Los poemas de Jack Kerouac contienen muchas de las claves de su obra y expresan la aventura literaria y vital de su autor.

Jack Kerouac

Poemas dispersos

ePub r1.4

Titivillus 24.07.2022

Título original: Scattered Poems

Jack Kerouac, 1971

Traducción: Mariano Antolín Rato

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Mi amada que no quiere amarme…

Mi amada que no quiere amarme:

Mi vida que no puede amarme:

Las seduzco a ambas.

Ella con mis besos rotundos…

(En la sonrisa de mi amada la aprobación del cosmos)

La vida es mi arte…

(Protección frente a la muerte)

Así sin autorización vivo.

(¡Qué desgraciada teodicea!)

Uno no sabe—

Uno desea—

Lo que es la suma.

(Kerouac traducido por Ginsberg)
1945

Es tu amigo, déjalo soñar…

Es tu amigo, déjalo soñar;

No es tu hermano, no es tu padre,

No es San Miguel, es un chico.

Está casado, trabaja, va a dormir

Al otro extremo del mundo,

Va a pensar en la Gran Noche Europea.

Le explico a él, a ti, mi camino no es el vuestro,

Niño, Perro —escucha: vete a buscar tu alma,

Vete a oler el viento, vete lejos.

La vida es una pena. Acerca el libro, vamos,

No escribas más en las paredes, en la luna,

La del Perro, en el mar, en el fondo nevado.

Vete a buscar a Dios en la noche, también en las nubes.

Cuándo se detendrá este gran círculo en el cráneo

¡oh Neal!; hay hombres, cosas, afuera que hacer.

Enormes tumbas tremendas de Actividad

En el desierto de África del corazón,

Los ángeles negros, las mujeres en la cama

con sus hermosos brazos abiertos para ti

en su juventud, suplicando algo de

Ternura en el mismo sudario.

Las grandes nubes de nuevos continentes,

Pies cansados en climas tan misteriosos,

No bajes hasta la otra parte para nada.

1952

Ensueños para Ginsberg

Tendido de espaldas a medianoche

oyendo el extraño tañer maravilloso

de las campanas, y sé que es media-

noche y en ese instante el mundo

entero fluye a mi vista

en forma de hermosos enjam-

bres estúpidos de palabras…

todo está sucediendo, brillando

tierras de Buda, bhuti

inflamado de fe, sé que acertaré

siempre & todo lo que tengo

que hacer (cuando oigo las cotidianas

voces vivientes de damas hablando

en una cocina a medianoche

hule tazas de cacao

pastel desagüe del fregadero…) quiero

escribir esto, todas las conversaciones

de todas las partes del mundo,

esta mañana, de-

jando que se abran espacios entre paréntesis

para acompañar mis más íntimos

pensamientos —con rugidos de todo

mi cerebro— el mundo entero

rugiendo —vibrando— lo escribo,

a toda máquina, 1000 palabras

(de páginas) comprimidas en un segundo

de tiempo —he estado

ataviado & peinado de oro en

el famoso atardecer griego

de alguna ciudad griega

Inmortal Fama & ellos

tienen que encontrarme donde encuentran

las vendas de mi

mortaja volando

bandera ondeando Lucien

Medianoche de vuelta a sus

bocas —Gore Vidal se confundiría

mucho, aburrido—

mis palabras serán escritas en oro

& guardadas en bibliotecas como

Finnegans Wake & Visions of Neal

1955

Lucien medianoche

Morir es éxtasis.

No soy un maestro, ni un

Sabio, ni un Roshi, ni un

escritor o profesor, ni siquiera

un vagabundo del dharma risueño, soy

hijo de mi madre & mi madre

es el universo—

Qué es este universo

sino un montón de olas

Y un deseo anhelante

es una ola

Perteneciente a una ola

en un mundo de olas

Entonces… ¿para qué humillar

a ninguna ola?

¡Ven, ola, OLA!

El rebuzno del burro

brotando jijo

Es una triste sacudida solitaria

por tu amor

Amante ola

¿Y qué es Dios?

Lo inexpresable, lo inenarrable,

Alégrate en el Cordero, canta

Chistopher el Espabilado, que

me vuelve loco, porque

es tan espabilado, y yo soy

tan espabilado, y ambos

estamos locos.

No —¿qué es Dios?

