Dark Lord, el Señor Oscuro de un belicoso planeta es desterrado y llega a la Tierra. Para su sorpresa, su cuerpo ha cambiado y ahora tiene el aspecto de un adolescente debilucho. Dark Lord lo vive como una terrible venganza de su gran enemigo interplanetario, pero las personas que lo encuentran solo ven a Dirk Lloyd, un adolescente con amnesia y un pequeño trastorno psiquiátrico. Con una nueva familia adoptiva con la que convivir y un instituto al que acudir, este «adolescente» tendrá que compaginar sus actividades de villano interplanetario con sus actividades escolares. ¡No te pierdas su diario!

Jamie Thomson

Días de instituto

Dark Lord - 1

ePub r1.1

Titivillus 01.02.15

Título original: Dark Lord. The Teenage Years

Jamie Thomson, 2011

Traducción: Julio Hermoso Oliveras

Ilustraciones: Lola Rodríguez Soler

Diseño de cubierta: Thomas Flintham

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

Este libro va dedicado

al más grande de todos cuantos he conocido:

el ingenio personificado, yo mismo, Dirk Lloyd.

Caía, y su caída parecía eterna. Sentía que le arrancaban fragmentos de su ser, como si se estuviese transformando en otra cosa conforme iba cayendo. Pasado un tiempo muy largo, sus gritos de ira y temor se desvanecieron, y se sumió en una especie de sueño, perdió toda sensación y se precipitó en silencio a la nada de un vacío inmenso durante lo que le pareció una eternidad. Luego, de repente…

Dolor, cuánto dolor… que fue desapareciendo, y entonces inhaló tembloroso una gran bocanada de aire. Tosió y escupió un pegote de mucosidad negra. Se quedó mirándola, y esta se transformó en un pequeño charco de aceite negro y brillante. Permaneció tumbado unos segundos, sin hacer otra cosa que respirar.

Al tacto, el suelo le pareció gravilla endurecida. Apenas se podía mover, e incapaz de pensar con claridad, se sintió debilitado y lánguido. En las alturas, el cielo era azul, dolorosamente azul. Odiaba los cielos azules y la luz del sol.

Necesitaba ayuda y llamó a su lugarteniente, el Pavoroso Gargon, el Descuartizador, aunque la voz no consiguió salir de su garganta. Lo intentó de nuevo.

—¡Gaa… Gargon, a mí! —quiso vociferar en su tono más autoritario, pero solo consiguió liberar un leve chillido, agudo e infantil. ¿Dónde quedaba su imperial y oscura voz, esa que había enviado a sus Legiones del Horror a cruentas batallas y saqueos despiadados?

Lo intentó una vez más, aunque volvió a emitir un trino agudo. Gruñó y probó a levantar la cabeza, pero tampoco pudo. Se preguntó si se le habría vuelto a mover su Yelmo de las Huestes del Infierno: si no se asentaba equilibrado con precisión, podría pinzarle el cuello en una postura muy incómoda.

Se llevó la mano a la cabeza, pero allí no había yelmo ni nada. Tampoco notaba cuernos ni crestas óseas nudosas, únicamente lo que parecía una mata de pelo de color marrón sobre una cabeza más bien pequeña. ¡Y los dientes! Tampoco parecían estar bien, no estaban sus colmillos amarillentos con los que inspirar terror y pavor. Su cabeza, en cambio, parecía una cabecita humana similar a las que solía empalar en picas de hierro sobre las Puertas del Destino, o aquellas que Gargon colgaba de su cinto.

¿Qué estaba ocurriendo, y dónde estaba Gargon?

Y había otra cosa. En condiciones normales, tanta luz solar directa le habría churruscado su cuerpo de no-muerto como un torrezno en aceite hirviendo, pero ahora no sentía el ardor de las habituales quemaduras solares. No solo eso, la verdad es que el cielo le parecía bastante hermoso. Unas nubes blancas atravesaban con serenidad el azul brillante de la bóveda celeste, y los pájaros cantaban alegres en los árboles cercanos. Le envolvía la agradable calidez del sol y le sobrevino una sensación de… mmm, vamos a ver, algo que no había sentido en milenios, una sensación de… ¡de paz! Sí, eso era, una sensación de paz. ¿Cómo era posible? Había pasado años perfeccionando un hechizo para cubrir el cielo con sus Negros Vapores de las Tinieblas, y ahora se diría que el azul brillante no le molestaba.

Una ola de dolor volvió a apoderarse de él. «Eso está mejor», pensó. No deseaba sentir aquella paz, simplemente porque no era el tipo de cosas que él debería sentir. Al fin y al cabo, tenía una reputación que mantener…

Con un esfuerzo brutal logró volver la cabeza y dejar de mirar el cielo. A su izquierda vio un edificio bajo de piedra de un triste color gris, achaparrado y antiestético. Excelente. Al menos había alguien por allí dedicándose a hacer fealdades. Quizá el diseño fuese obra de un orco: siempre puedes contar con los orcos a la hora de acometer fealdades.

Vio una especie de letrero sobresalir en lo alto del edificio, y en él, unas runas escritas en un extraño idioma. Para su sorpresa, se percató de que era capaz de entenderlo. «Supermercado Ahorraplús», decía. Un mercado. Eso no tenía aspecto de ser cosa de orcos. Estos solían preferir el pillaje a ir de compras. ¿Y Ahorraplús? ¿Sería tal vez el cacique local? ¿Lord Ahorraplús, Azote de Adversarios, el Inmisericorde? Allí había algo que no encajaba.

Miró hacia el otro lado. Lo que vio le resultó aún más extraño a sus ojos: varias hileras de cajas metálicas de caprichosas formas que brillaban bajo el sol. Las había de todos los tipos y de todos los colores, y llevaban planchas de cristal en los laterales. Descansaban sobre cuatro ruedas que contaban con una basta incrustación de algún tipo de resina rara con aspecto de baba solidificada de las Bestias Arácnidas Gigantes de Skórpulos. De pronto, una de las cajas tembló, cobró vida y se alejó entre traqueteos y un ruido ensordecedor similar al carraspeo estridente de un dragón antes de descargar su feroz aliento.

Intentó que la caja se sometiese a su voluntad: si era un objeto maligno, habría de seguir sus órdenes de manera instintiva.

—¡Bestia de Acero y Mucosidad, obedece en el Nombre del Señor Oscuro y por el poder de los Nueve Infiernos!

Pero su voz apenas se quedó en un chillido quejumbroso. La caja de metal se marchó como si él ni siquiera hubiese abierto la boca. Entonces reparó en la presencia en el interior de la caja de lo que parecía una mujer que miraba a través de los cristales. ¡Pues claro que sí! Se trataba de algún tipo de carro sin caballos, movido sin duda alguna por la magia. Claramente, aquella mujer debía de ser una bruja poderosa para dominar tal objeto. La hechicería de los mortales se estaba volviendo cada vez más potente y sofisticada. Tendría que vigilarlos más de cerca.

En ese momento escuchó una voz —humana, según sonaba—, que gritaba:

—Eh, chaval, ¿te encuentras bien?

Esto sí que aguzó su interés. El alma de un muchachito le vendría muy bien como reconstituyente. Observó sus alrededores en busca del chico a quien se dirigía la voz humana, pero allí no había niños. Sí vio, en cambio, a dos hombres que corrían hacia él, ambos vestidos con curiosos uniformes de color azul oscuro y casco. Diríase que eran el típico par de soldados humanos ignorantes y faltos de luces, si bien sus uniformes no tenían aspecto de ser muy útiles para la guerra, y aquellos cascos no contendrían el golpe de una espada o un hacha, y no digamos ya la pica de un trasgo o una flecha de orco.

Quiso dedicar a aquellos humanos una de sus risas psicóticas e invitarles a salir corriendo para salvar sus vidas o, de lo contrario, serían aniquilados, pero lo que soltó fue una tos. Probó a sentarse, aunque no tuvo éxito, aún se encontraba demasiado débil. Ya tenía encima a los soldados humanos.

No cabía la menor duda de que su vida no podía tener aquel fin, allí tumbado e indefenso, a la espera de recibir muerte de manos de un par de simples mortales. Pero algo extraño sucedió. Uno de los guerreros se agachó y le sostuvo la cabeza. ¿Acaso intentaba ayudarle?

—Será mejor llamar a una ambulancia, Phil.

El hombre que acababa de hablar se inclinó para acercarse y examinarle (estúpido humano, ¿es que el muy bobo no se percataba de a qué se estaba enfrentando?). En una reacción inmediata, intentó rebanarle el pescuezo al hombre con las garras de hierro de sus Guanteletes de la Destrucción Ineluctable, pero no lo consiguió, no tenía fuerzas. Entonces reparó en que no llevaba puestos los guanteletes, ni siquiera unos simples guantes. Sus manos eran rosadas, paliduchas y rechonchas, con unas uñitas limpias y blancas, ¡cómo las de un maldito muchacho humano! Con esas manos no había forma de arrancarle el pescuezo ni a una simple rata, y no digamos ya a todo un guerrero adulto. Dejó escapar un gruñido de desesperación.

El otro humano susurró algo a una cajita negra que llevaba adherida a la parte frontal de su uniforme. La caja negra carraspeó ¡y le respondió! Debía de contener alguna clase de duendecillo o demonio menor allí confinado y condenado a cumplir los deseos del mortal. Eso requeriría un sortilegio de extraordinario poder. Quizá fuesen algo más que simples soldados humanos. O lo más probable es que sirviesen a un poderoso rey brujo de los hombres, puede incluso que se tratase del mismísimo Mago Blanco, Hasdruban el Puro. Mmm, habría de tener aquello en cuenta.

El mortal llamado Phil dijo:

—Okey, ambulancia en camino.

—No te preocupes, hijo —intervino el otro—, somos oficiales de policía. Yo soy el oficial Smith, pero puedes llamarme John. Este es el oficial Phil Johnson. La ambulancia llegará enseguida. No te preocupes, pero será mejor no moverte hasta que sepamos qué te pasa.

Bien, el oficial de policía estaba en lo cierto: algo le estaba pasando, sin duda. No se podía mover en condiciones aunque quisiese, y sentía que su cuerpo era más pequeño de lo que debería.

—¿Tienes un móvil, chaval? —le preguntó el que se llamaba Phil—. Habría que llamar a tu padre o a tu madre.

¿Móvil? ¿Un mo vil? ¿Estaba aquel insignificante humano preguntándole si tenía un mo lo suficientemente vil? ¿Qué diablos era un mo? ¿Qué pretendía aquel hombrecillo cretino? Y qué nombres tan curiosos: Yon Esmiz, o Yon el Miz. ¿Acaso tenía algún sentido aquel ridículo nombre? ¿Qué demonios era un miz? Y Fil. ¿Fil como el Filo de la guadaña en manos de la muerte, su admirada Parca? ¿O Fil de a-Fil-ado como la lengua de un reptil? ¿Qué significarían?

Fuera como fuese, ya era hora de que se enterasen de quién era el Señor allí. Intentó someterlos con un hechizo de Obediencia Atroz, pero no fue capaz de lograr que sus manos adoptasen la postura correcta y tampoco pudo reunir las sílabas apropiadas. Era como si la lengua no le obedeciese. No se podía creer lo que le estaba sucediendo. ¿Adónde habían ido sus poderes de dominación y destrucción?

—¿Qué es eso en lo que está envuelto? —dijo el oficial Smith.

—Ni idea —contestó el oficial Johnson—. Parece una especie de manta enorme. Y negra, además; una manta negra. Qué rara, con todas esas extrañas formas rojas brillantes que tiene por todas partes. Diría que es extranjera.

—Mi sobrino tiene algo parecido. Yo creo que es de un juego fantástico o de alguna película de magos, dragones y cosas por el estilo —dijo el oficial Smith.

¡Su túnica! Así que aún vestía su Capa de la Noche Infinita. Excelente. No se percataban de que aquellas «extrañas formas rojas brillantes» eran Glifos Sanguinolentos de Poder. Cada glifo era todo un poderoso hechizo. ¡Ya los tenía a ambos!

Se las arregló para estirar el cuello y se concentró en uno de los glifos: el Glifo de la Dominación. Lo único que tenía que hacer era leerlo en voz alta, y toda criatura que se hallase dentro de un radio de cien metros quedaría a su merced. Sin embargo, no era capaz de leerlo. No tenía ningún sentido, como si no significase absolutamente nada. ¿Por qué no era capaz de entender los glifos? ¡Pero si los había creado él! ¿Es que habían sido despojados de su poder de alguna forma? ¿Qué estaba pasando?

Los humanos continuaban con su parloteo, en la bendita ignorancia de sus intentos por destruirlos.

—¿Hablará nuestro idioma? ¿Cómo te llamas, chico? —preguntó el oficial Johnson.

El chico, pues tal parecía ser su aspecto actual, se quedó pensativo un instante. Tampoco se acordaba de su nombre. Por mucho que lo intentase, no lo recordaba. Pero sí se acordaba de quién era, y de su título de mayor alcurnia.

—Daa… (cof, cof). Soy Dark Lord, el Señor Oscuro —dijo. Para su horror, notó que su voz había sonado como la de una elfa santurrona o un niñato humano.

—¿Dirk? ¿Has dicho Dirk?

—¡No! ¡NO! ¡Dark! Dark Lord —pero el sonido de su voz seguía siendo extraño, débil y áspero, e incluso más infantil que antes.

—Así que Dirk, ¿eh? ¿Dirk Lloyd? ¿Y dónde están tu papá y tu mamá, Dirk? ¿Te ha atropellado un coche? ¿Dime, hijo, te has perdido?

—¿Mamá y papá? —farfulló indignado—. Bellacos, yo no tengo padres, ¡soy la Encarnación del Mal! ¡El Carbonizador de Mundos! ¡El Oscuro, por mencionar solo algunos de mis múltiples títulos! ¡Y no soy el hijito de nadie, atajo de insensatos!

—Ay, los juegos de ordenador. A su edad se convierten en una obsesión —dijo el oficial Johnson—. ¿Te sabes tu dirección, Dirk? ¿Puedes contarnos qué ha pasado?

—¡Dirk no, Dark! Y vivo en la Tenebrosa Torre de Hierro, más allá de las Llanuras de la Desolación, en las Tierras Oscuras. No soy de aquí y no me ha «atropellado un coche»… Mmm, ¿y qué es un coche?

Ambos oficiales de policía intercambiaron miradas de desconcierto.

—A mí me parece que habla con acento inglés —dijo el oficial Smith.

—El nombre es inglés; o más bien galés o escocés, puede ser, digo yo —respondió el otro policía.

—¿Cómo es posible que no sepa lo que es un coche? A menos, quizá, que le haya atropellado uno, y ahora esté sufriendo algún tipo de estrés postraumático. Habrá bloqueado todo recuerdo de la situación, y su manera de afrontarlo será adoptar la identidad de un personaje de un videojuego. ¿Quién sabe?

—Sí. Parece que este va directo a los servicios sociales, eso te lo digo yo. Y además, van a necesitar un psicólogo infantil —replicó Johnson. Mientras lo decía, se llevó un dedo a la sien y lo hizo girar varias veces en ambos sentidos, como si se perforase el cráneo.

El oficial Smith asintió, pero le hizo un gesto con los ojos en dirección a «Dirk».

—Delante del chico no —siseó.

—¿Qué? Ah, claro, perdón, perdón… Mira, aquí llega la ambulancia.

Una caja metálica grande, blanca y cuadrada se aproximaba a ellos a toda velocidad gracias a los enfurecidos giros de sus ruedas de mucosidad solidificada de las Bestias Arácnidas de Skórpulos. En lo alto llevaba algún tipo de Espíritu de Aire, un elemento confinado por arte de magia en un receptáculo de cristal, que centelleaba en un color azul brillante y aullaba atormentado. El volumen de sus gritos de agonía era tan elevado que le dolían los oídos. «Qué crueles que son estos humanos», pensó. Ni siquiera él, un Señor Oscuro, torturaría a un elemento de esa forma a menos que de verdad tuviese que hacerlo o que este le hubiese causado mal de algún modo. Simplemente, no era un modo eficaz de hacer las cosas.

La caja metálica se detuvo junto a ellos. El elemento de aire por fin cesó su chillido agónico. En la parte trasera se abrieron una especie de mandíbulas, y de allí salieron un hombre y una mujer vestidos de color verde oscuro, tirando entre ambos de una cama en lo alto de un carrito.

«¡Ah! —pensó para sí—. Son puertas, y no mandíbulas. ¡Claro que sí!», y los humanos debían de pertenecer a otra rama de las fuerzas armadas de los hombres, si bien parecían aún más inútiles como soldados que los hombres vestidos de azul.

—¿Y cómo se llama usted, joven? —dijo la mujer con toda la tranquilidad del mundo, en un intento evidente por transmitir un aire de seguridad confiada.

«Ajá —pensó—, quizá ella sí tenga una idea de quién soy yo y esté intentando ocultar su temor».

Entonces dijo uno de los dos policías:

—Se llama Dirk, Dirk Lloyd. No se puede mover, aunque no hemos logrado averiguar qué le pasa, y al muchacho tampoco se le ve capaz de contárnoslo.

—Que no, que no es Dirk, sino Dark, ¡y no soy un muchacho! —dijo el chico con desesperación aunque ellos no parecían hacerle caso alguno. Le sobrevino una ola de debilidad, y suspiró resignado. «Sea Dirk, pues», pensó para sí. Por el momento. Hasta que recuperase sus poderes; entonces le conocerían por su nombre completo y su título, y de eso estaba absolutamente seguro.

—Muy bien, Dirk, vamos a hacerte un chequeo —dijo ella, y se puso a darle unos golpecitos por todas partes, presionar aquí y allá, levantarle los párpados y apuntarle una antorcha brillante a los ojos y cosas por estilo. Qué extraño era aquello. La incidencia de una luz tan brillante en los ojos le hubiera abrasado los sesos como el ácido puro, exactamente igual que tirarle agua bendita en la cara a un vampiro. Aun así, ahora no había sentido nada.

Oyó que el policía charlaba con el hombre de verde. Murmuraban cosas como «estrés postraumático… No hay forma de sacarle nada… Afirma ser de otro mundo… Alguna clase de trastorno de identidad disociativo… Parece estar bien físicamente excepto por la parálisis…» y cosas así. Para él no tenía sentido alguno, pero le resultaba en cierto modo condescendiente. Él sí que les iba a disociar a ellos las personalidades de sus cuerpos si sus poderes estuvieran a pleno rendimiento, ¡sin duda!

—Muy bien, Dirk, vamos a subirte a la camilla. Todo va a ir bien —le dijo la mujer.

Le subieron con un gran cuidado, algo que le sorprendió pues esperaba que le tratasen con rudeza, por no decir que le asesinasen en el acto. Lo metieron en la parte trasera de la extraña caja metálica que ellos llamaban «Ambu Lanza». ¿Podría quizá ser que estos humanos de vestimenta verde sirviesen en la mismísima legión de los Caballeros de la Orden de Ambu? El interior también era blanco, y estaba muy limpio. El olor metálico y las estanterías de acero le recordaron a una de sus cámaras de tortura, allá en su hogar, a pesar de la desagradable limpieza y blancura de todo aquello.

Quizá se tratara de eso. Quizá pretendían torturarle. Sin embargo, no veía lanzas por ninguna parte, y mucho menos una dama de hierro, guantes de clavos o un potro de tortura. ¡Aficionados!

El hombre (a los que iban vestidos de verde los llamaban «sanitarios») se inclinó sobre él con una aguja de aspecto desagradable en la mano.

«Oh, sí, de tortura se trata, pues —pensó Dirk—: no es exactamente una lanza, pero es un tormento igual de doloroso si se utiliza de manera apropiada». Fortaleció su determinación, al fin y al cabo él era Dark Lord, el Señor Oscuro, y no se iba a venir abajo con facilidad.

—Lo siento, pero tenemos que tomar unas muestras de sangre. No te dolerá… mucho —dijo el sanitario.

Pero ¿qué clase de tortura es esta si no duele? Aun así, él no deseaba ser torturado. Además, ¿y si no era una tortura sino algún tipo de artilugio mágico para dar muerte a Señores Oscuros?

El sanitario aproximó más la aguja. Dirk reparó en el espacio hueco que había en su interior. ¿Estaría lleno de un líquido transparente? Alguna clase de toxina, quizá. Tal vez incluso agua bendecida en un manantial sagrado. ¡Por los Dioses del Averno, eso le quemaría sus venas de no-muerto como el ácido corrosivo!

—¡Aguarde! —gritó.

El sanitario se detuvo.

—No te preocupes, chico, de verdad que no duele —le dijo.

—Os otorgaré poder y bienes más allá de lo que jamás hayáis soñado —dijo Dirk—. Una provincia que gobernar, ejércitos que comandar, objetos mágicos y hechizos, ¡lo que vos deseéis! ¡Pero no me matéis!

El hombre soltó una risotada, como si se tratase todo de una broma, y se inclinó con la aguja. Dirk consiguió levantar un brazo para protegerse de él, y se percató de que aún conservaba su Anillo del Poder en el dedo, si bien su mano era pequeña, pálida y regordeta. ¡Aún poseía su Anillo! Intentó reventar al sanitario contra la pared opuesta del vehículo gracias a una Ráfaga de Llama Voraz, pero no sucedió nada.

Observó el anillo con atención. En condiciones normales, unas poderosas runas se retorcían y centelleaban sin parar a lo largo de toda su superficie, pero ahora las runas se mostraban apagadas e inertes; tenía más el aspecto de un triste aro de simple plomo que de un Anillo del Poder. Aquello fue para Dirk el golpe definitivo. Había invertido en el anillo la mayor parte de sus fuerzas y poderes ancestrales, reunidos en el transcurso de milenios de investigación en la magia, y todo se había perdido. Su Gran Anillo carecía de valor, al igual que su túnica y sus hechizos, ¡cuán dura era la caída!

El sanitario le pinchó entonces la aguja en el brazo, un simple pellizco de la mayor insignificancia en comparación con la absoluta consciencia de su pérdida. De todas formas, aquello no tenía pinta de tortura, y ciertamente, tampoco era una amenaza para su vida. Justo entonces se dio cuenta de que le estaban despojando de su sangre. ¡Pues claro! No se trataba de una tortura ni de matarlo, sino de su poder. ¡Iban tras su sangre, malditos fueran todos! Quién sabe qué poderosas pociones, invocaciones demoníacas o magia negra podrían obrarse con la sangre del Señor Oscuro. Y él se veía del todo impotente para evitarlo.

Dirigió una mirada torva a los dos sanitarios. Ellos se limitaron a corresponderle con una sonrisa estúpida y, cada dos por tres, le susurraban tópicos como «Ya está, ya está» o «Todo irá bien» o «En serio, se lo tenemos que contar a tus padres, ¿no recuerdas quiénes son?». (¡Insensatos! Ojalá supiesen lo cerca que habían estado de la total subyugación en las Fosas de la Esclavitud y de los Eternos Trabajos Forzados).

La ambulancia se desplazaba a una velocidad considerable. Dirk comenzó a caer en la cuenta de que se trataba de algún tipo de máquina. Era posible que ni siquiera se moviese por obra de la magia: un notable logro de la ingeniería. Se juró que le echaría un vistazo a aquella tecnología cuando tuviera una oportunidad. Miraba a través de la ventana y ante sus ojos se ofrecían unas vistas extraordinarias: edificios de piedra, caminos pavimentados, cientos de aquellos carromatos mecánicos que se abalanzaban veloces por doquier como si fuesen escarabajos de acero gigantescos y zumbantes, unos elevados mástiles con lo que se le antojaban unas linternas mágicas colgadas; y gente, gente por todas partes. Este mundo estaba atestado de humanos, como una especie de plaga. Algo tendría que hacer para reducir tal cantidad. ¡Sí, eso sería divertido!

Aun así, habría de tener cuidado. La conquista de aquellas tierras no iba a resultar tan sencilla como había pensado. Esos humanos habían aprendido a domar los poderes de la naturaleza en modos que él jamás había imaginado. La ciudad era enorme, una maraña descontrolada de piedra y metal, y tantas… ¿cómo las llamaban? ¡Tiendas! ¡Eso era! Tiendas. Y también lo que parecían señales, por todas partes, con extraños símbolos de color rojo o negro en su interior, algunos solo números. ¿Qué significado tenían? Comenzó a sentirse muy cansado, y se quedó dormido. Y soñó con dominar el mundo.

Mientras tanto, allá en el sitio exacto del aparcamiento en que había caído el muchacho, un pequeño pegote negro de mucosidad se extendía con lentitud para convertirse en una mancha oscura en el suelo, como una pequeña marea negra.

Se despertó para verse en una cama, dentro de una habitación cuadrada. Se miró de arriba abajo. Aún se hallaba en el cuerpo de un niño humano, así que no se había tratado de un sueño. Todo era real.

Había una gran ventana en uno de los lados de la habitación, con vistas sobre la ciudad. Esta era aún más grande de lo que se había imaginado cuando se encontraba en el interior del carromato de la Ambu Lanza. Cuánto cristal, piedra y acero. El panorama llegó incluso a sobrecogerle por un instante. Iba a necesitar una horda de orcos para conquistarla entera. Una gran horda.

Notó que se sentía un poco mejor. Podía llegar a sentarse en la cama. Había junto a él, sobre una bandeja que podía girar sobre su regazo, lo que debía de ser un almuerzo consistente en pan colocado a ambos lados de un trozo de carne y una selección de extraños frutos. Estaba hambriento, de manera que lo devoró sin pensar, por mucho que no fuese lo que él solía comer.

Cuando hubo terminado, intentó levantarse. Logró dar unos pocos pasos en dirección de lo que se diría que era una pila de agua. Y entonces lo vio: el espejo. Se miró y se encontró ante el rostro de un crío humano común y corriente, algo regordete y con el pelo castaño, de unos trece años. No pudo soportar tal visión: ¿dónde estaban sus majestuosos cuernos, sus grandiosos colmillos caninos y las crestas óseas de su cráneo? ¿Qué había sido de aquella piel moteada suya con aspecto de un pergamino ancestral estirado para cubrir el irregular y retorcido cráneo de alguien que dominaba el arte de la Muerte desde hace milenios? Nada de manos esqueléticas con garras, ni de capas negras y yelmos con incrustaciones óseas. Nada quedaba de la parafernalia de un Maligno. ¡Soportar aquello era demasiado!

—¡Nooooo! —gritó, y estampó el puño contra el espejo. El cristal se rajó, pero no se hizo añicos. Y, de repente, Dirk sintió dolor en la mano. No estaba acostumbrado a ello. Se miró la mano y por fortuna no había sangre, pero lo que le indignó fue sin duda el impacto de darse cuenta de lo penosamente débil que era. Los niños humanos eran insignificantes.

Levantó la mirada. El espejo rajado distorsionaba sus rasgos de un modo bastante agradable: discordante, perturbador y retorcido. ¡Así estaba mejor!

Se abrió la puerta y varios adultos mortales se adentraron en la habitación. Uno de ellos, un ejemplar femenino más bien joven dijo:

—Hola, Dirk…

Antes de que ella pudiese continuar, él la interrumpió con un:

—Dark, es Dark Lo… Demonios, ¿de qué me va a servir? —y guardó silencio.

Los humanos intercambiaron miradas en plan «ya te lo dije», y la mujer prosiguió:

—Soy la señorita Cloy, de los servicios sociales, y estos caballeros son el doctor Wings y el profesor Randle, especialistas de la Unidad de Psicología Infantil. Hemos venido para hacer una evaluación.

Dirk frunció el ceño. ¿Los servicios sociales? ¿Podría ser una especie de legión o unidad militar que se encargase de limpiar aquello de indeseables sociales como los humanos, los elfos y otras inútiles criaturas santurronas? ¡Y una unidad de psicoespecialistas! Eso sí que sonaba útil. ¿Cómo es que no se le había ocurrido a él antes? Una legión de orcos dementes, frenéticos y psicóticos, por ejemplo, ¡pero qué idea! Había mucho que aprender por allí. Eso, asumiendo que sobreviviese a este, su siguiente encuentro con la raza humana.

—No te preocupes, hemos venido a ayudarte —dijo Wings.

—Por supuesto que sí —dijo Dirk—. Ahora, escuchadme, insignificantes humanos. En primer lugar, me diréis dónde me hallo. A continuación me proveeréis de ropas y me traeréis mi capa. Luego me conduciréis ante vuestro líder. Aceptaré su juramento de lealtad al instante y, acto seguido, tomaré el mando de esta ciudad. Si me desobedecéis, os destruiré a todos.

Se quedaron mirándole fijamente, atónitos por un momento. Wings llegó incluso a soltar una risita, hasta que Randle lo fulminó con la mirada y calló de inmediato. Dirk tomó aquello como una muestra de que por fin comenzaban a reconocer el respeto y deferencia a él debidos. O quizá no…

—Te encuentras hospitalizado, Dirk —dijo la señorita Cloy—, y te dejarán aquí esta noche en observación. Nadie ha podido encontrarte ningún problema físico, pero algo ha debido de… mmm, pasarte.

—Y eso es lo que nos gustaría descubrir, para poder ayudarte —dijo Randle.

—Fuisteis advertidos —dijo Dirk, y levantó las manos en una invocación de todo el poder concedido a su Gran Anillo, con plenas intenciones de sumirlos en el tormento del hechizo de Obediencia Atroz. En condiciones normales, los habría matado sin más, pero necesitaba esclavos que hiciesen su voluntad, y la forma más rápida de someterlos en la completa sumisión era por medio del uso del dolor extremo.

Sin embargo, nada sucedió. Su Anillo del Poder continuaba apagado e inerte. Recorrió mentalmente sortilegios diversos: conjuros de Fortalecimiento, de Transmutación, de Muerte, Dominación y Destrucción, pero ninguno funcionó. ¡Había perdido de verdad sus poderes! Una oleada de náuseas y desesperación se apoderó de él. Débil, volvió a subirse a la cama.

El doctor Wings advirtió el espejo roto y dijo:

—¡Mire, Randle, le ha arreado un puñetazo al espejo!

—Mmm, interesante —dijo Randle, que se daba golpecitos en la barbilla, pensativo.

«¿Quiénes son estos idiotas?», se preguntó Dirk para sí.

La señorita Cloy se sentó en los pies de su cama. Wings y Randle acercaron unas sillas. Wings se metió en la boca algo similar a una píldora de colores brillantes, y el ceño de Dirk se frunció ante aquel gesto. ¿Se trataría de alguna píldora mágica que le dotase de una fuerza sobrehumana o le otorgara protección contra los poderes oscuros? Consciente del interés de Dirk, Wings sacó un paquete de aquellas extrañas píldoras y se las ofreció.

—¿Gominolas? —dijo con inocencia.

—¡Ja, os creéis vos que me drogaréis con tan suma facilidad, insensato humano! —replicó Dirk con un movimiento de la mano en desprecio de aquellas «gominolas». Wings y Randle intercambiaron una mirada enigmática. Quizá estuviesen comenzando a darse cuenta de con quién se enfrentaban en realidad, pensó Dirk.

Lo que siguió a continuación fueron varias horas de algo que Dirk llamó «su interrogatorio». Fue largo, interminable, debido a que eran demasiado débiles mentalmente e impresionables como para torturarle. Pero bueno, eso era problema de ellos. Le hicieron unas preguntas en apariencia inútiles: quiénes eran sus padres, qué le había pasado, a qué instituto iba y cosas así. Él les contó que era de otro mundo, e intentó demostrarlo, pero no le creyeron. No les convenció ninguna de las cosas que probó. Le hicieron lo que ellos llamaban «tests». Afirmaron que su inteligencia era excepcionalmente alta. Bien, por supuesto que lo era. También dijeron que flojeaba en otras áreas como la empatía, la sociabilidad y la moralidad. ¡Pues claro que era así! ¿Qué esperaban? Tales cosas resultan inútiles para un Señor Oscuro.

Entonces le pidieron que escribiese con exactitud lo que le había sucedido, justo antes de que lo hallasen en el aparcamiento del Ahorraplús, lugar que, por cierto, no era más que otra de sus «tiendas», y no la ciudadela de un caudillo local, como había pensado en un principio. Esto es lo que escribió con ayuda de una de sus sorprendentes plumas (mucho más prácticas que aquellas viejas plumas de ave que utilizaban en su hogar). Narró la historia de lo último que recordaba con anterioridad a su caída a la Tierra.

Gargon acababa de ordenar fuego a las nuevas catapultas que yo había diseñado y en cuya construcción tantos y tantos orcos habían trabajado y perecido. Aquellas cuerdas tensas hicieron temblar la tierra al tiempo que los cielos se cubrieron con bolas de un fuego azul que rodaban, dejaban un reguero de humo y reventaban. Observé los rostros de los White Shields o Escudos Blancos, los caballeros de élite que formaban demasiado próximos los unos de los otros como para volver grupas a los caballos antes de que la lluvia de proyectiles cayese sobre sus cabezas. La aguerrida expresión de sus rostros se vino abajo tras aquellos visores de acero. Se percataron de que la muerte volaba para consumirlos a todos.

¡Ah, glorioso día! Qué bien iba todo.

Veo el campo de batalla como envuelto en una niebla, una niebla de color rojo sangre. Estamos contraatacando. Allí, a la sombra del Monte Pavor, bajo la pálida luz de la Oscura Luna de los Quebrantos, aquellos descarados insensatos que habían marchado hasta el mismo corazón de mi reino eran ahora testigos de los poderes sometidos a mis órdenes y sus corazones sentían un gélido espanto.

Mas he aquí que mis ojos localizaron a ese entrometido del Mago Blanco, Hasdruban el Puro. Nuestras miradas se cruzaron sobre un océano de tropas enzarzadas en el cuerpo a cuerpo. Yo inicié el conjuro del Noveno Deceso. Observé que él portaba algo en la mano: un cristal. El poder brillaba en su interior. Ya había pronunciado la sexta de las nueve sílabas que harían que sus ancianas venas se resquebrajasen y desperdigasen su sangre al viento como si de polvo se tratara.

Hasdruban pronunció una sola palabra. El cristal refulgió. Y yo caía…

Después de haber leído esto, Wings le dijo a Randle que se había percatado de algo significativo: los White Shields.

—Sí, los Escudos Blancos, los caballeros de élite de Hasdruban el Puro. ¿Qué pasa con ellos? —dijo Dirk.

—¿Sabes cómo se llama el pueblo en el que nos encontramos, Dirk? —preguntó la señorita Cloy.

«¡Pueblo! Si esto es un pueblo, ¿cómo serán sus ciudades?», pensó Dirk. No bastarían los orcos para conquistar esta tierra, por muchos que crease. Se vería obligado a esclavizar o persuadir a algunos humanos que le sirviesen o no tendría posibilidad alguna.

—Se llama Whiteshields —dijo Randle.

—Y yo trabajo para el Concejo de Whiteshields —dijo la señorita Cloy.

A Dirk se le heló la sangre en el rostro. Aquello sí que era serio. Era prisionero de los Escudos Blancos, sus más devotos enemigos, una orden de paladines de carácter hereditario con un único y exclusivo voto: su total destrucción. Llevaban milenios luchando contra él, frustrando muchos de sus planes y estratagemas hasta que por fin habían logrado aquello, la victoria final. ¡Y esta señorita Cloy de apariencia inofensiva era en realidad miembro del Alto Concilio de los Escudos Blancos! Acababa de admitirlo de manera voluntaria. Y esta legión de los servicios sociales debía de ser una unidad de superélite al servicio de su enemigo.

Pero ¿por qué se lo contaban a él? ¿Cabría la posibilidad de que supiesen que sus poderes se habían debilitado tanto que no le temían en absoluto? De ser así, estaban en lo cierto. ¿Qué podría él hacer en su contra? Todo aquello de lo que disponía eran los poderes de un muchacho humano de trece años. Aun así, no debía ceder ante la desesperación. La desesperación era para las criaturas inferiores, no para el Señor de la Oscuridad. Él no se rendiría nunca.

Lo que no alcanzaba a entender era por qué no se habían limitado a matarlo, sin más, o a juzgarlo, como quiso hacer el mago blanco anterior a Hasdruban… es decir, hasta que él lanzó a aquel viejo insensato y metomentodo a una poza de lava hiperhirviente, claro está.

Por fin, Cloy, Wings y Randle acabaron con él. Dirk se sentía exhausto. Cuando se marchaban, la señorita Cloy dijo algo acerca de encontrar un hogar donde enviarle, y que volvería al instituto de inmediato. Se le vino el alma a los pies. Un hogar. No era posible que se estuviera refiriendo a un hogar completo, con padres y todo eso. ¡Qué idea más repugnante! Y se aferró a aquel pensamiento conforme iba cayendo en un profundo sueño.

La señorita Fenton salió en su coche a hacer la compra igual que casi todos los días. El aparcamiento estaba lleno en aquel momento a excepción de un único sitio libre, ese mismo sitio donde nadie había aparcado durante días y días, ese sitio con el extraño charquito negro de aceite que no se iba ni siquiera con la lluvia, ese sitio donde habían encontrado al muchacho con amnesia. Metió el vehículo marcha atrás en el hueco libre, pero el coche contiguo estaba bastante mal aparcado y le impedía salir del suyo con facilidad. Por alguna razón, aquello la enfureció. Y la enfureció mucho, así que abrió la puerta de un golpe y abolló el coche de al lado antes de salir con paso firme y un humor de perros a hacer su habitual compra. Aquello sí era inusual, pues la señorita Fenton era una de las personas más plácidas y agradables con las que te puedas llegar a cruzar.

Dirk soñaba con un par de ojos dorados que le observaban sin parpadear, hambrientos, a través de una niebla blanquecina. La mirada torva de aquellos ojos refulgía, le buscaba, le perseguía, pretendía darle caza. Dirk sabía que tenía que huir, escapar de aquellos ojos implacables, terribles, pues venían tras él y solo a por él. Tal pensamiento le llenó de terror, un miedo horrible que se aferraba a su alma oscura en una pavorosa perversión, un temor que no estaba acostumbrado a experimentar. Allí, atrapado en el cuerpo de un pobre muchacho humano, era vulnerable, había perdido sus poderes. Aquella cosa, aquel monstruo con sus detestables ojos de amarillenta fatalidad, venía a por él, ¡y lo destruiría para siempre!

Se despertó con un sobresalto. Solo era un sueño. Una de las hembras humanas que ellos denominaban «enfermeras» le había despertado. Dejó frente a él lo que llamaban «desayuno»: huevos, beicon y pan tostado. Cayó en la cuenta de que estaba desaforadamente hambriento y se dio un atracón, ahora que las pesadillas con ojos amarillentos ya se desvanecían. Estaba acostumbrado a la carne asada de sus adversarios caídos, pero, por alguna razón, la sola idea le había revuelto el estómago. Imaginó que sus exigencias culinarias se veían ahora dominadas por las necesidades de un cachorro humano de trece años. «Qué insulso», pensó.

Un poco más tarde, la señorita Cloy, comandante local de la Legión de los Servicios Sociales, vino a verle. Para entonces él ya se encontraba recuperado, se sentía bastante bien, teniéndolo todo en consideración. Podía caminar, hablar y en general hacer sin sentir náuseas todo lo que podían hacer los jóvenes humanos. Ojalá no fuesen de una debilidad tan patética. ¿Es que no podía haber tenido el cuerpo de un infante orco o de una cría de dragón? A esa misma edad, ambos eran capaces de partir en dos a un humano.

La señorita Cloy comenzó a hablar, y así se entrometió en sus cavilaciones.

—¡Buenos días, Dirk! Traigo buenas noticias: hemos tenido que trabajar mucho, pero conseguimos que un juez nos arreglara todo anoche. Has pasado a encontrarte bajo tutela judicial de la corte de menores, y te llevaremos con una familia de acogida antes de que termine el día.

—Los días jamás son buenos, señorita Cloy. ¿Y decís vos que os las habéis arreglado para dar con cierta autoridad mágica que actúe contra mis poderes oscuros? ¡Eso ya lo veremos, insignificante hembra humana! —dijo Dirk, y levantó las manos muy por encima de la cabeza, preparando un fogonazo de Conjuro Espectral con el que fulminarla por completo. Pero, por supuesto, nada sucedió. Regresó a sentarse en la cama hundido en el desaliento.

—Sí, sí, Dirk, muy divertido. Ahora intenta dejar las bromas por un momento y escucha. Vamos a llevarte con los Purejoie, un matrimonio joven y encantador que ya tiene un hijo, un chico de tu edad que se llama Christopher. ¿No es estupendo? Con un poco de suerte, os podréis hacer amigos.

«Quizá sea cierto y hayan logrado algún tipo de protección mágica», pensó Dirk en un intento por aislarse del estúpido parloteo de la señorita Cloy. La tutela de la corte… ¿La Corte Celestial de los Sagrados, quizá? Esa tutela sí que sería difícil de romper, pero habría de encontrar alguna forma.

La señorita Cloy continuaba hablando.

—Ella es vicaria en la iglesia local, y el señor Purejoie es doctor. Una gente encantadora. Ya tienen una habitación para ti. Nos hemos ocupado de todo.

—¿Vicaria? ¿Qué es un vicario? —preguntó Dirk—. ¿Y él, de qué artes arcanas es doctor? ¿Brujería? ¿Magia ritual? ¿De qué cosa?

La señorita Cloy se quedó mirándolo con una cara bastante rara, sin tener la certeza de que estuviera hablando en serio.

—Eeeh, bueno, es doctor en medicina, médico de cabecera, en realidad. Y un vicario es como un sacerdote, ya sabes, de la Iglesia.

Dirk la miraba fijamente mientras iba asimilándolo. «Doctor en medicina… ¿un curandero, eh? Bah, qué desperdicio de intelecto. Un hombre así debería de ser fácil de manipular. Pero las iglesias… eso sí es interesante. Si tienen iglesias, ¡significa que han de tener dioses!». Quizá pudiese encontrar uno lo suficientemente poderoso, ofrecerle un sacrificio —humano, por supuesto— y tal vez el dios lo devolviese a su propia dimensión, puede incluso que lo enviase en su cuerpo original. Las noticias sí eran alentadoras.

—Habladme del templo en el que la señora Purejoie es sacerdotisa. ¿A qué tipo de dios sirve ella? —preguntó Dirk con entusiasmo—. ¿Qué tipo de sacrificios acepta ese dios? ¿Vírgenes? ¿Primogénitos? ¿Los corazones de los inocentes y de aquellos libres de pecado?

La señorita Cloy ya había decidido hacer caso omiso de cualquier cosa demasiado estrambótica que dijese Dirk, de manera que se limitó a responder a la primera parte de la pregunta:

—Pues bien, eso tendrás que preguntárselo a ella. Para empezar, no se trata de un templo, sino de la Iglesia de Inglaterra. La señora Purejoie estará en disposición de hablarte al respecto —volvió a mirar a Dirk de aquella manera—. ¿De verdad que nunca antes has oído hablar de un vicario, o de la Iglesia de Inglaterra?

—Por supuesto que no —replicó Dirk—. Fui arrojado aquí contra mi voluntad y desde otra dimensión, donde yo era un poderoso señor de muchas tierras que infundía terror, como ya os dije, y…

La señorita Cloy le interrumpió.

—Sí, querido, por supuesto que sí. Bueno, ahora mismo eres un muchachito, y ya es hora de que te quitemos ese pijama de hospital y te vistamos con esta ropa que te hemos traído —dejó sobre la cama unas vestiduras de aburridos colores—. Vaqueros, zapatillas de deporte, camiseta y cazadora. Todo nuevo. Te gustará.

Dirk se quedó mirando con incredulidad aquellos ropajes tan curiosos. Unos pantalones azules ásperos, unos zapatos blancos y absurdos con cordones y una pieza barata de una especie de algodón tintado. La chaqueta era roja y tenía el aspecto de algo que hubiesen llevado puesto los bufones de Old Mylorn… es decir, hasta que sus legiones de orcos quemaron el lugar y lo redujeron a cenizas, claro está.

—No vestiré tales ropas de mal gusto —dijo Dirk—. ¿Dónde se halla mi Capa de la Noche Infinita? ¡Traédmela de inmediato, insignificante hembra humana! —le ordenó.

La señorita Cloy le lanzó una mirada fulminante.

—¡A mí no me hables así, jovencito! —le soltó ella—. Mi nombre es señorita Cloy. Puedes llamarme Jane, si lo prefieres, ¡pero no voy a consentir que se me llame «hembra humana»! Tu capa de mago te espera colgada en tu habitación en casa de tus custodios y tutores, los Purejoie.

Dirk se mostró desconcertado. ¿Es que la mujer no sabía ante quién se hallaba? Comenzó a repasar mentalmente los diversos castigos a los que la sometería con el objeto de corregir su comportamiento, pero se volvió a echar un vistazo a sí mismo. Le estaba costando acostumbrarse a aquello, al estado de impotencia en el que se encontraba. ¡Qué extraño era verse sometido al poder de otros! De algún modo habría que cambiar las cosas. Entonces tuvo otro pensamiento: custodios y tutores. Estaba claro que lo iban a situar bajo la custodia de algún tipo de centinelas conocidos como los Tutores. A él ya lo habían vigilado centinelas con anterioridad, pero siempre había hallado la forma de darles esquinazo, tuvieran los poderes que tuviesen, y decidió que esta vez no sería muy diferente. Por ahora, sería mejor seguir el juego, hasta que tuviese la posibilidad de aprender algo más sobre aquellos guardianes. Había perdido sus poderes, pero aún contaba con su intelecto, ¡su Ingenio Perverso! Encontraría la manera de salir de allí.

—Como vos deseéis, señorita Cloy —dijo en su mejor tono de voz «autoritario pero educado».

—Gracias, Dirk —dijo ella—. Volveré en unos minutos, en cuanto te hayas cambiado de ropa —y salió de la habitación.

Cauteloso, Dirk tomó las prendas y comenzó a vestirse. Los pantalones vaqueros parecían resistentes, pero nada que se asemejase a una buena armadura de cuero ennegrecido, o al caparazón de los gigantescos Escarabajos de Combate de Borion, criados a lo largo de milenios por los sabios hombres de aquella ciudad… es decir, hasta que sus espectros alados arrasaron la ciudad y esclavizaron a su población, claro está. No obstante, conservó los tanques donde los criaban.

Dirk hizo a un lado los recuerdos. ¿De qué le servía ahora detenerse a pensar en las glorias pasadas? Tenía que ser fuerte, y eso significaba concentrarse en los problemas más inmediatos. Mientras se vestía, Dirk pudo oír a la señorita Cloy hablar con alguien al otro lado de la puerta. Hizo un esfuerzo por entender lo que decía.

