En abril de 1944, pocas semanas antes del desembarco aliado en las playas de Normandía, una nave de reconocimiento inglesa es atacada y hundida por lanchas rápidas alemanas en el Canal de la Mancha. A bordo de la embarcación iba el coronel norteamericano Kelso, uno de los pocos hombres al corriente de los preparativos del Día D y los planes de Eisenhower. Kelso consigue salvarse en una balsa y las corrientes le llevan a la isla de Jersey, ocupada por fuerzas del Tercer Reich…

Enterado del incidente, el Alto Mando aliado organiza una peligrosa misión de búsqueda, pues resulta imprescindible rescatar a Kelso con vida… o silenciarlo para siempre. De ello depende el éxito o el fracaso de la operación militar más vasta de la historia. Solo hay un hombre capaz de encargarse de tan delicada misión: Harry Martineau, uno de los mejores agentes del servicio de inteligencia británico. Martineau, haciéndose pasar por oficial alemán y acompañado de una atractiva joven que conoce el terreno, se introduce en las líneas enemigas y llega a Jersey.

Sin embargo, todo se complica con un hecho inesperado: la llegada a la isla de un doble del mariscal Rommel, enviado por el Zorro del Desierto para despistar a la Gestapo mientras él se reúne con los altos oficiales alemanes que conspiran para derrocar a Hitler. A partir de entonces los protagonistas se enfrentan a una serie de acontecimientos electrizantes, en su audaz tentativa de conducir a buen fin una misión de la cual depende el curso inmediato de la guerra…

El indiscutible talento narrativo de Jack Higgins ha conseguido con La noche del zorro una extraordinaria novela de suspense y acción que mantiene en vilo al lector.

Jack Higgins

La noche del zorro

Dougal Munro & Jack Carter - 1

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Titivillus 15-09-2022

Título original: Night of the Fox

Jack Higgins, 1986

Traducción: Jordi Mustieles

Editor digital: Titivillus

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Para Vivienne Mylne

La ocupación alemana de las islas del Canal de la Mancha durante la segunda guerra mundial es un hecho real. Aunque se mencionan algunos dirigentes políticos y militares en el contexto histórico de este periodo, hay que hacer constar que este libro es una obra de ficción y no pretende referirse a ninguna persona viva.

CAPÍTULO 1

Los romanos creían que las almas de los difuntos permanecían cerca de sus tumbas. Era fácil pensarlo así en aquella fría mañana de marzo, con un cielo tan oscuro como si estuviera a punto de anochecer.

Me detuve bajo el arco de granito y contemplé el interior del cementerio. El tablón rezaba «Iglesia Parroquial de St. Brelade», y el lugar estaba repleto de lápidas y tumbas, entre las que se alzaba aquí y allí alguna cruz de granito. Advertí que en el extremo más lejano había un ángel alado, y entonces resonó un trueno en el horizonte y la lluvia comenzó a azotar la bahía.

El conserje del hotel me había proporcionado un paraguas. Lo abrí y pasé al interior. Hasta el domingo anterior, en Boston, jamás había oído hablar de las islas británicas del Canal de la Mancha, junto a la costa francesa, ni de la isla de Jersey. Estábamos a martes y había recorrido medio mundo para encontrar la respuesta definitiva a algo que había ocupado tres años de mi vida.

La iglesia, construida en granito, era muy antigua. Avancé hacia ella por entre las lápidas, deteniéndome para contemplar la bahía. La marea se había retirado, dejando al descubierto una extensión de finas arenas doradas bajo el dique de hormigón. Se veía mi hotel.

Oí rumor de voces y, al volverme, vi a dos hombres con gorras de paño y sendos sacos alrededor de sus hombros, agazapados bajo un ciprés junto al muro del cementerio. Se incorporaron y echaron a andar, riéndose como de algún chiste, y advertí que llevaban azadones. Desaparecieron por detrás de la iglesia y yo me aproximé al muro. Había una tumba recién excavada y cubierta con una lona encerada, aunque el árbol la protegía un tanto de la lluvia. Creo que nunca me había sentido tan excitado. Era como si hubieran estado esperándome. Me volví, anduve entre las tumbas hacia la entrada de la iglesia, abrí la puerta y entré en ella.

Había imaginado que sería un lugar lóbrego y tenebroso, pero las luces estaban encendidas y me sorprendió ver que, de hecho, era muy hermoso. La bóveda del techo se salía de lo corriente, pues había sido construida en granito, sin la menor evidencia de vigas de madera. Me aproximé al altar y me detuve unos instantes, mirando a mi alrededor, consciente del silencio. Se oyó el chasquido de una puerta que se abría y volvía a cerrarse. Se me acercó un hombre.

Tenía los cabellos blancos y los ojos de un azul muy claro. Vestía una sotana negra y llevaba un impermeable colgado del brazo. Su voz era seca y muy cascada, y tenía un leve acento irlandés.

—¿Puedo ayudarle en algo?

—¿Es usted el párroco?

—Oh, no. —Sonrió con buen humor—. Ya hace mucho tiempo que me retiraron. Me llamo Cullen. Canon Donald Cullen. ¿Es usted norteamericano?

—Exactamente. —Estreché su mano y apretó la mía con sorprendente firmeza—. Alan Stacey.

—¿Es su primera visita a Jersey?

—Sí —respondí—. Hasta hace unos días, ni siquiera sabía que existía este lugar. Como la mayoría de los norteamericanos, solo había oído hablar de New Jersey.

Sonrió. Mientras nos dirigíamos hacia la puerta, comentó:

—Ha elegido una mala época del año para su primera visita. Jersey puede ser uno de los lugares más agradables de la Tierra, pero, por lo general, no en marzo.

—No tenía elección —dije—. Hoy van a enterrar a alguien aquí. Harry Martineau.

Había empezado a ponerse el impermeable y se detuvo, sorprendido.

—Es cierto. De hecho, yo mismo realizaré la ceremonia. Esta tarde, a las dos. ¿Es usted pariente suyo?

—No exactamente, aunque a veces tengo la impresión de serlo. Soy profesor adjunto de filosofía, en Harvard. Durante estos tres últimos años he estado trabajando en una biografía de Martineau.

—Entiendo.

Abrió la puerta y salimos al porche.

—¿Sabe alguna cosa de él? —inquirí.

—Muy poco, aparte de la extraordinaria forma en que llegó a su fin.

—Y de la aún más extraordinaria circunstancia de su entierro —añadí—. Después de todo, Canon, no es muy frecuente enterrar a un hombre cuarenta años después de su muerte.

El bungalow estaba al otro lado de la bahía de St. Brelade, cerca del hotel L’Horizon, donde yo me alojaba. Era un lugar pequeño y sin pretensiones, pero la sala de estar resultaba sorprendentemente amplia, cómoda y desordenada, con dos paredes cubiertas de libros. Unas ventanas deslizantes se abrían ante una terraza y un pequeño jardín, con la bahía al fondo. La marea comenzaba a subir, el viento coronaba las olas con casquetes de espuma y la lluvia tamborileaba en los cristales.

Mi anfitrión salió de la cocina y depositó una bandeja sobre una mesita pequeña, junto al fuego.

—Espero que le guste el té.

—Un té me vendrá muy bien.

—Mi esposa solía tomar café, pero murió hace tres años. Yo jamás he podido soportar esa bebida.

Llenó una taza y la empujó hacia mí mientras yo tomaba asiento al otro lado de la mesa. El silencio pendía entre nosotros. Alzó su taza y bebió, esperando.

—Está usted muy bien instalado —observé.

—Sí —admitió—, me las arreglo bien. Aunque solitario, por supuesto. La gran debilidad de los seres humanos, profesor Stacey, es que todos necesitamos a alguien. —Volvió a llenar su taza—. Pasé tres años en Jersey, en mi infancia, y me encariñé mucho con este lugar.

—Debió de resultarle fácil. —Contemplé la bahía—. Es muy hermoso.

—Volví muchas veces, de vacaciones. Cuando me retiré, era canónigo de la catedral de Winchester. Nuestro único hijo se fue a vivir a Australia hace muchos años, conque… —Se encogió de hombros—. Jersey me pareció la elección lógica, ya que mi esposa había sido propietaria de este bungalow desde mucho antes. Lo heredó de un tío.

—Muy conveniente.

—Sí, sobre todo con las leyes sobre la vivienda que rigen aquí. —Dejó su taza, sacó una pipa y empezó a llenarla a partir de una gastada petaca de cuero—. Bien —prosiguió rápidamente—, ahora ya lo sabe usted todo acerca de mí. ¿Qué me dice de usted y de su amigo Martineau?

—¿Sabe mucho de él?

—Nunca había oído su nombre hasta hace unos días, cuando mi buena amiga la doctora Drayton vino a verme, me explicó las circunstancias en que habían hallado su cadáver y me informó de que iba a ser enviado desde Londres para recibir sepultura aquí.

—¿Está enterado de cómo le sobrevino la muerte?

—En un accidente de aviación, en 1945.

—En enero de 1945, para ser exactos. Durante la segunda guerra mundial, la RAF tenía una unidad denominada Prueba de Aparatos Enemigos. Hacían volar los aviones capturados a los alemanes para evaluar sus características y demás.

—Entiendo.

—Harry Martineau trabajaba para el Ministerio de Economía de Guerra. En enero de 1945 se le dio por desaparecido mientras viajaba como observador en un Arado 96, un avión alemán de entrenamiento, biplaza, que estaba siendo estudiado por la unidad de Prueba de Aparatos Enemigos. Siempre se creyó que se habían estrellado en el mar.

—¿Y?

—Hace dos semanas se encontró el aparato durante unas excavaciones en un pantano de Essex. Se interrumpieron los trabajos hasta que un equipo de la RAF recuperó lo que quedaba de él.

—¿Y Martineau y el piloto seguían en el interior?

—Lo que quedaba de ellos. Por alguna razón, las autoridades no han querido darle mucha publicidad al asunto. La noticia no me llegó hasta el pasado fin de semana. Salí en el primer avión, y llegué a Londres el lunes por la mañana.

Asintió.

—Dice usted que estaba trabajando en una biografía suya. ¿Qué tenía ese hombre de particular? Ya le he dicho que, hasta hace poco, ni siquiera había oído hablar de él.

—Y tampoco el público en general —respondí—. Pero durante los años treinta, en círculos académicos… —Me encogí de hombros—. Bertrand Russell lo consideraba como una de las mentes más brillantes e innovadoras en su terreno.

—Que era…

—La filosofía moral.

—Un estudio muy interesante —dijo el canónigo.

—Y un hombre fascinante. Nació en Boston. Su padre era naviero. Rico, pero no exageradamente. Su madre, aunque nacida en Nueva York, era de ascendencia alemana. El padre de ella enseñó durante unos años en la universidad de Columbia, y en 1925 regresó a Alemania como profesor de cirugía en la universidad de Dresde. —Me puse en pie y me acerqué a la ventana, pensando en todo ello mientras miraba al exterior—. Martineau estudió en Harvard, obtuvo un doctorado en Heidelberg, fue becario Rhodes en Oxford, miembro del Trinity College y, a los treinta y ocho años, profesor Croxley de filosofía moral.

—Un logro notable —reconoció Cullen.

Me di la vuelta.

—No me ha comprendido. Se trataba de un hombre que lo cuestionaba todo, que revolucionó su campo de estudio. Y entonces estalló la segunda guerra mundial y el resto es solo silencio. Es decir, hasta ahora.

—¿Silencio?

—Oh, sabemos que abandonó Oxford. Trabajó para el Ministerio de Defensa y luego para el Ministerio de Economía de Guerra como ya le he dicho. Muchos académicos hicieron lo mismo. Pero lo trágico es que, al parecer, interrumpió por completo todos sus trabajos. No hubo más escritos, y el libro que llevaba años preparando quedó sin terminar. En Harvard guardamos el manuscrito. A partir de septiembre de mil novecientos treinta y nueve, no le añadió ni una línea.

—Muy extraño.

Regresé a la mesa y volví a sentarme.

—En la biblioteca de Harvard conservamos todos sus escritos. Al leerlos, lo que más me intrigó fue una cosa de tipo personal.

—¿De qué se trata?

—Cuando terminé los estudios secundarios, a los dieciocho años, en vez de ingresar directamente en Harvard me enrolé en los marines. Pasé un año en Vietnam antes de que un balazo en la rótula izquierda me devolviera definitivamente a casa. Martineau hizo algo parecido. Se unió a la fuerza expedicionaria norteamericana en los últimos meses de la primera guerra mundial, sin tener la edad suficiente, diría yo, y sirvió como soldado raso de infantería en las trincheras de Flandes. Me fascinó el hecho de que, después de lo que habíamos pasado, ambos buscamos una respuesta distinta en la misma dirección.

—Del infierno de la guerra al fresco refugio de la mente. —Canon Cullen vació su pipa en el hogar—. No recuerdo quién dijo eso. Algún poeta bélico, supongo.

—Dios me libre de ellos —dije—. Vietnam me costó una rigidez permanente en la pierna izquierda, tres años en manos de psiquiatras y el fracaso de mi matrimonio.

El reloj sobre la repisa de la chimenea dio las doce. Cullen se puso en pie, se dirigió al aparador y llenó dos vasos con el whisky de una botella de cristal tallado. Los llevó a la mesa y me ofreció uno.

—Durante la guerra yo estuve en Birmania, y fue bastante duro. —Tomó un sorbo de whisky y dejó su vaso en el hogar—. Entonces, profesor, ¿qué me dice del resto?

—¿El resto?

—Se supone que los sacerdotes son seres ingenuos que ignoran las realidades de la vida —comentó con su voz seca y precisa—. Tonterías, naturalmente. Nuestro trabajo es la confesión, la miseria y el dolor humanos. Después de treinta y cinco años como sacerdote, profesor, he llegado a conocer a la gente, y he aprendido a saber cuándo no están diciéndome toda la verdad. —Aplicó una cerilla a su pipa y aspiró varias bocanadas—. Como es ahora su caso, amigo mío, a menos que esté muy equivocado.

Respiré hondo.

—Cuando encontraron su cuerpo, vestía de uniforme.

Frunció el ceño.

—Pero ha dicho que trabajaba para el Ministerio de Economía de Guerra.

—Un uniforme de la Luftwaffe alemana. Al igual que el piloto.

—¿Está usted seguro?

—Tengo un amigo llamado Tony Bianco, de mis tiempos en Vietnam con los marines. Ahora trabaja para la CIA en nuestra embajada de Londres. Esta gente está bien informada. El otro día tuve problemas con el Ministerio de Defensa. No querían soltar prenda acerca de Martineau y ese avión.

—¿Y recurrió a su amigo?

—Y él averiguó algo más. El informe que publicaron los periódicos, según el cual ese Arado pertenecía a la unidad de Prueba de Aparatos Enemigos, no es muy digno de crédito.

—¿Por qué?

—Porque siempre ostentaban las insignias de la RAF y, según el informador de Bianco, este aún conservaba los distintivos de la Luftwaffe.

—¿Y dice usted que no pudo conseguir ninguna otra información de fuentes oficiales?

—Ninguna en absoluto. Por ridículo que le parezca, Martineau y el vuelo en cuestión siguen cubiertos por alguna clasificación de seguridad de tiempo de guerra.

El anciano frunció las cejas.

—¿Al cabo de cuarenta años?

—Más aún —añadí—. El año pasado, en el curso de mis investigaciones, encontré problemas parecidos. Choqué con una barrera, si usted me comprende. Descubrí que a Martineau le habían concedido la Distinguished Service Order en enero de 1944. Una de esas condecoraciones que se publican en la lista sin la menor explicación. No logré averiguar qué hizo para merecerla.

—Pero se trata de una medalla militar, y muy importante, por cierto. Martineau era un civil.

—Al parecer, algunos civiles la han recibido, en contadas ocasiones. Pero todo parece encajar con una historia que oí en Oxford hace tres años, en el curso de mis investigaciones. Max Kubel, el físico nuclear, fue profesor en Oxford durante muchos años y era amigo de Martineau.

—De él sí he oído hablar —afirmó Cullen—. Era un judío alemán que logró escapar antes de que los nazis le mandaran a un campo de concentración, ¿no es cierto?

—Murió en 1973 —añadí—. Pero conseguí entrevistarme con el anciano que había sido su ayudante en Oxford durante más de treinta años. Me dijo que, durante la gran ofensiva alemana de 1940, que culminó en Dunkerque, Kubel fue retenido por la Gestapo bajo arresto domiciliario en Freiburg, justo al lado de la frontera francesa. Allí fue a verle un oficial de las SS con la correspondiente escolta para llevárselo a Berlín.

—¿Y bien?

—El anciano, Howard se llamaba, dijo que Kubel le había dicho muchos años antes que aquel oficial de las SS era Martineau.

—¿Lo creyó usted?

—De momento, no. El hombre tenía noventa y un años y estaba senil, pero hay que tener en cuenta los antecedentes de Martineau. Es obvio que habría podido hacerse pasar por alemán sin la menor dificultad. No solo dominaba la lengua, sino que también tenía una historia familiar a la que acogerse.

Cullen asintió.

—Entonces, en vista de estos últimos acontecimientos, ¿está dispuesto a darle crédito a esa historia?

—Ya no sé qué pensar. —Me encogí de hombros—. Nada parece tener sentido. Martineau y Jersey, por ejemplo. Por lo que yo sé, nunca visitó este lugar, y murió cinco meses antes de que fuera liberado de la ocupación nazi. —Apuré el resto de mi whisky—. Martineau no tiene parientes vivos; estoy seguro, porque nunca se casó. Entonces, ¿quién es esa doctora Drayton de la que me ha hablado? Una cosa es indudable: debe de tener una enorme influencia en el Ministerio de Defensa para haber conseguido hacerse cargo de los restos.

Canon Cullen me sirvió otro vaso de whisky.

—Está usted en lo cierto. La doctora Drayton, Sarah Drayton, para ser precisos, tiene una gran influencia.

Alzó su vaso en un brindis hacia mí.

Yo soy la resurrección y la vida, dijo el Señor: quien crea en mí, aunque haya muerto, vivirá eternamente.

La voz de Cullen sonó aún más irlandesa cuando se alzó bravamente sobre la intensa lluvia. Llevaba una capa negra sobre sus vestiduras y uno de los hombres de la funeraria permanecía a su lado cubriéndolo con un paraguas. Al entierro solo había acudido una persona, Sarah Drayton, que permanecía de pie al otro lado de la fosa abierta. Detrás de ella, un empleado de las pompas fúnebres la protegía con otro paraguas.

Parecía tener unos cuarenta y ocho o quizá cincuenta años aunque, como supe luego, tenía sesenta. Era de baja estatura y su silueta, con un traje sastre y sombrero de color negro, todavía era esbelta. Sus cabellos eran cortos, muy bien cortados y de color gris acero. En modo alguno podía decirse que fuera hermosa en el sentido convencional, con una boca tirando a demasiado grande y ojos avellana sobre unos anchos pómulos. Era un rostro, sin embargo, de gran personalidad, y daba la impresión de ser una persona que había conocido lo mejor y lo peor que la vida podía ofrecer. Toda ella reflejaba una extraordinaria quietud. Si me hubiera cruzado con ella por la calle, me habría vuelto a mirarla. Era esa clase de mujer.

Ella me ignoró completamente y yo me quedé bajo el menguado refugio de los árboles, calándome hasta los huesos a pesar de mi paraguas. Cullen terminó el funeral, se acercó a ella y le habló brevemente. Ella le dio un beso en la mejilla y él se volvió y echó a andar hacia la iglesia, seguido por los hombres de la funeraria.

La mujer permaneció un rato junto a la tumba, y los dos sepultureros esperaron respetuosamente a unos metros de distancia. Seguía sin mirarme cuando me adelanté, recogí un puñado de tierra mojada y lo arrojé sobre el ataúd.

—¿Doctora Drayton? —pregunté—. Lamento molestarla. Me llamo Alan Stacey, y me gustaría tener unas palabras con usted. No soy ningún periodista, dicho sea de paso.

Su voz era más grave de lo que había imaginado, tranquila y hermosamente modulada. Sin volver la vista hacia mí, respondió:

—Sé muy bien quién es usted, profesor Stacey. Hace tres años que estoy esperando su visita. —Alzó el rostro, sonrió y, de pronto, pareció absolutamente encantadora, como si tuviera veinte años—. Deberíamos resguardarnos de esta lluvia antes de que nos haga enfermar a los dos. Es un buen consejo médico, y gratuito. Tengo el coche afuera, en la carretera. Creo que haría bien acompañándome a tomar algo.

Su casa no estaba a más de cinco minutos de distancia, cinco minutos de angosta carretera rural por la que condujo con pericia a considerable velocidad. La vivienda se alzaba en el centro de un bien cuidado jardín de poco menos de media hectárea, rodeado de hayas por entre las cuales se divisaba la bahía a lo lejos. A juzgar por su aspecto, era de la época victoriana, con altos y estrechos ventanales provistos de contraventanas verdes en la fachada y un pórtico en la entrada. Cuando subíamos los escalones, la puerta fue abierta instantáneamente por un hombre alto y de aire sombrío que vestía una chaqueta de alpaca negra. Sus cabellos eran plateados y usaba gafas con montura de acero.

—Ah, Vito —dijo ella, quitándose el abrigo—. He venido con el profesor Stacey.

—Professore.

Esbozó una ligera reverencia.

—Tomaremos café en la biblioteca, más tarde —prosiguió—. Yo me ocuparé de las bebidas.

—Por supuesto, contessa.

Hizo ademán de retirarse, pero se detuvo y dijo algo en italiano. Ella meneó la cabeza y respondió con soltura en el mismo idioma. El hombre desapareció por una puerta al fondo del vestíbulo.

—¿Contessa? —inquirí.

—Oh, no le haga caso. —Desechó mi pregunta, cortés pero resueltamente—. ¡Es tan esnob! Por aquí, haga el favor.

El vestíbulo era fresco y agradable. Un suelo de baldosas blancas y negras, una escalinata en curva y dos o tres óleos en las paredes. Marinas del siglo XVIII. Abrió una puerta de caoba, de doble batiente, y pasó a una gran biblioteca. Las paredes estaban cubiertas de libros y grandes puertas ventanas permitían contemplar el jardín. Había una chimenea Adam en la que ardía un alegre fuego, y un piano de concierto cuya parte superior estaba atestada de fotografías, casi todas en marco de plata.

—¿Le parece bien un whisky?

—Muy bien.

Se dirigió hacia un aparador y se afanó en la bandeja de las bebidas.

—¿Cómo sabe quién soy? —pregunté—. ¿Se lo ha dicho Canon Cullen?

—He sabido de usted desde que empezó su trabajo sobre Harry. Me tendió un vaso.

—¿Quién se lo dijo?

—Oh, amigos —contestó—. De los viejos tiempos. Gente que está al tanto de lo que ocurre.

Me hizo pensar en Tony Bianco, mi contacto de la CIA en la embajada, y despertó de inmediato mi interés.

—Parece que en el Ministerio de Defensa nadie quiere responder a mis preguntas.

—No es probable que lo hagan.

—En cambio, a usted le han entregado el difunto. ¿Tiene mucha influencia?

—Podría decirlo así. —Sacó un cigarrillo de una caja de plata, lo encendió y se acomodó en un sillón junto al fuego, cruzando sus delgadas piernas—. ¿Ha oído hablar alguna vez de la EOE, profesor?

—Naturalmente —asentí—. Ejecutiva de Operaciones Especiales. Una agencia creada por la Inteligencia británica en 1940, siguiendo órdenes de Churchill, para coordinar la resistencia y el movimiento clandestino en Europa.

—«Incendiad Europa», eso es lo que ordenó el viejo. —Sarah Drayton sacudió la ceniza del cigarrillo sobre el fuego—. Yo trabajaba para ellos.

Me quedé atónito.

—¡Pero si tenía que ser una niña entonces!

—Diecinueve años —respondió—. En 1944.

—¿Y Martineau?

—Mire sobre el piano —dijo—. La foto del extremo, la del marco de plata.

Me aproximé al piano y cogí la fotografía. El rostro de la doctora saltó hacia mí, extrañamente invariable salvo por un detalle. Su cabellera era asombrosamente rubia y peinada a lo Marcel, como creo que se decía entonces. Llevaba un sombrerito negro y uno de esos gabanes de la época de la guerra, anchos de hombros y ajustados en la cintura. También lucía medias de seda y zapatos de tacón alto, y un bolso de charol negro.

El hombre que estaba de pie a su lado era de mediana estatura y vestía una trinchera militar de cuero sobre un traje de mezclilla, con las manos profundamente hundidas en los bolsillos. Su rostro estaba sombreado por un oscuro sombrero gacho, y un cigarrillo pendía de la comisura de sus labios. Los ojos eran oscuros, absolutamente carentes de expresión, y su sonrisa poseía un cierto encanto implacable. Parecía un hombre sumamente peligroso.

Sarah Drayton se levantó y vino a mi lado.

—No tiene aspecto de profesor Croxley de filosofía moral en Oxford, ¿verdad?

—¿Dónde fue tomada? —quise saber.

—En Jersey. No muy lejos de aquí. En mayo de 1944. El día diez, me parece.

—Pero llevo en Jersey el tiempo suficiente como para saber que en esas fechas la isla estaba ocupada por los alemanes —objeté.

—Completamente ocupada.

—¿Y Martineau estaba aquí? ¿Con usted?

Se dirigió hacia un escritorio de estilo georgiano, abrió un cajón y extrajo una carpeta pequeña. Cuando la abrió, vi de inmediato que contenía varias fotografías antiguas. Me mostró una.

—Esta no la tengo encima del piano por razones evidentes.

La indumentaria de ella era muy semejante a la de la foto anterior, y Martineau llevaba la misma trinchera de cuero. La única diferencia era el uniforme de las SS que lucía bajo la trinchera y la calavera de plata que se veía en su gorra.

—Standartenführer Max Vogel —anunció ella—. Coronel, para que me entienda. Tiene un aspecto arrebatador, ¿no cree? —Sonrió mientras recogía la foto de mis manos—. Harry siempre tuvo debilidad por los uniformes.

—¡Dios mío! —exclamé—. Pero ¿qué es todo esto?

En vez de responder, me entregó otra foto. Estaba un tanto descolorida, pero todavía era perfectamente clara. Un grupo de oficiales alemanes. Ante ellos había dos hombres, algo separados del grupo. Uno era Martineau con su uniforme de las SS, pero fue el otro el que me cortó la respiración. Uno de los rostros más conocidos de la segunda guerra mundial. El mariscal Edwin Rommel. El Zorro del Desierto en persona.

—¿También esta fue tomada aquí? —pregunté.

—Ya lo creo. —Volvió a guardar las fotos en el escritorio y recogió mi vaso—. Creo que le vendría bien otro whisky.

—Si, creo que sí.

Lo preparó, me tendió el vaso y nos acercamos al fuego. Sacó un cigarrillo de la caja.

—Supongo que no debería seguir fumando. Pero ya es demasiado tarde. Otra mala costumbre que Harry me enseñó.

—¿Piensa darme una explicación?

—¿Por qué no? —contestó, volviéndose hacia la lluvia que tamborileaba contra los cristales—. No se me ocurre otra cosa mejor que hacer en una tarde como esta. ¿Y a usted?

CAPÍTULO 2

LONDRES. 1944

Todo empezó, si es que alguna vez puede saberse cuándo empiezan las cosas, con una llamada telefónica recibida por el brigadier Dougal Munro en su piso de Haston Place, a diez minutos a pie de la sede central londinense de la EOE en Baker Street. Como jefe de la sección D de la EOE, tenía dos teléfonos junto a su cama, uno de los cuales era una extensión del de su oficina. Fue este el que le despertó a las cuatro de la madrugada del 28 de abril de 1944.

Escuchó, con expresión grave, y profirió un juramento en voz baja.

—Vengo enseguida. Entre tanto, averigüen si Eisenhower está en la ciudad.

Al cabo de cinco minutos salió por la puerta principal, se estremeció ante el húmedo frío y encendió el primer cigarrillo del día mientras echaba a andar a paso vivo por la calle desierta. Por entonces, ya había cumplido los sesenta y cinco años, y era un hombre achaparrado y de complexión robusta, con cabellos blancos y un rostro ancho y poco agraciado que enmarcaban unas gafas con montura de acero. Iba enfundado en una vieja gabardina Burberry y llevaba paraguas.

Había muy poco de militar en su porte y en su aspecto, lo cual no era de extrañar. Su graduación de brigadier respondía meramente al propósito de conferirle la necesaria autoridad en determinados ambientes. Hasta 1939, Dougal Munro había sido de profesión arqueólogo. Más exactamente, egiptólogo, y miembro del colegio de Todas las Almas en Oxford. Y desde hacía ya tres años, jefe de la sección D de la EOE. Los del oficio se referían familiarmente a esta sección como el departamento de jugadas sucias.

Entró por la puerta de Baker Street, saludó con la cabeza al guardia nocturno y subió directamente al piso superior. Cuando llegó a su oficina, el capitán Jack Carter, el oficial del turno de noche, estaba sentado ante su escritorio. Carter tenía una pierna artificial, recuerdo de Dunkerque. Extendió la mano hacia su bastón e hizo ademán de levantarse.

—No, quédese como está, Jack —dijo Munro—. ¿Sabe si hay algo de té?

—En un termo sobre la mesa de los mapas, señor. Munro destapó el termo, llenó una taza y bebió.

—¡Dios mío! Este brebaje es asqueroso, pero al menos está caliente. Adelante, vamos al asunto.

Esta vez Carter se levantó y cruzó cojeando la habitación. Sobre la mesa había un mapa del sudoeste de Inglaterra, correspondiente sobre todo a Devon, Cornualles y la zona general del Canal de la Mancha.

—Ejercicio Tigre, señor —dijo—. ¿Recuerda los detalles?

—Simulacro de desembarco para la operación Overlord.

—Exactamente. En la bahía de Lyme, en Devon, hay un lugar llamado Slapton Sands. Su marcada semejanza con la playa que hemos denominado Utah, en la costa de Normandía, hace que nos resulte muy útil como zona de entrenamiento. La mayoría de los jóvenes norteamericanos que participarán en el desembarco no tienen ninguna experiencia de combate.

—Todo esto ya lo sé, Jack —respondió Munro—. Continúe.

—El convoy de anoche estaba formado por ocho lanchas de desembarco, cinco de Plymouth y tres de Brixham. Con una escolta naval, desde luego. Debían realizar ejercicios de desembarco en Slapton.

Se produjo una pausa.

—Dígame lo peor —ordenó Munro.

—Fueron atacados en el mar por lanchas torpederas alemanas, E-boats, creemos que de la quinta y la novena flotillas de Schnellboote de Cherburgo.

—¿Con qué resultado?

—Dos lanchas de desembarco fueron hundidas con toda certeza. Otras fueron alcanzadas por torpedos y quedaron dañadas.

—¿Víctimas?

—De momento, es difícil saberlo con exactitud. Unos doscientos marinos y cuatrocientos cincuenta soldados de infantería.

Munro se sobresaltó.

—¿Está usted diciendo que anoche perdimos seiscientos cincuenta soldados norteamericanos? ¿Seiscientos cincuenta, y ni siquiera hemos empezado todavía la invasión de Europa?

—Temo que sí.

Munro se paseó nerviosamente por la habitación y finalmente se detuvo ante la ventana.

—¿Ha sido informado Eisenhower?

—Está en la ciudad, señor, en Hayes Lodge. Quiere verle a usted a la hora del desayuno, a las ocho.

—Y querrá conocer todos los detalles. —Munro se volvió y se dirigió a su escritorio—. ¿Había alguno de los Fanáticos entre los oficiales que hemos perdido?

—Tres, señor.

—¡Dios mío! Se lo había advertido. Les advertí que ocurriría esto —exclamó Munro—. Ningún Fanático tenía que exponerse en misiones peligrosas.

Unos cuantos meses antes se había hecho lamentablemente obvio que estaban produciéndose graves quebrantamientos de las normas de seguridad, en algunos casos por parte de oficiales norteamericanos de alta graduación, con respecto a la proyectada invasión de Europa. Para corregir tal situación se había adoptado el sistema de los Fanáticos. Era una clasificación de Inteligencia por encima de «Máximo Secreto». Los Fanáticos sabían aquello que los demás ignoraban: los detalles del desembarco aliado en Europa.

—Por el momento, los tres constan como desaparecidos —añadió Carter—. Tengo aquí sus expedientes.

Los dejó sobre el escritorio y Munro los examinó rápidamente.

—Estúpido —se lamentó—. Increíblemente estúpido. Fíjese en este hombre, el coronel Hugh Kelso.

—¿El oficial de ingeniería? —preguntó Carter—. Ya ha visitado dos de las playas de Normandía durante la noche, por cortesía del Comando Cuatro, para comprobar qué condiciones ofrece el terreno para el uso de vehículos.

—Las playas Sword y Utah —gruñó Munro—. Por el amor de Dios, Jack, ¿y si lo han recogido en una de esas lanchas? En este mismo instante podría hallarse en poder del enemigo. Y, si se lo proponen, conseguirán hacerle hablar, usted ya lo sabe.

—No me parece muy probable que ninguno de los desaparecidos haya sido recogido por los alemanes, señor. El capitán del destructor Saladin, uno de los buques de la escolta, dice que las lanchas torpederas atacaron desde una distancia de mil quinientos metros y salieron huyendo a toda velocidad. Un típico ataque sorpresa. Mucha oscuridad y confusión por ambas partes. Además, el tiempo no es demasiado bueno: vientos de fuerza cinco a seis, y aumentando. Pero me han informado que las corrientes que se forman en la bahía de Lyme arrojarán a la playa la mayoría de los cuerpos. Ya se han encontrado algunos.

—La mayoría, Jack, la mayoría. —Munro dio unos golpecitos en el mapa extendido sobre la mesa—. Los alemanes saben que vamos a desembarcar. Están preparándose para ello. Hitler ha puesto al propio Rommel al mando de todas las fortificaciones costeras. Pero no saben dónde ni cuándo lo haremos. —Meneó la cabeza, contemplando el mapa—. Sería irónico que la mayor invasión de la historia tuviera que cancelarse porque un hombre con toda la información hubiera caído en manos enemigas.

—No es probable, señor, créame —adujo suavemente Carter—. El coronel Kelso aparecerá en la playa, como los demás.

—Que Dios me perdone, pero ojalá tenga usted razón, Jack. Ojalá la tenga —dijo Dougal Munro fervientemente.

Pero en aquel preciso instante el coronel Kelso estaba indudablemente vivo, más asustado de lo que nunca se había sentido, aterido de frío, empapado y presa de un intenso dolor. Yacía acurrucado en el fondo de un bote salvavidas con varios centímetros de agua, más o menos a un kilómetro y medio de la costa de Devon, y una corriente contraria lo arrastraba rápidamente hacia Start Point, el extremo más meridional de la bahía de Lyme. Más allá de Start Point se abrían las aguas del Canal de la Mancha.

Kelso era un hombre de cuarenta y dos años, casado y con dos hijas. En su calidad de ingeniero civil, había sido durante varios años director gerente de una empresa de ingenieros de la construcción que su familia poseía en Nueva York, y gozaba de una bien ganada reputación en este campo. Precisamente por eso había sido incorporado en 1942 al Cuerpo de Ingeniería, con la graduación automática de mayor. Su experiencia en cuanto a los problemas de ingeniería planteados por el desembarco en playa, adquirida en diversas islas del sur del Pacífico, le había valido un ascenso y el traslado al cuartel general de las fuerzas expedicionarias aliadas, en Inglaterra, para colaborar en los preparativos de la invasión de Europa.

Había participado en el Ejercicio Tigre, por solicitud del oficial al mando, debido a una única razón. La Primera Brigada Especial de Ingeniería norteamericana era una de las unidades a las que se había asignado la misión de tomar la playa denominada Utah en el inminente desembarco en Normandía, y Hugh Kelso había visitado personalmente la playa Utah seis semanas antes, al amparo de la oscuridad y protegido por comandos británicos. Slapton Sands era el lugar de entrenamiento más adecuado que se había podido encontrar. El mando había considerado razonable consultar su opinión, y por eso Kelso había zarpado de Plymouth en la LST31.

Como todos los hombres de a bordo, Kelso se vio completamente sorprendido por el ataque. En un momento dado, divisaron a lo lejos un considerable número de bengalas, que supusieron procedentes de algún transporte de tropas británico. Y de pronto estalló el primer torpedo, y la noche se convirtió en un infierno vivo de combustible en llamas y hombres gritando. Aunque Kelso entonces no lo sabía, solo en la LST31 murieron 413 hombres. En cuanto a él, fue arrastrado por la fuerza de la explosión, que le hizo caer al mar después de chocar contra la borda. Su chaleco salvavidas lo mantuvo a flote, naturalmente, pero perdió la conciencia y cuando recobró el sentido se dio cuenta de que estaba siendo remolcado por las heladas aguas.

Las llamaradas estaban a un centenar de metros de distancia y la luz que producían solamente le permitió distinguir un rostro manchado de aceite.

—Está bien, señor. Aguante un poco más. Aquí hay un bote salvavidas.

Percibió la forma del bote en la oscuridad. Era el nuevo modelo hinchable, diseñado según las experiencias del Pacífico: una gruesa esfera anaranjada que flotaba bastante por encima del agua y capaz de albergar hasta diez hombres. Un toldo en forma de tienda de campaña cubría su parte superior, para proteger a los ocupantes del viento y de la lluvia.

—Le ayudaré a subir, señor, e iré a buscar a otros. Vamos, arriba.

Kelso se sentía muy débil, pero su desconocido amigo era robusto y musculoso. Empujó con fuerza, introduciendo a Kelso de cabeza por el faldón abierto. Y entonces Kelso empezó a sentir el dolor de su pierna derecha como algo vivo, peor que ninguna otra cosa que hubiera conocido. Lanzó un grito y se desmayó.

Cuando volvió en sí estaba entumecido de frío y tardó un momento en recordar dónde se encontraba. No había señales de su desconocido amigo. Buscó a tientas en la oscuridad y luego se asomó por el faldón abierto. La espuma le salpicó el rostro. No había luz por ninguna parte, solamente la oscuridad, el viento y el rumor de un mar agitado. Consultó la esfera luminosa de su reloj sumergible. Eran casi las cinco. Recordó que aquellos botes iban provistos de un equipo de supervivencia. Se dio la vuelta para buscarlo a tientas y de nuevo le asaltó el dolor de la pierna. Apretó los dientes mientras sus manos localizaban la caja y abrían la tapa.

En el interior de la tapa había una linterna sujeta en un prendedor, y se apresuró a encenderla. Estaba solo en aquella caverna anaranjada, como ya suponía, y más de un palmo de agua chapoteaba a su alrededor. Sus pantalones de uniforme tenían un gran desgarrón debajo de la rodilla derecha, y cuando introdujo cautelosamente la mano pudo notar en varios lugares protuberantes fragmentos de hueso roto.

En la caja había una pistola Verey y la sostuvo durante unos instantes. Su primera reacción fue la de disparar una de las bengalas de auxilio provistas de paracaídas, pero antes de hacerlo se detuvo y se esforzó por razonar correctamente con su cansado cerebro. ¿Y si las unidades navales alemanas que les habían atacado aún seguían por aquella zona? ¿Y si era el enemigo el que acudía a rescatarle? No podía correr ese riesgo. Después de todo, era un Fanático. En cuestión de semanas, una poderosa flota de seis mil naves surcaría las aguas del Canal de la Mancha, y Kelso sabía cuándo y adónde se dirigiría. No, era preferible esperar hasta el amanecer.

El dolor de la pierna era cada vez más intenso, y Kelso hurgó en la caja hasta encontrar el botiquín con las ampollas de morfina. Se inyectó una en la pierna y, tras unos instantes de vacilación, utilizó otra. Luego buscó el achicador y, a pesar de su cansancio, comenzó a sacar el agua del bote arrojándola por el faldón abierto. Estaba exhausto. Demasiada morfina, quizá, pero al menos el dolor se había calmado un tanto. Dejó el achicador, cerró la cremallera de plástico de la entrada, se recostó y al momento se quedó dormido.

A su derecha, a unos cuantos centenares de metros, estaba Start Point. Por un tiempo pareció que el bote derivaba hacia las rocas, pero luego una corriente contraria lo alejó de ellas. Diez minutos después, el bote salvavidas pasó ante la última punta de tierra y un viento cada vez más recio lo arrastró hacia las frías aguas del Canal de la Mancha.

Eisenhower estaba sentado en una ventana de arco estilo Regencia en la biblioteca de Hayes Lodge, consumiendo un desayuno a base de huevos pasados por agua, tostadas y café, cuando el joven edecán introdujo a Dougal Munro.

—Retírese, capitán —dijo el general, y el edecán desapareció—. Resulta difícil sonreír esta mañana, brigadier.

—Temo que sí.

—¿Ha comido algo ya?

—Hace años que no como nada para desayunar, mi general.

Por un instante, el rostro de Eisenhower se iluminó con su famosa e inimitable sonrisa.

—Lo cual demuestra que no es usted un militar veterano. Prefiere el té, ¿verdad?

—Sí, mi general.

—Lo encontrará en el aparador, a su lado. Encargo especial. Sírvase, y luego cuénteme lo que sepa de este desgraciado asunto. Mi gente ya me ha dado su versión, pero ya sabe que siempre he sentido un gran respeto hacia ustedes, los de la EOE.

Munro se sirvió una taza de té y se acomodó en el asiento de la ventana para darle a Eisenhower un breve resumen de los acontecimientos de aquella noche.

—Pero la escolta naval estaba precisamente para impedir que ocurriera algo así —objetó el general—. Por otra parte, me han dicho que el tiempo no era demasiado bueno. Es increíble. Yo mismo visité Slapton hace apenas tres días para ver cómo iban los ejercicios. Fui en un tren especial, con Tedder y Omar Bradley.

—La mayoría de los tripulantes de sus lanchas LST desconocen estas aguas, y el Canal de la Mancha es siempre difícil, en el mejor de los casos. —Munro se encogió de hombros—. Desde que comenzaron estos ejercicios, tenemos lanchas torpederas de la Royal Navy patrullando regularmente los alrededores de Cherburgo, pues Cherburgo, como mi general sabe, es la más importante base de E-boats de toda la costa francesa. Anoche hubo niebla y es evidente que los alemanes lograron burlar la vigilancia, probablemente con los silenciadores conectados y los equipos de radar desactivados. Esas naves pueden alcanzar más de cuarenta nudos. En el mar, nada las supera en velocidad. Además, realizaron su acercamiento de una forma muy inteligente. Lanzaron bengalas con paracaídas, para que la gente del convoy supusiera que eran de los nuestros.

—¡Maldita sea! ¡En este juego no puede darse nada por supuesto! Estoy cansado de repetírselo. —Eisenhower volvió a llenar su taza de café, se incorporó y se acercó al fuego de la chimenea—. Me han dicho que los cadáveres están llegando a la playa por centenares.

—Temo que sí.

—Naturalmente, todo este asunto ha de quedar en el más absoluto secreto. De momento, los enterraremos a todos en Devon, en una fosa común. Por lo menos se trata de una zona bajo control militar, lo cual es una ayuda. Estando la invasión tan próxima, sería un terrible golpe a la moral que se supiera lo ocurrido.

—Estoy de acuerdo. —Munro, tras una leve vacilación, añadió cautelosamente—: Está la cuestión de los Fanáticos, mi general.

—Que, para empezar, no habrían debido encontrarse allí. Nadie conoce mejor que usted las normas acerca de los Fanáticos.

—Habría podido ser peor, general. Había tres en total. Dos de los cadáveres ya han sido recuperados. El tercero es este hombre. —Munro sacó un expediente de su maletín y se lo tendió por encima de la mesa—. Aún no ha aparecido.

Eisenhower leyó rápidamente el expediente.

—El coronel Hugh Kelso. —Su rostro se ensombreció—. Conozco personalmente a Kelso. Estuvo en Normandía estudiando dos playas hace apenas unas semanas.

—Utah y Sword. En ambos casos se hallaba bajo la protección de comandos y llevaba consigo una píldora L por si era hecho prisionero. Como mi general ya sabe, el cianuro de estas píldoras mata instantáneamente.

Eisenhower dejó el expediente.

—Este hombre, brigadier, sabe cuándo vamos a desembarcar y dónde. Las implicaciones de este hecho son increíbles.

—Tenemos hombres buscándolo en todas las playas próximas a Slapton, mi general. No existe motivo para dudar de que su cuerpo aparezca junto a los demás.

—No intente tranquilizarme —respondió Eisenhower—. Algunos de los cuerpos que faltan no aparecerán jamás. Lo sabe tan bien como yo. Si el de Kelso es uno de ellos, no podremos estar seguros de que no haya sido capturado.

—Es cierto, mi general —admitió Munro, porque no podía decir otra cosa.

Eisenhower volvió junto a la ventana. La lluvia golpeaba los cristales.

—¡Vaya día! —comentó, malhumorado—. Una cosa es segura. Sé de un hombre que esta mañana tendrá una radiante sonrisa.

En aquellos momentos, Hitler estaba leyendo un informe sobre el ataque de Slapton Sands en la sala de mapas de su cuartel subterráneo conocido como «El cubil del lobo», cerca de Rastenburg, en el corazón de los bosques de Prusia Oriental.

Los personajes más importantes de la jerarquía nazi estaban casi todos presentes. Heinrich Himmler, Reichsführer de las SS y jefe superior de la policía, tanto la secreta como la estatal; Josef Goebbels, ministro de Propaganda del Reich; el Reichsleiter Martin Bormann, secretario del Führer, entre otras cosas, y el Oberführer Rattenhuber, jefe de seguridad de Himmler y comandante de la guarnición de las SS en Rastenburg.

Hitler, casi bailando de alegría, arrugó en su puño la fina hoja del mensaje.

—¡De modo que nuestra marina todavía puede golpear, y fuerte, en el mismísimo patio trasero del enemigo! Tres buques hundidos, y centenares de bajas. —Le chispeaban los ojos—. Una mañana difícil para el general Eisenhower, caballeros.

El entusiasmo fue general.

—Buenas noticias, ciertamente, mi Führer —dijo Goebbels, emitiendo su habitual risa aguda.

Bormann, que había sido el primero en ver el mensaje, observó con voz tranquila:

—Si podemos hacerles esto ante la costa de Devon, mi Führer, todo es posible ante la costa de Francia.

—Ni siquiera lograrán llegar a tierra —apuntó Himmler.

—Probablemente no —concedió Hitler, de buen humor—. Pero ahora, caballeros, pasemos al motivo de esta reunión. —Se agruparon todos en torno a la mesa circular y Hitler dio unos golpecitos sobre el mapa de Francia a gran escala—. La muralla occidental adelanta según las previsiones, me parece. —Se volvió hacia Bormann—. ¿Y el informe que le solicité sobre el Cuerpo de Ejército B? ¿Ha llegado ya?

Bormann dirigió una mirada inquisitiva a Rattenhuber.

—Acaba de llegarme un informe del aeropuerto —dijo este—. El enlace, un tal capitán Koenig, ha aterrizado hace cinco minutos. Viene hacia aquí.

—Bien. —Hitler pareció abstraerse, como si no hubiera nadie a su alrededor mientras miraba fijamente el mapa—. Entonces, caballeros, ¿por dónde empezamos?

El 26 de diciembre de 1943, un distinguido y brillante oficial alemán, el joven coronel Klaus von Stauffenberg, acudió a una reunión en Rastenburg con una bomba de tiempo en su maletín. Lamentablemente, la reunión no tuvo lugar, pues el Führer ya había partido hacia Baviera para pasar allí las fiestas navideñas. Aunque había perdido el ojo izquierdo y la mano derecha en una acción de guerra, von Stauffenberg era jefe de estado mayor del general Olbritch, de la Oficina General del Ejército, y se hallaba en el centro de una conspiración de generales que se proponían asesinar a Hitler y salvar así a Alemania del desastre.

Su intento fallido, en las Navidades de 1943, fue uno más entre otros muchos que también habían fracasado. A pesar de ello, no faltaban voluntarios para la causa, como podía atestiguar el capitán Karl Koenig, que en aquella gris mañana de abril viajaba en el asiento posterior de un coche militar desde el campo de aterrizaje al «Cubil del lobo», portando desde Berlín los documentos que Hitler había solicitado. Su estado era de sumo nerviosismo, cosa nada de extrañar en una persona que llevaba una bomba de tiempo cuidadosamente oculta en el doble fondo de su maletín. Antes de salir del aeropuerto de Rastenburg, le había pedido al piloto que estuviera preparado para despegar rápidamente. Encendió un cigarrillo con dedos temblorosos.

En el asiento delantero, el chófer y su acompañante, ambos de las SS, mantenían la vista al frente como estatuas de madera, y, a medida que pasaba el tiempo, el nerviosismo de Koenig iba en aumento. En los tenebrosos bosques que bordeaban la carretera, por ambos lados había campos de minas, alambradas eléctricas y guardias que patrullaban por doquier con feroces perros. Para llegar al reducto interior había que cruzar tres cancelas. Aun así, ya era hora de armar la bomba. Cuando lo hubiera hecho, le quedarían exactamente treinta minutos. Eso le habían dicho.

Llevó la mano al cierre de la correa izquierda del maletín y lo oprimió. Se produjo una inmediata y muy potente explosión que mató en el acto a Koenig y a los dos SS, e hizo pedazos el coche.

Hitler, rabioso, fuera de sí, no cesaba de recorrer a grandes pasos la sala de mapas.

—¡Siguen intentándolo, una y otra vez! —Se volvió hacia Rattenhuber—. ¿Y usted, Oberführer? ¿Qué me dice usted? Juró proteger mi seguridad personal.

—Mi Führer —balbuceó Rattenhuber—, ¿qué puedo decirle?

—¡Nada! —rugió Hitler, dirigiéndose a los demás—. ¡Nunca me dice nada útil! ¡Y tampoco ninguno de ustedes!

Fue Himmler quien rompió el desconcertado silencio.

—Es cierto que aquí ha habido negligencia, mi Führer. Pero no cabe duda de que el fracaso de este miserable atentado es una prueba más de la grandeza de su propio destino. Una prueba más de la inevitable victoria de Alemania bajo su inspirado gobierno.

Los ojos de Hitler destellaron. Echó la cabeza hacia atrás.

—Como siempre, Reichsführer, sabe usted ver claro. Es el único. —Se dirigió a los demás—. Retírense todos. Quiero hablar con el Reichsführer a solas.

Salieron sin un murmullo, Goebbels en último lugar. Hitler permaneció inmóvil, contemplando la mesa del mapa con las manos cruzadas a su espalda.

—¿En qué puedo servir a mi Führer? —inquirió Himmler.

—Hay un complot, ¿no es cierto? —dijo Hitler—. Una conspiración general para destruirme, de la que este capitán Koenig no era más que un agente.

—No tanto una conspiración general como una conspiración de generales, mi Führer.

Hitler se volvió bruscamente.

—¿Está seguro?

—Oh, sí. Pero pruebas… Eso es otra cosa.

Hitler asintió.

—Koenig era un edecán del general Olbritch. ¿Es Olbritch uno de sus sospechosos?

Himmler asintió.

—¿Y los demás?

—Los generales Stieff, Wagner, von Hase, Lindemann y algunos otros. Todos sometidos a estrecha vigilancia.

Hitler se mantuvo notablemente tranquilo.

—Son un puñado de traidores. Nada de fusilamientos. Una soga para cada uno cuando llegue el momento. ¿No hay nadie que esté por encima de ellos? Parece ser que nuestros mariscales de campo, al menos, saben ser leales.

—Me gustaría poder confirmárselo, mi Führer, pero hay uno muy sospechoso. Dejaría de cumplir con mi deber si no se lo advirtiera.

—En tal caso, dígamelo.

—Rommel.

Hitler esbozó una horrible sonrisa que era casi de triunfo, se dio media vuelta, se alejó y regresó de nuevo, todavía sonriendo.

—Creo que ya lo esperaba. Sí, estoy seguro de que lo esperaba. ¿De modo que el Zorro del Desierto tiene ganas de jugar?

—Tengo la certeza casi absoluta.

—El héroe del pueblo —dijo Hitler—. Tendremos que manejarlo con cuidado, ¿no le parece?

—O ser más zorros que él, mi Führer —respondió suavemente Himmler.

—Ser más zorros que él. Ser más zorros que el Zorro del Desierto. —Hitler sonrió, deleitado—. Sí, me gusta eso, Reichsführer. Me gusta mucho.

Hugh Kelso durmió hasta mediodía y, cuando despertó, supo que estaba enfermo. Se dio la vuelta en el interior del bote salvavidas, que se agitaba violentamente, y abrió el cierre del faldón de entrada. Se le fue el alma a los pies. No había nada más que mar, y el bote se alzaba y giraba sobre sí mismo sobre un furioso oleaje. El firmamento estaba muy oscuro, cargado de lluvia, y las ráfagas de viento, Kelso lo sabía, eran de fuerza 5 o 6. Lo peor de todo era que no había señales de tierra por ningún lado. Se hallaba en pleno Canal de la Mancha, hasta ahí la cosa era evidente. Si seguía derivando hasta la otra orilla, si no era rescatado, acabaría por llegar a la costa de Francia, posiblemente a la península de Cherburgo. Más abajo, en el golfo de St. Malo, estaban las islas del Canal: Alderney, Guernsey y Jersey. No sabía gran cosa acerca de ellas, excepto que eran británicas y estaban ocupadas por el enemigo. Sin embargo, no era probable que la corriente lo arrastrase tan al sur.

Sacó la pistola Verey y disparó una bengala anaranjada de socorro. Los alemanes no solían navegar por el canal en pleno día; más bien tendían a bordear la costa francesa protegidos por sus campos de minas. Lanzó otra bengala y, de pronto, entró una cascada de agua por el faldón. Se apresuró a cerrarlo. En la caja dé emergencia había algunas raciones de campaña. Trató de ingerir uno de los cubitos de fruta seca y sintió violentas náuseas. La pierna le ardía de nuevo. A toda prisa, buscó otra ampolla de morfina y se la inyectó. Al poco rato, apoyó la cabeza sobre sus manos y se quedó dormido otra vez.

En el exterior, el mar iba encrespándose a medida que entraba la tarde. Comenzó a oscurecer poco después de las cinco. Para entonces, el viento estaba soplando hacia el sudoeste, alejándolo de la costa francesa y de la península de Cherburgo, de modo que hacia las seis se encontraba a unos quince kilómetros al oeste del faro de Casquets, frente a la isla de Alderney. En aquel momento, el viento volvió a cambiar e impulsó el bote a lo largo del borde exterior del golfo de St. Malo, en dirección a Guernsey.

Todo esto Kelso lo ignoraba. Despertó hacia las siete, con fiebre, se lavó la cara con un poco de agua para refrescarse, volvió a sentir náuseas y se hundió en algo semejante a un coma.

En Londres, Dougal Munro estaba trabajando en su escritorio. El leve rechinar de la pluma era el único sonido que turbaba el silencio de la habitación. Sonó un golpe en la puerta y Jack Carter entró cojeando, con una carpeta en la mano. La depositó sobre la mesa, delante de Munro.

—La última lista de Slapton, señor.

—¿Dice algo de Kelso?

—Nada, señor. Pero todos los buques disponibles han salido a la bahía para buscar los cadáveres que aún faltan.

Dougal Munro se levantó y se dirigió hacia la ventana. En el exterior rugía el viento, arrojando ráfagas de lluvia contra los cristales. Munro agitó la cabeza y dijo en voz baja:

—Dios ayude a los marinos que hayan salido a la mar en una noche como esta.

CAPÍTULO 3

En su calidad de comandante del Cuerpo de Ejército B, el mariscal Erwin Rommel era el responsable de las defensas del muro del Atlántico, con el único cometido de impedir cualquier intento aliado de desembarco en el norte de Francia. Desde que tomara el mando, en enero de 1944, Rommel había reforzado las defensas costeras en un grado increíble, recorriendo las playas, visitando todos los puntos fuertes, transmitiendo su propia energía a todo el mundo, desde un jefe de división hasta el más ínfimo soldado raso.

Su cuartel general se mantenía constantemente en movimiento, de modo que nadie podía estar seguro de dónde se hallaría de un día para otro. Tenía la incómoda costumbre de aparecer en los momentos más inesperados, a bordo de su familiar Mercedes negro, con la única compañía del chófer y de su fiel asistente de la época del Afrika Korps, el mayor Konrad Hofer.

En el atardecer de aquel día en particular, aproximadamente a la misma hora en que Hugh Kelso pasaba flotando a la deriva por las proximidades del faro de Casquets, al oeste de Alderney, el mariscal se disponía a tomar una cena temprana con los oficiales del 21 Regimiento de Paracaidistas, en un château de Campeaux a unos quince kilómetros de St. Lo, en Normandía.

La principal razón por la que se encontraba allí era bastante poderosa. El alto mando y el propio Führer consideraban que la invasión, cuando se produjera, tendría lugar en la zona del Paso de Calais. Rommel no estaba de acuerdo y había manifestado claramente que si él fuera Eisenhower atacaría en Normandía, lo cual no había contribuido a aumentar las simpatías hacia él en el seno de la OKW, el Alto Mando de las Fuerzas Armadas, en Berlín. A Rommel eso ya había dejado de preocuparle. La guerra estaba perdida. Lo único que quedaba por ver era por cuánto tiempo se prolongaría aún.

Y esto se relacionaba con la segunda razón de su presencia en Normandía. Se hallaba envuelto en un juego peligroso y era necesario moverse constantemente, pues, desde que había asumido el mando del Cuerpo de Ejército B, había podido renovar antiguas amistades con los generales von Stulpnagel, gobernador militar de Francia, y Alexander von Falkenhausen. Junto con von Stauffenberg, ambos participaban en la conspiración contra Hitler, y no les había costado mucho ganarse la colaboración de Rommel.

Todos ellos conocían de antemano el atentado previsto para aquella mañana, en Rastenburg. Rommel había enviado a Konrad Hofer en avión a Berlín, para que aguardara los acontecimientos en el cuartel general de Olbritch, pero no se había producido ninguno. La radio no había dejado entrever que sucediera nada anormal.

En el comedor del château, el coronel Halder, que tenía el regimiento bajo su mando, se incorporó para ofrecer un brindis.

—Caballeros, por nuestro Führer y por la victoria total.

«Tantos jóvenes excelentes —pensó Rommel—, ¿y para qué?». Pero se guardó sus pensamientos para sí y alzó su copa para beber con los demás.

—Y ahora, por el mariscal Erwin Rommel, el Zorro del Desierto, que esta noche honra nuestra mesa.

Apuraron las copas y enseguida comenzaron a aplaudirle con gran entusiasmo. Rommel se sintió conmovido. El coronel Halder prosiguió:

—Los hombres han preparado una pequeña diversión en su honor, mariscal. Teníamos la esperanza de poder contar con su presencia.

—Naturalmente. —Rommel alzó su copa para que volvieran a llenársela de champaña—. Será un placer.

Se abrió la puerta del fondo del salón y apareció Konrad Hofer, con aire de cansancio; iba sin afeitar y llevaba su capote gris de campaña abotonado hasta el cuello.

—¡Ah, Konrad, ya ha llegado usted! —le saludó Rommel—. Siéntese y tome una copa de champaña. Tiene aspecto de necesitarla.

—Acabo de llegar de Berlín, mariscal. He aterrizado en St. Lo.

—¿Buen viaje?

—Pésimo, en realidad.

Hofer tomó unos sorbos de champaña con agradecimiento.

—¡Pero, muchacho! Vaya a ducharse y entre tanto veremos si pueden prepararle un emparedado. —Rommel se volvió hacia el coronel Halder—. ¿Podría aplazar este espectáculo que han preparado sus hombres durante una media hora?

—Por supuesto, mariscal.

—Bien. Nos veremos luego, entonces.

Rommel tomó una botella de champaña sin abrir y un par de copas y se retiró del comedor, seguido por Hofer.

Apenas se cerró la puerta de su dormitorio, Hofer se volvió hacia él, muy agitado.

—Ha sido un completo fracaso. Lo único que ese chapucero de Koenig logró hacer fue saltar él mismo en pedazos delante de la cancela principal.

—Muy descuidado por su parte —observó Rommel secamente—. Ahora, Konrad, tranquilícese. Beba otra copa de champaña, métase en la ducha y tómeselo con calma.

Hofer pasó al cuarto de baño y Rommel se arregló el uniforme, contemplándose en el espejo. Tenía ahora cincuenta y tres años y era un hombre de mediana estatura, robusto y de marcadas facciones. Todo él desprendía un hálito de energía, una fuerza casi eléctrica. Su uniforme era muy sencillo, sin más condecoraciones que la Pour le Mérite, la célebre Blue Max, obtenida en su juventud como oficial de infantería en la primera guerra mundial, y la cruz de Caballero de la Cruz de Hierro, con hojas de roble, espadas y diamantes, ambas colgadas de su cuello. También era cierto que, teniendo las dos últimas, no hacían falta más medallas.

Hofer salió del baño envuelto en un albornoz y secándose el cabello.

—Olbritch y unos cuantos más han quedado muertos de miedo, y no los culpo. La Gestapo o la SD podrían caer sobre ellos en cualquier momento.

—Sí —admitió Rommel—. Puede que Himmler comenzara su carrera como criador de pollos, pero, sea lo que sea, no es ningún tonto. ¿Cómo estaba von Stauffenberg?

—Tan decidido como siempre. Considera que usted debería reunirse con los generales von Stulpnagel y Falkenhausen uno de estos días.

—Ya veré qué puedo hacer.

Hofer volvió al cuarto de baño, para ponerse nuevamente su uniforme.

—No estoy seguro de que sea una buena idea. Si Himmler sospecha, es posible que usted se halle ya bajo estrecha vigilancia.

—Bien, ya se me ocurrirá algo —dijo Rommel—. Y ahora, dese prisa. Los hombres han preparado un espectáculo en mi honor y no quiero defraudarlos.

El espectáculo se presentó en el salón principal del château. En un extremo se había alzado un pequeño escenario, con un improvisado telón. Rommel, Hofer y los oficiales del regimiento ocupaban sendas butacas delante del escenario; los hombres se agrupaban de pie en el salón, detrás de ellos o sentados en la escalinata.

Apareció un cabo joven y, tras saludar con una reverencia, se instaló ante el piano de concierto y tocó una selección de música ligera, acogida con aplausos de cortesía. Luego pasó a la canción de los Fallschirmjäger, la canción de los paracaidistas, que se había cantado desde Stalingrado hasta el norte de África. El telón se abrió ante el coro del regimiento, que empezó a cantar con entusiasmo. Sonaron gritos de aprobación desde el fondo de la sala y todo el mundo se unió a la melodía, hasta los oficiales. Acto seguido, el coro pasó sin interrupción a los primeros compases de Marchamos contra Inglaterra; una elección poco afortunada, pensó Rommel. Le pareció interesante observar que nadie trataba de entonar el Horst Wessel. El telón se cerró entre atronadores aplausos y aparecieron varios instrumentistas que se agruparon en torno al piano para interpretar dos o tres piezas de jazz. Cuando terminaron, se apagaron las luces y hubo una pausa.

—¿Qué viene ahora? —inquirió Rommel.

—Espere y lo verá, mariscal. Algo especial, se lo aseguro.

El pianista comenzó a tocar la canción más popular entre las fuerzas alemanas, Lili Marlene. Se abrió el telón. En el escenario únicamente había un taburete vacío iluminado por un foco improvisado. De pronto, Marlene Dietrich se situó bajo el foco, recién salida de El ángel azul. O así lo parecía: sombrero de copa y medias negras, sujetas con ligas. Se sentó en el taburete, indiferente al lobuno clamor de los hombres, y empezó a cantar Lili Marlene. La cautivadora y agridulce melodía impuso un total silencio en la sala.

