JAMES HILTON

MANHATTAN

UN CASO DEL DETECTIVE

BOB CONWAY

# 1

© James Hilton 2007

© International Books Factory Corporation 2007

©International Books Factory Europe Ltd. 2015

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A mis compañeros del "New York Chronicle" por haberme brindado su amistad durante todos estos años. Y por los magníficos cocktails que nos hemos bebido.

“Una mentira es como una bola de nieve. Cuanto más rueda, más grande se vuelve”.

Martín Lutero (1483-1546)

Todo lo narrado en esta novela está basado en hechos reales. Por respeto a los vivos se han cambiado los nombres de los protagonistas. Por respeto a los muertos se ha contado todo tal y como sucedió.

PRÓLOGO

Jamás se lo pudo esperar.

La cogió completamente desprevenida.

Nunca sospechó que pudiera morir así. Su vida había sido completamente normal. Una familia normal. Un trabajo normal. Un matrimonio normal. Una salud normal. Todo había sido asquerosa y aburridamente normal. ¿Y ahora esto? ¿Terminar así?

Pensó durante unas milésimas de segundo si todo aquello era una broma. Una broma pesada. Una de esas estúpidas bromas que a veces te gasta la vida. Pero no. No era una broma. Sus ojos no pestañeaban ni un segundo en aquella mirada gélida que nunca había podido observar hasta ese momento. Su cara rezumaba odio por todos y cada uno de los poros de su piel. Si. La iba a matar.

"¿Cómo quieres el café?" había preguntado justo antes de volverse hacia la puerta de la cocina. Y fue en ese momento cuando vio el arma dirigida directamente a su cabeza.

Pensó en coger el cuchillo que tenía a poco más de un metro sobre la tabla de cortar. Tal vez en un movimiento rápido lo conseguiría. También consideró gritar pidiendo ayuda. Posiblemente algún vecino escucharía algo y acudiría en su ayuda. Con suerte se asustaría y saldría huyendo dándose cuenta de que aquello era una completa estupidez.

Pero no le dio tiempo a tomar una decisión. "¡¡Te odio!!", escuchó a voz en grito. "¡¡Te he odiado toda mi vida!!". Fueron las últimas palabras que escuchó. Un segundo después estaba muerta.

PRIMERA PARTE

JACK DANIEL'S

1

Di un bote tremendo en la cama y busqué el teléfono móvil entre las sabanas. Miré la pantalla aún completamente dormido. "Me cago en su puta madre", pensé.

—¿Jefe, estás durmiendo?—escuché al otro lado del teléfono—.

—No, estaba haciéndome una paja—contesté mas cabreado que una mona—. Siempre me masturbo puntualmente a las cuatro y veinte de la mañana.

—Perdona hombre, no sabía si llamarte ahora o esperar a que abrieras el ojo…

—La próxima vez no tengas dudas, directamente no me llames. ¿Qué coño quieres? ¿Se te ha olvidado que no empiezo a trabajar hasta el lunes?

—Jefe, me temo que se te han acabado las vacaciones…

—¡No me jodas! ¿Y Florrick?

—Su mujer ha dado a luz esta noche y está en el hospital. Nos dijo que si había algo te llamáramos a ti, que volvías ayer de viaje.

—Valiente cabrón. No entiendo la manía que le ha dado a la gente con tener niños, con todos los que hay en África pasando hambre. ¿Qué cojones pasa?

—Ha habido un asesinato esta noche en Bergen County.

—Puto Brooklyn. ¿Y no podemos esperar hasta mañana?

—Es una familia de pasta. Nos han llamado del juzgado de guardia, que fuéramos para allá inmediatamente, deben tener algún contacto, ya sabes…

—Si, ya se, lo de siempre. Ok, pásame la dirección por Whatsapp, nos vemos allí en una hora.

—Ok jefe. ¿Qué tal las vacaciones?

—Vete a la mierda Alex. De verdad, vete a la mierda…

—Ok, jefe, ok…

—¿Y tú no te vas de vacaciones?

—En septiembre, jefe, como los ricos. Nueva York en Agosto es el puto paraíso. Ni un atasco y todo lleno de extranjeras buenorras. Ayer sin ir más lejos…

Colgué el teléfono y salté de la cama camino de la ducha, las andanzas amorosas de Alex me interesaban tanto como el último disco de Madonna. Abrí el grifo del agua fría y la dejé correr por mi cuerpo hasta que me desperté casi por completo. Salí del baño directo a la cocina y preparé un par de cafés bien cargados para acabar de espabilarme mientras mi gata Miranda me observaba con curiosidad con cara de andar preguntándose qué coño hacía yo levantado a aquellas intempestivas horas de la madrugada. Comenzó a restregarse contra mi pierna seductoramente y comprendí rápidamente el mensaje. Abrí una lata de "Gourmet Gold" en su dudosa especialidad de mousse de pavo que en realidad debía de estar hecho con rata muerta triturada y le puse un par de cucharadas en su plato, que empezó a devorar inmediatamente con el mismo placer que si le hubiera servido un medallón de bogavante en salsa bearnesa.

—Te quiero gata loca. Te quiero mucho.

La casa estaba a parir. Habíamos llegado de viaje la tarde anterior y aun estaban tiradas por el salón las mochilas a medio deshacer y un par de kilos de ropa sucia. Salté como pude entre todo aquello y me dirigí al vestidor. Eché un vistazo al armario y busqué una camiseta adecuada para mi inesperada reincorporación a la vida laboral. Opté por la de Tyrion Lannister, mi personaje preferido de "Juego de Tronos". Pillé unos vaqueros viejos y completé mi vestuario con unas Converse rojas que estaban para tirarlas. Era mi forma de protestar por haberme sacado de la cama a mitad de la noche en mi último día de vacaciones.

Cogí mi placa y la Glock 37 y comprobé las balas del cargador. Estaba perfecta. Fui al dormitorio para despedirme. Carrie seguía durmiendo como un tronco. "Si algún día hay un terremoto, moriremos aplastados en la cama con nuestros cuerpos destrozados por la viga maestra del edificio", pensé. Me acerqué a ella y la besé. Cogí las llaves del coche y salí por la puerta a ganarme el sueldo, mientras archivaba en mi memoria para siempre las maravillosas vacaciones que habíamos pasado juntos y cuanto amaba a aquella mujer.

Salí del portal y busqué el coche. No tardé mucho en encontrarlo, las calles del Village estaban completamente vacías. Cinco de la mañana. Domingo. Agosto. Tres buenas razones para estar durmiendo o a muchos kilómetros de Manhattan disfrutando del fantástico verano. A pesar de la temprana hora, el calor apretaba de lo lindo y debíamos de andar ya por encima de los veinte grados. Conclusión: nos esperaba un calor de tres pares de cojones a lo largo del día.

Abrí la puerta del Jeep Wrangler del que todavía me quedaban cuatro años por pagar y arranqué el motor. Encendí un cigarro, puse en el MP3 el "Back in Black" de los AC/DC a toda pastilla y enfilé Broadway hacia arriba en dirección a Bergen County, mientras me cagaba cien veces en los muertos de mi compañero Florrick y en su poco afortunada idea de ser padre justo el día antes de que se acabaran mis vacaciones.

Di un par de caladas profundas a mi Camel y abrí la ventanilla para que entrara algo del aire fresco de la mañana mientras Brian Johnson atacaba "Hells Bells" y me insuflaba vida a chorros directamente en vena. Vi mi cara de sueño en el retrovisor y esbocé una sonrisa. Estaba de nuevo en marcha. Y eso me gustaba. Me gustaba ser policía de Nueva York.

2

En poco más de media hora estaba en Bergen County, una de las urbanizaciones para ricos más caras de Brooklyn. Di un par de vueltas buscando la dirección que me había facilitado Alex por Whatsapp, pero no me costó mucho encontrar el punto al que me dirigía. Al fondo de una calle pude ver una ambulancia y un furgón del departamento de atestados en el que debía de haber llegado el forense. Alex me esperaba fumando un cigarro justo delante de un cartel con letras de bronce sobre un murete de ladrillo visto que rezaba "Urbanización Mount Golf Green".

—Me alegro de verte, jefe.

—Yo no. Me habéis jodido el último día de vacaciones. Eso te va a costar un par de cervezas. Dame un abrazo anda cacho cabrón—dije mientras nos palmeábamos las espaldas — ¿Qué tal el verano por La Gran Manzana?

—Divinamente. Poco trabajo y mucha fiesta por las noches. ¿Qué tal por China?

—Muchos chinos. Venga, al lio, cuéntame que hay por aquí—dije poniéndome en marcha hacia el interior de la urbanización.

Se trataba de un conjunto de unos veinte chalets, ubicados dentro de un recinto vallado, con una reja metálica corredera para el acceso de vehículos. Junto a la misma se encontraba una garita de vigilancia, en cuya puerta se encontraba de pie el vigilante nocturno de la urbanización debidamente uniformado con una chapa rotulada con el, al parecer, equivocado nombre de "Seguridad". El pobre hombre nos miraba completamente acojonado, sabedor de que el sueñecito nocturno que se debía de haber echado mientras asesinaban a una de las vecinas le iba a salir un poco caro.

—Bue… buenas noches. Tom Gardner, vigilante nocturno de "Mount Golf Green". Si necesitan cualquier cosa no duden en…

—Tranquilo amigo—le dijo Alex—. Luego hablamos contigo un ratito, necesitamos que nos aclares unas cosas. Ven jefe, sígueme.

Los chalets eran adosados, pero no como el adosado de protección oficial de mi hermano en el Bronx, no. Eran enormes y se disponían en dos filas a ambos lados de una calle, unos diez a cada lado calculé. La construcción era de tipo inglés "high quality". Debían de valer un huevo, por encima de los dos o tres millones de pavos. En un par de casas había gente en la puerta observando con curiosidad nuestra llegada. En el resto de chalets no había ni Dios, debían estar todos de vacaciones. Alex me llevó hasta la tercera vivienda de la derecha, cuya puerta de acceso se encontraba abierta. Nada más entrar vimos a Baranski, uno de los forenses del juzgado. Estaba con un ayudante en plena faena sacando huellas.

—Coño Bob—dijo saludándome—Ya me ha dicho Alex que te hemos estropeado las vacaciones.

—No le hagas ni caso, ya sabes que es un mentiroso—dije mientras nos dábamos la mano—. Eso sí, cuando veas a Florrick dale una buena patada en los huevos de mi parte.

—Será un placer, cuenta con ello, tampoco es santo de mi devoción. ¿Te cuento lo que he visto por aquí? Aunque ya le he puesto al corriente a Alex…

—No te preocupes, ya me cuenta él ahora. Sigue con lo tuyo y luego charlamos un poco. ¿Te parece?

—Me parece. Búscame por aquí—dijo mientras volvía a poner con su trabajo con algo de desgana. Desde luego, agosto nunca ha sido un buen mes para trabajar—.

El salón respiraba dólares por cada centímetro cuadrado. No un lujo especialmente ostentoso, pero si evidente. Cuadros caros. Sofás caros. Muebles caros. Alfombras caras. Todo demasiado caro. Alex me sacó de mis pensamientos.

—Ven a la cocina jefe—dijo llamándome desde una esquina del salón con la mano—.

—¡Hostias!—exclamé al ver el panorama—.

Una mujer de poco más de sesenta años yacía en el suelo sobre un charco de sangre con la parte superior de la cabeza reventada.

—¿Queréis que nos salgamos?—dijo uno de los enfermeros de la ambulancia que encontré en la cocina observando el cadáver—.

—Si nos dais un par de minutos os lo agradecería—dije mientras contemplaba el fiambre—.

—Sin problema. Avisadnos cuando acabéis—contestó el que parecía el jefe mientras salían ambos enfermeros de la cocina—.

—Tres disparos en la cabeza—me informó Alex—. Dice Baranski que debió de morir sobre las once de la noche.

—¿Estaban los casquillos?

—Si. Balas 25 ACP. Poco más de seis milímetros. Posiblemente se usaron con una Browning pequeña.

—Pistola pequeña. Escaso retroceso. La tuvieron que disparar a muy corta distancia para volarle media cabeza. ¿Estaba la puerta forzada?

—No, ya lo he comprobado.

—¿Alguna ventana?

—Comprobado. Negativo.

—¿Han robado algo?

—Al parecer no. Al menos eso me ha dicho su hijo…

—O sea que conocía al que la disparó, no hay otra. La cogieron desprevenida. Pistola pequeña equivale a pistola escondida. Cuando menos te lo esperas…

—¡Pim, pam, pum!—dijo Alex con el índice y el pulgar extendidos en forma de L simulando una pistola.

—Eso parece. Cuéntame más cosas.

—Joanna Makenzie—dijo consultando las notas que había tomado en su iPhone—. Sesenta y cuatro años. Abogada, aunque ya estaba jubilada. Era socia de Flint, Morton & Makenzie. Casada con…

—¿El despacho de abogados?

—Correcto. El súper despacho de abogados.

—No me extraña que este forrada. Sigue…

—Casada con David Cummings. Tiene dos hijos…

—¿David Cummings, el juez del Supremo?

—Correcto jefe. El juez del Supremo. Esta arriba en el dormitorio con uno de sus hijos y un medico amigo de la familia. Al parecer le ha dado un ataque de ansiedad de la hostia.

—¿Alguna sorpresa más? ¿Ha resucitado Walt Disney? ¿Ha llegado el hombre a Marte? ¿Ha quebrado McDonald's?

—No te entiendo jefe…

—¡Pero qué cojones tienes Alex! ¡Qué cojones! ¿El hijo se llama John?

—Si. ¿Por qué lo sabes?

—¡Porque leo los periódicos, cacho cabrón!

—¡Que no te entiendo coño! Explícate jefe que me estas volviendo loco…

—John M. Cummings. ¡El Secretario de Estado de Comercio! Se han cargado a una abogada famosa casada con un juez del Supremo y madre de un Secretario de Estado y tú aquí rascándote los putos huevos. ¿Qué más tenemos? ¿Quién vive en la casa? ¿Había alguien más cuando se la cargaron?

—Eres insoportable jefe. Completamente insoportable. A ver…—dijo Alex volviendo a las notas de su teléfono—. Tiene dos hijos. El tal John que está arriba con el padre y una hija, Christine. Vive en Los Ángeles, está haciendo un Máster en U.C.L.A, y…

—¡Al grano coño!

—En la casa vive solo el matrimonio. Vivía, vamos. Ahora se queda solo el viudo con este casoplón, imagínate la papeleta…

—Alex…

—Dime jefe.

—¿Quieres que te estrangule con mis propias manos?

—Sigo—dijo rápidamente con cara de haber entendido mi mensaje—. El hijo está casado y vive en Tribeca. Al parecer el padre y el hijo se habían ido al beisbol a ver un partido de los Yankees. La madre se quedó aquí cenando con su nuera, una tal Mary Peet.

—Joder. Es la abogada especialista en divorcios más importante de Nueva York. Con este caso nos va a comer la prensa. Sigue.

—Si, aquí hay mas abogados que en un capitulo de "Ally Mc Beal". Como te cuento, las dejaron a las dos aquí cenando hasta que ellos regresaran del partido. Pero cuando volvieron la tal Mary Peet no estaba y solo encontraron en la casa a la madre reventada a tiros.

—¿Ya han localizado a la nuera?

—Al parecer no. Tiene el móvil apagado y dice el marido que no tiene ni idea de donde coño se puede haber metido. Le he visto muy preocupado.

—Ya…

—Según me ha informado John, el hijo, al padre le dio un ataque de ansiedad cuando se encontraron a la madre así—dijo señalando el cadáver—y quedó en estado de shock.

—No me extraña nada—contesté mirando el fiambre con media cabeza desparramada por el suelo—.

—Nos llamaron a nosotros y luego inmediatamente a un tal…—dijo consultando de nuevo su teléfono— Michael Porter. Doctor Porter, al parecer medico amigo de la familia. Están los tres arriba en el dormitorio como te he dicho.

Encendí un Camel y le di dos largas bocanadas de humo que bajé hasta lo más profundo de mi pecho mientras ponía en orden toda aquella información. Expulsé el humo hacia el techo como si fuera una flecha y dije:

—Alex. Lo primero que tenemos que hacer es localizar a Mary Peet, la nuera desaparecida. Que sepamos, fue la última persona que vio con vida a esta buena señora que nos mira tan raro desde el suelo.

—Si jefe, me pongo inmediatamente en marcha. Una pregunta…

Fue justo en ese momento cuando escuchamos un golpe seco y duro en la planta de arriba de la casa. Muy seco y muy duro. Al parecer, las sorpresas de la noche no habían hecho sino comenzar.

3

Subimos rápidamente las escaleras hasta la primera planta. Alex abrió a toda velocidad la puerta del dormitorio en el que se encontraban los familiares de la ya extinta Joanna Makenzie. El panorama que nos encontramos era dantesco. Un tipo de unos sesenta años, al que rápidamente identifiqué como el reciente viudo, recibía un masaje cardiaco tumbado en el suelo a manos de otro hombre de más o menos su misma edad, mientras un tercer espectador más joven contemplaba atónito la escena sin pronunciar palabra.

—¡¡Pero qué cojones…!!—nos gritó el médico al vernos  en la puerta desde el suelo inmerso en su urgente tarea—¡¡Salgan de aquí ahora mismo!!

Alex cerró de un portazo y los dos nos quedamos mirándonos el uno al otro con cara de estúpidos y, por qué no decirlo, completamente descolocados. Desde el interior seguíamos escuchando gritos desesperados.

—¡¡David!! ¡¡David!! ¡¡Vuelve, coño!! ¡¡Vuelve!!

—¡¡Papa!! ¡¡Papa!! ¡¡Por el amor de Dios!!

Alex y yo escuchábamos atónitos el ataque de pánico de aquellos dos hombres sin saber muy bien que hacer exactamente. No nos dio mucho tiempo a seguir pensando. A los dos o tres segundos la puerta se abrió rápidamente y tras ella apareció de nuevo el médico corriendo a toda velocidad. Pasó delante de nosotros como si fuéramos una estatua de sal y se precipitó escaleras abajo mientras vociferaba bastante nervioso.

—¡¡Enfermeros!! ¡¡Enfermeros!! ¡¡Suban urgentemente!! ¡¡A este hombre le está dando un infarto¡¡

Alex y yo entramos rápidamente en la habitación a ver si podíamos hacer algo, aunque nuestra especialidad por desgracia se circunscribe más a detener a los responsables  de los muertos que a salvar a los vivos. John Cummings seguía gritando a su padre intentando reanimarle a base de voces, pero el viudo seguía inmóvil en el suelo sin reaccionar. Por fin llegaron los enfermeros. Sacaron de una pequeña maleta que les acompañaba una pequeña caja e introdujeron debajo de la lengua del infartado una pequeña píldora. A continuación comenzaron a aplicarle descargas con un pequeño desfibrilador. El silencio reinante en la habitación podía cortarse con un cuchillo bastante poco afilado y solo era interrumpido de cuando en cuando  por las voces de los enfermeros al contar los segundos que transcurrían rápidamente entre descarga y descarga.

—¡¡Uno-Dos-Tres-Cuatro-Cinco-Ya!!

Tras varias descargas los enfermeros se miraron entre sí completamente agotados, pero en su mirada pudimos observar un mínimo hilo de satisfacción. Poco después el viudo comenzó a balbucear y a mover lentamente la cabeza de un lado a otro, como un púgil de boxeo al que acaban de noquear y se descubre tirado en la lona sin saber muy bien que hace exactamente allí.

—¡¡Hay que llevar a este hombre urgentemente a un hospital!!—gritó uno de los enfermeros, al tiempo que ponían el cuerpo del enfermo en la camilla que habían subido y le aplicaban una mascarilla de oxigeno—. ¡¡Vamos, ayúdennos, abran todas las puertas de la casa!!

John Cummings salió de la habitación rápidamente y se precipitó escaleras abajo para intentar salvar la vida de su padre. Tras él salieron los enfermeros manejando la camilla a toda velocidad, siguiéndoles a escasa distancia el médico de la familia, quien insuflaba ánimos a su amigo

—¡¡Tranquilo David!! ¡¡Tranquilo!! ¡¡Vamos a salir de esta!! ¡¡Ya lo verás!! ¡¡Aguanta David!! ¡¡Prométemelo!!

Toda aquella gente salió por la puerta principal camino del hospital. La montaña rusa había finalizado. Alex y yo seguíamos en el dormitorio de aquella casa desconocida para nosotros sin mucho que hacer allí. Le ofrecí un cigarro y encendí otro para mí.

—Joder, creí que había visto ya todo en este negocio—dijo Alex dándole un par de caladas al pitillo—.

—Si, ha sido fuerte—contesté dando buena cuenta de mi Camel—. La madre que me parió, casi la palma el viejo.

—Hombre, entrar en casa y encontrarte a tu mujer con tres tiros en la cabeza, muy sano para el corazón como que no es…

—Alex, tenemos que ponernos en marcha rápidamente. Ese tío es juez del Supremo, vamos a tener a la prensa mordiéndonos los talones en menos de un par de horas. Yo voy a hablar con el forense Baranski, a ver si ha averiguado algo más y ya tiene todas las huellas. Tu ponte en marcha para encontrar a la nuera, la tal…

—Peet. Mary Peet. Ok jefe. Me voy a pasar por su casa a ver qué averiguo por allí. Si no encuentro nada me voy para la oficina y busco información de esta tía.

—Perfecto. También sería bueno que hablaras con el vigilante de la urbanización. A ver si ha visto o escuchado algo raro esta noche.

—Ahora mismo, según salga jefe.

—Confirma que no se haya quedado dormido en ningún momento. Ah, y que te facilite también un listado de la gente que ha entrado y salido de la urbanización desde ayer a eso de las diez de la noche hasta ahora.

—Cuenta con ello, luego te cuento. Solo una pregunta…

En ese momento escuchamos a nuestro forense llamarnos a voz en grito desde la planta de abajo.

—¡Bob! ¡Alex! Aquí hay una señora preguntando qué ha pasado. ¡Será mejor que bajéis y habléis vosotros con ella!

Alex y yo bajamos las escaleras despotricando sobre las vecinas cotillas, cuya insaciable curiosidad por saber lo que había sucedido esa noche en la casa no podía aguantar más. Al llegar al salón pudimos ver a una rubia despampanante de unos cuarenta años con cara de haber dormido poco, vestida con un traje de chaqueta negro de dos mil pavos que a pesar de las incipientes ojeras del cuerpo que lo soportaba le quedaba como un guante.

—¿Quién coño son ustedes? ¿Qué ha pasado aquí?—nos pregunto desafiante según nos vio la cara.

—Bob Conway, detective del Departamento de Homicidios, Policía de Nueva York. ¿Y Usted?—pregunté bastante sorprendido por las formas de aquella mujer—.

—Mi nombre… mi nombre es… Mary Peet—contestó muy descolocada—. Soy familia de los Cummings… soy… soy la mujer de John, la nuera de David y Joanna. ¿Que…? ¿Qué es lo que ha pasado aquí?

—Siéntese, por favor Señora Peet—contesté—creo que tenemos que hablar tranquilamente sobre varios  asuntos.

4

Aquel bombón se sentó desafiante en uno de los sofás del salón, luciendo las largas, bronceadas y esculturales piernas que salían de su minifalda cara, pero tal vez demasiado corta para una abogada millonaria de relumbrón. Yo tomé asiento en un sillón situado frente a ella mientras hacia una seña a Alex para que se fuera a entrevistar al vigilante. No quería que Mary Peet se sintiera intimidada ante dos policías y así íbamos ganando tiempo.

Le puse en antecedentes sobre el asesinato de su suegra y el infarto de su suegro. La tipa era fría como el hielo. Si, se mostró sorprendida. Pero la mitad de la mitad de la mitad de lo que hubiera sido lo razonable en cualquier otro ser humano con una mínima dosis de sentimientos. Putos abogados.

—¿Donde estuvo usted anoche Señora Peet?

—¿Es esto un interrogatorio formal? Le comunico a usted por si no lo sabe que soy abogada. Se perfectamente cuales son mis derechos.

—No, no lo sabía—mentí, mientras tomaba nota mental sobre aquellos sorprendentes recelos iniciales—No, no es un interrogatorio formal, tan solo le quiero hacer unas preguntas relacionadas con el asesinato de su suegra. ¿Tiene usted inconveniente en decirme donde estuvo usted anoche, Señora Peet?

—Estuve cenando aquí con Joanna. Mi suegro y mi marido se habían ido a ver un partido de los Yankees y quedamos en vernos después aquí para irnos luego juntos a nuestra casa.

—Pero...

—Pero a eso de las diez de la noche me surgió un imprevisto y me tuve que marchar.

—¿Qué tipo de imprevisto?

—Un imprevisto… de tipo profesional—contestó mínimamente dubitativa.

—Ya…—dije quedándome en silencio y mirándola fijamente forzándola a dar alguna explicación adicional—.

—¿Alguna pregunta más, Señor…?

—Conway. Bob Conway. ¿Qué imprevisto profesional exactamente?—pregunté de nuevo ignorando su cambio de tercio—.

—Sinceramente, no creo que tenga por qué darle más explicaciones Señor Conway.

—Bueno, yo creo que sí, Señora Peet. El cadáver de su suegra sigue aún caliente en esa cocina—dije señalando con el dedo una de las esquinas del salón—.

—¿Me está acusando de algo?—preguntó de nuevo desafiante—.

—En absoluto. Simplemente da la casualidad de que fue usted la última persona que la vio con vida. Entenderá que tenemos que comprobar con exactitud su explicación. No obstante, si lo prefiere, podemos acompañarla a la comisaría para hacer las cosas por el conducto oficial…

Se quedó pensativa por un momento, valorando mi propuesta. Creo que mi ofrecimiento fue efectivo.

—Recibí una llamada de un cliente. Se trataba de un tema urgente y tuve que marcharme. Eso es todo. Al finalizar la reunión me fui para casa y me acosté, dando por hecho que al poco rato llegaría mi marido.

—¿No se sorprendió al ver que avanzaba la noche y su marido no regresaba a casa?

—Tomo somníferos para dormir. Cuando me he despertado a eso de las cinco y media y he visto que no había regresado me preocupe mucho, lógicamente. He intentado localizarle por teléfono pero no contestaba. También he estado llamando aquí y sucedía lo mismo. Por eso he venido para acá inmediatamente, a ver qué estaba pasando.

—Al parecer su marido ha estado intentado localizarla en su teléfono, pero nos comentó que lo tenía usted apagado.

—Si bueno…—dijo manifestando por primera vez algo de rubor—apago el teléfono para dormir, como le he comentado tomo una medicación muy fuerte y… bueno, necesito dormir sin interrupciones, a veces los clientes te llaman a las tantas de la noche. Soy especialista en divorcios. Mitad abogada y mitad psicóloga, ya sabe…

"No. No sé nada de tu vida princesa. Y no me cuadra nada toda la batalla que me estas contando", pensé.

—Si claro, la entiendo perfectamente—mentí—. Una cosa. ¿Vio usted algo extraño por aquí ayer antes de irse? Me refiero a alguna actitud extraña por parte de la Señora Makenzie o algún comentario por su parte sobre algo que la preocupara.

—No, nada anormal en absoluto. Estuvimos cenando y viendo algo de televisión, haciendo tiempo hasta que regresaran nuestros maridos.

—¿Está usted segura?