—Cualquiera que sea el trauma que ha sufrido, no da muestras de estar remitiendo. Sigue sumido en el delirio más completo, se aferra a la idea de que es de otro mundo, y eso en realidad tiene sentido: si es de otro mundo, no se ve obligado a enfrentarse a la realidad de este. Lo que sea que le haya sucedido tiene que ser bastante horrible, pobre chico. Al menos está respondiendo al nombre de Dirk y ya no insiste en que es «Dark», todo un signo de progreso.

Entonces oyó una voz de hombre; se diría que sonaba a la de Wings.

—Sí, es un caso fascinante. Ha habido casos de trastornos de identidad disociativos similares a este, a menudo provocados por algún tipo de trauma físico y mental, pero ninguno en el que la personalidad nueva haya sido extraída de una mitología moderna de un modo tan completo. La creación de los Escudos Blancos como sus enemigos está muy bien inspirada. Cualquiera que fuese su trauma, pondría la mano en el fuego por que está relacionado con este pueblo de alguna manera. Deberíamos pensar en los tratamientos: psicoterapia, terapia cognitiva, quizá…

Sus voces se iban desvaneciendo conforme ellos se alejaban. Dirk se sintió destrozado. Nadie le creía, era obvio que solamente pensaban que estaba loco. ¡Maldito fuese el Mago Blanco! Hasdruban era astuto, oh, menudo astuto que era. La derrota de Dirk resultaba absoluta, qué castigo más cruel, ser entregado a sus enemigos en un estado tal que ni siquiera le reconocían como quien era, y lo trataban como si estuviese loco. Qué humillación más completamente absoluta. Ahora era insignificante, ya no suponía una amenaza, una triste nada, un humano, ¡un niño humano incluso, un niño humano demente! Hubiera sido mejor que le hubiesen asesinado sin más.

Dirk hizo una pausa. Quizá Hasdruban no lo había matado porque en realidad no podía hacerlo. Quizá fuese algo tan simple como que no era lo suficientemente poderoso para matarle. Aquel pensamiento le dio algo de esperanza. Quizá aquel exilio era lo mejor que podía hacer Hasdruban. La determinación y la firmeza florecieron en su corazón oscuro como una rosa negra, y declamó para sí, en voz alta:

—¡Por el Poder de los Nueve Infiernos que hallaré una forma de vencer esta maldición y de regresar a mi tierra con poderosa majestuosidad y sortilegios tan potentes como jamás se hubiese visto antes! ¡Y lamentarán con amargura el día en que se cruzaron conmigo! Pues Yo soy el Señor Oscuro… mmm…

Sin embargo, no fue capaz de recordar su verdadero nombre, y su terrible voto se desvaneció en la vaguedad. «Dark Lord Dirk» no llegaba a sonar convincente, que digamos.

Se abrió la puerta y apareció la señorita Cloy.

—Ahora ven conmigo, Dirk. Nos vamos.

Dirk torció el gesto ante aquel tono rudo y tajante. No sin una cierta dificultad, fue capaz de tragarse el orgullo y la siguió al exterior de la habitación, a lo largo del pasillo bien iluminado del hospital. Levantó la mirada hacia la nuca de la señorita Cloy, que caminaba delante de él, y comenzó a realizar los gestos y movimientos necesarios para invocar varios encantamientos, como el hechizo de Alopecia Súbita, el conjuro de Flatulencia Incontrolable y el maleficio de Urticaria Espantosa.

La señorita Cloy le miró por encima del hombro.

—Deja de hacer bobadas, Dirk, tienes un aspecto ridículo. Y date prisa, que no tenemos todo el día.

Aquello terminó de enfadarle, así que pasó directamente a la maldición de la Total Aniquilación, el maleficio de las Fiebres Rojas e incluso la Invocación de los Voraces de Gúlgor, quienes, de haber funcionado el conjuro, habrían devorado a todo ser vivo en un radio de cien kilómetros.

Se cansó pronto de tales juegos, y comenzó a prestar atención al hospital, a su alrededor. Le maravillaba su tamaño, y también la inmensa estupidez de aquellos humanos. ¿Por qué malgastar tanto capital y recursos en curar a los enfermos, en sanar heridas o cosas similares? Resultaba mucho más sencillo enviar a los incapacitados para el trabajo a las Pozas de la Metamorfosis, donde se podía convertir sus cuerpos en algo útil, como velas, embutido o fertilizante. Y si se encontraba ante un problema de falta de mano de obra, pues bien, no tenía más que crear más trasgos en las Madrigueras o más orcos en los Silos de Crianza. Mmm, pero claro, a los humanos no los puedes crear cuando te apetece debido a unos procesos reproductivos tan ridículos e ineficientes como los suyos. Dirk decidió entonces que quizá los humanos tuviesen algo de razón: a fin de cuentas, los hospitales podrían ser útiles.

La señorita Cloy le llevó hasta su carromato mecánico, que estaba en el «aparcamiento» del hospital. Era azul, y ella lo llamaba «Escarabajo». Si bien su superficie exterior era curva e iba blindada de un modo muy similar al de un escarabajo iridiscente, ahí se acababa el parecido. ¿Dónde tenía la cornamenta picuda, las mandíbulas dentadas, las patas articuladas y todo lo demás? Dirk pensó que aquello sería útil en la guerra, pero no tenía ni punto de comparación con los gigantescos Escarabajos de Combate a los que él estaba acostumbrado allá en su casa. Aun así, no dejaba de parecerle una máquina interesante.

Cuando se acercaban, el Escarabajo hizo bip-bip y saludó a la señorita Cloy con un destello de luces. «Ajá —pensó Dirk—, quizá sí que haya algún elemento mágico en estas máquinas al fin y al cabo». De alguna forma había reconocido a su ama. ¿Se encontraría habitado por un espíritu de alguna clase, o llevaría a algún demonio menor confinado en él? ¡Fascinante!

La señorita Cloy le abrió una puerta, y él subió al coche reconociendo la corrección y la deferencia que le había mostrado con un gesto seco de asentimiento. Ella se subió también, pero por el otro lado.

El interior de la máquina fue toda una fuente de asombro para Dirk. Allí había botones, palancas, luces y otras cosas, y todo con un aspecto muy limpio y puro, todo acabado con un nivel de pericia artesana que él jamás había visto; aunque al mirarlo más de cerca se dio cuenta de que la mayoría de los paneles y algunos de los pomos y palancas se podían arrancar de cuajo sin mucho esfuerzo.

—¡Deja de hacer eso, pequeño vándalo! —le dijo la señorita Cloy con enfado—. Quédate sentado y quietecito, ¡y ponte el cinturón de seguridad!

«¿Cinturón de seguridad?». Dirk toqueteó un poco el cinto que había junto a él, pero, justo entonces, la señorita Cloy chasqueó la lengua con irritación, se inclinó, le envolvió en él y se lo abrochó. «Ajá —pensó Dirk—. Es algún tipo de aparato inmovilizador». ¡Ja! De manera que ella le tenía tanto miedo que había sentido la necesidad de inmovilizarlo. ¡Excelente! Aunque, una vez se acomodó en su asiento, Dirk se percató de que el cinturón no era muy inmovilizador, que digamos, y él mismo se lo podía desabrochar cuando quisiera. Extraño. Así que lo desabrochó. Y lo volvió a abrochar. Desabrochar. Abrochar.

Hizo esto varias veces hasta que la señorita Cloy le dijo:

—No podemos ir a ninguna parte hasta que tengas el cinturón de seguridad bien abrochado, pequeño monstruo, así que póntelo, ¡y déjatelo puesto!

Dirk le lanzó una mirada fulminante. Si ella supiera qué monstruo era él en realidad… Si algún día llegaba a recobrar sus poderes, entonces sí que le iba a enseñar él de verdad. ¡Qué grandiosa sería la matanza de aquel día!

Una amplia sonrisa se le extendió por el rostro ante aquel pensamiento. Al verla, la señorita Cloy pareció encogerse de puro miedo, y apartó rápidamente la mirada.

La señorita hizo algo con la llave que tenía en la mano, y el Escarabajo cobró vida con un rugido ronco, entre ominosos temblores y sacudidas. Dirk se vio dominado por un instante de temor y se agarró de donde pudo.

La señorita Cloy dejó escapar un grito ahogado de dolor, y Dirk reparó en que la había agarrado de la parte blanda del antebrazo. Si bien en un principio no lo había pretendido, la primera idea que se le pasó por la cabeza fue: «¡Ja, sufre y muere, insignificante humana! ¡Sucumbe ante el poder de Dirk!», pero entonces, la señorita Cloy se comportó de un modo extraño. En lugar de amonestarle por hacerle daño, o reventarle la cabeza con un hechizo, o atravesarle sin más el corazón, tal y como él habría hecho, ella tomó su mano con amabilidad, y dijo:

—Ya está, ya está, Dirk, está bien. No sabía que nunca habías ido en coche. Está bien tener miedo, pero es perfectamente seguro. He hecho esto miles de veces, y no hay nada que temer.

Sorprendido, Dirk la miró fijamente. ¿Que estaba bien tener miedo? ¿Qué pretendía dar a entender? ¿Se trataba de algún tipo de truco? ¿O de calmarlo para darle una falsa sensación de seguridad haciéndole ver que se preocupaba por él? Por los Nueve Infiernos, ¿qué estaba pasando?

El coche se tambaleó hacia delante, y Dirk soltó un grito involuntario.

Al parecer, la señorita Cloy empujó una especie de pedal con el pie, y el coche se detuvo.

—¿Preferirías que fuésemos andando, Dirk? Hay un buen trecho, pero podríamos hacerlo —le dijo con amabilidad.

Dirk recobró la compostura. Había tomado la determinación de afrontar las cosas con valentía, dejar de ser un crío debilucho y ser el Señor Oscuro que realmente era, de modo que dijo con su voz imperial:

—En absoluto, señorita Cloy. Proceded de manera inmediata, ¡y aplastad a todo aquel que se interponga en vuestro camino!

La señorita Cloy aceptó sus palabras con un gesto de asentimiento y a continuación masculló algo para el cuello de su camisa, unas palabras que él apenas pudo oír con claridad:

—Créeme, Dirk, no sabes cuántas veces lo he deseado…

El coche se puso en movimiento. Dirk logró mantenerse bajo control, incluso cuando alcanzaron la aterradora velocidad que Cloy llamaba «treinta». Por supuesto que él había viajado mucho más rápido que eso, a lomos de dragones y similares, pero nunca con otros miles de dragones danzando alrededor a toda velocidad y al mismo tiempo. Había coches por todas partes, y a Dirk le parecía que cada uno de ellos estaba realmente intentando aplastar a quien se interpusiese en su camino. Aquello era como una locura colectiva monumental, como una horda de orcos en una barbacoa.

Pasado un rato, el Escarabajo rodó sobre sus patas redondas de goma por el camino de entrada a uno de los aposentos humanos que se alineaban formando calles. Se parecía mucho a todas las viviendas humanas que habían dejado atrás.

La señorita Cloy hizo algo, y el coche se detuvo con una sacudida, sus luces se desvanecieron y se acallaron todos los sonidos. Dirk lo interpretó como el «estado de hibernación» del Escarabajo, durante el cual, seguramente, se dedicaría a tener sueños insectoides unidimensionales. La señorita Cloy salió del coche y le hizo un gesto a Dirk para que, de momento, se quedase donde estaba. Él le dedicó una fugaz mirada de irritación. Más órdenes.

Sus pensamientos se vieron interrumpidos por el nauseabundo tono alegre de una campanilla… La señorita Cloy había pulsado un botón en un lateral de la entrada. Unos pocos segundos después se abrió la puerta, y salió una mujer alta y delgada con el pelo rubio. Llevaba una camisa negra con el cuello blanco. Sus ropas le recordaron al uniforme de los monjes asesinos de Syndalos, que actuaban desde su montaña fortificada en lo alto de la Gran Cordillera de Skyvar, es decir, hasta que él hizo uso del poder de un meteorito para arrasar su montaña entera, y a todos sus asesinos con ella, claro está.

Observó cómo hablaban las dos mujeres. Unos instantes después, la señorita Cloy le llamó.

—Esta es la señora Purejoie, y será tu tutora —le informó.

La señora Purejoie se inclinó y dijo con una voz amable:

—Hola, Dirk, bienvenido a nuestra casa. Puedes llamarme Hilary.

Aquella voz hizo pensar a Dirk en magdalenas, trinos de pajarillos y cabañas en el bosque. No había nada que le gustase más que ver cómo los trasgos glotones le arrebataban las magdalenas a los niños y se las zampaban, cómo la maquinaria de guerra de los orcos limpiaba los cielos de pajarillos a tiro limpio, o cómo las hordas de vampiros hambrientos tiraban abajo las cabañitas campestres.

Condujeron a Dirk al interior. Los cuadros en las paredes no eran de grandiosas conquistas o de adversarios derrotados pidiendo clemencia, ni siquiera de escenas de destrucción apocalíptica de las que enorgullecerse, sino más bien de imágenes de la naturaleza o de rostros humanos, o incluso de flores. ¿Qué sentido tenía aquello? Podías ver flores siempre que quisieses. Y, en cualquier caso, la utilidad de las flores era que se podían arrancar y pisotear. Y todas las paredes del lugar llenas de rostros humanos… menuda lástima. Sin embargo, los asientos eran ciertamente cómodos. Había en particular una silla de cuero muy alargada y buena. Decidió tomar nota de su diseño y hacer que le construyesen una cuando volviese a casa, pero, en lugar de cuero, él usaría la piel de un mediano.

Las antorchas resultaban también de interés, aunque no era capaz de descifrar cómo iluminarlas. Intentó un simple conjuro de la Llama Ungular, pero en la punta de su dedo no apareció ninguna clase de fuego. Eso ya era de esperar: hasta ahora su magia no había funcionado en ninguna ocasión.

Finalmente, dio con un pequeño botón y lo presionó. ¡La luz acudió a la lámpara! Emitía un extraño brillo desde el interior de una curiosa bola de cristal. «Luz solar artificial —supuso Dirk—, impulsada, con toda probabilidad, por eso que los humanos llaman “electricidad”». Volvió a pulsar el botón. ¡La luz se apagó! ¡Maravilloso! Lo volvió a pulsar. Se encendió. Y otra vez. Y otra, y otra, ¡y otra! Fascinante. Y otra vez, y otra…

—Ah, para ya, Dirk —dijo de repente la señorita Cloy. Él se giró, sorprendido.

—Sí, Dirk, por favor, no lo hagas —dijo la señora Purejoie—. Si sigues haciéndolo, podrías romperla, querido. Ya sabes que son muy delicadas.

Dirk odiaba con todas sus fuerzas que le dijesen lo que tenía que hacer, en especial si se lo decían en un tono tan condescendiente. Pero no había mucho que pudiese hacer al respecto, es decir, no mucho ahora mismo, claro está. Así que se limitó a sonreír a las dos mujeres. Ambas parecieron sorprendidas, incluso asustadas, y dieron un paso atrás casi al unísono. Y cruzaron una mirada.

—¿Lo ve? —dijo la señorita Cloy.

Se diría que la señora Purejoie palideció por un momento, pero enseguida recobró el brío.

—Bueno —dijo—, ya veremos qué se puede hacer con un poco de amor y cariño, ¿verdad, Jane?

La señorita Cloy mostró una amplia sonrisa al oír aquello, extendió la mano y dijo en un tono acallado:

—Buena suerte, Hilary…

—Gracias, Jane —respondió la señora Purejoie al tiempo que le tomaba la mano—. Mañana la llamo. Estaremos en contacto y le contaré cómo va todo.

La señorita Cloy se volvió a Dirk y dijo:

—Es probable que te quedes a vivir aquí a partir de ahora, pero durante las próximas semanas y meses vas a ver bastante al doctor Wings y al profesor Randle, y yo te visitaré de vez en cuando, ¿vale?

Dirk hizo una mueca.

—No, otra vez esos dos idiotas —dijo—. Si tuviese oportunidad, les daría una buena sesión en el Potro del Suplicio de mis Mazmorras del Destino. Les aclararía esas embotadas mentes suyas.

La señorita Cloy elevó la mirada al cielo y suspiró.

—Adiós, Dirk, e intenta ser un buen chico —dijo en un tono nada convincente. Luego se marchó y dejó a Dirk a solas con la nauseabundamente amable Purejoie.

La señora le mostró la casa, una maravilla de la técnica, diríase. Agua corriente, energía con pulsar un interruptor, calor y comodidades a discreción. Pero en el fondo, no se trataba de nada que él no pudiese reproducir con un hechizo o un demonio sometido. De todas formas, era impresionante teniendo en cuenta que no usaban la magia.

A continuación, le enseñó su cuarto, o su celda, como prefería llamarlo Dirk. Purejoie parecía agradable, pero no podía olvidarse del hecho de que era uno de los Tutores, centinelas cuyo trabajo consistía en mantenerlo allí prisionero de forma que no lograse conquistar el mundo. Su nombre resultaba también significativo: Purejoie. Debía de ser sirviente o seguidora de Hasdruban el Puro, parecía obvio. La primera parte del nombre era demasiado similar, y, de hecho, aquello tenía toda la pinta de algo que prepararía Hasdruban. Los Tutores, Guardianes de la Pureza, o algo así, dedicados a mantener al Oscuro encarcelado para siempre y bla, bla, bla…

Aquella intuición suya se vio reforzada por el color de las paredes de su cuarto. Eran blancas, de forma deliberada, probablemente, a modo de castigo. Y Purejoie había dicho de las cortinas que eran «blanco coral», menuda forma tan extraña de denominar un color tan insulso. Una vez que le hubo mostrado su triste habitacioncilla (¡cómo echaba de menos su Gran Salón Siniestro y su Trono de las Calaveras!), Purejoie le dejó a solas un rato, para que «se acomodase», dijo ella. Él se puso de inmediato a jugar con el interruptor de la luz: encendido y apagado, encendido y apagado; pero eso no tardó en aburrirle y se dedicó a observar el entorno.

Le agradó hallar su Capa de la Noche Infinita colgada en el interior del armario, así como un surtido de ropajes varios, la típica porquería humana. Había solo una cosa —que llamaban «camiseta»— con el color apropiado para él, y este era el negro, por supuesto. Al final, quizá le permitiesen redecorar su celda: sí, de negro, rematado con bordes de color rojo sangre y motivos óseos por las paredes, aquí y allá. Lentamente, Dirk se fue quedando dormido, musitando sobre el color negro y cuánto le gustaba.

Iba corriendo, y corría para salvar la vida. A su alrededor una blanca extensión de nieve avanzaba en todas direcciones bajo un cielo cubierto, blanco y frío. A su espalda, algo se cernía sobre él, algo terrible, algo implacable, despiadado. Algo que no se detendría hasta haber devorado su oscuro corazón. Podía sentir sus pisadas en la nieve, rítmicas, poderosas. Echó la vista atrás, angustiado, pero en la opacidad nívea casi total de aquella asquerosa llanura blanca, solo pudo ver una silueta difusa que se abalanzaba sobre él. Si bien, en aquella vaga forma refulgían dos brillantes ojos amarillos, fijos sobre él, con un propósito terrible. Aquella cosa blanca y peluda dio un salto y lanzó los garfios de sus zarpas en su busca, con el fulgor de unos ojos salvajes y sedientos de sangre…

Dirk se incorporó en la cama con un sobresalto, y un grito de terrible pánico en los labios, aunque logró contenerse a tiempo y no produjo sonido alguno. No dejaba de ser un Señor Oscuro, al fin y al cabo, y tenía un orgullo en el que pensar. No se pueden dar alaridos de pánico al menor…

Se produjo un crujido. Se estaba cerrando la puerta de su habitación. Volvió rápidamente la cabeza para echar un vistazo: cazados en la luz del exterior del cuarto, un par de ojos azules rodeados de pelo rubio desaparecían por el pasillo iluminado. La puerta se cerró con un silencioso clic, y unos pasos de puntillas retrocedieron por el corredor.

Al parecer, un muchacho humano le había estado espiando, probablemente el hijo de Purejoie, sin duda celoso y resentido por la llegada de Dirk, y que se asomaba a controlar a la competencia. ¿Quién podría culparle por ello? Sus días de independencia estaban contados, pues había llegado el Gran Dirk, ¡y todos doblarían la rodilla ante él! Mientras pensaba en aquello, el pequeño puño de Dirk se cerró con fuerza en un gesto de victoria involuntario.

Y era posible que su sueño tratase de eso, pensó para sus adentros. Quizá había sentido la presencia del chico que le espiaba, y lo que hizo su mente fue reemplazar el azul por el amarillo y el rubio por blanco. Se apresuró a comprobar el cuarto en busca de signos de intrusión.

Espinas envenenadas en sus zapatos, una trampa con flechas de ballesta en el armario de la ropa, algo similar, quizá, a la maldición de las Runas de la Muerte… aunque, tal vez aquello fuese demasiado sofisticado para un muchacho humano. No obstante, un escorpión entre las sábanas o una boa constrictor gigante eran la clase de cosas que resultaban del todo posibles. Por un momento se tumbó en la cama mirando al techo blanco, tan similar al asqueroso cielo nublado de su sueño. Musitó y conspiró un rato antes de volver a quedarse dormido, esta vez sin soñar.

—Christopher, este es Dirk, el chico que se va a quedar con nosotros una temporada —dijo la señora Purejoie.

Christopher no tenía pinta de estar muy feliz ante la situación. «Eso era de esperar —pensó Dirk—, pero ya cambiará de opinión». Todo cuanto se le iba a exigir a Christopher era una total obediencia a la voluntad de Dirk, algo no muy difícil de arreglar.

—Os dejaré a solas para que os conozcáis. ¡Christopher, pon de tu parte y sé amable! —dijo la señora Purejoie.

Y con aquello cerró la puerta y los dejó solos en la habitación de Christopher. Se produjo un silencio incómodo. Dirk miraba al muchacho de arriba abajo. Tenía la pinta del típico chico humano, en otras palabras, un imbécil descerebrado, útil tan solo para las tareas menores, o quizá para un sacrificio a algún señor infernal sangriento y oscuro o a algún poderoso dios maléfico a cambio de poder y riquezas. En ese sentido sí podría ser útil.

Tenía el pelo de color amarillento, como la arena, los ojos azules, y un halo de inocencia casi angelical. Excepto que de inocente no tenía mucho, ¿verdad? Este era sin duda el muchacho que se había colado en su cuarto la noche anterior y le había espiado. Dirk tendría que hacer algo al respecto, «así, tras unas cuantas lecciones acerca de las verdades de la vida, le quitaría de golpe cualquier inocencia que aún le quedase», pensó Dirk para sí.

El silencio prosiguió. Parecía que Christopher estaba intentando ignorarle. Aquello dejó perplejo a Dirk, que no estaba acostumbrado a que le ignorasen. Por otro lado, él podía esperar. Al fin y al cabo, tenía la infinita paciencia de un Señor Oscuro.

Un rato después, Christopher dijo:

—¿Por qué has elegido como padres a los míos?

—Yo no los he elegido —dijo Dirk.

—¿Cómo? ¿Qué quieres decir? —preguntó Christopher.

—Me han retenido contra mi voluntad. Yo no deseo estar aquí —respondió Dirk.

—¡Yo tampoco te quiero aquí! —dijo Christopher de manera punzante.

«Pues claro, ¿quién iba a querer a un Señor Oscuro en su casa?», pensó Dirk antes de decir:

—Bah, de todas formas no me quedaré mucho. En cuanto haya recuperado mis poderes, volveré a casa, a mi mundo, las Tierras Oscuras, que se extienden más allá del tiempo y el espacio.

—Pues por mí no te quedes —dijo Christopher cortante, antes de que las comisuras de sus labios se fuesen torciendo en una sonrisa. No podía aguantarse. Más allá del tiempo y el espacio, ya te digo. ¡Para partirse!

Tras otro breve silencio, Christopher habló de nuevo:

—¿Puedes repetirme tu nombre?

—Puedes llamarme Señor —le dijo Dirk.

Christopher tenía pinta de estar a punto de perder los estribos, pero soltó una carcajada.

—¡Ya me han dicho ellos que eras gracioso! —dijo Chris, que aún se reía.

Dirk estaba confundido. ¿Por qué se reía? Era imposible que se estuviese riendo de él, ¡eso equivaldría al suicidio! ¿Es que no se daba cuenta? Pues no, claro que no se daba cuenta. Ante sus ojos, Dirk no era más que otro muchacho. Mmm, habría de ser cuidadoso al respecto. Obviamente, Christopher era un rival, y en ese sentido, Dirk tendría que destruirlo o que someterlo, pero sin ninguno de sus poderes, iba a resultar todo un desafío hacer cualquiera de las dos cosas.

—¿Quiénes son «ellos»? —preguntó.

—Ya sabes —dijo Christopher—. Ellos.

—Ah —cayó Dirk—. Te refieres al Alto Concilio de los Escudos Blancos, esos santurrones también llamados Paladines de la Rectitud, ¡qué se atrofien y perezcan todos ellos!

Christopher comenzó a reírse de nuevo.

—¡Sí, ellos!

—¡No temáis, Christopher, pues habré de destruirlos a todos a su debido tiempo! —afirmó Dirk.

—¡Sí, destrúyelos a todos! —dijo Christopher con una voz ronca forzada y poniéndose la mano en la boca para hacer un ruido como si algún tipo de aparato mecánico le ayudase a respirar. Entonces se volvió a echar a reír mientras señalaba un cartel en la pared. Aquella imagen mostraba a un individuo con casco y visor negro, túnica negra, que sostenía una espada hecha a base de alguna fuerza mágica luminosa. Debajo se podía leer: «La guerra de las galaxias».

Dirk estaba intrigado. Aquel personaje se parecía mucho a uno de sus lugartenientes, el conocido como el Sicario Negro, que tan solo respondía ante Gargon en la jerarquía de sus ejércitos. Siempre hubo de mantenerse alerta con el Sicario Negro. La lealtad de Gargon era ciega, pero el Sicario era ambicioso y tenía delirios de grandeza. No se podía confiar totalmente en él. No obstante, había ciertas diferencias sutiles entre aquella figura y el Sicario Negro. El casco estaba mal, los colores y formas variaban un tanto, y otros detalles diversos no estaban del todo bien. ¡Aun así, el parecido era notable! ¿Se trataría quizá de algún mensaje de Hasdruban el Puro?

—¿Quién es ese? —preguntó a Christopher.

—Darth Vader, por supuesto. ¿Quién iba a ser si no? —replicó Christopher.

—¿Darth? ¿Qué tipo de nombre es ese? La verdad es que se parece al Sicario Negro, lugarteniente de la Torre Tenebrosa y comandante de la Legión de la Vorágine Inmisericorde. Era uno de mis soldados, ya sabéis. Uno de mis secuaces.

El rostro de Christopher se iluminó, divertido.

—¡Ja! Si lo fuera… ¡sería una pasada! Imagínate ir al instituto y tener a Darth Vader de guardaespaldas. ¡Genial!

Dirk intervino.

—Ah, no. Yo no utilizaría al Sicario Negro como guardaespaldas. No es lo bastante fiable. Ahora bien, a Gargon sí, pero…

Christopher no le escuchaba. Estaba desplegando toda una situación imaginaria en su cabeza. Y hablaba emocionado.

—¡Es que lo estoy viendo, tío! Mira. Este es Grousammer, nuestro director, por cierto.

Christopher se puso en pie, torció el cuello y adoptó una rara expresión de autoridad arrogante.

—¡Purejoie! ¡Ha entregado tarde sus deberes: no hay excusas que valgan, castigado!

Acto seguido volvió a hacer de Christopher.

—¡Pues va a ser que no, Groseromer! ¡Te las verás con mi guardaespaldas, Darth Vader!

De nuevo adoptó la voz ronca y profunda, con dificultades para respirar, y dijo:

—¡Tu poder se ha debilitado, anciano! ¡Tu capacidad de imponer castigos es insignificante en comparación con el poder de la Fuerza!

Cayó sobre la cama con una risa histérica. Era obvio que Dirk se estaba perdiendo algo, pero le gustó mucho la frase de «¡tu poder se ha debilitado, anciano!» y decidió que la utilizaría en algún momento en el futuro.

Christopher reparó en que Dirk no se estaba riendo. Por supuesto, no podía saber que Dirk no se reía muy a menudo, y cuando lo hacía, era una risa maníaca de villano maligno.

—¿Es que no has visto La guerra de las galaxias? —le preguntó.

—No, ¿qué es? —respondió Dirk.

Christopher le miró con los ojos como platos y una expresión de sorpresa en el rostro.

—Pues una película, ya sabes, La guerra de las galaxias. Hay unas cuantas —le dijo Christopher.

—¿Película? ¿A qué os referís con «película»? —inquirió Dirk.

Christopher volvió a mirarlo fijamente. Dirk levantó una ceja.

—Bah, olvídalo, tío —dijo Christopher, sacudiendo la cabeza.

De repente, el aire se llenó de un extraño sonido. Un pequeño bloque de cristal que había sobre la mesa se iluminaba y emitía un molesto trino musical que le estaba perforando los oídos a Dirk. Christopher lo cogió, abrió una tapa y comenzó a hablar al interior de la caja. La sorpresa de Dirk era mayúscula, «¿alguna clase de artilugio de comunicación, quizá?». Lo que resultaba igualmente sorpresivo era que aquellos humanos tuviesen tantos aparatos de aquellos como para permitirse darle uno al simple hijo de un hombre.

Escuchó lo que estaba diciendo Christopher, pero le resultaba bastante difícil seguir el hilo, como si ciertos fragmentos estuvieran codificados:

—Hola… Sí, vale… ¿Call of Honour o Battlecraft?… Vale, tío… ¿El de acogida? Sí, esta noche… La verdad es que te partes con él, pero aun así, ya ves… Ya veremos cómo van las cosas…

Le echó una mirada a Dirk conforme hablaba, con una media sonrisa, una sonrisa curiosa. ¿Cómo solían describir los humanos tales cosas? Ah, ya, casi una sonrisa amistosa. La gente no solía sonreír a un Señor Oscuro. ¡De lo más inusual!

—Ah, le falta un tornillo entero y parte del otro, pero mola, así, en plan pirado… Sí… Claro, te veo mañana entonces… Adiós —Christopher cerró la tapa—. Era mi colega, Nutters. Tenemos a medias una cuenta de Battlecraft, pero estamos pensando en probar el nuevo Call of Honour. ¿Qué te parece a ti?

—¿Nutters? —preguntó Dirk, confundido.

—Sí, se apellida Nutley. Pete Nutley, así que le llamamos Nutters. O Nuts —dijo Christopher.

—Por supuesto —coincidió Dirk, aunque no tenía la menor idea de por qué harían tal bobada. En cierto modo le sonaba a cosa de orcos—. ¿Y battle craft? ¿Es un artefacto de guerra? ¿Os enseñan el arte de la guerra en el instituto, quizá?

Eso podría suponer un problema. Si estos humanos recibían una formación tan temprana en materia bélica, podrían ser más difíciles aún de vencer y conquistar.

—¡El arte de la guerra! —se rio Christopher—. ¡Ja, ojalá lo hiciesen! No, qué va, es un juego. Ya sabes, un juego de ordenador.

—Ah, un juego. Ya veo. ¿Y qué es un or-de-na-dor? —preguntó Dirk.

Christopher volvió a mirarle con aquella expresión de perplejidad. Llamaron a la puerta, y entró la señora Purejoie.

—¿Cómo lo estáis pasando, chicos? —preguntó.

—Pues bueno, es un poco… ya sabes… Pero es posible que no sea tan malo como yo pensaba, mamá —dijo Christopher, y puso una cara como si dijera «voy a darle una oportunidad, por esta vez».

Se diría que la señora Purejoie se sintió sorprendentemente complacida, como si aquella no fuera la respuesta que esperaba. Se produjo un instante de silencio, y Dirk se percató de que le tocaba decir algo. Era el momento de la diplomacia. Y dijo:

—Christopher va por buen camino. Tiene maneras de excelente lacayo. Estoy pensando en nombrarlo canciller supervisor de los Ejércitos de las Tinieblas —sí, con eso debería valer, pensó Dirk. Cuando no tienes un látigo con el que azuzar, has de conformarte con mostrar una zanahoria.

La señora Purejoie quedó algo impactada ante aquello, pero Christopher reaccionó:

—¡Canciller supervisor! ¡Guau! —y comenzó a reírse de nuevo. No era esa la reacción que Dirk tenía en mente, la verdad, aunque habría de bastar por el momento.

La expresión de la señora Purejoie pasó ahora a la confusión, no obstante, se encogió de hombros y dijo:

—Bueno, al menos os lleváis bien, supongo. Muy bien, chicos, es la hora de la cena.

Descendieron al piso inferior, a lo que llamaban el «comedor». Un hombre de aspecto corpulento ya estaba sentado a la mesa. Era pelirrojo, con barba también rojiza y los ojos de un color azul claro. Se levantó y se presentó.

—Hola, Dirk, soy el doctor Purejoie. Puedes llamarme Jack.

—O doctor Jack, que es como le llamamos aquí —dijo la señora Purejoie. Todos ellos participaron en un intercambio de sonrisas, un nauseabundo despliegue de amor familiar.

Para sus adentros, Dirk soltó un gruñido. Eran demasiado equilibrados para su gusto. Muy bien, sería solo cuestión de tiempo que escapase de regreso a su mundo o bien que subyugase aquel otro.

—Bueno, Dirk, ¿qué tal te ha ido el día? —preguntó el doctor Jack.

—Desperté al cobijo de la prisión que denomináis «hospital» para hallar que había sido despojado de mis poderes de dominación y destrucción, probablemente por el efecto de algún tipo de defensa mágica, y que había sido entregado a esos insensatos psicóticos de Wings y Randle. A continuación, la comandante de la Legión de los Servicios Sociales me ató en el interior de su Carro de Combustión y me condujo aquí, donde fui de nuevo entregado, pero esta vez a mis Tutores, los Puros, a quienes se ha asignado mi confinamiento.

Se produjo un largo y absoluto silencio que Christopher se encargó de romper con una risita incontrolable por mucho que él intentase controlarla.

—Esto no es una prisión, querido, de verdad que no —dijo la señora Purejoie con amabilidad—. Es un hogar. Te damos nuestra bienvenida y albergamos la esperanza de que seas feliz. Deseamos que seas feliz. Sea lo que fuere que te sucediera antes… no volverá a suceder. Estás a salvo.

«Bah, ¿a salvo?», pensó Dirk. Pero ¿a quién le estaban tomando el pelo? Era solo cuestión de tiempo que comenzase la tortura, de eso no le cabía la menor duda.

Más adelante, tras la cena, Dirk localizó una tabla de madera con sesenta y cuatro cuadros blancos y negros pintados. Unos curiosos objetos de madera tallada descansaban sobre dicha tabla. Tras una inspección más minuciosa, Dirk pudo reconocer en estas a ciertos caballeros y hombres armados, una escena familiar, semejante a los ejércitos de Hasdruban.

—¿Qué es esto? —preguntó en tono imperioso (a decir verdad, casi siempre preguntaba las cosas en tono imperioso).

—Es un ajedrez —dijo el doctor Jack—. ¿Quieres jugar una partida, Dirk?

—No conozco la forma de jugar —respondió él.

—Yo te enseño, si quieres.

—Falta poco para la hora de acostarse —intervino la señora Purejoie.

—Ah, no nos llevará mucho tiempo, amor mío —dijo el doctor Jack—. Solo tiene trece años, al fin y al cabo. No seré demasiado duro con él, me limitaré a enseñarle en qué consiste. Podría gustarle.

Dirk y el doctor Jack se sentaron el uno frente al otro, y el doctor le explicó las reglas. Dirk se sentía intrigado, podía ver las posibilidades que ofrecía el juego. Estaba muy bien ideado, con una cierta pureza estratégica que él era muy capaz de apreciar.

—Muy bien, pues. ¿Lo has entendido? —preguntó el doctor Jack, y Dirk asintió—. ¿Blancas o negras?

—Oh, negras, por supuesto —respondió.

Seis minutos más tarde, diría Dirk:

—Jaque mate. Estabais en lo cierto, doctor Jack. No nos ha llevado mucho tiempo en absoluto, ¿no es así?

El hombre estaba boquiabierto. Cuando consiguió cerrar la boca, se quedó sin palabras.

La señora Purejoie y Christopher parecían también impactados. Dirk se hinchó de orgullo e intentó su maníaca y malévola risa de la victoria:

—¡Juó, jo, jo!

No le salió muy bien, que digamos. Ante su intento, los Purejoie le acompañaron con una risa sana que a él le resultó más bien irritante. Se suponía que habían de echarse a temblar de pánico, pero su poder de intimidación ya no era lo que solía ser.

—Maldición —dijo—. ¿Sabéis qué es lo más molesto? Que «¡Juó, jo, jo!» pierde toda su fuerza cuando ceceas.

—¡Muy bien, chicos, es la hora de los besitos de buenas noches!

Dirk ocultó su rostro detrás de las manos y soltó un gruñido. «Besitos de buenas noches: qué insoportablemente cursi», pensó.

Tras un fastidioso lapso dedicado a lavarse los dientes (por lo menos le llevó menos tiempo del acostumbrado, pues no tuvo que raspar y pulir sus afilados colmillos) y tras ponerse el «pijama», a Christopher y a él los condujeron a la cama, en sus respectivas habitaciones, o celdas, como Dirk las veía.

Se tumbó en la cama con los ojos clavados en el espantoso techo blanco. Advirtió entonces que había una serie de libros alineados sobre una de las estanterías de su celda. Se levantó y les echó un vistazo. La mayoría tenían pinta de ser insoportablemente tediosos. Entonces encontró una enciclopedia. ¡Ajá! Estaba repleta de información detallada sobre aquel mundo, sin duda resultaría útil. Se encontraba sentado en la cama y con el primer tomo abierto sobre su regazo, absorbiendo la información con entusiasmo, cuando entró la señora Purejoie.

—Buenas noches, corazón —le dijo.

Le apagó la luz y cerró la puerta.

Dirk rechinó los dientes en un esfuerzo de ira reprimida. ¡Qué fastidio, sobre todo ahora que había perdido su visión nocturna! Se levantó, abrió una de las cortinas empalagosas y acercó una silla a la ventana. Las antorchas mágicas de la calle le ofrecían suficiente luz como para seguir leyendo. Y Dirk lo hizo allí sentado hasta bien entrada la noche, hambriento de saber, hasta que estuvo tan cansado que se quedó dormido.

Una vez más sobrevino la pesadilla: ojos amarillentos que surgen del blancor en su busca, a su caza, tras él, ansiosos por saciar la sed con su sangre.

Y entonces la claridad inundó su pequeña celda, y él se despertó sobresaltado, pestañeando de dolor, arrebatados los restos de su sueño por la mañana. La señora Purejoie estaba descorriendo las cortinas para dejar entrar toda la luz del alba. Odiaba el alba, y cuanto antes se las arreglase para teñir las cortinas de un agradable y maravilloso color negro, mejor.

—Arriba, Dirk, jovencito. Vamos arriba, ¡qué es tu primer día en tu nuevo instituto, bonito mío!

Había tantas incorrecciones en lo que acababa de decir, que Dirk no sabía por dónde empezar. Falta de respeto, falta de los debidos honores, el insulto de ser llamado «jovencito»… y el culmen de todo ello, ¡el empalago de tanta amabilidad sentimental! ¡Sin duda «bonito mío»! ¡Ya le enseñaría lo «bonito» que era él al arrancarle el corazón y devorarlo frente a sus ojos moribundos!

Comenzó la preparación del Zarpazo de la Muerte Tronchante, pero entonces lo recordó… Estaba allí atrapado, en aquella dimensión, en el cuerpo de un muchacho humano, y todos sus poderes le habían sido arrebatados. Se desplomó en la desesperación. Y horror de los horrores, iba a tener que ir al instituto. ¡Una escuela! La Escuela de las Artes Funestas hubiera resultado aceptable, ¡pero no desde luego un instituto para niños humanos! ¡Jamás!

—¡Nooooooo! —gritó bien alto sin pensarlo siquiera.

—Venga, venga —dijo la señora Purejoie—, que el instituto no está tan mal. Vas a hacer un montón de nuevos amigos, y vas a aprender todo tipo de cosas interesantes.

Derek Smythe era ciego. Aquel día iba paseando por el aparcamiento del Ahorraplús con su perro lazarillo, Buster. De repente, el perro se puso a olisquear el suelo como un loco. ¡Casi tiró a Derek! Buster gruñó. Aquello no era normal, Buster era uno de los perros labradores más plácidos y agradables con los que te puedas llegar a cruzar.

—¡Lo que olisquea es ese charco negruzco de aceite, eso es! —oyó que le decía una voz cercana.

—¿Cómo dice? —preguntó Derek.

De pronto, Buster empezó a gruñir y ladrar mucho más fuerte de lo que Derek jamás le había oído. Y salió corriendo, y Derek detrás de él. Lo siguiente que oyó fue aquella voz de nuevo…

—¡Tranquilo, chico, ay… Aaaaayyy! ¡Mi pierna! ¡Mi pierna! ¡El puñetero perro me ha mordido en la pierna! ¡Socorro! ¡Auxilio!

Comenzarás en 2.º de la ESO, que es tu año.

—Desde luego que no. No pasará mucho tiempo antes de que os percatéis de que el presente año ha sido designado como el Año 1, o el Año 1 de nuestro Señor Oscuro: ¡y así hacia el interminable futuro de mi Reino de Acero y Tinieblas!

Acababan de dejar a Dirk en el instituto y lo habían llevado ante la presencia del director, el señor Grousammer, quien le asignaría las clases y le hablaría de lo que se esperaba de él allí. O al menos eso era lo que Purejoie la Tutora le había contado. Hasta aquel momento todo había consistido en una aburrida letanía de burocracia, normas y los castigos que le aguardaban si las rompía. Le agradaba que ya casi hubiera finalizado.

El señor Grousammer se limitó a levantar la vista y suspirar al tiempo que se mesaba su barba greñuda como si fuera la caricatura de un verdadero villano.

—Sí, sí, claro… ya me han hablado de ti, ¡pero yo no te voy a aguantar tus disparates por mucho tiempo, muchachito! Este es el Instituto Whiteshields, y aquí hacemos las cosas de un modo distinto. Dedicación, Eficiencia, Puntualidad y Disciplina, esos son nuestros lemas, y harás bien en seguirlos, jovencito, ¡o irás a la sala de castigo! Y no te preocupes, porque a mí no me tiembla la mano a la hora de impartir castigos cuando es necesario, ¡no como a esos santurrones políticamente correctos de los servicios sociales! Muy bien, tu primera clase será la de Lengua. Está aquí mismo, al otro lado del pasillo, en el aula 2-a. Aquí tienes un cuaderno de ejercicios, principalmente para tus deberes… ¿Lo ves, en la cubierta? Ya lo he rellenado yo por ti.

Dirk le echó un vistazo. Decía: «Lengua, Dirk Lloyd, 2.º ESO, Profesor: Srta. Batelakes».

Grousammer añadió:

—Muy bien, vete ya. ¡Vamos, vete!

Dirk se quedó mirando fijamente al señor Grousammer y sin saber muy bien cómo reaccionar ante él. A Dirk le recordaba a alguien que conocía, pero no era capaz de acordarse de quién se trataba, con esa charla sobre lemas, disciplina, castigos y similares, como si se tratase de cierto tirano barbudo. ¿Y qué significaba «políticamente correcto»? Además, le acababa de ordenar «vete ya», un método sin duda inaceptable para dirigirse a él. Pero se hallaba impotente para hacer nada al respecto.

Quizá lo adecuado fuese emplear una táctica diferente, así que Dirk forzó una sonrisa. El señor Grousammer llegó incluso a dar un respingo momentáneo, antes de recobrar la compostura y despedir a Dirk con la mano. Conforme abandonaba la sala, Dirk le oyó mascullar algo sobre «Hannibal» y «Lecter» y, sin dejar de preguntarse por lo que habría querido decir, cruzó el pasillo. Grousammer iba a ser un problema, eso lo sabía desde ya: el típico megalómano, autoritario, con marcada compulsión por el mando y el control. Allí solo había sitio para un individuo así, ¡y ese no sería Grousammer!

Sin pensarlo, Dirk abrió de par en par la puerta de la clase 2-a y entró dando grandes zancadas. Una hembra humana de mediana edad estaba dirigiéndose a una multitud incontrolada de crías mortales que más bien parecía un batallón de trasgos mal amaestrados en lugar de un grupo de alumnos, todos vestidos con sus absurdos uniformes de los Escudos Blancos, idénticos al que le habían obligado a vestir aquella mañana. Aquel nudo tan molesto le estaba rozando el cuello como la soga de un ahorcado.

Todos se volvieron hacia él, sorprendidos, mientras que declamaba:

—¡Soy el Gran Dirk! ¡Podéis llamarme Señor!

Para su enorme irritación, los chicos rompieron a reír. ¡Menuda falta de respeto por su parte! La profesora se mostró también algo molesta; quizá ella sí le hubiese reconocido como quien realmente era, y los castigaría por tamaña burla. Pero no, la señora dirigió su ira hacia él.

—¿Dónde están tus modales? ¿Es que no sabes que hay que llamar a la puerta antes de entrar en una clase? —dijo con frialdad.

Dirk se quedó muy sorprendido. ¿Llamarla? ¿A qué se referiría? ¿A invocarla con un conjuro de Apertura Súbita? Aquello le parecía un poco excesivo, «incluso para alguien como yo», pensó para sí.

La mujer prosiguió:

—Ahora, preséntate al resto de la manera apropiada y ve a sentarte allí —le dijo, señalando un pupitre al final de la clase.

Dirk frunció el ceño. Le estaba resultando realmente difícil acostumbrarse a no ser él quien estuviese al mando. Suspiró y dijo:

—Como ordenéis, señorita Badulaque. Me llamo…

Por algún motivo desconocido, la chusma incontrolada de crías de trasgo se volvió a partir de risa.

La mujer parecía aún más enfadada.

—¡No es Ba-du-la-que, sino BATELAKES! Por todos los santos, no tiene gracia aunque rimen. La mirada de enfado que había en su rostro se transformó en resignación. La señorita Batelakes se acababa de dar cuenta de que, muy probablemente, «Badulaque» sería ya para siempre su mote en el instituto.

—Siéntate, Dirk —le ordenó.

