Enero de 1942. Los Ángeles se tambalea después del shock de Pearl Harbor. Lluvias torrenciales azotan la ciudad. Las autoridades detienen y confinan en campos de internamiento a los japoneses afincados en Estados Unidos. En Griffith Park un cadáver queda al descubierto tras un corrimiento de tierra. Los policías creen que es un caso de rutina. Se equivocan. Es un primer augurio de que el Caos se avecina.

Hay un violento incendio y un robo de oro. Hay traición quintacolumnista en suelo americano. El propio país engendra nazis, comunistas y estafadores dispuestos a hacer negocio a costa de las diferencias raciales. Es el auge del populismo. Aparecen dos policías muertos en un tugurio a un paso de los clubes de jazz. Y tres hombres y una mujer asisten a una importante cita con la Historia.

Elmer Jackson es un agente corrupto de Antivicio. Es proxeneta y recadero del jefe de policía de Los Ángeles. Hideo Ashida es un genio de la química forense y víctima del odio a los japos. Dudley Smith es un hombre duro del Departamento de Policía que ahora trabaja en el Servicio de Inteligencia del Ejército; va a la suya y ha desarrollado inclinaciones declaradamente fascistas. Joan Conville ha ido siempre a la suya: teniente de la Armada, ha abandonado la carrera militar y ahora es una ventajista descarada que saca provecho de la guerra.

Por momentos atroz, tierna y elegíaca, Esta tormenta es la magistral continuación de Perfidia y forma parte del segundo Cuarteto de Los Ángeles, donde Ellroy recorre los años de la Segunda Guerra Mundial explorando sus aristas más brutales.

James Ellroy

Esta tormenta

The Second L.A. Quartet: 02

ePub r1.2

Titivillus 24.04.2022

Título original: This Storm

James Ellroy, 2019

Traducción: Carlos Milla Soler

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A Helen Knode

Solo la sangre mueve las ruedas de la historia

BENITO MUSSOLINI, «IL DUCE»

Reminiscenza.

Sigo cautivada. Aquel delirio febril de entonces y de ahora aún me consume. Soy muy vieja, y la única testigo viva. El Maestro me legó su piano y la partitura que sacamos clandestinamente de Rusia. Conservo una vista y una memoria perfectas. Gracias a largas sesiones de ensayo, tengo aún fuertes las manos.

Compongo al teclado. La improvisación engendra evocación. Las palabras y la música me sustentan y forjan mi rechazo a la muerte.

La guerra.

La lluvia.

El oro.

Los Ángeles y México, la quinta columna.

No moriré mientras viva dentro de esta historia.

BOLETÍN RELÁMPAGO

PADRE CHARLES COUGHLIN / XERB RADIO, LOS ÁNGELES / EMISORA

PIRATA: TIJUANA, MÉXICO / MARTES, 30 DE DICIEMBRE DE 1941

Buenas noches y bienvenidos, un tardío Feliz Navidad, y no nos olvidemos del Próspero Año y felicidad, por decirlo en español, lo que nos sirve para introducir el tema del programa de esta noche: México en guerra. Y en guerra estamos, mis oyentes y compatriotas estadounidenses, pese a que de entrada malditas las ganas que teníamos.

Hablemos claro. Es la verdad, como dirían nuestros hermanos mexicanos. Llevamos metidos en este tinglado de inspiración judía apenas veintitrés días, y nos hemos visto obligados a ponernos del lado de los rusos rojos, esos violadores desenfrenados, e ir contra los nazis, más sinceramente simpáticos. Es una verdadera vergüenza, pero nuestro presidente, Franklin «Doblez» Rosenfeld, ese peón de los judíos, ha decretado en su delirio que debemos combatir contra der Führer, así que combatir contra ese heroico jefe debemos, mal que nos pese. Pero eso aún queda lejos, porque ahora mismo los japos nos tienen muy entretenidos.

Enfilemos, pues, camino de México, donde las señoritas son fogosas y los jefes de una determinación ENDIABLADA imperan.

México connota «ORGULLOSAMENTE CATÓLICO», ¿no, amigos? A lo que debe añadirse: REPÚBLICA TEOCRÁTICA, ANTIRROJOS y DEVOTAMENTE RELIGIOSO. Eso permite formarse una imagen, ¿no? Sí… pero esa es una imagen del todo inexacta y sombríamente sediciosa, que se remonta a los tempestuosos años veinte y el repugnante reinado rojo del presidente Plutarco Calles.

Comunicado: Calles instituyó un Plan Sexenal de reformas sociales y políticas, a semejanza del Plan Quinquenal de la Rusia roja.

Comunicado: Calles se propuso erradicar la influencia de la Iglesia católica, prohibió las festividades y procesiones religiosas, y creó las «cooperativas de trabajadores» para contrarrestar los presuntos excesos del capitalismo industrial y secularizar aún más el cuerpo político mexicano, pese a la porfiada oposición del pueblo mexicano CATÓLICO.

Comunicado: Los obispos católicos fueron obligados a suspender el culto público.

Comunicado: Los «Camisas Rojas», las brigadas de matones de Calles, cerraron iglesias por todo México.

Comunicado: Se asesinó a sacerdotes y se violó a monjas; los obispos buscaron asilo en América del Sur, y la Santa Misa se ofició como sacramento secreto.

Comunicado: Al canceroso Calles lo sucedió el lánguido Lázaro Cárdenas, izquierdista. Era un mangoneador misceláneo de índole no tan malévola. Sus políticas anticlericales despedían igualmente un tufo estalinista, pero no tan manifiesto. Aún se asesinaba a los sacerdotes, aún se violaba a las monjas, los déspotas de provincias aún cerraban iglesias y, satánicamente, prohibían la celebración de la misa.

Comunicado: Estas prácticas continúan bajo el mandato del actual presidente Manuel Ávila Camacho, un supuesto «centroizquierdista», o lo que es lo mismo, un muchacho modosito.

Eso nos lleva a los cristeros: la recta resistencia CATÓLICA de rompe y rasga.

Los Camisas Doradas, no los Camisas Rojas de la cuerda de Calles/Cárdenas/los comunistas. La guardia nacional armada que combatió el fuego con fuego, mató Camisas Rojas, linchó a comisarios comunistas y apparátchiks arrebatados, y quemó vivos a no pocos reptiles rojos.

Los cristeros proliferaron en tiempos de Calles y se vieron obligados a esconderse en tiempos de Cárdenas. En el 37 se metamorfosearon en la Unión Nacional Sinarquista.

Sinarquismo significa «sin anarquía». El sinarquismo representa un ataque en toda regla contra la izquierda anticatólica. Ahora Üntermenschen clandestinos ejecutan los oscuros planes ateístas del presidente Camacho. Los sinarquistas despliegan magníficamente un contraataque católico. Los sinarquistas son cada vez más numerosos. Predican en favor de un Estado mixto católicosecular. Los han llamado fascistas y nazis, pero eso es solo el clamoreo de los rojos. Sí, pero seguramente tuvieron su origen en la Falange española y la valiente victoria del Generalísimo Francisco Franco en la Guerra Civil española. Y ahora —con Estados Unidos enzarzado en un voraz conflicto mundial, y México situado en nuestro límite meridional—, ¿servirán los Camisas Verdes sinarquistas a nuestros intereses como potencia mundial emergente anti-Eje y a la vez nacionalistamente no-roja?

Comunicado: Hasta ahora México ha permanecido «neutral» en este conflicto mundial.

Comunicado: El presidente Camacho cerró el consulado alemán en agosto del 41, pero ha permitido dejarse caer por Méé-ji-co a muchísimos boches y japos pro-Eje.

Entra en escena Baja California.

Baja es esa lustrosa lengua de tierra mexicana situada al sur de nuestro San Diego. Es un endemoniado hervidero de intrigas fascista-comunistas. Residen ahí muchos japos. La policía estatal mexicana sospecha de la presencia de numerosos atracaderos de submarinos japoneses a lo largo del litoral pacífico de Baja. Corren rumores de que bases aéreas japonesas secretas están aprestándose para bombardear instalaciones de la Armada estadounidense y fábricas de pertrechos militares próximas a Los Ángeles.

Entra en escena el capo sinarquista Salvador Abascal.

El señor Abascal es muy católico. Es el líder espiritual e intelectual de los sinarquistas y viste con orgullo la camisa verde del sinarquismo. Como casi todos los hombres adeptos al sinarquismo, luce en el pliegue de piel entre el pulgar y el índice de la mano derecha un pequeño tatuaje: las letras «SQ» y, alrededor, una serpiente enroscada. Es un hombre apuesto de treinta y un años, y da la impresión de que el presidente Camacho le tiene miedo.

Comunicado: Crece el número de seguidores sinarquistas en México y Estados Unidos.

Comunicado: Camacho, el puñetero patriarca, les ha concedido unos terrenos donde asentar un campamento en la bahía de Magdalena, en Baja California Sur. ¿Está aislando a los sinarquistas o preparándolos para algún cometido?

En Baja están movilizándose agentes del Servicio de Inteligencia militar de Estados Unidos, el SIS. Desentrañarán la gestalt política y cercarán a los japos, en una réplica de nuestros propios esfuerzos de internamiento de japos. ¿En qué quedará todo esto? ¿Pondrá fin México a su neutra neutralidad y se unirá al Tío Sam? Ahora, para alarma nuestra, Estados Unidos se ha alineado con los repugnantes rusos rojos, y se ha aliado contra los deslumbrantes pero depravados nazis. ¿Se desplomarán el peso mexicano y el dólar estadounidense y surgirá un nuevo patrón oro? ¿Y qué me decís de este robusto rumor: los nazis y los rusos funden lingotes de oro para crear objetos inspirados en la esvástica y la hoz y el martillo?

México, mis hermanos estadounidenses y paisanos cristianos. Es la puerta de acceso meridional a nuestras amadas costas. ¿Forzarán nuestras fronteras y nos socavarán con su sabotaje los empapados espaldas mojadas? ¿Acudirán los sinarquistas en nuestro auxilio a modo de heroica guardia nacional?

PRIMERA PARTE

LLUVIA

(31 de diciembre de 1941 - 23 de enero de 1942)

1

ELMER JACKSON

(LOS ÁNGELES, 21.30 H, 31-12-1941)

Operación de vigilancia.

La tarea consiste en sentarse y esperar. Cierto ladrón merodeador/violador al acecho. Es Tommy Glennon, recién licenciado por San Quintín. Se ha anotado cinco 459/delitos de sodomía desde Pearl Harbor.

Puto feliz Año Nuevo.

Una operación de vigilancia integrada por tres hombres. Dos vehículos aparcados. Calle Veinticuatro con Normandie. Sentarse y esperar. Soportar un hastío que pone de mala leche.

La lluvia. Más el oscurecimiento, impuesto por las ordenanzas a causa de la guerra. Persianas bajadas, farolas apagadas. Visibilidad de mierda.

Es una cacería del ciervo. Así funcionaba el Departamento de Policía. Han identificado a Tommy cuatro víctimas mediante la foto de su ficha. El jefe y Dudley Smith han deliberado. Han tomado una decisión. Como siempre: cualquier acto de degeneración o gilipollez semejante contra una mujer merece la MUERTE.

Elmer dio un tiento a su Old Crow. Ocupaba el coche situado frente a la casa. Mike Breuning y Dick Carlisle ocupaban el callejón. Tommy ya le había echado el ojo a la chabola. Vivían allí dos hermanas de bonitas piernas. Con una vigilancia estrecha se aseguraba un estrecho conocimiento de la gestalt.

La Brigada Central de Allanamientos había seguido a Tommy durante toda una semana. Elmer sacó de allí a las hermanas e instaló a su novia de bonitas piernas. Tenía las piernas y los huevos necesarios para la misión.

Ellen Drew. Novia suya a tiempo parcial y starlet de la Paramount a tiempo parcial. Ellen desató pasiones en Si yo fuera rey y luego se apagó. Ahora se prostituía a tiempo parcial para Elmer y la novia a jornada completa de este.

Brenda Allen. Apaño a tiempo parcial del jefe Jack Horrall. La cosa es con quién tratas y a quién se la mamas. Llámame Jack organizó el asunto del señuelo.

Elmer echó una ojeada a la casa. En el piso de arriba se vio el resplandor de una luz. Ellen había entreabierto la persiana para exhibir las gambas. Eso transgredía las ordenanzas sobre el oscurecimiento y le iluminaba bieeeeeen las piernas. A Tommy G. le iban las piernas. Elmer leyó su historial de San Quintín y se formó la gestalt.

Thomas Malcolm Glennon/hombre blanco estadounidense/FDN: 19-8-16. Reformatorio Preston y San Quintín. Estrechos lazos con pachucos y tongs de las Cuatro Familias.

Al norte, en algún sitio, se oyeron fuegos artificiales. La lluvia empapó las chispas y estropeó el efecto.

«La cuestión es con quién tratas».

Elmer trataba con Dudley y Llámame Jack. De ahí ese trabajo de mierda. Mike B. y Dick C. eran los matones de Dudley encargados de aplicar mano dura. Dud tenía la noche libre. Un cretino desconocido lo había apuñalado hacía tres días.

Elmer bostezó. Elmer manipuló la radio transmisora-receptora. Esta escupió avisos policiales.

Un 211 en el barrio negro/bodega Happytime/coches patrulla en el lugar del hecho. Redada en busca de droga en el club Zombie. Reyerta entre morenos y mexicanos, Ochenta y cuatro con Avalon. Frijoleros con trajes zoot ex-capan.

Elmer bostezó. Elmer recorrió el dial. Dio con una emisora civil y tuvo suerte. Fluctuaba el sarao de Nochevieja en el Departamento de Policía.

En directo desde el edificio municipal. Actúa la orquesta de Count Basie. La sala de revista de la Unidad Central de Investigación, ahora equipada con micrófonos de radio. Count al teclado. He ahí el saxo de Lester Young.

He aquí el chisme de primera mano. Dos policías uniformados pillaron a Count con grifa encima. El asunto llegó a oídos de Jack Horrall, que echó el anzuelo. Tú decides, Count. ¿Seis meses en el penal o un compromiso de una noche?

La lluvia aporreaba el coche. El aporreo de dicha lluvia ahogaba el sonido de Count Basie. Elmer pasó a la banda tres. Captó a Breuning y Carlisle en línea abierta.

«Tratar» y «mamar». Mike el Manazas y Dick el Descerebrado. Esta Nochevieja de pega. ¿De qué te sirve saber las cosas de primera mano?

Le encantaba la Brigada Central Antivicio. Allí uno se tronchaba, y además podía cortar las alas a la competencia de su servicio de citas. Un día va y los putos japos bombardean el puto Pearl Harbor, y el puto mundo de los blancos se va a tomar por el culo.

Entonces lo destinaron a la Brigada de Extranjería. Aquello era japos doce días por semana. Japos, japos, JAPOS. Nacidos en el extranjero, nacidos en Estados Unidos, quintacolumnistas tanto declarados como presuntos. Redadas en sus casas. Incautación de bienes. Traslado a lujosos establos de Santa Anita.

Banda tres. Breuning y Carlisle decían gilipolleces. Que si quién pinchó al Dudster. Que si sus revoltosos hijos. Que si tal agente de tráfico tenía un tetamen de aúpa.

Breuning y Carlisle seguían rajando. Hablaban de las escuchas telefónicas de los federales. El Departamento de Policía tenía la mierda hasta el cuello. Todos andaban con los nervios de punta.

El edificio municipal estaba plagado de micrófonos y teléfonos pinchados, de arriba abajo. Facciones de polis rivales se espiaban mutuamente. Polis estafadores, polis enredados con los tongs, polis rompehuelgas. Los federales tomaron buena nota y pusieron en marcha una investigación.

Feudos de polis. Polis ladrones. Polis metidos en los Camisas Plateadas y en la Federación Germano-Americana. Llamadas a la fiscalía. Llamadas al alcalde Fletch Bowron. Los polis de la Unidad Central de Investigación estaban asustaaados.

Elmer estaba asustado. Regentaba una red de chicas. Era tratante de carne para la élite angelina. Había hecho llamadas de trabajo desde la sala de Antivicio.

La radio perdió la señal. Mierda: crepitación, estática, pitidos. Elmer giró el mando del dial. Tuvo suerte. Dios bendito: es Hometown Jamboree de Cliffie Stone.

Equivalía al Auld Lang Syne para tuercebotas sureños desplazados. Eso era él, su definición. Cliffie connotaba paseos en carro de heno y aguardiente casero. Con Cliffie revivió Wisharts, Carolina del Norte.

Wisharts estaba dentro de los Konfines del Klan. La geografía es destino. La vida en el Klan jodió la vida a su padre y su hermano mayor, Wayne Frank. Esa dieta a base de odio a los tiznajos se le atragantó a Elmer en su juventud. Cumplió los dieciocho en el año 30. Se alistó en la Infantería de Marina. Semper fidelis: Parris Island, Camp Lejeune, Nicaragua.

Madre mía Managua. El destacamento de Infantería respalda al Führer títere Somoza. Los marines despachan a los adversarios políticos de este y montan guardia en la embajada. Son recaderos y sicarios a tiempo parcial. El Jefe aprecia al soldado de primera E. V. Jackson. De ahí la bicoca: supervisor del burdel preferido de El Jefe.

Así aprendió el oficio. Despertó en él la idea del servicio de chicas a domicilio. El Jefe le asignó la bicoca n.º 2: guardaespaldas del jefe de policía de Los Ángeles.

James Edgar Davis, alias «Dos Pistolas». Loco de atar. Davis y El Jefe eran almas gemelas en la sordidez. Iban de copas y de putas juntos. Davis apreciaba al soldado de primera E. V. Jackson. He aquí la razón:

Un fanático izquierdista se abalanzó hacia Davis con un machete. El soldado Jackson le dio un balazo y lo mató. Davis dio un puesto al soldado Jackson en el Departamento de Policía.

Adiós, Infantería de Marina. Hola, Los Ángeles.

A Elmer le gustaba el trabajo en la policía. Davis lo puso en contacto con una madama, una tal Brenda Allen. Elmer y Brenda hicieron buenas migas. Montaron su servicio telefónico y lo vieron prosperar. El jurado de acusación de Los Ángeles defenestró a Jim Davis Dos Pistolas. Se trajinó a una lolita de más y le dieron por el saco.

Ahora está Llámame Jack. Jack se embolsa el siete por cierto de las ganancias del servicio de citas. El sargento E. V. Jackson tiene veintinueve años. Es un blanco con suerte.

Cliffie Stone ensartaba baladas pueblerinas. Esa era la sensiblera predilección de Wayne Frank. Wayne Frank rebosaba odio y era un nabab entre los nativistas. Elmer, el hermano pequeño, acumulaba oportunidades. Wayne cosechaba mierda.

Wayne Frank acaba metido en el Klan, acaba alcohólico, acaba en la mendicidad. Se habitúa a la Costa Oeste y tiene un final prematuro.

Elmer dio un tiento a su Old Crow. Estaba medio trompa. Eran las 22.18. Tommy G. siempre actuaba entre las diez y las doce de la noche.

Oyendo esa música pueblerina se sentía en carne viva. Apagó la radio y dio paso a la lluvia a todo volumen. El coche patrulla estaba hundido hasta los guardabarros.

Observó la casa. Las persianas entreabiertas le permitían ir echando algún vistazo. Ellen estaba arriba. Se paseaba y fumaba. Ofrecía una exhibición de piernas de luxe. El humo humeaba por una rendija en el montante de una puerta.

Elmer sintonizó la banda tres. Mike B. se quejaba de que si el Dudster esto, el Dudster lo otro. Más palique sobre los revoltosos hijos.

Más crepitación y estática. Elmer apuró la botella y la tiró por la ventanilla.

—Eh, chico —se oyó entre ráfagas de estática.

Elmer cogió el micrófono y accionó el interruptor.

—Dime, Mike.

—Nuestro muchacho está al llegar. Ha saltado la valla de la casa del vecino. Tú cubre la parte de delante. Déjalo olfatear a Ellen antes de dis…

Elmer reaccionó en el acto.

Abrió la portezuela de un empujón y salió. Esquivó los charcos a brincos y se precipitó hacia el bordillo. Chapoteó y le entró agua en los zapatos. Desenfundó la pipa y metió una bala en la recámara.

Le voló el sombrero. La lluvia le aguijoneó los ojos y le enturbió la visión. Llegó al jardín/el porche delantero/la puerta de entrada.

No está cerrada con llave. Ahora entra despacio. Engrasaste las bisagras y las jambas. Tommy no oirá un carajo.

Entró. Olió el humo del tabaco y el perfume de Ellen. Se encaminó hacia la escalera. Entre chasquidos húmedos, recorrió la alfombra del salón.

Entre chasquidos húmedos, Mike y Dick se acercaron a él. Llegaron a la escalera. Todos pusieron cara de chiiiist.

Detectaron las huellas de barro de Tommy. Oyeron los crujidos del entarimado y un roce de pies en el piso de arriba.

Mike guiñó un ojo. Dick hizo el característico gesto de degüello. Elmer tragó saliva: Me cago en tu madre, puta mierda…

Ellen gritó.

Mike vociferó. Dick vociferó. Corrieron escalera arriba y armaron alboroto. Chocaron entre sí y con las paredes y llegaron al rellano. Elmer oyó ruido de cristales rotos procedente de una ventana de la parte delantera. Tommy acababa de montar el número de la mosca humana o algo así.

Elmer volvió a salir por la puerta a todo correr. He ahí el cielo negro y la lluvia a raudales, he ahí apenas un vislumbre. He ahí a Tommy, la Mosca Humana, que corre rumbo norte…

Está a dos jardines de distancia. Ataja hacia la acera. Ahí no hay césped empapado y la tracción es mayor.

Elmer avanzó en diagonal y llegó al asfalto. La gabardina ondeante le restaba velocidad. Ganó terreno, perdió terreno, ganó terreno. Apuntó a la espalda de Tommy y descerrajó tres tiros. Los fogonazos de la boca del arma tiñeron la lluvia de rojo.

Tommy ganó terreno. Mike y Dick dispararon: desde más atrás, muy lejos. Las balas rebotaron en los porches delanteros.

Tommy corrió hacia el este por la Veintiséis. Elmer alcanzó a verlo de refilón y vació el cargador. Los destellos lo deslumbraron y formaron pequeños halos.

Elmer corrió hacia el este. Volvió a cargar y apretó el paso. Se le desprendió la gabardina. En algunas casas subieron las persianas. Dispuso así de algo de luz para afinar la puntería.

Ganó terreno. Se quedó sin aliento. Algo cayó del bolsillo del pantalón de Tommy. Se detuvo y apuntó bien. Lo tenía, lo tenía, y algo le dijo NO. Disparó tres veces fallando a propósito.

Tommy enfiló hacia el norte. Es una Mosca Humana. Es un violador de pies ligeros. Míralo, se va zumbando.

Elmer oyó a Mike y Dick, muy rezagados. Varias balas rebotaron en la calle. Ese par de tontolabas acribillaba castillos en el aire.

Elmer paró y recobró el aliento. Avanzó un poco en dirección este y buscó en la acera.

A Tommy se le había caído algo. Elmer lo vio y lo recogió. Mira por dónde. A Tommy se le había caído una agenda roja de piel.

—Una Nochevieja de fábula —dijo Ellen.

—Eso mismo he pensado yo —dijo Elmer.

—Me da que no tienes mucha puntería.

—¡Venga, hombre! ¿De noche, bajo la lluvia?

Cruzaron Hollywood en coche. Ellen vivía en el edificio de apartamentos Green Gables. Eso se hallaba a un paso de la Paramount y le facilitaba las cosas cuando el rodaje empezaba temprano. Ellen iba por su segundo matrimonio. Dos maridos y un niño a los veintisiete. El maridito servía en las Fuerzas Aéreas. Ella atendía a los clientes de Elmer por puro hastío. Atendía a Elmer por la misma razón.

Elmer llegó a Melrose, dirección oeste. Llamémoslo Aquacade de Noche. Farolas amortiguadas. El oscurecimiento y una riada hasta las aceras.

Ellen encendió un pitillo.

—Se ha sacado la minga y se la ha meneado. Ha sido entonces cuando he gritado.

Elmer soltó una carcajada. Ellen alzó la mano y movió el meñique. Tommy Glennon: la tenía como un anacardo.

Elmer soltó otra carcajada. Ellen le palpó los bolsillos del pantalón y sacó el fajo. Separó un billete de cincuenta y devolvió el fajo a su sitio.

—Eso me ha gustado.

—Esta noche no. El fin de semana, puede.

—Estaré de servicio hasta tarde. Por mi trabajo de guardaespaldas de Hideo Ashida.

—Para ser japo, no está nada mal. ¿Crees que es marica?

—Pero ¿qué dices? Es el mejor químico forense de este Departamento de Policía del hombre blanco.

Ellen tiró el pitillo.

—Dale las gracias a Jack Horrall por los cincuenta, y dile que se acabaron los encargos de señuelo para esta patita negra.

—¿Algo más?

—Dile que yo he dicho que deberías volver a la Infantería de Marina. Hay una guerra, y tú deberías estar combatiendo, como mi marido.

—¿Me quieres? —preguntó Elmer.

—No —dijo Ellen—. Para mí eres solo una distracción en tiempos de guerra.

Ante el Gables, Ellen se apeó. Elmer cambió de sentido y enfiló hacia el este. Esa delirante intuición se propagaba. Se le erizó el vello a toda mecha.

Tommy G. vivía en el hotel Gordon. Breuning y Carlisle, perezosos como eran, ni se plantearían ir a poner aquello patas arriba. El Gordon estaba en Melrose, más adelante.

Visitemos la habitación de Tommy. Olfateemos los rastros. Enmendemos esta cagada. Busquémosle las cosquillas a Dudley Smith.

El Dudster le encendía la sangre. Eh, Elmer, dale el pasaporte a ese fulano. Eso no es plan. Él no es un asesino de capa negra.

La maldita lluvia. Alcantarillas atascadas. Corrimientos de barro. Nada de whisky caliente, nada de mujeres fenomenales.

Elmer aparcó más allá del Gordon y esquivó los charcos a brincos. El vestíbulo se veía deslucido. Un recepcionista dormitaba junto a la centralita. Lucía un sombrero de fieltro verde, como de duende.

Tommy ocupaba la 216. Elmer subió por la escalera y se arrimó a la puerta. Ni voces ni parloteo radiofónico. Sacó la pipa y reventó la jamba de un golpe de hombro.

Ni rastro de Tommy. Ni rastro de nadie. Solo un cuchitril. Solo un cubil de desesperación de tres y medio por tres y medio.

Sin baño. Un armario. Junto a la cama, un orinal en forma de botella de leche. Sin sillas. Un armario, una cómoda.

Elmer se encerró por dentro. Sonó un trueno y tembló todo el edificio. En Melrose, unos cretinos exclamaron: «¡Feliz Año Nuevo!».

Miró en el armario. Contenía nada. Eso significaba que Tommy había ahuecado el ala. Tenía un coche o había robado un coche. Cruzó disparos con tres polis y se esfumó. Adiós, violador soplapollas.

Elmer revolvió los cajones. Encontró alguna que otra mierda que daba que pensar.

Un manual de español. Un libro de fotos guarras. Imágenes picantes del número del burro, a lo Tijuana. Observemos el canotier que lleva El Burro.

Brazaletes nazis. Banderas japonesas. Una plantilla para tatuaje. Observemos las partes eliminadas:

Contornos de esvásticas. Contornos de una «SQ» circunscrita en un círculo de serpientes enroscadas.

Elmer hojeó la agenda de Tommy. Se sucedían una cosa rara tras otra. Fijémonos: sin direcciones, sin nombres completos.

Fijémonos: un «J. S.» y un prefijo de Hollywood. «Sta. Bib» y un prefijo del centro. Probablemente se trata de la iglesia católica de Santa Bibiana.

Fijémonos: RE-8761. Ni nombres ni iniciales. «Republic» es un prefijo de la zona situada al sur del centro.

Fijémonos: MA-4993. Ese número le suena. Se exprime el seso y lo caza.

El Kowloon, de Eddie Leng. Un fonducho de Chinatown. Abierto toda la noche. Sirve una sabrosa sopa de aleta de tiburón.

Eddie Leng era un cretino del tong de las Cuatro Familias. Tommy G. era conocido por sus vínculos con los tongs.

Además: otros tres números sin nombre/sin inicial.

Elmer descolgó el auricular del teléfono mural y despertó al cretino de la centralita. Póngame con el MA-6884, en el acto.

La Unidad Central de Investigación. La línea nocturna de la Brigada Antivicio. En servicio las veinticuatro horas.

El timbre sonó cuatro veces y descolgaron. Oyó chirridos de cornetas de fiesta. El operador contestó entonado.

—Esto… ¿sí?

—Quítate las telarañas, descerebrado. Tienes que comprobar unos números.

El operador bostezó.

—¿Eres tú, Elmer?

—Soy yo, así que coge el lápiz.

—Lo tengo por aquí, en algún sitio.

—HO-4612 —dijo Elmer—. El abonado tiene las iniciales J. S.

—Vale, ya lo…

—El número de la iglesia de Santa Bibiana, y el nombre del abonado para el RE-8761.

El operador se despabiló.

—Ese número lo conozco. Es una cabina de teléfono, y la tienen vigilada los puñeteros federales. Muchos tipos turbios del edificio municipal hacen sus llamadas turbias desde allí.

—Ahora no pares —dijo Elmer.

—¿Quién ha parado? Es solo una pausa.

—Sigue. No me tengas aquí en vilo…

—Antes la usaban corredores de apuestas, y circula el runrún de que todavía la usan. Está en la esquina de la Once con Broadway, al lado del Herald. Ese puñetero periodista, Sid Hudgens, llama desde allí para sus asuntos no kosher.

Sid el Yid. Un gacetillero dedicado al chismorreo, un provocateur papanatas. Santa Bibiana, el centro de reunión de moda entre papistas. El restaurante de Eddie Leng.

Tommy, ¿qué augura esta mierda?

2

DUDLEY SMITH

(LOS ÁNGELES, 23.30 H, 31-12-1941)

Impetuosas trompetas. Saxos en pleno vuelo. Lluvia torrencial de ritmo sincopado.

La sala de revista vibraba. Count y sus chicos le daban a todo tren. Ahora «Annie Laurie». De ritmo frenético y majestuosamente gaélica.

En la sala hacía un calor achicharrante. La calefacción por vapor combate el invierno frío de Los Ángeles. Polis de baile anual bailaban esa noche y se pasaban de rosca. Se pimplaban la bebida de las mesas y zarandeaban a sus chicas a tontas y a locas. Count observaba. Los blancos eran payasos de circo. Eso lo confirmaba.

Dudley no se perdía detalle. Ocupaba una mesa lateral junto a una ventana entornada para que corriera el aire. Vestía su uniforme militar. Claire lucía un vestido verde calipso.

El arzobispo actuaba para ella. A J. J. Cantwell le gustaban las mujeres. Cumplía los votos y practicaba la abstinencia como es debido. Monseñor Joe Hayes no prestaba la menor atención a Claire. Ella era una conversa. Eso demostraba su falta de autenticidad. A su pesar, era su confesor.

A monseñor Joe le repugnaban las mujeres. Le gustaban los chicos. Incumplía sus votos y se abandonaba a su inclinación.

El padre Coughlin no se andaba con tapujos. Su trinidad era el alpiste, la difamación y la instigación. Detestaba a los rojos y los judíos. Actuaba para las monjas de Santa Bibiana y las ahuyentaba con sus panfletos de incitación al odio. Vivía para influir en las almas y engendrar descontento.

Un camarero reabasteció la mesa. Hizo una reverencia y sirvió whisky, ginebra y hielo. Los camareros eran presos de confianza de la cárcel del condado. Ese muchacho en particular era un exhibicionista impenitente. Frecuentaba los patios de los colegios y se la pelaba.

Claire rellenó los vasos. Los clérigos encendieron pitillos y libaron. El arzobispo se comía con los ojos a Claire. Monseñor Joe se comía con los ojos al camarero. El padre Charles garabateaba en una servilleta de papel. Dibujaba esvásticas con gotas de sangre.

Dudley se reacomodó el cabestrillo. Le habían asestado múltiples navajazos en el brazo. Un chino molesto, casi con toda seguridad. Intrigas tong, muy probablemente. Estaba aliado con el tío Ace Kwan y los Hop Sing. Dicha alianza podría haber engendrado hostilidad entre los tongs rivales. Dicho navajero recibiría una severa reprimenda.

Claire compartía con él su propia morfina. Esta facilitaba a Dudley una rápida recuperación. El amor de Claire por él pesaba más que su adicción. La droga mitigaba el dolor y revestía el mundo de una apariencia elegíaca. Otorgaba noblesse oblige.

Atenuaba sus recientes fracasos. Pearl Harbor y las redadas de japos como un gran negocio fallido.

Urdía planes para sacar tajada de la guerra. Ace Kwan lo auxiliaba. Todos naufragaban. Había ido en busca de un alijo de heroína a Baja. Mike Breuning, Dick Carlisle e Hideo Ashida lo auxiliaron. Eso naufragó. Era un alijo del capitán Carlos Madrano. Madrano y los policías estatales mexicanos vetaron las actividades del Cartel de Smith. Sobrevino una calamidad con un submarino japo. Colocó nitro en el coche de Madrano e hizo volar por los aires a El Capitán. Fue una triste recompensa.

El padre Charles conocía al sustituto de Madrano. José Vasquez-Cruz era antirrojos y antijudíos, pero no tan manifiestamente fascista. Ahora Baja promete otra vez. El sargento de policía Smith en el papel de capitán del Ejército de Tierra Smith. Se reuniría con Vasquez-Cruz y tal vez tratara de sobornarlo. Baja promete un renacer de las oportunidades.

Count Bassie acometió una balada con tintes latinos. Claire dio a Dudley un apretón en el brazo ileso. Bailemos, mi corazón.

El cabestrillo le limitaba el movimiento. Dudley accedió a que Claire lo ayudara a levantarse y lo guiara. Le acunó el brazo herido. Bailaron agarrados. Claire apoyó la cabeza en su hombro.

—Estaremos allí dentro de dos semanas —dijo ella—. Acabaremos hartos de esta música.

—El comandante Melnick nos ha conseguido una suite en un hotel de lujo. Con terraza y unas vistas al mar magníficas.

Claire se acurrucó contra él.

—Iremos a misa y santificaremos todas las fiestas. Seremos más altos y más guapos que todos los demás, y se maravillarán de lo bien que hablamos el español.

Dudley se echó a reír.

—La chusma te adorará. Te llamarán La Gringa a tus espaldas y no se explicarán cómo ha podido tener tanta suerte este patán irlandés.

—No te infravalores, querido. No olvides que yo te he civilizado más a ti de lo que tú me has corrompido a mí.

—Es el lanzamiento de una moneda, ¿no? El resultado lo determinarán el tiempo y el destino.

—Sí, querido —dijo Claire—. Es todo eso.

La pista de baile estaba de bote en bote. Los asistentes a la fiesta tropezaban entre sí y se les enmarañaban los pies. Dudley cruzaba sonrisas con sus colegas policías.

He ahí al teniente Thad Brown. Pegaba la hebra con una cantante negra de piel clara. He ahí al exjefe Davis, alegrando el ponche. He ahí al capitán Bill Parker y Kay Lake. Constituyen un idilio truncado. Hay toda una sala entre ellos. Aun así, cruzan miradas anhelantes.

Parker va de uniforme. Observemos su ropa empapada y el cinturón de servicio mustio. Ha estado supervisando los problemas de tráfico bajo la lluvia. Está huyendo de su mujer. Ha venido para comerse con los ojos a la agraciada Kay.

Muchos hombres consideran a la Lake brillante y cautivadora. Ese es sin duda el caso de Parker. Dudley personalmente no piensa lo mismo. Para él, es una diletante, una aficionada a los policías ligera de cascos. Está juntada no conyugalmente con el hosco agente Lee Blanchard. Parker es devoto y peligroso. Algún día puede ascender a jefe.

Bill Parker. El caso Watanabe. Obstáculos a su carrera, después de Pearl Harbor.

Fujio Shudo. El Hombre Lobo psicópata. El asesino propuesto por el sargento D. L. Smith. Bill Parker buscó una solución veraz. Bill Parker fracasó. Hideo Ashida auxilió al sargento Smith. Así se resolvió definitivamente el asunto.

Claire se tambaleó y se arrimó a él. Dudley percibió los temblores. Ella pronto se excusaría. Iría en busca de su hipodérmica.

Él la sostuvo. Ella lo sostuvo a él. Era una nueva aventura amorosa y un pacto de lo más tierno.

Le dolía el brazo. Había perdido peso. La agresión fue el clímax de su carrera posterior a Pearl-Harbor.

Juró venganza. Mike y Dick se reunirían con él más tarde. Habían reclutado a unos cuantos gorilas de la Brigada de Extranjería. Se avecinaba una gran batida en busca de tongs.

Count pasó sin transición a «Adiós». Una modulada sección de saxos con trombones intercalados. Un tema mexicano.

—Los adioses nunca son así de hermosos —comentó Claire.

Dudley la besó en el cuello. Lo tenía húmedo. Él conocía ya su cuerpo y su adicción.

—Es nuestra canción, mientras dure la guerra. Prohíbe todas las despedidas.

Claire se estremeció. Con delicadeza, la llevó de regreso a la mesa. El padre Charles contaba un chiste de mal gusto.

—¿Lo ha oído, su Eminencia? Es la fenomenal historia de Come San Chin, el soplapollas chino.

J. J. Cantwell soltó una risotada. Joe Hayes frunció el entrecejo. Claire cogió su bolso sin asas y se encaminó hacia el lavabo.

Se abre paso a través de la gente. Los polis borrachos se apartan. No trasluce prisa y sonríe a todos.

Dudley consultó su reloj. Son las 23.51. ¿Dónde están Mike y Dick? ¿Dónde está el panoli de Elmer Jackson?

Quo vadis, Tommy Glennon?

Tommy autodecretó su extinción. Acusado de tres cargos, merecía procesamiento. Cargo primero: Tommy violaba mujeres y, por tanto, anulaba el contrato civil. Cargo segundo: Tommy era exsoplón del sargento D. L. Smith y colega de Huey Cressmeyer, el soplón actual. Cargo tercero: Tommy transportaba a espaldas mojadas al servicio del excerebro de Baja Carlos Madrano.

Cargo tercero, cláusula subordinada:

Visitó a Tommy en San Quintín, a mediados de noviembre. Tommy lo puso al corriente en cuanto a Madrano y sus propios planes en México. Dudley tiene grandes planes para México. Aprovechará su condición de agente del SIS para llevarlos a la práctica. Traficará con heroína y transportará espaldas mojadas. Venderá japos encarcelados como esclavos. Tommy podía echarlo todo a rodar. Por tanto, Tommy debía morir.

Dudley se metió en el cuerpo varias píldoras, seguidas de sifón. Dos para el dolor de los navajazos. Tres bencedrinas para la hora de las brujas.

Cantwell, Hayes y Coughlin estaban mamados. Difamaban a los morenos y a Stalin, el azote rojo. Esta guerra la tramaron los protestantes ingleses, que luego arrastraron a los banqueros judíos. Amañaron los Juegos Olímpicos del 36. ¿Aquel charol, Jesse Owens? Corre menos que mi abuela irlandesa.

Faltaban diez segundos para las doce. Las trompetas de Count Basie atronaron: nueve, ocho, siete, seis…

Dudley se puso en pie. Los polis agitaron las banderolas de las mesas. Dudley agitó las barras y estrellas y la verde de la República Irlandesa.

… cinco, cuatro, tres, dos…

Entraron Mike y Dick. Dudley los vio. Vaya par de magníficos matones estaban hechos. Ellos vieron a Dudley y se encogieron.

Dudley saludó con la mano y puso cara de «¿Tommy?» Mike y Dick movieron la cabeza: No.

… uno, cero, FELIZ AÑO NUEVO…

Griterío, palmadas en la espalda, estampidos de botellas descorchadas. Guirigay de matasuegras y banderolas en palitos…

Count acometió «Auld Lang Syne». Dudley se tambaleó. El simulacro de salón de baile alcanzó temperatura de invernadero y se desató la algarabía.

Le palpitaba el brazo. Creyó que iba a desmayarse. Claire se acercó a él con andar majestuoso.

Lo sujetó y lo besó.

—Es nuestro momento, amor mío —dijo.

3

JOAN CONVILLE

(SAN DIEGO, 00.15 H, 1-1-1942)

Igual que en los viejos tiempos…

Chillidos y carcajadas. Pitidos de matasuegras. ¡¡¡Acordaos de Pearl Harbor!!!

El Sky Room estaba atestado de gente en plena celebración. Hay altos mandos de la Armada como cubas. He ahí sobes y toqueteos. He ahí magreos de cuerpo entero en la pista de baile.

Stan Kenton presenta «Artistry in Rhythm». Misty June Christy, la selecta cantante, ronronea. El Sky Room tiene paredes de cristal e incontables pisos de altura. Ofrece amplias vistas del paseo marítimo con traje de combate. Hay nubarrones y el cielo más oscuro del mundo.

Joan esquivaba toqueteos. Agarró bien el bolso y enfiló hacia la puerta. Estaba entonada. Los Ángeles se hallaba a tres horas de allí en dirección norte. Los puestos de control del ejército provocarían atascos de tráfico. El oscurecimiento en la franja costera sería como una mortaja.

Esquivó los últimos toqueteos y huyó. Llegó al ascensor y pulsó PB. Paredes con espejos la circundaban. Una ocasión demasiado buena para desperdiciarla.

Guiñó el ojo. Silbó. Orgullosa como era, no podía flaquear; alta y guapa como era, no podía perder.

Su pelo rojo. Sus ojos verdes. El atrevido contoneo de su metro ochenta. El entallado uniforme de invierno. Botones y galones dorados.

Teniente de corbeta J. W. Conville, Reserva Naval de Estados Unidos. Mucho ojo, japos de mierda.

Se alistó en Los Ángeles el día del ataque a Pearl Harbor. Actuó por puro impulso. Dio puerta a su amante de una noche y se fue en coche al centro. El edificio federal estaba de bote en bote. Hizo seis horas de cola.

Levando anclas.

Era enfermera titulada y licenciada en biología. Su llamativo currículum le valió un rango mayor ya de saque. Se avecinaba el campamento de instrucción del Cuerpo de Enfermeras. Se ofreció para servir en acorazados. Point Loma, allá voy.

El ascensor tembló y paró. He ahí el vestíbulo. Joan se abrió paso a empujones a través de enjambres de ricachos.

El famoso hotel El Cortez. Matronas y viejos con esmoquin. Las paredes festoneadas con banderines tricolores. Pancartas con el rótulo ¡SOPAPO AL JAPO! Wallace Beery el Gordo, firmando autógrafos.

Joan sorteó el tumulto y salió al aparcamiento. Hombres de corta estatura se la comieron con los ojos. Recórcholis: la lluvia.

Se empapó. Llegó hasta su coche y se acurrucó dentro. Puso en marcha la calefacción y el limpiaparabrisas. Encendió un pitillo. Cogió la carretera de la costa, sentido norte.

En cumplimiento de las ordenanzas sobre el oscurecimiento, condujo con las cortas, exclusivamente. Iluminaban ese laaaaargo canal de desagüe de lluvia. Las olas batían en la playa a su izquierda.

Fumó un pitillo tras otro. Se conocía de pe a pa la rutina para disipar los efluvios del alcohol. Concentrarse en la tarea y sofocar los efectos de esa docena de whiskys con soda.

Dejó atrás San Diego propiamente dicho. Se redujo el tráfico. Llegó a un tramo despejado y aceleró.

Como un bólido. Es el código de la familia Conville.

Era el código de Earle Everett Conville. Ahora es el de su primogénita. No es el de la hermana menor. Esa se casó con un papista y empañó el legado del Gran Earle.

Ese tramo despejado se desplegó ante ella. Formaba un agujero negro, de aquí hasta siempre. Joan pisó a fondo. Las cortas embestían el aguacero.

La lluvia caía horizontalmente por el azote del viento. Como en Tomah, Wisconsin.

Allí el viento gastaba malas pasadas. La nieve flotaba horizontalmente. Árboles arrancados flotaban de igual manera. El Gran Earle era el guardabosque del condado de Monroe. Obligaba a Joan a acribillar a tiros árboles caídos con una escopeta de calibre 10. Cinco árboles suministraban la yesca para todo el invierno.

El currículum de su pueblo. Muerto, como sus padres. Ausente, como su hermana y sus primos endogámicos de Bilgewater, Escocia. Sustituido por la escuela de enfermería y su licenciatura en la Universidad de Northwestern. Desaparecido, como sus numerosos hombres.

Recórcholis: esta lluvia.

Joan avanzó como un bólido. Eso es lo que hacen los Conville. Fumó un pitillo tras otro. Así combatía la sobredosis de alcohol. Aminoró la velocidad en un control del ejército. Alerta por posibles sabotajes. Aminoró la velocidad en un control de la policía. Alerta por posible entrada de espaldas mojadas. Gorilas blancos entraban espaldas mojadas en los maleteros de coches y en camiones de plataforma.

Los polis llevaban sarga azul y cintos anchos. Le recordaron a aquel capitán de la policía de Los Ángeles. Prácticamente derretido por ella.

Northwestern. Primavera de 1940. Aquel patético alfeñique con gafas. La seguía a todas partes. La observaba cuando ella tiraba al plato a orillas del lago Michigan. No le quitaba ojo en las fiestas de estudiantes. Ella estuvo a punto de pedirle un baile.

Nadie sabía cómo se llamaba. Asistía a un curso para policías de tráfico o algo parecido. Espiaba a Joan Woodward Conville a tiempo parcial.

El curso terminó. El capitán desapareció. He aquí el extraño epílogo. Lo había visto en Los Ángeles hacía tres noches.

Hollywood Boulevard. Una concentración para promover la venta de bonos de guerra. Los Ritz Brothers se humillan para arrancar unas risas. Puf: lo ve. Puf: él la ve a ella. Puf: él se esfuma otra vez.

Los polis del control de carretera le indicaron que siguiera. Un poli le silbó. Joan le lanzó un beso y pisó a fondo.

La lluvia caía verticalmente. El viento la impulsaba horizontalmente. La lluvia resucitó al Gran Earle, muerto en un diluvio posterior a un incendio forestal.

El Gran Earle, bombero. El Gran Earle, patán y borracho. El Gran Earle, amigo y enemigo de los emigrantes indios enganchados al aguardiente de garrafa.

Los contrataba para combatir incendios forestales. Se fundían la paga en matarratas y provocaban más incendios para embolsarse más dinero. Se desata una gran conflagración: el 9 de abril de 1938. Tal vez han sido los indios. Tal vez no. Tal vez ha sido un incendio premeditado.

E. E. Conville, muerto a los cuarenta y nueve. Su padre, quemado vivo. El Servicio Forestal de Estados Unidos investiga. Su dictamen: «No existen pruebas de incendio provocado».

Joan discrepaba. En la universidad cambió de carrera. Dejó el curso preparatorio de ingreso a medicina y pasó a biología. Estudió biología forense. Empezó a rondar el lugar de la conflagración. Estudió la composición del terreno y analizó muestras de árboles. Interrogó a indios y recopiló una lista de sospechosos. Un indio ajumado la sobó. Ella le voló el pie izquierdo de un tiro con su escopeta.

Hizo trizas la lista de sospechosos. Aquello no era obra de pieles rojas bebidos. Sospechaba que el incendio era intencionado, no fortuito.

Descubrió un vertido de combustible de avión. Estaba cerca del punto donde se originó el incendio. Examinó tierra aderezada con combustible. Determinó la composición molecular y la marca del combustible. Descubrió que el combustible procedía de una compañía de vuelos chárter con sede en Duluth, Minnesota. La compañía la llevó hasta Mitchell A. Kupp.

Kupp se presentaba como inventor. Vivía de rentas familiares. Entabló amistad con Charles Lindbergh. Kupp alquiló un pequeño avión el 9/4/38 y voló al condado de Monroe.

Joan se enteró de todo eso. Ahí acabó la cosa. La prueba del vertido de combustible había sido recogida y registrada improvisadamente. No podía atribuir ningún móvil. No podía establecer ninguna conexión clara entre E. E. Conville y Mitchell A. Kupp.

Como un bólido. Eso es lo que hacen los Conville. Es lo que espera el Gran Earle.

Trabajó de enfermera en turnos de noche. Estudió la carrera a marchas forzadas. Leyó exhaustivamente. Devoró monografías de Norton Layman, el forense de Los Ángeles, y de Hideo Ashida, el químico de la policía. Se tituló y se trasladó a Los Ángeles. Consiguió un empleo en un laboratorio y solicitó plaza en los cursos de doctorado del Instituto de Tecnología de California.

Joan avanzaba como un bólido. Eso es lo que hacen los Conville. Regresará a Wisconsin y vengará la muerte del Gran Earle. Tuya es la venganza.

Banzai. Pearl Harbor se le adelanta. Le pirran las citas prometedoras. Esa es su cita prometedora con la Historia.

La lluvia aporreaba el coche. La visibilidad disminuyó. El agua encharcada absorbía la luz de los faros y reducía a cero el campo visual.

Tronó. Joan alcanzó a ver el resplandor de un rayo. Empezó a encontrarse el tráfico de las inmediaciones de Los Ángeles. Fumó un pitillo tras otro. Puso una marcha inferior, coleó, dio un volantazo. Vio un indicador de Venice Boulevard.

Torció a la derecha. Se sintió aturdida y aferró el volante con fuerza hasta blanqueársele los nudillos. Le dio vueltas la cabeza. Es la sensación que una tiene cuando el alcohol se deja notar…

Unas luces enfocaron el parabrisas. Unos faros grandes, con las largas. Infringía las ordenanzas sobre el oscureci…

Joan quedó cegada por el resplandor. Se frotó los ojos y perdió el control. Se estrelló contra las luces y aquel enorme algo.

4

HIDEO ASHIDA

(LOS ÁNGELES, 2.30 H, 1-1-1942)

El Hombre Lobo duerme. Está aovillado en posición fetal y se lo ve apaciguado. La inconsciencia le favorece.

Dispone de una celda individual en una galería desocupada. Los carceleros lo mantienen confinado y sedado. Fujio Shudo/treinta y ocho años/varón japonés. Está en el bote. Le han caído cuatro cargos por asesinato.

Queda pendiente una vista para determinar posible enajenación mental. En rigor no es más que un trámite. Presuntamente mató a los cuatro Watanabe. Fue un asunto de lujuria sexual/profascista. Va camino de la cámara de gas. Estará muerto dentro de seis meses. El químico de la policía Hideo Ashida actúa en complicidad.

Ashida observó al Hombre Lobo dormido. Lee Blanchard observó y se metió donde no lo llamaban. El Gran Lee. Falso amante de Kay Lake, expeso pesado.

—El Hombre Lobo y la Mujer Loba. No veo la diferencia. Quizá sea por los actores que interpretan los distintos papeles.

Se hallaban en la pasarela de la galería desocupada. Los truenos resonaban. Los cristales de las ventanas enrejadas temblaban.

—Es un solo personaje simbólico, con narrativas diferenciadas —explicó Ashida.

Blanchard bostezó.

—No me importa hacerle de guardaespaldas, Hideo, pero los calabozos de la Comisaría Central no son lo que yo entiendo por una farra de Nochevieja.

El Hombre Lobo roncaba. El Hombre Lobo daba sacudidas y se chupaba el dedo.

—Háblame, Hombre Lobo. Dime algo que yo no sepa —dijo Blanchard.

Ashida puso voz a la criatura a modo de ventrílocuo. La mantuvo en su interior. Imitó el guiso japonés/inglés del Hombre Lobo.

Dudley Smith me empapeló. El sensei Ashida lo auxilió. Dudley Smith lo coaccionó. Dudley Smith aplicó presión y consiguió imponer el empapelamiento. El sensei Ashida adula al sargento Smith.

Blanchard echó un trago de la petaca.

—Salud, Hombre Lobo. ¿Quieres saber mi opinión? Te mereces más el loquero que la cámara de gas.

Ashida agarró la petaca.

—Deberíamos ir subiendo. Estoy de guardia en Tráfico. Puede que llame el capitán Parker.

—Estaba en el sarao del edificio municipal. Kay y él no se quitaban ojo.

Ashida tomó un sorbo de coñac. Casi nunca bebía. Esa mínima dosis le produjo una sensación de calor.

—No dudo que esa mujer lo incomoda. Debe de ser difícil convivir con ella.

Blanchard sonrió.

—Tengo un apaño «difícil», pero ese apaño es Kay Lake, lo cual tiene sus compensaciones. Siempre anda detrás de algo nuevo. ¿Quiere saber la última? Ahora ronda con ciertos elementos del mundillo de la música clásica, allí en Brentwood. Rojos y judíos, en su mayor parte, que huyen de Der Führer. No sé cuánto tiempo puede dedicarle a Bill Parker.

Ashida le devolvió la petaca. Le ardían los ojos. Subió la temperatura en los fríos calabozos. Ashida estaba inquieto. Se le había acumulado el trabajo. Desde Pearl Harbor todo iba con retraso en el laboratorio. Las redadas de japoneses generaban confiscaciones masivas. Las pruebas pendientes de consignación seguían sin ser consignadas, desde mediados de diciembre.

Él seguía sin ser encarcelado. Su familia seguía libre. Las redadas se reanudarían al otro día. El apadrinamiento de Dudley Smith garantizaba su libertad. Vivía en una suite del hotel Biltmore. Su madre y su hermano disponían de sus propias habitaciones. El apadrinamiento de Dudley tenía un precio. El empapelamiento del Hombre Lobo formaba parte del paquete.

—Está en trance, Hideo —dijo Blanchard—. A lo mejor se debe a toda esa mierda cáustica que ha estado respirando.

Ashida sonrió. Salieron al pasillo contiguo a los calabozos. Ashida oyó ronquidos.

Blanchard puso cara de «Chsss» Señaló hacia el cuarto de camastros de la Brigada de Extranjería. Se acercaron y echaron un vistazo al interior.

El botín confiscado cubría el suelo. Radios, banderas, Lugers nazis. Panfletos de incitación al odio en caracteres kanji y en inglés. Odia a los chinos, odia a los judíos, odia a todos los estadounidenses.

Más tres policías de paisano desparrancados en camastros. En gayumbos. Apilados junto a ellos tenían las pistolas y los complementos del cinto. Nudilleras metálicas, cachiporras de cuero, porras planas en forma de cuchara.

Tres tipos corpulentos. Matones de la poli. Elementos rompehuelgas de guardia.

—Lunceford, Rice y Kapek —dijo Blanchard—. Tenemos aquí representados a los Camisas Plateadas y la Legión Relámpago. ¿Estos cretinos van y dan caza a japos quintacolumnistas? No dirá que no tengo sentido de la ironía.

Se acercó un uniformado. Iba trompa. Llevaba un absurdo sombrero de fiesta y una insignia en la que se leía BIENVENIDO 1942.

—Ashida, ha llamado el capitán Parker. Reclama su presencia en Venice. Se trata de un homicidio por colisión. Hay cuatro espaldas mojadas muertos y una mujer de la Armada bajo custodia.

Un entoldado a base de lonas y postes ofrecía protección contra la lluvia. Una barricada formada con caballetes impedía acercarse a los mirones. Es un Infierno en Forma de Accidente de Tráfico y un Holocausto en Forma de Accidente de Tráfico.

Colisión frontal: un Dodge cupé del 36 embiste una tartana. Sin huellas de neumáticos a la vista. El Dodge en sentido este; el montón de chatarra en sentido oeste. Los morros de ambos vehículos aplastados como acordeones.

El Dodge: sin la puerta del conductor. El montón de chatarra: comprimido hasta los asientos traseros y la bandeja del maletero.

Varias balizas señalaban el lugar del accidente. Cerca estaban los coches patrulla. Dos furgones del depósito de cadáveres permanecían estacionados morro con morro. Había cuatro camillas cubiertas con sábanas, bajo la lluvia.

Blanchard paró junto a la hilera de balizas. Ashida se apeó y escrutó el lugar del hecho. Puso en acción al Hombre Cámara. Clic, clic: una toma con gran angular.

Clic: sin huellas de neumáticos. Clic: la lluvia las borró. Clic: la mujer de la Armada se salvó gracias a la puerta desprendida. Clic: el montón de chatarra presenta mayores daños. Clic: la mujer de la Armada iba a toda velocidad. Clic: el conductor de la tartana estaba desacelerando.

Ashida se aproximó a las camillas. El viento le tironeaba del sombrero. Le escocían los ojos a causa de la lluvia.

Las cuatro sábanas estaban embebidas de sangre. Ashida las retiró parcialmente. Cuatro clics consecutivos. Extrapolemos.

Cuatro mexicanos, varones. Todos muertos. Dos hombres en el asiento delantero, dos hombres detrás.

Impacto frontal. Los hombres del asiento delantero sufren aparatosas heridas en el pecho. Sus corazones revientan. Los hombres del asiento trasero sufren traumatismos por efecto del impulso hacia delante y quedan por tanto eviscerados.

Ashida alzó la vista. Bill Parker se apeó de su coche patrulla. Se le cayó del regazo un botellín de medio litro.

Rodó ruidosamente. Ashida desvió la mirada. Oyó un chillido ahogado.

Buscó la procedencia. Se acercó a la tartana. Accionó el flash de su Hombre Cámara: la tapa del maletero está entreabierta. Ahí dentro hay algo.

Desatrancó la tapa y la abrió. Vio a un niño. El niño estaba muerto, aplastado bajo la rueda de recambio. Una niña susurraba y, al toser, escupió sangre.

Intentaba decir algo. Ashida la levantó y la estrechó. Ella le hincó los dedos en la cara y murió entre sus brazos.

5

(LOS ÁNGELES, 3.15 H, 1-1-1942)

La Pagoda China de Kwan. Está abierta toda la noche. La frecuentan polis. Es el cuartel general del tong de los Hop Sing y el local de moda de Chinatown.

He aquí al tío Ace Kwan. Es un títere del Departamento de Policía. Es el característico cacique-restaurador.

La lluvia ahuyentaba la clientela. Los chinos del barrio y las aves nocturnas se quedaban en casa. Los muchachos acaparaban una mesa preferente.

El Dudster daba audiencia. Ace servía bandejas con pica pica y mai tais. Tenía sesenta y seis años y estaba muy delgado. Ensartaba buñuelos con la navaja y los engullía.

Uuuga-buuga. Cumbre exclusivamente de polis. Es por la operación de vigilancia fallida. Ese fugitivo anda suelto.

Los muchachos jalaban y privaban. Elmer se metió en el cuerpo dos benzis, acompañadas de un antiácido, y puso cara de «¡Aaahh!». Mike Breuning y Dick Carlisle estaban amostazados. También presentes: Catbox Cal Lunceford, Wendell Rice y George Kapek. Califiquémoslos de matones de mala uva arrancados del sueño.

Todas las miradas estaban puestas en Dudley. Sobre todo la de Elmer. Ese irlandés, el muy capullo, lo manda a matar a un hombre. Eso no es plan.

Se veía al Dudster desentonado. Le fluctuaba la voz. Le rezumaba el cabestrillo. La ropa militar le caía holgada. Elmer lo escrutaba subrepticiamente e intentaba mostrarse contrito.

Dud repartió informes de misión. Los allegados conocidos de Tommy Glennon y los antros que frecuentaba. Rondaba por Chinatown. El informe enumeraba baruchos, burdeles y fumaderos.

Los muchachos hojearon los informes. Dudley repiqueteó con el tenedor. Achtung, meine Kameraden!

—Nos hemos reunido aquí para enmendar los errores tácticos cometidos esta noche, y tal vez acumular pistas colaterales sobre el hombre que me rajó en el sótano de este restaurante hace tres días. Era menudo, y su físico coincidía claramente con las características previsibles en un chino. Además, llevaba una máscara de madera lacada, con facciones orientales, como las que se ponen los actores japoneses en las más arcanas producciones teatrales de los japos. Intuyo que aquí ha intervenido una sensibilidad barroca y curiosamente juguetona. Me sentiría muy honrado si me trajerais viva a esa rara avis, tanto como si le pegarais un tiro a Tommy Glennon nada más verlo.

Mike y Dick adoptaron una actitud aduladora. Pusieron cara de Sí, jefe y desplegaron sonrisas. Catbox Cal hizo crujir los nudillos. Rice y Kapek lanzaron miradas de inquina. Elmer echó una ojeada a la mierda que llevaban al cinto. Lo de siempre: porras planas y armas exculpatorias.

Elmer volvió a consultar el informe por encima. Una columna de lugares identificados. Muchos cerca de allí. Ya, pero ¿dónde está el Kowloon de Eddie Leng?

Había memorizado la agenda de Tommy. Contenía muy pocas anotaciones… pero destacaba el establecimiento de Eddie.

—¿Debemos llevar a esos fulanos a la Unidad Central? —preguntó Rice—. ¿Sacudirles estopa allí?

Dudley encendió un pitillo.

—Apretadles las tuercas allí donde los encontréis. Traed a los posibles sospechosos aquí.

Ace pinchó una gamba frita con la navaja.

—Traer al sótano. Ponemos huevos en el torno y quemamos con pitillos.

Elmer tragó saliva. Se le movió la tráquea. Dudley lo notó. Elmer notó que lo notaba.

—Pongamos por caso que reunimos una morterada de gente —dijo Kapek—. Si es así, ¿pedimos un furgón?

—Encadenadlos —respondió Dudley—. Enganchadlos y llevadlos a pie Broadway abajo. Armad revuelo. Que sea una declaración de intenciones. El Departamento de Policía respalda a los Hop Sing. Los de las Cuatro Familias son unos chingasos y unos putasos.

—Dud está practicando el idioma —comentó Lunceford—. Se marcha a México.

Ace ensartó un rumaki.

—¡Vivan los chinos y los blancos! ¡Matar todos los tiznajos y los japos!

Elmer soltó una carcajada. Ace era un psicópata de tomo y lomo. A veces desvariaba.

Breuning apuró su mai tai.

—Tommy está enredado hasta el cuello con los tong. Lo suyo con las Cuatro Familias viene de lejos.

Elmer desenvolvió un puro.

—Deberíamos mandar un comunicado a todas las unidades y llamar a la poli de Inmigración. Tommy antes transportaba espaldas mojadas. Por huevos tiene que estar fichado.

Dudley sonrió.

—No. Esta cagada es obra tuya, Elmer. Ahora ve con tus excelentes colegas y remédialo.

Irrumpieron en Chinatown dos grupos. Llevaban impermeables, grilletes, complementos del cinto. Lunceford acompañaba a Breuning y Carlisle. Elmer acompañaba a Kapek y Rice.

En North Broadway todo eran bares y fonduchos. Alternaban allí los chinos del barrio y fulanos blancos. Con la Nochevieja aumentaba el tráfico peatonal. Con el aguacero disminuía. Los dos grupos enfilaron dirección norte.

El grupo de Elmer avanzó por el flanco oeste. Elmer portaba su 45 y una porra de cuero cosido rellena de postas. Encabezaba la marcha garrote en mano. Era una batida en busca de chinos en toda regla.

Rice y Kapek llevaban los grilletes con las cadenas a rastras. Ambos eran las clásicas moles de metro noventa e iban bien trajeados. Encorvados, cargaban las cadenas al hombro. Aquello los cabreaba.

El Departamento de Policía estaba aliado con los Hop Sing. El tío Ace era el chino predilecto de Jack Horrall. Los locales de los Hop Sing eran sacrosantos, lo contrario que los de las Cuatro Familias. Al carajo la tregua entre tongs del mes anterior.

Elmer encabezaba la marcha. Rompía escaparates y polarizaba la atención. Fue el primero en cruzar la puerta. Rice y Kapek se desplegaron en abanico a sus espaldas. Hicieron caso omiso de los hiiiiis, los chillidos y las mujeres aturulladas. Apretaron las tuercas a los tongs de pañuelo azul y no se anduvieron con chiquitas.

Elmer se ocupó de los que estaban sentados en los taburetes a la barra. Machacó con la porra manos apoyadas en la barra y quebrantó huesos. Derribó taburetes a puntapiés. Registró hiiiiis y chillidos bilingües.

Rice y Kapek se ocuparon de los reservados y las mesas. Calzaban guantes lastrados, y partieron caras. Hundieron dichas jetas en soperas llenas de sopa de aleta de tiburón.

Los muchachos se plantaron a corta distancia y lanzaron preguntas. Se abrieron paso a empujones entre hiiiiis y chillidos. Obtuvieron: ¡No saber nada, no saber nada! Obtuvieron: Nadie sabe quién rajar al Dudster… ¡Nosotros no, nosotros no!

Elmer se mantuvo al margen. Adoptó pose de duro. Se lo veía no duro en comparación con Kapek y Rice. Se inclinó. Registró jerigonza entreverada de chivatazos:

¡Tommy Glennon conocer a Huey Cressmeyer! ¡Tommy amariconarse en reformatorio Preston!

Era pidgin. Elmer lo llamaba chinglés. Balbuceo y palabrerío delirante. Algún chismorreo sabroso. Huey C. era un conocido soplón del Dudster.

Ahí se acaba la historia en cuanto a bares y fonduchos. Ahí se acaba la historia en cuanto a North Broadway. Todo son pistas sin el menor lustre. Aún no hay carne de grillete.

Los muchachos torcieron hacia el oeste por Ord. Elmer rompió cristaleras de clubes. Rice y Kapek echaron puertas abajo a patadas. Entraron a saco en los sótanos e irrumpieron en los fumaderos de opio.

Encontraron humo nocivo y adictos en jergones. Culíes cebaban pipas y acarreaban boles de agua. ¿Conoce a Chiang Kai-shek, papasan? ¿Conoce al famoso detective Charlie Chan?

Los fumaderos atendían clientela china. Unos cuantos figurones blancos completaban la escena. He ahí a un tarado del consistorio. He ahí a la rival de Ellen en los estudios: Veronica Lake, la rubia platino.

Rice y Kapek sacudieron a individuos con pañuelos azules. Imitaron a los Zero japoneses. A golpes, sacaron a los tipejos tong de los jergones y los obligaron a bajar del séptimo cielo. Elmer los roció de agua. Los efluvios nocivos le alteraron el tarro.

Asestó garrotazos a los opiómanos. Dirigidos a muñecas y tobillos. Inductores de hiiiis y chillidos. Rice y Kapek lanzaron preguntas. Se acumularon la jerigonza y las pistas a medio cocer.

¡Tommy G. transportar espaldas mojadas desde Tijuana! ¡Tommy G. suministrar a las tierras de labranza del valle Imperial! No sé quién rajar al Dudster… ¡No lo sé, no lo sé, no lo sé!

Elmer administró dolor. Rice y Kapek se sirvieron de sus guantes lastrados. Más hiiiis y chillidos, y más chinglés.

¡Tommy el mariposón! ¡No sé dónde para! ¡Tommy se tira a un sacerdote!

Eso Elmer sí lo pilló. Se acordó de la agenda de Tommy. El dato ponía de relieve la anotación de Santa Bibiana.

Rice y Kapek pasaron al pillaje descarado. Se apropiaron de carteras y extrajeron los fajos de billetes. Los efluvios llegaron a Elmer. El opio, más la bencedrina, le indujo un estado raro y vaporoso.

Puso cara de «Hiii» él mismo. Potó en los zapatos de un chino y se dirigió hacia la puerta. Tropezó con Veronica Lake. Ella dijo:

—Eh, ojo, amigo.

La lluvia le sentó bien. Le despejó la sesera hasta cierto punto. Todas aquellas gotas de colores adquirieron de nuevo un tono neutro.

Había perdido el garrote. Conservaba el sombrero, la placa y la fusca. Su reloj marcaba las 4.35. Aún era de noche. Aún era Chinatown y aún Ord Street.

Se acordó de la agenda de Tommy. Se acordó de aquel número, el del Kowloon de Eddie Leng.

Kocina Kantonesa. Esquina Ord con Hill. Eres un atento anfitrión, Eddie Leng.

A una manzana. ¿Por qué no? Puede que Veronica esté allí. Puede que te sonría. Puede que se acueste contigo. No lo sabrás hasta que lo intentes.

Se encaminó hacia allí. La lluvia le sentó bien. He ahí el local de Eddie. Está a oscuras. Ahí pasa algo raro. Es un restaurante abierto las veinticuatro horas.

Elmer se arrimó a la vidriera. Dejó la huella de la nariz en el cristal. Bien: se ve luz en la cocina.

Dio una sacudida al picaporte. La puerta estaba entornada. Entró y cerró. Esperó a que la vista se le acostumbrara a la oscuridad. Se abrió paso a través del comedor. Olió a algo chamuscado.

Distinguía el olor de la chamusquina. Había quemado con lanzallamas a insurgentes nicaragüenses. Eso dispersaba a la turbamulta de lo lindo. Los muy tarados acababan con las plumas de la cola socarradas.

Elmer zigzagueó en dirección a la cocina. Tropezó con mesas y sillas. Llegó a la puerta y vio todos los fogones y freidoras. Hostia, es carne frita, no chamuscada.

Eddie Leng estaba amarrado con una cuerda a un fogón de cuatro quemadores. Descalzo. Los huesos carbonizados de los tobillos asomaban de sendos cachivaches para freír. La grasa residual y la sangre burbujeaban. Eddie tenía los pies fritos en aceite.

Elmer se tambaleó y recobró la compostura. Examinó detenidamente el fiambre. Eddie vestía un pantalón pinzado y camisa hawaiana. Algún cabrón le había entrelazado las manos ante el pecho.

Observemos el tatuaje. Helo ahí en el pliegue de piel entre el pulgar y el índice de la mano derecha. Las letras «SQ» y, alrededor, una serpiente enroscada. ¿Recuerdas la plantilla de tatuaje de Tommy Glennon? Es exactamente igual.

6

(LOS ÁNGELES, 4.45 H, 1-1-1942)

Opio.

Su habitación privada en el restaurante de Kwan. La goma, la cerilla, la pipa. Ahora es un local contaminado. Lo apuñalaron en ese mismísimo lugar.

Dudley fumaba opio. Este sellaba su visado de viaje y lo transportaba como una exhalación a lugares vaporosos. Escala, Baja. Aparece Ensenada, a la orilla del mar.

Hay calas. Hay submarinos japoneses ocultos. Estalla la nitroglicerina. He ahí a Carlos Madrano, ahora residuo en partículas.

He ahí a Tommy Glennon. Lleva un sombrero mexicano y chaparreras de torero. Mike Breuning y Dick Carlisle gimotean. Ahora metamorfoseados en dos perros. No tienen presa muerta para su amo. Elmer Jackson, mala puntería y muchos humos, pura chusma.

Dudley fumaba opio. Sucumbió a las imágenes y los colores. Su mente mantenía un rumbo lógico.

Escala, Beverly Hills. La mansión colonial de Claire De Haven. La Reina Roja discute con el Poli Arribista.

Expresan opiniones enfrentadas. Suben al piso superior. He ahí el dormitorio excesivamente iluminado por el sol. Él cuenta las pecas en la espalda de Claire.

Escala, Dublín.

Su expedición al Nuevo Mundo. Joe Kennedy y el padre Coughlin lo saludan con un gesto. El tío Joe dona dinero para armas. J. J. Cantwell lo canaliza hacia causas republicanas. Corre el año 1921. Dudley Liam Smith es un colegial asesino. El tío Joe dice que lo apadrinará en la solicitud de la nacionalidad.

He ahí una escaramuza en Grafton Street. El colegial Smith mata a tiros a tres miembros del Negro y Caqui. Les estallan las caras.

Dudley se estremeció. Se le cayó la pipa, tembló el jergón, se difuminaron los colores y las imágenes. Vio a Tommy Glennon con su aspecto actual.

Otro muchacho irlandés díscolo. Un coughlinita, un violador, un soplón de la policía.

Tommy en aquella fiesta de disfraces. Brentwood, invierno del 39. Casa del Maestro judío, subarrendado. Recreaciones de bufonadas nazis. Connotaciones orgiásticas. El Sturmbannführer D. L. Smith asiste imprudentemente.

Dudley contuvo el tembleque. Tendió la mano hacia la pipa. Vio un sobre en el suelo.

Introducido a través de una ranura en la puerta. Un sobre de color. Un telegrama de Western Union.

Dudley rompió el sobre y lo leyó. El tono era seco. En esencia decía lo siguiente:

Esto es un emplazamiento para el servicio activo. Solicitamos su presencia, a la mayor brevedad. Persónese en el puesto de mando del Servicio Especial de Inteligencia en Ensenada, YA.

7

(LOS ÁNGELES, 6.30 H, 1-1-1942)

Golpes. Chillidos ahogados. El sueño se funde: estás medio dentro, medio fuera.

Ahora murmullos. Voces cantarinas. Estás más fuera que dentro.

Son voces extranjeras. Son todas femeninas y todas japonesas. Es una repetición de una película. Es esa que ponen a las reclutas de la armada.

Conoce a tu enemigo. Las lenguas largas hunden barcos. Las mujeres japos informan a los hombres japos.

Joan despertó. Evaluó la situación, en un santiamén.

Pérdida del conocimiento por efecto del alcohol. De pronto sucede algo. Vas conduciendo por la carretera de la costa. Ahora estás AQUÍ.

Una celda. Un duro camastro. Las palmas de las manos raspadas. El uniforme arrugado.

Oía voces reales. Las distinguió una por una y contó cinco en total. Había cinco matronas japos, hacinadas en otra celda de la misma galería.

Joan se levantó y se desperezó. Las japos la miraron. Joan les devolvió la mirada.

Ellas bajaron la vista y pusieron cara de Ya ves lo humilde que soy. Joan miró más allá de ellas. Vio el amanecer por una ventana y otra vez la maldita lluvia.

Sin bolso, sin tabaco. Esta maldita celda. Extraños dolores y molestias.

Joan se remetió la blusa. Flexionó las manos y alisó el abrigo y la falda. Se plantó ante los barrotes delanteros y se obligó a exhibir garbo.

Se oyó un portazo. Se acercó un poli de uniforme. Era de tamaño mediano y menudo. Joan lo superaba ampliamente en estatura.

Galones de capitán y tres barras por la antigüedad. Gafas de montura metálica. Las lentes agrandan sus oscuros ojos castaños. Nunca sería apuesto. Siempre sería desconcertante.

Así que es usted. Northwestern, primavera de 1940.

—Teniente Conville —dijo él.

Un dejo de las praderas. Las Dakotas, tal vez.

—No nos conocemos, pero yo lo he visto a usted antes —dijo Joan.

—Me llamo Parker. Trabajo para el Departamento de Policía de Los Ángeles. Al frente de la División de Tráfico.

—Dígame que es así: «Lo he visto a usted antes».

Parker se agarró a los barrotes.

—Es posible. He consultado su expediente de alistamiento. Asistimos a Northwestern simultáneamente.

Joan se agarró a los barrotes. Tenían las manos cerca. Joan apartó las suyas.

—¿Puede ser más explícito? Por entonces daba la impresión de que estaba usted vigilándome.

Parker sacó el tabaco. Joan aceptó un pitillo. Parker se lo encendió.

Joan echó atrás la cabeza y exhaló. Era un telegráfico gesto de vampiresa. Se sintió estúpida y fuera de su medio.

—¿Qué ha pasado? ¿Por qué estoy aquí?

Parker encendió un pitillo.

—Está detenida, acusada de cuatro homicidios con colisión. Han muerto cuatro hombres porque usted conducía ebria bajo un intenso aguacero. Con suerte, pasará cinco años en Tehachapi.

Joan dio un paso atrás. Tropezó con el borde del camastro y casi se cayó. Recobró el equilibrio y volvió a acercarse a los barrotes.

—Necesito un abogado. Presentarán cargos contra mí, habrá una vista y luego un juicio.

—Tengo cierta experiencia con asuntos de esta índole —contestó Parker—. La mayoría de homicidas ebrios muestran pesar o arrepentimiento y se interesan por las personas a las que han matado. Usted ha pasado de inmediato a su propia supervivencia. No sé si estar impresionado u horrorizado.

Joan se agarró a los barrotes. Rozó las manos de Parker. Las mantuvo ahí.

—Hábleme de las personas a las que he matado. Reaccionaré, y entonces podrá usted decidir si estar impresionado u horrorizado.

—Eran ilegales mexicanos —dijo Parker—. Transportaban marihuana y tenían amplios historiales delictivos. Entre sus delitos se incluyen el robo a mano armada, agresión con daños físicos, secuestro, trata de blancas y extorsión en primer grado.

Joan tiró al suelo el pitillo y lo aplastó.

—Ahora estoy mostrando pesar. No soy del todo capaz de manifestar remordimiento.

Parker esbozó una sonrisa.

—Es usted una bióloga forense cum laude. Si la condenan a prisión, se irá al garete cualquier posibilidad de éxito en la vida que pudiera tener.

—Me quiere llevar a su terreno, capitán. Aquí está pasando algo.

—¿Ah, sí? ¿Y qué puede estar pasando?

Joan guiñó un ojo.

—¿Ah, sí, dice, caballero? Tampoco hace tanto tiempo de aquello.

—Teniente, ahora es usted quien me lleva a su…

—Yo tiraba al plato desde el puente de Evanston. Usted me observaba. Pensé: «Ese hombre debería marcharse a su casa y tratar bien a su mujer, porque sin duda ha puesto la atención donde no debe».

Parker se sonrojó. Fue una reacción casi enternecedora pero no del todo.

—Ha librado al mundo de cuatro viles malhechores. Le expresaré un velado enhorabuena y añadiré que toda oportunidad tiene un precio. Si renuncia a su puesto en la Armada, me ocuparé de que se retiren todos los cargos contra usted. Le conseguiré un empleo en el laboratorio central de criminología del Departamento de Policía y responderé personalmente de su empleo en tiempo de guerra.

Pérdidas de conocimiento por efecto del alcohol, armas de tiro al plato, polis voyeurs…

—¿Es esa su especialidad, capitán? ¿Ha hecho carrera tendiendo trampas a mujeres jóvenes?

—Solo había hecho una cosa así una vez —respondió Parker.

—¿Y eso cuándo fue?

—El mes pasado —respondió Parker.

Joan se echó a reír.

—He leído textos de su doctor Ashida. Los admiro mucho.

—¿Le gustaría conocer al doctor Ashida?

—¿Cuándo? —preguntó Joan.

—Ahora —dijo Parker.

8

(LOS ÁNGELES, 7.45 H, 1-1-1942)

El sarao ya sabía a rancio. El 41 era agua pasada. El 42 era la actualidad.

Nadie bailaba. Los muchachos de Count Basie dormitaban en sus sillas. Unos cuantos polis y sus parejas pegaban la hebra. Un bufé ofrecía Bloody Marys y bagels rancios.

Lee Blanchard estaba grogui. Su turno de guardaespaldas había terminado. Los niños muertos le habían hecho mella. Llegó a la fiesta y bebió hasta insensibilizarse.

Aún no se había presentado el hombre del turno de día. Elmer J. siempre se retrasaba. Blanchard explicó que había trabajado hasta tarde con el Dudster.

Thad Brown deambulaba. Estaba al frente de la Brigada de Homcidios. Kay Lake deambulaba. Era la seductora predilecta del Departamento de Policía. Brenda Allen iba de mesa en mesa. Estaba al frente de un servicio de citas con Elmer. Jack Horrall y Fletch Bowron dormitaban en un sofá. Count dormitaba con ellos. Su cabeza rozaba el hombro del alcalde.

Los niños muertos.

Ashida cavilaba al respecto. Cavilaba cada décima de segundo. Bebía café y permanecía alerta.

Bill Parker dio orden de tapar el asunto. Nada de periodistas, nada de difusión pública. Cuatro espaldas mojadas, hombres, muertos. Se reduce a E SO. La mujer de la Armada no debe enterarse.

Parker telefoneó a organizaciones benéficas católicas. Ahí tenía influencia. Un coche fúnebre privado retiró a los niños.

Parker previno a Blanchard y Ashida. Exijo silencio. No hablen de esto.

Ashida recorrió la sala. Count estaba en pie con expresión soñolienta. Charlaba con Kay. Katherine La Grande presentaba un cautivador aspecto de noche en vela.

Brenda Allen lanzó un beso. Ashida la saludó con la mano. Saxofonistas de color le dirigieron miradas amenazadoras. Ya, nosotros no somos blancos, pero tú eres JAPO.

Elmer se acercó. Se sentó a horcajadas en una silla y apuró el whisky de Blanchard.

—Perdón por el retraso. Dud nos ha tenido en danza.

Ashida tomó un sorbo de café.

—Tiendes a estar desbordado.

—La cosa irá a peor, a partir de mañana —dijo Elmer—. Las redadas empezarán otra vez, y los pocos paisanos tuyos que aún andan sueltos irán de cabeza al trullo.

—Con tantas confiscaciones se nos está acumulando el trabajo. Traéis más material del que podemos procesar.

Elmer volvió a encender un puro.

—Tienes suerte de que haya ladrones en la brigada. Georgie Kapek y Wendell Rice se apropiaron de tu botín.

Ashida se echó a reír. Elmer escrutó el salón.

—Kay está fenomenal, ¿a que sí? —dijo.

—¿Estás enamorado de ella?

—Estoy fascinado. Eso es peor. Uno se da cuenta de que no tiene ninguna opción, y hace aún más tonterías que de costumbre.

Ashida cambió de tema. Las intrigas románticas lo aburrían y lo irritaban.

—He leído un teletipo del Cuarto Mando de Interceptación. Supuestamente hay bases aéreas ocultas en Indio y Brawley. El mando detectó llamadas en clave a Baja desde teléfonos públicos de aquí.

Elmer se encogió de hombros.

—Dud se marcha al sur. Atajará ese problema de raíz. «Toc toc, toc, ¿quién es? Dudley Smith; espías, mucho ojo, pues».

Ashida sonrió. Elmer echó una ojeada a la puerta. Ashida siguió su mirada.

Entró Bill Parker. Llevaba un uniforme limpio y se lo veía muy peripuesto. Traía una acompañante.

Una teniente de la Armada. Uniforme arrugado, pelirroja, bastante alta y escultural. Homicidio por colisión/seis cargos/dos cargos no reconocidos.

Elmer movió las cejas. Elmer dejó escapar un gruñido lupino.

Ashida puso en acción al Hombre Cámara. Encuadró a Parker y la pelirroja. Desplazó la imagen a Kay Lake y captó su reacción. Aplicó el zoom para sacar un primer plano. Kay y Parker compartían Esa Gran Mirada con Mucha Carga.

Parker y la pelirroja se acercaron al bufet. Prescindieron de la comida y se prepararon Bloody Marys de alta graduación.

Entrechocaron sus vasos. Sus manos se rozaron. Kay lo vio todo.

Thad Brown se aproximó. Hizo caso omiso de Blanchard, traspuesto. Abordó a Ashida y Elmer.

—Vamos. Tenemos corrimientos de barro en Griffith Park. Han extraído un cadáver junto al campo de golf.

9

(LOS ÁNGELES, 8.30 H, 1-1-1942)

Aplicaron el código 3/luces rojas y sirena. Inducía a los conductores respetuosos con la ley a apartarse hacia el bordillo. Thad Brown iba al volante. Ashida ocupaba el asiento del copiloto. Elmer viajaba detrás.

Los primeros informes afirman lo siguiente:

El fiambre está en descomposición desde hace tiempo. Eso significa todo huesos. Apareció en el par 3 del campo de golf. Dicho campo es contiguo a Mineral Canyon. Es decir, el lugar donde murió Wayne Frank Jackson.

Elmer agitó el papel. Elmer pasó a asuntos más acuciantes. Los pies fritos de Eddie Leng. La agenda de Tommy Glennon.

Había dejado la agenda al operador del turno de día de Antivicio. Le entregó un billete de cien y le pidió que comprobara todos los números de teléfono. Chop, chop. Necesito resultados, ya mismo. Y no digas ni pío.

Brown tomó por Vermont. El agua encharcada llenó los huecos de las ruedas. El coche hizo la plancha y flotó. Brown viró a la derecha y cogió tracción en una superficie plana. Bajaron con un traqueteo por un camino de acceso al campo de golf.

Elmer vio dos coches patrulla y un buga con distintivos. Además de un chiringuito. Además de calles verdes y la zona del corrimiento.

Hay dos uniformados con sus correajes y dos policías de paisano. Han instalado lámparas de arco y una lona impermeable. Tienen bien iluminada una ladera en pendiente muy pronunciada.

Brown se detuvo con un derrape y echó el freno de mano. Todos pusieron cara de «Uf». Todos se apearon y apretaron a correr.

Elmer fue el primero en llegar. Vio a Al Goossen y Colin Forbes: hombres duros de la brigada de Hollywood.

Circularon gestos de asentimiento. La lona flameaba y salpicaba lluvia. Brown y Ashida lo alcanzaron. Las lámparas de arco iluminaban lo siguiente:

Hierba empapada calle arriba. El corrimiento de barro y un montón de tierra suelta. Barro exhumado escurriéndose hasta esa zona llana.

El corrimiento dejó a la vista una caja. Esta resbaló por la ladera. Es una caja de pino: dos metros de largo por sesenta centímetros de ancho.

Está ennegrecida por el fuego. Son marcas de fuego, sin duda. Marcas intermitentes: barro y raíces enmarañados.

La tapa estaba alabeada y erosionada por el contacto con la tierra. El corrimiento de barro la había desprendido limpiamente. Es un ataúd improvisado. El interior está embadurnado de un pringue verde. Hay restos óseos.

Ashida señaló el pringue.

—Eso es cal viva endurecida. Sirve para acelerar la descomposición.

Elmer volvió a encender el puro. Forbes y Goossen encendieron pitillos. Brown escupió jugo de tabaco.

—Eso indica que es un asesinato.

Ashida se inclinó. Elmer dijo:

—El genio en acción.

El Uniformado n.º 1 alzó la vista al cielo. El Uniformado n.º 2 comentó:

—Como Charlie Chan.

—Charlie Chan es chino, descerebrado —dijo Elmer.

El Uniformado n.º 2 palideció. Ashida tocó la caja con el pie.

—Fíjense en las dimensiones de la pelvis y la longitud y anchura de los restos. La víctima era un hombre, alto y corpulento.

—Háblame, muerto —dijo Brown.

—¿Quién te mató, socio? —dijo Forbes.

Ashida manipuló la mandíbula del fiambre. Esta crujió. La desprendió.

—El asesino le partió los dientes a golpes. Fíjense en las fracturas de la mandíbula. Los superiores y los inferiores son fragmentos inidentificables.

Elmer examinó la caja. La cuestión del fuego le llamó la atención. El 3 de octubre, año 33: el incendio de Griffith Park.

Ashida golpeteó una costilla rota.

—Se trata de un homicidio con arma blanca. El autor asestó la puñalada con fuerza, hundió la navaja a fondo y la retorció.

Brown se agachó. Examinó el cráneo. Señaló un orificio y unas ligeras grietas adyacentes.

—Le pegaron un tiro. Encontrará un proyectil incrustado.

Elmer echó una ojeada ladera arriba. Un rayo proporcionó iluminación de fondo a todo el campo de golf.

—¿Recuerdan aquel gran incendio, en el año 33? Estoy pensando que tal vez pasó por encima de la caja y por eso está chamuscada.

—No lo creo —dijo Ashida—. Hay demasiado barro para que el fuego llegara tan hondo.

Brown hurgó entre unos harapos. Estaban revestidos de cal y presentaban porciones quemadas.

—Esa mierda verde disolvió la ropa y la desprendió del cadáver.

—¿Quién te mató, muerto? —preguntó Forbes.

—Esto es un caso para Personas Desaparecidas —comentó Goossen—. Esas cosas me dan sueño. Prefiero mil veces antes un homicidio de negros.

—Por ese lado, no has tenido suerte —dijo Brown—. Llevadle la caja y el fiambre al doctor Layman, al depósito.

Forbes y Goossen se enfurruñaron. Elmer mascaba su puro. Se acordó de Wayne Frank. Se sentía alterado.

—Les diré lo que me llama la atención. Parte de la caja esta quemada, pero otra parte no. No veo el dibujo de las llamas en la madera.

—El hermano de Elmer murió en aquel incendio, allá por el 33 —dijo Forbes—. Tiene los incendios metidos en la mollera.

—Recuerdo aquel día —dijo Goossen—. La cola de coches de bomberos llegaba hasta Los Feliz.

—Fueron los rojos —afirmó Forbes—. Nunca se demostró que fuese intencionado, pero aquello fue obra de una célula roja.

Ashida examinó la caja. El genio en acción. Ahora todas las miradas puestas en Ashida.

—Elmer podría tener razón. Creo que la caja se quemó coincidiendo con un incendio que pasó por encima —dijo—. 1933 sería una posibilidad.

Amainó la lluvia. Negros nubarrones cubrían el cielo. Thad Brown llevó en coche al centro a Elmer y Ashida. Los Ángeles estaba de resaca. Tiendas cerradas, tráfico nulo, los palurdos lugareños durmiendo la mona.

Ashida se apeó de un salto ante el Biltmore. Elmer cogió su buga de paisano en el edificio municipal. El operador de Antivicio había cumplido. Había dejado la lista de llamadas telefónicas bajo una de las varillas del limpiaparabrisas.

Elmer tenía un pisito de soltero en la esquina de la calle Uno con Saint Andrews. Se pasó por allí y dio de comer a sus peces tropicales. Brenda tenía una casa en Laurel Canyon. Él se instalaba con ella a tiempo parcial. Quizá Brenda estuviera allí. Tal vez lo obsequiara con un poco de ñaca ñaca de Año Nuevo.

Se pasó por allí y entró sin llamar. La vivienda presentaba aspecto de hacienda española. Brenda se había apropiado de los decorados de El signo del Zorro. Algún director artístico homo se había trastocado.

Elmer se preparó un whisky y llamó a la centralita del servicio de citas. La operadora lo puso al corriente. Percibió la agitación y el interés voyeurístico de Elmer.

Conozcamos el listado de esta noche:

Fletch Bowron encargó un trío. El fiscal Bill McPherson encargó una gachí de color. El sheriff Gene Biscailuz encargó una rubia alta.

El servicio ofrecía visitas a domicilio, más tres picaderos. Lugares de encuentro en edificios de apartamentos. Mirillas y cámaras ocultas en las paredes inclusive. La gente pagaba por observar acción en el dormitorio. La cámara hacía también las veces de posible equipo para el chantaje.

El picadero de Chapman Park esta noche está ocupado. Cary Grant, Butch Stanwyck, Ruth Mildred Cressmeyer eran atendidos por Tony Mangano, alias «Veinticinco Centímetros».

Tony ofrecía intercambios. Convertía a Ruth Mildred en hetero en asignaciones de una noche. Ruthie era una médica inhabilitada para el ejercicio de su profesión y practicaba raspados. Ruthie estaba a partir un piñón con Dudley Smith. Ruthie reclutaba lesbis para Brenda.

Catorce mirones habían reservado asientos para el espectáculo. Los mirones miraban anónimamente. Pagaban cincuenta pavos por cabeza. Butch y Tony se cotizaban mucho.

También en el listado de esta noche:

Mickey Rooney encargó una chica. Lo mismo que John Huston, alias «Polla de Grillo». Ocho chicas para un sarao en una fraternidad de la Universidad del Sur de California. Seis chicos para una fiesta de titis en Brentwood.

Elmer colgó. Sonó el teléfono y lo sobresaltó. Agarró el auricular para atender la nueva llamada.

—Hable.

—Soy Kay, Elmer.

—Mira por dónde. Menudo tiempo, ¿no? Esto es como el diluvio de la Biblia. ¿Tú crees que parará algún día?

Kay se echó a reír.

—No llamo para hablar del tiempo.

Elmer se echó a reír.

—Pues de la guerra no será, porque ese tema lo agotamos en nuestra última conversación.

—No te hagas el tonto. Ya sabes a lo que voy.

—¿Ah, sí? ¿A qué vas, si puede saberse?

Kay dejó escapar un suspiro teatral.

—Vamos, Elmer. Suéltalo.

Elmer dejó escapar un suspiro teatral.

—¿La fiesta? ¿La pelirroja alta que acompañaba a Bill Parker? ¿Te ha llamado la atención?

—Ahora lo capta.

—Difícil pasarla por alto, ¿no?

Kay se echó a reír.

—Conozco a William Henry Parker Tercero desde hace veintisiete días, y durante ese tiempo ha estado echando el ojo repetidamente a todas las oficiales de la Armada altas y pelirrojas.

—Estás contando los días desde que os conocisteis —observó Elmer—. ¿Qué te dice eso de ti misma?

—Estás tirándome de la lengua intencionadamente —contestó Kay.

—No sé más que tú —respondió Elmer—, aparte de lo mucho que amas a ese hombre.

Kay le lanzó un beso y colgó. La llamada telefónica de diez segundos era su modus operandi.

Elmer bostezó y se quitó los zapatos a sacudidas. Extrajo la lista del operador de Antivicio. Examinó la agenda de Tommy G. y buscó correlaciones.

Iglesia de Santa Bibiana. Eso ya lo había decodificado. Es la residencia del capo papal J. J. Cantwell. Es el viejo compinche del Dudster.

La Deutsches Haus. Calle Quince esquina con Union. Lugar de moda pronazi. Insignias boches en venta.

Retrocedamos. Estamos en la habitación del hotel de Tommy. He ahí esa plantilla para tatuajes. Presenta esvásticas y «SQ» circundadas de serpientes. Había visto la «SQ» con la serpiente bordada en el difunto Eddie Leng.

Más nombres, más números de teléfono. Huey Cressmeyer. Un prefijo de Hollywood. Eso no tiene nada de raro. Es el hijo pervertido de Ruth Mildred e informador del Dudster. Chismes de Chinatown: Huey y Tommy eran compinches en el reformatorio.

Monseñor Joseph Hayes. Un prefijo del oeste de Los Ángeles. Más rumores de Chinatown: Tommy y «cierto sacerdote» toman el camino de la sodomía.

Jean Clarice Staley. Un prefijo de Hollywood. Eso merece un ¿cómo? Es una mujer, pero a Tommy le va el griego. Él viola a mujeres; no las telefonea.

Aquella cabina. Está un poco más allá del Herald. Admite fichas. Además de este rompecabezas. Eso merece un gran ¿cómo?

Catorce cabinas. Todas en Baja. Todas en Ensenada. Todas a 130 kilómetros al sur de Tijuana.

Retrocedamos. Tommy transportaba espaldas mojadas al servicio de Carlos Madrano. Aquel manual de español en la habitación de Tommy.

Rompecabezas. Devanasesos. Alerta código 3. Ojo, muchacho. Estás yendo a contrapelo de Dudley Smith.

Arreció la lluvia. Elmer se acercó a la ventana delantera y miró. Vio corrimientos de barro recientes. Vio cuadrillas de emergencia en caso de tormenta en Crescent Heights.

Retrocedamos. El corrimiento de Griffith Park, el viejo-nuevo muerto recién aparecido. Retrocedamos. El incendio del 33.

Es el 3 de octubre. La temperatura en Los Ángeles es de 39 grados. Cambia la dirección del viento en Santa Ana. Trabajadores del CCC, el Centro de Conservación de California, han salido a cortar maleza. Wayne Frank está entre ellos.

Mueren treinta y cuatro hombres. Aquí el asunto se vuelve ambiguo. He ahí listas y expedientes descuidados y cuadrillas de jornaleros de paso. ¿Quién murió y quién no? Hay cadáveres no identificados. He ahí a Wayne Frank: identificado por medio de la ficha dental.

¿Incendio provocado o no? Aquí el asunto se vuelve ambiguo. Corren los tiempos de la Depresión. Es vox populi que hay una revuelta roja. Agitación entre los trabajadores del sector textil. Manifestaciones obreras. Profecías del Escalofriante Kremlin. Incendios, maremotos, tormentas.

Elmer sacó su álbum de recortes. Las fotos de Wayne Frank abarcaban cuatro páginas. Wayne Frank en pose de boxeador, 1924. Wayne Frank con una sábana del Klan, 1926. Elmer V. vistiendo el verde de la Infantería de Marina, 1930. Wayne Frank a su lado, poniéndole unos cuernos por detrás.

Wayne Frank era más alto y más guapo. Wayne Frank era más listo y más malvado. Elmer V no se irritaba con facilidad. Podía patear el culo a ese hermano mayor suyo rebosante de odio las veinticuatro horas del día.

¿Qué motivaba a Wayne Frank? Nadie lo sabía. Wayne Frank era caprichoso. Wayne Frank imaginaba gilipolleces imposibles y se convencía de que eran verdad. Wayne Frank se obsesionó con el gran robo del oro.

Mayo del 31. Un golpe en el tren de la fábrica de la moneda. Trasladaba oro de San Francisco a Los Ángeles. Lingotes. Una cantidad pequeña. En una caja bajo tres candados. Pasajeros con grilletes bajo custodia. Presos de San Quintín rumbo a Los Ángeles para segundos juicios.

El caos sobreviene en un cambio de agujas del condado de Monterrey. Se fugan los ocho reclusos. Dan caza a siete de ellos. Los abaten a simple vista en el aaaaacto. Un hombre sigue suelto.

Más problemas. Un desbarajuste ferroviario a dos horas al sur de allí. Caos sobre caos. Los vigilantes y el personal del tren sucumben al nerviosismo. El robo tiene lugar entonces. El asaltante o los asaltantes son listos. Solo sale del tren una caja de lingotes.

El convoy sigue hacia el sur. En Santa Bárbara hace un alto para repostar carbón. El robo se descubre entonces. Las sospechas recaen en Leander Frechette. Es el factótum del tren. Es corto de alcances, negro, fuerte como un toro. La poli de Santa Bárbara postula que se trata de un asalto de un solo hombre. Sacó los lingotes del tren de dos en dos o de tres en tres. Tuvo que ser Franchette. Ningún otro poseía semejante fuerza. Actuaba por órdenes de alguien. Carecía de la inteligencia para urdir el plan él solo.

La poli de Santa Bárbara molió a Frechette a paaaaalos. Él se negó a admitir su culpabilidad. Intercedió un predicador de color con contactos en la policía. Dejaron a Frechette en libertad. El caso perdió actualidad. Pasó a la condición de expediente abierto, pan seco.

Wayne Frank acumulaba recortes y artículos de revistas sobre tesoros. Wayne Frank estudió a fondo el asalto y se fue calentando hasta que aquello se convirtió en una fiebre. Wayne Frank, el soñador. Wayne Frank, el fantasioso. ¿Qué motiva a Wayne Frank? Es un acumulador de recortes y un coleccionista de revistas sobre tesoros. Es un fabulador incesante.

—Dios santo. Ha entrado en estado de fuga. Ha sacado su álbum de recortes, y ha enloquecido por la lluvia.

Elmer dio un respingo y derramó el whisky. Brenda caminaba con sigilo. Entró furtivamente en su propia casa. Con tacones, no era tarea fácil.

—Ya sabes lo que dice Kay: «Sigue refiriéndote a mí en tercera persona. Me excita».

Brenda cerró la puerta.

—Katherine Ann. Es lo primero que sale de tu boca. Es la única mujer a quien amarás, por si no te has dado cuenta.

Elmer consultó su reloj.

—Son casi las doce. La fiesta debe de haberse alargado.

—He pasado un rato con Jack. Te lo diré para que no me lo preguntes. Era una cita de pago, y dice Jack que quiere que repartas unos sobres entre ciertos concejales. Fletch y él andan preocupados por esas escuchas telefónicas. Están comprando el perdón por adelantado.

Elmer sonrió.

—Vayámonos al catre. Hace una eternidad que no pasamos ahí un rato.

—El fin de semana, puede —contestó Brenda—. Ya sabes que doy lo mejor de mí en las citas concertadas.

Elmer contempló el mundo en general. Llovía torrencialmente, las palmeras se agitaban, las frondas se desprendían.

—Ahí fuera pasan muchas cosas. Dios está mandándonos algún mensaje.

—Estás ocioso, amigo mío —dijo Brenda—. Acabarás marcándote alguna cagada y metiéndote en un lío. Ve a ver a Ellen y echa un polvo para desahogarte. Nos harás un favor a ambos.

Ellen le tamborileó en la frente.

—Se te ve pensativo. Ahí dentro ronda algo. Y no me salgas con que te preocupa el Destino de la Humanidad, porque no eres tan profundo.

Estaban desnudos. El colchón de Ellen se hundía. Su hijo, el bebé, dormía en la habitación de al lado.

—Aquí hace demasiado calor —dijo Elmer—. Ese es el problema con estos edificios grandes. La calefacción no puede graduarse.

Ellen encendió un pitillo. Se sentó en posición transversal y exhaló anillos de humo. El sudor de ambos se mezclaba.

—No me has contestado. Podría bajar la calefacción si quisiera, pero la mantengo alta por el bebé.

—Tenemos cierta norma, ¿recuerdas? —dijo Elmer—. En principio, no debemos hablar de él.

—Estás pensativo. Dame una idea. Hay una guerra, la llamada a filas, y la has pifiado en esa operación de vigilancia, así que posiblemente Dudley Smith está cabreado contigo. No te gusta acosar a esos japos supuestamente inocentes, y querrías volver a Antivicio. Dame una pequeña pista.

Elmer volvió a encender el puro. El humo ahumó la habitación de lo lindo.

—Una pequeña pista. Te retendré aquí cautivo hasta que me la des.

—Ese es un magnífico aliciente para no hablar —dijo Elmer.

—Y ese es un magnífico cumplido —respondió Ellen—. Pero dime algo, o empezaré a dar vueltas a la cuestión del adulterio y te echaré a patadas.

Elmer le acarició el pelo y la besó. Ellen le rozó la mano con los labios.

—Mi vida es demasiado fácil. Tengo el mundo cogido por la polla, pero no me siento a gusto.

Cabos sueltos. La atonía de Año Nuevo. Elmer salió a la calle.

Fue en coche al edificio municipal y rondó por los pasillos. Se observaba la inactividad propia de un día festivo. El Departamento de Policía mantenía escasos efectivos. Los hombres de la Patrulla Aérea no salían del sótano. El despacho del alcalde y las oficinas del consistorio estaban a oscuras.

Elmer disponía de llaves y de un maletín. Accedió al despacho de Llámame Jack y abrió los cajones del escritorio, cerrados con llave. Jack había dejado cuatro sobres. Marcados con unas iniciales. Probables mordidas por valor de quinientos.

El despacho del alcalde destilaba pijerío. Revestimiento de madera de nogal y un escritorio del tamaño de Mussolini. Elmer abrió los cajones de Fletch Bowron, cerrados con llave. Cogió otros cuatro sobres. Vio la familiar carpeta verde.

Su propia carpeta. La de Brenda. El muestrario de su mercancía. Fotos de sus chicas desnudas.

Pasó las hojas, excitado y pensativo simultáneamente.

Dejó la carpeta en su sitio. Accedió a las oficinas del consistorio y repartió la plata. El tipo del Distrito Cuarto guardaba una botella en el escritorio. Elmer se sirvió. Se sentó en la butaca de cuero verde de ese fulano y apoyó los pies en la mesa.

Cabos sueltos. La atonía de Año Nuevo. Elmer salió a la calle.

El aguacero remitió. Se instaló una llovizna. La Comisaría Central estaba cerca. Elmer se pasó por allí.

El laboratorio de criminología estaba cerrado con llave. La sala de revista principal estaba cerrada con llave. La Brigada de Extranjería estaba totalmente iluminada. Elmer se asomó. Vio a Wendell Rice y George Kapek. En gayumbos, jugaban a los dados y engullían pizza.

—Feliz Año Nuevo —saludó Elmer.

—Anoche te largaste —dijo Rice—. Dud se preguntó qué te había pasado.

—George y tú empezasteis a afanar carteras. Me mosqueé.

—Eres un santurrón, Jackson —dijo Kapek—. Eso, y que no te hace falta el dinero. Tienes el tinglado de las chicas, y eres el muchacho de Oklahoma preferido de Jack Horall.

Elmer blandió el puro.

—Soy del sudeste, no de Oklahoma. Hay diferencias.

Rice levantó las manos.

—Tengamos la fiesta en paz, hermano. Todos somos blancos, y lo primero que haremos mañana será seguir reuniendo japos.

Elmer hizo un gesto masturbatorio.

—Lo de anoche fue un fracaso. No encontramos ni una pista útil acerca de quién rajó a Dud, ni nada sólido sobre Tommy Glennon —dijo Kapek.

—Dud está cabreado con Tommy —añadió Rice—. Aquí pasa algo que no entiendo.

—La mano derecha de Dud no sabe qué hace su mano izquierda.

Elmer evaluó la cháchara. Nada lo motivaba. El puto Eddie Leng sí lo motivaba. No se había notificado la aparición del cadáver. Esos tarados se habrían enterado. No había ningún titular en el Herald: ¡HALLADO UN CHINO FRITO! ¡LA POLI BARAJA PISTAS!

Kapek alzó hacia el techo unos ojos de serpiente. Echó los dados y gimió. Rice cogió los dados. La manga de la camiseta se le subió y dejó a la vista el antebrazo izquierdo. Observemos el brazalete del relámpago.

Naturaleza muerta. Polis cretinos en acción. Exiliados de sus hogares. Cazadores de japos en reposo.

Elmer se sacudió el muermo de Año Nuevo. Elmer salió a la calle.

Se reavivó la lluvia torrencial. Elmer atravesó en coche travesías empantanadas y tramos inundados a causa de las alcantarillas desbordadas. ¿Quién despachó a Eddie Leng? ¿Quién es el muerto de la caja?

Elmer fue en coche al hotel Gordon. La plantilla para tatuajes con las letras «SQ» de Tommy le picaba la curiosidad. Abordó al recepcionista. Déjeme registrar otra vez la habitación de Tommy. Tommy es un violador fugado.

El recepcionista puso cara de «Nyet, sahib». Dijo que dos polis acababan de irrumpir allí. Registraron la habitación de Tommy. No voy a volver a pasar por eso con usted.

El recepcionista describió a Mike Breuning y Dick Carlisle. Registrar de nuevo lo que él había registrado. Eso echaba por tierra el registro número tres.

Elmer regresó en coche al centro. Llegó al cruce de la calle Once con Broadway y aparcó. Repostó bencedrinas y Old Crow. Eso lo galvanizó.

Sin ninguna razón en particular se quedó mirando aquella cabina telefónica. Se hallaba frente al Herald. No era más que un teléfono público que funcionaba con monedas.

Pero:

Tommy llamó allí. Tal vez muchas veces. La agenda de Tommy. Piensa deprisa, ya. Tommy llamó a catorce teléfonos públicos de Baja.

Elmer echó una ojeada al otro lado de la calle. Avistó un sedán de los federales. Acomodado dentro se hallaba Ed Satterlee. Observaba la cabina.

Vida de poli. Onanismo en círculo. A quién tratas, a quién se la mamas. Satterlee dirigía la investigación federal. Satterlee recurría al servicio de Brenda y Elmer. Satterlee estaba enredado con los tongs.

Elmer fijó la mirada en la cabina. Llamadas a Baja. Eso es un rompecabezas. ¿No va el Dudster camino de Baja?

10

(TIJUANA, 15.30 H, 1-1-1942)

La poli fronteriza les dirigió un saludo militar y les indicó que pasaran. Bienvenidos, señor y señora.

Eran matones falangistas. Exhibían la indumentaria y el porte de franquistas. Vieron el coche oficial y al jefe militar. Se fijaron en la mujer atractiva. Adoptaron una actitud aduladora y entrechocaron los tacones.

México. Nuestro magnifico aunque ruidoso vecino. Un hola debidamente servil.

Dudley y Claire entraron en Tijuana sin el menor contratiempo. Claire iba al volante. Dudley no podía conducir por el brazo en cabestrillo. Un sol tardío iluminaba los nubarrones.

Enfilaron hacia el sur y tierra adentro. La carretera de la costa se desviaba a través de Tijuana propiamente dicha. Es muy fea. A ver cómo reacciona Claire.

Los enjambres de niños pedigüeños. Los vendedores de tacos hechos con carne de gato. Los clubes donde follan burros con mujeres. Las farmacias al aire libre. Remedios vudú y narcóticos clandestinos.

Bodegas. Clubes nocturnos. Marineros e infantes merodeando. Putas de aquí para allá. Travestis ataviados de torero.

Los polis vestían uniformes disparejos y conducían coches disparejos. Botas militares, pantalones de montar, guerreras: todo ello de un negro nazi. Der Führer: proveedor de moda para la gran plebe del mundo.

Coches patrulla Chevrolet, coches patrulla Ford. Incautados en Estados Unidos. Alto, ahí hay un Packard. Observemos la tapicería de piel de coyote.

—He dejado Beverly Hills por esto —dijo Claire—. Será que te quiero.

Dudley rio y le dio un apretón en la rodilla. El brazo herido le dolió. Claire tomó por una callejuela que regresaba a la carretera de la costa. Al este: montes cubiertos de matorrales y cementerios de coches. Al oeste: calas en acantilados y el oleaje.

Claire pisó el acelerador. Dudley interpretó sus intenciones. Quería llegar y tomarse una dosis. Quería hacer el papel de izquierdista rica entre peones.

Ella permaneció pensativa durante todo el viaje desde Los Ángeles. Él permaneció pensativo en antagonista sincronización. Se concentró en Tommy Glennon.

Mike y Dick registraron la habitación de Tommy. Un recepcionista les dijo que otro poli ya la había registrado. El recepcionista describió al memo de Elmer Jackson.

Captó en la radio el parte informativo de las doce del mediodía. Ponía de relieve el «asesinato del dueño de un restaurante chino». No se hablaba de ninguna «víctima Leng afiliada a un tong». No se hablaba de ningún «cercano compinche de Thomas Malcolm Glennon». Ambos hechos deberían haberse puesto de relieve.

Ahora Tommy está desaparecido. Mike y Dick vieron en su habitación un manual de español.

Dudley inspeccionó el terreno. Ojos a la izquierda: montes y pueblos de pescadores japos. Organizaría redadas allí. Detendría japos quintacolumnistas y japos normales y corrientes para mandarlos al internamiento. Ojos a la derecha: los acantilados, las calas, el mar.

Ahora encrespado por el temporal. Como el mes pasado. Playas poco profundas/lugares de fácil acceso/ocultación perfecta para submarinos.

Como el mes pasado. Como la incursión fallida de la droga. Como el submarino japonés y Carlos Madrano hecho papilla en una explosión.

—Estás tenso, cariño —dijo Claire—. Te tiembla la mandíbula.

Dudley encendió un pitillo.

—Estoy pensando en el fracaso y en la manera de no repetirlo. México redefine la oportunidad, y aquí no debo tropezar.

Claire sonrió.

—Eres un ventajista que saca provecho de la guerra.

Dudley le guiñó el ojo.

—Chica lista. Sabía que lo descubrirías.

Ensenada.

Pueblo pesquero, trampa para turistas, escondrijo de amantes. Hoteles al pie de acantilados y muelles de pesca deportiva. Muelles barriobajeros abarrotados de embarcaciones atuneras y tiendas de artículos de pesca. Calles con nombres de santos y déspotas distinguidos.

Claire se desvió de la carretera de la costa. La Avenida Costera se ceñía a acantilados de baja altura y ofrecía deslumbrantes vistas. El Ejército se incautó del hotel Pacífico del Norte. La tercera planta la ocupaba exclusivamente el SIS.

Oficiales acantonados en suites con motivos marinos. Los reclutas se alojaban en barracones en otro lugar. Construidos de manera improvisada, post-Pearl Harbor. Trabajaron reclusos, posprisa.

El hotel era un edificio de adobe al estilo mezquita. Ocho plantas, paredes gruesas, tejas. En la entrada había sacos de arena apilados. Obuses y Brownings instaladas en trípodes flanqueaban las puertas. Montaban guardia agentes de la policía estatal mexicana. Portaban metralletas cruzadas ante el pecho.

Claire se detuvo en la puerta cochera. Mozos codiciosos se abalanzaron sobre ellos. Frijoleros vestidos de acomodador de cine. Gorros de culí como los del teatro chino de Grauman.

Un comandante con uniforme completo se aproximó al coche. De unos cuarenta años, baja estatura, aspecto porcino. Se inclinó junto a la ventanilla de Dudley. Despidió efluvios etílicos.

—Capitán Smith, señora Smith. Soy Ralph Melnick, y los acompañaré a sus aposentos, y se lo enseñaré todo antes de que puedan decir «más rápido».

Dudley sonrió y le tendió la mano. Melnick le estrujó los huesos. Claire vio algo. Hizo caso omiso del intercambio y dirigió la mirada hacia la calle.

Es una desamparada. Unos quince años, abrigo y falda andrajosos, botas militares gastadas. Cabello oscuro, gafas, élan salvaje.

Dudley tocó el brazo a Claire. Ella se volvió y sonrió: cautivadora.

—Comandante, no soy la señora Smith. Soy la señorita De Haven.

La visita guiada, pues.

Allí reinaban los gringos. Personal militar y turistas pretenciosos corrían de aquí para allá. Holgazanes de la policía estatal mexicana se ocupaban de la recepción y la centralita. Vestían uniformes de faena almidonados y portaban pistolas al cinto. Mestizos iban a por copas y exprimían propinas. Indios de piel oscura trabajaban como esclavos.

Tres restaurantes. Salón a la orilla del mar. Muelle de pesca privado y vestíbulo del tamaño del estadio Rose Bowl. Dolores del Río, rodeada de admiradores cobistas.

El alojamiento del capitán Smith: la suite Plutarco Calles. Dudley lanzó una carcajada: el rojo asesino de sacerdotes, conmemorativa.

Dos dormitorios, salón, cocina comedor. Balcón con vistas al mar, trofeos de peces en las paredes por todas partes. Cuartos de baño con bañeras de un metro y medio de profundidad.

Claire decidió irse a explorar la suite y darle a la morfina. El comandante Melnick se sonrojó y se despidió de ella con una reverencia. Llevó a Dudley al segundo piso. Habían vaciado la planta con motivo de la guerra. Arriba, SIS. Ha llegado el Ejército de Estados Unidos.

Una sala de operaciones descomunal. Cuarenta y tantos cubículos y escritorios. Tablones de corcho y archivadores desde el suelo hasta el techo. Mapas murales de Estados Unidos y Baja.

Centralita. Cuarenta líneas. Ocho teletipos. Fotostato nuevo flamante. Cuarto de decodificación y armero. Dos docenas de hombres de guardia. Turnos las veinticuatro horas.

El capitán Smith disponía de un despacho completo. Disponía de un amplio escritorio y butacas de cuero. La foto de FDR en la pared debía desaparecer.

Melnick sacó una petaca. Compartieron unos tragos. Dudley dio la vuelta a la foto de FDR. Melnick soltó una risotada.

—Así que ahora mismo México es «neutral», pero es solo una pose, porque el presidente Camacho es un calientapollas, y quiere sacarle a Estados Unidos toda la ayuda a la que pueda echarle el guante antes de subirse al tren de los aliados. Baja está llena de japos, más algún que otro boche, y Camacho ha estado remoloneando con eso mientras mantiene la pose de neutralidad. Tenemos que detener e interrogar a esos mamones de japos. Aquí hay mil trescientos cincuenta kilómetros de costa, calas a punta pala, y pescadores japos con simpatías quintacolumnistas y los recursos necesarios para guiar a tierra a toda una flota de submarinos.

Dudley pasó la petaca.

—¿Mis órdenes, señor?

—Es usted mi oficial ejecutivo, con la correspondiente autoridad —contestó Melnick—. Actuará de enlace con la policía estatal mexicana y las autoridades civiles radicadas en California. Supervisará las exploraciones en avión tierra adentro y los controles de submarinos en la franja costera. Organizará las redadas de japos y se ocupará de su deportación a Estados Unidos y su internamiento, porque los mandamases hispanos no disponen de efectivos ni de instalaciones para internar a esos capullos aquí, y el gobierno mexicano se propone robar a los japos todo el dinero posible. El gobernador de Baja es un boche-mexicano, un tal Juan Lázaro-Schmidt. Es otro remolón. Digamos que le gustan Hitler y Tojo, y piensa que es muy posible que ganen la guerra. Así que procuramos esquivar a ese tipo. Nuestro mayor activo en el norte de Baja es el nuevo jefe de la policía estatal. José Vásquez-Cruz. Se pasará por aquí para verlo a usted a las seis. Para mí, es un hombre blanco honorario.

Dudley hizo girar la silla de su escritorio. Dio dos vueltas completas. El despacho hizo uiiii.

—La señorita De Haven me ha cogido por sorpresa —dijo Melnick—. Según su expediente, está usted casado.

—La señorita De Haven me ha cogido a mí por sorpresa —contestó Dudley—. No ha sido la primera mujer que contraviene mis votos, pero bien podría ser la última.

Anocheció pronto. Dejaron las puertas del balcón abiertas y las luces del dormitorio atenuadas. Nubes de tormenta se acercaban al puerto. Volvería a llover.

Claire se incorporó en la cama. Dudley acomodó el brazo herido en la almohada. El cabestrillo era un estorbo para hacer el amor. Se lo tomaron a risa.

Claire agachó la cabeza, y los ojos de ambos quedaron a la misma altura. Dudley ahuecó las almohadas y la atrajo hacia sí.

—Ya estamos aquí. ¿Eres consciente de la de cosas que han cambiado?

Claire lo besó.

—Nosotros los izquierdistas vemos nuestras vidas como historia. Sin proponérmelo, cuento los días que han pasado desde Pearl Harbor, y atribuyo todos los cambios a la novedad de la guerra.

Dudley la besó.

—Los dos somos rebeldes. La guerra nos servirá de justificación hasta que nos cansemos de la falsedad. Los dos hemos sufrido fracasos de un tiempo a esta parte. Yo fracasé en los negocios, pero eso no ha mermado mi determinación. Tú sucumbiste a los esfuerzos de infiltración de William H. Parker y Kay Lake. Ellos sucumbieron a la fiebre bélica y al deseo de dar caza a los rojos, y la tomaron contigo. Tú sucumbiste a tu idealismo y tu vulnerabilidad frente a los desamparados atractivos, y prueba de ello es la señorita Lake. Esta guerra promoverá nuestros planes individuales y a menudo antitéticos. Si conservamos la sinceridad y la fuerza, no descarrilaremos.

Claire lo rodeó con la pierna. Estaban así de cerca.

—Hazme una concesión, cariño. Unamos nuestros planes solo un poco.

Dudley se echó a reír.

—Hitler es exactamente igual de malo que Stalin. Esta noche no estoy dispuesto a pasar de ahí.

Claire se echó a reír.

—Quid pro quo, pues. Stalin es exactamente igual de malo que Hitler. Y por si tienes alguna duda fue Kay Lake la primera que me indujo a admitirlo.

—Entonces admite esto otro. Es nuestra guerra. Y es la guerra de Kay, por mucha antipatía que me despierte.

—Sí, amor mío. Ciertamente es nuestra guerra.

La lluvia repiqueteó en el balcón. Destelló un rayo. Claire encendió un pitillo y exhaló anillos de humo.

—Estoy en el mercado en busca de un nuevo desamparado. Puede que vaya a por esa chica que hemos visto.

La carretera de la costa, sentido sur. Es un colador de lluvia y una pista de slalom. He ahí un trueno. He ahí el embate de las olas. Es de una belleza sobrecogedora en la oscuridad.

Conducía el capitán Vásquez-Cruz. La excursión la propuso él. He ahí su conclusión y su razonamiento:

—Capitán Smith, tengo que enseñarle una cosa. Está en la playa, bastante lejos de aquí. Creo que le servirá de entretenimiento y le causará desconcierto.

Fueron rumbo al sur. Vásquez-Cruz conducía un Cadillac incautado. Lo llamaba «Canoa Judía». Expresó su respeto por Adolf Hitler y difamó a los rojos violadores de monjas. Conocía la reputación del Dudster y se esforzaba en establecer una buena comunicación.

Era un tipo peripuesto. Tenía unos treinta y dos años y vivía en un estado de perplejidad. Vestía el negro de la policía estatal y unas botas de montar resplandecientes.

Entraron en un estado de callada armonía. Vásquez-Cruz iba a toda velocidad. Dudley jugueteó con la radio.

Sintonizó la XERB y al padre Coughlin. El vibrante sacerdote encomió a los sinarquistas y a Salvador Abascal. Las interferencias enturbiaron la emisión. Dudley recorrió el dial. Encontró más estática y un cuarteto de jazz, morenos.

Vásquez-Cruz bajó el volumen.

—Me alegro de que matara a Carlos Madrano. Gracias a eso, he obtenido su puesto.

—¿Y cómo ha obtenido esa información? —preguntó Dudley.

—Torturé a su ichiban. Unos escorpiones atacaron su pequeña polla. Reveló que usted y sus colegas de la policía intentaron robar el alijo de heroína de Madrano. Voló usted a Madrano con nitroglicerina que descubrió en el lugar donde estaba el alijo pero no encontró la heroína.

—¿Porque la encontró usted?

—Sí. Usted mató a Madrano pero yo me apropié de su alma. Asumí su puesto al frente de la policía estatal y me apropié de su negocio de la droga. Si él hubiese tenido mujer, me la habría follado o la habría matado.

Dudley se echó a reír.

—Encarna usted el corazón vivo del machismo.

Vásquez-Cruz puso cara de risotada. Encarnaba la estética de un peso gallo brutal. Tenía la risa de una semisoprano.

—Usted y sus amigos policías descubrieron un submarino japonés en la cala Colonet. Interrogaron a los miembros de la tripulación y establecieron sus intenciones quintacolumnistas. Pretendían hacerse pasar por chinos y realizar actos de sabotaje en Los Ángeles.

Dudley desprendió el corchete de la funda de la pistola. Su gabardina presentaba bolsillos preparados para desenfundar deprisa.

—¿Eso le dijo el ichiban de Madrano?

—Sí, justo antes de matarlo.

Dudley sonrió. Vásquez-Cruz viró bruscamente a la derecha y tomó por una carretera de acceso a la playa. La Canoa Judía se deslizó sobre barro y arena suelta. Derrapó hasta la orilla. Los faros iluminaron las olas.

Puso el freno de mano.

—Estamos cerca de la cala Colonet. Esto debe de resultarle familiar.

Dudley abrió la guantera. Vio dos linternas, a mano.

Cogió una. Vásquez-Cruz cogió una. Se apeó del coche y encabezó la marcha. Dudley se rezagó cinco metros. Se desabrochó la gabardina y desenfundó la pipa.

Acantilados bajos desviaban la lluvia. Se pusieron en marcha a través de la arena mojada y bordearon la línea de las olas. Dudley volvió a enfundar. Vásquez-Cruz encendió su linterna. Enfocó una cala entre las rocas. Poco profunda, de unos dos metros y medio.

Dudley lo olió y lo vio. Dudley se fijó en las marcas de cuerpos arrastrados y contó los fiambres.

Dieciséis marineros japoneses. No descompuestos todavía. Heridas de bala a corta distancia. Tiros en la cabeza. Probable emboscada a corta distancia.

Maraña de cuerpos. Quemaduras faciales a causa de la pólvora y puntos negros en las mandíbulas. Puentes dentales reventados y dientes hechos añicos.

Vásquez-Cruz enfocó con la linterna a diez metros al norte. He ahí el submarino varado.

—Los japos de la cala Colonet fueron una primera tanda de saboteadores —comentó Dudley—. Diría que esto es una segunda tanda. Los mataron quintacolumnistas rivales o miembros de la policía estatal actuando por su cuenta. Tendré que interrogar a cualquier hombre de quien usted pueda sospechar.

Vásquez-Cruz inclinó la cabeza. Sí, mi capitán.

—El hombre de contacto de los saboteadores de Colonet era un cirujano plástico chino, un tal Lin Chung —dijo Dudley—. Vive en Los Ángeles. El resto de la cábala son hombres blancos acaudalados, demasiado poderosos para tocarlos. Tenga la bondad de dejar en mis manos la parte de este asunto que atañe a Los Ángeles. Ya tengo algo en mente.

Vásquez-Cruz inclinó la cabeza. ¿Qué, mi capitán?

Dudley encendió un pitillo. Ahogaba el hedor de la muerte.

—Anoche en Los Ángeles fue asesinado el dueño de un restaurante chino. Estaba afiliado a un tong, y estoy seguro de que conocía a Lin Chung. Los dos odiaban a los japoneses y eran derechistas a ultranza. Esta guerra nuestra está engendrando alguna que otra rara avis.

—Sí —dijo Vásquez-Cruz—. Entre otras, usted y yo.

Dudley inclinó la cabeza. Sí, mi hermano.

—¿Tiene acceso a un laboratorio de criminología competente? Querría que todo esto se examinara.

Vásquez-Cruz negó con la cabeza.

—Yo conozco a cierto hombre en Los Ángeles —dijo Dudley—. Puede que le haga gracia saber que es japonés.

11

(LOS ÁNGELES, 20.30 H, 1-1-1942)

El capitán Parker llegaba con retraso. Joan alargaba un whisky y mataba el tiempo. Se sentía víctima de una encerrona y rebosante de adrenalina.

Vestía un uniforme limpio. El de la noche anterior estaba hecho un asco. Al día siguiente volvería a vestir de paisano. Grado de oficial en la Armada, adiós muy buenas. Sacaría de la maleta la bata de laboratorio y los zapatos blancos.

Pellízcame.

La fiesta en San Diego. El choque y los muertos. «Cholos» y «espaldas mojadas» en jerga policial. La fiesta en el edificio municipal. Todos aquellos políticos y policías.

Conoce al exjefe Davis «Dos Pistolas». Conoce al alcalde de Los Ángeles y al actual jefe, «Llámame Jack» Horrall. Count Basie la saluda: «Hola, pelirroja».

Ahora está aquí. En el restaurante de Mike Lyman, en la esquina de la calle Ocho con Hill. Una barra larga de roble y reservados de cuero rojo.

El local lo eligió Parker. El Departamento de Policía disponía de su propio salón privado. Parker explicó lo esencial.

Había sofás, sillas y una cama plegable. Tenía instalados un teletipo y una línea telefónica. Mike Lyman proveía gratuitamente de fiambres y bebida. Los polis casados se «cepillaban» a sus chicas allí. La «famosa madama» Brenda Allen proveía de prostitutas de primera clase.

Pellízcame.

Joan encendió un pitillo. Su reservado daba a la barra y a la puerta de entrada. El Lyman’s estaba de bote en bote. El efervescente tema de conversación era la guerra.

Las atrocidades de los japos. La quinta de soldados de FDR. He oído decir que Hitler en realidad es judío. Fueron los judíos quienes empezaron este despilfarro, si quieres saber mi opinión.

Joan tomó un sorbo de whisky con bíter. El bullicio de la Armada se desvaneció, el bullicio de la poli se impuso.

Estuvo a punto de conocer a Hideo Ashida. Cuando ella llegaba, él se marchaba tras recibir aviso del hallazgo de un cadáver. Habló con un poli, un tal Lee Blanchard. Rondaba por allí su novia, Kay algo más. Blanchard puso por los suelos la gestalt del capitán Parker.

Parker era «Whisky Bill» y «El hombre que podía llegar a ser jefe». Era un abogado de primera, un odre y un católico devoto. Era imperturbable, duro y autoritario. Tendía un tanto al desaliño.

Está casado. Se esconde de su mujer y duerme en su coche patrulla. La guinda: «Eres demasiado alta para él, pelirroja».

Los hombres siempre la llamaban «pelirroja». Les parecía el no va más. Dichos hombres eran unos zoquetes y unos payasos.

No te engaño, muchacha. Hitler es judío de toda la vida. El primo de mi mujer es un boche de pura cepa. Sabe de lo que habla.

Entró Parker. Llevaba un uniforme limpio. Se había recortado el pelo. Se lo atusó y se acomodó en el reservado.

Usaba una colonia de tercera, con aroma a lima. Chupaba una pastilla para disimular el aliento a prive.

Echó el paquete de tabaco a la mesa. Apareció en el acto un camarero. Parker señaló la copa de Joan y levantó dos dedos.

Joan empujó hacia delante el cenicero.

—¿Trabajo ya oficialmente para el Departamento de Policía de Los Ángeles?

Parker encendió un pitillo.

—Serán cuatro mil doscientos dólares al año. Trabajará en la Comisaría Central, bajo las órdenes de Ray Pinker y junto a Hideo Ashida. Aprenda lo que pueda, mientras pueda. Pinker se enfrenta a un posible procesamiento por el embrollo de las escuchas telefónicas, y Ashida casi con toda probabilidad acabará en el campo de internamiento el mes que viene. Usted consignará efectos personales en el registro, además de procesar pruebas.

Joan chasqueó los dedos.

—¿Así sin más?

Parker chasqueó los dedos.

—Me he cobrado un favor. No tenemos por qué hablar de eso. Que está usted dentro significa que está usted dentro.

—Sí, pero eso me sitúa en desventaja. Me ha creado una deuda con usted, y sabe muchas cosas sobre mí, mientras que yo no sé prácticamente nada de usted.

Llegaron las copas. Joan no tocó la suya. Parker se abalanzó sobre la suya.

—No es usted sincera, teniente. Interpreta a los hombres igual que interpreta una tabla periódica. Conoció a Lee Blanchard y Jim Davis en la fiesta y les pidió información. Calibró de qué pie cojean y extrajo conclusiones. Tiene tanta información sobre mí como yo sobre usted. Admito que me encapriché de la grácil estudiante de Northwestern, si no insiste usted demasiado en el asunto.

—En ese caso, yo admito la magnitud de mi deuda y me abstengo de juzgar sus motivos.

—Vayamos a ver a Nort Layman y al doctor Ashida. Hoy se quedarán trabajando hasta tarde en el depósito de cadáveres.

El doctor Nort vivía en el depósito. El doctor Nort vivía para su trabajo.

Camillas con cadáveres flanqueaban los percheros. Frascos de formaldehido se alineaban en los estantes. Adosados a una pared había un camastro y un mueble bar. En la mesa de autopsias descansaba una caja chamuscada. Contenía un esqueleto que apenas cabía.

Parker actuó de maestro de ceremonias. A grandes rasgos vino a decir: les presento a su nueva colega. Tiene la titulación. Tiene la cualificación. Ha cambiado su grado de oficial en la Armada por un empleo en el laboratorio de criminología.

El doctor Nort se sonrojó. El doctor Ashida inclinó la cabeza en un saludo oriental. Se hallaban al lado de la mesa. La caja disuadía de frivolidades.

—Esos malditos corrimientos de barro han dejado al descubierto esta caja en el campo de golf de Griffith Park —dijo el doctor Nort—. A nuestro difunto amigo aquí presente lo apuñalaron, le pegaron un tiro y le dieron sepultura. Tratamos de determinar la causa del fuego y cuándo ocurrió.

Joan examinó un terrón adherido bajo la caja torácica. Vio raíces secas y ceniza granular.

—La caja ha estado suspendida en tierra durante muchísimo tiempo. Yo postularía que el asesino o asesinos metieron al hombre en la caja con esa acumulación de tierra adherida a su parte posterosuperior cuando aún estaba vestido. Esos harapos se pudrieron y se desprendieron del cadáver, y el paso del tiempo se aceleró por el vertido de cal viva que aún se percibe en esos fragmentos de ropa. Pienso que la caja ha estado cubierta de tierra abundante en raíces durante unos diez años.

—Muy probablemente un fatal incendio en la maleza en el año 33 fue la causa de que se chamuscara —apuntó Ashida.

Joan examinó la caja.

—Fíjense en las formas dibujadas por las llamas. Seguramente la caja estaba enterrada en una ladera, y las llamas se desplazaron por encima de manera irregular y penetraron a través de la tierra seca y recién excavada en algún momento previo a la siembra que dio lugar a la hierba de esa ladera. Mi conclusión sería que la caja fue enterrada inmediatamente antes del incendio de 1933 que ha mencionado el doctor Ashida, o en el momento del propio incendio.

El doctor Nort quedó boquiabierto. Ashida esbozó media sonrisa. Joan acarició el mentón del muerto.

—Realicen pruebas en busca de compuestos moleculares en la madera chamuscada y contrasten las marcas en la veta con los registros fotográficos de las madererías locales. Quizá descubran una correlación con la veta de algún lote vendido previamente.

Parker se tambaleó un poco. Joan percibió el olor a alcohol en su aliento. Metió la mano en el bolsillo del pantalón del capitán y le lanzó una pastilla. Ashida observó boquiabierto la maniobra.

12

(LOS ÁNGELES, 6.00 H, 2-1-1942)

Hombre cámara. Acoplemos la lente inversa. Convirtámonos en el objeto que observamos. Pongamos en acción la técnica de Hans Maslick.

Maslick el Místico. En armonía con la naturaleza y el mundo material. Los especímenes orgánicos y los objetos tienen vida. Adoptemos su perspectiva.

Ashida preparó un microscopio y enfocó de cerca. Examinó viejas partículas de tierra. Vio las raíces arrancadas a las que se refería la señorita Conville.

Entonces fue un paso más allá de la señorita Conville. Añadió agua ionizada y ligó las partículas. Acercó la imagen y descubrió ceniza petrificada. Teóricamente eso confirmaba la estimación de nueve años con respecto al incendio.

Maslick postulaba teorías de viajes en el tiempo. Situémonos en el contexto inmediato. Estuvimos allí y lo vimos. Observamos y/o cometimos el delito.

Estaba solo. Se había adelantado a los químicos del turno de día. Disfrutaba del trabajo a primera hora de la mañana. Yuxtaposición. Intensas luces en el laboratorio y cielo negro fuera.

Viajó en el tiempo. Se abrochó el cinturón en su máquina del tiempo. Ahora es el 3/10/33. Es aquel día muy caluroso.

Se hallaba en el instituto Belmont. Observaba a Bucky Bleichert lanzar un balón. Se abandonó a sus ensoñaciones. Bucky necesita una ducha después del entrenamiento. Puedes ir de mirón y echarle una toalla.

Observó a Bucky secarse. Una radio anunció a todo volumen: ¡¡¡GRAN INCENDIO EN GRIFFITH PARK!!! Montaron en el coche de Bucky y se acercaron hasta allí. Los camiones de bomberos les cortaron el paso en Riverside Drive.

Ashida cerró los ojos. Así cerraba el obturador de su Hombre Cámara. Se situó él mismo en Griffith Park. Sigue siendo aquel día muy caluroso.

Mineral Canyon. Tierra y matorrales secos. No existe todavía el par 3 del campo de golf.

El muerto. El asesino o asesinos. La caja de pino, en reserva. Una fosa en la ladera, cavada al menos parcialmente.

Un incendio espontáneo o un acto intencionado encubierto. Un balazo. Una puñalada. Un entierro apresurado a la vez que se propagaban las llamas.

Treinta y cuatro muertos. Quizá el asesino o asesinos sobrevivieron. Quizá el asesino o asesinos perecieron.

Ashida abrió los ojos. Su máquina del tiempo dio tumbos. Sus recuerdos dieron tumbos en sincronía.

Leyó a Maslick en el instituto. Inventó su propio Hombre Cámara. Era un dispositivo fotográfico con un alambre de activación por tensión. Lo utilizó de un modo vergonzoso. Tomó fotos a Bucky en el vestuario del instituto Belmont.

Actualizó el dispositivo. Lo instaló en el escenario de un robo a finales del año anterior. La aplicación forense falló.

Dudley codiciaba el dispositivo. Dudley entró sin permiso en su apartamento y lo estudió encubiertamente. Encontró el alijo de fotos. Dudley supervisaba el caso Watanabe. Dudley lo chantajeó y lo incorporó al empapelamiento del Hombre Lobo.

Ashida se frotó los ojos y entreabrió una ventana. Penetró una corriente de aire frío. Sintió la lluvia desviada por el viento.

Thad Brown asignó dos inspectores al caso del muerto de la caja. Era la actuación formularia. He aquí una postdata: el hermano de Elmer Jackson murió en ese incendio.

En el pasillo sonó una radio a todo volumen. Sid Hudgens leyó a todo volumen su artículo de la edición matutina del Herald.

Asesinato con tortura en Chinatown. Eddie Leng, que odiaba a los japos. ¿Están arrasando Chinatown los japos de la quinta columna?

Ashida cerró la puerta y ahogó así al Sidster. La señorita Conville tenía que llegar de un momento a otro. Parecía competente. El capitán Parker y el doctor Nort estaban deslumbrados. Bill Parker acalló el Segundo Homicidio y consiguió un empleo para la señorita Conville. Ella sabía que había matado a cuatro mexicanos. Parker acalló su conocimiento de las muertes de los niños en el maletero. Hombres lascivos y mujeres corruptas. Se trataba de un asunto repugnante.

Sonó el teléfono. El timbre lo sobresaltó. Ashida atendió la llamada.

—Laboratorio de criminología. Al habla el doctor Ashida.

—Buenos días, muchacho —dijo Dudley—. Cuantísimo tiempo.

13

(LOS ÁNGELES, 8.45 H, 2-1-1942)

Hoja de misión de hoy de la patrulla B. Es todo en el barrio japonés e inmediaciones. Hay tres probables tojoítas.

En la sala de la brigada había corrientes de aire. Los hombres del turno de día se sonaban las napias y echaban un vistazo a sus resúmenes de misión. Elmer desenvolvió un puro y se hizo una chuleta con lo más destacado de su hoja.

Yanigahara, Willy J. 47 años/empleado de taberna. Denunciado por: agente Ed Satterlee. Conocido por su odio a los chinos. Visto en las concentraciones de la Federación. Tiene una novia blanca.

Yamazaki, Robert/alias «Bobby el Malo». 34 años/empleado ferroviario. En la lista federal de denunciados. Asiduo de la Deutsches Haus. Tiene una novia negra. Frecuenta los clubes de jazz y fuma marihuana.

Matsura, Donald L. 41 años/obrero metalúrgico/vendedor/tratante de oro/importador de espadas samurái. Denunciado por: agente Ed Satterlee. Tiene allegados conocidos en la Armada japonesa. Viste trajes zoot. Tiene una novia mexicana.

Con respecto a los antedichos sospechosos:

Ni búsqueda y captura/ni órdenes/ni detención por violación de la libertad condicional. Inventario de domicilios y transporte a la cárcel de Lincoln Heights. Hoy componen la patrulla B: Kapek, Jackson, Rice.

Elmer encendió su puro. Ese día no le sonreía la suerte. Kapek y Rice lo sacaban de quicio. A Lee Blanchard le tocó la patrulla A/Lunceford y Moss. Tuvo una suerte relativa.

El jefe se situó detrás del atril. El sabidamente blandengue Lew Collier. Los tarados de la brigada se sentaron a horcajadas y se espabilaron.

—Calma con las confiscaciones —advirtió Collier—. El laboratorio está saturado. Hagan inventario de los pisos y precíntenlos. Esta sala no es una casa de empeños. No traigan nada aquí con la idea de que pueden dejarlo en prenda más tarde.

—No hay vale, no hay lopa —dijo Lunceford.

—A eso se llama metáfora mixta —dijo Kapek—. Eso lo dicen los chinos, no los japos.

Blanchard tensó las mejillas. Entornó los ojos a lo chino, truco que siempre hacía reír.

El ja, ja creció y remitió.

—¿Y qué me dice del simple robo de toda la vida, jefe? Podría dirigir su respuesta a Kapek y Rice.

Kapek escupió saliva. Se formaron burbujas en sus labios.

—Jackson es bolchevique —dijo Rice.

—Le gustan los japos, querrás decir —corrigió Lunceford.

—¿Cómo es que no estamos deteniendo a los espaguetis y los boches? —preguntó Blanchard.

—Están metidos en esta guerra, por lo que yo sé —dijo Moss.

Collier alzó la vista al techo y sostuvo el Herald en alto.

—Todos están ya enterados de esto, ¿no? Eddie Leng pringó en Nochevieja. De más está decir que saben también que los japos odian a los chinos. El jefe quiere que dirijan la antena al barrio japonés.

—¿Quién lleva el caso para la Unidad Central? —preguntó Blanchard.

—Nadie —respondió Collier—. El jefe se lo ha endosado a Ace Kwan. Que los chinos hagan de policías de los chinos, es lo que él siempre dice.

—Eddie Leng era de las Cuatro Familias, y Ace está al frente de los Hop Sing —comentó Elmer—. ¿No ven cierta contradicción en eso?

—Jackson es bolchevique —repitió Rice.

Fueron a pie al barrio japonés. Japos no encarcelados les hacían vudú con la mirada. Uuuga-buuga. Aquí tenemos a la patrulla B, en marcha.

Iban de paisano y portaban escopetas de corredera. Habían sustituido las postas por cartuchos de sal de roca. La sal de roca te tumbaba y te dejaba el culo en carne viva. No causaba la muerte en el acto por poco.

Kapek y Rice descollaban por encima de Elmer. Avanzaban en columna de tres y descollaban por encima de todos los japos conocidos. Yanigahara vivía en la calle Dos Este. Yamazaki vivía en la calle Uno Este. Kapek llegó a un teléfono de la policía y pidió un furgón. El furgón se reunió con ellos frente a la chabola de Yamazaki.

Bobby el Malo se lo tomó con calma. Elmer elaboró el inventario y le ofreció un puro. No hubo mala sangre. Bobby el Malo tenía discos de jazz y trajes zoot a punta pala. Además de cómics del Oeste y una radio Packard-Bell. Nada de panfletos de incitación al odio ni de armas.

Precintaron la puerta y arrojaron a Bobby al furgón. Llegaron a la calle Dos Este. Willy J. Yanigahara se lo tomó con calma.

Elmer elaboró el inventario y le ofreció un puro. No hubo mala sangre. Aunque sí material guarro.

Kapek encontró una pila de revistas de chicas. Rice se las apropió. Elmer encontró un guardapelo a rebosar de vello púbico rubio. Habían encajado una nota. Rezaba: «Para Willy, amor eterno, Lorene».

Elmer se lo apropió. Precintaron la puerta y arrojaron a Willy al furgón. El furgón se los llevó al sur por San Pedro.

Donald Matsura vivía en la segunda planta del 219. Era el último piso y estaba en la parte de atrás. No había ascensor. La patrulla B subió y fue al fondo del rellano.

Rice aporreó la puerta. Dentro se apagó la música. Abrió un japo flaco. Tenía una delgadez de tuberculoso. Llevaba el cabello alisado hacia atrás, cubierto por una redecilla de esas que usaban los tiznajos. Le sobresalían los ojos y lanzaba miradas a uno y otro lado.

Uuuga-buuga. Despedía el característico olor a miedo.

—Hijo, no temas —dijo Elmer.

Matsura chilló unas palabras, un falsete a lo japo.

Kapek y Rice lo agarraron. Lo estamparon contra la puerta y le esposaron las manos a la espalda.

Matsura chilló chillidos. Rayaban en alaridos de demente.

Rice lo agarró por el pelo y le estampó la cara contra la jamba de la puerta. Matsura gritó en falsete. Elmer recorrió la chabola registrando y revolviendo.

Vio muebles destartalados y una cocina plagada de moscas.

Vio una consola de radio y olió las lámparas calientes.

Volcó una canasta llena de suspensorios acolchados.

Volcó una mesilla de noche llena de pisapapeles dorados en forma de esvástica y ejemplares de la revista Goldlover.

Vio un alambique de hidrato de terpina. Pendía sobre un fogón con cuatro quemadores. Presentaba tinas de alimentación y cuatro pitorros para levadura.

Vio una carta de comida para llevar del restaurante Kowloon de Eddie Leng.

Abrió un armario. Vio espadas samurái a tutiplén.

Volvió corriendo a la parte delantera. Kapek y Rice tenían a Matsura inmovilizado contra la pared.

Giraron en redondo y vieron a Elmer. Dejaron de vapulear a Matsura. Bajaron las manazas y pusieron cara de ¿Y bien?

Matsura se zafó y salió corriendo por la puerta. Kapek le dio una ventaja de diez metros y levantó la escopeta.

Descerrajó tres tiros. La sal de roca arrancó la camisa de la espalda de Matsura y la mayor parte del pelo.

14

(ENSENADA, 8.00 H, 3-1-1942)

—He dictado una orden de detención general —dijo Dudley—. Todos los japos registrados en el censo de 1940. La misión se ha asignado a suboficiales y a la policía estatal.

Café. Código indumentario riguroso. Uniforme verde oliva para el SIS. Negro fascista para los estatales.

Estaban acomodados en el despacho de Ralph Melnick. El jefe sirvió café y bollos. Tenía salpicado de migas el uniforme caqui.

—El capitán Smith no pierde el tiempo. ¿No es así, José?

Vásquez-Cruz guiñó un ojo. Dudley le devolvió el guiño. Ocupaban sillas lacadas de estilo chino. Melnick estaba al frente de la sección asiática allá en los tiempos de la dinastía Ming.

—No, comandante. En efecto. El capitán Smith no está aquí para tratar con contemplaciones a los quintacolumnistas o para ver el tristemente famoso espectáculo del burro en el Blue Fox.

Melnick se dio una palmada en las rodillas. Volaron copos de almendra. Los cachivaches colocados en la mesa temblaron.

—He reservado celdas y salas de interrogatorio en los barracones de la policía estatal —informó Dudley—. El emplazamiento costero ha sido precintado y está ya bajo guardia. Mi químico de la policía llegará dentro de un rato. Hará el análisis forense de los marineros y del propio submarino.

—¿Qué pasa, amigo? —dijo Melnick—. ¿Qué conclusiones ha sacado de todo eso?

—Señor, creo que unos izquierdistas mexicanos mataron a los marineros. Llevaré a cabo la investigación con eso presente.

Vásquez-Cruz esbozó una sonrisa. Él sabía la verdad. O creía saberla.

Melnick bebió café con un ruidoso sorbetón.

—Tenemos dieciséis saboteadores muertos. Podríamos decir que ha habido suerte y dejarlo correr.

—Señor, eran quintacolumnistas. Eso es innegable. Apretaré las tuercas a los japos bajo custodia con la idea de encontrar alguna pista en esa línea.

Melnick consultó su reloj y puso cara de «Mierda, llego tarde». Se despidió con un saludo militar y salió por la puerta.

Vásquez-Cruz esbozó otra sonrisa. Mierdecilla presuntuoso. Su madre era coprotagonista en el espectáculo de El Burro. Él nació en el Blue Fox.

—«Izquierdistas mexicanos», difícilmente. A mí me dijo usted algo muy distinto.

Dudley encendió un pitillo.

—Antes hablemos de dinero.

—Deberíamos empezar por Carlos Madrano. Usted voló su coche, y entre los restos se encontraron muchos dólares quemados. Madrano acababa de abandonar la cala Colonet, donde amarró el primer submarino. Ahora tenemos un segundo submarino varado. Estoy pensando que puede haber más pasta oculta a bordo.

—Registré el submarino de Colonet y encontré diez mil dólares —contestó Dudley—. Mi amigo, Hideo Ashida, se ocupó de la mayor parte del trabajo. Le entregamos el dinero a Madrano, a cambio de nuestra seguridad. Creo que en esta otra nave recién varada encontraremos una cantidad similar. Naturalmente, nos repartiremos el dinero.

Vásquez-Cruz acercó su silla.

—Tiene algo más que contarme, estoy seguro.

Dudley acercó su silla. Las rodillas de ambos chocaron. Burro Junior torció el gesto.

—En Los Ángeles hay un fugitivo suelto. Se llama Tommy Glennon, y lo conozco bastante bien. Sospecho que Tommy mató al dueño de ese restaurante chino del que le hablé, Eddie Leng. Desapareció la noche que Leng fue asesinado, y se sabía que los dos tenían lazos con el tong de las Cuatro Familias. También considero probable que Tommy conozca a Lin Chung, un médico de reputación dudosa que seguramente está al corriente de la llegada de los dos submarinos y los planes de sabotaje. Tommy transportaba espaldas mojadas al servicio de Carlos Madrano, y la última vez que lo vi me esquilmó a cambio de información sobre ese hombre. Creo que Tommy forma parte de todo esto, pero aquí en Baja debió de contar con mucha ayuda.

Vásquez-Cruz rezumaba satisfacción. Se arregló la corbata y dejó escapar una risotada.

—Esas percepciones estratégicas. Es usted Robespierre, reencarnado.

Dudley se echó a reír.

—Nuestro mandato es frustrar el sabotaje y ganar dinero.

Vásquez-Cruz tendió la mano. Dudley se la estrujó. Vásquez-Cruz puso cara de «Caramba»: qué fuerza.

Claire había salido. Dudley hizo sus llamadas directamente desde la suite.

Localizó a Mike Breuning. Prescindieron de cortesías. Mike informó de lo siguiente:

Runrún con respecto a Tommy Glennon. Tommy debía dinero a Eddie Leng. Eddie lo presionaba. Jack Horrall le endilgó el caso de Leng al tío Ace. Jack aborrecía los crímenes de chinos. Con sus costumbres de paganos lo jodían todo. Los chinos debían ser árbitros de los chinos.

La Brigada de Extranjería había trincado a un japo llamado Donald Matsura. Era fabricante de terpina y maleante renacentista. Aparecía en la lista de allegados conocidos del difunto Eddie. Matsura conocía a Tommy y al matasanos chino Lin Chung.

Sonó el teléfono. Dudley agitó el auricular. La centralita cortó la comunicación con Mike B y dio comunicación al tío Ace.

Ace farfulló. El inglés y el chino se superpusieron. Habló hasta quedarse seco. Agotado, se interrumpió y tosió hasta la ronquera.

—Buenos días, hermano mío —dijo Dudley.

—Mi hermano irlandés. Te he echado de menos.

—Eddie Leng, hermano mío. Jack Horrall te ha nombrado juez y jurado.

—Ni una sola pista, Dudster —dijo Ace—. Soy un Charlie Chan de tres al cuarto. Por eso el hombre blanco poner a él en las películas.

Dudley se echó a reír.

—En Lincoln Heights hay un japo que se llama Donald Matsura. Presiónalo, y confirma su versión o elimínalo. Creo que a Eddie lo mató Tommy Glennon, pero podría estar equivocado. Pon fin a ese asunto, hermano mío. Procuremos evitar una guerra entre tongs mientras allanamos el camino hacia el dinero.

Una ráfaga de estática en la línea. Ace habló por encima de ella:

—Joder… mierda… dinero, ¿cómo?

La línea se despejó.

—Transportamos espaldas mojadas —explicó Dudley—. Pasamos heroína de contrabando en vehículos del ejército que trasladan japos desde Baja hasta los campos de internamiento de Estados Unidos. Estoy pensando en un plan de venta de japos como esclavos.

Otro siseo en la línea. Más Ace distorsionado:

—Joder… mierda… soplapollas.

La línea se despejó.

—La bestia japonesa debe morir —dijo Ace.

Esa era la magnífica rúbrica de Ace el K.

15

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 3-1-1942)

La bata de laboratorio desentonaba con su pelo. Sus zapatos cómodos carecían de estilo. Azul y dorado de la Armada, adiós.

Se escabulló de la guerra sin mayor problema. Presentó la renuncia en el edificio federal y fue en taxi a la Comisaría Central. Pasó con sus cosas a cuestas por delante de la sala de revista. Polis de baja estatura se la comieron con los ojos.

Levando anclas.

Joan acarreaba dos maletas. Contenían su microscopio y sus manuales. Subió como pudo por la escalera. El laboratorio estaba abierto y vacío.

Lo examinó. Olía a luminol y aceite para armas de fuego. El soporte de la galería de tiro de balística rezumaba amianto.

Los químicos del Departamento de Policía trabajaban apretados como sardinas en lata. Su escritorio era contiguo al del doctor Ashida. Compartían estantes y quemadores. Joan deshizo las maletas y las guardó en un armario.

El doctor Ashida mantenía su escritorio en orden. La caja chamuscada estaba apoyada en él. Había tarros de tierra apisonada dispuestos de tres en tres.

Los tenía etiquetados como pruebas: Mineral Canyon/Griffith Park/1-1-42.

El caso la intrigaba. Combinaba pasión humana y fuerzas elementales. La lluvia, el corrimiento de barro, un incendio repentino. Acto de piromanía posible-probable. La especialidad de Joan.

El día anterior visitó la redacción de L. A. Times. Se identificó como policía y recurrió a sus encantos para conseguir varios álbumes de recortes. Trataban ampliamente el incendio de Griffith Park. Los vientos de Santa Ana y un calor achicharrante. Un pirómano detenido y puesto en libertad. Investigada una célula comunista. Sin detenciones. Sin decisión forense firme.

Tendría que releer los álbumes de recortes y tomar notas. Tendría que comentar el caso con el doctor Ashida. Los incendios catastróficos eran la especialidad de ella. El doctor Ashida era remilgado y autoritario. Joan debía establecer paridad en el laboratorio de criminología.

Joan desenroscó la tapa de uno de los tarros. Olfateó la tierra y colocó un pequeño terrón en un vaso de precipitados. Llenó un cuentagotas de amoníaco líquido y echó ocho gotas. Añadió agua del grifo y colocó el vaso de precipitados en un quemador.

Entró en ebullición enseguida. El calor dio lugar a una coloración azul. Consultó su manual de química orgánica y encontró una tabla de colores. Encontró una correlación perfecta.

Examinó la caja chamuscada. Memorizó la veta de la madera y consultó su manual maderero. He ahí otra correlación per…

Entró Hideo Ashida.

Lanzó una mirada iracunda. Descargó una patada en el suelo. Joan se le anticipó.

—Esta remesa de madera tiene su origen a finales del verano de 1933. La serró la compañía maderera Anawalt. Según mi manual, el principal cliente de Anawalt en 1933 fue el Departamento de Parques y Recreo de Los Ángeles. La tierra que he examinado contiene trazas de una solución de petróleo en queroseno de cuatro a uno, que, como es sabido, se utiliza como acelerante secundario para propagar incendios ya iniciados. Hablé con el doctor Layman e investigué un poco por medio de los periódicos. Deduzco, en consecuencia, que el asesino tenía conocimiento de la inminencia de un incendio intencional en Griffith Park, o que él mismo lo provocó. La caja desenterrada se hallaba en un cañón que por entonces era casi invisible en medio del laberinto de cañones en el momento culminante de la conflagración. Deduzco que el asesino sabía que su víctima estaría en ese cañón casi invisible o sería atraída hasta allí para luego matarla, meterla en una caja, sepultarla en tierra blanda o profunda y prender a continuación un incendio secundario.

Ashida quedó boquiabierto. El Gran Cerebro estaba atónito. Bill Parker permanecía inmóvil justo detrás de él. Joan percibió el olor de su absurda colonia de lima.

16

(TIJUANA, 14.00 H, 3-1-1942)

Él conocía esa mirada. Decía: ERES JAPO. En Los Ángeles lo irritaba. Esta variante fronteriza lo asustaba.

Polis mexicanos. Con sus miradas de odio. Con sus uniformes raídos y sus cintos repujados. Dibujos de esvásticas y serpientes enroscadas.

Dudley le había procurado un salvoconducto del ejército. Una patulea de guardias fronterizos lo examinaron. Vacilaron. Detrás de él se formó una caravana de coches.

Sonaron bocinazos. Un hombre gritó: «¡Condenado japo!». El tiempo trastrabilló y paró del todo.

Un guardia le devolvió el salvoconducto. Un guardia señaló hacia el sur. Un guardia lo agarró de la entrepierna. Un guardia escupió en el parabrisas.

Ashida pisó el acelerador. Se desvió a través de Tijuana y llegó a la carretera de la costa. Contó los días hacia atrás. Se detuvo en el día de Navidad.

Esa fue su primera visita a Baja. Se reunió con Dudley, Mike B. y Dick C. Sobrevivió a la operación fallida en busca de droga. Sobrevivió a la cárcel de la policía estatal y a mucha tortura. Llegó a tiempo para la incursión del primer submarino varado. Interrogó a los marineros retenidos y los golpeó con guantes lastrados. Un marinero gordo lo llamó «maricón».

Registró el submarino. Dudley lo ayudó. Encontraron dinero escondido y compraron su libertad. Ataron a los marineros y los arrojaron al interior del submarino. El encendió los motores y envió el submarino a mar abierto.

La nave llevaba explosivos a bordo. Veinticuatro hombres dispararon sus escopetas y destrozaron el casco. El submarino detonó. Los marineros se quemaron vivos.

Después regresaron a Los Ángeles en coche. Él viajaba en el asiento trasero. Dudley viajaba a su lado. Sus piernas se rozaban. Sintió agitación, por todo el cuerpo.

Ashida condujo hacia el sur. Se formaban nubarrones ante la costa. Llevaba un equipo de pruebas. Había dejado notas para Elmer Jackson y Lee Blanchard.

Canceló sus turnos de guardaespaldas. Añadió una P. D. para Elmer. Exponía el diagnóstico de Joan Conville sobre la caja chamuscada. «Sé lo de tu hermano. Esta nueva vuelta de tuerca es una incongruencia. No debería preocuparte».

Ashida condujo hacia el sur. Puso la radio y sintonizó un noticiario. «Recientes agresiones a japos» oyó a todo volumen. Apagó la radio.

Ensenada asomaba y desaparecía. La lluvia se filtraba por unas nubes bajas. Vio matones de la policía estatal encaramados a un peñasco de la playa.

Se detuvo. Los matones se acercaron con actitud servil. Le indicaron que siguiera adelante por un camino escarpado. Derrapó en tierra dura y arena.

La playa estaba allí mismo. Se aproximó tanto como pudo. Encendió los faros y encuadró la escena.

Marea baja. Un submarino varado. Marineros muertos dispuestos en palés de madera. El acceso a una cala justo detrás de ellos.

Lonas impermeables a punto. Dos generadores. Hielo seco en cubos de malla. Impide la descomposición. Tenemos ventiladores instalados. Lanzarán aire frío hacia los fiambres.

Y he ahí a Dudley. Está espectacular con su uniforme caqui del ejército. Lo acompaña un capitán de la policía estatal. Observemos el pantalón de montar y el gorro de visera nazi.

Ashida se acercó. El fascista entrechocó los tacones.

Dudley lo abrazó. Dudley dijo:

—Hola, mi querido amigo.

Examinó el lugar y se acercó. Los matones de la policía estatal sostenían reflectores. Las lonas desviaban la llovizna.

La marea alta había eliminado las marcas de arrastre. Las olas de temporal embestían el interior de la cala y echaban a perder su búsqueda de trazas. Una furgoneta de la policía estatal retrocedió hasta la línea de la marea. El portón trasero proporcionó una superficie plana donde trabajar.

Ashida examinó los cadáveres. Vio las quemaduras faciales causadas por la pólvora que Dudley había visto antes. Observó un afloramiento de roca. Encontró tres bombillas de flash usadas. Reconoció nuevamente los cadáveres y examinó sus guerreras y la parte superior de sus torsos a la vista.

Los matones sostuvieron los reflectores muy cerca. Ashida vio restos de fileteados de silenciador y se fijó en diversas formaciones. Recogió con pinzas tres muestras representativas y las colocó en portaobjetos. Las llevó al portón de la furgoneta y las enfocó muy muy cerca con la lente del microscopio.

Dudley rondaba a corta distancia. Ashida analizó los fileteados. Identificó tres formaciones diferenciadas. Alzó la vista en dirección a Dudley. Sonrió e inclinó la cabeza.

—Había tres hombres armados. Se apostaron en ese afloramiento de roca y cegaron a los marineros con el resplandor de los flashes. Mientras estos estaban deslumbrados, se abalanzaron sobre ellos y los tirotearon. Utilizaron armas provistas de silenciador.

Dudley sonrió e inclinó la cabeza. Ashida regresó junto a los palés. Los matones reaccionaron al instante. Señaló las cabezas de los marineros. Dijo:

—Se sienten todos.

Los matones iluminaron con sus reflectores. Ashida procedió con una hachuela y un bisturí de cirujano.

Partió cráneos. Las cuencas de los ojos se hundieron. Retiró tejido cerebral y lo tiró a la arena. Extrajo cuarenta y ocho balas, todas.

Los matones parecían descompuestos. Rezaban en murmullos. Ashida estaba manchado de sangre, embadurnado de sangre, salpicado de sangre.

Regresó a la furgoneta. Por allí rondaban Dudley y Vásquez-Cruz. Ashida se roció las manos con alcohol de cincuenta grados. Hundió las balas en gasolina y eliminó la humedad con un secador.

Fijó dieciséis balas en portaobjetos. Reguló el microscopio y pasó cada portaobjetos bajo el objetivo. Analizó las estriaciones fragmentarias.

Por allí rondaban Dudley y Vásquez-Cruz. Fumaban un pitillo tras otro y observaban el proceso. Ashida repitió dicho proceso tres veces.

—Las crestas y los surcos se han borrado, pero puedo afirmar que las balas en sí son con toda seguridad de fabricación estadounidense. Basándome en lo que veo de la circunferencia, deduzco que son Smith & Wesson calibre 38 de la policía.

—Una emboscada —dijo Dudley—. Tres hombres competentes, con arma idénticas.

Vásquez-Cruz dejó escapar una risotada. Hablaba con voz de barítono y reía con voz de soprano.

Dudley guiñó el ojo a Ashida.

—El submarino, muchacho. Buscamos dinero, naturalmente.

Ashida siguió trabajando sin pausa. Se sentía rebosante de energía. Dudley trabajaba a su lado. Vásquez-Cruz entregaba las herramientas. Reprodujeron su primer registro centímetro a centímetro.

Desenroscaron los pernos y miraron detrás de los paneles. Desconectaron grupos de instrumentos. Desmontaron el periscopio. Se pelaron los nudillos y se arañaron los brazos. Extrajeron placas sueltas del suelo y encontraron DINERO.

La primera vez estaba en petates. Esa noche fue un maletín. Vásquez-Cruz dejó escapar una risotada y cortó los candados. El rendimiento: veinte de los grandes, dólares estadounidenses.

Dudley se quedó la mitad. El Fascista se quedó la mitad. Un matón gordo se quedó el maletín.

Pasemos a las fotografías. Capturemos las imágenes de los muertos en espera de una improbable identificación.

El Fascista repartió propinas entre sus matones. Era un jefe ufano. Distribuyó billetes de cien. Los matones hicieron genuflexiones. Pusieron cara de Heil Hitler y llamaron «Führer» a Vásquez-Cruz. Dudley aulló como un perro y rio hasta quedarse ronco.

Ya había oscurecido del todo. Los matones instalaron lámparas de arco. Ashida cargó su cámara de laboratorio y sacó primeros planos de los fiambres.

Gastó dieciséis bombillas de flash. Tiró las bombillas y duplicó las imágenes. Tomó dos juegos completos. Uno para la policía estatal, uno para el SIS.

Pasemos a las huellas dactilares. A ese respecto las probabilidades eran casi nulas. Seguramente los marineros eran japoneses nativos. Sus huellas estaban en los archivos de Tokio y en ninguna otra parte.

Ashida apremió a los matones. Estaban medio encogorzados a fuerza de mezcal. Se tambaleaaaban mientras proseguían las tareas bajo las lámparas de arco.

Ashida numeró dieciséis fichas de huellas e impregnó de tinta treinta y dos manos. El rigor mortis le dificultó la labor. Los matones le proporcionaban luz tambaleante. Dejó las fichas en un tablón de madera y manipuló los dedos rígidos.

Algunos estaban demasiado rígidos. Esos dedos los cercenó con el bisturí y los hizo girar sobre la ficha cómodamente.

El coche oficial de Dudley se hallaba junto al acantilado. Ashida se lavó las manos y se acercó. Dudley y Vásquez-Cruz trabajaban en el asiento trasero.

Revisaban copias de expedientes en papel carbón. Expedientes de residentes extranjeros ilegales. Japoneses residentes en Baja/órdenes de captura emitidas. Buscaban el rastro de allegados conocidos de la Armada japonesa.

Ashida ocupó el asiento delantero. Dudley le entregó una pila de expedientes. Ashida buscó allegados conocidos. Buscó en doce expedientes sin resultado alguno. Llegó al expediente n.º 13.

El expediente señalaba a un tal Kyoho Hanamaka. Era un «agregado de la Armada imperial».

—Aquí tengo a un tal Hanamaka —anunció Ashida—. Consta como agregado naval. Pero tiene muy pocos allegados conocidos, y ninguno en la Armada.

—Ese es una anguila escurridiza —dijo Vásquez-Cruz—. Es un gran amigo de Juan Lázaro-Schmidt, el gobernador de Baja.

Cena en el hotel del Norte. El comedor con vistas a la playa servía hasta tarde. Ventanas panorámicas y embate de las olas. Nuestro anfitrión, Dudley Smith.

Ahora de paisano. Americana azul, pantalón gris. Claire De Haven estaba sentada a su izquierda. Satirizaba esta disposición y lanzaba pullas al Fascista. Vásquez-Cruz se lo consentía y se reía.

Vestía su uniforme negro. Tenía una imagen siniestra. Ashida se había aseado y cambiado en su habitación. Se había duchado para limpiarse la materia gris. Se había restregado la tinta dactilográfica.

Langosta del Pacífico y champán. Dudley, cordial. Ningún hombre debería ser tan apuesto. Ashida procuraba no quedarse mirándolo.

Fluyó la conversación. Ashida tomaba su sifón a sorbos y prescindía de la comida. Contó los días hacia atrás hasta Pearl Harbor. Llegó hasta el pogrom Bill Parker/Kay Lake.

Su papel era el de amante de Kay. Fracasó en el intento. Claire organizó una fiesta. El sector izquierdista de Los Ángeles discutió y se pavoneó. Kay montó un número. Exhibió a su amado japo y exageró su pose. Claire caló a Kay. Aun así, Claire le siguió la corriente.

Dudley dejó caer una ocurrencia. Vásquez-Cruz se rio. No la risita propia del Fascista. Fue la risotada grave de barítono.

Se centró en Claire. Acercó su silla y se inclinó hacia ella.

—No debe juzgar la neutralidad de México con demasiada severidad, señorita De Haven. Esta cena cónclave lo demuestra. Reúne a un latino y un japonés. Reúne a un inmigrante católico irlandés y una hacendada protestante.

Claire encendió un pitillo.

—Me he convertido al catolicismo, capitán. Soy una apóstata tanto en la fe como en la política. Tendrá que mencionar ejemplos más contundentes si quiere que le conceda mi tiempo.

Vásquez-Cruz puso cara de «Salud».

—Quizá debería mencionar al señor León Trotsky. Huyó de los escuadrones de la muerte de Stalin y encontró asilo precisamente aquí. El presidente Cárdenas lo acogió cuando no había nadie más dispuesto a hacerlo.

—Solo para contrarrestar las acusaciones de que era estalinista, capitán. Y además, ni que decir tiene, Trotsky fue asesinado en su mismísimo país, bajo el mandato de ese mismísimo poseur capitalista.

Vásquez-Cruz sonrió.

—Francés y español en una sola frase. Aaay, caramba.

Claire se sonrojó. Ashida percibió sus pupilas contraídas por la droga. Dudley guiñó un ojo a Ashida. El gesto transmitió un subtexto. Si El Fascista se pone muy juguetón, lo mato.

Ashida se rio. Rayó en chillido. Se tapó la boca y se amordazó.

—¿Hay algo que le hace gracia, doctor Ashida? —preguntó Claire—. ¿Algo que se olvidó de decirme el mes pasado cuando estuvo en mi casa como invitado muy bien acogido y al final impertinente?

—Estoy muy cansado, señorita De Haven —respondió Ashida—. He estado muy ocupado a lo largo del día al servicio del capitán Smith.

Claire desvió la vista. Miró por la ventana y se levantó. Ashida echó una ojeada a la ventana. Vio a una niña harapienta en la playa. La niña cogió una estrella de mar y la estrechó contra sí.

Vásquez-Cruz se puso en pie en consideración a Claire. Llamémoslo Señor Decoro. Ella le tocó la mano: un momento.

Salió. El Fascista la observó alejarse. Entrechocó los tacones y saludó a Dudley con una inclinación. Giró y se marchó.

—Va a pedir información sobre Claire —dijo Ashida—. Debe de tener amigos en la policía de Los Ángeles.

—Está usted hecho una lumbrera esta noche —respondió Dudley.

Ashida se sonrojó. Miró por la ventana. Claire abordó a la niña harapienta. Hicieron muchas alharacas en torno a la estrella de mar y mantuvieron toda una conversación.

Dudley se retrepó en la silla.

—Mi Claire tiene un corazón enorme e impetuoso.

Ashida sintió un mareo. El comedor se ladeó. Aparecieron manchas ante sus ojos.

—¿Qué es esto? ¿Por qué estoy aquí?

Dudley le tamborileó en la rodilla.

—Tenemos a mi exsoplón Tommy Glennon, y a un chino muerto, un tal Eddie Leng. Tenemos a nuestro viejo amigo Lin Chung, y un rastro de dinero.

—Ya, pero ¿yo qué saco?

—Me propongo rescatarlos a usted y su familia del internamiento —contestó Dudley—. ¿Qué le parecería un cargo en el Ejército de Estados Unidos y un destino aquí?

17

(LOS ÁNGELES, 22.00 H, 3-1-1942)

Elmer garabateaba. Eso le relajaba la mente y le revitalizaba las neuronas.

El Lyman’s estaba de bote en bote. Elmer alargaba un whisky y trabajaba en su mesa. Tomaba anotaciones en servilletas. Dibujaba perros de pelea con afilados colmillos y grandes pollas.

Escribió «¡¡¡¡¡DUDLEY SMITH COME MIERDA!!!!!». Se echó a reír. Recorrió la barra con la mirada y vio a Thad Brown y Davis Dos Pistolas. El whisky le hizo efecto. Se dejó de tonterías y se puso manos a la obra.

Escribió: «D. S. & T. G.». Lo subrayó y añadió signos de interrogación. Escribió: «T. G. a E. L. (vict. asesinato)» y lo subrayó.

Escribió: «Donald Matsura & E. L: ???» Escribió: «No puedo hablar con Breuning & Carlisle: matones de D. S.» Escribió: «Kapek & Rice: demasiado corruptos».

Trazó círculos. Subrayó. Dibujó flechas y aspas e hilvanó toda esa mierda. Se aburrió y pasó el periscopio por el Lyman’s.

Vio a Kay en un reservado al fondo. Vio a la pelirroja de Bill Parker en la barra. Ahora ella vestía de paisano. Jim Davis se le arrimaba. Farfullaba y escupía migas de pretzel.

Elmer escribió: «E. J. & J. C.» y dibujó un corazón alrededor. Añadió una flecha de Cupido y siguió trabajando.

Escribió: «Agenda de T. G.: ???». Escribió: «Llamadas desde cabina: ???». Escribió: «Llamadas a 14 teléfonos de pago de Baja: ???».

Dibujó las letras SQ circundadas de serpientes. Dibujó más signos de interrogación. Dibujó el rictus mortuorio y los pies fritos de Eddie Leng.

Kay se coló en su reservado. Hela ahí, la de siempre.

Elmer recogió sus garabatos. Kay dejó en la mesa su Manhattan. Elmer le quitó la cereza y se la comió.

—Cuéntame algo que no sepa. Y que sea interesante, porque es sábado por la noche, y el mundo me está volviendo tarumba.

Kay se echó a reír.

—Thad me ha contado lo de ese cadáver que encontraron la madrugada de Año Nuevo. He pensado: oh-oh, el hermano de Elmer murió allí cerca. Al final todo vuelve.

Elmer escupió el hueso de la cereza en un cenicero. Elmer le agitó las manos a Kay.

—No me ha llegado ningún rumor al respecto. Estamos en el 42, y Wayne Frank desapareció allá por el 33. No veo ningún lazo entre él y este otro cadáver. Y si lo viera, no sabría qué hacer, porque en realidad no soy más que un proxeneta, un repartidor de dinero y un matón de mano dura. Es posible que sea el hombre blanco más afortunado del mundo, pero te aseguro que como detective no soy nada del otro mundo.

Kay encendió un pitillo.

—Tienes cierta expresión. La mandíbula en determinada posición y los ojos inexpresivos. Es como si dijeras: «Se ha acabado la hora de la comedia».

Elmer cogió la copa de Kay. Retiró una rodaja de naranja y removió el líquido con el bastoncillo.

—El Dudster me mandó a matar a un hombre, pero no pude. He estado leyendo unos expedientes de Chinatown, y tengo la impresión de que ese mismísimo cretino mató a un chino vinculado a los tong.

Kay lo miró de arriba abajo. Se la conocía por su mirada radiográfica. Elmer se revolvió y encendió de nuevo el puro.

En el bar aumentó el murmullo de voces. Elmer captó hilos de conversación. Jim Davis llamó «Doblez Rosenfeld» a FDR. Joan Conville se ofendió.

Kay captó el barullo. Miró radiográficamente a Joan. Elmer dijo:

—He ahí tu chismorreo.

—Si te refieres al homicidio por colisión, ya me he enterado. Me lo ha contado Lee. Me ha dicho que hay algo peor que los mexicanos muertos, pero se ha negado a explicarlo.

Elmer se encogió de hombros.

—Sabes lo mismo que yo. Si hay algo más, puedes preguntárselo a Bill Parker.

Kay le agitó las manos. Elmer entrelazó los dedos con los de ella.

—Quítate de encima a Lee. De todos modos, no te acuestas con él. Dile a Parker que abandone a su mujer y se case contigo. Si se niega, me casaré yo contigo. Conseguiré un trabajo de poli en algún rincón perdido de Indiana. Viviremos felices y comeremos perdices en una granja.

Kay se echó a reír y desentrelazó sus dedos. Recorrió la barra con la vista y miró radiográficamente a la Gran Joan.

Le entró la desazón. Seguía tarumba. Combatía el Muermo del Sábado Noche.

Elmer fue en coche a su casa y dio de comer a sus peces tropicales. Dichos peces pasaron de él. Cierta desazón lo obligó a salir de nuevo. En Los Ángeles reinaba una negrura de oscurecimiento nocturno. Fue derecho a casa de Brenda.

Estuvo a punto de entrar. Paró en seco ante la puerta al oír un oooh nena entre gruñidos. Echó un vistazo por la ventana delantera. Mierda: Brenda está echando un quiqui con Jack Horrall en el suelo.

Elmer fue en coche a casa de Ellen. Aparcó frente al edificio y reconoció la zona. Subió en ascensor a su planta. Salió a una escalera de incendios y echó un vistazo antes de llamar a la puerta. Mierda: Ellen está echando un quiqui con su marido en el sofá.

Más cabos sueltos. Más puta lluvia. Mamá, con este muermo me pongo fataaaal.

Elmer fue en coche a Chapman Park. El picadero de Brenda daba al hotel Ambassador. Esta noche, en el Coconut Grove: Glenn Miller y los Modernaires.

Aparcó y subió en ascensor. Entró con su propia llave y fue derecho a la cocina. Se preparó un sándwich de jamón y un whisky. Contempló opciones absurdas.

Enviar flores a Kay. Enviar flores a la Gran Joan. Llevarla al Coconut Grove. Molestar a Bill Parker.

Elmer engulló su whisky. Abrió la mirilla de la pared y comprobó el equipo fotográfico. Echó un vistazo al registro de las chicas de pago y sus especialidades.

Charlotte, experta en francés. Dirty Diane, striptease. Llama a la centralita. Eres el jefe. Tienes ñaka ñaka gratis.

O…

Ve a la cárcel de Lincoln Heights. Aprieta las tuercas a Donald Matsura el Loco. ¿Te acuerdas? Tenía aquel menú del Kowloon de Eddie Leng.

Arreció la lluvia. Recorrió a paso de caracol Parkway hasta la Decimonovena Avenida. La cárcel estaba en lo alto de la rampa de salida. Torció a la derecha y surcó el suelo encharcado hasta un espacio reservado al Departamento de Policía. Se apeó y entró corriendo.

El vestíbulo era austero, de cemento gris. Elmer se dio palmadas en la gabardina y se sacudió para secarse. Un guardia nocturno holgazaneaba junto a los rieles de la reja. Presentaba la característica expresión: detesto este trabajo. Devoraba con ojos saltones un libro porno.

Elmer se acercó y le enseñó la placa. El guardia nocturno dijo:

—¿Y?

—Soy de la Brigada de Extranjería —dijo Elmer—. Tienen aquí a un japo juguetón que se llama Donald Matsura. Lo sé porque lo traje yo.

—Ahora ya no es tan juguetón —contestó el guardia nocturno—. Banzai, no sé si me entiende.

—¿Por qué no se explica para que lo entienda?

—Me explico: el jefe Horrall ha telefoneado al comandante de guardia. Ha dicho que Ace Kwan querría tener una charla con ese muchacho suyo. En el sentido: «Mételo en una sala de tormento y márchate».

Elmer aflojó veinte pavos al zopenco.

—Ace y yo nos conocemos desde hace mucho. Lo mismo que Llámame Jack y yo. Si Ace sigue en acción, me gustaría ver el espectáculo.

—Bueno…

Elmer duplicó el soborno. El guardia nocturno puso cara de «De esto ni pío» y corrió la reja de entrada. Elmer se dirigió hacia el fondo por la pasarela principal. Se entrecruzaban pasarelas. Los japos estaban hacinados seis u ocho por celda.

Llegó a un pasillo divisorio. Vio puertas empotradas. Ah, sí: es una hilera de salas de tormento.

Habitaciones de tres metros y medio por tres metros y medio. Todas iguales. Espejos polarizados/mesas aseguradas al suelo/dos sillas atornilladas.

Elmer fue directamente a la izquierda. Miró a través de los espejos de tres puertas y vio nada de nada. Miró en la sala n.º 4 y ahí vio la auténtica acción.

He ahí a Don el Demonio. He ahí al tío Ace. Es el consabido tercer grado.

Ace era conocido por el uso de la manguera de goma. Su manguera parecía concebida para trabajos pesados. Recubierta de cinta aislante, se mantenía muy erguida. Por fuerza tenía que estar repleta de bolas de cojinete.

Matsura se hallaba esposado a la silla. Ace blandía la manguera. Asestaba golpes precisos: brazos, costillas, piernas.

Elmer entreabrió la puerta. Lo asaltó un hedor a mierda y meados. Matsura gritaba. Se revolvía en la silla. Los tornillos del suelo se sacudían. Uno se desprendió.

Ace vio a Elmer. Dijo:

—Jack H. ha dado el visto bueno.

—Dudley, querrá decir —dijo Elmer.

En la mesa caía la sangre que chorreaba de la boca de Matsura. Ace le lanzó un golpe a la cabeza. Matsura gritó. Un puente dental de oro salió volando.

Ace farfullaba. Matsura chorreaba sangre. Elmer vio hundirse las encías vacías.

Ace vociferaba, trilingüe. Pasaba del chino al inglés y al chinglés. Elmer entendió lo siguiente:

Puto japo/tienes tratos con un tong/Cuatro Familias/vendes terpina/borrachos y drogadictos chinos. Vendes opio de farmacia/con Lin Chung/conoces a Tommy Glenn…

Ace se interrumpió. Ace puso cara de «Uups». Ace cerró su puta bocaza.

Elmer puso cara de «Ay, mierda».

Ace blandió la manguera. Ahora asestó golpes en las costillas. Elmer oyó partirse huesos. Matsura chorreó sangre. El trozo de manguera se partió por la mitad. Escaparon bolas de cojinete…

Elmer agarró a Ace por el cuello y lo empujó violentamente. Ace rebotó contra la pared del fondo y cayó de culo al suelo. Matsura sacudió la silla y arrancó todos los tornillos del suelo. La silla se volcó.

Ace gimió y soltó un alarido. Fue alguna maldición pagana. Se puso de rodillas. Se sacó la polla. Contaminó con orina el gran charco de sangre japo.

18

(ENSENADA, 9.15 H, 4-1-1942)

Ese patán, ese cretino. Ese palurdo salido de una kamarilla del Klan. Ese payaso duro de mollera.

El teléfono estalló. A Dudley se le cayó el auricular. Se cortó la comunicación con Mike Breuning.

Malas noticias. Elmer Jackson hizo uso de la fuerza con Ace Kwan y causó un gran revuelo. Zapatiesta en la cárcel de Lincoln Heights.

Dudley encendió un pitillo. El despacho dio vueltas. El ruido de la sala de revista se volvió atronador. La temperatura se disparó.

Se enjugó la cara y llamó a la centralita. Recibió más malas noticias. Saturadas todas las líneas entre Baja y Los Ángeles.

Debía llamar a Jack Horall y exigir represalias. Eso podía tener un efecto boomerang. Jack estaba a partir un piñón con Brenda Allen. Ese hecho exigía cautela.

Dudley se frotó el brazo herido. Le habían retirado el cabestrillo el día anterior. Un médico militar lo examinó y dictaminó que estaba recuperado.

Persistían ligeros dolores. Le causaban palpitaciones y sudoración. Le impedían concentrarse. Se le extraviaba la mente. Se sumía en cavilaciones sobre lo intrascendente. Pequeños detalles lo sacaban de quicio.

Llamó su esposa. Quería charlar. Él no recordaba el nombre de su hija mayor. Claire escuchaba a escondidas desde el teléfono del dormitorio. Eso encolerizó a Dudley.

Claire no había ido a misa esa mañana. Eso lo exasperó. Claire se había ido con su nueva desamparada, una muchacha atractiva pero salvaje. La chica lo exasperaba hasta decir basta.

Joan Klein tenía quince años. Se había fugado de Nueva York y era una judía sionista. Su familia inmigrante viraba hacia el ala dura de la izquierda. Claire la encontraba très encantadora.

Claire compró ropa para la muchacha. Claire la instaló en una habitación en el mismo pasillo. La muchacha se inventaba historias. Obreros agitadores se enfrentan a matones federales. El resultado es el caos.

Dudley le seguía la corriente a Claire. Dijo: «Estás infrautilizada, cariño. Recoges descarriadas y te agarras a un clavo ardiendo».

Claire contraatacó. Difamó al «decadente» Hideo Ashida. Vilipendió a la inocua diletante Kay Lake: era la joven Kay quien lo había rajado en el sótano de Kwan. Claire sucumbía a sus muy pasajeros caprichos. Esa acusación era absurda.

José Vásquez-Cruz sacaba de quicio a Claire. Claire pensaba que ella lo sacaba de quicio a él. Eso era très Claire. Confundía la animadversión con un ligero desprecio. Dijo: «Creo que lo he visto antes. En algún sitio, quizá en una manifestación».

Eso no parecía descabellado. Vásquez-Cruz era un camaleón. Se reía a carcajadas ante sus camaradas del ejército. Gruñía a las mujeres provocadoras.

Dudley flexionó el brazo herido. Cerró el puño y apretó con fuerza. Se abrió paso a través del dolor… y se rio.

Cuartel general de la policía estatal:

Tres húmedos edificios tierra adentro y al sur. Se construyeron con trabajos forzados. Cárcel, barracones para los agentes, administración. Se hallaban plantados junto a un arroyo. Cerca se extendían campos de lechugas.

Bregaban allí reclusos aherrojados. Trabajo deslomante. Levanta esa barcaza, acarrea esa bala de paja. La cárcel contenía salas de interrogatorio y cuartos de tortura. Allí anidaban escorpiones. Estos comían bichos y picaban a hispanos recalcitrantes.

La administración contenía archivos en los sótanos y oficinas llenas a rebosar. Dudley avisó por adelantado. Habló con un tal teniente Juan Pimentel. Mantuvieron una larga charla. El teniente Juan informó de lo siguiente:

Apretó las tuercas a todos los japos bajo su custodia. No sabían nada del submarino varado ni de los marineros muertos. Reveló la película de Hideo Ashida. Confrontó las imágenes con fotos de fichas policiales y listas de residentes extranjeros ilegales. Ahí otra vez nada. No encontró correlaciones de las huellas dactilares. ¿Dieciséis marineros japos muertos? Es mucha mierda.

El teniente Juan Pimentel era muy bueno. Se abalanzaba sobre el más mínimo detalle.

Había hecho el recuento de japos en la cárcel. Tenía ya 44 bajo custodia/182 todavía sueltos. Habilitó el despacho 214 de administración. Apiló los expedientes de los japos bajo custodia y preparó café.

Dudley llegó en coche y aparcó enfrente. Lo rodeaban coches patrulla. Los capos de la policía estatal se los adaptaban a su gusto. Observemos los lanzallamas montados en los capós. Observemos los santos y los roedores gigantes lanzando rayos letales pintados a mano.

Dudley entró en el edificio y buscó el despacho 214. El teniente Juan cumplía. Tenía el toque doméstico.

El escritorio, la silla, el café. El cenicero y el ventilador en el techo. La botella de mezcal con gusano. Los 44 expedientes allí dispuestos.

Dudley los leyó uno por uno. Fumó un pitillo tras otro. Leyó desde este punto de arranque:

Kyoho Hanamaka. Es un agregado naval. Hideo había echado una ojeada a su expediente y detectado una gran contradicción.