Era un hombre, desde luego, y Rommel se daba cuenta, pero la personificación era impecable, y el mariscal se unió a la ovación con entusiasmo.

—¿Quién demonios es ese? —le preguntó al coronel Halder.

—Nuestro cabo de oficina, Berger. Al parecer, antes era artista de variedades.

—Es brillante —dijo Rommel—. ¿Hay algo más?

—Oh, sí, mariscal. Algo muy especial.

Regresaron los instrumentistas y, juntamente con el coro, interpretaron algunas otras melodías. Cuando desaparecieron hubo otra pausa, seguida de un prolongado redoble de tambor. El telón se abrió sobre un escenario en penumbra. El coro, entre bastidores, comenzó a cantar la canción del Afrika Korps y el propio Rommel salió a escena. Era él, inconfundiblemente. La gorra con las gafas para el desierto, la bufanda blanca descuidadamente anudada al cuello, el viejo chaquetón de cuero, el bastón de mariscal en su mano enguantada y la otra altivamente apoyada en la cadera. La voz, cuando habló, era perfecta. Repitió un fragmento de su famosa arenga antes de la batalla de El Alamein.

—Ya sé que no os he ofrecido mucho. Arena, calor y escorpiones, pero lo hemos compartido todos. Un esfuerzo más y estaremos en El Cairo. Y si fracasamos… bien, lo habremos intentado. Juntos.

Se hizo un silencio absoluto en el salón. El coronel Halder se volvió nerviosamente hacia Rommel.

—Mariscal, espero que no se habrá ofendido.

—¿Ofendido? Me parece maravilloso —respondió Rommel, poniéndose en pie—. ¡Bravo! —exclamó, mientras comenzaba a aplaudir.

A sus espaldas, todo el público entonó el estribillo de la canción del Afrika Korps, aplaudiendo con entusiasmo.

En el improvisado camerino situado junto a la cocina, Erich Berger se desplomó sobre una silla y se miró al espejo. Su corazón latía aceleradamente y estaba sudando. Para cualquier artista era un mal trago actuar ante el hombre al que estaba personificando, y más en este caso. Un nombre de leyenda. El soldado más popular de Alemania.

—No has estado mal, Heini —se dijo en voz baja—. Mazel tov.

Sacó una botella de schnapps del cajón, quitó el corcho y engulló unos sorbos.

Cualquiera que le hubiera oído habría juzgado extraña una frase en yiddish pronunciada por el cabo de un regimiento alemán de Fallschirmjäger. La explicación era que en realidad no se llamaba Erich Berger, sino Heini Baum: actor judío, artista de cabaret y muy orgulloso de serlo.

Su historia era sorprendentemente sencilla. Había actuado con éxito en cabaret de toda Europa. Nunca se había casado. Para ser del todo sinceros, sus gustos tendían más hacia los hombres que hacia las mujeres. Había seguido viviendo en Berlín, incluso después del ascenso de los nazis al poder, porque sus padres, ya ancianos, siempre habían vivido allí y no creían que fuera a ocurrir nada terrible. Sí ocurrió, por supuesto, pero no por mucho tiempo. En su papel de artista, Baum era utilizable por el Reich. Tenía que lucir la estrella de David en lugar visible, pero una serie de permisos lo mantuvo a salvo, junto con sus padres, mientras a su alrededor todos sus amigos eran deportados.

Y entonces vino aquella noche de 1940 cuando, al llegar a la esquina de su calle, de regreso del cabaret en que actuaba, pudo ver cómo la Gestapo se llevaba a su padre y a su madre. Dio media vuelta y echó a correr como el cobarde que era, deteniéndose en un callejón lateral apenas el tiempo suficiente para arrancar de su ropa la estrella de David. Tenía cuarenta y cuatro años y, en uno de sus días buenos, parecía diez años más joven. No había ningún lugar en el que pudiera refugiarse, pues sus papeles proclamaban al mundo que era un judío.

Así pues, tomó un tren hacia Kiel con la loca esperanza de que tal vez allí pudiera embarcarse hacia alguna parte; hacia cualquier parte. Llegó a aquella ciudad inmediatamente después de uno de los primeros y devastadores bombardeos de la RAF, y comenzó a deambular sin rumbo entre el caos y las llamas del centro, mientras la RAF regresaba para una segunda pasada. Buscó refugio en un sótano y halló los cadáveres de un hombre, una mujer y una niña de doce años, todos de la misma familia, según averiguó al examinar sus documentos de identidad. Erich Berger, su esposa y su hija. Y otra cosa. En el bolsillo de Berger encontró sus papeles de movilización, qué le ordenaban incorporarse a filas una semana más tarde.

¿Qué mejor escondite podía desear un judío asustado de ser judío? Cierto que era diez años mayor que Berger, pero no se le notaba. Le resultó fácil cambiar las fotos de ambos documentos de identidad, de modo que el cuerpo que luego arrastró hasta la calle para que fuese encontrado allí era el de Heini Baum, judío berlinés. Para facilitar las cosas, tuvo que desfigurar el rostro del muerto a golpes de ladrillo, pero, después de lo que había pasado, este trabajo le pareció fácil.

Cuán irónico resultaba que le hubiera correspondido servir en los paracaidistas. Había estado en todas partes.

Creta, Stalingrado, el norte de África… Un llamativo héroe con su camisa de la Luftwaffe, pantalones holgados y botas de paracaidista, como bien lo demostraba su Cruz de Hierro de segunda y de primera clase. Estaba bebiendo otro sorbo de la botella de schnapps cuando se abrió la puerta del camerino y entraron Rommel, el coronel Halder y Hofer.

Era medianoche y Hugh Kelso nunca se había sentido más feliz allá en su bungalow veraniego de Cape Cod, sentado en la mecedora en la veranda, leyendo un libro, con una bebida fresca al alcance de la mano y Jane, su esposa, llamándole desde la playa, con el rostro protegido del sol por un sombrero y sus bronceadas piernas ocultas bajo el viejo vestido de algodón. Las niñas, en traje de baño, jugaban con cubos y palas, y el cálido aire de la tarde llevaba sus voces hasta él. Todos eran felices, muy felices. Ya no sentía frío. En realidad, no sentía nada. Extendió su mano para tomar la de Jane, cuando esta llegó junto a la veranda, y las voces se desvanecieron y despertó de pronto, temblando convulsivamente.

La oscuridad era total y el mar no estaba tan agitado como antes, aunque le parecía estar moviéndose a gran velocidad. Abrió el cierre de la entrada con dedos entumecidos y atisbo el exterior. Solo una leve fosforescencia en la inquieta superficie del agua y una vasta oscuridad. Sus ojos estaban cansados y enrojecidos por la sal del agua. Durante una fracción de segundo le pareció ver un destello de luz. Meneó la cabeza, cerró los ojos y volvió a abrirlos de nuevo. Estaba equivocado, naturalmente. Allí solo había la noche interminable. Cerró la cremallera, se tendió de espaldas y cerró los ojos, tratando de pensar en Jane y sus dos hijas. Acaso así volviera a soñar con ellas.

Aunque él no lo sabía, ya había recorrido más de cien kilómetros desde el comienzo de su periplo en la bahía de Lyme, y sus ojos no le habían engañado. Lo que acababa de ver por un instante, en medio de la oscuridad, era la luz del puesto de guardia alemán en Pleinmont Point, en el extremo sudoeste de la isla de Guernsey, cuando el centinela había abierto la puerta para salir a hacer su ronda. Más al sudeste, a unos cincuenta kilómetros, estaba la isla de Jersey, la mayor del archipiélago. Y era hacia allí donde el viento, cada vez más recio, impulsaba a su bote mientras él se quedaba otra vez dormido.

Rommel se apoyó en la repisa de la chimenea y removió las brasas con la punta de su bota.

—De modo que a los demás les gustaría que me entrevistara con von Stulpnagel y Falkenhausen, ¿no es así?

—Sí, Herr mariscal —respondió Hofer—. Pero, como usted mismo ha dicho, en estos momentos hay que ser muy cuidadoso. Para una reunión como esta, el secreto es imprescindible.

—Y la oportunidad —añadió Rommel—. Secreto y oportunidad. —El reloj que había sobre la repisa de la chimenea dio dos campanadas, y el mariscal emitió una breve risa—. Las dos de la madrugada. La hora más indicada para hacer proyectos descabellados.

—¿Qué sugiere usted, Herr mariscal?

—En realidad, una cosa muy simple. ¿Qué día es hoy? ¿Sábado, no? ¿Y si concertáramos una cita con von Stulpnagel y Falkenhausen para la semana que viene, en algún lugar a convenir, mientras yo me hallara oficialmente en otra parte? En Jersey, por ejemplo.

—¿En las islas del Canal? —Hofer parecía desconcertado.

—El propio Führer me sugirió hace menos de dos meses que fuera allí a inspeccionar las fortificaciones. Ya sabe lo que pienso acerca de la importancia estratégica de esas islas. Los aliados jamás intentarán desembarcar en ellas; causaría demasiadas bajas civiles. Bajas de civiles británicos, habría que añadir.

—Y, sin embargo, nos obligan a mantener destacada allí la 319 División de Infantería —observó Hofer—. Seis mil soldados únicamente en Jersey. Diez mil hombres en total, si contamos al personal de la Luftwaffe y la marina.

—Les dedicamos tantos efectivos, Konrad, porque el Führer quiere mantener el único fragmento de territorio británico que hemos logrado conquistar. Las fortificaciones más imponentes del mundo. El mismo número de puntos fuertes y baterías que en toda la costa europea desde Dieppe a St. Nazaire. —Se volvió y sonrió—. El Führer tiene razón. En tanto que comandante del muro del Atlántico, es mi deber inspeccionar esta parte tan esencial de las defensas.

Hofer asintió.

—Entiendo, Herr mariscal. Lo que no entiendo es cómo podrá estar en dos sitios a la vez: reunido con von Stulpnagel y Falkenhausen, en Francia, e inspeccionando las fortificaciones de Jersey.

—No obstante, hace poco me ha visto en dos sitios a la vez —observó Rommel tranquilamente—. Entre el público y sobre el escenario al mismo tiempo.

En la habitación se hizo un silencio tal que Hofer percibió claramente el tictac del reloj.

—Dios mío —susurró—. ¿Habla usted en serio?

—¿Por qué no? El amigo Berger me engañó incluso a mí cuando salió al escenario. La voz, el aspecto…

—Pero ¿será lo bastante inteligente para el caso? Hay muchas cosas que quizá no sepa cómo manejar. Después de todo, no es lo mismo ser mariscal que cabo de oficinas.

—A mí me ha parecido lo bastante inteligente —dijo Rommel—. No cabe duda de que es un actor de talento, y un bravo soldado además. Cruz de Hierro de primera y segunda clase. Y no olvide una cosa muy importante.

—¿Qué, Herr mariscal?

—Estará usted en todo momento a su lado para ayudarle. —De pronto, Rommel pareció impacientarse—. ¿Dónde está su entusiasmo, Konrad? Si tanto le preocupa, le daré unos cuantos días para que lo prepare. Veamos, hemos dicho que hoy es sábado. Podría ir a Jersey el viernes próximo. Estoy pensando en una visita de unas treinta y seis horas, más o menos. Regresaría a Francia el sábado por la noche o el domingo, como máximo. Si Berger no es capaz de suplantarme durante este tiempo, estoy dispuesto a comerme mi sombrero.

—Muy bien, Herr mariscal. Notificaré a las autoridades de las islas que el viernes próximo irá a hacerles una visita.

—No, no lo haga —le ordenó Rommel—. Lo arreglaremos de un modo más inteligente. ¿Quién es el comandante en jefe?

—El general conde von Schmettow. Su cuartel general está en Guernsey.

—Lo conozco —asintió Rommel—. Un buen militar.

—Con la reputación de ser anglófilo, cosa que no le ha favorecido demasiado —comentó Hofer.

—Por otra parte, el hecho de ser sobrino del mariscal de campo von Rundstedt sí le ha favorecido. ¿Quién es el comandante militar de Jersey?

—Voy a comprobarlo. —Hofer extrajo una carpeta de su maletín y consultó una lista de destinos—. Sí, aquí está. El jefe militar es el coronel Heine.

—¿Y la administración civil?

—En este aspecto, los más importantes son el coronel barón von Aufsess y el capitán Heider.

—¿Y los habitantes locales? ¿Quiénes son sus representantes?

—Hay una organización denominada Consejo Superior de los Estados de Jersey. Su presidente es el administrador de la isla. Un hombre llamado Alexander Coutanche.

—Bien —aprobó Rommel—. Le diré lo que vamos a hacer. Envíe un mensaje al general von Schmettow, ordenándole que celebre una reunión coordinada en Guernsey para analizar cómo afectará a las islas la posible invasión de Francia previsible para este verano.

—¿Quiere que se reúnan todos allí?

—Oh, sí. El comandante militar de Jersey, los encargados de asuntos civiles, el administrador y su gente y quienquiera que esté a cargo de los contingentes de la Luftwaffe y la marina en el archipiélago.

—De este modo, el mando quedará en manos de los oficiales más jóvenes.

—Exactamente.

—Actualmente, no hay muchos vuelos entre las islas del Canal. La RAF se muestra demasiado activa en esa zona. Lo normal es que los viajes de isla a isla se hagan en barco y por la noche.

—Ya lo sé —respondió Rommel—. Me he informado en el cuartel general de la Marina, en Cherburgo. Dígale a von Schmettow que convoque la reunión para el próximo sábado. Bajo las presentes circunstancias, tendrán que viajar el jueves por la noche o bien el viernes de madrugada, para asegurar su presencia a tiempo. Yo iré por aire, en el Storch, el viernes por la mañana.

—Un vuelo peligroso, Herr mariscal.

—Para Berger y para usted, Konrad, lo será sin duda. No para mí. —Rommel sonrió con su particular encanto implacable—. La primera noticia que tendrán de mi llegada será cuando usted pida a la torre permiso para aterrizar.

—¿Y qué pensará von Schmettow?

—Que todo el asunto ha sido una estratagema deliberada por mi parte para poder inspeccionar por sorpresa la situación militar de la isla y sus defensas.

—Es un plan muy inteligente, sin duda —admitió Hofer.

—Si, creo que sí. —Rommel comenzó a desabrocharse el uniforme—. Mientras tanto, yo me reuniré con Falkenhausen y Stulpnagel en algún lugar discreto. —Bostezó—. Y ahora, creo que me iré a la cama. Ocúpese de enviar ese mensaje a von Schmettow mañana mismo. ¡Ah, y no se olvide de hablar con el coronel Halder antes que nada! Dígale que siento un gran interés por el cabo Berger y que me gustarla tenerlo a mi lado por algún tiempo. No creo que ponga dificultades.

—Lo dudo mucho, Herr mariscal —respondió Hofer—. Que duerma usted bien.

Aquella noche, Dougal Munro dormía en un pequeño camastro militar instalado en un rincón de su oficina de Baker Street. Eran aproximadamente las tres de la madrugada cuando Jack Carter lo despertó, sacudiéndolo suavemente. Munro abrió los ojos al instante y se incorporó.

—¿Qué hay?

—Las últimas listas de Slapton, señor. Me pidió que se las trajera en cuanto llegaran. Todavía siguen sin aparecer más de cien víctimas.

—¿Y no hay señales de Kelso?

—Temo que no. El general Montgomery no está muy satisfecho, pero los de la marina le han asegurado que las E-boats no pudieron recoger a ningún superviviente. Estaban demasiado lejos.

—Lo malo de la vida, Jack, es que basta que alguien asegure que una cosa es imposible para que otro demuestre al momento que no lo es. ¿A qué hora amanece?

—Justo antes de las seis. Eso facilitará mucho la búsqueda final.

—Pida un coche para las ocho. Iremos a Slapton a echar un vistazo personalmente.

—Muy bien, señor. ¿Seguirá usted durmiendo?

—Creo que no. —Munro se levantó y se desperezó—. Creo que adelantaré un poco de trabajo pendiente. No hay paz para los malvados en esta vida, Jack.

A las seis de esa misma mañana, Kelso despertó de un extraño sueño en el que una criatura primigenia le llamaba desde una gran distancia. Tenía mucho, mucho frío; sus manos y sus pies estaban entumecidos, y no obstante le ardía el rostro y había sudor en su frente.

Abrió la cremallera y contempló la grisácea claridad del alba, aunque no había mucho que ver, pues el bote estaba envuelto en una niebla marina de considerable densidad. En algún lugar, a lo lejos, la bestia llamó de nuevo, pero esta vez la reconoció como lo que era: una sirena de niebla. Aunque él lo ignoraba, se trataba del faro de Corbière, en el extremo más meridional de la costa de Jersey, que ya había dejado atrás impulsado por la corriente. Kelso notó la proximidad de la costa, casi la olió, y por un breve tiempo volvió a revivir.

Oyó el rumor del oleaje que rompía en una orilla invisible y, bruscamente, el viento abrió un claro en la niebla y le permitió distinguir un acantilado con fortificaciones de hormigón en la cima. El lugar, aunque para Kelso no significaba nada, era Noirmont Point, y, cuando la niebla volvió a cerrarse, la corriente arrastró su bote al interior de la bahía de St. Aubin, muy cerca de la costa.

Había olas que hacían bambolear su frágil embarcación, y extrañas corrientes sinuosas que la llevaban de un lado a otro. En un momento dado, una ola rompió lanzando hacia lo alto chorros de espuma y Kelso se vio envuelto en una blanca nube de espuma a través de la cual distinguía fragmentos de roca. Y entonces oyó una voz fuerte y clara, y la niebla se disipó para revelar una pequeña playa rodeada de rocas que se alzaban en inclinada pendiente hasta un bosquecillo de pinos. En la playa había alguien, un hombre que corría junto a la orilla, cubierto con un gorro de lana, un grueso chaquetón de marino y botas de goma.

El bote salvavidas escoró en los rompientes, se elevó sobre el agua y chocó contra las rocas, arrojando a Kelso de cabeza al mar. Kelso trató de ponerse en pie, y el alarido que lanzó cuando su pierna derecha se negó a sostenerlo quedó ahogado por el rugido del oleaje. El hombre se metió en el agua, que le llegaba a las rodillas, y lo sujetó con fuerza. Fue entonces cuando Kelso advirtió que se trataba de una mujer.

—Ya está, ya lo tengo. Aguante un poco.

—La pierna —musitó—. Rota.

Sin saber muy bien cómo, se encontró al abrigo de unas rocas. La mujer estaba sacando su bote del agua. Cuando intentó sentarse, ella se volvió y se acercó a él. Mientras se arrodillaba a su lado, Kelso preguntó:

—¿Dónde estoy? ¿Francia?

—No —dijo ella—. Jersey.

Cerró los ojos durante unos instantes y se estremeció.

—Entonces, ¿es usted británica?

—Eso espero. Según las últimas noticias, mi marido es mayor en un regimiento de tanques destinado en el desierto occidental. Me llamo Helen de Ville.

—Coronel Hugh Kelso.

—De las fuerzas aéreas norteamericanas, ¿no? ¿Dónde se ha estrellado su aparato?

—No se ha estrellado ningún aparato. Soy oficial del Ejército de Tierra.

—¿El Ejército de Tierra? Pero eso no tiene ningún sentido. ¿De dónde diablos ha salido usted?

—De Inglaterra. Iba en un buque que fue torpedeado en la bahía de Lyme.

Profirió un gruñido, pues el dolor le mordió de nuevo la pierna y casi le hizo perder el conocimiento.

La mujer abrió la desgarrada pernera del pantalón y frunció el ceño.

—Esto tiene muy mal aspecto. Tendré que llevarlo a un hospital.

—¿Con los alemanes?

—Temo que sí.

Kelso la sujetó por el borde del chaquetón.

—No. Nada de alemanes.

Ella le ayudó a recostarse de nuevo.

—No se mueva. Le dejaré aquí solo por un rato. Voy a buscar un carro.

—De acuerdo —asintió él—. Pero nada de alemanes. No debo caer en sus manos. Tiene que prometérmelo. Si no, tendrá que matarme. Mire, aquí llevo una pistola Browning.

Señaló el arma y la mujer se inclinó sobre él, con expresión grave, y retiró la pistola de su funda sobre el muslo izquierdo.

—No va usted a morir, ni los alemanes le harán prisionero. Eso es todo lo que puedo prometerle. Ahora, espéreme aquí.

La mujer se guardó el arma en su bolsillo, dio media vuelta y se marchó a paso vivo. Kelso permaneció tendido en la brumosa costa, tratando de ordenar sus pensamientos, y entonces la pierna comenzó a dolerle de nuevo. Recordó la morfina del botiquín y empezó a arrastrarse hacia el bote salvavidas. Esto, desde luego, fue la última gota, y se hundió en la oscuridad.

CAPÍTULO 4

Helen de Ville abandonó el camino de carro por el que solía bajar a la playa y tomó un atajo, trepando entre los pinos por la empinada ladera. Aunque delgada, era fuerte y resistente, cosa nada extraña después de cuatro años de ocupación enemiga y de racionamientos que le habían hecho perder casi quince kilos de peso. Ella solía decir, en son de broma, que los alemanes le habían devuelto la silueta de que disfrutaba a los dieciocho años, y, a los cuarenta y dos, eso era un beneficio inesperado. Además, por falta de automóvil y de transportes públicos, se había acostumbrado, como la mayor parte de los habitantes de la isla, a caminar muchos kilómetros cada semana.

Se detuvo en el borde del pinar y miró hacia la casa. De Ville Place no era una de las mayores mansiones de la isla. Lo había sido, en la época de apogeo de la familia, pero un desastroso incendio a finales del siglo XIX había destruido un ala entera. El edificio era muy antiguo, todo él de granito de Jersey envejecido por los años. En la fachada, a ambos lados de la entrada, había hileras de puertas ventanas, y un muro de granito separaba la casa de un patio lateral.

Esperó unos instantes, sin apresurarse, pues había un viejo sedán Morris aparcado en el patio, uno de los automóviles requisados por el enemigo. Hacía ya dos años que se veía obligada a alojar en su casa a oficiales navales alemanes. Iban y venían, naturalmente, y a veces no se quedaban más que una o dos noches, cuando los E-boats de la quinta flotilla de Schnellboote venían desde Guernsey.

La mayoría de ellos eran habituales, jóvenes oficiales de servicio en las diversas unidades navales con base en Jersey. La guerra se cobraba su precio. A menudo había escaramuzas con los MTB británicos en la zona de las islas, y la RAF atacaba frecuentemente los convoys hacia Granville, St. Malo y Cherburgo, aunque solo navegaban de noche. Muchos hombres morían, pero otros sobrevivían. Estaba cruzando el césped cuando se abrió la puerta y apareció uno de ellos.

Vestía un suéter blanco, un viejo chaquetón de marino y botas de agua, y llevaba una bolsa de lona en la mano. El rostro que había bajo la gorra de marino manchada de sal era muy bien parecido y reflejaba buen humor; todo un bravo, como recién salido del siglo XVI. La gorra tenía la parte superior de color blanco, detalle normalmente reservado a los comandantes de los submarinos alemanes, pero el teniente Guido Orsini se regía por sus propias leyes. Oficial italiano temporalmente destinado a la marina alemana, había quedado atrapado en el lugar y el momento menos indicados tras la capitulación del gobierno italiano. Hacía ya mucho que Helen de Ville había dejado de fingir que sentía hacia él otra cosa que un considerable afecto.

—Buenos días, Guido.

—Helen, cara mia. —Le lanzó un beso desde lejos—. Como siempre, soy el último.

—¿Dónde toca hoy?

—Granville. Será divertido, con esta niebla. Por otra parte, mantiene a los Tommies en casa. Volveremos mañana. ¿Quieres ir a St. Helier? ¿Puedo acompañarte?

—No, gracias. Estoy buscando a Sean.

—Hace menos de diez minutos que he visto salir al buen general del cobertizo sur, con un hacha en la mano. Iba hacia su casita. Hasta la vista. Debo darme prisa. Ciao, cara.

Desapareció por la pequeña puerta del patio. Al cabo de unos instantes, oyó el motor del Morris que se ponía en movimiento. Cruzó ella también el patio, salió por la verja que daba al campo y corrió por el sendero entre los árboles. La casita de Sean Gallagher estaba situada en una hondonada, junto a un arroyo. No tardó en ver al general, con un viejo pantalón de pana, botas de montar y las mangas de su camisa a cuadros enrolladas sobre sus musculosos brazos. Estaba partiendo leña.

—¡Sean! —gritó, y dio un traspiés que casi la hizo caer.

El hombre bajó el hacha y se volvió hacia ella, apartándose de los ojos un mechón de cabello castaño rojizo. Dejó el hacha en el suelo y se adelantó a sostenerla mientras ella trastabillaba de nuevo.

Sean Martin Gallagher tenía cincuenta y dos años y, en su calidad de súbdito irlandés, era oficialmente neutral en aquella guerra. Había nacido en Dublín en 1892, hijo de un profesor de cirugía del Trinity College. Su padre no había manifestado ningún interés por las mujeres hasta que, ya cumplidos los cincuenta años, en el curso de una visita profesional a Jersey, había conocido a una joven enfermera llamada Ruth le Brocq. Antes de que hubiera transcurrido un mes, se había casado con ella y la había llevado consigo a Dublín.

La joven murió al dar a luz, un año después, y el pequeño Sean creció entre Jersey, donde pasaba los largos veranos en compañía de sus abuelos, y Dublín, con su padre. La ambición de Sean era llegar a ser escritor, y se había licenciado en literatura en la universidad de su padre, el Trinity College. Las exigencias de la vida, empero, le convirtieron en soldado, pues acababa de terminar sus estudios cuando estalló la primera guerra mundial.

Se unió a los Irish Fusiliers, un regimiento en el que sirvieron muchos naturales de Jersey, y para 1918 se había convertido en un viejo de veintiséis años, con el grado de mayor, dos heridas en combate y una medalla al valor ganada en el Somme. Como él solía decir, su auténtica experiencia de la guerra la adquirió después de eso, luchando en Irlanda con el IRA bajo el mando de Michael Collins, como jefe de una columna volante en el condado de Mayo.

El tratado con el gobierno británico, que puso fin al conflicto en 1922, resultó meramente el preludio de una sangrienta y cruel guerra civil entre aquellos elementos del IRA que se negaban a aceptar el tratado y los que habían elegido pelear por el Estado Libre de Irlanda bajo el gobierno de Collins. Sean Gallagher había elegido el Estado Libre y, a los treinta años, se vio convertido en general y persiguiendo implacablemente a sus antiguos camaradas por las regiones occidentales de Irlanda.

Más tarde, harto de tantas muertes, se había dedicado a viajar por el mundo, viviendo del dinero que le había legado su padre y escribiendo alguna novela cuando le parecía bien, hasta que terminó instalándose en Jersey en 1930. Ralph de Ville era un antiguo amigo de la adolescencia, y a Helen la había amado intensamente y sin esperanzas desde el momento en que la conoció. Su casa de St. Lawrence, perdida en el campo, había sido requisada por los alemanes en 1940. Helen, sin el apoyo de Ralph, que había marchado a servir en el ejército británico, necesitaba un fuerte brazo derecho lo cual explicaba su presencia en la casa de los colonos de la finca De Ville. Seguía amándola, por supuesto, y seguía sin esperanzas.

El desvencijado carro había conocido días mejores y el caballo estaba considerablemente más flaco de lo que habría debido estar. Avanzaban camino de la playa, con Sean Gallagher llevando las riendas y Helen a su lado.

—Si esto sale mal —le advirtió—, si descubren que estás ayudando a este hombre, no se limitarán a meterte en la cárcel. Podría significar un pelotón de fusilamiento, o uno de esos campos de concentración de los que habla la gente.

—¿Y tú qué?

—Jesús, mujer, yo soy neutral. ¿Cuántas veces tendré que repetírtelo? —Sonrió maliciosamente, haciendo chispear sus ojos grises—. Si quieren tener contento a ese perro viejo que es De Valera, en Dublín, tienen que tratarme con guante blanco. Aunque, después de cómo lo perseguí por toda Irlanda durante la guerra civil, es posible que le alegre saber que me han fusilado.

La mujer se echó a reír.

—Te quiero, Sean Gallagher. Siempre logras que me sienta bien en los peores momentos.

Rodeó con su brazo los enjutos hombros de Gallagher y le besó en la mejilla.

—Fraternalmente —hizo constar él—. Me quieres fraternalmente, como nunca dejas de recordarme. De modo que guárdate tu loca pasión en el bolsillo, mujer, y concéntrate. Dijiste que se llama Hugh Kelso y que es un coronel del ejército norteamericano que viajaba en un buque torpedeado ante la costa de Devon, ¿no es así?

—Exactamente.

—¿Y qué es todo eso de que los alemanes no deben ponerle las manos encima?

—No lo sé. Estaba medio inconsciente y con la pierna destrozada, pero cuando le sugerí que tendría que ir a un hospital se puso como un loco. Dijo que antes tendría que pegarle un tiro.

—Parece un buen enredo, tal y como lo cuentas —observó Gallagher, dirigiendo el caballo hacia la playa cubierta de niebla.

El mar estaba en calma y reinaba un profundo silencio, tan profundo que alcanzaron a oír desde el otro lado de la bahía el silbato del tren militar alemán que recorría el trayecto entre St. Helier y Millbrook.

Hugh Kelso yacía boca abajo sobre la arena, inconsciente. Sean Gallagher le dio la vuelta con suavidad y examinó su pierna. Emitió un leve silbido.

—Este hombre necesita un cirujano. Lo subiré al carro antes de que vuelva en sí. Entre tanto, recoge toda la leña que puedas. Date prisa.

Helen echó a correr por la playa y él alzó a Kelso en brazos con facilidad, pues era asombrosamente fuerte para su pequeño tamaño. Kelso gruñó, pero siguió inconsciente, y el irlandés lo depositó sobre los sacos vacíos que llevaba en el carro y lo cubrió con unos cuantos.

Se volvió en el momento en que Helen acudía con un haz de ramas secas.

—Tápalo con las ramas mientras yo me cuido del bote salvavidas. El bote seguía bamboleándose en el agua poco profunda, y Gallagher vadeó hasta él y lo arrastró a la playa. A continuación, lo examinó por dentro, retiró la caja de supervivencia y, con un cuchillo de hoja automática, rasgó ferozmente las paredes del bote. Se deshinchó al momento, y entonces lo plegó y lo llevó hasta el carro, para echarlo en la rejilla que tenía debajo.

Helen llegó con otra brazada de leña, que dejó en el carro con la anterior.

—¿Habrá bastante?

—Creo que sí. Nos detendremos en el prado y esconderemos el bote salvavidas dentro del viejo pozo. Pero no nos entretengamos.

Emprendieron el camino de regreso, Helen sentada en la vara del carro y Gallagher guiando el caballo. De pronto, oyeron risotadas delante de ellos y un perro comenzó a ladrar. El irlandés hizo una pausa para encender con gran parsimonia uno de los nauseabundos cigarrillos franceses que solía fumar.

—No te preocupes, yo me ocuparé de ellos —le dijo a Helen. El primero en llegar fue el alsaciano, un espléndido animal que ladró una sola vez y, reconociendo a Gallagher como un viejo amigo, se abalanzó sobre él para lamerle la mano. Acto seguido aparecieron dos soldados alemanes con uniforme gris de campaña, casco de acero y fusil al hombro.

—Guten morgen, Herr General —saludaron ambos amistosamente.

—Buenos días, estúpidos gilipollas —respondió Gallagher con su más encantadora sonrisa, sacudiendo las riendas.

—Sean, estás completamente loco —susurró ella.

—En absoluto. Ninguno de estos dos muchachos habla una palabra de inglés. Aunque habría sido gracioso que les diera por registrar el carro.

—¿Adónde vamos? —preguntó ella—. Ahora no hay nadie en De Ville Place.

Siempre se refería al lugar en estos términos, sin llamarlo nunca una casa.

—¿No está la señora Vibert?

—Hoy le he dado el día libre. Recuerda que su sobrina tuvo un bebé la semana pasada.

—¡Vaya desvergonzada! —exclamó Gallagher—. Y su marido en el ejército británico. Me gustaría saber qué dirá cuando vuelva a casa y se encuentre con un niñito rubio y de ojos azules llamado Fritz.

—No seas cruel, Sean. La chica no es mala. Un poco débil, quizá. La gente no puede vivir sola.

—¿Eso crees? —Gallagher se echó a reír—. No he notado que me persiguieras alrededor del cobertizo estos últimos días.

—Sé razonable, por favor —le reprendió—. ¿Dónde podríamos llevarlo? Tenemos la Cámara.

Durante la guerra civil de Inglaterra, Charles de Ville, señor de la mansión en aquella época, había abrazado la causa realista. Fue entonces cuando hizo construir una habitación en el tejado a la que se llegaba por una escalera secreta que partía de la alcoba principal, habitación que la familia, a lo largo de los años, había denominado la Cámara. Este escondite le salvó la vida cuando Cromwell, ya en el poder, mandó arrestarlo por traidor.

—No. Por ahora, sería demasiado incómodo. Necesita que lo atiendan rápidamente. Lo llevaremos a mi casa.

—¿Y el médico?

—George Hamilton. ¿En qué otro podemos confiar? Y ahora, espérame aquí mientras echo al pozo este bote salvavidas.

Lo sacó de debajo del carro y se dirigió hacia los árboles. Ella permaneció sentada, escuchando el sonido de su propia respiración irregular en el silencio del bosque. A su espalda, bajo los sacos y las ramas secas, Hugh Kelso gemía y se agitaba.

En Slapton Sands la marea cambió poco antes de mediodía y depositó en la playa algunos cadáveres más. Dougal Munro y Carter estaban sentados al socaire de una duna de arena, donde habían consumido un temprano almuerzo a base de emparedados y compartido una botella de cerveza.

La orilla estaba llena de soldados que de vez en cuando se adentraban en el agua, siguiendo órdenes de algún oficial, para rescatar otro cadáver. Ya había unos treinta cuerpos tendidos sobre la playa.

—Alguien dijo que, cuando empieza una guerra, la primera víctima es la verdad —comentó Munro.

—Entiendo exactamente qué quiere decir, señor —respondió Carter.

Un joven oficial norteamericano se acercó y saludó.

—Ya hemos recogido todos los cuerpos aparecidos hasta ahora, señor. Treinta y tres desde el amanecer. Ni rastro del coronel Kelso. —Vaciló—. ¿Desea visitar el cementerio, brigadier? No está muy lejos.

—No, gracias —respondió Munro—. Creo que puedo pasar sin verlo.

El oficial saludó y se alejó. Munro se levantó y ayudó a Carter a ponerse en pie.

—Vamos, Jack. Aquí no podemos hacer nada.

—Muy bien, señor.

Carter se apoyó en su bastón mientras Munro, con las manos en los bolsillos, se volvía a contemplar el mar. Repentinamente, se estremeció.

—¿Algo anda mal, señor? —quiso saber Carter.

—Alguien acaba de pasar sobre mi tumba, Jack. Sinceramente, este asunto no me gusta nada. Nada en absoluto. Vamos, es hora de que volvamos a Londres.

Se volvió y echó a andar a lo largo de la playa.

—Entonces, Berger, ¿entiende lo que estoy diciéndole? —inquirió Konrad Hofer.

Heini Baum permanecía rígidamente en posición de firmes ante el escritorio del despacho que el comandante en jefe de Campeaux había cedido con mucho gusto al mariscal. Trataba de no pensar en el hecho de que Rommel estaba de pie frente a la ventana, mirando el jardín.

—Creo que sí, Herr mayor. No estoy seguro.

Rommel se volvió hacia él.

—No sea estúpido, Berger. Usted es un hombre inteligente, eso se nota, y también valeroso. —Señaló con su fusta la Cruz de Hierro de primera clase y la banda con letras góticas que rodeaba su manga izquierda—. Veo que lleva la divisa del Afrika Korps. Eso significa que somos antiguos camaradas. ¿Estuvo en el Alamein?

—No, mariscal. Fui herido en Tobruk.

—Bien. Soy un hombre sencillo, conque escúcheme con atención. Anoche hizo una excelente imitación mía, tanto en el aspecto como en la voz. Muy profesional.

—Gracias.

—Ahora le pido una segunda actuación. El viernes irá en avión a Jersey para pasar allí el fin de semana, acompañado por el mayor Hofer. ¿Cree que podrá engañar a todo el mundo en Jersey durante ese tiempo? ¿No le gustaría ser rey por un día?

Baum sonrió.

—De hecho, creo que sí me gustaría, señor.

—Ya lo ve —dijo Rommel, dirigiéndose a Hofer—. Razonable e inteligente, como yo se lo había dicho. Ahora, Konrad, ocúpese de los arreglos y salgamos de aquí.

La casita estaba construida con la misma clase de granito que la mansión. Había una amplia sala de estar con vigas de madera y, en un hueco junto a la ventana, una mesa de comedor con media docena de sillas. La cocina estaba al otro lado del vestíbulo. En el piso de arriba había un espacioso dormitorio, una despensa y un cuarto de baño.

Antes de intentar subir al dormitorio, Gallagher había dejado a Kelso en un largo y cómodo sofá de la sala. El norteamericano seguía inconsciente, y Gallagher encontró su cartera y la abrió. Había una tarjeta de identidad con su fotografía, algunas instantáneas de una mujer y dos chicas jóvenes, sin duda su familia, y un par de cartas tan evidentemente personales que Gallagher volvió a doblarlas sin leerlas. Se oía la voz de Helen hablando por teléfono desde la cocina. Kelso abrió los ojos, le dirigió una mirada de incomprensión y, de pronto, advirtió la cartera que Gallagher tenía en la mano.

—¿Quién es usted? —Extendió un brazo, en un débil intento de recuperar la cartera—. ¡Devuélvame eso!

Helen salió de la cocina, se sentó en el sofá y le puso una mano en la frente.

—Todo va bien, no se preocupe. Procure no moverse. Está ardiendo de fiebre. Soy Helen de Ville, ¿me recuerda?

El coronel asintió lentamente.

—La mujer de la playa.

—Este hombre es el general Sean Gallagher. Un amigo.

—Estaba comprobando sus papeles —dijo Gallagher—. La tarjeta de identidad está un poco húmeda. La pondré a secar.

—¿Recuerda dónde está? —le preguntó Helen a Kelso.

—En Jersey. —Esbozó una cadavérica sonrisa—. No se preocupe. Aún no he perdido la cabeza. Puedo pensar bien, si me concentro.

—Muy bien. Entonces, escúcheme atentamente —intervino Sean Gallagher—. Su pierna está muy mal. Necesita un hospital y un buen cirujano.

Kelso meneó la cabeza.

—Imposible. Ya se lo he dicho antes a esta señora: nada de alemanes. Es mejor que me peguen un tiro antes que dejarles que me pongan las manos encima.

—¿Por qué? —preguntó Sean Gallagher, sin rodeos.

—Ella le ha llamado general. ¿Lo es verdaderamente?

—Lo fui en otro tiempo, en el ejército de Irlanda, y en la última guerra serví con los británicos. ¿Tiene eso alguna importancia?

—Tal vez.

—Muy bien. ¿A qué unidad pertenece?

—Al cuerpo de ingenieros. Ingenieros de asalto, para ser exactos. Somos los que preparamos el terreno en los desembarcos.

Sean Gallagher lo comprendió todo de inmediato.

—¿Tiene algo que ver con la invasión de Europa?

Kelso asintió.

—No tardará en llegar.

—Desde luego. Todo el mundo lo sabe —respondió Gallagher.

—Sí, pero yo sé exactamente dónde y cuándo va a ser. Si los alemanes lograran arrancarme esta información, ¿se da cuenta de lo que ocurriría? Concentrarían todas sus fuerzas en el lugar adecuado. Jamás podríamos establecer una cabeza de puente.

Kelso estaba muy agitado y tenía la frente perlada de sudor. Helen trató de apaciguarlo, haciendo que volviera a recostarse.

—Todo irá bien, se lo prometo.

—¿Va a venir George Hamilton? —preguntó Gallagher.

—No estaba en casa. Le he dejado el mensaje de que querías verlo urgentemente. He dicho que te habías cortado en la pierna y necesitabas un par de puntos.

—¿Quién es Hamilton? —se inquietó Kelso.

—Un médico —contestó Helen—. Y un buen amigo. Pronto estará aquí y le arreglará la pierna.

Kelso temblaba de nuevo, presa de la fiebre.

—En estos momentos tengo cosas más importantes en las que pensar. Tienen que ponerse en contacto con la resistencia local. Díganles que llamen por radio lo antes posible y avisen a Londres de que me encuentro aquí. Intentarán rescatarme.

—No hay resistencia en Jersey —objetó Helen—. Es decir, hay mucha gente que detesta la ocupación y procura complicarle la vida al enemigo en todo lo que puede, pero no tenemos nada parecido a la resistencia francesa, si es a eso a lo que se refiere.

Kelso la contempló atónito, y Gallagher añadió:

—Esta isla mide aproximadamente dieciséis kilómetros de largo por ocho de ancho. Como una ciudad de mercado, nada más. ¿Cuánto tiempo cree que podría durar un movimiento de resistencia? No hay montañas en las que ocultarse, ningún lugar en el que refugiarse. De hecho, no se puede ir a ninguna parte.

A Kelso le resultaba difícil aceptarlo.

—Entonces, ¿no hay una resistencia organizada? ¿No hay radio?

—No hay ninguna comunicación con Londres —dijo Gallagher.

—¿Y con Francia, entonces? —preguntó Kelso, desesperado—. Granville, St. Malo. Solo están a unas horas de navegación, ¿no es cierto? En esas poblaciones debe de haber una célula local de la resistencia francesa.

Se produjo un significativo silencio. Finalmente, Helen se volvió hacia Gallagher.

—Savary podría hablar con las personas indicadas en Granville. Sabe quiénes son, y tú también.

—Es verdad.

—Cuando he subido desde la playa, Guido estaba a punto de irse —añadió—. Me ha dicho que esta tarde saldrían hacia Granville, aprovechando la niebla. —Consultó su reloj—. No tendrán la marea a favor hasta el mediodía. Podrías ir en la furgoneta. Tenemos que llevar esos sacos de patatas a St. Helier, para el suministro de la tropa y para el mercado.

—De acuerdo, me has convencido —respondió Gallagher—. Pero, si conozco un poco a Savary, no querrá saber nada de esto. Preferirá ignorar de qué se trata, de modo que tendré que ponerlo por escrito. Y eso es un riesgo muy grande.

—No tenemos alternativa, Sean —dijo ella llanamente.

—No, supongo que tienes razón. —Gallagher se echó a reír—. ¡Lo que llego a hacer por Inglaterra! Cuida bien de nuestro amigo. Volveré lo antes posible.

Llegaba ya a la puerta cuando ella lo llamó.

—¡Sean!

Gallagher se volvió.

—¿Sí?

—No te olvides de conducir por la derecha.

Era un viejo chiste, pero no dejaba de tener cierto sentido. Una de las primeras medidas que los alemanes habían tomado al ocupar Jersey había sido la de cambiar el sentido de circulación, de la izquierda, como en Inglaterra, a la derecha. Al cabo de cuatro años, Gallagher seguía sin acostumbrarse, aunque era cierto que no conducía muy a menudo. Si conservaban la vieja furgoneta Ford era únicamente a causa de una dispensa especial, porque las granjas de la finca De Ville suministraban diversos vegetales a las fuerzas alemanas. De todos modos, la cantidad de gasolina que tenían atribuida solo les permitía utilizar la furgoneta dos o tres veces por semana. Gallagher la hacía durar todo lo posible, bajando las cuestas con el motor parado, y siempre podía conseguirse un poco más de combustible en el mercado negro si se conocía a las personas indicadas.

Cruzó la pequeña y pintoresca población de St. Aubin y siguió la curva de la bahía en dirección a Bel Royal, viendo St. Helier en la lejanía. Pasó ante varias baterías de cañones vigiladas por algunos soldados, pero la entrada a la ciudad por Victoria Avenue estaba desierta. Hasta llegar al Grand Hotel, el único signo de actividad que pudo ver fue uno de los trenes que los alemanes habían traído de Francia, camino de Millbrook. Consultó su reloj. Eran casi las once. Tenía tiempo de sobra para ver a Savary antes de que el Victor Hugo zarpara hacia Granville, de modo que giró a la izquierda por Gloucester Street y se encaminó hacia el mercado.

Tampoco allí había mucha gente, principalmente a causa del clima. En el mástil del ayuntamiento estaba izada la bandera nazi de la esvástica, negra y escarlata, colgando flácidamente en el aire cargado de humedad. En alemán, el ayuntamiento se llama Rathaus. Resultaba, pues, comprensible que los habitantes de la localidad hubieran bautizado el lugar como «casa de las ratas».

Aparcó ante el mercado, en Beresford Street. La calle estaba prácticamente desierta, pues apenas si se veía un puñado de isleños que habían salido de compras y algún que otro soldado alemán. El mercado en sí estaba oficialmente cerrado, ya que solo abría los sábados por la tarde durante dos horas. Entonces estaría lleno de gente, desesperada por encontrar alimentos frescos.

Gallagher recogió dos sacos de patatas de la furgoneta, abrió de un puntapié la puerta del mercado y pasó al interior. La mayor parte de los puestos de aquel antiguo mercado Victoriano estaban vacíos, pero había una o dos personas. Se dirigió directamente hacia un puesto en el extremo más lejano del mercado, donde un obeso y jovial individuo con gorra de paño y un enorme suéter estaba disponiendo pulcras hileras de nabos bajo el rótulo «D. Chevalier».

—Conque hoy tenemos nabos, ¿eh? —comentó Gallagher cuando llegó a su lado.

—Muy buenos para la salud, general —respondió Chevalier.

—No me diga. El otro día, la señora Vibert me dio mermelada de nabos para desayunar. —Gallagher se estremeció—. Aún tengo el sabor en la boca. Le he traído dos sacos de patatas.

A Chevalier le brillaron los ojos.

—Sabía que no me fallaría, general. Metámoslos dentro.

Gallagher arrastró los sacos hasta la trastienda, y Chevalier abrió un armario del que extrajo una vieja bolsa de lona.

—Cuatro hogazas de pan blanco.

—¡Dios mío! —exclamó Gallagher—. ¿A quién ha matado para conseguirlas?

—Un cuarto de libra de té de la China y un jamón. ¿Está bien?

—Es un placer hacer tratos con usted —respondió Gallagher—. Nos veremos la próxima semana.

Su siguiente parada fue en el almacén de suministros para la tropa situado en Wesley Street. Anteriormente había sido un garaje, y había media docena de camiones aparcados en su interior. No se veía ningún movimiento, pero un rollizo Feldwebel llamado Klinger estaba comiendo un bocadillo dentro de la oficina acristalada. Le saludó con la mano, abrió la puerta y bajó los escalones.

—Herr general —dijo amistosamente.

—Caramba, Hans, se cuida usted muy bien —observó Gallagher en un alemán impecable, dándole unos golpecitos en el prominente estómago.

Klinger sonrió.

—Hay que vivir. Los dos somos viejos soldados, general. Nos comprendemos bien. ¿Me ha traído algo?

—Dos sacos de patatas para la lista oficial.

—¿Y?

—Otro saco para usted, si le interesa.

—¿Qué quiere a cambio?

—Gasolina.

El alemán asintió.

—Una lata de cinco litros.

—Dos latas de cinco litros —replicó Gallagher.

—General… —Klinger se dirigió hacia una hilera de latas de gasolina del ejército británico, tomó una en cada mano y las llevó a la furgoneta—. ¿Y si lo denunciara? Es usted muy exigente.

—Yo iría a la cárcel y a usted le proporcionarían unas vacaciones —contestó Gallagher—. Dicen que el frente ruso está precioso en esta época del año.

—Es usted un hombre práctico, como siempre. —Klinger recogió los tres sacos de patatas—. Cualquier día, una patrulla va a detenerlo para comprobar el color de su gasolina y se verá metido en un buen lío.

—Ah, pero es que yo soy un mago, amigo mío. ¿No se lo había dicho?

Y con esto, se despidió.

La gasolina para uso de las fuerzas militares estaba teñida de rojo, la destinada a tareas agrícolas era verde, y los médicos disponían de una variedad rosada. Lo que Klinger ignoraba era que resultaba muy fácil eliminar el colorante haciendo pasar la gasolina por el filtro de las máscaras de gas distribuidas entre la población al comienzo de la guerra. A continuación, un poco de tinte verde convertía la gasolina militar en gasolina agrícola con suma rapidez.

Todo se reducía a una cuestión de supervivencia. Era una isla muy antigua, y la sangre de Le Brocq que corría por sus venas se sentía ferozmente orgullosa de ello. A lo largo de los siglos, la isla había visto muchas cosas. Mientras pasaba ante el hotel Pomme d’Or, entonces cuartel general de la marina alemana, Gallagher alzó la vista hacia la bandera nazi que colgaba sobre la entrada y dijo para sí:

—Y nosotros seguiremos aquí mucho después de que os hayáis marchado, canallas.

CAPÍTULO 5

Gallagher aparcó la furgoneta ante la báscula del puente y echó a andar por el muelle Albert, subiendo las escaleras hacia la parte superior. Se detuvo para encender uno de sus cigarrillos franceses y contempló la bahía. La niebla se había aclarado un poco y el castillo de Elizabeth, allá en su islote, parecía extraño y misterioso, como sacado de un cuento de hadas. En otro tiempo lo había ocupado Walter Raleigh, como gobernador de la isla. En aquellos momentos, sus dueños eran los alemanes, con fortificaciones de hormigón y baterías de cañones.

Miró hacia el puerto. Como siempre, era un hormiguero de actividad. Para el transporte de suministros a las islas del Canal, los alemanes utilizaban, entre otras embarcaciones, gabarras del Rin. Había algunas de ellas atracadas en el extremo más alejado del New North Quay. También había varios buques de distintas clases pertenecientes a la segunda Vorpostenbootsflotille, así como dos unidades M40 Klasse de la 24 Flotilla de Dragaminas. En el muelle Albert había atracados unos cuantos barcos mercantes, casi todos para navegación costera. El vapor Victor Hugo era uno de ellos.

Construido en 1920 por Ferguson Brothers, de Glasgow, para una compañía francesa dedicada al comercio costero, resultaba obvio que había conocido tiempos mejores. Su única chimenea había sido perforada en varios lugares por los disparos de los Beaufighters de la RAF en el transcurso de un ataque a uno de los convoys nocturnos de Granville, dos semanas antes. Savary era su capitán, con una tripulación de diez marinos franceses. Las defensas antiaéreas del vapor consistían en dos ametralladoras y un cañón Bofors, a cargo de siete marineros alemanes bajo el mando de Guido Orsini.

Gallagher lo vio en el puente, apoyado contra la borda, y le gritó en inglés:

—¡Eh, Guido! ¿Está Savary por ahí?

Guido hizo bocina con ambas manos.

—¡En el café!

El barracón que hacía las veces de café, situado en el mismo embarcadero, no estaba muy concurrido: cuatro marinos franceses jugando a las cartas en una mesa, tres alemanes en otra. Robert Savary, un hombretón barbudo con chaquetón de marino, gorra de paño y un grasiento pañuelo anudado al cuello, estaba solo en una mesa junto a la ventana, fumando un cigarrillo y con una taza de café ante sí.

—¿Qué tal, Robert? —preguntó Gallagher en francés, tomando asiento.

—Es raro verle por aquí, mon général. Eso significa que quiere usted algo.

—¡Ah, el astuto campesino! —Gallagher le pasó un sobre por debajo de la mesa—. Tenga esto.

—¿Qué es?

—Métaselo en el bolsillo y no haga preguntas. Cuando llegue a Granville, hay en la ciudad amurallada un café que se llama Sophie. ¿Lo conoce?

Savary estaba empezando a palidecer.

—Sí, claro que lo conozco.

—¿Conoce también a la buena de Sophie Cresson y a su marido, Gerard?

—He hablado alguna vez con ellos.

Savary trataba de devolverle el sobre por debajo de la mesa.

—En tal caso, sabrá que se dedican al terrorismo en su grado más extremo. No solo matan boches, sino que también les gusta dar ejemplo con los colaboracionistas. ¿A que suena bien esta frase? Yo en su lugar, procurarla ser razonable. Lléveles esta carta. Ni que decir tiene que será mejor que no la lea. Si lo hace, es probable que no pueda dormir nunca más. Entréguesela a Sophie, con recuerdos de mi parte. Estoy seguro de que ella tendrá algo que decirme, conque ya me lo comunicará en cuanto vuelva.

—Así se condene, general —masculló Savary, guardando el sobre en su bolsillo.

—El diablo se cuidó de eso hace ya mucho tiempo. No se preocupe. No hay nada de qué preocuparse. Guido Orsini es un buen chico.

—¿El conde? —Savary se encogió de hombros—. Un arrogante macarra italiano. Odio a los aristócratas.

—Le aseguro que este no es ningún fascista, y seguramente Hitler le importa menos que a usted. ¿Tiene algo de tabaco decente en su bolsa? Estos asquerosos cigarrillos que dan últimamente con el racionamiento me están volviendo loco.

Savary adoptó una astuta expresión de negociante.

—Casi nada. Solo unos cuantos Gitanes.

—Casi nada, dice —protestó Gallagher en voz alta—. De acuerdo, me quedaré doscientos.

—¿Con qué me los pagará?

Gallagher abrió la bolsa que le había dado Chevalier.

—¿Qué tal un jamón?

Savary se quedó atónito.

—¡Dios mío! Ya se me está haciendo la boca agua. Démelo. Gallagher le entregó el jamón por debajo de la mesa y tomó a cambio un cartón de cigarrillos.

—Ya conoce mi número de teléfono. Llámeme en cuanto regrese.

—Entendido.

Savary se puso en pie y ambos salieron afuera. Incapaz de esperar, Gallagher sacó un paquete de Gitanes, lo abrió y encendió un cigarrillo.

—¡Jesús! ¡Es magnífico!

—Bueno, yo me voy. —Savary hizo ademán de irse hacia la pasarela del Victor Hugo.

Gallagher le habló suavemente.

—Si me falla esta vez, amigo mío, yo mismo lo mataré. ¿Entendido?

Savary se volvió, con la boca abierta por el asombro, y Gallagher le sonrió alegremente y se alejó por el muelle.

George Hamilton era un hombre alto y de facciones angulosas, con un traje de tweed Harris que parecía una talla demasiado grande para él. En sus tiempos había sido un médico de renombre, profesor de farmacología en la universidad de Londres y especialista en el Guy’s Hospital, pero se había retirado a vivir en una casita de campo en Jersey justo antes del comienzo de la guerra. En 1940, cuando la llegada de los alemanes parecía inminente, mucha gente había abandonado la isla. Entre los que habían huido figuraban varios médicos, lo cual explicaba por qué Hamilton, doctor en medicina y miembro del Real Colegio de Médicos, seguía trabajando como médico de cabecera a los setenta años de edad.

Echándose hacia atrás el mechón de cabellos blancos que le caía sobre la frente, examinó a Kelso, aún tendido en el sofá.

—Malo. Tendría que estar en un hospital. Necesitaría un examen radiológico para estar seguro, pero creo que tiene una doble fractura de tibia. Puede que triple.

—Nada de hospital —protestó Kelso débilmente.

Hamilton hizo una seña a Helen y Gallagher, y ambos le siguieron a la cocina.

—Si las fracturas fueran compuestas, es decir, si hubiera alguna herida abierta, si los huesos salieran al descubierto, no tendríamos elección. Las posibilidades de infección serían demasiado grandes, especialmente después de todo lo que le ha pasado. La única forma de salvarle la pierna sería llevándolo a una cama de hospital y aplicando tracción.

—¿Qué es exactamente lo que quieres decir, George? —inquirió Gallagher.

—Bueno, como habéis podido ver, la piel no está rota. Las fracturas son internas. Tal vez sea posible reducirlas y escayolar la pierna.

—¿Podrás hacerlo tú solo? —quiso saber Helen.

—Puedo intentarlo, pero necesitaré un mínimo de condiciones. Desde luego, ni siquiera se me ocurriría hacerlo sin ver antes una radiografía. —Vaciló un instante—. Aunque hay una posibilidad.

—¿Cuál es? —preguntó Gallagher.

—Los Pinos. Es una pequeña clínica de St. Lawrence, dirigida por las Hermanas de la Caridad. Son monjas católicas, casi todas irlandesas o francesas. Tienen un aparato de rayos X y un quirófano aceptable. La hermana María Teresa, que es quien lo lleva, es buena amiga mía. Podría telefonearle.

—¿Los alemanes suelen utilizar esa clínica? —preguntó Helen.

—De vez en cuando. Generalmente, para mujeres jóvenes con problemas prenatales, que es el modo fino de decir que van para un aborto. A las monjas, como comprenderéis, no les gusta en absoluto, pero no pueden hacer nada para impedirlo.

—¿Podrá quedarse allí?

—Lo dudo. Tienen muy pocas camas y resultaría demasiado peligroso. Lo más que podremos hacer será remendarlo y traerlo otra vez aquí.

—Corres un gran riesgo para ayudarnos, George —observó Gallagher.

—Yo diría que lo corremos todos —replicó Hamilton secamente.

—Es sumamente importante que el coronel Kelso no caiga en manos del enemigo —comenzó Helen.

Hamilton meneó la cabeza.

—No quiero saber nada, Helen, conque no me lo digas. Y tampoco quiero que las monjas tengan nada que ver. Para la hermana María Teresa, nuestro amigo ha de ser un habitante del lugar que ha sufrido un accidente. Nos iría bien disponer de una tarjeta de identidad para él, por si acaso.

Helen se volvió hacia Gallagher.

—¿Podrías cuidarte tú de eso? El año pasado conseguiste una tarjeta para aquel comunista español que se escapó del pelotón de trabajos forzados en esos túneles que están construyendo bajo St. Peter.

Gallagher se dirigió al viejo escritorio de pino del siglo XVIII que ocupaba un rincón de la cocina, extrajo el cajón delantero y, metiendo la mano en el hueco, sacó un pequeño cajón secreto de los que se utilizaban antiguamente para guardar objetos de valor. En él había varias tarjetas de identidad en blanco, firmadas y selladas con el águila nazi.

—¿De dónde has sacado eso? —inquirió Hamilton, atónito.

—Conozco a un irlandés, camarero en uno de los hoteles de la ciudad, que tiene un amiguito alemán; no sé si me entiendes. Un oficinista de la Feldkommandantur. El año pasado le hice un gran favor, y me lo pagó con esto. Llenaré una con los datos de Kelso y le pondré un buen nombre de Jersey. ¿Qué os parece Le Marquand? —Fue a buscar pluma y tinta y se sentó ante la mesa de la cocina—. Henry Ralph Le Marquand. ¿Residencia? —Alzó la vista hacia Helen.

—Granja particular, De Ville Place —respondió ella.

—Muy bien. Iré a ver el color de sus ojos, cabello y demás mientras tú llamas a Los Pinos. —Se detuvo en el umbral—. Como profesión pondré marinero. Así podremos decir que tuvo un accidente en el barco. Y otra cosa, George.

—¿De qué se trata? —preguntó, mientras descolgaba el teléfono.

—Yo iré contigo. Lo llevaremos en la furgoneta. Y no discutas. Estamos juntos en esto o estamos separados.

Sonrió pícaramente y salió de la cocina.

Los Pinos era un edificio bastante feo, sin duda de finales del período Victoriano. En una época posterior, los muros habían sido revocados con cemento, que se había agrietado en muchos lugares, desprendiéndose grandes fragmentos aquí y allí. Gallagher metió la furgoneta en el patio delantero. Hamilton iba sentado a su lado. Estaban saliendo del vehículo cuando se abrió la puerta de la clínica y la hermana María Teresa bajó por la rampa de hormigón para recibirlos. Vestida con un sencillo hábito negro, era una mujer baja y de ojos tranquilos, sin la menor arruga en el rostro a pesar de sus sesenta años cumplidos.

—Doctor Hamilton. —Su inglés era bueno, pero con un pronunciado acento francés.

—Le presento al general Gallagher. Dirige De Ville Place, donde está empleado el paciente.

—Necesitaremos una camilla —indicó Gallagher.

—Hay una justo detrás de la puerta.

Gallagher fue a buscarla y la llevó junto a la parte de atrás de la furgoneta. Abrió las portezuelas, dejando ver a Kelso tendido sobre un viejo colchón, y lo trasladó a la camilla con ayuda del médico.

La hermana María Teresa los condujo al interior. Mientras subían la camilla por la rampa, Gallagher le susurró a Kelso:

—Sobre todo, mantenga la boca cerrada. Y si el dolor le obliga a quejarse, procure no hacerlo con acento norteamericano.

Hamilton estaba en la sala de operaciones, examinando las radiografías que la joven hermana Bernadette acababa de traerle.

—Fractura por tres sitios —observó la hermana María Teresa—. No tiene muy buen aspecto. Tendría que ingresar en un hospital, doctor, aunque no hace falta que se lo diga.

—Muy bien, hermana. Le diré la verdad —respondió Hamilton—. Si lo llevamos al hospital de St. Helier, querrán saber qué le ha ocurrido. Nuestros amigos alemanes insisten en ello. Ya sabe lo mucho que se interesan por los detalles. Le Marquand estaba pescando ilegalmente cuando le sobrevino el accidente.

—Y eso podría costarle tres meses de cárcel —intervino Gallagher.

—Entiendo. —La monja meneó la cabeza—. Me gustaría poder ofrecerle una cama, pero están todas ocupadas.

—¿Alemanes?

—Dos de sus amigas —dijo con calma—. Lo de costumbre. Uno de los médicos del ejército se cuidó ayer de ellas. El mayor Speer. ¿Lo conoce?

—He trabajado alguna vez con él, en el hospital —asintió Hamilton—. Los he conocido peores. Bien, hermana, si no le importa ayudarme, y también la hermana Bernadette, podemos poner manos a la obra.

La hermana le ayudó a ponerse la bata y enseguida Hamilton fue a lavarse las manos en el lavabo del rincón. Mientras la hermana Bernadette le ayudaba con los guantes de goma, le dijo a María Teresa:

—Anestesia breve, nada más. Bastará una gasa con cloroformo. —Se aproximó a la mesa del quirófano y miró a Kelso—. ¿Preparado?

Kelso, apretando las mandíbulas, asintió. Hamilton se volvió hacia Gallagher.

—Será mejor que espere fuera.

Gallagher se dio la vuelta para salir. En el mismo instante, se abrió la puerta y entró un oficial alemán.

—¡Ah, hermana, por fin la encuentro! —dijo en francés. Acto seguido, sonrió y añadió en inglés—: Profesor Hamilton, ¿usted aquí?

—Mayor Speer —contestó Hamilton, alzando sus enguantadas manos.

—Acabo de pasar visita a mis pacientes, hermana. Ambas están bien.

Speer era un hombre alto y bien parecido, con un rostro afable y un tanto carnoso. Llevaba el gabán desabrochado, y Gallagher distinguió una Cruz de Hierro de primera clase sobre la pechera izquierda y la cinta de la campaña de invierno en Rusia. Un hombre que había entrado en combate.

—¿Algún caso interesante, doctor?

—Fractura múltiple de la tibia. Es un empleado del general Gallagher, aquí presente. ¿Se conocían ustedes?

—No, pero he oído hablar mucho de usted, general. —Speer saludó haciendo chocar sonoramente los tacones—. Es un placer. —Tomó las radiografías y las examinó—. Malo. Bastante malo. Fractura interna de la tibia por tres lugares.

—Ya sé que lo indicado sería hospitalización y tracción —admitió Hamilton—, pero no hay camas disponibles.