Dirk deambuló con calma hasta llegar a su mesa. Reconoció allí a Christopher, su compañero en la prisión de los Tutores Puros, sentado junto a él.

Christopher le hizo un gesto con la barbilla.

—Bienvenido al insti, Dirk —le dijo, y le dedicó una de esas sonrisas amistosas.

Dirk le miró con recelo. ¿Qué era lo que pretendía al ser tan amable con él? Al otro lado tenía sentada a una joven humana. Casi no había reparado en ella al fijarse en el resto de la clase, «el típico atajo de escoria mortal despreciable», pensó. Pero su atención se vio de nuevo atraída hacia la chica. La manera en que vestía daba el aspecto de consistir en un intento constante de burlar la opresión del absurdo uniforme de la escuela, y eso le agradaba. Tenía el pelo teñido de color negro azabache, y también se había esparcido con mucha precisión una sustancia oscura alrededor de los ojos. Las joyas que ostentaba eran curiosas, portaban runas y otros glifos mágicos, y llevaba las uñas negras, también. Un interesante artilugio de plata le atravesaba el lóbulo de una de las orejas. ¿Una especie de talismán, quizá? Tenía la piel muy blanca, pálida, y calzaba unas robustas botas negras con hebillas plateadas. Sus labios eran de un color rojo antinatural, como manchados de sangre. De hecho, de no encontrarse en pleno día, la habría tomado por un vampiro. Quizá lo era y había hallado alguna forma de resistir los abrasadores rayos del sol.

Él ya había trabajado con vampiros con anterioridad; de hecho, una vez contó con un regimiento entero de ellos a lomos de los Corceles de la Noche, y le sirvieron bien hasta que Virikonus el Cazavampiros los destruyó a todos en la Batalla de la Noche de Sol.

Quizá le resultara útil la chica. Se inclinó y le dijo:

—Saludos, Hija de la Noche, yo soy Dirk.

Ella le miró sorprendida, al igual que el resto de la clase. Cayó en la cuenta de que no había bajado la voz y había interrumpido a la señorita Batelakes, que no había dejado de hablar de algo bastante tedioso. La profesora lo fulminó con la mirada, y él guardó silencio, algo confundido con toda aquella situación.

Un poco más tarde, la joven vampiresa se inclinó hacia él y susurró:

—Hola, yo soy Susan, pero me puedes llamar Sooz. ¿Hija de la Noche? ¡Me gusta eso! —y le dedicó una sonrisa. Dirk hizo un gesto cortés de asentimiento, como si aceptase un cumplido por parte de su servidumbre.

Tras el final de la clase —en opinión de Dirk un tedio monótono e interminable—, Christopher y él salieron del aula. Christopher le explicaba ciertas cuestiones.

—Sí. Durante el curso, tenemos que sentarnos todos los días en habitaciones como esta, y los profesores nos cuentan cosas que nos toca aprender: esto ha sido Lengua, también hay Mates, Historia, Geografía, Ciencias, Informática, Religión, Educación Física y temas así. Después, cuando llegamos a casa, tenemos que hacer más cosas: se llaman «deberes».

Dirk tenía la boca abierta. Se quedó aterrado ante la idea de las interminables horas de tedio que tenía ante sí. ¡Era como una especie de tortura espantosa e infinita! En su mente, los días de pesadez y monotonía surgían ante él y se extendían para no terminar jamás. ¡Ni siquiera a Dirk, un consumado maestro en el arte de inventar castigos crueles y originales, se le habría podido ocurrir algo semejante!

Llegó entonces hasta ellos la joven humana llamada Sooz.

—Hola, Chris —dijo—. ¿Es este el que se queda en tu casa? —y examinó a Dirk de arriba abajo.

—Sí —respondió Chris.

—¿Y está… bueno, ya sabes, los psicólogos y todo eso? —preguntó.

—¡Ah, sí, completamente! —afirmó el otro con mucho énfasis.

—Decidme, Hija de la Noche, ¿cómo puede uno de los vuestros resistir los brillantes y abrasadores rayos del dañino sol? ¿Se ha producido acaso algún avance en la tradición vampírica entre los clanes de los no-muertos? —preguntó Dirk.

Sooz le miró fijamente por unos segundos, como si no tuviese muy claro si le estaba o no tomando el pelo. Pero entonces rio a carcajadas.

—Lo dices en serio, ¿verdad? ¡Ja, ja, me encanta!

—¡Te lo dije! —intervino Christopher.

—Por supuesto que lo digo en serio. ¿Por qué no habría de hacerlo? Sois sin duda un vampiro, ¿me equivoco? —le preguntó Dirk.

Sooz se rio un poco más, con una sonrisa de oreja a oreja.

—No, no soy un vampiro de verdad, retra… ¡Soy una gótica!

—¿Una gótica? ¿Y qué es esa cosa gótica? —preguntó Dirk—. ¿Y qué es un «retra»?

Sooz dejó de reírse y le miró como si estuviese loco, una mirada a la que Dirk se estaba acostumbrando muy rápido.

—Así que es verdad que no lo sabes, ¿no? —le dijo ella.

—En efecto, no lo sé. Soy un recién llegado en esta dimensión y hay mucho que debo aprender. ¡No obstante, he de advertiros de que solo es cuestión de tiempo que subyugue vuestro mundo bajo la suela de mis Botas Victoriosas!

Sooz y Chris le echaron un vistazo a su par de deportivas baratas y se carcajearon.

—Me parto contigo —dijo Sooz, que se retiraba las lágrimas de los ojos—. ¡Me gustas!

Dirk se quedó estupefacto. ¡A ella «le gustaba»! ¡Qué suceso tan extraordinario! Él no le gustaba a la gente. Se suponía que habían de temerle y odiarle, sentir pánico ante su llegada, hincar la rodilla ante su poderío como la gacela ante el león, pero no «gustarles».

—Y decidme, pues, ¿qué es esta cosa gótica, entonces? ¡Explicaos, Noctámbula!

De nuevo, esto hizo que Sooz mostrase una sonrisa enorme.

—Bueno —dijo—, los góticos somos gente que sigue un estilo de moda muy particular, y un tipo de música muy particular, también. Pero tiene que ser gótico… ya sabes, cosas de aspecto victoriano; pelis de terror; o a lo mejor un look de vampiro, del que me alegro que te hayas percatado. A veces un poco de heavy metal, o grunge, o grupos indie, y también algo de rock-metal satánico. Aunque para mí, en su mayoría, bandas genuinamente góticas como Angelbile y Forja del infierno. Los góticos somos, digamos, diferentes, como unos proscritos. No encajamos con la gente normal, los «normis», como yo los llamo.

Dirk se quedó con algo que había dicho Sooz.

—¿Metal satánico? ¿Alguna aleación de infernales cualidades? Decidme, ¿dónde puedo hallar tal metal y someter sus poderes a mi voluntad?

Ahí estaban de nuevo Sooz y Chris, partiéndose de risa.

—No, no —dijo ella—, ¡qué es música rock, retra! —y así, alegremente, le propinó una palmada en el brazo—. Todo ese rock consiste en un retorno a los viejos clásicos que iniciaron el panorama gótico musical como Siouxsie and the Banshees y los Sisters of Mercy, que se salen, por cierto, aunque ya sean un poco viejos.

Dirk apartó la mirada, completamente estupefacto por un momento. De verdad le había puesto la mano encima. ¡Nadie le ponía jamás la mano encima! ¡Nunca! Y le había llamado «retra». ¡Dos veces! Es de suponer que sería cierta forma de cumplido o proclama de veneración. Quizá. O tal vez no… no estaba seguro. Sintió la ira crecer en su interior, y levantó las manos para invocar el embrujo del Atavío de Cucaracha: un breve periodo como un insecto despreciable le enseñaría a mostrar el debido respeto. Sin embargo, se lo pensó mejor y se las arregló para vencer a la ira, apaciguándola. Bajó los brazos. De todas formas, no tenía ningún poder, y tampoco se podía permitir apartar a aquellos dos, su único contacto verdadero con ese extraño y novedoso universo, aunque solo fueran un par de críos.

Los adultos se limitaban a tomarlo por un demente o a tratarlo como a un crío difícil. Aquellos dos, por mucho que pudiesen reírse de él, al menos le trataban como a un igual. Estaba comenzando a darse cuenta de que le iba a tocar aprender formas nuevas de enfrentarse a las cosas, y esta Sooz podría resultarle útil. Así que, por el momento, tendría que vivir sin los niveles de respeto a los que estaba acostumbrado.

Lo mejor sería proseguir como si nada indecoroso hubiera sucedido. Y dijo:

—Ya veo. ¿Os referís a que son músicos? ¿Y el Ángel Vil? Ese podría convertirse en un poderoso aliado, siempre que se asocie de la manera correcta a las tinieblas. En cuanto a la forja del infierno, ya tengo una de esas, en las catacumbas que hay bajo mi Tenebrosa Torre de Hierro.

—¡Que no, que también son bandas! —se reía Sooz.

—¿Bandas? ¿Cómo una banda de orcos o algo semejante? —preguntó Dirk, confundido aún.

Esto fue causa de más risas.

—No, no —dijo Christopher—. Son músicos, una banda de rock.

—Ah, ya veo. Músicos. Mmm. Qué lástima. Aun así, esta «moda» gótica suena interesante. Yo también soy un proscrito. Y también me gusta su aspecto, en una consonancia mucho mayor con mis propios gustos. Quizá yo también me haga gótico. ¿Qué opinión os merece, Christopher, Sooz?

—Sería genial —dijo una sonriente Sooz.

Parecía sinceramente complacida, lo cual resultaba extraño. La mayoría de la gente, incluso los orcos (no, incluso los poderosos Señores Vampiros) se sentirían algo incómodos si él, un Señor Oscuro, decidiese unirse a su grupo. «No obstante, supongo que para esta joven mortal yo no soy más que otro chico humano», pensó Dirk.

—Será mejor que primero pruebes a oír la música, por si acaso no te gusta —dijo Christopher—. Puedes oír una canción de Morti que tengo en el móvil: aunque no es gótico del todo, tiene algo que ver.

—Oh, no, Morti no —dijo Sooz al tiempo que elevaba la mirada al cielo—. ¡Demasiado heavy metal para mí! No es música gótica, pero sí, veamos qué te parece.

Christopher sacó su teléfono móvil, y del pequeño artilugio comenzó a brotar un ruido estruendoso, como el sonido de un centenar de esclavos trasgos que estuviesen quitando el óxido de una armadura a arañazo limpio, mezclado con las explosiones rítmicas del corazón de un dragón.

—Mmm, pegadiza —asintió Dirk—. Me recuerda a mi tierra.

Chris sonrió.

—Mira, aquí tienes un videoclip —dijo—. Toma.

Las imágenes cobraban vida sobre la pequeña superficie del teléfono móvil. «Ajá —pensó Dirk—. Se trata de algo más que un teletransportador de voz, es también un Cristal Premonitorio», excepto porque no era una bola cristal, sino una de esas cosas de maquinaria técnica en que estos humanos parecían destacar según la enciclopedia que había estado leyendo. Tuvo que entrecerrar los ojos un poco, pero logró distinguir las imágenes.

Y entonces fue cuando Dirk se quedó boquiabierto de estupefacción. ¡Allí, al frente de unos pocos no-muertos, o quizá demonios, se encontraba Gargon, su siervo más leal! Y estaba cantando… ¡no sabía que Gargon supiese cantar!

—¡Por los Nueve Infiernos, es el mismísimo Gargon! —vociferó Dirk—. ¡Mi lugarteniente, el Pavoroso Gargon, el Descuartizador, capitán de las Legiones del Horror! Este artilugio premonitorio debe de estar accediendo a mi mundo de alguna forma. ¿Qué tipo de magia es esta? ¡Mirad, mirad, es Gargon!

—No, no, ese es Morti, el cantante del grupo —dijo Chris—. Es de un concierto en Finlandia. Son finlandeses, ¿sabes?

Dirk se expresó con acaloramiento.

—¿Fin Landia? ¿Fin Landeses? ¿Algún tipo de reino dónde se les ha acabado la tierra y por eso moran bajo las aguas y sus súbditos son seres branquiados? ¡Pero ¿qué decís?! Gargon no es un maldito tritón o una criatura abisal; es el vástago producto de la inmunda y nefasta unión de un Señor Demoníaco y una Reina Exánime, ¡y es mi más leal siervo! ¡Él odia el mar! ¡Ah, Gargon, cómo os necesito!

Sooz y Christopher volvieron a reírse a carcajadas. Dirk los fulminó con la mirada. Ya no tenía el efecto deseado (es decir, un pánico devastador) como en los viejos tiempos, pero al menos sí que intentaron sofocar las risas un poco.

—Lo siento, Dirk, lo siento. Es que eres tan gracioso a veces que… ¡por eso me gustas! Mira, Finlandia está en Europa, y está llena de gente igual que Inglaterra; desde luego que no está sumergida en el mar. Es un sitio normal. Bueno, más o menos —dijo Christopher, que volvía a sonreír.

—Y no es más que un hombre disfrazado para tener ese aspecto, Dirk… Aunque me gusta eso del demonio con la exánime. ¡Suena genial!

—Os digo que no, que es él. Ha de serlo, pues es su vivo retrato —replicó Dirk—. Ha debido de hallar una forma de llegar a este mundo por su cuenta, lo cual no deja de ser sorprendente ya que no es famoso por su iniciativa, sino por su obediencia ciega. Aun así, ha obrado bien. Ha debido de organizar una misión de rescate. Y salta a la vista que ha logrado llegar aquí sin sufrir la misma catastrófica mutación corporal que yo. Hemos de encontrarlo. Llevadme ante él de inmediato.

Sooz hizo un gesto negativo con la cabeza.

—No es posible, me temo. Está a kilómetros y kilómetros de distancia, y no tenemos forma de llegar hasta allí. Somos unos críos.

—En realidad —dijo Chris—, hay un concierto de Morti en el pueblo dentro de un par de meses. Podríamos comprar entradas e ir a verlos.

—¡Excelente! Eso está bien, Christopher, muy bien. Si sois capaz de realizar los preparativos, seréis recompensado.

Christopher pareció un poco ofendido ante aquello.

—No quiero una recompensa, Dirk. Esto es algo normal que los amigos hacen los unos por los otros —dijo.

—Amigos, mmm, no es un vocablo con el que esté muy familiarizado. Pero sí que tengo una vacante para ser mi esbirro, si es a lo que os referís —replicó en su tono de voz más imperial, para acto seguido sorprenderse ante el enésimo ataque de risa de ambos.

Entonces, Sooz reparó en su anillo.

—¡Guau, se sale! ¿Dónde lo has conseguido? Esto sí que es gótico —le dijo.

—¿Esto? —respondió Dirk—. No, no se sale, se ajusta muy bien. Es mi Gran Anillo, mi Anillo del Poder que forjé hace milenios en los fuegos del Corazón del Mundo, allá en las entrañas de la tierra. Pero he aquí que ahora ha perdido todo su poder. ¡Bah, no vale nada! Tomad, es para vos.

Lo extrajo de su dedo y se lo entregó a Sooz. Ella sonrió e incluso se puso a dar saltos de alegría. «Pequeña criatura extraña —pensó Dirk para sus adentros—. Pero entretenida».

Sooz lo expuso a la luz.

—¿Qué es esto que lleva aquí delante? Es una especie de sello, como una calavera o una cara. Y con esos grabados en el interior, como runas o algo así. Quedan genial —dijo mientras se lo ponía en el dedo—. Me queda perfecto, y qué bien va con mis pulseras —extendió la mano para admirarlo.

—El rostro estilizado es mi escudo de armas, mi sello. Sin embargo, las runas son ancestrales: la lengua de la magia misma, anterior a la creación del mundo —dijo Dirk—. Bueno, mi mundo, quiero decir; no tengo ni idea sobre este extraño lugar.

—¡Genial! —dijo Christopher.

—Sí, es precioso —añadió Sooz. Las runas se parecían a esto:

El sello de la parte frontal era así:

A Sooz le encantaba.

—¡Muchísimas gracias, Dirk, gracias! —dijo, y se inclinó hacia delante y le dio un ligero beso en la mejilla.

Dirk retrocedió un instante. Hasta donde él era capaz de recordar, no le habían besado nunca. Cierto, su memoria no alcanzaba hasta sus lejanos comienzos, pero sin duda que no le habían besado en los últimos milenios. Empezó a sentir calor en el rostro.

—Tienes toda la cara roja —le dijo Christopher.

—Se está sonrojando —dijo Sooz entre risitas.

—¿Sonrojando? ¿Qué es sonrojarse? ¿Me habéis echado pues alguna maldición con vuestro beso de vampiro? —dijo Dirk en tono acusatorio. Pero aquello no logró sino hacer reír aún más a Sooz.

—Luego te cuento de qué va todo esto —dijo Christopher.

Sooz introdujo la mano en su mochila. Dirk se percató de que llevaba ciertas palabras escritas en ella, en color rojo que goteaba sangre y decían: «Angelbile, Gira de los Corazones del Infierno».

—¡Bonita bolsa! —dijo Dirk sin pensárselo.

—Gracias, Dirk —contestó Sooz, y le entregó un libro—. Todo regalo merece otro en respuesta. Es un diario que acabo de comprar, y todavía no he llegado a estrenarlo. Es un diario gótico, por supuesto, pero estoy segura de que te gustará. Ahí puedes escribir todos tus pensamientos y tus sueños.

El libro era negro. Eso era bueno. En el frontal había una figura repujada que parecía la mismísima Muerte. Debajo, decía: «Diario de la Parca». A Dirk le recordó a ciertos libros que él guardaba en la Biblioteca Oscura de su Torre de Hierro como El arte del cultivo de los muertos, o su ejemplar de la primera edición del Necronomicón revisado.

—Gracias, Sooz, es hermoso —dijo un Dirk realmente complacido. Aquello era lo mejor que nadie le había dado hasta entonces en su tránsito por aquella extraña tierra—. Mmm, se vale… quiero decir, se sale —añadió, cosa que arrancó más risas de parte de Chris y Sooz.

Entonces sonó el timbre para la siguiente clase. Camino del aula, Dirk susurró al oído de Christopher:

—¿Qué es eso de «salirse», y qué significa ese término de «retra» que usa ella? ¿Es, presumiblemente, algún tipo de trato honorífico?

Christopher se rio.

—Cuando algo «se sale» es que está genial, que es bueno; y «retra» es… bueno, es una abreviatura de «retrasado» en clase, o mental, etcétera. ¡Básicamente, te está llamando estúpido!

Dirk suspiró. Cuánto le quedaba aún por aprender en aquel extraño lugar.

Más tarde, después del instituto, cuando fue conducido de regreso con los Tutores Carceleros, los Puros, se sentó en la cama y escribió en su diario por primera vez. Y decidió llamarlo:

Mi Negro Diario del Destino

Y esta fue su primera anotación:

1 de mayo

He perdido mis poderes. Mis ejércitos de trasgos, mis Legiones del Horror, mis escuadrones de demonios alados, todos perdidos. El Anillo del Poder está inerte y lo he abandonado. Mi Capa de la Noche Infinita es inútil. El Yelmo de las Huestes del Infierno se ha perdido o destruido junto con mi Cetro de Ébano de las Tempestades. El sortilegio del Mago Blanco me ha confinado en el cuerpo de un niño, pero ese viejo insensato y senil ha cometido un descuido mayúsculo: me ha dejado la mente intacta. Aún poseo mi tenebroso intelecto, mi ingenio para las estratagemas, mis artes para la alquimia, el artificio y la persuasión. Y mi capacidad para la paciencia infinita…

Unos pocos días más tarde, escribió otra página:

7 de mayo

Las pesadillas empeoran. Tengo, al menos, una a la semana. El cazador blanco estrecha su cerco. Soy consciente de que desea darme caza, arrancarme el corazón y devorarlo. ¿Qué puedo hacer para defenderme?

Y otra más después. Estaba comenzando a disfrutar el hecho de llevar un diario, en especial cuando le servía para ventilar cierta ira…

8 de mayo

Hoy he recibido un informe de manos de esos insufriblemente arrogantes e interminablemente irritantes humanos que se hacen llamar «profesores». ¡Como si pudieran enseñarme algo ellos a mí, el Señor Oscuro, Señor de las Legiones del Horror y Nigromante Supremo! ¡Soy yo quien debería enseñarles a ellos el valor de la servidumbre, de la obediencia a la voluntad de un ser superior, para empezar! ¡Les enseñaría a postrarse ante mí como los perros serviles que son!

He adjuntado el informe al diario, ¡a modo de recordatorio perpetuo de la necesidad de venganza!

Comentario del profesor:

Dirk es un alumno difícil. Ciertas áreas de la historia, simplemente, no le interesan, como la historia social o la Revolución Industrial. Sin embargo, las guerras, masacres, atrocidades y luchas políticas intestinas le fascinan. Es el mejor alumno que tengo en cuanto a la historia militar se refiere. Su nivel de presentación es pobre, ya que suele entregar los deberes en estilo novelado. Una réplica de un casco romano con un tajo manchado de sangre que chorrea «sesos» de mazapán está muy bien, pero yo había pedido un trabajo escrito sobre Julio César y la guerra de las Galias.

13 de mayo

He pergeñado un plan de venganza factible en relación con este asunto del informe. Robaré una plantilla de un informe en blanco y la rellenaré desde mi punto de vista… No, aguardad, desde el punto de vista de todos los internos retenidos en la Institución de Adoctrinamiento, los alumnos, como si escribiésemos un informe acerca de las absurdas bufonadas de nuestros profesores, ¡y no al contrario! Mmm, en especial, ese tirano insensato, Grousammer.

¡Sí, un informe sobre el director! ¡Y luego haré cientos de copias y las distribuiré por toda la escuela! ¡Aborrecerán el día en que osaron juzgarme, solo esperad y veréis! ¡Juó, jo, jo!

14 de mayo

Más mortificante aún que la debacle del informe: el señor Banks —los niños humanos le llaman «Sandy»—, el profesor de Geografía, nos ha encomendado una tarea especial, dibujar un mapa del pueblo en el que vivimos (o, en mi caso, en el que he sido exiliado). Sea como fuere, he completado dicha tarea con un nivel de excelencia fuera del alcance de cualquiera de mis «compañeros de clase», ¡pero ese patán de Sandy aún me ha impuesto un castigo por ello! ¿Cómo es posible que estos insensatos no reconozcan el ingenio cuando lo ven? Aquí está el mapa como prueba de mi genialidad y de la cruel injusticia de mi castigo. Bueno, en realidad no tan cruel, más bien una molestia. ¡Estos mojigatos humanos no tienen la menor idea de cómo se castiga de verdad a alguien!

Era difícil para Dirk acostumbrarse a la vida en la Tierra. Tenía que ir al instituto, minimizar el número de castigos que le eran impuestos, evitar al director Grousammer y similares, el Alto Concilio de los Escudos Blancos, la Legión de los Servicios Sociales y a aquellos psicópatas insensatos de Wings y Randle. Fue desgranando los días de agotadora monotonía a su propia manera:

18 de mayo

Odio la forma que tienen aquí de datar las cosas. Cuando asuma el poder, cambiaré los nombres de los meses. A mayo, mes en que fui empujado inconsciente a esta tierra de santurrones, le cambiaré el nombre por «desmayo», mucho más apropiado para mí y confuso para estos humanos. Junio, julio y agosto serán fúnebre, lúgubre y angustia, unos nombres mucho mejores para sus adorados meses de verano y sol, ¿verdad?

28 de mayo desmayo

He congregado a los primeros de entre mis seguidores. Todos los días, en el Antro Infernal que los humanos denominan «instituto», Sooz y Christopher vienen a mi encuentro en los descansos. Hemos formado una especie de caterva que yo llamo «la Corte del Señor Oscuro en el Exilio». La Hija de la Noche, Sooz, y el Hijo de los Tutores Puros, Christopher, son mis lugartenientes, mis serviles cortesanos. No obstante, Sooz y Christopher no parecen valorarlo de la misma manera. El otro día, Christopher dijo que lo hacían porque «es divertido, y nos gusta ir a dar una vuelta contigo, colega, haciendo como si fueras un Señor Oscuro».

¿Divertido? ¿Dar una vuelta? ¿Hacer como si fuera? ¿Y qué es ese término de «colega» que tanto oigo pronunciar? En cualquier caso, comienza a ser evidente que no alcanzan a entender su verdadera situación dentro de mi Corte. Diríase que emplean la mayor parte de su tiempo en reírse cuando se hallan en mi presencia.

Sin embargo, ha de haber también un cierto reconocimiento de mi poder y mi posición, ya que otros niños humanos están intentando adherirse a la Corte del Señor Oscuro en el Exilio.

9 de junio fúnebre

Mi Corte está creciendo. Mis jefes cortesanos, Chris y Sooz, forman mi círculo más íntimo, pero hay otros que van y vienen sin parar como ese «Nutters», el amigo de Chris. Todos ellos buscan deleitarse del oropel majestuoso del Gran Dirk. Algunos incluso me llaman Señor de la Oscuridad u otros títulos que yo les sugiero con mucha sutileza, como Nigromante Supremo, el Oscuro, Señor de los Nueve Infiernos o Lord de las Sombras; no obstante, la mayoría prefiere dirigirse a mí como Lloyd Malasombra, un título producto de una ocurrencia de la Hija de la Noche. Al principio no sabía si enojarme o no, pero he de admitirlo, me hizo reír, y resulta obvio que quienes se dirigen a mí como Lloyd Malasombra parecen hacerlo con respeto. Y con afecto, lo cual resulta de un cierto incordio. ¡Yo me labro mi respeto gracias al miedo! ¡Ordeno y mando con el terror! ¡Por los Dioses del Averno, se supone que no he de gustarle a la gente!

Aun así, esto es por ahora cuanto está en mi mano, y empiezo a disfrutar de nuestras reuniones cortesanas. No me he reído tanto en dos mil años.

17 de junio fúnebre

Hay contratiempos. Mi fama ha atraído la atención de otros jóvenes más corpulentos y agresivos. Sooz los llama «matones descerebrados». Yo los llamo Ogros. Ya he visto antes a los de su calaña, a lo largo y ancho de las Tierras Oscuras. En condiciones normales, son fáciles de controlar, pero desafortunadamente no poseo mis ancestrales poderes y no puedo someterlos a mi voluntad como antaño acostumbraba.

Hay algunos que se limitan a ser burlones, y a esos podemos manejarlos con nuestras réplicas mordaces y astutas. Pero los llamados matones pueden llegar a ponerse lo que Christopher llama «bastante pesaditos» con sus codazos y empujones, rompiendo bolsas y carteras, arrebatando libros o teléfonos, e incluso llegar a levantar la mano o azotar a alguien de manera ocasional u otras amenazas peores que aún están por venir. Por supuesto que tal cosa es insignificante comparada con presentar batalla a los Arcángeles de la Corte Celestial de los Sagrados, o batirse el cobre con el Mago Blanco durante milenios. Pero aun así, diríase que este acoso de los «matones descerebrados» es importante para mis seguidores, pues ellos no conocen otras batallas.

Y aún sufro de esos terrores nocturnos, o albores nocturnos, como me gusta llamarlos a mí. Parece que el Cazador Blanco se cierne sobre mí. Y para rematar las cosas, ¡otro informe!

¡Condenados sean estos profesores santurrones y se pudran para toda la eternidad en mis Mazmorras del Destino!

19 de junio fúnebre

La situación empeora. ¡Esos matones orcos descerebrados están empezando a meterse conmigo! ¡Ultraje! Hacen comentarios del estilo: «¡Ahí va el Señor Majadero!», o «Allá va el 404», o «Mira, es el Majadero Solitario», o «Eh, Dirk, ¿cómo se lleva lo de ser un colgao?».

Comienzo a dominar esa verdadera maravilla que es la tecnología informática, de manera que ya sé lo que es un error 404 en Internet, pero ¿qué es un Majadero Solitario? Ya se lo preguntaré a Christopher… él lo sabrá.

Sea como fuere, la cuestión es que no se están dirigiendo a mí en la forma debida, no estoy recibiendo el respeto que merezco. De hecho, se están «pasando conmigo», según lo llama Sooz. Ocurre casi todos los días. Es intolerable y no puede proseguir. Tendré que hacer algo al respecto. Y creo que ya sé lo que haré.

Comentario del profesor:

Dirk es un alumno difícil, pero es también uno de los más dotados para las ciencias que jamás he tenido. El auténtico problema no guarda relación con su aprendizaje o sus aptitudes para la ciencia. «Crear la toxina más mortífera conocida por el hombre» difícilmente puede considerarse un trabajo de ciencias apropiado. Y al crear su propia marca de pegamento de contacto y utilizarlo para adherir los zapatos del director al estrado del salón de actos casi consigue que lo expulsen.

Al día siguiente, en la escuela, Dirk caminaba por el pasillo en dirección al aula. Allá frente a él emergían el peor matón de su curso, Phil Miller, y sus dos compinches, Dave Murray y Jon Chu. Phil Miller era un muchachote grande, mucho más que Dirk por un margen más que amplio. Los tres se detuvieron en medio del pasillo y lo bloquearon. Dirk elevó la mirada, hizo un desdeñoso gesto negativo con la cabeza e intentó dejarlos atrás, pero Phil Miller le propinó un empujón que lo devolvió a su posición inicial, y le dijo:

—Ah, no. No tan rápido, Señor Majadero, loco pringao.

—Apartad de mi camino, ser sin cerebro —respondió Dirk.

Aunque Phil Miller se alzaba sobre él como lo haría un ogro sobre el trasgo más diminuto, Dirk no se amilanó un ápice. Aquello pareció enfurecer aún más a Phil Miller: ¿por qué no le tenía miedo aquel canijo mequetrefe?

—¡Tú, bicho raro! —gritó a Dirk y le dio otro agresivo empujón en el pecho.

Dirk entrecerró los ojos de ira y, en el tono de voz más elevado y claro posible para que todo aquel presente en los alrededores pudiese oírle, dijo:

—Phil, creo que fuisteis particularmente considerado ayer al quedaros en casa a ayudar a vuestra mamá a glasear esa tarta en lugar de salir a jugar al fútbol con vuestros compinches…

La mandíbula de Phil Miller se abrió de golpe.

—¿Cómo lo has sabido…? —farfulló.

—Ese corazoncito rosa de azúcar fue un detalle encantador… Fascinará a las amigas de vuestra hermanita pequeña —añadió Dirk.

A Jon Chu le entró la risilla. Dave Murray, sin embargo, parecía un poco molesto.

—Dijiste que no podías venir a darle al balón porque estabas castigado por haber roto una ventana —dijo, apuntando un dedo acusador hacia Phil.

—No. Yo… ¡Estaba castigado! —protestó Phil, al que habían pillado desprevenido.

—Azúcar glaseado rosa —dijo Jon entre risas—. ¡Eso sí que es de nenazas!

—No, no… ¡Además, no era rosa, era rojo! —dijo Phil.

—¡Entonces sí que te quedaste en casa a glasear una tarta en lugar de jugar al fútbol! —afirmó Dave.

—Eeeh… mmm… —Phil Miller se puso rojo como un tomate.

—El nene de mamá, ¿eh? —se burló Jon.

La conversación prosiguió, con unos Jon y Dave que cada vez le tomaban más el pelo a Phil. Mientras esto sucedía, Dirk prosiguió discretamente su camino. Cuando hubo alcanzado el final del pasillo, Phil gritó a su espalda:

—¡Esta me la vas a pagar, majadero!

—¿No creéis que a vuestros amigos quizá les gustaría que les hablaseis de ese pijama de los Power Rangers que aún guardáis debajo de la almohada? —contestó Dirk al instante, bien seguro de que en su voz no hubiese el menor signo de temor. Esto provocó más risas aún, además del efecto añadido de cerrarle la boca a Miller.

Aquel altercado con Miller pronto llegaría a oídos de toda la escuela, cómo Dirk lo había ventilado tan solo con sus palabras. Se produjeron algunos intentos más de poner a prueba a Dirk a cargo de otros similares a Phil Miller, pero muy pronto cesaron ya que, cada vez que iban a por él o le voceaban, Dirk revelaba algo que fuese muy, muy vergonzoso para ellos. Simplemente, no les merecía la pena. Nadie pudo descubrir cómo Dirk sabía todo aquello de esa gente, pero lo sabía, y siempre era cierto.

Un día, Christopher y Sooz preguntaron a Dirk cómo se había enterado de todas aquellas cuestiones tan personales sobre la gente.

—Nigromancia —respondió él dando por hecho lo evidente—. Los muertos saben todo lo que traspasa su plano dimensional, es solo cuestión de invocar los espíritus de los caídos y obligarles a contarte todos sus secretos.

—Por supuesto, claro, ¡cómo iba a ser de otra manera! —había respondido Christopher, y todos se habían reído. Y esa se convirtió en la versión oficial que recorrió el instituto, aunque nadie se la creyera, por supuesto.

Dirk empezaba a hacerse un hueco a su propia manera. No obstante, había un grupo con el que aún tenía problemas, los Cachas, como se hacían llamar ellos mismos a partir de un término empleado en las películas y series de televisión sobre adolescentes norteamericanos.

Se te tenían que dar verdaderamente bien los deportes para entrar en los Cachas, que miraban por encima del hombro a todo aquel que no jugase bien a algo y, además, se metían de manera especial con los empollones. Y Dirk era un poco empollón. Estaba aprendiendo todo lo relativo a los ordenadores con bastante rapidez, y ya era el campeón de ajedrez del instituto. Además, le encantaban ciertas cosas muy de empollones como los naipes, la magia y los libros interactivos o los juegos de rol fantásticos. «¿Por qué el malo es siempre el Señor Oscuro?», se le oía decir a menudo, presa de un genuino asombro.

Y Dirk no era en absoluto bueno en el fútbol ni en el cricket, ni en cualquier otro deporte. Dirk afirmaba que la razón se debía a que no se acostumbraba a encontrarse en el débil cuerpo de un niño humano, y a que echaba de menos sus cuernos, sus grandes colmillos y su extraordinaria fuerza. Los demás decían que se debía a que era malo, sin más.

El líder de los Cachas era Sal Malik, a la sazón capitán del primer equipo de cricket del Instituto Whiteshields. Era también muy apuesto; y cinturón negro de kárate. La mayoría de los alumnos lo admiraba. Un día, Dirk estaba esperando a ser elegido para jugar un partido de cricket en el instituto, si bien no se trataba de una competición oficial, tan solo unas prácticas y entrenamientos. Odiaba esperar a que lo eligiesen, allí, con los demás chicos: solía ser de los últimos escogidos, algo que a él le parecía una humillación innecesaria. Al fin y al cabo, debía ser él quien infligiese las humillaciones, y no al revés. De todas formas, ni siquiera le gustaba participar en aquellos juegos estúpidos.

Sería diferente, no cabe la menor duda, si hubiera contado con un equipo de ogros jugadores de rugby, futbolistas supervillanos o vampiros jugadores de cricket, por poner un ejemplo. La idea le sugirió ciertas cuestiones de interés: ¿se considera falta beberse la sangre del lanzador contrario en el cricket? Una horda de delanteros ogros harían una melé de rugby imparable, pero ¿se lo permitiría el reglamento? Y el doctor Octopus, ¿sería quizá el mejor portero de fútbol del mundo?

Había valorado la posibilidad de no presentarse a jugar, pero hacer novillos solo conseguiría atraer más sobre sí la atención de los legionarios de la señorita Cloy, y de esos psicópatas infantiles e insensatos de Wings y Randle, algo de lo que podía sin duda prescindir. De manera que lo soportó. Finalmente, era el único que faltaba ya por elegir, y Sal Malik se vio obligado a incluirlo en su equipo. Dirk se sentía molesto y humillado, pero se lo guardó para sí. Como contrapartida, empezó a pergeñar elaboradas fantasías de venganza en su cabeza, algo que le hizo sentirse un poco mejor, algo que había estado haciendo mucho últimamente.

Comenzó el partido: al equipo de Sal le tocaba lanzar la pelota y cubrir el campo. A Dirk lo enviaron a una esquina lejana, donde se pensaban que estorbaría lo menos posible. Dirk hizo lo que solía hacer en tales circunstancias: soñar despierto (o soñar no-muerto, como él prefería llamarlo), elaborar complicadas estrategias para dominar el mundo, golpes maestros, hostiles intentonas de hacerse con el poder y cosas por el estilo. En ese momento, el bateador golpeó la pelota hacia él. Dirk tenía que recogerla y lanzarla de vuelta, aunque lo hizo demasiado lento a juzgar por los comentarios de sus compañeros de equipo. Eso sí, esta vez no se le cayó al suelo. Esto hizo que se tomase un cierto interés por el juego, y comenzara a advertir ciertos detalles.

Durante un descanso para ir a beber, se encaminó hasta Sal Malik y le habló de manera solemne:

—¡Señor de los Deportes Sal Malik, escuchad mis palabras!

Inexpresivo, Sal le miró fijamente. Dirk había captado su atención, de modo que regresó a un lenguaje algo más normal (algo en lo que había estado trabajando de forma reciente) y dijo:

—Ese bateador al que parece que no somos capaces de eliminar… es zurdo, ¿cierto?

Sal le miró de un modo inquisitivo, con una ceja levantada, como si aún no terminara de creerse que Dirk se hubiera dirigido a él.

Dirk prosiguió:

—Bien, parece ser realmente bueno con esa cachiporra de madera… mmm, quiero decir con ese bate, sobre su lado derecho. Es a ese punto donde la mayoría de los lanzadores suele enviar la pelota cuando el bateador es diestro, así que él lo ha practicado mucho. Vamos a dejar que Brownie sea el lanzador un rato: es lento, pero muy preciso, y digámosle que apunte a su izquierda, donde el bateador tendría las piernas si fuera diestro. Esto debería conseguirnos un par de buenos golpes, y su movimiento de pies es realmente malo por ese lado. Así quizá logremos que le dé mal una o dos veces, y tendremos la oportunidad de cazar la pelota al vuelo y eliminarlo.

Sal frunció el ceño. No solo no podía creer que Dirk le hubiese hablado, tampoco era capaz de creerse lo que le había dicho… al fin y al cabo, se supone que los empollones no saben nada de deportes, ¿no?

Dirk continuó:

—Situad un par de receptores subalternos detrás del bateador y un par de esclavos de campo por aquella parte —dijo mientras señalaba ciertas zonas del terreno de juego.

Los ojos de Sal seguían al dedo de Dirk.

—Ah, te refieres a un par de receptores internos y un par de jugadores de campo —respondió Sal, que procesó de manera automática el esquema táctico sugerido, a pesar de su sorpresa.

—Así es, efectivamente, como vos decís —remató Dirk.

Sal se quedó mirándolo perplejo un poco más, y, a continuación, entrecerró los ojos con aspecto pensativo y se marchó a hablar con algunos de sus jugadores. Cuando se reinició el partido, Dirk contempló el gratificante hecho de que Sal llevase a cabo los cambios que él había sugerido. Y quién lo iba a decir, el bateador quedó eliminado en la siguiente tanda, de un modo casi exacto al que Dirk había pronosticado.

A lo largo del partido, Sal le llegó a pedir consejo a Dirk en varias ocasiones, y la mayoría de las veces, lo que él sugería tenía sentido. Al fin y al cabo, poseía unos conocimientos innatos de estrategia, y hacía un buen uso de ellos. Finalmente ganaron el partido, y Sal no fue tan orgulloso ni arrogante como para no reconocer que Dirk había tenido mucho que ver en ello. Ganar lo era todo para Sal, y él no iba a desperdiciar una oportunidad de mejorar sus estadísticas como capitán solo porque el consejo que estaba recibiendo provenía de un pirado de la informática.

De manera que Dirk y Sal trabaron una amistad inverosímil; cuando se encontraban, lo hacían como por accidente, aunque ambos habían llegado a un acuerdo más o menos tácito para hacerlo así. Sal no deseaba que los Cachas supiesen que se estaba haciendo amigo del «rey de los superempollones». Por tanto, lo que hacían era algo así como «toparse» el uno con el otro frente a una de las máquinas expendedoras, o junto a la tapia trasera del instituto, la que lindaba con los parterres municipales, como si diese la casualidad de que ambos se encontraban allí al mismo tiempo «admirando» el huerto del director (es decir, soñando con la forma de colarse ahí y arrasarlo: el huerto de Grousammer había sufrido tantos pillajes que el director lo había rodeado de alambre de espino para mantener a los vándalos a raya).

Sal y Dirk hablaban de deportes, pero no en conversaciones del tipo «yo soy del Manchester United, y odio al Arsenal», o «no hay nadie como Wayne Rooney», sino con verdaderas charlas serias sobre táctica y estrategia, en especial de fútbol y de cricket, los principales focos de interés para Sal. Dirk estudió aquellos deportes detenidamente. Era muy importante para él cultivar su relación con Sal: suponía un camino para lograr la total aceptación en el instituto; y, una vez la hubiese logrado, contaría con la plataforma perfecta sobre la cual extender su ámbito de influencia.

De ese modo, Dirk se hizo mejor y mejor en tácticas. Un tiempo después, se encontró con que los capitanes lo escogían a él el primero por lo valioso de su conocimiento estratégico. Sal nombró a Dirk, además, su vicecapitán. Sal era como el rey Arturo, y Dirk era su Merlín. Llegó a intentar, incluso, que admitieran a Dirk en el primer equipo oficial de cricket del instituto, pero tal cosa no resultó posible, pues la selección la hacía el profesor de deportes, y jugaras como jugases, Dirk simplemente no era lo bastante bueno como para ganarse un puesto por derecho propio. Al menos por el momento. No obstante, sí era lo bastante bueno como para ser el anotador oficial, de forma que siempre se hallaba junto a las líneas laterales, preparado para aconsejar a Sal sobre dónde situar a los jugadores de campo, o cómo sacar provecho de las debilidades de la alineación del contrario.

Dirk estaba bastante satisfecho con su posición como vicecapitán/consejero/Merlín. Por supuesto que hubiera preferido hallarse al mando absoluto, pero reconocía que carecía de las condiciones físicas necesarias para tal papel. Lo que sí tenía era una considerable influencia, y a él le iba perfecto ser quien tirase de los hilos en la sombra. Y algo más importante: Sal y él se hicieron amigos, o algo así, y le proporcionaba protección (influencia, incluso) con los del estilo de los Cachas. Para Dirk se trataba de una alianza estratégica de gran magnitud.

El instituto ganó más y más partidos, y comenzó a ascender en la clasificación de la liga escolar.

Sal empezó a depender más y más de Dirk, de manera que su relación cambió de forma sutil. Dirk comenzó a llevar las riendas, y sus encuentros ya no fueron «en secreto».

Ahora, era Sal quien había de ir hasta Dirk y formar parte de su Corte, ir por ahí con gente como Sooz y Christopher, y con algunos genios del ajedrez, pirados del Warhammer, friquis de la informática, fanáticos de los juegos de rol, góticos, etcétera.

Y así fue como Dirk se labró una posición en el instituto. Y lo comentaba en su diario, a su manera:

29 de junio fúnebre

Christopher puede ser muy útil en el instituto. Explica muy bien mis órdenes a mi servidumbre de lacayos. No todos obran como se les dice… En los viejos tiempos habría aniquilado sin más a uno de ellos como ejemplo para el resto. La joven humana, sin embargo, obra bien. Christopher dice que «está por mí».

Yo pensé que se refería a que va a por mí, con pretensiones de hacerse con el poder por medio de algún golpe maestro, pero él me explicó que en realidad significa que «le gusto». Hasta donde alcanza mi conocimiento, esto puede resultar de una gran utilidad. Obedecerá mis órdenes, pero no a causa del temor, sino porque ella así lo deseará.

Quizá tenga la posibilidad de utilizar esta nueva vía como medio para obrar mi voluntad.

Por otro lado, he recompensado a Christopher con el nombramiento de lugarteniente en jefe, pero se sigue negando a llamarme «Señor». En condiciones normales sería castigado, pero, por desgracia, necesito su ayuda para hallarle algo de sentido a este extraño mundo en que me encuentro. Quizá, si conquistase la Tierra, o si me lo llevase conmigo de regreso a las Tierras Oscuras, entonces sí podría castigarle como es debido; pero por ahora debo ser «amable» con él, algo que me resulta difícil.

Entretanto, he ideado un excelente plan para la conquista del instituto.

Notas:

1: Hallar un modo de traer un ejército de orcos, trasgos y espectros a la Tierra. ¿Crearlos aquí, tal vez?

El móvil de Sooz empezó a escupir el último tema de Angelbile, que ella se había puesto como tono de llamada: una canción llamada «Para qué morir, si tú no mueres conmigo» que había llegado al número dos de las listas de éxitos de música gótica. Sooz comprobó quién llamaba y lo cogió.

—Hola, Chris —dijo muy animosa.

—Hola, Sooz —dijo Chris—. ¿Sabes qué?

—¿Qué?

—¡Mi padre me ha regalado entradas para Morti! ¿Vas a querer venir? —preguntó Chris.

—¡Morti! Bah… no sé… mmm… ¿irá Dirk? —dijo Sooz.

—Bueno… sí, digo yo que vendrá —respondió Chris.

—Ah, vale, entonces sí, me encantaría ir —dijo Sooz.

—¿Es que si Dirk no viniese entonces tú tampoco vendrías? ¿Es eso?

—No, no, claro que iría —se apresuró a responder Sooz en un tono poco convincente.

—Sí, claro —dijo Chris con cierta amargura.

—Que no, de verdad… mmm, por cierto, ¿te has enterado de lo de ese informe con notas y todo sobre el director? —le preguntó Sooz, cambiando de tema.

—Sí, algo he oído —dijo Chris un tanto molesto, aunque se iba metiendo poco a poco en la emoción de aquel episodio: la historia se había extendido por el instituto como la pólvora, junto con muchas fotocopias de un informe bastante impertinente y maleducado sobre el director—. Es fantástico, ¿verdad? Groseromer se pondría como una fiera al verlo, ¿no?

—Fue Dirk, ¿verdad que sí? Eso es lo que dicen en el instituto —preguntó Sooz.

—Sí, ya te digo que fue él —contestó Chris—. Robó un informe en blanco y lo rellenó de su puño y letra.

—¿Qué robó uno? ¿Cómo? —preguntó Sooz.

—¡No te lo vas a creer! Verás, va y me dice que se las ha ingeniado para que le funcione un embrujo o algo así. O por decirlo en el idioma de Dirk, fue algo como: «Mi Ingenio Perverso no conoce límites, pues he conseguido que uno de mis encantamientos, el conjuro de la Mano Siniestra, funcione aquí, en esta dimensión sumida en la ignorancia que vosotros insignificantes humanos denomináis “la Tierra”. Juó, jo, jo».