Había muy pocos allegados conocidos. No había allegados conocidos navales. Eso había sorprendido a Hideo. Hanamaka aún andaba suelto. Ese hecho lo inquietaba.

Dudley releyó el expediente y examinó la fotografía recortada. Hanamaka tenía pinta de psicópata.

Nacido en Kyoto, 1898. Marino de carrera. Antecedentes en los servicios de inteligencia. Viajó por Europa, 35-36. También viajó por Rusia. Alumno brillante de la Academia Militar de la Armada alemana.

En la lista de allegados conocidos figuraban tres hombres. Eran todos pescadores. Eso tenía su interés. Un japo de la Armada, la costa de Baja, submarinos varados.

Tres allegados conocidos. Hiroshi Takai, Héctor Obregón-Hodaka, Akira Minamura. Todos pescadores de esa costa.

Dudley pasó los expedientes con el pulgar. Consultó los nombres de las etiquetas y encontró a Obregón-Hodaka.

Leyó el expediente. Era un mestizo japonés-mexicano. Hablaba inglés. Se lo conocía por el alias de «Gran Atún». Tenía un visado en vigor para entrar en Estados Unidos.

Dudley descolgó el auricular del teléfono del escritorio y marcó dos ceros. Contestó un suboficial de la cárcel. Dudley dijo:

—Recluso Obregón-Hodaka. Despacho 214, por favor.

—Jefe, sé que voy de cabeza a un sitio de mierda. Lo que ando buscando es un buen camastro en un centro de internamiento cerca de Los Ángeles. El campo de trabajo chino, quizá. Allí está Dexter Gordon. Toca el saxo tenor. Uno se queda pasmado con sus cambios de acorde en «Old Man River».

Héctor el moderno. Más mexicano que japo. El Dudster conocía bien a los de esa calaña. Se criaban como ratas en Los Ángeles.

—Está usted hecho todo un jazzista, ¿eh?

—No se equivoca, viejo. Conozco el barrio negro de Los Ángeles tan bien como esta costa. Todos los morenos de Central Avenue me llaman El Tojo, por mi mezcla de sangres. Aquí soy el Gran Atún, y en Los Ángeles soy El Tojo.

Tomaron un sorbo de mezcal. Dudley sintió el calor. Setenta grados. Gusanos satánicos a flote en la botella. No era una bebida para nenazas.

—¿Posee usted firmes convicciones políticas, caballero?

—Bueno, no soy quintacolumnista, si es ahí adonde quiere ir a parar. Soy de esos que viven y dejan vivir, de esos que se acomodan al compás que tocan. Mi idea es que me internen en un sitio agradable, esperar a que acabe la guerra y volver a casa.

Dudley sonrió.

—Le deseó suerte a ese respecto, caballero.

Héctor tomó un sorbo de mezcal. Le destellaron los ojos. Se lo veía medio trompa.

—Tengo una novia de color en Los Ángeles. Es camarera en el club Alabam. Me dejarán salir en cuanto el Tío Sam acabe con esta guerra. Me casaré con ella y tendremos unos cuantos churumbeles, pese a que ella tiene ya cuatro cachorros con Coleman Hawkins.

Dudley inclinó la cabeza.

—Me ha convencido usted de su solvencia política y su lealtad a la causa aliada, caballero. Ahora haga el favor de describirme su relación con el agregado naval japonés Kyoho Hanamaka.

Héctor realizó un gesto masturbatorio.

—Ese soplapollas me debe dinero.

—¿Cómo dice?

—Venía suministrándole atún de primera desde hacía más de un año… y con eso quiero decir barcos enteros. Se fugó de la ciudad debiéndome mucho dinero.

—¿Su relación con Hanamaka era, pues, totalmente profesional?

Héctor pescó un gusano de su vaso y se lo comió. Héctor tenía mucha clase.

—A veces nos pasábamos un rato de palique. Yo sabía que hacía buenas migas con el gobernador Juan Lázaro-Schmidt, que es simpatizante nazi y odia con toda su alma a los judíos. ¿Y a mí qué? Los conflictos mundiales engendran curiosos compañeros de cama. Yo eso podía aceptarlo, pero no que me dejara un pufo equivalente a la carga de tres barcos grandes de pescado.

—¿Las cantidades que él le compraba despertaron alguna sospecha en usted? —preguntó Dudley.

—La verdad es que sí. Después de Pearl Harbor empecé a pensar: ¿Para qué querrá todo ese pescado? ¿Me entiende, jefe? ¿Pescado, tripulaciones de submarino, marineros con buen apetito?

Dudley encendió un pitillo.

—Tenemos pensamientos paralelos, caballero.

—Muy bien, pues acabaré de contarlo. Yo tenía esas sospechas, y Hanamaka me debía dinero. Vive en los montes de Baja, así que me fui hasta allí con la idea de cobrar. Era el 18 de diciembre, me acuerdo porque es la fecha de mi cumpleaños. Fui hasta allí, pero habían vaciado la casa.

—Lléveme allí —dijo Dudley—. Saldremos ahora.

—Este alpiste se me ha subido a la cabeza. A lo mejor intento escapar.

—Tiendo a dejarme llevar por el capricho del momento, caballero —contestó Dudley—. Lo mataré de un tiro, o le diré sayonara.

Enfilaron tierra adentro. Tomaron por carreteras semiasfaltadas y avanzaron como exhalaciones a través de campos de lechugas y montes cubiertos de matorrales. Los bichos bombardeaban el parabrisas. Dudley accionaba el limpiaparabrisas y los convertía en pulpa.

Llegaron a sierras de escasa altura. Nubes bajas desdibujaban la vista. Héctor estaba trompa. Farfullaba sobre sus esperanzas y sus sueños y ensalzaba el barrio de los tiznajos de Los Ángeles.

En su internamiento tendría un mullido camastro. Desfloraría a vírgenes japonesas y aprendería a tocar el saxo barítono. Enseñaría a las vírgenes a tocar la flauta de piel. Alquilaría su barco a cholos de pura sangre mientras estuviera internado.

Central Avenue. El no va más. El Chicken Shack de Ivy Anderson. El Casbah de Minnie Roberts: las mejores nenas negras del oeste. El club Alabam, el club Zombie. Stan Kenton, aficionado a la carne negra. Tiene a veintiocho congoleñas bajo su control.

Jam sessions. Mezquitas del movimiento Vuelta a África. Clubes políticos. Pachucos con trajes zoot, unidos al sinarquismo. Aquellos dos polis corruptos y su chabola looooooca en la Cuarenta y seis Este. Partidas de dados e hidrato de terpina destilado. «Anything Goes» de Cole Porter.

Quizá aprenda a tocar el clarinete. Quizá abra una marisquería: Héctor’s Hacienda. Traiga a la familia. Importará a ese cubano con una polla de más de medio metro. El Cubano se tirara a tu mujer mientras tú miras y te la meneas.

Dudley lo escuchaba a medias. Cruzaba puentes inestables por encima de arroyos y ascendía por nuevos montes cubiertos de matorrales. Héctor cambió de tercio y farfulló: ¡Ahí, está ahí mismo!

Dudley trazó un cerrado viraje a la izquierda. Dudley frenó y lo vio:

Un pseudochalet de montaña. Dos plantas/estructura embreada/gran ventanal. Puerta cochera delante y ningún coche.

Dudley se detuvo en la puerta cochera. Héctor le sonrió. ¿Y bien, ichiban? ¿Qué tenemos aquí?

Dudley guiñó el ojo. Dudley le entregó un salvoconducto para la frontera y un billete de diez dólares.

Héctor se largó. Se fue zumbando, voló y se esfumó en cinco segundos contados.

Dudley se apeó del coche. Olfateó el aire. Percibió gotas de lluvia. Sacó la pipa y se acercó a la puerta.

Estaba cerrada con llave. Retrocedió y se lanzó con todo su peso. Embistió con fuerza y la abrió con el hombro.

Miró a la derecha y vio muebles volcados. Miró a la izquierda y vio una pared salpicada de sangre.

19

(LOS ÁNGELES, 16.30 H, 4-1-1942)

Asamblea en el depósito de cadáveres. Orden del día forense: identificación del Hombre de la Caja Chamuscada.

Personal presente en el depósito: Joan, el doctor Nort, Hideo Ashida.

Midieron al Hombre de la Caja. Joan contuvo un bostezo. Se había permitido trasnochar en el Lyman’s. Se había metido en el catre a las cinco de la madrugada.

Ashida colocó los huesos en una camilla. El doctor Nort extendió la cinta. Joan mantuvo enderezado al Hombre de la Caja. El doctor Nort estableció la estatura en 190 centímetros.

—Medía un metro noventa —dijo Joan—. Si consideramos la erosión de las articulaciones y la compresión de la columna vertebral que se producen con la edad, podemos postular que en su juventud medía un metro noventa y cinco.

El doctor Nort tocó diversos huesos.

—Era alto y corpulento. Fíjense en la anchura de la pelvis.

Ashida midió la caja torácica de detrás hacia delante. Obtuvo una circunferencia de 130 centímetros.

—Un hombre grande —dijo Joan.

—Debía de pesar unos 110 kilos —calculó el doctor Nort—. Tiene la columna aplastada. Fíjense en el desgaste de las fosas articulares. Si uno acarrea semejante peso, paga el precio. Arriesgaré una edad. Murió con poco más de cuarenta años.

Joan movió los huesos de los pies.

—¿Qué hay, encanto?

Ashida se sonrojó. Cerró los puños y lanzó una mirada iracunda.

—Esto es un pasatiempo de eruditos, señorita Conville. Debería añadir que nuestro difunto amigo no constituye en modo alguno un caso prioritario, ahora que el laboratorio está desbordado de pruebas de casos prioritarios, que exigen nuestra atención más inmediata.

Joan se sonrojó. Cerró los puños y devolvió la mirada iracunda.

—Estamos desbordados de confiscaciones de propiedades japonesas, doctor Ashida. Opino que es posible que sienta usted cierta ambivalencia en cuanto a ese aspecto de nuestro trabajo. Me parece comprensible, y no voy a censurarlo por remolonear y aprovechar la reaparición de nuestro difunto amigo con la intención de abstenerse de facilitar el infortunio de sus compatriotas.

Oooh, ese silencio, ¿oímos el vuelo de una mosca? Ahora lo oímos alargaaarse.

Joan dirigió una mirada iracunda a Ashida.

Ashida dirigió una mirada iracunda al suelo.

—Ya basta, niños —intervino el doctor Nort.

Joan encendió un pitillo. El doctor Nort, ídem de ídem. Ashida alzó la vista. Joan echó el humo a la cara del Hombre de la Caja. El doctor Nort se rio.

Todos se desperezaron y se distendieron. Charlaron un rato. Temas sin riesgo: el tiempo, la guerra, las elecciones al Congreso del 42. Los esfuerzos de la investigación federal en el Departamento de Policía.

Ashida tosió.

—Podemos consultar las listas de trabajadores del CCC y las listas de muertes publicadas en los periódicos. En algún sitio tenemos guardadas copias en papel carbón de los informes, y seguramente la Brigada de Incendios Provocados del Departamento de Bomberos tiene un amplio expediente.

—Eso en el supuesto de que nuestro difunto amigo fuera trabajador del CCC —dijo el doctor Nort.

—Podemos cotejar las listas de fallecimientos con los datos de estatura de los carnets de conducir de California y las fichas del registro del CCC —propuso Joan—. Podemos cotejar esos nombres con los informes de personas desaparecidas.

El doctor Nort tamborileó en el cráneo del Hombre de la Caja. La noche anterior había taladrado el orificio de bala para su extracción.

—Retiré la bala. Está aplanada y muy descompuesta.

—La examinaré en el laboratorio —dijo Ashida—. Quizá pueda determinar una identificación parcial del tipo de proyectil a partir de los surcos y crestas.

—Podríamos buscar una correlación en los boletines de balística del año 33 —sugirió Joan—. Podríamos realizar pruebas de tiro con armas antiguas bajo custodia.

El doctor Nort recorrió a Joan lentamente con la mirada. Ella se conocía ya la rutina. La mirada se desplazaba de la cabeza a los pies. Era exhaustiva y semilibidinosa.

—¿Cómo ha conseguido este empleo, por cierto?

Joan se rio.

—En Nochevieja me emborraché. Choqué con un coche y maté a cuatro mexicanos. Bill Parker salió en mi defensa, y no me cabe duda de que ya puede usted imaginar el resto.

El doctor Nort puso cara de «Oooh-la-la». Ashida apretó los puños y lanzó una mirada iracuuuunda.

¿Oooh-la-la? Bueno, no del todo.

Joan fue a pie al Lyman’s. Nadaba en plata. Se había colado en una partida de dados en la Brigada de Extranjería y había ganado cuarenta pavos.

La partida se jugaba casi todos los domingos por la noche. Wendell Rice y George Kapek cubrían el suelo de la sala de revista y dirigían el cotarro. Jugaban uniformados y hombres de la Unidad Central.

Lee Blanchard y Elmer Jackson apostaban fuerte. Joan puso cinco en la línea de salida y allí los dejó. Abandonó la partida justo a tiempo. Cuarenta pavos: ¡madre mía de la misericordia!

Los muchachos la llamaban «Roja». Eso sí era nuevo. Elmer le entregó una nota con una proposición. Ella le alborotó el pelo y le soltó un golpe de puño. Rice y Kapek aullaron como lobos. Catbox Cal Lunceford soltó una carcajada.

Joan enfiló hacia el sur por Hill. Se retrotrajo a la Nochevieja y repasó los momentos destacados. Su vida en la Armada de entonces, su vida en el Departamento de Policía de ahora. En total cuatro días, de puerta a puerta.

Le gustaba el Departamento de Policía. Le gustaba el restaurante de Mike Lyman. Casi todas las noches se instalaba allí y escuchaba las conversaciones. Rechazaba las proposiciones y tomaba nota de los rumores. Conoció al personal.

He ahí a Davis Dos Pistolas. Tiene vínculos con los tong. Habla chino y se cepilla a menores. He ahí a Lee Blanchard: juntado con la sirena del Departamento de Policía, Kay Lake.

El Gran Lee no se cepillaba a Kay. Su abstinencia tenía su origen en conflictos antiguos. La Kay suspiraba por Bill Parker. Whisky Bill suspiraba a su vez. Se resistía a lanzarse. Su abstinencia tenía su origen en un matrimonio muerto y la remilgada culpabilidad católica.

Rumores. Habladurías de bar. Radio macuto, el chismorreo, el runrún.

La trastienda del Lyman’s. Refugio y reducto del Departamento de Policía. Así es como empezó:

Un frijolero se exhibió ante la sobrina de Mike Lyman. Mike, hombre sensible, quedó consternado. El sargento Buzz Meeks mató de un tiro a Juan el Exhibicionista. Mike, agradecido, cedió la trastienda.

Ella siempre bromeaba con Buzz en el Lyman’s. Mantenían el diálogo de rutina. «Soy demasiado alta para ti, encanto». «Sí, pero yo sé escalar».

Joan llegó a la calle Ocho y entró airosa en el Lyman’s.

He ahí a Bill Ooh-La-La. Ahora es Bill Dos Puños. Está engullendo un sándwich club acompañado de un whisky. Lleva el uniforme hecho unos zorros.

—Va a quitársele el hambre para la cena —comentó Joan.

—Supongo que eso no es una invitación.

—Esta noche soy rica. Debería aprovecharlo.

Parker tiró el sándwich y se sacudió las migas sueltas. Se oyó un ruido sordo procedente de la papelera.

—Me induce a pensar que aquí hay trampa.

—«¿Trampa?» ¿Yo? En cuestión de trampas, usted es el maestro.

—Bueno…

—Vamos. Le debo una cena, como mínimo.

Parker se ruborizó. Resultó casi entrañable. Joan casi entró en éxtasis.

Cenaron en el Biltmore. Era una combinación de estilo y postín de luxe. Joan pidió solomillo asado. Parker pidió pato al albaricoque. Su mesa daba a Pershing Square.

Oradores callejeros declamaban. Grupos de partidarios los jaleaban. Siguieron peleas a puñetazos. Borrachos blancos gritaron a borrachos de color y viceversa.

Un camarero les sirvió coñac. Parker encendió los pitillos de ambos. Joan dijo:

—Dígame en qué piensa.

Parker rodeó la copa con las manos.

—En que debería estar combatiendo en esta guerra.

—He oído comentarios a ese respecto. El jefe Horrall no le permite alistarse, pese a que usted ha manifestado su intención de robarle el puesto e imponer reformas que podrían costarle a él la cárcel, si es que no acaba entre rejas antes por la investigación federal.

Parker sonrió.

—Aprende usted deprisa.

—Sí, así es.

—¿Qué más ha oído?

—Hablan de su enemistad con Dudley Smith. Corren insinuaciones de que el por entonces sargento Smith tuvo un enfrentamiento con usted por el caso Watanabe, y quizá amañó una solución conveniente, auxiliado por el doctor Hideo Ashida.

Parker tomó un sorbo de coñac.

—Maldita sea, los policías se van de la lengua sin el menor sentido de las consecuencias.

Joan apagó el pitillo.

—Hoy yo he tenido un enfrentamiento con el doctor Ashida.

—Se siente incómodo en presencia de las mujeres. Lo he observado ya…

—¿En presencia de Kay Lake? ¿La casquivana preferida del Departamento de Policía y una provocadora absoluta?

Parker echó un buen trago de coñac.

—Basta ya, ¿quiere? Soy consciente de que ha tenido usted unos días emocionantes, pero está siendo muy indiscreta.

Joan recorrió el comedor con la mirada. Era la hora punta de la cena y estaba de bote en bote. Interpretó rostros. Percibió indignación e intenciones coléricas.

—Es el momento de Estados Unidos, ¿no?

—Sí, lo es —respondió Parker.

—Vamos a ganar, ¿no?

—Sí, así es —respondió Parker.

—Vamos a noquear a los japos y a los nazis, y esos rusos que se anden con cuidado si luego pretenden hostigarnos.

—Sí, está usted en lo cierto —dijo Parker.

A Joan se le puso carne de gallina. Se sintió desgarrada. Rompió a llover. La lluvia azotó el ventanal justo a su lado.

—Está guerra es una mierda, ¿no? ¿No le entran ganas de perderse, hacer el amor y enloquecer?

—Señorita Conville, pasa usted de cero a cien más deprisa que cualquier… —dijo Parker.

Joan le cogió la cara y lo besó. Se volcaron los vasos de agua. Parker le devolvió el beso. Se inclinó y le inmovilizó los brazos contra la mesa.

Tembló. Ella lo notó. El temblor se le transmitió y recorrió todo su cuerpo.

20

(LOS ÁNGELES, 10.15 H, 5-1-1942)

La lluvia amainó. El cielo se despejó. La azotea de la Comisaría Central ofrecía amplias vistas del centro.

Ashida aprovechó la circunstancia. Subió unos prismáticos y los enfocó hacia el este. Encuadró una redada en el cruce de la calle Uno con San Pedro.

Acercó la imagen e hizo de Hombre Cámara. Es una redada de la Brigada de Extranjería. He ahí a Wendell Rice y George Kapek. Catbox Cal Lunceford actúa de refuerzo. Tienen a cuatro japoneses, encadenados.

Rice agitaba una bandera con un sol rojo. Ashida aportó un pensamiento en forma de globo: «¡Eh! ¡Esto nos vendría estupendamente como manta para jugar a los dados!».

Ashida giró hacia el sur y escrutó hacia arriba. El sol envolvía el hotel Biltmore. Encuadró la ventana de la habitación de su madre. Vio a Mariko asomada.

Su elegante suite. Dudley Smith concede regalos. Su grado pendiente en el ejército. Teniente Hideo Ashida.

Shakespeare, revisado. Debo a este mal hombre más lágrimas de las que me veréis pagar.

Joan Conville fue durante un breve tiempo teniente de la Armada. Bill Parker concede regalos. Atrapa a mujeres agraciadas. Ahora la chica tonta trabaja con él.

Ashida se volvió hacia el noreste. Vio un cortejo. Eran todos hombres y en su mayoría chinos.

Matones tong. Odiaban a los japos todos ellos. Agitaban fotos de Eddie Leng en el ataúd. Los figurones marchaban en primera fila. El tío Ace Kwan, Davis Dos Pistolas, el doctor Lin Chung.

Ashida acercó la imagen. Vio gesticular a Chung. Conocía a Chung de oídas. Es el cirujano plástico carnicero. Es el eugenista loco. Es el recaudador para la incursión del submarino del mes pasado.

Esta nueva incursión del submarino parece distinta. Es como la primera incursión, refinada y revisada. La primera incursión fue raramente inclusiva. La nueva incursión podría ser mucho más de eso o mucho menos.

La Derecha es la Izquierda y la Izquierda es la Derecha. El doctor Chung está a partir un piñón con un eugenista de izquierdas que se llama Saul Lesnick. El doctor Lesnick es psiquiatra e informante del FBI. Es el analista de Claire De Haven. Kay Lake conoce al doctor Lesnick. Formaba parte de la cruzada antirrojos de Bill Parker.

Inclusión. Confluencia. Locura en tiempos de guerra. Todos son quinta columna.

Ashida bajó al laboratorio. Dos químicos registraban pruebas. Ray Pinker y Joan Conville habían salido.

Percibió algo.

Su dispositivo fotográfico. Había estado engrasando las piezas. Seguía donde lo había dejado en su escritorio. Se había ausentado del laboratorio durante veinte minutos. Ahora el dispositivo estaba ladeado.

El señor Pinker. Lo había manipulado él. El dispositivo lo confundía y entusiasmaba. Los inventores japoneses no pueden solicitar patentes. El señor Pinker quiere presentar el dispositivo. Quiere la mitad del dinero. Esta guerra engendra oportunidades. Hombre justos se vuelven injustos.

Se desató un revuelo en la calle. Ashida oyó voces y alaridos. Miró por la ventana. Dos polis obligaban a Fujio Shudo a entrar en un furgón.

El Hombre Lobo llevaba una camisa de fuerza y el uniforme caqui de la cárcel. Ha de comparecer a una vista para determinar su grado de cordura. Así empieza el camino hacia la cámara de gas. Es un japo precocinado. Lo han elegido a dedo para procesarlo. Dudley Smith, inquisidor. Hideo Ashida, especialista en el amaño de pruebas.

Los químicos se marcharon. Ashida se encerró en el laboratorio. Penetraba un cuchicheo a través de un conducto de la ventilación. El laboratorio compartía los conductos de la ventilación con la Brigada de Extranjería. Lee Blanchard y Cal Lunceford refunfuñaban. La puta investigación de las escuchas telefónicas. Vaya un montón de mierda.

Ashida se acercó a su escritorio. Joan Conville había recopilado informes. Había proporcionado grandes pilas para su examen. Estaban bien ordenados y marcados a lápiz.

Partes de personas desaparecidas. Una zona geográfica bien delimitada. Sur de California, todos los cuerpos policiales. Condado de Los Ángeles, condado de Orange, condado de San Diego. Condados de Ventura y Santa Bárbara. San Bernardino, Riverside.

Fechas bien delimitadas. Desde finales del verano del 33 hasta principios del invierno del 34. Solo hombres de gran estatura. Un margen de edades bien delimitado. Desde alrededor de treinta y cinco años hasta alrededor de cuarenta y cinco. Además de las listas de supervivientes del CCC. Materia útil para su hipótesis. La muerte del Hombre de la Caja coincidió con el incendio de Griffith Park.

La señorita Conville había suministrado un exceso de papel. Él no necesitaba las listas de muertos identificados. Las leyó igualmente. Vio una foto tomada en el depósito de cadáveres. Mostraba el cadáver calcinado de Wayne Frank Jackson.

Ashida examinó las listas. Buscaba correspondencias entre los nombres y descripciones compatibles. Cribó los informes. Los recorrió maquinalmente con la mirada. Detectó cero, cero, cero, y lo siguiente:

Un superviviente del CCC que todavía vive. Karl Frederick Tullock/metro noventa/105 kg. Nacido el 14/6/93. Tenía cuarenta años en octubre del 33. Un desaparecido del condado de Santa Bárbara.

Expoli. Había servido en el Departamento del Sheriff del condado de Santa Bárbara. La esposa denuncia la desaparición de Tullock: 12-1-34.

Las circunstancias coinciden. Va bien encaminado. Es una posible correlación.

La señorita Conville y su celo en el trabajo. Suministra papel en exceso y suministra una posible correlación. Y… ha dejado una caja debajo de su escritorio.

Ashida la revisó. Vio retazos de ropa desprendidos del cadáver. Los examinó. Detectó saturación de cal viva y cascarones de semillas.

Vio un retazo de algodón blanco. Identificó las puntas de un cuello. El retazo le picó la curiosidad. Era algodón egipcio cosido a mano. Colocó el retazo bajo un fluoroscopio y obtuvo una marca desdibujada de lavandería.

Se le puso carne de gallina. El Hombre de la Caja es un machaca del CCC. Los machacas no visten camisas de alta calidad. No las envían a la lavandería.

Ashida revisó el contenido de la caja. Cribó fragmentos de tela. Retiró trozos. Cogió el dobladillo plegado de una pernera de pantalón. Parecía lastrado.

Hurgó en el pliegue. Extrajo lo siguiente:

Un pedazo pequeño de oro. Algo más de dos centímetros por dos centímetros. Pequeño pero pesado. De forma irregular.

Parecía macizo. Parecía tener la densidad del oro puro. Era una pepita de tamaño medio.

Estaba taladrada. Llevaba acopladas una cadena y una llave. La llave tenía estampado el número «648». Daba la impresión de que era el número estampado de una taquilla.

A Ashida se le puso la carne de gallina y le entraron escalofríos. Preparó un microscopio. Inmovilizó el pedazo de oro y acercó la lente. Vio débiles marcas. Destacaban «EE. UU.» y «023».

Marcas de la casa de la moneda de Estados Unidos. Tenía que ser eso. Lo sabía a ciencia cierta, como dos y dos son cuatro.

21

(LOS ÁNGELES, 11.45 H, 5-1-1942)

Uuuga-buuga. Vil vudú asciende. Eddie Leng se marcha con estilo.

Perros de pelea tiraban del féretro de Eddie. Llevaban pañuelos tong y petos de púas. El féretro presentaba rayas de tigre y rodaba sobre ruedas de triciclo.

Los espectadores se sucedían a lo largo de North Broadway. Se había cortado el tráfico. Muchos chinos seguían el féretro. Enarbolaban pancartas con los rótulos ¡ACORDAOS DE PEARL HARBOR! y ¡MATAD A LOS JAPOS!

Elmer estaba en la esquina de Alpine con Broadway. Vendedores callejeros voceaban tacos de tomaína y huevos fu yung. Elmer se tambaleó. Fue por todo ello… además de por esta mierda:

Eddie Leng frito. Esos sueños con sensación de asfixia. En realidad son Wayne Frank y él quienes están en esa puta caja chamuscada.

Toda esa mierda. Más esa estúpida proeza suya con Ace Kwan.

Dicha proeza lo indujo a la reflexión. Esa noche Ace habló. Dijo que Lin Chung y Don Matsura traspasaron las barreras del odio y se codearon. Vendieron droga de farmacia. Matsura tenía vínculos con los tong. Trapicheaba con terpina entre los borrachos y los drogadictos. Conocía a Tommy Glennon. Lin Chung conocía también a Tommy.

Pasemos a la detención de Matsura. Van él, Rice y Kapek. He ahí la destilería de terpina en el vertedero de Matsura. He ahí el menú del Kowloon de Leng.

Eso lo indujo a la reflexión. Hizo, pues, lo siguiente:

Leyó los expedientes del servicio de inteligencia sobre el barrio chino en la Unidad Central. De ese modo averiguó lo siguiente:

Lin Chung trapicheaba con compuestos opiáceos. Abastecía a los fumaderos del valle de San Gabriel. Colocaba mandanga de farmacia a los curanderos.

Y vio lo siguiente:

Sellos de asignación federales en el expediente de Chung. Eso sí daba que pensar. Eso significaba lo siguiente:

Los federales tenían catalogado a Chung como turbio y sospechoso. De modo que hizo lo siguiente:

Vigiló la casa de Chung. Vio que también la vigilaba Ed Satterlee. Siguió a Ed el Fed hasta el puesto de vigilancia relacionado con las escuchas telefónicas junto al Herald. La cabina de delante: constaba en la agenda de Tommy Glennon.

La cabina era un teléfono utilizado por corredores de apuestas. Supuestamente la usaba Sid Hudgens. Sid era un plumífero del Herald. Todo parecía encajar en rápida sucesión como una ristra de pedos.

Elmer observó el cortejo. Se planteó comer un taco de tomaína. El féretro se alejó rodando y se perdió de vista.

Notó algo a sus espaldas. Una bestia al acecho. Los otros espectadores se dieron media vuelta, respingaron y salieron pitando.

Algo/Alguien lo cogió. Se sintió totalmente envuelto. Fue un agarrón de pulpo. Seis brazos lo estrujaron.

Se revolvió y avistó al pulpo. Los tentáculos se convirtieron en brazos. Era Jim Davis, acompañado de dos capullos de los Hop Sing. Nuestro exjefe de policía y dos orientales paganos.

Lo sujetaron y se lo llevaron custodiado. En la acera, los cretinos miraron boquiabiertos. La gente puso cara de «¡Estos blancos estal looooocos!» Rajaron sobre el espectáculo. Jim Davis les dirigió palabras tranquilizadoras en chino.

Lo llevaron custodiado Broadway abajo. Llegaron a la Pagoda de Kwan y, con él custodiado, cruzaron el comedor. Mierda: está de bote en bote.

Fulanos blancos se metían en el cuerpo mai-tais y sorbían arroz frito con carne de cerdo. Mierda: he ahí a Fletch Bowron, he ahí a Wallace Jamie, he ahí al puto padre Coughlin.

Lo llevaron custodiado escalera abajo. Llegaron al sótano. Se abrieron paso a través del fumadero de opio y los chinos reposando en el séptimo cielo. Llegaron a un pequeño despacho. ¡Bam! Los capullos tong se marchan.

Davis lo soltó y lo plantó en una silla. Ese gordo soplapollas estaba enrojecido y sudaba a mares.

Elmer desenterró el savoir faire.

—No tiene muy buen aspecto, jefe. Se diría que necesita atención médica.

Davis recobró el aliento.

—Tú todavía eres un chaval para mí. Todavía eres aquel joven soldado de primera del que me hice amigo.

—Eso fue en el 35, y estamos en el 42 —dijo Elmer—. Y recuerdo que le pegué un tiro a aquel frijolero chiflado que pretendía matarlo.

El despacho estaba a rebosar. Mesa, sillas, arte mural looooco de atal. Cuadros aterciopelados. Dragones que escupían fuego y asaban a dragones japoneses.

Elmer se puso en pie. Se arregló el abrigo y la corbata y volvió a desenterrar el savoir faire. Davis dijo:

—Sigues siendo un cachorro. Y a los cachorros hay que darles un toque en el hocico cuando se portan mal.

—Empiezo a tomar conciencia de eso, jefe.

—Bien, pues escúchame con atención. El jefe Horrall está cabreado porque el Dudster está cabreado, porque hiciste uso de la fuerza con Ace. Tienes que desistir de lo que sea que te hace hervir la sangre y te obliga a actuar estúpidamente. Me refiero a la muerte de Leng, a Tommy Glennon y a Donald Matsura, que casualmente se ahorcó anoche en su celda. ¿Comprendes, muchacho? Los chinos son los policías de los chinos, y eso viene directamente de Jack Horall. Ace culpa a Matsura del asunto de Leng, y así va a quedarse. Tommy G. desapareció hace tiempo, y a todo el mundo le trae sin cuidado.

Entró el tío Ace. Tenía cara de echar vapor por las orejas. Parecía el pato Donald agraviado.

—Hola, papi —saludó Elmer.

—Jack Horall quiere que te disculpes —instó Davis.

—Mis disculpas, Ace —dijo Elmer.

El tío Ace profirió maldiciones a chillidos. Elmer fingió un profundo arrepentimiento. Ace se sacó la polla y se le meó en los zapatos.

Operación de vigilancia.

Calle Once esquina con Broadway. Más allá del edificio del Herald. Más allá de la cabina.

Elmer se arrellanó en su buga patrulla. Se sentía revitalizado. Primero se pasó por el Biltmore. Le pidió un cepillado a fondo al limpiabotas y se metió en el cuerpo dos Rob Roys. Almorzó a base de cacahuetes salados y compró un puro de un dólar.

Operación de vigilancia.

Elmer encendió el puro y fijó los ojos en el sur. Ed Satterlee estaba sentado en un buga federal y tenía los ojos fijos en la cabina. Elmer se rascó los huevos y echó atrás el asiento.

Su mirada saltó de aquí para allá. Saltó a la cabina. Saltó al buga federal. Saltó a la puerta de entrada del Herald.

Algún que otro fulano echaba monedas al teléfono. Nadie despertaba sospechas. Hacían breves llamadas y salían pitando.

Elmer saboreó el puro. Era un cubano El Supremo. Observó la cabina, el coche federal, la puerta.

Perseveró en ello dos horas. Sid Hudgens salió a las 15.32.

Sid se acercó a la cabina con parsimonia. Saludó con un gesto a Ed Satterlee. Consultó un folleto del hipódromo y echó una moneda. Siguió una conversación de cuatro minutos.

Sid colgó y se marchó con toda tranquilidad. Elmer abandonó el buga y retrocedió hasta el callejón. Abrió una puerta de emergencia y accedió al vestíbulo. Alcanzó a Sid en el ascensor. Incurrieron en cierta rutina suya sin la menor gracia.

Sid puso cara de «Me rindo». Elmer puso cara de «Muchacho, eres la monda». Sid puso cara de «¿Qué pasa?» Elmer enseñó la petaca y le entregó dos billetes de veinte. Sid se acercó a un cuarto de limpieza y puso cara de «Tú primero».

Elmer entró. Sid lo siguió. Apenas cabían. Sid dejó la puerta entreabierta para que entrara el aire.

—Elmer el J. Cuánto tiempo, chaval.

Elmer le entregó la petaca.

—Empecemos por Eddie Leng. He estado leyendo tus artículos.

Sid pimpló Old Crow.

—De acuerdo, y he aquí lo inapropiado para publicarse. Mike Breuning me abordó y dijo que el Dudster me agradecería que diera por finalizada la serie sobre Leng, cosa que hice expeditivamente.

Elmer echó un trago.

—No pares ahí.

—Dud se trae algo entre manos, cosa que no me sorprende, ni debería sorprenderte a ti… pero no sé de qué se trata.

Elmer puso cara de «Suéltalo, no te me pongas calientapollas con esto».

—Hace una semana más o menos —continuó Sid— Mike y Dick Carlisle me dijeron que Dud quería cargarse a su exsoplón Tommy Glennon, supuestamente porque es un violador, cosa que no acaba de cuadrarles a Dud y Jack Horrall. En teoría, tú formabas parte del plan… pero Mike, Dick y tú la cagasteis en la operación de Nochevieja. El caso es que a Eddie Leng se lo cargan esa misma noche, y Eddie estaba a partir un piñón con Tommy. Lo lógico sería pensar que Tommy se cargó a Eddie por alguna razón de mierda, después de escapar de vuestras dudosas garras… pero he oído que Eddie era un quintacolumunista de poco monta y andaba enredado con una mezcolanza infame de derechistas chinos y japos. También he oído que Ace el K se cargó a ese japo, el cabrón de Donald Matsura, que supuestamente se suicidó en Lincoln Heights. Y hasta ahí llego.

Elmer chupó de la petaca.

—Leng odiaba a los japos. A mí me da que fue un asunto racial.

—Nanay —dijo Sid—. He oído que Leng y Matsura estaban a partir un piñón y que Matsura destilaba terpina, que Leng y las Cuatro Familias vendían a los chinos, junto con la mandanga de farmacia.

—Un tal Lin Chung, médico. ¿Te suena de algo?

Sid soltó una carcajada.

—Sí, es cirujano plástico, y vende retoques de nariz a todas las chicas judías que pretenden hacerse pasar por gentiles. Lin, el médico de napias. Precios módicos estrictamente.

Elmer cambió de tema.

—Leng tenía un tatuaje en la mano derecha. Las letras «SQ» en pequeño y unas serpientes enroscadas alrededor. Tommy G. tenía plantillas para exactamente ese mismo tatuaje en su habitación del hotel.

Sid recorrió con el dedo su estrella de David.

—«SQ» significa sinarquista. Es una especie de chaladura mexicana, un movimiento entre católico y pronazi. A lo padre Coughlin, solo que peor. Yo soy hebreo, así que no escribo sobre esa mierda.

—Te he visto saludar a Ed Satterlee. ¿Qué me dices de eso?

—Un secreto a voces, chaval. El afeminado Edgar Hoover tramó todo ese tinglado de los teléfonos pinchados antes de que los japos pincharan Pearl y pusieran a nuestro gran país en un estado de nervios, así que ahora está obligado a llevarlo hasta su conclusión, pero no es que se mee de ganas en sus paños menores de color rosa por ello. Algún pez de buen tamaño acabará procesado, pero solo arderán unos pocos pececillos. Ese chico, Wallace Jamie, está a partir un piñón con algunos republicanos de primera línea que quieren que haga carrera en la política, y su papá es muy amigo de Fletch Bowron. Lo que corre en esos círculos es que Fletch, Jack Horrall, ese memo de Jamie, Ray Pinker y unos cuantos elementos de la fiscalía serán procesados y absueltos. Saldrá a la luz que Jamie es informador secreto de los federales. Delatará a unos cuantos rojos de Hollywood a los que quiere follarse el afeminado Edgar, y dará así un empujón a su propia carrera.

Elmer puso cara de «Ay, mi cabeza». Sid soltó una carcajada.

—¿Por qué tenía Tommy Glennon el número de esta cabina?

—¿Por qué no iba a tenerlo? Todo el mundo tiene ese número. Es un teléfono que utilizaban antes corredores de apuestas. Aceptaba fichas y, que yo sepa, las sigue aceptando.

Eso indujo a Elmer a la reflexión.

—¿Por qué habría de tener Tommy G. los números de catorce teléfonos públicos de Baja en su agenda?

Sid se encogió de hombros.

—¿Por qué no iba a tenerlos? Es un degenerado. Baja es la capital de los degenerados de Norteamérica. Tommy es compinche de Huey Cressmeyer, el soplón del Dudster, que está a la altura de Leopold y Loeb en el salón de la fama de los degenerados. No seas ingenuo, chaval. Tommy encula a muchachos y viola a mujeres. Para mí eso tiene un nombre: degenerado.

Eso volvió a inducir a Elmer a la reflexión.

—¿Es posible pinchar teléfonos públicos?

—En principio, sí… al menos las llamadas entrantes. En principio, cierto poli mexicano concibió un plan.

El cuarto emanaba ondas de calor. La temperatura era alta, muy alta, demasiado alta. Elmer se enjugó la frente.

—En el expediente de la Unidad Central de Lin Chung aparecen sellos de asignación federales. Recientes, y tu amigo Satterlee es el agente que lo ha solicitado.

—Bueno, eso no suena a escuchas telefónicas, así que a lo mejor el médico de napias es quintacolumnista.

Elmer abrió más la puerta. El aire fresco lo revitalizó. Irrumpió el ruido del vestíbulo.

—No entiendo adónde apunta todo esto.

—¿Qué es lo que no entiendes? Dios está diciéndote que no te metas con Dudley Smith.

22

(BAJA, 16.15 H, 5-1-1942)

Chez Hanamaka. Es una fuerza magnética. Impone una segunda visita.

El trabajo de rutina se comió el día de ayer. Lo abrumaron pilas de papeles y llamadas telefónicas. Hoy lo ha emplazado la pared manchada de sangre.

Dudley examinó la pared. La escrutó cuadrante por cuadrante. Trazó dos circuitos con la mirada. Algo no cuadraba.

Vio tres orificios de bala. Identificó la escasa dispersión y su localización en la parte superior derecha de la pared. Sacó la navaja y extrajo las balas.

Las examinó. Vio sangre seca y fragmentos de cabello oscuro en las tres. Las balas estaban incrustadas conforme a una trayectoria de izquierda a derecha.

Pero:

Toda la pared estaba manchada de sangre. Eso no cuadraba. Solo debería estarlo la sección superior derecha.

El sol de última hora iluminaba el salón. Las ventanas panorámicas desprendían resplandor. Generaban ampliación. Aquella pared relucía: luminosa, luminosa, luminosa.

Dudley se devanó los sesos. Dudley cayó en la cuenta. Tenía que ser lo siguiente:

He ahí al señor X. Probablemente es Kyoho Hanamaka. Necesita pintar un cuadro. Es una necesidad apremiante. Esta pared proporciona un lienzo y un marco.

El señor X traga saliva. El trabajo conlleva automutilación. Eso lo pone en un estado de aprensión. Debe crear el escenario de un homicidio.

El señor X levanta el brazo izquierdo y lo aparta del cuerpo. Está ladeado hacia la parte derecha de la pared. Sostiene el arma en la mano derecha. Utiliza una trayectoria ascendente. Apunta desde muy cerca y dispara tres veces a quemarropa.

De ahí:

El pelo oscuro en las balas.

De ahí:

La localización de las balas en la parte superior derecha de la pared.

Pero:

La pared entera estaba manchada de sangre. Eso se debía seguramente a lo siguiente:

El señor X se apretó las heridas superficiales para extraer sangre y la lanzó a bulto. De ahí, la amplitud de los salpicones. Ahora bien: ¿por qué hizo todo eso? He aquí una teoría:

El señor X simula su propia muerte. Es un marino de la Armada japonesa proclive a las fechorías quintacolumnistas. Desea desaparecer. Su grupo sanguíneo consta en la ficha policial. Sabe que los estúpidos agentes de la policía estatal examinarán detenidamente esa pared y extraerán muestras. Las compararán con su ficha. Llegarán a la siguiente conclusión:

Aquí fue asesinado Hanamaka. Se llevaron el cuerpo y muy probablemente lo arrojaron al mar.

No hay ningún sospechoso. Caso cerrado, finito.

¿Dónde está Kyoho Hanamaka? Héctor Obregón-Hodaka lo vio aquí. Eso ocurrió el 18 de diciembre. Ahora estamos a 5 de enero. La policía estatal no ha estado aquí. No hay indicadores de pruebas ni señales de registro.

Pensemos. Ampliemos nuestra teoría. Introduzcamos a Héctor el Moderno. Desempeña un papel aquí.

Esta vivienda en lo alto del monte connota escondrijo. Probablemente Hanamaka vive en Ensenada. En su expediente de residente extranjero ilegal acaso consta la dirección. Ese sería el primer lugar al que iría a buscarlo la policía estatal.

Está asustado. Teme que pronto lo internen. Su amistad con el gobernador Lázaro-Schmidt se verá quebrantada sin contemplaciones. Debe esfumarse. Tiene obligaciones de quintacolumnista. Necesita que este escondrijo se descubra accidentalmente.

Entra Héctor Obregón-Hodaka.

Es un títere. Hanamaka lo trajo aquí. Sabía que Héctor sería internado. Héctor se congraciaría con sus captores de la policía estatal y revelaría la existencia de este lugar.

Héctor era un cabeza de turco. Hanamaka escenificó la falsa muerte él solo. Héctor tuvo suerte. El capitán D. L. Smith lo dejó ir en libertad.

Es territorio virgen. Sin indicadores de pruebas, sin precinto policial. Es una jugada nueva.

Dudley examinó la cocina. Encontró una ventosa desatascadora y desatascó los dos inodoros. Extrajo tiras de gasa y trozos de vendaje adhesivo. La gasa presentaba manchas de sangre clareadas por el agua. Eso confirmaba su teoría sobre el cuadro vivo de la pared.

Vació los armarios. Abrió las latas de comida y vertió el contenido. Vació los cajones y examinó un sinfín de cosas inocuas. Desenroscó desagües y aplicó la ventosa al agua estancada. Destrozó muebles tapizados y sacó el relleno. Desenroscó los apliques eléctricos. El resultado neto fue nada de nada.

Ahora las paredes.

Sacó un estetoscopio. Se lo acopló a los oídos y empezó por la planta baja.

Fue de habitación en habitación. Golpeteó las paredes y escuchó. Sonó a pared maciza. Llevó a cabo su golpeteo primero en el piso de abajo y después en el de arriba. Sonó a pared maciza.

Regresó a la planta baja. Empezó a golpetear de nuevo, a más altura. Dobló por un pasillo lateral y golpeteó la pared de la derecha. Sonó a macizo, macizo, macizo, macizo, y…

Sonó a hueco. Nitidez absoluta: toc, toc.

Había llevado consigo una palanca. Corrió al salón y la cogió. Volvió corriendo al pasillo y la blandió.

La pared era de yeso reforzado con madera. Se desmoronó a los dos primeros golpes. Las tablas se partieron. El polvillo del yeso se arremolinó. Con doce golpes abrió una brecha desde el suelo hasta el techo.

Un zulo. Inaccesible. No disponía de pestillo de apertura ni de paneles deslizantes.

El zulo era de tres metros y medio por tres y medio. Estaba enmoquetado. Tenía apliques, perchero y estantes.

Dudley se sacudió el polvo y el serrín. Entró y accionó un interruptor. Bien, veamos. ¿Qué es esto?

Paredes revestidas de caoba. Bien pulidas y resplandecientes. Un despliegue de estandartes al fondo. Banderas en astas, elegantemente orladas y drapeadas.

Dudley las desplegó. Eran de suave seda. Proclamaban una severa alianza y una diabólica intención.

Una bandera con la esvástica, una bandera con el sol naciente, un estandarte con la hoz y el martillo. Banderas de la Falange de Franco. Banderas del Ku Klux Klan. Banderas del Batallón de los Camisas Rojas. Vistosas banderas con las letras SQ y serpientes enroscadas.

Exquisita sarga de seda. Reluciente orla amarilla. Refulgentes emblemas, vistosos.

Dudley percibió olor a naftalina. Las bolas colgaban de bolsitas de gasa. Protegían la indumentaria de alta KKKostura militar.

Uniformes nazis. Lana de invierno y verano. Guerreras y calzones grises de la Wehrmacht. Ropa negra de las SS.

Insignias de cuello y hombro. Todas de rangos superiores. Pantalones con raya y pantalones de montar ahuecados. Botas en zapateros. Gorras con visera en un estante.

Dudley viajó en la máquina del tiempo. Brentwood, norte de Sunset. Vuelve a ser el invierno del 39.

Aquella fiesta de disfraces. La casa del Maestro judío, subarrendada. Es de estilo Bauhaus Moderne. Él es un Sturmbannführer de las S. S. La fiesta reproduce una purga nazi. La fiesta se desvanece en medio de un remolino.

Más uniformes. De la Armada y el Ejército japonés. De corte pequeño. Hanamaka es pequeño. Los muchachos del Peligro Amarillo salen bajitos y chillones.

Uniformes soviéticos. Tosca lana de color verde oliva. Insulsos en comparación con la alta costura de Herr Hitler.

El Ejército Popular. Camaradas insulsos. Bolcheviques descreídos enganchados a Marx, un judío muerto, y al aguardiente de patata de alta graduación.

Dudley cogió una gorra nazi y se la probó. Le quedaba pequeña. Vio un diario encuadernado en piel, detrás del zapatero. Lo sacó y lo hojeó.

Kyoho Hanamaka escribía en inglés. En la introducción de su libro de memorias históricas declaraba que lo había visto todo con sus propios ojos. «Por favor, sed crédulos. Yo fui testigo de los siguientes acontecimientos».

Prescindía de la cronología. Saltaba de lugar sin explicación alguna. No justificaba su presencia en momentos de terror despiadado. Había permanecido en muda complicidad y ahora rompía su silencio en estas páginas.

Es testigo de la Violación de Nanking. Los soldados japoneses obligan a los padres chinos a follarse a sus propias hijas. Esos soldados decapitan a mil chinos al día. Aviadores japoneses lanzan a niños chinos desde aviones a cinco mil pies de altitud.

El testigo Hanamaka viaja al norte. Visita a Hermann Göring. El Reichsführer bebe la sangre de vírgenes arias aliñada con morfina.

El Jefe Franco necesita ayuda. Llama al Supremo Jefe Hitler y solicita apoyo aéreo. El testigo Hanamaka se congracia con la Legión Condor. Se suma al bombardeo de Guernica. Describe la tormenta de fuego y la quema de civiles vascos vivos.

El testigo Hanamaka viaja al este. Bebe vodka con Iósif Stalin y visita la Plaza Roja. El tío Iósif vaticina el pacto nazi allá por el 36. Asesina a los altos mandos del ejército y a los apparátchiks del Partido que considera probables refúseniks.

Mata a cien mil hombres. El testigo Hanamaka ve los asesinatos en masa. Escuadrones de la muerte del NKVD irrumpen en las casas y acribillan a los presuntos traidores. Las mujeres y los niños gritan. Los escuadrones de la muerte los acribillan a bocajarro.

Hanamaka presencia los arrebatos de ira de Stalin bajo los efectos del vodka. El tío Iósif dicta quinientas sentencias de muerte al día. Hanamaka presencia sesiones de tortura en la cárcel Lubyanka. Asiste a los juicios ejemplares de Moscú. Declaran sedición toda indiscreción.

Stalin ordena matanzas a troche y moche. Es un dios psicópata comparable al Hitler de Auden. Los reos de los juicios ejemplares permanecen mudos. Son condenados y ejecutados a tiros en sus celdas. A menudo sus últimas palabras son: «¿Para qué?».

El testigo Hanamaka vuelve a saltar a Deutschland. Ahora es el verano del 34. Es la Noche de los Cuchillos Largos.

Las purgas de Hitler son a pequeña escala en comparación con las de Stalin. Se conciben en la intimidad y se traman de extranjis. El jefe de los Camisas Pardas, Ernst Röhm, es un matón pederasta. Está escondido en un balneario de las afueras de Múnich. Ha acudido a una bacanal solo para chicos. El testigo Hanamaka y unos cuantos muchachos de las SS viajan allí en avión.

Irrumpen en el hotel. Es una perturbación brutal. Es sodomía y soixanteneuf interruptus. He ahí tiros de gracia en la cabeza. He ahí genitales mutilados.

Dudley se detuvo en ese punto. El invierno del 39 irrumpió en él. La fiesta reproducía la Noche de los Cuchillos Largos. Tommy Glennon presenció el nadir del Sturmbannführer Smith.

Casa del Maestro Klemperer. La grabación de Tristan und Isolde del Maestro. El preludio se eleva. Los invitados disfrazados bailotean.

Dudley acarició los uniformes nazis. Tocó los rayos de plata. Besó la lana negra almidonaba. Adoraba las prendas hermosas. Claire se burlaba de él por eso.

El sudor le humedecía la ropa. Se sentía mareado. Metió la mano por detrás del zapatero y sacó una caja de roble.

Medía más de medio metro y pesaba mucho. Parecía un objeto ceremonial. La tapa tenía bisagras.

Dudley abrió la caja. Contenía una bayoneta sobre terciopelo negro. Presentaba esvásticas labradas en la empuñadura. La bayoneta resplandecía.

Dudley la cogió y la estrechó contra sí. Calculó que pesaba unos tres kilos y medio. La bayoneta era de oro puro.

23

(SANTA BÁRBARA, 12.30 H, 6-1-1942)

Ahora disimulemos. Estás aquí en virtud de tu cargo. Esto es un pasatiempo de eruditos.

La probable viuda se lo tomó con calma. Joan siguió en sus trece. El doctor Ashida era el autor del guion. Joan improvisaba.

Soy de la policía de Los Ángeles. Esto es rutina en sentido estricto. Su denuncia en relación con la desaparición de una persona. Estoy actualizando un expediente del laboratorio.

Ellen Marie Tullock. Cincuenta y cinco años y muy delgada. Esposa de Karl Frederick. Este figura en la lista de supervivientes del CCC. Es el probable Hombre de la Caja.

—No acabo de entender a qué se dedica, jovencita.

—Soy bióloga. Trabajo en el laboratorio de criminología, y estamos revisando nuestros expedientes de personas desaparecidas. Hemos llegado hasta enero de 1934, el mes que presentó usted la solicitud acerca de su marido.

La señora Tullock arrugó el entrecejo.

—¿Es usted policía? No entiendo por qué no han enviado a un hombre.

Joan sonrió.

—Mi superior inmediato es japonés. Con los tiempos que corren, ha pensado que usted preferiría hablar conmigo.

La señora Tullock parpadeó. Saltaba a la vista que Joan la irritaba. En el salón hacía un calor sofocante. Se oía el siseo de los calefactores.

La casa resultaba claustrofóbica. Hacía mucho calor y sobraban muebles. Tapetes y cachivaches en abundancia. Demasiadas sillas demasiado duras.

—¿Sabía que su marido estuvo presente en el incendio de Griffith Park de 1933? Allí murieron muchos hombres, pero él sobrevivió.

La señora Tullock se tiró de la falda.

—No, no lo sabía. ¿En qué mes ocurrió ese incendio?

—En octubre —respondió Joan.

—Ah, Karl se marchó en agosto del 33, y no he vuelto a saber nada de él.

—Esperó cinco meses para denunciar su desaparición. ¿Había alguna razón para eso?

—Ah, Karl se marchó sin más, y yo tardé un tiempo en empezar a echarlo de menos.

—¿Sabe por qué se marchó?

La señora Tullock esbozó una sonrisa irónica.

—Se marchó en busca de un tesoro enterrado, que fue lo único que hizo en su vida después de ponerlo de patitas en la calle el Departamento del Sheriff.

—¿Podría explicarme eso? —preguntó Joan.

—Karl era buscador de tesoros. Si no conoce aún a esa clase de individuo, ándese con cuidado. Diamantes brasileños y perlas en Jamaica. El robo del oro en aquel tren, en el 31. Karl trabajó en ese caso durante un tiempo, por eso luego le costó tanto quitárselo de la cabeza.

La sobrevino un recuerdo. Joan rememoró una conversación en el bar. Lee Blanchard habla con Wendell Rice. El tema es el hermano muerto de Elmer Jackson.

Ardió en Griffith Park. Era un borracho mal de la azotea. Estaba obsesionado con aquel gran robo en el tren de la casa de la moneda.

—Jovencita, ¿se encuentra bien?

Joan sonrió.

—Señora Tullock, ¿está diciéndome que su marido era un vagabundo? ¿Y que tenía un interés indigno en el robo de ese tren de la casa de la moneda?

La señora Tullock se tiró de la falda. Llevaba unas zapatillas de tenis y ropa de tweed raída.

—Estoy diciendo que leía revistas sobre tesoros escritas para vagabundos con grandes sueños, y se creía todo lo que leía. Lo asombroso es que solo se metió en problemas una vez… pero eso le costó el empleo.

—¿Podría explicarse, por favor?

—El robo de ese oro. Karl trabajaba en el caso desde Santa Bárbara, y se le metió en la cabeza la ridícula idea de que el ladrón era un muchacho de color, un descerebrado. Le dio una paliza a ese muchacho, pero un predicador de color con amigos en la policía de Los Ángeles intercedió por el muchacho y consiguió que lo pusieran en libertad, y Karl pagó el pato por la tunda que le dio.

Joan cribó la información.

—¿Mencionó Karl alguna vez a posibles amigos suyos del CCC de Los Ángeles?

La señora Tullock hizo una mueca de desdén.

—Karl no tenía amigos. Tenía revistas sobre tesoros.

Patata caliente. La vejeta la lanzó. Atrapémosla, que no se nos vaya a caer.

Joan se marchó de la casa de la señora Tullock y volvió a aparcar calle abajo. En la acera unos cuantos chicos se dieron tono ante ella. Privaban matarratas. Se pavoneaban y postureaban.

Un chaparrón los indujo a buscar refugio. Joan aguantó allí sentada. Fumó un pitillo tras otro y llenó el coche de humo.

Reprodujo toda la conversación. Era enrevesada. Hacía dos noches, en el Lyman’s, Lee Blanchard y Wendell Rice pegaban la hebra.

Kay anda en compañía de esos exiliados judíos. Los típicos músicos de pelo largo. Otto Klemperer. Lo adora.

Elmer el J. El tarado de su hermano murió en el incendio de Griffith Park. Ese vagabundo alcohólico. Siempre con grandes sueños. Esa gran trempera por aquel robo del tren del oro.

Tenemos proximidad. Tenemos a Karl Tullock y Wayme Frank Jackson. Tenemos a dos hombres y un incendio. Un muerto ha sido identificado. Un muerto ha sido desenterrado. Tenemos una probable identificación.

Un expoli, un vagabundo, un sueño idiota. Dos muertes violentas simultáneas. El expoli trabajó en el caso del robo del oro. Ese suceso precedió y acaso precipitara el catastrófico incendio provocado.

Y ella besó a Bill Parker. Y Bill Parker le devolvió el beso.

Eché a perder mi oportunidad en la guerra. ¿Qué más da? Mi nueva vida es trepidante.

24

(LOS ÁNGELES, 9.30 H, 7-1-1942)

Se acercó un universitario. Miró con inquina y enseñó los colmillos. Su intención se traslució claramente.

Se aproximó aún más. Se inclinó. Dijo:

—Japo asqueroso.

En la biblioteca reinaba un silencio sepulcral. El chico hizo uso del sigilo. Imitó a un Zero japo. Nadie más lo oyó.

El chico se alejó con toda tranquilidad. Ashida examinó el álbum de prensa. Había pedido los ejemplares de L. A. Times. Un empleado le llevó fotostatos encuadernados.

Del 19 al 23 de mayo de 1931. Del 4 al 12 de octubre de 1933.

Joan Conville lo telefoneó la noche anterior. Describió su conversación con Ellen Tullock. Hablaron sobre la proximidad de la muerte a causa de un incendio y de la muerte por arma blanca y arma de fuego. ¿Fue fruto de un plan o coincidencia?

Él le dijo que no hablara con Elmer Jackson. Elmer podría dispararse a partir de datos parciales. Él describió sus hallazgos en el laboratorio. Omitió solo lo siguiente:

Encontré una pepita de oro en esa caja que usted me dejó.

La encontró él. Él ha escondido la pista. Él ha sido discípulo de Dudley Smith. Él ha aprendido a mentir. Él es un japo. Él es taimado y furtivo.

La noche anterior telefoneó a Thad Brown. Thad estuvo cortante. El caso del cuerpo desenterrado es una lata. El jefe Horrall quiere volver a enterrarlo. Hace quedar mal al Departamento de Policía.

Con Thad se mantuvo reservado. Omitió la pepita de oro y las especulaciones sobre los dos muertos. Karl Tullock y Wayne Frank Jackson murieron en el mismo momento y lugar. Los dos estaban obsesionados con el robo del oro. Él conocía la historia de Wayne Frank. Joan había captado un chismorreo de bar.

En la biblioteca reinaba un silencio sepulcral. Los universitarios estudiaban y lanzaban miradas torvas al japo. Los borrachos dormitaban en sillas duras como piedras.

Ashida hojeó los artículos. Leyó primero los textos sobre el robo. Los fotostatos los presentaban blanco sobre negro. La información era deshilachada.

El tren de la casa de la moneda entre San Francisco y Los Ángeles. Ocho reclusos de San Quintín a bordo. Hay una pifia en un cambio de agujas. Irrumpen en el tren cuatro hombres enmascarados. Reducen al personal. Los reclusos escapan en grupo. La fuga precede al robo. Siete hombres son alcanzados y abatidos a tiros ese mismo día. Se impone la ley tácita. La fuga impone la muerte.

Un hombre elude el operativo. Sigue en libertad. Fritz Wilhelm Eckelkamp. FDN: 12/10/98.

Nacido en Alemania. Es un leal combatiente en la Guerra del 14. Es condecorado con la Cruz de Hierro. Se tuerce en Berlín en la década de los veinte. Emigra y amplía su currículum en el robo a mano armada.

He aquí a Fritz en Deutschland. Es un marginado izquierdista. Se aproxima a la línea espartaquista e interviene en escaramuzas con matones Camisas Pardas. Atraca bancos y joyerías. Se marcha de polizón en un barco de vapor y llega aquí. Corre el año 27. Emigra a California y se instala en Oakland. Vuelve a incurrir en robo a mano armada.

Golpes en licorerías. Siempre hay efectivo a mano. Mucho riesgo para poco rendimiento. Fritz cae acusado de múltiples cargos. Le echan entre veinticinco años y cadena perpetua en San Quintín.

Fritz se convierte en un talentoso abogado carcelario. Aprende a redactar escritos federales. Consigue una repetición del juicio. El tribunal federal está en Los Ángeles.

Fritz Wilhelm Eckelkamp. Desaparecido desde el 18-5-31. Karl Frederick Tullock. Denuncia de desaparición el 12-1-34.

Ashida tomó notas en su cerebro. Repasó sus fotostatos y elaboró una lista.

Consigamos el expediente policial de Eckelkamp en Oakland. Consigamos su expediente de San Quintín. Consigamos el expediente de personal de Tullock en el Departamento del Sheriff de Santa Bárbara.

El tren de la casa de la moneda reanuda su viaje rumbo al sur. Hay una segunda pifia en la vía. En ese momento se produce el golpe. El robo se descubre en la estación de Santa Bárbara. Detienen por él a Leander Frechette. Karl Tullock «le da una paliza». Intercede un predicador negro y facilita la puesta en libertad de Frechette. El predicador tiene «amigos en la policía de Los Ángeles».

Frechette se pierde de vista. ¿Dónde está ahora? ¿Quién es el predicador? ¿Qué amigos tiene en la policía de Los Ángeles?

Ashida cambió de álbum. Saltó del oro al incendio. Encontró más información superficial.

Es finales de septiembre del año 33. Estamos en el veranillo de San Martín. En Los Ángeles hace calor. Las altas temperaturas provocan desasosiego. Hay agitación roja y una huelga de los obreros del sector textil.

Ahora es el 3 de octubre. Se produce la conflagración. El recuento de víctimas asciende. Puede que haya sido un incendio provocado o puede que no. Se inicia una investigación formal. Las sospechas recaen en la Alianza de las Juventudes Socialistas. El cabecilla es un tal Meyer Gelb.

Los creadores de las consignas de la AJS «profetizaron el apocalipsis». Sus peroratas se prolongaron desde mediados de septiembre hasta la fecha del incendio. Meyer Gelb instigó «una revuelta obrera». «Una frase pronunciada en una arenga en Pershing Square quedó para la posteridad».

Gelb despotricó. Vociferó: «Esta tormenta, esta catástrofe devastadora».

La frase fue acogida con oohs y aahs. El Times se puso picajoso al respecto. «La florida frase quizá se haya tomado de un distinguido poeta británico de orientación homosexual».

Ashida pasó las hojas. Inicialmente el incendio se calificó de «combustión espontánea». El recuento de muertes oscilaba a diario. Trabajadores del CCC a quienes se dio por muertos aparecieron vivos. Se habían ido de borrachera y habían abandonado a sus mujeres durante unos días.

Se vio a un hombre bien vestido en Mineral Canyon. Testigos presenciales lo describieron como «chino o japonés». Se esfumó cuando se propagaba el incendio. Esa misma noche trincaron a un carpintero de los estudios. Prendió fuego en Fern Dell Park. Testigos presenciales alcanzaron a ver la matrícula de su coche.

Se llamaba Ralph D. Barr. Era conocido por sus actos de piromanía y por masturbarse en público. Tenía coartada para el gran incendio. Trabajó toda la jornada en la Paramount.

Eso era todo. El Departamento de Policía se desentendió. El Departamento de Bomberos se desentendió. Nadie demostró que se tratara de un incendio provocado ni demostró lo contrario. Se interrogó y se puso en libertad a los agitadores locales. La cobertura en la prensa perdió gas gradualmente.

Ashida volvió a apilar los álbumes. Se puso en pie y se desperezó. Tomó más notas en su cerebro.

Averigüemos más sobre la AJS. Averigüemos más sobre Meyer Gelb. Sigamos el rastro al trozo de oro. ¿Qué significa «648»? ¿Corresponde la llave adjunta a una consigna en algún lugar?

Se acercó al mostrador de devolución. Un universitario pasó por su lado. Dijo:

—Japo apestoso.

El viento traía unos oscuros nubarrones. Se abrieron y derramaron lluvia. Ashida fue en coche a Griffith Park y recorrió el campo de golf.

Estaba matando el tiempo. Necesitaba privacidad en el laboratorio. Los químicos del turno de día fichaban la salida a las seis de la tarde.

Se levantaron vientos huracanados. Después cayeron chaparrones. Las calles y los búnkeres se inundaron. Sucedió así sin más.

Ashida siguió a lo suyo. Trazó dibujos en su cerebro y transpuso los mapas de los periódicos. Creó un terreno de entonces a ahora.

Reparó en incipientes corrimientos de barro. Laderas con ralas superficies de césped y raíces a la vista. Hizo uso del Hombre Cámara y adoptó las perspectivas del asesino y la víctima.

Hace un calor abrasador y está todo muy seco. Un viento procedente de Santa Ana aviva las llamas. Él prendió el fuego/un adlátere prendió el fuego/el fuego se inició solo. Se trata de un incendio provocado o un delito propiciado por las circunstancias. En cualquier caso, la caja está a punto.

Atrae al probable Karl Tullock a algún lugar aislado. Le pega un tiro y lo apuñala y lo mete en la caja. Entierra la caja. Lo ahoga un humo espeso. Llamas que se acercan le chamuscan las pestañas. Se echa a correr. Escapa o muere quemado.

Ahora lo contrario.

El atraído es él. El que recibe la puñalada y el tiro es él. El probable Karl Tullock es él. El muerto en la caja es él. Conocía o no conocía a Wayne Frank Jackson. En paz descanse. Los dos hombres murieron el mismo día.

Ashida regresó al aparcamiento. El viento lo empujó. Vio una cabina al lado del chiringuito.

Entró y hojeó las Páginas Amarillas. Arrancó todos los anuncios de consignas.

Todavía tenía más tiempo que matar. Disponía de dos horas hasta que el resto del personal fichara la salida y él pudiera asegurarse privacidad.

Ashida fue en coche a la Comisaría Central. Bajó a los módulos y observó al Hombre Lobo dormir.

El celador había llevado allí al pelotón de scouts de su hijo. Se burlaban de Fujio Shudo. Le hincaban los dedos a través de los barrotes y chillaban. Un niño miró fijamente a Ashida. Este le leyó el pensamiento. Eh, señor, ¿no es usted japo?

Subió a la segunda planta. Una partida de dados entre aullidos y gritos. Era la sala de la Brigada de Extranjería a pleno aforo.

Los jugadores echaban los dados sobre banderas del sol naciente. Wendell Rice y George Kapek llevaban cascos de la Wehrmacht y gafas de sol verdes. Lee Blanchard y Cal Lunceford echaban los dados.

El jefe Horrall se pasó por allí. Charló con los muchachos y dejó pizzas y cerveza. Los muchachos jalearon y vitorearon.

Llámame Jack guiñó el ojo a Ashida. Dijo:

—¡Anímese, joven!

Rice entregó los dados a Ashida. Le dijo que los echara una vez, por diversión. Ashida sacó un gran seis. Los muchachos patearon y vitorearon.

Los echó otra vez. Sacó un siete, y a la calle. Los muchachos patearon y lo abuchearon.

18.05 horas. Ya terminado el turno, el laboratorio estaba a oscuras. Ashida se acercó y se encerró por dentro. La señorita Conville le había dejado informes de balística en su mesa. Bebió café frío y se puso manos a la obra.

Se centró primero en el oro. Sacó la pepita y la examinó a simple vista. Las marcas de la casa de la moneda no eran visibles a simple vista. El trozo era metal en bruto. Se veían volutas beige. El trozo parecía un talismán. Era pura baladronada. Mira lo que tengo, mira lo que he hecho.

Ashida llevó a ebullición una solución de fosfatasa ácida. Crearía ligeras abrasiones y eliminaría las volutas beige.

Echó el oro al vaso de precipitados. La solución burbujeó y el líquido se ennegreció. Cronometró la inmersión en tres minutos. Apagó el quemador y extrajo el oro.

Ya tenía preparado el microscopio. Colocó el trozo en un portaobjetos y lo examinó. Las volutas se habían erosionado y desprendido.

Examinó el trozo. Lo desplazó por el portaobjetos. Lo colocó en cuatro ángulos distintos. Un quinto ángulo le mostró lo siguiente:

Las letras L. S. L.

Estaban grabadas. Estaban grabadas con diamante. El grabador grabó las letras a una profundidad por debajo de la superficie. Compró un diamante en bruto y labró, aplicadamente. La arista abrasiva elevó las letras. Tenía que ser eso.

Tenía el trozo de oro/el L. S. L./el llavero con el número «648». Tenía listas de consignas y lugares de almacenamiento. Había arrancado dos hojas del listín.

Las hojas estaban humedecidas y arrugadas. Ashida las alisó sobre su escritorio. Empezó por la «A» y recorrió la lista con la mirada.

Almacén A-1, almacén Albright, almacén All-Nite. Leyó los subapartados y captó lo esencial.

Almacene sus pertenencias. Seguridad y privacidad garantizadas. Su llave abre su taquilla. Se proporciona llave para la puerta de entrada. Abierto toda la noche. No se hacen preguntas.

Conocía esos lugares. Había leído informes de las brigadas de Allanamientos y Robos. Eran escondrijos extralegales. Había taquillas alquiladas para períodos breves, a largo plazo y de por vida.

Había arrendatarios provisionales. Había gente que iba y venía. Alquilaste la 648 en el año 31. La alquilaste de por vida. No se hicieron preguntas. Ahora todavía es tu taquilla.

Ashida recorrió con la mirada las listas.

Almacén Capitol. Almacén Carthage/abierto toda la noche. Almacén Coja su Llave. Saltó a la segunda página. Miró por encima hasta la «L». Llegó a Consignas Larry, Consignas Len, Sótano de Consignas Lucky Lon. Un momento, espera…

Almacén Llévese Su Llave. North Glendale Boulevard 829. «Usted almacena, Usted se queda la llave».

Llévese Su Llave. L. S. L. Abierto toda la noche. Taquilla 648.

Ashida sintió escalofríos. El sudor le entraba en los ojos. Flexionó las manos y se obligó a mantener el pulso firme. Cogió un paño de laboratorio y se enjugó la cara.

Ahora son las 18.06. Aún es temprano. La gente todavía anda por ahí. Llévese Su Llave podría estar de bote en bote.

Ahora la bala.

Estaba aplanada por el impacto en el cráneo y el tiro a bocajarro. A simple vista detectó seis pliegues por efecto del impacto. Acopló fórceps en los dos extremos de la bala y tiró.

Las pinzas aguantaron. Consiguió estirarla parcialmente. Se alisaron cuatro pliegues. A simple vista vio valles y estrías muy tenues.

Ahora el microscopio.

Examinó la bala. Midió a ojo los milímetros entre los pliegues estirados. Fijó la bala en el portaobjetos y acercó mucho la lente.

La ampliación se une a la imaginación. Eso es algo aleatorio desde el punto de vista forense. Sí, pero a veces las conjeturas sólidas dan resultado.

A golpe de imaginación concibió surcos y crestas completos. Memorizó los dibujos fragmentados. Impuso un diferencial a los pliegues.

Ahora los informes.

Pasemos por alto los resúmenes de los crímenes. Vayamos directamente a las imágenes de microscopio. Yuxtapongamos nuestra imaginación y extrapolemos.

La señorita Conville había dispuesto la pila en orden cronológico. Ashida fue a enero del año 32 y miró por encima.

Recorrió todo el 32. No le llamó la atención ningún surco ni estría completo. Miró por encima el 33. Invierno, primavera, verano…

Un momento…

El informe llevaba fecha del 12/08/33. Resumía cuatro atracos a licorerías. Los cuatro informes presentaban el sello SIN RESOLVER. El sello TODAVÍA SIN RESOLVER era del 12/08/36. El resumen detallaba lo siguiente:

División de Wilshire. Cuatro ubicaciones próximas a la zona sur. Sin heridas de arma de fuego. Balazos en las tablas de madera del techo.

Plana, más plana, aplanada. Como su bala aplanada contra un cráneo.

Ahora trabajo mental.

Cojamos la bala aplanada contra el cráneo. Comparémosla con nuestras fotos de balas aplanadas contra un tablón. Añadamos el diferencial imaginado.

Ashida así lo hizo. El trabajo mental lo llevó a lo siguiente:

Cinco balas. Todas degradadas por el paso del tiempo y por el puro impacto. Cuatro de los tablones de la licorería. Una del cráneo de Karl Tullock. Considerémoslo desde todos los ángulos. Revolvámoslo, y obtenemos lo siguiente:

Marcas casi idénticas tres contra uno. Digamos un 72%. Es una correlación posible, si no probable.

Conocía esa manzana. Estaba justo al norte del instituto Belmont. Llevaba una cuña de celuloide. Poseía habilidades de ladrón y allanador. Dudley Smith le había enseñado bien.

Era la 1.00 de la madrugada. Aparcó en la manzana anterior y siguió a pie. Era un edificio de estuco de dos plantas. El aparcamiento estaba vacío. Oyó truenos y percibió una llovizna.

Se aproximó a la puerta de entrada. Tenía un cristal y jambas de madera. Dentro estaba totalmente iluminado. Echó un vistazo al interior. Avistó un vestíbulo y un pasillo central.

Abierto toda la noche. Quédese con la llave. Como si estuviera en su casa.

Ashida se detuvo ante la puerta. Se palpó los bolsillos. ¿Dónde está mi llave? Soy el señor Azorado. Soy el señor Japo disfrazado.

Introdujo la cuña en la rendija entre la cerradura y la jamba. La puerta tembló y cedió. Ashida entró y cerró por dentro. Retrocedió para no quedar a la vista.

No había taquillas en la planta baja. Estaban todas arriba.

Ashida subió. Los peldaños crujieron. Estuvo a punto de gritar. Se tapó la boca y se contuvo. Cuando gritaba, le quedaba afeminado.

He ahí las taquillas. He ahí filas y filas. Reprodujo sus recuerdos de Bucky en Belmont. El gimnasio de chicos, las duchas, el vestuario.

Recorrió las filas. Localizó la 648. Se paseó entre las filas y no vio a nadie. Regresó hasta la 648.

El gimnasio de chicos, reproducido. La misma taquilla de metal gris, el mismo candado.

Introdujo la llave en el ojo de la cerradura y la giró. El candado emitió un chasquido.

Abrió la puerta. Estaba justo allí en el estante. Mayo del 31, reproducido. Comunicado a Karl Tullock y Wayne Frank Jackson.

Vosotros estáis muertos y yo no. Tengo lo que vosotros no tenéis. Es oro macizo y pesa quince kilos. Vosotros moristeis por esto.

25

(LOS ÁNGELES, 1.30 H, 8-1-1942)

Cócteles tardíos en casa de Brenda. Tres viejos compinches e inveteradas aves nocturnas. Butacas mullidas e información por teletipo.

Los japos ocupan la península de Malasia. Los japos echan el ojo a las Indias Orientales Neerlandesas. El Departamento de Policía embiste contra los japos locales. Los federales embisten contra los polis locales.

Brenda dijo:

—Jack Horrall está asustado, amigos míos. Con la investigación, tiene los huevos por corbata.

—La investigación es una mierda —dijo Elmer—. Eso viene directamente de la boca de Sid Hudgens. Ed Satterlee es el hombre de paja de J. Edgar. Dejarán que la investigación pierda gas y se lo endilgarán a unos cuantos rojos de Hollywood.

—Satterlee anda en compañía de los Hop Sing —comentó Kay—. Me enteré de eso cuando estaba metida de lleno en la incursión de Bill Parker. Bill me dijo que vendía información sobre las confiscaciones japonesas.

—Katherine Ann se confiesa —dijo Brenda—. Ha pasado de «capitán Parker» a «Bill» en un abrir y cerrar de ojos. Cupido hace ejercicios en la zona de calentamiento.

Kay se echó a reír. Brenda avivó el fuego. Elmer volvió a encender su puro.

—Ed Satterlee es un soseras. No se comería un rosco en nuestro Departamento de Policía del hombre blanco.

Brenda encendió un pitillo.

—Elmer está celoso. Ed pasó un buen rato con su amiguita Ellen Drew, por el que pagó, me apresuro a admitir.

—Cambiemos de tema —dijo Elmer.

Brenda tomó un sorbo de Cointreau.

—Ahora le toca a nuestra amiga Kay soltar prenda. Siempre y cuando no empiece a ensalzar a esa gente de Brentwood, el Maestro como se llame y esos entusiastas admiradores de Stalin.

Kay encendió un pitillo.

—El Maestro se llama Klemperer, y sus amigos son casi todos trotskistas. Existe una rabiosa diferencia.

Elmer expulsó anillos de humo.

—Los rojos son todos perros rabiosos. Como lo es también Bill, el amigo de Kay. Pero él no es afín a Roosevelt, y mucho menos a los rusos.

—Estoy preocupada por él —dijo Kay.

—Estás celosa, amiga mía —corrigió Brenda.

Kay se erizó.

—Dime por qué habría de estarlo.

—Ocupas la primera fila en el Lyman’s —dijo Elmer—, así que seguro que has visto a esa pelirroja grande. A mi manera de ver, ese es un excelente «porqué».

Kay echó la colilla al whisky de Elmer. Elmer protestó. Hela ahí: Katherine Ann Lake, loca de atar.

—Conozco el rumor, Elmer. CP 502 y homicidio por colisión. Ahora ella trabaja en el laboratorio.

Elmer miró a Kay. A ella le resplandecían los ojos a la luz de la lámpara. ¿Por qué andarse con eufemismos? La amaba por encima de toda la palabrería y todo el dolor.

—No debería haber dicho lo que he dicho. Sé lo que sientes por el capitán Bill.

—Hay que ver cómo sois —dijo Brenda—. En el momento menos pensado estaréis acurrucados en el sofá.

Elmer se rio. Kay alzó la vista al techo. Brenda le lanzó un cubito de hielo y erró el tiro.

—He aquí un rumor maduro, amigos míos. Vi a Bill Parker besar a una pelirroja grande delante del edificio municipal, y tuvo que ponerse de puntillas.

Ellen dijo:

—Te olvidas de las normas una y otra vez. «En la cama no se habla de trabajo», «no se habla de mi marido ni del bebé».

La cama se combaba. El cabezal se ladeaba. Elmer percibió un olor a pomada barata en las sábanas.

—Es Elmer Junior. No irás a decirme que no se parece a mí.

—Tú no estabas en escena en el momento de la concepción.

Serenata de aves nocturnas. Un polvete rápido a las 4.00 de la madrugada. Elmer Junior no dejaba dormir a Ellen. Elmer Senior lo aprovechaba.

—Infórmame de un pequeño detalle. ¿Ed Satterlee es muy guarro? Sé que es cliente tuyo, y no estoy celoso.

Ellen cruzó dos dedos.

—Está así de unido a los chinos.

—Eso es pan seco. Cuéntame algo recién salido del horno.

Ellen se detuvo a pensar. Un trueno acometió contra las ventanas. Junior lloró en la habitación contigua.

—Fanfarronea sobre esas actividades suyas con respecto a la quinta columna. El señor Hoover quiere extorsionar a determinados elementos clave, y quiere que Ed se ocupe de los sobornos por razones sexuales.

El Lyman’s abría día y noche. Atendían a políticos y polis selectos a altas horas. Elmer cruzó tranquilamente el bar. Estaba de bote en bote para ser tan entrada la noche. Aves nocturnas selectas lo saludaron.

Lee Blanchard. Joan Conville. Thad Brown. Davis Dos Pistolas y Mike Breuning, Buzz Meeks de Robos y Atracos.

Elmer llegó a la trastienda. Desalojó a Catbox Cal Lunceford. Telefoneó a chez Satterlee. Despertó a Ed el Fed. Le dijo lo siguiente:

—Si esta investigación tuya es una farsa, ¿por qué os esforzáis tanto?

—Mierda —dijo Ed—. Me reuniré contigo en el Lyman’s dentro de diez minutos.

Elmer colgó y se preparó el desayuno. Tragó una ginger ale y engulló tres benzis. Ed se presentó en seis minutos contados.

Gruñó. Pedazo de patán, capullo, me has jodido el sueño. Se preparó él mismo un Bromo-Seltzer y lo apuró.

—¿Quién te ha dicho que es una farsa?

—Un pajarito.

—¿Un pajarito que se llama Ellen Drew?

—Corren habladurías, Ed.

Satterlee se desplomó en el sofá. Elmer se desplomó a su lado.

—Vale, es una farsa. El señor Hoover está haciéndole un lavado de cara a ese tipejo, Wallace Jamie. Antes de que te des cuenta, lo tendrás en el Congreso.

Elmer lanzó una bola curva. Viró baja y hacia dentro.

—Hay cierto médico, un tal Lin Chung. Tu nombre consta en su expediente de los servicios de inteligencia. El sello de asignación es reciente.

Satterlee encendió un pitillo.

—Si en esto hay algo de interés para mí, házmelo saber. Si resulta que somos hermanos bajo las sábanas, vete a la mierda y déjame ir a casa.

Elmer volvió a encender su puro.

—Tienes carta blanca en el servicio. Un mes entero. Brenda ya ha dado el visto bueno.

Satterlee levantó dos dedos. Elmer puso cara de «Caray y vale».

—De acuerdo, se trata de lo siguiente. A: Estamos interceptando mensajes en clave procedentes de Baja. Creemos que es una banda sutil de quintacolumnistas chino-japoneses o algo así, y estamos intentando cribar a los panfletistas y los entusiastas del Heil Hitler para diferenciarlos de la verdadera amenaza. B: No voy a dar nombres, ni por dos meses ni por diez años de las mejores nenas del planeta. C: Chung conoce a muchos derechistas acaudalados, y tiene un amigo médico comunista con el que habla de eugenesia. D: Me da igual que anduviera enredado con aquel chino muerto, Eddie Leng, o aquel tal Donald Matsura, que se alargó el cuello en Lincoln Heights.

Elmer blandió el puro.

—¿Tienes un expediente de cierto tipejo, un tal Tommy Glennon?

Satterlee negó con la cabeza.

—Ni de coña. Tommy tiene tratos con Dudley Smith, y en cuanto a Dud, mi política es «Eso no se toca».

—Tommy antes transportaba espaldas mojadas. Me parece que los transportaba con Carlos Madrano.

—Así era, y por consiguiente haré una advertencia al respecto. Tommy era muy leal al capitán Carlos, y sé de buena fuente que fue Dud quien voló a Carlos el mes pasado. También he oído decir que Ace Kwan te aconsejó no acercarte a Tommy, lo cual era una recomendación muy sensata. Dejemos que Dud, Ace y la policía estatal se ocupen de Tommy. Vosotros no estáis equipados para eso.

Elmer expulsó anillos de humo.

—¿Piensa Dud que Tommy irá a por él porque se cargó a Madrano?

—Bueno, es una posibilidad. Pero me parece que lo que Dud más teme es que Tommy intente congraciarse con quienquiera que se haya apropiado del negocio de los espaldas mojadas de Madrano, al que, me juego lo que sea, Dud le ha echado el ojo.

—Ese pajarito me dijo otra cosa —comentó Elmer.

Satterlee dejó escapar un suspiro.

—Le cuentas algo en confianza a una mujer en la cama, y antes de veinticuatro horas ya está en los teletipos.

—El sexo tiene sus efectos. Os conviene apretarles las tuercas a unos cuantos cretinos quintacolumnistas.

—Es la verdad, muchacho.

—Tengo un picadero, lleno de micrófonos —dijo Elmer—. En Wilshire, más allá de los pozos de alquitrán. Mirilla en la pared, y toda la pesca.

—Lo acepto. Eso te permite entrar en el concurso por el honor de ser el Hombre Blanco de la Semana.

Elmer sonrió.

—Dime algo más sobre Tommy.

Satterlee se encogió de hombros.

—No lo considero un traidor, ni un saboteador, ni un sedicioso exaltado de ningún tipo. Para mí, no es más que un entusiasta del Heil Hitler en busca de diversión. Es seguidor de Coughlin, y anda en tratos con esos derechistas mexicanos que se hacen llamar sinarquistas. Son moralistas católicos y antirrojos, y su jefe es un abogado cholo que se llama Salvador Abascal. Tommy tiene tratos con ellos, y le ha estado dando por el culo al soplón de Dud, Huey Cressmeyer, desde tiempos inmemoriales. En San Quintín lo llamaban «el Sheriff del Camino Marrón».

Elmer se dio una palmada en las rodillas.

—Por el momento aún llevo las de ganar en este trato —dijo Satterlee—. ¿Qué más puedo hacer en compensación?

—Encuentra a Huey C y dale un toque. Te proporcionaré un guion, para que no vayan a relacionarlo conmigo.

—Me lo pensaré. Y, ya puestos, ¿debo dirigirle una advertencia formal al Dudster?

—Yo lo dejaría correr —contestó Elmer.

Escondrijo del harén. Guarida de amantes. Reducto de citas. El lugar irradiaba S-E-X-O.

Dos habitaciones. Una polvera, un boudoir para depredadores sexuales. Paredes de brocado y arte de postal francesa.

Falsos paneles ocultaban la mirilla. Micrófonos escondidos captaban la banda sonora: ¡FÓLLAME! y conversaciones de alcoba. Un espejo polarizado encuadraba la cama.

Deflectores murales insonorizaban el espacio oculto. Los cámaras trabajaban con impunidad. Los folladores y los follados no oían un carajo. Una película especial grababa los apareamientos en la oscuridad.

Expertos de la RKO equiparon el lugar. A Ed Satterlee le encantaría. Sus folladores y follados quintacolumnistas estaban jodidos.

Elmer instaló una cámara acoplable. Tendió cables hasta la cámara ya dirigida hacia la cama.

Vería todo lo que viera Ed el Fed. Eso significaba que Ed el Fed estaba jodido.

26

(ENSENADA, 20.00 H, 8-1-1942)

Políglotas. Ese término describía la situación. Somos esta extraña nueva alianza. Somos todos extraños compañeros de cama.

Joan Klein: desamparada judía extraordinaire. Vestido rojo y dialéctica de federación de las Juventudes Rojas. Dos fascistas: José Vásquez-Cruz y Juan Pimentel. Su querida Claire. Prendada de su nueva hija. Kyoho Hanamaka: presente pero invisible.

El restaurante se hallaba en el Malecón. Abajo se oía el embate de las olas. En la mesa, la conversación era políglota.

En inglés y español. Además del francés de Claire y la joven Klein.

Dudley no prestaba atención. Estaba otra vez en el escondrijo. Lo revistaba a su antojo. Hanamaka ocultaba allí su vida secreta. Eso significaba que regresaría. Tal vez enviara a un títere de confianza en su lugar. El capitán D. L. Smith irrumpió en su vida secreta. Hanamaka no debía saberlo.

Encontró una trampilla en el piso superior. Proporcionaba acceso rápido y estaba bien diseñada y camuflada. Recolocó las tablas y volvió a enlucir la pared que había abierto. Celebró su impecable trabajo. Robó la bayoneta de oro.

La conversación a la mesa era incesante. Era trilingüe y presuntuosa. Vásquez-Cruz coqueteaba con Claire. Pimentel coqueteaba con Joan. La joven había encontrado una hermana mayor. Claire había encontrado una hermana pequeña. Hablemos de la guerra y cantemos la Internationale.

Sopesó la bayoneta. Eran 3,7 kilos. El grabado de la esvástica era extraordinario. Emitió un comunicado a todas las unidades. Kyoho Hanamaka/todos los estados de México/capturar y detener. Examinó las fotos de su expediente de la policía estatal. Hanamaka tenía cicatrices de quemaduras en las manos. La causa de estas no se explicaba.

Examinó el expediente. No constaba ningún domicilio en Baja. Hanamaka vivía en el escondrijo. Ahora eso parecía quedar fuera de toda duda.

Hanamaka.

Caudillo quintacolumnista. Es la verdad. Implicado en los fiascos de los dos submarinos. Aliado con izquierdistas y derechistas en el extranjero. También es la verdad.

La Patria y la Madre Rusia lo acogen. Le muestran su horror indígena. Él compone su libro de memorias.

Hanamaka.

Podría estar en Estados Unidos. Allí su rostro japo sin duda lo pondría en peligro. Alguien secundó su fuga. El gobernador Juan Lázaro-Schmidt podría haber intervenido.

El zulo emparedado permanece intacto. El teniente Pimentel es su perro guardián. Se ha instalado en una casa cercana. Tiene chez Hanamaka bajo vigilancia.

El teniente Juan es un genio en cuestiones técnicas. Desarrolló un plan para escuchar las llamadas entrantes en los teléfonos públicos de Baja. El SIS le ha asignado una misión de vital importancia. Decodificar llamadas sospechosas realizadas con fichas desde Estados Unidos.

La conversación a la mesa era incesante. La joven Joan inventaba historias. Las huelgas del sector textil y el tío Shmuel del Yiddish Tagelblatt. Los judíos proclaman sus aflicciones y hacen bua bua ante las vejaciones del mundo.

Vásquez-Cruz dijo:

—Parece que el capitán Smith se aburre.

—Sus mujeres no le hacen caso —dijo Pimentel—. El capitán Smith requiere su atención continua.

Vásquez-Cruz hizo girar el cenicero.

—El respeto de la señorita Klein por León Trotsky lo saca de quicio.

Dudley guiñó un ojo a los muchachos.

—Al menos lo mataron en México. A ese respecto siempre tendrán derecho al alarde.

La mención de Trotsky despertó interés en la joven Joan. Levantó su vaso de sifón y lo entrechocó con la copa de vino de Claire.

—Por el camarada Trotsky, señoras y señores. El antídoto contra el fascismo en casa y en el extranjero.

Dudley levantó la copa. Los fascistas pusieron cara de «Vaya, vaya». El grupo entero libó. Los músicos pasaban de mesa en mesa y se embolsaban propinas. Lucían camisas de flores de color rosa y fajas de cuadros. Portaban trompetas y agitaban maracas.

Vásquez-Cruz pidió una rumba y entregó una monedas al tipo de las maracas. Dirigió una inclinación de cabeza a Claire. Ella se puso en pie y le ofreció la mano. Salieron a la pista de baile y acomodaron el movimiento de sus caderas.

Dudley observó. Lo retrotrajo en el tiempo. Las manos de ese hispano en Claire. Recordó un precedente.

Aquel baile en Londres. 1922. El Ejército Ciudadano Irlandés lo envió a poner bombas. Un muchacho protestante invitó a su chica a bailar. Dijo:

—No te importa, ¿verdad, Paddy?

El muchacho bailó con ella. Le rodeó la cintura con el brazo. Dudley Liam Smith, dieciséis años. He aquí un dilema.

Los asistentes al baile se dispersaron. Su chica se marchó con su hermana. Él siguió al muchacho por una calle oscura y le voló los sesos.

Vásquez-Cruz sujetaba las caderas de Claire y la guiaba. Pimentel observó a Dudley observar. La joven Joan lo observó todo.

Tenía unos ojos castaños pequeños. Llevaba gafas. Hablaba yídis y francés. Tenía una melena de pelo negro con ondas grises. Cabello gris a los quince años. A saber, una ignorante o una poseída.

—Mi capitán ha incumplido el código social —dijo Pimentel—. Yo no sacaría a bailar a la mujer de otro hombre sin pedir antes permiso.

Dudley encendió un pitillo.

—Usted incumple el código de conducta de los oficiales, teniente. Su comentario es imprudente, por más que esté bien expresado y sea bien acogido.

Pimentel sonrió.

—Parece que mi capitán no lo ha juzgado a usted bien. Usted exige cohibición a sus compañeros. A cambio ofrece lealtad y camaradería.

La joven Joan salió a la pista de baile. Tocó a Claire en el hombro y se interpuso. Claire inclinó la cabeza y accedió. Vásquez-Cruz y la joven Joan cogieron el compás. Él colocó las manos directamente en sus caderas.

Claire regresó a la mesa. Pimentel se disculpó y se marchó. Buen chico: qué decoro.

Claire señaló a Vásquez-Cruz.

—Lo he visto antes. Lo sé.

Dudley señaló a la joven Joan. Bailaba una rumba espectacular.

—¿Cómo se las apaña esa chica?

—Roba en las tiendas. No me ha pedido nada, pero agradece la ropa que le he comprado.

—Voy a ordenar que la sigan —dijo Dudley.

Regresaron al hotel a pie. Las luces del puerto parpadeaban. La joven Joan cogió del brazo a Claire. Imitaban daguerrotipos del siglo XIX. Falsas parisinas se pasean por Saint Germain.

El Malecón sigue tierra adentro. Más allá se alzan las hosterías de la orilla. Afrontaron un viento marino, los tres hombro con hombro. Sucesivos callejones bisecaban la acera. Farolas de gas iluminaban estrechos pasadizos.

Avanzaron en fila india. Claire dijo algo. La joven Joan resbaló en el asfalto mojado y puso cara de «¡Uy!».

Un hombre se cruzó ante ellos. Pasó del callejón a la luz de la farola. Iba desaliñado y ofrecía un aspecto disoluto. Rayaba en harapiento.

Lleva un revólver. Lo apunta. Es un arma de gran tamaño. Amartillada.

Vociferó consignas. Carecían de sentido. Preparó el brazo del arma y apuntó al frente. Dudley sacó la pipa. El brazo le flojeó, la puntería le flojeó, disparó dos veces sin acierto.

Apareció un segundo hombre. Pasó del callejón a la luz de la farola. Es joven y va acicalado. Observemos la camisa de sarga y el brazalete. Porta una escopeta de cañones recortados.

Apretó los dos gatillos. El fogonazo iluminó la descarga:

Virutas de acero/compactadas/armamento para la matanza en la guerra de trincheras…

El Hombre Consigna voló por los aires. Una cantidad de sangre nunca vista. Las virutas lo destriparon. El brazo del arma, seccionado, salió despedido.

Claire y la Joven Joan cayeron de espaldas. Dudley se situó ante ellas y les tapó los ojos. El Hombre Acicalado mojó los dedos en la sangre del Hombre Consigna.

—Comunista —dijo.

Escupió al cadáver. Se despidió de Dudley con un saludo militar y se fue corriendo.

Opio.

El sótano de Kwan. Su fumadero particular. La goma, la cerilla, la pipa. Su cuerpo anestesiado, su mente en estado de abandono y a la deriva.

Fue a Los Ángeles en coche, improvisadamente. Quería ver a Mike y Dick. Quería ver a Jim Davis. Quería conspirar con Ace y cultivar a Hideo Ashida.

Dudley fumaba opio. Descendió a otro lugar. Saltó en el tiempo y reescribió la Historia. Fue con la goma y la pipa.

Escala, Ensenada. Historia demasiado reciente. Momentos sombríos, anoche.

Llegaron Camisas Negras de la policía estatal. Examinaron el fiambre y pidieron un furgón del depósito de cadáveres. Recorrió el callejón que bisecaba la acera. Vio en la pared una obra de arte hecha en sangre reciente.

Una guirlanda de esvásticas. Una «SQ» circundada de serpientes enroscadas.

El Hombre Consigna queda sin identificar. Lo mismo que el Hombre Acicalado. El ataque podía haber sido premeditado. El ataque podía haber sido fortuito.

Su uniforme denota objetivo aleatorio. El personaje D. L. Smith denota otra cosa. El ataque con arma blanca del mes pasado. El ataque de anoche. Dudley Liam Smith atrae el ODIO.

Escala, Europa y las estepas del Este. Aquí te conviertes en otra persona.

Has tocado sus uniformes y su bayoneta de oro. Has leído sus diarios. Ahora ponte el atuendo. Vive la Historia y empuña la bayoneta.

Eres Kyoho Hanamaka. Eres un japo pequeño con quemaduras en las manos y un apetito voraz. Te solazas en el horror a la vez que te desilusiona. Tu diario expone un gran tema. La ideología es únicamente un medio de incitación a la comisión de un delito y por lo tanto una farsa barbárica.

La Derecha Fascista, la Izquierda Comunista. Divergentes en su retórica, idénticas en su esencia.

Los rojos abrazan la miseria y prometen a los campesinos manduca sabrosa y un sitio caliente donde cagar. Convierten al capital en chivo expiatorio y lo acaparan para construir campos de confinamiento y tanques. Los nazis abrazan a dioses nórdicos y ensalzan el arte. Encomian la civilización mientras que los rojos la difaman por considerarla burguesa. Convierten a los judíos en chivos expiatorios porque los judíos contravienen la estética nazi de que todo es bello. Los nazis y los rojos cuentan la misma mentira presentada de maneras manifiestamente distintas. Ambas mentiras acusan al occidente democrático y lo difaman por considerarlo ingenuo y afectado.

El totalitarismo ganará. La chusma elegirá la identidad conformada antes que el caos. ¿A qué mentira accederás tú? ¿Qué uniforme del zulo te pondrás?

Dudley Liam Smith, Sturmbannführer.

Te pusiste el uniforme en aquella fiesta. Representaste la Noche de los Cuchillos Largos. Ahora empuñemos la bayoneta de oro.

Escala, Baja. Tus obligaciones militares te reclaman.

Esta mañana ha leído un teletipo de los federales. Lo ha escrito el agente Ed Satterlee. Ahora escuchemos lo siguiente:

Los rumores persisten. Se han recibido llamadas telefónicas codificadas: de teléfono público de Los Ángeles a teléfono público de Baja. El teléfono público de Baja estaba pinchado y por tanto hay grabación. Se supo lo siguiente:

Hay aeródromos japoneses escondidos en el condado de San Bernardino. No se ha establecido ninguna localización exacta. Los rumores apuntan en igual medida a Indio y Brawley. Debería hablar con Juan Pimentel. Juan desarrolló la técnica del pinchazo en el teléfono.

Opio.

La goma, la cerilla, la pipa. Su mente desatada, su imaginación a la deriva.

Se representó una rueda de identificación. Las luces siguen encendidas. Las marcas de estatura se extienden. Los muertos y los desaparecidos son altos.

Eddie Leng y Donald Matsura. Tommy Glennon y Kyoho Hanamaka. Arden bajo focos. Los interroga. Revelan sus interconexiones y no le dicen nada más.

Exjefe Jim Davis. Lleno de vitalidad…, aunque en declive.

Es esclerótico y obeso. Está medio loco y sufre los estragos de la afasia. Todavía porta dos armas al cinto. Fue infante de Marina en la Guerra del 14. Está a partir un piñón con dictadores hispanos y charlatanes nativistas. Es volátil y sentimental. Fue mentor de Elmer Jackson y Whisky Bill Parker.

Cenaron en el restaurante de Kwan. Jim sorbía sopa de aleta de tiburón. Había perdido color. El amarillo malaria se funde con el gris hombre muerto.

—Tenía la esperanza de pedir algunos favores, jefe.

—Por ti el mundo, Dud. Di «salta», y preguntaré «¿Desde qué altura?».

Dudley bebió un trago de té.

—Manténgase alerta. Según parece, hay en marcha una quinta columna de chinos y japos.

Jim sorbió sopa. Le goteó en la chaqueta del traje. Dudley le lanzó una servilleta.

—Y le agradecería que siguiera haciendo de perro guardián de Elmer Jackson. Tengo entendido que usted y Ace le leyeron la cartilla, pero puede que la advertencia haya perdido su efecto.

—Yo enseñé a Elmer el negocio de las putas. Cuando lo conocí era un pardillo. Yo lo convertí en el hombre que ahora es.

—Lleva su huella, jefe —dijo Dudley—. Tiene estilo, a lo Jim Davis.

Jim reaccionó con nerviosismo. Se secó la corbata y apartó el tazón de sopa.

—Voy a volverme tarumba, Dud. Reventaré si no se lo cuento a alguien.

—Contar ¿qué, Jim?

—Ese bicho raro, el Hombre Lobo, no es un asesino. A los Watanabe los maté yo.

27

(LOS ÁNGELES, 9-1-1942 – 23-1-1942)

Fuego y oro.

Pasatiempo de eruditos.

Investigación en virtud del cargo.

Su padre murió quemado. Eso la enseñó a pensar y luchar. Aquel incendio la impulsó a este acertijo de dos muertes interconectadas. El posible-probable incendio provocado y el robo en el tren de la casa de la moneda se fundían ahí. El oro simbolizaba su fallido intento en la guerra.

Ella es una buscadora de tesoros. Es Karl Tullock y Wayne Frank Jackson en versión femenina. No deja de pensar en el oro. Ha comprado libros e investigado en la biblioteca. Ha estudiado el oro como en su día estudió el fuego.

Se compró unos gemelos de oro macizo. Le costaron la paga de media semana. Encontró revistas sobre tesoros en una librería de viejo. Fue presa de diamantes congoleños y pigmeos antropófagos. Sucumbió a artefactos de oro de las cuevas de Malasia. Es una científica. Se situó fuera de su obsesión y se observó girar. Es una sensacionalista. Fue presa porque le producía satisfacción.

Ha estudiado los informes de la Brigada de Incendios del Departamento de Policía y el Departamento de Bomberos. Ha leído información sobre todos los hombres del CCC que murieron. Ahí no ha aflorado ninguna pista. Ha fichado no pocas horas en el depósito de cadáveres con el doctor Nort. No han aflorado más pistas. El doctor Nort lo formalizó. Karl Tullock es el Hombre de la Caja.

La biblioteca del centro es su refugio. Es un lugar propicio para la cavilación. Los rollos de periódicos informan sobre el oro y el incendio. Ha pasado de ignorante a experta. Es una científica adiestrada para formular hipótesis.

Igual que Hideo Ashida: su cofrade en el pasatiempo de eruditos.

Una noche llegó a la biblioteca ya tarde. Alzó la vista y vio a Ashida. Él la observaba. Ese momento la incomodó. Tomó conciencia de lo siguiente:

Está omitiendo y disimulando. Está ocultando. Sabe cosas que no está dispuesto a revelar.

El oro lo consume. Lo ansía como sustancia y como dinero. Puede que lo vea como el medio para abrogar la injusticia en tiempo de guerra. Puede que lo ansíe por pura codicia.

El oro es dinero. Podría permitirle comprar una cabaña en alguno de los numerosos lagos de Wisconsin. Podría permitirle comprar escopetas británicas y perros de caza. Podría cazar codornices y dormir con sus perros. Tal vez aparecieran hombres provocadores.

Pasatiempo de eruditos.

Búsqueda del tesoro.

Poderoso acertijo.

El trabajo rutinario que le paga el alquiler y sirve de contrapeso su anhelo por el oro.

Trabaja en las confiscaciones. La Brigada de Extranjería irrumpe en viviendas japonesas y se incauta de las propiedades. Electrodomésticos, armas, radios de onda corta. Banderas y panfletos políticos de incitación al odio. Ashida traduce los panfletos. Ella transcribe el soporífero contenido.

Realizan pruebas balísticas a las armas incautadas y comparan los resultados con las pipas bajo custodia. Desmontan los electrodomésticos y buscan explosivos ocultos. Hasta la fecha no han encontrado ninguno.

La brigada lleva a cabo sus redadas con exceso de celo y libra su guerra contra enemigos pasivos. El gobierno de Estados Unidos ha decretado el internamiento a gran escala. Ella ha visto redadas brutales y se ha formado una idea sobre los muchachos.

He ahí al teniente Collier. Es el jefe permisivo. Elmer Jackson y Lee Blanchard son los encantos. He ahí Wendell Rice, George Kapek y Catbox Cal Lunceford. Son la Brigada de Roedores. Maltratan a sus detenidos y roban lo que pueden.

El trabajo de ella conlleva visitas a la cárcel de Lincoln Heights. Ashida la acompaña. Inspeccionan los enseres de japos ya encarcelados. Los japos de a pie odian a Ashida. Sisean y le escupen. Lo maldicen en japonés. Eso empezó con Pearl Harbor y el caso Watanabe.

Él es el esclavo del hombre blanco. Es el lameculos del Departamento de Policía. Es un mangante tong. Le chupó la polla al hombre blanco y eludió el internamiento. Es un traidor y el verdadero fascista. La mujer blanca grande es su puta.

En esos momentos ella se siente afín a Ashida. Eso se disuelve deprisa. Siempre se le han dado bien los hombres. Ashida es el único hombre al que no puede tocar.

Ella ha asumido un papel. Es la sirvienta de un patriarcado enclaustrado. Ha conocido a Jack Horrall y al alcalde Fletch Bowron. Irradian buen humor y una corrupción despreocupada. El Departamento de Policía está absolutamente corrupto y va camino de la absoluta incompetencia. Los hombres aptos se marchan a la guerra. Los sustituyen «hombres contratados en tiempos de guerra» incapacitados. Los polis temen el reclutamiento y la investigación de las escuchas telefónicas.

Ella entiende a los hombres. Son seducibles. Hideo Ashida no lo es.

Inventó una excusa y se pasó por la suite del hotel de Ashida. Fue su única visita. Se coló por la puerta sin más. El lugar donde vivía Ashida la impresionó.

El Biltmore. Un gran salón y tres dormitorios. El mecenazgo y la liberalidad de Dudley Smith.

Conoció al afable hermano de Ashida y a la ebria mama-san. Cruzó el dormitorio de Ashida de camino al váter. Revolvió los cajones y encontró una caja llena de fotos.

Imágenes indiscretas. Un vestuario masculino de telón de fondo. Un chico alto y flaco en primer plano. Está desnudo y se seca el pelo con una toalla.

Lo reconoció. Era Dwight Bleichert alias Bucky. Lo vio en un combate en Milwaukee. Encabezaba un magnifico cartel y venció por KO a un púgil de color de segunda fila.

Las fotos la entristecieron y la repugnaron. Al verlas tuvo que aceptar por la fuerza la enfermedad y la corrupción de Hideo Ashida. Retroiluminaron su vínculo de complicidad con Dudley Smith.

El Lyman’s. El nido de rumores abierto toda la noche. Contemplemos la cháchara sobre el sargento/ahora capitán del ejército Smith.

Su despreocupado oportunismo. Su condición de esbirro de Jack Horrall. Su rivalidad con el capitán Bill Parker. El enfrentamiento entre ambos en el caso Watanabe.

Lo ha visto en el Lyman’s y en el restaurante de Kwan. Es un hombre arrollador. Hideo Ashida debe de estar enamorado de él.

Lo que a ella le da que pensar. Lo que le indica que disimule. Lo que le indica que oculte las pistas sobre el incendio y el oro. Sabe que él ha omitido algo. Muy probablemente él le lleva la delantera a ese respecto.

Ashida infravalora a las mujeres. No las ve. Que te infravalore a ti como parece infravalorar a Kay Lake.

Ellas son coprotagonistas secundarias en el Drama Masculino del Departamento de Policía. Joan Conville es la sirvienta. Tiene un empleo en el Departamento de Policía y cachet profesional. Kay Lake es un una seductora engañosa y una alcahueta espabilada. Y William H. Parker se sitúa entre ambas.

Rumor: Kay Lake arrasa entre los hombres. Preguntémosle, si no, a Lee Blanchard, agraviado desde hace tiempo. Rumor: Kay y Whisky Bill aún no lo han consumado. Rumor: Kay Lake rajó a una poli bollera, a una tal Dot Rothstein. El amigo de Dot, Dudley Smith, se negó a tomar represalias. Rumor: Bill Parker y la «Roja Grande» sienten una loca atracción mutua.

No, no es verdad.

Él es un voyeur alcohólico. Abrevia sus votos conyugales. No los desecha. Se han besado tres veces. Dos en el Biltmore. Una frente al edificio municipal. Brenda Allen fue testigo de ese último beso.

No es alto y apuesto. Su catolicismo choca con la esencia protestante de ella. Su delirante arrojo es el vivo reflejo del de ella y casi la induce a amarlo.

Bill Parker conoce por propia experiencia el pecado. Ese es un rasgo común entre papistas y protestantes. Bill Parker reveló su gran pecado de omisión.

Estaban medio borrachos en el Lyman’s. Él le contó que Davis Dos Pistolas mató a los cuatro Watanabe. Davis se hallaba sentado ante la barra, a unos metros de ellos.

Parker resolvió el crimen por su cuenta. Davis se lo confesó. Parker ocultó la solución al Departamento de Policía en su conjunto. El crimen tenía su raíz en una intriga quintacolumnista.

Davis actuó solo. Su adlátere demente no participó. Partidarios ricos de América Primero rondaban la periferia. Saboteadores japoneses y chinos se unieron a ellos. La banda la Alianza Traicionera.

Había un médico chino. Era cirujano plástico/eugenista y muy de derechas. Había un psiquiatra de Beverly Hills. Era muy de izquierdas. Consentía los caprichos a estrellas de cine y personajes de la vida social y se chivaba de ellos a los federales.

Parker la dejó desolada. Ella le dijo que denunciara a Dos Pistolas y exonerara a Shudo el Hombre Lobo. Parker se negó. Adujo las anteriores agresiones sexuales de Shudo. Hizo hincapié en lo siguiente: el procesamiento de Jim Davis tendría efectos catastróficos en el Departamento de Policía.

Ella cedió. Su culpabilidad protestante la obligó a contenerse. Se había emborrachado y se había estrellado contra los mexicanos. Eso implicaba dos procesamientos por cuatro cargos. Cuatro espaldas mojadas muertos y cuatro Watanabe muertos.

Ese era su pecado de omisión. Bill Parker lo encubrió. Su complicidad compartida llegaba a una profundidad sobrecogedora.

Fue a la biblioteca. Leyó la serie de artículos de Sid Hudgens sobre el caso Watanabe. Aduladoramente, Hudgens se deshacía en elogios de Dudley Smith. Dirigía iguales elogios a Hideo Ashida.

Parker y Smith charlan en el Lyman’s y en el restaurante de Kwan. Ella ha observado su brusca urbanidad y el odio subyacente. Los dos asisten a la misma iglesia. Beben con el arzobispo Cantwell y se confiesan con monseñor Joe Hayes. Rinden culto a Dios, en detrimento de la ley de Dios.

Ella bebe y lidia con Bill Parker. Beben, en igual detrimento de ambos. Ella trabajó en una sucesión de confiscaciones de propiedades con Hideo Ashida. Descubrieron una destilería de hidrato de terpina. El dueño se quitó la vida en la cárcel de Lincoln Heights.

Ella afanó una docena de frascos de terpina del apartamento de Don Matsura. Deseaba experimentar el efecto. Consumió dos frascos en la trastienda del Lyman’s. Se sumió en un vívido estado onírico.

Vio incendios forestales cerca de Tomah, Wisconsin. Pegó un tiro con su escopeta a un indio borracho. Despertó en el sofá. Dudley Smith la miraba. Dijo:

—Hola, nena. En sueños ensalzabas los prodigios del oro.

28

(LOS ÁNGELES, 9-1-1942 – 23-1-1942)

Oro.

Robó el lingote y lo escondió en la suite de su hotel. Conservó la llave y telefoneó al almacén Llévese Su Llave. Descubrió los datos relativos a la taquilla 648.

Se trataba de un alquiler permanente. Un tal «John Jones» pagó la cuota completa en junio del 31. En la ficha constaba la dirección de John Jones. Era falsa.

Callejón sin salida.

Ashida volvió a merodear por Llévese Su Llave, provisto esta vez de su maletín de recogida de pruebas. Espolvoreó la 648 y obtuvo borrones y huellas de guantes de goma.

Callejón sin salida.

Él quiere el oro. Joan Conville quiere el oro. Vio a Joan en la biblioteca. Leía periódicos atrasados y tomaba notas. Se acercó al mostrador de referencias y examinó el formulario de peticiones de Joan. Destacaban las palabras incendio y oro.

Joan sabe casi todo lo que él sabe. De eso está seguro. No sabe nada de Llévese Su Llave. No ha visto el oro. En eso él le lleva mucha delantera.

El oro.

Es la idée fixe de Joan. Ella lleva gemelos de oro. Trabaja en el laboratorio y los acaricia continuamente. Lo ha observado mientras él la observaba. Las omisiones y las sospechas de ambos reverberan en ambas direcciones. Ella ha visto todos los informes y recortes de prensa que él ha visto. Lo interrogó acerca de sus pruebas balísticas. Él explicó la serie de atracos a licorerías. Joan extrapoló. Dijo: «Fritz Eckelkamp. Las licorerías eran su especialidad».

Ella posee un don natural para la investigación policial. Sabe seleccionar hechos y pensar. Desde entonces no han hablado de incendios ni de oro.

Él sonsacó sutilmente a Elmer Jackson. Lo interrogó con respecto a la muerte de Wayne Frank y su idée-fixe del oro. Lanzó una bola curva acerca de «Karl Frederick Tullock». Elmer no se inmutó al oír el nombre.

Wayne Frank y Karl Tullock. Esta simple conclusión. Convergieron en Griffith Park aquel día. Esa cuestión menos simple lo tenía perplejo. La pepita de oro en el dobladillo del pantalón de Tullock. ¿Cómo llegó hasta allí?

Intentó reforzar su lógica con respecto al caso del incendio. Se dispuso a establecer la identidad de cierto Hombre de la Caja. Recordó un chismorreo. La oficina del sheriff de Santa Bárbara sometía al método Bertillon a todos los agentes.

Se tomaban exhaustivamente las medidas de los hombres. Anchura de las manos/longitud de los brazos y las piernas/doce marcas frenológicas. Él podía medir al Hombre de la Caja. Lo mediría o no lo mediría.

Telefoneó al Departamento de Personal de Santa Bárbara y presentó la solicitud. Dijo que guardaba relación con el caso de una persona desaparecida. El fotostato llegó al día siguiente.

Pasó por el depósito de cadáveres. Nort Layman no estaba. Consultó el gráfico de Bertillon y duplicó el régimen de mediciones.

Midió la anchura de las manos/la longitud de los brazos/las distancias entre los dedos de los pies. Rodeó el cráneo con cinta métrica y aplomó las cavidades occipitales. El Hombre de la Caja y el Hombre del Gráfico medían exactamente lo mismo.

El 3 de octubre, año 33. Los dos buscadores de oro convergen en Griffith Park y mueren allí ese día. Esos son los hechos. Lo demás son conjeturas.

Siguió la lógica conjetural. Lo llevó a los partes de balística. Había examinado la bala alojada en el cráneo de Karl Tullock. Obtuvo la lectura parcial de los surcos y crestas. Se correspondía parcialmente con las balas de la licorería.

Fue a pie a la Unidad Central de Investigación y se abismó en los expedientes de Robos y Atracos. Dio con un expediente de la serie de atracos a licorerías del 33. Vio un dibujo de un testigo ocular. Se parecía vagamente a la foto de Wayne Frank que Elmer llevaba en la cartera.

Regresó a la Comisaría Central. Almacenaban en un sótano expedientes de delitos menores. Respiró polvo y moho y se despellejó las manos hasta que le sangraron. Apostó por lo siguiente:

Wayne Frank el alcohólico. Suelto en Los Ángeles, verano del 33. Tiene lógica. Debían de haberlo trincado por ebriedad o vagabundeo.

Cogió cajas de expedientes y las revisó. Era un trabajo de mierda. Llegó a una caja de julio del 33. Vio escrito en una etiqueta: «Jackson Wayne Frank».

Wayne Frank fue detenido por vagabundeo. Observemos la foto de la ficha. Es más que una correlación vaga/medio aceptable. Se acerca al dibujo de la licorería.

No le contemos nada de esto a Joan Conville. Desea el oro, excluyéndote a ti. Tu probidad es superior a la suya. A ella el oro le permitirá comprar un vestuario con el que atrapar hombres y butacas de primera fila en clubes nocturnos. Para ti, el oro es tu baza para la negociación racial.

Diferís en intención moral. Ella es una chica ligera de cascos en busca de emociones. Tú pretendes asegurarte la libertad de tu familia. Volvéis a converger como científicos. A los dos os atrae el oro como entidad.

Fue a una joyería. Compró dos galones de subteniente de oro macizo. Le recordaron a Dudley Smith. Lo previnieron contra Joan Conville. Le dijeron que no la infravalorara.

Es una mujer con talento pero imprevisible. Se ha aliado a Bill Parker, hombre con talento pero imprevisible. Su unión resulta ilusoria. Puede llegar a ser eficaz. Es reflejo de su propia unión con Dudley Smith.

El generoso Dudley. Su oferta de un cargo en el ejército. Eso tiene un precio. Será cómplice de malévolas maquinaciones. Caerá en la trampa humana que es Dudley Smith.

Dudley ha usurpado la función de Bucky Bleichert. Dudley es ahora el hombre desnudo en sus sueños. Dudley lo telefonea dos veces por semana. Siempre imparte instrucciones.

Aborde a Elmer J. Averigüe qué está haciendo. Saque a colación a Tommy Glennon. Mencione a Eddie Leng y Donald Matsura. No se olvide del sospechoso Lin Chung.

Interrogó a Elmer. Fue sutil. Elmer se lo quitó de encima. Telefoneó a Dudley y le dijo que Elmer le parecía inocente. Dijo que la alianza Glennon/Leng/Matsura/Chung le parecía quinta columna.

Dudley le encargó que indagara en el barrio japonés en busca de Kyoho Hanamaka. Puso a Hanamaka el mote de rey de los espías de Baja. Hanamaka está al frente de la principal célula de saboteadores de Baja. Dudley quiere extorsionar a la célula y limitar el alcance de sus daños.

Baja sienta bien a Dudley. Ha creado allí una segunda familia. Tiene a Claire y a la golfilla callejera hija de esta. El detective cinematográfico de Dudley, Charlie Chan. Él es el hijo n.º 1 de Dudley.

Aprecia el igualitarismo de Dudley. Aprecia la realpolitik de Dudley. Dudley considera que el internamiento es odio racial engendrado por el miedo. El campamento de Manzanar se abre el 25 de marzo. El valle de Owens es sofocante en verano y padece grandes heladas en invierno.

Dudley, el arriviste irlandés. Dudley, siempre estratega. Dudley, de lo más escalofriante en esto:

«Me he enterado de que Bill Parker y esa colega de usted, Joan Conville, forman toda una pareja. Conocí recientemente a la encantadora Joan en el Lyman’s, y me quedé un tanto fascinado. Toda amistad de Bill Parker merece mi atención. Le ruego que me mantenga informado de las actividades de la señorita Conville».

Dudley denota igual medida. Uno lo quiere y lo teme proporcionalmente. Uno se somete a él porque eso lo complace a él y demuestra la propia utilidad.

Teniente Hideo Ashida, SIS del Ejército.

Sobrevivirás y te aprovecharás de esta guerra por decreto exclusivamente de Dudley Smith.

29

(LOS ÁNGELES, 9-1-1942 – 23-1-1942)

Tiene miedo. Se adueñó de él poco a poco, con retraso. Uuuga-buuga. Esos demonios se abalanzaron hacia él.

Le tiene miedo a la guerra. Le tiene miedo al reclutamiento. Le tiene miedo a la infantería japonesa. Él es un exmarine. Volverán a enganchar a este tuercebotas sureño y este tuercebotas sureño la diñará en un santiamén.

Eso es terror como la copa de un pino. Es terror reglamentario. Es lo corriente en la tormenta de mierda que se vive en estos tiempos y este lugar. Eso no es nada al lado del temor que le inspira Dudley Smith.

Uuuga-buuga. Es como si volviera a estar en el viejo sur. Excapó de la Penitenciaría del Estado de Misisipi. El perro del infierno le sigue el rastro.

Dud no lo matará. Tiene lazos demasiado estrechos con Brenda y Jack H. Dud es demasiado para el Asesinato. Anulará a este patán por algún método cauteloso.

El perro del infierno lo tiene inmovilizado. La bestia emite atroces aullidos. Elmer, ¿qué necesidad tienes de entrometerte así?

Bueno, es que es mi caso, perro. Es mi investigación de primera línea, mía y de nadie más. Eso incluye a Glennon/Leng/Matsura/Chung et al. Tengo que cerrarlo para cierta mujer especial… y Dud acaba de interponerse en el camino.

¿Quién es la mujer, tarado?

No lo sé… pero Los Ángeles está lleno de candidatas.

Tiene miedo. Está inquieto. La más diversa mierda viene y va. El asunto del Hombre de la Caja ha perdido gas. El doctor Nort, la Gran Joan y Hideo hicieron lo que pudieron. Se abandonó a las reminiscencias del pasado y estuvo de palique con Wayne Frank. Pero Wayne Frank sigue muerto y enterrado. ¿Quién es el Hombre de la Caja? ¿A quién le importa un condenado carajo?

Ahí está todavía su caso. Cada vez abarca más. ¿Adónde irá a parar?

Tiene los nombres de una agenda. Los allegados conocidos de Tommy G. Empezaremos por monseñor Joe Hayes. Es un sacerdote irlandés y allegado conocido del Dudster. Ese rumor que corre entre los tong: «Tommy se tira a un sacerdote».

¿Quién es esa Jean Staley? Pidió información al Departamento de Registros e Identificaciones. La consulta en los archivos reveló lo siguiente:

Tiene treinta y tres años. Es camarera de un autorrestaurante. La trincaron por marihuana en marzo del 36. Cumplió seis meses de privación de libertad y en adelante se mantuvo limpia.

Podría apretarle las tuercas. Ella podría delatar a Tommy por alguna vil fechoría. Podría estar aburrida y acostarse con él.

Ed Satterlee podría detener a Huey Cressmeyer. Ed está planteándoselo. Él escribirá el guion para Ed y mirará a través del espejo de la sala de tormento. Ed es aficionado al listín telefónico. Huey las pasará canutas sin duda.

Puede que Huey se mantenga firme. Puede que Huey ceda. Puede que Huey revele el paradero de Tommy o algún dato ajeno al asunto. Lo seguro es esto: Dud se enterará enseguida.

Ed no ha utilizado el picadero de Brenda. Ha comprobado la cámara acoplable cuatro veces hasta el momento. Ed anda metido en una especie de cruzada para atrapar espías. Está echando el anzuelo para pescar quintacolumnistas. La mirilla de la pared podría aportar pistas indirectas sobre su caso.

Ed ha representado el papel de hombre blanco. Rebate su fama de blandengue. Ed ha demostrado mucha clase en lo que se refiere al jaleo de las escuchas telefónicas.

«Temes que te tengamos grabado, ¿verdad? Vale, te daremos la oportunidad de escuchar cualquier llamada en la que puedas aparecer. Puedes borrarlas, si la cosa queda entre tú y yo».

Camaradería de tiempos de guerra. Buscadores de espías en otras partes. Además, orbita gente nueva.

He ahí a Hideo Ashida. Está a partir un piñón con El Dudley. He ahí a la Gran Joan. Supuestamente Hideo le tiene miedo. Joan ronda por el Lyman’s y cruza miradas con Kay Lake. Uuuga-buuga: ella es el perro del infierno tras el rastro de Kay.

La guerra está cambiando las cosas. La llamada a filas está diezmando el Departamento de Policía. Las escuchas telefónicas son un trasfondo ondulante. Jack Horrall quiere sortear la guerra y la investigación y retirarse. Ya ocuparán el cargo Thad Brown o Bill Parker llegado el momento.

Abordó a Jack en el restaurante de Kwan. Mándeme otra vez a Antivicio, jefe. No soporto la Brigada de Extranjería. A casi todos esos japos se la han jugado. No les han sacado una mierda.

Jack dijo: «La Brigada te considera elemento esencial en tiempos de guerra. Aguanta, hijo. Si vuelves a Antivicio, eres carne de reclutamiento».

Un puto consejo muy sabio.

Con la guerra, la gente se vuelve más calculadora. Brenda se mantiene a distancia de él. Ellen muestra inclinación a volver con su marido. Hideo Ashida se marcha corriendo a Baja. El Dudster ha hundido bien sus garfios.

Hideo se lo tiene muy creído. Ha renunciado a los guardaespaldas. Se ha quitado de encima a Lee Blanchard y a él. El laboratorio de criminología está poniendo en el campo de juego a un equipo formado por un japonés y una mujer. Esta maldita lluvia no parará nunca.

El caso del Hombre de la Caja lo ha gafado. Ha soñado varias veces con Wayne Frank. También con pelirrojas altas, todas envueltas en vestidos de lamé dorado.

La guerra permite amasar fortuna. Su servicio de citas es una mina de oro desde Pearl Harbor. Todo el mundo tiene miedo y anda follando a diestro y siniestro. Pilló una cogorza e intentó besar a Kay. Ella lo apartó de un empujón y dijo lo siguiente:

—La guerra nos tiene a todos acogotados. Eso no significa que tengamos que sucumbir a ella.

Un puto consejo muy sabio.

Él quiere sucumbir. Está más colocado que asustado. Ese es ahora su dilema.

30

(BAJA Y LOS ÁNGELES, 9-1-1942 – 23-1-1942)

No puede quitarse la idea de la cabeza. No puede explotarla en su propio beneficio para sacar provecho. La revelación augura CATÁSTROFE.

Jim Davis asesina a cuatro japos. Se lo cuenta a su exayudante. Bill Parker no ha dicho ni pío, al menos que sepamos. Parker es un borracho descomunal. Tiene remordimientos y está imbuido de una ambición ciega. Probablemente no se irá de la lengua. Jim Davis ya se ha ido de la lengua dos veces.

Un psicópata estridente aspira a la absolución. El padre D. L. Smith la concede. Sabe lo siguiente:

Lin Chung estaba al tanto de los homicidios de los Watanabe. Saul Lesnick, el amigo médico de Claire, ídem de ídem. Jim Davis pierde el norte. La quinta columna local es un augurio, delirantemente difusa y políticamente inclusiva.

Tiene miedo. Está atado de manos. No puede matar a Jim Davis ni a Bill Parker. Supervisó el caso Watanabe. Un conocimiento generalizado de la culpabilidad de Jim Davis crearía un pánico generalizado. Haría pasar por la quilla a Jack Horrall y Hideo Ashida. Sería la ruina de un tal D. L. Smith.

Se enfrentaría a un proceso penal. Perdería su cargo en el ejército. Su querida Claire renegaría de él. Él sería condenado.

Tiene miedo. Está atado de manos y en un punto muerto. Su trabajo en Baja lo compensa.

Habló de las escuchas en teléfonos públicos con Juan Pimentel. Los mensajes en clave descifrados indican la presencia de bases aéreas japonesas en el condado de San Bernardino. Los textos concretos indican que se trata más de rumores que de hechos constatados. Remitió la alegación al Cuarto Mando de Interceptación. Ya conocían el rumor. Lo consideraban una sandez.

José Vásquez-Cruz lo considera una sandez. Tiene un nuevo hobby. Quiere infiltrar expediciones diplomáticas en Estados Unidos. La idea lo consume. Es su prioridad número uno con respecto al servicio de inteligencia.

El Capitán es listo en cuestiones de política. Detesta a FDR. La postura de FDR en Latinoamérica es «Una Gran Estratagema Roja». Franklin «Doblez» Rosenfeld ha seducido a la gente del cine en masa. Los está enviando a pregonar el Acuerdo Judío y el esfuerzo bélico aliado.

El capitán D. L. Smith ha chantajeado a numerosas estrellas de cine. Vásquez-Cruz quiere que él reclute a los informantes para las expediciones. Claire considera a Vásquez-Cruz sospechoso y atractivo. Bailaron, las manos en las caderas. El capitán D. L. Smith reparó en ello en su momento.

Claire vive ensimismada. Él nota que se le escapa. Es una mujer capaz, infrautilizada. Mira lascivamente a frijoleros extraños y adquiere morfina. Está en íntima comunión con Joan Klein. La joven Joan roba en las tiendas. Él ha ordenado que la sigan y observen sus robos.

Ella entrega bisutería a vendedores callejeros y se embolsa una cuarta parte. Es una ladronzuela y una prevaricadora avezada. Él a su edad estaba matando soldados británicos. Aun así, la chica le cae bien.

Juan Pimentel le cae bien. El teniente Juan es competente y hábil. Vigila el escondrijo de Kyoho Hanamaka. Ve al capitán Smith visitar el lugar. El capitán Smith se encierra dentro y permanece ahí laaaaargamente.

Visita el zulo. Lleva la bayoneta de oro. Posa con ella.

Encontró en Tijuana un sastre discreto. El hombre retocó los uniformes del zulo para adaptarlos a él. Ha prescindido de las prendas rusas. Posa en el gris de la Wehrmacht y el negro de las SS.

Un zapatero le confeccionó unas botas militares. Compró una vaina para la bayoneta de oro. Tenía ya completo el trousseau fascista.

La bayoneta lo consuela y lo confunde. La ha examinado de extremo a extremo con una lupa. Detectó probables vestigios de marcas de la casa de la moneda de Estados Unidos. También aparecen marcas de la labor de pulido.

La procedencia. Eso es lo que lo confunde. FDR prohibió acumular oro allá por el 33. En términos generales se desoyó el decreto. En cuanto a esto abandonémonos ahora a la fantasía.

He ahí un fascista estadounidense acaudalado. Recurre a un artesano. Se labra una bayoneta a partir de un lingote de oro. Acaba en la madre patria y en manos de Kyoho Hanamaka. Se sucede el horror fetichista.

Procedencia. Una versión de fantasía. Fantasía como necesidad y cortafuegos contra el caos.

Un hombre intentó matarlo. Con eso eran dos intentos en dos meses. Examinó los álbumes de fotos de delincuentes de la policía estatal. Identificó al segundo aspirante a asesino.

El Hombre Consigna. Víctor Trejo Caiz. Nacido en Calexico, 1901. Sacerdote asesino al servicio del Kommisar Calles. Comandante de un batallón de Camisas Rojas. Caído en desgracia durante el mandato de Lázaro Cárdenas. Presunto conductor en el crimen de León Trotsky.

Caiz era el Hombre Consigna. Ahora está muerto. El Hombre Acicalado lo mató. Identificó al Hombre Acicalado. Es un tal Salvador Abascal.

El Führer sinarquista. Nacido en 1910. Enemigo a ultranza de todos los rojos y los canallas anticlericales. Devoto católico hegemonista. Feroz partidario de la causa irlandesa republicana.

Un hombre a quien honrar. Un hombre a quien codiciar. Un hombre a quien someter a riguroso examen.

Viajó al sur movido por un capricho. Llegó a la bahía de Magdalena y vigiló el campamento sinarquista. Vio a un sacerdote oficiar una misa al aire libre para seiscientos Camisas Verdes.

Abascal pronunció un vehemente discurso. Él estaba demasiado lejos para oírlo. Admiró la interpretación y los gestos fluidos del Führer.

Regresó a Ensenada. Lo telefoneó Joe Hayes. Estaba en la ciudad con Charlie Coughlin y el arzobispo. Fueron a pescar y beber. «Y tú nos debes una cena, Dud».

Asumió su deuda. Cenaron en el hotel del Norte. Dirigió la conversación hacia los sinarquistas. Sus compinches encomiaron a Salvador Abascal. Es un hombre magnífico.

El padre Charles sacó a colación a Tommy Glennon. Conoces a Tommy, ¿no, Joe? Monseñor Hayes se sonrojó y palideció.

Tommy encabeza la lista de todavía desaparecidos. Según parece, Elmer Jackson ha puesto freno a sus disparatadas salidas de tono. En Baja continúan las redadas de japos. Se han hecho otras dos llamadas a teléfonos públicos de Baja desde Los Ángeles.

Se decodificaron. Se hablaba en abstracto de amarraderos de submarinos en Baja. No se mencionaban ni ubicaciones ni coordenadas exactas. Era únicamente charla abstracta.

Voces humanas ensartaban palabras en clave. Dichas voces llegaban ahogadas y eran apenas audibles. Quizá estuvieran pregrabadas. El siguiente paso lógico era organizar operaciones de vigilancia en teléfonos públicos.

Habló del tema con José Vásquez-Cruz. El Fascista se aburría. Hablaron de los negocios que planeaban. Eso lo animó.

Transportar espaldas mojadas. Transportar heroína. Pasar ilegales y caballo. Su visión utópica, compartida.

Es todo magnífico, pero:

Jim Davis y Bill Parker todavía lo preocupan. Jim ya se ha ido de la lengua dos veces. Parker podría irse de la lengua.

Beth Short pronto visitará Baja. Este verano cumplirá los dieciocho. Entre su prole bastarda, es la preferida. Quiere dejar los estudios y correr mundo. Él adoptará el papel de padre severo y la disuadirá.

Es todo magnifico, pero:

Lo esperan en Los Ángeles. El jurado de acusación del condado ha solicitado su comparecencia. Está previsto que preste testimonio. Declarará con determinación. El Hombre Lobo Shudo mató a los cuatro Watanabe. Admitirá que tal vez no esté en su sano juicio.

Es todo magnifico, pero:

Jim Davis y Bill Parker siguen entrometiéndose.

Una instantánea reciente lo cegó. El resplandor del flash se atenuó lentamente. Vio a la encantadora Joan Conville en el Lyman’s.

Se revuelve y murmura en sueños. Se le ha remangado la falda. Es pelirroja y espigada. Tiene un je ne sais quoi del Medio Oeste.

Despertó. Hablaron brevemente. Ahora ella ha vuelto y lo ciega. Querida mía, ¿por qué has tardado tanto?

SEGUNDA PARTE

HIDRATO DE TERPINA

(24 de enero - 25 de febrero de 1942)

31

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 24-1-1942)

Confabulación.

Edificio municipal. Sala 546. Es la primera sesión vespertina, dedicada a los monstruos. Shudo el Hombre Lobo contra el jurado de acusación del condado de Los Ángeles.

Los miembros del jurado dispuestos en mesas. De cara a la sala. Seis ancianos y seis ancianas. Eran ricachos con pedigrí. Irradiaban clase alta de Pasadena y Hancock Park.

A un lado se hallaba el estrado de los testigos. Las mesas de la defensa estaban orientadas a la tarima del jurado. El fiscal Bill McPherson representaba al condado. Observemos al defensor desastrado del Hombre Lobo. Fijémonos en el folleto del hipódromo en el bolsillo lateral.

El Hombre Lobo dormitaba en su asiento. Vestía una camisa de fuerza y el mono carcelario. Detrás del fiscal había sentados unos hombres del Departamento de Policía. El agente Lee Blanchard y el químico de la policía Hideo Ashida.

Dudley Smith ocupaba el asiento contiguo al del fiscal. Vestía su uniforme militar de gala. Observemos la pistola en su funda cerrada.

Un apuesto demonio.

Dos filas de sillas estaban dispuestas de cara al espectáculo. Allí se hallaba Joan. Bill Parker le consiguió acceso. Había dicho: «Piense en lo que ahora sabe. Uno no disfruta de una ocasión así a diario».

Parker suministró los datos. Al fiscal le gustaban las chicas de color. El abogado de Shudo era expolicía. Había sacado el título estudiando en clases nocturnas y atendía a una clientela de proxenetas negros. Facilitaba material al fiscal.

Joan garabateaba en un bloc. Había hecho indagaciones. Se sabía los precios del oro por onza desde el año 31 hasta el día de hoy. Cavilaba sobre el alza.

20,67 dólares entonces. 35,50 ahora.

Los lingotes de la casa de la moneda pesaban 33,3 libras. Calculó los precios desde entonces hasta ahora. 8.268 dólares el lingote entonces. 14.200 ahora. Los asaltantes se agenciaron treinta y pico lingotes. Con eso estaba todo dicho.

Lee Blanchard prestó testimonio. Dio la impresión de que era pura fórmula. Joan contuvo bostezos.

Es el 6 de diciembre. Llega un aviso de fiesta ruidosa. El sargento D. L. Smith y él se presentan allí y encuentran los fiambres. Llamó a los Watanabe «japos» y puso cara de «Uups». Los miembros del jurado se rieron.

Blanchard terminó. Hideo Ashida subió al estrado. El fiscal le lanzó bolas fáciles. El Hombre Lobo dormitaba. Su abogado acariciaba el folleto del hipódromo.

Ashida expuso sin mayor problema las pruebas forenses. Describió diversos documentos y su valor probatorio. Él había falsificado esos documentos. Bill Parker se lo había contado a Joan.

Ashida el persuasivo. Ashida el perro sumiso. Ahí va, perro corredor, ve a cogerla.

Ashida terminó. Se dirigió a la puerta y pasó junto a Joan. Ella lo miró. Él mantuvo la vista al frente.

Dudley Smith ocupó el estrado. Las integrantes femeninas del jurado entraron en éxtasis. Joan les leyó el pensamiento. Vaya, eso sí es un testigo.

El acento de Dublín. El estilo idiomático. El desaforado encanto y la pura labia.

Repasó el caso. Irradió calidez y mintió con desenfadado aplomo. Se fijó en Joan. Le lanzó una mirada semejante a un rayo salido de la nada.

Sus miradas se trabaron y así permanecieron. Dudley sonrió. Joan procuró no devolverle la sonrisa. Dudley metió la pata en su testimonio y desvió la vista. Podría haber sido seductora simulación/podría haber sido real.

Joan observó a Dudley. Se creyó todas las mentiras y se sorprendió a sí misma embaucada en cuestión de segundos. Él prodigó gestos de asentimiento y sonrisas. Ella le devolvió los gestos de asentimiento y las sonrisas y se sorprendió a sí misma embaucada otra vez.

Le ardía la cara. Desvió la mirada/mierda, me muero de vergüenza/volvió a mirar.

Dudley terminó. Abandonó el estrado y se dirigió hacia la puerta. A su paso guiñó el ojo a Joan.

El jurado del Hombre Lobo levantó la sesión. El jurado de la investigación federal se reunió. Joan permaneció en el asiento.

El nuevo jurado oyó las pruebas. Doce ricachos más en la tarima. Un fiscal nacional sustituyó a Bill McPherson, el aficionado a la carne negra.

Joan se revolvía nerviosamente. Se toqueteaba los gemelos de oro. Le apetecía un pitillo, le apetecían dos whiskys, le apetecía un bocadillo de filete.

Jack Horrall prestó testimonio. Recurrió a la falsedad. ¿Teléfonos pinchados y micrófonos en las salas de revista? Primera noticia.

El alcalde Fletch prestó testimonio. Subió al estrado y sacó brillo a sus credenciales en la lucha contra el crimen. No alcanzaba a comprender toda esa palabrería. Él mismo era abogado.

—Francamente, sé lo que me digo.

Wallace N. Jamie prestó testimonio. Encomió a su célebre tío. Eliot Ness era un agente de las fuerzas del orden al servicio del Tesoro y un figurón declarado. Alardeó de sus conocimientos de electrónica. Expuso su investigación sobre determinados polis corruptos en Saint Paul, Minnesota. Lo contrató Fletch B. El alcalde Fletch quiere la verdad. El alcalde Fletch no sabe nada de nada de micrófonos en las paredes. Dijo:

—Aquí la verdad saldrá a la luz.

Joan se desperezó y bostezó. Una sombra se proyectó sobre ella. Lo supo en décimas de segundo.

—Es lo que llamamos sesión de trámite del jurado de acusación. La imputación está siempre asegurada.

Joan se alisó la falda. Se tiró de los puños de la blusa y mostró sus gemelos de oro.

—Ha incriminado falsamente a ese Shudo. Eso es un secreto a voces en la misma medida que los teléfonos pinchados.

Dudley estaba sentado junto a ella. Sus brazos se rozaban. Hablaba en voz baja.

—Admito la posibilidad. Pero yo difícilmente lo habría conseguido a no ser por la brillante colaboración de su doctor Ashida.

A ella le ardió la cara. Mierda, he ahí el rubor.

Joan parpadeó. Reprimió el impulso de atusarse. Pensó deprisa e improvisó una respuesta ingeniosa.

Mierda: un abrir y cerrar de ojos, y él ya no está.

Pidió sus whiskys y su bocadillo de filete. El Lyman’s estaba de bote en bote, como cada sábado. Hizo de puente entre los clientes de la hora del almuerzo y los primeros clientes del bar. Los clientes que formaban parte del jurado de apelación fueron entrando.

Wallace Jamie pegaba la hebra con Eliot Ness. El tío Eliot recorrió el bar y estrechó la mano a Fletch Bowron. El Gran Earle Conville odiaba a Ness. El Gran Earle tenía un motivo de resentimiento. Ness desangró al Servicio Forestal del Condado de Monroe a fuerza de extradiciones. El Gran Earle llamaba a Ness «ese soplapollas peripuesto».

Entró Kay Lake. Vio a Joan y le dirigió su saludito altanero con la mano. Joan le devolvió el saludito altanero.

Nunca hablaban. No las habían presentado. Se conocían indirectamente. Los polis suministraban información bidireccional y las fascinaban.

Joan tomó un sorbo de su whisky n.º 3. Kay sacó el taburete de debajo de Elmer Jackson y lo indujo a acompañarla al otro extremo de la barra. Lee Blanchard acercó su taburete. Kay se inclinó hacia él. Hablaron de intrascendencias domésticas. Kay levantó la voz para hacerse oír.

Kay siempre hacía eso mismo. Kay quería que ella la oyera. Kay telegrafiaba sus pasos. Kay Lake, la engreída y la actriz afectada.

El lavabo atascado. La fiesta de Otto Klemperer, la noche del próximo miércoles. Kay la aficionada a alardear de sus conocidos: Bertolt Brecht, Orson Welles. Kay la espía. Una partitura sinfónica, entrada de extranjis desde Rusia.

Joan echó una maldición a Kay Lake. Cierra la boca o muérete, farsante. Apuró su whisky. Entró Bill Parker.

Pasó de largo junto a la barra. Llevaba unas gafas de sol como dando a entender: dejadme en paz, joder. Avistó a Kay y prescindió de ellas. Kay lo vio. Entrelazaron las manos durante un segundo.

Parker zigzagueó hacia la trastienda. Joan se puso en pie y se abrió paso hacia allí. Arrolló a un camarero. La bandeja con copas salió volando.

Unos cuantos Shriners acabaron salpicados de priva. Toda una mesa, rociada. Un gordo chilló y se enjugó la cara con el fez. Joan embistió la puerta al sprint. Las bisagras temblaron.

Parker estaba junto al teletipo. Sostenía un fotostato y bebía una cerveza. Vio a Joan y parpadeó.

Joan le arrancó la cerveza de un manotazo y rompió el fotostato. Así de cerca estaba de él. Parker se quedó allí inmóvil sin más.

Así de cerca estaban.

—¿De quién eres hombre? —preguntó Joan—. ¿De tu mujer, mío, o de Kay Lake?

Así de cerca estaban.

—¿Cómo te atreves a decirme que Jim Davis mató a esa gente, y te niegas a revelarlo? —reprochó Joan—. ¿Cómo te atreves a cargarme a mí con eso?

Así de cerca estaban.

—¿O es que lo has soñado todo? —dijo Joan—. ¿Quiere eso decir que Dudley Smith y Hideo Ashida son creíbles? ¿Merece la pena salvar la vida de Fujio Shudo, teniendo en cuenta sus transgresiones demostradas?

Así de cerca:

—¿De quién eres hombre?

—¿A cuántas mujeres te propones atrapar antes de que acabe esta guerra?

—¿Por qué no hemos hecho el amor?

—¿Cómo puedes convivir con lo que sabes y no hacer nada?

—¿Qué crees que estás haciendo conmigo?

Parker se dio media vuelta y se marchó. Joan cerró de un portazo y corrió el pasador y se quedó allí dentro.

Rebuscó en su bolso. Sacó el frasco de terpina. Se bebió la terpina y se estremeció. Notó la quemazón de la terpina al tragar.

He ahí el calor y el zum. He ahí los relucientes lingotes de oro justo detrás.

32

(LOS ÁNGELES, 20.30 H, 24-1-1942)

Su fotostato salió del tubo. El Departamento de Policía y el Departamento de Bomberos le mandaban documentos. El incendio de Griffith Park. Intervienen dos organismos.

Había falsificado la solicitud de los fotostatos. La firmó con el nombre de Ray Pinker. El señor Pinker estaba ausente. Era carnaza de los federales. Andaba gorroneando dinero para pagar al abogado. Se había desentendido de sus obligaciones en el laboratorio.

Ashida desenrolló el fotostato y lo leyó en su mesa. Vio un código de asignación federal. Pasó directamente al texto.

Intervenían dos organismos. Dos organismos se concentraban en la Alianza de las Juventudes Socialistas.

La AJS era una fachada de los rojos. El número de miembros fluctuaba. Los universitarios iban y venían. Según la fiscalía del estado, el grupo era inocuo. Les preocupaba un hecho.

La AJS servía de pantalla a una célula comunista. Era PC en estado puro. Estaba enclaustrada y era clandestina. Un soplón anónimo de los federales había dado el chivatazo.

Ashida recordó un artículo de L. A. Times. El jefe de la AJS era un tal Meyer Gelb. Voceador de consignas en Pershing Square y bichejo didáctico.

Gelb es en realidad el camarada Gelb. El Comintern financiaba la célula y, cabía suponer, dictaba instrucciones. La audaz ofuscación genera audaz encubrimiento.

Gelb, el bufón rubicundo. Gelb, el Führer de la célula. Kommisar Gelb, el superior en la célula roja de:

Jorge Villareal-Caiz. Súbdito mexicano. Ningún dato más.

Jean Clarice Staley. Ningún dato más.

Saul Lesnick, médico. Ningún dato más.

Andrea Lesnick. Ningún dato más.

Ashida empezó a sudar. Le entró la aplastante migraña y el tembleque.

Él conocía a los Lesnick. Los observó en la fiesta de Claire De Haven. Saul Lesnick era un psiquiatra de Beverly Hills. Era un eugenista de izquierdas. Era compinche de Lin Chung, el hombre de las razas derechista. Andrea Lesnick era hija del doctor Saul. Había cumplido condena acusada de homicidio por colisión, una breve etapa en Tehachapi.

Ashida se enjugó la cara. Se resistió a la aplastante migraña y sofocó el tembleque. Consultó los listines telefónicos de Los Ángeles. En el laboratorio tenían un juego completo.

No figuraba ningún Meyer Gelb. No figuraba ninguna Jean Staley ni ningún Villareal-Caiz. El consultorio del doctor Saul sí figuraba. De Andrea, nada.

Los nombres de la célula resultaban seductores. Confirmaban la omnipresencia de izquierdistas de los años treinta. Los nombres de los expedientes policiales eran nombres de expedientes policiales, y en la mayoría de los casos nada más. Vivían en el vacío incongruente de los soplos. Esta nueva pista resultaba seductora e incoherente. Era más que trivial y menos que pertinente.

Ashida echó la plomada. Se prometió ocultárselo a Joan Conville. Ella quería el oro, excluyéndolo a él. A ese respecto él tenía ventaja. Él posee un lingote de oro y ella no.

El lingote lo inquietaba. Estaba escondido de manera despreocupada pero experta. Habían pasado casi nueve años desde el golpe. El lingote de oro seguía inutilizado.

Había consultado los precios del oro del año 31 y el año 42. El valor del lingote casi se había duplicado. Los asaltantes obraban sobrados de impulso y faltos de circunspección. Aquí veía circunspección. Intuía un motivo ulterior que contravenía la pura codicia.

—Hola, muchacho.

Ashida se enjugó la cara. Sus manos entraron en acción. Cuadró los hombros y se atusó el cabello. Para ya: te estás arreglando.

Miró hacia el umbral de la puerta. Ahora Dudley vestía un traje de tweed. El uniforme lo favorecía más. Atraía las miradas de los miembros del jurado de acusación.

Ashida echó atrás la silla. Estoy tranquilo e indiferente. ¿Cómo dice que se llama?

Dudley sostenía una chaqueta de traje en una percha. La cubría celofán oscuro.

—No podía irme sin dejar esto aquí. Es un momento de celebración.

Ashida se puso en pie. Las piernas lo sostuvieron. Dijo:

—¿Puedo atreverme a preguntar?

Dudley retiró la funda de la chaqueta. Era un uniforme militar. Los galones de subteniente resplandecían.

—El Cuarto Mando de Interceptación ha aprobado su cargo, y hay muchísimos papeles que firmar. A su madre y a su hermano les han concedido la amnistía mexicana mientras dure la guerra. Servirá como adjunto mío en Baja. Será intérprete del japonés, ayudará en las redadas contra los residentes japoneses y trabajará en el cumplimiento de nuestro mandato antisabotaje.

Ashida se acercó. Dudley desabrochó la chaqueta y la abrió. Ashida se la enfundó.

Le quedaba a la perfección. Los galones de teniente eran de oro puro.

—Mi hermano japonés —dijo Dudley.

—Mi hermano irlandés —dijo Ashida.

33

(LOS ÁNGELES, 23.00 H, 24-1-1942)

J. Kurakami/DR#8619641/una consola de radio, un revólver de cañón corto del 38.

Verificado.

D. Matushima/DR#8619642/una cachiporra lastrada con resorte, doce brazaletes nazis, un bate de béisbol relleno de plomo.

Verificado.

H. Hayamasu alias «Drogota»/DR#8619643/una jeringuilla hipodérmica, una bandera del sol naciente, doce novelas del señor Moto, 29 frascos de hidrato de terpina.

Verificado.

Elmer preconsignaba confiscaciones. Entresacaba lo más jugoso. Rice y Kapek le daban a la sinhueso. Catbox Cal Lunceford se hurgaba la nariz y observaba.

Sobrellevaban trabajosamente un turno tardío. Hacía un frío de muerte en la puta sala de revista. El puto conserje andaba jodiendo con los conductos de la calefacción. Rice y Kapek eran asiduos de la sala de revista. Sus putas mujeres los ponían en la calle como los putos mangantes que eran.

A. Takamina/DR#8619644/un frasco de mosca española, catorce libros porno, 142 fotos de atrocidades en la línea japo mata a chino.

Verificado.

—Ese tal Takamina es una bestia —comentó Rice—. Por un momento me he planteado matarlo.

—Deberías haberlo hecho —dijo Kapek—. Sé de un chino que vende cabezas reducidas de japos.

—Yo ya lo había oído —intervino Lunceford—. El Departamento de Policía de San Francisco emitió un comunicado. Encontraron veintiún japos decapitados en la bahía.

—Recordad Pearl Harbor —dijo Rice.

—Me acuerdo… pero no se lo digas a mi centro de reclutamiento —dijo Kapek.

La sala de revista estaba hasta los topes. Elmer etiquetaba cajas y archivaba mierdas. Eh, verifica lo siguiente:

R. Yoshida alias «Banzai Bob»/DR#8619645/nueve fundas de polla con púas, cuatro espadas samurái con restos de sangre.

—Uf —dijo Lunceford.

—El tipo me dijo que utilizaba las espadas para matar pollos —explicó Rice—. Por algún ritual vudú de los japos. Suministra los tazones de arroz en Alameda.

—Sí, y esos arroceros dan de comer la manduca que cocinan a los polis blancos —añadió Kapek.

Entró Ed Satterlee. Elmer lo vio. Los presentes le lanzaron miradas como diciendo que se jodan los federales.

Satterlee lo llamó con un dedo. Elmer soltó la caja de objetos confiscados y lo siguió al pasillo.

—Esta noche estoy en un apuro, Elmer. He pensado que podrías echarme una mano.

—Me avisas con poco tiempo, pero vale —contestó Elmer.

—Tengo a un incauto con una de las chicas de Brenda, pero no dispongo de nadie que maneje la cámara. El trabajo me ha caído del cielo sin más.

—¿Y la chica está aleccionada para sonsacarlo?

Satterlee encendió un pitillo.

—Así es. Annie Staples. Con ella hasta la mismísima esfinge se iría de la lengua.

Annie la universitaria. La típica colegiala. ¡¡¡Uf!!! ¡¡¡Uf!!! Indumentaria de universidad de élite y melena rubia.

—¿Quién es el incauto?

—Un informante mío. Un viejales que se llama Saul Lesnick.

El nombre reverberó. Reproducía algún comentario de Kay Lake. La Kay se trabajaba al viejo Saul para Bill Parker. Ella había mencionado una inminente soirée. Seguro que el viejo Saul asistiría.

—Claro, Ed. Te echaré una mano con mucho gusto —dijo Elmer.

Los tortolitos aparecieron a eso de las doce de la noche. Elmer estaba agazapado tras la mirilla en el hueco de la pared. Annie guiñó el ojo al espejo polarizado. Elmer soltó una carcajada y grabó.

Los tortolitos se desnudaron y se metieron entre las sábanas. El doctor Saul parecía entre canceroso y tísico. Annie emitía vibraciones de zorra suprema vikinga.

Siguió un magreo superficial. Annie montó al viejo Saul. Se puso a horcajadas sobre él y buscó la posición. De cara al espejo, fingió enloqueceeeeer.

Elmer cronometró el polvo. Se prolongó 4,8 minutos y dio la impresión de que era ya una cosa ejercitada. Elmer identificó la gestalt.

Annie es la pseudonovia de Ed el Fed. Es una profesional de la extorsión. Al afeminado Edgar Hoover le encaaaanta esta mierda. La mira y se la menea. Justifica su programa político. Atrapa así a la chusma roja.

Annie se desprendió. Dio unas palmadas a Saul en el pito y se acercó al aparador. Sirvió dos Drambuies y añadió sifón. Saul encendió unos pitillos.

Los tortolitos se acurrucaron. Annie bebió a sorbos y exhaló anillos de humo. Se solazó en su desnudez. El viejo Saul se tapó.

La conversación se transmitió a través de los micrófonos instalados en la pared. Elmer subió el volumen. Saul dijo:

—… y Hitler no es lo que la gente cree. Es más sutil que eso.

Annie se dio unas ligeras palmadas en la boca. El gesto expresaba gran hastío. Elmer se tronchó.

—La guerra es un tostón. Estoy hasta el moño. Mi hermana se alistó en el Cuerpo Femenino del Ejército, porque es lesbi, y aquello está lleno de felpudo joven. Parece la novia de Frankenstein. Era profesora de gimnasia, y la despidieron por tocarle una teta a una chica del equipo de vóleibol.

El viejo Saul fumaba un pitillo detrás de otro.

—Eso confirma mi opinión sobre Hitler. Concede un gran valor a la cultura física. Su programa de reproducción aria me tiene impresionado. Subvenciona el buen material nórdico y paga a las mujeres una bonificación por criar. Está convencido de que, con la reproducción selectiva de especímenes superiores, puede eliminar el espectro de la enfermedad congénita.

Annie alzó los ojos al techo.

—Vale, pero ¿qué pasa con la belleza? Yo soy guapa, y mi madre y mi padre también. Pero mi hermana parece una cosa que ha traído el gato.

Saul tosió tapándose la boca con el pañuelo. Elmer soltó una carcajada. Al viejo judío le iban los nazis. Era amor no correspondido.

—La ciencia de la raza está todavía en pañales. El camarada Stalin debería poner a trabajar a los suyos. No podemos permitir que la derecha le gane la partida a la izquierda en esto. Los planes de Stalin son humanos. Llevará a la práctica la reproducción obligatoria desde una perspectiva obrera.

Annie se dio unas ligeras palmadas en la boca.

—Oyéndote, me entra sueño.

—¿De qué hablamos? Tienes muchas ganas de aprender. Es lo que más me gusta de ti.

Annie hizo cosquillas al viejo Saul. El viejo Saul soltó una risita. Ella le atizó con una almohada. El viejo Saul exhibió júbilo.

—Lo que te gusta son mis pechos grandes y mis largas piernas, y estos conjuntos de colegiala que Brenda me obliga a ponerme. ¿Sabes cuántos pares de zapatos con cordones y tacón bajo tengo?

Saul puso cara de «Vaya por Dios».

—De acuerdo, pues. ¿De qué hablamos?

—De esa fiesta que mencionaste la última vez. Dijiste que estarían presentes todos esos músicos exiliados y esas estrellas de cine.

—Ah, sí. En casa de Otto Klemperer. Le salvé la vida, ¿sabes? Le diagnostiqué un tumor cerebral y lo convencí para que se operase, en el acto.

—Eres un héroe, cielo. Tendrías que salir en la portada de la revista Time.

El viejo Saul puso cara de «Vaya, vaya».

—El camarada Stalin lo merece más que yo.

—¿Irá él a la fiesta?

—No, pero Orson Welles sí. Te conozco, Annie. Orson es tu preferido. A mí no me engañas.

Annie aplastó la colilla.

—Welles debería perder peso. A mí me gustan los hombres delgados.

El viejo Saul se rio.

—¿Cómo yo?

—Tú estás demasiado delgado, cielo. Anoche vi un noticiario en el Wiltern. Los japos capturaban prisioneros en algún sitio. Se los veía consumidos, un poco como tú.

El viejo Saul le lanzó una mirada colérica. Elmer le leyó el pensamiento. Pedazo de gilipollas gentil.

—Vamos, cariño —dijo Annie—. Volvamos al señor Welles.

El viejo Saul suspiró.

—De acuerdo, el camarada Welles. Va a emprender una de las misiones diplomáticas de FDR, a Latinoamérica, así que podrá cepillarse a Dolores del Río y abrazar la causa roja con todo el fervor de diletante talentoso del que es capaz, que es mucho. Lo he psicoanalizado desde su época en la radio, y su mejor obra no es Ciudadano Kane, créeme. Lo son las pelis porno que hace con estrellas de cine famosas. Ni te imaginas quiénes son.

Annie puso los ojos como platos. El volumen del micro falló. Elmer alcanzó a oír: «Kurt Weill», «Bertolt Brecht», «Guerra Civil Española». Manipuló el botón y volvió a enchufar un cable. Alcanzó a oír «Meyer Gelb», «psicoanalizando», «un genio incendiario». Alcanzó a oír «quemaduras graves» y «combatió con la Falange de Franco».

El fallo dejó de fallar. El sonido volvió a llegar a todo volumen. El viejo Saul dijo:

—También a él le salvé la vida. Tengo un colega chino. Es cirujano plástico, y le realizó injertos de piel a Meyer.

Elmer lo cazó al vuelo. El cirujano era Lin Chung. ¿Quién, si no? La cosa es con quién tratas y a quién se la mamas.

—Yo pensaba que el gran cirujano plástico era Terry Lux —dijo Annie—. Le hice un servicio una vez. Me dijo que era de América Primero, y el mejor especialista en cirugía plástica del mundo. Me aseguró que él podía convertir a la fea de mi hermana en Betty Grable.

El viejo Saul se encogió de hombros.

—Terry es Terry. Es tan de derechas como yo de izquierdas, y a veces los extremos se tocan. La guerra ha creado alianzas extrañas. La izquierda y la derecha convergen en la toma de conciencia de que hay que librarse de la democracia. Una paciente mía, Claire De Haven, y su amante, un policía, ponen de relieve esa percepción.

Elmer lo captó al vuelo. Uuuu… Alerta Claire la D. y El Dudster.

Annie encendió un pitillo.

—Ya me hablaste de ella. Es de la alta sociedad, pero comunista hasta la médula.

El viejo Saul tomó un sorbo de Drambuie.

—Yo la definiría como diletante adicta a la morfina antes siquiera de abordar sus ideas políticas engañosamente razonadas. Y añadiría que su amante policía es una bestia malévola, y que Claire anda buscando emociones, simple y llanamente. Ahora están en México, y Claire y yo mantenemos sesiones por teléfono dos veces por semana. Tiene un comportamiento paranoico, me temo. Piensa que una golfa de las praderas emigrada, una tal Kay, apuñaló a su amante el mes pasado, y no puedo de ninguna de las maneras quitárselo de la cabeza.

Uuuu… esa sí que es buena. Es una alerta código 3.

Annie se dio unas ligeras palmadas en la boca.

—Esa Claire como se llame me aburre. Háblame más del señor Welles.

Era buuuuuuuuuuuena. Extorsión bañada en neón. Ed el Fed se proponía cazar rojos. Ed el Fed detestaba a Orson Welles. Era vox populi.

Al viejo Saul se le empinó. Annie contempló el acontecimiento con los ojos muy abiertos. La sábana se tensó y permaneció tirante.

—Ese ogro, William Randolph Hearst, se ha propuesto joder a Orson por lo de Ciudadano Kane. Inversamente, añadiría que seguro que a Orson le encantaría joder contigo.

34

(LOS ÁNGELES, 3.00 H, 25-1-1942)

De local en local. Inútiles del mundo del cine de visita en los barrios pobres. Nos hallamos en el fumadero de Kwan. Está abierto toda la noche.

Predominan los obsesos de la pipa aficionados. Orson Welles y Ann Sheridan. Además de peluqueros estridentes y utilleros. Cretinos del cine entusiasmados con la idea de reescenificar Fantasía.

Estaban acomodados en jergones. Los chinos fogueados no les hacían ni caso. Aspiraban el humo y tosían mucho.

Dudley y el tío Ace observaban. Estaban sentados a horcajadas junto a una pared del fondo. Ace llevaba una camiseta con el lema MATEMOS A LOS JAPOS y un brazalete donde se leía NO SOY JAPO.

Flotaban vapores. Dudley respiró hondo.

—Hermano mío, lo resumiría de la siguiente manera. El plan conlleva corromper, usurpar y obtener la colaboración del contingente de la policía estatal mexicana de Ensenada, bajo el mando del capitán José Vásquez-Cruz. Una vez conseguido eso, crearíamos un éxodo masivo de espaldas mojadas para cosechar en las granjas del valle de San Joaquín.

—Te escucho embelesado, mi hermano irlandés —dijo Ace—. Sigue contando, por favor.

Dudley observaba a Orson Welles. Supuestamente el Gordo se follaba a Claire. Se lo montaban en la clínica de Terry Lux. Los rumores son persistentes.

—México abandonará la neutralidad en mayo y se unirá a los Aliados. En agosto entrará en vigor un programa de trabajadores invitados. Lo promulgarán en forma de ley nuestro gobernador Olsen y el gobernador de Baja, Juan Lázaro-Schmidt. Se legalizará así a todos los efectos la inmigración de esclavos, y se nos escaparán todos los beneficios conexos. Debemos anticiparnos y reemplazar el programa por nuestras propias exportaciones de espaldas mojadas.

Ace meó en un canal de desagüe. Era un hombre muy campechano. Ejemplificaba la estética del campesino llano. Tenía la polla del tamaño de un anacardo.

—Continúo escuchándote embelesado. Sigue contándome, por favor.

Dudley encendió un pitillo.

—Recibiremos sustanciosas mordidas de los granjeros y a eso sumaremos los sueldos de nuestros espaldas mojadas. Alojaremos a los más educados en las viviendas de los japos internados y nos embolsaremos un porcentaje del alquiler que paguen, junto con un porcentaje de los sueldos de los mejores empleos que consigan. Inversamente, reduciremos la población japo de Baja mediante un esfuerzo de internamiento concertado y buscaremos la ayuda del gobierno de Estados Unidos para alojar a los japos mexicanos en centros de internamiento de Estados Unidos. Alojaremos a los japos mexicanos ricos aquí en Los Ángeles, bajo tu protección china. La disminución de la población japo en Baja aliviará el espectro del sabotaje y la infiltración en la costa, con lo que se cumplirá el mandato que he recibido del ejército.

—Matemos a los japos —dijo Ace.

—Un sentimiento profundo y bien informado, hermano mío.

Ace se echó a reír. Dudley hizo de mirón de un espectáculo sexual. Ann Sheridan se pasó al jergón del Gordo. Se echó atrás el pelo y fue a por su bragueta.

—Considero problemático al capitán Vásquez-Cruz, y Claire coincide conmigo. Ha heredado el negocio de la heroína de Carlos Madrano, y hemos pactado una especie de alianza. El Capitán me ha acogido bien en Baja, pero sospecho que tiene planes con respecto a mis planes. Eso nos lleva a nuestro amigo desaparecido desde hace mucho, Kyoho Hanamaka.

—Yo atento aquí. Nada de Hanamaka. No hay vale, no hay lopa.

Circulaban vapores de opio. Dudley inhalaba volutas. Se dejó ir un poco a la deriva. Acarició ensoñadoramente la bayoneta de oro.

—Hanamaka desapareció el 18 de diciembre. Debería haber sido detenido el día de Pearl Harbor, lo que me induce a pensar que se le permitió quedar en libertad. Ahora da la impresión de que ha simulado su propia muerte. Es el individuo lógico para llevar a cabo operaciones de sabotaje en Baja, y estoy resuelto a capturarlo. Nuestras empresas en Baja prosperarán de manera directamente proporcional a mi éxito en la erradicación de la quinta columna en Baja.

—Tú erradicas, nosotros ganamos dinero —dijo Ace—. Ahí buen vale-lopa.

—Hemos captado llamadas en clave de aquí a Baja —informó Dudley—. Según suponemos, hay bases aéreas ocultas en Indio y Brawley. Puede que sean insinuaciones creíbles, puede que no. Si lo primero fuera cierto, consideraría a Hanamaka mi sospechoso número uno.

Ace entornó los ojos. Le escocían por los vapores de la droga.

—¿Crees que la policía estatal ayudó a Hanamaka a escapar? ¿Quizá Vásquez-Cruz ayudar? ¿Consigues pruebas y extorsionas a ese hispano de mierda? ¿Luego nos quedamos con el negocio de H?

Dudley sonrió.

—Las grandes mentes tienen pensamientos afines, mi hermano chino.

Ace inclinó la cabeza.

—Tommy Glennon. ¿También seguir libre?

—Sí, lo cual es un fastidio. Era el muchacho de Carlos Madrano, y es desde hace mucho un mexófilo. Podría muy fácilmente sucumbir a los encantos de José Vásquez-Cruz.

—Tommy mata Eddie Leng. ¿Eso crees tú, Dudster?

—Sí. Es probable, pero no sé por qué.

—Yo pasar a Don Matsura por la manguera de goma. No sabe un carajo. Simulo suicidio. Cuelgo a ese puto japo en su celda.

Dudley lanzó un hurra. Ace era un buen perro. Ace siempre iba a cogerla.

—Tommy ha estado desaparecido desde Noche Vieja. No veo cómo podría haberlo conseguido sin ayuda profesional. La intuición me dice que está en Baja, y que Hanamaka está aquí.

—Tommy quinta columna —dijo Ace—. Esos putos chiflados se juntan de manera extraña.

—Es quintacolumnista católico, hermano mío. Por desgracia, veo fuerzas más siniestras en acción.

El jergón del Gordo se sacudió. Él chilló y mordió la almohada. La adorable Ann se limpió la barbilla y corrió la cremallera.

Whisky Bill combatía el hábito de la bebida. Tomó una copa. Luego otra. Su sed persistía. Dudley lo observó vacilar y sucumbir.

Cena de hombres en Santa Bibiana. Actuaba de anfitrión el arzobispo Cantwell. Joe Hayes despotricaba contra los judíos y los protestantes. El padre Coughlin despotricaba contra los gabachos y los morenos. Todos despotricaban contra los japos.

El gabinete del arzobispo. A rebosar de obras de arte sobre la temática del golf. El golf como sagrado sacramento. Mierda herética.

Los sillones hundidos invitaban al sueño. Parker invitaba a la observación. Dudley bostezó. El día anterior había tomado benzis. Tuvo cuerda para treinta y seis horas seguidas.

Leyó expedientes de la Brigada de Extranjería y buscó alusiones a Hanamaka. No surgió mención alguna. Recorrió el barrio japonés y enseñó la foto de su ficha policial de Baja. ¿Hanamaka? Yo no verlo. Registró esa respuesta, incesantemente.

Emitió un comunicado a todas las unidades en Estados Unidos. A todas las unidades/capturen y retengan. Se devanó los sesos. Caviló sobre la bayoneta de oro.

Es la procedencia. El quién/el porqué/las consecuencias. Se abandonó a la fantasía. Fundió la realidad. ¿Quién fue el primer propietario del oro? ¿Quién fraguó la bayoneta? Recordó un golpe en un tren de la casa de la moneda. Ocurrió en la primavera del año 31. El caso seguía sin resolverse. Parecía una incongruencia. Asaltantes de poca monta y oro robado vendido por debajo de su valor. Oro desaparecido hacía mucho tiempo.

—Dud está cansado —comentó Cantwell—. Está bostezando desde que ha entrado por la puerta.

—Pero tiene un ojo fijo en Bill —dijo Hayes—. Esos dos comparten una historia.

—Como Escila y Caribdis —añadió Cantwell—. Apariciones equitativamente emparejadas en el Antiguo Testamento.

—Mitología griega, su eminencia —precisó Hayes.

—Prescinde del «griego», Joe —dijo Coughlin—. Te alterarás.

Hayes palideció y tragó saliva. Coughlin guiñó el ojo a Cantwell. Dudley provocó a Whisky Bill.

—¿Están los refrescos a su gusto, capitán?

—Sí, capitán.

—He pensado que a lo mejor aparecía usted en la sala del jurado de acusación. El caso Watanabe se investigó bajo sus órdenes.

—Mi testimonio habría resultado redundante. El investigador principal fue usted.

—Sí, pero pensaba que tal vez se sintiera usted obligado a presentar una solución alternativa.

—Su solución fue oportuna y asombrosamente confeccionada… aunque el razonamiento fue engañoso y falaz en su presunción de culpabilidad.

Dudley se echó a reír.

—Aaahh, he ahí nuestro callejón sin salida.

Cantwell carraspeó.

—Muchachos, contended vuestras diferencias. Estamos aquí reunidos cinco buenos católicos para ponernos como cubas.

—Eso, eso —dijo Hayes.

—Dejemos que los japos maten a los japos con impunidad, luego friamos a los japos que mataron a los japos ya de buen comienzo.

—Dud tiene ganas de pelea —dijo Cantwell—. El sol mexicano está cociendo ese magnífico cerebro suyo.

Dudley encendió un pitillo.

—México es una oportunidad en busca de una solución, su eminencia. En este orden de cosas, debería añadir que el amigo del padre Coughlin, Salvador Abascal, me ha hecho recientemente todo un favor.

—Salvador es un buen muchacho —dijo Coughlin—. Un irlandés honorario, sin duda. Organizaré un ágape la próxima vez que vaya a Tijuana.

Entraron unas monjas con un carrito calientaplatos. Se sirve la cena. Consistió en una ternera en conserva con repollo espantosa. Olía a comida para perros en lata.

Los sacerdotes atacaron. Dudley entreabrió una ventana. Los efluvios del repollo se disiparon.

Parker lanzó el malocchio. Estaba medio ajumado. Dudley le devolvió el mal de ojo. Parker fue el primero en parpadear.

Payasadas de chicos de fraternidad. Una diversión vulgar y corriente. Totalmente indecorosa e indigna.

En el aire flotó la esencia de Joan Conville. Dudley captó su almizcle y lo saboreó. Ella irrumpía en sus sueños casi todas las noches.

Bill Parker atrapa a universitarias. Ahora es una al mes. Su mecenazgo conlleva un precio. Crea ira explotable.

Joe Hayes se desentendió de su comida. Consultaba el reloj una vez por segundo. Monseñor poseía dinero por su familia. Tenía un apartamento frente al mar. Allí organizaba retiros solo para hombres.

Hayes se puso en pie y dijo adiós en un susurro. La camarilla le dirigió gestos de despedida y se concentró otra vez en su manduca. Dudley contó treinta segundos y se disculpó.

Salió. Alcanzó a Hayes en el aparcamiento de la rectoría. Dinero de familia. Vaya un descapotable elegante. Ruedas radiales y asientos rojos de cuero.

El motor palpitó. Hayes alzó la vista y mostró agitación. Dudley alargó el brazo hacia el interior y giró la llave. El motor tosió y se apagó.

—¿Una cita interesante, monseñor?

—No me gusta tu tono, Dud.

—¿Dónde está Tommy Glennon, monseñor? Me abstendré de hacer comentarios sobre su relación con usted, pero necesito verlo.

Hayes llevaba guantes de conducir y una bufanda morada. Contrastaba con su traje clerical.

Tommy viene y va a su antojo. Yo soy su confesor, no su niñera. No lo he visto desde que salió de San Quintín.

Mentiras descaradas. Ese maricón sacrosanto. No un matón a quien uno aplica la manguera de goma.

—También es usted el confesor de Bill Parker y de mi Claire. Pagaría un buen dinero por conocer sus confesiones.

Hayes se alisó la bufanda. Su clan se había integrado. Abandonó el acento irlandés en Galway, en 1919.

—Para colmo, soy tu confesor. Si hay que dar crédito a Bill Parker, sin duda tienes mucho que contarme.

—Estoy más allá del pecado, monseñor. Yo mataba a miembros del Negro y Caqui cuando estaba usted en el seminario. Aspiro al cargo del papa Pío. ¿Cree que el Concilio Vaticano me concederá una dispensa para follar con mujeres?

Hayes se echó a reír.

—Consulta en las listas de correo derechistas. Tommy es un ávido lector. Puede que así lo localices.

Dudley accionó la llave. El motor ronroneó.

Hayes se caló una gorra de tweed.

—«El orgullo precede a la caída», Dudley. No todo el mundo te tiene miedo. Los hombres como tú suelen tropezar y caer en la mierda.

35

(LOS ÁNGELES, 21.30 H, 26-1-1942)

Joan fue a casa a pie. Se sentía bajo el azote de las ensoñaciones e ingrávida.

Enfiló hacia el oeste por la calle Uno. Cruzó Bunker Hill y rodeó el instituto Belmont. Flotaron efluvios de Hideo Ashida. Él practicaba el atletismo en Belmont. Flotó polvo de oro.

Joan levitaba. Se había tomado dos frascos de terpina en el laboratorio. Reinaban la negrura del oscurecimiento y la quietud de una velada fría.

Aquí y allá asomaban caras. Vio a Dudley Smith y a Bill Parker. La terpina tenía ese efecto. Abría puertas y te dejaba mirar dentro.

Joan enfiló hacia el norte por Carondelet. En el patio de su casa reinaba la oscuridad del oscurecimiento/persianas bajadas/desempeñamos nuestro papel. Sacó las llaves. Oyó:

—Hola, nena.

Se le cayó el bolso. Lo recogió y se irguió. Él se había instalado en los peldaños de la entrada y asomó en la oscuridad.

Alto. El uniforme militar de buen corte. La calibre 45 con la funda a mano cambiada.

Joan imitó su acento irlandés.

—¿Así que «nena»? ¿No «señorita Conville»? ¿Cuánto tiempo lleva en Estados Unidos? ¿No debería haber perdido el acento a estas alturas?

—Esas son muchas preguntas. Advierto que no ha preguntado: «¿Qué está haciendo aquí?»

Joan abrió la puerta y encendió la luz. Dudley entró detrás de ella. Joan siguió su mirada. Lo vio fijarse en lo siguiente:

Sus títulos enmarcados. Sus escopetas en soportes. Sus fotos del Gran Earle en sepia. Su microscopio y sus manuales de química.

—Hija de policía, ¿no? Ese hombre de las fotografías lleva una placa.

—Ahora ha atenuado el acento, capitán. Y sí, mi padre era guardabosque del condado de Monroe, en Wisconsin.

Dudley señaló los títulos.

—Admiro a los científicos. Yo no sé nada de ciencias, y por eso reacciono con ingenuidad y admiración ante las personas de su índole.

Joan sonrió.

—Para ingenua yo, capitán. No me lo imagino como suplicante frente a una iglesia, y aun así, tengo mis dudas.

—Y seguramente duda usted de la rectitud de esta visita —dijo Dudley.

—He reducido la lista de posibilidades —contestó Joan—. Pasaba usted por el barrio, y se le ha ocurrido dejarse caer por aquí. Está vigilando a su enemigo de toda la vida, Bill Parker, y querría que yo le echara una mano con la tarea. Por último, querría echarme un polvo, motivo con el que me he topado ya en otras ocasiones.

Dudley inclinó la cabeza. Imitó a Hideo Ashida. El pequeño japo había instruido en cuestiones de clase al irlandés grandullón.

—Una copa, pues. Ese es mi motivo. Antes de que me lo pregunte, admito que he telefoneado al laboratorio para pedir su dirección.

Joan fue a la cocina. Respiró hondo varias veces y sirvió dos whiskys dobles. Le temblaban las manos.

Regresó con las copas. Dudley había tomado asiento en el sofá. Hojeaba un manuscrito mecanografiado. Era una filtración que le había llegado por medio de Lee Blanchard. «Beethoven y Lutero», de Katherine Lake.

—Conque leyendo la obra de una rival, ¿eh?

Joan se sentó al lado de Dudley. Tiró el manuscrito de Kay al suelo y le entregó la copa. Percibió el aroma de su excelente colonia francesa.

—Kay es hábil. Está obsesionada con atribuir significado, lo cual es un rasgo que comparten los buenos científicos.

Encendieron pitillos. Bebieron el whisky. La levitación de Joan se intensificó. Se desató una tormenta. Le alborotó el pelo una brisa procedente de la ventana.

—Su padre parece un hombre valiente. Ha utilizado el verbo «era» al referirse a él. ¿Ya no está entre nosotros?

—Murió en un incendio, allá por el año 38 —contestó Joan—. He dedicado un tiempo a investigarlo. Necesito remontarme al pasado reexaminar mis anotaciones. No pienso rendirme.

—He oído hablar de la caja chamuscada que se desenterró en Griffith Park —dijo Dudley—. La génesis de su gran interés sale a la luz ahora.

—Hideo Ashida lo mantiene informado. No me sorprende.

Dudley puso cara de «A tu salud».

—Vivo para atribuir significado. Desde su punto de vista, eso me equipara a los científicos y a los ensayistas sin formación.

Joan aplastó la colilla.

—¿Debo señalar a las claras la génesis de eso? ¿Su niñez mísera en Dublín? ¿El dinero de las armas que canalizaba hacia el entonces monseñor Cantwell? ¿Los alguaciles del Ulster a los que usted mató?

—Bill Parker la mantiene bien informada. No me sorprende —dijo Dudley.

Joan se rio.

—A veces no quiero que la guerra termine. Si termina, la gente volverá a su cautela de siempre. No hablará tanto ni me deleitará tanto, ni me proporcionará todos estos disparates a los que atribuirles significado. Somos el resultado final de nuestra curiosidad y en qué medida esta queda satisfecha. ¿Se lo ha planteado alguna vez?

—Pues sí —respondió Dudley.

—Yo he empezado a ver la guerra como una oportunidad. Tomar conciencia de eso me desconcierta.

—Lo entiendo —dijo Dudley.

—Empiezo a ver lo lejos que estoy dispuesta a llegar para conseguir lo que quiero. Jamás he experimentado nada tan estimulante.

—Lo sé —dijo Dudley.

Joan tocó sus galones de capitán. Le sostuvo la mirada. Dijo:

—Yo fui teniente de la Armada durante diez segundos.

Dudley sonrió. Joan se inclinó hacia él y lo besó.

Mantuvieron las luces apagadas y las ventanas abiertas. La lluvia azotó las mosquiteras raídas y los roció. La brisa refrescó su sudor.

Llovió toda la noche. Hicieron el amor toda la noche. Intercalaron conversación.

¿No tienes mujer e hijos en algún sitio?

En Van Nuys, creo. A veces me olvido de los nombres de mis hijas.

Esas cicatrices en la espalda. ¿Qué te pasó?

En el Ulster unos me conectaron a la batería de un camión. Me solté y los maté.

Mi hermana se casó con un católico. Eso causó un gran revuelo en Tunnel City, Wisconsin.

Tu padre. ¿Crees que el incendio fue provocado?

Tiendo a pensarlo. He jurado vengarme pero la guerra me ha hechizado. No pienso en mi padre tanto como debería.

¿Estuvo en la primera guerra?

Mató a alemanes en las Ardenas. No suficientes, siempre decía. Parece que en eso la historia le ha dado la razón.

Yo los prefiero a los rojos.

Deberíamos azuzarlos unos contra otros y después retirarnos. Eso dice siempre Bill Parker.

Aaah, nuestro amigo Bill.

La primera vez que te acuestas con alguien se cuela en la cama un montón de gente.

¿En quién estabas pensando ahora?

En Bill, Claire como se llame, y Hideo Ashida. Kay Lake, sobretodo.

Aaah, La Belle Kay. La Kirsten Flagstad y Eleanora Duse de los pobres. Yo no le veo ningún encanto, pero mi Claire le concede el mérito de muy diversas diabluras.

La creo capaz de cualquier cosa.

36

(LOS ÁNGELES, 12.00 H, 27-1-1942)

Bumerang.

Ashida atravesó cansinamente el vestíbulo del Biltmore. Llevaba gafas de sol. Neutralizaban las miradas con cara de Eres japo.

Llevaba un buen cabreo. Había intentado deshacerse del FBI. Había falsificado el nombre de Ray Pinker en la solicitud de un expediente. Lo marcó como «Urgente». Todo el material relacionado con el asalto al tren del oro/se ruega despachar con prontitud.

Aducía un caso colateral. Han salido a la luz pruebas forenses. Se ruega despachar cuanto antes.

Se quedó esperando cerca del tubo del fotostato. Rápidamente llegó una respuesta. Decía: «Solicitud denegada».

Subió cansinamente hasta su planta. Se sentía en extremo avergonzado. Vivía en el Biltmore. Elmer dijo: «Vives como un marajá, hijo».

Pasó por su lado una camarera de color. Lo miró con desprecio. La clase esclava se subleva. Eres el Jim Crow de ojos oblicuos. Esto significa que Eres japo.

Ashida sacó la llave y abrió la puerta. Las luces estaban apagadas. Alguien accionó un interruptor en la pared. Alguien exclamó:

—¡Sorpresa!

El salón estaba hasta los topes. Alguien había colgado banderines rojos, blancos y azules. La gente se puso en pie y aplaudió. Alguien tarareó: Para cielos espaciosos olas ambarinas de grano.

Gente. Dudley, Jack Horrall, un comandante del ejército. El doctor Nort, Ray Pinker, Lee Blanchard.

Gente. Elmer Jackson, Joan Conville, Kay Lake. Observemos la barra y el bufet a rebosar. Observemos a Mariko y Akira, achispados.

Se arremolinaron en torno a él, le estrecharon la mano, le dieron palmadas en la espalda. Ashida actuó con desenfado. Lo rodearon y lo cercaron. Daba la sensación de que todo estaba ensayado.

Llámame Jack levantó su copa.

—Nuestro mismísimo enemigo extranjero. Mi espina en el costado en el caso Watanabe, pero al final cumplió.

Algunos se rieron. Algunos se encogieron. Algunos alzaron la vista al techo. Todos levantaron sus copas y brindaron por él.

El alcalde se acercó y tendió una Biblia. Ashida apoyó encima la mano izquierda y alzó la derecha.

—Repita lo siguiente, hijo. Yo, Hideo Ashida, juro solemnemente que cumpliré las normas y reglamentos del Cuerpo de Oficiales del Ejército y defenderé la Constitución de Estados Unidos contra todo enemigo externo e interno, dentro de nuestras fronteras y en el extranjero.

Ashida pronunció esas palabras. El alcalde le dio un apretón de manos. Los circunstantes lanzaron silbidos y batieron palmas. Dudley dio un paso al frente.

—Teniente Ashida —dijo. Le prendió unos galones de oro en la chaqueta. La gente vitoreó y silbó. Lee Blanchard le entregó champán.

Se formó una fila de conga. Dudley guio a Ashida. La gente le estrechó la mano y le dio la enhorabuena. Dudley cruzó miradas con Joan Conville. Ashida percibió una onda bidireccional.

Dudley puso cara de «Silencio». El barullo se acalló. Dudley cogió un estuche de piel alargado. Lo sostuvo ante sí, a modo de presentación.

Los circunstantes formaron un apretado círculo. Dudley abrió el estuche. Estaba forrado de terciopelo negro. En el terciopelo negro anidaba una bayoneta de oro.

De más de medio metro de larga. Con surcos de sangre y esvásticas labradas. Ashida vio débiles trazos grabados en la hoja. Podrían ser marcas de acuñación.

Los circunstantes prorrumpieron en ooohs y aaahs. Dudley dijo:

—El botín de guerra que encontrará en México, muchacho.

Ashida desvió los ojos a la derecha. Joan desvió los ojos a la izquierda. Cruzaron y sostuvieron una mirada. Ashida tembló. Posaron los ojos nuevamente en la bayoneta.

—Es oro macizo —dijo Dudley.

—Me gustaría conmemorar este momento —declaró Ashida—. ¿Puedo tomar unas fotografías?

37

(LOS ÁNGELES, 14.00 H, 27-1-1942)

El puto Hideo Ashida. El brillante mamonzuelo se supera.

O se aprovecha.

O pasa de la mierda al trébol.

O vende el alma a Dudley Smith.

La fiesta vibraba. Elmer deambulaba. Hideo se vistió el uniforme completo. Apreciemos el pantalón con la raya bien marcada y la 45 enfundada.

Jack Horall estaba como una cuba. La madre y el hermano de Hideo, lo mismo. Lee Blanchard pegaba la hebra con el doctor Layman. Dudley rondaba lentamente por allí.

—¿Te estás comportando, muchacho? —preguntó.

—Puede estar seguro, jefe —respondió Elmer.

Dudley rondó lentamente cerca de la Gran Joan. Le acarició el hombro. La Gran Joan puso cara de «Oooh, cariño».

