente, se salía con la suya.

Incluso cuando no quería algo. Como a ella. Y la consiguió de todas formas.

—Gracias —dijo cuando volvió a guardar el móvil en el bolsillo.

Se había dicho a sí misma que arreglaría aquello con calma, que no dejaría que el pasado influyera en su reconciliación, pero era más fácil decirlo que hacerlo.

—¿Lo tienes todo? —preguntó él.

—Mi maleta se ha perdido.

Marco contuvo un suspiro de irritación. Las niñas eran su familia, pero ella no. Eso estaba muy claro.

Payton rellenó el formulario para solicitar la devolución de la maleta mientras Liv se pegaba a su pierna, apartándose de aquel hombre todo lo posible.

Aquel hombre. Su padre.

Payton se dio cuenta de que todo estaba empezando: los cambios, las decisiones...

Hicieron el viaje hasta el centro de Milán en silencio. Las niñas dormían y Marco iba tan apartado de ella en el asiento de la limusina como era posible.

Cuando la casa de fachada barroca apareció ante sus ojos se le hizo un nudo en el estómago.

Una vez aquella casa de altos ventanales y balaustradas de mármol le pareció maravillosa.

En aquel momento sentía miedo.

Payton dejó a las niñas en su habitación, pintada de color ocre, en la que seguía habiendo dos canutas gemelas.

Había llegado el momento de enfrentarse con Marco.

Él la esperaba en el salón del primer piso, muy serio. Se había quitado la chaqueta y el jersey oscuro destacaba sus anchos hombros. Siempre había sido atlético, pensó ella, pero en aquel momento parecía casi amenazante.

—Has vuelto —dijo por fin, tomando una taza de café.

Tan frío como siempre, tan duro como siempre.

—No había otra opción.

—¿Ah, no? Me resulta difícil de creer.

Payton llevaba semanas anticipando aquel momento, temiendo encontrarse con él. Pero el momento había llegado y su corazón seguía latiendo al mismo ritmo. No tenía el pulso acelerado, no estaba emocionada. Nada.

Absolutamente nada. Afortunadamente.

No podría dejarle a las niñas sabiendo que seguían siendo una familia. No podría haberse marchado sabiendo que aún había una oportunidad para ellos dos.

Solo entonces se dio cuenta de que nunca habían estado enamorados. Nunca estuvieron juntos de verdad, a pesar de los votos, las alianzas y las niñas. Solo fue un accidente.

—No quería discutir delante de ellas, pero reservé habitación en un hotel porque prefiero...

—¿Has venido hasta aquí para verme, pero pensabas alojarte en un hotel?

Payton no quería pelearse con él. Una bronca era lo último que deseaba.

—He venido para que las niñas pasen algún tiempo contigo...

—¿Y cómo van a pasar algún tiempo conmigo si están en un hotel?

Ella respiró profundamente, intentando mantener la calma.

—Puedes verlas cuando quieras.

—Yo trabajo durante el día, Payton. De hecho, tengo que volver a la oficina ahora mismo.

—¿Te vas?

—Son las once de la mañana y tengo mucho trabajo.

—Pero las niñas...

—Has sido tú quien insistió en venir, Payton. No me has pedido opinión, no has preguntado si me venía bien. No me culpes si tengo trabajo.

Payton apretó los puños.

—Sé que no te he avisado con mucha antelación y lo siento. Pero esperaba que pudieses tomarte unos días libres para conocer mejor a tus hijas.

—Me caso dentro de un par de meses. Entonces me tomaré tres semanas libres. Ahora mismo no puedo dejar de trabajar, pero eso no significa que vaya a desatender a las niñas.

No, claro que no. Por eso las visitaba tan a menudo en California, pensó ella, irónica.

Pero tenía que que controlarse. Marco pensaba que había vuelto a sus hijas contra él, aunque no era cierto. Las había visto menos de seis veces en dos años. ¿Qué clase de relación era aquella?

—Tus hijas están en Milán por primera vez en dos años...

—¿Y de quién es la culpa? —la interrumpió él.

Payton cerró los ojos. Otra vez estaban discutiendo. Era lo único que hacían durante los últimos doce meses de su matrimonio. Las peleas se volvieron insoportables. La tensión, imposible.

—Entonces, nos veremos esta tarde.

Marco estaba en las oficinas de D'Angelo, en Via Borgospesso, el distrito más elegante de la ciudad, pero no podía concentrarse en el trabajo. Estaba pensando en las niñas.

Tenían que encontrar la mantita lo antes posible.

Cuando llegó a la oficina se vio rodeado por todos los miembros de su equipo, cada uno con un problema diferente. Lo siguieron hasta su despacho, hablando todos a la vez. El diseñador de la colección de hombres, el director creativo, el encargado de la sección de tejidos... todos intentaban hacerse oír.

Marco cerró la puerta y señaló los elegantes sofás de piel.

—Veo que tenemos algún problema —dijo, irónico.

—¿Alguno? —Jacopo levantó los ojos al cielo.

Jacopo Monti era el cerebro de las colecciones masculinas. La casa D'Angelo había diseñado exclusivamente para mujeres durante la época de su padre, pero cuando Marco se hizo cargo del negocio, diez años antes, decidió abrir nuevos mercados.

—A ver, cuéntame. ¿Qué pasa?

—La fábrica de tejidos que nos abastecía acaba de cerrar sus puertas. No nos han enviado las telas que les pedimos... y no tenemos nada para el desfile.

—Este año no habíamos contratado a ninguna otra empresa —siguió Fabrizio, el director creativo—. Habíamos decidido trabajar solo con ellos y hemos metido la pata.

No se podía ser más claro, pensó Marco.

El cierre de la fábrica afectaba más a la colección de mujer y a la de diseños para el hogar.

—No pueden cerrar sus puertas sin servirnos el pedido. Se exponen a una demanda multimillonaria.

Nadie dijo nada y Marco miró a María, la directora de publicidad.

—¿Qué? Sé que estás pensando en algo y no es la fábrica de tejidos. María levantó una ceja.

—Es la campaña publicitaria del nuevo perfume. Nos han enviado el primer boceto.

—¿Y?

—No es lo que les habíamos pedido. No es la campaña nueva e innovadora que esperábamos,

—¿No es buena? —preguntó Marco. Supuestamente, iba a ser un lanzamiento internacional.

—No.

«Hay días que es mejor no levantarse de la cama», pensó Marco entonces. Y aquel era uno de ellos.

—¿Tan mala es?

—Horrible.

—Muy bien. Llama a la agencia por teléfono. Jacopo, pide una reunión con el director de la fábrica. Dile que iré yo personalmente... con mis asesores legales. Parece que hoy va a ser un día muy movidito.

Y lo sería, pensó, sacando el móvil del bolsillo. Pero no tanto como para olvidarse de las gemelas.

Marco llamó a su ayudante.

—¿Has tenido suerte con la mantita de mi hija? No había habido suerte. Y esa no era la respuesta que esperaba.

—Ya sé que podría comprarle una nueva, pero no es eso. Gia no quiere una manta nueva, quiere la suya. Vete esta noche a Nueva York, quiero que mi hija recupere su mantita.

Capítulo 2

Marco llegó a casa mucho más tarde de lo que hubiera querido y las luces estaban ya apagadas.

Desde el pasillo oyó la voz de Payton. Las puertas del salón estaban entreabiertas y vio a su ex mujer sentada en el sofá, hablando por el móvil. Llevaba unos chinos de color verde botella, un jersey negro de cuello vuelto y una chaqueta de ante verde.

Sabía combinar los colores, pensó. Ese tono verde musgo destacaba el color caoba de su pelo y su complexión pálida.

Siempre había tenido buen ojo para colores y diseños y de eso era precisamente de lo que estaba hablando. Negocios. Debía hablar con alguien en San Francisco.

Por un momento, Marco sintió una punzada de emoción. No era cólera, ni siquiera resentimiento. Payton y él habían tenido problemas, pero respetaba su talento para el diseño. Parecía ver cómo iban a quedar las telas antes de verlas en realidad.

Marco admiraba su trabajo y la quería en su equipo. Pero cuando el matrimonio se rompió,

Payton se marchó a América y empezó a trabajar para un diseñador italiano.

A Payton le dolían los dedos de sujetar el móvil durante tanto tiempo. Había llamado a la oficina solo para comprobar cómo iba todo, pero su ayudante no la dejaba colgar.

—¿Cuándo vuelves? Te lo juro, tú eres la única que sabe de qué va todo esto.

—Pues alguien tendrá que averiguarlo.

Si la casa Calvanti tenía problemas dos días después de que se hubiera marchado, iban a llevarse un auténtico susto cuando les dijera que pensaba pedir una excedencia.

Estaba cortando la conexión cuando oyó un ruido tras ella. Era Marco. Estaba apoyado en el quicio de la puerta.

—¿Desde cuándo estás ahí?

—Desde hace unos minutos. Pero no te preocupes, no he oído nada que no debiese oír.

—Ya.

—Me han contado que haces tus propios diseños en Calvanti —dijo él entonces, quitándose el abrigo.

—Así es —murmuró Payton.

Su ex marido se había quedado lívido cuando aceptó el puesto. Calvanti era una firma italo-americana que hacía diseños muy originales y ella se alegraba infinitamente de trabajar con ellos, pero Marco dijo que solo la habían contratado para capitalizar el apellido D'Angelo.

—Entonces, ¿ya no llevas la colección de hombre?

Payton apretó los labios. Marco nunca había creído en su talento. Cuando se conocieron le enseñó tímidamente sus diseños y él se mostró menos que impresionado.

—Sigo colaborando con las colecciones de hombre, pero en el futuro me concentraré solo en mi línea personal.

—Has tenido éxito.

—Pues sí, aunque no te lo creas.

—Supongo que el apellido D'Angelo no te ha perjudicado, todo lo contrario.

Payton se quedó callada un momento, formulando protestas silenciosas, queriendo instintivamente defenderse, pero no valdría de nada. Marco no creería que había conservado su apellido por las niñas. Lo único que había querido era que la vida de sus hijas fuese lo más normal posible.

—Esta noche conocerás a la princesa Marilena —dijo él entonces—. Llegará dentro de media hora y espero que la trates con amabilidad.

Ella lo miró, perpleja.

—Por supuesto.

—Y espero que mantengas las distancias.

—Te entiendo muy bien, Marco. Estamos hablando en mi idioma.

—Sí, pero tú eres famosa por escuchar solo cuando quieres. Y debes saber que no podrás interponerte entre Marilena y yo.

—No tengo ninguna intención de hacerlo. Todo lo contrario, me gustaría que la vuestra fuera una relación estable y...

—¿Por qué?

Podría haber sido un cirujano; hablaba con la misma frialdad, la misma precisión. Payton buscó las palabras adecuadas. Y no era fácil.

—Si algo me pasara... —empezó a decir— las niñas tendrían que vivir contigo.

—Pensé que se irían con tu madre... —Marco no terminó la frase. Acababa de recordar que su madre había muerto el año anterior—. Lo siento, se me había olvidado.

—Gracias.

Parecía tan perdida, tan frágil. Pero él la conocía bien. No era ningún ángel de Boticelli. Tenía un objetivo cuando llegó a Milán cuatro años antes: quería un trabajo en una casa de modas y quería un hombre con dinero. Y había conseguido las dos cosas.

Y sin embargo... parecía tan cansada, tan vulnerable. Llevaba dos años criando sola a las gemelas y eso no debía de haber sido nada fácil.

—No he traído a las niñas para crear problemas. Pensé que sería bueno que conocieran a la princesa antes de la boda.

Marco la miró, pensativo. ¿Estaba diciendo la verdad? ¿Podía confiar en ella?

—¿Las niñas llevan mucho rato en la cama? —preguntó para cambiar de tema. Ver a Payton de nuevo no era fácil. Nada con Payton había sido nunca fácil—. Quería volver antes, pero he tenido un día terrible.

—Se durmieron hace dos horas. Estaban agotadas. El viaje, el cambio de horario...

—Sí, claro.

Payton vio que tenía arruguitas alrededor de los ojos. Esas arruguitas no estaban ahí dos años antes. Parecía cansado.

—Había pensado que... quizá podríamos cenar juntos esta noche. La princesa, tú y yo.

—¿Esta noche? —repitió él, tenso.

—Sí. Pero si tienes otros planes...

—Los tengo.

Marco D'Angelo no soportaba que le impusieran nada.

—Muy bien. Podemos cenar otro día. O comer, si te parece mejor.

La puerta se abrió entonces y la princesa Marilena apareció en el salón. Era alta, muy elegante. Llevaba un vestido azul marino que acentuaba su delgada cintura y sus largas piernas.

—¿Interrumpo? —preguntó, con una sonrisa. Marco se levantó.

—No, cariño. Entra. Estábamos hablando de ti.

—Ahora entiendo por qué me pitaban los oídos. Aunque espero que hayas dicho cosas buenas.

Sus tacones repiqueteaban sobre el suelo de mármol. Solo tenía ojos para Marco y él solo tenía ojos para ella.

—Siempre digo cosas buenas de ti —sonrió Marco, pasándole un brazo por la cintura—. ¿Va todo bien?

Marilena asintió.

—Sí, cariño. Todo va estupendamente.

Payton sintió una punzada de envidia. No debía sentir envidia. No había razón para estar celosa. Ella no quería vivir con Marco. Ya tuvo su oportunidad dos años antes y fue un fracaso. Sin embargo, verlo con la princesa, ver que parecían tan cómodos el uno con el otro...

Ella nunca se había sentido cómoda con Marco. Pero todo eso era pasado. Marco D'Angelo ya no era su marido.

—Marilena, te presento a Payton —dijo él entonces.

—Encantada de conocerte. Y felicidades —dijo Payton, estrechando su mano.

—Gracias. Estamos deseando que llegue el día de la boda. La ceremonia tendrá lugar en el Duomo —sonrió Marilena, refiriéndose a la famosa catedral gótica de la ciudad—. Y el banquete se celebrará aquí.

—Será una boda preciosa —murmuró Payton, sin saber qué decir.

Los tres se quedaron en silencio. Un silencio incómodo, incongruente.

Marco se aclaró la garganta.

—Payton ha sugerido que cenemos juntos un día de estos.

—Estupendo —asintió Marilena con una sonrisa—. Deberíamos conocernos mejor.

—Desgraciadamente, esa cena tendrá que esperar. Payton, tendrás que perdonarnos, pero he reservado mesa en un restaurante.

—Sí, claro.

Mientras ayudaba a Marilena a entrar en el descapotable negro, un coche que había comprado cuando Payton volvió a San Francisco, Marco se encontró pensando en su ex mujer.

Estaba diferente. Algo le había pasado. Algo había cambiado. ¿Tendría problemas económicos?, se preguntó. ¿Algún problema amoroso? ¿Le ocurría algo a las niñas?

Entonces se dio cuenta de que había cometido un error. No debería estar allí. No debería haberla llevado a su casa. Era un problema. Payton siempre había sido un problema.

Marilena le puso una mano en la pierna.

—No te preocupes, todo saldrá bien.

Marco besó su mano, sonriendo. Sin embargo, mientras lo hacía, no dejaba de pensar en su ex mujer.

Payton siempre conseguía meterse en su piel, sacarlo de quicio. Y lo estaba consiguiendo de nuevo.

Payton subió a su habitación para colocar la ropa de las niñas en el armario.

Era raro estar de vuelta en aquella casa, pensó, doblando unos vestiditos de color lila.

Aunque el padre de Marco murió dos años antes de que se conociesen, la villa seguía manteniendo la grandeza de Franco D'Angelo. Y siempre le pareció que no era su sitio. Por eso fue tan duro cuando Marco se marchó y la dejó sola en su casa.

Durante los primeros meses, intentó mantener las apariencias para que las niñas no sufrieran. Pero la teoría y la realidad son dos cosas diferentes.

Al final, no pudo soportarlo más. Después de la separación no podía ver a Marco y portarse como si no pasara nada. No podía charlar de cosas sin importancia. No podía verlo hablar, trabajar... no podía soportar que tocase a otra mujer, aunque solo fuera para ayudarla a ponerse el abrigo.

Parecía tan cómodo con todo el mundo... excepto con ella.

El tiempo solía curar las heridas, pero el dolor no había desaparecido con los años. Todo lo contrario. Ver a Marco de nuevo intensificaba la sensación de pérdida.

Verlo rompía su armadura protectora, la hacía sentir como si se estuviera resquebrajando. Ver a su ex marido le encogía el corazón.

Durante los últimos meses antes de volver a San Francisco, Payton sabía que toda Milán la observaba. Algunos con curiosidad, otros con pena. Los amigos de Marco la culpaban a ella por la separación. Y durante algún tiempo lo intentó, por las niñas. Pero no funcionó.

Intentaba actuar con normalidad, pero todo era mentira.

Por fin, nueve meses después de que Marco se hubiera ido de casa, decidió volver a su país y...

—¿Estás instalándote?

Payton se sobresaltó.

—Ah, hola. No te había oído entrar.

—Perdona, no quería asustarte —se disculpó Marco.

—Has vuelto muy temprano.

—Tengo una reunión a las siete de la mañana.

A las siete de la mañana... Entonces no tendría tiempo para ver a las niñas. Payton se mordió los labios, decepcionada.

—Esa reunión estaba planeada hace semanas,

—Yo no he dicho nada.

—No, pero lo veo en tus ojos. Crees que debería estar aquí. Crees que debería dejarlo todo porque tú has decidido venir a Milán.

Su rabia era tangible, amenazadora y sofocante.

—No espero que lo dejes todo por mí.

—Me alegro, porque no voy a hacerlo —replicó Marco—. En septiembre celebraremos el cincuenta aniversario de la casa D'Angelo. No es solo importante para mí, es importante para Milán y para la industria de la moda.

Payton sabía lo del aniversario. Todo el mundo lo sabía. Franco D'Angelo había vestido a reinas, princesas, esposas de presidentes, estrellas de cine...

—Ha venido un equipo de televisión inglés para hacer un documental sobre mi padre. Tengo pruebas durante toda la mañana y una entrevista por la tarde.

—¿Puedo hacer algo?

—Tú ya no trabajas con nosotros —contestó él—. Además, las niñas te necesitan aquí.

Payton apartó la mirada. ¿Por qué se había molestado en ofrecer su ayuda? Marco nunca había entendido que quería ayudarlo. Nunca se dio cuenta de cuánto le gustaba hacerlo.

—Perdona —se disculpó él entonces—. Estoy cansado. Este mes ha sido muy duro. Para ella también, desde luego.

—Lo entiendo. Hacienda lleva meses detrás de mí y me he pasado horas y horas comprobando números.

Marco pareció relajarse un poco.

—Espero que lo hayas solucionado.

Al verlo sonreír, Payton sintió una punzada en el corazón. Lo había querido tanto...

Marco D'Angelo había hecho que su vida pareciese algo importante, le había enseñado a amar.

Y después todo terminó: la ilusión, el amor, el deseo. Le rompió el corazón y destrozó sus sueños. Había sido una pena horrible, insoportable. Lloró durante meses, en la ducha, en la cama, en el coche mientras iba a hacer la compra...

¿Cómo se olvidaba a alguien? ¿Cómo se dejaba de amar a una persona? ¿Cómo se dejaba de necesitarla?

La única forma de sobrevivir era matando ese amor. Payton se había visto obligada a aplastar el amor que sentía por su marido.

No más ternura.

No más deseo.

No más pasión.

Nada más que rabia. Le había hecho tanto daño que decidió no perdonarlo nunca, no volver a verlo en su vida.

Pero la biopsia la había obligado a enfrentarse no solo con su propia mortalidad, sino con su orgullo.

—Afortunadamente —murmuró, apartándose un rizo de la cara—. Y espero no tener que enfrentarme con Hacienda nunca más.

—Casi se me olvida —dijo Marco entonces—. Hay una persona camino de Nueva York para buscar la manta de Gia.

—Gracias. Pero sería un milagro que la encontrase.

Su ex marido apretó los labios.

—Crees que no quiero a las niñas, Payton, pero te equivocas. Siempre han sido importantes para mí.

—Si fueran tan importantes habrías ido a verlas.

—Fuiste tú la que se marchó a América.

—Era lo único que podía hacer.

—Eso es absurdo. Yo quería que te quedases. Un padre no puede vivir a diez mil kilómetros de sus hijas.

—Tú tienes negocios en Estados Unidos, pero no ibas a vernos —replicó Payton, apretando los puños—. Sé que estuviste en California varias veces, pero no te molestaste...

—Lo intenté —la interrumpió Marco—. Pero cada vez que llamaba por teléfono tenías una excusa. O te ibas de la ciudad o las niñas estaban enfermas...

—Cuando te dije que me iba de la ciudad era cierto. Tenía que acudir a un funeral.

El funeral de su madre.

Después de una batalla de cinco años contra el cáncer, su madre murió dejando a Payton rota de dolor.

—Y las niñas se ponen enfermas, por si no lo sabes.

—Les he enviado regalos... —se defendió Marco.

Pero sabía que era una pobre excusa. Se había alejado de ellas. No porque quisiera hacerlo, sino porque visitarlas era demasiado doloroso. Se sentía como un fracasado después de cada visita.

—Un oso de peluche no es un padre.

—¿Crees que no lo sé? ¿No crees que me duele que mis hijas crezcan al otro lado del mundo y me vean como a un extraño?

Payton dio un paso hacia él.