—¡Ja, ja, qué bueno, Chris, sí que suena clavado a él! ¿Y qué es lo que hace ese hechizo? —quiso saber Sooz.

—Eso sí que es raro. Dice que le permite desprenderse de su mano izquierda y enviarla por ahí sola.

—¿Qué? ¡Puaj!

—¡Sí! Así que dice que se quitó el antebrazo izquierdo y lo envió a trepar por la ventana del despacho de Groseromer para mangar un informe —dijo Chris.

—¡Ya, no me lo creo! —respondió Sooz.

—¡Eso le dije yo! «¡Ni de coña, tío!». Pero entonces… entonces…

—¿Entonces qué? —preguntó Sooz, fascinada.

—Pues… yo había ido a verle a su habitación, ¿vale? Pues no recuerdo haberle visto la mano izquierda cuando estuve allí. Es verdad que podría haberse bajado mucho la manga y eso, pero tengo que reconocer que no lo parecía. Entonces, los ojos se le pusieron vidriosos. Más tarde me dijo que estaba «dirigiendo la mano con el poder de su ánima».

—¡El poder de su ánima! Uuuooo, qué espeluznante, ¡pero se sale! Y me encanta el nombre, ¡la Mano Siniestra! —dijo Sooz, regodeándose.

—Sí, sí, típico de Dirk… pero da igual, me llamó mi madre y tuve que irme. Más tarde vi a Dirk, y tenía un informe en blanco. Aunque lo realmente extraño era que su brazo izquierdo tenía un aspecto bastante pálido y verdoso, y estaba claro que le dolía. ¡Hasta con una cicatriz y todo! Justo por encima del codo, roja, muy fea e hinchada.

—Guau… —dijo Sooz—. Es decir… que… que no puede ser verdad, ¿no?

—Pues… no lo sé. Se podría haber pintado la cicatriz, digo yo. Tiene que habérsela pintado, seguro, ¿verdad que sí?

—Claro —dijo Sooz, que intentaba mostrarse segura—. Por supuesto que se la tiene que haber… es decir, ¿podría realmente haber enviado por ahí su mano con un hechizo mágico? ¿En serio?

Dirk sintió que había llegado el momento de hacer balance de la situación, reorganizarse y replantearse las cosas, y así lo escribió en su diario:

21 de julio lúgubre

Al final, Christopher cumplió con las entradas para Morti. Yo estaba sinceramente convencido de que el cantante era Gargon, pero mis esperanzas se vieron truncadas con verdadera crueldad. Resultaba del todo obvio que la «banda» no eran más que unos humanos vestidos con unos absurdos trajes de goma que les hiciesen parecer demonios. Gargon no está en esta dimensión. No hay misión de rescate. Ni habrá nunca una misión de rescate. El propio Morti es solo un músico, aunque suenen todos como uno de los Nueve Coros Infernales con una sobredosis de café.

Aun así, creo que conservaré mi mochila de Morti, aunque dejaré de llamarla Mochila del Pavoroso Gargon, el Descuartizador. Ahora será mi mochila de Morti, sin más.

27 de julio lúgubre

Las cosas van de mal en peor. Hoy, los Tutores Puros me han llevado a algo que llaman «Espectáculo aéreo de Shoreham». Ha resultado una experiencia aleccionadora.

El ingenio de los humanos es mucho mayor de lo que imaginaba. Había leído acerca de sus máquinas voladoras, pero nada que me hubiese preparado para verlas «en carne y hueso», por así decirlo. El ruido ya se bastó por sí solo para hacerme temblar el corazón, no digamos, pues, qué hubiera sucedido con el corazón de un orco o un trasgo.

¡Y qué capacidad armamentística! Mis espectros alados no tendrían la menor oportunidad frente a ellos. Ni siquiera una veintena de Dragones Negros conseguiría vencer a un escuadrón de esos «reactores de combate».

Admito sentir una aplastante sensación desoladora.

Me veré obligado a revisar todos mis planes. Cualquier tipo de tropas que lograse crear aquí o traer de otros mundos no sería capaz de derrotar a sus tanques y aviones.

Le llevaría varias vidas crear un ejército tan numeroso como el que sería necesario. ¿Será posible que ese Hasdruban realmente me haya derrotado?

3 de agosto angustia

He estado barajando la idea de una conquista como medio para hallar los recursos que me permitan regresar a casa, pero ahora me doy cuenta de que la simple posibilidad de conquistar el instituto local está fuera de mi alcance, y no digamos ya el pueblo entero. Aunque lo consiguiese de algún modo, me resultaría imposible conservar mis conquistas a la luz de tan notable tecnología humana.

O bien me quedo aquí e intento asumir el poder siguiendo los cauces tradicionales, o bien doy con otra forma de regresar a casa. Quedarse aquí supondría tener que esperar años hasta crecer, convertirme en miembro del Parlamento y después primer ministro, o bien enrolarme en el ejército, alcanzar el grado de general y dar un golpe de estado militar. En cualquiera de ambas posibilidades, tardaría años en conseguirlo.

Gargon tampoco va a venir. No, mi única esperanza cierta es la de abrir una puerta de acceso a las Tierras Oscuras y regresar a casa, si bien se trata de algo harto peligroso.

A estas alturas, no cabe duda de que Hasdruban y sus fanáticos santurrones habrán tenido tiempo de sobra para afianzar su poder.

Tendré que inventar algún tipo de hechizo o de ritual que tienda un puente entre este lugar y las Tierras Oscuras, ya que el hechizo habitual para este tipo de cuestiones —la Ceremonia del Eclipse de las Puertas del Mundo— no se puede invocar en la Tierra por la imposibilidad de hallar los ingredientes necesarios, como el huevo de un dragón.

Dirk comenzó a investigar un modo de viajar entre ambos planos dimensionales. Tenía que crear un nuevo hechizo o ceremonia que lo lograse. Trabajó en sus planes hasta muy tarde durante varias noches. De hecho, les dedicó tanto tiempo que no le quedó mucho que pasar con sus «esbirros, siervos y fieles», tal y como él llamaba a su Corte en el Exilio, o sus «amigos», como los llamaba el resto del mundo. De manera que, cuando estuvo preparado, convocó a una reunión en el instituto durante la hora de comer a sus cortesanos más próximos: Chris, la Voz de Dirk; Sooz, la Hija de la Noche; y el Señor de los Deportes, Sal Malik.

Dirk se subió a una silla para otorgarse una altura extra y así poder dirigirse a ellos desde una posición de autoridad. O al menos así es como le hacía sentir a él.

—¡He tomado una decisión! —anunció de manera solemne, y realizó una pausa para ver la reacción que obtenía. Chris elevó la mirada al cielo, como si dijese «Oh, no, ¿qué estará tramando esta vez?», lo cual irritó ligeramente a Dirk. Sooz le sonrió con indulgencia, como si estuviera un poco nerviosa, algo que satisfizo a Dirk. Qué leal. Sal se limitó a levantar una ceja, como el excelente general que era, reprimiendo todo juicio hasta contar con todos los datos—. Voy a abandonar mis planes para conquistar el mundo. Lo siento, Sal. Sé que os prometí el puesto de lord canciller supervisor de los Ejércitos de las Tinieblas, pero eso no será posible ahora.

Sal se encogió de hombros como si, de todas formas, no le preocupase mucho. El caso de Christopher fue distinto.

—¡Espera un segundo, tú me prometiste a mí el puesto de lord canciller supervisor de los Ejércitos de las Tinieblas! —dijo Chris enfadado y lanzando una mirada fugaz y furtiva a Sooz como si le preocupase lo que ella pudiera pensar de él si ya no iba a ser un lord canciller supervisor.

—Ah —dijo Dirk con ojos que no dejaban de moverse de un lado a otro como si hubiese sido cazado en plena mentira (que, en realidad, así era)—. Sí, de eso quería yo hablar con vos. Mmm, ¿sabéis?, Sal sería un general mucho mejor, y vos, bueno, vos ya sois perfecto como la Voz de Dirk…

Dirk observaba sus rostros. Sal parecía complacido con aquello, aunque resultara obvio que él pensaba en la Corte en el Exilio como en un juego y nunca había llegado a tomárselo en serio. Aun así, quedaba claro que le agradaba la idea de ser un gran general, y dirigió una mirada con aire triunfal hacia Chris.

Sin embargo, Christopher parecía un poco molesto, así que Dirk añadió:

—En cualquier caso, el puesto de la Voz de Dirk es mucho más poderoso ya que os hallaréis más próximo al Trono de las Calaveras que un general, quienes suelen estar fuera en campaña con mis Legiones del Purgatorio, las del Horror o similares.

Esto sí pareció aplacar un poco a Chris, que volvió a mirar a Sooz para ver qué opinaba, y después otra vez a Sal. Pero este adoptó un aire despreocupado, como si él se encontrase por encima de todo aquel asunto del rango. Sooz miraba con pasividad, con un cierto desdén, como si ya hubiera visto a un millón de chicos discutir por cosas así, y masculló para el cuello de su camisa algo parecido a «Tíos… son todos idiotas».

En líneas generales, aquello era un problema constante… No el hecho de que Sooz pensase que todos los chicos fuesen idiotas (de todas formas, no le faltaba razón), sino el intentar equilibrar las rivalidades entre sus siervos y secuaces. Los orcos y los trasgos eran más fáciles de controlar por lo bien que respondían a las amenazas. Estos jóvenes humanos resultaban mucho más complicados, y no podía utilizar cosas como el hechizo de Obediencia Atroz o las Tremebundas Cuchillas Desmembradoras para lograr que se hiciesen las cosas. De hecho, y extrañamente, reparó en que ya ni siquiera sentía deseos de utilizar tales hechizos aunque pudiese, porque en realidad no quería hacerles daño. Era casi como si se preocupara por ellos. «¡No, desde luego que no!», pensó para sí.

—Bien, ¿cuáles son tus planes, entonces, ahora que no te vas a molestar en esclavizar a la humanidad? —preguntó Sooz, que sacó a Dirk de sus pensamientos.

—Ah, sí —respondió Dirk—. Pretendo abrir un portal entre esta dimensión y mi tierra, de forma que pueda llegar a casa. Será peligroso, pues no estoy seguro de lo que pasará si regreso. Si vuelvo y conservo este cuerpo, sin mis poderes, seré presa fácil para el Mago Blanco Hasdruban y sus fanáticos paladines, cazadores de brujas y otros santurrones absurdos. No obstante, si recupero mi forma original y mis poderes, en ese caso me resultaría posible regresar a mi torre en secreto, reconstruir mis poderes y mis legiones ¡y cazar a Hasdruban por sorpresa! ¡Mi triunfo será completo, y mi victoria será total! ¡Juó-jo-jo!

El eco de su risa de maníaco recorrió los pasillos del instituto. Apenas atrajo las fugaces miradas de quienes pasaban por allí; su sonido se había convertido en algo muy común en el instituto en aquellos días, y la gente se empezaba a acostumbrar a él.

—¿Estás planeando abandonarnos? —preguntó Sooz.

Parecía bastante contrariada por la idea. «Por supuesto —pensó Dirk—, no puede soportar la separación de su Señor Tenebroso, Dirk el Magnífico, Señor de las Legiones del Horror». ¡Pero qué sierva más excelente era! Tendría que recompensarla uno de aquellos días. La frente de Dirk se arrugó entonces. Se percató de que no le gustaba verla con aquel disgusto. Aquello resultaba confuso para él, ¡se supone que no han de preocuparte los siervos! Así que intentó darle las oportunas explicaciones para que ella comprendiese por qué había de hacer las cosas de aquel modo.

—Sí, tengo que intentar regresar. A vos os llevaría conmigo… bueno, a todos vosotros, pero no hay forma de saber si eso sería posible, siquiera. Y si al final fuera posible, también resultaría peligroso. ¿Qué esperanza se puede albergar frente a los ejércitos de la Mancomunidad de las Buenas Gentes y sus imparables caballeros, inquisidores, magos, arqueros elfos, etcétera? No, no estaríais a salvo.

Los tres le miraron de manera extraña. Daban la impresión de no creerse aquel punto de vista del «no es seguro», así que decidió añadir algún tipo de tópico, una de esas frases que parecían hacer sentir mejor a los humanos:

—No podría soportar perderos a ninguno de vosotros. Si os matasen allí, me sentiría horriblemente mal, culpable incluso —dijo, y sonrió. No era capaz de recordar la última vez que se había sentido «culpable», si es que había sucedido alguna vez tal cosa.

—No te preocupes —dijo Sal—, que no nos vamos a ir contigo, pero no porque sea demasiado peligroso, sino porque tú tampoco te vas a ninguna parte. ¡Solo es un juego!

—No digas eso, Sal —dijo Sooz, enojada—. Sabes que no lo puede evitar. Da igual, la cuestión es que se quiere ir. Solo. Sin nosotros…

Dirk sonrió con placidez. Había aprendido cómo tratar a la gente que no le creía. Lo importante era que él creyese en sí mismo. Y lo hacía. De un modo absoluto.

—¿Y cómo vas a abrir un portal entre los dos mundos, entonces? —le preguntó Chris a Dirk.

—Esa es una cuestión interesante —contestó Dirk—. Hay una clase de hechizos establecida para estos menesteres, pero es obvio que no funcionarían aquí, así que he tenido que idear algo completamente nuevo. ¿Recordáis mi Capa de la Noche Infinita? Bien, está cubierta de Glifos Sanguinolentos de Poder, y estos glifos reciben su poder de… pues de la sangre, como es evidente, pero también de fuentes interdimensionales de energía mágica de más allá de las estrellas, más allá del espacio y del tiempo, de hecho. De manera que, aunque los glifos no funcionen aquí, la capa debería poseer aún una conexión residual con las Tierras Oscuras, a través de los planos dimensionales. Con las ancestrales runas de la magia he manuscrito el nuevo hechizo que he creado en un rollo de pergamino. Todo lo que tenemos que hacer es sellar el pergamino, o lo que es lo mismo, utilizar mi Anillo del Poder sobre un poco de lacre a modo de sello, ese anillo que le di a Sooz —y al decir esto, dirigió la mirada hacia ella con aire expectante.

Ella se agarró el anillo, en su dedo, para protegerlo.

—Pero es que yo no quiero perder el anillo, ¡me encanta! Es el mejor regalo que nadie me ha hecho jamás.

Diríase que Dirk se sorprendió por unos instantes, como si no se hubiera esperado que le importase tanto a la joven, o como si se hubiera imaginado que ella se lo entregaría sin poner objeciones. Meditó un segundo. Mmm, en realidad no podía pedirle que se lo devolviese, algo así hubiera sido imperdonablemente grosero. Al fin y a la postre, se lo había regalado, así que dijo:

—No, no. Podéis conservar el anillo. Solo necesito que lo utilicéis para imprimir mi Gran Sello en el lacre, que a su vez será empleado para sellar el pergamino mágico. También necesitaremos hacer un pequeño fuego en el que quemaremos diversas hierbas e inciensos de los comúnmente disponibles. Después colocaremos la capa en el centro de la sala, a su alrededor dibujaremos el símbolo de la Estación de Cinco Puntas del Tetragrámaton. Es entonces cuando yo me sitúo sobre la Capa de la Noche Infinita y formulo el encantamiento, rompo el sello y lanzo el pergamino al fuego. La capa habrá de disolverse en el mismísimo tejido del tiempo y el espacio para dejar una abertura, un portal entre ambos mundos por un breve intervalo, a través del cual podré regresar a las Tierras Oscuras.

—Suena bien simple —dijo Sal en tono sarcástico, y a continuación preguntó—: ¿Qué es eso de la capa, y de dónde procede?

—La Capa de la Noche Infinita y el Gran Anillo del Poder son las únicas cosas que permanecieron con él cuando cayó de las Tierras Oscuras a la Tierra, aunque han perdido su poder —dijo Sooz, casi como una letanía, mientras alzaba el anillo para mostrárselo a Sal—. Mira, tiene runas antiquísimas grabadas en el interior.

—En efecto —coincidió Dirk—, pero por alguna razón, mi Yelmo de las Huestes del Infierno, mis Guanteletes de la Destrucción Ineluctable y mi Cetro de Ébano de las Tempestades se quedaron atrás, o quizá fuesen enviados a otra dimensión. ¿Quién sabe?

Sal hizo un gesto negativo con la cabeza en señal de descreimiento.

—¡Tíos, estáis zumbados! Aun así, es imaginativo, eso os lo reconozco. En serio, deberíais convertir esto en un libro, un juego de ordenador o algo así. ¡Oye, ese libro lo leería hasta yo, que los dos últimos que he leído son la biografía de David Beckham y la Enciclopedia Wisden del cricket!

Se produjo un silencio muy elocuente. Sooz y Chris se esperaban uno de esos momentos «¡¿Cómo os atrevéis a cuestionarme, a mí, el Señor Oscuro?!», pero Dirk prefirió asumir el comentario de Sal como un cumplido a su capacidad de inventiva en lugar de un juicio acerca de su cordura. Estaba aprendiendo a ser diplomático.

—De todas formas, hay otro inconveniente —dijo—. El escenario. Necesitamos un Pabellón de los Sueños.

—¿Un qué? —preguntó Chris.

—Un Pabellón de los Sueños. Los nombres tienen su relevancia en la magia. Los lugares son importantes. Necesitas un edificio con el nombre apropiado donde llevar a cabo el ritual, un lugar donde los sueños se hacen realidad a través de la magia. ¿Alguien tiene alguna idea? —quiso saber Dirk.

Se produjo un momento de silencio.

Entonces, Sooz probó a decir:

—Supongo que no podríamos construir uno nosotros, ¿verdad?

—¿Qué? Pero si solo somos unos críos, por todos los santos —dijo Sal.

—Pero ¿por qué todo el mundo dice «por todos los santos»? —respondió Dirk—. ¡Por todos los demonios, ¿qué tiene de malo «por todos los demonios»?! Es igual, no era más que un inciso… construir uno es una opción, y la he estado meditando. Por un lado tenemos el hechizo que pienso que funcionará incluso aquí, en este lugar sumido en la ignorancia que vosotros, ridículos humanos, denomináis la Tierra. Podemos traer a los skirrits de…

—Espera un segundo —intervino Sal—. ¿Y el pabellón de cricket?

—¿El pab…? —dijo Dirk, sorprendido ante su sugerencia, pero también airado por el hecho de que se hubiera atrevido a interrumpirle. Justo cuando estaba a punto de lanzarse a una diatriba, Sal prosiguió, y lo que dijo hizo que Dirk olvidase su ira.

—Sí, es un pabellón de verdad. Tiene un escudo sobre la puerta y todo.

La frente de Dirk se arrugó en plena meditación.

—Mmm, podría servir como tal. Siempre se ha llamado pabellón, ¿verdad? ¿No ha sufrido ningún cambio de nombre?

—Jamás, siempre se ha llamado así, desde el día en que lo construyeron. Puedes leer toda su historia en esa placa que hay dentro —dijo Sal—. Pero claro, siempre se ha utilizado para el cricket, y nada más. Bueno, deportes, en cualquier caso, nada de hechizos mágicos ni chorradas semejantes, ¡de eso estoy seguro!

—Ese asunto podría no constituir un problema —afirmó Dirk—. El cricket es una actividad que encierra en sí un elevado ritualismo, está llena de sueños de gloria y de proezas. Es más, creo que el pabellón de cricket será perfecto. Gracias, Sal Malik, habéis obrado bien.

—Un placer, mi Lloyd Malasombra —dijo Sal, sonriente.

Dirk asintió y dijo:

—Tenemos que hacerlo cuando no haya nadie alrededor.

—¿Tenemos? ¿Nosotros? —preguntó Sal.

—Absolutamente —dijo Dirk—. Necesito a mi Corte Privada, mis asistentes más próximos, mis lugartenientes más fieles, allí para ayudarme.

Sooz y Chris intercambiaron una mirada. Chris puso los ojos en blanco y suspiró con resignación.

—Por supuesto que estaremos allí —dijo.

—Como tus amigos —añadió Sooz, aunque ella no pareciese muy feliz ante aquello. Era la idea de perder a Dirk lo que le afectaba realmente. «Aunque tampoco va a pasar», no dejaba de repetirse ella. El ritual no funcionaría. Eso de la magia no existía, así que no había forma de que funcionase, ¿no?

Dirk dirigió la mirada a Sal de un modo muy inquisitivo.

—¿Yo? Bueno, si tú quieres —dijo Sal—, pero más te vale ayudarme a sacar el mejor equipo para el partido contra el Instituto Crittenden. Van los primeros de la liga, ya sabes.

—Por supuesto, por supuesto… no os preocupéis, el poder de su bateador intermedio se ha debilitado, y sus lanzamientos no cogen efecto: podemos explotar unas carencias tan lamentables y aplastarlos —afirmó Dirk—. Ahora, al trabajo, como a vosotros humanos os gusta decir. El próximo lunes es fiesta; no habrá nadie allí, por tanto. Deberíamos llevar a cabo el ritual en el pabellón a las doce del mediodía, el lunes. El día y la hora son auspiciosos en cuanto a la conjunción de las estrellas se refiere; y el lunes se llamaba en un principio «día de la luna», con la importancia que siempre han tenido las lunas en hechizos de esta naturaleza, tanto para los viajes interdimensionales como para los sueños.

—Todo eso está muy bien —dijo Chris—, pero ¿cómo vamos a entrar en el pabellón de cricket? Estará cerrado con llave. Es más, todo el instituto estará cerrado.

—¡Ah! —dijo Sal—. Eso no es problema: yo tengo un juego de llaves del pabellón. ¡Ya sabéis, privilegios especiales y eso!

—Perfecto —dijo Dirk—. En cuanto a lo de acceder al instituto, eso tampoco ha de ser un inconveniente. Examiné en detalle el perímetro cuando diseñaba mis planes para la conquista de la Institución de Adoctrinamiento con espectros alados, una sección de orcos de asalto y una horda de trasgos. En la parte de atrás del instituto, cerca de los parterres, hay un sector del muro donde la parte más alta se ha derrumbado. Tendríamos que ser capaces de escalarlo con bastante facilidad, para lo cual utilizaremos algunas de esas cajas viejas de madera para las plantas que tienen por ahí tiradas. Podemos apilarlas como si fuesen escalones.

El entusiasmo de Dirk resultaba contagioso, y todos se estaban dejando llevar por él. Era divertido buscar soluciones. Es más, toda la idea en conjunto era divertida, como si fuesen poderosos magos que llevarían a cabo un gran hechizo que cambiaría el mundo. No obstante, se trataba de un juego más para los otros que para Dirk. Para él, por supuesto, era bastante real.

—¡Yo tengo uno de esos hornillos de gas para cocinar! —dijo Sooz, emocionada—. Y también un cazo de los que se usan en las acampadas. Podemos utilizarlo para calentar el incienso y para quemar ahí el pergamino.

—Excelente —dijo Dirk—. Nos encontraremos en lo alto de la calle Greenfield Lane en la undécima hora de la mañana, en el día de la luna. La Hija de la Noche portará el Anillo del Poder y la «Infame Llama del Hornillo», ¡y no olvidéis traer también unas cerillas, Sooz! El Señor de los Deportes traerá consigo las llaves del Pabellón de los Sueños. Yo habré de aportar el Pergamino del Portal entre Dos Mundos y el Incienso Ritual; y Chris… eeeeh, Chris… —Christopher frunció el ceño de pura irritación—. Mmm —farfulló Dirk—. Ah, por supuesto, Chris puede traer el lacre. El Lacre del Sello.

—El lacre, a mí me toca traer el lacre. Genial. Lo que haré será traer una vela, ¿te parece bien? —se quejó Chris.

—¿La cera de una vela? Creo que no, no es lo ideal —afirmó Dirk.

—En realidad, puedes conseguir una barra de lacre en una papelería. Tienen estuches pequeñitos con lacre, pergaminos de mentira y cosas de esas —le dijo Sooz—. Seguramente lo encontrarás de color rojo.

—Sí —añadió Dirk—. Rojo está bien. El Lacre Carmesí de los Encantamientos, eso es lo que necesitamos, Chris, y es muy importante, de verdad.

—Sí, claro —Christopher se cruzó de brazos y frunció el ceño.

Deseaba ser un general, no solo el altavoz del Señor Oscuro, y quería un puesto mejor que el de «guardián de los cerúmenes diversos». Entonces se sorprendió a sí mismo, se estaba preocupando por un montón de títulos imaginarios que ni siquiera existían, por todos los santos. «¡O, más bien, por todos los demonios!», se carcajeó para sí. Se estaba tomando demasiado en serio aquello de ser un lugarteniente de Lloyd Malasombra.

—Muy bien, contad conmigo —dijo con una sonrisa.

—¡Excelente! —respondió Dirk—. Todo queda atado, pues. ¡Muy pronto, nuestros planes serán una absoluta realidad!

Echó la cabeza hacia atrás y juntó las yemas de los dedos frente al pecho, preparado para dar rienda suelta a su personal risotada de caudillo perverso, pero en ese instante los demás le pillaron por sorpresa al reírse con él imitando su sonido con las manos juntas en la misma postura.

El eco de un coro de «juó, jo, jos» resonó por los pasillos del instituto, seguido de una carcajada general mientras Chris, Sal y Sooz se mondaban también con su broma espontánea. Dirk los miró y sonrió con indulgencia. No estaba muy seguro de por qué se reían, pero parecía hacerles felices, así que, ¿por qué no? Los necesitaba para el ritual.

Sonó el timbre que indicaba el final de la hora de comer, y tenían que marcharse a sus clases de la tarde.

Aquella noche, después de la cena, Dirk estaba sentado con Chris en la habitación de este. Jugaban una partida de Fantasy Wars en el ordenador, un juego de estrategia bélica. Chris comandaba el ejército humano con sus caballeros, arqueros, tropas de asalto, jinetes a lomos de águilas y diversos héroes; Dirk tenía bajo su mando el ejército oscuro, con sus orcos de asalto, arqueros trasgos, trols, dirigibles trasgos, etcétera.

Dirk hubo de emplearse muy a fondo para conseguir que Chris jugase aquella noche. Ya habían jugado muchas partidas otras veces, y en todas y cada una de ellas, Dirk había aplastado a Chris de manera absoluta, así que este último ya se había cansado un poco de todo aquello y era algo reacio a volver a jugar. Sin embargo, aquella noche, sorprendentemente, era Chris quien llevaba la voz cantante, y además, estaba empezando a sospechar al respecto.

Después de que una de sus unidades de la Guardia Real tomase al asalto uno de los bastiones orcos de Dirk, Chris se volvió bruscamente hacia Dirk y le dijo enfadado:

—¿Qué pasa, Dirk? ¿Es que me estás dejando ganar aposta?

—¿Quién? ¿Yo? ¡No, no! ¡Por supuesto que no… yo nunca haría eso! —farfulló Dirk.

—¡Sí, tú! —dijo Chris—. ¡Está clarísimo! ¡Estás jugando como si fueras idiota, por todos los santos!

—¡Por todos los demonios, querréis decir, sin duda! ¡Y no, es solo que vos estáis jugando mejor de lo normal, de verdad que sí! —contestó Dirk.

Chris tiró el mando, enfadado.

—Tú sueles ser tan bueno en este juego que es como si hubieras nacido para jugarlo.

—Bueno… sí —dijo Dirk—, lo fui.

Se produjo un incómodo silencio durante un par de segundos. A continuación, Chris retomó la palabra:

—¿Qué estás tramando? ¿Qué es lo que quieres?

—¿Yo? Oh, nada, nada.

—Venga ya, Dirk, que te conozco. ¿De qué se trata? Vamos, suéltalo ya —dijo Chris. Dirk suspiró. Había subestimado a Chris. Es más, se dio cuenta de que solía hacerlo. En Chris había mucho más de lo que saltaba a la vista. Christopher le miraba expectante—. ¿Y bien? —remató.

—Vale, sí, ya que insistís. ¿Recordáis mi Anillo del Poder? —le preguntó.

—¿El que le regalaste a Sooz? ¿Qué pasa con él? —preguntó Chris.

Dirk hizo una breve pausa.

—Ya sabéis que le dije a Sooz que se lo podía quedar, ¿cierto? Mmm, bien, solo se lo decía para mantenerla feliz. En realidad, lo necesito de vuelta —le dijo.

—¡Ah, ya veo! De eso se trataba. Y supongo que quieres que se lo pida yo, ¿no es así? —dijo Chris.

Dirk hizo una mueca.

—Mmm… no. No exactamente. Heriría sus sentimientos si le pidiese que me lo devolviera.

—Pues claro que sí. ¡Adora ese anillo! —replicó Chris.

—Exacto. En vez de eso, lo que quiero que hagáis es… eeeeh… —Dirk vaciló un momento.

—¿Sí, qué? —insistía Chris impaciente.

—Quiero que se lo robéis para traérmelo de vuelta —dijo Dirk con la mirada inocentemente perdida en otra parte, como si aquello fuese del todo normal y no hubiera nada por lo que preocuparse.

Se hizo el silencio. Chris estaba molesto con Dirk por haberle soltado aquello. Además, no le gustaba nada la idea de robar a Sooz. Dirk lo estaba colocando en una situación muy difícil. Era su amigo, incluso su hermano, si es que llegaban a completar su adopción, pero Sooz también era su amiga, y muy buena, por cierto. Y ella le gustaba. Mucho.

—¿Quieres que se lo robe? ¿Y por qué? —preguntó Chris con un aire lacónico.

—Debo tenerlo conmigo —afirmó Dirk—. Lo necesito para el ritual, y lo que es más importante, debo tenerlo conmigo si es que voy a regresar a las Tierras Oscuras. Sin él, me vería muy devaluado, no sería más que un brujo menor o un simple mago negro. Sin el Anillo del Poder tengo pocas posibilidades, o ninguna, de derrotar a Hasdruban el Puro.

—¿Y por qué se lo diste tú en primer lugar, entonces?

—Fue algo precipitado por mi parte. Hasta donde alcanzaba mi conocimiento, el anillo había perdido todo su poder, así que no tenía utilidad para mí. Pero ahora sí me será útil tenga poderes o no. Fue, además, que ella me cayó bien, ya sabéis, tan siniestra, semejante a un vampiro. Si hay alguien en este ridículo mundo de exámenes y sudaderas con capucha que merece tenerlo, es ella. Y dárselo, en ese momento, me pareció que era lo más apropiado. Pero visto a posteriori, fue un error, y me doy cuenta ahora —le dijo Dirk.

Chris se detuvo un momento, pensativo, y le preguntó:

—¿Por qué no puedes robarlo tú? Podrías utilizar el hechizo de la Mano Siniestra, ya que decías que funcionaba en la Tierra. ¿Por qué me necesitas a mí?

—Una pregunta lógica —dijo Dirk, y prosiguió—. La Mano Siniestra no puede encargarse de las reliquias del poder. No podría ni tocar el anillo, y…

—¡Oh, qué oportuno! ¡Más bien dirás que no existen esas cosas de los hechizos o la magia! —replicó Chris en tono sarcástico.

Dirk se mostró herido ante aquello. De entre toda la gente de la Tierra que él deseaba que le creyera, Chris era uno de los más importantes.

Christopher lo sabía, así que él intentaba seguirle la corriente siempre que podía, por simple amabilidad, la verdad. Chris sintió una ola de remordimientos por sus palabras tan desconsideradas. Dirk parecía creerse realmente todo aquello, y tampoco era culpa suya que se lo creyese. De hecho, a veces incluso él mismo llegaba casi a creerlo.

—Lo siento —dijo—. Lo siento —intentó pensar un poco como Dirk y prosiguió—. Está bien, la Mano Siniestra es una magia menor, un encantamiento que no es lo bastante poderoso para controlar los potentes embrujos a los que están sometidas las grandes reliquias como el Anillo del Poder, ¿no es así?

—¡Precisamente así! —soltó Dirk con entusiasmo—. ¡Lo habéis comprendido a la perfección, Chris! Estáis aprendiendo… ¡algún día quizá tengáis la oportunidad de iniciaros en el arte de la brujería! —Chris le sonrió, y Dirk prosiguió—. Aunque hay en realidad otra razón mucho más mundana por la cual quiero que vos le robéis el Anillo. Oportunidad. Y clases de natación.

—¿Clases de natación? —preguntó Chris.

—En efecto —respondió Dirk—. Ya sabéis que Sooz acude a clases de natación todos los jueves por la tarde, al salir del instituto. Y también sabéis que va directa, por eso os entrega siempre su bolsa de Angelbile para que la llevéis vos a su casa en su nombre.

—Sí —dijo Chris sin saber muy bien adónde iría a parar.

—Porque ella no puede llevar ninguna joya en la piscina cubierta. Así que las deposita todas en su bolsa: anillos, pulseras, tobilleras, anillos para los dedos de los pies, pendientes, todo el lote completo… ¿lo entendéis?

—¡Ah, claro! —dijo Chris—. ¡La oportunidad perfecta!

—Ya lo veis —dijo Dirk—, ni siquiera tenéis que hacer nada, pues ella misma os dará el anillo de todas maneras. Después, ella preguntará por él, pero vos no tenéis más que negarlo todo, y ella pensará que lo perdió antes de haberlo metido en la bolsa. ¡Es mucho más fácil que los hechizos y eso!

Había otra razón, por supuesto, pero no se la iba a mencionar a Chris, y era que él siempre estaba intentando conseguir que los demás hicieran cosas por él. Ese era uno de los aspectos que convertían a un Señor Oscuro en Señor Oscuro. ¡¿Qué sentido tenía rodearse de criados, esbirros, siervos y fieles si no pretendías que hiciesen nada por ti?! No, sería mejor que su lugarteniente lo hiciese por él, así era como los caudillos perversos lograban que se llevasen a cabo las cosas.

Chris sacudió la cabeza en un gesto de admiración.

—Qué listo que eres, eso tengo que reconocerlo, Dirk —le dijo.

—¿Lo haréis, entonces? —le preguntó Dirk—. Lo necesito a tiempo para el ritual del lunes.

Chris volvió a hacer una pausa, pensativo. Suspiró, y dijo:

—Muy bien, lo haré. Pero nunca más voy a volver a robar por ti, ¿de acuerdo, Dirk? Y es mi última palabra.

—Por supuesto, por supuesto —dijo Dirk—. Nunca más, ¡nunca!

Exhibía una amplia sonrisa. Situó las manos delante del pecho, unidas por las yemas de los dedos, y dijo:

—¡El Anillo pronto será mío!

Chris no pudo dejar de reírse con él, y se relajó el ambiente. Más tarde, cuando Dirk se hubo marchado a escribir en su diario, Chris se quedó mirando al techo, pensativo. Una de las razones por las que Sooz le daba a él su bolsa para que se la llevara a casa era que no se la robaran mientras estaba nadando, y dejaba todas sus cosas en sus manos para que las guardase a salvo. Confiaba en él. Era lunes, tres días antes de sus clases de natación. Tenían una semana. Buscó su teléfono móvil y llamó a Sooz…

Mientras Chris llamaba a Sooz por teléfono, Dirk se sentaba a la mesa de su cuarto y trabajaba en su diario. Se sentía relativamente complacido ante el cariz que iban tomando los acontecimientos, a excepción de aquellos detestables informes y la recurrente pesadilla que siempre incluía algún tipo de bestia blanca que iba a su caza. Encontró una historia extraña en el periódico, de lo más intrigante, así que la recortó y la pegó en su diario. ¿Podría ser aquello con lo que estaba soñando?

Entretanto, en algún otro lugar de Whiteshields…

Ma Baker, una abuelita de pelo cano, encorvada y consumida, descansaba sus exhaustos huesos en uno de los bancos del aparcamiento y tiraba trocitos de pan a una pareja de gorriones. Uno de ellos se posó cerca de una pequeña mancha negra de aceite que había en una plaza vacía. La picoteó y se quedó petrificado, se tambaleó sobre sus patitas por unos segundos, y cayó de cabeza en la asquerosa mancha negra. Pero entonces volvió a ponerse en pie… aunque parecía más grande que antes, y tenía las plumas negras como la noche, cubiertas por una capa de alquitrán. Su aspecto era más similar al de un cuervo que al de un gorrión. Sí, un cuervo negro con los ojos rojos. Soltó un graznido de ira malévola antes de alzar el vuelo y caer en picado sobre su antiguo compañero. Ma Baker solo pudo quedarse mirando boquiabierta de asombro.

19 de agosto angustia

Sooz ha insistido hoy en llevarme a ver uno de sus lugares preferidos. Me esperaba el típico sitio que le gustaría a una jovencita humana de trece años, o algo «de niñas», como lo llama Christopher, pero sonaba muy interesante, o así me lo pareció a mí. Resulta que su lugar favorito se encuentra en la cercana localidad de Wendle, y es un Museo de las Brujas.

Según parece, estas brujas eran mujeres humanas que fueron quemadas en la hoguera a causa de sus delitos, hace cientos de años, pero no eran lo que yo llamaría «brujas»: unas capitas negras, unos ridículos sombreros retorcidos, la nariz larga y verrugosa… ¡Y escobas, por todos los demonios! ¿Qué? ¿Es que te barren hasta la muerte? «¡Ríndete, o barro la entrada de tu casa!». ¡Bah! Y así se lo dije a Sooz: «¡Tendríais que ver las brujas que tenemos allá en las Tierras Oscuras!: la Bruja Graja, la Arpía Negra, la Vetusta Execrable, Nuestra Señora de los Tormentos o la Decrépita de los Cien Maleficios, por mencionar algunas, ¡eso sí que son brujas!», le dije.

Esto enfadó a Sooz sobremanera: «Vale, si las Tierras Oscuras son tan estupendas, ¿por qué no te vuelves a tu casita? ¡Lárgate con una de tus brujas, si es que son tan geniales, y déjanos en paz!».

«Estoy intentando volver», le dije yo, pero al parecer, eso la hizo enfadar aún más, y se marchó airada y con paso decidido. Estuvo mucho tiempo sin hablarme. Nunca entenderé a estos humanos, en especial a las hembras.

21 de agosto angustia

El señor Grousammer, el director, hace tales esfuerzos por irritarme que sospecho que pueda tratarse de Hasdruban el Puro bajo la apariencia de un conjuro de Máscara Carnal. La única forma de saberlo con seguridad sería clavarle los aguijones de mil y una abejas asesinas desde la mandíbula hasta el cuello, y después tirar con fuerza. No obstante, el plan no carece de dificultad. Además, si me equivoco, existe un riesgo serio de ser castigado. Otra vez.

Era viernes, el último día de clase antes del día de fiesta. Sooz se encontró con Dirk durante el descanso de la mañana y se lo llevó aparte para mantener una conversación privada. Tenía el aspecto de estar bastante contrariada por algo.

—¡Dirk, lo siento, he perdido el anillo que me regalaste! —le dijo con un cierto aire de culpabilidad.

—¡Oh, vaya, cuánto lamento oír tal cosa, Hija de la Noche! —dijo Dirk, que intentaba parecer sorprendido. En realidad, tenía el Anillo del Poder metido en el bolsillo, y jugueteaba con él mientras hablaban. Chris se lo había entregado la noche anterior, después de la cena.

—No sé cómo, pero lo he perdido de alguna forma, en clase de natación. He buscado en el vestuario pero… nada. ¡Lo siento de veras!

—No os preocupéis por ello —dijo Dirk al tiempo que fruncía el ceño. Allí había algo que no encajaba. Se esperaba una Sooz bastante más disgustada por aquello, pero no parecía tan molesta. ¿No había dicho ella misma que se trataba del mejor regalo que jamás le habían hecho, el mejor regalo que nadie le hubiera hecho?

—¿Y qué pasa con el ritual del lunes? —le preguntó Sooz—. ¿Puedes hacerlo sin el anillo?

—Oh sí, claro, por supuesto. Poseo otros sellos. ¡No os preocupéis más por él, mi vampirita! —dijo Dirk casi en un tono afectuoso.

—Ah vale, entonces muy bien —dijo Sooz sin darle mayor importancia—. Me voy ya, que tengo Lengua con Badulaque —añadió, y elevó la mirada al techo. Dirk soltó un gruñido en señal de solidaridad mientras ella ya se marchaba y se despedía con la mano por encima del hombro.

Allí se quedó Dirk plantado y perplejo. Tampoco tenía ella por qué salir corriendo así, las clases no se reanudaban hasta pasados unos diez largos minutos. ¿Podría ser que ya no le gustase a Sooz? ¿Es que ya no le importaba? Se esperaba alguna lagrimita o algo semejante. Se encogió de hombros. Quizá él hubiese juzgado de forma errónea toda la situación. Tal vez no se tratase de algo tan importante para ella, al fin y al cabo. ¿O es que estaba pasando algo más? O podría ser tan solo porque fuese el último día de clase antes de un largo fin de semana y ella se encontrase de un humor demasiado bueno como para llorar por aquello, ¿no? «Sí, tiene que ser por eso», pensó. Los días de fiesta siempre parecen alegrar a los niños humanos.

Dirk sacó el anillo, se lo puso en el dedo y le dio vueltas, pensativo. Estaba apagado, inerte, vacío y sin poderes (pero es que había estado siempre así desde que aterrizase en aquel absurdo lugar que los penosos humanos llamaban «Inglaterra»). Cuando llegase a casa, a las Tierras Oscuras, estaba seguro de que el anillo volvería a llenarse de energía funesta, y brillaría una vez más con su siniestra luz negra. Solo faltaban unos pocos días. ¡Rumbo a la Torre Tenebrosa, a sus Mazmorras del Destino y su Trono de las Calaveras! Habría mucho que hacer, y tendría que mantenerlo todo en secreto, ocultarse entre las sombras hasta haber recuperado su poder. Eso, suponiendo que su antigua apariencia regresara también. ¡Imagínate permanecer en aquel cuerpo! Prefirió no pensarlo. Era una posibilidad demasiado espantosa como para contemplarla. Frunció el ceño. Sorprendido, cayó en la cuenta de que echaría de menos algunas cosas de Whiteshields. Echaría de menos a Sooz. Echaría de menos a Chris. Incluso a la señora Purejoie. Un poco.

Sus pensamientos se vieron interrumpidos por Chris y Sal.

—Qué pasa, Señor Oscuro —le saludó Sal.

—Señor de los Deportes —respondió Dirk, que reconoció su bienvenida con un mayestático gesto de la cabeza.

—Ya tengo el lacre —dijo Chris, que mostraba una barra gruesa de cera de color granate—. Todo listo para el lunes.

—¡Excelente! —exclamó Dirk—. ¡Todo está preparado! ¡Pronto me veré libre de esta maldita dimensión! ¡Las Tierras Oscuras aguardan mi triunfal regreso! ¡Juó, jo, jo!

Chris y Sal intercambiaron una mirada y sonrieron. Todo el mundo estaba hoy de muy buen humor, ya fuese por el fin de semana que se avecinaba para unos o porque alguien pensaba que iba a volver a casa, a otra tierra, otra dimensión en otro universo. No obstante, la mayoría era por el fin de semana.

Y pronto llegó el amanecer del lunes, un día claro, soleado, con un cielo prácticamente desprovisto de nubes. Un hermoso día. En la hora undécima, Chris, Sooz, Sal y Dirk se encontraron en lo alto de Greenfield Lane. Sooz llevaba un pequeño quemador de gas, un cazo y una caja grande de cerillas de cocina. Chris tenía su barra de lacre; Sal, las llaves del pabellón; y Dirk, el pergamino y el incienso.

—¡Bienvenidos seáis, mis magos! ¡Hoy se obrará un gran sortilegio! ¡Abriremos un portal mágico entre dos mundos, algo jamás logrado en la Tierra! Es decir, al menos desde que Hasdruban me arrojó aquí en primera instancia, claro está, pero eso no es más que un inciso.

Sal, Sooz y Chris sonrieron con indulgencia.

—Muy bien, pongámonos manos a la obra, entonces —dijo Sooz, y descendieron sin prisa por la avenida. Greenfield Lane era una calle larga y arbolada. El día era caluroso. Los pájaros trinaban en los árboles, y alguna que otra criatura oculta se movía por entre los setos a su paso. Aquello era Inglaterra, no obstante, así que las «criaturas ocultas» solían ser cosas como musarañas, erizos, ardillas y conejos en lugar de trasgos agazapados, elfos sombríos o los no-muertos. «Menuda lástima», pensó Dirk para sí.

Recorridos unos cien metros, la calle comenzaba a descender con suavidad, en un pequeño valle, y volvía a ascender en dirección a la tapia trasera del instituto y los parterres municipales.

Sal se había adelantado al grupo cuando alcanzó lo alto de la pendiente. Se detuvo en seco y se agazapó para esconderse, pegado al muro. Comunicó a los demás que hicieran lo mismo por medio de un gesto con el puño levantado, como si fuesen una especie de patrulla militar. Chris miró a Sooz con una mueca en el rostro y el puño levantado, burlándose de Sal y haciendo un gesto negativo con la cabeza.

—No estamos en el ejército, que yo sepa —susurró y puso los ojos en blanco.

Sooz se encogió de hombros y contestó en voz baja:

—Pues a mí me parece encantador.

Chris volvió a negar con la cabeza y con un gesto de asco exagerado.

—Y, además, también es muy guapo —añadió Sooz.

Chris hizo otra mueca. Por alguna razón, aquello le irritó de veras, y se apartó de ella muy malhumorado. Sooz se sonrió, había obtenido la respuesta que buscaba. Miró a Dirk para ver su reacción, pero él se limitaba a fijarse en Sal y a hacerles gestos con la mano a ella y a Chris para que ambos guardasen silencio. La chica frunció el ceño. Pero ¿por qué Dirk no se fijaba más en ella? ¿Es que no le importaba que prefiriese a Sal antes que a él? A Chris sí parecía importarle.

Sal levantó la cabeza por encima del obstáculo para echar un vistazo rápido y confirmar qué era lo que le había asustado. Se volvió y susurró en un tono de voz bajo y áspero:

—¡Es Groseromer!

El director Grousammer. Allí estaba, trabajando en su parterre, ocupándose de sus hortalizas. Fijo que los vería si intentaban saltar por encima del muro del instituto.

—¡Maldición! —exclamó Dirk—. ¡Un millar de maldiciones caiga sobre las cabezas de los benditos niños elfos con sus ojitos dorados, y que les sea arrancado el corazón del pecho y sacrificado en el nombre de los Tenebrosos Dioses del Caos!