Elmer lo captó. Kay lo captó. Elmer captó que ella lo captaba de rebote. Agarró una botella de champán. Kay vio que la agarraba y señaló hacia arriba. Elmer guiñó el ojo en señal de asentimiento. Kay le lanzó un beso.

Elmer se alejó tranquilamente.

Salió de lado de la suite. Llegó al pasillo y llamó al ascensor. Subió como una exhalación al ático y trotó escalera arriba hasta la azotea.

El centro de Los Ángeles titilaba. Se avecinaban nubarrones de tormenta, desde el norte y el oeste. Los copos de nieve blanqueaban por completo la sierra de San Gabriel.

Kay se hallaba junto a un cobertizo de almacenamiento. Vestía un traje de lana vistoso y una boina negra. Se la veía très fenomenal.

Elmer se acercó. Kay descorchó el champán. Bebieron a morro de la botella. Era bazofia comprada de oferta en un sótano. Elmer echó un trago y lanzó una bengala.

—Ahora dime la verdad. ¿Pinchaste tú a Dudley Smith?

Kay echó un trago.

—Vamos, Elmer.

—Vamos, tú. Bien pinchaste a Dot Rothstein.

Kay encendió un pitillo. Necesitó tres cerillas. Hasta ese punto le temblaban las manos.

—De acuerdo, morderé el anzuelo. ¿Quién te ha dicho que pinché a Dudley?

Elmer bebió champán a morro.

—He estado trabajando en la mirilla de uno de los picaderos de Brenda. Ese médico, el comunista, se fue de la lengua con respecto a Claire De Haven. Estaba cepillándose a una universitaria profesional. Él se fue de la lengua, y yo lo oí.

Kay exhaló anillos de humo. Se elevaron hasta el cielo. Kay recobró la compostura, al instante.

—Ahora dime tú la verdad. ¿Qué problema hay entre Dudley y tú?

—Me está atosigando —dijo Elmer—. Y a mí se me ha metido entre ceja y ceja atosigarlo a él.

—¿Era ese médico Saul Lesnick?

Elmer volvió a encender el puro.

—Es un soplón de los federales. Su supervisor le sigue los pasos, y recurrió a mí para manejar la cámara. Sospecha que Lesnick es propenso a irse de la lengua con jovencitas.

Kay se detuvo a reflexionar. Elmer oyó el piñoneo de los engranajes. Ella tocaba música clásica al piano y escribía palabrería de alto coturno. Era la más lista…

—El federal no va desencaminado. Conocí a Lesnick durante la incursión de Bill Paker. Es muy vulnerable a las mujeres jóvenes, pero Claire me atribuye más méritos de los que me corresponden. Lo que me estás diciendo cuadra.

Elmer le reacomodó la boina a Kay. Se la echó hacia atrás y tiró del rabillo.

—¿Puedo acostarme contigo esta noche?

Kay se echó a reír.

—No, Brenda me mataría. Acuéstate con la universitaria. Tampoco puede decirse que tú no seas vulnerable.

Elmer se echó a reír.

—¿Para quién te reservas?

—Para Bill… en cuanto se libre de la pelirroja.

—Esa va de flor en flor.

—Dudley —dijo Kay—. Todos los caminos vuelven al principio.

—Estoy reuniendo información —afirmó Elmer—. Toda esta mierda podría interpretarse de media docena de maneras.

Kay tomó un sorbo de champán.

—Utiliza a la universitaria. Tendría curiosidad por saber qué dicen de mi Dudley y Claire.

—Tienes los ojos castaños más oscuros que he visto en la vida —dijo Elmer—. Esconden lo que piensas de verdad.

Annie Staples tenía los ojos verdes. Medía uno ochenta y pesaba sesenta y ocho kilos. Arrancaba gruñidos graaaaaaaaves.

Se aparearon en el picadero de Brenda. Elmer lo alaaaaargó. Después se solazaron en su desnudez. Elmer yacía en posición supina. Annie estaba sentada sobre las sábanas cruzada de piernas.

Tomó un sorbo de Cointreau, solo. Elmer rebuscó en su pantalón y sacó un fajo.

Separó diez billetes de diez. Los dejó en el regazo de Annie. Annie abrió los ojos como platos.

—Eso no puede ser una propina. Dice Brenda que en principio debemos atenderte gratis. «Mantened al sargento Jackson bien abastecido, amigas mías. Así no será muy exigente las raras noches que se queda a dormir».

Elmer soltó una carcajada.

—Tienes bien calada a Brenda, y desde luego me gustaría que esto ocurriera con regularidad.

—Entiendo lo que dices. Aquí está ocurriendo algo más.

—Hay cierto hombre del FBI a quien, según creo, conoces bastante bien —dijo Elmer—. Te ha pedido que sonsaques al viejo doctor Lesnick, a quien, según creo, también conoces bastante bien.

Annie señaló la mirilla.

—Ed Satterlee está grabándonos. Ya has visto las imágenes. Probablemente Ed las proyecta en las reuniones del FBI. Todos esos hombres G comen palomitas y se la menean.

—Es una posibilidad —dijo Elmer—, pero dudo que Ed sea tan vulgar.

Annie encendió un pitillo.

—De acuerdo. Admito que Ed me pidió que me trabajara a Saul. Informa a los federales, y yo informo sobre él a Ed. Eso de grabarnos ya es otra cosa, por lo que creo que Ed debería pagarme más de lo que me paga.

Elmer agitó los pies a Annie.

—Vamos, vamos. Yo no voy a grabarte, ni a grabarnos juntos, y te prometo que conseguiré que Ed me entregue tu película, y lo disuadiré de enseñársela a sus colegas.

Annie dejó escapar un suspiro.

—El sargento Elmer es un encanto. Eso lo saben todas las chicas. Nunca pide perversiones, y siempre deja propina.

Elmer se sonrojó.

—¿Lesnick siempre se va tanto de la lengua sobre sus pacientes?

—Siempre. Jodemos dos minutos, y luego se pasa dos horas hablando.

Elmer se centró. Acarició el cabello a Annie. Trabó una mirada con ella.

—Quiero saber todo lo que esa tal Claire De Haven y su novio poli dicen sobre mí, sobre una mujer que se llama Kay Lake, y posiblemente sobre un chico que se llama Tommy Glennon. El viejo Saul te suelta el rollo a ti, y tú me lo sueltas a mí. Hay una fiesta en Brentwood mañana por la noche. Te trabajaras al viejo Saul, y voy a colocarte un chisme con un micrófono.

38

(TIJUANA, 14.00 H, 28-01-1942)

«Los demonios infernales de Hirohito arrasan Rabaul y pisotean Palau patéticamente. Los japos salidos de la jungla propagan el peligro por todo el Pacífico. Cornean las Carolinas y saquean las islas Solomon. Rommel, un hombre de rompe y rasga, lapida Libia y obliga a huir las caravanas de camellos. Aquí en el muy magnífico México, quintacolumnistas esquivos ocupan calas en la costa. Sigue sin respuesta la palpitante pregunta…»

El padre Coughlin hablaba como un descosido. Dudley estaba sentado en la sala de espera. Los altavoces de las paredes emitían el sermón del padre. Unas mamparas de cristal permitían ver su gesticulación.

Radio XERB. Quinientos mil vatios. Se emite desde Baja hasta Bangladesh. El mundo entero oía el rollo de Coughlin.

Coughlin hablaba como un descosido. Sudaba a mares. Su micrófono se fundía. Había prometido un «invitado especial». Había dicho: «Este chico te va a encantar, Dud».

«… mientras la implorante izquierda lamenta las justificadas redadas de japos, y los cariparejos cognoscenti se preguntan si el presi Camacho ha virado diestramente a la derecha, como da a entender su concesión de tierras a los sugerentes sinarquistas. Y puesto que no hay negocio como el negocio del espectáculo, ¿son realmente ciertos esos robustos rumores sobre Eleanor Roosevelt y el comisario de color Paul Robeson?»

El padre Charles Coughlin. Divertido a pequeñas dosis. Tijuana pasando por su parroquia de Detroit y la isla Esmeralda. El papa Pío organizó su propio espectáculo en Estados Unidos. El padre se lo montó por su cuenta y acabó en el sur. La extrema derecha mexicana lo adoraba.

Dudley desconectó. Entró en una ensoñación. Lucía indumentaria fascista y blandía la bayoneta de oro.

Destripaba asesinos de sacerdotes y violadores de monjas. Hacía una carnicería en la Cámara de los Comunes británica. Ensartaba a Winston Churchill y destacados miembros de la realeza. Decapitaba a FDR y a todos los hombres que se habían follado a Claire.

Se acordó de Joan, dos noches atrás. Ella agitaba el cabello de aquella manera suya. Llevaba gemelos de oro. La observó mientras se los desabrochaba.

No ansiaba el oro en tanto que oro o dinero. La procedencia de la bayoneta ahora lo aburría. Quería saber a quién había matado esa bayoneta. Solo Herr Hanamaka podía contárselo.

Joan medía un metro ochenta. Con tacones, tendría la misma estatura que él. Deseaba vestirla con el atuendo negro de las SS.

Su padre murió quemado en un incendio. Podría haber sido un incendio provocado. Él deseaba encontrar al homicida y ofrecérselo a Joan. Ella blandiría la bayoneta de oro.

El padre Coughlin adoptó un tono reverencial. Bajó la voz. Ese era su característico silencio del púlpito.

Dudley observó. Coughlin inclinó la cabeza y dijo aleluya. Un hombre se acercó a él. Los dos se abrazaron.

Aaay, caramba. Es el Flaco Explosivo. Es el Hombre Acicalado en persona.

Vestía de puro Camisa Verde. Llevaba botas de montar y el brazalete de la serpiente enroscada. Miró a través de la mampara de cristal y dirigió un saludo militar al Dudster. Dudley se puso en pie y le devolvió el saludo.

Salvador Abascal. ¿Para qué andarse con ambigüedades? San Ignacio de Loyola, reencarnado.

Abascal se sentó a horcajadas en una silla y agarró el micrófono. Habló en perfecto inglés. Se dirigió al Jurado de Acusación del Mundo y expuso los cargos. Exigió verdaderas leyes escritas en sangre.

Difamó al presidente Putarco Calles y su régimen rojo. Ridiculizó a Lázaro Cárdenas y sus reformas «pecaminosamente pusilánimes». Mutiló el modernismo. Era «perversión perpetrada por la izquierda judía/atea/nihilista». Citó los Protocolos de los Sabios de Sión. Criticó la influencia judía del comunismo. Arremetió contra las incursiones imperialistas del Tío Sam en Latinoamérica. Exhortó a Estados Unidos a abrazar la Iglesia Católica y a reformarse desde dentro.

Dirigía la palabra a Dudley. Sus miradas se cruzaban a través del cristal.

Abascal hablaba como un descosido. En su perorata tomaba préstamos de Huey Long y Gerald L. K. Smith. Alzaba el puño a la manera de Conde McGinley y berreaba como los predicadores del Klan y como el mismísimo Führer. Subía y bajaba la voz. Había estudiado a los oradores callejeros de la época de Weimar en Berlín. Sabía cuándo ronronear y cuando vociferar.

¿La reforma protestante? «Un absoluto genocidio» y «La Diáspora cristiana». ¿Martín Lutero? «Un tirano comparable a Iósif Stalin». ¿Adolf Hitler? «Un gran líder, aunque indisciplinado, y un magnífico modelo para el mundo occidental en su conjunto».

Abascal hablaba como un descosido.

Lamentó la pérdida de los Cristeros martirizados. Describió las torturas que los Camisas Rojas les infligieron. Enumeró la lista de la muerte de los sinarquistas. Los torturadores serían sacrificados, uno por uno.

Dudley se acercó al cristal. Apoyó las manos en él. El cristal vibraba. Eso era efecto de las palabras del Hombre Acicalado.

Abascal se acercó al cristal. Apoyó las manos a la altura de las de Dudley. El cristal pareció fundirse.

Así de cerca estaban. Abascal dijo lo siguiente:

—Condeno enérgicamente el imperialismo británico-protestante impuesto al pueblo católico soberano de Irlanda. Exhorto a los irlandeses a la revuelta contra la bestia británica.

En ese momento Dudley lloró.

39

(LOS ÁNGELES, 19.00 H, 28-2-1942)

Mezcla de sarao estelar y estudio de campo. Conozcamos a nuestro enemigo. Observemos su hábitat. Eres una científica y una buscadora de emociones. Esto podría ser divertido.

Joan se informó sobre Klemperer y sus invitados. El Herald anunció la fiesta. Ella tenía las señas y los pedigrís. La nota de prensa incluía fotos y recuadros con semblanzas biográficas. Es una excelente guía de estudio.

Hagamos como si se tratara de un sarao de fraternidad. Eres la chica nueva del campus. Entremos con desenfado y codeémonos. Colémonos en la fiesta.

Joan vigiló la casa de Lake-Blanchard. Era de un estilo moderne estilizado y estaba justo al norte del Strip. Era resultona, c’est bon.

La casa intensificaba los rumores. El exboxeador Lee aceptaba tongos y cosechaba grandes ganancias. Era un peso pesado de renombre. Sacó provecho durante un buen tiempo. La radio macuto de la poli lo certificaba.

Joan estaba sentada en su coche. Su destartalado Dodge del 36. Presentaba aún las abolladuras de Nochevieja. Había hecho cambiar el parabrisas agrietado.

Kay Lake tenía un Packard del 41. Resplandecía y daba lustre a su camino de acceso.

Joan encendió un pitillo. Sus pensamientos se arremolinaron. Barajó palabras y caracterizó la excusión. Las palabras fueron y vinieron. Permanecieron voyeurista e intrascendente.

Observó la puerta de la casa de Kay. Lucía un vestido verde de fiesta y zapatos de tacón. Se sentía la chica demasiado alta/desgarbada del baile del instituto. No llevaba mangas. Echaba de menos sus gemelos de oro.

Sus pensamientos volvieron a arremolinarse. Iban de fiesta en fiesta. Se retrotrajo de un salto al Biltmore. El reciente capitán Smith y el reciente teniente Ashida. Contemplemos la bayoneta de oro.

Posibles marcas de acuñación. Una esvástica en relieve. Ella estudia a Ashida mientras él la estudia a ella. Es uno de esos momentos en que una exclama Joder. Ashida fotografía la bayoneta. Ahora es una prueba.

Joan se desperezó y se quitó los zapatos. Kay Lake salió al porche. Kay, estás despampanante. Ese vestido negro de cachemir causa verdadera impresión.

Kay se acercó al Packard. Arrancó y se dirigió rápidamente hacia el Strip. Joan cambió de sentido y la alcanzó en Doheny.

Es una caravana de dos coches. Avanza hacia el oeste por Beverly Hills. Es totalmente voyeurista e intrascendente.

Joan revisó su guía de estudio. Rebobinó la nota de prensa del Herald. La escribió Sid Hudgens. Incluyó un comentario aparte sobre Claire De Haven.

La excéntrica amante de Dudley. Una «exdebutante del baile de Las Madrinas». «Escrutada escrupulosamente en 1940. El Comité de Actividades Antiamericanas del estado lee a Claire la Roja la ley antidisturbios al completo».

Claire ofrecía una apariencia de alcurnia y altivez. Buzz Meeks la retrató en el Lyman’s. Dijo que era una estirada y que le pegaba al caballo blanco.

En dirección oeste por Sunset. Dos mujeres/dos coches/una travesura de colegialas.

Joan se rezagó. Dejaron atrás las verjas de Bel-Air y la UCLA. Tomaron por Brentwood y enfilaron hacia el norte por Mandeville Canyon. El entorno pasó a ser rural de postín. Extensiones de césped y setos recortados conforme al arte topiario apartados de la calle. Esos ricos tenían grandes fincas.

Haciendas españolas. Châteaux franceses. Modernos cubos de cristal. Altos eucaliptos y jardines traseros distribuidos en terrazas.

Kay enfiló hacia el oeste. Joan la siguió. Kay aminoró la marcha y frenó. Ahí: ese es el sitio.

Una mole de adobe. La «Mansión del Maestro» según el Sidster. Luces en las ventanas y jardín iluminado con faroles. Transgresión de las ordenanzas sobre oscurecimiento hasta decir basta.

Amplia puerta cochera. Mozos mexicanos. Música en megafonía: tétrica y disonante.

Kay entró. Joan se quedó atrás y dejó que la adelantara un Coupe de Ville. Kay se apeó del Packard. Lanzó las llaves. Un chico mexicano las atrapó.

Joan entró. Se calzó y salió del coche. Un mexicano pequeño se comió con los ojos a La Gringa Grande.

Ella le dio las llaves y un billete de dólar.

—Es gratis —dijo él.

—Es una propina —contestó ella.

La puerta cochera estaba engalanada. Tres banderas en sus astas rotaban en secuencia y proporcionaban un efecto de drapeado. Barras y estrellas/la España lealista/la hoz y el martillo. Guardias rojos flanqueaban la puerta de entrada. Parecían borrachines contratados en los arrabales.

La puerta de la casa estaba abierta. Joan entró con toda naturalidad. Kay hizo de derviche rotatorio. Se alejó como una exhalación y desapareció.

Ahora, las miradas. Lo de siempre. ¿Y esa quién es? Fijaos en la pelirroja alta.

Joan repelió las miradas. Examinó la Mansión del Maestro. Recórcholis. Aquí vive alguien.

Hay un vestíbulo. Es de austero estilo art déco y tamaño Nuremberg. Salón, nein. Es una cervecería a lo bauhaus. Todo columnas y bajos relieves.

Estatuas en bronce. Retroiluminadas y bañadas en luz. Beethoven y Wagner, salpicados de rojo obrero. Todo es manifiestamente moderno. Observemos los picassos y los mirós en las paredes.

Sofás y butacas de piel negra. Alfombras de seda. Mesas de cristal tallado. Una chimenea de doce metros. Montaban guardia osos polares allí instalados.

Joan se quedó inmóvil. Los invitados formaban corrillos. La bombardeó el parloteo sobre la guerra.

Hitler era malvado. Stalin era fenomenal. Su reciente pacto era todo una treta derechista. ¿Oyes esos acordes de piano? Ese es el anticipo de Otto. Se lo ha enviado por correo Shostakovich. Es su nueva sinfonía. Los tanques nazis atacan Leningrado. Escuchemos con atención: lo reproduce perfectamente.

Pasó de largo un camarero. Joan se apoderó de una copa alargada de champán. Ingirió pernod con absenta. Se le subió derecho a la cabeza.

Se mantuvo firme. Miró alrededor. Relacionó rostros con fotos de periódico.

He ahí al Maestro. Esa es fácil. Ese sí que es alto. Sufrió un tumor cerebral allá por el 39. Tiene la cara medio paralizada.

He ahí a Thomas Mann, Kurt Weill, Bertolt Brecht. He ahí a Lotte Lenya y Arnold Schoenberg.

Sid Hudgens los difamaba a todos. Escribía una columna calumniosa al servicio del Departamento de Policía. Con eso cubría las deudas de póquer que contraía con Jack Horall.

Lenya era una lesbo chupaingles. Weill viajaba por la Strada di Cioccolato con George Cukor. Mann y Schoenberg iban de rojos. El descarado Brecht llevaba el bratwurst a Leni Riefenstahl.

Joan se rio. Agarró otro pernod con absenta y se lo pimpló. Hombres de baja estatura pasaban a su lado y se la comían con los ojos. Miró a la izquierda y vio a José Iturbi. Miró a la derecha y vio a Claire De Haven.

Es aristocrática y semitranslúcida. Tiene ojos de drogota. Es Edna St. Vincent Millay, en la cama de Dudley Smith.

Era evidente que Claire tenía los nervios de punta. Manipulaba inquieta un pañuelo. Lanzaba miradas de aquí para allá. Los invitados se arremolinaban en torno a ella. Joan la vio posar la mirada.

En un hombre viejo y pequeño. En el papel de cortesano. Encaramado en un sofá de piel negra.

Lucía una barba a lo Sigmund Freud. Sostenía un maletín de médico. Pontificaba a toda marcha. Una rubia alta estaba pegada a él. Vestía una falda de tweed y un jersey marrón de escote redondo. Calzaba zapatos cerrados de estudiante preuniversitaria.

Joan se abrió paso de costado hacia allí. Se acomodó a la distancia idónea para escuchar. El viejo rajaba sin parar. Los asistentes a la fiesta se acercaban y saludaban. Llamaban al viejo «Saul» y «Doctor Lesnick».

La rubia exudaba adoración. Ella parecía una parodista/él hablaba como un parodista. Joan alcanzó a oír «camarada Stalin» y «noble Ejército Rojo».

Claire fue derecha hacía allí. Los asistentes a la fiesta iban en aumento y se apretujaban contra ella. Señaló el maletín de médico. Lesnick asintió. Puso cara de «Tranquila, tranquila».

Joan se quedó cerca. Claire se movía nerviosamente. Un chino se abrió paso a empujones. Se desplomó en el sofá. La rubia puso cara de «Aaay» y derramó la mitad de su cóctel.

Se manchó la falda. Lesnick le dio unas palmadas en la rodilla. Aprovechó para palpar la pierna y puso cara de «Vaya, vaya». El chino rajó.

Joan oyó: «Hitler»/«Waffen SS»/«Ciencia Racial». Las palabras degeneraron en parloteo. Lesnick dijo:

—Más despacio, Lin. Sé un poco de francés, pero no chino.

Lin se rio.

—Davis Dos Pistolas habla chino. Tú no. Chinos la nueva raza superior. Harán pagar a los judíos.

Lesnick se rio. El comentario sobre Davis desconcertó a Joan. La conversación en su conjunto tomaba un giro extraño. Alguien le dijo algo pertinente. Algún parroquiano del Lyman’s. No llegó a identificar cuál era la fuente exacta.

Claire se inclinó y habló en susurros a Lesnick. El chino Lin siguió farfullando. Joan percibió movimiento, a la derecha del escenario.

Kay Lake rondaba por allí. Se hallaba a distancia de voyeur y observaba a Lesnick y Claire. Los enjambres de invitados impedían ver a Joan. El parloteo de Lin ahogó las voces de Lesnick y Claire.

Kay se alejó. Lesnick y Claire se pusieron en pie. Con un mohín, la rubia dijo: No me dejes, amor mío. Lesnick la apaciguó. Expresó «Tranquila, tranquila».

Joan hizo de voyeur. El viejo exigía deferencia. Moisés separa el Mar Rojo. Los invitados se hacen a un lado y saludan. Lesnick coge a Claire del brazo y se la lleva.

Joan los siguió.

Salieron. Faroles ensartados en postes iluminaban el jardín trasero. Los invitados se agrupaban junto a una barbacoa. Cocineros negros con guerreras del Ejército Rojo repartían costillas de cerdo y ensalada de col.

Junto a la valla trasera había una casa para invitados. Lesnick llevó a Claire hasta allí y la hizo entrar. Joan se aproximó y escrutó por una ventana lateral. Encontró un buen acceso visual al interior y vio lo siguiente:

Lesnick abre su maletín. Extrae una aguja hipodérmica y pincha un vial de sulfato de morfina. Claire se sube la manga izquierda. Lesnick le hace un torniquete con una cinta de seda. Claire cierra los ojos. Lesnick empapa una torunda de algodón en alcohol. Claire tiembla. Lesnick le impregna el brazo y le inyecta.

Joan se alejó. Le entró la más negra depre y volvió a la casa. El concepto de triada la desconcertaba. Se aplicaba a la química. Ella lo aplicó a ese lugar y ese mismo instante.

Kay Lake/Dudley Smith/Claire De Haven. Abundan los cocientes desconocidos. Smith/Parker/Conville. Lo mismo es aplicable. Claire piensa que Kay apuñaló a Dudley. Yo soy una campesina de Wisconsin. ¿Qué hago aquí?

Bombas fuera:

Captó más conversación sobre la guerra. Más invitados hablaban del tema. Más invitados vociferaban sobre el tema. Más invitados vociferaban por encima de las voces de otros invitados y les hincaban el dedo en el pecho.

Más copas derramadas. Más muebles quemados por cigarrillos y ceniceros volcados. No más sitio para sentarse. Más invitados tropezando y cayéndose de culo.

Joan se desvió. Subió por una escalera trasera atrás y llegó a la primera planta. Oyó un piano. Alguien tocaba suavemente Chopin o Liszt.

Se encaminó hacia allí. Paró en seco ante el umbral de una puerta. Se puso a resguardo y escrutó.

Kay Lake y el Maestro tocaban a cuatro manos. Kay tocaba las partes fáciles, el Maestro llevaba el mayor peso. Estaban sentados muy juntos. Vestían de negro sinfónico. El Maestro doblaba en tamaño a Kay. Tenía esa cara medio paralizada.

Tocaron hasta llegar a un crescendo. A Klemperer le temblaron las manos. Kay improvisó acordes a una sola mano y se las apaciguó.

La pieza concluyó en un final desentonado. Klemperer se rio. Kay dijo:

—Dígame que no lo hago tan mal, por favor.

Klemperer hablaba medio arrastrando las palabras. Se obligaba a articular y se hacía entender.

—Su sentido formal supera al de la mayoría de los aficionados. Aprende muy deprisa. Interpreta con pasión, y dará un recital con éxito antes de que termine esta década.

—Me honra —respondió Kay.

Klemperer aporreó unos acordes. «Bum, bum, bum». Eran premonitorios y contundentemente repetitivos.

—Tanques alemanes se abaten sobre Leningrado. Aquí Dimitri peca de descriptivo y polémico. Odia a Hitler y Stalin por igual, debe saber.

—Debería dirigir usted el estreno en Estados Unidos. Estoy segura de que el Maestro Toscanini discreparía, pero usted…

—Pero yo me adelantaré a él, querida Catherine. La partitura acabada me llegará a mí antes. Los planes para la salida de contrabando están avanzando. Reuniré a un enorme grupo de músicos de los estudios de cine. Los exorbitantes precios de las entradas asegurarán enormes sumas para paliar la guerra europea.

—Procure que el precio no sea tan alto como para que no puedan asistir mis amigos del Departamento de Policía —dijo Kay.

Klemperer se rio. Contrajo todo el rostro.

—Le daré a su pretendiente, Lee Blanchard, una entrada gratis. Eso, porque lo vi hacer picadillo al irlandés Eddie Gilroy en 1935. ¿Sabía que me gusta el boxeo? Le daré una entrada gratis a su Lee, porque lo temo.

—La pelea estaba amañada, liebchen —dijo Kay.

—Siendo así, retiro ahora mismo el ofrecimiento.

Joan deambuló. Se sentía superada. Reapareció la depre más negra. Desanduvo el camino hacia el jardín. Habían instalado allí una barra sin asientos. Pidió un Scotch Mist doble.

Orson Welles pasó de largo y la sedujo sobre la marcha. Se tocó el reloj de pulsera y, con mímica, anunció: «Después hablamos».

Joan pestañeó. La viñeta Welles duró cero coma cinco segundos. Acercó una silla plegable. Surgió de la nada una joven.

Pelo crespo. La doble femenina de Saul Lesnick. Arrastraba el vestido blanco por el suelo. Le habían pisado el dobladillo. Joan vio las huellas de pies.

—La he visto observar a mi padre. Estaba hablando con ese chino nazi.

—¿Es usted la señorita Lesnick, quizá?

—Soy Andrea, o 19832040. Ese era mi número de ingreso en Tehachapi. Mientras estaba allí, me casé con una marimacho, lo que me convertiría en la señora Cahill. No fue un verdadero matrimonio, pero mantuvo alejadas de mí a las chicas malas de verdad.

La depre más negra, redefinida y…

—Me encerraron allí por un accidente de tráfico con homicidio, pero mi padre se convirtió en soplón del FBI y logró mi libertad como parte del trato.

Una reproducción demasiado real.

—¿Siempre se desahoga usted con personas absolutamente desconocidas en las fiestas?

—Sí —contestó Andrea—. Para eso son las fiestas. Siempre voy con mi padre. Le hago compañía mientras él extiende dudosas recetas para sus numerosos pacientes adictos, sobre todo para aquellos que delata a los federales pero con reparos.

—¿Suministra su padre morfina líquida a sus pacientes?

Andrea gorroneó un pitillo. Joan deslizó el paquete hacia ella. Andrea se lo metió en el bolso.

—Suministra a una señora comunista que se llama Claire. Ella organiza las mejores fiestas, porque es rica de verdad y pseudocomunista. Mi padre pasa información sobre ella a los federales, y la comparte conmigo. Me enseñó una película guarra en la que salía ella. Participaba en una escena con un actor que se llama «Capitán Garfio». Tenía enorme lo que usted ya sabe, y en forma de varita de zahorí.

Kay pasó a su lado. Soslayó el espectáculo de Andrea. Andrea le lanzó una mirada colérica y formó unas garras con las manos.

—A esa la conocí en casa de Claire. Claire la odia. Dice mi padre que es una soplona de la policía. Yo siempre digo que el ladrón conoce a los de su condición.

Joan apuró la copa.

—¿Quién era esa rubia que estaba sentada con su padre?

—Esa es una puta a la que se folla. Se la folla y charla con ella de sus pacientes. Me enseñó un rizo de pelo de su felpudo.

La depre más negra. Revisada y regurgitada…

Joan deambuló.

Volvió a entrar. Agarró un pernod con absenta y lo liquidó. Vio al doctor Lesnick extender recetas para Orson Welles y el Maestro. Vio al matasanos chino alternar con un médico famoso. Joan lo identificó. Terry Lux: «Cirujano plástico de las estrellas». Sid Hudgens lo llamaba: «Herr Eugenesia».

Joan circuló. Hacía eses por efecto de aquellas extrañas bebidas. La rubia de Lesnick pasó junto a ella. Joan la siguió al jardín. La rubia se escondió detrás de la casa de invitados. Joan se agachó detrás de un baniano y la espió.

La rubia se quitó el jersey y la blusa. La rubia puso cara de «Vaya, mierda» y manipuló un pequeño micrófono que llevaba prendido con cinta al sujetador.

Bombas fuera:

Joan regresó a la casa. Tannhäuser sonaba a todo volumen por el sistema de megafonía. Los diez mil invitados enrojecieron a modo de ópera bufa. Kurt Weill y Lotte Lenya se abrieron camino hacia ella.

Farfullaban en alemán. La arrastraron hasta un hueco entre estanterías. Habían instalado un proyector y una pantalla. Espíritus de ópera bufa silbaban y jaleaban.

Vaya por Dios. No aparecerían Claire De Haven ni el Capitán Garfio. Lástima, pero:

Barbara Stanwyck le hacía una felación a Walter Pidgeon. Carole Lombard y Anna May Wong practicaban un 69. Fredric March daba por detrás a Norma Shearer. Un pastor alemán observaba la acción en las dos camas. Se parecía a Rin Tin Tin y llevaba un gorro de duende de papel aluminio.

Bombas fuera:

Joan deambuló. Lotte Lenya se despidió a voz en grito. Joan se abrió paso a empujones a través de más enjambres de espíritus y logró salir otra vez.

Respiró un poco de aire. Se mezclaban los corrillos de gente que conversaba. Miró alrededor. Buscó a Kay y no la vio. Se sintió voyeurista e intrascendente.

Hacía frío. Los aparcacoches habían sacado calefactores de resistencia. Joan llegó a la barra sin asientos y pidió un café solo.

Este diluyó el alcohol de las anteriores bebidas y la reavivó. Se formó un corrillo junto a la barra. Joan oyó cháchara en español y ruso.

Saul Lesnick más dos. Un hombre y una mujer. Llevaron a rastras sillas plegables hasta un calefactor y se calentaron.

Joan acercó una silla. La mujer tenía el cabello oscuro y llevaba unas gafas insulsas. El hombre era alto y más bien gordo. Vestía un gabán de lealista español y un pantalón de esmoquin.

En torno al corrillo pululaban suplicantes. Lesnick hizo de maestro de ceremonias. Presentó a la mujer. Se llamaba Jean Staley. Para el hombre no hubo presentaciones. Su abrigo cumplió la función. Los suplicantes adularon. Él era «nuestro Meyer» y el «camarada Gelb».

Se puso en pie y abrazó a sus admiradores. Fue un abrazo a la española. Joan vio en sus manos cicatrices de quemaduras. Captó entonces la plena esencia.

El incendio. La cobertura en L. A. Times. Meyer Gelb de la Alianza de las Juventudes Socialistas. El orador de Pershing Square. Sus arengas públicas preceden al incendio.

Joan acercó más la silla. Lesnick pegó la hebra con Jean Staley. Saltaba a la vista que eran viejos amigos.

Jean lo puso al corriente. Dijo que trabajaba en el sector inmobiliario. Estaba especializada en subarriendos de casas de alto postín. Era mucha la gente rica que viajaba.

—No mientas a un mentiroso, Jean —dijo Lesnick—. Eres camarera en un autorrestaurante. Tu trabajo inmobiliario es estrictamente a tiempo parcial.

Joan desconectó. Arrimó su silla a la del camarada Gelb. Este se volvió y la miró a la cara.

—Encantada de conocerlo, señor Gelb —saludó ella—. Lo oí dar un discurso hace muchos años. Nunca lo he olvidado.

Él la evaluó. Ejecutó ese lento recorrido de la cabeza a los pies.

—Es usted muy alta. ¿Es una jugadora de vóleibol lesbiana? Lástima que en eso no haya dinero.

—Yo era muy joven cuando oí ese discurso. Las chicas de instituto son impresionables, y ese día hacía mucho calor. Atribuiré este encuentro casual al desencanto. Por entonces usted era una persona rebosante de objetivos, y ahora es una persona amargada.

Gelb encendió un pitillo. Expulsó el humo demasiado cerca de su cara.

—Usted no ha estado nunca en una concentración política, ni es de Los Ángeles. Ese dejo denota el norte del Medio Oeste. No pretenda engañarme, ya me han engañado los mejores.

Joan encendió un pitillo. Expulsó el humo demasiado cerca de su cara.

—Era el año 33, camarada. Guardo un vívido recuerdo del momento. El incendio de Griffith Park se produjo unos días después de su discurso. Mi padre era cuidador del campo de golf. Tuvo suerte de escapar con vida.

Gelb se crispó y tiró el pitillo. Fue a caer en la hierba húmeda y se apagó con un siseo.

—Esa fue «una década vil y deshonesta» —dijo Joan—. He ahí otra frase que podría haberle robado a Auden. «Esta tormenta, esta catástrofe devastadora» es más contundente, pero la primera frase reconoce la Historia, cosa que, me consta, ustedes los rojos de mierda consideran esencial.

Gelb cerró los puños. Joan abrió el bolso y buscó a tientas un alfiler de sombrero.

Ahora él habló en voz baja.

—¿Quién es usted?

Ahora ella habló en voz baja.

—Soy una bióloga forense. Trabajo para el Departamento de Policía de Los Ángeles, y estudié exhaustivamente los factores causales de los incendios forestales provocados y espontáneos. En su caso, ¿qué fue? ¿O se quemó las manos en España, donde combatió valientemente contra la bestia fascista?

Gelb echó chispas. Se revolvió en un acto de puro farol. Se levantó bruscamente. Asestó una patada a su silla y asestó una patada al calefactor de resistencia. Joan puso cara de ¿Y yo qué he hecho? Jean Staley puso cara de «Querida, así es Meyer».

Lesnick salió detrás de Gelb. Joan salió hacia la barra y privó whisky. El pulso le subió a más de trescientos.

Regresó a la fiesta propiamente dicha. La cervecería a lo bauhaus palpitaba. Parsifal había sustituido a Tannhäuser. Ese Wagner trabajaba lo suyo.

¿Dónde está Kay? Busquémosla. Acabemos con esto.

La Mansión del Maestro era laberíntica. Joan rondó por los pasillos y se perdió. Fue escalera abajo y escalera arriba. Llegó a un corredor de la segunda planta. Por la rendija de una puerta se filtraba vapor.

Vio a Orson Welles y Claire De Haven. Estaban muy acurrucados y no advirtieron su presencia. Vestían albornoces blancos de algodón. Salieron de un vestuario y entraron en la sala de vapor. Salían nubes de vapor.

Joan deliberó. Tanteó el concepto allá donde fueres. Acababa de cantárselas claras a un mierda rojo. De ahogados al…

Entró en el vestuario. Se desnudó y colgó la ropa al lado de la de Claire. Se puso un albornoz y fue derecha a la sala. El vapor estaba a temperatura máxima.

Se hallaban sentados en una repisa alta, en cueros. Se despojó del albornoz y se sentó frente a ellos.

—Hola, Roja —saludó Welles.

—Hola, señor Welles —contestó Joan.

Él soltó una risotada teatral. Era el jo jo de Falstaff. Dijo:

—Esta es Claire De Haven.

—Yo soy Joan Conville —se presentó Joan.

Nubes de vapor ocultaban a Claire. Joan entornó los ojos. Quería ver a Claire completamente desnuda.

—¿Eres amiga de Otto, querida? —preguntó Claire.

Joan chorreaba sudor. Olía a absenta y whisky purgados.

—Trabajaba en un laboratorio de investigación, hasta Pearl Harbor. Me ha invitado un médico que conocía de allí.

—La Roja es médico —intervino Welles—. Lo sabía. Eh, Roja, hazme una receta de cocaína para la farmacia. Necesito moderar mi apetito y perder un poco de peso.

Joan se rio.

—Yo lo veo bien, señor Welles.

—Orson, por favor.

—Andamos buscando alguien de tu oficio, querida. ¿Cómo te ganas la vida actualmente?

Fíjate en esto, querida.

—Trabajo para el Departamento de Policía de Los Ángeles. Soy bióloga.

—La Roja es un cerebrito —dijo Welles—. Lo sabía.

Claire se desprendió de la toalla. Joan alcanzó a verla. Se le marcaban las costillas. Sus pechos relucían de manera desigual. Tenía las piernas demasiado delgadas. Era toda ella translucidez y venas.

—Yo tengo conocidos allí. ¿Te suenan de algo los nombres Hideo Ashida, William Parker, Dudley Smith y Catherine Lake?

Una salida de vapor se desactivó. Se disipó la bruma. Todos captaron sus respectivas miradas.

—Trabajo con el doctor Ashida, así que lo conozco bastante bien. Conozco de oídas al capitán Parker y al sargento Smith, pero no en persona. A la señorita Lake no la conozco de nada.

—Smith es el nuevo amor de Claire —informó Welles—. Ahora viven juntos en México. Él es un exaltado irlandés. Me pegaría un tiro si supiera que he visto a Claire en cueros.

Claire acarició a Welles. Le deslizó una mano entre las piernas. Welles se mordió los labios y ahogó una exclamación. Claire no quitaba ojo de Joan.

—Ten cuidado con el doctor Ashida, querida. Es taimado y poco hombre.

La salida de vapor se activó otra vez. El peep show se acabó. Welles tosió y expulsó vapores.

—Eh, me siento desatendido.

—Tú nunca estarás desatendido, Orson —dijo Joan.

—¿Lo dices en serio? ¿En esta ciudad?

—Orson tiene previsto irse de gira a Latinoamérica —informó Claire—. Nuestro presidente seudoizquierdista lo tiene comiendo de la palma de su mano. Se trata de una misión cultural. Han pedido a Orson que camele a los déspotas fascistas, esos lameculos, para que se unan a la causa aliada.

—Eso viniendo de la mujer juntada con un poli que se excita apaleando negros —dijo Welles en un afectado susurro.

Claire acarició a Welles. Él gimió y se mordió los labios. Claire se la agarró del todo. No quitaba ojo de Joan.

Joan se levantó y se puso el albornoz.

—Hasta la vista, Roja —dijo Welles—. Nos veremos en misa.

—¿Eres informante de la policía, Joan? —preguntó Claire—. ¿Te reclutó Kay Lake cuando la calé?

Joan salió. Se mareó y se apoyó en la pared. Entró en el vestuario y se vistió en dos segundos exactos.

El pulso se le disparaba arriba y abajo enloquecidamente. Descendió por la escalera y se perdió. Alcanzó a oír los estridentes compases de Lohengrin y tomó por un pasillo lateral. Se topó con Kay Lake.

—¿No es esta fiesta el no va más? —preguntó Kay.

Regresaron al Strip en los dos coches. Esta vez Kay siguió a Joan. El Dave’s Blue Room abría hasta tarde. Papearon sándwiches de carne y pimplaron gin fizzes.

Joan no soltó prenda sobre Dudley y Claire. Sobre Meyer Gelb, ídem de ídem. Engulleron la comida. Apuraron la bebida. Andrea Lesnick había gorroneado el tabaco de Joan. Fumó del paquete de Kay.

Un camarero de la barra les rellenó las copas. Brenda A. y Elmer J. tenían un porcentaje del negocio. Kay cenaba y empinaba el codo gratis. Cruzaron chismes y desplegaron la cinta del teletipo de los rumores.

—Me pregunto qué sabes tú que yo no sepa —dijo Kay.

—Doy crédito a todo lo que oigo… porque soy la chica nueva en la ciudad, y no he desarrollado aún sentido de discernimiento.

—Cuéntame algún rumor. Lo confirmaré o refutaré.

—La investigación federal es una camama. J. Edgar Hoover es un maricón encubierto. Le van los fortachones como Ed Satterlee, y lo que de verdad les chifla a los dos es atrapar a rojos.

Kay encendió un pitillo.

—No te pares ahí.

Joan se lanzó a lo kamikaze. Su rumor tenía por protagonistas a Dudley y Hideo Ashida.

—El caso Watanabe es un montaje. El Hombre Lobo resultó estar a mano, y le cargaron el muerto. Repetiré textualmente las palabras de tu amigo Lee Blanchard. «Como el Departamento de Policía estaba desbordado con lo de Pearl Harbor y los internamientos, Jack Horrall dijo a los muchachos que buscaran una solución de tipo japo mata japos».

Kay dejó escapar un silbido y puso cara de «Uuh-uuh».

—He aquí uno que no sabes, porque Jack H. sabe guardarse las cosas, y te atañe a ti. ¿Me escuchas?

—Suéltalo —dijo Joan.

—Jack queda con Brenda una vez por semana, en casa de ella —informó Kay—. Eso se remonta a los tiempos en que Brenda era chica de alterne. Ella es su confidente, y él se lo cuenta todo. Según los rumores, le vas, y quiere que dirijas tú el laboratorio y toda la división científica. Ray Pinker va a aceptar una plaza de profesor en Cal Tech en el 44. Ándate con un poco de cuidado, y el puesto es tuyo. Serás la mujer de más alto rango en el Departamento y jurarás el cargo como policía con pleno derecho. ¿Estás preparada? Asistirás a la academia y saldrás siendo capitán.

El local se ladeó. Joan se quedó sin aliento. Desfilaron misteriosos salmos…

Kay empujó el vaso de agua hacia ella. Joan tomó grandes tragos.

—Le gustan mis piernas. Eso lo sé.

—Dijo a Brenda que son interminables.

—Tengo mejores cualificaciones que esa.

—Jack siente debilidad por la gente peculiar. Es un rasgo entrañable en un jefe de policía corrupto.

—Eso lo he notado con Hideo Ashida.

—Hideo es un mariconzuelo retorcido. Incriminó a Fujio Shudo para acercarse a Dudley Smith. Metieron a Bill Parker por medio y lo destrozaron.

—Quedó destrozado, y no hizo nada. Bill antepuso su carrera y la reputación del Departamento de Policía a la vida de un inocente, ¿y qué efectos tendrá eso en su alma cuando Shudo vaya a la cámara de gas?

Kay se santiguó. Lo hizo a lo protestante. Es una luterana de la pradera.

—Lo sé. Es la verdad, muchacha.

Joan le apretó las manos a Kay.

—¿Y quién se lo dice? ¿Quién lo abraza cuando está aterrorizado y el mundo se aleja de él? ¿Quién le dice que ciertos principios están por encima de su estúpida ambición?

Kay entrelazó sus dedos con los de Joan.

—Estás diciendo: «¿Quién se lo monta con él?».

—Sí, eso mismo.

—Lee tenía por costumbre decir una cosa a sus contrincantes antes de sonar el gong del primer asalto.

—¿Qué era?

—Te deseo la mejor suerte, excepto que ganes.

Joan se fue en coche a casa. Se lo repetía una y otra vez. Capitán J. W. Conville, Departamento de Policía de Los Ángeles.

Lo veía una y otra vez. El uniforme azul marino. Galones de plata. Igual rango que Dudley y Bill.

A dos años vista. 1944. La guerra quizá hubiera terminado. Estados Unidos ganaría. Para entonces ella tendría veintinueve años.

Se detuvo junto a su patio. Había un coche patrulla aparcado justo delante de ella. Tenía bajada la ventanilla del conductor.

Se acercó y miró dentro. Bill Parker estaba desmayado en el asiento delantero. Había una fotografía pegada con celo al salpicadero. Descolorida y amarillenta por efecto del sol.

Invierno, año 38. Bowler, Wisconsin. El Gran Earle Conville, fotógrafo aficionado.

Ella está sentada en una cerca de troncos. Lleva una camisa de cuadros, pantalones de montar y botas con cordones. Su escopeta aparece en el encuadre.

Joan miró a Parker. Le reacomodó las gafas y le dio un beso en la coronilla. No puede pesar mucho. No es alto. A lo sumo será incómodo acarrearlo.

Lo sacó del coche y se lo cargó al hombro. Notó contra sí el golpeteo del cinturón del arma. Se tambaleó sobre sus absurdos zapatos de tacón.

Lo acarreó hasta el interior del bungalow y lo tendió en la cama. Le desabrochó el cinturón del arma y lo descalzó.

Se desató una nueva tormenta. Cerró las ventanas y se descalzó. Se sentó ante su escritorio y se santiguó como Kay. Abrió su cuaderno del laboratorio y escribió lo siguiente:

«Para bien o para mal, este hombre y yo somos como una sola persona».

40

(LOS ÁNGELES, 6.00 H, 29-1-1942)

Llegó temprano. Se cerró por dentro. Tenía el laboratorio libre y despejado.

Reveló las fotos. Amplió las instantáneas de la bayoneta de Dudley. Sacó un primer plano de su lingote de oro y microfotografió las dos imágenes. Eureka. Las marcas de acuñación coincidían.

Ashida prendió las fotos en placas y dispuso su microscopio de doble lente. Se había preparado para eso. Leyó manuales y monografías sobre el oro. Adquirió conocimientos metalúrgicos. Estudió los diversos aspectos de la fundición y aprendió cómo se trabajaba el oro.

L. A. Times proporcionó los hechos. Los recuadros contiguos a la noticia del robo del oro ofrecían datos mineros. Los lingotes robados se fundieron a partir de un cargamento llegado de Alaska. Tenía la certeza de que las líneas de unión de las piezas fundidas eran idénticas.

Dudley no sabía nada del robo del oro ni del posterior incendio. Eso quedó demostrado en el sarao para el juramento de su cargo. La bayoneta estaba escondida en el zulo de Kyoho Hanamaka. Era el súmmum fetichista de su alijo rojo/fascista.

Ashida hizo girar las dos lentes. Aumentaron al máximo. Examinó las líneas de unión y las marcas de fundición y anotó las pautas de las imperfecciones. Las pasó por la criba de sus nuevos conocimientos. Llegó a la conclusión siguiente:

Su lingote y la bayoneta de Dudley. Objetos de fuentes distintas. Conforman una correlación perfecta. Los dos son contrabando procedente del robo del oro.

Simetría perfecta. Dudley Smith. Todos los caminos se cruzan.

Ashida oyó el roce de una llave en la cerradura. Ray Pinker abrió la puerta. Dijo:

—Hola teniente.

Desplazó el peso del cuerpo de un pie a otro. Parecía avergonzado.

—¿Algún problema, señor? —preguntó Ashida.

—El problema soy yo —dijo Pinker—. No me llega el dinero para el abogado, y te he gastado una mala pasada. Los federales me venían dando por el culo, así que vendí los planos de tu dispositivo fotográfico a la policía estatal mexicana. Un oficial de Baja, un tal Juan Pimentel, actuó de mediador en la venta.

Ashida suspiró.

—Eso no era necesario. Me han destinado a Ensenada. Si la policía estatal requiere ayuda, se la proporcionaré gustosamente.

Pinker suspiró.

—Dios te bendiga, Hideo. Y antes de que lo digas, reconoceré que soy un mangante. Y antes de que me lo preguntes, te daré la mitad de la pasta.

Entró Joan Conville. Sorteó a Pinker y Ashida. Pinker volvió a salir discretamente por la puerta. Arrastraba los pies. Se lo veía abatido.

Joan se quedó de pie ante el escritorio de Ashida. Miró por el microscopio y ajustó los oculares izquierdo y derecho. Enfocó de cerca y vio las dos ampliaciones fotográficas. Descubrió el lingote de oro que él le había ocultado.

Ashida cerró los ojos. Se aisló de la Muchacha Insensata y la Muchacha Artera. Se preparó para oír su voz.

—¿Y bien? —dijo ella.

Ashida abrió los ojos. La Muchacha Insensata y la Muchacha Artera tenía la mirada clavada en él. Muchacha Desvergonzada. Vio chupetones en su cuello.

—Los dos queremos el oro. Me ha ocultado información —dijo Joan—. Eso podría ser un buen sitio por dónde empezar.

Ashida titubeó. Se retorció las manos. Contuvo los escalofríos y las náuseas. Expuso lo que había ocultado.

—La mitad del oro es mía —dijo Joan—. No juegue conmigo. Echaré a perder su relación con Dudley Smith si lo hace.

41

(LOS ÁNGELES, 11.00 H, 29-1-1942)

Annie era buuuuuueena. Exageró el asombro. Su cuéntame más, encanto. La crema de la crema.

Elmer se ajustó los auriculares. El aparato de grabación ocupaba su mesa. Echó atrás la silla y puso los pies en alto.

La sala de revista de Antivicio era un aburrimiento. Elmer estaba aislado en su cubículo. Oyó sonidos de fiesta y voces superfluas. Annie ejecutó su magia en el viejo Saul.

«Esa con la que hablabas era Claire la Roja, ¿verdad? —dijo ella—. Te diré una cosa. Parece una yonqui. Distingo a un yonqui cuando lo veo, porque mi hermano pequeño lo es».

El viejo Saul dijo: «Le reconozco a Claire cierto valor. Asumió como si tal cosa ese pogrom de Parker y Lake del que te hablé. ¿Te he contado que se convirtió al catolicismo hace un tiempo? Con eso mejoró su concepto de Parker, me temo. Asisten a la misma iglesia y confiesan sus falaces penas al mismo sacerdote. Conocí a ese hombre en una de las tediosas fiestas de Claire. Me dio la impresión de que era homosexual».

¡Dale, Annie, dale! ¡Me tienes de un voyeur subido!

El viejo Saul emitió una tos entrecortada. Provocó estática en los auriculares de Elmer. Dijo: «… y ella es propensa al capricho grandilocuente. A saber: ese policía brutal, esa mala bestia, que se está cepillando. Su alma vira a la derecha mientras ella exhibe su pose de izquierdista, y se cree que no me doy cuenta. A saber: critica mi amistad con el estimado científico racial Lin Chung, quien, desde un punto de vista político, es más perspicaz que diez Claire de Havens en su mejor actitud diletante juntas».

Annie lanzó una bola fácil. Se funden asombro y dulzura. «Ciencia racial. Eso es lo mismo que “eugenesia”, ¿no?»

El viejo Saul dijo ejem. «Sí, y a ese respecto, debo reconocer que Hitler representa realmente la vanguardia de un nuevo orden mundial. ¿Quién puede dejar de aplaudir su postura sobre la eutanasia y la esterilización de los inadaptados mentales? ¿De verdad tenemos que creernos esas estúpidas afirmaciones de que está exterminando a los judíos en masa? Planteo esa pregunta como judío informado que soy yo mismo, y añadiré que todas las personas ilustradas deben estar preparadas para adaptarse a Hitler, si gana la guerra».

Annie dijo: «Caray, Saul. Desde luego has pensado en esto a fondo».

Elmer soltó una carcajada. ¡Dale, Annie! ¡Pégasela a ese mamón!

El viejo Saul dijo: «Claire no acepta nada de esto, ni que decir tiene. Acepta a su amante, el policía brutal, y pasivamente tolera sus horrendas opiniones, pero es incapaz de asimilar la simple verdad en lo tocante a Adolf Hitler».

El ruido de fiesta aumentó. Elmer oyó una música extraña. La voz de Annie llegó confusa.

«Welles… vaya… ha engordado».

El viejo Saul dijo: «A Orson lo mimaron en la cuna y no le enseñaron a hacer sus necesidades debidamente. Se meó en la cama hasta la adolescencia y todavía se chupa el pulgar cuando nadie mira. Come demasiado, bebe demasiado, folla demasiado y esnifa demasiada cocaína. Lo pierden los halagos y es cómplice de la OIACC… y de cualquier otra sigla que haya concebido FDR. Se sabe que Claire copula oralmente con él en las salas de vapor…».

Mike Breuning y Dick Carlisle asomaron a la puerta. Parecían enfebrecidos. Elmer soltó los auriculares.

—Ha llegado un aviso —anunció Mike—. Tres abatidos en la calle Cuarenta y seis con Central. Thad Brown te quiere allí.

Era el barrio negro. Era un código 3, luces y sirenas. Jack Horrall decretó máxima urgencia.

Avanzaban ocho vehículos. Coche del laboratorio/coche del equipo fotográfico/furgones del depósito de cadáveres. Los escoltaban bugas de la comisaría de Newton.

Thad Brown ocupaba la posición de cabeza. Breuning y Carlisle le seguían los pasos. Elmer iba pegado a ellos. Las sirenas armaban un ruido de mil demonios.

Aquello era una puta armada de polis. Avanzó hacia el este y el sur. Imantó a los necios de las calles. Contemplaron con los ojos muy abiertos el apresurado espectáculo del hombre blanco.

Llámame Jack llegaría más tarde. Ordenó a Thad que precintara el lugar. No puede ser un triple homicidio de charoles. Los homicidios de charoles captaban atención nula de la policía.

Los coches de la poli se abrían paso como autos de choque. Apartaban los coches de los paisanos a golpe de sirena y de morro. La caravana invadió la avenida de los clubes de jazz. Elmer contempló las marquesinas.

Club Zamboanga, Port Afrique, Club Alabam. Claves musicales de cartón de dos pisos de altura. Club Zombie, Ivy’s Chicken Shack, Mumar’s Mosque #3. La Iglesia de los Muertos Vivientes y la Congregación del Congo. Rae’s Rugburn Room: el nido de tortilleras del barrio negro por excelencia.

Ahí está la Cuarenta y seis. Es un giro cerrado a la izquierda. Los uniformados de la Newton han acordonado el sitio.

Es un anexo de dos plantas. Está que se cae. La casa de delante parece vaciada por dentro. Observemos el césped crecido y los botellines desechados.

La caravana frenó con un chirrido sincronizado. Los parachoques entrechocaron en una fila de ocho. Los uniformados se apartaron. Policías de paisano fueron derechos hacia allí y entraron.

Elmer, a codazos, se puso al frente. Fue el primero en llegar. Vio lo siguiente:

Es una klubhaus de algún obseso del jazz/drogadicto/cretino derechista. He ahí dos mesas de billar. He ahí muebles destartalados. He ahí un alambique de terpina. He ahí una barra abastecida de mezcal y tequila mexicanos.

He ahí un fonógrafo. He ahí un saxo, un trombón y una trompeta tirados en un sillón. He ahí, justo al lado, una pila de revistas porno. He ahí fotos de Hitler pegadas con celo a las paredes. He ahí banderas sinarquistas intercaladas.

Thad Brown entró corriendo. Browning y Carlisle se apelotonaron detrás de él. Dentro reinaba un auténtico silencio y fuera reinaba un auténtico bullicio.

Las sirenas ulularon y se apagaron. Se oyeron portazos de coches. Los siguieron el doctor Layman, Hideo Ashida y Joan Conville. Todos recorrieron con la mirada el lugar de la matanza. Todos examinaron detenidamente los fiambres.

Tres hombres muertos. Todos vestidos. Erguidos en un sofá. Tienen las cabezas en alto, las bocas muy abiertas. Están aspirando su última bocanada de aire.

Un hampón mexicano.

El agente George Kapek.

El agente Wendell Rice.

42

(ENSENADA, 12.30 H, 29-1-1942)

Dudley dijo adiós. Interferencias de larga distancia habían distorsionado la comunicación. Captó la esencia pero no el contexto.

Mike llamaba desde el Club Alabam. Hay tres muertos en un tugurio del barrio negro. Dos tarados de la Brigada de Extranjería y un borracho mexicano. Podría ser homicidio. Podría ser sobredosis de terpina. Thad Brown está al mando.

Thad formó una patrulla de emergencia. Mike y Dick de Homicidios. Hideo y Joan del laboratorio. Lee Blanchard y Elmer Jackson de la Brigada de Extranjería.

Blanchard era mediocre. Jackson era un metomentodo. La proximidad de Elmer lo inquietaba. Le recordaba el asunto de Chinatown, en Nochevieja.

La operación de vigilancia fallida. Tommy Glennon se da a la fuga. Él forma un grupo de búsqueda. Mike y Dick se visten de uniforme. Jackson ídem de ídem. Los polis muertos Kapek y Rice ídem de ídem. Añadamos a Catbox Cal Lunceford.

A Eddie Leng lo despachan esa noche. La proximidad como destino. Planificación dentro de lo caótico.

Dudley hizo girar la silla del escritorio. Orbitó por su despacho y aplicó el freno. Meditó sobre el caso del barrio negro. Cobraban forma dos opciones.

Posible sobredosis. Eso implicaba encubrimiento. Sencillamente no convenía hablar de polis drogadictos. Posible homicidio. Eso implicaba publicidad. Es el primer doble asesinato de polis en el Departamento. Tocar todos los registros. Blanquear a las víctimas. Impartir justicia a toda costa.

¿Suena reciente y familiar? Debería.

El caso Watanabe se consumó en diciembre. Ahora es finales de enero. Davis Dos Pistolas sigue volátil y quizá locuaz. Debería elegir un momento propicio e informar a Jack Horrall.

Dudley trazó una nueva órbita. Se le despejó la cabeza. Entró Juan Pimentel. Entrechocó los tacones y le dirigió un saludo militar. Colocó un objeto de gran tamaño en el escritorio.

El dispositivo fotográfico de Hideo Ashida. Un artilugio revestido de verdadero estilo.

—Ha logrado usted complacerme, teniente. El invento del doctor Ashida ha servido para revolucionar el trabajo policial en Los Ángeles.

Pimentel volvió a entrechocar los tacones.

—El señor Ray Pinker vendió los planos al capitán Vásquez-Cruz, quien de inmediato encargó la duplicación del objeto. Ya ha instalado tres dispositivos en la frontera de Tijuana. Ahora podemos fotografiar las matrículas cuando los vehículos entran y salen de nuestro país.

Dudley reflexionó sobre la venta. Asomó una conclusión. Pinker había vendido los planos subrepticiamente. De lo contrario Hideo se lo habría dicho.

—Tengo una magnífica inspiración, teniente. Desearía que colocara usted uno de estos en la puerta cochera de Kyoho Hanamaka. Tienda el alambre a lo largo de toda la circunferencia y acople tres lentes de gran angular. Ahora voy para allá. Le traeré un dibujo dimensional.

Pimentel entrechocó los tacones. Entrechocaba con elegancia y frecuencia. Los chasquidos de tacón puntuaban su servicial vida juvenil.

—Una pregunta antes de irse, teniente.

—¿Señor?

—Diría que su antipatía y desconfianza hacia el capitán Vásquez-Cruz son claramente manifiestas. ¿Me equivoco?

Pimentel dio un taconazo.

—Señor, no se equivoca en absoluto.

Llevó la bayoneta. Se desnudó en el escondrijo y se vistió el negro nazi. La empuñadura de oro captó la luz de la lámpara y reflejó su imagen. Reescribió una pizca la Historia.

Los bombardeos. La pérfida ciudad de Londres arde. Los republicanos irlandeses encienden hogueras para guiar a los aviones de la Luftwaffe. Él está allí para observar.

Salvy Abascal se reúne con él. Lucen el verde sinarquista. Joan Conville los acompaña. Viste de verde. Lleva el fajín de tartán de su clan escocés.

Han pasado una noche juntos. Él ha averiguado unas cuantas cosas. La científica empirista comparte su vena mística. Deriva de la muerte tanto como él. Dudley le habló del Lobo que encontró en los páramos británicos. Ella no dudó de las apariciones ocasionales del Lobo. Él le tocó la ropa mientras ella dormía. Se convirtió en el Lobo en pos de su rastro.

Ella está tan obligada para con los hombres y obligada para con su padre como él lo está para con su madre y las mujeres. Ella ansía matar al hombre que quemó a su padre. Le ha contado algunas cosas. Él ha hecho ciertas indagaciones. Comparte las sospechas de ella con respecto al inventor loco Mitchell Kupp.

Londinenses abrasados corren hacia ellos. Se parecen al padre de Joan derribado por árboles calcinados. Joan esgrime la bayoneta de oro. Esta es misericorde y a la vez brutalmente justa.

Joan es ahora su hermana-amante. Su condición de cauce hacia Bill Parker puede tener su papel o puede no tenerlo. Él la ayudará a quitarle la vida a un hombre. Salvy Abascal le salvó a él la vida. Este es medio hermano de Joan y hermano pleno de él. Exige respeto e impone análisis.

Salvador mató a Víctor Trejo Caiz. Fue una acción realizada con audaz premeditación. Hablaron brevemente después del programa del padre Coughlin. Su piedra angular es una ideología común. Salvy quiere algo del capitán D. L. Smith. Esta dimensión seductora pronto se pondrá de manifiesto. Esta noche hay una concentración sinarquista en Ensenada.

Amantes-hermanas/hermanos/hijas/hijos…

Está prevista la visita de Beth. Él la emparejará con Joan Klein y les encomendará travesuras. La joven Joan afana en las tiendas. Ha afanado intrascendentes anodinos comunicados del SIS y los ha telegrafiado a sus «camaradas» de Nueva York. Ella le ha pedido que la enseñe a manejar un arma. Hicieron una excursión padre-hija por la playa.

La joven Joan voló madera arrastrada por las olas con la 45 de él. Al día siguiente desapareció una pistola del armero.

De la joven Joan al joven Juan. El enérgico chascatacones y genio de las escuchas en teléfonos públicos. El incansable vigilante de este mismísimo escondite.

Leyó el expediente de personal de Juan Pimentel. Se fijó en que en los informes sobre el estado físico se le asignaba la Clase «A» y en un sucinto aparte biográfico.

Pimentel renunció a un puesto en la academia militar. Había despotricado contra las políticas anticlericales del presidente Cárdenas. El teniente Juan es un devoto católico y prosinarquista.

Esta noche Salvy dirigirá la palabra a un multitudinario público. El Flaco Explosivo sin duda explotará.

Dudley blandió la bayoneta de oro.

¿Dónde está Kyoho Hanamaka?

Un buen ataque cardiaco rectificaría la pifia de Davis Dos Pistolas.

Joan debía de echarlo de menos. Él enviará al Lobo para que duerma a los pies de su cama.

La joven Joan enseñó su mapa de alfileres. La campaña de Rusia la entusiasmaba. Su gente procedía de ese rincón del mundo.

Estaban sentados en la terraza de Dudley. Claire había ido a la misa vespertina. La joven Joan había birlado un atlas y había arrancado la hoja desplegable de Rusia. Había birlado los alfileres de la sala de revista del SIS.

Pequeñas esvásticas para los nazis. Hoces y martillos para la URSS martirizada.

Una chica magnífica. Quizá psicópata. Solo el tiempo lo diría.

—Las esvásticas verdes representan batallones blindados —dijo ella—. Las azules representan movimientos de tropas, y la X en lápiz representa la retirada de los alemanes de Moscú. Los alfileres rojos muestran a la Guardia Nacional atrincherada.

—Oyes las noticias de la guerra por la radio, ¿no?

—La XERB. Ya sé un poco de español, pero baso mis movimientos de tropas en los partes en inglés.

Dudley encendió un pitillo. La joven Joan birló uno solo por birlarlo. No fumaba.

—Se acabó eso de robar comunicados para impresionar a tus amigos allá en casa. Quédate la pistola que robaste, pero no robes ninguna más. Como de sobra sabes lo blando que soy, te ofrezco un empleo como premio de consolación.

—Eso resulta intrigante —dijo la joven Joan.

Imitaba las inflexiones de Claire. Invadía los armarios de Claire y se probaba su ropa. Él la había sorprendido con las manos en la masa.

—Tu tía Claire desconfía del capitán Vásquez-Cruz, y debo decir que coincido con ella. He requisado un gran número de expedientes policiales, y no tengo tiempo para revisarlos. Querría que te ocuparas tú. Estúdialos y busca fotos y anotaciones relacionadas con el capitán. Te pagaré, naturalmente.

—Eres un amigo, tío Dud —dijo la joven Joan.

Cerraron el trato con un apretón de manos. Ella le prendió una esvástica verde en la corbata. Dudley soltó una carcajada.

La avenida Ruiz estaba bloqueada e iluminada con reflectores. Se mezclaban los Camisas Negras de la policía estatal y los Camisas Verdes sinarquistas. La muchedumbre ascendía a unas seiscientas personas. Dudley permanecía detrás.

Vestía su uniforme de Clase A. Conservaba el alfiler en forma de esvástica por diversión. Se hallaba cerca de hombres con el brazalete de la serpiente enroscada y mujeres con vestidos verdes de sarga.

Echó una siesta en el hotel. Un sueño lo situó en la Mansión del Maestro, entre gárgolas. Unos bustos de Beethoven y Wagner cobraron vida.

Lo despertó una llamada, una conferencia. Mike Breuning informa:

El tugurio de la calle Cuarenta y seis seguía siendo un caos. Estaba aún por determinar: homicidio o sobredosis de terpina. Mike abordó a Thad Brown con respecto a la exclusión de Elmer Jackson. Thad dijo: «Trabajaba en la Brigada de Extranjería con Kapek y Rice. Lo quiero en este caso».

La comunicación se cortó. Algo le despertó cierta curiosidad. Había oído hablar del tugurio de las muertes. No recuerda dónde ni cuándo.

Se desató una ovación. Salvy Abascal subió al escenario. Se había construido a base de cajas de naranjas amarradas.

El Flaco sostenía un micrófono. Estaba enchufado a un Ford del 32. Un sargento de la policía estatal mantenía el motor en marcha y alimentaba la batería. El Flaco se desmelenó.

Habló en español. El sonido del micrófono iba y venía. Dudley tradujo apresuradamente y, aun así, perdió ráfagas de texto. La ruidosa multitud enturbió aún más la comprensión. Nadie oía ni una palabra de lo que decía aquel hombre.

Dudley renunció al sonido en favor de la vista. Salvy ofreció a la multitud el Berlín de Weimar renacido. Con sus gestos los instó a que escucharan las voces unidas de todos ellos e imaginaran lo que decían. Se balanceaba sobre las inestables cajas y sostenía un micrófono inservible. Expresaba la verdad con la voz única y veraz de la multitud.

Esta se amplió. Conservó la vitalidad. Salvy se balanceó e indujo a la multitud a hablar por medio de la voz de él. Dudley aportó sus propias palabras. Empezó por el Apocalipsis y retrocedió. Salvy se detuvo, y él se detuvo con lo siguiente:

Dios entregó a Noé el signo del arcoíris. No más agua; la próxima vez será el fuego.

43

(LOS ÁNGELES, 21.00 H, 29-1-1942)

Permanecieron allí dentro nueve horas. Thad Brown estaba al frente de la patrulla de emergencia. Nadie duerme hasta que yo lo diga.

Fuera pululaba un enjambre de periodistas. Brown les impidió la entrada. Es el primer doble crimen de polis en el Departamento. Esa es la esencia urgente y el gancho para la prensa de este caso.

Fuera resplandecían las lámparas de arco. Dentro se arremolinaban los polis y los técnicos de laboratorio. El doctor Layman se marchó a prestar testimonio en el juzgado. Había sido incorporado a la patrulla de emergencia. Hideo Ashida estaba al frente del apartado del laboratorio. Joan lo respaldaba.

Los uniformados de Newton acordonaron la calle Cuarenta y seis. Acordonaron Central al oeste y Hooper al este. Los periodistas saltaron las vallas de los jardines traseros y accedieron a pesar de todo. Reporteros de la radio transmitían desde el mismo jardín. Dicho jardín quedó pisoteado más allá de toda posibilidad forense.

Joan salió. Tragó una aspirina y combatió una jaqueca provocada por los efluvios del disolvente de laboratorio. Breuning y Carlisle pasaron agachados junto a ella. Entraban y salían a todo correr. Ashida y Brown permanecían dentro. Lee Blanchard interrogaba a posibles testigos en la zona. Elmer Jackson se había largado a algún sitio. Había rebautizado al «Tugurio de la Muerte» como la «Klubhaus». Los necios de la prensa se relamieron con eso.

Joan encendió un pitillo. El resplandor de las lámparas de arco multiplicó su jaqueca. Alcanzó a oír la cháchara de los sabuesos de la prensa. Se superponían comentarios estúpidos.

Es un asunto de charoles. Morenos de la avenida del jazz. Trabajan en el caso una nena y un japo. El Dudster y Whisky Bill deberían tener parte en esto. Obtuvieron un buen resultado en el crimen de los Watanabe.

«La Nena y el Japo». Eso encantó a la prensa morbosa. Ella reprodujo su propio estribillo de la Nena y el Japo. La frase final reverberó.

La mitad del oro es mía. No juegue conmigo. Echaré a perder su relación con Dudley Smith si lo hace.

Entonces Ashida tembló. Entonces ella actuó. Escribió a máquina una nota para el sheriff de Santa Bárbara. Falsificó la firma de Ray Pinker y exigió lo siguiente:

«Envíenme el fotostato del expediente del robo del oro. Ya mismo. Con carácter prioritario».

Después, este aviso. Después, todo este caos.

Habían trabajado nueve horas seguidas. Ella espolvoreó las superficies de contacto y agarre y obtuvo solo manchas y borrones. Tomó todas las huellas de los uniformados y los inspectores para su posterior descarte. Ashida fotografió el interior de la klubhaus. Los cadáveres seguían en el sofá. El mexicano seguía sin identificar.

Ella peinó un radio de dos manzanas. Anotó descripciones de vehículos y números de matrícula. Se abrió paso entre los parroquianos de los clubes de jazz. Negros y mexicanos con grandes napias y redecillas en el pelo. Le hicieron muecas y arrumacos. Por mucho menos le voló el pie a aquel indio.

Joan tiró el cigarrillo. Tenía apetito. Thad Brown acababa de llamar al restaurante de Kwan. Pidió ocho bandejas de manduca y cuatro quintos de whisky de garrafa.

Sonaba el eco de los rápidos compases del jazz. El Club Zombie y el Club Alabamos se hallaban a cuarenta metros. Un sedán enorme rebasó el cordón al oeste y subió a la acera. El conductor dio un largo bocinazo. Jack Horall se apeó.

Los sabuesos de la prensa jalearon. Un locutor de la radio alzó el micro para captar el alboroto. Llámame Jack saltó la verja. Procuró ofrecer un aspecto triste y abatido. Era un charlatán. Vivía para eso.

Levantó las manos. Puso cara de «Gracias, gracias». Casi sonrió pero no del todo.

Los periodistas se acallaron. Llámame Jack estrechó cincuenta manos en diez segundos. Joan se acercó a empujones. Jack la vio y puso cara de «Uuh-uuh».

Bajó las palmas de las manos y consiguió un chist inmediato. Alzó la vista para mirar a Dios y la bajó para mirarse los pies. Procuró ofrecer un aspecto humilde y abatido. Miró directamente a los periodistas e inició su arenga.

—Esta es una triste ocasión se mire por donde se mire, pero no sabemos si es o no un homicidio. Todavía no hemos identificado al mexicano, pero nuestros dos policías fallecidos son el agente Wendell D. Rice, treinta y cuatro años, y el agente George B. Kapek, treinta y seis años. El agente Rice se incorporó al servicio en el 28 y el agente Kapek se incorporó en el 30. Dejan a sus encantadoras esposas, las señoras Vera Rice y Dorothea Kapek. Entre los dos tienen toda una prole de hijos, pero no podría asegurar cuántos. Vayan nuestras oraciones a las afligidas familias de estos dos jóvenes, dos buenos policías, y a la familia del mexicano si es que la tenía.

Los periodistas aplaudieron. Llámame Jack reanudó su arenga.

—He aquí un detalle que va a encantarles. Vamos a revivir el excepcional equipo que resolvió el desconcertante asesinato de los Watanabe el mes pasado, con algunas excepciones y una novedad. El sargento Dudley Smith combate ahora a la quinta columna japo en México, pero den por hecho que está aquí en espíritu. Tenemos al capitán Bill Parker en la supervisión, al teniente Thad Brown al frente del cotarro, a los sargentos Mike Breuning y Dick Carlisle de Homicidios, y a dos compañeros cercanos de los fallecidos, el agente Lee Blanchard y el sargento Elmer Jackson, de la Brigada de Extranjería. El Gran Lee fue en otro tiempo un destacado púgil, un peso pesado, así que, señores de la prensa, más les vale ser amables con el Departamento de Policía de este hombre blanco.

Entre los presentes se elevaron y apagaron carcajadas. Llámame Jack repitió el gesto de las palmas hacia abajo.

—Por último pero no por ello menos importante, tenemos al sargento Turner Meeks, apartado de su puesto en Robos y Atracos. Todos los aficionados a los westerns conocen ya a Buzz. Ha actuado en muchas de esas películas de vaqueros que ruedan en el Valle. Nunca consigue a la chica pero siempre consigue el caballo. Quizá algún día tenga suerte.

El comentario jocoso sobre Meeks arrancó risas. Sirvió de entrada a Meeks en persona. Saltó del sedán del jefe y saltó la verja. Eso arrancó más risas. Vio a Joan y saltó derecho en dirección a ella.

—¿Vendrás a Acapulco conmigo? —dijo.

Joan bajó la vista para mirarlo. Le dio unas palmadas en la cabeza.

—No, eres demasiado bajo.

Eso arrancó risotaaaaaadas. Meeks se desternilló. Los periodistas sacaron sus cuadernos y anotaron la humorada.

44

(LOS ÁNGELES, 22.30 H, 29-1-1942)

El doctor Nort echó a los polis. Estos salieron al jardín y se mezclaron con la prensa. Sid Hudgens visitó una licorería y abasteció a toda la panda.

Breuning y Carlisle repartieron rumaki rancio. Thad Brown escanció bourbon en vasos de papel. Buzz Meeks se quedó traspuesto en la hierba. Lee Blanchard había ido a interrogar a posibles testigos. Elmer Jackson había desaparecido sin más.

Ashida volvió a entrar y examinó a los muertos. Los fotografió a las trece horas y volvió a hacerlo a las veinte horas. La primera vez presentaban el endurecimiento del rigor y una ligera lividez. Ahora estaban del todo rígidos. La sangre dilataba los tejidos de los tobillos y los pies. Eso quería decir que habían muerto sentados.

El doctor Nort acercó una lámpara de arco rodante. Se ciñó a la frente una lamparilla de cirujano.

—No estamos aquí para establecer rigurosamente la causa de la muerte, a menos que algo salte y nos muerda. Realizaré las autopsias formales en el depósito de cadáveres. Esto es un triple como no he visto nunca antes. Quiero examinarlos en el contexto de este lugar igualmente único que tenemos aquí.

—Yo ni siquiera he empezado el inventario —dijo Joan.

—Tiene a tres hombres en posiciones casi idénticas —dijo Ashida—. Eso induce a pensar que el asesino o asesinos recolocaron los cuerpos después de la muerte.

El doctor Nort negó con la cabeza.

—Sí, en cierta medida indeterminada. Pero lo primero que me viene a la cabeza es que aparentemente todos murieron por falta de aire, lo que induce a pensar en tres hombres que, cegados por el consumo de narcóticos, murieron de exsanguinación tóxica a breves intervalos unos de otros.

—En ese caso se habrían agitado, doctor —dijo Joan—. Se observa cierta simetría en la forma en su disposición en el sofá.

Ashida tiró del bíceps izquierdo del mexicano. Este no se flexionó ni cedió.

—¿La hora aproximada de la muerte, señor?

—Tomé las temperaturas rectales nada más llegar —dijo el doctor Nort—. Deduzco que entre las dos y las cuatro de la madrugada.

Ashida puso en acción al Hombre Cámara. Recorrió el sofá y encuadró a los tres hombres. Antes inspeccionó su ropa.

El mexicano llevaba un pantalón caqui con raja en el dobladillo y unos zapatos de cordón de cuero negro con suelas de crepé. Además de una camiseta blanca y una chaqueta a rayas zoot. Los zapatos con suela de crepé eran calzado de ladrón de casas.

Rice llevaba zapatos marrones con punta de ala y pantalón gris de franela. En la cadera izquierda llevaba la pistolera a mano cambiada. Además de una americana azul y una estridente camisa hawaiana.

El Hombre Cámara revela lo siguiente:

Rice no presenta alianza nupcial en el anular izquierdo. Una marca allí donde normalmente se ciñen las alianzas nupciales. Rice estaba casado. Rice se quitó el anillo para ocultar ese hecho. Rice era un mujeriego.

Kapek llevaba una chaqueta de punto verde y pantalón con peto azul marino. Su calzado presentaba una anomalía. Eran zapatos de charol.

Ashida extrapoló. El Hombre Cámara reveló lo siguiente:

Eran zapatos de baile. La klubhaus estaba a un paso de la avenida del jazz. El agente George B. Kapek bailaba el bugui-bugui.

—Nuestro Hideo ha entrado en trance —comentó el doctor Nort.

—Es una técnica de estudio —aclaró Joan—. La aprendí en la universidad.

Ashida retrocedió y dejó de enfocar el sofá. Encuadró una mesita de centro y captó un cenicero de cristal repleto de cerillas usadas y colillas.

Ashida extrapoló. El Hombre Cámara reveló lo siguiente:

Hay más cerillas que colillas. El cenicero parece recién limpiado.

—He detectado una incongruencia —anunció Ashida—. Tenemos un cenicero recién enjaguado. Lleno de colillas. He contado veinticuatro colillas y veintisiete cerillas desechadas. Es decir, hay tres cerillas de más, y tenemos tres posibles víctimas de homicidio.

Joan examinó el cenicero.

—Extrapolaré. El asesino quiere eliminar pruebas incriminatorias y a la vez mantener lo que denominaré «normalidad forense» aquí en la klubhaus. Retira las tres colillas y lava el cenicero. Ahora me aventuraré a hacer una conjetura. Nuestras víctimas, que podrían no ser víctimas sino haber incurrido en una torpeza involuntariamente, fumaron terpina líquida en pitillos liados a mano. Son las colillas en sí las que parecen anómalas. El asesino retiró las colillas de los pitillos liados a mano y limpió el cenicero para eliminar todo residuo de hidrato de terpina líquido.

El doctor Nort esbozó una sonrisa. Ashida cerró los puños. La Muchacha Insensata había usurpado su tesis.

—Hay un alambique de terpina aquí en el edificio. Deberíamos determinar la composición molecular de la droga que permanece en las tinas de alimentación. El doctor Layman puede contrastarla con el hidrato de terpina que acaso encuentre en la sangre de las víctimas.

El doctor Nort dejó escapar un silbido. Puso cara de «Vaya, hay que ver».

—No nos precipitemos. No sabemos con certeza que sean víctimas. Ni sabemos que el hidrato de terpina fumado haya sido la causa de su muerte.

Joan se acercó al sofá. Se inclinó y volvió el forro de los bolsillos delanteros del pantalón de Wendell Rice. Estaban vacíos. Muchacha Imperiosa. Ashida cerró los puños.

—Está buscando papel de liar —dijo el doctor Nort.

Joan asintió con la cabeza. Volvió el forro de los bolsillos delanteros del pantalón del mexicano. Estaban vacíos. Volvió el forro de los bolsillos delanteros del pantalón de George Kapek. Extrajo un librillo de papel de liar.

El doctor Nort se quedó patidifuso. Ese era el efecto de la Muchacha Insensata en los hombres.

Ashida cambió de posición a los cadáveres. Volvió el forro de los bolsillos traseros y obtuvo bolas de pelusa y nada más.

—Confiscamos un alambique en el apartamento de aquel hombre, Donald Matsura —dijo Joan—. ¿Se acuerda, doctor Ashida? Se suicidó en la cárcel de Lincoln Heights.

El doctor Nort movió la cabeza en un gesto negación.

—Nos estamos adelantando a los acontecimientos. Podrían haber comprado la terpina en cualquiera de los clubes que hay a media manzana de aquí. Dejemos esta conversación para después de mi autopsia.

Ashida se inclinó sobre el sofá. Trabajó en los tres transversalmente. Agarró a los muertos por el cabello y les miró el interior de las bocas muy abiertas. La luz del salón bastaba. Vio lesiones por inflamación.

El doctor Nort se inclinó. Se reacomodó la lamparilla ceñida a la frente. Iluminó de cerca las cavidades bucales. Dio un paso atrás y se desperezó.

—Lesiones precancerosas. En los tres. Niveles similares de inflamación, de un tipo común en los fumadores habituales de terpina.

Se acercaron Thad Brown y Buzz Meeks. Habían estado observando desde un rincón.

—¿Y no podría ser marihuana? —preguntó Meeks—. En México rocían los cultivos con sustancias químicas, y después los fumetas de aquí se las ven con toda clase de complicaciones médicas.

—Registra el lugar, Buzz —ordenó Brown—. Busca marihuana, y etiqueta cualquier material de contrabando que encuentres.

Meeks subió ruidosamente por la escalera. Brown escudriñó alrededor. Era conocido por sus ojos de águila.

Se fijó en la pila de panfletos de incitación al odio y las fotos de Hitler en las paredes. Acarició el saxo y el trombón abandonados en el sillón. Echó una ojeada a los discos del fonógrafo. Deslizó las manos por debajo del sofá y encontró un librito de cerillas.

Ashida se acercó. Brown abrió el librito. La mitad de las cerillas habían desparecido. Las habían retirado de izquierda a derecha.

Brown tendió el librito de cerillas. Joan se acercó. El doctor Nort, ídem de ídem.

—Zurdo —dijo Brown—. Quizá sea algo o quizá no es nada, pero no es una mala pista con miras al descarte.

Ashida enfocó el Hombre Cámara. Encuadró a los muertos. Tomó primeros planos de las manos. Captó la habitual discrepancia de tamaños.

—Eran todos diestros. Las manos derechas son mayores y tienen los músculos más desarrollados.

—Kapek y Rice llevaban la pistolera a la izquierda —observó el doctor Nort—. Eso indica que desenfundaban a mano cruzada.

Brown examinó el librito de cerillas. Club Zamboanga/letra amarilla y negra/una pantera gruñendo como motivo.

—Blanchard ha ido a interrogar a posibles testigos. En principio ha de reunirse con Elmer J. Harán comprobaciones en el Zamboanga, eso seguro.

Meeks aporreaba las tablas del entarimado en el piso de arriba. Armó un alboroto. Su voz llegó atronadora.

—¡No hay marihuana! ¡No hay nada aparte de un desbarajuste total!

Ashida señaló el cenicero.

—Postulo la presencia de un cuarto hombre. Entiendo que es precipitado, pero tengan la bondad de permitírmelo. Estoy pensando que liaba pitillos, pero no participaba.

El doctor Nort hizo un gesto de indiferencia.

—De acuerdo, seguiré el juego. Puede que sea terpina, puede que no. Podría tratarse de un nivel tóxico de alguna otra sustancia embriagante que determinaré en la autopsia.

Joan se centró en el sofá. Se inclinó desde muy cerca y lo circundó. Trabajó en los tres transversalmente.

Sujetó las tres cabezas, transversalmente. Las examinó. Se situó detrás del sofá. Repitió el proceso en ángulo inverso y dijo:

—Aquí hay algo.

Ashida se acercó. Thad Brown y el doctor Nort observaron. Joan señaló lo siguiente:

Un punto de sangre por debajo de la oreja izquierda de George Kapek.

Ashida echó una ojeada. Era menor que un orificio/mayor que un alfilerazo.

Joan se desplazó de hombre en hombre. La Muchacha Jactanciosa se pavonea y hace poses. Señaló debajo de la oreja izquierda de Wendell Rice. El mexicano, lo mismo. Localizó puntos idénticos. Eran menores que orificios/mayores que alfilerazos.

—La gran perra —dijo Thad Brown.

—Si se aproximó a ellos desde atrás, tenía que ser zurdo —dedujo el doctor Nort.

—Estas no son en modo alguno heridas mortales. Apenas traspasan la piel, y no se corresponden con vasos sanguíneos visibles en absoluto.

Ashida señaló a los tres transversalmente.

—Podría tratarse de la ingesta mediante coacción de una sustancia letal. El asesino los persuadió aplicando un instrumento punzante contra sus cuellos.

Brown se limpió las gafas en la corbata. Volvió a ponérselas y escrutó desde muy muy cerca.

—He aquí una conjetura. Estaban ya parcialmente debilitados. No concibo otra manera de que un solo hombre liquidara a tres. Y en el librito de cerillas no se ve polvo, pese a estar en medio de ese agujero de polvo y mierda. Eso significa que lo han metido debajo del sofá recientemente.

El doctor Nort hizo un gesto de indiferencia.

—Quizá el asesino tenía cómplices. Quizá deberíamos admitir que todo esto son solo suposiciones y tal vez no tenga ninguna relación con el asunto que nos ocupa.

Joan sonrió.

—Como el doctor Nort es un aguafiestas, añadiré que esos puntos se asemejan a marcas de picahielo que he visto en manuales de Criminología de Primero.

Ashida se erizó y sintió escalofríos. Observemos esto, colegas. El Muchacho Brillante alardea.

Tiró del cuello de la camisa de George Kapek. Ídem de ídem con el mexicano y Wendell Rice. Dejó sus gargantas a la vista. Reveló lo siguiente:

Magulladuras correspondientes a la amplitud de una mano. En todos los casos una mano derecha/en todos los casos aplicada desde atrás. Las marcas del pulgar en el lado izquierdo de los cuellos. Las marcas de los dedos de sujeción en el lado derecho.

—No sé cómo han muerto, pero los inmovilizó con la mano derecha y sostuvo el picahielo con la izquierda. Un zurdo preferiría esa mano para una tarea así.

—Los estrangulamientos con una sola mano son muy poco comunes —apuntó Joan—. Puede que hubiera dos hombres aplicando fuerza tanto desde delante como desde atrás. La mano del hombre de delante cubriría la mano del hombre de detrás.

—De acuerdo, me rindo —dijo el doctor Nort—. Thad, avise al jefe. Es un homicidio.

45

(LOS ÁNGELES, 23.00 H, 29-1-1942)

Los jazzeros del barrio lo veían venir. Se olían complicaciones y se mantenían a distaaaaaaaaaaaaancia. Imantaba resentimiento. Despertaba miedo y odio.

Elmer avanzaba por la avenida. No se sentía vestido para la ocasión. Su simple traje desentonaba con todos aquellos zoots cruzados. Muchos gachós y gachís, mucho estilo insolente. Gente de color, frijoleros, blancos. ¡¡¡Esta noche el Continente Oscuro brinca!!!

Haya paz, mis hermanos morenos. Estoy tan entonado como vosotros. Todo empezó en Nochevieja… pero está estallando AQUÍ.

La bandera sinarquista en la klubhaus. La plantilla sinarquista en la habitación de Tommy G. El tatuaje sinarquista de Eddie Leng. El alambique de terpina en la klubhaus. El alambique de terpina en el apartamento de don Matsura. El «suicidio» de Matsura en la cárcel. Matsura allegado conocido de Eddie Leng y Lin Chung. Dos tipos duros de la Brigada de Extranjería. Dichos tipos duros ahora muertos. ¿No te suena toda esta mierda a quinta columna?

Elmer merodeó por el cruce de la Cuarenta y siete con Central. Gachos y gachís modernos le lanzaban miradas de desprecio. Le llegó música a todo volumen. Percibió un perfume a burdel y un olor a salpicones de grasa.

Tenía que llegar Lee Blanchard. Les correspondía ocuparse de los interrogatorios a posibles testigos ya entrada la noche. Elmer merodeó y se devanó los sesos con Su Gran Caso.

Había salido pitando de la klubhaus. Se ausentó sin permiso. Se le metió un bicho salvaje en el culo. Detonemos este asunto de mierda. Se fue en coche a casa y se puso manos a la obra.

Telefoneó al operador de Antivicio con quien había hablado en Nochevieja. Le pidió que mantuviera el pico cerrado y le prometió cinco pavos. Dijo:

—Nunca has comprobado los números de teléfono con los que te molesté.

El operador juró silencio.

Uuuga-buuga. Volemos este asunto de la klubhaus, que quede hecho mierda.

Elmer examinó la agenda de Tommy G. Se aprendió al dedillo las anotaciones con letra de imprenta de Tommy. Decoró la agenda. Dibujó esvásticas y serpientes sinarquistas. Añadió rayos derechistas. Hojeó listines telefónicos y eligió unos cuantos números. PC Bell le facilitó datos de abonados no incluidos en la guía. Luego falsificó y provocó caos.

La agenda de Tommy era una provocación desde el principio. Incluía Santa Bibiana, la Deutsches Haus, a Huey Cressmeyer el soplón del Dudster. Tenía a esa gachí desconocida, Jean Staley, y al sacerdote homo, Joe Hayes. Tenía la cabina situada junto al Herald. Tenía catorce teléfonos públicos de Baja. Añadamos, pues, lo siguiente:

Lin Chung. Cirujano plástico de poca monta/traficante de droga/un mierda quintacolumnista.

Orson Welles. Actor-director de altos vuelos/marginado casi rojo/paciente delatado del doctor Saul Lesnick.

El propio Doctor Saul. Instrumento rojo/soplón de los federales/cliente bocazas de Annie Staples. Loquero y proveedor de morfi de Claire De Haven.

Wallace N. Jamie. Investigador privado blandengue/confrere de Fletch Bowron/según rumores, imputado en la investigación federal.

Decoró la entrada correspondiente a Huey Cressmeyer. Dibujó al lado esvásticas y serpientes enroscadas. Huey era la princesa de Tommy en Preston. Escribió «¡¡¡¡¡Polla enorme!!!!!» y dibujó el corazón y la flecha de Cupido. Plasmó en mayúsculas «T. G. & H. C.» dentro del corazón. Toda la fantasía de la agenda era una mierda infame.

Después volvió en coche a la klubhaus. El local bullía. El doctor Layman etiquetó el caso como Asesinato.

Subió al piso de arriba. Colocó la agenda de Tommy debajo de una alfombra. Fue a pata a reunirse con Blanchard. Le entró el canguelo por andar tonteando con Dudley Smith.

Elmer merodeó. Un espectáculo se desplegó ante él. Gachos de color entraban en un tugurio de procesado de pelo. Ocho barberos hacían el último turno. Los gachos se acomodaban en butacas y se ponían chismes de succión del pelo. Se sentaban crespos y se levantaban lacios.

Apareció Blanchard. Recorrieron la avenida y lanzaron preguntas. ¿Sabe ese anexo de la calle Cuarenta y seis? ¿Quién es el dueño/quién lo alquila/qué historia secreta esconde?

Abordaron a paseantes callejeros y se metieron en locales nocturnos. Les salieron con «¿Eh?/Y yo qué sé/¿Cómo dice?». Les salieron con el rollo de caseros judíos que violaban al hombre negro. Visitaron locales de jazz y fonduchos. Visitaron licorerías y salones de billar y el Casbah de Minnie Roberts. Les salieron con más, más y más de lo mismo.

Presenciaron un espectáculo de navajazos en Port Afrique. Dos tiznajos cruzaban estocadas. Un travestí observaba y chillaba. Un trío de jazz improvisaba música de lucha de cuchillos. Elmer apreció los sonidos de saxo que imitaban gritos. Blanchard dijo al camarero que avisara a una ambulancia.

Se largaron y se metieron en el Club Zombie. Observemos las paredes tachonadas de estrás. Las piedras representaban el sistema solar y cohetes surcando el espacio. Tenían cabinas abiertas. Los montaban fantasmas con bombillas rojas por ojos.

Frente a la tarima de la banda había dispuestas mesas pequeñas. Se acurrucaban allí tortolitos de distinta raza. Chicas muy rubias servían bebidas. Vestían leotardos con rayas de tigre.

Elmer alcanzó a ver a Bill McPherson, el aficionado a la carne negra. El fiscal del distrito estaba acompañado de dos monadas de color bronce. Vio a Elmer y lo saludó con la mano. Elmer le devolvió el saludo. Blanchard tiró de él hacia la barra.

La atendía un tiznajo alto. Un cabezón descomunal lo situaba a más de dos metros de altura. En una pared un letrero ensalzaba el cóctel Baron Samedi. «Un sorbo te zombifica».

Elmer y Blanchard cogieron taburetes. El tiznajo se acercó parsimoniosamente. Reconoció de otro tiempo a Blanchard e hizo una mueca.

—Te vi combatir contra Andre McCoover. Te hizo picadillo, pero tú ganaste por puntos. Espero que no hayas venido a por información sobre alguna persona cercana o querida mía.

Blanchard agarró al tiznajo por el cabezón y le estampó la cara contra la barra. El tiznajo hizo aspavientos y tiró ceniceros y copas. Los parroquianos se dispersaron. Elmer le cogió la mano izquierda al tiznajo y le dobló los dedos hacia atrás.

—En la Cuarenta y seis, justo al este de Central, hay una casucha anexa. Queremos saber quién es el dueño, quién la tiene alquilada y quién es el dueño de la casa vacía que hay delante. Tienes dos opciones. Dinos algo con lo que podamos trabajar, o prepárate para zombificarte.

El tiznajo se revolvió. Farfulló e intentó salvar la facha. Blanchard le estampó la cabeza contra la barra. Los huesos de la nariz se rompieron audiblemente. La sangre manó a borbotones y se encharcó.

—Estamos escuchando —dijo Elmer.

El tiznajo chilló. Elmer le dobló los dedos. El tiznajo escupió sangre y escupió lo siguiente:

—Casi todas las chabolas son propiedad de caseros judíos…

»Pero no esa.

»Ese predicador, Martin Luther Mimms…

»El que tima a la gente con la promesa de volver a África…

»Congregación del Congo, calle Cuarenta y siete, avenida abajo.

Se trata de una iglesia instalada en unos bajos. He ahí una vidriera de cristal. He ahí bancos de aquí a Mozambique. Está todo muy iluminado a la una y media de la madrugada.

La puerta está abierta de par en par. Algún artista, un memo, ha pintado murales en las paredes.

Guerreros pigmeos cazan leones con lanzas. Judíos encorvados con yarmulkes llevan a cuestas sacas de dinero. Los Ángeles en llamas. Gente blanca abrasada viva. Gente de color dándoles por el culo con atizadores al rojo. Una flotilla de embarcaciones de vuelta a África. El destructor USS Negro. El acorazado Triunfo del hombre de color. Un PT-69: lleno de gente de color realizando ese mismísimo acto.

Elmer miró a Blanchard. Blanchard miró a Elmer. Los dos pusieron cara de La hostia en sincronía.

Entraron y se acercaron al altar. Un hombre de color y un blanco contaban el dinero de la colecta.

El hombre de color era robusto y rondaba los cincuenta. El blanco tenía veintitrés como mucho. Era alto y estaba en forma. Vestía un uniforme de alférez de la Armada con alas de aviador. Fumaba una pipa modelada a partir de una mazorca.

Elmer les enseñó la placa. El excéntrico par se puso la mar de simpático. Interrumpieron el recuento de dinero y ofrecieron apretones de mano. Todos se relajaron.

El hombre de color se presentó:

—Soy Martin Luther Mimms. Pueden llamarme «Reverendo» o «Reve».

—Link Rockwell —dijo el joven blanco.

Mimms lo reprendió.

—George Lincoln Rockwell. Enorgullécete de eso. Tu tocayo liberó a los esclavos.

Rockwell tocó al Reve con la punta de la pipa. Parecía un gesto ensayado. Representaban su numerito del blanco y el negro.

—Una dudosa distinción, señor, y más viniendo de un conocido esclavista como usted.

Mimms aceptó el pie.

—Link piensa que restauraré la decisión sobre el caso de Dred Scott allí en tierra africana. Las personas de color como bienes muebles, para utilizarlos a mi antojo. Los obligaré a excavar oro en minas secretas en Zimbabue. Me cepillaré a las mestizas guapas y les pondré los cuernos a sus hombres.

Blanchard sacudió uno de los cepillos de limosnas.

—El negocio va bien, ¿eh, Reve?

Mimms dio el pie a Rockwell.

—Este es el agente Lee Blanchard. En otro tiempo lo presentaban en los carteles como «La buena pero no extraordinaria esperanza blanca del Sur».

Rockwell golpeó la pipa contra el púlpito.

—Debería combatir contra Joe Louis, agente Blanchard. Un blanco merece el intento de hacerse con la corona.

Elmer hizo ejem.

—Tenemos unas preguntas, Reve.

Mimms sonrió.

—Las contestaré gustosamente en mi sanctasanctórum. Si son tan amables de seguirme.

Elmer y Blanchard cruzaron una mirada. Link Rockwell reanudó el recuento del dinero. Mimms se las dio de pontífice y los precedió. A Elmer le divirtió su número. Asestaba así un puñetazo por sorpresa al hombre blanco e imponía su autoridad.

Mimms se desvió hacia una puerta lateral y la abrió. Elmer y Blanchard lo alcanzaron. Era un despacho revestido de madera de pino con nudos. Unas fotos adornaban las paredes. El escritorio del Reve medía dos metros y medio y estaba a rebosar de cachivaches. Incluía cocodrilos de polla grande y estatuillas de diosas pigmeas.

—El año que viene por estas fechas mi gente estará hundida hasta las rodillas en mierda de cebra —anunció Mimms—. Para entonces el USS Negro ya estará navegando. Pero tendremos que permanecer alertas. Los submarinos de Hitler se han propagado por todo el Atlántico, y están siempre atentos para torpedear buques aliados. Para dejar constancia a la policía, diré que no tengo nada contra el Führer y que lo admiro por subyugar a los judíos, enemigos tradicionales del hombre de color.

Blanchard se aclaró la garganta.

—Le agradecemos su hospitalidad, papi… pero aún tenemos unas cuantas preguntas que hacerle.

Elmer trazó una órbita en torno a las fotos de las paredes. Ah, sí: explican ciertas cosas.

He ahí al joven Mimms. Posa con el joven Jack Horrall. Son soldados de infantería. Jack es comandante. Mimms luce galones de capitán.

He ahí polis de color en formación. He ahí a Mimms con Fletch Bowron. He ahí a Mimms con nuestro fiscal aficionado a la carne negra.

Blanchard recorrió las fotos de las paredes con la mirada. Puso cara de «Madre mía de la misericordia».

—Como puede ver, mi relación con Jack Horrall viene de lejos. Estuvo al frente de un batallón de color, y yo fui su ayudante de campo. Podría añadir que nos hemos mantenido en contacto, y que mando a mi gente a su Departamento de Policía… a cambio de una módica remuneración, claro está.

Blanchard se hizo crujir los nudillos.

—Eso parece un buen trato.

—Que los hombres de color sean los policías de los hombres de color —dijo Mimms—. Que los hombres de color permanezcan al sur de Slauson hasta que empiece la peregrinación. Que los polis de color permanezcan al sur de Slauson, donde conocen el territorio.

Elmer guiñó un ojo.

—Eso resulta muy blanco por su parte.

Mimms soltó una risotada.

—Tenemos unas preguntas —insistió Blanchard—. Nos consta que es usted dueño de ese anexo de la calle Cuarenta y seis, y a estas alturas ya debe de estar al corriente.

Elmer mostró su despliegue de fotos. La de Rice y Kapek del Departamento de Policía. El mexicano encontrado muerto.

Mimms las examinó. Mimms puso cara de «Nanay».

—Háblenos del anexo —dijo Elmer—. Han asesinado allí a dos polis.

Mimms chascó sus tirantes y se irguió. Preparémonos para un sermoncito.

—Tengo catorce casas en esta zona, y la mitad de ellas cuentan con anexos que han acabado convertidos en salones de juego para uso de elementos incontrolados. A lo largo de los años se han ido instalando en los anexos mis acólitos, todos ellos limpios como patenas. La única excepción es el anexo de la calle Cuarenta y seis Este. Es un lugar donde se congregan hombres de color, hispanos y blanquitos modernos, organizan jam sessions, y se aseguran la privacidad que necesitan para beber y follar en paz. Ese club en particular adquirió determinada tendencia política, pero eso, siempre y cuando no sean rojos ni del Klan, me importa un carajo. La casa de delante lleva vacía un tiempo, pero tarde o temprano encontraré un nuevo inquilino.

—A ver si adivino —dijo Elmer—. Todos sus inquilinos pagan en efectivo, y no queda registro escrito.

—Exacto —respondió Mimms.

Elmer volvió a encender su puro.

—¿Quién concretamente tiene alquilado ese anexo? ¿Quién paga el alquiler cada mes?

Mimms chascó los tirantes.

—Como ya se ha dicho, no llevo registro, ni recuerdo nombres concretos. Los ocupantes del club pagan en efectivo, y cholos anónimos dejan la pasta el primero de cada mes. Supongo que se organiza una colecta entre los parroquianos.

—En el local hay un alambique de terpina —comentó Blanchard—. Eso es ilegal.

Mimms volvió a chascar los tirantes.

—No apruebo la terpina. Exhorto a los míos a vivir limpiamente.

Blanchard encendió un pitillo.

—Ese tugurio está lleno de objetos nazis.

—Mejor será que eso lo consulten con la temible Gestapo y las ilustres SS. Y, repito, no tengo nada contra los nazis… en cambio, los rojos y el Klan se llevan la peor parte de mi enemistad.

Elmer exhaló anillos de humo.

—¿Y qué me dice de los sinarquistas?

—Comedores de tacos y majaderos del primero al último. Sencillamente otro movimiento de imitadores que intenta subirse al carro de Adolf Hitler y sacar provecho mientras el zeitgeist se inclina en su dirección. Aunque les aconsejaría que pulieran su indumentaria, eso sí. El verde no pega. Hay que atenerse al negro básico, y a los brazaletes vistosos.

46

(ENSENADA, 10.00 H, 30-1-1942)

Sarga verde y cuero negro. El verde connota Irlanda y México. El negro imprime descaradamente sinarquismo. Es una afrenta derechista.

Sarga verde almidonada. A medida para él. Camisa, corbata, pantalón. Rígido cuero negro. Botas, pistolera, cinto. Un brazalete rojo, blanco y negro. Los colores de la realpolitik resurgente.

Dudley estaba sentado en su despacho. La sala de revista bullía en bilingüe. Suboficiales del ejército y policías estatales compartían espacio de mesa. La fiebre antijapo iba a más.

No había coincidido por poco con El Flaco. Encontró en su escritorio un magnífico conjunto. Salvy llegó y se fue, rápidamente.

El cortejo continúa. Salvy ofrece regalos. Todavía hay preguntas sin contestar. Se habían formulado en el contexto de una espléndida comunicación.

Víctor Trejo Caiz había planeado matarlo. ¿Cómo lo sabía Salvy? Salvy lo comprende. ¿Cuánto sabe Salvy y dónde lo ha averiguado?

La sala de revista bullía. Japos, japos, japos. La ofensiva para el internamiento se intensificaba. Dudley cerró la puerta y ahogó el bullicio.

Tocó sarga verde y cuero negro. Se puso el brazalete en la manga izquierda y se lo quitó. Decidió organizar un ensayo general. Se vestiría con el regalo de Salvy y posaría en la guarida de K. Hanamaka.

Utilizaría su pasarela de moda secreta. Luciría el verde sinarquista y el negro de las SS. Blandiría la bayoneta de oro.

El teletipo tableteó y soltó una hoja en su bandeja. Dudley la agarró y le echó un vistazo. El Cuarto Mando de Interceptación emitía sonoras advertencias.

Convertidas en objetivos las fábricas de pertrechos militares de Los Ángeles/se impone la Alerta Roja. Bases aéreas secretas en el condado de San Bernardino/se impone la Alerta Roja. Atracaderos de submarinos japos en Baja/se impone la Alerta Roja. Decodificadas comunicaciones procedentes teléfonos públicos de Los Ángeles. Previsión de ataque aéreo japonés. Alerta Roja: mantener hasta finales de febrero.

Dudley caviló al respecto. Alerta Roja/Alerta Japo/retórica alarmista. Estaba desbordado de japos. La cárcel de la policía estatal estaba hasta los topes de japos. El excedente de japos estaba hacinado en casuchas de las barriadas a todo lo ancho de Baja. Matones de la policía estatal torturaban a los japos para obtener datos y por diversión.

Telefoneó al sheriff del condado de Ventura. Le ofreció una mordida y propuso un trato clandestino. Alojar a los japos de Baja en las penitenciarías del condado. Amontonarlos en cuadras vacías. Alquilarlos para trabajo deslomante. Nos repartiremos el dinero.

El sheriff accedió. Dudley telefoneó a José Vásquez-Cruz y le ofreció parte en el trato. José dijo que supervisaría el traslado de presos. La fachada del negocio ahora da fruto.

Japos, japos, japos.

Intrusos de ojos oblicuos. Se le aparecen en sueños. El Lobo los acecha en las llanuras de Baja. ¿Dónde está Kyoho Hanamaka? Nadie ha visitado su escondrijo en la montaña. Juan Pimentel lo vigila. El dispositivo fotográfico de Hideo Ashida no ha captado ninguna matrícula. El teniente Juan tortura a los japos. ¿Dónde está Kyoho Hanamaka? Ni un solo japo sabe un carajo.

Japos, japos, japos.

El Cuarto Mando de Interceptación asedia al SIS. El comandante Melnick les lame el culo. Prohibamos el sabotaje costero sin más demora.

Juan Pimentel ha alquilado un bimotor. Hoy, más tarde, sobrevolarán el litoral. Buscarán atracaderos de submarinos y llegarán por el sur hasta bahía de Magdalena. Se abatirán sobre el campamento sinarquista.

Japos, japos, japos. El Lobo caza japos en sus sueños. El Lobo los descuartiza y los devora y los caga, postmortem. El sueño de anoche disolvió un fallo de memoria.

El Lobo acorraló a un japo rebelde. El Lobo dijo que algo preocupaba a mi viejo amigo Dudley Smith. Hay un anexo/klubhaus en la calle Cuarenta y seis Este. Herr Dudley piensa que alguien lo ha mencionado antes. Es incapaz de desenterrar el recuerdo. ¿Qué dices a esto?

El japo temía al Lobo. El japo conocía los trapos sucios. El japo reveló lo siguiente:

Héctor Obregón-Hodaka habló por los codos con el Dudster. Fue él quien mencionó la klubhaus y los delirantes tejemanejes que tenían lugar allí. Fue él quien dijo que dos polis corruptos eran los dueños del cotarro.

Aclamemos todos al Lobo. El Lobo recuperó ese recuerdo perdido.

Mike Breuning había telefoneado. Tenía noticias candentes. Nort Layman había clasificado el caso de la klubhaus como Asesinato. ¿Y los polis corruptos de Héctor? Muy posiblemente Wendell Rice y George Kapek.

Héctor es un allegado conocido de Kyoho Hanamaka. Reproducirá en un fotostato la ficha de la policía estatal de Héctor. Se la hará llegar a Hideo Ashida. Hideo volverá a espolvorear la klubhaus y tratará de situar la presencia de Héctor allí.

Mike B puso al corriente a Dudley. Mike B informó de lo siguiente:

Tenemos a ese mexicano muerto. El Dudster habla español fluidamente. Jack Horrall piensa que el caso de la klubhaus podría tener su origen en el sur. Quiere que Dudley asesore, vía conferencia. Está previsto que Bill Parker supervise. Son las atribuciones que ya tenían en el caso Watanabe, magníficamente reproducidas.

Acompañado todo de notas al margen. La inocencia de Shudo el Hombre Lobo y la culpabilidad de Jim Davis. Banderas sinarquistas en la klubhaus. Elmer Jackson en el caso. El destino de Hideo en Baja en espera.

Dudley tocó sarga verde y cuero negro. Debía comprarle al Lobo un arnés de cuero negro y un collar de púas. El Lobo rescató ese recuerdo. Merece un regalo.

El teniente Juan volaba a baja altura. El Ejército le proporcionó un Beechcraft bimotor y armamento para todo uso. Lanzallamas, metralletas, granadas.

Se ciñeron a la costa. Dudley escrutó con los prismáticos.

La cabina estaba iluminada por el sol y fría por la altitud. Dudley viajaba detrás del asiento del piloto y observaba. Marcaba las latitudes en un mapa orográfico. Señalaba con una X las calas y ensenadas y no veía señales de vida.

Volaron rumbo al sur. Dudley vio pesqueros. Presentaban tripulación íntegramente mexicana y resultaban libres de sospecha. El teniente Juan repostó en Puerto Rómulo. Viraron de nuevo hacia el sur y sobrevolaron la bahía de Magdalena.

El teniente Juan redujo la altitud y se acercaron al campamento sinarquista. Tenía previsto el lanzamiento de octavillas. Panfletos de incitación al odio en español. Los consiguió en la Deutsches Haus de Los Ángeles. Mostraban fotos de los campos de la muerte alemanes con pies humorísticos. El teniente Juan los consideraba comiquísimos.

Dudley vio hombres labrar la tierra y mujeres remojar ropa en un arroyo. El teniente Juan descendió en picado hasta los trescientos pies. Los camaradas alzaron la vista y saludaron. El teniente Juan abrió la escotilla de carga. Los panfletos de incitación al odio se desparramaron por el cielo azul.

Los kameraden jalearon en masa. Brincaron. Los panfletos encontraron corrientes de aire y volaron. El cielo adquirió un color blanco papel deliraaaaante y se eclipsó totalmente la luz del sol.

El teniente Juan viró en redondo y cobró altitud. Volaron hacia el norte a baja altura. El teniente Juan descendió a doscientos pies y recorrió la línea costera. Dudley escrutó con los prismáticos.

Aquello era cada vez más aburrido. Rocas, olas y arena. El tiempo se detiene. Rocas, olas, bancos de arena. La misma mierda, de por vida y más allá.

De pronto —¡bip!— he ahí un japo solitario.

Está en el mar a corta distancia de una cala. Echa una red de pesca. No levanta la vista.

Dudley hincó el dedo en el teniente Juan. El teniente Juan miró abajo y puso cara de «Caramba».

Zigzagueó hacia arriba y hacia el este. Dejó atrás la carretera de la costa y orientó el morro del avión hacia abajo. He ahí una extensión plana de tierra/seudopista de aterrizaje.

El suelo se acercó depriiiiiisa. Dudley se apuntaló contra el respaldo. El teniente Juan jugó a la rayuela entre rocas y desechos. Encontró un trecho despejado. Desplegó los alerones y tocó el suelo con las ruedas. El avión derrapó y trazó dos círculos completos.

El motor emitió un ruido sordo y se ahogó. Las hélices se apagaron con un tableteo. Dudley puso cara de «¡Uf!» Saltaron del aparato y se permitieron un abrazo. Se armaron.

Dudley agarró una metralleta. El teniente Juan agarró un lanzallamas. Corrieron por la extensión de tierra y cruzaron la carretera de la costa esquivando coches. Llegaron a un terraplén. Un camino labrado en la roca conducía a la playa.

Dudley vio un afloramiento al norte. Era su punto de referencia. Había avistado al japo a cuarenta metros de allí.

Señaló al norte. El teniente Juan empuñó el lanzallamas y se colocó junto a él. Bajaron hasta la playa. La arena estaba muy muy mojada. Suaves olas los cubrían hasta las rodillas.

Se dirigieron hacia el norte. La arena mojada se les adhería a los pies. Se aproximaron a la cala. Quedaba delante de una cueva. Dudley advirtió las marcas del arrastre de las redes de pesca. Dudley oyó un parloteo: mexicano, japo, mexicano.

Se ciñeron a las rocas y se acercaron lentamente. El parloteo fue a más. Dudley estiró el cuello y miró hacia el interior de la cueva. Una bandera japonesa colgaba de un listón. Oyó voces: hombres, mujeres, niños.

El teniente Juan puso cara de «¿Qué, jefe?». Dudley puso cara de «Por supuesto». Giraron y entraron directamente.

La cueva era muy profunda. Llegaron a una bifurcación y doblaron a la izquierda, en dirección a las voces. Fue entonces cuando Dudley los vio.

Treinta y tantas almas. Familia quintacolumnista. La mitad japos, la mitad mexicanos. Justo delante:

Héctor Obregón-Hodaka, en persona.

El teniente Juan, sin querer, dio un puntapié a una piedra. El ruido reverberó. La Familia se volvió y miró. Héctor miró directamente a Dudley y sacó una pipa del cinto.

El teniente Juan apuntó y accionó. Las llamas brotaron hacia arriba y hacia fuera. Alcanzaron a Héctor. Este gritó y quedó envuelto en llamas de la cabeza a los pies. El teniente Juan pulsó el interruptor de apagado. El cañón se extinguió con un zumbido. La Familia se echó a correr, todos. Llegaron al fondo de la cueva y se toparon con un extremo sin salida.

El teniente Juan avanzó y los acorraló allí. Dudley lo siguió. Detectó su miedo, de cerca. El teniente Juan se situó muy cerca, a distancia de horneo. Gritaron todos y cada uno de ellos.

El teniente Juan pulsó el interruptor de encendido. Las llamas brotaron hacia arriba y hacia fuera. Los frio vivos a todos y cada uno.

47

(LOS ÁNGELES, 8.00 H, 31-1-1942)

Charla de la Patrulla de Emergencia. Despacho de Jack Horrall. Se trata de un doble asesinato de policías. Hay fanfarria y mucho bombo.

La patrulla contaba con un contingente de diez hombres. Había sillas plegables dispuestas en abanico en torno al escritorio del Jefe. Dudley Smith estaba en Baja. Se había comprometido a telefonear y/o enviar teletipos a diario.

Firmaban en un registro de entrada. Era de rigor en un caso importante. La lista de integrantes era la siguiente:

Capitán W. H. Parker: División de Tráfico/Oficial al mando.

Capitán D. L. Smith (SIS del Ejército): Oficial Ejecutivo/Asesor hablante de español.

Teniente T. B. Brown: División de Homicidios/Azote de la patrulla.

Sargento M. D. Breuning: División de Homicidios.

Sargento R. S. Carlisle: División de Homicidios.

Norton Layman: Asesor médico.

Teniente H. J. Ashida (SIS del Ejército): supervisor del laboratorio de criminología/asesor de permiso.

Señorita J. W. Conville: laboratorio de criminología/bióloga forense.

Sargento E. V. Jackson: División Antivicio/Brigada de Extranjería.

Agente L. C. Blanchard: División Central de Investigación/Brigada de Extranjería.

Sargento T. R. Meeks: División de Robos y Atracos/destinado al actual servicio.

Estaban sentados en hilera. Fumaban y bebían café. Se los veía derrotados. Llevaban cuarenta y cuatro horas en marcha.

Joan miró de soslayo a Parker. Él le devolvió la mirada. Percibió el olor de su ridícula colonia de lima. Estaba inquieta. Había llegado el expediente del asalto remitido por el sheriff de Santa Bárbara. Deseaba abalanzarse sobre él.

Se acarició los gemelos de oro. Estaba distraída. El Jefe dijo algo. Ella no oyó la introducción.

—… y si se preguntan por qué no ven el nombre de Ray Pinker, se debe a que está metido en apuros por la investigación federal, y estos días anda un tanto alterado. Eso significa que el teniente Ashida es nuestro principal hombre en el laboratorio, hasta que Dud S. mueva algún que otro resorte y lo arrastre de nuevo a México. Hay una guerra, como ya saben. Esas cosas tienden a imponerse.

La pandilla se rio. Breuning y Carlisle hicieron muecas de desdén. Odiaban a Ashida. Dudley lo apreciaba más a él que a ellos.

Llámame Jack tamborileaba en el escritorio.

—Todos sabemos por qué estamos aquí, así que vayamos al grano. ¿Sería alguien tan amable de contarme algo que yo no sepa?

El doctor Nort levantó la mano.

—Encontré grandes cantidades de ácido carbólico en los hígados de las tres víctimas. Eso indica que la terpina que estaban fumando justo antes de morir había sido alegrada con algo. Fueron envenenados intencionadamente, pero la saturación del órgano indica que los tres eran fumadores habituales de terpina.

Llámame Jack alzó la vista al techo.

—No podemos difamar a nuestros colegas caídos presentándolos como adictos a la terpina. Omitan ese dato si hablan con cualquier periodista. En lo que se refiere a la prensa, eso va a misa. Los trapos sucios se los contamos exclusivamente a Sid Hodgens y su ayudante Jack Webb, y sanseacabó. Nos han dado razones para enorgullecernos ya antes, y volverán a dárnoslas ahora. En vista del estado de la klubhaus, diría que nos encontramos ante un asunto de quintacolumnistas. Quiero que Sid y Jack presenten ese enfoque, porque en estos momentos cualquier habladuría sobre la quinta columna causa furor, y esa clase de énfasis nos hará quedar bien ante el Cuarto Mando de Interceptación y los federales.

Elmer blandió el puro.

—¿Y qué pasa con el puesto de mando, Jefe? En la Central no hay sitio, y aquí en el edificio municipal tampoco.

Llámame Jack tomó un sorbo de café. Siempre lo alegraba con aguardiente. Es un rumor certificado en el Departamento de Policía.

—En eso han tenido ustedes suerte. Voy a asignarles la trastienda del Lyman’s hasta que esto se aclare. Tendrán ustedes llave, y se prohibirá el acceso a los agentes de a pie del Departamento. Voy a colocar camastros, y dispondrán de comida y bebida las veinticuatro horas.

—¿Y en el caso de que tengamos que…? —dijo Carlisle.

Elmer se rio de él.

—¿Hacer sufrir a algún sospechoso o testigo, Dick? ¿Es eso en lo que estás pensando?

—Jackson, tienes mierda en vez de cerebro y mierda en vez de tacto —intervino Breuning—. Y no puede decirse que la gente no lo sepa.

Elmer se rio de él. Ahí tienes tu puto tacto.

—¿Gente? ¿Te refieres a cierto irlandés, muy conocido entre los presentes en este despacho?

Joan contuvo la respiración. Buzz lanzó a Elmer un beso de paleto de Oklahoma. Ashida ahogó una exclamación.

Llámame Jack dio un golpe con el cenicero. Los cachivaches del escritorio saltaron.

—No en mi despacho y no en mi tiempo de servicio. Son ustedes policías en la investigación de un doble asesinato de polis y no tengo tiempo para piques entre ustedes. Con respecto a la pregunta de Dick, añadiré lo siguiente. Dos plantas por encima del Lyman’s hay un almacén, y he encargado que atornillen una silla al suelo. Es un sitio agradable y tranquilo. Si necesitan apretarle las tuercas a alguien, háganlo allí.

Breuning y Carlisle esbozaron sonrisas de superioridad. Elmer guiñó un ojo a Meeks. Thad Brown tosió.

—¿Y las familias de las víctimas? Como mínimo deberíamos interrogar a las mujeres.

Llámame Jack lo interrumpió con un gesto.

—Las he ido a ver para darles el pésame, y a menos que surja algo pertinente, quiero dejarlas al margen. Prefiero no irritarlas, no sea que se les ocurra demandar al Departamento de Policía por homicidio imprudente. Eso por un lado, y está también el hecho indiscutible de que sus abnegados mariditos eran unos falderos y sabe Dios qué más, dada cierta klubhaus que hay en la Cuarenta y seis Este.

—Tenemos que identificar al mexicano —dijo Parker—. Esa es nuestra máxima prioridad.

—Compararé las fotos de archivo con la del cadáver —se ofreció Blanchard.

—Yo empezaré a examinar fichas de huellas inmediatamente —dijo Ashida.

—Yo quiero reespolvorear, reexaminar y refotografiar el lugar del hecho —dijo Joan—. Allí tiene que haber algo.

Ashida se tiró de los puños de las mangas. Joan vio su reloj de oro nuevo. Exhibía el gusto de una drag queen.

—Encontré una serie de manchas de semen en las sábanas del piso de arriba, y ya las he clasificado. Los cuatro hombres eran secretores. Compararé mis muestras con las muestras de sangre de nuestras víctimas.

Elmer dejó escapar una exclamación.

—Esa es la clase de tráfico de cama que uno ve en cualquier burdel.

—A ese respecto Elmer habla como testigo experto —dijo Parker.

—En el piso de arriba encontré una agenda debajo de una alfombra —informó Meeks—. Ray Pinker se pasó por allí y la espolvoreó para mí. Se detectaron dos huellas latentes. Coinciden con las de un ladrón merodeador que se llama Tommy Glennon.

Breuning y Carlisle trabaron las mandíbulas. Elmer se rio de ellos por partida doble.

—Tommy el G. ¿Os entra la nostalgia de Nochevieja?

—Tommy G. Ese soplapollas irlandés es una espina que tengo clavada desde que Dios era cachorro —dijo Llámame Jack.

—El Jefe sabe lo suyo sobre soplapollas irlandeses, dada su larga amistad con Dudley Smith —dijo Buzz.

Llámame Jack puso cara de «Vaya, vaya». Breuning y Carlisle temblaron. Elmer lanzó a Meeks un beso de paleto de Oklahoma.

Joan se rio abiertamente. Pellízcame. ¿Qué estoy haciendo…?

—Jackson, Blanchard, Meeks —dijo Thad Brown—. Coged esa agenda. Poneos con los nombres, poneos con Glennon y poneos con todo ya mismo.

Llámame Jack bostezó. Estoy medio entonado, necesito una siesta, estáis acabando con mi paciencia.

—Fuera de aquí. Todos. Busquen al individuo que mató a nuestros compañeros Wendell y George, y procuren no matarlo hasta que confiese.

Parker se precipitó hacia la puerta. Se desvió para deslizar una nota a Joan. Rezaba: «¿Esta noche?».

Joan silbó y lo obligó a detenerse en seco. Parker se volvió de cara a ella. Todas las cabezas se volvieron hacia ellos. Joan habló con voz vibrante. Al demonio la discreción. Que el mundo se entere.

—Sí, Bill. Me encantaría verte esta noche.

Sonó la sirena para anunciar que el panorama estaba despejado. Los reflectores del ejército seguían girando. Iluminaban nubes que nunca se veían. Las noches de falsa alarma la conmovían. La guerra tenía su lado positivo.

—Cuando acabe la guerra, perderemos esto —dijo Joan.

—Las luces agrandan la luna —comentó Parker—. Eso es lo que más me gusta.

Estaban sentados en la escalinata trasera de la casa de Joan. Esta ocupaba un peldaño por debajo. Él tenía los pies justo a su lado. Joan le agarró un tobillo solo por poder tocarlo.

—Te han asignado este caso. Pensaba que estarías más disgustado de lo que estás.

Parker le tocó el hombro.

—Estamos bordeando ese tema del que no íbamos a hablar.

—Dices que Jack Horrall añora cierto caso del mes pasado, y por eso ha formado una Patrulla de Emergencia casi idéntica.

—Entiendes este Departamento de Policía francamente bien. No habrías llegado a conocer los entresijos de la Armada tan deprisa ni mucho menos.

—Anoche soñé con los mexicanos. Me procesaban a causa de un homicidio por colisión, y el fiscal me preguntaba si sabía cuáles eran los nombres de las víctimas. Yo decía: «Bueno, mis colegas de la policía los llaman “espaldas mojadas y cholos”».

Parker le tocó el pelo.

—No hagas eso. No lo eches a perder ahora que las cosas empiezan a favorecerte.

Joan le besó la mano y volvió a colocarla en la rodilla de él. El haz de un reflector cruzó la luna. Joan vio pequeños cráteres.

Había abandonado el edificio municipal y regresado en coche a la klubhaus. Dedicó todo el día a reespolvorear y refotografiar. Aún no había visto el expediente de Santa Bárbara. Ashida estuvo allí todo el día. Tampoco él lo había visto.

Parker le golpeteó el hombro.

—Has desarrollado un hábito particular. Te toqueteas continuamente esos gemelos de oro como si buscaras señales de estigmas.

Joan sonrió.

—Detrás de ellos se esconde una historia, pero no voy a contártela.

—Reproduciré palabras textuales de Jack Horrall, pues. «Cuéntame algo que no sepa».

Joan alzó la vista y lo miró. Su ridícula americana de sport complementaba su ridícula colonia. Sus pantalones, demasiado anchos, formaban pliegues. Llevaba la pistolera a mano cambiada.

—Fui a una fiesta desenfrenada, solo para observar a Kay Lake. Me di un baño de vapor con un actor famoso y tu antigua enemiga Claire De Haven. Pensaba una y otra vez: «¿Qué hago aquí desnuda con personas que ni siquiera conozco?» y «En Tomah, Wisconsin, la gente no hace estas cosas».

Parker bajó la vista y la miró.

—¿Qué estás diciendo? Eres una científica, y nunca hablas elípticamente. Eso es algo que admiro en ti. Nunca me representa un esfuerzo comprender tus intenciones.

Joan le tocó la pierna.

—Estoy diciendo: «Querido Bill, me has proporcionado una vida que jamás habría imaginado, y te estaré eternamente agradecida al margen de cómo acabe este asunto nuestro».

Parker tropezó y bajó dos peldaños en lugar de uno solo. Joan lo sujetó del brazo y tiró de él hacia arriba. Lo acercó hacia sí. Se besaron. Las gafas de él se engancharon en el cabello de ella. Entraron a trompicones en la casa y después en el dormitorio. Al caer, derribaron una lámpara inestable.

48

(LOS ÁNGELES, 5.00 H, 1-2-1942)

Ashida se lo tomó con calma. Se sentía como si acabara de recibir un bofetón en el morro. Era una sensación indolente y mal encaminada.

Preparó café en un vaso de precipitados. Aplacó la resaca de sus copas con Dudley. Repasó listas de tareas. Limpió su material de laboratorio. Reprodujo la noche anterior.

Se encontraron en el Windsor y se sentaron junto a la barra. Vestían sus uniformes y las cabezas se volvían a mirarlos. Parecía una cita con posibilidades.

Dudley pidió cócteles de brandy. Ashida se sintió como una chica inducida a beber. Dudley había llevado una ficha de la policía estatal. Héctor Obregón-Hodaka/allegado conocido de Kyoho Hanamaka.

El caso de la klubhaus tiene ramificaciones en el sur. Se funde con Hanamaka y su bayoneta de oro. Las marcas de acuñación concuerdan con las de su lingote de oro. El asalto al tren de la casa de la moneda y el incendio del Griffith Park se entrecruzan una vez más.

Ashida entreabrió las ventanas. El aire frío dispersó un hedor a disolvente de laboratorio. Tomó un sorbo de café. Hizo un recuento de los elementos del caso. Lo que él sabía y lo que sabía Joan Conville. Aquello de lo que Dudley nada sabía.

Perdió el rastro a sus falsedades. Tomó conciencia de lo siguiente:

Era el cómplice idólatra de Dudley. Joan era la amante de Dudley. Los había visto juntos y lo intuía. Tenían que desentrañarlo todo. Tenían que compartir el oro, entre tres.

La lluvia rebotaba en las mosquiteras de las ventanas. El café inducía sudores fríos.

A Dudley le encantaba la bayoneta. Su utilidad superaba los 3,7 kilos de oro. La bayoneta era un accesorio de su estética fascista. El capitán D. L. Smith mataba a personas y conversaba con un lobo en su fantasía. El amante del teniente H. J. Ashida en la fantasía estaba totalmente loco.

La bayoneta era Historia. La bayoneta era el amado Wagner de Dudley y el mito nórdico. Dudley accedería al oro como dinero. El Mito de Ese Oro sería un bofetón en el morro y lo induciría a poseerlo.

Ashida consultó su reloj. Tenía que ir a la klubhaus. Antes debía efectuar tres tareas en el laboratorio.

Realizar unas pruebas con las sábanas manchadas de semen. Buscar una correlación con las huellas del mexicano. Estudiar el expediente del atraco remitido por el sheriff de Santa Bárbara. Confiar en que esa Muchacha Insensata no lo hubiese estudiado antes.

Había determinado el grupo sanguíneo de las eyaculaciones e identificado a los cuatro secretores. Dos 0+/Uno A-/Uno poco común RH+. El doctor Nort compararía sus muestras con la sangre de las víctimas. Él por su parte tenía que ocuparse de las pruebas para detectar sustancias extrañas.

Preparó un quemador y precalentó una solución de ácido fosfórico. Añadió agua purificada y lo llevó todo a ebullición. Sumergió la muestra de la sábana n.º 1 en el líquido. La mancha de semen se erosionó en dos segundos exactos.

Ashida observó partículas arremolinadas. Las de un tipo eran oscuras y granulosas. Las de un tipo eran viscosas y casi transparentes.

Las examinó a simple vista. Eran compatibles desde el punto de vista forense y fácilmente identificables.

Materia fecal humana. Un lubricante con base de glicerina. Muy probablemente K-Y Jelly.

Ashida dio un respingo. Apagó el quemador y dejó a un lado las otras muestras.

Entreabrió ventanas. Una brisa húmeda le puso la carne de gallina. Cogió la ficha del mexicano desconocido.

Ahora trabajo de rutina. El índice de fichas. Cajones de fichas subdivididos por género y raza. Doce cajones para «Mexicano, Varón».

Ashida microfotografió la ficha del Mexicano Desconocido. Tomó los diez dedos y fue al laboratorio fotográfico. Se encerró en el cuarto oscuro. Trabajó con tijeras, líquido de revelado y una cámara amplificadora. Hizo diez ampliaciones de 15 x 20.

Un ventilador las secó en menos de veinte minutos. Las reveló en blanco y negro. Las pegó con celo a la pared encima del archivo de fichas. Marcó a lápiz los surcos y crestas significativos. Sacó el cajón correspondiente a la «A» y trabajó de pie.

Empezó por Abrevaya, George y Acosta, Ramón. Observó pautas de espirales inconsistentes y siguió adelante. Pasó a Álvarez, Álvaro/Álvarez, José y Álvarez, Juan. Álvarez era un apellido de lo más corriente.

Examinó nueve fichas más de Álvarez. Llegó a Archuleta, Arturo, alias «Archie».

He ahí algo que le llama la atención. Verifiquemos la huella del índice izquierdo. Observemos: las pautas de las crestas superiores concuerdan.

Ashida agarró su monóculo. Fue de arriba abajo/de arriba abajo/de arriba abajo. Examinó las huellas de la mano izquierda de Archuleta. Miró por encima las fotos del mexicano desconocido.

Contó los puntos de comparación. Sumó diez puntos, catorce puntos, nada menos que veintiuno. Eso fue definitivo. ¡Pumba! Archie Archuleta era el fiambre n.º 3 de la klubhaus.

El laboratorio pareció de pronto una sauna. Ashida entreabrió todas las ventanas. Una brisa voló los papeles de encima de las mesas.

Se acercó al índice de historiales. Tiró del cajón con las carpetas de la A a la B y recorrió los bordes con los dedos. Extrajo el historial Archuleta. Reveló lo siguiente:

Lugar y fecha de nacimiento: Tijuana, México; 19-8-89. Consumo de narcóticos allá en el año 15. Dos años internado en el hospital de adicciones de Lexington, Kentucky. Dos condenas aquí en Chino. Detenido por simple ebriedad/ebriedad 502/falsificación de recetas. 27 detenciones por droga en total. Última dirección conocida: Wabash 841, Boyle Heights. No consta ningún allegado conocido. Última detención: ebriedad 502/6-3-39. Detenido en el 35 en Ford/Cincuenta y nueve con Central.

Ashida anotó sus hallazgos. Telefonearía a Thad Brown y le pondría al corriente. Dejaría sus informes en el Lyman’s.

Sacó el expediente del asalto. El fajo de papeles pesaba. Echó un vistazo a la base de la pila y vio hojas sueltas. Guardaban relación con los golpes en licorerías del año 33. La División de Robos y Atracos interviene.

La Muchacha Insensata falsificó una solicitud del expediente. Esta vez había sido la Muchacha Descuidada. Las falsificaciones de él eran superiores a las de ella. Los «Ray Pinker» de ella parecían jeroglíficos de una tumba.

Ashida hojeó el expediente del asalto. Describía pormenorizadamente la parada del tren de la casa de la moneda en Santa Bárbara. Los protagonistas eran Leander Frechette y el ayudante Karl Tullock.

Frechette, un joven negro. Mide dos metros y pesa ciento cincuenta kilos. Es mentalmente obtuso e inhumanamente fuerte. Los polis de Santa Bárbara presuponen lo siguiente:

Se retiró el candado del cofre del oro. Se instaló con fines cosméticos un candado similar. Alguien empujó/cargó con/tiró los lingotes de oro. Se llevaron solo la cantidad justa de oro. El reducido número de lingotes sustraídos aseguró que el cargamento no pareciera saqueado.

Los lingotes fueron retirados en un carrito, a pie o lanzados. Los cómplices que esperaban los recogieron. Los polis desecharon la teoría del lanzamiento. Entrañaba la presencia de unos cómplices vigilando en movimiento. Dichos cómplices podrían no saber lo siguiente:

Cuándo quedaría sin supervisión el pasillo del cofre del oro. Cuándo se produciría el robo y el lanzamiento.

Los polis desecharon la teoría del carrito. Alguien lo habría visto. Persistió la teoría de que cargaron con ellos y los sacaron a pie. El considerable peso de los lingotes implicaba lo siguiente:

El ladrón es excepcionalmente grande y fuerte. Esconde los lingotes en su persona y hace indetectable la carga. Sube y baja del tren. Sus cómplices se apoderan del oro.

Es una parada para repostar carbón. Los ocho reclusos se han fugado previamente. En conjunto el ambiente sigue siendo caóticamente tenso. Eclipsa los actos del ladrón.

Un trabajador ferroviario posee precisamente esa fuerza y esa envergadura. Se trata de Leander Frechette. El ayudante Karl Tullock la emprende con él.

Tullock acosa y golpea a Frechette. Leander se mantiene firme. Yo no lo he hecho/no sé quién lo ha hecho/no sé nada.

Frechette va al trullo. Un negro llamado Martin Luther Mimms consigue su puesta en libertad. Mimms está a partir un piñón con mandamases de la policía de Los Ángeles. Frechette es puesto en libertad y queda bajo su custodia.

Ashida le da vueltas al asunto. Ahora parece quedar claro lo siguiente:

La fuga en masa y el asalto al tren configuraban un único suceso. Las dos paradas con fines de reparación fueron el resultado de fallos mecánicos escenificados. Todo formaba una unidad coherente detrás de Fritz Eckelkamp.

Se fuga y permanece en libertad. Era un atracador profesional. Los otros reclusos fugados son abatidos nada más verlos. Da la impresión de que todo es caos preengendrado.

Pasemos al caso de la klubhaus. Héctor Obregón-Hodaka dio a conocer la gestalt de la haus a Dudley Smith. Héctor conocía a Hanamaka. La bayoneta de oro de Hanamaka: fundida con el mismo metal que los lingotes del tren. Ahora parece claro lo siguiente:

Eckelkamp, el marxista alemán. Hanamaka, el conocedor de los horrores de izquierda-derecha. La klubhaus como centro de políticos viciosos. Todo apesta a malevolencia quintacolumnista expresada en forma de codicia criminal.

El expediente llevaba prendidas dos fotografías de ficha policial. Fritz Eckelkamp ofrecía un aspecto ferozmente teutón. Leander Frechette ofrecía un aspecto de perplejidad.

Ashida saltó de un expediente a otro. En un santiamén pasó del robo del oro a los atracos en licorerías. Vio el retrato robot realizado a partir de las descripciones de los testigos. Vio una lista de vagabundos parecidos al dibujo. Fueron detenidos, no identificados y puestos en libertad por falta de pruebas.

El cuarto nombre empezando por arriba: Jackson, Wayne Frank.

49

(LOS ÁNGELES, 10.00 H, 1-2-1942)

Los muchachos han vuelto a la ciudad.

Esa cancioncilla sureña los retrataba bien. El paria del KKKlan y el pelagatos de Oklahoma. Los sargentos E. V. Jackson y T. R. Meeks en persona.

Con su propio buga de policía. En un caso importante. Rebosantes de malévola determinación.

Conducía Elmer. Buzz iba de mirón. Habían tenido una suerte loca. Hideo el fuera de serie se apuntó una correlación de huellas. El mexicano muerto ya había sido identificado.

Boyle Heights estaba al norte de Baja. Hileras de chabolas en calles llanas y laderas. Tabernas tacoficadas y salones de billar pachuquizados. Muchas iglesias católicas. Calcomanías sinarquistas en coches trucados.

—Wabash —dijo Elmer—. Eso anda por aquí.

—La mujer se lo tomará mal —comentó Buzz—. Su Archie la maltrataba, pero le daba con el gran chorizo como nadie más.

Elmer puso cara de «Nyet».

—¿Qué conclusión sacamos de nuestras dos primeras viudas? Nada aparte de alivio por el hecho de que sus mariditos estuvieran muertos, y «¿Dónde está el cheque de la pensión de viudedad que me corresponde?»

—Veinte a que te equivocas.

—Veinte a que tengo razón.

Cerraron la apuesta con un apretón de manos. Pactaron así su Pax Paletiana. Ya habían quebrantado las órdenes de Jack Horrall. Habían abordado al jefe de la División de Personal y a las dos viudas. Se reveló lo siguiente:

Llámame Jack retiró los expedientes de Personal de Rice y Kapek. Esos dos muchachos eran la maaaaaaaar de corruptos. Una filtración de sus corruptelas podía empañar el buen nombre del Departamento de Policía. Sus listas de detenciones constaban en esos expedientes. La Patrulla de Emergencia tenía que echarles una ojeada. Quizá algún malhechor enloquecido recién salido del trullo deseaba venganza.

Las viudas pusieron a parir a Rice y Kapek, postmortem. ¿Quieres bilis maligna? Fijémonos en lo siguiente:

Rice chuleaba a su mujer para saldar sus deudas de juego. Rice engendró a los tres hijos de Kapek y viceversa. Las viudas eran amantes lesbis y conseguían clientas tortilleras en Linda’s Little Log Cabin. Rice y Kapek filmaban sus travesuras y vendían sus gestas lesbis en Tijuana.

Las viudas desalojaban a sus mariditos de casa una vez por semana. Ellos tenían un escondrijo en algún sitio. Las viudas no sabían nada de nada en lo referente al klubhaus o los allegados conocidos de sus mariditos. Sabían que sus mariditos tendían a la extrema derecha. Rice y Kapek las obligaban a ponerse faldas dirndl y brazaletes nazis. Sus hijos iban al colegio con lederhosen y gorros tiroleses. Retozaban en un campamento de verano de la Federación Germano-Americana.

Elmer y Buzz echaron una ojeada a sus dos domicilios. Rice poseía un puñetero kit de montaje de aeromodelismo del tipo vuela tú mismo/constrúyelo a partir de cero. El puto trasto ocupaba la mitad de su garaje. Tenía alas sujetas con remaches. Tenía una insignia de la Luftwaffe y una ametralladora montada en la cabina. La Viuda Rice dijo que se lo había comprado a algún cretino derechista de Minnesota.

Georgie Kapek poseía 26 bombas incendiarias. La Viuda Kapek lo describía como «Pirómano Secreto». Georgie poseía dos alambiques para destilar terpina y 34 números atrasados de la revista Goldlover.

Algo se removió en la cabeza de Elmer al ver las pertenencias de Georgie. Sabía que había visto mierda similar en algún sitio. Cayó tardíamente en la cuenta:

El difunto Don Matsura tenía esa mismísima clase de mierda. Alambiques para terpina y la revista Goldlover.

Elmer y Buzz habían trabajado horas extras a punta pala. Interrogaron a los hombres de la Brigada de Extranjería en relación con Rice y Kapek. Nadie habló bien de ellos. Dijeron que Wendell y Georgie se habían torcido. ¿Y qué? Todos nos torcemos. Nos torcemos tal como se tuerce este Departamento de Policía torcido en esta ciudad torcida y jodida.

Por ese lado no sacaron nada. A continuación abordaron al jefe de guardia de la comisaría de Newton. Insistieron en las posibles quejas presentadas contra la klubhaus. Nada, no había ninguna. Por ese lado tampoco sacaron nada.

—Esa es la dirección —dijo Buzz.

Elmer se arrimó al bordillo. Dicha dirección: una trampa mortal en caso de incendio hecha de bloques de hormigón y madera. Observemos a la mamacita gorda instalada en el porche.

Los chicos se apearon y se acercaron. Mama-san se olió malas noticias. Tenía buen olfato. Contrajo y contrajo el hocico.

—Lo tienen en el centro, ¿no? Ya no está en libertad condicional pero, aun así, lo han pillado por alguna ley estúpida que él no debería haber violado.

Buzz se quitó el sombrero.

—Archie ha muerto, señora. Hemos tardado unos días en identificarlo, pero es él. Lo mataron junto con dos policías. Ocurrió en un pequeño club del barrio negro de la ciudad.

Mama se encogió de hombros.

—Quien a hierro vive, a hierro muere. Adiós, Arturo. Con él una siempre sabía que el otro zapato caería.

—¿Y eso, señora? —preguntó Elmer.

—Archie andaba en malas compañías —respondió Mama—. El agua siempre baja a su nivel. Era un pendejo y un borracho. Era soplón de la policía y se chutaba caballo. Si pagas al flautista, el flautista toca la melodía. Si compras problemas, recibes a aquello por lo que has pagado.

Buzz escupió jugo de tabaco. Roció de lo lindo los peldaños del porche.

—¿Era soplón de algún policía en particular?

Mama negó con la cabeza.

—Yo siempre le decía: «No me des nombres, porque lo que no sé no puede hacerme daño». Sé que era soplón de dos idiotas de la Brigada de Extranjería, pero me cuidé mucho de que él me diera los nombres.

Elmer volvió a encender el puro.

—Está diciendo que no conocía a los compañeros de correrías de Archie, y solo tenía una vaga noción de que él andaba por el mundo causando problemas.

—Así es. Archie era una serpiente en la hierba, pero yo le decía: «A casa no me traigas ratones».

—Archie debía de tener un supervisor por la libertad condicional —dijo Elmer—. Este seguramente conocía a los socios de Archie.

—Siempre cumplía en su libertad condicional, para que nadie lo tuviera en su puño. Así lo decía él: tendría el mundo en un puño.

—¿Cuántos niños tiene, señora? —preguntó Buzz—. ¿Cree que ellos conocerían algún detalle más sobre los compinches y las actividades de su papá?

Mama soltó un resoplido.

—A Arturo le iba la puerta de atrás. Así no se conciben niños.

Elmer dejó escapar una exclamación. Ashida había dejado un informe del laboratorio. Uuuga-buuga. Manchas de lefa, K-Y Jelly, trazas fecales.

—He aquí una pregunta, señora. Usted es el difunto Archie Archuleta. Tiene tiempo libre y propensión a meterse en líos. ¿A qué dedicaría sus días?

Mama se hurgó la nariz.

—Arturo sabía moverse en Chinatown y el barrio japonés. Se buscaba casi todos los líos allí. «Buscad y encontraréis». Allí vendía su droga y compraba su droga, y allí iba con sus soplos a esos dos matones de la Brigada de Extranjería con quienes trabajaba. Conocía a muchos miembros de los tongs, a japos poco honrados y a esos típicos japos quintacolumnistas. Compraba esas típicas baratijas nazis a algún japo, y se las vendía aquí, en Heights, a pendejos con traje zoot.

—¿Se refiere usted a los sinarquistas?

Mama se santiguó. Mama sacó de pronto un amuleto vudú y lanzó un maleficio al mundo en general.

—Fascistas malvados. Que se cuezan en una cuba de pus de negro y grasa de patatas fritas.

Buzz guiñó el ojo a Elmer.

—¿Y qué sabe de ese club, señora? En la calle Cuarenta y seis con Central, a un paso de la avenida del jazz.

Mama puso cara de «¿Qué?/¿Qué más da?/¿Y qué?».

—Esos dos polis de la Brigada de Extranjería —dijo Elmer—. ¿Le suenan de algo los nombres Wendell Rice y George Kapek?

Mama puso cara de «¿Eh?/¿Qué?/¿Y qué?».

Buzz roció jugo de tabaco. Alcanzó el buzón de mamá de lo liiiiiindo.

—Denos algunos nombres, Mama. Eche un hueso a estos dos perros cansados.

—No sé ningún nombre. Sé que la relación de Arturo con esos matones en la Brigada de Extranjería venía de lejos, de cuando ellos trabajaban en el Destacamento de Narco. Arturo decía: «Mejor pasarle un soplo al demonio que conoces que al demonio que no conoces».

Rice y Kapek habían trabajado en Narco. Supuestamente tenían montado allí algún chanchullo. Ese era un rumor preestablecido.

Elmer mordió el puro.

—¿Qué más puede decirnos de esos hombres anónimos de Narco?

Mama agitó el amuleto.

—Eran dos fascistas. Adoraban a Hitler, Tojo y el padre Coughlin. Arturo delataba sobre todo a los farmacéuticos japos que no le vendían morfina.

—Nombres, señora —insistió Buzz.

Una rata pasó como una flecha por el porche. Una cabrona del tamaño de un gato. Mama le echó una maldición.

—Arturo dijo que solo delató a un auténtico quintacolumnista. Un imbécil blanco que se llamaba Huey Cressmeyer. Los matones de la Brigada de Extranjería dijeron: «Huey es sagrado. Tiene amigos muy arriba, y es amigo nuestro».

50

(LOS ÁNGELES, 17.00 H, 1-2-1942)

Llámame Jack estaba pegado al teléfono. Vivía para adular, intimidar y darle a la sinhueso. Dudley estaba pegado a la silla junto a su escritorio.

Jack cascaba y asentía. Se dio pisto con Fletch Bowron y el Cuarto Mando de Interceptación. Dudley encendió un pitillo. Jack puso cara de «Un momento».

El piloto de su teléfono parpadeó. Guiñó un ojo al Dudster. De pronto arrulló y se puso en plan oh nena.

Con toda seguridad era Brenda Allen. Los dos compartían una historia. Esta databa de antes del enlace de Brenda con el memo de Elmer J.

Dudley vestía de paisano y llevaba una pipa al cinto. Había viajado en coche, rápido. Mike B. lo había telefoneado a Baja. Mike informó de lo siguiente:

En la klubhaus había aparecido la agenda de Tommy Glennon. Contenía el nombre de Huey Cressmeyer. El nombre de Lin Chung y el nombre de Saul Lesnick ídem de ídem. Más otros que daban que pensar.

Chung y Lesnick tenían vinculaciones con el caso Watanabe. Eso imponía discreción. Huey era un adicto al pegamento y un psicópata a todas luces. Eso imponía un retiro en Tijuana.

Jack se despidió con arrullos y colgó. Fijó la mirada al otro lado del escritorio. Interpretó la alarmante expresión del Dudster.

—Suéltelo. Deje de lado la paja y vaya al grano.

—Jim Davis mató a los Watanabe. Bill Parker ató cabos. Jim se lo confesó a finales de diciembre, y más recientemente se ha desahogado conmigo. Doy por supuesto que nadie más lo sabe. Dicho esto, debo añadir que ahora han surgido nombres periféricos vinculados con el caso de la klubhaus. Me atrevería a decir que nos conviene ser cautos a este respecto.

Jack puso cara de esclerótico de venas muy marcadas. Engulló digitalín directamente del frasco, seguido de whisky de la botella de su escritorio.

—Parker no se irá de la lengua. Su relación con Jim viene de lejos, y Jim conoce algunos trapos sucios suyos que podrían arruinarle la carrera.

—Sí, pero nuestro Bill tiene sus caprichos —dijo Dudley—. Hará cualquier cosa por aplacar a Dios e impresionar a las jovencitas.

Sonó el teléfono del escritorio. Jack ahogó la llamada.

—Estudie este asunto con Parker, Dud. Haga cualquier concesión que considere necesaria. Aborde a Jim D y dígale en términos inequívocos a ese chiflado, ese soplapollas, que mantenga el pico cerrado. En cuanto al caso de la klubhaus, diré lo siguiente. Necesitamos una solución limpia y sospechosos muertos que no lleguen a entrar nunca en un juzgado. Tenga eso en mente, junto con esto otro. Haga lo que considere necesario para eliminar esos «nombres periféricos» que acaba de mencionar. ¿Comprende, muchacho?

Dudley fumaba un pitillo tras otro.

—Ha retirado usted los expedientes del Departamento de Personal de Rice y Kapek. Eso limita seriamente nuestro acceso a su historial de detenciones. Me aventuraré a hacer una conjetura a este respecto, señor. Recaudaban para usted cuando trabajaban en la Brigada de Narco, allá en los tiempos del régimen de Davis.

Llámame Jack se echó whisky. Las píldoras surtieron efecto. La rojez de su rostro remitió.

—Cubrían el barrio negro para Jim D y un servidor. Los sobres cambiaban de mano. Mi viejo compañero del Ejército, el reverendo Mimms, facilitaba las cosas al sur de Slauson. Esa es la información, y he aquí las consecuencias. He quemado los expedientes de Personal y de Narco. Deje en paz a Mimms, y consígame una solución limpia a pesar de esas limitaciones. Elmer Jackson y Buzz Meeks se han convertido para usted en dos moscas cojoneras, pero no soy partidario de prescindir de ellos. Como dice nuestro amigo Sid Hudgens: «Esas son las noticias que resulta inapropiado publicar».

Sonó el teléfono. Jack lo ahogó. Echó un trago de whisky y movió las cejas.

—En Baja está usted trabajando en distintos frentes. Deduzco que Ace el K cubre la operación desde aquí. Según mis cálculos, yo debería embolsarme un ocho por ciento de eso.

Dudley sonrió.

—El doce por ciento, señor. Con un codicilo.

—¿Eso al margen todo aquello de lo que acabamos de hablar?

—Sí, y desearía que apartara usted del servicio al teniente Ashida, con carácter inmediato.

—Sí a lo primero, no a lo segundo. Necesito a Ashida aquí.

Dudley se puso en pie.

—Conocí a Jim Davis en 1919 —dijo Jack—. Siempre ha me ha tratado bien. He aquí mi codicilo. Le prohíbo terminantemente que lo mate.

Whisky Bill dormitaba en su buga patrulla. Las siestas largas lo revivían. Dudley lo localizó en el aparcamiento del edificio municipal.

Herr Bill roncaba. Presentaba un claro desaliño y un aspecto trasnochado todo él. Observemos la fotografía pegada con celo al salpicadero.

Joan Conville, seductora de provincias. Posa en una cerca de troncos. Observemos su favorecedor atuendo de cazadora.

Joan la vehemente. Observemos la escopeta. Con ella le voló el pie a un piel roja rijoso.

La puerta del acompañante estaba entreabierta. Dudley se acomodó junto a Parker. Lo despertó con una sacudida. Parker dio un respingo e hizo ademán de desenfundar su arma.

Dudley le sujetó la mano.

—Despierte, capitán. Tenemos un asunto serio del que hablar.

Parker parpadeó y se frotó los ojos. Tenía aliento de beodo. Dudley le entregó un caramelo de menta.

—Me ha despertado.

—Sí, y por una buena razón. Jim Davis me contó que mató a los Watanabe. En diciembre se lo contó a usted, y me pregunto a quién más podría habérselo contado.

Parker se santiguó. Se le fue la mirada hacia el salpicadero.

—Está también la cuestión de si usted se lo ha contado a alguien, capitán. ¿Se ha confesado con monseñor Hayes? ¿Se lo ha contado a su mujer, o a las sirenas gemelas, la señorita Conville y la señora Lake?

Parker volvió a santiguarse y a posar los ojos en el salpicadero. Cómo no: ese mierda alcoholizado se lo había contado a Joan.

Soplaba viento del mar. Amenazaba aguacero. El embate de las olas le salpicaba las botas. En esas condiciones la caminata por la playa resultaba desagradable.

Había vuelto la noche anterior. Dejó asuntos acuciantes en Los Ángeles. Un trato con Bill Parker. Una charla de alcoba con la bella Joan.

El Lobo lo apremió a regresar. El Lobo le sugirió que registrara las cuevas cercanas a la cueva de la muerte. El Lobo planteó lo siguiente:

¿Abrasó Juan Pimentel a aquellos saboteadores con indebida precipitación? Herr Juan era de esos que torturaban despacio. Freír japos e hispanos no era propio de él. El Lobo hizo hincapié en eso.

Dudley avanzó hacia el norte. Llevaba una linterna y una metralleta. Vio y olió simultáneamente la cueva de la muerte.

Carne chamuscada. Gases estomacales rancios y entrañas reventadas.

Entró en la cueva. El Lobo gruñó. Retrocedieron y vieron el montón de cadáveres calcinados. El Lobo meneó la cola y royó unos huesos blanqueados por las llamas. Dudley contó treinta y cuatro muertos.

Volvieron a la playa y doblaron hacia el norte. Dudley avistó una cueva en otra cala a cincuenta metros. Se acercaron. Dudley empuñó la metralleta y entró. El Lobo lo guio.

Sí, la configuración es la misma. Una cueva profunda. Numerosas bifurcaciones. Apartada del mar. Acceso libre de oleaje.

Exploraron la cueva. El Lobo siguió rastros tentadores. Vieron lo siguiente:

Latas de comida vacías. Dos docenas de colchonetas enrolladas. Un aparato de radio de onda corta destrozado y por consiguiente inservible.

Más lo siguiente:

Piezas de avión chamuscadas. Extrañamente frágiles. Perforaciones para remaches. Construcción incoherente.

Las alas prendidas del fuselaje. Frágiles alambres las sujetaban. Parecían piezas de aeromodelismo.

Allí estaba el compartimento del motor, a la vista. Cuatro pequeños cilindros perdían combustible. He ahí acoplados un timón y un tren de engranajes automotor. He ahí calcomanías de la hoz y el martillo en el panel de un ala.

El Lobo ladeó la cabeza y aguzó las orejas. Dudley dijo:

—Sí, lo sé; es un artilugio de lo más delirante.

Abandonaron la cueva y siguieron hacia el norte. El Lobo retozó y persiguió ratas de playa. Encontraron otros cuatro nidos de saboteadores más.

Todos abandonados. Radios destrozadas/latas vacías/colchonetas enrolladas. No más piezas de avión chapuceramente montadas.

El Lobo poseía un perspicaz intelecto y colmillos puntiagudos. Royó lo siguiente:

¿Abrasó Herr Juan a esos mierdas sensatamente? ¿Los abrasó para prevenir a los otros cavernícolas, contrariamente?

Dudley tenía colmillos puntiagudos. Lo royó.

Se desató una tormenta. El Lobo se quedó en casa con Claire y la joven Klein. Dudley caviló y volvió a salir en coche bajo la lluvia.

Caviló sobre la pifia de Jim Davis. Caviló sobre el caso de la klubhaus. Caviló sobre sus nacientes chanchullos en Baja y sobre el capitán José Vásquez-Cruz. Caviló sobre sus obligaciones en Los Ángeles frente a sus obligaciones en México y en su mandato militar. Caviló sobre Kyoho Hanamaka y su bayoneta de oro.

Tomó bencedrina y caviló con renovada fruición. Viajó hasta Tijuana y se presentó en una oficina de la Patrulla Fronteriza. La bencedrina inducía inspiraciones. Decía haz lo siguiente:

Examina las instantáneas del dispositivo fotográfico. Verifica solo el paso de vehículos en dirección norte. Busca vehículos cubiertos y matrículas visibles. Comprueba la eficacia de la extraordinaria creación de Hideo Ashida.

Los hombres de la policía estatal habían apilado ocho cajas de fotografías. Gracias a los cables de activación por tensión se captaban las matrículas de los parachoques de todo aquello que se acercaba y se alejaba. Montaron un visor en la oficina. Se accionaba con palanca. Los números de matrícula aparecían en una pantalla redondeada. Debajo se leían las fechas.

Busquemos vehículos sospechosos. Examinemos imágenes tomadas en inclinación ascendente y detectemos furgonetas sospechosas.

Furgonetas muy cargadas. Furgonetas con los ejes muy bajos. Japos en fuga. Japos eludiendo el internamiento. Japos saboteadores.

Dudley deslizó y volvió a deslizar. Su mente deslizó y volvió a deslizar a la vez que escudriñaba matrículas. Vio a Joan Conville desnuda. La vio vestirse el negro de las SS. Ella blandía la bayoneta de oro. Mataba al hombre que mató a su padre.

Abundantes matrículas. Redundantes matrículas. Matrículas delanteras, matrículas traseras. Matrículas de coche, matrículas de furgoneta, todas ellas matrículas rumbo al adiós.

A Dudley se le cansó la vista. Revisó dos cajas enteras. Deslizó imágenes hasta el 25/1/42. Siguió viendo duendes japoneses que en realidad no existían. Siguió viendo a Joan desnuda y al Lobo en la cama con Claire desnuda.

Introdujo las fotos del 25/1. Deslizó imágenes de turistas aburridos despidiéndose y de marines de mirada lasciva saciados tras su paso por el Blue Fox. Su cerebro deslizó adelante/deslizó atrás/volvió a deslizar/dejó de deslizar.

Siguió viendo a Joan desnuda/Joan desnuda/JOAN DESNUDA. Parpadeaba para deslizar nuevamente la realidad. Se inculcó nuevamente la imposición de las matrículas aburridas. Deslizó matrículas hasta las 22.14 h., 25-1-42.

Se fijó en el parachoques y la rejilla de una furgoneta en dirección norte. El objetivo de la cámara ofreció una toma a la altura del parabrisas y captó lo siguiente:

Wendell Rice y George Kapek, allí en la cabina. Les quedan tres putas noches de vida.

51

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 3-2-1942)

Apreturas. Casi pleno aforo. La trastienda del Lyman’s convertida en cuartel general de la Patrulla de Emergencia.

Las sillas encajonadas. La mesa con comida y la cafetera. El teletipo y las líneas telefónicas. Tablones de corcho en las paredes.

La mesa con bebida. La sala de tormento arriba. Una silla atornillada al suelo para sospechosos recalcitrantes. A mano, como herramientas contundentes, trozos de manguera de goma y listines telefónicos.

Joan estaba sentada entre Elmer Jackson y Buzz. Ashida estaba sentado al lado del doctor Nort. Breuning, Carlisle y Blanchard monopolizaban la última fila. Bill Parker y Thad Brown permanecían de pie de cara a su equipo. Brown resumió la situación.

Llevamos en esto cinco días. Hemos identificado al mexicano. Era soplón de Kapek y Rice desde hacía tiempo. Jack Horrall se ha deshecho de sus expedientes de Personal y Narco. El mexicano cumplía sus períodos de libertad condicional. Por ese lado no hay pistas.

Tenemos a dos polis corruptos. Se enredaron en una vida secreta. Tenemos la agenda de Tommy Glennon y unas sábanas manchadas de lefa. Hemos atribuido una única causa a las muertes. Los del laboratorio siguen en la klubhaus. Necesitamos nombres. Este maldito asunto requiere un esfuerzo.

Joan se desentendió del rollo. Hacía anotaciones sobre el robo del oro y lanzaba miradas furtivas a Bill Parker. Llamémoslo amante n.º 1. Dudley estaba en Los Ángeles. Esa noche iba a verlo. Llamémoslo amante n.º 2.

Brown discutía con Breuning y Carlisle. Estos querían meter entre rejas a «algunos negros de los clubes de jazz» y «sacudirles estopa». Brown los hizo callar. Joan desconectó de casi todo.

Garabateaba. Sus pensamientos se dispersaron. Había desayunado con Kay. Hablaron del diario de Kay. Ella lo había empezado el día anterior a Pearl Harbor. Bill Parker llamó a su puerta esa noche.

Hablaron del diario de Joan. Ella lo había empezado después de la fiesta del Maestro. Bill Parker yacía inconsciente en el dormitorio de ella. Bill Parker, ubicuo. La Conville y La Lake, ahora amigas excéntricas.

Lee Blanchard informó. En sus interrogatorios de posibles testigos, había pasado por 91 casas y no había averiguado una mierda. Joan desconectó de él. Se toqueteó los gemelos de oro y repasó el expediente de Santa Bárbara.

Ashida fue el primero en acceder a él. Lo había hojeado. Ella se dio cuenta. Ella dobló al azar las esquinas de algunas páginas. Él las alisó. Ella le tendió una trampa, y él cayó.

Ella dejó el expediente a la vista para que él lo encontrara. Él no lo mencionó. Empezaba a omitir y encubrir otra vez. Ella sencillamente lo sabía.

Ella había incluido algunos informes de 211 en licorerías. Había leído por encima esos documentos antes. He ahí «Jackson, Wayne Frank» en un formulario de detención y puesta en libertad.

Ashida había hojeado ese expediente. Ashida no mencionó la pista de Wayne Frank Jackson.

Ese fue el premio n.º 1. El premio n.º 2 lo superaba.

Martin Luther Mimms ayudó a Leander Frechette a salir en libertad. Eso ocurrió en el 5/31. Saltemos ahora al 1/42.

Martin Luther Mimms es el dueño de la klubhaus de la calle Cuarenta y seis. Elmer Jackson y Lee Blanchard sacaron a la luz esa pista.

Mimms: presuntamente a partir un piñón con mandamases del Departamento de Policía. Mimms: casero en las barriadas del lado sur y predicador dedicado a estafar a los pobres. Mimms: allí presente tras el robo del oro.

La sala atrapaba el humo del tabaco. Ashida lo apartaba con la mano y hacía muecas. Elmer y Buzz guiñaron el ojo a Joan. Joan sonrió y guiñó el ojo a Bill Parker. El amante n.º 1 se sonrojó.

Thad Brown dijo:

—Breuning y Carlisle. Revisad los expedientes de hallazgos de cadáveres y buscad algún papel presentado por Kapek y Rice. Blanchard, vuelve a interrogar a posibles testigos en el mismo radio, te guste o no. Jackson y Meeks, removed los nombres de la agenda de Tommy Glennon y seguid el rastro al propio Tommy.

¿Entendido? Aquí ya hemos terminado. Ahora manos a la obra. Hasta el momento este puto caso no va a ninguna parte.

Sonaron chirridos de silla. La sala empezó a desalojarse. Parker lanzó una mirada a Joan. Quería decir: «¿Está noche?». Joan devolvió la mirada. Quería decir: «Cielo, no puedo».

Parker se escabulló. Se formó un atasco en la puerta que daba al Lyman’s propiamente dicho. La sala se desalojó por completo.

Se disiparon las nubes de humo. Ashida llegó a la puerta. Joan lo agarró por el brazo y lo obligó a retroceder. Cerró de un portazo y se apoyó en la puerta. Háblame, reinona remilgada.

—Usted ha visto todos los documentos, y no ha dicho una sola palabra. Tenemos que seguir la pista de Mimms y ver qué podemos averiguar acerca de Wayne Frank Jackson.

—Pronto solicitarán mi presencia en Baja —contestó Ashida—. La bayoneta de oro procede de allí. En México encontraré pistas. Ese será mi servicio más provechoso a esta empresa.

—Eso no es una respuesta. Es una evasiva. Y la palabra «empresa» no describe todo esto ni remotamente.

—Sí, y «todo esto» significa que «la mitad de esto» está en México. Ya le hablé de Kyoho Hanamaka y de la obsesión de Dudley, y no vamos a encontrar pistas sobre él aquí en Los Ángeles.

Joan movió la cabeza en un gesto de negación.

—Eso no es lo que me está diciendo. Me está llevando a su terreno y aparentando despreocupación, y se guarda el desenlace.

Ashida movió la cabeza en un gesto de negación.

—De acuerdo. He aquí su desenlace. Dudley está en México, y no tenemos la menor posibilidad si no repartimos con él. Él descubrió la pista mexicana, pero me consta que no ha establecido la conexión entre la bayoneta y el robo. No podemos soslayar a Dudley, y menos habiendo pistas que se entrecruzan con el caso de la klubhaus. Hay que decírselo, y tiene que llevarse una parte del oro que acabe en nuestras manos, sea cuanto sea.

La sala se ladeó. A Joan la asaltó una sensación de vértigo sin altura. Aquel mierdecilla remilgado…

—¿Quién se lo dice?

—Usted. Es su amante.

—Sí, lo soy —contestó Joan—, por mucho que le gustara serlo a usted.

Ashida arrojó su taza de café a la otra punta de la sala. Se estampó contra un archivador y se hizo añicos.

52

(LOS ÁNGELES, 11.00 H, 3-2-1942)

Se escondió de la Muchacha Insensata. La klubhaus en cuanto escondrijo. Él trabajaba en el piso de arriba. Ella trabajaba en el piso de abajo. La klubhaus en cuanto casa encantada. Él percibía a Joan a través de las tablas del suelo y las paredes.

Muchacha Insensata. Muchacha Brutal. Hausfrau y Ramera. Consorte de dos polis brutales.

Ashida refotografió el dormitorio del piso de arriba. Se proponía recrear la haus a escala real y llevar a cabo una reconstrucción forense. Entreabrió la ventana delantera. De abajo llegó charla a escala real.

Polis de patrulla y periodistas. Se congregaban en el jardín y esparcían rumores. «Se trata de un asunto de morenos» persistía. «Es un caso de esposa celosa» circulaba en segunda posición. «Nazis y tarados sinarquistas» circulaba en tercera posición.

Persistían los chismes. Sid Hudgens dijo que había recibido un soplo. Se está cociendo un gran cónclave. Es un careo. Whisky Bill contra Dudley Smith.

Guarda relación con Rice-Kapek. Guarda relación con los Watanabe. Más allá de eso mis labios están sellados. Es todo muy chist-chist.

Jack Webb era seguidor de Sid. Jack era exalumno de Belmont. En el instituto era seguidor de Ashida y Bucky Bleichert. Ahora era seguidor de polis. Era la mascota títere preferida del Departamento de Policía.

Un vendedor de perritos calientes llegó al jardín delantero. Polis y periodistas se arremolinaron en torno a él. Ashida cerró la ventana y refotografió.

Puso en acción una variante del Hombre Cámara. Combinaba el Hombre Cámara y la Cámara Cámara y creaba un cuadro combinado. Su objetivo era la representación total. Capturemos la klubhaus-muertehaus total.

Ashida sacó tomas de los zócalos y los rincones de los armarios. Trabajó con y sin flashes y luces. Fotografió las paredes. Fotografió pilas de revistas: Thunderbolt y Stormtrooper. Debería espolvorearlas. No las habían espolvoreado. No había residuos de polvos dactilográficos.

Sacó tomas de todas las páginas. Thunderbolt contenía diatribas de incitación al odio y fotos de chicas en paños menores. Ashida vio a la mujer de Wendell Rice con medias de redecilla. Reconoció el nombre de un colaborador. George Lincoln Rockwell firmaba un artículo interminable sobre el regreso a África. Encomiaba al «Führer de Ébano», M. L. Mimms. Elmer Jackson y Lee Blanchard habían abordado a Mimms y Rockwell. Habían presentado su informe.

Rockwell, piloto de la Armada. Mimms, periferia del robo del oro.

Ashida sacó tomas de las grietas de las paredes y las tablas alabeadas del suelo. Vio rozaduras de zapatos a los dos lados de la cama. La cama tenía un tráfico intenso. Eso lo sabía.

El suelo crujió a sus espaldas. La puerta del dormitorio crujió.

—Te he traído un perrito caliente, Hideo. Las abejas obreras también tienen que comer de vez en cuando.

Ashida giró en redondo. Jack Webb le lanzó un perrito caliente. Ashida lanzó la cámara a la cama y lo atrapó.

—Diría que eres el blanco más trabajador del mundo, solo que no eres blanco —dijo Jack.

Ashida se echó a reír y desenvolvió el perrito caliente. Jack se acomodó en el umbral de la puerta.

—Ando en busca de titulares para la columna de habladurías privada de Sid. Por ejemplo: «Llámame Jack se resiste a desprenderse del bueno de Hideo para dejarlo que se incorpore al ejército». Por ejemplo: «Jack quiere construir un nuevo laboratorio de criminología antes de retirarse, momento en que Bill Parker o Thad Brown ocuparán el trono». Por ejemplo: «Jack está colado por esa gachí, la Conville, y va a mandarla a la academia y convertirla en capitán». Estará al frente de la división, y tú pasarás a ser un químico jefe civil. ¿Qué tal te suenan esas posibilidades?

Ashida se comió la mitad del perrito caliente y se limpió las manos. Jack esbozó una sonrisa de suficiencia. Era el perro rastreador en pos de información de primera mano. Olfateaba los trapos sucios.

—Háblame del reverendo Mimms. Es el dueño de este anexo, y me da la impresión de que es una persona de la que seguramente Sid y tú conocéis el lado turbio. O sea, me huelo la tostada.

Jack soltó una risita.

—Hideo Ashida dice: «Me huelo la tostada». El barrio moreno le está haciendo mella. Antes de que nos demos cuenta, andará poniéndose trajes zoot y tirándose a chicas de color.

—Vamos, Jack. Mimms. Sid y tú debéis de saber algo.

Jack fue marcando los sucesivos puntos con los dedos. Jack imitó el gruñido del Sidster.

—Vale, muchachito. Es la oveja blanca de una prominente familia negra. Estafa a su propia gente con esa cantinela del regreso a la madre patria. En el lado sur tiene una red de soplones que le informan, y él informa a Jack el H en exclusiva, porque fueron compañeros en «la guerra que pondrá fin a todas las guerras». Como soplón él mismo, siempre pasa por encima del Dudster y va derecho a Jack. Tiene a sus peones trapicheando marihuana, en corrosiva contraposición con los armenios, esos mierdas que trapichean con caballo bajo la tutela de Jack, con Dud como intermediario. Esas dos facciones atienden a una clientela compuesta íntegramente de tiznajos, que es como, según Jack H. y su nada ilustre predecesor, Davis Dos Pistolas, debe llevarse a cabo el negocio de la droga en nuestra ciudad.

—¿Y esas son todas las noticias inapropiadas para publicarse? —preguntó Ashida.

—Bueno, tenemos al coprotagonista en el drama de Mimms. Ese aviador de la Armada, Linc Rockwell. Es el Abbott blanco frente al Costello de Mimms. Se pasa por Los Ángeles cuando está de permiso, y hace de recaudador para esos blancos ricos que respaldan el programa de deportación de negros del reve.

Ashida cribó la información. Sus engranajes cerebrales piñonearon y se acoplaron. Mimms era sagrado. Eso echaba por tierra un enfoque.

Jack dijo:

—Mimms tiene el barrio negro controlado. Podría ayudar al Departamento de Policía en este caso, pero tendrías que soslayar al Jefe Jack. No le gusta que le recuerden que es uña y carne con el reve.

La Muchacha Insensata se fue a comer. Él se escondió en el piso de arriba y la observó dirigirse a pie hacia Central Avenue. Puso en acción al Hombre Cámara. Tomó primeros planos de rastros fotográficos.

Empezó por la planta baja y trabajó hacia arriba. Fotografió en detalle la escalera hasta el descansillo y la puerta del dormitorio. Él era un objetivo y un obturador. Adoptó una perspectiva objetiva y subjetiva. Postuló lo siguiente:

Es un asesino zurdo. Acompaña a Rice, Kapek y Archuleta a la planta baja. Los acompaña uno por uno. Sus víctimas van de terpina hasta las cejas. Aplica el picahielo contra sus cuellos.

Sus víctimas agitan los brazos y rebotan contra las paredes. Observemos los cuadros de las paredes caídos al suelo.

Hombre Cámara. Tomemos instantáneas en ángulo inverso en la planta baja.

Ashida volvió a bajar. Él es el asesino. Sus víctimas han ingerido ácido carbólico. Los tres están casi muertos. Los coloca en el sofá. Les aplica el picahielo contra el cuello. Los inmoviliza con él. Los estrangula con una sola mano. O… tiene ayuda.

Ashida volvió a subir. Se detuvo y retrocedió desde la puerta del dormitorio hasta la escalera. Como Hombre Cámara, registró la pared y las junturas del suelo del lado derecho del pasillo. Fotografió los cuadros caídos. Palmeras y marinas. Cuadros que formaban parte del mobiliario de la chabola.

Ahora tomemos primeros planos. Tomemos esas junturas del suelo.

Así lo hizo. Fotografió marcas de desgaste. Estaban en la pared, a baja altura. Eran marcas de una punta afilada. Están junto a los cuadros caídos. Marca, marca, marca… de aquí hacia allí:

Justo enfrente de la puerta del dormitorio. Marca, marca, marca… a lo largo de toda la pared derecha. Marca, marca, marca… terminan en lo alto de la escalera que lleva a la planta baja.

Hombre Cámara. Formulemos una hipótesis acerca de las marcas. Aventuremos una conjetura.

Son marcas de roce. Son de una punta afilada. Connotan una mujer con zapatos de tacón.

Todo es teórico. En este punto no es concluyente ni demostrable.

Ashida entró en el dormitorio. Prescindió del Hombre Cámara y abrió su maletín de pruebas. Estudió las fotos de las sábanas manchadas de semen.

Cuatro manchas de semen. Cuatro grupos sanguíneos diferenciados. Dos 0 positivo. Uno 0 negativo. Uno RH positivo poco común. El doctor Nort tomó muestras de sangre de los muertos. Archuleta era AB neg/no aplicable. Rice y Kapek eran secretores 0 positivo. Las probabilidades se decantaban por el no aplicable. El grupo sanguíneo 0 positivo era el más común entre varones europeos blancos.

Burdel. Folladero. Rarezas bisexuales. Manchas de lefa diferenciadas. Realización de actos perversos. Realizados con hombres, realizados con mujeres. Imposible saberlo.

¿Hubo actos sexuales antes de los asesinatos? ¿Las víctimas o su asesino o asesinos miraron/se abstuvieron/realizaron?

Ashida se colocó la lamparilla frontal. Se inclinó encima de la cama y se acercó casi a distancia de microscopio. Inspeccionó por cuadrantes y vio cinco pelos pequeños. Había llevado a cabo dos inspecciones anteriormente y los había pasado por alto.

Pelos negros, pelos rizados. Seguramente vello púbico. Las tres víctimas eran hombres de cabello oscuro.

Recogió con pinzas los pelos y preparó el microscopio del maletín. Enfocó de cerca y examinó los pelos colectivamente y uno por uno. Determinó lo siguiente:

Tres pelos son de hombre. Dos pelos son de mujer. La circunferencia de la maxila indica el género. Él no es médico. En cuanto a eso, el doctor Nort tiene la última palabra.

Ashida bajó por la escalera. Cogió el teléfono del Departamento de Policía para llamadas al exterior y se puso en contacto con el doctor Nort. Describió las muestras de pelo y dijo que se las llevaría. El doctor Nort dijo que las compararía con el vello púbico de los fiambres.

La Muchacha Insensata llegaría de un momento a otro. Ashida volvió a subir y reanudó su trabajo.

Ahogó chillidos. Contuvo exhalaciones afectadas. Era una reacción tardía. Conocía su significado.

Las manchas. Las trazas fecales. Actos sexuales invertidos. Huía de la Muchacha Insensata. Ella advirtió la inversión y lo llamó invertido. Debería haber replicado.

Ashida se enjugó la cara y contuvo el aliento. Reespolvoreó. Reexaminó las superficies de contacto y agarre. Lo hizo en una cómoda, dos mesillas de noche, la puerta y los estantes del armario. Encontró borrones, manchas, huellas latentes alteradas. Sacó una pila de discos de fonógrafo. Los surcos del plástico desdibujarían las crestas. Las fundas conservarían las huellas.

Discos de jazz. Duke Ellington y Count Basie. Desconocidas bandas de negros. La klubhaus tiende a la heterodoxia.

Ashida espolvoreó. Cubrió de polvo 21 fundas de álbumes. Encontró borrones, manchas, huellas latentes muy alteradas. Espolvoreó la funda n.º 22. Erskine Hawkins and his Bama State Collegians. The White Dog Blues.

Detectó más manchas y borrones, más huellas latentes muy alteradas. Detectó una huella latente parcial: la mitad superior de la yema.

Ashida la levantó con cinta adhesiva y la extendió sobre una cartulina blanca. La parcial le resultaba casi familiar. La comparó con las huellas de descarte. No coincidían ni curvas, ni circunvoluciones, ni crestas. Vio las huellas de las dos fichas de la policía estatal que le había hecho llegar Dudley. Héctor Obregón-Hodaka y Kyoho Hanamaka.

Descartó al instante a Hanamaka. Todas sus huellas presentaban cicatrices de quemaduras. Hizo contrastaciones oculares. Contrastó la parcial con la ficha de Obregón-Hodaka. Correlacionó tres puntos de comparación. Quedó a un paso de una identificación concluyente.

Espolvoreó otras cuatro fundas de álbumes. Detectó borrones y manchas en la superficie brillante.

Sacó la agenda de Tommy Glennon. Ray Pinker había extraído dos huellas latentes de Glennon de la tapa. No espolvoreó las páginas. Eran de papel semibrillante. Podían conservar huellas.

Ashida hojeó la agenda. Se le erizó el vello. Allí algo no cuadraba. Se fijó en cuatro nombres. Ninguno de los cuatro cuadraba.

Dr. Lin Chung.

Dr. Saul Lesnick.

Orson Welles.

Wallace N. Jamie.

Tommy Glennon es un violador. Lesnick y Chung son médicos de dudosa reputación. Él conoce la mala fama de ambos. Jamie y Welles. Un investigador privado y un niño prodigio del cine. Esos nombres, esa agenda. No hay hilo lógico.

La agenda era de bolsillo. El espolvoreo de las hojas resultaba una tarea ardua.

Ashida se reajustó la lamparilla frontal. Colocó la agenda en la cómoda y la abrió totalmente. La inmovilizó con las llaves del coche. Dispuso los polvos y los pinceles y empezó…

Detectó manchas del roce de un pulgar en la página uno. Detectó manchas muy claras en la página dos. Detectó cero en las páginas tres, cuatro y cinco. Detectó algo en la página seis.

Le resultó familiar. Yo a ti te he visto antes. Pareces una huella de guante suave, pero…

Te aplanas antes del extremo de la yema. Eso no ocurre con las huellas de guante. Tengo la corazonada de que sé qué eres.

Ahora Hombre Cámara. Adoptemos una actitud totalmente objetiva. Obsérvate mientras lo haces.

Es prometedor. Estás temblando. Abre el maletín de pruebas. Saca esa ficha que te ha mandado Dudley. Ahí tienes. Tu deseo se ha cumplido. Sí: es una correlación perfecta.

Kyoho Hanamaka. Su índice derecho con cicatrices de quemaduras. El demonio tocó la agenda de Tommy Glennon.

53

(LOS ÁNGELES, 14.30 H, 3-2-1942)

Los muchachos han vuelto a…

Elmer y Buzz llegaron al hotel Gordon. Aparcaron el buga patrulla sobre la acera y abrieron las puertas con actitud enérgica. Se prendieron las placas en las americanas de sport e irrumpieron como un tornado en el vestíbulo. El recepcionista puso cara de «Oh, mierda».

Elmer puso cara de «Oh, mierda». Ese mismísimo fulano estaba en recepción en Nochevieja. Él había registrado entonces la habitación de Tommy G. De eso Buzz no sabía un carajo.

Huéspedes beodos dormitaban en sillas. Una radio ensartaba noticias sobre la guerra. Los putos japos invadían el Pacífico. Asaban a misioneros blancos y daban por detrás a gatos callejeros.

—¿Caballeros? —dijo el recepcionista.

—Buscamos a Tommy Glennon —dijo Buzz—. Esta es su última dirección conocida. Pensamos que a lo mejor se ha pasado por aquí en recuerdo de los viejos tiempos, o quizá tenga amigos a quienes venir a saludar.

El recepcionista se fijó en Elmer. Buzz captó su mirada. Elmer tragó saliva.

El recepcionista se hurgó la nariz.

—Tommy salió pitando en Nochevieja. Dijo «Adiós, muchacho», así que me imaginé que se iba a México. Me dio diez pavos por guardarle las cajas, cosa que hice con la mayor prontitud.

Buzz deslizó hacia él un billete de diez.

—¿«Con la mayor prontitud», eh? Eso estuvo bien entonces, pero ahora es ahora, lo que significa que debe enseñarnos la mierda de Tommy.

El conserje abrió con llave una trampilla situada por encima de la centralita. Tiró de un cordón para encender la luz, todo muy amablemente.

Elmer y Buzz pasaron al otro lado del mostrador y miraron a través del vano de la trampilla. Elmer tragó y tragó saliva. Buzz se hizo cruces al ver la mierda de Tommy.

Era noticia ya sabida para Elmer y noticia nueva para Buzz. He ahí las pertenencias de Tommy en Nochevieja.

Los libros porno. Las banderas japonesas y los brazaletes nazis. Las plantillas para tatuajes: esvásticas y serpientes sinarquistas.

El recepcionista manipuló la centralita. Buzz tiró de Elmer hacia sí.

—Tú has visto todo esto antes. ¿En Nochevieja, tal vez? Tú, Breuning y Carlisle la cagasteis en la operación de vigilancia de Tommy. Se te metió en la cabeza la estúpida idea de actuar por tu cuenta.

Elmer sonrió y se corrió una cremallera sobre los labios.

—¿A ti qué mosca te ha picado? —dijo Buzz.

—No estaba dispuesto a disparar a sangre fría contra ese hijo de puta. Todo fue porque el Dudster me tenía muy cabreado.

Buzz le guiñó el ojo.

—Esta asociación empieza a cuajar. Tenemos mucha diversión por delante.

Mucha diversión, ¿eh?

Buzz hilvanó su propia historia con Dudley. Se trata del caso Watanabe, pos-Pearl Harbor. Dud trabaja en una apropiación de tierras. Su idea es quedarse con las fincas de los japos y generar mucha pasta. Buzz extorsiona a ese hijo de puta irlandés. Consigue efectivo más una graaaaaaaaaan bonificación.

Buzz tenía tres novias embarazadas. Dud estaba a partir un piñón con la madre de Huey Cressmeyer, Ruth Mildred. Ruthie era una lesbi licenciosa y una médico expulsada de la profesión. Trabajaba en Columbia Pictures. Se ocupaba de los raspados de todas las divas del cine. Hizo raspados a las amigas de Buzz, gratis.

Mucha diversión, ¿eh? Ya, y Buzz llegó a la conclusión siguiente:

Dud lo mataría. Cargaría el mochuelo a algún tiznajo y se iría de rositas. Llegó a la conclusión de que debía esperar el momento oportuno y matar él a Dud antes.

Mucha diversión, ¿eh?

Elmer se hallaba en la trastienda del Lyman’s. El almuerzo fueron dos whiskys y tres benzis. Estaba solo. El resto de la Patrulla de Emergencia se había dado el piro. Buzz andaba ocupado en otra parte.

Se habían pasado por el bungalow de Huey C. Vieron el coche patrulla de Dud aparcado delante. Vigilaron la chabola y vieron a Dud sacar a Huey. Huey tenía la cara embadurnada de pegamento. Huey vivía pegado al planeta Marte. Dud lo arrojó al interior de su coche y se marcharon.

Se imponían sus obligaciones con respecto a la agenda. Elmer había dejado a Buzz en la iglesia de Santa Bibiana. Su misión: abordar a monseñor Joe Hayes. Luego Elmer se fue en coche al Lyman’s. Su misión: informarse sobre Jean Clarice Staley.

Jean cumplió condena por tenencia de marihuana en el 36. Él eso ya lo sabía. No era ninguna novedad. Lee Blanchard había presentado una nota de comprobación de antecedentes. Jean Staley era supuestamente una exstarlet de la Paramount. Ahora trabaja de camarera en un autorrestaurante. Blanchard había adjuntado las fotos de la ficha policial. La Jean llevaba gafas y todavía estaba de muy buen veeeeeeeeer. A l final de la nota Blanchard añadía: «Expediente adicional en la Brigada Anti-Rojos/comisaría de Wilshire».

Uuuga-buga. Eso da que pensar.

La Brigada Anti-Rojos era un entorno chist-chist. Era un sitio de intriga y misterio, y estaba a cargo un solo hombre. El teniente Carl Hull tenía bajo llave los expedientes en la Unidad de Investigación de Wilshire. Hull estaba ahora en la Armada. Hull era un fervoroso antirojo y compinche de Whisky Bill Parker. Hull guardaba únicamente una colección de expedientes:

El Partido Comunista (EEUU), el mismísimo PC.

Parker preparó el terreno. Se concedió a la Patrulla de Emergencia máximo acceso. Telefoneó a Whisky Bill. Whisky Bill telefoneó a Wilshire. El jefe de guardia abrió el despacho y encontró el expediente.

Menudo expediente. Tiraba a muy breve. Entre escaso y mínimo.