—Oh, me parece perfectamente aceptable reducir las fracturas y escayolar. —Speer sonrió con gran encanto y se quitó el gabán—. Pero, Herr profesor, no es esta su especialidad. Tendré mucho gusto en ocuparme de este insignificante asunto por usted.

Tomó una de las batas que colgaban de la percha de la pared y se dirigió al lavabo para lavarse las manos.

—Si insiste —dijo Hamilton tranquilamente—. No cabe duda de que usted tiene más experiencia que yo en este campo.

Al cabo de pocos minutos, Speer estaba preparado y comenzó a examinar la pierna. Enseguida, se dirigió a la hermana María Teresa.

—Muy bien, hermana. Ahora, creo que lo mejor será cloroformo. No ponga demasiado; terminaremos enseguida.

De pie en un rincón, Gallagher miraba fascinado.

Savary no se sentía muy satisfecho de la vida mientras caminaba por las adoquinadas calles del barrio amurallado de Granville. El viaje desde Jersey a través de la niebla había resultado bastante malo, y no le complacía en absoluto la situación en que Gallagher le había colocado. Llegó a una tranquila plazoleta. El bar de Sophie estaba al otro lado, y por los resquicios de las contraventanas escapaba algún que otro rayo de luz. Siguió avanzando, lentamente y de mala gana, y penetró en el interior.

Gerard Cresson estaba sentado en su silla de ruedas, tocando el piano. Era un hombre bajo, con la cara pálida e intensa de los inválidos y una cabellera negra que le llegaba casi hasta los hombros. Se había roto la espalda en un accidente en los muelles dos años antes de la guerra. Jamás podría volver a andar, ni siquiera con muletas.

En el local había como una docena de clientes repartidos por las mesas, algunos de ellos marinos a los que Savary conocía. Sophie estaba sentada en un elevado taburete tras la barra de mármol, ante las hileras de botellas que se alineaban sobre un adornado espejo, y leía un periódico local. Tenía cerca de cuarenta años, cabellos oscuros que formaban una voluminosa pila sobre su cabeza, ojos negros, tez cetrina como la de una gitana y una amplia boca pintada de rojo vivo. Sus pechos eran hermosos, los mejores que Savary había visto. Aunque eso a él no le servía de nada. Con un cuchillo o una botella en la mano, aquella mujer era dinamita pura, y había hombres en Granville con cicatrices que lo demostraban.

—Ah, Robert, cuánto tiempo sin vernos. ¿Cómo van las cosas?

—Podrían ir peor, pero también podrían ir mejor.

Mientras Sophie le servía un coñac, deslizó la carta hacia ella por encima de la barra.

—¿Qué es esto? —quiso saber.

—Parece que ahora su amigo Gallagher, de Jersey, me utiliza como cartero. No sé qué hay dentro del sobre ni quiero saberlo, pero él espera una respuesta. Zarparemos mañana a mediodía. Volveré por aquí. —Tragó el coñac de un sorbo y se marchó.

La mujer rodeó el mostrador y llamó a uno de los clientes.

—Oye, Marcel, cuida un rato de la barra.

Se dirigió al lado de su marido, que había dejado de tocar y estaba encendiendo un cigarrillo.

—¿Qué es todo esto?

—Vamos a la trastienda y veámoslo.

Apartó la silla de ruedas del piano, la hizo girar y la empujó a lo largo de la barra hacia el salón interior. Una vez allí, Gerard Cresson leyó la carta y a continuación se la tendió a su mujer con expresión grave.

Ella la leyó rápidamente, sacó una botella de vino tinto y llenó dos vasos.

—Esta vez nuestro amigo el general se ha metido en un buen lío.

—Sin duda.

Hacía ya tres años que dirigían entre los dos el movimiento de resistencia desde Granville a Avranches y St. Malo. Gerard proporcionaba la capacidad de organización y Sophie era su leal brazo derecho. Juntos formaban un equipo muy bueno. Por fuerza, si hablan logrado sobrevivir durante tanto tiempo.

—¿Piensas llamar a Londres?

—Desde luego.

—¿Qué opinas del asunto? —preguntó ella—. Quizá nos pidan que intentemos sacar a este yanqui de Jersey.

—En el mejor de los casos, resultaría muy difícil —dijo él—. Y en el estado en que se encuentra, imposible. —Alzó su vaso para que volviera a llenárselo—. Desde luego, hay otra solución más fácil. Mucho mejor para todos, en las actuales circunstancias.

—¿Y cuál es?

—Mandar a alguien para que le corte la garganta.

Hubo un lapso de silencio entre los dos. Finalmente, ella observó:

—Esta guerra ya ha durado mucho.

—Demasiado —asintió él—. Ahora, llévame al almacén y llamaré a Londres por radio.

El mayor Speer se apartó del lavabo, enjugándose las manos con una toalla. La hermana Bernadette ya había comenzado a preparar el yeso, y el mayor se inclinó para contemplar a Kelso, que aún seguía inconsciente.

—Un trabajo excelente —aprobó George Hamilton.

—Sí, debo admitir que me siento bastante satisfecho de mí mismo. —Speer fue a por su gabán—. Estoy seguro de que podrá ocuparse fácilmente del resto. Voy a llegar tarde a la cena en el club de oficiales. Espero que me hará saber cómo evoluciona, Herr profesor. General.

Saludó con una inclinación de cabeza y se retiró.

Hamilton se volvió hacia Kelso y comenzó a quitarse la bata y los guantes, sintiéndose repentinamente exhausto. Los efectos de la anestesia empezaban a desvanecerse y Kelso gimió un poco y dijo con voz pastosa:

—Janet, te quiero.

Su acento norteamericano era inconfundible. La hermana Bernadette no pareció darse cuenta, pero la monja de más edad clavó una mirada inquisitiva en Hamilton, y luego en Gallagher.

—Parece que ya despierta —observó Hamilton de forma poco convincente.

—Sí, eso parece —asintió la hermana—. ¿Por qué no pasa a mi oficina, con el general Gallagher? Una de las monjas les preparará café. Tenemos cierta cantidad del auténtico, gracias al mayor Speer. La hermana Bernadette y yo pondremos la escayola en un momento.

—Es usted muy amable, hermana.

Los dos hombres salieron del quirófano y recorrieron el pasillo, pasando ante la cocina en que había dos monjas trabajando, hasta llegar al despacho. Hamilton tomó asiento tras el escritorio y Gallagher le ofreció uno de sus Gitanes antes de sentarse al lado de la ventana.

—No olvidaré nunca el momento en que lo vi aparecer por esa puerta —comentó el irlandés.

—Ya te dije que no es mal hombre —respondió Hamilton—. Y como médico es de primera.

—¿Te parece que Kelso se pondrá bien?

—No veo por qué no. Creo que dentro de una o dos horas ya podremos trasladarlo. Habrá que tenerlo en observación durante unos días, desde luego; no hay que descartar la posibilidad de una infección. Pero en el botiquín del bote salvavidas llevaba unas cuantas ampollas de esta nueva droga milagrosa, la penicilina, y se las inyectaré si veo que reacciona negativamente.

—La hermana María Teresa se ha dado cuenta de que las cosas no son lo que parecen.

—Sí, y no me gusta nada —admitió George Hamilton—. Me siento como si la hubiera utilizado. Aunque no dirá nada, por supuesto. Eso iría en contra de sus más profundas creencias.

—Me recuerda a mi tía de Dublín, cuando era pequeño —dijo Gallagher—. Incienso, cirios y agua bendita.

—¿Todavía crees, Sean? —quiso saber Hamilton.

—Ya no; no desde el primero de julio de 1916, en el Somme —contestó Gallagher—. Me habían destinado a un regimiento de Yorkshire, los muchachos de Leeds. Los idiotas del estado mayor enviaron a esos muchachos al otro lado de una colina, con sus mochilas a la espalda, hacia un intenso fuego de ametralladora. A mediodía quedaban unos cuarenta supervivientes de los ochocientos que habían sido. En aquel momento decidí que si Dios existía estaba jugándome una broma muy pesada.

—Entiendo tu punto de vista —asintió Hamilton gravemente.

Gallagher se puso en pie.

—Creo que voy a salir un rato a tomar el aire de la noche. Abrió la puerta y salió del despacho.

George Hamilton se inclinó sobre el escritorio, apoyando la cabeza sobre sus brazos, y bostezó. Había sido un día muy largo. Cerró los ojos y antes de dos minutos estaba durmiendo.

Acababan de dar las diez y Douglas Munro seguía atareado ante el escritorio de su oficina en Baker Street cuando se abrió la puerta y entró Jack Carter cojeando, con expresión hosca.

—Prepárese para lo peor, señor.

Depositó una hoja de papel sobre la mesa del brigadier.

—¿Qué es esto? —inquirió Munro.

—Un mensaje recién recibido de nuestro contacto de la resistencia en Granville. Eso queda en Normandía.

—Ya sé dónde está Granville, por el amor de Dios. —Munro comenzó a leerlo y de pronto se incorporó en el asiento—. No puedo creerlo.

Munro releyó el mensaje.

—No puedo imaginar nada peor. En Jersey no hay movimiento de resistencia. Nadie a quien recurrir. Esta mujer, De Ville, y ese tal Gallagher, ¿cuánto tiempo podrán ocultarlo? Y enfermo, además. ¿Y cuánto tiempo podrá pasar desapercibido en una isla tan pequeña? No quiero ni pensarlo, Jack.

Por primera vez desde que Carter lo conocía, le pareció que su superior se hallaba próximo a la desesperación, sin saber qué dirección tomar.

—Ya se le ocurrirá algo, señor. Siempre se le ocurre —dijo Carter suavemente.

—Gracias por el voto de confianza. —Munro se puso en pie y fue a buscar su abrigo—. Ahora, telefonee a Hayes Lodge y consígame una cita inmediata con el general Eisenhower. Dígales que ya he salido hacia allí.

Helen de Ville había estado esperando nerviosamente el ruido de la furgoneta al regresar, y cuando entró en el patio, a un lado de De Ville Place, salió corriendo a recibirla. Mientras Gallagher y Hamilton bajaban del vehículo, les preguntó:

—¿Está bien?

—Sigue medio anestesiado, pero la pierna ya está arreglada —contestó Gallagher.

—De momento, estamos solos. Todos están en Granville, o en el mar, o se han ido al club de oficiales. Podemos subirlo al piso de arriba.

Gallagher y Hamilton sacaron a Kelso de la furgoneta, unieron sus manos y lo alzaron entre ambos. Siguieron a Helen por la puerta principal, a través del amplio vestíbulo recubierto de paneles de madera y por la gran escalinata. La mujer abrió la puerta de su alcoba y los hizo pasar. Los muebles, entre los que se contaba una cama con dosel, eran de estilo bretón del siglo XVII. Una puerta a la derecha de la cama conducía al cuarto de baño, y a la izquierda una biblioteca con los anaqueles tallados, repleta de libros, cubría toda la pared hasta el techo. Helen buscó un resorte oculto y una sección de la biblioteca se desplazó a un lado, dejando ver el hueco de una escalera. Se dirigió resueltamente hacia ella y Gallagher y Hamilton la siguieron, no sin dificultades. Finalmente, llegaron a un cuarto inmediatamente por debajo del tejado de la mansión. Los muros estaban recubiertos con paneles de roble y había una sola ventana donde el techo llegaba más abajo. Parecía un lugar bastante cómodo, todo él alfombrado y con una cama individual.

Depositaron a Kelso sobre la cama y Helen le explicó:

—Aquí tiene todo lo necesario, y la única entrada es a través de mi habitación, de modo que puede estar tranquilo. Un antepasado mío se ocultó aquí de los hombres de Cromwell durante varios años. Temo que el aseo no haya mejorado desde aquella época. Es esa cómoda de roble que ve allí.

—Gracias, pero lo único que quiero es dormir —respondió Kelso, con cara de agotamiento.

La mujer hizo un gesto de cabeza a Gallagher y el anciano médico para que la dejaran a solas con el coronel. Los dos hombres se marcharon escaleras abajo.

—Bueno, creo que aquí ya no hago falta —comentó Hamilton—. Dile a Helen que volveré mañana a ver cómo se encuentra.

Sean Gallagher retuvo su mano durante unos instantes.

—George, eres todo un hombre.

—Los médicos han de hacer de todo, Sean. —Hamilton sonrió—. Hasta mañana, entonces.

Gallagher regresó por el vestíbulo y por el pasillo posterior, en dirección a la cocina. Puso la tetera al fuego y estaba añadiendo unos fragmentos de leña a las moribundas brasas cuando entró Helen.

—¿Qué tal está? —preguntó.

—Se ha dormido enseguida. —Se sentó en el borde de la mesa—. ¿Qué haremos ahora?

—No podemos hacer nada hasta que Savary vuelva de Granville con algún mensaje.

—¿Y si no trae ningún mensaje?

—Oh, ya pensaré en algo. Ahora, siéntate y tomaremos una buena taza de té.

Ella negó con la cabeza.

—Podemos elegir entre una infusión de zarzal o una de remolacha y, francamente, esta noche no podría soportar ninguna de las dos.

—Oh, mujer de poca fe. —Gallagher le mostró el paquete de té de la China que Chevalier le había entregado aquella mañana en el mercado.

Helen se echó a reír sin poder evitarlo y le echó los brazos al cuello.

—Sean Gallagher, no sé qué haría yo sin ti.

Eisenhower iba ataviado con uniforme de gala, pues estaba asistiendo a una cena ofrecida por el primer ministro cuando le llegó el mensaje de Munro. Recorría la biblioteca de Hayes Lodge de punta a punta, sumamente agitado.

—¿No hay modo de que podamos enviar a alguien?

—Si se refiere a una unidad de comandos, yo diría que no, señor. Es la costa más protegida de Europa.

Eisenhower asintió.

—Lo que en realidad quiere decir es que resulta imposible sacarlo de allí.

—No imposible, señor, pero sí muy, muy difícil. Se trata de una isla pequeña, mi general. No es lo mismo que esconder a alguien en un camión y recorrer quinientos kilómetros durante la noche hasta llegar a los Pirineos, o mandar uno de nuestros Lysanders para rescatarlo desde el aire.

—De acuerdo. En tal caso, habrá que trasladarlo a Francia, donde sí pueden hacerse estas cosas.

—Según nuestras informaciones, no está en condiciones de viajar.

—Por el amor de Dios, Munro, es posible que todo dependa de esto. La propia invasión. Meses de trabajo.

Munro carraspeó y, con desacostumbrado nerviosismo, preguntó:

—En el peor de los casos, mi general, ¿estaría dispuesto a considerar prescindible al coronel Kelso?

Eisenhower se inmovilizó donde estaba.

—¿Se refiere a ordenar que sea ejecutado?

—Algo por el estilo.

—Que Dios me perdone, pero si no puede hacerse otra cosa, tendrá que ser así. —Se acercó a un gran mapa mural de la Europa occidental—. Seis mil naves, millares de aviones, dos millones de hombres y el resultado de la guerra en juego. Si averiguan el punto exacto en que pensamos desembarcar, concentrarán allí todas sus fuerzas. —Se volvió—. Inteligencia me transmitió un discurso de Rommel, pronunciado hace escasas semanas, en el que venía a decir exactamente lo mismo. Que la guerra se perdería o se ganaría en esas playas.

—Ya lo sé, mi general.

—¿Y me pregunta si Kelso es prescindible? —Eisenhower emitió un profundo suspiro—. Si puede salvarlo, hágalo. Si no… —Se encogió de hombros—. En todo caso, y considerando lo que acaba de decirme a propósito de Jersey, ¿cómo piensa meter ahí un agente? Yo diría que un rostro nuevo se hará notar de inmediato.

—Es cierto, mi general. Tendremos que pensar en algo.

Jack Carter, que había permanecido de pie junto al fuego en un respetuoso silencio, se aclaró la garganta.

—Hay un modo, mi general.

—¿Y cuál es, capitán? —quiso saber Eisenhower.

—El mejor lugar para esconder un árbol es en medio del bosque. Me parece a mí que los que disponen de mayor libertad para ir y venir a su antojo son los propios alemanes. Quiero decir que sin duda están enviando constantemente nuevo personal.

Eisenhower se volvió bruscamente hacia Munro.

—Creo que está en lo cierto. ¿Tienen a alguien capaz de realizar un trabajo de este tipo?

Munro asintió.

—Alguno hay. Exige unas habilidades muy especiales, señor. No se trata únicamente de hablar alemán a la perfección, sino de pensar como un alemán, y eso no es fácil.

—Le doy una semana, brigadier —dijo Eisenhower—. Una semana para que resuelva este asunto.

—Tiene mi palabra, señor.

Munro se retiró con paso enérgico, y Carter salió cojeando detrás de él.

—Envíe un mensaje a Cresson, en Granville, para que advierta a Gallagher que alguien irá el jueves a Jersey a visitarle.

—¿Está seguro, señor?

—Claro que sí —contestó Munro alegremente—. Ha sido una idea genial la suya, Jack. El mejor lugar para esconder un árbol es en medio del bosque. Me gusta.

—Muchas gracias, señor.

—Los alemanes entran y salen de las islas constantemente. ¿Qué significa un recién llegado más entre otros muchos? Sobre todo, si va provisto de las credenciales adecuadas.

—Necesitaremos un hombre muy especial, señor.

—Vamos, Jack —le reprendió Munro mientras subían a su coche, aparcado en la calle—. Solo hay un hombre capaz de encargarse de esta misión. Lo sabe usted tan bien como yo. Solo hay un hombre capaz de hacerse pasar por nazi hasta las últimas consecuencias, y al mismo tiempo lo bastante implacable como para meterle a Kelso una bala entre las cejas, llegado el caso: Harry Martineau.

—Pero, señor, debo recordarle que, después de aquel asunto en Lyon, el coronel Martineau recibió la promesa solemne de que no volverían a ser solicitados sus servicios. Además, su estado de salud ya lo hace imposible.

—Tonterías, Jack. Harry nunca ha sido capaz de resistirse a un desafío. Encuéntrelo. Y otra cosa, Jack. Busque en los ficheros de la EOE y vea si tenemos a alguien con un historial relacionado con Jersey.

—¿Únicamente hombres, señor?

—Dios mío, Jack, pues claro que no. ¿Desde cuándo nos interesamos únicamente por los hombres en este oficio?

Dio unos golpecitos en el cristal que los separaba de la parte delantera y el conductor puso el coche en movimiento.

CAPÍTULO 6

La casita de Dorset, no lejos de Lulworth Cove, había sido prestada a Martineau por un viejo amigo de la época de Oxford. Situada en un minúsculo valle por encima de los acantilados, el camino que llevaba a la playa estaba bloqueado por un oxidado alambre de púas. Antes había existido un letrero que advertía de la existencia de minas, aunque no había ninguna. Eso era lo primero que le había dicho el propietario, en el pub del pueblo, nada más mudarse a la casa, y por eso Martineau se paseaba por la orilla, arrojando de vez en cuando alguna piedra al agua, la mañana siguiente a la reunión de Dougal Munro con Eisenhower.

Harry Martineau tenía cuarenta y cuatro años y era de estatura mediana y anchos hombros, cubiertos por la chaqueta de paracaidista con manchas de camuflaje que utilizaba para protegerse del frío. Su rostro era triangular y muy pálido, con la clase de tez que jamás parecía broncearse, y sus ojos eran tan oscuros que resultaba imposible determinar cuál era su auténtico color. La boca era movediza, y mostraba permanentemente una leve sonrisa irónica. Su aspecto era el de un hombre para quien la vida había resultado más decepcionante de lo que había supuesto.

Había salido del hospital tres meses antes y las cosas parecían irle mejor que en los últimos tiempos. Ya no sentía dolores en el pecho, si procuraba no excederse, pero el insomnio no dejaba de acosarle. Raramente lograba dormir por las noches. En cuanto se metía en la cama, su cerebro parecía volverse hiperactivo. De todos modos, eso era de esperar. Demasiados años huyendo, viviendo de noche, siempre acechado por el peligro.

Los médicos habían dejado claro que no podía seguir trabajando para Munro. Habría podido regresar a Oxford, pero eso no era ninguna solución. Como tampoco lo era el tratar de reanudar el libro en el que había estado trabajando hasta 1939. La guerra le había enseñado esto, si no otra cosa. De modo que se apartó del mundo tanto como pudo. Una casita en Dorset, junto al mar, libros para leer, un espacio en el que encontrarse a sí mismo.

—¿Y dónde diablos te has metido, Harry? —se preguntó, taciturno, mientras emprendía el regreso hacia la cima del acantilado—. Porque, ¡que me cuelguen si puedo encontrarte!

La sala de estar de la vieja casita era muy confortable. Una alfombra persa sobre el suelo enlosado, una mesa de comedor, varias sillas con respaldo de junco y libros por todas partes; no solo en las estanterías, sino amontonados en un rincón. Nada de ello le pertenecía. Nada de aquel lugar era suyo, salvo unas pocas prendas de vestir.

Había un sofá a cada lado de la chimenea de piedra. Colocó un par de troncos sobre las brasas, se sirvió un whisky, lo bebió rápidamente y se sirvió otro. Acto seguido, se sentó y tomó la libreta de notas que había dejado sobre la mesita de café. Había unas cuantas líneas de poesía y las leyó en voz alta.

La estación es ominosa a medianoche. Letra muerta es la esperanza. Volvió a dejar la libreta sobre la mesa, con una sonrisa amarga.

—Admítelo, Harry —se dijo suavemente—: eres un poeta asqueroso.

De repente se sintió cansado, una sensación que le asaltó como una oleada. La falta de sueño se dejaba notar. Empezó a sentir un leve dolor en el pecho, en el pulmón izquierdo, y eso le llevó de nuevo a Lyon, por supuesto, en aquel último y fatal día. Si hubiera estado un poco más alerta, nada habría pasado. El cántaro había ido demasiadas veces a la fuente, o tal vez fuera simplemente que su suerte se había acabado. Mientras se hundía en el sopor, todo volvió a él con gran claridad.

El Standartenführer Jurgen Kaufmann, jefe de la Gestapo en Lyon, iba vestido de paisano cuando descendió los peldaños del ayuntamiento y se metió en el Citroën negro. También su chófer vestía de paisano, pues los martes por la tarde Kaufmann iba a visitar a su amante y le gustaba hacerlo con discreción.

—No hace falta que te des prisa, Karl —le dijo al chófer un sargento de las SS que llevaba dos años bajo sus órdenes—. Todavía es un poco temprano. Le he dicho que no llegaría hasta las tres, y ya sabes cuánto le disgustan las sorpresas.

—Como usted quiera, Standartenführer.

Karl sonrió mientras ponía el automóvil en marcha.

Kaufmann abrió un ejemplar de un periódico de Berlín que había recibido por correo esa mañana y se recostó en el asiento para leerlo cómodamente. Cruzaron los arrabales de la ciudad y salieron al campo. Era verdaderamente hermoso, con huertos de manzanos a ambos lados de la carretera, que saturaban el aire con su aroma. Hacia un rato que Karl venía fijándose en una motocicleta que los seguía, y cuando viraron por el desvío que conducía al pueblo de Chaumont vio que giraba detrás de ellos.

—Una moto viene siguiéndonos desde hace rato, Standartenführer —anunció, sacando una Luger de su funda y colocándola en el asiento de al lado.

Kaufmann se volvió para mirar por la ventanilla trasera y se echó a reír.

—Estás perdiendo la vista, Karl. Es uno de los nuestros.

El motorista se puso a su altura y agitó la mano. Pertenecía a las SS Feldgendarmerie y llevaba casco, un grueso chaquetón impermeable y un subfusil Schmeisser cruzándole el pecho justo por debajo del distintivo metálico que los miembros de la Policía Militar de las SS solo utilizaban cuando estaban oficialmente de servicio. Su rostro, cubierto por gruesos anteojos, resultaba indistinguible. Volvió a agitar su enguantada mano.

—Debe de tener un mensaje para mí —opinó Kaufmann—. Para un momento.

Karl se acercó a la cuneta y pisó el freno, y el motorista se detuvo ante ellos. Mientras aseguraba la moto sobre su caballete, Karl salió del coche y preguntó:

—¿En qué podemos ayudarle?

La mano que salió del bolsillo del chaquetón sostenía una pistola Mauser semiautomática. El primer disparo alcanzó a Karl en el corazón y le hizo salir despedido hacia el Citroën. De allí cayó al suelo. El hombre de las SS le dio la vuelta con el pie y, fríamente, le pegó otro tiro entre los ojos. Acto seguido, abrió la portezuela posterior.

Kaufmann siempre iba armado, pero se había quitado el gabán y lo tenía pulcramente doblado en un rincón. Acababa de asir la Luger que llevaba en el bolsillo derecho y empezaba a volverse cuando el hombre de las SS le pegó un tiro en el brazo. Kaufmann se aferró la manga. Entre sus dedos corría la sangre.

—¿Quién es usted? —gritó desesperadamente.

El hombre alzó sus gafas de motorista y Kaufmann se quedó mirando los ojos más oscuros y fríos que había visto en toda su vida.

—Me llamo Martineau. Soy mayor del ejército británico y trabajo para la EOE.

—Así que usted es Martineau. —Kaufmann hizo una mueca de dolor—. Su alemán es excelente. Absolutamente perfecto.

—Es lógico que sea así. Mi madre era alemana —respondió Martineau.

—Hace mucho que deseaba conocerle, pero en otras circunstancias.

—No lo dudo. También yo hace tiempo que quería conocerle. Desde mil novecientos treinta y ocho, para ser exactos. En mayo de ese año, usted era capitán en el cuartel general de la Gestapo, en Berlín, y detuvo a una joven llamada Rosa Bernstein. Probablemente no recordará ni su nombre.

—La recuerdo muy bien —replicó Kaufmann—. Era judía, y trabajaba para la organización clandestina del partido socialista.

—Según me lo contaron, cuando terminó usted con ella ni siquiera estaba en condiciones de ir andando hasta el paredón.

—Eso es falso. No hubo ningún fusilamiento. Fue ahorcada en el sótano número tres. El procedimiento de rigor. ¿Qué significaba ella para usted?

—Yo la amaba. —Martineau alzó su arma.

—¡No sea estúpido! —exclamó Kaufmann—. Podemos llegar a un acuerdo. Yo podría salvarle la vida, Martineau, créame.

—¿En serio? —se burló Martineau.

Y le disparó entre los ojos, matándolo instantáneamente.

Enseguida, puso en marcha la pesada motocicleta y se alejó por la carretera. Era completamente dueño de sí mismo, aun después de lo que acababa de hacer. Ninguna emoción; nada. El problema era que con ello no había conseguido recuperar a Rosa Bernstein, pero eso era imposible.

Circuló por un laberinto de caminos rurales durante más de una hora, procurando dirigirse siempre hacia el oeste. Finalmente, viró por un angosto sendero con hierba en ambos lados, tan alta que casi llegaba a tocarse en el centro del camino. La granja que se alzaba en el centro del patio en que desembocaba el camino había conocido tiempos mejores. Algunos de sus cristales estaban rotos, y faltaba más de una teja. Martineau paró el motor de la moto, la montó sobre su caballete y se dirigió a la puerta delantera.

—¡Eh, Pierre! ¡Ábreme!

Hizo girar el cierre, golpeó la puerta con el puño y, de pronto, esta se abrió tan inesperadamente que le hizo caer de rodillas.

El cañón de una Walther se apoyó entre sus ojos. El hombre que la sostenía tendría unos cuarenta años e iba vestido como un campesino francés, con boina, chaqueta de pana y pantalones de dril, pero su alemán era impecable.

—Tenga la bondad de levantarse, mayor Martineau, y pase al interior muy lentamente.

Siguió a Martineau por el pasillo hasta llegar a la cocina. Pierre Duval estaba sentado ante la mesa, atado a una silla y con un pañuelo cubriéndole la boca. Había sangre en su rostro, y sus ojos ardían de rabia.

—Apoye las manos en la pared y separe las piernas —le ordenó el alemán.

A continuación, lo cacheó minuciosamente y le quitó el Schmeisser y la pistola Mauser.

Luego descolgó el anticuado teléfono de pared y le dio un número a la operadora. Al cabo de unos instantes, preguntó:

—¿Schmidt? Ya ha llegado. Sí, Martineau. —Asintió con un gesto de la cabeza—. De acuerdo: quince minutos.

—¿Un amigo suyo? —inquirió Martineau.

—Yo no diría tanto. Pertenezco a la Abwehr. Me llamo Kramer. He hablado con la Gestapo. Esos cerdos no me gustan más que a usted, pero todos tenemos un trabajo que cumplir. Quítese el casco y el chaquetón, por favor. Póngase cómodo.

Martineau hizo lo que le indicaban. En el exterior caía rápidamente la tarde, y el cuarto comenzaba a quedar en la penumbra. Dejó el casco y el chaquetón sobre una silla y, en su uniforme de las SS, se quedó contemplando a Pierre que, al otro lado de la mesa, con los ojos encendidos de furia, echaba hacia atrás su silla y levantaba los pies.

—¿No hay nada de beber? —preguntó Martineau.

—¡Dios mío! Ya me habían dicho que era usted un tipo duro —exclamó Kramer admirado.

Pierre empujó el borde de la mesa con toda la fuerza de sus piernas, golpeando la espalda del alemán. Martineau desvió la pistola con su mano izquierda y se lanzó hacia adelante, levantando la rodilla, pero Kramer se cubrió con un muslo y clavó sus dedos rígidos bajo la barbilla de Martineau, echándole la cabeza hacia atrás. Martineau enganchó la pierna izquierda de Kramer y lo derribó al suelo, cayendo sobre él. Sin soltar la muñeca de la mano que sujetaba la pistola, aplicó un poderoso puñetazo al cuello de Kramer. En aquel momento, la pistola se disparó entre ambos cuerpos.

Sonó claramente el crujido de un hueso al quebrarse y el alemán se quedó paralizado, vivo, pero gimiendo débilmente.

Martineau se puso en pie, sintiéndose de pronto débil y mareado; abrió el cajón de la mesa, esparció su contenido por el suelo y recogió un cuchillo de pan. Enseguida, pasó detrás de Pierre y cortó las cuerdas que lo tenían sujeto a la silla. El viejo francés se levantó de un salto, arrancándose la mordaza de la boca.

—¡Dios mío, Harry! ¡Jamás había visto tanta sangre!

Martineau bajó la vista. La pechera de su camisa de las SS estaba empapada de sangre, su propia sangre, y tenía tres visibles agujeros de bala, uno de los cuales todavía humeaba ligeramente por la quemadura del fogonazo.

Se desplomó sobre una silla.

—No tiene importancia.

—¿Lo conseguiste, Harry? ¿Has matado a Kaufmann?

—Lo he matado, Pierre —respondió Martineau cansadamente—. ¿Para cuándo es la cita?

—A las siete, en el antiguo aeroclub de Fleurie, justo antes de anochecer.

Martineau consultó su reloj.

—Solo tengo media hora. Tendrás que venir conmigo. Ahora ya no puedes ir a ninguna parte.

Se puso en pie y echó a andar hacia la puerta, tambaleándose ligeramente. El francés lo rodeó con un brazo.

—No podrás conseguirlo, Harry.

—Tengo que conseguirlo, porque dentro de cinco minutos aparecerá la Gestapo por ese camino —contestó Martineau, y salió.

Plegó el caballete de la moto y, pasando una pierna sobre el sillín, dio una patada al pedal de arranque para poner en marcha el motor. Tenía la curiosa sensación de que todo ocurría a cámara lenta. Pierre se sentó detrás y se sujetó a él con ambos brazos. La moto se puso en movimiento, abandonando el patio de la granja.

Cuando giraron para enfilar la carretera, al final del sendero, Martineau alcanzó a distinguir dos automóviles oscuros que se acercaban por la izquierda a gran velocidad. Uno de ellos derrapó hasta detenerse, y estuvo a punto de precipitarlo a la cuneta. Giró la moto hacia la derecha haciendo rugir el motor, oyó disparos, un súbito grito de Pierre y, de pronto, las manos de este dejaron de aferrarse a él y el francés cayó hacia atrás sobre la rueda trasera.

Martineau se lanzó por la carretera hacia el canal donde esta terminaba, giró por el camino de sirga y volvió a acelerar, seguido de cerca por uno de los coches de la Gestapo. Unos doscientos metros más adelante había una esclusa, con un estrecho puente para peatones que atravesaba el canal. La moto lo cruzó sin dificultad. A sus espaldas, el automóvil frenó con un chirrido. Los dos agentes de la Gestapo que iban en el coche saltaron al exterior y comenzaron a disparar desesperadamente, mas para entonces él ya estaba muy lejos.

Posteriormente, jamás logró recordar con claridad los detalles de su viaje campo a través hasta Fleurie. Después de lo ocurrido, todo lo demás fue anodino. El aeródromo había sido la sede de un aeroclub antes de la guerra. Tras un largo periodo de abandono, estaba olvidado y casi en ruinas.

Mientras se aproximaba al campo de aterrizaje, pudo oír a lo lejos el rugido del motor del Lysander. Se detuvo, esperando, y el Lysander surgió de las tinieblas para realizar un aterrizaje impecable. Cuando llegó al extremo de la pista, dio la vuelta y rodó hacia él. Martineau bajó de la moto, dejando que cayera de lado. Casi inmediatamente cayó él también, volvió a levantarse y avanzó a duras penas. La portezuela del aparato se abrió y el piloto, asomando medio cuerpo, le gritó:

—Me ha hecho dudar con ese uniforme que lleva.

Martineau trepó a la cabina. El piloto extendió su brazo, cerró la portezuela y puso el seguro. Repentinamente Martineau sufrió un acceso de tos. Su boca y su barbilla se enrojecieron.

—¡Dios mío! ¡Está usted ahogándose en su propia sangre!

—Llevo al menos cuatro años haciéndolo —replicó Martineau.

El piloto tenía otras cosas en que pensar. Varios vehículos convergieron en el otro extremo de la pista, junto a los viejos edificios. Fueran quienes fuesen, llegaban demasiado tarde. El motor Bristol Perseus respondía magníficamente cuando se le daba potencia. El Westland Lysander era capaz de despegar, a plena carga y sobre terreno irregular, en una longitud de doscientos veinte metros. Aquella noche, en Fleurie, consiguieron hacerlo en ciento ochenta, rozando los coches al final de la pista para desaparecer en la creciente oscuridad.

—Buen trabajo —aprobó Martineau—. Me ha gustado. Y acto seguido se desmayó.

—Así que está en Dorset, ¿eh? —dijo Munro—. ¿Y qué hace?

—No mucho, por lo que he podido averiguar. —Carter vaciló—. Se llevó dos balazos en el pulmón izquierdo, señor, y…

—Nada de llantos, Jack, tengo otras preocupaciones más importantes. ¿Ha examinado mis planes para introducirlo en Jersey? ¿Qué le parecen?

—Excelentes, señor. Yo diría que han de dar buen resultado, al menos por unos días.

—Eso es todo lo que necesitamos. ¿Qué más tiene para mí?

—Si he comprendido bien sus planes preliminares, señor, lo que le hace falta es una persona que vaya con él para establecer sus credenciales. Alguien que conozca la isla y sus habitantes…

—Exactamente.

—Hay un fallo evidente, desde luego. ¿Cómo diablos vamos a justificar su presencia? No se puede aparecer allí por las buenas, después de cuatro años de ocupación, sin dar alguna clase de explicaciones.

—Muy cierto —asintió Munro—. Sin embargo, le noto en la voz que ya ha pensado una solución, así que suéltela, Jack. ¿Qué ha encontrado?

—Sarah Anne Drayton, señor, de diecinueve años de edad. Nacida en Jersey. Abandonó la isla justo antes de la guerra para irse a Malasia, donde su padre trabajaba en una plantación de caucho. Al parecer, era viudo. La mandó a casa un mes antes de la caída de Singapur.

—Según eso, ¿cuánto hace que no ha estado en Jersey? —El propio Munro consultó el expediente—. Desde mil novecientos treinta y ocho. Seis años. A su edad, Jack, eso es mucho tiempo. Las muchachas se vuelven irreconocibles.

—Sí, señor.

—Claro que es muy joven.

—Otras veces los hemos utilizado igual de jóvenes, señor.

—Sí, pero raramente y solo en casos extremos. ¿Dónde la ha encontrado?

—Fue propuesta para la EOE hace dos años, principalmente porque habla un impecable francés con acento de Bretaña. Su abuela materna era bretona. Naturalmente, fue rechazada a causa de su edad.

—¿Dónde está ahora?

—Aspirante a enfermera en el Cromwell Hospital, aquí en Londres.

—Excelente, Jack. —Munro se levantó y fue a buscar su chaqueta—. Iremos a verla. Estoy seguro de que resultará una gran patriota.

Que la Luftwaffe había sido expulsada del cielo británico y que la Blitzkrieg había terminado mucho antes eran solo cuentos para las primeras páginas de los periódicos. Durante la primavera de 1944 se reanudaron los ataques nocturnos contra Londres, utilizando los JU88S con devastadores resultados. Aquel domingo no fue una excepción. A las ocho, el departamento de urgencias del Cromwell Hospital estaba trabajando a pleno rendimiento.

Sarah Drayton habría debido de terminar su turno a las seis. En aquellos momentos, llevaba ya catorce horas seguidas de servicio, pero no había suficientes médicos ni enfermeras. Seguía trabajando, asistiendo a las víctimas repartidas por los pasillos, mientras trataba de ignorar las no muy lejanas explosiones de las bombas y el fragor de los coches de bomberos.

Era una chica menuda y activa, de oscuros cabellos recogidos bajo la cofia, expresión muy decidida y ojos de color avellana y que reflejaban seriedad. Su bata estaba muy sucia, manchada de sangre, y tenía carreras en las medias. Se arrodilló para ayudar a la enfermera jefe a administrar un sedante a una joven enloquecida de pánico con múltiples heridas de metralla que sangraban profusamente. Enseguida, se incorporaron ambas para dejar sitio a los enfermeros que se llevaron a la joven en una camilla.

—Creía que las incursiones nocturnas eran cosa del pasado —observó Sarah.

—Dígaselo a las víctimas —respondió la enfermera jefe—. Solo en marzo ha habido casi un millar. Bueno, Drayton, usted se va ahora mismo. Está a punto de caerse de fatiga. Y no discuta.

Avanzó pesadamente por el corredor, advirtiendo que el estruendo de las bombas parecía haberse desplazado al sur del río. Alguien estaba barriendo cristales rotos y, dando un rodeo para no pisarlos, se dirigió al escritorio de la recepcionista para marcar su hora de salida.

La recepcionista del turno de noche estaba conversando con dos individuos.

—Vaya, ahí tienen a la enfermera Drayton —comentó.

—Señorita Drayton —comenzó Jack Carter—, le presento al brigadier Munro. Yo soy el capitán Carter.

—¿En qué puedo servirles?

Su voz era más bien baja y muy agradable.

Munro le concedió su aprobación al instante. Carter prosiguió:

—¿Recuerda una entrevista que celebró hace dos años, por cuestiones de Inteligencia?

—¿Con la EOE? —Parecía sorprendida—. Fui rechazada.

—Sí, pero nos gustaría tener unas palabras con usted, si puede concedernos algún tiempo. —Carter la condujo a uno de los bancos que se alineaban a lo largo de la pared y la hizo sentar. Munro y él se instalaron uno a cada lado—. ¿Nació usted en Jersey, señorita Drayton?

—En efecto.

El capitán sacó su libreta de notas y la abrió.

—Su madre se llamaba Margaret de Ville. Eso tiene un gran interés para nosotros. ¿Conoce usted por casualidad a una señora llamada Helen de Ville?

—Sí que la conozco. Es la prima de mi madre, aunque para mí fue siempre la tía Helen. Era mucho mayor que yo.

—¿Y Sean Gallagher?

—¿El general? Desde que era una niña. —Estaba desconcertada—. ¿A qué viene todo esto?

—Cada cosa a su tiempo, señorita Drayton —respondió Munro—. ¿Cuándo vio por última vez a su tía o al general Gallagher?

—En mil novecientos treinta y ocho. Ese año falleció mi madre, y mi padre aceptó un empleo en Malasia. Yo me fui a vivir con él.

—Sí, ya estamos enterados —admitió Carter.

La joven lo contempló unos instantes, con el ceño fruncido, y luego se volvió hacia Munro.

—Muy bien, díganme: ¿a qué viene todo esto?

—En realidad, es muy sencillo —contestó Dougal Munro—. Quería ofrecerle un trabajo en la EOE. Me gustaría que fuera a Jersey, como un favor personal.

Sarah lo miró atónita, pero solo por un instante, y se echó a reír sin poder contenerse. El sonido de su risa estaba cerca de la histeria. Después de todo, había sido una jornada muy larga.

—Pero, brigadier —dijo al fin—, ¡si apenas le conozco!

—Harry Martineau es un tipo extraño —comentó Munro—. Jamás he conocido a nadie que se le parezca.

—Tampoco yo, a juzgar por lo que me ha contado —respondió Sarah.

El automóvil que los conducía a Lulworth Cove era un enorme Austin, con un cristal que los separaba del conductor. Munro y Jack Carter iban en el asiento posterior, el uno junto al otro, y Sarah Drayton estaba sentada en una banqueta de cara a ellos. La joven llevaba un vestido de tweed con la falda plisada, medias de color castaño y escarpines negros con tacón de media altura, blusa de satén crema y un lazo negro al cuello. Tenía un aspecto muy atractivo, con sus mejillas sonrosadas y los ojos que parpadeaban constantemente. También tenía aspecto de ser muy joven.

—Su cumpleaños fue hace menos de dos semanas —le dijo Carter.

Sarah mostró de inmediato su interés.

—¿Cuántos ha cumplido?

—Cuarenta y cuatro.

—Lo que llaman un hijo del siglo, querida —intervino Munro—. Nació el siete de abril de 1900. A usted debe de parecerle todo un vejestorio.

—Aries —observó.

Munro sonrió.

—Es cierto. Antes del advenimiento de nuestra supuestamente ilustrada época, la astrología era una ciencia. ¿Lo sabía?

—En realidad, no.

—Los antiguos egipcios, por ejemplo, siempre elegían a sus generales entre los Leo.

—Yo soy Leo —dijo ella—. Nacida el veintisiete de julio.

—En tal caso, le espera una vida llena de complicaciones. Soy un discreto aficionado a la astrología. Fíjese en Harry, por ejemplo. Tiene un gran talento y una brillante mente analítica. Profesor en la mayor universidad del mundo a los treinta y ocho años. Y vea en qué se convirtió, en plena madurez.

—¿Cómo lo explica? —se interesó ella.

—La astrología nos lo explica. Aries es un signo de guerra, pero, muy a menudo, las personas nacidas en la misma época que Harry son una cosa en la superficie y otra muy distinta en su interior. El decanato de Marte es Géminis, y Géminis es el signo de los gemelos.

—¿Y eso?

—La gente así puede ser muy esquizofrénica. En cierto nivel, uno es Harry Martineau, erudito, filósofo, poeta y lleno de buenas razones. Pero en el lado oscuro… —se encogió de hombros—. Un frío e implacable asesino. Sí, demuestra una curiosa falta de emociones, ¿no le parece, Jack? Por supuesto, todo esto le ha resultado sumamente útil para el trabajo que ha estado haciendo en los últimos cuatro años. Supongo que por eso mismo ha logrado sobrevivir donde tantos otros han muerto.

—Si todo esto le produce una mala impresión acerca de Harry Martineau, Sarah, ha de tener en cuenta dos cosas —intervino Carter—. Aunque su madre nació en Estados Unidos, sus abuelos maternos eran alemanes y Harry pasó largas temporadas con ellos en Dresde y en Heidelberg. El abuelo, un profesor de cirugía, era militante socialista. Murió en una caída desde el balcón de su apartamento. Un desagradable accidente.

—En el que colaboraron dos esbirros de la Gestapo, que le sujetaban brazos y piernas para ayudarle a caer —añadió Munro.

—Y hubo también una chica llamada Rosa Bernstein.

—Sí —dijo Sarah—, ya empezaba a preguntarme si no había existido ninguna mujer en su vida. No me han hablado de ningún matrimonio.

—Conoció a Rosa Bernstein cuando ella pasó un año estudiando en una de las facultades de Oxford, la de St. Hugh, en mil novecientos treinta y dos. En aquella época, él pasaba mucho tiempo en Europa. Sus padres habían muerto, dejándolo en una situación acomodada, y, al ser hijo único, carecía de parientes cercanos.

—¿Pero no se casó con Rosa?

—No —respondió Munro—. Muchas veces, los prejuicios se dan a ambos lados de la raya por igual. Los padres de Rosa eran judíos ortodoxos y no veían con buenos ojos que su hija se casara con un gentil. Harry y ella mantuvieron lo que podríamos llamar un apasionado idilio durante varios años. Los conocía bien a ambos. También yo estaba en Oxford por aquel entonces.

—¿Y qué ocurrió?

Esta vez fue Carter quien contestó.

—Ella militaba en la red clandestina socialista. Hacía de correo entre Alemania e Inglaterra. En mayo de 1938 fue detenida y trasladada al cuartel general de la Gestapo en la Prinz Albrechtstrasse de Berlín. Una buena dirección para un lugar muy malo. Allí fue interrogada con gran brutalidad y, según nuestros informes, ejecutada.

Se produjo un largo silencio. Sarah parecía absorta, mirando a lo lejos por la ventanilla. Al cabo, Munro comentó:

—No parece usted afectada. Me resulta extraño, en una persona de su edad.

Ella meneó la cabeza.

—Llevo ya dos años trabajando de enfermera. Todos los días debo enfrentarme con la muerte. ¿De modo que a Harry Martineau no le gustan los alemanes?

—No —la corrigió Carter—. No le gustan los nazis. Hay una diferencia.

—Si, ya lo veo.

Volvió a desviar su mirada hacia la ventanilla. Se sentía nerviosa e inquieta, y todo a causa de Martineau, un hombre al que jamás había visto. Ocupaba toda su mente. No se apartaba de sus pensamientos.

—Hay algo que aún no le hemos preguntado —prosiguió Carter—. Espero que no lo tome como una impertinencia, pero ¿hay alguien en su vida en estos momentos? ¿Alguien que pueda echarla de menos?

—¿Un hombre? —Se rio ásperamente—. ¡Dios mío, no! En el Cromwell nunca trabajo menos de doce horas diarias. Me queda el tiempo justo para tomar un baño y comer algo antes de meterme en la cama. —Agitó la cabeza—. No tengo tiempo para los hombres. Mi padre está en un campo de prisioneros japonés. Tengo una tía anciana en Sussex, la hermana mayor de mi padre, y eso es todo. Nadie va a echarme de menos. Soy toda suya, caballeros.

Soltó este breve discurso con un aire de gallardía y una apariencia de tranquila sofisticación que, en una persona tan joven, resultaron extrañamente conmovedores.

Munro, cosa poco habitual en él, se sintió incómodo.

—Es una cuestión importante, créame. —Se inclinó hacia adelante y posó una mano en su brazo—. No se lo habríamos pedido si no fuera así.

Ella asintió.

—Ya lo sé, brigadier, ya lo sé.

Su mirada se perdió de nuevo en el paisaje que pasaba ante sus ojos. Pensaba en Martineau.

Despertó con un sordo dolor justo detrás de su ojo derecho y con mal sabor de boca. Solo había un remedio para eso. Se enfundó en un viejo chándal, cogió una toalla, salió por la puerta delantera y bajó corriendo hacia la playa.

Una vez en la orilla, se desnudó y echó a correr por los bajíos, zambulléndose entre las olas. Ni siquiera era una hermosa mañana, pues el cielo tenía un tono gris pizarroso y se avecinaba una tormenta. Aun así, de pronto experimentó uno de esos momentos especiales. El mar y el cielo parecieron fundirse. Por algún tiempo, mientras se debatía entre las olas, todos los sonidos se desvanecieron. Nada importaba; ni el pasado ni el futuro, solo el momento presente. Cuando se puso a flotar de espaldas, una gaviota pasó volando sobre él y empezó a llover.

Una voz gritó:

—¿Pasándolo bien, Harry?

Se volvió hacia la orilla y descubrió a Munro de pie en la playa, con un viejo abrigo de tweed y un sombrero deformado, cubriéndose con un paraguas.

—Dios mío. ¿Eres tú, realmente, Dougal?

—En carne y hueso. Sube a la casa, Harry. Quiero presentarte a alguien.

Sin decir nada más, dio media vuelta y regresó hacia el acantilado. Martineau siguió flotando un rato, reflexionando. Dougal Munro no había venido desde Londres para hacerle una visita de cortesía, eso era evidente. Sintiendo una oleada de excitación, salió del agua, se frotó vigorosamente con la toalla, se puso el chándal y echó a correr por la playa hacia el sendero del acantilado. Jack Carter estaba en el porche de la casa, contemplando la lluvia mientras fumaba un cigarrillo.

—¿Cómo? ¿También usted, Jack? —Martineau sonrió con auténtico deleite y le estrechó la mano—. ¿Es que el viejo cabronazo quiere ponerme de nuevo a trabajar?

—Algo así. —Carter vaciló, y añadió—: Harry, yo creo que ya ha hecho lo suficiente.

—Nunca es suficiente, Jack, al menos hasta que clavan la tapa y te meten bajo tierra.

Martineau pasó junto a él y entró en la vivienda.

Munro estaba sentado al lado del fuego, leyendo la libreta que había encontrado sobre la mesa.

—¿Sigues escribiendo mala poesía?

—Como siempre.

Martineau le quitó la libreta, arrancó la primera página y, después de arrugarla, la arrojó al hogar. Fue entonces cuando advirtió la presencia de Sarah Drayton, de pie en el umbral de la cocina.

—Estoy preparando té para todos. Espero que no le importe, coronel Martineau. Yo soy Sarah Drayton.

Se presentó ella misma sin ofrecerle la mano, pues le habría temblado demasiado. Se daba cuenta de que estaba al borde de las lágrimas. Su estómago estaba tenso de emoción, y tenía la garganta seca. Los franceses lo llamaban coup de foudre. El flechazo. El mejor amor que puede darse. Instantáneo y totalmente irrevocable.

Y, al principio, él respondió apartando de su blanca frente un mechón de cabellos negros e iluminando su rostro con una sonrisa de gran encanto natural, pero la sonrisa desapareció enseguida y Martineau se volvió hacia Munro para interpelarlo con voz colérica, como si lo hubiera comprendido todo.

—¡Dios mío, Dougal, qué cerdo eres! ¿De modo que ahora utilizas colegialas?

El relato de las aventuras de Hugh Kelso no llevó mucho tiempo, pero, cuando hubo terminado, Munro prosiguió:

—El mes pasado, en París, eliminamos a un hombre llamado Braun. Jack está al corriente de todos los detalles. Creo que te parecerá interesante.

—¿Era de la Gestapo? —inquirió Martineau.

—No, de la SD. —Carter se dirigió a Sarah Drayton, sentada al otro lado del hogar—. Es el departamento de inteligencia secreta de las SS, responsable únicamente ante el propio Himmler y más poderoso que cualquier otra organización de las que actualmente existen en Alemania.

—Siga con Braun —dijo Martineau.

—Bien, según su documentación era un RFSS. —Carter se volvió de nuevo hacia Sarah—. Eso significa Reichsführer SS. Es un galón que llevan en la manga los miembros del equipo personal de Himmler. —Sacó un papel de la carpeta que tenía entre las manos y se lo tendió a Martineau—. Parece que Braun era una especie de embajador volante, con poderes para realizar todas las investigaciones que se le antojaran.

—Con autoridad suprema sobre todos los que se relacionaran con él —añadió Munro—. Lea esa carta.

Martineau la extrajo del sobre y la desplegó.

El papel era excelente, con un membrete negro en relieve.

DER REICHSFÜHRER-SS

SS-STURMBANFÜHRER BRAUN ERWIN, SS-NR 107863

Berlín, 9 de noviembre de 1943

Este oficial actúa bajo mis órdenes personales en un asunto de la mayor importancia para el Reich. Todo el personal, civil y militar, sin distinción de rango, debe prestarle la asistencia que él juzgue conveniente.

H. HIMMLER

Era un documento de por sí notable. Pero lo más sorprendente era la contrafirma que cruzaba la parte inferior: Adolf Hitler, Führer und Reichskanzler.

—Es obvio que poseía una influencia considerable —comentó secamente Martineau, devolviéndole el papel a Carter.

—Bien, el hijo de puta ya está muerto —dijo Munro—, pero, antes de que muriera, nuestra gente de París le sacó una información muy útil.

—Estoy seguro de ello —replicó Martineau, encendiendo un cigarrillo.

—Parece ser que Himmler tiene más o menos una docena de enviados especiales como él, que constantemente se desplazan por Europa para meter el miedo en el cuerpo de todos los que se cruzan con ellos. Todo muy secreto, naturalmente. Nadie sabe quiénes son. Nuestro departamento de falsificaciones está preparándote un juego completo de documentos: carnet de identidad de la SD, una copia de esta carta y cualquier otra cosa que puedas necesitar. Te llamarás Max Vogel. Hemos pensado en darte cierta graduación, para facilitar las cosas, de modo que serás Standartenführer. —Se volvió hacia Sarah—. Coronel, para que me entienda.

—Creo que ya comprendo —dijo Martineau—. Desembarco en las hermosas playas de Jersey y me dedico a aterrorizar a todo el mundo.

—Sabes tan bien como yo, muchacho, que no hay nada que asuste más que un maestro de escuela convertido en revolucionario y vestido con un abrigo de cuero. Lenin, para comenzar. Y debes reconocer que haces muy bien de nazi, Harry.

—¿Y la niña? —quiso saber Martineau—. ¿Cómo encaja ella en esto?

—Necesitarás a alguien que establezca tus credenciales ante la señora De Ville y el bueno de Gallagher. Sarah es pariente de ella y lo conoce a él. Y otra cosa: salió de Jersey hace seis años, cuando tenía trece. Imagino que iría con trenzas y calcetines hasta el tobillo. No ha cambiado tanto como para que Helen de Ville y Gallagher no la reconozcan, pero sí lo suficiente como para que el resto de la gente la tome por forastera. Sobre todo, una vez hayamos terminado con ella.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Bien, parece que hay un buen movimiento de damas de la noche entre Jersey y Francia.

—¿Quieres decir putas? ¿En eso pretendes convertirla?

—Casi todos los oficiales alemanes de rango superior destinados en Francia tienen amantes francesas. ¿Por qué habrías de ser tú la excepción? Sarah, para empezar, habla un excelente francés con acento bretón, porque su abuela era de allí. Cuando nuestra gente de Berkley Hall haya terminado con ella, le haya cambiado el color del cabello, le consiga las ropas adecuadas…

—¿Cuando la hayan convertido en una putilla francesa, quieres decir? —le interrumpió Martineau.

—Algo por el estilo. Será una cobertura perfecta.

—¿Y cuándo tenemos que partir?

—Pasado mañana. Un Lysander os dejará cerca de Granville. Solo es un vuelo de dos horas, Harry. Pan comido. Sophie Cresson irá a recibiros. A partir de ahí, utilizarás tu autoridad para llegar a Jersey en uno de los buques que zarpan de Granville por las noches. Una vez allí, vas improvisando sobre la marcha. Tienes hasta el domingo, como máximo.

—¿Y si no es posible sacarlo de la isla? ¿Entonces qué?

—Tú mismo.

—Ya veo. ¿Quieres que vuelva a hacer de verdugo para ti? —Se volvió hacia Sarah—. ¿Qué opina de todo esto?

Estaba encolerizado, con el rostro más pálido que nunca y los ojos muy oscuros.

—Oh, no sé —respondió ella—. Me da la impresión de que ha de ser muy interesante.

En cierto sentido, la despreocupación de su respuesta era un intento de controlar sus sentimientos, y cuando se volvió para acercarse a la mesa y servirse otra taza de té, su mano tembló ligeramente. La muerte de su madre la había obligado a ir a vivir con su padre, en una plantación situada en el corazón de la jungla malaya. Una vida de incomodidades y peligro constante. Una educación muy extraordinaria para una niña de trece años, pero ella había disfrutado hasta el último minuto. Era en los momentos de mayor peligro cuando parecía cobrar vida. Las noches en el hospital, los bombardeos, las víctimas necesitadas de su ayuda… También allí había disfrutado hasta el último minuto.

Y ahora, esto. No se trataba únicamente de deseo sexual, aunque era lo bastante mujer como para ser consciente de que deseaba a Martineau. Pero eso era solo una parte. Lo principal era lo que aquel hombre extraño, intenso y torturado parecía ofrecerle. La promesa de un peligro y una excitación como nunca antes había imaginado, ni en sus sueños más desaforados.

—¿Muy interesante? ¡Dios mío! —Martineau se sirvió un whisky—. ¿Ha leído alguna obra de Heidegger, Jack?

—Las conozco, sí.

—Un hombre interesante. Creía que para vivir auténticamente era necesaria la resuelta confrontación con la muerte.

—Sí, eso me suena bien —aprobó Munro.

—¿En serio? —Martineau se rio sin alegría—. Por lo que a mí se refiere, son los idiotas como él los que me hicieron dejar la filosofía. —Alzó su vaso en un brindis a todos los presentes—. Ahí vamos, pues. Próxima parada Berkley Hall.

CAPÍTULO 7

La sala de tiro de Berkley Hall estaba situada en el sótano. El armero era un sargento de los Irish Guards llamado Kelly que se había licenciado mucho antes y únicamente volvía a vestir el uniforme a causa de la guerra. El lugar disponía de una brillante iluminación en la zona de los blancos, donde las siluetas recortadas de soldados alemanes en plena carga se apoyaban sobre sacos de arena. Los únicos ocupantes de la sala de tiro eran Kelly y Sarah Drayton. Iba vestida con la ropa de combate que le habían proporcionado, un uniforme con pantalones y blusa de sarga azul como los que llevaban las chicas del cuerpo auxiliar femenino de las fuerzas aéreas. Sarah se había recogido el cabello y lo llevaba metido dentro de la gorra, dejando el cuello al descubierto. En cierto modo, eso la hacía parecer más vulnerable.

Kelly tenía varias armas distribuidas sobre la mesa.

—¿Ha disparado alguna vez con una pistola, señorita?

—Sí —dijo ella—. En Malasia. Mi padre era plantador de caucho. Solía ausentarse con frecuencia, de forma que se aseguró de que supiera manejar un revólver. Y he disparado unas cuantas veces con escopeta.

—¿Ve algo por aquí que le resulte conocido?

—Ese revólver. —Señaló uno—. Se parece mucho al Smith & Wesson que tenía mi padre.

—Eso es precisamente, señorita —asintió Kelly—. Por descontado, en circunstancias más normales su curso de entrenamiento incluiría una preparación completa en todo tipo de armas, pero en este caso no disponemos de tiempo.

Lo que voy a hacer es explicarle lo imprescindible para que se familiarice con unas cuantas armas básicas, que son las que más probablemente se encontrará. A continuación, disparará algunos cartuchos y eso será todo.

—Me parece correcto —admitió ella.

—Los fusiles son muy sencillos —dijo el armero—; no le haré perder el tiempo con ellos. Aquí tenemos dos subfusiles básicos. El Sten británico es de uso estándar en nuestras fuerzas. Este que ve es un modelo Mark 115, la versión silenciosa diseñada para ser utilizada por los grupos de la resistencia francesa. El cargador admite treinta y dos cartuchos. El fuego automático quema el silenciador, con que ha de procurar utilizarlo en semiautomático o tiro a tiro. ¿Quiere probarlo?

El subfusil era asombrosamente ligero y Sarah no tuvo dificultades para disparar desde el hombro, sin otro ruido que el de los movimientos del cerrojo. Las balas destrozaron un saco de arena, a cierta distancia del blanco al que apuntaba.

—Parece que no tengo mucha puntería.

—Poca gente la tiene, con estos aparatos. Son útiles a corta distancia, cuando uno tiene que habérselas con varios enemigos a la vez, y eso es todo —le explicó Kelly—. El otro subfusil es alemán. Un MP40, popularmente llamado Schmeisser. La resistencia también los usa mucho.

A continuación, dieron un repaso a los revólveres y las pistolas automáticas. Cuando probó el Smith & Wesson, tirando con el brazo extendido, solo consiguió rozar el hombro del blanco en un disparo de los seis que realizó.

—Temo que habría usted muerto, señorita.

Mientras el sargento recargaba, Sarah le preguntó:

—¿Y Martineau? ¿Tira bien?

—¡Y que lo diga! Creo que no he conocido a nadie mejor que él con una pistola. Ahora, pruebe de esta manera. —Se agachó con los pies separados, sujetando la pistola con ambas manos—. ¿Se da cuenta?

—Creo que sí.

Imitó su postura, la pistola entre las dos manos.

—Ahora, apriete el gatillo con una pausa de media aspiración entre tiro y tiro.

Esta vez lo hizo mejor, con un balazo en el hombro y otro en la mano izquierda del blanco.

—Estupendo —aprobó Kelly.

—No tanto, teniendo en cuenta que probablemente apuntaba al corazón.

Martineau había entrado sigilosamente en la sala de tiro. Vestía un polo oscuro y pantalones de pana negros. Se acercó a la mesa y examinó las pistolas.

—Puesto que esta niña va a estar a mi cargo, y puesto que no disponemos de mucho tiempo, ¿le importa que eche una mano?

—Se lo ruego, señor.

Martineau cogió una pistola de la mesa.

—Walther PPK, semiautomática. El cargador, de siete balas, se aloja en la culata, así. Tire del pasador hacia atrás y ya está preparada. No es demasiado grande. Puede llevarla en el bolso sin que se note, pero hace bien su trabajo y eso es lo que importa. Ahora, sígame.

—De acuerdo.

Se aproximaron a los blancos hasta quedar a no más de diez metros de ellos.

—Si el blanco está lo bastante cerca como para apoyar el cañón sobre él, cuando apriete el gatillo hágalo así. En todo caso, nunca debería situarse a una distancia mayor que ahora. Limítese a levantar el brazo y apuntar la pistola hacia él. Mantenga los dos ojos abiertos y dispare muy deprisa.

Sarah acertó las seis veces en el blanco, en la región del tórax y el abdomen.

—¡Santo cielo! —exclamó, muy excitada—. No está nada mal, ¿verdad?

Mientras regresaban a la línea de tiro, él respondió:

—No, no ha estado mal, pero ¿sería capaz de hacer lo mismo con un blanco real?

—Eso únicamente lo sabré cuando llegue el momento, ¿no? —dijo ella—. De todos modos, ¿qué tal lo hace usted? He oído muchos comentarios, pero aún no he visto nada que los justifique.

Sobre la mesa había otra Walther, con un cilindro de bruñido acero negro enroscado al extremo del cañón.

—Esto es un silenciador Carswell —explicó Martineau—. Ha sido diseñado especialmente para los agentes de la EOE.

Alzó el brazo y, sin que se le viera tomar puntería, disparó dos veces en rápida sucesión. Las dos balas perforaron el corazón del blanco. Solamente se oyeron dos apagadas detonaciones sordas, y el efecto fue terrorífico.

Dejó la pistola sobre la mesa y volvió hacia ella su pálido rostro para mirarla con ojos sin expresión.

—Tengo cosas que hacer. Dougal nos quiere en la biblioteca dentro de media hora. Nos veremos allí.

Se marchó, dejando a sus espaldas un embarazoso silencio. Finalmente, Sarah observó:

—Parecía enfadado.

—El coronel suele ponerse así, señorita. Creo que a veces no le gusta lo que ve en su interior. En noviembre pasado, mató al jefe de la Gestapo de Lyon. Un hombre llamado Kaufmann. Un auténtico carnicero. Un Lysander lo trajo de vuelta a Inglaterra en un charco de sangre. Entre otras cosas, llevaba dos balas en el pulmón izquierdo. Desde entonces no ha vuelto a ser el mismo.

—¿En qué ha cambiado?