Se agacharon todos y se escondieron. El sol caía de plano. Reinaba el silencio a excepción de los trinos de los pájaros y el sonido del desplantador de Grousammer, que tintineaba contra las gravas ocasionales al clavarlo en la tierra. Dirk examinó la posición del sol. Miró a Chris e hizo un gesto con la barbilla en dirección a la muñeca de este. Chris se dio cuenta de lo que quería y miró su reloj.

—Once y veinte —susurró.

Dirk se mordisqueaba el labio inferior. La ceremonia tenía que celebrarse a las doce del mediodía. Chris y Sooz le miraban expectantes, y él se percató de que esperaban que a él se le ocurriese algo; pero bueno, sabía qué hacer. Llamó al grupo a reunirse en un corrillo.

—Era consciente de la posibilidad de que Grousammer estuviese trabajando en su parterre: como dice el refrán, conoce a tu enemigo. Lo tengo todo planeado —afirmó Dirk, y extrajo algo de su bolsillo.

—¿Una granada? ¡Eso es una granada! —exclamó Sal en un susurro de sorpresa.

—¿Vas a volarlo por los aires? —siseó Sooz, igualmente sorprendida.

—¡No puedes matarlo, Dirk, por todos los santos! —dijo Chris.

Dirk levantó la mirada y puso mala cara.

—Ya os lo he dicho, Chris, debería ser «por todos los demonios». ¡Y no, por supuesto que no, atajo de mentecatos! No es una granada de verdad… Es decir, no contiene ninguna sustancia explosiva, digámoslo así.

Chris y Sooz le miraban entre pestañeos de desconcierto.

—¿De dónde narices la has sacado? —preguntó Sal en un susurro.

—Se dice «de dónde demonios…», si no os importa. Y la preparé yo mismo en clase de ciencias; es más, me costó varios castigos. Me ha llevado siglos hacer que parezca tan vieja. Aquí tenéis, Señor de los Deportes; si no me equivoco, esta es vuestra especialidad —dijo Dirk, y le entregó la granada a Sal.

Sal la tomó de su mano. La miró. Y miró a Dirk.

—¡Lánzala! Como si fuera una pelota de cricket, justo a la espalda de Grousammer. Él creerá que ha desenterrado una vieja granada de la Segunda Guerra Mundial. Tendrá que dejar de fastidiarnos aquí e ir a llamar a la policía… Ya sabéis, una bomba sin explotar y todo eso.

—Oh —dijo Sal, y sonrió.

Sooz y Chris se echaron a reír. ¡Aquello iba a ser divertido! Sal asomó la cabeza para ver qué hacía Grousammer. Una vez llegado el momento propicio, lanzó la granada por alto al parterre. Aterrizó con un sonido metálico, y Sal volvió a agacharse para no ser visto. «Un lanzamiento perfecto», le comunicó a Dirk con un gesto de los dedos índice y pulgar en forma de círculo.

Transcurrieron unos instantes en silencio. De repente, Grousammer gritó con todas sus fuerzas:

—¡Aaaaahh! ¡Una granada!

Oyeron el ruido que hizo al tirarse al suelo de cabeza, en busca de cobijo.

Dirk y compañía se llevaron la mano a la boca para evitar reírse a carcajada limpia, y comenzaron a sacudirse y temblar, presa de una risa incontrolable.

—Serás idiota —escucharon decir al director, que hablaba consigo mismo—. Por el aspecto que tiene, es probable que lleve ahí desde la guerra. Guarda la compostura —oyeron cómo se ponía en pie—. Será mejor ir a llamar a la policía —masculló y se dirigió de regreso hacia el instituto. Estaba funcionando a la perfección.

Dirk se las arregló para controlar la risa.

—Podría volver demasiado pronto —dijo—. Sal, ¿seríais capaz de distraerle, lograr que se retrase un poco más? Se supone que vos tenéis que ir a hablar con él sobre cuestiones de cricket, ¿no es así?

—Sí, iba a ir a hablar con él mañana. Podría seguirle —sugirió Sal—, hacer como que nos encontramos por casualidad y pedirle que lo hablemos ahora.

—Eso resultaría de una gran utilidad —le dijo Dirk.

—¿Es que no quieres ver el ritual? —le preguntó Sooz.

—Sí —añadió Chris en voz baja—, ¿y si Dirk consigue de verdad abrir un portal entre dos mundos?

Sooz frunció el entrecejo. No le gustaba la idea de que Dirk se marchase, pero, por otro lado, ella presentía que el «conjuro» no iba a funcionar. Bueno, tenía sus ciertas sospechas, la verdad, igual que Chris, sin duda. No obstante, Sal estaba absolutamente seguro.

—Ya, claro. ¡Qué aquí no va a haber ningún portal, colegas! Contadme más bien que Dirk es un brujo de nivel veinte o algo así, Sooz hace de vampiro y Chris es otro loquesea de nivel veinte en ese rollo de juego de rol al que estéis jugando ahora mismo.

—Supongo que sí —dijo Sooz.

—Imagino que es una forma de verlo —añadió Chris.

Dirk, sin embargo, miró a Sal y exclamó:

—¿Brujo de nivel veinte? ¡Un simple brujo humano de nivel veinte! ¡Por todos los demonios, yo soy al menos un Señor Oscuro de nivel cincuenta, y yo…! —su voz comenzaba a elevarse.

Chris se llevó un dedo a los labios para advertirle de que guardase silencio por si acaso Grousammer pudiera oírles aún. Dirk se controló.

—¡Bah, esto no es un juego, os lo digo yo! —siseó.

—Claro, lo que tú digas —dijo Sal—. Mira, de todas formas, aunque a mí no me va este tipo de juegos, me parece genial si a vosotros sí. Aquí tenéis las llaves del pabellón. Me las devolvéis mañana por la mañana, ¿okey?

Le entregó las llaves a Dirk, quien las aceptó de mala gana. Entonces se percató de que estaba siendo innecesariamente grosero, así que hizo una reverencia y susurró:

—¡Excelente, Señor de los Deportes Sal Malik! ¡Yo, el Gran Dirk, os agradezco vuestra entrega y vuestras magníficas dotes de lanzador!

Sal hizo un gesto negativo con la cabeza, como si Dirk estuviese loco, pero no pudo evitar reírse un poco y acabar con una sonrisa de oreja a oreja.

—Claro, no problem, Vuestra Oscuridad… ¡y no le digas a nadie que yo te he dado esas llaves! Perdería mi puesto de capitán, por no mencionar la avalancha de castigos.

—No te preocupes, que guardaremos el secreto —dijo Chris.

—Y yo idearé un plan invencible para derrotar a esos de Crittenden —añadió Dirk.

—Vale, muy bien. Buena suerte, entonces… Os veo luego —dijo Sal.

—Quizá no —respondió Dirk—, ¡pero gracias por vuestros excelentes servicios, Sal Malik!

Y con aquello, Sal hizo un gesto con la barbilla y se encaminó hacia los parterres. Vieron cómo echaba a correr detrás de Grousammer, y en unos instantes, ambos habían desaparecido de su vista.

Sooz, Chris y Dirk se pusieron en pie y se abrieron paso hasta el muro bajo de la parte de atrás del instituto. Lo escalaron con facilidad gracias a unas cajas viejas de madera de los parterres, y se dirigieron al campo de cricket, donde se encontraba el pabellón, silencioso, como si los estuviera esperando, a pleno sol y sudando creosota por los poros de la madera.

Entraron en tropel y comenzaron a preparar el ritual. Dirk dibujó con mucho esmero y una tiza el símbolo de la Estación de Cinco Puntas del Tetragrámaton en el suelo de madera. Muy cerca, Sooz preparó el quemador de gas y lo encendió con una cerilla. Colocó el cazo sobre él. Chris aguardaba junto a ella con el lacre y se sentía un poco al margen. «“Guardián del lacre”, “El que funde la cera” o “Portador del lacre” no dan muchos aires de grandeza, ¿verdad que no?», pensaba para sus adentros.

Dirk extendió en el suelo su Capa de la Noche Infinita. Era como si cubriese entero, justo, perfecto, el símbolo de la Estación de Cinco Puntas del Tetragrámaton. Después, espolvoreó unas hierbas (cosas muy comunes como granos de pimienta, romero, hojas de laurel, aceite de bergamota y similares) en el cazo que descansaba sobre el hornillo de gas. Comenzó a desprender humo rápidamente, y con él, un agradable olor fresco.

A continuación mostró el pergamino a Chris y le hizo un gesto para que introdujese el lacre en el fuego. Se fundió enseguida, y sellaron el manuscrito. De espaldas a Sooz, para que no lo pudiese ver, Dirk sacó el anillo e imprimió su sello en el lacre reblandecido. Al fin y al cabo, se suponía que el anillo se había perdido, pero Sooz y Chris intercambiaron una mirada a espaldas de Dirk, como si ambos supieran exactamente lo que estaba pasando.

Entonces Dirk inició un cántico. Un canto extraño en algún tipo de lengua rara que Chris y Sooz jamás habían oído. El interior del pabellón pareció quedar en un silencio insólito. A ambos se les erizó el vello de la nuca, y volvieron a mirarse el uno al otro, pero esta vez un poco asustados. El cántico tenía verdadero aspecto de ser mágico. Y perturbador, inquietantemente desagradable.

O era su imaginación, o el aire estaba formando ondulaciones bajo la capa, «como el espejismo de la calima», pensó Sooz. Dirigió la mirada a Chris, que tenía los ojos clavados en el mismo sitio. ¡Él también lo veía! Eso sí que no podía ser real, ¿verdad? ¡Desde luego que no!

Dirk cesó entonces el cántico estrafalario. Para ese momento, el sello de lacre ya se había endurecido. Al grito de una palabra o una orden pronunciada en una lengua que no parecía hecha para unos labios humanos, partió el sello, prendió fuego al pergamino y lo depositó en el cazo de incienso. El conjunto se sumió en una fina columna de llamas verdosas, como si el incienso, el pergamino y el lacre se hubieran consumido de forma instantánea en un fogonazo de llamas mágicas. Dirk se volvió y se situó sobre la capa.

—¡Adiós, mis lugartenientes, adiós! —dijo.

Sooz y Chris se hallaban boquiabiertos. ¿En serio podría estar a punto de abandonarlos? Volvieron a intercambiar miradas de incredulidad.

Pero nada sucedió. Nada. El hornillo de gas continuaba siseando. Allí seguía la capa, inmóvil. Dirk también, tan perplejo como frustrado. Se puso a dar saltos sobre ella, la recogió, se envolvió en ella y repitió el cántico. Mas nada sucedió, nada pareció funcionar.

—¿Qué está pasando? ¿Por qué no funciona? —gritaba. Entonces alzó los brazos, las manos asidas a la Capa de la Noche Infinita ahora extendida, y gritó a los cielos—: ¿Por qué, por qué? ¿Estoy condenado a permanecer atrapado para siempre en esta dimensión, débil e impotente por toda la eternidad?

Sooz, sin embargo, se mostraba aliviada, y dio un paso al frente, rodeó a Dirk con el brazo y dijo:

—Siempre me tendrás a mí, Dirk. Y me alegro de que no funcionase. Desde el principio, no quería que te marcharas.

Asombrosamente, a él no pareció importarle su proximidad, aquella intrusión; de hecho, Dirk apoyó la cabeza en su hombro, se reconfortó en su empatía y dijo:

—Gracias, Sooz, gracias. Yo también os habría echado de menos.

Sooz sonrió alegre.

Chris también tenía aspecto de estar aliviado, pero, quizá, por otros motivos. Había empezado a pensar que tal vez Dirk sí fuese de otro mundo, y eso habría sido tan increíble, tan extraordinariamente alucinante, que no tenía la plena seguridad de haber sido capaz de asumirlo. Sin embargo, ahora se daba cuenta de que todo había sido un elaborado juego, al fin y a la postre, y que Dirk era un loco divertidísimo. Todo aquello de la magia no estaba más que en sus mentes, y eso resultaba mucho más fácil de asumir.

—Lo siento, Dirk —dijo Christopher—. Quizá, ya sabes… quizá sea que, ya sabes… tal vez fuese llevarlo demasiado lejos. Quizá no seas un Señor Oscuro y todo eso.

Dirk se enderezó de golpe, con una máscara de ira en el rostro.

—¿Cómo osáis cuestionarme? ¿Acaso no sabéis quién soy yo? ¡Soy el Señor Oscuro, Dark Lord, Señor de las Legiones del Horror y Nigromante Supremo! ¡Mi hogar se encuentra en la Tenebrosa Torre de Hierro, más allá de las Llanuras de la Desolación!

En su ira, Dirk le propinó una patada al cazo del incienso y las cenizas, y mandó por los aires el hornillo de gas, que se estampó contra la pared y acabó sobre los viejos tablones de madera del pabellón.

—¡Guau, tranquilo! Tampoco es para ponerse así —dijo Chris al tiempo que salía disparado a apagar el hornillo.

En ese momento, sin aviso previo, los viejos tablones se prendieron en llamas, y el fuego comenzó a extenderse con gran rapidez, devorando las planchas de madera como si estuviesen recubiertas de petróleo.

—¡Pero qué…! ¡Fuera de aquí! ¡Ya! —gritó Christopher con todas sus fuerzas, y salió corriendo hacia la puerta con Sooz pisándole los talones.

Dirk se detuvo un momento, hipnotizado por las llamas, con los ojos clavados en ellas, en cómo avanzaban, y, al mismo tiempo, una sonrisa se fue dibujando en sus facciones. El color rojizo le iluminaba el rostro y los ojos, y, justo entonces, por un instante, Dirk tuvo el aspecto de un Señor Oscuro, apostado sobre las incendiadas ruinas de una ciudad recién saqueada por sus legiones de orcos, observando el llameante infierno en un ataque de carcajadas triunfales.

—¡Vamos, Dirk! —gritó Sooz—. ¡Tenemos que largarnos de aquí!

Dirk despertó de su ensueño, dio media vuelta y echó a correr hacia la puerta.

Cuando salieron a la luz del día, se detuvieron un instante sin saber muy bien qué hacer a continuación, presas de una creciente sensación de pánico que los abrumaba. ¿Acababan de prenderle fuego al pabellón de cricket del instituto? ¡Eso era terrible! Las ventanas del edificio ya escupían lenguas de fuego, y un remolino de humo negro ascendía hacia el cielo.

Dirk observaba cómo se quemaba el pabellón, fascinado con las llamas.

—Tenemos que marcharnos de aquí —dijo con aire distraído, no a su manera habitual.

—¿Estás bien, Dirk? —le preguntó Sooz.

Él la miró, y el rostro de Dirk la desconcertó. En lugar de su habitual sonrisa burlona, su regia arrogancia, la confianza en sí mismo, solo había tristeza, dolor, desesperanza y desconsuelo.

—Creí de verdad que funcionaría… —dijo entre dientes, casi para sí.

—No te preocupes, seguro que podemos volver a intentarlo —dijo Chris—, pero tenemos que ponernos en marcha ahora mismo. ¿Qué vamos a hacer, Dirk?

—¿Qué? —preguntó él—. ¿Qué?

—Que qué hacemos, Dirk. ¿Qué hacemos? —insistió Chris.

—Ah, sí, por supuesto —Dirk recuperó la compostura—. Debemos separarnos, marcharnos y hacer algo que otra gente pueda corroborar, ya sabéis, conseguir una coartada. Algo como preguntarle a vuestra madre si podéis ir al cine, Sooz, o algo similar. Nos encontraremos más tarde, esta noche, en casa de los Purejoie. Allí trazaremos un plan y nos aseguraremos de que nuestras versiones concuerdan. ¡Negadlo todo! ¡Negadlo todo! ¡Negadlo todo! Os veré más tarde, pero por el momento, he de estar solo —y dicho aquello, Dirk salió disparado hacia los parterres.

—Oh, Dios mío. Ahora sí que nos va a caer una buena —dijo Sooz. Chris la miró con cara de ser presa del pánico y la preocupación, pero en ese momento se recompuso.

—Supongo que tiene razón —dijo—. Tal vez podamos escapar de esta. A Dirk se le ocurrirá algo. Si alguien puede, es él.

—Sí, claro, ya lo solucionará Dirk —dijo Sooz. Aquel pensamiento la tranquilizó un poco.

—Vámonos antes de que lleguen la policía y los bomberos. Luego te veo, Sooz —dijo Chris, y salió corriendo detrás de Dirk.

Sooz siguió el mismo camino. A su espalda, el pabellón rugía entre las llamas. Al aproximarse al muro bajo junto a los parterres, vio a Chris agazapado detrás de un arbusto.

De repente, el director saltó el muro, corriendo en dirección al pabellón con cara de ansiedad. Se detuvo en seco cuando vio a Sooz.

—¡Susan Black! —le gritó—. ¡Tienes que salir de ahí inmediatamente! Rápido, por aquí…

Grousammer estaba intentando salvarla. Sooz le hizo un gesto de reconocimiento con la mano.

La mirada del director se clavó en la mano de Sooz, y sus ojos se entrecerraron de ira, cargados de sospechas. La mirada de la chica siguió a la de Grousammer. Su mano estaba aferrada a una caja grande de cerillas de cocina…

Sooz se sentía desolada, allí de pie en la oficina de Grousammer. Esta vez se había metido en un buen lío. El director la había llevado a su despacho y le había indicado en términos bastante claros que no se moviese de allí; después salió corriendo a encargarse de la policía, los bomberos y la brigada de explosivos no detonados. Estaba esperando a que regresara y, allí, de pie, mientras se preocupaba por lo que iba a suceder, reparó en un libro que descansaba sobre la mesa de Grousammer. Daba la impresión de ser el diario del director; y no pudo evitarlo…

Con una mirada de culpabilidad hacia la puerta, se inclinó, le dio la vuelta al diario para orientarlo hacia sí y lo abrió.

Diario de Hércules Grousammer

Un testimonio de las hazañas del gran montañero explorador… genio jurídico del siglo… profesor.

¡Algún día, este documento constituirá las memorias del mejor director de la historia!

Sooz se sonrió… «¡Hércules, menudo nombre! Espera a que se lo cuente a Dirk». Echó un vistazo a algunas hojas al azar, en la parte final.

8 de agosto

Hoy me he dormido una siesta en los jardines del instituto. Una hora más tarde me he despertado con varias picaduras muy dolorosas de abeja en el cuello. No entiendo cómo no me han despertado semejantes picaduras. Lo más extraño es que los aguijonazos forman un círculo perfecto alrededor del cuello, justo debajo de la mandíbula.

9 de agosto

No sé por qué, pero me da la sensación de que ese pequeño réprobo de Dirk Lloyd tiene algo que ver con el episodio de las picaduras de abeja. Si hallase la manera de expulsarlo del instituto, lo haría sin dudarlo. ¡Cómo añoro los castigos físicos y los azotes!

23 de agosto

Uno de esos pequeños terroristas se las ha arreglado para robar unos boletines de notas, los ha rellenado como si fuesen informes sobre los profesores y los ha distribuido a todos los niños en el patio. He adjuntado una copia, para que sirva de prueba en caso de que alguna vez encuentre al culpable. Y cuando lo descubra, ¡será castigado con severidad! ¡Debemos preservar el debido respeto y la deferencia para con el profesorado! Aunque ya tengo yo mis propias sospechas… Si alguien escribiese alguna vez un libro o hiciese una película sobre la infancia de uno de esos malos de la saga de James Bond, como el Doctor No, Blofeld, etcétera, o de uno de los supervillanos de los cómics, como el Doctor Muerte, no distarían mucho de ese crío, Dirk Lloyd. De haber algún chaval que de mayor se vaya a convertir en una mente criminal como ellos, aquel es él. Mmm… «ese es él», debería haber escrito. ¡Tampoco me voy a suspender por mi mala gramática, ja, ja!

Comentario del profesor: de los alumnos

Grousammer es uno de los peores directores con los que nos hemos topado. Es un tirano cruel y despótico, es caprichoso, arbitrario y, fundamentalmente, presenta defectos en todas las formas y maneras en que es posible presentar defectos. Se diría que no tiene más propósito que el de convertir las clases de Historia en algo tolerable jugando a ¿Dónde está Grousammer? Esto implica repasar la historia y hallar a todos los ladrones, asesinos, psicópatas, dictadores, dementes, tiranos, déspotas y escoria humana en general, y ver cuánto se parecen a él. En especial, aquellos que lucen una barba ridícula. Con el objeto de ayudarle con su aspecto macilento y esos ojos saltones e inyectados en sangre, le recomendamos que, durante las vacaciones, pruebe algunas actividades al aire libre como por ejemplo el windsurf, que resultaría ideal si lo practicase con una tabla de plástico sobre un lago de lava incandescente.

25 de agosto

El administrador me ha vuelto a acorralar al final de la última reunión del consejo directivo del instituto. Mira que es persistente ese como se llame, he de admitir. Insiste en ver las facturas de los trabajos de protección contra incendios que se realizaron en el pabellón de cricket. Diantre, no creo que pueda seguir dándole largas. He de pensar en algo.

El último párrafo parecía intrigante, ¿qué podría significar? Tendría que contárselo también a Dirk. De pronto, Sooz oyó el sonido de unos pasos al otro lado de la puerta. Cerró rápidamente el diario y lo devolvió a su sitio. Grousammer irrumpió en la habitación, fulminando a Sooz con la mirada. Sus ojos se desviaron hacia el diario y, a continuación, con ciertas sospechas, se posaron de nuevo sobre ella. Se sentó airado, agarró el diario y lo metió en un cajón de su escritorio.

Sooz soportó una lección acerca de las responsabilidades y deberes de una jovencita en el mundo moderno, sobre lo decepcionados que estaban con ella tanto él como el resto del profesorado, lo decepcionada que estaría su madre, acerca de que la sombra de ojos de color negro y un piercing en el labio no eran precisamente la imagen que el instituto pretendía implantar y sobre el asunto tan serio que era quemar el pabellón del instituto.

—Pero no he sido yo —protestó Sooz sin demasiado ímpetu. Se sentía muy intimidada por todo aquello e intentaba contener una creciente sensación de temor y de pánico, y todo lo que fue capaz de articular fue aquella protesta más bien endeble. Grousammer le iba a arrancar la cabeza de todas formas.

—¡Oh, por favor, Susan Black, no me haga usted perder el tiempo con mentiras! ¡La sorprendí en plena huida a la carrera del lugar del incendio y con una caja de cerillas en la mano!

—Pero, pero…

—¡No hay pero que valga, señorita Black! Este tema es serio. Estoy valorando la posibilidad de llamar a la policía, la arrestarían por pirómana… ¡un tema muy serio! Podría ser expulsada del instituto, ¡detenida, incluso! —chilló Grousammer de tal manera que escupía al hablar y sus labios adoptaban una mueca iracunda.

Sooz gimoteó de un modo lastimero, pero al parecer, eso no hizo sino enfadar todavía más a Grousammer.

—¡Y ni siquiera se ha detenido un instante a pensar en las consecuencias que esto tendrá sobre la reputación del instituto! ¡Ahora se nos van a echar encima los inspectores del ministerio, jovencita estúpida! —vociferó Grousammer con una ira que se había apoderado de él por completo.

Sooz dio un paso atrás. «Grousammer ha perdido la cabeza», pensó para sí, pero justo en ese instante, comenzó a asimilar las palabras del director. Sooz contuvo las lágrimas. Era injusto que no le permitiese decir una palabra. ¿Y qué pensaría su madre? ¿Y todos sus amigos? Aquel pensamiento hizo que se sintiese muy avergonzada. Y ni siquiera había sido culpa suya. No fue capaz de contener las lágrimas por más tiempo, y estas rodaron por sus mejillas y comenzó a llorar.

—Ya es demasiado tarde para las lágrimas, señorita Black —dijo Grousammer con crueldad, casi como si estuviera disfrutando con aquello.

—Pero —lloriqueó Sooz—, pero… fue un accidente. ¡Solo era un fuego pequeño, y no sé cómo ha ardido todo tan rápido! No tendría que haberse quemado así. No sé qué es lo que ha pasado, solo era un hornillo de camping, una cosa pequeña… —levantó la mirada.

Grousammer se había quedado en silencio; pensativo, se daba golpecitos en la barba con los dedos de una mano. Sus ojos iban veloces de un lado a otro. Su comportamiento cambió entonces.

—Eeeh, sí, bueno. Tiene todo el aspecto de ser un desafortunado accidente —dijo, y ofreció a la chica un pañuelo que extrajo de su bolsillo superior.

Sooz se secó las lágrimas con el pañuelo. Sabía que algo había cambiado, pero no estaba en absoluto segura de qué se trataba. Aun así, iba a mostrarse de acuerdo con él. Sin dejar de gimotear, dijo:

—Oh, por supuesto que lo ha sido, Groser… es decir, señor Grousammer. De verdad, ha sido un accidente.

Grousammer frunció el ceño. Odiaba aquel mote, y cualquier mención del mismo en su presencia hubiera supuesto un castigo inmediato en condiciones normales, pero en aquel momento daba la impresión de hallarse extrañamente distraído.

Para sus adentros, Sooz estaba furiosa. Todo aquel asunto era culpa de Dirk; y Grousammer se había portado realmente mal con ella. ¡Cómo le odiaba! Ojalá Dirk fuese de verdad un Señor Oscuro en lugar de un crío loco. Aunque claro, esa era una de las cosas de Dirk que le encantaban a Sooz, que estaba bastante loco. ¡El gótico más loco del mundo! Pensar en él la animó un poco, pero ¿qué iba a hacer ella ahora? ¿Decir la verdad y contarle a Groseromer que había sido Dirk? ¿Acaso la creería, cuando a Dirk y a Christopher ni siquiera se les había visto por los alrededores del pabellón, y a ella encima la habían pillado con las cerillas en la mano? Además, y conociendo a Dirk, a esas alturas ya tendría una coartada sólida como el acero. ¿Debía ella pagar el pato en nombre de Dirk? Si lo hiciese, quizá pasase más tiempo a su lado. ¿Qué hacer, entonces? Grousammer tampoco se estaba comportando ahora como acostumbraba… y ella no sabía por qué.

El director arrugó el entrecejo un poco más. Tamborileaba con los dedos sobre el escritorio, sumido en sus pensamientos, y con la otra mano se rascaba la barba. Sooz levantó una ceja. «¿Qué tramará el viejo monstruo?», se preguntaba.

—Por cierto, ¿qué estaba haciendo usted allí? —gruñó.

Sooz decidió inventárselo sobre la marcha.

—Solo estaba jugando.

—¿Jugando, a su edad? ¿Qué quiere decir? —bramó Grousammer.

—Pues, ya sabe, eeeh… de acampada. Estaba practicando una acampada, como las girl scout y todo eso. Me he traído el hornillo y he cocinado unas salchichas, pero lo tiré sin querer —dijo Sooz, que ya había conseguido controlarse.

—Ya veo —dijo Grousammer en un tono de voz que denotaba que ni lo veía ni tampoco se lo creía.

Impertérrita, Sooz siguió adelante: «¿Y por qué no plantarle cara a esto ahora mismo?», pensó, y dijo:

—Sí, eso es, y todo se puso a arder en cuestión de segundos. Tuvimos… es decir, tuve suerte de salir de allí con vida.

—Ah, sí, claro. Mmm, fue muy afortunada —soltó Grousammer, que tamborileaba con los dedos de un modo más febril aún.

—Quiero decir que usted lo vio al llegar allí. Yo acababa de salir… ¡se quemó rapidísimo! —añadió ella.

Grousammer alzó la mirada, suspiró y dijo:

—Sí, sí. Muy bien, ya veremos. Creo que por ahora vamos a asumir que dice usted la verdad. Los bomberos investigarán, sin duda… —dejó Grousammer en el aire.

Sooz juraría haber notado una mirada de pánico en sus ojos. ¿Qué estaba pasando?

—Mmm, de todas maneras —añadió él entonces— voy a tener que expulsarla durante unos días. No podemos permitirnos que alguien queme el pabellón, aunque sea por accidente, y se vaya de rositas, ya se imagina. No obstante, si la… mmm… investigación confirma lo que me acaba de contar, podrá usted regresar al instituto. De no ser así, bien, aún es posible que ponga el asunto en manos de la policía.

—Sí, señor director —respondió Sooz con docilidad. No iba a ser ella quien empeorase las cosas; dada la situación, salir de allí con una expulsión temporal estaba bastante bien, y habría conseguido que Dirk y Chris se librasen. Esa se la deberían a ella.

—Muy bien, señorita Black, márchese ya. Le sugiero que se vaya a casa de inmediato. Mientras tanto, yo llamaré a su madre para hablarle de lo sucedido y de cuál ha sido mi decisión.

Sooz asintió. Ya sabía ella que antes o después se lo iba a contar a su madre, y no es que aquello le fuese a agradar, precisamente, pero si Grousammer aceptaba su historia, su madre también lo haría. A Sooz no le hizo falta que le dijeran dos veces que abandonase el despacho, así que dio media vuelta y se marchó. Al salir por la puerta advirtió que aún tenía el pañuelo del director en la mano. Llevaba bordadas las iniciales HG en hilo dorado en una de las esquinas. Hércules… Tuvo que hacer acopio de todas sus fuerzas para contener las carcajadas, algo que, sin duda, no le habría ayudado en lo más mínimo. Se apresuró, pañuelo en mano, medio riéndose y medio temblando de miedo por lo que le pudiese deparar el futuro.

Más tarde, aquella noche, después de que su madre le hubiese cantado las cuarenta y la hubiese castigado sin salir una semana entera, Christopher la llamó por teléfono.

—Qué pasa, Sooz. ¿Qué haces?

—Jugar al Realm of Shadows.

—¿A qué? ¿A esa bazofia de juego de rol online?

—Sí, está que se sale.

—¡Ni de coña, es malísimo! No sé por qué no juegas al Battlecraft con Dirk y conmigo.

—Vale que el Realm of Shadows no tiene unos gráficos tan chulos, y tampoco es tan enorme, pero es gratis; y también puedes elegir un personaje que es un Noctámbulo, y eso sí que es una pasada. Por cierto, ¿te he dicho ya que además es gratis? ¿Me entiendes? ¡Gratis!

—Que sí, que lo que tú digas. Ya he visto ese juego, y es una chorrada.

—Que sí, que lo que digas tú también, retra. A mí me gusta, así que no alucines. Además, ¿para eso me llamas? ¿Para poner verde mi juego favorito?

—Eeeh, no, no. Lo siento. Yo… oye, Sooz, ¿te ha pillado Groseromer?

—Sí que me ha pillado.

—¡Dios mío! ¿Qué le has dicho?

—Pues le he dicho que he sido yo sola. Vosotros dos os habéis librado.

—¡Guau! —se produjeron unos instantes de silencio, mientras Christopher digería la información, después prosiguió—: Fiuuu, gracias, Sooz, muchas gracias… pero ¿no significa eso, ya sabes, la policía y todo el rollo?

—Tal vez.

—Oye, Sooz, no tienes por qué hacer eso. No es justo. Nosotros lo confesaremos.

—No, está bien. He dicho que fue un accidente, que estaba yo sola, preparando salchichas.

—¡Salchichas! Estás de broma. No me estarás contando que el viejo buitre se ha tragado eso, ¿verdad?

—Sí, lo ha hecho, más o menos. O al menos de momento.

—¿Y qué ha hecho después? ¿Se lo ha contado a la policía?

—La verdad es que no, Groseromer solo me ha mandado a casa unos días. Ha sido rarísimo, como si no quisiera hacer demasiado ruido con el tema.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Ni idea… Ahí pasa algo. Hay alguna cosa que le preocupa. Pero claro, dijo que aún podría contárselo a la policía, que dependerá de lo que pase con la investigación de los bomberos. Por cierto, ¿dónde está Dirk?

—¿Dirk? En su cuarto, no quiere salir.

—¿Por qué?

—Está… no sé, hecho polvo, deprimido o algo así, no estoy seguro. Tiene pinta de que todo esto ha sido un golpe muy fuerte para él, y está como si Darth Vader se hubiese tomado un valium. No ha dicho una palabra desde que volvimos, lo único que hace es mirar en plan triste por la ventana.

—¿Cómo? Pero si soy yo quien se la ha cargado. ¡Mi madre me ha castigado y me han expulsado unos días del instituto! Mira, como no voy a ir a clase en un tiempo, haz que me llame o venid a verme. ¡Me debe eso por lo menos! Además, he encontrado el diario de Grousammer, y habla de algo que le quiero contar a Dirk.

—Vale, conseguiré que vaya a verte, pero ahora mismo está encerrado con llave en su cuarto. Hablaré con él y lo intentaré más tarde.

—Oh-oh, viene mi madre. ¡Tengo que colgar! ¡Nos vemos, Chris!

—¡Bye, Sooz!

Clic.

3 de septiembre penuria

Todo se ha perdido. Excepto el cricket. Pero ¿a quién le importa ya? Solo al Señor de los Deportes.

Y, en cuanto a esto… ¡Bah, los muy insensatos!

Comentario del profesor:

Dirk es un alumno difícil. Su trabajo resulta excelente en todo lo que concierne a depredadores, toxinas, insectos, bacterias (en especial las epidémicas) y genética. Sin embargo, cuando pedí a la clase que cooperara en un proyecto de biodiversidad y preservación del medio, Dirk protestó argumentando que «las plantas son caldo de cultivo de elfos y otras alimañas indeseables». Redactó una lista de «defectos y puntos flacos despreciables» del ADN humano, y entregó un informe acerca de cómo manipular genéticamente y clonar seres humanos «para una mayor eficacia en el combate». Más tarde, lo descubrí de pie a mi espalda tomando las medidas de mi propio cráneo y registrando anotaciones para su modificación.

Dirk estaba sentado en el borde del sofá con el rostro oculto entre las manos. Frente a él se encontraban Wings y Randle, los psiquiatras infantiles. Se había visto obligado a soportar aquellas sesiones mensuales desde el mismo día en que aterrizó en la Tierra. Por lo general, Dirk solía mostrar un desdén notorio hacia sus terapias, sus teorías descabelladas y extraños remedios basados en las cosas más estrambóticas de la mayor locura posible: la psicología humana. Tal y como les decía una y otra vez, en realidad no era humano, así que nada de aquello llegaría nunca a funcionar con él.

O al menos eso había creído, porque ahora ya no estaba tan seguro. Quizá tuviesen razón. Quizá sí estuviese sufriendo de estrés postraumático, y tal vez sí tuviese de verdad un trastorno de identidad disociativo, o como fuera que ellos lo llamasen. Quizá no fuese más que un crío con una imaginación desbordada que se había inventado toda aquella historia del Señor Oscuro para ocultar cierto trauma o suceso terrible.

Su conjuro, el que había creado él mismo, no había funcionado, y eso que estaba convencido de que abriría un portal entre las dos dimensiones. La verdad es que ahora veía que aquello nunca tuvo pinta de funcionar. Su Gran Anillo no era más que un anillo, y probablemente jamás hubiera tenido ningún poder, sino que sería tan solo un anillo de esos comprados en una página web de juegos de rol, años atrás. Quizá la capa fuese únicamente un objeto promocional de Harry Potter o algo así. El conjuro de la Mano Siniestra solo existía en su mente, también. Con toda probabilidad, él habría robado un informe de la mesa de algún profesor y, en su imaginación, se habría inventado aquella historia de enviar por ahí su mano izquierda, movida por el poder de su ánima.

Y a causa de su delirio, de su locura, a Sooz la enviaban a casa unos días y, quizá, la expulsarían del instituto de forma definitiva. Tal vez, incluso, la «pasma» podría «contenerla». ¿O era «detenerla»? Nunca era capaz de acordarse.

De cualquier modo, él la había metido en un buen lío; y ella era su… Quiso decir «seguidora», o «servidora», pero se dio cuenta de que eso también era un delirio. Era su amiga. Una de entre los dos o tres amigos de verdad que tenía en todo el mundo. Aunque claro, quizá en alguna otra parte del mundo él tuviese unos padres de verdad. Antaño, esa idea le hubiese hecho sentirse horrorizado, pero ahora ya no estaba tan seguro. Los ojos se le comenzaron a llenar de lágrimas, como si estuviese a punto de llorar. ¿Cómo era posible? ¡Los Señores Oscuros no lloran!

Recobró la compostura, se tragó las lágrimas y alzó la mirada. Su rostro, lánguido y pálido, carecía de expresión.

—Quizá tengáis razón, profesor Randle —dijo Dirk.

—Yo soy el doctor Wings, ese es el profesor…

Randle le interrumpió de inmediato.

—Wings, pedazo de idiota, deja que hable el muchacho —le dijo irritado.

Wings le correspondió con una mirada agresiva. Dirk casi esperaba que le fuese a poner una mala cara a Randle, o que le sacase la lengua, pero no lo hizo, por mucho que tuviera el aspecto de estar deseando hacerlo.

Dirk esbozó una débil sonrisa y prosiguió.

—Pero no soy capaz de recordar nada de mi vida antes de llegar a la Tierra; o antes de crearme la ilusión de haber llegado a la Tierra. No recuerdo a mis padres ni ninguna otra vida excepto la de un Señor Oscuro arrojado a la Tierra y atrapado en el cuerpo de un niño humano. Sin embargo, los recuerdos han de estar ahí, tienen que estar… ya que el asunto del Señor de la Oscuridad es solo una ilusión, ¿no es así?

—Esto es un progreso excelente, hijo, ¡excelente! —dijo el profesor Randle.

—Desde luego que sí: el primer paso del camino hacia la recuperación es reconocer que se tiene un problema —dijo Wings mientras se metía la mano en el bolsillo, sacaba una gominola y se la metía en la boca. Se puso a masticarla con laboriosidad. Le ofreció una a Dirk.

Dirk se quedó mirando fijamente al paquete de gominolas. La última vez que Wings le ofreció una, estaba convencido de que se trataba de alguna clase de truco, un intento de envenenarle. En esta ocasión le quitó el paquete entero de la mano. Por unos instantes la expresión de Wings mostró una cierta alarma, pero Dirk cogió solo una, negra, por supuesto, y le devolvió el resto del paquete. Masticó la gominola y paladeó su sabor ácido y dulce a la vez. Quizá pudiese crear gominolas mágicas, si es que alguna vez conseguía regresar a su sanctasanctórum… y se sorprendió ante lo que estaba haciendo. No había sanctasanctórum, ni Torre Tenebrosa protegida al abrigo del Monte Pavor, ni Mazmorras del Destino. Todo estaba en su cabeza.

—También he estado sufriendo una pesadilla recurrente —contó Dirk. Les habló de la Bestia Blanca que le perseguía casi todas las noches, iba tras él por toda su mente como una de esas fatalidades ineludibles que él solía enviar tras sus enemigos (es decir, supuestos enemigos, claro).

Randle entrecerró los ojos, y Wings frunció el ceño. El rostro de este último se encendió como si se le hubiese ocurrido una idea. Y se puso a hablar entusiasmado.

—Con toda probabilidad, la Bestia Blanca es una manifestación subconsciente del trauma, cualquiera que sea, que ha empujado a tu mente a inventar este delirio tan complejo. Es tu propia mente que intenta dejarlo salir, manifestarlo. El trauma desea salir a la luz, ser reconocido, pero tu mentalidad consciente no quiere verlo, prefiere dejarlo enterrado. ¡Es como si tu inconsciente fuese a la caza de tu consciencia!

Se giró hacia Randle con una sonrisa triunfal, como si le estuviese diciendo: «He llegado ahí antes que tú. Chúpate esa».

Randle apretó los dientes y se dio media vuelta con un gesto de irritación en la cara. Luego suspiró y dijo a regañadientes:

—Supongo que podrías estar en lo cierto.

Dirk alzó la mirada. Aquellos dos estaban más interesados en quedar el uno por encima del otro que en ayudarle. «Será mejor reconducirlos», pensó, así que dijo en tono imperioso, como si les estuviera ordenando que le ayudasen:

—¿Cómo puedo recuperar mi vida real?

—Ah, claro, la psicoterapia será probablemente la respuesta —dijo Randle.

—Tal vez, incluso, un poco de hipnoterapia para ver si podemos traer de regreso a la superficie esos recuerdos de tu vida real —dijo Wings.

—Pero hemos de tener cuidado con eso —dijo Randle a Wings—. No debemos sacar aún el trauma a la superficie, solo restablecer los recuerdos de su infancia temprana. Todavía no está preparado para afrontar el trauma.

—Por supuesto —dijo Wings con irritación—. ¡¿Acaso crees que soy idiota?!

Su compañero asintió ligeramente e hizo un gesto con las manos, como si le indicara que sí, la verdad, que pensaba que Wings era idiota. En ese instante, Randle se dio cuenta de que se había pasado un poco de la raya, en especial cuando vio que el otro entrecerraba los ojos y le lanzaba una mirada asesina. En primera instancia, el profesor Randle se mostró avergonzado, pero después se animó, como si se le hubiera ocurrido algo que pudiese apaciguar a Wings.

—Tú tienes una gran formación en hipnosis, ¿no es así? ¡Eres uno de los mejores! Podríamos probar una sesión de hipnoterapia con Dirk ahora mismo, si él quiere… y si su tutora, la señora Purejoie, nos da permiso —dijo Randle.

Aquel elogio aplacó a Wings.

—Desde luego que sí, eso es cierto. Incluso doy clases de técnicas de hipnosis. ¿Qué te parece, Dirk? ¿Te apetece probar? —le preguntó.

Dirk suspiró. Él sí que lo sabía todo acerca de la hipnosis. Los vampiros la utilizaban para desconcertar a sus presas. En el pasado, él mismo había hecho uso de conjuros de hipnosis para obtener información de sus víctimas por la vía rápida, cuando no tenía tiempo para torturarlas. Se trataba de una herramienta poderosa, pero no fue hasta llegar a la Tierra que aprendió que se podía llevar a cabo sin ninguna magia, solo con el poder de la sugestión. Y nunca funcionaría con un Señor Oscuro, simplemente porque su voluntad era demasiado fuerte. Advirtió entonces que estaba volviendo a fantasear. Si él no era más que un crío, y ellos adultos… por supuesto que funcionaría.

—Está bien —dijo Dirk—, lo probaré; cualquier cosa que me pueda ayudar a recuperar mis recuerdos. Solo quiero ser un chico normal y continuar con mi vida.

—¡Muy bien, jovencito, muy bien —dijo Wings—, lo estás haciendo realmente bien!

—Sí —añadió Randle—. Estoy seguro de que te habrás curado enseguida. Bueno, en unos meses, al menos… La verdad es que estas cosas llevan algo de tiempo.

Dicho aquello, comenzaron a prepararlo todo. Randle se marchó a hablar con la señora Purejoie y regresó unos minutos más tarde con su permiso por escrito, que Dirk también tuvo que firmar. De manera instintiva, fue a buscar el Anillo del Poder con intención de utilizarlo para imprimir su sello en el documento, pero entonces se percató de lo que estaba haciendo y lo firmó con un simple «Dirk Lloyd».

A continuación, le sentaron en el confortable sillón de cuero del doctor Jack. Wings dijo que iba a utilizar algo llamado inducción hipnótica de relajación progresiva. Comenzó a hablarle en un tono muy monótono, diciéndole que se estaba quedando dormido, que los párpados le empezaban a pesar, etcétera, igual que en los programas de la televisión que Dirk había visto. Pero no funcionó. Dirk no pudo evitar decir cosas como:

—¡Pues no, no es así, no me pesan los párpados! No son más que pequeñas porciones de piel humana, ¿cómo van a pesar? —estaba volviendo a ser el de antes. Un rato después, Wings se detuvo.

—Escucha, Dirk —le dijo—, tienes que ayudarme con esto. Es prácticamente imposible hipnotizar a alguien que no quiere ser hipnotizado. Tienes que relajarte. Has de desear sumergirte. Confía en nosotros, ¡sabemos lo que hacemos!

«¿Confiar en ellos?», pensó Dirk. Ahí estaba el problema: él no era de los que confiaban. Él siempre pensaba que la gente era interesada, traicionera y astuta, exactamente igual que lo era él… excepto que él no lo era, por supuesto. Todo estaba en su cabeza. Solo era otro crío humano. «¡Ag, qué pensamiento más espantoso!», suspiró para sí con resignación.

—Está bien, doctor Wings, lo intentaré —dijo él.

—Buen chico —respondió Wings.

Y, esta vez, Dirk sí se sumergió. Wings le pidió que pensase en el pasado, que intentase acceder a los primeros recuerdos que tenía de su padre. Dirk se movió inquieto y juntó y retorció las manos, como si estuviera haciendo un gran esfuerzo por recordar.

Y, de repente, dijo:

—Ahora recuerdo, ¡lo recuerdo! Fue hace mucho tiempo, tantos milenios en el pasado. La Primera Edad, la llamaron. ¡El Mago Blanco, Gamulus el Bueno! ¡Él era mi padre! Pero me rechazó… dijo que jamás sería un sagrado mago-sacerdote. Yo era demasiado egoísta, estaba demasiado obsesionado conmigo mismo. Me expulsó de la Academia y me maldijo, me desterró de su vista. Me dijo que portaba la mácula del mal, y que él había cometido un error al pensar que podría educarme en la senda de la Luz. Yo era un elemento de la Oscuridad, ¡y todo por mis escarceos con las Artes Negras! ¡Ja, qué sabría aquel viejo insensato! No me hacían falta sus maestros trasnochados con todas sus peroratas sobre el autocontrol, la moderación y el amor por todos los seres vivos. No necesitaba sus Blancas Palabras del Poder ni sus Libros de Bendiciones Sagradas. Ya crearía yo los míos, y levantaría mi propia Academia, una Academia de la Luna, una Academia de la Noche, y los dejaría atrás a todos. Ya les enseñaría yo a ellos, a él, mi engreído padre… ¡Le enseñaría lo realmente grandioso que soy, y entonces, algún día, vendrían a mí a suplicarme mi saber, a suplicar mi perdón! ¡Soy el Gran Dirk! Lo aplastaría a él y a esa Academia suya del Saber Sagrado. Le…

—Mmm, bien, ya es suficiente, Dirk, suficiente —dijo Wings.

Dirk guardó silencio, de regreso a su sueño profundo de la hipnosis.

—Extraordinario —susurró Wings a Randle—, jamás había visto una fantasía tan arraigada como esta. ¡Es sobresaliente! Está construida a la perfección.

—Suena como si su padre fuese una especie de pastor evangelista apocalíptico o algo así —replicó Randle también en susurros—. Resulta obvio que tuvo serios problemas con él. ¿Por qué no le preguntamos sobre su madre? Quizá eso arroje un resultado más normal.

—Buena idea —dijo Wings mientras se introducía otra gominola en la boca. Randle parpadeó irritado. El constante masticar gominolas de Wings le estaba poniendo verdaderamente enfermo.