Elmer se sentó ante el escritorio de Carl Hull y puso los pies en alto. Saqueó el alijo de puros y bebida de Hull y se puso cómodo. Se leyó el expediente de cabo a rabo. He ahí a nuestra chica:

Staley, Jean Clarice. Mujer blanca, estadounidense. Fecha y lugar de nacimiento: 28/01/09, Beaumont, Texas.

Jean se gradúa en el instituto, 1926. Jean emigra a Los Ángeles. Los padres de Jean la palman en una tormenta de arena, verano del 32. Jean tiene un hermano pequeño. Robert Arthur Staley es un prostituto homo. Cumple dos años en el reformatorio de Preston. Jean cumple la condena ya mencionada. Antes de eso, tenemos lo siguiente:

Es una exaltada militante del PC. Forma una célula con otros cuatro rojos. Tiene el carnet. Acata la disciplina roja y lleva la boina roja. Es una starlet a tiempo parcial y un reptil rojo a jornada completa.

El jefe de la célula es un tal Meyer Gelb. Los compañeros de célula de Jean son un frijolero llamado Jorge Villareal-Caiz y dos comunistas…

Uups…

Llamados Lesnick.

El doctor. Saul. La hija del doctor Saul, Andrea.

Nos hallamos ante un encuentro de viejos conocidos. Qué pequeño es el mundo, ¿eh? Las cosas vienen y van. La vida es un gran círculo de pajilleros. La cosa es con quién tratas y a quién se la mamas.

El viejo Saul. Cliente de Annie Staples. Soplón de Ed Satterlee. Psiquiatra de Orson Welles y Claire De Haven. Objetivo del sargento E. V. Jackson en el picadero.

Elmer hojeó expedientes. Eran mínimos. Se adormeció. El informe de un incidente lo despertó de pronto.

Octubre, 33. Aquel mes tan caluroso. La Brigada de Incendios Provocados del Departamento de Policía detiene a los miembros de la célula.

En relación con el incendio de Griffith Park. La conflagración en la que murió abrasado Wayne Frank. Todo es culpa de Meyer Gelb. Hizo «comentarios apocalípticos». Predijo un «gran caos antifascista».

Las detenciones no condujeron a nada. Gelb se retractó de sus comentarios. El alboroto se extinguió.

Kay Lake daba la tabarra sobre un rollo llamado el Spiritus Mundi. Es cierta magia oriental de los swamis. Es el lugar donde toda nuestra mierda confluye y nuestras almas se cruzan.

A Elmer le entró el canguelo. Kay acababa de venderle eso del Spiritus Mundi. Uf-uf: hacia ahí se encamina él ahora.

Las camareras del autorrestaurante se deslizaban sobre patines. Patinaban de los coches a la cocina, ida y vuelta. Vestían guerreras rojas y blancas y pantalones de perneras abombadas. Las chicas estaban de buen ver y patinaban bien. Jean Staley era la que estaba de mejor ver y la que mejor patinaba.

El autorrestaurante Simon’s se hallaba frente al instituto Hollywood. Era un local moderno y estilizado. Los coches ascendían por una rampa y circulaban por delante del mostrador interior. Una gachí de pelo rubio oxigenado patinó hasta Elmer. La había trincado en el 39 por prostitución y vagabundeo. Ella no lo reconoció.

Elmer tomó un batido de leche malteada y piña. Lo alegró con Old Crow y tres benzis. Jean Staley patinaba de coche en coche en el retrovisor de Elmer. La observó repartir hamburguesas y embolsarse propinas.

Patinaba con gracia. Ladeaba la bandeja con gracia. Zigzagueaba y arrancaba silbidos de admiración y ululatos de borrachos. Era la viva imagen del este de Texas/los bailes en los establos/los primos varones todos del Klan. El Spiritus Mundi de Kay. Vio su propia de mierda y la mierda de Jean, entrelazadas.

Lo dejó perplejo. Se había apoderado de la agenda de Tommy G. En ella constan las iniciales de Jean Staley. El operador de Antivicio le consiguió el nombre completo. El mes pasado él se hizo con el historial de ella en el Departamento de Policía y fue derecho a la detención por tenencia de hierba. Coló la agenda en la klubhaus para joder a Dudley Smith. Es una prueba falsa en un caso real de asesinato. Coló nombres en la agenda. Lin Chung y el doctor Lesnick irradian quinta columna. La klubhaus es quinta columna. Ahora se sabe que Jean es roja. El viejo Saul era su compañero de célula en el 33. Los integrantes de la célula fueron detenidos en relación con el incendio del 33.

¿Spiritus Mundi? Sí, eso lo entiende. Más allá de eso, tenemos solo lo siguiente:

Jean Staley. Femme fatale de baile de establo. Desde luego sabe repartir manduca sobre patines.

54

(LOS ÁNGELES, 16.30 H, 3-2-1942)

Ruth Mildred actuaba para su público. Destacaba en la comedia de excentricidades. Prueba de ello era su consulta.

Delirantes elementos art decó. Accesorios de atrezo birlados de Cena a las ocho. Las fotos porno en las paredes. Las buenas chicas en apuros de Ruth Mildred.

Ruthie señaló a Joan Crawford. Dijo:

—Le hice un raspado. Un trombonista moreno la dejó preñada.

Dudley soltó una carcajada. Juan Pimentel puso cara de «Vaya vaya». Huey Cressmeyer dormitaba en el sofá de mamá.

Ruthie señaló a Katharine Hepburn.

—Le hice un raspado. Vendí varios rizos de su felpudo por cien dólares cada uno.

El teniente Juan se había dejado un bigote hitleriano. Lo tenía erizado, oscuro y espeso. Al norte de la frontera vestía el uniforme negro de la policía estatal. Vivía para causar miedo, allí a donde iba.

Huey roncaba. Requería resucitación. El pegamento de aeromodelismo lo dejaba KO. Había montado un escuadrón de Messerschmidt y sucumbido.

Ruthie señaló a Sylvia Sidney. Dijo:

—Le hice un raspado. Le lamí la almeja mientras estaba anestesiada.

Dudley tiró del cordón de Ruthie.

—Lamentablemente, debo solicitar un interludio. Tengo preguntas para tu magnífico muchacho antes de que el teniente se lo lleve al sur.

Ruthie extrajo su aguja para la droga y la llenó. La anfetamina de uso nazi reanimaba. Harry Cohn la consideraba sagrada. Ruthie se la inyectaba a sus starlets. Estas bregaban en películas de bajo presupuesto todo el día y en las cintas porno privadas de Harry por la noche.

—El Dudster es un aguafiestas. Mi niño necesita echarse un sueñecito para estar guapo, y a su mamá le encanta alardear de sus cosas.

—La doctora Cressmeyer debería trasladarse a Tijuana —comentó el teniente Juan—. Yo me ocuparía de que la rehabilitaran para la práctica médica. Actualmente combatimos una epidemia de enfermedades venéreas. Nuestros vívidos números en los clubes nocturnos han propagado esa plaga sanitaria. Los burros, hágase cargo. Uno nunca sabe dónde han estado ni con quién han estado.

Dudley soltó una risotada. Ruthie rio aún más fuerte. Pasó una torunda por el brazo de Huey y le aplicó un torniquete. Dio un golpecito a la aguja y le administró el jugo. Puso cara de «Vamos, vamos». Y cogió a su niño de la mano.

El teniente Juan cronometró el despertar. Según su reloj de pulsera, pasaron tres minutos. Huey balbuceó y se sacudió.

Dudley echó a Ruthie y El Fascista. Corrió el pasador de la puerta y acercó una silla al sofá. Huey se sacudió, balbuceó, se sacudió.

Farfulló versos de Der Horst Wessel Lied y Lili Marlene. Balbuceó sobre la Deutsches Haus y su visitante asiduo, «Mitch». «Aeromodelista, aeromodelista». Las palabras de Huey no tenían sentido.

Dudley encendió un pitillo y echó el humo a la cara a Huey. Huey tosió. Abrió los ojos como platos.

—Tengo unas preguntas, chaval. El pronto cumplimiento te valdrá una palmada en la cabeza. Las evasivas te valdrán una paliza.

Huey hizo un mohín.

—Quiero irme a casa. Me has metido en el cuerpo una mandanga de lo más potente, y llevo un colocón hasta las cejas. Quiero jugar con mi mapa de alfileres. Tengo la campaña rusa ya planeada.

Dudley hizo girar el cenicero.

—Puede que haya llegado a tus oídos que dos policías y un compinche suyo mexicano fueron asesinados a finales del mes pasado. Puede que tu amigo Tommy Glennon estuviera implicado. Wendell Rice, George Kapek, Archie Archuleta. ¿Te suenan de algo esos nombres?

Huey se hurgó la nariz y admiró la albondiguilla. Huey cogió un clip y se excavó las orejas.

—No conozco a ningún Archuleta. He visto a Rice y Kapek en la Deutsches Haus, pero nos limitamos a lanzar unas cuantas pullas a los judíos, y ahí lo dejamos. Son de extrema derecha, pero ¿quién no lo es? Si miento, que me lleve el viento.

La Deutsches Haus. Aparecía en la agenda de Tommy. El Departamento de Policía hizo una redada allí en diciembre. Ahora había federales infiltrados. Eso descartaba un acercamiento.

Rice y Kapek aparecieron en Tijuana. Se dirigieron en camioneta hacia la frontera. Él revisó las imágenes del dispositivo fotográfico y los vio. La turbiedad de la foto impedía ver la matrícula.

Dudley fumaba un pitillo tras otro.

—¿De extrema derecha hasta el punto de transportar japos fugitivos?

—No, me da que eso no encaja. Pero Rice se jactaba de transportar espaldas mojadas… si miento, que me lleve el viento.

—¿Y eso tú cómo lo sabes, chaval? —preguntó Dudley.

Huey se encogió de hombros.

—La quinta columna es la quinta columna. Todos bebemos en el mismo abrevadero y nos quitamos las mismas pulgas.

—Partiendo de eso, pues. ¿Dónde está Tommy Glennon?

—No lo veo desde que salió de San Quintín. Eso fue en noviembre.

—¿Frecuenta la Deutsches Haus algún japo? Estoy pensando en un tal Kyoho Hanamaka.

Huey se rascó los huevos.

—¿Japos sueltos, desde el Día de la Infamia? ¿Japos que no están ya en el trullo, donde se quedarán hasta que termine la guerra?

—¿Puedes vincular a Tommy G. con la Deutsches Haus, o con Rice y Kapek?

—Nein… porque la Deutsches Haus no abrió hasta algún momento del año 39, y por entonces Tommy estaba en San Quintín. En cuanto a Rice y Kapek, tienes a Rice jactándose de que transporta espaldas mojadas, y Tommy antes los transportaba para Carlos Madrano. Es como el concepto de quinta columna. Todo el mundo conoce a todo el mundo… si miento, que me llevo el viento.

Dudley se hizo crujir los nudillos.

—Hablemos de la agenda de Tommy.

—Vale.

—Permíteme decirte unos cuantos nombres. Lin Chung, Orson Welles, doctor Saul Lesnick, Wallace N. Jamie. ¿Conoces la relación entre estos hombres y Tommy o cualquier otra persona que pueda considerarse quintacolumnista?

Huey hizo un gesto masturbatorio. Huey se llevó la mano a la entrepierna y puso cara de «Pensemos al respecto».

—Sigamos adelante, pues. Monseñor Joe Hayes, una mujer que se llama Jean Staley, la cabina que está al lado del Herald, y catorce teléfonos públicos de Baja, que, según rumores, reciben llamadas en clave de carácter sospechoso.

Huey se revolvió. Se aburría. El asesino psicópata que mata por la emoción misma quiere a su mami marimacho.

—No, nanay, nein y nyet, tío Dud. Todos nosotros los fascistas recurrimos a las cabinas, pero no sé nada de teléfonos públicos de Baja.

—Tu nombre salía en la agenda de Tommy.

—Eso no es de extrañar. Antes manteníamos correspondencia, de aquí a San Quintín.

—Escribió «polla enorme» al lado de tu nombre. Me pregunto si viajasteis por la vía trasera en algún momento durante vuestra etapa en el reformatorio o en vuestras temporadas sueltos.

Huey el asesino que mataba por la emoción misma. Mata a judíos, mata a tiznajos, mata a japos. Mata por resentimiento, hastío y el mono del pegamento. Ahora está horrorizado.

—¡Eso es una puta mentira! ¡Ese nunca me ha visto la polla!

Dudley exhibió el fotostato. He ahí esa página de la agenda. Tommy ensalza la polla enorme de Huey.

—¡Esa no es la letra de Tommy! ¡Me escribía! ¡Tommy no tiene esa letra!

Huey estuvo creíble. Rezumó indignación y justificado agravio. Se pasó al griego. Tommy se pasó al griego. Los dos buscaron el grial griego… pero no juntos.

Alguien alteró y coló la agenda en la klubhaus. Ahora eso parecía evidente. ¿Quién cometió esas fechorías? Viene a la cabeza el pueril Elmer Jackson.

Dudley estaba sentado en el Luke’s Shangai. Era el sitio preferido de Bill Parker en Chinatown. Parker desdeñaba el restaurante de Kwan, mucho más elegante. El tío Ace lo irritaba hasta decir basta.

Dudley bebía té verde. En el camino se había pasado por el Lyman’s. Habían copiado las hojas de la agenda en fotostato y las habían colgado en un tablón de anuncios.

Estudió las anotaciones en letra de imprenta. Vio trazos vacilantes. La «¡¡¡Polla enorme!!!» de Huey era un añadido mal falsificado.

La pifia en la operación de vigilancia de Nochevieja. Tommy huye y se le cae la agenda. El cretino de Elmer la coge. Ese acto engendra su sucesión de inexplicables meteduras de pata. Ahora eso parece evidente desde el punto de vista teórico.

Hideo lo telefoneó al Lyman’s. Había encontrado en la agenda una huella de un dedo con cicatrices de quemaduras. Se correspondía con la de la ficha de Kyoho Hanamaka. Tommy conocía las operaciones de la quinta columna con base en Baja. Ahora eso parece evidente. La huella vincula a Tommy con Hanamaka y su muerte simulada.

Parker entró en el reservado. Vestía de paisano y sostenía un whisky. Se había cortado al afeitarse. El pantalón le colgaba por el peso de la pipa sujeta al cinto.

Dudley sonrió.

—Ha sido usted muy amable por acceder a reunirse conmigo, capitán.

Parker encendió un pitillo.

—Como ya le dije antes, los dos somos capitanes. Esto atañe a las confesiones de Jim Davis, y usted está aquí en representación de Jack Horrall. Teniendo eso presente, escucho.

—Y yo, teniendo eso presente, empezaré por una pregunta. ¿Ha visto usted los fotostatos de la agenda de Tommy Glennon en el tablón de anuncios del Lyman’s?

—Pues no —contestó Parker.

—Algunos nombres del caso Watanabe se entrecruzan con los del caso de la klubhaus —explicó Dudley—. Concretamente, Lin Chung, Saul Lesnick y la Deutsches Haus. Conviene que nos ocupemos de la cuestión y limitemos las posibilidades de que Davis quede al descubierto, junto con el riesgo de desacreditar nuestra detención de Fujio Shudo, que pronto será condenado a muerte y ejecutado.

Parker se santiguó y apuró la copa. Reza a Kay y Joan, Bill. Completan la Trinidad.

—Deberíamos establecer las condiciones. Algo que apacigüe al jefe Horrall y nos satisfaga a ambos. Algo que los dos podamos sobrellevar.

—Ahora soy yo quien escucha —dijo Dudley.

—En este caso no se incriminará a nadie. No se matará a sospechosos oportunos. Ate corto a Breuning y Carlisle.

—De acuerdo.

—Inmunidad total para los testigos comunes a ambos casos que faciliten pistas para aclarar el asunto de la klubhaus. Ahora tenemos un jurado de acusación de trámite. Bien podemos darle buen uso.

—De acuerdo… pero en eso debo introducir un codicilo. Rice y Kapek eran polis corruptos de la calaña más perniciosa. Debemos hacer el máximo esfuerzo para eliminar las pruebas de sus actividades ilícitas en el juicio, limitar los testimonios en general, e instar al juez que presida el tribunal a que dicte un veredicto de culpabilidad dirigido.

—De acuerdo —dijo Parker.

Apareció un nuevo whisky. Parker lo apuró en un santiamén.

Dudley sonrió.

—Sinceridad total, capitán. Se vio a Rice y Kapek en la frontera, tres noches antes de su muerte. Puede que estuvieran transportando espaldas mojadas o japos fugitivos.

Parker se encogió de hombros.

—Pertenece usted al SIS del ejército, capitán. México es su jurisdicción. Me da igual lo que haga allí. También me da igual si deroga juiciosamente el Estado de derecho aquí en Estados Unidos.

Dudley inclinó la cabeza.

—Considero eso una magnífica declaración y apruebo la flexibilidad bien fundada. Me complacería hacerle una concesión.

Parker encendió un pitillo. Su Zippo con escapes emitió un zumbido.

—Adminístrele pentotal a Jim Davis. Llévelo al centro de rehabilitación de Terry Lux y secuéstrelo por la fuerza. Reténgalo allí. Debemos determinar qué puede él saber sobre el caso de la klubhaus.

—De acuerdo —dijo Dudley.

—No puedo consentir que se ejecute a Fujio Shudo —dijo Parker—. Procure que Horrall prepare al fiscal e insinúe nuestro punto muerto. Necesitamos una acusación formal del jurado, junto con un escrito de renuncia a procesar del fiscal, basada en un dictamen de demencia presentado por un grupo de eminentes psiquiatras. Tenemos cogido a Shudo por múltiples cargos de secuestro y sodomía. Nunca saldrá.

Dudley tendió la mano. Parker se la estrechó. Era un trato comme ci, comme ça. El puto Hombre Lobo sobrevive. Jack Horrall se cagará en todo.

Hicieron el amor inmediatamente. Fueron a toda prisa al dormitorio y dejaron la luz encendida. Joan le sostuvo la mirada.

Rodó para situarse debajo de él y encima de él y lo movió de un lado a otro. Lo puso en su sitio y fijó la mirada en sus ojos.

Él intentó soltarle el pelo. Ella le apartó las manos bruscamente y se las inmovilizó contra la cama. Le atenazó la cabeza y se inclinó para besarlo. No cerró los ojos. Él mantuvo los ojos abiertos. Fraguaba así el hechizo entre ambos.

Así empezaron y así terminaron. Luego Joan apagó la luz. Creó un ambiente acogedor. Dijo: Tengo que decirte una cosa. No debes interrumpirme.

Entrelazó líneas narrativas. La Lluvia, El Oro, El Fuego. Todo es una misma historia, ¿me explico?

La caja chamuscada. La pepita de oro en su interior. El muerto participó en el robo del oro. Wayne Frank Jackson murió a corta distancia. Los elementos se han confabulado a nuestro favor. Debemos este momento a oscuras a La Lluvia.

El viaje en tren al sur. La conflagración de Griffith Park. El lingote de oro guardado en la taquilla. La bayoneta de oro. La huella dactilar quemada. ¿Se abrasó Hanamaka las manos en el parque aquel mismo tórrido día?

El reverendo Mimms pagó la fianza del principal sospechoso del robo del oro. El reverendo Mimms es el dueño de la klubhaus. Todo es una misma historia, ¿me explico?

Fritz Eckelkamp escapa del tren. Hay una correlación balística parcial con una serie de atracos. Wayne Frank Jackson es detenido y puesto en libertad. La serie de atracos precede al incendio. Tiene lugar el incendio. Se interroga a unos cuantos rojos. Conocí a uno de ellos en una fiesta. Todo es una misma historia, ¿me explico?

Hideo Ashida ató casi todos estos cabos. Me ha instado a revelarlo y a hacerte partícipe en lo del oro. Es tan tuyo como nuestro. Tus dotes superan las nuestras. Defiero a Hideo en todo lo que concierne a ti. Él corre mucho menos peligro en sus afectos. Yo nunca estaré tan exclusivamente enamorada de ti.

Debería estar cosiendo a marineros en un buque de guerra en algún sitio. Atribuyo todo esto a la guerra. Nuestra convergencia es una apasionante pizca de magia en tiempo de guerra. Pregunta a tu amigo el Lobo al respecto.

¿Lo has percibido en tu presencia? Tiene la firme determinación de hacer su parte para mantenerte a salvo.

Despierto y lo veo a los pies de mi cama.

Claire desprecia al Lobo, ¿sabes? Me enternece que una científica se abandone a tal bestia.

Tú eres la bestia a la que me he abandonado. Por decoro, me abstendré de mencionar a tu compañero de camada, Bill Parker.

Merezco tan áspera mención. No debería haber sacado a colación a Claire.

La conocí en aquella fiesta de la que te he hablado. ¿Te dijo ella que nos habíamos conocido? Es otra vez la guerra. Esa fiesta no podría haberse organizado en ningún otro momento.

Me contó que estuvisteis desnudos juntos en una sala de vapor. Tú y Orson Welles, nada menos. No pronunció tu nombre, pero yo supe que eras tú. «Una pelirroja alta y descarada», dijo.

Fue otra convergencia mágica. Dile a Claire que es una tonta a quien no hay que creer.

Pronto interrogaré al joven Welles. Su nombre aparece en la agenda de Tommy Glennon, como sin duda tú ya sabes.

Dale saludos de parte de la pelirroja.

Yo estuve en casa del Maestro. En otra fiesta, hace tiempo. Puede que un día te cuente la historia.

Me debes una historia, después de la que acabo de contarte.

Reconozco de todo corazón mi deuda a ese respecto.

Fui a la fiesta para observar a Kay Lake. Debería ser una rivalidad amarga, pero estamos haciéndonos amigas. Me ha animado a llevar un diario.

Escribe sobre mí con frecuencia y con cariño, querida.

Mis labios están sellados, pero puede que muestre cómo eres si me da por ahí.

Me llevas a replantearme el concepto de deuda. Esto me induce a decir: «¿Cómo voy a devolvértelo algún día?».

Bueno, está el oro, por supuesto. Y también podrías encontrar al hombre que mató a mi padre. Eso sería un detalle por tu parte.

55

(LOS ÁNGELES, 9.30 H, 4-2-1942)

Ahora ella lo odiaba. Admitía su brillantez y despreciaba su afeminamiento. Le dijo que Dudley estaba metido y lo dejó ahí. Ashida adoptó una expresión aduladora y esbozó una sonrisa de suficiencia.

Llegó el doctor Nort. Su presencia la amordazó. Ella había preparado respuestas ocurrentes. Parodiaban lo enamorado que estaba Ashida de Dudley. Ashida era Renfield en Drácula. Entonaba: «Amo, ya voy».

En la trastienda del Lyman’s el calor era asfixiante. Joan entreabrió una ventana. En el piso de arriba resonaron unos chillidos. Mike Breuning aporreaba con un listín a un testigo impertinente.

—He correlacionado los pelos púbicos masculinos con nuestras víctimas —anunció el doctor Nort—. Quedan por identificar las muestras femeninas. Tenemos una latina, y una caucasiana.

—Las manchas de semen —dijo Ashida—. ¿Ha podido…?

El doctor Nort lo interrumpió.

—Rice y Kapek, muy probablemente. El 0 positivo es un grupo muy común, y no he podido pasar de ahí en la clasificación de las secreciones. Archuleta era AB nega. He encontrado cuatro grupos de eyaculación diferenciados. Nuestros muchachos más dos varones desconocidos.

Joan encendió un pitillo.

—Yo examiné las manchas. No había indicios de erosión celular; deduje, pues, que las manchas eran recientes, tan recientes quizá como de la noche de los homicidios. ¿Podemos postular la posibilidad de una orgía que se torció espontáneamente? ¿Se corresponden las eyaculaciones no identificadas con más de un asesino? Pongamos que se trata de una orgía. ¿Nuestros hombres participaron, se abstuvieron, o las manchas son de intervalos distintos?

El doctor Nort tomó un sorbo de café.

—En realidad no sabemos quién secretó qué. Aparte de eso, no tenemos ninguna pista sobre las dos mujeres.

Ashida hundió una bolsa de té y sopló su taza. El testigo impertinente gritó. El entarimado del piso de arriba tembló.

—Yo tengo una teoría. Creo que el asesino llevó a las víctimas abajo, una por una, aplicando el picahielo contra sus cuellos. Los tres están debilitados por el consumo de hidrato de terpina. Se tambalean, agitan los brazos y tiran esos cuadros de la pared derecha. En esa pared, a baja altura, hay una serie de marcas de puntapiés. Indican la presencia de una mujer con zapatos de puntera afilada. Las marcas de puntapiés no indican una gran concentración de fuerza. Es como si la mujer estuviera observando cómo conducían a las víctimas por la fuerza escalera abajo, y los puntapiés fueran su forma de puntuación.

Joan analizó la teoría. El doctor Nort se encogió de hombros y golpeteó su reloj de pulsera. El testigo impertinente gritó. El doctor Nort puso cara de «Iiiik» y salió.

Joan corrió el pasador de la puerta. Señaló el tablón de corcho y el historial de Jean Staley.

—Está incluida en la lista de interrogatorios de Elmer Jackson y Buzz Meeks. Ya sabemos unas cuantas cosas que ellos ignoran. Puede que descubran que ella formó parte de la célula de Meyer Gelb, y que los miembros fueron interrogados acerca del incendio en el que murió el hermano de Elmer.

Ashida estudió el historial. Escrutó el texto y tocó un sello de asignación.

—Tiene un expediente como militante del PC. Conservan todos esos expedientes en la comisaría de Wilshire.

Joan señaló el teléfono mural. Ashida se acercó a él y marcó un número. Habló en voz baja y escuchó. Colgó y descargó una patada en el suelo.

—Elmer vio el expediente ayer. Lo autorizó el capitán Parker.

—Esto es a lo que nos enfrentamos —dijo Joan—. ¿Guarda relación Jean Staley con este caso, o con el caso del incendio, o con el otro nuestro? ¿Aparecerá mencionado el incendio en el expediente del PC? Si es así, ¿cómo reaccionará Elmer?

—Ha concebido una posible conexión con el caso del incendio. Aquí una conexión con el robo del oro es menos probable.

Joan lo analizó. Ashida se apoyó en la pared y trenzó el cable telefónico.

—El nombre de la señorita Staley aparecía en la agenda de Tommy Glennon. Esa agenda se me antoja sospechosa en sí misma y por sí misma.

Joan examinó los informes clavados en el tablón de corcho. Estudió las hojas de la agenda. Eran fotostatos blanco sobre negro, dispuestos en hilera.

Ella vio lo que Ashida había visto. Anotaciones en letra de imprenta falsificadas. Trazos vacilantes y señales de regla. Cuatro nombres eran falsificaciones. El nombre de Jean Staley era claramente legítimo.

—Tiene razón. Chung, Welles, Lesnick y Jamie están falsificados.

El teletipo tableteó. Joan arrancó la hoja. El Cuarto Mando de Interceptación enviaba un comunicado. Teniente H. J. Ashida/se lo emplaza en el sur.

—Esto debería complacerle, Hideo. Nuestro apuesto amigo irlandés tiene planeada alguna travesura.

56

(TIJUANA, 17.30 H, 4-2-1942)

Anochece en la tumultuosa Tijuana. Soldado, atento. Los despeluznantes demonios rondan por ahí.

Los travestis. Las putas. Los marines llegados de San Diego. Los niños de las pistolas caseras.

Ashida aparcó en Revolución. Dio a un niño con una pistola casera diez centavos para que le vigilara el coche. El niño tenía ocho años. Miró atónito el uniforme militar de Ashida. Ashida le leyó el pensamiento. Usted es un japo.

Dudley le había enviado una nota al Biltmore. Decía que Jack Horrall se había rendido y había autorizado su pronta marcha. En la nota señalaba con tono crítico probables falsificaciones en la agenda. El sospechoso principal era un tal E. V. Jackson.

Ashida coincidió. El porqué lo desconcertaba. La nota concluía: «Reúnase con Juan Pimentel en el Blue Fox».

Demonios de paseo escrutaban a Ashida. Los voceadores de los espectáculos sexuales. Los vendedores de tacos de carne de rata. Los prostis con calzones de torero. Ashida instaló su Hombre Cámara y cerró el obturador para excluirlos.

Esto es México. Ciertas preguntas persisten. ¿Dónde está Kyoho Hanamaka? Los catorce teléfonos públicos de Baja en la agenda de Tommy. ¿Qué hay de verdad en eso?

Ashida se paseó. He ahí el Blue Fox. Es licencioso y legendario por su lujuria. Chicas bebidas atraían a los marineros al interior. Llevaban máscaras y colas de zorro de color azul. Por lo demás iban desnudas y eran púberes de un solo dígito.

Ashida cerró los ojos y se abrió paso a empujones entre ellas. Entró en el Fox. Lo asaltó un ruido enorme. Abrió los ojos y vio lo siguiente:

Una tarima para la banda. Un trío andrógino. Un burro amarrado que lucía unos cuernos de diablo rojos. Mesas atestadas de infantes de marina estadounidenses.

El trío se componía de un vocalista, un trompeta y un saxo sílfides. Acometieron el himno de la Infantería de Marina y pasaron sin transición a lo siguiente:

«¡¡¡Mamá vive de la beneficencia!!!»

«¡¡¡Papá está en la cárcel!!!»

«¡¡¡Mi hermanita está en la esquina… gritando, coño en venta!!!»

«¡¡¡La abuela le da al caballo blanco!!!»

«¡¡¡El abuelo le da al pegamento!!!»

«¡¡¡A mi hermanito le da por culo algún que otro tiznajo!!!»

Ashida se detuvo, atónito. Los demonios revoloteaban alrededor. Una chica le lamió el cuello. Un chico lo agarró de la entrepierna. Un travestí le acarició la funda de la pistola. Intentó moverse. No logró moverse. Los demonios le pegaron los pies al suelo.

Puso en acción al Hombre Cámara hacia la Izquierda. Chicas desnudas bailaban sobre una barra. Marineros sentados las lamían y se la meneaban. Puso en acción al Hombre Cámara hacia la Derecha. Chicas con cara de zorro iban de mesa en mesa y hacían felaciones a los infantes de marina.

Cerró los ojos y se cerró a todo. Se oyó una banda sonora esquizoide en la oscuridad.

—Ahí está.

—Eres muy astuto, Huey. Claro que es él. Es el único japonés a la vista.

—Vamos. Dijiste que me llamarías «Mein Führer».

—Si eso te complace… sí, por supuesto.

—Lo encuentro guapo.

—Es guapo al estilo oriental, lo cual no es mi inclinación.

—No abrirá los ojos. Este sitio debe de resultarle un tanto crudo.

—Venga, teniente Ashida. El capitán Smith le ha dejado trabajo para toda la noche.

Cogieron el coche de Ashida y salieron a la carretera de la costa en dirección sur. Ashida iba al volante. Sus colegas los demonios se habían arrellanado en el asiento trasero. Pimentel esnifaba cocaína. El Führer Huey emitía chasquidos de labios a modo de besos. Pimentel alargó el brazo y encendió la radio. Una proclama del padre Coughlin.

El viaje se alargó. Pimentel imitaba los Zero japoneses sobre Pearl Harbor. Huey imitaba las explosiones de las bombas y los marineros asados vivos.

Dejaron atrás Ensenada y enfilaron tierra adentro. Ascendieron por cuestas entre matorrales y lo encontraron: el extraño chalet de fachada triangular.

Las luces estaban encendidas. Dudley esperaba fuera. Vestía un kimono. Abrazó a Ashida y lo llamó ichiban.

Pimentel y el Führer Huey se largaron. Pernoctaban en la haus de vigilancia en lo alto de la colina contigua.

Ashida acarreó al interior su equipo de laboratorio. Dudley lo ayudó a descargar. Ashida lo observó mediante el Hombre Cámara.

Aquí se balanceaba. En Los Ángeles caminaba en una postura hostilmente erguida. Ahora es un T. E. Lawrence del oeste. Ha adquirido las costumbres autóctonas. Llamémoslo Smith de México. Es el señor supremo de la chusma morena.

Su kimono se arremolinaba. Ashida examinó el estampado. Era de seda naranja y negra. Tenía bordadas pequeñas serpientes sinarquistas.

Recorrieron el escondrijo. Dudley le había puesto el nombre de Wolfschanze. Se había apropiado del chalet y se proponía redecorarlo. Su modelo era la amplia mansión del Maestro Klemperer en Los Ángeles.

Ashida observó el escondite de Hanamaka. Dudley posó con guerreras nazis hechas a medida. Ashida leyó los diarios de Hanamaka. Tembló mientras pasaba las hojas. La delirante mezcolanza de izquierda y derecha detrás de una sola bandera. Esa guerra señala la realización de una profecía.

Se sentaron en el salón. Cubrían una pared manchas de sangre deslavazadas. Dudley sirvió sake tibio. Un fonógrafo musitaba Parsifal, a muy bajo volumen.

Hablaron del oro y de todos los sucesos relacionados. Retrocedieron en la máquina de tiempo a mayo del 31 y a octubre del 33. De detuvieron en la klubhaus actual.

Rastrearon las revelaciones de los expedientes policiales. Fritz Eckelkamp y Wayne Frank Jackson. La serie de atracos en las licorerías. La agenda de Tommy Glennon. Las falsificaciones del hermano Elmer.

Jean Staley. Elmer se disponía a abordarla. La pertenencia de la señorita Staley a la célula de Meyer Gelb. Martin Luther Mimms. El plan de Dudley para abordar a Chung, Jamie y Welles.

El diálogo decayó. Untersturmbannführer Ashida permaneció atento.

—Peine el lugar, de arriba abajo —dijo Dudley—. A ver qué encuentra.

En plena noche una lluvia torrencial llegó y se fue. Dudley regresó en coche a Ensenada. El Führer Huey y el teniente Juan permanecieron en la haus de vigilancia. Ashida recorrió la Wolfschanze. Había inventariado su material. Cubría todas las contingencias.

Tres microscopios. Tres placas calefactoras forenses. Fichas para huellas y herramientas para el levantado de huellas. Bolsas para pruebas/vasos de precipitados/quemador Bunsen. Tres aspiradoras forenses.

La misión consistía en confirmar o refutar. Tratar de correlacionar ubicaciones de Los Ángeles con ubicaciones de Baja. Tratar de vincular inversamente aquí.

Primero las huellas.

Ashida espolvoreó las paredes de la planta baja. Extendió los polvos sobre anchas franjas y las examinó a simple vista. Vio marcas de restregones realizados con un paño cubiertas de polvo.

Polvo espeso. Hanamaka se esfumó el 18 de diciembre. Ahora era el 5 de febrero. Las marcas del paño y la capa de polvo confirmaban la fecha de su marcha.

Ashida espolvoreó los muebles de la planta baja. Se centró en las superficies duras. Eran todas propicias para la conservación de huellas/todas eran de contacto y agarre.

Detectó marcas de restregones, borrones y manchas. Confirmaban que se había realizado un trabajo de limpieza profesional. Los borrones y las manchas se superponían a las marcas. Eso significaba que eran recientes. Los borrones y las manchas eran seguramente de Herr Dudley Smith.

Ashida espolvoreó las paredes y los muebles del piso de arriba. Obtuvo los mismos resultados. En el piso de arriba el polvo se había posado en una gruesa capa. Dudley dejaba las ventanas abiertas.

A continuación las fibras.

Instaló bolsas en las aspiradoras y trabajó con boquillas planas y en forma de pala. Aspiró las alfombras, los muebles mullidos, las junturas entre las paredes y el suelo. Retiró mugre y polvo de alfombra y llenó tres bolsas.

Vació las bolsas en la mesa de la cocina de Dudley. Examinó el contenido a simple vista. Todo era polvo y mugre de alfombra.

Ashida sustituyó la boquilla. Instaló una de cerdas suaves. Capturaba mejor las partículas de superficies abrillantadas.

En el único cuarto de baño se habían limpiado las paredes y los apliques. Se advertían claramente los movimientos rotatorios del paño. Había sido un trabajo minucioso. Busquemos detrás del inodoro y debajo del lavabo.

Ashida trabajaba de rodillas. Pasaba la boquilla por las superficies planas y la presionaba contra las tuberías del fregadero y las paredes. Completó el lavabo, la bañera, el inodoro. No reverberaban los sonidos de succión. Allí toda absorción de fibras sería silenciosa.

Amaneció un día despejado y luminoso. Le palpitaban los músculos. Olía su propio sudor.

Se acercó a la mesa de la cocina. Se ciñó la lamparilla frontal y miró en la bolsa. A simple vista vio retazos de papel higiénico y una única hebra de color azul oscuro.

Separó la hebra y la colocó en un portaobjetos bajo el microscopio. Acercó la imagen y vio el eje interior. La trama indicaba que era una delicada seda. La urdimbre indicaba un tinte barato.

Quizá. Era solo una posibilidad. Eso podría ser…

Ashida preparó un microscopio de comparación. Retiró la hebra y la puso en el soporte del lado derecho. Metió la mano en el maletín de pruebas. Encontró la hebra para la comparación.

La colocó en el soporte del lado izquierdo. Ajustó las dos lentes. Miró de izquierda a derecha, de izquierda a derecha, de izquierda a derecha. Llegó a esta conclusión. Se trata de una correlación idéntica.

Wendell Rice. Su camisa hawaiana. La camisa con la que murió. Wendell Rice estuvo aquí en la Wolfschanze. Wendell Rice murió en la klubhaus.

A Ashida lo invadió el aturdimiento propio de toda una noche en vela. Fue a trompicones de un lado a otra de la cocina. Le flojeaban las rodillas. Unos destellos iluminaron la única ventana. Lo sobresaltaron.

Los destellos se repitieron. Una vez, dos veces, tres veces. Se repitieron conforme a una pauta. Corto, largo, corto. Era morse/punto, raya, punto.

La luz alcanzó la ventana. Se repitió la misma secuencia. Ashida sabía morse. Lo descifró.

Puntos y rayas. Rayas y puntos. El mensaje era: «Te queremos».

Los destellos alcanzaron el cristal de la ventana. Los haces eran descendentes. Iluminaban desde algún lugar exterior y una posición elevada.

Ashida tenía unos prismáticos. Los cogió y los dirigió hacia la ventana. Enfocó. Miró hacia arriba y hacia afuera y vio lo siguiente:

La haus de vigilancia. Allí una amplia ventana. El teniente Juan y el Führer Huey. Sostienen en alto un espejo de mano. Con sus destellos expresan: «Te queremos/Te queremos/Te queremos».

El teniente Juan y el Führer Huey. Están en cueros y entrelazados.

57

(LOS ÁNGELES, 10.00 H, 5-2-1942)

Venía de titular en el Herald. El enorme cuerpo de letra destacaba y embestía. Sid Hudgens firmaba el artículo.

¡¡¡EL HOMBRE LOBO ELUDE LA CÁMARA DE GAS!!! ¡¡¡EL FISCAL DEL DISTRITO DICTAMINA DEMENCIA!!!

Elmer leyó el artículo y lo releyó. Se hallaba sentado en su buga patrulla. El Simon’s estaba de bote en bote. Leía y observaba a Jean Staley en el retrovisor, intermitentemente.

La prosa del Sidster destilaba estilo. El jefe Horrall era un «humanista de alma sensible». No podía «resistir ni remotamente» una «barbacoa de Hombre Lobo». «Inspectores muy interesados en la justicia» pactaron un acuerdo. «NO HABRÁ VISITA A LA SALA VERDE PARA EL HOMBRE LOBO», DECLARA EL FISCAL BILL MCPHERSON.

Elmer echó a un lado el diario y engulló su desayuno. Ese día manducaba alimentos nutritivos. Un batido de leche malteada y piña aderezado con Old Crow. Uuuga-buuga. El Hombre Lobo se libra. Sid lo había informado de primera mano en el Lyman’s.

Bill Parker se puso llorón. Pobre Hombre Lobo: bua, bua. Se confabuló con el Dudster. Se retiraron las demandas. En todo caso lo habían empapelado. A la mierda los putos Watanabe. ¿Qué más daba quién los hubiera matado? El Hombre Lobo se merece un paseíto.

Elmer avistó a la Imponente Jean. Sus gafas de concha lo impresionaron. Ella misma destilaba estilo.

Ese día lo atendió la misma camarera de cabello rubio platino. Eso ya estaba bien. Reservaba a Jean de la Jungla para más adelante. Primero tenía que investigarla insidiosamente.

Su expediente de roja lo traía a maltraer. Se puso llorón por Wayne Frank. Recordó los buenos tiempos. Pasó por alto el comportamiento de mierda y las escapadas con el Klan de Wayne Frank.

Buzz Meeks subió al coche. ¡Zum!… ese ciclón de Oklahoma.

—No te veía desde hacía dos días, pero he pensado que a lo mejor te encontraba aquí.

—Estoy al acecho de una sospechosa —dijo Elmer.

Buzz enarcó las cejas.

—Sí, ya veo.

—¿Te apetece informar? Tampoco yo te veía desde hacía dos días.

Buzz volvió a encender un puro frío.

—Abordé a ese tarado papista, Joe Hayes. Me pareció un presuntuoso, pero no reveló ningún dato picante sobre Tommy. Dijo que era el confesor de Tommy, y ahí se acabó la historia.

Elmer hizo un gesto masturbatorio.

—Luego volví al Lyman’s —dijo Buzz—. Breuning y Carlisle habían colgado una nota. Decía que Dud vuelve. Está decidido a abordar a Chung, Welles y Jamie.

Elmer dejó escapar una risita. Buzz le echó el humo a la cara.

—Luego me acordé de que la mamá de Huey Cressmeyer trabaja en Columbia, justo al lado del nido de Huey. Así que me acerqué por allí, y lo primero que veo es el coche de Dud, aparcado enfrente, en Gower… y un sedán de la policía estatal mexicana justo detrás. Tomé el número de la matrícula, telefoneé al cuartel de Ensenada, y averigüé que ese buga en particular se había asignado a cierto teniente, un tal Juan Pimentel. Eso me llevó a pensar que Dud y la mamá estaban cuidando de Huey, hasta que Pimentel pudiera llevarlo a Baja y esconder allí a ese pedazo de homo.

Elmer profirió un grito de júbilo.

—Porque Huey sale en la agenda de Tommy, y es el soplón de Dud, y está enredado con Dud de tres mil maneras cuestionables… y nos proponemos detenerlo para interrogarlo.

Buzz volvió a enarcar las cejas.

—Así que me dejé llevar por una corazonada sobre ese Pimentel. Llamé a la Oficina del Sheriff de aquí, y también a las del condado de Orange y el condado de San Diego. Me encuentro con esto. En la División de Archivo e Identificación de San Diego tienen fichado al bueno de Juan. Lo trincaron en una redada en un bar de maricas en el 37, pero el asunto quedó silenciado, porque Juan tiene influencias en la policía estatal. Luego vuelvo a mi misión de vigilancia en Columbia. Veo salir a Dudley, Huey y un frijolero uniformado que tenía que ser Pimentel. Él y Huey se despiden de Dud y se marchan en el sedán de la policía estatal. Los sigo hasta la carretera de la costa en dirección sur, y esas son todas las noticias que es inapropiado publicar.

Elmer sorbió ruidosamente su leche malteada. Observó a Jean Staley. Analizó la información acerca de Huey. Jean ladeaba la bandeja con una gracia fenomenal.

—¿Vas a abordarla, o a quedarte mirándola el resto de tu vida? —preguntó Buzz.

Abórdala, jefe. No se te va de la cabeza.

Se lanzó esa noche. Llegó a las 20.00 horas. Se presentó en la cabaña de ella en Beachwood Canyon. Vestía su mejor traje de raya diplomática y sus zapatos de piel nuevos. Se arregló y llamó al timbre.

Ella entreabrió la puerta. Él vio un ojo y enseñó su placa. Ella abrió la puerta de par en par.

Vestía un pantalón de peto y un polo blanco. Se había recogido el pelo. Llevaba gafas de maestra de escuela. Su alegría de vivir minaba el efecto del desaliño.

—No es usted de la Oficina del Sheriff, porque ellos llevan esas cosas de seis puntas. No es usted de la fiscalía, porque ellos ya no se pasan por aquí. No es usted del FBI, porque al señor Hoover le van los hombres musculosos, y no es su caso.

Elmer sonrió. Ella hablaba al más puro estilo del este de Texas. Lo disimulaba. Aún asomaba un poco.

—Si lo que intenta decirme es que tiene un pasado, ha quedado claro.

—No intento decirle nada. Solo me pregunto por qué me permite soltar todo ese rollo desde la triste calle.

—Verá, tengo algunas preguntas que hacerle.

—¿Tan de punta en blanco, a estas horas?

—Déjeme entrar, ¿quiere? No la entretendré mucho tiempo.

Jean entornó los ojos. Las lentes se los agrandaban. Jean la Desafiante. Jódete, estoy guapa igualmente.

—No perdamos el tiempo. Son muchas las cosas de las que quiero hablarle, pero aquí de pie ante su puerta no puedo hacerlo.

Ella tenía los dientes prominentes y el pelo lustroso. Observemos los mechones grises entre el castaño.

—Ha estado usted frecuentando el Simon’s. Todas las chicas sabían que se traía algo entre manos.

—Trinqué a esa rubia por vagabundeo y prostitución hace un tiempo —dijo Elmer—. Debe de haber hecho correr la voz.

Jean puso cara de «Vale, de acuerdo». Elmer pasó. El salón contenía alfombras navajo y butacas de cuero verde. Abundaban los ceniceros de pie. Algún club masculino había organizado una subasta de jardín.

Elmer tomó asiento. Jean tomó asiento. El viento cerró la puerta.

—¿Qué tiene en mente? —preguntó Jean.

—Me llamo Elmer Jackson, por si siente curiosidad.

—¿Es teniente?

—Sargento, y eso porque he tenido suerte.

—No voy a preguntarle a qué viene todo esto. Los polis nunca tardan mucho en ir al grano.

Elmer desenvolvió un puro.

—¿Por qué venía gente de la fiscalía?

Jean cruzó las piernas y encendió un pitillo. Se encorvó un poco.

—Yo era comunista, en los tiempos en que lo era mucha gente. Una tontuela de pueblo, eso era yo. Y acabé arrepintiéndome de mi paso por el PC, se lo aseguro.

—Debe de haber tenido muchas visitas —comentó Elmer—. Hombres de la Brigada Anti-Rojos, federales, tipos de la Brigada contra el Crimen Organizado a punta pala.

Jean exhaló anillos de humo. Elmer atisbó su lado starlet. Ella se agazapaba dentro de sí misma y actuaba para los hombres.

—Pertenecía a una célula. Lo único que hacíamos era enardecernos y escucharnos unos a otros. Íbamos a manifestaciones obreras y llevábamos pancartas. Los federales llevaban cámaras y nos fotografiaban. Éramos el PC en vivo. Hablamos más de la cuenta, y ustedes empezaron a venir con sus preguntas. Esta polluela roja tuvo bastante con eso.

Elmer exhaló anillos de humo. Le salieron de lo más dispersos.

—¿Delató a alguien? Se desilusionó, corrían los tiempos de la Depresión, se dio cuenta de que el Partido era una patraña. Estoy pensando en voz alta. Para la mayoría de ustedes los rojos, la delación era una escapatoria.

Jean aplastó la colilla.

—Era una célula de cinco miembros. Delaté al tipo que peor me caía, y el que, según supuse, causaría más daño a largo plazo.

—¿Quién era ese tipo? Vamos. Su nombre aparece en seis docenas de listas en algún sitio.

—Saul Lesnick —contestó Jean—. Lo delaté porque hablaba demasiado, y convertía a la gente al Partido a fuerza de agotarlos con su parloteo. Era un psiquiatra de Beverly Hills, por raro que le parezca.

El ululato de las sirenas anunció el oscurecimiento. Elmer y Jean se quedaron inmóviles. Sonó la señal de todo despejado. Se desinmovilizaron en el acto.

—¿Quién más formaba parte de la célula?

—Un tal Meyer Gelb. Era el cabecilla, y otro gran charlatán. Tuvimos un breve lío, lo que demuestra lo susceptible que yo era por aquel entonces. Estaban la hija chiflada del doctor Saul, Andrea, y un mexicano que se llamaba Jorge Villareal-Caiz. Volvió a México y allí se reunió con su hermano, Víctor. Se involucraron en el complot para liquidar a León Trotsky; luego me enteré de que se marcharon a San Francisco. Si quiere saber mi opinión, por entonces el Partido ya no estaba de moda, así que al final simplemente todo el mundo recogió sus juguetes y se marchó a casa.

Jean de la Jungla se chiva del Viejo Saul. Eso era información de primera. Aparte de eso: C’est la guerre.

—Parece que tiene sed —dijo Jean.

—¿Tanto se nota?

—Prepararé unos mai-tais. Antes era camarera en el Wan-Q.

—Un mai-tai y unos cacahuetes. Para mí, eso es como una cena.

Jean sonrió.

—¿Atlanta, Georgia?

—Wisharts, Carolina del Norte. Como Beaumont para usted. Es ese sitio del que uno se marcha.

—Se marcha ¿adónde?

—A la Infantería de Marina y Nicaragua. Luego Los Ángeles por una apuesta.

—¿Ese es el itinerario de su vida?

—Así es. Y todo ha sido un preludio hasta llegar a usted.

Jean alzó la vista al techo y se marchó a la cocina. Elmer oyó el roce y los golpes de cajones al abrirse y cerrarse. Examinó el salón. La casa presentaba un aire bohemio. Las extrañas mantas cansaban la vista.

Jean regresó. Ladeó y ofreció la bandeja, al estilo autorrestaurante. Elmer cogió su copa.

—Todo el mundo tiene un itinerario. Personalmente me gustaría oír el suyo.

Jean tomó un sorbo de su copa y apoyó los pies en un escabel.

—Mi nombre aparece en seis docenas de expedientes que usted ya ha leído. Se sabe mi itinerario de pe a pa.

Elmer tomó un sorbo de su copa.

—Solo estoy prolongando el interrogatorio. Usted no tardará en decir, «¿A qué viene todo esto?», lo cual casi me partirá el corazón.

Jean jugueteó con su vaso. Los cubitos de hielo tintinearon.

—Estoy muerta de aburrimiento, y usted no es el único que está prolongando esto. Si tuviera malas intenciones, a estas alturas ya habría dejado caer el desenlace. Es jueves por la noche, y mañana libro. No tengo nadie con quien trasnochar, y esto es una excelente distracción.

Elmer estiró las piernas y apoyó los pies en el escabel. Al instante Jean retiró los pies a un centímetro de distancia.

—Tengo una novia a tiempo parcial que se llama Ellen Drew. Lo suyo se remonta a los años 30, en la Paramount. ¿Ha visto Si yo fuera rey?

—Conozco a Ellen. Alternábamos en el Lucy’s El Adobe. Sigue en la Paramount, y va ya por su segundo marido a tiempo parcial. Según he oído, atiende clientes para Brenda Allen.

—Brenda es mi otra novia a tiempo parcial. Llevo con ella el servicio de citas.

Jean encendió un pitillo.

—Acaba de cambiarle la expresión. ¿Acaso le disgusta supervisar chicas?

Elmer volvió a encender su puro. El negocio de las putas le disgustaba por partida doble. Jean disponía de un buen sónar.

—¿Conocía a un cretino de la Paramount que se llama Ralph D. Barr? Era algo así como tramoyista y carpintero.

—Conocía a Ralphie —contestó Jean—. Pero Meyer lo conocía mejor. Meyer trabajaba de cámara en los estudios, y solía reclutar allí para el Partido. Mantenía actividades complementarias. Por un lado estaba el aspecto comunista, por otro el de acaparador de dinero, y ambos extremos nunca se mezclan.

Ralph D. Barr. Pirómano y exhibicionista. Detenido y puesto en libertad, 10/33.

—Barr provocaba incendios, ¿no?

—La timidez no es lo suyo. Ya conoce a Ralphie. Prendía fuegos y se la meneaba hasta que llegaban los camiones de bomberos.

Elmer adoptó una actitud sombría.

—Mi hermano murió en el incendio de Griffith Park. ¿Lo recuerda? ¿Octubre, año 33?

Jean flirteó con los pies sin tapujos. Le tocó el pie con el suyo. Se lo tocó expertamente.

—He aquí otra cosa que sabe usted de sobra, y recuerda de sobra. La poli detuvo a todos los miembros de nuestra célula. Por ese incendio, porque Meyer auguraba en sus discursos incendios y maremotos y las más diversas catástrofes, como es propio del PC, porque el capitalismo producía combustión espontánea, así que preparaos para unas cuantas tormentas y conflagraciones atroces. Predicaba ese rollo antes del incendio, así que se presentó la poli, y luego todo se fue al garete.

Al garete. Eso lo resumía todo. Gelb el charlatán. Lesnick el charlatán. El viejo Saul el charlatán, que se va de la lengua con Annie Staples.

—Meyer conocía a un poeta inglés amariconado —dijo Jean—. W. H. Auden, se llamaba. W. H. escribió un poema para uno de sus numerosos amiguitos, e incluía las palabras «esta tormenta». Meyer leía el poema en sus concentraciones, para enardecer a los paletos. Ya sabe cómo va eso. Si uno incita a los paletos, viene la poli a meter la nariz.

Elmer le tocó el pie a Jean.

—Como un servidor.

Jean puso cara «Pues sí». Elmer dijo:

—A usted y sus camaradas los presionaron, pero era simple rutina.

Jean puso cara de «Pues sí». Elmer dijo:

—¿Y qué hay de la vieja panda? ¿Siguen en contacto?

—No mucho. Meyer asoma en mi vida cada tanto. Lo vi en una fiesta hace dos semanas. En casa de Otto Klemperer. Ya sabe, ese Maestro de altos vuelos que tenía un tumor cerebral. Estaban allí los Lesnick, así que nos saludamos y lamentamos el pacto entre Hitler y Stalin. Las típicas chorradas del PC.

Elmer hizo je je. Annie Staples estaba allí. Él le había colocado un micrófono.

Jean suspiró. Ya había tenido bastante. ¿A qué viene tanta tabarra, muchacho?

Elmer habló claro.

—Su nombre apareció en la agenda de un hampón. Tommy Glennon. Todo tiene relación con un caso en el que estoy trabajando. La cuestión del incendio es circunstancial. Mi hermano murió ese día, y eso siempre me ha carcomido.

Jean apuró su copa.

—A mi hermano pequeño, Bobby, le van los chicos. A cada cual lo suyo, ¿no? Bobby conoció a Tommy en cierto acto para jóvenes católicos, porque es ahí a donde va esa clase de chicos en busca de material. Bien, el caso es que tuvieron un lío. Por entonces Bobby estaba instalado en mi casa, y Tommy lo llamaba aquí. Bobby quedó desolado cuando mandaron a Tommy a San Quintín.

Elmer le tocó el pie a Jean. Jean se lo tocó a él.

—¿Sabía Bobby que Tommy violaba a mujeres? ¿Que ese mierdecilla malévolo veneraba a Hitler?

Jean suspiró.

—El amor es ciego. ¿No es eso lo que dicen?

—Lo que yo digo es que estamos los dos locos de remate. Tengo un grueso fajo gritando, «Gástame», y quiero gastarlo contigo.

Jean se puso elegante. Optó por un vestido de flores y unas gafas nuevas. Lo coronó con un chal de piel de zorro. Sobresalían cabezas de zorro y patas de zorro auténticas. Elmer saludó a los zorros con un gugú. Eso indujo a Jean a la risa.

Hicieron de paletos sureños en una cita. Hablaron de Wisharts y Beaumont y todos los puntos intermedios. Él dijo a Jean que aborrecía al Klan. Eso a ella le gustó. Le dijo que ahora aborrecía a los rojos. Eso a él le gustó por partida doble.

Se acercaron al Strip en coche. Este exhibía marquesinas sin luces. El oscurecimiento creaba un efecto de ciudad fantasma. Elmer hizo el papel de gran jefe dispuesto a pintar la ciudad de rojo.

Dio generosas propinas. Los camareros hicieron genuflexiones. Fueron al Trocadero y al Mocambo. Bailaron rápido y lento y se les abrió el apetito. Elmer saludó con la mano a Charlie Barmet y Lena Horne. Hizo como si los conociera. Jean se dio cuenta de que era un farol.

El Dave’s Blue Room estaba justo al otro lado de Sunset. Brenda y él participaban en un diez por ciento. Entraron a lo grande. Kay Lake y Joan Conville saludaron desde la barra. Siguió el habitual bullicio en torno a Elmer Jackson.

Es ese poli repartidor. Controla a chicas con Brenda A. ¿Quién es esa gachí de las gafas? Ese chal de zorro da pena.

Engulleron sándwiches de filete y bebieron a tragos los renombrados gin fizzes de Dave’s. Excluyeron de la conversación a los hermanos pequeños maricas y a los hermanos mayores enredados con el Klan y asados vivos. Un vendedor de soplos se acercó a su mesa. Delató a una banda de morenos por un 211. Elmer aflojó un billete de cien. El vendedor de soplos le hizo una reverencia.

—Te estaba tomando el pelo —dijo Jean.

—Esta noche estoy dispuesto a difundir amor.

Abandonaron el Strip y levitaron hacia el barrio negro. ¿Oyes los tam-tams? Dejémonos hechizar.

Visitaron el Club Alabam. Elmer conocía a las recepcionistas y los camareros de la barra. Los había interrogado por el caso de la klubhaus y los había tratado como a blancos. En respuesta ellos lo trataron como a un blanco.

Unas mulatas rodearon su mesa. Sirvieron tragos de licor de maíz ilegal, a cuenta de la casa. Elmer y Jean se echaron al cuerpo tres y recorrieron el sistema solar. Elmer repartió billetes de cien. Tienes que dispensar ese amor.

Un gorila de dos metros los escoltó y los dejó en el Club Zombie. Elmer le pasó dos billetes de cien y lo despachó amado. Entraron en el tugurio oscuro. Elmer vio al tiznajo alto que él y Lee Blanchard habían reducido por la fuerza.

Tranquilizó al larguirucho. Hizo una genuflexión él mismo. Le arrancó numerosas sonrisas. El tiznajo alto sirvió dos cócteles Baron Samedi.

—Un sorbo te zombifica.

De eso no te quepa ni una puta duda, viejo.

Cuatro sorbos los dejaron como bombardeados. Se colgaron el uno del otro y volvieron haciendo eses al buga de Elmer. Elmer se aferró al carril central y subieron a paso de caracol por Central.

Por las ordenanzas relativas al oscurecimiento. Por debajo del límite de velocidad. Con celofán pegado a los faros.

Dios quiso que llegaran al Lyman’s, no muertos. El local estaba hasta los topes de aves nocturnas de la poli y sus consortes. Un camarero interpretó su estado zombificado y les llevó café. Elmer desmenuzó benzis en las tazas. El brebaje hizo efecto muy ráááááápido. Pasaron de zombificados a electrificados.

Conversaron mucho. Atraían miradas. Elmer se hizo una rápida composición de lugar respecto del grupo situado junto a la barra. Buzz Meeks, Davis Dos Pistolas. Kay y la Gran Joan, repetidas. Les llegaron sus conversaciones. Escupían conceptos mareantes y grandes palabras.

Elmer conversó. Jean conversó. Elmer dijo que había salvado la vida a Dos Pistolas y entrado en el Departamento de Policía. Jean dijo que vio linchar a un hombre de color en Beaumont. Elmer dijo que él y Buzz andaban jugando con un hombre muy malo.

Se hizo tarde-tarde/temprano-temprano. El cielo adquirió una claridad gris-gris. Fueron hasta el coche de Elmer bajo la lluvia.

Su carga eléctrica disminuyó. Los dos empezaron a bostezar.

—Ahora mismo no, ¿vale? —dijo Jean—. Estoy hecha polvo y no sería de mucha utilidad a ninguno de los dos.

—Vale —dijo Elmer.

La lluvia aceleró. Los truenos los ensordecieron mientras subían hasta Hollywood y Beachwood Canyon. Elmer aparcó frente a la casa de Jean. Muy juntos, corrieron adentro. El chal de zorro de Jean se empapó.

Se besaron un poco. Elmer se sintió mareado. Jean encendió el calefactor de resistencia. Se descalzaron y se quedaron dormidos en el sofá con la ropa puesta.

58

(LOS ÁNGELES, 10.00 H, 6-2-1942)

El geniecillo. El topo de Fletch Bowron. Su fenomenal apartamento como barraca de reparaciones.

El Bryson. Wilshire y Rampart. Un sitio fenomenal con una ventana panorámica y la correspondiente vista. Obstruida por bancos de trabajo. Abarrotados de radios desmontadas y tubos de ensayo.

Wallace Jamie era orondo y tenía veinticuatro años. Vivía para fisgar y soplar. Había dado por culo a polis corruptos en Saint Paul, Minnesota. Fletch lo contrató para mediar con los federales y hacer de perro guardián del Departamento de Policía. Le salió el tiro por la culata. Se avecinaban procesamientos.

Se hallaban de pie junto a los bancos. Jamie emitía halitosis y acariciaba tubos muertos.

—Este asunto del jurado de acusación es agobiante. Todos hicieron llamadas sospechosas. No se puede procesar al mundo entero.

—Sin duda tiene usted razón, caballero —dijo Dudley—. Esto es en rigor una investigación de rutina, y dentro de unos minutos dejaré de importunarlo.

—No lo entiendo. Es usted capitán del ejército y sargento del Departamento de Policía.

—Sí, y tengo preguntas sobre un tipejo, un delincuente que se llama Tommy Glennon, cuyas dudosas actividades han despertado mi interés en mis dos funciones profesionales. Verá, su nombre aparecía en la agenda de ese individuo.

Jamie se encogió de hombros.

—En fin, me gustaría ayudarlo, pero no conozco a ningún Tommy Glennon. Mi número de teléfono aparece en la guía, así que quizá ese tipo consiguió mi nombre y dirección ahí.

—Sí, y últimamente usted ha salido en las noticias —dijo Dudley.

Jamie esbozó una sonrisa de suficiencia.

—A veces recibo cartas de admiradores. Soy sobrino de Eliot Ness, que es un personaje muy conocido. Pero no he recibido cartas de ningún Tommy Glennon.

No exteriorizaba la menor señal de nada. Emanaba una sociable juventud.

—Tengo además unas cuantas preguntas técnicas, si es usted tan amable. Ha dejado clara su situación de manera convincente en lo que se refiere a Tommy Glennon, y desearía pasar a otra cosa.

—Bien… cómo no.

—Tomemos la cabina que hay frente al Herald como nuestro ejemplar. Es una cabina de corredores de apuestas, cosa que no me atañe en absoluto. Lo que sí me atañe es la realización de llamadas de carácter quintacolumnista entre cabinas de Los Ángeles y Baja. Llamadas en clave, de cabina a cabina.

Jamie pareció encenderse como una bombilla. Se le desorbitaron los ojos. Casi babeó.

—Vale, esto es lo que podría llamarse espionaje intermedio. Se requeriría un código de sustitución punto-punto elaborado previamente y convenido por ambas partes, el emisor y el receptor. El mensaje debería estar grabado, y el emisor debería sostener el dispositivo contra el auricular de la cabina. Las llamadas en clave de teléfonos corrientes a teléfonos públicos no servirían, debido a los sistemas retransmisores entre Estados Unidos y México.

—Continúe, si es tan amable —dijo Dudley.

—Ha sido sagaz por su parte mencionar esa cabina como ejemplar, así que proseguiré en esa línea —dijo Jamie—. Esa cabina está adaptada internamente para aceptar fichas, y se necesitaría ese tipo de adaptación para acceder a los retransmisores aplicables a la comunicación entre Los Ángeles y Baja, todos ellos manipulados para transmitir a las salas de apuestas de Tijuana y Ensenada. Las llamadas con fichas a las cabinas de fuera de Baja llegarían así a su punto terminal dentro de esas salas de apuestas, si se aplicara un código de puntos subsidiario. Los hampones de Estados Unidos desarrollaron ese sistema a fin de transmitir en décimas de segundo información sobre carreras de caballos amañadas a los corredores de apuestas que operan en México. Así funciona. Sus llamadas de espionaje desde Los Ángeles se realizan intencionadamente para acabar en los teléfonos de las corredurías de apuestas.

Un muchacho brillante. Un autodidacto ágil. Rollizo y erudito.

—El SIS tiene pinchada una cabina de Ensenada en particular. Así es como se han detectado y decodificado las llamadas en clave. Ha habido declaraciones sobre un ataque aéreo contra Estados Unidos, lo cual se me antoja fantasioso.

—Y no me cabe duda que esa cabina en concreto ha estado bajo vigilancia sin resultado alguno —dijo Jamie—. He aquí la razón de eso. Las llamadas en clave se rescatan desde su terminal en la sala de apuestas. Sus espías en el país actúan en esa correduría de apuestas en particular.

Engatusó a Lin Chung. El tío Ace colaboró resueltamente.

Chung era un traidor de todas todas. Eso lo había revelado Jim Davis. Chung financió el asunto del primer submarino de Baja. Chung se merecía un buen susto.

Dudley se solazaba en el piso de arriba del Lyman’s. Ace prometió a Chung cocaína y chicas blancas. Aliñó su chop suey con hidrato de cloral. Chung perdió el conocimiento en la Pagoda China de Kwan y despertó esposado a una silla atornillada al suelo.

Sacudió la cadena de las esposas. Meneó la silla. Asimiló su dilema: estoy con la mierda hasta el cuello.

El almacén tenía las ventanas selladas con cinta adhesiva y revestidas de negro oscurecimiento. Chung gritó y se meó en el pantalón. Dudley percibió el revelador aroma a orina.

Ace atizó a Chung con el listín telefónico. Dudley percibió los reveladores trancazos en la cabeza.

Chung gritó. Dudley dijo:

—¿Por qué aparece su nombre en la agenda de Tommy Glennon, doctor?

Chung gritó. Ace le reatizó. Chung regritó y balbuceó en chino. Ace dijo:

—Este soplapollas hablar inglés bien como yo.

Dudley soltó una risotada. Chung rebalbuceó en chino. Dudley dijo:

—Como usted guste, doctor. Pero tenga la bondad de permitir a mi hermano chino que lo traduzca antes de continuar.

Chung balbuceó en chino. Ráfagas cortas, ráfagas largas, galimatías chino.

—Este soplapollas decir Tommy no tiene su dirección —dijo Ace—. Decir él solo conoce a Tommy del grupo de estudio de eugenesia del club de las Cuatro Familias.

Era creíble. Su nombre se había falsificado. Ese hecho por sí solo lo dejaba fuera de toda sospecha.

—¿Qué sabe de unas llamadas en clave de teléfonos públicos de Los Ángeles a teléfonos públicos de Baja? —preguntó Dudley.

Chung balbuceó en políglota. Dudley captó español y francés. La verborrea evolucionó hacia chino puro.

—Se me escapa alguna cosa —dijo Ace—. La esencia es este soplapollas no sabe una mierda.

—En diciembre ocurrieron dos hechos relacionados tangencialmente, doctor —dijo Dudley—. Una familia japonesa fue asesinada en Highland Park, y un submarino japonés se acercó a la costa al sur de Ensenada. Usted formaba parte de un plan para disfrazar de chinos a los saboteadores japoneses y esconderlos en Los Ángeles y alrededores. Desearía que admitiera usted su complicidad y me prometiera solemnemente que no participará en ningún otro sabotaje contra Estados Unidos.

Chung balbuceó en chino.

—No puede en inglés volver a hablar —dijo Ace—. Ahora en segunda infancia. Nosotros echamos agua en su cerebro.

Dudley se rio.

—Traduce del idioma chino, hermano mío, por favor.

—Este soplapollas admite complicidad —dijo Ace—. Echa culpa al poli loco Bill Parker. Bill el loco disuelve camarilla y ahuyenta socios blancos.

Eso era verdad. Jim Davis reveló ese detalle.

Chung balbuceó. Ace le atizó con el listín. Blandió la gruesa guía principal. Asestó buenos mandobles en la cabeza.

Ahora Chung farfullaba. Emitió un balbuceo, hasta callarse.

—Este soplapollas ofrece voto de vasallaje y fraternidad eterna —tradujo Ace—. Dice si tú tienes hija, opera gratis la nariz.

Dudley se rio y encendió un pitillo. El cuarto sellado se selló en calor. Apagó el calefactor mural.

—Hubo una incursión de un segundo submarino, a primeros de enero. ¿Qué sabe de eso?

Chung farfulló en chino. Ahora hablaba por los codos. Rezumaba confusión.

—Este soplapollas dice que no saber ni dónde tiene el culo —dijo Ace—. No es su grupo, porque su grupo se dispersa. Dice que oír un rumor. Dice fracaso del segundo submarino imitación del primer plan.

Ace dio un golpe de listín al Chungo. La silla de tormento se sacudió. Los tornillos del suelo chirriaron.

Chung gimoteó y cantó entre balbuceos.

—Oigo canción en radio. Este soplapollas «reventado como una grano de maíz».

Dudley se rio.

—¿Qué ha dicho?

—Dice oír rumor. Japo de la Armada escondido en Los Ángeles planea segunda incursión. El japo se llama Kyoho Hanamaka. No sabe dónde estar escondido ese hombre.

Hurras pour Le Chung. Esa es una pista fenomenal.

—Wendell Rice, George Kapek, Archie Archuletta —dijo Dudley—. Pregúntale qué sabe.

Ace preguntó. Chung contestó. Arrastró las palabras de una en una.

Ace tradujo.

—Este soplapollas dice que conocer a Rice y Kapek en Deutsches Haus. Muy informal. Hablan de ciencia de la raza y se ponen en plan Heil Hitler. Dice que Archie es muy aficionado a Chinatown y el barrio japo. Compra terpina y mandanga de farmacia de procedencia ilegal.

Chung rebalbuceó. Ace lo retradujo.

—Este soplapollas dice que solo espera ver quién gana la guerra. Estados Unidos va kaput en posguerra. Entonces los nazis o los rojos dominan el mundo. La democracia para nenazas y blandengues. «Camarada» o «Kameraden». Todo lo mismo para este mierda.

Dudley encendió las luces. El almacén se iluminó vivamente. Lin Chung estaba medio desplomado en la silla de tormento. Se le habían hincado las esposas hasta el hueso.

Ace le rajó la camisa. Ace agitó dos tarros de cristal. Un tarro de miel. Un tarro de grandes hormigas rojas vivas.

Chung gritó.

—Repite la amenaza, hermano mío —dijo Dudley—. Ningún sabotaje contra Estados Unidos de ahora en adelante.

Chung captó la esencia. Puso cara de «No, no, no, no, no, no, no».

Ace aplicó la miel. Ace aplicó las hormigas. Eran rojas y enormes, las muy cabronas. Rayaban en tamaño King Kong. Estaban famélicas y se merecían un bocado sabroso.

Lin Chung gritó. El Lobo cobró forma. Aulló. Dudley le besó el hocico.

Chung más Jamie. Dos nombres menos. Un nombre pendiente. Ese muchacho merecía una reprimenda.

Dudley tomó por Los Feliz hacia el este. Der Wunderkind era der Flor de un día y L’Arriviste. Tenía alquilada una choza de relumbrón en las colinas. Esa clase de gente vivía para absorber elogios e impresionar.

Dudley pasó primero por el Herald. Habló con Sid Hudgens y acortó su derecho a la libertad de expresión. Expuso la ley. Yo soy tu nuevo redactor jefe. Enmendaré todos tus artículos sobre la klubhaus. Concédeme el beneplácito final. Permíteme revisar todos tus textos.

Sid accedió. Dudley cambió de tema. Sid era un fanático de las carreras de caballos. Sid estaba al corriente de las cabinas y las salas de apuestas. Dudley le sonsacó con respecto a lo siguiente:

Transmisión de apuestas vía teléfono público. De Los Ángeles a Baja. El rollo técnico de Wallace Jamie. Sid, meister de los trapos sucios. ¿Qué dices a esto?

Sid conocía tres centros de transmisión en Ensenada. Dos eran flotantes e inestables. El n.º 3 al lado del peligroso White Dog Klub.

El Dudster dio las gracias al Sidster. Y por cierto:

El señor Hearst odia Ciudadano Kane. Orson Welles lo difamó hábilmente. ¿Le apetecería una pizca de venganza?

—En grado sumo, viejo —dijo Sid.

A continuación Dudley se apropió de la Leica de Sid.

La casa de der Gordo se hallaba a dos manzanas por Berendo. Dudley alcanzó a ver la luz y leyó las placas de la acera. Predominaban las casas españolas. El Gordo tenía alquilada una muy postinera de estilo Tudor.

Dudley aparcó junto a la acera y ascendió por el camino de acceso. La verja estaba entreabierta. Olió el cloro de la piscina y rodeó en dirección a la parte de atrás.

Welles estaba solo, arrellanado en una hamaca junto a la piscina. Vestía una camisa informal de tela de rizo y bañador. Hojeaba un guion y rezumaba hastío ocioso.

L’A u t e u r alzó la vista. Vio a su visitante y tragó saliva. He ahí un hombre corpulento con una cámara. Lleva una placa y un arma al cinto.

Dudley se acercó. Welles dijo:

—Eh, hola. ¿Es usted quien creo que es?

Dudley destrabó la hamaca y lo dejó tendido de espaldas. Welles chilló. El guion salió volando. Dudley plantó el pie derecho en el cuello del Gordo y lo inmovilizó boca arriba.

—¿Conoce a un tal Tommy Glennon?

»Su nombre sale en su agenda.

»¿Es usted comunista?

»¿Es usted nazi?

»¿Cuándo emprende su gira de buena voluntad por Latinoamérica?

»¿Sabía que la OIACC es una tapadera comunista?

Welles respondió con voz quebrada. Emitió «noes» como buenamente pudo. Los ojos se le desorbitaron. Enrojeció. Die Fahne Hoch!!! Soportó la Bota de Clavos.

Dudley tarareó «Deutschland Über Alles». Dudley entrechocó los tacones y se calzó unos guantes cargados. Llevaban cosidos lastres de plomo.

—Se acabaron los encuentros en la sala de vapor con Claire —dijo.

Welles levantó las manos y se tapó la cara. Dudley le apartó las manos a patadas. Welles lanzó gritos amariconados.

Dudley lo golpeó. Dudley dirigió puñetazos descendentes. Alcanzó al Gordo en la espalda, al Gordo en la tripa, al Gordo en las piernas. El Gordo gritó y se arrancó con los dientes el cuello de la camisa.

—Estoy formando una red de informantes, que supervisaré desde México. Es usted mi primer recluta. Delatará a izquierdistas y derechistas estrafalarios en el seno de la OIACC y de su círculo social de Hollywood. Delatará a los exiliados judíos que se aprovechan de la hospitalidad del Maestro Klemperer. Mueva una vez la cabeza en asentimiento para indicar su conformidad.

Welles chilló. Welles puso cara de «Sí/sí/sí/sí/sí/sí»…

Dudley le dio una patada en los huevos y le dejó la cara ensangrentada. La cámara tenía película en color. El rojo de la sangre destacaría.

59

(LOS ÁNGELES, 9.30 H, 7-2-1942)

—Llevamos ya nueve días —dijo Thad Brown—. Que alguien diga algo para alegrarme.

Reunión informativa de la Patrulla de Emergencia. Zafarrancho de combate. Se había impuesto el letargo. El caso de la klubhaus en cuanto festival de ronquidos. La trastienda del Lyman’s en cuanto guarida de sonámbulos.

Joan estaba de pie junto a la cafetera. El caso de la klubhaus era el caso del oro. Se toqueteaba nerviosamente los gemelos de oro y permanecía muy despierta.

Mike Breuning simuló un bostezo. A Dick Carlisle se le caía la cabeza. Lee Blanchard imitaba las cabezadas de un heroinómano. Buzz Meeks se había estirado a lo largo de tres sillas y se hacía el muerto.

El doctor Nort se rio. Joan vio que su Dudley se reía. Que su Bill parecía desconcertado. La tensión de dos amantes afloraba entre ellos. Joan recordó el titular del Herald. ¡¡¡EL HOMBRE LOBO ELUDE LA CÁMARA DE GAS!!!

Intuía la historia que se escondía detrás. Jack Horrall había sucumbido al pánico. Dudley había expuesto la confesión de Jim Davis y causado un gran revuelo. Jack decretó una cumbre Smith-Parker. Bill tomó las riendas y fraguó un trato misericorde.

—No hablen todos a la vez —dijo Thad—. Dudo que pudiera asimilarlo.

—He descartado como sospechosos a Lin Chung, Orson Welles y Wallace Jamie —declaró Dudley.

—Una ambulancia se llevó a Chung al Queen of Angels —dijo Buzz—. Según parece, unas hormigas hambrientas disfrutaron de un buen almuerzo.

Dudley encendió un pitillo.

—Meeks, vigila donde pisas.

Buzz se rio a carcajadas. Los presentes se alborotaron. Elmer Jackson asumió el papel de diplomático.

—Yo he descartado como sospechosa a Jean Staley. Fue comunista en los años treinta, pero no hay más.

—Yo he descartado como sospechoso a monseñor Hayes —dijo Buzz—. Es el sacerdote de Tommy, así que estaba en la agenda por una razón. Estuve buscando a Huey Cressmeyer y lo localicé frente a Columbia Pictures. Entró en un sedán de la policía estatal mexicana. Lo perdí en la carretera de la costa en las afueras de Balboa, y me juego lo que sea a que ahora está en México.

Circularon miradas. La patrulla al completo centró la atención en Buzz. Huey era el soplón de Dudley. La patrulla al completo lo sabía.

Thad Brown asumió el papel de diplomático.

—Usted y Elmer pongan rumbo a Baja y busquen bajo las piedras hasta dar con Huey. Antes que nada consulten con la policía estatal.

—Sí, jefe —dijo Elmer.

Buzz guiñó un ojo a Dudley.

—Supongo que no sabrás dónde está Huey, ¿verdad? Según he oído, a ti te llama «tío Dud», lo que para mí desde luego es indicio de una relación familiar.

Joan dio un respingo y se le cayó la taza de café. Le manchó la falda. Los presentes quedaron paralizados. Dudley se llevó la mano a la porra colgada al cinto. Se quedó paralizado una décima de segundo.

—No estás vigilando donde pisas, Meeks.

—¿Te molesta el hecho de que no me das miedo? ¿El hecho de que, por lo que a mí se refiere, no eres más que un chupacirios de mierda?

Dudley sacó la porra. Elmer se interpuso entre él y Buzz.

—Ya basta —dijo Thad.

—Esto ha de acabarse ahora mismo —dijo Bill Parker.

—Que informe alguien más —dijo el doctor Nort.

Joan dio un paso al frente.

—He desmontado los alambiques de terpina de la klubhaus. He hecho pruebas y determinado que la terpina contenida en las tinas de alimentación poseía la misma composición molecular que la terpina del alambique de un japonés llamado Donald Matsura. Hideo Ashida y yo confiscamos ese alambique el mes pasado. Matsura se suicidó en la cárcel de Lincoln Heights.

Rompehielos. El témpano se partió. La sala se desheló un poco.

—Yo he vuelto a interrogar a los posibles testigos hasta la saciedad —dijo Lee Blanchard—. Tengo una pista: los cretinos de la klubhaus echaban la basura en sus cubos y, cuando estaban llenos, los vaciaban en los cubos de sus vecinos. Eran botellas de alpiste, gomas usadas, lengüetas de instrumentos musicales y todo lo que cabría esperar. Según los vecinos, la haus era un tugurio muy frecuentado, un club de jam sessions y un local de alterne para blancos, negros y frijoleros… que es lo que creo que hay detrás de esos crímenes, y no toda esa mandanga de sinarquistas y nazis. También tengo cuatro testigos presenciales que vieron a Rice y Kapek en plena acción con putas de color, que obviamente recogieron en la avenida del jazz… pese a que las muestras de pelo de coño que Ashida encontró pertenecían a una blanca y a una mexicana. Soy consciente de que todo esto contradice la campaña de Sid Hudgens para limpiar los nombres de nuestros compañeros muertos, pero no soy yo quien dice a Sid lo que ha de escribir.

Mike Breuning carraspeó.

—Dick y yo hemos reunido una lista de japos que Rice y Kapek detuvieron cuando trabajaban en la Brigada de Extranjería. Ahora estamos verificando los datos relacionados con las apariciones de cadáveres investigadas por las distintas divisiones, en busca de datos entrecruzados. Jack Horrall ha impedido el acceso a sus expedientes en Narco, así que por ahí no hay nada que hacer. Estamos buscando alusiones a Archuleta en los expedientes, pero me parece que en eso Jack también ha frustrado nuestras opciones. Está intentado construir un muro entre nuestros hombres y Archie, porque Archie es un saco de mierda de tres al cuarto.

Thad carraspeó.

—Cuelguen la lista y estén preparados para detener a los japos que han conseguido eludir la custodia desde la noche de los homicidios. Blanchard, usted vaya a la avenida del jazz, emborráchese o haga como que se emborracha, e intente localizar a cualquier puta u otras mujeres que pudieran haber frecuentado la haus.

—No ha habido reparto de correo desde dos días antes de los homicidios —informó Joan—. Telefoneé a la estafeta de Slauson y pregunté por qué. Parece que el cartero de esa ruta se ha ido de farra, y su correo ha quedado sin entregar. Ahora ya ha salido del calabozo y ha vuelto al trabajo. Hoy debería entregarse una gran pila de correo.

Thad asintió.

—Hágase con él, Joan. Léalo, catalóguelo y elabore una lista de remitentes.

El doctor Nort levantó una mano. Thad puso cara de «Un momento».

—Estoy pensando en organizar una serie de ruedas de reconocimiento. Una de parroquianos de los clubes de jazz; una de japos sospechosos, y una de mexicanos con inclinaciones políticas. La Deutsches Haus aparece una y otra vez, y estoy pensando en ordenar una redada, a pesar de que la mitad de los asiduos son infiltrados federales. Esas banderas sinarquistas siguen incordiándome, así que he conseguido listas de simpatizantes sinarquistas por medio del Departamento del Tesoro y el Destacamento contra la Subversión de los federales. Aquí en Boyle Heights tenemos todo un batallón de esos tipejos.

Dudley se hizo crujir los nudillos.

—Yo hablo el español con fluidez. Me ocuparé de algún que otro interrogatorio antes de marcharme.

Thad asintió y bostezó. Puso cara de «Fuera de aquí». Lárguense/resuelvan este puto caso/no echen a perder mis putas posibilidades de llegar a jefe.

Los presentes se esfumaron. Dudley hizo una seña a Joan. Significaba ¿Esta noche? Ella le contestó con otra seña. Significaba No, tengo a Bill. Su Dudley se rio entre dientes. Su Bill advirtió el cruce de gestos.

Joan hizo un turno de todo un día en la klubhaus. Trabajó, distraída.

Hideo Ashida se había marchado a México y había dejado tareas inacabadas. Eso la incordiaba. El encontronazo entre Dudley y Meeks la incordiaba. Su Dudley: acosado y provocado. Su Dudley: encolerizado hasta perder el control.

Joan espolvoreó en busca de huellas. Ashida le había dejado una lista de superficies sin revisar. Tuberías, radiadores, patas del fonógrafo.

Realizó la labor. Espolvoreó sitios de difícil acceso y obtuvo cero. Trabajaba, distraída.

La búsqueda del oro se le antojaba en punto muerto. Dudley se negó a comprobar más expedientes. Consideró que levantaba sospechas. No muestres indebido interés ni lo suscites.

Ahora Ashida respaldaba a Dudley en Baja. Eso alimentaba su propensión a la lujuria y el engaño. Ashida avivaba perversamente la vanidad de Dudley. Dudley veía la colaboración entre ambos como la fusión de dos genios. Baja inspiraba corrupción. Incitaba a la venalidad y recompensaba el engaño. Ashida trataría de minar a Dudley. Su lujuria era ávida y estaba definida malignamente. Conspiraría contra ella. Su móvil eran los celos. Ella tenía aquello de lo que él carecía. Intentaría robarle la parte del oro que en justicia le correspondía.

Joan espolvoreó los tubos del fonógrafo. Trabajaba, distraída. Sid Hudgens la había abordado frente a la haus. Le enseñó un fajo de instantáneas en color.

Es Orson Welles. Se lo ve veteado de lágrimas y ensangrentado. Hay cojines de piscina empapados de rojo.

«¿Adivine quién?», preguntó Sid. Era fácil. Welles la había visto desnuda. Lo mismo con respecto a Claire De Haven. Las acciones engendraban consecuencias. La «Gran Roja» era la causante de eso.

Joan espolvoreó tubos. Tubos grandes y tubos pequeños. Era un trabajo de pincel minucioso. Obtuvo borrones, manchas, una huella latente.

Aplicó cinta adhesiva y la levantó. La trasladó a una cartulina rígida. Sacó su carpeta de huellas para descarte y comparó. No: ninguna correlación.

Se ciñó la lámpara frontal y las gafas de lectura. Contó curvas, circunvoluciones y hendiduras. Numeró una ficha de huella desconocida.

Llegó un ruido metálico del buzón situado junto a la puerta. He ahí el cartero. Ha vuelto de su retiro de desintoxicación.

Joan salió al porche. Dos uniformados de Newton montaban guardia. Uno le silbó y la saludó con la mano. Uno dijo: «Eh, Roja».

El buzón estaba lleno a rebosar. Joan extrajo sobres de color marrón. Wendell Rice recibió cuatro paquetes. Los habían enviado desde Anexo Terminal. Toda la paquetería se redirigía allí. Eso dificultaba seguir los rastros postales.

Abrió un paquete de quince por veinte centímetros. Contenía un pequeño panfleto. Estaba encuadernado en papel brillante y la impresión era barata. Incluía una pista sobre el caso del oro.

El manifiesto de Vuelta a África. Obra de Martin Luther Mimms. El reve pagó la fianza de Leander Frechette. Elmer y Buzz lo interrogaron.

Joan leyó el texto por encima. Era puro delirio. Submarinos nazis escoltarían los barcos de guerra negros al verdeante Congo. Los peregrinos se darían banquetes a base de judíos a la barbacoa. Los congoleños esclavizados guiarían a los peregrinos río abajo. Cocodrilos domesticados tirarían de canoas de diez toneladas.

Joan abrió el segundo sobre. Contenía un panfleto afín.

¡¡¡AmeriKKKa para los Blancos!!! ¡¡¡AfriKKKa para los Negros!!! (en apoyo del reverendo M. L. Mimms), de G. L. Rockwell.

El joven aviador de la Armada. El adlátere blanco del reve. Elmer y Buzz lo habían abordado.

Joan leyó el texto por encima. Presagiaba el apocalipsis racial. Los doctos Sabios de Sion se habían anexionado Estados Judiunidos. El Ku Klux Klan los combatía. Legiones de nobles negros se concentraban y se unían a su KKKausa. Los judíos se proponían judiunificar Estados Unidos y Rusia. ¡¡¡¡¡Todos los nobles negros deben huir a ÁfriKKKa YA!!!!!

Joan recordó su conversación de alcoba. Dudley habló jocosamente sobre Wendell Rice y George Kapek. Uno: estaban como regaderas. Dos: el dispositivo fotográfico de Hideo Ashida los había captado en Tijuana. Tres: probablemente transportaban espaldas mojadas y/o japos fugitivos.

Sobre n.º 3: La esvástica roja, de Salvador Abascal. Un título pegadizo. Sucintos subtítulos cubren una página entera:

Una polémica sobre la posible fraternidad de totalitarios desposeídos.

Una visión utópica de caudales atesorados y la promulgación de un nuevo patrón oro para garantizar la solvencia de los nacionalistas católicos a nivel mundial.

Joan leyó el texto por encima. Abascal era un devoto papista y adalid del sinarquismo. El panfleto ensalzaba a los nazis y difamaba a los judíos. Ensalzaba a la Falange española y difamaba a la causa lealista. Ensalzaba el nacionalismo irlandés y difamaba al opresor británico protestante. Se oponía al imperialismo de Estados Unidos. Estaba a favor de los obreros católicos de todo el mundo.

Abascal tiraba hacia la extrema derecha. Añadía palabrería de extrema izquierda para alegrar el brebaje. Su primer subtítulo planteaba el tema. Describía su primera «puesta en práctica radical».

Noviembre de 1940. Se celebra en Ensenada una conferencia secreta. El pacto Hitler-Stalin florece plenamente. Asisten capitostes nazis y soviéticos. Restan importancia a sus diferencias políticas. Proclaman sus ideales antidemocráticos. Hablan de fascismo y de comunismo. Lo definen como una sola filosofía, unida. Reconocen la maldición del faccionalismo. Difaman la retórica divergente que los individualiza y los autodefine. Se redefinen a sí mismos en cuanto no opuestos. Son como una sola cosa en su odio al Occidente democrático.

Hitler romperá el pacto. Los alemanes y los rusos lo saben. Hitler invadirá Rusia. El coste será horrendo. Estados Unidos entrará en la guerra. Estados Unidos se aliará con Rusia y se volverá contra Rusia si los aliados ganan. ¿Cómo sobreviviremos nosotros a semejante catástrofe? ¿Cómo superaremos Nosotros el horror de una victoria del Eje? ¿Qué haremos Nosotros si Der Führer decreta la aniquilación de Rusia?

El diálogo se prolonga. Se debate sobre las estrategias de posguerra. ¿Qué debemos hacer nosotros? Nosotros tenemos que sondear soluciones beneficiosas. Nosotros tenemos que asegurar la supervivencia totalitaria.

Joan captó el mensaje. Ese nosotros en mayúsculas lo decía todo. ¿Cómo nos prepararemos nosotros para las contingentes tormentas de mierda de posguerra? ¿Qué haremos nosotros los escasos ilustrados?

Abascal era draconiano hasta el delirio. Rockwell y Mimms eran bufones de la propaganda racista. Eran colectivamente ridículos. Los tres «polemistas» eran cebos de trampas cazabobos.

Joan abrió el sobre n.º 4. Extrajo un panfleto. El título era contundente:

Nuevas aplicaciones del ataque aéreo en el venidero conflicto mundial, de Mitchell A. Kupp.

Bill soltaba una retahíla. Joan desconectó de él. Yacían en la cama. Oía una de cada tres palabras.

Mitch Kupp. El fanático de los aviones y amigo íntimo de Charles Lindbergh. La muerte del padre de Joan. Su venganza personal. Kupp era su único sospechoso firme.

Kupp alquila un avión en Duluth. Vuela hasta el condado de Monroe, Wisconsin. Un incendio consume al Gran Earle Conville ese mismo día.

Cerca se produce un vertido de combustible. Ella no puede demostrar que esa fuese la causa del incendio. Sigue el rastro del combustible hasta la compañía de alquiler de aviones. No puede atribuir motivos. Mitch Kupp no conocía a Earle Conville. Todo queda en nada.

Recopiló su propio expediente de incendios provocados. Trabajó en él durante toda su carrera universitaria. Se trasladó a Los Ángeles y descuidó el expediente. El panfleto de Kupp lo resucitó todo.

Bill soltaba una retahíla. Joan oía una de cada cuatro palabras. Había leído el texto sobre los aviones. No era un panfleto de incitación al odio ni una diatriba política. Era denso en sentido académico y técnico. Mitch Kupp tenía la convicción de que cualquiera podía volar en un avión de aeromodelismo. No propugnaba el odio racial ni pretendía asar judíos. Propugnaba un cuerpo aéreo civil armado. Los aviones podían construirse a partir de piezas prefabricadas. Trenes de presión automotores y alas remachadas servirían.

Bill soltaba una retahíla. Trataba exclusivamente de Dudley Smith y Shudo el Hombre Lobo y «Fíjate en lo que he hecho». Trataba exclusivamente de «¿No me hace eso digno de tu amor?».

Ella no podía pensar. Volvía a estar en el velatorio del Gran Earle. Abrió a palanca la tapa del ataúd y vio el cadáver calcinado. Se obligó a mirar.

—No me has estado escuchando. He estado hablándole al poste de la cama.

—Lo siento. Pero sé lo que estás diciendo… admiro lo que has hecho.

Bill dio un respingo.

—Por como actúas, no es eso lo que parece. Por como actúas, parece que estás en otro sitio.

Ella le tocó la cara.

—Estoy aquí, y estoy contigo. Estamos en la cama, y acabamos de hacer el amor, y no sé por qué me exiges más.

A él se le vidriaron los ojos. Se limpió unas lágrimas con los nudillos.

—Sé que te acuestas con Dudley. Me he dado cuenta hoy. Sabes qué clase de hombre es, y aun así, me deshonras de esa manera. Te cuento que he salvado la vida de un hombre a quien él pretendía destruir, y ni siquiera me escuchas.

Joan le enjugó las lágrimas.

—No me pidas que te ame por un gesto grandilocuente y egocéntrico cuando haces gestos como ese de manera rutinaria. No dejaré a Dudley, como tampoco te dejaría a ti. La diferencia entre vosotros dos es que él no me lo pediría.

60

(ENSENADA, 11.00 H, 8-2-1942)

Operación de vigilancia.

Se habían apostado en la Avenida Floresta. Cargaban cámaras con zoom y fiambreras. Estaban sentados en un buga y orbitaban en torno al White Dog Klub.

Sid Hudgens proporcionó la pista. Wallace Jamie proporcionó la perspectiva de los retransmisores telefónicos. Dudley proporcionó el Ford del 34. Ashida y el teniente Juan vestían ropa raída de paisano.

La correduría de apuestas ocupaba una casa adosada de dos plantas. Era de estuco de un vivo color melocotón. Entraba y salía un denso tráfico peatonal.

Ashida ocupaba el asiento delantero. El teniente Juan ocupaba el trasero. Levantaban sus cámaras y fotografiaban la entrada al sótano.

—Supuestamente se trata de una operación de cuarenta hombres —informó el teniente Juan—. Ya he visto sitios como este. Puede que haya hasta cuarenta teléfonos conectados a un tablero de retransmisión. Fíjese en cuántos hombres entran.

Ashida fotografió a dos merodeadores que rondaban por la acera. Había consumido cuatro rollos de película. El teniente Juan le daba a la lengua sin parar. Era un invertido. Era un pederasta/pedé/maricón. Ashida reprodujo el momento en la haus de vigilancia. «Te queremos» transmitido mediante destellos en código morse.

Unos hombres se detuvieron junto a la escalera del sótano. El teniente los fotografió.

—Tengo treinta y cuatro cueros cabelludos en el cinturón, ¿sabe? Quemé a unos saboteadores en una cueva de la costa. Vi salir despedidos los dientes sueltos. Sus cavidades abdominales reventaron.

Ashida volvió a cargar la cámara. El teniente Juan colgó los brazos sobre el respaldo del asiento trasero.

—Espero que le guste el cotilleo. Si no, conmigo va a aburrirse.

Una mujer se asomó a una ventana del piso de arriba. Ashida la fotografió. El teniente Juan hizo una mueca. Mujeres: Agh.

—Kapek y Rice transportaban espaldas mojadas para Carlos Madrano. No sé bien si Dudley lo sabe. También hicieron un viaje de prueba para el capitán Vásquez-Cruz. Dudley desconfía del capitán José, porque cree que alberga determinadas intenciones para con su Claire. Ella se inyecta morfina, por si usted no lo sabía. Conozco al farmacéutico que se la suministra.

La mujer de la ventana cambió de posición. Se le abrió la bata. Ashida le vio los pechos.

El teniente Juan puso cara de «Agh».

—Bonita, si eso es lo que le va.

Ashida fotografió a la mujer. Apareció un hombre detrás de ella. Le quitó la bata y la besó en la nuca. El teniente Juan suspiró.

—Los mexicanos la tienen pequeña. ¿Sabe ese viejo chiste? ¿Cómo se distingue a un mexicano en la oscuridad? Tiene la hebilla de cinturón grande y el pito pequeño.

Ashida se revolvió. Sentía demasiado cerca las manos de La Juan.

—Salvy Abascal está seduciendo a Dudley. No en ese sentido, por supuesto. Salvy ha matado a muchísimos asesinos de sacerdotes, y yo lo aplaudo por eso. Es muy guapo. No le parece que tiene un gran…

Ashida lo acalló.

—Dudley me habló de una bayoneta de oro. Tenía esvásticas grabadas.

—Bueno, las esvásticas parecen propias de Dudley. Le chiflan los cachivaches fascistas. No me haga hablar de ese tema.

—Pensaba que quizá le había comentado a usted lo de la bayoneta.

—Bueno, lo único que sé es que supuestamente hubo aquí una reunión secreta entre nazis y rusos, en algún momento del año cuarenta. Todos esos presuntos contraopuestos empezaron a hacer buenas migas. Hablaron de fundir un alijo de oro en forma de artefactos políticos, para cubrirse las espaldas al margen de quién gane la guerra. Quizá ocurrió, quizá no. La historia de la bayoneta de Dudley suena precisamente a eso. Lo bueno de los chismes es que da igual si son verdad o no.

El SIS presentaba una inactividad dominical. Ashida estaba trabajando en la sala de revista, él solo. La joven Klein examinaba expedientes de vigilancia y permanecía concentrada en lo suyo. Dudley le había encomendado una tarea infantil. La tenía ocupada y le proporcionaba calderilla.

El alijo de oro. Artefactos fundidos. Las conversaciones entre rojos y nazis. El chismorreo de La Juan reverbera.

Ashida lo apartó de sí. Reveló las instantáneas de la correduría de apuestas. Tardó tres horas. Cogió los expedientes de sedición del SIS. Incluían fotos de archivo.

Era una labor tediosa. Seleccionar fotos de la correduría. Seleccionar fotos de las fichas y comparar las caras. Confirmar o refutar la actividad ilícita de la correduría/quinta columna.

Ashida trabajó foto a foto. La joven Klein permanecía concentrada en lo suyo. La mirada de Ashida saltaba de aquí para allá. Fotos de la correduría, fotos de fichas, repitamos el proceso.

Era una labor tediosa. Vio desaprensivos de extrema derecha y de extrema izquierda y mexicanos y visitó recónditos expedientes de sedición.

Con Camisas Rojas y Camisas Doradas. Con asesinos de sacerdotes y vengadores de sacerdotes. Con estalinistas, trotskistas, espartaquistas. Con todo el espectro de idiotas.

Ashida pasó fotografías. La pila de fotos de archivo disminuyó. Bostezó. Se rascó. Echó un buen trago de café. Se frotó los ojos, y…

Llega a Santa Cruz, Luis Ramón. Fecha de nacimiento 19/4/11, Ensenada.

Santa Cruz mató a dos putos comunistas. Los golpeó con un tablón armado de clavos y les cortó la polla. Se retiraron todos los cargos.

Luis Santa-Cruz:

Fotografiado frente a la correduría. Cíclopes exaltados de la Federación del White Dog.

Dudley decretó una redada. Dijo:

—Entren con escopetas, muchacho. Usted y nuestro compinche Juan. El Lobo irá en cabeza y velará por su seguridad.

Era una prueba. Ashida lo sabía. No debía decepcionarlo.

Aparcaron junto al White Dog Klub. Habían comentado la jugada. Portaban escopetas de corredera. Dudley había decretado munición letal. Oooh: postas de doble cero, aderezadas con matarratas.

El teniente Juan contó. A la de tres, y vamos. Uno, dos, tres…

Cruzaron la calle al trote. Los peatones se asustaron y se dispersaron. Embistieron contra la puerta del sótano. No cedió. El teniente Juan aprestó su escopeta y voló la cerradura y la jamba.

Ashida abrió la puerta de una patada. La correduría estaba allí mismo. Los corredores los vieron y armaron el alboroto propio de una redada. Sonó una alarma.

Cincuenta y pico escritorios. Cincuenta y pico hombres. Estridentes teléfonos y pilas de papel flash. Pizarras de pared a pared, con pronósticos de las carreras de caballos anotados.

Los corredores prendieron fuego al papel flash. Los boletos de las apuestas ardieron. Ashida vio un retransmisor en la parte delantera de la sala.

El teniente Juan descerrajó un tiro. Voló una pizarra. Los hombres gritaron en español. El humo inundó la sala. Ashida descerrajó un tiro y voló una pizarra. El retroceso del arma lo derribó.

Cayó al suelo y avanzó a gatas. Un barullo de piernas lo golpeó. Avanzó hacia el retransmisor. Un hombre se detuvo a patearlo. Ashida recibió cuatro golpes en la cabeza. Hincó la escopeta contra el vientre del hombre y le voló las tripas.

Su propio grito se impuso a cincuenta y pico gritos. La sangre salpicó ampliamente. Ashida avanzó a gatas por debajo de la línea de humo. Vio a Luis Santa Cruz junto al retransmisor. Luis Santa Cruz accionó un interruptor.

El retransmisor estalló. Santa Cruz se evaporó. Piernas pasaron a todo correr por encima de Ashida. Varios hombres cayeron sobre él. Las llamas se elevaron hacia el techo y se expandieron hacia fuera.

Ashida avanzó a gatas y disparó su escopeta. Alcanzó piernas y seccionó piernas y abatió a hombres en plena huida. Los mató y avanzó a gatas por encima de ellos. Gritó en inglés y japonés. Tosió humo negro y avanzó a gatas hacia la puerta.

61

(TIJUANA, 20.00 H, 8-2-1942)

Los muchachos han vuelto…

Dichos muchachos cruzaron la frontera. Elmer iba al volante de su fantástico Buick del 40. Presentaba anchos neumáticos blancos y una palanca de cambios con una bola de billar del 8 por empuñadura. Buzz enseñó la placa a los matones del molinete. Ellos saludaron con una zalema a los jefes. Buzz repartió billetes de dólar y fotos porno de contrabando.

Los matones lanzaron vítores. Vestían prendas de corte nazi y pusieron cara de Willkommen. Buzz les devolvió el Heil, Hitler. Elmer soltó una risotada.

Quemó neumáticos en dirección sur. Ya estamos aquí. Nos han dado el visto bueno. Busquemos a Huey C.

Elmer pimpló Old Crow.

—Tenemos que evitar a la policía estatal. Avisarían a Dud, rápidamente.

Buzz agarró la botella.

—He estado pensando en ese tarado, y he llegado a algunas conclusiones sólidas.

—¿Por ejemplo?

—Por ejemplo, es una nenaza. Por ejemplo, pierde el norte cuando se encoña. Tiene a su mujer irlandesa maltratada y a su perra en celo Claire como se llame, y sus tropecientas hijas y esa bastarda, Beth Short… y sin ellas haciéndole gugú, no es nadie. En mi opinión, es solo un chiflado con encanto que tiene al mundo engatusado. Además, no es tan listo como Bill Parker, cosa que no soporta.

Elmer agarró la botella.

—Se tienen tomadas las medidas el uno al otro, eso desde luego.

—¿Quieres en este punto el redoble de tambores? Los dos están tirándose a la pelirroja alta, lo que significa que tienen algún mérito que nosotros no tenemos.

Elmer se devanó los sesos. Aquello lo mortificaba. Estableció la cronología de su propia información sobre el Dudster.

Él no abate de un tiro a Tommy G. Encuentra a Eddie Leng calcinado. Eddie es quinta columna, mucho. Es allegado conocido de Tommy. Dud quiere a Tommy muerto. El sargento E. V. Jackson se aburre. Decide actuar por su cuenta a causa del hastío.

Buzz dio un tiento al Old Crow.

—Tenemos que arrastrar a Huey a algún sitio aislado y apretarle las tuercas. Todos esos cretinos de la quinta columna están enredados unos con otros. Huey tiene algunas respuestas que nos llevarán de vuelta a Rice y Kapek.

—Jack Horrall quiere una solución limpia para este caso. O sea, limpia desde su punto de vista.

—Un servidor, ídem de ídem —dijo Buzz—. Una solución limpia nos lleva a Dud, aunque me importan un carajo Rice y Kapek y la mala impresión que pueda causar el Departamento de Policía.

Llegaron a Tijuana propiamente dicho. Elmer recorrió lentamente Revolución. Buzz comprobó su alijo del asiento trasero.

Nudilleras. Porras planas. Dos escopetas de cañones recortados. Trabas para las piernas. Cadenas de arrastre. Aplastapulgares. Cinta de fricción. Calcetines enrollados. Cierto chisme para arrear ganado.

Elmer avanzó lentamente. Buzz contemplaba la multitud de putas callejeras. Elmer se abandonó a sus ensoñaciones.

Vio en sueños a Jean Staley. Su cita prometedora. Telefoneó a Jean muchas veces y no recibió respuesta. Ella no lo telefoneó. Él le envió flores. No siguió ninguna tierna llamada de agradecimiento.

Vio en sueños a Jean y Wayne Frank. La célula roja de Jean era accesoria al incendio de Griffith Park. Vio en sueños a Wayne Frank abrasado vivo y viviendo a lo grande en alguna isla. Lo rodean chicas morenas. Está fundiendo lingotes de oro en dólares.

Pasaron por delante de una farmacia. Buzz puso cara de «Eh, para» y le hincó un dedo. Elmer detuvo el buga al ralentí junto a la acera. Buzz salió de un salto y entró corriendo.

Un enjambre de niños mendigos circundó el coche. Todos muchachos harapientos. Vendían medallas religiosas y fotos de sus mamás desnudas. Farfullaban:

—¿Tú querer coño?

Elmer repartió calderilla y panfletos de incitación al odio ilustrados. FDR con colmillos y el casquete judío. Frau Eleanor mamándosela a Iósif Stalin. Los niños profirieron gritos de júbilo. Buzz volvió a entrar en el buga. Agitó una bolsa de papel marrón.

Los niños se despidieron. Elmer arrancó a toda prisa. Buzz vació la bolsa en su regazo. Contenía lo siguiente:

Terpina líquida. Tubos de benzis. Mezcal de 70 grados. Gusanos morbosos a flote en el brebaje.

Entraron en un callejón y se tonificaron. Eso potenció su determinación. Se prendieron las nudilleras y las porras en los cinturones. Comieron dos gusanos por cabeza.

—Ese, si está en algún sitio, es en Tijuana —dijo Elmer.

—Tendrá a alguien de la policía estatal de perro guardián —dijo Buzz—. Dud no lo dejará rondar por ahí sin carabina.

—Tenemos que pillarlo solo —dijo Elmer.

—Tú puedes ser mi carabina —dijo Buzz—. Con los gusanos, veo doble y me vienen malos pensamientos.

Tijuana de noche. Es un puto espectro. Hombre blanco, ándate con ojo. Empeñad vuestras almas bajo vuestra cuenta y riesgo.

Abandonaron el buga detrás de una iglesia y pagaron a dos monjas para que se lo vigilaran. Reconocieron el terreno a pie. Buzz portaba el fajo de billetes. Era todo dinero yanqui de cinco en cinco. Elmer portaba su pidgin español y su savoir faire bilingüe. Se pusieron en marcha y orbitaron en busca de Huey C.

Huey era un pervertido notable. Esnifaba cocaína y pegamento de aeromodelismo. Se cepillaba a chicos y a marimachos como su mamá. Era un tarado quintacolumnista y un conocedor del cine porno. Tijuana ofrecía toda esa clase de delicias.

Reconocieron el terreno en consonancia. Entraron en farmacias y enseñaron fotos policiales de Huey. ¿Ha visto a este mamón? ¿Le ha comprado droga? No, señor; no ha comprado.

El cielo se fundió. Las aceras se bambolearon. La terpina y el mezcal proporcionaron el efecto. Las benzis proporcionaron brío. La terpina proporcionó agarre. Con el mezcal les saltaban chispas de los pies a cada paso. Elmer vio a su pariente paleto muerto en medio de todos los hispanos noctámbulos.

Abordaron a un vendedor de tacos de carne de gato. Abordaron a marineros llegados de San Diego. Obtuvieron nada y no. Abordaron a prostitutos con corazas romanas y suspensorios acolchados. Recibieron ídem de ídem y nanay. Después entraron en los locales nocturnos perniciosos.

El Chicago Club. El Blue Fox. El Red Cat. Tugurios con burros. Cuevas del cunnilingus. Feudos de la felación. Coctelerías con meaderos empotrados. Espectáculos de desnudo integral. Cunni Lingus y sus Coños Corsarios. Un moreno cubano con una polla de sesenta centímetros. Ahí lo tenemos: ¡¡¡salta de mesa en mesa y la mete en las copas!!!

Enseñaron las fotos policiales de Huey. Buzz repartió billetes de cinco. Elmer obtuvo «¿Qué?» y «¿Eh?» Salieron haciendo eses y fueron al Klub Falangista. El emblema celebraba al caudillo Franco. Las paredes mostraban fotos de las atrocidades de Guernica y Bilbao. Chicas mexicanas bailaban desnudas encima de las mesas. Los marines les chamuscaban el vello del chocho con cerillas y las hacían brincar.

Elmer y Buzz fueron de mesa en mesa. Buzz enseñaba las fotos policiales. Elmer se atragantaba con el humo del pelo quemado. Recibieron no, no, no, y un sí.

Un cabo gordo señaló hacia el piso de arriba. Dijo que había un club de fotografía. Había visto a ese tal Huey allí. Busquen a un mexicano de pecho desnudo. Lleva chaparreras. Tiene un acné espantoso. Huey le daba por el culo mientras unos Shriners de visita en los barrios bajos sacaban fotos.

Elmer y Buzz hicieron eses hasta un montacargas. Lo manejaba un viejo con indumentaria sinarquista. Buzz le aflojó uno de cinco. El viejo los subió. Las puertas se abrieron. Vieron lo siguiente:

Un salón descomunal. Potentes fogonazos de flash y colchonetas de pared a pared. Diez mil penetraciones. Pollas y orificios incorpóreos. Obsesos de la fotografía saltando de colchoneta en colchoneta. Más destellos de flash. «In The Mood» sonando a todo volumen por los respiraderos de las paredes. Diez mil gritos en pleno polvo.

Elmer se limitó a quedarse allí de pie. Los fogonazos de los flashes lo hacían ver quíntuple. Veía cinco de todo. Creyó ver al individuo de las chaparreras. Buzz corrió hacia él o ello.

Tropezó con colchonetas y pateó a jodedores y jodidos por todas partes. Tumbó a obsesos de la fotografía y las cámaras salieron volando por el aire. Elmer lo vio todo quíntuple y lo perdió de vista igual de deprisa. Manaba sudor. Casi perdió las piernas y el almuerzo. Cerró los ojos y sintió que lo agarraban.

Buzz gritó ante su cara. Elmer oyó un balbuceo y:

—¡Tenemos una pista!

He aquí la información:

El mexicano de las chaparreras montaba números con El Huey. Se tiró a Huey anoche. Huey le había robado su parte del dinero. Huey tiene un guardaespaldas de la policía estatal. Se llama «Juan». También le va el griego. Huey se ex-capa de Juan y crea muchos problemas. El cuartel general de Huey es el Klubb Satán. Se encuentra al este de Tijuana. Se aloja en El Kasa 69. Está cerca.

Los muchachos han vuelto a…

Se largaron. Recuperaron el buga de Elmer y salieron a toda pastilla hacia el este. Buzz se puso al volante. Elmer preparó cócteles de terpina y benzis. Buzz hizo una compra en el camino.

Un buhonero vendía a pie de carretera escorpiones en jaulitas. Una picadura, y estás muerto. Comían bichos y eran una monada de mascotas.

El Escorpión dormitaba en su jaula. Elmer preparó un equipo de secuestro. Incluía una mordaza hecha con un calcetín relleno/dos nudilleras persuasoras/una cadena de arrastre.

Viajaron a toda pastilla hacia el este. Recorrieron caminos de tierra y cuestas entre maleza. Coronaron un promontorio y alcanzaron a ver cierto resplandor de neón rojo.

Buzz se acercó. He ahí el Klubb Satán. Está enclavado en un llano de tierra apisonada.

El resplandor rojo era El Diablo. Medía poco más de medio metro de altura. Tenía una polla de cuatro metros y medio. Dicha polla parpadeaba, se encendía y apagaba. Observemos la punta pulsátil en forma de bieldo.

El edificio era todo de bloques de hormigón. Sacos de arena formaban los cimientos. Los lugareños follaban en carracas aparcadas. Los transejes golpeaban el suelo.

Buzz aparcó con el morro orientado hacia la salida. Aquí seamos prudentes. Movamos el culo y excapemos deprisa.

Elmer guiñó el ojo a Buzz. Buzz se lo guiñó a él. Se echaron unos tragos de mezcal. Elmer engulló un gusano tóxico. Salieron y estiraron las piernas. Entraron en el Klubb hombro con hombro.

Mucho ruido/hedor a establo/burros amarrados en el escenario. Reservados envolventes y un trío ambulante. Arrullaban en los micrófonos. Un castrato mexicano farfullaba lo siguiente:

—¡¡¡Tengo una chica, se llama Roseanne, se pone una tortita a modo de diafragma!!!

Elmer observó la sala. Dirigió los ojos a la izquierda. Buzz observó, ojos a la derecha. Elmer atrapó a Huey con la mirada: justo allí, a las diez.

Está en un reservado enorme. Está mordisqueando el cuello a un chico. El pervertido Huey. El chico tenía doce años, máximo.

Buzz miró a la izquierda y lo vio. Dio un codazo a Elmer. Se calzaron las nudilleras y se abrieron paso hacia allí. Se aproximaron abierta y encubiertamente.

Aparecieron por detrás del reservado. Buzz agarró a Huey por el pelo y sencillamente tiró. Huey voló hacia arriba y hacia fuera. Pataleó y lanzó un grito de soprano. Su amado infantil gritó. Elmer dio una patada a Huey en los huevos y le metió un calcetín en la boca. Cobró forma un gran alboroto.

Los satanistas alargaron los cuellos y escrutaron. Saltaron fuera de sus reservados. Pusieron cara de «¿Qué?» y «¡Madre mía!» Buzz sacó la pipa y disparó dos veces al techo. Los burros tensaron sus sogas y rebuznaron.

Elmer descargó un golpe de nudillera. Las costillas de Huey se hundieron. Buzz agarró otra vez a Huey por el pelo y sencillamente lo arrastró. Elmer se apresuró a subirse al escenario y desamarró a los burros. Estos saltaron del escenario y ejecutaron un buuuuuen pisoteo satánico. Elmer sacó la pipa y disparó dos veces al techo. Buzz llevó a Huey a rastras hasta la puerta y la abrió de una patada.

Los burros volcaron mesas y cocearon a los clientes. Diez mil satanistas gritaron. Los burros enfilaron hacia la puerta. Elmer la mantuvo abierta. Los putos peludos ex-caparon en la noche.

El Kasa 69 estaba en el culo del mundo, encaramado detrás de unas colinas y oculto a la vista. Buzz rebuscó en los bolsillos de Huey y extrajo la llave de su habitación. Elmer escondió el coche entre unos arbustos. Regresó a la habitación. Buzz tenía a Huey doblemente esposado.

El Kasa era un fonducho de mala muerte. Cabañas de tela asfáltica. Ratas en las vigas. Paredes de tablones disparejos. La habitación de Huey era un nido de pus. Orinales y un colchón desnudo. A ese respecto Huey era comedido.

Vestía un mono de la Luftwaffe. Tenía esposados las muñecas y los tobillos. Había empapado en baba el calcetín de la boca. Buzz sostenía El Escorpión por encima de su cabeza.

El bichejo malo y feo. Embestía los barrotes de la jaula y exhibía malas intenciones. Huey lo miró con miedo en los ojos. Se meó en el pantalón. Un lago se propagó por su regazo.

—Esto tiene que ver con Dudley Smith —dijo Elmer—. Queremos oír lo que sea que sepas.

—Eso quiere decir todos los chanchullos que planea en estos momentos y todo lo que sabe sobre Tommy Glennon y los asuntos de la quinta columna aquí en Baja —dijo Buzz—. Eso también quiere decir lo que sea que sepas sobre Wendell Rice, George Kapek, Archie Archuleta y esos homicidios en Los Ángeles.

Elmer se acuclilló junto al colchón. Buzz apartó las piernas de Huey y tomó asiento. Elmer tiró del calcetín mordaza. Huey medio gimió, medio chilló.

Brotaron las palabras. Todo era Quiero al tío Dud y No soy un soplón. Buzz le aporreó las piernas. Elmer le aporreó los brazos. Huey chilló y se zarandeó y enseguida se quedó ronco.

Buzz abrió la jaula de El Bichejo y lo azuzó hacia el colchón. El Bichejo gravitó en dirección a Huey. Se subió por las piernas de Huey y olfateó las ingles de Huey. Huey gritó. Buzz situó la jaula sobre el pecho de Huey y atrajo hacia el interior al Bichejo.

Elmer descorchó el mezcal. Huey puso cara de «Dame, dame». Elmer le administró tres buenos tragos a morro. Huey adquirió un color rosado.

Buzz colocó la jaula cerca de su cabeza. El Bichejo alargó las patas entre los barrotes. Se enamoró de Huey e intentó acariciarlo.

—Tic, tic, tic —dijo Elmer.

—Esos son los segundos del reloj de tu vida que se va acabando —advirtió Buzz.

—Estos putos escorpiones van derechos a la polla —dijo Elmer—. Inyectan el veneno ahí.

Huey puso cara de «Vale, vale». Elmer le dio de beber a morro. Un gusano resbaló y cayó en el pecho de Huey. Buzz lo cogió y lo echó a la jaula del Bichejo. El Bichejo lo devoró volaaaando.

Huey tosió y babeó mezcal. Huey manifestó la fiebre del soplón. Huey delató lo siguiente:

—El tío Dud tiene planeado transportar espaldas mojadas y meter en Los Ángeles caballo para los negros. Tiene una especie de socio, el jefe de la policía estatal de Baja. Se llama José Vásquez-Cruz, y en realidad el tío Dud no se fía de él. Se apropió del alijo de droga de Carlos Madrano, y el tío Dud tiene una cuadrilla para mover la droga en Los Ángeles, lista para actuar.

—¿De dónde has sacado todo eso? —preguntó Buzz.

—De mi amigo Juan Pimentel —respondió Huey—. Es mi guardaespaldas aquí. Me pasa buena información.

Elmer hizo cosquillas con la porra a Huey.

—¿Por ejemplo?

—Por ejemplo, esto. El tío Dud tiene ya totalmente pensado ese asunto de los espaldas mojadas, pero antes necesita la autorización del gobernador de Baja, que se llama Juan Lázaro-Schmidt, y tira mucho a la derecha. Es necesario una especie de pacto de «trabajador invitado» entre Estados Unidos y México antes de que el tío Dud empiece a trasladar a los espaldas mojadas al norte en gran cantidad. Es una operación combinada. Cargan el caballo en los camiones que llevan a los espaldas mojadas al norte, y así matan dos pájaros de un tiro.

Elmer sorbió mezcal. Buzz agarró la botella. Elmer hizo cosquillas a Huey con la porra. El tarado redelató.

—Vale, hay retenidos aquí en Baja un montón de residentes japos. Vale, así que el tío Dud y ese cretino, Vásquez-Cruz, tienen guisado todo ese plan del transporte, secundado por el tío Ace Kwan desde Los Ángeles. El trato es: trasladan a los japos de Baja al norte y los juntan con los japos de Los Ángeles, y los alquilan a todos como mano de obra esclava. El tío Dud ya ha llegado a un acuerdo con el sheriff del condado de Ventura. El tío Dud y Vásquez-Cruz planean también llevar caballo a Los Ángeles en los camiones que transporten a todos los internados japoneses. Ace el K planea hacer pasar japos ricos por chinos y esconderlos en Chinatown mientras desangra a esos entusiastas seguidores de Tojo.

Elmer y Buzz cruzaron miradas. Significaban «Muy propio del Dudster». Huey puso cara de «Dame». Elmer le dio de beber a morro. Huey re-redelató.

—En la Deutsches Haus circulaban rumores. El tío Dud no da crédito a esto, pero yo sí tiendo a creérmelo. Se supone que habrá un ataque aéreo japo en Los Ángeles este mismo mes, precedido de algún bombardeo desde los submarinos contra unas refinerías de petróleo situadas al norte de Santa Bárbara. El tío Dud ha puesto como límite el sabotaje en territorio estadounidense. Eso hay que reconocérselo: es un blanco pro Estados Unidos. Pero el cretino de Vásquez-Cruz presuntamente siente inclinación por el caos. Para colmo, el tío Dud teme presuntamente que el caso de la klubhaus se relacione con el caso Watanabe y perjudique al Departamento de Policía.

—¿De dónde has sacado eso? —preguntó Elmer—. Eso último, quiero decir.

Huey adoptó la actitud de suficiencia del soplón.

—Lo he sacado de Claire De Haven. Le he estado vendiendo morfi bajo mano, y anda que no le gusta hablar. También está follándose a Vásquez-Cruz bajo mano, y él le cuenta cosas que ella me cuenta a mí.

Buzz profirió un grito de júbilo.

—Muchacho, no pares ahí.

Huey tosió.

—Claire quiere al tío Dud, pero piensa que todos esos chanchullos suyos le vienen grandes. Además, sabe que el tío Dud está cepillándose a una pelirroja en Los Ángeles a la que también se está tirando Bill Parker. Claire dice que la pelirroja es solo un «pequeño avance en la relación Parker-Smith».

Elmer y Buzz cruzaron miradas. Significaban «También muy propio del Dudster». Huey bostezó. Huey dijo:

—Estoy medio trompa.

Elmer le administró tres benzis y un tiento de mezcal. Buzz le quitó las esposas. Huey se desperezó y se frotó los tobillos y las muñecas.

—Chicos, tendríais que visitar la Deutsches Haus. La frecuenta un tal Mitch. Es del Medio Oeste, puede que de Minnesota o Wisconsin. Es un obseso del aeromodelismo como yo. Lo sabe todo sobre la guerra aérea y construye verdaderos aviones voladores con piezas prefabricadas. Lo digo en serio, socios. Uno puede construir su propio avión y hacerlo volar. Mitch siempre anda diciendo que los japos lanzarán bombas incendiarias y prenderán fuego a los bosques. Lo llama «caos desde el aire».

Elmer fingió un bostezo.

—¿Qué tiene que ver ese fulano con la mierda que nos ocupa?

Huey bostezó de verdad.

—Nada.

Buzz agitó la jaula del Bichejo.

—¿Qué pasa con Dud y Tommy Glennon? Él era soplón de Dud, pero ahora Dud lo quiere fuera de la circulación. Me da que ahí se esconde una historia muy amena.

Huey puso cara de «Ejem».

—Nunca me he tirado a Tommy. El tío Dud pretendía achacarme eso, pero era un camelo. El apaño de Tommy era un sacerdote que se llama Joe Hayes. A Tommy el ojo marrón le gusta irlandés y católico. Le va el morbo de los sacerdotes, así que eso es lo que busca.

—Gracias por los comentarios no solicitados —dijo Elmer.

—Volvamos a Dud y Tommy.

Huey se rascó los huevos y se hurgó la nariz. Se le revolucionó la mirada por efecto de las benzis.

—¿Queréis a Tommy y Dudley? Si sois buenos conmigo, os pondré a Tommy y Dudley en bandeja como nunca los habéis tenido.

—No nos vengas con coqueteos y morritos —advirtió Buzz—, o soltaré a este ciempiés.

Elmer encendió un puro.

—Una picadura, y estás paralizado. Dos picaduras, y estás muerto.

Huey puso cara de «Uy, qué miedo». Adoptó un ceceo hipersarasa.

—Vale, aquí tenéis a vuestros Tommy y Dudley. Es el invierno del 39, y hay una fiesta de disfraces muy pija en una mansión muy postinera de Brentwood. Al norte de Sunset, quriiiidos… faisán al horno hasta decir basta.

—No te vayas por las ramas —dijo Elmer.

Huey disimuló una risita.

—El tema de tooooda la fiesta era la Noche de los Cuchillos Largos, que, como cualquiera que sea alguien os dirá, ocurrió en Alemania en el verano del 34, cuando el jefe Hitler tuvo un pique con su Sturmbannführer Camisa Parda, Ernst Röhm. A Ernst le gustaban los chicos, como le pasa a cualquiera que sea alguien, pero el jefe Hitler sencillamente no podía consentirlo. Así que reunió a unos cuantos Camisas Negras jóvenes y macizos y los mandó a cierto balneario de Múnich, donde Ernst y numerosos Camisas Pardas de mentalidad afín confraternizaban, y los Camisas Negras encontraron a los Camisas Pardas amorosamente abrazados y los liquidaron ipso facto.

—Ahora no pares —ordenó Elmer.

—Déjate de monsergas y ve al grano —dijo Buzz.

Huey puso voz de barítono machote.

—Así que la fiesta celebraba ese memorable acontecimiento, solo por diversión. Todo el mundo llevaba máscara, los hombres llevaban uniformes nazis, y las mujeres llevaban unos vestidos preciosos. En un Victrola sonaba encopetada música de ópera. Yo estaba allí, mi mamá estaba allí, y Harry Cohn estaba allí… a pesar de que es judío. Muchos figurones de Hollywood estaban allí, Tommy G. estaba allí, y también estaba allí un japo pequeño con los dedos quemados. Este explicó a la gente que él había estado presente en la verdadera Noche de los Cuchillos Largos, pero nadie lo creyó.

A Elmer se le puso carne de gallina. Miró a Buzz. Este tenía carne de gallina. Huey suspiró e introdujo una laaaaaaaarga pausa.

—En fin, Dudley estaba allí, eso desde luego. Estaba muuuy apuesto con su uniforme de las SS. Llevaba pistola y una bayoneta en un cinturón de piel negro. Orson Welles estaba allí. Llevaba máscara, pero yo sabía que era él. Hacía buenas migas con el dueño de la casa, un director de orquesta. Welles siempre estrenaba sus pelis porno en esa casa, y en esa fiesta presentó una nueva. Era la versión guarra de la Noche de los Cuchillos Largos… y, queriiiidos, fue un exitazo.

Huey se interrumpió por un momento. Huey dejó escapar un suspiro teatral. Huey agitó el pelo. Ese psicópata esnifador de pegamento imita a Marlene Dietrich.

—En fin, meine Herren… la peli. Los asesinatos eran todos simulados, pero el ooh-la-la era todo real. Eran hombres y mujeres, mujeres y mujeres, hombres y hombres. Al terminar la peli, la fiesta se apaciguó, y los invitados empezaron a acariciarse sin tapujos. Empezaron a meterse en las habitaciones del Maestro. Y Dudley, naturalmente, tenía a varias mujeres peleándose por él.

Huey se interrumpió por un momento. Huey dejó escapar un suspiro teatral. Huey se echó el cabello sobre un ojo. El sarasa chiflado imita a Veronica Lake.

—El tío Dud se besó y magreó al menos con una docena de mujeres. La última era muy alta y delgada, y se llevó al tío Dud fuera, hasta una pérgola. Tommy y yo andábamos cerca de allí, pero el tío Dud no nos vio. Llevábamos uniformes de los Camisas Pardas, y estábamos abrazados a dos Camisas Negras monísimos y colaborando con ellos. El tío Dud no sabía que lo estábamos viendo todo, pero Tommy se lo soltó cuando el tío Dud lo visitó en San Quintín en noviembre del año pasado.

Huey se interrumpió por un momento. Huey dejó escapar un suspiro teatral. Huey fingió exhalar anillos de humo. El tarado nazi imita a Bette Davis.

—El tío Dud y la mujer alta se besaron apasionadamente. Tommy y yo observamos. La mujer se arrodilló entre las piernas del tío Dud. En fin, el vestido se le remangó, y Tommy y yo vimos unas gambas peludas. Salió la luna, y el tío Dud las vio también. La mujer tosió, meine Herren… y desde luego era una tos de hombre.

A Elmer se le secó la boca. La habitación se volvió del revés. Huey adquirió un auténtico aspecto femenino.

—En fin, entonces el tío Dud gritó. Sacó la bayoneta y se la clavó a la chica-chico en la cara y el pecho. Luego se alejó, sollozando… y si le decís al tío Dud que os lo he contado, me cabrearé mucho con vosotros.

62

(LOS ÁNGELES, 9.30 H, 9-2-1942)

Amenazaba lluvia. Nubes bajas se cernían y rezumaban. Boyle Heights pasó de chillón a apagado.

Era un sitio de mierda, se mirara por donde se mirara. Hileras de chabolas y pachucos de andar achulado. Emporios del estofado de callos. Un hedor a comida invasivo.

Dudley recorrió Brooklyn Avenue. Los cholos habían subsumido a los judíos, allá por el 35. Ahora imperaban los trajes zoot. Levitas y casquetes, verboten.

Tres interrogatorios inminentes. Thad Brown había hecho una selección a partir de una lista federal de subversivos. Chicos sinarquistas del barrio. Tres, todos. Thad siente curiosidad. ¿Frecuentaban la klubhaus?

Está en un brete. Aquí servía a dos facciones. Tenía que sondear qué se sabía de Wendell Rice y George Kapek. Ahí servía al Departamento de Policía. Servía a Salvy Abascal y los sinarquistas, más hostilmente.

Tenía que advertir y exonerar. Él mismo vestía el verde sinarquista. Tenía que reconfigurar el caso de la klubhaus y proporcionar una solución creíble.

A saber: matar a un sospechoso o sospechosos verosímiles. A saber: hispanos, negros o canallas traidores. A saber: eliminar pistas de un posible enlace con el caso Watanabe. Anular la maniobra de Bill Parker para liberar al Hombre Lobo.

Dudley escrutó las placas de la acera. Estaba irritado. Se sentía condicionado. El puto caso de la klubhaus lo consumía. Debería haber vuelto ya a Baja. Tenía incipientes chanchullos que supervisar. Tenía que reconfigurar su búsqueda del oro.

Está irritado. Está condicionado. Está distraído.

He ahí a Elmer Jackson, el tonto sureño, y a Buzz Meeks, el listillo de Oklahoma. En eso está condicionado. No puede abolir su asociación. Jack Horrall nada entre dos aguas. Solución limpia, solución escenificada: es ambivalente. Ahora Jackson y Meeks están en Baja. No se han puesto en contacto con la policía estatal. Puede que hayan localizado a Huey o puede que no. Juan Pimentel tiene secuestrado al muchacho. Huey es sólido a su manera. Nunca se iría de la lengua ante polis que actuaban por su cuenta.

Está irritado, está condicionado, esta distraído. Está animado, por lo demás.

Tiene a Joan. Ella ejemplifica la pasión en tiempos de guerra y lo vincula al oro. Tiene a su brillante Hideo.

El muchacho descubrió una única fibra. Esta situaba a Wendell Rice en chez Hanamaka. Hideo Ashida sondeaba minucias. Encontró la huella de Hanamaka en la klubhaus. Esta apareció tras una triple inspección en busca de huellas. Sobrellevó la redada en el White Dog Klub. Ya está a punto el primer cargamento de japos internados. Partirá mañana rumbo al condado de Ventura. Se esconderá en el autobús un alijo de caballo. Hideo interrogará a los japos cautivos en la frontera.

Está irritado. Está condicionado y distraído. Ahora está más optimista.

Llevó a cabo sus tres interrogatorios. Se desarrollaron prosaicamente. Los tres chicos estudiaban en el LACC y seguían instalados con sus mamás y papás. Evitaban los trajes zoot e iban a misa tres veces por semana. Manifestaban su intención de evitar la incorporación a filas y de quedarse al margen de esa guerra de inspiración judía.

Lo sabían todo sobre la klubhaus. Nunca habían puesto los pies allí. Admitieron una severa presencia derechista allí. La presencia de yonquis y tiznajos lo contradecía. La klubhaus era inherentemente no católica. Es un sacrilegio.

No ofrecieron nombres. No delataron a ningún asiduo de la klubhaus. ¿Qué? ¿Qué? ¿Qué? No sabemos una mierda.

Tres amenas charlas. Una mañana dichosa. En cierto modo suavizó sus condicionamientos.

Amenazaba lluvia. Negros nubarrones rezumaron y descargaron. Dudley se dirigió al oeste en coche y puso en marcha el limpiaparabrisas. Los pachucos se refugiaron bajo toldos. Observemos sus trajes zoot empapados. Esos desde luego no eran sinarquistas.

Un coche le dio un toque en el parachoques trasero. Sonó el tu-tu de una bocina. Dudley miró por el retrovisor y sonrió.

Vaya, mira por dónde… es Salvador Abascal.

Almorzaron en una taberna de tacos. Salvy conocía los mejores locales. Compartieron platos picantes y pimplaron cerveza. Su reservado del fondo les garantizaba privacidad. Una camarera despejó su mesa. Encendieron pitillos.

—Me pregunto cómo sabía usted dónde encontrarme —dijo Dudley.

—He telefoneado al comandante Melnick a Ensenada, y a su teniente Brown, aquí en Los Ángeles. Me ha puesto con el descortés sargento Breuning, que ha dicho: «Ah, sí; Dud me ha hablado de usted».

Dudley sonrió.

—No debe considerarme suspicaz.

Abascal aplastó la colilla.

—Tiene todo el derecho a la suspicacia. Entré en su vida de un modo muy espectacular. Nos vigilamos mutuamente a distancia y nos entendemos mutuamente con habilidad, pese a que no somos más que amigos circunstanciales. Abordamos solo los aspectos más evidentes de nuestra ideología común y eludimos rigurosamente los detalles concretos. Eso indica respeto mutuo. No somos de esos hombres que se abandonan a amistades frívolas. Para hombres como nosotros, no tienen sentido las amistades que impiden una eficacia definitoria.

Un gran muchacho. Un mentalista y un vidente. El padre Coughlin tenía un gran concepto de él. «Un irlandés honorario, sin duda».

—Me pregunto cómo es que vino a salvarme la vida, y cómo descubrió que ese hombre, Trejo Caiz, era mi posible asesino.

Se acercaron parsimoniosamente unos mariachis. Abascal les soltó un dólar y los ahuyentó.

—Trejo Caiz era estalinista y actuó como conductor en el asesinato de León Trostky. Había elaborado una lista de la muerte de simpatizantes fascistas, y usted figuraba en ella. Me enteré de eso de la manera más indirecta. Hace unos tres años el difunto Carlos Medrano me habló de usted. Lo describió como un «incipiente fascista norteamericano con profundas credenciales en las fuerzas del orden», y un «destacado asesino al servicio de las causas republicanas irlandesas». Yo despreciaba a mi íntimo conocido Madrano, y me llevé una gran alegría al enterarme de que usted lo había matado y pronto se incorporaría al contingente del SIS en Ensenada. Dispongo de una magnífica red de inteligencia. Esta descubrió el plan homicida de Trejo Caiz. Los tuve a los dos bajo vigilancia hasta el momento de su convergencia.

Dudley se rio. El Lobo apareció y lamió cerveza de su jarra. Dudley se volvió la solapa de la chaqueta. Relució el alfiler en forma de esvástica del mapa de Joan Klein.

Salvy se rio.

—El hermano de Víctor sigue vivo. Jorge Villareal Caiz. Un comunista todavía más pernicioso. No existen fotografías de ese puto malévolo. Veo su cara en todas partes y en ninguna parte, lo cual me confunde. Es un asesino de sacerdotes con muchos cueros cabelludos en su haber. He jurado matarlo.

El Lobo confiaba en Salvy. Era una bestia con criterio. Rara vez concedía la aprobación.

—Permítame dejarme llevar por una corazonada. ¿Usted y sus robustos kameraden mataron a dieciséis japos tripulantes de un submarino poco después de Año Nuevo?

Salvy sonrió.

—Sí. Me llegó el soplo de que iban a aparecer, y traían mucho dinero. Su plan era hacerse pasar por chinos y realizar actos de sabotaje en Los Ángeles y alrededores. Matamos a los hombres, pero no encontramos el dinero en el submarino.

Dudley le guiñó un ojo.

—El capitán Vásquez-Cruz y yo encontramos el dinero y nos lo repartimos. Mi mitad ascendió a cinco mil dólares. Reconoceré los dieciséis cueros cabelludos de los que usted se apropió y donaré esa suma a las arcas de la causa sinarquista.

Salvy levantó su vaso.

—Meine Kameraden.

Dudley levantó su vaso.

—¿Dispone de información sobre un agregado naval que se llama Kyoho Hanamaka?

—No.

—¿Está al corriente de los planes de un ataque aéreo contra Los Ángeles este mismo mes?

—No.

—Me comprometo a entregar el quince por ciento de las ganancias de mis empresas reconocidamente delictivas a nuestra causa común.

—Expreso mi más humilde agradecimiento —dijo Salvy—, aunque debo arriesgarme a disgustarlo con dos peticiones.

—¿Cuáles?

—Que no permita la venta de heroína a mexicanos, y que evite toda alusión al apelativo «sinarquista», ya que podría relacionarse con esa insidiosa investigación suya.

—No me disgusta en modo alguno, y lo complaceré encantado.

Salvy encendió un pitillo.

—Esas empresas suyas. ¿Avanzan a buen ritmo?

—Sí y no. Pronto tendré que hablar con el gobernador Lázaro-Schmidt. Necesito cierta ayuda en el asunto de la exportación de trabajadores invitados.

Salvy se rio.

—Ha omitido sagazmente la expresión «espalda mojada» en mi presencia.

Dudley se rio.

—Lázaro-Schmidt. ¿He de suponer que conoce usted a ese hombre?

—Lo conozco. Es un hombre simpático, aunque un hombre muy codicioso y ávido. Pero encuentro su relación con su hermana inquietante. Ella toca la viola en conciertos, y es encantadora. A este respecto, debo atenerme al decoro y no decir más.

Su camarera rondaba cerca. Sirvió tequilas e hizo ojitos a dos hombres guapos.

Dudley apuró su vaso. Sintió esa quemazón y ese resplandor rápidos. El Lobo lamió el vaso.

Salvy tosió.

—Si le dijera que tengo planeado llevar a cabo lo que podría calificarse de «sabotaje cosmético» en territorio estadounidense… simples gestos tocapelotas… ¿intervendría usted y trataría de desenmascararme?

Dudley se inclinó hacia él.

—Debe prometer solemnemente que ningún hombre, mujer o niño norteamericano sufrirá el menor daño.

Salvy se inclinó hacia él.

—Sí, tiene mi más solemne palabra.

Dudley suspiró.

—A este respecto manifiesto mi irritación. Gestos tocapelotas aparte, me pregunto cómo será el mundo cuando todo esto termine.

Salvy hizo girar su vaso.

—Quizá Europa y el este se realineen. Quizá el pacto entre Hitler y Stalin se reinstaure a modo de salvaguardia contra el caos y la nueva hegemonía norteamericana. Desprecio el comunismo, pero muy a menudo no alcanzo a verlo como antítesis del fascismo. En otoño del año 40 se celebró una conferencia en Ensenada. Era comunista-fascista y presuntamente amigable. Según he oído, asistieron muchos peces gordos. Fue el punto álgido del pacto nazi-soviético, y se analizaron estrategias de huida para la posguerra. Por lo que dicen, se proclamó que la guerra pondría fin a la vida tanto de Stalin como de Hitler, y también a todas las divisas excepto el dólar estadounidense. Se instó a todos los presentes a acumular oro.

Oro. Permanente sincronía. Habla el Spiritus Mundi.

—Mi hermano fascista —dijo Dudley.

—Una hegemonía católica —dijo Salvy—. Debemos basar nuestra lealtad en eso.

El Lobo saltó a la mesa. Ladeó la cabeza y expresó su amor por Salvador Abascal con un aullido.

63

(LOS ÁNGELES, 13.00 H, 9-2-1942)

El laboratorio era un hervidero de actividad. Joan lo llamaba japowerk. Se había dedicado al japowerk todo el día y toda la noche.

Dos químicos consignaban radios en el registro. Anotaban los números de serie y buscaban en ellos material de contrabando escondido. Su misión se centraba exclusivamente en el internamiento de japos. La misión de Joan se centraba en el internamiento de japos, más el caso de la klubhaus.

Seleccionó las detenciones de japos realizadas por Rice y Kapek. Consignó en el registro las detenciones y las disposiciones judiciales. Lo apuntó todo e incluyó referencias cruzadas. Determinó el estado de custodia. Señaló los recursos de habeas corpus. Determinó los paraderos conocidos en la actualidad.

Extrajo fotos policiales y recortó avisos de desahucio. Era trabajo adelantado. Thad Brown había ordenado redadas masivas. Su objetivo era organizar ruedas de reconocimiento masivas. Había subdividido a los sospechosos en clases.

Japos bajo custodia. Japos puestos en libertad. Cholos conocidos. Asiduos de los clubes de jazz. Jazzeros pervertidos. Elementos de orientación nazi.

Organizaremos ruedas de reconocimiento. Haremos desfilar a los antedichos. Los vecinos de la calle Cuarenta y seis los observarán. ¿Han visto a esos cretinos en la klubhaus o cerca?

Hacía doce días que trabajaban en el caso. Habían conseguido cero en cuanto a testigos presenciales. Thad decretó un último intento a ese respecto.

Joan trabajó. Joan trabajó, distraída. Era werk monótono y werk tedioso. Trabajó, aburrida y asqueada.

Ese correo de incitación al odio. La propaganda de la Vuelta a África. El predicador Mimms, vinculado con el robo del oro. La Esvástica Roja. Salvador Abascal critica el cónclave en Ensenada.

Otoño, 1940. Figurones nazis y rusos se reúnen. Analizan posibles salidas a la guerra mundial y se plantean los posibles medios de promoción. Leyó el panfleto tres veces. Los nazis y los rojos se abrazan y llegan a la conclusión siguiente:

Deben explotar un nuevo patrón oro de posguerra.

El panfleto la exasperó. Oro, oro, oro. Oro en la vox populi. El oro, omnipresente. El oro, subsumiéndola.

Leyó el panfleto de Mitch Kupp. Su propio pasado y su padre muerto la subsumieron. No era un panfleto de incitación al odio. Era erudito y en conjunto un disparate.

Joan trabajó. Joan trabajó, distraída.

Bill y Dudley. El estallido de celos de Bill. Bill lloroso y Dudley imperioso. Desea a Dudley más que a Bill. Quiere hablar del oro con él. Dudley dio una paliza tremenda a Orson Welles. El wunderkind la vio desnuda. Eso despertó en Dudley una ira brutal. Bill se habría enfurruñado y habría hecho un maleficio a Welles a distancia.

Joan siguió con su werk. Consignó pruebas en el registro e intercaló circuitos hasta la sala de la Brigada de Extranjería. Se llevó copias en papel carbón de expedientes y consultó el índice de detenciones de japos. Se topó con Lee Blanchard, frente a la puerta del cuarto de camastros. Este estaba junto a los archivadores y exhibía una sonrisa de comemierda.

—Hemos traído a un asiduo. Lo han atrapado Breuning y Carlisle. Lo tienen en la n.º 3. Jack H. ha dicho que puede usted mirar.

—¿Quién es?

—Se llama Harold John Miciak. Breuning me ha dicho que es toda una joya.

Joan guardó sus copias en papel carbón y se dirigió a la hilera de salas de tormento. La n.º 3 tenía espejo polarizado. Un altavoz colocado en el pasillo escupía sonido. En el pasillo apenas quedaba sitio.

Jack Horrall. Sid Hudgens. Catbox Cal Lunceford. Parecían espectadores en la noche del estreno y apretaban la nariz contra el cristal.

Joan se unió a ellos. Sid le lanzó un silbido de admiración. Llámame Jack dijo:

—Hola, Roja.

La sala de tormento era normal y corriente. Cuatro por cuatro, paredes insonorizadas con corcho, mesa y sillas atornilladas al suelo. Miciak estaba sentado y aparentaba despreocupación. Breuning y Carlisle se hallaban cerca. Atizaron con los listines al descerebrado en los hombros y la cabeza.

El altavoz del pasillo escupió.

—Venga, suéltalo —dijo Breuning.

—Podemos seguir así todo el día —dijo Carlisle.

Miciak soportó los trompazos. Se le formaron verdugones en la frente y los pómulos.

Era muy delgado. Se lo veía consumido. Lucía una redecilla en el pelo y patillas afeitadas. Vestía una chaqueta raída con solapas anchas.

Levantó las manos.

—Pueden desistir con entera libertad. Siempre me ha gustado absorber un poco de dolor antes de hablar. Eso restablece mis credenciales de hombre blanco.

Breuning y Carlisle desistieron. Se enjugaron las frentes con sus pañuelos. Breuning proporcionó un pitillo a Miciak. Carlisle se lo encendió. Llámame Jack tocó con el codo a Joan. Todo un espectáculo, ¿eh?

Breuning se sentó a horcajadas en la silla libre. Carlisle se sentó en la mesa. Miciak echó el humo en dirección a ellos. Hudgens y Lunceford soltaron una risotada.

Miciak se hizo crujir los nudillos.

—Tenían algunas preguntas sobre esa chabola de la calle Cuarenta y seis, ¿no? Estaban buscando los trapos sucios desde una perspectiva bien informada.

—Venga, suéltalo —dijo Breuning.

—Si la información es útil, te daremos un vale para comer en la Pagoda China de Kwan —dijo Carlisle.

Miciak se hurgó la nariz.

—Ese es un magnífico incentivo.

—Suéltalo —dijo Breuning—. El tiempo no pasa en balde.

Miciak se rascó los huevos.

—Yo definiría ese lugar de la calle Cuarenta y seis como arsenal de democracia y monumento al igualitarismo librepensante. Es lo que podría llamarse muy diversamente picadero, mamadero, club de jamsession, y reducto para matones, gorilas y público pronazi… pero los negros en la onda, los jazzistas negros, los mexicanos, los mexinegros y los polis legales también son bienvenidos. Permítanme que no me ande con muchas sutilezas. Tenemos obsesos del jazz, yonquis, borrachos, adictos a la terpina, tragabenzis, un incontable número de fanfarrones de extrema derecha e individuos que odian a los judíos, junto con algunos jazzistas de cierto renombre. Tenemos morenos como Wardell Gray, Dexter Gordon y Charlie Parker… además de blancos como Stan Kenton, Art Pepper y Bart Varsalona. Tenemos polis morenos que traen a putas de color que trincaron por Pros-1 a las que se follan en el piso de arriba. Tenemos chicas blancas aficionadas a la carne negra que tontean con charoles que actúan en el cine porno y tienen pollas de tamaño familiar mientras el difunto Georgie Kapek toma fotos y las vende a cincuenta centavos la pieza.

Miciak paró en seco. Miciak miró al espejo. Miciak ejecutó un gesto de cine porno. Sacó la lengua y la estiró hasta tocarse la nariz.

El público presente en el pasillo quedó boquiabierto. Joan encendió un pitillo. Llámame Jack engulló digitalín. El Sidster chupó de su petaca.

—No pares ahora —instó Breuning.

—Añadiremos tres vales de bebida gratis para el restaurante de Kwan —dijo Carlisle.

Miciak encendió un pitillo.

—No nos andemos con eufemismos y sutilezas. Podríamos llamar a ese exaltado lugar guarida del enlace libidinoso. Tenemos polis divorciados sin lugar donde vivir que pagan al difunto Wendell Rice un pavo la noche por dormir en el suelo. Yo definiría a los difuntos Rice y Kapek como caciques de ese sagrado tugurio. Venden banderas japonesas confiscadas y chuletas para los exámenes que han de pasar los polis contratados en tiempo de guerra, además de vender a los tipejos mexicanos con trajes zoot de Boyle Heights espadas, dagas y pistolas japonesas confiscadas. El difunto Sensei Rice me enseñó una bayoneta que debía de ser de oro macizo, con incrustaciones de rubís auténticos en forma de hoces y martillos.

A Joan se le cayó el pitillo. Rebotó en el saliente del espejo y le quemó la falda. Jugueteó nerviosamente con sus gemelos de oro, y…

—… y tenemos a ese chico, Link Rockwell. Pertenece a la Armada y está de permiso. Es el compinche de cierto predicador, un tiznajo. Vende entradas para los espectáculos sexuales del piso de arriba… y tenemos mucha charla pronazi, projapo y prosinarquista, y mucho Heil Hitler, y panfletos de incitación al odio que pasan de mano en mano, y polis de tráfico que perdonan multas por un pavo, y polis ladrones de coches que luego venden con las matrículas falsificadas, y…

Joan encendió otro pitillo. Le temblaban las manos. Se retrotrajo a la bayoneta de oro. Jugueteó nerviosamente con un gemelo de oro hasta sacárselo.

Jack H. la agarró del brazo y se la llevó por el pasillo. Tenía los temblores propios de quien necesita una copa y una rojez previa a un ataque al corazón.

—Son las armas, Roja. Todo es mal asunto, y las armas son lo peor. Consulte la lista de incautación de armas de la Brigada de Extranjería y tome nota de todos los expedientes abiertos por Rice y Kapek. Cotéjelos con el registro de comparación balística del laboratorio, y rece para que no estemos ya demasiado al descubierto y demasiado hundidos en el pozo. Hágalo ya, y le deberé un favor muy grande.

Kay llegaba tarde, Joan ocupó su reservado habitual en el Dave’s Blue Room. Bebía su tercer whisky con bíter y fumaba un pitillo tras otro. Rebobinó el japowerk y el Jackwerk. Representó una tanda de seis horas.

Consignó 161 armas. Abarcaban todo el espectro. Revólveres/automáticas/fusiles/escopetas. Todas incautadas por Rice y Kapek. Todas ilocalizables.

Desaparecidas quería decir desaparecidas. No están en la cámara del laboratorio. No están en la cámara de la Comisaría Central ni en la de la Unidad Central de Investigación. No hay documentos complementarios. No se han sometido a pruebas de tiro. No hay informes de comparación balística.

Realizó el werk. Lee Blanchard miró. Expuso ESA GRAN PIFIA y el actual resultado.

Breuning y Carlisle le dieron caña a Miciak. Lo llevaron a la sala de tormento del Lyman’s y le aplicaron el guante negro. Soltó relativa morralla. Se negó a dar los nombres de otros asiduos de la klubhaus. Dijo que Rice y Kapek tenían comprados a uniformados de Newton Street y eliminaban los informes de mala conducta correspondientes a la klubhaus. La haus prosperó a la sombra de una aprobación semioficial. Los paletos del barrio hacían caso omiso. El predicador Mimms era dueño del local. Untaba a los paletos con suculentas cestas navideñas. Reclutaban a incautos para su estafa de la vuelta a África. La klubhaus estaba protegida y era sacrosanta.

Breuning y Carlisle dejaron a Miciak medio muerto de una paliza. Thad Brown los interrumpió. Llevó en coche a Miciak al Queen of Angels y se comprometió a conseguir dos órdenes 459. Miciak quedó medio muerto y aliviado.

Joan realizó su werk. Informó a Jack Horrall. Llámame Jack se comprometió a devolverle el gran favor. Se quedó anodada. Se había quedado anodada dos veces en un día. Miciak habla. Wendell Rice exhibe su bayoneta de oro. Pellízcame, estoy…

Ahí llega Kay. Lleva su conjunto de pata de gallo, como para ir de caza. La boina negra desentona. Los zapatos Oxford son del más puro estilo Kay.

—Llegas tarde —dijo Joan.

Kay se deslizó en el reservado.

—Pregúntame por qué llego tarde.

—¿Por qué llegas tarde?

—Llego tarde porque me he encontrado con Jack Horrall. Me ha contado toda la historia tres veces, y en honor suyo debo decir que no ha mencionado tus piernas ni una sola vez. Llego tarde porque estaba buscando determinado objeto de plata de ley.

Joan se echó a reír.

—Ha servido unas copas en su despacho. Ha dicho: «Ni se le ocurra llorar» y «Deje de sonrojarse, se lo ha ganado».

Kay entrelazó sus manos con las de ella.

—¿Qué es lo primero en lo que has pensado?

—Ya lo sabes.

—Dímelo. Confirma lo bien que he llegado a conocerte.

Joan tomó un sorbo de whisky. En el bar hacía demasiado calor. Tendió una mano y le reacomodó la boina a Kay. Había visto a Elmer J. hacer eso mismo. Él siempre tiraba del rabillo.

—He alcanzado paridad de rango con William H. Parker. Es lo primero que ha acudido a mi cabeza.

Kay le lanzó un pequeño estuche. Joan lo atrapó al vuelo. Echó una mirada y vio dos galones de capitán.

—No llores hermana, no se te ocurra sonrojarte, porque te lo has ganado.

Joan se enjugó los ojos.

—Mi curso de la academia empieza en octubre. Destacaré en el tiro con pistola. En mi pueblo disparaba a murciélagos rabiosos. Los alcanzaba a cincuenta metros.

Kay encendió un pitillo y se acabó el cóctel de Joan. El estuche resplandecía. Los galones de plata destellaban.

—Vete a casa y plasma unas cuantas palabras en el papel. Ríete de los que has dejado atrás. Ellos no tienen tus agallas, ni tendrán nunca tu suerte.

Rezó por un oscurecimiento. Los reflectores del ejército surcaban el cielo, igualmente. Deseaba contar los cráteres de la luna. La ciencia empírica se funde con Dios. Explícame qué significa todo esto.

No hubo oscurecimiento. Lo que viene fácil, fácil se va. Eso echó a perder sus esfuerzos en metafísica barata. Optó por seguir el consejo de Kay.

Garabateó en su diario. Describió la Gran Pifia y criticó a sus amantes antitéticos. Reflexionó sobre la segunda bayoneta de oro. Escribió su nombre y rango veinte veces.

La jamba de la puerta crujió. Miró hacia allí. En el umbral se hallaba Bill Parker. Va de uniforme. Está entonado y sonriente. Exhibe el engreimiento y el orgullo del gallo del gallinero.

—Te quedas ahí parado sin más —dijo Joan—. Normalmente entras y me das un beso.

—No pongas esa cara de decepción. Hoy he dado un golpe maestro ante el jurado de acusación. Podría haberme marchado a casa y contárselo a mi mujer, y sin embargo he preferido venir aquí.

Joan le lanzó un caramelo de menta para el aliento. Chocó en su cinto y cayó al suelo.

—Podrías haber ido a contárselo a Kay Lake. Tu mujer no te hace ni caso, y Kay te desea. La verdad es que no considero a tu mujer una gran rival.

—No estás quejándote de Kay. Ahora las dos sois amigas.

Joan le lanzó un caramelo de menta para el aliento. Chocó en su placa y cayó al suelo.

—Háblame de tu golpe maestro, y yo te hablaré del mío.

Bill se tambaleó y buscó apoyo. El umbral de la puerta lo sostuvo.

—He puesto en evidencia a los mamones de los federales, y he puesto en evidencia a Jack Horrall. En diciembre, cuando se anunció la investigación, retiré algunos micrófonos. He dejado en la estacada a Jack H. y he dicho al jurado que él lo ordenó. Me han concedido inmunidad plena. Tenían la intención de desestimar los cargos formulariamente. Ahora van en serio a por Jack, Fletch Bowron, Ray Pinker y ese chico, Jamie. Yo seré el testigo estrella, y ocuparé la silla de Jack dentro de seis meses.

Joan le lanzó un caramelo de menta para el aliento. Chocó en su corbata y cayó al suelo.

—Bravo, Bill. Ahora ve a contárselo a Kay y Dudley. Así todas las personas importantes para ti estarán al corriente.

—Mira que mencionarme a Dudley, hace falta valor.

—Ya se lo diré yo a Dudley —dijo Joan—. En realidad es lo que quieres. Todo lo que haces tiene que ver contigo y con Dudley, ¿por qué, pues, habría yo de negarte ese placer?

64

(ENSENADA, 8.00 H, 10-2-1942)

Regresó al osario. Dudley había ordenado un registro. Hurgó entre cadáveres chamuscados y restos de líneas telefónicas.

Perecieron cuarenta y dos corredores de apuestas. En su mayoría eran afines a la quinta columna. Sus muertes no cumplieron finalidad alguna. No se recabó ninguna pista sólida.

Ashida cribó los escombros. Juan Pimentel registró en busca de cajas fuertes y de caudales. Había instaladas lámparas de arco. Gorilas de la policía estatal vigilaban el lugar.

Era el único centro de retransmisión de Baja. Inmolado en diez segundos escasos.

Ashida cribó el polvo de yeso. Los dientes desprendidos se acumularon en el cedazo. Recordó la explosión. Corredores de apuestas en fuga lo pisotearon. Accionó su escopeta y les voló las extremidades. Llegó tambaleante a la puerta.

Lo revivió despierto. Lo resoñó dormido. Lo olía en ese preciso momento.

Ashida cribó el polvo. Encontró astillas de madera y fragmentos de baquelita chamuscada. Juan el Loco agitó un cráneo y emitió chasquidos de labios a modo de besos. La mugre de yeso despedía jugos gástricos. Cuarenta y dos hombres quemados vivos.

Una alianza nupcial cayó de su cedazo. Era de oro puro.

Joan lo telefoneó la noche anterior. Lo puso al corriente del confuso asunto de Miciak. Hizo especial hincapié en Wendell Rice y su bayoneta de oro.

Él le contó que había examinado el escondrijo de Hanamaka en busca de fibras. Obtuvo resultados. Consiguió una correlación de fibras nada menos que con Rice. Convergían más hilos. Dudley lo llamó la «trifecta». El robo del oro, los problemas con la quinta columna, el caso de la klubhaus.

Más pruebas y más muertes. Más podredumbre de cadáver al aire libre. Más dientes en su cedazo.

Ashida se marchó. Juan el Loco exclamó:

—¡Vuelve, amor mío!

Japos.

Japos, japos, japos. Sus antiguos congéneres raciales. Sus hermanos antes de Pearl Harbor. Su federación antes de Dudley Smith.

Ashida se pasó por el cuartel de la policía estatal. Dudley le había endosado una tarea de última hora. Se derivaba de los japos y quedaba definida por los japos. Se había preparado un traslado de japos al norte a modo de prueba. Dudley y el sheriff del condado de Ventura se habían confabulado.

Actuaron apresuradamente. El capitán Vásquez-Cruz confirmó la confabulación. Prescindieron del gobernador Lázaro-Schmidt.

Ashida aparcó y fue al muelle de carga en la parte de atrás. El autobús de transporte estaba a punto. Dos mierdas de la policía estatal lo custodiaban. Portaban metralletas.

Japos, japos, japos. Sesenta hombres y mujeres con grilletes. Japos, japos, japos. Ahora él utilizaba la lengua vernácula común.

Dudley le dijo que interpretara. Granjéese su simpatía y busque soplos de último minuto. Insista en los japos todavía sueltos. Prometa recompensas por los chivatazos. Os daremos comida para perro gourmet y os alojaremos en cuadras de lujo.

Ashida subió de un salto al autobús. Vestía el traje de faena del ejército de Estados Unidos y botas de paracaidista. Llevaba su maletín de pruebas y una pistola calibre 45 enfundada.

Contó sesenta japos. Todos iban aherrojados. Las esposas y los grilletes les rozaban y les hacían sangrar las muñecas y los tobillos. Estaban inmovilizados en los asientos, entre respaldo y respaldo.

Ashida los examinó. Se quedó junto al asiento del guardia armado y esperó a que repararan en su presencia. Transcurrió un momento. Ellos dejaron de hablar, alzaron la vista, lo vieron.

Ahora los tenía. Ellos callaron y lo examinaron. Transmitió en español y japonés la instrucción de Dudley con respecto a los soplos. Se elevó un murmullo de voces. Recorrió el autobús.

La gente lo abucheaba. La gente le hablaba. Oyó traidor en español y japonés. Soportó una tormenta de saliva. Recibió escupitajos en el traje de faena y escupitajos en la cara.

Miró por la ventana posterior. Dos policías estatales introducían paquetes en los huecos de las ruedas. Era heroína sin cortar.

Las maldiciones persistieron. El conductor y el guardia armado subieron a bordo. El conductor encendió el motor.

Ashida se dio media vuelta y se encaminó hacia la parte delantera del autobús. Se superpusieron abucheos y maldiciones. La saliva le resbalaba por el mentón. Vociferó en español y japonés. Kyoho Hanamaka… ¿lo conocéis?

Lo repitió fila de asientos tras fila de asientos. Bombas de saliva le enturbiaron la visión. Un viejo le indicó que se acercara.

Ashida se inclinó hacia él. El viejo hablaba en inglés. Dijo:

—Hanamaka fascista. Yo trabajo de criado para él. Lo ayudo a dejar casa de montaña patas arriba y hacer las maletas. Dos policías blancos lo llevan al otro lado de frontera.

Ashida abrió el maletín de pruebas. Enseñó las fotos de Wendell Rice y George Kapek.

El viejo asintió: SÍ.

65

(SAN DIEGO, 12.00 H, 10-2-1942)

Los muchachos están…

Enfilaron hacia el norte. Elmer iba al volante. Buzz hablaba a su escorpión mascota como a un bebé. Habían dejado a El Huey en cueros, delante del Klubb Satán. Que el diablo se lleve al último.

La carretera de la costa pintaba bien. Eucaliptos y grandes olas. El caso de la klubhaus pintaba mal. Elmer rumió.

Habían llamado a Thad Brown desde Tijuana. Dijeron que Huey no aparecía por ninguna parte. Thad los informó sobre el confuso asunto de Miciak. La cuestión de las armas afanadas era el ingrato nadir. Thad emitió un comunicado a todas las unidades acerca de Linc Rockwell. El aviador Linc montaba espectáculos sexuales en la klubhaus y vendía entradas.

El caso de la klubhaus era una gran mierda. Buzz y él se devanaron los sesos al respecto. Tenía que haber un lado positivo. Con respecto a la historia sobre Dudley de Huey, ídem de ídem. Dud asiste a una reunión social de pervertidos y liquida a un travestí. Eso es un buen cebo para un chantaje. Podría anular el maleficio de Dud contra Buzz.

Elmer volvió a encender su puro. Empezó a lloviznar. Pasaron por delante del Hipódromo del Mar. Buzz se dejaba un pastón allí en sus días libres.

Ya habían hecho una buena acción. Telefoneó al Cuarto Mando de Interceptación y se hizo pasar por El Señor Anónimo. Denunció el supuesto ataque de un submarino japonés. Eso redenunciaba la denuncia de Huey. ¡¡¡Hay planeado un ataque de un submarino!!! ¡¡¡El objetivo de los japos son las refinerías al norte de Santa Bárbara!!!

Esa era la Denuncia n.º 1. La Denuncia n.º 2 era agua pasada. ¡¡¡Ataque aéreo japonés!!! ¡¡¡A finales de febrero, banzai!!! Se reducía probablemente a vapores y patrañas.

El Escorpión dormitaba en su jaula. Buzz metió un dedo y le acarició los palpos. Una tienda de animales de Fairfax vendía grillos muertos. Buzz se proponía hacer acopio. Mantendremos al Escorpión gordo y lustroso.

—He aquí una cosa que no entiendo. En la agenda de Tommy aparecen esos catorce números de teléfonos públicos de Baja. Mi pregunta es: ¿por qué? ¿Por qué un psicópata como Tommy, ese gilipollas, tiene esos números? ¿De verdad es un sedicioso exaltado? Encima esta mañana cierto periódico en inglés traía un artículo. La policía estatal asaltó un centro retransmisor de teléfonos públicos y lo desmanteló. ¿Significa eso que los teléfonos públicos de la agenda de Tommy están cortados?

—Tengo fichas de teléfono en el maletero —dijo Elmer—. Intentaremos llamar a esos teléfonos desde la cabina que hay al lado del Herald. Si no hay línea, sabremos que algo se cuece.

Buzz se dio por enterado y soltó un graaaaaan bostezo. Se bajó el ala del sombrero y se adormeció. Elmer fumó un puro tras otro y soñó despierto con Jean Staley. La vistió con los trapos de Kay Lake. Kay tenía cierto vestido negro de cachemir. Ese era el que a él más le gustaba.

Una lluvia torrencial azotaba las afueras de Los Ángeles. Elmer atajó hacia el este por calles sórdidas y al norte por Figueroa. La lluvia amainó, las nubes se dispersaron, asomó un poco de sol. Buzz bostezó y se removió.

—Aquí me siento como en casa.

Elmer atajó hacia el este por Pico y al norte por Broadway. He ahí el edificio del Herald. He ahí la cabina. He ahí a Ed Satterlee, aparcado un poco más arriba.

Elmer cambió de sentido y se detuvo detrás de él. Salió y abrió el maletero. Guardaba ahí su material extralegal. Armas exculpatorias, herramientas para forzar puertas, marihuana que endosar a los sospechosos. Fichas de teléfono público. Chuletas en relación con la agenda de Tommy G.

Buzz salió y se desperezó. Saludaron con gestos a Ed Satterlee. Ed el Fed les devolvió el saludo. Se metieron en la cabina. Elmer entregó a Buzz los números de la agenda y un puñado de fichas.

El Buzzo hablaba un español aceptable. Contactó con el centro de direccionamiento de llamadas. La táctica era de centralita a centralita. La operadora de Los Ángeles saluda a la operadora de Baja. Establece la comunicación propiamente dicha.

Buzz se puso manos a la obra. Elmer se dio un garbeo hasta el buga de Ed y abrió la puerta del acompañante. Ed estaba echando un trago de la petaca. Elmer entró y puso cara de «Dame eso».

Ed le pasó la petaca.

—Vuestro muchacho Bill Parker se ha marcado un chivatazo con el jurado de acusación. Aquellos cargos no muy convencidos y amañados para conseguir absoluciones ya no parecen cosa tan segura.

Elmer tomó un sorbo de brandy barato.

—La mano derecha de Bill Parker no sabe lo que hace la mano izquierda.

Buzz se medio asomó desde la cabina. Elmer lo miró. Buzz levantó tres dedos y señaló con ellos hacia abajo. Eso significaba tres desconectados.

Ed bebió ruidosamente un trago de brandy barato.

—¿Qué está haciendo Meeks?

—Estamos haciendo unas comprobaciones con unos teléfonos públicos de Baja. Todo tiene que ver con el caso de la klubhaus.

—¿Trabajáis en colaboración con el Cuarto Mando de Interceptación? Ellos andan buscando teléfonos públicos de Baja.

Elmer puso cara de «Ni por asomo».

—No, es otra cosa.

Ed el Fed se encogió de hombros.

—Como ha dicho un sinfín de graciosos, «la quinta columna es la quinta columna». Hemos comprobado que muchos de esos cretinos de la Deutsches Haus hacen llamadas desde aquí.

Elmer lanzó una mirada a la cabina telefónica. Buzz agitó nueve dedos y apuntó con ellos hacia abajo. Eso significaba nueve desconectados.

—¿Cómo te has enterado de eso, sahib?

Ed dio un tiento al brandy barato.

—Llevamos a cabo vigilancia fotográfica. Tomamos fotos y las correlacionamos con los números de matrícula de los coches a los que se suben los cretinos. Obtenemos las identidades de los propietarios a través de la División de Vehículos Motorizados y cotejamos los nombres con los archivos de subversivos conocidos.

Buzz enseñó catorce dedos y apuntó con ellos hacia abajo. Eso significaba todos desconectados.

—Imagino que no llevarás encima ninguna de esas fotos, ¿verdad? —dijo Elmer.

Ed metió la mano bajo el asiento. Sacó una pila de fotos en papel brillante y las echó sobre el regazo de Elmer.

Elmer las examinó. Vio un montón de usuarios desconocidos de la cabina telefónica. Vio una toma lejana del alférez Link Rockwell. Oooh: he ahí un primer plano. Fijémonos en ese japo de aspecto malévolo.

Japo suelto. Uuuga-buuga. ¿Por qué no está detenido ese mamón?

—¿Tienes el nombre de este?

Ed dio vuelta a la foto. Garabateado el dorso:

Kyoho Hanamaka.

66

(LOS ÁNGELES, 7.00 H, 11-2-1942)

Desayuno en el restaurante de Kwan. Tortitas y Bloody Marys. Jack Horrall, medio trompa y dispéptico.

—Lo que está diciendo no me sorprende en lo más mínimo. Bill Parker informa a los federales. Eso está a la altura de «perro muerde a hombre».

Dudley tomó un sorbo de café. Había dejado la cama de Joan por esta pesadumbre. Ella delató la delación de Parker. Ella delató la bayoneta de oro de Wendell Rice. La Bonne Joan, con su habitual oportunismo.

—Eso aumenta las probabilidades de que el jurado de acusación imponga procesamientos inapelables, señor. Hombre precavido vale por dos.

Jack se administró su pelotazo matutino. Añadió tabasco y worcestershire. Su vaso de whisky despedía un resplandor malévolo.

—Parker ha puesto en marcha su jugada. Si me declaran culpable en el juicio, podría apropiarse antes de mi puesto. Obrará algún vudú en el consistorio y se quitará de encima a Thad Brown.

—Sí, señor.

—Hable con él. Pacto de caballeros. El hombre blanco fuma gran pipa de la paz. Dígale a ese meapilas que retiraré mi apoyo a Thad si se retracta de su testimonio.

Dudley escrutó el comedor. La gente del edificio municipal papeaba temprano. Fletch Bowron, los mandamases de la Oficina del Sheriff, los cabilderos judíos. Saludaban al jefe Jack y al irlandés corpulento.

—Llamaré a Parker esta mañana, señor.

Jack echó sal a su bebida. Su hígado sufrió la agresión. Su corazón sufrió la agresión. Se le hincharon las arterias. Su esperanza de vida se acortó a una semana vista.

—¿Se ha enterado de lo de Miciak? Menuda cagada. Ahora resulta que Rice y Kapek vendían armas a los japos.

—He sido informado, señor. Me telefoneó Mike Breuning.

—Estoy empezando a plantearme dar contraorden con respecto a mi instrucción de solución limpia. La mierda de Rice y Kapek no debería ver nunca la luz del día. He estado dándole muchas vueltas al tema. Está causándome profunda irritación. Además estoy ya mamado a las siete de la puta mañana.

Dudley sonrió.

—Siempre ha sido usted un hombre muy alegre, señor.

—También soy muy ilustrado, y no me opongo a reclutar negros para nuestra noble cruzada. Lo cual me lleva a mi amigo el predicador Mimms.

Dudley encendió un pitillo. Llámame Jack volvió a echar sal a su copa.

—El predicador Mimms es el dueño de la klubhaus. Eso lo involucra en este asunto. También ha metido el hocico en muchos arroyos envenenados.

Como el robo del oro. Mayo del 31. Mimms paga la fianza de Leander Frechette. Hideo y Joan lo descubrieron.

—Ha despertado usted mi interés, señor.

—Hable con el predicador Mimms. Pregúntele por esos numerosos enemigos suyos que deambulan por las vías pervertidas de la vida. Fórmese una idea de quiénes son las personas a las que él desearía ver muertas.

Ahora compartían rango. Dos capitanes de uniforme/dos instancias augustas. Atraían miradas en el restaurante de Kwan.

Parker se había repantigado. Dudley estaba sentado muy tieso. Joan no tardaría en ascender. Jack H. le había conseguido una plaza en la Academia. La capitana J. W. Conville, Departamento de Policía de Los Ángeles.

Parker tomó un sorbo de café. Llevaba las gafas pegadas con cinta adhesiva. Se había comido las uñas hasta dejárselas en carne viva.

—He leído el resumen colgado en el Lyman’s. Las armas robadas constituyen una tormenta de mierda.

Dudley encendió un pitillo.

—Sí, una tormenta turbadora y potencialmente escandalosa.

—¿De eso deseaba hablar?

—Entre otras cosas, sí.

El restaurante de Kwan era un hervidero de actividad. Esa mañana era una guarida de abogados. Fletch B. y su defensor, Ray Pinker y su defensor. Aquello refractaba el ardid del soplo de Whisky Bill. La investigación de los federales gruñe y enseña los dientes.

—Escucho —dijo Parker.

—Por favor, reafirme su promesa de no delatar a Jim Davis, en relación con cierto homicidio cuádruple.

—Queda reafirmada, con un codicilo. Aún es necesario administrarle pentotal, bajo coacción si no se presta voluntariamente. Sigue pendiente el caso de la klubhaus, y lo que él quizá sepa.

—Lo haré. ¿Le interesa presenciar el interrogatorio?

Parker asintió. El arzobispo Cantwell entró por la puerta. Vestía indumentaria de golf de color verde calipso y atraía miradas complacidas.

—¿Tengo su palabra de que no intentará dar contraorden con respecto a mis esfuerzos en l’af faire de la klubhaus?

—Póngale fin. Es un lago de mierda en el que se ahogará nuestro Departamento de Policía.

—Gracias, capitán.

Parker encendió un pitillo.

—Permítame anticiparme a su siguiente salva y atajarla de raíz. No, no me retractaré ante el jurado de acusación… ni aunque Jack Horrall retire su apoyo a Thad Brown.

El arzobispo recorrió el salón. Intercambió comentarios jocosos con Battling Gomez. Se comió con la mirada a Betty Grable y guiñó el ojo a Harry James.

—¿Lo reconsideraría si me prestase a apartarme de Joan? —preguntó Dudley.

—Rotundamente no —contestó Parker.

J. J. Cantwell se acercó a su mesa. Ese día ofrecía un aspecto de una vívida delicadeza.

—¿De qué están hablando tan acaloradamente dos muchachos brillantes?

—De mujeres, su eminencia —dijo Dudley.

Cantwell guiñó un ojo.

—Ese es un tema del que no sé nada, al margen de cualquier rumor que hayan oído.

El viaje de regreso en coche se alargó. En la carretera de la costa hubo tormentas eléctricas y embotellamientos. El trayecto duró seis horas, de puerta a puerta.

Ya había empezado con retraso. La búsqueda de una bayoneta demoró su partida. Enseñó la placa a las viudas de Rice y Kapek y registró sus casas planta por planta. Inspeccionó dos domicilios y dos garajes independientes. La viuda de Rice dijo que eso ya lo habían hecho otros dos polis, un par de paletos.

No apareció ninguna bayoneta de oro. Las viudas no sabían nada al respecto. Se habían deshecho del material nazi de Wendell y Georgie. Los chiflados de sus maridos les hacían hervir la sangre. Adiós a todo eso.

Una lástima.

Dudley aparcó y acarreó su bolsa arriba. Dentro de su suite se oía música. Era genial y disonante. Claire y la joven Joan adoraban a Shostakovich.

Abrió la puerta. La joven Joan puso a todo volumen al adusto maestro. Se arrellanó en el sofá. El Lobo se arrellanó a su lado. La joven Joan le alborotó el pelaje.

Dudley apagó el Victrola. Los estridentes metales iniciaron un diminuendo. Los chelos remitieron y se acallaron.

—Hola, tío Dud —saludó la joven Joan.

Dio unas palmadas a una carpeta que tenía en el regazo. El Lobo se revolvió y le tocó la mano con el hocico.

—Tengo que enseñarte una cosa.

Dudley sonrió.

—¿Y qué será, por casualidad?

—Encontré un expediente de los servicios de inteligencia de la policía de Los Ángeles, junto con unos cuantos impresos en blanco. La tía Claire ha salido, y ella no querría que lo vieras.

La joven Mata Hari. Su propia vástaga hebraica. Siempre fomentando intrigas.

Dudley dejó caer la bolsa y se sentó en el borde del sofá. La joven Joan le entregó el expediente.

—Es de una célula del PC, de allá por los años 30. Reconocí una de las fotos.

Dudley abrió la carpeta. Era el típico informe de la Brigada AntiRojos. Una nota en la cubierta lo prologaba. Se incluían cinco historiales y fotografías de sospechosos. En la nota se enumeraba a cinco miembros del PC. Destacaban los nombres.

Saul Lesnick, médico. Psiquiatra y confidente de Claire. Su proveedor de morfina en Los Ángeles. Más Andrea Lesnick. Más Meyer Gelb, más Jean Staley y Jorge Villareal-Caiz.

Es la célula. Hideo y Joan descubrieron la pista. La célula atrajo la atención de la policía en relación con el incendio de Griffith Park. Dicha atención se desvaneció y extinguió. Hoy ya era agua pasada.

Sediciosos perturbados. La hija esquizo del doctor Saul. El rubicundo jefe de la célula, Gelb. El peón rojo, Jean Staley. El asesino de sacerdotes, Villareal-Caiz. Vilipendiado por el gran Salvy Abascal.

—Mira las fotos —indicó la joven Joan.

Dudley pasó los historiales de los sospechosos. Las cuatro primeras fotos sonreían, inocuas. Destacaba Villareal-Caiz.

Y con razón. He aquí el desenlace. En realidad es José Vásquez-Cruz.

Vásquez-Cruz sonaba de algo a Claire. Lo había «visto en algún sitio, quizá en una manifestación». Lo encontraba atractivo. Simultáneamente le causaba repulsión. Claire veía así a todos los hombres.

La joven Joan acarició al Lobo. Él odiaba a los asesinos de sacerdotes y a los comunistas. Se le erizó el pelo del lomo.

Historia. Múnich, 34. La Noche de los Cuchillos Largos. Brentwood, 39. Una fiesta de disfraces replica la matanza. Ensenada. La Historia como circuito fundido y última repetición.

Dudley llevaba la bayoneta de oro. Vestía el negro de las SS. Salvy llevaba dos estiletes. Vestía el gris de la Wehrmacht. Cogieron el coche de Salvy. El Lobo se acomodó entre ellos. Vestía su collar de púas con esvásticas prendidas.

Las 3.00 horas. Calle Diamante. El asesino de sacerdotes vive en una casa junto al acantilado. Es una construcción de adobe enjalbegada. Tiene una amplia extensión de césped y eucaliptos.

Dudley conocía el plano de la planta baja. Cruz-Caiz había dado una fiesta. Claire bailó con El Comunista. Por entonces era El Fascista.

Salvy aparcó en la acera de enfrente. El Lobo gruñó y enseñó los colmillos. Les dijo que llevaran las armas desenfundadas.

Se acercaron. Torcieron hacia el lado derecho de la casa. Puertas balconeras señalaban el dormitorio principal. Topes para puertas en forma de gárgola las mantenían abiertas. Una brisa agitaba las vaporosas cortinas.

Dudley oyó ronquidos y percibió un olor a perfume rancio. Era el aroma de Claire.

Entraron. Salvy buscó a tientas en la pared lateral y accionó un interruptor. La luz iluminó demasiado pronto. El asesino de sacerdotes duerme, el asesino de sacerdotes se remueve.

Lleva un pijama de seda. Las sábanas están revueltas. Está casi despierto.

Dudley se acercó. Empuñó la bayoneta con las dos manos. El asesino de sacerdotes abrió los ojos. Dudley le hundió la hoja en la cara.

Le rompió el cráneo y le sacó un ojo. Se produjo una explosión de sangre. Salpicó la guerrera de Dudley y empapó las almohadas y las sábanas. El asesino de sacerdotes farfulló-gritó. Dudley le hundió la hoja en la boca.

Ahogó todo sonido. La hoja se trabó en los puentes seccionados de la dentadura. Dudley la desprendió. Apuñaló el rostro del asesino de sacerdotes y le aplastó los sesos.

Salvy apuñaló. Trazó arcos con dos cuchillos, dentro y fuera. Apuñaló un brazo que se agitaba y lo cercenó. Una hoja de un cuchillo se rompió en su mano.

Dudley blandió la bayoneta transversalmente. Le destrozó las costillas al asesino de sacerdotes y le perforó el corazón.

Toda esa sangre. De color rojo comunista. Todas esas vísceras y ese hedor a sangre. Dudley percibió el olor de Claire en todo momento.

67

(LOS ÁNGELES, 12-2-1942 – 25-2-1942)

Agarraré el destino por el cuello.

Eso lo dijo Beethoven. Dudley hizo circular esa máxima. Ella se la repitió a Kay. A la diarista Kay le encantaban los epígrafes y así aleccionaba a la diarista Joan: «Eso consagra tu oportunismo. Esta guerra honra a los arribistas. Al igual que Los Ángeles».

Ahora debería estar en el curso de instrucción del Servicio de Emergencias de Mujeres Voluntarias de la Marina. Debería estar vendando heridas y leyendo gráficos de enfermedades venéreas de hombres. Intervino el destino. Se desplegó una nueva serie de «debería estar». Se emborrachó y causó cuatro muertes. Ahora debería estar en Tehachapi. Elmer Jackson dijo: «Eres la mujer blanca más afortunada del mundo, Roja. Te estrellaste contra unos espaldas mojadas que transportaban marihuana».

Eso es verdad. La suerte y el destino se entretejen y engendran la oportunidad. Y la oportunidad tiene un precio. Contemplemos esta pesadilla.

Nochevieja a través de un velo etílico. Lluvia cegadora y el accidente. El despertar en el calabozo y el policía allí de pie. También él es un oportunista.

Ese sueño se repite soportablemente. A fuerza de repetirse acaba siendo banal. La banda sonora conserva su brío. Oye voces jóvenes y puñetazos. Emanan de algún espacio cerrado. La banda sonora siempre horroriza.

El destino, así definido. La reclama la vida policial. Se une a los otros oportunistas como ella… todos soldados irregulares en la guerra.

Bill Parker y Dudley Smith. Hideo Ashida y Kay Lake. Thad Brown, Nort Layman, Llámame Jack. Elmer Jackson, Lee Blanchard, Buzz Meeks.

Todos con tareas asignadas. Todos impulsados por el deber. Ahí están para ocuparse del cadáver en la caja y del asunto de los polis muertos. Como ella dijo a Dudley: Todo es una misma historia, ¿me explico?

La historia cobra coherencia en su diario. Los actores secundarios retroceden y dejan espacio a las estrellas. Ella es una misma cosa con Dudley y Hideo. Todos quieren el oro… y eso es lo único que cuenta.

Destino. Oportunidad. Alianza inconveniente. Misión imposible. Búsqueda sagrada. El robo del oro y el incendio. Todo es una misma historia, ¿me…?

Ella está preparada. Sus aptitudes forenses rayan en la genialidad. Hideo la desbanca en todo lo científico. La feroz voluntad de Dudley desbanca toda aplicación forense. Esa es su misma historia. Culminará cuando resuelvan sus casos entrelazados, si es que los resuelven. Terminará cuando consigan el oro, si es que lo consiguen.

Es el Destino, profetizado. Es la Oportunidad, en mayúsculas. Es la Suerte, en forma de policía ebrio y su encaprichamiento con una universitaria.

Puedo ayudarla, teniente. Claro que puede. Siempre he tenido buena mano con los hombres. Y usted no será el único hombre que me encuentre.

Su Bill. Su Dudley. Una troika aún por resolver. Con Dudley compartía la lujuria y la fiebre del oro. Con Bill compartía el sufrimiento y una fe maldita. Se mantiene firme con sus dos amantes. Comparte sus callejones sin salida. Comparte sus secretos. Sabe cosas que ninguna mujer de su posición debería saber.

Davis Dos Pistolas mató a los cuatro Watanabe. El Hombre Lobo Shudo fue incriminado falsamente. Dudley fue el responsable. Bill salvó a Shudo del pasillo de la muerte. Lo hizo para impresionarla y para cautivar a Dios. Realizó un acto penitencial para negar su adulterio.

Uno no hace tratos con Dios. Eso los protestantes lo saben. Los católicos no. Bill fue con su soplo al jurado de acusación de los federales. Lo hizo con egoísta aplomo. Dudley le dijo que él y Jack Horrall están planeando contramedidas. Afrontarán la jugada de Bill ante el jurado de acusación y el abominable caso de la klubhaus en sí. Sus amantes se desdibujan en sus maquinaciones. A ella se la arremolinan los secretos de ambos. Está poderosamente en deuda con el conflicto de ambos. Tomar conciencia de ello le causa estupefacción.

Dudley se ha comprometido a resolver el asesinato de su padre. No era jactancia ociosa. Añadió la advertencia: «Si es que hay una posible solución». Ella le habló del panfleto sobre la guerra aérea, enviado por correo a la klubhaus.

Mitch Kupp era el autor del panfleto. Fue remitido a Wendell Rice. Ese hecho causó estupefacción a Dudley. Se explayó sobre el destino y las mareas lunares. Dudley cree en los animales parlantes y en los mundos espirituales alineados. Bill hace tratos con Dios y llora avergonzado. Él acude a ella expuesto en toda su desnudez y ciego de deseo. Ella no renunciará a ninguno de los dos hombres.

Kay Lake media entre ambos hombres. Ella es la deus ex machina de «Bill ama a Joan» y critica mordazmente su amorío. Aquí hay en juego una intriga de colegialas. Kay está esperando a que el necio encaprichamiento de Bill con la pelirroja alta se termine. Kay lleva a cabo su mediación con Dudley con manifiesta malicia.

Desprecia a Dudley. Afirma que ve en el interior de su corazón frío y malvado. Puede que sepa o que no sepa que Dudley y la Roja Grande comparten las sábanas. Kay escucha indiscretamente en el Lyman’s. Alegremente, cataloga y hace circular chismes. Ella debería conocer la historia. Nunca ha dicho: ¿Es así o no es así? Eso resulta raro en sí mismo.

Kay reúne rumores, Kay revela rumores, Kay crea constelaciones de rumores ella misma. Un breve rumor aflora de vez en cuando. Kay Lake apuñaló a Dudley Smith a finales del año pasado.