—No lo sé, señorita. —Kelly frunció el ceño—. Oiga, ahora no empiece a hacerse ideas tontas. Ya sé cómo son ustedes, las jovencitas. Tengo una hija de su edad en una batería antiaérea de Londres. Recuerde que le lleva veinticinco años.

—¿Quiere decir que es demasiado viejo para mí? —inquirió Sarah—. ¿No es eso como decir que no hay que enamorarse de una persona porque es católica, o judía, o americana? ¿Qué diferencia hay?

—Eso es demasiado sutil para mí, señorita. —Kelly abrió un cajón y sacó un bulto envuelto en un paño. Comenzó a desenvolverlo—. Un regalo para usted, señorita, a pesar de lo que diga el coronel. —Era una pequeña automática negra, muy ligera, que casi desapareció en la mano de Sarah—. Fabricación belga. Solo es de calibre 25, pero hace su trabajo y, con el tamaño que tiene, resulta fácil de esconder. —El sargento parecía un tanto incómodo—. Sin querer faltarle al respeto, señorita, he conocido damas que se la metían en la liga.

La joven se alzó de puntillas y le dio un beso en la mejilla.

—Es usted maravilloso.

—No está bien que un oficial haga esto, señorita. Va contra las reglas.

—Pero yo no soy ningún oficial, sargento.

—Creo que pronto descubrirá que sí lo es. Seguramente, esta es una de las cosas que el brigadier quiere decirle. Yo, en su lugar, pensaría en ir ya hacia la biblioteca.

Sarah le hizo caso y el sargento, una vez solo, suspiró y comenzó a recoger las armas.

Cuando ella llegó, Munro, Carter y Martineau estaban ya en la biblioteca sentados junto al fuego, tomando el té de la tarde.

—Ah, es usted —dijo Munro—. Venga aquí con nosotros. Estos bollitos son deliciosos.

Carter le sirvió una taza de té.

—El sargento Kelly —comenzó ella— acaba de decirme algo así como que soy un oficial. ¿Es eso cierto?

—Sí, en general preferimos que nuestros agentes femeninos tengan alguna graduación militar. En teoría, se supone que resulta conveniente en caso de caer en poder del enemigo —respondió Munro.

—En la práctica, no sirve de nada —le interrumpió Martineau.

—De todas formas, para bien o para mal, en la actualidad es usted oficial de vuelo del Cuerpo Auxiliar Femenino de las Fuerzas Aéreas —prosiguió Munro—. Espero que le resulte satisfactorio. Y ahora, pasemos al mapa.

Se incorporaron todos y se aproximaron a una mesa sobre la que había varios mapas a gran escala. Todos juntos componían un mosaico que incluía el sur de Inglaterra, el Canal de la Mancha y la zona general de las islas del Canal, con Bretaña y Normandía.

—En todas esas películas que hacen en Elstree acerca del trabajo de nuestros bravos agentes secretos, se les muestra saltando sobre Francia en paracaídas. En realidad, siempre que nos resulta posible, preferimos transportar a la gente en avión.

—Entiendo —dijo ella.

—El aparato más utilizado es el Lysander. Normalmente, el piloto se basta solo, de forma que puede llevar hasta tres pasajeros. Estas misiones están a cargo de un escuadrón de servicios especiales con base en Hornley Field. No está muy lejos de aquí.

—¿Cuánto tiempo dura el vuelo?

—No más de una hora y media. Puede que menos, según los vientos. Aterrizarán cerca de Granville, y habrá algunos miembros de la resistencia para recibirlos. Consideramos que el mejor momento suele ser a primera hora de la mañana, digamos las cuatro o las cinco.

—¿Y entonces qué?

—Al anochecer del mismo día embarcarán en Granville con rumbo a Jersey. En la actualidad, casi todos los convoys son nocturnos. En horas diurnas tenemos superioridad aérea. —Se dirigió a Martineau—. La cuestión del pasaje, naturalmente, queda a cargo del Standartenführer Max Vogel, pero no creo que nadie se atreva a presentar objeciones cuando muestres tus credenciales.

Martineau asintió.

—Si no es así, estaremos metidos en un buen lío.

—Con respecto a tus tratos con la señora De Ville y el general Gallagher… Bien, Sarah estará allí para responder por ti.

—¿Y Kelso?

—Eso queda completamente en tus manos, muchacho. Una vez allí, tú verás qué conviene hacer. Cualquier decisión que tomes contará con mi respaldo. Ya sabes lo crítica que es la situación.

—Me parece correcto.

Munro cogió el teléfono que había a su lado.

—Hagan pasar a la señora Moon. —Colgó el auricular y se volvió hacia Sarah—. Somos muy afortunados al poder contar con la señora Moon. Nos la han prestado los estudios Denham, por gentileza de Alexander Korda. No hay nada que no sepa acerca de maquillajes, vestuario y cosas así.

Hilda Moon era una obesa mujerona con acento cockney. Su propio aspecto no inspiraba mucha confianza, pues llevaba el cabello visiblemente teñido de rojo y la boca demasiado pintada. De la comisura de sus labios colgaba un cigarrillo que regaba de ceniza su abundante pecho.

—Sí —asintió, dando una vuelta en torno a Sarah—. Muy bonita. Aunque, desde luego, tendré que hacer algo con su pelo.

—¿Está segura? —preguntó Sarah, alarmada.

—Las chicas que se ganan la vida como se supone que se la gana usted en este papel, querida, siempre lo dan a entender por su aspecto. Su negocio es agradar a los hombres, y eso significa que han de sacar el máximo partido a su físico. Confíe en mí, yo sé qué le conviene.

Tomó a Sarah del brazo y la sacó de la habitación. En cuanto se hubo cerrado la puerta, Martineau observó:

—Cuando volvamos a verla, probablemente no la reconoceremos.

—En efecto —admitió Munro—. Pero, en mi opinión, de eso era de lo que se trataba.

Comenzaba a anochecer cuando sonó el teléfono en la casita de Gallagher. Estaba en la cocina, repasando la contabilidad de la granja, y contestó al instante.

—Savary al habla, general. Es acerca del paquete del que habíamos hablado.

—Sí.

—Mi contacto en Granville se ha comunicado con su oficina principal. Al parecer, le enviarán una persona el jueves, a más tardar, que le dará el consejo que necesita.

—¿Está seguro de ello?

—Absolutamente.

El teléfono quedó mudo. Gallagher permaneció un rato sentado, reflexionando, y finalmente se puso su vieja chaqueta de pana y se dirigió a De Ville Place. Encontró a Helen en la cocina, preparando la cena en compañía de la señora Vibert. La anciana asistenta no vivía en la casa, sino en otro edificio de la granja, con su sobrina y su hija pequeña. Era viuda, una bondadosa mujer de sesenta y cinco años dedicada por completo a Helen.

Se secó las manos y cogió un abrigo colgado detrás de la puerta.

—Si no necesita nada más señora, me iré a casa.

—Hasta mañana, entonces —respondió Helen.

Cuando se hubo retirado, Gallagher preguntó:

—No sospecha nada, ¿verdad?

—No, y prefiero que siga así. Por el bien de ella y el de todos.

—Acabo de hablar con Savary por teléfono. Se han puesto en contacto con Londres. Dice que el jueves llegará alguien.

Helen se volvió rápidamente.

—¿Estás seguro?

—Todo lo seguro que se puede estar. ¿Qué tal va el buen coronel?

—Sigue con fiebre. George ha estado con él esta tarde. Parece satisfecho. Está aplicándole ese producto, la penicilina.

—Me sorprende que Savary haya vuelto tan temprano. Deben de haber realizado la travesía esta tarde.

—Así es —dijo ella—. Aprovechando la niebla una vez más. Casi todos los oficiales han llegado a casa hace menos de una hora.

—¿Casi todos?

—Dos han muerto. Bohlen y Wendel. Dos de los buques han sido atacados por Hurricanes.

En aquel momento se abrió la puerta tapizada de paño verde que daba al comedor y entró Guido Orsini. Vestía su mejor uniforme y, con el cabello todavía húmedo de la ducha, estaba deslumbrador. Lucía la medalla italiana al valor militar, de oro; una condecoración equivalente a la Victoria Cross británica y que solo se concedía en contadas ocasiones. Sobre la izquierda de su pechera también lucía una Cruz de Hierro de primera clase.

Gallagher le saludó en inglés.

—¿Todavía sigue de una pieza? Me he enterado de que han pasado un mal rato.

—Habría podido ser peor —replicó Guido—. Están ahí todos sentados, entregándose a sus lamentaciones. —Dejó la bolsa que llevaba encima de la mesa—. Una docena de botellas de Sancerre, recién llegadas de Granville.

—Es usted un buen chico —dijo la mujer.

—Eso tengo entendido. ¿No le parece también que esta noche estoy particularmente apuesto?

—Seguramente. —Se burlaba de ella, como siempre, y ambos lo sabían—. Ahora, haga el favor de apartarse mientras sirvo la cena.

Guido abrió ligeramente el ventanillo por el que se sacaban los platos al comedor y le susurró a Gallagher:

—Sean, venga a ver esto.

El salón estaba revestido con paneles de roble, de oscura magnificencia, y la larga mesa de roble situada en el centro tenía capacidad para veinticinco personas. En aquellos momentos solamente había ocho, todos ellos oficiales de la marina, sentados en diversos lugares. En cada uno de los huecos en que faltaba un comensal, había una vela encendida junto a su plato. Eran seis velas en total, y cada una representaba a un miembro del grupo muerto en acción. El efecto resultaba ciertamente fúnebre.

—Tienen que convertirlo todo en una tragedia de Shakespeare —comentó Orsini—. Si no fuera por la cocina de Helen, ya me habría largado a otra parte. Hace poco descubrí un restaurante de mercado negro muy aconsejable, en la bahía de St. Aubin. Es asombroso lo que servían, y sin cupones.

—Esto sí que es interesante —respondió Gallagher—. Cuénteme más.

Mientras la señora Moon y sus dos ayudantes se ocupaban en alterar el aspecto de Sarah, la obesa mujer no cesó de hablar ni un instante.

—He estado en todas partes. Denham, Elstree, Pinewood… Me cuido de todo el maquillaje de la señorita Margaret Lockwood y del señor James Mason. ¡Ah! Y he trabajado con el señor Coward. Él sí que era un caballero.

Cuando Sarah salió de debajo del secador, no podía creer lo que vio en el espejo. Su cabello era de un rubio dorado, y lo hablan moldeado muy pegado a la cara. Acto seguido, la señora Moon comenzó con el maquillaje, depilándole dolorosamente las cejas con ayuda de unas pinzas y subrayándolas luego a lápiz para convertirlas en dos finas líneas.

—Mucho colorete, querida. Un poquitín más del necesario, no sé si me entiende, y abundancia de pintura de labios. Todo un poquitín exagerado, así es como lo haremos. A ver, ¿qué le parece ahora?

Sarah se contempló en el espejo. Era la cara de una desconocida. «¿Quién soy yo?», pensó. ¿Realmente existía Sarah Drayton?

—Vamos a probarle uno de los vestidos. Naturalmente, la ropa interior y todas las prendas que utilice serán de origen francés, pero de momento solo le pondremos el vestido para ver el efecto.

Era de satén negro, muy ceñido y bastante corto. La mujer ayudó a Sarah a ponérselo y le abrochó la cremallera de la espalda.

—Desde luego, querida, a sus pechos les sienta espléndidamente. Tienen un aspecto magnífico.

—No sé qué decirle. Casi no puedo respirar. —Sarah se calzó un par de zapatos de tacón alto y se miró al espejo, conteniendo una risita—. Parezco una mujer de la vida.

—Bien, querida, esa es la idea. Ahora, vaya a ver qué le parece al brigadier.

Cuando llegó allí, Carter y Munro seguían sentados junto al hogar, hablando en voz baja.

—Nadie me ha dicho cómo me llamo —comenzó Sarah.

—Anne-Marie Latour —respondió Carter automáticamente. Luego, alzando la vista, exclamó—: ¡Dios mío!

Munro fue mucho más explícito.

—Me gusta. Me gusta mucho, ciertamente. —Sarah hizo algunas evoluciones ante él—. Sí, en el club de oficiales alemanes de St. Helier caerán todos a sus pies.

—Y yo diría que también en el del Ejército y la Marina, en Londres —añadió Carter secamente.

Se abrió la puerta y entró Martineau. La joven se volvió hacia él con los brazos en jarras, en un deliberado gesto de desafío.

—¿Y bien?

—¿Y bien qué?

—¡Oh, maldito sea! —Quedó lo bastante irritada como para dar una patada en el suelo—. Es el hombre más insoportable que jamás he conocido. ¿Hay algún pueblo por aquí cerca que tenga un pub?

—Sí.

—¿Me lleva a tomar algo?

—¿Así como está?

—¿Quiere decir que no estoy guapa?

—De hecho, supera todos los esfuerzos de la señora Moon. No podría ser una prostituta por más que lo intentara. La espero en el vestíbulo dentro de quince minutos.

Martineau dio media vuelta y abandonó la sala.

En el pueblo se celebraba un festival de primavera en favor de las obras benéficas de tiempo de guerra. Puestos y espectáculos en el prado del pueblo y un par de anticuados tiovivos. Sarah llevaba un abrigo sobre su vestido e iba colgada del brazo de Martineau. Era evidente que disfrutaba mezclándose con aquella ruidosa y alegre muchedumbre.

Pasaron ante una tienda que ostentaba el rótulo «Su fortuna Sara, la gitana».

—Sarah sin H —observó ella—. Entremos a probar.

—De acuerdo —asintió él, por complacerla.

Sorprendentemente, la mujer de la tienda había prescindido de los habituales atavíos de gitana, como el pañuelo en la cabeza y los aros para las orejas. Tenía unos cuarenta años, tez cetrina y una pulcra cabellera negra, e iba vestida con un elegante traje de gabardina.

Cogió la mano de la chica.

—¿Solamente usted, señorita, o también su hombre?

—No es en absoluto mi hombre —protestó Sarah.

—Nunca pertenecerá a nadie más, nunca conocerá a otra mujer.

La joven respiró hondo y Martineau dijo:

—Oigamos ahora las buenas noticias.

La gitana le entregó a Sarah una baraja de cartas de tarot, cerró sus manos sobre las de ella, barajó varias veces las cartas y, finalmente, extrajo tres.

La primera era la Fortaleza, una mujer joven sujetando las mandíbulas de un león.

—Existe la oportunidad de poner en práctica un importante plan, si está dispuesta a arriesgarse —afirmó la gitana Sara.

La siguiente carta era la Estrella, una chica desnuda de rodillas junto a un estanque.

—Veo fuego y agua mezclándose al mismo tiempo. Una contradicción, pero sale ilesa de ambos elementos.

Sarah se volvió hacia Martineau.

—Eso fue el mes pasado, en el Cromwell. Cayeron bombas incendiarias en los aposentos de las enfermeras, y las mangueras de los bomberos lo llenaron todo de agua.

La tercera carta era la del Ahorcado. La mujer sentenció:

—Nunca cambiará, por más tiempo que permanezca colgado del árbol. No puede alterar la imagen del espejo, por mucho que la tema. Deberá viajar sola. La adversidad será siempre su fuerza. Solo encontrará el amor si no lo busca. Esta es la lección que debe aprender.

Sarah se volvió hacia Martineau.

—Ahora usted.

La gitana Sara recogió las cartas.

—No puedo decirle al caballero nada que no sepa ya.

—Lo mejor que he oído desde los hermanos Grimm. —Martineau depositó una libra sobre la mesa y se puso en pie—. Vámonos.

—¿Está enfadado? —quiso saber Sarah mientras se abrían paso entre la multitud hacia el pub del pueblo.

—¿Por qué habría de estarlo?

—Solo ha sido un juego para pasar el rato. No hace falta tomárselo en serio.

—Oh, pero es que yo me lo tomo todo en serio —le aseguró él. El bar estaba atestado, pero lograron encontrar un par de asientos en un rincón, cerca del fuego. Martineau pidió un shandy para ella y un whisky para sí.

—Bueno, ¿qué le parece, hasta el momento? —quiso saber.

—Bastante más interesante que trabajar en el Cromwell.

—En otras circunstancias, dispondría de unas seis semanas de entrenamiento —explicó—. En las tierras altas de Escocia, para endurecerla un poco. Prácticas de combate sin armas y cosas por el estilo. Doce formas de matar a alguien con las manos desnudas.

—¡Qué horripilante!

—Pero muy efectivo. Recuerdo que uno de nuestros agentes, un periodista en la vida civil, dejó de ir a los bares cuando estaba de permiso. Tenía miedo de verse envuelto en una pelea, a causa de lo que era capaz de hacer.

—¿Sabe usted hacer todas estas cosas?

—Cualquiera puede aprender. En este juego, lo importante es el cerebro.

Ante la barra había tres soldados de uniforme caqui de combate; un par de soldados rasos y un hombre de más edad con los galones de sargento. Eran jóvenes duros que no dejaban de reír, con las cabezas muy juntas, mientras miraban hacia Martineau. Cuando este fue a llenar de nuevo los vasos, uno de los soldados le propinó deliberadamente un codazo, haciéndole derramar un poco de whisky.

—¡A ver si anda con más cuidado, amigo! —exclamó el joven.

—Si usted lo dice…

Martineau sonrió mientras el sargento ponía su mano sobre el brazo del joven y le murmuraba algo al oído.

Cuando volvió a tomar asiento junto a Sarah, esta comentó:

—Me ha dicho Carter que conoció usted a Freud.

—Así es. Le vi por última vez en Londres, en mil novecientos treinta y nueve, poco antes de su muerte.

—¿Está de acuerdo con el psicoanálisis?

—¿Con la idea de que todo se reduce al sexo? Bien sabe Dios que el propio Sigmund tenía sus problemas en ese aspecto. En cierta ocasión estaba realizando una serie de conferencias en los Estados Unidos, en compañía de Jung, y le dijo que a menudo solía soñar con prostitutas. Jung se limitó a preguntarle por qué no hacía algo al respecto. Freud se quedó atónito. «Pero si estoy casado», respondió.

Ella se echó a reír sin poder evitarlo.

—¡Maravilloso!

—Hablando de grandes talentos, en un tiempo tuve tratos con Bertrand Russell, a quien las mujeres le atraían algo más que un poco. Él lo justificaba mediante su acérrima convicción de que no era posible conocer adecuadamente a una mujer hasta que no se había dormido con ella.

—Eso no me parece muy filosófico —opinó ella.

—Al contrario.

Sarah se levantó de la silla y se disculpó.

—Enseguida vuelvo.

Cuando pasó hacia el guardarropa, los soldados la siguieron con la vista, miraron a Martineau y se echaron a reír. Cuando regresó, el soldado joven con el que Martineau había tropezado antes la cogió por el brazo. Ella se debatió para desasirse y Martineau, alzándose de inmediato, se abrió paso entre la gente para llegar a su lado.

—Ya basta.

—¿Quién diablos es usted? ¿Su padre? —preguntó el joven.

Martineau aferró su muñeca e hizo palanca tal y como le había enseñado su instructor de lucha silenciosa en Arisaig, en Escocia, al comienzo de todo. El joven hizo una mueca de dolor.

—Suéltelo ya —dijo el sargento—. No lo ha hecho con mala intención. Solo estaba bromeando.

—Sí, ya lo veo.

Mientras la acompañaba de regreso a la mesa, ella comentó:

—Ha sido rápido.

—Cuando siento, actúo. Soy una persona muy existencialista.

—¿Existencialista? —Frunció el ceño—. No comprendo.

—Oh, es una nueva perspectiva de las cosas, inventada por un amigo mío. Un escritor francés llamado Jean-Paul Sartre. Cuando andaba fugitivo por París, hace tres años, me refugié en su apartamento durante quince días. Está relacionado con la resistencia.

—Pero ¿qué significa?

—Oh, muchas cosas. Personalmente, lo que más me gusta es la sugerencia de que cada uno debe crear sus propios valores a través de la acción, viviendo plenamente cada instante.

—¿Es así como logró superar los cuatro últimos años?

—Más o menos. Sartre se ha limitado a expresarlo en palabras. —Le ayudó a ponerse el abrigo—. Vámonos.

En el exterior ya había oscurecido, y desde la feria llegaban todavía rumores de música y diversión, a pesar de que la mayoría de los puestos ya habían cerrado a causa de las normas que imponían el oscurecimiento. Empezaron a cruzar el aparcamiento desierto, hacia el lugar en que Martineau había dejado el coche, cuando oyeron unos pasos que avanzaban en la carrera. Se volvió y descubrió a los dos soldados jóvenes que corrían hacia ellos. El sargento salió del pub y se quedó en la puerta de atrás, mirando.

—¡Un momento! —gritó el soldado que había provocado el incidente del bar—. Usted y yo aún no hemos terminado. Necesita que le den una lección.

—¿En serio? —preguntó Martineau.

El joven se abalanzó sobre él para darle un puñetazo, pero Martineau cogió su muñeca, la retorció hacia arriba y hacia atrás y presionó para dislocarle el hombro. El soldado profirió un alarido cuando el músculo se desgarró. Su compañero lanzó un grito de alarma y empezó a retroceder, mientras Martineau depositaba en el suelo a su atacante y el sargento corría hacia allí enfurecido.

—¡Hijo de perra! —exclamó el suboficial.

—Yo no. Usted, por permitir que esto ocurriera. —Martineau le mostró su tarjeta de identificación—. Será mejor que vea esto.

La expresión del sargento cambió de inmediato.

—¡A sus órdenes, mi coronel! —Se puso en posición de firmes.

—Esto ya está mejor. Tendrá que ir en busca de un médico. Dígale a su compañero, cuando sea capaz de escuchar, que espero que haya aprendido la lección. La próxima vez, podría ser su muerte.

Ya de camino en el automóvil, Sarah observó:

—No vacila nunca, ¿verdad?

—¿Para qué?

—Creo que comprendo a qué se refería Carter. Me parece que tiene usted talento para matar.

—Palabras —replicó él—. Juegos de la mente. Eso fue lo único que tuve durante muchos años. Nada más que charla, nada más que ideas. Vamos a los hechos, para variar. Basta de jugar a teñirse el pelo de rubio y vestirse de satén negro. ¿Sabe cuál es la primera técnica que utiliza la Gestapo para romper la resistencia de los agentes femeninos que caen en sus manos?

—Es evidente que va usted a explicármela.

—Violación múltiple. Y si eso fracasa, lo siguiente es el tratamiento con descargas eléctricas. Tenía una amiga muy querida en Berlín. Era judía.

—Ya lo sé. Carter también me ha hablado de ella.

—¿Le ha contado cómo la torturaron y luego la asesinaron en los sótanos de la Gestapo, en Prinz Albrechtstrasse? —Martineau meneó la cabeza—. Carter no lo sabe todo. No sabe que Kaufmann, el jefe de la Gestapo de Lyon, que maté el noviembre pasado, había sido el responsable de la muerte de Rosa en Berlín, en mil novecientos treinta y ocho.

—Ahora comprendo —dijo ella con voz suave—. El sargento Kelly opinaba que usted había cambiado, y tenía razón. Se pasó años odiando a Kaufmann, y cuando por fin consiguió vengarse, descubrió que no significaba nada para usted.

—¡Cuánta sabiduría! —Se rio con frialdad—. Cruzar el canal para ir a enfrentarse con la Gestapo es muy distinto a las películas que producen en los estudios Elstree. En Francia hay cincuenta millones de habitantes. ¿Sabe cuántos de ellos son miembros activos de la resistencia, según nuestros cálculos?

—No.

—Dos mil, Sarah. Dos sucios millares. —Parecía asqueado—. No sé por qué nos molestamos.

—Si piensa así, ¿por qué lo hace? No a causa de Rosa, ni de su abuelo. —Martineau le dirigió una rápida mirada de soslayo, y ella añadió—: Oh, sí, también me han contado eso.

Hubo una pausa. Él abrió su pitillera con una sola mano.

—¿Quiere uno? Es una mala costumbre, pero también un gran alivio en algunas ocasiones.

—De acuerdo —respondió ella, tomando uno.

Le dio fuego.

—Voy a contarle algo de lo que nunca suelo hablar. En 1917 tenía que ingresar en Harvard. Entonces, los Estados Unidos entraron en la guerra. Yo tenía diecisiete años, por debajo de la edad oficial, pero me alisté voluntario, siguiendo el impulso del momento, y terminé en las trincheras de Flandes. —Sacudió la cabeza—. Si hay algún infierno en la tierra, no cabe duda de que está en las trincheras. Moría tanta gente que no se podía llevar la cuenta.

—Debió de ser terrible —dijo ella.

—Y yo disfruté hasta el último minuto de ello. ¿Puede comprenderlo? Vivía y sentía más en un solo día que en todo un año de vida corriente. La vida se hizo real, sangrienta, excitante. La guerra me sabía a poco.

—¿Como una droga?

—Exactamente. Era como aquel hombre del poema, que no cesaba de buscar la Muerte en el campo de batalla. Intenté escapar de ello, regresando a los claustros de Harvard y de Oxford, al tranquilo mundo de las aulas y los libros, donde todo ocurre en la cabeza.

—Hasta que volvió a estallar la guerra.

—Y Dougal Munro me arrojó de nuevo al mundo real… Y el resto, como suele decirse, ya lo conoce.

Más tarde, tendido en la cama fumando un cigarrillo y escuchando el ruido de la lluvia sobre los cristales, oyó que se abría la puerta.

—Soy yo —anunció suavemente Sarah desde la oscuridad.

—¿Ah, sí? —respondió Martineau.

Se quitó la bata y se metió en la cama junto a él. Llevaba un camisón de algodón, y él la rodeó automáticamente con su brazo.

—Harry —susurró—, ¿puedo hacerte una confesión?

—Es evidente que vas a hacerla.

—Ya sé que probablemente imaginas, como todos los demás que yo soy una delicada niñita de clase media, todavía virgen, pero temo que eso no sea cierto.

—¿En serio?

—Sí. El año pasado, en el hospital, conocí a un piloto de Spitfire que venía a tratarse un tobillo roto.

—¿Y un auténtico amor floreció entre los dos?

—De hecho, no. Más bien un deseo mutuo. Pero era un buen muchacho y no lamento nada. Hace tres meses fue derribado sobre el Canal.

Comenzó a llorar, por ningún motivo que pudiera expresarse con palabras, y Martineau acarició su muslo sin decir nada, en la penumbra de la habitación.

CAPÍTULO 8

Al día siguiente, poco después de mediodía, en Fermanville, en la península de Cherburgo, Karl Hagan, sargento de guardia en la fortificación central de la 15 Batería de Artillería Costera, estaba apoyado en un parapeto de hormigón, disfrutando plácidamente de un cigarrillo bajo el mortecino sol de la tarde, cuando se fijó en un Mercedes negro que se aproximaba por la pista de acceso. No llevaba escolta, de modo que no podía tratarse de ningún personaje importante… Pero justo entonces distinguió el estandarte que ondeaba sobre la capota. Estaba aún demasiado lejos para ver qué indicaba, pero un soldado veterano como él no necesitaba saber más. En un abrir y cerrar de ojos se halló en el interior de la sala de operaciones, donde el capitán Reimann, comandante de la batería, estaba repantigado leyendo un libro ante su escritorio, con la guerrera desabrochada.

—Viene alguien, señor. Me parece que es algún jefazo. Quizá se trate de una inspección por sorpresa.

—Bien. Alerte a los hombres. Que estén preparados, por si acaso.

Reimann se abrochó la guerrera, se ajustó el cinturón y ladeó su gorra en un ángulo satisfactorio. Cuando salió al reducto, el Mercedes acababa de detenerse en el patio inferior. El chófer se apeó. El primer pasajero que apareció era un mayor del ejército con las rayas del estado mayor en las perneras de sus pantalones. El segundo era el mariscal Erwin Rommel, con una trinchera de cuero, pañuelo blanco descuidadamente anudado al cuello y gafas para el desierto sobre la visera de su gorra.

Reimann jamás se había sentido tan sorprendido en toda su vida, y se aferró al parapeto. En el mismo instante, oyó la voz del sargento Hagan que hacía formar en el patio al personal de la batería. Mientras Reimann se lanzaba escaleras abajo, los dos tenientes de la posición, Scheel y Planck, llegaron a sus puestos.

Reimann se adelantó y, recordando lo que había oído comentar acerca de las preferencias de Rommel, eligió el saludo militar antes que el nazi.

—Herr mariscal. Es un gran honor para nosotros.

Rommel se dio unos golpecitos en la visera de la gorra con su bastón de mariscal.

—¿Su nombre?

—Reimann, Herr mariscal.

—El mayor Hofer, mi edecán.

—El mariscal desea verlo todo —intervino Hofer—, incluso las fortificaciones secundarias. Haga el favor de acompañarle.

—Antes, mayor, pasaré revista a la tropa —decidió Rommel—. Un ejército nunca es más fuerte que su punto más débil, téngalo siempre en cuenta.

—Por supuesto, Herr mariscal —asintió Hofer.

Rommel pasó ante la formación, deteniéndose aquí y allí para hablar con algún individuo que le llamaba la atención. Finalmente, se volvió.

—Una buena tropa. Estoy satisfecho. Ahora podemos empezar.

Durante la hora que siguió, recorrió toda la cima del acantilado de una a otra fortificación, con Reimann abriendo la marcha. La sala de radio, los aposentos de los hombres, los depósitos de municiones e incluso los urinarios. Nada escapó a su atención.

—Excelente, Reimann —le dijo por fin al joven oficial de artillería—. Un magnífico servicio. Yo mismo confirmaré personalmente el informe de su unidad.

Reimann casi se desmayó de placer.

—Herr mariscal… ¿Qué puedo decir?

Ordenó a la guardia de honor posición de firmes. Rommel se golpeó otra vez la gorra con el bastón y subió a su Mercedes. Hofer subió por la otra portezuela y, mientras el conductor ponía el motor en marcha, comprobó que la separación de cristal estuviera bien cerrada.

—Excelente —aprobó Hofer—. Tome un cigarrillo. Creo que se ha desenvuelto muy bien, Berger.

—¿Lo dice en serio, Herr mayor? ¿Me dan el papel, entonces?

—Creo que aún haremos otra prueba. Algo un poco más ambicioso; tal vez una cena en algún comedor de oficiales. Sí, eso estaría bien. Entonces estará preparado para ir a Jersey.

—Lo que usted diga.

Baum se recostó en el asiento, aspirando una larga bocanada de humo.

—Ahora, a informar al mariscal —concluyó Konrad Hofer.

Cuando Sarah y Harry Martineau pasaron a la biblioteca de Berkley Hall, Jack Carter estaba sentado ante la mesa con los mapas desplegados frente a él.

—Ah, aquí están —dijo—. El brigadier Munro ha ido a Londres para informar al general Eisenhower, pero estará de regreso esta misma noche. Iremos los dos con ustedes hasta Hornley Field. ¿Algún problema?

—Ninguno que se me ocurra. —Martineau se volvió hacia Sarah—. ¿Y tú?

—Creo que no.

—Nos hemos asegurado de que toda su ropa sea de origen francés —prosiguió Carter—. Eso ya está controlado. Aquí tiene sus papeles, Sarah. Tarjeta de identidad francesa con su fotografía. La Ausweis alemana con una foto distinta… Ahora ya sabe por qué le pidieron que se cambiara de ropa durante la sesión fotográfica. Tarjetas de racionamiento. ¡Ah! Y una tarjeta de racionamiento para tabaco.

—Se supone que ha de tenerla, aunque no fume —explicó Martineau.

—Estos documentos son totalmente garantizados —le aseguró Carter—. El papel adecuado, la misma filigrana, las máquinas de escribir, el tipo de tinta… Todo es perfecto. Le prometo que ni el mejor experto de la Abwehr o de la Gestapo podría encontrar nada malo en ellos. —Le tendió una hoja de papel—. Aquí constan todos los detalles sobre su persona. Anne-Marie Latour. Hemos mantenido su misma fecha de nacimiento. Nacida en Bretaña, naturalmente, para justificar su acento. Como lugar de nacimiento le hemos elegido Paimpol, en la costa. Tengo entendido que conoce bien el lugar.

—Sí. Mi abuela vivía allí. Pasé muchos veranos con ella.

—Normalmente, le concederíamos un tiempo razonable para que fuera acostumbrándose a su nueva identidad. En este caso, no ha sido posible. No obstante, Harry estará siempre a su lado, y solo serán tres días. Cuatro, como máximo.

—Entiendo.

—Otra cosa. Su relación con el Standartenführer Max Vogel debe resultar convincente en todo momento. ¿Se da cuenta de lo que ello puede significar?

—¿Compartir la habitación? —La sonrisa que le dirigió a Martineau estaba cargada de picardía—. ¿Está usted de acuerdo, coronel?

Por una vez, Martineau se sintió desconcertado y frunció el ceño.

—¡Zorrita desvergonzada!

Durante unos instantes fue como si estuvieran a solas. Ella le tocó suavemente el rostro con las yemas de sus dedos.

—Oh, Harry Martineau, estás encantador cuando te enfadas. —Se volvió hacia Carter—. Creo que puede darse cuenta de que no habrá ningún problema en este sentido, capitán.

Carter, sumamente embarazado, se apresuró a cambiar de tema.

—Muy bien. Entonces, lean esto. Los dos. Son las normas, Sarah.

Se trataba de una típica orden de operaciones de la EOE, fría y precisa, sin divagaciones literarias. Exponía la tarea a realizar, el procedimiento, el canal de comunicaciones por mediación de los Cresson, en Granville. Todo estaba previsto, incluso el nombre en clave de la operación: JERSEYMAN. Al final de la hoja se leía: DESTRUIR INMEDIATAMENTE DESTRUIR INMEDIATAMENTE.

—¿De acuerdo? —le preguntó Martineau.

Ella asintió y él encendió una cerilla y la aplicó al papel, dejándolo caer sobre el cenicero.

—Entonces, eso es todo —añadió—. Iré a hacer mi equipaje. Hasta luego.

Sobre la cama de su habitación, los encargados del guardarropa habían depositado un traje de tres piezas en tweed gris claro, zapatos, varias camisas blancas y dos corbatas negras. También había una trinchera militar de suave cuero negro, como las que solían llevar muchos oficiales de las SS.

El uniforme verdegrís de las SS colgaba detrás de la puerta. Lo examinó minuciosamente. En la manga izquierda lucía el brazalete con el título de RFSS que le identificaba como miembro de la plantilla de Himmler, y una insignia de la SD un poco más arriba. El Waffenfarben, el ribete coloreado que adornaba el uniforme y la gorra, era de un verde venenoso, indicando que pertenecía al Servicio de Seguridad de las SS. Las hojas de roble sobre las insignias del cuello que indicaban su graduación eran de hilo de plata. En el pecho de la guerrera, a la izquierda, había una Cruz de Hierro de primera clase. Aparte de ella, solo había una medalla de la Orden de la Sangre, una condecoración destinada únicamente a los antiguos camaradas del Führer que habían sufrido condena por delitos políticos durante los años veinte.

Decidió probarse el uniforme y se desvistió rápidamente. Todo le sentaba a la perfección. Se abrochó la guerrera y ajustó el cinturón, de un modelo muy poco frecuente que en la hebilla ostentaba un águila con una esvástica en una garra y las runas de las SS en la otra. Tomó la gorra y examinó el plateado distintivo de la calavera, sacándole brillo con la manga. Luego metió la mano en su interior, descosió un trocito del forro de seda y retiró la ballena del interior, haciendo que la gorra quedara arrugada. Aunque iba contra el reglamento, muchos veteranos solían llevarla así.

Enseguida, se la encasquetó dejándola ligeramente ladeada. A sus espaldas, Sarah comentó con voz tranquila.

—Parece que te lo estás pasando bien. Tengo la impresión de que te gustan los uniformes.

—Me gusta hacer bien mi papel —la corrigió él—. Muchas veces pienso que equivoqué mi vocación. Habría debido ser un actor. Hacer bien el papel es importante, Sarah. No hay segundas oportunidades.

El rostro de la joven reflejó cierta aprensión. Se acercó a él y le cogió del brazo.

—En estos momentos, no sé si eres tú mismo, Harry.

—No lo soy. Cuando llevo este uniforme, soy el Standartenführer Max Vogel, de la SD. Temido por los suyos tanto como por los franceses. Ya lo verás. Esto no va a ser ningún juego.

Ella se estremeció y lo rodeó con sus brazos.

—Ya lo sé, Harry, ya lo sé.

—¿Estás asustada?

—Dios mío, no. —Alzó la cara con una sonrisa—. No, teniendo a la gitana Sara de mi parte.

Eisenhower estaba sentado ante su escritorio en el estudio de Hayes Lodge, examinando un expediente a través de las gafas de lectura que se había calado sobre la nariz. Se echó hacia atrás, se quitó las gafas y miró a Dougal Munro, sentado frente a él.

—Este Martineau parece todo un tipo. Su historial es extraordinario. Además, es norteamericano.

—Sí, señor. En cierta ocasión me explicó que su bisabuela había emigrado de Inglaterra a Virginia hacia 1850; desde una población rural de Lancashire, según creo.

—Me parece un apellido exótico para ser de Lancashire.

—No es desconocido, mi general. Creo que se remonta a la época de los normandos.

Advirtió que Eisenhower únicamente hablaba para ganar tiempo mientras pensaba en otras cosas. El general se puso en pie y se dirigió a la ventana. Desde allí, comentó:

—La oficial de vuelo Drayton es muy joven.

—Soy consciente de ello, mi general. Sin embargo, sus circunstancias la sitúan en una posición excepcional para ayudarnos.

—Sin duda. ¿Cree verdaderamente que esto puede salir bien?

—Creo que podemos transportar al coronel Martineau y a la oficial de vuelo Drayton hasta Francia sin problemas. Tampoco veo que su traslado a Jersey en barco pueda presentar problemas; Martineau dispone de una autoridad más que considerable. Nadie se atreverá a cuestionarla. Cuando se tienen dudas acerca de un representante personal del Reichsführer, la única manera de despejarlas es llamando al propio Reichsführer, en Berlín.

—Sí, ya lo veo —asintió Eisenhower.

—Una vez en Jersey, empero, la cosa cobra otra dimensión. No hay forma de predecir qué puede ocurrir. Estaremos totalmente en manos de Martineau.

El silencio se prolongó durante algún tiempo. Finalmente, Munro añadió:

—Deben llegar a Jersey el jueves. Martineau tiene de plazo hasta el domingo; es el tope máximo. Solo es cuestión de unos días.

—Y del resultado depende un número incalculable de vidas. —Eisenhower volvió a sentarse tras el escritorio—. Muy bien, brigadier. Siga adelante con sus planes y manténgame informado en todo momento.

Antes de la guerra, Hornley Field había sido un club aéreo. También se había utilizado como base provisional de cazas durante la batalla de Inglaterra. En aquellos momentos, únicamente se utilizaba para vuelos clandestinos con destino al continente, casi todos con Lysanders y algún que otro Liberator. La pista era de hierba, pero bastante larga. Había una torre de control, varios barracones y dos hangares.

El comandante de la base era el jefe de escuadrón Barnes, un expiloto de caza que había perdido su brazo derecho en el verano de 1940. El piloto del Lysander era un teniente de vuelo llamado Peter Green. Sarah, de pie junto a la ventana, le vio caminar en torno al aparato, una figura voluminosa a causa del casco y la chaqueta de piloto.

Eran las dos y media de la madrugada, pero en el barracón no hacía frío. El fogón siseaba constantemente.

—¿Quiere un poco más de café, oficial? —le preguntó Barnes a Sarah.

Ella se volvió y sonrió.

—No, gracias. No creo que la Westland haya instalado retretes en sus Lysanders.

Barnes le devolvió la sonrisa.

—No, temo que no queda suficiente espacio.

Martineau estaba de pie ante el fogón, con las manos en los bolsillos de su trinchera de cuero. Llevaba el traje de tweed y un sombrero flexible de color oscuro, y tenía un cigarrillo en la boca. Carter, sentado junto al fogón, golpeaba incansablemente el suelo con la contera de su bastón.

—Temo que ya no podemos seguir esperando —dijo Barnes—. Si despegan ahora, llegarán al otro lado en el momento más oportuno. Si esperamos más, habrá demasiada luz.

—No logro imaginar qué puede haberle ocurrido al brigadier —observó Carter.

—No tiene importancia. —Martineau se volvió hacia Sarah—. ¿Preparada para la marcha?

Ella asintió y, con gran cuidado, se enfundó sus guantes de piel a la última moda. Sobre el vestido llevaba un abrigo negro de hombreras anchas y cintura muy ajustada, todo a la moda del día.

Barnes le echó sobre los hombros un enorme chaquetón de vuelo forrado de piel.

—Seguramente hará frío allí arriba. —Gracias.

Martineau recogió las dos maletas y salieron todos al exterior, dirigiéndose hacia el Lysander, donde les esperaba Green.

—¿Algún problema? —inquirió Martineau.

—Niebla en la costa, pero con claros. Un ligero viento de cara. —Consultó su reloj—. Llegaremos hacia las cuatro y media, lo más tarde.

Sarah subió en primer lugar y se ajustó el cinturón de seguridad. Martineau dejó las maletas en el aparato y luego se volvió para estrecharle la mano a Carter.

—Hasta pronto, Jack.

—Ya conoce la señal de llamada —dijo Carter—. Lo único que Cresson tiene que hacer es enviarla. No hace falta ningún mensaje más. Un Lysander irá a recogerlos en el mismo aeropuerto, a las diez de la noche del día que recibamos la llamada.

Martineau se acomodó al lado de Sarah y abrochó su cinturón. No la miró ni le dijo nada, pero cogió su mano cuando Green trepó al asiento del piloto. El rugido de los motores hizo temblar la noche. Fueron rodando hasta la cabecera de la pista y viraron en redondo. Cuando empezaban a correr entre las dos hileras de luces, cobrando gradualmente velocidad, el Austin Princess llegó a la entrada principal, se detuvo un instante ante la garita del centinela y siguió hacia los barracones, bamboleándose sobre la hierba. Mientras Dougal Munro salía del coche, el Lysander se alzó sobre los árboles que bordeaban el campo de aterrizaje y fue tragado por la oscuridad.

—¡Maldita sea! —rugió el brigadier—. Me han detenido en Baker Street, Jack. Un asunto surgido a última hora. Pero creía que llegaría a tiempo.

—No podían esperar más, señor —le explicó Barnes—. Habría complicado las cosas al otro lado.

—Desde luego —asintió Munro.

Barnes se alejó de ellos. Carter preguntó:

—¿Qué ha dicho el general Eisenhower, señor?

—¿Qué podía decir, Jack? ¿Qué podemos decir nosotros? —Munro se encogió de hombros—. Ahora es Martineau quien lleva la pelota. Todo depende de él.

—Y de Sarah Drayton, señor.

—Sí, esa chica me gustaba. —Dándose cuenta de que había hablado en pasado, Munro se estremeció como ante un mal presagio—. Venga, Jack, volvamos a casa —añadió, mientras se volvía y echaba a andar hacia el Austin.

Sophie Cresson esperaba en el lindero de un bosque junto al campo, a unos once kilómetros al noroeste de Granville, que había sido elegido como pista de aterrizaje. Estaba sola, de pie junto a una vieja camioneta Renault, y fumaba un cigarrillo ocultando la brasa con la mano. La puerta de la camioneta estaba abierta y en el asiento del pasajero, al alcance de la mano, había una pistola Sten. También había un faro de orientación. Sophie había estado esperando en el bar hasta que Gerard recibió el mensaje de que ya estaba en el aire. En tales casos, era fundamental medir bien los tiempos.

Se cubría con una boina de lana calada sobre las orejas para protegerse del frío, pantalones y un chaquetón de cazador, propiedad de Gerard, con forro de piel y cinturón en torno al talle. No temía que surgieran problemas en caso de encontrarse con alguna patrulla de rutina. Conocía a todos los soldados de la región de Granville, y los soldados la conocían a ella. En cuanto a los policías, se limitaban a hacer lo que se les decía. No había ni siquiera uno del que Sophie no supiera demasiado. En la parte de atrás de la camioneta llevaba varios pollos muertos y unos cuantos faisanes. Otra de sus salidas para comprar de estraperlo; esa era su cobertura.

Consultó su reloj y encendió el faro de orientación. Acto seguido, sacó tres linternas de la camioneta y se internó en la extensa pradera, disponiéndolas en forma de una L invertida, con el brazo más corto en la parte de donde soplaba el viento. Hecho esto, regresó a la camioneta y siguió esperando.

El vuelo no presentó ningún incidente, sobre todo porque Green era un piloto veterano que tenía en su haber más de cuarenta incursiones como aquella. Nunca había pertenecido a la escuela que recomendaba acercarse a la costa de Francia por debajo del nivel del radar: la única vez que había probado esta táctica, la Royal Navy le había cañoneado. Por lo tanto, el Lysander pasó sobre la península de Cherburgo a una altitud de dos mil quinientos metros y viró ligeramente hacia el sur.

—Quince minutos —advirtió Green por el intercomunicador—. Ya pueden ir preparándose.

—¿No hay peligro de que nos intercepte un caza nocturno? —quiso saber Martineau.

—No es probable. Nuestros bombarderos están concentrando todos sus esfuerzos en las ciudades de la cuenca del Ruhr. Los alemanes seguramente habrán llamado a todos los cazas de Francia para que vayan a defender la Vaterland.

—¡Mira! —intervino Sarah—. Se ven luces.

Comenzaron a descender con gran rapidez. Bajo ellos, las tres luces en forma de L eran claramente visibles.

—Hemos llegado —anunció Green—. Ya he aterrizado aquí mismo en otras dos ocasiones, de modo que conozco el terreno. Aterrizaré y me iré a toda prisa. Usted conoce la rutina, coronel.

Sobrevolaron los árboles a baja altura y pronto llegaron al comienzo de la pradera. Empezaron a rodar hacia las luces. Sophie Cresson se adelantó con la Sten en una mano y agitando la otra. Martineau abrió la portezuela, arrojó las maletas al exterior y saltó tras ellas. Después, se volvió para ayudar a Sarah. En cuanto hubo descendido, Green extendió la mano hacia la puerta y la cerró de golpe, bloqueándola con el seguro. El rugido del motor fue creciendo a medida que aumentaban las revoluciones y el Lysander, tras una veloz carrera por el prado, volvió a despegar.

—Vamos —les urgió Sophie Cresson—, salgamos de aquí. Lleven sus maletas mientras yo recojo las linternas. —La siguieron hasta la camioneta, y ella abrió la puerta trasera—. Detrás de los dos barriles tienen el sitio justo para sentarse. No se preocupen, conozco a todos los flics del distrito. Si me paran, lo único que harán será coger un pollo y marcharse a casa.

—Algunas cosas no cambian jamás —observó Sarah.

—¡Vaya! ¿Una chica bretona? —Sophie enfocó su linterna a la cara de Sarah y emitió un gruñido—. Dios mío, ahora envían niñas pequeñas. —Se encogió de hombros—. Suban ya, nos vamos.

Sarah se agazapó tras los barriles, con sus rodillas tocando las de Martineau, y Sophie puso en marcha el vehículo.

Esta era la realidad, pensó. No más juegos ya. Abrió su bolso y palpó la culata de la Walther PPK que guardaba en su interior. La pequeña automática belga que Kelly le había regalado estaba en su lugar. ¿Sería capaz de usarla, en caso necesario? El tiempo lo diría. Martineau encendió un cigarrillo y se lo entregó. Cuando aspiró el humo, no pudo recordar nada que le hubiera sabido mejor. Se recostó contra la pared de la camioneta, sintiéndose maravillosamente viva.

Dieron las doce antes de que despertara, bostezando y estirando los brazos. El pequeño dormitorio, justo debajo del tejado, estaba amueblado con sencillez, pero era confortable. Echó a un lado las sábanas y se aproximó a la ventana. La vista del puerto, más allá de las murallas, era verdaderamente especial. La puerta se abrió a sus espaldas y entró Sophie con un tazón de café en una bandeja.

—¿Conque ya se ha levantado?

—Me alegra estar de nuevo aquí.

Sarah cogió el tazón y se acomodó en la silla de la ventana. Sophie encendió un cigarrillo.

—¿Había estado aquí antes?

—Muchas veces. Mi madre era una De Ville, medio bretona, medio de Jersey. Mi abuela nació en Paimpol. Cuando era niña, muchas veces venía a Granville desde la isla. Había un café de pescadores en el muelle que servía los mejores bollos calientes del mundo. Y el mejor café.

—Ya no —dijo Sophie—. La guerra lo ha cambiado todo. Mire allí.

El puerto estaba lleno de embarcaciones. Gabarras del Rin, tres buques de cabotaje y varias unidades navales alemanas. Era una escena de gran actividad, con los estibadores descargando una hilera de camiones que esperaban en el muelle y transportando su contenido a las barcazas.

—¿Es seguro que zarparán esta noche hacia las islas? —inquirió Sarah.

—Oh, sí. Parte hacia Jersey, y el resto a Guernsey.

—¿Qué piensa de ellos?

—¿De los boches? —Sophie se encogió de hombros—. Soy una mujer razonable. No quiero odiar a nadie. Solo quiero que se vayan de Francia.

—Es que en Inglaterra se cuentan barbaridades de ellos.

—Cierto —asintió Sophie—. Las SS y la Gestapo son infernales, pero los soldados alemanes corrientes las temen tanto como el que más. Y, en todo caso, también entre los nuestros hay algunos tan malos como la Gestapo. La milice de Darnan. Franceses que colaboran con los nazis para traicionar a otros franceses.

—Eso es horrible —exclamó Sarah.

—Es la vida, chiquilla. Y significa que no se puede confiar verdaderamente en nadie. Ahora, vístase y baje a almorzar algo.

En Gavray, en lo que en otro tiempo había sido el país natal del conde de este nombre, Heini Baum ocupaba un asiento en la cabecera de la mesa del comedor de oficiales del 41 Panzer Grenadiers y acogía con una sonrisa la ovación de los oficiales que, tras brindar, habían comenzado a aplaudir. Cuando terminaron, se lo agradeció con una breve inclinación de cabeza.

El joven coronel del regimiento, un veterano del frente ruso con su negro uniforme de tanquista salpicado de medallas, se inclinó hacia él.

—Si quisiera pronunciar algunas palabras, Herr mariscal, ello significaría mucho para mis hombres.

Baum miró a Hofer de soslayo y advirtió un destello de inquietud en sus ojos, pero lo ignoró y se puso de pie, ajustándose la guerrera.

—Caballeros, el Führer nos ha encomendado una tarea sencilla. Mantener al enemigo fuera de nuestras playas. Sí, he dicho nuestras playas. Europa, una e indivisible, es nuestro objetivo. La batalla se ganará en estas playas. No existe la posibilidad de que la perdamos. Es Dios quien ha marcado el destino del Führer, como debería resultarle obvio a cualquiera que tenga un mínimo de sentido común. —La ironía les pasó por alto. Le miraban fijamente, arrobados, absorbiendo todas sus palabras—. Así pues, caballeros les invito a unirse a mi brindis. ¡Por nuestro amado Führer, Adolf Hitler!

—¡Adolf Hitler! —corearon.

Baum arrojó su copa al fuego y, en un arranque de entusiasmo los demás le imitaron. Luego, empezaron a aplaudir de nuevo formando dos hileras mientras se retiraba seguido de Hofer.

—Un duro golpe a la vajilla, diría yo —comentó Hofer mientras rodaban hacia Cressy, donde Rommel había establecido su sede temporal en el viejo castillo.

—¿No le ha parecido bien? —preguntó Baum.

—No he dicho tal cosa. En realidad, el discursito ha sido bastante bueno.

—Si Herr mayor disculpa mi franqueza, ha sido sumamente exagerado. En términos teatrales.

—Comprendo su punto de vista —admitió Hofer—. Sin embargo, era exactamente lo que deseaban oír.

«Locos —pensó Baum—. ¿Es que soy el único hombre cuerdo que queda?». Pero estaban deteniéndose ya en el patio del castillo. Subió a toda prisa por la escalinata, devolviendo los saludos, hacia su suite en la segunda planta. Hofer iba pisándole los talones.

Rommel se había encerrado en su estudio y no salió hasta oír la llamada de Hofer.

—¿Qué tal ha ido?

—Perfecto —respondió Hofer—. Aprobado con todos los honores. Habría tenido que oír el discurso que usted mismo pronunció.

—Excelente —asintió Rommel—. ¿Está todo a punto en las islas del Canal? ¿Ha hablado ya con von Schmettow, en Guernsey?

—Personalmente, Herr mariscal. También ha recibido órdenes por escrito. Tal y como le dijo a usted la comandancia naval de Cherburgo, en la actualidad casi todos los viajes entre las islas se realizan de noche, debido a la superioridad aérea del enemigo en esta zona. Así pues, se desplazarán de Jersey a Guernsey el jueves por la noche, para asistir a la conferencia, y regresarán el sábado por la noche.

—Bien. Entonces, solo queda que usted y Berger despeguen al amanecer en un Fieseler Storch, con toda la superioridad aérea de la RAF que acaba de mencionar. —Se volvió hacia Baum—. ¿Qué le parece eso, Berger?

—Creo que resultaría interesante que Herr mayor Hofer y yo cayéramos al mar envueltos en llamas. Ha muerto el Zorro del Desierto. —Se encogió de hombros—. Admitirá usted, Herr mariscal, que eso podría dar lugar a extrañas posibilidades.

Gerard Cresson, sentado en su silla de ruedas ante la mesa de la sala, volvió a llenar los vasos con vino tinto.

—No. Lamento destruir sus ilusiones —le dijo a Sarah—, pero en Jersey, al igual que en Francia y que en cualquier otro país ocupado de Europa, el verdadero enemigo es el confidente. Sin ellos, la Gestapo no podría hacer nada.

—Pero si me dijeron que en Jersey no habla Gestapo —objetó Sarah.

—Oficialmente, tienen un equipo de la Geheime Feldpolizei. Se trata de una policía secreta, supuestamente controlada por la Abwehr. La Inteligencia militar. Todo ello es parte de su política de gobernar con amabilidad, un ejercicio cosmético destinado a engañar a la gente. La implicación es que, dado que son británicos, no van a arrojarlos en manos de la Gestapo.

—Lo cual es una mentira —intervino Sophie, que salía de la cocina trayendo el café recién hecho—, porque varios hombres de la GFP de Jersey son agentes de la Gestapo en préstamo.

—¿Sabe dónde están? —inquirió Sarah.

—Un hotel llamado Silvertide, en Havre des Pas. ¿Lo conoce? Sarah asintió.

—Oh, sí. De niña solía ir a nadar a Havre des Pas.

—Gestapo, policía secreta, SD, Abwehr… Vaya donde vaya, sea quien sea el que llama a la puerta, para el pobre diablo que es detenido siempre se trata de la Gestapo.

—Y en Jersey ocurre exactamente lo mismo —asintió Gerard—. Para los habitantes, esa policía es la Gestapo, y no hay más. Desde luego, en comparación con lo que ocurre en París o en Lyon es como un juego de Mickey Mouse. Pero cuidado con un tal capitán Muller, que se halla temporalmente al mando, y de su ayudante principal, un inspector llamado Kleist.

—¿Son de las SS?

—No lo sé. Probablemente no. Nunca han sido vistos de uniforme. Creo que deben de proceder de la policía de alguna gran ciudad. Muy pagados de sí mismos, como todos los flics. Siempre parece como si tuvieran que demostrar algo. —Se encogió de hombros—. No hace falta ser de las SS para ser de la Gestapo. Ni siquiera hace falta ser miembro del partido nazi.

—Cierto —reconoció Martineau—. Sea como fuere, ¿qué posibilidades cree que tenemos de sacar a Kelso de Jersey?

—Será muy difícil. El movimiento de civiles está muy controlado. En estos momentos, es imposible sacarlo en un bote.

—Y si no puede caminar… —Sophie se encogió de hombros expresivamente.

—En la EOE estarán esperando su llamada este fin de semana a cualquier hora —dijo Martineau—. El Lysander puede recogernos el domingo por la noche.

De repente, Gerard se echó a reír.

—Acabo de tener una idea genial. Puede usted detener a Kelso. Encuéntrelo y deténgalo, ¿comprende? Lo trae hasta aquí oficialmente, y luego, se pierde.

—Eso está muy bien —intervino Sarah—, pero ¿cómo quedarían mi tía Helen y el general? ¿No habría que detenerlos también a ellos?

Martineau asintió.

—Es una de esas ideas que parecen buenas hasta que se analizan bien. No se preocupe. Ya pensaremos algo cuando estemos allí.

—¿Un tiro en la nuca, tal vez? —sugirió Cresson—. Quiero decir, si ese hombre es tan importante como dicen…

—Tiene derecho a una oportunidad —dijo Martineau—. Si existe un modo de sacarlo, lo haré. Si no… —Se encogió de hombros—. Dígame, ¿cuál es el procedimiento para conseguir pasajes para la isla?

—En el muelle, en el barracón verde, hay un oficial de desplazamientos. Él es quien entrega los pases. En su caso, no habrá ningún problema.

—Bien —aprobó Martineau—. Entonces, creo que eso es todo.

Sophie llenó cuatro vasos con vino tinto.

—No voy a desearles buena suerte, pero quiero decirle una cosa.

—¿De qué se trata? —inquirió Martineau.

La mujer pasó un brazo en torno a los hombros de Sarah.

—Esta chiquilla me gusta. Ocurra lo que ocurra, tiene que devolverla aquí de una pieza, porque si no lo hace y aparece usted solo, yo misma le pegaré un tiro.

Sonrió jovialmente y alzó su vaso hacia él.

CAPÍTULO 9

La quinta flotilla de Schnellboote, al igual que las restantes unidades alemanas de E-boats, estaba acostumbrada a los constantes traslados. Al regresar a su base de Cherburgo, tras el ataque de Slapton Sands, tres naves habían recibido órdenes de dirigirse a Guernsey para servir temporalmente de escolta a los convoyes. Una de ellas, la S92, estaba en aquellos momentos amarrada al muelle de Granville.

Comenzaba a anochecer, y el puerto era un hormiguero de frenética actividad mientras se realizaban los últimos preparativos para la salida del convoy. El suboficial de marina Hans Richter, que estaba comprobando el cañón Bofors de 40 mm emplazado en la popa, hizo una pausa para contemplar a los estibadores que trabajaban en el Victor Hugo, atracado a su lado. Con las bodegas ya totalmente llenas, estaban cargando sacos de carbón y balas de heno en las cubiertas, de modo que apenas quedaba espacio para moverse.

Las defensas antiaéreas del Hugo consistían en unas ametralladoras de 7,92 mm y un cañón Bofors. No servían de gran cosa cuando los tommies surgían de la oscuridad en sus malditos Beaufighters con los focos encendidos, pero así era como estaban las cosas y la Luftwaffe no parecía capaz de cambiarlas. Richter divisó al capitán del Hugo, Savary, que conversaba en el puente con el oficial al mando de los artilleros, el teniente italiano Orsini. Tan llamativo como siempre, con su gorra de cubierta blanca y el pañuelo al cuello. De todos modos, era un buen marino. Decían que, antes de ser transferido a la quinta flotilla de Schnellboote para capitanear una nave, había hundido un destructor británico frente a la costa de Tarento. En aquellos momentos, desde luego, solo le encomendaban misiones secundarias, pues ya nadie se fiaba de los italianos. Al fin y al cabo, casi todos ellos estaban luchando a favor de los aliados.

Mientras Richter miraba, Orsini bajó por la escalerilla y cruzó la pasarela hasta el muelle, para encaminarse hacia el barracón del oficial del puerto. Richter se volvía de nuevo hacia su cañón cuando una voz gritó:

—¡Suboficial!

Richter miró por encima de la borda. Unos metros más allá había un oficial de las SS con una trinchera de cuero negro sobre su uniforme. La calavera de plata de su gorra emitió un destello mate bajo la luz del crepúsculo. Cuando Richter distinguió las insignias con hojas de roble que lucía en el cuello, proclamando su graduación de coronel, se le cayó el alma a los pies.

Sin vacilar, hizo chocar sonoramente sus tacones.

—Standartenführer. ¿En qué puedo servirle?

El coronel iba acompañado por una hermosa joven con una pequeña boina negra y un impermeable ceñido a la cintura. Sus cabellos eran muy rubios, como los de la hija que Richter tenía en Hamburgo.

«Demasiado joven para un granuja de las SS como este», pensó el suboficial.

—Tengo entendido que su comandante, el Kapitanleutnant Dietrich, es el jefe del convoy, ¿no es así? —preguntó Martineau—. ¿Se encuentra a bordo?

—En estos momentos, no, señor.

—¿Dónde está?

—En el barracón del oficial del puerto. Aquel verde que se ve allí, Standartenführer.

—Bien. Iré a hablar con él. —Martineau señaló sus dos maletas—. Haga que las suban a bordo. Viajaremos con ustedes hasta Jersey.

No era una noticia muy agradable. Richter los siguió con la vista y, enseguida, se volvió hacia un marino joven que había estado escuchando con gran interés.

—Ya lo has oído. Sube las maletas.

—Si es capaz de creer eso, es capaz de creerlo todo —dijo Orsini.

—Era de la SD —observó el marino—. ¿Se ha fijado?

—Sí —respondió Richter—. Da la casualidad de que me he fijado. Y ahora, haz lo que te han dicho.

Erich Dietrich, de treinta años, era un joven arquitecto de Hamburgo que había descubierto su auténtica vocación. Nunca había sido tan feliz como cuando se hallaba en alta mar y al mando de sus hombres, sobre todo en los E-boats. No quería que la guerra terminara nunca. Naturalmente, había tenido que pagar su precio, como todo el mundo. Pero en aquellos momentos, inclinado sobre las cartas de navegación con Guido Orsini y el oficial del puerto, teniente Schroeder, se sentía de excelente humor.

—Vientos de fuerza tres a cuatro, como máximo, con algún chubasco. Podría ser peor.

—Los de Inteligencia esperan fuertes incursiones sobre el Ruhr para esta noche —comentó Schroeder—, o sea que tal vez la RAF nos deje tranquilos por aquí.

—Es usted un pesimista, Guido —respondió Erich Dietrich—. Si espera cosas buenas, verá como las encuentra. Eso decía mi madre.

La puerta se abrió a sus espaldas. Schroeder cambió de expresión y Guido dejó de sonreír. Dietrich se volvió y descubrió a Martineau de pie en el umbral, con Sarah a su lado.

—¿Kapitanleutnant Dietrich? Mi nombre es Vogel. —Martineau sacó su tarjeta de identificación de la SD y se la tendió. Acto seguido, extrajo la carta de Himmler de su sobre—. Tengan la amabilidad de leer también esto.

Sarah no comprendía ni una palabra. Hablaba como otra persona, y su voz era fría y seca. Dietrich leyó la carta, mientras Guido y Schroeder atisbaban por encima del hombro. El italiano hizo una mueca, y Dietrich devolvió el documento.

—Sin duda ha advertido que el propio Führer me ha hecho el honor de firmar mis órdenes.

—Sus credenciales son, indiscutiblemente, las más notables que jamás haya visto, Standartenführer —respondió Dietrich—. ¿En qué podemos serle útiles?

—Necesito trasladarme a Jersey con mademoiselle Latour. Naturalmente, dado que usted es el jefe del convoy, viajaremos a su lado. Ya he ordenado a su suboficial que suba mis maletas a bordo.

En el mejor de los casos, esto habría bastado para reducir a Erich Dietrich a un mudo furor, pero aquí intervenía además otro factor. Era notorio que la Kriegsmarine había sido siempre la menos nazi de todas las fuerzas armadas alemanas. Personalmente, Dietrich jamás había sentido la menor simpatía hacia el partido, lo cual no contribuía a predisponerle en favor del Standartenführer Max Vogel. Su capacidad de acción, por supuesto, era muy limitada, pero aún podía poner una objeción.