—Completamente—contestó algo cabreada por mis dudas sobre su testimonio—. La vi completamente normal, ya se lo he dicho. ¿Alguna cosa más? Discúlpeme pero quiero ir a ver a mi marido al hospital, supongo que lo entenderá perfectamente.

—Por supuesto Señora Peet—dije levantándome del sofá dando por concluida la conversación—. Le agradezco mucho su colaboración.

—¿Sigue… sigue el cadáver en la cocina…?—preguntó ya de pie mostrando por primera vez algo de sentimientos en unos ojos incipientemente llorosos—.

—Si, todavía está trabajando el forense con el cuerpo. En un par de horas procederán a retirarlo. ¿Por qué sabe que el asesinato fue en la cocina?—pregunté con cara de tonto para ponerla a prueba—.

—Me lo ha dicho usted antes. Me dijo que aún estaba el cuerpo caliente en la cocina. ¿Está jugando conmigo detective?

—En absoluto. Sencillamente no lo recordaba—contesté disimulando todo lo bien que pude—. Disculpe las molestias Señora Peet. Seguiremos en contacto, creo que tendremos que volver a molestarla. Tramite. Papeleos. Ya sabe...

—Le agradecería que fuera lo menos posible, suelo estar bastante ocupada y no tengo mucho más que decirle sobre este terrible asunto. Adiós detective…

—Conway. Detective Bob Conway. Adiós Señora Peet. Nos veremos pronto.

Recogió su bolso y se dirigió a la puerta con paso firme. Cuando estaba a punto de franquearla y abandonar la casa le hice una última pregunta.

—Señora Peet. ¿Tiene usted licencia de armas?

La abogada tía buena de la familia frenó en seco justo en el quicio de la puerta. Se mantuvo un par de segundos parada de espaldas a mí y a continuación giró sobre sus tacones.

—Si. ¿Por qué me lo pregunta?

—Por nada en especial—contesté frio como la picha de un pez—simplemente por saberlo.

—Hace usted preguntas muy raras, detective…

—Pitt. Detective Brad Pitt, Señora Jolie—dije encendiendo un cigarro y mirándola con cara de mala hostia—.

—¿Se cree usted gracioso? Se lo digo porque no es usted nada divertido, para que no se esfuerce.

—Yo siempre me esfuerzo mucho en todo lo que hago Señora Peet. De hecho me pagan para eso. Volveré a llamarla en estos días. Prometo mejorar mis chistes—le contesté con una sonrisa más falsa que un billete del Monopoly.

Se fue sin despedirse. Tampoco me importó. Di unas cuantas caladas profundas a mi Camel mientras decidía si la noche anterior aquella mujer se había ido a follar con su amante o había estado más ocupada en asesinar a su suegra. Incluso no descarté que le hubiera dado tiempo para hacer ambas cosas. Cojones tenía de sobra.

5

Justo en ese momento entró de nuevo Alex en la casa. Al parecer se había cruzado por el camino con Mary Peet.

—Joder, esta buenísima, ¿no?

—Eso parece. ¿Qué te ha contado el vigilante? ¿Algo de interés?

—Poca cosa, para serte franco—dijo consultando las notas que había tomado en su iPhone—. Al parecer, la nuera salió de la urbanización pocos minutos después de las diez de la noche.

—Eso me ha dicho ella. ¿Está el vigilante seguro de la hora?

—Completamente, se lo he preguntado tres veces. Dice que lo recuerda perfectamente porque acababan de dar en la radio las noticias de las diez.

—¿Algún movimiento extraño de entrada o salida en la urbanización?

—Nada extraño. Dice que prácticamente todo el mundo está de vacaciones y hay poco movimiento.

—¿Solo salió de la urbanización ella?

—No. Después de Mary Peet, solo salió un vecino de la urbanización, un tal Alan Cooper, del chalet dieciocho, pero según el vigilante es completamente normal, por lo visto trabaja en el aeropuerto por las noches y se marcha todos los días sobre esa hora. Y ya no hubo más movimiento en toda la noche.

—¿A qué hora llegaron el marido y el hijo de la Señora Makenzie?

—Dice el vigilante que sobre las doce…

—¿Has confirmado con el vigilante que no se quedara dormido en toda la noche?

—Me ha jurado por sus hijos que no se quedó dormido en ningún momento.

—Coño, no me cuadra. Ni siquiera escuchó el disparo…

—De aquí a la garita de vigilancia hay unos ciento cincuenta metros jefe. Una pistola pequeña dentro de la casa tampoco es que organice un gran escándalo. Y si encima el tipo estaba con la radio puesta…

—Puede que tengas razón. Pero entonces, si nadie raro ha entrado en la urbanización y la única persona que salió fue el vecino habitual de todas las noches y la nuera de la asesinada, me temo que solo tenemos un sospechoso…

—Mary Peet, alias Nuera Buenorra. ¿Qué tal la entrevista con ella?

—He sacado poca cosa. Pero está claro que miente, no ha estado demasiado receptiva a contar nada, ni siquiera por que se tuvo que ir de la casa o quien la llamó. Necesito que te pongas a investigar a esa tía a toda leche Alex, creo que nos oculta algo…

—Si jefe ¿Por dónde empiezo?

—Necesitamos saber quien la llamó ayer a eso de las diez de la noche y a donde fue. Se ha negado a decírmelo. Huele a …

—¿Amante? Aprovecha que el marido está en el beisbol. Queda con el novio, echa un buen polvo y se va a casa a esperar a su amado Secretario de Estado.

—Eso mismo he pensado yo. Venga, pongámonos en marcha. Tú ocúpate de averiguar qué coño hizo ayer esta tía. Yo voy a hablar con Baranski a ver si ha visto alguna huella sospechosa o ha encontrado algo más. Luego me voy a acercar al hospital, quiero hablar con el hijo de la muerta a ver que se cuenta.

—Ok jefe, me pongo en marcha, luego hablamos y te voy contando. ¿Tienes algo que hacer esta noche?

—Tirarme con Carrie en el sofá a ver una peli y comernos tres kilos de pizza. ¿Por?

—Hago una fiesta en casa, podías pasarte, joder…

—Hostias Alex, volví ayer de viaje, me he recorrido China de arriba a abajo durante un mes con quince kilos de mochila a la espalda. Estoy muerto, créeme. Otro día ¿te importa?

—Sí, me importa. No todos los días se cumplen treinta años.

—¿Es tu cumpleaños? ¡Joder, perdona, nunca me acuerdo!—dije dándole un abrazo—. ¡Felicidades Alex! Venga cuenta conmigo, me paso luego aunque sea a tomar solo una copa. ¿A qué hora?

—¡Gracias! Me hace mucha ilusión que vengas jefe. Pásate cuando quieras, la cosa empezará a partir de las diez. Y dile a Carrie que se venga.

—No creo que se anime, hemos vuelto agotados, pero yo se lo digo.

—Dile que vendrán unas amigas mías brasileñas  que son unas leonas. Así se pica y se anima.

—Sabe que soy completamente inofensivo, le traerá absolutamente sin cuidado. Venga, al lio. Averigua que hizo ayer por la noche nuestra nuera sospechosa, quiero quitarme este caso lo antes posible y creo que la solución va por ahí. Dame luego un toque y me cuentas. Y esta noche nos vemos en tu casa, ¿ok?

—Ok jefe. Pero no te acabes rajando, que siempre me dices primero que sí y luego te acabas desinflando y me dejas colgado con las copas.

—Que no coño. Confía en mí.

Me gustaba trabajar con aquel tipo. Había llegado a mi departamento recién salido de la Academia de Policía, cuando todos pensamos que con nuestro trabajo vamos a luchar por la justicia, sin ser en absoluto conscientes de que todo el sistema está podrido de arriba abajo y somos instrumentos al servicio del político de turno, que nos utiliza a su antojo para conseguir sus oscuros objetivos. Alex era una de las mejores personas que había conocido en mi vida. A aquellas alturas de mi existencia aun no sabía cuánto iba a acabar echándole de menos.

6

Nuestro forense Baranski no me aportó tampoco información de excesivo valor. Había tomado huellas en la casa y todo quedaba ahora supeditado a la posterior identificación de las mismas, el examen de balística y a la autopsia del cadáver. Lo único significativo es que confirmaba al noventa y nueve por ciento que los disparos se habían realizado a escasa distancia, a menos de un metro de la mujer asesinada. Quedamos en hablar cuando hubiera concluido sus trabajos y le pedí que hablara con los enfermeros para saber a qué hospital se habían llevado al viudo de la extinta Señora Makenzie. Un par de minutos más tarde me dio la información y me puse en marcha hacia allá.

El Columbus Mountain Hospital se encontraba a unos cinco kilómetros de allí y tardé poco más de diez minutos en llegar a mi destino. Me dirigí directamente a Urgencias y no me costó mucho encontrar a John Cummings, el hijo de la fallecida y a la sazón Secretario de Comercio del Estado de Nueva York. Estaba sentado en unas sillas de espera acompañado por su sospechosa esposa y por el médico que había visto en la casa atendiendo a su padre. El tipo parecía agotado. Sabía que era un momento difícil para aquel hombre, pero las primeras horas tras un asesinato suelen ser cruciales en la investigación y necesitaba interrogar a aquel hombre, no había otra opción.

—Señor Cummings, siento molestarle en estos momentos, doy por hecho como se encuentra. Detective Conway, Brigada de Homicidios. Nos hemos visto antes en la casa de sus padres…

—Si, le recuerdo perfectamente—dijo levantándose y estrechándome la mano—. ¿Podríamos hablar en otro momento, detective? Le confieso que ahora mismo estoy bastante confuso por todo lo sucedido…

—Si claro, por supuesto, no se preocupe, lo entiendo perfectamente—dije siguiéndole el rollo—. Solo me he pasado para saber cómo se encuentra su padre, ya tendremos tiempo de hablar con más tranquilidad.

—Afortunadamente no ha sido un infarto, que es lo que pensamos en una primera instancia. Al parecer fue un ataque de ansiedad, bastante fuerte, eso sí. Está recuperándose en un box de urgencias y para mayor seguridad le van a dejar ingresado durante un par de días en observación para verificar que se encuentra completamente fuera de peligro.

—No sabe cuánto me alegro de las buenas noticias—dije mientras comprobaba como su mujer y el médico de la familia no nos quitaban la vista de encima—. ¿Me permite que le invite a un café? Me gustaría confirmar con usted algunas cuestiones…

—Bueno, preferiría que habláramos en otro momento si no tiene inconveniente. Las últimas horas han sido muy duras…

—Lo entiendo perfectamente, pero el café le vendrá bien y necesito hacerle unas preguntas sobre el asesinato de su madre—le dije mirándole fijamente a los ojos—. Creo que será más cómodo para todos que pasarse ahora por la comisaría, ¿no le parece?

—Si, tiene usted razón—contestó captando el mensaje—Tomemos ese café, creo que me vendrá bien.

Nos acercamos a una maquina del pasillo. Saqué dos cafés dobles y salimos a la calle. Le pasé su vaso, encendí un cigarro y le ofrecí uno de la cajetilla.

—Gracias, lo dejé hace tres años. Pero creo que hoy me vendrá bien—dijo cogiendo el cigarro y encendiéndolo con mi mechero—. Llevo las doce peores horas de mi vida…

—Le entiendo perfectamente—dije con sinceridad—. Todo esto ha tenido que ser terrible para usted.

—Terrible es poco. Uno lee en los periódicos y ve en la televisión horribles asesinatos, pero nunca piensas que te va a suceder a ti o alguien de tu familia.

—¿A qué hora llegaron ustedes a casa, Señor Cummings? Tengo entendido que usted y su padre habían ido al beisbol a ver un partido de los Yankees.

—Así es. Hacía mucho tiempo que no íbamos al estadio y sabía que a mi padre le haría mucha ilusión. Últimamente andaba bastante desanimado.

—¿Por alguna razón en especial?

—He intentado hablar con él mil veces, pero nunca he conseguido que me diga nada, es una persona muy hermética. Supongo que los años, el trabajo, la verdad es que no lo sé, siempre lo niega todo y me dice que está perfectamente, pero de un par de años hacia acá le he visto bastante deprimido.

—¿Tenía buena relación con su madre?

—Si, por supuesto. Bueno, me cuesta hablar en pasado, aun no lo he asimilado, pero sí, se llevaban perfectamente y pasaban mucho tiempo juntos, siempre tuvieron una magnífica relación. No creo que el problema de mi padre venga de ahí.

—Bueno, siempre existe esa posibilidad. A veces los matrimonios no son lo que parecen.

—No en este caso, créame. Como le decía, saqué unas entradas para el partido, quería que mi padre se animara un poco. Mary se quedó con mi madre, últimamente no andaba tampoco bien de salud. La idea era llevar luego a mi padre a casa de vuelta y ya irnos a nuestra casa a dormir. Pero cuando llegamos allí nos encontramos… eso…. Fue horrible…

—Lo entiendo. ¿Sobre qué hora fue exactamente? Perdone mi insistencia, es por ordenar cronológicamente los hechos.

—Llegamos a casa sobre las doce de la noche, más o menos. Estuvimos comiendo una hamburguesa después del partido en NoLiTa y después lo que tardamos desde allí hasta la casa de mis padres.

—Al parecer su mujer no estaba en casa cuando ustedes regresaron.

—Sí, desgraciadamente así fue. Al parecer la llamó un cliente a eso de las diez y tuvo que ir a reunirse con él, era algo urgente. Maldita sea la hora. Si Mary hubiera estado en casa todo esto no habría sucedido.

—¿Tenía buena relación su esposa con su madre?—disparé a bocajarro—.

—Si, por supuesto ¿Por qué me lo pregunta? No estará usted sospechando de…

—No, en absoluto, solo es una pregunta, es el procedimiento.

—Bueno, me parece un procedimiento un poco extraño…

—Le recuerdo que su esposa fue la última persona que vio con vida a la Señora Makenzie.

—Si claro, lo entiendo. Pero si lo que está insinuando…

—Relájese Señor Cummings. Yo no estoy insinuando absolutamente nada, simplemente le estoy preguntando.

—Disculpe, estoy muy nervioso—dijo apurando el cigarro antes de apagarlo en la papelera que teníamos a nuestro lado—. Mary tenía una relación extraordinaria con mi madre, para ella era como una hija más. Siempre estuvieron muy unidas.

—¿Le ha dicho su mujer exactamente donde se había metido? Al parecer estuvo usted intentando localizarla.

—No me hace falta preguntarle absolutamente nada. Mary toma pastillas para dormir, siempre le ha costado mucho conciliar el sueño. Después de tomárselas siempre apaga el móvil.

—¿Le ha facilitado el nombre del cliente que la llamó a tan avanzadas horas de la noche?

—¡Oiga Conway, ya está bien! No me gusta el cariz que está tomando esta conver…

—¡Ya le he dicho que se tranquilice amigo! Son simples cuestiones…

—No me gustaría tener que usar mis contactos para pedirle que nos deje en paz, detective—respondió amenazante—. Sinceramente creo que en estos momentos…

—Sí, tiene usted razón, discúlpeme, le entiendo perfectamente—dije pasándole mi tarjeta—. Si se acuerda de alguna información relevante no dude en contactar conmigo, por favor.

—Gracias Conway. Así lo haré.

—Una última cuestión. ¿Tenía su madre algún enemigo? ¿Sospecha de alguien? ¿Había recibido alguna amenaza de algún tipo?

—En absoluto, jamás me comentó nada, y mi padre tampoco. Mi madre siempre llevó una vida muy tranquila.

—¿Tuvo algún problema importante con algún cliente? Tengo entendido que era abogada…

—Que yo sepa no. Sinceramente, creo que alguien entró a robar pensando que la casa estaba vacía, mi madre le hizo frente y la asesinaron. No puedo imaginarme otra alternativa, créame.

—Es la hipótesis que estamos manejando, efectivamente—dije mintiendo como un bellaco—. Le agradezco mucho su ayuda Señor Cummings. Lamento haberle molestado en estos momentos tan dolorosos, espero que entienda que es nuestro trabajo.

—Lo entiendo perfectamente detective. Lo que no entiendo son sus preguntas sobre mi esposa. Mary es una mujer extraordinaria y quería a mi madre tanto o más que yo.

—No albergo la más mínima duda Señor Cummings. Insisto, gracias por su información. En unos días le llamaremos para que se pase por la comisaría y tomarle declaración. En cualquier caso le mantendré informado de cualquier novedad.

—Muchas gracias detective…

—Conway. Bob Conway. Brigada de Homicidios, ya sabe…

—Si, ya se…—dijo con cara de asco—. Espero entonces su llamada Señor Conway.

John Cummings se dio la vuelta y dirigió sus pasos hacia el hospital. Justo cuando estaba a punto de entrar fue cuando le dije:

—¡Señor Cummings! ¡Señor Cummings! ¿Podría decirle al doctor que estaba en casa con ustedes que le espero en la cafetería del hospital, por favor? Es para hacerle unas preguntas rutinarias…

El tipo se volvió y me miró de arriba abajo con bastante desprecio

—Perdone, ¿Qué parte no ha entendido de…?

—Solo será un par de minutos—contesté con una sonrisa de oreja a oreja—. Dígale que le espero allí y le invito a desayunar.

Cummings me miró con ganas de asesinarme pero se dio por vencido y entró por fin en el hospital. No parecía mal tipo. Un poco esquivo, eso sí. Y no acababa de entender exactamente por qué.

7

El tipo al que había conocido dando un masaje cardiaco al padre de John Cummings entró en la triste cafetería del hospital con cara de malas pulgas. El pobre hombre tenía pinta de estar completamente agotado. "Gajes del oficio", pensé.

—¿Detective Conway? Hola, encantado de saludarle—dijo disimulando— Michael Porter, médico de la familia. Me dice John que quería usted hablar conmigo.

—Gracias por su colaboración Doctor Porter. Sé que lleva usted una mala noche, pero necesitaría hacerle unas preguntas.

—No creo que pueda serle de mucha ayuda. Cuando llegué a la casa de los Cummings Joanna ya estaba muerta. Me limité a atender a David, estaba muy afectado por el asesinato de su mujer, como usted comprenderá.

—Por supuesto. ¿Le apetece desayunar algo? —dije dando buena cuenta de un par de huevos revueltos con salchichas—.

—No, se lo agradezco mucho, tengo el estomago del revés. En fin, ¿en qué puedo ayudarle?

—Veamos. ¿Sobre qué hora recibió la llamada de los Cummings pidiéndole ayuda?

—Ummm…Creo que sería sobre las doce y media de la noche más o menos. Yo ya estaba durmiendo.

—¿Conoce usted mucho a la familia? Me refiero a que si les une una relación personal mas allá de lo profesional.

—Si claro, me precio de ser uno de los mejores amigos de los Cummings. Mi mujer de hecho era la mejor amiga de Joanna, aún no sabe nada de lo sucedido, he preferido no contarle nada de momento hasta que regrese a casa…

—Me permito recomendarle que no lo deje mucho. La prensa va a tardar poco en dar la noticia, no muere asesinada la esposa de un juez del Supremo todos los días…

—Tiene usted razón—contestó el tipo mientras reflexionaba en lo que le acababa de decir—. Le confieso que no había considerado la repercusión mediática del tema, para mi Joanna era como de la familia.

—¿Hacía mucho tiempo que les conocía?

—Si claro. Hará al menos… treinta años o más. Empecé tratando a John de niño, tuvo una enfermedad bastante grave a los seis o siete años.

—¿Qué le sucedió?—pregunté mas por que se fuera soltando que por verdadero interés en la salud infantil del Secretario de Estado de Comercio—.

—Tuvo una infiltración pulmonar, puede decirse que le salvé la vida. A partir de ahí trabé una gran amistad con los Cummings, son una familia extraordinaria. Comenzamos a salir a cenar, a quedar algunos fines de semana y con el tiempo nos convertimos en una gran familia.

—¿Tiene usted conocimiento de que recibieran algún tipo de amenaza o que Joanna tuviera algún enemigo? ¿Sospecha de alguien?

—¡No, por Dios, en absoluto! Jamás tuve ninguna noticia de ese tipo. Los Cummings son una familia absolutamente normal. Si hubieran tenido cualquier problema en ese sentido yo habría sido la primera persona en saberlo, hablamos prácticamente todos los días y cenamos juntos todos los sábados. Como le dije antes mi mujer es la mejor amiga de Joanna. Si hubieran tenido cualquier tipo de problema nos lo habrían dicho.

—Entiendo. ¿Cómo era la relación de Joanna con Mary, su nuera?

—Como una madre y una hija, puedo asegurárselo. Joanna siempre hablaba maravillas de Mary. ¿Por qué me lo pregunta?

—Rutina, pura rutina. Fue la última persona que la vio viva, eso es todo.

—Mary sería incapaz de hacerle nada a Joanna, créame detective.

—Le creo, doctor Porter, le creo. ¿La relación entre Mary Peet y John, su marido, es buena? He observado un poco de resquemor por haber dejado sola a su madre—mentí para mover un poco el avispero—.

—Me sorprende lo que me dice. John confía en Mary absolutamente. Al parecer la llamó un cliente y tuvo que ausentarse, es completamente comprensible.

—Supongo que sí. ¿La relación de Joanna con su marido también era correcta? ¿Alguna desavenencia reciente entre ellos?

—En absoluto. Son un matrimonio ejemplar, detective. Me consta el profundo amor que se profesaban entre ellos. Les gustaba mucho estar juntos y, exceptuándonos a nosotros, prácticamente no tenían amigos. Eran uña y carne, créame, uno de los matrimonios más felices que he conocido.

—Al parecer Joanna Makenzie tenía últimamente algún problema de salud según me ha contado su hijo. ¿Qué le pasaba exactamente?

—Bueno, nada realmente importante…

—Necesito su ayuda, Doctor Porter. Cualquier información que nos pueda facilitar puede ser crucial para llegar hasta el asesino.

Porter se quedó pensativo, dudando si responder a mi pregunta con sinceridad o contarme cualquier patraña para salir del paso.

—Llevaba un tiempo deprimida—acabó disparando—. Intentamos ayudarla entre todos, saber que le pasaba exactamente, pero era dura de roer y nunca nos quiso contar nada. Ni a mí como su médico, ni a mi mujer como su mejor amiga. Algo le pasaba, pero le doy mi palabra de honor de que nunca supe exactamente el qué.

—¿Por eso dejó el despacho? Sabemos que era socia del prestigioso despacho de abogados Flint, Morton & Makenzie.

—A todos nos extrañó que vendiera su participación en la firma. Dijo que estaba cansada y quería dejarlo. Pero efectivamente, yo creo que lo dejó por la maldita depresión.

—Al parecer, también su marido, el juez, está deprimido…

—Si, últimamente no andaban bien de ánimos ninguno de los dos. Pero sinceramente, no creo que por desavenencias entre ellos. Agotamiento vital, diría yo. Necesitaban cambiar de aires, renovarse, se lo dije docenas de veces. El juez también quiere dejar el trabajo y retirarse. Se acababan de comprar una casa en Los Hamptons y tenían pensado irse a vivir allí en un par de años, cuando Christine, la hija pequeña, acabara los estudios. Ya no podrá ser…

—¿Cuándo cree usted que el juez estará recuperado? Obviamente necesito hablar con él sobre todo esto, pero con su estado de salud en este momento entiendo que no es aconsejable.

—No, desde luego. Esta noche quedará ingresado en observación y yo creo que en un par de días le darán el alta. Déjele tres días más de reposo, se lo ruego encarecidamente. Solo ha sido un cuadro de ansiedad, pero para serle sincero ahora me preocupa mucho como va a recuperarse de todo esto. Estaba muy unido a Joanna y le va a costar levantar cabeza. Si es que la acaba levantando, esto va a ser demasiado duro para él.

—No se preocupe, tiene mi palabra. Dejaremos pasar unos días antes de interrogarle, comprendo perfectamente la situación. ¿Quiere que le lleve a algún lado? Voy para Manhattan, le puedo dejar en el centro si lo desea.

—Se lo agradezco mucho detective, pero quiero echar un último vistazo a David y hablar con los médicos antes de irme. Luego iré a recoger mi coche a Bergen County, se quedó allí en casa de los Cummings, me vine para acá con ellos en la ambulancia.

—Sí, lo siento, no lo recordaba—dije dándole una tarjeta con mis datos—. Por favor, si recuerda cualquier cosa que pueda sernos de utilidad en la investigación no deje de llamarme. Cualquier detalle por nimio que parezca nos ayudará a detener al asesino.

—Cuente con ello detective, cuente con ello. Si me entero de algo o recuerdo cualquier cosa le llamaré de inmediato.

Acabé mi desayuno, salí de la cafetería y me dirigí al parking del hospital a recoger el coche y ponerme en marcha camino de la comisaría. Mientras conducía hacia el Puente de Brooklyn para cruzar el East River no dejé de preguntarme en todo momento por qué aquel amable doctor solo me había dicho la mitad de todo lo que sabía sobre aquella extraña familia. Con el tiempo pude averiguar la inconfesable razón de sus silencios.

8

—No he visto nada raro jefe. La tía tiene un expediente completamente limpio—dijo Alex—.

Mi mesa en la comisaría estaba exactamente igual que la había dejado un mes atrás antes de irme de vacaciones, pero con un dedo de polvo añadido sobre la pila de expedientes. Tal y como esperaba, ningún otro detective del departamento se había dignado a tocar ni una sola de las carpetas con los asuntos pendientes, no fuera a ser que por ósmosis con la cartulina del expediente le asignaran el caso. Para remate estaba averiado el aire acondicionado y en la oficina debíamos de estar rozando los cuarenta grados de temperatura, lo cual acababa por convertir mi primer día de trabajo en una auténtica tortura.

—Ya contaba con ello. Las chicas de buena familia siempre tienen limpio el expediente. Sabe guardar bien toda su mierda en un cajón y tirar lejos la llave.

—Mary Peet. Abogada matrimonialista. En los últimos cinco años ha declarado a Hacienda una renta media cercana a los dos millones de dólares anuales. Si ves sus clientes alucinas. Modelos, cantantes, actores, todo gente de mucha pasta. Al parecer es una fuera de serie.

—Me cuadra todo. Los tiene bien puestos.

—Es hija de otro abogado que también está forrado, Michael Peet, también experto en divorcios que ejerce en Oregón. Treinta y ocho años, no tiene hijos y casada con John Cummings desde los treinta y dos. Su expediente en el colegio de abogados está impoluto. Es socia del Brooklyn Golf Club y donante de varias asociaciones benéficas.

—Ok. ¿Tenemos alguna forma de saber quién coño la llamo ayer a eso de las diez de la noche?

—Legalmente no, al menos a corto plazo. Habría que pedir autorización al juez, ya sabes, mínimo una semana, si es que nos da el permiso, cosa difícil porque no tenemos ni una prueba en su contra.

—Ya. ¿Y tu amigo el del FBI?

—¿Matt? Hombre, si le pido el favor nos lo hará. Viene esta noche a la fiesta, por cierto, la semana pasada nos ligamos a dos italianas en un garito de Chelsea y quedó en pasarse hoy con ellas por casa.

—Inténtalo anda, tampoco le estamos pidiendo algo muy gordo.

—No. Solo que cometa un delito federal…

—No exageres joder—dije para quitarle hierro al asunto—. Simplemente que nos diga el número de teléfono desde el que recibió la llamada. Nosotros nos ocupamos del resto.