Era ridículo. Ella no lo creía. Dejaba patentes las líneas de falla de la fábrica de rumores del Lyman’s. El trabajo policial era inherentemente estrambótico y tendente a una expresión desmedida. Todos los rumores provocativos perduran. La habladuría Kay-Dudley era pura fantasía.

Kay era triangularmente feliz. Observaba troikas y entraba y salía de ellas. He ahí Joan/Dudley/Bill. He ahí Joan/Bill/Kay. He ahí Joan/Dudley/Claire De Haven. ¿Puede atribuírselo a la guerra o es todo sencillamente suerte y lujuria, definidas?

Ha visitado la casona de Otto Klemperer en otras tres animadas ocasiones. Kay y el Maestro tocan juntos el piano. Al Maestro le gusta coquetear con mujeres jóvenes. Ha insinuado que su casa esconde un misterioso secreto. Kay toca acordes improvisados al piano. Son misteriosos y secretamente descriptivos. En chez Klemperer se arremolina un secreto a voces. Kay y el Maestro encabezan una cábala de izquierdistas neoyorquinos y su «amigo mexicano». Sacan de Rusia de contrabando la nueva sinfonía de Shostakovich. El Maestro tiene previsto dirigir una interpretación anticipada. La recaudación se destinará íntegramente a ayudas humanitarias en Europa.

Se trata de un secreto benévolo. Se ensambla con secretos malévolos del mundo policial. Kay le contó que Dudley fuma opio. Kay dijo: «No se lo digas a nadie, es un secreto».

Ella atesora secretos en igual medida que Kay. Lleva un diario secreto y realiza acciones secretas. Conoció a Meyer Gelb en su primer sarao en casa del Maestro. Gelb fue un elemento accesorio en el incendio de Griffith Park y por lo tanto un elemento accesorio en relación con Karl Tullock y Wayne Frank Jackson. Ella consultó los registros de la División de Vehículos Motorizados a nivel estatal. No constaba ningún Meyer Gelb. Llevó a cabo consultas de registros a nivel nacional con idéntico resultado. Asistió a un segundo sarao en casa del Maestro. Se coló en el despacho del Maestro y examinó su rolodex. No constaba ningún Meyer Gelb. Realizó su acción secreta sin remordimientos.

Jean Staley asistió a su primer sarao en casa del Maestro. Había pertenecido a la célula roja del camarada Gelb. La señorita Staley figuraba en las páginas blancas de Los Ángeles del 38. Vivía en Beachwood Canyon. Eso imponía una aproximación secreta.

Herramientas para forzar puertas. Muy accesibles. El laboratorio de criminología conservaba un muestrario ejemplar.

Vigiló el bungalow de Jean Staley. El coche de la señorita Staley no estaba. Aparentemente la propia señorita Staley no estaba. Accedió al bungalow. Olía a humedad. Le habían cortado el suministro de gas. Las paredes presentaban marcas de eliminación de huellas. Habían limpiado el lugar diestramente.

Indicios secretos. Secretos, aún por revelar.

Claire De Haven asiste a las fiestas del Maestro. Kay la llama la «poetisa condenada al desastre». El consumo de morfina de Claire es un secreto mal guardado. Los invitados la ven aparecer e imitan su destreza en el uso de la aguja. Claire sigue siendo una muy majestuosa adicta a la droga. Observó hablar a Claire y Orson Welles. Welles se negó a entrar en la sala de vapor con ella. Vio desnudas a las dos mujeres de Dudley Smith. Dudley impartió advertencias conmensuradas y una reprimenda brutal. Probablemente lo impulsó un motivo secundario. Ella ignoraba cuál. Ese era el secreto de Dudley, y ella no es de las que se entrometen.

Terry Lux le recosió la cara a Orson. Orson se recobró en secreto. Terry Lux es seguidor de América Primero. Bill Parker propagó el gran secreto de Terry. Terry estaba al corriente de los asesinatos de los Watanabe.

Secretos.

Los secretos de ella. Los secretos de la cábala del oro. Los secretos de la policía, por encima de todos los demás.

El azul de la Armada frente al azul de la policía. El destino, la suerte y la oportunidad se fundían. A Jack Horrall le gustan sus piernas y reconoce las agallas y la inteligencia cuando los ve. Ella se incorporará a los puestos de mando el 4 de octubre. Será la capitana J. W. Conville y la mujer de más alto rango en el Departamento de Policía. Su precipitado ascenso generará resentimiento entre los policías. Ella lo repelerá con imperiosa desenvoltura. Su serendipia es reflejo de la del teniente Hideo Ashida. Destino, suerte, oportunidad. Noblesse oblige entre policías. La generosidad de Dudley Smith.

Los dos lo quieren. Los dos saben lo que es. Ese es su secreto misterioso, compartido.

Hablan, por conferencia. Su enemistad mutua se ha atenuado. Hablan como colegas científicos y buscadores de oro. Ella acepta su remilgada desviación. Él acepta su vínculo de alcoba con el hombre a quien ama. Hablan durante horas. El ejército de Estados Unidos paga las llamadas. Analizan pistas cruzadas en sus tres complejos casos. Diseccionan cada pista y posible conexión. No codician el oro desde la perspectiva del agravio. Han procurado sacar de esta guerra todo lo que han podido y han salido adelante.

Ella eludió el cargo de Homicidio. Él eludió el internamiento. Sus esfuerzos bélicos discurren paralelos a su ambición personal.

Hideo combate la quinta columna en México. Su trabajo de japo lameculos le repugna. Para él ese es el único gaje. También es el gaje de ella. El internamiento es una deshonra. Wendell Rice y George Kapek ejemplifican la injusticia. El barrio japonés ha sido diezmado. El campo de internamiento de Manzanar abre el mes próximo. Hideo Ashida esquivó esa bala. Una gran vergüenza socava su gran suerte.

Hideo lleva a cabo su labor en Baja. Ahora la cantidad de trabajo de ella en Los Ángeles se ha duplicado. Todo es japowerk y el caso de la klubhaus. Thad Brown organizó tres ruedas de reconocimiento en la comisaría de Newton. La rueda n.º 1 incluía clientes de los clubes de jazz. La n.º 2 incluía individuos del entorno político. La n.º 3 incluía japos no internados.

Los vecinos de la calle Cuarenta y seis vieron a cincuenta y tantos hombres. No se produjo ninguna identificación positiva.

La Patrulla de Emergencia se reúne a diario en la trastienda del Lyman’s. Su comunicado a todas las unidades dio como resultado a Link Rockwell. El alférez Rockwell se había cobijado en una Academia de la aviación de la Armada en Florida. Jack Horrall se negó a pedir la extradición. El joven Link y Llámame Jack estaban a partir un piñón con Martin Luther Mimms.

Jack quiere enterrar el caso de la klubhaus. Dudley lo considera irresoluble. Quiere aislar las pistas de la klubhaus que apuntan al oro y tirar a la basura el resto. Ella y Hideo quieren el oro y una solución unificada. Dudley está contemplando actualmente contramedidas para la klubhaus. Eso se lo ha dicho Hideo. El auricular del teléfono se le heló en la mano.

Medidas secretas. Placeres secretos. Escenarios secretos.

Dudley fumaba opio. Ella preguntó a Kay dónde. Kay dijo: «En el sótano del restaurante de Kwan».

Ella se presentó en la fiesta sin invitación. El tío Ace resultó ser afable. Se habían conocido en un plano social. Ace daba de comer a la gente del Departamento de Policía de balde.

Él suministraba la goma, la pipa y el jergón. Ella se unió a veintitantos chinos y una novia de color del fiscal McPherson. El jergón era demasiado corto para ella. Fumó opio y voló a algún sitio. Viajó en una nave espacial de oro. Polvo de oro caía de las nubes.

68

(TIJUANA Y ENSENADA, 12-2-1942 – 25-2-1942)

Obtuvo un ascenso. El comandante Melnick hizo correr la voz. Ahora es el teniente primero Hideo Ashida.

En el ejército de Estados Unidos la plata tiene un rango superior al oro. Trocó galones de oro por otros de plata. El desastre de la correduría de apuestas le valió el ascenso. Juan Pimentel pasó a ser capitán. Sustituyó al difunto José Vásquez-Cruz. Vásquez-Cruz está muerto. La Juan es el nuevo jefe de la policía estatal de Baja.

¿Quién mató a Vásquez-Cruz? Primero sospechó que podía haber sido algún rival en el negocio del transporte de espaldas mojadas y/o el tráfico de droga. La prensa mexicana se lo aclaró. Vásquez-Cruz era en realidad Jorge Villareal-Caiz.

El excomunista. Incorporado en otro tiempo a la célula de Meyer Gelb. Vinculado con el incendio de Griffith Park. Vinculado con el doctor Saul Lesnick. Vinculado con Jean Staley. Vinculado con la agenda de Tommy Glennon.

Consideremos lo siguiente:

Es el 8 de enero. Víctor Trejo Caiz se comporta mal. Es el hermano de Jorge. Tontamente, apunta a Dudley con una pistola. Salvy Abascal lo líquida ahí mismo.

Dudley Liam Smith: siempre presente. Dudley Liam Smith: de por vida.

Dudley instiga su ascenso. Dudley recomienda e investiga a Juan Pimentel. Observemos las intenciones. Pimentel es temible y muy competente. Actuará como sicario de Dudley. Espaldas mojadas/heroína/la treta de los japos prisioneros. Dudley tiene planes para La Juan.

Dudley: de por vida. Todos los circuitos terminan ahí. Dudley domina sus pensamientos. La Juan revolotea en contrapunto. Todas las alianzas reinan bajo el mando de Dudley Smith. Dudley está en deuda con sus subalternos. Dudley corrompe y/o seduce. Preguntémoselo a Joan Conville. Preguntémoselo al propio teniente primero Ashida.

Han sido seducidos y corrompidos. Se han convertido en amigos inexplicables. «Camaradas» lo describe mejor. Son científicos que actúan por su cuenta hechizados por un hombre.

Las llamadas telefónicas sostienen su nueva afinidad. Hay largos períodos de conjeturas forenses e investigatorias. Interpretan las pruebas de tres casos transversalmente. Acarician objetos de oro mientras hablan.

Han llegado a conclusiones. Coinciden: no es una única conspiración. Da la impresión de que se trata de tres conspiraciones y sucesos aleatorios entrelazados. Las conspiraciones están imperfectamente concebidas y erráticamente organizadas. Los asesinatos de la klubhaus no señalan un acabamiento. Todo ello continúa. La adquisición del oro y la explicación de todo lo ocurrido en el pasado es el único final permisible.

Eso piensa él. Eso piensa Joan. Pasan del robo del oro al incendio y a la klubhaus y al presente… incesantemente. En todo momento sondean pruebas y se abandonan a suposiciones. En cuanto a la agenda de Tommy Glennon. En cuanto a los catorce teléfonos públicos de Baja incluidos. Indican un nuevo y revisado Tommy G.

Es algo más que el soplón de Dudley y un fanfarrón pro-Eje. Es algo más que un violador y un transportista de espaldas mojadas al servicio de Carlos Madrano. Es más siniestro que eso. Consideremos este hecho. Kyoho Hanamaka tocó la agenda de Tommy. Dejó la huella de un dedo quemado.

Los catorce teléfonos públicos. Más las llamadas en clave con fichas. El infierno en la correduría de apuestas cortó esa línea de investigación. No se recibirán más llamadas en clave. No pasarán más mensajes a través de esa tapadera. Por esa vía no pueden localizar a Hanamaka y Tommy G.

¿Dónde están? Hanamaka es un fugitivo desde hace tiempo. Los japos fugados atraen la atención de la policía. Tommy es un psicópata trastornado. Esos desaprensivos dejan rastros. Nadie ha visitado el escondrijo de Hanamaka. Juan Pimentel mantiene su vigilancia. Ningún coche ha activado el dispositivo fotográfico. No se ha vislumbrado ninguna matrícula. Todo eso lo aturde y lo confunde.

Se siente desbordado. Joan se siente desbordada. El Japo y La Nena. Sid Hudgens los describió así.

Obtuvo permiso para visitar Los Ángeles y llevar a cabo interrogatorios in situ. Dudley habló con el comandante Melnick y recibió su visto bueno. Viajará allí en coche en sus días libres. Lee Blanchard será su guardaespaldas.

Está desbordado en Los Ángeles y en Baja. Dudley le da órdenes en ambos lugares. Dudley le da órdenes a nivel casero y le encarga hacer de voyeur.

Vive en el hotel del Norte. Tiene una suite contigua a la de Dudley y Claire. Los oye hacer el amor. Rara vez oye palabras y a menudo extrae impresiones. Presiente caos.

Ahora a Claire se la ve demacrada. Una mañana se aproximó a él en el vestíbulo. Dijo:

—¿Sabe de lo que es capaz Dudley?

—¿Sabe usted cuál es el alcance de mi deuda? —preguntó él.

Claire casi nunca le habla. La asilvestrada Joan Klein habla por los codos. Hilvana cuentos de adolescentes. Está esperando un «importante paquete del este». Sus camaradas de Nueva York se lo harán llegar. Ella se lo entregará «al Maestro en Los Ángeles».

La joven Joan destaca en parloteo pueril. Una historia de colegiala se impone sobre las demás.

Ha «seguido el rastro» a la tía Claire. Sacó esa expresión de uno de los soldados del tío Dud. La tía Claire tenía una aventura con José Vásquez-Cruz. Los pilló una vez. Vásquez-Cruz era en realidad Villareal-Caiz. Alguien «se cargó a ese mamón hispano». Sacó la expresión de uno de los soldados del tío Dud.

Seguir el rastro. El tío Dud y la tía Claire. Dudley Smith adopta a niños y los corrompe.

Cruz-Caiz está muerto. Debe de haberlo matado Dudley. Lo ha sustituido La Juan. El 10 de marzo partirá una segunda tanda de esclavos japos. Manzanar abre sus puertas a esclavos japos el 25 de marzo. Los centros de internamiento se han propagado por toda la región. La diáspora de esclavos japos avanza ahora a toda marcha.

Su cometido más acuciante en el ejército es la traducción de la lengua japonesa. Consigue que los japos delaten a otros japos. Este cometido en el ejército lo asquea. Su cometido secreto lo entusiasma. Interroga a los japos sobre temas relacionados con el oro y relacionados con tres casos.

Herr Hanamaka y Herr Rice. Artefactos políticos de oro y la reunión nazi-soviética. Hasta el momento no ha conseguido nada de nada. Recibe miradas hoscas y escupitajos. Ahora lleva dos pañuelos.

Es un traidor y un ventajista que saca tajada de la guerra. Sus paisanos japos lo perciben.

Tienen razón. Le pierde el oro. Quiere tocar ESE alijo de oro en concreto. Es oro fruto de la alquimia. Ha sido moldeado en forma de artefactos. Consagra ideologías monstruosas. Es su souvenir de la guerra mundial/yo estuve allí/yo hice mi parte.

Quiere granjearse mayor estima del monstruoso Dudley Smith. Quiere abrirse un camino de oro a través de esta guerra. Verá sacrificar a sus paisanos raciales. Verá apresar en establos a sus paisanos nativos. Quiere abrirse un camino de oro hacia la solución de tres casos. Quiere resolver mediante alquimia los enigmas de ese anexo de mierda de la calle Cuarenta y seis Este. Quiere que Dudley Smith lo ame, porque ha luchado y lo ha soportado.

Ha oído la declaración grabada de Harold John Miciak. Explica vívidamente la identidad masculina desencadenada. La abrumadora gama de malas conductas. Las correrías de distintas razas a un lugar de encuentro fascista. El estado de inconsciencia inducido por el alcohol y la droga.

La klubhaus conmemora la bonhomía nihilista. En ese sentido es vanguardista. La klubhaus se le antoja tangencial a la quinta columna. Los asesinatos han empezado a antojársele sucesos secundarios. Coinciden por tanto con el robo del oro en el 31 y el incendio de Griffith Park en el 33. Las pistas cruzadas con esos casos anteriores son simplemente nombres en una agenda y en expedientes policiales. Las pistas que llevan de Hanamaka a Rice son todas del presente. He ahí la bayoneta de oro de Rice. He ahí la huella de Hanamaka en la agenda de Tommy G.

El asunto de la klubhaus. Se le antoja un crimen sexual. Se interpreta que coincide con el quintacolumnismo y todos los casos precedentes. Dos mujeres dejaron muestras de vello púbico en el piso de arriba. Dichas mujeres pasan por prostitutas o ligues de club de jazz y por tanto no hay hilo lógico. El caso de la klubhaus se le antoja un crimen homosexual. Puede tener su origen en la amplia gama de malas conductas de la klubhaus.

La sábana del dormitorio. Manchada de heces y K-Y Jelly. Es el único indicador forense. Complementa sus intuiciones generales. Las marcas en la pared del piso de arriba. Marcas a baja altura. Realizadas seguramente por una mujer con el zapato derecho. Eso indica un crimen de dos personas/tres víctimas. Postula un homosexual con una mujer cómplice.

Los crímenes sexuales son crímenes nacidos de la lujuria y los celos. Se cometen impulsivamente y son de carácter irracional. Los crímenes sexuales son crímenes de inquina personal. Se dirigen exclusivamente contra una víctima, aun cuando los asesinos sean dos.

Wendell Rice.

George Kapek.

Archie Archuleta.

La única víctima prevista era un solo hombre. Eso él lo sabe. Lo sabe porque es homosexual. Debe resolver este llamativo caso de asesinato y justificar la admisión.

69

(LOS ÁNGELES, 12-2-1942 – 25-2-1942)

Uuuga-buuga. ¿Oyes los tam-tams? Ese perro del infierno todavía le sigue el rastro.

Ahora está enredado con Buzz Meeks y tan jodido como él. Sus andanzas en Tijuana estuvieron marcadas por los efectos de la droga y la agitación y fueron en su conjunto una locura. En el secuestro de Huey Cressmeyer habían perdido la chaveta y se habían pasado de la raya y habían metido la pata. Buzz quiere besar y chupar al Dudster o por el contrario eliminarlo. Buzz quiere cargarse a Tommy Glennon. Quizá así Dud se reconcilie con él.

Quizá. Quizá no. Buzz tiene miedo. Él tiene miedo. ¿Y si Huey se va de la lengua? Entonces habrá que andarse con pies de plomo.

Trabajan en el Gran Caso. Es el Apocalipsis de la Patrulla de Emergencia y el Abismo de la Patrulla de Emergencia. Han interrogado a posibles testigos desde la calle Cuarenta y seis hasta el planeta Marte. Jack H. los condiciona. Ha impedido el acceso a expedientes pertinentes. Ha prohibido nuevas conversaciones con el predicador Mimms. Ha prohibido cualquier aproximación a la comisaría Newton. Rice y Kapek tenían comprados a los uniformados del turno de noche y a la puta Brigada Antivicio en masa. No hay informes de incidentes. No hay denuncias por exceso de ruido ni listas de alteraciones del orden. Las tres ruedas de reconocimiento de Thad Brown fueron una jodienda para el universo entero.

Harold John Miciak. Ese mamonzuelo bocazas. Había echado por tierra todo el caso. Primero se fue de la lengua y luego se selló los labios con pegamento. ¿Entendido? No dio ningún nombre. Se chivó de las armas robadas y de cierta bayoneta de oro de Wendell Rice. Se puso calientapollas con la Patrulla de Emergencia y todo el Departamento de Policía y luego cerró la cremallera.

La perorata de Miciak podía hundir al Departamento de Policía. Jack H. y Dud lo saben. Seguro que están devanándose los sesos.

Imaginemos lo siguiente. Han elaborado listas de asesinatos. Matar, matar, matar. Matar a unos cuantos hispanos de extrema derecha. Matar a unos cuantos tiznajos del entorno del jazz. Matar a unos cuantos blancos nazis de mierda. Endosarles alguna que otra prueba en contra y convocar nuevamente el jurado de acusación. Conseguir procesamientos postmortem.

Eso pinta bieeeeeeen. Podría aliviar la tensión general. Podría apartarlos a Buzz y a él de la mira del Dudster. Arroja luz sobre sus propios motivos enfrentados. Le encantaríííííía encontrar una solución limpia. Le encantaríííííía poner fin a toda esta mierda.

Le encantaría tener en la mira a Jean Staley. Por ese lado, mala suerte. Ella había volado del gallinero. Se ha marchado a Des Moines. Conduce despaaaaaacio y le envía postales. Es sospechoso. Le hincha las gónadas. Le afloja la polla. Le retuerce el rabo. Le da que pensar.

Jean era ex PC. Eso fue en el 33. Se produce el incendio de Griffith Park. Wayne Frank muere. La célula de Jean atrae la atención de la policía. Llamémoslo coincidencia. Corrían los tiempos de la Depresión. La Bestia Roja atraía a la gente corriente. Sí, está eso. Después está lo siguiente:

Wayne Frank era su hermano. Podría haber sido un incendio provocado. Se supone que él es inspector. La Imponente Jean se zafó de lo que debería haber sido su amor.

Él entró por la fuerza en su chabola y la revolvió. Habían desaparecido demasiadas cosas. Habían limpiado las huellas de las paredes. Ella dejó atrás un poco de lencería. Él la olfateó y se puso eufórico.

Jean le pesa en la cabeza. Podría consultar algún documento de la Brigada de Incendios Provocados. ¿Por qué se le había insinuado ella y le había seguido el juego? La cosa justo empezaba a ponerse bieeeeeen.

Dud le pesa en la cabeza. Él es el perro del infierno. Elmer J. gastó una broma al perro del infierno por diversión y ahora sufre las consecuencias. Él no es hombre de bromas. Eso es estrictamente el modus operandi de Bill Parker.

Dud no tonteará con Whisky Bill. Parker está muy arriba en el escalafón del Departamento de Policía para meterse con él. Joan Conville le había pasado a Kay Lake cierta información. La Kay lo puso al corriente a él. Fijémonos: Parker vendió el Departamento de Policía al jurado de acusación de los federales.

Él podía hacer algo parecido. Tenía las agallas para sobrevivir y medrar. Podía hacer sombra a Dud el Empalador y al mismísimo Jack H. Elmer V. no era Whisky Bill. Carecía de la estatura y las influencias de Parker. No obstante, tenía algunas habilidades de hombre rústico.

Debía hacer un gran favor al Departamento de Policía. Eso le granjearía el amor de Dudley y Jack. Contrarrestaría la posibilidad de que Dud se los cargará a Buzz y a él. El favor debía guardar relación con el caso de la klubhaus o la jugada de Parker en la investigación federal.

Hasta la fecha había hecho un intento. Thad Brown se había negado a ordenar una redada en la Deutsches Haus. La redada de diciembre se torció. Así que el sargento E. V. Jackson se disfrazó y volvió a acceder al interior.

Se compró unas chaquetas bicolores y gorros tiroleses. Aderezó con veneno su dejo de Carolina y se las dio de miembro del Klan a la deriva. Lanzó dardos contra los judíos y ensalzó al Reich de Los Ángeles. Bebió cerveza alemana. Se lio con tres fräuleins gordas. Se sacó del sombrero lo siguiente:

Él es Herr Doktor Venganza. Su hermano se frio en el incendio de Griffith Park. Él se ha propuesto vaporizar a la célula comunista que provocó el incendio. Herr Doktor Venganza conoce algunos nombres.

Meyer Gelb. Jean Staley. Doctor Saul Lesnick. Andrea Lesnick. Jorge Villareal-Caiz. ¿Quién conoce el percal? Herr Doktor Venganza paga dinero contante y sonante por información reciente.

Die boches pusieron cara de «¿Qué?» Eran diletantes distraídos. Eran mamones inmaduros enganchados al odio y el Horst Wessel Lied. Herr Doktor Venganza dejó caer más nombres.

Wendell Rice. George Kapek. Archie Archuleta. ¿Conoces a esos tipos? John Harold Miciak. ¿Lo conoces? ¿Te van los sinarquistas? ¿Te gusta el jazz de los negros? ¿Has estado en ese club de la Cuarenta y seis Este?

Nadie picó. Herr Doktor Venganza se agazapó y observó. Asistió a una conferencia sobre eugenesia. Un gorderas de 150 kilos ensalzó a la raza superior. Asistió a una conferencia sobre la reconciliación en la posguerra.

Los nazis y los rusos se besan y hacen las paces. Tienen un misterioso alijo de oro. Urdieron un plan en México. Pelillos a la mar. El verdadero enemigo es la democracia.

Herr Doktor bostezó durante toda la conferencia. En ese punto se le acabó la suerte. Un elemento recién salido del trullo le echó por tierra el plan.

Ese idiota del Klan es poli. Lo vi el mes pasado. Es de la Brigada de Extranjería. Estuve preso en Lincoln Heights. Él llevaba japos allí.

Deutsches Haus, auf wiedersehen. Fräuleins gordas, adiós.

Echa de menos a Jean Staley. Se acuesta con Brenda y piensa en ella. Se acuesta con Ellen y piensa en ella. Se acuesta con Annie Staples y piensa en ella.

Piensa en Dudley Smith. En casa de Ellen pilló un colocón de terpina y despertó en el suelo. Un bicho moteado empezó a hablarle.

El bicho lo reprendió por su promiscuidad. El bicho decía gilipolleces como esta: «Tienes miedo… pero alguien tiene que quitarse del medio a ese mamón irlandés».

El bicho lo espoleó a la acción. Empezó a retocar las conexiones del equipo en el picadero de Brenda. Puso las grabaciones de Annie S. y Saul Lesnick. Oyó al lenguaraz de Saul irse de la lengua con lo siguiente:

Su psicoanalizada Claire De Haven está consternada. Anda mosca con su amante, Dudley. Cree que él mató a un apaño pasajero suyo. El hombre era un capitán de la policía estatal mexicana. Se llamaba José Vásquez-Cruz. Ese nombre resultó ser un pseudónimo. En realidad era un comunista llamado Jorge Villareal-Caiz.

El viejo Saul se quedó anonadado al oírlo: «¡Yo conocía a Jorge! ¡Pertenecía a mi célula del PC junto con Meyer Gelb! ¿Te acuerdas? ¡Te presenté a Meyer en la fiesta de Otto Klemperer!».

Annie lo recordaba bien. Él lo recordaba bien. Él introdujo a Annie en esa fiesta. Él le instaló el micrófono. Oyó sus presentaciones mientras tenían lugar. En ese momento no le dio mayor importancia.

El viejo Saul siguió yéndose de la lengua. Annie recurrió otra vez a su truco del asombro. El viejo Saul siguió desvelando las palabras de su paciente.

Claire le contó que Dudley dio una paliza a Orson Welles. Eso para colmo. Dudley convirtió a Orson en su informante. Todo eso se lo contó el propio Orson. Está delatando a izquierdistas en su gira con el OIACC. Dudley prohíbe a Claire ver a Orson. Ella lo ve de todos modos. Dudley se está follando a una fulana pelirroja en Los Ángeles.

El viejo Saul siguió y siguió yéndose de la lengua. Entonces dejó caer el giro inesperado.

«Claire estaba muy agitada. Dijo: “Seguramente Kay Lake estará en la próxima fiesta de Otto. Voy a hacer las paces con ella y hablarle de Dudley. Esa chica es una cotilla empedernida. Estoy segura de que sabe cosas sobre Dudley que yo desconozco”».

La grabación se cortó entre crepitaciones. Tardó tres días enteros en rehilvanar lo siguiente.

La fiesta de Klemperer. En Brentwood. La fiesta de la Noche de los Cuchillos Largos de Huey. En Brentwood. «Al norte de Sunset, queeeridos». Orson Welles estaba allí. «Era amigote del dueño de la casa… un director de orquesta».

Lo dejó reposar una semana. Lo comentó con Buzz Meeks. Cogieron una guía inversa y consultaron la dirección de Klemperer. Sí: está en Brentwood, al norte de Sunset.

Rumiaron el siguiente paso. Ahí los testigos presenciales no pintaban nada. Todos los invitados a la fiesta de los Cuchillos Largos llevaban máscaras. Huey y Tommy G. lo vieron. Sus «acompañantes», ídem de ídem. Dudley saca la bayoneta y hace picadillo al travestí.

Huey y Tommy. Llamémoslos testigos presenciales hostiles. Huey no rerrajaría. Tommy no rajaría en absoluto. Sus acompañantes eran desconocidos. Aquello fue un sarao de pervertidos. No habría lista formal de invitados.

Consultaron informes sobre la aparición de cadáveres. División de Los Ángeles Oeste. Invierno del 39. Cerca de Brentwood. Al norte de Sunset Boulevard. En una zona très pija.

Encontraron un cadáver abandonado en estado de descomposición. Apareció en Mandeville Canyon. En una especie de reserva natural. Un varón con mordeduras de coyote. Esas alimañas le devoraron los pies y la polla. El lugar donde había sido abandonado el cuerpo se hallaba a menos de un kilómetro de la chabola de Klemperer.

El informe la Unidad de Investigación llevaba fecha de 5/3/39. El fiambre llevaba unas dos semanas muerto. La poli lo identificó. El forense estableció la causa de la muerte. El tarado murió como consecuencia de traumatismos provocados con arma blanca.

Es Cedric Francis Inge. 27 años. Varón blanco/1,87 metros/62 kilos. Dieciséis cargos por sodomía. Intérprete en espectáculos de drag queens. «Gene la Reina» Harlow para sus amigos.

De momento, bieeeeeen. He aquí el siguiente enfoque. Dudley Smith se veía pillado por los huevos. ¿A quién llamaría? ¿A quién, si no? A Mike Breuning y Dick Carlisle.

Buzz y él consultaron el registro de horarios de servicio antiguos. Por entonces Breuning y Carlisle hacían el turno de noche en la Brigada de Timos y Estafas. Helo ahí: 19/2/39.

Breuning y Carlisle fichan para ausentarse. Consta como «motivos personales». Salen zumbando a las 23.20 horas.

Buzz y él lo comentaron laaaaaargo y tendido. Él dijo:

—¿De verdad quieres chantajear a Dudley Smith?

Buzz tragó saliva y rompió a sudar. Buzz dijo:

—No ahora mismo, no.

Lo dejaron reposar durante una semana. Entonces él llamó a Annie Staples. Quedaron en el autorrestaurante Scrivner’s, en la esquina de la calle Seis con Vermont. Sorbieron leche malteada con piña y hablaron del encaprichamiento de Annie con Orson Welles.

—Preveo una cita en el picadero de Brenda —dijo él—. Yo estaré en el hueco de la cámara. Es muy posible que tenga lugar un notable ñaca ñaca.

—Orson ha de perder peso —dijo Annie.

—Te aflojaré uno de los grandes —prometió él.

—A ver si adivino —dijo Annie—. Quieres que le sonsaque cierta información.

—Invierno del 39 —dijo él—. Una fiesta en casa de Otto Klemperer, y una peli que proyectó él. Espoléalo. Quiero ver cómo reacciona.

70

(LOS ÁNGELES Y BAJA, 12-2-1942 – 25-2-1942)

El Lobo lamió la sangre de su bayoneta de oro. Eso consagró su conversión.

Es un apóstata de nuevo cuño. Había imitado a la Historia y reproducido la Noche de los Cuchillos Largos. Borró así su aciago momento en casa de Herr Klemperer. Ahora es un fascista. Más concretamente es un sinarquista.

El Lobo decretó un saqueo conmemorativo. Reclutó a Salvy y Juan Pimentel y comunicó la instrucción del Lobo. Organizaron una incursión y robaron el alijo de heroína de Cruz-Caiz. Mató a los principales sicarios de El Comunista. Camisas Verdes sinarquistas descuartizaron los cuerpos y enterraron las entrañas. Dejó a Hideo al margen de eso. Hideo habría sentido escrúpulos.

El saqueo prosiguió. Salvy había matado a ocho antiguos Camisas Rojas incluidos en una lista. Eran torturadores y violadores de monjas del régimen de Calles. Vivían aislados por toda Baja. El Dudster y el Valeroso Salvador los sacrificaron. El Robusto Juan dio de comer sus tripas y miembros a voraces tiburones del océano.

Traidores y violadores todos. Trece muertes en total. Grabó trece muescas en su bayoneta. El Lobo tomó trece tragos de sangre.

Reproducción y revisión. Múnich, 34. Brentwood, 39. El balneario a orillas del lago y la casa de Herr Klemperer. El sarao de Brentwood engendró caos. Mike y Dick lo salvaron. Tommy Glennon lo obligó a revivir la pesadilla. San Quintín, noviembre pasado. La insinuación de chantaje de Tommy con una sonrisa de suficiencia. Encontrará a Tommy y lo matará. Anulará todo impedimento. Matará a Buzz Meeks y Elmer Jackson si sus caprichos así se lo dictan.

Habló del oro a Salvador. No omitió nada. Prometió el quince por ciento de todos los beneficios derivados del oro a la causa sinarquista. Salvy se unió al grupo de buscadores del oro. Informará a Hideo y Joan a su debido tiempo.

Dicho grupo es igualitario. Hay un irlandés, un japonés, una mujer. Ahora se les unen un abogado mexicano y un instigador derechista. Esta es la nueva familia y causa de regocijo.

Hideo y Joan hablan por conferencia. Su único tema es el oro. Ellos siguen siendo su familia en Los Ángeles. Suplantan a la mujer y las hijas a quienes nunca ve. La hija preferida, Beth Short, vive cerca de San Francisco. Promete visitas, pero incumple repetidamente. Beth está loca por los chicos. Puede que esté abarcando demasiado.

Su familia mexicana presenta fracturas. La primera en detectar el cisma fue la joven Joan Klein. Había seguido a Claire a sus citas con El Puto Cruz-Caiz. Eso explica los recientes ataques de llanto y momentos de reclusión en la alcoba de Claire. La joven Joan mantiene una actitud reservada y desafiante. Es propia de una niña de quince años nacida en Halloween. Habla con acertijos y hace insinuaciones acerca de su «paquete llegado del este». Él se queda impávido ante esas salvas. La chica posee una propensión fantasiosa a las intrigas izquierdistas.

A él lo consumen sus propias intrigas. El caso de la klubhaus permanece en severo desbarajuste. Jack Horrall le ha concedido autorización. Es libre de sondear caminos más inmediatos a una solución.

Pegó la hebra con Sid Hudgens. Le indicó que introdujera tres breves noticias en el Herald.

¡¡¡Última noticia!!! ¡¡¡Partidarios leales del Departamento de Policía persiguen a sospechosos quintacolumnistas!!! ¿Solución para el caso de la klubhaus ya al alcance de la mano?

¡¡¡Última noticia!!! ¡¡¡Partidarios leales del Departamento de Policía persiguen a sospechosos mexicanos!!! ¿Solución para el caso de la klubhaus ya al alcance de la mano?

¡¡¡Última noticia!!! ¡¡¡Partidarios leales del Departamento de Policía persiguen a sospechosos negros!!! ¿Solución para el caso de la klubhaus ya al alcance de la mano?

Martin Luther Mimms proporcionará sospechosos adecuados. Llámame Jack está convencido de eso. El predicador Mimms ahora no está en la ciudad. Está reclutando para su estafa de la vuelta a África. Herr Mimms engaña sin mayor empacho a su propia gente. Conviene programar una cumbre Smith-Mimms. Degustarán comida soul y beberán licor de maíz. Será una reunión de fantasía.

El caso de la klubhaus se ha llenado de molestas tangentes. Huey Cressmeyer dio esquinazo a Juan Pimentel y anduvo suelto durante tres días. Huey reveló que dos polis palurdos lo retuvieron. Los paletos enloquecidos maltrataron a Huey. Despreció el daño que le hicieron. Huey dijo que delató a Tommy G. y Wendell Rice, los dos. No se apartó del guion.

Thad Brown dijo que el patán de Elmer llevó a cabo una incursión en la Deutsches Haus y no averiguó nada de nada. El cretino de Elmer y el ladino de Buzz tal vez están acumulando pistas. Debería matarlos a los dos. Ahora podría ser buen momento. ¿Por qué esperar al Día del Armisticio?

Tangentes molestas. Jackson y Meeks. Igualmente, James Edgar Davis.

Él ha cultivado la relación con Dos Pistolas. Lo ha consentido y engatusado. Ha soportado una sucesión de cenas etílicas en el restaurante de Kwan. Jim no se someterá al pentotal. «Vacié mi pecho en cuanto al caso Watanabe, Dud. Tú y Bill Parker lo sabéis, me juego lo que sea a que tú se lo has contado a Jack Horrall y a que Bill debe de habérselo contado a la última universitaria a la que ha pervertido. Para mí, esa es la situación, y me mantengo firme en ello».

Jim Dos Pistolas no da su brazo a torcer. Irradia intransigencia. Su rostro esclerótico palpita y emite Anda y que te jodan. Puede que este asunto requiera el uso de la fuerza.

Como su aproximación a Orson Welles. El Gordo con su indumentaria de andar por casa empapada en sangre. Esa fue una jugada magistral.

Orson pasó por Ensenada. El Porko había iniciado su gira de buena voluntad. Disfrutaron de una cena en la playa. Orson desarrolló conformidad. Ejemplificó la escuela de informantes acobardados en la línea «si no puedes vencerlos, únete a ellos». Había estado de palique con numerosos rojos en Hollywood.

Como, por ejemplo, con su propio psiquiatra. He ahí un reptil rojo. Saul Lesnick, doctor en medicina.

Era el loquero de Claire. El grupo de buscadores del oro lo sabía todo sobre él. Lesnick delataba rojos a Ed Satterlee. Lesnick trabajaba para Meyer Gelb. Orson había conocido a Gelb en la casa de Otto Klemperer. Orson asistió a la Walpurgisnacht del 39. Sus caminos se cruzaron, disfrazados y enmascarados ambos, y nunca lo supieron. Orson proyectó su película porno sobre los Cuchillos Largos. Se vistió de miembro de la Guardia Roja y filmó. Leni Riefenstahl se mofó de él y le echó una copa a la cara.

Recurrencia psíquica. Convergencia desconcertante. Chez Klemperer como lugar con mala estrella. El cosmos está enviándole un mensaje. Atención: El oro es tuyo.

El cosmos habla al Lobo. El Lobo bebe la sangre de las víctimas de su amo y limpia a lametazos la bayoneta de oro. El Lobo rastrea con el olfato un imperativo estratégico y vuelve para informarlo. El gobernador Juan Lázaro-Schmidt apareció en el hotel del Norte. Su hermana Constanza tocaba con un mediocre cuarteto de cuerda. Interpretaron un recital en el hotel del Norte. Beethoven y Hindemith. El Lobo mediante intimidación consiguió una entrada y organizó un encuentro fortuito con el gobernador Juan.

El Führer y Herr Goebbels detestan a Hindemith. A ese respecto se muestran inflexibles. La sonata era preciosa. Era debidamente disonante y nada más. El Lobo saltó al escenario y se enroscó a los pies de Constanza Lázaro-Schmidt. Tocó extraordinariamente bien. Se interrumpía para dejar que los violines y el chelo ascendieran. En esos momentos acariciaba el pelo del Lobo.

Criatura asombrosa. Cabello y ojos oscuros. Piernas largas y hombros casi demasiado anchos. Se mordía los labios mientras tocaba. El vestido blanco formaba pliegues en torno a su cadera. Lanzó los zapatos a un lado para la Grosse Fugue y siguió descalza.

El Lobo vio con buenos ojos a Constanza. Esa escena seducía. El Lobo lo acompañó al vestíbulo en el intermedio. Atención: he ahí al gobernador. El Lobo los presentó y se marchó al trote.

Era un hombre menudo. Era elegante y más pequeño que su hermana. Lucían prendedores idénticos en la solapa. Los cierres de los prendedores estaban orientados hacia fuera. Las esvásticas de oro quedaban ocultas a la vista.

Charlaron sobre la guerra y congeniaron. Él sacó a colación el problema de la mano de obra para la cosecha en Estados Unidos y pidió una oportunidad para hablar del tema. Planearon reunirse pasados quince días.

El recital concluyó. Beethoven 131 se apagó precipitadamente. El Lobo lo llevó a los camerinos de los artistas. Vio a Constanza desabrocharse el vestido y ajustarse el sujetador. La tela era diáfana. Tenía unos pezones oscuros preciosos.

J. Lázaro-Schmidt y hermana. Salvy sospechaba de la relación entre ambos. Salvy lo instó a ser reservado con respecto a esa idea.

Febrero, en sus últimos días, trajo lluvia. Tormentas del Pacífico alcanzaron la costa. Un fuerte oleaje embistió Santa Bárbara. Un submarino japonés lanzó obuses al norte de allí. Lobos marinos apuntaron hacia el depósito de petróleo de Ellsworth. Los obuses se quedaron cortos. Los lobos marinos se dieron media vuelta. El Cuarto Mando de Interceptación impuso un oscurecimiento a la prensa. El ataque se mantuvo en secreto.

Aderezó su café matutino con benzis. Este brebaje complementaba las mañanas lluviosas y avivaba su capacidad para leer y evaluar. Leyó expedientes de japos residentes y rastreó en busca de pistas sobre K. Hanamaka. Rumió y recabó alguna que otra cosa.

Ataque por mar. Ataque aéreo. Las piezas de avión prefabricadas que vio en la cueva. Piezas abandonadas. Chamuscadas para camuflarlas. Insignias nazis y soviéticas.

Recurrencia psíquica. Convergencia desconcertante. Algo que dijo Huey Cressmeyer. «Mitch», el aeromodelista. Un asiduo de la Deutsches Haus. Mitchell A. Kupp. El inventor-aviador chiflado. El sospechoso n.º 1 de Joan en el asesinato de su padre. Alquila un avión en Duluth. Earle Conville muere quemado en el oeste de Wisconsin.

Un vertido de combustible lleva a Joan hasta él. Ella alberga sospechas pero no puede demostrar actividad ilícita alguna. Un texto académico llega a la klubhaus. El autor es Mitchell A. Kupp. Critica la guerra con bombas incendiarias y propone que se financie una investigación. Cualquier persona corriente puede volar en aviones construidos por uno mismo. Él personalmente ha prefabricado equipos de montaje.

Todo encajaba. Joan suscribía las ideas de la recurrencia psíquica y el lugar con mala estrella. Hizo que las estrellas se cruzaran. Emplazó a Mitchell A. Kupp en su mismísima constelación.

Consultó expedientes a nivel nacional y cotejó listas de miembros subversivos. Kupp aparecía catalogado como seguidor de América Primero. Kupp no tenía antecedentes policiales. Tenía un carnet de conducir de California y vivía en San Bernardino.

Recurrencia psíquica. Convergencia desconcertante. Lugar con mala estrella.

Él vigiló a Mitch Kupp. Herr Kupp vivía en una casita con garaje independiente. Mitch el Chiflado. Trabajaba en el garaje y dejaba la puerta abierta.

Ve piezas de avión. Ve remaches prefabricados. Ve las plantillas nazis y soviéticas. Ve el banco de trabajo y acelerantes de fuego embotellados. Ve a Mitch el Chiflado olfatear disolvente de pintura.

Mitch el Chiflado. De momento él no actuará. La intuición es una prueba. El debido procedimiento no vale un comino. Está casi del todo seguro de que Joan querrá matarlo.

71

(LOS ÁNGELES, 2.15 H, 25-2-1942)

Unas sirenas se activaron y ulularon. Invadieron su sueño. Estaba cazando pájaros de cuello rojo. Volvía a estar en Tomah unos…

Joan abrió los ojos. Bill se removió. El ululato se disparó. Bill cogió sus gafas. Los haces de los reflectores oscilaron. Invadieron el dormitorio. Las cortinas de oscurecimiento se volvieron translúcidas.

Bill se levantó. Quedó al trasluz, desnudo, ante las cortinas. La alarma parecía involuntaria. La noche anterior había sonado una falsa. Oscurecimiento total/falsa alarma/de 19.00 a 22.00. Toda una jodienda.

—Mierda —dijo Joan.

Bill retiró las cortinas. Los haces de los reflectores trazaban zigzags. El dormitorio se embebió de luz. Sonó el teléfono. Joder/no jodamos: tres ráfagas breves y penetrantes.

Era el código del Departamento de Policía. Significaba Esto es real. Significaba «Persónese en su puesto de servicio ahora».

A Joan se le puso carne de gallina. Se calzó y se vistió la ropa de la noche anterior. Bill se enredó con su pantalón y cayó de espaldas en la cama. Las puertas de las viviendas situadas en torno al patio se abrieron ruidosamente. Los paletos saltaron a sus porches para pegar la hebra y ver el espectáculo.

Joan se abotonó la blusa. Bill se ató los cordones de los zapatos y se ciñó el cinto. Joan le lanzó la camisa y la corbata. Se tropezaron el uno con el otro y salieron corriendo.

Un vecino borracho emitió un silbido de admiración. Bill llevaba la camisa sin remeter e iba despeinado. A Joan le colgaba el faldón de la blusa. Llegaron a la acera. El buga patrulla de Bill estaba aparcado de cualquier manera y orientado hacia el sur.

Resbalaron en el asfalto húmedo. Se golpearon las rodillas al entrar. El ululato de las sirenas arreció. El resplandor de los haces de los reflectores se intensificó.

—Mierda —dijo Joan.

—Mierda —dijo Bill.

Él arrancó el motor. Salió y enfiló hacia el este por la calle Uno. Los reflectores iluminaban intermitentemente la calle. Los memos permanecían fuera y miraban. Joan rebuscó en los bolsillos del pantalón de Bill y sacó su tabaco.

Recorrieron a toda pastilla Bunker Hill. Llegaron a un promontorio en Figueroa y obtuvieron una amplia vista del centro. Lo vieron y oyeron simultáneamente.

Fuego de artillería. Detonaciones. Los cañones antiaéreos situados frente al edificio municipal.

Joan sacó torpemente un pitillo. Bill sacó torpemente el suyo. Derrapó cuesta abajo y fue a topar contra el bordillo poco más allá de la comisaría central. Joan le dio un apretón en la pierna. Bill le tocó el cabello. Ella se apeó y entró corriendo.

Los uniformados se apiñaban en la entrada. Vestían equipo antidisturbios. Vociferaban. Dos palabras se superponían.

Es real/Es real/Es real.

Joan oyó fuego de ametralladora. Lo situó al noreste. Otra vez cerca del edificio municipal. Aquellas Browning de calibre 30 con cintas de cien balas.

Las luces del techo alumbraban a baja intensidad. Joan bajó corriendo al sótano y accionó el interruptor del generador. Suministró luz auténtica. Subió corriendo. La puerta del arsenal estaba abierta. El sargento de guardia repartía metralletas.

Un uniformado lanzó un rollo de papel de aluminio. Alguien gritó: «¡Ventanas!». Joan cogió el rollo al vuelo y subió corriendo al laboratorio.

Arrancó tiras con los dientes. Insertó papel de aluminio arrugado en las junturas entre cortinas y ventanas e impidió así la fuga de luz. Miró por el resquicio de una ventana. El resplandor rosa de las ráfagas de fuego antiaéreo. Los condenados reflectores y sirenas persistieron. Le pareció ver el ala de un avión.

Sonó el teléfono. Agarró el auricular y dio su nombre. El ruido del fuego antiaéreo ahogó su voz. Le pareció oír una voz. Con la lejanía propia de una conferencia. El ruido del fuego antiaéreo remitió. La voz dijo:

—Joan, ¿eres tú?

Hideo Ashida. Filtrado a través de una línea compartida. Oyó voces mexicanas. Era cháchara de centralita.

Joan habló alto. El parloteo mexicano apagó su voz. Ahuecó una mano en torno a la oreja libre. El ruido del fuego antiaéreo iba y venía. Hideo consiguió hacer llegar palabras fragmentadas.

Es real. Estoy con Dudley. Hemos visto aviones rumbo al norte. Artillería costera. Vamos para allá. No te creerás lo que hemos…

Lo perdió. Pasaron dos minutos. Se aferró al auricular. Se mordió los labios y se desportilló un diente.

Hideo volvió a la línea. El chirrido de centralita se reanudó. Ella captó un charloteo enloquecido y frases fragmentadas.

Brigada de Extranjería.

Lista de redadas en alerta roja.

Japoneses no internados.

En espera.

Tomar fotografías.

Sospechosos.

Caso de la klubhaus.

Trabajar con las confiscaciones.

Más parloteo-chirridos. Más cacofonía. Después español soez. Después el retumbo de la desconexión.

Joan soltó el auricular y se echó a correr por el pasillo. Llegó a la sala de la Brigada de Extranjería a toda velocidad. Los muchachos estaban vestidos y armados para los japos.

Llevaban cascos y bandoleras. Insertaban cartuchos de calibre 45 en los tambores de las metralletas. Lew Collier repartía listas de recogida y asignaba compañeros. Lee Blanchard quedó emparejado con Robby Moss. Elmer Jackson quedó emparejado con Cal Lunceford. Catbox Cal llevaba guantes. Sumergía sus cartuchos en un tarro de estricnina líquida y alimentaba a mano su metralleta.

Joan abrió el cuarto del material. Sacó tres cámaras para fotos de detenidos de un estante y cargó rápidamente la película. Acopló tiras de flash y lo guardó todo en una caja. Thad Brown la vio y fue derecho hacia ella.

—Vaya mierda, Roja —dijo él.

—Vaya mierda, Thad —dijo ella.

Le entregó una lista de posibles interrogatorios.

—Telefonee a esas personas y hágalas venir aquí. Prométales lo que haga falta. Dígales que nos están atacando y que cumplan con su condenado deber, y tiraremos a la basura los mandatos existentes, o que recurriremos a nuestro fondo de reptiles y les pagaremos veinte pavos por cabeza. Son los vecinos de la calle Cuarenta y seis y la gente de los clubes de jazz… de nuestra primera tanda de interrogatorios. Tenemos una alerta roja por japos, y quiero organizar ruedas de reconocimiento. Podríamos tener un golpe de suerte. Esto es carne nueva para ruedas de reconocimiento, y quiero ver si algunos de esos palurdos puede hacer una identificación positiva. La mayoría de esa gente no tendrá coche o no será capaz de conducir por el miedo, así que organice las recogidas con la Patrulla de Newton, y póngase manos a la obra ya.

Joan respondió con el signo de la victoria. Thad dijo algo. Ráfagas de fuego antiaéreo ahogaron sus palabras. Hizo el signo de la victoria y se colocó unos tapones en los oídos. Joan se echó a reír y le indicó que se fuera.

Regresó a la sala de revista y cogió el teléfono de un escritorio. Tensó el cable y se encerró en el cuarto del material. Estaba más o menos en silencio y la falta de espacio producía claustrofobia. Empezó a ensartar llamadas.

Algunos le colgaban y otros no contestaban. Oyó gritos de miedo y «¡Esto es como lo de Pearl Harbor!». Habló con amabilidad a la gente y con aspereza a la gente y prometió escoltas policiales. Avergonzó a la gente. Prometió pasta del fondo de reptiles y vales para el restaurante de Kwan. Trabajó dos horas seguidas y fumó hasta quedarse ronca. Se encontró con llamadas Yo en medio de esta situación no salgo. Se encontró con llamadas Joder, sí. Telefoneó a los nombres asignados para interrogatorio y a la Patrulla de Newton, en contrapunto. Contactó con nueve almas robustas a través de la centralita de Newton.

Tenía la ropa empapada de sudor. Salió del cuarto al resplandor.

La artillería. Los antiaéreos. Las ametralladoras. La comisaría estaba cerrada a cal y canto. Las ventanas estaban selladas por el oscurecimiento. La luz proporcionada por el generador iba y venía. El resplandor se abrió paso hasta el interior de su cabeza.

Joan acarreó las cámaras a los calabozos. Catorce japos de la alerta roja se hacinaban en la celda de detención principal. Estaban molidos a palos y esposados a la espalda. Goteaban sangre en el suelo. Vieron a la gachí blanca y grande y le escupieron a través de los barrotes.

La celda del Hombre Lobo Shudo se hallaba al otro lado de la pasarela. Enseñaba la polla a los japos de la alerta roja. Ellos se la enseñaban a él.

Joan esquivó escupitajos y se arrimó a los barrotes. Utilizó las tres cámaras y tomó fotos. Los japos parpadearon ante el resplandor de los flashes. Se apelotonaron contra los barrotes e hicieron caretos. Brincaron. Gritaron consignas en favor del emperador y sacaron la lengua.

Ella tomó fotos de los catorce. Retiró los carretes y recogió los flashes gastados. Acarreó la caja de cámaras de regreso al laboratorio y la dejó.

Las ventanas del laboratorio daban al norte. El edificio municipal estaba a dos manzanas de allí. El trifecta era estruendoso: artillería, ametralladoras, antiaéreos.

Joan contuvo el aliento. Escribió una nota de contenido y la echó dentro de la caja.

4.30 horas/25-2-42. Fotos corroborativas. Correspondientes a fecha de hoy. Comparación con fotos de archivo/14 varones japoneses.

Hacía frío. La luz proporcionada por el generador usurpaba el calor de los tubos. La blusa se le pegaba a la espalda. Las medias húmedas se le habían estirado.

Fue a la sala de reconocimiento. Thad Brown charlaba con los testigos presenciales.

Cuatro blancos respetuosos con la ley. Tres negros modernos. Dos chicos mexicanos con camisas hawaianas y pantalones de color caqui con raja en los bajos.

Thad guiñó el ojo a Joan y le entregó su sujetapapeles. Había prendidos catorce informes y tiras de fotos de archivo.

Los modernos y los mexicanos se la comían con los ojos. Ella se acercó a la tarima de reconocimiento y examinó las hojas del sujetapapeles.

Catorce delincuentes honrados. Sin lazos conocidos con la quinta columna. No internados por esa razón. Alerta roja por esa razón. Todo japo no internado representaba una amenaza.

Todos jóvenes. Todos expresidiarios. 459/211/502 del CP. 390, un desviado sexual. Sodomía/Estupro.

Joan examinó las fotos de archivo. Los catorce hombres llevaban carteles colgados al cuello. Las fotos llevaban fecha de entre el 8/38 y ahora. Los catorce habían envejecido. Se los veía a todos tensos y andrajosos.

La tarima de reconocimiento tenía una iluminación áspera y un espejo polarizado en la parte delantera. Se sucedían en la pared del fondo líneas indicadoras de estatura. Fluorescentes alumbraban desde arriba. Los posibles testigos presenciales se situaban frente a la tarima y miraban.

Joan retrocedió y se situó entre los testigos. Thad Brown repartía vales para cenas y billetes de diez. Los blancos lo sobrellevaban con estoicismo. Los modernos y los mexicanos soltaban aulliditos. Un moderno dijo: «Acordaos de Pearl Harbor». Un mexicano dijo: «Banzai».

Thad se rio.

—Ya saben cómo funciona esto. Tenemos catorce sospechosos. Llevarán carteles al cuello numerados del 1 al 14. Observen a esos hombres y decidan por sí mismos, sin comentarlo con nadie más. Levanten la mano si están seguros, y hablen con la señorita Conville.

Zumbó un zumbido. Palpitó una luz en la pared. Mike Breuning asomó por la puerta situada a la derecha de la tarima. La panda de hombres con grilletes lo siguió. Arrastraban las cadenas por el suelo.

Estaban hechos caldo. Ojos morados, cortes, contusiones. Una oreja semidesprendida. Efectos de las porras. Porras planas con gruesas costuras en el contorno. Policías armados para los japos.

Breuning dispuso a los hombres. Tenían ante sí placas numeradas en alto y parpadeaban bajo la intensa luz. Los testigos los observaron. Thad dijo:

—No hay prisa, amigos.

Los testigos les echaron un buen vistazo. Joan se fijó en sus ojos. Contó los segundos en su reloj de pulsera. Transcurrieron dos minutos enteros.

Una mujer blanca se volvió hacia ella y levantó cinco dedos. Un moderno se volvió hacia ella y enseñó cinco más. Joan enseñó cinco dedos. Thad lo advirtió y señaló la tarima. Joan consultó el sujetapapeles. He ahí el Sospechoso n.º 5.

Hiroshi (sin segundo nombre) Yamura. 34 años. Robo de coches/Voyeurismo/Estupro.

La mujer blanca dijo:

—Lo vi entrar y salir de aquel club horrible. Siempre iba ebrio.

El moderno dijo:

—Yo antes lo veía en Mumar’s Mosque y Happytime Liquor. Jugaba a los dados delante del club, pero después de Pearl Harbor se perdió de vista.

Breuning separó a Yamura. Le quitó las esposas y grilletes y le aplicó una llave al cuello. La tarima estaba insonorizada. Todo ocurrió chist-chist. Yamura agitó los brazos y le fallaron las piernas. Manteniéndolo agarrado, Breuning lo sacó a rastras por la derecha de la tarima.

La mujer blanca se santiguó. El moderno se encogió de hombros. Un mexicano dijo:

—De paso que se joda su madre. Mi cuñado palmó en Pearl.

La sala de reconocimiento era contigua a la hilera de salas de tormento. Joan entregó a Thad el sujetapapeles y salió por la puerta de la derecha de la tarima. Oyó gritos y golpes y los siguió. Se cruzaban dos pasillos cortos. Vio a Breuning arrastrar a Yamura y a Dick Carlisle darle patadas desde atrás.

Lo arrastraron y patearon. Breuning abrió la puerta n.º 3 y lo entró. Carlisle cerró de un portazo. Un sonoro chillido quedó ahogado.

Joan se acercó. Encendió el altavoz de la pared y escrutó a través del espejo de la pared. Breuning y Carlisle tendieron boca abajo a Yamura. Carlisle le pateó la cabeza y la espalda. Breuning le revolvió los bolsillos y sacó su cartera y sus llaves. Yamura gritó. Carlisle se calzó unos guantes lastrados. Breuning examinó los compartimentos de la cartera.

Vio algo. Se notó. Joan lo interpretó claramente. Él se volvió de cara al espejo de la pared y agitó la cartera. Sabía que había alguien mirando. Siempre mira alguien.

—Tiene un carnet de conducir con otro nombre. Aparece una dirección de la calle Cuarenta y seis. Justo al lado de la klubhaus.

Yamura agitó los brazos. Se sacudió a Carlisle de encima a puntapiés. Carlisle tropezó y fue a chocar contra la pared del fondo. Yamura se llevó la mano al zapato derecho y sacó algo. Se metió ese algo en la boca y mordió con fuerza.

Enseñó el dedo al espejo: Jódete. Le temblaron las piernas, le temblaron los brazos, arqueó la espalda en el suelo. Arrojó espumarajos y lo recorrieron sacudidas espásticas. La espuma era mitad sangre. Dick Carlisle lo vio y gritó.

72

(CONDADO DE ORANGE, 5.00 H, 25-2-1942)

Enfilaron tierra adentro. Los controles apostados en la carretera de la costa dificultaron su avance hacia el norte. Las sacudidas de la artillería los ensordecían. Balas trazadoras les enturbiaban la visión. Los cañones disparaban desde la playa a volutas de aviones y simples sombras.

Conducía Ashida. Dudley comandaba el coche oficial del comandante Melnick. Era toda una carroza del SIS. Un gran V-8/radio de dos bandas/maletero a rebosar de munición. Salieron a toda pastilla de Ensenada y se ausentaron sin permiso.

Las sirenas sonaron a las 3.00 horas. La alerta de Baja imitó la alerta de Los Ángeles. Algún matón de la policía estatal de la costa vio Zeros y activó la alarma. Lo comunicó por radio a las baterías de las playas al norte de San Diego. Toda la artillería abrió fuego a las 3.10.

Se propagó. Lo que quiera que fuese aquello se propagó exponencialmente. Jack Horrall telefoneó a Dudley y les ordenó que subieran.

Lo que quiera que fuese aquello afectó a Baja y a Los Ángeles. Los cañones del edificio municipal dispararon contra Zeros Japoneses o volutas japonesas. La Brigada de Extranjería se movilizó y detuvo a japos en Alerta Roja.

Los cañones costeros resplandecían. Los localizadores localizaron lo que quiera que fuese aquello. Juan Pimentel movilizó a la policía estatal de Baja. Patrullaron las playas. Enfocaron reflectores y ametrallaron las olas al norte de Tijuana. Dispararon contra submarinos japoneses o volutas japonesas o lo que quiera que fuese aquello.

No estalló ningún submarino japonés. No explotó ningún Zero japonés. Había algo allí arriba y/o allí abajo. Alguien vio algo y apretó el gatillo. Reacción en cadena. Fiebre japonesa. Un alguien en Los Ángeles. Un alguien en Baja. Había algo allí arriba y/o allí abajo.

Los profetas profetizaron ese algo. Se acumularon las llamadas en clave de los servicios de inteligencia. El Cuarto Mando de Interceptación las registró. El SIS se desentendió. Posibles aeródromos en el condado de San Bernardino. Ataque a finales de febrero.

En la redada de la correduría de apuestas salió el tiro por la culata. El transmisor estalló. Echó por tierra el enfoque de las llamadas en clave. Ahora oigamos lo siguiente: la puta profecía se ha cumplido.

Ashida condujo con la ceguera del oscurecimiento. Las calles en sentido este se desdibujaron. Oyó ack-ack y el chirrido de una sirena. El preamenecer iluminó el cielo. Un avión los sobrevoló. Creyó ver remaches en las alas y el dibujo de una hoz y un martillo. Allí arriba hay algo. Supo que vio algo.

Dudley fumaba un pitillo tras otro. Con su expresión decía No me hables que estoy pensando. Bajó la ventanilla. Ashida olió a cordita y a gasolina derramada.

La radio emisora-receptora produjo un pitido. Dudley accionó interruptores y conectó sus auriculares. Dijo:

—Sí, Thad. —Escuchó. Dijo—: Sí, Thad. —Y desconectó.

—Puede que tengamos una pista en el caso de la klubhaus. Un tal Yamura o Nunakawa se suicidó bajo custodia. Según su carnet de conducir, vivía en el 682 de la calle Cuarenta y seis Este. Eso está en la manzana de la klubhaus, y Thad nos quiere allí. También va a enviar a Lunceford y Jackson.

Ashida pisó a fondo. Conducía a casi 130, con la ceguera del oscurecimiento. Cruzaron la línea divisoria del condado de Los Ángeles. Las sirenas ulularon y petardearon. Aumentó a 140. Llegó a Gardena y tomó por Western Avenue. El cielo clareó un poco. Enfiló Imperial Highway en dirección este y torció hacia el norte en Central.

El Los Ángeles de bajo alquiler al alba. En algún sitio se oía el tableteo de las armas. No se veían restos de aparatos aéreos. Ni tráfico peatonal. Comercios cerrados a cal y canto.

Calle Setenta y ocho. Calle Setenta y siete. Setenta y seis, Setenta y cinco, Setenta y cuatro. Ashida vio humo. Dos coches patrulla los adelantaron. Sus luces de emergencia giraban.

Ashida pisó a fondo. Derrapó y se saltó sucesivos semáforos en rojo. Dudley desenfundó la pistola y guiñó un ojo.

Se elevaba una columna de humo oscuro y denso. Ashida llegó allí. Encendió la sirena y desenfundó. Condujo el coche con las rodillas e insertó un cartucho en la recámara.

Amaneció del todo. Cincuenta y una, Cincuenta, Cuarenta y nueve. Una columna de humo negro. Los coches aparcados despedían llamas. He ahí tu algo. No podría ser de otro modo. He ahí disturbios negros en la avenida del jazz.

Se adentraron con el coche. Dudley entreabrió la ventanilla de ventilación. Los negros hacían añicos los escaparates de las licorerías a pedradas y sacaban a cuestas cajas de whisky. Cuarenta y ocho, Cuarenta y siete. Los negros echaban abajo las puertas del Club Zamboanga y del Port Afrique. Embestían con arietes de 5 por 10. Destrozaban las ventanillas de los coches aparcados y arrojaban bombas fabricadas con botellas de vino. Los asientos de los coches se prendían, las ventanillas de los coches volaban.

Ashida redujo la marcha y se arrimó a la derecha. Alguien en algún sitio gritó:

—¡Es un japo!

Unos balazos alcanzaron el coche. El parabrisas estalló. Unos balazos rebotaron sonoramente en el maletero y perforaron las puertas traseras. Dudley agarró el volante y lo giró bruscamente a la derecha. El coche arremetió contra el bordillo y quedó inmovilizado.

Dudley se apeó. Ashida se apeó una décima de segundo después. Dudley afianzó el brazo en el techo del coche y abrió fuego contra la turbamulta.

Cayeron tres negros. El pecho de un hombre reventó. Dudley disparaba balas de punta hueca. Alcanzó a un hombre en el cuello y arrancó el brazo a un hombre.

La turbamulta emitió un enorme grito. Ashida apuntó y abrió fuego directamente contra ella. Dio a dos hombres en la espalda. Se ladearon y toparon y entrechocaron las cabezas.

Dudley corrió hacia la calle Cuarenta y seis. Ashida corrió tras él y lo alcanzó. Doblaron la esquina. Vieron la klubhaus, en llamas.

El fuego devoraba la planta superior. El aire escocía. Los negros sacaban a cuestas su botín por la puerta delantera. Muebles, radios, trombones. Tapices sinarquistas.

Diez negros. Veinte negros. Negros con las sedas propias de sus bandas y trajes zoot. Negros empinando moscatel. Negros enarbolando banderas nazis prendidas de palos.

Alguien en algún sitio gritó:

—¡Fijaos en ese japo!

Dudley se encaminó hacia ellos. Ashida lo siguió. Los negros emitieron zumbidos de avión y convirtieron sus brazos en alas.

Dudley apuntó y disparó. Cayeron dos negros con traje zoot. La turbamulta prorrumpió en chillidos y se dispersó en todas direcciones.

Un chico salió a trompicones a la acera. Llevaba un saxofón enorme abrazado y se encaminó a toda prisa hacia la avenida. Ashida vio su piel de color café y sus ojos almendrados. Tokio confluye con el Congo.

Ashida apuntó a su cara. Apretó el gatillo y vio la cara partirse en rojo. El saxo salió volando hacia atrás con él. El chico se abrazó a él en la muerte.

73

(LOS ÁNGELES, 6.00 H, 25-2-1942)

El casco le había revuelto el cabello. La metralleta pesaba diez toneladas. Tenía el muermo de la Alerta Roja.

Cal Lunceford fomentaba el muermo. Catbox Cal. Un perro rebosante de odio comparable a Wayne Frank. Wayne Frank odiaba a los tiznajos y a los judíos. E. V. Jackson lo desaprueba. Tiene el muermo de la Alerta Roja.

Elmer entró como una exhalación en la comisaría central. Catbox Cal le iba a la zaga. Guiaron una cadena de seis hombres engrilletados hasta el calabozo. Joan Conville estaba allí. Circundaba las celdas de detención y tomaba fotografías.

El ataque japo o el gran susto o la simple cagada se apagó. Quedó todo en ningún japo y un UUPS en mayúsculas. Fletch B. había convocado una rueda de prensa. Daría a conocer lo esencial más tarde ese día.

Los calabozos estaban a rebosar. Shudo el Hombre Lobo se meneaba el pito ante sus compañeros de la Alerta Roja. Elmer quitó los grilletes a los recién llegados y los encerró. Catbox Cal se enfurruñó.

Thad Brown se acercó. Tenía la misma cara que si hubiera visto un fantasma.

—Usted y Lunceford vuelvan a salir. Tenemos disturbios en la calle Cuarenta y seis con Central. Le han pegado fuego a la klubhaus. Dudley y Ashida han abatido a unos cuantos charoles.

Elmer tragó saliva. Catbox Cal soltó una risita. Thad agarró un puro del bolsillo de la chaqueta de Elmer.

—Comprueben esta dirección. El 682 de la calle Cuarenta y seis Este. Está al lado de la klubhaus. La sacamos del carnet de conducir de uno de nuestros japos sospechosos. Se tomó una pastilla de cianuro, lo cual me da muy mala espina. Pásense por allí. Dud y Ashida está ocupados con el Departamento de Bomberos.

Lunceford agarró un puro.

—¿A cuántos charoles se han cepillado?

—Ocho —contestó Thad.

—Aún queda esperanza para este mundo —dijo Lunceford—. Habría pensado que Ashida no sería capaz.

Los Ángeles era una ciudad muerta. Es La Guerra de los Mundos, reproducida. Ese programa de radio lo hizo Orson Welles. Platillos volantes y zombis. La gente pensó que era real. Resultado: la gente se alteró mucho.

Elmer condujo. Catbox Cal se reenfurruñó. Iban con código 3/luces y sirena. Prescindieron de las señales de tráfico y desempedraron calles.

Enfilaron al sur y al este. He ahí la avenida del jazz. Ha sido maltratada. Observemos los coches chamuscados. Observemos los escaparates rotos. Observemos las puertas echadas abajo. Observemos el hollín en el aire. Observemos a los uniformados manteniendo a raya a los espectadores.

Elmer giró a la izquierda por la Cuarenta y seis. Sayonara, klubhaus.

Parecía una tostada carbonizada. El piso de arriba se había desplomado sobre el piso de abajo. El vapor del agua de las mangueras siseaba. Las vigas se mecían y desmoronaban. Los montículos de cascotes crepitaban.

Observemos los dos camiones de bomberos. Observemos los tres furgones del depósito de cadáveres. Observemos las ocho camillas cubiertas con sábanas. El Dudster posaba para las fotos. Los bomberos apuntaban cámaras de cajón. Ashida parecía víctima de una neurosis de guerra.

—Cacería de morenos —dijo Lunceford.

—Muchacho, me estás agotando la paciencia —dijo Elmer.

Lunceford se calló. Elmer se dirigió hacia el este. Comprobó las placas de la acera y leyó direcciones. 674, 676, 678. No hay ningún 680. Hay 682…

Es una casita de madera. Es de una planta y presenta un estado ruinoso. Fijémonos en esa rata de porche. Es grande y negra y tiene el rabo escamoso. Es la viva imagen del mal con ojos saltones.

Elmer aparcó junto al bordillo. Se apearon y subieron por los peldaños. La rata espíritu se escabulló. La casucha irradiaba quietud.

Lunceford desenfundó su fusca. Elmer acercó el oído a la puerta y le llegó silencio absoluto. Dio un empujoncito a la puerta. Se abrió fácilmente.

Lunceford pasó junto a él y se adelantó. La salita olía a humedad. Unas cortinas diáfanas dejaban entrar la luz. En la mesa había cajas de pizza apiladas. A Elmer le llegó un olor a queso rancio y moho.

Silencio absoluto. Uuuga-Buuga. ¿Dónde está la gente?

Lunceford fue en cabeza. Atravesó la salita y se deslizó hacia un pasillo de atrás. Elmer escudriñó lentamente la salita.

Detectó comida rancia y aire rancio. El vello de la nuca se le erizó. Daba la impresión de que la casucha se había evacuado precipitadamente. Eso proclamaba Escondrijo.

Se deslizó hacia el pasillo. Le pareció oír pasos. Le pareció oír pasos. Crujieron las tablas del suelo. Los crujidos se superpusieron. Le pareció oír pasos: de dos personas.

Le pareció oír susurros. Se quedó inmóvil allí mismo. Aguzó el oído. Le pareció oír: «Corre».

Se agachó y miró hacia el otro extremo del pasillo. Algo se movió. Le pareció oír algo. Captó una imagen, no más que el clic de un obturador.

Es un japo. Se dirige a la puerta de atrás. Clic de obturador. He ahí esa foto de vigilancia. Clic de obturador. Ed el Fed se la mostró a…

Es Kyoho Hanamaka, ese malévolo…

He ahí otra vez «Corre». He ahí unos pasos en esta dirección. He ahí el ruido de un tropezón y a Lunceford en el pasillo. Camina rápido derecho a…

Elmer se tiró al suelo. Lunceford sacó su arma. Elmer sacó la pipa del tobillo y apuntó hacia arriba.

Apretó despacio. Alcanzó a Lunceford en las piernas y la tripa. Lunceford perdió las piernas y soltó el arma y voló de espaldas. Elmer apretó despacio. Alcanzó al soplapollas en el mentón y le borró la puta cara.

74

(LOS ÁNGELES, 10.30 H, 25-2-1942)

Destellaban los flashes. Los reporteros se aglomeraban y tomaban notas. El alcalde Fletch parloteaba. Vivía para camelarse a la prensa.

El edificio municipal era el cuartel general del Ataque Japo y del Procesamiento Federal. La sala de reuniones estaba a rebosar. Dudley se hallaba de pie al fondo. Sid Hudgens se abrió paso hasta él de medio lado. Enseñó la edición matutina del Herald. Se dedicaban al ataque titulares enormes. El artículo secundario quedaba por debajo del pliegue.

¡¡¡EMITIDOS LOS DICTÁMENES DE PROCESAMIENTO EN LA INVESTIGACIÓN DE LAS ESCUCHAS TELEFÓNICAS!!! ¡¡¡¡PROMINENTES ANGELINOS ACUSADOS!!!!

El mismísimo Fletch B. El jefe Clemence «Jack» Horrall. El investigador privado de altos vuelos Wallace Jamie. El químico de la policía Ray Pinker. Numerosos leguleyos menos conocidos.

—En ningún momento creí que los japos estaban ahí arriba —dijo Sid—. En Pearl aprendimos que vienen rápido y vuelan bajo.

Dudley guiñó un ojo.

—Ha habido una gran refriega en la calle Cuarenta y seis con Central. Veamos si Fletch se digna mencionarla.

Fletch apartó el atril y atacó el micrófono. Vivía para pavonearse y distorsionar.

—Para aquellos de ustedes que siguen sin convencerse, lo repetiré. No hubo ataque aéreo, ni japo ni de ningún tipo. Sí se soltaron obuses, pero no sabemos quién fue, y no detonaron. Varias personas a lo ancho de la ciudad fueron alcanzadas por objetos caídos, pero no se produjeron heridas graves ni víctimas mortales.

Dudley sonrió. Atribuyámosle el mérito a un inventor chiflado. Aviones para construirlos uno mismo.

Fletch tosió y limpió el micrófono con el pañuelo. Medraba a base de engaño.

—Las únicas víctimas mortales se produjeron en unos disturbios de negros en las inmediaciones del cruce de la calle Cuarenta y seis con Central Avenue. Los negros saquearon numerosas licorerías y clubes de jazz. Una veintena de negros recibieron heridas fatales a manos de otros negros, que aún no han sido identificados.

Sid soltó un penetrante silbido.

—Espero que no quemaran el Casbah de Minnie Roberts. Es allí a donde va el fiscal a por su carne negra.

Los presentes prorrumpieron en carcajadas. Sid vivía para provocar. Fletch se aflojó la corbata y sacó brillo al micrófono.

—Pasando a un asunto más triste. Los negros prendieron fuego al club que estaba bajo investigación policial. Y, en un accidente ajeno a estos hechos, el agente Calvin S. Lunceford fue tiroteado y asesinado por un sedicioso japonés, a quien todavía no se ha identificado, y que sigue en libertad.

Catbox Cal. Un acosador de menores y un haragán en el mejor de los casos. El mundo no lo llorará.

Un murmullo recorrió la sala. Los polis muertos aumentaban las tiradas. Los periodicuchos de Hearst se cebarían y lo explotarían.

Fletch dijo:

—Habría sido imposible que cualquier avión no registrado despegara o tomara tierra sin ser visto en el condado de Los Ángeles o cualquier condado colindante. Esos obuses muy probablemente se le cayeron por accidente a algún aparato de reconocimiento del ejército estadounidense, enviado en misión después del previo oscurecimiento por alerta amarilla.

Sid soltó un silbido penetrante.

—Se han denunciado llamadas en clave de aquí a Baja. En ellas se mencionaban supuestamente bases aéreas secretas en el condado de San Bernardino, y las mentes inquisitivas desean saber si aviones japoneses podrían haber partido de allí y regresado allí.

—Paparruchas —contestó Fletch—. Las mentes inquisitivas deberían inquirir sobre la creciente oleada de delincuencia negra en Los Ángeles.

Sid despreciaba a Fletch. El señor alcalde le vaciaba los bolsillos en las timbas del Departamento de Policía.

—¿Qué se siente al estar procesado por los federales, jefe?

—La verdad me hará libre —respondió Fletch.

San Bernardino se hallaba a noventa kilómetros. Era una ciudad de poca monta. Labriegos y militares de bajo rango. Licorerías baratas y burdeles. Polis rústicos para quien los quisiera.

Dudley se entretuvo en el camino. Telefoneó a Joan y le dio la dirección. Le prometió una gran sorpresa. Soslayó el ridículo ataque aéreo y rehusó achacar culpas.

Había alcanzado a ver un avión de aeromodelismo, allá en el condado de Orange. Lo alertó el zumbido de motor de coche. La hoz y el martillo lo delató. Entonces cayó en la cuenta.

No había una sola nube y la mañana era fresca. Se había vestido de paisano. Con los disturbios, el uniforme se le manchó de hollín. Hideo lo había impresionado. Siguiendo el ejemplo de su Führer, había disparado deprisa y en serio. Tendría remordimientos de conciencia a su debido tiempo.

El asunto de Lunceford lo inquietaba. Catbox Cal muere. Elmer J. sobrevive. Un presunto homicida japo sigue suelto. La proximidad de Elmer lo preocupaba. Ese muchacho atraía los problemas como un imán y/o los causaba él mismo.

Llegó a San Bernardino propiamente dicha y fue derecho a las señas en cuestión. La puerta del garaje estaba abierta. Aparcó en la acera de enfrente y cruzó.

Se levantó una brisa. Efluvios de disolvente flotaron hacia él por el camino de acceso. Dudley examinó el garaje. Vio planos de torpedos para construirlos uno mismo. Vio una tijera hojalatera y hélices cortadas a mano.

Trenes de potencia y volantes. Una caja de pedales de embrague. Bujías, pistolas remachadoras, plantillas de Messerschmitt. Acelerantes de fuego embotellados. Un panel de mandos de avión acoplable.

Dudley rodeó el garaje hasta la parte de atrás. Varias lonas salpicaban el jardín. Cubrían montículos desiguales. Asomaban paneles de fuselaje.

Una puerta trasera permanecía abierta con ayuda de un soporte. Vio una cocina atestada de cajas. Le llegó olor a pegamento y vio unas piernas encajonadas bajo una mesa.

Entró y rodeó las cajas. Mitch el Chiflado pegaba las piezas de un Stuka de juguete. Contaba cuarenta y cinco años o algo así. Lucía perilla y un blusón con tierra incrustada.

—Hola, caballero —saludó Dudley.

Mitch el Chiflado alzó la vista. Tenía unos ojos azules de mirada viva.

—Poli, ¿eh?

—Así es.

—¿Federal?

—No, municipal.

Mitch el Chiflado puso cara de «Me has pillado».

—Reconozco que tiré esas bombas. No estallaron porque yo no quise, y nadie resultó herido. No lancé gas ni prendí fuego a nada, cosa que desde luego podría haber hecho.

Dudley sonrió.

—Caballero, yo no lo acuso de nada. He venido a elogiarlo por su trabajo.

Mitch el Chiflado cogió el Stuka e imitó el vuelo con un zumbido. El gran Charles Lindbergh admiraba a ese hombre. Tenía manos hábiles y la audacia de un nativista.

—Oí rumores de ataque aéreo y avisé a los muchachos de mi escuadrón. Decidimos reunir una flota y salir a dar una vuelta.

—¿Sus muchachos, caballero? ¿Su escuadrón?

Mitch el Chiflado se rascó los brazos. Tenía cicatrices causadas por el disolvente y numerosas lesiones.

—Muchachos de fraternidad, en su mayoría. Estudiantes de ingeniería. Construyen mis maquetas y enloquecen. No es posible mantener en tierra a buenos chicos cuando quieren estar en el aire.

Dudley sonrió.

—Vende sus maquetas por correo, ¿no?

Mitch el Chiflado sonrió.

—Los planos y las piezas. A Estados Unidos y México. Los hispanos son mis mejores clientes. ¿Yo habla español, viejo?

Dudley oyó pasos a sus espaldas. Pasos de unos zapatos de tacón. Andares de una mujer alta.

—¿Es usted saboteador o espía, caballero? ¿Es usted quintacolumnista?

—No a las tres preguntas. Soy solo un blanco documentado, orgulloso de asistir a los festivales cerveceros de la alegre Deutsches Haus.

Dudley oyó una respiración entrecortada a sus espaldas. Ella no se dejó ver. Estaba lo bastante cerca para oírla y para verla.

—He leído su texto sobre la guerra aérea, caballero. Me pregunto si alguna vez se ha planteado los incendios forestales como posible aplicación.

Mitch el Chiflado se dio una palmada en las rodillas. La mesa se sacudió. El Stuka de juguete saltó.

—Ciertamente, y ya he investigado el asunto. Nueve de abril de 1938. Salí a dar un paseo y tiré una bomba incendiaria cerca de Tomah, Wisconsin. Provoqué una bonita barbacoa.

Joan dio un paso al frente. Vestía una falda de tweet y un jersey verde de cachemir. Mitch el Chiflado dijo:

—Eh, hola, encanto.

Dudley notó la mano de ella en su cinturón. Ella extrajo la pipa de él y vació el cargador. Dio de pleno en Mitch el Chiflado. Los fogonazos del cañón le chamuscaron el rostro veteado de pegamento. Le estallaron los dientes. Se le prendió el cabello.

75

(LOS ÁNGELES, 16.00 H, 25-2-1942)

El tiempo se desdibujó. A ella se le caían las cosas. Conmoción no alcanzaba a describirlo. Aturdimiento no daba en el clavo.

Lo dejaron allí. Dudley avivó el fuego y subió la temperatura de la calefacción de tubos. Eso aceleraría la descomposición y sembraría confusión en torno a la hora de la muerte. Dudley conocía al sheriff de San Bernardino. Habían urdido planes juntos. Habían urdido planes en relación con los espaldas mojadas y los japos cautivos.

El tiempo se desdibujó. A ella se le caían las cosas. Veía el Wisconsin rural sin eje central. El vertido de combustible. El velatorio del Gran Earle. Ella caza codornices a orillas del lago Mendota. Abate murciélagos rabiosos. Visita el Little Bohemia Lodge. Dillinger escapó de allí. Era abril del 34. Ella acababa de cumplir los diecinueve años.

Justificación lo distorsionaba. Solución expeditiva lo describía mejor. Es el código de los Conville. Dijo que lo haría y lo hizo. Dudley lo propició. Los hombres siempre le concedían sus caprichos.

La Comisaría Central proporcionaba distracción. Continuaba sumida en el caos. La pifia de la incursión aérea y los disturbios. El incendio de la klubhaus y la muerte de Cal Lunceford. Anoche y esta mañana se desdibujaron. Ella medraba en medio del desorden policial. Se sumergía en él. Superpuso al asesino de su padre. Los fogonazos del cañón encienden la llama.

Reveló las fotografías de las detenciones y las adjuntó a los expedientes. La comisaría era un hormiguero. Vio caras nuevas de polis. Novatos contratados en tiempos de guerra se pasaban por allí para ayudar. Hablaban de los procesamientos de la investigación federal y del papel de Bill Parker. Oía una y otra vez Bill. Se percibía como ensalmo. Lo mismo con Dudley. No era más que parloteo de polis contratados en tiempo de guerra. Ese Dudley se cepilló a unos cuantos charoles.

Bill y Dudley. Uno de ellos la telefonearía. Dormiría con uno de ellos esa noche.

Joan bajó a los calabozos. Dedicó horas a consignar efectos personales. En la cárcel no cabía un alfiler. Japos de Alerta Roja retenidos para su traslado. Ilegales mexicanos: carne de traslado para el Servicio de Inmigración y Naturalización.

Espaldas mojadas. Aprovecharon la incursión aérea y la agitación en la frontera y pusieron rumbo a Los Ángeles. El Departamento de Policía pilló tres camiones llenos. Eso significaba trabajo. Pertenencias que consignar. Ropa andrajosa que fumigar. Telefonear al Servicio de Inmigración y Naturalización.

Joan trabajaba en la oficina de efectos personales. Esta se encontraba al lado del pasillo principal y de las celdas de detención. Los calabozos eran gritos y abucheos de pared a pared.

Celdas abarrotadas. Bullicio trilingüe. Los polis contratados en tiempos de guerra provocaban a los detenidos y hacían chistes.

El parloteo la distraía. Vació carteras confiscadas y las registró en busca de contrabando. Consignó pistolas caseras y brillantina. Consignó fotografías de niños y mosca española.

Dos polis contratados en tiempo de guerra haraganeaban junto a su puerta. Dejaban caer juegos de palabras y difamaban a los espaldas mojadas. Come-san-chin, el soplapollas chino. Un cholo que trinqué trabajaba en el Blue Fox. Decía que el burro se tiraba a Eleanor Roosevelt. Yo pagaría por ver eso.

Joan lo oía a medias. Consignaba contrabando y se concentraba en su tarea. Nudilleras metálicas. Libritos de cerillas y palillos para cóctel. Un cargador de una pistola Colt automática de calibre 45.

—Los puñeteros espaldas mojadas. Escucha el follón que arman. Parece Nochevieja. ¿Te acuerdas de aquella tormenta? Saltaban en tropel las vallas de la frontera y aporreaban coches. Pensaban que debíamos de haber bajado la guardia por la lluvia.

—En eso tenían razón. Estábamos desbordados, porque con tanto borracho y tanta lluvia teníamos los nervios de punta.

—A mí me mandaron a Venice. Una mujer de la Armada embistió una tartana con cuatro frijoleros dentro. Llevaba una borrachera de muerte, y los liquidó a los cuatro. Luego encontramos dos niños muertos en el maletero. Una monada de críos, un niño y una niña.

—Joder. Ya es mala suerte.

—«Mala suerte» se queda corto. En el viaje desde Tijuana respiraban por unos agujeros, pero el maletero quedó aplastado y murieron de asfixia.

—Un 502 con seis víctimas. Ya me dirás tú si eso no es un récord mundial, y ya me dirás tú si a esa nena de la Armada no le cayeron entre doce años y cadena perpetua, fueran espaldas mojadas o no.

—De eso nada. Según rumores, Bill Parker le puso remedio. Le dio fuerte por esa gachí, y la dejó irse de rositas.

Conmoción no alcanzaba a describirlo. Aturdimiento no daba en el clavo. Explicaba pesadillas recurrentes. Golpes sordos y gritos ahogados.

Salió corriendo. Los polis contratados en tiempo de guerra pusieron cara de «¿Y eso?». Giró y se abrió paso a topetazos hasta la acera. La asaltaron temblores de delirium tremens. Se le agitaban las manos. Intentó encender pitillos y desistió.

Giró hacia el edificio municipal y subió en ascensor hasta las Unidad Central de Investigación. Mantuvo la mirada fija en el suelo y se encogió ante todo saludo. Los timbres de los teléfonos la asustaban. Los portazos se convertían en golpes sordos. Los murmullos se convertían en gritos.

Dudley no estaba. Bill se había ido. Miró en todas partes y desistió. Se encerró en el lavabo de mujeres. En el espejo aparecía otra persona. Se escondió de los golpes sordos y los gritos. Penetraban estridentemente a través de la puerta cerrada.

Había matado a Mitch Kupp. Lo hizo para acabar con el callejón sin salida de Dudley y Bill. En eso se puso del lado de Dudley. Dudley le daba sexo y peligro y la remodelaba a imagen de sí mismo. Ella codiciaba su maestría. Ella cometió un asesinato y le otorgó a él el poder de destruirla. Bill había ocultado lo de los niños. Ella le otorgó el poder de destruirla antes de que se conocieran formalmente.

Procesamientos. Cargos. Ni oro ni capitanía. La justicia tiene un precio.

Joan giró hacia su coche y se dirigió al Strip. Llamó a la puerta de Kay y no obtuvo respuesta. Se sentó en los peldaños y meditó sobre los cargos y la justicia. Regresó en coche al centro e hizo aparecer los medios.

Comisaría Central. Todavía un caos vívido. No andes jodiendo a Estados Unidos. La idea la sobresaltó y la conmovió.

Vació su taquilla. Dejó su microscopio en la taquilla de Hideo y se quitó los gemelos de oro. Los puso cara al frente en el escritorio de él.

Comisaría Central. A Earle Conville le habría encantado. Memorizó todas las caras que veía y elevó las oraciones apropiadas.

Perdona este robo, Señor.

Rompió el cierre del armario de pruebas. Robó catorce frascos de hidrato de terpina y se los guardó en el bolso.

La escuela de enfermería de Oak Park. Aquella calurosa noche en Chicago. Sirenas como la noche anterior. Coches de policía y sedanes del depósito de cadáveres. Los federales sacaban a Dillinger del Biograph. Vio su coche fúnebre en Lincoln Avenue. Las mujeres agitaban pañuelos, los hombres se quitaban el sombrero. Unos buhoneros vendían cortes helados.

Joan se asomó por la ventana de su dormitorio. El anochecer se coloreó de un gris rosado.

Formó un fajo con las hojas de su diario y las metió en una caja. Puso los sellos correspondientes en la caja y se la remitió a la señorita Katherine Lake. La dejó fuera para el cartero.

Empezó a llover. El vecino de la casa de al lado ponía discos. Joan oyó «Moonlight Serenade» y «Tuxedo Junction».

Se bebió la terpina. Le ardió al bajar y se le quedó abajo. Rezó por sus amigos policías y por todas las personas con quienes se había cruzado. Pidió a Dios que la castigara por sus actos viles y temerarios y su comportamiento pecaminoso con los hombres.

Perdona mis locuras fruto del orgullo.

Perdona mi fatuo sueño del oro.

Perdona mi arrogancia de toda la vida.

Perdona mi pesar sin remordimiento.

Perdona mi remordimiento sin arrepentimiento.

Perdona este imprudente acto final y no condenes esta expiación.

Se impusieron formas y colores. Se tendió en el sofá y, sacudiendo los pies, se descalzó. Vio al Lobo de Dudley. Apareció la sala de vapor del Maestro.

He ahí a Orson Welles y Claire de Haven. Orson es un chico de Wisconsin. Es de Kenosha. No debería estar desnuda en compañía de una mujer insustancial de la alta sociedad y una estrella de cine.

El vapor adquirió todos los colores posibles. Desfiló ante ella una sucesión de arcoíris.

—Hasta la vista, Roja —dijo Orson.

—Adiós, Joan —dijo Claire—. Nos veremos en la iglesia.

TERCERA PARTE

SINARQUISMO

(28 de febrero - 25 de marzo de 1942)

76

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 28-2-1942)

El párroco de alquiler sustituyó la Biblia por Housman. Saltaba a la vista que había reunido notas sobre esa mujer y optado por la elegía rítmica. Fue arrancada en la flor de la vida; poseía todo aquello que uno puede desear en ese mundo; tenía asegurado en gran medida su sitio en el banquete.

No tanto, señor mío. Joan Woodard Conville se suicidó. Se había atiborrado ya en ese banquete del que usted habla. Deje de recitar «A un joven atleta muerto». Permítame proponerle una elección más adecuada para leer ante su tumba.

«Esta tormenta, esta catástrofe devastadora».

Es de Auden, señor mío. Joan lo citó repetidamente y nunca le atribuyó una fuente específica. Los versos de Auden resumen la vida de Joan desde Nochevieja. Acontecimientos desastrosos la subsumieron. Cayó en el submundo policial que ha amenazado con subsumirme a mí. Su orgulloso valor y sus muchos recursos no le permitieron llegar más allá. Pregunte al hombre que tengo a mi lado. Fue amante de Joan, y debería haberlo sido mío. Cuando concluya este oficio, meteré la mano en el bolsillo izquierdo de su pantalón y sacaré su tabaco. Es un hombre irresponsable y voluble, lo cual desvirtúa su gran ambición y sus dotes aún más espectaculares. Se encogerá cuando lo toque, y sabrá que reivindico mi derecho.

El Departamento de Policía tiró la casa por la ventana para el oficio. Un cortejo de doce coches partió de Arroyo Seco y viajó hasta este cementerio en la ladera de una montaña. El oficio conmemoró el breve paso de Joan por Los Ángeles, excluyendo sus años en Wisconsin y sus estudios de enfermería y sus etapas universitarias en Chicago. Los dolientes eran todos del Departamento de Policía, con dos excepciones. Joan adoraba los trajes y las galas oficiales; la primera vez que la vi lucía su uniforme azul de teniente de la Armada. Le habría encantado este cónclave de dolientes, porque le encantaba cierta clase de hombre.

El capitán Bill Parker vestía uniforme azul; el capitán Dudley Smith y el teniente Hideo Ashida vestían el verde oliva del ejército. Jack Horrall, Elmer Jackson y Buzz Meeks vestían el uniforme azul, junto con Thad Brown y mi compañero de vivienda, Lee Blanchard. Nort Layman y Ray Pinker vestían trajes negros; Brenda Allen vestía un conjunto de color gris marengo. Yo llevaba un vestido negro de cachemir, porque me queda bien, y porque soy tan desvergonzadamente condescendiente con los hombres como lo era Joan.

Dos hombres permanecían a cierta distancia del grupo dispuesto en torno a la tumba.

Sid Hudgens escribió el panegírico en el Herald. La nota se titulaba «Adiós, Gran Roja», y era una muestra del pobre ingenio y la lascivia característicos de Sid. El subtitular rezaba: «La joven forense se precipita al suicidio. Trabajaba en el desconcertante caso del asesinato de dos policías».

«Adiós, Gran Roja» no abordaba la apretada vida amorosa de Joan ni la desgracia de Nochevieja que la trajo a nosotros y aquí. Orson Welles estaba detrás de Sid. Joan coincidió con él brevemente en casa de Otto Klemperer. Ella me contó que Dudley le dio una paliza brutal y lo convirtió en informante. Dudley era el otro amante de Joan. Nunca le dije que lo sabía.

«Cerrados ya tus ojos por la Noche / no podrás ver quien tu récord bata. / Pero el silencio no es peor que el triunfo / cuando la tierra te cubra y no oigas nada».

El párroco prosiguió monótonamente. Su forma de recitar daba pena. La poesía oral requiere vitalidad e ímpetu. Las elegías debían constituir informes más que monólogos. La Gran Roja pegaba fuerte. Era una bióloga forense brillante y consorte de polis corruptos brillantes. Todos los hombres querían acostarse con ella. Cuidado aquel que tontee con la Gran Roja. Un indio borracho la magreó. Ella le voló el pie izquierdo con una escopeta de calibre diez. Lee estuvo presente en el percance de Nochevieja de Joan, y anoche me contó toda la historia. El viaje en estado de ebriedad de Joan desde San Diego segó seis vidas, no solo cuatro.

Los enterradores depositaron a Joan en la fosa. Recordé una canción que oí en un tugurio de negros en Sioux Falls. «Las cenizas a las cenizas y el polvo al polvo, y el surtidor se oxida en los días tormentosos». Me reí cuando el féretro de Joan golpeó ruidosamente el suelo. El párroco me fulminó con la mirada. Soy una payasa, como lo era Joan. Las dos somos chicas protestantes de las praderas, y las dos somos creyentes.

Se acabó. Adiós, Gran Roja. El velatorio corre a cargo del Departamento de Policía. Esperan huevos revueltos y bebida en el restaurante de Kwan.

Metí la mano en el bolsillo del pantalón de Bill y saqué su tabaco. No pongas esa cara de horror, capitán; yo la quería tanto como tú.

Fue un velatorio etílico y previsiblemente lacrimógeno. Me senté con Elmer y oí su versión de los disturbios de negros y la muerte de Catbox Cal Lunceford. Elmer dijo que había estado revisando fotos de archivo, en un intento de identificar al pistolero japonés. Estaba nervioso por algo, pero se negó a contarme por qué.

El tío Ace Kwan sirvió Huevos Dinastía Ming y sus mai tais mundialmente famosos. Es un psicópata sin remordimientos, cómplice conocido de Dudley Smith, sicario de Jack Horrall en Chinatown. Bebí un único mai tai y fumé un cigarrillo tras otro durante todo el velatorio. Los testimonios inducidos por el alcohol me aburrieron; me abandoné a mi deporte de atribuir motivos mientras observaba las interacciones de la gente. Hoy solo han captado mi interés dos dolientes-celebrantes. Por supuesto: Bill Parker y Dudley Smith.

Ambos son fervientes católicos y están unidos por la fe y la animadversión; yo comparto una historia reciente con los dos. Pearl Harbor convulsionó nuestras vidas y puso de manifiesto sorprendentes oportunidades. Joan sucumbió a ellos en la forma romántica de Dudley y Bill. Yo fui más circunspecta y tuve la presencia de ánimo necesaria para eludir a Dudley a toda costa. Nuestro enfrentamiento fue breve y sigue siendo desconocido para el mundo policial y para el propio Dudley. Sencillamente amo a Bill y lo quiero para mí. Joan se entregó a los dos; fue un asombroso acto de valor idiota y de abnegación.

Los dos hombres estaban ante la barra; se miraban de soslayo y mantenían una distancia decorosa. Eran secamente corteses en todos sus contactos y solo se reunían para negociar. Bill respetaba y despreciaba a Dudley. Dudley respetaba a Bill y ocultaba locuazmente su odio. Los dos eran asombrosamente conscientes de sus respectivas presencias. Ahora me daba cuenta. Los observé beber, fumar y hablar con otros a la vez que permanecían en sincronía psíquica. Ace Kwan se acercó y dijo algo en susurros a Dudley; Bill captó todos los matices del intercambio.

Elmer se alejó para hablar con Buzz Meeks. Le lancé una mirada audaz a Dudley Smith. Sabía que en algún momento se volvería y me vería. Siempre desconcertado y propenso a la seducción, sonreiría y guiñaría el ojo.

Chica lista. Transcurrieron quince minutos, pero al final ese cabrón malévolo hizo precisamente eso.

Fui a casa y ensayé. Otto ha estado enseñándome la «Sonata Reminiscenza» de Medtner, y los cambios de tempo me tienen aún perpleja. Ese era mi momento para interpretar la pieza entera, en honor de Joan. Estaba resuelta a hacerlo, pese a los fallos y las notas equivocadas. La pieza describe el paso del tiempo como algo temporal y a la vez eterno. Dispuse las partituras en el atril y empecé.

Poseo la capacidad de tocar y a la vez abandonarme activamente a las ensoñaciones, y eso echó a perder mi interpretación. Pensé en Otto y su participación en la salida clandestina de la sinfonía de Shostakovich de Rusia, un intrincado viaje con numerosas altos previstos en el camino. Mi interpretación improvisada debía ser en honor de Joan, pero instantáneas de mi difunta amiga minaron mi concentración. Me equivoqué en muchísimas notas y eché a perder mi impulso narrativo. Otto había recibido una carta del maestro Shostakovich mediante el correo de la victoria. Contenía esbozos musicales cuya intención era retratar los tanques alemanes acercándose a Leningrado. Empecé a tocar esas notas, y pedí perdón a Joan. Interpreté esas notas hasta el agotamiento.

Sonó el timbre de la puerta. Me levanté y salí al porche. El cartero había dejado un paquete de tamaño considerable.

Venía a mi nombre. Me fijé en la letra de Joan y en el remite.

77

(LOS ÁNGELES, 16.00 H, 28-2-1942)

El velatorio se prolongó. Joan, apenas te conocíamos.

A él le dejó su microscopio y sus gemelos de oro. Era simbólico. Quería decir «Sigue mi ejemplo y coge el relevo».

Ese día el Departamento de Policía se adueñó del restaurante de Kwan. Jack Horrall derrocó al tío Ace y reinó como soberano. El salón principal era todo para el Departamento de Policía. Los polis empinaban el codo e iban de mesa en mesa.

Ashida observaba. Totalmente sobrio, bebía té. Ahora los polis lo trataban con deferencia. Ostentaba un rango militar y portaba un arma. En los disturbios se creció. A quemarropa, las balas dumdum infligían daños brutales. No sentía el menor remordimiento. Eso podría cambiar. Mata ahora, paga más tarde. Prepárate para probables pesadillas.

Jack H. trabajaba en la barra. Jugaba a los dados con Thad Brown y engullía rumakis. Breuning y Carlisle echaban una cabezada en su reservado. Lee Blanchard practicaba lucha libre con Lew Collier. Buzz Meeks exhibía su escorpión mascota. Elmer Jackson daba de comer pedacitos de chop suey a la bestia.

Ashida seguía con la vista a Elmer. La muerte de Cal Lunceford olía mal. La participación de Elmer le resultaba esquizo y muy sospechosa. Jack H. dio carpetazo al asesinato de Lunceford. Catbox Cal conocía a Rice y Kapek y tiraba a la extrema derecha. A la mierda Cal, corto y fuera. Thad Brown pidió el parte a Elmer y aceptó una declaración deshilvanada. Thad se tragó lo del japo sospechoso «desconocido». Sayonara, y punto.

Elmer captó su mirada y, yendo de mesa en mesa, se acercó a él. Manipulaba un whisky y una bandeja de rollitos de huevo. Se sentó pesadamente y se acarició el corazón roto.

—Lloro por la Roja. Debería habérsela robado a esos dos mangantes, Parker y Smith. Era demasiado mujer para ellos. Yo habría domesticado ese culo flaco suyo con mi amor apasionado de paleto. Habríamos engendrado hijos guapos.

Ashida sonrió.

—Tu mujer es Kay. Si tienes que amar a distancia, ella es la indicada.

Elmer eructó.

—Hoy estás certero. Hideo, tirador de puntería fina. Te has hecho con unos cuantos cueros cabelludos, y eso se te sube a la cabeza.

—Kay me ha llamado. Me ha dicho que Joan le envió un paquete, y quiere reunirse con nosotros para comentarlo.

—¿Nosotros? ¿Un servidor, E. V. Jackson? Nunca digo que no a un poco de alterne con Kay, pero ante esto me rasco la cabeza.

Joan llevaba un diario. Ellos habían hablado de su contenido. El diario lo describía todo. El oro. La fiebre del oro del hermano de Elmer. La confluencia de los tres casos. Kay Lake odia a Dudley Smith. Solicita audiencia, ya. Debe de guardar relación con el diario. ¿Qué nuevo infierno aguarda?

Ashida tomó un sorbo de té.

—He leído tu declaración a Thad. Se observan discrepancias espaciales en tu descripción del tiroteo y la huida del japonés. Desde que te conozco siempre has llevado una pistola de cañón corto de reserva, calibre 38, en una funda sujeta al tobillo, y ahora de pronto ha desaparecido. Lunceford murió a causa del impacto de una bala de calibre 38 especial disparada con una pipa de cinco centímetros. Yo mismo me ocupé del análisis balístico. Lo mataste tú, Elmer. Te agradecería mucho que me dijeras por qué.

Elmer apuró su copa y encendió un puro. Se sacudió la ceniza de la chaqueta y exhaló anillos de humo.

—Cal estaba confabulado con un japonés, y lo avisó para que abandonara el escondrijo. Yo alcancé a verlo, y Cal vino hacia mí. Saqué mi pipa exculpatoria y lo abatí. Eso es lo único que necesitas saber, y lo único que voy a decir.

Ashida hizo girar su taza de té.

—¿Reconociste al japonés?

—Ed Satterlee nos enseñó a Meeks y a mí una foto obtenida durante su operación de vigilancia. Era ese fulano de la Armada que Dud y tú andabais buscando en el barrio japonés.

—¿Kyoho Hanamaka?

—Ese mismísimo mamón —respondió Elmer.

78

(LOS ÁNGELES, 22.00 H, 28-2-1942)

El tío Ace cerró el grifo. Dijo:

—Hora de ir. Tengo un local que atender. Se acabó llorar chica muerta.

Arrancó a Breuning y Carlisle de los taburetes de la barra. Despertó a Buzz con una sacudida. Buzz agitó la jaula del Escorpión y le hizo un maleficio. El Dudster y Whisky Bill se habían ido hacía rato. Brenda y Kay, ídem de ídem. El velatorio degeneró en despedida de soltero. Llámame Jack durmió la mona en su limusina. North Layman se quedó traspuesto con él. Thad Brown y Lee Blanchard salieron en fila india.

—Elmer, tú ve —dijo Ace—. Andandito, soplapollas. Tú perpetua espina en mi culo.

Elmer se puso en marcha. Se metió en el cuerpo tres benzis y un trago de Old Crow y se erotizó. Fue en coche a casa de Brenda y promovió un poco de ñaca ñaca.

Fue mecánico. El posludio duró diez segundos. Brenda dijo:

—Largo. No te pienses que vas a quedarte toda la noche. Tienes a Joan y vete a saber a quién más en la mollera. Déjame dormir en paz.

Elmer se puso en marcha. Bajó en coche por el Strip y llamó desde un teléfono público a Ellen. Ella dijo: «Sí, cómo no. Pero que sea uno rápido. El niño tiene la gripe».

Con eso se le marchitó la polla. Pasó por allí de todos modos. Fue mecánico. El posludio se alargó. Ellen le habló de la guerra hasta inducirle el coma. Que si la isla Wake tal, que si las Salomon cual.

—Vuelve a la Infantería de Marina, paleto sin entrañas. Mi marido es mayor que tú. No tienes derecho a quedarte fuera de esta.

Elmer se puso en marcha. Estaba totalmente despierto y la libido alta. Bajó hacia La Brea y llamó a Annie desde un teléfono público. Ella lo invitó a pasarse por su casa y le dijo que tenía hambre. Le dijo que se agenciara una pizza en el camino.

Annie vivía en Hi-Point, a un paso de Pico. Elmer encontró una pizzería en San Vicente y cambió de sentido con un rápido giro. Annie devoró la mitad de la pizza y lo acomodó a él en el sofá.

—Tienes miedo —dijo ella—. Nunca te he visto así de nervioso.

—Nunca he estado tan hundido en la mierda, y no puede decirse que la mierda y yo no nos conozcamos —contestó él.

—¿Se trata de una mierda de tipo policial, de esas de las que prefieres no hablar?

Elmer alzó la vista al techo y puso cara de «Sí». Annie se estiró en el sofá y apoyó la cabeza en su regazo.

—Despiértame si te sientes solo —dijo—. Pondremos la radio o nos iremos al sobre.

La lluvia repiqueteaba contra las ventanas. Annie se adormeció. Elmer se había animado. Había mentido a Thad Brown. Le dijo que había examinado fotos de archivo e identificado al asesino de Cal Lunceford. Era un fulano llamado Kyoho Hanamaka. Es el desaprensivo que anda suelto.

Con eso cubrió su rastro. Hideo Ashida lo descubrió. Hideo no se irá de la lengua. Por ese lado está recubierto. A eso añadamos a Dudley, Buzz y el soplón Huey. Sí, cielo, tengo miedo.

Annie empezó a roncar. Elmer se puso en marcha. Fue en coche a Hollywood y forzó la puerta de la casa de Jean Staley. Estaba tan a oscuras como un pozo de mierda.

Olfateó su lencería y se sintió transportado. Viajó en el tiempo por la vida de la Imponente Jean. Beaumont, Texas. Tierra polvorienta. Jean se va al oeste y se hace roja. La célula de Meyer Gelb. El incendio de Griffith Park y el hermano marica de Jean. Todo el asunto daba que pensar.

Elmer se puso en marcha. Eran las 3.14 horas. Él sabía que ella estaría allí. Llevaría puesto el vestido de cachemir negro y estaría bebiendo un manhattan de vivo color rojo. Tenía acceso permanente a la trastienda. Así de estrechos eran sus lazos.

Elmer fue en coche al Lyman’s. Es el Maharajá Místico. Había dado de pleno en el blanco.

El vestido. El cóctel. Kay en el cuartel general de la Patrulla de Emergencia. Está husmeando. Está leyendo las copias en papel carbón clavadas al tablón con tachuelas.

—Sabía que aparecerías —dijo ella.

—He tenido la corazonada de que te encontraría aquí —dijo él.

Kay encendió un pitillo.

—Algo te asusta.

Elmer encendió un puro.

—Las mujeres no paran de decirme eso.

—Joan me envió su diario. Hay ciertas cosas que conviene que sepas.

Elmer recreó la vista en su vestido. Lo trastornaba, periódicamente. Solo está ella. No hay nadie más.

—Tú pinchaste a Dudley. Tuviste que ser tú.

—Sí, así es —contestó Kay.

79

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 1-3-1942)

He ahí a Beth. Casi ha cumplido los dieciocho. Es asombrosamente encantadora y lo refracta a él asombrosamente.

Los ojos pequeños. La mandíbula firme. El cabello oscuro. Ella lo verá y correrá hacia él. Este capitán del ejército es su padre.

Dudley esperaba frente a Union Station. Los mozos acarreaban el equipaje con carretillas. Los taxis atestaban el pasaje cubierto. Los coches aparcados llegaban hasta Alameda. Beth estaba de puntillas y se protegía los ojos del sol con la mano.

Lo había telefoneado, de improviso. Estaba en Vallejo, con el cornudo de su padre. El Cornudo ahogaba su joie de vivre y la obligaba a quedarse en casa. Se imponía una retirada a Baja.

Ella tenía los ojos azules. Él tenía los ojos castaños. Él era alto, ella era menuda. Por lo demás, eran de la misma…

Lo vio y fue derecha hacia él. Su táctica habitual era echarse a correr y entrar en colisión. Lo embistió y lo mandó contra su coche oficial. Aflojó el abrazo y se hundió en él.

—Mi querida niña —dijo Dudley.

—Nunca te había visto tan guapo.

Retrocedieron y se cuadraron. He ahí una vista de cuerpo entero. Beth llevaba puestos los regalos navideños de Claire. Pantalón de sarga y jersey rojo oscuro. El conjunto complementaba y alegraba el verde oliva de él.

—Aquí estoy. Son dos veces en tres meses, así que eso debe de significar que te quiero.

Dudley se echó a reír.

—Ya no eres una provinciana de Boston. Has visto Los Ángeles y ahora debes prepararte para México.

Hablaron hasta quedarse roncos. El falso padre de Beth y las hermanas medio consanguíneas. El camino de espinas de Dudley con Claire. La falsa hija de Claire, Joan Klein. Sus obligaciones divididas entre Los Ángeles y Baja. El complaciente comandante Melnick le da libertad para viajar. Los enamoramientos cotidianos de ella. Chicos guapos que se van a la guerra. Compañeros de la Armada, de Point Loma a Pearl.

Quedaron en silencio. Beth puso la radio en la onda civil. Se arrimó y entrelazó su mano con la mano libre de él. Música swing los acompañó hacia el sur.

Cruzaron la frontera y atravesaron Tijuana. Beth se quedó boquiabierta. Su niña protegida contempló la bulliciosa Revolución. Observó a los voceadores desnudos frente al Blue Fox. El famoso negrito meneaba su polla de sesenta centímetros y atraía multitudes estelares.

Dudley giró hacia el sur por la carretera de la costa. Una relativa belleza depuró el hedor de Tijuana. Altos acantilados y el oleaje del mar. Barcos pesqueros y lanchas de la policía estatal. Alerta japo a gran escala en las calas.

Hoy va a reunirse con Juan Lázaro-Schmidt en La Paz. Juan Pimentel va a llevarlo en avión. El gobernador quiere hablar claro. Quiere que el Dudster asista a una francachela conmovedora. Su telegrama incluía una postdata. «Sobrevivirá usted, claro».

Echa de menos a Hideo. Hideo es su hijo brillante, en igual medida que todas sus hijas. El comandante Melnick firmó un pase de doble servicio. Se había encomendado a Hideo la investigación de los actos de espionaje en Los Ángeles. Convenció a Melnick de que los desaprensivos de Baja acechaban allí. «Hideo es nuestro hombre, señor. Lo recomiendo encarecidamente».

Es una mentira piadosa. Hideo llegaría a Los Ángeles y se dedicaría al caso de la klubhaus. Lee Blanchard sería su perro guardián. Se avecinan interrogatorios sobre el terreno.

El caso avanzaba despacio. Habían transcurrido ya treinta y un días. Jack H. estaba inquieto por el asunto de las armas. Rice y Kapek afanaban armas de los japos, al por mayor. Probablemente vendían muchas a los pachucos de Boyle Heights. Thad Brown propuso una batida entre las bandas en Los Ángeles Este. La detención de los cholos del barrio. Con especial atención al asunto de las armas. Observemos la siguiente pega:

Algunos muchachos sinarquistas podían atraer la atención. Eso incomoda.

—México es difícil de concebir —comentó Beth—. Apenas puedo dar crédito a todo lo que veo.

—Ensenada es un poco más llevadera. Tengo que volar a La Paz, pero Claire y la joven Joan te ofrecerán una primera aproximación como es debido.

—Dices «Joven Joan» como si no supieras si debes confiar en ella.

—Es muy sui generis, esa. No tiene tu gracia, pero posee agallas más que suficientes. Soy incapaz de imaginar cómo acabará.

Beth sonrió.

—Aceptas tonterías a las mujeres que nunca aceptarías a los hombres.

Dudley sonrió.

—Ese es mi talón de Aquiles… pero no se lo digas a nadie.

La Paz.

En el sur de la costa de Baja. Fenomenales vistas del Pacífico y del litoral del golfo. Barcos atuneros y barrios de chabolas. Magníficas casas blancas e iglesias aún más magníficas. Follaje espeso e insectos pantagruélicos. Todo intrínsecamente mexicano.

El capitán Juan lo dejó en el aeródromo de la policía estatal. Analizaron sus planes durante el vuelo al sur. Espaldas mojadas y heroína. Esclavos japoneses, para colmo. El capitán Juan instó a la cautela. Lázaro-Schmidt no era ningún pendejo.

Había dejado a Beth en el hotel del Norte. Claire la abrumó y expresó su afecto. La joven Joan fue menos efusiva. Siempre alerta, esa.

Dudley fue en taxi a casa del gobernador. Brillaba el sol y reinaba el calor del golfo. Llevaba un traje de ligereza tropical y una pipa al cinto. Haz ostentación de lealtad. Lucía en la solapa su esvástica, cara afuera.

La casa se alzaba en la ladera de una colina. Lázaro-Schmidt sabía lo que era ostentación. Era de adobe de color melocotón y tenía dos plantas. El tejado de dos aguas presentaba una taracea de azulejos pintados a mano. La obra de renombrados artistas sobre cemento esmaltado. Picassos, klees y kandinskys se superponían. Trazos y garabatos yacían al sol. El efecto era de caos modernista.

La puerta de entrada estaba a ras de calle. Dudley se acercó y llamó al timbre. Reprodujo alaridos de la Electra de Strauss. La puerta se abrió con un chasquido, totalmente automática.

Dudley entró. El salón se hundía por debajo del nivel del mar. Cuatro peldaños descendentes le dieron acceso. El salón presentaba una decoración estilo moderno-fascista.

Butacas como tronos. Todas de cuero marrón. Mesas y divanes de caoba. Lámparas de bronce repujado y alfombras con banderas del Eje como motivo. La guarida de Mussolini se funde con Casa y Jardín.

Pinturas en hornacinas. Iluminadas por tubos de neón rosa. Más picassos, klees y kandinskys. El Führer y la Bestia Roja Stalin fruncirían el entrecejo. Era arte decadente.

—Los hombres de Franco saquearon un tren que cruzaba los Pirineos. Estos cuadros y los azulejos del tejado iban a venderse para recaudar fondos destinados a la causa lealista. El general y yo somos viejos amigos. Yo valoro el arte como él no lo valora, lo cual explica su muy generosa donación.

Dudley giró en redondo. La tupida alfombra echó chispas. He ahí a Lázaro-Schmidt. Observemos su traje formal de cachemir. Es acorde con Hermann Göring en acción. Su esvástica prendida reluce, cara afuera.

—Estoy impresionado, caballero. Su hermosa casa expresa un magnífico tema.

Lázaro-Schmidt se acomodó en un trono. Cuero lustrado lo envolvió.

—Que sería ¿cuál?

—Los tiempos en que vivimos. El arte como la única voz que trascenderá el choque.

—«Esta catástrofe devastadora». Un amigo mío exhorta a la masa con esas palabras. Él entiende muy bien los tiempos.

Dudley se acomodó en un trono. Quedó ante Lázaro-Schmidt, de frente. Los motivos fascistas no favorecían a su anfitrión. El gobernador tiraba a menudo y delicado. Carecía de la considerable corpulencia de Il Duce.

—Puede que recuerde usted la breve conversación que mantuvimos en el recital, caballero. Tengo planes que proponerle y recursos que comprometer. Puedo garantizarle beneficios inmediatos, y lo único que solicito es su promesa de protección y un trazo de su pluma oficial.

Lázaro-Schmidt sonrió.

—Espaldas mojadas. Aquí no debemos andarnos con eufemismos. Estoy dispuesto a firmar el pacto sobre trabajadores invitados con el gobernador Olson de California en agosto. Así se legalizará efectivamente la inmigración temporal de braceros mexicanos, que cosecharán en los verdes valles de San Joaquín e Imperial. Usted desea trasladar espaldas mojadas al norte con mayor urgencia. Tantos como admita el tráfico. Está dispuesto a ofrecerme un precio por cabeza, y yo estoy dispuesto a estudiar las ofertas.

Dudley sonrió.

—Sí, pero esa es solo una de las operaciones que tengo para proponerle.

El gobernador se quitó una hilaza del traje formal. Era remilgado. Carecía de la profundidad salvaje de Il Duce.

—Permítame anticiparme a sus otras propuestas. Desea usted costear el internamiento en Baja alojando a nuestros residentes japoneses en campos de internamiento y campos de trabajo de la policía municipal de Estados Unidos mientras dure la guerra. Tiene un plan para esconder a japoneses acaudalados en Los Ángeles, bajo la protección de los Hop Sing y el tío Ace Kwan. Planea instrumentar el negocio de la heroína que le arrebató a José Vásquez-Cruz, quien, como se supo tardíamente era Jorge Villareal-Caiz. Mis firmas oficiales le proporcionarán los visados para viajar sin restricciones que necesita. Le permitirán transportar espaldas mojadas y droga al norte, exento de todo control.

Dudley se retiró una hilaza de su pantalón. Mono de imitación.

—Conoce mis planes antes de plantearle yo mis promesas y súplicas en total caballería, caballero. ¿Acaso me ha tenido bajo vigilancia?

—Sí —contestó Lázaro-Schmidt—, y estoy enterado de la purga de hombres de Cruz-Caiz que usted y Salvy Abascal llevaron a cabo después de la muerte del Capitán. Sé que mató usted a Carlos Madrano, antes de ocupar su destino militar aquí en Baja. Lo he evaluado mediante fuentes indirectas, y en gran medida he extrapolado sus proyectos. Estoy dispuesto a hacer negocios con usted, siempre y cuando acordemos unas condiciones idóneas.

Dudley escrutó el salón. Vio estatuillas de oro en una repisa de la pared. Tigres, panteras, jaguares. Quizá de oro macizo.

—Me siento escarmentado, caballero. Pensaba que entraría aquí y lo dejaría anonadado.

Lázaro-Schmidt se rio.

—Yo no me altero fácilmente.

—Ni yo me siento escarmentado fácilmente, caballero.

—Añadiré que me consta que está usted muy interesado en el paradero de mi amigo Kyoho Hanamaka, y añadiré asimismo que no facilité su salida de México, ni se dónde se halla ahora. Sé que ha descubierto usted el escondite de Kyoho, y que pasa mucho tiempo allí.

—Sí —dijo Dudley—, y descubrí una bayoneta de oro en un zulo. La adornaban con esvásticas, y ha llegado a mi conocimiento que existe una pieza similar, adornada con una hoz y un martillo.

Eso era una bola curva. El gobernador la desvió.

—Yo describiría a Kyoho como ambidiestro. Se sitúa en el ámbito totalitario, y desconoce qué bestia se impondrá a la postre.

—La Bestia Roja, me temo —dijo Dudley.

—Sí, la Bestia Roja de Posguerra, que se volverá contra las naciones aliadas que inicialmente respaldaron su dudoso triunfo. Eso plantea un desafío para los miembros más previsores del alto mando alemán. Deben sembrar ahora las semillas de su redención de posguerra, mientras el resultado de la guerra sigue siendo incierto. Deben demostrar que son aceptables y potencialmente valiosos para el Occidente de posguerra, además de acumular caudales para su posterior reubicación.

Dudley se acarició la insignia de la solapa.

—He oído decir que en Ensenada hubo importantes conversaciones. En noviembre del año 40. Los rusos y los Kameraden abordaron las cuestiones principales. El pacto Hitler-Stalin no durará. Uno de nosotros debe perder esta guerra. ¿Cómo sobrevivirán en tan difíciles circunstancias hombres civilizados e ilustrados como nosotros?

Lázaro-Schmidt se acarició la insignia de la solapa.

—Yo asistí a la conferencia. Dije a ambas facciones que México bien podría ser una vía de acceso para llevar a cabo una reubicación provechosa por toda Latinoamérica, con las debidas medidas de seguridad proporcionadas por los servicios de inteligencia estadounidenses con base en el propio México.

—Para mí sería abominable esconder a rojos impíos —declaró Dudley.

—No tendrá que hacerlo. Alemania perderá la guerra y un mundo civilizado recién reformado necesitará los cerebros nazis para ayudar a mantener a raya a la Bestia Roja.

Dudley se dio una palmada en las rodillas.

—¿Se perdonarán todos los actos nazis indisciplinados?

—Por supuesto. A ese respecto se impondrá el concepto de realpolitik. Ya se han plantado las semillas de la reconciliación. Nazis con inclinaciones humanistas han iniciado un proceso de expiación con los judíos del mundo. Verá un conmovedor ejemplo en la ceremonia a lo que lo he invitado. Es realpolitik en su más claro exponente.

Dudley escrutó la repisa de la pared. Advirtió una fotografía extraordinaria. El capo de la Abwehr, Canaris. El capo del NKVD, Beria. De telón de fondo, una cantina festiva.

—¿Es eso de ahí su cónclave?

Lázaro-Schmidt guiñó un ojo.

—En efecto. Como subtexto, añadiré que Canaris ha estado filtrando secretos alemanes a los servicios de inteligencia británicos desde el año 37; en ese mismo período de tiempo, Beria ha estado enviando paquetes a Churchill en persona. Como otro subtexto, añadiré que los dos hombres sentían vivos deseos de visitar el legendario Blue Fox.

Dudley soltó una carcajada. Apareció el Lobo. Señaló una fotografía en un estante. Dudley la examinó. Constanza Lázaro-Schmidt acometía su viola.

El gobernador cogió la fotografía y se la entregó. En su estado de concentración, Constanza aparecía bellissima. Su arco despedía chispas. Se le había roto una cuerda. El vestido blanco dejaba al descubierto un pecho.

—Mi fervorosa hermana. Hace un tiempo fue amante de Kyoho Hanamaka.

El aeródromo de la policía estatal había sido engalanado. Era un trabajo hecho con precipitación. El tema era: ¡¡¡Bienvenidos exiliados!!!

Letreros con el rótulo WILKOMMEN se sucedían a lo largo de la pista. Matones de la policía estatal desplegaron una alfombra roja. Una anciana repartía panfletos. Eran casi programas de presentación de una sinfonía. Un texto en español anunciaba a bombo y platillo a los intérpretes.

Cuatro almas desarraigadas. Todos músicos de primera fila. Procedentes de la Staatskappelle de Dresde y los campos de la muerte de Hitler. Miklos y Magda Koenig. Sandor Abromowitz. Ruth Szigeti. Judíos mittel-europeos. Austrohúngaros, todos.

Su vuelo estaba a punto de llegar. Dudley se situó detrás de un cordón y se fundió con los circunstantes. La muchedumbre reunida para la bienvenida ascendía a cuarenta, máximo. Eran todos mexicanos y la clase de gente que cabía esperar. Sabuesos de la Kultur de cierta edad. Aficionados a los Konzert en esta tierra pagana.

Una avioneta se abatió hacia la pista. Apareció un carro de equipaje. Los sabuesos de la Kultur aplaudieron. Los Lázaro-Schmidt llegaron en coche con un sargento de la policía estatal. Agitaban bastoncillos con banderines húngaros.

El gobernador Juan vestía un traje de sirsaca y zapatos de ante. Evitó la insignia de la esvástica en la solapa. Constanza lucía un vestido veraniego rosa y zapatos de tacón bicolores. El Lobo se tensó ante el cordón. La deseaba claramente.

Los Lázaro-Schmidt se apearon de la carroza y se quedaron junto a la alfombra roja. Un cabo de la policía estatal acercó un micrófono de cable largo. Dudley hojeó su programa y observó las fotografías.

Los Koenig sobrealimentados. El Abromowitz avejentado. La esbeltamente esculpida Ruth Szigeti. Vestían negro sinfónico y sostenían instrumentos de cuerda. Das Vaterland era bueno con ellos, pues.

La avioneta descendió y aterrizó. El piloto giró hasta la alfombra. Los paletos de la Kultur prorrumpieron en una ovación. El Lobo ladeó la cabeza y escarbó en la tierra con la pata. ¿Qué es esta mierda?

El cabo de la policía estatal empujó una escalinata hasta la avioneta. La puerta se abrió de par en par. Los cuatro refugiados salieron en fila.

Los hombres llevaban abrigos y trajes de lana de invierno. Las mujeres llevaban vestidos largos y chales de pieles. El calor del golfo los azotó. Daba la impresión de que fueran a desmayarse.

Hicieron eses por la alfombra. Lázaro-Schmidt y la bella Constanza dispensaron abrazos y apretones de manos. Los refugiados estaban demacrados y maltrechos. Se cocían en sus atuendos invernales. El viejo Abromowitz se agarró al brazo de Ruth Szigeti en busca de apoyo.

Los paletos reaccionaron con entusiasmo. Lanzaron bravos. Una viejecita hundió la mano en una bolsa de papel y arrojó pétalos de rosa. Los Koenig lanzaron una mirada colérica al gentío. El viejo Abromowitz se tambaleó. La tal Szigeti saludó con la mano.

Lázaro-Schmidt agarró el micrófono. Habló en español culto y fue derecho al Gran Meollo del Tema. Abordó la Expiación, la Redención, la Reconciliación. Abordó el Perdón y el Asilo. Nuestros hermanos y hermanas se libraron de una ejecución segura. El honor no conoce límites nacionales o ideológicos. Hombres alemanes con conciencia velaron por el rescate de estas cuatro talentosas personas. Se dedican al derrocamiento de Adolf Hitler y están resueltas a crear un mañana mejor para todos los ciudadanos del mundo. Nuestros cuatro nuevos amigos se reinstalarán en la comunidad de exiliados de Los Ángeles. Reanudarán sus carreras musicales al mismo tiempo que esta catástrofe bélica se encona en torno a nosotros.

Un aplauso ahogó la conclusión. Constanza cogió el micro y anunció una recepción. «Mi casa, esta noche. Habrá música».

Los refugiados se tambalearon. Canten a cambio de la cena. Ruth Szigeti se indignó y se despojó del abrigo de pieles.

Llevaba los brazos desnudos. Dudley vio cicatrices de tortura y un tatuaje de las SS.

El Lobo acechó previamente la francachela. Dudley se paseó por la playa frente a la casa y escrutó por las ventanas.

Dicha casa era de estilo clásico español. Era lo opuesto al despliegue moderno del gobernador. Una brisa nocturna removía la arena. El Lobo regresó a grandes pasos e informó.

Los refugiados saludaron a Los Frijoleros. La gente los circundó para expresarles sus mejores deseos. Era todo muy civilizado e insincero. El gobernador Lázaro-Schmidt actuó de anfitrión. Juan Pimentel vestía el negro de la policía estatal y entrechocaba los tacones, a lo nazi. Los refugiados lo eludían. Los sabuesos de la Kultur empinaban champán gratis y engullían entremeses gratis.

Constanza circulaba. Los tirantes del vestido se le resbalaban una y otra vez de los hombros. Llevaba el pelo corto e iba sin maquillar. Iba descalza. Las ventanas estaban abiertas y dentro se removía esa brisa de la playa. El vestido rosa se le arremolinaba.

Se había apareado con Kyoho Hanamaka. Ocurrió «hace un tiempo». Eso exigía reflexión.

El Lobo se aovilló en una tumbona ante la playa. Dudley escrutó por una ventana panorámica. Un criado disponía sillas plegables. Los refugiados sacaban los instrumentos de sus estuches y se sentaban. Ruth Szigeti lucía un vestido negro de fiesta. Se arremangó y mostró parcialmente su tatuaje.

Acometieron una torva pieza de Bartok. En el salón se impuso un silencio Kultur. Dudley entró discretamente y bordeó el público. Se encaminó hacia la parte de atrás de la casa.

Pasillos que se cruzaban. Paredes de adobe estucado. Suelos de madera noble y alfombras de seda. Estridentes óleos. Un motivo selvático. Follaje verde y felinos depredadores.

Dudley abrió puertas y pulsó interruptores de luz. Vio los aposentos de los criados y la zona de almacén y un armario repleto de escopetas de tiro al plato y aparejos de equitación. Abrió la puerta contigua y percibió el aroma de Constanza.

Se ponía un perfume de sándalo. Lo olió en el recital en el hotel del Norte y en el aeródromo. Pulsó un interruptor. Unas lámparas de pie se encendieron y proyectaron luz.

Era una habitación de cinco por cinco. Presentaba paredes y suelos de madera sin desbastar. Discos de fonógrafo, un Victrola, un escritorio. Estantes con adornos y fotografías enmarcadas en las paredes.

Dudley la recorrió de pared en pared. Los estantes contenían estatuillas de oro. La manada de lobos de Constanza lo miraba con furia. Machos que gruñían. Madres lobas que amamantaban a sus lobeznos. Refractaba la colección de su hermano. Refractaba la propia veneración de Dudley por los lobos. Sopesó un lobo macho. Era de oro macizo. El oro lo acosaba y lo perseguía, a todas partes.

Examinó las fotografías. Constanza da de comer a unos chacales grandes trozos de carne. Lleva puesta una chaqueta y sombrero de safari. He ahí a Constanza besando a un jaguar. Lleva puesto un vestido veraniego recogido por encima de las rodillas.

Constanza da de comer a unos lobos. Lleva puestos un pantalón de cuero y un loden verde. Constanza, la doncella del Rin. Constanza, la ninfa de la Selva Negra.

El motivo germano se propaga. Constanza aparece con el pianista Wilhelm Kempff y el director Karl Böhm. Oficiales de la Wehrmacht se apiñan detrás de ellos. Es un sarao sinfónico. Constanza riéndose y exhalando humo al aire.

Más fotografías. Constanza con Pierre Fournier y Alfred Cortot. Los dos hombres dieron la bienvenida a los boches a Francia. Constanza lleva un vestido con raja a un lado. Detrás de ella se ve París de noche.

Ahora regresamos a Deutschland. Consideremos esta fotografía.

Constanza saluda calurosamente a Adolf Hitler. Musik Maestra y Führer furioso. Los dos manifiestan satisfacción.

Dudley se detuvo junto al escritorio. Se fijó en el pisapapeles en forma de esvástica. Era de oro macizo. Se fijó en el diario de cuero azul.

Estaba cerrado con llave. El cierre y la cerradura eran de oro macizo. La tapa era una esvástica de oro en filigrana.

Las mujeres como diaristas. La consignación de pensamientos y actos íntimos. Se acordó de la difunta Joan Conville. Ella llevaba un diario.

Tocó el diario de Constanza. Besó la esvástica de oro y percibió el aroma de Constanza.

80

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 2-3-1942)

«La lluvia, el oro, el fuego. Todo es una misma historia, ¿me explico?»

Yo conocía ya el diario de Joan. Lo había estudiado hasta el punto de memorizarlo. Repetía esa frase anunciadora muchas veces. Dijo esas palabras a Dudley Smith por primera vez. Acababan de hacer el amor, y Joan se disponía a contarle su historia más compleja y desgarradora. En ese momento sucumbió a la maldad. Contó su investigación independiente con Hideo Ashida; hilvanó todos los vínculos basados en pruebas, desde el descubrimiento del cadáver de Karl Tullock hasta una serie de lazos forenses con los asesinatos de Rice y Kapek. Su resumen circunscribe un estado de shock y veneración, y retrata su inmersión en el mundo policial, que me ha consumido a mí desde 1939 y desde mi colisión con Lee Blanchard. El diario de Joan pone de manifiesto sus dotes analíticas y su destacada capacidad para sondear pruebas y evaluar motivos. El autoanálisis se le escapa. Es incapaz de encuadrar y adoptar una postura moral con respecto a Dudley Smith. Su capitulación es totalmente erótica y está impregnada de su arrogante orgullo y su ambición. El poder de Dudley Smith sobre las mujeres se deriva del poder que las mujeres ejercen sobre él. Proyecta un despreocupado dominio sobre cualquier peligro. Eso a Joan le resultó irresistible. Era una mujer decidida a conquistar un mundo de hombres. Deseaba el dominio de Dudley Smith más de lo que deseaba el oro y una solución limpia para el caso Rice-Kapek. Sus esfuerzos para contrarrestar el poder de Dudley mediante su simultáneo idilio con Bill Parker no sirvió de nada. Se equivocó al considerar a esos dos hombres como antagonistas y no vio que eran cómplices y estaban cobardemente necesitados en todos sus planes estratégicos. Amo a Bill Parker hasta la muerte y odio a Dudley con igual pasión. Debo aceptar la versión de Joan de las últimas seis semanas y hacer uso de ella para mayor ventaja moral. Debo romper el desmesurado lazo entre Bill Parker y Dudley Smith y ocuparme de que Dudley reciba la más severa censura.

Escribo estas palabras en la terraza del piso superior de mi casa, por encima de Sunset Strip. Parece estar avecinándose aún más lluvia. Esta casa simboliza mi propia capitulación ante el mundo policial que tanto consumió a Joan. Lee Blanchard compró esta casa con dinero de sobornos. Tiró la toalla en su carrera de boxeador porque sabía que siempre sería bueno y nunca excepcional. Lee proporcionó un hogar a una caprichosa chica de Dakota del Sur; es un lugar donde medito, reflexiono, cavilo, estudio y cultivo la oportunidad con una implacable voluntad muy similar a la de Joan. Ahora poseo el conocimiento delictivo de Joan en su totalidad. Me formo una idea de los negocios turbios de Dudley. Sé que Davis Dos Pistolas mató a la familia Watanabe y que confesó a Bill Parker y Dudley Smith. Bill concertó tratos y veló por que se anulara la pena de muerte de Shudo el Hombre Lobo. Lo sé todo sobre la misión de Joan para vengar la muerte de su padre y sus sospechas acerca de un tal Mitchell Kupp. Sé que Dudley prometió investigarlo. Ayer leí el dominical del Herald y encontré un artículo en la página ocho. El cadáver en descomposición de Mitch Kupp fue hallado en su casa de San Bernardino. Lo habían matado de un tiro en la cabeza a quemarropa. En eso intuyo a Dudley y Joan en su más enloquecida simbiosis.

Hideo Ashida vive en el diario de Joan. Vive en triangulación con Joan y Dudley, siempre en deuda con Dudley, siempre corrupto, siempre ávido e insatisfecho. Joan lo admiraba, llegó a despreciarlo, y desarrolló un afectuoso respeto por él durante la febril fusión de la búsqueda del oro y el caso de la klubhaus. Hideo y Joan codiciaban el oro y codiciaban una solución limpia para un caso de asesinato con igual vehemencia. El deseo de Hideo de obtener a toda costa una solución adecuada para el caso me sorprendió. Inicialmente yo había planeado reunirme con Hideo y Elmer Jackson. Hice un sondeo con ese fin en cuanto leí el diario. Reconsideré el enfoque casi de inmediato.

El diario de Joan era una prueba. Yo confiaba en Elmer y no confiaba en Hideo. Quería presentarles a ellos la prueba del diario de Joan por separado y evaluar sus reacciones por separado. Me reuní con ellos ayer en el Dave’s Blue Room. Los informé sobre el contenido del diario de Joan, pero oculté a los dos cierta información.

Elmer manifestó asombro e indignación. Él había rozado los sucesos descritos por Joan desde Año Nuevo. Su hermano murió en el incendio de Griffith Park y sin duda tuvo alguna relación con Karl Tullock y la serie de atracos del verano del 33. Elmer había sido engañado. Sus amigos Hideo y Joan no le dijeron nada. Llevaron a cabo su investigación por su cuenta y metieron en el asunto a Dudley. Elmer montó en cólera. Dos supuestos amigos lo habían traicionado. Elmer temía y odiaba a Dudley Smith. Dudley había facilitado a Joan Conville e Hideo Ashida mentiras y omisiones. Ahora el odio de Elmer ardía con mucho más miedo y temeridad. El entrañable Elmer, el combustible Elmer. Ahora peligrosamente unido a Buzz Meeks, quien odiaba a Dudley y no lo temía en absoluto.

Elmer pimplaba gin fizz y fumaba un puro tras otro. Lo observé sacudírselo todo de encima a la vez que contenía las lágrimas. Yo había omitido el principal hilo del diario. Era una omisión profundamente razonada.

Hideo, Joan y Dudley habían concertado un pacto para conseguir el oro. Oculté ese hecho a Elmer. Oculté mi percepción de que su fiebre del oro era comparable a la de Karl Tullock y Wayne Frank Jackson. Oculté ese hecho porque tenía que ocultárselo a Hideo Ashida. Elmer era volátil. Podía echarse a la garganta de Hideo, y sería la codicia por el oro de Hideo lo que desatara su ira.

Mi querido amigo Elmer. Trompa después de seis gin fizz. Surgió un momento de silencio entre nosotros. Volaron chispas telepáticas. Habíamos concebido un plan letal e imprudente. Bajaremos los humos a Dudley Smith.

Elmer salió del Dave’s Blue Room haciendo eses; Hideo entró tímidamente. Llevaba su uniforme militar, junto con su arma de mano, y algunas cabezas hastiadas se volvieron a mirarlo. Tomó café en lugar de gin fizz y la escuchó impasiblemente.

Presenté el diario de Joan como prueba y mencioné mi interés puramente académico. Sabía que Hideo infravaloraba a las mujeres y me consideraba una niña idiota. Hideo tenía a Joan en esa misma baja estima, hasta que ella se convirtió en su cómplice en la búsqueda del oro. Suprimí la narrativa de Joan relativa a la búsqueda del oro; la soslayé de la misma manera que había hecho con Elmer. Omití también la devastadora crítica de Joan con respecto a la homosexualidad de Ashida y su aduladora lealtad a Dudley Smith. Yo quería dejar atónito a Hideo con lo que sabía y que me siguiera considerando una niña idiota. Esta niña idiota ahora estaba armada de hechos condenatorios, pero carecía de un plan formal. Hideo permaneció inmóvil a lo largo de toda mi recitación, implacable. Su mirada vaciló cuando le dije que Jim Davis mató a los cuatro Watanabe. Fue su única reacción perceptible.

Quiero que Hideo aproveche la renuencia de Joan a describir y analizar la búsqueda del oro. Quiero que a este respecto Hideo se sienta seguro. Cuento con los asomos de remisa decencia que Joan y yo hemos atisbado en él. ¿Qué harás ahora, Hideo? ¿En qué dirección te llevará tu atormentada conciencia? ¿Contarás a Dudley que he visto el diario o se lo ocultarás?

La atormentada conciencia de Bill Parker compite con la de Hideo. Joan lo observó flaquear y ascender en proporción casi directa. Bill no dice ni pío sobre Davis Dos Pistolas y la incriminación en el caso Watanabe; Bill desvía el itinerario del Hombre Lobo hacia la cámara de gas. Bill firma conjuntamente una solución expeditiva del caso de la klubhaus y vende audazmente el Departamento de Policía al jurado de acusación federal. Bill flaquea y asciende; Bill se cae de culo, se sacude el polvo y avanza a trompicones hacia su siguiente encuentro moral. Va de carambola en carambola entre Dios y el bourbon autorizado Old Crow con la esperanza de que el primero obvie la necesidad del segundo. Teme la pérdida de Dudley Smith más de lo que teme al propio Dudley Smith, y se aferra a la inconsistente idea de que el ímpetu brutal de Dudley Smith facilita el destino de su querido Departamento de Policía. Se abstiene de condenar a Dudley Smith como ser monstruoso… porque hacerlo lo reduciría al papel de muy manso colaborador.

Tenía que contar con la escasa inclinación a la decencia de Hideo Ashida. Tenía que esperar que Bill Parker, a fuerza de plegarias o de borracheras, llegara a la verdad sobre la malevolencia de Dudley Smith.

Joan era una excelente retratista. Caló a William H. Parker y después caló la alianza inconveniente de Dudley y Claire De Haven. Dudley y Claire ejemplificaban una locura apenas contenida. Dudley atesora objetos nazis y apunta a una conversión fascista. Claire defiende los juicios ejemplares de Moscú y enarbola con aplomo la bandera roja. Dudley coquetea con el opio y la bencedrina. Claire le pega a la morfina. Los negocios turbios de Dudley en Baja se sustentan en su puesto en el ejército de Estados Unidos. Tienen adoptado a un bebé rojo de quince años. Dudley da una paliza brutal a Orson Welles y lo soborna como informante. Claire hace una felación a Welles en la sala de vapor de Otto Klemperer.

Claire es una mujer cepo para hombres. Domina a los hombres de la misma manera que Dudley domina a las mujeres. Claire está horrorizada por el poder que le ha otorgado a él y espantada ante la erosión de su preciada identidad. Claire sospecha que Dudley mató a su amante, José Vásquez-Cruz. Vásquez-Cruz era en realidad Jorge Villareal-Caiz. Villareal-Caiz fue un militante convencido de la célula roja de Meyer Gelb. Como Joan Conville decía: «Todo es una misma historia, ¿me explico?».

Y ahora es mi historia. Soy una figurante en espera. Claire sospecha que una «pelandrusca de Dakota del Sur» apuñaló a Dudley en diciembre pasado. Dudley quitó importancia a esa afirmación y se la comunicó a Joan. Claire añadió lo siguiente: «Quizá me encare con esa pelandrusca en una de las fiestas de Otto Klemperer. Esa se aparece hasta en la sopa».

Claire, me encantaría charlar. Sé que tendríamos cosas de que hablar.

Las amenazadoras nubes de tormenta revientan; recogí las hojas de mi diario y las llevé adentro. Guardé las hojas del diario de Joan en una caja de cartón de buen tamaño y le puse la dirección de William H. Parker. Eran las 11.25. El cartero siempre llega a eso de las 12.

81

(LOS ÁNGELES, 11.30 H, 2-3-1942)

Mintió a Dudley. Omitió y ocultó. Fue una reacción instintiva de una décima de segundo.

Ashida atravesó en coche Bunker Hill. Reprodujo la llamada telefónica. La centralita del Biltmore lo comunicó con La Paz. Dudley dictó instrucciones con respecto al caso de la klubhaus. Se extinguió su oportunidad de delatar a Kay.

Se habían reunido en el Dave’s Blue Room, el día anterior. Kay describió el contenido del diario de Joan Conville. Joan le legó en testamento las páginas. Joan describía con toda sinceridad su vida a partir de Año Nuevo y desgranaba pistas sobre sus casos entrelazados. Joan exponía sus relaciones con Dudley y Bill Parker. Kay habló durante dos horas, sin parar.

Él se preparó para La Bomba. La Bomba no existía… o Kay prefirió no soltarla.

Joan exponía el robo del oro y su actual resurgimiento. Joan omitía la posterior búsqueda del oro, totalmente.

O Kay abrevió su versión. Editó el texto y lo expurgó a voluntad. Eliminó páginas de Joan y refirió solo aquello que deseaba que él supiera.

Las nubes de lluvia abrieron la cremallera. Ashida puso en marcha el limpiaparabrisas. Cruzó Loma y miró al norte hacia el instituto Belmont. Reprodujo los comentarios de Kay.

«He aquí algo que deberías saber, Hideo. Jim Davis mató a los Watanabe. Inicialmente se lo confesó a Bill Parker, y más recientemente a Dudley. A juzgar por tu expresión, adivino que Dudley no te ha informado».

Kay lo provocaba. Kay se guaseaba y lo regañaba. «Deberías habérselo dicho todo a Elmer. Su hermano murió en ese incendio». Kay provoca, Kay regaña, Kay se guasea y desafía.

«Sé todo lo que te he dicho. Te dejaré en la duda sobre aquello que quizá haya ocultado. Tú contarás a Dudley lo que decidas contarle. Yo trataré de sacar a la luz cualquier falsa solución al caso de la klubhaus».

Kay concluyó con eso. El momento se le antojó telepático. Kay quería una solución limpia. Él quería una solución limpia. Tal vez Joan había expresado que ese era su deseo. Kay tal vez había interpretado acertadamente las intenciones de él.

La telepatía engendra telepatía. Esa mañana había hablado con Dudley por segunda vez. Dudley dijo: «Nuestra difunta amiga Joan llevaba un diario, muchacho. Me lo había mencionado varias veces. ¿Querría pasarse por su bungalow a hacer un registro y trabajo forense? Puede que revelara algunos de nuestros secretos que no queremos que sean de conocimiento público».

Ashida atajó hacia el oeste por la calle Uno y hacia el norte por Carondelet. La agencia le entregó la llave de la puerta. La idea lo asaltó entonces.

Aparcó junto al patio y fue a la parte de atrás. Acarreó su maletín de pruebas. Nadie lo vio ni le dio el alto. Nadie se quedó mirando boquiabierto al japo con uniforme militar.

Abrió la puerta y se encerró por dentro. Encendió todas las luces. El bungalow de Joan permanecía sin alquilar y parecía intacto. Era el lugar de un suicidio. Los hombres del Departamento de Policía y del depósito de cadáveres habían ido y se habían marchado la semana anterior.

Ashida examinó la cocina. Miró debajo del fregadero y vio un cubo de basura. Contenía cascos de botellas de bebidas alcohólicas y posos de café. Estaba medio lleno. Examinó el desagüe del fregadero e hizo correr un poco de agua fría. El sifón funcionaba bien. Eso era bueno. Realzaba los detalles forenses.

Registró el bungalow.

Revisó los armarios, la única cómoda, los estantes del salón. Revisó los cajones del escritorio de Joan. No había máquina de escribir. Eso era bueno. Encontró plumas y papel en el cajón inferior del lado izquierdo.

Un secante cubría la superficie del escritorio. Ashida abrió su maletín de pruebas y llenó un atomizador. Utilizó agua desionizada y dióxido líquido. Roció el secante y vio asomar marcas de pluma.

Joan había escrito con mayúsculas y trazos enérgicos. «Dudley» y «Bill» se entrecruzaban en el secante. Vio «a pesar de sus mejores intenciones…» y «listas de armas confiscadas».

Los «Dudley» y «Bill» escritos eran instructivos. Generaban una noción secundaria. Despertaría la vanidad de Dudley y densificaría esta construcción.

Cogió cien hojas de papel de carta y las echó al fregadero. Las roció con queroseno diluido y echó una cerilla. El papel ardió. Contó diez segundos. Roció las llamas con agua del grifo y formó un revoltijo húmedo.

Cerró el grifo y limpió el revoltijo. Vertió la mayor parte de la masa de papel húmedo en una bolsa de supermercado. Colocó la bolsa en su maletín de pruebas y llevó a cabo las tareas para sembrar confusión.

Eran extrapreventivas. Dudley confiaba en él. Él contaba con eso.

Ashida desenroscó el desagüe del fregadero. Impregnó de papel mojado las superficies interiores de la tubería. Cogió con pinzas fragmentos de papel y los adhirió a los agujeros de desagüe. Volvió a enroscar el sifón.

Extrajo papel húmedo e impregnó el interior del cubo de la basura. Cubrió todas las contingencias. Había completado el ardid.

El teléfono de Joan funcionaba. El casero se había olvidado de cortar la línea. Ashida sacó de la inactividad a una operadora local y solicitó una conferencia. De persona a persona. La Paz, Baja. Hotel Los Pescados/capitán Dudley Smith.

La operadora dijo que establecería la comunicación y lo volvería a llamar. Ashida colgó y recorrió el bungalow. Percibió el aroma a tabaco y a jabón de lila de Joan. Examinó sus uniformes de la Armada. Vio pelos rojos prendidos en un cepillo de cerdas finas.

Sonó el teléfono. Ashida descolgó.

—Hola, muchacho —dijo Dudley—. Me llama desde el apartamento de Joan, presumo.

Ashida carraspeó. Sus nudillos se blanquearon en torno al auricular. El cable telefónico se tensó.

—No hay diario. Quemó las hojas en el fregadero, y dejó rastros inequívocos. Los policías que llevaron a cabo el registro los pasaron por alto. He detectado algunas marcas en el secante del escritorio. He visto frases parciales, junto con su nombre y el del capitán Parker.

Dudley se rio.

—Seguro que escribió mi nombre muchas más veces que el suyo, y lo escribió con mucha más pasión.

Ashida dejó escapar una risa forzada.

—Seguro que sí. Y seguro que un grafólogo experto lo confirmaría.

—Muchacho, me maravilla usted. Pese a haberlo avisado con tan poca antelación, ha desplegado un gran ingenio. Ahora siga adelante y cumpla con su obligación. Ponga a trabajar ese extraordinario cerebro suyo en el confuso asunto de la klubhaus, antes de que el comandante Melnick lo haga volver.

Ashida forzó un comentario jocoso.

—Le llamaré si encuentro el oro.

—Sí, muchacho, eso mismo —respondió Dudley.

La comunicación se cortó. Ashida dejó el auricular. Acababa de perpetrar una traición. Su motivo se puso de manifiesto.

Nunca me querrás como yo te quiero. No puedo poner a Kay Lake en peligro. Este ardid es tu castigo.

82

(LOS ÁNGELES, 15.30 H, 2-3-1942)

WAYNE FRANK JACKSON. 1907-1933. QUERIDO HERMANO E HIJO.

Eso se leía en la lápida. Nada de autor de 211. Nada de asesino de Karl Frederick Tullock. Nada de Hampón del Robo del Oro. Nada de Enredado con Comunistas. Nada de Afinidades Quintacolumnistas.

Elmer se quedó de pie junto a la tumba. Estaba medio trompa. Se autoflageló el culo de paleto imbécil y echó un maleficio a Hideo Ashida.

Ashida le había partido el corazón. Ashida debería haberle contado toda la historia. Joan lo escribió todo. Kay lo regurgitó. Se precipitaban las malas noticias, de aquí al infierno.

El Dudster, Joan y Hideo. Acumulaban pistas. Sabían que él había colado la agenda de Tommy G. en la klubhaus. Davis Dos Pistolas dejó secos a los cuatro Watanabe. Joan lo escribe. Kay lo regurgita. He aquí la parte que él no entiende:

Dice Kay que Joan lo contaba todo. Por tanto, Kay lo contó todo. Pero hay una cosa que no cuadra.

Dud, Joan y Hideo. Tres elementos codiciosos. ¿No intentarían hacerse con el oro? ¿Dónde está su donut grande y gordo? ¿Eso Joan no lo escribió o Kay no lo mencionó?

Cementerio de Inglewood. La inestable lápida de Wayne Frank. No se leía Payaso del Klan. No se leía Su Hermano Pequeño Elmer Puso al Sabueso del Infierno tras su Rastro.

El nombre del puto peludo es Miedo. Él y Buzz sacudieron a Huey C. ¿Se había enterado Dud? Dud se cargó a un travestí en un sarao nazi y se fue de rositas. ¿Sabe Dud que él lo sabe?

Nadie sabe la de conflictos que he visto, nadie conoce mi aflicción de paleto…

Elmer se largó. Roció de alpiste de la petaca la tumba de Wayne Frank y se puso en marcha. Tres benzis desviaron su cargamento de aguardiente. Fue a casa y dio de comer a sus peces tropicales.

Estaba a punto de llegar el cartero. Jean Staley le debe una bonita postal. A Elmer J. le gusta Jean S. Hermana, ¿por qué me diste esquinazo?

Elmer se sentó en su porche. Encendió un puro y vio formarse nubes de tormenta. Apareció el cartero. Dejó el recibo de la luz y una postal, con matasellos de St. Louis.

El anverso mostraba el poderoso Mississippi. La Imponente Jean había escrito al dorso.

Querido Elmer (tierno perrito),

Mi viaje al este continúa. Espero impaciente una fiesta con unos viejos amigos en Albuquerque. Ojalá te tuviera aquí para que me acompañaras. Besos besos besos, Jean.

Falta. Su detector de patrañas se activó. Aquí hay algo que no encaja.

La postal llevaba matasellos de St. Louis. St. Louis está muy al noreste de Albuquerque. Jean se dirige a Des Moines. Des Moines está al noroeste de St. Louis. Jean no está siguiendo la ruta habitual. He aquí la guinda a este respecto:

Dos días atrás recibió una postal con matasellos de Texas. Jean se muere de ganas de ir a esa francachela de Albuquerque. Texas está al este de Nuevo México. Todo eso es un desbarajuste geográfico.

El cartero llenó buzones. Elmer se metió en su casa y cogió la pila de postales que Jean le había enviado.

Las estudió. Siguió el rastro a los matasellos y leyó por encima los textos de Jean. Uups, he ahí…

La postal de Kansas City precedía a la de Denver. KC está al este de Denver, y por tanto esta debería haber llegado antes. He ahí una que pasó por alto. La postal de Lubbock ensalza las Montañas Rocosas. Eso no cuadra. Jean no ha visto aún esas montañas.

Todas las postales llevan marcas de verificación. Uuuga buuga. Observemos las diferentes tonalidades de la tinta.

Elmer se acercó al cartero.

—Lou, ¿qué pasa con estas postales? Llegan todas en una secuencia anormal, como si esta chica pretendiera gastármela. ¿Y que son todas estas marcas?

Lou examinó las postales y se golpeteó los dientes con ellas. Lou esbozó una sonrisa de comemierda.

—Da la impresión que estas postales se remitieron a través de un sistema de reparto de correo, y se las enviaron a usted desde un punto de entrega, aquí en Los Ángeles. Sabe lo que son los puntos de entrega de correo, ¿no? Son esos servicios que utilizan los gigolós y las prostis, por todo el país. Es como un repetidor para individuos huidos, que quieren que determinadas personas piensen que están en otro sitio. Llega el correo, y los empleados de los puntos de entrega lo guardan o reenvían y lo cargan a su cuenta. Hay establecimientos de esos por todo Estados Unidos, así que se reenvía el correo y de esa manera la correspondencia llega con el matasellos que uno quiera. Por ese método se mandan muchos libros porno y panfletos de incitación al odio. Es de gran ayuda en los engaños conyugales. Uno no puede estar en dos sitios al mismo tiempo… pero a veces quiere convencer a los demás de que así es.

Elmer agarró las postales y las desplegó en abanico. Señaló las marcas de verificación.

—¿Y que son estas marcas, jefe?

Lou puso cara de «Ooh la la».

—Yo conozco esas marcas. Fíjese: son medio cruz, medio aspa. Eso es de la centralita de Bev. Está en West Hollywood. Dirige el local Bev Shoftel, la Mamadas. Esa sí es de lo que no hay.

Operación de vigilancia para noctámbulos. 1.00 horas: Fountain con Crescent Heights.

La centralita de Bev era territorio del condado. Era un local de poca monta a un paso de un bar postinero. Elmer llevaba sus herramientas para puertas. Aparcó el buga en la otra acera e hizo acopio de valor.

Primero realizó una comprobación de rutina. Se pasó por la Oficina del Sheriff de West Hollywood y abordó al jefe de Antivicio. El jefe confirmó la información de Lou el Cartero.

Bev la Mamadas estrenaba a los hijos de doce años de la élite angelina. Desvirgaba a los descendientes del mundo del cine y a los vástagos de los ricachos de Hancock Park. La centralita de Bev era un punto de entrega de correo. Atendía a comerciantes de porno, proveedores de panfletos de incitación al odio, y mangantes del medio cinematográfico. Amén de prostis homo, chicas de pelis guarras, «actores» y «músicos» dudosos. El servicio transmitía mensajes telefónicos y reenviaba correo. El servicio alquilaba buzones in situ. A veces el correo sencillamente pasaba de un buzón a otro. A Bev la habían trincado por porno y exhibición indecente. Había enseñado el chocho a unas viudas en el club de campo de Wilshire.

Bev tiene pedigrí. Bev es soplona del sheriff Biscailuz. La centralita de Bev goza de la protección del sheriff. Sí, y he ahí lo siguiente:

Los federales tienen a Bev en el punto de mira. El sheriff Gene anuló una orden de registro del local. Esas son todas las noticias que es inapropiado…

—¿Qué buscaban? —preguntó Elmer.

—Buscaban el correo entrante enviado desde puntos de entrega de Phoenix, Albuquerque, Salt Lake City, Denver, Kansas City y St. Louis —contestó el jefe de Antivicio.

Premio. La Imponente Jean había enviado postales desde esas ciudades. La Imponente Jean supuestamente las había visitado.

—El agente solicitante era ese blandengue, Ed Satterlee —añadió el jefe de Antivicio—. Según dicen está enredado con los tong y vive de la estafa.

Terminaron a las 17.00 horas. Elmer se largó de la comisaría de West Hollywood y fue de compras. Adquirió una cámara en miniatura, película y flashes. Se metió en el cuerpo otras tres benzis y rumió sobre una serie de nombres.

Nombres de tres casos. Se cruzaban en las tres líneas de investigación:

Wendell Rice, George Kapek, Archie Archuleta. Más nombres: Fritz Eckelkamp, Eddie Leng, Donald Matsura. Todavía más nombres: Martin Luther Mimms, Leander Frechette, George Lincoln Rockwell. Aún más nombres: Harold John Miciak, Cedric Francis Inge, Catbox Cal Lunceford. La tira de nombres: Meyer Gelb, Jean Staley, doctor Saul Lesnick y su hija Andrea. Muchos nombres: Jorge Villareal-Caiz, Kyoho Hanamaka, Lin Chung, Tommy Glennon. Nombres de polis corruptos. Nombres de quintacolumnistas. Nombres de comunistas. Nombres de nazis. Nombres de japos, nombres de chinos, nombres de mexicanos…

Elmer consultó su reloj. Era la 1.19. El bar postinero se bamboleaba. La gramola estaba a todo volumen y proporcionaba cobertura sonora. Hazlo ya, muchacho.

Había metido sus herramientas para forzar puertas y sus trastos fotográficos en una bolsa de gimnasio. La cogió y cruzó la calle, deprisa. El tráfico era escaso. La centralita de Bev era de ladrillo mondo. El toldo de una puerta lo encubría. La puerta era de resbalón/una sola cerradura.

Elmer sacó una ganzúa del n.º 4. Sondeó el ojo de dicha cerradura. La cabrona no encajó. Sacó una del n.º 6. La cabrona sondeó a profundidad. La giró a la izquierda/derecha, izquierda/derecha. El mecanismo emitió un chasquido, la jamba de la puerta vibró y cedió.

Entró y echó el pasador. El local estaba totalmente a oscuras. Empuñó su linterna y esperó a que se le acostumbrara la vista. Recorrió con el haz todo el establecimiento. Vio lo siguiente:

La pared del fondo presentaba cajones extraíbles. La pared del este estaba cubierta de archivadores. Un escritorio y una silla miraban hacia la ventana delantera. La pared del oeste estaba adornada con fotografías. Retratos de segundones del mundo del cine. En efecto: artistas a tiempo parcial/gigolós y fulanas a jornada completa.

Elmer se acercó a la pared del fondo. Tiró de una docena de cajones de correo y ninguno cedió. Estaban cerrados a cal y canto. Mantuvo bajo el haz de la linterna y se acercó a la pared este. Los archivadores estaban en orden alfabético. Los cajones llevaban adheridas pequeñas placas con las letras. Fue derecho hacia la S de Staley y dio un tirón.

Premio. ¡Oooh-oooh! El cabrón no está cerrado.

El cajón estaba a rebosar de carpetas. Elmer enfocó la linterna e iluminó las etiquetas con los nombres. Avanzó con el dedo desde «Sadler» y «Samuelson» hacia delante. Vio el extraño nombre «Szigeti, Ruth». Llevaba prendidas con clips dos carpetas que no correspondían a la S. «Koenig, Miklos y Magda», «Abromowitz, Sandor».

Elmer avanzó con el dedo. Ningún nombre familiar captó su atención. Llegó a «Sperling, Phil» y «Sroloff, Ralph». ¡Pum! Llegó a Staley, Jean.

Sacó la carpeta. Contenía una única hoja. En la cabecera se leía escrito a máquina: «Transacciones recientes». Además de notas sobre «postales recibidas y reenviadas/matasellos de fuera de la ciudad garantizados».

Postales reenviadas. A un único cretino. Un memo llamado E. V. Jackson. Postales de Phoenix, Albuquerque, Salt Lake City. Postales de Denver, Kansas City, St. Louis. Eso significa lo siguiente: estaba más claro que el agua que Jean se la había jugado.

Elmer sacó sus trastos fotográficos y tomó una instantánea de la página. El flash emitió un potente destello. Elmer lo extrajo y lo echó a la bolsa de gimnasio.

Nombres. Nombres. Nombres. A elegir. Cajones de archivador abiertos te esperan. Se le ocurrió, al instante. La célula comunista de Jean. Villareal-Caiz, los Lesnick, Meyer Gelb.

Elmer pasó de archivo en archivo. Abrió el cajón de la «V» y avanzó con el dedo. Pum: ningún Villareal-Caiz. Abrió el cajón de la «L» y avanzó con el dedo. Pum: ningún Saul ni Andrea Lesnick. Abrió el cajón de la «G» y avanzó con el dedo. Pum: he ahí a Meyer Gelb.

La carpeta contenía un sobre cerrado. Iba dirigido a «MG 226/CO centralita de Bev». Eso era un sencillo código de abreviación. 226 era el número del apartado de Gelb. Observemos el remite: Apartado de correos 1823/La Paz, Baja.

Elmer se acercó al escritorio y registró los cajones. Mierda: no hay una vaporera para abrir sobres. Volvió a acercarse al cajón de la G. A la mierda. Rompió el sobre con los dientes.

¿Para qué? Solo hay una hoja en blanco. Eso es un rompecabezas. Y eso de ahí ¿qué es? Parece una mancha seca.

Elmer se rascó la cabeza. Exprimió su opaco cerebro de todos los modos posibles. Se le ocurrió, tardíamente.

Papel secante. Micropuntos. El Cuarto Mando de Interceptación emitió un comunicado. «Informar de todo aquello de esta índole/prueba de nivel A.»

Se apropió del sobre. Se devanó los sesos. Recorrió más nombres y abrió más cajones de archivador. Abrió el cajón de la H y encontró nada de nada para Kyoho Hanamaka. Volvió a abrir el cajón de la L y encontró nyet sobre Catbox Cal Lunceford. Volvió a abrir el cajón de la G y avanzó rápidamente con el dedo.

Llegó a Gainford, Garfield, Gersh, Gifford. Llegó a Glennon, Thomas Malcolm. Eso sí es un premio.

Elmer leyó por encima la hoja de transacciones. No había correo saliente anotado. Estaba anotado el número de apartado de correos de Tommy. Apartado 7669/La Jolla, California.

La Jolla. Un enclave pijo cerca de San Diego. A un paso de la frontera con Baja. Es una pista candente. Más círculos se forman y se estrechan.

Elmer examinó la carpeta. Contenía un sobre grueso. Elmer lo rompió y sacó el contenido.

Folletos. Pequeños panfletos de incitación al odio. Odio, odio, odio. Matar, matar, matar. Recetas de fricandó de japo y estofado de chino. ¡¡¡Matar a los tiznajos, matar a los judíos, matar al opresor protestante británico!!!

Elmer echó los folletos a la bolsa de gimnasio. Se exprimió la memoria para dar con más nombres. Llegó al cajón de la A y buscó a Archie Archuleta. Encontró nein a ese respecto. Llegó al cajón de la C y buscó a Lin Chung. Mala suerte: no hay ningún chino Chung.

Se mareó. Se tambaleó. Todo eso era una mierda delirante. Recobró el equilibrio. Abrió el cajón de la R y buscó a George Lincoln Rockwell.

Avanzó con el dedo. Rehnquist, Rillard, Roberts, Robertson… Rockwell, George Lincoln. Sin hoja de transacciones. Un sobre grueso en la carpeta.

Observemos la nota adjunta. «Reenviar a T. M. Glennon, Apartado de correos 7669/La Jolla».

Elmer rasgó el sobre. Se esperaba más panfletos de incitación al odio. En lugar de eso encontró fotos porno.

Follar, follar, follar. Chupar, chupar, chupar. Todas fotos en blanco y negro en papel brillante. Tomas de mete-saca. En la boca, en la senda del amor, en el camino sucio. Dos hombres y dos mujeres. Los hombres con máscaras de cuero. Un hombre viste un uniforme nazi. Un hombre viste la indumentaria de la Guardia Roja. Las mujeres visten cero. Una mujer es blanca, una mujer es mexicana.

Los círculos se estrechan. Uuuga-buuga. Los círculos se funden y se superponen.

Las muestras de vello púbico. Las encontró Ashida. Las clasificó el doctor Layman. Dos muestras son de mujer. Una muestra es de blanca, una muestra es de mexicana. Observemos el segundo plano de las fotos. Follar, follar, follar. Chupar, chupar, chupar. Está ahí presente en todas las fotos.

Es el dormitorio del piso superior de la klubhaus.

83

(LA PAZ, 20.00 H, 3-3-1942)

Seducción.

Él lo sabía. Ella lo sabía. Su actitud evasiva en el sarao de exiliados lo confirmaba. El Lobo captó su rastro y proclamó su lujuria.

Constanza grabó Légende de Wieniawski. Interpretaba la vertiginosa parte en violín. Había compuesto la pieza un polaco rijoso. El motivo era explícitamente latino. Temas recurrentes representaban a amantes malhadados, en rotación.

Dudley estaba sentado en una cantina en el puerto. Desde su reservado se veía la zona del golfo orientada al sur. Envió a Constanza una mezcla de nota e invitación y no obtuvo respuesta. Compró su disco de fonógrafo y se lo deslizó al maître. Con una sustanciosa mordida se aseguró de que sonara continuamente.

He ahí ahora el solo de Constanza. El amor subsume el conflicto, el conflicto subsume el amor. Pronto entrará. Llevará un vestido blanco. Un tirante se le resbalará del hombro desnudo. Se lo subirá, repetidamente. Ha perfeccionado el movimiento.

Dudley fumaba un pitillo tras otro. Vestía su uniforme de verano y su cinto marrón. Las embarcaciones del puerto se mecían a unos metros. Una brisa marina penetraba por las ventanas abiertas y refrescaba el establecimiento.

Constanza se acercó. Llevaba el vestido blanco. Él se puso de pie e inclinó la cabeza. Constanza se rio.

—He oído mi tercera recapitulación, todo el camino desde el muelle. Reinterpretaré la intención del compositor si vuelvo a grabar la pieza.

Dudley sonrió.

—No eche a perder mi interpretación. La pieza me ha enamorado.

—Sucumbe usted al enamoramiento, siempre y cuando se ajuste a sus intereses. Es un rasgo despiadado que admiro en los hombres.

Un camarero se aproximó en el acto. Traía Cointreau con hielo y el tercer whisky de Dudley. El Cointreau era la bebida de ella. Eso le había dicho el Lobo. Constanza se remetió los pliegues del vestido y se deslizó en el reservado. Dudley se sentó frente a ella. Constanza tomó un sorbo de Cointreau y encendió un pitillo.

—Mi poco diplomática doncella me ha prevenido sobre usted. Ha dicho: «Un hombre extraño anda merodeando por la casa, y está mirando cosas que no debería ver».

—La vi posar a usted con animales hermosos y hombres ciertamente notables. Me quedé prendado en el aeródromo, y sucumbí cuando la vi con el jaguar y sus amigos alemanes.

Constanza hizo girar el cenicero. Un tirante del vestido se le resbaló del hombro. Se lo subió.

—Mi hermano me previno. Dijo: «El capitán Smith es un voyeur a quien no se le escapa nada. Los niños pobres, cuando se encuentran ante la riqueza, siempre quieren mirar y tocar. Si hay algo que prefieres que él no vea, escóndelo antes de tu fiesta».

—¿Y qué escondió?

—No escondí nada —respondió Constanza.

Dudley encendió un pitillo e hizo girar su cenicero. Sus dedos se rozaron.

—Su hermano interviene en su vida de una manera que acaso algunos consideraran indecorosa. Eso me dijo mi amigo Salvy Abascal.

—¿Le ha dicho Salvy que soy su amante ocasional? Tiene a su novia niña, que le dará hijos, y las mujeres con las que se aparea y habla.

La cantina estaba construida en una gabarra. Las olas golpeteaban pilones sueltos. Constanza se mecía al mismo ritmo.

—Es por la guerra, hágase cargo. Usted es capitán del ejército de Estados Unidos y un demonio extranjero sin lugar a duda. Mi hermano solo confía en las personas que quieren algo de él, una vez que ha investigado sus preocupaciones comunes más acuciantes. Lo ha puesto a usted bajo vigilancia y está al corriente de que en su patria mató a soldados británicos. Está al corriente de su amante, la puta rica Claire, y las odiosas convicciones de esta. Está al corriente de la joven que Claire ha acogido, Joan Klein, y ha verificado sus excéntricas historias de intrigas izquierdistas. ¿Le sorprendería saber que los camaradas neoyorquinos de Joan conocen a los Koenig, a Ruth Szigeti y a Sandor Abromowitz? Mi hermano intervino en mi vida porque desconfía de las alianzas en tiempos de guerra y sabe más que yo. A usted lo considera un voyeur y un absoluto amateur. Interviene en mi vida y cuida de mí encauzando mi propio impulso voyeurista.

Dudley aplastó la colilla.

—Todo es alianza, ¿no? Una vez más volvemos a la guerra y a aquellos en los que podríamos aprender a confiar o desconfiar.

Constanza aplastó la colilla.

—Las alianzas se superponen. Eso se debe a que las esferas de interés e influencia están en incesante mutación. En tiempos de guerra, los únicos intereses comunes verdaderos son el beneficio y la supervivencia última. Pongamos por ejemplo la clandestinidad en el medio musical. En ella, la izquierda y la derecha musicales chocan y con igual frecuencia entran en connivencia. Todo tiene por objeto el beneficio y la supervivencia asegurados.

—Eso vi en su fiesta —dijo Dudley—. Sus fotografías de Herr Kempff y Herr Böhm, y sus exiliados tan valiente e insinceramente repatriados.

—Es usted perspicaz —dijo Constanza—. Por amateur que sea, me obliga a informarlo de lo que mi hermano me informa a mí. Verá, en el alto mando del Führer hay falsos traidores. Por razones estratégicas, salvan del exterminio a judíos de voluble elocuencia. Todo forma parte de una estratagema de exoneración, que se llevará a la práctica si Alemania pierde la guerra. En Rusia se ha instrumentado un plan idéntico. Los rusos temen que Estados Unidos invada su país si Alemania pierde la guerra. Ahora todo consiste en establecer credenciales morales, y allanar el camino a la aparición de la redención en lo que seguramente será una posguerra llena de amargura y rencor. También afirma la necesidad de un mutuo acomodo de las ideas comunistas y fascistas en el presente, de manera que ambos bandos estén en situación de demostrar su valía a los vencedores finales.

Dudley agitó su bebida. El tirante se le resbaló a Constanza por el brazo. Él alzó la mano y se lo subió. Constanza se la tocó.

—Veamos si puedo extrapolar a partir del argumento que acaba usted de exponer. Supongo que nuestros actuales amigos exiliados y todos los demás que puedan seguirles serán utilizados como informantes. Han servido a la causa de la concordia entre comunistas y fascistas. Pero su eficacia no tiene por qué acabar ahí.

—Mi hermano admite que es usted sagaz —dijo Constanza—. Lo confirma siguiéndome el hilo.

—Una y otra vez saca a colación las intervenciones de su hermano. Su influencia me intimida. He empezado a pensar en él como rival e impedimento romántico.

Constanza sonrió.

—Ya llegaremos al tema de nosotros dos a su debido tiempo.

—Le ruego que disculpe mi gran precipitación.

Constanza sonrió y encendió un pitillo. Tenía el cabello castaño más que negro. Era pálida más que morena. Llevaba un reloj de pulsera masculino.

—Mi hermano conoce a un comunista que se llama Meyer Gelb. El camarada Gelb trabaja en el extremo ruso del plan de exoneración que le he descrito. Emigrantes rusos, maltratados por Stalin, serán abordados por mi hermano y convertidos mediante soborno en informantes allí donde se reubiquen. Meyer abordará a los Koenig, el señor Abromowitz y la señorita Szigeti en Los Ángeles.

Meyer el Rojo. El incendio de Griffith Park. La célula de Gelb en el 33. El hermano y la hermana conocían a Kyoho Hanamaka. Las intersecciones no lo sorprendían.

—Permítame extrapolar. Su hermano conoce a mandamases en la madre patria. El camarada Gelb conoce a mandamases en la madre Rusia. Está usted describiendo una red de chantaje.

Se aproximaron unos músicos ambulantes. Agitaban sonoras maracas. Constanza puso cara de «Largo».

—Sí, y debería añadir que el camarada Gelb conoce maravillosos trapos sucios sobre los Koenig, el viejo Abromowitz y la señorita Szigeti. Entregaron a trescientos músicos judíos a los campos de la muerte del Führer para salvar sus propios pellejos.

Dudley encendió un pitillo.

—Está usted dándome mucha información. Eso me desconcierta tanto como la presencia invisible de su hermano en nuestra mesa.

Constanza se echó a reír abiertamente. Se tapó la boca, muy muy deprisa. Tenía pronunciados dientes de conejo.

—Fui amante de Kyoho Hanamaka. Me enseñó la bayoneta de oro que más tarde encontró usted en su escondrijo. Al igual que usted, yo había oído hablar de otra pieza similar, adornada con símbolos soviéticos.

—Mencioné la bayoneta comunista a su hermano. Permítame aventurar aquí una hipótesis. Mandó usted colocar un micrófono en su salón.

—Sí. Afirmaré una vez más que es usted muy perspicaz.

Sus manos se hallaban muy cerca. Dudley le tocó los dedos.

—Afirmaré una vez más que está usted dándome mucha información.

Constanza le apretó la mano.

—Usted quiere el oro. Los hombres como usted consideran irresistibles esos tesoros. Yo comparto su deseo, en cuerpo y alma.

La gabarra dio una sacudida. Dudley dio una sacudida. En la sala subió mucho mucho la temperatura. Vio lingotes de oro que en realidad no estaban allí.

—¿Sabe dónde está, o quién lo tiene? Por mucho que me cueste preguntarlo, ¿lo sabe su hermano?

—Yo no lo sé, ni lo sabe mi hermano —respondió Constanza—. Kyoho muy probablemente sí lo sabe… pero se oculta en algún lugar desconocido de Estados Unidos.

La temperatura en la sala seguía siendo muy muy alta. Dudley desplegó la servilleta y se enjugó el rostro. Constanza se inclinó hacia él y le aflojó la corbata.

—Gran parte de esto se remonta a un incendio que tuvo lugar en Los Ángeles. Kyoho y el camarada Gelb sufrieron quemaduras allí. Gelb atribuye el origen de sus heridas a la Guerra Civil española, lo cual es un embuste. Kyoho cuenta una mentira similar por su propia conveniencia. Mi hermano y yo sabemos todo eso… pero nada más.

—¿Y no tienen la menor idea de quién posee ahora ese oro?

—La alianza que le he descrito tiene muchas capas de mediación. Un reducido grupo de hombres de las más altas instancias seguramente conoce la situación del oro. Mi hermano es solo una rueda menor del engranaje, que me cuenta cosas. Yo soy una mujer, y ni siquiera formo parte del engranaje.

Dudley entreabrió la ventana y dejó entrar un poco de aire del golfo. Constanza abrió su bolsito y extrajo un frasco de perfume. Se aplicó una pizca en la muñeca izquierda y extendió el brazo. Dudley le cogió la mano y le besó el punto perfumado.

—¿Y cuáles son los planes últimos de los Kameraden para el oro?

—El establecimiento y la instrumentación de una estrategia de huida, el reasentamiento y una exoneración creíble. Miembros escogidos de los grandes regímenes totalitarios del mundo, colaborando con ese fin. Más allá de ese fin, solo conozco los planes de acaparar el oro e invertir en industrias de defensa estadounidenses, para granjearse aún más la gratitud de nuestros presuntos conquistadores, y aumentar la probabilidad de que las nuevas identidades de nuestros camaradas no sean reveladas.

—Querida, es usted de una falta de diplomacia temeraria —dijo Dudley—. Por más que sus revelaciones me exciten.

—Sé algo sobre usted —dijo Constanza—. Para usted, el oro estaría incompleto sin una mujer.

Amaneció despejado y cálido. Ensenada se le antojaba insípida. La Paz le daba mil vueltas, con los ojos cerrados. Ensenada era la Tijuana del sur. La Paz era St. Tropez para los arribistas irlandeses.

Dudley subió en ascensor a su suite. Estaba derrengado. Cerró aquel bar portuario con Constanza y, ya tarde, tomó un vuelo militar de regreso.

Bostezó y vio puntos de fatiga. Abrió la puerta y vio a Beth dormida en el sofá.

La puerta del dormitorio estaba entornada. Las luces del techo se encendieron. Oyó el murmullo de la radio.

Entró. Los puntos de fatiga lo hicieron parpadear. Claire se abalanzó sobre él.

Le golpeó el pecho y le escupió en la cara.

Le hincó los dedos en la boca.

Le arrancó los botones de la chaqueta y los galones de capitán de los hombros.

Lo abofeteó.

Difamó a su fulana pelirroja y le auguró el infierno.

Lo llamó «insecto fascista».

Lo llamó «asesino cobarde».

Se arrojó contra él y le arrancó un trozo de oreja de un mordisco.

Es otra vez Dublín. Es 1919. Ha salido a disparar contra los soldados británicos. Vuelve a casa, donde lo espera Maindred Conroy Smith. Ella blande el suavizador de la navaja de afeitar.

84

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 4-3-1942)

Esperé en mi porche delantero. Debía ser la embajadora de buena voluntad de Otto y acompañarlo a Union Station. Daríamos la bienvenida a cuatro músicos de cuerda austrohúngaros, domiciliados antes en campos de concentración nazis. Una organización humanitaria crípticamente definida había logrado su liberación y los había traído aquí vía barco de vapor, aerolínea de transporte y tren nocturno desde Baja. El Maestro, de una generosidad desmedida, les había reservado viviendas en un patio de vecinos de Santa Mónica. Mi aportación fue un ánimo festivo y una bolsa con champán de dos dólares y vasos de papel.

Era un día luminoso y fresco; miré a la otra acera y en dirección al Strip. Había un coche patrulla del Departamento de Policía aparcado junto al bordillo, justo por encima de Sunset. No albergué la menor duda en cuanto a quién era el ocupante. A eso se dedica el capitán Bill Parker. Se apuesta frente a las casas de jóvenes provocadoras y trama su siguiente maniobra. Se inmiscuye, tiende trampas, seduce ineptamente. Preguntemos, si no, a una servidora y a la difunta Joan Conville.

Ahora Bill se traía algo entre manos. La provocación engendra provocación. Yo había enviado el diario de Joan mediante correo exprés. Él lo había recibido, lo había leído y quería hablar.

El enorme Chrysler de Otto dobló a la izquierda por Wetherly y se encaminó hacia mí; el chófer cambió torpemente de sentido y topó con el bordillo delante de mi casa. Salí y subí de un salto a la parte de atrás. El Maestro me besó en la mejilla y me estrechó. Pasamos junto al coche patrulla, en sentido sur. Bill dormía detrás del volante. Incidente recuerda incidente. Joan regresaba a casa de una fiesta en la mansión del Maestro y encontró a Bill aparcado frente a su casa. Escribió las primeras páginas del diario con Bill desmayado en su cama.

El viaje en coche hasta el centro duraba media hora, y Otto quería charlar. Me coloqué en su lado bueno y alimenté su vanidad. El tumor cerebral le había contraído los músculos faciales y empañado su vehemente apostura. Eso le impedía conversar y resultaba frustrante para un hombre nacido para charlar largo y tendido. Otto medía dos metros y tenía propensión a la charla y la imperiosidad. Cuando Otto charla, una escucha.

Encendimos cigarrillos. Otto se dispuso a hilvanar su disertación. El doctor Saul Lesnick le había diagnosticado el tumor. Otto atribuía al doctor Saul el mérito de salvarle la vida; yo atribuía al doctor Saul una serie de jugarretas condenatorias expuestas en el diario de Joan.

El Maestro no paraba de hablar. Estaba componiendo un poema en tono de pesadilla al modo de la Electra de Richard Strauss. La pieza representaría hechos que habían ocurrido en su propia casa encantada. Acordes descendentes retratarían un suceso criminal ocurrido en el pasado de la Alemania nazi y lo vincularía secuencialmente con una recreación que, según rumores, había tenido lugar en su propia casa. La parte orquestal se apagaría en ese momento hasta el silencio. Acordes de piano en un registro bajo anunciarían el primero de sus desmayos debidos al tumor cerebral.

El Maestro prosiguió con su charla sobre la estructura orquestal, y se interrumpió solo para encender cigarrillos. Encajé unas cuantas preguntas sobre nuestra misión de buena voluntad y cómo habían huido de Europa nuestros amigos exiliados. Otto aludió a vagos rumores. Nazis partidarios de la exoneración habían financiado su repatriación. Fueron trasladados a México en un avión de carga; el aparato transportaba mineral de mercurio en el vuelo de regreso. Nuestros exiliados constituían la primera tanda de refugiados. Otto dijo que a él se le antojaba una estratagema; supuestamente rusos partidarios de la exoneración estaban dejando en libertad a prisioneros para establecer sus propias credenciales humanitarias.

Yo no salía de mi asombro ante esa despreocupada hipocresía. Pregunté a Otto dónde había oído esos «vagos rumores». Respondió: «Me lo ha contado un comunista locuaz que se llama Meyer Gelb. Mi impresión es que ese hombre era un farsante, así que quizá los rumores en sí sean solo propaganda o parloteo ocioso de algún tipo».

Meyer Gelb aparecía en el diario de Joan. Joan lo conoció en la mansión del Maestro. Jean Staley, Saul y Andrea Lesnick, compañeros suyos de la célula comunista, asistieron a la misma fiesta. La célula fue investigada en las pesquisas sobre el incendio de Griffith Park. Joan consideraba que existía alguna relación entre esa célula y el cúmulo de casos que tanto los habían consumido a ella y Hideo Ashida. Pregunté a Otto cómo había conocido a Meyer Gelb. Otto dijo: «Es paciente de Saul Lesnick. Saul lo invita a mis fiestas».

Encontramos a nuestros amigos junto a la parada de taxis de Union Station. Tenían al lado un gran montón de maletas y estuches de instrumentos de cuerda. Constituían una instantánea actual de la isla de Ellis. No eran precisamente las masas apiñadas. Se los veía exhaustos y recelosos y no exhibían ni una pizca de alivio.

Sandor Abromowitz se echó a los brazos de Otto. Eran antiguos camaradas de la Ópera de Berlín. Los Koenig eran corpulentos, frágiles y orgullosos. Yo les llevé el equipaje, pero se negaron a apoyarse en mi brazo. Magda Koenig me miró con desprecio. Me tomó por una diletante fiestera y por la joven fulana de Otto. Ruth Szigeti era delgada y se tambaleaba sobre unos zapatos de tacón recién estrenados. Me cogió del brazo y sin pérdida de tiempo me gorroneó un cigarrillo. Su cabello lacio y sus mejillas hundidas parecían salidas de Brecht y las veladas musicales de terror del Berlín de Weimar. Tenía unos ojos verdes grisáceos de expresión esquizofrénica y pareció complacerle la idea de arrimarse a mí. Intuí que era una lesbo o al menos una criatura vanguardista que tiraba en todas direcciones.

El grupo se apiñó en el automóvil de tamaño imperial de Otto. El chófer desplegó el asiento auxiliar; así y todo, escaseaba el espacio. El Maestro colocó al gordo Abromowitz en su regazo; los frágiles Koenig se apretujaron uno junto al otro. El asiento auxiliar era estrecho y concebido para una sola persona. Reclamé mi derecho y salté sobre él. Ruth Szigeti reclamó su derecho y saltó sobre mi regazo. Dijo: «¿Le importa, Liebchen?». Respondí: «Dada su horrenda experiencia, ¿cómo iba a negarme?»

El chófer enfiló hacia el oeste por Wilshire Boulevard. Otto desempeñó el papel de anfitrión y sirvió mi champán de oferta. Se desarrolló una conversación sobre la guerra y la música en inglés, francés y alemán. No se conversó sobre los campos de la muerte ni la opresión de los judíos en la Alemania de Hitler. Por un pacto tácito, el tema se consideró verboten. Acallé mi curiosidad y mantuve la boca cerrada.

Otto daba una fiesta esa noche. La anunció y se recostó para interpretar las reacciones. El señor Abromowitz y los Koenig permanecieron inexpresivos. Ruth Szigeti dijo: «¿Usted irá, Liebchen?». Le aseguré que iría y evoqué mi propia lista ideal de invitados.