—Será un honor, Standartenführer —respondió cortésmente—, pero hay un pequeño problema. El reglamento de la Marina prohíbe la presencia de civiles en los buques de guerra en alta mar. Puedo llevarle a usted, pero no, y lo siento mucho, a esta encantadora damisela.

Resultaba difícil discutir con él, porque estaba en lo cierto. Martineau trató de comportarse al igual que lo haría un hombre como Vogel, arrogante, exigente y resuelto a salirse con la suya.

—¿Qué sugiere usted, entonces?

—Una de las embarcaciones del convoy, quizá. El teniente Orsini, aquí presente, es el jefe de los artilleros del vapor Victor Hugo, con carga para St. Helier en la isla de Jersey. Podrían ir con él.

Pero Vogel jamás habría claudicado del todo.

—No —contestó llanamente—. Tengo interés en ver cómo realiza su trabajo, Kapitanleutnant. Viajaré con usted. Mademoiselle Latour, por su parte, puede acomodarse en el Victor Hugo, si el teniente Orsini no tiene nada que objetar.

—Desde luego que no —dijo Orsini, que apenas había podido apartar la vista de ella—. Será un placer.

—Lamentablemente, mademoiselle Latour no habla alemán. —Martineau se volvió hacia ella y le habló en francés—. Tendremos que realizar el viaje en distintos buques, querida. El reglamento. Tu equipaje se queda conmigo, conque no debes preocuparte por eso. Este joven oficial cuidará de ti.

—Guido Orsini, a su servicio, signorina —se presentó él con galantería—. Si tiene la bondad de acompañarme, me ocuparé de instalarla cómodamente a bordo. Zarpamos dentro de treinta minutos.

Ella se volvió hacia Martineau.

—En tal caso, hasta luego, Max.

—Hasta Jersey —respondió con calma.

Orsini le abrió la puerta y le cedió el paso.

—Una joven encantadora —observó Dietrich, en cuanto hubo salido.

—Esa es mi opinión. —Martineau se inclinó para examinar la carta de navegación—. ¿Cree que tendremos una travesía sin problemas? Tengo entendido que los cazas nocturnos de la RAF atacan con frecuencia a estos convoyes.

—Muy a menudo, Standartenführer —contestó Schroeder—. Pero esta noche la RAF tendrá trabajo en otra parte.

—Bombardeando traidoramente la población civil de nuestras ciudades principales, como de costumbre —dijo Martineau, porque era el tipo de observación que esperarían oír de un fanático del partido como él—. ¿Y la Royal Navy?

—Sí, sus MTB a veces actúan por esta zona —admitió Dietrich, dando unos golpecitos sobre el mapa—. Tiene bases en Falmouth y Devonport. En la actualidad, Standartenführer, se les ve más a menudo, pero nuestros E-boats siguen siendo las embarcaciones más rápidas que existen, como sin duda podré demostrarle a usted esta noche. —Recogió los mapas—. Ahora, si quiere acompañarme, subiremos a bordo.

El convoy, once buques en total, incluyendo las gabarras, zarpó poco después de las diez. La S92 salió del puerto encabezando la formación y enseguida se orientó marcadamente a babor. Caía una ligera llovizna y Dietrich estaba en el puente, escrutando la oscuridad con sus prismáticos nocturnos Zeiss. Martineau estaba de pie a su derecha. Más abajo, el timonel y el encargado de las comunicaciones con la sala de máquinas, además del oficial de navegación sentado ante una mesita detrás de ellos, abarrotaban por completo la cabina. El cuarto de la radio quedaba un poco más lejos, siguiendo el pasadizo.

—No hay mucho espacio libre —comentó Martineau.

—Todo motores, eso decimos nosotros —respondió Dietrich.

—¿Y armamento?

—Los torpedos. Hay un cañón Bofors a popa y otro de veinte milímetros en la cubierta inferior de proa. Más ocho ametralladoras. Nos arreglamos con eso.

—Y el radar, naturalmente.

—Sí, pero estas aguas no son muy convenientes para el radar. Hay montones de arrecifes, rocas e islotes que llenan la pantalla de manchas. Cuando los tommies se aventuran por aquí, hacen exactamente lo mismo que hago yo cuando salgo de Cherburgo para atacar sus convoyes.

—¿Y qué hace?

—Desconectar el radar para que no puedan encontrarnos con sus detectores, y mantener silencio de radio.

Martineau asintió y volvió la vista a popa, hacia las restantes embarcaciones que se recortaban en la oscuridad.

—¿Qué velocidad de crucero lleva el convoy?

—Seis nudos.

—Supongo que a veces debe de sentirse como un caballo de carreras al que hicieran tirar de un carro.

Dietrich se echó a reír.

—Sí, pero yo tengo dos mil caballos bajo mis pies. —Palmeó la barandilla—. Es bueno saber con qué rapidez despiertan y empiezan a correr cuando yo se lo pido.

El puente del Victor Hugo era como un mundo seguro y resguardado de la lluvia y la espuma que salpicaban sus cristales. Savary permanecía de pie junto al timonel, mientras Guido Orsini y Sarah se inclinaban sobre la mesa de los mapas.

—Esta es la ruta del convoy, lo que la marina denomina Weg Ida, saliendo de Granville y bordeando las islas de Chausey por el este.

El marino le gustaba mucho a Sarah, le había gustado desde el momento en que se había vuelto para contemplarla en el barracón del muelle. De hecho, hasta era demasiado apuesto, como a veces pueden serlo los latinos, pero también había fuerza en él. Y cuando sonreía…

Sus hombros estaban tocándose. Orsini sugirió:

—Venga conmigo al salón. Le prepararé un café, y si quiere echarse un rato, podrá disponer de mi camarote.

Savary se volvió.

—Ahora no, conde. Quiero echar un vistazo a la sala de máquinas. Tendrá que hacerse cargo del puente —y salió sin esperar respuesta.

—¿Conde? —repitió Sarah.

—En Italia hay montones de condes. No haga caso.

Le ofreció un cigarrillo y ambos fumaron en amigable silencio durante un rato, contemplando la oscuridad de la noche. El ruido de las máquinas era un sordo palpitar.

—Creía que Italia había capitulado el año pasado —comentó ella por fin.

—Oh, es cierto, pero quedan bastantes fascistas fanáticos que han decidido seguir luchando bajo las órdenes de los alemanes, sobre todo después de que Otto Skorzeny rescatara a Mussolini en aquella montaña y se lo llevara a Berlín para continuar la guerra santa.

—¿Es usted fascista?

El marino contempló aquel atractivo rostro juvenil, sintiendo una ternura que nunca había experimentado antes hacia ninguna mujer. Quizá por ello respondió con toda sinceridad.

—Hablando con franqueza, no soy nada. Detesto la política. Me hace pensar en un senador de Roma que, al parecer, dijo en cierta ocasión: «No le digan a mi madre que estoy metido en política. Ella cree que toco el piano en un burdel».

Sarah se echó a reír.

—Tiene gracia.

—La mayor parte de mis antiguos camaradas trabajan ahora para la marina británica o la norteamericana. En cuanto a mí, había recibido una comisión de destino especial para servir en la quinta flotilla de Schnellboote con base en Cherburgo. Cuando Italia decidió pedir la paz, yo no pude hacer nada. No me gustaba la idea de ir a un campo de prisioneros. Desde luego, ya no se fían de mí lo bastante como para permitir que siga al mando de una lancha. Supongo que temen que huya hacia Inglaterra a toda velocidad.

—¿Lo haría?

En aquel momento, Savary regresó al puente. El italiano dijo:

—Muy bien. Vamos abajo a por ese café.

Sarah salió en primer lugar. Mientras Orsini la contemplaba al bajar por la escalerilla de cámara, notó una curiosa excitación. Había conocido a muchas mujeres, y mucho más hermosas que Anne-Marie Latour con su ridículo cabello teñido. Ciertamente, más sofisticadas. Sin embargo, había algo en ella que no acababa de encajar. La imagen era una cosa, pero la chica, al hablar con ella, era otra cosa muy distinta.

«Madre de Dios, Guido, pero ¿qué te está ocurriendo?», dijo para sí mientras emprendía el descenso por la escalerilla en pos de ella.

El capitán Karl Muller, el oficial al mando de la policía secreta de Jersey, estaba sentado ante su escritorio en el hotel Silvertide de Havre des Pas, estudiando un voluminoso legajo. Contenía exclusivamente cartas anónimas, las denuncias que habían dado lugar a la mayoría de los éxitos alcanzados por su unidad. Los delitos en sí eran muy variados, desde la posesión ilegal de una radio hasta la ayuda a un trabajador forzoso de origen ruso que había intentado huir, pasando por la participación en el mercado negro. Muller siempre insistía en que sus hombres investigaran el origen de todos los anónimos. Una vez descubierto su autor, podía ser utilizado de muchas maneras bajo la amenaza de desenmascararlo ante sus amigos y vecinos.

Por supuesto, todos eran casos de poca monta. Muy distinto a lo que había sido en la sede parisina de la Gestapo, en la Rue des Saussaies. Muller, ex inspector jefe del departamento de investigación criminal de la policía de Hamburgo, no pertenecía a las SS, pero era miembro del partido. Lamentablemente, una joven francesa cuyo interrogatorio le había sido confiado falleció sin llegar a revelar los nombres de sus compañeros. Dado que tenía que ver con el principal grupo de la resistencia en París, el asunto era de cierta importancia. Para la superioridad, las investigaciones habían fracasado por culpa de su exceso de celo y la consecuencia inmediata había sido su traslado a aquella remota isla. Lógicamente, pues, Muller era un hombre inquieto que no cesaba de buscar un modo de regresar al centro de la actividad.

Se irguió en toda su estatura, muy próxima al metro ochenta. Sus cabellos seguían siendo de color castaño oscuro a pesar de que acababa de cumplir los cincuenta años. Se desperezó y ya se dirigía hacia la ventana para ver qué tiempo hacía cuando sonó el teléfono.

Descolgó el auricular.

—¿Sí?

No era una llamada local, se notaba por el crepitar de la línea.

—¿Capitán Muller? Le habla Schroeder, el oficial de puerto de Granville.

Al cabo de diez minutos se hallaba de pie ante la ventana, mirando hacia la noche, cuando sonó un golpe en la puerta. Volviéndose, regresó a su escritorio y tomó asiento de nuevo.

Los dos hombres que entraron iban, al igual que Muller, con ropa de paisano. Los de la GFP jamás llevaban uniforme, si podían evitarlo. El que iba en cabeza era robusto y achaparrado, con facciones eslavas y duros ojos grises. Se trataba del inspector Willi Kleist, el lugarteniente de Muller. Como él, era miembro de la Gestapo y había sido policía en Hamburgo. Hacía años que ambos se conocían. El hombre que le acompañaba era mucho más joven, con cabello rubio, ojos azules y una boca que expresaba debilidad. Su aspecto sugería cierta perversa crueldad, pero, en presencia de Muller, no podía ocultar su anhelo de complacerle. Era el sargento Ernst Greiser, transferido seis meses antes a la GFP desde la policía del Ejército.

—Un acontecimiento interesante —les informó Muller—. Acaba de telefonearme Schroeder desde Granville. Parece ser que un cierto Standartenführer Vogel de la SD se ha presentado en los muelles acompañado de una francesita para exigir transporte hasta Jersey. A la mujer la han puesto en el Victor Hugo, y él viene en la S92 con Dietrich.

—Pero ¿por qué, Herr capitán? —preguntó Kleist—. No hemos recibido ninguna notificación. ¿Qué viene a hacer?

—La mala noticia —prosiguió Muller— es que viaja con un salvoconducto especial del Reichsführer Himmler. Y, según Schroeder, está convalidado por el propio Führer.

—¡Santo Dios! —exclamó Greiser.

—Así pues, amigos míos, hemos de estar preparados para recibirle. Iba usted a realizar el control de pasajeros cuando las naves del convoy llegaran a St. Helier, ¿no es cierto, Ernst? —le preguntó a Greiser.

—Sí, Herr capitán.

—El inspector Kleist y yo iremos con usted. Sean cuales fueren sus motivos para venir aquí, quiero estar enterado. Les veré luego.

Los dos hombres se retiraron. El capitán encendió un cigarrillo y volvió junto a la ventana, más excitado de lo que había estado en muchos meses.

Acababan de dar las once cuando Helen de Ville llevó la bandeja a su alcoba, utilizando la escalera posterior que subía directamente desde la cocina. Ninguno de los oficiales la utilizaba jamás, pues se mantenían estrictamente en su ala del edificio. De todos modos, era cuidadosa. En la bandeja solo había una taza. Todo el servicio era para una persona. Si ella prefería cenar tarde en su habitación, era cosa suya.

Entró en la alcoba y cerró la puerta a sus espaldas. Se dirigió a la librería, abrió la entrada secreta y pasó al interior, volviendo a cerrar antes de subir por la angosta escalera. Kelso estaba sentado en la cama, recostado sobre las almohadas, y leía a la luz de un quinqué. La ventana de aguilón tenía los postigos de madera cerrados y estaba cubierta por una gruesa cortina.

El norteamericano alzó la vista y sonrió.

—¿Qué tenemos aquí?

—No gran cosa. Una taza de té, que por lo menos es del auténtico, y un bocadillo de queso. Yo misma hago mi propio queso, conque será mejor que le guste. ¿Qué está leyendo?

—Uno de los libros que me ha subido. Eliot. Los Cuatro cuartetos.

—¿Es usted ingeniero y lee poesía?

Tomó asiento en el borde de la cama y encendió uno de los Gitanes que Gallagher le había dado.

—Antes no me interesaba mucho por estas cosas, desde luego, pero ahora estamos en guerra. —Se encogió de hombros—. Supongo que, al igual que muchos otros, quiero respuestas. En mi fin está mi principio, dice el autor. Pero ¿qué hay en medio? ¿Qué significa todo esto?

—Bien, si lo averigua, no deje de decírmelo. —Se fijó en la fotografía de su esposa y sus hijas, sobre la cómoda junto a la cama, y la cogió en sus manos—. ¿Piensa en ellas a menudo?

—Todo el tiempo. Lo son todo para mí. Mi matrimonio ha sido un éxito. Así de sencillo. Nunca había deseado otra cosa, hasta que llegó la guerra y lo estropeó todo.

—Sí, esa es la pega que tiene.

—De todas formas, no puedo quejarme. Una cama cómoda, buena cocina y este quinqué que crea una atmósfera anticuada muy agradable.

—En esta parte de la isla cortan el suministro eléctrico a las nueve en punto —respondió—. Sé de gente que se alegraría mucho de tener un quinqué como este.

—¿Tan mal están las cosas?

—Pues claro que sí. —Había un matiz de cólera en su voz—. ¿Qué demonios se cree? Tiene usted suerte de poder tomar esta taza de té. En cualquier otro lugar de la isla tendría que conformarse con un detestable sucedáneo a base de chirivías o de hojas de zarzamora. O tal vez quisiera probar el café de bellotas. No es una de las mejores experiencias de la vida.

—¿Y alimentos?

—Hay que acostumbrarse a pasar con mucho menos, eso es todo. Lo mismo ocurre con el tabaco. —Alzó su cigarrillo—. Este es auténtico, de mercado negro. Pero puede conseguirse todo si se tienen los contactos adecuados o mucho dinero. Los ricos de aquí siguen viviendo bien. Los bancos trabajan con reichsmarks en vez de libras esterlinas, nada más. —Sonrió—. ¿Quiere saber cómo es en realidad la vida en Jersey bajo la ocupación?

—Sería interesante.

—Muy aburrida. —Le arregló las almohadas—. Y ahora, me voy a la cama.

—Mañana será el gran día —observó él.

—Si hemos de creer en el mensaje que trajo Savary. —Recogió la bandeja—. Procure dormir un poco.

Orsini había cedido su camarote a Sarah. Era un lugar muy reducido, con un armario, un aguamanil y una sola litera. Además, hacía calor y estaba mal ventilado; el ojo de buey estaba cegado para que no dejara escapar la luz y el zumbido de las máquinas, inmediatamente debajo, le daba dolor de cabeza. Se tendió en la litera, cerró los ojos y trató de relajarse. El buque pareció ladearse. Una ilusión sin duda. Se incorporó en el asiento y entonces se produjo una explosión.

A partir de ahí, las cosas parecieron ocurrir a cámara lenta. El buque quedó completamente inmóvil, como si todo se hubiera detenido para esperar, y luego hubo otra violenta conmoción. Esta vez, la explosión hizo temblar las paredes. Sarah gritó e intentó levantarse, pero entonces el suelo se inclinó y la hizo caer contra la puerta. Su bolso, que había dejado encima del armario, estaba en el suelo a su lado. Lo recogió mecánicamente y trató de abrir la puerta, pero descubrió que estaba atrancada. Tironeó del pomo desesperadamente y, de repente, la puerta se abrió de un modo tan inesperado que la joven cayó de espaldas hacia la pared contraria.

Orsini estaba de pie en el umbral, con el rostro desencajado.

—¡Muévase! —le ordenó—. ¡Vamos! No hay tiempo que perder.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó ella, mientras el italiano asía su muñeca y la sacaba a rastras del camarote.

—Nos han torpedeado. Dos impactos. Solo disponemos de minutos. Esta vieja bañera se hundirá como una piedra.

Subieron por la escalerilla de cámara hasta el salón, que estaba desierto. El hombre se quitó el chaquetón y se lo ofreció.

—Póngase esto.

Ella vaciló un instante, advirtiendo de pronto que aún estaba aferrada al bolso, pero enseguida le hizo caso y embutió el bolso en uno de los amplios bolsillos del chaquetón. Orsini le pasó un chaleco salvavidas por la cabeza y lo anudó a toda prisa. Luego se puso el suyo y condujo a la joven hacia la cubierta de los botes.

Allí reinaba una indescriptible confusión, con los tripulantes esforzándose por botar las lanchas y, algo más arriba, los artilleros disparando hacia la noche. Arcos de fuego cayeron sobre ellos en respuesta y dejaron sus marcas en el puente superior, donde Savary daba órdenes a grandes voces. El capitán lanzó un grito de pavor y saltó sobre la barandilla, cayendo sobre unas balas de heno. A pocos metros de ellos, unos fragmentos de obús se hundieron en uno de los botes salvavidas, abriendo en él enormes agujeros.

Orsini dio un empujón a Sarah, haciéndola caer tras unos sacos de carbón. En el mismo instante hubo otra explosión, esta vez en las entrañas del navío, y una parte de la cubierta de popa se desintegró entre grandes llamaradas. Todo el buque escoró pronunciadamente a babor, y la carga de la cubierta empezó a romper sus amarras. Los sacos de carbón y las balas de heno se deslizaron hacia la borda.

El desastre había sido tan rápido que no había dado tiempo a lanzar ni un solo bote al agua, y los hombres, con Savary a la cabeza, comenzaban a saltar por la borda. Orsini perdió el equilibrio y Sarah salió despedida hacia atrás, deslizándose por la resbaladiza cubierta. Y entonces la borda quedó sumergida y la joven se encontró en el mar.

El E-boat saltó velozmente hacia adelante a los pocos segundos de la primera explosión, mientras Dietrich barría la oscuridad con sus prismáticos nocturnos. La brusca aceleración casi hizo perder el equilibrio a Martineau, que tuvo que sujetarse con fuerza.

—¿Qué ocurre?

—No estoy seguro —respondió Dietrich.

En aquel momento, vivas llamaradas iluminaron la noche a quinientos metros de distancia, y el capitán enfocó sus prismáticos hacia el Victor Hugo. Una silueta oscura atravesó la zona de luz como una sombra, y luego otra.

—Lanchas MTB británicas. Han torpedeado el Hugo.

Pulsó el botón de la alarma de combate, y el penetrante sonido de la sirena se alzó sobre el rugido de los motores Mercedes Benz que seguían subiendo de revoluciones. El cañón Bofors y el de la cubierta de proa comenzaron a escupir balas trazadoras que dejaban una estela de fuego en la noche.

Martineau solo podía pensar en Sarah. Sujetó a Dietrich por la manga.

—¿Y la gente de ese buque? Tenemos que ayudarles.

—¡Luego! —Dietrich se desasió de un tirón y se encogió de hombros—. Ahora, quítese de en medio. Tenemos trabajo.

Sarah se agitó desesperadamente para alejarse todo lo posible del Victor Hugo, mientras la nave seguía escorando. Hacia popa había una mancha de petróleo ardiendo, y varios marinos nadaban con todas sus fuerzas para no ser engullidos por su inexorable avance. Uno de ellos fue alcanzado. Sarah oyó sus aullidos mientras desaparecía ante sus ojos.

La joven se movía con torpeza, a causa del chaleco salvavidas y del grueso chaquetón, ya saturado de agua. Entonces comprendió por qué Orsini se lo había dado, pues el frío comenzaba a entumecerle las piernas. ¿Dónde estaría el italiano? Se volvió para escrutar las caras manchadas de aceite, intentando reconocer sus facciones en alguna de ellas. Una MTB giró velozmente en torno a la popa del Victor Hugo, provocando una oleada tan violenta que levantó fuera del agua a algunos de los marinos que trataban de mantenerse a flote. Sonó una ráfaga de ametralladora.

Una mano tiró de su chaleco salvavidas desde atrás, y al darse la vuelta descubrió a Orsini.

—Por aquí, cara. Haga lo que yo le diga.

Por todas partes había restos de la nave y balas de heno flotando sobre las olas. Orsini la remolcó hacia una de ellas y ambos se agarraron a la cuerda que la envolvía.

—¿Quiénes eran? —jadeó Sarah.

—Lanchas torpederas.

—¿Británicas?

—O francesas, u holandesas. Todas operan desde Falmouth.

Otro ruido atronador desgarró la noche y balas de ametralladora azotaron el agua cuando una MTB volvió a pasar por entre hombres y despojos. Una trazadora se alzó en la oscuridad describiendo un gran arco de luz y estalló en lo más alto. Un instante después, una bengala con paracaídas iluminó toda la escena.

A cierta distancia de ellos, dos lanchas MTB se alejaban a toda prisa y el E-boat rugía en pos de ellas.

—¡Atrapa a esos cabrones, Erich! —gritó Orsini.

Sarah estuvo a punto de unirse a sus gritos. «Dios mío —pensó—, ¡qué manera de morir! Asesinada por los míos».

Colgando de la cuerda con ambas manos, preguntó entre boqueadas:

—¿Era necesario que hicieran eso? ¿Ametrallar a los náufragos?

—La guerra, cara, es un mal asunto. Hace perder la razón a todo el mundo. ¿Puede sostenerse?

—Tengo los brazos cansados.

La puerta de una escotilla pasó derivando no lejos de ellos. Orsini nadó hacia ella y regresó arrastrándola.

—Súbase encima de esto.

Fue una lucha, pero finalmente lo consiguió.

—¿Y usted?

—Yo estoy bien, aquí sujeto. —Se rio—. No se preocupe, ya he estado antes en el agua. Tengo buena suerte, conque procure no separarse de mí.

Y entonces Sarah recordó la fiesta de primavera y la gitana que le había hablado del fuego y el agua, y se echó a reír convulsivamente.

—¿Se encuentra bien? —inquirió él, preocupado.

—De maravilla. En esta época del año, nada como unas vacaciones en las islas del Canal. Son perfectas para bañarse en el mar.

Y en el mismo instante, horrorizada, se dio cuenta de que había hablado en inglés. Orsini siguió flotando, mirándola fijamente, y de pronto comentó en un excelente inglés:

—¿Le había dicho que estudié en Winchester? Mi padre consideraba que solo una escuela inglesa podía darme la formación que necesitaba. —Se echó a reír—. Oh, me gusta mucho tener razón, y desde el primer momento supe que usted tenía algo diferente, cara. —Se rio de nuevo, esta vez con excitación—. Y ello debe de significar que hay algo extraño en el buen Standartenführer Vogel.

—Por favor —rogó ella, desesperada.

—No se inquiete, cara. Me enamoré de usted desde el instante en que cruzó el umbral de aquel barracón del muelle. Me gusta usted y no me gustan ellos…, sean quienes sean. Los italianos somos gente muy sencilla.

Tras un acceso de tos, trató de limpiarse el aceite que le cubría el rostro. Sarah le cogió la mano.

—Me ha salvado la vida, Guido.

Se oyó el ruido de un motor que se aproximaba a baja velocidad. Orsini giró la cabeza para mirar por encima del hombro y vio un pesquero armado, una de las naves de escolta, avanzando en su dirección.

—Sí —asintió—. Me complace admitir que probablemente se la he salvado.

Al cabo de un momento el pesquero llegó junto a ellos. Dos o tres marinos alemanes se descolgaron por la red que pendía de su borda y recogieron a Sarah. Guido trepó tras ellos y se desplomó sobre cubierta, al lado de la muchacha.

Un joven teniente descendió apresuradamente desde el puente y fue hacia ellos.

—¿Eres tú, Guido? —preguntó en alemán.

—El mismo de siempre, Bruno —respondió Guido en el mismo idioma.

—¿Y usted, Fraulein? ¿Se encuentra bien? La llevaremos a mi camarote.

—Mademoiselle Latour, Bruno, y no habla alemán —dijo Guido en francés. Se volvió hacia Sarah con una sonrisa y la ayudó a ponerse en pie—. Ahora, vamos al camarote.

CAPÍTULO 10

Sarah acababa de pasarse el grueso suéter blanco sobre su cabeza cuando alguien llamó a la puerta del camarote de Bruno. La abrió y un marinero joven le dijo en mal francés:

—El teniente Feldt le manda sus saludos. Estamos entrando en el puerto de St. Helier.

El marino cerró la puerta y ella se dirigió al aguamanil y trató de hacer algo con sus cabellos, aunque le resultó imposible. Los efectos del agua salada habían sido desastrosos y su cabellera se había convertido en una enmarañada masa de color pajizo. Tras algunos intentos, desistió y pasó a recogerse los bajos de los pantalones de faena de la Kriegsmarine hasta la altura de los tobillos.

El contenido de su bolso, que había guardado en un bolsillo del chaquetón de Orsini antes de abandonar el Victor Hugo, se hallaba en un sorprendente buen estado. Su tarjeta de identidad y los demás papeles estaban empapados, por descontado. Los había puesto a secar, junto con el bolso, sobre las tuberías de agua caliente. Los recogió todos y sacó la Walther PPK de debajo de la almohada. La pistola belga que el sargento Kelly le había entregado iba en la maleta, a bordo del E-boat. A continuación, se sentó en el borde de la litera y se calzó un par de zapatillas de tenis que le había dado uno de los marinos jóvenes.

Sonó una llamada y entró Guido.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó en francés.

—Muy bien —respondió—, salvo por el cabello. Parezco un espantapájaros.

El italiano había traído un chaquetón de la Kriegsmarine.

—Póngase esto. Hace una mañana muy húmeda.

Al levantarse, el bolso cayó al suelo y esparció parte de su contenido, dejando la Walther bien a la vista. Guido la recogió y comentó suavemente:

—Qué pistola más grande para una chica tan pequeña. Es usted muy misteriosa.

Sarah le cogió el arma y volvió a guardarla en el bolso.

—Es todo parte de mi encanto fatal.

—Muy fatal, si hay de por medio un objeto como este.

La mirada de Orsini se había vuelto severa, pero ella sonrió levemente y, siguiendo un impulso, le dio un beso en la mejilla. Enseguida, salió sin decir nada más y él la siguió.

La escena había sido muy familiar en su infancia. El puerto, el castillo de Elizabeth en la bahía, a su izquierda; el muelle Albert, la población de St. Helier dominada por Fort Regent, en la colina. Todo era igual, y sin embargo distinto. Había fortificaciones militares por todas partes, y en los muelles había más embarcaciones de las que ella recordaba haber visto jamás. Las gabarras del Rin que formaban parte del convoy habían llegado ya, intactas, pero no se veían señales de la S92.

—¿Dónde está el E-boat? —le preguntó Sarah a Guido, apoyándose en la borda junto a él y el teniente Feldt.

—Probablemente estarán haciendo una última pasada en busca de supervivientes —respondió él, mientras enfilaban hacia el muelle Albert.

Los estibadores ya habían comenzado a descargar las barcazas, y había soldados por doquier. Por debajo de ellos, media docena de marinos franceses, supervivientes de la tripulación del Victor Hugo que habían sido rescatados por el pesquero poco después que Guido y Sarah, se agrupaban ante la borda vestidos con ropa prestada. Dos de ellos habían sufrido quemaduras faciales e iban cubiertos de vendas. Otro, que había tragado petróleo, yacía en una camilla.

—No hay ni rastro de Savary —observó Orsini.

—Tal vez lo hayan recogido en otra embarcación —dijo Bruno Feldt—. Veo que los de la GFP ya están esperándonos. ¿Por qué será que los policías siempre tienen aspecto de policías?

—¿La GFP? —inquirió Sarah, fingiendo ignorancia—. ¿Qué es eso?

—Geheime Feldpolizei —le explicó Guido—. Como dato de interés, le diré que el más alto, el capitán Muller, es un préstamo de la Gestapo. Y también el esbirro que va a su lado, el que parece un muro de ladrillos. Es el inspector Willi Kleist. El más joven, de cabello rubio, es el sargento Ernst Greiser. Este, curiosamente, no es un exmiembro de la Gestapo.

—Pero le gustaría serlo —apostilló Bruno Feldt.

Los tres policías fueron los primeros en subir por la pasarela en cuanto estuvo tendida. Greiser se detuvo entre los marinos franceses y Muller trepó por la escalerilla hasta el puente, seguido de Kleist. Sarah advirtió que la mano de Guido se metía en el bolsillo del chaquetón y revolvía el contenido de su bolso. Se volvió para dirigirle una breve mirada. Cuando comprendió que estaba buscando la Walther, ya era demasiado tarde, pues Muller había llegado al puente.

—Herr Leutnant. —Hizo una inclinación de cabeza dirigida a Feldt y, enseguida, le comentó a Orsini:

—Han tenido una noche movida, ¿verdad?

Llevaba una vieja gabardina Burberry y un sombrero de fieltro, y había algo curiosamente amable en su voz cuando se volvió hacia Sarah y le preguntó:

—¿Iba usted embarcada en el Hugo, mademoiselle…?

—Latour —completó Orsini—. Hemos estado en el agua juntos.

—Han sido afortunados —dijo Muller—. ¿Ha perdido usted sus documentos?

—No —respondió ella—. Los tengo aquí. —Sacó el bolso e iba a abrirlo cuando Muller tendió la mano.

—Su bolso, por favor, mademoiselle.

Se produjo una brevísima pausa, como si todos estuvieran esperando algo, hasta que Sarah se lo entregó.

—Naturalmente.

El policía se dirigió a Bruno Feldt.

—Utilizaremos su camarote por unos minutos, si no tiene inconveniente.

Parecía tan razonable, pensó Sarah, tan educado, aunque era evidente que la mayoría de los presentes estaban mortalmente asustados de él. Guido no, por supuesto. Guido, sonriente, le apretó el brazo.

—La esperaré aquí, cara, y si el coronel no apareciera podrá alojarse conmigo en De Ville Place. La patrona es estupenda. Cuidará bien de usted, se lo prometo. Y todo es de primera categoría. Solo hay oficiales de la marina.

Sarah descendió por la escalerilla, de regreso al camarote de Feldt. Muller entró detrás de ella y Kleist se quedó apoyado en la puerta, que permaneció abierta.

—Muy bien, mademoiselle.

Muller se sentó en la cama y vació sobre ella el contenido del bolso. Cayeron sus papeles, el estuche del maquillaje, la cajita de los polvos y el peine, y también la Walther. No hizo ningún comentario. Cogió su tarjeta de identidad francesa y la examinó, así como el Ausweis alemán y la cartilla de racionamiento. A continuación, volvió a guardar cuidadosamente todos los documentos en el bolso y encendió un cigarrillo. Únicamente entonces tomó la Walther, colocando un dedo sobre el gatillo.

—Estoy seguro de que sabe usted que solo hay una pena para los civiles que son descubiertos en posesión de cualquier tipo de arma de fuego.

—Sí —dijo Sarah.

—Esta pistola es suya, supongo.

—Desde luego. Me la regaló un amigo que se preocupaba por mi seguridad. Vivimos tiempos difíciles, capitán.

—¿Y qué clase de amigo ha podido animarla a quebrantar la ley de un modo tan flagrante? En mi opinión, es tan culpable como usted.

Una fría voz habló en alemán a sus espaldas.

—En tal caso, tal vez debería dirigirme a mí sus preguntas.

Harry Martineau estaba de pie en el umbral. Guido, detrás suyo, esperaba en el corredor. La trinchera de cuero negro y el uniforme de las SS, con la plateada calavera en su gorra arrugada, le conferían un aspecto sumamente amenazador.

Karl Muller era capaz de reconocer al diablo cuando se hallaba cara a cara con él, y se apresuró a ponerse rápidamente en pie.

—Standartenführer.

—¿Su nombre?

—Capitán Karl Muller, al mando de la Geheime Feldpolizei de Jersey. Mi lugarteniente, el inspector Kleist.

—Mi nombre es Vogel. —Martineau sacó su carnet de la SD y se lo entregó. Muller lo examinó rápidamente y se lo devolvió. Acto seguido, Martineau extrajo el salvoconducto de Himmler—. Lean esto. Los dos.

Muller hizo lo que le decía. Kleist, que leía por encima del hombro de su superior, quedó sobrecogido y contempló atónito a Martineau. Muller se lo tomó con mucha más calma. Dobló la carta y se la devolvió.

—¿En qué puedo servirle, Standartenführer?

—Mademoiselle Latour viaja bajo mi protección. —Martineau recogió la Walther y la metió dentro del bolso—. Me ha hecho el honor de concederme su amistad. Algunos de sus compatriotas lo encuentran censurable, de modo que prefiero que esté en situación de defenderse por si llega a producirse alguna situación desagradable.

—Naturalmente, Standartenführer.

—Bien. Entonces, haga el favor de esperarme en cubierta.

Muller no vaciló ni por un instante.

—Ciertamente, Standartenführer.

Hizo un gesto de cabeza en dirección a Kleist y ambos se retiraron.

Martineau cerró la puerta y se volvió. De repente, empezó a sonreír, convirtiendo a Vogel en Harry.

—Tienes un aspecto horroroso. ¿Te encuentras bien?

—Sí —contestó ella—. Gracias a Guido.

—¿Ya le llamas Guido?

—Me ha salvado la vida, Harry. No ha sido una experiencia agradable. Petróleo ardiendo, hombres muriendo… —Se estremeció—. Y las MTB nos ametrallaron cuando estábamos en el agua. Creía que eso solo lo hacían los alemanes.

—Solo en las películas, cariño. —Le dio un cigarrillo—. En la vida real, lo hace todo el mundo.

—Tenemos un problema —prosiguió Sarah—. En un momento dado, cuando estábamos en el agua, le hablé a Guido en inglés.

—¡Dios mío!

Sarah, a la defensiva, alzó una mano.

—Era todo muy confuso, en pleno ataque. Además, él habla muy bien el inglés. Parece ser que estudió en Winchester.

—¡Basta! —dijo Martineau—. Cada vez me lo pones peor.

—No tanto, en realidad. Después de que nos recogieran, le dijo al capitán del barco que yo solo hablaba francés. Además, había visto la Walther y no dijo nada.

—Verdaderamente, has sido muy descuidada.

—No es ningún fascista, Harry. Es un aristócrata italiano al que no le importa la política y que se ha visto atrapado aquí porque es donde casualmente se hallaba cuando el gobierno italiano capituló.

—Entiendo. Entonces, ¿por qué habría de buscarse un problema por ser amable contigo?

—¿Quizá porque le gusto?

—¿Le gustas? ¡Si os conocisteis ayer mismo!

—Ya sabes cómo son estos latinos.

Sonrió maliciosamente y Martineau meneó la cabeza.

—Diecinueve años, me dijeron. Más bien ciento diecinueve.

—Otra cosa, Harry. Guido se aloja en De Ville Place, con mi tía Helen. Parece ser que allí hay unos cuantos oficiales de la marina. Pensaba llevarme con él si tú no aparecías.

—Perfecto —asintió Martineau—. Con respecto a lo de antes, le diremos que tu madre era inglesa. Desde que comenzó la ocupación has procurado ocultarlo, por miedo a que te causara problemas.

—¿Lo creerá?

—No veo por qué no. ¿Cómo estás de ropa?

—Bien. En la maleta grande tengo un abrigo, zapatos, sombrero y todo lo que necesito. Suerte que iba contigo en el E-boat.

Subieron por la escalerilla de cámara. Muller esperaba en el puente, hablando con Feldt y Orsini. Abajo, Kleist y Greiser conducían a los marinos franceses hacia el muelle.

Martineau se dirigió a Orsini en francés.

—Anne-Marie me ha dicho que dispone usted de un alojamiento muy adecuado. Una casa de campo llamada De Ville Place, si no me equivoco.

—Exactamente, mi coronel.

Martineau se volvió hacia Muller.

—Creo que responderá perfectamente a mis necesidades. ¿Cree que habrá algún problema?

Muller, deseoso de complacerle, respondió:

—Ninguno en absoluto, Standartenführer. Es un alojamiento tradicionalmente reservado para los oficiales de la Marina, pero creo que a la señora De Ville, la propietaria, le quedan libres siete u ocho de las plazas asignadas.

—No hay más que hablar, entonces.

—Puedo conducirlos hasta allí, si lo desean —se ofreció Orsini—. Tengo un coche aparcado al otro extremo del muelle.

—Muy bien —asintió Martineau—. En tal caso, sugiero que nos pongamos en marcha.

Bajaron al embarcadero por la pasarela, y un hombre de la Kriegsmarine que esperaba enfrente del E-boat recogió sus maletas y los siguió. Sarah y Orsini abrían la marcha, y Martineau iba tras ellos con Muller a su lado.

—Naturalmente, una vez me haya instalado regresaré a la ciudad para presentar mis respetos al comandante militar. Es el coronel Heine, ¿no es cierto?

—Así es, Standartenführer. Pero tengo entendido que mañana a primera hora saldrá hacia Guernsey para una reunión que se ha de celebrar este fin de semana con el general von Schmettow.

—Solo quiero saludarle —respondió Martineau—. Una cosa que va a hacerme falta es un vehículo. Un Kubelwagen sería lo más indicado para mis fines, en caso de que deba desplazarme fuera de las carreteras.

El Kubelwagen era el equivalente del jeep en el ejército alemán, un vehículo de múltiples utilidades capaz de viajar por todo tipo de terrenos.

—Eso no es ningún problema, Standartenführer. También me complacerá prestarle a uno de mis hombres como chófer.

—No hace falta —rehusó Martineau—. Prefiero hacer las cosas por mí mismo. Ya sabré orientarme por esta islita suya, no tema.

—Si pudiera darme alguna indicación acerca del propósito de su visita… —aventuró Muller.

—Estoy aquí siguiendo instrucciones personales del Reichsführer Himmler, convalidadas por el Führer. Ya ha visto mis órdenes —replicó Martineau—. ¿Pretende usted cuestionarlas?

—En absoluto.

—Bien. —Habían llegado ya junto al sedán Morris de Orsini, y el marino estaba metiendo las maletas en él—. Se le informará cuando llegue el momento, si es necesario. Es posible que más tarde vaya a hacerle una visita. ¿Dónde está su cuartel general?

—En el hotel Silvertide, en Havre des Pas.

—Ya lo encontraré. Entre tanto, encárguese de mandarme el Kubelwagen.

Sarah ya se había acomodado en el asiento posterior, y Orsini al volante. Martineau subió junto a él, en el asiento del acompañante, y el italiano puso el automóvil en marcha.

Mientras avanzaban por Victoria Avenue, separados de la bahía por los raíles de la línea ferroviaria militar, Martineau bajó el cristal de la ventanilla y encendió uno de los Gitanes que le habían proporcionado los Cresson.

—¿Le gusta estar aquí? —le preguntó a Orsini.

—Hay peores lugares para esperar el final de la guerra. En verano, sobre todo, resulta muy hermoso.

—Creo que debo aclarar un malentendido —prosiguió Martineau—. El padre de Anne-Marie era bretón, pero su madre era inglesa, aunque a ella le ha parecido conveniente no divulgarlo demasiado para no crearse problemas con las fuerzas de ocupación. De hecho, fue uno de mis hombres el primero en descubrirlo. Un afortunado descubrimiento, podría añadir, ya que gracias a él nos conocimos. ¿No es verdad, querida?

—Curiosa historia, coronel —comentó Orsini—. Puede usted contar con mi absoluta discreción. Lo último que desearía es causar preocupaciones a mademoiselle Latour.

—Bien —asintió Martineau—. Estaba seguro de que lo comprendería.

De regreso a su oficina en el hotel Silvertide, Muller se sentó ante su escritorio para reflexionar sobre los últimos acontecimientos. Al cabo de un rato, accionó el intercomunicador.

—Llame al inspector Kleist y al sargento Greiser.

Luego, se dirigió a la ventana a contemplar el paisaje. El firmamento se había despejado repentinamente y el cielo era de un intenso azul. La marea, que aún seguía creciendo, cubría de espuma blanca las rocas de la orilla. Se abrió la puerta y entraron los dos policías.

—¿Nos llamaba, Herr capitán? —preguntó Kleist.

—Sí, Willi. —Muller volvió a sentarse, se recostó en el respaldo de su butaca, encendió un cigarrillo y echó el humo hacia el techo.

—¿De qué se trata? —quiso saber el inspector.

—¿Se acuerda del viejo Dieckhoff, el jefe de policía de Hamburgo?

—¿Cómo podría olvidarle?

—Desde que era un policía novato, siempre tengo presente su regla número uno. La Ley de Dieckhoff, decía él.

—No importa lo bueno que parezca un huevo. Si huele mal, es que está podrido —recitó Kleist.

—Exactamente —asintió Muller—. Y esto huele mal, Willi. —Se levantó y comenzó a pasear por el cuarto—. No es cuestión de pruebas ni de apariencias, pero mi instinto de detective me dice que las cosas no son lo que parecen. Me gustaría saber algo más acerca del Standartenführer Vogel.

Kleist dio muestras de inquietud.

—Pero, Herr capitán, sus credenciales son impecables. No podemos llamar al Reichsführer Himmler para pedirle informes sobre su propio enviado personal.

—No, claro que no. —Muller se volvió—. Pero queda otra posibilidad. Su hermano trabajaba en la central de la Gestapo, en la Prinz Albrechtstrasse de Berlín, ¿no es cierto, Ernst?

—¿Peter? Sí, Herr capitán, pero ahora está en la central de Stuttgart, en la sección de antecedentes penales —contestó Greiser.

—Aún debe de conservar algunos contactos en Berlín. Solicite una conferencia telefónica con él y pregúntele por Vogel. Quiero saber cuánto peso tiene.

—¿Quiere que ponga un télex? Será más rápido.

—Quiero una consulta discreta, idiota —replicó Muller cansadamente—, no una consulta pública.

—Pero, señor, recuerde que las llamadas a Alemania se realizan vía Cherburgo y París. Últimamente, tardan hasta quince o dieciséis horas para concederlas, aun a niveles prioritarios.

—Pues solicítela inmediatamente, Ernst. —El joven salió y Muller se volvió hacia Kleist—. Busque un Kubelwagen y lléveselo a De Ville Place. De momento, procuraremos tenerlo contento.

En la cocina, Helen estaba amasando una pasta hecha con harina de patata cuando entró Gallagher.

—¡Qué bien! Puedes ir limpiando el pescado.

Sobre el mármol, al lado de la pila, había unas cuantas platijas. Gallagher sacó una navaja de su bolsillo. El mango era de un amarillento marfil y cuando apretó un extremo apareció una hoja de doble filo, afilada cómo una hoja de afeitar.

—Ya sabes que es un trabajo que no me gusta nada —añadió ella.

—Cuando mi abuelo, Harvey Le Brocq, tenía doce años, realizó su primer viaje desde Jersey hasta las costas de Terranova en una balandra dedicada a la pesca del bacalao. Su padre le regaló esta misma navaja, y él me la dejó en su testamento. Cuchillos, pistolas… Lo importante es cómo se utilizan, Helen.

—¿Qué pretendes? ¿Que me ponga a aplaudir? —le preguntó, mientras él comenzaba a limpiar el pescado. En el mismo instante se oyó el ruido de un coche que se detenía ante la puerta—. Debe de ser Guido. ¿Cómo les habrá ido el viaje?

Sonó rumor de pisadas en el pasillo, una llamada a la puerta y entró Guido cargado con dos maletas. Las dejó en el suelo y se incorporó.

—¿Buen viaje? —preguntó Helen.

—No. El Hugo ha sido torpedeado. Savary ha desaparecido, y han muerto tres tripulantes y cuatro de mis hombres. —Sarah cruzó el umbral, seguida por Martineau, y Orsini continuó—: Se llama Anne-Marie Latour, y hemos estado juntos en el agua. —Señaló a Martineau con la cabeza—. El Standartenführer Vogel.

Helen pareció sorprendida.

—¿Qué puedo hacer por ustedes?

—Alojarnos, señora De Ville. —Martineau habló en inglés—. Permaneceremos unos cuantos días en la isla, y necesitamos alojamiento.

—Imposible —replicó Helen—. Esta residencia es exclusivamente para oficiales de la Kriegsmarine.

—Y tiene muchas plazas libres —añadió Martineau—. Por incómodo que le resulte, la cosa ya está decidida. Si tuviera la amabilidad de mostrarnos una habitación adecuada…

Hacía años que Helen no se sentía tan enfurecida. La fría seguridad del recién llegado, su uniforme de las SS, la estúpida zorrita que viajaba con él, con sus enmarañados cabellos casi ocultos por el cuello del inmenso chaquetón…

Guido intervino apresuradamente.

—Bueno, voy a tomar un baño y trataré de recuperar el sueño atrasado. Nos veremos luego.

La puerta se cerró a sus espaldas. Gallagher seguía de pie junto a la pila, con el cuchillo todavía en la mano. Helen se volvió encolerizada, y lo apartó de un empujón para lavarse las manos bajo el grifo. Era muy consciente de la presencia del oficial de las SS en el umbral, al lado de la chica.

Una voz preguntó muy suavemente:

—Tía Helen, ¿no me conoces? —Helen se quedó paralizada. Gallagher, atónito, se volvió para mirar por encima del hombro—. Tío Sean. —Helen se volvió—. Soy yo, tía Helen. Soy Sarah.

Helen dejó caer el paño, corrió hacia ella y la cogió por los hombros, mirándola inquisitivamente. Al reconocerla, brotaron de pronto lágrimas en sus ojos, y le pasó los dedos por entre sus cabellos.

—Oh, Dios mío, Sarah, ¿qué te han hecho? Se abrazaron estrechamente.

Hugh Kelso preguntó:

—¿Qué va a pasar ahora? Es evidente que han tenido ustedes dificultades para llegar a Jersey; por tanto, ¿qué podemos hacer?

—Yo sé qué va a hacer Sarah. Se meterá de cabeza en un baño caliente —respondió Helen de Ville—. Ustedes tres pueden seguir hablando tanto tiempo como quieran.

Mientras ella comenzaba a dirigirse hacia la puerta, Gallagher observó:

—Acabo de recordar que la señora Vibert tiene que venir esta tarde. Quizá fuese buena idea darle unos días de fiesta.

—De acuerdo —asintió Helen—. Encárgate tú mismo de ello. Las dos mujeres se fueron, y Kelso insistió:

—¿Qué va a pasar ahora? —Había impaciencia en su voz.

—Acabamos de llegar, amigo mío —respondió Martineau—. Deme tiempo para recobrar el aliento. Cuando sea hora de actuar, será usted el primero en saberlo.

—¿Y si la decisión es un tiro en la cabeza, coronel? —inquirió Kelso—. ¿Hablaremos antes o lo hará por sorpresa?

Martineau no se molestó en contestar. Bajó por la escalera y esperó a Gallagher en la alcoba. El irlandés cerró la puerta secreta y se encogió de hombros.

—Está en dificultades y la pierna le hace sufrir mucho.

—De un modo u otro, todos sufrimos —dijo Martineau.

Iba a abrir la puerta cuando Gallagher le puso una mano en el hombro.

—¿Es posible que estuviera en lo cierto? Me refiero a lo del tiro en la cabeza.

—Es posible —admitió Martineau—. Tendremos que verlo, ¿no cree? Ahora, creo que yo también voy a tomar un baño.

En Londres, Dougal Munro estaba terminando de desayunar en su piso, cuando llegó Jack Carter.

—Hay noticias un tanto confusas de Jerseyman, señor.

—Dígame lo peor, Jack.

—Ha llamado Cresson. Todo salió según lo planeado. Martineau y Sarah salieron de Granville anoche, rumbo a Jersey.

—¿Y?

—Hemos recibido otro mensaje de Cresson diciéndonos que el convoy tuvo problemas. Fue atacado por lanchas MTB. Cresson carecía de informes fidedignos.

—¿Y usted?

—He consultado a la Inteligencia Naval. Parece ser que las lanchas torpederas de la Marina holandesa con base en Falmouth atacaron anoche ese convoy, y aseguran haber hundido un mercante. Los buques de la escolta las hicieron huir.

—Dios mío, Jack. ¿Pretende usted decirme que Harry y la chica, Drayton, viajaban en ese barco?

—Lo ignoramos, señor. Y, lo que es más, no hay forma de que podamos averiguarlo.

—Exactamente. Así pues, siéntese, deje de preocuparse y tome una taza de té, Jack. ¿Sabe cuál es su problema? —Munro cogió una tostada—. No tiene usted bastante fe.

Sarah se había lavado el cabello utilizando un suave jabón de fabricación casera que Helen le había proporcionado. Aun así, su aspecto seguía siendo desastroso, y cuando Helen entró en el cuarto de baño observó:

—Es inútil. Tendrás que ir a un peluquero.

—¿Sigue habiendo tales cosas?

—Oh, sí, aunque has de ir a St. Helier. El comercio, en general, todavía funciona. Los horarios son más restringidos. La mayoría de las tiendas solo abre dos horas por la mañana y otras dos por la tarde.

Comenzó a peinar la cabellera de la muchacha, tratando de darle alguna forma, y Sarah preguntó:

—¿Cómo lo habéis pasado?

—No muy bien, pero tampoco demasiado mal. Hay que saber comportarse. Mucha gente opina que los alemanes no son malos, y, de hecho, normalmente no lo son. Pero sal de la línea y verás qué te pasa. Tienes que hacer lo que te dicen, no hay más remedio. Incluso han obligado al parlamento de Jersey a promulgar leyes antisemíticas. Hay muchos que lo justifican diciendo que ya no quedan judíos, que todos se han marchado, pero yo misma conozco a un par que viven en St. Brelade.

—¿Qué les ocurrirá si las autoridades alemanas los descubren?

—Sabe Dios. Ya han mandado gente a esos campos de concentración de los que hablan por haber ocultado a prisioneros rusos fugitivos, de esos que están haciendo trabajos forzados. Tengo una amiga, una maestra en la escuela de chicas, cuyo padre poseía una radio ilegal. Ella divulgaba las noticias de la BBC entre sus amistades, hasta que una denuncia anónima hizo que la Gestapo fuera a buscarla. La mandaron a una cárcel de Francia durante un año.

—¿Una denuncia anónima? ¿Hecha por alguien de aquí? ¡Pero eso es terrible!

—En todas partes hay manzanas podridas, Sarah. En este sentido, Jersey no es distinto a los demás lugares. Pero también los hay de otra clase, como los carteros de la oficina de clasificación del correo, que siempre que pueden procuran perder las cartas dirigidas a la Gestapo. —Terminó de peinarla—. Ya está, no puedo hacer más.

Sarah se sentó, se enfundó sus medias de seda y las prendió a las ligas.

—¡Dios mío! —exclamó Helen—. Hace cuatro años que no veo nada parecido. Y ese vestido… —Ayudó a Sarah a ponérselo y le abrochó la cremallera—. Tú y Martineau… ¿qué hay entre vosotros? Es lo bastante mayor como para ser tu padre.

—Te aseguro que no es mi padre. —Sarah sonrió mientras se calzaba los zapatos—. Probablemente sea el hombre más irritante que he conocido, y también el más fascinante.

—Pero ¿duermes con él?

—Tía Helen, se supone que soy la amiga de Vogel.

—Y pensar que la última vez que te vi ibas con trenzas… —suspiró Helen.

En la cocina, echó en la tetera dos cucharadas de su precioso té chino, pero Gallagher se disculpó.

—Voy a decirle a la señora Vibert que se marche —anunció—. Su presencia aquí solo serviría para complicar las cosas. Siempre habría el peligro de que te identificara, Sarah. Dios sabe que te conocía muy bien.

Salió de la cocina y Helen, Sarah y Martineau se instalaron en torno a la mesa, bebiendo té y fumando. Sonó un golpe en la puerta. Helen fue a abrir y encontró a Willi Kleist de pie ante el umbral.

Martineau se puso en pie.

—¿Me buscaba?

—Hemos traído su Kubelwagen, Standartenführer —respondió Kleist.

Martineau salió a examinarlo. La capota de lona estaba alzada, y la carrocería llevaba pintura de camuflaje. Lo miró por dentro y comentó:

—Parece satisfactorio.

Ernst Greiser estaba sentado al volante de un Citroën negro.

—Si podemos servirle en algo más…

—Creo que no.

—Por cierto, el capitán Muller me ha pedido que le comunique que ha hablado con el coronel Heine, el comandante militar de la isla. Si quiere hacerle una visita, podrá encontrarlo esta tarde en el ayuntamiento.

—Gracias. Por supuesto que iré.

Los dos policías se alejaron en su automóvil, y Martineau regresó al interior de la vivienda.

—El problema del transporte ya está solucionado. Esta tarde iré a la ciudad para visitar al comandante militar, y luego iré al Silvertide a ver a Muller y a sus amigos.

—Puedes ir con él y te pasas por la peluquería —le dijo Helen a Sarah—. Hay una bastante buena en Charing Cross. Diles que vas de mi parte. —Se volvió hacia Martineau—. No le hará perder tiempo. Está muy cerca del ayuntamiento.

—Muy bien —asintió él—, excepto por un detalle. No debe decir que va de su parte. En estas circunstancias, sería un error. —Se puso en pie—. Me apetece tomar un poco el aire. ¿Por qué no me enseñas la finca, Sarah?

—Buena idea —aprobó Helen—. Yo tengo cosas que hacer. Esta noche ya tenía ocho a cenar, conque aún queda mucho trabajo. Nos veremos luego.

Tras abandonar De Ville Place, Kleist y Greiser emprendieron el regreso por la carretera. Sin embargo, al cabo de cosa de medio kilómetro, el inspector tocó al joven sargento en el brazo.

—Deténgase aquí, Ernst. Meta el coche por aquel camino. Volveremos andando a través del bosque.

—¿Por algún motivo en particular?

—Porque me gustaría echar una mirada sin que nos vean, nada más.

El camino de carro estaba invadido por las hierbas. Greiser se internó por él hasta perder de vista la carretera. Entonces salieron y, dejando allí el Citroën, tomaron un sendero que conducía a la finca De Ville cruzando los bosques. Reinaba un gran silencio, únicamente interrumpido por el trinar de los pájaros, y el ambiente resultaba de lo más agradable. De pronto, por detrás del elevado muro de granito que se alzaba al extremo del campo surgió una joven con una canasta. Era imposible distinguir su rostro, pues llevaba la cabeza cubierta con un pañuelo, pero su viejo vestido de algodón era lo bastante ajustado como para revelar, aun a distancia, un cuerpo pleno y maduro. La muchacha no pareció advertir su presencia, y tomó el sendero hacia el bosque.

—Muy interesante —observó Kleist. Se volvió hacia Greiser y le sonrió—. ¿No cree que deberíamos investigar más a fondo, sargento?

—Sin la menor duda, Herr inspector —respondió el joven con entusiasmo.

Apresuraron la marcha.

La joven de la canasta era la hija de la señora Vibert, Mary. Después de que Sean Gallagher la visitara para decirle que se tomara todo el fin de semana libre, la señora había recordado los huevos que le había prometido a Helen de Ville para la cena. Tal era el contenido de la canasta que la joven llevaba hacia la casa.

Tan solo tenía dieciséis años pero ya empezaba a convertirse en una mujer. Aunque no muy brillante, su rostro era sencillo y agradable. Amaba el campo, las flores y los pájaros, y nunca se sentía tan feliz como cuando podía pasear a solas por el bosque. Un poco más adelante había un viejo cobertizo de granito, en desuso desde hacía mucho tiempo. Su techo estaba agujereado y las puertas colgaban de sus goznes. Siempre le producía un cierto desasosiego, en el que se mezclaba una extraña fascinación. Al pasar ante él se detuvo y, enseguida, cruzó la hierba entre las derruidas paredes para curiosear en su interior.

Una áspera voz le gritó:

—¡Alto ahí! ¿Qué crees que estás haciendo?

Se volvió rápidamente y vio a Kleist y Greiser que avanzaban hacia ella.

Tras salir de la casa de la señora Vibert, Sean Gallagher se dirigió hacia el prado del sur donde tenía tres vacas pastando, sujetas por largas cuerdas según la costumbre de Jersey. En aquellos difíciles tiempos eran un bien muy preciado, y permaneció un rato junto a ellas, tomando el sol, antes de emprender el regreso hacia su vivienda.

Cuando aún estaba a dos campos de distancia vio a los alemanes caminando hacia el bosque, y vio y reconoció a la joven Mary. Se detuvo, haciendo visera con la mano para proteger sus ojos del sol, y vio cómo la muchacha desaparecía entre los árboles, seguida por los alemanes. Repentinamente inquieto, empezó a darse prisa. Estaba a medio cruzar el campo cuando oyó el primer grito. Maldijo en voz baja y echó a correr.

Estaban en lo mejor de la primavera, con un tiempo deliciosamente cálido. Sarah y Martineau paseaban por el camino que desde el patio de la casa se internaba entre los pinos. Había narcisos por todas partes, flores de azafrán y campanillas blancas. Las camelias estaban en flor. Más lejos, entre los árboles, las aguas de la bahía eran de un azul que, en algunos lugares, se confundía con el verde. Por doquier se oía el canto de los pájaros.

Mientras paseaban, Sarah se cogió de su brazo.

—Dios mío, qué aroma tan maravilloso. Me siento otra vez en la infancia, con sus calurosos e interminables veranos. ¿Existieron alguna vez o son únicamente un sueño imposible?

—No —respondió él—, al contrario: son la única realidad verdadera. El sueño, el mal sueño, han sido estos últimos cuatro años.

—Adoro este lugar —prosiguió ella—. Es una raza antigua, de sangre normanda, y los De Ville son tan antiguos como el que más. Nuestra familia se remonta a un lejano pasado. Robert de Ville combatió en la batalla de Hastings junto al duque Guillermo de Normandía.

—¿El bueno de Guillermo el Conquistador?

—Exactamente. Fue gobernante de Jersey antes de convertirse en rey de Inglaterra. Por eso decimos que fuimos nosotros quienes colonizamos a los ingleses, y no al revés.

—Eso se llama arrogancia.

—Aquí están mis raíces. Esta es mi tierra. Es mi hogar. ¿Cuál es tu tierra, Harry?

—Un hombre sin patria, así soy yo —contestó él con ligereza—. Durante años he sido un norteamericano que vivía y trabajaba en Europa. No me queda ninguna familia que merezca la pena mencionar.

—¿Un ciudadano del mundo?

—No exactamente. —Comenzaba a sentirse molesto, y lo demostró con una repentina y malhumorada inquietud—. No tengo raíces en ninguna parte. Es posible que hubiera debido morir en las trincheras, allá por el 1918. Tal vez el hombre del piso de arriba cometió un error conmigo. Tal vez no debería encontrarme aquí en absoluto.

Sarah le obligó a darse la vuelta, encolerizada.

—Eso que has dicho es una cosa horrible. Estoy empezando a hartarme de tu papel de cínico, Harry Martineau. ¿Es que no puedes bajar la guardia ni por un momento? ¿Ni siquiera conmigo?

Antes de que él pudiera contestar, se oyó un agudo chillido. Ambos se volvieron hacia el cobertizo, visible en un claro entre los árboles, y distinguieron a Mary debatiéndose en brazos de Kleist. Greiser permanecía de pie a su lado, riéndose.

—Por el amor de Dios, Harry, haz algo —le rogó Sarah.

—Lo haré, pero tú no te mezcles.

Comenzó a descender por la ladera cuando Sean Gallagher salió corriendo de entre los árboles.

Kleist se sentía muy excitado por el flexible cuerpo juvenil que se retorcía a su lado.

—¡Cállate! —ordenó—. Pórtate como una buena chica y no te haré daño.

A Greiser le brillaban los ojos y tenía la boca abierta.

—No se olvide de mí, inspector. A cada cual su parte, ese es mi lema.

Gallagher llegó a la carrera, apartando al sargento de un empujón con el hombro como si fuera un delantero de rugby. Al llegar junto a Kleist le dio un fuerte puntapié tras la rodilla izquierda, haciéndole doblar la pierna, y le asestó un poderoso puñetazo en los riñones. Kleist emitió un gruñido y se desplomó, liberando a la aterrorizada muchacha.

Gallagher recogió la canasta de Mary y se la entregó, con unas palmaditas en la cara.

—Ya ha terminado todo, hermosa —la tranquilizó—. Corre a la casa con la señora De Ville. Nadie volverá a molestarte hoy, te lo prometo.

La chica huyó como una liebre asustada. Cuando Gallagher comenzaba a darse la vuelta, Greiser sacó una Mauser de su bolsillo. Tenía un fulgor de demencia en sus ojos.

—No dispare, Ernst, se lo ordeno. Este es para mí —exclamó Kleist.

Se levantó, frotándose la espalda, y se quitó la gabardina.

—Como a todos los irlandeses, le falta un tornillo. Voy a darle una lección. Le romperé los dos brazos.

—Medio irlandés, no confundamos, conque solo me falta medio tornillo. —Sean Gallagher se quitó la chaqueta y la echó a un lado—. ¿Le he hablado alguna vez de mi abuelo, el viejo Harvey le Brocq? A los doce años navegaba en las goletas que salían a pescar el bacalao, y luego llegó a contramaestre en los grandes veleros que hacían la ruta del grano hasta Australia. A los veintitrés años había cruzado doce veces el cabo de Hornos.

—Siga hablando —respondió Kleist, dando vueltas en torno a él—. No le servirá de nada.

Se lanzó hacia adelante y descargó un tremendo puñetazo que Gallagher esquivó fácilmente.

—En aquellos tiempos un contramaestre era tan bueno como lo eran sus puños, y él era bueno. Muy bueno. —Se agachó y conectó un puñetazo bajo el ojo izquierdo del alemán—. De niño, cuando llegué de Irlanda para vivir con él, los chicos del pueblo se metían conmigo porque hablaba de un modo extraño. La primera vez que volví a casa llorando, me llevó al huerto y me dio la primera de muchas lecciones. Vista, sincronización, energía… Eso es lo que cuenta, no el tamaño. A menudo me decía que Dios jamás había pretendido que los brutos gobernaran la tierra. Era un predicador laico.

Todos los golpes del alemán se perdían en el vacío, mientras que Gallagher, en cambio, parecía capaz de pegarle siempre que quería. En la falda de la colina, a unos metros de distancia, Sarah, Martineau y la hija de la señora Vibert veían cómo Gallagher empujaba al alemán de un lado para otro.

Y entonces se produjo un desastre inesperado. Gallagher iba a avanzar cuando su pie derecho resbaló sobre la hierba y se vino al suelo. Kleist aprovechó la oportunidad y le dio un rodillazo en la frente, siguiendo con un puntapié en el costado mientras caía. Gallagher se apartó rodando con sorprendente agilidad y se incorporó sobre una rodilla.