—Hecho jefe, me debe varios favores.

—También sería bueno que hablaras con todos los vecinos de la urbanización de los Cummings. Pásate casa por casa y averigua si alguien vio o escuchó algo. Me parece increíble que nadie sepa nada, ni viera nada, ni escuchara nada.

—Hay poca gente en la urbanización. Acuérdate que me dijo el vigilante que estaba prácticamente todo el mundo de vacaciones.

—Sí, pero no está de más que hablemos con los que queden allí. Ya sabes, cualquier mínimo detalle nos puede ser de mucha ayuda.

—Ok jefe, me voy para allá ahora mismo entonces, a ver qué averiguo—dijo Alex poniéndose en pie para marcharse.

—No, déjalo ya para mañana. No has pegado ojo en toda la noche. Y además hoy es tu cumpleaños y esta noche tienes fiesta. Vete a casa y descansa, mañana te pasas por allí.

—¡Joder, gracias jefe! Otro día te diría que no, pero hoy me viene de coña, tengo que preparar cosas y descansar un poco.

—Ni gracias ni hostias. Vete a descansar anda. Luego nos vemos en tu fiesta.

—Hecho. Acuérdate, a partir de las diez. No traigas nada, tendrás preparada tu botella de Jack Daniel's encima de la mesa. Sin hielo, como siempre.

—Gracias Alex, nunca fallas, eres un grande.

—Tú sí que eres grande jefe. Venga, me voy ya, que si no se me echa el tiempo encima. ¡Hasta luego!

Alex recogió sus cosas y se puso en marcha hacia las escaleras camino de su casa hasta que por fin desapareció. Eché un vistazo a la mesa y me dio una pereza acojonante comenzar a poner todo aquello en orden para empezar la temporada. Estaba decidiendo si me tomaba tres cafés para ponerme en marcha a redactar informes pendientes o dejar todo aquello como estaba hasta el día siguiente y marcharme a casa a descansar. No me dio tiempo a tomar la decisión. Alex asomó de nuevo la cabeza por la puerta de nuestro despacho y me dijo con su cara de pícaro habitual:

—Jefe…

—Dime Alex…—contesté disimulando como si no supiera lo que me iba a decir—.

—No vas a venir a la fiesta ¿verdad?

—No Alex, no voy a ir…

—Eres la hostia…

—Ya lo sé…

—Pásate joder, si lo vas a pasar fenomenal coño, mis amigos son gente muy maja y tienen todos ganas de conocerte. Llevo trabajando contigo cinco años y no te conoce nadie de mi gente. ¡Creen que estoy loco y que te he inventado, que no existes!

—Estoy agotado Alex, me apetece descansar y estar un  rato con Carrie tranquilos en casa, llevamos un mes dando tumbos durmiendo en hoteluchos y albergues de mala muerte.

—Cada vez te inventas un rollo distinto, siempre tienes una excusa para no venirte de juerga conmigo.

—Me gusta la vida tranquila Alex, Yo soy feliz así. Las fiestas me aburren. La gente me aburre. Pásatelo bien anda, ya lo celebraremos nosotros otro día de esta semana con un par de cervezas en el "Quarter's".

—Vale, como quieras. Venga, vete a casa y descansa tu también. Mañana seguimos con esto. ¡Hasta mañana jefe¡

—Hasta mañana Alex.

Sí, definitivamente decidí dejar la mesa como estaba y marcharme para casa. Quedaba mucho año por delante, ya tendría tiempo de poner toda aquella inmensa montaña de expedientes en orden. Recogí mis cosas y justo cuando estaba a punto de salir por la puerta sonó mi teléfono móvil. Miré el número en la pantalla. "¡¡No por Dios!!", pensé para mí.

—¿Conway?—escuché al otro lado de la línea.

—Fiscal Burke, me alegro de saludarle—dije intentando disimular la inquina que sentía por aquel despreciable y odioso tipo—.

—Bienvenido, ya me han dicho que estas de vuelta.

—Así es. Un par de días antes de lo previsto, al parecer Florrick no podía esperar para ser padre hasta mi vuelta de vacaciones.

—Eso he oído. ¿Cómo llevas el caso Makenzie?

—Pues hombre, considerando que el asesinato fue ayer sobre las once de la noche y que son las doce y media de la mañana, bastante bien. Creo que en cosa de diez minutos estaré en condiciones de detener al asesino y mandártelo para allá.

—Ya veo que sigues tan sarcástico como siempre. Pon ese asunto como prioritario Conway.

—Burke, acabo de regresar de vacaciones, déjame respirar un poco…

—Me dicen del departamento de prensa que el tema ya ha saltado y han recibido diez llamadas de distintos medios preguntando por el asunto. Esta tarde nos van a freír.

—Yo no sé cómo se las apañan estos cabrones de la prensa para enterarse de todo tan rápido. He dejado allí al forense hace un par de horas y todavía seguía el cadáver en la casa. A este paso nos acabaran preguntando antes de que se cometan los asesinatos a lo "Minority Report".

—Es lo que hay, el tema tiene mucho morbo. Están implicados un juez del Supremo, un Secretario de Estado y dos abogadas famosas. Las televisiones tienen carnaza para una buena temporada. Haz todo lo que puedas para quitarnos este tema de en medio cuanto antes o nos va a dar muchos dolores de cabeza. ¿Algún sospechoso?

—La nuera. Se había quedado al cuidado de la Señora Makenzie, al parecer el marido y el hijo se habían ido a ver a los Yankees. A eso de las diez de la noche se fue de la casa, pero no quiere decirnos a dónde. Ha estado desaparecida toda la noche. La vieja murió a eso de las once y la familia no apareció por la casa hasta las doce.

—Coño, blanco y en botella…

—Casi siempre es leche. Pero a veces no. Además no tenemos ni una sola prueba, la he interrogado esta mañana y esta poco receptiva a colaborar.

—Pues búscalas y rápido, no quiero que se nos complique en exceso este asunto. Este año hay elecciones y me interesa tener a la prensa tranquila. ¿Has interrogado ya a toda la familia?

—Casi. Me falta el juez. Le dio un cuadro de ansiedad y está ingresado en el hospital. En un par de días creo que podré…

—¿¿En un par de días?? ¿Estás loco Conway? En un par de días tendremos a la prensa completamente desbocada, volviendo loca a toda la ciudad con diez hipótesis distintas sobre el asesinato. ¿Puede hablar?

—¿Quién?

—El juez coño, quien va a ser, ¿Kim Kardashian? ¿Puede hablar?

—Yo creo que sí, pero el pobre hombre no estará para…

—Interrógale hoy sin falta. ¿Me oyes Conway? Hoy sin falta. Y quiero mañana a primera hora un informe pormenorizado encima de mi mesa. Voy a dar una conferencia de prensa sobre el caso mañana por la tarde y quiero estar cubierto, que se vea que estamos haciendo bien nuestro trabajo.

—Pero, Fiscal Burke, no nos cuesta nada esperar un par de…

—Es una orden Conway. Interroga al juez hoy mismo. Y mándame el informe mañana antes de la ocho.

—Fiscal Burke, con todos mis respetos, creo que…

Ese cabrón había colgado el teléfono. Me había dejado con la palabra en la boca. Odiaba a ese tipo. Vaya que si le odiaba.

9

—Siento molestarle en estas circunstancias Juez Cummings. Lo siento de verdad.

El viejo estaba tumbado en la cama del hospital mirando por la ventana de su habitación como si estuviera contemplando el fin del mundo, completamente abandonado a su suerte. Me había costado mucho conseguir la autorización de los médicos para interrogarle, pero la disyuntiva de dejarme pasar unos minutos o enfrentarse al fiscal mas hijo de puta de Nueva York había acabado por convencerles. Según me informaron tanto John Cummings como el Doctor Porter se habían retirado a sus domicilios a descansar y habían dejado al juez a cargo de una enfermera particular, que se encontraba sentada en un sillón junto a la cama mientras observaba nuestra conversación sin perder un detalle.

—He intentado posponer la entrevista unos días, pero he recibido instrucciones del fiscal para que le viera a usted hoy sin falta. Está muy interesado en aclarar los hechos lo antes posible.

El juez ignoraba por completo mis palabras. Le traían absolutamente sin cuidado y me ignoraba igual que si fuera un mueble más de aquella habitación de lujo en un hospital de lujo.

—Juez Cummings ¿Habían recibido ustedes algún tipo de amenaza?

Pasaron varios segundos sin que saliera por su boca la más mínima palabra. Cuando estaba a punto de rendirme escuché finalmente un leve susurro.

—No.

"Bueno. Algo es algo", pensé.

—¿Tiene alguna sospecha sobre el posible asesino de su mujer? Esta conversación es absolutamente confidencial, puede hablar conmigo con completa tranquilidad.

—Lo sé detective. Soy juez del Tribunal Supremo del Estado de Nueva York. Conozco mis derechos.

—Si, disculpe, juez Cummings…

—No, no tengo ningún tipo de sospechoso sobre quien puede haber sido el asesino de mi esposa—dijo apartando su mirada de la ventana y mirándome a la cara por primera vez—. Solo espero que hagan ustedes bien su trabajo y detengan a ese hijo de puta lo antes posible.

—Es un caso prioritario para nosotros, no se preocupe.

—Eso espero. Si es necesario que hable con alguien para acelerar la investigación no dude en decírmelo.

—No es necesario juez, al menos de momento. Su mujer era abogada. ¿Tuvo algún conflicto importante con alguno de sus clientes? Podría ser una línea de investigación importante si tuviera usted algún dato al respecto.

—No, nunca tuvo ningún problema de ese tipo, detective. Mi esposa era experta en temas de impuestos para grandes corporaciones. Tenía pocos conflictos con sus clientes, salvo cuando el impuesto de sociedades arrojaba una cifra muy alta a pagar.

—Entiendo. ¿Algún conflicto o problema familiar?

—Ninguno en absoluto, afortunadamente. Somos una familia muy unida. Jamás hemos tenido ningún problema.

—¿Incluida su nuera? Disculpe la pregunta, pero fue la última persona que vio con vida a su esposa antes de que ustedes regresaran a casa y tenemos que…

—Mi nuera es una mujer extraordinaria, no pierda el tiempo por esa vía detective. Para nosotros es una hija mas, Mary tenía una magnífica relación con Joanna, sería completamente incapaz de hacerla daño.

—Sí, eso me han dicho todos los miembros de la familia, simplemente era por corroborar con usted la información. Bueno, creo que por el momento nada más juez Cummings. Siento haberle molestado, habrá tiempo de hablar de todo esto con más calma. Espero que se recupere pronto. Si le parece en un par de días volvemos a conversar.

—Gracias joven. Se lo agradezco, hoy no tengo ánimos para nada y no puedo serle de ayuda, lo siento.

—Lo entiendo perfectamente, no se preocupe en absoluto. Intente descansar y hablamos en unos días si le parece. Buenas noches juez Cummings.

Me despedí de la enfermera con un leve gesto con la cabeza y dirigí mis pasos hacia la puerta de la habitación. Cuando ya había abierto la puerta y estaba a punto de salir me vino una última idea a la cabeza.

—Disculpe Juez Cummings, una pregunta. ¿Sabe si algún miembro de la familia tiene permiso de armas? Es solo una pregunta rutinaria, simplemente si lo recuerda, si no ya comprobaremos nuestros registros.

—No, no tiene premiso de armas ningún miembro de la familia, al menos que yo sepa—dijo el juez repasando mentalmente la lista de sus familiares—Salvo yo, creo que nadie más. Tendría que confirmárselo, pero creo que es así.

—Ah, muchas gracias por la información—contesté intentando disimular mi sorpresa—. Perdone las molestias, solo por incorporar la información al expediente. ¿Qué arma es la que tiene usted registrada?

—Nada, es una pistola pequeña, esas tonterías que haces un día que un amigo te cuenta que han robado en su casa y decides comprar un arma para guardarla en la mesita de noche por si un día te entran a robar en la tuya. Una completa estupidez que no vale para nada, como desgraciadamente ha quedado comprobado esta noche pasada.

—Completamente de acuerdo juez. Es absurdo tener armas en casa—dije intentando contenerme para que no me viera sobresaltado con la información—. ¿Qué pistola es?

—Una Browning de esas pequeñas como le digo. Casi un juguete, usa balas de seis milímetros. No la he usado en la vida.

—Mejor que mejor juez. Mejor que mejor. Le dejo descansar, seguiremos hablando. Que descanse.

Cerré la puerta a toda velocidad, baje las escaleras como si tuviera un cohete en el culo y salí corriendo hacia el coche. En poco más de diez minutos llegaba a Bergen County y cinco minutos después aparcaba el Jeep en la puerta de "Mount Golf Green". Me identifiqué ante el vigilante de la urbanización y le pedí que me abriera la casa de los Cummings.

Entré en el domicilio. Ya no quedaba nadie allí y los chicos de atestados habían retirado el cadáver y limpiado la cocina. Me dirigí al dormitorio y abrí el cajón de una de las mesitas de noche. No encontré lo que estaba buscando. Rodeé la cama y abrí el cajón de la otra mesita. Debajo de un ejemplar de poemas de Withman encontré lo que buscaba. Cogí la Browning y la saqué el cargador. Faltaban tres balas. Las tres balas que pocas horas antes le habían volado la tapa de los sesos a la Señora Makenzie.

SEGUNDA PARTE

VERMOUTH ROJO

10

Habían pasado ya un par de días desde que había encontrado la pistola con la que habían asesinado a la Señora Makenzie. Lógicamente paramos toda la investigación, dando por seguro que cazar al asesino era cuestión de cuarenta y ocho horas más. Rápidamente pusimos en marcha la realización de la prueba de la parafina, con el fin de detectar restos de pólvora en las manos del autor del crimen.

Sometimos a dicha prueba irrefutable al juez Cummings, a su hijo John y a la nuera de la asesinada y principal sospechosa del asesinato, Mary Peet. Para nuestra sorpresa, la prueba dio negativa en los tres supuestos. El hallazgo del arma asesina no había sido el final del caso, sino más bien el final del principio, pues ahora estábamos mas perdidos que Tom Cruise en una casa de putas, sin saber muy bien hacia dónde tirar.

El caso había estallado en la prensa con toda la potencia esperada y no había informativo televisivo, blog de chismorreos o periódico sensacionalista que se precie, que no dedicara unos cuantos minutos o páginas diarias al asunto.

Twitter y Fecebook no se habían quedado atrás y cientos de personas especulaban a diario sobre el crimen y se inventaban deudas millonarias de algún miembro de la familia, testamentos inexistentes o amantes celosos por doquier para todos y cada uno de los miembros de la familia Cummings.  El fiscal Burke me llamaba tres veces diarias por teléfono para que le pusiera al corriente de las investigaciones y aprovechaba la circunstancia para llamarme de todo menos bonito, dado su nerviosísimo por la inminencia de las elecciones en las que se decidiría si seguiría tocándose los huevos en su despacho durante otros cuatro años o tendría que ponerse a trabajar. La presión sobre el caso empezaba a ser insoportable.

Esa tarde me dirigí a Flint, Morton & Makenzie, el antiguo despacho de abogados del que había sido socia la Señora Makenzie. Había decidido reconstruir la vida de la mujer asesinada de principio a fin, en la seguridad de que acabaría encontrando de alguna manera algún hilo de dónde tirar. Las oficinas del importante despacho de abogados se encontraban situada en una de las zonas más exclusivas de Manhattan, en la calle 75 esquina a la Quinta Avenida. Subí a la planta treinta y dos y según salí del ascensor me presenté en el mostrador de recepción ante una de las tres empleadas que allí había, enseñé mi placa y pedí ver con urgencia a alguno de los socios. En cuestión de tres minutos estaba sentado ante uno de los socios de la firma, Jeff Morton.

El señor Morton representaba la perfecta imagen del abogado neoyorkino. Zapatos de mil pavos, traje de tres mil y reloj de diez de los grandes. El tipo me atendió con gran amabilidad. Por un lado su profesión pasaba indefectiblemente por el máximo respeto de la ley y la colaboración con la policía. Por otro, era evidente que no quería que el caso salpicara al despacho en absoluto.

—Le confieso que estamos completamente consternados con el asesinato de Joanna—dijo añadiendo algo de teatro a sus sentimientos—. Ella era una madre para todos nosotros.

—¿Hacía mucho tiempo que no la veía?—pregunté—. 

—Desde que vendió su parte en la firma venía poco por aquí, aunque de vez en cuando seguíamos quedando  para comer. En el acuerdo de venta de sus acciones pactamos que continuara teniendo una pequeña participación en los beneficios y en las comidas la teníamos al tanto de cómo iban las cosas por aquí.

—¿Como era la Joanna Makenzie, Señor Morton?

—¿A qué se refiere?—preguntó extrañado—.

—¿Puede que se ganara algún enemigo importante aquí en el despacho, durante el desempeño de su ejercicio profesional?

— Imposible. Completamente imposible. Joanna era la mejor persona que he conocido en mi vida, detective…

—Conway. Bob Conway—dije preguntándome por decimosexta vez en la semana por qué cojones nadie se acordaba nunca de mi apellido—.

—Detective Conway. Joanna Makenzie era una mujer extraordinaria. Ella me lo enseñó todo en esta profesión. Según salí de la universidad entré aquí haciendo fotocopias y doce años después Joanna me ofreció ser socio de la firma. Es imposible que tuviera ningún enemigo. Completamente imposible.

—¿Por qué vendió su parte del despacho? Era una mujer joven para retirarse y estaba en la cúspide de su vida profesional.

—Llevaba un tiempo desanimada. Diría incluso que con depresión. Le preguntamos mil veces tanto Flint, nuestro otro socio, como yo, que le pasaba exactamente, pero nunca nos dijo nada, era muy reservada en lo que se refiere a su vida personal. Un día nos convocó a una reunión en su despacho y nos dijo que quería dejarlo todo y retirarse. Alegó que estaba cansada y fuimos incapaces de sacarle nada más. Le confieso que nos pilló completamente por sorpresa.

—¿Puede que fuera por razones económicas? ¿Qué necesitara dinero?

—¡Desde luego que no! Nos vendió sus acciones por la mitad de su precio de mercado. No, por dinero no lo hizo. Podía habernos apretado en el precio, el despacho va francamente bien. Pero no lo hizo. Dinero no necesitaba.

—¿La visitó usted alguna vez en su casa? ¿Tenía buena relación con su marido y con sus hijos?

—Hombre, hemos sido amigos veinte años y algo de su vida personal conozco, lógicamente. Pero debo decirle que tanto ella como su marido eran poco dados a la vida social. Tenían pocos amigos y no les gustaba mucho que fuera la gente a su casa, ellos eran felices así.

—¿No fue entonces nunca a su casa en veinte años de amistad?—pregunté bastante sorprendido—.

—Para serle franco, solo pisé la casa de Joanna dos veces en mi vida, en un par de cenas que organizó para celebrar algún éxito del despacho. No vi nada extraño en la relación con su familia o con sus hijos, todo me pareció bastante normal.

—¿Qué opina del juez Cummings?

—Para serle franco, no tengo una opinión definida, prácticamente no he tratado con él. Me pareció siempre un hombre muy hermético, un tanto reservado y de pocas palabras. Es bastante distinto a Joanna, en todos los sentidos.

—¿A qué se refiere exactamente?

—El juez Cummings es un hombre muy… distante. Orgulloso. Siempre te mira por encima del hombro. Joanna era completamente distinta, una mujer muy humana y cercana.

—¿Y su hijo, John Cummings?

—Con él si hemos tratado mas, venia por aquí de cuando en cuando a visitar a su madre y de hecho le hemos seguido llevando sus temas, aun después de la salida de Joanna de la firma. Me parece un hombre solvente, serio y riguroso, un tipo de fiar.

—¿La muerte de Joanna Makenzie significa algún cambio en el acuerdo que alcanzaron cuando les vendió las acciones de la firma? Me decía usted antes que aún conservaba una participación en los beneficios anuales del despacho.

—En principio ninguno en absoluto. A partir de ahora esos beneficios se le abonarán puntualmente a sus herederos, lógicamente, pero nada más.

—¿Estamos hablando de una cantidad importante de dinero?

—Bueno, por razones de confidencialidad no puedo hablarle de cifras exactas, pero digamos que… bueno, no es una cifra desdeñable. Serán unos ingresos extras sustanciales para sus hijos. Como antes le decía, afortunadamente el despacho va bien y la cuenta anual de de resultados arroja saldos consecuentes a dicha situación.

—¿Conoce las finanzas de los hijos de Joanna? Antes me comentó que John tiene aquí en el despacho sus asuntos…

— Si me lo permite, debo de acogerme a la privacidad de la relación abogado-cliente que establece nuestra legislación para no contestarle a esa pregunta.

—No pretendo conocer saldos bancarios o patrimonio concreto, simplemente una visión general de su estado financiero…

—Me remito a mi respuesta anterior detective Conway. ¿Alguna cosa más?—dijo mirando su reloj para marcar su deseo de terminar con la reunión—. Lo siento, pero tengo ahora otra cita…

—Si, lo entiendo perfectamente. Ha sido usted muy amable Señor Morton.

—De nada, ha sido un placer. Cualquier cuestión que pueda necesitar de nosotros no dude en llamarme. Somos los primeros interesados en que éste desgraciado asunto se aclare cuanto antes—dijo poniéndose en pie, dando por concluido nuestro encuentro—.

—Le dejo una tarjeta con mis datos—dije entregándole una—. Por favor, si recuerda algo que pudiera sernos de ayuda en la investigación póngase en contacto conmigo.

—Por supuesto, cuente con ello—contestó acompañándome a la salida de su despacho—.

—Por cierto, una última pregunta—dije poniendo la misma cara de inocente que Nemo buscando a su padre—. ¿Sabe usted si Joanna Makenzie tenía algún amante?

— ¿Por… por qué me lo pregunta?—contestó encajando bien el golpe como buen abogado—.

—¿Por qué me contesta a una pregunta con otra pregunta?—le dije mirándole a los ojos fijamente sin perderle de vista—.

—Que yo… que yo sepa no, Joanna no tenía ningún amante. Y, para serle sincero, tampoco me cuadraría mucho que lo tuviera.

—Muchas gracias por todo Señor Morton. Tal vez tenga que volver a molestarle en unos días.

Salí de aquel despacho pisando la moqueta de cinco centímetros de grosor que tapizaba el suelo de aquellas inmensas oficinas y me despedí amablemente de la recepcionista que me había atendido. Para mi sorpresa me guiñó un ojo a modo de despedida y debo confesar que me puse algo colorado sin saber muy bien como reaccionar. Siempre me han dado mucho miedo las mujeres.

11

Al salir de Flint, Morton & Makenzie miré la hora en mi reloj. Eran cerca de las ocho de la tarde. Supuse que el vigilante nocturno de "Mount Golf Green", la urbanización del juez Cummings, ya se habría incorporado a su puesto de trabajo, por lo que cogí el Wrangler y me puse en marcha para allá. Bajé por la 47 hasta la Octava, giré a la derecha cruzando el Puente de Brooklyn, y a la altura de Anchorage enfile la A-278 directo hasta Bergen County. En poco más de media hora estaba allí. Tal y como me esperaba, diez o doce periodistas acompañados de sus respectivas cámaras de televisión hacían guardia en la puerta a la caza de las últimas novedades sobre lo que la prensa ya había bautizado definitivamente como "Makenziegate". Aparqué en la puerta de la urbanización y me dirigí a la garita de vigilancia de la entrada intentando sortear a toda aquella gente. Fue imposible, tengo pinta de poli y a pesar de haber llegado vestido de paisano en mi coche particular, aquella horda de periodistas se abalanzó sobre mí de forma despiadada.

—¡¡Agente, agente, ¿hay novedades?!!

—¿¿Se sabe ya quién es el asesino??

—¿Es usted el detective encargado del caso? ¿Nos podría hacer unas declaraciones?

—¿Habrá una rueda de prensa en los próximos días?

Conseguí quitarme a todos aquellos periodistas de en medio como buenamente pude y llegué hasta la puerta de acceso de vehículos. El vigilante me reconoció inmediatamente y salió a abrirme rápidamente.

—Muchas gracias ¿Se acuerda usted de mí, amigo?

—Sí, señor, perfectamente. Siento lo de la prensa, llevan aquí dos días de guardia, mañana, tarde y noche. ¿En qué puedo ayudarle? Ya estuve ayer en comisaría prestando declaración con su ayudante, el agente Alex Reynolds, ¿hay algún problema?

—En principio no, sólo quería confirmar con usted algunos puntos de su declaración.

—Si, si claro, por supuesto—contestó bastante nervioso acompañándome hasta la garita de vigilancia—dígame.

—Veamos. ¿Está usted completamente seguro de que sólo salió un vecino de la urbanización después de Mary Peet, la nuera de la Señora Makenzie?

—Completamente seguro, ya se lo dije ayer al agente Reynolds en la comisaría y esta mañana, cuando ha venido aquí a interrogar a todos los vecinos. Sólo salió un vecino que trabaja en el aeropuerto de noche y se marcha todos los días a esa hora.

—Ok. ¿Está usted completamente seguro de la hora a la que abandonó la urbanización la Señora Peet?

—Absolutamente. Tuvo que ser sobre las diez y diez o diez y cuarto de la noche, señor. Lo recuerdo perfectamente porque acababa de oír las noticias de las diez en la radio.

—¿Lleva usted mucho tiempo trabajando aquí? ¿Conoce bien a todos los vecinos?

—Llevo aquí cuatro años, detective. Y sí, conozco bien a todos los vecinos.

—¿Aun trabajando de noche? Me imagino que a esas horas hay poco movimiento…

—Me pasé al turno de noche porque se gana algo más de dinero, pero antes trabajaba de día y trataba a diario con todos ellos.

—Ya. Otra cosa. La Señora Makenzie y su marido, el juez Cummings, ¿recibían muchas visitas en casa?

—No señor, prácticamente ninguna.

—¿Nunca venía nadie? Me parece muy extraño…

—Alguna vez venía alguien a verles, pero salvo su familia o el Doctor Porter y su esposa que son muy amigos de la familia, rara era la vez que recibían alguna visita. Si quiere puedo mirar los registros, anotamos la matricula de todos los coches que entran y salen cuando los vecinos reciben invitados.

—No gracias, no es necesario de momento. ¿Hacían vida normal? Me refiero a que si vio usted algo raro en sus hábitos o comportamiento. Puede usted hablar con franqueza, cualquier cosa que me cuente quedará entre nosotros.

—Nunca vi nada extraño, señor. Por lo general todos sus días eran iguales. El juez se marchaba a trabajar muy temprano, sobre las seis de la mañana. La Señora Makenzie también se marchaba muy pronto, sobre las siete de la mañana.

—¿Incluso estando ya retirada?

—No, cuando dejó de trabajar no salía tan pronto, pero todos los días seguía la misma rutina. A eso de las ocho de la mañana salía en chándal de su casa, se pasaba por aquí a recoger el correo y después salía caminando de la urbanización, supongo que a dar un paseo o hacer un poco de ejercicio. Regresaba un par de horas después y se metía en casa. Raro era el día que salía después por la tarde.

—¿Recibían mucho correo? ¿Alguna carta extraña o que le llamara la atención?

—No señor. Nunca vi nada extraño en su correo, todo normal.