—Tienes razón. Te ven como a un extraño. ¿Y por qué no? No has intentado ser parte de sus vidas. El mes pasado fue su cumpleaños... te envié una invitación. ¿Por qué no fuiste a la fiesta?

—Porque no pude —contestó Marco.

—Podrías haberme llamado, haber enviado un e—mail. Podrías habérmelo dicho para que las niñas no se llevaran una desilusión.

—Las niñas ni siquiera se acordarían de mí. No tenía ni idea, pensó Payton. No tenía ni idea de que sus hijas lo echaban de menos.

Y estaba furiosa, no solo con él, sino con la vida.

—¿Sabes que se pasaron toda la fiesta mirando la puerta? ¿Sabes que me rogaron que no cortase la tarta por si acaso llegabas tarde?

—Payton, por favor...

—Deja de tratar mal a las niñas porque estás enfadado conmigo. Ellas no se divorciaron de ti. No tienen la culpa de nada.

—No las culpo a ellas —dijo Marco.

—Pues eso parece.

—Entonces, ¿qué haces en Milán? Payton tuvo que apretar los dientes.

—Mi madre ha muerto, como sabes. Si me pasara algo, las niñas tendrían que vivir contigo —contestó, intentando que no se le cortara la voz—. Es demasiado tarde para salvar nuestro matrimonio, pero no es demasiado tarde para que Gia y Liv tengan una buena relación contigo.

Capítulo 3

Cuando las niñas bajaron a desayunar, Marco ya se había ido. Pero eso no pareció afectarlas. Seguramente todavía no tenían conciencia de estar en casa de su padre.

A media mañana Payton las sacó al jardín para que tomasen el aire. Tenían que correr un poco para quemar energía.

—¡Que te pillo! —gritaba Gia, corriendo detrás de su hermana.

—¡A que no! —reía Liv, escondiéndose entre las flores.

Payton las observaba, sonriendo. Gia tenía más confianza que su gemela, pero Liv era más rápida.

—Lo están pasando bien, ¿eh? Era Marilena, que acababa de atravesar la verja de hierro forjado.

—Este jardín es como de cuento de hadas —intentó sonreír Payton.

—Sí, pero está un poco salvaje. Marco y yo queremos replantarlo para que quede como el original. ¿Te gusta la jardinería?

—No sé nada de jardinería. Mi madre y yo vivíamos en un apartamento —contestó Payton.

—Lo que te gusta es coser, ¿no? —preguntó la princesa.

—Sí, desde luego. Por eso me enamoré del diseño de moda. Mi madre y yo solíamos hacer nuestros propios vestidos.

—Y seguro que eran preciosos.

Payton se preguntó si estaba siendo irónica, pero no tenía nada de qué avergonzarse. Su madre había sido una gran modista y le inculcó el amor por su trabajo. Desde los catorce años, su mayor diversión era ver revistas de moda y copiar los modelos.

El sueño de su madre había sido que estudiase con los grandes diseñadores europeos. No tenían dinero para ir a Europa, pero hablaban sin parar de diseñadores como Valentino, Chanel, Prada o D'Angelo.

¿Quién hubiera pensado que el sueño iba a hacerse realidad?

—Son unas niñas muy alegres —comentó Marilena mirando a sus hijas.

—Les encanta jugar al aire libre —dijo Payton. Gia intentó entonces subirse al muro de piedra—. ¡Gia, no hagas eso! Es peligroso, cariño.

La princesa soltó una carcajada.

—¿Cómo ha subido tan rápido?

—Gia puede subirse a cualquier parte. Es tremenda, hay que estar todo el día encima de ella.

—Son preciosas.

—Se parecen a Marco, ¿verdad?

—Yo creo que también se parecen a ti. Tienen tus ojos, el mismo corte de cara... podrían ser modelos. ¿Has hablado con alguna agencia? Marco podría abrirte muchas puertas.

Que la princesa mencionara el nombre de su ex marido hizo que a Payton se le encogiera el corazón.

—No me gusta que los niños trabajen. Los niños deben ser niños.

—Bueno, tú eres su madre... Ah, mira, ahí está Marco. Ha venido para comer con nosotras.

Hacía muy buen tiempo y Marco decidió, para alegría de las niñas, que tomarían el almuerzo en el jardín.

Era natural que estuviesen los cinco juntos, pensaba Payton. Además, Marilena era encantadora.

Entonces miró a sus hijas. Estaban comiendo aceitunas mientras hablaban en voz baja. Les encantaba la pasta y, sobre todo, la pasta italiana. Y les encantaba estar allí, en el jardín, con sus vestiditos de manga corta.

Se le encogía el corazón al mirarlas. Las quería tanto que le dolía. ¿Todas las madres sentirían lo mismo? ¿Todas temían el día que sus hijos crecieran y se fueran de casa?

Marco estaba muy serio. Apenas le había dirigido la palabra durante el almuerzo. Entre ellos había un vacío tan grande, tan profundo como el Atlántico que acababa de cruzar.

Pero ocurría algo extraño. Ver a Marco de nuevo le hacía sentir que su amor no estaba muerto del todo. Solo estaba enterrado. Profundamente.

Tan profundamente que Payton intentaba convencerse a sí misma de que ya no quedaba nada. Ni cenizas, ni emociones de ningún tipo.

Había conseguido convencerse después de muchos meses llorando, de muchos meses de decirse que solo pensaba en él por soledad.

Marco nunca la quiso y la verdad dolía tanto que tuvo que vaciar su corazón de emociones, de recuerdos... No le quedó más remedio que aparentar que nunca había sentido nada. Que nunca lo había amado.

Sus ojos se llenaron de lágrimas y tuvo que parpadear para contenerlas, negándoselas, como se había negado todo durante los últimos dos años.

Iba a resultarle difícil soportar aquella visita. Y más difícil conseguir lo que se proponía.

Cuando terminaron de comer, Marco y la princesa se quedaron en el jardín mientras ella subía con las niñas a la habitación. Le costó un poco, pero consiguió meterlas en la cama y se quedó mirándolas desde la puerta. Con los rizos extendidos sobre la almohada, los labios entreabiertos... eran tan preciosas...

Y se parecían tanto a Marco... Era agridulce haber perdido a su marido y, sin embargo, tener aquel recuerdo de él. No era solo una cosa, eran muchas... la forma en la que Gia levantaba una ceja, la sonrisa de Liv, la impaciencia de las dos. Parecían delicadas, pero eran muy fuertes, como su padre.

Marco la había fascinado desde el principio. Llevaba tres semanas trabajando para la casa D'Angelo antes de verlo por primera vez. Iba rodeado de gente, pero llamaba mucho la atención, destacaba entre todos.

Se había hecho cargo de la empresa al morir su padre, pero él mismo era un gran diseñador.

A Payton le encantaba verlo dibujar y lo escuchaba con admiración, intentando aprender todo lo que fuera posible.

Llamaba a su madre todos los fines de semana para contarle lo que hacía. No podía estar en Milán con ella, pero quería que compartiese su experiencia.

—Las telas tienen cualidades masculinas y femeninas —repetía Payton las lecciones—. El traje perfecto es una mezcla de hombre y mujer, de estructura y gracia, de poder y suavidad.

A su madre le encantaba oír todo eso. Y a ella le encantaba oírla reír. Le encantaba hacer algo de lo que su madre se sentía orgullosa.

Madres e hijas... Payton intentó deshacer el nudo que tenía en la garganta. Las hijas se convertían en madres.

Las hijas reemplazaban a las madres.

Controlando las lágrimas, salió de la habitación y bajó al primer piso. Marco estaba esperándola en el saloncito.

—¿Normalmente tardan tanto en dormirse? Payton parpadeó, nerviosa.

—Me he quedado un rato con ellas.

Él la miró, pensativo.

—Pareces diferente. No eres la misma.

—Ha sido un año muy largo.

—¿Mucho trabajo?

—Afortunadamente —intentó sonreír Payton.

—¿Crees que estarán dormidas mucho rato?

—Una hora por lo menos.

—En ese caso, quizá ha llegado el momento de que nos sentemos. Marilena se ha ido, las niñas están durmiendo... podemos charlar sin que nos interrumpa nadie.

Payíon sabía lo que eso significaba. Marco tenía algo que decirle. Seguramente pensaba establecer unas reglas de compromiso. Solía decirle a todo el mundo lo que tenía que hacer y era un maestro controlando sus propias emociones.

Solo una vez perdió el control. Un error de juicio y su vida segura y ordenada se había puesto patas arriba.

Marco se metió las manos en los bolsillos del pantalón y la miró, muy serio.

—Marilena y yo nos hemos peleado hoy por primera vez.

No era lo que Payton esperaba oír en absoluto.

—¿Y?

—Nos hemos peleado por ti. Sabe que estoy incómodo contigo en casa. Sabe que estoy enfadado y... te ha defendido. Dice que le caes bien y quiere que sea amable contigo.

—No entiendo...

—He perdido los nervios. Me he enfadado porque creo que no te conoce. Que no sabe lo peligrosa que eres.

—Yo no soy una amenaza para nadie —replicó Payton—. No estoy aquí para provocar una pelea con tu prometida. Ya te lo he dicho.

—Entonces, ¿por qué temo que lo destruyas todo?

—No lo sé —contestó ella, mirándolo a los ojos. Marco rio suavemente, una risa sin alegría.

—En este momento tengo un millón de cosas que atender y no puedo concentrarme en ninguna de ellas. Es el cincuenta aniversario de D'Angelo, me caso en poco más de dos meses, estoy trabajando como loco para presentar una colección de primavera-verano que no tiene vida, que no tiene personalidad... ¡Maldita sea, Payton, esto es lo último que necesito! Estoy enamorado de Marilena y no puedo dejar que te interpongas entre nosotros.

—Yo no tengo intención...

—No sé qué hacer contigo. No sé si debería pedirte que te fueras a un hotel o enviarte de vuelta a San Francisco, pero no puedo dejar que destroces mi vida.

Payton sintió pánico. No podía enviarla de vuelta a casa, aún no. Todavía tenían muchas cosas que solucionar.

—No te preocupes por mí, no tengo intención de estropear tus planes. Me haré invisible y...

—¿Tú invisible? Payton, tú entras en una habitación y explota en llamas.

—Intentaré que...

—Pero no eres solo tú —la interrumpió Marco de nuevo—. Eso es lo que no entiendes. No sé cómo lo haces, pero cambias las cosas, cambias algo en mí. No puedo ignorarte y... debo hacerlo.

Y ella pensando que no sentía nada. Payton tuvo que disimular una sonrisa.

—Estuvimos casados, Marco. Tuvimos una relación y es normal que te encuentres incómodo.

—He tenido muchas relaciones después de separarme de ti y no sentía absolutamente nada cuando entraban en una habitación —replicó él—. Pero no puedo dejar que esto pase. No puedo dejar que la atracción que siento por ti lo destruya todo de nuevo. Destruiría a Marilena y ella se merece algo mejor.

Le estaba advirtiendo. Y estaba advirtiéndose a sí mismo también.

—¡Marco! —oyeron entonces la voz de Marilena—. Marco, ¿estás ahí?

—¿Qué ha pasado?

—He sido una tonta. Estaba enfadada y...

—¡Estás sangrando! —exclamó él.

—No es nada.

—¿Qué ha pasado, Marilena?

—Me salté un semáforo en rojo. Estaba distraída, llorando y... ni siquiera pisé el freno.

—¡Santo Cielo! ¿Te has hecho daño?

—No, yo estoy bien. Pero el coche...

—Eso no importa.

—Claro que importa. Me encantaba ese coche. Tú me lo resalaste.

—Pues te compraré uno nuevo. Deja que te vea —murmuró Marco, levantando su barbilla—. ¿Te has hecho daño en la cabeza?

—Me golpeé con algo. La ventanilla o el volante, no sé. Pero no es nada.

—Voy a llevarte al hospital. Antes de salir miró a Payton, que estaba muy seria. La conversación tendría que esperar.

Payton esperó que Marco la llamase. Las niñas estaban jugando con sus muñecas mientras ella miraba el teléfono.

Esperar, pensó, siempre era lo más duro.

Los días le parecían eternos cuando se marchó de Milán.

Las primeras seis semanas fueron horribles. El tiempo parecía alargarse eternamente, pesándole hasta que no podía más.

No dejaba de mirar el teléfono. Pensaba que Marco la llamaría, que le escribiría una carta. Miraba el contestador automático veinte veces al día. Y cuando comprobaba que no la había llamado, el dolor era terrible, insoportable.

Si los días eran largos, las noches lo eran más. Las lágrimas que escondía durante el día para que sus hijas no sufrieran corrían libremente por su rostro en cuanto se encerraba en la habitación.

Horas de lágrimas silenciosas, de inexplicable dolor. Marco y ella no habían estado juntos demasiado tiempo. No podía explicar por qué sentía tal desolación. Lloraba tanto que empapaba la almohada y entonces, cuando rio podía soportarlo más, iba a su escritorio e intentaba ponerlo todo en una carta, pero lo único que le salía era:

«Te echo de menos. Te echo de menos».

«Te quiero. Te quiero...».

Payton se sobresaltó al oír unos pasos tras ella.

Marco.

—¿Cómo está Marilena? Gia se puso a bailotear alrededor de su padre mientras Liv lo miraba, nerviosa.

—Está descansando. Se golpeó la cabeza con la ventanilla y el médico dice que debe pasar la noche en el hospital.

—¿Es grave?

—No, pero tienen que vigilarla —murmuró Marco, pasándose una mano por el pelo—. Supongo que le darán el alta por la mañana, pero le he prometido que volvería más tarde. No es divertido estar en un hospital. Y ella no tiene familia en Milán.

—Entiendo.

Lo entendía muy bien. Tampoco ella tenía familia.

Marco miró su reloj.

—Podemos cenar los cuatro juntos antes de que vuelva al hospital.

—De acuerdo.

La cena era absurdamente familiar, pensó Payton, regañando a Gia por quinta vez para que se sentara. Liv no se movía tanto, pero estaba desganada.

—Come un poquito más, cariño. No querrás despertarte a media noche con el estómago vacío, ¿verdad?

Su ex marido charlaba con las niñas en italiano, encantado de que lo entendieran. Liv lo hablaba mejor, pero a Gia no se le escapaba nada.

—¿Cómo lo han aprendido? —preguntó Marco.

—Tienen una amiguita italiana en San Francisco.

Payton no le dijo que ella misma se había molestado en enseñárselo y que contrató a un profesor de italiano. No quería que olvidasen el idioma de su padre.

Estaban sirviendo el postre cuando sonó el timbre. Una de las criadas le dijo algo a Marco al oído y él asintió con la cabeza.

Segundos después una joven entraba en el comedor. Y al ver a las niñas, sacó una mantita con gesto triunfante.

Liv empezó a dar saltos de alegría mientras su hermana se lanzaba sobre la manta como si fuera el amor de su vida.

Marco soltó una carcajada y Payton sonrió también.

Sabía que la felicidad duraba poco, pero aquel era un momento precioso.

—Gracias.

—De nada —sonrió él.

Parecía contento por hacer felices a sus hijas.

Pero cuando la cena terminó y Marco se preparó para volver al hospital, Payton se sintió sola de nuevo.

Incluso después de todo lo que había pasado entre ellos, seguía disfrutando de la compañía de su ex marido.

—Tengo que volver con Marilena. ¿Necesitas algo antes de que me vaya?

—No.

Payton supo entonces que, de nuevo, estaba negando la verdad. ¿No necesitaba nada? La ironía casi hizo que soltase una carcajada.

No, no necesitaba nada. Lo necesitaba todo.

Capítulo 4

Todo estaba empezando a complicarse, pensaba Marco a la mañana siguiente, mientras volvía por tercera vez al hospital.

Durante los últimos dos años había culpado a Payton por el fracaso de su matrimonio y la separación de su familia.

Se había dicho a sí mismo que ella era la culpable, que lo había destruido todo egoístamente al irse a San Francisco. Pero en lo más profundo de su corazón sabía que no todo era culpa suya. El era tan responsable como Payton. Sí, se había marchado a California, pero él la había dejado.

Le encantaba que las niñas estuvieran de vuelta en Milán, pero su ex mujer era otro asunto. ¿Qué hacía Payton para meterse dentro de su piel?

No debería afectarle de esa forma. Pero así era.

Cada vez que estaba con ella perdía el control y tenía que hacer un esfuerzo sobrehumano para disimular.

Como siempre.

La noche que rescató a Payton de las garras de Cario Verri perdió el rumbo. Se enamoró y no debería. No debería porque estaba prometido con la

princesa Borgiano. Todo el mundo sabía que tarde o temprano se casarían y, sin embargo, cuando le pidió a la pelirroja que bailase con él su vida dio un giro de ciento ochenta grados.

Y nada volvió a ser lo mismo desde entonces.

Marilena había recibido el alta del hospital y Marco la llevó a casa. Después de hablar con el servicio para que estuviera atendida, volvió a la oficina y se encontró con el equipo de la BBC moviendo muebles y colocando focos.

Su entrevista debía tener lugar por la tarde, pero habían terminado antes de lo previsto con el historiador de moda, de modo que el director del documental le pidió que la adelantasen.

No le importaba nada. Así tendría la tarde libre y podría acercarse al rodaje del anuncio de perfume.

La entrevista duró una hora y le gustó hablar sobre su padre. Franco D'Angelo y él trabajaron juntos mucho tiempo y tras su muerte, su visión seguía inspirándolo.

El cámara dejó de filmar y, unos segundos después, dos cabecitas aparecieron en la puerta.

—Ciao, papa! Sonó io, Liv! —lo saludó la niña, en italiano.

Sonriendo, Marco se quitó el micrófono y cruzó la habitación para tomar a su hija en brazos.

—Sí, lo sé. Hola, Gia.

Gia lo estaba mirando de arriba abajo, recelosa.

—Buenos días, papá. ¿Cómo estás?

—Molto bene. ¿Y tú?

—Muy bien —contestó ella.

Marco tuvo que contener una sonrisa. De mayor sería una bomba. Preciosa y con carácter, como su madre. Entonces se volvió, buscando a Payton con la mirada.

—Espero no haber interrumpido la entrevista. Las niñas estaban deseando ver dónde trabajabas y hoy hace un día precioso para pasear.

Estaba muy guapa con un jersey de cuello alto negro y una falda de rayas de color naranja. Llevaba zapatos de tacón alto y el pelo recogido en una coleta.

—¿Has venido andando con esos zapatos?

—Caminamos un ratito y después tomamos un taxi —sonrió ella.

—Ya me imaginaba. Por cierto, con esa falda pareces italiana —dijo Marco, besándola en la mejilla. Payton parpadeó, sorprendida.

—Gracias. Es un diseño mío, de la colección del pasado otoño.

—Muy bonita. ¿Se vendió?

—Vendimos todos los modelos —contestó ella—. No quedó ni una en las tiendas.

—Las rayas horizontales no le quedan bien a todo el mundo. Payton sonrió.

—Quedan bien si alternas el tamaño de las rayas.

Estaban bromeando y eso le gustaba. Marco solía ser muy serio con ella. La primera noche en la ópera fue divertido, encantador. Pero luego cambió.

—Deberíamos irnos —dijo entonces, percatándose de que todo el mundo estaba mirándolos. De hecho, el cámara estaba filmando—. Tienes cosas que hacer.

—Ya hemos terminado la entrevista. Pensaba ir a ver el rodaje de un anuncio.

—¿Un anuncio? —repitió Gia.

—Un anuncio de perfume para las revistas —explicó Marco.

—¿Podemos ver el anuncio? —preguntó Liv—. ¿Podemos, papá?

—No veo por qué no. Pero depende de tu madre. ¿Quieres que vayamos, Payton? Aunque debo advertirte que el rodaje va fatal. Estamos teniendo muchos problemas.

—¿Por qué?

Ella sabía bastante de rodajes problemáticos. Había tenido que soportar los de la casa Calvanti.

—Todo. Lo hemos rodado dos veces de arriba abajo, pero no sale.

Marco las llevó al otro lado de la ciudad, una zona llena de almacenes y naves industriales. Muchos artistas residían allí para aprovechar los grandes estudios y el anuncio estaba siendo filmado en uno de ellos.

Payton sentó a las niñas en una esquina y observó el rodaje. Afortunadamente, las gemelas sabían cuándo debían quedarse calladas.

—Mira esto —dijo Marco, dándole el guión de la agencia—. ¿Qué te parece?

—No está mal.

—Vamos. Dime la verdad.

—Es bonito —dijo Payton—. Es elegante, clásico.

—Sé sincera. Ño vas a herir mis sentimientos. Sé que no funciona, pero el director de la campaña tiene otras ideas.

Payton arrugó la nariz.

—Es un poco soso. No parece... joven.

—¿Qué harías tú si fuera tu anuncio? Ella respiró profundamente. ¿Estaba preguntando en serio?

—Pero no es mi anuncio. Yo trabajo en Calvanti. Tú eres D'Angelo.

—Cierto. Pero una vez trabajaste para mí y me conoces bien.

«Además de haberme acostado contigo, haber quedado embarazada y ser la madre de tus hijas».

Payton levantó la mirada. Marco estaba esperando que dijera algo.

—No quiero interferir. Estos anuncios cuestan una fortuna...

—Lo que quiero es tu opinión. Tienes buen ojo e intuición para el diseño.