Claire De Haven y Meyer Gelb. He ahí dos invitaciones. Me encantaríííííía conocer a Jean Staley, la camarera de autorrestaurante comunista. ¿Y qué tal el doctor Saul Lesnick y Andrea Lesnick? Me retrotraje a la incursión de Bill Parker con ellos y adoraría una oportunidad de reencuentro. No olvidemos a Orson Welles, el informante del Dudster recién intimidado. Tal vez esté en el mercado en busca de una nueva compañera de sala de vapor.

Magda Koenig se atragantó con el humo de tabaco y bajó una ventanilla. Me asomé y vi que un coche patrulla del Departamento de Policía nos escoltaba. Mike Breuning y Dick Carlisle ocupaban los asientos delanteros; un hombre con indumentaria de la policía estatal mexicana ocupaba el trasero. Breuning miró y me vio. Lo saludé con la mano; me devolvió el saludo. Carlisle gritó: «¡Eh, Kay!».

La señora Koenig subió su ventanilla e interrumpió el intercambio. Sentí escalofríos en una limusina sobrecalentada. Ruth Szigeti se meneó contra mí y me rodeó el cuello con el brazo.

El diario de Joan. La órbita de Dudley Smith. La ubicuidad de un solo policía corrupto.

Cruzamos Beverly Hills y Los Ángeles Oeste. Una brisa marina nos dio la bienvenida a Santa Mónica. El chófer torció hacia el norte por la calle Cuatro y paró frente a un patio con palmeras. Nuestros amigos exiliados se apearon y examinaron su nuevo hogar. Ruth Szigeti se desprendió de mí a su pesar. Se le había subido la manga izquierda de la blusa; vi cicatrices de cuchilladas y un tatuaje inquietante.

Yo fui la última en apearme. Olí el aire salitroso y vi aparcar detrás de nosotros al coche patrulla. El chófer descargó el equipaje y los instrumentos; Otto acompañó al grupo a sus nuevas viviendas. El Maestro poseía numerosas propiedades en la playa, el Seabreeze Court entre ellas. Renunciaba a sus ingresos en concepto de alquiler de tres bungalows bohemios. Otto Klemperer era la noblesse oblige personificada.

Me rezagué y me acerqué al coche patrulla. Breuning y Carlisle apilaban cestas de regalo en el capó de buga. Las cestas contenían fruta pasada y queso de la variedad «tápate la nariz».

El miembro de la policía estatal se presentó. Era el capitán Juan Pimentel. El capitán era emisario del gobernador Juan Lázaro-Schmidt y de Dudley Smith, amigo del gobernador. Las cestas indicaban la cálida bienvenida del gobernador a nuestros amigos inmigrantes.

Tuve la impresión de que Pimentel era un mierdecilla sin entrañas. Sus palabras denotaban que el plan de repatriación era una camama. Meyer Gelb había oído «vagos rumores». Eso en sí mismo era ya sospechoso.

Pimentel entrechocó los tacones.

—Sus nuevos americanos son la primera hornada del esfuerzo humanitario del gobernador para rescatar a los judíos perseguidos de los horrores de la Alemania fascista.

Señalé su gorra estilo SS. Sus lustrosas botas altas y su Luger enfundada eran igual de elegantes. Dije:

—Soy firme partidaria del rescate de judíos perseguidos, pero debo observar que usted mismo viste a la manera fascista.

Pimentel entrechocó los tacones. El gesto expresaba desdén y confusión moral. Volvió a entrechocar los tacones. Le proporcionaba algo que hacer y le servía para reprimir el impulso de matar a mujeres impías.

Breuning y Carlisle esbozaron sonrisas. Esa Kay Lake es la monda. En el sarao de Nochevieja del Departamento de Policía, yo había compartido unas cuantas copas con Sid Hudgens. El Sidster ejerció su delirante oficio. Describió a Mike y Dick como «mastines duros de mollera en misión de amenaza al servicio de su amo». ¿Quién es su amo?

¿Quién si no?

La lluvia obligó a trasladar la fiesta al interior. Por mí tanto mejor. Joan describió la mansión del Maestro como imán para el equipo Meyer Gelb-Saul Lesnick. Fui para apostarme y observar. Sid Hudgens había asistido a numerosas soirées de Klemperer. Las describía como «biliosas bacanales y baluartes del abandono de principios de la guerra». A ese respecto Sid tenía razón. El público de Klemperer iba allí para arengar, gesticular, perorar y criticar cuestionablemente. Yo estaba allí para dar vueltas al incendio de Griffith Park y a la proximidad de la célula de Meyer Gelb.

Me situé en el descansillo de la primera planta y desde allí contemplé el enorme salón principal. Había pasado por casa para cambiarme y ver si Bill Parker seguía dispuesto a arremeter. Ya no estaba. Pero volvería. Habría memorizado y reducido a pasta de papel el diario de Joan.

La fiesta se arremolinaba por debajo de mí. El señor Abromowitz y los Koenig repelían a los admiradores; Ruth Szigeti se había quedado traspuesta en compañía de Barbara «Butch» Stanwyck. Se había desatado ya el delirio de la fiesta. La gente arengaba, gesticulaba, peroraba y criticaba cuestionablemente. El humo del tabaco enturbiaba los rostros. Llegó Saul Lesnick, con una joven curvilínea. La reconocí. Era Annie Staples, la zorra universitaria de Elmer y Brenda. Elmer me contó que estaba sonsacando al doctor Saul al servicio de los federales. Elmer, a cargo de la cámara en el picadero de Brenda en Miracle Mile, había grabado el número de Annie.

Llegó Orson Welles. Reparé en sus cicatrices de cirugía plástica, en el acto. El Sidster me contó que Terry Lux se había ocupado del arreglo plástico. Alisó las señales evidentes de la paliza del Dudster. Llegó Claire, con dos chicas jóvenes a remolque. La mayor era Beth no sé qué. Era progenie de Dudley, supuestamente. Deduje que la más joven era Joan no sé qué. Era la enfant sauvage de Dudley y Claire. El diario de Joan Conville proporcionaba la explicación. Joan no sé qué tenía perplejo a Dudley. La consideraba excepcional y equivalente a su lobo imaginario. Claire estaba demacrada, siempre la poetisa predestinada. Yo conocía su modus operandi. Iría en busca del doctor Saul y le solicitaría una dosis.

La fiesta se alargaría hasta tarde. Con las fiestas de Otto siempre era así. Tuve tiempo para un interregno antes de acceder a la planta principal. Me colé en el invernadero y me senté al piano. Tenía la sonata Reminiscenza grabada dentro de mí y plenamente memorizada. Decidí interpretarla de principio a fin.

La pieza requiere un enfoque meditativo. Es a la vez pictórica y difusa. La pieza representa la remembranza y retrata la dulce aflicción del tiempo perdido y recordado. Cuando me siento a practicarla siempre señalo el momento. Hoy es 4 de marzo de 1942. Tengo veintidós años y he rodado lo mío. Una difunta y querida amiga me legó unas palabras que escribió. Las palabras constituyen una deuda que debo saldar y medidas punitivas que debo aplicar. Esto es para Joan Woodard Conville.

Así que toqué. Pulsé las notas con demasiada suavidad, demasiada dureza, y en su justo punto. Me desvié de la partitura establecida y pulsé notas para la letra de «Esta Tormenta, esta catástrofe devastadora». Me desvié de nuevo hacia la partitura y me perdí en los tempos cambiantes. Alguien entró en el invernadero a mis espaldas; oí acercarse unas pisadas groseramente sonoras.

—Estás interpretando a Nikolai Medtner. Lo odio porque odia a los bolcheviques.

Dejé de tocar y alcé la vista. Joan no sé qué se hallaba a la derecha de la banqueta. Llevaba un vestido rojo de fiesta que le había visto antes a Claire. Un modisto había modificado las mangas y el dobladillo para acomodarlo a alguien de más corta estatura. Joan no sé qué tenía quince o dieciséis años y era perceptiblemente excepcional. Llevaba gafas de montura oscura; en su cabello negro se veían vetas grises.

—Perdona, pero no sé cómo te llamas.

—Claro que lo sabes. Mi tía Claire dice que lo sabes todo. Soy la camarada Joan y tú eres la camarada Kay, pero en realidad no eres un gran camarada si te gusta Medtner.

—Rachmaninoff odia a los bolcheviques —dije—. Scriabin también los odiaba. Diría que eso deja a Medtner en buena compañía.

—Te crees muy lista pero en realidad solo tienes labia. Rachmaninoff y Scriabin son agua pasada. El camarada Shostakovich es lo último. Formo parte del colectivo que está entrando clandestinamente su nueva sinfonía, por si crees que soy solo una niña tonta que no pinta nada en casa del camarada Otto.

Hablaba brooklinés. Tenía los ojos castaños y pequeños de Dudley Smith. Flexionaba la mandíbula al hablar y más que mirar fulminaba. Su participación en el esfuerzo clandestino me sorprendió. Percibí una fusión de confluencias.

—Ha sido muy amable por tu parte venir a esta fiesta, camarada. Estoy segura de que el camarada Otto lo valora.

La camarada Joan bajó la voz. Se apoyó en el piano y adoptó un susurro teatral.

—He actuado encubiertamente en México. Mi falso padre es oficial del ejército en Ensenada. Mi tía Claire es su amante, pero seguramente no por mucho tiempo. Mi supuesto padre es un fascista, pero trata bien a las mujeres, aunque engaña a la tía Claire. Tiene esposa y cinco hijas reales, y su hija ilegítima es simpática pero tonta y va como loca detrás de los chicos.

—Eres muy perspicaz, camarada —dije.

La chica se inclinó sobre los registros bajos. Se sentó en la banqueta y aporreó las cuatro primeras notas de la Quinta de Beethoven. Lo hizo una vez, dos veces, tres veces, cada vez con más intensidad y más deprisa. Miré por encima del hombro y vi a Claire De Haven de pie en la puerta.

Nos miramos y asentimos en sincronía. La camarada Joan saltó del piano y se echó a correr hacia su falsa madre. Desaparecieron por el pasillo.

Con eso queda todo dicho sobre el camarada Medtner. La camarada Claire y la camarada Joan lo habían eliminado por el momento. Regresé a mi puesto de observación y observé la planta donde se celebraba la fiesta.

Los Koenig y el señor Abromowitz seguían bombardeados y acosados. Los invitados seguían arengando, gesticulando, perorando y criticando cuestionablemente. Escudriñé la sala en busca de caras nuevas y localicé a Meyer Gelb.

Me lo habían señalado en una fiesta anterior. Ahí estaba ahora: alto, rubicundo, corpulento. Joan había llevado a cabo comprobaciones de archivos a nivel nacional sobre él. Los resultados fueron negativos; no tenía dirección reconocida ni carnet de conducir expedido en ninguno de los 48 estados. Iba a las fiestas de Otto en taxi. Joan se había fijado en las cicatrices de quemaduras de sus manos y había deducido que el origen era el incendio de Griffith Park. Gelb agitaba las manos ante la cara de Magda Koenig en ese preciso momento.

Escudriñé de nuevo la sala. Las caras asomaban y se esfumaban en las nubes de humo. Vi a Ruth Szigeti magrearse con el marido de Butch Stanwyck, Robert Taylor. La propia Butch observaba y sonreía complacida. Alguien exclamó: «¡Jean!». Una mujer se volvió y caminó hacia la voz.

Jean, de Jean Staley. Esbelta, cabello oscuro, gafas elegantes. Tenía que ser ella: concordaba con la precisa descripción de Joan. Entró en mi campo visual desde el fondo de la casa; tenía el cabello visiblemente mojado. Me pregunté de dónde venía en ese momento.

Bajé y crucé el gran salón. Todo era barullo cacofónico y gesticulación sobre la guerra. El doctor Saul recibía la atención de su hija Andrea y de Miklos Koenig. Me fijé en que Andrea se fijaba en mí. En una fiesta de Claire De Haven a mediados de diciembre me había dado la lata. Andrea vivía para arengar, gesticular, y difundir rumores. Los invitados de las fiestas eran sus víctimas más que favoritas. Tendía a encontrar a las personas. Salí a la terraza para dejar que me encontrara.

Me senté en una hamaca y contemplé la lluvia. El viento agitaba el toldo por encima de mí. Conté hacia atrás los días hasta los asesinatos de Rice y Kapek. Desde el 29 de enero hasta el 4 de marzo. Sumaban 35.

La investigación no había aportado resultado alguno desde el catastrófico oscurecimiento y el suicidio de Joan. Hideo dividía su tiempo de servicio entre Los Ángeles y Baja; Dudley casi nunca asistía a las reuniones informativas. La Patrulla de Emergencia seguía reuniéndose y deliberando sobre pistas que no iban a ninguna parte. Lee describía una generalizada sensación de futilidad. Su fingida ebriedad en la avenida de los clubes de jazz no había dado lugar a pista alguna; los disturbios de negros habían convertido a los asiduos de los clubes de jazz en elementos mucho más hostiles. Thad Brown cavilaba sobre las armas robadas. Planeaba llevar a cabo una batida entre las bandas en Los Ángeles Este. Rice y Kapek habían vendido intencionadamente muchísimas armas de fuego a hampones mexicanos.

—Hola, señorita Lake. No la veía desde hacía una eternidad. Le di la vara en una soirée de Claire, ¿recuerda?

Acerqué una hamaca; Andrea se desplomó en ella y se descalzó. Llevaba un gabán de hombre sobre el vestido de fiesta. Tenía prendidas medallas de la Guerra Civil española en el bolsillo superior izquierdo. Meyer Gelb vestía ese gabán hacía solo unos minutos.

Andrea tenía las manos destrozadas. Se había mordido las uñas hasta hacérselas sangrar; presentaba manchas de nicotina en los dedos. Encendí dos cigarrillos y le entregué uno. Chismorreemos, Andrea. ¿Qué tal si el tema es Meyer Gelb?

—Me gusta ese gabán que lleva, Andrea. No es suyo, ¿verdad? Le queda muy grande.

Andrea agitó las medallas del bolsillo del pecho. Dijo:

—Por lo que cuenta Meyer, mató más fascistas que la Guardia Roja en Leningrado. Yo creo que se las compró a un viejo izquierdista de capa caída y las hace pasar como propias.

—Debe de tener habitaciones enteras llenas de esa clase de chatarra en su casa.

—Si es que tiene casa. Si es que no duerme en un ataúd como Drácula y sale solo de noche. Si es que no aparece sin más en las fiestas del señor Klemperer para fanfarronear y pegar la hebra con sus viejos camaradas.

—¿Está diciéndome que nadie sabe dónde vive?

Andrea arrojó la colilla a la lluvia. Se lo había fumado en diez segundos escasos.

—«Kay Lake es una entrometida. Es una zorra fascista y siempre tiene la antena puesta». Eso me lo dijo Claire De Haven.

—«A Andrea Lesnick le encanta irse de la lengua». Eso me lo ha dicho un pajarito.

Andrea soltó una risita y emitió gorjeos de pájaro.

—«La señorita Lake es la monda». Ese es mi gran dictamen, y he llegado a esa conclusión yo sola.

—Sí, ¿y a qué conclusión ha llegado sobre el camarada Gelb?

—¿Acaso hay alguna conclusión que sacar? Meyer es Meyer. Mi padre y yo pertenecimos a su célula a principios de los años treinta, y Meyer se marchó a la Guerra Civil española, y se convirtió en un gran héroe y se quemó las manos en una batalla campal con la Falange de Franco. O bien, según un persistente rumor, tiempo atrás Meyer y cierto japo de la Armada hundían las yemas de los dedos en ácido.

O bien, se quemó las manos en el incendio de Griffith Park.

—¿Ese hombre de la Armada se llamaba Kyoho Hanamaka?

—No lo sé. Los rumores rumores son. Lo único que sé es que era un japo chiflado.

—Jean Staley formaba parte de la misma célula que usted, ¿no? Está ahora aquí en la fiesta.

Andrea me arrebató el tabaco. Encendió un cigarrillo y se metió el paquete en el bolso. El toldo goteaba lluvia a solo unos pasos.

—Meyer es Meyer y Jean es Jean. Por entonces todo el mundo la tenía por soplona. En aquellos tiempos el PC estaba plagado de soplones, y todo el mundo tenía a Jean por una ultraderechista encubierta, por su tendencia a la conspiración y los convencionalismos. Es camarera en un autorrestaurante, pero le van los ricos del mundo artístico. Se aloja en las casas de invitados de esa gente, como si fuera una fugitiva y se escondiera, pese a que tiene una casita encantadora en Hollywood. Dice mi padre que Jean es una elementa de cuidado. Organiza fiestas temáticas para ricos y se esconde como si le pisara los talones el hombre del saco. Ahora mismo está instalada en la casa de invitados del señor Klemperer, y tiene las cortinas corridas todo el tiempo. Dice mi padre que es ninfómana y exhibicionista. Me contó que en una fiesta le hizo una mamada a Clark Gable mientras los demás invitados miraban.

Andrea se interrumpió para recobrar el aliento y fumar un cigarrillo tras otro. Medité sobre el chisme de Jean Staley. El nombre de Jean aparecía en la agenda de Tommy Glennon. Kyoho Hanamaka tocó la agenda y dejó una huella de un dedo quemado. Jean Staley figuraba en la lista de interrogatorios de Elmer Jackson y Buzz Meeks. Jean estaba instalada al otro lado del jardín trasero. Ese hecho explicaba su pelo mojado.

Andrea se puso en pie y se calzó; el gabán de Meyer Gelb rozaba el suelo. Dijo:

—«La señorita Lake no es tan lista como ella se cree». Eso me lo dijo mi padre. «La señorita Lake es una títere de la poli de Los Ángeles». Esa es otra buena observación que puede atribuirle a Claire.

Me levanté y le tendí la mano. Estuve a punto de decir: «Gracias por el chisme, chica». Andrea me dio una palmada en la mano y volvió a entrar en la casa.

Eran las doce. La fiesta se aproximaba a su gesticulante y adulador nadir, y las luces de la casa de invitados seguían encendidas. Me acerqué a la puerta de la casa principal y eché un vistazo al interior. Jean Staley se hallaba fervorosamente ocupada con el señor Abromowitz y los Koenig. El señor Abromowitz echaba una cabezada mientras Jean gesticulaba y adulaba.

Me descalcé y crucé corriendo la hierba mojada hasta la casa de invitados; la lluvia me traspasó el vestido y me caló hasta la piel. Las persianas estaban en alto y el viento había abierto la puerta de par en par. Jean la descuidada. Jean la exhibicionista. Jean la dejada, ídem de ídem.

El salón era un revoltijo de ropa tirada y cosméticos esparcidos. Entré en el dormitorio y dejé huellas de medias empapadas. Jean sabría que había estado allí una intrusa. En la cama había una maleta abierta. Sobre una pila de lencería, vi un montón de postales.

Las postales mostraban el río Mississippi y el bajo perfil urbano de Des Moines. Volví la postal superior del montón y lancé una exclamación de júbilo. El destinatario era Elmer V. Jackson. La dirección de Elmer estaba escrita abajo.

Jean bombardeaba al sargento Elmer con sensibleros saludos desde el Medio Oeste. El matasellos captó mi atención y me dejó helada.

Era un matasellos de Des Moines. Pero no era un matasellos anulado. Tenía fecha de 9 de marzo. La fecha actual era 4 de marzo.

Examiné el resto de las postales. Las cuatro presentaban fotografías de Des Moines y desenfadados saludos a Elmer. Y las cuatro presentaban matasellos de Des Moines sin anular. Los matasellos se anticipaban una semana entera a la fecha actual. Eso significaba que las anulaciones postales y los reenvíos se efectuarían desde Los Ángeles; eso significaba que la camarada Jean trabajaba y/o se acostaba con el rijoso Elmer. Significaba que Elmer se había enredado con una testigo esencial de la muerte de su propio hermano por probable incendio provocado.

Lo dejé todo tal como estaba y volví a cruzar con un chapoteo la hierba mojada hasta la fiesta. Prescindí de los peroradores y los gesticuladores y con un chapoteo subí hasta el invernadero. Otto guardaba mantas de reserva allí en un armario. Cogí una y me envolví. El sofá situado junto al piano proporcionaba un acogedor nido. Me tumbé a pensar y/o echar una cabezada.

El bobalicón de Elmer y ¿Esto qué es? pugnaban en un tira y afloja con mi agotamiento de altas horas. El gato de mi vecino de al lado saltó al sofá, pero supe que en realidad no era así. Vi postales de Des Moines y oí el golpetazo del ataúd de Joan. Una mujer dijo: «¿Katherine?».

Abrí los ojos. Claire De Haven estaba sentada en el borde del sofá. La poetisa predestinada. Una Edna St. Vincent Millay para los pobres.

Que había envejecido desde la primera vez que la vi. Que se había entregado a Dudley Smith. Que, rosario en mano, rezó por que Dudley sobreviviera a mis cuchilladas. Que sobrevivió a la estúpida arremetida de Bill Parker y mía, diletante como soy.

Tenía los dedos tan manchados de tabaco como Andrea Lesnick. Dije lo primero que se me ocurrió. Fue:

—Uy, mierda. Lo siento.

Tenía la voz ronca.

—No basta.

—Tendrá que bastar.

—Te ganaste mi confianza y me traicionaste. No encuentro en mí el deseo de perdonarte.

—En cuanto a perdón, pregúntale a monseñor Hayes. Pregúntale a Bill Parker la próxima vez que lo veas en misa.

—Es un hombre. De ellos espero menos. Espero que las mujeres de tu calibre se comporten más elegantemente.

—La voz corre, Claire. Soy un pendón de las praderas y una navajera, o eso crees tú. ¿Cómo iba a comportarme elegantemente?

—Admiro tu sentido del riesgo, pese a despreciarte —dijo.

—Admiro tu capacidad para soportar a Dudley Smith, pese a que tu amor por él me confunde —dije.

Una única lágrima corrió por su mejilla. Alargué el brazo y se la enjugué.

—¿Seguirás colándote en la fiesta, Katherine? ¿Seguirás bombardeando a personas que no te han hecho ningún mal?

—Tú organizaste la fiesta, y yo me colé. Tú me imbuiste del sentido del riesgo que ves en mí. Saldaré la deuda y anularé mi exigua disculpa.

Claire me cogió la mano y volvió a colocársela en la mejilla. Me besó la palma y se metió los dedos en la boca. La expresión de su mirada osciló entre severa y tierna. Se llevó mi mano al pecho. El pezón se endureció a mi contacto.

—Dulce muchacha, no sabes quién eres.

—Querida señora, ignoras mi determinación.

El buga patrulla de Bill estaba aparcado delante de mi casa. Hizo una señal con los faros cuando giré por el camino de acceso; me apeé del coche y entré en el suyo.

El diario de Joan estaba allí, en el asiento. Bill encendió la luz del techo e iluminó las páginas. Las hojeé. Bill había hecho anotaciones en rojo en todo el manuscrito.

Me entregó su petaca; tomé un sorbo y se la devolví. Bill apagó la luz del techo. Las sombras nocturnas cayeron sobre nosotros; una llovizna tamborileaba en el parabrisas.

—Has ido a una fiesta, y tu vestido ha acabado maltrecho.

—Te habría pedido que me acompañaras, pero he pensado que quizá tu mujer no lo aprobara.

—Déjate de comentarios maliciosos. Tenemos cosas de que hablar.

Cuadré el manuscrito entre nosotros. Las páginas numeradas llegaban a la 324. Joan las escribió en un mes.

—Primero debes oír este requerimiento. Sacaré a la luz toda resolución amañada del caso de la klubhaus, al margen de cómo afecte tus cobardes tratos con Dudley Smith.

Bill echó un trago de su petaca y masculló en latín. Empezó a santiguarse; alargué el brazo y le inmovilicé la mano contra el asiento.

—Eleva una por Joan antes siquiera de pensar en la difícil situación en que te encuentras. Piensa en cómo ha acabado por culpa de tu calenturiento enamoramiento.

Bill dejó escapar un suspiro. La oscuridad impedía verle el rostro. Me lo representé alzando la vista al cielo y pensando: Por Dios, mujeres.

Lo golpeé. Me volví y le asesté un puñetazo en la cara; sus gafas volaron al asiento de atrás. Bill se limpió la boca y echó mano a la petaca; yo la cogí primero y la tiré por mi ventanilla.

—Tú la mataste. No le achaques eso a Dudley ni por un instante. Ella mató a seis personas en un estado de estupor etílico digno de ti, y tú la privaste de la dignidad de pagar un precio justo por sus actos. La deseabas, y eso era lo único que importaba. Te abatiste sobre ella y la utilizaste, y ella no pudo resistirse a Dudley, por lo distinto que era de ti en todos los sentidos más elementales y por lo mucho que se te parecía en el fondo de su alma. La utilizaste, y Dudley la utilizó, y careciste de la bondad o la decencia para sacarla de este mundo enloquecido en el que la metiste.

—Sí —dijo Bill—. Pero es a mí a quien confiaste su diario.

85

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 5-3-1942)

Thad Brown dijo:

—Llevamos treinta y seis días. Este trabajo empezó cuando Hitler era cabo. Si están ustedes tan aburridos como yo, levanten la mano.

Ashida hizo el recuento de votos. Breuning y Carlisle levantaron las manos. Buzz Meeks levantó la mano. Lee Blanchard levantó dos manos. Ray Pinker sustituyó a Joan en el laboratorio. Saludó a Thad con un Heil Hitler y arrancó unas cuantas risas.

El capitán Parker parecía resacoso. Despreciaba la rutina de la Patrulla de Emergencia, y mantuvo las manos bajadas. Tenía el labio partido como si alguien le hubiera atizado. Elmer J. estaba ausente sin permiso. Dudley estaba en La Paz.

La trastienda ofrecía un aspecto gastado y raído. El aliciente de la comida y la bebida era insuficiente. La pizarra colgaba suelta. El tablón de anuncios languidecía. Los informes clavados se marchitaban.

Ashida bebía café. Vestía su uniforme militar formal de invierno y su cinto. Cada medio segundo se le iba la vista al sitio de Joan. En eso había traicionado a Dudley.

Thad dijo:

—Ahora mismo estamos hasta el cuello de casos colaterales. Tenemos el asesinato de Lunceford, y a ese tal Hanamaka al que identificó Elmer. Tenemos el incendio de la klubhaus y la presencia de ese escondrijo a un paso en la misma manzana. Y no me digan que la proximidad es una coincidencia.

—He realizado exámenes forenses del lugar tres veces —informó Ray Pinker—. Pasaron la aspiradora repetidamente, así que no hay elementos residuales que valgan una mierda. No podría levantar una huella latente ni que me fuera la vida en ello. Hay huellas de guantes de goma en todas las superficies y en los utensilios de cocina, así que juraría que los ocupantes iban enguantados en todo momento.

Thad se inclinó hacia la pizarra.

—¿Qué hay del incendio de la klubhaus?

Pinker echó atrás la silla.

—Fue intencionado. Encontré trazas de acelerante en polvo en una tabla del entarimado de la planta baja. El piso superior se prendió, y a los alborotadores les entró la fiebre incendiaria y empezaron a lanzar cócteles molotov.

—Monos de imitación —intervino Breuning—. El pirómano echa el acelerante y tira una cerilla. Para ocultarse, dispone del oscurecimiento y todo el barullo del ataque aéreo. A los tiznajos les da por imitar, y encienden una hoguera.

Thad se hizo crujir los nudillos.

—Nos enfrentamos a la declaración de ese mangante, Miciak. Ahí se centra la mayor parte de la mierda delictiva y la implicación del Departamento de Policía que tuvo lugar en la klubhaus. Tenemos que ocuparnos de las armas confiscadas que Rice y Kapek vendían. Quiero hacer una batida en la comisaría de Hollenbeck. Armaremos un poco de alboroto, pondremos furiosos a unos cuantos y veremos si es posible vincular a algún que otro frijolero a nuestros homicidios.

Se elevó un rumor en la sala. Eso sí es trabajo de policía. Los muchachos patearon el suelo. Ashida puso cara de «Oh, oh».

—Mi borrachera fingida en la avenida del jazz no va a ninguna parte —informó Blanchard—. Soy un poli conocido, y los morenos tienen el pico cerrado desde los disturbios.

Carlisle esbozó una sonrisa de suficiencia.

—He ahí la celebridad. «La promesa blanca buena pero no extraordinaria de Southland». Genera temor y envidia allí a donde va.

Blanchard dio una patada a la silla de Carlisle. Carlisle se encogió y desesbozó la sonrisa. La fiebre de pelea aumentó y se apagó, deprisa.

Thad lanzó la bola a Blanchard.

—Usted y el teniente Ashida, haciendo de poli bueno y poli malo, peinen otra vez la avenida. Tenemos que identificar a las mujeres que dejaron esas muestras de vello púbico.

—Deberíamos tratar de identificar a los otros polis que frecuentaban la klubhaus —sugirió Blanchard—. Ahí podríamos conseguir alguna que otra pista.

Thad puso cara de «Nanay».

—El jefe Horrall dice que no. En su opinión, sería como agitar un avispero.

El teletipo tableteó y desplegó papel. Parker se acercó y arrancó la hoja.

La leyó. Se frotó el labio partido. Lanzó una mirada a Ashida.

—Hoy van a trasladar al Hombre Lobo otra vez a Atascadero. He pensado que querría usted saberlo.

Ashida observó el traslado. Sayonara, Hombre Lobo; gracias por los recuerdos.

Dos enfermeros lo arrancaron de su celda. Lo sacaron a rastras al pasillo y le inyectaron aguardiente. El Hombre Lobo agitó los brazos y enseñó los colmillos. Aulló a alguna luna de los locos y se le aflojaron los miembros.

Ashida permaneció cerca. Los enfermeros lo miraron de arriba abajo. Es japo. Es oficial del ejército. ¿Quién le ha dado esa 45? El Hombre Lobo es su papá.

Pusieron esposas y grilletes al Hombre Lobo. Lo envolvieron con una camisa de fuerza. Lo agarraron por los brazos y lo acarrearon arriba y afuera.

Los sabuesos de la prensa prorrumpieron en una ovación. Sid Hudgens y Jack Webb encabezaban la manada. Los sabuesos aullaban y escarbaban con las patas en la acera frente a la Comisaría Central. Se oía el pop-pop-pop de los flashes.

Ashida repelió el resplandor con un parpadeo. Primera sesión vespertina, dedicada a los monstruos. Vio a papás que, al pasar, aupaban a sus hijos pequeños para que miraran.

Mike Breuning y Dick Carlisle holgazaneaban en la escalinata. Breuning lanzó su colilla y alcanzó al Hombre Lobo en la espalda. Una niña arrojó su cucurucho y no dio al Hombre Lobo por unos centímetros. El Sidster garabateaba en un bloc.

Un furgón del manicomio esperaba al ralentí junto a la acera. El conductor sacó una camilla de ruedas. Los enfermeros levantaron en volandas al Hombre Lobo y lo inmovilizaron por partida triple. Más destellos de flashes.

Los enfermeros subieron de un salto a la parte de atrás. El conductor arrancó y, coleando, se alejó en dirección Este por la calle Uno. Los fotógrafos de la prensa tomaron instantáneas de Ashida. Es un japo estoico. Va de lo más atildado, al estilo del ejército.

Ashida se frotó los ojos. A causa del resplandor le había quedado visión doble. Veía dos Elmer Jackson, en la acera de enfrente. Dos Elmers abandonaban a toda prisa el Moonglow Lounge y, haciendo eses por efecto de la bebida, se dirigían hacia la comisaría.

Ashida parpadeó y recuperó la visión normal. Ahora veía a un solo Elmer. Elmer subió tambaleante al bordillo y fue derecho hacia él. Cuando lo tuvo al alcance de su aliento alcohólico, se deslenguó.

Japonesillo de mierda/deberías habérmelo dicho/mi hermano murió en ese incendio/vosotros, cabrones, queríais el oro/yo fui tu perro guardián cuando los japos bombardearon Pearl/deberías habérmelo dicho/japonesillo de mierda, tú…

Mike Breuning se interpuso. Agarró a Elmer por el cuello de la chaqueta y lo sacudió casi levantándolo del suelo. Elmer giró sobre los talones y asestó un puñetazo a Breuning por sorpresa. Su anillo de la Infantería Marina abrió la mejilla de Breuning hasta el hueso. Breuning gritó y lanzó puñetazos de nenaza. Elmer se acercó y empleó los codos. Rompió la nariz a Breuning, rompió los dientes a Breuning, y machacó en general la cabeza de alcornoque de Breuning. Derribó a Breuning y, una vez en el suelo, le medio arrancó de una patada una de sus orejas de soplillo.

86

(LOS ÁNGELES, 11.00 H, 5-3-1942)

Le dolía el codo. Estaba como un odre. Los dientes irregulares de Breuning se le habían hincado en la chaqueta del traje. Había adquirido el honor de Paleto Más Tonto de Todos los Tiempos. Eso le vaticinaba un destino fútil. Dudley Smith le daría por el saco.

Elmer atravesó con paso inestable el edificio municipal. Siguió con paso inestable hacia la sala de Antivicio y su acogedor cubículo. Recorrió con paso inestable el pasillo de las salas de tormento. Le pareció ver a Buzz Meeks en la n.º 2. Desfiló con paso inestable frente a la n.º 3 y acometió el tramo fin…

Algo le tendió una emboscada. Dos cretinos lo agarraron y lo metieron a empujones en la sala n.º 4. Chocó con la mesa atornillada al suelo y se desplomó en la silla atornillada al suelo.

Bill Parker cerró la puerta con el pie. Thad Brown plantó ruidosamente un termo en la mesa. Parker desenroscó el tapón y sirvió café caliente.

Elmer tomó un sorbo de prueba. Le quemó la lengua y le escoció en los dientes. Parker y Brown acercaron sillas. Parker dijo:

—Hemos hablado con Buzz Meeks. Nos ha dicho que falsificó usted la agenda de Tommy Glennon y la colocó en la klubhaus. También ha mencionado que ustedes dos molieron a palos a Huey Cressmeyer, allá en Tijuana. Huey supuestamente reveló los planes delictivos de Dudley Smith, aquí y en Baja.

Elmer tomó un sorbo de café demasiado caliente. Le temblaban las manos. Advirtió el labio hinchado de Parker y se impuso a sí mismo savoir-faire.

—¿Quién le ha sacudido, Bill? ¿Ha sido Kay o alguna otra universitaria impulsiva?

Brown ahogó una risa.

—Yo apuesto por Kay.

Parker permaneció inexpresivo ante la broma.

—No sabemos si Meeks nos ha dado toda la información sobre ustedes dos y Huey, y en realidad da igual. Los datos espaciales en la muerte de Lunceford no cuadran, y salta a la vista que se ha librado usted de la pipa del tobillo. Eso también da igual. La disparó durante una operación de vigilancia en una licorería en octubre del año 40, y existe un informe balístico archivado. ¿Adivine qué, descerebrado? Hay correlación con las balas que le metió en el cuerpo a Catbox Cal.

La sala verde se cierne. La última milla te reclama. Has pringado bien, muchacho.

—O sea, estoy jodido.

Brown negó con la cabeza.

—No, no lo está. Lunceford era quintacolumnista, y andaba en tratos con ese japo tarado, el tal Hanamaka. Ha cometido un homicidio y se está yendo de rositas. Damos esa muerte por buena, y no saldrá de esta sala.

—Thad y yo hemos leído el diario de Joan Conville, y he hablado del texto con Kay Lake —dijo Parker—. Me consta que la señorita Lake ha hablado de ese texto con usted y con Hideo Ashida, pero añadiré que omitió un hilo narrativo fundamental.

Nada de sala verde. El café se había enfriado. Elmer bebió un gran trago.

—Eso ya lo había deducido. El Dudster, Joan, y el mierdecilla de Ashida iban a por el oro desde el principio. Intuí que Kay se callaba eso. No me lo dijo, convencida de que me pondría hecho una fiera por mi hermano. No se lo dijo a Ashida, convencida de es el perro faldero de Dudley, y en cualquier caso participa en esa delirante búsqueda del oro.

Brown sonrió.

—Elmer no es tan tonto como la mayoría de la gente cree.

—No exageremos —dijo Parker.

Elmer soltó una carcajada. El café diluyó los efectos del alcohol. Muchacho, estás en una situación privilegiada.

—Muy bien, pues. Tenemos nuestros tres grandes casos, que se remontan al año 31. Ustedes dos, yo, Buzz, Kay y quizá Ashida queremos una solución limpia al caso de la klubhaus… pero Jack H. y el Dudster quieren cargarle al mochuelo a algún charol. Ustedes dos están en un dilema, porque Bill resolvió limpiamente el caso Watanabe y no dijo ni pío al respecto, y nuestro amigo Jim Davis mató a los Watanabe, y ustedes no quieren que eso se filtre, y Dud dijo a Joan Conville que se propone administrarle pentotal a Jim D. para ver si suelta alguna pista relacionada con el caso de la klubhaus. Uno de ustedes dos es nuestro próximo jefe. Jack Horrall teme a Bill porque su jugada ante el jurado de acusación sirvió para librar de la muerte al Hombre Lobo, y Jack no puede tomar represalias. ¿Quieren saber mi opinión al respecto?

Parker suspiró.

—Denos su valiosa opinión, sargento.

Elmer se puso en pie y pateó el suelo para que volviera a circularle la sangre por las piernas. Se rascó los huevos y se exprimió un poco la sesera.

—Está cantado que el juez y el jurado absolverán a Fletch B., Llámame Jack, Ray Pinker y ese chico, Jamie, junto con todos los demás. Eso va a misa, al margen del testimonio de Bill. Ahora que los tengo aquí, les diré por qué. J. Edgar Hoover no quiere mala sangre entre los federales y el Departamento de Policía, no cuando aquí tenemos que ocuparnos del internamiento de japos. Tienen un plazo de tiempo para sacar el máximo provecho del caso de la klubhaus, antes de que se dicten las absoluciones y Jack H. llegue a la conclusión de que puede liquidar el asunto y dar órdenes a Dud de seguir adelante, y entonces adiós tiznajos.

Parker suspiró de nuevo.

—Tiene razón, Thad. No es tan tonto como la gente cree.

Elmer soltó una carcajada.

—Meeks nos contó que Ed Satterlee le ofreció la oportunidad de oír las grabaciones de las escuchas federales y borrar su propia voz —dijo Brown—. Me gustaría que nos proporcionara el mismo servicio al capitán Parker y a mí.

Elmer volvió a desplomarse en la silla. Enroscó los pulgares en torno a los tirantes y apoyó los pies en la mesa.

—¿A cambio de qué?

—A cambio de dejar correr el asunto —contestó Parker—. Eso incluye todas y cada una de las gilipolleces ilegales y cuestionables que haya usted hecho desde Año Nuevo. Dicho esto, añadiré que vamos a retirar a Breuning y Carlisle del caso. Los mantendremos a usted y a Meeks, a Ashida y a Blanchard. Dudley ha permitido a Ashida hacer interrogatorios sobre el terreno, y Thad y yo estamos convencidos de que Ashida quiere una solución limpia, pese a su relación con Dudley. No voy a decir a Dudley que Kay reveló el contenido del diario de Joan a usted y a Ashida, y a este respecto el único riesgo existente es que el propio Ashida se lo cuente a Dudley.

Brown encendió la pipa y sacudió la cerilla. Levantó los pies y, con un toquecito, apartó los pies de Elmer de la mesa.

—Eso deja a Blanchard y Ashida, a usted y a Meeks como los inspectores del caso. Ashida regresa a Baja esta noche. Cuando vuelva, lo haremos jurar como contratado en tiempo de guerra. Ustedes cuatro tienen carta blanca. Capearemos las intromisiones de Jack Horrall cuando ocurran, si es que se da el caso.

Elmer captó plenamente la esencia.

—Están dejando fuera a Dudley. Están induciéndolo a que cometa alguna tontería y acabe pillándose la polla entre los rodillos escurridores de la lavadora.

Parker encendió un pitillo.

—No lo diga, Thad. «No es tan tonto como la mayoría de la gente cree».

—Nuestra mayor preocupación son las armas —explicó Brown—. Anoche volví a abordar a Harold Joan Miciak, y para ganarme su colaboración retiré los cargos por el robo de un coche en Fresno. Dio más cuerpo a su anterior declaración ante Breuning y Carlisle en lo referente a las armas. Me dijo que Rice y Kapek vendieron todas las armas exclusivamente a pachucos derechistas. Estamos elaborando una lista de detenciones a partir de los archivos de subversivos de los federales. Usted es el primer miembro de la Patrulla de Emergencia a quien facilitamos esta información. El asunto es más importante que lo que he insinuado en la sesión informativa de esta mañana. Iremos con escopetas y citaciones del jurado de acusación por el delito de sedición. Se formarán tres flancos de dos hombres cada uno. O sea, el capitán Parker y yo, usted y Meeks, Blanchard y Ashida.

Elmer emitió un silbido de admiración.

—Están corriendo un gran riesgo con Ashida. Se arriesgan a que luego vaya con el cuento de todo al Dudster.

Parker tragó saliva. Brown tragó saliva. Sus nueces de Adán oscilaron.

Brown entregó una instantánea a Elmer. Era el típico club nocturno. El telón de fondo denotaba el Club Alabam. Un desenfadado trío retratado en un reservado. Fijémonos en dicho trío:

Meyer Gelb, Jean Staley, Tommy Glennon.

Elmer emitió un silbido de admiración, baaaaaaaaajo. Brown dijo:

—Estaba entre las pertenencias de Miciak, allá en Fresno. Lleva fecha de 27 de febrero, es decir, hace una semana. Miciak se negó a hacer comentarios sobre la foto. Mandé a un par de polis paletos que lo trataran con mano dura, pero ni un carajo.

Elmer se devanó los sesos. Supuestamente, Jean ha vuelto al este. La jugada de la entrega de correo por medio de la centralita de Bev. Las fotos porno con telones de fondo de la klubhaus. El apartado de correos en La Jolla de Tommy G.

Parker aplastó la colilla.

—He aquí la gran pregunta: ¿qué hace un nazi como Glennon con dos comunistas como Staley y Gelb?

Elmer encendió un puro.

—Creo que sé dónde está Tommy.

—Pues encuéntrelo y deténgalo —ordenó Brown.

Elmer se largó. Salió de la sala n.º 4 y desanduvo el camino hasta la sala n.º 2. Buzz el Malo seguía allí sentado. Ofrecía un aspecto de tristeza impropio de Buzz.

—Sé dónde está Tommy G. Vamos a por él.

87

(ENSENADA, 16.00 H, 6-3-1942)

Galones de plata frente a hojas de roble de oro. El mando del SIS. Aquí no debemos andarnos con rodeos. Juan Lázaro-Schmidt movía los hilos.

Ralph Melnick saltó al rango de teniente coronel. El Cuarto Mando de Interceptación lo ascendió y lo llamó de regreso a Estados Unidos. Todo ocurrió repentinamente. El coronel Ralph organizó una fiesta.

En el nuevo despacho del comandante Smith. Era el antiguo despacho del coronel Ralph. El doble de grande y el doble de magnífico. Ordenanzas de la cantina servían tarta y champán. Dudley eligió a los invitados.

Hideo Ashida y Juan Pimentel. Claire, Beth y la joven Joan. Salvy Abascal. Los dos Lázaro-Schmidt.

Dudley circuló. Tiró por la ventana el retrato de FDR y recibió aplausos dispersos. El capitán Juan propuso un brindis. «Por los déspotas salientes y los Sturmbannführers».

A los derechistas les encantó. Claire y la joven Joan arrugaron el entrecejo. El coronel Melnick soltó una risita. Aborrecía a Doblez Rosenfeld.

Beth parecía perpleja. No comprendía las pullas ingeniosas ni la pasión de los amantes. Había presenciado la riña de Dudley con Claire en el dormitorio. Las dos partes causaron verdugones y sacaron sangre. Él azotó a Claire con el cinturón. Su oreja seccionada exigió puntos de sutura.

El momento se acercaba. El coronel Melnick llamó al orden. Los invitados se aproximaron. Dudley entrechocó los tacones. Constanza le retiró los galones de plata de los hombros y le prendió las hojas de roble de oro.

Comandante Dudley Liam Smith. El llano muchacho irlandés asciende.

Constanza lo besó de pleno en los labios. Beth ahogó una exclamación. La joven Joan esbozó una sonrisa de suficiencia. Claire giró en redondo y se marchó a través de la sala de revista. Dudley oyó el ruido de cristales rotos. Dudley percibió olor a champán derramado.

Los ordenanzas reaccionaron con premura. Salieron con paños y escobas de retama. La escena del pique de Claire restó protagonismo a Dudley. Constanza enroscó dos dedos en las trabillas del cinturón de él y tiró. Entrechocaron las caderas y volvieron a besarse. Con eso se reafirmó el derecho de ella.

Los invitados se dispersaron. Se mezclaron y formaron corrillos para conversar sobre la guerra. Hideo captó su mirada. Dudley señaló en dirección a la sala de revista. Hideo salió primero.

Dudley se reunió con él. Olía a Dom Pérignon del 29. Los ordenanzas barrían las esquirlas de cristal. Hideo se sentó en el escritorio del sargento de guardia. Dudley arrimó una silla.

—¿Le preocupa algo, muchacho? Dudo que sea la intrascendente escena doméstica que acaba de presenciar.

—Me preocupa la vertiente de la klubhaus de nuestros casos —respondió Ashida—. Creo que en el centro de esto hay una solución muy sencilla. Desearía tener su consentimiento para analizar todas las posibilidades en mis interrogatorios sobre el terreno, antes de que el jefe Horrall le ordene una solución más expeditiva.

Dudley sonrió.

—Tiene mi consentimiento. Añadiré que sabe usted mucho sobre mis acuerdos comerciales aquí en Baja, y le pediría que se mantenga al margen de eso, en caso de que guarden relación con su investigación.

—Sí, de acuerdo.

Dudley se acarició las hojas de roble. Eran de oro macizo.

—Le recomendaría cautela también en un segundo frente. Dick Carlisle me telefoneó y describió el contratiempo que tuvo usted con Elmer Jackson, incluidos los viles comentarios que él le hizo y la paliza que infligió a nuestro amigo Mike. Según Dick, Elmer aludió confusamente al oro, cosa que encuentro desconcertante. Por favor, cuidado con eso. Aparte, desearía que redactara usted un informe amplio y detallado sobre nuestros tres casos, para mi uso exclusivo. Requise tantos expedientes como necesite, en su condición de miembro del SIS y con mi firma como su nuevo oficial al mando. E interprete todas las pruebas y desarrolle una hipótesis en cuanto a la confluencia de los tres casos. Entrégueme el informe dentro de una semana.

El Rancho de Narcóticos se hallaba a dieciséis kilómetros de Tijuana. Lo construyó Carlos Madrano. Lo usurparon Dudley y José Vásquez-Cruz. Juan Pimentel era ahora el subführer del rancho.

Dudley y el capitán Juan se dejaron caer por allí. Matones sinarquistas dirigían la operación como hombres de paja. Suboficiales de la policía estatal patrullaban el perímetro. Portaban metralletas y mastines brasileños atados corto. Los perros cazaban gatos salvajes y atacaban a trabajadores esclavos remunerados con droga por orden de sus guías.

El laboratorio de reelaboración era moderno y poco higiénico. Cuatro químicos cocían amapolas mexicanas para obtener magnifica «H». Peones mal pagados empaquetaban el material. Había un barracón de esclavos contiguo al laboratorio. Los esclavos trabajaban turnos de dieciséis horas y tenían libre la mañana del domingo. Un sacerdote del lugar oficiaba la misa. Estaba enganchado a la magnífica «H».

Dudley recorrió el recinto. El capitán Juan desempeñó el papel de guía turístico. El gobernador Lázaro Schmidt se había sumado a la cábala. Había solicitado un informe de la situación.

Junto a los barracones había cuatro camiones grandes y tres autobuses grandes. El material se transportaría al norte en las amplias cavidades de las ruedas. Japos internados viajarían en los autobuses. Espaldas mojadas legalmente aprobados se hacinarían en los camiones. Hideo Ashida sería su perro guardián en los cruces fronterizos. Hablaría en japonés a los japos. Inventariaría la pasta confiscada y elaboraría listas de pertenencias.

Espaldas, japos, droga. Un triplete tremendo. El gobernador respaldaría los tres frentes. Prepararía el terreno con las autoridades de reasentamiento de Estados Unidos. Sus cárceles de japos se llenarían a rebosar. Buscaría la colaboración de los granjeros del valle de San Joaquín. Aprovecharía su elevado rango y les vendería espaldas mojadas con descuento.

Dudley examinó los vehículos. Golpeó con el pie los neumáticos, abrió los capós, apretó bujías flojas. Juan Pimentel lo observó. Dijo:

—No me ha dicho cuál es el porcentaje del gobernador.

Dudley empuñó una llave y aseguró tuercas de llantas sueltas. Sin duda no convenía llevar neumáticos poco firmes.

—El quince por ciento de nuestras empresas combinadas. Pone las autorizaciones oficiales mientras nosotros ponemos el trabajo.

—¿No le resulta un tanto extraña la relación entre el gobernador y su hermana?

Dudley guiñó un ojo.

—Yo la calificaría de extravagante, y quizá perversa.

Cenaron en el Neptune’s Locker. Era un establo hecho de madera de deriva y percebes, en la Avenida Costeño. Formaban la clientela dandis autóctonos y fulanos estadounidenses.

Su mesa daba al muelle de los yates. Magnates del cine bajaban desde Los Ángeles y se adentraban en los barrios bajos. Starlets desnudas tomaban el sol en las cubiertas de teca caliente. El gobernador miraba sin tapujos.

Esa noche lucía una chaqueta blazer entallada de color azul marino y pantalón de dril blanco. Lo vestía la London Shop. Compraba en Berverly Hills una vez al mes.

Bebían frappés de absenta y Cointreau. Constanza llevaba un vestido veraniego amarillo. Dudley llevaba su uniforme militar. Se sentía falto de estilo al lado de esos dos.

Brindaron por el precipitado ascenso de Dudley. Brindaron por su acuerdo comercial y cierto jefe alemán. Constanza tarareó en susurros «Der Horst Wessel Lied». La mesa estaba puesta con cubertería de similor. Lázaro-Schmidt levantó un tenedor de similor.

—Por los nuevos amigos y la adquisición. Por ese valioso bien que buscamos.

Golpetearon la mesa con los tenedores. A Dudley le daba vueltas la cabeza por efecto de la absenta. Constanza le deslizó una mano pierna arriba.

—Háblale al comandante sobre Kyoho, Juan. Es curioso por naturaleza, y yo necesito valorar si es o no celoso.

Lázaro-Schmidt se rio. Encendió un pitillo y se tiró de los puños de la camisa.

—Puede que a mi hermana le cause consternación, pero para mí Kyoho es más un conspirador que un amante suyo. Como conspirador, conjeturaría que fue el más hábil y políticamente sagaz de cuantos formaban aquel cartel de izquierdas y derechas. Fue siempre reservado, sobre todo en lo que se refería al oro. Vino aquí para la conferencia de noviembre del año 40, y recuerdo que fue muy a su aire, en medio de los pocos casos de camaradería que presencié.

Constanza encendió un pitillo.

—Juan solo estuvo en la ceremonia inaugural y en la clausura. No asistió a las reuniones formales en las que se analizaron las estrategias correspondientes al propio oro.

—¿Existen actas de la conferencia? —preguntó Dudley.

—Sí, pero no se sabe dónde están —respondió Lázaro-Schmidt—. Serían un hallazgo de valor inestimable, naturalmente.

Constanza escondió una mano debajo de la mesa. Dudley entrelazó sus dedos con los de ella.

—Me complacería que diera usted algunos nombres, gobernador. Esa conferencia me tiene atónito.

Lázaro-Schmidt blandió el tenedor dorado.

—Los rusos carecían de estilo o sustancia significativos. Molotov, Beria, unos cuantos apparátchiks de alto rango. Estaban allí para traicionar al carnicero Stalin y a la Internacional Comunista, y el único mérito que les concedo es su fervorosa convicción de que los izquierdistas y los derechistas informados deben unirse para sobrevivir a cierto apocalipsis de posguerra. Nuestros Kameraden nazis eran harina de otro costal. Compartieron la revelación con urgencia comparable y se comportaron con una clase inestimable. Wilhelm Canaris era un hombre de gran cultura y elegancia. Ernst Kaltenbrunner era delgado, vestía magníficamente y medía dos metros. Mi artero conocido Meyer Gelb paseó en coche al contingente alemán por Ensenada, y nadie sospechó en ningún momento que era judío.

Meyer el Rojo, reproducido. Dudley reflexionó.

—¿Gelb asistió a la conferencia?

—Estoy seguro de que estaba allí como estalinista desviado e instrumento de una facción ilustrada en el seno del Comintern. Actuaba de chófer, pero no disponía de información sobre la propia conferencia.

—Pero ¿sí existen actas de la conferencia?

—Sí. Un americano se las llevó al final de la conferencia. No sé nada de ese hombre, pero lo vi marcharse camino del aeródromo con un maletín esposado a la muñeca.

—Describa a ese hombre, si es tan amable —dijo Dudley.

—Era alto, y tenía acento sureño —contestó Lázaro-Schmidt.

Constanza tomó una suite en el hotel del Norte. Se hallaba insolentemente cerca de la suite que él ocupaba con Claire. Atravesaron el vestíbulo, cogidos del brazo. Beth y la joven Joan estaban sentadas en butacas y los vieron. Beth miró con expresión ceñuda. La joven Joan escrutó.

Su cuerpo se revolucionó, su mente se aceleró. Habían esnifado cocaína en el taxi. Los hermanos sediciosos, el oro, una brecha elíptica. No habían hablado del robo/el incendio/el origen completo del oro. Asumieron su mutua anhelo de posesión e intención posesiva. Los hermanos regresaron con Kyoho Hanamaka. El gobernador Juan asistió a las conversaciones y conoció a Meyer Gelb. Su cuerpo se revolucionó, su mente se aceleró. Dímelo todo. Estuvo a punto de gritarlo.

Subieron en ascensor a la suite. Constanza lo empujó contra la pared y lo retuvo allí con su boca. Le besó los ojos y el cuello. Las puertas se abrieron. Ella lo sujetó por la cintura y tiró de él por el pasillo. Él arrancó torpemente la llave del puño de ella y abrió la suite.

La sala delantera era todo formas oscuras y sombras. Cerró la puerta con el pie y empujó a Constanza hasta una silla. Se arrodilló y la retuvo allí con su boca.

Le levantó el vestido y le bajó las medias y las bragas. Constanza se echó hacia atrás y separó las piernas a los lados de la silla. Él percibió su perfume. Ella lo agarró por el cabello y tiró de él hacia sí.

Él lo deseaba. Él sabía que ella lo sabía. Él le estiró las piernas. Encontró la humedad y la posición y el lugar. Constanza pasó al español. Puso cara de «Sí, sí, sí, sí, sí».

Ella emitió distintos sonidos. Él aprendió sus tonos y sus sabores simultáneamente. La respiración de ella se aceleró. Ella embistió. Se echó al frente y dejó escapar entre sacudidas un prolongado Sí. Lo retuvo ahí con sus piernas. Eso era lo que él esperaba.

Llovió toda la noche. Hicieron el amor toda la noche. Entre una y otra vez hablaron. Fue una repetición de su primera noche con Joan.

Devoto tú. Matas a personas y percibes a Dios como un inocente. Ves la abrogación de toda ley inmoral en mi relación con mi hermano.

Sí. Expreso desaprobación y simultáneamente siento curiosidad.

Yo desapruebo a La Comunista. Es una mujer estridente e indecorosa. Debes confirmar o refutar que mataste a su amante rojo. Mi hermano cree que fuiste tú. Cree que mi esporádico amante Salvy pudo haberte ayudado.

Lo confirmaré o refutaré cuando te conozca mejor. Hasta entonces disculpa mi reserva.

Yo nunca he sido reservada. Desprecio a tu fulana roja. Es La Comunista Estúpida. Sin embargo sí me convencen tus jóvenes protegidas. Las dos son tuyas, sea cual sea su sangre. La joven Joan posee tu ferocidad, y la joven Beth posee tu avidez.

Tus percepciones me honran, querida.

Eres alto y cortés. Una rara vez encuentra eso en los hombres mexicanos. Mi hermano es cortés, pero es un alfeñique.

Tu hermano es cortés, pero no tan perspicaz como tú. Aunque he disfrutado con sus percepciones sobre Meyer Gelb.

Meyer Gelb es un puto, un parásito y un extorsionista. Es un estalinista malvado, y odia a los trotskistas más de lo que odia a los fascistas como tú y yo. Extorsionará a nuestros amigos los exiliados judíos hasta sacarles la mismísima sangre.

No me traiciones, corazón mío. Con toda probabilidad me quedaría desolado.

No me digas eso. Asegurará mi traición.

Muy cáustica, tú. Tan resuelta a conocerme en el transcurso de una primera noche.

Una conoce a un amante inmediatamente, o nunca. Necesitas dejar constancia de tus triunfos ante las mujeres. Necesitas capitular ante las mujeres de una manera que muchos considerarían indecorosa.

Comulgo con un lobo que conocí en los páramos británicos en 1921. Esta noche dormirá con nosotros, y es muy astuto en cuestión de mujeres. Me ha dicho que tus planes son totalmente oportunos, y me ha informado recientemente de que infravaloro a una joven temeraria de Los Ángeles. Está a punto de convencerme de que esa muchacha tonta se propone causarme un gran daño.

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DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 7.00 H, 7-3-1942)

Estaba aún aturdida tras la fiesta de Otto, pasadas tres noches. No era una resaca etílica ni un caso de arrepentimiento por mi conducta en la fiesta. Apenas toqué la bebida; me abstuve de coqueteos y graciosas payasadas. Me sentía arrastrada por la provocativa lista de invitados de Otto. Era una red de sospechosos de casos criminales, presentes y pasados.

Meyer Gelb. Jean Staley y su estratagema de las postales, concebida para engañar a mi amigo Elmer. La tenue conexión entre Gelb y los cuatro músicos exiliados. Gelb, Staley, los Lesnick. Camaradas comunistas en el año 33; invitados de una fiesta nueve años después. Jorge Villareal-Caiz no asistió a la fiesta. Presuntamente lo mató Dudley Smith. Eso me lo dijo Claire De Haven. Me lo dijo con mi mano en su pecho.

Ahora estoy sentada a una mesa plegable en mi jardín trasero; me hallo a tres metros de la incineradora que Lee y yo utilizamos para quemar la basura. A finales de diciembre pasado hice un uso apresurado de la incineradora; quemé la ropa ensangrentada que llevaba puesta durante la impulsiva intentona de quitarle la vida a Dudley Smith. La astuta Claire me atribuyó ese delito; Elmer se enteró de ese detalle durante una misión de vigilancia en la casa de citas. Una chica llamada Annie Staples prestaba sus servicios a Saul Lesnick.

La relación Claire-Dudley está implosionando. Claire se fue a México con un loco homicida y ahora paga el precio. Eso me lo dijo la propia Claire. Me lo dijo con mi mano en su pecho.

Bill me ha llamado hace una hora; ha declarado sin rodeos que ahora Thad Brown y él están en connivencia. Van a apartar a Mike Breuning y Dick Carlisle del caso de la klubhaus, a la vez que retienen a mi Lee Blanchard, emparejado con Hideo Ashida. Bill ha descrito a Hideo como un joven con «una flor en el culo». Sin duda Hideo es el japonés más afortunado en estos lares. Ha eludido hábilmente el internamiento y ha conseguido un cargo en el ejército de Estados Unidos. Me ha dicho Bill que pronto tendrá dobles credenciales. Hideo el Doble-Proble también servirá como policía contratado en tiempo de guerra. Ahora está en Baja, pero pronto volverá. Se estrenará en una inminente «batida en busca de pachucos».

Bill Parker, impulsado por una determinación sagrada y centrado en una tarea. El diario de Joan Conville lo escarmentó y consternó. Me alegro de haberle pegado en la boca. Sirvió para despertarlo.

Bill me ha dicho que secundará mi promesa de sacar a la luz cualquier solución falsa al caso de la klubhaus, y execrará públicamente el homicidio de cualquier pretendido sospechoso. Eso es una contravención directa de las promesas hechas a Dudley Smith. He llegado a la conclusión de que Hideo no ha revelado la existencia del diario de Joan ni el hecho de que estuvo en mi posesión. Hideo aspira a una solución limpia en el caso de la klubhaus. Hideo se vio privado de una solución limpia en el caso Watanabe y se siente culpable por haber contribuido a incriminar a Shudo el Hombre Lobo. Lo sé. El deseo de Hideo de una solución limpia se impone a su vínculo con Dudley y Joan Conville, y se abre paso a través de todos sus circunloquios delictivos y románticos. Lo sé.

Reflexioné sobre los triángulos románticos en el marco de una estructura de casos triangulada. Reflexioné sobre los triángulos en general. Pensé en Brenda Allen, Elmer Jackson y Annie Staples. Me asaltó una inspiración. Entré corriendo a coger el teléfono.

El lugar de encuentro preferido de Brenda era el Dave’s Blue Room. Elmer y ella tenían en propiedad un porcentaje considerable. La pose preferida de Brenda era el gin fizz de media mañana; su estilo de conversación preferido era el monólogo a toda velocidad. Una tenía que agarrarse bien para eso.

Nuestro reservado del fondo garantizaba privacidad. La camarera trajo una jarra llena de gin fizz y nos dejó solas. Brenda se lanzó a hablar de la guerra, los tributos de FDR y su soborno mensual a la Brigada Antivicio de la Oficina del Sheriff. Expuso el preludio y llegó a su tema preferido: su socio en el servicio de citas y su amante a tiempo parcial, el sargento E. V. Jackson.

—… y ya estoy pensando en denunciar a la Brigada de Personas Desaparecidas la ausencia de ese muchacho, amiga mía. No me importa que tenga aparte a Ellen Drew, o cualquier otro lío que tenga en marcha… pero tenemos a treinta y cuatro chicas bajo nuestra supervisión, y eso es una empresa de veinticuatro horas al día que él ha estado descuidando desde que trabaja en ese caso de la klubhaus en el barrio negro, emparejado con Buzz Meeks, quien, según me consta, ha liquidado a numerosos caballeros de color y mexicanos en circunstancias dudosas.

De momento todo iba bien. Organicé la reunión para informarme sobre los actos recientes de Elmer. Tomé un sorbo de ginebra y clara de huevo matutinas y formulé una pregunta. Brenda reinició su monólogo y fue derecha a Jack Horrall.

—Como bien sabes, tengo una cita semanal con Llámame Jack, que conlleva un mecánico ñaca ñaca en la postura del misionero, y siempre en el suelo, y ahí están las ya antiguas marcas de desgaste en la alfombra para dar fe de ese ya antiguo apaño. En fin, Jack no se alarga mucho, y luego siempre pasa a su ya antigua perorata sobre las penas del jefe de policía de una gran ciudad, y esta mañana el tema era que tu amigo Whisky Bill Parker se presentó anoche en su despacho y anunció sumariamente que impugnaría y sacaría a la luz cualquier falsa solución en el caso de la klubhaus, contra los deseos de Jack y el Dudster, y dejó a Jack hecho un flan, porque el amigo Jack está ahora procesado por los federales, y es vulnerable de unos seis billones de maneras distintas.

Bill cumplió su promesa. Sentí el corazón henchido. Sin duda mi certero puñetazo en la boca había surtido efecto. Brenda apuró su tercer gin fizz y encendió un cigarrillo; aproveché la ocasión para hacer una pregunta.

—Brenda, ¿qué pasa con Elmer y Annie Staples?

Brenda dejó escapar una risa nerviosa y formó un círculo con el índice y el pulgar de la mano izquierda. Introdujo el índice de la derecha por el centro del círculo. En el lenguaje internacional de los signos equivale a foqui-foqui.

—En fin, amiga mía, para empezar, Annie es más aficionada al asunto de lo que debería, teniendo en cuenta que lo hace repetidamente por dinero. En segundo lugar, le dije a Ed Satterlee que podía utilizar mi mirilla de Miracle Mile para conseguir unas imágenes de Annie en el catre con cierto psiquiatra comunista, y me llegó el rumor de que Elmer participó en ese juego. Me encaré con él, pero se negó a hablar. Annie siempre ha sido más lista de lo que le conviene, lo cual no es bueno para una chica de compañía. Para colmo, la semana pasada vi a Annie en Hollywood. Estaba de palique con Sid Hudgens en el Breneman’s Ham—‘n’-Eggs, los dos allí muy juntos, como uña y carne.

89

(ENSENADA, 22.00 H, 7-3-1942)

Las paredes eran delgadas. Su suite era contigua a la de ellos. Las paredes eran tamices de sonido. Sentado a su escritorio, siguió trabajando durante la riña.

Ashida leía fotostatos. Había presentado solicitudes para obtener las copias y recibido respuestas rápidas. El Tesoro y el Departamento de Policía de Alameda facilitaron los fotostatos en el acto. La División de Incendios Provocados del Departamento de Bomberos de Los Ángeles había prometido enviarlos.

Leyó. Tomó notas. Estaba sentado junto a la pared tamiz. Las dos suites eran contiguas. Trabajó y escuchó indiscretamente.

1927. La serie de atracos de Fritz Eckelkamp. Golpes en licorerías. Dinero en mano, siempre. Entrada y salida rápida. El Departamento de Policía de Alameda trinca a Fritz. Le caen catorce cargos.

Claire gritó. Difamó a la Súcubo Pelirroja y la Ramera Mestiza Nazi. Dudley gritó. La ramera era ella. Era una Arpía Drogadicta y una Folla-Mexicanos y Negros. En Los Ángeles se había follado al Puto Pútrido Jorge y a aquel Peso Welter Negro.

Ashida leía las copias. El Departamento de Policía de Alameda había proporcionado una hoja de antecedentes. Se retrotrajo al Berlín de Weimar. Wilkommen, Herr Japo.

Claire gritó. Dudley gritó. Cruzaron los dardos El Drogadicto eres tú. Claire difamó a Ace Kwan. Dudley menospreció al Maestro judío. Claire inició un sonsonete. Alguien-te-apuñaló/alguien-te-apuñaló/creo-que-fue-una-chica.

Fritz era espartaquista. Peleaba contra matones de los Camisas Pardas y blandía un tablón armado de clavos. Robaba a tratantes de diamantes a punta de pistola. Lanzó una bomba incendiaria en una bierhaus y dejó como chicharrones a dos Camisas Pardas.

Ashida escribió: «FE precede a todos los casos criminales y todas las intrigas. ¿FE como agente precipitante? FE escapa del tren del oro, 185-31. ¿Momento catalizador de todos los casos combinados?».

Claire llamó a Dudley Encoñado y Escoria de Chavola Irlandesa. Dudley llamó a Claire Posturera Ligera de Cascos. Siguió un prolongado silencio. A continuación rieron, a continuación gimieron, a continuación chirrió el somier.

Ashida huyó de aquello. Se sentó en el bar del vestíbulo y alargó un jerez seco. Era tarde. Las luces estaban atenuadas. Era el único cliente. Joan Klein jugueteaba con el piano.

Poseía cierta destreza. Su fuerte era la improvisación híbrida. Esa noche combinó Chopin y Gershwin. Ashida captó acordes de una briosa mazurca y el Concierto en Fa mayor.

La joven Joan. La extraña criatura de Dudley y Claire. La dirección del hotel la consiente. Ha aprendido a hablar fluidamente el español en un tiempo récord. El camarero jefe le paga una miseria por tocar piezas populares. Ella cautiva a los clientes con sus extravagantes transcripciones.

Puso fin a su fusión Chopin-Gershwin. Tocó dos notas lúgubres y terminó con un mazazo. Ashida aplaudió. La joven Joan se acercó y se sentó con él.

Sin que nadie la invitara, tomó un sorbo de su jerez. Se limpió las gafas con su servilleta. Todo el mundo se daba cuenta: tenía los ojos de Dudley Smith.

—El camarada Chopin bebía compuestos medicinales, y enloqueció. El camarada Gershwin murió de un tumor cerebral. El patriarcado fascista ahoga a la clase creativa y la lleva a perder la chaveta.

Ashida sonrió.

—Las purgas agrarias del camarada Stalin dejaron tres millones de muertos. Plantéate eso la próxima vez que empieces a instigar.

La joven Joan agitó unas flores de acónito artificial.

—El tío Hideo es un retrógrado, pero no un fascista, como cierto elemento que podría mencionar. Con respecto al tío Hideo, el jurado sigue deliberando, sobre más de un asunto.

Ashida agitó unas flores de acónito artificial.

—Déjate de comentarios crípticos y misteriosos. Déjate de incongruencias y charla de camaradas. La mitad del tiempo nadie sabe de qué hablas.

La joven Joan volvió a ponerse las gafas. Sus ojos pequeños se agrandaron.

—La tía Claire nos llevó a la prima Beth y a mí a una fiesta de postín. Todo el mundo decía incongruencias. Conocí a Bertolt Brecht y Orson Welles. El camarada Welles me dio un apretón en la rodilla y me llamó «monada». Conocí a unos fenomenales intérpretes de cuerda de la Staatskapelle de Dresde, y bebí absenta y tuve visiones.

Ashida sonrió. Consentía a esa niña más de lo que debía.

—¿Qué viste, concretamente?

—Vi a una violinista, Ruth Szigeti, aparearse con Robert Taylor mientras la mismísima señorita Barbara Stanwyck miraba. Luego vi a un tal camarada Meyer Gelb pedirle a la camarada Ruth una mamada, e intentar convencerla de que delatara a los trotskistas de cierta orquesta.

Meyer Gelb. En boca de niños. De esta fuente infantil loca de atar.

—¿Qué más viste?

—Nada. Las visiones visiones son, y no voy a decirte que vi algo que no vi. No voy a mentir solo por entretenerte cuando piensas que no soy más que una niña boba dándoselas de Mata Hari.

Ashida puso cara de «Basta ya».

—No me malinterpretes. No pienso eso en absoluto.

—No me subestimes, tío. Si soy solo una niña boba, ¿por qué me ha pagado Juan Pimentel para acercarme a ti y sonsacarte información?

Pimentel era un invertido. Maricón en español. Pimentel poseía sonar y radar. Pimentel percibía la inversión en él.

El rango tiene sus privilegios. Ashida disponía de llaves maestras. Abrían la sala de revista del SIS y todos los archivadores. Ahora era el oficial ejecutivo de Dudley. Jefe, simplemente me quedé a trabajar hasta tarde.

Pimentel le hacía proposiciones deshonestas. Pimentel no tenía vergüenza. Pimentel corrompió a una simple niña y la mandó en dirección a él.

Ashida abrió la puerta de la sala y encendió los fluorescentes. Una intensa luz de neón lo iluminó desde arriba. El SIS tenía expedientes de inteligencia sobre todos los miembros de la policía estatal de Baja. Se los consideraba proclives a la corrupción.

Las carpetas correspondientes a la policía estatal ocupaban dos archivadores. El material de la N a la Q llenaba todo un cajón. Una hoja verde detallaba el historial del sospechoso. Los Anexos presentaban «Información Posiblemente Relacionada».

Ashida abrió el cajón. La carpeta de Pimentel se hallaba entre «Pecheco» y «Pizzaro». Una hoja verde apareció en lo alto. Ashida la sacó y la leyó por encima. Revelaba lo siguiente:

Pimentel, Juan Ramón. Fecha de nacimiento: 26/5/11. Historia personal del sospechoso. Un informe peyorativo.

«Detenido durante una redada en un club nocturno de homosexuales. 19-2-37. Departamento de Policía de San Diego».

Ashida dio la vuelta a la hoja. Al dorso había tres notas del servicio de inteligencia mecanografiadas.

«El sujeto, Pimentel, presunto especialista en el campo de la tecnología telefónica (teléfonos de pago)».

«El sujeto, Pimentel, posee titulación del Instituto Politécnico Mexicano, Guadalajara. Conocedor supuestamente de la tecnología de los micropuntos».

«El sujeto, Pimentel, asistió supuestamente a una conferencia subversiva/Ensenada, mediados de 11-40. La conferencia supuestamente reunió a oficiales de alto rango de los servicios de inteligencia soviéticos y nazis. Al sujeto, Pimentel, se le asignaron supuestamente obligaciones de chófer y fue visto con el comandante de la Abwehr Wilhelm Canaris y el jefe de la Gestapo Ersnt Kaltenbrunner».

90

(SAN DIEGO, 11.00 H, 8-3-1942)

Los muchachos han vuelto a la ciudad.

En este motel, un nido de piojos. A cargo del Departamento de Policía. Vigilando el apartado de correos de Tommy G. Para no conseguir una mierda.

El motel Seaglade. A un paso de la calle principal de San Diego. Un fonducho de mala muerte para marineros e infantes de marina. Tráfico de fulanas toda la noche. Una gran mancha de enfermedades venéreas.

Buzz leía un cómic del Pato Donald. Se reía de los ataques de rabia de Donald y le hacía proposiciones deshonestas a la pata Dacy. Elmer habló con Thad Brown, por conferencia.

Contó que había entrado por la fuerza en la centralita de Bev. Thad puso voz de «Uf». Elmer, ajeno a su reacción, procedió a relatar el timo del reenvío de correo. Link Rockwell tenía un apartado en Bev y enviaba fotos porno al apartado de Tommy en La Jolla. El telón de fondo de las fotos era la klubhaus. Una chica blanca y una chica mexicana retozaban con hombres enmascarados. Las chicas concordaban con las predicciones de Ashida sobre los pelos de coño.

Thad puso voz de «Uf». Elmer reanudó su perorata.

La operación de vigilancia ante la oficina de correos no daba fruto. El zumbado de Tommy no se ha presentado. Elmer pasó rápidamente al sobre hallado en el apartado de Meyer Gelb. Presentaba remite de La Paz, un apartado de correos, sin nombre del remitente. El sobre contenía papel secante y quizá micropuntos.

Thad puso voz de «Uf». Dijo a Elmer que llamara a Ashida, pronto, pronto. Dígale que verifique el apartado de La Paz y aplique su cerebro a los micropuntos. Aparte de eso, pronto, pronto. Meeks y usted vayan a buscar a ese mamón de Tommy.

Elmer puso voz de «Sí, jefe». Buzz leía su cómic. Thad lo informó de los últimos chismes del Departamento de Policía.

Whisky Bill había dado por el culo a Jack Horrall. ¡Ay!: directo por la caja de la mierda. Bill retiró a Breuning y Carlisle del caso de la klubhaus. Bill anunció a Jack que rechazaría cualquier solución basada en falsos sospechosos. ¡Ay!: Bill dio por el culo a Dudley Smith.

Elmer puso voz de «Uf». Buzz se tocó el reloj de pulsera: corta el rollo. Thad hablaba como un descosido. Dijo que Parker andaba en pos de un mandamiento de testigo esencial. Rockwell está en una Academia de la aviación de la Armada en Florida. Parker quiere extraditarlo. Jack Horrall remolonea.

Elmer puso voz de «Uf». Thad puso voz de «Pronto, pronto, estúpidos patanes. Basta ya de meneársela y manos a la obra».

Reanudaron la vigilancia ante la oficina de correos. La Jolla era villapostín. Cipreses y campos de golf. Tiendas bonitas con toldos de listas rojas y blancas. Cerca, una playa fenomenal.

La operación de vigilancia era villatostón. Se plantearon un enfoque más directo. Abordar al Servicio de Inspección Postal. Pedir a la policía de correos que vaciara el apartado de correos de Tommy.

Lo comentaron. Lo descartaron. Aquello exigía mano dura. La poli de correos pondría reparos. Tenían que trincar a Tommy. Tenían que hacerle un poco de daño antes de entregárselo a Thad.

Villapostín. Villatostón. Siguieron en el buga de paisano de Elmer y exhibieron hastío. Buzz dijo:

—Puede que Tommy se haya pirado a Tijuana. Se aburre, y se le ha ocurrido irse a ver el espectáculo del burro y a su compinche Huey. Propongo que bajemos allí y armemos un poco de jaleo.

—Ya armamos más jaleo del necesario la última vez que bajamos allí —dijo Elmer—. Propongo que consultemos con la División de Allanamientos del Departamento de Policía de San Diego. Somos agentes hermanos en busca de un ladrón merodeador. Puede que tengan algún caso nuevo y alguna pista que compartir.

El Departamento de Policía de San Diego estaba cerca del Seaglade. Eso facilitaba las cosas. Se acercaron en coche y aparcaron en una plaza para visitantes.

Era un edificio de adobe enjalbegado de dos plantas. Subieron a la sala de la Unidad de Investigación. San Diego era un pueblucho. La División de Allanamientos era un poli gorderas.

El zopenco ocupaba un despacho del tamaño de un mosquito. La placa de su escritorio rezaba: SARGENTO LEW SARNI. Entraron, sin prisas. El zopenco despertó con una sacudida.

—Los Ángeles, ¿eh? Tienen ese aspecto. Han venido aquí por un caso y necesitan que les echemos una mano.

El zopenco empequeñecía su escritorio de tamaño zopenco. Elmer y Buzz se sentaron a horcajadas en sendas sillas frente a él. Encendieron puros. Elmer lanzó al zopenco un habano de un dólar. Rebotó en el escritorio.

—Buscamos a un ladrón merodeador que se llama Tommy Glennon. Es homo, pero viola a mujeres. Tiene un apartado de correos en La Jolla, y hemos pensado que a lo mejor ustedes lo han detenido aquí por algún incidente.

Buzz deslizó hacia el zopenco una tira de fotos de archivo. El zopenco encendió el puro y examinó las fotos.

—Tenemos una serie de 459/violaciones, y su hombre coincide con la descripción del sospechoso. Las víctimas son todas mujeres de la Armada, que trabajan en Point Loma. El Departamento de Investigación Criminal de la Armada se ocupa del caso, porque creen que el violador es un marinero. Es un individuo brutal, y hasta el momento ha cometido seis delitos, pero la investigación no va a ninguna parte.

—¿Eso es todo? —preguntó Elmer.

El zopenco saboreó el puro. Desprendió la ceniza y puso cara de «Ñam-ñam».

—No, no lo es. Una oficial de la Reserva Femenina nos llamó e informó de que un hombre la seguía y rondaba cerca de su apartamento. Coincide con la descripción de su hombre y de nuestro sospechoso, pero ni el Departamento de Investigación Criminal ni la Unidad Central pueden permitirse un equipo de vigilancia ni a una mujer policía que haga de señuelo.

Buzz sacó el fajo. Separó dos billetes de cien y los dejó en el escritorio.

—Nosotros nos ocuparemos, si no le importa. En cuanto al Departamento de Investigación Criminal, ojos que no ven, corazón que no siente.

El zopenco tosió humo del puro.

—En fin… esto… para mí es un placer contentar a los muchachos de Los Ángeles siempre que puedo.

—Denos los datos de esa oficial de la Reserva Femenina —dijo Elmer—. Partiremos de ahí.

La alférez Margaret May Mewshaw. Una inmigrante de Omaha. La alférez Meg vivía en Pacific Beach. Vivía sola y no tenía novio. Vivía en un apartamento de la primera planta que daba a la calle. Era un edificio de estuco de dos chabolas. La escalera exterior conducía a la puerta de la alférez Meg.

Esperaron hasta el anochecer. Ocuparon posiciones en la acera de enfrente y se quedaron sentados en el coche. La alférez Meg estaba sola en casa. Llevaban un botellín de ron de setenta grados. Les servía para mantenerse lubricados y motivados.

Hacía el calor propio de finales del invierno. La alférez Meg tenía la ventana delantera entreabierta y las persianas subidas. Había puesto la radio. Bucky Beaver voceó el dentífrico Ipana. Charlie Barnet tocó «Cherokee».

La alférez Meg deambulaba en combinación. Era una rubia grande. Poseía el aire y el je ne sais quoi de Annie Staples. Elmer se erotizó. A Tommy G. le iban las piernas. La alférez Meg tenía unas piernas que iban de San Diego a Detroit.

—No me lo explico —dijo Elmer—. Tommy es sarasa, pero viola mujeres.

—El sexo es una magia poderosa —dijo Buzz.

Se oyó «Moonlight Serenade». Elmer bostezó. Esa melodía y los setenta grados del ron le dieron sueño. Se le fue la cabeza a otro sitio. Vio a Wayne Frank en una limusina repleta de lingotes de oro. Vio a Dudley en la sala verde de San Quintín. Buzz avisó con un Chist y lo despertó de un codazo.

—Ahora silencio. Tenemos a un merodeador.

Elmer se frotó los ojos y miró por su ventanilla. El gili se detuvo junto a la escalera. Lleva guantes. Acarrea una bolsa de herramientas. Se está girando para subir sigilosamente. Madre mía, alto ahí. Es Tommy Glennon.

Saltaron del buga y echaron a correr. Se agacharon al pie de la escalera. Tommy estaba ya frente a la puerta de la alférez Meg. Esgrimió una ganzúa y le sopló para darse suerte. Buzz tropezó con un cubo, por accidente. Tommy lo oyó y echó un vistazo hacia abajo.

Vio a los muchachos. Estaba atrapado como una rata. Soltó la ganzúa y sacó un pincho y arremetió escalera abajo.

Elmer arremetió escalera arriba. Desprendió la porra del cinto y golpeó a Tommy a baja altura. Tommy lanzó una cuchillada y le rajó la americana de sport. Elmer le dio con la porra en los huevos y lo hizo rodar escalera abajo. Tommy chilló y cayó dando tumbos.

Acabó en el suelo, magullado y despatarrado. Buzz le pegó en la nuca con el borde de la mano y le estampó la cabeza contra un peldaño. Elmer bajó a trompicones por la escalera y le esposó las manos a la espalda.

Arrastrándolo por las esposas, cruzaron la calle. Llegaron al buga en una décima de segundo. Elmer abrió el maletero. Lo metieron dentro y cerraron el maletero de un portazo. La alférez Meg se asomó por la ventana. ¿Qué es todo este jaleo? Elmer le lanzó un beso.

Tommy se revolvió ruidosamente en el maletero. Buzz montó de un salto en el coche. Elmer se puso al volante y quemó neumáticos. Tenían un lugar seleccionado. El vertedero de sustancias cáusticas situado detrás de la base de Point Loma.

Elmer los condujo hasta allí, rápido. El lugar se hallaba junto a un campo de tiro de artillería antiaérea. El vertedero estaba delimitado con alambre de espino. Un pringue cáustico burbujeaba y gorgoteaba. Dentro retozaban criaturas malévolas de pantano.

Elmer se detuvo junto a la valla. Se apeó y abrió el maletero. Buzz se apeó y puso a Tommy en pie de un tirón. Tommy estaba maltrecho y blanco como el papel. Buzz lo arrojó al asiento trasero y lo empujó hacia el centro. Elmer se subió y lo emparedó desde el lado opuesto.

Tommy resopló y se revolvió. Elmer encendió la luz del techo y esta iluminó a Tommy como un halo. Buzz sacó la pipa exculpatoria. Extrajo el tambor y enseñó la carga de seis balas.

—Tenemos unas preguntas —dijo Elmer.

Tommy tembló a lo terremoto. Buzz retiró cinco balas e hizo girar el tambor. Lo cerró y guiñó el ojo a Tommy. Apoyó el cañón en su cabeza y apretó el gatillo. El percutor impactó en una recámara vacía. Tommy se retorció y chilló.

—Tenemos unas preguntas —repitió Elmer.

Buzz alzó la pipa. Hizo girar el tambor y lo cerró. Guiñó un ojo a Tommy.

—Anda y que se joda tu madre —dijo Tommy.

Buzz apoyó el cañón en su cabeza y apretó el gatillo. El percutor impactó en una recámara vacía. Tommy se retorció y chilló.

—Tenemos unas preguntas —repitió Elmer.

Tommy se retorció y chilló. Tommy gimoteó y chilló. Tommy dijo:

—Vale, vale, vale.

—En Nochevieja se te cayó la agenda —dijo Elmer—. Supongo que te diste cuenta.

—Sentimos curiosidad por algunos nombres —dijo Buzz.

Elmer volvió a encender su puro.

—Empecemos por Eddie Leng. El número de su fonducho aparecía en tu agenda.

Tommy tosió. Estaba magullado y contuso. Habló, con voz quebradiza al borde del chillido.

—Eddie era un viejo amigo mío. Le daba a la terpina. Andaba en tratos con los tong, y lo liquidaron en Chinatown en Nochevieja. Vais muy desencaminados si pensáis que fui yo. Fue ese japo, Don Matsura. Destilaba terpina en su casa del barrio japonés, y trapicheaba con terpina entre los japos y los chinos. Se ahorcó en la cárcel de Lincoln Heights, pero es posible que Ace Kwan lo ayudara.

—Estás al cabo de la calle, muchacho —dijo Buzz.

Elmer administró a Tommy un tiento de ron de setenta grados. Tommy tragó y expulsó los residuos con una tos. Un escupitajo residual alcanzó a Elmer.

—¿Qué más sabes de Eddie y Don Matsura? ¿Recuerdas a algún allegado conocido suyo?

Tommy tosió.

—¿Qué te parecería Cal Lunceford? El poli, un mangante de la Brigada de Extranjería. Pero está muerto. Salió en los diarios. Le pegó un tiro un japo que huía. Cal era quintacolumnista, y andaba con Eddie y Don Matsura, junto con otros muchos mangantes. Antes de que me lo preguntéis, no conozco ningún nombre propio.

Elmer administró más ron de setenta grados. Tommy chupó y lo retuvo.

—Santa Bibiana —dijo Buzz—. ¿Qué pasa allí? ¿Qué asuntos te traes entre manos con monseñor Joe Hayes?

—Venga, no me obligues a decirlo —respondió Tommy.

—Lo diré yo por ti —dijo Buzz—. Os va la puerta trasera. Los dos sois coughlinitas y odiáis a los judíos. Permíteme aventurar una conjetura a este respecto. Estar a partir un piñón con sacerdotes te da ascendiente sobre Dudley Smith.

La luz del techo creaba un halo en torno a Tommy. Tenía aspecto de irlandés enjaulado.

—Yo era soplón de Dud. Soy amigo del chico de Dud, Huey Cressmeyer. Transportaba espaldas mojadas para Carlos Medrano, así que podría decirse que he rodado mucho y conozco gente en la que podríais estar interesados. Dud me vino a ver en San Quintín, en noviembre del año pasado. Lo presioné, cosa que no debería haber hecho. Dud me echó encima a ese patán amigo vuestro, Mike el B., y a Dick el C., pero me escapé, porque este otro patán amigo tuyo aquí presente no tuvo cojones de pegarme un tiro.

Elmer se devanó los sesos. Tommy extorsiona a Dudley. Digamos que su recurso para el chantaje era lo siguiente:

Invierno del 39. El sarao de disfraces nazi. Tommy consigue un buuuuuuuuuen vistazo. Dud mata al cabrón de travestí.

Buzz dio unas palmadas a Tommy. Buen perro soplón. Démosle un premio.

Agarró el ron de setenta grados y le administró dos tientos. Tommy tosió y pateó de alegría el asiento delantero.

—Volvamos a la agenda —dijo Buzz—. ¿Qué pasa con esa cabina, la que hay al lado del Herald?

—En mis llamadas transmitía galimatías. Todo era punto raya punto, pinto pata ponto, una mierda en clave que significa algo si uno sabe descifrarlo. Mis textos pasaban a una casa de apuestas de Ensenada, y a mí me llegaban al apartado de correos de Los Ángeles. Todo venía en letras recortadas de periódicos, así que nunca supe quién escribía los textos o quién daba las órdenes. Recibí una especie de soplo de un corredor de apuestas mexicano que reenviaba los mensajes. Me dijo que los mandaban a La Paz, a cierto político y su hermana, pero luego se cerró como una almeja.

—Vamos, tiene que haber algo más —dijo Elmer.

Tommy tosió.

—Vale, vale, vale. El corredor echó la cremallera, pero yo extrapolé algún que otro asuntillo, porque la quinta columna es la quinta columna, y todo viene a ser como una especie de gran familia feliz, a la que desde luego le encanta hablar. Conozco a tipos de la Deutsches Haus, tipos de la policía estatal mexicana, y tipos de esa casa de locos de la calle Cuarenta y seis. Sé cosas en igual medida que conozco a todos esos tipos. Sé que Dud mató a Carlos Madrano, sé que hubo algunos asesinatos en un atracadero de submarinos de Baja, y que todo formaba parte de un plan para hacer pasar a japos por chinos, y…

Elmer lo interrumpió.

—Eddie Leng estaba a partir un piñón con un médico de Chinatown que se llama Lin Chung. Tú eres un tipo que conoces a tipos, así que me pregunto si lo conoces.

Tommy esbozó una sonrisa de suficiencia.

—Conozco a Lin. Todo el mundo conoce a Lin, incluido un destacado muerto que se llama Eddie Leng, que ya no lo conoce.

Buzz le hincó un dedo.

—No lo alargues. Termina lo que sea que tienes que decir.

Tommy reesbozó su sonrisa de suficiencia.

—Vale, vale, vale. Eddie estaba a partir un piñón con Lin, y Lin estaba a partir un piñón con esos blancos ricos que andaban detrás del desembarco del primer submarino. Eddie me presentó a Lin, y Lin dijo que el segundo desembarco era obra de una alianza izquierdista/derechista, y que se proponían llegar a una especie de acuerdo de reconciliación para la posguerra. En el aquí y ahora están marcándose toda clase de atrocidades, pero su intención es dar una buena imagen de sí mismos sacando todo eso a la luz después de la guerra.

Elmer forzó la sesera.

—¿Estaba Dud metido en algo de eso?

Tommy se echó a reír.

—Nein a eso. Dud tira a quintacolumnista, pero es solo un calientapollas. Le encantan la ropa y los símbolos nazis, pero no es un saboteador. Es solo una especie de fetichista.

—Volvamos a la klubhaus —dijo Buzz.

—Estupendo —contestó Tommy—. Eso sí promete.

—Link Rockwell —dijo Elmer—. Esas fotos porno que planeaba enviar desde su apartado de correos al tuyo.

Buzz enseñó la foto clave. Elmer había hecho buenos duplicados. Dos mujeres. Una blanca, una mexicana. He ahí la klubhaus como telón de fondo.

Tommy se encogió de hombros.

—Sí me estás preguntando quiénes son las dos nenas, no lo sé. Son solo zorras de los clubes de jazz en busca de diversión.

—Estamos aquí, y somos todo oídos —dijo Elmer—. Háblanos más de la klubhaus.

—Estoy seco —dijo Tommy—. Antes dame otro trago.

Buzz lo agarró por el pelo y lo obligó a echar atrás la cabeza. Con eso se le abrió la boca de par en par. Buzz vertió el alpiste.

Tommy gargareó y lo retuvo. Buzz se limpió la pomada de la mano. Tommy cerró la boca en el acto. Se electrizó. Parecía ajumado, abofeteado y hecho mierda.

—Me gusta eso que me estáis metiendo en el cuerpo. Me despierta deseos de entrar en casas ajenas y cometer grandes fechorías.

—La klubhaus —dijo Elmer—. Volvamos a eso.

Tommy se revolvió. Estaba firmemente esposado. Los trinquetes de acero se le hincaban en las muñecas. Aquel tipejo malévolo sangraba en el asiento trasero.

—Las fotos porno eran solo un asunto de Link Rockwell. Aparte de eso, la klubhaus era solo un sitio donde todo pasaba.

Elmer royó su puro.

—Nuestro experto del laboratorio encontró manchas de lefa y materia fecal en una cama del piso de arriba. Yo eso lo interpreto como «líos de maricones».

Tommy puso cara de «C’est la vie».

—Después de vuestra cagada con la operación de vigilancia, me escondí en la klubhaus durante una semana. Vale, conocía a Wendell Rice y a George Kapek, pero lo justo para saludarnos. Yo sabía que eran polis, y sabía que eran quintacolumnistas, pero eso mismo son todos los demás en el exaltado mundo de Thomas Malcolm Glennon.

Buzz suspiró.

—Los «líos de maricones», Tommy.

Elmer suspiró.

—Pronto, pronto, pedazo de pervertido. Nada me complacería tanto como hacerte un poco de daño.

Tommy bostezó. Era un gesto teatral de aburrimiento. Elmer lo abofeteó. Tommy se lamió la sangre de los labios y se recuperó enseguida.

—Vale, «líos de maricones», tema que me llega al alma. En realidad yo no conocía a Rice y Kapek, pero sí sabía que le tenían miedo a cierto muchacho, un maricón que rondaba por la avenida del jazz y llevaba a chicos a la klubhaus para un poco de foqui-foqui. Era rubio, tirando alto, puede que músico o algo así, y amigo de un japo loco que Rice y Kapek trincaron, pero el japo se acogió al habeas y lo soltaron. Veamos, al japo le iban las espadas. Rice y Kapek lo pillaron con una espada grande manchada de sangre seca, y cuando él salió de rositas, se convirtió en asiduo infalible de la klubhaus. Mataba pollos para todos los fonduchos del barrio japonés, y lamía la sangre de las espadas que utilizaba.

La sesera de Elmer engranó. Él estaba presente cuando eso se consignó en el registro. Rice y Kapek/esa espada con restos de sangre. Quizá en la Brigada de Extranjería conservaban aún la documentación.

—La haus, Tommy. Sigue con eso —dijo Buzz.

—¿Qué puedo decir? La locura de ese sitio me desbordaba, y me esfumé.

—¿Con qué presionaste a Dudley? —preguntó Elmer.

—Agárrate, viejo —dijo Tommy—. Dud se cargó a un travestí en una fiesta. Huey C. y yo fuimos testigos. Os daré mi arraigada opinión al respecto, por si sirve de algo. Dud sabía que ella en realidad era un él, y le encaaaantó el encuentro hasta que por alguna razón se le encendió el interruptor.

Elmer miró a Buzz. Buzz miró a Elmer. Los dos observaron a Tommy G.

—¿Kyoho Hanamaka? —dijo Buzz—. ¿Te suena de algo?

—Ni por asomo —contestó Tommy.

—José Vásquez-Cruz —dijo Elmer—. Su alias es Jorge Villareal-Caiz.

—Ni de lejos —dijo Tommy.

—¿Archie Archuleta? —preguntó Buzz.

—A ese pendejo sí lo conocía —respondió Tommy—. Lo veía en la klubhaus, y por lo que oí, era un destacado lameculos del barrio japonés y Chinatown. Trataba con más bichos raros de los que pueden contarse, y tiraba a la derecha quintacolumnista. Conocía a chicas mexicanas que posaban para fotos porno, y conocía a atracadores sinarquistas, a los ponía en contacto con Rice y Kapek para comprar las armas que ellos confiscaban a los japos metidos en el trullo. Archie, que en paz descanse. Era un blanco, tanto como puede serlo cualquier mexicano.

Elmer adoptó un tono persuasivo.

—Esa chica comunista, Jean Staley. ¿Cómo es que sale en tu agenda?

Ante esto Tommy quedó boquiabierto. El ron de setenta grados se le ha subido a la cabeza. Ahora todo es teatro.

—Es sabido que Jean hace de roja pero es una soplona federal desde la edad de hielo. Perteneció a una célula del PC en los años treinta, a la vez que pasaba información a su supervisor y chantajeaba a gente del cine y a sus compañeros rojos con ese judío, Meyer Gelb. Meyer es un canalla y un follapingüinos desde hace tiempo. No hay nada que no haya hecho o se haya planteado hacer. Indujo a Jean a chantajear a esos trotskistas, a los que odia, porque es estalinista, y esos tarados de la facción roja odian a otros tarados de la facción roja más de lo que odian a fascistas declarados como un servidor.

Elmer lo digirió. Tommy lo acreditaba. Jean, nena, di que no es así.

Buzz meneó el botellín de ron de setenta grados.

—A tomar, Tommy.

Tommy hace teatro. Su cara no puede ser más expresiva.

—Eso ya lo he oído antes, pero debo añadir que yo soy el dante más que el tomante.

Elmer se encogió. Buzz administró la botella a Tommy. El teatrero se relamió. El asiento trasero absorbió el calor. Elmer bajó la ventanilla y respiró hondo.

—¿Y ahora qué está haciendo Jean inducida por Meyer? Hay una foto de vosotros tres en el Club Alabam, de hace solo una semana.

—Las fotos de recuerdo son un tostón, socio. Pero envían fotógrafas, y Meyer siempre sucumbe.

—Te he hecho una pregunta, mamón.

—Vale, vale, vale. La respuesta es «chantajes». Esa es la jurisdicción de Jean y Meyer. Esta vez lo están poniendo en práctica con esos músicos izquierdistas que fueron supuestamente rescatados de las garras de Der Führer, para que los supuestos rescatadores queden bien cuando el Tío Sam gane la guerra. ¿Me sigues, muchacho? Meyer ha encargado a Jean que los extorsione y los reclute como informantes.

Una vez más. Jean, cariño, di que no es así.

—¿Hasta qué punto tiene ella las manos sucias?

—Vive en el lodazal desde hace mucho, socio. Lo suyo se remonta a aquel boche tarado, Fritz Eckelkamp. ¿Te suena de algo ese nombre? Escapó de aquel tren del oro que asaltaron cuando yo aún llevaba coletas. Jean rondaba antes y ronda ahora, y desde luego entre tanto hace de Jezabel. Se casó con un cretino patético/lamentable, un tal Ralph D. Barr. Ralphie prende fuegos y se la pela cuando aparecen los bomberos. Fue uno de los sospechosos del gran incendio de Griffith Park, pero él era especialista en incendios menores y lo absolvieron. Jean me contó que la tiene microscópica.

Elmer miró a Buzz. Buzz miró a Elmer. Los dos observaron a Tommy G.

—«La quinta columna es la quinta columna» —dijo Buzz—. Eso lo entendemos. Por lo demás, ¿tienes alguna fuente concreta para todo lo que has estado contándonos?

Tommy imitó el sonido de un cuerno. Tommy emitió una larga fanfarria.

—Atentos, aficionados a las carreras. Estamos en el Del Mar, y mi penco favorito está en la puerta. Él es mi fuente favorita para el chismorreo de la quinta columna, y no es otro que vuestro exjefe, James Edgar Davis.

Elmer miró a Buzz. Buzz miró a Elmer. Los dos observaron a Tommy G.

Buzz suspiró.

—Se está haciendo tarde. Dinos algo que no sepamos.

Tommy emitió una larga fanfarria. Para ese número, se meó en el pantalón.

—En total, he violado a veintitrés mujeres. Maté a dos guarras en San Francisco y a una morena flaca en Visalia. Maté a una judía vieja en South Beach y me lo monté en plan necrófilo con ella. Hice como Drácula y me bebí su sangre, y le arranque todos los dientes de oro.

Buzz cogió un cojín suelto del asiento. Lo apretó contra la cabeza de Tommy y sacó la pipa del cinto. Vació un cargador entero en la cara de Tommy. Se produjo un estallido de sangre y relleno de cojín. Las balas perforaron la bandeja del maletero y rebotaron. Un fragmento de cráneo alcanzó a Elmer en la mejilla.

—Tengo una abuela que es judía en una sexagésimo cuarta parte. No tolero esa clase de fechoría.

91

(SANTO TOMÁS, 12.00 H, 9-3-1942)

El Lobo gruñó y se paseó. Ese lugar en el acantilado lo exasperaba. Gaviotas que se abatían y los salpicones de agua salada. Un aparcamiento de tierra. Mesas casi al borde del precipicio.

Dudley se sentó fuera. El lugar provocaba vértigo. Él había convocado la reunión. Salvy propuso esa cantina. Servían el mejor marisco de Baja.

Muchos carros atestaban el aparcamiento. Los militares mexicanos frecuentaban El Dumpo. Ese era su sitio. Eran indiferentes a las ratas apiñadas junto a la cocina. La cantina se hallaba en un estado subruinoso. Coches oficiales del ejército coleaban en la tierra suelta. Dudley comía gases de tubos de escape.

Bebía cerveza tibia. Su mesa daba al aparcamiento y a un precipicio de treinta metros. Alrededor de él reían alegremente soldados mexicanos.

Estaba hecho una furia. Admitía su Miedo. Bill Parker había reclutado a Thad Brown y ejercido presión. Parker impuso su decreto contra la solución falsa y coaccionó a Jack Horrall. Violó la tregua Smith-Parker. Arremetió contra Jack H. y ofreció una concesión irresistible. Parker dijo que borraría las grabaciones de todos los micrófonos y teléfonos pinchados ahora bajo custodia federal. Esa acción comportaría absoluciones en los juzgados para Jack y su panda. Fletch Bowron, Ray Pinker, el joven Jamie. Todos los acusados menores. ¡Puf! Todos quedarían libres.

Parker retiró a Mike y Dick del caso de la klubhaus. Ahí Pinker obstaculizó a Jack H. Elmer Jackson mandó a Mike al Queen of Angels. Llámame Jack se opuso a toda represalia. Parker ha anulado hábilmente a un tal Dudley Liam Smith.

Salvy llegaba con retraso. Dudley fumaba un pitillo tras otro. Admitía su Miedo. Las maquinaciones de Parker diezmaban sus filas. Le quedaba solo Hideo Ashida. Hideo había sido contratado recientemente para cubrir las bajas de la guerra. Estaba emparejado con el mediocre Lee Blanchard. Jackson y Meeks se habían ido camino del infierno y habían desaparecido. Su asociación conllevaba caos. Hideo había intervenido y proporcionado esperanza.

Un muchacho brillante. Encontró una antigua muestra de acelerante en la Brigada de Incendios Provocados. Procedía de la conflagración de Griffith Park. La comparó con una muestra del incendio de la klubhaus y constató la correlación. Dicha correlación vinculaba dos crímenes separados por casi nueve años.

Dudley fumó un pitillo tras otro. Admitía su Miedo. El Lobo era su guardaespaldas. Constanza regresó a La Paz. La echaba de menos. Su unión con Claire había implosionado. Beth se batía en retirada. El incidente de la fiesta organizada con motivo del ascenso la desquició. Claire estaba en Los Ángeles. Andaba en busca de nuevos amantes allí. Él lo sabía.

Salvador llegaba con retraso. Aparecieron más soldaten mexicanos. Conducían confiscaciones estadounidenses adaptadas. Tubos de escape especiales. Ametralladoras Browning montadas en el capó. Pinturas de santos que sangraban y panteras que gruñían.

Irrumpían en fila de a tres. Entraban en la cantina y pedían mesas en la terraza. Pellizcaban a las camareras y exigían servicio rápido. México «neutral». Que pronto sería aliado de los Aliados. Pro Eje por temperamento y estética.

Salvy se presentó. Apareció un coche, apareció él, el carro se largó. Salvy recurría a sus lacayos Camisas Verdes. Estos hacían de chóferes y de peluqueros. Más que llegar, apareció.

Dudley se puso en pie. Se abrazaron. Gran efusividad. Muy masculinos, por vida. Aficionados los dos a dar buenas palmadas en la espalda.

—Mi querido camarada.

—Mi comandante. ¿Se conformará con eso/quedarse ahí, o desea llegar a general de cuatro estrellas?

Dudley se rio.

—En el fondo de mi alma soy sargento de policía, muchacho. Lo era cuando empezó esta guerra, y lo seré cuando esta guerra termine.

Salvy se rio.

—Es usted un emprendedor, un estratega y un buscador de tesoros. Su generosa promesa a nuestra causa común es para mí una lección de humildad y motivo de gran satisfacción.

Dudley sirvió dos cervezas. Entrechocaron las jarras y se sentaron a la mesa. El Lobo tembló. Ese precipicio amenazaba.

Dudley encendió un pitillo.

—Traigo inquietantes noticias de Los Ángeles. Mis descarriados colegas policías están resueltos a detener a un gran número de jóvenes mexicanos que, según creen, frecuentaban esa execrable klubhaus. Me temo que podrían entrar en ese grupo no pocos valerosos muchachos sinarquistas. Mis colegas buscan armas, vendidas desde la klubhaus. Usted me aseguró que nuestros muchachos de Los Ángeles Este no eran parroquianos de la klubhaus, pero ahora necesito que me lo confirme de manera convincente.

Salvy encendió un pitillo.

—Sí, cómo no. Agradezco que me haya puesto al corriente, y tiene usted mi más sincera confirmación.

Dudley tomó un sorbo de cerveza. Estaba tibia. El Lobo merodeó en torno a mesas contiguas. Olfateó a ruidosos soldados mexicanos y gruñó.

—Necesito que me confirme también otra cosa. Formulo esta petición desde mi máximo respeto hacia usted como camarada y como hombre. He entablado relación con Constanza Lázaro-Schmidt, y se me ha informado de que es usted su amante esporádico. Le solicito que ponga fin a esa relación, y que interrumpa todo contacto con Constanza inmediatamente.

Salvy parpadeó una vez. Dudley parpadeó una vez. Salvy aplastó su colilla. Las venas le palpitaron.

—Tiene mi confirmación, pero esta acompañada de una advertencia. Constanza y su hermano son vergonzosamente como uno solo, y son más utilitaristas que ideológicamente fascistas. Le doy mi promesa y mi aviso adicional, y no es necesario que volvamos a mencionar el asunto. Lo elogio por no amenazarme ni sacar de proporción esta trivial solicitud.

El Lobo gruñó. Olió la ira de Salvy. Vio sus venas pulsátiles y sus incipientes temblores. Salvy consultó su reloj de pulsera. Puso cara de «Uno, dos, tres…» y guiñó un ojo.

La cantina estalló. Voló, así sin más. Es una bola de fuego. He ahí metralla de cristal y madera. He ahí humo, llamas y palmeras incendiadas. Detonación equivale a terremoto.

Los soldaten de la terraza corrieron hacia sus coches. Pisotearon a civiles y volcaron mesas y sillas. Subieron precipitadamente a sus carrozas y embistieron parachoques, en masa. Parecía una escena salida de las películas de Keystone Kops.

Los soldaten del interior salieron corriendo. Tropezaron con tablones quemados y gritaron. Doce hombres, todos. Se agitaban en enloquecidos espasmos, en llamas.

—Asesinos de sacerdotes y violadores de monjas —dijo Salvy—. Camisas Rojas del régimen de Calles.

Un coche abandonó la carretera de la costa y entró derrapando en el aparcamiento. Salieron cuatro Camisas Verdes. Empuñaban escopetas de cañones recortados. Esquivaron cascotes voladores y corrieron tras los hombres quemados.

Los tirotearon con posta. Rebanaron miembros en llamas. Un hombre quemado se tambaleó y volcó mesas. Dudley sacó su pipa y la manipuló torpemente. El hombre quemado se acercó. Salvy sacó su pipa y lo mató de un tiro en la cabeza.

92

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 14.00 H, 9-3-1942)

Annie Staples llegó con su ropa de faena. Eso quería decir falda de tartán, jersey de cuello redondo y zapatos oxford bicolores. Era la universitaria de Elmer y Brenda, y ofrecía sus encantos a hombres que le triplicaban la edad. Brenda organizó el almuerzo e instó a Annie a ser comunicativa. Nos reunimos en el autorrestaurante Jack’s del Strip.

Annie era rubia. Alta, de piernas largas y busto amplio, era de Coeur D’Alene, Idaho. Comimos en mi coche. Hamburguesas Monarch y leche malteada con piña. Entendí en qué reside el gancho de Annie. Era la universitaria total. A Bill Parker le chiflaría.

Hablamos de trivialidades durante el almuerzo; Annie chismorreó ingenuamente sobre sus clientes y me contó que una vez pasó un agradable fin de semana con Thad Brown, hombre presuntamente intachable. Prestó sus servicios a Wendell Willkie durante la campaña del 40, y, según ella, era un primor. Nuestra camarera sobre patines se acercó y se llevó las bandejas; encendimos cigarrillos y fuimos al grano.

—Brenda te vio con Sid Hudgens en el Tom Breneman’s —dije—. Percibo ahí una historia.

Annie exhaló anillos de humo.

—Bueno, yo diría que es una historia complicada.

—Esas son mis preferidas.

—Brenda me ha dicho que la conoces ya en parte, porque estás enterada de la existencia de sus picaderos, y eres muy amiga de Elmer Jackson. Me ha dicho que conocías a Sid, y que te han presentado a Ed Satterlee, y ellos dos también forman parte de la historia.

—Los Ángeles es una ciudad pequeña para ser tan grande, y tengo lazos con el Departamento de Policía desde hace tres años largos —dije—. Con el tiempo, una tiende a tropezarse con hombres como ese.

Annie consideró que eso era graciosísimo. Apagó el cigarrillo en la taza de café y soltó unas risitas. Tenía ojos de distintos colores. Uno tiraba a azul, uno tiraba a verde.

—Algunas tienden a tropezarse con hombres como ese, y yo tiendo a acostarme con ellos. Podríamos decir que entré en negociaciones con Elmer, Sid y Ed, y fue Ed el que me dio mejor uso, aparte del uso de siempre que tú ya imaginas.

Elmer y yo habíamos charlado en la fiesta de juramento de Hideo Ashida. Él se fue de la lengua. Le dije a Annie que estaba al corriente del asunto de los chantajes en colaboración con Ed el Fed. El incauto era el doctor Saul Lesnick. Elmer se puso tras la cámara para Ed una noche. Había llegado a sus oídos que Annie sonsacaba al doctor Saul. Eso le dio que pensar, y Elmer piensa impulsivamente, en el mejor de los casos.

—Bueno, hermana, ya tienes la mayor parte.

—Ed estaba interesado en trapos sucios sexuales y políticos, ¿no? El señor Hoover se excita así, y nunca se sabe cuándo pueden ser útil esa clase de trapos sucios.

—Ya. En esencia se reduce a eso.

—Confírmame una cosa, ¿quieres? Esa primera noche que Elmer manejó la cámara. El doctor Saul hablaba de su paciente Claire De Haven.

—Exacto. Claire, la comunista rica. De ella y de su amante policía, allá en México. Claire dijo que intentaste matar al amante, pero el viejo Saul no se lo creía. El resultado es que Elmer oyó todo eso, y me ofreció dinero para ponerme un micrófono e ir a las fiestas de Otto Klemperer, ampliando así el asunto del sonsaque al viejo Saul.

—Porque Elmer quería seguir de cerca al doctor Saul —dije—, y Claire siempre asistía a esas fiestas, y Elmer sentía curiosidad por saber qué decía ella de Dudley Smith.

Annie sonrió. Tenía ciertamente el encanto de la chica grandullona. Llamémosla Ingrid Bergman, con diez mil cromosomas torcidos.

—Elmer sentía mucha curiosidad por el señor Smith, y creo que tiene en marcha cierta venganza contra él. Le conté a Elmer un cuento que el viejo Saul me contó a mí. La historia es que el señor Smith pega una paliza a Orson Welles, porque este tenía cierto asunto en marcha con Claire. Elmer me dijo que le gustaría ponerme un micrófono para sonsacar al señor Welles, cosa que yo haría gratis si el señor Welles perdiera un poco de peso.

Brenda describía a Elmer como persona «propensa al chantaje». Eso cuadraba con algo que yo sabía sobre él. Juzgaba sagazmente la personalidad y tenía inclinaciones voyeuristas.

Annie pidió una segunda leche malteada. Brenda opinaba que estaba de mejor ver cuando tendía a la robustez de una lechera. Pregunté qué papel desempeñaba Sid Hudgens en todo eso. Me dijo que Sid era propenso al chantaje, también él personalmente, aparte de Elmer y Ed. Únete a la pandilla, Sid. Annie Staples sabe de chantajes.

Sid quería trapos sucios de gente del cine y de políticos. Publicaba un periodicucho sensacionalista clandestino y quería trapos sucios excesivos para el Herrall. Había intentado reclutar a Annie como su venus atrapamoscas particular. Ella seguía planteándose la oferta.

Llegó la segunda leche malteada de Annie; hundió la caña y sorbió el mejunje en un abrir y cerrar de ojos. Annie hacía un cameo en el diario de Joan Conville. Joan la vio arreglarse el micrófono junto a la casa de invitados de Otto Klemperer. Cavilé sobre el nexo de esos tres casos enredados. Era la célula de Meyer Gelb y el hecho de que los cuatro supervivientes rondaran aún a plena vista. La Célula. Lo que el viejo Saul podía saber y podía haber escrito en algún sitio.

Y Annie Staples estaba sentada justo a mi lado. Ella es por sí sola un nexo. ¿En el mercado en busca de un señuelo para chantaje? Annie es el súmmum.

Tiene restos de leche malteada en el labio superior. Mide más o menos un metro setenta y cinco y tiene la complexión de una reina del lanzamiento de disco. He cogido mi servilleta y le he limpiado el mejunje del labio. A Annie le gusta que la gente la toque.

—Sé que el viejo Saul es informante de los federales, y que rinde cuentas a Ed Satterlee. ¿Sabes si sus servicios como tal se remontan a principios a la década de los treinta, cuando formaba parte de la célula comunista?

—No, no lo creo. Creo que fichó con Ed más recientemente, porque su hija estaba en la cárcel a causa de un homicidio por colisión, y Ed utilizó eso como ventaja para convertir a Saul en su chivato.

Encendí un cigarrillo y exhalé anillos de humo. Pensé en Elmer. Se había ausentado sin permiso de las reuniones informativas de la Patrulla de Emergencia; eso me lo contó Lee.

—¿En qué piensas? —preguntó Annie.

—Estaba pensando en Elmer —respondí.

—¿Es que hay algo que pensar? Yo estoy enamorada de él, y él está enamorado de ti.

Me reí. Elmer y su hermano muerto, Elmer y su chica para el chantaje. Los Ángeles a principios de la guerra. La búsqueda de la gran oportunidad.

Annie agitó los dijes de su pulsera. Perritos, casetas de perro, corazones traspasados por flechas.

—Pero Ed sí tenía un soplón en la célula de Saul por aquel entonces, y Saul y Andrea no lo sabían. Era esa tal Jean, y no era roja ni por asomo. Me lo reveló Ed. Me dijo que todavía está conchabada con ese Meyer que encabezaba la célula, a pesar de que la célula está disuelta. Jean estaba casada con un pirómano chiflado. Ese Meyer va a inducirla a chantajear a los músicos exiliados.

—Te pagaré mil dólares por conseguirme moldes en cera de todas las llaves que lleve el doctor Saul —dije.

Annie desprendió un dije de un perrito. Me lo colocó en la mano y me dio un apretón. Dijo:

—Te traerá suerte, encanto. Porque donde estás metiéndote con todo esto desde luego vas a necesitarla.

—Annie, ¿harás…?

—Claro, encanto. No puede decirse que no lo haya sorprendido nunca sin pantalones.

93

(LOS ÁNGELES, 15.00 H, 10-3-1942)

Oficial del ejército. Ahora poli contratado en tiempos de guerra. Conserva la suerte. Es afortunado y chiripero.

La sala de revista de Hollenbeck estaba abarrotada y no cabía un alfiler. La reducida Patrulla de Emergencia era toda oídos.

Los muchachos estaban sentados a horcajadas de cara a Thad Brown. Ashida, Elmer Jackson, Buzz Meeks. Lee Blanchard y el capitán Bill Parker. Humo de pitillo y de puro/un gran pulmón de acero.

Ashida miró de soslayó a Elmer J. El exabrupto etílico de Elmer todavía aún pesaba. Japo, japo, japo. Ante eso Elmer permanecía encorvado.

Thad dijo:

—Tenemos a nueve mexicanos en la lista de detenciones. Debemos determinar si Rice y Kapek les vendían o no armas confiscadas a los japoneses. No rellenaron ningún formulario en relación con la confiscación de armas, así que no disponemos de datos de comparación para verificar la procedencia de cualquier posible arma que incautemos esta noche. Lo que sí tenemos es la amenaza de tenencia ilegal de armas de fuego y atracos posiblemente relacionados; eso nos servirá como medio de presión para extraer información sobre nuestros homicidios.

—Dígalo, jefe —dijo Blanchard—. Trincando a unos cuantos por 211 quedaremos mejor si todo este asunto se va al garete.

—Blanchard es un pesimista —dijo Elmer.

—Blanchard en un bolchevique —dijo Meeks.

Thad alzó la vista al techo.

—Esta noche formaremos tres patrullas. El capitán Parker y yo, Jackson y Meeks, Blanchard y Ashida. En cuanto a un tema relacionado, Link Rockwell, ese tipo de la Armada, está bajo custodia en Florida. Un juez de distrito naval debería firmar la orden de extradición a no mucho tardar.

—A levar anclas, mangante —dijo Elmer.

—Link y el reverendo Mimms son uña y carne —dijo Meeks—. Son el mayor número mixto del mundo.

—Vamos a salir esta noche —dijo Parker—, y nos reuniremos aquí a las 19.30. Escopetas, material antidisturbios, y un furgón acolchado por patrulla. Márchense a casa y métanse en el catre. Les dedicaremos la noche entera a esos tarados.

Meeks dejó escapar un silbido. Blanchard profirió un grito de júbilo. Salieron al pasillo detrás de Parker y Brown. Elmer cerró la puerta con el pie. Ashida tragó saliva. Elmer arrimó su silla.

—Lo siento, Hideo. No debería haber dicho lo que dije. Estuvo mal por mi parte, y me disculpo.

Ashida le tendió la mano. Elmer le trituró los huesos. Ashida hizo una mueca en broma.

—Me hago cargo. Estás hecho una furia desde que viste a Kay, y mi comportamiento ha justificado sobradamente tu estallido.

Elmer mostró un sobre. Lo agitó y sacó una hoja de papel tupido. Ashida vio unos ligeros puntos. Parecían alfilerazos en aceite soluble.

—¿De dónde has sacado eso?

—De la centralita de Bev. Un punto de entrega de correo de Hollywood Oeste, una verdadera locura. Estaba en la carpeta de correo de Meyer Gelb, e iba dirigida a un apartado de La Paz, en Baja.

Ashida tocó la hoja. Tenía alto contenido en tela y era absorbente de grado máximo.

—Son micropuntos. Necesitaremos una cámara de micropuntos para revelar el texto.

Elmer lanzó una exclamación de júbilo.

—Lo sabía. Leí un artículo sobre esa mierda en el Reader’s Digest.

Puntos de entrega de correo. Meyer Gelb. Los Lázaro-Schmidt eran de La Paz.

—Hideo está en trance. Ha colgado el letrero «Genio en Acción».

Ashida se rio.

—No podemos revelar el texto sin esa cámara.

—¿Y un simple microscopio de los de toda la vida? ¿Con eso no nos acercaríamos?

—Quedemos en el laboratorio —propuso Ashida—. Veré qué puedo hacer.

Fueron en dos coches y se reunieron a las seis. Los químicos del turno de día ya se habían ido. Ashida cerró por dentro. Elmer encajó una silla bajo el picaporte.

Ashida cortó el papel en tres tiras iguales con unas tijeras. Elmer observó el proceso. Ashida preparó un microscopio y sujetó a un portaobjetos la muestra n.º 1. Puso el objetivo a su máximo aumento. Cobraron forma unos débiles borrones de tinta.

Pasó a la muestra n.º 2 y a la muestra n.º 3. Detectó otros ocho borrones de tinta.

Ashida movió la cabeza en un gesto de negación. Elmer puso cara de «Mierda». Ashida volvió a meter las tiras en el sobre y lo cerró de nuevo.

—Hay una cosa que deberías saber, Elmer.

—Déjame adivinar. No puedes ocultarle esta pista a Dudley, como le ocultaste los comentarios de Kay sobre el diario de Joan Conville.

Ashida cerró los puños y se encolerizó. Detestaba ese gesto amanerado suyo. Daba una imagen de afe…

Elmer le gruñó.

—Ahora estás a caballo en la tapia con respecto a Dud, ¿verdad? Kay no te habría informado si pensara que le irías con el cuento a él. Y te diré una cosa que a lo mejor te conviene pensar detenidamente. Puede que Kay sea más lista que tú, y puede que esté tramando algo importante.

Ashida descargó una patada al suelo. Elmer se carcajeó. Ashida se acercó al buzón y echó el sobre.

—Ahora ya no está en nuestras manos. Tienes el número del apartado de correos de La Paz como pista, y eso es todo.

Elmer descargó una patada al suelo. Se le daban bien las imitaciones. Parodió la ira afectada, c’est bon.

—Me ganas la partida, Hideo. En esto quedo por detrás de ti.

Ashida se acercó a su taquilla. Dio la espalda a Elmer y la abrió. Cogió el lingote de oro del estante superior.

El botín del robo del oro. Más de quince kilos. Valor, veinte de los grandes, moneda estadounidense.

Se volvió de cara a Elmer. Venga, adorémoslo. Se lo tendió, como diciendo «Venérame».

Elmer tembló y se le cayó el puro. Se abalanzó y tropezó con un estante de cristal. Un vaso de precipitados se volcó y se hizo añicos.

—Cógelo —dijo Ashida—. Tu hermano murió por esto, y yo ya no lo quiero.

Elmer recogió el puro. Se sentía electrizado. Logró reunir la mitad de su voz.

—¿Qué quieres?

—Una solución limpia para el caso de la klubhaus.

Elmer golpeó con el pie algo de cristal por debajo de una mesa. Elmer se sacudió la ceniza de la chaqueta de traje y puso cara de «Nyet».

Ashida volvió a guardar el lingote en la taquilla. Echó un paño de laboratorio por encima. El oro como sacramento. Los hombres morían por eso.

—Dime de dónde salió la pista sobre la centralita de Bev.

—Empezó con Jean Staley —dijo Elmer—. La abordé, y perdí el oremus por ella. Tuvimos una primera cita fenomenal, y luego se esfumó sin más. Empecé a recibir postales desde la Interestatal 66, pero en realidad Jean estaba aquí en Los Ángeles. La centralita de Bev guardaba las postales y se ocupaba de los matasellos.

D. L. Smith sobre E. V. Jackson: Es listo para alguna que otra cosa. Por lo demás, se hace la picha un lío.

—Necesito esas postales. Puede que contengan micropuntos, insertados entre la cartulina interior y la exterior. Me las llevaré a Ensenada. Quizá allí localice una cámara de micropuntos.

—Vale, jefe —contestó Elmer.

—Intentaré pactar una tregua para ti y Buzz —dijo Ashida—. Quédate el lingote. Seguro que Dudley acepta esa concesión.

—Lo único que quiero es la oportunidad de averiguar quién mató a mi hermano. Tiene que ser un simple asesinato. El oro es solo una manera de aclarar eso.

Ashida inclinó la cabeza.

—Perdí el gusto por el oro cuando murió Joan. Yo lo único que quiero es la oportunidad de resolver el caso.

Elmer volvió a encender el puro. Vapores de laboratorio y ceniza caliente. Ignición, combustión, explos…

—No tengo el menor problema con eso. Tú eres el chico de Dud, así que ocúpate de todo lo relacionado con ese mamón.

—Me parece bien, pero querrá saber cómo sabes lo que sea que sabes, y tenemos que dejar fuera a Kay y el diario de Joan.

—Tienes razón, jefe —convino Elmer.

—Debes saber una cosa —dijo Ashida—. Debes saber que informaré a Dudley de lo que sea que descubra en la batida de esta noche.

—Y tú debes saber que los que están a caballo en la tapia al final se tambalean y se caen —dijo Elmer—. También debes saber que Meeks y yo hicimos a Dud todo un favor. ¿Sabes nuestro amigo desaparecido, Tommy Glennon? Meeks y yo le apretamos las tuercas y lo matamos.

Ashida se tambaleó. La tapia osciló. El suelo se hundió.

—¿Qué os dijo?

—Mis labios están sellados, jefe.

94

(LOS ÁNGELES, 20.30 H, 10-3-1942)

Los muchachos han vuelto a la ciudad.

«Poblacho» lo describía mejor. Boyle Heights era la Tijuana del norte. Era territorio tacoficado. Era un gran nido de frijoleros.

Hola, mamones. Aquí llegan los problemas. Esta noche los Juanes malos y los Diegos pervertidos vais a llevaros una buena tunda.

Elmer y Buzz componían la Patrulla Dos. Llevaban cascos y escopetas de cañones recortados. Portaban citaciones del jurado de acusación. Dichos papeles exhibían el sello «Ley de sedición de extranjeros».

Un furgón acolchado los seguía. La Patrulla Dos se ocupaba de los llanos en lo alto de Lincoln Heights. La Patrulla Uno y la Patrulla Tres estaban en otra parte. Tres patrullas, tres cuadrantes del territorio, tres rigurosas listas de detenciones.

Tres detenciones de tres hombres. Esa fue la pauta de la batida. Elmer y Buzz prendieron a tres zoquetes. Chuy Méndez «el Perro». Frankie Carbajal «el Cabrón». Carlos Calderón «el Cucaracha». El Perro, el Cabrón, el Cucaracha. Hombres sospechosos de 211 y fanáticos derechistas. En los llanos hay jarana esta noche.

La Patrulla Dos se ocupaba del nor-noreste. Los cholos vivían en un radio reducido. Elmer y Buzz avanzaban. El furgón acolchado circulaba en una marcha baja. Elmer estaba jodido intermitentemente y aturdido hasta la distracción.

Era por Ashida. Era por la jugada de Ashida en cuanto a los micropuntos. Era por el lingote de oro de Ashida. Era por el implícito engaño de Ashida a un tal Dudley Smith. Era por Tommy Glennon, para colmo.

Buzz liquidó a Tommy, de improviso. Ante eso ni se había inmutado. Abandonaron a Tommy en el vertedero y dejaron que las bestias de los pantanos lo devoraran. Eso tampoco los afectó. Pero Tommy reveló entre gimoteos una pista sobre la klubhaus en su ebrio preludio a la muerte.

Aquel japo. Rice y Kapek lo trincaron. Era un «espadero». Tenía un amigo blanco, un chico maricón. El chico blanco quizá fuera músico. El chico blanco frecuentaba la avenida del jazz y se cepillaba a chicos en la haus. El japo abría pollos en canal en los fonduchos del barrio japonés. El japo lamía la sangre de las espadas que utilizaba. El japo se acogió al habeas y andaba suelto por algún sitio.

Elmer caviló sobre la pista. Estaba liado y jodido. Estaba aturdido y distraído. La escopeta pesaba diez toneladas. El casco le golpeteaba la cabeza. Elmer recorrió los llanos, alterado.

Él había estado presente durante la consignación de pertenencias en el registro. Eso fue a finales de enero. Rice y Kapek hablaron de un espadero. El espadero lamía la sangre de sus espadas. Eso repugnaba a Rice y Kapek.

La noche anterior había consultado los formularios de detención de la Brigada de Extranjería. Y adivina. No figuraba ningún puto espadero. Y adivina. Durante ese periodo no se registró ninguna espada japonesa entre las pertenencias. Y adivina. En el archivo de modus operandi no aparecía ningún matapollos lamedor de espadas.

Él había leído el informe inicial de consignación. Eso lo recordaba. Tenía el nombre del espadero escondido en algún lugar del inconsciente. Rice y Kapek se llevaron sus papeles. Tenía que ser eso.

El espadero. Hideo Ashida. Causa del aturdimiento y la alteración.

Hizo llegar las postales de Jean Staley a Ashida. Tal vez el SIS del ejército disponía de una cámara de micropuntos. Ashida y él habían elaborado una historia de tapadera. Servía para explicar cómo se había enterado él de todo ese lío de los tres casos. Le cubriría las espaldas ante Dudley Smith.

Se reducía a lo siguiente:

Él estuvo en casa de Joan Conville. Se moría de ganas de echarle un polvo a la Gran Joan. Joan estaba hasta las cejas de terpina. Farfullaba, sin control. Mascullaba una y otra vez incongruencias sobre su diario y el oro. El encontró el diario y lo leyó. Se enteró de todo. Dejó el diario donde lo había encontrado. Se despidió de Joan y se largó, sin tirársela.

La historia sonaba bieeeeeeen. Cuadraba con la mentira de Ashida a Dudley. Joan quemó el diario. Estaba sumida en la fiebre del suicidio. Ashida encontró los restos de las páginas quemadas.

Procedieron con las detenciones. La del Cucaracha fue fácil. Papá Cucaracha echaba chispas. Mamá Cucaracha deslizaba las cuentas de un rosario y ponía cara de «Aaay, caramba». El Cucaracha se sometió a las esposas y los grilletes. Elmer le dio un puro. Lo izaron al interior del furgón acolchado y pusieron rumbo a La Casa del Perro.

La detención del Perro fue fácil. Mamá y Papá Perro gimotearon y retrocedieron. El Perro vestía una camisa de Sir Guy y un pantalón caqui con raja en el dobladillo. Se sometió a las esposas y los grilletes. Buzz le dio un puro. Lo izaron al interior del furgón acolchado y fueron a La Casa del Cabrón.

La detención del Cabrón se complicó. Intentó huir y tropezó con una lámpara de pie. Buzz lo agarró por el pelo y le estampó la cara contra el suelo. Elmer lo esposó. Buzz le puso los grilletes. Mamá y Papá Cabrón exhibieron aburrimiento. Estaban ciegos de oporto blanco y zumo de limón.

La extracción se complicó. El Cabrón agitó los brazos y pataleó. Lo arrojaron al interior del furgón acolchado. Elmer se sentó sobre sus piernas. Buzz se sentó sobre su cabeza. El Perro y el Cucaracha se carcajearon. El poli al volante enfiló hacia la comisaría de Hollenbeck.

Los recibieron cuatro uniformados. Metieron por la fuerza a los tipejos en el calabozo y los acomodaron. Al Perro y el Cucaracha les asignaron la celda de los borrachos. Los cretinos prendidos por la Patrulla Uno y la Patrulla Tres estaban ya allí. Con eso eran ocho cretinos, en total. Vociferaban y reivindicaban sus derechos. Un preso de confianza de color los abofeteó.

Los uniformados arrojaron al Cabrón a la sala de tormento n.º 2. Buzz lo reesposó a una silla. Eeeh: ¿Qué es eso que tiene en la mano derecha?

Es el tatuaje de una serpiente enroscada. Es el Símbolo del sinarquismo. Eso impone cierta reflexión.

Elmer se escabulló al archivo. Abrió el archivador de la C y sacó el historial de Frankie Carbajal. Aaay, caramba. Frankie trapicheaba con marihuana, Frankie practicaba 211 en bodegas, Frankie enseñaba el chorizo a las mujeres.

Un historial de una sola hoja. Sin sellos federales de redireccionamiento. Ninguna acción subversiva anotada. Ninguna lista de allegados conocidos adjunta.

Elmer regresó a la sala de tormento. Frankie estaba inmovilizado en la silla. Buzz ocupaba a horcajadas una silla idéntica y lo miraba con inquina. Elmer acercó una silla y volvió a encender un puro.

Buzz encendió un puro. Lo hizo arder de lo lindo. La sala de tormento se ahumó. Frankie tosió y tosió.

—Sois unos sádicos. Tengo asma. Esos puros no me sientan nada bien.

—¿Te has fijado en el tatuaje de Frankie? —preguntó Buzz.

Elmer asintió con la cabeza.

—Eso hay que tenerlo en cuenta, junto con el hecho de que Frankie es exhibicionista.

—Seguro que frecuenta los patios de los colegios y se la enseña a los niños pequeños —dijo Buzz.

—Se la enseñé a Eleanor Roosevelt —dijo Frankie—. Servía galletas y ponche en un acto para niños inválidos en los Heights.

—Un exhibicionista es un exhibicionista —dijo Elmer—. Para mí no hay diferencia entre los niños y nuestra fenomenal primera dama.

Frankie se revolvió en la silla. Tenía aspecto de tuberculoso. Lucía una redecilla en el pelo. El pantalón zoot le llegaba hasta el esternón.

—Se la enseñé a Ann Sheridan y a la Liltin’ Martha Tilton. Estaban en un acto para colocar bonos de guerra en Hollywood Boulevard. Me colé entre la muchedumbre y se la enseñé a una camarera en el Firefly Lounge.

Elmer suspiró. Buzz suspiró. Elmer quitó las esposas y los grilletes a Frankie. Buzz se calzó unos guantes lastrados.

—Tus aventuras de exhibicionista no nos interesan. Nos interesa tu tatuaje. Queremos consultarte unos cuantos nombres. Hay cierto sitio en la calle Cuarenta y seis Este del que desde luego nos gustaría hablar. Los asuntos de la quinta columna son un tema de rabiosa actualidad, y desde luego nos gustaría oír tus reflexiones al respecto.

Frankie se frotó las muñecas y los tobillos. Frankie dijo:

—Viva el sinarquismo. Chinga a tu madre.

Buzz le dio una guantada. Una guantada/lastres en la palma de trescientos gramos/veamos volar a Frankie. El Exhibicionista salió despedido de la silla y cayó de espaldas al suelo. Buzz le piso el cuello y lo inmovilizó en posición supina. Elmer le leyó la ley antidisturbios.

—Aquí es donde determinas tu destino, muchacho. Unas respuestas inmediatas te valdrán una celda acogedora y la oportunidad de salir de aquí. Gilipolleces y monsergas te valdrán un camastro en la celda de los maricones de Lincoln Heights. Está allí bajo custodia Gene Kefalvian, alias la Reina Malvada. Le van los renacuajos mexicanos como tú.

Buzz apartó el pie. Frankie tosió y se frotó el cuello. Elmer lo ayudó a levantarse y volvió a sentarlo en la silla. Buzz se quitó los guantes lastrados y le dio unas palmadas en la cabeza.

—Me quedo con la celda acogedora y la posibilidad de salir de aquí. Vi a Gene la Reina luchar contra Chuco Ortiz en el Olympic. Le dio una paliza.

—El señor Carbajal no es tonto —comentó Buzz.

—El señor Carbajal consta en la lista de subversivos de los federales, o no habría figurado en nuestra lista de detenciones —observó Elmer—. En su historial de aquí no hay sellos de redireccionamiento, así que deduzco que lo único que tienen los federales contra él es su pertenencia a ese grupo ridículo, los sinarquistas.

Buzz se hizo crujir los nudillos.

—Veamos qué tiene que decir el señor Carbajal al respecto.

Frankie extendió tres dedos hacia abajo. Era un signo en klave del Klan. Significaba KKK. Ese frijolero maltrecho imitaba a los patanes blancos.

—Digo «¡Viva el sinarquismo!» Digo «¡Sinarquismo de por vida!»

Buzz volvió a encender su puro.

—Tomemos nota del comentario de Frankie y pasemos a los nombres.

—Empecemos por Archie Archuleta —dijo Elmer—. Es mexicano, paisano de Frankie.

Frankie chasqueó los tirantes.

—Yo conocía a Archie. Ya está muerto, y lo mataron junto con dos polis, lo que, me juego lo que sea, es la razón de todo esto.

—Frankie las pilla al vuelo —dijo Buzz.

—No te pares ahí, Frankie —instó Elmer.

Frankie se ahuecó la redecilla. Resplandecía por efecto de la pomada Lucky Tiger.

—Archie reclutaba a chicos mexicanos para La Causa. Los sacaba de la Organización de Jóvenes Católicos de Santa Bibiana. Cierto sacerdote, un tal Joe Hayes, estaba al frente de la sección de Santa Bibiana. Era coughlinita y hacía grandes contribuciones al sinarquismo, además de ser un gran sarasa. Le daba por el culo a ese chiflado, Tommy Glennon. Yo apenas conocía a Tommy. Era solo una cara en el lado derecho de la multitud.

—La klubhaus —dijo Elmer—. Calle Cuarenta y seis, justo al este de Central. Wendell Rice, George Kapek y otro poli, Cal Lunceford.

Frankie se encogió de hombros.

—Yo les hacía alguna que otra visita. Como algunos de mis compañeros Camisas Verdes, ¿y qué? No delataré a ningún Camisa militante, pero os diré que apenas conocía a Rice y Kapek, y Lunceford no se dejaba ver demasiado por allí. Era tirando a reservado. Todos hicieron el juramento de sangre y se unieron a La Causa, pero ahora están muertos, así que ¿qué más da?

—Liquidemos este asunto cuanto antes —dijo Elmer—. Todos sabemos que un espía japo mató a Lunceford, y tú no tienes ni repajolera idea de quién mató a Rice, Kapek y Archuleta.

—Sí. Es la verdad, muchacho —dijo Frankie.

Buzz se calzó los guantes lastrados.

—Muchacho, no nos gusta que nos digas a quién o qué no vas a delatar, ni que intentes fijar las condiciones de este interrogatorio.

Frankie repitió el signo del Klan. Frankie flexionó el tatuaje de la serpiente enroscada.

—Maldigo a tu madre sifilítica, tejano. Maldigo a tus antepasados blancos protestantes opresores desde hace seis generaciones, y…

Buzz le dio una guantada. Volaron dientes y un puente de oro. La sangre, ídem de ídem. Los colgajos gingivales ídem de ídem. Un trozo de lengua, ídem de ídem.

Frankie salió lanzado hacia atrás. La silla atornillada al suelo se desprendió de los montantes. Frankie se estampó contra la pared. La silla se volcó. Buzz cerró los puños y armó los brazos para una serie de golpes izquierda-derecha.

Elmer se levantó de un salto y lo contuvo. Elmer lo rodeó con los brazos y puso cara de «Eh ya». Buzz se quedó inerte y dejó caer las manos. Rodeándolo con los brazos, Elmer lo sacó de la sala de tormento y lo echó al pasillo.

Cerró de un portazo y corrió el pasador. Frankie gargareaba sangre y temblaba cosa mala. Elmer se quitó la chaqueta del traje y se sentó en cuclillas junto a ella. Hizo un rebujo con la chaqueta y se la entregó a Frankie. El pequeño tarado se enjugó la cara.

Elmer pulsó el interruptor de la pared. La sala de tormento quedó a oscuras. Se acercó a Frankie. Lo tocó con delicadeza y susurró lo siguiente:

Tienes que hablar/tienes que hablar/tienes que hablar. No permitiré que ese paleto de Oklahoma te haga daño si hablas conmigo.

Frankie gargareó y escupió sangre. Empezó a respirar con la agitación de un asmático. Elmer le habló como a un niño. La sala de tormento permanecía en una oscuridad inquietante. Frankie tomó aire con una aspiración asmática y sopló lo siguiente:

Los Camisas Verdes informaron del ataque de un submarino. Fue el mes pasado. Los japos bombardearon la refinería de petróleo de Ellsworth. Los obuses dijeron adiós y se apagaron. Rice y Kapek eran muy quinta columna. Catbox Cal, más de lo mismo. Vendían armas de japos a los Camisas Verdes. Los Camisas tenían planes de cometer 211. La Causa necesita la plata. El dinero católico alimenta a los sinarquistas. Tienen cierto rito de iniciación. Hay que matar a tres asesinos de sacerdotes.

Salvy Abascal es el Führer. Tiene listas de asesinos de sacerdotes y de rojos. El Führer tiene a un idiota irlandés comiendo de la palma de su mano. El idiota es comandante del ejército y poli de Los Ángeles. Entran de contrabando «H» y espaldas mojadas. Venden a los japos de Baja como esclavos. El irlandés tiene el culo donde debería tener la cabeza. No distingue ocho de ochenta. Salvy ha infiltrado Camisas Verdes entre los espaldas mojadas. La misión de esos falsos espaldas mojadas es escapar y hacer sabotaje.

Esas palabras salieron entre tartamudeos y jadeos. La sala de tormento estaba totalmente a oscuras y apestaba a baba y sangre. Elmer se arrimó a Frankie. El pequeño tarado sangró sobre él. El pequeño tarado jadeó y, entre jadeos, dijo lo siguiente:

Archie el A. Llamémoslo «El Chulo». Llevaba chicas a la haus. Había un chico marica. Iba a todos los clubes de jazz. Orquestaba los líos de pervertidos en la haus. Tenía un amigo japo. El pervertido entre todos los pervertidos. Vendía curiosidades. Comía pollo crudo. Chupaba sangre de espadas samurái.

95

(LOS ÁNGELES, 23.00 H, 10-3-1942)

—Se lo ve inquieto, camarada —dijo Salvy.

Dudley encendió un pitillo. Se había fumado uno tras otro hasta acabar el paquete en menos de nada.

—Yo podría decir lo mismo de usted, muchacho.

—Sí, pero yo, en general, soy más nervioso. Nunca he poseído su serenísima compostura.

Estaban arrellanados en el buga patrulla de Dudley. Habían aparcado poco más allá de la comisaría de Hollenbeck. Veían claramente la puerta de entrada.

La batida se había completado. Observaron la entrada de los detenidos. Ahora había nueve elementos en los calabazos. Salvy identificó a tres sinarquistas. Miguel Santarolo, Frankie Carbajal, Mondo Díaz. Todos ellos tipos duros. Salvy sostuvo que nunca flojearían ni cantarían.

Dudley fumaba un pitillo tras otro. Tenía la garganta al rojo vivo. Además, tenía los nervios a flor de piel. Hideo lo había telefoneado, prebatida. Hideo le contó que había mantenido una extraña charla con Elmer Jackson.

Elmer se había topado con la convergencia de los tres casos. No explicó cómo. Sabía lo del oro y estaba obsesionado con el incendio. Alguno de los principales participantes en los tres casos debía de haber matado a su hermano. Eso creía Elmer. Elmer juraba que se vengaría.

Era inquietante. La conclusión de Hideo lo preocupaba.

Elmer y Buzz Meeks habían matado a Tommy Glennon. El acto redimía la cagada de Elmer en Nochevieja. El acto proclamaba un juramento de lealtad a un tal D. L. Smith. Hideo endosó el lingote de oro a Elmer. Hideo lo exhortó a confesarse con el padre D. L. Smith. El regalo del oro parece justificado. Sigue siendo desconcertante cómo se topó Elmer con todo eso.

Salvy encendió un pitillo.

—No tiene por qué preocuparse en cuanto a la posibilidad de que mis muchachos revelen nuestros planes. Saben muy poco, y mañana les procuraré un abogado y enviaré el dinero para la fianza. Ese lío de Rice y Kapek remitirá y se resolverá en algún momento, y yo mantendré secuestrados a mis muchachos hasta entonces.

Apareció Elmer Jackson. Salió de la comisaría. Encendió un puro y se estiró para desentumecerse. Se lo veía desarreglado. Iba sin chaqueta y llevaba una camisa blanca muy manchada.

Dudley tocó el claxon e hizo una seña con las largas. Elmer miró en esa dirección. Dudley se apeó y se quedó inmóvil en la acera. Elmer se aproximó parsimoniosamente.

Se apoyó en una farola. Lo iluminaba al trasluz con toda claridad. Las manchas eran de sangre reciente.

—Perdona mi aspecto, Dud —dijo Elmer—. Un sospechoso se ha interpuesto entre Buzz y yo.

—Turner Meeks es un vívido interlocutor. Es sabido que pierde la paciencia con mexicanos pendencieros. ¿Podrías decirme el nombre del sospechoso?

—Frankie Carbajal.

—Doy por supuesto que al final ha flojeado.

—Tal cual, jefe. Ha dicho que los sinarquistas planean algún 211, y planean utilizar ciertas armas que les vendieron Rice y Kapek. Archie Archuleta llevaba chicas a la haus, cosa que no me sorprende ni mucho menos. Frankie ha señalado especialmente a un maricón de los clubes de jazz y un japo, un fetichista de las espadas.

Endebles revelaciones. Sin mayor interés. Nada catastrófico.

Elmer señaló el coche.

—¿Quién es el cholo?

Dudley sonrió.

—Eso no te atañe.

Elmer sonrió.

—Tommy Glennon sí nos atañe a los dos. Buzz y yo le dimos el pasaporte, por si Hideo no te ha informado ya. No espero palmaditas en la espalda por eso, pero desde luego me gustaría que reconocieras el favor que te hemos hecho.

—Apagados bravos, Elmer —dijo Dudley.

—¿No quieres sabes qué contó?

—A eso iba, sí.

Elmer exhaló anillos de humo.

—Facilitó algunas noticias viejas. Tú y Carlos Madrano transportabais espaldas mojadas, y Joe Hayes era su amiguito. Intentó presionarte cuando fuiste a verlo a San Quintín, pero no dijo con qué.

Dudley encendió un pitillo. Estuvo torpe. Le temblaba la mano. Elmer lo notó.

—He tenido una larga charla con Hideo. Me ha dicho que has atado algún que otro cabo desde la última vez que hablamos. Me pregunto cómo te has enterado.

Elmer se desperezó y se frotó la espalda contra la farola. Estaba exprimiendo la situación. Cateto, abarcas demasiado; te mataré…

—Estuve en casa de Joan Conville más o menos una semana antes de su muerte. Le había estado tirando los tejos, pero la cosa iba bien encaminada. Joanie había tomado terpina, y balbuceaba sobre el robo del oro y el incendio. Perdía el conocimiento intermitentemente, y habló de un diario antes de desmayarse del todo. Revolví la casa, lo encontré y lo leí. Era casi todo palabrería sobre ti y Bill Parker, pero había anotado ampliamente sus cosas forenses con Hideo. Até algún que otro cabo, y llegué a la conclusión de que los tres andabais detrás del oro. Volví a dejar el diario donde lo encontré, le di un beso de buenas noches a Joanie y me largué.

Vívido verismo. Elmer J. en estado puro. Enloquecido por las mujeres y egoísta. No llegaba ni a medio listo.

—Márchate, muchacho. Quédate el lingote de oro. Mata al asesino de tu hermano con mi más afectuosa consideración.

96

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 23.30 H, 10-3-1942)

Observé al Maestro mientras componía. Estábamos sentados a su piano; Otto elegía acordes de registro grave y hacía anotaciones en un blog. Trabajaba en el poema tonal horripilante del que habíamos hablado varias veces. Otto me animó a improvisar en los momentos en que le fallaba la imaginación. Lo rellené con pasajes de los tres conciertos de Bartok; estaba socavando los motivos más premonitorios de Otto. Mi misión era terapéutica, más que otra cosa. Me proponía desviar los estados de ánimo más lúgubremente premonitorios del Maestro y sacarlo en cierta medida de las garras de su terapeuta oficial: el lúgubremente corrupto Saul Lesnick.

Otto tocaba acordes mientras yo fumaba y bebía coñac. Una vez más estudié el papel prendido junto al atril. Letra a cargo de Meyer Gelb y W. H. Auden. Una vez más tropecé con la vieja célula comunista del camarada Gelb.

Esta tormenta, esta catástrofe devastadora.

Otto tamborileó en el atril y me sonrió. Dijo:

—Cuando compongo, siempre debo sumergirme en el ánimo que la música intenta expresar. Aquí tenemos el caos de mi tumor cerebral y la luz atenuada de mi recuperación, con pasajes recapitulativos que representan la brega en curso de la guerra.

Toqué una serie de acordes aleatorios, de un lado a otro del teclado. Pretendían reflejar el parloteo superpuesto de los invitados demasiado groseros y demasiado volubles de las fiestas demasiado frecuentes de Otto. Los acordes anunciaban encubiertamente mi intención de sonsacar al Maestro información sobre Jean Staley.

—Dime qué representa ese estridente pasaje, y quizá te cuente una historia compatible —dijo Otto.

—Tus fiestas —dije—. Lugar de anidación de parásitos, todos entregados a una visión doctrinaria. Todos beligerantes y convencidos de su propia unicidad.

Otto se echó a reír y me cogió la mano izquierda; me la sostuvo sobre el teclado y aporreó una sucesión de acordes análogamente desapacibles. Retiré la mano y me reí con él.

—Llamémoslo tosca parodia de los tanques alemanes acercándose a Leningrado en la nueva sinfonía del camarada Dimitri —dijo Otto—, y considerémoslo la expresión de mi propia soledad y la necesidad de ahogarla con la compañía de idiotas.

Me reí y fui al grano.

—Eso me lleva a pensar en Jean Staley. Parece haber colonizado permanentemente tu casa de invitados. Podría llamársela «la mujer que vino a cenar».

A Otto el comentario se le antojó hilarante. Me abstuve de añadir: «mientras eludía una importante investigación policial y perpetraba una treta desconcertante por correo».

—Jean ha colonizado mi casa de invitados ya antes, y volverá a colonizarla. Verás, es comunista. Hace como que desprecia la propiedad privada a la vez que se apropia de ella y gana dinero subarrendando las casas de los ricos para satisfacer los caprichos de la derecha decadente, cosa que a mí me resulta de lo más hilarante.

Aporreé acordes con la mano derecha de un lado a otro del teclado.

—Intuyo una historia provocativa, Liebchen.

—Aah, Katherine Ann Lake en su actitud de vampiresa, y la eterna rival de otras mujeres provocativas.

—No soy precisamente Mata Hari, Liebchen.

—No, pero te relacionas con policías inquisitivos, y sé cuándo me están sonsacando.

Me eché a reír y me tapé la boca. Volví a ser una colegiala confabuladora en Sioux Falls, Dakota del Sur.

Otto tomó un sorbo de coñac y encendió un cigarrillo.

—Yo no estaba presente en la fiesta que Jean ayudó a traer al mundo, pero le había dado mi consentimiento para subarrendar la casa, y hacer con ella lo que considerara oportuno. Saul Lesnick me había diagnosticado el tumor, y yo estaba sometido a una cura de reposo previa a la operación. Por tanto, lamentablemente mi historia carece del nivel de detalle que podría proporcionarle el correspondiente desenlace.

Una vez más, Saul Lesnick. Una vez más, la célula de Meyer Gelb. A última hora del día me telefoneó Annie Staples; me dijo que había conseguido moldes en cera de las llaves de la consulta del doctor Saul.

—Nunca me han disgustado las historias incompletas.

—Ya sé eso de ti, querida. Eres muy capaz de añadir tus propios finales.

—Otto, te estás guaseando de mí…

—Fue a principios del año 39. Jean subarrendó mi casa para una fiesta de «tema profascista», según su propia descripción. Abandoné el sanatorio y regresé aquí. De inmediato tuve la sensación de que algo malo había ocurrido en mi ausencia, pero, debilitado como estaba, no me vi con ánimos de enfrentarme a Jean para saber qué había ocurrido. Estaba sumido en un estado de estupor a causa de los dolores de cabeza y la medicación prescrita para aliviarlos, así que no sé dónde estaba yo ni quién era la otra persona cuando ocurrió lo siguiente.

El Maestro se guaseó de mí y me tomó el pelo. Estuve a punto de prorrumpir a bocajarro: «No lo alargues».

Otto tocó los acordes de la Sinfonía de Leningrado correspondientes a los tanques acercándose. Eran siempre lúgubres y premonitorios. El Maestro sabía crear suspense.

—La conclusión, querida Catherine. Se aproximó a mí un hombre y me reprendió por vivir en una casa encantada. Maté a ese hombre a golpes.

Cerré los ojos. Otto volvió a tocar acordes amenazadores. Yo apenas oía mi propia voz.

—¿Y después?

—Y después se lo conté al doctor Lesnick. Y Saul me dijo que conocía a un agente del FBI que podía arreglarlo todo, por una buena suma de dinero.

—¿Era el agente del FBI Ed Satterlee?

—Sí.

—¿Era Jean Staley la mediadora en la transacción financiera?

—Sí, lo era —dijo el Maestro.

Esta/tormenta/esta/catástrofe/devastadora/la lluvia/el oro/el incendio/todo es/una misma historia/¿me explico?

Volví a casa en coche y me senté ante mi propio piano; toqué de oído esas notas e intenté obtener una única solución para los tres casos. El robo del oro como génesis; el incendio como catástrofe correspondiente; la célula comunista como punto de constelación. Meyer Gelb, Jean Staley, Saul Lesnick. Ed Satterlee como reclutador de soplones. Otto Klemperer mata a un hombre; Lesnick y Satterlee acallan toda exposición pública. La mansión del Maestro como actual punto de constelación. Los actuales planes de Gelb para reclutar a los cuatro músicos exiliados y convertirlos en informantes.

Lee estaba en la comisaría de Hollenbeck; me había dicho que la batida en Los Ángeles Este se prolongaría toda la noche. Esas veintitantas notas resonaban en la casa. Mis pensamientos avanzaban de un modo en absoluto constructivo. Pensé en Joan en todo momento.

Sonó el timbre de la puerta; sabía quién era; ¿quién, si no, iba a presentarse y aporrear la puerta a esas horas de la noche?

Subí y abrí. Bill pasó por delante de mí y fue derecho al estante de las bebidas. Le concedí tiempo para apurar un vaso de whisky. Me conocía todos sus movimientos bruscos y sus modos de tratamiento perentorio.

Se volverá de cara a mí. Revelará momentos inquietantes de la batida en Los Ángeles Este. Me hará partícipe porque soy la mujer a quien ama, y le pegué en la cara hace diez días. Advertiré la mancha de café en su ajada camisa blanca.

Así fue exactamente como Bill actuó; la mancha quedaba a un lado de la corbata. Permaneció a diez metros de mí y no hizo ademán de reducir la distancia. Dijo:

—Thad y yo hemos abordado a un zopenco que se llama Miguel Santarolo. Ha dicho que Rice y Kapek vendían una gran cantidad de armas de japos a los Camisas Verdes. Ha dado a conocer los planes para unos cuantos 211 y ha delatado al hermano poli irlandés de Salvy Abascal. Seguramente no te sorprenderá saber que Dudley ha estado matando a asesinos de sacerdotes en Baja, o que es ahora un converso fascista traficante de esclavos.

Me senté en el sofá; Bill se sentó a mi lado. Se quitó el sombrero y lo lanzó al otro lado del salón. Dio en el piano y cayó en la alfombra contigua. Bill cerró los ojos. Apoyé la mano en su pecho y sentí su corazón acelerado.

—Annie ha hecho los moldes de las llaves. Ahora tenemos acceso a la consulta de Lesnick.

—Pide a Ashida que la registre. Está dispuesto a traicionar a Dudley. Hay un asomo de decencia en él que podemos aprovechar.

Le desabroché la camisa y deslicé la mano por su pecho. Bill dijo:

—Dios mío, Kay.

Me recorrió las piernas torpemente con las manos e hizo chascar un portaligas. Me sentí aturdida. Mantuvo la mano ahí y mantuvo los ojos cerrados.

En ese momento la cuestión era quién besa a quién. Lo descalcé y le desprendí la pistolera. Él me cogió la mano y se la llevó al corazón. Yo eché atrás la mano libre y pulsé el interruptor que hay junto al sofá. En ese momento la cuestión era quién besa a quién en la oscuridad.

A ese respecto Bill me sorprendió. Me estrechó y me tocó por debajo del jersey. Nuestras narices chocaron y nuestros dientes se rozaron mientras nos besábamos en la oscuridad.

97

(LOS ÁNGELES, 8.00 H, 11-3-1942)

Mondo Díaz «El Tigre». Es la intratabilidad personificada. La sala de tormento n.º 4 es su nuevo hábitat. Ashida hacía de poli bueno. Blanchard hacía de poli malo. Llevaban ya diez horas. Evitaban la mano dura. Dieron al Tigre donuts y café. Lo bombardearon con prive y hierba de contrabando.

El Tigre reveló nada de nada. Insistieron en los sinarquistas y sus detenciones por voyeurismo. El Tigre reaccionó con perplejidad. Vestía un traje zoot de piel de tiburón y un pendiente en forma de serpiente enroscada. Lucía tatuajes de tigres enseñando los dientes.

Blanchard bostezó. Ashida bostezó. El Tigre contó chistes viejos. Un león se folla a una cebra. Si un negro y un mexicano saltan del Edificio Taft, ¿quién llega primero al suelo? Come-San-Chin, el chino soplapollas. Ese sí era un chiste manido.

El Tigre tenía veintinueve años. Se graduó en el instituto Lincoln y asistió después al LAJC. Eso era prometedor. Ashida envió al jefe de guardia de Hollenbeck. Resultaba que El Tigre tenía estudios. Veamos qué podemos averiguar.

Díaz encendió un pitillo. Se había fumado todos los suyos y la mitad de los de Blanchard. Estaba rebosante de energía y vitalidad.

—Habéis sido buenos conmigo, chicos. Eso lo admito. Además, me habéis calado bastante bien. Reconocéis un hueso duro de roer cuando lo veis. En el 38 me trincaron por un 459. Fue una farsa de detención. Me presionaron dos gilis, un tal Bill Koenig y un tal Fritzie Vogel. Eran tipos duros. Resistí su martirio, así que podéis dar por hecho que resistiré el vuestro.

Blanchard bostezó.

—Ese Fritzie es un elemento de cuidado. Nunca ha aprendido el arte de esperar a que el sospechoso se sincere.

—Yo soy una persona intransigente —dijo Díaz—. El día que esperes a que me sincere será el 12 de nunca.

Blanchard alzó la vista al techo. Pasó las hojas del listín telefónico que había en la mesa. Eran las páginas blancas del 41. Pesado y grueso. La clásica herramienta para el «Habla ya».

—Te expresas bien, Mondo —dijo Ashida.

—Para ser un frijolero. Eso quieres decir.

—No, digo que te expresas bien, se mire por donde se mire.

—No me des jabón, Charlie Chan. Ya me han dado jabón expertos.

Blanchard bostezó.

—Charlie Chan es chino. Lo confundes con el señor Moto. En el cine lo interpreta Peter Lorre. Trinqué a ese memo por posesión de morfina. Algunos guris de los estudios le pusieron freno a eso.

Ashida bostezó. Díaz fingió un bostezo. Peter Lorre: villarronquido. El intercomunicador de la sala comunicó. Ashida se levantó y entreabrió la puerta.

Un uniformado le entregó una carpeta.

—Esa información académica que ha pedido. El LAJC la requisó de la Oficina de Pasaportes. Ese amigo suyo de ahí viajó bastante y causó no poco asombro.

Ashida asintió. El uniformado se marchó. Ashida cerró la puerta y hojeó el contenido de la carpeta.

Díaz tenía un historial en la Oficina de Pasaportes. Se había matriculado en Alemania, allá por el 35. Asistió al Instituto Politécnico de Dresde. Tenía una licenciatura en química. Se había afiliado al partido nazi y al partido espartaquista de izquierdas. Armó bombas para la Falange de Franco y voló a lealistas en la Guerra Civil española.

—El señor Moto está en trance —dijo Díaz—. Trama algo. Es el inescrutable hombre amarillo de Oriente.

—¿Y a mí qué? —dijo Blanchard.

Ashida dejó caer la carpeta y agarró el listín. Lo empuñó con las dos manos y, blandiéndolo como un bate de béisbol, golpeó a Díaz en la cabeza. Oyó partirse la nariz y vio salir sangre a borbotones. Realizó el movimiento inverso y propinó un trompazo descendente. Díaz se sacudió hacia atrás y se plegó y se cayó de la silla.

Blanchard se levantó de un salto y se situó detrás. Díaz se metió entre las patas de la silla y se tapó la cabeza. Ashida le aporreó la espalda. Hizo de señor Moto. Entonó un sonsonete en pidgin.

—Politécnico de Dresde.

—Tu licenciatura en química.

—Tus afiliaciones contradictorias.

—Fascista o comunista. Te pegaré hasta que lo aclares.

Díaz se encogió y se cubrió. Ashida le sacudió con el listín. Golpeó a Díaz en la espalda, a Díaz en las piernas, a Díaz en la cabeza. Vio de reojo a Lee Blanchard boquiabierto. Oyó el sonsonete a gritos de Díaz.

—A la mierda Salvy.

—A la mierda sus putos Camisas Verdes.

—Juego en el campo derecho-izquierdo.

—Estoy con los verdaderos Kameraden.

—Tenemos intermediarios y centros de entrega de correo y micropuntos.

—Tenemos virguerías salidas directamente de las historietas de Buck Rogers.

—Hacemos chantajes y tendremos naves espaciales antes de que esta guerra acabe.

—Somos invisibles.

—Estamos en todas partes.

—Dominaremos el mundo en la posguerra.

—Pregunta a mi intermediario, Davis Dos Pistolas. Pregunta al sub-Führer Meyer Gelb. Somos invisibles y estamos en todas partes.

98

(LOS ÁNGELES, 11.00 H, 11-3-1942)

Charla de la Patrulla de Emergencia. El gran posmortem. Sigamos las pistas sueltas hasta el final.

La Patrulla ahora andaba escasa de efectivos. Ashida se marchó a Baja, a atender asuntos acuciantes del ejército. Estaban presentes Elmer, Buzz y Lee Blanchard. Además de Bill Parker y Thad Brown.

Ocupaban la sala de revista de Hollenbeck. Thad llevó una botella. Bostezaron y se desperezaron y se quedaron traspuestos sentados a una mesa alargada.

Elmer tenía la marcha de las benzis. La ausencia de Ashida lo alegraba y lo atormentaba. Ashida había cogido las postales de Jean Staley. Tal vez contuvieran micropuntos. Eso era bueno. Por lo demás, Ashida lo tenía desconcertado. Echó la carta con micropuntos al buzón. Esta viajaría a La Paz. Probablemente le soplaría el número del apartado de correos a Dudley. Ashida manejaba a Dud ad hoc. Lo traiciona/lo informa/lo traiciona. Ashida hacía girar esa rueda hasta el Gran ¿Dónde?

¿El Gran Dónde? Estaba en todas partes. Ahora Buzz y él andaban medio distanciados. Buzz se pasó de la raya con la paliza a Frankie Carbajal. Medio se reconciliaron, posteriormente. Acordaron guardarse ciertos asuntos que Frankie había revelado.

Como la delación de Frankie con respecto al sabotaje. Como el engaño de Abascal a Dud. Como el plan de Abascal para infiltrar saboteadores entre los espaldas mojadas y colocar bombas en territorio estadounidense. Guardarse información se le antojaba arriesgado e inquietante. Guardarse información se le antojaba satisfactorio. Buzz y él ahora actuaban ya totalmente por su cuenta.

Dud había dado su beneplácito al homicidio de Tommy Glennon y le había dicho que se quedara el lingote de oro. Dud había dado su beneplácito a la búsqueda del asesino de Wayne Frank. Se le antojaba todo arriesgado-inquietante y satisfactorio. Pero se había formado esta nueva Patrulla de Emergencia. Eran Kay, Thad, Bill Parker y él. Podía ser que Ashida medio apareciera como cosignatario del trabajo principal del grupo.

Enculemos a Dudley Smith. Anulemos su malevolencia. Anotémonos una solución limpia para el caso de la klubhaus. Ashida era un comodín. Buzz era el comodín n.º 2. Buzz padecía el delirio de hacer daño y el delirio de matar. Elmer le había dado la exclusiva sobre el diario de Joan. Una vez enterado de esa exclusiva, a Buzz le habían entrado las prisas. Sí… pero ¿con qué puñetero fin?

Todos bostezaban. Todos se desperezaban. La irritación de la Patrulla de la Emergencia se funde con el agotamiento de la Patrulla de Emergencia. Circuló la botella. Elmer se abstuvo. El alcohol lo privaba del brío de las benzis. Thad B. entonó malas noticias.

—Abascal, ese puto Camisa Verde, nos ha puteado. Envió a un abogado para que Díaz, Santarolo y Carbajal pasaran a custodia federal. La patrulla de Hollenbeck registró sus domicilios y encontró dieciséis armas, entre revólveres y automáticas, que les habían vendido Rice y Kapek. Los federales retienen a esos mierdecillas nazis conforme a las disposiciones de la Ley de Extranjería y Sedición. Deduzco que seguirán en el trullo durante un tiempo; después los deportarán a México.

Un murmullo recorrió la sala. Abascal tenía mala sombra. A Elmer le llegó un tufillo a Ed Satterlee el Fed.

Buzz bostezó.

—El sacerdote Joe Hayes es el amiguito de Tommy Glennon.

—Uf… es mi confesor —dijo Parker.

Eso arrancó unas risotadas. La botella circuló. Elmer se abstuvo. Buzz encendió un puro enorme.

—Archie Archuleta reclutaba en la Organización de Jóvenes Católicos en Santa Bibiana. Contribuyen a la causa muchísimos laicos católicos ricos. A saber cuántos 211 se habrán marcado hasta la fecha esos zoquetes.

Otro murmullo recorrió la sala. Buzz contuvo un bostezo enorme.

—He aquí algo que quizá escandalice a los más ingenuos entre ustedes. El Dudster trama negocios sucios en Baja. No veo a nadie boquiabierto por eso, así que añadiré que se ha asociado a Salvy Abascal en ese frente, lo que le convierte en cómplice de segunda o tercera mano en toda esa mierda sediciosa de Salvy.

Un tercer murmullo recorrió la sala. Elmer dio una palmada en la mesa y centró la mirada en él.

—Oye, Dud tiene las espaldas cubiertas mientras Jack Horrall sea el jefe. Tenemos a nuestro próximo jefe aquí en esta sala, y será el Hermano Bill o el Hermano Thad. Todos sabemos lo corrupto que es el Dudster, pero ahora mismo tenemos ante nosotros un caso de homicidio. El próximo jefe puede apretarle las tuercas a Dud… pero ahora solo deberíamos hablar de pistas reales del caso.

—Cierto, cierto —dijo Thad.

—Elmer tiene razón —dijo Parker—. Y todas las acusaciones contra Dudley Smith son suposiciones de segunda y tercera mano.

—Odio a ese irlandés soplapollas —admitió Buzz.

—Eso es noticia de rabiosa actualidad —dijo Blanchard—. Pongan en marcha las rotativas para publicarla.

Eso arrancó más risotadas. Elmer dio una palmada en la mesa. Estaba benzificado de allí al planeta Marte.

—Tengo una pista, pero no puedo revelar mi fuente en cuanto a la primera parte de ella. Es una pista sin vuelta de hoja, en la línea de alguien mató a esos tipos en la klubhaus.

—Te escuchamos —dijo Thad.

—Elmer tiende a sonsacar cosas —dijo Blanchard.

Elmer se echó a reír.

—Según mi fuente, un japo loco y un chico blanco marica frecuentaban la klubhaus. El japo era un espadero chiflado que mataba pollos y lamía la sangre de las espadas que utilizaba, y el sarasa era un asiduo de los clubes de jazz. Rice y Kapek trincaron a un japo como ese en enero, y yo presencié la consignación de las pertenencias en el registro, pero han desaparecido tanto los papeles como las pertenencias, y no me acuerdo del nombre de ese japo.

—Vale —dijo Thad—, esa es la primera parte, y disfruta usted todavía de nuestra atención.

—En esencia es eso, y Frankie Carbajal lo confirmó anoche —dijo Elmer—. Pero añadió que el japo vendía curiosidades para ganarse la vida, lo que estrecha las posibilidades en torno a él. En el dormitorio del piso de arriba había actividad de maricones, y a mí cualquier japo que chupe la sangre de una espada samurái me parece una verdadera pista.

Buzz se llevó las manos a la entrepierna.

—Aquí tengo yo tu verdadera pista, treinta centímetros palpitantes.

Eso arrancó risotadas y bostezos. Blanchard dio un tiento a la botella y aplastó la colilla.

—He aquí tu verdadera pista, pero no estoy muy seguro de cuál es la relación con el caso de la klubhaus. En primer lugar, tenemos lo siguiente. Ashida hizo cantar a Mondo Díaz, pero se largó y volvió a Baja, cosa que no me gusta, dada su relación con Dudley. Resulta que Díaz era un genio de la química que estudió en una universidad alemana, y conoce algo que se llama «tecnología de los micropuntos», y traicionó a Salvador no sé qué y se unió a unos tipos de izquierdas y derechas a los que llama Kameraden. Su objetivo es sacar provecho de la guerra, y han montado un tinglado basado en el chantaje, disponen de centros de entrega y de intermediarios, así que nadie sabe nada que en principio no deba saber. Es todo un embrollo de padre y muy señor mío, y el superior directo de Mondo era cierto exjefe nuestro, James Edgard Davis.

Uuuga-buuga. Ahora nadie bosteza. Elmer recordó el diario de Joan. Joan expuso un buen chisme sobre Davis.

Thad dio una palmada en la mesa. La sala se apaciguó.

—Tenemos que actuar en consecuencia. Aunque solo sea por el bien del Departamento de Policía.

—Casualmente sé que Dudley planea someter a Davis al pentotal —informó Parker—. Tenemos que llegar a él antes.

Se reanudó la fiebre de la batida. Pasaron de batida de mexicanos a batida de chinos en un abrir y cerrar de ojos. Se formaron dos patrullas. Patrulla Uno: L. Blanchard, T. Brown. Patrulla Dos: B. Parker, E. Jackson, B. Meeks.

Nos reunimos en el restaurante de Kwan, 1300. Davis el Sinófilo ronda por Chinatown, sin cesar. Habla el chino fluidamente y se define como chino. Según rumores, tiene un pied à terre en Chinatown.

La batida podía esperar. Elmer antes dio un rodeo. Se estrujó la sesera y logró desenterrar el nombre del japo cuyas pertenencias se habían consignado ante él. Helo ahí. Es Robert Yoshida, alias «Banzai Bob».

Se dejó caer por la Comisaria Central y peinó los expedientes de la Brigada de Extranjería. Encontró lo que había pasado por alto en la primera ocasión.

La hoja de registro de Banzai Bob. 24-1-42. Sin indicación de habeas. El caso de la klubhaus tuvo lugar el 29-1. Banzai Bob era oficinista ferroviario. Banzai Bob no era tratante de curiosidades.

Elmer telefoneó a la cárcel de Lincoln Heights y habló con el jefe de guardia. El jefe consultó los archivos de detenciones y volvió al aparato. Informó de que Banzai Bob había estado en el trullo, desde el 24-1 hasta ahora. Eso lo descartaba como sospechoso en el caso de la klubhaus. Elmer indicó al jefe que metiera a Bob en una sala de tormento. Él enseguida llegaría.

Fue en el acto a Lincoln Heights. Banzai Bob hablaba bien el inglés. Bob era nativo estadounidense. Había votado a FDR, tres veces. Esta fiebre del internamiento es una jodienda. Él viajará en el autobús camino de Manzanar, 25-3. Es como lo del faraón y los judíos. ¡¡¡Deja marchar a mi pueblo!!!

Elmer se compadeció. Elmer entregó a Bob un billete de diez y una pila de revistas de chicas. Bob se quedó encantado. Bob reveló lo siguiente:

No conocía a ningún chico blanco marica. No conocía ninguna klubhaus ni a ningún lameculos de los clubes de jazz. No conocía a ningún vendedor de curiosidades. Su padre le dejó en herencia sus espadas samurái y sus fundas para la polla tachonadas de clavos. A saber de dónde las sacó su papá. Su papá estaba loco de atar. El papá cometió seppuku el 8-10-39. Sayonara, papá.

Banzai Bob advirtió lo siguiente:

Sí, mataba pollos con la espada. ¿Y qué? Era sacerdote budista a tiempo parcial. Era como los rabinos judíos. Ellos kosherizaban la comida. Él la decapitaba.

Sayonara, Bob. Has sido exonerado. Elmer salió escopeteado camino del restaurante de Kwan.

La Patrulla Dos estaba lista para salir. Buzz proporcionó porras planas. Bill Parker proporcionó escopetas con cartuchos de sal. Previno a Buzz y Elmer. El Departamento de Policía tenía una alianza con los Hop Sing. Ace Kwan era el perro faldero de Jack Horrall. Mucho cuidado con los escaparates de los Hop Sing.

Se tonificaron a base de mai-tais y arroz frito con cerdo. Se lo sirvió Ace Kwan. Ace declaró ignorancia. ¡¡¡No conozco escondrijo de Jim Davis!!! Ace mentía como un bellaco.

Partieron por North Broadway. Acudieron a su memoria la Nochevieja y Eddie Leng frito y el inicio de toda esa mierda multitudinaria. Partieron en fila de a tres. Elmer rajó sobre su misión. Uuuga-buuga. Portaban escopetas y caminaban erguidos.

Pasaron de largo ante los escaparates de los Hop-Sing. Echaron abajo los escaparates de los tongs rivales. Reventaron los ventanales de cristal laminado. Irrumpieron en tascuchos de chop suey y casas de apuestas. Tiraron las frutas y verduras salpicadas de moscas que había expuestas en tenderetes al aire libre. Acecharon los cines porno chinos de East College Street. Vieron a chinos subrepticios meneársela.

Llevaron a cabo interrogatorios sobre el terreno. Oyeron ¡¡¡No sé dónde vive el jefe Davis!!! Diez millones de veces. Irrumpieron en fumaderos de opio. Sacaron a los yonquis de los jergones y oyeron ídem de ídem. Pusieron patas arriba el Kowloon del difunto Eddie Leng. Elmer localizó a un cacique de las Cuatro Familias. Buzz le hundió la cara en un bol de sopa wor-wonton. El cacique reveló lo siguiente:

¡¡¡Veo Dudley Smith y Lin Chung!!! ¡¡¡Meten por la fuerza a Davis en coche!!! ¡¡¡No me hagan daño, no me hagan daño!!! ¡¡¡Aparcamiento de North Hill!!! ¡¡¡Secuestro a plena luz del día!!!

Eso era la pista n.º 1. Una camarera del Moo-Shoo’s Mandarin desembuchó la pista n.º 2.

Jim Davis vive encima de un garaje en la esquina de Alameda con Ord. Cuelga en la puerta la bandera de los Hop Sing y la de Gadsden con el «No me pises». Tiene ratas de cloaca como animales de compañía.

La Patrulla Dos se dirigió hacia allí sin pérdida de tiempo. Echó abajo a patadas dicha puerta. Jim Davis había desaparecido. El exjefe vivía en un reducto de roedores. Observemos las banderas con esvásticas en las paredes. Observemos al lado las fotos a toda página de chicas en cueros pegadas con celo. Ratas de cloaca comían de platos de perro. Junto a la cama había una caja con granadas de mano.

Registraron la casa. Buzz arrancó las fotos de chicas en cueros. No afloraron más pistas. Bill Parker decretó un respiro. Regresaron al restaurante de Kwan y se tonificaron.

El tío Ace sirvió sobras del almuerzo y Singapore Slings. Dijo a Elmer que la señorita Lake había llamado y pedido que le devolviera la llamada. Elmer se acercó al teléfono público y, tras meter una ficha, marcó el número de Kay. El timbre sonó dos veces. Kay se puso al aparato.

—Elmer, ¿eres tú? —dijo Kay.

—Soy yo, no te quepa duda. Estoy en el restaurante de Kwan, y Ace me ha dicho que querías hablar.

—Lee me ha llamado desde Chinatown —dijo Kay—. Me ha contado lo de Mondo Díaz y lo que ha dicho sobre Jim Davis y los Kameraden. Según Díaz, estaban organizando chantajes, y Annie Staples me contó alguna que otra cosa que me dio que pensar.

Elmer soltó una carcajada.

—Joder, pues vaya. Cuando tú piensas yo escucho.

—De acuerdo. Annie me contó que Jean Staley en realidad no era roja, y que Meyer Gelb y ella planeaban extorsionar a un grupo de refugiados judíos amigos de Otto Klemperer. Otto comparte una historia intrascendente con tu amiga Jean, y ella ha estado alojándose en la casa de invitados de él mientras te mandaba postales de su viaje en automóvil.

Elmer puso cara de «Uau».

—Veo que has averiguado algunas cosas que yo no te conté.

—Tengo ese don… que es por lo que me quieres tanto —dijo Kay.

—Quédate con esa idea —dijo Elmer—. Acaba de ocurrírseme algo, y te informaré si da resultado.

Brentwood era un barrio pijo. Muchas calles frondosas y grandes casas de estilo colonial. Al norte de Sunset, Brentwood era pijo rústico. Extensos jardines y chabolas más semejantes a haciendas.

Elmer vigilaba la mansión del Maestro. Permanecía muy hundido en su buga. El crepúsculo vino y se fue. Se preparó para un laaaaaargo período de observación.

Había aparcado detrás del Ford del 35 de Jean Staley. Consiguió sus datos a través de la División de Vehículos Motorizados e identificó su coche. De camino allí se pasó por la Comisaría Central. Había forzado la taquilla de Hideo Ashida y robado algo de valor incalculable. Colocó dicho algo en el asiento delantero del coche de la Imponente Jean.

La mansión del Maestro tenía decoración moderna. Elmer se acomodó en la acera de enfrente e inició la laaaaaarga observación. Meó en un vaso de café de papel y fumó puros. Se rascó los huevos y se estrujó los sesos pensando en Jean Clarice Staley.

Jean, la camarera de autorrestaurante. Jean, la exstarlet. Jean, la falsa roja y la soplona de los federales. Jean, la subarrendadora de casas de postín. Jean estaba enredada con Meyer Gelb. Meyer el Rojo extorsionaba a estrellas de cine y comunistas. Eso fue en los años treinta. Meyer y Jean tenían actualmente planes de chantajeo. Estaban esos hebreos traídos de la tierra boche. Meyer tiene algo pensado con respecto a ellos.

Jean, nena, di que no es así.

Tommy G. la delató, ampliamente. Jean regresó con Fritz Eckelkamp. Eso la vinculaba al robo del oro. Jean estuvo casada con un pirómano que se llamaba Ralph D. Barr. Eso la vinculaba al incendio. Tommy G. reveló todo eso. Tommy G. describió a Jim Davis como su canal de espionaje. Mondo Díaz nombró al jefe Jim, también.

Elmer encendió otro puro. Elmer meó en su vaso de mear y tiró los meados por la ventanilla. Elmer escudriñó la mansión del Maestro y oyó un portazo.

Luego una tos. Luego pasos de unos zapatos de tacón. Luego a la propia Jean. Se encaminó hacia su coche. La luna la iluminó. Vestía una falda ajustada y un abrigo de pelo de camello. Llevaba unas elegantes gafas de concha.

Elmer se hundió aún más. Jean cruzó la calle y fue a por su buga. Abrió la puerta del conductor. Se encendió la luz del techo. Ella vio ya sabes qué y soltó un puto alarido.

Elmer salió en el acto y se abatió sobre ella. Jean contemplaba el oro atónita. Estaba como en trance. No percibía nada más en el planeta Tierra.

Tocó el lingote. Siguió con las yemas de los dedos las marcas de acuñación. Acarició el lingote, y casi babeaba. Rozó los contornos. Es el Novillo Cebado. Venid, adorémoslo…

Elmer se abalanzó y le tapó la boca. Elmer dijo:

—Puedes quedártelo si me cuentas unas cuantas cosas.

Santa Mónica estaba cerca. Fueron en caravana al autorrestaurante Goody Goody. Se sentaron en el coche de Elmer. Elmer pidió café y lo alegró con ron de setenta grados.

Era un día frío y despejado. La playa estaba cerca. Los coches pasaban con un ronroneo por Wilshire. Jean se arrimó a él.

Elmer la apartó con el codo. Nanay, hermana. Esta noche ahórrate las maniobras de vampi.

—Tommy Glennon es mi fuente para casi todo esto. Lo demás son trapos sucios sacados de informes policiales.

—¿Cómo está Tommy? —preguntó Jean—. Hace siglos que no lo veo.

—Tommy ha partido hacia tierras desconocidas. Más o menos como tú, con ese montaje de las postales falsas que me estabas colando.

El lingote de oro permanecía en el suelo. Jean se descalzó y lo acarició con el pie. Sus medias de nailon chirriaron.

—Estás diciéndome que te has enterado de lo de la entrega de correo en la centralita de Bev, y sabes lo que está pasando allí.

Elmer tomó un sorbo del café alegrado.

—Empecemos por Tommy. En sus llamadas a una especie de teléfono de retransmisión de Baja comunicaba ciertos «galimatías», como él lo llamó. Recibía en Bev los «textos» que transmitía en sus llamadas. Toda esta mierda es concretamente espionaje de mierda, y tú tienes que estar enterada de algo, porque en este pequeño mundo tuyo todo el mundo conoce a todo el mundo, y toda esa mierda forma una bolita muy compacta.

Jean encendió un pitillo.

—Tendrás que ser más concreto. No sé nada de esos «galimatías» de Tommy, ni sé nada de espías en Baja ni en ninguna otra parte. Milité en el PC en los años treinta, en los tiempos en los que era lo que había que hacer. Conocí a cierta gente dudosa, pero no formo parte de ninguna red de espionaje dirigida por el Comintern o la sección nacional del PC, ni por nadie. ¿Lo entiendes? Renuncié al comunismo, ¿y sabes qué soy en el fondo de mi alma?

Elmer sonrió.

—Una chantajista.

Jean sonrió.

—Démosle al sargento E. V. Jackson una estrella de oro, por haber dado en el blanco.

Elmer realegró su café.

—Volvamos a Tommy por un momento. Todas esas llamadas en clave se decodificaban y se enviaban a unos hermanos de La Paz, muy al sur en Baja. Hay una cábala de peces gordos izquierdistas y derechistas que pretende ponerse del lado de quien quiera que gane esta guerra y sacar provecho. ¿Tiene sentido algo de eso para ti?

—No —dijo Jean—. Pero he tratado con tipos del PC y sus compinches durante mucho tiempo, así que puedo decirte que la extrema izquierda y la extrema derecha comparten mucha saliva, porque lo que de verdad detestan es este Estados Unidos del hombre blanco recto.

Elmer tomó un sorbo de café. El ron de 70 grados subvirtió la bencedrina y lo hizo ver volutas.

—Existe cierta klubhaus a un paso de la esquina de la Cuarenta y seis con Central. Allí asesinaron a dos polis, Wendell Rice y George Kapek. Tenían un compinche mexicano, un tal Archie Archuleta. A él también lo liquidaron.

Jean se encogió de hombros.

—Si estás preguntándome si sé algo de todo eso, la respuesta es no.

—Frankie Carbajal, Miguel Santarolo, Mondo Díaz y Salvador Abascal.

—No, eso a mí me suena a desfile de cholos, y no juego en el terreno del latin-lover.

Elmer esbozó una sonrisa de suficiencia.

—¿Y qué me dices de Davis Dos Pistolas? Es el exjefe de la policía de Los Ángeles.

Jean tiró su pitillo.

—Menos da una piedra. Es un compañero de viaje que abarca todo el espectro, pero tira claramente a la derecha. La primera vez que nos vimos hablamos de Meyer Gelb, y Meyer y Jim Davis se conocen desde hace mucho. Jim también está a partir un piñón con Saul Lesnick, por si eso te sirve de algo.

Elmer caviló al respecto. Elmer enseñó las fotos porno de la klubhaus. Jean las miró con los ojos entornados y puso cara de «Nein».

—Si estás preguntándome quiénes son esas dos mujeres, no tengo ni idea.

—¿Espectáculos sexuales en la klubhaus? ¿Actividad de maricas en la klubhaus? ¿Un japo chiflado que lame sangre de espadas y su compañero homo?

—Elmer, no sé nada de esa klubhaus, ¿por qué, pues, iba a saber algo de los tipos raros que se congregan allí?

Elmer caviló sobre Jean en general.

—Tommy dijo que tú conocías a Fritz Eckelkamp. Nos remontamos al año 31, a la fuga de Eckelkamp y al robo del oro más tarde ese mismo día. Tú estás a partir un piñón con Meyer Gelb; nos remontamos, pues, al año 33 y al incendio que le costó la vida a mi hermano. Esos dos primeros sucesos están conectados, y no me digas que no. Los dos ocurrieron hace mucho, y ahora se ha añadido el caso de la klubhaus, y una y otra vez asoman los mismos nombres. En esta historia hay algún hilo, y tú eres la única que puede aclarármelo.

Jean bebió un poco de café alegrado. Tomó pequeños sorbos. El ron de setenta grados era puro vudú.

—Te contaré lo que sé. Empezaré por el principio, y tú puedes rellenar las lagunas.

—Eso es lo que necesito oír.

—Todavía no me has amenazado de ninguna manera. No te he oído decir: «Dame esto» y «Delata a tal tipo, o te meteré entre rejas».

Elmer negó con la cabeza.

—No sé adónde puedo llegar con nada de esto, sin causar un gran revuelo y acabar yo muerto a tiros, porque todo es demasiado vergonzoso para todos los implicados, y lo inteligente es hacerlo desaparecer. Querría averiguar la historia de mi hermano y dar con una solución limpia para el caso de la klubhaus, y meterte entre rejas no me ayudaría para nada.

—Muy bien, pues —dijo Jean—. Tengo quince años y vivo en una residencia jesuita de San Francisco. Conozco a Fritzie Eckelkamp, a quien le gustan las menores, y lo uno lleva a lo otro. Corre el año 27, y Fritzie acaba preso después de su serie de atracos en Alameda. Ahora está en San Quintín, y nos escribimos y mantenemos en contacto. Fritzie consigue una revisión del juicio en Los Ángeles y sube al tren cargado de oro. Antes de que me lo preguntes, no sé si Fritzie se interesó en el oro antes o después de fugarse del tren, o si tuvo algo que ver con el golpe. Lo único que sé es que sin duda se interesó por él a su debido tiempo, y ese lingote de oro que me has prometido no ha salido de la nada.

Elmer tomó un sorbo de café alegrado. Jean tomó un sorbo de café alegrado. Encogió las piernas y sin duda coqueteó con él.

—Vamos, no pares ahí.

Jean contuvo la respiración.