—¿Salían mucho de noche juntos el juez Cummings y John, su hijo? Supongo que usted les vería cuando regresaban a casa por la noche.

—La verdad es que no, la salida nocturna del otro día fue absolutamente excepcional, no recuerdo ningún precedente. Por lo general el juez suele llegar a casa pronto, a eso de las seis de la tarde, y ya no suele salir más. Ya le digo, es una familia muy normal, con una vida muy ordenada.

—¿Tenían la Señora Makenzie o su marido relaciones con otros vecinos?

— Muy escasa, por no decir ninguna. Algún escueto saludo cuando se cruzaban con algún vecino por la urbanización, pero poco más, hacían una vida muy independiente.

—¿Escuchó usted alguna vez algún tipo de discusión entre ellos o con sus hijos?

—Jamás, detective. Jamás.

—¿Alguna vez le comentó algún vecino algún tipo de queja sobre ellos o que hubiera escuchado voces o discusiones en la casa?

—Nunca. Nunca nadie me comento nada de nada de esa familia señor.

—¡¡La madre que me parió!! ¿Joder, que son la familia perfecta? ¿Nunca nadie en cuatro años le ha dado ninguna queja, ni le ha contado ningún chismorreo, ni ha visto usted nada anormal o que le llamara la atención de esa puta familia? ¿eh?

—Pues, pues no señor, lo siento, le estoy diciendo la verdad, se lo juro…

—Me cago en mis muertos… Perdóneme por gritarle amigo, estoy un poco desquiciado con este asunto.

—Yo le juro que le estoy diciendo la verdad, se lo juro detective…

—Que si hombre que sí, que le creo. Le pido perdón de nuevo. Es que la vida absolutamente perfecta de esta familia no nos ayuda precisamente en la investigación. Le agradezco mucho su colaboración, de verdad. ¿Sabe usted si está el juez en casa?

—Si, si está. No ha salido desde….desde lo de su mujer. Volvió ayer del hospital y lleva ahí metido todo el día el pobre hombre.

—Es normal, ya se le pasará, ahora tiene que vivir el duelo. Voy a acercarme por su casa. Muchas gracias de nuevo por su colaboración.

—De nada, detective, lo que necesite, ya sabe, aquí me tiene.

Salí de la garita de vigilancia y dirigí mis pasos hacia la casa de la familia Cummings. Los Cummings, esa familia tan asquerosamente perfecta que estaba empezando a desquiciarme con su aburrida y ordenada vida y que me iba a volver completamente loco.

12

Llamé al timbre un par de veces. Finalmente escuché unos pasos al otro lado de la puerta y me abrió una mujer latina entrada en carnes de unos cincuenta años y el mismo color de piel que traje aquel año después de un mes de vacaciones en Santo Domingo.

—¿Qué desea?—me preguntó con un fuerte acento mexicano

—Buenas noches. Detective Bob Conway, de la policía de Nueva York. Por favor quería ver al juez Cummings.

—En este momento está descansando, señor. Si quiere puedo avisar a su hijo, que está en el salón.

—Se lo agradecería mucho…

—Claro—contestó muy alegre—. Pase por favor.

Esperé un par de minutos en el recibidor, mientras escuchaba a la amble empleada de servicio avisar a John Cummings de mi inesperada visita. Le oí quejarse por las horas intempestivas, pero cuando salió a recibirme disimulo su enfado a la perfección y me saludó con una ligera sonrisa.

—Buenas noches, detective…

—Conway. Bob Conway. Le agradecería que intentara recordarlo para la próxima vez, es un poco desagradable tener que presentarse constantemente. ¿Me entiende?

—Sí, claro… disculpe—contestó un poco alucinado por el rapapolvo—. ¿Ha averiguado usted algo Señor Conway?

—¿Cómo está su padre?—pregunté ignorando por completo su pregunta—.

—Acabo de llegar. Al parecer está algo más tranquilo. Ahora está intentando dormir, no se levanta de la cama y se niega a comer. Empiezo a estar seriamente preocupado. Pase por favor—dijo acompañándome hasta el salón—. Siéntese,  ¿quiere tomar algo?

—No, se lo agradezco mucho ¿Le está viendo el doctor Porter?

—Sí, he hablado esta tarde con él, le ha estado viendo esta mañana. Dice que si no reacciona en un par de días habrá que ingresarle de nuevo, no puede estar solo a base de agua. Nos tememos que haya entrado en una depresión aguda.

—Lo lamento. ¿Va a pasar la noche con él?

—Me resulta imposible, mañana tengo una reunión importante en Washington y necesito estar fresco. Pero no se quedará solo, Juanita sabe llevarle bien—dijo señalando con la cabeza hacia la cocina, donde se encontraba la empleada recogiendo los cacharros de la cena—.

—¿Ha comentado algo sobre el asesinato? ¿Alguna sospecha sobre alguien? ¿Algún dato que nos pueda ayudar?

—Nada en absoluto. Prácticamente no habla, se limita a decir monosílabos cuando le pregunto algo.

—Me gustaría hablar con él en algún momento…

—Si quiere lo intentamos ahora, aunque ya le digo que está como un zombi y se niega a pronunciar palabra.

—Tal vez le venga bien algo de conversación. Cuanto antes tratemos el asunto, antes comenzará a remontar, créame.

—Bueno, supongo que tiene usted más experiencia que yo en estas cosas. Déjeme que suba a verle y ahora le cuento.

John Cummings subió las escaleras en busca de su padre. Tardó algo más de diez minutos en volver a bajar. Cuando ya daba por hecho una excusa alegando su mal estado de salud y en contra de mis suposiciones la gestión resultó positiva.

—No sé muy bien como lo he conseguido, pero me ha dicho que ahora baja—me informó John—. Por favor, sea paciente y cariñoso con él, lo está pasando muy mal…

—Cuente con ello John, por eso no se preocupe, soy plenamente consciente de la situación.

Poco tiempo después escuche unos pasos arrastrándose por la escalera. El juez Cummings apareció en el salón en bata y zapatillas. Estaba bastante desmejorado.

—Juez Cummings, le agradezco mucho el esfuerzo, sé que no son buenos momentos para usted.

—No, no lo son….

—Necesitaría hablar con usted unos minutos. Cuanta más información tengamos sobre su esposa, más fácil nos resultará detener al asesino.

—Si, lo entiendo, claro que lo entiendo, no se preocupe detective, es su trabajo…

—Gracias juez Cummings.

—¿Queréis que os deje solos?—preguntó John en un exceso de amabilidad que le salió mal. Yo no respondí, obviamente prefería hablar solo con el viejo—.

—Si John, no te preocupes, déjanos solos hijo—contestó el juez—. Mañana tienes un día difícil. ¿Por qué no te vas a casa? Juanita se ocupará de mí.

—¿Estás seguro papa? No me importa quedarme hasta más tarde…

—Si, John, vete a casa anda, será lo mejor para todos. Tendremos que intentar poco a poco empezar a llevar una vida normal.

—Como quieras papa, como quieras. Si necesitas cualquier cosa llámame al móvil ¿ok? Adiós detective Conway, gracias por todo—dijo estrechándome la mano—. Disculpe que no estuviera demasiado amable con usted el otro día, me habían desbordado los acontecimientos…

—Por supuesto Señor Cummings, lo entiendo perfectamente, no se preocupe en absoluto.

—¡Adiós Juanita! ¡Cuídamelo!—dijo gritando hacia la cocina—.

—¡Adiós Señor! ¡Váyase tranquilo!—contestó la empleada en su tono alegre habitual.

John salió por la puerta y el juez tomó la iniciativa.

—Bueno joven ¿en qué puedo ayudarle?

Lo había conseguido. Por fin estábamos solos los dos. Había llegado la hora de la verdad.

13

—Juez Cummings, para serle sincero, aun no sé qué cuestiones le quiero preguntar exactamente, discúlpeme—mentí—. Su esposa ha sido víctima de un asesinato al que no encontramos explicación de ninguna manera. Me gustaría repasar varios asuntos, tal vez de forma inesperada consigamos obtener alguna información que nos aporte una pista que nos lleve a la resolución del caso.

—Adelante detective…

—Conway. Detective Bob Conway—contesté mientras me apuntaba en una esquina del cerebro hacer las gestiones oportunas al día siguiente para cambiarme sin falta el apellido—.

—Si, perdone, no recordaba su apellido…

—No se preocupe. Estoy considerando la posibilidad de que el asesino de su mujer estuviera al tanto de que ella iba a estar sola en casa. ¿Cuándo decidieron ustedes ir a ver a Los Yankees?

—Umm…no lo recuerdo exactamente—contestó dubitativo, buscando en su cabeza la información—. Yo creo que tres o cuatro días antes del partido, más o menos…

—¿De quién surgió la idea?

—De mi hijo. Últimamente no he andado bien de ánimos y me insistió en que era bueno que fuéramos juntos a dar una vuelta como en los viejos tiempos. De niño le llevábamos mucho mi mujer y yo al viejo Yankee Stadium, pasamos días estupendos allí.

—¿Por qué dejaron de ir?

—Nació Christine, mi hija pequeña, y ya con dos niños era demasiado complicado.

—Entiendo. ¿Su hija no ha venido estos días por aquí? Creo que está estudiando en California.

—Efectivamente, está haciendo un Máster allí, en UCLA. Vino solo para el entierro y volvió a marcharse ayer. No se llevaba especialmente bien con su madre.

—Ya. Perdone la intromisión pero tengo que preguntárselo. ¿Por qué razón exactamente? ¿Por qué no se llevaban bien?

—Es inexplicable. Siempre fue una niña muy cariñosa. Pero con la adolescencia cambió y bueno… se convirtió en otra persona.

—Entiendo…

— No le exagero si le digo que creo que nos acabó despreciando por completo—continuó—. Es una guerra perdida. Sufrimos mucho, pero hace ya tiempo que lo asimilamos.

—Lo lamento. Vuelvo a disculparme de nuevo por la pregunta, pero tengo que hacérsela. ¿Considera usted capaz a su hija de…?

—¡Por el amor de Dios, no! No es de esa clase de personas. Sencillamente no quiere saber nada de nosotros, eso es todo. Lo contrario del amor no es el odio, señor Conway. Es la indiferencia. No, mi hija es incapaz de matar a una mosca.

—Ok. ¿Su mujer no quiso ir al beisbol? Por lo que comenta acudía con usted al estadio junto con su hijo cuando éste era pequeño.

—Así es. Se lo pregunté y al principio sí se animó, pero luego decidió finalmente no ir. Mary, nuestra nuera, le propuso cenar en casa solas las dos, sin hombres, ya sabe, y prefirió ese plan.

—¿Mary la convenció para que no fuera?

—Bueno, no exactamente…—dijo dándose cuenta de yo me estaba agarrando a ese testimonio—. Sencillamente le propuso otra idea y le pareció mejor.

—Ya. ¿Salía usted con su mujer de noche de vez en cuando?

—¿Por qué me lo pregunta?

—Por saber si el asesino podía pensar que no iba a haber nadie en la casa o algo parecido…

—Ah, entiendo. Nosotros éramos bastante caseros Señor Conway. Nos gustaba mucho la vida tranquila. Hacer tartas, cuidar el jardín, ver películas antiguas, leer…—recordó melancólico—. Eso es lo que nos hacía felices, no necesitábamos nada más. Dos o tres veces al año acudíamos a Broadway a ver algún musical que se estrenara, eso sí. A Joanna le encantaban los musicales…

—¿Recuerda usted donde se sentaron en el estadio?

—Hace usted unas preguntas muy raras detective. ¿Por qué me lo pregunta?

—Son preguntas rutinarias, simple curiosidad.

—Si, lo recuerdo perfectamente, son las mejores entradas del estadio, estuvimos sentados en el "Field MVP Club Seats".

—Uauh. Sí que son buenas si, justo detrás del bateador. Un lujazo.

—Desde luego. ¿Le gusta el beisbol?

—Mucho, pero estoy abonado a los New York Knicks y el sueldo no me da para el Madison y los Yankees. Una pena.

—¿Baloncesto, eh? También me gusta mucho.

—Si algún día no puede venir mi mujer será un placer invitarle a un partido, juez Cummings.

—Le tomo la palabra Conway, le tomo la palabra. Cuando me recupere. Ahora me invade una tristeza absoluta.

—Dese tiempo, está todo demasiado reciente. Disculpe. ¿Quién estaba al tanto de que esa noche no iba a estar usted en casa?

—Veamos. Juanita, la empleada del hogar, que aprovechó para tomarse la noche libre, tiene una hermana en Staten Island y se fue a dormir allí…

—¿Cuántos años lleva trabajando con ustedes?—pregunté en voz baja para que no me pudiera escuchar la interesada, que seguía pululando por la cocina con sus cosas—.

—Veintiún años. Es de la familia. Se pegaría un tiro en el pie antes de hacernos daño, puedo asegurárselo.

—Le creo, no hay más que verla. ¿Quién más?

—Nadie más. Vamos, me refiero aparte de la familia. Mi mujer, mi hijo, mi nuera…y Mike, que hablé con él esa mañana ahora que me acuerdo…

—Perdone, ¿que Mike?

—Mike. Michael Porter, el Doctor Porter. Es mi mejor amigo, por no decir el único. Creo que ya le conoce. Es como si fuera de la familia, una persona de mi absoluta confianza.

—Si, le conocí en el hospital. Parece una persona de fiar.

—Absolutamente. Es un hermano para mí.

—Correcto. ¿Y nadie más? ¿Nadie más lo sabía? Es una información importante juez.

—Si, nadie más. Con completa seguridad.

—Ok. ¿Le conocía usted algún enemigo? ¿Alguien la amenazo en algún momento? ¿Le comentó algún problema grave de trabajo?

—Nunca. Jamás. Joanna era una excelente persona señor Conway, nunca tuvo problemas con nadie.

—Entiendo. Disculpe de nuevo por la pregunta. ¿Puede que ella llevara algún tipo de doble vida? ¿Qué le escondiera algo íntimo o personal que usted desconociera?

El juez se quedó pensativo unos instantes. No salió una sola palabra de su boca durante unos segundos y el silencio en la habitación se podía cortar con una hoja de papel.

—Señor Conway. Mi esposa era una mujer absolutamente excepcional, la mejor persona que he conocido en mi vida. Nos conocimos en la Universidad y hemos compartido nuestra vida durante más de cuarenta años. La respuesta a su pregunta es no. Un no redondo, contundente y rotundo.

—De acuerdo. Siento la pregunta pero se la tenía que hacer…

—¿Alguna cosa más detective? Estoy realmente cansado y me gustaría irme a dormir.

Había llegado el momento de la verdad. La razón por la que estaba aquella noche en aquella casa.

—¿Cuándo fue la última vez que vio la pistola en su mesilla de noche, juez Cummings?

—Sinceramente, no lo recuerdo. Prácticamente no abro nunca ese cajón, tan solo estaba ahí esa maldita pistola y una antología de poemas de Walt Withman. No lo sé, detective, no sé cuándo fue la última vez que la vi.

—¿Sabía usted que estaba cargada?

—No. Jamás la cargué, obviamente por motivos de seguridad. La pistola estaba en un sitio y el cargador en otro yo nunca hubiera tenido…

—¿Dónde guardaba el cargador?—le interrumpí inmediatamente para que no le diera tiempo a pensar—.

—En un bote de café vacio dentro de un armario de la cocina.

—¿Quién más sabia que el cargador se encontraba escondido allí?

—Solo mi esposa y yo.

—¿Nadie más? Es un tema importante juez Cummings, piénselo bien.

—Absolutamente nadie más detective. Aún no alcanzo a entender como apareció esa pistola cargada en mi mesilla de noche. Jamás lo entenderé.

—Ya lo averiguaremos juez. No tenga duda de que lo averiguaremos—le dije mirándole fijamente a los ojos escrutando sus pensamientos—. Solo una última pregunta. ¿Qué pensó usted cuando regresó a casa y encontró a su esposa muerta? ¿Quién pensó que la había asesinado?

—Pensé que todos los días que me restaban de vida, desde el primero al último, iban a ser un infierno porque la echaría de menos cada segundo de mi existencia. Eso es lo que pensé detective Conway. Y ahora hágame usted el favor de irse a la mierda. A la mismísima mierda. Adiós buenas noches.

El juez Cummings, se puso en pie y enfiló hacia las escaleras ignorándome como si fuera una planta. Yo seguí sentado en el sofá mientras ponía mis ideas en orden y pensaba si aquel hombre había matado a su mujer o sencillamente era una buena persona al que un hijo de puta le había arrebatado el amor de su vida.

14

A la mañana siguiente llegué algo tarde a la comisaría. El aterrizaje después de las vacaciones me estaba resultando bastante duro y el cansancio del viaje y el estrés del "Makenziegate" me estaba matando. Según entré en el despacho Alex me recibió con una sonrisa de oreja a oreja.

—¡Jefe, ya tengo el teléfono!

—¿Qué teléfono?—pregunté todavía algo dormido—.

—El de Mary Peet. Bueno, el teléfono que llamó a Mary Peet la noche del asesinato.

—¡No me jodas!

—Siiiipp—contestó con cara de satisfacción—.

—¿Y ya has localizado de quién es?

—La duda ofende jefe, la duda ofende. Jeremy McCormack. Cuarenta y dos años. Director General del National Trust Bank.

—Joder… aquí no se muere ni uno de pobre…

—Dos hijos. Casado. Bueno, para ser más exactos, divorciado. Recién divorciado hace cinco meses. ¿Y sabes que famosa abogada le llevó el divorcio?

—Ni idea, dame una pista—contesté socarronamente—.

—¡Mary Peet! ¡La abogada mas macizorra de Nueva York! ¡Será hija de puta! Se está follando a ese tío jefe, se lo está follando, eso está más claro que el agua.

—¿A qué hora exacta le llamó?

—A ver…—dijo Alex consultando su ordenador—. A las diez y dos minutos. Y es imposible que fuera para nada de trabajo, como te decía la sentencia judicial del divorcio fue hace cinco meses. O sea que están liados.

—Por eso ella no puede decir a donde fue. Con la suegra cenada y el marido en el beisbol decidió ir a echar un polvo y luego irse a casa.

—¿Crees que…?

—No lo sé, no descartemos nada por el momento. Hay que esperar a la autopsia. Ya sabemos que salió de la urbanización sobre las diez y diez y que es cierto que recibió una llamada. Lo que nos falta por conocer es si salió de la casa dejando a su suegra muerta o todo sucedió después de haber salido de allí. ¿Sabemos algo de la autopsia?

—Me ha llamado antes Baranski, me ha dicho que en un par de días la tenemos.

—¿Te ha adelantado algo?

—La hora exacta del fallecimiento está pendiente de un tema del laboratorio, ha enviado a analizar los restos de comida que había en el estomago y al parecer eso será determinante.

—Ok. A esperar entonces. Más cosas. ¿Qué tal ayer con los vecinos, sacaste algo interesante?

—Te cuento. Son veinticuatro chalets.

—Yo había calculado unos veinte… Sigue.

—Si quitamos a los Cummings quedan veintitrés vecinos. Solo están ocupados ahora mismo veintiún chalets, hay dos vacios a la venta. De los veintiuno, hay dieciséis familias de vacaciones. O sea que solo hay ahora mismo en la urbanización cinco familias. Ninguna escuchó ni vio absolutamente nada extraño en toda la noche.

—Joder….

—Espera, que todavía no he acabado. Hay un dato que no cuadra. ¿Recuerdas que el vigilante nos dijo que después de salir Mary Peet de la urbanización, solo había salido otro vecino?

—Perfectamente. Uno que trabaja en el aeropuerto de noche…

—Cooper. Alan Cooper. Me dijo el vigilante que se marchó sobre las once, al parecer es su hora habitual de irse a trabajar.

—Si, recuerdo que me lo contaste.

—Pues bien, hablé ayer con ese vecino en mi ronda por la urbanización y no solo me dijo que no había visto ni escuchado nada extraño, sino que esa noche no había salido a las once en la urbanización.

—¿Cómo?

—Lo que oyes. Al parecer trabaja en el JFK y me dijo que era su día libre y que no se movió de casa en todo el día.

—Coño. ¿Volviste a preguntar al vigilante?

—Por supuesto. Jura y perjura que le vio salir a esa hora.

—Pues alguien miente amigo. Y me inclino más por el vigilante. Tal vez se quedó dormido y siendo consciente de la importancia de su declaración dijo automáticamente que había salido ese vecino a esa hora, tal y como sucede todas las noches.

—Esa es una opción—dijo Alex—. Y la otra es que el vecino mienta, lo cual me preocupa más, porque eso es que tiene algo que ocultar.

—Sí, pero podría ser cualquier chorrada. Aunque habiendo un asesinato de por medio, cuesta creer que te haya mentido. ¿Sabemos algo de ese tipo?

—Ni puta idea. Si quieres investigo un poco.

—Si, bucea un poco en su vida, no sea que nos llevemos alguna sorpresa. Es muy extraño…

—Y tanto. Déjalo en mis manos, jefe. Puede que… perdona un momento—dijo Alex mientras atendía una llamada que le acababa de entrar en el móvil.

Aquel maldito caso me estaba matando. Alguien había entrado a asesinar en su casa a una abogada deprimida casada con un juez deprimido con una vida completamente deprimente, sin viajes, sin amigos, sin emociones. Teníamos varios sospechosos pero al mismo tiempo no teníamos ninguno. El arma homicida era la pistola de la propia familia para su autoprotección, pero ningún miembro de la familia la había disparado. Nada cuadraba en toda aquella maldita historia. Por fin Alex colgó el teléfono.

—Jefe, era el vigilante nocturno de la urbanización.

—¿Qué te ha dicho?—pregunté con sorpresa—.

—Al parecer ayer en una ronda rutinaria vio la puerta de la calle del chalet dieciséis abierta. Es uno de los que están vacíos porque están a la venta. Cuando se acercó a ver qué pasaba comprobó que la puerta había sido forzada. Entró dentro de la casa y se encontró con un colchón hinchable en el suelo, varios botes de cerveza vacios y un montón de colillas aplastadas en el suelo. ¿Piensas lo mismo que yo?

—Vamos inmediatamente para allá. Y avisa a los de policía científica, quiero a dos especialistas allí dentro de media hora.

15

—Solo hay una explicación posible—le dije a Alex—El asesino mató a la Señora Makenzie y luego se escondió en esta casa. Por eso no salió nadie más de la urbanización aquella noche—le dije a Alex—

—Me cuadra jefe, me cuadra…

Nuestros compañeros de la División Científica tomaban huellas por toda la casa y recogían muestras de cualquier elemento que pudiera haber dejado algún rastro del ocupante de aquella casa. El panorama era exactamente el que el vigilante de la urbanización le había descrito a Alex por teléfono. Un colchón hinchable para pasar la noche, cinco latas de Budweiser vacías desparramadas por el suelo, dieciséis colillas de L&M light y un par de bolsas vacías de anacardos de Eagle Snacks que debía de haber utilizado para matar el hambre durante sus horas de espera para salir de allí a la mañana siguiente del asesinato.

—Conway—dijo uno de los chicos de la científica—. Nos vamos a llevar las colillas. Casi con toda seguridad podremos sacar de ahí el ADN del asesino.

—Gracias Taylor. Tenednos al corriente de los resultados en cuanto que los tengáis por favor.

—Cuenta con ello, danos unos días.

—Hecho. Nos vamos, aquí ya no hacemos nada. Y gracias por la rapidez—dije justo antes de salir de la casa.

Todo apuntaba a un asesinato perfectamente diseñado y planificado. El asesino había entrado en la urbanización, se había escondido en aquella casa vacía, había salido un par de minutos, asesinó a la Señora Makenzie, volvió a su escondite y salió de la urbanización por la mañana. Pero había mil piezas que no encajaban. La primera, cómo había entrado y salido de la urbanización sin que los vigilantes lo detectaran.

Por otro lado, todo apuntaba a que el asesino tenía que ser alguien del entorno de la familia. Sabía que esa noche la Señora Makenzie iba a estar sola. Sabia donde estaba la pistola y el cargador con las balas. Sin embargo habíamos hecho la prueba de la parafina a toda la familia y no se habían hallado restos de pólvora en las manos de ninguno de ellos, lo cual les descartaba por completo como autores materiales del crimen.

No parecía que pudiera haber móvil económico alguno, puesto que la muerte de la esposa del juez tampoco suponía un notable incremento patrimonial que beneficiara especialmente a nadie, los hijos de los Cummings estaban bien situados y los socios del despacho no veían alterado su acuerdo de venta de las acciones del despacho en un sentido u otro.

—Alex, necesito que te ocupes de tres cosas—le dije mientras caminábamos por la urbanización hacia la salida—.

—Claro jefe. Dispara.

—La primera, que confirmes que el juez y su hijo estuvieron efectivamente en el beisbol. Habla con gerencia de Los Yankees. Que te confirmen si esas entradas fueron ocupadas y que te den también datos de los propietarios de los asientos que las rodeaban. Contacta con ellos, enséñales unas fotos de los Cummings y que te confirmen que estuvieron allí todo el partido, ok?

—Ok. Es buena idea. O empezamos a atar cabos o esto se nos va de las manos jefe.

—Así es. Segunda cuestión. Comprueba por favor que Christine, la hija del juez, estaba en Los Ángeles el día del asesinato.

—Un poco complicado, ¿no?

—Contacta con la policía de Los Ángeles, a ver si nos pueden ayudar.

—Tendrán a media plantilla de vacaciones, pero voy a intentarlo.

—Que nos digan donde vive, si es en una residencia de estudiantes su compañera de habitación nos puede confirmar si estaba allí.

—Ok. Voy a llamar también a la universidad, tal vez tuviera clase esa tarde y me puedan confirmar si asistió.

—Fantástico. Por último. Tenemos que confirmar que el vecino que trabaja en el aeropuerto y dice que no salió de casa esa noche no miente. Habla con los del JFK y que nos confirme que esa noche no trabajó allí. O miente él o miente el vigilante. Uno dice que no salió de la urbanización esa noche y el otro que sí. Salgamos de dudas de una vez. ¿Te parece?

—Me parece jefe. Me pongo en marcha con todo. ¿Tú que vas a hacer?

—Al parecer la Señora Makenzie salía todas las mañanas  a pasear un par de horas. Voy darme una vuelta por los alrededores y por el centro comercial del barrio, a ver qué saco. Puede que nos llevemos alguna sorpresa.

—Me extrañaría. Esta gente llevaba una vida tan monótona…

—Aparentemente sí, pero nunca se sabe. Todo es demasiado perfecto. No me lo creo.

—Eso pienso yo. Todo demasiado normal.

—Quiero saber exactamente que hacia esta buena mujer en sus dos horas de paseo rutinario todas las mañanas de lunes a domingo en solitario.

Alcanzamos la puerta de la urbanización y salimos a la calle. El número de periodistas de guardia ya se había reducido a la mitad. Calculé que en un par de días mas no quedaría ni uno por allí, estarían volcados en cualquier otra noticia sensacionalista más reciente, salen diez nuevas cada día. A pesar del cansancio, los periodistas que continuaban por allí permanecían inasequibles al desaliento.

—¿Detective, hay noticias?

—¿Es cierto que van a detener al juez por el asesinato de su mujer?

—¿Sabe algo de los rumores que corren sobre la amante rusa del juez?

—¿Es cierto que la familia Cummings ha puesto la casa a la venta?

—¿Va a dimitir el Secretario de Estado?