¿Acababa de hacerle un cumplido? Payton se cruzó de brazos, recelosa.

—O sea que Calvanti no me contrató por mi apellido.

Los ojos oscuros del hombre brillaron, burlones. Miró hacia las niñas y luego de nuevo la miró de nuevo a ella.

—No del todo.

Eso no era suficiente. Payton levantó una ceja.

—Muy bien, tuvieron suerte de contratarte y el apellido D'Angelo no tuvo nada que ver. ¿Estás contenta? Eres muy buena en tu trabajo... pero aquí habrías sido genial.

¿Lo decía con pena? ¿Podría haber habido más oportunidades, más posibilidades en Milán de las que ella creía? ¿Podría haber acabado todo de otra forma?

—¿Cuál es el mercado objetivo? —preguntó por fin.

—De veinte a treinta años. Payton estudió de nuevo el guión.

—Los colores están bien y el vestido rojo es precioso...

—Vintage D'Angelo.

—Sí, lo sé. Lleva la firma de tu padre —sonrió Payton—. Podría decírtelo todo sobre tu padre. He estudiado su trabajo durante años.

—Entonces, ¿cómo salvamos este anuncio, antes de que pierda un millón de dólares?

—La modelo parece que está dormida —dijo ella entonces—. Peor, aburrida. No estás vendiéndole perfume a una mujer mayor, se lo estás vendiendo a una chica moderna que quiere emociones, aventuras.

—¿Y qué hay que cambiar?

—Un poco... todo. Creo que podéis usar el mismo escenario, el mismo vestido. El color rojo es perfecto porque siempre es moderno, pero quítale los guantes a la modelo y... por favor, que la levanten del sofá.

—Eso es... ¡María! Ven un momento, por favor. Vamos a hacer algunos cambios. Llama al estilista y al director de arte. Payton te explicará lo que quiere.

Payton lo miró, asombrada. Pero explicó su visión del anuncio a los tres implicados. Cuando terminó, María miró el set.

—No sé cómo una chica bailando va a hacer que esto funcione.

—Es mi dinero —dijo Marco—. Vamos a intentarlo a ver qué pasa.

Payton miró a las niñas y vio que empezaban a estar inquietas.

—Creo que las gemelas están cansadas de no hacer nada.

—Tienes razón —suspiró Marco, sacando el móvil del bolsillo—. Le diré a Pietra que venga con el chófer para llevárselas a casa. Pietra es una antigua profesora que he contratado para que nos ayude con las niñas. Es estupenda. Creo que te gustará.

Media hora más tarde llegaba Pietra con galletas y cuadernos para colorear.

—¿Queréis dibujar en casa? Vuestro papá ha comprado acuarelas y ceras de colores.

Las gemelas, encantadas de escapar del estudio, se despidieron con un beso.

Cuando las niñas se fueron todo el mundo se puso a trabajar. La modelo, con el mismo vestido rojo pasión, en lugar de estar tumbada en el sofá levantaba los brazos alegremente, riendo a carcajadas.

—La unión de lo antiguo y lo nuevo —murmuró Marco—. El pasado y el futuro. Lleva un vestido vintage de la firma, pero baila como una chica joven, casi una niña.

Payton lo miró, sonriendo.

—El glamour y la elegancia de D'Angelo combinados con la espontaneidad de la mujer moderna.

—Eso es.

Se sentía satisfecha por haber podido echar una mano. Era la primera vez que trabajaban juntos en mucho tiempo, pero le pareció algo natural.

Perfecto.

—Benissimo —dijo Marco al finalizar la sesión con el fotógrafo—. Me gusta. Creo que es lo que estaba buscando.

Empezaba a anochecer cuando Marco abrió la puerta del Ferrari negro.

—Supongo que tendrás hambre. No hemos comido.

No era la primera vez que Payton se saltaba una comida, pero la verdad era que tenía el estómago vacío.

—¿Coche nuevo?

—Lo compré hace dos años.

—Me gusta —sonrió ella, mirándolo de reojo.

Ya tenía sombra de barba y el flequillo le caía sobre la frente... Entonces se le encogió el corazón. Seguía afectándole. Marco D'Angelo seguía afectándole físicamente.

—Gracias por tu ayuda. De verdad.

—No tienes que agradecérmelo.

Unos minutos después estaban en la autopista. Como siempre, Marco conducía a gran velocidad, seguro de sí mismo.

—¿Qué te parece María?

María mantuvo las distancias, pero Payton sabía que a la directora de publicidad no le había hecho gracia que diera su opinión.

—Creo que sigue aprendiendo.

—Quieres decir que no se arriesga.

Payton no quería juzgar a los miembros de su equipo. Calvanti era una casa más moderna. D'Angelo solía ser más conservadora, sobre todo en sus campañas publicitarias.

—No lo sé. No la conozco. Seguramente es muy buena.

—Eso significa que no te gusta.

—Mira, la verdad... los perfumes son muy competitivos. Cada día hay mejores anuncios y hay que ser muy original.

—¿Dónde la pondrías, en diseños para el hogar, textiles?

—Accesorios. Le gustan las cosas clásicas y elegantes. La colección de piel es muy elegante: zapatos, bolsos, cinturones.

Marco tomó la salida de la autopista que llevaba al centro de la ciudad.

—Creo que no se lo diré —dijo, sonriendo—. A María los accesorios le parecen aburridos.

—Sí, pero con los bolsos y los zapatos se gana una fortuna.

—Eres muy lista.

—Siempre he sido lista. Ahora soy más sabia.

—Pues me gusta. Te sienta muy bien —dijo Marco, frenando a la puerta de un restaurante—. No sé tú, pero yo estoy muerto de hambre.

—Yo también.

Cuando Payton se excusó para ir al baño, Marco se quedó mirándola. Y vio cómo los demás hombres volvían la cabeza a su paso.

Su ex mujer tenía cierta magia. Era preciosa, pero no era solo su belleza lo que llamaba la atención. Era su energía. La luz en sus ojos. Su manera de caminar.

Y aquella noche estaba resplandeciente.

Payton volvió a la mesa unos minutos después.

—¿Has pensado alguna vez volver a Milán?

—¿Volver?

—No tendrías ningún problema para encontrar trabajo aquí.

—Ese no es el asunto.

—De hecho, no me importaría nada tenerte de vuelta en D'Angelo.

—Marco, eso no va a pasar.

—No quiero perder a las niñas —dijo él abruptamente—. Tiene que haber una forma de solucionarlo. Una forma mejor para que los dos compartamos responsabilidad.

—¿Te refieres a la custodia?

—Exactamente. Quiero algo más que las vacaciones. Quiero ser su padre, no un extraño.

Payton tragó saliva. Eso era lo que ella quería.

Para eso había ido a Milán, pero le daba pánico pasar menos tiempo con las niñas.

—Quizá podrían pasar aquí un par de semanas...

—¿Y después volverías a llevártelas? No, no puedo soportar esas separaciones. No son buenas para las niñas y no son buenas para mí. No son buenas para nadie.

—Estoy de acuerdo.

—Por eso quiero que consideres la idea de volver. Hablas italiano, conoces la ciudad, sabes mucho de moda... Este es un sitio perfecto para ti —dijo Marco entonces—. Las niñas serían felices y yo también.

El corazón de Payton daba saltos dentro de su pecho. «Las niñas serían felices y yo también».

¿Qué quería decir? ¿Había deseado alguna vez que siguieran juntos, que hubieran intentado arreglarlo? Ojalá tuviese valor para hablar de eso, pero era una pregunta imposible. E inapropiada porque Marco estaba prometido con otra mujer.

Sin embargo, esas palabras hacían que sus esperanzas renacieran. Muchas veces pensó que la vida sería más sencilla si Marco y ella hubieran seguido juntos.

¿Qué hacía que una relación funcione? ¿Por qué algunas parejas seguían juntas para siempre y otras no? ¿Qué podía ella haber hecho de otra forma?

El camarero llegó entonces con la carta y dejaron de hablar. Pero cuando estaban cenando Marco volvió a retomar la discusión.

—No hay ninguna razón para que no criemos juntos a las niñas. Los dos las queremos y los dos deseamos lo mejor para ellas.

Payton acarició su copa de vino.

—Eso les daría esperanzas... pensarían que posibilidades de que volvamos a estar juntos, Marco.

—No si estoy casado con Marilena.

—Los niños no entienden esas cosas. Entienden«mamá y papá». «Familia».

Él suspiró, impaciente.

—Entonces les diremos que tendrán dos mamás, como algún día podrían tener dos papás.

Payton apretó los labios. Nunca volvería a enamorarse de otro hombre. Por muy imposible, por muy absurdo que fuera, seguía amando a Marco. Siempre lo había amado, desde el principio.

—No te he preguntado nunca, pero... ¿hay otra persona? ¿Ha habido otro hombre?

—No —contestó ella.

—¿Demasiado ocupada?

—Algo así.

Marco tomó su mano y Payton sintió un escalofrío.

—No sé qué pasó entre nosotros. No sé cómo empezamos y cómo terminamos, pero yo no te odio, Payton. No soy tu enemigo. Nunca lo he sido.

—Me odiaste por quedar embarazada —dijo ella en voz baja.

—No es verdad. Me gustabas muchísimo, pero... era una cuestión de logística.

—Ah, logística, claro —Payton tuvo que morderse los labios para controlar la emoción—. La princesa Marilena y tú lo teníais todo preparado y yo estaba en medio.

Marco dejó escapar un suspiro.

—Llevábamos años saliendo juntos, ya lo sabes.

—Sí, lo sé.

—Se lo debía.

—Por supuesto. Estabas enamorado de ella —dijo Payton—. Y no me querías...

—No es tan sencillo.

—Pero no me querías. Dices que yo te gustaba mucho y es cierto. Yo era divertida, conveniente... Fui una aventura.

—Odio esa palabra.

—Pero es la verdad —suspiró ella.

—Una aventura es algo breve, sin importancia.

—Como nuestro matrimonio, ¿no? —murmuró Payton, mirándolo a los ojos.

Capítulo 5

Marco la miraba como si pudiera leer sus pensamientos y aquella vez en sus ojos no había frialdad, ni rabia, ni burla. La miraba como si quisiera entender qué había pasado entre ellos, como si pudiera ver de nuevo la fiesta y a Payton intentando alejarse de un diseñador borracho que le doblaba la edad.

—Yo tenía buenas intenciones —dijo por fin, la tensión palpable—. Solo quería ayudarte.

Payton intentaba luchar contra el recuerdo de aquel momento en el que, ayudándola, había cambiado sus vidas para siempre.

—Y me ayudaste.

—Quizá habría sido mejor...

—¿Dejar que tu rival se aprovechara de mí? —intentó reírse Payton.

—Aquella noche me hiciste reír. Yo estaba tan enfadado con Cario... Que hubiera intentado aprovecharse de una de mis ayudantes era intolerable, pero tú hiciste que me olvidase de todo. Hablamos, bailamos...

—Eramos unos ingenuos.

La sonrisa de Marco desapareció.

—Deberíamos haber sabido que incluso un baile era peligroso. Yo debería haberlo sabido.

Payton sabía que Marco iba a casarse con la princesa, que llevaban mucho tiempo planeando la boda. Mucho antes de que hablasen, mucho antes de que se besaran.

Sabía que Marco D'Angelo estaba prometido, aunque no era un compromiso oficial. Había oído rumores y, sin embargo, aquella noche después de la ópera nada parecía importar. Llevaba tanto tiempo enamorada de él que cuando le pasó un brazo por la cintura se sintió la mujer más afortunada del mundo.

—Yo también debería haberlo sabido —dijo en voz baja—. Había oído que estabas prometido con la princesa y no sé si no me lo creí o me dio igual... Creo que me dejé llevar por la magia de la noche. Primero la ópera en La Scala, después la fiesta en el palacio Trussardi... y finalmente tú.

Él estaba mirándola con expresión intensa.

—Sí, a mí me pasó lo mismo.

—Me sentía como Cenicienta en el baile.

Entonces era virgen y vergonzosamente inexperta, pero cuando Marco empezó a besarla ocurrió algo. No había forma de parar, no podía controlar lo que le estaba pasando. Solo quería seguir en sus brazos para siempre.

—Me dejé llevar y no reflexioné hasta que era demasiado tarde.

—¿Tan bueno era yo entonces?

Payton se puso como un tomate. Era mejor que bueno. Era maravilloso.

—Para mí fuiste perfecto. Era mi primera vez.

Marco pagó la cena y volvieron al coche.

Conducía en silencio a través de las oscuras calles mientras Payton miraba por la ventanilla, pensativa.

Habían sido unos ingenuos, desde luego. Sobre todo ella. Nunca había creído en cosas místicas, pero cuando lo vio en La Scala todo le pareció tan claro, tan sencillo... Era como si el destino estuviera allí, frente a ella.

Nunca olvidaría el momento en que Marco volvió la cabeza y la miró a los ojos.

Llevaba un esmoquin, pero se había desabrochado los primeros botones de la camisa y el flequillo le caía sobre la frente como a un niño travieso.

Era tan sexy, tan diferente de los demás hombres... y cuando la miró, Payton sintió que estaba viendo la vida.

Recordaba el sonido del timbre señalando el final del entreacto. Entonces él volvió a la sala con su círculo de gente guapa. Payton se quedó transfigurada, con las piernas temblorosas. Pero supo, quizá por instinto, quizá por un sexto sentido, que aquella noche iba a pasar algo.

Marco dobló una esquina a demasiada velocidad y Payton tuvo que sujetarse al asiento.

No, aquella noche en La Scala no había terminado. Ni siquiera había empezado. Empezó después, en la fiesta. Allí cambió su vida.

Marco metió el coche en el garaje.

—Quiero darte las gracias de nuevo —dijo entonces, rompiendo el silencio—. Tus sugerencias han sido fantásticas. No sé cómo lo haces, pero siempre pareces dar en el clavo.

—De nada.

Marco dudó un momento antes de apagar el motor.

—Marilena es buena con los niños. Y, como te puedes imaginar, quiere que tengamos hijos.

Payton no sabía por qué le estaba contando aquello. Sobre todo, después de una noche tan agradable.

—Claro, es normal.

—Será una madre maravillosa.

—Estoy segura.

—Sé que tendremos al menos dos hijos, pero me ha jurado que las gemelas nunca quedarán relegadas. Siempre serán mis hijas.

Si esperaba tranquilizarla así se estaba equivocando.

—¿Dónde pensáis vivir?

—Aquí, por supuesto.

En su casa. Su antigua casa. Payton se mordió los labios.

—Estupendo. ¿Alguna cosa más? —preguntó, intentando controlar las lágrimas. ,

—No.

Las niñas seguían despiertas cuando subieron a la habitación. Payton se quedó en la puerta observando cómo Marco les leía un cuento y después les daba un beso de buenas noches.

Se le encogió el corazón al ver que Liv levantaba los bracitos para enredarlos alrededor de su cuello.

—Te quiero, papá —dijo en voz baja.

—Yo también te quiero, cariño —sonrió él—. Os quiero a las dos. Buona notte, bambini.

Era hora de decírselo. Era hora de decirle la verdad. Aquello no iba a ser fácil, pero tenía que hacerlo.

Payton cerró la puerta del dormitorio y siguió a Marco por el pasillo.

—¿Quieres tomar una copa?

—Sí, gracias.

Entraron en un saloncito que hacía las veces de estudio. Algunas estanterías estaban llenas de libros, en otras había bronces, miniaturas y reliquias del pasado.

—¿Has pensado lo de volver a trabajar para mí? Lo he dicho en serio —dijo Marco, sirviendo dos copas de vino—. Podrías vivir cerca de D'Angelo. Hay una casa preciosa en la Via della Spiga. Tiene un jardín estupendo y las habitaciones son grandes y luminosas.

—No puedo —dijo Payton—. Ahora no, al menos.

—¿Por qué no?

—Es complicado, pero no puedo mudarme ahora. Dentro de seis meses... quizá en un año.

—¿Vas a llevarte a las niñas durante un año entero?

—No, no voy a llevármelas. Había pensado dejarlas contigo.

—¿Cómo?

Payton cerró los ojos un momento. Las niñas, debía pensar en las niñas, se dijo para darse valor. Ellas no sabían todavía que a su mamá y a su papá podían pasarles cosas malas.

Se dio la vuelta entonces, pero no tenía adonde ir. No tenía a nadie a quien pedir ayuda... excepto a Marco.

Solo a Marco.

La realidad hizo que le temblara el pulso. Cuando se volvió le costaba trabajo controlar las lágrimas que tanto tiempo llevaba intentando esconder.

—Payton, ¿qué ocurre?

Deseaba contárselo todo, pero tenía miedo. Era ese viejo miedo de nombrar algo y darle así existencia, darle poder.

Y no podía darle poder a su enfermedad. Sabía lo que le había pasado a su madre y su tía.

—Pues...

—Payton, dímelo.

—No puedo.

Marco se acercó para tomar su mano.

—¿Por qué no? Puedes hablar con los demás. ¿Por qué no puedes hacerlo conmigo? Me conoces mejor que nadie.

—Quizá ese es el problema.

—Que Dios me perdone, pero me vuelves loco —murmuró Marco un segundo antes de buscar sus labios. La besó con tanta pasión, con tanta fuerza que la dejó sin aliento, mareada.

Payton se sujetó a su camisa, agarrándose a él como si fuera un salvavidas.

Nadie besaba así. Solo Marco. Solo Marco la hacía sentir de aquella forma y aún no lo había superado. Quizá nunca lo superaría.

Payton dejó escapar un gemido. Sentía placer, dolor, angustia. ¿Qué estaba haciendo? La última vez que la besó así fue en los jardines del palacio Trussardi. Los dos habían perdido el control y los dos sabían lo que pasó después.

Las consecuencias... siempre había consecuencias.

Debería apartarse, pero no podía. Siempre había sido así con Marco. Su respuesta era instintiva, imposible de controlar.

Sus gemidos parecían excitarlo más. La estrechaba entre sus brazos, ahogándola. Cuando abrió sus labios con la lengua se sintió desnuda, vulnerable. Y quería sentirse así con él. Marco deslizó la mano hasta sus caderas, apretándola más, haciéndole sentir su erección.

Más tarde se odiaría a sí mismo...

Payton oyó una vocecita de advertencia; la voz de la realidad, la cruda realidad.

Se apartó entonces, haciendo un esfuerzo. Los ojos oscuros del hombre brillaban como carbones encendidos.

Quería seguir besándola, pero conocía a Marco y sabía que lamentaría haber perdido el control... aunque hubiera sido por poco tiempo. Y que sería ella quien pagase las consecuencias.

No se había equivocado.

—¡Maldita sea! —exclamó, con voz ronca—. ¿Por qué lo he hecho? ¿Qué me pasa?

—Marco...

—No, no digas nada. Solo empeorarías las cosas.

Payton observó la dureza de su expresión, el brillo de sus ojos.

—Le rompí el corazón una vez. Casi la destrocé y es muy frágil, Payton. Marilena no es como tú. Ella no puede soportar el rechazo.

—Lo siento. No volverá a pasar.

—No, no volverá a pasar porque quiero que te vayas. Quiero te vayas ahora mismo... con tus hijas.

Ella lo miró, atónita.

—¿Mis hijas?

—Eso es lo que querías, ¿no? Para eso las alejaste de mí.

—Marco...

Estaba furioso con ella y consigo mismo y quería que alguien pagase los platos rotos. Pero las niñas... no era justo.

—Te fuiste al otro lado del mundo y me convertiste en un extraño. ¡Es culpa tuya, Payton!

—Estoy intentando arreglarlo...

—¿Cómo? ¿Destrozando mi relación con Marilena?

—Yo no he destruido nada, Marco. No ha cambiado nada. No saques esto de quicio. Solo ha sido un beso...

—¿Solo un beso? ¿Cómo puedes decir eso? Estoy comprometido. Estoy a punto de casarme con Marilena y tú dices... tienes la cara de decir que solo ha sido un beso —Marco estaba pálido, desencajado—. Quizá un beso no es nada para ti, pero yo soy fiel. Soy leal. No hago cosas así. No le hago el amor a una mujer cuando estoy prometido con otra... y sin embargo lo he hecho dos veces. Y las dos veces contigo.

—Lo siento —murmuró ella.

—¿Qué tienes, Payton?

—No lo sé.

—Yo tampoco lo sé, pero esto... esto —Marco se señaló a sí mismo, disgustado— está mal. Me avergüenzo de mí mismo.

Payton no lo dudaba. Lo conocía bien.

—Me voy a mi habitación.

—No es eso lo que te he pedido. Te he dicho que hagas las maletas.

—Marco, por favor...

—¡No! Me niego a seguir hablando. No quiero que sigas aquí. No quiero volver a estar donde estaba hace tres años. No sé lo que me haces ni entiendo el efecto que ejerces sobre mí, pero esta vez sé muy bien lo que debo hacer. Librarme de ti, Payton. Ahora.

Estaban tan cerca que podía sentir el calor de su cuerpo. Marco insistía en que se fuera, pero Payton no pensaba hacerlo.

No podía hacerlo. Aún.

—Si no te vas tú, lo haré yo —dijo él entonces—. Me iré con Marilena a la casa de campo hasta que te vayas de Milán.

Payton intentó encontrar su voz. Pero tuvo que hacer un esfuerzo.

—No tienes que irte a ninguna parte.

—¿Te irás?