Lo imposible, lo censurable

Incensurable Precio-dente

del Universo Pepsi-dente

Pero sin cuerpo & sin cerebro

sin ocupaciones y sin ataduras

sin velas y sin altura

nada sabio y nada espabilado

nada nada, nada no-nada

nada algo, no-palabra, sí-palabra,

todo, lo que sea, Dios

el tipo que no es un tipo,

la cosa que no puede ser

y puede

y es

y no es

Kayo Mullins siempre está gritando

y robándoles los zapatos a los viejos

La luna vuelve a casa borracha, catacrock,

Alguien le pegó con un orinal

El Mayor Hopple siempre está bufando

¡Coño! Blaf blaf y todo eso

Enseñando a los niños a volar cometas

Y rompiendo ventanas de fama

¡Pobre de mí! Lil Abner se ha ido

Su hermano está bien, Daisy Mae

y el Niño-lobo.

¿Y a quién le importa?

Los argumentos me ponen enfermo

todo lo que quiero es C’est Foi

Esperanza alguna vez

mierda en el árbol

Estoy cansado de que se rían de mí

y me hablen de imágenes enfermas

Ejem, cof cof

Creo que me desharé de todo esto

Se lo voy a dar al gato

1957

Un día estarás tumbado…

1

Un día estarás tumbado

allí en un delicioso trance

y de pronto una caliente

brocha enjabonada te será

aplicada en la cara

—lo tomarás a mal

—un día el

empleado de la funeraria te afeitará

2

Dulce amor monstruañoso

De los mimos de mamá

¡Eh!

Llama Dios a la Madre

Para detener esta lucha

3

Yo eso repetí & agoté

el metro & perdí 2 centavos

Yo que fui multado

Para ser gallardo

Y refinado

¡Ay!

Yo que fui

¡Aúúúú!

El búho

En la ventana

4

Vieja cagada de perro navajo, tú

tus bienes son los mejores

bienes que he visto nunca ¿por qué

parece loco tu perro

cuando ladra?

¡Eh, sabueso!

no te comas crudo ese conejo muerto

delante de mis narices

—caliéntalo un poco

1953-4? / 1968

Himno

Y cuando me mostraste el puente de Brooklyn

por la mañana

¡oh Dios!

Y la gente resbalando sobre el hielo de la calle,

dos veces,

dos veces,

dos personas diferentes

cruzan, yendo a trabajar,

tan dispuestas y confiadas,

abranzando su piadoso

Daily News mañanero

resbalan en el hielo & caen

ambas dentro de 5 minutos

y yo lloro, lloro

Eso es cuando me enseñas las lágrimas, ¡ah

Dios! por la mañana,

¡Ah, tú!

Y yo apoyándome en el farol sollozando

ojos,

ojos,

nadie sabe que lloro

o no se preocupan de nada

pero ¡Oh! vi a mi padre

y la madre de mi abuela

y las largas filas de sillas

y lágrimas sentadas y muertas,

¡Ay de mí!, sé Dios que

tenías planes mejores que ése

Así que cualquier plan que tengas para mí

Extrema majestad

Haz que sea corto

breve

Haz que sea enérgico

llévame a casa a la Madre Eterna

hoy

A tu disposición de cualquier modo,

(y hasta entonces)

1959

Poema

Exijo que la raza humana

deje de multiplicar su especie

y se humille

lo advierto

Y como castigo & recompensa

por hacer este alegato sé

que renaceré

el último ser humano

Todos los demás muertos y yo

una anciana errando por la tierra

gimiendo en cuevas

durmiendo sobre harapos

Y a veces charlo, a veces

rezo, a veces lloro, como & guiso

en mi pequeña cocina

del rincón

«En cierto modo siempre lo supe»

digo

Y una mañana no me levanto de los harapos

1962

Los patos aplastados

En la parte trasera de la oscura tienda china

en la jaula de madera de los patos

con polvo de paja por el suelo, arroz

donde se apoyan los sacos de arroz,

más allá de la caja de los pollos

Todos los patos mueren

Lo mismo que los pollos-anguilas

—cuellos de pollos doblados

sobre barriles y cortan rebanadas de Samsara

el mundo del sufrimiento eterno con hojas

de plata tan finas como el hielo de Pekín

Tan gruesa & penetrable como la Muralla China

la oscuridad de arroz de esa tienda, judías,

té, cajas de pescado seco, soja,

algas secas, monedas de a ocho,

todo el globo por el suelo

Y las luces de la sonora Washington St.

Tilín, mortecinas, pipas de opio y gongs de guerra,

Tong, el arroz y el juego de naipes-y

Tibet el tibet el tin tin tin tin

la comida china se hace en la cocina

Jazz

Los patos aplastados en la oscuridad, miedo blanco,

mis ojos que reflejan esa licuefacción

¿y es que no entiendo el miedo de Buda?