Me paré a la puerta del coche y encendí un cigarro. En una primera fase decidí no entrar en provocaciones y hacer caso omiso a toda aquella sarta de tonterías que preguntaban los periodistas. Pero luego lo pensé mejor. Era mejor agitar un poco el avispero para ver quien salía corriendo el primero.

—Ni confirmo ni desmiento nada—dije mirando a las cámaras exagerando mi cara de preocupación—. En cuanto podamos darles nueva información sobre la investigación no duden que lo haremos.

16

Comencé a recorrer los alrededores de "Mount Golf Green" observando con detalle todo cuanto me encontraba a mi alrededor. Bergen County es una zona residencial en la que salvo los fines de semana, cuesta encontrar a gente paseando por las calles a media mañana, pues lógicamente sus habitantes de corta edad están en el colegio y los mayores trabajando para pagar sus costosas viviendas.

El hecho de que estuviéramos a mediados de agosto no hacía sino dificultar las cosas. No obstante de vez en cuando encontraba a algún empleado de jardinería o limpieza, o a un jubilado paseando con su perro, o a alguna familia que había decidido disfrutar de las vacaciones en su casa. Cuando veía a alguien, paraba el coche, abordaba a la persona en cuestión, me identificaba como policía y enseñaba en mi iPhone la foto de la Señora Makenzie. Pero en todo mi recorrido siempre me encontré el mismo tipo de respuestas. Una y otra vez.

—No, lo siento, no la conozco.

—No la he visto nunca.

—Me suena, pero no le sabría decir…

—Si, algún día la he visto por aquí paseando. No, no la conozco. No, nunca hablé con ella.

—Si claro, me cruzaba con ella todas las mañanas. No, lo siento, no sé nada de ella. ¿Por qué me lo pregunta detective?

—¡Déjeme en paz, no conozco de nada a esa señora!

Bueno, era lo esperado, estaba buscando una aguja en un pajar. Decidí acercarme hasta el "Bergen Town Center", el centro comercial de la zona. Tampoco albergaba grandes esperanzas sobre aquella visita, pero no tenía nada que perder.

Dejé el coche en el parking y antes de ponerme en marcha decidí comer algo, eran más de la una de la tarde y no había probado bocado desde el desayuno. Entré en un Kentucky Fried Chicken ubicado junto a la entrada principal del centro comercial y devoré en poco más de cinco minutos unas Hot Wings con una cerveza helada que me pusieron de nuevo en órbita. Entré por fin en el edificio.

Según pude ver en el directorio había ciento veinte locales comerciales. No me arrugué, tenía toda la tarde por delante y estaba dispuesto a visitar una detrás de otra. Me puse en marcha. Tienda tras tienda repetía mis palabras como un robot. Me presentaba, me identificaba y enseñaba la foto de Joanna Makenzie en mi móvil. Con el mismo automatismo con el que preguntaba obtenía las mismas respuestas automáticas.

—Si, a veces alquilaba aquí una película.

—No, no la he visto nunca.

—Me suena su cara pero no sabría decirle.

—Uuumm… a ver déjeme que vea la foto de nuevo. Ummm…no se….

Tardé algo más de cuatro horas en recorrer las dos primeras plantas del edificio. A veces me preguntaba si no estaba perdiendo el tiempo, pero la experiencia me había enseñado a ser persistente y no desfallecer nunca. La pista más importante siempre la encuentras donde menos te lo esperas. Y así fue esa tarde una vez más.

—Sí, claro que la conozco. Es Joanna Makenzie. ¿Le ha pasado algo?

"Bingo", pensé para mí. La encargada de la peluquería "Madame Fleur" insistió en su pregunta con cara de preocupación.

—¿Dígame, le ha pasado algo?

—Tranquilícese señora, ahora le cuento con calma… ¿Venía mucho por aquí? ¿Era cliente habitual de su establecimiento?

—Sí, claro, Joan es una de mis mejores clientes. Viene todos los sábados a peinarse desde hace más de doce años. ¿Por qué me lo pregunta? ¿Está bien?

—Ahora hablamos—dije agradeciendo a todos los dioses del Olimpo que aquella peluquera no viera la televisión y no se hubiera enterado de las ultimas noticias—. ¿Estuvo también el pasado sábado?

—Sí, ya se lo he dicho, viene todos los sábados. ¿No habrá hecho alguna tontería? ¿Le ha pasado algo a su marido?

—No, su marido está bien. ¿Notó usted algo extraño en la Señora Makenzie el sábado pasado? ¿Algo que llamara su atención? ¿Se encontraba bien? ¿Le comentó alguna preocupación, algo que la inquietara?

—Bueno, agente…

—Detective. Detective Conway. Dígame por favor.

—Ella lleva tiempo bastante deprimida. Nunca me  he atrevido a preguntarle nada, lógicamente. Tenemos confianza, pero no hasta ese punto. Desanimada, ese sería la palabra exacta. Siempre fue una mujer muy alegre y cordial, pero desde que dejó el trabajo la vi que se había venido abajo. Pero dígame por favor ¿le ha pasado algo? Tengo mucho afecto a Joan.

—¿Le comentó alguna vez si tenía algún problema con su marido o con sus hijos?—insistí, eludiendo contestarla a sus preguntas—.

—Bueno, hablamos siempre un poco de todo, ya sabe, una peluquería es siempre un poco de gabinete de psicología, es inevitable…

—Sí, eso dice siempre mi mujer. ¿Le comentó recientemente algún tipo de problema?

—Con su hija no se llevaba nada bien, discutían mucho al parecer, de vez en cuando me contaba alguna bronca que habían tenido. Lo llevaba mal, al parecer la hija no quería saber nada de ella.

—Ya. ¿Le comentó algo al respecto el último día que estuvo aquí?

—Que yo recuerde no. Pero ahora que lo dice casi no hablamos nada. Estaba muy seria y parecía con pocas ganas de conversación.

—¿Le dio algún tipo de explicación, le comentó si le pasaba algo concreto ese día?

—No, no me dijo nada. Como le digo la vi muy seria y no quise forzar la situación, me gusta que mis clientas se sientan cómodas cuando vienen aquí. Pero dígame por favor, estoy inquieta. ¿Le ha pasado algo a Joan?

—Si recuerda usted alguna información que pueda ayudarme no dude en contactar conmigo por favor—le dije mientras le entregaba una tarjeta con mis teléfonos—.

—Si, así lo haré detective. Pero por favor, dígame si le ha pasado algo a Joan…

—Lamento comunicarle que Joan Makenzie fue asesinada en su domicilio el pasado sábado por la noche, a las pocas horas de salir de aquí. Fue usted una de las últimas personas en verla con vida.

17

Terminé mi ronda hasta el último local del centro comercial, pero toda la información que obtuve seguía en la misma línea. O no la conocían, o en el caso de una farmacia, una tintorería, y la cafetería "The Newyorker's" la conocían levemente de ir por allí, pero no sabían absolutamente nada de su vida. Mi trabajo en el centro comercial había terminado. No es que hubiera sido la tarde más productiva de mi vida, pero al menos había obtenido una certeza: algo andaba mal en la vida de la Señora Makenzie desde un par de años atrás. Y puede que ahí estuviera el origen del asesinato.

Salí del centro comercial, llegué al parking y me subí al coche. Puse rumbo a casa, eran cerca de las ocho y estaba completamente agotado, había sido un día duro. Pero nada más pasar por delante de Roslyn Park cuando estaba a punto de tomar la I-180 rumbo a Manhattan mi cabeza y mi corazón me dijeron que diera la vuelta. Y siempre hay que hacer caso a las corazonadas.

Tomé la primera salida a la derecha en dirección a Clifton, di un pequeño rodeo a través de Hollburn Square y pocos minutos después estaba aparcando de nuevo en la puerta de "Mount Golf Green". Me bajé del coche, crucé de nuevo la ya reducida nube de periodistas ignorando completamente sus estúpidas preguntas y enfilé directamente hasta la cabina del vigilante.

—Buenas noches otra vez Tom, necesito su ayuda.

—Buenas noches, detective Conway—me contestó bastante sorprendido por mi visita—. ¿De nuevo por aquí?

—Si, amigo, de nuevo por aquí, haciendo horas extras. Tengo unas preguntas que hacerle.  ¿Ha habido en los últimos meses alguna persona merodeando por la urbanización? ¿Alguna persona que haya podido levantar sus sospechas?

—No señor, ninguna en absoluto, puedo asegurárselo. Solo hay vigilancia por las noches, pero por las mañanas está Mario, el jardinero y es una persona muy eficaz, si hubiera habido cualquier cosa extraña me lo habría dicho.

—¿Hay otro empleado? No he visto ninguno aparte de usted en estos días que he venido por aquí…

—Es que Mario está de vacaciones, no vuelve hasta el uno de septiembre.

—Ah, entendido. ¿A qué hora entra el jardinero por las mañanas?

—A las nueve.

—¿Y a qué hora sale?

—A las cinco. Esta de nueve de la mañana a cinco de la tarde.

—Y usted entra a las ocho de la noche, ¿no es así?

—Sí señor, a las ocho.

—Y sale a las ocho de la mañana, ¿correcto?

—Correcto detective—contestó ya nervioso por tantas preguntas—.

—Lo que significa que entre las ocho y las  nueve de la mañana y las cinco y las ocho de la tarde no hay ningún empleado en la urbanización, ¿es así?

—Así es, señor.

—¡Me cago en mi puta madre!—exclame completamente cabreado—.

—¿Per… perdón?—contestó aquel pobre hombre completamente de los nervios—.

—No, disculpe Tom, no le digo a usted, me lo estaba diciendo a mí mismo. El asesino de la Señora Makenzie entró en la urbanización entre las ocho y las nueve de la mañana, aquí a esa hora no está usted vigilando.

—No, a esa hora no estoy señor…

—Entró en uno de los chalets vacios que están a la venta. Se escondió allí todo el día, salió de la casa, cometió su crimen y se volvió de nuevo a la casa vacía a pasar la noche. Según se fue usted a las ocho de la mañana salió de la urbanización sin que nadie le viera. ¡Ahora lo entiendo todo!

Tom el vigilante me miraba como si estuviera completamente loco. Y no sé si ya lo estaba del todo, pero desde luego estaba en el camino a ello con paso firme y decidido.

—Tom, una pregunta. ¿Recibió la Señora Makenzie en alguna ocasión alguna visita encontrándose sola en casa, sin que estuviera su marido?

—Que yo recuerde no, señor.

—Y por las mañanas, cuando la Señora Makenzie se iba a dar su paseo todos los días ¿recuerda usted si el Señor Cummings recibió alguna visita a solas algún día, estando la señora fuera?

—No señor, al menos que yo recuerde.

—¿Y la Señora Makenzie siempre salía de paseo sola y regresaba sola?

—Siempre señor. Jamás la acompañó nadie. Ya le he comentado que…

—Si, si ya lo sé, que casi no salían ni recibían visitas. Pero joder, algo tiene que haber detrás de ese asesinato. No fue un robo, no había desaparecido nada de valor. Nadie mata por nada…

—Hay… hay una cosa que no se si comentarle detective… este es mi puesto de trabajo y no quiero problemas, tengo cuatro hijos…

—Puede confiar en mi Tom—le dije mientras se me encendían todas las alarmas—Cualquier información que me facilite será absolutamente confidencial.

—Verá… en el correo para la Señora Makenzie de vez en cuando aparecía un sobre extraño…

—¿Cómo que extraño?—pregunté intrigado—.

—Sí, un sobre que llamaba la atención. Un sobre rojo, por eso lo recuerdo. Completamente rojo. Yo, lógicamente, lo ponía con todo el correo de la casa, que recogía a diario la Señora Makenzie cuando se iba a pasear.

—Ya. ¿Y…?

—Pues bien, la semana antes de ser asesinada, llegó uno de esos sobres. La señora Makenzie recogió el correo como todos los días y salió de paseo. Cuando volvió la vi en la cara que había estado llorando, venía muy triste. Me dijo que por favor, si volvía a llegar un sobre como ese lo rompiera y lo tirara a la basura sin entregárselo.

—Joder Tom ¿Por qué no nos contó eso desde el primer día? ¡Es un asunto muy importante, estamos investigando un asesinato!

—Si detective… lo siento…no quiero problemas aquí… me pareció que era un asunto personal y…

—Joder Tom… ¡Joder! Vale, no se preocupe. ¿Ha vuelto a llegar algún sobre como ese?

—No señor, ese que le digo fue el último, después de darme esas instrucciones la Señora Makenzie no ha vuelto a llegar ninguno.

—¿Está seguro?

—Completamente señor.

—¿Tiene idea de que podía contener ese sobre? ¿Le comentó algo la Señora Makenzie? ¿Venía algún remitente?

—No tengo ni idea de lo que traía, no suelo cotillear el correo de los vecinos…

—Pues será usted el único empleado de urbanización de todos los Estados Unidos de America que no lo haga…

—No, no lo hago nunca detective, créame.

—Hace bien. Es un delito federal.

—Lo sé, detective. Pero ese sobre llamaba la atención, por eso lo recuerdo. No solo era completamente rojo, sino que no llevaba ningún tipo de remite. Solo venia el nombre de la Señora Makenzie escrito a mano con un rotulador grueso de color azul. Nada más. Por eso lo recuerdo.

—De acuerdo Tom. Le creo. Si llega de nuevo un sobre como ese ya sabe lo que tiene que hacer.

—Sí señor, llamarle inmediatamente.

—Correcto Tom. Llamarme inmediatamente. Una última cosa. No comente absolutamente a nadie el tema de ese sobre ¿me entiende? A nadie bajo ningún concepto.

—De acuerdo detective, no se preocupe. ¿Tampoco al Señor Cummings o a su hijo?

—Efectivamente Tom. A nadie. A nadie en absoluto.

18

Era demasiado tarde y no me apetecía preparar nada al llegar a casa, Carrie tenía turno de noche en el hospital y pensaba meterme en la cama a los tres minutos exactos de terminar de cenar. Pasé por el centro comercial de nuevo, había visto un Pizza Hut en mi visita de la tarde y decidí pasarme a comprar una Pepperoni Lovers que solo tuviera que calentar en el microondas mientras me quitaba los zapatos. Cuando estaban preparándome el pedido sonó mi móvil. Estuve a punto de no cogerlo y dar por cerrada la jornada de trabajo hasta el día siguiente, pero vi en la pantalla que era Alex.

—Hola Alex. Me pillas recogiendo una pizza y me voy para casa, estoy muerto. ¿Como andas?

—Como una rosa. Según cuelgue contigo me voy a cenar a casa de una japonesa que conocí ayer y la cosa promete. ¿Tienes dos minutos?

—Por supuesto, cuéntame.

—Ya he hecho todos los deberes ¿Por dónde empiezo?

—Por donde quieras. Dispara.

—Veamos. Confirmado, el juez y su hijo estuvieron en el beisbol.

—¿Durante todo el partido?

—Así es, durante todo el partido. Me han dado en el club los datos de la hora a la que llegaron, queda registrado cuando pasan las entradas por el lector del código de barras. Estaban allí media hora antes de que empezara el partido. También me han dado los datos de socios sentados en las butacas limítrofes. He localizado a tres, les he pasado las fotos del juez y su hijo por email y rápidamente me han contestado todos afirmativamente. Estaban sentados junto a ellos, lo recuerdan porque por lo visto el juez es un aficionado caliente y se tiro todo el partido jurando en hebreo contra los Giants de San Francisco.

—Gran trabajo Alex, gran trabajo, enhorabuena.

—Gracias jefe.

—Un tema menos, ya sabemos que los dos estuvieron allí. ¿Más cosas?

—Completamente confirmado que el famoso vecino que trabaja en el aeropuerto no salió de casa esa noche, he hablado con los de recursos humanos del JFK y han mirado su ficha de entrada y salida de ese día. No fue a trabajar, era su día de libranza.

—¿Coño, entonces por qué dice el vigilante que le vio salir esa noche hacia el trabajo?

—No tengo ni puta idea. Pero está claro que o está mintiendo o que le confundió con otro vecino de la urbanización.

—O que se quedó dormido y sabe que como le pillen le plantan en la calle. Habrá que volver a hablar con él, ¿te ocupas tu?

—Sin problema, mañana me paso a verle de nuevo.

—Pónselos de corbata, dile que te diga la verdad de una puta vez o que le vamos a joder, ¿ok?

—Oído. Le voy a hacer un tercer grado. ¿Me lo llevo detenido a la comisaría unas cuantas horas para que se acojone?

—No coño, tampoco lleguemos a eso. Si nos lo llevamos empezaran a correr rumores por la urbanización y pueden acabar despidiéndole. Parece buen tipo y es padre de familia. Acabo de estar con él y parece querer colaborar. Aprieta pero no le ahogues, simplemente necesitamos saber si salió algún vecino más o no después de Mary Peet para cerrar ese hilo.

—Ok jefe. Por último. Hablé según llegué a la comisaría con un antiguo compañero de la Academia que está en delitos tecnológicos en la policía de Los Ángeles.

—Cojonudo, eres un fenómeno. ¿Cuándo sabremos algo?

—Ya lo sabemos, jefe. Soy un maquina.

—¡Joder y tanto!

—Christine Cummings, la hija. Buenas y malas noticias.

—Dame primero las buenas, llevo un día de mierda.

—Como tú mandes. Comprobado y verificado, estaba en Los Ángeles. Lo confirma uno de sus profesores en UCLA y varios compañeros suyos de la residencia.

—Perfecto, un sospechoso menos. Gran trabajo Alex.

—Espera que no he terminado…

—¿Me vas a dar las malas noticias? ¿No pueden esperar a mañana?

—Por mi sí. Pero te conozco y te veo llamándome a las tres de la madrugada diciéndome que no puedes dormir y que te cuente la historia.

—Yo no hago esas tonterías—dije sarcástico—siempre duermo como un bebé.

—Eres un mentiroso y lo sabes. ¿Te lo cuento o no?

—Venga, hazlo malvado, jódeme la noche…

—Al parecer la tía es una loca peligrosa de tres pares de cojones.

—¿¿Cómo?? No me cuadra en esa familia.

—Pues que te vaya cuadrando. Dos veces internada en un psiquiátrico y tres estancias en la cárcel de entre un mes la más breve y tres meses la más larga.

—Hostias. ¿Estás absolutamente seguro de esa información?

—Completamente. Es una pieza de museo. Tengo aquí la ficha policial que me ha pasado mi amigo, mañana te la enseño.

—¿Qué delitos ha cometido?

—Tráfico de estupefacientes, conducir borracha y prostitución. Todo de poca monta, pero…

—¿Prostitución?

—Correcto. La detuvieron haciendo una mamada a un taxista en Mullholand, a las afueras de Los Ángeles, en una zona habitual de prostitutas  callejeras.

—No doy crédito… El juez me dijo que se llevaban mal, pero no me contó absolutamente nada de que la niña era la oveja negra de la familia.

—Pues al parecer lo es. Y hay más cosas.

—Madre de Dios, si lo sé me espero hasta mañana. Dime Alex…

— Al parecer tuvo otra denuncia por acoso, intento de chantaje y amenazas de muerte. No se fue cinco años a la cárcel porque finalmente retiraron la denuncia. ¿Y sabes quien la retiró?

—Ni idea Alex, ni idea…

—Su madre. La fallecida Señora Joanna Makenzie.

19

Me despedí de Alex y colgué el teléfono. Aparecía un nuevo elemento en todo aquel embrollo y era un elemento distorsionador con el que no contaba. Y buena pinta no tenía. Al parecer la vida de Christine Cummings no iba por el buen camino y el odio hacia su madre no se limitaba a no dirigirle la palabra tal y como me había informado el juez, sino que la cosa claramente había rebosado ese límite tiempo atrás y muy gorda tenía que haber sido la cosa para que Joanna Makenzie la hubiera puesto una denuncia por amenazas de muerte.

Estaba extenuado. Por fin me entregaron la pizza, pero las últimas noticias me habían desbordado y a la hora de pagar decidí añadir al pedido una Newcastle bien fría y dar buena cuenta de la Pepperoni Lovers allí mismo. Me senté en una de las mesas del local y devoré la pizza como si me fuera la vida en ello, supongo que fruto de la ansiedad. Pedí otra Newcastle helada para bajar bien la pizza y di por concluida la cena.

La vuelta de mis vacaciones había sido terrible y ya me encontraba tan cansado como si estuviéramos a finales de junio y tuviera mi merecido descanso de las vacaciones de verano al alcance de la punta de mis dedos. Dejé de soñar. Acababa de empezar la temporada y me quedaban por delante once duros meses de trabajo.

Salí de nuevo al parking, subí al Wrangler y puse dirección a casa. La salida principal del parking estaba cortada por obras de mantenimiento y tuve que rodear todo el centro comercial para tomar la salida secundaria por la parte trasera de edificio. Nada más salir del recinto e incorporarme a la avenida, observé como, pegado a un pequeño parque, había un bar escasamente iluminado que pasaba prácticamente inadvertido, situado en los bajos de un edificio de oficinas de cuatro plantas con una pinta bastante cochambrosa, yo diría incluso que medio abandonado. Un rotulo de neón a medio funcionar lo anunciaba como "The Wonderland", un nombre claramente desacertado para tan triste, deprimente y desapacible lugar. Parecía evidente que el centro comercial había fagocitado al resto de negocios de la zona, porque no había ni un solo coche aparcado en la puerta y a través de las grandes cristaleras que daban a la calle solo se veía dentro a un par de parejas tomando una cerveza apoyados en la barra con cara de aburrimiento, mientras el camarero miraba un partido de baloncesto en la televisión.

Seguí mi camino, pero solo treinta o cuarenta metros. Frené en seco y tiré marcha atrás hasta llegar de nuevo a la puerta del bar. Miré de nuevo el interior. Me dio un pálpito. Aparqué el coche en la puerta de "The Wonderland", me bajé y entré.

—Cerramos en veinte minutos—me dijo el camarero con desgana—.

—Me sobran quince, pero gracias por el aviso. Un Jack Daniel's, por favor. Sin hielo.

—Yo también lo tomo sin hielo—dijo el tipo más animado a darme conversación—. El bourbon con hielo es un atentado contra el buen gusto. Lo agua y pierde todo el sabor. ¿Le gustan los cocktails?

—Muchísimo. Mi padre los hacía de muerte y me aficioné pronto a ellos. ¿Qué me ofrece?

—A un bebedor de Jack Daniel's solo puedo proponerle… un Manhattan.

—Que sean dos. Le invito a uno.

—Nunca digo que no—contestó el tipo con cara de sorpresa—. Muchas gracias. ¿Es nuevo en el barrio?—dijo mientras añadía los ingredientes del Manhattan a la coctelera—.

—No exactamente—le dije poniendo un billete de veinte encima de la barra con la mano derecha y enseñándole la placa con la izquierda—. Necesitaría que me echara una mano.

—Vaya. Ya me extrañaba un nuevo cliente a estas horas. Este barrio es un cementerio, aquí no sale ni Dios—dijo mientras agitaba con gran profesionalidad y estilo la coctelera—. Y desde que abrieron el puto centro comercial ya ni le cuento. ¿En qué puedo ayudarle agente…?

—Conway. Detective Bob Conway, Brigada de Homicidios. ¿Conoce usted a esta mujer?—pregunté enseñándole la  foto de Joanna Makenzie que llevaba enseñando en mi móvil durante toda la tarde—.

—Si, si la conozco—contestó sirviéndome la copa—.

—¿Venia mucho por aquí?—pregunté de nuevo intentando disimular el frio que me acababa de empezar a recorrer la espalda—.

—No mucho. Solo de vez en cuando. ¿Esta bueno?—preguntó con interés tras observar mi primer trago—.

—¿Le soy sincero?

—¡Por favor!

—Está cojonudo. Le felicito.

—Gracias detective—dijo con cara de satisfacción—.

—Me decía usted que esta señora venía por aquí de vez en cuando—pregunté retomando los asuntos de trabajo— ¿Y eso cuanto es? Vamos al grano amigo, tiene usted tantas ganas de llegar a su casa como yo.

—No sé, cada dos o tres meses más o menos. Se pedía un café y se sentaba en aquella mesa del fondo—dijo el tipo señalando una esquina con la cabeza—.

—Siempre en chándal, por la mañana, supongo…

—Así es. Le iba a preguntar que por qué lo sabía, pero me he dado cuenta de que sería una pregunta estúpida…

—Si, efectivamente, sería una pregunta bastante estúpida, soy poli. ¿Qué hacia exactamente cuando venía por aquí? Necesito detalles, si es tan amable.

—Sin problema detective, sin problema. Llegaba y se pedía un café como le decía. Nunca comía nada, solo café. Se ponía a leer el Times, hasta que llegara el hombre, charlaban un rato y…

—Perdone ¿qué hombre?

—Pues… el hombre con el que venía siempre. Siempre quedaba aquí con un tipo. Él tampoco comía nada. Se pedía un par de cervezas mientras hablaba con ella y luego se iban. Y ya.

—¿Cuánto tiempo estaban aquí más o menos?

—Uf. No sé decirle…hora, hora y media…

—¿Escuchó alguna vez la conversación? ¿De qué hablaban?

—Soy camarero hace casi cuarenta años detective. Tengo por costumbre no escuchar las conversaciones de mis clientes.

—Ya, pero… ¿era una conversación normal? ¿discutían?

—No en alto, no a voces, pero yo creo que sí, que discutían. El tipo parecía un poco violento.

—¿Como era ese hombre? ¿Sabría reconocerle?

—Perfectamente. Nunca olvido una cara y el negocio no es que vaya muy bien, no suelo tener esto hasta arriba de gente. Unos cuarenta y tantos años. Alto, moreno, complexión fuerte. Fumaba mucho, recuerdo que salía cada dos por tres a la calle a fumarse un cigarro. No debía de andar muy bien de pasta. Siempre pagaba ella y un día el tipo se dejó olvidado un paquete de tabaco encima de la mesa con dos cigarros y volvió a las tres horas a por él a recogerlo. El tipo era bastante…

—¿Recuerda la marca de tabaco?

—¿Qué tabaco?

—¡La que fumaba el tío, coño!—grité ya bastante nervioso sabiendo que estaba cerca de dar el pelotazo—.

—Hombre, uno es observador pero hasta ahí no llego…

—¿Recuerda si el paquete de tabaco a por el que vino era azul? ¿Azul y blanco?

—Coño, podría ser. Esto fue hace un par de semanas  más o menos, tal vez tres. Yo creo que sí… Es que yo no fumo y no controlo mucho de marcas, lo siento…

—¿L&M? ¿Le suena?

—Uf, no lo sé…no sabría decirle. Solo recuerdo que sí, que era blanco y azul.

—¿Recuerda la marca de cerveza que bebía? ¿Puede que fuera Bells?—dije intencionadamente para no condicionar su memoria—.

—No, no era Bells. Yo soy un profesional. De tabaco no sé, pero aquí entra un cliente un día y al segundo no hace falta que me pida, me acuerdo perfectamente de lo que bebió. Ese tipo siempre bebía Budweiser. Dos Budweiser, una detrás de otra.

"Hijo de puta", pensé para mí. Ese era el tipo que se escondió en la casa vacía y se cargó a Joanna Makenzie. No le dije nada al camarero, no quería asustarle.

—¿Por qué dice que el tipo era un poco violento?—le pregunté al borde del ataque de nervios—.