—Ahora, Dirk, volvamos atrás, más atrás. ¿Qué recuerdas de tu madre? ¿Quién era? —preguntó Wings.

Dirk se dio media vuelta en el sillón de cuero. Su rostro se arrugó angustiado.

—Madre… Madre —dijo, y entonces sonrió—. Me quería. Me alimentaba. Rica leche y… sangre —la voz de Dirk se fue apagando, y él comenzó a moverse inquieto en el sillón, como si no tuviese el menor de los deseos de hablar de ello.

Wings y Randle intercambiaron miradas de fascinación y asombro.

—Con este chaval podríamos hacer carrera —susurró Randle—. ¡Podríamos escribir un libro sobre él!

—Lo sé, lo sé —dijo Wings al tiempo que le pedía a su compañero que guardase silencio en un gesto con las manos—. Continúa, Dirk. Cuéntanos más sobre tu madre.

—Era hermosa —dijo Dirk como en una ensoñación—. De piel pálida y pelo oscuro, los ojos negros como la noche y, sin embargo, labios brillantes, como rubíes. Era anciana, muy anciana, aunque joven, muy joven. El caso es que era reina, tenía sangre real; es decir, su sangre original, claro está… porque mostraba cierta tendencia a… mmm… tomar prestada la sangre de los demás. La verdad es que lo hacía mucho, sí.

Wings y Randle tenían el aspecto de hallarse más confundidos aún.

—Quizá tuviese leucemia o algún problema de riñón —susurró Wings—. Suena como si se hubiera visto obligado a recibir muchas transfusiones de sangre, o sesiones de diálisis, tal vez.

—¿Y que muriese a causa de ello, quizá? ¿Piensas que podría tratarse de algo que el chico no haya llegado a asimilar? —preguntó Randle.

—Podría ser. Espera, está a punto de decir algo —dijo Wings.

—Era la Reina de los Noctámbulos, pueblo ancestral que moraba en la Torre Umbría. Un día me contó que mi padre llegó hasta allí una vez, y que ella lo sometió a un encantamiento y consiguió que él la amase; ahora bien, lo que no consigo entender es por qué tuvo que encantarlo. ¿Quién no habría amado a la Temida Reina de la Noche, la Tenebrosa Dama del Inframundo, mi madre, Oksana la de la Tez Pálida?

Wings y Randle escuchaban fascinados por la historia, Wings mascando sus gominolas, y Randle con sus golpecitos en la barbilla tan propios de la caricatura de profesor que era.

—De modo que yo nací —prosiguió Dirk— producto de la unión de un Mago Blanco y una Reina de los Vampiros.

—Cielos, esto es desesperante —dijo Randle alzando los brazos al cielo en señal de desaliento—. Otra vez estamos con vampiros y magos, ¡se lo está imaginando todo otra vez!

—Aguarda un segundo, que va a decir algo más —dijo Wings.

—Mi padre, Gamulus el Bueno, huyó de la Torre Umbría en cuanto dispuso de una oportunidad, rompiendo de alguna forma las ataduras del encantamiento que lo retenía. No obstante, cuando supo que había engendrado un hijo, vino a por mí. Y llegó con el Fuego Sagrado, el Acero Bendito y las Saetas de Espino especialmente endurecidas en la Llama Sagrada del Templo de la Vida y creadas con el fin específico de reventar los corazones de los vampiros. Apareció con un ejército de paladines que habían hecho el voto de erradicar a los no-muertos y todas sus obras. Destruyeron la Torre Umbría, me arrebataron del pecho de mi amada madre y la asesinaron allí mismo, en la cripta. Mi padre me llevó entonces a la Academia del Saber Sagrado, para criarme como a uno de los suyos.

Dirk guardó silencio. Las lágrimas brotaban de sus ojos.

—¡Eso es! —susurró Randle—. ¡Todo es una fantasía sin sentido, pero ahí está el porqué! ¡Qué te apuestas a que su padre mató a su madre en la vida real!

—Sí, tiene mucho sentido —respondió Wings.

—Y entonces —prosiguió Randle con su argumento—, Dirk huyó de casa y creó toda esta fantasía tan elaborada para suavizar tal horror.

—Sería factible, incluso, que su padre se encontrase ahora en la cárcel —dijo Wings presa de la emoción.

—Deberíamos revisar los archivos —propuso Randle.

—Sí. Es fascinante, fascinante. ¿Lo has grabado todo?

—Ah, sí. Está todo en la cinta. Creo que deberíamos despertarlo ya, parece que lo está pasando mal —dijo Randle.

—¡Sí, no quiero hacerle sufrir más! Tenemos que tomárnoslo con calma, paso a paso —dijo Wings, y se dirigió al chico—. ¡Despierta, Dirk! —dijo en voz muy alta, y chasqueó los dedos.

Él se despertó de un sobresalto. Miró a su alrededor, confundido.

—¿Habéis descubierto algo, profesor Wandle? ¿Doctor Rings? —preguntó Dirk.

—Es profesor Randle —dijo este en tono lacónico.

—Vamos, deja que hable el chico —soltó Wings más que contento de poder devolverle una a Randle.

Este, sin embargo, puso los ojos en blanco e hizo caso omiso.

—Sí, Dirk, lo hemos hecho —dijo—. Ha sido muy, muy interesante.

—¿Quiénes eran mis padres, entonces? —preguntó Dirk con entusiasmo.

—Es mejor que no hablemos sobre eso aún —dijo Wings volviendo a sacar el paquete de gominolas del bolsillo.

Randle le dirigió una mirada cargada de irritación, le arrebató las gominolas de la mano y se las metió en su propio bolsillo. Wings se quedó mirándole bastante asombrado.

—Confía en nosotros, Dirk —dijo Randle—, no ha quedado muy claro quiénes eran. Hemos de intentarlo aún con unos pocos tratamientos más, a ver si conseguimos llegar al fondo de esto.

Wings se situó junto a Randle, como si estuviese intentando ganar una posición que le permitiese recuperar sus gominolas, y dijo a Dirk:

—Hay otras posibles interpretaciones que también nos gustaría explorar, pero ya te iremos hablando de ellas en cuanto nos sea posible.

Randle se quitó a Wings de encima de un codazo y añadió:

—Oh, sí, por supuesto. Así que nos vamos a despedir, jovencito, por el momento. Lo estás haciendo verdaderamente bien, muy bien. Tenemos que ponernos a trabajar en nuestra estrategia para la siguiente sesión terapéutica.

Abandonaron la habitación, y Dirk se sentó junto a la ventana, exhausto. Pudo oír a Wings y Randle hablar con la señora Purejoie en el recibidor de la casa durante varios minutos. En otros tiempos, hubiera intentado agudizar el oído para captar su conversación, pero ahora no podía importarle menos. Oyó entonces cómo la puerta se abría y se cerraba, y vio a Wings y Randle dirigirse hacia su coche. Daba la impresión de que Wings, visiblemente enfadado, estaba reprendiendo a Randle, que se detuvo de forma repentina, sacó las gominolas del bolsillo y las desperdigó por el suelo. A continuación, le tiró el paquete vacío a Wings, a la cara, y continuó hacia el coche con paso decidido. Por un instante, Wings se quedó plantado e incrédulo, e hizo una mueca de burla a espaldas de Randle. Recogió una gominola del suelo. Randle estaba ya abriendo la puerta del coche cuando Wings le tiró la gominola muy airado. Esta le acertó de lleno en la coronilla, rebotó y fue a parar a unos arbustos. Randle se quedó petrificado por un momento, sin saber cómo responder. Un segundo o dos después, se aclaró la garganta como si no hubiese pasado nada y se metió en el coche. Wings esbozó una sonrisa triunfal; se agachó, recogió otra gominola del suelo, se la metió en la boca y la masticó de manera ostentosa antes de seguir al otro al interior del vehículo.

Dirk hizo un gesto negativo de desesperación con la cabeza. Vaya par. ¡Y pensar que estaba dejando en sus manos todas sus esperanzas y sus temores!

Aquella tarde, Chris se asomó a verle. Dirk estaba tirado en su silla, mirando apático por la ventana.

—Qué pasa, Vuestra Oscuridad —le saludó.

—No me llaméis así, ya no soy el Señor Oscuro. Solo soy Dirk —dijo apenado.

—¿Qué quieres decir? ¿De qué estás hablando? —le preguntó Chris, sorprendido con su respuesta.

—No soy nada, solo un chaval —dijo Dirk—. Todo ha sido una fantasía, una especie de locura. Un trastorno de identidad disociativo, como lo llaman los psiquiatras.

Chris no se podía creer lo que estaba oyendo.

—Pero si esos dos son unos idiotas: Wings y Randle. Tú mismo lo dijiste. ¿Y qué pasa con ellos? —le preguntó Chris, y Dirk le dirigió una mirada inquisitiva—. Ya sabes, ellos. Los santurrones, los profes, los padres, los servicios sociales y todos los demás, todos los que van por ahí intentando controlarte, ¡intentando controlarnos! ¿Es que ya no somos rebeldes?

—No, no lo somos. Somos solo unos críos —contestó Dirk entristecido—. Se acabó. Todo fue un sueño. Un juego. Una fantasía estúpida.

Chris frunció el ceño. ¡Aquello era una pesadilla! Y no deseaba oírlo. Sin el Señor Oscuro, Lloyd Malasombra, volvían a ser unos críos, chavales impotentes sin control alguno sobre sus vidas. Adolescentes sin esperanza. Otra pandilla de escolares que intentaban alcanzar la edad adulta sin sufrir demasiados daños. Y sin el Señor Oscuro, ¿cómo iban a salvar a Sooz?

—Aquel fuego lo demostró —prosiguió Dirk—. Y fue algo bueno, sus llamas consumieron la locura en mi cabeza. ¡Qué delirio! Como si yo pudiese viajar a otra dimensión… ¡Menuda ridiculez!

Con los hombros caídos en señal de desesperación, Chris se sentó en la cama. Ni él ni el resto de la Corte del Señor Oscuro en el Exilio se habían preocupado acerca de si era verdad o no. Lo que realmente importaba era que Dirk creía que era verdad. Él lo hacía parecer verdad. Y su convicción era el motivo de que mereciese la pena seguirle el juego. Sin ella, todo carecía de sentido, solo era un pasatiempo más.

Chris seguía sin poder creer que Dirk hablase en serio.

—¿Y qué pasa con Hasdruban el Puro? ¿Es que ya no quieres vengarte? —le preguntó.

—¡Ja! ¿Que qué pasa con él? He sido derrotado. Mi derrota es absoluta. Hasdruban ha vencido. ¡Aunque, por supuesto, jamás ha habido ningún Hasdruban, para empezar! —replicó Dirk.

Permanecieron sentados y sumidos en un silencio cargado de desilusión.

—Por cierto, ¿cómo está Sooz? —preguntó Dirk un rato después.

—No muy bien. De hecho, quería hablar contigo sobre eso. Ella ha pagado el pato, ya lo sabes, así que tú te has librado. Grousammer ha amenazado con entregarla a la policía. Podría ir de farol, pero si lo hace, es posible que Sooz sea amonestada o algo así, con lo cual estaría fichada. Además, la han expulsado unos días del instituto…

Dirk estaba abatido.

—No tenía ni idea… —dijo—. Por los Nueve Infiernos, ¿qué es lo que he hecho? —escondió el rostro entre las manos y comenzó a mecerse hacia delante y hacia atrás.

—Podrían expulsarla para siempre —prosiguió Chris—, e incluso enviarla a uno de esos institutos especiales, o algo. Tal vez no volviésemos a verla —se le quebró la voz, y Chris se dio media vuelta.

Dirk volvió a levantar la mirada, aturdido.

—¿No volver a verla nunca?

—Es posible —dijo Chris—. Depende de Grousammer, de lo lejos que quiera llegar con esto.

Dirk se quedó pensativo.

—Ya no me importa lo que me pase a mí, la verdad —dijo Dirk—. Podría ir y contar que fui yo quien quemó el pabellón, librarla a ella. ¿Qué pensáis?

—No sé, Dirk. Quizá. Pero eso les haría sospechar. Querrían saber por qué dijo que había sido ella. Os la podríais acabar cargando los dos, ¿y qué sentido tiene? Ella tampoco querría eso. En realidad, cuando hablé con ella, estaba más disgustada por el hecho de que no hubieras ido a verla o no la hubieses llamado.

Dirk desvió la mirada con culpabilidad.

—No me veo capaz de mirarla a la cara por ahora, me siento muy desdichado.

—Pues deberías ir a verla. ¡Le debes eso, como mínimo! —dijo Chris.

—De todas formas, ¿por qué ha tenido ella que «pagar el pato», como decís los humanos? Es decir, como decimos los humanos —preguntó Dirk.

—¿Es que no lo sabes? —dijo Christopher, enfadado. Era incapaz de ocultar el tono celoso de su voz—. Me parece que le ha dado fuerte contigo, ¡Dios sabe por qué! —entonces se controló, y prosiguió—: Además, pensó que te sacarías algo de la manga para rescatarla, para sacarla del lío. Todos lo pensamos: Lloyd Malasombra la salvará, recitará un conjuro, hará algún truco, un chanchullo, o improvisará una partida de rescate para liberarla. ¡La Hija de la Noche es inocente! ¡Rescatémosla! Ese tipo de cosas.

Totalmente sumido en la vergüenza, Dirk miraba a otro lado.

—No hay nada que pueda hacer, no tengo poderes. ¡Solo soy un crío, por todos los santos!

—Querrás decir «por todos los demonios», ¿no? —dijo Chris en un intento por provocar una sonrisa y traer de vuelta algo del antiguo Dirk.

—No, quiero decir «por todos los santos» —afirmó Dirk de manera enfática—. Mirad, pensaré en entregarme yo para salvarla a ella, pero eso es todo lo que puedo hacer. No obstante, como vos decís, ¿qué sentido tiene hacerlo si eso supone hundirnos los dos? Es más, ¿qué sentido tiene nada? Para el caso, podría rendirme… —se volvió para mirar por la ventana y, así, dejar claro que deseaba estar solo.

Chris suspiró. De todas formas, no se le ocurría nada más que decir, de modo que se marchó y dejó a Dirk a solas con su desesperación.

Según se marchaba, oyó a Dirk mascullar para el cuello de su camisa.

—Quizá la Bestia Blanca dé conmigo y ponga fin a todo… ¿O será eso también un sueño?

Christopher frunció el ceño. La pinta que tenía Dirk no era nada buena, y eso estaba fastidiando verdaderamente a Chris. Sus padres veían que a Dirk le pasaba algo, eso era obvio, así que se volcaban con él… e ignoraban a Christopher por completo. ¿Acaso tendría que ir por ahí él también con la mirada perdida y eso? ¿Le prestarían entonces un poco más de atención?

Y Dirk tampoco se estaba portando bien con Sooz: primero le pidió a Chris que le robara, y ahora la dejaba en la estacada. La verdad era que, cuanto más lo pensaba Chris, más convencido estaba de que la única razón por la que aguantaba a Dirk (bueno, Dirk le caía bien, todo sea dicho, pero justo en ese momento él no estaba preparado para admitirlo) era lo divertidísimo que resultaba ir por ahí con él, y que le hacía reír. En aquel preciso instante no era muy divertido andar por ahí con Dirk.

Akram Malik, padre de Sal, metió la marcha atrás en su coche para estacionarlo en el aparcamiento mientras escuchaba en la radio un partido de cricket entre Pakistán e Inglaterra. Ni siquiera se preguntó por qué los únicos sitios libres que había en todo el aparcamiento eran aquel y los dos que este tenía a cada lado, casi como si la gente hubiera evitado aparcar en esa zona de un modo deliberado. Tampoco reparó en el cartel que alguien había hecho con un trozo de cartón y apoyado de manera apresurada contra el bordillo del pavimento. En él, habían garabateado lo siguiente: «¡Cuidado con la Plaza de Aparcamiento Maldita!».

Estaba demasiado concentrado en el partido de cricket.

Vio a un hombre ciego con un perro lazarillo que cruzaba por delante de su coche. Akram sintió el inexplicable impulso de pisar a fondo el acelerador y atropellar al pobre hombre, y soltó una risita contenida al pensar en ello. No era capaz de entenderlo. Su propio padre era ciego, y Akram trabajaba como voluntario en el centro social para invidentes. ¿Por qué iba a querer atropellar a uno de ellos? Se apresuró a apagar el motor y salió del coche. La sensación de maldad diabólica que en apariencia se había apoderado de él se desvaneció con el paso de unos minutos, y comenzó a sentirse mucho mejor, pero a su regreso, se encontró con el parachoques trasero del vehículo en el suelo. Una vez que lo hubo examinado con mayor detenimiento, se dio cuenta de que la mayor parte del parachoques había sido corroída literalmente por el óxido. En apenas media hora.

Akram frunció el ceño. Cerca de él, una anciana de pelo cano, encorvada y consumida, se encontraba sentada en un banco echando migas de pan a los pájaros.

—¡Está maldita! ¡Esa plaza de aparcamiento! ¡Maldita, se lo digo yo! —vociferó la anciana.

El siguiente día era miércoles, y a Dirk lo despertaron de la manera habitual.

—Buenos días, Dirk. ¡Arriba, bonito mío! —dijo la señora Purejoie igual que hacía cada mañana, descorriendo las cortinas e inundando la habitación de luz.

—Los días nunca son buenos, y no me llaméis… —comenzó a decir Dirk, en su tono usual, pero entonces se acordó y suspiró. Aquel era su primer día como un chico humano, un crío normal. Iba a resultar difícil adaptarse, regresar a la normalidad. Dejó a un lado sus habituales salutaciones y se limitó a decir—: Buenos días, señora Purejoie.

—Llámame Hilary —dijo ella, igual que todas las mañanas.

—Buenos días, Hilary —dijo Dirk sin pensarlo.

Al oírlo, la señora Purejoie fue corriendo hacia él y le dio un abrazo enorme. Bajo aquel zafarrancho de amor, Dirk sentía la vergüenza propia de un muchacho que deseaba más ser temido como un Señor Oscuro terrible que abrazado por una madre afectuosa y cariñosa. Por un momento, llegó a pensar que iba a matarlo a estrujones, pero ella relajó su abrazo enseguida.

—¿Significa esto que ya no quieres ser Darth Vader, Dirk, bonito mío? —le preguntó la señora Purejoie.

Dirk hizo una mueca. No tenía ganas de hablar de ello, pero respondió en un murmullo apenas audible.

—Darth Vader no, insensata, más bien el emperador Palpatine… —y su voz se fue apagando. ¿Qué sentido tenía? Así que dijo en un tono más alto—: Algo así, señora… eeeh, Hilary.

—¡Pero eso es maravilloso, querido, maravilloso! —dijo, y le dio otro abrazo sofocante.

Dirk gruñó para sus adentros. No estaba del todo seguro de que fuera capaz de arreglárselas para intentar ser normal. Parecía todo tan… raro. La señora Purejoie se relajó un poco y le miró. Sonrió.

—Bien hecho, Dirk, bien hecho —le dijo—. Llevará su tiempo, pero te pondrás cada vez mejor, de verdad que lo harás. El doctor Wings y el profesor Randle dijeron que esto sería un síntoma de curación, de que mejoras. Qué razón tenían.

Dirk esbozó una sonrisa nada sincera hacia la señora Purejoie y se puso a mirar por la ventana. Tanta palmadita en la espalda, tanto abrazo y tanto rollo le hacía sentir bastante incómodo. En cuanto a Wings y Randle, ¿cómo era posible que esos dos valiesen para algo, y no digamos ya que llegasen a doctor y profesor?

La señora Purejoie volvió al ataque y le dio otro abrazo.

—Eres un encanto de niño —le dijo—, ¡mi pequeñín, Dirk! ¡Es que te comería! ¡Mmm, tocinito de cielo! —y al decirle aquello, empezó a hacerle cosquillas.

Fue demasiado para Dirk.

—¡Oh, por favor! —dijo él—. Parad un instante. ¡Podré ser fantasioso, pero sigo siendo un chico! ¡Basta ya! —y volvió a gruñir para sí. Ojalá fuese de verdad un Señor Oscuro. ¡No tendría que aguantar aquello por mucho más tiempo!

La señora Purejoie retrocedió. Sabía cómo eran los chicos. Tanto amor podía avergonzarlos. Es más, con los hombres hechos y derechos pasaba lo mismo: solían fingir con frecuencia que tampoco les gustaba que los llamasen «tocinitos de cielo».

—Muy bien, ¿qué prefieres para desayunar, bonito mío? —dijo la señora Purejoie cambiando de tema.

—Lo que sea… —masculló Dirk de mala gana.

En lugar de regañarle por ser un maleducado, la señora Purejoie le sonrió aún más. Después de todo, desde su punto de vista aquella era la respuesta típica de un hijo adolescente común. En condiciones normales, ella habría recibido de Dirk un «¡Exijo el corazón asado de mi adversario vencido!» o «¡Almas! ¡Tomaré almas para desayunar!», así que estaba bien oír algo más normal para variar, aunque fuese un poco cortante.

—Bien, dúchate, lávate los dientes y vístete. Te prepararé unos huevos, ¡tu plato favorito!

Le dio un beso en la frente, que Dirk soportó con una mueca, y salió de la habitación.

¿Huevos, su favorito? «Lo dije una vez —pensó Dirk—, pero me refería al Huevo de la Vida, por supuesto, ese primer huevo del cual surgió el mismísimo universo. ¡Comer de su cáscara te otorga un poder más allá de la comprensión de mortales e inmortales por igual!». Nunca consiguió hallar el Huevo de la Vida, pero como llegase a encontrarlo alguna vez… Claro, que todo era fruto de su imaginación. No había Huevo de la Vida, solo huevos fritos con tostadas a la Purejoie. Dirk se animó ante la idea. La verdad es que los huevos fritos sobre una tostada con una pizca de salsa ahumada… ¡Ñam, ñam! Salió de la cama, se quitó de golpe su pijama de La Parca (se lo hicieron a medida, pues no los venden en las tiendas; y conseguir permiso requirió unas enormes dosis de persuasión) y se metió en la ducha.

Apenas unos instantes después, Dirk se hallaba sentado a la mesa del desayuno enfrente de Christopher. Ante sí tenía un plato de huevos fritos sobre tostadas con salsa ahumada aparte. El aroma le hacía la boca agua, pero no podía empezar a comer aún, tenía que esperar a la señora Purejoie. Siempre tenían que esperar a la señora Purejoie, a que bendijera la mesa. Dirk comenzó a tamborilear con los dedos sobre la madera, igual que hacía en cada comida. Chris elevó la mirada al cielo. Sabía que Dirk odiaba las bendiciones y la espera, pero aquel tamborileo de marras ya le estaba empezando a parecer tedioso. La señora Purejoie apareció por fin, y Dirk se frotó las manos en un gesto de expectación impaciente.

—Acercaos, señora… eeeh, Hilary, y pongámonos a ello, ¿no os parece? —dijo Dirk en un tono brioso, como si él se encontrase al mando y ella fuese algún tipo de sirvienta.

La señora Purejoie le sonrió con indulgencia, se sentó y dijo:

—Bendícenos, Señor, a nosotros, y bendice estos alimentos que vamos a tomar, por los que te damos gracias —luego se santiguó con la señal de la cruz y con un gesto indicó a los demás que podían empezar.

La primera vez que se produjo aquella situación, Dirk se quedó horrorizado. Al fin y al cabo, si un Señor Oscuro ingiriese alimentos bendecidos, le abrasarían la boca como haría la brillante luz del sol sobre la pálida y vulnerable piel de un vampiro. Un alimento bendecido era un alimento sagrado, ¡un Señor Oscuro no podría comer eso! No obstante, ahora ya estaba acostumbrado, y, en cualquier caso, él tampoco era un Señor Oscuro, así que daba igual. Se puso a comer, rompió las yemas de huevo como si fuesen los ojos de Hasdruban el Puro y las machacó junto con las tostadas y la salsa ahumada hasta crear una masa informe. Siempre se imaginaba que los huevos con tostadas eran una especie de gachas sanguinolentas cuyos ingredientes eran los ojos del Mago Blanco, la carne churruscada de un mediano y la sangre de un elfo moreno.

Comenzó a llevárselo a la boca, y no dejaba de mascullar al tiempo que masticaba: «¡Qué ricos los ojos del mago!» y «Mmm, mediano crujientito». Siempre hacía comentarios por el estilo en el desayuno, comentarios que hacían que Christopher no pudiese contener una risita. Sin embargo, aquel día Christopher no parecía de humor.

Dirk miró a la señora Purejoie. Ella hacía lo mismo de siempre: ignorarle. Hacía tiempo ya que la señora Purejoie había dejado de intentar cambiar su conducta en la mesa, y había alcanzado verdadera maestría en el arte de no prestarle atención durante las comidas. Aquello solía hacer que Dirk se sintiese en cierto modo «victorioso» sobre los Tutores Puros, pero aquel día no parecía apropiado. El comentario constante que él solía mantener mientras comía se fue desvaneciendo.

La señora Purejoie miró en su dirección.

—Buen chico —le dijo, como si fuera un perrito. Dirk alzó la mirada. Él no era un perro, y no deseaba ser un muchacho; ni siquiera deseaba ser bueno. Pero era un muchacho, y tal vez hubiese llegado la hora de pensar en ser «bueno». Tenía que adaptarse, ser normal, como cualquier otro muchacho; así que esbozó una sonrisa y dio las gracias a la señora Purejoie por los excelentes huevos con tostadas.

Tras el desayuno, la señora Purejoie se marchó a dar un sermón a su iglesia. El doctor Jack sugirió la posibilidad de ir de excursión a alguna parte, aunque ni Dirk ni Chris se encontraban de humor. De todos modos, el día había amanecido gris, con lloviznas, y no era el mejor para ir de caminata. El doctor Jack hizo otras sugerencias, pero Chris y Dirk le dijeron que querían jugar a algo en el ordenador, para mayor irritación del doctor. Intentó convencerles para hacer otra cosa, pero finalmente desistió, se marchó a la sala de estar con un libro y dejó que Chris y Dirk se las arreglaran solos.

Subieron al piso de arriba camino del ordenador de Chris, pero una vez puestos, tampoco se vieron con ganas, ninguno de los dos. Todo aquel asunto de Sooz, el pabellón y el incendio estaba pudiendo con ellos. Permanecieron sentados en la cama de Chris, sin cruzar palabra.

Y Chris por fin rompió el silencio.

—Tengo que hablar contigo de una cosa —dijo.

Dirk realizó un gesto imperioso con la mano.

—Hablad.

—Tienes que hablar con Sooz —dijo Christopher.

Aquella perspectiva parecía angustiar a Dirk.

—Pero ¿qué le digo? ¿«Lo siento»? ¿Qué cambiaría eso? —preguntó desanimado.

—Tienes que hablar con ella; está cargando con las culpas y es tu amiga. Se merece algo mejor —insistió Christopher.

Dirk tenía un aspecto muy triste. Él había combatido en interminables batallas, comandado vastos ejércitos de monstruos temibles, quemado ciudades, construido torres tenebrosas, luchado contra poderosos paladines en el cuerpo a cuerpo, formulado eficaces conjuros que oscurecían los cielos y muchas más cosas, sin embargo hablar con una chiquilla gótica generaba en él, al parecer, un terror mortal. Y Sooz era uno de sus sirvientes: a ella no debería tenerle miedo. Pero claro, nada de todo aquel rollo de Cacique Malvado era verdad, por supuesto. Todo estaba en su imaginación, y ella era una amiga, no una sierva. Dirk suspiró. Tal vez fuese así como uno se sentía «culpable». Christopher tenía razón: debía hablar con ella.

—Muy bien, la telefonearé o algo —dijo en un tono nada convincente.

—No, tío, con eso no basta. Tienes que ir a verla, hablar con ella cara a cara. ¡A fin de cuentas, tenías que ser tú quien cargase con la culpa, y no ella! —gritó enfadado. Dirk estaba empezando a irritarle de nuevo, no se estaba portando bien con Sooz.

Dirk chasqueó la lengua en señal de fastidio, pero había de admitir que Christopher tenía su parte de razón.

—Oh, bien. Iré a verla entonces.

Aquello sorprendió a Chris, que al segundo lamentó haber levantado la voz y perdido los nervios: tenía la garantía de que tales cosas no funcionaban con Dirk, dado que resultaba prácticamente imposible convencerle para que hiciese algo que no deseara hacer. Es más, era increíble que estuviese siquiera tomando en consideración nada de lo que dijese Christopher; y que tampoco le hubiera soltado una de sus peroratas de Señor Oscuro sobre que nadie debería decirle lo que tenía que hacer.

Presionó un poco más.

—Pues podrías ir esta mañana, no tenemos nada que hacer hoy. Y hay otra cosa: Sooz me pidió que te dijese que había encontrado algo en el despacho de Grousammer, algo que él había escrito en su diario. Quiere hablar contigo sobre eso.

Dirk se encogió de hombros.

—Muy bien —dijo, y con eso, se levantó y se marchó.

Christopher no daba crédito, había resultado mucho más fácil de lo que él se esperaba; pero sabía que era para bien. Para Sooz, una de las peores cosas de la situación era que Dirk ni siquiera hubiese mantenido el contacto con ella. Le debía eso, como mínimo.

Dirk se fue a su habitación y se puso el abrigo. Se le ocurrió una idea. Abrió el armario en busca de su Capa de la Noche Infinita, que la señora Purejoie había colgado allí con sumo cuidado. Olía a limpio, a frescor. La había lavado con uno de esos suavizantes con fragancias vomitivas que se llamaba Brisa de verano, Delicia primaveral o cualquier otro nombre previsible y absurdo. ¿Es que no la podía haber puesto en remojo con sangre o algo similar? No solo eso, Dirk se percató de que la habían planchado, probablemente el doctor Jack, que era quien se encargaba de la plancha en el hogar de los Purejoie.

Frunció el ceño. ¡Los Señores Oscuros no llevan capas planchadas que huelen a suavizante, por todos los demonios! ¿Cómo le podían haber hecho eso? Además, se preguntaba si el hecho de haberla planchado afectaría al poder de la magia de los Glifos Sanguinolentos. ¿Habrían sufrido algún daño? Y se sorprendió una vez más. No era una verdadera Capa de la Noche Infinita, y los Purejoie estaban haciendo exactamente lo mismo que otros millones de padres hacían todos los días, en todas partes. Recogió la capa bajo su brazo y se marchó a casa de Sooz.

Decidió dar un rodeo y pasar por el instituto. Habían pasado dos días desde el incendio y quería ver los parterres. Deseaba librarse de su capa, y tal vez los parterres fuesen el mejor lugar para ello, la capa le recordaba su reciente locura, su enfermedad. No, había llegado el momento de deshacerse de ella de una vez por todas, junto con toda la fantasía del Señor Oscuro. También le echaría un vistazo al pabellón, regresaría a la escena del crimen, por así decirlo.

El pabellón había ardido por completo, no quedaba demasiado. Pudo distinguir un par de siluetas que se abrían paso a través de los restos carbonizados: investigadores de los bomberos, sin duda, que intentaban determinar la causa del incendio. Eso hizo pensar a Dirk. Sin duda, encontrarían el hornillo de gas de Sooz, ¿verdad? Y la gente no va por ahí provocando incendios con un hornillo de manera deliberada. Tal vez mereciese la pena mencionárselo a Sooz. Podría resultarle de ayuda. ¡Le debía algo así, al menos! También resultaba muy extraña la forma en que el pabellón se había prendido tan rápido, ya que los humanos estaban obsesionados con la salud y la seguridad. ¿Es que no protegían contra incendios estructuras como aquella?

Dirk suspiró y se dio media vuelta. Bueno, en aquel momento, todo quedaba en manos de los «adultos». Ellos decidirían qué era cada cosa.

Se encaminó hacia los parterres. Delante de él, a una cierta distancia, localizó lo que estaba buscando: otro incendio. Bueno, un fuego pequeño, una hoguera de ramitas y matojos procedentes de algún parterre que acababan de limpiar. Echó un vistazo a su alrededor. No había nadie cerca, así que se acercó a la hoguera y arrojó la Capa de la Noche Infinita a las llamas. Ya era hora de quemar tanta insensatez, tanta locura del Señor Oscuro. ¡Purificaría su mente con el fuego! La capa negra comenzó a chisporrotear y se envolvió en llamas, entre crujidos de ira. Los Glifos Sanguinolentos de Poder empezaron a brillar con fuerza. Dirk buscó su anillo; este también iría a las llamas. Pero entonces se quedó boquiabierto…

La capa se había quemado por completo casi al instante, pero los glifos no. Se elevaron del fuego lentamente y comenzaron a girar en el aire, dando vueltas y más vueltas como una girándula, más y más rápido, con el zumbido de un siseo. ¡No podía creer lo que veían sus ojos! Entonces los glifos ardieron como el fósforo, como si se abriesen paso con fuego a través del tejido del espacio y el tiempo. Se estaban fundiendo en el aire, y, tras ellos, dejaban una extraña negrura.

Los glifos desaparecieron de forma abrupta, y revelaron una especie de ventana, ahí, suspendida en el aire. Dirk pudo distinguir algunas formas: colinas, montañas y un cielo teñido de rojo. Y reconoció lo que vio.

Tenía la mirada puesta en otro mundo, en aquel reino que él llamaba suyo. Las Tierras Oscuras.

Dirk se quedó allí de pie, patidifuso. Eso significaba… ¡significaba que todo era real! ¡Él era realmente Dark Lord, el Señor de las Tierras Oscuras! Pero ¿cómo podía haber sido tan estúpido? ¡Por supuesto que lo era! Oh, ese Hasdruban, mira que era astuto, pero qué astuto que era. Casi había logrado engañarle, casi le había hecho creérselo todo, casi había conseguido que él mismo se convenciese de que no era más que un insignificante niño humano. Un niño delirante.

Oh, mas sí que habría de admirar su brillantez. Qué inspiración, un plan tan ingenioso que era digno del propio Dirk. ¡Pero ahora ya había descubierto la verdad! La desolación y la tristeza desaparecieron, y una alegría siniestra se apoderó de él, un júbilo salvaje, un negro manantial del que brotaban resolución y determinación. ¡Era el Señor Oscuro, ahora más que nunca!

Dirk se abalanzó sobre la ventana e intentó atravesar el portal con la mano… tal vez no necesitase complicados rituales, quizá bastara con quemar la capa para abrir una vía. Sin embargo, su mano se golpeó con fuerza contra una superficie con la consistencia de un cristal muy sólido y grueso. Solo era una ventana, un catalejo hacia las Tierras Oscuras. Al final, las cosas nunca son tan fáciles. Dirk retrocedió para observarla. Contemplaba un terreno uniforme, un brezal desolado que parecía extenderse hacia el infinito. Unas nubes plomizas pendían sobre la llanura, inhóspita y del color del agua sucia, salpicada de salientes rocosos y colinas bajas. Reconoció las Llanuras de la Desolación.

Reparó en algo que se hallaba próximo a su campo de visión: una silueta agazapada en una depresión cenagosa, ¿como si se estuviera escondiendo? Intentó concentrarse y distinguir los detalles. De repente, la ventana se movió, en respuesta a sus pensamientos, y se aproximó a la silueta. Dirk sonrió, aquello era como en los viejos tiempos, cuando la magia le obedecía, y todas las cosas debían hacerlo también. Entonces se le escapó un grito ahogado. ¡Era Gargon! ¡Su lugarteniente, el Pavoroso Gargon, el Descuartizador, capitán de las Legiones del Horror! Y era él de verdad, no un simple humano disfrazado como aquel cantante de Morti. Veía su cuerpo huesudo, sus poderosas garras y las crestas óseas de sus alas de murciélago.

—¡Gargon! —gritó, pero se dio cuenta de inmediato de lo que estaba haciendo y miró a su alrededor sintiéndose culpable. No deseaba atraer sobre sí ningún tipo de atención, en especial del Alto Concejo de los Escudos Blancos o alguien similar. Además, resultaba obvio que el sonido no podía atravesar la ventana.

Se concentró. Gargon estaba encogido de miedo y miraba al cielo de manera furtiva. Dirk dirigió la ventana con su mente hacia el cielo teñido de rojo de las Tierras Oscuras. Ajá, los Jinetes de las Águilas, malditos fueran. Constituían un adversario formidable: un guerrero humano a lomos de un águila gigante, que han crecido juntos como si hubieran compartido el mismo nido y que juraban servir eternamente al Mago Blanco y a la Mancomunidad de las Buenas Gentes, ¡que los Dioses del Averno devorasen sus almas! Volaban alto, y pronto pasaron de largo.

Gargon cayó a tierra entre sollozos de alivio. Se encontraba en un estado lamentable, magullado y apaleado. Tenía pinta de haber estado huyendo, quizá durante meses. ¡Pobre Gargon! Era muy probable que aquellos fanáticos, los Paladines de la Rectitud, llevasen todo ese tiempo detrás de él, y nunca descansarían hasta haber dado caza al último de sus seguidores. Bien, no había mucho que él pudiese hacer al respecto… de momento. Gargon tendría que sobrevivir lo mejor que pudiese hasta que Dirk lograse regresar.

Entonces, Dirk reparó en un pico elevado sobre el horizonte: el Monte Pavor. En su falda se hallaba situada su Torre de Hierro. Con ese pensamiento, la vista se desplazó volando sobre las inhóspitas Llanuras de la Desolación hacia el Monte Pavor.

En su veloz recorrido sobre la llanura, la visión sobrevoló una tropa de orcos. Dirk alcanzó a ver que tenían mala pinta y resollaban exhaustos, sucios y llenos de barro… Vale, los orcos siempre iban sucios y llenos de barro, es cierto, pero las armaduras de aquellos estaban hechas polvo, y llevaban vendajes improvisados, sangrientos y asquerosos, sobre todo tipo de heridas recientes. Estaba claro que habían perdido sus escudos y armas tiempo atrás: aquellos orcos estaban huyendo.

A juzgar por lo que quedaba de su insignia militar, pertenecían a la Legión de la Vorágine Inmisericorde, una de sus legiones de élite integrada por los orcos más veteranos, curtidos y disciplinados que él había sido capaz de crear. Su mando lo había ostentado el Sicario Negro, otro de sus lugartenientes. Eso era antaño. Ahora eran un batiburrillo de fugitivos desesperados que huían para salvar sus vidas.

Dirk no llegaba a entenderlo. ¿De qué huían? Después de que Hasdruban lo hubiese arrojado a él a la Tierra, sus ejércitos se habrían desperdigado ante la ausencia de liderazgo, y su derrota hubiera resultado sencilla a manos de aquellos fanáticos de la Mancomunidad. Sin duda, la guerra tenía que haber terminado meses atrás.

Vio entonces a sus perseguidores: ¡paladines! Iban a lomos de imponentes corceles blancos provistos de defensas; con sus brillantes escudos níveos y sus armaduras relucientes, y los pendones que ondeaban en sus lanzas en ristre. Fanáticos, todos ellos. Sin embargo, su persecución no era desaforada… se diría que estaban conduciendo a los orcos hacia algún sitio. Dirk desplazó su ventana en la dirección en la que marchaban los orcos: un pequeño bosque, y allí, ¡los aguardaba una tropa de arqueros elfos vestidos de blanco, apostados en los árboles! Portaban un sello dorado en el peto del abrigo, el símbolo del Mago Blanco. El blancor de sus abrigos se asemejaba a la palidez de su piel, y el símbolo del Mago recordaba al pelo tan rubio que tenían. «Asquerosamente elegantes, como siempre», pensó Dirk. Aquellos eran elfos templarios, un grupo de élite que había abandonado su hogar para entrar al servicio del Mago Blanco y había jurado servirle y proteger hasta la muerte el Templo de la Vida. Más fanáticos, igual que los paladines. ¡Y sus orcos iban directos hacia ellos!

Dirk quiso avisarlos de algún modo, pero no había nada que él pudiese hacer. De pronto, los todos elfos templarios salieron a la vez a cielo abierto y descargaron una lluvia mortal de flechas. La mitad de los orcos cayeron muertos allí mismo, y los demás se detuvieron, exhaustos, sin capacidad ninguna para el combate. Se dejaron caer sobre sus rodillas y levantaron las manos sobre la cabeza en la clásica postura sumisa y de rendición de los orcos. No obstante, los paladines se abalanzaron y cargaron contra ellos. Los atravesaron con sus lanzas hasta dar muerte al último orco… Dirk estaba impactado. Incluso él, un Señor Oscuro, habría aceptado la rendición. Cierto, habría hecho matar a uno de cada diez a modo de lección para los demás. Muy bien, dos de cada diez; pero lo que no tenía sentido era masacrarlos a todos. Ya no quedaría nadie que pagase impuestos, nadie a quien dominar y controlar, nadie a quien esclavizar y de quien abusar. ¿Qué sentido tenía entonces?

¿Qué estaba sucediendo? ¿Por qué motivo huían Gargon y los orcos tanto tiempo después del fin de la guerra? ¿Estaría la Mancomunidad intentando exterminar hasta el último miembro de sus tropas? Dirk estaba horrorizado. Aquel era su pueblo, él los había criado, los había entrenado; eran su creación, sus seguidores, sus, sus… ¡sus juguetes, maldita sea! ¿Cómo podía Hasdruban dedicarse a arrebatárselos? Le costaría décadas reemplazarlos.

Había que detener a Hasdruban. Dirk tenía que regresar a las Tierras Oscuras. Tenía que salvar tanto como pudiese de entre sus cosas.

Entonces notó que la ventana a otro mundo estaba comenzando a chisporrotear, igual que una televisión con interferencias, como si la señal se debilitase. Se apresuró a hacer avanzar su visión, quería echar un último vistazo a la Tenebrosa Torre de Hierro antes de que se cerrase la ventana.

Hizo que la visión se elevase y atravesara las Llanuras de la Desolación, volando en dirección a su Torre de Hierro a una velocidad de vértigo. Y apareció, su silueta recortada contra el telón de fondo del Monte Pavor, tan agradablemente aciaga, un funesto presagio. Conforme se iba acercando la visión, él iba notando que algo no estaba en su sitio. Por supuesto que se esperaba ciertos daños: unas pocas almenas destruidas, la Cámara de las Invocaciones derruida allá en lo alto, eso como mínimo, pero no se trataba de aquello, sino de otra cosa… y entonces lo vio. ¡Era rosa! ¡Rosa chillón!

—¡Noooo! ¡La han pintado de color rosa! ¡Rosa! ¡Pero cómo han podido los muy…! —gimió Dirk.

Alrededor de los contrafuertes y los muros revestidos de hierro, ahora pintados de rosa con flores de color violeta, revoloteaban pequeñas ninfas aladas que jugaban alegres. Abajo, la gente se arremolinaba en torno a la torre entre risas y bebidas, celebrando comidas campestres y escuchando a bardos y poetas. ¡Habían convertido su Tenebrosa Torre de Hierro en una especie de parque de atracciones!

El rostro de Dirk se tornó rojo de humillación. Qué vergüenza. Qué vergüenza más horrorosa. Casi no podía soportar mirarla. ¡La torre del gran Señor Oscuro reducida a una atracción de color rosa para excursionistas!

Ah, ese Hasdruban. Una vez más, Dirk se veía obligado a admitir que se trataba de un golpe de ingenio. Qué mejor manera de burlarse y desacreditar la memoria de un Señor Oscuro que reducir sus obras, ideadas para infundir terror en las mentes de quienes las observaban, a una blandenguería de color de rosa. Qué golpe maestro de su maquinaria propagandística. Y si Hasdruban lograba exterminar al resto de sus seguidores, nada en absoluto quedaría ya del legado del Señor Oscuro. Con Dirk exiliado en otra dimensión para toda la eternidad, la gente pronto se olvidaría por completo del propósito original de la Tenebrosa Torre de Hierro, y de su tétrico inquilino. Se convertiría en la Torre de las Ninfas Rosas o algo tan espantoso como eso, una diversión familiar, una excursión para infantes y hadas.

—¡Noooo! —gimió Dirk una vez más. Hasdruban lo pagaría caro. ¡Por los Nueve Infiernos que pagaría por aquello! Era peor que matar a sus tropas. Era… un sacrilegio. ¡Rosa, por todos los demonios! Vaciló un instante. Vale, bien, es posible que no fuese tan malo como asesinar a todos sus orcos y trasgos. Ciertamente no, al menos desde el punto de vista de los orcos y los trasgos, pero aun así, aquello resultaba muy, muy irritante.

Una marea desbordada de fantasías vengativas le recorrió la imaginación como un torrente tempestuoso. De pronto, la ventana se cerró de golpe. Así, por las buenas, y, en el último instante, surgió algo que cayó al suelo con el tintineo de un cristal. Dirk se agachó y recogió el objeto con los ojos entrecerrados.

¡Ahora ya sabía quién era! Ahora doblaría sus esfuerzos: regresaría a las Tierras Oscuras, pero antes tenía que rescatar a Sooz, reunir a su gente allí y reordenar las cosas en la Tierra. Entonces sí que descubriría cómo regresar. Examinó el objeto en su mano. Era lo que él sospechaba: una Botella Espiritista Interdimensional. Ciertas razas y criaturas mágicas utilizaban aquellas botellas para trasladarse entre los distintos planos de la existencia, de forma muy similar al modo en que los humanos metían mensajes en botellas y las arrojaban al mar. Alguien deseaba hablar con él.

Con mucho cuidado, rompió el sello mágico de la botella y giró la tapa. Algo salió entre un chorro de humo y fue tomando la forma de una silueta humanoide larguirucha ante sus ojos. Una vez que se hubo retirado el humo, Dirk se halló frente a una extraña criatura de aspecto humano pero con brazos y piernas muy delgados y alargados y una mata de pelo moteado y puntiagudo. Su rostro era enjuto y compacto, sus facciones afiladas, y llevaba una minúscula gorra dorada sobre la cabeza. Dirk reconoció de inmediato al pequeño ser y su Gorra Real: era Foletto, Rey Skirrit. Los skirrits eran una raza de criaturas similares a los trasgos que vivían entre los diversos mundos, en los espacios interdimensionales. Podían ser invocados tanto por magos blancos como por magos negros, y, a cambio de una suma apropiada, ser contratados para llevar a cabo diversas tareas o búsquedas. Foletto, que era ligeramente inferior en estatura a Dirk, elevó la mirada con una expresión de perplejidad en su rostro enjuto.

—Busco a Su Majestad Imperial, el Señor Oscuro de la Tenebrosa Torre… eeeh —dijo el Rey Skirrit con voz aguda—. Vos no tenéis su aspecto, si bien… siento su presencia en vos.