¿el miedo del que despierta? Así que os prevengo

acerca de la medianoche de la medianoche

Y cuéntales a todos los niños el hermoso

relato mágico, locura múltiple, maya.

árboles mágicos y tristezas de

la niña, y la más pequeña de todos los

hermanos en el pesebre hecho de tiza

(azul en la luna)

Para los patos.

1956 / 1959?

Los santos budistas son santos incomparables

Los santos budistas son santos incomparables

Continuo galanteo de amor lechoso, lloriqueando

Y murmurando con voces amorosas por amor,

Por perfecta compasión misericordiosa

Sin hacer un falso movimiento

de acción,

Conmiseraciones perfectamente complacientes

Por todas las cosas sensibles que sufren.

Dulces santos pasivos

Esperando por tu Santidad

Ansiando tu eventual unión

En su brillante confraternidad.

Divinos perfectos. Puedo nombrar algunos.

Los que tienen nombre. Fueron santos

De la Religión del Despertar

Y No-Existencia.

Saben que vida y muerte

El conocimiento de la vida, la mudez de la muerte,

Son gemelos duales mutuamente opuestos

Concebidos en cada aspecto de la Verdad

Que es el eje en el Centro

Y dice: «Ni vida

ni muerte — ni existencia

ni no-existencia — sino la central

falta y ausencia de ambas».

1956?

Cómo meditar

—luces fuera—

caída, manos unidas, en instantáneo

éxtasis como un chute de heroína o morfina,

la glándula interior de mi cerebro descargando

el perfecto fluido alegre (Santo Fluido) cuando

me desnudo y fijo todas las partes del cuerpo

a un trance de inactividad —Curando

todas mis enfermedades —borrándolo todo —ni

siquiera un fragmento de un «Espero que tú» o un

lunático bocadillo de tebeo queda, sólo la mente

en blanco, serena, sin pensamientos. Cuando un pensamiento

brote llegando de lejos con su manifiesta

presencia de imagen, debes engañarlo y fuera con él,

quítatelo de delante, dríbalo, y

se desvanece, y el pensamiento nunca vuelve —y

con alegría comprendes por primera vez

»Pensar es justo lo mismo que no pensar—

Así que no tengo que pensar

nada

más»

1967

Un juego de palabras para Al Gelpi

Jesús se volvió loco un día

ante un albaricoquero.

Dijo: «Pedro, tú

el de la Santa Visión,

Ve y mira si el árbol está en sazón»,

»El árbol todavía no está en sazón»,

informó Pedro la Piedra.

«Entonces, ¡que se seque!»

Jesús quería un albaricoque.

Por la mañana, el árbol

se había secado,

Como la oreja en la agonía

del huerto,

Cortada por la espada.

Torpe.

¿Qué significa esta parábola?

Todos

ven mejor.

De hecho estás sorbiendo

Cuando tu vaso

está siempre vacío.

1966

Poema del 16 de Septiembre de 1961

Qué terriblemente triste me siento al pensar de mi madre

dormida en su cama

que algún día morirá

aunque ella se diga: «la muerte no debe preocuparnos,

después de esta vida empezamos otra»

Qué terriblemente triste me siento de todos modos—

Que no tenga vino que me haga olvidar mi diente cariado es

bastante malo

pero que todo mi cuerpo esté pudriéndose y el cuerpo de mi

madre se pudra

hacia la muerte, es tan enloquecedoramente triste.

Salí al amanecer puro: pero, por qué debería alegrarme

ante un amanecer

que levanta otro rumor de guerra,

y por qué debería estar triste: ¿no es por lo menos el

aire puro y fresco?

Contemplé las flores: una de ellas ha caído:

otra acaba de abrirse: ni una ni otra estaba

triste o alegre.

Súbitamente comprendí que todas las cosas sólo

van y vienen

incluido cualquier sentimiento de tristeza: también

se irá:

triste hoy alegre mañana: sobrio hoy borracho mañana

¿por qué inquietarse

tanto?

Todos en el mundo tienen defectos lo mismo que yo.

¿Por qué deprimirse? Es sólo un sentimiento que

viene y va.

Todo viene y va. ¡Qué extraordinario!

¡Guerras dañinas existirán siempre!

Formas agradables se van también.

Ya que todo viene y va: ¿por qué estar triste?

¿o alegre?

Enfermo hoy sano mañana. Pero tan triste sigo

siendo el mismo.

Todo viniendo y yendo en todas partes,

los mismos lugares viniendo y yendo.