—A veces perdía un poco los papeles con la señora. No la gritaba, pero se le veía que se ponía nervioso y la intimidaba con aspavientos. La última vez fue la peor.

—¿Hace un par de semanas?

—Si, el último día que vinieron. Ahí sí que se le fue la olla. Empezó a dar puñetazos encima de la mesa y a levantarle la voz. Le llamé la atención y se fue muy cabreado, con cara de malas pulgas. Fue el día que se dejó el tabaco el muy gilipollas, del calentón que llevaba. Estuve a punto de no dejarle entrar cuando volvió a los dos días, pero al final…

—¿Volvió? ¿Pero no me ha dicho antes que el día del tabaco fue el último día que vino por aquí?

—Sí, pero eso fue con la señora. Siempre quedaba con ella sola. Pero la última vez, dos días después de la bronca que le acabo de contar volvió de nuevo…

—¿Solo?

—Vino solo, pero había quedado aquí con otro señor.

—Pero vamos a ver si me estoy enterando. Ese tipo siempre venia aquí y quedaba con esta señora de la foto…

—Correcto.

—La última vez que vino la señora discutieron…

—Correcto.

—Y a los dos días el tipo volvió, pero había quedado con otro señor que era la primera vez que venía por aquí…

—Correcto detective. Correcto.

—¿Como era el otro señor?

—Unos sesenta años, gordo, pelo canoso, buena pinta, bien vestido y buenos modales.

—Espere un momento—dije pensativo mientras colocaba las piezas de aquel rompecabezas—.

—No tengo prisa, detective, espero lo que haga falta, faltaría más.

—Preste atención, se lo ruego encarecidamente—dije cogiendo de nuevo el iPhone y mostrándole una foto de John Cummings, el hijo de la Señora Makenzie—. ¿Conoce a este hombre?

—No le he visto jamás.

—¿Y a esta mujer?—pregunté de nuevo enseñándole una foto de Mary Peet—.

—No, no la conozco de nada.

—¿Y a esta otra?—dije enseñándole una foto de la loca de Christine Cummings–.

—No, no la he visto nunca.

—¿Y a este caballero?

—¡¡Sí!! ¡A este sí! Este es el hombre que vino la última vez y quedó con el chulo este. Venía muy bien vestido y el tipo era muy educado, como le digo. Estuvieron hablando cerca de una hora y luego este señor se levantó y le dejó al chulo sentado ahí en la mesa, luego…

—Vale amigo. Ya sé todo lo que tenía que saber—mentí—. Le agradezco mucho su ayuda. Tal vez tenga que venir de nuevo por aquí a molestarle.

—Lo que necesite detective. Owen Fuller. Lo que necesite, yo siempre estoy de parte de la ley… Ya me han robado tres veces aquí, si no fuera por ustedes me habrían robado veinte.

—Gracias Owen. Ha sido usted muy amable. Y muy rico el Manhattan.

Apuré el dedo que me quedaba del cocktail en la copa y salí por la puerta. Encendí un cigarro y me quedé mirando al cielo sin saber muy bien qué hacer. En aquel momento no era capaz de averiguar quién coño era aquel tipo con el que se juntaba de vez en cuando la Señora Makenzie en aquel bar de mala muerte. Pero mucho menos alcanzaba a comprender para qué cojones había ido allí el juez Cummings a reunirse con el asesino de su propia esposa unos pocos días antes de su muerte.

TERCERA PARTE

DOS O TRES GOTAS

DE ANGOSTURA

20

A la mañana siguiente llegué pronto a la oficina. Por un lado no pude pegar ojo en toda la noche. Por otro, cuando llamé a Alex según salí del bar para ponerle al tanto de las novedades que había averiguado, me había dicho que le habían confirmado que tendríamos a primera hora de la mañana los resultados que teníamos pendientes tanto por parte de Baranski, nuestro forense de cabecera, como por parte de nuestros compañeros de la policía científica, en lo relativo a los restos hallados en el chalet vacío en el que se había escondido el asesino.

La autopsia de la Señora Makenzie no nos aportó ningún dato que no conociéramos, pero sí que confirmó definitivamente la información preliminar que nos habían facilitado hasta la fecha. La autopsia confirmaba que los tres disparos se habían realizado con la pistola prácticamente apoyada sobre la sien, a menos de un centímetro del parietal derecho. O sea, un tiro a quemarropa.

La autopsia también confirmaba que el arma homicida había sido la Browning propiedad del marido de la fallecida, el juez Cummings. Por último, el informe ponía de manifiesto que no se habían apreciado en el cadáver huellas de pelea ni forcejeo. Todo ello unido a que en la casa no se había producido robo alguno, ni se había forzado la puerta de entrada, ni tampoco ninguna ventana de la vivienda, no hacía sino ratificar que la Señora Makenzie conocía a su asesino, le había abierto ella misma la puerta de su casa y había sido pillada completamente desprevenida.

En cuanto a la policía científica, el informe sobre los restos encontrados en la casa vacía en la que había pernoctado nuestro asesino tampoco nos arrojó ningún tipo de luz para esclarecer el caso. Se identificó el ADN del asesino a través tanto de las latas de Budweiser como de las colillas abandonadas, pero el individuo propietario de dicho ADN carecía de cualquier tipo de antecedentes penales y policiales, por lo que se desconocía por completo su identidad.

Igualmente, dichos datos de ADN se habían cruzado con los del juez Cummings, su hijo John, su hija Christine y su nuera Mary Peet y con toda seguridad no pertenecían a ninguno de ellos. Nos servirían como prueba judicial una vez detenido el asesino, pero desde luego no iban a contribuir a facilitarnos la más mínima pista sobre la identidad de éste.

Estaba perdido, no sabía por dónde continuar la investigación. Repasé concienzudamente una y otra vez todo el expediente del asesinato de la Señora Makenzie y no encontraba ningún agujero en nuestro procedimiento, ni el más mínimo hueco en nuestra investigación, ni el más mínimo cabo suelto sobre nuestras pesquisas.

Tampoco teníamos claro quien había entrado y salido la noche del asesinato de la urbanización. Alex le había apretado las clavijas al vigilante nocturno y éste había acabado cantando que se había quedado dormido durante el servicio y que toda su información relativa a la hora de salida de Mary Peet, así como la supuesta salida del vecino que trabajaba en el aeropuerto por las noches, era más falsa que Judas. Todo su relato estaba basado en la nada. El tipo, ante la gravedad de los hechos, se había limitado a repetir como un papagayo el cuento que se había inventado para que no le pillaran en el renuncio de que estaba echándose una agradable siesta nocturna mientras freían a tiros a una vecina de la urbanización a cien metros escasos de su puesto de trabajo.

Solo podía agarrarme a intentar identificar lo más rápidamente posible al misterioso confidente con el que la asesinada mantenía sus reuniones periódicas en el "Wonderland", aquel bar de mala muerte situado junto al centro comercial. Al menos por el momento descarté preguntar al respecto a los familiares de la mujer asesinada. Para ser francos, a aquellas alturas no me fiaba de ninguno de ellos.

Era simple intuición, todas las pruebas practicadas hasta la fecha les descartaban a todos los miembros de la familia Cummings como autores del asesinato, pero mi olfato me decía que no podía confiar en ellos. Necesitaba información de la familia, pero de alguien que no perteneciera a ella. Y solo tenía un candidato. Introduje en Google el nombre que andaba buscando y en poco más de veinte segundos obtuve la dirección que necesitaba. Descolgué el teléfono para concertar una cita, pero cuando había marcado la mitad de los números, colgué de nuevo el auricular. No. Era mejor hacer la visita por sorpresa.

21

—Gracias por recibirme, Doctor Porter. Siento no haberle avisado antes, ha sido algo improvisado, pasaba cerca de aquí y se me ocurrió visitarle…

—No hay problema detective Conway. Me coge usted con un día tranquilo, han anulado un par de citas en la consulta. Pero sinceramente no creo que pueda ayudarle, ya le dije todo lo que sabía el día que hablamos en el hospital…

—Lo sé doctor, lo sé, pero este caso no me deja dormir por la noches y no me queda otro remedio que volver a acudir a usted. Los Cummings tenían pocos amigos…

—Sí, son una familia poco dada a la vida social. Mi mujer y yo somos prácticamente los únicos amigos que tenían.

—Bueno, supongo no obstante que en alguna cena o algún encuentro familiar asistiría alguien más alguna vez, aunque solo fuera por algún compromiso profesional de la Señora Makenzie o de su marido…

—Rara vez, para serle franco…

—Le agradecería mucho que hiciera un esfuerzo por recordarlos Doctor.

—Bueno, una vez en una cena de cumpleaños de Joanna acudieron unos antiguos amigos suyos con los que habían perdido el contacto… se llamaban… Nolan. Si, los Nolan, ahora lo recuerdo. Parece ser que habían sido compañeros en Harvard, pero después se fueron a vivir a Minessota y la distancia les había hecho perder el contacto. Una familia muy agradable, ahora lo recuerdo.

—¿Sabe si volvieron a tener relación en algún momento posterior?

—Sinceramente, lo dudo. David me lo habría dicho, pasamos una velada muy agradable y nos intercambiamos los teléfonos para volver a vernos si venían de nuevo por Nueva York. No, no lo creo.

—¿Alguien más, recuerda alguien más que conociera a través de la familia?

—Bueno… una vez vinieron a casa a comer con un primo lejano de David que también era juez y había venido a visitarles…

—¿Qué edad tenia?

—Más o menos como David, si no recuerdo mal. Tal vez algo más joven, pero no mucho más. ¿Por qué me lo pregunta?

—¿Recuerda que le presentaran en alguna ocasión a un hombre de unos cuarenta y tantos años? Cincuenta a lo sumo.

—No, no lo recuerdo en absoluto…

—¿Está usted seguro? Es muy importante doctor Porter.

—Si, completamente seguro—me contestó mientras se devanaba los sesos buscando recuerdos en su memoria—. No recuerdo que nunca me presentaran a ningún amigo o familiar de esa edad.

—¿Qué opina de Mary Peet?—le pregunté a bocajarro—.

—¿La nuera de Joanna? Es una mujer excepcional. Muy trabajadora, una gran profesional. Me preocupan sus preguntas detective, ¿sospecha algo de ella?

—No se preocupe doctor, son preguntas rutinarias. ¿Tuvo alguna vez Mary Peet algún problema con la Señora Makenzie?

—No me consta, más bien al contrario. Joanna siempre hablaba muy bien de su nuera. Decía que John había tenido mucha suerte casándose con ella. No, nunca me comentó que tuviera el más mínimo problema con ella.

—Y John, su hijo. ¿Tenía buena relación con su madre?

—¡Por supuesto! Joanna adoraba a John, era su ojo derecho, tenia autentica pasión por su hijo.

—No sucedía lo mismo con su hija Christine. Al parecer…

—¡Esa chica está para que la ingresen en un manicomio, por el amor de Dios!—dijo bastante exasperado—.

—¿Qué pasó exactamente? ¿De dónde viene el origen del conflicto con ella?

—Nadie lo sabe. Las malas compañías, eso es todo. Christine era una niña maravillosa. Pero eligió mal a sus amigos y a los dieciséis años se metió en el mundo de las drogas y de ahí no ha salido. Joanna y David hicieron todo lo posible por salvar a su hija, pero todos los intentos fueron en vano, es una causa perdida.

—¿Está usted al tanto de que amenazó de muerte a la Señora Makenzie?

—Desgraciadamente sí, me lo contaron en su momento. Creo recordar que fue en torno a las navidades pasadas. Al final retiraron la denuncia, debo decir que en contra de mi criterio. Esa chica necesitaba una buena lección.

—¿Por qué fue la amenaza, como llegaron a ese punto?

—Dinero detective. El maldito y asqueroso dinero.

—Explíquese, por favor.

—Joanna se negó a darle más dinero para que se lo gastara en drogas y fue entonces cuando Christine la amenazó de muerte.

—¿La considera capaz de haber asesinado a su madre?

—Para serle sincero, no—dijo después de pensar unos segundos su respuesta—. A raíz de aquel último enfrentamiento le aumentaron la asignación mensual para que se metiera en su cuerpo todo lo que le diera la gana y les dejara en paz. Hasta donde yo sé, no han vuelto a saber nada de ella.

—¿Sabe si Christine tiene novio? Un hombre de unos cuarenta años…

—No. Eso seguro que no. Christine es lesbiana, no le van los hombres. Seguro que no.

—Ya… Siento la indiscreción de la pregunta, pero no me queda más alternativa que hacérsela doctor. ¿Joanna Makenzie y su marido tenían buena relación? Me refiero sentimentalmente. Ya sé que encajaban como un guante y pasaban mucho tiempo juntos. Estoy hablando de amor. ¿Seguían enamorados?

—Sinceramente, le diría casi con total seguridad que sí. Tenga en cuenta que llevaban toda la vida juntos, se conocieron siendo unos críos cuando estudiaban la carrera en Harvard. Salvo un par de años que lo dejaron, han pasado unidos casi cuarenta años.

—¿Lo dejaron dos años? ¿Ya casados?

—No, no, no. Lo dejaron un par de años siendo novios todavía. Joanna tuvo que volver a casa de sus padres. Al parecer su madre era viuda y tuvo un accidente muy grave. Joanna dejó los estudios y se ocupó durante un par de años de cuidar a su madre. Al principio intentaron mantener la relación, pero a esa edad y con la distancia, acabaron por dejarlo.

—¿De donde era la Señora Makenzie?

—Ummm… de Bayo Cane, un pequeño pueblo cerca de Houma, en Lousiana. Hablaba mucho de su infancia allí.

—Y entiendo que después volvieron a estar juntos…

—Así es. Años después, cuando falleció la madre, Joanna regresó a Harvard a finalizar la carrera y se reencontraron en la Universidad. David estaba todavía allí cursando el doctorado. Salvo ese par de años, como le digo, han pasado una vida entera juntos y creo que no me equivoco si le digo que han vivido siempre el uno para el otro. Hombre, ya sabe, en una pareja tantos años juntos siempre hay desavenencias... Pero nada importante, o al menos nunca me lo dijeron...

—Ya… ¿Por tanto, no cree usted factible en absoluto que la Señora Makenzie tuviera un amante?

—¡Ni por asomo!—respondió sorprendido—.

—¿Y el juez?—pregunté con cara de póker—.

—Bueno, nunca me ha comentado absolutamente nada, pero… bueno, yo creo que para eso los hombres somos distintos, ¿no le parece?

—Pues, no, no me parece. Hace cincuenta años si, pero ahora, no le veo mucho sentido a tener una amante, para serle franco. Si no estás bien con tu mujer te divorcias y punto.

—Hombre, no es tan fácil…

—Yo creo que sí, pero bueno, en cualquier caso ¿sabe si el juez Cummings tiene algún lio, si o no? Le agradecería que fuera sincero, cualquier detalle, por nimio que parezca, puede ser determinante para esclarecer este caso…

—Nunca me ha dicho nada, créame. Y pienso que si la tuviera me lo habría dicho, ya sabe como…

—Si. Ya sé como somos los hombres. Ha sido usted muy amable contestando a todas mis preguntas doctor—dije levantándome para salir de su consulta—Lamento haberle robado unos minutos, le dejo que vuelva a sus tareas.

—Lo que necesite detective. Lamento no haberle sido de más ayuda…

—No se preocupe, estamos ante un caso difícil. No hay nada más complicado que encontrar huecos en una familia perfecta.

—Los Cummings lo son, créame.

—Le creo doctor, le creo. Una última pregunta. ¿Sabe usted si entre el juez Cummings y la Señora Makenzie se guardaban algún tipo de secreto?

—¿A qué se refiere exactamente?—preguntó muy dubitativo—.

—A algún secreto personal, familiar, económico, profesional. Algo que se ocultaran el uno al otro y del que usted fuera confidente.

El doctor Porter se quedó pensativo, meditando su respuesta con detenimiento.

—Detective. Como dijo Benjamin Franklin, el que confía sus secretos a otro hombre se hace esclavo de él. No. Nunca me confió ninguno de los dos secreto alguno. Al menos que yo sepa.

—Le entiendo doctor. Le entiendo perfectamente, no se preocupe. Gracias de nuevo por su colaboración.

Salí a la calle y me puse en marcha hacia mi siguiente visita sorpresa. Debo confesar que estaba a punto de tirar la toalla. Pero fue solo durante unos minutos. La perseverancia conduce irremediablemente al éxito. O al menos eso dice siempre mi mujer.

22

—Necesito su ayuda Señora Peet—dije con toda la amabilidad que mi agriado carácter de ese día me permitía en ese momento—

—Le he recibido por pura cortesía—me contestó la nuera de la Señora Makenzie fría como un témpano de hielo—. No tengo por costumbre atender visitas sin cita y tampoco fue usted especialmente amable conmigo la mañana que nos conocimos.

—Tiene usted razón—dije disculpándome aparentando una falsa sinceridad—. Nuestro trabajo es muy estresante y a veces uno no se comporta de la manera más adecuada…

—No me lo jure—contestó con prepotencia, feliz por mi bajada de pantalones—. Tengo una reunión en cinco minutos, no desaproveche ni mi tiempo ni el suyo. ¿En qué puedo ayudarle?

—Estoy intentando reconstruir la vida de su familia política, en busca de algún indicio que me pueda llevar hasta el asesino.

—Ya le dije todo lo que le puedo decir al respecto.

—Lo sé, pero al parecer es usted una de las pocas personas, por no decir la única, que consiguió ser aceptada en ese círculo familiar tan extremadamente cerrado.

—Solo tengo buenas palabras hacia los padres de mi marido. Desde el primer momento me aceptaron en su familia como una más y siempre se portaron conmigo como una autentica hija. Lo estoy pasando muy mal con la muerte de Joanna, créame, estábamos muy unidas.

—Lo siento de veras. Estamos haciendo todo lo posible por detener al autor del asesinato. Y es solo cuestión de tiempo, puedo asegurarle que lo acabaremos consiguiendo.

—Pues espero que hagan bien su trabajo y detengan pronto a ese cabrón. Eso no nos devolverá a Joanna, pero al menos conseguiremos cerrar todo este doloroso asunto y seguir adelante con nuestras vidas.

—No disponemos de mucho tiempo y tengo que hacerle una importante pregunta. Conoció usted en algún momento en la familia a un hombre de unos cuarenta años, alto, moreno, complexión fuerte, modales no excesivamente refinados…

—¿Es el sospechoso? ¿Tienen ya alguna pista consistente?—preguntó algo alarmada—.

—No puedo desvelarle nada, al menos por el momento. ¿Conoció a alguien así a través de la familia?

—No, nunca, déjeme que piense…. No, no recuerdo a nadie así. ¿Quién es ese hombre? ¿De quién estamos hablando exactamente?

—Le confieso que aun no lo sé…

—Pero…

—Tiene que creerme. No sé aun quien es ese hombre. Pero tengo información suficiente como para saber a ciencia cierta que tanto su suegra como su suegro conocían a un hombre de esas características.

—Pues yo al menos nunca le conocí…

—Eso es precisamente lo realmente extraño. Que en una familia tan unida, tan hermética, nadie conociera a ese hombre. ¿Le confesó alguna vez la Señora Makenzie que tuviera un amante?

—No, nunca me lo dijo—respondió bastante molesta—. No era de esa clase de mujeres. Ahora… ahora las cosas son distintas. Pero no en las mujeres de su generación.

—¿Está usted segura? Puede ser muy importante para…

—Detective. Jamás me confesó tal cosa. Tampoco me hubiera escandalizado, tengo por costumbre no meterme en la vida de los demás.

—Lo sé, simplemente…

—¡Cada uno que viva como quiera! Y dicho todo esto, se lo repito. No, Joanna nunca me confesó que tuviera un amante.

—Tengo entendido que el juez le ocultaba una relación extramatrimonial a su esposa, por eso se lo pregunto—dije tirándome el farol como si supiera algo al respecto. Cuando había hablado con el doctor sobre ese tema me parecía que me había mentido—.

—No es mi problema—dijo muy seca sin entrar al trapo, confirmando así mis sospechas—. Ya se lo he dicho, tengo por costumbre no meterme en la vida de nadie.

—¿Se lo contó a usted el propio juez o lo sabe a través de su marido?

—¿El qué?

—Lo de su amante…

—¡Ya le he dicho…!

—Tranquila Señora Peet, no se ponga nerviosa—dije bastante borde tomando el control de la conversación—. A mí me da lo mismo donde meta su pajarito el juez ¿entiende? Pero ha habido un asesinato y tengo que descartar a una posible amante despechada.

— Puede descartarlo detective—dijo tras pensarse bien lo que me iba a decir—. Si, hubo una historia.

—Cuéntemela…

—El viejo se enamoró de una empleada del Supremo. Pero eso acabó hace cuatro años, puedo asegurárselo.

—¿Por qué lo sabe?

—La chica murió en un accidente de coche. Afortunadamente, me atrevería a decir. Habría sido un escándalo, no había cumplido ni los treinta años.

—¿Tuvo conocimiento la Señora Makenzie de la aventura?

—Sí, claro. Él le pidió el divorcio. Luego ocurrió el accidente y las aguas volvieron a su cauce.

—¿Como reaccionó la Señora Makenzie?

—Como cualquier mujer que le da su vida a un tipo durante cuarenta años y luego cuando se le caen las tetas y le salen arrugas en la cara la dejan colgada por otra veinte años más joven. Mal. Primero le quería matar. Luego le perdonó. Por último cayó en una terrible depresión, de la que ya no salió nunca hasta el día de su muerte.

—Vaya. Lo lamento mucho…

—Con que no haga usted lo mismo dentro de veinte años será más que suficiente. ¿Está usted casado, detective?

—Si, si lo estoy.

—Pues entonces no le haga lo mismo a su mujer. Antes de enamorarse de una niñata piénseselo dos veces.

—No se me pasa por la cabeza, tengo una mujer maravillosa a mi lado, pero si alguna vez se me va la olla le haré caso Señora Peet. ¿Tiene alguna sospecha? ¿El más mínimo indicio de quien pudo matar a su suegra?

—Ninguno en absoluto—respondió—

Había dudado. Lo había visto en su mirada. Habían sido tan solo unas milésimas de segundo. Me estaba mintiendo.

—¿Está usted completamente segura?—insistí mirándola directamente a los ojos de forma inquisitoria—. Tengo la sensación Señora Peet de que me está usted ocultando algo y que sabe más de lo que dice.

—¿En que se basa usted para hacer una afirmación tan grave como esa, detective?

—En la experiencia Señora Peet. Simplemente en la experiencia. ¿Sospecha usted de alguien pero no está segura de ello? Puedo asegurarle que cualquier información que me facilite será absolutamente confidencial y jamás…

—Le tengo que dejar Señor Conway—dijo levantándose de su mesa—. Me está esperando un cliente.

—Lo entiendo, pero su información puede ser de gran importancia para…

—No vuelva usted a molestarme. Si desea mantener alguna conversación más sobre todo este desgraciado asunto, cíteme a declarar en la comisaría o en el juzgado para que acuda acompañada de mi abogado. Adiós, buenas tardes.

No tenía más alternativa que dejar el tema en ese momento o citarla a declarar oficialmente. Di la reunión por concluida y salí de allí bastante enfadado. Y no precisamente con Mary Peet, sino conmigo mismo. Algo estaba haciendo mal en aquella investigación, pero no sabía exactamente el qué.

Salí a la calle y entre en un Starbucks, necesitaba algo que me pusiera un poco las pilas. Opté por un Mocha Frappuccino, todavía no había empezado a anochecer y el calor húmedo de Nueva York en Agosto rondaba los cuarenta grados. El local estaba prácticamente vacío y la gente seguía de vacaciones mientras yo estaba allí en plena canícula devanándome los sesos. ¡Qué asco de vida!

Cogí un ejemplar del New York Times y comencé a ojearlo, confieso que con poco interés. Se notaba el periodo estival, no solo en el grosor del periódico, sino en la relevancia de las noticias elaboradas por los becarios para rellenar paginas y paginas en un mes caracterizado por la ausencia de noticias.

"El Presidente recibe al Senador Chapman en Camp David". "Temperaturas sofocantes en el verano más cálido en lo que va de siglo". "Alerta naranja en Lousiana ante la llegada del huracán Charlie". De repente me vino la idea a la cabeza. Puede que fuera una estupidez. Pero también podía no serlo. En cualquier caso, no tenía nada que perder. Cerré el periódico y salí a la calle. Encendí el último cigarro de mi paquete de Camel y saqué el móvil. Busqué en favoritos y pulsé la tecla verde.

—Hola Alex ¿Estás todavía en la oficina?

—Si jefe, estoy terminando papeleo que tengo acumulado desde Dios sabe cuándo. ¿Donde andas?

—He estado visitando a algunos miembros de la familia Cummings, ya te contaré. ¿Vas a salir esta noche?

—Sí, he quedado con una polaca espectacular que…

—Vale, no te acuestes muy tarde.

—¿Por? No me pongas nada a primera hora por favor te lo pido que tengo planes para…

—Antes de irte de juerga prepárate la maleta. Te espero mañana a las siete en punto en el JFK. Nos vamos a Lousiana.

23

Aterrizamos en el aeropuerto Louis Armstrong de Nueva Orleans al borde de las once de la mañana. Salimos rápidamente con nuestro equipaje de mano, alquilamos un Chevrolet Orlando en las oficinas de Hertz ubicadas en el propio aeropuerto y enfilamos rápidamente hacia la US-90 E. En menos de una hora entrabamos en Bayo Cane, el pueblo natal de Joanna Makenzie.

Se trataba de una pequeña población de unos quince mil habitantes limpia y bien organizada. En la avenida principal había diversas tiendas, supermercados y cafeterías. Parecía un pueblo tranquilo y por el nivel de los coches aparcados en la calle y las viviendas que se veían al atravesar el pueblo, la primera impresión fue la de una localidad de gente con rentas modestas que vivían apaciblemente en aquel rincón de Lousiana sin excesivas complicaciones en su existencia. Comimos un par de sándwiches en el primer sitio que encontramos y nos dirigimos a Barlington Avenue, la antigua dirección familiar de Joanna Makenzie.

En el numero 43 de la citada avenida encontramos la propia residencia en la que había vivido la Señora Makenzie en sus tiempos jóvenes. Llamamos a la puerta y nos atendió un tipo en camiseta de tirantes bastante malencarado. Tenía pinta de haber pasado una mala noche.

—No, no sé de quién me están hablando, no conozco de nada a esa señora. Sí, vivo aquí hace quince años. No, no soy el propietario, vivo de alquiler. ¿Oiga a que vienen tantas preguntas? ¿Por qué no me dejan en paz?

No tuvimos suerte. Seguimos preguntando en diversas casas de la misma calle, pero siempre obteníamos el mismo tipo de respuestas.

—No, lo siento, no puedo ayudarles.

—Nunca he oído hablar de ella. ¿Por qué lo preguntan?

—Ummm...me suena, pero no, no la conozco de nada. El caso es que ese apellido… Pero no, no conozco a nadie del pueblo con ese nombre, lo siento.

No desfallecimos, ya contábamos con ello. Según nuestros cálculos Joanna Makenzie había salido de aquel pueblo hacia treinta y ocho años y no tenia familia en la localidad. Estábamos buscando un marciano en Times Square. Nuestro plan B era pasarnos por el ayuntamiento e intentar obtener información sobre aquella familia. Pero, los marcianos a veces aparecen si se buscan con ahínco.