—Fritzie me anunció que podía haber una fuga, y me pidió que esperara al lado del teléfono. Así lo hice, y vaya si recibí la llamada. Por entonces yo tenía veintidós años, y me vestí como una estudiante de instituto. Robé un coche en Sacramento y recogí a Fritzie en San Luis Obispo. En la 101 había controles de carretera en dirección sur, pero la poli se tragó mi disfraz de estudiante y prescindió de mirar en el maletero. Los controles de carretera se acabaron, al norte de Malibu y de aquel manicomio de postín. Llevé a Fritzie hasta Los Ángeles y lo dejé en un hotelucho de Echo Park. Fue entonces cuando conocí a Meyer Gelb y fue entonces cuando Fritzie dejó de ser el supuesto hombre de mi vida, y Meyer ocupó ese lugar.

Hasta ese momento había jugado limpio. La última parte sonaba ensayada. El cuento sobre Fritzie-Meyer parecía recitado de memoria.

—Sigue. Estás haciéndolo bien, o esa es mi impresión.

—Pasó un tiempo —continuó Jean—. Yo había estado vendiendo marihuana en Sacramento y entrándola en Nevada a través del condado de Tulare. Eso lo convertía en delito federal. Un federal, un tal Edmund J. Satterlee, me trincó, y delaté a Meyer por comunista para asegurarme la escapatoria. Ed me puso a dieta de panfletos comunistas, y yo fingí una conversión y me uní a la célula del PC de Meyer en Los Ángeles. Ed me consiguió una prueba de cámara en la Paramount, porque era amigote de los seguratas de los estudios, y fue entonces cuando inicié mi fase de starlet tonta. La cosa era que Ed se había enterado de que Meyer reclutaba para el Partido en la Paramount, y andaba difundiendo su propaganda allí. Ed quería que yo lo vigilara. Así es como me convertí en supuesta actriz de cine.

Elmer echó una sonda.

—¿A qué se dedica Fritzie mientras ocurre todo eso?

Jean la esquivó.

—Ya te lo he dicho. Fritzie salió, entró Meyer.

Aún resultaba sospechoso. Aun parecía recitado de memoria.

—Sigue —dijo Elmer—. Me tienes fascinado.

Jean se quitó las gafas y se las limpió en la falda. Tenía los dientes salidos y bizqueaba un poco; aun así, era despampanante.

—En fin, conocí a un utillero en la Paramount y me casé con él. Ralph D. Barr. En nuestra primera conversación te mentí. Temía que me detuvieras si te enterabas de mi relación con ese gran pirómano y sospechoso del incendio de Griffith Park. Meyer y Ralphie eran, desde luego, tal para cual, y a los dos les chiflaban los incendios, las inundaciones, los cataclismos y las tormentas. Ralphie era un pirómano activo, pero Meyer era solo un charlatán incendiario y un bocazas. Antes del gran incendio predicaba el apocalipsis, enardeciendo a los paletos en las manifestaciones de obreros textiles y similares. Entonces se produjo el incendio, y Meyer y yo y los otros pardillos de la célula fuimos interrogados, y después todo eso se esfumó hasta que tú llamaste a mi puerta.

Elmer suspiró.

—¿Eso es todo, pues?

Jean suspiró.

—Eso es todo.

—Wayne Frank Jackson, Karl Frederick Tullock, Kyoho Hanamaka. ¿Te suenan de algo?

—Bueno, Wayne Frank es tu hermano, a quien no conocía de nada… y todavía no me has contado por qué crees que fue asesinado y no que murió quemado por accidente sin más. Al segundo no lo conozco, y Kyoho era amigote de Meyer, pero yo apenas lo conocía. Meyer decía que tendía a la derecha y a la izquierda, y que era un espía de peso al servicio de la Armada japonesa.

Elmer exprimió la sesera.

—Gelb y Hanamaka tienen cicatrices en los dedos, supuestamente quemaduras. He estado preguntándome si se las hicieron en el incendio de Griffith Park.

Jean negó con la cabeza.

—Meyer estaba conmigo el día del incendio. Kyoho y él eran dos bichos raros de marca mayor, y se quemaron los dedos a base de inmersiones para la eliminación de huellas.

Elmer miró como un Beagle a Jean Clarice Staley. En conjunto parecía limpia en un 96,6%.

—Volvamos a Gelb, Tommy el G., y esa mierda del espionaje de la que hemos hablado.

Jean se revolvió. Estaba impaciente por agarrar el oro y abrirse.

—Como he dicho, lo mío es estrictamente el chantaje. Hice algún trabajo con Tommy, sobre todo en relación con políticos, pero yo solo enviaba fotos y grabaciones incriminatorias a través de intermediarios, así que nunca supe quiénes eran las víctimas. En realidad, soy solo una mensajera y una informante. Delaté a Saul Lesnick a Ed Satterlee años antes de que Ed explotara la detención de su hija por homicidio con colisión y convirtiera a Saul en soplón suyo. En cuanto al espionaje, lo único que he hecho es reenviar correo a Meyer a través de la centralita de Bev, que es la Estación Central de la correspondencia entre espías, porque estamos en 1942, y todo quisque es quintacolumnista y piensa que esta nueva guerra mundial es la puerta de acceso a incalculables riquezas. Además, Bev está en Los Ángeles, y Los Ángeles queda cerca de México. Según Meyer, el presunto jefe de esta presunta conspiración de derecha e izquierda es un mexicano, pero opino que todo eso es una fantasía, porque creo que México es depositario de todos los delirantes planes de enriquecimiento rápido y las ideas políticas que concibe Meyer. Bev cuenta con la protección del sheriff, y…

Elmer la interrumpió.

—¿Por qué me mandaste las postales? ¿Por qué hiciste como que estabas de viaje?

Jean recurrió a sus ojazos castaños. Jean utilizó el «Ay, cariño» y le dio jabón.

—Eres poli, Elmer. Te aseguro que me gustas, pero eso es lo que eres. Le dije a Meyer que andabas husmeando, y me recomendó que me abriera por un tiempo. Yo tenía un fajo de postales con micropuntos que supuestamente debía enviar, así que decidí mandarlas a través de ti, porque sabía que las guardarías, y después yo podría recuperarlas. Además, Bev Shoftel empezaba a pensar que el sheriff Biscailuz estaba replanteándose su acuerdo de protección, así que enviarte a ti las postales me pareció más seguro, porque luego podría reenviarlas a través de Bev, si su negocio seguía protegido.

Jean, nena. Di que no es así. Te aprovechaste de este patán y me tuviste dando vueltas.

—Ed Satterlee solicitó una orden de registro para la centralita de Bev. ¿Cuánto te sorprende eso?

—No me sorprende en absoluto. El negocio de Ed es el negocio de Ed, y gracias por el dato.

—¿Dónde vive Meyer? Nadie puede atribuirle una dirección.

—Nadie sabe dónde vive Meyer. Así de reservado es. Nos comunicamos por medio de Bev.

—¿A qué se dedica ahora Fritzie?

—Ya te lo he dicho. Fritzie salió, entró Meyer. Fritzie se evaporó.

—Organizaste una fiesta en casa de Otto Klemperer, en el invierno del 39. Háblame de eso.

Jean acarició el lingote de oro con el pie. Sus medias de nailon chirriaron.

—Conocí al Maestro a través de Meyer. Hizo donaciones para los fondos de la España Libre de Meyer, que de entrada era ya una estafa. El Maestro estaba internado en el centro de rehabilitación de Terry Lux, por sus graves dolores de cabeza. Cierto individuo de América Primero, un sacerdote de una familia acaudalada, acudió a mí través de Tommy Glennon, quien, como ya te dije, era el apaño de mi hermano Robby. El sacerdote propuso el tema de la fiesta. En principio debía girar sobre algún acontecimiento de la Alemania nazi, de cuatro o cinco años antes. En principio debía haber disfraces y máscaras, y a mí me sonó todo muy raro. No hay más que eso. Monté la fiesta, pero no asistí. Oí rumores de que algo se torció mucho… pero los asistentes a quienes yo conocía se negaron a hablar de lo ocurrido.

Elmer se estrujó la sesera.

—¿Se llamaba Joe Hayes ese sacerdote?

—Sí.

—¿Conoces a un tal Dudley Smith?

—No, pero he oído hablar de él. Supuestamente es esbirro del jefe de policía de Los Ángeles. La gente le tiene miedo.

—Klemperer y Meyer Gelb. Cuéntame algo más por ese lado.

—¿Qué hay que contar? Otto da fiestas, y Meyer asiste.

—Tú también asistes. He aquí mi conjetura. Tú haces desfilar a esos figurones del mundo de la música y el cine, y Meyer echa la red en busca de víctimas.

—Bingo —dijo Jean.

—Bingo ¿en qué sentido? —dijo Elmer.

—Meyer siempre está echando la red en busca de víctimas —contestó Jean—, y a ese respecto no tiene ningún escrúpulo.

Elmer sonrió.

—Delátalo, y luego proporcióname algo que pueda utilizar, por si acaso ese capullo y yo llegamos a coincidir.

Jean encendió un pitillo.

—Otto está haciéndose amigo de esos refugiados. Son todos músicos judíos que han dejado salir de Alemania. Meyer tiene la intención de exprimirlos. Dice que todo guarda relación con una misteriosa cábala, pero yo creo que está en esto solo por la plata.

Kay conocía a esa gente. Tenía un buen concepto de ellos. Ya habían sufrido más que suficiente.

—Nada de dinero. Nada de chantajes, nada de extorsión. Eso sale directamente de mí. Dile a Meyer que lo hundiré en la mierda si sigue adelante.

—Vale, cariño —dijo Jean—. Transmitiré el mensaje.

Elmer se besó los dedos y rozó el cabello de Jean. La Jean entró un poco en éxtasis. Pareció medio real/medio simulado.

—Coge el oro y vete a algún sitio seguro. Todo este asunto podría estallarnos en la cara.

Jean se metió el lingote en el bolso. Le dio un beso húmedo y salió muy muy muy rápido. El lingote era muy muy muy grueso y pesado. El bolso le colgaba hasta los pies.

99

(LOS ÁNGELES, 1.00 H, 12-3-1942)

El eugenista loco. El cirujano plástico carnicero y afiliado a un tong. Tu anfitrión, Lin Chung.

Lin el Señor de las Barriadas. Ese matasanos loco era dueño de medio Montebello. Hacinaba a refugiados chinos en casuchas de poca monta y les cobraba alquileres usurarios. Un fumadero de opio colindaba con su consulta. Adictos al «O» probaban las mezclas de la «Eterna Juventud» de Lin. Lin y el doctor Saul Lesnick las sintetizaban. Creemos una raza superior de yonquis.

La consulta de Lin era del tamaño de un búnker del Führer y estaba revestida toda ella de pino nudoso. Pósteres de cultura física colgaban de las paredes. Arpías nórdicas ejecutaban calistenia. Aquello refractaba Leni Riefenstahl y El triunfo de la libertad.

Dudley observó trabajar a Herr Doktor. Lin llenó una hipodérmica de pentotal sódico y pinchó a Jim Davis. El jefe Jim estaba sujeto con correas a una camilla. Es un lechón en una fiesta luau. Tiene un calcetín metido en la boca.

El jefe Jim se distendió visiblemente. Se lo veía predispuesto a darle a la sinhueso y soltar indiscreciones. En el suero de la verdad, veritas. Veamos cual es el resultado.

Lin inclinó la cabeza y salió de la consulta. El jefe Jim aparentaba una euforia de baja intensidad. Dudley encendió un pitillo y le echó el humo a la cara.

Hideo lo había telefoneado, posbatida. Eso incitó al secuestro. Mondo Díaz delató a Davis, presentándolo como su canal en la red de espionaje. Lee Blanchard fue testigo de la delación. Probablemente Blanchard lo redelataría a Bill Parker. Hideo reveló además lo siguiente:

Elmer Jackson le enseñó una carta de micropuntos. Hideo efectuó una primera tanda de pruebas sin conseguir sacar a la luz el texto. Elmer se resistía a desprenderse de la carta. Hideo la agarró y la echó al buzón del laboratorio de criminología. Iba dirigida a un apartado de correos de Baja. La Paz/Apartado 1823.

Elmer se había llevado la carta en la centralita de Bev. Ahora el establecimiento de Bev se ha autoincriminado. Es un punto de entrega de correo sedicioso.

Dudley telefoneó a la estafeta de correos de La Paz. Habló en español y adoptó el tono seco propio del SIS del ejército. Obtuvo un bocado jugoso. Tenía alquilado el apartado de correos 1823 la señorita Constanza Lázaro-Schmidt.

El jefe Jim parecía ya a punto de caramelo. Dudley le retiró la mordaza. Jim tosió y emitió un gorgoteo eufórico. A Jim se lo veía candoroso gagá y deseoso de complacer.

—Estoy muy interesado en saber qué piensa sobre diversos sucesos y las numerosas personas que acaso hayan participado en ellos. Tenemos un célebre robo de oro en 1931, el célebre incendio de Griffith Park en 1933, y los recientemente célebres asesinatos de la klubhaus, comunicados mediante micropuntos, los sinarquistas, y los siguientes individuos: Tommy Glennon, Meyer Gelb, Jean Staley, Fritz Eckelkamp, Wendell Rice, George Kapek, Archie Archuleta, Karl Frederick Tullock, Martin Luther Mimms, Leander Frechette, George Lincoln Rockwell, Kyoho Hanamaka, Eddie Leng, Donald Matsura, Mondo Díaz, Miguel Santarolo, Frankie Carbajal, Juan Lázaro-Schmidt y su hermana Constanza.

El jefe Jim se quedó impertérrito ante la lista de nombres. Contó que su rata de compañía Lucifer se follaba a su rata de compañía Brünnhilde. El doctor Saul les administraba pociones eugenésicas y les insuflaba eterna juventud. Tenía previsto llamar a las crías Hitler, Stalin y Saul Junior.

—Está divagando un poco, jefe —dijo Dudley.

—Lucifer recaudó dinero para unos muchachos de extrema derecha —dijo Davis—. Meyer Gelb es un vaquero honrado. Es de derechas y de izquierdas y a saber qué más. Meyer dio un discurso en cierta charla que tuvo lugar en México. Vodka y schnitzel. El «Horst-Wessel-Lied» y la Internacional. Meyer se pirra por el oro. Quiere el oro, pero ¿quién no? En la klubhaus hay buen ganado de color pero yo personalmente prefiero las chicas blancas de catorce años. Debería haber una ley… y, para ser francos, la hay. El predicador Mimms predica el nuevo patrón oro. Meyer es un extorsionador honrado. Kyoho reabasteció de combustible los aviones japoneses en el Blue Fox el Día de la Infamia. Llevó a Ernst Kaltenbrunner y a algunos apparátchiks al Fox, él mismo. Lucifer es un pilonero. Ese es un rasgo poco común en las ratas. ¿Esto es el delirium tremens, Dud? Ya he pasado antes por el delirium tremens.

La charla. Locos por el oro. Chiflados locuaces y realpolitik. Igualitarismo estrafalario. Aus der Neuen Welt.

—Me pregunto si podría hacerle algunas preguntas más concretas, jefe.

—No. No te lo permito —dijo Davis—. Es mi delirium tremens y mis bonitas fotos lo que estoy viendo. Yo me follé a Theda Bara y Vilma Bánky, y tú no. Me follé a tu madre irlandesa. Lucifer se folló a Marlene Dietrich en Dresde. Allí, en cierta universidad, estudiaban ciertos chicos blancos y ciertos chicos hispanos. Wallace Jamie, Joe Hayes. Juan Pimentel y Mondo Díaz. ¿Quieres micropuntos y retransmisores telefónicos? Ellos los tienen. Jamie es América Primero. El padre Joe se la chupa al padre Coughlin. Tienen un punto de entrega de correo en West Hollywood, pero el nombre que consta en la escritura es el de Bev la Mamadas. Ese hispano, Juan, estaba en la charla. Eso sí es un cerebro del espionaje.

Aus der Neuen Welt. Realpolitik. Instantes lúcidos entre morralla.

Conversaciones para la estrategia de posguerra en un club que ofrecía el espectáculo del burro. Todos queremos el oro. Eso se refiere a ti. A todos nos pirra el oro. Estamos en esto todos juntos.

Todo es una misma historia, ¿me explico?

100

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 2.30 H, 12-3-1942)

Mis amigos expatriados vivían en bungalows contiguos. Eran de por sí aves nocturnas; no hacía falta animarlos a quedarse en vela hasta tarde, mantener vida social e interpretar música. Elmer me ha telefoneado a casa hace una hora, y me ha dicho que había abordado a Jean Staley. Ha añadido que deberíamos hablar de los frutos de la entrevista, y me ha dicho que yo debía pasar un mensaje a «esos refugiados amigos tuyos».

—Jean se dedicaba al chantaje con Meyer Gelb —ha explicado Elmer—. Y yo sospechaba que tenía la mira puesta en tus amigos. Diles que ya pueden respirar tranquilos. He pagado a Jean para que se aparte de ese asunto y ahueque el ala. Jean es indispensable para ese mierda de Gelb, así que él no exprimirá a tus amigos, de ninguna de las maneras.

He telefoneado a los Koenig y les he comunicado la buena nueva. De ahí esta celebración improvisada. Mis amigos refugiados han aprendido muy deprisa un aspecto de la gestalt de Los Ángeles. Ante la duda, monta una fiesta.

Magda Koenig ha preparado una cazuela de gulasch; Ruth Szigeti ha visitado una licorería y, además de una coctelera, ha traído abundante alpiste. He vuelto a telefonear a Elmer y le he dicho que sería una tontería por su parte no asistir. Elmer ha dicho: «Los dos sabemos que soy tonto, pero iré de todos modos».

Bill me ha telefoneado hace unos minutos. Me ha comunicado las últimas pistas resultantes de la batida y ha acabado con un: «Por si sirve de algo, te quiero». Ha colgado, justo cuando yo empezaba a entrar en éxtasis.

La fiesta estaba ya a todo gas. Ruth ha invitado a cuatro de sus amantes recién adquiridos, dos de cada de sexo. Estaban una acomodadora del Aero Theatre y la señorita Barbara Stanwyck. Estaba el solicitado prostituto de Brenda Allen, Tony Mangano alias «Veinticinco Centímetros». Estaba el cantante en sepia Billy Eckstine, recién salido de un compromiso por la presentación de un disco en el Congo Club del lado sur.

El gulasch estaba picante y sabía bien; Miklos Koenig ha preparado unos Manhattans de whisky de centeno mortales. Ruth compartía breves intervalos en el dormitorio con Babs y Tony, y volvía de ellos visiblemente agotada. El dispar grupo de personas parecía congeniar de maravilla. Ruth ha tocado el capricho para violín n.º 24 de Paganini; Billy Eckstine le seguía el ritmo y entonaba una versión de «Ebb Tide» a cappella. Elmer el J. ha entrado por la puerta y resistido una estampida de refugiados.

Miklos Koenig y el señor Abramowitz le han sacudido la mano y aporreado la espalda; Magda lo ha besado recatadamente en las dos mejillas. Elmer y Ruth han cruzado una mirada que bien podría describirse como lujuriosa y oportunista. Miklos ha obligado a Elmer a comerse un tazón de gulasch; Elmer le ha dicho que estaba sabroso, pero ¿no es esto la clase de manduca que comen los comunistas? Babs le ha pedido que la librara de un sinfín de multas de tráfico impagadas, cosa que Elmer ha accedido a hacer gentilmente. Elmer trataba de usted a Billy Eckstine. Se ha disculpado por el exceso de celo de la Brigada Antivicio en la redada del Harlem Hutch en agosto del 38. El señor Billy lo ha abrazado impulsivamente.

Elmer y Ruth han caído en sus mutuas fuerzas gravitacionales. He escuchado disimuladamente su disparatada conversación. Elmer decía cosas como: «Eres judía, ¿no?» y «Seguro que los muchachos de Hitler te iban detrás». Ruth le ha preguntado a Elmer a cuantos negros había linchado y si sus padres azotaban a sus esclavos. Elmer le ha dicho a Ruth que tenía unos ojos verdes de pantera. Ruth le ha dicho a Elmer que tenía los ojos pequeños y redondos y que prefería a los hombres circuncidados.

Ha amanecido. He interpretado un vacilante Liszt al piano de Miklos Koenig mientras Magda Koenig preparaba dos docenas de huevos revueltos. Ha sido una fiesta excelente. He mirado por la ventana de la puerta de la calle y he alcanzado a ver la viñeta Ruth-conoce-a-Elmer. Estaban recostados contra una palmera marchita. He observado al tuercebotas sureño no muy tonto y a la refugiada judía besarse.

101

(ENSENADA, 7.00 H, 12-3-1942)

Trabajó toda la noche. El SIS mantenía un pequeño laboratorio de criminología. Su equipo fotográfico era excelente. Examinó las postales de Jean Staley/Elmer Jackson. Encontró micropuntos en dos de las seis.

Las postales eran de cartón, de dos capas. Separó las piezas y se acercó a distancia microscópica. Los puntos parecían alfilerazos. Graduó el objetivo y los observó al máximo aumento. Siguieron siendo puntos. No cobró forma ningún texto.

Ashida tomó un trago de café. Reflexionó sobre los medios y maneras y se le ocurrió una idea. Fue al cuarto fotográfico. Sacó una cámara Minox Riga y la cargó con película de alta resolución. Tomó veinticuatro exposiciones. Hizo instantáneas de las distintas partes de las postales y reveló la película.

El cuarto oscuro estaba bien abastecido. Ashida acabó de recortar y aplicar los sucesivos baños en menos de cuatro horas. Colgó a secar las imágenes. Obtuvo grano de cartón en todas. No se puso de manifiesto ningún micropunto.

Encontró un atomizador de pintura. Roció de negro una cartulina grande. Pegó con celo las veinticuatro fotografías a hojas de papel y las dispuso en un caballete. Colocó la cartulina en su propio caballete. Los dos caballetes eran solo el armazón y estaban huecos por detrás.

Hizo orificios en la cartulina y acercó los dos caballetes. Situó el caballete con la cartulina frente al caballete con las fotos. Alineó los caballetes de esa manera.

Escudriñó a través de los orificios. Vio las fotografías pegadas con celo sin más. Arrastró una lámpara de arco forense hasta el sitio adecuado. Dio la corriente e iluminó al trasluz las hojas del caballete.

Era papel muy translúcido. Ashida examinó a ojo los defectos en la trama. Recargó la cámara y apagó las luces del techo.

Sala negra, lámpara de arco cegadora. Acercó el objetivo de la cámara a los orificios y fotografió el resplandor. Los orificios limitaban su campo fotográfico y lo centraban en los puntos invisibles.

Tomó veinticuatro exposiciones.

Reveló la película.

Aparecieron micropuntos.

Eran visibles a simple vista. El texto cobró forma como un borrón.

Ashida observó al microscopio las veinticuatro imágenes. Acercó mucho la lente y obtuvo ráfagas de texto visible. No estaba en clave. Estaba en español. Las frases no seguían una secuencia. Había realizado los orificios a bulto y fotografiado los puntos de ese modo. Barajó imágenes y portaobjetos de microscopio y armó la secuencia en un primer borrador.

Tradujo rápidamente al inglés. Examinó las palabras y copió un texto. Dicho texto era todo LISTAS.

De fabricantes estadounidenses del sector de la defensa.

De camaradas/Kameraden procomunistas y pro-Eje dentro.

De precios del oro actuales.

De precios del oro previstos, hasta el año 44.

De atracaderos de submarinos en la costa de Baja.

De aeródromos secretos equipados para despegues y aterrizajes. Todos situados al norte de Los Ángeles. Todos en el valle de San Joaquín. Todos cerca de extensas fincas agrícolas.

La siguiente advertencia. Mecanografiada en negrita:

PRIVADO. NO REVELAR A JLS Y CLS BAJO NINGUNA CIRCUNSTANCIA.

JLS, CLS. Seguramente los hermanos Lázaro-Schmidt.

Ashida cambió de microscopio y preparó nuevos portaobjetos. Lo graduó a su máximo aumento. Descubrió más texto. Era una larga serie de números y letras.

Comprendió la trascendencia. Era código bíblico. Había aprendido los rudimentos en el posgrado. Listas de capítulos y versículos. Listas de páginas de la Biblia. De sustituciones a transposiciones y a texto coherente.

Ashida rastreó el laboratorio y la sala de revista. Encontró una Biblia en el escritorio del sargento de guardia. Trabajó con bloc, pluma, microscopio.

Saltó de la Biblia al microscopio. Combatió el cansancio ocular. Saltó del Génesis al Apocalipsis y abarcó los 65 libros. Números-letras, números-letras. Capítulos y versículos. De texto sagrado a texto en micropuntos.

Trabajó durante cinco horas seguidas. El texto traducido decía lo siguiente:

Mi leal camarada, o debería decir Reichsführer, por detrás solo de mí. Hemos tendido a la izquierda y a la derecha a medida que esta tormenta arreciaba. Tovarich y Kamerad significan ya lo mismo para nosotros. La NKVD y la Gestapo son una sola. «Hail» o heil no se diferencian en nada. Le dirijo a usted los dos saludos. Capitán Juan Pimentel.

Ashida se acercó a chez Hanamaka. Del Génesis al Apocalipsis. Un recuerdo reciente se aviva. Causa y efecto se avivan, en retrospectiva.

La redada en la casa de apuestas. El sistema de retransmisión telefónica localizado y destruido. Cuarenta y tantos hombres quemados vivos. Pimentel actúa con audacia. Incinera las pruebas y mata a los coconspiradores. Camarada, Kamerad, tovarich. La perversa hermandad sobrevive.

Además, algo que le contó Dudley. Una cueva en una cala al sur de Ensenada. Pimentel actúa con audacia. Quema a los saboteadores con un lanzallamas. Camarada, Kamerad, tovarich. La perversa hermandad sobrevive.

Ashida aparcó bajo la puerta cochera. Había telefoneado a Pimentel y propuesto un encuentro. Pimentel propuso ese lugar.

Ashida llegó temprano. Quería reconocer el terreno. Quería comprobar su dispositivo fotográfico.

Se apeó y lo examinó. El cable se extendía a todo lo ancho de la puerta cochera. La montura fotográfica estaba veteada de polvo. Parecía funcionar. Accionó palancas y oyó golpeteo de neumáticos. El visor de imágenes mostraba tres matrículas traseras.

Dos matrículas diplomáticas de Baja. Una matrícula de EEUU/Estado de California.

Ashida memorizó los números. Se acercó a la casa y abrió la puerta. Tenía sus propias llaves. Dudley confiaba en él.

Una brisa refrescaba el salón. Dudley mantenía las ventanas abiertas. El teléfono aún tenía línea. Dudley se ocupaba de eso.

Pimentel llegaba con retraso. Ashida dejó la puerta entornada. Había oído llegar al Kamerad n.º 1.

Ashida marcó el número del Departamento de Vehículos Motorizados de México. El funcionario que atendió la llamada era un hombre. Ashida dio su rango y número militares. Presentó la solicitud con respecto a las matrículas e insistió en que eran diplomáticas.

El funcionario dijo Un momento. Ashida observó la puerta. El funcionario volvió al aparato. Soltó los datos: nombres y señas.

Juan Lázaro-Schmidt. Constanza Lázaro-Schmidt. Dos direcciones de La Paz.

Ashida colgó y marcó el número de la operadora de Ensenada. Le pidió conexión con Estados Unidos. La División Central de Vehículos Motorizados de Los Ángeles. De persona a persona. El funcionario jefe, por favor.

La operadora le dijo Sí, sí. Ashida colgó y miró la puerta. Pimentel llegaba ya con mucho mucho retraso. El teléfono sonó antes de tres minutos. Ashida se apresuró a descolgar.

Presentó sus credenciales del ejército. Recitó la matrícula. El funcionario lo hizo esperar al aparato.

Él esperó. Observó la puerta. El funcionario volvió al aparato. Soltó los datos: nombre y señas.

Claire Katherine De Haven. Una fecha de nacimiento de 1910. Una dirección de Beverly Hills.

Ashida colgó. En el salón subió la temperatura. Se acercó a la ventana de atrás y respiró hondo varias veces.

Contó las mentiras, las omisiones, las tergiversaciones. Lo que había dicho a Dudley. Lo que no había dicho a Dudley. El diario de Joan. La batida en Los Ángeles Este. Sus estratagemas con Elmer Jackson. Su hallazgo de los micropuntos. Lo que había descubierto sobre Juan Piment…

—Al fin solos. Sea cual sea tu opinión sobre mí, no puedes decir que no he sido paciente.

Ashida giró sobre los talones. Pimentel vestía el negro de la policía estatal. Llevaba una guerrera a medida. Dagas de plata indicaban las Waffen-SS. Charreteras trenzadas indicaban la Guardia Roja.

—¿Debo llamarlo Reichsführer? —preguntó Ashida—. Desconozco el rango equivalente en el ejército ruso.

Pimentel le lanzó un beso.

—Dentro de unos minutos, en cuanto hayas visto lo que he de enseñarte, estarás llamándome «cariño».

Ashida retrocedió. Tropezó con una ventana de guillotina y se quedó inmóvil. Pimentel le indicó que lo siguiera con un dedo y pasó por delante de él. Dobló por un pasillo corto.

Serpenteó. Se contoneó. Dio pasos de mambo y puso cara de «Tra-la-la».

Ashida lo siguió. El pasillo terminaba a tres metros. Revestimiento de roble pulido. Sin puertas. Un estrecho callejón sin salida.

Pimentel golpeteó un tablón de la pared. Se deslizó un panel. Ashida vio poleas y bisagras. Se abrió un espacio oscuro.

—Kyoho era un cachivachero —dijo Pimentel—. Dudley no descubrió este pequeño zulo.

Ashida lo alcanzó. Pimentel tiró de un cordón para encender la luz. Presto: callejón sin salida, cubículo, armario.

Es un espacio de dos por dos. Contiene trajes de época. Son todos del siglo XIX y están expuestos en colgadores de la pared. Vestidos de seda de tonos pastel. Prendas de la caballería cosaca. Vestimenta de la Armada alemana. Costura imperial. La era zarista. El mandato de Otto von Bismark.

Pimentel dejó escapar una risita.

—¿No te sientes especial? La verdad es que somos muy pocos los que lo sabemos.

—¿Como los Lázaro-Schmidt? ¿Cómo Claire De Haven?

Pimentel puso cara de «Tch, tch».

—El americano desaprobador. Siempre juzgando tan severamente. Es incapaz de ver los orígenes de lo que tenemos aquí. Es como vuestro tesoro nacional, el motel. Las parejas se engalanan para reunirse en sitios pequeños y sórdidos. Tenemos este elegante vestidor, y una infinidad de dormitorios arriba.

—¿Parejas? —repitió Ashida.

Pimentel le tocó la manga de la chaqueta. Ashida la retiró. Pimentel puso cara de «Tch, tch».

—Bueno, los Lázaro-Schmidt son una pareja, por más que tú lo desapruebes. Y Claire se veía con José Vásquez-Cruz, hasta que se supo que era un asesino de sacerdotes comunista y nuestro magnífico camarada Dudley lo mató. La gente viene aquí a disfrazarse, ¿y quién puede echárselo en cara? Todos queremos vernos más hermosos y dorados de lo que en realidad somos.

Ashida se estremeció.

—¿Qué disfraz va a ponerse usted? ¿En este momento es un camarada o un Reichsführer?

—Esa no es la cuestión. La cuestión es qué vas a ponerte tú.

Ashida se quedó paralizado. Pimentel se inclinó hacia él y lo besó. Ashida le agarró los brazos y abrió la boca. Sintió la lengua de Pimentel. Sintió la mano de Pimentel entre sus piernas.

Le devolvió el beso. Percibió un olor a naftalina y lana vieja. Cerró los ojos y vio a Bucky y Dudley. Abrió los ojos y vio lunares en los parpados de Pimentel. Olía a talco y loción para el afeitado barata.

Ahogó un grito. Cerró los ojos. Apretó los dientes y arrancó la lengua a Pimentel de un mordisco. La sangre manó a borbotones en su boca. Pimentel chilló. Ashida sacó la pipa y vació el cargador.

Pimentel salió despedido, agitando los brazos. Derribó una hilera de cajas de sombreros. Cayó sobre bolsitas de naftalina y vestidos de brocado en oro.

102

(LOS ÁNGELES, 12-3-1942 – 25-3-1942)

El beso.

Su primer beso con Ruth. Inició algo. Kay le dijo que observó el suceso y vio implosionar mundos. No ha renunciado a Brenda, ni a Ellen, ni a la monumental Annie Staples. Ruth no ha renunciado a su monumental anhelo por las chicas y los chicos. Kay le habló de otro beso. A él ese beso le dio que pensar.

Kay había visitado a Hideo Ashida. Estaba encerrado en la prisión militar del ejército en las afueras de Tijuana. Dudley lo sacó de la cárcel de la policía estatal. Los polis frijoleros lo trincaron y lo retuvieron allí. Ashida había liquidado al tal Juan Pimentel. Hideo Ashida, fichado por Asesinato.

La poli mexicana torturó a Hideo. Lo apalearon y le conectaron electrodos en los huevos. Introdujeron ratas hambrientas en su celda. El Dudster se agenció una orden de traslado y le procuró un camastro en la prisión militar. Kay lo vio allí. Hideo estaba aturdido por efecto de la morfina. Los médicos castrenses se la recetaron para la cabeza maltrecha. Kay le preguntó por qué se cargó a Pimentel.

—Ese beso —farfulló Hideo.

«Ese beso» lo sacó de sí. Estrechó su vínculo con «Este Caso» y toda la mariconería concomitante. Tommy Glennon maricón. Joe Hayes maricón. Huey Cressmeyer maricón y tráfico de maricones en la klubhaus. Pimentel fue detenido en una redada en un bar de maricones. San Diego, 37. Ese vínculo vinculaba numerosos hilos.

Dio parte a Thad Brown. Thad examinó el historial del capitán Juan, remontándose hasta su moisés. Se hizo con el expediente de la policía estatal del Juan y algunos papeles adjuntos. Salió a la luz una concisa información.

Pimentel estudió en Bochelandia. Asistió al Politécnico de Dresde, alrededor del año 35. Una lista de esa promoción acompañaba los documentos. Wallace Jamie, Mondo Díaz y el padre Joe Hayes fueron alumnos en Dresde. Pimentel estudió técnicas de retransmisión telefónica. Eso lo vinculaba a un considerable caos en relación con teléfonos públicos. Pimentel estudió tecnología de micropuntos. Pimentel se codeó con nazis y rojos en aquel jolgorio de Baja. Eso lo vinculaba a toda esa conspiración envuelta en mierda.

Hideo lo mató en la casa de Kyoho Hanamaka. Telefoneó a la policía estatal y se entregó allí mismo. Pimentel, el hacha de los micropuntos. Hideo, el hacha de la ciencia forense. Postales con micropuntos. El embrollo Staley-Jackson. La promesa de Hideo de decodificar las postales.

Se estrujó las ondas cerebrales ante ese conjunto de datos. Pasó los datos directamente a Kay. Ella pasó los datos a Bill Parker. Whisky Bill pasó los datos a Thad Brown. Ellos celebraron una Cumbre de Todos los Datos en el Lyman’s. No lograron el menor avance hacia una resolución de los tres casos.

Ace Kwan pasó algún dato. Ace dijo que Dudley había sometido a Jim Davis al pentotal. El jefe Jim reveló morralla. Dud lo dejó instalado en el loquero de Terry Lux. Jim padece insuficiencia cardiaca congestiva. Jim sucumbe al delirium tremens. Jim y Mondo Díaz son uña y carne. Jim está vinculado a la fusión izquierda-derecha. Heil Hitler, pedazo de gordo, saco de mierda.

Jim está encerrado. Eso es un testigo menos. Link Rockwell es el testigo n.º 2. Está en el calabozo de la Armada en Sarasota, Florida. La Armada no autoriza la extradición. Whisky Bill está preparando una lista de preguntas candentes. Un abogado de la Armada prometió cooperación. Dijo que filmarían el interrogatorio y lo enviarían. De momento el testigo n.º 2 se ha tachado de la lista.

El testigo n.º 3 la diñó. Ralph D. Barr. Era el exmaridito de Jean Staley y allegado conocido de Meyer Gelb. Ralphie: utillero de la Paramount/pirómano/renombrado exhibicionista.

Lo trincaron en Detroit. Los guripas de la Ciudad del Motor lo detuvieron por agitación roja. Corría el verano de 1940. Lanzó una bomba incendiaria al picadero de un alto cargo de la Ford. Los polis le aplicaron mano dura. Delató a Gelb y la ex-Frau Jean. Dijo que ellos lo habían reclutado para el PC. Ralphie incendió su celda en la cárcel de Detroit. Ralph se autofrió en la mejor tradición pirómana. Tachemos de la lista al testigo n.º 3.

Tachemos a otros tres testigos más. Díaz, Carbajal, Santarolo. Salvy Abascal intercedió por ellos. Exigió el pago de antiguos favores a peces gordos católicos. Abogados papistas arrancaron al trío de la custodia del Departamento de Policía. Ahora están bajo la custodia de los Federales.

Bill Parker solicitó más interrogatorios. El fiscal general lo rechazó. Parker era abogado con licencia federal. Telefoneó al afeminado Edgar Hoover, personalmente. El afeminado Edgar lo rechazó. Parker solicitó una reunión con Ed Satterlee el Fed. El afeminado Edgar rechazó la solicitud. Ed el Fed se hallaba bajo arresto domiciliario.

Tachemos a siete testigos. Tachemos el intento de Parker-Jackson de borrar las grabaciones de la investigación federal. Tachemos esa vía para conseguir las absoluciones de Jack H. y Fletch Bowron. Ed el Fed era su mediador. Ed el Fed estaba dispuesto a abrir la cámara de las pruebas.

Los abogados te joderán cuando no te joda nadie más. Salvy Abascal es abogado. Es un mangante absoluto comparable a Dudley Smith. Sí… y Buzz y él tienen un as en la manga para hacer caer a Salvy.

La revelación clave de Frankie Carbajal. Este dato delirante:

Abascal está jugándosela a su Kamerad irlandés. Abascal planea sabotaje a espaldas del Dudster. Abascal ha aprovechado el chanchullo del transporte de espaldas mojadas de Dud y ha infiltrado saboteadores entre los espaldas mojadas. Los saboteadores tienen previsto salir pitando de sus cabañas del valle de San Joaquín. Son recolectores de fruta y lanzadores de bombas. Eso sí es rabiosa actualidad.

Buzz y él fueron prevenidos con antelación. Se lo han callado. Él ganó tiempo con Dudley. Le dijo que habían eliminado a Tommy Glennon. Recibió luz verde para asesinar al asesino de Wayne Frank. A Dud le trae sin cuidado el caso de la klubhaus. A Dud solo le interesa el oro. Sí… pero el asunto va mucho más allá de eso.

Estrategias. Jugadas, tramas, ardides, planes. Su cerebro saturado se recalentó y rompió a hervir.

Ha recorrido la avenida del jazz. Ha echado la red en busca del espadero japo y su acompañante blanco maricón. No se ha anotado ninguna pista sólida. También ha echado la red en busca de dos nenas que aparecen en las fotos porno de la klubhaus. A veces hay suerte. Las localizó en el Congo Club. Estuvieron jodidamente comunicativas.

Hemos estado en la klubhaus. Nos llevaron Link Rockwell y Archie Archuleta. Posamos para las fotos. Los coprotagonistas masculinos iban enmascarados. Link manejaba la cámara. No conocimos a Wendell Rice y George Kapek. No sabemos quién los despachó. No conocemos a ningún espadero japo ni a ningún chico blanco maricón. ¿Oyes, viejo?

Sí, yo comprendo. Vaya con Dios, par de tiradas.

A continuación cambió de lugar. Cambió el barrio negro por el japonés y echó la red en busca del espadero. Había eliminado a Banzai Bob Yoshida. El espadero era supuestamente tratante de curiosidades. Se pateó el barrio japonés en unas condiciones de mierda. Ahora el grueso de la población japo estaba metido en el trullo. Los japos restantes lo observaban por la mirilla y se acogían al silencio. ¿Espadero? ¿Amigo maricón? ¡¡¡Come mierda y muere, opresor blanco!!!

Por tanto, el caso de la klubhaus estaba en punto muerto. Lo soslayó. Finalmente consiguió una cita entre Annie Staples y Orson Welles. Lo montó Brenda. Welles sacó el servicio gratis y le tiraban las rubias grandes. El festín del folleteo tuvo lugar en el nido de amor de Miracle Mile. El sargento E. V. Jackson hizo de voyeur.

Annie pareció disfrutarlo. Der Wunderkind sin duda lo disfrutó. Annie encauzó la conversación con el Gordo hacia la relación con el comandante Dudley Smith. Welles describió la brutal paliza que Dud le propinó. Welles describió la operación de cirugía plástica de Terry Lux y su reclutamiento como soplón. Welles participó en una gira de buena voluntad concebida por FDR. Dud quería chivatazos sobre comunistas y otra escoria semejante. Welles era amante a tiempo parcial de Claire De Haven. Dud se dejó arrastrar por los celos. Welles consideraba al Dudster un demente. Te diré una cosa, Annie. Está precipitándose a un abismo infernal.

En la cita con Welles, Annie se superó a sí misma. Kay le había pagado para que hiciera moldes en cera de las llaves de Saul Lesnick. Annie cumplió en eso, ídem de ídem. ¿Quién entrará en su consulta? Jackson y Meeks son una buena opción.

Sí, pero en cuanto al oro las cosas no están tan claras. Joan ha muerto. Hideo Ashida está encarcelado. Dud es el único buscador del oro que queda. Del oro al fuego. Del 31 al 33, esa es la otra jugada. A ese respecto Jean Staley pasó el dato. Parecía incompleto. ¿Y si nadie mató a Wayne Frank? ¿Y si se frio estúpidamente por propia voluntad? ¿Y si su hermano pequeño Elmer no tenía a quien cargarse en venganza?

Se le recalentó el cerebro. Está saturado. Está haciendo de repartidor al servicio de Jack Horrall y Fletch Bowron. Donantes estrella aportan plata al fondo para su defensa. Se temen condenas y la pérdida del cargo a raíz de la investigación federal. Él está desviando dinero contante y sonante hacia sus abogados. El repartidor Elmer cabalga de nuevo.

Está saturado. Tiene el cerebro recalentado. Tiene el cuerpo y el alma sobrecargados. Tentadora: tu nombre es Ruth Klarfeld Szigeti.

Es de Budapest. Él es de Wisharts, Carolina del Norte. Ella tiene cuarenta y tres años. Él tiene veintinueve. Ella es judía. Él es hijo de un predicador escocés salido de alguna ciénaga impía. El padre de ella dirigía la Ópera Nacional Húngara. El padre de él trapicheaba con libros en klave del Klan. Él vio en su día sufrimientos extremos. Ella ha visto a los nazis ametrallar a cien judíos y echarlos a una zanja.

Los nazis la obligaron a mirar. Los Koenig y Sandor Abromowitz estaban a su lado. Ellos no fueron tiroteados. He aquí la gran razón de eso.

Los judíos eran comunistas y grandes antinazis. Ruth y sus amigos los delataron a cambio de asilo. Con los ahorros de toda una vida compraron los pasajes para México y Estados Unidos. Los cien judíos eran músicos y profesores universitarios. Los nazis del pelotón de la muerte mantenían una remota alianza con Meyer Gelb. La masacre previno al camarada Gelb. Su plan de posguerra era en ese momento un sueño lejano y absurdo. Podía irse al garete en cualquier momento.

Ruth fue abordada antes de la masacre. Sobrevivirás. Emigrarás e informarás. Facilitarás la extorsión. Delatarás a las órdenes del camarada Gelb.

Camarada Gelb. El jefe de la camarada Jean Staley en los chantajes. El camarada Elmer compró a la camarada Jean y la alejó de Los Ángeles. El camarada Elmer desbarató la actual jugada de los chantajes del camarada Gelb. El camarada Elmer es un gran héroe para Ruth y sus amigos.

Los Koenig y el viejo Abromowitz lo han coronado rey. Ruth se entrega a él en la cama. Ruth es omnívora. Ruth se entrega a camareras y repartidores de pizza. Él ni se inmuta. Ni se inmuta ante la gran aflicción de ella. Se hace el tonto para ahogar esa aflicción y hacerla reír.

Ruth tiene un comportamiento abrupto. Se enfrasca en el ñaka ñaka con él y de pronto salta de la cama para practicar con su violín. Él vive para animarla y erradicar su pesar durante un tiempo. Ella le enseña su tatuaje del campamento de la muerte. Él le hace cosquillas ahí y la hace aullar. Le cuenta sus anécdotas en la Infantería de Marina y la policía y arranca risas.

Los dos pisan arenas movedizas. Él escapará o no. Ella lo tiene peor que él. Sus arenas movedizas están totalmente en su memoria, y por descontado no desaparecerán.

103

(LOS ÁNGELES Y BAJA, 12-3-1942 – 25-3-1942)

Fracturas.

Fisuras.

Ausencias.

Jaques mate.

Callejones sin salida.

Abandonos.

Destierros.

Rupturas.

Claire lo dejó. La joven Joan lo dejó. Beth lo dejó. Su familia mexicana lo ha abandonado a la deriva. Juan Pimentel ha muerto. Hideo Ashida ha sido encarcelado. Salvy Abascal está ausente, abstraído. Él se ocupa de sus negocios sin la ayuda de Salvy ni la colaboración de los Camisas Verdes. Está descuidando sus deberes militares y su caso del triple asesinato. La búsqueda del oro se encuentra en estado latente. Los médicos castrenses han diagnosticado a Hideo un «estado de fuga avanzado».

Hideo concibió la búsqueda del oro y las investigaciones de los tres casos. Mike Breuning y Dick Carlisle han sido apartados del caso de la klubhaus. Ahora lleva a cabo esa investigación una facción hostil. Elmer Jackson y Buzz Meeks campan a su aire. Elmer leyó el diario de Joan. El paleto que campa a su aire conoce a fondo el robo del oro y el incendio.

Echa de menos a Claire. Echa de menos a la joven Joan. Echa de menos a Beth. Su mujer y sus hijas han reservado pasajes con destino a Irlanda. Echa de menos con especial intensidad a Hideo.

Hideo mató a Juan Pimentel. Ahí se atisba la lujuria como motivo. En chez Hanamaka se descubrió un cuarto oculto. Estaba repleto de vistosos disfraces. La lengua seccionada del capitán Juan se halló en el suelo. Los agentes de la policía estatal que se personaron en el lugar del hecho repararon en los labios manchados de sangre de Hideo.

Hideo se ha distanciado de él. Lo percibe. Sus horrendas omisiones se le antojan paradójicamente definidas. La muerte de Juan Pimentel no tiene lógica. Interfirió de alguna manera exasperante y provocó la reacción de Hideo. Hideo trabajaba en el asunto de los micropuntos en el laboratorio del SIS. El cartón chamuscado y el equipo fuera de sitio así lo indican. El trabajo con los micropuntos reveló algo. Hideo, ahora en estado de semicatatonia, no está en condiciones de decirle qué.

Él había solicitado muy diversa documentación acerca de los tres casos. Incluían diversos expedientes recién descubiertos. Entregó los documentos a Hideo para que los estudiara y analizara. Registró los aposentos de Hideo en Ensenada y Los Ángeles. Los documentos han desaparecido. Hideo sigue siendo su única esperanza para resolver los tres casos y tratar de dar con el oro.

Documentos desaparecidos. Elementos principales de los tres casos, desaparecidos en acto de servicio.

Link Rockwell: bajo custodia de la Armada. Díaz, Carbajal, Santarolo: bajo custodia federal. James Edgar Davis: exiliado en el retiro de Terry Lux.

Contemos como desaparecido a Joe Hayes. Él había telefoneado al arzobispo para pedir una charla policial formal con monseñor Joe. Su eminencia se negó en redondo. Contemos como desaparecido a Orson Welles. Está por ahí de juerga y haciendo películas. Hasta la fecha es un soplón no demostrado.

Puntos muertos.

Callejones sin salida.

Jaques mate.

Atribuyamos a Bill Parker un aplomo estratégico.

Jack Horrall no le ha devuelto las llamadas telefónicas. Las maniobras de Parker con los federales han dejado al jefe claramente en deuda con él. Thad Brown ha caído en el hechizo devoto de Parker. Los dos grandes rivales para el cargo de jefe de policía en la posguerra. Aliados contra Dudley L. Smith.

Ha tomado medidas para establecer un contrapeso. Ha solicitado un segundo juego de documentos en relación con los tres casos. Está guardándolos con la esperanza de que Hideo recobre la salud.

Hideo lo obsesiona. Ha movido hilos en los tribunales militares de Estados Unidos y ha conseguido mandamientos judiciales. Hideo no será procesado por el asesinato de Juan Pimentel. No se pudrirá en Leavenworth ni en una prisión mexicana. Hideo será internado en un centro de reubicación de Estados Unidos más adelante este mes.

Los documentos sobre los tres casos lo esperarán. El ejército de Estados Unidos está construyéndole su propio laboratorio de criminología. Hideo quedará libre el día que el Japón fascista se rinda.

Contramedidas.

Aplicaciones lógicas.

Tareas de contrapeso.

Kyoho Hanamaka lo obsesiona. Es el quid de toda explicación. Es quien comparte los secretos. El robo del oro y el incendio preceden su gira por los lugares destacados del fascismo y el comunismo. Su amistad con Meyer Gelb la preceden. Su formación germano-rusa establece el curso de endemoniados acontecimientos futuros. El oro está guardado para que su valor crezca como una bola de nieve. La guerra mundial se presenta como inevitable. Hanamaka concibe una hermandad de posguerra. El oro financiará la supervivencia in extremis de los totalitarios escindidos. Nace una conspiración. Se producen desatinos homicidas. Afloran motivaciones personales. 1942 señala un nexo caótico. Él debe aprovecharlo.

Contramedidas.

Ha emitido un segundo comunicado a todas las unidades con respecto a Kyoho Hanamaka. Se ha dirigido a organismos policiales, cárceles, hospitales. Más centros de reubicación y lugares muy frecuentados. Ha abarcado México y Estados Unidos.

Contramedidas.

Ocupaciones menores.

Tareas para mantenerlo amarrado.

Va a la deriva. No está desmoralizado. Constanza lo mantiene amarrado. Medran como una sola imaginación. Constanza adora al Lobo y confía en sus poderes. Visualizan el oro y lo ansían como un único sueño común. El hermano Juan ansía el oro y carece de la imaginación de ellos. El hermano Juan asistió a la conferencia del año 40. Sabe cosas que tal vez no haya revelado. Constanza era la amante de Herr Hanamaka. Se apareó con el único hombre que conoce toda la historia. Su cuerpo consagra el viaje de ambos en pos de ese sueño.

Constanza le oculta cosas. Aún no la ha abordado. Necesita conocer los secretos del correo entregado en el apartado 1823. Con las mujeres a veces titubea. Es su talón de Aquiles.

La pasión de Constanza supera a la de Claire. Terry Lux le contó que Claire está dejando la morfina en su retiro. Kay Lake instó a Claire a someterse al tratamiento y la visita a diario. El Lobo ve a Kay Lake con recelo y la considera una adversaria letal. Su propia opinión oscila y finalmente se posa en la incredulidad. La Lake es ostentosa e imprudente hasta la médula. Claire siempre la ha sobrevalorado y la ha denigrado hasta la saciedad. Kay Lake y Claire De Haven viven ahora una reconciliación. Son víctimas de los inicios de la guerra en Los Ángeles. Solo la guerra podría haber engendrado una alianza inconveniente así de fatua.

Encontró el alijo de morfina de Claire en la suite del hotel. Ahora se inyecta él la droga periódicamente. Flota hasta una nube donde ninguna mujer le pega ni lo traiciona.

104

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES Y BAJA, 12-3-1942 – 25-3-1942)

Estábamos predestinados, Bill y yo. Llamó a mi puerta el 6 de diciembre pasado; había concebido un insensato plan para atrapar comunistas y me reclutó el día anterior a Pearl Harbor. Me imbuyó de un amargo aborrecimiento a Dudley Smith y me presentó a Claire De Haven. Yo era un señuelo propiciatorio para la vertiginosa sucesión de acontecimientos posteriores. Yo me sentía perdida, a la manera de Joan Conville. Bill saltó de enamoramiento en enamoramiento y nos atrapó a las dos. Señaló a Joan el camino hacia la autoinmolación y me permitió a mí atisbar una despreocupada maldad a la que no puedo volver la espalda. La difunta diarista proporcionó a la actual diarista los medios para rectificar su fallida agresión con el cuchillo. No debería haberlo hecho; no podría haber arrebatado una vida humana y haber seguido conviviendo con las consecuencias. ¿Y por qué matar cuando una puede facilitar una autoinmolación como la que consumió a mi querida amiga?

Las palabras de Joan condenaron a Dudley. Redactaré una condena recién revisada. Adoptará diversas formas epistolares. Crearé guiones para que los católicos Bill y Claire los interpreten ante su confesor, Joe Hayes. Los guiones contendrán insinuaciones e información errónea concebidas para inducir a Dudley al desatino. Ahora Dudley es proclive al desatino. Elmer me contó que Salvy Abascal había consumado una traición monumental contra él, y ha insinuado posibles ramificaciones letales. Dudley colecciona protegidos. Prueba de ello son Mike Breuning, Dick Carlisle y, más propiciamente, Hideo Ashida. Me encontré con Breuning en el Lyman’s hace una semana. Estaba trompa y lloraba la pérdida de un Dudley Smith esencial. Me contó que las mujeres de Dudley están abandonándolo, una por una. Hay que animar a los hombres capaces y obedientes de Dudley a que sigan el ejemplo. Ese es el objetivo primordial de mi maliciosa elección de palabras.

La actual táctica de Hideo consiste en no usar palabras. Lo he visitado en la prisión militar y estoy convencida de que finge un estado catatónico. Lo hace con el propósito de eludir la confrontación y la capitulación en todos los asuntos relacionados con Dudley Smith. Dudley Smith y Hideo Ashida se aman profundamente. El amor de Dudley es fraternal. Es el amor de un muchacho irlandés embrutecido que vio a los soldados británicos asesinar a su hermano, dejándolo a él solo a merced de los antojos de una madre borracha y brutal. Dudley tiene a Hideo Ashida por un James Conroy Smith, renacido. Dudley venera la brillantez y el dominio y posee el generoso don de reconocerlo en toda clase de gente. Ve a Hideo como su afín fascista-utilitarista. El amor de Hideo por Dudley es totalmente lujurioso y está en contradicción con su pleno conocimiento de la maldad de Dudley.

Hideo ha omitido y ocultado información a Dudley. Dudley no se vendrá abajo a menos que Hideo se venga abajo primero. Dudley considera la alianza Smith-Ashida una unión perfecta para los tiempos de guerra. Hideo la considera una concesión a su supervivencia durante la guerra y un impulso sexual fugitivo.

Despojaré a Hideo de su amor de principios de la guerra. Encubiertamente, participaré y colaboraré con la furia y la animosidad racial de principios de la guerra. Liberaré a Hideo por la fuerza de Dudley Smith, por Dios que lo haré.

En esto estoy poseída por una abominable instancia. La guerra me lo facilita; considero la guerra una amiga querida. Rindo culto a la catástrofe a la manera de los románticos del siglo XIX. El caos me revitaliza y me asigna tareas. Admito el hecho de que esta es mi locura personal.

La guerra me ha dado al gran Otto Klemperer y su espeluznante relato del homicidio a palos de un hombre. La guerra me ha dado un pequeño papel en el pasaje americano de la nueva sinfonía de Shostakovich. La guerra me ha dado un breve coloquio con un monstruo idiotizado.

He estado visitando a Claire durante su cura de la drogadicción en la clínica de Terry Lux. Ahora Jim Davis está internado allí. Dos enfermeros lo acompañaban de regreso desde la enfermería. Me reconoció porque habíamos coincidido en distintos actos del Departamento de Policía y me saludó.

Le pregunté qué se sentía al traicionar uno a su país y ponerse del lado de asesinos fascistas y comunistas. Le pregunté por qué había abusado de chicas menores de edad. Le pregunté qué se sentía al destripar a cuatro seres humanos y permitir que un hombre inocente cargara con la culpa.

Dio la impresión de que Davis no me entendía. Muy probablemente Terry lo tenía drogado.

Claire y el jefe Jim encabezan la lista de enfermos; numerosos testigos de los tres casos ocupan los primeros lugares de la lista de custodia. Hideo Ashida permanece entre rejas. El internamiento forzoso ha arrasado las comunidades japonesas en todo el condado de Los Ángeles. Cárceles urbanas, campos de trabajo y barracones a rebosar de japoneses encarcelados. Todos esos sitios quedarán pronto limpios de japos. El éxodo hacia centros de reubicación permanentes se acelerará. Hideo Ashida partirá en dirección noreste hacia el valle de Owens. Seguramente Dudley Smith mejorará su alojamiento. Puede que, un buen día, en una de mis visitas, me encuentre con el Dudster.

CUARTA PARTE

MANZANAR

(25 de marzo - 2 de abril de 1942)

105

(LOS ÁNGELES, 8.00 H, 25-3-1942)

Éxodo 7, 14: «Entonces dijo Yahvéh a Moisés: “El corazón del Faraón es obstinado; se niega a dejar salir al pueblo”».

Observó. Orientó los prismáticos al este y siguió la migración. Había pasado su última noche en libertad en el hotel Biltmore. Una alta terraza proporcionaba la vista.

Familias enteras avanzaban penosamente. Empujaban carretillas cargadas de maletas y abrigos plegados. Los seguían coches patrulla. Hombres del FBI caminaban a los lados. El punto de recogida estaba al nor-noreste. Allí revolucionaban sus motores los autobuses del ejército.

Ashida observaba. Estaba solo. Su madre y su hermano habían sido ya internados. Se hallaban secuestrados en Heart Mountain. Él saldría rumbo a Manzanar. El valle de Owens. En lo alto de la Sierra. Una zona de dos temperaturas. Calor abrasador, frío gélido.

Había tenido suerte. No iría a parar a una cárcel mexicana ni a una prisión estadounidense. Había esquivado la muerte por tortura y el maltrato brutal. Todo gracias a Dudley Smith.

Manzanar le vendría bien. Se había previsto que le concedieran trato preferente. Dudley se lo aseguró. Puso fin al número «Soy catatónico». Mantuvieron una agradable conversación.

Explicó en detalle el texto de las postales con micropuntos. Expuso la complicidad en la red de espionaje de Juan Pimentel. No delató a los Lázaro-Schmidt.

Dudley era el amante de Constanza. Ella era cómplice en la red de espionaje. Eso Dudley lo determinaría por sí mismo o no.

Hizo de Dios con Dudley. Fue una maniobra de amante abandonado. Utilizó la táctica del «necesito saber» con un aplomo propio de Dudley. Se disculpó por haber matado a Pimentel. Ese hecho dejaba escasos de personal los «frentes empresariales» de Dudley.

Dudley lo asimiló todo. No hubo acusaciones. No hubo indagaciones ni preguntas en relación con el asesinato ni muestras de resentimiento.

Se abrazaron. Juraron permanecer en estrecho contacto. Ashida juró lealtad.

Seguiré siendo diligente. Examinaré todos y cada uno de los expedientes que me proporcione. Insistiré en una solución para los tres casos e intentaré localizar el oro.

—Arriba ese ánimo, muchacho —dijo Dudley—. Los dos sobreviviremos y triunfaremos. —Dudley mostraba un buen humor psicopático.

Eso fue la noche anterior. Después partió en tren desde Baja. Hizo la maleta y pidió una última comida al servicio de habitaciones. Durmió en el sofá del salón. Lo despertó la primera luz del alba.

Ashida salió. Se puso las gafas de sol y descendió por la escalera de servicio trasera. Cruzó el vestíbulo y se dirigió al norte a pie por Olive. La migración tomaba rumbo al este. Rodeó el enjambre por el oeste.

Dobló hacia el este por la calle Uno y dejó atrás la Comisaría Central. El punto de recogida se hallaba justo enfrente.

Se acercó despacio. Doscientos japoneses se amontonaban en la Uno con Los Ángeles. Rebasaban la acera e invadían la calle. Había cuatro autobuses aparcados en doble fila.

Suboficiales del ejército sujetaban el equipaje a la baca del autobús. Descargaban las carretillas y verificaban los nombres en listas prendidas de sujetapapeles. Hombres, mujeres, niños. Corrillos de cuatro, cinco y seis. Etiquetas con el nombre prendidas de los abrigos. Familias unidas en apretadas camarillas.

Ashida escrutó las caras. Los japoneses lo sobrellevaban. Los niños permanecían pegados a sus padres. Vio ojos inexpresivos y ninguna lágrima derramada.

Se introdujo entre la multitud. Se quitó las gafas de sol y recurrió a su Hombre Cámara. Se fijó en detalles. Vio a gente que lo reconocía.

Niñas aferradas a muñecas. ¿Quién es ese hombre? Niños aferrados a camiones de juguete. Es Ashida el Perro Corredor.

Etiquetas con los nombres prendidas de las solapas. Más ojos prendidos de él. Ancianos con bastones. Traidor Perro Corredor. Equipaje sujeto con correas a las bacas de los autobuses, apilado a la altura de un rascacielos.

Acercó el objetivo de su Hombre Cámara. Vio a hombres que abucheaban. Vio a mujeres que eludían su objetivo. Un hombre gordo hizo como si escupiera. Un chico en edad de instituto hizo como si dijera JÓDETE.

Se inició la subida a bordo. Los suboficiales arreaban a la gente hacia los autobuses. Ashida permaneció en su sitio. Los hombres lo apartaban con los codos y lo empujaban adrede. Aterrizaron escupitajos en su chaqueta. Oyó: Shudo/Hombre Lobo/Watanabe. La multitud disminuyó un poco. El Hombre Cámara recorrió la acera y los vio.

Bill Parker. Elmer Jackson. Kay Lake.

Le sonrieron. Lo saludaron a distancia. No hicieron el menor ademán de estropearlo con palabras. Se le empañaron los ojos. Las lágrimas humedecieron el objetivo de su cámara.

Dos suboficiales se acercaron a él. Lo llamaron doctor Ashida. Dijeron algo sobre el comandante Smith y que se sentara delante.

Ashida se despidió con la mano de sus amigos. Elmer Jackson aulló como un perro de caza. Kay Lake le lanzó un beso.

El conductor y el guardia armado charlaban. Todo iba de béisbol y mujeres promiscuas del Cuerpo Femenino del Ejército. Habían montado un asiento central. Ashida se sentó entre ellos. Una rejilla los separaba del chusmerío japo.

Se los veía cabizbajos y temerosos. Hacían como que lo tomaban con estoicismo. Veían a Ashida en el asiento delantero con ojos redondos. Ashida aportó sus pensamientos en forma de globos. Traidor racial/instrumento del hombre blanco/perro corredor.

El autobús atravesó los condados de Los Ángeles y San Bernardino. El autobús de Ashida ocupó la posición de cabeza. Lo seguían tres autobuses. El guardia armado cotorreó con Ashida.

Manzanar no está mal. Hace un frío que pela. Se aloja a las familias en un mismo sitio. Los comedores son acogedores. Uno puede sembrar su propio huerto. Hay capillas cristianas y sintoístas. Hay asignación de tareas. Los niños van al colegio.

Ese comandante Smith es la monda. Vaya un acento irlandés que tiene. Te ha preparado un alojamiento fenomenal.

El viaje se hizo largo. El conductor y el guardia armado siguieron de palique y hablaron por encima del zumbido del motor. Los autobuses repostaron en una gasolinera a las afueras de Visalia. Los guardias repartieron bocadillos y anunciaron una parada para mear. La sierra se alzaba al este.

La parada requirió una hora. Los japos cautivos acapararon los dos cuartos de baño y expulsaron del meadero a los paletos locales. Unos gamberros pusieron cara de «Banzai» e imitaron a los Zeros de Pearl. Los guardias armados sacaron sus porras y los obligaron a moverse.

El lento avance se reanudó. La temperatura descendió. La caravana subió por escarpadas montañas. Ashida se estremeció. El guardia armado le entregó una manta.

Llegaron al valle de Owens. Era ancho, llano y desolado. Lo bordeaban altos montes. El aire era seco y frío. La nieve cubría las cimas y espolvoreaba el suelo.

Helo ahí. El Centro de Reubicación Manzanar para el período de guerra. Está totalmente aislado.

Lo forman un sinfín de edificios pretenciosos y un sinfín de alambre de espino. Las cabañas familiares abarcan casi dos kilómetros. Es perfectamente simétrico. Es todo una chapuza.

Lo forman un sinfín de calles anchas. Sin pavimentar y perfectamente cuadriculadas. La retícula se prolonga hasta el infinito. Hoy hace frío. No se ve un alma.

Junto a la garita había cincuenta y tantos autobuses aparcados. Miembros de la Policía Militar con abrigos provistos de capucha fumaban y le daban a la sinhueso. Un teniente primero se hallaba aparte. Ashida lo reconoció.

Al Wilhite. Un exhombre duro de la Brigada de Allanamientos. Conocido lameculos y apologista de Dudley Smith.

Los nuevos autobuses se detuvieron tras la cola de autobuses. Wilhite se acercó a la puerta del autobús de cabeza. El guardia armado la abrió de una patada. Ashida fue el primero en salir.

Wilhite le dirigió un saludo militar.

—Bienvenido a Manzanar, señor. El comandante Smith ha solicitado que lo acompañe a su alojamiento.

Estaban en una cárcel de lujo. Dudley Smith garantizaba buenos hoteles. El Biltmore en Los Ángeles. El hotel del Norte en Baja. Esta suite de tres habitaciones en Manzanar.

Un dormitorio. Un laboratorio bien equipado. Un cuarto de trabajo con estantes empotrados y un gran escritorio. Documentación de los tres casos ordenadamente apilada.

Más una pequeña cocina. Más un teléfono emisor de interferencias del ejército. Podía hacer y recibir sus propias llamadas.

Su suite se hallaba aparte. Tenía ventanas antitormenta y una vista del monte Whitney. Unos tubos centrales suministraban calefacción. Disponía de intimidad. Las hileras de cabañas se hallaban a más de cien metros.

Al Wilhite señaló los papeles.

—Ese es su trabajo, durante tanto tiempo como le lleve. Y hay un hombre en el hospital Lone Pine. El comandante Smith desea que usted lo interrogue. Ha recibido tratamiento allí por graves quemaduras.

Anocheció. Un vendaval de montaña agitó la nieve suelta. Esta se arremolinó a gran altura y ocultó los contornos de los tejados. Se impuso un frío ártico en Manzanar. El calor por vapor mantuvo la suite caliente.

Ashida se adormeció. Al Wilhite le llevó la cena. El comedor de la Policía Militar había contratado cocineros de la zona. Esos sabían lo que hacían. Los reclusos tenían cocineros del ejército. Recibían rancho de mala calidad.

La comida era buena. Incluía champán francés. El implacable Dudley. Siempre el toque dudleyesco.

Ashida oyó voces fuera. Miró por la ventana del salón. Había tres jóvenes junto a los peldaños. Vestían cazadoras con la letra del instituto Belmont y empuñaban garrotes. Ánimo, Poderosos Centinelas. Verde y negro, para siempre.

Salió.

—Como gustéis —dijo.

Les indicó con un gesto que se acercaran a golpearlo.

Se abalanzaron sobre él y lo derribaron en un ventisquero. Trazaron arcos con sus garrotes y los descargaron sobre él. Lo golpearon en los brazos y las piernas. La nieve arremolinada les cubría la cara.

106

(LOS ÁNGELES, 21.30 H, 25-3-1942)

Ruth lo echó a patadas. El amor ocioso la ponía nerviosa. Mencionó su violín y una audición. Tienes a otras mujeres, Liebchen. Ve a molestarlas a ellas un rato.

Elmer se largó. Ruth ofrecía buenos consejos. Hagamos la ronda. Visitemos a las chicas. Hagamos esas preguntas que deberíamos haber hecho antes de esto.

Se encaminó hacia el este. Se desvió de Santa Mónica y regresó a Los Ángeles propiamente dicho. El Departamento de Policía de Santa Mónica organizaba los oscurecimientos en la costa. Eso significaba semáforos y luces de las casas apagados. Salió de allí y encendió un puro.

Dejó atrás el término municipal de Santa Mónica. Pasó de nada de luz a luces atenuadas y semáforos oscurecidos con celofán. La gente conducía más deprisa. Wilshire se abrió.

Empezó a lloviznar. Enfiló hacia el norte en dirección a Laurel Canyon. Encontró a Brenda en bata y preparada para una charla. Ella trazó la línea ahí. Esta noche nada de ñaka ñaka transitorio.

Bebieron Cointreau y lo acompañaron con cacahuetes salados. Hablaron de su negocio de citas. Elmer aprovechó la primera ocasión para cambiar de tema.

—La centralita de Bev sale una y otra vez en el caso de la klubhaus. Me preguntaba si tú no sabrías quién es el verdadero dueño del establecimiento.

Brenda exhaló anillos de humo.

—Ese sacerdote, Joe Hayes, tiene un pequeño porcentaje, pero la familia Ness se embolsaba algo más que un porcentaje de los ingresos. Ya sabes, el revientatinglados de Eliot Ness y su sobrino, Wallace Jamie. Ese pequeño zoquete que está con la mierda hasta el cuello por la investigación de las escuchas telefónicas.

Eso cuadra. Jamie y Hayes. Indica calumnia de quinta columna. Thad Brown había proporcionado material extra sobre Mondo Díaz. Lo recopiló el Servicio de Inmigración y Nacionalización. Fijémonos: Hayes y Jamie asistieron al Politécnico de Dresde. Mondo Díaz y Juan Pimentel, lo mismo. Heil Hitler: es Deutschland, año 35.

—Bev está bajo la protección del sheriff, ¿no? Gene Biscailuz se lleva un buen porcentaje de eso.

—Un ocho, amigo mío —dijo Brenda—. Un punto más de lo que pagamos nosotros a Jack Horrall. Eso no significa que Gene no tenga recelos. Corre el rumor de que ha estado replanteándose su protección porque Bev es una delincuente declarada.

Elmer tomó un sorbo de Cointreau.

—Ese es un chisme sabroso. Es curioso que te caigan esas cosas del cielo.

Brenda se echó a reír.

—Has venido aquí a sonsacarme, amigo mío. Y yo no hablo en el catre.

Ellen trasnochaba. El bebé berreaba sin parar y le estropeaba el sueño. Estaba rodando los exteriores de una película del Oeste. Su maridito se había marchado con las Fuerzas Aéreas. Quizá la encontrara aburrida y con ganas de rajar.

Elmer enfiló hacia Hollywood. Aparcó frente al Green Gables y subió en ascensor. Echó un vistazo desde la ventana de la escalera de incendios. La luz estaba encendida. Ellen vestía un camisón corto. Ellen se paseaba y fumaba.

Volvió a entrar y llamó a la puerta. Ellen abrió y puso cara de «Chist». Él se conocía la rutina. El bebé duerme, descerebrado.

Se sentaron y le dieron a la Lucky Lager. Ellen mencionó una migraña. Le quitaba el sueño.

Hablaron en voz baja. El bebé tenía un oído fino y vivía para perturbar. Elmer desvió la conversación hacia Jean Staley.

Cierto caso en el que trabajo. Es pura rutina. Apareció su nombre. Las dos erais compañeras starlets, ¿no? Aquí mismo en la Paramount.

Ellen despotricó. Los insomnes son locuaces. Ellen vivía para diseccionar y enfrascarse en discusiones.

—Jean era rara. Se las daba de actriz, pero yo siempre tuve la impresión de que en realidad era una timadora. Tenía un hermano pequeño raro. Se llamaba Robby, y quería ser actor, pero no conseguía introducirse. Era marica, y me parece que andaba con unos maricas que robaban a reinonas viejas y patéticas por diversión.

Elmer lo registró. Robby era el exapaño de Tommy Glennon. Eso se lo contó Jean. Ató cabos sueltos. El chico blanco maricón, el compinche del espadero japo.

—¿Robby era alto? Estoy descartando las descripciones que han dado algunos testigos de un chico sarasa a quien nunca he visto.

Ellen encendió un pitillo.

—Robby era bajo. Era un renacuajo a lo Alan Ladd, pero sin el encanto ni la buena presencia.

—Jean y los hombres —dijo Elmer—. Ahí tiene que haber una historia.

—Desde luego, si no te importa que vaya de comunistas y pirómanos inútiles —dijo Ellen.

—Joder, no te pares ahí.

—¿Quién se para?

—Vamos, Ellen. No…

—Jean tenía un amante raro que se llamaba Meyer Gelb. Reclutaba para el PC en la Paramount y estaba vendiendo un guión prorrojos titulado Esta tormenta, que, según me contó Jean, era penoso. Meyer ejercía un poder enfermizo sobre Jean. La obligó a casarse con un utilero enfermizo llamado Ralph D. Barr, que prendía fuegos y enseñaba el pito a las niñas en el instituto Le Conte. Ralphie preparaba explosivos y provocaba incendios controlados para los westerns baratos que los estudios rodaban en el valle. Eso era raro, porque Meyer tenía esas quemaduras en las manos, y corre el rumor de que Terry Lux y un cirujano plástico chino le hicieron injertos de piel.

Ellen pasaba buenos datos. Confirmó datos anteriores. Vinculó a Staley/Gelb/Barr/Lux/el Chino Chung, y otros.

—El sargento Elmer está en trance. No me digas que esto es «estrictamente rutina». Le has hincado el diente a algo.

Elmer soltó una carcajada.

—De acuerdo. Tenemos a toda esa gente rara. ¿Qué hay de otros amigos y allegados conocidos?

Ellen aplastó la colilla.

—Había un tipo alto del sur. Me dio la impresión de que era timador, y tenía un dejo parecido al tuyo.

Nudos atados se deshicieron. Elmer sacó la cartera y desplegó el compartimento de fotos. Enseñó la de Wayne Frank. Ellen la observó.

—Sí, es ese. Lamento decirlo pero esa sábana del Klan le queda muy bien.

Sorpresa no lo reflejaba bien. Conmoción no daba en el clavo. Spiritus Mundi lo expresaba mejor.

Kay tiene talento. Compartimos una misma alma y un mismo destino. Nuestros asuntos están todos entrelazados. Somos como una misma cosa y estamos hechos un lío por los disparates de la vida. Nos arremolinamos conforme nuestro absurdo destino se despliega por sí solo.

Annie estaba rebosante de energía y vitalidad. Tenía su aspecto estupeeeeeendo de la una de la madrugada en bata. Percibió el aturdimiento de Elmer y le preparó un whisky cuádruple. Él se lo metió en el cuerpo.

El sofá se hundió. Elmer vio las bestias de seis ojos del Apocalipsis. A Wayne Frank le salían seis ojos, y quemaba una cruz del Klan. Tommy Glennon levitaba. Sobre Los Ángeles llovía polvo de oro. Joan Conville resucitaba. Las revelaciones se abrían paso hacia él.

Mondo Díaz. Frankie Carbajal. Los muchachos del Politécnico de Dresde. Joan dijo que todo es una misma historia. Kay dijo que se casaría con él si lo investigaba todo.

—¿En qué piensas? —preguntó Annie.

Elmer abrió los ojos. El sofá se reacomodó. La pandilla del Apocalipsis se despidió.

—En Ed Satterlee. Has pasado un tiempo en el catre con él. Cuéntame algo que yo no sepa.

Annie arrugó el entrecejo.

—Creo que es rojo en secreto, pero nadie lo sabe. Siempre está diciendo que ganaremos la guerra contra Alemania, pero perderemos la guerra contra Rusia, lo cual no sería tan malo. Dice que deberíamos estar preparados para eso, porque los rojos son la ola del futuro.

—¿Has matado alguna vez a alguien, Elmer? —preguntó Ruth—. Ya has oído mi horrible historia, y debo insistir en que pagues en especie y me contestes con franqueza.

La cama se combaba. Habían empapado las sábanas de sudor. En la habitación hacía frío. Una brisa marina agitaba las cortinas y les ponía carne de gallina.

—Me cargué a un político fanático en Nicaragua. Pretendía matar al jefe de policía que por entonces teníamos aquí en Los Ángeles. Jim Davis me lo agradeció, y así entré en el Departamento de Policía.

Ruth paseó los dedos por sus costillas. Hacía cosas intencionadas como esa. Sus ojos de pantera resplandecían.

—Eres un tipo sanguinario. Habría pensado que de tu cinturón colgaban más cueros cabelludos.

El Apocalipsis. Bestias de seis ojos. Tommy Glennon y Carlbox Cal Lunceford. Más cueros cabelludos colgados de su cinturón.

—Pues ahí se acaba. Nunca he tenido la desgracia de pasar por la Alemania nazi, ni me he tropezado nunca con individuos como Meyer Gelb.

—Pronuncias el nombre del camarada Gelb con despreocupación, como si conocieras a ese hombre personalmente.

—Trabajo en una investigación. Su nombre sale una y otra vez.

Ruth se encogió de hombros.

—No es mucho lo que se puede decir sobre el camarada Gelb. Es comunista, y por tanto es al mismo tiempo cultivado y crédulo. También es un extorsionista, lo cual le ha granjeado mi hostilidad. Debo mi pasaje a Estados Unidos a Herr Camarada, pero como consecuencia de ello murió mucha buena gente. Mis amigos y yo no nos dejaremos convencer para ejercer de informantes, y encomiamos fervientemente tus esfuerzos coercitivos con la señorita Staley. El Maestro Otto ha difundido rumores sobre el camarada Gelb y su federación de izquierda-derecha, pero tengo la impresión de que son fantasías nebulosas.

Elmer se encogió de hombros.

—Eso es todo lo que sabes de Meyer el G., ¿eh?

Ruth lo agarró por el cabello y acercó la cabeza de él a la suya. Hacía cosas como esa de repente.

—Solo vi a Gelb una vez. Fue en Múnich, en el 36 o el 37. Coincidimos en una recepción para Wilhelm Furtwängler. Éramos dos judíos, y comentamos brevemente nuestras perspectivas de salir vivos de Alemania. Gelb presentaba un extraño parecido con un matón espartaquista que conocí en Berlín en los años veinte. Se llamaba Fritz Eckelcamp, y estaba loco de remate. Se lo mencioné a Herr Gelb, y advertí que mi comentario, bastante intrascendente, lo alteró.

Apocalipsis. Spiritus Mundi. Algo de seis ojos. El dato de Ellen Drew. Información de Jean Staley.

El dato de Ellen resultaba tentador. Terry Lux y un cirujano plástico chino hicieron injertos a Gelb en las manos. La información de Jean lo incordiaba y lo dejaba perplejo.

La fuga del tren y el robo del oro. Jean consigue superar los controles de carretera en dirección sur con Fritz Eckelkamp. Los controles terminan al norte de Malibú. «Cerca de un manicomio de postín». La clínica de Terry Lux, sin duda.

—Elmer, ¿dónde estás? Desde luego no me escuchas.

Elmer combatió los escalofríos. Su carne de gallina generaba carne de gallina.

—Perdona. ¿Qué decías?

—Hablaba del camarada Gelb, y decía que cuando nos llevaron en avión a los cuatro a La Paz, el avión hizo escala en Juárez para repostar. Un agente del FBI subió a bordo y nos interrogó sobre el camarada Gelb. Quería conocer los planes de Herr Gelb para reubicar refugiados, pero me dio la sensación de que ya conocía las respuestas, y de que quizá Herr Gelb y él estaban confabulados. Añadió que debíamos andarnos con mucho cuidado o corríamos el riesgo de ser expulsados de Estados Unidos.

Elmer sintió un hormigueo.

—¿Ese hombre del FBI se llamaba Ed Satterlee?

—Sí —contestó Ruth.

107

(TIJUANA, 9.00 H, 26-3-1942)

El Tijuana Exprés. Dos autobuses y dos camiones. Detenidos en la frontera. Japos y espaldas mojadas dispuestos para ponerse en marcha.

Hacia los campos de internamiento. Hacia las cuadrillas de peones camineros de los departamentos de policías locales. Hacia las tierras de labranza del valle de San Joaquín. Arriba japos y braceros. Ahora sois simples esclavos.

Salvy llegaba con retraso. Dudley aleccionó a los conductores y guardias armados de la policía estatal. Le tenían rencor. Juan Pimentel era su superior inmediato y sub-Führer. El Dudley protegía a su asesino. El puto Ashida tenía un plácido rincón en Estados Unidos. Eso cabreaba al equipo de custodios de esclavos de la policía estatal.

Salvy llegaba con retraso. Eso lo cabreaba a él. Salvy estaba dispuesto a viajar al norte con los esclavos. Se encargaría de estrechar la mano efusivamente a los jefes de las granjas y las cuadrillas de peones y repartir gratificaciones en efectivo. Salvy sobresalía en esas tareas. Salvy poseía labia y el don de un relaciones públicas.

Salvy llegaba con retraso. Dudley estaba cabreado por partida doble. Al Wilhite lo había llamado la noche anterior. Informó del primer día en el campamento de Hideo Ashida.

Hideo elogió su alojamiento. Unos jóvenes matones le dieron una paliza. Era de lo más lamentable. Hideo tenía tareas acuciantes. Tenía documentos que evaluar y un japo frito a quien interrogar.

Kazio Hiroki. Observemos las sospechosas iniciales. Wilhite cayó en eso al ver el comunicado a todas las unidades sobre Hanamaka. Hiroki es bilingüe. Hideo lo abordará en inglés y japonés.

Salvy llegaba con retraso. Dudley echaba chispas y realizaba tareas previas a la marcha. Hizo el recuento de esclavos. Colocó la heroína en los compartimentos del motor. Pensó en Constanza, incesantemente.

La vio desnuda. La vio vestida. La engalanó con indumentaria fascista. Llevaba botas de montar marrones y una fusta. Pasaba revista a las tropas de la Waffen SS y le parecían desaliñadas. Las fustigaba y hacía sangrar.

Salvy llegaba con retraso. Dudley pensó en Constanza. La amaba. No confiaba en ella plenamente. Realizaría operaciones de vigilancia intermitentes en la oficina de correos de La Paz. Hideo se apoderó de la carta de micropuntos de Elmer Jackson y la envió por correo. Constanza debía de haberla recibido.

Sus operaciones de vigilancia continúan. Quiere sorprenderla en el lugar. Dime por qué habría de confiar en ti. Declara tu lealtad y guíame hasta el oro.

Salvy llegaba con retraso. Dudley pensó en Constanza. La veía con vestidos blancos. El tirante le resbalaba una y otra vez del hombro. La veía con camisa marrón y material antidisturbios. Levantaba su fusta y fustigaba a matones marxistas.

—Mi hermano, discúlpeme por la tardanza. Un asunto de Camisas Verdes me ha entretenido.

Ahí estaba. Salvy se acercaba a uno sigilosamente. Tenía el decoro de un latino y era siempre deferente. Dudley levantó una mano para abofetearlo. En lugar de eso Dudley lo abrazó.

—Su tardanza me confunde, pero confío en usted y lo venero a pesar de todo.

Salvy le dio unas palmadas en la espalda. Hacía gala de ese trato afectuoso latino. Salvy desplegó una sonrisa radiante. Los latinos vivían para congraciarse.

Dudley señaló el autobús de cabeza. El conductor pisó el acelerador. El motor ronroneó. El guardia armado introdujo cartuchos en su pipa. Los esclavos engrilletados se deshacían en bua bua.

—Bon voyage, muchacho. Llámeme desde Fresno o Bakersfield. Yo me quedaré con Constanza en La Paz.

Salvy negó con la cabeza.

—No puedo acompañar al convoy, Dudley. La Causa me necesita aquí. Tengo obligaciones urgentes en Ensenada, y en el campamento. Habrá otros muchos convoyes, pero con este no puedo ir.

Dudley montó en cólera. Enrojeció y sintió que se le hinchaban las venas. Salvy lo obsequió con su trato afectuoso. Unas palmaditas.

—No se enfade, hermano. Veo que está decepcionado, y su ira me duele. Los agentes de la policía estatal cumplirán con su deber. Acompañaré al siguiente convoy, se lo prometo.

Dudley enrojeció, pasó de templado a caliente. Se acercó y a punto estuvo de asestarle un par de codazos. Salvy lo obsequió con su trato afectuoso. Dudley a punto estuvo de gritar.

Las hileras de cajas correspondientes a los apartados de correos flanqueaban un mostrador. Las cajas eran extraíbles, de tamaño paquete para estante. No estaban ordenadas por número. La 1823 quedaba junto a la 901.

Dudley se hallaba junto a las máquinas de sellos. La estafeta de correos de La Paz parecía un Álamo en pequeño. Había viajado hasta allí en un avión del ejército. Iba de paisano y llevaba una pipa al cinto.

Constanza lo llamó a Ensenada. Propuso una cita y lo incitó. Él dijo: «Sí, mi corazón». Ella dijo: «En mi casa, a las seis».

Ahora eran las 15.20. Constanza dijo que esa tarde tenía recados que hacer. Mencionó la tienda de alimentación y la estafeta de correos. Ella misma decretó esta vigilancia.

La vigilancia consistía en rondar/confundirse. Esas son las más aburridas. Dudley leyó circulares de correos y comunicados de delincuentes buscados. Los comunicados identificaban a fugitivos y desertores estadounidenses. Dudley bostezó y permaneció despierto.

15.40, 16.00, 16.20. Dudley se impacientó. Sus pensamientos volvieron como un boomerang.

Salvy lo había apaciguado. Debería haberlo golpeado y amedrentarlo allí mismo. Constanza tenía un cuarto oscuro. Allí revelaba sus fotos de animales salvajes. Tal vez poseyera su propia cámara de micropuntos.

Apareció el Lobo. Le gustaba La Paz. Cazaba ratas en los muelles y observaba a las mujeres mexicanas. Constanza adoraba al Lobo. Este dormía entre ellos casi todas las noches.

16.40, 17.00, 17.10. Constanza entró y se dirigió hacia la caja 1823.

Dudley la observó. Ella abrió la caja con una llave y sacó cuatro sobres. Los miró uno por uno. El último despertó su interés. Manifestó sorpresa.

Rompió el sobre. Dudley se acercó. Ella examinó el contenido. Dudley se acercó mucho. Vio una hoja de papel secante.

Constanza alzó la vista y lo vio. Sonrió, a lo latino.

—Mi querido en estado de alerta —dijo.

—Tendré que leerla, por supuesto —dijo él.

El proceso la consumía. Él la observaba trabajar. El cuarto oscuro proyectaba una luz roja palpitante.

Ella extendió la hoja sobre un banco de trabajo. El banco contaba con un cristal de aumento en su superficie. Una pequeña lámpara de arco iluminaba desde abajo. La luz era muy muy intensa.

Roció la hoja con agua salina. Hizo aflorar colodión y tinte de anilina. Ahora la hoja emitía un resplandor morado.

Constanza se puso unas gafas con lentes de aumento. Cargó la cámara y situó el objetivo contra la hoja. Movió el objetivo de izquierda a derecha y tomó una foto tras otra. Realizó veinticuatro exposiciones por cuadrante. Su campo fotográfico abarcaba toda la hoja.

Extrajo la película y la cortó en 96 tiras. Las dejó en una cubeta de revelado. Echó emulsionante. Hizo aflorar 96 pequeñas imágenes.

Surgieron palabras en español. Constanza se dejó las gafas puestas y recorrió con la mirada los textos desordenados. Cogió un lápiz de cera blanco y numeró las imágenes. Iban del 1 al 96. Las prendió en tres tendederos.

Las imágenes se secaron en una hora. Dudley se puso las gafas. Constanza encendió una lámpara de arco fluorescente. Situó a Dudley junto a la imagen n.º 1 y lo instó a leer de izquierda a derecha.

El Mensaje n.º 1 era una variante. Hideo había descrito los textos de las postales. Esto era más de lo mismo.

Listas:

Instalaciones de defensa de Estados Unidos. Infiltrados izquierdistas y derechistas allí empleados. Precios del oro establecidos ahora. Precios del oro previstos, hasta el año 44. Atracaderos de submarinos japoneses al norte de Baja. Aeródromos secretos. Todos al norte de las granjas del valle de San Joaquín.

El Mensaje n.º 1 repetía la información de las postales. El Mensaje n.º 2 era totalmente nuevo. Revelaba lo siguiente:

Una lista bajo el título «Contactos de defensa». Listas bajo los títulos «Granjeros», «Fabricantes de artillería», «Supervisores de aeródromo». Lugares del valle de San Joaquín, enumerados debajo.

Destacaba una elipsis. No había despedida. Tampoco gesto de admiración a Juan Pimentel. Tampoco advertencia alguna: No revelar a CLS y JLS.

Dudley buscó la lógica. Las postales fueron enviadas al propio Pimentel. Elmer Jackson las interceptó y las entregó a Hideo Ashida. Los puntos de las postales expresaban exclusión. Dejaban fuera a los dos Lázaro-Schmidt. Dichos puntos los identificaban como submiembros de una cábala faccionalizada. El remitente de las postales desconfiaba de los dos Lázaro-Schmidt. Este otro remitente de puntos confiaba sobradamente en ellos.

Una cábala. Estratificada y bien resguardada. Facciones dentro de facciones. Los inteligentes, los que tenían recursos, los que practicaban una soberbia autoprotección. A saber: Pimentel y los Lázaro-Schmidt. A saber: Meyer Gelb y Kyoho Hanamaka. Aliados con los temerarios y los semilocos. A saber: Jim Davis, Saul Lesnick, Lin Chung. A saber: Tommy Glennony Catbox Cal Luncerford. A saber: los polis muertos Wendell Rice y George Kapek.

Dudley se quitó las gafas. Constanza le deslizó las manos por el cabello.

—Ya ves cuántas capas hay, y lo poco que sabemos la mayoría de los que nos encontramos en los espacios intermedios.

—Yo sabía que tu hermano y tú formabais parte de eso. Prácticamente me lo dijisteis hace unas semanas. No habríais sabido lo que sabíais sobre el oro si hubieseis estado totalmente fuera.

Salieron del cuarto oscuro. La luz normal abrasó los ojos a Dudley. Constanza se los tapó con las manos.

—No te he traicionado. Solo omití lo que tú ya habías deducido. Supuse que ya sospechabas de Juan Pimentel.

Dudley le acarició las manos con los labios.

—Remites el correo de puntos que te envían a ti. Los distintos niveles de remisión escapan a toda comprensión. Pimentel iba un paso por delante de ti y tu hermano. Aparte de eso, no tienes ni idea de quién es quién.

Constanza le acarició la mejilla.

—Nunca he dudado de tu habilidad para evaluar y extrapolar.

—Tengo cierto asunto del que hablar con tu hermano —dijo Dudley.

El despacho del gobernador Juan. Era un refugio suntuoso y un lugar para recibir y ungir. Observemos el escritorio pedestal y la silla trono. Aquí los frijoleros bajos se sientan en alto.

Dudley entró. Constanza lo siguió. Cerró la puerta y echó el cerrojo. El gobernador Juan alzó la vista.

Su silla estaba sobre una tarima. Su escritorio llegaba a la cintura. Juan el obseso del oro. Todas esas estatuillas en los estantes.

Su traje impecable. Lana gris moteada de reflejos dorados. El prendedor de oro del cuello y la corbata de color oro bruñido.

Dudley se acercó a él. Constanza se sentó junto al escritorio. Encendió un pitillo. El encendedor del escritorio de Juan llameó.

Juan intuyó determinación. Echó atrás la silla. Topó con la repisa de la ventana. Dudley lo agarró y lo lanzó. Él fue a estamparse contra una estantería y acabó en el suelo. Libros con grabados en oro le cayeron en la cabeza.

Dudley lo pateó. Los libros se desparramaron. Dudley le pateó la cara y le partió la nariz. Dudley le abrió un nuevo labio leporino. Juan se mordió la manga de la chaqueta y ahogó gritos.

—He leído una carta de puntos que ha recibido Constanza. Eso me ha convencido de que debo hacer una severa advertencia. No habrá sabotaje en territorio estadounidense. Tu cábala o camarilla o junta no puede matar a estadounidenses.

Juan gimoteó. Dudley le pateó los huevos y le pateó las piernas. Sacó su trapera de Arkansas. Eso lo retrotrajo al año 28. Mató al autor de un 459 y se la llevó de recuerdo.

Juan gimoteó. Dudley se inclinó sobre él. Lo agarró por el cabello y le grabó una estrella judía en la frente.

Juan gritó. Constanza cruzó las piernas y exhaló anillos de humo.

El Lobo los observó esnifar cocaína y hacer el amor. Caldearon el dormitorio de Constanza con sus vapores. Dudley tendió una mano. El Lobo lamió polvo blanco de las yemas de sus dedos.

Yacieron los tres en la cama. El Lobo ronroneó y se adormeció. Constanza lo acarició.

—La cicatriz nunca desaparecerá. Lo has marcado de por vida. Se mirará en el espejo y sabrá que yo te lo he contado todo. Recordará que me violó cuando cumplí diez años, y nunca volverá a tocarme ni a decirme con quién he de acostarme.

Dudley la penetró. Se sintió en un estado esquizoide. Se le aceleró el corazón. Combatió los escalofríos. Lo vio todo triple. Constanza, el Lobo, la cama.

Constanza acarició al Lobo. Constanza lo acarició a él. El pulso le bajó un poco de revoluciones. Ella le ofreció sus pechos.

—Podemos utilizarlo, querido mío. Podemos utilizarlo como él me ha utilizado a mí. Podemos encontrar el oro nosotros, y quedárnoslo todo. Esos supuestos camaradas no se atreverían a jugar con un hombre temible como tú.

El Lobo le dio calor. Constanza le dio calor. Ella los cubrió a los dos con una pierna.

—Debes saber una cosa, amor mío. Considérala definitiva. Nunca seré capaz de entregarme plenamente a un hombre mientras mi hermano aliente.

Él cogió un vuelo de regreso a medianoche. Aún se sentía en un estado esquizoide. Su pulso seguía acelerado. Tenía demasiado calor o demasiado frío.

Percibía el olor de Constanza por todo él. Tendió las manos y compartió el aroma con el Lobo. Fue en taxi al hotel del Norte. Abrió la puerta y encendió la luz.

El Lobo saltó a su butaca preferida y se adormeció. Dudley notó un olor familiar. Papel de carta perfumado. El sobre en el suelo. Supo que…

El matasellos de Los Ángeles, la letra de ella, el aroma ahora banal de ella.

Abrió la carta. Contenía seis páginas enteras. Claire lo ponía a caldo.

Su pompa y afabilidad irlandesas. La gente se reía a sus espaldas. La cura de la drogadicción de ella, y cómo mediante esta se purga de su tacto y su hedor de ave de corral. Su fanfarroneo infantil. Su rastrera necesidad de mujeres. Su pueril dominio sobre hombres débiles. Su barriobajera tendencia irlandesa a cultivar todo aquello de clase alta. Su inmadura grandilocuencia. Su vil respeto por la ley de Dios. Los momentos exactos en que Beth Short y Joan Klein lo calaron. Su cólera envuelta en patético terror. Su superficialidad. Sus abyectas carencias. Sus estúpidos proyectos delictivos que se van todos a pique. Su pura fraudulencia. Su decadente ojo para los jóvenes imberbes. Su crueldad sin remordimientos. Su repugnante egoísmo. Su insignificante vida no llorada y olvidada como si tal cosa.

Soltó la carta y entró tambaleante en el dormitorio. Se le aceleró el corazón. Lo vio todo triple. Vio tres mesillas de noche junto al lado de la cama de Claire. Abrió el cajón superior. Vio tres jeringuillas y agujas para la droga y frascos de sulfato de morfina.

Le salieron tres brazos. Se arrancó la chaqueta y se improvisó un torniquete con la manga. Le temblaban las tres manos. Vio tres jeringuillas, tres agujas, tres frascos. Preparó el equipo y pinchó el tapón. Necesitó tres intentos. Al tercero acertó en la vena. Quedó inerte y cayó de espaldas en la cama.

108

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 20.00 H, 27-3-1942)

El Departamento de Policía disponía de una suite en el hotel Ambassador. Se utilizaba para esconder a testigos importantes, acomodar a jefes de policía de visita y recibir a políticos a quienes Jack Horrall pretendía impresionar. El Cocoanut Grove se hallaba tres plantas más abajo; esa noche encabezaba la actuación la orquesta de Tommy Dorsey. «Song of India» se elevaba hacia los pisos superiores. Me dio ganas de levantarme de un salto de la cama, agarrar a Bill y ponerme a bailar.

Pero estábamos desnudos, Bill no era muy de bailar, y andaba ocupado con mi borrador a máquina de la carta escrita a mano de Claire a Dudley. Estábamos los dos inquietos y temerosos. Dudley ya debería haber recibido la carta.

—Presupones un mínimo conocimiento de sí mismo en ese hombre —dijo Bill—. Uno que no podrá hacer tambalear.

—Sí, pero no conciencia —respondí—. Expresé los sentimientos de Claire con mis propias palabras, e inferí que mucha gente lo cala. Es inmune al remordimiento, y no tiene la menor pizca de honradez a la que recurrir. Hay que obligarlo a cuestionarse el poder que ejerce sobre aquellos a quienes manda y pretende intimidar.

Bill sonrió y limpió las gafas con la funda de la almohada. Estábamos recostados contra el cabezal y bebíamos bourbon del servicio de habitaciones. Ahora éramos amantes y cohabitantes en un hotel; el matrimonio de Bill cohabitaba en su conciencia más que en la mía. A Lee Blanchard le traía sin cuidado lo que yo hiciera con los hombres. Él y yo cohabitamos solo nominalmente. Bill entendía el arreglo más de lo que yo pensaba en un principio.

—He memorizado tu guion, y pronto veré a monseñor Hayes —dijo él—. Expondré tu versión de Dudley y el caso de la klubhaus, e induciré a monseñor a temer por su propia seguridad.

—Claire está recuperándose. Acudirá a confesión unos días después que tú. Asaeteará a Dudley desde ángulos oblicuos.

Bill me besó y deslizó la sábana por debajo de mis pechos. Verme desnuda siempre ha subrayado en qué consiste esto exactamente y el hecho de que yo no soy su esposa. Sabía que a continuación diría algo desalentador.

—No podemos encausar a Dudley por ningún delito sin hundir al Departamento de Policía. Desde un punto de vista estratégico, no podemos sortearlo y conseguir una ventaja amplia. Sencillamente está demasiado bien situado, y son demasiados los hombres poderosos que están en deuda con él y lo necesitan.

—Es intocable en la medida en que se lo perciba como hombre cuerdo —dije—. Y la mejor manera de ponerlo nervioso es a través de sus mujeres.

—Tiene que perder sus posibilidades con respecto al oro —dijo Bill—. Ha de estallarle en la cara una solución para los tres casos. Debemos confiar en que Hideo Ashida valore una solución limpia más de lo que valora su lealtad para con ese mierda.

109

(MANZANAR, 9.00 H, 28-3-1942)

Las pilas de expedientes. Recientemente recopilados y exhaustivamente amplios. Un informe completo de los tres casos.

Había perdido su material de Ensenada. El caos post-Pimentel lo había engullido. Dudley le había proporcionado este recambio. Contenía documentos totalmente nuevos.

Recortes de periódico. Expedientes de custodia y registros de visitas. Gráficos de Bertillon. Informes de antecedentes detallados y resúmenes.

Ashida trabajaba sentado a su escritorio. El dolor resultante de las heridas de la paliza había remitido. Se trató él mismo las heridas. Había descansado. Se había aplicado friegas de alcohol y bolsas de hielo. Ya se encontraba mejor.

Esa mañana había llamado a Elmer y Kay con el teléfono emisor de interferencias. Había comprobado si el teléfono estaba pinchado y lo había dado por limpio. Elmer y Kay lo pusieron al corriente. Lo informaron de la falsa carta de Claire. Las posteriores cartas falsas de la hija. Además, las confesiones falsas de Clare y Bill Parker a Joe Hayes. Le informaron de que Jamie y la familia Ness eran propietarios de la centralita de Bev. Además, la parte del dinero de familia de Hayes. Además, la cláusula de protección del sheriff de Los Ángeles. Además, Jean Staley como soplona de Ed Satterlee. Jean lleva a Fritz Eckelcamp al sur, posrobo del oro. Wayne Frank Jackson como allegado conocido de Meyer Gelb.

Terry Lux y Lin Chung. Practican cirugía plástica en las manos de Meyer. Ruth Szigeti. Conoció a Ecklekamp en Berlín, allá en los años veinte. Los círculos se estrechan y se superponen, los círculos permanecen en elipses.

Ashida puso al corriente a Elmer y Kay. Informó sobre las revelaciones de los micropuntos. Expuso la cábala de izquierdas-derechas, desde entonces hasta ahora. Hizo hincapié en la convergencia del Politécnico de Dresde. Les contó todo lo que le había contado Dudley. Elmer y Kay quedaron informados. Ellos lo reexpondrían a Parker y Thad Brown. Él quedó informado. Estaba dispuesto a seguir adelante, ya.

Ashida apiló los expedientes. Trabajó por orden cronológico. Se remontó al año 27. Leyó los informes sobre la detención de Eckelkamp y los antecedentes.

Alameda. Un pueblo en East Bay. Se halla enclavado entre Oakland y Berkeley. Alameda es la capital del condado. Los efectivos de poca monta del sheriff rondan a lo ancho del condado. Fritz Eckelcamp realiza varios 211 a lo ancho del condado. Los guripas del condado lo trincan tras su undécimo golpe. Reconoce la autoría de los robos anteriores. Se confirma tácitamente. La confesión fue fruto de la coacción.

Hasta el momento nada nuevo. El informe de antecedentes tenía más enjundia.

Las variaciones de Eckelkamp sobre el Berlín de Weimar. Las escaramuzas callejeras. Los disturbios entre matones nazis y matones marxistas. Los matones nazis y los matones marxistas se aliaron en planes de chantaje. Una red de secuestros nazi-espartaquista.

Deutschland, año 26. Pruebas de alianza entre derecha e izquierda. Ensenada, año 40. Se reúne la alianza formal. Abarca las trayectorias de los tres casos: año 31, año 33, año 42.

Más datos extraídos de los antecedentes. Fritz Eckelkamp es protestante de nacimiento. Queda huérfano a edad temprana. Se cría con una familia judía. Habla fluidamente en yidis.

Ashida volvió a Alameda. Fritzie es procesado, sentenciado, encerrado para cumplir una condena de veinticinco años. Lo mandan a San Quintín. Estudia manuales de derecho y solicita una repetición del juicio. Corre el mes de febrero del año 31. Se acepta su solicitud. El caso se asigna al juzgado de distrito de Los Ángeles.

El expediente incluía tres artículos de prensa. Eran superficiales. El recorte n.º 1 anunciaba la repetición de ocho juicios de reclusos. Se habían establecido errores judiciales. Los nuevos juicios tendrían lugar en Los Ángeles. Empezarían a mediados de mayo del 31. El recorte n.º 2 anunciaba el traslado del oro en el tren. La fecha fijada era el 18 de mayo. Helo ahí: de San Francisco a Los Ángeles. El recorte n.º 3 anunciaba una huelga de obreros ferroviarios. Dificultaría pero no interrumpiría el funcionamiento. Las estaciones de clasificación de San Francisco han sufrido tensiones laborales. La huelga estaba convocada para el 25-4. Eso significaba lo siguiente:

Se combinarían ciertos recorridos de trenes.

Los recorridos de trenes estatales. Los recorridos de trenes del estado de California. Eso significaba el recorrido. Ashida dedujo lo siguiente:

Se combinaron en secreto el recorrido del tren que trasladaba a los reclusos a su segundo juicio y el recorrido del tren que trasladaba el oro. Fritz Eckelkamp se enteró de eso. Tenía contactos izquierdistas en las estaciones de clasificación de San Francisco. Planeó la fuga en masa. Escapó para siempre. Los otros reclusos fueron abatidos. Fritzie trabajaba solo. Se desentendió de sus compañeros reclusos, improvisadamente. Planeó el descarrilamiento. La fuga se torció. Reinó el caos. Eso se acomodaba a los planes de Fritzie. Realpolitik marxista. Reclusos prescindibles resultan muertos. Solo cuenta la libertad de él.

Ashida retrocedió en el tiempo. Cogió el expediente de custodia de Alameda y lo hojeó. Se fijó en una anotación sorprendente.

Fritzie conoció a Leander Frechette en el año 27. Por entonces eran reclusos en la cárcel del condado. Frechette. Es estas tres cosas. Es negro/mentalmente obtuso/grande e inhumanamente fuerte. Es el principal sospechoso del robo del oro. La bête noir del sheriff de Santa Bárbara y del ayudante Karl Tullock. Frechette trabajaba en los trenes y en las estaciones de clasificación. Había sido encarcelado por agresión en primer grado. Participó en una refriega laboral en San Francisco. Una anotación menor chisporroteó. Un celador jefe reparó en la extraña amistad. He aquí un ladrón armado boche y un joven de color con pocas luces.

Ashida dedujo:

Frechette no tiene pocas luces. Finge deficiencia mental. Eso complementa su postura de matón sindical. Conspira con Fritz Eckelkamp. Cuenta a Fritz que de vez en cuando trabaja en traslados de oro. El asalto queda planeado en teoría. Es una ridícula fantasía carcelaria. Se ha concebido antes del contratiempo de Fritzie en San Quintín. En esa fase no es más que palabrería.

Ashida retrocedió en el tiempo. Sacó el registro de visitas de Fritzie y lo hojeó. Se fijó en una anotación sorprendente.

Martin Luther Mimms visitó a Fritzie. He ahí a Mimms, en el condado de Alameda. Es un predicador corrupto/casero en las barriadas/estafador racial. Era dueño de la klubhaus de la calle Cuarenta y seis. Está a partir un piñón con altos mandos de la poli de Los Ángeles. Saltamos del 27 al 31. Mimms saca a Leander Frechette de la cárcel de Santa Bárbara. Mimms pone fin a las palizas del ayudante Karl Tullock.

Mimms. Residente en Los Ángeles. Está a partir un piñón con altos mandos de la poli de Los Ángeles. ¿Quién es el más alto mando de la poli de Los Ángeles? Es el jefe James Edgar Davis alias «Dos Pistolas».

Nombres. Fechas. Conjeturas. Extrapolación. Deducción.

Frechette crea la inicial maniobra de distracción en la vía del tren. Recurre a su tremenda fuerza y sus manos desnudas. Se produce la fuga. El tren viaja hacia el sur. Se produce una segunda avería en la vía. Es obra de Frechette, también. Frechette descarga los lingotes de oro. Los lleva encima. Se los entrega a…

?????

Jean Staley facilita la fuga de Fritzie. Es la amante de Fritzie. Se marchan al sur. Esquivan los controles de carretera. Jim Davis contribuye a la fuga. Informa a Fritzie y Jean sobre la ubicación de los controles de carretera. Dichos controles están situados a lo largo de la Interestatal 101 en sentido sur. Justo antes de cierto manicomio de postín. Es el manicomio de Terry Lux. Todo eso son solo conjeturas bien fundadas.

Elmer Jackson charla con Ruth Szigeti. Ella menciona el parecido de Eckelkamp con Meyer Gelb. Su afirmación sorprende a Elmer. A Ashida casi se le escapa su gran conjetura durante la llamada por el teléfono emisor de interferencias.

Ashida dedujo. Confirmemos o refutemos. Esta investigación se reduce toda a eso.

Meyer Gelb tiene cicatrices de quemaduras en los dedos. Quedan camufladas por las marcas de los injertos. Meyer fue detenido e interrogado en relación con el incendio del año 33. Las cicatrices de sus dedos llamaron la atención a los polis de la Brigada de Incendios Provocados. Eso tiene que ser verdad. La identificación dactiloscópica de Gelb se ha puesto en tela de juicio. ¿Cuál es su siguiente paso? ¿Qué harían los polis de Incendios Provocados?

Encargarían un gráfico de medidas de Bertillon. Certificarían la identidad de Meyer Gelb. Eso plantea la siguiente pregunta:

¿Se realizaron los gráficos de Bertillon de Fritz Eckelkamp? ¿Se tomaron sus medidas en el laboratorio del condado de Alameda o de San Quintín para el gráfico?

Ashida se abrió paso entre el papeleo. Saltó del 27 al 28 y el contratiempo de Fritzie en San Quintín. Helo allí. El laboratorio de San Quintín realizó su gráfico, 12-1-29. Ese es un punto de comparación.

Para llevar a cabo ese trabajo se requieren dos. Ashida saltó: de Ecklekamp a Gelb. Saltó del 29 al 33 y al incendio de Griffith Park. Pasó con el pulgar los informes de la Brigada de Incendios Provocados y la Brigada Antirrojos. La célula del camarada Gelb se ve sometida a un riguroso examen. El camarada Gelb es tratado con dureza. ¿Qué te ha pasado en los dedos, judío? Hagamos el gráfico de Bertillon de este hebreo.

Helo ahí. 18-10-33. El laboratorio de criminología hace el gráfico de Meyer Gelb. Toma las medidas Ray Pinker.

Ashida examinó los dos gráficos. El sudor de Ashida goteaba en las hojas. Comparó las cifras de la estatura y la longitud de los miembros. Comparó la apertura de los dedos. Comparó 23 marcas frenológicas independientes. Cada marca se correlacionaba idénticamente. Eso no es extrapolación. Fritz Eckelkamp es Meyer Gelb.

Ahora, extrapolemos.

Jean Staley mintió a Elmer Jackson. Omitió un hecho clave. Los controles de carretera se interrumpen justo al norte de la clínica de Terry Lux. Jean lleva a Fritzie allí. El doctor Terry y Lin Chung efectúan la intervención de cirugía plástica. Crean a Eckelkamp Gelb. Jean Staley lo sabe, perfectamente. Gelb recién operado se incorpora al PC y forma su propia célula. Jean S., los Lesnick y Jorge Villareal-Caiz se unen a él. Heil, Hitler, izan la bandera roja.

Salto al verano del 33. Faltan dos meses para la conflagración de Griffith Park. Una racha de 211 en licorerías atormenta a la policía de Los Ángeles. Los golpes en licorerías son la especialidad de Fritz Eckelkamp. Testigos presenciales identifican a un hombre que se parece a Wayne Frank Jackson. Postulemos un equipo de atracadores formado por dos hombres. Extraños compañeros de cama. Meyer Gelb judío falso/resultante de la cirugía plástica y el payaso del Klan Wayne Frank Jackson. Postulemos el vínculo Gelb/Wayne Frank anterior al incendio.

Ellen Drew ya lo ha confirmado. No ha confirmado un punto de convergencia cronológico Gelb/Wayne Frank. Ellen Drew era una starlet de la Paramount a mediados de los años treinta. Conoció a Gelb que era en realidad Eckelkamp por entonces. Conoció a Wayne Frank Jackson por entonces. Wayne Frank estaba vivo por entonces. Ella había identificado la foto que Elmer lleva en la cartera. Eso ratificó su identificación.

Ergo:

Wayne Frank no murió en el incendio de Griffith Park. Ergo: murió otra persona. Ergo: alguien se apropió de la ficha dental de Wayne Frank en la consulta de su dentista de poca monta. Ergo: alguien colocó la ficha del verdadero muerto bajo el nombre de Wayne Frank. Ergo: esos esfuerzos confirmaban la muerte de Wayne Frank. Ergo: la supuesta muerte de Wayne Frank se consideró esencial… pero ¿quién la consideró así y con qué finalidad delictiva?

Ashida hizo deducciones. Ashida sacó conclusiones. Ashida vinculó a los protagonistas de los tres casos, persona con persona. Eckelkamp-Gelb con Jean Staley con Leander Frechette. Leander con Martin Luther Mimms. Añadamos al difunto Ralph D. Barr. Añadamos a Ed Satterlee. Este sobornó a Jean Staley. Le ordenó informar sobre la célula recién formada de Meyer.

Saul Lesnick pertenece a esa célula. Satterlee lo convierte en su soplón. Kay Lake ha hecho copias de las llaves de la consulta de Lesnick.

Ashida acarició las pilas de expedientes. Estaban todas salpicadas de gotas de sudor.

Todo es una misma historia. No se me privará de su verdad absoluta.

Kazio Hiroki. Las mismas iniciales. Debe de ser él. Al Wilhite lo insinuó. ¿Quién iba a ser, si no?

Junto al pabellón de quemados había una sala de espera. Ashida estaba allí solo. Wilhite lo había llevado en coche desde Manzanar hasta Lone Pine. El interrogatorio había sido concertado previamente. El sujeto solicitó al doctor Ashida. El doctor Ashida era su interlocutor preferido.

Hiroki era bilingüe. Podían charlar en inglés o en japonés. Wilhite impartió órdenes estrictas. «No tomará notas. No escribirá nada. Informará al comandante Smith, oralmente».

Wilhite se quedó esperando abajo. Había actuado conforme al comunicado a todas las divisiones de Dudley. Hiroki había permanecido a plena vista. Su tapadera era japo internado, de la que daba fe una documentación falsificada. Había viajado al nor-noreste. De Baja a Los Ángeles. De Los Ángeles a Manzanar. Tenía un camastro en la fila «C», barracón de solteros 3.

Saltaba a la vista que Hiroki estaba loco. Prendió fuego a su barracón y se abrasó él mismo, gravemente. Un médico advirtió cicatrices de quemaduras preexistentes. El médico dijo a Hiroki que unos polis militares querían interrogarlo. Hiroki dijo: «El doctor Ashida, cabe esperar».

Entró una enfermera. Ashida se puso en pie. La enfermera lo acompañó al pabellón propiamente dicho. Era la tercera habitación de un pasillo repleto de goteros. Ashida olió a bálsamo medicinal y carne chamuscada.

La enfermera abrió la puerta y se dio media vuelta. La habitación era pequeña. Contenía una cama reclinable y una silla para las visitas. Extractores de aire dispersaban el hedor a bálsamo y quemaduras.

Hiroki estaba vendado como una momia y reclinado de cara a las visitas. Una bolsa de suero intravenoso le administraba alguna sustancia para el dolor. Tenía la cara descubierta. Era él. Todo es una misma historia, ¿me…?

Ashida acercó una silla. Dijo:

—芦田先生.

Hanamaka contestó:

—花丸司令官.

Hablaba con voz firme. No tenía el cuello vendado. Seguramente sus cuerdas vocales habían quedado indemnes.

Hanamaka cerró los ojos. Ashida desenroscó la bolsa de suero. Sacó un sobre y vertió en la bolsa tres bencedrinas trituradas. Espabilemos a nuestro hombre para aflojarle la lengua. Ese truco se lo enseñó Dudley.

Cruzaron cumplidos. Hiroki alternó el inglés y el japonés. Encantado de conocerlo y あなたの最近の人生に興味を持ってきました. 渡 辺事件. 警察署の仕事. Juan Pimentel y のメールドロップニュース.

Ashida tradujo rápidamente. He seguido su vida reciente con interés. El caso Watanabe. Su trabajo en el Departamento de Policía. Las noticias de Juan Pimentel a través del punto de entrega de correo.

—Diría que soy, más que justificadamente célebre, tristemente famoso.

Hiroki pasó al inglés.

—No me cabe duda que el comandante Smith y usted saben mucho sobre mis actividades, que se remontan a unos años atrás.

Ashida se sentó.

—Sí, pero a mí no me cabe duda que puede usted llenar alguna que otra laguna.

El estimulante hizo efecto. A Hanamaka le palpitaba la carótida. Le temblaban las manos. Empezó a hablar con mayor rapidez.

—Le diré que me gusta el fuego, y que el pequeño incendio del barracón no fue más que un experimento. Quería ver si conseguía eliminar las cicatrices de las quemaduras infligidas en el incendio de Griffith Park, junto con las cicatrices para la eliminación de huellas que Meyer Gelb y yo nos hicimos tan estúpidamente.

—Meyer Gelb en realidad es Fritz Eckelkamp —dijo Ashida—. Terry Lux y Lin Chung lo operaron para hacerle una cara nueva, poco después de su fuga del tren del oro.

Hanamaka sonrió.

—El judío americano es el gentil alemán, y todo un antisemita encubierto. El agitador izquierdista es en realidad un ladrón armado.

—Esa declaración me dice mucho sobre esa cábala políticamente difusa de ustedes.

—Cito palabras textuales de Meyer. «Esta tormenta, esta catástrofe devastadora» —dijo Hanamaka—. El desastre es la Historia, y la cábala se formó como medio para sobrevivir a ella.

Ashida sonrió.

—Cito textualmente un pasaje del libro de los Proverbios. «No envidies al hombre violento, ni elijas ninguno de sus caminos».

Hanamaka tomó un sorbo de agua. La bencedrina generaba deshidratación. Sostenía una pequeña cantimplora. Bebió a través de una caña de cristal.

—De Biblia a Biblia, doctor Ashida. Leí los periódicos de Los Ángeles el día de Año Nuevo. Una tormenta de dimensiones bíblicas había desenterrado el cadáver de un hombre dentro de una caja de madera. Supe que un ajuste de cuentas de dimensiones bíblicas estaba a punto de ocurrir.

Ashida se estremeció.

—¿Ah, sí?

—Sí, y yo venía pensando ya en Karl Tullock desde hacía un tiempo. Dos meses antes había leído una revista de golf de distribución local, publicada en San Diego. Un artículo describía un campo de golf para la práctica del golpe largo que pronto se construiría en el lugar exacto donde reposaba Tullock. Seguramente ha oído usted la queja: «Hoy día es difícil encontrar buena mano de obra». Esa queja resultaba especialmente cierta en el entorno de la quinta columna nacional. Envié a Wendell Rice y George Kapek a buscar la caja y deshacerse de ella antes de que empezaran a trabajar las cuadrillas de excavación. Rice y Kapek la pifiaron, porque el ajuste de cuentas estaba predestinado.

Ashida tosió. El hedor a quemaduras lo ahogaba.

—¿Quién provocó el incendio de Griffith Park?

—Ralph Barr, por orden de Meyer el Rojo —contestó Hanamaka—. Meyer quería crear un apocalipsis que se llevara las vidas de muchos trabajadores oprimidos, que es una treta marxista-fascista comparable a la temeridad del incendio del Reichstag. Meyer sabía también que Karl Tullock había encontrado trabajo en el CCC y estaba estrechando el cerco en torno a Wayne Frank Jackson, a quien consideraba sospechoso del robo del oro. Meyer quería a Tullock muerto y a Wayne Frank presuntamente muerto. Cuando los partes meteorológicos pronosticaron temperaturas de 40 grados y fuertes vientos para ese día, puso a Ralph a trabajar en la elaboración de un acelerante muy sutil.

Ashida alejó centímetro a centímetro su silla. Hanamaka rezumaba contagio. La momia escapa de su cripta. Su envoltorio supura.

—Wayne Frank era sospechoso de una serie de atracos en licorerías en el verano del 33. Eso fue poco antes del incendio, y los golpes en licorerías era la especialidad conocida de Fritz Eckelkamp. ¿Era Eckelkamp-Gelb el socio de Wayne Frank en esos golpes? El robo del oro tuvo lugar dos años y tres meses antes, así que yo diría que Wayne Frank conoció a Gelb antes de mayo del 33, ¿o me equivoco? ¿Eran esos atracos un medio para presentar a Wayne Frank a Gelb e introducirlo en la cábala de usted y los demás?

Hanamaka movió la cabeza en un gesto de afirmación. Hanamaka movió la cabeza en un gesto de negación. Estaba totalmente bajo los efectos de la bencedrina. Le brillaban los ojos.

—Debe comprender que el Comintern y sus homólogos fascistas son ante todo y por encima de todo delincuentes, al margen de las ideologías que expresen. No debería sorprenderle que el robo a mano armada sea un motivo recurrente en este relato de fechorías políticas. En ese sentido, sí. Gelb era el socio de Wayne Frank en esos atracos. Sí, Karl Tullock sospechaba de la complicidad de Wayne Frank en el robo del oro. De hecho, Tullock había estado siguiendo a Wayne Frank, pero la presencia de Wayne Frank en la cuadrilla del CCC fue inicialmente una coincidencia en gran medida. Wayne Frank había estado buscando posibles objetivos para el «apocalipsis del obrero» de Meyer, y la cuadrilla parecía una buena candidata. Pero entonces vio el nombre de Tullock en un contrato de trabajo, y se lo dijo a Meyer. Fue entonces cuando Meyer concibió realmente la idea de los trabajadores quemados vivos.

Ashida tosió.

—Sensei, ¿cuándo se conocieron Meyer Gelb y Wayne Frank Jackson?

—Wayne Frank conoció a Meyer en su encarnación como Fritz Eckelkamp —contestó Hanamaka—. Se conocieron en la cárcel del condado de Alameda en 1928, antes de que enviaran a Fritz a San Quintín. Wayne Frank cumplía condena por un simple delito de ebriedad y vagabundeo, y Fritz Eckelkamp era simplemente Fritz. Esa cárcel se convirtió en un punto de convergencia para el robo del oro: Fritz, Wayne Frank y Leander Frechette. Esa fue la génesis del robo. Ese fue el momento en que Fritz inculcó a Wayne Frank la retórica marxista y lo convirtió. Ese fue el momento culminante en que Fritz y Wayne Frank salvaron a Leander de una pandilla de matones y agitadores raciales en la cárcel, lo que aseguró que el robo ocurriera realmente.

Wayne Frank Jackson. El hermano de Elmer y miembro del Klan. Presentado como individuo embaucado por el Comintern.

—Hay una cosa que me preocupa, sensei. Son las declaraciones de Wayne Frank en relación con el robo. Su hermano Elmer habla de Wayne Frank como si no fuera más que un triste fantaseador.

Hanamaka sonrió.

—No ha tardado en darse cuenta de eso, sensei. Permítame añadir que Wayne Frank era por entonces un hombre de apetitos desmedidos, y ahora es un hombre rigurosamente circunspecto. Pilló una cogorza poco después del robo y despertó una mañana en un fumadero de opio de San Francisco. Un chino entrometido le dijo que había estado hablando en sueños sobre el robo en su estado de estupor opiáceo. Wayne Frank era un avezado soñador en cuestión de tesoros, aunque ya había dejado atrás sus tristes orígenes. Ese momento en el fumadero de opio lo conmocionó. Incorporó el robo del oro al repertorio de su personaje en otro tiempo patético. Lo utilizó como medio para expresar públicamente «Yo no podría haber hecho eso».

Explicación. Revelación. Ashida, de tan tenso, permanecía paralizado.

—Usted prendió fuego a la klubhaus, ¿verdad? Estaba escondido cerca de allí, en la misma manzana. Utilizó el mismo acelerante que Ralph Barr había usado en Griffith Park.

—Sí, y aquellos fueron días agotadores para mí —dijo Hanamaka—. Una persona desconocida mató a Rice, Kapek y su amigo Archuleta, y me hacía compañía el pueril Cal Lunceford. A todos los manipulaban y les encomendaban tareas a través del centro de entrega de correo, y los asesinatos parecieron otro catalizador predestinado más. Yo percibí que usted, el comandante Smith y los otros policías convergían. Aprovechando los disturbios de negros, quemé la klubhaus. Yo me proponía desviar su investigación y crear un nuevo nivel de caos, y los negros coléricos demostraron ser chivos expiatorios propicios.

—¿De quién era el cuerpo que sustituyó al de Wayne Frank? —preguntó Ashida—. Por fuerza alguien tuvo que remplazar la ficha dental.

Hanamaka sonrió. Era el sensei Muerte. Era el señor Cabeza de la Muerte.

—La misión de Wayne Frank consistía en matar a Karl Tullock durante el incendio y luego desaparecer. Temíamos que Tullock hubiese informado a otros policías de Santa Bárbara de sus sospechas, así que se consideró que la desaparición de Wayne Frank era necesaria. Wayne Frank decidió matar a un segundo hombre durante el incendio, y hacer pasar a ese hombre por sí mismo. Wallace Jamie era muy joven por entonces, pero conocía ya a otro camarada llamado Joe Hayes. Wallace y el padre Joe eran compañeros de viaje en la derecha, y hacían incursiones en la izquierda. Se reunirían unos años después, en una universidad técnica alemana. Wallace tenía un hermano menor, un metomentodo llamado George. Wayne Frank consiguió un empleo a George en la cuadrilla del CCC. George estaba al frente de una célula de la Federación Germano-Americana, y empezó a reclutar en el lugar de trabajo. Además, George era aproximadamente del tamaño y la complexión de Wayne Frank. Wayne Frank decidió matarlo y disfrazar el hecho como su propia muerte. George solo iba a trabajar de vez en cuando, y nunca llegó a constar en ningún registro oficial del CCC.

Las ruedas dentadas engranaron. Ashida oyó los chasquidos. Había conjeturado elementos abstractos de todo eso.

—¿Y después?

—Después Meyer y Terry Lux crearon una réplica dental protésica de los dientes reales de Wayne Frank. Después se produjo el incendio. Después Wayne Frank mató de una paliza a George, le arrancó a golpes todos los dientes e insertó la prótesis. Meyer preinsertó un historial odontológico falso de Wayne Frank en la consulta de un dentista del centro de Los Ángeles. Eso facilitó el dictamen del forense. Wayne Frank murió en el incendio. Después Wayne Frank desapareció hábilmente.

—¿Y Leander Frechette? —preguntó Ashida.

—Visto por última vez en San Francisco, hace unos años.

—¿Y el oro? ¿Dónde está ahora?

Hanamaka puso cara de «C’est la guerre».

—Meyer se lo confió a un estalinista mexicano. Creo que este sirvió de cauce económico para el asesinato de Leon Trotsky. El oro se transportó a México, para ser utilizado con fines políticos, quedando un lingote en un almacén de Los Ángeles para cubrir los gastos correspondientes. Meyer ha guardado el oro, y ahora existe el compromiso de destinarlo a la causa del reasentamiento de posguerra. Solo Meyer y el estalinista mexicano saben dónde está. Meyer confía en el estalinista, porque lo sometió a una rigurosa iniciación. Meyer lo obligó a masacrar a cuarenta trotskistas asesinos de sacerdotes y presentarlo como si hubiera sido obra de fascistas. El hombre cumplió servilmente.

Ashida observó vaciarse la bolsa de suero. La mezcla se reducía a simples gotas.

—¿Dónde se esconde Meyer Gelb?

—Nadie lo sabe.

—Volvamos al oro.

Hanamaka se encogió de hombros.

—Ha permanecido improductivo, y ha aumentado de valor exponencialmente. Ha pasado mucho tiempo. Una convergencia en Dresde produjo una ampliación de nuestra banda original de Kameraden. Wallace Jamie trajo a Joe Hayes, Mondo Díaz y Juan Pimentel. Usted mató a Pimentel, y estoy seguro que conoce la existencia de los otros hombres.

Ashida echó un vistazo a la bolsa de líquido. Se había consumido.

—¿Consideraría a Meyer Gelb el principal arquitecto del robo del oro?

—No. Fue Wayne Frank.

—¿Dónde está ahora?

—No tengo la menor idea.

—¿Esos Kameraden son en realidad comunistas o fascistas?

—A estas alturas, ¿quién sabe? —dijo Hanamaka.

110

(LOS ÁNGELES, 21.00 H, 28-3-1942)

Uuuga-buuga. Delirium tremens, sobriedad absoluta. Es como esa canción cómica. Tiemblo como gelatina en un terremoto.

Ashida los telefoneó a él y a Kay. Transmitió su conversación con Kyoho Hanamaka. Wayne fue el cerebro del robo del oro. Wayne Frank estaba vivo sin duda alguna.

Elmer empinó el codo y papeó en el Linny’s Delicatessen. Su mesa ondeaba. El tarro de los encurtidos daba brincos. Las paredes le hablaban. Ha Resucitado, Está Vivo.

Buzz se hallaba a tres manzanas de allí, en Bedford. Tenían previsto hacer un 459 en la consulta de Saul Lesnick. Buzz llevaba botes de pintura y brochas. Buzz llevaba silenciadores de pistola. La hora de encuentro era las 21.30.

Elmer engulló Old Crow y pastrami. Buzz y él habían pasado el día en casa de Kay Lake. Kay contó a Buzz su versión de toda la historia. Puso a Buzz rápidamente a la par de él, Kay, Whisky Bill y Thad Brown. Buzz fijó la mira en Meyer Gelb. Juró encontrar a ese capullo.

Apareció Whisky Bill. Llevaba facturas de teléfono de Ed Satterlee y el doctor Lesnick obtenidas como pruebas. Había redactado una solicitud urgente y la había presentado a un juez perro faldero del Departamento de Policía. La compañía telefónica PC Bell entregó las facturas de los últimos seis meses.

Se repartieron las facturas y trabajaron en la mesa del comedor de Kay. Las facturas incluían listas de los nombres y números de teléfono de los llamantes. El trabajo completo les llevó cuatro horas. Reveló lo siguiente:

El doctor Lesnick y Ed el Fed se llamaban mutuamente muchas veces. Eran el soplón y el supervisor del soplón. Ahí no había nada de raro. Ed telefoneó a la centralita de Bev 19 veces. Ooh-ooh: es un centro de entrega de correo para espías. Ed telefoneó al padre Joe Hayes 14 veces. Dato candente: el padre tenía una laaaaarga historia con los chicos de la red de espías y era dueño de un porcentaje de Bev.

He aquí una que quema. El doctor Saul y Ed el Fed telefonearon al número de retransmisión telefónica de Baja 59 veces, en total. Hasta el momento en que Ashida y Pimentel volaron la sala de retransmisión. Esas llamadas involucran a los dos llamantes hasta el cuello.

Satterlee telefoneó a la habitación de hotel de Tommy Glennon de Los Ángeles. Satterlee telefoneó a la vivienda de Tommy en La Jolla. Señalemos eso 42 veces, en conjunto. Satterlee y Lesnick telefonearon a la casa de Jean Staley en Hollywood. Señalemos 23 llamadas.

He aquí una que quema. Ed el Fed telefoneó al gobernador de Baja, Juan Lázaro-Schmidt. Señalemos 14 llamadas. Hideo dijo que el Juan estaba enredado en los negocios turbios del Dudster. El Dud estaba tirándose a la efervescente hermana de Juan. Hideo dijo que los hermanos sediciosos eran cómplices de la red de espionaje.

El doctor Saul y Ed el Fed telefonearon a AX-4869. Es un número del barrio negro. Telefonearon allí 24 veces, en total Fijémonos: es el número del escondrijo. Kyoho Hanamaka se ocultaba allí. Cal Lunceford murió allí. La klubhaus se hallaba poco más arriba en la misma calle.

Ed el Fed telefoneó a Martin Luther Mimms. Dos veces a su casa, tres a la Congregación del Congo. Mimms estaba profundamente vinculado al robo del oro. Ed y el doctor Saul telefonearon a Wallace Jamie: 14 y 19 veces cada uno. Ambos caballeros realizaron tropecientas llamadas a los doctores Terry Lux y Lin Chung. Ambos caballeros telefonearon a la casa en Chinatown de James Edgar Davis.

Un último rompecabezas les rompió la cabeza. Ed el Fed había hecho una reciente andanada de llamadas nocturnas. Telefoneó a casas de comidas y locales de polis abiertos toda la noche. Como los restaurantes de Lyman y de Kwan. Telefoneó a los dos establecimientos de manera intercambiable. ¿A quién buscas, hermano Ed?

Elmer pagó la cuenta. Fue cansinamente hasta el 416 de Bedford y adoptó su actitud de allanador. Buzz estaba aparcado junto a la acera. Elmer se subió al coche y le lanzó un sándwich de rosbif. Buzz lo devoró.

Beverly Hills. El barrio del doctor-psiquiatra. Expóngale sus penas al doctor Saul. Lo dejará más jodido de lo que está.

El 416 era un edificio imitación château. Vestíbulo, ascensor, escalera. Arriba oficinas. Kay hizo llaves a partir de los moldes en cera de Annie Staples. El asunto se reducía a entrar sin más.

—El edificio está vacío —dijo Buzz—. Todo el mundo ha cogido y se ha marchado hace dos horas.

Elmer cogió las herramientas. Estaban en dos bolsas de tienda de alimentación, envoltorio doble. Buzz hizo tintinear las llaves. Ahogaron risitas de allanadores y acometieron.

Cruzaron la acera. Elmer acarreaba las bolsas. Buzz sostenía las llaves. La puerta del vestíbulo se abrió sin mayor complicación. Consultaron el directorio. Doctor Saul Lesnick: oficina 216.

Subieron por la escalera. El rellano de la segunda planta estaba totalmente a oscuras. Elmer encendió su linterna y leyó las placas de las puertas. He ahí la 216.

Buzz abrió con la llave. Entraron y se encerraron por dentro. Elmer encendió la luz.

La sala de espera contenía pasquines de agitación política. ¡¡¡Obreros unidos!!! Fornidos muchachotes blandían guadañas. Elmer hizo un gesto masturbatorio. Buzz abrió con la llave la puerta de la consulta.

Elmer encendió la luz. He ahí el diván del psiqui. He ahí el escritorio del doctor de la psique. He ahí los archivadores. He ahí más pasquines comunistas decorando la pared. Los tanques avanzaban a través de la Plaza Roja. El carnicero Stalin vociferaba. El alfabeto ruso parecía jeroglíficos delirantes.

Buzz tiró de los cajones de los archivadores. Estaban cerrados con llave. Elmer rebuscó en su bolsa. Sacó los dos silenciadores y lanzó uno a Buzz.

Los enroscaron en sus hierros y retrocedieron. Apuntaron simultáneamente. Los silenciadores emitieron un pfffft. Las balas perforaron las cerraduras y rebotaron a través de los cajones. La consulta se llenó de humo.

Abrieron los cajones. Los dos pusieron cara de «Uuuuuuuh». Pensaban que encontrarían historiales de pacientes. Nada de eso. Encontraron bobinas de grabadora.

Elmer las cogió todas. Las metió en las bolsas. Buzz se acercó al escritorio del viejo Saul. Los cajones estaban cerrados con llave. Buzz apuntó a quemarropa y los reventó. Ahora el humo de la pólvora llenaba toda la consulta.

Elmer revolvió los cajones. Ahí el viejo Saul guardaba sus libros para el pajilleo. Eran mierdas nazis. Hildegards hiperexcitadas con guerreras negras azotaban a judíos aterrorizados. Las Hildas llevaban botas militares y tenían unas tetas descomunales. Los judíos llevaban casquetes con hélices en lo alto. Anuncios a toda plana mostraban potenciadores del tamaño para la polla y brebajes eugenésicos.

Elmer registró todos los cajones. Pensó que encontraría correspondencia y una agenda. Nada de eso. Encontró más mierda nazi y un dispositivo de succión masturbatorio.

Buzz iluminó las paredes con la linterna. Dijo:

—Mira esto.

Elmer siguió el haz con la vista.

Vio cables adheridos con masilla a molduras de madera. Vio cables pegados a las junturas de las paredes y remetidos bajo alfombras. Vio cables pegados a lámparas de pie y camuflados con una capa de pintura.

—Está grabando a sus pacientes. No veo otra explicación.

—Puteemos a ese hijo de puta —dijo Buzz.

Arrancaron los cables de las paredes. Desenrollaron los cables de las alfombras. Derribaron las lámparas y desprendieron a tirones los micrófonos. Sacaron su pintura y sus brochas y redecoraron las paredes.

Buzz pintó esvásticas y hoces y martillos. Elmer tachó esos símbolos con aspas. Buzz pintó: «¡¡¡Muerte a los traidores!!!». Elmer pintó: «¡¡¡América por siempre!!!».

111

(LA PAZ, 10.00 H, 29-3-1942)

Cocaína y tabaco. Su desayuno habitual. Apareo y charla. Su modus operandi habitual.

Se circunscribían al dormitorio de Constanza. Los peones mataban el rato, justo afuera. Constanza hablaba por los codos. Desmenuzaba dos temas. Su hermano y el oro.

Dudley hacía el papel de amante atento. Sus pensamientos corrían lejos de allí. Al Wilhite había encontrado a Kyoho Hanamaka. Hideo estaba interrogándolo. Hideo no había pasado el parte.

La cama se combaba y rozaba el suelo. Sucumbía al exceso de uso. La noche pasada desencajaron el cabezal.

—Estaba pensando en la marca que grabaste en mi hermano —dijo Constanza—. Imagino que recurrirá a Terry Lux para que embellezca los daños que causaste.

Dudley esnifó cocaína de una panera. Se estremeció. Notó el escalofrío, el hormigueo en las encías, el zumbido.

—Terry es el mejor en lo suyo. No le negaría a tu hermano sus servicios. Voy a cenar con Orson Welles esta noche en Ensenada. Ha recurrido a Terry recientemente. Terry reparó diestramente algunos de los daños que yo le infligí.

Constanza encendió un pitillo.

—Vaya un hombre feroz. Qué utilidad la tuya. Qué poder brutal.

Dudley le besó los pechos. Constanza y cocaína. Su binomio matutino. Ella lo agarró. Los pensamientos de él se alejaron de allí al instante.

La carta de micropuntos. El sabotaje planeado. Él había prevenido al hermano Juan. No informó al Cuarto Mando de Interceptación de posibles ataques. Kyoho Hanamaka. Examante de Constanza. Él había descrito la autoinmolación de Kyoho. Constanza dijo que él había visto demasiado en Deutschland y en Rusia. Había llegado el momento de su muerte. Sencillamente se desmoronó.

—No has mencionado el oro desde hace al menos tres minutos, cariño. ¿Estás renunciando al control?

Constanza lo adecentó. Le enjugó a Dudley la cara con la sábana. El zumbido provocaba sudor.

—Permíteme regodearme a costa de mi hermano. Tú ejecutaste una venganza que merecía desde hacía tiempo.

Dudley encendió un pitillo.

—Administré pentotal a un Kamerad bastante ebrio. Describió una convergencia en una universidad técnica alemana. El difunto Juan Pimentel, y unos jóvenes llamados Díaz y Jamie. Joe Hayes, a quien he mencionado antes, era miembro de su federación. A mediados de los treinta, creo. Me pregunto si la cábala en su conjunto se formó entonces.

—No —dijo Constanza—. Me parece que todo empezó a germinar antes del incendio. Yo consideraría la reunión entre Kyoho y Meyer Gelb el punto de germinación. Meyer reclutaba para el Comintern en los estudios de la Paramount. La gente caía bajo su influencia. El Kommisariat fue idea de Meyer. Él predijo el conflicto mundial, tal como ahora lo vemos. Su profecía precedió a la estancia de Kyoho en Rusia y Alemania.

El Lobo ladeó la cabeza. El aroma de Constanza lo excitaba. Él le leyó el pensamiento a Constanza. Ella revelaba solo hasta cierto punto. Eso incordiaba al Lobo.

—Tengo una pista acerca de las actas de la conferencia de Baja —dijo Constanza—. ¿Cuánto pagarías por ellas?

Welles llegaba tarde. La gente del cine iba por el mundo relajada y con retraso. Dudley se conocía esa bestia por dentro y por fuera.

Él los había extorsionado. Harry Cohn le pagaba bien. Ellos se portaban mal. Él tomaba fotografías furtivas. Resultado: ellos protagonizaban películas baratas para Columbia.

Johnny Weissmuller incumple la condicional. Tallulah Bankhead se amorra al pilón en antros lesbo. Duke Ellington engendra al hijo bastardo mulato de Kate Hepburn.

Welles llegaba tarde. Como Salvy había llegado tarde en Tijuana. Salvy se negó a acompañar a los japos y espaldas mojadas. El Lobo caviló al respecto.

Dudley pidió una habitación privada. El personal del hotel del Norte lo había saludado con zalemas y tratado con obsecuencia. Welles atraía bandadas de cazadores de autógrafos. Esa habitación los mantendría a raya. El propio Orson había telefoneado para pedir audiencia. Se trataba de una charla entre soplón y supervisor del soplón. Exigía privacidad.

Dudley tamborileó en la mesa. Sentía agitación. El vuelo de regreso le provocaba nerviosismo. La cocaína imponía un precio. Echaba de menos a Constanza más de lo que le convenía.

Dudley Liam Smith. Vaya encaprichamiento de colegial. Qué insensatez la tuya.

La puerta se abrió de par en par. Qué brío el suyo. Orson Welles irrumpía en las habitaciones. Se acercó a la mesa. Medía un metro noventa y tenía aspecto porcino. Exudaba bonhomía y el miedo de un soplón.

Dudley se puso en pie. Se estrecharon la mano. El Gordo tenía un apretón húmedo y débil. Dudley se secó la palma en el mantel. Exageró el gesto.

Se sentaron. Dudley sirvió champán. Era bazofia de un dólar. L’ateur, le gourmand. Se le atragantará.

—Me alegro de verlo, Dudley.

—Se lo ve muy puesto. ¿Le parecería descortés si preguntara qué lo trae por Ensenada?

Welles tomó un sorbo de champán. A punto estuvo de hacer una mueca pero se contuvo.

—Es más que nada una proposición improvisada. Howard Hughes nos trajo en avión. La hermana de Dolores del Río necesitaba una cita a ciegas.

Dudley puso cara de «A su salud».

—Permítame seguir el rastro a sus pensamientos, muchacho. Tiene información para mí, y ha pensando que así mataría dos pájaros de un tiro.

Welles soltó una carcajada. Observemos en segundo plano cómo se encoge cobardemente.

—Así es Dudley Smith. Salta al tercer acto, y reniega de los preámbulos.

—En esa línea, muchacho. No ha venido para hacerme perder el tiempo, y ¿quién soy yo para privar a la agraciada hermana de la señorita Del Río de su presencia?

Welles tosió.

—Bueno, he estado interviniendo en algunos actos de la OIACC, como bien sabe. He estado viajando con un pequeño grupo de jazz, y he relacionado unas cuantas circunstancias que, a mi juicio, podrían ser de su interés.

Dudley tomó un sorbo de matarratas. Hizo una mueca y se lo tragó.

—Describiré la situación, muchacho. Está viajando por toda Latinoamérica. El grupo toca música inofensiva durante los cócteles que preceden a las charlas que usted da en la cena.

—Exacto —dijo Welles—. Y uno de los músicos era un sarasa a quien conocí en una fiesta decididamente viciosa en la casa de Otto Klemperer en el 39. Por entonces Otto se había retirado a un sanatorio, y…

Dudley apretó su copa alargada de champán. El pie se partió. El Gordo no se dio cuenta. Dudley dejó caer las esquirlas al suelo.

—… y el chico me dijo que había estado en esa fiesta, lo cual me disgustó bastante. Luego me contó una historia de lo más increíble sobre ciertos seguidores de América Primero que conoció…

Dudley lo interrumpió.

—Describa la fiesta, muchacho. Dibuje la escena para mí.

—Bueno, era lo que podría llamarse un baile de disfraces, y el tema se desviaba decididamente a la derecha del centro. La gente iba vestida de nazi, y yo proyecté una película filmada por mí que era, lo reconozco, muy atrevida. Yo llevaba una máscara, pero el marica me reconoció por la voz a causa de mis programas de radio, aunque estoy razonablemente seguro de que no me reconoció nadie más.

Yo estaba allí. Ibas disfrazado de miembro de la Guardia Roja. Vi partes de tu película. Me repugnó.

—Continúe, muchacho, por favor. Ha despertado mi interés, muy hábilmente.

Welles sonrió. Unos hoyuelos aparecían al menor asomo de elogio.

—Bueno, el chico me dijo que vio allí en la fiesta a algunos nazis de verdad, personas que había visto previamente en noticiarios. Estaban charlando en la puerta cochera, y se habían quitado las máscaras. Casi amanecía, y ya se había armado un buen jaleo. Se habían llevado a escondidas a una mujer comatosa, lo cual fue…

El Ella era un Él. Muerta no es comatosa. ¿Sabes con quién estás hablan…?

—… aquí es donde el asunto se pone interesante, aunque un poco raro. El chico me dijo que los nazis de verdad hablaban de la «guerra en un último extremo inútil del Führer» y de una especie de «proyecto de exoneración futura». Un hombre dijo que debían asesinar a Hitler, o fallar en el intento a propósito, pero dar publicidad al intento fallido. Otro hombre dijo que sus «Kameraden rojos» debían hacer lo mismo con Stalin. Se habló un poco de posibles rutas de escapatoria en posguerra a Latinoamérica, concretamente a países profascistas o procomunistas.

—Continúe, por favor —dijo Dudley—. Esto viene a ser como su programa La guerra de los mundos. Me tiene en vilo.

Welles desplegó una sonrisa radiante.

—Bueno, el chico parecía sincero sobre todo eso, y admito que siento debilidad por las buenas historias. Esa era una historia que no podía quitarme del todo de la cabeza, y a partir de entonces lancé insinuaciones a unos cuantos individuos de izquierda y derecha que fui conociendo en diversas actuaciones. Recibí muchas respuestas confusas, y oí rumores de que esa supuesta trama procedía de México.

Dudley encendió un pitillo.

—Sigo en vilo. Continúe, por favor.

Welles se rio.

—De acuerdo. He aquí la conclusión, y saltamos del invierno del 39 al presente. El chico me contó que en la fiesta estaba un tal Wallace Jamie. Lo vio sin máscara, y ha descubierto recientemente quién es en realidad ese hombre. Reconoció a Jamie en las fotografías de los periódicos hace unas semanas. Eso es porque Jamie está en aprietos debido a una gran investigación federal. El chico me dijo también que reconoció a otros dos hombres presentes en la fiesta. Sus fotos aparecieron en los diarios porque habían sido asesinados. Wendell Rice y George Kapek. En realidad, no asistieron a la fiesta. Fueron vestidos de chóferes, y se quedaron fuera, en la puerta cochera.

Foto de autopsia. Los polis muertos. Boca entreabierta. Orificios de picahielo. Magulladuras correspondientes a la amplitud de una sola mano.

—Qué pequeño es el mundo, ¿no? Entonces el chico va y me dice que conoce a otro sarasa, que también es músico de jazz, de Los Ángeles. No sabía cómo se llamaba ese otro chico, pero dijo que cuando esos asesinatos eran noticia de primera plana, el otro chico le contó que había tocado en jam sessions en la klubhaus, el sitio donde aparecieron los cadáveres. Alardeó de que él y una supuesta «mujer rojo-fasci» mataron a Rice, Kapek y un amigo mexicano suyo. Le cuento todo esto porque Claire me dijo que usted participaba en la investigación policial.

112

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 30-3-1942)

El sheriff Eugene Biscailuz. «Gene el Limpio» para sus partidarios. «Gene Visto por Última Vez» para sus detractores. Se había advertido frecuentemente su presencia en el baile de travestidos Santos y Pecadores.

Nos reunimos con el sheriff en la Pagoda China de Kwan; el tío Ace puso una mesa para cuatro en la sala de reuniones Chiang Kaishek. Matones de los Hop Sing trapicheaban con cachivaches que guardaban en el salón, veinticuatro horas al día. Pancartas con el rótulo ¡¡RECORDAD PEARL HARBOR!! y camisetas donde se leía ¡¡¡NO SOY JAPO!!! constituían los éxitos de ventas en esos momentos. Ace también vendía cabezas reducidas de japo. Las coleccionaban supuestamente las brigadas de la muerte chinas, en represalia por la Violación de Nanking. Elmer me había puesto al corriente de la verdad. Los culpables eran chicos chinos del instituto Nightingale. Recientemente habían profanado tumbas de cementerios japoneses. El doctor Lin Chung realizó las decapitaciones y supervisó el proceso de reducción.

Así pues, desayuno con el sheriff Gene. Bloody Marys, tortillas con beicon y ostras, y barritas de avena Emperador Tso. Elmer, Bill y yo estábamos sentados delante del sheriff; este iba de cóctel en cóctel desde las tres de la madrugada y emitía un resplandor. Sus ojos se desplazaban alternativamente: de Bill a Elmer y a mí. Ya conocía a Bill, y conocía a Elmer por Brenda… pero ¿qué hace aquí esta gachí?

Era Bill quien lo había organizado. Envió una nota solicitando el encuentro y abordó a Biscailuz por adelantado. Bill el Brusco: la reunión tiene que ver con la centralita de Bev.

—Sabemos que tiene participación en lo de Bev, sheriff. Si no fuera así, habríamos optado ya por la orden de registro.

—Sé leer los posos del té —respondió Biscailuz—. Están hablando de una redada.

Elmer intervino.

—Jefe, nadie lo juzga por esa participación. Todo el mundo tiene costes de funcionamiento. De sobra sabe que Brenda y yo dejamos meter la mano a Jack H.

Biscailuz me guiñó el ojo.

—La señorita Lake trasluce buen criterio. Reconozco a una bolchevique cuando la veo.

Me reí y encendí un pitillo. Bill se encendió uno de mi paquete.

—Por la centralita de Bev pasa mucho correo sedicioso. Quiero ordenar una redada en el local e incautar ese correo. Wallace Jamie y la familia Ness tienen la escritura de la centralita de Bev, y un sacerdote que se llama Joe Hayes se embolsa un porcentaje de los beneficios. No buscamos publicidad, no pretendemos procesar a nadie por esto. Solo queremos tomar declaración a Wallace Jamie, a fin de seguir ciertas pistas sobre el caso de la klubhaus y otros dos relacionados de los años 31 y 33.

Elmer volvió a intervenir.

—Sé que conoce a Ed Satterlee, jefe. Un pajarito me ha dicho que Ed pretendía hacer valer una orden de registro en la centralita de Bev, pero usted lo impidió. Ed es quintacolumnista hasta la médula, tanto es así que el señor Hoover lo puso bajo arresto domiciliario. Esa es la clase de mangante que envía correo a través de Bev. Suponemos que entre estos traidores abunda el faccionalismo, y Ed pretendía obtener alguna ventaja con la orden de registro.

El sheriff apuró su tercer cóctel.

—Veamos si interpreto bien sus palabras. Ese «nosotros» que menciona una y otra vez son ustedes dos, policías, y la señorita Lake. No representan al Departamento de Policía, lo cual significa que están abiertos a un poco de regateo. Lo cual significa que van a echarle un hueso al tío Gene el Limpio.

Bill se exasperó. Le di una patada en la pierna por debajo de la mesa. Mi mensaje era «Concede. Nosotros lo necesitamos a él más que él a nosotros».

—Ed Satterlee dijo a Elmer que le daría la oportunidad de borrar su propio nombre de cualquier grabación de la investigación federal actualmente bajo custodia. Se me ha encargado borrar grabaciones que pudieran implicar al jefe Horrall. Con Satterlee suspendido de empleo, tendrá que concebirse y ejecutarse una nueva estrategia para entrar en la cámara de pruebas. Si un plan así puede llevarse a cabo, entraría en la cámara yo mismo, y borraría toda mención a su nombre que haya grabada en esas cintas.

Biscailuz me guiñó el ojo. La novedad de que hubiera una mujer en la sala lo tenía anonadado. Brenda no sabía muy bien de qué pie cojeaba Biscailuz. Encargaba chicas del álbum de chicas. Mantenía a mano una copia del álbum de chicos.

—Eso está bien para empezar, Bill. Me cubre a mí, pero no cubre a los míos. Por si sirve de algo, diré que Wallace Jamie me cae bien, y si él es quintacolumnista, yo soy hotentote. Además, su tío Elliot será pronto alcalde de Cleveland, y quiero tenerlo en deuda conmigo. Así que no permitiré que tome declaración a Wallace, pero sí permitiré que incaute cualquier cosa que encuentre en la centralita de Bev.

Elmer volvió a intervenir.

—No ha dicho a qué se refiere con eso de los «míos».

—Al decir «míos» me refiero a «mí y a todos mis ayudantes». Al decir «míos» me refiero a «borrar todas las bobinas bajo custodia federal, para asegurarnos de que yo y los míos no acabamos embadurnados».

—Trato hecho —dijo Bill.

Gene el Limpio dejó caer al suelo la funda de las gafas y se agachó bajo la mesa para recogerla. Quería mirarme por debajo de la falda. Tendría que decírselo a Brenda: el sheriff tira hacia las chicas.

Bill y yo nos metimos en el Ambassador. Hablamos en primer lugar del allanamiento en la consulta de Lesnick.

El doctor Saul no había denunciado el hecho. De eso no cabía duda. Bill tenía la antena puesta en el Departamento de Policía de Beverly Hills. Elmer y Buzz robaron en su consulta y la profanaron. Con la obra de arte que realizaron en las paredes, difamaron a los Kameraden. Saul Lesnick: J’accuse. Vamos a por ti y los tuyos.

«Nosotros», «Nosotros somos», «A nosotros». El sheriff Gene se fijó en eso y lo utilizó en su beneficio táctico. Amplié el «nosotros» para abarcar a Annie Staples, y describí nuestra charla telefónica de esa mañana a primera hora. Annie me telefoneó. Me informó de que atendía a Saul Lesnick al día siguiente por la noche; la cita tendría lugar en el picadero de Miracle Mile de Brenda. Eso era en atención a nosotros. El doctor Saul se desahogaba con Annie y casi con toda seguridad se lamentaría largamente por el allanamiento-profanación. Y Elmer estaría allí para filmarlo.

El servicio de habitaciones nos trajo sándwiches club y café; Bill y yo comidos en la cama. Cita, encuentro, cohabitación. Bill se santiguaba cada vez que yo pronunciaba esas palabras.

—Los registros de llamadas —dijo—. ¿Qué es lo primero que te viene a la cabeza? ¿A qué apuntan de manera muy concluyente?

—A conjura y conspiración —respondí—. Y dado lo que sabemos de los protagonistas, se trata de una conspiración que debe considerarse difusa desde el punto de vista político y social.

—¿Y qué conjunto de llamadas desentona más con el resto?

—Las llamadas nocturnas de Ed Satterlee a los restaurantes de Lyman y Kwan. Dos abrevaderos del Departamento de Policía abiertos toda la noche. Las llamadas nos llevan a plantearnos la pregunta: «¿A quién buscaba Ed el Fed?».

Bill recogió los pantalones del suelo. Revolvió en los bolsillos y sacó tres hojas de papel mimeografiadas. El tipo de letra barata y los múltiples signos de exclamación decían a gritos: ¡Sid Hudgens! Leí el texto por encima; era el periódico sensacionalista por subscripción del Sidster, distribuido privadamente.

El inimitable Sidster. Siempre alerta a posibles inspectores postales atentos. Presentaba detalles escabrosos… pero sin llegar a la pornografía declarada. Utilizaba iniciales en lugar de nombres auténticos. Ofrecía parloteo provocador y datos distópicos. Abortos de celebridades, enlaces miscegenistas, líos lesbo. El aliciente de la aliteración. Pécoras piloneras en la cárcel de Lincoln Heights. Caballos de carrera drogados y combates amañados. Drag Queens draconianas. Una crónica periódica: «El secante del policía». Porquería perenne: feladores de Filmlandia y cunilingüistas, sorprendidos «en flagrante festín».

Solté una sonora risotada. Bill dijo:

—Sonsacamos a Sid la lista de suscriptores mediante chantaje. Exponemos a Dudley y a todos los Kameraden conocidos. Tú escribes el texto, introduces las iniciales adecuadas. Empapelamos a Dudley, los camaradas, y todo sujeto concebible que pueda sentirse inclinado a participar en los trapos sucios del Dudster.

D. S.: ese irlandés del infierno. Malévolos mexicanos. S. L.: ese psiquiatra de psicópatas y médico de mamones. Fascistas flojos y rojos revoltosos. Espaldas mojadas empapados. Policías pustulantes y japos de la jungla.

Riéndome, me caí de la cama. Nunca me había reído tanto. Pensé que mis carcajadas no terminarían jamás.

113

(LONE PINE, 14.00 H, 30-3-1942)

Reprodujeron la escena. El pabellón de quemados, la cama, la silla. Bencedrina en la bolsa de suero. El hedor del bálsamo para las quemaduras y de la carne chamuscada.

La Momia y el señor Moto. Su segundo encuentro. Un Hanamaka revigorizado. Ashida, dispuesto a interrogar.

—Hábleme de la klubhaus, sensei. Podría empezar por sus impresiones generales.

Hanamaka tironeó de sus sábanas. Estaba revigorizado por la droga. Tenía la cabeza acelerada. Presentaba contracciones espásticas en las extremidades.

—Igualitaria y degenerada. Esas dos palabras definen a la klubhaus. El señor Hudgens del Herald es todo un insolente. La grafía alemana «haus». Un detalle aportado en un principio por los policías presentes en el lugar del hecho. De eso podemos estar seguros.

—La actividad sexual —dijo Ashida—. El consumo de narcóticos. Las opiniones políticas en apariencia contrarias.

Hanamaka sonrió. Sensei Muerte cabalga de nuevo. Tenía un aliento fétido. Le castañeteaban los dientes. Rezumaba putrescencia.

—«Contrarias» describe con precisión aquel ambiente. «Fugitivos de la normalidad» sería acaso una manera mejor de describir a la clientela de la klubhaus. No había barreras raciales o políticas que obstaculizaran la conversación. La constante música de jazz servía para aliviar la tensión. Existía un solo consenso entre los fugitivos. «El jazz más discordante es nuestra voz».

Ashida sintió un hormigueo. El chico blanco maricón. Un jazzista. Su amigo el espadero japo. Elmer J. había compartido esa pista.

—Jam sessions. Música de fonógrafo. La proximidad de la avenida del jazz. El paso por allí de personajes diversos.

Hanamaka agitó su vaso de agua.

—Me está usted llevando a su terreno, doctor Ashida. Quiere que identifique a un individuo en concreto, y está creando astutamente las condiciones antes de preguntar.

Ashida tosió.

—Un joven blanco. Rubio y alto. Acompañado muy a menudo por un japonés propenso a lamer la sangre de espadas samurái. Ese era el truco de salón del japonés. Presupongo que lo exhibía en la klubhaus. El joven blanco era homosexual. Las pruebas forenses indican actividad homosexual en el piso de arriba.

Hanamaka se encogió de hombros y negó con la cabeza. Sensei Muerte exuda engaño.

—No. No coincidí con esos hombres en la klubhaus. Desprecio a los homosexuales y a los japoneses que ejecutan números de salón. Sin duda individuos como esos habrían captado mi atención y provocado mi indignación.

Ashida cambió de vía.

—Hablemos del oro. Deseo determinar de manera concluyente la cadena de posesión.

—La cadena empezó en Leander Frechette y el reverendo Mimms. Meyer consideraba que Leander era de fiar, porque su relación databa de los tiempos de la anterior encarnación de Meyer, bajo la identidad de Fritz Eckelkamp, y Leander estuvo presente en la concepción del robo, junto con Wayne Frank Jackson. Meyer confiaba en Leander y, por extensión, en el reverendo Mimms. Meyer tenía mucha fe en los negros, y los consideraba la vanguardia. El bufonesco nacionalismo negro del reverendo Mimms lo complacía enormemente.

Ashida se aflojó la corbata.

—Continúe, por favor, sensei.

—Leander había sido exonerado por el sheriff de Santa Bárbara. Había soportado las brutales atenciones del ayudante del sheriff Karl Tullock, y había prevalecido. El reverendo Mimms pagó la fianza de Leander, y era conocida su amistad con el jefe Jim Davis, un charlatán nativista y un fascista de quien se sabía que tenía amigos íntimos en la izquierda. Más tarde se convirtió en camarada-Kamerad, como usted ya debe de saber.

—El oro —insistió Ashida—. Prosigamos con la cadena de posesión.

Hanamaka tomó un sorbo de agua. Había agrietado la paja de cristal. La sangre le goteaba de los labios.

—Debe de ser usted consciente de que se produjeron sucesos imprevistos, junto con circunstancias fortuitas. El Politécnico de Dresde, por ejemplo. La azarosa convergencia de Hayes, Díaz, Pimentel y Jamie. La Guerra Civil española convergió. Meyer se ganó allí sus galones de combate.

Ashida negó con la cabeza.

—Se está repitiendo, sensei. Volvamos a la cadena de posesión. Intento establecer una cronología.

Hanamaka se encogió de hombros.

—Frechette y Mimms devolvieron el oro a Meyer en algún momento. Ignoro dónde estuvo guardado durante lo que yo llamaría el «período intermedio». Juan Pimentel tomó posesión del oro después de la conferencia de Baja, por orden de Meyer. Después de eso pasó al asesino de sacerdotes estalinista. Le mencioné a ese hombre en el transcurso de nuestra primera entrevista.

—Wayne Frank Jackson —dijo Ashida—. ¿Dónde estaba él durante ese período intermedio?

—Mantenía contacto periódico con Meyer, pero, aparte de eso, no tengo la menor idea.

El ambiente era sofocante. La calefacción por vapor aumentaba el hedor a quemado. Ashida se quitó la chaqueta.

—Frechette y Mimms devolvieron el oro en algún momento, y Meyer volvió a tomar posesión. ¿Eran Frechette y Mimms reacios a desprenderse de él? ¿Se produjo alguna discordia? ¿Se recurrió a la fuerza?

—Me sorprendió la facilidad con que renunciaron al oro. Por entonces me asombró. Meyer se jactaba de la sencillez de la transacción. Consideraba que los negros eran las más maleables de las bestias. Los tenía por personas exaltadas, propensas a las fantasías, y serviles hasta la médula. Cuando uno se exalta, uno se siente impulsado a menospreciar.

Ashida tosió tapándose la boca con un pañuelo. El hedor a quemado y el hedor a bálsamo se intensificaron.

—Volvamos al klubhaus. Me resulta esclarecedor que decidiera usted instalarse allí, en un semillero de comportamiento degenerado y discurso insensato. ¿Lo enviaron a usted allí? ¿Le ordenaron que observara, informara o tratara de imponer orden?

Hanamaka se lamió los labios. La sangre se había coagulado. Ese día ofrecía peor aspecto. El toma y daca le exigía mayor esfuerzo.

—Me envió José Vásquez-Cruz. Lo conocía de la célula de Meyer, cuando él era Jorge Villareal-Caiz. Era un Kamerad, en sus dos versiones, y en la última era capitán de la policía estatal mexicana. Me sacó a escondidas de Baja poco después de Pearl Harbor, a instancias del gobernador Lázaro-Schmidt. Por tanto, sí, el Capitán me instaló en la casa de esa misma calle. Como usted ha afirmado, se me indicó que visitara la klubhaus y «observara e informara». Muy absurdamente, también se me indicó que tratara de restaurar el orden.

La habitación pasó a estar fría como el hielo. Ashida lanzó un vistazo por la ventana. Copos de nieve rozaban la mosquitera.

—La klubhaus le ofendía a usted. Interrumpió sus visitas. Me pregunto si le pidieron que investigara los asesinatos de Rice, Kapek y Archuleta, por su cuenta. Los camaradas debían de temer la investigación policial. Nos habíamos acercado mucho a varios de los suyos. ¿Se le indicó que investigara? ¿Llegó a tener un sospechoso o sospechosos?

La Momia accionó la manivela y levantó la cama dos niveles. La Momia se separó de las almohadas y se inclinó por la cintura.

—Me he andado con evasivas en cuanto al asunto del joven blanco y el amigo japonés de este. No puedo decirle si el joven era homosexual o no, pero ciertamente era alto y rubio. Tocaba el saxofón, y veneraba hasta la exaltación a los grandes jazzistas negros. Con frecuencia lo acompañaba a la haus una mujer, de cabello rizado. Rondaba los treinta años. Y sí, el joven blanco tenía un amigo japonés que a todas luces era un psicópata.

Hombre Cámara. Máquina del Tiempo. El caso de la klubhaus se prolonga ya sesenta días. Volvemos a estar en el pasillo de arriba. Las marcas en la pared frente al dormitorio. He ahí su hipótesis de trabajo.

Dos asesinos. Un hombre, una mujer. Rice, Kapek y Archuleta, de terpina hasta las cejas. El hombre y la mujer los llevan abajo. La mujer se sitúa a la derecha de las víctimas. Se balancea. Lleva el compás de la marcha fúnebre. Golpea con el pie la pared y deja marcas de zapatos. He ahí su convicción preponderante. Había sido un crimen orgánicamente homosexual y engendrado homosexualmente.

—El joven rubio, la mujer y el espadero. ¿Los consideró sospechosos del asesinato?

—Intuitivamente, sí. Destacaban como elementos únicos en un entorno único.

—Una vez más, sensei. ¿Quién está en posesión del oro en este momento?

—Una vez más, el mexicano estalinista —contestó Hanamaka—. El más exaltado homicida de asesinos de sacerdotes es nuestro Führer y más exaltado camarada. Le facilitaría su nombre, pero lo desconozco.

114

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 31-3-1942)

Se congregaron en casa de Kay. Bill Parker se apropió de cuatro reproductores y cuatro auriculares. Cuatro enchufes suministraban corriente.

Trabajaron en la mesa del comedor. Elmer repartió las bobinas. Lesnick había anotado los nombres de los psicoanalizados en las cajas. Se ciñeron a las de Claire De Haven, Orson Welles, Otto Klemperer.

Esos tres se hallaban en medio de todo lo demás. No existían grabaciones de Kameraden. Eso implicaba nada de Meyer Gelb.

Kay distribuyó café y ceniceros. Buzz enchufó los cables. El Buzzo se había jactado un poco. Había verificado por partida triple su porción de las facturas telefónicas obtenidas como pruebas y había detectado un dato de lo más llamativo.

Ed el Fed Satterlee. 14-2-42. Telefonea a un fiador, de San Francisco. Buzz telefonea al fiador y encuentra un filón.

He aquí la cuestión. Leander Frechette ha estado en la cárcel por un 459 con merodeo menor. Ed el Fed paga la fianza.

Bravo, Buzz. Has localizado al Gran Leander. Pero ¿y esas llamadas?

Las llamadas nocturnas de Ed. A los restaurante de Lyman y Kwan. Llamadas intercambiables. Todas a teléfonos públicos de allí. ¿A quién buscas, Ed?

Todo el mundo se acomodó y encendió pitillos. La habitación se llenó de humo. Todo el mundo pulsaba botones. Las bobinas giraban.

Elmer oyó estática e interferencias. El sonido llegó nítido al cabo de seis segundos. El doctor Saul y Orson Welles estaban de palique sobre el gran asedio de Leningrado. Agotaron el tema. Welles se lamentó de su peso. El doctor Saul dijo que le recetaría cocaína farmacéutica.

Después la conversación se puso aburrida. Welles se lio a bua, bua. Era un genio. Bua, bua. Estados Unidos era un campamento de filisteos. Bua, bua. «Consigo más culos que un asiento de váter, Saul. ¿Cómo es que me siento tan condenadamente insatisfecho?»

Bua, bua. El Gobierno debería subvencionar sus películas y pagarle cien de los grandes por ellas. Bua, bua. «Debería perder peso. Una encargada de guardarropa del Trocadero me hizo una mamada. Salía humo de aquel guardarropa».

Kay se quitó los auriculares. Eso sirvió de indicación a toda la mesa. Elmer tiró sus auriculares. Buzz y Whisky Bill lo imitaron.

—Claire está llorando —dijo Kay—. Dudley busca su propio placer, y luego se olvida de ella. Él se pasa horas ocupándose de su ropa. Un zapatero le tomó medidas para unas botas militares.

—Esa sí es buena —dijo Buzz—. A mí lo que me ha tocado es tu amigo el Maestro arengando al doctor sobre Beethoven. Los últimos cuartetos son una «Apoteosis» del copón. Lesnick le contestó que era un hecho sabido que Beethoven tenía sangre negra, lo que explica su sentido del ritmo. Lo leyó en alguna revista sobre eugenesia. Herr Göring va a exhumar el cadáver y tomar unas muestras de hueso. Tienen un criadero nazi en Noruega. Mozas boches y hombres como dioses nórdicos follan todo el día. Las mozas paren crías para la madre patria.

—Yo me apunto —dijo Elmer.

Kay se echó a reír. Whisky Bill alzó la vista al techo. Se recolocaron los auriculares y volvieron al trabajo.

Bua, bua, bua, bua. Orson Welles hablaba de bobadas. Elmer escuchaba. Bua, bua. La difícil vida del artista. Bua, bua. El peso de la conciencia social. «Me cepillé a Norma Shearer, Saul. Esa muchacha jode con los mejores».

Elmer cambió la bobina. Pasó de Welles a Claire De Haven. Claire difamaba al Dudster y a Joan Conville. «Francamente, Saul. Si digo que esa mujer es amazónica, me quedo corta. Es algo salido del National Geographic».

Parker se quitó los auriculares. Eso sirvió de indicación a toda la mesa. Elmer tiró los auriculares. Kay y Buzz lo imitaron.

—Klemperer está hablando a Lesnick de los dolores de cabeza que él diagnosticó como tumor cerebral, y adula a Lesnick por salvarle la vida —dijo Parker—. Luego hay un paréntesis en que los dos comentan la guerra y luego se pone interesante. Klemperer empieza a hablar en fragmentos. Dice que un hombre estaba «hostigándolo», y mofándose de él por judío e izquierdista, y el hombre dice que conoce a «Jean, la chica de Meyer». Klemperer cuenta a Lesnick que ese hombre está provocándolo, y que «toca la trompeta» en los clubes de jazz negros. Klemperer repite la frase «me está provocando» al menos una docena de veces. Luego declara que mata a ese hombre a golpes. Luego empieza a adular otra vez a Lesnick. Luego declara: «Y usted se encargó de eso, doctor; usted y su amigo del FBI».

Elmer puso cara de «Uuuh».

—El amigo del FBI seguro que es Ed Satterlee.

—Otto me contó esa historia —dijo Kay—. Confirmó que Satterlee era el hombre del FBI, pero me la contó tan fragmentada que resultaba incomprensible.

—Eso de que el hombre era trompetista me mosquea —dijo Buzz—. Para empezar, nos lleva de vuelta a la avenida del jazz, y todos sabemos que nuestro sospechoso en el caso de la klubhaus es maricón y jazzista.

Parker negó con la cabeza.

—Nuestros homicidios ocurrieron el 29 de enero. Esa sesión de Klemperer con Lesnick ocurrió la semana después de Pearl Harbor. Eso exonera a ese jazzista en particular, y tampoco es que sea el único jazzista en cautividad, maricón o no.

Buzz negó con la cabeza.

—Sí, pero ese tipo dice al Maestro que conoce a Jean, la chica de Meyer. Eso es jodidamente significativo, y nos lleva de vuelta al caso de la klubhaus y toda la pesca.

Kay encendió un pitillo.

—Sí, y no estoy convencida de que Otto matara a nadie, lo que significa que ese jazzista en particular podría ser nuestro jazzista, lo cual es bueno para el caso de la klubhaus y posiblemente para otras muchas cosas.

Parker negó con la cabeza.

—Los jazzistas son jazzistas. Hay millones. Dejando de lado a Gelb y Staley, no considero eso una pista real.

—Ahora tenemos a Hideo tomando declaración a Kyoho Hanamaka —dijo Elmer—. Es nuestra principal fuente de información. Alguien debería hablar con Hideo y ver qué ha soltado Hanamaka sobre la klubhaus y si algo de eso tiene que ver con nuestro jazzista maricón y su compañero de juego japo.

Buzz encendió un puro.

—Meyer Gelb. Todo este asunto se centra en él. Es Fritzie Eckelkamp convertido en Gelb, lo que lo lleva al año 31 y el caso del oro. Aparece por todas partes, y ahora mismo hago cuanto está a mi alcance, como miembro de este Departamento de Policía del hombre blanco, para encontrarlo y mantener una larga charla con él.

Parker suspiró y se recolocó los auriculares. Eso sirvió de indicación a toda la mesa. La conversación no nos lleva a ninguna parte. Volvamos al trabajo.

Elmer se recolocó los auriculares. Kay y Buzz lo imitaron. Elmer observó a Buzz. El Buzzo irradiaba la gestalt de turbamulta de linchamiento. Buzz tenía a Meyer Gelb entre ceja y ceja. Al Dudster, ídem de ídem. Buzz suponía que Dud pronto lo mataría. Buzz suponía que antes tendría que matar él a Dud.

Elmer cambió bobinas e hizo girar bobinas y fumó hasta quedarse ronco. Se puso en el lugar del psicoanalizado. Orson Welles siguió con el bua, bua y se jactó de sus conquistas. Claire De Haven siguió con el bua, bua y despotricó contra Dudley Smith. El Maestro ensalzó las sinfonías de Bruckner y la inminente «emigración de exiliados». Elmer se espabiló y tomó nota.

Hay que joderse. Allí tenemos otra vez a Meyer Gelb.

Elmer se quitó los auriculares. Eso sirvió de indicación a toda la mesa. Kay tiró sus auriculares. Parker y Buzz la imitaron.

—He aquí al Maestro —dijo Elmer—. Está hablando de sus camaradas Ruth Szigeti, los Koenig y el viejo Abromowitz. Los están repatriando a Los Ángeles, y quiere echarles una mano. Lesnick convence al Maestro de que les consiga empleos como músicos en los estudios de cine; luego le dice que tengan la antena puesta e informen al camarada Gelb.

Buzz se hizo crujir los nudillos.

—Me propongo cruzar unas palabras con ese mamón.

—Eso implica encontrarlo antes —dijo Kay.

Parker miró con sus cuatro ojos a Elmer. Se golpeteó el reloj de pulsera con un dedo. Tenemos que ocuparnos de un asunto acuciante en el centro.

Se reunieron frente al Edificio Federal. Elmer se prendió la placa en la solapa. Parker exhibió su orden de registro.

—La ha firmado un juez del distrito federal. Es un viejo compañero de la Facultad de Derecho, y detesta al afeminado Edgar como a la mismísima muerte.

Elmer leyó por encima la jerga jurídica. Zona restringida/solo cámara de custodia/todas las grabaciones in situ. Consentimiento concedido para escucha in situ/un solo día.

—Tenemos que borrarlo todo de cabo a rabo. Esa es la única forma segura de cubrirnos nosotros y cubrir a los hombres del sheriff Gene. Es una burrada de trabajo, y la sala de revista de los federales está en el mismo pasillo.

Parker se prendió la placa.

—El juez ha telefoneado con antelación. A ese respecto estamos cubiertos. Tenemos a nuestro alcance la posibilidad de echar por tierra toda la investigación, pero sabrán que hemos sido nosotros. Habrá que esquivar la mierda cuando empiece a salpicar.

Elmer tragó saliva.

—El afeminado Edgar se meará en las bragas de encaje rosa. Dentro de medio segundo estará al aparato hablando con el fiscal general.

Parker le guiñó el ojo. El gesto le quedó inexpresivo. Carecía de savoir faire. No poseía el estilo dudsteresco.

Como exhalaciones entraron y como exhalaciones subieron por la escalera lateral. El FBI ocupaba toda la tercera planta. Un agente de guardia controlaba el vestíbulo. Se acercaron a él. El agente levantó la vista. Parker le entregó el documento.

El agente leyó la orden íntegra.

—La cámara, ¿eh? Deben de ser ustedes unos chaqueteros. Muchos tipos del Departamento de Policía van a arder con este asunto.

—Hemos sido asignados al jurado de acusación —dijo Parker—. En lo que a este asunto se refiere, estamos de su lado.

El agente bostezó y se desperezó. Devolvió el documento. Esa respuesta lo dejó desconcertado.

—El juez Leffler ha llamado con antelación. Ya conocen las normas, ¿no? Pueden escuchar lo que quieran, pero no ha de salir de la cámara. ¿Saben utilizar los aparatos?

Parker asintió. Elmer rompió a sudar. El hombre del escritorio los guio hacia el fondo.

Elmer mantenía la mirada al frente. Pasaron por delante de muchas puertas. Elmer oyó bullicio de sala de revista y contó sus pasos. Llegó a 89. El agente de guardia giró a la derecha y abrió una puerta.

Vaya una cámara. No era más que una ridícula habitación abarrotada de cajas. Observemos asomar las bobinas. Dos artefactos reproductores. Dos juegos de auriculares. Una mesa desportillada y dos sillas. Un registro de grabaciones sujeto a una tablilla.

El agente de guardia dijo:

—Los dejo con lo suyo.

Parker le dirigió un saludo militar. Elmer fingió despreocupación. El agente de guardia se esfumó. Parker cerró y echó el pasador.

Elmer puso cara de «Uuuuuf». Parker cogió el registro y lo miró por encima. Tenía veintitantas páginas. Quizá ochocientas grabaciones de llamadas y conversaciones.

Parker examinó las hojas. Elmer se desprendió de la chaqueta y se aflojó la corbata. Manipuló los aparatos. Conectó los auriculares e identificó el botón de borrado. Parker miró alrededor con los ojos desorbitados.

Se santiguó. Agitó unas flores de acónito. Hizo toda esa mierda papista.

—Los federales pincharon el teléfono público del restaurante de Kwan. Tenemos a EX-brook 4991 llamando a MA-2668. PC Bell determinó que la llamada se había efectuado a las 3.14 horas del 6 de marzo. Es una llamada local de Los Ángeles Oeste al centro, y dura dieciséis minutos.

EX-4991. Ese es el número particular de Ed Satterlee. Santísimo ataque de corazón…

El registro de grabaciones remitía a la caja 56. Se abrieron paso entre cuatro pilas de cajas y la encontraron. Había dos bobinas metidas en un sobre.

Elmer conectó los dos aparatos. Las bobinas se tensaron. Parker le entregó la petaca. Echaron unos tragos y se remangaron. Parker echó atrás las sillas. Se sentaron uno al lado del otro. Se pusieron los auriculares y reprodujeron la llamada.

Sonó el teléfono. Estática e interferencias de la línea dieron paso a lo siguiente:

«Ahí estás. Ya sabía yo que te encontraría tarde o temprano, y no me sorprende en absoluto que haya sido en un fonducho de Chinatown a las tres de la madrugada».

Habla Ed Satterlee. Está de mal humor, como siempre.

«Ed, hace tiempo que quería hablar contigo».

Habla Mike Breuning. Se muestra servil, como siempre. Elmer y Parker cruzaron miradas.

«Eso ya lo había deducido —dijo Satterlee—. Has telefoneado a la oficina nueve puñeteras veces. Tienes suerte de que sea ave nocturna, o no te habría encontrado siquiera. Espero al menos que esto no sea una tomadura de pelo».

Breuning dijo: «Se trata de Dudley, Ed. Ha perdido la chaveta. No te imaginas los números que anda montando».

Satterlee dijo: «En cuanto a Dudley Liam Smith, ya me creo cualquier cosa que puedas decirme, lo cual es la excelente razón por la que lo eludo por todos los medios y procuro estar a buenas con él».

Breuning dijo: «Tengo que quitármelo de encima, Ed. Ha perdido el oremus, y he pensado que tú podías ayudarme».

Habla Breuning, extenuado. Ha pillado el virus del soplón. Uuugabuuga. La fiebre del soplón impregna la llamada.

Satterlee silbó. En la línea telefónica se oyó un siseo.

«Si estás pidiendo ayuda, tendrás que pagar por esa ayuda. Si estás ofreciéndome un perfil peyorativo actualizado de Dudley, me sentiría inclinado a ayudarte, cuando llegue el momento oportuno, si es que llega».

Breuning dijo: «Eso resulta de lo más equívoco».

Satterlee dijo: «Cuéntamelo. Y más vale que no me salgas con alguna intrascendencia como que Dud se propone empapelar a unos cuantos tiznajos por el caso Rice-Kapek».

Habla Breuning. Ahora delira. El vudú del soplón se le ha subido a la cabeza.

«Está enganchado a la bencedrina y el opio. Le pega a la morfina, pero cree que nadie lo sabe. Bill Parker lo tiene contra la espada y la pared. Ahora ya es nazi hasta los tuétanos. Se pasea con uniformes nazis y se acicala como un sarasa. Transporta heroína y espaldas mojadas. Está vendiendo japos como esclavos. Anda en tratos con un tarado sinarquista, Salvy Abascal, que juega con él como si fuera el tonto del pueblo. Estaba enredado con Joan Conville e Hideo Ashida en algo relacionado con cierto oro, pero Joan ha muerto y Ashida va de camino a Manzanar, y ahora él ondea al viento en solitario. Me contó que había encontrado al individuo que mató al padre de Joan e indujo a Joan a matarlo. Mató a un travestí en una fiesta de pervertidos en el 39, y Dick Carlisle y yo nos encargamos de la limpieza. Está asesinando rojos en México. Mató a un capitán de la policía estatal que se tiraba a su novia comunista. La hermana del gobernador de Baja lo tiene encoñado y Abascal lo tiene embaucado. Corro un gran riesgo, Ed. Maldita sea, llevo once años dando la cara por Dud. Necesito un acuerdo de protección con un organismo externo. Es un nazi y un traidor, y está cortando cabezas de Camisas Rojas que matan a sacerdotes. Declararé, Ed. Delataré a Dudley. Será un tanto a tu favor, Ed. Es el cuero cabelludo más importante que conseguirás jamás. Ed, tienes que ayudar…»

La línea crepitó. La llamada se cortó. Se interrumpieron los sollozos de Mike Breuning.

El doctor Saul andaba de capa caída. Tenía la cabeza en otra parte. Eso era evidente. Buula, buula. Annie recurrió al truco de la universitaria.

Elmer y Parker observaban. Elmer manejaba la cámara. Estaban extenuados. Habían borrado todas las grabaciones de la cámara de los federales. Tardaron diez horas. Se pasaron todo el tiempo oyendo los sollozos de Mike Breuning.

Comentaron la llamada Breuning-Satterlee. Percibieron el virus del soplón de Breuning. Ed el Fed estaba en arresto domiciliario. No planteaba la menor amenaza para Dudley Smith. Robaron las grabaciones de Breuning-Satterlee. Podían utilizarlas en contra de Dudley. Podían transmitir el virus.

El hueco era reducido. Elmer y Parker lo ahumaron. El humo empañaba el espejo polarizado. Elmer colocó el objetivo de la cámara a ras de cristal. El equipo de sonido captaba la conversación de alcoba.

Saul desechó el ñaca ñaca. Estaba abstraído y flácido como un fideo. Saul el de los dos minutos. Prefería hablar, en todo caso.

El solemne Saul. El distraído Saul. Padece el peso del hombre blanco. Al final todo se paga.

Annie decía: «¿Qué pasa, cielo? ¿Qué ha sido de mi corcel del catre?».

Elmer soltó una carcajada. Parker rezumaba devota censura. Annie alisó las sábanas. Saul adoptó una postura de crucifixión. Nadie sabe las desgracias que ha visto.

Annie lo miraba con ternura. Annie le hizo cosquillas en el costillar y no consiguió nada de nada.

—Esta noche estás distante, cariño. Llevas una corona de espinas, como decía mi padre predicador.

—Tú no lo comprenderías —dijo Saul—. No puedo culparte de lo que no sabes. Eres despierta, pero no ilustrada.

Elmer soltó una carcajada. Annie guiñó el ojo en dirección al espejo. El viejo Saul suspiró.

—Unos canallas causaron estragos en mi consulta. Robaron grabaciones valiosas y embadurnaron las paredes con consignas patrioteras. No puedo acudir a la policía de Beverly Hills ni al FBI, y desde luego no puedo acudir a mi amigo Ed Satter…

Saul paró en seco. Annie mostró interés en Satterlee. El viejo Saul mostró interés en su interés. Elmer mostró interés en el interés de ambos.

—Ha notado su reacción —dijo Parker.

Elmer puso cara de «Sí». El viejo Saul observó a Annie. Se apartó de la almohada y la examinó de cerca.

—¿Conoces a Ed?

Annie se encogió de hombros. ¿Qué pasa con ese Ed? No conozco a ese Ed como se llame.

—Una vez le hice un servicio a Eddie Cantor. Fue después de una de esas celebraciones de Salvemos a los Judíos. Es el único Ed que conozco.

—No es convincente —dijo Parker.

Elmer puso cara de «Sí».

El viejo Saul saltó de la cama. Era cargado de espaldas y estrecho de pecho. Su polla del tamaño de un anacardo se balanceó.

Examinó las paredes. Golpeteó en las paredes. Hincó el dedo en las junturas de las paredes. Es un antiguo militante del PC. Sabe lo que son los micrófonos en las paredes y los señuelos.

Hincó el dedo en las molduras de las paredes. Tiró de un alambre adherido con masilla al zócalo y lo arrancó de debajo de una alfombra. Annie saltó de la cama. Se puso de cara al espejo, en cueros. Exhibió una seductora expresión de «Oh, mierda».

El viejo Saul lo advirtió. Soltó el cable y se acercó a Annie. Elmer y Parker reaccionaron en el acto.

Salieron a toda prisa del hueco. Entraron a trompicones en el dormitorio y placaron al viejo Saul. Lo inmovilizaron en el suelo. El hombre pataleó amariconadamente y agitó los brazos. Annie agarró la porra que Elmer llevaba al cinto.

La empuñó con dominio. Asestó golpes en los genitales al viejo Saul. El viejo Saul gritó. Elmer contempló el espectáculo. Annie vociferó «Puto traidor» más o menos tropecientas veces.