De cualquier modo todos terminaremos en el cielo,

juntos en esa dorada gloria eterna que he visto.

¡Oh! qué condenadamente triste es que no pueda

escribir bien sobre ello.

Esto es un intento a la fácil ligereza

de la poesía ciardiana.

Debería de hacerlo a mi manera.

Pero eso también se irá, las preocupaciones

acerca del estilo. Acerca de la tristeza.

¡Mi gatito ronroneando feliz odia

las puertas!

Y a veces está triste y silencioso,

nariz caliente, sollozos,

y un leve maullido doliente.

Allí van las aves, volando hacia el oeste

un momento.

¿Quién llegará a conocer el

mundo antes de que se vaya?

1962

Rimbaud

¡Arthur!

On t’appela pas Jean!

Nacido en 1854 maldiciendo en Charle-

ville, pavimentando así el camino para

el abominable impulso homicida

de Ardennes—

¡Vaya maravilla que dejó tu padre!

Después ingresaste en la escuela a los 8 años

—¡Un pequeño latinista hábil tú!

En octubre de 1869

Rimbaud escribe poesía

en francés griego—

Toma un tren escapando de casa

a París sin billete,

el milagroso guardafrenos mexicano

lo echa del rápido tren,

al Cielo, que

ya no recorre porque

el Cielo está en todas partes—

Sin embargo, intervienen

las viejas mariconas—

Rimbaud asombra a Rimbaud—

trenes en la verde Guardia

Nacional, orgullosa, desfilando

sobre el polvo con sus héroes—

esperando ser sodomizado

soñando con la última Chica.

—Las ciudades son bombardeadas cuando

él mira & mira & muerde

sus degenerados labios & mira

con grises ojos la

Cercada Francia—

André Gill era precursor

De André Gide —

Largos paseos leyendo poemas

en los montones de heno de Genet —

El Vidente ha nacido,

El profeta desordenado lanza su

primer manifiesto,

pone colores a las vocales

& a las consonantes inquietante cuidado,

queda bajo la influencia

de las viejas hadas francesas

que le acusan de estreñimiento

de cerebro & diarrea

de la boca —

Verlaine le cita en París

con menos aplomo del que

tuvo para desterrar chicas a

Abisinia —

«¡Merde!», grita Rimbaud

en los salones de Verlaine —

Cotilleos en París —la mujer de Verlaine

tiene celos de un muchacho

sin asiento para sus calzones

—El amor envía dinero desde Bruselas

—La madre de Rimbaud odia

la inoportunidad de Madame

Verlaine —el degenerado Arthur

se sospecha que es un poeta

ya —

Gritando en el granero

Rimbaud escribe Una temporada en el Infierno,

su madre tiembla —

Verlaine manda dinero & balas

a Rimbaud —

Rimbaud va a la policía

& demuestra su inocencia

semejante a la pálida inocencia

de su divino, femenino, Jesús

—¡Pobre Verlaine! 2 años

en el talego, aunque pudo haber

tenido un cuchillo en el corazón

¡Iluminaciones! ¡Stuttgart!

¡Estudio de idiomas!

A pie Rimbaud camina

& atravesando los Alpes

pasa a Italia, en busca

de tréboles, conejos,

Reinos de los Genios & delante

suyo nada excepto el viejo

Canaleto, muerte del sol

en viejos edificios venecianos

—Rimbaud estudia idiomas

—oye hablar de los Alleghanis,

de Brooklyn, de las últimas

Plagas Americanas —

Su hermana ángel muere —

¡Viena! ¡Mira los pasteles

& cuida viejos perros! ¡Supongo!

El muchacho loco se alista

en el Ejército Holandés

& navega a Java

mandando la flota

a medianoche

en la proa, solo,

nadie oye sus órdenes

pero todo lo mortecino brilla

en el mar —Agosto no es

época para quedarse en Java—

Dirigiéndose a Egipto, está otra vez

colgado en Italia así

que vuelve a casa

al profundo sofá

pero inmediatamente se marcha

de nuevo, a Chipre, para

dirigir una banda de pendencieros

trabajadores —¿a quién se parece

ahora, este Rimbaud

final? —Polvo de roca

& oscuras espaldas y toses secas,

el sueño surge en la mente

del francés africano —

Los inválidos de los trópicos

siempre son amados —El mar Rojo

en junio, el ruido de cadenas en la costa

de Arabia —Havar,

Havar, el mágico punto

Del comercio —Aden, Aden,

Sur de los beduinos —

Ogaden, Ogaden, nunca

conocido —(Entretanto

Verlaine se sienta en París

Sobre coñacs preguntándose

Qué aspecto tendrá Arthur ahora,

& cuán sombrías estarán

sus cejas puesto que creyeron

en la anterior belleza de las cejas) —

¿Quién se ocupa de eso? ¿Qué clase

de franceses son esos?