—Haré la maleta inmediatamente. Pero no me llevaré a las niñas conmigo.

—¿Qué estás diciendo?

—No puedo llevarlas conmigo a casa. No quiero que me vean mientras estoy recibiendo quimioterapia.

—¿Qué?

—Sé cómo es el tratamiento. Sé cómo deja el cuerpo de un ser humano y no quiero que las niñas lo vean.

—¿Quimioterapia?

Payton respiró profundamente. Aquello no era nada fácil. Un minuto antes estaban besándose y, de repente...

—Tengo cáncer.

No se lo había dicho a nadie. Era la primera vez que pronunciaba esa palabra.

Marco la miró, incrédulo. No parecía histérica, todo lo contrario. Estaba asombrosamente tranquila. No podía haber dicho aquello. Era una locura, pero por un momento le pareció que había dicho la palabra «cáncer».

—¡Mamá! —el grito sonó fuera, en el pasillo. Payton salió corriendo del estudio.

—¿Qué ocurre, Gia?

—Tengo que ir al baño. Pero me da miedo.

Tardó diez minutos en volver a meter a Gia en la cama y para cuando cerró la puerta del dormitorio, Marco ya no estaba en el estudio.

Lo encontró fuera, apoyado en una columna del patio. No se volvió, pero debía de haberla oído salir.

—¿Es cierto? —preguntó, mirando al cielo.

—Sí.

—¿Has pedido una segunda opinión?

—Sí. Estoy esperando los resultados, pero el primer diagnóstico me lo dio el especialista que trató a mi madre. He tenido suerte de que lo hayan descubierto tan pronto. Cuanto antes se detecte, mayores son las posibilidades de curación.

—No se lo has dicho a las niñas.

—Claro que no. ¿Cómo voy a decírselo? Son muy pequeñas.

Marco siguió mirando el horizonte, pensativo.

—De modo que tenías un motivo para venir a Milán. No es por las niñas, es por ti. Nunca habrías venido por iniciativa propia. Solo has venido porque estás desesperada.

Payton no se molestó en contestar. ¿Para qué? Evidentemente, su ex marido no entendía nada.

Capítulo 6

Payton se tragó la protesta. Tenía razón. No habría ido a verlo si no estuviera desesperada.

La muerte de su madre la dejó sin alternativas. No tenía más parientes, nadie que pudiera ayudarla con las niñas mientras ella se sometía al tratamiento de quimioterapia.

De modo que fue a Milán, a casa de Marco. El destino y las circunstancias la habían obligado a volver con su ex marido, a hacer algo que su orgullo no le habría permitido hacer en ninguna otra circunstancia.

Necesitaba su ayuda.

—Estás sonriendo.

—Porque tienes razón —suspiró ella, quitándose la cinta del pelo—. El orgullo siempre ha sido un problema para mí. Quizá porque crecí en una familia pobre. Quizá porque todo el mundo sabía que mi padre había abandonado a mi madre...

Payton estaba en la guardería cuando su padre se fue de casa. Sus padres llevaban meses peleándose y las peleas aumentaron hasta que todo parecía moverse en el salón: los libros, los zapatos, las llaves, los teléfonos. Entonces un día los gritos terminaron. Nadie volvió a dar portazos. Su padre había desaparecido. Y todo el mundo lo sabía.

Absolutamente todo el mundo.

Payton se dejó caer sobre una silla de mimbre.

—Toda Milán sabe que te casaste conmigo porque estaba embarazada. Y yo odiaba eso. Odiaba que la gente sintiera compasión por ti.

—¿Compasión?

Ella asintió. Estaba agotada, deshecha.

—Tú eras Marco D'Angelo. Podrías haberte casado con cualquier mujer y pensabas hacerlo con una princesa. Pero acabaste casado conmigo.

—Por eso te fuiste de casa.

—Para esconderme.

—Por orgullo —repitió su ex marido.

—Menuda ironía. Ahora no me queda orgullo. Estoy desesperada y te necesito. Necesito tu ayuda.

Marco la miró sin decir nada. Pero no necesitaban palabras para comunicarse. Payton podía sentir su rabia y su frustración. Estaba pasando otra vez. De nuevo tenían aquella sensación de estar atrapados... acorralados. Eso fue lo que los obligó a casarse.

Y en aquel momento se enfrentaban a una realidad aún más dura.

—Por favor, Marco. Por favor, ayúdame con las niñas. Ayúdame a pensar que he hecho algo bien en la vida.

—Has hecho muchas cosas bien —replicó él.

¿Cómo podía tener cáncer? Era muy joven. Y no parecía estar enferma en absoluto. De hecho, nunca había estado más radiante.

Aquella tarde, durante el rodaje del anuncio, se había encontrado mirándola con cara de tonto. Era como una obra de arte y, aunque no siempre estuvieran de acuerdo, aunque tuvieran problemas, nunca le desearía nada malo. Nunca, jamás.

—Lo siento, Marco —murmuró Payton, mirándolo con sus ojos azules. Los ojos que habían heredado sus hijas.

Le dolió que lo mirase así, como si necesitara su perdón. ¿Creía que él, precisamente él, debía perdonarla? ¿Por qué?

Habían tenido problemas, muchos problemas, pero también hubo sus momentos buenos. Por no hablar de momentos de ternura que nunca antes disfrutó con ninguna mujer. Payton no era tan regia como Marilena, pero era divertida, apasionada... y esa pasión era adictiva.

Ella era adictiva. Cada vez que estaban cerca tenía que tocarla y había vuelto a ocurrir aquella noche. Era atracción, deseo, una especie de ansia que solo sentía por Payton.

—Yo no quería que esto pasara. No quería hacerle daño a las niñas y no quería ser un estorbo en tu vida.

Palabras, pensó Marco. Solo palabras. Estaba harto de palabras. Eran una pérdida de tiempo.

Tres años perdidos.

Payton se dio cuenta de que estaba mirándola sin expresión, perdido en sus pensamientos. Si dijera algo. Cualquier cosa...

—Si ellas son felices, yo seré feliz —murmuró, con voz entrecortada—. Si sé que les gusta vivir contigo, me iré a casa y haré lo que tengo que hacer.

—¿Cuándo piensas irte?

—El martes de la semana que viene.

—Nueve días —suspiró Marco.

—Sí.

—¿Y cuándo empieza el tratamiento?

—Una semana más tarde. Hay que hacer algunas pruebas más y después tienen que encontrar cama en el hospital.

Marco empezó a pasear de un lado al otro del patio. Parecía perdido, preocupado.

—¿Quieres que las niñas se queden aquí, conmigo, mientras tú recibes el tratamiento?

—Creo que es lo mejor.

—Se asustarán si te marchas, Payton.

—Lo sé, pero si me ayudas podremos convencerlas de que tengo que irme a trabajar o algo así. Si nos llevamos bien, las niñas sabrán que no las abandono.

Marco siguió paseando de un lado a otro. Los últimos cuatro años pasaron delante de sus ojos como una película.

Payton, la preciosa ayudante norteamericana. Payton con un atrevido vestido color plata en el palacio Trussardi. Bailando con ella, riendo con ella, sintiendo que había encontrado a alguien especial.

Marco miró el jardín, iluminado por la luz de la luna.

Le recordaba a Marilena... entonces se dio cuenta de que había olvidado llamarla. Que olvidó ir a verla después de cenar.

Otra vez se había olvidado de ella.

—¿Te duele?

—No.

—Me alegro —murmuró Marco, metiéndose las manos en los bolsillos del pantalón.

Payton. Las niñas. Marilena. El negocio. No había respuestas fáciles en la vida. No hay una dirección clara. No hay soluciones simples. Uno dependía de su conciencia. O de hacer lo que dictara el corazón.

—Sé que tienes un plan. Cuando viniste, tenías planeado cómo hacerlo. ¿Qué es lo que quieres, Payton? ¿Cómo puedo ayudarte?

Ella se lo contó, nerviosa, temiendo que se negara.

—Es por las niñas, Marco.

—Muy bien.

No dijo nada más.

Marco nunca había aparecido en casa de Marilena sin avisar y rara vez antes de las doce del mediodía, pero si la princesa se sorprendió al verlo a las nueve de la mañana, no lo demostró.

—Buenos días.

—Buenos días, amore —sonrió él, besándola en la mejilla—. ¿Qué tal la cabeza? ¿Te sigue doliendo?

—No, estoy bien.

—El cardenal tiene buen aspecto.

—Más bien tien mal aspecto, pero esa es buena señal —sonrió Marilena—. Me lo merezco por saltarme un semáforo en rojo. Fue un despiste vergonzoso.

La criada entró entonces con la bandeja del café.

—¿Cómo van las cosas en casa?

—Bien —contestó Marco.

—Pasa algo, ¿verdad?

No iba a ser fácil. Marilena era demasiado inteligente, demasiado perceptiva como para no darse cuenta de que aquello iba a cambiarlo todo.

—Payton está enferma. Tiene cáncer —Marco no sabía cómo decirlo y decidió ir al grano.

—¿Cáncer?

—Así es.

—Pobrecita —murmuró Marilena.

De nuevo, se sintió como un canalla. Estaba haciendo lo que debía hacer. Marilena entendería que debía apoyar a su ex mujer todo lo posible, pero aquello también era un golpe para ella.

—Y tus hijas... ¿lo saben?

—Aún no —contestó Marco, desesperado por un cigarrillo—. Pero sé lo que Payton quiere hacer. Quiere que las niñas se queden conmigo.

Marilena no se movió. No parpadeó.

—¿Quedarse contigo? ¿Y Payton también?

—No, solo las niñas. Payton quiere que nosotros, los dos, nos encarguemos de mis hijas mientras ella recibe el tratamiento de quimioterapia.

—Ah, ya veo —murmuró la princesa, levantándose—. ¿Y a ti qué te parece?

—Creo que Payton está asustada. Las niñas son todo su mundo...

—¿Todo su mundo? Tiene un trabajo, Marco. Un trabajo estupendo como diseñadora en Calvanti.

—Pero va a pedir una excedencia. No podrá trabajar durante el primer período del tratamiento. Y no quiere que las niñas la vean enferma.

—Ha sido muy sincera contigo, ¿no?

—Está desesperada —suspiró Marco.

—Entonces, ¿qué me propones? ¿Qué pasa con la boda, con la luna de miel, con nosotros?

—Puede que tengamos que hacer ciertos cambios, pero al final todo saldrá bien. Nos casaremos, iremos de luna de miel. Puede que sea unas semanas... —unos meses más tarde de lo que habíamos planeado.

—Y tendremos a las niñas con nosotros.

—Eso es.

—¿Antes o después de la luna de miel?

—¿Eso qué importa? —replicó él, irritado—. ¿No quieres a las niñas?

Marilena dejó escapar un suspiro.

—Son preciosas, Marco. Pero yo había esperado ser novia antes que madre. Si Payton necesita ayuda, no me importa echarle una mano, pero creo que debemos ser precavidos. Creo que debemos recordar cuál es nuestro objetivo. Siempre hemos hablado de tener familia, nuestros propios hijos...

Pero las gemelas eran suyas también. Eran parte de su vida, parte de su corazón. Eran sus hijas.

—No quieres que vivan con nosotros.

—No me importa ser madrastra. No me importa cuidar de ellas durante las vacaciones o los fines de semana, pero piénsalo, Marco. Convertirme en madre así de repente, de unas niñas que no son mis hijas... que son americanas, además. No es práctico, no tiene sentido.

Marco buscó las llaves del coche.

—Tengo que irme a casa.

—Marco, quiero casarme contigo. Quiero ser tu mujer. Tenemos un plan, ¿no?

Pero el plan, pensaba él mientras se dirigía hacia el coche, podría haber sido un error.

Cuando llegó a casa encontró a Payton desayunando en el comedor con las niñas.

Habían apartado las cortinas y el sol brillaba sobre la mesa de caoba. Había margaritas en un jarrón. Era absurdo. Margaritas, unas flores tan humildes, en una mesa del siglo XVII. Y, sin embargo, quedaban preciosas.

Entonces volvió a oír las palabras de Marilena: «No son mis hijas y son americanas».

Payton levantó la mirada. Tenía los ojos enrojecidos. Seguramente no había dormido bien y, sin embargo, su expresión era cálida, llena de vida.

Le gustaban aquellas americanas, pensó. Y se alegraba de que sus hijas fueran medio americanas. Medio Payton.

A pesar de todo lo que había pasado entre ellos, su ex mujer le gustaba mucho. Muchísimo.

—¿De dónde habéis sacado las margaritas?

—Las niñas las cortaron esta mañana, cuando salimos de paseo.

—¿Ya habéis salido a pasear? —preguntó Marco, mirando el reloj.

—Hemos ido al parque —contestó ella—. Pensábamos que te habías ido a trabajar.

—Tenía que hacer un recado. Y ya que estoy aquí, podemos desayunar juntos.

La criada apareció inmediatamente con un zumo de naranja, café y tostadas.

—Grazie.

Payton lo observó poniéndose mantequilla en la tostada.

—Hoy va a hacer calor. Estábamos pensando hacer una excursión.

—Vamos a ir al carnaval —dijo Gia, poniéndose de pie sobre la silla.

—No sabía que hubiera un carnaval en la ciudad —sonrió Marco.

—Es un festival, en el canal de Navigli —explicó Payton—. Me llevaste tú una vez y he pensado que a las niñas les gustaría.

—¿Ya estamos en junio?

—¡Estamos en junio! —rio Liv—. ¿Puedes venir con nosotras, papá?

Marco sonrió. Parecía muy relajado.

—Yo tengo una idea mejor. ¿Por qué no vamos a un sitio maravilloso, mi sitio favorito en el mundo?

—¿Dónde? —preguntó Gia.

—Capri —contestó él, mirando a Payton—. Pasaremos allí una semana. Creo que nos irá bien el sol, el aire fresco y el cambio de ambiente.

Payton estaba en su habitación haciendo la maleta que, por fin, habían encontrado en el aeropuerto de Nueva York. Se marcharían aquella misma tarde, pero seguía sin entender el repentino cambio de actitud de su ex marido.

Marco había dicho que pasarían la noche en Nápoles y, al día siguiente, tomarían el ferry que los llevaría a Capri, pero Payton no quería que hiciera eso. No quería que lo dejase todo solo para estar con ellas.

Como si hubiera leído sus pensamientos, Marco entró en su habitación en ese instante.

—¿Ya has terminado?

—No, todavía no.

—¿Y eso? Normalmente eres muy organizada.

Payton se volvió, con cara de preocupación.

—Yo creo que no es buena idea, Marco.

—¿Qué no es buena idea? ¿Tenía que hacerse el tonto?, pensó ella, suspirando.

—El viaje. Que vayamos los cuatro juntos a Capri. Sé que tienes mucho trabajo y... ¿por qué no nos dejas en Nápoles? Las niñas y yo podemos ir solas a Capri.

—¿Dejaros en Nápoles? De eso nada. Este es un viaje familiar —dijo él, decidido—. Además, os hago falta. Debo estar con vosotras. Quiero estar con vosotras.

Aquel era el Marco D'Angelo que inspiraba confianza. Aquel era el hombre que sabía lo que era importante y por qué.

Payton se apoyó en la cómoda, aliviada. Cuando llegó a Milán era tan frío con ella, tan distante...

Pero estaba cambiando, por las niñas. No tenía que preocuparse, todo iba a salir bien. Sin embargo, su trabajo, el desfile de primavera-verano...

—¿Y el desfile?

—No importa.

No era cierto. El desfile de primavera-verano era fundamental para todos los diseñadores.

—No voy a morirme mañana. No tienes por qué dejarlo todo...

—No digas eso, Payton.

—Prométeme que te encargarás de que todo esté listo para el desfile.

—¿Significa tanto para ti?

—Tienes un don, eres un genio. Y yo no quiero ser un estorbo en tu vida.

—No te entiendo. La verdad, nunca te he entendido —suspiró él—. Pero si eso te tranquiliza, seguiré con la colección. Puedo encargarme de los detalles por teléfono y por correo electrónico. Y si es necesario volveré a Milán para las últimas pruebas.

—Gracias.

—¿Por qué me das las gracias?

Payton se encogió de hombros.

—Estás siendo muy cariñoso. Muy amable.

—¡Amable! ¡Santo Cielo! No soy amable, no soy amable en absoluto. No lo hago por amabilidad, es por... necesidad. Es lo que tengo que hacer.

A pesar de todo Payton se lo agradecía. Era un alivio saber que entendía su situación y aceptaba quedarse con las niñas. Lo necesitarían mucho cuando ella se hubiera ido.

—Esto cambiará muchas cosas.

—Lo sé.

—Y Marilena...

—Lo sabe también.

—¿No le importa que vayas con nosotras a Capri?

—Todo está bien, tranquila.

A Payton se le encogió el corazón.

—Lo siento, Marco.

—No te disculpes, por favor. ¿Qué culpa tienes tú? Tú no quieres estar enferma, nadie quiere estar enfermo. No te disculpes por algo que no puedes controlar.

—Mi enfermedad te afecta a ti también.

—Así es la vida. Soy un hombre, Payton, no un niño. Sé que la vida es dura y acepto que haya retos y desilusiones —dijo Marco entonces, clavando en ella sus ojos oscuros—. Pero no acepto una derrota. Ganarás la batalla, Payton. No puedes dejarte vencer.

Capítulo 7

Nápoles era una ciudad preciosa a cualquier hora del día, pero tuvieron suerte de llegar al atardecer, cuando estaba iluminada por un sol rojo como el fuego.

Se alojaron en el lujoso hotel Excelsior, desde cuyos balcones podían ver el Vesubio, y después de ponerse zapatos cómodos salieron a explorar las viejas calles de la ciudad como miles de turistas.

Marco era un apasionado de Nápoles y le encantaba hacer de guía turístico. Su difunta madre era napolitana y él había visitado mucho a sus abuelos maternos y a sus tíos en la costa de Amalfi.

Con las niñas cómodamente sentadas en los cochecitos, Marco y Payton visitaron algunas de las iglesias más famosas antes de explorar Castel Nuovo, una fortaleza del siglo Xlll que se convirtió en el palacio real durante el siglo XV.

Era lógico que Ñapóles fuese llamada «la corona más hermosa», pensó Payton cuando salían del palacio real. Había tanta cultura allí... Restos griegos, romanos, obras maestras. Y una gran abundancia de belleza natural.

Pero el paseo había agotado a las niñas e incluso ella estaba deseando tumbarse un rato antes de cenar.

Marco había reservado una suite de dos habitaciones y Payton metió a las niñas en la cama antes de reunirse con él en el salón.

—No sabía que tú también querrías acostarte. Vete al dormitorio, yo me tumbaré un rato aquí.

—No vas a dormir en un sofá cuando eres tú quien paga el hotel.

—El dinero no tiene importancia —replicó él, impaciente—. ¿Por qué dices eso? ¿Por qué mencionas el dinero? El dinero puede comprar muchas cosas, pero no puede comprar la felicidad. Ni la calma. Y eso es lo más necesitamos ahora mismo: calma. Y una semana de descanso con las niñas.

Cuando decidía algo, nadie podía compararse con él. Aquel era el Marco en el que Payton confiaba.

—Estoy de acuerdo.

—¿Cuándo vas a contarle a las niñas lo que pasa? —preguntó él entonces, dejándose caer en un sillón.

—No lo sé.

—No puedes dejarlas aquí sin explicar por qué te vas. No sería justo.

—No voy a decirles que estoy enferma. No quiero contarles que tengo la enfermedad que mató a mi madre. Ellas saben lo que pasó y no quiero que se asusten.

—Pero se asustarán de todas formas cuando te vayas a San Francisco.

—Por eso necesito que cuides de ellas, que les des todo tu cariño y toda tu atención. Sé que ahora mismo tienes mucho trabajo y que yo estoy añadiendo una carga más...

—¡Payton, por favor! —la interrumpió Marco—. ¿Qué clase de monstruo crees que soy? Las niñas no son una carga para mí. Nunca lo han sido y tú tampoco.

Ella lo miró, sorprendida.

—¿No?

—Nuestro matrimonio no fue la gran tragedia que tú imaginas. Para mí, casarme contigo no fue algo negativo. Se hizo difícil después, pero no al principio. Me casé porque quise hacerlo.

—Pero...

—Pero nada. No me habría casado si no sintiera algo por ti, Payton. No me habría casado solo porque estabas embarazada.

Payton parpadeó, sin saber si reír o llorar. Sentía algo cuando se casó con ella. ¿Eso era bueno o malo? Y si los sentimientos eran auténticos, ¿por qué no había durado su matrimonio?

—Has hecho un buen trabajo con las niñas —añadió Marco entonces—. Son estupendas y están muy bien educadas. Te echarán de menos si las dejas en Milán.

—Yo también las echaré de menos, pero creo que es mejor que no estén conmigo durante el tratamiento. Creo que es mejor que no me vean sufrir.

Marco se quedó callado durante unos segundos.

—Voy a posponer la boda —dijo por fin.

—¡No!

—No puedo irme de luna de miel, Payton. Mis hijas me necesitan y Marilena es una mujer adulta. Entiende las complicaciones de esta nueva situación. Las niñas, no. Y lo que me preocupa son ellas. Tú estás enferma y todo lo demás es insignificante.

—Al menos deberías hablar con Marilena antes de tomar esa decisión.

—Ya está tomada. Las niñas son mi prioridad. Payton sonrió.