115

(ENSENADA, 20.00 H, 1-4-1942)

El Gordo desplegó una pantalla portátil e instaló su proyector. Dudley apagó la luz. Su suite sustituía al restaurante chino de Grauman.

El Gordo volvió como un boomerang. Regresó a Los Ángeles y después se plantó de nuevo como un rayo en Ensenada. Proporcionó aquella pista acerca de la klubhaus. Había rescatado un recuerdo. Eso motivó su visita de regreso.

Orson conoció a un sarasa en su gira de buena voluntad. El chico asistió a la fiesta de la Walpurgisnacht. Era un músico de jazz. Conocía a otro sarasa. Ese otro chico asistía a las jam sessions de la klubhaus. Ese otro chico era jazzista. Ese otro chico alardeaba de los crímenes de la klubhaus. Ese otro chico y «cierta mujer rojo-fasci» liquidaron a Rice, Kapek y Archuleta.

Era un rumor de segunda mano. Contenía no obstante una pista candente. Esta sustituía a pistas anteriores. Confirmaba la existencia del chico blanco maricón y el espadero japo.

He aquí el recuerdo de Welles. Orson conoció a ese otro chico. El chico aparecía en la peli porno de la Walpurgisnacht. Había alardeado de su amigo el lamedor de espadas japo y de cierto club del barrio negro. Tenía que ser él.

De ahí el regreso de Orson. De ahí esta película casera. Pásala, Gordo.

Dudley acercó una silla. El Gordo colocó los rollos. Vestía bermudas y una chillona camisa hawaiana.

—Su hombre es el clarinetista. Cuando la cámara se desplace hacia el quinteto de viento de madera, lo verá.

Dudley hizo una seña a Welles. Luces, cámara, acción. Wagner entró en la banda sonora. Trompetas y cuerdas graves. Götterdämmerung. Fijémonos en los lúgubres acordes de transición.

Un rótulo: «Berlín, 29». Denota lúgubre sobre lúgubre. He ahí Lulu de Alban Berg e imágenes granuladas.

Son disturbios callejeros. Son rojos contra Camisas Pardas. He ahí banderas marxistas y esvásticas a tutiplén. Fornidos muchachos blanden tablones de cinco por diez. Los Camisas Pardas superan en número a los rojos. Es una derrota. La sangre corre en nítido blanco y negro.

Hay un corte rápido. Weill y Brecht sustituyen a Berg. He ahí «Mackie Messer». Lotte Lenya la gorjea.

¡Bam! He ahí otro rótulo. «Cerca de Múnich, 30-6-34». ¡Bam!: estamos frente a un hotel en el campo. Hay una ridícula luna de papel. El hotel parece unidimensional. Estamos en un plató barato.

Cuatro hombres de las SS vestidos de negro se acercan a la puerta. Dos hombres son negros. Dos hombres parecen samoanos. Welles el Gordo aporta carcajadas surrealistas.

Schubert usurpa La ópera de los tres reales. Es un quinteto de viento de madera. Estamos dentro del hotel. Hay una pequeña orquesta, los músicos vestidos de nazis. Tres cuerdas, un oboe. El chico maricón al clarinete. Esa es ahora su flauta de piel en lugar de carne dura.

—Ese es él —dijo Welles.

—Él.

El sospechoso del triple asesinato. Es rubio. Es inocuo. Es desgarbado, y parece alto.

Un corte rápido. Auf Wiedersehen, Schubert. «Mackie Navaja» vuelve.

Estamos en un dormitorio pequeño. Estamos contemplando una bacanal solo de chicos. Forman una cadena. Los muchachos visten camisas marrones y nada más. Están unidos ingles con nalgas. Embisten y gesticulan. Hay arremetidas pélvicas a lo largo de veinte chicos.

Los hombres de las SS entran en la habitación y disparan contra ellos. Utilizan Lugers de juguete. Detonaciones de petardo salpican la banda sonora. La cadena se desploma. Los bujarrones se desacoplan.

Dudley examinó la película. En la fiesta había visto secuencias sueltas. Ya no recordaba nada. Por entonces estaba bajo los efectos del opio. Ahora estaba totalmente sobrio.

Las imágenes se desdibujan. «Mackie Messer» suena distorsionado. Wagner cabalga de nuevo. Es Das Rheingold. Más trompetas y más cuerdas graves.

Las imágenes recobran nitidez. La cadena se replica. Ahora son hombres y mujeres. Están enlazados ingles con bocas.

La cámara salta a otro plano. Aparece Walter Pidgeon, que se pavonea como Adolf Hitler. Lleva una resaca épica. Se frota el bigote a lo cepillo. Claire De Haven se arrodilla y engulle su tranca.

116

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 7.00 H, 2-4-1942)

Estoy escribiendo una carta a Hideo Ashida. Se la entregaré en mano en Manzanar. Incluiré una grabación de la conversación telefónica entre Ed Satterlee y Mike Breuning. Puede que envíe la segunda grabación a Dudley Smith.

Empieza a cobrar forma. La «misma historia» de Joan se precipita hacia una explicación final. Hideo reprodujo su primera entrevista con Kyoho Hanamaka; es posible que hayan tenido lugar una segunda y tercera entrevistas. Mi carta instará a Hideo a ir más allá del mero encubrimiento y omisión. Exigiré que repudie y traicione plenamente a su querido Dudley.

Estoy agotada. Anoche visité a Claire en el retiro de Terry Lux; estuvimos de palique hasta el amanecer y comimos un filete con huevos en el salón. Jim Davis estaba sentado a unas mesas de distancia; lo atendía un enfermero. El camarada Jim flojea. Le costaba levantar el tenedor.

Prosigue el tratamiento de Claire para la morfina. Habla y fuma incesantemente y despotrica contra su en otro tiempo amado Dudley. Lee la Biblia y arcanos devocionarios. Y a menudo lleva un rosario enrollado en una mano y esa mano cerrada en un puño. Querida Claire. Me enseñó cartas que le han mandado Beth Short y Joan Klein. Examiné la caligrafía de las chicas y las estructuras mal formadas de las frases. Dudley tiene siete hijas; estas dos son sus preferidas. Una condena expresa por parte de ambas le causaría consternación y quizá amargo pesar. Naturalmente yo pergeñaría los dos textos.

Elmer y Bill presionaron a Sid Hudgens. Impusieron una mordaza a las maquinaciones de la publicación sensacionalista de Sid y obtuvieron su lista de suscriptores. Yo escribiré el texto que leerán Dudley y los 461 suscriptores de pago de Sid. La publicación se enviará a personal clave del SIS y a altos mandos de la policía estatal mexicana. Recibirán la publicación todos los camaradas/Kameraden; llegará a Jack Horrall, federales destacados, el arzobispo Cantwell y jerarcas papales de Los Ángeles. Llegará al propio Dudley. Mancillaré el nombre de Dudley Smith con el estilo característico del Salaz Sidster. Instigaré insinuaciones insidiosas. Todo lo que escriba será verdad.

Ahora me mueve el odio. Mueve esta carta que estoy escribiendo. Ahora transmito mi odio a Hideo Ashida.

He descrito el contratiempo Saul Lesnick-Annie Staples. Bill y Elmer arrojaron al doctor Saul a la celda de los borrachos de Lincoln Heights y lo dejaron cocerse durante seis largas horas. Después lo arrastraron a la Unidad Central de Investigación del Edificio Municipal. Yo observé el interrogatorio a través del espejo de la pared; un altavoz empotrado proporcionaba el sonido. Lesnick confirmó vívidamente la estrategia de posguerra de los Kameraden y defendió firmemente los grandes ideales de la dictadura ilustrada. Bill y Elmer lo dejaron darle a la lengua. Lesnick expuso nada menos que el mundo tal como lo ve. Era un credo escalofriante. Sid Hudgens lo calificaría de «dialecto distraído» y de «manifiesto miásmico». Presentaba sus razonamientos eugenésicos para justificar la matanza de niños. Daba bombo a los campos de procreación nórdicos de Hitler. Incluía una enardecida defensa de los juicios ejemplares de Moscú y la ejecución masiva de desviacionistas y supuestos traidores llevada a cabo por Stalin. Las purgas agrarias de Stalin y el asalto de Hitler a los judíos del gueto de Varsovia eran puras paparruchas. El doctor Saul manifestó una profunda aversión por un tal sargento E. V. Jackson. Dijo a Elmer que sería castrado y vendido como esclavo en cuanto los camaradas se adueñaran del mundo. Elmer se volvió hacia el espejo y me guiñó el ojo.

El doctor Saul habló hasta decir basta; Bill llevó el interrogatorio a lo más esencial. Él hacia las preguntas. Elmer rondaba y tamborileaba en un listín telefónico que había en la mesa de la sala de tormento. Lesnick tragó saliva y sopló información creíble.

Había oído rumores sobre el oro, pero carecía de datos concretos. Estaba al corriente del asunto de los puntos de entrega de correo y de las diabluras con micropuntos de los Kameraden. Desconocía quiénes eran los anteriores Führers y desconocía quién era el actual Führer. Conocía a Meyer Gelb y Jean Staley. Desconocía que Gelb fue en otro tiempo Fritz Eckelkamp y desconocía el paradero de Gelb. Describió a Ed Satterlee como trotskista teórico apostólico y marxista comprometido. Ed era quien sacaba de apuros a los Kameraden. Se declaró ignorante con respecto a la klubhaus. Nunca había estado en la klubhaus. No conocía a Kyoho Hanamaka. Nunca había visto a Wendell Rice, George Kapek y Archie Archuleta.

Bill soltó a Lesnick. Vete, mierdecilla. Sufre tu castigo. Cuenta tu mala experiencia a tus camaradas. Observé a Lesnick hacer eses a través del vestíbulo municipal. De camino a la puerta tropezó con un viejo amigo.

El hombre era el Bürgermeister en Los Ángeles de la Liga Nazi Negra, y se lo conocía por proporcionarle chicas de color al fiscal Bill McPherson. Las almas gemelas distanciadas desde hacía mucho tiempo se abrazaron. Oí su conversación; Lesnick propuso un almuerzo; el Bürgermeister propuso el restaurante de Kwan. Su relación con Ace venía de lejos. Ace tenía un taller clandestino en el que se esclavizaba a niños de ocho años. Los niños cosían los banderines y brazaletes de la Liga.

La quinta columna está en todas partes. Eso me lo dijo Hideo Ashida. Era Nochevieja. Hideo acababa de regresar de Venice. Joan Conville embistió un coche lleno de espaldas mojadas y dejó seis muertos. Bill Parker puso remedio al asunto. Estaba prendado de la pelirroja grande. Todo es una misma historia, ¿me…?

Ahora ya conocemos la mayor parte, Hideo. Todavía quedan muchas cosas por descubrir. Para eso, es necesario que traiciones a Dudley Smith. Te exijo lealtad en este momento. Sabes lo que es ese hombre. Sabes que esto es verdad.

Bill y Elmer están decididos a llevar a cabo una redada en la centralita de Bev. ¿Recuerdas el discurso que pronuncié dos semanas después de Pearl Harbor? Pershing Square estaba de bote en bote. Condené el internamiento de japoneses. A ti te golpearon por estar allí y por ser japo. Provoqué a la multitud. Les dije que sus opciones eran hacerlo todo o no hacer nada. Ahora te digo eso mismo a ti.

117

(LONE PINE, 16.00 H, 2-4-1942)

Sensei Hanamaka, alias «La Momia» y «Doctor Muerte». Esta flaqueando. Ha entrado en un estado de implosión.

Su sonrisa se ensancha. Sus colmillos sobresalen más. Se está desmoronando. Pronto morirá. Se convertirá en una cabeza reducida de japo.

Entrevista n.º 3. Era la continuación de la 1 y la 2. El hedor a bálsamo y quemaduras. La silla de las visitas y la cama de hospital.

Ashida dijo:

—Desearía conocer sus impresiones acerca de Wendell Rice y George Kapek.

El sensei tosió. La bolsa de suero se vació. La contundente droga llegó a sus venas.

—Eran derechistas de segunda generación. El padre de Rice pertenecía a los Camisas Plateadas. El padre de Kapek es un gauleiter en la Checoslovaquia rural. Los vi por primera vez en invierno de 1939. Hacían de chóferes para miembros de América Primero que asistían a una fiesta de tema nazi en Brentwood. Hacían un buen servicio en su función de sicarios, como ponían de manifiesto sus papeles secundarios en el traslado de extranjeros ilegales bajo la tutela de Carlos Madrano. Ese empleo prosiguió en época de José Vásquez-Cruz, lindante con la época de su mentor, Dudley Smith.

Ashida dio un respingo. No ha telefoneado a Dudley. Lo ha postergado repetidamente. Tres entrevistas cruciales. Qué decir/qué omitir/qué enredar.

—Una vez más, ¿eran homosexuales? El crimen parece homosexual en sus orígenes.

—Yo no los calificaría de homosexuales. Los calificaría de fetichistas. Alimentaban su fetichismo la droga y el alcohol, junto con los cachivaches que les conseguía Archie Archuleta en Little Tokyo. ¿Cuánto pagaría usted por una espada homicida utilizada en la Violación de Nanking? Su mentor Dudley Smith bien podría ser descrito como fetichista. Así lo veía Juan Pimentel.

Dudley lo era. Dudley lo es. La falsa misiva de Claire escrita por Kay. El fetichismo conlleva el aspecto lila. «El decadente ojo de Dudley para los jóvenes imberbes».

Espadas homicidas. El espadero japo. Su amigo el chico blanco maricón. Las confirmaciones se superponen y agrandan.

—Parece absorto en sus pensamientos, doctor Ashida. Me extraña que no tome notas. ¿Le dijo el comandante Smith que no lo hiciera? Comprendo que acaso no quiera conservar un registro público de nuestras conversaciones.

Ashida se erizó. No me mortifique, Tojo. Eso se lo oyó decir a Elmer dirigiéndose a un japo sospechoso.

—El comandante Smith es un amigo íntimo y mi antiguo oficial al mando. Tengo en cuenta todas sus sugerencias, pero no las considero órdenes.

Hanamaka lo miró con malicia. Ashida el oportunista. Ashida el traidor a su raza. El perro faldero del hombre blanco. Se somete a las órdenes del comandante Smith.

—Volvamos a los cachivaches. ¿Qué más conseguía Archuleta, aparte de las espadas que ha mencionado?

—Instrumentos de tortura —contestó Hanamaka—. Malévolos. Armaduras en forma de soldados japoneses, provistas de púas internas concebidas para infligir una muerte atroz al usuario. Yo calificaría esos instrumentos de homosexuales desde un punto de vista militar. Archuleta trajo un día a la klubhaus una muestra cuando yo estaba allí. Según dijo, era el intermediario de un «sarasa» que los vendía a «bichos raros» que se encontraba en la avenida del jazz, aunque el principal negocio del sarasa era la venta por correo. Archuleta mencionó muy de pasada a la hermana del sarasa. Ella era el presunto cerebro de ese negocio de venta por correo. Una noche la hermana visitó la klubhaus. La recuerdo claramente.

Elmer sobre Jean Staley. Jean y su hermano pequeño marica. Robbie expresidiario y aspirante a actor. No músico.

Comparemos con descripciones anteriores. El presunto asesino es alto y rubio. Jean Staley es baja y morena. Un hermano alto y rubio parece improbable. ¿El sarasa de Archuleta y el asesino blanco maricón? Probablemente hombres distintos.

Hanamaka tosió. Le corrió un hilo de sangre por el mentón. Ashida abrió su maletín de pruebas y sacó su foto de archivo de Jean Staley.

La enseñó. Hanamaka movió la cabeza en un gesto de asentimiento. Su identificación era concluyente. Vinculaba a Robbie Staley con el espadero japo. Vinculaba a Robbie con el chico blanco maricón, más lejanamente.

Hanamaka bostezó y se estremeció. La sacudida de la droga lo extenuó. Metamorfosis. Ya falta menos para tu cabeza reducida de japo.

—Creo que ahora ya lo conozco, doctor Ashida. Pero una cosa sigue causándome perplejidad. ¿Se considera japonés o estadounidense?

—No me conoce en absoluto —contestó Ashida—. Soy tan estadounidense como no lo es usted.

El vigilante de la entrada principal le dejó un paquete. Contenía una carta y una bobina. Un sargento de la Policía Militar le prestó un reproductor y unos auriculares.

Nevaba. Manzanar estaba empapado. Esperemos el deshielo a mediados de abril. Aquí te congelas o te cueces. Manzanar es una zona de dos climas.

Ashida se refugió. Las salidas de la calefacción zumbaban. Leyó la carta cuatro veces. Reprodujo la grabación dos veces.

Deambuló por su suite. Contempló la nieve. Un cabo de la cantina de oficiales le llevó la cena. Telefoneó el médico del pabellón de quemados. Kyoho Hanamaka había muerto a las 20.29 horas.

La carta era exasperante. Kay era ni más ni menos la Kay de siempre. Imperiosa, didáctica, inmadura. La Kommisar Kay. Categórica y maniquea. No hay más manera que mi manera. Si yo lo creo, es la verdad.

Tus opciones son hazlo todo o no hagas nada.

Las llamadas grabadas mostraban a Dudley in extremis. Mike Breuning presentó múltiples cargos. Mike concluía con sollozos.

Ashida se quedó sentado a oscuras. Bebió champán y deseó inducir la llamada de Baja a Manzanar por pura fuerza de voluntad. La cantina servía champán frío cada noche. Llegado un momento, ya lo esperaba y lo disfrutaba.

Pensó en Kay. El pasado mes de diciembre había intentado seducirlo. La falsa carta de Claire escrita por Kay. El decadente ojo de Dudley para los jóvenes imberbes.

Sonó el teléfono. Ashida cogió el auricular. La estática se impuso a su «Diga». Dudley estaba dudleyesco. Su franco planteamiento imitaba al de la Kommisar K ay.

—Ha estado usted entre los desaparecidos, muchacho. He recibido informes de segunda mano, mediante Al Wilhite, pero no he tenido noticias suyas.

Ashida se aclaró la garganta.

—Quería concluir mis entrevistas antes de informar. Disculpe si le he causado alguna molestia.

—Hanamaka ha muerto, muchacho. El teniente Wilhite acaba de llamarme. No volverá a ver a nuestro buen Kyoho.

Hombre Cámara. Encuadremos el momento. He ahí la habitación a oscuras. He ahí la vista desde la ventana. Es todo nieve y reflectores del campo de prisioneros.

—No ha revelado nada digno de mención. Decía incoherencias la mayor parte del tiempo, y no ha revelado nada que no supiéramos ya.

Dudley suspiró.

—¿El oro? ¿La cadena de mando de la cábala?

—No —respondió Ashida—. El comportamiento decadente de la klubhaus le divertía, y me ha contado innumerables anécdotas. Hemos hablado largamente tres veces. Ha sido muy frustrante.

Dudley suspiró.

—Sobrellévelo como un hombre, muchacho. Estudie los expedientes que le mandé. Ponga a trabajar ese extraordinario cerebro suyo.

—Lo siento, Dudley —dijo Ashida.

—Lo sé —dijo Dudley—. Lo percibo en su voz.

Se cortó la comunicación. Ashida ahogó un sollozo. Kay tenía razón. No hay alternativa. Es todo o nada.

QUINTA PARTE

«REALPOLITIK»

(3 - 28 de abril de 1942)

Los Trapos Sucios de L. A. Volumen I, número 4. ¿Nuestro lema? «Todas las noticias que es inapropiado publicar.» 3 de abril, 1942. Distribuido clandestinamente desde noviembre de 1941. Nuestra sinuosa distribución: 461 subscriptores de pago, y en aumento vía el vil boca a boca. Dedicado a la idea de que QUIERE USTED EL CHISME. Firma todos los artículos el Mirón Indiscreto 69. Cuota de suscripción: 20 dólares anuales. Para cualquier pregunta, diríjase al apdo. de correos 69, Terminal Annex, Los Ángeles.

El Mirón 69 los dejó a ustedes en el París, Francia, anulado por los nazis. En mi culminante artículo de cierre no había necesidad de insinuar iniciales. Los fracturados franchutes no pueden echarme el lazo con sus leyes antilibelo desde la otra orilla del ondulado Atlántico plagado de submarinos. J’accusé jaculatoriamente al puto pianista ALFRED CORTOT de atrincherarse con los teutones. Despotriqué de la DIVA DANIELLE DARRIEUX por acostarse con los boches. ¿Y a PIERRE FOURNIER, el chocho del chelo? Sesteando entre las sábanas con la cautivadora cineasta LENI RIEFENSTAHL.

Un bombardeo de biliosas cartas me instó a dejar de lado los libros de viajes. Si no está pasando en L. A., es que no está pasando. El objetivo del Mirón 69 es complacer a sus anhelantes lectores. En este número retornamos repugnantemente al lioso Los Ángeles… pero con un sesgo sombrío.

Los Trapos Sucios de L. A. se especializa especiosamente en la rumorología de Hollywood. Más los escándalos políticos palpitantes y los devastadores disparates de la alta sociedad de L. A. Nuestra crónica periódica «El secante del policía» presenta aún más horrores de Hollywood. Y en este número se centra altisonantemente la atención en el suceso más sicalípticamente sórdido y siniestro en el que se halla envuelto el Departamento de Policía de Los Ángeles.

¿Oyen esos sonoros saxofones y esos clamorosos clarinetes? Anuncian a ritmo de boogie un gran caso de asesinato en el lado sur. Los hombres muertos no cuentan nada… pero tenemos tres cadáveres congelados expresando su fastidio desde la fosa. Los polis corruptos W. R. y G. K. reclaman justicia; su muchacho mexicano A. A. grita en español. Polis pútridos meten en cajas los cadáveres y se lamen los labios. Este caso es mina de oro máxima y una oportunidad para sacar de la poltrona al jefe J. H.

W. H. P. No se fíen de ese individuo. Venderá su alma por la pompa del poder y una esbelta estudiante. No se fíen de H. A. Es un señor Moto malogrado y un japo en jaque. No se fíen del policía pustulante M. B. Está en connivencia con el federal furtivo E. S. En una casa de comidas de Chinatown frecuentada por polis fraudulentos hay un teléfono pinchado. M. B. y E. S. conspiran a través de esa línea. El señor B. se chiva de su malicioso mentor, ese irlandés inicuo e infernal, el mismísimo D. S.

D. S. es el deus ex machina deslumbrado de nuestro deprimente drama. Las artimañas de la capciosa quinta columna definen el gran caso de asesinato. Los cáusticos comunistas M. G. y J. S. encuadran la enganchada. Los flojos fascistas W. J. y J. H. se han unido a ellos. El sinarquista sicótico S. A. está tomando a D. S. por tonto. Tenemos rojos revoltosos y nazis negados a tutiplén. Tenemos facciones de farshtinkener dispuestas a obsequiarse opíparas orlas de oro. Codicia y cambalaches, gachós y gachís. El Mirón 69 pone sus patas en el pulso de esta historia. Lo sabe tooooodo sobre el divertimento de degenerados que se celebró en la mansión del Maestro en el invierno del año 39. Ella era en realidad un Él, ¿y quién puede culpar a D. S. por sentir tan gran agravio? Gracias al cielo, M. B. y su compañero policía D. C. limpiaron el estropicio.

Esto declina hacia su desenlace, queridos lectores. E. S. está bajo arresto domiciliario; H. A. se ha unido a la diáspora japo y ha partido hacia Manzanar. El psiquiatra sedicioso S. L. ha sido apaleado por la policía. El exjefe J. E. D. masculla homicidas murmullos en un postinero retiro junto al mar. ¿Quo vadis, D. S.? Tú eres el escalofriante elemento crucial de nuestro drama. Has adoptado una postura cruciforme, y vienen a por ti demonios que tú mismo has ideado.

118

(LOS ÁNGELES, 14.00 H, 4-4-1942)

Doble jugada. Esta redada y el escándalo del periodicucho sensacionalista. Los periodicuchos salieron, en correo de primera clase. Deberían dar en la diana hoy.

Y he ahí la centralita de Bev. Está justo enfrente de Fountain. Transmite ondas «Hazme una redada».

Elmer observaba la puerta. Bill Parker observaba la puerta. Permanecían sentados en el buga de paisano de Bill. Llevaban escopetas y palancas. Es un caso de arremetida y captura.

Parker olía igual que Kay. Ese perfume almizclado que ella se ponía. Elmer sintió agitación y celos. Pensó en ellos como compañeros de cama. Le dolió muuuuucho. En busca de alivio, pensó en Wayne Frank Vivo.

Wayne Frank Vivo le dolió. Pensó en Ruth en el Catre. Ella lo llamaría cuando llamase. Ese era su estilo de artiste. Pensó en el doctor Lesnick. Thad Brown recibió un soplo. El doctor Saul se había refugiado en la clínica de Terry Lux. Allí tenía compañía. Tal como Claire De Haven y el chocheante Jim Davis.

Salvador Abascal. Pensemos en ese zopenco. Hizo salir a Díaz, Carbajal y Santarolo. Les consiguió el habeas. Salieron de rositas de la custodia federal y regresaron de rositas a Baja. Eso era un pééééésimo rumor. He aquí el bueeeeeen rumor. Fletch B. recibió la absolución preventiva. El jurado de acusación prescindió de sus cargos reales.

Se retiraron todos. Se preveían absoluciones en masa. Adivinemos quien desencadenó esa mierda.

—Me estoy poniendo nervioso —dijo Parker.

—¿Y por qué no ahora mismo? —preguntó Elmer.

Cogieron el equipo. Armas antidisturbios y robustas palancas. Abandonaron el buga y cruzaron en rojo. La puerta estaba abierta. Entraron sin más.

¿Ondas «Hazme una redada»? Y una mierda. He aquí lo que encontraron:

Holocausto en el Centro de Entrega de Correo. Infierno en el Centro de Entrega de Correo. Corrimiento de Barro en el Centro de recogida de correo. Todos los buzones estaban desperdigados. Dentro no había correo.

Elmer contempló las paredes. Whisky Bill, ídem de ídem. Vieron los cajones de los archivadores abiertos y ninguna carpeta a la vista. Además, cajones del escritorio abiertos a plena vista.

Además, Bev la Mamadas y Wallace Jamie, instalados en tumbonas. Con aire de suficiencia. No podéis incautar ni vapores. No podéis detener ni aire viciado.

—Alguien les ha dado el soplo —dijo Parker.

—La gente habla —dijo Jamie—. Corre la voz. Los compañeros de viaje también viajan.

Bev dejó escapar una risita y les sacó la lengua.

Parker se abalanzó sobre Jamie. Volcó la tumbona de una patada y le estampó la cabeza contra el suelo. Jamie soltó un gañido de perra. Parker le dio una patada en los huevos y le esposó las manos detrás de la espalda. Bev se levantó de un salto y soltó un gañido de arrabalera. Su tumbona se volcó.

Elmer recorrió el local con la mirada. Vio grietas en las junturas detrás de los archivadores. Soltó la escopeta y corrió hacia la pared este. Encajó la palanca detrás del archivador de la A a la D y tiró.

El metal chirrió contra el linóleo. El archivador se deslizó. No apareció ningún trozo de papel ni restos de correo. Elmer separó el archivador de la E a la J. Aparecieron liendres. Elmer separó el archivador de la K a la R. Apareció una trampa para ratones y queso rancio.

El metal chirrió contra el linóleo. Jamie y Bev chillaron ¡Agresión fascista! Elmer separó el archivador de la S a la Z. Vio muchos restos de correo.

Papel brillante. Catálogos desparramados. Apretujados contra las paredes. Junto con cagadas de ratón y hollín.

Elmer se arrodilló y lo examinó. Apareció morralla sexual de la S a la Z.

Lencería sexy de Sally. Las bragas sin entrepierna son nuestra especialidad. Modelos gordas con el felpudo totalmente a la vista. Primer plano de Camisa Plateada. Látigos y bastones a bajo precio. Lo mejor del oeste. Tessie la Tren. Vello de entrepierna deluxe. Rizos púbicos en venta. Pelambrera rubia, morena o pelirroja a elegir. «¡¡¡Escribe a Tessie la Traviesa hoy mismo!!!»

Violeta la Vívida. Ninfómana garantizada. Se aceptan fiestas de fraternidad. Tarifas especiales para universitarios. Llamar a Sharon, las 24 horas. ¿En tu casa o en la mía? Ni negros, ni mexicanos, ni marineros. Llamar para consultar la tarifa de la primera visita. ¡¡¡Chicos, chicos, chicos!!! ¡¡¡Los tiene Willie el Vicioso!!! ¡¡¡Ver fotos en el número de mayo del 41 de la revista Colgado!!!

Parker se paseó furioso por el local. Bev la Mamadas tuvo un ataque. Jamie llamó a gañidos al tío Eliot Ness. Elmer agarró un catálogo arrugado.

Curiosidades Johnny Shinura. Artículos exóticos y eróticos. ¡Las misteriosas vidas de oriente! Calle Dos Este n.º 482, Los Ángeles.

Uuuuuh, qué es…

Calle Dos Este. Barrio japonés. El espadero japo. Es tratante de curiosidades. El 482 no es una tienda. La Patrulla de Emergencia la habría localizado ya. Es un almacén zulo. Tiene que ser eso. El espadero, el lamedor de sangre, el chico blanco maricón…

Elmer hojeó el catálogo. Observemos esto. Hay damas de hierro y hierros para marcar esvásticas. He aquí guerreras de las SS para su perro. Hay armaduras de soldados japos. Presentan afiladas púas por dentro. ¡¡¡Disponible en cuatro tallas!!! ¡¡¡¡MUERTE ATROZ garantizada!!!

119

(ENSENADA, 17.00 H, 4-4-1942)

El sargento de guardia llamó para comunicar su ausencia por enfermedad. Era un procedimiento operativo estándar. El sargento era un holgazán de marca mayor. Frecuentaba el Blue Fox y el White Dog Klub. Su trabajo quedó sin hacer.

Dudley se hizo cargo. El comandante D. L. Smith, entre la tropa en la sala de revista. Trabajaba en el escritorio del sargento. Organizó la lista de turnos y clasificó la correspondencia.

La sala de revista era pura agitación. El SIS trabajaba el sábado todo el día. Dudley era pura agitación. Tomaba bencedrina para desayunar y comer. El Lobo estaba en La Paz. Constanza lo mimaba.

Dudley abría sobres. El correo era más procedimiento operativo estándar. El Cuarto Mando de Interceptación exige recuentos de japos. La policía estatal exige más reuniones entre los enlaces. Hay alertas por submarinos japoneses. Hay concentraciones de Camisas Rojas al este de Piedras Rojas. Por favor, infíltrense.

Además, un sobre sencillo. Dirigido a él personalmente. Matasellos de Los Ángeles. Sin remite.

Dudley lo abrió. Contenía tres hojas mimeografiadas. Tinta barata. El papel barato presentaba un aspecto ajado. Pero ¿cómo? Es el periodicucho privado de Sid Hudgens.

Los Trapos Sucios de L. A. El tono habitual de Sid, libre de condicionantes. 461 subscriptores. William Randolph Hearst, tome nota.

Dudley lo leyó por encima. Leyó por encima los cotilleos sobre las rarezas de Hollywood, redactados conforme al estilo habitual de Sid. Jaranas en los lavabos de hombres y jodienda en grupo. El tono habitual de Sid. Leyó por encima hasta «Gran caso de asesinato en el lado sur». Llegó a «Policía Pustulante M. B.». Leyó por encima rápidamente hasta «el mismísimo D. S.». Le entró calor/frío/calor y leyó por encima el texto completo.

Emitió cierto ruido. Los decodificadores lo miraron. Movió un brazo a lo ancho del escritorio y tiró la caja de expedientes. Emitió un ruido peor. Sencillamente se le escapó. Se volvieron hacia él más oficinistas. Tiró la taza de café y estampó la máquina de escribir contra el suelo.

Emitió un ruido peor. Era afectado y chirriante. Todos los presentes en la sala se quedaron mirándolo.

Opio.

La goma, la cerilla, la pipa.

Escala, Dublín. Contempla la resurrección de James Conroy Smith. Una reunión fraternal se va animando. Van de caza juntos. Caen milicianos protestantes. El Lobo caza con ellos. Una bestia sanguinaria. Mata y devora a su presa.

Escala, Roma. La confesión de Salvy y audiencia papal. Yo no traicioné a Dudley Smith, Su Santidad. Él es mi Führer, como usted es el único representante de Dios en la tierra.

Escala, Los Ángeles. Meyer Gelb adopta pose de suplicante. Se inclina. Concede el oro. Lo explica todo.

Escala, Nueva York. El Maestro Klemperer dirige en el Carnegie Hall. Es la sinfonía de Shostakovich. Está orgulloso de la joven Joan. Ella cumplió. Una niña misteriosa. Canas a los quince años. Sin duda es un vástago del Lobo.

La puerta del dormitorio se abrió lentamente. El Lobo entró detrás de Constanza. Él la llamó, o cree que la llamó. La noche ha sido una nebulosa. Piensa que describió la carta. Ella debió de percibir su coerción.

El Lobo saltó a la cama. Constanza se sentó en el borde. Le cogió las manos. Habló con voz tierna.

He venido al norte para amarte y mitigar tu temor. Son todo habladurías. Es una táctica de difamación utilizada por mi hermano, aliado con Meyer Gelb. Están creando disensión entre los Kameraden, por lo mucho que te temen. Poseen el oro o saben dónde está. Temen que se lo arrebatemos. Nosotros mismos viviremos atemorizados mientras mi hermano siga vivo.

Me cuesta creer que Salvy sea capaz de traicionarme. Tú eras su amante. Por favor, refuta la afirmación y dime que no es verdad.

Reúnes acólitos y hermanos menores. No es un rasgo que admire en ti.

Gran dureza la tuya. Tus severas palabras me hieren.

Tú nunca has sido herido en igual medida que yo. Piensa en el horror que me infligió mi hermano, y mientras tanto tú le permites seguir respirando.

Se pusieron en contacto contigo y te ofrecieron las actas de la conferencia de Baja. ¿Se ha mencionado una suma? ¿Fue creíble ese contacto?

El contacto se realizó a través de mi centro de entrega de correo de Los Ángeles. La nota estaba escrita en mayúsculas con ayuda de una regla, lo cual denota experiencia en técnicas de espionaje. El remitente no dio más explicaciones. La suma mencionada eran diez mil dólares.

120

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 13.00 H, 5-4-1942)

Chez Lux. Retiro de salud, centro de desintoxicación, escondrijo de divorciados. Sid Hudgens lo ha bautizado como la «Notre Dame del retoque nasal». Jack Horrall y Gene Biscailuz exudan el alcohol bajo la supervisión de Terry. Fritz Eckelkamp fue operado allí para convertirlo en Meyer Gelb. Los bungalows de los huéspedes quedan aislados entre altos setos y pimenteros. Los edificios de la clínica parecen un campus universitario de la Bauhaus. Hay pistas de tenis, greens para la práctica del golf, un cine de estreno. Destacados camaradas ingresan para esconderse. Saul Lesnick, Davis Dos Pistolas. Lin Chung elabora pociones eugenésicas en el laboratorio de Terry. Orson Welles pronto iniciará el régimen de Terry para perder peso. Los baños de vapor y la cocaína son la clave.

Claire y yo tomamos café en la terraza. Nuestros propios camaradas estaban en acción cada uno a lo suyo. Buzz perseguía a Meyer Gelb; Elmer perseguía pistas en el barrio japonés tras la redada en la centralita de Bev. Bill asignó a mi propio Lee Blanchard para guardarle las espaldas a Sid Hudgens. La seudopublicación sensacionalista ha tenido una amplia difusión; el Sidster temía represalias del Dudster.

El escenario era magnífico. Claire y yo estábamos sentadas una al lado de la otra; Claire tenía una mano apoyada en mi rodilla. Era un gesto sociable más que seductor. Nos separaban diez años; la guerra nos entusiasmaba por igual; mi entusiasmo era juvenil y morboso en comparación con el suyo. Claire veía la guerra como la culminación de su larga inmersión izquierdista. El actual horror mundial era el horror de sus intentos fallidos de desatar la revolución. No alcanzaba a comprender el horror de su propio libertinaje, ni podía reconocer plenamente su autoperpetuación. Consideraba su vida personal y la guerra como una lucha inextricable. Yo consideraba mi vida personal y la guerra como una oportunidad. Apoyé mi mano en la mano de Claire apoyada en mi rodilla. Al hacerlo, he pensado en Edna St. Vincent Millay. «Con la mano de mi madre como guía,/vi crecer la tela,/ y cómo el dibujo se expandía».

Claire dijo:

—No voy a hacer una falsa confesión ante monseñor Hayes. He leído tu guion una docena de veces, y he decidido que no puedo hacerlo y no voy a hacerlo. Esta mañana he telefoneado al capitán Parker. Hemos comentado el asunto, y me ha dicho que él ha llegado a la misma conclusión. Ha dicho que monseñor ha accedido a un interrogatorio formal de la policía. Tu simulación sensacionalista debe de haberlo asustado, querida.

Di un apretón en la mano a Claire.

—Has telefoneado a Bill Parker. Debo decir que ahora ya lo he oído todo.

—Dios desprecia a los apóstatas a medias. No podría justificar eso basándome en las Escrituras, pero sé que es así.

Encendimos cigarrillos y lanzamos el humo al cielo. En el retiro soplaban brisas marinas; formas de nubes se expandían y arremolinaban. Desprendí la mano con la que rodeaba la suya y la dejé caer; Claire enlazó sus dedos con los míos.

—Hice una cosa que deberías saber.

—¿Sí?

—Empezó en Ensenada. Fue poco después de darme cuenta de que Dudley se había enredado con esa Lázaro-Schmidt. Los oí hablar por teléfono, y me quedé a escuchar. Conversaba con esa criatura sobre una conferencia nazi-soviética, y me enteré de no pocos detalles. La conferencia tuvo lugar en Ensenada, en otoño del año 40. Dudley dijo que pagaría bien por conseguir cualquier acta mecanografiada que pueda existir.

Di un apretón en la mano a Claire.

—Estoy al corriente de esa conferencia —dije—. Joan la mencionaba continuamente en su diario.

Claire me colocó mi mano en su rodilla. Mujer madura, mujer joven. Edna St. Vincent Millay y un coqueteo de principios de la guerra. Pellízcame: soy una campesina de Dakota del Sur.

—Actué con precipitación, Katherine. Recordé lo que me dijiste sobre la centralita de Bev y los centros de entrega de correo, y escribí con ayuda de una regla una nota dirigida a esa Lázaro-Schmidt. Le dije que tenía las actas, y que estaba dispuesta a vendérselas por diez mil dólares.

Claire, la apóstata audaz. Claire, la amante vengativa. Precipitación, ciertamente.

—¿Le dijiste donde ponerse en contacto contigo?

—No. Le dije que volvería a ponerme en contacto yo.

—No podemos excedernos —dije—. Le mandamos tu carta a Dudley, así como la seudopublicación sensacionalista. Iba a mandarle también notas de Beth Short y Joan Klein, pero puede que en conjunto sea demasiado, y se ponga en guardia.

Claire sonrió.

—Debo mencionar que Joan se ha trasladado a la casa de invitados de Otto. Se ha convertido en la versión todavía más joven de tu versión aún joven de Mata Hari. Si la sinfonía de Shostakovich llega alguna vez a este país, será gracias a los esfuerzos de esa niña un tanto extravagante.

Jean Staley desocupa la casa de invitados; la joven Joan Klein se instala allí. El Hogar de Otto Klemperer para Mujeres Descarriadas.

—Otto me contó una historia espantosa, Claire. Se remonta a la época de sus lagunas de memoria, y da la impresión de que es en sí misma una laguna de memoria. Un hombre le dirigió «comentarios abyectos», y él mató ese hombre a golpes. Se lo contó a Saul Lesnick. Lesnick y Ed Satterlee se aprovecharon de la situación y silenciaron al asunto. Otto les pagó una buena suma, naturalmente.

—Otto no mató a nadie, querida —dijo Claire—. Una noche Saul, borracho, me lo explicó todo. Ese hombre era japonés. Vendía curiosidades francamente horrendas, y alquiló unos cuantos objetos a Orson Welles, para usarlos como atrezzo en una película porno que estaba rodando, una en la que yo intervine, por diversión. La película se estrenó en lo que, según me han contado, fue una fiesta un tanto decadente en casa de Otto, mientras Otto estaba aquí en la clínica de Terry, haciendo una cura de reposo. Otto coincidió con el japonés en algún momento después de esa fiesta. Le pegó pero no gravemente. Estaba insensibilizado por el medicamento para el dolor que Saul le había recetado, y se quedó convencido de que había cometido un asesinato. Saul y Ed Satterlee estuvieron más que dispuestos a aprovecharse de esa confusa convicción.

El viaje en coche a Manzanar se prolongó ocho horas enteras. Viajé desde la primavera de Los Ángeles hasta un inhóspito puesto de avanzada en las Sierras de California. Bill me consiguió un pase de visitante y me advirtió de que un teniente de la policía militar llamado Al Wilhite era el lameculos de Dudley Smith y probablemente le había sido asignada la vigilancia de Hideo Ashida.

Hideo me esperaba. Bill lo llamó a su teléfono-generador de interferencias y organizó el encuentro. Es muy posible que Dudley se entere; me daba igual; el objetivo de mi visita era poner a Hideo en un estado de peligro moral del que no pudiera escapar.

Me adentré en un paisaje nevado; al anochecer, la temperatura descendió; vientos de montaña embestían el coche y el hielo de la calzada reducía la tracción. Me concentré en conducir y nada más. Había aprendido a conducir en carreteras de praderas invernales; esto era más de lo mismo; llegué a una llanura justo antes de Manzanar y avancé en zigzag, como hacía en la Dakota del sur rural.

Indicadores de carrera anunciaban el campo; vi las luces del perímetro a un kilómetro y me deslicé los últimos cien metros hasta la entrada. Vi hileras de cabañas, calles entrecruzadas, alambre de espino y reflectores giratorios. El guardia de la entrada me entregó un pase de aparcamiento y me dio indicaciones para llegar a la cantina. El horario de visita había terminado, me dijo. Pero con el doctor Ashida hacían excepciones, él allí era un interno estrella.

Podría haber visitado a Hideo en la suite de postín que Dudley le había conseguido… pero Hideo descartó la idea. Sabía que el motivo de mi presencia allí era perseverar en mi empeño de reclutarlo y sobornarlo. Quería que me sintiera incómoda en un contexto público de su propia gente.

Aparqué e inicié la caminata cuesta arriba. Ráfagas de viento de montaña me empujaban hacia delante, hacia atrás, de un lado a otro. Para llegar a la cantina había que subir tres calles, girar y seguir otras tres calles. Recorrí penosamente dos kilómetros y medio largos; las cabañas familiares llegaban hasta allí. Estaban escasamente iluminadas, con los postigos cerrados; ninguna cara observaba mi presencia anómala.

Encontré la cantina. La luz procedía de bombillas poco potentes y pendían farolillos japoneses raídos. Las paredes interiores estaban revestidas de tablones de pino sin pulir y formaban severos ángulos rectos. Una sala pequeña, muebles de madera sin pulir, fotografías en las paredes del majestuoso monte Fuji.

Hideo estaba sentado a una mesa, a solas. Había cuatro hombres mayores sentados en grupo. La cantina era un club de solteros japoneses, al estilo campo de prisioneros.

Me senté delante de Hideo. Dijo:

—No te indignes, por favor. Es espartano, pero no es el gueto de Varsovia ni la Lubyanka.

Había perdido peso. Vestía un pantalón de franela y un anorak marrón. Se calentaba las manos en un termo, y me sirvió una taza de té caliente.

Me quité los guantes y tomé un sorbo. En un gesto travieso, saludé con la mano a los ancianos; ellos bajaron la vista y me sentí como una farsante y una desdichada. Hideo dijo:

—Al menos lo has intentado. Si no lo hubieras hecho, habría pensado que te habías convertido en otra persona.

Sonreí.

—Yo te he sometido a esa grabación —dije—. Tú estás sometiéndome a tus compañeros solterones y a este lugar espartano.

—Tú no me has sometido a nada que yo no supiera ya sobre Dudley. Tiendes a sobrevalorar tus cartas, Kay. Tu subtexto era «Él está acabado», pero no sé bien si estoy de acuerdo con eso.

Touché, Hideo. Estamos aquí para negociar, y sé que impondrás límites. Temes a las mujeres implacables. Se eso sobre ti.

—Hoy he hablado con Claire. Me ha contado que los caminos de Otto Klemperer y nuestro espadero japonés se cruzaron. Eso confirma su presencia en nuestro grupo de sospechosos.

—Yo lo considero tangencial —dijo Hideo—. Puede que ese joven homosexual sea un verdadero sospechoso o puede que no. Kyoho Hanamaka lo situó en compañía de una mujer blanca, de unos treinta años. Eso confirma mi tesis central. Sin nombres ni pruebas reales, estás confirmaciones no son más que suposiciones.

—Eres un aguafiestas —dije—. Eres como esos viejos de allí.

—En vista de que andas en busca de cumplidos, te proporcionaré uno. Tu enfoque epistolar es acertado. Sin duda captaste la atención con la publicación sensacionalista, pero habría preferido que no se la hubieras mandado a la policía estatal.

—Monseñor Hayes mordió el anzuelo. Se presentará, con un abogado. Bill está dispuesto a interrogarlo.

Hideo suspiró y dio una patada al suelo. Estaba impaciente. Dime qué esperas de mí. Eres una mujer. Ya me aburro.

—Dime qué quieres. Contestaré sí o no inmediatamente.

—Quiero que falsifiques un documento. Las actas de la conferencia que se celebró en Baja en el 40.

—¿Para enviárselas a quién, y con qué pretexto?

—A Constanza Lázaro-Schmidt —dije—. Deberían redactarse para incitar a la codicia con respecto al oro, y quiero que se envíen anónimamente.

Hideo tamborileó en la mesa.

—¿Quid pro quo? Exijo dos concesiones concretas.

—Dime qué quieres —dije—. Contestaré sí o no inmediatamente.

La estocada ni le rozó. Dijo:

—Quiero ocuparme de los interrogatorios a Leander Frechette y Martin Luther Mimms.

—¿Y la segunda?

—No quiero que Dudley Smith sufra ningún daño. Puedes ponerlo en evidencia y tratar de contravenir sus planes. No puedes matarlo, causarle daño físico ni tratar de encarcelarlo. Dile eso a tu vengativo amante Bill Parker. Dile eso a tu volátil amigo Elmer Jackson. Dile eso a Buzz Meeks, tan propenso a apretar el gatillo. Los cuatro debéis saber que no permitiré que Dudley Smith sufra daño de ninguna de esas maneras en concreto.

Touché. Me has superado. Esta chica sabe cuándo ha cedido la posición de ventaja y cuando la han derrotado.

—Nunca te he visto tan apasionado.

—Lo amo —dijo Hideo—. Él me dio el mundo, y ese no fue un regalo insignificante.

121

(LONE PINE, 10.00 H, 6-4-1942)

Eres un japo.

La calle principal bullía. El deshielo de primavera llegó de repente. Engendró tráfico peatonal. La gente irrumpió en la tienda de alimentación y en la ferretería. ¿Quién es ese matón enorme esposado a ese japo?

El matón iba de paisano. Era un soldado de primera de la policía militar. Ashida iba de paisano. La cadena de las esposas colgaba a plena vista.

Eres un japo.

La gente los veía. La gente hacía comentarios. Eran insidiosos pero civilizados. Manzanar estaba cerca. Alimentaba el comercio local. La guerra tenía sus ventajas. ¿Por qué anda por aquí ese japo?

Porque es el huésped estrella de Manzanar. Porque ha salido de tiendas. Porque está adquiriendo material para la falsificación.

El policía militar planeó el recorrido de la excursión. Visitaron una papelería y una librería. Causó un leve revuelo. Pero el negocio era el negocio.

Ashida compró cuatro resmas de papel carta de buena calidad y cuatro plumas estilográficas. Adquirió los correspondientes tinteros y manuales de alemán y ruso.

Visitaron la ferretería. Ashida compró un sello de goma y tres navajas de modelismo. Los campesinos del lugar lo miraban de arriba abajo. Compró un frasco de goma arábiga. Un joven campesino se acercó. Se tiró de las comisuras de los ojos para formar rendijas a lo japo y se rio. El policía militar lo obligó a marcharse.

Su laboratorio estaba bien equipado y aprovisionado. Todos los elogios a ya sabemos quién. La salida de tiendas se había hecho sin conocimiento de Al Wilhite. Subterfugio y tácticas de espionaje. Aflojó cincuenta pavos al policía militar y le hizo prometer silencio. Ya sabemos quién le había enseñado bien.

Ashida hojeó los manuales de uso. Adquirió vocabulario alemán y ruso y mejoró su dominio de la sintaxis. Hablaba fluidamente el español. Poseía una máquina de escribir. Era una Underwood del año 36. Verosimilitud. Ese concepto sirvió de contrafuerte para su construcción de la Baja del año 40.

Las actas se redactaron y mecanografiaron en la conferencia. Las facciones alemana y rusa compartieron esa única máquina. Era una importación estadounidense de cierta antigüedad. Verosimilitud. Lacayos mecanografiaban en habitaciones de hoteles de Ensenada. Fue un trabajo apresurado. Asegurémonos de equivocarnos y tachar palabras.

Ashida redactó sentado a su escritorio. Mecanografió sus notas tomadas a mano. Dio al texto alemán un tono altisonante y ambiguo. Los Kameraden temían las palabras plasmadas en papel. Los camaradas rusos son menos comedidos.

Hombre Cámara. Máquina del tiempo. Primavera del 42 en tanto que otoño del 40. Verosimilitud retrospectiva. Debemos expresar el ridículo y el desdén.

Ashida adoptó una voz rusa. Es un apparátchik de alto rango. Reprende a los chicos del Politécnico de Dresde. Díaz, Jamie, Hayes, Pimentel. Todos son refúseniks y desviacionistas de derechas. Son incapaces de comprender el gran ideal de la concordia entre izquierda y derecha.

Ashida se dejó llevar por una corazonada. Recordó el diario de Joan. Ella describía un panfleto enviado a la klubhaus. Lo escribió Salvy Abascal. En el panfleto se criticaba la conferencia de Baja y el sueño utópico de la posguerra. En el folleto se insinuaba la presencia de Abascal en las conversaciones. Llamémoslo un títere de derechas en el baile, nada más.

He aquí la corazonada. Pasó por el Politécnico de Dresde. Conoció allí a los chicos. Ocultó esa información a Dudley. Lleva mucho tiempo en los márgenes de la cábala de izquierda y derecha.

Esa es la corazonada. He aquí la reinterpretación ficticia.

Abascal no es más que un títere estafador. Su intención es quedarse con el oro. El apparátchik ha oído rumores. La postura católica militante de Abascal es una treta. Es un monárquico con debilidad por lo británico. Los irlandeses son unos cerdos infrahumanos.

Salvador ha embaucado a Dudley. Eso es ya una prueba confirmada. Debía presentarse retroactivamente. El apparátchik debía expresarlo. El objetivo de Abascal siempre ha sido la apropiación ilícita. Venía buscando un incauto estadounidense. Su objetivo augura lo siguiente:

Encontró a su incauto. Dudley Smith no piensa con claridad cuando se trata de jóvenes descontrolados. Aprovechemos la fisura Dudley-Salvador. Convirtámosla en cisma. Concedamos a Meyer Gelb rango de Führer retrospectivo.

Ashida escribió el texto ruso. El apparátchik difama a Salvador. Inversamente, Meyer Gelb aparecía ensalzado. Ashida tachó y confundió las palabras intencionadamente. Los textos en alemán y ruso estaban acabados. Falsificó diversas firmas.

La obra textual le llevó ocho horas. Después envejeció el papel. Llevó a ebullición una solución de hidróxido y añadió agua de grifo. Llenó un atomizador y roció las páginas. Las secó con un ventilador. Creó un efecto deslavazado amarillento. Repitió el proceso cuatro veces. Verosimilitud. Cuádruple envejecimiento del papel. Trabajó toda la noche y hasta entrado el día siguiente.

Creó el sello. Diseñó un símbolo para una causa unida. Cortó goma y serró madera y pegó bien las almohadillas de tinta. Trabajó a lo largo de todo el día. Se olvidó de comer.

Die Fahne hoch!!! Ideología bestial, una bestia brutal. Es mitad águila nazi, mitad oso ruso. Es una criatura premiosa y alada. Sus garras gotean sangre. Su pico retorcido emite un chillido. Martillos cruzados realzan la esvástica. Las cuatro puntas son afiladas guadañas de los obreros.

122

(LOS ÁNGELES, 16.00 H, 7-4-1942)

Combate papal. Bill Parker contra el padre Joe Hayes y un picapleitos diocesano.

Ocuparon una sala de tormento en la Unidad Central de Investigación. Parker iba de paisano. Hayes llevaba su traje de pingüino. El abogado vestía una americana azul con un emblema de la Universidad de Loyola. Elmer miraba por el espejo polarizado. Subió el volumen del altavoz.

Parker y Hayes se abandonaron al bla bla. Elmer desconectó. Había hablado largo y tendido con Kay el día anterior. Ella le había pasado el informe de Hideo. Kyoho Hanamaka había muerto. Proporcionó buena información, premortem.

Confirmó lo del espadero japo y el chico blanco maricón. El chico blanco tenía una compinche, una chica blanca. Archie Archuleta era el intermediario del espadero en la venta de cachivaches. Jean Staley concibió la operación de venta por correo. Robby, el hermano sarasa, echaba una mano.

El padre Hayes contó chistes viejos. El preludio se alargó. Elmer revolucionó el cerebro. El espadero tenía que ser Johnny Shinura. El catálogo de la centralita de Bev lo dejaba bien claro. Shinura no estaba fichado. Shinura no estaba internado y andaba suelto. Shinura trapicheaba con su mierda desde un desván del barrio japonés. Los federales se incautaron del edificio hace un mes. Tenía el precinto oficial del gobierno de Estados Unidos. ¿Dónde está ahora Johnny el Espadero?

El preludio dejó de alargarse. Joe Hayes encendió un pitillo. El picapleitos McBride encendió un puro. Parker empujó un cenicero hacia el otro lado de la mesa.

—Los sinarquistas, monseñor. Su jefe, Salvador Abascal. El mes que viene entrarán en la lista de subversivos 1-A de los federales.

—Yo no los llamaría subversivos —dijo Hayes—. Muchísimos católicos los apoyan moral y económicamente, y me enorgullezco de contarme entre ellos. No somos subversivos; solo somos católicos preocupados, como usted.

—¿Como Dudley Smith? —dijo Parker.

—Sí, como Dudley.

—El capitán Parker es un abogado que no ejerce —dijo McBride—. Tengo la corazonada de que está a punto de presentar la Prueba A de la fiscalía.

Parker abrió su maletín. Sacó una grabadora y la enchufó a la pared. Pulsó dos botones. Agarraos, mamones. Ahora Dud en el punto de mira.

Mike Breuning y Ed Satterlee charlaban. Elmer se recreó con la reproducción. Breuning se soplaba del Dudster. Hayes había recibido ya la publicación sensacionalista. Esa llamada grabada redundaba en lo mismo.

Espaldas mojadas. Heroína. Esclavos japos. Capullos nazis y capullos rojos y un alijo de oro perdido. Los asesinos de sacerdotes liquidados por Dud.

Hayes palideció. McBride se puso como un tomate. Parker apagó el aparato.

—Hay varias cuestiones que me gustaría comentar, monseñor. Principalmente su participación en la propiedad de la centralita de Bev, y su alianza con Wallace Jamie, Mondo Díaz y Juan Pimentel en el Politécnico de Dresde.

McBride negó con la cabeza.

—Monseñor Hayes rehúsa contestar.

Parker encendió un pitillo.

—Continuemos, pues. La centralita de Bev como centro de entrega de correo sedicioso confirmado. Sus propias colaboraciones en el centro de entrega de correo, llamadas telefónicas en clave a un puesto de retransmisión de Ensenada, y el alcance general de sus alianzas con la extrema derecha y/o la extrema izquierda.

—Monseñor Hayes rehúsa contestar —dijo McBride.

Hayes se revolvió. Encendió rápidamente un pitillo y jugueteó con la cerilla. Elmer se recreó en el espectáculo.

—Continuemos, pues —dijo Parker—. El señor Abascal como posible saboteador y/o buscador y acaparador de un alijo de oro robado en un tren de la casa de la moneda de Estados Unidos en 1931.

Elmer se revolvió. Esa pregunta del saboteador lo dejó de una pieza. Frankie Carbajal se va de la lengua en la batida. El sabotaje planeado por Salvy en el valle de San Joaquín. Buzz y él se callaron la pista. Es su as en la manga. Es su seguro contra toda posibilidad de censura.

Hayes y McBride se acurrucaron. Juntaron las cabezas. Cuchicheo, cuchicheo. Parker se limpió las gafas con la corbata. Se lo veía cabreado como un perro rabioso.

—Monseñor Hayes presentará una declaración general que englobe esas últimas cuestiones —dijo McBride—. Nada de refutaciones, capitán. Esto es un interrogatorio policial, no un procedimiento judicial.

—Yo nunca consentiría el sabotaje —aseguró Hayes—. Dudo muy seriamente que los sinarquistas lo cometieran o contemplaran siquiera la posibilidad de cometerlo. En cuanto al alijo de oro, he oído vagos rumores, incluido el de que Salvy se apoderó de él, y de algún modo todo esto tiene que ver con la cábala izquierdista-derechista dispuesta a establecer sus credenciales de posguerra, al margen de cuál sea el bando vencedor. En conclusión, permítame afirmar que esos rumores son, a mi juicio, paparruchas, y que el Salvy que yo conozco nunca colaboraría con nadie de izquierdas.

Elmer volvió a encender el puro. Anda y que te jodan, padre Joe. Hablas con lengua viperina.

—Continuemos, pues —dijo Parker—. Cierto club en la calle Cuarenta y seis, al este de Central Avenue. Actividad homosexual, en el local. Un tal Thomas Malcolm Glennon, un tal Robert Clinton Staley, un jazzista homosexual y su allegado conocido, un proveedor japonés de curiosidades fetichistas.

Hayes y McBride se acurrucaron. Cuchicheo, cuchicheo. Juntaron las cabezas otra vez. McBride chasqueó los tirantes y echó atrás la silla.

—Monseñor admite relaciones íntimas con Tommy Glennon y Robby Staley. Si anda usted buscando pistas sobre los asesinatos de Wendell Rice, George Kapek y Arturo Archuleta, declararé que monseñor dispone de información valiosa, y se la facilitará a usted a cambio de inmunidad total.

Parker se puso como el Pato Donald. Le salió vapor por las orejas. Se le desorbitaron los ojos de ira. Se le empañaron las gafas.

—El fiscal McPherson me ha autorizado a ese respecto. Escucho, monseñor.

—Conozco de oídas al músico —dijo Hayes—, pero no sé cómo se llama. Su amigo japonés se llama Johnny Shinura, y su negocio de curiosidades se encuentra en la calle Dos Este. El músico tiene una amiga, una mujer nerviosa, de unos veintiocho años. Tampoco sé cómo se llama. Supuestamente Rice, Kapek y Archuleta violaron a una mujer en la klubhaus. Doy crédito al rumor, pero desconozco el nombre de la víctima. Podría considerarse que una violación es un buen motivo para un triple homicidio, aunque nunca le he visto interés.

Elmer dio vueltas a la pista. Cuadraba y respaldaba la tesis de Hideo Ashida. Hideo había planteado la teoría de un acuerdo hombre-mujer.

Un guripa de Antivicio acercó un teléfono. Tenía cara de aburrimiento. El cordón del teléfono estaba muy tensado.

—Es Meeks. Parece alterado.

Elmer agarró el auricular.

—Sí, jefe.

—He encontrado a Meyer Gelb —dijo Buzz.

123

(ENSENADA, 15.00 H, 8-4-1942)

Ausente sin permiso oficial. Abdicación, huida, retirada.

Había alborotado la sala de revista hacía cuatro días. Había abandonado su puesto de mando. Los hombres del SIS presenciaron la rabieta. Se refugió con Constanza. Hicieron el amor y esnifaron cocaína. Se vistieron uniformes nazis y acariciaron su bayoneta de oro.

Él le contó que la había utilizado para matar a Cruz-Caiz. Ella le dijo que la utilizara para matar a su hermano. Ella repitió palabras altisonantes.

—No puedo entregarme sinceramente a un hombre mientras mi hermano siga vivo.

Dudley viajó hacia el norte por la carretera de la costa. Constanza se marchó esa mañana. Regresó en avión a La Paz. Esa noche tenía un recital de música de cámara. Llamémoslo el viudo, a la deriva.

A la deriva, sin amarras, despojado.

Se asignó tareas. Hagamos llamadas telefónicas. Apoyemos el frente nacional. Visitemos el rancho de la droga. Dictemos órdenes. Visitemos los centros de detención de japos. Impongámonos a los peones. Volvamos al cumplimiento del deber, bien almidonados y planchados.

Dudley enfiló tierra adentro. En la tarea telefónica le había salido el tiro por la culata. Llamó a casa de Claire en Beverly Hills. Una criada se lo quitó de encima. Llamó a Mike Breuning y Dick Carlisle a sus casas y no obtuvo respuesta. Llamó a Beth a casa de su verdadero padre en Vallejo. Le colgó.

Se había adelgazado. El pantalón le quedaba ancho. Llevaba dos días despierto. Llevaba encima el alijo de Claire. Podía colocarse y descansar en el rancho.

Constanza lo había llamado hacía una hora. Le dijo que la centralita de Bev se había puesto en contacto con ella. Bev comunicó que había recibido una carta. Dudley pidió a Constanza que se la leyera.

Ella así lo hizo. La nota estaba escrita en letras mayúsculas, con ayuda de una regla. Reiteraba el contenido de una nota anterior que había recibido.

«Tengo las actas. Quiero 10.000 dólares. Me he hartado de esperar. No tardaré en volver a escribir».

Dudley atravesó montes cubiertos de matorrales y zonas desérticas. Se levantó un viento cálido. Las plantas rodadoras golpeaban el coche y rebotaban. Soportó el acoso de plantas rodadoras. Las plantas rodadoras arañaban el parabrisas y lo cegaban. Pisó el acelerador y se abrió paso entre ellas. Se asustó y puso cara de «¡Uy!» y se rio.

Le dolía reírse. Era un sonido penetrante. Flotaban volutas ante sus ojos. El viento arrullaba y se apagaba. Vio el rancho al frente. Vio coches que conocía, y coches que no reconoció.

Se desvió y aparcó ante el cobertizo del laboratorio. Vio el coche del capataz y el coche del químico jefe. No vio tartanas de jefes de cuadrilla. Vio un Ford del 40 de techo muy bajo y un Packard del 38. Olió los efluvios de gasolina de alto octanaje.

Se apeó y estiró las piernas. Desenfundó la pipa. Hizo eses y vio volutas, volutas y volutas.

La puerta del laboratorio se abrió. Se oyó un sonoro eco. Tres agentes de la policía estatal con camisas negras avanzaron hacia él. Percibió efluvios con olor a almendra tostada.

Unas botas rozaron la grava a sus espaldas. El Lobo gruñó, salido de la nada. Un paño húmedo lo ahogó y eliminó las volutas.

Hedor. Moho y orina. Palabras… desde lo que consideramos izquierda. Percepción. Función cerebral. Palabras en español. Lo que consideramos lenguaje. Crepitaciones. Lo que consideramos una radio.

«Atentados con bombas».

«Sospecha de sabotaje».

«Hectáreas de tierra de labranza».

«Valle de San Joaquín».

Percepción. Olor. A sangre y entrañas, de pelaje rancio. Le ardía la cara. Las almendras tostadas quemadas indican una tintura de cloroformo. Eso es función cerebral. Es la voluntad de forjar pensamientos y aislar sensaciones. Es la facultad de enlazar sensaciones con pensamientos.

Dudley Liam Smith, te la han jugado. Dudley Liam Smith… te has echado una siesta.

Abrió los ojos. Vio cuatro ratas aplastadas y sus propias manos ensangrentadas. Entrañas y pelaje. Mordiscos en las muñecas. Las había aplastado él mismo.

El Lobo le lamió la cara. Lo reanimó. El Lobo le proporcionó un cuaderno de bitácora.

Estamos en el calabozo de la policía estatal. Los Camisas Negras han requisado tus negocios. Japos, droga, espaldas mojadas. Han usurpado tus funciones.

Besó al Lobo y le dio las gracias. El Lobo le dijo que torturase y matase a Meyer Gelb. Herr Gelb tiene el oro. Es la verdad. Mata a Juan Lázaro-Schmidt. Constanza nos abandonará si no lo haces.

Percepción. Función cerebral. Lo habían despojado de la pistola, el reloj, el dinero. Está tendido en un suelo de cemento desnudo. Percepción. Lenguaje. «Sabotaje», «Valle de San Joaquín». Función cerebral. La facultad de extrapolar.

Sigues agotado. Continúas discapacitado. Dejemos que el Lobo dé sus explicaciones.

Sid Hudgens dijo la verdad. Salvy Abascal te ha traicionado. Introdujo clandestinamente saboteadores con la última remesa de espaldas mojadas. Por eso se negó a viajar al norte. Salvy es el Gran Jefe de los Kameraden. Eres víctima de tu propio sentimentalismo. Confiemos en los lobos antes que en los jóvenes apuestos y aduladores.

124

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 19.00 H, 8-4-1942)

El cuartel general de la Patrulla de Emergencia estaba abandonado. Se habían interrumpido en las sesiones informativas diarias; se habían retirado de las paredes los tablones con los partes. El caso del asesinato de los polis antes candente ahora discurría paralelo a casos que databan de once años atrás. El arrepentimiento y el faccionalismo habían diezmado a la propia brigada. La trastienda del restaurante de Mike Lyman volvió a ser lo que antes era: un lugar de encuentro entre polis casados y sus amigas.

Como Bill Parker y yo, bebiendo whiskys y cenando a base de ganchitos de queso. Reuniéndonos en lugares asignados por polis. Utilizándolos como nidos de amor y escondrijos donde analizamos «¿Qué demonios está pasando aquí?».

Elmer andaba por ahí; Buzz había localizado una dirección de Meyer Gelb y estaba vigilando el sitio. Había hablado con el fiador de San Francisco; le sonsacó la dirección de Leander Frechette. El fiscal del distrito concedió inmunidad a Joe Hayes. El espadero japonés fue identificado como Johnny Shinura. El chico blanco homosexual tenía una compinche. Hideo Ashida los consideraba sospechosos viables en el caso de la klubhaus. Kyoho Hanamaka estaba muerto. Hideo mintió a Dudley. Sensei Muerte no me dijo nada. Hideo se ha pasado al lado de Dios.

Podría estar viniéndose todo abajo. Podría reducirse a pistas fallidas e información errónea. Ninguno de nosotros lo sabía.

Disponíamos de la trastienda para nosotros solos. Yo quería ir a nuestro rincón del Ambassador y hacer el amor. Bill quería analizar «¿Qué demonios está pasando aquí?».

—Hideo quiere interrogar a Frechette —dije—. Forma parte de nuestro acuerdo para la falsificación de los documentos.

—Mandaremos a Lee con él como guardaespaldas —dijo Bill—. No puede ir a San Francisco solo.

—Hideo me ha telefoneado esta mañana. Ha terminado las actas, y se las enviará a esa Lázaro-Schmidt.

Bill se limitó a asentir. Rebusqué en los bolsillos de su pantalón y saqué el tabaco. Era una rutina habitual nuestra; Bill siempre ahogaba una exclamación.

—Dime algo, por favor. Hace una noche agradable y corre la brisa, y estoy nerviosa.

Bill sonrió.

—He aquí dos observaciones. En primer lugar, sabes cómo atraer la atención de un hombre. En segundo lugar, necesito mantener una conversación con Buzz Meeks. Casi con toda seguridad se propone matar a Dudley, y tendré que disuadirlo antes de que se le vaya la olla.

Me reí. El teletipo tableteó y soltó papel; Bill se levantó y desprendió la hoja. La leyó y se santiguó.

—Es del Cuarto Mando de Interceptación. Informan de múltiples actos de sabotaje, cerca de Bakersfield. Hay tres muertos en el hangar de un avión privado. Un garaje lleno de explosivos ha estallado en Taft, donde se han producido otras dos muertes. En Maricopa hay un salón de la Federación, incendiado. Estaba lleno de pertrechos de guerra ilegales, y ha ardido hasta los cimientos.

Me santigüé.

—Es zona agrícola. Dudley envía a ilegales allí.

Bill aplicó el código 3 para largo recorrido, luces y sirena; realizamos el viaje nocturno hasta el condado de Kern probablemente en tiempo récord. Bill telefoneó con antelación y habló con un capitán de la oficina del sheriff. Este dijo que su Brigada contra la Subversión había llevado a cabo una redada en el salón de la Federación el día de Pearl Harbor. Los pertrechos de guerra permanecían en el recinto; el condado y los federales andaban enfrascados en un enorme lío jurisdiccional. El hombre acabó con: «Si tienen preguntas, tal vez yo tenga algunas respuestas para cuando lleguen aquí. Y este asunto podría tener una ramificación en Los Ángeles».

El condado de Kern era bajo, ancho y llano; lo atravesaba la Interestatal 99. Era una zona de tierras de labranza y petróleo. Los pozos de extracción se alzaban a gran altura; contrastaban con la plana orografía. Cruzamos los límites de la ciudad de Maricopa y vimos haces de luz orientados hacia arriba a menos de un kilómetro más adelante. Tenían que ser lámparas de arco en el escenario del incendio provocado. Bill vio el resplandor y fue derecho hacia allí.

Cuarenta y tantas lámparas proyectaban su luz sobre media manzana reducida a cenizas. Los montículos de escombros alcanzaban tres metros de altura. Los bomberos se abrían paso con hachas y palas. Bill aparcó detrás del cordón perimétrico dispuesto en torno a un grupo de camiones de bomberos y coches patrulla. Los montículos silbaban y escupían ascuas. Ayudantes del sheriff uniformados rondaban por allí y observaban.

Nos apeamos y nos acercamos a ellos; un hombre alto advirtió nuestra presencia y se aproximó parsimoniosamente. Dijo:

—El capitán Parker y la señorita Lake, ¿no? ¿Quién, si no, iban a ser a estas horas de la noche?

Bill enseñó su placa; el capitán se presentó como Big Bob Boyd y nos entregó tarjetas de visita e insignias de la campaña BIG BOB BOYD PARA SHERIFF. Me prendí la insignia; Big Bob casi entró en éxtasis.

—He aquí lo que tenemos, y he aquí el consenso —dijo—. Tenemos ocho muertos en tres emplazamientos, con tres borrachos que se refugiaban en este salón de la Federación asados. Pensamos que unos espaldas mojadas fugados de unas granjas situadas al sur de aquí son firmes candidatos a los tres delitos. Se largaron justo antes de las explosiones, así que tiene que ser eso. Hemos organizado en el acto una red de captura, y hemos atrapado a un mexicano de aspecto sospechoso, un tal Mondo Díaz, en la estación de autobuses de Bakersfield. Hemos pedido una verificación de antecedentes subversivos, y mira por dónde, lo trincó recientemente su Departamento de Policía. Pagó la fianza y quedó bajo custodia federal, se marchó corriendo a México, y luego volvió aquí. No es un espalda mojada vengativo… Pero pensamos que es el cabecilla de estos lanzabombas de mierda. Lo hemos presionado en la cárcel del condado, y lo ha admitido todo. Pertenece a un grupo de frijoleros nazis conocidos como sinarquistas, así que no me explico por qué les ha dado por poner una bomba en un salón de la Federación.

—Meta al señor Díaz en una sala de tormento, capitán —dijo Bill—. Me gustaría cruzar unas palabras con él.

El estelar Departamento de Policía irrumpe en el condado de Kern. Big Bob Boyd resulta ser un anfitrión de lo más cortés.

La Unidad de Investigación de la Oficina del Sheriff estaba en plena actividad a las doce de la noche. Ayudantes fuera de servicio se habían presentado para el espectáculo. Habían traído a sus mujeres y novias; eran todos seguidores de Big Bob y propensos a pensar que yo era fenomenal. El sheriff en funciones, Kit Denkins alias «Mordidas», era un conocido inepto. Aceptaba sobornos de contratistas de obras corruptos y solicitaba a alumnas de instituto su ropa interior sucia. Big Bob había montado una campaña insurgente contra él. Telefoneó a un grupo de sus partidarios y propuso una fiesta. El señuelo era un dólar por cabeza. Toda la recaudación iba a parar al bote de la campaña. Big Bob sirvió licor de maíz y patatas fritas. Más un asiento en galería para el combate Bill Parker-Mondo Díaz.

El grupo se congregó en la sala de tormento n.º 2. Un espejo polarizado encuadraba la sala n.º 1. Eché un billete de diez al bote y recibí una salva de aplausos. Todo el público estaba de pie: dieciocho ayudantes y sus parejas. Big Bob se unió a sus admiradores. Subió el volumen del altavoz de la pared y nos proporcionó unos magníficos asientos en primera fila.

Bill y Mondo Díaz se sentaron a la mesa n.º 1. ¿Por qué andarse con rodeos? A Díaz se lo veía hecho picadillo. El grupo se metía en el cuerpo licor de maíz. Nos envolvía el silencio previo a la actuación. Nos apelotonamos contra el cristal y miramos.

Bill ofrecía conmiseración. Desde luego esos polis paletos te han vapuleado de lo lindo. Yo personalmente no me distingo por eso. Mondo, te enfrentas a una condena a la cámara de gas. Te tenemos por ocho cargos de asesinato, mínimo. Más la acusación principal de sedición y traición. Chuparás gas dentro de unos meses.

El grupo prorrumpió en vítores. «Chupar gas» motivó la ovación.

—Y tu madre chupa pollas de chihuahua —dijo Díaz.

El grupo lo abucheó. «Pollas de chihuahua» motivó la reacción.

Bill sacó la petaca del bolsillo y animó a Díaz a echar unos tragos. Un murmullo se elevó del grupo; admiraron el ardid; el refinado poli urbano sabía lo que se traía entre manos.

Díaz se atiborró de Old Crow. Bill se lo puso en bandeja. Las cosas pintan feas, Mondo. No nos vamos a engañar. Una mano lava la otra. Me gustaría saber unas cuantas cosas sobre Salvy Abascal y los sinarquistas. Si proporcionas unas cuantas respuestas, veré qué puedo hacer por ti.

—Vale, pendejo —contestó Díaz—. Primero pregúntame algo fácil, no sea que vaya a dejarme intimidar por ti.

Bill deslizó el paquete de tabaco por encima de la mesa. Sonrió mientras Díaz encendía un cigarrillo.

¿Y bien, Mondo? Dime una cosa, Mondo. ¿Por qué habría de volar un salón de la Federación una cábala de derechas como los sinarquistas? Estoy perplejo, Mondo. En esto ando fuera de mi elemento. Llámame pendejo, pero en estas cuestiones voy de lo más despistado.

Díaz apuró la petaca. Polis fascinados se apretaban contra el espejo polarizado y dejaban la huella de la nariz en el cristal.

—He aquí el abecé de la nueva dialéctica, pendejo. El sinarquismo es tan de izquierdas como de derechas. ¿Y si te dijera que el NKVD, de Moscú, financia La Causa? ¿Y si te dijera que los muchachos de Hitler hacen donaciones a la Brigada de Camisas Rojas de Ensenada? ¿Y si citara a ese griego, Aristófanes? Dijo: «El torbellino es el rey».

Un ayudante gordo preguntó:

—¿Qué es eso de «dialéctica»?

—Este fulano es el fulano que habla en griego, y no ese Aristo como se llame —dijo Big Bob.

—Esto está colmando mi paciencia —dijo la señora de Big Bob—. Bob, entra ahí y dale con el listín telefónico a ese bicho raro.

—Callen —dije yo—. No se ve un espectáculo como este todos los días.

Bill afectó honda confusión. No consigo atar cabos, Mondo. Sé que estudiaste en una escuela técnica alemana. Eres una persona con formación, así que lo sabes todo sobre los griegos y toda esa mierda intelectualoide. He leído tus antecedentes, Mondo. No puedes ser rojo y nazi al mismo tiempo. Eso lo sabe cualquiera que haya ido al instituto.

El Üntermensch Bill cebó el anzuelo. El Übermensch Mondo picó.

—Eso es lo que tiene la Historia, pendejo. De vez en cuando viene alguien y explica que aquello que es lo que es no es lo que es. Eso, por cierto, es una manera de decir que Salvy Abascal dio una charla en el Poli de Dresde. Era pronazi, lo que impresionó favorablemente a mi pequeña camarilla. Él tenía un amigo judío, un tal Meyer Gelb, lo que, por el contrario, nos disgustó. Explicó los rudimentos del totalitarismo, lo que nos permitió ver que los rojos veían las cosas de la misma manera que nosotros. Señaló que el Odio a los Judíos y los Obreros Unidos era todo la misma cosa. ¿Sabes qué es «presciencia», pendejo? Es cuando predices el futuro y se hace realidad, contra toda evidencia empírica. Que es lo mismo que decir que Salvy predijo esta guerra en la que estamos metidos, junto con una victoria de Estados Unidos y Rusia, lo que requiere una nueva alianza totalitaria poderosamente inclusiva para superar el inevitable caos de posguerra y poner freno a ese nuevo gusto idiota del mundo por la democracia.

—Leí un informe federal sobre actos subversivos —dijo Bill—. Describía una conferencia, en la línea de lo que acabas de describir. Me pregunto si estuviste presente.

—Claro que estuve. Estuve cuando firmaron la Carta Magna y cuando Moisés separó las aguas del Mar Rojo. Estuve cuando tus putos antepasados firmaron la Declaración de Interdependencia. Tienes una expresión que ya he visto antes, pendejo. Acabas de comprender que lo que es lo que es no es lo que es, y yo no soy solo un estúpido pachuco.

—¿Existen actas de esa conferencia? —preguntó Bill.

Díaz se echó a reír.

—Son un mito. Son como Das Kapital y los Protocolos de los Sabios de Sion. Son una mandanga que la gran plebe cree real.

—¿El oro, Mondo? ¿Qué me dices de eso? ¿También es solo un simple sueño?

—Todo es un simple sueño. Es una pesadilla, y nadie sabe dónde está el condenado oro. Pregúntale a Salvy y a ese palurdo amigo suyo. Que yo sepa, lo cambiaron por cupones de S & H Green.

—La señorita Lake tiene razón —dijo Big Bob—. No se ve un espectáculo como este todos los días.

125

(SAN FRANCISCO, 10.00 H, 9-4-1942)

Blanchard rezongó y echo pestes. Las absoluciones de la investigación federal. Sus aflicciones domésticas. Se desahogó desde Manzanar hasta el Golden Gate Park.

—Whisky Bill y Elmer J. Esa es la cuestión. Se marcaron alguna de las suyas en la cámara de los federales. Nadie duda de la inteligencia de Bill Parker. Pero ahora mantiene a las claras su relación con Kay, y eso me cabrea.

Ashida no le prestaba atención. Estaban sentados frente al estadio Kezar. El sitio lo eligió Leander Frechette. Leander se acercará. Preguntará cómo van las cosas. Se abandonarán a las reminiscencias del pasado.

La cárcel del condado de Alameda. ¿Te acuerdas, Leander? Tú, Fritz Eckelkamp y Wayne Frank Jackson. Vuestra delirante alianza. Concebisteis un audaz robo del oro.

Blanchard organizó el encuentro. Telefoneó a Frechette la noche anterior. Leander se mostró afable. Blanchard le aseguró: esto no es una detención.

Es un mero trámite. Eso él ya lo sabrá. Sus actos delictivos han prescrito. ¿En qué nos encontramos ahora? Muy sencillo. Ha sobrevenido el caos.

—Parker es un degenerado —dijo Blanchard—. Lo respeto, pero no me cae bien. Se ha propuesto batir el récord mundial del hombre blanco en captura de universitarias. Primero Kay, luego la Gran Joan. No sé qué bicho le ha picado desde que empezó la guerra. Tiene la libido recalentada. Desde Pearl no se anda con miramientos.

Ashida no le prestó atención. Ha sobrevenido el caos. Ha enviado las actas falsificadas. Constanza Lázaro-Schmidt las recibirá. Dudley Smith las leerá. Podría ser que Dudley percibiera un grave fallo narrativo.

Elmer lo telefoneó esa mañana. Elmer sollozó y pidió perdón. Acababa de oír un parte radiofónico.

Ocho muertos en el condado de Kern. Tres actos de sabotaje. Peones agrícolas saboteadores. Mondo Díaz, bajo custodia. Díaz, el cabecilla. Espaldas mojadas para el trabajo pesado.

La noticia dejó a Ashida de una pieza. Él había interrogado a Díaz en la comisaría de Hollenbeck. Elmer sollozaba. Dijo que había ocultado información crucial. La batida en Los Ángeles este. Elmer y Buzz Meeks apretaron las tuercas a Frankie Carbajal. Frankie reveló el plan bajo coacción.

Espaldas mojadas fugados. Todos incendiarios. Salvy Abascal estaba detrás de eso. Dud S. no sabía un carajo. Elmer y Buzz ocultaron la pista. Habían actuado por su cuenta. La pista era su as en la manga. Ahora entona el mea culpa del paleto. Murieron ocho personas en el atentado.

Elmer sollozó y colgó el teléfono. Kay llamó al cabo de unos minutos. Había estado en Kern. Bill Parker abordó a Mondo Díaz. Mondo improvisó sobre dialéctica y desveló el trato.

Los Kameraden organizaron el sabotaje. Salvy A. lo ordenó. Es el Camarada Número Uno. El puto irlandés no sabía un carajo.

Sobreviene el caos. Es soberbia en aumento. El camarada Ashida es el perpetrador. Actúa movido por una corazonada que se basa en una suposición engañosa. Salvador no es el Gran Jefe. Lo es Meyer Gelb. Las actas falsas procedían de esa corazonada. El camarada Ashida escribe en tanto que Herr apparátchik.

Herr apparátchik difama a Abascal. Es un cholo que va a por el oro. Herr apparátchik hace caso omiso de la pista del camarada Hanamaka. Hanamaka dijo que el gran jefe es un «estalinista mexicano». He aquí una corazonada revisada. Abascal es ese estalinista.

Las actas salen. Su objetivo es desencadenar dos confrontaciones. Dudley contra Abascal, Dudley contra Gelb. Sobreviene el caos. Dudley lee las actas. Contradicen las últimas noticias. ¿Sus espaldas mojadas como saboteadores? ¿Sin él saberlo? Intuía la mano de Salvador. Intuía que Salvador era el Jefe Führer. Intuía que el documento era una falsificación.

Sobreviene el caos. Los matones de la policía estatal trincan a Dudley en su rancho de producción de droga. Dick Carlisle pasó el desconcertante dato a Lee Blanchard. Dudley había telefoneado a Jack Horrall. El jefe Jack movió los hilos y consiguió que lo pusieran en libertad. Es un comandante del ejército que ha actuado por su cuenta. Probablemente correrá junto a Constanza. Estará con ella cuando lleguen las actas.

Herr apparátchik. Antes camarada Ashida. Envió las actas precipitadamente. No exigió dinero. No tuvo en cuenta las consecuencias. A ese respecto es culpable.

Elmer es culpable. Buzz es culpable. Deberían haber informado de la pista del sabotaje. Kay es la más culpable. Es la Jefa de todos ellos y la abeja reina. Subyuga a su insensible voluntad a los hombres que quieren follársela. Llegó a la conclusión de que él era un hombre que rehúsa follarse a mujeres y manipuló hábilmente su amor por Dudley Smith. Las actas han salido. Dudley sabrá que las ha falsificado el camarada Ashida. Él posee la destreza. Solo él. Dudley sabrá que lo ha traicionado.

Sobreviene el caos. Estrechan el círculo en torno al asesino de la klubhaus. Se antoja una recompensa pequeña. Jean Staley y su hermano Robby. Johnny Shinura, tratante de curiosidades. Johnny es el espadero japo. ¿Quién es el jazzista maricón? ¿Quién es la mujer que fue violada?

Es inminente una solución limpia. Los detalles siguen sin conocerse. El caos puede subsumir toda resolución. El ganador no obtiene nada… si renuncia al amor de Dudley Smith.

Niñeras empujaban cochecitos. Vendedores empujaban tenderetes de comida. Nubes de tormenta se deslizaban rápidamente por el cielo.

Blanchard lo tocó con el codo.

—Tienes lágrimas en los ojos, Hideo.

—Pensaba que podía estar al plato y a las tajadas, pero no me detuve a considerar el precio.

—Bienvenido al mundo, muchacho. Eso precisamente me lo enseñó a mí nuestra amiga Kay, hace bastante tiempo.

Caminaron y hablaron. Por Kezar hasta la rosaleda, por Stanyan Street hasta Fell. Las mujeres con cochecitos los miraban boquiabiertas. Era más por sus tamaños relativos que por la raza.

Ashida era bajo y menudo. Leander era una torre y tapaba el sol. La gente lo llamaba Rascacielos y Eclipse de un Solo Hombre.

Confirmó la cronología de Doctor Muerte. Confirmó la cadena de mando de la cábala. Salvy era el Estalinista y el Camarada Macho Alfa. Meyer Gelb dependía de él. Leander lo confirmó todo.

Leander se mostró afable. Trabajaba de estibador. Eludía toda forma de agitación y se concedía el capricho de algún 459 del Código Penal. Tenía mujer y un hijo allí en San Francisco y mujer y tres hijos en Los Ángeles. Se mantenía en contacto con camaradas selectos a través de un centro de entrega de correo. Se negaba a dar nombres.

Compraron helados y se acomodaron en la hierba. Blanchard se acomodó a veinte metros. Era el guardaespaldas. Ashida se ocupaba del interrogatorio.

—Hanamaka me contó que el oro quedó improductivo durante un tiempo. Gelb y Abascal son los únicos que saben dónde está.

Leander negó con la cabeza.

—Por lo que yo sé, el camarada Kyoho nunca se equivocaba en nada, pero creo que a ese respecto sí cometió un error. Creo que Wayne Frank y el reverendo Mimms tal vez podrían darle una versión más reciente.

—¿Por qué?

—El Reve quería recuperar el oro, y no diré que se lo eche en cara. Diría que, entre nosotros, fue él quien primero comprendió en qué consistía la vida normal de siempre. Él había acabado viendo a los Kameraden como un hatajo de mierdas traicioneros que volarían el mundo entero a la mínima oportunidad. Todo aquel idealismo y compromiso de 1931 pasó a ser historia antigua, y el Reve quería su parte del oro, como cualquier otro hombre debidamente egoísta en esta democracia corriente y moliente. Se enteró de que los sinarquistas y algunos de los matones que les rondaban buscaban un local que alquilar como sede para un club, así que encargó a Link Rockwell que les alquilara el anexo de la calle Cuarenta y seis. Link se quedó allí más o menos en el papel de infiltrado. El Reve supuso que allí Link encontraría alguna pista sobre el oro, y vaya si la encontró. Se enteró de que se habían apoderado del oro Salvy y Wayne Frank, no el camarada Gelb. Es el punto en el que el Reve se interrumpe cuando cuenta la historia, porque al llegar ahí siempre se troncha de risa.

—¿Eso es todo lo que sabe? —preguntó Ashida—. ¿Se apoderaron del oro, así sin más?

Leander le guiñó el ojo.

—El Reve tiene el don de la narración. Seguramente él puede contarle más.

Ashida lo dejó correr. Leander resultaba intratable. Se aferraba a sus cartas ocultas.

—Jean Staley. Su hermano, Robby. Un vendedor de curiosidades japonés llamado Johnny Shinura. Un jazzista supuestamente homosexual. Es alto y rubio, y lo acompaña una mujer, supuestamente muy nerviosa, de unos treinta años. Supuestamente las tres víctimas de la klubhaus la violaron.

Leander tiró el palo del helado y se limpió las manos en la hierba. Pasó una mujer con un cochecito. Miró boquiabierta al tiznajo y al japo.

—El hermano de Jean era homo, por si eso sirve de algo. Johnny S. estaba loco de atar, pero eso usted ya debe de saberlo. No conozco a ninguna mujer que fuera violada, pero el jazzista marica tiene que ser Chuckie Duquesne.

126

(LOS ÁNGELES, 9.00 H, 10-4-1942)

Ruth ensayaba. Tocó a Sibelius y animó todo el patio de vecinos. Ahora él reconocía ya a los compositores. Oía compases de conciertos allí en la calle.

Elmer combatía el repelús. Tenía sudores y malestar desde que le llegó la noticia. Ocho muertos en el condado de Kern. Buzz y él podrían haberlo impedido. Lo ocultamos y se guardaron las espaldas.

Sollozó en sus conversaciones con Kay y Hideo. Sollozó ante Buzz. Sollozó para sí mismo hasta llegar a ese malestar. Permaneció sentado en su buga y esperó a que terminara Sibelius. No interrumpas a Ruth. Te llamará a capítulo. Le sopla la musa.

Transmitía señales a sus amantes. Ensayo matutino significaba «Largo de aquí». Elmer permaneció sentado en su buga. Algún cretino saldrá de su bungalow. Él disponía de una vista despejada del patio. Ruth mantenía un denso tráfico de cama. Kay la llamaba «incansable» e «igualitaria».

Elmer combatió el malestar. Lo inquietaban los muertos del condado de Kern y Meyer Gelb. Buzz había encontrado al camarada Meyer. Buzz había concebido un planteamiento audaz y había localizado a ese mangante.

El tarado vivía en Los Ángeles. El tarado tenía que vivir allí por fuerza. El tarado asistía a las fiestas de Otto Klemperer. Siempre llegaba solo. Eso explicaba Joan en su diario. ¿Cómo llegaba Gelb a las fiestas? Probemos con los taxis.

Buzz telefoneó al Maestro. Le soltó una sarta de banalidades y le sonsacó una lista de fechas de fiestas. Después se puso en contacto con las centralitas de las compañías de taxis. Tenía las fechas y la dirección del Maestro. Verificó los registros de recogida nocturna para las fechas en cuestión remontándose hasta Pearl Harbor. Verificó dieciséis compañías de taxis. Compañía 17: diana.

Siete fiestas. Siete recogidas en Beverly Hills. El autorrestaurante Simon’s en la esquina de Wilshire con Linden. Es un lugar de recogida neutro. El camarada Gelb es cauto. El camarada debe de vivir cerca.

Buzz estableció siete recogidas. Buzz estableció que el mismo taxista había atendido tres de esos servicios. Buzz abordó al fulano y lo untó. El taxista tenía buena retentiva. Se acordaba de ese individuo. El individuo tenía cicatrices de quemaduras en las manos.

Después Buzz se pateó aceras. Imaginó que Gelb viviría en un edificio de apartamentos. Las manzanas al sur de Charleville eran todas de casas. Eso circunscribía la zona. Afanosamente, pasó de Wilshire a Charleville, de Charleville a Beverly Drive. Entró en vestíbulos de edificios de apartamentos. Examinó los buzones. No encontró ningún Meyer Gelb ni ningún M. G. sospechoso. Ese planteamiento se agotó. Después llevó a cabo operaciones de vigilancia manzana a manzana.

Se instaló en el coche y escudriñó puertas en Linden. Vio a Gelb la noche de vigilancia n.º 3.

Lo tenemos localizado. ¿Ahora qué? Eso se cae de su peso. Lo secuestramos y le damos caña.

Elmer observó el bungalow de Ruth. Tenía inclinaciones de mirón. Le gustaba apalancarse y observar. Así conseguía ver cosas fenomenales.

Sibelius entró en un diminuendo. Babs Stanwyck salió como una exhalación de la puerta de Ruth. Observemos el cabello húmedo. ¡Ooh, ooh! ¡Ruth la Casquivana hace a pelo y a pluma!

Babs fue como una exhalación a su soberbio Packard cupé y se dirigió a toda pastilla hacia el norte. Elmer entró como una exhalación en el patio. Ruth se sentó en los peldaños ante su puerta. Se la veía agitada y alterada.

—El sargento Elmer ha estado otra vez al acecho. En él es un leitmotiv. Acecha para aliviar su desasosiego y saciar su curiosidad. El sargento Elmer es un voyeur. Debería trasladarse a Berlín e incorporarse a la Gestapo.

Elmer soltó una risotada. Ruth tenía esa vena mordaz. Ahora desentonaba. Seguía alterada.

—Me ha gustado el Sibelius.

—No había nada que gustar. Eres un oyente sin criterio. Lo tuyo es más bien la música de los bailes de establo.

Elmer se sentó a su lado. Sus brazos se rozaron. Él percibió temblores. Ruth la Casquivana, electrizada.

—Se te nota inquieta, cielo. Cabría pensar que acostarte con Babs te habría apaciguado.

Ruth encendió un pitillo.

—He estado toda la noche en el Musicians’ Local de Vine Street. Sustituía a un primer violín ausente y he grabado el tercer Cuarteto de Bartok. Babs ha venido a recoger un libro que me había prestado, y a lavarse el pelo. Le gusta mi champú, más de lo que valora mi pericia. Siempre estás pensando como policía, Elmer. Atribuyes motivación de la manera más paranoica.

Elmer se rio.

—Vayamos al grano. Ha pasado mucho tiempo, y te he echado de menos.

Ruth lo examinó con mirada radiográfica.

—Has estado llorando. Tienes la cara enrojecida y moteada, y esos ojos pequeños y redondos inyectados en sangre. ¿Soy yo la causa de tus lágrimas? Habría pensado que un hombre tan promiscuo como tú se relacionaría con una mujer como yo distanciándose más en sus afectos.

Elmer se echó a llorar. No tanto. Estaba agotado y sollozó.

—Oculté una confesión. Murieron ocho personas. Estoy con la mierda hasta el cuello, en muchos sentidos, y no puedo salir de esta situación.

Ruth tiró el pitillo. Cayó en una franja de hierba mojada y chisporroteó.

—Scheiss, ¿eh? ¿Estás con la scheiss hasta el cuello, como, según parece, lo estamos también los Koenig, Sandor y yo? Nos enfrentamos a una orden de deportación federal, mi inmaduro amigo. El abogado que nos consiguió Otto nos explicó los motivos, y yo te los explicaré a ti. Vuestro señor Hoover está molesto, porque nuestros nombres se mencionaban en un comunicado en relación con una extorsión y un agente del FBI en arresto domiciliario. Expulsión de los Estados Unidos. ¿Acaso mi scheiss no supera tu scheiss, mein Herr?

Extorsión. Arresto domiciliario. O sea, Ed Satterlee el Fed.

—No he venido para pelearme contigo, amor mío. Tampoco me he presentado para comparar notas sobre quién lo tiene peor.

—Tienes las manos manchadas de sangre —dijo Ruth—. Permíteme que te compadezca, y que añada que no es sangre judía, ni la sangre de tres centenares.

—¿Es una cuestión de volumen? ¿Es la sangre judía mejor que la simple sangre blanca y mexicana?

Ruth giró en redondo y lo abofeteó. Le saltó el sombrero. Le arañó la mejilla con las uñas y le sacó sangre.

—Voy a matarlo —dijo Buzz—. Dudley Liam Smith, muerto. Es la única manera de que este asunto tenga sentido.

Elmer volvió a encender un puro.

—Este asunto nunca ha tenido sentido, ni lo tendrá. Hay demasiados elementos, y se remonta demasiado en el tiempo. No ha de tener sentido. Me lo ha dicho Kay, y si Kay lo dice, es verdad.

Operación de vigilancia a la luz del día. El buga de Elmer. Cuatro ojos en el número 562 de South Linden. Una casa de cuatro apartamentos. Un pseudochâteau de color rosa. Gelb ocupaba el piso superior izquierdo.

Buzz volvió a encender un puro.

—He reservado una habitación en un motel, en Ridge Route. Un sitio agradable y aislado. Allí le apretaremos las clavijas al camarada.

—Trae a tu escorpión de compañía —dijo Elmer—. Solo de verlo, Gelb se cagará en el calzón.

Buzz observó la mejilla de Elmer.

—Ellen te ha arañado, ¿eh? He visto un par de películas suyas. Tiene esa cosa de tigresa enjaulada.

Elmer gruñó como un tigre.

—Me ha arañado la novia n.º 4. Esa es la gata salvaje de la que hablar.

—He preparado un cóctel de terpina e hidrato de cloral. Sedaremos a Gelb y lo meteremos en el maletero.

Elmer exhaló anillos de humo.

—No se te ve muy afectado por esos muertos de Kern.

—Lo que fácil viene fácil se va. No es como perder a tus propios seres queridos.

Elmer se adormeció. Se sumió en un tórrido escenario. Ruth la Gata Salvaje lo arañaba. Annie la Gata Salvaje lo amaba. Las Gatas Salvajes Brenda y Ellen lo echaban a la calle bajo la lluvia. Kay la Gata Salvaje se lo llevaba al claro donde vivía.

Un gato callejero lo tocaba. Elmer parpadeó y abrió los ojos.

Buzz puso cara de «Mira, mira». Señaló hacia la otra acera y calle arriba. Frankie Carbajal se dirigía parsimoniosamente hacia la casa del camarada Gelb. Vestía una camisa de Sir Guy y pantalones anchos de franela. Observemos las zapatillas de tenis de rastrero merodeador y el bulto del arma.

Elmer se frotó los ojos. No es un espejismo. Frankie ya no está bajo custodia y ha vuelto de México. El Pistolero del Sinarquismo. Anda suelto por Beverly Hills.

—Le daremos cinco minutos —dijo Buzz—. Si sale con Gelb, nos echaremos encima desde atrás.

—Por lo demás, nos ocuparemos de ellos individualmente —dijo Elmer—. Juguémonos a cara o cruz quién se encarga de Gelb.

Frankie se acercó a la puerta de Gelb. Llamó. La puerta permaneció cerrada. Frankie sacó un juego de ganzúas. Tenía manos hábiles. Aplicó una ganzúa en la cerradura y entró. La puerta se cerró bruscamente.

Buzz extrajo una moneda de veinticinco centavos y la lanzó. Elmer pidió cara. Salió cruz. Elmer puso cara de «Mierda».

Cronometraron la visita de Frankie. Elmer consultó su reloj. Se prolongó dos minutos justos. La puerta se abrió. Frankie salió tambaleante. De pronto se lo veía con los pelos de punta y fuera de sí.

Bajó tambaleante por la escalera y volvió haciendo eses en dirección a Wilshire.

Elmer y Buzz se apearon y lo siguieron. Recortaron la distancia. La recortaron demasiado deprisa. Frankie se volvió y los vio.

Buzz sacó su hierro. Elmer, lo mismo. Frankie sacó la pipa que llevaba al cinto. Todos exploraron su entorno cercano. Se atrincheraron, apuntaron al frente y cruzaron disparos todos a una.

Frankie se mantuvo firme. Descerrajó dos tiros. Las balas alcanzaron coches aparcados y fallaron ampliamente. Elmer y Buzz se echaron a correr, disparando. Buzz reventó el parabrisas de un Chevy y perforó la capota. Elmer dio a Frankie, en la cintura. Frankie cayó de espaldas y descerrajó tiros al cielo por pura reacción.

Elmer y Buzz corrieron hacia él. Frankie quedó despatarrado, en posición supina. Elmer le pateó la mano con que empuñaba la pistola. Frankie escupió sangre y soltó la pipa. Mirones se asomaron a sus ventanas. ¿Qué es todo ese jaleo?

Buzz miró alrededor. Frankie gimió y se palpó la herida de la cadera. Elmer puso cara de «Ooh, ooh». En la otra acera una anciana gritó.

Elmer volvió a enfundar la pipa. Buzz agarró a Frankie por el pellejo del cuello y lo arrastró por el callejón adyacente a Wilshire. Frankie se quejó y agitó los brazos. Buzz miró alrededor. Coches aparcados y setos lo cubrían. Disparó a Frankie tres veces en la cabeza.

Silenciamiento. Frankie dio a conocer la pista del sabotaje. Los hombres muertos no hablan…

Elmer giró en redondo y se echó a correr. Corrió hasta el pseudochâteau y subió a trompicones por la escalera. De una patada, desprendió la puerta de las bisagras. Esta cayó sobre las piernas de Meyer Gelb.

Yace boca arriba. Ha sido torturado. Tiene cortes con sangre coagulada en los brazos y el cuello. Tiene un orificio de bala en la frente. Es de pequeño calibre. La sangre se ha secado y presenta un color granate.

Elmer recorrió la habitación. Cubrían las paredes fotos del Jefe Hitler y el Carnicero Stalin. Observemos las notas al margen. Todas delirios extraños sobre incendios y tormentas.

127

(LA PAZ, 9.00 H, 11-4-1942)

En el quiosco de la plaza voceaban los periódicos de Los Ángeles. El Herald destacaba en titulares las absoluciones de la investigación de los federales. Incluía el artículo sobre el crimen, página dos.

¡TIROTEO EN BEVERLY HILLS! ¡LA POLICÍA MATA A UN SUBVERSIVO! ¡UN HOMBRE ELIMINA A CABECILLA COMUNISTA!

Dudley se hallaba junto al apartado de correos de Constanza. Leyó el artículo sobre el crimen tres veces. Lo firmaba Sid Hudgens. Jackson y Meeks liquidaron a Frankie Carbajal. Frankie torturó con cuchillo y mató a tiros a Meyer Gelb. «“El crimen de Gelb abierto y cerrado”, según fuentes policiales de Beverly Hills».

Constanza llegaba con retraso. Igual que Salvy llegó con retraso. Igual que Welles el Gordo llegó con retraso. Ahora la gente lo hacía esperar. La gente lo maltrataba y lo metía en la cárcel. La gente no atendía sus llamadas telefónicas.

Hideo no estaba en ninguna parte. También él estaba ausente sin permiso. Había salido de estampía de la sala de revista y abandonado su puesto de mando. Jack Horrall pagó la fianza. La policía estatal se incautó de sus negocios. Jack le recomendó que mantuviera una actitud discreta en Baja. «Le guardamos el puesto, Dud. El Departamento de Policía es su hogar, y siempre lo será. Cepíllese a unas cuantas señoritas y póngase moreno».

Constanza llegaba con retraso. Había quedado con él a las nueve en punto. Esperaba un paquete. De Rusia, nada menos.

De un tal «camarada Dimitri». Un paquete de «suma importancia». Constanza ahora hablaba con adivinanzas. No le hacía caso en la cama. Su exabrupto en la sala de revista y su estancia en la cárcel fueron las causas de ese distanciamiento. Lo trataba con condescendencia. Lo instaba a alegrar esa cara y caminar erguido.

Dudley fumaba un pitillo tras otro. Releyó el artículo de Herald. Sid Hudgens, ubicuo. La publicación sensacionalista de Sid lo difamaba. No obstante, la información era cierta. Telefoneó a Sid y dejó un mensaje al jefe de redacción. Sid no le devolvió la llamada.

Apareció Constanza. Recurrió al consabido «Lo siento llego tarde» y lo besó en la mejilla. Ponle un poco de brío. Eres una fulana chola. Sigo siendo Dudley Smith.

Ella abrió el buzón. Dos paquetes llenaban el hueco. Un paquete enrollado. Un paquete plano. El paquete enrollado llevaba el adhesivo del correo aéreo y matasellos ruso. Iba dirigido a la camarada C. Lázaro-Schmidt.

El paquete plano presentaba trazos hechos con regla. Contornos rectos, ángulos rectos, sin letra caligráfica a la vista. Procedía de la centralita de Bev. Dios bendito, son las actas.

Leyeron en el dormitorio de Constanza. El texto estaba en ruso y alemán. Constanza conocía ambos idiomas fluidamente. El papel parecía auténtico. El sello parecía auténtico. El águila nazi y el oso ruso estaban unidos en una sola bestia. El Lobo lo desaprobó.

Constanza le leyó el texto. Se acumularon las incoherencias. Dudley las analizó. Constanza volvió a leérselo todo. Dudley detectó una falsedad básica.

El texto no cuadraba, en su conjunto. Incurría en la difamación. Difamaba a Salvy Abascal en igual medida que ensalzaba a Meyer Gelb. Declaraba a las claras la presencia de Salvy en las conversaciones. Dudley estableció hilos conectores e identificó la fuente.

Joan Conville. Ella lee un panfleto escrito por Salvy. Se envió a la klubhaus. Más que elogiar las conversaciones de Baja, las criticaba. Las actas ridiculizaban a Salvy. Este adoraba a la monarquía británica. Odiaba a los irlandeses. Despreciaba el catolicismo. Deseaba apropiarse de los chanchullos de Baja. Para eso necesitaba a un estadounidense implacable como fachada.

Joan lee el panfleto. Se lo comenta a él. Se lo comenta a Hideo Ashida. Las falsedades básicas del acta germinan ahí.

Las actas han sido falsificadas. Las actas se han redactado retroactivamente y se han concebido para provocar confrontaciones. Se infravalora a Salvy. El falsificador echa leña al fuego para sembrar la división. Pretende desatar una guerra entre Smith y Abascal. Su engañoso plan se pone de manifiesto aquí:

La incursión con fines de sabotaje. Transgrede el decreto contra el sabotaje de D. L. Smith. Salvy se niega a acompañar a los espaldas mojadas saboteadores. Subraya la revelación en la cárcel de D. L. Smith. Salvy es el camarada n.º 1.

Tiene la total y absoluta certeza. Estas actas se redactaron y enviaron antes de los atentados. Exponen una afirmación previa al atentado.

Meyer Gelb es el camarada n.º 1. Él lo cree. Hideo Ashida lo cree. Eso suscita una segunda confrontación. Es D. L. Smith contra el camarada Gelb. El falsificador no puede prever los atentados ni la muerte del camarada Gelb. Una cosa es la genialidad. Otra muy distinta, la presciencia. Las actas son un engaño brillantemente concebido y ejecutado. La pericia técnica. La audacia y la labia. Hideo Ashida falsificó las actas. Hideo Ashida lo ha traicionado y ha mancillado su profundo amor.

—Son falsas —dijo Dudley—. Son obra de Hideo Ashida. Es el único capaz de esto.

—La traición no se produce en el vacío —dijo Constanza—. Ashida ha tenido que contar con la ayuda de alguien. Observarás que en este documento no se menciona a mi hermano. La omisión es intencionada. Ashida quiere proteger a Juan. Primero me viola y me chulea con sus Kameraden. Ahora intenta violarte a ti. Sécate esos ojos llorosos, frágil amor mío. Mata a Juan en mi nombre. Mátalo antes de que yo deje de amarte.

El gobernador siempre se quedaba trabajando hasta tarde. Eso se lo dijo Constanza. Trabajaba en casa y en el Palacio de Gobierno de Baja. Ve al palacio. Busca una luz encendida en la cuarta planta. Podría estar allí. Podría estar en casa.

Dudley se acercó en coche al palacio. No había ninguna luz encendida en la cuarta planta. Llevaba su bayoneta de oro. Constanza había decretado la muerte por arma blanca.

Habían esnifado cocaína y hecho el amor. Ella le dio aliento. Lo exhortó a buscar su favor y expiar su reciente pereza. Lo puso en camino acompañado del Lobo.

Dudley se acercó a la casa en coche. La luz del despacho de Juan estaba encendida. Un sendero sinuoso llevaba a una puerta trasera. Juan nunca echaba el cerrojo. Eso se lo dijo Constanza.

Aparcó en la calle. Consultó con el Lobo. Hablaron de alianzas políticas y románticas. Constanza se había apareado con Salvy y Kyoho Hanamaka. Ella admitió esas relaciones. No ocultaba sus idilios anteriores. Los amantes precedentes le ocultaban información a ella. Ocultaban la verdad del oro. Ella no sabía más que él. Eso se lo dijo el Lobo.

Dudley no cerró el coche con llave. El Lobo lo guiaba. Olfateó el sendero y emitió un gruñido grave. Doblaron el ángulo en dirección a la puerta trasera. Dudley empuñó la bayoneta y lanzó estocadas contra rosales y arbustos.

La puerta estaba entornada. Entraron en la casa. Gira a la derecha y luego a la izquierda. Eso se lo dijo Constanza. Juan nunca cierra la puerta de su despacho. Apartará la vista de su escritorio y te verá. Lo conozco como lo conoce una hermana y una amante.

Ellos siguieron su dictado. Entraron en el despacho. A ese respecto Constanza les falló. El despacho se hallaba bien iluminado. Juan no estaba.

Dudley bajó la bayoneta. El Lobo ladeó la cabeza. Dudley se sentó a la mesa de Juan. Había una nota en el secante. Juan tenía una letra elegante. Abarcaba una plana.

11 de abril, 1942

Querido comandante Smith:

Tarde o temprano ella lo convencerá de que me mate. Como no tengo el menor deseo de morir, he dimitido de mi puesto de gobernador y me he marchado a La Habana. Me quedaré allí hasta que termine la guerra. Usted me ha mutilado, pero no lo dejaré que me mate.

Terry Lux ha mitigado las marcas de su mutilación, y mantuvimos toda una charla sobre usted. Saqué a relucir su unión con Constanza; Terry consideró la idea perturbadora.

«Esos dos solo aman eficazmente —dijo él—. Dudley debe de ir tras algo más que los favores de Constanza. No me lo diga. Ha oído hablar del oro, y se ha emparejado con su exquisita hermana como parte integrante del premio».

Nos desternillamos de risa. Aquí no titubearé: Terry es un Kamerad desde hace mucho tiempo. Él ha oído hablar del oro. Lo ha codiciado, y lo ha desechado por considerarlo una paparrucha, más o menos igual que el resto de nosotros. En ese momento Terry adoptó una actitud seria. Dijo: «¿Detrás de qué iba Constanza? Ella está tan hastiada del oro como usted y yo».

Yo dije: «Quiere que Dudley me mate». Terry contestó: «Váyase a algún lugar seguro, Juan. Dudley es capaz de llegar muy lejos para apaciguar a las mujeres. A ese respecto es como un niño».

Lo dejo ya, y parto hacia el aeródromo. ¿Le ha contado Constanza que yo la violé y la tomé como novia niña incestuosa? La verdad entraña una complicidad más sutil que eso.

Sinceramente suyo,

J. LÁZARO-SCHMIDT

128

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 8.00 H, 12-4-1942)

Claire se fue a misa. Se proponía recoger a Joan Klein en casa de Otto y traerla aquí de visita. La joven Joan tenía una sorpresa para nosotras; conllevaba el piano de la suite de Claire. Yo concebía ideas felices sobre esa sorpresa, pero regía mis pensamientos el torbellino de lo que ahora llamo Todo Ello.

Disfruté de la vista desde la terraza de Claire. El marco era magnífico; el desfile era provocador. Minutos antes Terry Lux paseaba a Saul Lesnick; los precedió un senil Jim Davis. Todo Ello. Breves apariciones de los actores de reparto. La Misma Historia de Joan Conville.

Elmer, Hideo y yo conversamos por teléfono, al menos una vez al día. Me ponía al corriente de Todo Ello y compartía la información con Bill. Meyer Gelb, en otro tiempo Fritz Eckelkamp, fue asesinado. Elmer y Buzz mataron a tiros a Frankie Carbajal cuando huía. El Departamento de Policía de Beverly Hills atribuyó el homicidio a Frankie. Elmer vio el cadáver y no piensa lo mismo.

El cuerpo estaba yerto. La sangre en los cortes resultantes de la tortura se había coagulado. Elmer habló con el doctor Nort Layman. El doctor Nort realizó la autopsia; determinó que la muerte se había producido a las 2.00. Elmer encontró el cadáver a las 11.30. El doctor Nort extrajo una bala de calibre 25. Causa de la muerte: una herida de arma de fuego en la cabeza. La autopsia exoneró a Frankie Carbajal. Aun así, la poli de Beverly Hills veía con buenos ojos atribuirle la autoría. Un fascista mexicano mata a un comunista. La poli asesina al asesino. Era un caso abierto y cerrado cómodo.

La muerte de Carbajal inquietaba a Elmer. Llegaba poco después de las revelaciones sobre el sabotaje. Frankie había dado el soplo previamente a Elmer y Buzz. Ellos no actuaron pese a tener la pista. Después Frankie aparece y ameniza la operación de vigilancia. Puede que Elmer confirme mi pálpito o que no diga ni pío. Buzz mató a Frankie a sangre fría. Silenció a Frankie. Ahora no podía sacar a la luz la pista oculta. Su muerte proporcionaba a Elmer y Buzz una escapatoria.

Lo que han originado. Lo que todos hemos precipitado.

Las actas falsificadas se han enviado. Constanza Lázaro-Schmidt debe de haberlas recibido; Dudley debe de haberlas leído. ¿Cómo reaccionará? Las actas lo empujaban hacia Meyer Gelb y Salvador Abascal. Dudley no podía haber matado a Gelb. Estaba refugiado en Baja y no sabía dónde encontrarlo. Gelb fue asesinado por medio de un arma de pequeño calibre. Dudley utilizaba armas de gran calibre.

Thad Brown pasó a Bill un soplo. Jack Horrall había emitido un ultimátum. Dudley tiene una semana para entregarse o padecer las represalias aprobadas por el Departamento de Policía. A este respecto Llámame Jack ha buscado ayuda fuera de la institución. Hay una partida federal ya sobre aviso. Inspectores postales y agentes del Tesoro. Antiguos Rangers de Texas. Los chicos duros que abatieron a la banda de Ma Barker, junto con Bonnie y Clyde.

Lo que el destino ha originado. Lo que todos hemos precipitado.

Dudley podría ir tras Salvador. Dudley podría considerar las actas una estratagema y comportarse con circunspección. Dudley podría deducir que Hideo Ashida había falsificado las actas. Lo que Hideo ha originado, en nombre del amor. Lo que Los Ángeles a principios de la guerra nos ha hecho a todos.

Oí voces en el camino de acceso. La joven Joan parecía exultante; Claire repetía «Chist, los domingos la gente se levanta tarde». La puerta de la terraza se abrió; Joan me vio y se echó a mis brazos y agitó un tubo de póster.

Me fijé en el adhesivo de correo aéreo y en el matasellos ruso; vi que el tubo había sido reenviado por Constanza Lázaro-Schmidt. Confluencia. Del camarada Shostakovich a una seductora fascista y de esta al Maestro Klemperer. Lo que esta guerra ha originado. Ahora Otto podría eclipsar al Maestro Toscanini y presentar su espectáculo benéfico.

Entramos corriendo. Nos abalanzamos sobre el piano y sacamos la partitura. La leí por encima y seleccioné la mejor parte para tres manos. Era el pasaje en que los tanques se acercan a Leningrado que Otto ya había tocado para mí. Claire dispuso en el atril las hojas correspondientes; Joan se sentó en la banqueta entre nosotras. Éramos el Trío de la Clínica de Rehabilitación recién formado. Posamos las manos sobre el teclado. Claire marcó el compás.

Bum, bum, bum. Tanques nazis rodean Leningrado. Era una música contundentemente amenazadora que nos hizo rugir a todas. Tocamos bien unas notas y nos equivocamos en otras, sin parar de reírnos. Bum, bum, bum. Lo que la vida ha originado. ¿Cómo es posible que haya tenido esta tremenda suerte? Soy una chica de la pradera, una descarriada de Sioux Falls.

129

(LOS ÁNGELES, 13.00 H, 12-4-1942)

Café y tertulia. Los exalumnos de la Patrulla de Emergencia, ociosos. La trastienda del Lyman’s, ahora moribunda.

Los alumnos echaron las sillas hacia atrás y se pusieron cómodos. Ashida, Lee Blanchard, Buzz Meeks.

Buzz tomó un sorbo de café.

—Al Departamento de Policía de Beverly Hills le gusta la idea de endosarle a Carbajal el caso Gelb. Para Elmer y para mí ha sido un gran alivio.

Blanchard tomó un sorbo de café.

—El doctor Nort discrepa.

Ashida tomó un sorbo de café.

—Le di a Elmer la pista de Frechette sobre Chuckie Duquesne. Ahora mismo va de camino al Musician’s Local.

—Elmer no para —dijo Buzz—. Me ha dicho que fue al edificio de Johnny Shinura e hizo una pequeña escalada por un bajante. Se había limpiado el nido de Johnny, pero encontró dos colchonetas en el tercer piso. Su conclusión es que Johnny y Chuckie se escondían allí, hasta que los federales se incautaron del lugar.

Blanchard encendió un pitillo.

—Si Chuckie es nuestro chico blanco maricón, ¿quién es la mujer violada? Según Joe Hayes, ese es el móvil, ni más ni menos.

La trastienda rezumaba pereza. Ashida puso orden. Enderezó los tablones con los informes colgados y vació los ceniceros. Tiró fiambres pasados. Echó a la basura cascos vacíos.

Buzz encendió un puro.

—Sorprendí a Jack Horrall y Brenda A. montándoselo aquí. Por la radio retransmitían los Juegos Olímpicos del 36. A Jack le ha ido el suelo toda la vida.

—Hideo tiene que volver a Manzanar —dijo Blanchard—. Ya lo llevaré yo en coche.

Buzz lanzó una bolsa de papel. Ashida la atrapó.

—Casi me olvidaba. Elmer se llevó esto de casa de Shinura. Quería que Hideo lo viera.

Ashida vació la bolsa. Cayeron unos guantes de piel de estrangulamiento.

Piel negra. Fetichista. Un artículo del Berlín de Weimar y del barrio rojo de Tokio. Lastres en las palmas. Talla única.

Buzz dejó escapar un silbido. Blanchard puso cara de «Oh la la». Ashida sostuvo los guantes en alto.

—Explican las magulladuras de una sola mano en los cuellos de las víctimas. Lo único que tuvo que hacer el asesino fue aplicar una presión moderada. Los lastres de las palmas se ocuparían del resto.

—He ahí a Hideo teorizando —comentó Buzz.

—Como teoría, esa me gusta —dijo Blanchard—. Cuadra con la teoría del hombre y la mujer de Hideo. El hombre sostiene el picahielo e inmoviliza a nuestros muchachos; mientras, la mujer hacía el verdadero esfuerzo.

Buzz blandió el puro.

—Me lo creo. Pero ¿quién es esa loca?

El teletipo tableteó y desplegó papel. Blanchard lo arrancó del rodillo.

—M. L. Mimms ha vuelto de su gira de agitación de nativos. La poli del aeropuerto lo ha visto bajar del último vuelo procedente de Nueva York. El abogado militar de la Armada soltó a Link Rockwell. Viajaba en el mismo vuelo que el Reve.

Veía a Dudley en todas partes. Cri de coeur. Lo veía aparecerse, espontáneamente. Todos los hombres se parecían a él. Ningún hombre se parecía a él. Je m’excuse, pour ma trahison.

Ashida fue en taxi hacia el sur. El taxista le salió con lo de Eres japo. Ashida cerró los ojos y vio a Dudley. El taxi atravesó el barrio negro. Je ne tu verrai pas blessé.

Kay le prometió el interrogatorio de Mimms. Formaba parte del trato por la falsificación. Ella estipuló la presencia de un segundo interrogador y propuso a Elmer. Ashida trató de localizar a Elmer. Telefoneó a la Unidad Central de Investigación y a casa de Brenda. Elmer había salido. Telefoneó a casa de Kay y no obtuvo respuesta. Probó en el Musician’s Local. Preguntó si había pasado por allí un tal sargento Jackson. El sargento Jackson buscaba a un trompetista llamado Chuckie Duquesne.

La recepcionista dijo:

—No, pero es una extraña coincidencia. Un comandante del ejército, un tal Smith, ha llamado y ha pedido la dirección de Chuckie, que yo desde luego no tengo. Ese comandante era un irlandés con mucho acento. Me ha contado una historia delirante: que identificó a Chuckie en una peli porno que le había enseñado Orson Welles. Le he dicho que Chuckie es un tipo más bien clandestino, pero que esta noche tenía un bolo en el Taj Mahal. Nada menos que Orson Welles. Habrase visto.

El taxista recorrió Central Avenue. Se encontraron el escaso tráfico de mediodía. Ashida le pidió que pasara por delante de la klubhaus. Ahora era un solar. Los jugadores de fútbol del instituto Jordan estaban en plena melé. Eran de color. El entrenador blanco se parecía a Dudley Smith.

El taxista cambió de sentido y volvió a Central. He ahí la avenida del jazz. Club Alabam, Port Afrique, Club Zombie. Las fachadas se habían reparado. Los alborotadores habían incendiado coches y escaparates de comercios. Él mató a dos de ellos. Dudley Smith mató a muchos más.

El taxi lo dejó en la calle Cuarenta y ocho. La Congregación del Congo ocupaba media manzana. Una amplia fachada con amplias ventanas panorámicas. Arte expuesto en caballetes al otro lado de los cristales.

Peregrinos de color en África. Cabalgaban sobre leones y cebras y cocían a blancos vivos. El Reve les ofrecía pasajes en primera y tercera clase. El destructor USS Negro zarpaba una vez al mes.

Ashida entró. Porteros blancos limpiaban el polvo de los bancos y barrían los pasillos. El Reve y Link Rockwell se hallaban de pie junto al púlpito. Link vestía el caqui de la Armada. Los dos fumaban en pipas de mazorca.

Vieron a Ashida. Las miradas volaron, bilateralmente. Es ese poli japo.

Ashida se acercó. Los dos sonrieron. Los dos tendieron la mano. Los dos mantenían el mentón y la pipa al frente.

—Leander nos avisó de que tal vez viniera —dijo Rockwell.

—El doctor Ashida sabe todo lo concerniente al oro —dijo el Reve—. Creo que no me precipito al afirmarlo. ¿Se lo enseñas, Link?

Rockwell puso cara de «Usted primero». Ashida avanzó por un pasillo corto. El Reve lo siguió. Rockwell abrió la puerta de un armario y encendió una luz tirando de un cordón.

Aleluya. Por fin. Adorémoslo. Contemplemos la cámara sagrada. Es un armario amplio. Lingotes de oro apilados, hasta la altura del pecho.

El Reve ahogó una risa.

—Lástima que no sea real. Si tiene usted un momento, Link se lo explicará.

—Como Leander le contó —dijo Rockwell—, el Reve me pidió que me infiltrara en la klubhaus. Me hice amigo del difunto Frankie Carbajal, que había desarrollado una profunda aversión por su en otro tiempo hermano, Salvador Abascal, así como por su íntimo amigo, Wayne Frank Jackson. Frankie codiciaba el oro, que, según se creía por entonces, estaba en posesión del difunto Meyer Gelb y del señor Abascal. El difunto Frankie reunió alguna que otra pista y averiguó que el oro estaba escondido en la cámara de seguridad de un banco de San Diego. Entonces el Reve y yo solicitamos la intervención de Ed Satterlee. Ed obtuvo una orden de incautación que le permitió apropiarse del oro y retenerlo en un almacén cercano. Yo llevé el oro en avión a Los Ángeles, y el Reve solicitó la intervención de un metalúrgico para que pesara los lingotes y calculara su valor. Fue él quien determinó que eran todos falsos.

El Reve dio una patada a los lingotes. El Reve hincó la pipa en Ashida.

—Hierro fundido, y un grueso chapado en oro. Modelados para parecerse exactamente a los lingotes de oro macizo y pesar lo mismo. Incluso las marcas de acuñación coinciden, con todo detalle. Los lingotes se concibieron para engañar a la vista, y nada más que para eso.

Ashida cogió un lingote y lo sopesó. Él había sostenido un lingote auténtico. El lingote falso era indistinguible.

—El robo en sí. La cadena de posesión y los niveles de dispersión. ¿Existió un faccionalismo? El robo precedió a todas las versiones conocidas de la formación de los Kameraden. Tengo una teoría bien desarrollada, y me pregunto si ustedes la confirmarán o la refutarán.

El Reve guiñó un ojo. Link Rockwell guiñó un ojo. El señor Moto tomó la palabra. Los dos hombres echaron al frente sus mandíbulas y sus pipas.

—Leander sacó los lingotes de oro del tren. Hizo el papel de negrito tonto. El reverendo Mimms hizo el papel de mozo negro de coches cama. Kyoho Hanamaka hizo el papel de chófer japonés, y Wayne Frank Jackson hizo el papel de figurón blanco, acomodado en una limusina. Salvador hizo el papel de joven mexicano, rondando en segundo plano. El color de la piel como disfraz. El prejuicio racial como medio de confusión. El trueque se realizó de esa manera.

El Reve se inclinó.

—Te has dejado a Eddie Leng y Don Matsura. Ellos también participaron. Se hicieron pasar por empleados ferroviarios orientales. También contribuyeron a las fugas y las averías en los cambios de agujas.

—Por lo demás, todo es tal cual —dijo Rockwell.

—El grupo inicial de Kameraden se formó en el Politécnico de Dresde —prosiguió Ashida—. Kyoho Hanamaka le quitó importancia a eso cuando habló conmigo. Abascal pronunció un discurso, y Carbajal, Pimentel, Jamie y Hayes captaron el mensaje. Se avecinaba la Guerra Civil española. Se avecinaba la gran guerra, y Salvador la vio como un fait accompli. Profetizó el pacto Hitler-Stalin y la abrogación final de Hitler. La idea de una alianza entre izquierda y derecha en la posguerra prendió y floreció intelectualmente. Los conspiradores iniciales del robo… Eckelkamp-Gelb, Wayne Frank, Leander, Salvador, Hanamaka y el reverendo Mimms… veían aumentar los precios del oro y aguardaban la prescripción del robo. El reloj de la prescripción se detuvo el 18 de mayo de 1940. Los conspiradores originales se vieron atrapados en la política demencial de la inminente guerra, pero no en igual medida que los chicos del Politécnico de Dresde. Los chicos habían estado en España, la madre patria, y Rusia. Kyoho y Salvador habían pasado un tiempo allí, y forjado contactos. Nazis y soviéticos de alto nivel sabían que la guerra les perjudicaría, ya a finales de los años treinta. Salvador y Kyoho se aprovecharon del miedo de esos hombres y propusieron la conferencia de Baja en noviembre del año 40. El oro atrajo a los mandamases. Capitularon ante la visión de Salvy de una alianza de posguerra, pero el oro fue lo que permitió cerrar el trato.

El Reve se inclinó.

—Tal cual —dijo Rockwell.

—Estaban ustedes perpetrando un timo —dijo Ashida—. El oro alcanzó la condición de secreto a voces y sueño erótico. Su alianza informal fue a más conforme la inminencia de la guerra era mucho más palpable. Kyoho y Meyer Gelb se conocían desde el robo y el incendio. Eran comunistas y pirómanos y Dios sabe qué más. Saul Lesnick se unió desde la izquierda. Pertenecía la célula del PC de Gelb. Ed Satterlee desempeñó un papel tangencial en el robo. Se incorporó en calidad de solucionador de problemas. Jim Davis se incorporó desde la derecha. Salvador mató a asesinos de sacerdotes a instancias de Meyer. Todo adquirió una dimensión desproporcionada y caótica. Ideólogos idiotas se fueron de la lengua y corrieron los rumores. Terry Lux, Lin Chung, Wendell Rice y George Kapek. Los Lázaro-Schmidt, Villareal-Caiz, miembros locos de la Federación, rojos y sinarquistas. En fin, todos del primer al último. Sobreviviremos a esta guerra o no. Los mandamases estaban en Rusia y Alemania, enzarzados en una contienda por su supervivencia cotidiana. Ignoraban que los conspiradores originales no tenían intención de compartir el oro con ellos cuando en la posguerra se dispararan los precios del oro. El faccionalismo y las rivalidades personales fueron en aumento en la banda inicial del robo. El rencor rayaba en fatalidad. La cadena de posesión cambió con arreglo a esas tendencias a medida que los precios del oro y la catástrofe bélica iban a más. Salvador Abascal sucedió a Meyer Gelb como macho alfa de la jauría de los Kameraden. El título sin duda es intrascendente, aunque ilustra la profundidad de ese demencial autoengaño. Salvador consiguió el puesto porque formaba parte de la banda inicial del robo y porque fue él quien reclutó a los chicos del Politécnico de Dresde. Los mandamases nazis lo adoraban porque creían que era fascista. Los mandamases soviéticos lo adoraban porque lo consideraban rojo, y porque había asesinado a trotskistas. El Reve tiene su estafa de la Vuelta a África. Gelb extorsionaba a refugiados judíos que los nazis dejaban en libertad. Todos ustedes son delincuentes en primer lugar, e ideólogos en un segundo lugar muy a distancia. Se repartirán el oro el Día del Armisticio, y venderán a los camaradas en el extranjero al mejor postor entre los servicios de inteligencia.

El Reve puso cara de «Uf». Rockwell se enjugó la cara con un pañuelo.

Ashida se enjugó la cara.

—He aquí una conjetura prudente. Wayne Frank envió el oro a Suiza, justo después de la francachela de Baja.

—El señor y la señora Ashida no criaron hijos tontos —comentó el Reve.

—Conocí a unos cuantos auténticos peces gordos en la francachela —dijo Rockwell—. Conseguí los autógrafos de Ernst Kaltenbrunner y Anastas Mikoyan.

El Reve echó al frente su pipa.

—Llévese un lingote, doctor. Como pisapapeles, quedan de maravilla.

130

(LOS ÁNGELES, 16.00 H, 12-4-1942)

Trabajo de mirón. La novia n.º 4 exhibía una conducta sospechosa. Eso exige esfuerzo mental y observación.

Elmer vigilaba el patio de Ruth. Estaba acomodado en el coche. Se metía en el cuerpo benzis y empinaba Old Crow. 1 más 1 es igual a 2. Se planteó un allanamiento rápido.

Había pasado por el Musician’s Local. Una recepcionista le proporcionó una pista candente sobre Chuckie Duquesne. Chuckie, alias «Chico Relámpago». Esa noche tenía un bolo en el Taj Mahal.

El Taj. Un garaje en la esquina de la calle Veintiocho con Budlong, reconvertido en local por los morenos. Dio palique a la recepcionista y consiguió su número de teléfono. Le encantaaaaaban los policías. Mencionó a su amiga Ruth Szigeti. Tocaba el violín. Grabó una pieza de Bartok, allí en el local. De eso hacía tres noches. El cuarteto trabajaba desde el anochecer hasta el amanecer.

La recepcionista puso cara de «De eso nada». Esa noche ella hizo el último turno. No pasó por allí ningún cuarteto de esas características.

Eso es 0 más 1 es igual a 1. Añadamos eso a lo siguiente:

Ruth le mintió. Ruth acabó un tanto agitada en su última conversación. Él habló con Nort Layman. El doctor Nort practicó la autopsia de Meyer Gelb. El doctor Nort confirmó su llamada para decirle «Yo Estuve Allí/Vi el Fiambre».

Gelb estaba frío. Frankie Carbajal no lo liquidó. Nort estableció la hora de la muerte a las dos de la madrugada. Los cortes de tortura se infligieron después del asesinato. Dichos cortes reflejaban nerviosismo. Parecían obra de una mujer aprensiva. El arma de pequeño calibre, los cortes, la gestalt del remilgamiento. Cherchez la puta femme.

1 más 1 es igual a 2. 2 más 2 es igual a 4. Gelb era un chantajista. Extorsionó a Ruth y sus compañeros refugiados. Acosó a Ruth. La Ruth no toleraba gilipolleces a hombres ni a bestias. Eso es 4 más 4 es igual a 8. 8 es igual a confirma o refuta.

Benzis y alcohol es igual a hormigueo y determinación potenciada. Elmer se apeó y cruzó el patio como una exhalación. Reinaba tal silencio que se habría oído caer una aguja. La puerta de Ruth estaba cerrada con llave.

Sacó su juego de ganzúas. Eligió una de borde fino y la introdujo en el ojo de la cerradura. La introdujo hasta el fondo y empujó la puerta hacia dentro.

Cerró la puerta. El salón no presentaba nada fuera de lo normal. Ningún detalle sospechoso le llamó la atención. Se dirigió hacia la cocina. Olía a huevos fritos. Ruth no había recogido los platos del desayuno. Ningún detalle sospechoso le llamó la atención.

Atravesó el dormitorio y miró en el porche. Lo cruzaba un tenso tendedero. Había ropa húmeda colgada.

Dos sujetadores. Una camisola. Una blusa colgada con pinzas. Manchas en la pechera. Casi eliminadas. Rojo sangre diluido en rosa pálido.

Elmer volvió al dormitorio. Había dormido con Ruth allí. Conocía la disposición. Fue derecho a la única cómoda.

El primer cajón contenía ropa interior. Deslizó la mano entre ella. El cajón central contenía pañuelos y faldas plegadas. Deslizó la mano entre ellos. Extrajo un pequeño revólver.

Un arma de bolso. Calibre 25. Tambor de 5 balas. 1 más 1 es igual a 2.

Elmer olfateó el cañón. Percibió efluvios de cordita. Desprendió el tambor. Vio que faltaba una bala.

La puerta de la calle tintineó. Se oyó el tableteo de unos tacones en el suelo. Percibió olor a humo de tabaco y aroma a jabón de baño.

Ella fue derecha al dormitorio. Se sobresaltó al verlo. Paró en seco. Él se dio media vuelta.

Ella llevaba un vestido de flores y una rebeca de color marrón. Él sostuvo el arma en alto. Ella cogió un cenicero de la estantería y aplastó el pitillo.

—¿Y?

—¿Y por qué?

—¿Y qué puede ya significar para mí una muerte más?

Elmer movió la cabeza en un gesto de negación.

—Tendrás que esforzarte un poco más. No quiero oír: «La guerra me ha obligado a hacerlo».

—Me llamó y me ordenó que fuese a su apartamento —contestó Ruth—. Me ordenó que arrastrara a Otto Klemperer a mi cama y lo indujera a reconocer su lealtad al Partido Comunista. Le dije que ya había creado caos más que suficiente, y lo condené por los estúpidos ideales que su estúpida alianza nos había impuesto. En ese momento me encolericé. Exigí el oro del que tantos rumores había oído. Le dije que lo utilizaría para sacar a judíos de Alemania. Él dijo: «¿Por qué habrían de preocuparme a mí los judíos?». Supe en ese momento que era Fritz Eckelkamp, y entonces lo maté.

La tenía al alcance de la mano. Él olió su aliento y le contó las canas.

—Eso representa la cámara de gas. Saldrías mejor parada presentándote como amante celosa.

—¿Qué vas a hacer?

—No lo sé —respondió Elmer.

El Taj era un local nuevo-pretencioso y sin licencia. Estaba enclavado detrás de una hilera de casas adosadas. Se habían derribado cuatro garajes, y ahora ocupaba su sitio un cabaret. El trabajo de decoración había sido excelente.

Tenía reservados, mesas y una tarima para la orquesta. He ahí una barra de caoba y papel pintado azul aterciopelado. Es una sala de recreo digna de un jefe swami.

Tenía prive corriente y prive de contrabando. He ahí absenta y Everclear. Camareras de color con sari. El Tak acoge a una clientela mixta en cuanto a raza.

Elmer y Buzz se presentaron a una hora temprana. Ocuparon un reservado de primera junto a la pared. Pensaban abordar a Chuckie entre bastidores. En eso Chuckie les sacó delantera. Ya estaba en el escenario con los otros músicos. Chuckie tocaba el saxo barítono. Un blanco tocaba el trombón. Un negro tocaba el fiscorno.

Chuckie era alto y rubio. Medía uno ochenta y cinco y pesaba sesenta y cinco kilos, como mucho. Lucía un peinado cola de pato. Vestía pantalones zoot y una camisa a cuadros de Sir Guy.

Buzz ansiaba resultados. Actuemos ya. Elmer dijo que nones. Esperemos. Podría aparecer Johnny Shinura. Podría presentarse una mujer que coincidiera con la descripción de la amiga de Chuckie.

El Taj se llenó. Se congregó una multitud considerable. Ocuparon los reservados contiguos a las paredes y las mesas centrales. Se arremolinaron en torno a la barra. Flirtearon y rajaron. Ansiaban los éxitos del jazz y distracción.

Elmer y Buzz bebían lagartos verdes. Su monumental camarera se dio cuenta de que eran polis. Los lagartos verdes eran de ron de 90 grados y crema de menta. Buzz estaba medio trompa. Elmer estaba fuera de sí de tanta benzi. La asesina Ruth dominaba sus pensamientos.

La orquesta afinó. Chico Relámpago y sus Rayos Azules. Emitieron trompetazos y estruendo. Prevalecía el azul. Los iluminaban focos azules.

El techo bajo atrapaba el humo de tabaco. Elmer y Buzz recorrieron el local con la mirada. ¿Dónde está Johnnie el Espadero? ¿Dónde está la Amiga? Elmer observaba la puerta. Uuuga-buuga. Entró Dudley Smith.

Elmer dio un codazo a Buzz y señaló. Mira, mira. Dud iba de paisano y estaba muy delgado.

Buzz se tensó. Dud se acercó a la barra. Pidió una copa y miró alrededor. Elmer y Buzz estaban lejos. Dud no los vio. Dud miró la tarima de la orquesta y a Chuckie D.

Los Rayos afinaban. Chuckie soportaba como podía el peso de su enorme saxo. Elmer observaba la puerta. Entraron grupos mixtos en cuanto a raza. Detrás apareció Hideo Ashida.

Elmer dio un codazo a Buzz y señaló. Mira, mira. Buzz vio a Ashida. Hideo se quedó junto a la barra. Vio a Dudley. Elmer y Buzz lo captaron, claramente. Dud estaba preocupado. Pasó por alto la presencia de Ashida y fijó la mirada en Chuckie D.

La música no era música. Era un puto guiso de ruido. Elmer apuró su copa y observó la puerta. ¿Dónde está la Amiga? ¿Cómo es? Entró Johnny Shinura.

Elmer lo vio. Buzz lo vio. Cruzaron miradas de Uuuga-buuga. Ashida vio a Johnny. Elmer lo captó. Dud pasó por alto la llegada de Johnny por completo. Tomó un sorbo de su copa y permaneció atento a Chuckie.

Ashida se situó cerca del teléfono público. Miraba alternativamente a Dud y Johnny. Johnny el japo estaba de puntillas y agitaba los brazos en dirección a la tarima de la orquesta. Chuckie lo captó y se descolgó el saxo.

Chuckie avanzó premiosamente hacia Johnny. Dud lo captó. Se desabrochó la chaqueta y se tocó la pipa que llevaba al cinto. Uuugabuuga. Un portero negro abordó a Johnny. A la calle, Tojo. No admitimos japos.

Ashida se agachó junto al teléfono público. El portero pasó por alto su presencia. Johnny cogió una rabieta. Soy americano, Sambo. Para mí tú no eres más que un negro.

La gente miró. La gente armó barullo. Johnny cogió una rabieta estridente. El portero sacó una porra del cinto y la blandió. Johnny sacó una pipa.

Disparó al portero. Reverberaron dos detonaciones. El portero se desplomó y le entraron convulsiones. La gente empezó a gritar.

Chuckie se encogió de miedo. Chuckie asimiló dos cosas de bulto. Chuckie reparó en el hombre corpulento que había junto a la barra.

Dud lo captó. Desenfundaron simultáneamente y dispararon a bocajarro. Chuckie voló las botellas de un estante. Dud disparó a quemarropa. La cara de Chuckie voló, quemada por el fogonazo. Se le prendió el pelo.

Buzz se quedó paralizado y se desparalizó. Elmer se quedó paralizado y se desparalizó. Se pusieron en pie y desenfundaron muy muy tarde. Ashida avanzó a trompicones hacia Dudley. Elmer y Buzz apuntaron y descerrajaron.

Estallaron más botellas. Elmer disparó alto y a la izquierda. Buzz alcanzó a Johnny. El espadero saltó hacia atrás y devolvió el fuego. Sus disparos dieron alto y a la derecha.

Elmer afirmó la mano del arma y esta vez afinó la puntería. Apretó el gatillo contra Dudley Smith y descerrajó dos tiros perfectos. Simultáneamente captó un borrón. Vio la chaqueta de Ashida. Lanzó a Ashida contra Dudley. Ambos volcaron taburetes y cayeron al suelo, enmarañados.

Elmer gritó. Buzz embistió mesas y corrió hacia la barra. Johnny se apoyó en ella. Había soltado la pipa. Tenía una herida de bala en la tripa y esta le rezumaba. Buzz le disparó en la cara.

Todos los presentes gritaron. Elmer gritó por encima del barullo general. Apartó a patadas a la gente que gritaba y se abrió paso hacia la barra. Ashida tenía la chaqueta chamuscada por la pólvora y hecha jirones. Su sangre se había derramado por el suelo. Dudley sollozaba y lo estrechaba contra sí.

Herald Express de Los Ángeles. Lunes, 13 de abril de 1942. Artículo de segunda plana. Autor: Sid Hudgens.

¡¡¡¡¡CUATRO MUERTOS EN TIROTEO EN CLUB NOCTURNO!!!!!

¡¡¡¡¡Unos polis heroicos se imponen en el holocausto del garito!!!!!

Anoche un mal viento se llevó el blues, en el nocivo local nocturno próximo al lado sur, el Taj Majal. No tiene licencia; no cumple los requisitos sanitarios; sirve bebida biliosa y jaranero jazz pasado de moda. Atiende a gachós y gachís groseros, y una catastrófica convergencia ha causado el cierre de sus puertas para siempre.

Aparecieron los sargentos de la policía de Los Ángeles Elmer V. Jackson y Turner Meeks alias «Buzz», siguiendo de cerca el rastro de Charles Duquesne alias «Chuckie», el chacal del jazz, y de su chacalesco secuaz japo, John Kimoji Shinura, sospechosos de los desconcertantes homicidios del 29 de enero en la «klubhaus». Allí fueron asesinados los policías Wendell Rice y George Kapek, junto con su sagaz Sancho Panza, Arturo Archuleta alias «Archie». Los sargentos Jackson y Meeks siguieron a Duquesne y Shinura hasta el tempestuoso Taj, donde cuatro fantasmagóricos destinos se fundieron fatalmente.

Entra el legendario sargento de policía Dudley L. Smith, actualmente de permiso e incorporado al puntero Servicio Secreto de Inteligencia del Ejército. Entra Hideo Ashida, el puntero químico forense del Departamento de Policía e ingenioso investigador que avergonzaría a Charlie Chan y el señor Moto. También ellos iban tras el rastro del Chacal y de Johnny el Japo. Entra el portero beodo del Taj Mahal, Willis Gordean alias «Big Daddy». Las balas surcaron el aire saturado de humo, mientras los Rayos Azules tocaban a todo volumen en el escenario. El contingente policial actuó, y Duquesne, Shinura, Ashida y Gordean acabaron muertos. El canario de color Loretta McKee captó las declaraciones y últimas palabras de los dos asesinos moribundos. «Estaban en muy mal estado y ya se los llevaban —dijo—. Pero llegué a oír sus susurros».

¿Y qué dijeron, nuestra Ave Canora en Sepia?

«Chuckie dijo “Soy el asesino de la klubhaus” y “Socio, qué barbaridad”. Johnny dijo: “Viva Hirohito” y “Pearl Harbor estuvo bien”».

Infames últimas palabras, querido lector. Pero he aquí nuestro heroico final feliz. El jefe de policía C. B. Horrall alias «Jack» ha puesto el sello al centellante caso de la klubhaus: «Caso cerrado». El alcalde Fletch Bowron concederá a Hideo Ashida a título póstumo el Premio al Servicio Cívico de Los Ángeles. Elmer Jackson y Buzz Meeks recibirán la Medalla al Valor del Departamento de Policía de Los Ángeles. Aduciendo agotamiento nervioso, el sargento Dudley Smith ha dimitido de su puesto en el ejército y ahora se recupera en un fantástico refugio junto al mar.

131

(LOS ÁNGELES, 14-4-1942 – 26-4-1942)

De Tiroteo en Club Nocturno a exilio en tiempo de guerra. Renuncia oficial y censura oficiosa. Malibú rara vez es desmedido. Vuelve con Terry Lux. El Lobo le lleva noticias del mundo exterior.

Se cerraron tratos. Jack Horrall fue el mediador. La policía estatal se adueñó de sus negocios. Dimitió de su puesto en el ejército y no será sometido a un consejo de guerra. No será procesado por su mala conducta en Estados Unidos. He aquí una nota burlona al pie: Loretta McKee alias «Ave Canora en Sepia» es amiga del fiscal McPherson.

Las autoridades de Baja no presentarán cargos. La clínica de rehabilitación de Terry no es Folsom ni San Quintín. Él disfruta de una magnífica suite. Esta permanece cerrada a calicanto en todo momento, y eso constituye la custodia. Lo vigilan equipos de guardia de dos hombres. Se le permiten paseos nocturnos por la finca. Sus guardianes escuchan sus conversaciones con el Lobo. Lo consideran caprichosamente loco.

Meyer Gelb está muerto. Sigue sin saberse quién es su asesino. El Salvy sigue libre. Jack H. ha dado a entender que pronto será severamente reprendido. Se ha acusado a la poli mexicana de infiltrar a sinarquistas y causar perturbaciones desde dentro. Ed Satterlee sigue en arresto domiciliario y ha pactado acuerdos de inmunidad. A monseñor Joe Hayes se le ha concedido la inmunidad. Wallace Jamie ha retirado su participación económica en la centralita de Bev y ha prometido marcharse de Los Ángeles. El caso de la klubhaus se ha cerrado oficialmente como solución limpia. Sigue sin identificarse a la amiga de Chuckie Duquesne.

Jim Davis y Saul Lesnick también pernoctan en la clínica de Terry. Lesnick reside en un pabellón cerrado y es propenso a los ataques de gritos. Sigue sin hallarse el oro. Los inspectores postales prendieron a Bev Shoftel y la detuvieron acusada de ochenta y cuatro cargos de fraude por correo. Los agentes del tesoro llevaron a cabo redadas en centros de entrega de correo de doce ciudades estadounidenses. Los camaradas-Kameraden han sido anulados hasta el punto de le extinción. A ese respecto Jack H. fue contundente. Bill Parker le contó toda la historia. Una heterogénea banda de camaradas opuestos concibió el golpe. Parker, Elmer Jackson, Buzz Meeks. Kay Lake, muy espectacularmente.

Claire ha dejado la morfina. Pronto abandonará la clínica. Constanza se reunió con su hermano en La Habana. Toca en un cuarteto de cuerda de allí. Terry dijo que han conseguido un contrato para grabar con RCA Victor. Constanza, mujer de recursos. Ha tomado al musculoso cubano Prío Socarrás como amante inaugural.

Él dedica el tiempo a leer y a imaginar el día de su puesta en libertad. Seguirá siendo policía mientras Jack Horrall sea jefe. Escucha las sinfonías de Bruckner. Las interpretaciones de Otto Klemperer lo tienen fascinado. Escucha Tristan und Isolde muy obsesivamente. Kirsten Flagstad canta el papel de esta. La oye y la metamorfosea en Kay Lake.

Toma julepes de menta con Jim Davis. El jefe Jim conserva la lucidez solo con respecto a un tema. La quinta columna está en todas partes, pero rara vez alcanza la coherencia. No es más que una amalgama de almas propensas a la malevolencia adictas a actuales ideas peligrosas. Jim mencionó «una fiesta de pervertidos, allá en el 39». Salvy se fijó entonces en ti, Dud. Él estaba allí, pero llevaba disfraz y máscara. Tenía planes para ti desde ese momento. En realidad no es fascista. Es estalinista. Mató a aquellos asesinos de sacerdotes porque eran trotskistas. Este es un mundo descontrolado y jodido, ¿o no?

Sí, y tanto que lo es. Y él debe ausentarse durante un periodo de tiempo.

Necesita descanso. Se ha ganado este intervalo de renovación meditativa. Es un paciente privilegiado de la clínica de rehabilitación. La Pagoda China de Kwan le lleva las comidas. Cajas especiales con chop suey ocultan opio. El tío Ace lo visita a menudo. Cautelosamente, hablan de sus planes para la posguerra.

El Lobo duerme a los pies de su cama. Su diálogo abarca el mundo y el cosmos. Lloran la pérdida de su muy querido Hideo Ashida.

Echa de menos a Hideo. Le cortó un rizo de pelo en la ambulancia que lo transportaba al depósito de cadáveres. La traición de Hideo no le causa la menor zozobra. El gran don del propio Hideo la reduce a la insignificancia.

Hideo fue sepultado en Manzanar. Él manda flores cada semana para su tumba. Envió notas de pésame a su madre y su hermano. En respuesta recibió notas de agradecimiento. Guarda el rizo de pelo en una caja lacada japonesa.

La ventana de su habitación da a un paseo arbolado. Permanece atento por si aparece Kay Lake. Ella luce vestidos de cachemir y faldas de tonalidades brezo. Tiene los ojos de un castaño tan oscuro que son negros.

Muchacha asombrosa, no imagino ni remotamente tu destino.

132

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 8.00 H, 27-4-1942)

Estaba por llegar cierta Kamerad. Yo esperaba que fuese puntual y sinceramente comunicativa. Exigió un gran esfuerzo conocer con certeza su identidad y determinar su paradero en el momento de los asesinatos de la klubhaus.

Yo estaba sentada en un banco del paseo cerca del bungalow de Claire. Me hallaba a la vista del domicilio cerrado de Dudley. Exhaustivas verificaciones y contraverificaciones de archivos me trajeron aquí. Empecé a reunir papeles después del Tiroteo del Club Nocturno. El Tiroteo causó sensación en la ciudad. Elmer Jackson fue la víctima superviviente que salió mejor parada. Sus balas pérdidas acabaron con la vida de Ashida. Apuntó a Dudley Smith, plenamente resuelto a matarlo. Eso me lo dijo a mí y no se lo dijo a nadie más. La prensa culpó a Big Daddy Gordean y Johnny Shinura, oportunamente muertos. Mi querido Elmer. Volátil e impetuoso. De carácter afable y tolerante para ser poli. Ahora corroído por la culpabilidad. Consumido por el sabotaje interno y la muerte de Ashida. El hombre que me recordó que Hideo se había dado cuenta de todo. Una mujer colaboró en las muertes de la klubhaus y quizá ayudara a cometerlas. Le debíamos a Hideo su solución limpia. «Quizá haya alguna verificación en archivos que puedas hacer», había dicho Elmer.

Yo andaba ociosa; Elmer andaba ocioso, al borde de la conmoción. Se distanció de Ruth; Annie fue a visitar a su padre enfermo al Idaho rural. Ellen se marchó con su marido y su hijo; Brenda se ocupaba de su servicio de citas. El Tiroteo seguía siendo una noticia de rabiosa actualidad. Loretta McKee sustituyó a Lena Horne como canario de color de Charlie Barnet. La señora de Big Daddy demandó al condado de Los Ángeles. Duke Ellington se dedicaba a componer su «Suite del Tiroteo en el Club Nocturno». Un magnate inmobiliario compró el Taj Majal con la idea de reformarlo y reabrirlo bajo el nombre de Klub Tiroteo. En la gala inaugural actuarán Jo Stafford y los Pied Pipers.

Esa despreocupada explotación encolerizó a Elmer. Despotricó contra sí mismo y contra los Kameraden y contra su hermano desaparecido hacía mucho, el que inició todo eso. Me pidió que hiciera verificaciones de listines y llamadas telefónicas en relación con Chuckie Duquesne. «Quizá ahí encuentres algo».

Bill me hizo jurar como mecanógrafa del Departamento de Policía. Me asignó un cubículo con un escritorio y un teléfono. Primero realicé verificaciones en cuanto a las cárceles. Averigüé que Johnny Shinura estaba en Lincoln Heights la noche de los asesinatos. Chuckie Duquesne nunca había sido detenido. Por entonces Johnny y Chuckie pernoctaban en un almacén de la calle Dos Este. Esa era su última dirección conocida colectiva. Se instalaron allí después de la incautación federal y del desahucio formal de Johnny. Chuckie vivía en algún lugar antes de eso. Por fuerza debía tener una dirección formal. Realicé verificaciones en la División de Vehículos Motorizados y apareció una dirección en Echo Park.

Chuckie tenía alquilada una casa allí, y había instalado un teléfono. Llamé a PC Bell y conseguí sus facturas telefónicas desde octubre del 39 hasta el año pasado. Un sugerente nombre femenino asomaba repetidamente.

Recordé la teoría de Hideo. El caso era definitivamente homosexual. Surgió de la animadversión entre dos personas. Las marcas de zapatos en la pared del pasillo del piso superior las había hecho una mujer.

Realicé verificaciones en la División de Vehículos Motorizados. Averigüé que Chuckie no tenía ningún automóvil registrado a su nombre. Conseguí los datos del coche de la amiga de Chuckie. Pasé muchas horas en el antiguo puesto de mando de la Patrulla de Emergencia. Examiné el archivo principal; examiné en particular las hojas de los interrogatorios iniciales en la zona. Tomé nota de los perímetros norte/sur/este/oeste dentro de los cuales se habían llevado a cabo los interrogatorios. El crimen se cometió entre la noche de un miércoles y la madrugada de un jueves. La proximidad de la avenida del jazz me inquietaba. Recorrí la avenida y vi que la mayoría de los clubes carecían de aparcamiento o plazas de aparcamientos asignadas. La avenida era un hervidero las noches entre semana; los clientes tenían que aparcar en algún sitio; ese algún sitio dentro de los perímetros fijados estaba lleno de coches de parroquianos de los clubes. El asesino o asesinos de la klubhaus por fuerza tuvo que aparcar fuera de esos perímetros e ir a pie hasta la haus.

Fui en coche a la esquina de la calle Cuarenta y seis con Central y recorrí a pie mi propio perímetro ampliado. Advertí carteles de PROHIBIDO APARCAR POR LA NOCHE en todas direcciones. Fue entonces cuando supe que tenía la posibilidad de resolverlo; fue entonces cuando supe que era posible pagar la deuda a Hideo.

Me exigió una llamada telefónica más. Llamé a la División de Tráfico del Departamento de Policía y solicité una lista de multas de aparcamiento impuestas la noche en cuestión. Incluía el nombre de esa mujer. Había aparcado en la calle Cuarenta y uno, al este de Hooper. Eso se hallaba a tres manzanas más allá del perímetro noroeste.

Dejé el tabaco y las cerillas en el banco junto a mí. Yo había coincidido con esa mujer dos veces antes; gorroneó de mi paquete en las dos ocasiones. Fumaba demasiado y hablaba demasiado y divulgaba indebidamente. La atraje aquí. Le escribí y le dije que lo sabía. Tenía mi pleno consentimiento para divulgar indebidamente.

Andrea Lesnick se acercó. Se sentó y fue derecha a por el tabaco. Tenía manchas de nicotina en los dedos; se había mordido las uñas hasta dejárselas en carne viva.

—La señorita Lake conoce mi secreto —dijo—. Ha descubierto lo que esos polis estúpidos no han sido capaces de averiguar.

—Aparcó usted en una zona roja. Pasaron por alto la citación que se le envió.

—Me violaron.

—Lo sé.

—He estado en Tehachapi. San Quintín no puede ser peor. «Mía es la venganza, dijo el Señor». Entraré en la sala verde con la cabeza bien alta. Ya me he arrastrado lo suficiente en la vida. Chuckie me convenció de eso.

Encendí un cigarrillo.

—Me preguntaba cómo lo conoció.

—Lo conocí en una fiesta en casa de Otto —contestó Andrea—. Todos los que eran alguien estaban allí, pero todos llevábamos máscaras. Chuckie tocaba allí. Wendell y George estaban allí, pero hacían de chóferes de miembros de América Primero, así que tuvieron que quedarse fuera. Archie también se quedó fuera. Los aparcacoches eran mexicanos, así que Archie les habló en mexicano y se apropió de la mitad de sus propinas.

—He oído hablar de esa fiesta, Andrea. La gente iba disfrazada de nazis. Orson Welles proyectó una película pornográfica.

Andrea negó con la cabeza. No, no, no. Déjeme contarlo a mi manera.

—La señorita Lake es una calientabraguetas y una provocadora. Es una soplona y tiene tratos con la poli. Es mi historia, y no he de permitirle que me apremie o me diga cómo debo confesar.

Toqué el brazo a Andrea. Ella se apartó y fumó un cigarrillo tras otro.

—Wendell y yo nos quedamos prendados el uno del otro, y nos dimos el lote en esa limusina que él conducía. Nos magreamos, pero él quería más de lo que yo quería darle, así que dije: «So, muchacho». Wendell se picó, porque aquella era una fiesta muy libertina, y me dijo que debía darle lo que todos los demás estaban recibiendo, pero yo, en lugar de eso, lo dejé a medias. Chuckie y un chico, un tal Robbie Staley, enredado con él, se daban el lote frente a una pérgola. Fueron testigos de un hecho horrible que a Chuckie le causó pesadillas durante el resto de su vida, pero nunca me contó qué fue.

Eché un vistazo a la suite cárcel de Dudley. Andrea me hincó el dedo y me obligó a mirarla otra vez. Míreme, míreme. Es mi historia la que estoy contando.

—Wendell era abominable y rencoroso. Empezó a enviarme cartas y fotos de él y su mujer, haciendo lo que ya sabe donde ya sabe. Eso se prolongó durante un año y medio o algo así, al final paró, y pasó un tiempo. Luego mi padre me envió a la klubhaus a recoger un libro de eugenesia que le había prestado a ese chico, Link Rockwell. Wendell, Georgie y Archie estaban allí, ellos solos. Fue entonces cuando me violaron.

Le había caído ceniza en la blusa y el jersey. Ambas prendas tenían ya quemaduras. Se le veían los dedos roídos. Cuando no fumaba, se hacía crujir las manos. Mirarla era insufrible. Me tachó de simplista. Estuvo presente en mis oraciones durante el resto de mi vida.

—«Mía es la venganza», dijo Quién Usted Ya Sabe. Que es precisamente lo que Chuckie y yo empezamos a planear. Fue una doble caída. A mí me dieron por detrás, y él acabó con pesadillas tras aquella fiesta. Empezamos a frecuentar la klubhaus, y Chuckie se tiraba a chicos en el piso de arriba. Dije a Wendell, Georgie y Archie que quería hacerlo otra vez con ellos mientras Chuckie miraba. Así fue como conseguimos reunir a los tres solos en la haus.

Su pelo. Se enrollaba mechones en torno a los dedos y se los tensaba. Se mutilaba. Se dejaba calvas. Se autoinflingía estigmas. Mujeres colaboracionistas rapadas.

—Los atrajimos al piso de arriba. Chuckie les dio cigarrillos de terpina, aderezados con veneno. Los fumaron y se quedaron aturdidos, y volvimos a llevarlos abajo. Chuckie los sentó en el sofá. Era zurdo, así que tuve que agacharme y rodearlo. Él acercó un picahielo a sus cuellos, y yo me puse esos guantes de estrangulamiento que Johnny Shinura me había dado, y los estrangulé allí mismo.

La miré a los ojos. Tenía uno azul y uno gris. Su padre eugenista. Sospeché de experimentos que salieron mal. Se sentó sobre las manos para no hacérselas crujir ni arrancarse el pelo. ¿Qué haría Hideo Ashida? A eso se reducía.

—Le deseo seguridad —dije, y me alejé.

133

(LOS ÁNGELES, 8.00 H, 28-4-1942)

Union Station. El Furgón de Bienvenida espera. Portan nudilleras y porras. Bienvenido, señor.

Los había enviado Jack Horrall. Sus órdenes eran breves. Dejen a ese cabrón medio muerto a palos. Díganle que nada de sabotaje. Vuelve a México. Si vienes aquí otra vez, te matamos, capullo hispano.

Elmer y Buzz acechaban fuera de la estación. Los coches atestaban el aparcamiento delantero. La puerta cochera era un hervidero. Los mozos acarreaban maletas. Los turistas paraban taxis. El tren de Baja llegaba ya con retraso.

Elmer y Buzz acechaban. Tenían sus órdenes. Tenían su recompensa. Eran ya dos inspectores reconocidos con todas las de la ley. Jack H. les había asignado plazas en Homicidios.

El Salvy salió a la calle. Escrutó el aparcamiento. Los coches lo cruzaban zigzagueantes. Elmer y Buzz se abalanzaron hacia él.

Lo agarraron y lo apremiaron. Le inmovilizaron los brazos. Él se sometió pacíficamente. Le aplicaron entre los dos la llave del acordeón.

Salvy no se resistió. Lo llevaron parsimoniosamente a un lado del edificio. Elmer lo agarró por el cabello y le dio un codazo en la tráquea. Salvy ahogó una exclamación y gimió. Buzz lo inmovilizó contra la pared. Elmer le metió un calcetín en la boca. Sacaron las nudilleras y las porras y arremetieron.

El trabajo del pulpo. Actuaron sobre él a cuatro puños. Elmer le hundió las costillas. Los huesos crujieron y se partieron. Buzz se acuclilló y lanzó ganchos a los huevos. Elmer le arrancó los dientes a puñetazos. El calcetín impidió que salieran volando los fragmentos sueltos y se embebió de sangre.

Buzz asestó golpes de porra. A Salvy casi se le descolgaron las orejas. Buzz entonó el edicto. Elmer tarareó el himno de la Armada. Echó una ojeada al aparcamiento. Vio a cierto hombre, al lado de un Cadillac. Pensó quizá sí, quizá no.

Dejó el material de martirio y se acercó. Mira por dónde. Era el bueno de Wayne Frank, y con buena pinta.

Tenía ya algunas canas. Calzaba zapatos bicolores y un excelente traje de raya diplomática.

—Procurad no matar a Salvy —dijo él—. Él y yo tenemos una historia común.

—Me gusta tu coche —dijo Elmer—. La vida te ha tratado bien.

Wayne Frank escupió jugo de tabaco.

—Tengo mujer y dos hijos en Nueva Orleans y mujer y tres hijos en Atlanta. Si puedo eludir esta guerra inútil, me habrá salido todo a pedir de boca.

Elmer sonrió.

—Siempre creíste en la resurrección. Era tu relato preferido de la Biblia. Siempre dijiste que quizá murieses joven, pero con toda seguridad volverías.

Wayne Frank sonrió.

—El año pasado visité Wisharts. Sue Bailey preguntó por ti. Ahora trabaja para la TVA. Consiguió un muy buen empleo con la campaña de Willkie.

Sue B. era una rubia de metro ochenta. Su ascenso era justificado. Wayne Frank y él se pelearon por ella. Él le dio una buen paliza a Wayne Frank.

—Esas tormentas de Año Nuevo trajeron bastantes complicaciones, ¿no?

—Dejemos el tema.

—Año Nuevo es Año Nuevo. ¿Recuerdas? Siempre escuchábamos Hometown Jamboree de Cliffie Stone.

Wayne Frank escupió jugo de tabaco.

—Tienes bastante buen aspecto, para ser un hombre que acaba de ver a un fantasma.

—Desde Año Nuevo me he enterado de unas cuantas cosas. He tenido tiempo de sobra para prepararme.

—Siempre te dije que llegaría a algo en la vida —afirmó Wayne Frank.

Fantasmas. Apariciones. Hechiceros, poltergeist, espíritus malignos. Wayne Frank está vivo. Hideo Ashida está muerto.

Elmer fue en coche a Santa Mónica. No veía a Ruth desde hacía una eternidad. Debía tranquilizarla. Nunca se sabe. A lo mejor ella le ofrecía un poco de ñaca ñaca.

Wilshire estaba radiante y ventoso. El aire de la playa sabía dulce. Aparcó frente al patio de Ruth. Oyó música clásica. Ruthie estaba sentada en el porche. Tenía la radio puesta, a todo volumen.

Elmer se apeó y se acercó. Ruthie lo vio. Se retocó y apagó la radio. Se la veía muy seria, como siempre últimamente.

—He leído sobre ti. Según la viuda de Big Daddy Gordean, se te va la mano con la pistola.

Elmer imitó a Wayne Frank.

—Dejemos el tema.

—¿Hablamos de Brahms? Esa música que estaba disfrutando era el Doble Concerto.

Elmer volvió a encender un puro.

—Hablemos de lo que te corroe. Quizá pueda ayudarte a salir de eso.

—Tú no tienes el cachet —respondió Ruth—. Se ha dictado contra mí una orden de deportación. Se me considera una extranjera sediciosa, y no tengo medio alguno para repararlo.

Ella tenía ojos verdes de pantera. Él tenía ojos pequeños y redondos. Lo comentaron en su primera noche. Elmer se lanzó y trabó su mirada en la de ella.

—No se puede deportar a la mujer de un ciudadano estadounidense. Los maridos no pueden delatar a sus esposas por asesinato.

Ruth encendió la radio. Un violín y un chelo enredaron sus acordes y se enzarzaron en un combate. Ella mantuvo el volumen bajo.

—¿Podríamos tener una boda judía?

—No fuerces la suerte —contestó Elmer.

SEXTA PARTE

«KAMERADEN»

(29 de abril - 8 de mayo de 1942)

134

DIARIO DE KAY LAKE

(LOS ÁNGELES, 29-4-1942 – 8-5-1942)

Los Ángeles a principios de la guerra. Los oscurecimientos, los concomitantes accidentes de tráfico, los disturbios raciales improvisados a los que induce la oscuridad envolvente. La chirriante vergüenza del internamiento de japoneses. Las juergas de gente temerosa poco dispuesta a salir a la calle. Los embarazos imprevistos y el gran volumen de niños que se espera en otoño del año 42.

El fogonazo de Pearl Harbor ardió vivamente durante toda la primavera mientras el fenómeno de la guerra quedaba subsumido por la guerra en tanto que nuestro refugio y justificación. Los Ángeles a principios de la guerra era una época de grandes crímenes y soluciones escarnecedoramente ambiguas. Era una época para celebrar el tosco espíritu estadounidense y nuestra determinación masiva de ver el fin de esto. Los Ángeles a principios de la guerra. El alcohol y los amoríos como fogonazos. No había mejor época para reírse a carcajadas y montar fiestas.

Jack Horrall organizó en la Pagoda China de Kwan un sarao por la absolución. Era en celebración de la audaz acción de Bill Parker y Elmer Jackson para echar por tierra la investigación federal. La gente del Departamento de Policía y del edificio municipal se presentó en tropel. Las absoluciones justificaban formalmente la soireé. Yo la consideré una fiesta de fin de rodaje para la serie de acontecimientos presagiados por una tormenta en Nochevieja. Estaba allí toda la panda. Nosotros estábamos allí. Camaradas y adversarios abarrotaban la trastienda de Ace Kwan. Bill, Elmer, Buzz, Brenda. Thad Brown y Nort Layman. Mike Breuning y Dick Carlisle. Ray Pinker, Fletch Bowron, mi atribulado Lee Blanchard. El fiscal Bill McPherson, con Loretta McKee a remolque. La reconciliación se imponía al rencor. Algo grande había terminado conforme evolucionaba la guerra. Charlé con Mike Breuning. Dijo: «Uf, Kay». Yo dije de inmediato: «Uf, Mike». Ahí se apagó nuestra conversación. No hacía falta decir nada más.

Nosotros estábamos allí. Provocadores y ventajistas. Bill Parker bailó y bebió con Claire De Haven. Hablaron sobre el catecismo de Baltimore y difamaron a mi muy reverenciado Martin Luther. Entonces sucedió algo extraordinario.

Jack Horrall pronunció un discurso. Hizo pedorretas a los federales y alardeó jubiloso de las absoluciones en masa. Elogió a los diligentes inspectores que resolvieron el caso de la klubhaus y omitió perceptiblemente a Dudley Smith. Se desmoronó y lloró mientras idolatraba al «difunto y sin duda grande» Hideo Ashida.

Elmer se casó con Ruth Szigeti dos semanas más tarde. Ahí tenía que haber gato encerrado, pero Elmer se negó a destaparlo. El oficio protestante causó consternación a Ruth. El séquito nupcial abandonó la iglesia y se reunió nuevamente en el salón principal del restaurante de Mike Lyman. Falsos lingotes de oro señalaban la disposición en las mesas. Los proporcionó el reverendo M. L. Mimms.

Buzz llevó su escorpión de compañía. Introdujo trocitos de filete en la jaula y retó a la gente a meter un dedo y acariciarlo. Los presentes en el sarao por la absolución celebraron las nupcias de Jackson y Szigeti. Otto Klemperer y Joan Klein nos acompañaron, junto con los Koenig y Sandro Abromowitz. Barbara Stanwick y Robert Taylor se dejaron caer y echaron bronca a Ruth. Te hemos perdido por un poli pueblerino. Di que no. No habéis perdido nada, liebchens. Mi marido me entiende a mí como yo lo entiendo a él.

Ciertamente. Brenda Allen, Ellen Drew y Annie Staples habían actuado como damas de honor de Ruth. Ellen voceó su nuevo western con la Paramount; Annie dijo a Elmer que no perdiera su número de teléfono. Bob Taylor llevó aparte a Brenda. Le deslizó un fajo de billetes y le dijo que organizara un encuentro entre Babs y Tony Mangano «Veinticinco Centímetros».

Yo me senté con Elmer y Ruth a la mesa principal y escuché su conversación. Ruth dio las gracias a Elmer por su gran generosidad. Elmer dijo: «Calla ya. Tampoco puede decirse que esté sufriendo ni que no me gustes».

Los Ángeles a principios de la guerra. Ventajistas y corsarios. Mis más valiosos Kameraden.

Otto estrenó la sinfonía de Leningrado de Shostakovich a la semana siguiente. El concierto no se presentó como tal. Las entradas a quinientos dólares por cabeza se vendieron por el boca a boca discreto. Otto estaba adelantándose al estreno formal de la obra a cargo del Maestro Toscanini. Había reunido una orquesta a base de exiliados reubicados y músicos de los estudios de cine. Ruth Szigeti era el primer violín; los Koenig y Sandor Abromowitz la acompañaban. La ocasión era de gala estricta. El teatro Ebell de Wilshire tenía un aforo aproximado de mil butacas. Las ganancias se destinarían a paliar los efectos de la guerra en Europa. Estaba allí presente todo actor de alto copete y todo figurón de la ciudad. Apreté las manos a Bill Parker cuando Otto alzó la batuta y puso cara de «Ya».

La sinfonía era brutal, a costa de lo majestuoso y lo elegíaco. Era una perturbación de una hora de mis más preciadas esperanzas y mis más presuntuosos sueños. Floté en la conmoción que causaba. Crescendos escorzados hicieron añicos mi sentido de la ferocidad como belleza y la belleza del arte en sí. El amor humano no nos sostendrá en esta época de horror. El camarada Dimitri ridiculizó esa suposición. Su propósito era solo imbuir de determinación a los supervivientes tratados con brutalidad.

Que así sea, pues.

La antítesis de la determinación es la renuncia. Esto es Los Ángeles en tiempos de guerra, y yo soy una joven brillante y apasionada con historias que contar. La circunstancia es el destino. Puede que nunca viva tan audaz y hábilmente como vivo ahora. Esta es mi guerra y este es mi país. No os burléis del amor que siento por ambos. De niña, en Sioux Falls, Dakota del Sur, atraía en un puro acto de voluntad las tormentas. Debo hacer eso mismo aquí y ahora. Reminiscenza, esta tormenta, esta catástrofe devastadora. Mis opciones son hazlo todo o no hagas nada. Mi cita prometedora con la Historia continúa. Hoy es 8 de mayo de 1942. Estos acordes finales de la sinfonía Leningrado señalan mi rechazo a morir.

DRAMATIS PERSONAE

Esta tormenta es el segundo volumen del Segundo Cuarteto de Los Ángeles. El primer volumen, Perfidia, abarca desde el 6 de diciembre hasta el 29 de diciembre de 1941. El Cuarteto de Los Ángeles —La Dalia Negra, El gran desierto, Los Angeles Confidential y Jazz Blanco— abarca desde 1946 hasta 1958 en Los Ángeles. La Trilogía Americana —América, Seis de los grandes y Sangre vagabunda— abarca desde 1958 hasta 1972, a escala nacional. El Segundo Cuarteto de Los Ángeles sitúa a personajes reales y ficticios de los dos primeros bloques en Los Ángeles durante la Segunda Guerra Mundial, todos ellos considerablemente más jóvenes. Estas tres series comprenden treinta y un años y constituirán una historia novelística. En la siguiente lista figuran las apariciones anteriores de los personajes de Esta tormenta.

SALVADOR ABASCAL: Un fascista mexicano en la vida real.

SANDOR ABROMOWITZ: Un músico húngaro exiliado.

BRENDA ALLEN: Allen, personaje de la vida real, aparece en El gran desierto y en Perfidia.

ARCHIE ARCHULETA: Este personaje es un drogadicto y un quintacolumnista pendenciero.

AKIRA ASHIDA: Hermano del químico de la policía Hideo Ashida. El señor Ashida aparece en Perfidia.

HIDEO ASHIDA: Departamento de Policía de Los Ángeles/SIS del ejército. Ashida aparece en Perfidia.

MARIKO ASHIDA: Madre del químico de la policía y del ejército estadounidense Hideo Ashida. La señora Ashida aparece en Perfidia.

EUGENE BISCAILUZ: Sheriff del condado de Los Ángeles en la vida real. Biscailuz aparece en Perfidia.

AGENTE LEE BLANCHARD: Departamento de Policía de Los Ángeles. Blanchard aparece en La Dalia Negra y en Perfidia.

FLETCH BOWRON: Alcalde de la ciudad de Los Ángeles. El alcalde Bowron aparece en Perfidia.

«BIG BOB» BOYD: Capitán, Oficina del Sheriff del condado de Kern.

SARGENTO MIKE BREUNING: Departamento de Policía de Los Ángeles. Breuning aparece en El gran desierto, Los Angeles Confidential, Jazz blanco y Perfidia.

TENIENTE THAD BROWN: Departamento de Policía de Los Ángeles. Brown, policía en la vida real, aparece en Perfidia.

VICTOR TREJO CAIZ: Asesino quintacolumnista.

ARZOBISPO J. J. CANTWELL: Cabeza visible de la diócesis de Los Ángeles en la vida real. El arzobispo Cantwell aparece en Perfidia.

FRANKIE CARBAJAL «EL CABRÓN»: Hampón y ruidoso quintacolumnista.

SARGENTO DICK CARLISLE: Departamento de Policía de Los Ángeles. Carlisle aparece en El gran desierto, Los Angeles Confidential, Jazz blanco y Perfidia.

DOCTOR LIN CHUNG: Cirujano plástico y defensor de la eugenesia. El doctor Chung aparece en Perfidia.

TENIENTE LEW COLLIER: Departamento de Policía de Los Ángeles. Collier está al frente de la Brigada de Extranjería del Departamento de Policía.

JOAN CONVILLE: Departamento de Policía de Los Ángeles. La señorita Conville aparece en Perfidia.

PADRE CHARLES COUGHLIN: Sacerdote radiofónico y fanfarrón nativista en la vida real.

HUEY CRESSMEYER: Esnifador de pegamento, asesino psicópata y traidor de la quinta columna. El señor Cressmeyer aparece en América y Perfidia.

DOCTORA RUTH MILDRED CRESSMEYER: La doctora Cressmeyer es la madre de Huey; practica abortos en los estudios cinematográficos. Aparece en América y Perfidia.

EXJEFE JAMES EDGAR DAVIS «DOS PISTOLAS»: Davis, personaje de la vida real, aparece en Perfidia.

CLAIRE DE HAVEN: Drogadicta e izquierdista estridente. La señorita De Haven aparece en El gran desierto y Perfidia.

ELLEN DREW: Actriz de cine en la vida real. La señorita Drew aparece en Perfidia.

MONDO DÍAZ «EL TIGRE»: Hampón y quintacolumnista ruidoso.

CHUCKIE DUQUESNE: Jazzista y asesino psicópata.

FRITZ ECKELKAMP: Atracador y extorsionador marxista-fascista.

BILLY ECKSTINE: Cantante y líder de grupo musical en la vida real.

SARGENTO COLIN FORBES: Departamento de Policía de Los Ángeles. El Forbes de la vida real trabaja en la comisaría del Departamento de Policía en Hollywood.

LEANDER FRECHETTE: Gorila sindical y ladrón.

MEYER GELB: Atracador y extorsionador marxista-fascista.

TOMMY GLENNON:Violador merodeador y mangante nazi.

SARGENTO AL GOOSSEN: Departamento de Policía de Los Ángeles. El Goossen de la vida real trabaja en la comisaría del Departamento de Policía en Hollywood.

WILLIS GORDEAN «BIG DADDY»: Gorila en el Taj Mahal Klub.

KYOHO HANAMAKA: Agregado naval japonés y cerebro de operaciones quintacolumnistas.

MONSEÑOR JOE HAYES: Sacerdote de moral dudosa en la archidiócesis de Los Ángeles.

JEFE C. B. HORRALL «LLÁMAME JACK»: Departamento de Policía de Los Ángeles. Horrall, jefe de policía en la vida real, aparece en Perfidia.

SID HUDGENS: Periodista y chismoso. Aparece en Los Angeles Confidential y Perfidia.

SARGENTO ELMER JACKSON: Departamento de Policía de Los Ángeles. Jackson, policía en la vida real, aparece en Perfidia.

WAYNE FRANK JACKSON:Vagabundo, atracador, quintacolumnista. Hermano del sargento Elmer Jackson.

WALLACE N. JAMIE: Detective privado en la vida real.

AGENTE GEORGE KAPEK: Departamento de Policía de Los Ángeles. Poli de mierda en la Brigada de Extranjería.

JOAN ROSEN KLEIN: Quinceañera que anda suelta por México. La señorita Klein aparece en Sangre vagabunda.

OTTO KLEMPERER: Director de orquesta y compositor de la vida real.

MAGDA KOENIG: Una música húngara exiliada.

MIKLOS KOENIG: Un músico húngaro exiliado.

TÍO ACE KWAN: Jefe tong y dueño de un restaurante. El tío Ace aparece en Los Angeles Confidential y Perfidia.

KAY LAKE: La señorita Lake aparece en La Dalia Negra y Perfidia.

DOCTOR NORT LAYMAN: Forense del condado de Los Ángeles. El doctor Nort aparece en El gran desierto, Los Angeles Confidential y Perfidia.

CONSTANZA LÁZARO-SCHMIDT: Intérprete de viola y mujer fatal fascista.

JUAN LÁZARO-SCHMIDT: Gobernador de Baja California, e instrumento marxista-fascista.

EDDIE LENG: Dueño de un restaurante, miembro de un tong, quintacolumnista.

ANDREA LESNICK: Excomunista y mujer de mundo loca de atar. La señorita Lesnick aparece en El gran desierto y Perfidia.

DOCTOR SAUL LESNICK: Instrumento rojo y psiquiatra de las estrellas. El doctor Lesnick aparece en El gran desierto y Perfidia.

AGENTE «CATBOX» CAL LUNCEFORD: Departamento de Policía de Los Ángeles. Poli de mierda en la Brigada de Extranjería.

DOCTOR TERRY LUX: Cirujano plástico de altos vuelos y nativista en secreto. El doctor Lux aparece en El gran desierto y Perfidia.

TONY MANGANO «VEINTICINCO CENTÍMETROS»: Prostituto bisexual.

DONALD MATSURA: Camello y despreciable quintacolumnista.

JAMES J. MCBRIDE: Abogado de la archidiócesis de Los Ángeles.

LORETTA MCKEE: Cantante del Taj Mahal Klub.

BILL MCPHERSON: Fiscal de Los Ángeles. McPherson aparece en Los Angeles Confidential y Perfidia.

SARGENTO TURNER MEEKS «BUZZ»: Departamento de Policía de Los Ángeles. Poli corrupto al acecho. Meeks aparece en El gran desierto, Los Angeles Confidential y Perfidia.

COMANDANTE RALPH D. MELNICK: SIS del ejército. Jefe del contingente de Baja del SIS.

HAROLD JOHN MICIAK: Colgado psicopático. Miciak aparece en Jazz Blanco.

REVERENDO MARTIN LUTHER MIMMS: Casero en las barriadas y estafador racial.

HÉCTOR OBREGÓN-HODAKA: Aficionado al jazz y quintacolumnista.

CAPITÁN WILLIAM H. PARKER: Departamento de Policía de Los Ángeles. Parker, personaje de la vida real, aparece en Los Angeles Confidential, Jazz blanco y Perfidia.

CAPITÁN JUAN PIMENTEL: Policía estatal mexicana. Cerebro de operaciones quintacolumnistas.

RAY PINKER: Departamento de Policía de Los Ángeles. Químico forense en la vida real, aparece en Los Angeles Confidential, Jazz blanco y Perfidia.

AGENTE WENDELL RICE: Departamento de Policía de Los Ángeles. Poli de mierda en la Brigada de Extranjería.

GEORGE LINCOLN ROCKWELL: El provocador y agitador racial de la vida real.

SARGENTO LEW SARNI: Departamento de Policía de San Diego. Poli gorderas de la División de Allanamientos.

EDMUND J. SATTERLEE «ED EL FED»: Agente del FBI de reputación dudosa. Satterlee aparece en El gran desierto y Perfidia.

JOHNNY SHINURA: Aficionado al jazz y tratante de curiosidades fetichistas.

BEV SHOFTEL «LA MAMADAS»: Buscona y propietaria de un centro de entrega de correo de triste fama. La señorita Shoftel aparece en Sangre vagabunda.

ELIZABETH SHORT: Hija ilegítima de Dudley Smith. La señorita Short aparece en La Dalia Negra y Perfidia.

FUJIO SHUDO «EL HOMBRE LOBO»: Psicópata sexual y chivo expiatorio de un cuádruple asesinato. Shudo aparece en Perfidia.

SARGENTO DUDLEY SMITH: Departamento de Policía de Los Ángeles/SIS del ejército. Smith aparece en El gran desierto, Los Angeles Confidential, Jazz blanco y Perfidia.

JEAN STALEY: Camarera de autorrestaurante y seductora comunista.

BARBARA STANWYCK «BUTCH»: La actriz de cine de la vida real.

ANNIE STAPLES: Prostituta y chantajista.

RUTH SZIGETI: Una música húngara exiliada.

ROBERT TAYLOR: El actor de cine de la vida real.

ELLEN TULLOCK: Quejumbrosa viuda de Karl Tullock, ayudante de sheriff.

KARL TULLOCK: Oficina del Sheriff de Santa Bárbara. Poli embrutecido, al acecho.

CAPITÁN JOSÉ VÁSQUEZ-CRUZ: Policía estatal mexicana. Ventajista que saca tajada de la guerra, políticamente ambiguo.

JORGÉ VILLAREAL-CAIZ: Instrumento comunista.

ORSON WELLES: El cineasta de la vida real.

AL WILHITE: Teniente de la Policía Militar en el campo de internamiento de Manzanar.

ROBERT YOSHIDA «BANZAI BOB»: Sacerdote budista a tiempo parcial y tratante de espadas samurái.

JAMES ELLROY (Los Ángeles, California, 4 de marzo de 1948). Su verdadero nombre es Lee Earle Ellroy. Es uno de los más famosos escritores de novela negra contemporánea, así como también un escritor de «ensayos» o artículos dedicados a analizar y desglosar crímenes reales. Se caracteriza por poseer una narrativa «telegráfica», la cual omite palabras que otros escritores considerarían necesarias o fundamentales, en otras palabras aprovecha la dureza y fuerza de la lengua inglesa para dar frases duras, cortantes y ambiguas. Decir mucho con pocas palabras como si la economía verbal fuese fundamental. Emplea mucho la llamada «aliteración» que es una figura literaria en la cual las frases riman unas con otras y son cadenciosa y repetitivamente subyugantes para el lector.

Publicó su primera novela, Réquiem por Brown, en 1979 y adquirió celebridad con La Dalia Negra (1987), primer título del Cuarteto de Los Angeles, al que seguirían El gran desierto (1988), L. A. Confidential (1990) y Jazz Blanco (1992). Así como Clandestino, aparecida en 1982, vinculada por su tema y estilo a los cuatro títulos anteriores. Autor hoy en día de renombre internacional, muchas de sus novelas han sido llevadas a la gran pantalla, destacándose la adaptación de L. A. Confidential. Ellroy ha escrito también relatos (Ola de crímenes), unas memorias honestas y esclarecedoras de su mundo personal y literario: Mis rincones oscuros (1996), y ha iniciado con América (1995) y Seis de los grandes (2001) la Trilogía Americana, en la que desvela la historia oculta de Estados Unidos.

Sus libros se caracterizan por su oscuro humor y retrato de la Norteamérica autoritaria, racista y conservadora. Otro punto es el pesimismo que envuelve a los personajes, la decadencia y la ausencia total de esperanza. Ello explica el sobrenombre que se la ha dado como Demon Dog of American Crime Fiction. (El Perro Demoníaco de la literatura policíaca de Estados Unidos).

Ellroy forma parte de la última constelación de la novela negra norteamericana, formada por James B. Sallis, Walter Mosley, Elmore Leonard, James Crunley y Ed McBain.