¡Rimbaud, golpéame en la

cabeza con esa roca!

Rimbaud el serio compone

elegantes & eruditos artículos

para Sociedades Geográficas

Nacionales, & después de las guerras

devuelve a la chica Harari

(¡Ja! ¡Ja!) a Abisinia,

& ella era joven, tenía ojos

negros, finos labios, cabello

ondulado, & pechos de moreno

pulido con pezones de cobre

& brazaletes & unía

las manos en la espalda

& tenía hombros tan anchos

como los de Arthur, & pequeñas orejas

— Una joven de cierta

casta, en Bronzeville —

Rimbaud también conoce

a polinesias de pequeños huesos

con largos cabellos en desorden

& breves pechos & grandes pies

Finalmente empieza

a comerciar ilegalmente con armas

en Tajura

conduciendo caravanas, loco,

con un cinturón de oro

alrededor de la cintura —

¡Obligado por el Rey Menelek!

¡El Sha de Shoa!

¡Los sonidos de estos nombres

en aquella ruidosa mente

francesa!

El Cairo por el verano,

viento de limones amargos

& besos en el parque polvoriento

donde las chicas sentadas se abrazan

al polvo pensando

en nada —

¡Havar! ¡Havar!

En litera hasta Zeyla

Llevado lamentando su

cumpleaños —el barco

regresa al castillo de yeso

Marsella más triste que

el tiempo, que el sueño,

más triste que el agua

—Carcinoma, Rimbaud

es comido por la enfermedad

final —Le cortan

su hermosa pierna —

Muere en los brazos

de Isabelle

su hermana

& antes de subir al Cielo

manda sus francos

a Djami, Djami

el muchacho Haravi

su criado personal

8 años en el Infierno

africano del francés,

& todo eso sumado a

nada, como

Dostoiewski, Beethoven

O Da Vinci —

Así, los poetas, duran un rato

& se callan:

Nada siempre procede

de nada.

1960

Longevidad del alto muerto

Longevidad del alto muerto

Viejo Coyote

Feo viejo distinguido

bufando barbilla ojo crujiendo

Hueso rostro grueso McGee

Entre antiguas lluvias sentado junto a

nuevos fuegos

Imaginando indeseadas, de antemano

condenadas Odas presupuestas

—alto muerto

vagabundo del fondo del río

Rijoso

Alabado

Guardafrenos vagabundo

Vino latas arena asexuado

Silencio muerte tumba

Pirámide sepultura serpiente Satanás

1952?

Sentado bajo el árbol número dos

Sin embargo, los expresables,

la sencilla arpa musical

verde azulado del arcoiris

trémula luz de una telaraña—

las hebras flotando

al viento, azul &

plata a intervalos

que aparecen & desaparecen—

7 canciones a lo largo del límite

probando su firmeza

como aves arremolinándose sobre

aquellos árboles macizo castillo

poblado de canciones

—rotes imaginarios en mi

ojo moviéndose por la

página con el concreto arcoiris

aceitoso en agujeros del agua &

límites de oro batido,

con sapos de plata

vieja.

Dorada hormiga veloz vuelve

al heno ahora extendiendo

sus antenas a través del

matorral del tiempo luego

vibrando por el barro en busca

de más árboles—

Una hormiguita me muerde el culo

& yo dije ¡Ay! Con

mi carga de goma —

Pica & el dolor termina

En odio del tiempo &

Tedio ¡Sálvame!

¡Mátame!

1959

Una maldición al demonio

Lucifer Sansfoi

Lacayo Sansfoi

Rito judío Perdieu

I. B . Perdie

Billy Perdy

Desenrrollaré tus

intestinos desde Durham

a Dover

y los enterraré

en Clover—

Tus salmos te los he

grabado

en los dientes—

Tus victorias

desvanecidas—

Estás enjaulado bajo

la falda de una mujer

de piedra—

Ciega mujer de piedra

sin intestinos

y sólo con una balanza—

Que tus pensamientos & cartas

entre cerveza vayan a

una Beth

(En gaélico tumba)

