La Rabia Negra acecha en el corazón de todos los Ángeles Sangrientos, una pavorosa furia bajo su civilizada superficie. En medio de la batalla, uno de los hijos de Sanguinius se tambalea al borde del olvido, a un latido del corazón de la condenación en las garras de la maldición de su Capítulo. ¿Caerá en ese abismo empapado de sangre o conservará su humanidad?

James Swallow

La Furia

Warhammer 40000. Ángeles de la Muerte 15

ePub r1.1

epublector 24.03.14

Título original: The Fury

James Swallow, 2013

Traducción: Nacex350, 2014

Editor digital: epublector

Corrector: ICEMANts

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La espada de energía cayó en un arco aullante, parecía más una cosa viva con su propia ira que un arma controlada por sus manos. Él la ve descender, las fracciones de segundo extendidas por los estimuladores químicos de su cerebro de Astarte. Ve el punto de impacto, el filo mono-molecular cortando sin oposición la armadura del cultista traidor. Ve el flash momentáneo de chispas cuando el metal es desgarrado. La hoja se hunde en la carne, fácil y rápidamente, cortando y quemando. Olor a carne. Olor a carne chamuscada, pesado en su nariz, provocando el recuerdo de un grox matado para comer meses atrás. El enemigo hace un sonido que no es un grito en realidad. Fue más un gemido, un grito de futilidad. Había reconocimiento en el, ahora al final. El cultista sabía que estaba acabado.

La sangre brotó como el vino de una urna agrietada, una corriente convertida en un chorro pulverizador y palpitante que forma rápidamente una piscina a los pies del hombre asesinado. Se destraba, empujando con el hombro contra el brazo y la mitad del pecho desgajado, con el sonido de huesos agrietándose mientras ve como cae.

El traidor muere y el guerrero sigue adelante, aplastando el cráneo de su oponente con una gran bota de ceramita carmesí a su paso. El acto no es ni deliberado, ni totalmente no planeado. Es, simplemente, que el Ángel Sangriento ha terminado su tarea con este enemigo en particular; hay muchos más que aún no ha matado. Una horda innumerable, celebrando la corrupción que sale de sus lenguas y gritando sus himnos oscuros al Caos. El Ángel Sangriento y sus hermanos matarán a todos antes de que termine el día, empaparan la tierra de este mundo intrascendente con el botín.

Está disparando la pistola bólter. Mientras golpea con su puño de combate, parece otro ser vivo, con sus propias ganas, como si pudiera saltar de sus dedos si se le permitiera. El eco de los impactos suena como pequeños truenos, llamaradas cruzan el apestoso campo de batalla y con cada proyectil gastado una muerte le sigue de cerca. Los cráneos explotan en brumas de color rosa. Las extremidades se vuelven un espeso lodo rojo. Ningún ápice de potencia combativa se pierde. Así fue entrenado, así es cómo luchaba su primogénito. Con Furia, contenida y controlada como un relámpago en una botella. El poder de la rabia, bien aprovechada. El más oscuro de los potenciales oculto bajo una máscara.

Y sin embargo, la máscara podía resbalar. A su lado, tiene un ejemplo, un Hermano luchando con total desenfreno, cada vez con más y mayor abandono. Conocía a este hombre: Celcinan, de la Tercera. Él debería estar lejos de su unidad, tal vez impulsado por la niebla de guerra y de la aglomeración de la batalla. Pero el Hermano Celcinan no parece darle importancia. Vuelve a cargar la pistola y observa a Celcinan mientras combate.

Por ninguna buena razón que pueda intuir, Celcinan se ha quitado el casco. El rostro del guerrero está empapado de carmesí, el producto de varios corazones abiertos, destrozados y arrancados de pechos herejes. Sus puños blindados terminaban en garras de acero, garras como puñales que podían fácilmente cortar los cascos de los tanques. Está humeante, su cuerpo aún emitiendo el vapor caliente de la sangre, recién derramada al frío aire. Celcinan estaba hecho una furia, y el Ángel Sangriento la siente, como si emitía radiación.