Dirk asintió.

—Saludos, Foletto. Yo soy, aunque he sido víctima de una maldición y forzado a habitar el espantoso cuerpo de un insignificante niño humano.

El cambio en el rostro del skirrit reflejó cómo se hacía cargo de la situación.

—Ah —exclamó—. Hasdruban, sospecho —preguntó.

—Así es, fue Hasdruban. Es él quien controla ahora la situación, ¡pero pronto lo aplastaré por completo! —contestó Dirk.

Foletto arqueó una de sus cejas albinas y puntiagudas, y observó a Dirk de arriba abajo.

—Vuestra situación no parece prometedora —dijo—. Y el cuerpo de un muchacho humano… ¡aj, qué asco! Aun así, estoy aquí porque he sentido que estabais atrapado en esta dimensión. Después habéis abierto esa ventana tan oportuna, sin duda para permitirme acceder a este plano. Bien, imaginé que necesitabais mi ayuda.

Ahora fue Dirk quien arqueó una ceja.

—¿Ayuda? Querréis decir que presentisteis una oportunidad para sacar provecho, más bien —dijo Dirk.

—Ah, bueno, sí, ahora que lo exponéis de ese modo… mi ayuda tiene un precio, por supuesto. Al fin y al cabo, en el pasado hemos suscrito numerosos contratos muy beneficiosos para ambas partes, así que, ¿por qué no volver a hacerlo? Excepto porque… veamos, no sé muy bien cómo deciros esto, así que seré directo. Viendo vuestro actual estado, no estoy muy seguro de que os halléis en condiciones de pagar —dijo Foletto.

Dirk entrecerró los ojos. La aparición de Foletto como de la nada había supuesto un golpe de suerte poco habitual, y, por los Nueve Infiernos, qué bien le vendría algo de ayuda allí, atrapado en la Tierra. Mentalmente, se dio unas palmaditas en la espalda por no haber ajusticiado al Rey Skirrit en el pasado y haber respetado sus acuerdos previos con él. De no haber actuado así, Foletto ni siquiera se encontraría allí.

El skirrit parecía tener la impresión de que Dirk pretendía invocarle, pero la verdad sea dicha, Dirk se había olvidado por completo de los skirrits y de su rey y, en cualquier caso, no tenía ninguna posibilidad de recitar el conjuro de invocación. Aun así, carecía de sentido permitir que Foletto lo supiese, y, de todas formas, ¿por qué no iba a acudir con independencia de que lo hubiera llamado Dirk o no? El poder y la esencia de un Señor Oscuro siempre atraían a criaturas como aquella: se sentían atraídas a él como las polillas a la luz.

Dirk evaluó la situación por un instante.

—Hay una tarea que os encargaría —dijo finalmente—. En cuanto al pago, ¿qué os parecería que prometiese daros lo que deseara vuestro corazón si os dirigís a mí una vez que me encuentre de nuevo al mando en mi Tenebrosa Torre de Hierro y haya recuperado mi poder?

El Rey Skirrit dejó escapar una exclamación ahogada pero sonora.

—Lo que desee mi corazón…

Resultaba evidente que Foletto estaba sorprendido. La situación del Oscuro debía de ser bastante mala para que hiciese una oferta semejante. Con precaución (tenías que ser especialmente precavido al negociar con el Nigromante Supremo, más aún si se hallaba en un aprieto), respondió:

—Mmm, sí, a pesar de vuestro precario estado actual, estoy seguro de que podremos llegar a algún tipo de acuerdo, Vuestra Imperial Oscuridad.

Y en estos términos prosiguió la conversación…

Dirk llegó a casa de Sooz con un millar de estratagemas y confabulaciones en marcha en su imaginación. Llamó a la puerta, y tras una breve espera, esta se abrió y asomó el rostro de Sooz, presa de la inquietud. Es probable que pensara que sería la policía o algo así, enviada por Grousammer para arrestarla; pero al ver a Dirk, frunció el ceño muy enfadada.

—Oh, eres tú —dijo con resentimiento—. ¿Dónde has estado?

—Saludos, Hija de la Noche —respondió Dirk con una gran sonrisa en el rostro. Había tal júbilo y confianza en su entonación, que Sooz no pudo evitar que la enfadada línea de sus labios se curvase un poco en las comisuras—. Sabed que haré uso de todo mi Ingenio Perverso para veros liberada de la funesta influencia de ese tirano de Grousammer, y que seréis libre para rondar la noche como la dulce vampirita que sois —dijo él con entusiasmo.

Aquello fue demasiado para Sooz, y tuvo que sonreír. Hizo un gesto negativo de arrepentimiento con la cabeza, se rio y dijo:

—¡Dirk, cómo me alegro de ver esa cara de loco que tienes! —y dicho esto, dio un paso al frente y le abrazó con fuerza.

Él se quedó de piedra, no era capaz de acostumbrarse a aquel asunto de los abrazos entre los humanos, pero transcurridos unos segundos, transigió, rodeó a Sooz con los brazos y correspondió su abrazo.

Dirk nunca le había dado un verdadero abrazo a ningún ser, no en unos mil años. Sin duda, había estrechado a unos cuantos entre sus brazos hasta matarlos, pero eso era distinto, en cierto modo. Esto de ahora le hacía sentir bien, sentía algo extraño… ¿Qué era aquello? Ah, sí, «afecto». Sentía afecto por Sooz, quería protegerla, cuidar de ella.

Ante aquella idea, Dirk se separó de su abrazo y carraspeó, avergonzado por sus sentimientos.

«Pero ojo, cuidar de ella como quien cuida a su mascota, por supuesto —pensó Dirk a la desesperada—, o a un siervo particularmente bueno, un lacayo excelente». Eso es. Útil. A los Señores Oscuros no les gustaba la gente de por sí, ni se preocupaban por los demás movidos por el amor y el cariño, por todos los santos. «¡Por todos los demonios, quiero decir!».

—¿Estás bien? —le preguntó Sooz.

Dirk no sabía qué hacer con aquellas emociones tan inesperadas. Le habían desconcertado, no obstante, recobró la compostura.

—Sooz —dijo con un tono de voz imperial—, os ruego vuestro perdón por no haber venido antes en vuestra ayuda, pero es que he sufrido… ciertas distracciones.

—¿Qué distracciones? —dijo con el entrecejo fruncido—. ¡Yo te necesitaba de verdad!

—Es que… bueno, yo… —Dirk no podía soportar el admitir que había perdido la confianza en sí mismo y cedido al desánimo. Un Señor Oscuro nunca reconocía una debilidad. En especial, delante de una chica—. He estado trabajando en… en un plan… —añadió de un modo nada convincente.

—Eso no es lo que me ha dicho Chris. Dice que te ha entrado una depresión, como si te hubieras rendido o algo así.

La mueca que adoptó el rostro de Dirk era un reflejo de su irritación. «¡Ese bocazas de Christopher!». Suspiró. Quizás tengas que admitir las cosas a veces, o incluso decir la verdad, en especial a tus amigos. O, más bien, a tus lacayos más fieles.

Miró a su alrededor con rapidez, en un intento desesperado por pensar en alguna otra vía de actuación. Podría limitarse a negarlo, plantar cara tal y como habría hecho en los viejos tiempos, pero no, tal vez aquellos tiempos habían quedado atrás para siempre.

—Me afectó un poco, sí —le dijo—. Y lo siento, no era capaz de encontrar una salida.

Sooz pareció aceptarlo.

—Bueno, todos nos sentimos así alguna vez. Yo ciertamente lo he hecho en los últimos días.

Dirk cayó de pronto en la cuenta de lo mal que lo debía de haber pasado Sooz aquellos días. No podía parecerse ni por asomo a la pérdida de confianza en sí mismo de un Señor Oscuro, por supuesto, pero para ella, en su mundo, debía de haber sido bastante aterrador. Dirk no se lo podía creer, estaba comenzando a experimentar otra emoción. ¿Cómo se llamaba? Ah sí, «empatía». ¡Empático y afectuoso! Y todo en el mismo día. Extraordinario.

—Bueno —dijo Dirk—, ahora me siento mucho más como mi antiguo yo, y ya es hora de hacer que os libréis. Christopher dijo que hallasteis algo en el diario de ese viejo déspota, ¿no es así?

—Sí, ¿sabías que se llama Hércules? —dijo Sooz con una risilla. Dirk arqueó una ceja. «¿Y qué tiene eso de malo?», pensó para sí—. Y también tiene cosas sobre ti —prosiguió Sooz—, piensa que de mayor serás un supervillano, ya sabes, como el Doctor Muerte o algo parecido.

—¡Excelente! —exclamó Dirk—. Tal vez no sea tan insensato como creemos que es. ¡Lo que él ni se imagina es que yo me encuentro a leguas de distancia del Doctor Muerte tanto en poder como en intelecto! Aunque él lleva una armadura mejor.

Dirk estaba a punto de lanzar su característica risotada de villano cuando Sooz, consciente de lo que se avecinaba, le hizo un gesto para que guardase silencio.

—Pero hay más —le dijo—. Leí algo acerca de que el administrador quería los recibos del tratamiento a prueba de incendios que Grousammer debía haber encargado para el pabellón. Me pareció un poco raro. ¿Tú cómo lo ves?

Dirk estaba a punto de amonestarla por interrumpir a un Señor Oscuro cuando comenzó a asimilar sus palabras.

—¡Por supuesto! —dijo Dirk—. El pabellón no estaba protegido contra incendios, por eso se quemó tan rápido. ¡Y era responsabilidad de Grousammer que se llevara a cabo el trabajo con cargo al presupuesto del instituto, sin duda! Ja, apuesto a que ese viejo bellaco astuto se quedó para sí el dinero del tratamiento contra incendios. Tenía todo el sentido del mundo: la clásica y triste argucia de avaricioso, qué típico de un tirano de segunda clase como él. No me veréis a mí inventarme algo tan lastimero, ¡oh no, por los Dioses del Averno!

—¡Calla! —siseó Sooz de repente. Dirk frunció el ceño. Ya era la segunda vez que le interrumpía—. ¡Mira, es mi madre! —añadió al tiempo que señalaba en dirección a la esquina, calle abajo, donde aparecía un coche—. Ya vuelve de la tienda. Es mejor que te vayas, me han castigado y se supone que no puedo ver a ninguno de mis amigos durante una semana, y menos a ti —y dicho aquello, le hizo un gesto con las manos para que se marchase.

Dirk frunció el ceño, irritado. Ojalá pudiera hacer que unos orcos encarcelasen a la madre de Sooz por inoportuna, solo eso.

Ella se apresuró a meterse en casa.

—Volveré al insti la semana que viene. Nos vemos entonces, Dirk.

—No os preocupéis, Noctámbula, voy a solucionar las cosas esta noche. Y con la información que me habéis proporcionado, Grousammer tampoco se dedicará a hacer preguntas.

Sooz le dedicó una enorme sonrisa al oír aquello y, a continuación, cerró la puerta. Dirk se marchó corriendo.

Se dirigió a casa, entró a toda velocidad y se metió en la habitación de Chris sin llamar. Christopher, sorprendido, levantó los ojos del libro que estaba leyendo. El rostro de Dirk refulgía con una especie de júbilo tétrico.

—¡Christopher! Todo es real. ¡Soy el Señor Oscuro! —exclamó Dirk emocionado.

Chris se quedó mirándole, desconcertado.

—¿De qué estás hablando? —le preguntó—. Y tienes que llamar antes de entrar de esa manera.

—Bah, un ser superior no tiene la obligación de respetar las tristes normas de vuestro mundo. Escuchad, he quemado mi capa y se ha abierto una ventana a mi mundo. No obstante, se trata de una ventana que no he podido atravesar, desgraciadamente, pero sí me ha permitido ver las Tierras Oscuras. He visto a Gargon, y mi Torre de Hierro. El muy canalla de Hasdruban la ha… da igual, ¡la he visto!

Chris le miró sin un parpadeo, medio horrorizado ante la posibilidad de que Dirk se hubiese derrumbado por completo, y medio contento por el aparente regreso del viejo Dirk.

El Señor Oscuro prosiguió con su perorata.

—Lo importante es que, si se puede abrir una ventana, también se puede abrir una puerta. Pero mientras tanto, quiero a mi amiga Sooz de vuelta… eeeh, lo que quiero decir es que es demasiado útil para prescindir de sus servicios. Ha llegado la hora de idear un plan para restituirla a ella y limpiar su nombre. Y al plan lo llamaremos «La Ira de los Góticos».

—Entonces les vas a decir la verdad, que fuiste tú y no ella, ¿eh? —preguntó Christopher esperanzado.

—¿Qué? No, por supuesto que no. ¡Yo soy el Gran Dirk, a mí nunca «me pillan», yo nunca admito una derrota y nunca «pago el pato»! —declamó.

—Ya veo —dijo Christopher con frialdad—. Y entonces, ¿cómo vas a sacarla a ella del lío sin meterte tú en él? ¿O es que tu «plan» consiste en dejar que sea ella quien cargue con las culpas y reciba el castigo en tu lugar?

—¡Por los Nueve Infiernos, no! Por supuesto que no. Vamos a rescatarla, Christopher. Salvarla. Cambiar las tornas… hacer que se libre, como decís vosotros los mortales. Ellos no pueden derrotarme, y tampoco aplastarán a mi pueblo.

Christopher tuvo que sonreír ante aquello.

—Bien, ¿y qué es lo siguiente?

—Voy a reconstruir el pabellón, exacto a como era —dijo Dirk.

Christopher se quedó mirándolo fijamente por unos instantes.

—Vaaaleee —dijo.

Dirk le echó una mirada por encima del hombro.

—No me creéis, ¿verdad? Muy bien, esperad y veréis. ¡Hasta luego… y no me esperéis levantado!

Y dicho esto, dio media vuelta sobre sus talones y salió disparado hacia la puerta.

Mike Acheson, responsable de mantenimiento del aparcamiento, estaba sentado observando la mancha negra de aceite que había cerca de la acera de lo que él llamaba la «Plaza de Aparcamiento Maldita». Nadie estacionaba allí nunca, o casi nunca, y si lo hacían, siempre sucedía algo malo. Era muy raro.

Habría jurado que la mancha de aceite se había movido de alguna forma. Tal vez era incluso más grande. Mantuvo los ojos fijos en ella un rato más. Le fascinaba, como si le llamase, o incluso se riese de él.

Intentó limpiar la mancha con un trapo, pero este se le disolvió en la mano. Probó a echarle agua con una manguera, sin resultado. Trató de recogerla con una pala y echarla en un cubo, pero la sustancia se escurría de todo aquello con lo que intentase recogerla. Quiso quemarla, pero no ardía nada. Lo que sí ardía era tu piel si entraba en contacto con aquello. Una cosa inmunda, lo que fuera que fuese. Tal vez debería decírselo a alguien… a los de Medio Ambiente, quizá. Aunque también sería estúpido, porque no era más que aceite de motor, ¿no? Solo eso. Aceite de motor.

A la mañana siguiente, Dirk se levantó muy temprano, quería disponer de la mejor vista sobre el campo de cricket. Y recibió su recompensa. Conforme llegaban al instituto, ni los profesores ni los alumnos podían evitar fijarse en el nuevo pabellón, y muy pronto acudieron en tromba a admirar boquiabiertos, pasmados y estupefactos la extraordinaria visión que se alzaba ante sus ojos.

Pues allí estaba en pie, el pabellón de cricket. Prácticamente idéntico al antiguo, hasta en las marcas producidas por el envejecimiento en sus muros de madera y en las puertas. Dentro, incluso habían regresado a sus paredes los pósters y fotografías de los equipos de cricket de antaño, los entrenadores y las estrellas que todos creían perdidos entre las llamas. Y el material: bates, pelotas, protecciones y otras cosas por el estilo. Era como si el pabellón no se hubiese quemado nunca.

Comenzó a formarse una multitud. Se escucharon algunos gritos ahogados de sorpresa y asombro, pero la mayoría de los niños y profesores allí reunidos permanecían en un silencio absorto. Sencillamente, no creían lo que tenían ante sus ojos. Pronto empezaron a aparecer los móviles y se produjeron llamadas aquí y allá. No transcurrió demasiado tiempo antes de que los padres de los alumnos se encontraran también en la escena del suceso.

A cierta distancia, Dirk escuchó lo que decía uno de los profesores, el viejo Grout el Grotesco, el profesor de Historia.

—Creí que se había quemado en un incendio. ¿Acaso lo he soñado?

La profesora que tenía a su lado, la señorita Batelakes, se volvió hacia Grout y se encogió de hombros.

—Eso pensaba yo también, pero quizá lo hayamos entendido todo al revés, no sé.

—¿Es posible que esto sea real? —preguntó Grotesco.

—Pues… sí, eso parece, ¿no? Imagino que alguien se habrá equivocado, y este lugar no se ha incendiado nunca —supuso Badulaque pasándose las manos por el pelo como si no pudiese creer lo que veían sus ojos, cosa bastante cercana a la realidad.

—Supongo que tiene usted razón, pero yo habría jurado que vi mucho humo, incluso restos calcinados. Qué extraño. Es decir, tiene el mismo aspecto que el antiguo. Qué cosa más rara —dijo Grout.

Una sonrisa triunfal se dibujó en el rostro de Dirk al oír aquello, y se despachó a gusto con un gran «Juó, jo, jo» y los dedos entrelazados como el supervillano de un cómic. Los profesores se giraron para mirarle, y, al ver a Dirk soltar su risa diabólica, entrecerraron los ojos en señal de sospecha. «¿Podría ese extraño chaval tener algo que ver con todo aquello? ¡Desde luego que no!». Eso le hizo sentir más triunfal aún. ¡Qué día más glorioso estaba resultando ser aquel!

Todavía con una sonrisa de oreja a oreja, Dirk se marchó dando un paseo en busca de Christopher y Sooz. Se encontró con ellos en un lugar muy próximo, con los ojos clavados en el pabellón nuevo y la boca abierta de par en par.

—¿Es el pabellón viejo que ha vuelto del pasado de alguna forma? ¿Se ha regenerado? ¿Es una copia exacta? —estaba diciendo Sooz—. ¿Qué está pasando aquí?

—No lo sé —dijo Chris—, pero es muy raro.

Dirk dio un toque con el codo a sus amigos en un intento por atraer su atención. Ellos ni se percataron. Dirk chasqueó los dedos frente a las narices de ambos, y por fin los dos se giraron hacia él con una expresión de asombro en los ojos.

Sonrió.

—No se trata de una réplica exacta del viejo pabellón, la verdad. Mirad allá arriba, en lo alto, donde está el reloj. ¿Lo veis? Justo debajo —dijo Dirk mientras señalaba hacia arriba.

Sooz y Christopher cerraron un poco los ojos para enfocar mejor. Apenas eran capaces de distinguir una pequeña placa con un dibujo extraño.

—Es mi sello, el Sello del Señor Oscuro… ¡Igual que el de mi Anillo del Poder! —exclamó Dirk, orgulloso—. ¡Lo he incluido allí como una marca de que yo he reconstruido el pabellón!

—¿Tú…? ¿Tú has hecho esto? —preguntó Sooz estupefacta, y se llevó una mano a la frente—. Por supuesto que sí, ¿quién iba a ser si no? —añadió.

—En efecto, he sido yo. Y lo he hecho por vos, Sooz. Ahora os habéis librado, ¿no lo veis? ¿Cómo os van a poder culpar por algo que un tribunal de justicia se vería obligado a decir que nunca ocurrió? La joven quemó el pabellón, ¿no es así? Pues bien, ahí lo tenéis, tan campante, ¡y muy, muy intacto! Brillante, ¿verdad?

—Pero… pero… ¿cómo? —preguntó Christopher.

—Skirrits —respondió Dirk alegremente, como si eso lo explicara todo.

—¿Skirrits? —repitió Sooz en un tono de perplejidad.

—Sí, skirrits. Pequeños seres interdimensionales que viajan entre los mundos. Se parecen un poco a los trasgos o a unos duendes spriggans, pero son más… digamos, inteligentes, supongo… —se quedó pensativo un instante. ¿Por qué no embellecer la historia un poquito? ¿Engrandecer su figura?—. Invoqué al Rey Skirrit y le hice venir a mi presencia con un poderoso conjuro, y, a cambio de ciertas… eeeh, promesas…, le ordené reconstruir el pabellón en mi nombre. De manera que envió a los Mil y Un Skirrits a la Tierra y lo han reconstruido así, en una noche, con magia y esas cosas —Dirk dijo aquello como si se tratase de algo muy cotidiano para él. Y en realidad lo era, o lo solía ser.

—Guau —dijo Sooz—. ¿Y todo eso lo has hecho por mí?

—Pues sí —afirmó Dirk—. Yo os metí en un lío, Sooz, y ahora os acabo de sacar del lío.

Sooz sonrió, muy contenta, y se puso a dar saltitos en el sitio, al tiempo que daba palmaditas de alegría.

Dirk correspondió a su sonrisa con indulgencia, profundamente complacido al verla tan feliz, un sentimiento que le resultaba extraño, pero que no pudo evitar. Mas en ese instante Sooz cogió carrerilla y le dio un gran abrazo.

—¡Por los Dioses del Averno, desistid! —ordenó Dirk, avergonzado ante aquella muestra de afecto. Entonces, y para empeorar las cosas, Sooz le plantó un beso en la mejilla.

Él se puso rojo como un tomate, se sintió aturullado e incómodo, y no supo qué hacer con certeza, así que se limitó a farfullar unos instantes.

—Eeeh… ah… yo… mmm… —justo en ese plan.

Su reacción hizo que a Sooz le entrase una risilla, y que Christopher se enfurruñase.

—O sea, que esperas que nos creamos que has invocado a unas cuantas criaturas de otro mundo que han construido un pabellón de cricket nuevo para ti, ¿no? —le dijo airado.

—Pues sí —dijo Dirk, aliviado en el fondo por tener algo que hacer en lugar de solucionar lo del beso—. Eso es lo que ha sucedido. Vamos… mirad: ahí está la prueba —añadió gesticulando hacia el pabellón como un emperador romano que muestra un arco del triunfo que se acaba de construir para celebrar sus victorias.

Chris frunció el ceño. Tenía que admitir que Dirk estaba en lo cierto, aunque de todos modos, no se lo tragaba.

—Claro, pero ¿unos skirrits? ¿Seres mágicos de otro mundo? Más bien serán obreros polacos o algo así —dijo Chris de manera tajante.

—¿Obreros, polacos o de donde sea, y en una sola noche? ¿Y cómo iba yo a pagar a esos obreros, eh? —replicó Dirk entre risas.

—Y yo qué sé —respondió Chris con enfado—, ¡pero tiene que haber una explicación racional que no implique minitrasgos mágicos llegados de otra dimensión!

Justo en ese momento, el director Grousammer, que llevaba un rato observando el pabellón boquiabierto como todo el mundo, los vio allí de charla. Se dirigió hacia ellos a grandes y rápidas zancadas y les puso mala cara.

—¡Susan Black! ¿Qué significa esto? —le soltó de sopetón—. Yo estaba allí y vi ese maldito edificio en llamas, sentí el calor en la cara. ¿Qué está pasando? ¿Qué has hecho…?

Antes de que Grousammer pudiese continuar, Dirk le interrumpió.

—Será mejor que no hagáis demasiadas preguntas, director. Todo lo que tenéis que saber es que este pabellón sí está preparado contra incendios. Como debe ser.

A Grousammer le palideció el rostro ante aquellas palabras, se quedó blanco como una pared. Clavó una mirada de horror en Dirk, al tiempo que se tiraba de la barba histérico.

—¿Cómo…? ¿Cómo…? —tartamudeó.

—¿Que cómo sé del asunto del tratamiento contra incendios, señor director? Pues imagino que en realidad preferís no saberlo, ¿me equivoco? Digamos que ambos nos guardaremos mutuamente el secreto, ¿verdad? Que no levantaremos la liebre y eso.

Sorprendido y estupefacto, Grousammer parpadeó un instante con la mirada fija en Dirk. A continuación retrocedió unos pasos, como si pretendiese huir. Su rostro era una máscara de incredulidad.

—Pues, mmm… bueno, entonces no importa —dijo trastabillándose—. Eeeh, bien está lo que bien acaba, que se suele decir…

—Entonces, ¿puedo volver al instituto? —preguntó Sooz, sonriente.

—Cómo no, por supuesto, señorita Black. Está todo bien, como si nada hubiera ocurrido —dijo el director antes de dar media vuelta y marcharse tan rápido como pudo.

Sooz y Christopher dejaron escapar una risita. Dirk sonreía. Los tiranos penosos como Grousammer siempre se derrumbaban cuando las cosas se ponían feas. Ya no había nada que pudiesen hacerle a Sooz, y Grousammer no iba a hacer más preguntas, ¡eso por descontado!

7 de septiembre penuria

He hecho un dibujo de los skirrits reconstruyendo el pabellón para mí. Qué criaturitas más interesantes son, y muy útiles.

No obstante, me preocupa un poco el precio de su ayuda. Algún día, esto regresará para caer sobre mí, de eso estoy seguro.

Y me pregunto qué me pedirá el Rey Skirrit.

Era tarde, muy tarde. Christopher se había levantado para ir al cuarto de baño, y, al regresar a su habitación, oyó un gemido procedente del cuarto de Dirk. Era algo que nunca le había oído antes, así que decidió investigarlo y se coló sigilosamente en su habitación. Dirk estaba en la cama, dormido, pero emitía aquellos extraños quejidos, como si estuviera aterrorizado. Comenzó a sacudirse y dar vueltas, a retorcerse; tenía la cara tan blanca como las sábanas en las que dormía. Se le estaban formando gotitas de sudor en la frente. Era obvio que estaba teniendo alguna pesadilla, sin duda horrible.

De repente se incorporó con un grito de pánico y se quedó sentado en la cama con los ojos muy abiertos.

—Ah, hola, Christopher —dijo como si no le sorprendiese en absoluto verle sentado junto a su cama a la una de la madrugada—. Tengo estas pesadillas terribles desde el momento en que caí en este mundo vuestro tan peculiar —dijo mientras se secaba el sudor de la cara.

—Yo también tengo pesadillas a veces —le dijo Chris—, y la mayoría de la gente. Para los humanos es muy normal, ¿sabes?

—Ya veo —dijo Dirk—. Al principio pensé que se trataba solo de eso, alguna clase de pesadilla. Pero el Rey Skirrit me abrió los ojos al respecto. Como viajero entre los muchos planos de la existencia, suele percibir a otros que se desplazan entre dimensiones distintas. Me contó que Hasdruban, que caiga sobre él la maldición de las Ciruelas Pochas y se le pudran sus partes, había obrado otro gran conjuro y había enviado algo a perseguirme.

Chris arqueó una ceja. El rollo aquel de los skirrits era algo de lo que él no estaba muy seguro, algo que no podía llegar a creer del todo; por no mencionar el hecho de que Dirk había dejado que Sooz cayese en aquello. Sí, era cierto que la había salvado, pero aun así… y Christopher no podía evitar sentirse, digamos, un poco celoso. Qué rápido le había perdonado Sooz todo a Dirk; es más, ahora parecía gustarle más que antes.

Christopher intentó hablar, pero le interrumpió.

—Ese mago entrometido envió a la Bestia Blanca del Escarmiento a través de los planos dimensionales para acabar conmigo. Esto que yo he estado teniendo no es un sueño, ¡es real! La Bestia me ha estado persiguiendo psíquicamente, en mi imaginación, quiero decir en mis sueños, desde que llegué aquí; y una vez que me haya localizado en la Tierra de los Sueños, entonces podrá encontrarme en el mundo real y devorar mi Negro Corazón, ya que su único propósito es destruir mi Esencia del Mal, ¡y así, destruirme a mí para siempre!

Christopher comenzó a entrecerrar un ojo. Ya estaba Dirk con otra de las suyas, pero esta vez más descabellada y disparatada que nunca. Y él también estaba empezando a caer: una mitad de Chris se lo creía, la otra mitad deseaba salir corriendo de la habitación y gritar con todas sus fuerzas.

—¿Te acuerdas de ese Lince Blanco de Wendle que salió en los periódicos? —prosiguió Dirk—. Pues bien, no es un lince, es la Bestia Blanca del Escarmiento, una criatura que a veces aparece en el mundo real, y que el resto del tiempo habita el mundo de los sueños, el reino de la mente. Toma, mira esto, lo he dibujado de memoria —Dirk metió la mano bajo su almohada y le entregó un dibujo a Chris.

Christopher lo observó horrorizado. Su aspecto era bastante terrorífico.

—Mira, Dirk, yo… —comenzó a decir, pero el otro no le escuchaba, seguía hablando ajeno a todo lo demás.

—Creo saber cómo derrotarla, Chris, pero necesito de vuestra ayuda. El único modo de que alguna vez cese en su persecución es después de que haya comido de la Esencia del Mal de su presa. ¡Y eso es lo que tenemos que hacer! ¿Lo ves?

—Espera un segundo, ¿me estás diciendo que la única manera de derrotar a esa cosa es dejar que te coma? Eso no suena nada bien —dijo Chris, que por fin logró que le dejase opinar.

—Pues sí, por supuesto que sí, tenéis razón —respondió Dirk—. Pero hay algo de lo que me había olvidado. ¿Sabéis ese rumor que ha circulado por el instituto sobre una Plaza de Aparcamiento Maldita? Sí, esa del aparcamiento del Ahorraplús que siempre está vacía y que tiene una mancha de aceite que no pueden quitar, ¿os acordáis? Muy bien, pues es ahí donde yo aterricé cuando caí a la Tierra. En aquel momento me entró una tos terrible, y me he acordado de que eché un pegote de mucosidad negra. Eso es lo que la gente toma por una mancha de aceite. No resulta en absoluto sorprendente que no se puedan deshacer de ella, porque, al fin y al cabo, es un pegote de la Esencia del Mal de un Señor Oscuro, ¡y no es tan fácil de quitar, os lo digo yo!

—Claro, ya veo —le dijo Chris, aunque para sus adentros pensaba que aquello sí que era estrambótico, mucho más que sus habituales locuras del Señor Oscuro.

—Así que, lo que vamos a hacer —prosiguió Dirk— es salir afuera y llamar a la Bestia Blanca. Puedo revelarle mi presencia, permitir que me encuentre en mis sueños, y así vendrá al aparcamiento, donde la estaré esperando. Una vez que la Bestia se haya topado con la mucosidad negra, no se podrá controlar y se lanzará de un salto sobre ella, ¡tendrá que hacerlo! Para eso existe; y debe hacerlo porque esa cosa negra es pura Esencia del Mal, más poderosa y tentadora para la Bestia Blanca que yo mismo, ahora que mi esencia está encerrada en este cuerpo de insignificante niño humano. Una vez hecho esto, la Bestia regresará a su propio plano existencial, ya cumplida su misión. O eso creerá ella, pero nos habremos librado de la Bestia Blanca de una vez por todas.

Dirk alzó la mirada, triunfal, hacia Chris, como si se le acabase de ocurrir el plan más calculado desde la invasión de Rusia a cargo de Hitler. Y para ser justos con Dirk, hay que decir que una vez entregó un trabajo de Historia sobre ese mismo tema: hizo pedazos el plan bélico de Hitler y demostró que él lo habría hecho mucho mejor.

—Todo eso está muy bien, Dirk —le dijo Chris—, pero ¿para qué me necesitas?

—Ah, sí, para protegerme. Mirad, yo tendré que estar dormido para lograr que la Bestia me encuentre en mis sueños, así que seré vulnerable durante unos momentos, antes de que me pueda despertar. Vos podéis interponeros entre la Bestia y yo cuando esta se manifieste en el mundo real —le dijo.

Christopher soltó una risotada burlona.

—¡Sí, claro! Pero ¿qué es lo que quieres, que me haga pedazos mientras tú te quedas tan pancho en el aparcamiento del Ahorraplús?

—¡Oh, no, desde luego que no, mi buen amigo! —exclamó Dirk—. Estaréis absolutamente a salvo. La Bestia Blanca tendrá que postrarse ante vos, como el unicornio ante la dama. Vos sois de Corazón Puro, y si alguien de Corazón Puro se pone del lado de la víctima de la Bestia Blanca del Escarmiento, entonces la Bestia habrá de apaciguarse. No podrá atacar ya que, si estáis a mi lado por amistad o por cariño, entonces no se me podrá infligir el Escarmiento, ¡porque seré merecedor de la Redención! ¿Es que no lo veis?

Chris se quedó mirando fijamente a Dirk.

—¿Corazón puro? ¿Quién, yo? ¿Estás seguro de que no te estás haciendo un lío porque da la casualidad de que mi apellido lleva la palabra Pure?

—No, desde luego que no —afirmó Dirk con mucho énfasis—. La Bestia no os puede hacer ningún daño.

Chris arrugó el entrecejo. La confianza que tenía Dirk en la amistad de Christopher le hacía sentir un poco culpable. Dirk le veía realmente como a un amigo. Uno de los poquísimos amigos que tenía. Bueno, de hecho, no eran más que Sooz y él, y tal vez Sal. Chris suspiró. Lo sentía por él.

Dirk ni siquiera se dio cuenta, y prosiguió.

—Son todo bobadas, desde luego: Escarmiento, Corazones Puros, Redención, Perdón… ¡Bah, charlatanería! Pero estos tipejos, Hasdruban y sus paladines, han de tener sus normas, ya veis, y siempre insisten en atenerse a ellas, ya lo creo que sí. No puedes ser un santurrón si no cumples las normas, y eso ha sido siempre su mayor debilidad, por supuesto. Hasdruban caerá derrotado por su propio y ridículo código. ¡Brillante! —y continuó un buen rato mascullando cosas similares.

Christopher se puso en pie, hizo un gesto negativo de incredulidad con la cabeza y se marchó a su habitación. Al tumbarse en la cama, comenzó a pensar. Dirk había regresado, eso estaba claro, y más loco que nunca. Aunque, ¿y si hubiera escapado algún lince de un zoo, o algo así, y hubiese uno por aquella zona? Los linces no eran especialmente grandes y solían tener miedo de los seres humanos, pero aun así, ¿qué pasaría si se lo encontraban? ¡Chris no iba a protegerle de un lince de verdad, por todos los santos! «Es decir, por todos los demonios», pensó con una sonrisa.

Sin embargo, lo más probable era que nunca se topasen con el Lince Blanco de Wendle, y menos aún yendo a buscarlo al aparcamiento de un Ahorraplús, así que Chris, en realidad, no tenía nada de lo que preocuparse, ¿verdad? A menos, por supuesto, de que se tratase de verdad de la Bestia Blanca del Escarmiento, enviada desde otro mundo a devorar el Negro Corazón de Dirk. Pero eso sí que no podía ser cierto, ¿no? ¡Desde luego que no!

Era la noche del domingo. Medianoche. Dirk abrió la puerta del dormitorio de Chris de la manera más silenciosa que pudo. Chris estaba despierto y esperándolo, vestido con un jersey y unos pantalones negros. Sonrió a Dirk con un aire conspiratorio.

—Estoy listo —susurró.

Dirk asintió con una expresión seca. Juntos, descendieron por las escaleras con sigilo y salieron de la casa sin despertar a los Purejoie. Dirk había pasado varios días planeando la escapada. Para Chris no era más que una excursión nocturna, una pequeña travesura, pero para él, se trataba de una partida letal al juego del ratón y el gato, y él era el ratón. Podría resultar en su destrucción definitiva, aquella misma noche, a menos que lograse cambiar las tornas. ¿Podría la presa convertirse en cazador?

—¡Ya lo veremos! —dijo en voz alta.

—¿Qué has dicho? —preguntó Christopher.

—Oh, nada, nada. Vámonos —respondió Dirk.

Partieron camino del Ahorraplús. Tras un paseo de veinte minutos, durante el cual trataron de evitar ser vistos (dos jovencitos solos por ahí pasada la medianoche podrían atraer miradas inoportunas, en especial de la policía), llegaron al aparcamiento del supermercado. A aquella hora de la noche se encontraba completamente desierto, que era lo que esperaban, por supuesto. Las potentes luces del edificio principal mantenían el aparcamiento lo bastante iluminado, pero en las zonas más exteriores, la luminosidad descendía hasta convertirse en una especie de penumbra crepuscular. Y fue allí, en los límites del estacionamiento, donde Dirk cayó a la Tierra, todos aquellos meses atrás.

Dirk encendió una linterna. Hubiera preferido utilizar el conjuro de la Llama Ungular, o el Orbe Luminiscente, más poderoso aún, ya que los hechizos mágicos no llevaban pilas y solo se extinguían cuando uno lo deseaba. Aun así, la tecnología humana no estaba tan mal.

Recorrió las plazas de aparcamiento en busca de una con un charco de aceite negro, y allí estaba. La luz se reflejaba de un modo extraño en su superficie negra y cenagosa. Esencia del Mal. La esencia de un Señor Oscuro, la esencia de Dirk.

Chris, fascinado, se quedó mirándola fijamente. Casi podía sentirla, como si le estuviese llamando, tentando, persuadiendo para que hiciese cosas. Cosas nada buenas. El mal. Retrocedió atemorizado. Tenía que ser cosa de la noche, que le estuviese jugando una mala pasada, que su mente le estuviera engañando en aquel lugar oscuro y desierto. No podía ser un charco de maldad en estado puro, ¿verdad?

Entonces se le ocurrió una idea.

—Si es tu Esencia del Mal, Dirk, ¿por qué no la recuperas? ¿Es que no lo echas de menos, todo ese mal?

Dirk se volvió y miró a Chris fijamente, con su rostro que, bajo una luz tan tenue, parecía una máscara blanca. En su rostro apareció una expresión de desagrado.

—Había pensado en ello… pero no sé… es que… no quería… —la voz de Dirk se fue apagando como si no fuese capaz de terminar de decir lo que quería. Tal vez ni siquiera sabía lo que quería decir.

Chris seguía con la mirada fija en la sustancia negra. De algún modo le atraía.

—Quizá consigas recuperar tu cuerpo, ya sabes, con las garras, los cuernos y todo lo demás —dijo Chris en tono distraído—. Y a lo mejor tu risa malvada deja de cecear…

Dirk le miró y frunció el ceño. No le gustaba la expresión que había en el rostro de Chris.

—Apartaos de la Esencia del Mal, Chris —gritó—. ¡Esa sustancia se puede apoderar de vuestra alma! ¡Ni siquiera yo me aventuro a acercarme demasiado!

Chris no le hizo ningún caso, de manera que Dirk lo agarró por el brazo y lo alejó de allí al tiempo que se aseguraba de dar siempre la espalda a la mucosidad negruzca.

—Y además, ya se me había ocurrido eso también, pero decidme, ¿qué creéis vos que me harían si aparezco en el instituto con unos colmillos amarillentos, unos cuernos descomunales, los huesos al aire por todas partes y unos tres metros y medio de estatura? ¡Pues es probable que llamasen al ejército o algo parecido!

Entonces, Chris pareció salir del trance en el que había caído, y se rio a carcajadas.

—Ja, Groseromer intentaría dejarte castigado —dijo Chris.

—Bah, si ni siquiera quepo en el aula de castigo —contestó Dirk con una mirada de reojo hacia Chris, para asegurarse de que se encontraba bien. Ya se le había olvidado lo peligrosa que resultaba la Esencia del Mal para los humanos—. Muy bien, Chris, quiero que os quedéis aquí, y que no miréis a esa cosa negra, ¿de acuerdo? Yo voy a sentarme aquí cerca y a intentar dormir un poco. Cuando esté soñando, permitiré que la Bestia Blanca me encuentre.

—¿Y qué pasará después? —preguntó Chris.

—Debería materializarse por aquí —respondió Dirk.

—¿A qué te refieres exactamente con «materializarse»?

—¡Aparecer de la nada, literalmente! Yo seguiré dormido, y la Bestia intentará venir a por mí. Vos tenéis que interponeros en su camino, apaciguar a la Bestia y todo lo demás. Y, si no me despierto, vos tenéis que despertarme, a toda costa: gritadme, vociferadme, ¡por los Nueve Infiernos, pateadme si tenéis que hacerlo! ¿De acuerdo? ¿Lo habéis comprendido? —le preguntó Dirk a Chris con una mirada muy intensa.

—Claro, claro —dijo Chris en tono displicente. En realidad no creía que fuese a pasar algo. Probablemente ni siquiera hubiese un lince suelto, seguro que se trataba de un bulo; y desde luego que no se creía que hubiera uno acosando a Dirk en sus sueños, intentando darle caza en su propia mente. Chris suspiró. Claro que era divertido escaparse por la noche, pero ahora ya estaba empezando a ser un poco aburrido. Allí se encontraban los dos, en un maldito aparcamiento, ¿y qué estaba haciendo él? Quedarse de brazos cruzados mientras Dirk se echaba una cabezadita. Oh, qué divertido…

Dirk sacudió a Chris con fuerza.

—¡Escuchadme, Chris, y dejad de soñar despierto! ¡Esto es muy serio! La Bestia Blanca podría matarme. ¡Para siempre! ¿Lo entendéis?

Chris puso los ojos en blanco.

—Que sí, que sí, que te va a «devorar el alma» y te va a «consumir por toda la eternidad» justo como me contaste la otra noche. Y nada de regresar como un no-muerto, ni siquiera como un zombi descerebrado. Para siempre, finito, kaput, bye-bye al Señor Oscuro hasta nunca jamás, ¡que sí, que lo he pillado, Dirk!

—Muy bien, entonces —dijo Dirk mirando a Chris con ojos de preocupación. Estaba bien claro que Chris no lo había pillado en realidad. De todas formas, en cuanto que apareciese la Bestia, Chris lo pillaría bastante rápido; y él mismo tampoco tenía verdadera elección: que la Bestia le diese caza solo era cuestión de tiempo, y lo más probable era que eso ocurriese cuando se encontrara solo y fuese vulnerable, durmiendo en su cama. No, era mejor hacer que aquella cosa lo hallase como él había previsto, en el terreno que él había escogido.

Dirk se agachó justo enfrente de la mancha de aceite de Esencia del Mal. Cruzó las piernas al estilo Buda y cerró los ojos. Unos pocos minutos después, se sumergió en un sueño que más bien parecía una especie de trance.

Chris le estaba observando. Dirk tenía los ojos cerrados, y en la penumbra crepuscular, su rostro adquiría la palidez de la luna. De repente comenzaron a temblarle los ojos, y los labios se le retorcieron en el rictus de una sonrisa de miedo. Se le abrió la boca y chilló con fuerza, soltó un gemido horripilante de verdadero terror.

A Chris se le erizaron los pelos de la nuca. Fuera lo que fuese lo que estaba sucediendo en la cabeza de Dirk, definitivamente le estaba helando la sangre. ¡Y a Christopher también!

En ese momento, Chris retrocedió un paso de manera involuntaria. El corazón comenzó a latirle con fuerza en el pecho, y la boca se le quedó más seca que la arena del desierto. Algo había aparecido en el aire: una pequeña bola blanca de energía luminosa. El aire se inundó de un extraño olor, como si alguien quemase gasolina y rosas, todo mezclado.

Retrocedió otro paso más. No podía creer lo que estaba viendo. ¡La bola blanca de energía iba creciendo más y más! Se estaba convirtiendo en una especie de gato gigantesco con un brillo cegador, o quizá un tigre, o una pantera, o tal vez alguna clase de leopardo de otro mundo, ¡mucho más grande y terrible que un lince! Brillaba como el negativo de una foto, justo igual que en el dibujo de Dirk. La saliva goteaba de sus fauces, con unos dientes largos y feroces, sus garras bien afiladas y mortíferas. Sus ojos iban cobrando la forma de esferas amarillas de un hambre insaciable.

Ante aquella visión, Chris estuvo a punto de mearse en los pantalones. Era total y absolutamente terrorífico. Ya era lo bastante malo si hubiese sido una pantera de verdad, pero ver aquello salir así, de la nada… Un leopardo espectral, un tigre fantasma. Era demasiado, y Chris se dio la vuelta con un grito de pavor en los labios, dispuesto a salir corriendo y salvar la vida, pero justo al girarse vio a Dirk, allí sentado y dormido; y la Bestia Blanca… estaba surgiendo apenas a unos metros de él, a su espalda, ¡y no cerca de la mucosa negra, precisamente! Dirk se encontraría a su total merced. Con un salto, caería sobre él y le arrancaría la cabeza en un abrir y cerrar de ojos.

A Chris le entró el pánico… qué ganas tenía de echar a correr, pero no podía dejar a su amigo en la estacada. Durante unos instantes, la lealtad y el pánico libraron una batalla por el control de su alma. Y venció la lealtad. Con un sollozo de temor, Chris se giró y regresó corriendo. Justo cuando la Bestia Blanca se estaba preparando para abalanzarse, Chris saltó por encima de la silueta durmiente de Dirk y siguió corriendo en dirección a la criatura, impidiéndole el paso.

—¡Dirk, despierta! —gritó con todo su ser—. ¡Dirk! ¡Dirk!

La Bestia le enseñó sus espantosos colmillos y rugió. Levantó una de las zarpas, lista para arrancarle la cabeza a Chris de un solo golpe. Reculó atemorizado, pero se mantuvo firme al tiempo que rezaba porque Dirk le hubiera dicho la verdad.

La Bestia vaciló un instante con la zarpa en alto para atacar. Lo atravesó con aquella mirada letal que había en sus ojos.

Chris se sintió como si la Bestia se estuviese asomando a los lugares más recónditos de su alma. Entonces, la criatura agachó las orejas, se sentó sobre los cuartos traseros, se tumbó y bajó la cabeza en señal de sumisión hasta apoyarla sobre sus patas delanteras. Se quedó mirando a Chris con pasividad. El muchacho no se lo podía creer. Ahora no parecía más que un enorme gato casero, un Garfield blanco, brillante y gigantesco. A Chris le entró la risa. Llegó incluso a alargar la mano y a darle unos golpecitos a la Bestia sobre la cabeza.

Miró a su alrededor. Dirk se iba despertando poco a poco, como si saliese de una anestesia.

Pero entonces los ojos de Chris se sintieron inexorablemente atraídos por la mucosidad negra, y Dirk comenzó a desvanecerse de su conciencia, iba retrocediendo en la distancia como un recuerdo ya perdido. La visión de Christopher estaba sobrecogida ante la imagen brillante de la sustancia negruzca. Se apoderó de su mente.