Que tus filosofías

te broten de la nariz

de nuevo—

Que tus secretos

y ensayos sean colgados

en salas de baile

de puñal

a puñal

Que tu réquiem

final sea con

martillos—

Que tu secreto

esencial quede enroscado

a botones de oro

& agonizando

Que tu guía para 32

ciudades europeas

quede cubierta de costras en Isaías

—que tu barba roja

algo snob desaparezca entre

ruinas de dolmen

de las ediciones

de Blake—

Que tus santos y

consuelos sean arrebatados

—un manual

enrollado en una

urna—

Y tu padre

y tu madre se manchen

al pensar en ti

el inagotable nunca engendrado

cosechador de gusanos

—tú yaciendo

allí, tú

reina por un

día, esperando

que las «brumas

del pantano»

se echen sobre ti

Que tu dulce belleza

sea descubierta por el Innombrable

en su escondite

sésamo untuoso

sale de ti

de la ausencia

de salida,

tendón, todo

lo demás—

Temblorosa jerga

cementerio ¡Uuh!

Que el hospital

que te entierre

sea Baal,

el enterrador

Yorrick

& el que te eche la tierra encima

un mulero—

Que tu perfil

en otro tiempo

como el de la Garbo,

se confunda con la tierra—

anguilas de un

fiordo

infernal—

Y que tu tímida

voz sea

estrangulada

por el polvo

para siempre.

Que las nubes de la

promesa de Noé

se licuen en pena

sobre ti—

Que tiza roja

sea tu centro

& quedes unido a cuellos

de cerdos, verracos,

estafadores y ladrones

& ardas con

Stalin, Hitler

& los demás—

Que te muerdas

el labio para que

no puedas

reunirte con Dios

o

Que me pegue un editor

—Amén

El limosnero,

su taza no tiene

fondo,

ni yo

un límite.

Demonio, vuelve

a las cavernas bermejas.

1965

El aspecto es sólo polvo…

El aspecto es sólo polvo,

Debe ser obedecido.

El fuego sólo germina

Sobre fieras hazañas.

El agua de la luna

Aparece muy pronto.

Viento en los árboles

Es una brisa mental.

El espacio en el suelo

Estaba sucio junto al estanque.

La mente sola

Introdujo el hueso.

Sólo mente

La llama tan agradable.

Mente es el mar

Hecho agua concertada.

Viento surge profundo

Del vacío sueño.

Desprovista de espacio

Está la mente en gracia.

1955?

Poema

¿Cómo consiguieron quitarme al fin

mi abertura al exterior?

¿Es que estaba cansado de dar?

dfícil abertura

Árbol familiar

No fui un amable ser generoso.

1955?

A Edward Dahlberg

No utilices el teléfono

La gente jamás está dispuesta a responder,

Utiliza la poesía.

1970

Dos poemas

Uy Uy Uy poema

humo de ángel

No merece la pena leer

poemita

Empiezas sorbiendo

leche

Y terminas sorbiendo

humo

Y ya sabes

Lo que leche y humo

Significan

1957

A Allen Ginsberg

Mójame los labios con whisky

Fred y abre las puertas

para bromear —mientras

las mujeres esperaban

y Bert Lahr esperaba

tocando lo que le apetecía

como Duke Ellington

solía sentarse con la mirada fija en Seymour

y me empujaba a bailar

con la música por su

grave estallido

elevada estabilidad

hombros,

tetas,

¿y qué cómo quién?

1959

Poema

El jazz se suicidó

Pero no dejó suicidarse a la poesía

No temas

al frío aire nocturno

No escuches a las instituciones

cuando devuelvas manuscritos

a la arenisca

no saludes & no pelees

por los pioneros de Edith Wharton

o la prosa de nebraska de ursula major

cuelga simplemente en tu patio

y ríete jugando amablemente

pastel trombón

& si alguien te da perlas

juju, judío, o cualquier otro,

duerme con ellas alrededor del cuello

Tus sueños serán mejores

No hay lluvia

no hay yo,

Te lo digo, tío

Seguro como la mierda.

1959

A Harpo Marx

¡Oh Harpo! ¿Cuándo te mostraste como un ángel

por última vez?

¿cuándo tocaste la gris arpa de oro?

¿Cuándo robaste la vajilla de plata

y rociaste de insectos a los invitados?

¿Cuándo encontró lluvia tu hermano

en su soleado patio?

¿Cuándo pescaste a tu última rubia

por el césped de la millonaria

con un cebo enganchado en la caña

saliendo de tu bicicleta?

¿O cuándo empolvaste por fin

tu blanca cara de harina

con la tapa de un barril de pescado?

¡Harpo! ¿Quién era aquel león

que vi contigo?