—Habrías sido un gran emperador en la antigua Roma.

—Lo sé —rio Marco, haciendo una pose de César—. Y ahora vete a dormir. Debes descansar mientras las niñas están durmiendo. Y no te preocupes por mí. Estoy bien. Además, tengo mucho trabajo.

Payton entró en la habitación y cerró la puerta. Cuando se tumbó en la cama le dolía el corazón, le dolía la cabeza. Cada vez le resultaba más difícil estar con Marco, mantener las cosas en perspectiva, no hacerse ilusiones...

Aunque le resultaría muy duro dejar a las niñas, todo sería más fácil cuando dejase de ver a su ex marido.

Marco seguía afectándole de una forma tremenda. Era horrible jugar a aquel juego, esconder sus sentimientos, aplastarlos hasta que le dolía el corazón.

Había pasado menos de una semana desde que llegó de Milán y ya estaba agotada. Cada vez era más difícil comportarse con naturalidad.

Odiaba tener que aparentar que no lo seguía queriendo, que no sentía nada al oír su voz, sus pasos.

¿Cómo podía ignorar los saltos que daba su corazón? ¿Cómo podía fingir que no le importaba que Marco fuese de otra mujer? Porque le importaba. Mucho. Amaba a Marco, pero no había olvidado el fracaso de su matrimonio.

Pensando en todo aquello, Payton no podía dormir y, por fin, salió al balcón para disfrutar del hermoso anochecer napolitano.

Marco tampoco estaba dormido y pidió una botella de vino y una bandeja de quesos, que enseguida subieron a la habitación.

—¿Qué estamos celebrando? —preguntó Payton cuando abría la botella.

—Que estamos juntos, con nuestras hijas.

Si no lo conociera bien, diría que estaba siendo romántico; que estaba preparando una escena de seducción. Pero lo conocía y sabía que no albergaba sentimientos románticos por ella.

Estaban los dos en el balcón del hotel, viendo cómo el sol se ocultaba tras el horizonte. Era un momento de tranquilidad, pensó. Hacía tiempo que no se sentía en paz. Tenía tantas preocupaciones...

—Qué bien se está aquí —murmuró, apoyándose en la barandilla.

—Sí, es verdad.

Sin embargo, cuando los últimos rayos del sol desaparecían en el horizonte, Payton no pudo evitar una sensación de pena. No le quedaba mucho tiempo con las niñas. Se marcharía de Italia en una semana y sus hijas se acostumbrarían a estar sin ella...

¿Cómo podría soportar volver a una casa vacía día tras día? No habría nadie que la hiciera levantarse por la mañana, nadie a quien darle un beso de buenas noches.

—Qué suspiro tan profundo —dijo Marco, la brisa nocturna moviendo su pelo.

—He estado pensando en mi vida últimamente, en todos los errores que he cometido. He cometido muchos, Marco.

—¿Y quién no?

—No estoy hablando de trabajo.

—Ni yo tampoco —dijo él, llenando las copas—. ¿Quieres hablar de errores? Yo no debería haber dejado que te fueras a California con las niñas. Fue lo peor que pude hacer. Las echaba tanto de menos que me dolía. Y visitaros era todavía peor. Cada vez que tomaba el avión de vuelta a Milán no podía respirar. Era como... como si estuviera enterrado vivo.

—Por eso dejaste de ir a verlas.

—Era mejor no hacerlo que despedirme una y otra vez. Pero les he fallado. Y a ti también. Lo siento. Seguía pensando en esa extraña disculpa cuando entraron en la habitación para vestirse antes de cenar. Payton eligió pantalones blancos y una blusa campesina de color turquesa con mangas muy anchas.

Aunque no habían reservado mesa, el maitre reconoció a Marco y les dio una cerca del ventanal. Situado en el último piso del hotel, La Terrazza tenía una hermosa vista de la ciudad, el puerto y la montaña. Las niñas estuvieron muy entretenidas durante la cena viendo pasar ¡os barcos.

—Lo que vamos a hacer es lo mejor —dijo Marco de repente, tomando su mano.

—¿A qué te refieres?

—A olvidar nuestras diferencias. Si tienes alguna duda, mira lo contentas que están las niñas.

Era cierto. Y Marco había entendido lo que quería de él mucho mejor de lo que esperaba.

Pero cuando se llevó su mano a los labios, Payton sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con la devoción maternal o el instinto protector.

A pesar de todo seguía siendo una mujer y en los últimos dos años no había habido nadie en su vida. Nadie que la tocase, nadie que la amase. Ella no quería a nadie más que Marco y, sin embargo, no podía tenerlo.

—Capri es justo lo que necesitas —murmuró él, besando sus dedos—. Y puede que sea lo que yo necesito.

Payton llevaba tanto tiempo escondiendo sus sentimientos, ahogando sus emociones, que con ese simple gesto Marco consiguió que le temblaran las piernas.

«Apártate», se dijo a sí misma, cuando el calor de sus labios amenazaba con hacerle perder la cabeza.

Y, de alguna forma, lo consiguió.

Por la mañana, cuando se iban del hotel, sonó el móvil de Marco.

—Hola, Marilena.

Se había alejado unos pasos y Payton se quedó con las niñas en el vestíbulo, esperando el taxi que los llevaría al puerto.

No quería oír la conversación, pero Marco la miraba mientras hablaba con Marilena sobre la fiesta que se había perdido la noche anterior.

—Todo el mundo me preguntó por ti —le contó la princesa—. Te echaban de menos.

—Volveré dentro de una semana —dijo Marco, preguntándose por qué ese comentario lo había irritado tanto. Marilena y él eran la pareja de moda en Milán.

—¿Qué tal va todo? ¿Qué tal la noche en Ñapóles?

—Las niñas lo han pasado bien. Cenamos en La Terrazza.

—¿Llevaste a tus hijas a La Terrazza? Pero cielo, ese no es un restaurante para niños.

—Pues se portaron estupendamente —dijo Marco. En ese momento el taxi paraba frente al hotel—. Lo siento, tengo que irme.

—Muy bien, amore. Llámame luego.

Llegaron al puerto justo a tiempo para tomar el ferry. Afortunadamente para las niñas, solo era un trayecto de cincuenta minutos. Cientos de turistas hacían el viaje de ida y vuelta en verano.

Payton observó las colinas mientras el barco se deslizaba por el agua. Nápoles era, desde luego, una ciudad espectacular.

Recordó entonces el sueño que tenía desde la época del instituto. El sueño era ir a Italia para ver las catedrales y los museos de la antigua Roma. Quería alquilar un apartamento en Milán y estudiar diseño con los grandes creadores de moda. Quería tomar café en las típicas terrazas y ver cómo se levantaba el sol en la tierra donde habían nacido tantos artistas.

Y su sueño se hizo realidad. ¿O no?

Una hora más tarde llegaban a Capri. Cuando el ferry estaba atracando, Marco le dio un beso en la frente.

—Pareces feliz. Me alegra verte sonreír.

Payton se puso colorada. No había esperado aquella caricia. Y tampoco esperaba que su ex marido se inclinase de nuevo para besarla en el cuello.

Respiró el familiar aroma de su colonia, su propia fragancia: «Marco», que se vendía muchísimo en Estados Unidos.

Aquello le parecía irreal. Era curioso cómo todo era diferente, pero nada había cambiado.

Marco no era suyo. Aunque hubiese pospuesto la boda, seguía prometido con otra mujer. Seguía siendo de otra mujer.

Habían pasado dos años desde el divorcio. Había tenido dos años para aceptar la realidad.

Entonces, ¿por qué no podía hacerlo? ¿Por qué no podía aceptar que ya no había futuro con Marco? ¿Y por qué el deseo, el anhelo, el dolor, no desaparecían?

—¿Qué ocurre?

—Nada —contestó ella.

No podía seguir así, no podía albergar aquellos sentimientos. Había intentado controlar sus emociones, esconder lo que sentía... pero estar a su lado era un peligro.

Solo había un hombre para ella: Marco. Pero Marco no era una opción.

Su casa no estaba realmente en Capri, sino en Anacapri, al otro lado de la montaña. Estaba construida en una cuesta, dividida en varias terrazas desde las que podía verse el mar. Las flores caían en cascada desde los balcones hasta la piscina.

Con Liv en un brazo y Gia en otro, Marco le enseñó la casa que había sido de su madre. A pesar de estar cerca del puerto, era muy silenciosa, muy tranquila.

Cuando llegaron al dormitorio de las niñas, abrió el balcón y respiró exageradamente. Las gemelas se partían de risa.

—Papá es tonto —dijo Gia.

—Respirad el aire fresco. Sentid el sol. ¿No es estupendo?

Payton no podía apartar los ojos de él. Era maravilloso. Era maravilloso y terrible y no sabía cómo iba a sobrevivir a aquellos días sola con él.

Estaban con las niñas, pero eso lo hacía más difícil. Gia y Liv eran un recordatorio constante de que Marco y ella una vez estuvieron muy cerca el uno del otro. Que hacían el amor...

Payton cerró los ojos, intentando controlarse. No podía pensar en eso, no podía recordar lo maravilloso que era Marco como amante.

Sabía cómo tocarla, cómo hacerle perder la cabeza. Sus amigas le habían contado que la primera vez no era agradable, que hacía falta práctica, experiencia, para disfrutar del sexo.

Pero no fue así con Marco. La primera vez fue increíble. Payton gritó cuando entró en ella y gritó de nuevo cuando la llevó al orgasmo. Supo entonces, a pesar de su limitada experiencia, que nadie más volvería a hacerla sentir de ese modo. Y decidió que si no podía estar con Marco D'Angelo no estaría con ningún otro hombre.

—Esto es una maravilla —sonrió, intentando esconder su pena.

—Es una isla mágica. Tiene el poder de curar. A Payton se le encogió el corazón.

—¿Lo suficiente como para hacer un milagro?

—Sin ninguna duda —contestó Marco.

Capítulo 8

Durante los primeros días se portaron como si fueran típicos turistas, visitando los sitios más populares de la isla.

Pero, por fin, Marco se cansó de europeos y americanos y sugirió una merienda en las colinas, alejados de todo.

Ante el alborozo de las niñas, alquilaron un coche de caballos para ir a Villa Damecuta, que había sido una de las villas imperiales de Tiberio y de la que ya solo quedaban ruinas. Sin embargo, desde allí había una vista espectacular.

Payton colocó el mantel sobre la hierba. Habían llevado bocadillos y limonada y después de comer algo las gemelas se dedicaron a explorar.

Cuando estaba cansada, Payton se dejó caer sobre las ruinas de una antigua pared. Marco se sentó a su lado.

—Hace un día precioso, ¿verdad? Llevaba una camiseta azul marino y pantalones vaqueros. Estaba muy guapo, como siempre.

—Yo creo que el Cielo debe de parecerse a esto —dijo Payton entonces mirando a sus hijas, que estaban saltando entre las piedras—. Las niñas son muy felices aquí. Tienes que traerlas otra vez. Prométemelo.

—Claro que sí. Capri es mi segundo hogar. La casa que tenemos aquí lleva generaciones en mi familia —dijo Marco, alargando la mano para colocarle el sombrero—. No sueles hablar de tu madre, ¿verdad?

—Me resulta difícil.

Y también le resultaba difícil aquel nuevo Marco, tan atento, tan cariñoso.

—Murió de cáncer, ¿no?

Hablar de su madre no era mucho más fácil que contemplar el futuro, pero Marco tenía que saber esas cosas. Alguien debía hablarle a las niñas de la familia de su mamá.

—La quería mucho. Estábamos muy unidas. Ya sabes que mi padre nos abandonó cuando yo era muy pequeña, así que me crio sola.

—¿No volviste a saber nada de tu padre? Payton se encogió de hombros.

—Una vez envió una postal de Navidad para decir que iba a casarse de nuevo. No volvimos a saber nada de él.

—Tengo la impresión de que tu madre estaría orgullosa de ti. Siento mucho no haberla conocido, de verdad. Creo que me habría caído bien.

—Te habría vuelto loco.

—Como tú —dijo Marco entonces, apretando su mano.

—Yo no te volvía loco. Apenas me prestabas atención.

No debería haber dicho eso, pensó Payton. Él la miraba, dolido.

—Me alegro de tenerte a ti y a las niñas de vuelta en casa —dijo con voz ronca, inclinándose para besarla en la mejilla.

Payton sintió una punzada de deseo al tenerlo tan cerca. Era casi imposible de resistir.

—No podemos hacer esto —murmuró, poniendo una mano en su torso.

Pero al hacerlo, al tocarlo, al sentir el calor de su cuerpo, no pudo apartarse. Era Marco, su Marco. El Marco al que tanto había echado de menos.

—¿Por qué no?

—Marilena. Tienes que pensar en Marilena. Marco la miró a los ojos.

—Muy bien. Cortaré con ella.

A Payton se le puso el corazón en la garganta.

—No puedes hacer eso. No puedes hacerle eso otra vez...

Marco inclinó la cabeza y cubrió su boca con un beso.

Ella resistió por instinto, pero sus labios eran cálidos, persuasivos. Era imposible negar el deseo que sentía y mucho menos la atracción. Su piel, su aliento... todo era tan familiar y, sin embargo, tan extraño, tan maravilloso.

Nadie la había hecho sentir como Marco y, sin embargo, aquel hombre no era suyo. Aquel beso, como todo lo que había entre ellos, era robado. Cuando volvieran a Milán estaría sola de nuevo. Intentando reunir los pedazos de su vida. Payton intentó controlar sus emociones, pero era como si Marco conociera esa lucha y estuviese decidido a probar que su deseo era más fuerte que el sentido común.

Sin dejar de besarla, empezó a acariciar sus pechos por encima del vestido. Payton dejó escapar un gemido al sentir los dedos del hombre rozando el sensible pezón. Le hacía desear cosas, la hacía soñar, pero era imposible. No podía ocurrir. Los dos debían controlarse.

—Por favor, Marco —murmuró—. Esto no está bien. Tú lo sabes igual que yo.

Marco levantó la cara. Respiraba con dificultad y le brillaban los ojos.

—Entonces quizá ha llegado el momento de hacer algunos cambios..

—No he venido para interferir con tu boda, con tus planes... Lo hemos intentado y no funcionó. Nos divorciamos.

—Solo porque tú me pediste el divorcio.

—Te dije que pediría el divorcio si no podías quererme y tú dijiste... dijiste que lo nuestro había sido un error —replicó Payton, con voz entrecortada—. Un error de una noche. ¿O no recuerdas eso?

Por supuesto que recordaba esas palabras. Habían sido terriblemente crueles.

—Te mentí.

Había intentado hacerle daño. Su infelicidad lo volvía loco. Nada de lo que hacía estaba bien. Nada era lo suficientemente bueno para ella.

—Mentí —repitió Marco, percatándose de que había estado mintiéndose a sí mismo desde entonces—. Nunca fuiste un revolcón de una noche. Y lo nuestro no fue un error.

—No...

—Fue algo inevitable. Tenía que ocurrir, Payton.

Marco había esperado poder controlar el negocio desde Capri, pero demasiados asuntos requerían su atención. Podía hacer que le enviasen muestras de tejidos, pero no podía dar el visto bueno las pruebas ni entrevistar a las modelos.

—Me voy a Milán —anunció a la mañana siguiente—. Volveré mañana por la tarde, pero le diré a Pietra que venga hoy mismo para que no estéis solas.

Eran casi las doce cuando llegó a Milán, pero en lugar de ir a D'Angelo, le dijo a su chófer que lo llevara a casa de Marilena.

—Me alegro de verte —lo saludó la princesa—. Te he echado de menos.

Pero Marco no la había echado de menos. De hecho, ni siquiera había pensado en ella.

Esa era la verdad.

Y tenía que hacer lo que era mejor para todos: romper el compromiso. Solo había amado a una mujer en su vida y esa era la pelirroja que lo esperaba en Capri.

Marco esperó que Marilena se sentara para darle la noticia. Era una mujer muy elegante, muy compuesta, incluso demasiado. Y aquel día Marco supo sin duda que su relación estaba rota.

Todo había terminado. La princesa era una mujer bellísima, pero no era la mujer de su vida. Durante los últimos dos años había sido como un hombre que caminaba en sueños y, de repente, estaba despierto otra vez.

Afortunadamente, Payton había llegado a tiempo. Afortunadamente, no se había casado con Marilena.

—Tenemos que hablar.

Nunca la había querido. Le gustaba la idea de casarse con una mujer tan bella; la idea de que una princesa lo quisiera. Pero nunca la había amado. Al menos, no como amaba a Payton.

Cuando se lo dijo, la compostura de Marilena empezó a resquebrajarse.

—Dijiste que no se interpondría entre nosotros, que no arruinaría nuestra boda. Marco, no dejes que nos haga esto.

—No es ella la que...

—¿Cómo puedes decir eso? Todo iba perfectamente hasta que Payton llegó.

—Las cosas no iban bien —suspiró Marco—. Nosotros quisimos creer que era así.

—Te quiero y sé que podríamos ser muy felices juntos. Somos muy parecidos, nos entendemos. ¿Cómo puedes olvidar todo lo que hemos compartido durante estos últimos dos años?

—Lo hemos pasado bien —asintió él. Los dos amaban la ópera, los viajes a París, las escapadas a Roma para cenar—. Pero no es suficiente.

—¿Cómo puedes decir eso?

—Porque es cierto, Marilena. Además, tengo que pensar en las niñas. Tú misma has dicho que serían una responsabilidad demasiado grande, que no son tus hijas...

Marilena se levantó y escondió la cara para que no viese que estaba llorando.

—Lo lamentarás. Lamentarás esta decisión cuando te des cuenta de que ha vuelto a engañarte.

—Payton no es así...

—¡Eres un tonto! Claro que es así. Es una manipuladora. Solo ha venido a Milán al saber que ibas a casarte de nuevo. Ha venido para romper nuestro compromiso y lo ha conseguido. Te tiene como siempre, comiendo en la palma de su mano.

—No la conoces.

La expresión de la princesa se oscureció.

—¿No habrás...? ¿No te habrás acostado con ella?

—No.

—¿Y se supone que debo creerte? La pregunta ofendió a Marco. Nunca la había visto así, tan furiosa, tan fuera de sí.

—Debes creerme porque es verdad. Cuídate, Marilena. Espero que algún día podamos ser amigos.

Payton y las niñas pasaron el día en la piscina. Nadaron, comieron en la terraza y después se bañaron de nuevo antes de la siesta. Pietra llegó por la tarde para hacerles compañía.

El día anterior fue muy agradable, pero a la mañana siguiente Payton se sentía inquieta. Con Marco a su lado no le daba tantas vueltas a todo, pero estando sola con las niñas...

Era difícil creer que tenía cáncer.

Sabía cómo sería el tratamiento, sabía los pasos que debía dar. Había pasado por ello dos veces. Primero con su tía, después con su madre.

Payton respiró profundamente, intentando creer que, en su caso, el resultado sería positivo. Tenía que serlo.

Todo iba a salir bien. Y si no era así... las niñas vivirían con su padre.

Eso era algo positivo.

Pero pensar en positivo no disminuía sus miedos. Echaba de menos a Marco. Mucho. Echaba de menos su cara, su voz, su sonrisa. Echaba de menos verlo entrar en una habitación. Pero eso hacía sonar una campana de alarma.

Estaba demasiado apegada a él. Estaba enamorándose de su ex marido otra vez.

Nada bueno podía salir de aquello, se dijo. Marco no era suyo. Ella no era su tipo. ¿No había aprendido nada?

Con lágrimas en los ojos, Payton se hizo una coleta y metió las llaves y el monedero en el bolso. Afortunadamente tenía a las niñas. Habían sido una bendición. Adoraba sus risas, su alegría, su sentido del humor. Como a ella, les encantaban las aventuras.

—Mamá —dijo Liv, tomando su mano.

—Dime, cariño.

—¿Adonde vamos?

—De compras —contestó Payton, mirando las hojas de los árboles, de un verde brillante bajo el sol.

Aquello era maravilloso. Las niñas, ella, el sol. ¿Qué más se podía pedir?

Vivir.

—¿Solo eso? —insistió Liv.

—Bueno, también podemos ir a la peluquería —contestó Payton, apartando la mirada—. Y luego tomaremos un helado.

—¿Vamos a cortarnos el pelo? —preguntó Gia. No era nada importante. En realidad, el pelo solo era un detalle.

—No, vosotras no. Mamá se lo va a cortar.

—¿Por qué?

—Pues... porque me apetece tenerlo corto para el invierno.

Gia miró el cielo, con el ceño fruncido.

—Pero si no es invierno, mamá.

—No, pero lo será y, además, los cambios son buenos.

A pesar de su sonrisa, las niñas la miraron como si intuyesen algo.

—¿Igual que la abuela? —preguntó Gia.

—Hay otros estilos más modernos, ¿no crees?

—Pero a mí me encanta tu pelo, mamá —protestó Liv—. Es muy bonito.

—Gracias, cariño. Tú también tienes un pelo precioso.

Payton abrazó a sus hijas, con el corazón encogido.

No quería hacerlo, pero era mejor cortarse el pelo que ver cómo se le caía a mechones con la quimioterapia. Y era mejor que las niñas la viesen con el pelo corto en Italia, en lugar de llevarse la sorpresa cuando volvieran a verse.

Si volvían a verse.

—Vosotras me ayudaréis a elegir el estilo. Seréis mis consejeras, ¿de acuerdo?