—¡Por el amor de Dios! Ni siquiera es capaz de dar patadas correctamente.

Terminaba de ponerse en pie cuando Kleist se abalanzó sobre él con los brazos extendidos para destrozar. Gallagher se desplazó a un lado y le echó la zancadilla, de modo que el alemán salió despedido de cabeza contra el muro de piedra del cobertizo. El irlandés le propinó sucesivamente un izquierdazo y un derechazo en los riñones. Kleist profirió un grito agudo y Gallagher le hizo dar la vuelta. Cogiéndolo por las solapas, le dio un cabezazo en el puente de la nariz y se la rompió. A continuación, dio unos pasos atrás. Kleist se tambaleó unos instantes y cayó al suelo.

—¡Cerdo! —chilló Greiser.

Gallagher giró sobre sí mismo y vio al sargento apuntándole con la Mauser, pero en el mismo instante sonó una detonación que alzó una nubecilla de polvo ante los pies de Greiser. Se volvieron hacia Martineau que bajaba por la ladera con la Walther en la mano.

—¡Guarde su arma! —ordenó.

Greiser permaneció inmóvil, mirándolo fijamente, hasta que Kleist le dijo con voz ronca, mientras se esforzaba por ponerse en pie:

—Haga lo que le ha dicho, Ernst.

Greiser obedeció.

—Bien. Desde luego, son ustedes una deshonra para todo aquello que el Reich representa. Pero esto ya lo discutiré con su jefe más adelante. Ahora, váyanse de aquí.

Greiser intentó ofrecer su apoyo a Kleist. El hombretón se desasió por la fuerza y echó a andar hacia el bosque. Gallagher se volvió hacia Mary Vibert.

—¡Vamos, chica! Vete a la casa.

La joven se fue corriendo. Sarah sacó un pañuelo y enjugó la sangre que Gallagher tenía en los labios.

—Nunca había imaginado que la combinación de Jersey con Irlanda pudiera resultar tan mortífera.

—Hoy ha sido un buen día para ejercitarla, gracias a Dios. —Gallagher alzó la vista, parpadeando, hacia el sol que lucía entre los árboles—. Ya vendrán mejores tiempos. —Sonrió y se volvió hacia Martineau—. ¿No tendrá un cigarrillo, por casualidad? Parece que he olvidado los míos en casa.

CAPÍTULO 11

Martineau y Sarah cruzaron St. Aubin y siguieron rodando en dirección a Bel Royal, pasando ante diversas fortificaciones y emplazamientos de baterías por el camino. El firmamento era muy azul y el sol resplandecía, pero en el horizonte, más allá de Fort Elizabeth, había un telón oscuro.

—Lluvia —explicó ella—. El típico tiempo primaveral de Jersey. Hace un sol maravilloso y, de pronto, llega un chubasco desde la bahía. A veces solo duran unos minutos.

—Hace más calor del que suponía —dijo él—. Es todo muy mediterráneo. —Señaló con la cabeza los jardines ante los que pasaban—. Especialmente con tantas palmeras. No imaginaba que las hubiera.

La joven se recostó en el asiento y cerró los ojos.

—Esta isla posee un aroma especial en primavera. En ningún lugar del mundo hay nada que se le parezca. —Abrió de nuevo los ojos y sonrió—. Ahora habla la De Ville que hay en mí, cargada de prejuicios en favor de Jersey. Dime una cosa: ¿por qué te has quitado el uniforme?

Martineau llevaba la trinchera militar de cuero, pero bajo ella vestía un traje de tweed gris con chaleco, camisa blanca y corbata negra. El sombrero flexible también era negro, con el ala doblada hacia abajo en la frente y en la nuca.

—Cuestión de táctica —respondió—. Gracias a Muller, todos los que importan ya sabrán que estoy aquí y quién soy. No tengo por qué vestir de uniforme si yo no quiero. Los oficiales de la SD casi siempre llevamos ropa de paisano. Hace resaltar nuestro poder. Intimida más.

—Has dicho «llevamos». «Nuestro» poder.

—¿Ah, sí?

—Sí. A veces me das miedo, Harry.

Llevó el Kubelwagen hacia la cuneta y paró el motor.

—Demos un paseo, ¿quieres?

La ayudó a salir del automóvil. Se detuvieron ante las vías, para dejar pasar uno de los trenes militares, y luego las cruzaron hacia el muro que daba al mar. Allí había un café completamente cerrado, sin duda desde antes de la guerra, cerca de un enorme búnker.

Un nuevo deleite inesperado fue la música. Dos jóvenes soldados sentados en el muro, con una radio portátil entre ambos. Más abajo, en la arena, jugaban los chiquillos mientras sus madres permanecían sentadas, apoyadas en el muro, con los rostros vueltos hacia el sol. Algunos soldados alemanes nadaban en el mar, y había dos o tres muchachas entre ellos.

Martineau y Sarah se apoyaron en el parapeto.

—Sorprendentemente doméstico, ¿no crees?

Le ofreció un cigarrillo.

Los soldados miraron hacia ellos, atraídos por la joven, pero desviaron la vista ante su sombría presencia.

—Sí —dijo ella—. No es lo que yo imaginaba.

—Si te fijas bien, verás que la mayoría de esos soldados son poco más que adolescentes. Veinte años, como mucho. Resulta difícil odiarlos. Cuando se trata de un nazi, es otra cosa. Ya sabes a qué atenerte. Pero un alemán de veinte años vestido de uniforme… —Se encogió de hombros—. Solo es un chico de veinte años vestido de uniforme.

—¿En qué crees, Harry? ¿Adónde te diriges?

La expresión de Sarah era tensa, anhelante.

—Como ya te dije en cierta ocasión, soy una persona muy existencialista. La frase preferida de Churchill es «actuar en el día de hoy». Y eso significa derrotar a los nazis porque los nazis deben ser destruidos por completo. La filosofía personal de Hitler es inaceptable en términos de cualquier humanidad común en que puedas pensar.

—¿Y luego, cuando todo haya terminado? ¿Qué va a ser de ti? Sin dejar de apoyarse en el parapeto, se volvió a contemplar el mar con ojos muy oscuros.

—Cuando era joven me gustaban mucho las estaciones de ferrocarril, sobre todo por la noche. El olor del vapor, el silbato de la locomotora perdiéndose en la distancia, los andenes de esos grandes palacios Victorianos, desiertos durante la noche… El deseo de partir hacia alguna parte, hacia cualquier parte. Amaba las estaciones, pero al mismo tiempo me producían una sensación de tremenda inquietud. Quizá tuviera que ver con la posibilidad de equivocarse de tren. —Se volvió hacia ella—. Y una vez el tren ha arrancado, ya sabes: no es posible bajar.

—La estación es ominosa a medianoche —recitó ella suavemente—. Letra muerta es la esperanza.

Martineau se la quedó mirando.

—¿De dónde has sacado eso?

—Uno de tus malos poemas —respondió—. El día en que nos conocimos, en aquella casita de la playa, el brigadier estaba leyéndolo. Tú se lo quitaste, arrugaste la hoja y la echaste al hogar.

—¿Y tú la recogiste?

—Sí.

Por un instante, Sarah pensó que se enfurecería, pero, en cambio, sonrió.

—Espera un momento. —La dejó allí y volvió al Kubelwagen, al otro lado de la vía férrea. Cuando regresó, traía una pequeña cámara Kodak—. Me la ha dado Helen. Dice que la película tiene cuatro años, conque no puede garantizar los resultados.

Se aproximó a los soldados. Hubo una breve conversación, en el transcurso de la cual se incorporaron y adoptaron una rígida posición de firmes. Martineau le entregó la cámara a uno de ellos y volvió junto a Sarah.

—No te olvides de sonreír.

Encendió un cigarrillo y se volvió, con las manos embutidas en los bolsillos de la trinchera.

Sarah se colgó de su brazo.

—¿A qué viene esto?

—Para que tengas un recuerdo de mí.

La respuesta hizo que la joven se sintiera más inquieta, y sujetó su brazo con mayor fuerza. El joven soldado tomó la fotografía.

—Una más —gritó Martineau en alemán—, para estar seguros. El muchacho le devolvió la cámara, sonriendo con timidez, y luego saludó y se retiró.

—¿Le has dicho quién eras? —quiso saber Sarah.

—Claro que se lo he dicho. —La tomó del brazo—. Vámonos ya. Tengo cosas que hacer.

Atravesaron las vías y volvieron al Kubelwagen.

Karl Muller se enorgullecía de su dominio sobre sí mismo, de su notable ausencia de emoción en todas las situaciones. Consideraba este dominio como su mayor recurso, pero en aquellos momentos, de pie ante la ventana del hotel Silvertide, estaba a punto de perderlo por primera vez.

—¡Repita eso! —ordenó.

El rostro de Kleist se hallaba en un estado lamentable, con ambos ojos amoratados y la nariz rota hinchada.

—Un malentendido, Herr capitán.

Muller se volvió hacia Greiser.

—¿Es esa también su versión? ¿Un malentendido?

—Solo estábamos interrogando a la chica, Herr capitán, pero se asustó. Y entonces llegó Gallagher, que interpretó erróneamente la situación.

—Como lo demuestra su cara, Willi —observó Muller—. Y Vogel se mezcló en el asunto.

—Llegó al lugar en un momento muy desafortunado, señor —se disculpó Greiser.

—Y sin duda también interpretó erróneamente la situación. —Muller estaba furioso—. Y cuando esta tarde se presente por aquí, tendré que ser yo quien les saque las castañas del fuego. ¡Largo! ¡Fuera de mi vista!

Se volvió hacia la ventana y descargó una palmada en la pared.

Siguiendo las indicaciones de Sarah, Martineau llevó el automóvil por Gloucester Street, pasando ante la prisión.

—Una cosa —observó—. Cuando estemos juntos en la ciudad, habla siempre en francés. Nunca se sabe quién puede estar escuchando. ¿Comprendido?

—Desde luego.

Oyeron una música cercana y, girando hacia el paseo, encontraron una banda militar alemana tocando sobre el césped, entre el cenotafio y la estatua del general Don, un antiguo gobernador de la isla. Ante la banda se había congregado una considerable multitud, casi toda de civiles, con algún que otro soldado.

—Lo mismo que El recreo de los obreros que emite la BBC en el Reino Unido —comentó Martineau—. Se supone que así la gente no encontrará tan desagradable la ocupación.

—Aparca por aquí —dijo ella—. El ayuntamiento está al final del paseo.

Se detuvo junto al bordillo y bajaron los dos del coche. Algunos curiosos se volvieron a contemplarlos, interesados por la presencia del vehículo militar. Muchos parecían indiferentes, pero también los había incapaces de disimular su enfado ante la vista de Sarah, sobre todo las mujeres de edad.

Cuando pasaron junto a la muchedumbre, alguien masculló: «¡Gerrybag!». Era un insulto que pretendía expresar el desprecio que la mayoría de la gente sentía hacia las chicas que iban de pareja con un enemigo. Martineau se volvió en redondo —Vogel en acción— y se enfrentó a la mujer de cabellos grises que había lanzado el insulto.

—¿Ha dicho usted algo, señora? —preguntó en inglés.

La mujer quedó aterrorizada.

—No. Yo no he dicho nada. Se equivoca.

Les dio la espalda y se apresuró a alejarse, presa del pánico. Sarah se cogió de su brazo y le susurró:

—Hay veces en que yo misma te odio, Harry Martineau.

Pasaron ante la entrada del ayuntamiento, con la bandera nazi desplegada sobre el umbral y un centinela de la Luftwaffe, armado con un fusil, de guardia ante los peldaños. Cruzaron a la acera opuesta de York Street y llegaron a Charing Cross. Los cristales de algunos escaparates seguían protegidos con cinta adhesiva para evitar que saltaran fragmentos de vidrio, seguramente desde el comienzo de la guerra. La Luftwaffe había bombardeado una vez St. Helier, en 1940. Estaba claro que la RAF no tenía la menor intención de hacerlo, y tal vez por eso muchos comerciantes habían retirado la cinta adhesiva de sus tiendas.

Se detuvieron ante un portal entre dos comercios. El cartel indicaba que la peluquería estaba en el piso superior.

—Recuerdo este lugar —comentó Sarah.

—¿Crees que te reconocerán?

—Me extrañaría mucho. La última vez que vine aquí fue para cortarme el pelo cuando tenía diez años.

Subió por la escalera y abrió una puerta con una hoja de vidrio traslúcido. Martineau entró detrás de ella. Era una pequeña habitación con un par de jofainas y otros tantos secadores de cabello. La mujer que leía una revista, sentada en un rincón, frisaba en los cuarenta años y tenía un rostro redondo y agradable. Se levantó, sonriendo, y de pronto la sonrisa desapareció como por ensalmo.

—¿Sí?

—Necesito que me arreglen el cabello con urgencia —dijo Sarah en francés.

—No hablo francés —replicó la mujer.

—La señorita —comenzó Martineau, en inglés—, zarpó anoche de Granville en el Victor Hugo. Como seguramente no ignorará el lamentable destino que corrió esta embarcación, no hará falta que le diga que permaneció en el agua durante algún tiempo. Puesto que no conoce el inglés, debo hablar yo por ella. Su cabello, usted misma puede verlo, necesita un arreglo.

—Lo siento, pero me es imposible. Tengo todo el tiempo comprometido.

Martineau recorrió con la vista el vacío salón.

—Ya veo. Su tarjeta de identidad, por favor.

—¿Por qué quiere verla? No he hecho nada.

—¿Prefiere que continuemos esta conversación en el Silvertide?

Brilló el temor en sus ojos. Sarah jamás se había sentido tan mal en toda su vida, pero se limitó a esperar mientras la desgraciada mujer buscaba su bolso y extraía la tarjeta de identidad. Estaba extendida a nombre de la señora Emily Johnson. Martineau la examinó cuidadosamente y se la devolvió.

—Mi nombre es Vogel, Standartenführer Vogel. Tengo una cita en el ayuntamiento con el coronel Heine, el comandante militar. Permaneceré allí durante una hora, quizá un poco más. En mi ausencia, hará usted lo necesario con el cabello de la señorita. Estoy seguro de que cuando vuelva tendrá un magnífico aspecto. —Abrió la puerta—. Si no es así, cerraré este establecimiento tan deprisa que no tendrá usted tiempo de enterarse de qué está ocurriendo.

Oyeron el ruido de sus pasos al descender por la escalera. La señora Johnson tomó una bata que colgaba detrás de la puerta y se volvió hacia Sarah con una sonrisa encantadora.

—Muy bien, sucia ramera francesa. Vamos a ponerte guapa para ese asesino —dijo en inglés. Su sonrisa se hizo aún más dulce—. Y ojalá algún día recibas tu merecido.

Sarah sintió ganas de felicitarla, pero se contuvo.

—Ah, el abrigo —exclamó en francés.

Se lo quitó, se lo dio a la mujer, se puso la bata y tomó asiento en la butaca más próxima.

Cuando Martineau se aproximaba al ayuntamiento vio a un policía, con el tradicional uniforme de bobby británico, conversando con el centinela de la entrada. Al verle, ambos dejaron de hablar y lo contemplaron con aire cauteloso.

—Standartenführer Vogel. Vengo a ver al comandante.

El centinela saltó a la posición de firmes y el agente de policía se esfumó discretamente.

—El comandante ha llegado hace veinte minutos, Standartenführer.

Martineau entró en el edificio y distinguió una mesa al pie de la escalinata. Ante ella estaba sentado un sargento del ejército. Cuando alzó la vista, Martineau le anunció:

—Me llamo Vogel. Creo que el coronel Heine está esperándome. El sargento se incorporó al instante y cogió el teléfono.

—Está aquí el Standartenführer Vogel, Herr mayor. —Colgó el auricular—. El mayor Necker estará con usted enseguida, señor.

—Gracias.

Martineau le dio la espalda y miró hacia la puerta abierta. Al cabo de unos instantes, oyó ruido de botas en la escalinata. Se volvió y vio a un hombre joven que bajaba apresuradamente. Era un mayor de infantería y, a juzgar por su aspecto, no podía tener más de treinta años.

Todo él reflejaba cordialidad, pero eso era de esperar. Antes de tenderle la mano, se detuvo brevemente para saludar con un taconazo.

—Felix Necker, Standartenführer.

Había estado en combate, eso quedaba fehacientemente demostrado por la cicatriz de metralla que se prolongaba hasta su ojo derecho. Además de una Cruz de Hierro de primera clase, ostentaba la medalla del herido, en plata, lo cual significaba que había sido herido al menos en tres ocasiones; una medalla al valor en ataque de infantería y un prendedor dorado de combate cuerpo a cuerpo. La capacidad de reconocer y apreciar tales condecoraciones era parte del bagaje que mantenía con vida a Martineau. Lo que le decían acerca de la gente que las lucía era importante. Las de aquel hombre decían que se trataba de un héroe de guerra.

—Es un verdadero placer conocerle, Herr mayor —comenzó—. ¿Lleva mucho tiempo en Jersey?

—Tan solo un par de meses —respondió Necker—. Normalmente, no pertenezco a la 319 División. Ahora estoy de prestado.

Subieron al piso de arriba. El mayor llamó con los nudillos a una puerta, la abrió y se apartó a un lado para dejar pasar a Martineau. La habitación, que sin duda había sido antes el despacho de algún funcionario, resultaba bastante agradable. El oficial que se levantó y rodeó el escritorio para salir a recibirle era de un tipo que Martineau reconoció al instante. De modales un poco rígidos, un tanto anticuado, era evidente que se trataba de un militar de carrera, en absoluto de un nazi. Un oficial y un caballero.

—Standartenführer, es un placer verle por aquí.

El apretón de manos fue firme y amistoso, pero sus ojos decían otra cosa. En él solo hallaría una cortesía superficial.

—Coronel Heine.

Martineau se desabrochó la trinchera y sacó su tarjeta de la SD.

Heine la examinó y se la devolvió.

—Siéntese, por favor. ¿En qué podemos serle útiles? Ya ha conocido a Felix Necker, por supuesto. Nos lo mandaron en préstamo desde París. Por el momento, es mi lugarteniente. Para él se trata de unas vacaciones. Acaba de salir de un hospital. Estuvo en el frente de Rusia.

—¿De veras? —se interesó Martineau.

Sacó la carta de Himmler y se la tendió.

Heine la leyó lentamente, con expresión grave, y se la pasó a Necker.

—¿Podría conocer el propósito de su visita?

—Por ahora no. —Martineau recogió la carta que Necker le devolvía—. Lo único que necesito es la seguridad de su total cooperación cuando la solicite, si llega a darse el caso.

—Ni qué decir tiene. —Heine vaciló un instante—. En cuanto a su alojamiento, tengo entendido que está residiendo en De Ville Place.

—En efecto. Nada más llegar, hablé en el muelle con el capitán Muller de la GFP. Se mostró muy servicial. Ya me ha proporcionado un vehículo adecuado, de modo que, por el momento, no necesito nada más. Aunque quizá sería conveniente que informara de mi presencia a todos los jefes de unidad.

—Desde luego. Hay una cosa que debo mencionar —añadió Heine—. Tengo que desplazarme a Guernsey con el encargado de asuntos civiles. Este fin de semana se ha de celebrar una conferencia con el general von Schmettow.

Martineau se volvió hacia Necker.

—Es de suponer que quedará usted al mando.

—En efecto.

—En tal caso, no veo que haya ningún problema.

Se levantó y recogió su sombrero.

—¿Volveré a verle cuando regrese de Guernsey, entonces? —inquirió Heine.

—Posiblemente. —Martineau estrechó sus manos—. He tenido mucho gusto, Herr coronel. Ahora, les dejo con sus ocupaciones. No hace falta que se moleste en acompañarme, mayor.

La puerta se cerró a sus espaldas. Las maneras de Heine experimentaron un brusco cambio.

—Siempre que veo a estos agentes de seguridad de las SS se me pone la carne de gallina. ¿Qué diablos puede querer, Felix?

—Solo Dios lo sabe, Herr coronel, pero sus credenciales… —Necker se encogió de hombros—. No solo iban firmadas por Himmler, sino también por el propio Führer.

—Ya lo he visto. —Heine alzó una mano, a la defensiva—. No lo pierda de vista, es lo único que le pido. Ya veré qué dice von Schmettow cuando llegue a Guernsey. Pero, sobre todo, manténgalo satisfecho. Lo último que necesitamos es tener problemas con Himmler.

—Por supuesto, Herr coronel.

—Bien. Ahora, haga pasar a estos buenos ciudadanos del comité de control de alimentos y a ver qué resolvemos.

Martineau disponía de tiempo de sobra, de modo que se dedicó a pasear por la ciudad. Había bastantes transeúntes, más civiles que soldados. La mayoría de la gente parecía excesivamente delgada y sus ropas eran viejas y gastadas, pero ambas cosas eran de esperar. No se veían muchos niños; sin duda, debían de estar en la escuela. Los pocos que vio estaban en mejor estado de lo que había supuesto, pero, lógicamente, la gente siempre guardaba lo mejor para sus hijos.

Así pues, la población iba tirando. Sabía, porque Helen de Ville se lo había dicho, que habían organizado cocinas y hornos comunitarios para ahorrar combustible. Se le ocurrió pensar que, obviamente, los habitantes de la ciudad debían de estar pasándolo peor que los del campo. En aquel momento, al llegar a Queen Street, vio una multitud que llenaba la acera e invadía parte de la calzada. Parecían estar contemplando un escaparate.

El escaparate exponía un sorprendente surtido de toda clase de productos alimenticios: latas de conservas, sacos de patatas y de harina, jamones, botellas de vino tinto y de champaña… La gente no decía nada. Se limitaba a mirar. Un letrero en medio del escaparate rezaba: «Productos de mercado negro. El enemigo puede ser su propio vecino. Ayúdenos a derrotarlo». Estaba firmado por Muller. El dolor en el rostro de aquellas personas, tanto tiempo sometidas a la escasez, era una visión insoportable. Martineau dio media vuelta y regresó hacia Charing Cross.

Cuando llegó al salón de peluquería, Sarah estaba ajustándose el sombrero ante el espejo. Sus cabellos tenían un aspecto excelente. La ayudó a ponerse el abrigo.

—¿Satisfecho? —preguntó Emily Johnson.

—Mucho.

Abrió su cartera y sacó un billete de diez marcos.

—¡No! —La mujer no pudo seguir conteniendo su cólera—. No quiero su dinero. Me ordenó que le arreglara el cabello y se lo he arreglado. —Había lágrimas de frustración en sus ojos—. Ahora, váyanse.

Martineau empujó suavemente a Sarah hacia la puerta. Cuando habló, su voz, para sorpresa de Emily Johnson, fue dulce y agradable. Por unos instantes, fue como si hubiera abandonado el papel de brutal oficial de las SS que tan a la perfección interpretaba.

—Mis saludos, señora Johnson. Es usted una mujer valiente.

Salió, cerrando la puerta. La peluquera se sentó y, con la cabeza entre las manos, comenzó a sollozar.

Martineau aparcó el Kubelwagen enfrente del hotel Silvertide, en Havre des Pas, junto a otros automóviles.

—No tardaré mucho.

Ella sonrió.

—No te preocupes por mí. Iré a dar un paseo por la escollera. De niña solía venir aquí a bañarme en la piscina.

—Como quieras. Pero procura no hablar con extraños.

Muller le había visto llegar desde la ventana de su oficina. Cuando Martineau entró en el edificio, un joven policía militar con ropa de paisano estaba esperándole en el vestíbulo.

—¿Standartenführer Vogel? Por aquí, si tiene la bondad.

Condujo a Martineau hasta la oficina de Muller y le abrió la puerta. El capitán, sentado ante su escritorio, se puso en pie.

—Es un placer verle por aquí, Standartenführer.

—Me gustaría poder decir lo mismo —replicó Martineau—. ¿Ha hablado con Kleist y Greiser?

—¿A propósito de ese malentendido que tuvo lugar en De Ville Place? Sí, me han explicado…

—¿Malentendido? —le cortó Martineau fríamente—. Por favor, capitán, hágalos venir aquí. Y deprisa. Mi tiempo es limitado.

Le dio la espalda y se detuvo ante la ventana, con las manos detrás, mientras Muller reclamaba por el intercomunicador la presencia de Kleist y Greiser. Ambos aparecieron a los pocos segundos. Martineau no se tomó la molestia de volverse, sino que siguió mirando hacia el muro de la escollera, donde Sarah esperaba de pie.

—Inspector Kleist —comenzó suavemente—, al parecer considera usted que los acontecimientos ocurridos esta mañana se han debido a un malentendido.

—Bueno, sí, Standartenführer.

—¡Embustero! —La voz de Martineau era baja y amenazadora—. Son los dos unos embusteros. —Volvió su cara hacia ellos—. Estaba paseando por el bosque con mademoiselle Latour cuando oímos gritar a una muchacha. Una niña, capitán, de apenas dieciséis años, que era arrastrada hacia un cobertizo por este animal mientras el otro miraba y se reía. Iba a intervenir cuando apareció en escena el general Gallagher y le dio a este matón la lección que se merecía.

—Ya veo —dijo Muller.

—Para empeorar las cosas, me vi obligado a sacar mi pistola y disparar un tiro de advertencia a fin de evitar que este idiota le disparase a Gallagher por la espalda. ¡Dios del cielo! ¿Qué clase de imbécil es usted, Greiser? —Hablaba despacio, como si estuviera dirigiéndose a un niño—. Ese hombre es irlandés, lo cual quiere decir que es un neutral. La política declarada del Führer es la de mantener buenas relaciones con Irlanda. Además, se trata de un personaje célebre en su país. Un héroe de su revolución. Un general. A las personas como él no les pegamos un tiro por la espalda. ¿Me entiende?

—Sí, Standartenführer.

A continuación, se volvió hacia Kleist.

—Y puesto que la política declarada del Führer hacia los habitantes de Jersey se basa en la conciliación, tampoco intentamos violar a niñas de dieciséis años. —Se dirigió a Muller—. Las acciones de estos individuos son un insulto a todos los ideales que el Reich defiende y al mismo honor alemán.

Estaba disfrutando enormemente, sobre todo cuando Kleist se dejó llevar por su cólera.

—¡No soy ningún niño para que me riñan de esta forma!

—¡Kleist! —rugió Martineau—. Como miembro de la Gestapo, hizo usted un juramento a nuestro Führer. Un juramento sagrado. Se lo recordaré ahora: Juro obediencia hasta la muerte a mi Führer y a los superiores por él nombrados. ¿No era así?

—Sí —admitió Kleist.

—Entonces, a partir de ahora hará bien en recordar que está aquí para cumplir órdenes. Si le hago una pregunta, contestará: «Jawohl, Standartenführer». Si le doy una orden, dirá: «Zu befehl, Standartenführer». ¿Me sigue?

Se produjo una pausa antes de que Kleist contestara en voz baja:

—Jawohl Standartenführer.

Martineau se volvió hacia Muller.

—¿Y todavía se pregunta usted por qué el Reichsführer Himmler ha juzgado oportuno enviarme aquí?

Salió de la oficina sin añadir nada más, atravesó el vestíbulo y cruzó la calzada hacia su Kubelwagen. Sarah estaba sentada sobre la carrocería.

—¿Cómo te ha ido? —quiso saber.

—Oh, podríamos decir que conseguí meterles el miedo en el cuerpo de un modo muy satisfactorio. —Le abrió la portezuela—. Ahora, obséquiame con una gira turística por esta islita tuya.

Muller se echó a reír.

—Me gustaría que pudiera verse la cara, Willi, ahí parado frente al escritorio. Solo le faltan unos pantalones cortos.

—Le juro por Dios que voy a…

—Usted no hará nada, Willi, como ninguno de nosotros. Usted se limitará a hacer lo que le manden. —Se aproximó al aparador, lo abrió y sacó un vaso y una botella de coñac—. Debo reconocer que hablaba como el Reichsführer en uno de sus días malos. Todas esas tonterías acerca de la pureza alemana, todos esos lugares comunes…

—¿Todavía quiere que hable con mi hermano, Herr capitán? —preguntó Greiser—. Tengo solicitada una conferencia con Stuttgart para las diez de esta noche.

—¿Por qué no? —Muller echó un poco de coñac en su vaso y exclamó con impaciencia—: ¡Por el amor de Dios, Willi! Vaya al hospital a que le arreglen esa nariz. Venga, los dos, fuera de mi vista.

Rommel se alojaba en una villa cerca de Bayeux, en un lugar bastante remoto en plena campiña. El general al mando de la zona la utilizaba para pasar los fines de semana, y había tenido mucho gusto en prestársela al mariscal cuando este había expresado su deseo de un fin de semana tranquilo. Los Bernard, que se cuidaban de la casa, eran sumamente discretos. La esposa era una excelente cocinera y el marido actuaba como mayordomo.

Aquella tarde, Baum fue el primero en llegar a la casa en un Kubelwagen, vestido con su propio uniforme de Fallschirmjäger. Rommel había insistido en que se pusiera también un grueso parche negro sobre su ojo derecho. En opinión de Baum, su parecido con el mariscal no era perceptible hasta que se enfundaba las ropas adecuadas y alteraba su aspecto con unos diestros toques de maquillaje y con las almohadillas de goma que se metía en el interior de las mejillas para hacer más cuadrado su rostro. Pero el cambio principal era el que se producía en él mismo, el que comenzaba en su interior. Pensaba como Rommel, de modo que se convertía en Rommel. Tal era su talento de actor.

Rommel y Hofer llegaron aquella misma tarde al cabo de algún tiempo, a bordo del Mercedes conducido por un sargento de zapadores llamado Dreschler, un veterano del Afrika Korps seleccionado especialmente por Hofer. La señora Bernard sirvió al mariscal un almuerzo tardío en el salón. Luego, Hofer hizo pasar a Baum para que se uniera a ellos.

—Muy bien. Vamos a repasar la situación —dijo Rommel.

—Según mis informes, las autoridades de Jersey saldrán hacia Guernsey aproximadamente a las dos de la madrugada. Berger y yo saldremos de aquí a las nueve, en el Kubelwagen. En la finca hay una casita desocupada, a cosa de un kilómetro de aquí, donde haremos un alto para que pueda cambiarse.

—¿Y luego?

—Luego iremos a una pista de reserva de la Luftwaffe que no está a más de diez kilómetros. Allí, siguiendo sus órdenes personales, nos esperará un piloto, el Oberleutnant Sorsa, con un Fieseler Storch.

—¿Sorsa? ¿No es un apellido finlandés? —inquirió Rommel.

—En efecto.

—Entonces, ¿qué hace en la Luftwaffe? ¿Por qué no está en el frente del este con sus compatriotas, derribando aparatos rusos?

—Sorsa es especial, un verdadero as. Uno de los mejores pilotos de combate nocturno que existen actualmente. Por ahora, nos resulta más útil en el propio Reich, derribando bombarderos Lancaster. Es un hombre muy indicado para esta misión. No encaja en la habitual estructura de mando de la Luftwaffe. Es un extraño.

—Los finlandeses no suelen apreciarnos mucho —observó Rommel—. Nunca me he fiado de ellos. —Encendió un cigarrillo—. Pero, en fin, como a usted le parezca.

—Sorsa no sabrá cuál es su destino hasta que lleguemos nosotros al avión. Calculo que aterrizaremos en Jersey alrededor de las once. He dejado órdenes en el cuartel general del Cuerpo de Ejército B para que al mediodía notifiquen a Berlín que ha volado usted a Jersey. El motivo de que no se haya informado antes es la necesidad de mantener su seguridad durante el vuelo.

—¿Y qué ocurrirá aquí?

—Los generales Stulpnagel y Falkenhausen llegarán algo más tarde. Pasarán aquí la noche y partirán el sábado por la mañana.

—¿Y ustedes volverán por la noche?

—Por supuesto. Los Bernard, el matrimonio que cuida la casa, sabrán que está usted aquí, pero no sabrán que al mismo tiempo está en Jersey. Tampoco lo sabrá el sargento Dreschler. Además, le adora a usted. Es un veterano del desierto. Si más adelante nos crea algún problema, ya sabré qué hacer.

Rommel se volvió hacia Baum.

—¿Y usted, amigo mío? ¿Sabrá usted qué hacer?

—Sí, Herr mariscal. Estoy seguro de ello —respondió Baum.

—Bien. —Rommel sacó la excelente botella de Dom Perignon del cubo de hielo en que monsieur Bernard la había traído y procedió a descorcharla. A continuación, llenó tres copas y les ofreció una a cada uno—. Entonces, amigos, brindemos por la empresa de Jersey.

Sarah y Martineau habían pasado una tarde muy provechosa. Se dirigieron en primer lugar a Gorey, pues ella quería mostrarle Mont Orgeuil, uno de los castillos más espectaculares de Europa, pero lo encontraron convertido en una muy bien guardada fortificación enemiga.

En la bahía de Fliquet se cruzaron con un grupo de trabajadores forzados que abría una nueva carretera hacia una batería de artillería costera. Ni siquiera Martineau había visto nunca unas personas más andrajosas, mugrientas y mal alimentadas. Tras darse a conocer al sargento que mandaba el destacamento, este les explicó que se trataba de prisioneros rusos. Resultó irónico, pues, descubrir al poco rato que la costa septentrional en torno a la bahía de Bonne Nuit estaba protegida por un batallón del ejército de liberación ruso, compuesto principalmente de ucranianos.

Desde allí continuaron hacia Grosnez, donde pudieron contemplar las escasas piedras que quedaban de su castillo medieval y los magníficos panoramas de Sark, Herm y Jethou, que se extendían hasta Guernsey. Lo más interesante fue que no se les detuvo ni se les pidió la documentación en ningún momento, ni siquiera cuando recorrieron la carretera de Five Mile siguiendo la curva de la bahía de St. Ouen, que a Martineau le pareció el fragmento de costa mejor defendido que había visto hasta entonces.

Comenzaba a anochecer cuando se detuvieron en una iglesia al extremo de la bahía de St. Brelade. Sarah fue la primera en bajar del coche, y él la siguió. De pie bajo el arco de la entrada, contemplaron el interior del cementerio parroquial. Había una sección reservada por entero a bien cuidadas tumbas militares, con limpias hileras de cruces.

—No sé qué habría pensado Cristo de estas cruces —observó Martineau—. Todas llevan una esvástica en el centro.

Sarah se estremeció.

—Yo solía venir a esta iglesia a menudo. Es aquí donde hice la primera comunión.

Martineau se paseó ociosamente entre las hileras de cruces alemanas.

—Aquí hay un par de italianos, y también un ruso. —Siguió paseando hacia la parte antigua del cementerio, internándose entre las tumbas con lápidas de granito—. Es curioso —comentó—. Aquí me encuentro como en mi casa.

—Es una idea bastante morbosa —dijo Sarah.

—No tanto, en realidad. Es un lugar extraordinariamente pacífico, y la vista de la bahía es sensacional. De todos modos, me parece que es hora de pensar en el regreso.

Subieron al Kubelwagen y dejaron atrás la bahía, en dirección a Mont Sohier.

—Bueno —comenzó Sarah—, ya has hecho la gira turística. ¿Qué te ha parecido?

—Una islita muy protegida.

—¿Y cómo sacaremos a Hugh Kelso de esta islita?

—Si he de serte sincero, no tengo la menor idea. O sea que, si se te ocurre algo, no dejes de decírmelo.

Siguió conduciendo, silbando entre dientes algo que carecía de melodía.

La cena resultó bastante extraña. Martineau y Sarah se unieron a los oficiales en el comedor principal: Guido Orsini, Bruno Feldt, el Kapitanleutnant Erich Dietrich y algunos otros. Ante cada lugar vacío habían encendido una vela nueva, cosa que a Sarah le pareció un tanto macabra. Sin embargo, los jóvenes oficiales se mostraron corteses y considerados, y sin duda se hubieran manifestado más abiertamente de no ser por la presencia de Martineau. Por tratarse de una cena formal, había acudido vestido de uniforme, y su efecto sobre los demás era muy deprimente.

Helen de Ville entraba y salía con los platos, y Sarah, a quien la afectada conversación aburría a más no poder, insistió en ayudarle a recoger la mesa y se quedó con ella en la cocina, donde Sean Gallagher estaba cenando a base de las sobras.

—¡Qué ambiente más horrible! Harry parece un espectro en el banquete.

Helen acababa de preparar una bandeja para Kelso.

—Se la llevaré ahora mismo, mientras siguen todos en el comedor.

Subió por la escalera posterior y abrió la puerta de la alcoba en el mismo instante en que Guido Orsini pasaba por el extremo del corredor. El italiano la vio y, con gran sorpresa, advirtió la bandeja que llevaba. Sin dudarlo, avanzó cuidadosamente por el corredor y, tras una breve vacilación, abrió la puerta de la alcoba. Por una vez, Helen había olvidado cerrar con llave. Orsini metió la cabeza, vio la puerta secreta abierta de par en par y se acercó de puntillas. Desde arriba le llegó un murmullo de conversación. Permaneció unos instantes escuchando y, enseguida, se retiró sin hacer ruido y cerró la puerta del dormitorio.

Sarah y Gallagher estaban hablando en voz baja cuando Guido entró en la cocina.

—Ah, conque estaba aquí —exclamó—. Ahora han comenzado a hablar de política. ¿Puedo invitarla a dar un paseo por la terraza?

—¿Puedo confiar en él? —le preguntó a Gallagher.

—No más que en la mayoría de los hombres que conozco, sobre todo cuando están junto a una joven tan hermosa como usted.

—Entonces, tendré que arriesgarme. Si el coronel Vogel viene a buscarme, dígale que no tardaré —añadió, con formalidad.

Había una resplandeciente media luna y el firmamento estaba cuajado de estrellas que lo bañaban todo en su claridad. Las palmeras se recortaban contra el cielo y en todas partes se percibía el aroma de las flores, aún mojadas por la lluvia de poco antes.

—Azaleas. —Respiró hondo—. Mis flores favoritas.

—Es usted una joven muy notable —comentó él en inglés—. ¿Le importa si hablamos en inglés? No puede oírnos nadie, y así lo practicaré un poco.

—De acuerdo —asintió ella de mala gana—, pero no por mucho tiempo.

—¿Había estado antes en Jersey?

—No. Me crie en Paimpol, con mi abuela, después de la muerte de mi madre.

—Entiendo. ¿Su madre era inglesa?

—En efecto.

Inquieta por este interrogatorio, tomó asiento en un muro bajo de granito, con la luna a sus espaldas. Orsini le ofreció un cigarrillo.

—Fuma usted Gitanes, ¿verdad?

Por entonces ya se había acostumbrado al tabaco, y respondió afirmativamente.

—Aunque, desde luego, en los tiempos que corren hay, que conformarse con lo que se puede conseguir.

El oficial le dio fuego.

—Sí, muy notable. Habla usted francés con un marcado acento bretón.

—¿Qué tiene eso de extraño? Mi abuela era bretona.

—Ya lo sé. Es su inglés lo que me parece interesante. Un acento muy de clase alta. Recuerde que estudié en Winchester, de modo que sé distinguirlo.

—¿De veras? En tal caso, puedo considerarme afortunada. —Se puso en pie—. Será mejor que volvamos, Guido. Max puede ponerse muy inquieto si desaparezco de su vista en compañía de otro hombre.

—Desde luego. —Sarah se cogió de su brazo y regresaron paseando por entre las azaleas—. Me gusta usted, Anne-Marie Latour. Me gusta usted mucho. Quiero que lo recuerde siempre.

—¿Solamente le gusto? —replicó ella—. Creía que había dicho que me amaba.

Era un juego peligroso. Sarah lo sabía, pero no podía resistirse a llevarlo un poco más lejos.

—Muy bien —dijo él—. Te amo. —La tomó entre sus brazos y la besó apasionadamente—. ¿Me has comprendido ahora?

—Sí, Guido —respondió ella suavemente—. Creo que sí.

Martineau salió a la terraza, silueteado por la luz de la luna.

—¿Estás ahí, Anne-Marie? —gritó en francés.

—¡Ahora voy! —contestó ella, alzando una mano para tocar el rostro del italiano—. Nos veremos mañana, Guido.

A continuación, subió corriendo los escalones de la terraza.

Estaban reunidos en la salita particular que daba a la terraza de la parte de atrás de la casa: Gallagher, Martineau, Helen y Sarah. Gallagher sirvió borgoña en cuatro vasos mientras Helen abría un poco la puerta ventana. La tenían muy cerca. La mujer aspiró el aire perfumado durante unos instantes y, enseguida, corrió los gruesos cortinajes.

—Entonces, ¿qué vamos a hacer ahora? —preguntó Sean Gallagher.

—Lo cierto es que, de momento, no es capaz de caminar —dijo Helen de Ville—. George Hamilton lo ha examinado esta tarde. Si hace esfuerzos, es muy posible que pierda la pierna.

—Por lo menos, se encuentra a salvo allí arriba —comentó Sarah.

—No puede pasarse ahí toda la guerra —señaló Martineau—. Tenemos que llevarlo a Granville. Una vez allí, Cresson puede avisar a Londres para que manden un Lysander a recogerlo.

—El problema es cómo vamos a llevarlo hasta Granville —objetó Gallagher—. El tráfico de embarcaciones pequeñas está muy vigilado. Hay puestos de observación a lo largo de toda la costa, como usted mismo ha podido comprobar esta tarde. No llegaría muy lejos sin que lo vieran. Todos los pesqueros que salen del puerto, hasta los botes de remos, deben llevar guardias alemanes a bordo cuando se hacen a la mar.

—Entonces, ¿qué solución hay? —inquirió Sarah—. Tenemos que hacer algo.

Se produjo un movimiento en la ventana y se abrieron las cortinas. Martineau se volvió rápidamente, sacando su Walther, y Guido Orsini entró en la habitación.

—Tal vez yo pueda ayudarles —dijo en inglés.

CAPÍTULO 12

A la mañana siguiente, Martineau se hallaba en el nivel superior del muelle Albert mientras el coronel Heine, el jefe de la administración civil y los representantes de la población zarpaban hacia Guernsey en el E-boat capitaneado por Dietrich. Les vio partir apoyado en el parapeto, esperando la llegada de Orsini, que había ido al cuartel general de la Kriegsmarine en el hotel Pomme d’Or.

La entrada del italiano a través de las cortinas, durante la reunión de la noche anterior, había sido tan teatral como inesperada, pero la oferta de unir su suerte a la del grupo no carecía de sentido. Aunque Orsini hubiera sido un fascista convencido, no cabía duda acerca de quién iba a ganar la guerra, y, en Italia, muchos de los más fervientes seguidores de Mussolini habían transferido su lealtad al bando vencedor sin vacilar ni por un instante. Por lo demás, Orsini no era ningún fascista. Así se lo habían asegurado Helen y Gallagher. Y también Sarah, con mayor entusiasmo que nadie.

El joven italiano subió los escalones, saludó a un par de hombres de la Kriegsmarine y se detuvo al lado de Martineau.

—Demos un paseo hasta el extremo del muelle —propuso.

—¿Qué ha podido averiguar? —inquirió Martineau, mientras avanzaban tranquilamente.

—Una posibilidad. El domingo por la mañana, a primera hora, tiene que llegar un pequeño convoy desde Guernsey. El capitán de uno de los buques, un barco holandés de cabotaje llamado Jan Kruger cayó enfermo ayer. Su contramaestre lo conducirá hasta aquí.

—¿Y luego?

—Nuestro viejo amigo Robert Savary tomará el mando para el resto del trayecto hasta Granville.

—Muy interesante, desde luego —admitió Martineau—. ¿Cuándo podrá hablar con él?

—Ahí está el problema. Cuando se hundió el Victor Hugo, fue recogido por una de las embarcaciones de rescate que salieron de St. Malo. Savary tiene que venir desde Granville mañana por la tarde, en una patrullera rápida. Lo que llamamos la lancha del correo.

—¿Cree que estará dispuesto a llevar clandestinamente a Kelso hasta Francia?

Orsini se encogió de hombros.

—A juzgar por lo que me han contado acerca del papel que ya ha desempeñado en este asunto, yo diría que se trata de un candidato muy susceptible a la presión. Después de lo que ha hecho, no veo cómo puede negarse.

—Cierto —dijo Martineau—. Y él sabe bien que, al menor paso en falso, los Cresson y sus amigos le proporcionarán un funeral gratuito con sacerdote incluido. —Sonrió—. ¿Sabe una cosa, conde? Creo que resultará usted un activo muy valioso para nuestra corporación.

—Perfecto —respondió Guido—. Pero me gustaría que no hubiera malentendidos entre nosotros.

—Hable.

—Ya he visto bastante muerte y destrucción. Estoy cansado de matar y harto de la política. Los aliados ganarán la guerra, eso es inevitable, y creo que Jersey es el lugar ideal para que un hombre razonable pase los últimos meses de ella lo más cómodamente posible. Y no nos engañemos: nada de lo que pueda ocurrir aquí influirá en el resultado. Si los alemanes capturan a Kelso, lo único que puede ocurrir es que los planes de Eisenhower para la invasión tengan que ser radicalmente alterados. De un modo u otro, la guerra la ganará él. Ahora, nosotros estamos mezclados en un juego muy interesante y, sin duda, también peligroso, pero no por eso deja de ser solo un juego.

—Entonces, ¿por qué ha querido tomar parte en él? —inquirió Martineau.

—Creo que ya sabe usted por qué —respondió Guido mientras descendían las escaleras hacia donde había aparcado su coche—. Vaya con cuidado, amigo mío. No hay nadie tan peligroso como un libertino que de pronto descubre que se ha enamorado de una buena chica.

Cuando sonó el teléfono en su despacho del cuartel general, Félix Necker estaba a punto de salir para ir a cabalgar por la playa de St. Aubin. Descolgó el aparato y, al escuchar, una expresión de horror cubrió su rostro.

—¡Dios mío! ¿A qué hora está prevista su llegada? Está bien. Disponga una guardia de honor. Yo llegaré en cuanto pueda.

Colgó violentamente el auricular y permaneció inmóvil unos instantes, reflexionando. Finalmente, volvió a descolgarlo y marcó el número del cuartel general de la GFP, en el hotel Silvertide.

—Herr mayor —comenzó Muller, cuando se puso al aparato—. ¿En qué puedo servirle?

—Rommel llegará dentro de cuarenta y cinco minutos.

—¿Quién ha dicho? —preguntó Muller.

—El mariscal Erwin Rommel, idiota. Viene de Normandía en un Fieseler Storch, acompañado por su edecán, el mayor Hofer.

—Pero ¿por qué? —se extrañó Muller—. No lo entiendo.

—Pues yo sí —replicó Necker—. Todo está perfectamente claro. De ahí sus órdenes para que Heine y los demás fuesen a reunirse con el general von Schmettow en Guernsey este fin de semana. Ahora, sin nadie que le estorbe, aparece por sorpresa para ponerlo todo patas arriba. Sé muy bien cómo actúa Rommel, Muller. Irá a todas partes y querrá verlo todo. Estoy seguro de que examinará hasta el último nido de ametralladoras.

—Al menos ha quedado resuelto un misterio —observó Muller.

—¿A qué se refiere?

—Al motivo de la presencia de Vogel en Jersey.

—Sí, supongo que tiene razón —admitió Necker—. De todas formas, ahora eso carece de importancia. Nos veremos en el aeropuerto.

Colgó el auricular, vaciló y volvió a descolgarlo una vez más, pidiéndole a la operadora que le pusiera con De Ville Place. Martineau y Orsini acababan de llegar, pero fue Helen quien contestó la llamada desde la cocina.

—Es para usted —le dijo a Martineau—. El mayor Necker. Cogió el aparato.

—Vogel al habla.

—Buenos días —le saludó Necker—. Estoy seguro de que no será ninguna sorpresa para usted, pero quería comunicarle que el mariscal Rommel llegará al aeropuerto dentro de poco más de media hora.

Martineau, ocultando su desconcierto, dijo:

—Entiendo.

—Naturalmente, deseará usted saludarle. Le espero en el aeropuerto.

Martineau colgó lentamente el teléfono, mientras Sarah y Gallagher volvían del jardín.

—¿Qué ocurre, Harry? —quiso saber Sarah—. Tienes un aspecto horrible.

—Es lógico —respondió él—. Creo que acaba de caérseme el techo encima.

En el hotel Silvertide, Muller había pasado al cuarto de baño contiguo a su oficina para ponerse apresuradamente el uniforme. Oyó que se abría la puerta del exterior y la voz de Kleist que gritaba:

—¿Está ahí, Herr capitán? ¿Nos ha llamado?

—Sí, pasen —respondió Muller.

Salió al despacho abrochándose la guerrera, cogió el cinturón con la Mauser en su funda y se lo ciñó rápidamente.

—¿Ocurre algo? —preguntó Kleist.

Su cara estaba en un estado lamentable. Los moretones de los ojos se habían extendido, y la escayola que en el hospital le habían aplicado en torno a la nariz no contribuía a mejorar las cosas.

—¡Vaya si ocurre! Acabo de saber que Rommel está a punto de llegar para lo que parece ser una inspección por sorpresa. Tengo que ir al aeropuerto inmediatamente. Me llevará usted, Ernst —le dijo a Greiser.

—¿Y yo? —inquirió Kleist.

—¿Con la cara que tiene? No quiero que se acerque a menos de un kilómetro de Rommel. Tómese un par de días libres, Willi. Lo que quiera, pero retírese de la circulación. —Se volvió hacia Greiser—. En marcha.

En cuanto se hubieron ido, Kleist se dirigió al armario donde el capitán guardaba sus bebidas, sacó una botella de coñac y se sirvió una generosa ración. La tragó de un sorbo, pasó al cuarto de baño y se miró en el espejo. Tenía un aspecto horroroso y le dolía la cara. Todo por culpa de aquel maldito irlandés.

Se sirvió otro coñac y dijo en voz baja:

—Ya me llegará a mí el turno, perro irlandés. Y cuando llegue… Brindó por sí mismo ante el espejo y vació el vaso de un trago.

Mientras el Citroën dejaba atrás el puerto y giraba hacia el paseo, Greiser comentó:

—Ahora que lo recuerdo, la conferencia que solicité con Stuttgart para hablar con mi hermano…

—¿Qué le dijo?

—Nada. Estaba de permiso. Hoy vuelve a entrar de servicio, en el turno de noche. Cuando llegue hablaré con él.

—De todos modos, eso ya no tiene importancia —dijo Muller—. Ya se ha aclarado el misterio de nuestro amigo Vogel. Es evidente que vino a preparar la visita del mariscal de campo, nada más.

—Pero ¿qué quiere Rommel? —preguntó Greiser.

—Si contamos las fortificaciones costeras, puntos fuertes y baterías que hay en toda la costa francesa al sur de Dieppe, exactamente la mitad se encuentran en estas islas —explicó Muller—. Tal vez ante la inminencia de la invasión haya pensado que ya era hora de comprobar a qué nos dedicamos por aquí. —Consultó su reloj—. Pero no se preocupe por eso ahora y apriete a fondo el acelerador. Solo nos quedan diez minutos.

En el aeropuerto, Martineau detuvo un momento el automóvil para que el centinela comprobara su pase. Dado que iba de uniforme, se trataba de un mero formalismo. Ante la entrada principal del aeropuerto había aparcados varios coches, con sus chóferes junto a ellos, evidentemente el cortejo oficial. El gran sedán Austin de color negro que destacaba entre los demás automóviles ostentaba el banderín del comandante militar.

Martineau aparcó el Kubelwagen detrás del Citroën de Muller. Greiser estaba sentado al volante, el único chófer vestido de paisano. Martineau le ignoró y entró en el edificio del aeropuerto. Había uniformes por todas partes, la mayoría de la Luftwaffe. Avanzó sin ningún temor, con una sensación de desprendimiento. Tendría que sacar el mejor partido de las cartas que el destino había puesto en sus manos.

Necker y un grupo de oficiales, entre los cuales se hallaba Muller, esperaban junto a la pista, con un pelotón de la Luftwaffe como guardia de honor. El mayor se dirigió hacia él, esbozando una sonrisa ligeramente nerviosa, y Muller le siguió.

—Llegará dentro de unos minutos. —Sacó una pitillera de plata y le ofreció un cigarrillo—. El mariscal nos ha dado una gran sorpresa a todos con esta visita imprevista, aunque supongo que para usted no ha sido así.

En aquel momento, Martineau lo comprendió todo. Estaban convencidos de que existía alguna relación entre su inexplicada presencia en la isla y aquella visita inesperada de Rommel.

—¿De veras? No entiendo a qué se refiere, mi querido Necker.

Necker dirigió a Muller una exasperada mirada de soslayo.

Estaba claro que ninguno de los dos le creía, cosa que le parecía muy bien y que convenía perfectamente a su situación. Se alejó unos metros y se detuvo, con las manos a la espalda, para contemplar el aeropuerto. Había siete hangares de cúpula, evidentemente construidos por la Luftwaffe. Uno de ellos tenía sus puertas abiertas, dejando ver los tres motores y la característica chapa ondulada del fuselaje de un JU52, el avión de transporte Junkers que el ejército alemán utilizaba como mulo de carga. No pudo ver señales de ningún otro aparato.

—Todavía quiere hacerse el misterioso —le dijo Necker a Muller en un aparte.

Martineau volvió a su lado.

—La Luftwaffe no parece tener mucho que ofrecer.

—Por desgracia, así es. En esta región, el enemigo dispone de una aplastante superioridad aérea.

Martineau señaló hacia el hangar con la cabeza.

—¿Qué hace ahí ese JU52?

—Es el avión del correo. Hace el recorrido una vez por semana, solo con el piloto y un acompañante. Y siempre a cubierto de la oscuridad. Llegó a Jersey anoche.

—¿Cuándo vuelve a despegar?

—Mañana por la noche.

Se oyó el motor de un avión a lo lejos. Se volvieron todos y al cabo de unos instantes el Storch apareció sobre la bahía de St. Ouen y realizó un aterrizaje impecable. Konrad Hofer posó una mano sobre el hombro de Baum para infundirle confianza mientras el piloto, el Oberleutnant Sorsa, hacía rodar su aparato hacia el grupo de oficiales que estaban esperándoles. Baum se volvió hacia Hofer e hizo un breve ademán de asentimiento. A continuación, se ajustó la visera de la gorra y se enfundó los guantes. «Comienza el espectáculo, Heini —se dijo—. Hagamos una buena actuación».

Sorsa alzó la portezuela y Hofer descendió en primer lugar, volviéndose enseguida para ayudar a Baum. Este se desabrochó el viejo chaquetón de cuero, dejando al descubierto la Blue Max y la Cruz de Caballero que lucía al cuello. Necker se adelantó para darle la bienvenida y le ofreció un puntilloso saludo militar de soldado a soldado.

—Mariscal, es un gran honor.

Baum se tocó descuidadamente la visera de la gorra con su bastón de mariscal.

—¿Su nombre?

—Félix Necker, señor, provisionalmente al mando. El coronel Heine estará en Guernsey durante todo el fin de semana. Una conferencia con el general von Schmettow.

—Sí, ya estoy al corriente.

—Si al menos hubiéramos sabido de antemano que iba usted a visitarnos… —prosiguió Necker.

—Bien, no ha sido así. Konrad Hofer, mi edecán. Ahora dígame, ¿a quién tenemos aquí?

Necker presentó a los oficiales, comenzando por Martineau.

—Standartenführer Vogel, a quien puede que usted ya conozca.

—No —dijo Martineau—. No he tenido nunca el placer de saludar al mariscal hasta el momento.

El desagrado de Rommel fue patente. Siguió adelante, saludando a Muller y a los demás oficiales y pasando luego revista a la guardia de honor. A continuación, echó a andar sin más ceremonias hacia el cañón antiaéreo más cercano, seguido de todos los presentes. Tras conversar brevemente con los artilleros, cruzó el césped hacia uno de los hangares, donde el personal de tierra de la Luftwaffe se mantenía rígidamente en posición de firmes.

Finalmente, se volvió y regresó hacia los edificios del aeropuerto, alzando la vista al cielo.

—Un tiempo excelente. ¿Se mantendrá así?

—Las previsiones son buenas, Herr mariscal —respondió Necker.

—Espléndido. Quiero verlo todo, ¿comprende? Regresaré al continente mañana, probablemente al atardecer, de modo que necesitaré un alojamiento adecuado para esta noche. Pero ya nos ocuparemos de eso a su tiempo.

—Los oficiales de la Luftwaffe han hecho preparar un ligero almuerzo, Herr mariscal. Su presencia sería un gran honor para todos.

—Cuente con ella, mayor. Pero luego, a trabajar. Hay muchas cosas que quiero ver. Ahora, ¿adónde vamos?

El comedor de oficiales estaba en el piso superior, en lo que había sido el restaurante antes de la guerra. Había un buffet de ensalada, pollo asado y jamón de lata, servido con bastante timidez por jóvenes de la Luftwaffe con chaquetilla blanca, que actuaban como camareros. Los oficiales estaban constantemente pendientes de todas las palabras del mariscal, conscientes de su proximidad a la grandeza. Baum, con una copa de champaña en la mano, disfrutaba como nunca. Era como si se encontrara al margen de la situación contemplándolo todo, observando. De una cosa estaba seguro. Todo iba bien.

—Su decisión de viajar en pleno día nos ha sorprendido a todos, Herr mariscal —dijo Necker.

—Y sin escolta aérea —añadió Muller.

—Siempre he sido partidario de hacer lo más inesperado —respondió Baum—. Y no deben olvidar que nos ha traído el Oberleutnant Sorsa, uno de nuestros bravos camaradas finlandeses. Normalmente, suele pilotar un caza nocturno JU88S, con el que ha derribado treinta y ocho Lancasters, lo cual explica su Cruz de Caballero. —Sorsa, un hombre bajo y enérgico, de veinticinco años y cabellos muy rubios, parecía mostrar la adecuada modestia, y Baum prosiguió—: También debo decirles que hemos volado sobre el mar a tan poca altura que nuestro mayor peligro estaba en el oleaje, no en un posible ataque de la RAF.

Una carcajada general acogió sus palabras. Baum se disculpó y se dirigió al cuarto de baño, seguido por Hofer.

Martineau había permanecido cerca de la pared, observándolo todo y bebiendo muy poco. Muller se le acercó.

—Un hombre notable.

—Oh, sí —asintió Martineau—. Uno de los pocos héroes auténticos de esta guerra. ¿Cómo está el inspector Kleist?

—Ese hombre es un estúpido —contestó Muller—. Pero supongo que ya se ha dado usted cuenta de ello. ¿Más champaña?

En el cuarto de baño, Baum se contempló en el espejo y le preguntó a Hofer:

—¿Qué tal lo estoy haciendo?

—De maravilla. —Hofer estaba eufórico—. Hay momentos en los que verdaderamente creo que es el viejo el que está hablando.

—Bien. —Baum se peinó y se arregló las almohadillas de goma de las mejillas—. ¿Qué piensa de ese coronel de las SS? Ha sido una sorpresa encontrarlo aquí.

—¿Vogel? —Por un momento la expresión de Hofer se ensombreció—. He estado hablando con Necker acerca de él. Se presentó ayer en la isla, provisto de un salvoconducto especial firmado por Himmler y por el Führer en persona. De momento, no ha explicado los motivos de su visita.

—No sé —dijo Baum—. Esos malditos siempre me hacen sentir intranquilo. ¿Está seguro de que su presencia aquí no tiene nada que ver con nosotros?

—¿Cómo sería eso posible? La noticia de que estaba usted en Jersey apenas si acaba de darse a conocer hace una hora. No tiene por qué preocuparse por él. Ahora, volvamos al trabajo.

—Si tiene la amabilidad de pasar al despacho del comandante, mariscal —dijo Necker—. El general von Schmettow ha telefoneado desde Guernsey.

Baum se sentó despreocupadamente sobre el borde del escritorio y cogió el teléfono que le tendían.

—Mi querido von Schmettow, hace mucho tiempo que no oía su voz.

—Un inesperado honor para todos nosotros —comenzó el general von Schmettow—. Heine está muy sorprendido y desea regresar de inmediato.

—Dígale que si lo hace se expone a ser fusilado —bromeó Baum—. El joven Necker es perfectamente capaz de enseñarme toda la isla. Un magnífico oficial. No, las cosas ya están bien así.

—¿Piensa visitar Guernsey?

—No en esta ocasión. Volveré a Francia mañana.

—¿Podemos esperarle en alguna fecha futura?

La línea comenzaba a crepitar.

—Desde luego. Y dentro de poco, se lo prometo. Saludos.

Baum colgó el auricular y se volvió hacia Necker.

—Manos a la obra. Defensas costeras, eso es lo que deseo ver. Empezaremos ahora mismo.

En el jardín de De Ville Place, Sarah estaba sentada en el muro contemplando la bahía, y Guido fumaba un cigarrillo inclinado hacia ella.

—Sarah —dijo en inglés—, es como si tuviera que empezar a conocerte de nuevo. —Meneó la cabeza—. La persona que te dijo que podías hacerte pasar por una putilla francesa estaba muy equivocada. Nada más verte comprendí que había algo extraño en ti.

—¿Y Harry? ¿También viste algo extraño en él?

—No. Ese hombre me preocupa. Su papel de Vogel es demasiado perfecto.

—Ya lo sé. —Se estremeció—. ¿Qué crees que estará ocurriendo?

—Seguro que todo va bien. Es la última persona por la que me preocuparía. Te gusta, ¿verdad?

—Sí —admitió ella—. Podrías decirlo así.

Antes de que pudieran llevar más lejos la conversación, Helen y Gallagher cruzaron el césped hacia ellos.

—¿Qué os traéis entre manos? —quiso saber Helen.

—Poca cosa —dijo Sarah—. Nos preguntábamos que estará haciendo Harry.

—El diablo vela por los suyos —dijo Gallagher—. Ese hombre es capaz de cuidarse solo. En estos momentos, lo más importante es decidir qué haremos con Kelso. Creo que deberíamos trasladarlo de la cámara a mi casita.

Guido asintió.

—Buena idea. Será mucho más fácil llevarlo al puerto desde allí, una vez haya convencido a Savary.

—¿De veras crees que hay alguna probabilidad de que salga bien? —preguntó Sarah.

—Una documentación falsa de marino francés. Eso podemos arreglarlo entre el general y yo —respondió Guido.

—Le vendaremos la cara. Tras el ataque al convoy estuvo en el agua y sufrió quemaduras —añadió Gallagher—. Lo trasladaremos esta noche. —Sonrió para tranquilizarla y le pasó un brazo en torno a los hombros—. No te preocupes, Sarah, saldrá bien. Créeme.

Martineau se unió a la procesión de automóviles que salía del aeropuerto hacia la carretera de St. Peter. Rommel le fascinaba, al igual que la idea de estar tan próximo a uno de los más grandes soldados que la guerra había producido, el mismísimo comandante del muro del Atlántico. El hombre cuya misión consistía en aplastar a los aliados en las playas del desembarco.

No cabía duda de que era un hombre enérgico. Visitaron Meadowbank, en la parroquia de St. Lawrence, donde ingenieros militares y trabajadores forzados habían estado dos años construyendo unos túneles diseñados para parque de artillería. En aquellos momentos, estaban siendo transformados en un hospital militar.

A continuación vieron las fuerzas rusas del sector norte y las fortificaciones de Greve de Lecq, Plemont y Les Landes. Cada visita llevaba su tiempo. El mariscal parecía deseoso de inspeccionar personalmente hasta el último hoyo de protección, el último nido de ametralladoras.