¿Cómo conseguiste invitar al enano

y a Konk el gigante?

Harpo, ¿en tu reciente aparición en un club

de Nueva Orleáns eras ya viejo?

¿Todavía alborotas con tu bocina

en el bastón de tu cinturíon dorado?

¿Todavía salen de tus bolsillos

otros Harpos, o atornillas

nuevas muñecas?

¿Fue tu voto de silencio un arpa india?

1959

Autoestopista

«Trato de llegar a la soleada California» —

¡Bum! Es esta horrenda trinchera

que le hace parecer un gángster imaginario

autoderrotado y autoasesinado, un idiota con

un lamentable abrigo, ¿cómo podrían comprender

mis empapadas mochilas? —¿mis embarradas mochilas?—

«Mira, Joh, un autoestopista»

«Parece que tiene una postola escondida

bajo esa abrigo del I.R.A.»

«Mira Fred, a ese hombre junto a la carretera»

«Algunos maníacos sexuales aparecieron impresos

en 1938 en una revista porno»—

«Encontrarás su cadáver azul en una

edición sombreada de verde, con manchas de hacha».

1967

Cuatro poemas de «San Francisco Blues»

1

El techo del destartalado

cuarto

de la Tercera & Harrison

tiene a Belfast pintado

negro sobre amarillo

en el costado

la vieja madera de Frisco

aparece en antiguas

vigas, & una

botella azul fregada

pintada una vez por salvajes

motivos comerciales por

un dispéptico excitado

cuando los bomberos llegan al fin

por la tarde & levantan la

escalera hasta un estéril

fuego que no había,

así, es Belfast que canta

en esta ocasión

cuando el olvidado sabor

del acero lavado con

lluvia los canalones desbordados

y todo el mundo se ha ido

y los acróbatas del

cuarto

que son tan rápidos

todos distintos

y los distintos todos palomas

¡ah!

chicas hacen

sombras sobre la

acera más breve

que la sombra

de la muerte

en esta ciudad—

2

En cierto lugar entre esta nieve

Veo a niños violados

Por maníacos obsesos sexuales

Decididos a hacer disparates

Pero el FBI

En forma de Ted

Espera preparada

Mano en la pistola

Durante el Verano

Paranoico

Que se acerca.

3

Excéntricos de fuera de la ciudad

Mejor que no llenéis

este papel

Para conseguir trabajo en mi barco gris

Y la ropa de mono que suministro.

Serios sobrios

de cabello ondulado

Sólo héroes.

4

Y

El sabor de los gusanos

Es suave y salado

Como el mar

O lágrimas.

1961, de «San Francisco Blues»

de «SAN FRANCISCO BLUES»

13

Esta preciosa ciudad blanca

Al otro lado del país

No me resultará

Adecuada nunca más

He visto el movimiento del cielo

Dije: «Esto es el fin»

Porque estaba cansado

de todos esos presagios

Y en cualquier momento en que

me necesites

Llama

estaré en el otro

extremo

Esperando

en la pared final

14

San Francisco Blues

Escritos en una mecedora

Del Hotel Cameo

Barrio chino de San Francisco

Diecinueve cuarenta cuatro

1957

Blues

Y se sienta tétrico

en un cofre marrón

Ante los pálidos sacerdotes

Y señala delicadamente

al cielo

Con palma y dedo índice

Y tiene un halo

de puerta negra

Y tiene una nariz aguileña

vigilante que ama odiar

Pero ha aprendido a meditar

Y no es bueno odiando

Por eso observa, rosado laurel

en la cabeza

A espaldas del príncipe Avalokitesvara

que acaricia con mano de nieve

Y ensarta de perlas

la majestad del mar

1959

Blues

Parte de las estrellas matutinas

La Luna y el correo

La codiciosa X, el rabioso dolor,

—la luna Sittle La

Pottle, ti, ti, ti—,

Los poetas son viejas habitaciones sabiondas

escriben doblados sobre palabras

y saben que las palabras se inventaron

porque nada era nada

Al usar palabras, usa palabras

la X y el papel

Y la página blanca del emperador

Y el último de los toros

Antes de que la primavera funciones

Estamos todos perdidos nada

que consigamos como sea

Así comerciamos en la noche

en el mercado de palabras

1959

¡Eh! escucha a tus auditorios poéticos…

¡Eh! escucha a tus auditorios poéticos

Si es que no callas

Y escucha la poesía

Ves… pondremos un chico a la puerta

Y que eche a todos los que odien

Para siempre

Después, si no te gusta el tema

Del poema que el poeto

Está leyendo, ¡coño! ¿por qué no

Haces la prueba con Marlon Brando?