Las niñas asintieron, pero habían perdido parte de su alegría. Livia apretaba la mano de su madre y Gia la miraba con curiosidad.

—¿Te volverá a crecer el pelo, mamá?

—Sí, claro.

Poco después cruzaban la preciosa plaza del pueblo. Había flores por todas partes; todo parecía lleno de color, de alegría.

Estaban a una manzana de la peluquería cuando Livia soltó su mano.

—¡Mira, es papá! ¡Ha vuelto!

A Payton se le aceleró el corazón.

—No te esperábamos hasta la noche.

—He terminado de hacer las cosas antes de lo que esperaba —sonrió él, tomando a las niñas en brazos. Se inclinó para besar a Payton en los labios pero ella, nerviosa, movió la cara para ofrecerle la mejilla.

—¿Adonde ibais?

—Estábamos haciendo unos recados —contestó Payton, esperando que las niñas no dijeran nada sobre el pelo. Sabía que a Marco le encantaba su melena, pero no sería él quien tuviera que verla caerse a mechones—. Y después vamos a tomar un helado.

—¿Os gustan los helados? —sonrió Marco.

—¡Sí! —gritaron las dos niñas a la vez.

—Mamá va a cortarse el pelo —anunció Liv entonces.

Payton escondió su frustración detrás de una sonrisa, pero Marco la miró, perplejo.

—¿Ah, sí?

—Se lo va a cortar muy corto —lo informó Gia.

—A mí no me gusta el pelo corto. Me gusta mamá con el pelo largo —dijo Liv. Marco dejó a las niñas en el suelo.

—Entonces quizá no debería cortarse el pelo.

Payton levantó la cabeza y lo miró directamente a los ojos. Aquello era asunto suyo. El cáncer era suyo, de nadie más. Y el tratamiento también. Era ella quien estaba enferma.

—Tengo hora en la peluquería y no puedo cancelar...

—Claro que puedes. La cancelaré yo por ti y dejaré una buena propina. Lo entenderán, seguro.

—Marco...

—Estamos de vacaciones. Puedes hacerlo en otro momento. De hecho, sería mejor que lo hicieras en otro momento.

Debería enfadarse con él. Debería recordarle que era independiente y capaz de tomar sus propias decisiones, pero no quería disgustar a las niñas.

De modo que Marco canceló la cita en la peluquería y se fueron de compras por el pueblo.

Y Marco D'Angelo se tomaba las cosas muy en serio. Leyó las etiquetas de todas las cremas solares, miró veinte pares de sandalias, aunque al final las gemelas eligieron las que ellas querían, y le probó a Payton un montón de sombreros hasta que encontró el que, según él, le quedaba perfecto.

Evidentemente, lo estaba pasando bien.

—¿Necesitamos alguna cosa más? —preguntó, después de comprar un regalo para Pietra.

—No.

—¡Entonces, vamos a tomar un helado!

—¡Sí! —gritaron las niñas. Eligieron una heladería en la plaza, con aire acondicionado.

—Ah, qué bien se está aquí —suspiró Payton.

—Fuera no hace tanto calor.

—Recuerda que yo soy de San Francisco. Cuando no estoy trabajando, vivo en pantalón corto.

—Eres tan glamurosa, nena.

Payton soltó una carcajada. Le gustaba bromear con Marco. Le gustaba sentir que eran amigos.

—No puedo evitar que mis antepasados fueran nórdicos y estuvieran siempre rodeados de hielo.

—Afortunadamente, no corre hielo por tus venas. Eres tan caliente como una italiana. Ella se puso como un tomate.

—No digas esas cosas —lo regañó en voz baja, señalando a las niñas.

—Las niñas están muy ocupadas con el helado —rio Marco.

—Aun así.

—¿Por qué?

—Porque no.

Marco tomó una cucharada de su helado.

—¿Por qué no voy a decirlo? —preguntó, mirándola a los ojos—. Es verdad.

Capítulo 9

Cuando volvieron del pueblo se dieron un baño. Después, Pietra se llevó a las niñas a la habitación para dormir la siesta y ellos se quedaron en la piscina.

Marco se tumbó sobre una toalla y Payton en una hamaca, con un libro en las manos. Pero no podía concentrarse en la lectura. Había leído un párrafo tres veces cuando decidió que era mejor dejarlo.

Un pensamiento la sorprendió entonces: estaba tan preocupada por el bienestar de las niñas que se había olvidado de sí misma. Había olvidado sus deseos, sus necesidades.

Y estar con Marco le hacía recordar todo lo que deseaba, todo lo que quería. Por primera vez en mucho tiempo volvió a sentir aquel fuego, aquel deseo que solo había sentido con él.

Pensaba que el viaje a Italia la dejaría agotada. Esperaba enfadarse con Marco, pelearse con él. Pero no había esperado sentir lo que sentía. No había esperado encontrarse a gusto, contenta, segura. Quizá esa sensación no duraría, pero le calentaba el corazón por el momento.

Era maravilloso sentir eso otra vez.

—Empieza a hacer calor —dijo Marco, levantándose.

Tenía los abdominales marcados y Payton sintió una oleada de deseo, una atracción que no era solo física sino emocional. Aunque quisiera ignorarlo, no podía. Se sentía conectada con él.

Y deseaba tocarlo. Tanto que la intensidad de sus sentimientos la asustaba.

Marco se tiró al agua y ella lo observó nadar. Era un buen nadador y cruzaba la piscina con poderosas brazadas. Unas cuantas vueltas después, sacó medio cuerpo del agua para apoyarse en el borde.

—¿Por qué pensabas cortarte el pelo?

—Tengo que hacerlo tarde o temprano.

—¿Pero por qué delante de las niñas?

—¿Por qué no? Siempre van conmigo a la peluquería.

—Sí, pero dejártelo muy corto... Un poco drástico, ¿no?

—La quimioterapia es drástica, Marco.

—No conozco a nadie que haya pasado por eso. Payton dejó escapar un suspiro.

—Yo he visto demasiado, más de lo que me gustaría ver. Te puede salvar la vida, pero es muy duro. A mi madre se le caía el pelo a mechones. Un día empezó a caérsele y, al final de la semana, tuvo que afeitarse la cabeza.

—Y habías pensado que si te lo cortabas ahora no sería una impresión tan grande para las niñas, ¿no?

—Algo así. Marco asintió.

—Estos próximos meses no van a ser fáciles para ti, ¿verdad?

—No.

—Entonces, yo diría que debemos disfrutar todo lo que podamos ahora. Así volverás a casa llevándote un buen recuerdo.

A Payíon se le encogió el corazón. Quizá le quedaba poco tiempo...

—Buena idea.

—Empezaremos por cenar esta noche en Capri. Reservaré mesa en un restaurante que conozco. Pero esta noche será solo para los dos.

Marco esperaba en el taxi mientras Payton se despedía de las niñas. Las gemelas se abrazaban a ella diciéndole cosas. La adoraban. Y Payton era una buena madre. Era firme y divertida al mismo tiempo. Sabía cómo controlar a Gia y cómo animar a Liv.

«Por favor, Dios mío, que no le pase nada», pensó entonces.

Marco admiró su elegante porte. Llevaba un top blanco con lentejuelas negras y pantalones de terciopelo negro, bajos de cadera. En los pies, sandalias de tacón. Parecía una modelo.

Tenía un estilo increíble. Marilena sabía vestir, pero Payton tenía estilo propio.

Sin embargo, cuando entró en el taxi, vio que tenía los ojos húmedos.

—¿Qué ha pasado?

Payton intentó sonreír, pero no podía esconder la emoción.

—Nada. Es que no puedo dejar de darle vueltas. Las niñas estaban diciéndole adiós desde la puerta y Payton sacó la mano por la ventanilla.

—Me gustaría estar con ellas para siempre. Me gustaría estar bien...

Marco le pasó un brazo por los hombros.

—Te pondrás bien, ya lo verás.

—¿Y si la quimioterapia no funciona? ¿Y si no estoy cuando se hagan mayores? No puedo soportarlo, Marco. No puedo.

—Cariño...

—Lo siento —suspiró Payton, volviendo la cara—. No quiero que me vean llorar. Él estaba callado, muy serio.

—No sé por qué me he puesto así precisamente ahora. Todo va bien. La verdad es que me sentía muy feliz.

—Vas a ganar la partida, Payton —dijo Marco entonces—. Eres fuerte. Mucho más fuerte de lo que crees.

—Pero si no es así, sé que las niñas estarán bien contigo.

Él apretó su mano.

—Te necesitan a ti. Siempre te necesitarán a ti. Así que tienes que luchar, cariño. Tienes que ganar.

—Pienso intentarlo.

El restaurante estaba en medio del pueblo, al lado de la Piazzetta. El maitre los sentó en un precioso patio con columnas que estaba muy animado.

La carta era un sueño para alguien a quien le gustara la pasta: Ravioli all'Annibale, rellenos de queso y servidos con mantequilla, Penne alia Cantinela, pasta con berenjenas, tomate y mozzarella...

—Esta noche tengo mucha hambre —sonrió Payton cerrando la carta—. Quiero probarlo todo.

—Adelante —sonrió Marco.

—Vas a tener que sacarme de aquí rodando.

—¿Y qué? Al menos lo habrás pasado bien.

El brillo de sus ojos la dejó sin aliento. Si hubiera sido así cuando estaban casados... Si hubieran podido ser amigos antes de ser amantes...

—Gracias, Marco.

—¿Por qué? ¿Qué he hecho?

—Por esto —contestó Payton señalando alrededor. La noche, las luces, la atmósfera festiva—. Esto es maravilloso. Es muy especial. Estar aquí contigo, con las niñas, me ayuda mucho más de lo que crees.

—Yo creo que eres maravillosa...

—No.

—Lo eres. Tienes una actitud asombrosa, Payton. Y un corazón muy grande. Y, además, consigues tener un aspecto radiante.

A Payton se le hizo un nudo en la garganta. Cuando la miraba de esa forma se ponía nerviosa, se derretía por dentro. Se sentía ridiculamente feliz, casi como la noche de Trussardi, cuando le pidió bailar.

La noche de Trussardi había sido igual de mágica. Después de bailar salieron al jardín para tomar una copa y estuvieron charlando durante una hora.

Cuando Marco se ofreció para llevarla a casa, lo aceptó sin vacilar. Nunca se le había ocurrido que podría seducirlo. Ni siquiera que fueran a besarse.

Pero él la besó en la puerta del hostal en el que se hospedaba. Había polillas revoloteando alrededor de la lámpara del vestíbulo y Marco inclinó la cabeza para buscar sus labios. Nunca olvidaría ese momento.

No había sido solo un beso, sino «el Beso». El beso de toda una vida.

Incluso entonces recordaba lo natural que había sido todo. No hubo dudas, ni preguntas. Solo quería estar con él.

Aquella noche, en sus brazos, experimentó algo nuevo, algo tan profundó que, desde entonces, no hubo ninguna duda: nunca habría otro hombre para ella.

—Payton.

—¿Perdona?

—Te he preguntado si querías más vino.

—Ah, no, gracias.

Si hubieran podido arreglar sus diferencias, si hubieran conseguido que aquel matrimonio funcionase...

—Yo diría que la cena ha sido un éxito —sonrió Marco, mientras pagaba la cuenta.

—No nos ha ido mal sin nuestras dos pequeñas carabinas.

—No soy yo quien necesita carabina —dijo él entonces.

—¿Crees que yo sí?

—Sí —contestó Marco, mirando sus labios. Payton sintió mariposas en el estómago.

—¿Por qué dices eso?

Su ex marido la miró durante largo rato antes de contestar:

—¿Crees que soy inmune a tus encantos? ¿Crees que ya no te encuentro atractiva?

—No lo sé...

—Para tu información, esa misteriosa atracción que sentí por ti desde el primer día no ha disminuido. Nunca.

Solo eran palabras, se dijo Payton. Sin embargo, no sabía si era el vino o la cálida noche, pero le gustaba oírlo. Le gustaba que la mirase así, que la pusiera nerviosa.

—No creo que sea muy sensato...

—¿Cuándo hemos sido sensatos tú y yo?

—Por eso debemos tener cuidado. ¿No crees?

—Quizá sí, quizá no. Depende de cómo se mire. Efectivamente. Debía mantener la perspectiva, se dijo Payton. No quería sufrir más.

Tenía que pensar en las niñas. Y en Marilena. Tenía que actuar con responsabilidad.

—Se está haciendo tarde. Quizá deberíamos volver antes de que Pietra se asuste.

—No se asustará. Además, preferirá que estemos fuera toda la noche. Le hace falta el dinero.

—Pero deberíamos decirle que todo está bien. Voy a llamarla...

—Toma, usa mi teléfono.

Marco sabía que no tenía que llamar. Sabía que solo intentaba alejarse para mantener las distancias.

—Quizá más tarde.

—Cuando tú quieras.

Payton vio deseo en sus ojos. No se molestaba en disimularlo. Quería llevarla a casa, desnudarla, hacerle todo lo que no le había hecho en dos años.

—No te pongas nerviosa.

—¿Quién está nerviosa?

—Te conozco, cielo. Nos conocemos suficientemente bien como para soltarnos un poco el pelo. ¿Ya se te ha olvidado cómo pasarlo bien?

—Claro que no.

—Entonces vamos a disfrutar. La noche es joven, tú estás guapísima y yo creo que deberíamos ir a bailar.

Cruzaron la plaza y tomaron una calle donde había mucha gente joven. Enseguida encontraron la discoteca, pero había demasiada gente esperando para entrar.

—Vaya, parece que no vamos a poder bailar —dijo Payton, aliviada.

—Eso es lo que tú te crees —replicó Marco, tomando su mano.

Tenía razón. No tuvieron que esperar. El encargado lo reconoció enseguida y los dejó pasar sin cobrarles la entrada. Lo de llamarse Marco D'Angelo era una ventaja, desde luego.

Encontraron una mesa en una esquina, pero la música estaba tan alta que resultaba difícil conversar. El camarero apareció entonces con dos copas de cóctel. El contenido era de color azul mar, como las paredes de la discoteca.

—Cortesía de la señorita que esta ahí sentada —dijo el hombre. Una joven de pelo rubio levantó su copa para saludarlos.

Payton se quedó helada. La «señorita» era una famosa estrella de cine.

—¿Conoces a Lyssa Harper? —preguntó, gritando para hacerse oír. Intentaba no mirar a Lyssa, pero la actriz le estaba tirando besos a Marco. O había bebido mucho o estaba loca por él.

Marco se encogió de hombros.

—La vestí en los Osear de este año. ¿Quieres tomar esto o te apetece algo menos fuerte?

—¿Por qué iba a querer algo menos fuerte?

—No sé si estás preparada para un Lengua en la cueva.

—¿Cómo?

—Lengua en la cueva —repitió él—. Es el cóctel de la casa. Se llama así por la famosa cueva Azzurra. La cueva azul atrae a miles de turistas cada año.

Lengua en la cueva. Menudo nombre.

—No hemos estado allí, ¿no?

—No, pero es un sitio al que me gustaría ir contigo.

Y por su travieso guiño, tenía muy malas intenciones.

Payton intentó tomar el cóctel, pero cada vez que se llevaba el líquido azul a los labios imaginaba actividades eróticas que no tenían nada que ver con la exploración de una cueva.

—No te gusta —dijo Marco.

—La verdad es que no me apetece beber nada más.

—¿Quieres que bailemos?

Habían pasado años desde la última vez que bailaron y era algo que a los dos les encantaba hacer. Además, bailar tenía que ser más seguro que tomar potentes cócteles.

—Por favor.

Cuando llegaron a la pista la gente se apartó. Lo conocían. Todo el mundo en Italia conocía a Marco D'Angelo. Y más en Capri, donde su familia tenía una casa. Sus antepasados tuvieron algo que ver con la historia de la isla, además.

En ese momento pusieron una canción lenta y Marco la tomó por la cintura. Le gustaba verlo bailar... y le gustaba estar entre sus brazos. Tenía gracia, fuerza y la elegancia de un atleta.

Mientras bailaban, Marco se llevó su mano a los labios. Después, besó la muñeca suavemente.

—Creo que esto es exactamente lo que necesitas. Y yo también —dijo en voz baja—. Quiero hacerte una promesa, Payton. En lo que sea a lo que tengas que enfrentarte... no estarás sola.

—No tienes por qué...

—Lo sé, pero quiero hacerlo. Estaré contigo. Estaremos juntos. Pase lo que pase, estaré a tu lado.

Le quemaban los ojos, pero Payton no pensaba ponerse a llorar.

—Marilena es muy generosa, pero no creo que le haga ninguna gracia esa promesa.

—No es decisión de Marilena, es mía. Ven, vamos a la calle. Creo que necesitas un poco de aire.

Fuera se estaba considerablemente más fresco y Payton respiró la brisa del mar.

—Tenemos que hablar de Marilena. Tenemos que hablar de muchas cosas.

—Quizá porque nunca hemos hablado de verdad. Aquella noche en Trussardi creo que nos saltamos muchos escalones —murmuró ella—. Por ejemplo, una conversación.

—Una conversación no parecía tan interesante como otras actividades.

—Sí, y mira los problemas que han creado esas actividades —bromeó Payton.

No sabía si reír o llorar. Su relación había sido un desastre de principio a fin.

Una camarera salió para preguntarles si querían algo y Marco pidió dos botellas de agua mineral.

—Supongo que no querrás otro cóctel.

—Especialmente si su nombre tiene unas connotaciones tan sugerentes.

—¿Connotaciones sugerentes? Pensé que era un homenaje a los tesoros naturales de Capri —sonrió Marco.

—Sí, claro.

Él rio suavemente.

—Lo he pasado bien esta noche.

Había luna llena y el cielo estaba cubierto de estrellas. Era una noche preciosa. Y Marco había sido buena compañía.

—Yo también.

Se quedaron un momento en silencio, escuchando la música que llegaba de la discoteca y el ruido de las olas rompiendo en la playa.

—Si hubiéramos hablado más, ¿tú crees que podríamos haber solucionado lo nuestro?

Capítulo 10

No estaban tocándose, pero Payton sentía como si lo estuvieran haciendo. —No lo sé. Seguramente habríamos termi—•nado separándonos de todas formas, pero quizá habría sido menos doloroso.

—No me gusta hacer tantas preguntas, pero estoy intentando entender. Lo dices como si nuestra separación hubiera sido inevitable. ¿Por qué?

Payton frunció el ceño. Había razones, había muchas razones, pero en aquel momento no se le ocurría ninguna.

—No lo sé. Pero no creo que pudiéramos haber solucionado nuestras diferencias.

—¿Por qué no? Tú eres una buena persona y yo también. Además, tenemos muchas cosas en común.

Su persistencia la estaba volviendo loca. ¿Qué quería decirle? ¿Qué respuesta estaba buscando?

—Yo no soy una experta en relaciones amorosas. Salir con chicos no fue parte de mi educación.

—Pero supongo que tendrías algún novio.

—Amigos, pero nada de novios. Nunca. Tú fuiste el primero.

—El primer amante.

—El primer todo —contestó Payton—. Cuando mis padres se separaron fue muy doloroso para mí, quizá por eso no tuve relaciones. Y, desde luego, no pensaba casarme nunca.

—Pero yo insistí.

—Pensabas que era lo mejor para las niñas.

—Y lo habría sido. En un mundo ideal.

Payton se mordió los labios. Casarse con un hombre como Marco fue abrumador para ella. Era como participar en carreras locales y acabar en los Juegos Olímpicos. Marco no era un hombre normal y corriente y la vida con él tampoco lo fue.

—No te gustaba estar casada conmigo. Y eso me dolía tanto que una vez te insulté.

Ella asintió con la cabeza. Fue su última pelea, antes de que Marco se fuera de casa.

—Me llamaste «desagradecida americana». Él hizo una mueca.

—Qué horror.

Payton recordaba claramente la pelea y los meses que siguieron. Meses de lágrimas, de soledad. Meses en los que lloraba desconsolada porque lo echaba de menos. Lo amaba, pero su matrimonio era un desastre.

—Es cierto, no me gustaba estar casada contigo. Un mes después de casarnos tú te fuiste de casa...

En realidad, Marco no había roto el contacto. Fue ella quien no podía verlo después de que se fuera. Era ella la que estaba furiosa, la que tenía el corazón roto.

¿Habrían dejado que una pelea se convirtiera en una guerra? ¿Habría temido ella que su matrimonio acabase como el de sus padres y por eso no quiso arriesgarse?

—¿Qué quieres decir?

Payton sacudió la cabeza. No sabía cómo explicárselo.

La camarera volvió entonces con las botellas de agua que Marco insistió en pagar.

—¿Por qué no te gustaba estar casada conmigo? Eso era lo que querías, ¿no?

—¿Qué conseguí al casarme contigo? Desde luego, no tu compañía.

—¿Querías mi compañía?

—Oh, Marco, ¿tú qué crees?

—Pensé que querías... casarte con Marco D'Angelo.

—¿Por tu posición, tu fortuna? Por favor... yo nunca quise eso. Además, siempre he sabido cuidar de mí misma.

—Y lo has hecho estupendamente estos dos últimos años.

—Hasta que me dieron el diagnóstico —suspiró Payton.

Volvieron en silencio a la villa, pero no podía dejar de darle vueltas a la cabeza. En parte se sentía abrumada por los recuerdos, en parte aliviada.