La siente como si fuera el aura de un infierno, lamiéndole. Rabia, negra como el espacio. Furia, roja como la sed de sangre. Celcinan ha caído profundamente en ella, nadando en ella, bañándose en ella. La ira de su Hermano de batalla es algo magnífico de contemplar.

Hasta que Celcinan es asesinado. Una barra de brillante luz de color púrpura surgió de entre las líneas cultistas, cuando un cañón láser pesado disparó casi a bocajarro. Se giró a un lado, la intensa luz provoco que unos filtros bajaran dentro de su casco con un chasquido, posándose delante de sus ojos para protegerse del deslumbramiento. Cuando parpadeó de nuevo recuperando la visión normal, una décima de segundo más tarde, Celcinan estaba bastante muerto.

Un agujero carbonizado lo suficientemente grande para que entrase un puño, atravesaba el torso del hermano Celcinan, penetrando la armadura, la carne y el hueso por igual. Él se derrumba como un árbol talado, se hunde chapoteando en el barro saturado de sangre. El último acto de Celcinan es mirarle, algo invisible cruza la brecha entre los dos Ángeles Sangrientos.

Esa cosa fantasmal es la Furia.

La ira moderada del guerrero de repente se le escapa, se siente a sí mismo llenarse con una especie de rabia que sólo los titanes debieran conocer. Ha perdido a su hermano de batalla, y ahora lo único que quiere es cobrarse la sangre del asesino de Celcinan. Es una muerte inmerecida, pues todos los guerreros del Adeptus Astartes valen más que mil de estos gritones, aullantes y fanáticos hijos de puta. Y quiere cobrársela ahora.

El Ángel Sangriento descarta su bólter dejándolo caer, es una deuda que debe saldarse con las manos, cara a cara. Aquellos que murieran, deberían ir junto a sus corruptos dioses sabiendo quién y por qué los había matado.

Gritando el nombre de su primarca, el hijo de Sanguinius se lanza a la línea enemiga, con la espada convertida en un borrón brillante y luminoso. La muerte le sigue de cerca. El asesino con el cañón láser queda sorprendido por el rugido del Ángel Sangriento, ni siquiera los hypno-implantes de los acólitos oscuros que lo convirtieron, pueden borrar el sonido de esa ira y búsqueda de venganza.

La espada del guerrero penetra por el esternón del cultista y explota, como floreciendo en su columna vertebral entre un mar de líquido carmesí. Se acerca en un abrazo mortal y por una monstruosa casualidad el traidor vive todavía. El guerrero actúa sin pensar, con la mano libre le desgarra la garganta.

Sangre.

La sangre entra en erupción, de la fuente humeante que es ahora la carne arruinada de su enemigo, salpicándolo a través de su visor y manchando su visión. Obstruye la rejilla de ventilación, saturando el interior de su cabeza con el familiar olor cobrizo de la sangre. Su boca se inunda al instante con saliva, ya no quiere otra cosa que arrancar su casco blindado y beber profundamente del derrame. Saborear el deseo de ese rico sabor, el flujo del vino oscuro de la vida misma a través de la lengua, deslizándose por su garganta.

Siente la máscara deslizarse de su rostro. La máscara perfecta, patricia en nobleza y humilde heroísmo, el eterno carácter exterior de los Ángeles Sangrientos, a imagen y semejanza del gran Sanguinius. La siente desmoronarse, convirtiéndose en polvo. Debajo, la maldición, el poder oculto de la ardiente sangre de su primarca, sube a la superficie. El don de la fortaleza y el coraje que le hacen un guerrero superlativo ahora se vuelve oscuro, borroso, escondiéndose en los pliegues de su mente.

Rabia, negra como el espacio. Furia, roja sed como la sangre.

En este momento, se balancea en el borde del abismo. Un Ángel de la Muerte, en la misma medida bendecido y maldito, bañado en el vitae de aquellos que merecen su furia.

La batalla ahí fuera se ganará hoy; la victoria nunca estuvo en duda. La batalla en su interior… Persiste, oculta bajo la máscara.