¿Para que te abra los ojos

Con su llanto?

¿Ha muerto James Dean?

¿Y todos nosotros?

¿Quién no está muerto?

John Barrymore ha muerto

—San Francisco croa

acompañando a la rana

1956?

ALGUNOS HAIKUS OCCIDENTALES

NOTA EXPLICATIVA DEL AUTOR: el «haiku» fue inventado y desarrollado en Japón hace cientos de años como un poema completo de diecisiete sílabas que incluía una visión completa de la vida en tres breves versos. Un «haiku occidental» no necesita limitarse a diecisiete sílabas pues los idiomas occidentales no pueden adaptarse al fluido silabismo japonés. Yo propongo que el «haiku occidental» diga simplemente mucho en tres breves versos de cualquier idioma occidental.

Sobre todo, un haiku debe ser muy simple y estar libre de cualquier truco poético y crear una breve imagen y, sin embargo, ser tan airoso y gracioso como una pastorella de Vivaldi. Aquí tenemos un gran haiku japonés que es más simple y más bello que cualquier haiku que yo pueda escribir en cualquier idioma:

Un día de tranquilo placer,

El monte Fuji está velado

Por brumosa lluvia.

(Basho) (1644-1694)

Aquí tenemos otro:

Ha llevado su niño a la cama,

Y ahora lava su ropa;

La luna del verano.

(Issa) (1763-1827)

Y otro, de Buson (1715-1783):

El ruiseñor canta,

Su pequeña boca

Abierta.

Algunos haikus occidentales

Brazos abrazados

a la luna,

Entre las vacas.

Elefantes ronzando

sobre la yerba — amando

Cabezas juntas.

Perfecta noche de luna

estropeada

Por disputas familiares.

Pájaros cantando

en la oscuridad

— Amanecer lluvioso.

Fallando la patada

a la puerta de la nevera

Cerrada en cualquier caso.

Este atardecer de Julio

una enorme rana

En el umbral de mi puerta.

Llega la tarde —

la joven oficinista

Se suelta el pañuelo.

¿Diré que no?

— mosca frotándose

las patas traseras.

Doblándose contra

la pared, las flores

Estornudan.

Barbo luchando por su vida,

y venciendo,

Salpicándonos a todos.

Profunda la amarilla

luna encima de la

Tranquila casa encendida.

Signo descorazonador

— la pescadería

Está cerrada.

Desplegando hasta el candado,

las puertas del garaje

A mediodía.

La luna,

la estrella fugaz

— Mira hacia otra parte.

Y el gato tranquilo

sentado junto a Correos

Percibe la luna.

El sabor

de la lluvia

— ¿Por qué arrodillarse?

La lluvia ha llenado

el baño del pájaro

Otra vez, casi.

Esos pájaros colocados

allí fuera en la barandilla —

Todos van a morir.

En mi armario de medicinas,

las moscas del invierno

han muerto de vejez.

La luna tuvo

un bigote de gato

Durante un segundo.

Las suelas de mis zapatos

están mojadas

de caminar en la lluvia.

Noviembre — qué nasal

la borracha

Voz del cobrador.

Un gran copo grueso

de nieve

Cayendo totalmente solo.

Juju reza sobre el

manuel de zen:

Mis rodillas están frías.

Inútil, inútil

el aguacero

Entrando en el mar.

En verano la silla

se balancea sola

En la ventisca.

JEAN-LOUIS KEROUAC (Lowell, Massachusetts, 1922 - St. Petersburg, Florida, 1969). Nació en Lowell (Massachusetts) en 1922, en el seno de una familia de origen franco-canadiense. Estudió en escuelas católicas y posteriormente en la Universidad de Columbia, aunque no llegó a graduarse. Recorrió Estados Unidos trabajando en múltiples empleos. Influido por las lecturas de London, Hemingway, Saroyan, Wolfe y Joyce, publicó su primera novela, La ciudad y el campo, en 1950, convirtiéndose en uno de los patriarcas de la Generación Beat, junto a Burroughs y Ginsberg. Entre sus obras más importantes están: En el camino (1957), Los subterráneos (1958), Los Vagabundos del Dharma (1958), Doctor Sax (1959) y Big Sur (1962). Después de alcanzar el reconocimiento literario, se retiró a su natal Lowell, se casó y abandonó toda actividad pública. Murió en St. Petersburg, Florida, en 1969, debido a un derrame interno, producto de la cirrosis.