—No, lo siento, no me suena. ¿Hace treinta y ocho años? Yo era una cría por aquella época—nos explicó amablemente una mujer con una sonrisa sureña completamente encantadora—Pero esperen ¡Mama! ¡Mama! ¿Te suena del barrio una tal Joanna Makenzie?

Una mujer bajita y regordeta que superaba sobradamente los ochenta y muchos años apareció por la puerta apoyándose en un bastón con la misma sonrisa seductora que su hija y unas cuantas arrugas más en su cara.

—Si claro que me suena, Joanna era la hija de Margaret, nos criamos juntas desde el colegio ¿Quiénes son ustedes?—preguntó algo recelosa—.

—Buenos días, Señora. Detective Conway, del Departamento de Homicidios de la Policía de Nueva York—dije mostrándole mi placa—Le presento a mi ayudante, el agente Reynolds. ¿Podríamos hacerle unas preguntas? Solo serán unos minutos.

—¿Qué es lo que ha pasado?—respondió algo asustada— ¿Es por algo de su hijo? Ya sabía yo que ese muchacho acabaría mal…

—¿Perdón?—pregunté muy descolocado mientras observaba la cara extrañada de Alex—. ¿Se refiere usted a John? ¿El político?

—¡Qué político ni ocho cuartos! Y no se llama John, se llama Raymond.

—Disculpe Señora, nosotros…

—¿Estamos hablando de la misma persona?—preguntó algo confusa—. ¿Joanna Makenzie? ¿Una abogada que vive en Nueva York?

—Si, si señora…—respondí mas perdido que Adolf Hitler en el día del padre—Hablamos de la misma Joanna Makenzie. ¿Tiene un hijo que se llama Raymond? ¿Está usted completamente segura?

—Como que me llamo Dolly Malone, tengo ochenta y ocho años y estamos en Lousiana. Raymond Brolin, una pieza de mucho cuidado. Afortunadamente hace tiempo que no le veo por el pueblo, debe de andar de nuevo metido en la cárcel. ¡Espero que pase allí una buena y larga temporada!

—Señora Malone. Necesitamos hablar con usted. ¿Podemos pasar? Se trata de un asunto importante…

24

Di un largo trago al vaso de té helado con limón que amablemente nos había puesto aquella mujer para calmar la sed y me dispuse a escuchar la, al parecer, larga historia que nos había dicho que tenía que contarnos.

—Margaret, la madre de Joanna, y yo fuimos siempre muy amigas. Teníamos la misma edad y nuestros padres trabajaban los dos en "Spencer's", la única tienda de comestibles que por aquel entonces había en el pueblo. Fuimos juntas al colegio y rara era la tarde que no pasábamos juntas jugando en su casa o en la mía. Pasaron los años y nuestra amistad acabó convirtiéndonos en hermanas. Casi nos casamos al tiempo, pero ella tuvo mala suerte. Su marido falleció de un cáncer fulminante, y se encontró con veintitrés años viuda y con una niña que sacar sola adelante.

—Entiendo que esa niña era Joanna…

—Efectivamente, la buena de Joanna. Siempre fue una niña estupenda…

—Continúe, por favor.

—Margaret se tuvo que poner a trabajar inmediatamente, había dos bocas que alimentar y eran tiempos duros. Siempre fue una mujer muy valiente y rápidamente encontró trabajo en una gasolinera de Houma, a pocos kilómetros de aquí. Trabajaba en el turno de noche y Joanna prácticamente se crió sola.

—No tenía hermanos, entiendo, ni mas familiares aquí que pudieran ocuparse de ella. ¿La madre no volvió a casarse? Por lo que usted cuenta era muy joven cuando enviudó.

—No, no volvió a casarse. Tuvo un par de escarceos con algún chico del pueblo, pero con sacar adelante a su hija y su trabajo tenía más que suficiente. Margaret siempre vivió para su hija, era lo más importante de su vida. Joanna siempre fue buena estudiante y el sueño de Margaret era poderla mandar a la Universidad. ¡Y lo consiguió, vaya si lo consiguió!

—Si, al parecer Joanna estudio en Harvard y se graduó con un brillante expediente—apostilló Alex—.

—Así es—continuó la anciana—. Consiguió una beca de la Fundación Fullbright y con los ahorros de toda su vida Margaret pudo cumplir su sueño: mandar a Joanna a Harvard a estudiar Derecho. Pero la vida le tenía reservada una mala sorpresa…

—¿Qué sucedió? —preguntamos Alex y yo al unísono—.

—Cuando Joanna llevaba dos años en Harvard, un camión de diez toneladas aplastó a Margaret en la gasolinera mientras estaba descargando combustible. Salvó la vida de  milagro. Pero quedó parapléjica en una silla de ruedas.

—Joder, que horror—no pudo evitar decir Alex—.

—Si, fue terrible—prosiguió nuestra anfitriona—un autentico desastre. Yo me ocupé de Margaret cuanto pude, pero lógicamente necesitaba alguien a su lado que se hiciera cargo de ella veinticuatro horas al día.

—Y Joanna tuvo que dejar sus estudios…—afirmé impactado al conocer la vida de la mujer cuyo asesinato estaba investigando—. Dura decisión.

—Lo fue. Joanna abandonó una exitosa carrera académica en la mejor universidad del mundo para hacerse cargo de su madre. No tenía más alternativa, Margaret lo había dado todo por ella. Lo paso muy mal, fue muy duro. Pero volvió aquí y se ocupó de su madre día tras día, prácticamente sin dormir. Acabó agotada y deprimida. Y ya lo que sucedió aquella terrible noche no hizo sino acabar con ella definitivamente.

—¿Noche? ¿Qué paso? ¿A qué se refiere?—pregunté nervioso—.

—La noche que la violaron. ¿No estaban ustedes al tanto?

Joder. Aquello estaba empezando a ponerse muy cuesta arriba. Verdaderamente cuesta arriba.

—No, no estábamos al tanto, Señora Malone. Continúe por favor.

—Una noche salió a por unos medicamentos urgentes para su madre. No los encontró aquí en el pueblo y vino a casa a pedirle el coche a mi marido. Frank se ofreció a llevarla, pero Joanna siempre fue muy independiente y no quiso. Se llevó la camioneta de mi marido y fue hasta una farmacia en Raceland, a diez minutos de aquí. Cuando salió de la farmacia y se iba a subir a la camioneta la asaltaron dos tipos. La subieron al coche y se la llevaron a las afueras de la ciudad. La violaron salvajemente y la dejaron tirada medio muerta al borde de la carretera. Era aún casi una niña…

—Por el amor de Dios. Hijos de puta…—dije completamente conmocionado por la historia—.

—A los violadores les detuvieron a las dos semanas y acabaron sus días en la cárcel. Fue un caso muy famoso en el condado, lógicamente la prensa tuvo asunto para rato. Pero eso no fue lo más grave…

—¿Qué fue lo más grave?—preguntó Alex completamente enganchado a aquel culebrón—.

— ¡Joanna se había quedado embarazada!

—¿Cómo? ¿El hijo que usted me comentaba antes fue fruto de una violación?—exclamé ya completamente anonadado por aquella historia—.

—Así fue. Joanna se encontró cuidando a su madre inválida y con un hijo recién nacido que sacar adelante. No sé como esa muchacha pudo con todo aquello…

—¿No se planteó…?

—¿Abortar? No, no era fácil en aquellos tiempos, detective. Y Joanna era muy católica, su padre y su madre eran de origen irlandés, ya sabe…

—Si, ya se… ¿Qué pasó con ese hijo Señora Malone? Era un dato completamente desconocido para nosotros y puede ser determinante en nuestra investigación.

—Joanna no quería abortar por las razones que les he dicho. Por otro lado, tenía que cuidar a una madre completamente inválida. Por último, sentía un rechazo absoluto por ese niño, cosa completamente comprensible. A los tres meses de nacer lo dio en adopción. Fue muy duro para ella, pero hizo lo que tenía que hacer.

—Lo entiendo. ¿Qué fue de ese niño?

—El niño, Raymond, fue adoptado por una familia de Nueva Orleans.

—¿Y Joanna?

—Un año después Margaret murió y Joanna volvió a Harvard. Nunca volví a verla ni vino por aquí nunca más.

—¿No volvió a saber nada de ella?

—Con los años alguien del pueblo me contó que la vida le había ido muy bien y que ahora era abogada en Nueva York y que había conseguido montar allí una familia feliz. Me alegré mucho por ella, es una mujer extraordinaria. O lo era... Me han dejado ustedes helada con lo de su asesinato...

—Sentimos haberle traído malas noticias Señora Malone, ha sido usted muy amable con nosotros y nos ha facilitado información muy valiosa. Una última pregunta, aunque algo nos ha anticipado ya. ¿Qué fue de Raymond, el hijo entregado en adopción por Joanna?

—Que debió de heredar el cien por cien de los genes de su padre violador. Ese chico es un canalla, detective. Un autentico canalla.

—Explíquese por favor.

—Más o menos estoy al tanto de su vida. Una sobrina mía trabaja en Servicios Sociales del Ayuntamiento de Nueva Orleans. Un chico problemático, por lo visto sus padres adoptivos acabaron de él hasta el gorro y según cumplió los dieciocho le echaron de casa. Ahora debe andar por los cuarenta. Ha estado en la cárcel seis o siete veces y en los últimos años ha pasado en prisión más tiempo que en la calle.

—¿Podría darnos el teléfono de su sobrina? Nos interesaría saber qué tipo de delitos ha cometido y donde se puede encontrar ahora.

—Se lo doy encantada detective. Pero yo se los digo. Trafico de drogas, atraco a mano armada, amenazas, peleas, acoso sexual. Una joya, maldita sea su alma.

—¿Sabe si volvió a ver a Joanna alguna vez, si tuvo algún tipo de contacto con ella?—pregunté reservándome el dato de que todo mi cerebro me decía que ese pedazo de cabrón era el tipo con el que la Señora Makenzie se reunía de cuando en cuando en el peor bar de Bergen County—.

—Lo desconozco detective. Personalmente lo dudo, Joanna se marcho de aquí para empezar una nueva vida y no creo que se volviera a interesar por ese niño durante el resto de su vida.

—¿Y él? ¿El tal Raymond ha vuelto alguna vez por aquí?

—Sí, eso sí. Estuvo, hará un par de años, por todo el pueblo preguntando por Joanna. Decía que quería conocer a su verdadera madre. Pero nadie se fió de él, dudo que nadie del pueblo le dijera absolutamente nada y como ya sabe no queda nadie de la familia Makenzie por aquí.

—¿Hace un par de años? ¿Está usted segura Señora Malone? Puede ser un dato muy importante…

—Si, más o menos dos años—contestó aquella adorable vieja—. Lo recuerdo porque acababa de nacer mi nieta cuando vino preguntando por aquí por casa. Le mandé a paseo como puede imaginarse.

Dos años. Justo los dos años que la Señora Makenzie y su marido habían entrado en aquella profunda e inexplicable depresión cuyo origen era desconocido para todo el mundo. Por primera vez sentí que tenía al alcance de mi mano la explicación de todo aquel enrevesado y desquiciante caso. Dimos las gracias de nuevo a la Señora Malone, salimos a la calle y cogimos rápidamente el Chevrolet camino del aeropuerto.

—Bueno jefe, la cosa está bastante clara. Ese cabrón se cargó a su madre, ahora solo nos queda encontrarlo—dijo Alex—.

—Si…—contesté mientras seguía dándole vueltas a la cabeza—. Pero faltan aclarar unas cuantas cosas. Alex, saca mañana toda la información que puedas del tal Raymond Brolin. Si ha estado tantas veces entre rejas estará todo en el expediente judicial.

—Si jefe.

—Y llama también por favor mañana por la mañana al juez Cummings y cítale en la comisaría después de comer. Dile  que le vamos a tomar declaración y que si lo desea puede ir acompañado de su abogado.

—¿Con su abogado? Le va a sentar como una patada en los cojones…

—Por eso precisamente. Quiero terminar con este asunto, estoy de este caso hasta la coronilla. Demasiada mierda. Yo iré a la comisaría sobre las doce, antes quiero hacer una gestión.

—¿Vas a…?

—Efectivamente. Creo que es la única manera de desenmascararle y acabar definitivamente con todo este asunto. Cuando llegue pásale directamente a la sala de interrogatorios. Vamos a aplicarle un tercer grado.

—Cuidado jefe, es un juez del Supremo, puede hacernos mucho daño.

—Me trae absolutamente sin cuidado, Alex. Absolutamente sin cuidado. No me gusta que me tomen el pelo. Y menos en pleno de mes de agosto. Odio trabajar en agosto, ¿sabes?

25

Cuando llegué a la mañana siguiente a la comisaría todo estaba perfectamente preparado por Alex, tal y como habíamos acordado. Me dio una copia de todo el expediente de Raymond Brolin, el hijo secreto de Joanna Makenzie, y le eché un vistazo por encima. Era más abultado de lo que me esperaba. Menudo pájaro.

—Gracias Alex, eres un fenómeno. ¿Ya ha llegado el juez?

—Si jefe, está en la sala de interrogatorios. Se ha quedado muy sorprendido cuando le he pasado allí.

—Esa es la intención Alex, que el viejo se vaya ablandando. ¿Ha traído abogado?

—Si, un tal Brown con pinta de estirado. Esta con él en la sala.

—Perfecto, buena señal. ¿Cuánto llevan esperando?

—Una media hora—contestó Alex mirando el reloj de nuestro despacho–.

—Bien, voy para allá entonces. Quédate aquí. Cuando salga el abogado dale conversación y tenle entretenido, quiero hablar a solas con el viejo, ¿ok?

—Ok jefe, no te preocupes, le diré que me haga un organigrama con todos los personajes de "El Señor de los Anillos" y así tenemos para toda la tarde.

—Eres un crack, Alex—dije carcajeándome—. ¡Un puto crack!

Cogí la carpeta con el expediente de Raymond Brolin y me puse en marcha hacia la sala de interrogatorios. Llegué a la puerta y antes de abrirla respiré hondo. Tenía en mi cabeza perfectamente diseñado como iba a hacer las cosas. Repasé el plan punto por punto. "Vamos Bob", me dije. Abrí.

—Buenas tardes Señor Cummings—dije más seco que una momia sin estrecharle la mano, mientras me sentaba en una silla frente a aquellos dos tipos—. Veamos, tenemos varios asuntos que aclarar…

—Disculpe detective Conway—dijo el caballero pijo que acompañaba al juez—de forma preliminar me gustaría manifestarle mi más absoluta protesta por haber citado a mi cliente de forma tan intempestiva…

—¿Quién cojones es usted?—dije en el tono más chulo que me fue posible sin mirar a la cara a aquel tipo mientras echaba un simulado vistazo al expediente de Raymond Brolin—.

—¿Cómo que…como que quien…?—empezó a balbucear con su acento de millonario con ático de quinientos metros en el Upper East Side—.

—Señor Cummings. Quiero hablar con usted a solas. Creo que le irá mejor—le dije al juez con cara de pocos amigos—.

—No pienso decir ni una palabra si no es en presencia de mi abogado, detective Conway. No sé porque me ha citado usted aquí hoy y mucho menos la manera en la que lo ha hecho y además si me permite…

—Juez Cummings. Hágame caso—le dije mirándole a los ojos con cara de compasión—será lo mejor para usted. Ya sabe a lo que me refiero…

El juez se quedo bastante confuso. Tardó en reaccionar, pero termino por hacerlo. Había entendido mi mensaje. "1-0", pensé.

—Sam, si no te importa sal unos minutos—dijo finalmente el juez a su abogado—. No tengo nada que ocultar, voy a hablar a solas con el detective.

—¡Pero David! ¡Esto es ilegal! ¡Pienso poner una queja ante la fiscalía….!

—Hazme caso Sam, no pasa nada, ahora te aviso cuando terminemos…—insistió el juez—.

—¡Me niego! ¡Es un atropello que no estoy dispuesto a consentir y desde luego…!

—¡¡Sssccchhh!! ¡¡Deje de gritar ahora mismo amigo!!—dije gritando como un loco—. ¿Qué parte no ha entendido de que salga de esta habitación? ¿Se lo tengo que repetir de nuevo? ¿No ha oído al Señor Cummings? Salga-de-aquí-ahora-mismo. ¡Punto!

—Déjanos solos Sam, hazme caso—insistió el juez—.

—¡Me voy ahora mismo, pero solo porque tú me lo dices David!—dijo el abogado recogiendo su maletín—. Esto no va a quedar así. ¡Ni muchísimo menos! —exclamó mientras salía por la puerta.

"2-0", pensé para mí. Había llegado el momento de dar el siguiente paso. Me lo pensé dos veces. Si, era lo mejor. Estaba seguro.

—¿Por qué cojones no me dijo que su esposa tenía otro hijo, juez Cummings?

He visto muchas caras de sorpresa en mi vida. He visto muchas caras desencajadas ante las malas noticias. He visto cientos, tal vez miles de caras de personas a punto de rendirse. Pero ninguna como aquella.

—No sé de qué me está hablando detective—contestó finalmente sin entonación alguna, con una voz plana, rendida ante el inminente desastre—.

—No me haga perder el tiempo juez.

—No le hago perder el tiempo. Simplemente…

—¡¡Ya hemos perdido demasiado!!—salté como una hiena—. ¡¡Si me hubiera contado usted todo el primer día, a estas alturas tendríamos a ese cabrón metido entre rejas!!

—¡¡No se de que me está hablando!!

—¿¿Ah, no?? ¿Quiere que le ayude a refrescar la memoria?—dije mientras cogía el teléfono que había sobre la mesa y marcaba la extensión de nuestro despacho—Alex, dile a ese hombre que pase.

La mirada de asombro del juez era indescriptible mientras elucubraba quien seria ese hombre que estaba a punto de incorporarse a nuestra reunión. No fue nada comparado con la que se le quedó cuando vio entrar en la sala de interrogatorios a Owen Fuller, el observador camarero del "Wonderland", el bar más triste y cutre de todo Nueva York.

—Buenas tardes Owen. Muchas gracias por su colaboración. ¿Conoce usted a este hombre?—le pregunté señalando al juez—.

—Si, si le conozco, señor—respondió rápidamente el camarero—.

—¿De qué le conoce?—pregunté conociendo perfectamente la respuesta, mientras no perdía de vista la cara de estupefacción del juez—.

—Estuvo hace aproximadamente tres semanas en mi local, señor.

—¿Solo o acompañado?

—Acompañado, señor.

—¿De quién?

—Tuvo una reunión con otro hombre…

—¿Cómo era ese hombre, Owen? ¿Puede describirlo?

—Si, por supuesto. Cuarenta, cuarenta y cinco años a lo sumo, complexión fuerte. Alto, moreno. Vestía una cazadora negra de cuero y unos vaqueros y…

—Es suficiente Owen. ¿Era la primera vez que iba ese hombre por allí?

—No señor. Ese hombre iba por allí cada dos o tres meses. Se reunía con otra señora que…

—¿Con esta señora?—pregunté mientras exhibía ostentosamente una foto de Joanna Makenzie que saqué de la carpeta y que dejé a la vista del juez—.

—Efectivamente, con esa señora, detective Conway.

—¿Quiere que sigamos Señor Cummings, o ya ha hecho memoria?

—No, déjelo detective—contestó tras pensárselo unas centésimas de segundo—. No es necesario que sigamos. Creo que puedo explicárselo todo…

"3-0". Todo marchaba según lo previsto. Pero aun no había acabado el partido.

—¿Puedo irme, detective?— preguntó el camarero con cara de satisfacción, loco de contento por ser la estrella de aquella película policiaca—.

—Si, Owen, puede irse. Estoy en deuda con usted. Un día de estos me paso por el "Wonderland" y lo celebramos con otro Manhattan, ¿le parece?

—Me parece perfecto, detective Conway. Será un placer.

Dejé salir a aquel tipo curioso por la puerta y saqué mi paquete de Camel.

—¿Le importa que fume, Señor Cummings?

—No sabía que se podía fumar en las comisarías de Nueva York—contestó con tristeza, sumido en sus pensamientos, rendido frente al hundimiento del Titanic—.

—Si, si se puede. Mire—dije encendiéndome un pitillo y exhalando una gran bocanada de humo—. ¿Quiere uno?

—Llevo más de treinta y cinco años sin fumar—contestó—. Pero creo que ha llegado el momento de volver a hacerlo. Deme uno, por favor.

Le pasé al viejo un Camel y el mechero. Lo encendió algo nervioso. Le dio un par de caladas y empezó a toser. Pero solo con las dos primeras. Con la tercera lo empezó a disfrutar.

—Joder, que bueno. Había olvidado este placer…

—Fumar es maravilloso. Solo tiene un problema. Que mata. Fúmese solo ese y no vuelva a hacerlo hasta dentro de otros treinta y cinco años.

—Le agradezco el consejo, Conway. Pero no creo que vaya a vivir tanto. Y de hecho, sinceramente tengo dudas de que merezca la pena hacerlo.

—¿Fumar?—pregunté para quitarle hierro a la conversación y hacer una broma que bajara la tensión en el ambiente—.

—No. No me refiero a eso—dijo esbozando una ligera sonrisa—. Me refiero a vivir tanto. Tantos años.

—Depende de cómo se vivan Señor Cummings.  Es más una cuestión de calidad que de cantidad, ¿no le parece?

—Si. Puede que tenga razón—dijo dando otra profunda calada al cigarrillo–. Bueno, tenemos una conversación pendiente detective. ¿Por dónde empiezo?

—Por donde quiera juez Cummings. Cuéntemelo todo. Le escucho—dije apagando el cigarrillo que tenia entre mis dedos y encendiendo otro a continuación—.

"4-0", pensé. Me esperaba una tarde muy dura. Mucho más de lo que podía pensar en aquel momento.

26

—Joanna fue violada cuando tenía veintiún años. Nos habíamos…

—Puede ahorrarse esa parte Señor Cummings, estoy al tanto de todo aquello.

—¿Sí?—preguntó muy nervioso—. ¡Nadie está al tanto de ese asunto! ¿Quién mas sabe esa historia?

—De momento solo yo y Alex, mi ayudante. Continúe. ¿Cuándo se enteró usted de esos acontecimientos? Me refiero a que si la Señora Makenzie le informó cuando se reencontraron ustedes de jóvenes en la universidad o fue posteriormente. Supongo que me explico…

—Se explica perfectamente detective. Yo tuve conocimiento de esos hechos hace aproximadamente un mes—contestó muy afectado—. Fue horrible para nosotros, como se podrá imaginar.

—Lo lamento. Doy por hecho que después de cuarenta años juntos tuvo que ser muy duro.

—Más de lo que pueda usted pensar, detective…

—Más o menos imagino la historia, pero continúe por favor.

—Joanna llevaba ya un par de años muy deprimida y desanimada. Le pregunté cientos de veces que le sucedía exactamente, pero nunca me quiso confesar nada. Hasta hace un mes, como le digo. Como sabe, por lo que usted me comenta, ya está al tanto de que Joanna fue violada muy joven. Fruto de esa violación nació un hijo que entregó en adopción…

—Del cual nunca volvió a saber nada, hasta hace un par de años—continúe para hacer avanzar el tema—.

—Efectivamente. Joanna había conservado en secreto todo ese desgraciado asunto durante más de cuarenta años. Era un tema muy duro y a la vez delicado para ella. Una violación, un embarazo no deseado, un niño en adopción. Los tiempos entonces no funcionaban como ahora. Ahora sería un asunto terrible. En aquellos tiempos habría sido un estigma insalvable para ella, le habría destrozado la vida.

—Entiendo…

—Joanna conservó su secreto. Empezó una nueva vida lejos de todo aquello y jamás le contó su historia absolutamente a nadie, yo incluido.

—¿Cómo reaccionó usted cuando se lo contó?

—¿Me dolió mucho? Sí, por supuesto. ¿Lo entendí? Pasado el primer impacto emocional, sí, lo entendí, y así se lo hice saber. Ella estaba muy mal de ánimos y me necesitaba a su lado en ese momento.

—¿Por qué se lo cuenta ella exactamente? ¿Por qué hace un mes? ¿Por qué razón?

—Al parecer, ese hijo de puta apareció en escena hace un par de años. Había descubierto quien era su verdadera madre y que Joanna era una abogada prestigiosa de Nueva York. Un día se presentó en su despacho y la chantajeó.

—Me imaginaba que la cosa iba por ahí…

—Al parecer le dijo que estaba dispuesto a hacer público todo el tema de la violación y la entrega en adopción. Prácticamente quería responsabilizarla de que él fuera un marginado, un tirado de la vida, un delincuente. Si lo hubiera hecho, habría sido un escándalo brutal que a Joanna le habría destrozado la vida.

—Y entró en el chantaje…

—Así es. Al parecer quedaban en ese bar cada dos o tres meses y Joanna le daba dinero…

—¿Cuánto dinero?

—La cosa empezó en diez mil dólares en cada encuentro, pero fue subiendo cada vez que se veían…

—Siempre pasa…

—Tras cada encuentro la cifra subía. La tenia bien pillada, Joanna estaba aterrorizada y seguía soltándole dinero con tal de tenerle tapada la boca.

—Craso error. Los chantajes siempre van a más y nunca tienen fin. Tenía que haberlo denunciado a la policía según apareció en escena por primera vez.

—Se lo dije cuando me lo contó todo, pero argumentó que estaba aterrada, no quería bajo ningún concepto que todo aquello saliera a la luz. Pero cada vez le fue pidiendo más y más dinero. La última entrega que le hizo fue de treinta mil dólares. Pero no le pareció suficiente, quería más. Fue ahí cuando Joanna, completamente desesperada, me lo contó todo.

—¿Cuánto le pidió?

—Un millón de dólares.

—¡¡Joder!!

—Eso dije yo. Joanna había ido sacando dinero de sus ahorros para ir haciendo los pagos hasta ese momento. Pero lógicamente ya no podía atender esa cantidad.

—¿Qué le aconsejó usted?

—Que no pagara, lógicamente…

—¿Tenían ese dinero?

—Teníamos ese dinero ahorrado para nuestra jubilación. Afortunadamente nos ha ido bien en la vida y ahora queríamos comprar una casa en Los Hamptons para retirarnos allí a disfrutar de nuestros últimos días. Le dije que no podíamos hacer eso. Era renunciar a todos nuestros planes y en pocos meses nos volvería a pedir de nuevo más dinero.

—Entonces decidió usted hablar con él…

—Correcto, así fue. Joanna le convocó nuevamente en ese bar, pero acudí yo en su lugar.

—Y le amenazó…

—Sí y no. Estuvimos casi una hora hablando. Le planteé dos cosas. Por un lado pagarle cien mil dólares. Por otro, que a cambio de ello, firmara un contrato con una clausula de confidencialidad por la que renunciaba tanto a hacer público todo aquello, como a solicitar ninguna otra cantidad futura en concepto de indemnización.

—¡Por el amor de Dios!—exclamé—. ¿Fue ese abogado que está esperándole en la puerta el que le sugirió esa puta gilipollez?

—Si, fue él. Estoy seguro que lo hizo con su mejor intención.

—Eso no lo dudo. Pero mire las consecuencias. ¿Qué le dijo entonces ese cabrón?

—Tuvimos una discusión muy fuerte. Básicamente, me dijo que me fuera a la mierda.