También quiso ver el cementerio militar de St. Brelade y, mientras se hallaba allí, visitó la iglesia. El Soldatenheim, el hogar del soldado, se hallaba en la misma carretera, en un hotel requisado y con vistas a la bahía. El mariscal insistió en detenerse allí, para deleite de la matrona que dirigía el lugar, y llegó a tiempo para ver la celebración de una boda por poderes. Se trataba de un sistema adoptado por el gobierno nazi para resolver el problema de los soldados en servicio activo a quienes cada vez les resultaba más difícil contraer matrimonio de la forma normal, pues raramente conseguían permisos para regresar a Alemania. El novio era un fornido sargento, y una enfermera de la Cruz Roja representaba a la novia, que se hallaba en Berlín.

Era un típico matrimonio nazi, totalmente desprovisto de cualquier significado religioso. La importancia concedida a la ausencia de sangre judía en ambos contrayentes fue algo que a Baum le pareció especialmente irónico, pero brindó por la salud del sargento con un vaso de schnapps y siguió adelante.

Cuando llegó a St. Aubin comenzaba a anochecer, y la mayoría de los componentes del séquito daban muestras de cansancio. Baum, examinando el mapa que Necker le había proporcionado, descubrió las posiciones de artillería de Mont de la Rocque y pidió ser llevado allí.

Martineau siguió a la hilera de automóviles que ascendía por la inclinada ladera del monte hasta llegar a una cerrada curva que desembocaba en la cima, donde había unas cuantas casas de tejado plano.

—Ahora solo hay aquí un pelotón de artillería, mariscal —le aseguró Necker.

La casa más alejada de todas, con un patio rodeado por un muro se llamaba Septembertide. La más próxima a ella tenía un nombre francés, Hinguette. En su jardín, una angosta entrada daba acceso a una serie de fortificaciones y emplazamientos de artillería subterráneos, que se extendían bajo los jardines por toda la cumbre de la colina. En ninguna de las casas vivían civiles, sino únicamente soldados, que se mostraron abrumados por la presencia del Zorro del Desierto. Pero el más entusiasmado fue el oficial al mando, un capitán llamado Heider.

En el curso de la conversación salió a relucir que se alojaba en Septembertide y, cuando el mariscal manifestó su interés por la casa, al instante se ofreció a mostrársela. Toda la comitiva pasó al jardín. El panorama de la bahía, con St. Aubin a la derecha y St. Helier a la izquierda, era espectacular. El jardín estaba bordeado por un bajo muro de hormigón, y el terreno caía casi a pico, entre árboles y matorrales, sobre la carretera de acceso, mucho más abajo.

—Habría que recurrir al cuerpo de escaladores para trepar hasta aquí, caballeros —observó Baum. A continuación, examinó la vivienda. Había una espaciosa terraza ante la sala de estar, y otra en el piso alto que recorría todo el edificio a la altura de los dormitorios—. Muy bonita. —Se volvió hacia Heider—. Necesito un lugar en el que apoyar la cabeza esta noche. ¿Me prestaría usted su residencia?

Heider se sintió transportado de gozo.

—¡Será un honor, Herr mariscal! Pasaré la noche en Hinguette, con mi lugarteniente.

—Estoy seguro de que podrá encontrar un cocinero aceptable entre sus hombres.

—Eso no será problema, mariscal.

Baum se volvió hacia Necker.

—Ya lo ve, mi querido Necker. Todo arreglado. Este lugar me conviene perfectamente. Inexpugnable por detrás, y con el capitán Heider y sus hombres protegiendo el frente. ¿Qué más podría pedir?

—Tenía la esperanza de que aceptara cenar con nosotros en el club de oficiales de Bagatelle —apuntó Necker sin mucha confianza.

—En otra ocasión. Hemos tenido un día muy ajetreado y, francamente, me gustaría acostarme temprano. Venga a buscarme por la mañana. No demasiado pronto. Digamos a las diez, para inspeccionar el otro lado de la isla.

—A sus órdenes, Herr mariscal.

Pasaron todos a la parte delantera de la casa, donde hubo una despedida general. Heider condujo a Baum y a Hofer al interior de la vivienda y les mostró las instalaciones. La sala de estar era grande y estaba bastante bien amueblada.

—Estaba todo así cuando me instalé —explicó Heider—. Si me disculpan, retiraré mis cosas del dormitorio, mariscal, y luego iré a buscar un cocinero.

Subió al piso de arriba. Baum se volvió hacia Hofer.

—¿Lo he hecho bien?

—Espléndido —aprobó Hofer—. Este lugar es perfecto. Justo el aislamiento que nos conviene. Es usted un genio, Berger.

Cuando Martineau llegó a De Ville Place ya habían empezado a cenar. Atisbó por la ventana y vio a Sarah sentada a la mesa en compañía de Guido y una media docena de oficiales de marina. Decidió no entrar en el comedor y, en vez de ello, rodeó el edificio hacia la puerta trasera y pasó directamente a la cocina. Helen estaba lavando platos en el fregadero y Gallagher los iba secando.

—¿Cómo ha ido todo? —inquirió el irlandés.

—Muy bien. Sin el menor problema, si se refiere a eso.

—¿Ha podido ver al gran hombre?

—Lo he tenido tan cerca como a usted ahora, pero ha quedado claro que las SS no son precisamente su organización favorita.

Helen le sirvió una taza de té, y Gallagher prosiguió:

—Hemos tomado alguna decisión mientras usted no estaba. Le explicó que habían decidido trasladar a Kelso. Cuando hubo terminado, Martineau asintió.

—Me parece una buena idea. Pero tendremos que esperar hasta más tarde. ¿Le parece bien hacia las once?

—Creo que será una buena hora —dijo Gallagher.

Martineau subió al piso de arriba y se tendió en la cama del cuarto que compartía con Sarah. Aunque dormían en la misma cama, no había vuelto a hacer el amor con ella desde aquella primera ocasión. No había ningún motivo en particular para que fuera así. Sencillamente, parecía no existir la necesidad. Pero no. No era sincero. No se trataba de Sarah, sino de él mismo, de algo que llevaba en su interior. Una antigua herida de su espíritu que le impedía entregarse plenamente; un cierto temor a que todo resultara una nueva decepción. O quizá meramente fuese el miedo a que aquella extraordinaria, encantadora y dura muchacha pudiera obligarle a regresar otra vez al mundo real, otra vez a la vida.

Se echó en la cama para fumar un cigarrillo, contemplando el techo con una extraña inquietud, pensando en Rommel y en la energía que poseía…, y en el magnífico blanco que constituía. Se levantó y se ciñó el cinturón con la PPK dentro de su funda. Luego, abrió la maleta, sacó el silenciador Carswell y se lo guardó en el bolsillo.

Volvió a la planta baja. En el gran comedor aún seguían cenando. Regresó a la cocina. Helen, sorprendida, alzó la vista.

—¿Va a salir otra vez?

—Tengo cosas que hacer. —Se volvió hacia Gallagher—. Dígale a Sarah que no tardaré en volver.

El irlandés frunció el ceño.

—¿Se encuentra bien? ¿Ocurre algo malo?

—Nada en absoluto —le aseguró Martineau—. Hasta luego.

Había otra vez media luna y, bajo su resplandor, distinguió la blanca hilera de casas encaramadas sobre la cresta de la colina, por encima de los árboles. Llevó el Kubelwagen a la colina de La Haule y lo aparcó en un sendero, donde esta loma se fundía con Mont La Rocque. Permaneció un rato sentado allí, repasando sus planes, y finalmente se levantó y comenzó a trepar por entre los árboles.

Era una estupidez, por supuesto. Si mataba a Rommel, toda la isla se pondría en pie de guerra antes de una hora. No habría lugar seguro para ocultarse. Además, seguramente tomarían rehenes hasta que el asesino se entregara. Lo habían hecho en otros lugares, y no había motivos para pensar que en Jersey pudiera ser diferente. Aun así, contra toda razón y toda lógica, la idea persistía y se negaba a desaparecer. Siguió trepando.

CAPÍTULO 13

Muller estaba trabajando en su oficina del hotel Silvertide, tratando de poner al día los papeles atrasados, cuando sonó una llamada en la puerta y Greiser asomó su cabeza.

—Se queda usted hasta tarde hoy, Herr capitán.

—El mariscal ha ocupado casi todo mi tiempo, y probablemente volverá a hacerlo mañana —respondió Muller—. Tengo que preparar los informes de al menos doce casos que han de verse en el tribunal la semana próxima. He pensado que podía tratar de dejarlos listos esta noche. —Bostezó y se desperezó—. De todas formas, ¿qué hace usted aquí a estas horas?

—La conferencia que tenía pendiente con mi hermano, en Stuttgart. Ahora mismo acabo de hablar con él.

Muller se interesó de inmediato.

—¿Qué le ha dicho acerca de Vogel?

—Bueno, está seguro de no haberlo visto nunca en el cuartel general de la Gestapo, en Berlín. Pero dice que la central de la SD está en un edificio distinto, al otro extremo de Prinz Albrechtstrasse. No estaba muy al corriente de quién era quién, excepto los peces gordos, como Walter Schellenberg y Heydrich antes de que lo asesinaran. Sin embargo, parece que durante su estancia en Berlín todo el mundo estaba enterado de que el Reichsführer solía utilizar hombres misteriosos como Vogel, dotados de poderes especiales, aunque nadie supiera con certeza quiénes eran.

—Por supuesto, esa es precisamente su razón de ser —observó Muller.

—De todos modos, dice que hay unos cuantos agentes de este tipo que operan desde la unidad de la SD adjunta a la oficina del Reichsführer en la Cancillería del Reich. Y casualmente mi hermano conoce bastante bien a una funcionaría de esa oficina.

—¿Quién?

—Una auxiliar de las SS llamada Lotte Neumann. Fueron amantes cuando mi hermano estaba en Berlín. Es secretaria de uno de los edecanes del Reichsführer.

—¿Hablará con ella?

—Ha solicitado una conferencia con Berlín para mañana por la mañana. Me llamará en cuanto pueda. Por lo menos, podremos saber qué importancia tiene Vogel. La amiga de mi hermano forzosamente ha de saber algo acerca de él.

—Excelente —aprobó Muller—. ¿Ha visto a Willi esta noche?

—Sí —admitió Greiser de mala gana—. En el club. Luego insistió mucho en que fuéramos a un bar en cierto callejón de St. Helier.

—¿Ha estado bebiendo? —Greiser vacilaba y Muller insistió—: Vamos, hombre, dígame lo peor.

—Sí, Herr capitán, bebía mucho. No podía seguir su ritmo; ya sabe usted que suelo beber muy poco. Me quedé con él un rato, pero luego empezó a mostrarse malhumorado y se enfadó conmigo. Me dijo que me largara. Estaba bastante violento.

—¡Maldita sea! —suspiró Muller—. Bueno, ya no podemos hacer nada. Probablemente habrá terminado yéndose con alguna mujer. Será mejor que se acueste, Ernst. Mañana tendrá que acompañarme de nuevo. A las diez en Septembertide.

—Muy bien, Herr capitán.

Abandonó el despacho. Muller abrió otra carpeta y cogió su pluma.

En aquellos momentos, Kleist estaba aparcando su coche en un camino rural que bordeaba la finca De Ville muy cerca de la casita de Gallagher. Iba peligrosamente borracho, ajeno a los dictados del sentido común. Llevaba con él una botella de schnapps medio llena. Tomó un buen sorbo, se la metió en el bolsillo, salió del automóvil y avanzó por el camino con pasos inseguros, dirigiéndose hacia la casa.

Las cortinas que cubrían una de las ventanas de la sala de estar dejaban escapar un rayo de luz. Kleist pateó vigorosamente la puerta principal. No hubo respuesta. Pateó de nuevo, sin resultado. Probó el tirador y la puerta se abrió. Entró en la sala de estar. Había un quinqué sobre la mesa y brasas aún encendidas en el hogar, pero ninguna otra señal de vida. La cocina también estaba desierta.

Se detuvo al pie de la escalera.

—¿Dónde estás, Gallagher?

No contestó nadie. Fue en busca del quinqué y subió a explorar el piso de arriba, pero los dos dormitorios estaban vacíos. Lentamente y con dificultades, bajó de nuevo a la planta, pasó a la sala y dejó el quinqué sobre la mesa.

Enseguida, decidió apagarlo, dejando la habitación a oscuras salvo por el apagado resplandor de las brasas. Abrió las cortinas y se acomodó en una butaca, contemplando el patio delantero iluminado por la luna.

—Está bien, hijo de puta. Tarde o temprano has de volver.

Sacó una Mauser del bolsillo derecho y se dispuso a esperar con la pistola sobre su regazo.

En Septembertide, Baum y Hofer habían disfrutado de una cena sorprendentemente apetitosa: pollo asado frío, patatas de Jersey y una ensalada, todo ello regado con una botella de un excelente Sancerre por cortesía del capitán Heider. La media luna iluminaba el espléndido panorama sobre la bahía de St. Aubin, y decidieron salir a la terraza a terminar el vino.

Al cabo de un rato se presentó el cabo que había preparado la cena.

—Todo en orden, Herr mayor —le anunció a Hofer—. La cocina vuelve a estar limpia. He dejado café y leche sobre el mármol. ¿Alguna otra cosa?

—Por hoy, es suficiente —respondió Hofer—. Desayunaremos a las nueve en punto. Huevos, jamón, lo que pueda conseguir. Puede retirarse a su alojamiento.

El cabo saludó con un taconazo y desapareció.

—Vaya noche —comentó Baum.

—Vaya día, mi querido Berger —le corrigió Hofer—. El más extraordinario de mi vida.

—Y todavía falta el segundo acto. —Bostezó—. Ya que hablamos de mañana, creo que voy a meterme en la cama —anunció, y volvió a entrar en la casa.

Hofer le siguió.

—Naturalmente, en consideración a su rango superior, usted ocupará el dormitorio principal con cuarto de baño propio. Yo me quedaré la habitación pequeña al final del pasillo. Da a la fachada delantera, de modo que podré estar más al tanto de lo que ocurre fuera.

Subieron al piso superior, Baum todavía con su vaso de vino en la mano.

—¿Hasta qué hora? —preguntó.

—Si no despierta usted antes, le llamaré yo a las siete y media —respondió Hofer.

—Rommel se levantaría a las cinco, pero no hace falta llevar tan lejos la representación —observó Baum con una sonrisa.

Luego, cerró la puerta exterior de su suite y cruzó la alcoba hasta el dormitorio propiamente dicho. Estaba sencillamente amueblado con dos armarios para la ropa, un tocador y una cama de matrimonio, sin duda tal y como lo habían dejado los propietarios a los que se había requisado la casa. El cabo había cerrado las cortinas. Eran grandes y pesadas, de terciopelo rojo, y llegaban hasta el suelo. Cuando las abrió, encontró una puerta de vidrio y acero que daba a la terraza superior.

Salió al exterior. Desde aquella altura, el panorama era aún mejor. Muy lejos, hacia su derecha, se divisaba el puerto de St. Aubin. Reinaba un profundo silencio, roto únicamente por los distantes ladridos de un perro. El oscurecimiento de St. Helier no era completo; aquí y allí chispeaban pequeños puntos de luz. El mar estaba en calma, una blanca línea de espuma a lo largo de la playa, y en el firmamento iluminado por la luna resplandecía una miríada de estrellas. Era una noche por la que se podía dar gracias a Dios.

Alzó su vaso y, en voz baja, dijo:

—L’chayim.

Enseguida, abrió los cortinajes y regresó al dormitorio, dejando la puerta abierta.

Martineau tardó veinte minutos en trepar por entre los árboles. En algunos lugares los matorrales eran muy espesos y dificultaban la marcha, pero eso ya lo esperaba, y antes había podido comprobar que no había alambradas que impidieran el acceso al jardín. Aún no sabía bien qué pretendía, pero salvó cautelosamente el muro de hormigón. Se oía un murmullo de voces. Ocultándose en la sombra de una palmera, se asomó lo justo para ver a Hofer y Rommel de pie en la terraza, a la luz de la luna.

—Vaya noche —dijo el mariscal.

—Vaya día, mi querido Berger —respondió Hofer.

—Y todavía falta el segundo acto.

Martineau permaneció oculto tras la palmera, desconcertado por esta extraña conversación. No le encontraba sentido. Cuando se hubieron retirado, cruzó sigilosamente el césped y se detuvo junto al sendero cubierto. Al cabo de un momento, el mariscal salió a la terraza superior y se acercó a la barandilla a contemplar la bahía.

A continuación, alzó su vaso y dijo en voz baja: L’chayim. Enseguida, se volvió y regresó al interior.

L’chayim, que significaba «por la vida», era el más antiguo de los brindis hebreos. Con esto tuvo suficiente. Martineau se encaramó al bajo muro, extendió los brazos hacia la barandilla de la terraza superior y se izó a pulso.

Heini Baum se quitó del cuello la Blue Max y la Cruz de Caballero con hojas de roble, sables y diamantes, y las depositó ambas sobre el tocador. Luego se quitó las almohadillas del interior de las mejillas y examinó su rostro en el espejo, pasándose los dedos por el cabello.

—Nada mal, Heini, nada mal. ¿Qué diría el gran hombre si supiera que su sustituto es un chico judío?

Empezó a desabrocharse la guerrera y Martineau, que había estado oculto tras los grandes cortinajes, enroscando el silenciador Carswell en el cañón de la Walther, entró en la habitación. Baum advirtió instantáneamente su entrada, a través del espejo, y, como el soldado veterano que era, llevó de inmediato la mano hacia la Mauser que había dejado sobre el tocador sin sacarla de su funda.

—Yo no haría eso —le advirtió Martineau—. Este nuevo modelo de silenciador es una maravilla. Si le disparase por la espalda ni siquiera llegaría a enterarse. Ahora, levante las manos y siéntese en el taburete.

—¿Es un complot de las SS para asesinarme? —preguntó Baum, ateniéndose a su papel hasta las últimas consecuencias—. Ya sé que nunca le he caído bien al Reichsführer Himmler, pero ignoraba que me odiara tanto.

Martineau tomó asiento en el borde de la cama, sacó un paquete de Gitanes utilizando una sola mano y extrajo uno de una sacudida. Tras encenderlo, comentó:

—Le he oído hablar con Hofer en la terraza de abajo. Le ha llamado Berger.

—No ha perdido el tiempo.

—Y hace apenas un par de minutos estaba ahí fuera y le he oído hablar consigo mismo, de modo que vamos a los hechos. Número uno, usted no es Rommel.

—Si usted lo dice.

—Muy bien —dijo Martineau—. Empecemos de nuevo. Si soy un asesino de las SS que ha venido a eliminarle por orden de Himmler, sería absurdo que lo hiciera si no es usted Rommel. Claro que si lo es…

Alzó la PPK y Baum respiró profundamente.

—Muy inteligente.

—Entonces, ¿no es usted Rommel?

—Creo que a estas alturas ya debe de resultar bastante obvio.

—¿Quién es usted? ¿Un actor?

—Un actor convertido en soldado y vuelto a convertir de nuevo en actor.

—Maravilloso —observó Martineau—. Le vi el año pasado en París y era igual que usted. ¿Sabe Rommel que es usted judío?

—No. —Baum frunció el ceño—. Oiga, ¿qué clase de SS es usted, a fin de cuentas?

—No soy de las SS. —Martineau dejó la PPK sobre el lecho, a su lado—. Soy un coronel del ejército británico.

—No puedo creerlo —respondió Baum, atónito.

—Es una lástima que no sepa usted hablar inglés. Se lo demostraría.

—Pues sí que sé hablar inglés —protestó Baum en este idioma. Realmente, lo hablaba muy bien—. En mil novecientos treinta y cinco y mil novecientos treinta y seis estuve actuando en el circuito Moss Empire en Londres, Leeds y Manchester.

—¿Y volvió a Alemania? —se extrañó Martineau—. Debía de estar loco.

—Mis padres. —Baum se encogió de hombros—. Al igual que la mayor parte de los viejos, no creían que pudiera suceder nada semejante. Yo conseguí camuflarme en el ejército, utilizando la identidad de un hombre que había muerto en una incursión aérea sobre Kiel. Mi verdadero nombre es Heini Baum. Para Rommel, soy el cabo Erich Berger, del 21 Regimiento de Paracaidistas.

—Harry Martineau.

Tras una vacilación por parte de Baum, se estrecharon la mano.

—Su alemán es excelente.

—Mi madre era alemana —explicó Martineau—. Dígame, ¿dónde está Rommel?

—En Normandía.

—¿Y cuál es el objeto de esta mascarada? ¿O acaso no lo sabe?

—Se supone que no debería saberlo, pero sé escuchar tras las puertas tan bien como el que más. —Baum tomó un cigarrillo de la pitillera de plata del mariscal, lo encajó en la boquilla de marfil que Rommel le había entregado y lo encendió—. Está celebrando una discreta reunión con los generales von Stulpnagel y Falkenhausen. Un asunto sumamente ilegal, según creo. Al parecer, hay algunos generales que, comprendiendo que la guerra está perdida, quieren eliminar a Hitler y salvar lo que puedan de la catástrofe, cuando aún hay tiempo.

—Es posible —admitió Martineau—. Ya ha habido antes atentados contra Hitler.

—Son todos unos estúpidos —afirmó Baum.

—¿No aprueba sus proyectos? Me sorprende.

—Hagan lo que hagan, la guerra ya la han perdido. Solo es cuestión de tiempo, de modo que sus intrigas no tienen sentido. Cuando ese loco criminal de Himmler haya terminado con ellos, estarán todos colgados de un gancho. Tampoco es que me importe demasiado. Después de todo, muchos de ellos fueron los primeros en ayudar a Hitler a tomar el poder.

—Eso es cierto.

—Por otra parte, además de judío soy también alemán. En estos últimos días he llegado a conocer bastante bien a Rommel. Es un buen hombre. Le ha correspondido el bando equivocado, nada más. Y ahora, ya lo sabe todo sobre mí. ¿Qué me dice de usted? ¿Qué está haciendo aquí?

Martineau le habló escuetamente acerca de Kelso, omitiendo, por el momento, toda referencia a la operación Overlord. Cuando hubo terminado, Baum dijo:

—Le deseo suerte. A juzgar por lo que me ha contado, será difícil sacarlo de aquí en barco. Yo, al menos, me iré mañana en avión. Una limpia y rápida salida.

En aquel momento Martineau lo vio todo claro, la respuesta perfecta a toda la situación. Un golpe de genio.

—Dígame —prosiguió—: Cuando regrese, ¿lo enviarán otra vez a su regimiento?

—Es de suponer.

—Lo cual significa que tiene muchas probabilidades de que le vuelen la cabeza en el transcurso de los próximos meses, porque la invasión no tardará en producirse y sus paracaidistas estarán en el centro de la acción.

—Sí, es muy posible.

—¿Qué le parecería ir a Inglaterra, en lugar de todo eso?

—Bromea usted —respondió Baum, desconcertado—. ¿Cómo podría hacer tal cosa?

—Piénselo bien. —Martineau se puso en pie y comenzó a pasear por la habitación—. ¿Cuál es la principal ventaja de ser el mariscal Erwin Rommel?

—Dígamelo usted mismo.

—El hecho de que todo el mundo hace exactamente lo que usted le dice. Por ejemplo, mañana al anochecer irá usted al aeropuerto para regresar a Francia en el pequeño Storch que le trajo aquí.

—¿Y qué?

—Allí tienen un transporte JU52, el avión del correo, que debe despegar con destino a Francia aproximadamente a la misma hora. ¿Qué cree que sucedería si el mariscal Rommel se presentara poco antes del despegue en compañía de un Standartenführer de las SS, un herido en una camilla y una mujer francesa, y requisara el avión para sus propios fines? ¿Qué le parece que dirían?

Baum sonrió.

—No creo que dijeran gran cosa.

—Una vez en el aire —prosiguió Martineau—, el punto más cercano de la costa inglesa no quedaría a más de media hora de viaje con ese aparato.

—¡Dios mío! —exclamó Baum, admirado—. Lo dice usted en serio.

—¿Quiere ir a Inglaterra o no? —preguntó Martineau—. Decídase. Naturalmente, si no nos hubiéramos encontrado, regresaría usted a Francia para reunirse con el mariscal y sabe Dios qué ocurriría. Si ese plan desesperado para acabar con el Führer fracasa como los anteriores, Erwin Rommel quizá encuentre un desagradable final. Y sospecho que lo mismo podría decirse de sus colaboradores inmediatos. Himmler y la Gestapo, seamos realistas, le encontrarían a usted muy sospechoso.

—Sabe usted expresarse muy bien —comentó Baum.

Martineau encendió un cigarrillo.

—Aunque sobreviva, amigo mío, Berlín no tardará en convertirse en un desierto de ladrillos. Los rusos quieren sangre y estoy seguro de que descubrirá que los aliados van a mantenerse al margen y dejarles las manos libres. —Miró a través de las cortinas—. No, verdaderamente estoy convencido de que mi alternativa es la única opción aceptable para cualquier hombre inteligente.

—Podría ganarse muy bien la vida como agente de seguros —dijo Baum—. Por una de esas casualidades de la vida, resulta que tengo un primo que vive en Leeds. Eso está en el norte de Inglaterra; en Yorkshire, para ser precisos. Si aún vive, es mi único pariente. Me hace falta alguien que pueda decir kaddish por mí. Es la oración de los difuntos, por si no lo sabe.

—Ya sé lo que es —respondió Martineau con paciencia—. ¿Hacemos el trato?

—Berlín convertido en un desierto de ladrillos. —Baum meneó la cabeza y sonrió—. Me gusta eso.

—Entonces, está decidido.

Martineau desenroscó el silenciador y devolvió la PPK a su funda.

—¿Qué le ocurrirá a Hofer?

—¿Por qué lo pregunta?

—No es mal hombre. No es distinto a nosotros. Me disgustaría tener que hacerle daño.

—Ya pensaré en algo. Lo discutiré con mis amigos. Mañana por la mañana le seguiré en su recorrido por la zona oriental de la isla. Muéstrese más amable conmigo. En un momento adecuado, cuando Necker esté delante, pregúnteme dónde me alojo. Yo le diré que en De Ville Place y le describiré el lugar. Es un sitio de encanto mágico, en un entorno maravilloso, etcétera, etcétera. Dígale a Necker que siente curiosidad por verlo y que quiere almorzar allí. Insista en ello. Entonces resolveremos los últimos detalles.

—Será el tercer acto, escrito tan a última hora que no tendremos tiempo de ensayarlo —observó Baum irónicamente.

—Ya sabe lo que dicen —respondió Martineau—. Así es el mundo del espectáculo.

Y desapareció por entre las cortinas.

Acababa de dar la medianoche cuando Sean Gallagher y Guido sacaron a Kelso por la angosta escalera que conduela al dormitorio de Helen. Sarah esperaba ante la puerta entreabierta, pendiente de que Helen les hiciera una señal desde el otro extremo del pasillo. La señal llegó y Sarah abrió rápidamente la puerta de par en par.

—¡Ahora!

Gallagher y Guido entrelazaron sus brazos y salieron apresuradamente, cargando a Hugh Kelso entre los dos. La escalera de atrás era más amplia y fácil de recorrer, y llegaron a la cocina en menos de dos minutos. Dejaron a Kelso sentado y Helen cerró con llave la puerta de la escalera.

—Hasta ahora todo va bien —dijo Gallagher—. ¿Se encuentra bien, coronel?

El norteamericano parecía cansado, pero asintió con entusiasmo.

—El mero hecho de moverme hace que me sienta estupendamente.

—Perfecto. Iremos a mi casa por el sendero del bosque. No tardaremos más de diez minutos.

Helen levantó una mano para imponerle silencio.

—Me parece haber oído un coche.

Callaron todos y Sarah se apresuró a apagar la luz. Enseguida, se acercó a la ventana y apartó un poco la cortina al tiempo que un vehículo entraba en el patio exterior.

—Es Harry —anunció.

Helen volvió a encender la lámpara y Sarah corrió a abrir la puerta de atrás. Martineau entró sigilosamente y cerró la puerta tras de sí. Tras los sorprendentes acontecimientos de Mont la Rocque se sentía eufórico y rebosante de energía. Su pálido rostro, parcialmente oculto por la gorra de las SS, reflejaba una evidente excitación.

—¿Qué pasa, Harry? —inquirió Sarah—. ¿Ha ocurrido algo?

—Vaya si ha ocurrido. Pero eso puede esperar hasta más tarde. ¿Todo el mundo listo para salir?

—Más que nunca —contestó Kelso.

—Pues vamos allá y terminemos de una vez.

—Sarah y yo nos adelantaremos para aseguramos de que todo está a punto para la llegada del coronel —dijo Helen, mientras descolgaba un par de impermeables que pendían de un gancho. Le dio uno a la joven y se echó el otro sobre los hombros.

A continuación, apagó otra vez la lámpara, abrió la puerta y cruzó el patio a toda prisa, seguida de Sarah. Gallagher y Guido formaron un asiento con sus manos y Kelso pasó ambos brazos por detrás de sus cabezas.

—Bien —dijo Martineau—. Allá vamos. Yo iré delante. Si alguien quiere descansar, que lo diga.

Se echó a un lado para cederles el paso, cerró la puerta a sus espaldas y empezó a cruzar el patio.

La pálida luz de la luna se filtraba a través del ramaje arrojando su claridad sobre el sendero. El aire nocturno estaba impregnado con el aroma de las flores. Sarah se cogió del brazo de Helen. Por un instante se creó una corriente de intimidad entre ambas, y Sarah recordó vívidamente la cálida y reconfortante sensación que había conocido durante el período que siguió al fallecimiento de su madre, cuando Helen había sido para ella no solo un fuerte brazo derecho, sino su mismo aliento vital.

—¿Qué pasará luego? —quiso saber Helen—. Quiero decir, cuando vuelvas a Inglaterra.

—Suponiendo que volvamos.

—No seas tonta. Todo saldrá bien. Si alguna vez he conocido a un hombre que sepa lo que está haciendo, ese es Harry Martineau. Conque dime: ¿qué harás cuando vuelvas? ¿Otra vez enfermera en el hospital?

—Sabe Dios —respondió Sarah—. Mi trabajo de enfermera nunca ha sido más que una solución temporal. Lo que a mí me interesaba era la medicina.

—Ya lo recuerdo.

—Pero, después de esto, ¿quién sabe qué pasará? Ha sido todo como un sueño enloquecido. Nunca he conocido a nadie como Harry, nunca he conocido tantas emociones.

—Eso es una locura pasajera, Sarah, igual que la guerra. No es la vida real. Y tampoco Harry Martineau. Ese hombre no es para ti, Sarah. Que Dios le ayude, pero ni siquiera es para sí mismo.

Hicieron una pausa al borde del claro, a pocos metros de la casa bañada en la claridad lunar.

—No está en mis manos —dijo Sarah—. Nunca lo ha estado. No pude controlar lo que ocurrió; es algo fuera del alcance de la razón.

Dentro de la casa, sentado frente a la ventana, Kleist las vigilaba desde el instante en que salieron del bosque y estaba desconcertado por su evidente intimidad. Allí había algo que no encajaba. Se puso en pie, se dirigió hacia la puerta y la abrió ligeramente. Fue entonces, al acercarse las mujeres, cuando se dio cuenta de que estaban hablando en inglés.

Helen decía:

—Estar enamorada no es lo mismo que amar a alguien, querida. Estar enamorada es un estado de apasionamiento pasajero, créeme. Pero entremos de una vez. Los demás estarán aquí dentro de un momento. —Puso una mano en la puerta y esta se movió—. Parece que está abierta.

Y de repente la puerta se abrió, una mano la cogió por el cuello del impermeable y Kleist apoyó la boca de la Mauser en su mejilla.

—Adentro, Frau De Ville —ordenó ásperamente—. Tenemos que comentar el curioso hecho de que esta ramera francesa no solo hable un excelente inglés, sino que parezca íntima amiga suya.

Por un instante Helen quedó paralizada, consciente solo de su propio pánico mientras el cañón de la Mauser rozaba por segunda vez su rostro. Kleist extendió el brazo y cogió a Sarah por los cabellos.

—Y están esperando a otros, además. Me pregunto quiénes serán. —Dio unos pasos hacia atrás, arrastrando a Sarah por el cabello y sin apartar la pistola de Helen—. Nada de tonterías o apretaré el gatillo. —De repente, soltó a Sarah—. Vaya a cerrar las cortinas. —Ella le obedeció—. Muy bien. Ahora encienda la lámpara. Quiero que todo esté como debe estar. —Sarah encendió la luz y vio el sudor que brillaba en el rostro del hombre, el miedo y el dolor de Helen—. Venga aquí.

Los dedos volvieron a sujetar sus cabellos. Le hacía mucho daño. Habría querido lanzar un grito de advertencia, pero veía a Helen con la cabeza echada hacia atrás y la Mauser bajo su barbilla. Kleist apestaba a alcohol y temblaba de excitación, escuchando las voces que se aproximaban por el patio. Hasta el último momento no se deshizo de las mujeres, apartándolas de un empujón cuando se abrió la puerta y Gallagher y Guido entraron andando hacia atrás, llevando a Kelso entre los dos.

—¡Cuidado, Harry! —gritó Sarah al ver a Martineau que entraba en último lugar, pero su angustiada advertencia llegó demasiado tarde para serle útil a nadie.

Kelso yacía en el suelo y Helen, Sarah y los otros tres hombres estaban apoyados en la pared formando una hilera, con los brazos bien abiertos. Kleist le quitó a Martineau su PPK y se la metió en un bolsillo.

—Las SS deben de reclutar a sus hombres en lugares muy extraños.

Martineau no dijo nada, esperando fríamente su oportunidad. Kleist se aproximó a Guido Orsini y le pasó rápidamente las manos por todo el cuerpo.

—Nunca me has gustado, niño bonito —comentó despectivamente—. Lo único que habéis hecho los italianos ha sido crearnos problemas. El Führer habría tenido que hacer una selección de todos vosotros.

—Asombroso —dijo Guido, volviéndose tranquilamente hacia Gallagher—. Sabe hablar y todo.

Kleist lo derribó y le pegó una patada en el costado. Luego se volvió hacia Gallagher y lo cacheó con una mano, por si llevaba alguna pistola. No encontró nada y retrocedió un paso.

—Por fin nos vemos las caras, hijo de puta. Esperaba este momento.

Descargó su puño derecho sobre la base de la columna del irlandés. Gallagher lanzó un grito y se desplomó. Kleist empezó a pegarle con la bota, y Helen exclamó:

—¡Basta ya!

Kleist le dirigió una sonrisa.

—Ni siquiera he comenzado aún. —Le clavó a Gallagher la puntera de la bota—. Levántate y pon las manos en la cabeza. —Gallagher permaneció unos instantes sosteniéndose sobre manos y rodillas, y Kleist le azuzó con el pie—. ¡Vamos, pedazo de mierda irlandesa, muévete de una vez!

Gallagher se incorporó y se le quedó mirando, con una leve sonrisa en el rostro y los brazos colgando.

—Mitad irlandés y mitad de Jersey —dijo—. Una mala combinación, como ya le advertí.

Kleist le dio en la cara con el dorso de la mano.

—Te he dicho que pongas las manos en la cabeza.

—Ahora mismo.

La navaja de destripar estaba lista en la mano izquierda de Gallagher desde hacía varios minutos, hábilmente oculta en su palma. Alzó el brazo, apretó el botón con un chasquido y la hoja destelló a la luz del quinqué durante una fracción de segundo, hundiéndose rápidamente en la blanda carne de la papada de Kleist. Kleist disparó una vez su Mauser hacia la pared, la dejó caer y se desplomó hacia atrás sobre la mesa, obligando a Gallagher a soltar el cuchillo. Trató de levantarse, tirando con una mano del mango que sobresalía por debajo de su barbilla, pero cayó al suelo de costado y, tras agitar convulsivamente las piernas, se quedó muy quieto.

—¡Oh, Dios mío! —exclamó Helen, volviendo el rostro. Avanzó a trompicones hacia la cocina y comenzó a vomitar violentamente.

Martineau se volvió hacia Sarah.

—Ve a ayudarla.

La chica salió y él se agazapó junto al muerto y le quitó su Walther del bolsillo. Luego dirigió su vista hacia Gallagher.

—Ese truco es uno de los que enseñan en el curso de asesinato silencioso de la EOE. ¿Dónde lo ha aprendido?

—Otro legado de mi viejo abuelo —respondió Gallagher.

—Debía de tratarse de un hombre notable.

Entre Guido y él instalaron a Kelso en el sofá, mientras Gallagher recuperaba su navaja. Tuvo que utilizar toda su fuerza para desclavarla. A continuación, limpió la hoja en la chaqueta del muerto.

—¿Le parece que estaba aquí en misión oficial?

—Yo diría que no. —Martineau recogió la botella vacía de schnapps—. Había estado bebiendo y lo veía todo rojo. Quería venganza, conque vino aquí a por usted y, al no encontrarlo, decidió esperar. —Meneó la cabeza—. Por una vez, el pobre diablo casi llegó a tener suerte. Habría sido el mayor golpe de su carrera.

—Pero ¿qué pasará ahora? —preguntó Kelso—. Esto podría estropearlo todo. Quiero decir, si un hombre de la Gestapo no se presenta a trabajar es seguro que empezarán a buscarlo.

—No se preocupe. —Martineau cogió un extremo de la alfombra y cubrió el cuerpo de Kleist—. Siempre hay alguna solución. En primer lugar, hemos de encontrar su coche. Tiene que estar aparcado por aquí cerca.

Hizo un gesto de cabeza hacia Guido y Gallagher para que le siguieran y se dirigió hacia la puerta. Fue Guido el que encontró el Renault a los diez minutos y llamó a los otros con un silbido. Martineau y Gallagher se reunieron con él.

—¿Y ahora qué? —quiso saber Guido.

—Kelso tiene razón. Si Kleist no va a trabajar por la mañana, Muller removerá cielo y tierra para encontrarlo —añadió Gallagher—. ¿Qué podemos hacer?

—Devolvérselo —dijo Martineau resueltamente—. Estaba borracho y tuvo un accidente con su coche. Se salió de la carretera, así de fácil.

—A poder ser, saltando por un acantilado —intervino Guido.

—Exactamente. —Martineau se volvió hacia Gallagher—. ¿Conoce algún lugar apropiado? No demasiado lejos, pero sí lo suficiente para que no se les ocurra relacionarlo con este lugar.

—Sí —contestó Gallagher—. Creo que conozco el sitio perfecto.

—Bien. Vaya usted delante en el Renault y yo le seguiré en el Kubelwagen.

—¿Es que yo no vengo? —preguntó Guido.

—No —dijo Martineau—. Usted se queda a defender el fuerte. Acerquen el Renault a la casa y metan a Kleist en el maletero mientras yo voy a buscar el Kubelwagen.

Les dio la espalda y se internó apresuradamente entre los árboles.

Cuando Martineau regresó a la casita ya habían metido el cadáver de Kleist dentro del coche y Gallagher estaba listo para salir. Martineau le preguntó:

—¿Cuánto tardaremos en llegar al lugar que ha elegido?

—Es al otro lado de La Moye Point. —Gallagher desplegó un viejo mapa turístico de la isla—. A estas horas de la noche, unos quince o veinte minutos.

—¿Le parece probable que nos encontremos con alguien?

—Aquí en las parroquias tenemos un sistema de policías honorarios, y no suelen trabajar para el enemigo a menos que se vean obligados.

—¿Y los alemanes?

—Alguna esporádica patrulla de la policía militar, nada más. Tenemos muchas probabilidades de llegar hasta La Moye sin que nos vea nadie.

—Muy bien. Entonces, vamos allá. —Martineau se volvió hacia Guido y las dos mujeres, de pie en el umbral—. No se muevan de aquí hasta que volvamos. Tenemos que hablar.

Gallagher tenía razón. El viaje desde Noirmont a Woodbine Corner y por la carretera principal hasta Red Houses transcurrió sin incidentes, sin que encontraran a ningún otro vehículo en todo el camino por La Route Orange en dirección a Corbière Point. Finalmente, Gallagher giró por una estrecha pista, paró el Renault y salió de él.

—A la derecha, en Corbière, hay una fortificación, y una batería a la izquierda, hacia La Moye Point. La zona de enfrente está despejada. Unos doscientos metros más adelante, la carretera empieza a bordear los acantilados. Siempre ha sido un tramo muy peligroso. No hay valla de protección.

—De acuerdo —dijo Martineau—. Dejaremos aquí el Kubelwagen.

Sacó una lata de gasolina y se quedó de pie en el estribo del Renault mientras Gallagher lo conducía por la irregular carretera bordeada de altos setos. Llegaron al borde del acantilado, donde comenzaba el descenso hacia un pequeño valle. A su izquierda se abría un precipicio cortado a pico sobre las rocas y la espuma de las olas.

—Aquí está bien —dijo Martineau, golpeando con la mano el techo del automóvil.

Gallagher frenó gradualmente, salió del coche y se dirigió hacia el maletero. Entre Martineau y él, sacaron el cuerpo de Kleist, lo llevaron a la parte delantera y lo sentaron en el sitio del conductor. Gallagher había dejado el motor en marcha. Cuando cerró la portezuela, el cadáver se desplomó sobre el volante.

—¿Preparado? —preguntó Gallagher en voz baja.

—Un momento. —Martineau abrió la lata y derramó la gasolina sobre el asiento delantero y las ropas del muerto—. Adelante, ya puede soltarlo.

Gallagher quitó el freno de mano y sujetó el volante a través de la ventanilla, dejando el motor en punto muerto. Comenzó a empujar y el Renault salió de la calzada, rodando sobre la hierba.

—¡Cuidado ahora! —le advirtió Martineau.

Encendió una cerilla y la arrojó al interior del coche.

Por un instante creyó que se había apagado. Justo entonces, cuando el Renault llegaba al borde, brotó una llamarada anaranjada y amarilla. Se volvieron y echaron a correr por el camino. A sus espaldas resonó un violento choque y una breve explosión.

Cuando llegaron al Kubelwagen, Martineau dijo:

—Suba a la parte de atrás, por si acaso.

Naturalmente, las cosas no podían ir tan bien durante mucho tiempo. Al cabo de cinco minutos, cuando abandonaron la carretera de Corbière para tomar la Route du Sud, se encontraron con una pareja de motoristas de la policía militar parados en la cuneta. Uno de ellos se adelantó y levantó la mano a la luz de la luna. Martineau frenó inmediatamente.

—Policía militar —le susurró a Gallagher—. Quédese agachado. Abrió la portezuela y salió al exterior.

—¿Ocurre algo?

Al ver el uniforme, los dos policías se cuadraron en el acto. Uno de ellos aún sostenía un cigarrillo encendido entre los dedos de su mano izquierda.

—Ah, ya veo. Lo que podríamos llamar una pausa para el cigarrillo —observó Martineau.

—Standartenführer —replicó el hombre—, ¿qué puedo decir?

—Personalmente, yo siempre encuentro preferible no decir nada. —Había algo sumamente amenazador en la forma en que pronunció estas palabras—. Ahora, dígame, ¿qué quería?

—Nada, Standartenführer. Solo que a estas horas resulta raro ver un vehículo por este sector.

—Y han cumplido correctamente con su obligación. —Martineau sacó sus documentos—. Mi tarjeta de la SD. ¡Vamos, hombre, dese prisa! —levantó el tono de voz, que sonó áspera y brusca.

El policía apenas si le echó una ojeada antes de devolvérsela con mano temblorosa.

—Todo en orden.

—Bien. Ya pueden volver a sus deberes. —Martineau se metió en el coche—. En cuanto a los cigarrillos, les aconsejo que sean más discretos.

En cuanto los hubieron dejado atrás, Gallagher, con voz un tanto apagada, preguntó:

—¿Cómo diablos se las arregla para fingirse nazi de una forma tan convincente?

—La práctica, Sean. Hace falta mucha práctica —respondió Martineau, tomando La Route Orange en dirección a Red Houses.

Cuando llegaron a la casita, Sarah les abrió la puerta al instante.

—¿Ha ido todo bien?

—Perfectamente —respondió Gallagher, pasando al interior—. Hemos arrojado el coche por un acantilado cerca de La Moye, asegurándonos de que se incendiara.

—¿Hacía falta tanto? —Helen se estremeció y cruzó los brazos ante el pecho, cogiéndose los hombros.

—Queremos que lo encuentren —explicó Martineau—. Si los centinelas de las fortificaciones costeras están aunque solo sea medio despiertos, tienen que haber visto las llamas. Por otra parte, no queremos que lo encuentren demasiado entero, porque entonces habría que explicar la herida de cuchillo.

—Así pues, ¿no han tenido ningún problema? —insistió Kelso.

—Una patrulla de la policía militar nos ha dado el alto cuando volvíamos —dijo Gallagher—. Yo iba escondido y Martineau ha representado su papel de nazi. Ningún problema.

—Entonces, lo único que falta es que Guido se ponga en contacto con Savary mañana por la mañana —concluyó Sarah.

—No —dijo Martineau—. Ha habido un cambio radical de planes.

Se quedaron todos atónitos.

—¡Jesús! —exclamó Gallagher—. ¿Qué ha estado tramando?

Martineau encendió un cigarrillo, se volvió de espaldas al fuego y respondió tranquilamente:

—Siéntense todos y se los explicaré.

CAPÍTULO 14

A las nueve de la mañana siguiente, Gallagher bajó a St. Helier con otros dos sacos de patatas en la furgoneta. No pasó por el mercado central, sino que se dirigió directamente al almacén de la intendencia militar en el viejo garaje de Wesley Street. A las ocho y media salían los primeros camiones cargados de suministros militares, con destino a las diversas guarniciones de la isla, cosa que Gallagher había tenido muy en cuenta para escoger la hora de su llegada. El Feldwebel Klinger estaba arriba, desayunando en su cubículo acristalado. Salchichas, huevos y tocino; todo muy inglés. El café era auténtico. Gallagher percibió su aroma desde la escalera.

—Buenos días, Herr general. ¿Qué tiene hoy para mí?

—Un par de sacos de patatas, si le interesan. Puedo cambiárselos por latas de conserva (me da igual de lo que sean) y algo de café. —Cogió una loncha de tocino del plato de Klinger—. Cada vez que vengo, me lo encuentro comiendo.

—¿Y por qué no? Es el único placer que me queda en esta asquerosa vida. Vamos, tómese una taza de café. —Klinger se la sirvió—. ¿Por qué han de ser tan estúpidos los seres humanos? Antes de la guerra tenía un bonito restaurante en Hamburgo, con una selecta clientela. Mi mujer hace lo que puede, pero la semana pasada volvió a sufrir daños en un bombardeo y no recibimos la menor compensación.

—Lo peor aún ha de llegar, Hans —dijo Gallagher—. Pronto desembarcarán los tommies y los yanquis para dirigirse a marchas forzadas hacia la Vaterland. Y los rusos por el otro lado. Necesitará mucha suerte para conservar su negocio. Todos esos reichsmarks que ha ido acumulando no valdrán ni el papel en que están impresos.

Klinger se enjugó los labios con el dorso de la mano.

—No siga. Va a conseguir que me dé una indigestión si sigue hablando de este modo.

—Naturalmente, algunas clases de dinero jamás pierden su valor.

Gallagher se sacó una moneda del bolsillo, la lanzó al aire volvió a atraparla y la dejó sobre la mesa.

Klinger la recogió y se la quedó mirando incrédulo.

—Un soberano inglés.

—Exactamente —asintió Gallagher—. Un soberano de oro. Klinger quiso morderle el canto.

—Y es auténtico.

—¿Acaso cree que le ofrecería algo inferior? —Gallagher extrajo una pequeña bolsa de lino y la sostuvo en alto tentadoramente—. Aquí hay otros cuarenta y nueve.

Dejó la bolsa encima de la mesa. Klinger la vació y fue tomando las monedas entre sus dedos.

—De acuerdo. ¿Qué desea?

—Un uniforme de marino. De la Kriegsmarine —dijo Gallagher—. No es nada del otro mundo. Aquí en el almacén tiene montones de ellos.

—Imposible —respondió Klinger—. Ni soñarlo.

—También tendrá que darme botas, chaquetón y gorra. Estamos preparando una representación teatral en la iglesia parroquial de St. Brelade. Uno de los protagonistas es un marino alemán que se enamora de una chica de Jersey, pero los padres de ella…

—Déjese de tonterías —le interrumpió Klinger—. ¿Una obra teatral? ¿Qué clase de teatro es este?

—Muy bien. —Gallagher se encogió de hombros—. Si no le interesa…

Empezó a recoger las monedas, pero Klinger le sujetó el brazo.

—A los de la GFP del hotel Silvertide les interesaría mucho saber para qué quiere usted un uniforme alemán, Herr general.

—Claro que les interesaría, pero no vamos a decírselo, ¿verdad? Quiero decir, Hans, que no le conviene en absoluto que empiecen a meter las narices por aquí. Recuerde la bebida y los cigarrillos que guarda en el sótano, y todas esas latas de conservas. Además, está lo del café y el champaña…

—¡Basta!

—Ya sé que ahora estamos en primavera —prosiguió Gallagher inexorablemente—, pero aun así no creo que un batallón disciplinario en el frente ruso resulte muy saludable.

La amenaza era bien clara, y sus consecuencias demasiado nefastas como para pensar en ellas. Klinger estaba atrapado, y se sentía furioso consigo mismo por haber llegado a entablar relaciones con el irlandés. Pero ya era tarde para lamentarse. Valía más darle lo que deseaba y esperar que todo terminara bien.

—De acuerdo, me ha convencido. —Klinger recogió los soberanos de oro y los guardó en un bolsillo de su guerrera—. Siempre me ha gustado el teatro. Me complace poder serle útil.

—Sabía que podía confiar en usted —dijo Gallagher—. Aquí tiene las medidas —añadió, dejando una hoja de papel sobre la mesa.

A las diez en punto la comitiva salió de Septembertide en dirección a Beaumont y Bel Royal, y luego, por Victoria Avenue, a St. Helier. La primera parada fue en el castillo de Elizabeth. La marea estaba baja, y los automóviles se detuvieron enfrente del Grand Hotel para que sus pasajeros transbordaran a un transporte blindado que siguió la línea de la calzada a través de la playa, aplastando la arena bajo las cadenas de sus semiorugas.

—Cuando sube la marea, mariscal, la calzada queda bajo el nivel del agua —le explicó Necker.

Baum se hallaba en su elemento, lleno de excitación por el rumbo que habían tomado los acontecimientos. Vio a Martineau sentado en el otro extremo del vehículo, charlando con un par de oficiales jóvenes y con Muller, y por un instante de locura se preguntó si no habría soñado los sucesos de la noche anterior. Martineau estaba impecable en su papel de nazi. Por otra parte, a él tampoco se le daban mal los mariscales.

El transporte blindado llegó al final de la calzada, cruzó el antiguo portal del castillo y se detuvo. Todos abandonaron el vehículo.

—Los ingleses fortificaron este lugar para defenderse de los franceses en la época de Napoleón —observó Necker—. Todavía se conservan algunos de los cañones originales.

—Y ahora nosotros lo fortificamos aún más para defendernos de los ingleses —añadió Baum—. ¿Qué le parece la ironía?

Echó a andar en dirección al foso y la entrada del patio interior, y Martineau se situó a su lado.

—Quizá le interese saber, Herr mariscal, que sir Walter Raleigh vivió aquí como gobernador de la isla en tiempos de la reina Isabel Tudor.

—¿De veras? —respondió Baum—. Un hombre extraordinario. Soldado, marino, músico, poeta, historiador…

—Que también tuvo tiempo para introducir el tabaco en Europa —le recordó Martineau.

—Solo por eso merecerla una estatua en todas las grandes ciudades —sentenció Baum—. Recuerdo la campaña de Italia, en mil novecientos diecisiete. Una época terrible. Creo que lo único que nos permitió soportar la guerra de trincheras fue el tabaco.

Siguió avanzando a grandes pasos, conversando animadamente con Martineau, seguido a corta distancia por Necker y Hofer, que daba muestras de nerviosismo. Una hora más tarde, después de que Baum inspeccionara minuciosamente todos los cañones y puestos fortificados que pudo encontrar, regresaron al transporte blindado para cruzar de nuevo la playa hacia los automóviles.

En los acantilados próximos a La Moye Point, un grupo de zapadores estaba tirando de una soga para ayudar a un cabo a trepar por la escarpada pendiente. Finalmente, el cabo llegó al borde y se desató. El sargento que mandaba el destacamento le ofreció un cigarrillo.

—No tiene muy buen aspecto.

—Tampoco lo tendría usted. El conductor ha quedado como un pedazo de carne achicharrada.

—¿Llevaba documentos?

—Quemados, como la mayor parte de sus ropas. El coche es un Renault y me he fijado en la matrícula.

El sargento la anotó en una libreta.

—Bueno, esto ya es cosa de la policía. —Se volvió hacia el resto del grupo—. Venga, muchachos, es hora de volver al puesto.

En Gorey, en la costa oriental de Jersey, se alza el castillo de Mont Orgeuil, uno de los más espectaculares de Europa. Los alemanes lo habían protegido con baterías de artillería costera. De hecho, el castillo albergaba los cuarteles generales de dos regimientos. Baum los visitó los dos, además de realizar una de sus habituales inspecciones a fondo. En el puesto de observación construido en el punto más elevado del castillo, sacó unos prismáticos y contempló la costa francesa, claramente visible. Por unos instantes quedó un poco apartado de los demás, y Hofer se situó junto a él.

—¿Todo bien? —preguntó Baum, sin apartar los prismáticos de sus ojos.

—Vogel parece muy atento esta mañana —dijo Hofer en voz baja.

—El hombre tiene ganas de hablar, y yo se lo permito —replicó Baum—. Procuro tenerlo satisfecho. En realidad, procuro tenerlos a todos satisfechos. ¿No era eso lo que quería?

—Desde luego —se apresuró a responder Hofer—. No me malinterprete. Lo está haciendo muy bien. Solo quería decirle que fuera con cuidado, nada más.

Necker se unió a ellos y Baum comentó:

—Este lugar es fantástico. Ahora me gustaría ver algo en el interior. Alguna fortaleza característica de las zonas rurales.

—Naturalmente, Herr mariscal.

—Y luego, el almuerzo.

—Ya están hechos los preparativos. Los oficiales del cuartel general de las fuerzas armadas tienen la esperanza de recibirle como invitado.

—No, Necker, preferiría algo distinto. Me gustaría conocer la otra cara de la vida en la isla. Vogel me ha contado que se aloja en cierta mansión llamada De Ville Place. ¿La conoce?

—Sí, Herr mariscal. La propietaria, la señora De Ville, se casó con el hacendado, actualmente oficial en el ejército británico. Es una mujer sumamente encantadora.

—Y, a juzgar por la descripción de Vogel, la casa ha de ser deliciosa. Creo que almorzaremos allí. Estoy seguro de que la señora De Ville no tendrá nada que objetar, especialmente si es usted quien proporciona la comida y el vino. —Alzó la vista hacia el despejado y azul firmamento—. Un día perfecto para comer en el campo.

—Lo que usted diga, Herr mariscal. Si me disculpa, iré a dar las órdenes.

Diez minutos después, mientras la comitiva de oficiales regresaba a la entrada principal donde aguardaban los automóviles, apareció un motorista de la policía militar. El recién llegado se detuvo al lado de Greiser, sentado al volante del Citroën de Muller. Greiser leyó el mensaje que el hombre le entregó e inmediatamente salió del coche en busca de Muller, que estaba conversando con un par de oficiales. Martineau, próximo al pequeño grupo, lo oyó todo.

—Maldito idiota —exclamó Muller con voz contenida, mientras arrugaba el pedazo de papel—. Muy bien, será mejor que vayamos enseguida.

Se acercó a Necker, habló brevemente con él y se metió en el Citroën. El automóvil arrancó rápidamente, y Martineau fue a situarse junto a Necker.

—Muller parecía muy agitado.

—Sí —asintió Necker—. Al parecer, uno de sus hombres se ha matado en un accidente de tráfico.

—Muy lamentable. —Martineau le ofreció un cigarrillo—. Permítame felicitarle por la forma en que lo ha resuelto todo en tan breve plazo.

—Hacemos lo que podemos. No todos los días tenemos a Rommel de visita.

—Por otra parte, supongo que se sentirá muy aliviado cuando vea despegar su Storch esta noche. ¿Saldrá antes o después que el avión del correo?

—En mi opinión, debería aprovechar la protección de la oscuridad. El avión del correo suele salir a las ocho por este mismo motivo.

—No se preocupe, mayor. —Martineau sonrió—. Estoy seguro de que el mariscal comprenderá sus razones. Hablaré con él al respecto.

En una boscosa loma en la parroquia de St. Peter desde la que alcanzaba a distinguirse la bahía de St. Ouen en el horizonte, el mariscal visitó un complejo de nidos de ametralladoras, deteniéndose a conversar con sus dotaciones y aceptándoles algún que otro cigarrillo. Su éxito entre los soldados fue espectacular. Necker se daba cuenta de ello, aunque solo Dios sabía de dónde sacaba toda aquella energía.

Habían visitado todo el complejo defensivo y estaban regresando después de rodear el bosque cuando se produjo un incidente extraordinario. Salieron de entre los árboles, con Baum en cabeza. Algo más abajo, un grupo de forzados trabajaba en la pista. Eran los tipos más míseros que Baum había visto en su vida, vestidos casi todos con harapos.

—¿Qué tenemos aquí? —inquirió.

—Rusos, Herr mariscal, más unos cuantos polacos y algunos rojos españoles.

En el grupo de abajo nadie había advertido su presencia, ni siquiera el guardia que, sentado en el tocón de un árbol, estaba fumando un cigarrillo con el fusil sobre las rodillas. Del extremo del bosque salió un carro tirado por un caballo bastante escaso de carnes y conducido por una joven vestida con un mono de trabajo y con un pañuelo en la cabeza. En la parte de atrás iba una niña de unos cinco o seis años. Al pasar junto al grupo de prisioneros, la pequeña les arrojó unos cuantos nabos.

El guardia alemán lanzó un grito de furia y echó a correr en pos del carro. Sujetó las bridas del caballo y lo obligó a detenerse. A continuación, le dijo algo a la mujer y se dirigió a la parte posterior del carro, donde cogió a la chiquilla y la hizo bajar por la fuerza. Entonces le dio una bofetada en la cara y, cuando la mayor corrió a ayudarla, la derribó al suelo de un puñetazo.

Baum no dijo una palabra, pero bajó por la ladera como un huracán. Cuando llegó al camino, el guardia alzaba la mano para pegar de nuevo a la niña. Baum le sujetó la muñeca y se la retorció con fuerza. El guardia se volvió hacia él, y toda su cólera se convirtió instantáneamente en desconcierto. Baum le pegó un puñetazo en la boca. El guardia chocó contra el carro y cayó de rodillas.

—¡Mayor Necker —gritó el mariscal—, le agradeceré que le imponga un arresto a este animal! —Ignorándolos a todos, se volvió hacia la joven y la niña, que se había abrazado a ella—. ¿Su nombre, Fraulein? —preguntó en inglés.

—Jean le Couteur.

—¿Y ella? —Baum tomó a la niña en brazos y la alzó del suelo.

—Mi hermana Agnes.

—¿Ah, sí? —Asintió—. Eres una chica muy valiente, Agnes le Couteur. —La dejó de nuevo en el carro, se volvió y saludó cortésmente a la joven—. Lamento lo ocurrido.

Ella se lo quedó mirando, atónita, y enseguida volvió a tomar las bridas y puso el carro en movimiento. Justo antes de que se perdiera de vista entre los árboles, la niña alzó su brazo y lo agitó en señal de despedida.

Los oficiales, que habían contemplado la escena, se echaron a reír. Baum se volvió hacia Necker.

—Una vez satisfecho el honor, propongo que nos dirijamos a De Ville Place para almorzar.

Muller se acercó al borde del acantilado, seguido por Greiser, y contempló los restos del Renault.

—El coche se incendió —le explicó Greiser—. Según dice el sargento de zapadores con el que he hablado, el cadáver está irreconocible.

—Ya me lo imagino —asintió Muller—. Muy bien. Encárguese de disponer que recuperen el cuerpo esta misma tarde. Habrá que hacer una autopsia, pero discretamente. No quiero que salga a la luz lo de la borrachera.

Comenzó a alejarse, pero Greiser preguntó:

—¿Qué pudo haber venido a hacer por aquí? No me lo explico.

—De momento, lo único que sabemos es que anoche estuvo bebiendo en exceso. Hable con la policía militar de este sector; es posible que alguien viera su coche —le indicó Muller—. Yo debo regresar con la comitiva oficial, de modo que me llevaré el Citroën. Tendrá que pedir algún vehículo a la policía militar. Tan pronto como sepa algo, me lo comunica.

El sargento de intendencia y sus hombres, que habían acudido a De Ville Place desde el club de oficiales de Bagatelle, trajeron un abundante surtido de vinos y alimentos. Nada más llegar se hicieron los dueños, sacando mesas y sillas de la casa, cubriéndolas con los blancos manteles de lino y trabajando con gran rapidez. El sargento se mostró muy correcto pero le dio a entender claramente a Helen que, dado que el mariscal iba a llegar de un momento a otro, le quedaría muy agradecido si no estorbaba con su presencia.

Helen subió a su dormitorio, registró el guardarropa y encontró un veraniego vestido de organdí verde claro, recuerdo de tiempos más felices. Estaba poniéndoselo cuando sonó una llamada en la puerta y apareció Sarah.

—¿Preparándote para hacer de anfitriona?

—No tengo otra alternativa, ¿verdad? —respondió Helen—. Ni aunque fuera el auténtico.

Se cepilló el cabello hacia atrás y lo sujetó con un pasador de marfil a cada lado.

—Estás muy hermosa —dijo Sarah.

—Y tú también.

Sarah lucía una chaqueta oscura y un minúsculo sombrerito negro, con el cabello recogido hacia arriba.

—Hacemos lo que podemos. Me alegraré cuando todo haya terminado.

—Ya no falta mucho, querida.

Helen la rodeó con sus brazos y la sostuvo así unos instantes. Luego, se apartó y se alisó el vestido.

—¿No habéis cambiado de idea, Sean y tú? ¿No vendréis con nosotros?

—Dios mío, no. ¿Te imaginas qué le ocurriría a De Ville Place si no estuviera yo aquí? Ralph se quedaría sin casa a la que regresar. Además, recuerda que Sean es neutral, como él nunca se cansa de repetir. —Se aplicó unos toques de pintura en los labios—. No tengo por qué preocuparme. Para mí, el Standartenführer Vogel y tú habéis sido unos huéspedes no deseados. Y siempre estará Guido para echarme una mano.

—Desde luego, eres una mujer extraordinaria —dijo Sarah.

—Todas las mujeres son extraordinarias, querida. Tienen que serlo para salir adelante. Vivimos en un mundo de hombres. —Se aproximó a la ventana—. Sí, ya me lo parecía. Aquí están. —Se volvió y sonrió—. No olvides que ante todos esos oficiales tú y yo nos tratamos con fría cortesía. Solo hablamos en francés.

—No lo olvidaré.

—Bien. Vamos a la lucha, pues. Primero bajaré yo. Concédeme unos minutos —añadió desde la puerta.

Cuando Sarah bajó al gran salón encontró a Guido, Bruno Feldt y otros tres jóvenes oficiales de marina agrupados junto a la puerta principal, mirando al exterior.

—¡Ah, mademoiselle Latour! —exclamó Guido en francés—. Está usted arrebatadora, como siempre. El mariscal acaba de llegar.

Salieron al exterior, a los escalones de la entrada. Necker estaba presentando el mariscal a Helen, y Sarah vio a Harry de pie detrás del grupo de oficiales. Alguien recogió la trinchera de cuero, el bastón y los guantes del mariscal, que se volvió luego hacia Helen, alisándose la guerrera, y le habló en inglés.