En su cerebro se disparó una serie de pensamientos extraños. Pero ¿qué estaba haciendo? Si lo único que tenía que hacer era echarse a un lado y liberar a la Bestia Blanca. ¡Aquello sería el final de Dirk! Se acabaron las competiciones por el amor de sus padres. Sooz se quedaría desolada, por supuesto, ¡pero él podría consolarla! Sería su amiga, y se enamoraría de él, no de Dirk. Sí, aquella era su oportunidad, la oportunidad de librarse de aquel intruso, menudo pájaro cuco, ¡Dirk Lloyd el usurpador!

Sin pensarlo más, Chris actuó. Se echó a un lado y retrocedió.

—Adelante, ya es tuyo, Bestia, ya es tuyo —se oyó a sí mismo decir con malicia.

La Bestia saltó y rugió. Dirk se despertó, se puso en pie y se volvió.

—¿Por qué, Christopher?

Fue todo lo que pudo decir antes de que la Bestia Blanca saltase por el aire y aterrizase de golpe sobre él.

—¡Por todo lo Infame, noooo! —gritó Dirk cuando la Bestia lanzó sus mandíbulas babosas a su garganta en un intento de arrancársela de un bocado. En el último instante, Dirk consiguió levantar el brazo izquierdo, y las mandíbulas de la Bestia lo atraparon entre los dientes.

Al ver aquello, Chris salió de golpe del miasma de maldad que se había apoderado del control de su mente. Soltó un grito de horror y salió disparado con la intención de meterse en medio para quitarle a su amigo aquella cosa de encima.

—Lo siento, lo siento, lo siento —gritaba Chris sin parar.

A Dirk se le escapaban gritos ahogados de dolor: la Bestia le estaba mordiendo el antebrazo. Entre un rechinar de dientes, Dirk consiguió articular unas pocas palabras.

—Traición… El corazón ya no es puro, nada podéis hacer. ¡Retroceded, Chris, retroceded ya!

—No —respondió Chris, y le echó los brazos alrededor del cuello a la Bestia para intentar apartarla de él.

La Bestia retrocedió y arrastró a Dirk con ella, a continuación se levantó sin soltarle el brazo y se sacudió en un intento por quitarse a Chris de encima. La fuerza de la Bestia era descomunal: Dirk, con el brazo izquierdo aún atrapado entre sus mandíbulas, se sacudía como una muñeca de trapo con una horrible mueca de dolor en la cara. Chris salió volando por los aires y cayó desplomado a varios metros de distancia. Allí se quedó, aturdido.

Sin embargo, eso le otorgó a Dirk el tiempo necesario para que se le ocurriese algo. Entrecerró los ojos y su rostro adoptó un aire de férrea determinación. Masculló unas pocas palabras para el cuello de su camisa y, con la mano que tenía libre, describió en el aire una serie de gestos arcanos. De pronto, ¡el antebrazo izquierdo se le separó del resto justo por debajo del codo! La Bestia no se lo podía creer. Por unos momentos se quedó confundida, atónita. Tenía un brazo entre los dientes, ¡pero el brazo aún se movía! Dirk comenzó a alejarse a rastras, retrocediendo por el suelo. La mano que colgaba de la boca de la Bestia se estiró hacia arriba y le metió un dedo en el ojo. A pesar del peligro, Dirk consiguió arrancarse una risilla burlona con aquello.

La bestia bufó y soltó el brazo, y a continuación se abalanzó en busca de Dirk, pero para entonces él ya se encontraba al otro lado del charco negro de mucosa, y la Bestia fue a parar justo delante de la mancha. La criatura miraba fijamente a Dirk, hambrienta, tomando aire para el salto final. Sin embargo, los ojos se le dilataron de un modo muy extraño, se le abrió la boca y sacó la lengua. Emitió un sonido muy raro, una especie de maullido ansioso, y se puso a darle lametazos a la mancha negruzca como si fuese un platito de leche al tiempo que ronroneaba. La sustancia negra fue recorriendo su cuerpo y llenando de sólidas líneas negras aquel negativo blanquecino. Su pelaje sobrenatural se volvió negro como el carbón. Conforme su silueta iba adoptando la tonalidad de las sombras, la criatura comenzó a desaparecer, a disiparse en la noche como el humo en el viento. Muy pronto, todo cuanto quedaba de ella no eran más que dos ojos amarillos y brillantes suspendidos en la oscuridad, pero también se desvanecieron, y todo quedó en calma.

Dirk se tumbó boca arriba, jadeante. Su mano izquierda reptaba de vuelta hacia él. Dirk recogió su Mano Siniestra con la derecha y se la volvió a colocar en el muñón mientras recitaba unas palabras mágicas arcanas entre susurros y con la cara desencajada de dolor. En su antebrazo sangraban unas heridas con forma de incisiones blancas, pero, teniendo en cuenta el tamaño de la Bestia, no tenían tan mala pinta. Nada que no pudiesen remediar unos puntos de sutura.

Chris se puso en pie y observó todo aquello estupefacto y aturdido de horror. Para empezar, resultaba obvio que todo lo que le había dicho Dirk desde el principio —las Tierras Oscuras, los skirrits, el conjuro de la Mano Siniestra, los Señores Oscuros y los Magos Blancos, y todo lo demás— era cierto. Asumir eso ya era lo bastante difícil, pero además, sobre él se cernía ahora un terrible sentimiento de culpa por haber traicionado a su amigo.

—Cuánto lo siento —dijo—. ¿Podrás perdonarme, Dirk? No sé qué me pasó, fue como si estuviese poseído o algo así, no era…

—No hay nada que perdonar, Chris. Sé lo que ha pasado: ha sido la Esencia del Mal. Se apoderó de vos, os obligó a obrar así, apeló a la oscuridad en vuestra alma, os corrompió por unos instantes.

—Aun así, la Bestia Blanca casi te mata por mi culpa —dijo Chris muy apesadumbrado.

—Y también podría haberos matado a vos, con suma facilidad. Una dentellada, un zarpazo… pero saltasteis sobre ella, Chris, a pesar del riesgo. Eso me dio el tiempo necesario para preparar y pronunciar el conjuro de la Mano Siniestra. Y eso me salvó.

—¿Yo… te he salvado yo? —preguntó Chris.

—¡Así es! Pero de todas formas, todo ha acabado ya. Mi mente se ha visto liberada de una gran carga. Soy libre al fin, libre de la amenaza de la total aniquilación. La Bestia Blanca ha sido derrotada. ¡La conspiración de Hasdruban se ha frustrado! ¡Juó, jo, jo!

11 de septiembre penuria

He dibujado un mapa de mi propio mundo. Si la fortuna me sonríe, pronto regresaré allí y ocuparé mi lugar como su Señor Oscuro y legítimo gobernante.

Habían transcurrido unos pocos días. Sal, Chris y Sooz se reunieron en el patio del instituto para comer, como de costumbre. Chris y Dirk se habían recuperado del incidente con la Bestia Blanca; es decir, Dirk se había recuperado aunque le fuesen a quedar unas marcas de dientes en el antebrazo de manera permanente, las cicatrices blancas del mordisco de la Bestia, como quemaduras en la piel, pero Dirk no le daba importancia, estaba acostumbrado a las heridas de guerra. Orgulloso, incluso.

Era diferente para Chris. Él no había llegado a asimilarlo del todo. A veces aceptaba ciertas cosas —lo cual implicaba aceptarlo todo—: Señores Oscuros, Magos Blancos, Gargon, orcos, skirrits, pabellones, Manos Siniestras, hechizos y todo lo demás; otras veces, sin embargo, aceptar aquello era asumir demasiado y, cuando sucedía esto, su mente racional se hacía cargo de la situación y lo rechazaba todo. Su mente pretendía restarle importancia a la Bestia Blanca diciéndose que se trataba de algún tipo de alucinación o de un sueño para que las cosas volviesen a tener sentido, para que no fuese cierto que su mejor amigo era como Sauron o Darth Vader, pero atrapado en el cuerpo de un chaval de trece años.

Por el momento, no obstante, Chris lo iba encajando bien. Estar con Sooz y Sal siempre ayudaba a darle una capa de barniz de realidad a las cosas. Allí estaban los cuatro, charlando como solían hacer.

—Y bien, ¿cuál es el siguiente paso, Vuestra Oscuridad? —preguntó Sal.

—He de encontrar otro modo de regresar a las Tierras Oscuras —contestó Dirk—. Esa es mi prioridad número uno: tengo que reconducir las cosas allí.

—Tío, espero que te salga mejor que la última vez. Quedarme sin pabellón de cricket fue realmente doloroso, ¡aunque solo fuera por unos días! —dijo Sal entre risas.

—No temáis, Señor de los Deportes Sal Malik —dijo Dirk en su tono más regio—. Nunca tropiezo dos veces con la misma piedra, creedme.

—¿Se te ha ocurrido alguna idea? —le preguntó Sooz.

—No —dijo Dirk, que arrugó la frente, y apoyó la cabeza entre las manos—. Es difícil, muy difícil.

—Oye, ¿qué harías si la situación fuera al contrario, es decir, si estuvieses en las Tierras Oscuras y quisieras venir aquí? —le preguntó Sal.

—Oh, ahora que sé dónde se encuentra vuestra Tierra, cuál es su situación dimensional en el cosmos, el trámite resultaría simple. Pronunciaría el hechizo conocido como el Eclipse de las Puertas del Mundo —respondió Dirk sin darle mucha importancia.

—¿Y por qué no haces aquí ese hechizo? —inquirió Sal—. ¡Aparte de que no funcionaría, claro está, ya que no existe la magia!

—Podéis burlaros cuanto os plazca, pero la magia es real, creedme. De todas formas, es por los ingredientes. No se pueden conseguir en la Tierra.

—¿En serio? ¿Qué es lo que te hace falta? —preguntó Chris.

—Veamos, haría falta las cáscara de un huevo de dragón, la mano de una bruja, las pestañas de un noctámbulo, la barba de un tirano y un eclipse —les contó Dirk—. Y en la Tierra no hay dragones, vampiros, ni brujas, ¡menuda lástima!

—Mmm —dijo Sal—, ahora sí veo el problema.

—En efecto, y eso que da la casualidad de que habrá un eclipse de sol dentro de un mes.

—Ah sí, lo he leído en alguna parte —dijo Chris. Y entonces se le ocurrió una idea—. Oye, en realidad sí que hay un dragón en la Tierra. El dragón de Komodo. No vuela, pero es un lagarto enorme, y su aliento es venenoso, o su saliva, da lo mismo. Hicimos algo sobre él en clase de Biología. Su saliva puede matar a un hombre en una semana si no recibe tratamiento. ¿Te acuerdas de aquella vitrina del laboratorio de ciencias con esqueletos y huevos de reptiles? Pues los huevos son de un dragón de Komodo que donó hace años un antiguo alumno del instituto que se hizo explorador o algo parecido.

—¿Sabes, Chris? Tenéis razón, ¡por los Nueve Infiernos! Eso podría valer. Ese Komodo sería un dragón bastante respetable allá en las Tierras Oscuras, y, además, no todos los dragones vuelan.

—Y tenemos también el Museo de las Brujas de Wendle, ¿no te acuerdas? ¡Si te llevé allí! —le dijo Sooz.

—Ah, sí, lo había olvidado —contestó Dirk—. Pero no recuerdo ninguna mano.

—Eso es porque no te gustó el museo y te dedicaste a ponerlo verde. ¡«Esto no son verdaderas brujas», eso fue lo que dijiste! —replicó Sooz.

—¿De qué va eso de las brujas, eh? —preguntó Sal.

—Las brujas de Wendle, un aquelarre de brujas, o eso se decía, allá por el siglo XVII más o menos. Las quemaron a todas en la hoguera. En el museo que hay allí tienen la mano de una de ellas, quemada y momificada, vamos, unos restos carbonizados. Claro que no eran brujas de verdad, tal y como Dirk me decía sin parar —explicó ella mirando a Dirk con cara de disgusto—, pero sí es verdad que las quemaron, y eso debería compensarlo, ¿no? Y la gente estaba convencida de que eran brujas —añadió.

Dirk se quedó pensativo unos instantes.

—Mmm. Cierto. Eso debería sin duda compensarlo. El poder de una muerte espantosa… siempre excelente para los conjuros mágicos.

—Y Sooz es una noctámbula, la Hija de la Noche, ¿no? —dijo Chris.

—¡Sí, Dirk, puedes contar con mis pestañas cuando quieras! —exclamó Sooz sonriente.

—Pero claro, Sooz no es un vampiro de verdad —dijo Sal entre risas.

—¿Y tú cómo lo sabes? —le soltó Sooz—. Pues podría serlo, nunca se sabe.

—Sí, claro —dijo Sal—. ¡Típica gótica!

Dirk frunció el ceño.

—En realidad… viste como uno de ellos. Piensa como uno de ellos. Tiene pósters suyos en las paredes. Vamos a ver, ¿qué es lo más cercano a un vampiro que hay en la Tierra? Pues un gótico, por supuesto —hizo una breve pausa y prosiguió—. Aunque Sal tiene razón, no es una noctámbula de verdad, y a eso no hay forma de darle la vuelta.

—A ver —dijo Sooz—. ¿Te acuerdas de ese juego online que tanto me gusta? Me refiero a ese del que Chris y tú decís que es como una versión gratuita del Battlecraft, ya sabes, el Realm of Shadows.

—Sí, más bien una imitación barata —dijo Chris con desdén—. ¿Qué le pasa?

—Bueno, pues uno de los tipos de personaje que incluye es un noctámbulo, una especie de paladín-vampiro. Y yo estoy en el nivel veintiséis como noctámbula, así que, técnicamente, soy una noctámbula.

Dirk volvió a fruncir el entrecejo y a continuación asintió.

—El Realm of Shadows es un poco… eeeh, ¿cómo lo decís vosotros los humanos? Eeeh… una chorrada, creo. Aun así, mmm, podría valer. Al fin y al cabo, vos sois el avatar de una noctámbula en el Realm of Shadows igual que yo soy el avatar de un Señor Oscuro aquí, en la Tierra. ¿Sabéis qué os digo? ¡Qué podría funcionar! ¡Esto se pone interesante!

Sooz sonrió ante aquello y le puso a Sal una cara como de estar diciéndole: «¿Lo ves? Dirk piensa que soy un vampiro, ¡o lo bastante similar!».

Sal se limitó a elevar la mirada al cielo y soltar un gruñido.

—Y no dejas de decir que Grousammer es un tirano, ¿verdad? —dijo Chris.

—Oh, sí, creo que todos estaremos de acuerdo en eso —afirmó Dirk. Todos hicieron ostensibles gestos afirmativos con la cabeza.

—¿Y cómo vas a conseguir su barba? —le preguntó Sooz.

Dirk lo meditó unos instantes.

—Mmm, imagino que seré capaz de hallar un modo… pero solo por si acaso, es posible que tengáis que servirme de coartada, Sooz. Si alguien os pregunta sobre lo que sea, en realidad, limitaos a decir que estuve en vuestra casa, jugando al Realm of Shadows. No, mejor no digáis eso, decid Battlecraft. No deseo que nadie piense que juego al Realm of Shadows, tengo una reputación que mantener —dijo Dirk.

Sooz hizo un gesto negativo de disgusto con la cabeza.

—¡Es un juego genial! Deberías probarlo —dijo ella.

La conversación derivó en una discusión acerca de las bondades de diversos juegos de ordenador. Dirk anunció que pretendía hacer su propio juego, donde el jugador sería un alienígena llamado «el Oscuro» que tuvo que hacer un aterrizaje de emergencia en la Tierra. Su objetivo sería esclavizar a la humanidad por medio del uso de una combinación de nuevas tecnologías y una extraña magia interestelar.

—¿Por qué? —preguntó Chris.

—¿Qué queréis decir? —dijo Dirk.

—Pues eso, que por qué tiene que esclavizar a la humanidad —intervino Sooz—. ¿Para qué?

—Pues ya sabéis… eeeh… porque… ¡Bueno, porque tiene que hacerlo! ¿Qué otra razón se necesita? —respondió Dirk, extrañado por la pregunta.

—Siempre ha de haber un motivo, ¿no te parece? —le dijo Chris.

—¿Por qué? Se conquista por el placer de conquistar, ¿es que no basta? —esgrimió Dirk—. Y deseo llamar al juego «Aplasta insignificantes humanos bajo la suela de tus Botas Victoriosas».

—Venga ya, tío, eso es muy largo para un juego de ordenador —dijo Sooz.

—¿Qué? ¿Cómo osáis criticarme? ¿Y por qué es muy largo? —replicó Dirk.

—Eeeeh… Pues porque es demasiado largo, ¿no? —intervino Sal.

La conversación continuó por aquellos derroteros durante un tiempo, hasta que finalizó la hora de comer y tuvieron que regresar a sus clases. Cuando entraron en el edificio, Grousammer venía por el pasillo directo hacia ellos. Dirk se detuvo de golpe y clavó en él una mirada muy intensa.

Grousammer miró a Dirk con el rabillo del ojo y una expresión de incomodidad en el rostro. Al acercarse el director, Dirk dio unos pasos hacia él y levantó las manos, como si estuviese tomándole las medidas de la cara y la barba. Sooz y Chris se esperaban algún tipo de reacción violenta por parte del dire, como mínimo que le echara una charla, si no un castigo; pero Grousammer puso cara de estar aterrado ante la cercanía de Dirk y aceleró el paso encogiendo los hombros, como si se esperase una puñalada por la espalda en cualquier momento, y mascullando para sí mientras se alejaba por el pasillo…

Grousammer se despertó de un sobresalto. Se encontraba sentado en la cama, con la espalda apoyada en un montón de almohadones. Qué extraño era aquello… él no solía dormir en esa postura. Sintió que algo le estaba hurgando en la barba. Bajó la mirada… y sus ojos se abrieron de par en par, en una sorpresa terrorífica. Había una mano, una mano infantil… ¡una mano que no era suya! Y le estaba enjabonando la barba con una brocha de afeitar. ¡Pero qué increíblemente extraño! ¿Acaso estaba soñando?

Estiró el brazo para espantar aquella mano, listo para saltar y pedir ayuda, cuando se quedó petrificado de miedo. La mano… la mano… es que… es que se acababa. Terminaba en una especie de herida rojiza y verdosa como si la acabasen de arrancar a la altura del codo. Solo había un antebrazo, y nada más. Y sin embargo, ahí estaba, enjabonándole tan feliz como unas pascuas.

Grousammer estaba paralizado de terror. Tenía que estar soñando todavía. ¿Sería alguna clase de pesadilla demencial provocada por el estrés de aquel asunto del pabellón y por aquel crío raro, Dirk Lloyd?

A continuación, la mano dejó la brocha de afeitar a un lado con mucho primor y alcanzó una navaja de afeitar que descansaba en un bol cercano con agua tibia. Los ojos de Grousammer seguían sus movimientos con una fascinación horrible, aún congelado de miedo. Muy cuidadoso, el brazo desmembrado comenzó a afeitarle: una mejilla abajo, después la otra; y el labio superior. El director solo pudo quedarse mirando al techo aterrado cuando la mano le empujó la barbilla hacia atrás con suavidad para afeitarle el cuello.

El corazón del director latía con fuerza en su pecho, y el resto del cuerpo seguía paralizado por el pánico. ¿Sería aquel su fin? ¿Le cortaría el cuello aquella mano? Pues no, por supuesto que no. Todo aquel asunto era absurdo, no podía estar pasando, tenía que ser un sueño; así que lo único que debía hacer era despertarse. Cerró los ojos e intentó obligarse a despertar, pero no sucedió nada. Entonces cesó el afeitado y él bajó la mirada. La mano estaba reuniendo los pelos enjabonados de su barba con sumo cuidado y los estaba metiendo en una bolsita de plástico con autocierre. A continuación, y con la bolsita aún colgada del pulgar, la mano se alejó a rastras, reptando gracias al impulso de sus dedos, como una especie de araña pálida y mortecina. Trepó por la cortina y salió por la ventana de su dormitorio, que estaba abierta.

A Grousammer le entró un escalofrío. Todo había acabado. La pesadilla había finalizado. Se dejó caer en algo parecido a un desmayo y se sumió en un sueño profundo.

13 de septiembre penuria

Sooz me ha dado hoy una pestaña y, cuando le he dicho que necesitaba por lo menos diez, se ha puesto hecha una fiera. Ha dicho algo de que estornudaba cada vez que se quitaba una, por no mencionar el aspecto tan raro que iba a tener sin ellas. Le he dicho que no era mi problema, y se ha enfurruñado de veras. ¡Casi se ha negado a dármelas! Después he tenido que limpiar la gruesa capa de rímel negro que las cubría. Le he informado de que el próximo lote que me dé tiene que venir sin rímel, ¡y al parecer eso ha hecho que se enfade todavía más!

Yo creo que se trata de una petición de lo más razonable. Estos mortales… nunca los entenderé.

15 de septiembre penuria

Hoy he visto al director. Nadie lo había visto en varios días, así que me he dejado caer por su despacho y me he encontrado con que la puerta estaba entornada. Se hallaba sentado a su mesa, sujetando un espejo frente al rostro y palpándose la barbilla recién afeitada. Tenía la cara hecha un cuadro: pálida, demacrada y ojerosa, como si no hubiese dormido en varios días. No he podido contenerme y he soltado una carcajada enorme. Entonces me ha visto, ¡y la cara se le ha puesto más pálida todavía! Se ha levantado temblando, ha venido y ha cerrado la puerta. ¡Por los Nueve Infiernos, qué a gusto me he quedado!

17 de septiembre penuria

¡Qué fácil! Hoy me he colado en la sala de muestras de Biología después de clase y he robado varios huevos de dragón de Komodo. Ni siquiera he tenido que romper ningún cristal, y dudo mucho que se den cuenta de que ya no están. ¡Por los Dioses del Averno, qué bueno soy! Mis planes van cobrando forma. ¡Excelente! ¡Juó, jo, jo!

1 de octubre las-almas-del-purgatorio

Todo está a punto para la Ceremonia del Eclipse de las Puertas del Mundo. El maniquí está listo. La mano está preparada. Tengo en mi poder la barba de un tirano y las cáscaras de un huevo de dragón. Hace ya tiempo que los párpados de Sooz me cedieron sus pestañas. Ahora ya solo es cuestión de esperar a que se produzca el eclipse, el 3 de octubre, o más bien las-almas-del-purgatorio, que es como denominaré octubre a partir de ahora. Será una verdadera lástima no estar aquí para el día de Halloween, pues lo estaba deseando. Por otro lado, cuando regrese a las Tierras Oscuras, ¡ya me encargaré yo de que todas las noches sean Halloween! Una idea sin duda excelente.

1 de octubre las-almas-del-purgatorio

Esta será mi última noche en la Tierra. Oh, cómo deseo regresar a casa y batallar contra ese entrometido escrupuloso de Hasdruban y sus fanáticos paladines. Qué sorpresa más maravillosa le voy a dar a ese viejo conspirador insensato. Aunque también echaré de menos a los amigos que he hecho aquí. Quizá tenga la posibilidad de regresar algún día, o de enviar a alguien a buscar a Christopher, Sal y Sooz. En las Tierras Oscuras, serían unos grandes Señores, y una gran Dama… ¡veré lo que puedo hacer!

Era el día tercero de las-almas-del-purgatorio, un maravilloso día soleado de otoño. El eclipse comenzaría con exactitud a las 14 horas y 13 minutos de la tarde. Dirk, Sooz y Christopher se encontraban en el campo de cricket junto al antiguo y a la vez nuevo pabellón de cricket. Sal había ido de picnic al parque con su familia, también para ver el eclipse.

—¿De verdad es obligatorio hacerlo aquí? —preguntó Christopher.

—Sí, me temo que sí. Es el lugar perfecto, construido por viajeros mágicos interdimensionales, está imbuido del tipo perfecto de hechicería —respondió Dirk algo nervioso. Estaba emocionado, eufórico, expectante, pero también preocupado e inseguro. ¿Y si no funcionaba esta vez? ¡Tenía que funcionar!

Había preparado una pequeña hoguera en el suelo, aunque no la había encendido aún. Colocó sobre ella unas hierbas y especias similares a las que había utilizado la última vez, y otro rollo de pergamino sellado con lacre.

—Tengo que decir que me parece una locura volver a utilizar un fuego —dijo Sooz.

—No os preocupéis, en esta ocasión nos encontramos a cielo abierto y, además, los skirrits protegieron el pabellón contra incendios de la manera debida: con un encantamiento ignífugo, mucho mejor que con los productos habituales —dijo Dirk.

—Ya, claro. Entonces podemos estar tranquilos —dijo Chris en tono escéptico. Pero entonces miró al pabellón, y ahí estaba, tan campante, devolviéndole a la cara todo su escepticismo. Casi le entraron ganas de ir y prenderle fuego, solo para ver hasta dónde era realmente ignífugo.

Sooz siguió la mirada de Christopher. Ella no creía que fuese a pasar nada, justo igual que la última vez, pero ahí estaba el pabellón. Aun así, una cosa era construir un pabellón, algo que se podía hacer sin magia, ¿no?, y abrir un portal entre dos mundos era otra completamente distinta.

Sin embargo, Christopher había visto a la Bestia Blanca y había visto la Mano Siniestra en acción. A veces pensaba que tal vez se hubiera imaginado aquellas cosas, pero en lo más profundo de su ser, sabía que eran reales. O eso, o él también se había vuelto majareta, justo igual que Dirk. ¿Acaso la locura podría ser contagiosa?

Como si quisiera demostrar que estaba realmente loco, Dirk sacó una muñeca del bolsillo de su abrigo. Estaba hecha de madera, un poco tosca, con las pestañas de Sooz puestas allá donde se suponía que iban los ojos, y también la barba de Grousammer. La verdad es que tenía un aspecto muy inquietante, como una especie de muñeca de juguete que perteneciese a un demonio infernal.

—¡Tío, qué espeluznante! —dijo Chris.

—Ya te digo, rara, muy rara. ¿Dónde puedo conseguir yo una, Dirk? —le preguntó Sooz en tono de broma.

Dirk sonrió al oír sus palabras, pero no dijo nada. Estaba profundamente concentrado. A continuación sacó la mano momificada de la bruja. Colocó la muñeca diabólica en la palma de la mano de la bruja y susurró unas palabras.

Sooz y Chris fruncieron el ceño a la vez, perplejos. ¿Era cosa de su imaginación, o la mano se había tensado un poco, como si agarrase la muñeca? ¡Desde luego que no!

Acto seguido, Dirk colocó la mano y la muñeca en lo alto de la hoguera. Buscó en su bolsillo y extrajo una cajita cubierta de glifos de color rojo sangre. Abrió la tapa de la caja, en el interior se encontraban las cáscaras de huevo de dragón de Komodo. Estaban machacadas y formaban un polvo fino. Dirk musitó otras cuantas palabras ininteligibles y realizó unos gestos arcanos sobre la caja con la otra mano.

Sooz y Chris se miraban el uno al otro e intentaban contener la risa.

—Todo está preparado —afirmó Dirk—. Ahora aguardaremos a la llegada del eclipse.

Levantó la vista al cielo, escudriñándolo en busca de una señal. Transcurrieron unos minutos. Permanecieron de pie, en un incómodo silencio. A Sooz y a Chris se les estaba contagiando la tensión y el nerviosismo de Dirk.

—Hora, por favor —pidió este, lacónico.

Chris comprobó su reloj.

—Eeeh… las dos y diez —contestó.

—Ya comienza —dijo Dirk antes de alzar los brazos e iniciar un cántico, exactamente igual que la última vez: un sonido extraño, insólito, con palabras y frases que no eran de este mundo. Todo se quedó en un aparente silencio; los pájaros dejaron de cantar, el ruido del tráfico en la cercana calle de Greenfield Lane se fue amortiguando, a Sooz y a Chris se les empezó a erizar el vello en la nuca… justo igual que la última vez. Intercambiaron otra mirada, nerviosos.

Dirk se inclinó sin dejar el cántico y encendió la hoguera, que prendió con un halo de color verdoso. Fue como si la mano de la bruja reaccionara ante las llamas, cerrándose sobre la muñeca, apretándola, aplastándola. ¿Era su imaginación, o Sooz y Chris estaban escuchando una especie de gemido lejano, como si alguien aullase de dolor, alguien a quien estuviesen matando aplastado o quemando vivo?

En ese momento, la luna comenzó a desplazarse, furtiva y silenciosa, por delante del disco solar, y su correspondiente sombra empezó a reptar por la superficie terrestre. Tenían el eclipse encima, y una penumbra asombrosa oscurecía la Tierra.

Dirk detuvo su cántico de golpe y lanzó el polvo de cáscaras al fuego. Las llamas refulgieron más verdosas, más brillantes, más devoradoras. Todo quedó en silencio como si el mundo en pleno aguardase a que algo sucediera.

Entonces, y sin aviso previo, unas nubes negras de tormenta comenzaron a arremolinarse en el cielo sobre Dirk a una velocidad sobrenatural. Sooz y Chris se miraron el uno al otro, con una expresión de incredulidad en sus rostros. ¿Cómo podía estar pasando aquello? Sería sin duda una coincidencia, ¿verdad? ¿O sería acaso porque Dirk era en realidad un Señor Oscuro, y lo estaba provocando él con una extraña magia procedente de otro lugar y de otro tiempo?

De repente sonó un trueno, y en el centro del remolino de nubes tormentosas se fue formando un foco de luz roja brillante. El sol había sido borrado del cielo, y su saludable luz suplantada por un resplandor enfermizo de color rojo que emanaba del centro brillante y carmesí de aquellas nubes negras, e iluminaba como una antorcha celestial la reducida parcela de tierra en la que se encontraban. Dirk abrió los brazos en un gesto de bienvenida, con los ojos cerrados en algo similar al éxtasis.

—¡Sí, sí! —gritó—. ¡Llevadme, llevadme!

Chris observaba atónito, sin pestañear y con la boca abierta. Apenas podía creer lo que estaba pasando.

Volvió la cabeza en busca de Sooz, para ver su reacción ante aquello.

Sin embargo, habría jurado que el estado de ánimo de Sooz era bien distinto al suyo. Sonreía como si estuviera loca, poseída. Se le estaba empezando a erizar el pelo, que crepitaba cargado de energía, y sus ojos parecían emitir un brillo rojo a través del maquillaje negro sobre su pálida piel, como un reflejo del color del cielo. Ella también tenía los brazos abiertos, y estaba de puntillas… o, al menos, Chris asumió que lo estaba. ¡En realidad se diría que flotaba a unos centímetros del suelo!

De pronto, un rayo de energía carmesí se abrió paso hacia la Tierra desde el centro del resplandor rojizo. Dirk se puso en tensión, a la espera, pero entonces, de manera inexplicable, en lugar de impactar en él, el rayo sacudió a Sooz con el crujido de un estruendo brutal. La chica dejó escapar un grito ahogado de sorpresa y de dolor, y se puso a temblar y a sacudirse de un modo horrible. El rayo rojo no se disipó ni desapareció como un rayo normal, es más, continuó crujiendo y luciendo, mantuvo a Sooz inmóvil y descargó enormes cantidades de energía sobre ella, como si fuese un rayo láser surgido de los cielos que la envolvía por completo. Sooz empezó a echar humo.

Dirk, confundido, miró a su alrededor. ¿Por qué no le había impactado el rayo? ¿Qué estaba pasando? Entonces lo vio.

—¡Sooz! —gritó Dirk entre el miedo y la angustia—. ¡No!

Chris salió corriendo a toda velocidad hacia ella, cargando contra el hombro, con la intención de apartarla de un golpe, sacarla del rayo rojizo que la mantenía paralizada, crucificada con luz. Un resplandor de color rojo surgió de los ojos y la boca de Sooz, que cayó de espaldas. Pero no llegó a caer a tierra. Empezó a flotar a más de un metro del suelo, y se puso a gritar. Era un chillido horrible de dolor, agónico, que le perforaba a Chris los oídos y el corazón como si fuese un castigo de Dios.

Chris sollozaba de miedo y, al aproximarse, recibió el impacto de un muro de calor; en unos segundos, su pelo comenzó a crepitar y a quemarse, y se le estaban chamuscando las cejas.

—¡No, Chris! ¡No! ¡No puedes hacer nada! —gritó Dirk—. ¡El calor te matará!

Y estaba en lo cierto. Chris no podía acercarse más y tuvo que retroceder, el calor era insoportable. En ese instante, un círculo de oscuridad, del negro más negro contra el resplandor rojizo, empezó a crecer y expandirse alrededor de Sooz. Se descompuso en una especie de umbral, un portal a otro mundo. Un viento foráneo comenzó a soplar desde aquella otra tierra, cargado de olores y sonidos extraños, inhabituales, desconocidos. Y las siluetas fueron cobrando forma, haciéndose cada vez más nítidas. Chris fue capaz de distinguir una sucesión de colinas yermas, una llanura desolada y, en la distancia, una torre oscura y elevada de un diseño muy peculiar, que se alzaba en pos del firmamento teñido de rojo de aquella tierra extraña como una garra que se estirase con la intención de arrancarle los ojos a los cielos.

—¡Las Tierras Oscuras! ¡Está siendo transportada a las Tierras Oscuras! Pero ¿cómo es posible? —gritó Dirk.

Sooz se vio de repente lanzada a través de la abertura y, en un segundo, cesó el rayo rojo, se disiparon las nubes tormentosas y la puerta oscura quedó reducida a un punto que desapareció con el sonido que se produce al descorchar una botella. Sooz se había ido.

La luna prosiguió su recorrido, y la brillante y saludable luz del sol volvió a iluminar la Tierra una vez más. Chris era incapaz de creérselo. ¿Cómo podía estar pasando aquello? Y Sooz, ¿se encontraba bien? ¿Seguía con vida? Se volvió hacia Dirk con la boca repleta de preguntas airadas.

Dirk tenía un aspecto contrariado. Por increíble que fuese, vio lágrimas en sus ojos, y él nunca le había visto llorar, jamás. Fue impactante para Chris, más que cualquier otra cosa.

—¿Está viva todavía? —le preguntó en tono quejumbroso.

Dirk se secó los ojos y recobró la compostura.

—Oh, sí, sí, desde luego que está viva. El Relámpago Carmesí no le habrá causado ningún daño a pesar de lo que parezca; pero se halla en las Tierras Oscuras, y ese no es el mejor sitio para una chica tan joven, ni siquiera para una gótica.

—¿Y qué vamos a hacer? —preguntó Chris.

—Pues debemos intentar rescatarla, por supuesto —respondió. Permaneció en el sitio, con el ceño fruncido y girando el anillo sobre su dedo una y otra vez, mientras meditaba—. Pero es que no lo entiendo. El Relámpago Carmesí solo debe impactar sobre aquel que porte el Anillo del Poder. No tendría que haber ido a por ella bajo ningún concepto.

Chris palideció. Su cara se quedó tan blanca como la luna.

—Oh no —dijo al tiempo que se llevaba las manos a la boca—. Oh no… —musitó entre las manos.

Dirk arrugó el entrecejo.

—¿Qué? ¿De qué se trata?

Chris bajó las manos.

—El anillo, ¡llevaba puesto el anillo! ¡Es culpa mía!

—¿Qué queréis decir? —le preguntó Dirk.

—¿Recuerdas que me pediste que le robara el anillo para devolvértelo? Al final no lo hice —le confesó.

Dirk se quedó boquiabierto de asombro.

Chris prosiguió.

—Es que no podía hacerle eso, a sus espaldas, no podía. No a una amiga. Así que le conté que tú lo querías de vuelta, y ella me dijo que no puedes pedirle a la gente que te devuelva las cosas que les has regalado… y tenía razón, tú lo sabes.

Dirk mantenía la mirada fija en el suelo, muy enfadado. Rugió de ira, pero no pudo negar la verdad de lo que Chris le había dicho.

Y Christopher continuó.

—Sooz se lo pensó, pero al final no pudo soportar desprenderse de él. Y estaba muy cabreada contigo por haberlo intentado, así que se nos ocurrió un plan: teníamos varios días antes de su clase de natación, de modo que encargamos a un joyero que hiciese una copia exacta del anillo y ese fue el que te di.

«Así que por eso pareció que a Sooz no había molestado perderlo», pensó Dirk.

—No creímos que hubiese ninguna diferencia —añadió Chris—, pensamos que no era más que un anillo. Y por eso el Relámpago Carmesí fue a por ella… ¡Y ahora está en las Tierras Oscuras! —cayó de rodillas y se puso a gimotear—. ¡No lo sabía! ¡No sabía que el anillo era tan importante! ¿Por qué no me lo dijiste? Y ahora Sooz ya no está.

El aspecto de Dirk se tornó iracundo por un instante, como si fuese a lanzar un terrible conjuro de Aniquilación sobre Chris, pero suspiró, y le abandonó la ira. En su lugar, puso una mano reconfortante sobre el hombro de Christopher.

—No os culpéis, Chris. Tenéis razón. Debería haberos dicho lo importante que era el anillo para la ceremonia, pero no lo pensé. Me lo tenía que haber imaginado. ¿Y qué le vamos a hacer ahora? Lo hecho… hecho está.

Dirk ayudó a Chris a ponerse en pie, y juntos iniciaron el camino de regreso a casa, lentamente.

—Tenemos que ayudarla —dijo Chris.

—Por supuesto —contestó Dirk—, no la abandonaremos. Pensaré en algo, no os preocupéis. ¡Juntos la salvaremos!

Chris empezó a sentirse un poco mejor. Dirk era un gran brujo, después de todo. La encontrarían, de eso estaba seguro. Y entonces le vino una imagen a la cabeza.

—¿Dirk?

—¿Sí, Chris?

—Esa que hemos visto era tu Tenebrosa Torre de Hierro, ¿verdad?

—Así es, Chris, sí que lo era. Impresionante, ¿verdad?

—Sí, pero, mmm… ¿Ha sido mi imaginación, o… estaba un poco así, como de color rosa?

Dirk suspiró. Aún quedaba mucho por hacer.

FIN

Lenta, muy lentamente, la lejana torre sobre la colina iba ganando tamaño conforme Sooz avanzaba con gran dificultad a través de la llanura lóbrega. Cuando se acercó un poco más, pudo verla brillar al sol rojizo del mediodía de las Tierras Oscuras. Pensó en lo contrariado que estaría Dirk si descubriese que le habían pintado de rosa su Torre de Hierro. De haber sido ella uno de esos «normis» del insti, le habría encantado verla tan rosita y pastelosa, con un lacito fucsia en lo alto, tal vez. Pero Sooz era una gótica: el rosa era un espanto. Repintarla de negro, esa sería la respuesta.

De repente, una silueta oscura y enorme surgió de la sombra de una pila de restos de rocas que se habían venido abajo. Sooz retrocedió aterrorizada y empezó a gritar. Se encontraba sola, una niña sola en las Tierras Oscuras, y ante ella se alzaba lo que únicamente podía ser una especie de demonio espantoso de dos metros y pico de alto, por lo menos, cubierto de una piel escamosa que se le desprendía, con una cornamenta en la cabeza, garras y colmillos. En la cintura llevaba un ancho cinto de cuero del que colgaban unas cabezas humanas reducidas. La cosa encogió un poco los hombros y de su espalda surgieron unas gigantescas alas de murciélago que se extendieron con un sonido semejante al del restallar del látigo. Se inclinó hacia ella y siseó. Sus huesudos orificios nasales expelieron unos vapores fétidos. Sooz quiso retroceder, pero cayó al suelo con una mano levantada. ¡No era más que una niña! ¡Una cría perdida en aquel lugar terrible! Ojalá Dirk estuviera allí para ir en su ayuda.

Al verla aterrorizada, una expresión triunfal se apoderó de los brillantes ojos rojos del demonio, que se inclinó más y rugió, inundándola de una oleada de aliento hediondo. La recorrió un escalofrío e intentó huir a rastras, pero entonces se acordó de algo. La figura demoníaca le resultaba familiar. Entrecerró los ojos y miró fijamente al demonio. Se puso en pie y lo miró más fijamente aún, recorriéndolo de arriba abajo. Aquello sorprendió al monstruo enorme, cuyo rostro infernal adoptó una expresión casi cómica de asombro. No era normal que las niñitas hiciesen eso.

Y Sooz dijo, casi para sí:

—Te pareces al cantante de ese grupo que tanto le gusta a Chris. ¿Cómo se llaman? Morti… eso es.

En una inspección más detenida, el demonio (si eso es lo que era) parecía un poco harapiento, famélico y sucio, como si hubiese estado huyendo durante meses. El demonio miró a un lado y a otro, desconcertado. Se suponía que él aterrorizaba a las niñitas humanas, y, desde luego, se suponía que ninguna de ella le iba a dirigir la palabra. La chica dio un paso hacia él. Eso sí que le preocupó. «¡Lo que no hacen jamás las niñas es venir hacia mí así, confiadas y sin miedo!». De repente, la chica extendió la mano y habló.

—Hola. Tú debes de ser Gargon. Dirk me regaló este anillo —dijo sosteniendo el dedo en alto. El anillo brillaba con una luz sobrenatural, una oscura luz espeluznante que bañaba el rostro de Sooz con un resplandor vampírico que le otorgaba una belleza fantasmal.

La mandíbula del demonio, con sus enormes colmillos, se abrió de golpe, y por sus facciones infames asomó un brillo de alegría.

—¡Es el Gran Anillo! ¡Mi señor está vivo! ¡Mi señor está vivo! —dijo Gargon con una voz grave y tétrica de demonio, ya que en efecto se trataba de él, el lugarteniente de Dirk, el Pavoroso Gargon, el Descuartizador, capitán de las Legiones del Horror—. ¡Y os ha dado su Gran Anillo! ¡Os ha escogido a vos! —bramó Gargon e hincó una rodilla en tierra—. ¡Gargon jura fidelidad a la Dama Oscura, Reina de la Noche y prometida de mi Temido Señor! ¡Os serviré en el nombre del Señor Oscuro! Seré vuestro fiel servidor, mi reina.

Sooz permaneció inmóvil por un instante. Luego, una pequeña sonrisa se formó en una de las comisuras de sus labios. ¡Genial! Un demonio de dos metros y pico. Su fiel servidor, ¡eso sí está que se sale! Ahora ya no sería tan vulnerable, tan débil, ni estaría tan sola. Tenía protección, y no una protección cualquiera, sino la protección de aquel… lo que fuera… de dos metros y pico, con alas y garras.

—Oye, Gargon, qué monas son tus alas —le dijo.

—Gracias, Milady.

Yo, el Gran Dirk, desearía reclamar por entero para mí la autoría de esta obra, pero supongo que he de agradecerle su contribución a mis dos insignificantes esbirros a sueldo, Jamie Thompson y Dave Morris, que muy pronto formarán parte de ese grupo fantasmagórico de los escritores negros no-muertos. También me gustaría darle mis condescendientes agradecimientos a Gregor Smith McGregor del Clan McGregor de los McGregor de toda la vida de la isla McGregor por su inestimable trabajo a la hora de apuntarme y corregir los absurdos errores y equivocaciones perpetrados por los no-muertos insensatos anteriormente citados, Thompson y Morris (nota para mí: he de castigarlos). También al Señor de los Peces Darren Cheal por su apoyo y al detective inspector Carrrrwen Hughes por su colaboración con ciertos… mmm… aspectos legales. Y a Katherine Haslem (la llamada Reina Araña) por añadir más ayuda en la corrección de las bobadas de mis escritores-esclavos no-muertos. Oh, y a mis lacayos —perdón, quiero decir amigos—, Sooz, Chris y Sal por permitirme escribir sobre ellos. La verdad es que no tuvieron ninguna elección en el asunto, pero aun así, merecen cierto reconocimiento.

Por los Nueve Infiernos, ese esbirro tedioso de Thompson insiste en que le dé también las gracias a su hermano Peter por su consejo. Al parecer, su hermano en realidad no es un no-muerto, pero estoy seguro de poder solucionarlo, si dispongo de tiempo.

¡Por los Dioses del Averno! ¿Se acabará esto alguna vez? ¡Ese trozo apestoso de carne no-muerta que responde al nombre de Thompson insiste ahora en que le dé las gracias a su compañera, Lucy Alwyn, por todo su apoyo! Ja, pues también le concedo mi compasión, pobre mujer.

Y finalmente debo dar también las gracias a Megan Larkin, mi esclava de la editorial a la que he otorgado el honor de publicar mi gran obra, Orchard Books. Thompson me dice que resultó muy útil, y me alegro al saber que sobrevivió al espectro que envié a dar cuenta de ella a su casa. Quizá mi reacción fue un poco exagerada cuando leí ciertas correcciones suyas en mi manuscrito. Me temo que Matt Ralphs, el segundo editor-esclavo, no pudo sobrevivir. Esto podría ser un problema de cara al segundo libro, pues, echando la vista atrás, también él fue bastante útil. ¡No, esperad, lo traeré de vuelta como un zombi! Ya está, arreglado.

Originario de un mundo más allá del nuestro, Dirk Lloyd vive en la pequeña localidad de Whiteshields, en Inglaterra, donde pasa la mayor parte de su tiempo intentando salir del instituto y regresar a su hogar, la Tenebrosa Torre de Hierro, en las Tierras Oscuras.

Hace ya más de un milenio que es un Señor Oscuro. Entre sus reconocidos logros se incluyen la construcción de la Tenebrosa Torre de Hierro, la creación de inmensos ejércitos de orcos y trasgos, la declaración y ejecución de grandes guerras, la destrucción de numerosas ciudades, la formulación de poderosos conjuros y encantamientos, y su excelencia en las clases de Gramática, Ciencias y Matemáticas en el instituto.

Su dedicación a la literatura es sin embargo reciente. Advertidos quedáis: los críticos literarios que osen proferir comentarios adversos sobre esta obra serán confinados en sus Mazmorras del Destino, sometidos a su Potro del Suplicio y finalmente arrojados a las Fosas de la Esclavitud y de los Eternos Trabajos Forzados hasta el fin de los tiempos.

JAMIE THOMSON (Irán, 1958) es un escritor, editor y desarrollador de juegos británico. Thomson creció en Brighton y fue en Brighton College donde conoció a Mark Smith, con quien se embarcaría años después en la escritura de numerosas novelas del género «diseña tu propia aventura».

Trabajó como editor en algunas revistas, pero es a partir de 1984 cuando se dedica a escribir y publicar de manera prolífica. Con la Saga The Way of the Tiger, compuesta de 6 títulos, vendió 60.000 ejemplares de cada uno solo en el Reino Unido. Tras unos años centrado en el desarrollo de videojuegos, Thomson regresó a la escritura con la novela Corvus y con la saga Dark Lord, que promete batir sus anteriores registros.