Se despidieron en la puerta del dormitorio y cuando Marco se daba la vuelta, Payton lo sujetó del brazo.

—Durante una de nuestras peleas, antes de divorciamos, dijiste que solo estaba interesada en tu apellido; nuestra conversación de hoy me lo ha recordado.

—Entonces dijimos muchas cosas...

—Lo sé, pero es importante para mí que sepas esto. Yo estaba fascinada por el apellido D'Angelo. Sigo estándolo, pero no por la razón que crees. No me importan ni el dinero ni la celebridad. Tu padre y tú me parecisteis interesantes porque amabais vuestro trabajo.

Se sentía atraída no por su cara o su apellido, sino por todo en él. La atraía su energía, su visión del negocio.

Lo amaba. Era así de simple.

Y así de complicado.

Marco se quitó la camisa, los pantalones y los calzoncillos de seda y se metió bajo la ducha, intentando relajarse. Pero no podía.

Payton.

Le seguía importando mucho y se preguntó qué había hecho durante aquellos dos años, en qué había estado pensando.

Marilena y él no estaban hechos el uno para el otro y, sin embargo, estaba dispuesto a casarse con ella por una absurda noción de... ¿de qué? La imagen, seguramente.

¿Por qué Marilena le parecía mejor opción que Payton? Marilena no lo emocionaba como su ex mujer. Con Marilena lo controlaba todo, con Marilena podía suprimir las emociones.

Con Payton sentía intensamente. Apasionadamente.

Marco cerró el grifo de la ducha. ¿Cuál era el problema? ¿Payton lo hacía sentir y eso le daba miedo?

Pensativo, se secó con la toalla y se puso unos pantalones de algodón egipcio que él mismo había diseñado. Eran de color canela, bajos de cintura, muy cómodos para dormir.

Pero no se metió en la cama. Fue a la habitación de Payton.

—¿Qué ocurre?

Ella también se había duchado y con aquel pijama blanco y negro parecía una niña. Entonces se le ocurrió pensar que era muy joven. Cuando se casaron solo tenía veintitrés años, de modo que pronto cumpliría veintisiete. Él tenía doce años más que ella y mucha más experiencia. Pero ¿lo había demostrado? ¿Había actuado de forma madura?

Marco vio inocencia en sus ojos azules. No se había permitido a sí mismo mirarla de cerca en mucho tiempo. No quería reconocer que le quitó algo la noche que perdió su virginidad.

No quiso ninguna responsabilidad emocional, pero le había hecho daño. Payton era una ingenua y él se había aprovechado. Sencillamente.

No podía cambiar el pasado, pero sí el futuro.

—Si supieras que solo te quedan cuatro días de vida, ¿qué harías? Ella lo miró, atónita.

—Pasaría todo el tiempo posible con mis hijas.

—¿Con nadie más?

—No —contestó Payton, mordiéndose los labios—. También querría estar contigo.

—Sabía que dirías eso.

—¿Tan previsible soy?

—No. Es lo que esperaba que dijeras —contestó Marco, acariciando su cara. Al tocarla, sintió una abrumadora emoción—. Dime Payton, ¿es demasiado tarde para empezar de nuevo?

Ella parpadeó para contener las lágrimas.

—Pensé que íbamos a ser amigos.

Allí estaba de nuevo, aquel deseo salvaje de hacerla suya, de poseerla. No quería ser solo su amigo. Quería el fuego, el ansia que había probado aquella noche. Había hecho el amor con muchas mujeres, pero hacerlo con Payton fue una experiencia más real, más intensa que ninguna otra.

—Tú y yo nunca podremos ser amigos —dijo, haciendo un esfuerzo para no devorarla allí mismo—. Hay demasiada pasión. Demasiada química.

Payton intentó no dejarse afectar por el calor de la mano del hombre. Pero era tan difícil... lo había echado tanto de menos.

Echaba de menos hacer el amor con él, pero sabía que hacerlo solo complicaría las cosas. Que acabaría rompiéndole el corazón. Si hacía el amor con Marco lo amaría aún más.

—Es tarde —dijo, intentando apartarse. Marco sonrió, decidido.

—No es tan tarde.

Payton levantó una mano para apartar la suya, pero se encontró sujetándose a él como si no quisiera soltarlo nunca.

No podía dejar que ocurriera. No podía necesitarlo otra vez. No podía volver a ser vulnerable.

«Lucha, Payton. Si no resistes ahora, no lo harás nunca».

—Me parece que las niñas me están llamando.

—Yo no oigo nada. Y si se levantaran, ¿qué pasaría? Solo me verían acariciándote.

—¿Y Marilena...?

—Ella no está aquí, no tiene nada que ver —murmuró Marco, inclinando la cabeza para buscar sus labios—. La ecuación es Marco, Payton, Gia y Liv. Los cuatro. Eso es lo único que importa.

Payton temblaba al sentir las caricias de su ex marido. Pero era más experta que tres años antes. Marco podía olvidarse de Marilena aquella noche, pero ella no. Deseaba su boca, sus manos y sus caricias, pero también sabía que era un error.

—No, no, no —murmuró, apartándose—. No puedo hacerlo, Marco. No eres mío...

—No soy de nadie.

—Pero Marilena...

—Hemos roto, Payton.

Una inmensa alegría la invadió, pero inmediatamente se sintió culpable. Quería a Marco, pero ¿robárselo a otra mujer?

—Ha sido mi elección. No amo a Marilena.

—Lo dices ahora, al calor del momento. ¿Y si cambias de opinión?

—¿El calor del momento? —repitió él, metiendo la mano en el bolsillo del pantalón—. Entonces, ¿qué es esto?

Payton miró el diamante cortado en forma de esmeralda, atónita.

—¿De quién es?

—¿No lo sabes?

—Marco...

—No crees que haya roto definitivamente con Marilena. Aquí está la prueba. Su anillo. ¿Qué más quieres?

Payton lo miró a los ojos. No sabía qué pensar. Se sentía culpable, pero feliz. Tenía miedo, pero también esperanzas.

—Has dicho que si solo te quedasen cuatro días, querrías estar conmigo —siguió Marco, levantando su barbilla con un dedo—. Yo siento lo mismo. Si tú eres con quien quiero estar, ¿cómo voy a casarme con ella?

—Pero una vez dijiste que teníais muchas cosas en común...

—Y también pensé que te había perdido para siempre. Pensé que no volverías nunca. Mi relación con Marilena era... como un seguro, una forma de impedir que alguien volviese a hacerme daño.

—Si la pierdes, pierdes ese seguro.

—Lo sé. No estaba funcionando, de todas formas. Volviste a Milán y me di cuenta de que había sido un idiota. He sido un cobarde, Payton, pero prefiero cuatro días contigo que toda una vida con otra mujer —dijo Marco, cerrando la puerta del dormitorio—. El tiempo pasa, cariño. ¿No hemos hablado suficiente por una noche?

Ella sabía que iba a besarla y deseaba aquel beso más que nada en el mundo. Y lo temía también.

Marco la tomó por la cintura y buscó sus labios, tenso, anhelante. La envolvió en sus brazos, apretándola contra su corazón, abriendo sus piernas con una rodilla para tenerla más cerca. Payton no sabía qué hacer. Por un lado deseaba aquello, por otro sabía que no era el momento, que quizá era demasiado pronto.

Sin embargo, el deseo de estar con él ganó la batalla.

Dejando escapar un suspiro, enredó los brazos alrededor de su cuello. La presión del cuerpo masculino era pecadora. Tembló al sentir el roce de su erguido miembro atravesando el pijama. Nunca lo había deseado tanto.

—Te deseo más que antes —murmuró Marco con voz ronca.

Payton temblaba. Llevaba muchos años negándose a sí misma el placer, pero no podía negárselo por más tiempo. Lo deseaba todo. Quería estar con Marco una vez más.

No sabía lo que iba a pasar cuando volviera a San Francisco. El futuro era oscuro, imposible de predecir. Solo tenía aquel momento.

Y quería más besos, más caricias.

Aquella noche, en el palacio Trussardi, había sido algo muy poderoso, pero el ansia que sentía en aquel momento era increíble, abrumadora.

Payton agradeció el roce de su lengua y agradeció que empujase sus caderas sin pudor alguno para tenerla más cerca.

—Te deseo —murmuró Marco.

—Yo también.

—Debemos tener cuidado —dijo él entonces—. ¿Estás tomando la pildora?

Payton negó con la cabeza. Cómo lo deseaba. Quería desnudarse allí mismo y sentirlo dentro...

—¿No tienes un... preservativo?

—No llevo preservativos en la cartera. Marilena y yo no somos unos crios y no lo hacíamos en el coche.

—Pero podemos hacer el amor de todas formas —murmuró Payton—. Tendremos cuidado... Marco negó con la cabeza.

—Es demasiado arriesgado. Solo hemos hecho el amor una vez y...

—Una sola vez, no. Lo hicimos tres veces aquella noche. Él sonrió.

—Sí, pero solo fue una noche. Y te quedaste embarazada de las gemelas. No podemos arriesgarnos, Payton. Tienes que enfrentarte con la quimioterapia cuando vuelvas a casa —dijo, tomando su cara entre las manos—. Pero que no pueda estar dentro de ti no significa que no podamos hacer el amor.

Capítulo 11

Payton se agarró a su camiseta, como si necesitase apoyo. Bajo la tela sintió el duro torso masculino y eso la excitó más.

Marco acariciaba su estómago con una mano, rozando el elástico del pijama. El roce de sus dedos provocaba un incendio en su interior y le temblaron las piernas cuando él le bajó el pantalón del pijama hasta los tobillos.

Se quedó con unas braguitas de encaje y la camisa del pijama, pero no sentía vergüenza alguna. Marco seguía extendiendo el fuego con sus dedos, acariciando el interior de sus mulos...

Payton abrió la boca cuando sintió la mano del hombre sobre las braguitas. Cuando metió los dedos para acariciarla, hubiera querido gritar. Era excitante, pero no la dejaba satisfecha. Tener su mano tan cerca sin que le hiciera nada era una tortura.

—¿Qué pasa? —preguntó Marco—. Estás un poco tensa.

—No seas malo.

Él siguió acariciándola, pero de una forma de— masiado general. Y cuando se estaba tan cerca, lo que se quería era algo específico.

Payton se apretó contra el pecho de Marco.

—Quiero más —murmuró, sintiéndose lasciva y carnal.

—¿Cómo?

Él sabía perfectamente lo que quería. Lo había hecho antes. Era muy bueno con los dedos, un experto si no recordaba mal.

—Tócame.

—Te estoy tocando.

Podría haber jurado que se estaba riendo de ella.

—No me tomes el pelo.

—Pues dime lo que quieres —susurró Marco, besándola en el cuello—. Dime cómo quieres que te toque.

Y entonces lo hizo. La penetró con un dedo. Payton sintió un escalofrío. El roce era íntimo, muy sexy. Marco sabía hacerla sentir como una mujer. Era el único hombre que podía hacerla sentir así. Era tan delicioso, tan adictivo, que casi podía imaginarse a sí misma convirtiéndose en una esclava de sus deseos.

Marco empujó un poco más con el dedo.

—No puedo seguir de pie.

—Ven —dijo él, sentándola sobre una silla—. La posición es mejor para mí —añadió, arrodillándose entre sus piernas.

Payton contuvo un gemido cuando él apartó las braguitas e inclinó la cabeza. Al sentir el roce de su lengua, tuvo que cerrar los ojos. Sabía que esa noche estaba decidido a hacerla probar el exótico cóctel: Lengua en la cueva.

La llevó al orgasmo en poco tiempo y Payton temblaba de tal forma que no podía moverse.

—Siento como si el Vesubio hubiera entrado en erupción —dijo en voz baja.

Marco la tomó en brazos, sonriendo.

—Y ahora, a la cama. Estarás más cómoda que en una silla.

Bajo las sábanas, Payton se apretó contra él, acariciando su estómago plano. Sintió que el roce lo ponía tenso y cuando bajó la mano él contuvo el aliento.

Había tantas cosas que no habían hecho... y de repente Payton quería probarlas todas. Envolvió su rígido miembro con la mano, acariciándolo de arriba abajo. Por los gemidos roncos de Marco, había encontrado el ritmo perfecto, pero no pensaba dejar que llegara tan pronto.

Colocándose encima, lo tentó con sus pechos antes de meterse bajo las sábanas. Usó la boca para descubrirlo, la punta de la lengua para trazarlo de arriba abajo.

Sus gemidos la excitaban. Le gustaba que la acariciase, pero era igualmente gratificante devolverle el placer. El sexo es algo poderoso y, mientras lo acariciaba, su corazón se llenó de amor.

Si él no fuera Marco y ella no fuera Payton, nada habría sido igual de maravilloso.

Amaba a Marco D'Angelo. Lo amaba con todo su corazón.

A la mañana siguiente, después de desayunar, Marco anunció que irían de excursión. Inmediatamente, las niñas empezaron a hacer preguntas.

—He pensado que podríamos visitar un sitio muy especial. Nos iremos dentro de unos días, pero no podéis iros de Capri sin conocer la Grotta Azzurra.

La Cueva Azul. Payton se puso colorada. Y supo entonces que nunca volvería a escuchar el nombre de esa cueva sin pensar en algo muy diferente.

Aunque la mayoría de la gente no se molestaba en ponerse chaleco salvavidas, Marco insistió en que las gemelas se los pusieran cuando pasaron de la motora a los botes.

Al entrar, Payton vio que la cueva tenía una luz azul que llegaba del agua y brillaba de una forma sobrenatural.

Era sencillamente precioso.

Nadie decía una palabra. Todo el mundo iba en respetuoso silencio, como si estuvieran en una catedral. Pero cuando volvieron al muelle, las niñas no dejaban de hablar sobre el fantástico color azul.

—Era como del espacio —dijo Gia, moviendo las manos. Hablaba como una italiana, llena de pasión y de energía.

Terminaron la excursión a la una y Marco sugirió que tomasen una pizza en la plaza del pueblo.

Cuando volvían a casa, le pidió al taxista que parase un momento en una tienda y volvió después sin decir qué había comprado. Se lo enseñó solo a Payton cuando estuvieron solos en la habitación.

Preservativos. Docenas de ellos.

—No quieres arriesgarte, ¿eh?

—No. Lo de anoche estuvo muy bien, pero no fue suficiente. Quiero estar dentro de ti.

Cuando las niñas estuvieron dormidas, volvieron a la habitación con una botella de vino.

No hubo preliminares ni discusiones. Payton sintió la urgencia de Marco mientras la besaba, acariciándola por todas partes.

—Llevo todo el día pensando en esto —le confesó, pasando la lengua por uno de sus rosados pezones. Payton cerró los ojos, disfrutando de la caricia. Era maravillosa, pero no suficiente.

—¿Cómo puedo desearte tanto? —preguntó con voz ronca.

—Porque sabes que yo te deseo de igual forma. O más.

Marco por fin estuvo dentro de ella, moviéndose con furia, salvaje, desesperadamente. Llegaron pronto al orgasmo, pero ambos querían más.

—Nunca me cansaré de esto —suspiró Payton—. Nada en el mundo es tan bonito.

—Estoy de acuerdo. Es asombroso.

Los días pasaron rápidamente. Nadaban en la piscina, jugaban, iban de excursión con las niñas

por el día y después se pasaban las noches haciendo el amor.

Era como si acabaran de conocerse. Y descubrieron que tenían en común mucho más que dos hijas y la pasión por el diseño.

Les encantaba bromear, acariciarse. Se tocaban por debajo de la mesa, caminaban de la mano...

Payton se sentía como una recién casada en su luna de miel.

La última noche en Capri se quedaron despiertos hasta muy tarde, disfrutando de la brisa y de la luna que se reflejaba en el agua.

Hicieron el amor en silencio. Era su última noche en la isla y el momento estaba cargado de significado.

Marco intentó que ella no llegase al orgasmo enseguida, cambiando el ritmo para retrasarlo. No quería que la noche terminase. No quería perder aquella intimidad, ni la felicidad que había vivido durante toda la semana.

Pero no podían esperar para siempre y cuando la embestía con fuerza, sin poder controlarse más, sintió que Payton le clavaba las uñas en la espalda. Entonces la besó, bebiéndose su grito de placer.

Si pudiera ser siempre así, pensaba. Si siempre pudieran vivir en paz...

—Eres demasiado bueno —dijo ella, pasando una mano por su pelo.

Marco sonrió. Le encantaba tenerla tan cerca. Le encantaba su olor, su sabor. Era tan real, tan preciosa.

—Bella —murmuró—. Mía bella. Amore.

—Ha sido una semana increíble. Nunca había sido más feliz.

—Ya te dije que Capri era una isla mágica.

—Y tenías razón. Cuando llegamos aquí yo estaba tan nerviosa... tenía miedo de todo. Pero ya no lo tengo. Me siento valiente, no tengo miedo de nada.

Marco sintió un peso en el corazón. Payton no tenía miedo de nada, pero él sí. No quería perderla.

—Cásate conmigo.

Ella parpadeó, pero no dijo nada.

—Cásate conmigo y quédate en Milán. Es lo mejor para todos. Me necesitas a tu lado durante los próximos meses y yo necesito estar contigo.

—Marco, lo hemos intentado antes...

—¿Y?

—No funcionó.

Marco separó sus piernas con la rodilla, sin dejar de acariciarla.

—No funcionó porque no nos comportamos como dos adultos. Pero ahora somos mayores, nos conocemos mejor. Sabemos que la felicidad de las niñas es lo más importante y ellas necesitan que estemos juntos. Ahora más que nunca.

Marco buscó sus labios y Payton sintió una honda emoción. Una vez tuvo un sueño: ir a Italia

para ver las catedrales y las ruinas de la antigua Roma...

Marco la penetró y ella tuvo que contener un gemido de placer.

—Además, esta vez tenemos el amor de nuestro lado.

A la mañana siguiente, fueron en helicóptero desde Capri a Ñapóles y allí tomaron un avión hasta Milán.

En cuanto llegaron a casa, las niñas salieron corriendo hacia el jardín. Marco la tomó entonces de la mano.

—No me has dado una respuesta.

Payton se mordió los labios. Estar con Marco era como una fantasía, pero mejor porque era real. Él era real. Su amabilidad y su fuerza eran reales. Cuando su salud estaba en peligro, su ex marido daba un paso adelante y se ofrecía para ayudarla en todo.

—Cásate conmigo, Payton.

—Marco...

—No quiero oír un «no». No quiero un «quizá». Di que sí, que te casarás conmigo este fin de semana.

La palabra «no» ya no estaba en su vocabulario en lo que concernía a Marco D'Angelo, de modo que Payton le echó los brazos al cuello.

—Sí, Marco, me casaré contigo este fin de semana.

No podían organizar otra boda por todo lo alto, como la primera vez. Marco sugirió una ceremonia privada en la capilla de Santa María del Carmine, una iglesia del siglo XIV. La ceremonia sería tan privada que no invitaron a nadie.

Gia y Livia serían los únicos testigos y Payton estaba encantada. Lo que le importaba eran los votos, no el vestido blanco o el banquete.

La mañana de la boda, Marco llamó a la puerta de su dormitorio... había insistido en que durmiesen separados hasta después de la ceremonia, y Payton abrió vestida con un albornoz blanco de seda.

—Tengo algo para ti.

—¡Pero si llevas esmoquin! Habíamos dicho que sería algo informal...

—No.

—Pero si va a ser una ceremonia privada... pensé que solo estaríamos nosotros.

—Sí, pero es muy especial. Sobre todo para mí. No sabes cómo me alegro de poder hacer esto otra vez.

A Payton se le hizo un nudo en la garganta. Pero no quería llorar.

—Yo también. Pero no sé si tengo algo que ponerme. Estás guapísimo, Marco. Pareces un modelo.

—Seguro que tienes algo elegante en el armario. Recuerda que tú eres el futuro de Calvanti.

Estaba tomándole el pelo y Payton le dio un cachete.

—¿No has dicho que tenías algo para mí?

—¿Qué tal te suena una separación de bienes?

Ella lo miró, atónita.

—Fatal. Sobre todo, a última hora. Marco soltó una carcajada.

—Me alegro, porque no es eso. Pero hay algo en tu armario.

Payton abrió el armario y encontró una bolsa. Era la clase de bolsa que los diseñadores usan para los vestidos de alta costura.

—¿Qué es?

—¿Tú qué crees?

—Un vestido.

—Siempre has sido una chica muy lista.

Payton tuvo que hacer un esfuerzo para no ponerse a llorar. Otra vez. ¿Cómo la hacía llorar por un vestido? Los dos eran profesionales de la moda. Sin embargo, que Marco le hubiera hecho un vestido de novia...

Abrió la cremallera con manos temblorosas y tuvo que contener un grito de alegría.

Era un vestido blanco con el cuerpo bordado en perlas. La falda era de organza, pero cuando Payton la sacó de la bolsa vio que debajo llevaba otra de color naranja.

—Estarás muy guapa de blanco, pero el fuego te sienta bien.

Sin poder evitarlo, Payton se puso a llorar.

—Nadie me ha hecho un vestido desde que era pequeña. Es precioso, absolutamente precioso. Marco secó sus lágrimas con un dedo.

—Lo diseñé en Capri. He tenido a dos modistas cosiendo día y noche durante toda la semana.

—¡Pero si te di el sí anteayer!