—Vaya elemento…

—Me dijo que quería el millón y que no pensaba firmar absolutamente nada. Esta muy crecido. Yo entonces le contesté que esa misma tarde le iba a denunciar y que me iba a ocupar personalmente de que se pudriera en la cárcel para el resto de sus días.

—Me imagino como siguió la historia.

—Me amenazó con ir a casa y hablar con Joanna. Fue entonces cuando le dije que si aparecía por mi casa le pegaría un tiro. Se echó a reír en mi cara y me dijo que yo no había visto una pistola en mi vida. Ingenuo de mí, le dije haciéndome el duro que tenía una en mi mesita de noche y le repetí que si tenía huevos de aparecer por mi casa le pegaría un tiro. Maldita sea la hora en la que le dije aquello…

—¿Qué pasó? ¿Qué le contestó?

—Me dijo textualmente: "Me vas a pagar viejo cabrón. Puedo asegurarte que me vas a pagar".

—¿Y…?

—Y se fue de allí de malas maneras dando voces. Dos semanas después Joanna estaba muerta…

Al acabar aquellas palabras el juez se puso a llorar. A llorar como un niño de nueve años cuando se entera de que su madre acaba de morir y no volverá a verla nunca jamás. Y sé de lo que hablo.

Le dejé desahogarse un rato. Cuando se tranquilizó le hice la pregunta que llevaba deseando realizarle desde que me había sentado esa tarde frente a él. Aunque ya imaginaba la respuesta.

—¿Por qué no nos contó todo esto inmediatamente según se encontró usted a su esposa tiroteada?

—Según vi a Joanna con tres disparos en la cabeza supe que había sido ese hijo de puta. Los primeros días estuve  conmocionado, no podía pensar en el hospital, entre otras cosas porque me tuvieron todo el tiempo medio drogado. Cuando llegué a casa estuve dándole vueltas al asunto. Si le denunciaba todo saldría a la luz. Además del terrible escándalo que sería para toda la familia, Joanna habría muerto para nada. Ella siempre quiso ocultar todo aquello y ahora, después de muerta, no voy a dejar su imagen manchada para siempre por culpa de ese cabrón. No lo voy a hacer, detective Conway. No lo voy a hacer de ninguna de las maneras.

—¿Aunque sepa que ese tipo asesinó a su mujer?

—Así es. Ya no tiene arreglo. Denunciarle solo serviría para manchar la memoria de Joanna. Por eso no le conté todo esto. Nadie lo sabe, salvo usted.

Encendí un cigarro y le ofrecí otro a él, que rechazo agitando la mano con la que no se estaba tapando su cara para ocultar el llanto. 

—Juez Cummings. Tengo que ordenar una orden de busca y captura de Raymond Brolin esta misma tarde. Tiene que entenderlo…

—Lo entiendo detective, claro que lo entiendo—respondió entre sollozos—.

—Le puedo garantizar que vamos a llevar todo este asunto con extrema confidencialidad. Si lo desea, no comente nada a la familia ni a su abogado por el momento. Primero vamos a detener a ese tipo. Después le pondremos a disposición del fiscal. Un tiempo después comenzará el juicio. Tal vez en ese momento su abogado esté en condiciones de negociar algún tipo de acuerdo favorable con ese desgraciado para consensuar qué y cómo se cuentan los hechos en el juicio. ¿Le parece?

—Me parece, detective Conway. Se lo agradezco mucho. Es usted un gran hombre, podría haberme acusado de obstrucción a la justicia…

—No ganaríamos nada con ello juez Cummings. Entiendo por todo lo que está pasando. Tal vez yo en su lugar hubiera hecho lo mismo—mentí para no incrementar el sentimiento de culpabilidad de aquel pobre hombre—.

—Gracias Conway. Gracias otra vez…

—Extreme las precauciones hasta que detengamos a ese tipo.

—Sí, lo haré detective…

— No creo que vuelva a aparecer por su casa, a estas alturas se debe de haber dado cuenta de que se le ha ido la mano y de que le estará buscando la policía de todos los Estados Unidos.

—Eso espero…

—Pero esté muy atento y ante cualquier movimiento sospechoso avísenos inmediatamente. Si tiene oportunidad váyase unos días fuera a descansar, le tendré informado del desarrollo de nuestras investigaciones.

—Muchas gracias Conway, quedo entonces a la espera de sus noticias. ¿Puedo irme? Necesito meterme en la cama, no me encuentro bien…

—Por supuesto juez—dije poniéndome en pie y estrechándole su mano—. Y gracias por su colaboración en estos difíciles momentos. No se preocupe de nada, me ocuparé personalmente de que la prensa quede al margen de todo esto.

Le acompañé hasta la puerta y aquel hombre que había envejecido diez años en poco más de una semana, abandonó definitivamente la sala de interrogatorios. "5-0", pensé. Aunque no fue lo único que vino a mi cabeza. También me dolió en lo más profundo de mi alma comprobar que a veces resulta muy triste ganar por goleada.

CUARTA PARTE

UNA ACEITUNA Y UNA CORTEZA DE LIMÓN

(Tres años después)

27

La orden de busca y captura contra Raymond Brolin, el asesino de la Señora Makenzie, no había tenido éxito, y aquel hijo de puta no había aparecido por ningún lado. Todo apuntaba a que se le había tragado la tierra. Se cursó entonces la orden al F.B.I, a la Interpol y a la Europol, pero fueron pasando primero los meses y luego los años y siempre obtuvimos el mismo resultado: ninguno en absoluto.

Con todo ese tipo de casos siempre acaba sucediendo lo mismo. Las primeras semanas estás pendiente de la localización del sospechoso cuatro veces al día. Un mes después solo lo recuerdas una vez a la semana. La acumulación de trabajo, los escasos medios con los que contamos y los nuevos casos que van surgiendo te impiden dedicarle más tiempo al asunto. Tres meses después de haber puesto en marcha la orden de búsqueda, tan solo te acuerdas de ese caso abierto cuando pones encima de su expediente otra carpeta con otro caso pendiente. Un año después lo has olvidado por completo.

Recuerdo que estábamos en plenas navidades. Lo sé porque había pasado toda la tarde caminando por Madison arriba y abajo a la búsqueda de un vestido que tenía pensado regalarle a Carrie. Acababa de llegar al despacho y antes de ponerme a trabajar estaba contemplando por la ventana la magnífica imagen del árbol del Rockefeller Center que se veía a distancia desde nuestra oficina. En ese momento Alex me sacó de mis pensamientos.

—Jefe, el caso de los polacos creo que lo tengo a punto de caramelo. Me han pasado esta mañana la autopsia y todo apunta a que se los cargaron los de la banda de los Kowalski.

—Estaba más claro que el agua. Buen trabajo Alex, buen trabajo. Procura cerrarlo todo mañana, a ver si podemos pasar tranquilos el día de navidad.

—¿Qué vas a hacer?

—¿Cuándo?

—El día de navidad…

—Nada en especial. Comeremos pavo y nos echaremos la siesta. Con suerte cuando nos despertemos habrá pasado el día más detestable del año.

—¿Os apetece venir a comer con mis padres? Estarán también mis hermanos y todos los sobrinos, lo pasarás genial, créeme. Luego organizamos un karaoke después de comer, el año pasado…

—No, gracias Alex—le dije evitando como pude que se me notara que aquel plan me producía auténticos escalofríos—. Ya sabes que no nos gustan las navidades, no te preocupes en absoluto por nosotros. Carrie y yo lo pasamos muy bien solos.

—Ok, como quieras, tú mismo. Otra cosa, se me había olvidado decírtelo. Esta mañana ha llegado esto de la Interpol—dijo lanzándome un papel sobre la mesa—.

Lo cogí con desgana, no quería que me entrara ni un asunto más esa tarde para poder disfrutar de unos pocos días de vacaciones. Cuando comencé a leerlo no me sonaba de nada aquel caso, pero a la segunda línea todo me vino a la memoria. "Como pasa el tiempo", pensé. "¡Ya habían pasado más de tres años desde el asesinato de Joanna Makenzie!". En el documento que me acababa de entregar Alex Interpol nos comunicaba que Raymond Brolin, el asesino de la Señora Makenzie, había aparecido dos días atrás en Trinidad, un pueblo de México cercano a Tijuana, en la Baja California, a pocos kilómetros de la frontera. Hasta ahí llegaban las buenas noticias. Las malas eran que cuando lo encontraron tenía cuatro cuchilladas en la garganta y llevaba una semana muerto.

—Hijo de la gran puta—le dije a Alex—. Hasta para eso ha tenido suerte. Se ha librado de la cadena perpetua que le esperaba en nuestro amable sistema penitenciario del Estado de Nueva York.

—Eso mismo he pensado yo. Todos los cabrones tiene suerte. ¿Cierro el expediente y nos quitamos la carpeta de en medio, jefe?

—No, vete a casa anda, es tarde y tendrás que comprar regalos para toda tu tribu de sobrinos. Ya lo hago yo ahora, me queda todavía un rato por aquí—dije señalando el montón de carpetas que tenia encima de la mesa—.

—Pues no sabes como te lo agradezco jefe, tengo mil cosas que hacer. ¿Lo cierras tú entonces?

—¡Que si coño, pesado! Venga vete anda. ¡¡Y feliz Navidad!! Nos vemos el dos de enero, disfruta de las vacaciones.

Nos chocamos las palmas de la mano como si celebráramos la última canasta de los Knicks y Alex salió por la puerta. Busqué el expediente del asesinato de Joanna Makenzie entre la montaña de papeles y al fin lo encontré. Metí la comunicación de la Interpol en la carpeta y entré en la ficha del ordenador del caso al objeto de redactar el informe final y cerrar el expediente. Me llevó poco más de veinte minutos terminarlo. Lo envié por email al departamento correspondiente, y anoté en mi agenda contactar con el juez Cummings a la vuelta de las vacaciones para informarle de los últimos acontecimientos y dar el caso por definitivamente cerrado. Por un lado me alegré de no haber pillado vivo a ese cabrón. Al fin y al cabo no podíamos resucitar a la Señora Makenzie, y la familia quería evitar a toda costa que su desgraciado pasado saliera a la luz.

Imprimí una copia del informe y lo introduje en la carpeta. Eché un último vistazo a todos los papeles del expediente recordando aquel maldito caso y cerré de nuevo la carpeta. Estaba cansado y quería irme a casa. Puse la carpeta con los expedientes cerrados para enviar a la fiscalía, apagué la lámpara de la mesa, cogí el abrigo y la bufanda y me dirigí hacia la puerta.

Pero no llegué hasta ella. Una idea potente, poderosa, y completamente inesperada me vino a la cabeza. "No puede ser", pensé. "Se te está yendo la cabeza, Bob. Demasiado trabajo". "¿Pero y si…?"

Giré sobre mis pasos y me senté en la mesa sin siquiera quitarme el abrigo. Cogí de nuevo el expediente del asesinato de la Señora Makenzie y busqué nervioso con las manos temblorosas la foto de Raymond Brolin. La encontré. Y entonces pude ver lo que había tenido delante de mis narices durante dos años encima de mi mesa y me había pasado completamente inadvertido hasta ese mismo día. "¡¡Eres gilipollas, Bob!! ¡¡Un completo y absoluto gilipollas!!

Encendí un cigarro, y luego otro y después otro, mientras me devanaba los sesos intentando colocar aquel maldito puzzle en mi puta cabeza. Hasta que se colocó. No podía ser. Pero lo era. Hice un par de comprobaciones en el ordenador que no hicieron sino reforzar mis sospechas. Volví de nuevo sobre el expediente y verifique unos datos. Y de nuevo todo iba por el mismo camino.

Solo me faltaba obtener una información. Hice una llamada y la pedí con carácter urgente. Me fui a casa. Cené algo rápido y me fui a la cama, pero me fue imposible dormir, no conseguía quitarme esa maldita idea de la cabeza. Pero tuve suerte. Me llamaron a las tres de la mañana para darme la información que había solicitado.

"¡Maldita sea, tenía razón!".

Y fue entonces y solo entonces cuando me puse en movimiento. Necesitaba confirmar un par de temas más. Y los confirmé. Carrie siempre tiene razón. "La perseverancia conduce irremediablemente al éxito". Si, efectivamente. Tengo una mujer maravillosa.

28

Eran pasadas las ocho de la noche del día de Navidad y el frio gélido de Brooklyn en aquella época del año te trituraba el alma. "Mount Golf Green", la urbanización más cara de Bergen County seguía luciendo esplendida tres años después y la decoración navideña del exterior de las casas hacia que aquello pareciera la mismísima Disneylandia. Accedí a la garita del vigilante nocturno esperando encontrar al antiguo empleado que habíamos interrogado cuando se produjo el asesinato de la Señora Makenzie, y para mi sorpresa me encontré con otro vigilante, un tal Alberto, de origen hispano. Al parecer habían despedido a Tom, el antiguo vigilante nocturno. El tal Alberto desconocía las razones exactas del despido, pero no había que ser Albert Einstein para llegar a la conclusión de que el hecho de que se quedara dormido el día del asesinato de una de las vecinas de la urbanización había tenido algo que ver en el inmediato y fulminante cese en sus funciones.

Exhibí al nuevo vigilante mi placa y, algo asustado, me dejó pasar sin demora al interior de la urbanización, no sin antes preguntarme que necesitaba hacer exactamente allí para ayudarme en lo que pudiera necesitar. Obviamente no obtuvo respuesta alguna por mi parte y me dirigí directamente al chalet de la familia Cummings. Llamé a la puerta y pocos segundos después me encontré con la cara sonriente de Juanita, la vieja empleada del hogar que prestaba sus servicios a la familia.

—Buenas noches, ¿en qué puedo ayudarle?—me preguntó con su fuerte acento mexicano—.

—Buenas noches Juanita, no sé si se acordara de mi. Detective Conway, de la policía de Nueva York. Estuve aquí cuando… cuando falleció la Señora Makenzie…

—Sí, claro que me acuerdo, Señor—contestó al cabo de dos segundos después de analizar mi cara— ¿Qué desea?

—Quería ver al juez Cummings, por favor, sé que es un día complicado, pero se trata de un asunto urgente.

—Bueno, es que estamos preparando la cena y está toda la familia reunida, ¿podría venir otro…?

— No. No puedo Juanita, es urgente. Serán solo unos minutos. ¿Sería tan amable de avisarle?

—Sí, claro…—respondió dubitativa— pase por favor, voy a decirle que está usted aquí.

Pasé al hall y me quedé esperando. Se escuchaban voces y risas que provenían desde el salón, pero cesaron inmediatamente según entró Juanita en la habitación, por lo que obviamente deduje que mi visita no había sido bien recibida. No me causó sorpresa, contaba con ello. Esperé pacientemente unos cinco minutos mientras escuchaba diversos cuchicheos en voz baja. Finalmente salió de nuevo Juanita y me indicó que pasara al salón. Lo hice y pude ver junto a un inmenso árbol de navidad a varios conocidos vestidos elegantemente para la ocasión.

—Buenas noches a todos—dije con una sonrisa de oreja a oreja—. Espero que se acuerden de mí. Siento molestarles en pleno día de navidad, pero se trata de un tema urgente. Juez Cummings, John, Señora Peet, Doctor Porter, me alegro de saludarles. Juez, necesitaría hablar con usted unos minutos.

—Bueno….esto…, si….claro, por supuesto detective. Acompáñeme a mi despacho Conway, allí podremos charlar tranquilamente—dijo mirando al resto de la familia con cara de preocupación mientras todos los presentes en la sala me miraban sorprendidos sin saber qué coño estaba sucediendo exactamente allí—.

Atravesamos el hall, tomamos un pasillo hacia la derecha, cruzamos por delante de un par de puertas y entramos al despacho del juez.

—Siéntese por favor—me dijo muy amablemente— ¿Qué es lo que sucede, Conway? Le confieso que no me parece muy apropiado que se presente usted en mi casa un día como hoy así sin avisar, y menos tantos años después de… de todo aquello.

—Lo siento, juez, como le he comentado se trata de un tema muy urgente—dije mientras me sentaba y sacaba un Camel al que prendí fuego inmediatamente sin tomarme la mas mínima molestia en pedir permiso para fumar en aquella casa—.

—Pues usted dirá—respondió en tono algo chulesco pero evitando recriminarme con algo más que su mirada mi evidente mala educación—.

—David Cummings. Queda usted detenido por el asesinato de su esposa, Joanna Makenzie. Tiene derecho a guardar silencio. Cualquier cosa que diga puede ser usada en su contra en un tribunal de justicia. Tiene derecho a hablar con un abogado. Si no puede pagar un abogado, se le asignará uno de oficio.

29

—Pero… ¿pero está usted loco?

—No juez. Estoy más cuerdo que nunca lo he estado en mi vida.

—¡Está usted loco, completamente loco! ¡Salga de mi casa ahora mismo!—dijo dando un puñetazo encima de la mesa—.

—Creo no se está enterando de nada, juez—le respondí sin alzar la voz en lo más mínimo más tranquilo que un ocho—Ya se lo he dicho: está usted detenido. En quince minutos estarán dos policías en la puerta de su casa y se le llevaran esposado. He preferido avisarle antes, soy un caballero. Eso sí, si hay algo que me jode en esta vida es que me tomen por gilipollas.

—¡¡Es que es usted un gilipollas!!—dijo a punto de soltar espuma por la boca—¡¡Pienso utilizar todas mis influencias para…!!

—¡¡Cállese de una puta vez!!—grité yo esta vez dando un buen par de hostias encima de la mesa para que el tipo se serenara—.

—¡¡Usted a mi…!!

—¡¡Que se calle cojones!! ¡¡Cállese de una puta vez!!—grité completamente fuera de sí—. ¡Es usted un asesino¡ ¡¡Un cruel y vil asesino, hijo de la gran puta¡¡ ¡¡Usted pagó cien mil dólares a Raymond Brolin para que asesinara a su mujer¡¡

El verse descubierto causó efecto. Vi en su mirada que estaba a punto de rendirse, pero el cabrón del viejo aguanto todavía un poco más el tipo.

—Raymond Brolin era también hijo suyo—continué—. Todo el rollo de la violación fue una puta mentira. Joanna se quedo embarazada de usted. No quiso abortar por sus creencias religiosas y para ustedes dos ese niño era un problema para sus ambiciosos planes de futuros juristas de prestigio educados en Harvard. Se inventaron el asalto y la violación, había que guardar las formas, un niño pijo y su novia se supone que no follan. Le acabaron colgando a aquellos dos pringados el delito. En aquella época no había pruebas de ADN y condenaron a esos dos pobres negros simplemente con el testimonio de su mujer. Cuando nació el niño lo dieron en adopción y problema terminado. Expediente impoluto, aquí no les conocía nadie y tenían un brillante futuro por delante. Tema resuelto para ustedes, ¿verdad?

—Déjeme que le explique Conway… a veces la vida…

—A veces la vida nos pone en nuestro sitio, mi querido amigo. Años después entró en escena Raymond y comenzó a chantajearles. Usted me engañó, estaba perfectamente informado de todo desde el minuto uno. Él no sabía que usted era realmente su padre, se tragó lo de la violación, como todos. Por eso solo trataba con Joanna, que le iba informando a usted puntualmente de cómo avanzaba el asunto a raíz de cada encuentro.

—Le insisto, déjeme que…

—No tengo que dejarle nada. Por eso entraron ustedes en una fuerte depresión, se les estaba yendo el tema de las manos. Cuando Raymond les pidió el millón de dólares tocaron fondo. O se los pagaban o la vida de ustedes dos se iba a la mismísima mierda. Y usted decidió salvar su culo. Le pagó cien mil dólares a ese cabrón para que se cargara a su mujer y así mataba dos pájaros de un tiro, tema cerrado. Le dijo que día estaría sola y donde estaba la pistola. A ella le contó el cuento de que Raymond había aceptado los cien mil por dejarles en paz y que  quería verla para disculparse y despedirse. Entró en la casa y nada más llegar la mató. Raymond no sabía que usted era su padre, ya no había a nadie a quien chantajear y se había llevado un buen pellizco para tirar una larga temporada.

—Conway, puedo explicarle todo, solo…

—Usted tenía vía libre para seguir en el Supremo hasta su jubilación a los ochenta años, rodeado de tranquilidad, dinero y prestigio. Incluso echarse otra amiguita pasados unos meses. Tema cerrado por su parte, todo solucionado. ¿Sabe una cosa? No sé como cojones consigue dormir por las noches, juez. Es usted un inmoral frio y calculador. Un ser completamente despreciable.

—¡No tiene usted ni una sola prueba de lo que está diciendo!

—¡Si la tengo, claro que la tengo, imbécil, si no no estaría aquí! ¿Por quién me toma? Hemos cruzado el ADN de Raymond que obtuvimos de los cigarros y las latas de cerveza abandonadas en la casa vacía con los suyos, juez. Y coinciden al 99,87 %. Raymond era su hijo. ¡El asesino de su mujer era también hijo suyo!

—¿¿Y?? ¡¡Eso no demuestra que yo tuviera nada que ver con el asesinato de mi esposa¡¡

—No. Eso solo demuestra que el asesino de su mujer era también hijo suyo, ya se lo he dicho. Lo que si demuestra que usted pagó a Raymond por asesinarla son dos cintas de video. Una en la que se le ve a usted sacando cien mil dólares en efectivo de una cuenta bancaria a nombre de Overseas Investment Company Ltd., sociedad con domicilio en Delaware de la cual tiene usted el cien por cien de las acciones…

—¿Cómo… como ha averiguado usted eso?

—La otra cinta es la copia de seguridad de las cámaras de vigilancia del exterior del centro comercial situado frente al bar en el que se reunió con Raymond y en la que se le ve pagándole esos cien mil dólares por asesinar a su mujer. Se va a morir usted en la puta cárcel Juez Cummings, tiene mi palabra.

El tipo se quedó atónito. Estupefacto. Anonadado. Acojonado. No sabía dónde meterse.

—¿Me…me da un…un cigarro Conway?—acertó finalmente a decir—lo necesito…

—Por supuesto, juez—dije sacándolo del paquete y entregándoselo encendido—. Fume tranquilamente. Le esperan unos años muy difíciles por delante.

—¿Cómo averiguó todo esto…? Ha pasado tanto tiempo. Jamás pensé que…

—Anteayer nos llegó la notificación de Interpol de que Raymond apareció muerto hace unos días en México…

—No lo sabía…

—Pues ya lo sabe. Un hijo de puta menos. Nunca le vi el más mínimo parecido con usted. El pelo largo, las patillas, el aspecto desaliñado, nunca me habrían llevado hasta usted. Pero anteayer, al ver la foto de su cadáver con la cabeza afeitada…bueno, puedo asegurarle que ese cabrón era su mismísimo retrato. A partir de ahí tiré del hilo, eso es todo.

En ese momento alguien llamó con sus nudillos en la puerta del despacho. El juez no se inmutó, estaba fumando su último cigarrillo en libertad absorto en sus pensamientos en el peor día de navidad de toda su vida. Siguieron insistiendo en la puerta y siguieron sin obtener respuesta. Finalmente abrieron la puerta del despacho y asomó la cabeza la fiel Juanita.

—Señor Cummings, perdone que le moleste, pero es urgente. Hay dos policías en la puerta y preguntan por usted—dijo aquella mujer tan simpática temblándole la voz de miedo al sentir que algo grave estaba pasando en aquella casa—. ¿Les digo que esperen?

—No, Juanita—contestó el juez Cummings—. No les diga nada, no hace falta. Salgo ahora mismo.

Cummings se puso en pie. Me miró con cara de odio y salió del despacho.

Yo permanecí sentado y encendí otro cigarrillo. "Buen trabajo Bob, buen trabajo", me dije. Envié un Whatsapp a Alex confirmándole que todo había salido bien y por fin conseguí relajarme. Me recordé  a mí mismo cuanto odiaba las malditas navidades y conté los días que faltaban para el mes de julio. "Ahora sí, de verdad, necesito unas largas vacaciones lejos de Manhattan", pensé. Decidí sacar al día siguiente sin falta un par de billetes de avión e irme con Carrie unos días a un sitio cálido con playas kilométricas rodeadas de un intenso mar azul completamente transparente. Si, lo iba a hacer y que le dieran a  todo por el mismísimo culo.

Pero justo en ese momento sonó mi teléfono móvil. Pensé que sería de la comisaría para confirmar la detención, pero al mirar la pantalla vi que era un número desconocido. Estuve pensando en no cogerlo, pero no quise quedarme con la incertidumbre sobre quien coño me llamaba a aquellas horas en pleno día de Navidad. Quería terminar con el trabajo, irme a casa y cenar con mi mujer. Decidí cogerlo, dar el parte y a continuación apagar el teléfono hasta el día de Año Nuevo.

—Si ¿dígame?—pregunté con una mezcla de desgana y curiosidad—.

—¿Bob?—preguntó una voz femenina.

—Sí, soy yo, ¿quién es?—pregunté extrañado—.

—Feliz Navidad Bob…

—¿Quién eres?

—Bob…soy Ellen…

—¿¿Cómo??

—Soy Ellen, Bob…

—¡¡¿¿Ellen??!!

—Si Bob, soy yo. Necesito tu ayuda. Me van a matar.

Me quedé helado. Era mi hermana. Y el problema no era que hiciera más de siete años que no sabía absolutamente nada de ella. El problema era que se suponía que llevaba todo ese tiempo muerta.

CONTINUARÁ…

MANHATTAN

COCKTAIL

Obviamente se trata de un cocktail nacido en la Isla de Manhattan, si bien su nombre no proviene de dicha circunstancia, sino del local en el que vio la luz por primera vez tan magnífica bebida. Son varias las leyendas sobre su invención, pero la más famosa de todas ellas se atribuye a Jenny Jerome, madre del político británico Winston Churchill.

Al parecer, la Señora Jerome alumbró la idea  durante una fiesta que se celebró en el año 1874 en el New York City's Manhattan Club, un famoso restaurante de postín de la época, por entonces ubicado justo enfrente del edificio insignia de la ciudad, el Empire State Building. La bebida se diseñó en honor del nuevo Gobernador del Estado, Samuel Jones Tilden, un gran aficionado al Bourbon, y a la esposa de éste, fiel consumidora del Vermouth Rojo.

Ingredientes

5 centilitros de Jack Daniel's

2 centilitros de Vermouth Rojo

Unas gotas de angostura

Una aceituna

Una corteza de limón

Preparación

Se mezclan el Jack Daniel's, el vermouth rojo y un par de gotas o tres de angostura en una coctelera con mucho hielo y se agita durante un minuto.

A continuación se cuela y se sirve sin hielo en una copa de Martini helada.

Por último, le añadimos la aceituna y la corteza de limón.

Pruébenlo. Es sin duda uno de los mejores cocktails del mundo. Se lo dice un especialista en la materia. Casi tanto como Bob Conway. ¡Salud!

SERIE DETECTIVE

BOB CONWAY

Bob Conway # 1. Manhattan.

Bob Conway # 2. Gin Fizz.

Bob Conway # 3. San Francisco.

Bob Conway # 4. Daikiri.

Bob Conway # 5. Mai Tai.

Bob Conway # 6. Whisky Sour.

Bob Conway # 7. Mojito.

Bob Conway # 8. Gimlet.

Bob Conway # 9. Blue Hawai.

Bob Conway # 10. Cosmopolitan.

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