—No pensaba rendirme. Estaba decidido a seguir pidiéndote que te casaras conmigo hasta que dijeras que sí.

A la suave luz de la velas, Marco y Payton intercambiaron los votos y las alianzas en la capilla de Santa María. La luz del atardecer entraba por las vidrieras, iluminando las paredes y los vestidos blancos de las niñas con los colores del arcoiris.

Gia y Liv estaban preciosas, pero no más que Payton, pensaba Marco. El cuerpo del vestido, con escote palabra de honor, dejaba al descubierto unos hombros sensacionales. La falda de organza blanca bajo la que se adivinaba la otra de color fuego iba perfectamente con su personalidad. Delicada y fiera a la vez.

Y pensar que había dejado que el orgullo los separase... Era increíble.

Cuando terminó la ceremonia, se dirigieron a un restaurante en el centro de la ciudad donde Marco había invitado a una docena de amigos.

Eran colegas: diseñadores, fotógrafos, artistas... y todos recibieron la llegada de Marco y Payton con gritos de alegría.

Las niñas se quedaron una hora, hasta que Pietra las llevó a casa. Y los brindis empezaron inmediatamente.

Se sentían felices y no podían disimularlo. Marco estaba guapísimo con aquel esmoquin diseñado por él mismo. Algunos nombres llevaban el esmoquin como si fuera una armadura, pero Marco lo llevaba como si fuera un chándal, absolutamente cómodo.

—¿Contenta?

Payton se puso de puntillas para darle un beso en los labios.

—Más que nunca.

Capítulo 12

Pietra se había quedado con las niñas, de modo que Marco y Payton pasaron la noche de boda en el hotel Four Seasons, uno de los mas exclusivos de Milán. Un antiguo monasterio transformado en hotel, Four Seasons estaba situado en el corazon del distrito de la moda, cerca de la casa D'Angelo. En cuanto llegaron a la habitación, Marco le quitó el vestido de novia y la llevó a la cama. Hicieron el amor torridamente y apenas habian recobrado el aliento cuando sono un golpe en la puerta.

—Servicio de habitaciones.

—Pensé que habias puesto el cartelito de “no molestar”—suspiro Payton.

—Y lo he puesto —dijo el, apoyándose en un codo—.¡No necesitamos nada!

Al otro lado de la puerta hubo un silencio y después oyeron un ruidito. Alguien habia metido un sobre por debajo de la puerta.

—¡Increíble! ¿Nadie escucha en este hotel?

—No te preocupes. Voy a ver qué es —sonrió Payton, saltando de la cama. Solo llevaba un liguero blanco, pero no sentía vergüenza alguna—. Es para ti.

Le dio el sobre a Marco y se sentó a su lado, apartando el pelo de su cara.

Pero él no estaba interesado en el sobre. Una Payton desnuda, con las mejillas coloradas, le parecía mucho más interesante. Sobre todo, con aquel liguero que lo volvía loco.

Hicieron el amor otra vez, más despacio que antes, prolongando el placer todo lo posible. Después se quedaron dormidos, pero al amanecer su marido la despertó con nuevas caricias.

—No puede ser...

—¿Cómo'que no? —rio él, apartando las sábanas.

Pasaron horas hasta que Payton logró saltar de la cama y meterse en la ducha. El cuerpo de Marco había dejado huella en el suyo. Después de horas y horas haciendo el amor, se sentía completamente saciada... y un poco dolorida.

Estaba saliendo de la ducha cuando él la llamó desde la habitación.

—¿Sí?

Pensó que quizá el servicio de habitaciones había llevado ya el desayuno, pero no había ninguna bandeja. Solo Marco, mirando un papel con expresión incrédula.

—¿Qué es esto? —le espetó. Payton se ajustó la toalla en la cabeza estilo turbante, sin dejar de sonreír.

—¿Qué has dicho?

Marco levantó la mirada. No podía ser.

Ella no le escondería algo tan importante.

El pasado volvió entonces como una bofetada: su embarazo, la ruptura del compromiso con Marilena, la boda...

Lo engañó entonces y había vuelto a hacerlo.

—Marco, ¿qué te pasa?

Payton se acercaba, descalza, con aquella expresión suya tan inocente.

—No me encuentro bien.

—¿Te duele el estómago? Anoche bebimos mucho y...

—No.

—¿Quieres tomar una aspirina?

Marco la vio entonces como la noche anterior, encima de él, con el pelo suelto... Recordaba cómo le había quitado el liguero, cómo olía cuando se inclinó para besarlo, los rizos rozando su torso de forma tentadora... Olía a sexo, a amor. Llevaba el perfume de D'Angelo, el del anuncio. Sus pechos, sus caricias, su inocencia...

Era una seductora. Una estafadora.

—Cariño, di algo. ¿Qué te pasa?

Marco sentía como si algo se le hubiera muerto por dentro. No podía ser... no podía estar pasándole de nuevo.

—No hay células cancerígenas.

—¿Qué?

Aquella maldita inocencia. Era todo mentira. Una mentira. Otra vez.

—La biopsia es limpia. Los resultados son negativos. Estás perfectamente.

—¡Dios mío, eso es maravilloso! Marco, ¿tú crees que puede ser verdad?

—Dímelo tú, Payton. Tú eres la actriz —replicó él, con voz helada.

—¿Qué estás diciendo? —murmuró Payton entonces, como si no hubiera entendido bien.

—Estoy diciendo que lo sabías, que recibiste la noticia antes de irnos a Capri y no me dijiste nada.

—No...

—Sabías antes de que nos casáramos que estabas perfectamente, que no había cáncer. Admítelo.

—¡No puedo admitir algo que no es cierto! —exclamó Payton, incrédula. No entendía lo que estaba pasando—. ¿Qué hay en ese sobre?

—El informe del laboratorio.

—¿Puedo verlo?

Marco rio amargamente.

—¿Para qué? Ya sabes lo que dice: «error humano». Ni siquiera estaban estudiando tus pruebas.

—¿Todo ha sido un error?

—Sí, cara. Un terrible error —dijo él, inclinándose para buscar su ropa.

—¿Adonde vas?

—No lo sé. Solo sé que tengo que salir de aquí.

—Marco, tienes que creer que yo no lo sabía. Nunca me dijeron...

—¡Mentira! Mira esto. Léelo. Llamada telefónica a Payton Smith D'Angelo, 31 de mayo. Segunda llamada, 1 de junio. Paciente solicita copia del informe...

—Pero yo no he solicitado nada.

—La documentación especifica que se envíe a Milán. ¿Qué quieres de mí, Payton? ¿Por qué tienes que seguir jugando conmigo?

Ella no podía contestar. No sabía qué decir. Marco no la creía, ni siquiera estaba escuchándola. ¿Cómo podía amarla si no confiaba en ella?

Si se marchaba, nada sería lo mismo. Le rompería el corazón de nuevo y sería imposible reunir las piezas.

—Por favor, quédate. No te vayas así. No dejes que ella nos haga esto.

—¿Ella?

—Ella, él, quien sea... ¿Quién querría hacerme esto? Piénsalo, Marco. Alguien no quiere que estemos juntos, está claro. Y esa persona está decidida a hacernos daño.

Podría ser cierto. Alguien podría haber reunido toda esa información, meterla en un sobre y enviarla al hotel. Pero eso no cambiaba nada. Payton no había sido sincera con él.

Se sentía confuso, helado. La noche anterior había sido la más feliz de su vida. Pero... ¿qué estaba pasando?

¿Cómo podía Payton hacerle eso? ¿A las niñas? El cáncer no era una broma. Recordaba sus conversaciones sobre la quimioterapia, la cita para cortarse el pelo...

Una mujer cuerda no haría que su familia pasara por eso. Una mujer cuerda no dejaría que sus hijas y su marido sufrieran un infierno.

—Por favor, Marco. Tenemos que hablar, tienes que escucharme...

—No quiero escucharte.

No podía estar a su lado, no podía mirarla siquiera.

Payton lo vio salir de la habitación, perpleja, con el corazón roto.

¿Qué había pasado? ¿Cómo era posible que el día más bonito de su vida se hubiera convertido en una pesadilla?

No sabía qué hacer. Habían planeado pasar el fin de semana en el hotel. Era una luna de miel muy corta, pero después de la semana en Capri, sabía que Marco tenía que volver al trabajo y ella pensaba visitar a un especialista en Milán.

Entonces tomó la carta. Era del director del servicio de oncología del laboratorio.

Había muchas excusas en la carta. Por lo visto, alguien había confundido las pruebas... pero lo importante era que no tenía cáncer.

Aquella debía haber sido una noticia maravillosa. Algo para celebrar.

Pero no habría celebración. Marco se había marchado y su luna de miel estaba rota.

Marco no sabía adonde ir. Iban a quedarse en el hotel durante todo el fin de semana porque Pietra estaría en casa cuidando de las niñas.

Podría ir a casa, pero no podía ver a sus hijas en aquel momento. Las niñas le recordaban a Payton y no quería, no podía pensar en ella.

¿Por qué le había hecho eso? Cuando se enteró de que el diagnóstico era un error, ¿por qué no se lo dijo? ¿Por qué siguió con la charada?

Estaba cansado, presionado por el trabajo, abrumado por las demandas de un negocio millonario.

Y tenía el corazón roto.

Pero no pensaba dejar que Payton se saliera con la suya. No pensaba dejar que lo engañase. Pediría el divorcio inmediatamente. De hecho, pediría la custodia de las niñas.

Payton podía hacer lo que le diese la gana; volver a California, alquilar un apartamento en Milán o marcharse a Tahití, le daba igual. Pero él se quedaría con las niñas y las protegería de una mujer que estaba enferma.

Marco entró en el coche y arrancó a toda velocidad. Conducir era lo único que calmaba sus nervios y estuvo conduciendo durante horas. Pronto salió de Milán y llegó a la zona de los lagos.

Después de cenar en Cuomo, tomó la autopista de vuelta a Milán y llegó a casa antes de medianoche, muerto de sueño. Payton y él no habían dormido casi nada por la noche; estaban demasiado ocupados haciendo el amor.

Pietra lo saludó en el vestíbulo.

—Buenas noches, señor D.'Angelo. ¿Va todo bien?

—No, no va todo bien —suspiró él.

—¿Quiere que me quede?

—Sí, por favor. Payton... ¿ha estado aquí?

—No.

Marco subió al primer piso y entró en el cuarto de sus hijas. La habitación estaba iluminada por una lamparita y vio que las dos niñas estaban profundamente dormidas.

Entonces se apoyó en el quicio de la puerta. Todo parecía tan normal... Todo estaba como en Capri. Livia bajo las sábanas, Gia encima de ellas.

Se sentía ridiculamente joven, ridiculamente vulnerable. Le encantaba tener a sus hijas en su casa, en su vida. ¿Cómo podía perderlas de nuevo? ¿Cómo podía dejar que Payton se las robase otra vez?

No podía, se dijo a sí mismo. Y no lo haría.

¿Por qué tenía que pasarle aquello? Todo parecía ir tan bien...

Pensativo, tapó a Gia con el edredón, pero la niña se despertó.

—Papá.

—Ciao, bambina —sonrió él, acariciando su pelo.

—¿Dónde está mamá?

A Marco se le hizo un nudo en la garganta.

—Haciendo unas cosas.

—La echo de menos.

—Ella también a ti.

—¿Va a venir a darme las buenas noches?

—Sí, dentro de poco.

—¿Un beso? —sonrió Gia entonces. Marco se inclinó para besar a su hija.

—Dile a mamá que venga pronto.

Le quemaban los ojos. ¿Cómo iba a hacer que aquello funcionase? Estaba furioso con Payton, pero no la odiaba. Sabía que era una buena madre, aunque hubiera sido deshonesta con él.

Entonces oyó que sonaba el teléfono y, pensando que podría ser Payton, corrió a su habitación para contestar.

—Marco.

Pero no era Payton. Era Marilena. ¿Cómo sabía que estaba en casa?

—Es muy tarde.

—¿Quieres que tomemos un café?

—Son más de las doce, Marilena.

—Hemos tomado café muchas veces después de las doce —dijo ella con toda tranquilidad. «No durante mi luna de miel».

—Puedo ir a tu casa si quieres.

—Marilena...

—Está aquí, Marco. Está aquí y no sé qué hacer.

—¿Payton?

—Está muy disgustada. No se encuentra bien y me temo...

—No tiene cáncer —la interrumpió Marco, furioso por tener que contárselo.

—Lo sé —suspiró la princesa—. Lo sé desde hace tiempo, pero es una historia muy larga. ¿Vienes tú o voy yo a tu casa?

Payton no estaba con Marilena cuando se encontraron veinte minutos después en un café de la ciudad.

—¿No ha venido contigo?

—No. Se marchó cuando salía de casa. A pie.

Marco apretó los labios. No debería ir sola por la calle a esas horas. Milán era una ciudad peligrosa.

—¿Sabes adonde iba?

La princesa se encogió de hombros.

—Estaba muy disgustada. Eso es todo lo que sé —contestó, encendiendo un cigarillo.

—Creía que habías dejado de fumar hace tiempo.

—Y así es. Pero esta noche necesito un cigarillo. Bueno, ¿por dónde empiezo?

—Por cuando Payton me engaña para que vuelva a casarme con ella.

—Ah, buen tema para empezar —suspiró Marilena—. Pero el tema equivocado.

—¿Qué quieres decir?

—No he podido hacerlo. Pensé que podría, pero... Los celos no son nada atractivos, especialmente en una mujer de cierta edad. Pero estaba celosa. Y sigo estándolo.

—No te entiendo. Por favor, aclárate —le espetó Marco, irritado.

—La historia es muy simple, en realidad —dijo Marilena entonces, echando la ceniza en el cenicero—. Yo estaba en tu casa hace diez días cuando llamaron de San Francisco. Payton estaba en el jardín, con las niñas. Dije que era de la familia y el médico me dio la información...

—Tú lo sabías —la interrumpió Marco.

—Y no se lo conté a nadie —suspiró ella—. Era mi secreto y mi arma... en caso de que la necesitara.

Al día siguiente llamé a ese médico y le pedí que me enviara el informe del laboratorio.

—Y metiste el informe por debajo de la puerta del hotel.

—Así es —Marilena apagó el cigarillo de golpe y sus ojos se llenaron de lágrimas—. Te quiero, Marco. Más de lo que nunca he querido a nadie. Quizá por eso no he podido seguir adelante con el engaño.

Marco se levantó. Había insultado a su mujer. La había humillado.

—Y lo peor de todo es que cuando Payton vino a casa esta noche no me culpaba de nada. Sencillamente me pidió ayuda —la princesa se echó hacia atrás en la silla—. Me pidió ayuda precisamente a mí.

Capítulo 13

Marco volvió a su casa, pero no sabía cómo había llegado. Veía borroso y sentía como si lo hubieran golpeado en la cabeza.

Payton no sabía nada.

Y él era un imbécil, un arrogante. No podría culpar a Payton si no lo perdonaba.

Entró en casa y encendió la luz. Pietra no tuvo que decirle que Payton no estaba allí. Lo sabía. Si su mujer estuviera en casa lo habría notado.

Se metió en la cama, pero no podía dormir. Un par de horas después se levantó y miró por la ventana. Las calles estaban silenciosas, no había tráfico. Empezaba a amanecer.

Si le pasaba algo a Payton sería terrible para las niñas. Payton era el centro de su mundo. Eran como pequeños planetas y ella el sol alrededor del que giraban.

Pero no solo para las niñas. También para él.

Pensó entonces en el futuro. Sin la amenaza del cáncer sobre sus cabezas, su vida podría ser maravillosa. Podrían viajar, ir a cualquier parte...

Payton tenía que volver a casa. Si no volvía por la mañana la buscaría. Movería cielo y tierra para encontrarla.

Pero en caso de que volviera, quería estar preparado. Tenía que disculparse, intentarlo de nuevo. Marco se sentó en la escalera con una botella de champán. Pasó una hora, otra... se le cerraban los ojos.

Entonces oyó una llave en la cerradura.

Payton entró en la casa como si fuera lo más natural del mundo.

—Hola.

—¿Dónde has estado? —preguntó Marco.

—Dando vueltas y tomando muchos cafés. ¿Qué haces ahí?

—Esperándote.

Payton miró la botella de champán.

—Por un momento, me había parecido que estabas celebrando mi marcha.

—Nunca —suspiró Marco, pasándose una mano por el pelo—. Estaba muy preocupado por ti. Pensaba ir a buscarte si no aparecías.

Payton lo miró, nerviosa.

—No sé qué decirte.

—No tienes que decir nada, cariño. Ven aquí, siéntate conmigo.

—Tampoco sé qué hacer —dijo ella entonces.

Marco asintió, mirando al suelo. Estaba pisando una alfombra dorada con dibujos azules. Era una alfombra muy antigua que, seguramente, tendría muchos secretos que contar.

Le quemaban los ojos y parpadeó furiosamente

para contener las lágrimas. Se sentía tan aliviado al tenerla en casa...

Y, sobre todo, se sentía aliviado porque no estaba enferma. Tenía muchos años por delante. Años para abrazar a sus hijas, para jugar con ellas, para verlas crecer.

Gracias a Dios estaba bien.

Gracias a Dios estaba en casa... aunque no quisiera quedarse con él.

Sus ojos se llenaron de lágrimas entonces y decidió no disimular más.

—¿Cómo te has metido en mi corazón, Payton? ¿Cómo me haces sentir así, quererte tanto?

—A mí me pasa lo mismo.

—Ni siquiera sé por dónde empezar a disculparme. Lo siento tanto... Siento haber perdido los nervios, siento haberme portado como un imbécil, siento haber sido tan cruel contigo...

—Creo que empiezo a entenderte —lo interrumpió Payton, sentándose a su lado—. Lo que intentas decir es que lamentas haber sido tan orgulloso porque te creías traicionado.

—Pero no me habías traicionado. Ella dejó escapar un suspiro.

—Es una forma muy rara de empezar una luna de miel, ¿no te parece?

—¿Llamas a esto luna de miel?

—Estamos casados, ¿no? Y yo no pienso irme a ninguna parte —dijo Payton. Marco la miró, incrédulo.

—Dilo otra vez.

—No pienso ir a ninguna parte.

—¿Te quedas?

—Sí —sonrió ella—. Nos hemos casado, ¿no? Y yo llevaba un vestido diseñado por Marco D'Angelo, ni más ni menos. Y vivo aquí, además.

—Sí, sí... amor mío —exclamó Marco, tomando su cara entre las manos—. Mía moglie. Mi mujer.

—¡Y no lo olvides nunca!

Se sentía abrumada por todo lo que había pasado, pero Payton no quería dejarse llevar por la tristeza. La vida estaba llena de contradicciones, de sorpresas, pero al final ganaban los que perseveraban.

—Dime que me perdonas —susurró Marco.

—Te perdono.

—Gracias a Dios. Y gracias a Dios que has vuelto a casa.

—Este es el único sitio en el que quiero estar. Y que aunque hoy te hayas portado como un bárbaro, he decidido darte otra oportunidad. Así que aquí estoy —sonrió Payton.

—Gracias a Dios. Porque tengo buenas noticias para ti —dijo Marco.

—¿Ah, sí?

—¡No tienes cáncer! Acaba de llegar el informe definitivo del laboratorio.

—¿De verdad? —murmuró Payton, con lágrimas en los ojos.

—De verdad. Todo ha sido un error y tenemos que celebrarlo —dijo Marco, abriendo la botella de champán—. Por la mejor noticia que he recibido nunca. Que vivas una vida larga, llena de felicidad y de amor.

Brindaron contentos, intentando dejar atrás el pasado.

—Y será una vida muy feliz si la vivo contigo —añadió Payton.

Fin

RESEÑA BIBLIOGRÁFICA

Jane Porter nació en Visalia, California; es una autora de literatura romántica y también de chick-lit.

Pasó gran parte de sus años de escuela secundaria y de universidad en el extranjero, estudiando en África del Sur, Japón e Irlanda.

Tiene una licenciatura en Estudios Americanos, un programa que combina la literatura norteamericana y la historia de Estados Unidos. Ha trabajado en ventas y marketing, así como de directora de una fundación sin ánimo de lucro. Más tarde obtuvo una Maestría en Escritura de la Universidad de San Francisco.

Tras vivir 16 años en Seattle, Washington, retornó a California donde vive en San Clemente con su marido surfista y sus tres hijos pequeños.

Todos los días de mi vida

Su amor sería para siempre...

Payton había tenido un apasionado romance con Marco D’Angelo, pero cuando su matrimonio se vino abajo después de muy poco tiempo, decidió marcharse con sus dos hijas para no regresar jamás.

Dos años después, Payton estaba de vuelta en Italia; había llegado el momento de que las niñas conocieran a su padre. Pero sus planes no incluían quedarse en Italia, ni permitir que aquel hombre tan sofisticado y seductor se acercara demasiado a ella. Con lo que no contaba era con que sus sentimientos por Marco despertaran nada más volver a verlo y la obligaran a admitir que seguía muriéndose de deseo por él...

* * *

© 2003, Jane Porter

© 2003, Catalina Freire Hernández (Traductora)

Todos los días de mi vida (2003)

Título Original: Marco's pride (2003)

Editorial: Harlequín Ibérica

Sello / Colección: Bianca 1420

Género: Contemporánea

Protagonistas: Marco D'Angelo y Payton D'Angelo

ISBN: 9788467108552