—Es usted muy amable, Frau De Ville. Comprendo que esto ha sido una imposición por mi parte, pero sentía grandes deseos de ver por mí mismo una de las célebres mansiones de Jersey. De Ville Place me ha sido muy elogiada.

—Comparada con otras resulta bastante modesta, Herr mariscal. St. Ouen’s Manor, por ejemplo, es mucho más notable.

—Pero esta es deliciosa. Realmente deliciosa. Jardines, flores, palmeras y el mar en el horizonte. ¡Qué fantástico colorido! —Le ofreció el brazo con galantería—. Y ahora, si me hace el honor… ¿Un poco de langosta? ¿Una copa de champaña? Tal vez podamos olvidar la guerra por un rato.

—Será difícil, Herr mariscal, pero lo intentaré.

Se apoyó en su brazo y empezaron a cruzar el césped en dirección a las mesas.

La tarde comenzó bien. Guido Orsini solicitó permiso para tomar fotografías y el mariscal de campo se lo concedió graciosamente, posando, al lado de Martineau, junto a los oficiales allí reunidos. La cosa resultó un gran éxito.

Necker, sosteniendo su cuarta copa de champaña, estaba ante la mesa de las bebidas con Hofer y Martineau.

—Me parece que está disfrutando.

Hofer asintió.

—Sin duda alguna. El lugar es maravilloso y la anfitriona de lo más encantador.

—Aunque sea de mala gana —comentó Martineau ácidamente—. Pero está demasiado bien educada para demostrarlo. Las clases altas inglesas son siempre iguales.

—Tal vez —replicó Necker con voz fría—. Y es comprensible. Su marido, después de todo, es un mayor del ejército británico.

—Y, por consiguiente, un enemigo del Reich. Pero estoy seguro de que no necesito recordárselo.

Martineau cogió otra copa de champaña y se alejó. Sarah se hallaba en el centro de un grupito de oficiales de marina, y Guido les tomaba una foto. La joven agitó una mano y Martineau se acercó a ellos.

—Por favor, Max —le rogó—. Hemos de hacernos una foto juntos.

Se rio de buena gana y tendió su copa a Bruno.

—¿Por qué no?

Los demás se hicieron a un lado y él se situó junto a Sarah, bajo la luz del sol. La joven se sintió inquieta, recordando lo que le había dicho Helen, y aferró con fuerza su brazo como si tratara desesperadamente de retenerlo.

Guido sonrió.

—Ya está.

—Muy bien. —Martineau recuperó la copa de manos de Bruno—. Y ahora debo hablar con el mariscal. ¿Querrá usted cuidar de Anne-Marie en mi ausencia, teniente?

Había visto llegar a Muller, muy retrasado con respecto a los demás. Estaba hablando con Necker cuando llegó Greiser conduciendo una moto de la policía militar. Martineau se detuvo a mirar. Greiser paró el motor, dejó la moto sobre su caballete y se acercó a Muller, quien se disculpó ante Necker y se alejó unos pasos para escuchar lo que el sargento tuviera que decirle. Al cabo de unos instantes alzó la vista y miró a su alrededor, como buscando a alguien. Cuando localizó a Martineau, echó a andar hacia él.

—¿Podríamos hablar un momento en privado, Standartenführer?

—Desde luego —respondió Martineau. Comenzaron a andar hacia los árboles, alejándose de los demás—. ¿En qué puedo serle útil?

—El inspector Kleist se mató anoche. Un feo asunto. Su coche saltó por un acantilado en La Moye.

—Mala cosa —dijo Martineau—. ¿Había estado bebiendo?

—Quizá —respondió Muller cautelosamente—. La cuestión es que no se me ocurre ningún motivo que explique su presencia allí. Es un lugar bastante remoto.

—¿Una mujer, tal vez? —sugirió Martineau.

—No había señales de ningún otro cuerpo.

—Es un misterio, entonces, pero ¿qué tiene eso que ver conmigo?

Naturalmente, Martineau sabía muy bien qué le diría a continuación.

—Hemos realizado una comprobación rutinaria entre las patrullas de la policía militar de ese sector por si habían visto su coche.

—¿Lo habían visto?

—No, pero nos han informado de que pasó usted con su Kubelwagen por la Route du Sud sobre las dos de esta madrugada.

—La información es correcta —admitió tranquilamente Martineau—. Pero ¿qué relación tiene con el asunto en cuestión?

—Para llegar a la zona de La Moye donde Kleist sufrió su desgraciado accidente es necesario pasar por la Route du Sud y tomar luego la carretera de Corbière.

—Vaya al grano, Muller. El mariscal está esperándome.

—Muy bien, Standartenführer. Me pregunto qué hacía usted allí a las dos de la madrugada.

—Muy sencillo —contestó Martineau—. Estaba ocupándome de mis asuntos siguiendo órdenes directas del Reichsführer, como usted ya sabe. Cuando regrese a Berlín, tendré que presentarle mi informe acerca de lo que he visto aquí en Jersey. Y lamento decirle que no será favorable.

Muller frunció el ceño.

—Le ruego que se explique, Standartenführer.

—En primer lugar, la seguridad —dijo Martineau—. O mejor dicho, la ausencia de ella. Sí, Muller, esta madrugada me ha detenido una patrulla de la policía militar en la Route du Sud. Salí de De Ville Place a medianoche, recorrí el valle de St. Peter hasta llegar al pueblo y seguí hacia Greve de Lecq. Poco después de la una, llegué a L’Etacq, en el extremo norte de la bahía de St. Ouen, después de tomar un camino secundario que rodea Les Landes. Una zona fortificada, ¿no es cierto?

—Sí, Standartenführer.

—Y todos los lugares que he mencionado poseen importantes instalaciones militares, ¿no es así?

—Muy cierto.

—Me alegra que esté de acuerdo conmigo. A continuación, seguí bordeando la bahía hacia el faro de Corbière, en cuyo momento me dieron el alto dos policías militares que se habían detenido junto a la carretera para fumar un cigarrillo. Entiende qué quiero decir, ¿verdad, Muller? —Su rostro estaba tenso y amenazador—. Recorrí toda la isla a altas horas de la madrugada, pasando junto a algunas de nuestras instalaciones más importantes, y solo me pidieron la documentación una vez. —Había ido alzando el tono de voz, y los oficiales más cercanos se volvieron a mirarle con curiosidad—. ¿Diría usted que esto es satisfactorio?

—No, Standartenführer.

—En tal caso, le sugiero que tome medidas al respecto. —Martineau dejó su copa en una mesa próxima—. Y ahora, creo que ya he hecho esperar bastante al mariscal.

Mientras se alejaba, Greiser se reunió con Muller.

—¿Qué ha pasado?

—No gran cosa. Dice que estaba realizando una gira de inspección. Dice que en dos horas de moverse por el sector oeste de la isla solo fue detenido una vez. En Route du Sud.

—¿Lo cree usted, Herr capitán?

—Oh, es una buena explicación —admitió Muller—. Sin embargo, ya vuelve a funcionar mi olfato de policía. Estaba en las cercanías, eso es un hecho, y yo detesto las coincidencias.

—Entonces, ¿qué quiere que haga?

—Cuando recuperen el cuerpo del pobre Willi, llévelo inmediatamente a que le hagan la autopsia. Si estaba borracho de schnapps cuando se mató, el médico lo verá y al menos sabremos a qué atenernos.

—Muy bien, Herr capitán. Se hará como usted dice.

Greiser volvió a la motocicleta, montó en ella y se alejó rápidamente.

Baum, enfrascado en una conversación con Helen y un par de oficiales, vio que Martineau se dirigía hacia él.

—Ah, Vogel, por fin le veo. Estoy en deuda con usted por haberme recomendado que visitara este delicioso lugar.

—Ha sido un placer, Herr mariscal.

—Venga, acompáñeme a dar un paseo. Quiero que me cuente cómo van las cosas por Berlín. —Tomó la mano de Helen y la besó—. ¿Querrá disculparnos, Frau De Ville?

—Por supuesto, Herr mariscal.

Martineau y Baum se alejaron codo a codo, paseando tranquilamente hacia los árboles para tomar el sendero que conducía al paseo de la muralla con su hermoso panorama de la bahía.

—Cada minuto que pasa, la cosa va pareciéndose más a una mala comedia —comentó Baum.

—Sí, pero ahora no tenemos tiempo para discutir qué habría hecho Brecht con una situación como esta. He aquí lo que haremos. El avión del correo sale a las ocho. Todos suponen que usted despegará en el Storch aproximadamente a la misma hora.

—¿Y qué?

—Yo me presentaré en Septembertide a las siete. Conmigo vendrán Sarah y Kelso, vestido con un uniforme de la Kriegsmarine y cubierto de vendas.

—¿Y cómo reaccionará Hofer?

—Hofer hará exactamente lo que le digamos. Tengo una jeringuilla y un poderoso sedante, cortesía del doctor que ha estado tratando a Kelso. Bastará una inyección en el brazo para dejarlo fuera de combate durante varias horas. Lo encerraremos en su dormitorio.

—¿Cuándo ocurrirá todo esto?

—Yo diría que el mejor momento será cuando finalice su gira y regrese a Septembertide, probablemente alrededor de las cinco. Despídase de Necker y los demás, pero pídame que me quede a tomar una última copa.

—¿Cómo explicaré su ausencia en el aeropuerto?

—Muy sencillo. Necker estará allí con su estado mayor para brindarle una calurosa despedida. En ese momento, les anuncia que ha decidido regresar en el avión del correo. No puede hacerse antes, porque Hofer querría saber qué se propone. Dígale a Necker que el oficial médico al mando del hospital ha intercedido ante usted por este marino. Quedó gravemente herido en el ataque de la otra noche y necesita urgentemente un tratamiento especial que aquí no se le puede dar. Y, puesto que va a utilizar el avión grande, nos hace el favor de llevarnos a Sarah y a mí.

—¿Y Hofer?

—Dígale a Necker que Hofer llegará inmediatamente y que viajará él solo en el Storch.

—¿Cree usted que todo esto puede salir bien?

—Sí —respondió Martineau—, porque se trata de un plan muy sencillo. Habría podido intentar algo distinto sin contar con usted, utilizando la carta del Reichsführer, pero quizá el comandante local de la Luftwaffe habría insistido en solicitar permiso al cuartel general de la Luftwaffe en Normandía. —Esbozó una sonrisa—. A Erwin Rommel, en cambio, nadie le niega nada.

Baum suspiró, aceptó el cigarrillo que Martineau le ofrecía y lo insertó en su boquilla.

—Nunca volveré a conseguir un papel tan bueno como este. Nunca.

CAPÍTULO 15

Tendido sobre una losa en el depósito de cadáveres del hospital general, el cuerpo de Willi Kleist resultaba aún más espeluznante. El mayor Speer esperaba a un lado mientras los cabos médicos que le ayudaban terminaban de cortar cuidadosamente las ropas calcinadas. Greiser, de pie junto a la puerta, lo contemplaba todo con un fascinado horror. Speer se volvió a mirarle.

—Si le entran ganas de vomitar, allí está el cubo. No tiene por qué avergonzarse.

—Gracias, Herr mayor. El capitán Muller me ha pedido que le exprese su agradecimiento por haber accedido a ocuparse personalmente de este caso.

—Me hago cargo, sargento. En un caso así, la discreción es de la mayor importancia. Bien, ¿todo dispuesto?

Los últimos vestigios de ropa fueron retirados y uno de los cabos roció el cuerpo con un líquido desinfectante mientras el otro iba en busca de un carrito de ruedas con una ordenada selección de instrumentos quirúrgicos.

—Normalmente, comenzaría sacando el cerebro —comentó alegremente Speer—, pero en esta ocasión, puesto que me han informado de que la rapidez es muy importante, me dedicaré primero a las vísceras para que los técnicos del laboratorio puedan ir comenzando su trabajo.

El escalpelo que sostenía en su mano derecha no parecía demasiado grande, pero cuando lo deslizó desde un punto situado inmediatamente por debajo de la garganta hasta el bajo vientre, la carne se abrió al instante. El hedor era espantoso, pero Greiser se cubrió la cara con un pañuelo y lo soportó. Speer trabajaba velozmente. Extrajo el corazón, el hígado y los riñones, que fueron llevados al laboratorio de la sala contigua en sendas palanganas de esmalte.

Speer parecía haber olvidado la presencia de Greiser. Uno de los cabos le entregó una pequeña sierra eléctrica, conectada a un enchufe de la pared. Cuando empezó a serrar el cráneo, Greiser no pudo seguir aguantando y salió corriendo hacia el lavabo, donde vomitó violentamente.

Luego, tomó asiento en el pasillo y encendió un cigarrillo. Una joven enfermera de acento irlandés se le acercó y le puso una mano en el hombro.

—Tiene usted muy mala cara.

—Estaba viendo hacer una autopsia —explicó Greiser.

—Sí, claro, es lo que suele ocurrir la primera vez. Le traeré un café.

Su intención era buena, pero el café no. En realidad se trataba de un sucedáneo a base de bellota, con un sabor que a Greiser le resultaba especialmente repulsivo. Encendió otro cigarrillo y salió al vestíbulo principal para telefonear a Muller desde la cabina del conserje.

—Aquí Greiser, Herr capitán.

—¿Qué tal va todo? —inquirió Muller.

—Bueno, no es precisamente una de las mejores experiencias de la vida, pero el mayor Speer sabe hacer bien su trabajo. Estoy esperando a conocer sus conclusiones. En estos momentos están realizando las pruebas de laboratorio.

—Será mejor que se quede ahí hasta que hayan terminado. Tengo una noticia interesante. He hablado por teléfono con su hermano, el de Stuttgart. Dice que se puso en contacto con esa tal Neumann de Berlín, la que trabaja en la oficina del Reichsführer en la cancillería.

—¿Y?

—Nunca ha oído hablar de Vogel. De momento, sus investigaciones han sido muy discretas. Naturalmente, como su hermano ya observó, estos enviados especiales de Himmler suelen mantenerse en el anonimato.

—Sí, pero lo lógico sería que una persona como Lotte Neumann hubiera oído hablar de él, como mínimo —dijo Greiser—. ¿Qué piensa hacer?

—Pensármelo bien. En cuanto Speer tenga los resultados, avíseme y vendré al hospital a ver qué dice.

Faltaba poco para las cinco cuando la caravana de automóviles llegó a Septembertide. Baum y Hofer salieron de su vehículo y Necker se dirigió hacia ellos en compañía de uno o dos oficiales. Martineau se quedó en un segundo plano y esperó.

—Un día memorable, mayor —dijo Baum—. Le estoy muy agradecido.

—Me complace que todo haya ido tan bien, Herr mariscal.

—¿Cuánto se tarda en llegar al aeropuerto desde aquí?

—No más de diez minutos.

—Bien. Espero verle allí entre las siete y media y las ocho.

Necker saludó, dio media vuelta y volvió a su coche. Mientras los restantes oficiales comenzaban a dispersarse, Baum y Hofer se volvieron hacia la puerta principal. Martineau se adelantó hacia ellos.

—¿Me permite unas palabras, Herr mariscal?

Hofer le miró con recelo, pero Baum respondió jovialmente:

—Por supuesto, Standartenführer. Pase usted con nosotros.

En aquel momento apareció Heider, el jefe del destacamento, y saludó desde la puerta del jardín.

—¿Necesitará alguna cosa, Herr mariscal?

—¿Qué se ha hecho del cocinero que estuvo aquí anoche?

—Se lo enviaré inmediatamente.

—No antes de media hora, Heider.

Entró en la casa, seguido de Hofer y Martineau, y pasaron los tres a la sala. Baum se quitó la trinchera de cuero y la gorra y abrió la cristalera de la terraza.

—¿Una copa, Standartenführer?

—La acepto con mucho gusto.

—Konrad —dijo Baum, volviéndose hacia Hofer—, coñac, por favor. ¿Beberá usted con nosotros?

Encajó un cigarrillo en la boquilla y Martineau le dio fuego mientras Hofer llenaba las copas.

—¡Qué magnífico panorama! —exclamó Baum, contemplando la bahía de St. Aubin—. En tiempo de paz, con todas las luces encendidas por la noche, debe de parecerse a Montecarlo. ¿No cree, Konrad?

—Es posible, Herr mariscal.

Hofer estaba nervioso y trataba de ocultarlo. Se preguntaba qué podía querer Vogel.

—Por nosotros, caballeros. —Baum alzó su copa—. Por los soldados de todo el mundo, que siempre han de pagar el precio de la estupidez humana. —Vació su copa, sonrió y dijo en inglés—: Muy bien, Harry, terminemos de una vez.

Hofer quedó totalmente desconcertado. Martineau sacó del bolsillo la Walther con el silenciador Carswell.

—Sería estúpido que me obligara a matarlo. Nadie oiría nada. —Cogió la Mauser que Hofer llevaba al cinto—. Siéntese.

—¿Quién es usted? —preguntó Hofer.

—Bien, la verdad es que soy tan Standartenführer Max Vogel como nuestro amigo Heini, aquí presente, es el Zorro del Desierto.

—¿Heini? —Hofer parecía comprender cada vez menos.

—Así me llamo —dijo Baum—. Heini Baum. Erich Berger murió en Kiel durante un bombardeo. Le quité sus papeles y me enrolé en los paracaidistas.

—Pero ¿por qué?

—Verá, Herr capitán, da la casualidad de que yo soy judío. ¿Qué mejor escondite podría hallar un judío?

—¡Dios mío! —exclamó Hofer con voz ronca.

—Sí, ya suponía que eso iba a gustarle. El mayor héroe de guerra alemán personificado por un judío. No deja de ser irónico.

Hofer se volvió hacia Martineau.

—¿Y usted?

—Me llamo Martineau, teniente coronel Harry Martineau. Trabajo para la EOE. Estoy seguro de que habrá oído hablar de nosotros.

—Sí. —Hofer cogió su copa y engulló el resto del coñac—. Desde luego.

—Su jefe es un hombre afortunado. Anoche, después de que usted se acostara, estuve a punto de pegarle un tiro al mariscal. Por suerte para nuestro amigo, tiene la costumbre de hablar a solas y así pude descubrir que no era lo que aparentaba ser.

—¿Qué pretende hacer ahora? —quiso saber Hofer.

—Muy sencillo. El mariscal Rommel no partirá esta noche en el Storch, sino en el avión del correo. Y eso significa que podré ir yo con él, así como un par de amigos. Destino: Inglaterra.

—¿La señorita? —Hofer logró esbozar una sonrisa—. Esa joven me gustaba. Supongo que tampoco es lo que parece.

—Otra cosa —prosiguió Martineau—, y es importante. Quizá esté preguntándose por qué no le pego un tiro. Bien, gracias a la mala costumbre de Heini de escuchar detrás de las puertas, sé dónde ha estado Rommel este fin de semana y en qué anda metido. La eliminación de Hitler a estas alturas de la guerra sería muy conveniente para la causa aliada. En estas circunstancias, cuando regresemos a Inglaterra y pueda hablar de este asunto con mi gente, creo que descubrirá usted que nadie va a abrir la boca. No queremos complicarle la existencia al mariscal Rommel. ¿Me sigue? Más fuerza para su brazo. Quiero que usted siga con vida para que pueda comunicarle esto.

—¿Y cómo le explicará al Führer lo ocurrido aquí?

—Yo diría que eso ha de resultarle fácil. La resistencia francesa y los agentes aliados ya han atentado contra la vida de Rommel en más de una ocasión. Los británicos estuvieron a punto de acabar con él en África, recuerde. Por tanto, es perfectamente lógico que de vez en cuando se haga sustituir por Berger, y lo que ha ocurrido aquí es buena prueba de ello. Si hubiera venido él mismo, ya estaría muerto. El hecho de que Berger haya decidido cambiar de bando es muy lamentable, pero no se les puede culpar a ustedes.

—Ahora vuelve a llamarle Berger.

—Creo que se refiere a que el hecho de mencionar mi sangre judía no serviría más que para complicar excesivamente las cosas —le explicó Heini.

—Algo así, efectivamente. —Martineau se puso en pie—. Muy bien, vamos al piso.

Hofer hizo lo que le decían, pues no le quedaba más remedio que hacerlo, y los dos hombres le siguieron por la escalera y el pasillo hasta el pequeño dormitorio que había utilizado la noche anterior.

A través de las cortinas a medio cerrar se veía el patio delantero. Al otro lado del muro, Heider estaba de pie junto a un vehículo blindado para transporte de tropas.

—Es evidente que no piensan matarme —observó Hofer.

—Pues claro que no. Quiero que le cuente a Rommel lo ocurrido, ¿no se lo he dicho? —replicó Martineau—. Si permanece usted quieto y no alborota no le ocurrirá nada malo.

Hofer sintió un dolor ardiente en el brazo derecho y casi al instante se sumió en la oscuridad. Antes de retirar la aguja, Baum le inyectó todo el contenido de la jeringuilla. A continuación, Martineau lo depositó suavemente en la cama, dejándolo en una postura cómoda, y lo cubrió con una manta.

Bajaron al vestíbulo.

—A las siete en punto —dijo Martineau.

Cuando abrió la puerta delantera, el cabo de cocina que la noche anterior les había preparado la cena estaba cruzando el patio.

—Entonces, hasta luego, Standartenführer —se despidió Baum.

Se dio la vuelta y volvió a la sala de estar. El cabo le siguió.

—A sus órdenes, Herr mariscal.

—Algo sencillo —dijo Baum—. Creo que bastará con huevos revueltos, tostadas y café. Solo para mí. El mayor Hofer no se encuentra muy bien y prefiere descansar un poco antes de que nos vayamos.

En la casita de Gallagher, él y Martineau ayudaron a Kelso a vestirse el uniforme de la Kriegsmarine mientras Sarah permanecía discretamente al margen, en la cocina. Gallagher cortó la pernera derecha del pantalón para que diese cabida a la escayola.

—¿Qué tal está? —preguntó.

—Bien. —Kelso vaciló y, enseguida, añadió torpemente—: Mucha gente está corriendo un gran peligro por culpa mía.

—Oh, ya veo —dijo Martineau—. Con eso, ¿quiere decir que se arrojó deliberadamente por la borda durante aquel ataque en la bahía de Lyme?

—No, claro que no.

—Pues entonces no se angustie —concluyó Martineau. A continuación, llamó a Sarah—: Ya puedes venir.

La muchacha salió de la cocina con dos grandes rollos de venda y uno de esparadrapo. Trabajó aplicadamente en la cabeza de Kelso hasta dejarle únicamente un ojo y la boca al descubierto.

—Un vendaje muy profesional —se admiró Gallagher.

—Soy una profesional, tonto —replicó ella.

El irlandés sonrió amistosamente.

—¡Jesús, chica! Apuesto a que el uniforme de enfermera le da un aspecto magnífico.

Martineau consultó su reloj. Eran casi las seis.

—Bueno, general, es hora de que Sarah y yo subamos a la casa. Quédese a hacerle compañía a Kelso. Volveré con el Kubelwagen dentro de una hora.

Se fueron los dos y Gallagher pasó a la sala, para volver con un par de muletas.

—Un regalo para usted. —Las dejó apoyadas en la mesa—. A ver cómo se las arregla.

Kelso se incorporó sobre una pierna, se puso una muleta bajo el brazo y enseguida la otra. Dio un vacilante paso adelante, hizo una pausa y siguió avanzando, cada vez con mayor confianza, hasta llegar al otro extremo de la habitación.

—¡Espléndido! —dijo Gallagher—. Parece Long John Silver en persona. Vuelva a intentarlo.

—¿Está seguro? —preguntó Muller.

—Oh, sin lugar a dudas —respondió Speer—. Se lo mostraré. —El cerebro reposaba en una palangana de esmalte y el mayor le dio la vuelta con sus manos enguantadas—. ¿Ve esa decoloración rosada en la base? Se trata de sangre, y es lo que me ha dado la pista. Algo muy agudo le atravesó el velo del paladar y se clavó en el cerebro.

—¿Cabe la posibilidad de que se produjera esta lesión al caer por el precipicio?

—No, no —dijo Speer—. El instrumento que la produjo era tan afilado como un escalpelo. Los músculos externos del cuello y la cara están demasiado quemados como para tener la certeza, pero mi opinión es que le clavaron un cuchillo bajo la barbilla. ¿Tiene eso algún sentido para usted?

—Sí —asintió Muller—. Creo que sí. Muchas gracias. —Llamó a Greiser con un gesto de cabeza—. Vámonos.

Había llegado a la puerta y empezaba a abrirla cuando Speer añadió:

—Ah, otra cosa.

—¿De qué se trata?

—Tenía usted razón. Había bebido mucho. A juzgar por el resultado de las pruebas, diría que una botella y media de licor.

Muller se detuvo a encender un cigarrillo en los peldaños de la entrada principal del hospital.

—¿Qué piensa usted, Herr capitán? —quiso saber Greiser.

—Que se impone otra conversación con el Standartenführer Vogel. Así que, en marcha, Ernst.

Subió al asiento delantero del Citroën. Greiser se instaló ante el volante y puso el automóvil en marcha.

Sarah, Helen y Martineau estaban sentados en torno a la mesa de la cocina de De Ville Place. Se abrió la puerta y entró Guido con una botella.

—Champaña tibio —anunció—. Es lo mejor que he podido conseguir.

—¿Está seguro de que la casa ha quedado vacía?

—Oh, sí. Bruno ha sido el último en irse. Esta noche se embarcan todos en el convoy de Granville. El cuartel general de la Kriegsmarine aún no me ha encontrado un nuevo destino.

Descorchó la botella y sirvió el champaña en los cuatro vasos de cocina que Helen había sacado. La mujer alzó el suyo.

—¿Por qué vamos a brindar?

—Por unos tiempos mejores —respondió Sarah.

—Por la vida, la libertad y la búsqueda de la felicidad —añadió Guido—. Sin olvidar el amor.

—Tú nunca lo olvidas. —Sarah le dio un beso en la mejilla y se volvió hacia Martineau—. ¿Y tú, Harry? ¿Cuál es tu deseo?

—No soy capaz de mirar más allá del día presente. —Terminó su bebida—. ¡Dios mío, qué malo está! —Dejó el vaso en la mesa—. Iré a buscar a Kelso. Procura estar lista para salir cuando yo vuelva, Sarah.

Salió al patio, se metió en el Kubelwagen y lo puso en marcha, enfilando el camino del bosque. Al mismo tiempo, a unos doscientos metros de él, el Citroën que transportaba a Muller y a Greiser llegó a De Ville Place y entró en el patio.

En su dormitorio, Sarah se puso el sombrero y la chaqueta y se miró al espejo para comprobar que las costuras de sus medias no estuvieran torcidas. Se retocó la boca con el pintalabios e hizo un mohín ante el espejo.

—Adiós, putita francesa. Me ha gustado conocerte.

En aquel momento oyó el motor de un coche ante la casa. Se asomó a la ventana y vio salir a Muller del Citroën. Instantáneamente comprendió que tendrían problemas. Abrió el bolso. La PPK estaba en su interior, y también la pequeña automática belga que Kelly le había regalado. Se levantó las faldas y encajó la minúscula pistola en el borde superior de la media derecha. Le sorprendió descubrir que no le causaba la menor molestia. Se alisó la chaqueta y salió del cuarto.

Muller estaba en el vestíbulo hablando con Helen. Greiser se había quedado en el umbral, y Guido permanecía de pie junto a la puerta forrada de paño verde que daba a la cocina. Cuando Sarah empezó a bajar por la escalera, Muller alzó la mirada hacia ella.

—Ah, mademoiselle —comenzó Helen en francés—. El capitán Muller ha venido a ver al Standartenführer. ¿Sabe usted dónde está?

—No tengo la menor idea —respondió Sarah mientras seguía bajando—. ¿Hay algún problema?

—Podría ser. —Muller le quitó el bolso con bastante suavidad, lo abrió y cogió la PPK para guardársela en un bolsillo. Luego le devolvió el bolso—. ¿Tampoco tiene idea de cuándo regresará?

—En absoluto —respondió Sarah.

—Sin embargo, se ha vestido para salir.

—Mademoiselle Latour iba a dar un paseo por la finca conmigo —intervino Guido.

Muller asintió.

—Muy bien. Si el Standartenführer no se halla disponible, tendré que conformarme con usted. —Se volvió hacia Greiser—. Acompáñela al coche.

—Protesto… —empezó Sarah.

Greiser sonrió, al tiempo que le hundía dolorosamente los dedos en el brazo.

—Proteste tanto como quiera, guapa. Me gustan las protestas.

La condujo hacia la puerta.

Muller se volvió hacia Helen, que a duras penas lograba mantener la calma.

—Le ruego que tenga la amabilidad de comunicarle al Standartenführer cuando regrese, que si desea ver a mademoiselle Latour tendrá que venir al Silvertide. —Y, sin más, giró en redondo y salió de la casa.

Kelso se apañaba bastante bien con las muletas. Llegó hasta el Kubelwagen por su propio pie, y Gallagher le ayudó a acomodarse en el asiento posterior.

—Buen viaje, muchacho.

Martineau se instaló ante el volante y en aquel momento surgió Guido de entre los árboles, a la carrera. Jadeante, se apoyó en la carrocería.

—¿Qué pasa, hombre? —inquirió Gallagher.

—Han venido Muller y Greiser. Le buscaban a usted, Harry.

—¿Y? —La cara de Martineau estaba muy pálida.

—Se han llevado a Sarah. Muller dice que si quiere verla tiene que ir al Silvertide. ¿Qué vamos a hacer?

—¡Suban! —les ordenó Martineau, poniendo el motor en marcha al tiempo que Gallagher y el italiano entraban en el vehículo.

Entró en el patio de la mansión y frenó con un chirrido. Helen que esperaba angustiada junto a la puerta, bajó los peldaños a toda prisa y se apoyó en el Kubelwagen.

—¿Qué vamos a hacer ahora, Harry?

—Llevaré a Kelso a Septembertide para presentárselo a Baum. En el peor de los casos, podrán escapar juntos. Baum ya sabe qué ha de hacer.

—Pero no podemos abandonar a Sarah —protestó Kelso.

—Yo no puedo —replicó Martineau—, pero usted sí, de modo que no me salga ahora con falsos sentimentalismos. En primer lugar, usted es la causa de que hayamos venido aquí. El motivo de todo.

Helen se aferró a su brazo.

—¡Harry!

—No se preocupe. Ya pensaré en algo.

—¿En qué? —preguntó Gallagher.

—No lo sé —reconoció Martineau—. Pero usted ha de quedarse al margen; eso es fundamental. Tendremos que irnos.

El Kubelwagen cruzó el patio hacia la carretera y el ruido del motor fue desvaneciéndose en la distancia. Gallagher se volvió hacia Guido.

—Vaya a buscar el Morris. Usted y yo nos acercaremos al Silvertide.

—¿Qué se propone? —inquirió Guido.

—Sabe Dios. Nunca he podido quedarme sentado esperando, eso es todo.

Martineau metió el coche en el patio de Septembertide y paró el motor. Ayudó a Kelso a bajar y el norteamericano le siguió balanceándose entre sus muletas. Fue el cabo el que les abrió la puerta. Cuando entraron, Baum se dirigió hacia ellos desde la sala de estar.

—¡Ah, Vogel, por fin ha llegado! ¿Este es el valeroso joven del que me habló? —Se volvió hacia el cabo—. Retírese. Ya le llamaré cuando lo necesite.

Baum se apartó a un lado y Kelso pasó ante él para entrar en la sala. Martineau comenzó:

—Ha habido un cambio de planes. Muller se ha presentado en De Ville Place preguntando por mí. En aquel momento yo no estaba, pero Sarah sí. Se la han llevado al Silvertide.

—No siga, deje que lo adivine —le interrumpió Baum—. Piensa ir a rescatarla.

—Algo por el estilo.

—¿Y nosotros?

Martineau consultó su reloj. Eran poco más de las siete.

—Kelso y usted se atendrán al plan original. Lo más importante es sacarlo a él de la isla.

—Oiga, un momento… —comenzó Kelso, pero Martineau ya había salido.

El Kubelwagen rugió en el patio. Kelso se volvió y vio que Baum estaba sirviéndose una copa de coñac. Lo bebió lentamente.

—En verdad, es excelente.

—¿Qué está pasando aquí? —preguntó el norteamericano.

—Estaba pensando en Martineau —dijo Baum—. Habría debido imaginar que, por debajo de todo ese cinismo superficial, es el tipo de hombre que va al rescate de la chica. Estuve en Stalingrado, ¿lo sabía? Quedé harto de héroes para el resto de mi vida.

Se puso la trinchera de cuero y los guantes, se anudó el pañuelo blanco en torno al cuello, corrigió la inclinación de la gorra y asió su bastón.

—¿Qué va usted a hacer? —quiso saber Kelso.

—Martineau me explicó que la mayor ventaja de ser el mariscal de campo Erwin Rommel consistía en que todo el mundo haría lo que yo les dijera. Voy a comprobar si estaba en lo cierto. Usted no salga de aquí.

Atravesó el patio a grandes zancadas y salió a la carretera. Los hombres que rodeaban el transporte blindado se cuadraron ante él.

—Que uno de ustedes vaya a buscar al capitán Heider.

Baum sacó un cigarrillo y lo encajó en la boquilla. Un sargento saltó instantáneamente hacia él para ofrecerle fuego. Al cabo de un segundo, apareció un apresurado Heider.

—A sus órdenes, Herr mariscal.

—Póngase en comunicación con el aeropuerto. Un mensaje para el mayor Necker. Llegaré un poco más tarde de lo previsto. Dígale también que no regresaré a Francia en el Storch, sino en el avión del correo. Quiero que esté preparado para despegar en cuanto yo llegue, y me gustaría que lo condujera mi piloto personal.

—Muy bien, Herr mariscal.

—Excelente. Quiero ver a sus hombres completamente armados y listos para salir dentro de cinco minutos. En Septembertide encontrará un marino herido. Que un par de hombres le ayuden a subir al blindado. Y que se traigan también al cabo que me prestó usted. No tiene sentido dejarlo abandonado en la cocina.

—Pero, Herr mariscal, no comprendo… —comenzó el capitán.

—Ya lo entenderá, Heider —respondió el mariscal—. Ya lo entenderá. Ahora, mande ese mensaje al aeropuerto.

Muller cerró las cortinas de su despacho y Sarah se sentó en una silla frente a su escritorio, con las manos recogidas sobre su regazo y las rodillas juntas. Le habían ordenado que se quitara la chaqueta y Greiser estaba registrando el forro mientras Muller examinaba el bolso y su contenido.

—Así que es usted de Paimpol —observó.

—En efecto.

—Para ser una chica bretona de una aldea de pescadores lleva usted una ropa muy elegante.

—Oh, pero esta ha visto mucho mundo, ¿verdad?

Greiser le pasó suavemente los dedos por el cuello, haciendo que se le pusiera la carne de gallina.

—¿Dónde conoció al Standartenführer Vogel? —preguntó Muller.

—En París.

—Pero en sus papeles no hay ningún visado para París.

—Lo tenía, pero ya expiró.

—¿Ha oído hablar de la Cherche Midi o de la cárcel de mujeres de Troyes? Malos sitios para una chica como usted.

—¿Por qué me habla así? Yo no he hecho nada —protestó ella. Tenía el estómago contraído por el miedo, y la garganta seca. «Dios mío —pensó—. Sube al avión, Harry». Y en aquel momento se abrió la puerta y Martineau entró en la oficina.

Los ojos de Sarah se anegaron en lágrimas; jamás había conocido una emoción comparable a la que experimentó cuando Greiser se echó hacia atrás y Harry la rodeó suavemente con su brazo.

Fue una emoción tan abrumadora que le hizo cometer el mayor de los errores.

—¡Loco del demonio! —exclamó en inglés—. ¿Por qué no te has ido?

Muller sonrió amablemente y cogió la Mauser que tenía sobre el escritorio.

—De modo, mademoiselle, que también habla usted inglés. Este asunto se vuelve cada vez más extraño. Creo que será mejor que le quites su Walther al Standartenführer, Ernst.

Greiser así lo hizo.

—¿Se da cuenta de lo que está haciendo, Muller? —protestó Martineau—. Hay un motivo perfectamente válido para que mademoiselle Latour hable en inglés: su madre era inglesa. Todos los datos constan en su expediente en la central de la SD de París. Puede comprobarlo.

—Tiene usted respuesta para todo —dijo Muller—. ¿Y si le dijera que la autopsia ha revelado que Kleist fue asesinado anoche? El informe médico sitúa la hora de la muerte entre medianoche y las dos de la madrugada. Supongo que no necesito recordarle que eran las dos en punto cuando fue detenido en la Route du Sud, a menos de dos kilómetros del lugar en que fue hallado el cuerpo. ¿Qué puede responder a esto?

—Solo puedo imaginar que está usted sometido a un exceso de trabajo. Aquí se juega la carrera, Muller, ya lo sabe. Cuando el Reichsführer conozca los hechos…

Por primera vez Muller estuvo a punto de perder los estribos.

—¡Basta de cháchara! He sido policía durante toda mi vida, un buen policía, y detesto la violencia. Pero hay otros que no comparten mi actitud. El propio Greiser, sin ir más lejos. Greiser tiene una rareza. No le gustan las mujeres. De hecho, disfrutaría discutiendo este asunto en privado con mademoiselle Latour, pero dudo mucho que ella disfrutara.

—Oh, no sé. —Greiser rodeó a Sarah con su brazo e introdujo la mano por el escote para palparle un seno—. Me parece que terminaría gustándole, cuando le hubiera enseñado a comportarse.

La mano izquierda de Sarah le arañó el rostro, abriendo surcos de sangre. En aquel momento solo sentía rabia, una rabia tan intensa como jamás la había sentido. Greiser retrocedió instintivamente y la joven metió la mano bajo su falda para sacar la minúscula automática que había ocultado en la liga. Alzó velozmente el brazo y disparó a quemarropa, dándole a Muller entre los dos ojos. La Mauser resbaló de entre sus dedos sin fuerza y cayó sobre la mesa. Muller se tambaleó un instante y se desplomó. Greiser intentó sacar el arma que llevaba en el bolsillo, pero no logró hacerlo antes de que Martineau recogiera la Mauser de encima del escritorio.

Gallagher y Guido estaban sentados en el interior del Morris, aparcado frente al Silvertide en la acera opuesta, cuando oyeron el ruido de vehículos que se acercaban. Se volvieron y descubrieron que se trataba de una columna militar. El vehículo que abría la marcha era un Kubelwagen con la capota bajada en el que viajaba el mariscal de campo Erwin Rommel, de pie ante el asiento del acompañante para que todo el mundo lo viera. El Kubelwagen frenó delante del hotel y el mariscal bajó al mismo tiempo que los soldados de los restantes vehículos saltaban a tierra y corrían hacia la entrada, siguiendo las órdenes que Heider les gritaba.

—¡Adelante, síganme todos! —ordenó Baum, cruzando sin detenerse el umbral del Silvertide.

Un momento después de que Sarah disparase el tiro que acabó con la vida de Muller, la puerta saltó de sus goznes y Baum penetró en el despacho. Avanzó hasta el centro de la habitación, seguido por Heider y una docena de hombres armados, y estiró el cuello para contemplar el cadáver de Muller tendido tras el escritorio.

—Herr mariscal —comenzó Greiser—, esta mujer ha asesinado al capitán Muller.

Baum no le hizo el menor caso y ordenó a Heider:

—Meta a este hombre en una celda.

—A sus órdenes, Herr mariscal.

Tres de sus hombres sujetaron a Greiser, sin atender a sus protestas, y lo arrastraron fuera del despacho. Heider salió tras ellos.

—¡Todo el mundo a los vehículos! —gritó Baum a los demás soldados. Luego le tendió a Sarah la chaqueta—. ¿Podemos irnos ya?

Gallagher y Guido les vieron salir del hotel y subir al Kubelwagen, Martineau y Sarah en el asiento posterior, Baum junto al conductor. El mariscal agitó el brazo, el Kubelwagen se puso en marcha y toda la columna siguió a continuación.

—¿Qué hacemos ahora? —quiso saber Guido.

—¡Jesús! ¿Es que no hay nada de poesía en usted? —replicó Gallagher—. Ahora los seguimos, por supuesto. No me perdería el último acto por nada del mundo.

En Septembertide, Konrad Hofer gruñía y se agitaba con inquietud en la cama de su pequeña habitación. Al igual que la mayor parte de los fármacos que obraban en su poder, el sedante que el médico había entregado a Martineau pertenecía a un lote de antes de la guerra, y sus efectos empezaban a desvanecerse. Hofer abrió los ojos y miró al techo, tratando de recordar dónde estaba. Tenía la boca seca. Era como el despertar de una pesadilla, de algo que recordaba como muy malo pero que ya había olvidado. Y entonces se acordó de todo, intentó levantarse y cayó rodando desde la cama.

Se incorporó penosamente, sintiendo que la cabeza le daba vueltas, y asió el tirador de la puerta. No consiguió moverlo, de modo que se dirigió con grandes esfuerzos hacia la ventana. Con mano torpe, trató infructuosamente de abrir el pestillo, pero enseguida se cansó y rompió el cristal de un codazo.

El ruido del cristal al romperse atrajo a los dos soldados que el capitán Heider había dejado de guardia ante Hinguette, la casa de al lado. Entraron corriendo en el patio, un joven soldado raso y un cabo de más edad, y alzaron la vista hacia él, con sus subfusiles preparados.

—¡Suban, rápido! —les gritó Hofer—. ¡Sáquenme de aquí! Estoy encerrado.

Se sentó en el borde de la cama con la cabeza entre las manos y respiró hondo. Ya podía oír las pisadas de sus botas en la escalera y acercándose por el pasillo. Oyó voces. Vio que el tirador de la puerta se movía.

—No tenemos llave, Herr Hofer —dijo uno de los hombres.

—Pues eche la puerta abajo, idiota —replicó.

Al cabo de un instante saltó la puerta, chocando con fuerza contra la pared, y los dos soldados se le quedaron mirando.

—Llamen al capitán Heider —les ordenó Hofer.

—Se ha ido, Herr mayor.

—¿Se ha ido? —Hofer aún tenía el cerebro embotado.

—Con el mariscal de campo, Herr mayor. Toda la unidad se ha ido. Aquí solo hemos quedado nosotros dos.

Hofer se sentía como si estuviera debajo del agua, a causa de la droga, y meneó vigorosamente la cabeza.

—¿Han dejado algún vehículo?

—Hay un Kubelwagen, Herr mayor —le informó el cabo.

—¿Sabe conducirlo?

—Desde luego, señor. ¿Adónde desea ir?

—Al aeropuerto —contestó Hofer—. No hay tiempo que perder, así que ayúdenme a bajar las escaleras y vámonos a toda prisa.

CAPÍTULO 16

En el aeropuerto, la guardia de honor de la Luftwaffe esperaba pacientemente mientras comenzaba a caer la noche. El mismo grupo de oficiales que diera la bienvenida al mariscal en el momento de su llegada había vuelto a reunirse para decirle adiós. El Storch estaba aparcado más allá del JU52, que aguardaba a su ilustre pasajero a unos cincuenta metros del edificio de la terminal. Necker paseaba nerviosamente de arriba abajo, preguntándose qué demonios estaba ocurriendo. Primero, aquel extraordinario mensaje que Heider les había mandado desde Mont La Rocque acerca del avión del correo, y luego la demora. Ya pasaban veinte minutos de las ocho y el mariscal seguía sin dar señales de vida.

De pronto se oyó rugido de motores y el traqueteo de las orugas sobre el hormigón. Necker se volvió justo a tiempo para sorprenderse con la extraordinaria visión de una columna blindada que rodeaba la esquina del edificio principal del aeropuerto. Al frente de ella avanzaba un Kubelwagen con el mariscal de campo erguido en el asiento delantero, sus manos sujetas al borde del parabrisas.

La columna se movió directamente hacia el Junkers. Necker vio que el mariscal saludaba con la mano a Sorsa, asomado a la ventanilla lateral de la carlinga. El motor central del aparato se puso en marcha con un ruido de toses, y Rommel se volvió y comenzó a agitar el brazo y a ladrar órdenes. Sus soldados saltaron de los blindados con los fusiles a punto. Necker reconoció a Heider y seguidamente vio a un marino vendado que bajaba del transporte blindado apoyándose en dos soldados, que lo condujeron hasta el Junkers y le ayudaron a subir.

Todo había ocurrido en cuestión de segundos. Cuando Necker comenzaba a moverse, el mariscal avanzó hacia él. Las hélices de los motores de las alas del Junkers empezaron también a girar con un enorme estruendo. Para mayor asombro de Necker, el Standartenführer Vogel y su amiga francesa descendieron del transporte blindado y treparon al avión por la breve escalerilla.

Baum estaba disfrutando como un loco. El viaje desde el hotel Silvertide había sido verdaderamente eufórico. Sonrió abiertamente y apoyó su mano en el hombro de Necker.

—Le ruego que me disculpe, Necker, pero tenía cosas que hacer. El capitán Heider ha tenido la amabilidad de asistirme con sus hombres. Ese joven promete mucho.

Necker estaba atónito.

—Pero, Herr mariscal… —comenzó.

Baum prosiguió impertérrito.

—El oficial médico del hospital me ha hablado de este joven marino herido en un reciente ataque al convoy. Tiene que ser tratado urgentemente en la unidad de quemados de Rennes. Me preguntó si podía llevarlo conmigo. Naturalmente, en el estado en que se encuentra no era posible transportarlo en el Storch. Por eso le he pedido el avión del correo.

—¿Y el Standartenführer Vogel?

—Se iba mañana de todos modos, y en el avión hay sitio de sobra para él y la joven. —Palmeó nuevamente el hombro de Necker—. Y ahora, tengo que irme. Desde luego, me pondré en contacto con el general von Schmettow para expresarle mi total satisfacción por lo que he visto en Jersey.

Saludó y se volvió para dirigirse a la escalerilla del aparato. A su espalda, Necker preguntó:

—Pero, Herr mariscal, ¿y el mayor Hofer?

—Llegará de un momento a otro —respondió Baum—. Viajará en el Storch, como estaba previsto. Puede llevarlo el piloto del avión del correo.

Subió al avión. El segundo tripulante retiró la escalerilla y cerró la portezuela. El Junkers rodó lentamente hasta el extremo este de la pista y dio la vuelta. El rugido de los tres motores fue subiendo de tono a medida que comenzaban a girar más y más rápidos y el avión, apenas una silueta en la creciente oscuridad, se alzó del suelo y empezó a ganar altitud sobre la bahía de St. Ouen.

Guido había aparcado el Morris en la carretera del aeropuerto, a unos doscientos metros de la entrada. De pie junto al automóvil, los dos hombres vieron al Junkers remontarse en el firmamento vespertino y virar hacia el oeste, donde el horizonte se teñía de fuego.

El rugido de los motores se perdió a lo lejos.

—¡Dios mío! —exclamó suavemente Guido—. Realmente lo han conseguido.

Gallagher asintió.

—Ahora ya podemos volver a casa y comenzar a preparar nuestra historia para cuando empiecen los interrogatorios.

—No creo que haya problemas —dijo Guido—. No si estamos todos de acuerdo. Al fin y al cabo, soy un auténtico héroe de guerra, y eso siempre es una ayuda.

—Eso es lo que más me gusta de usted, Guido. Su encantadora modestia —respondió Gallagher—. Ahora, en marcha. Helen debe de estar muy preocupada.

Subieron al Morris y Guido emprendió rápidamente el regreso. Al cabo de un momento se cruzaron con un Kubelwagen que avanzaba en dirección contraria, a tal velocidad que no alcanzaron a distinguir al mayor Hofer en el asiento posterior.

En el aeropuerto, la mayor parte de los oficiales habían comenzado a dispersarse, pero Necker aún seguía junto a su automóvil conversando con el capitán Adler, el oficial de control de vuelos de la Luftwaffe, cuando el Kubelwagen dobló la esquina del edificio principal y frenó cerca de ellos. El mayor Hofer descendió del asiento posterior con ayuda de los dos soldados.

Necker comprendió al instante que había problemas.

—¿Hofer? ¿Qué ocurre?

Hofer se apoyó pesadamente en el Kubelwagen.

—¿Se han ido?

—Hace menos de cinco minutos. El mariscal ha partido en el avión del correo. Ha dicho que usted le seguiría en el Storch. Se ha llevado su piloto personal.

—¡No! —dijo Hofer—. No era el mariscal.

El estómago de Necker se contrajo. Los acontecimientos le tenían muy preocupado, pero aquello… Respiró hondo.

—¿Qué está diciendo?

—Le digo que el hombre al que tomaba por el mariscal Rommel es en realidad su doble, un maldito traidor llamado Berger que ha decidido pasarse al enemigo. También le alegrará saber que el Standartenführer Vogel es un agente británico de la Ejecutiva de Operaciones Especiales. Lo mismo que la chica, dicho sea de paso. El marino herido es un coronel norteamericano.

Necker, para entonces, ya estaba totalmente desconcertado.

—No comprendo nada.

—En realidad, es muy sencillo —respondió Hofer—. Quieren llegar a Inglaterra en el avión del correo. —De repente, su mente se aclaró un tanto y dejó de apoyarse en el coche—. Naturalmente, hay que detenerlos. —Se volvió hacia Adler—. Comuníquese por radio con Cherburgo. Que manden una escuadrilla de cazas nocturnos. Rápido, en marcha. No hay tiempo que perder.

Dio media vuelta y echó a andar hacia el edificio de operaciones, seguido por los otros.

El Junkers era un aparato de carga y sus constructores no lo habían dotado de muchas comodidades. La mayor parte del espacio estaba ocupado por sacas de correos y Kelso se sentó en el suelo apoyado contra ellas, con las piernas extendidas. Sarah se instaló en uno de los bancos laterales que se extendían a lo largo del fuselaje, y Baum y Martineau tomaron asiento en el de enfrente.

El segundo tripulante salió de la carlinga y se reunió con ellos.

—Mi nombre es Braun, Herr mariscal. Sargento observador. Si desea alguna cosa… Tenemos un termo de café y…

—No, gracias.

Baum sacó su pitillera y le ofreció un cigarrillo a Martineau.

—Si quisiera pasar a la carlinga, para el Oberleutnant Sorsa sería un honor.

—¿No llevan una tripulación completa? ¿Solo están ustedes dos? —inquirió Martineau.

—Para el transporte del correo no hace falta más, Standartenführer.

—Dígale al Oberleutnant Sorsa que con mucho gusto aceptaré su ofrecimiento dentro un rato. Antes quiero terminar el cigarrillo —dijo Baum.

—Por supuesto, Herr mariscal.

Braun abrió la portezuela y regresó a la carlinga. Baum se volvió hacia Martineau y sonrió.

—¿Cinco minutos?

—Sí, creo que ya estará bien. —Martineau cambió de lugar para sentarse junto a Sarah y le dio su cigarrillo empezado—. ¿Te encuentras bien?

—Perfectamente.

—¿Estás segura?

—¿Te refieres a si estoy torturándome por el hecho de haber matado a un hombre? —Su expresión era muy serena—. En absoluto. Lo único que siento es que haya sido Muller en lugar de Greiser. Ese hombre parece que hubiera salido arrastrándose de debajo de una piedra. Muller, en cambio, solamente era un policía en el bando equivocado.

—Desde nuestro punto de vista.

—No, Harry —objetó ella—. La mayoría de las guerras son una estupidez, pero esta no lo es. Nosotros tenemos la razón y los nazis son malos. Son malos para Alemania y son malos para el resto del mundo. Así de sencillo.

—Bien por usted —aprobó Kelso—. Una dama dispuesta a dar la cara. Me gusta eso.

—Ya lo sé —comentó Martineau—. Es magnífico ser joven. —Palmeó la rodilla de Baum—. ¿Preparado?

—Eso creo.

Martineau sacó su Walther de la funda y se la entregó a Sarah.

—Va a empezar el jaleo. Tendrás que ocuparte del observador. Ahí vamos.

Abrió la puerta de la carlinga. Baum y él se apretujaron en el reducido espacio detrás del piloto y el observador. El Oberleutnant Sorsa se volvió.

—¿Todo a su gusto, mariscal?

—Puede estar seguro de ello —respondió Baum.

—¿Podemos hacer algo por usted?

—En realidad, sí puede. Puede virar en redondo y volar unos sesenta y cinco kilómetros en dirección oeste hasta quedar completamente al margen de todo el tráfico entre las islas del Canal.

—No comprendo.

Baum sacó la Mauser de su funda y apoyó el cañón en la nuca de Sorsa.

—Tal vez esto le ayude a comprender.

—Más adelante, cuando yo se lo diga, virará hacia el norte —añadió Martineau—, y pondrá rumbo a Inglaterra.

—¿Inglaterra? —repitió Braun horrorizado.

—Sí —dijo Martineau—. Como suele decirse, para usted la guerra ha terminado. Francamente, tal y como están las cosas, me parece que sale bien librado.

—Esto es una locura —protestó Sorsa.

—Si le sirve de algo pensar que el mariscal se dirige a Inglaterra como enviado especial del Führer, puede creerlo —contestó Martineau—. Entre tanto, pórtese como un buen chico y cambie de rumbo.

Sorsa así lo hizo, y el Junkers se ladeó en la oscuridad. Martineau se inclinó hacia Braun.

—Muy bien. Ahora, la radio. Explíqueme el procedimiento para seleccionar las frecuencias. —Braun le obedeció—. Bien. Vaya a la parte de atrás y quédese tranquilamente sentado sin hacer tonterías. La señorita tiene una pistola.

El joven sargento pasó rozándolo. Martineau se acomodó en el asiento del copiloto y empezó a transmitir en la frecuencia que la EOE tenía reservada para emergencias.

En la sala de control de la torre del aeropuerto de Jersey, Hofer y Necker esperaban nerviosamente mientras Adler hablaba por radio. Se presentó un cabo de la Luftwaffe que cambió unas palabras con él.

Adler se volvió hacia los dos oficiales.

—Todavía los tenemos en el radar. Al parecer han tomado rumbo oeste, hacia mar abierto.

—¡Dios mío! —exclamó Necker.

Adler habló unos instantes por el micrófono y se volvió de nuevo hacia Hofer.

—Todos los cazas nocturnos de la región de Bretaña han despegado hace una hora para misiones sobre el Reich. Se prevén importantes incursiones de bombardeo sobre el Ruhr.

—¡Tiene que haber algo, por el amor de Dios! —protestó Hofer.

Adler alzó la mano para hacerlo callar y permaneció a la escucha. A continuación, dejó el micrófono y les dirigió una sonrisa.

—Lo hay. Un caza nocturno JU88S. El motor de babor necesitaba una revisión y no ha podido partir con el resto de la escuadrilla.

—¿Pero ya está listo? —inquirió Necker con impaciencia.

—Oh, sí. —Adler estaba disfrutando con la situación—. Acaba de despegar de Cherburgo.

—¿Podrá darles alcance? —insistió Necker.

—Herr mayor, ese viejo cacharro en el que viajan no llega a los trescientos kilómetros por hora. El JU88S, con el nuevo sistema de sobrealimentación, pasa holgadamente de los seiscientos. Estará a su lado antes de que puedan darse cuenta.

Necker se volvió hacia Hofer con aire de triunfo.

—Tendrán que regresar si no quieren ser derribados.

Pero Hofer ya había pensado en ello, como en otras cosas. Si el avión del correo regresaba, solo podía ocurrir una cosa. Martineau y los demás serían conducidos a Berlín, y muy poca gente resistía los interrogatorios de la Gestapo en sus sótanos de la Prinz Albrechtstrasse. No podía permitir que sucediera tal cosa. Berger conocía la participación de Rommel en la conspiración de los generales contra el Führer, y también Martineau. Incluso era posible que le hubieran hablado de ello a la muchacha.

Hofer respiró hondo.

—No. No podemos arriesgarnos a que escapen.

—¿Herr mayor?

Adler alzó la vista con expresión interrogativa.

—Ordene al piloto de ese caza nocturno que dispare en cuanto los tenga a tiro. No deben llegar a Inglaterra.

—Como usted mande, Herr mayor.

Adler tomó el micrófono.

Necker posó una mano sobre el hombro de Hofer.

—Tiene usted un aspecto horrible. Bajemos al comedor y haré que le sirvan un coñac. Adler nos avisará cuando las cosas empiecen a ponerse calientes.

Hofer consiguió esbozar una débil sonrisa.

—Es la mejor oferta que me han hecho esta noche.

Dougal Munro se hallaba ante su escritorio en Baker Street, trabajando fuera de horas, cuando Carter entró con el mensaje y se lo entregó. El brigadier lo leyó rápidamente y sonrió.

—¡Santo cielo! Esto es extraordinario, incluso tratándose de Harry.

—Ya lo sé, señor. He advertido al mando de la RAF para que estén preparados para recibirlos. ¿Dónde quiere que aterricen? Calculo que lo primero que verán será Cornualles.

—No, hágalos llegar hasta aquí. Pueden aterrizar donde despegaron, Jack. En Hornley Field. Informe al mando aéreo. Quiero que lleguen de una pieza.

—¿Y el general Eisenhower, señor?

—No le diremos nada hasta que Kelso haya puesto pie a tierra. —Munro se puso en pie y cogió su chaqueta—. Que preparen el coche, Jack. Podemos llegar allí en poco más de una hora. Con algo de suerte, llegaremos a tiempo para darles la bienvenida.

En el avión del correo el ambiente era decididamente eufórico. Martineau dejó a Heini Baum en la carlinga para tener a Sorsa vigilado y se reunió con los demás.

—¿Todo bien? —preguntó Kelso.

—No podría ir mejor. Acabo de comunicarme con Inglaterra. Nos proporcionarán una escolta hasta que aterricemos, cortesía de la RAF. —Se volvió hacia Sarah y le sonrió, cogiéndola de la mano. La joven no lo había visto nunca tan excitado. En aquellos momentos, parecía diez años más joven—. ¿Estás bien? —preguntó.

—Muy bien, Harry. Muy bien.

—Mañana por la noche cenaremos en el Ritz —anunció.

—¿A la luz de las velas?

—Aunque tenga que llevarlas yo mismo. —Se volvió hacia Braun, el sargento observador—. Antes dijo que tenían café, ¿verdad?

Braun hizo ademán de incorporarse y de repente el aparato osciló violentamente mientras un gran rugido llenaba la noche. Acto seguido, comenzó a caer como una piedra. Braun perdió el equilibrio y Kelso rodó por el suelo, con un grito de dolor.

—¡Harry! —exclamó Sarah—. ¿Qué ocurre?

El aparato recuperó cierta estabilidad y Martineau atisbo por las ventanillas laterales. Por el lado de babor, a unos cien metros de distancia y siguiendo un curso paralelo al suyo, pudo ver un Junkers 88S, uno de aquellos letales aviones negros con dos motores que tantas bajas habían causado a los bombarderos de la RAF en los cielos nocturnos de Europa.

—Tenemos problemas —anunció—. Un caza nocturno de la Luftwaffe.

Se volvió y, abriendo la portezuela de la carlinga, se asomó a su interior.

Sorsa le miró por encima del hombro, con expresión ceñuda y cara que la iluminación de la carlinga hacía parecer muy pálida.

—Ya estamos. Ha venido para obligarnos a regresar.

—¿Se lo ha dicho él?

—No. No ha establecido contacto por radio.

—¿Por qué no? No tiene sentido.

El JU88S comenzó de pronto a ganar altitud y se perdió de vista. Fue Heini quien dio con la única respuesta posible a aquella situación.

—Oh, sí, amigo mío. Si no quieren que volvamos, tiene mucho sentido.

Martineau lo comprendió todo. Algo había ido mal, algo que tenía que ver con Hofer. Y, lógicamente, el mayor no querría que regresaran con vida para caer en manos de la Gestapo e involucrar a Rommel en sus declaraciones.

—¿Qué hago? —preguntó Sorsa—. Ese aparato es muy capaz de derribarnos. Lo conozco bien. He pilotado uno igual durante dos años.

En aquel momento, el rugido volvió a llenar la noche y el avión del correo se estremeció cuando las balas de ametralladora se incrustaron en su fuselaje. Una de ellas atravesó el suelo de la carlinga y pasó rozando a Sorsa, arrancando fragmentos de metal que astillaron el parabrisas. El piloto empujó la palanca hacia adelante, para caer en picado hacia la capa de nubes que estaban sobrevolando. El Junkers 88S pasó como una sombra oscura por encima de sus cabezas.

Martineau perdió el equilibrio y cayó de rodillas, pero consiguió abrir la puerta y salió de la carlinga. En el fuselaje del aparato había varios agujeros, y dos ventanillas habían quedado destrozadas. Kelso seguía en el suelo, sujetándose a uno de los bancos, y Sarah estaba inclinada sobre Braun, que, tendido de espaldas, tenía el uniforme empapado de sangre. Sus ojos se movían espasmódicamente y, después de algunas convulsiones, se quedó inmóvil.

Sarah alzó la vista. Su expresión era asombrosamente serena.

—Está muerto, Harry.

No había contestación posible. Martineau regresó a la carlinga, tratando de sostenerse mientras el avión del correo proseguía su caída en picado a través de las nubes. El Junkers 88S pasó por encima de ellos, creando una turbulencia que de nuevo hizo oscilar incontrolablemente su aparato.

—¡Mal nacido! —gritó Sorsa, enfurecido—. ¡Ya te enseñaré yo!

Baum, agazapado en el suelo, miró a Harry con una macabra sonrisa.

—Es un finlandés, ¿recuerda? Los alemanes no les caemos muy bien.

El avión del correo terminó de atravesar la capa de nubes. Estaban a una altitud de novecientos metros y seguían descendiendo.

—¿Qué se propone? —preguntó a gritos Martineau.

—No podemos jugar al escondite con él dentro de esas nubes. Nos encontraría fácilmente. Pero aún me queda un truco. Es un avión muy rápido y este es muy lento, y eso le complica el trabajo. —Sorsa se volvió hacia él y esbozó una maligna sonrisa—. Vamos a ver qué tal piloto es.

Siguió bajando y estaban entre doscientos y doscientos cincuenta metros de altura cuando el Junkers 88S apareció de nuevo por detrás a una velocidad excesiva, viéndose obligado a girar bruscamente a babor para evitar una colisión.

Sorsa estabilizó el avión del correo a una altitud de ciento cincuenta metros.

—Muy bien, cerdo, ahora voy a por ti —exclamó. Sus manos estaban firmes como una roca.

En aquel momento, Martineau vio el genio en acción y comprendió a qué se debían la Cruz de Caballero y las demás medallas que lucía el finlandés. Se sintió invadido por una extraña sensación de calma. Todo parecía irreal; las luces del cuadro de instrumentos, el viento que silbaba a través del fragmentado parabrisas…

Y, cuando sucedió, apenas duró unos segundos. El Junkers 88S se cernía de nuevo sobre su cola cuando Sorsa echó la palanca hacia atrás y comenzó a ascender casi en vertical. El piloto del Junkers 88S se ladeó pronunciadamente para escapar a lo que parecía una inevitable colisión, pero a aquella altura y con la velocidad que llevaba solo consiguió estrellarse en el mar.

El rostro de Sorsa volvió a serenarse.

—Has perdido, amigo —dijo en voz baja, mientras tiraba de la palanca para nivelar el aparato—. Muy bien, ya podemos volver otra vez arriba.

Martineau abrió la portezuela para comprobar la situación. El interior del avión era un caos total y el viento penetraba por numerosos agujeros. El cuerpo de Braun yacía sobre el suelo en un charco de sangre, y Sarah estaba inclinada encima de Kelso.

—¿Estáis bien los dos? —les gritó.

—Perfectamente. No te preocupes por nosotros. ¿Ya ha pasado todo?

—Asunto resuelto —respondió Martineau.

Regresó a la carlinga mientras Sorsa estabilizaba el aparato a una altitud de mil ochocientos metros.

—Bueno, este cacharro ha quedado como un colador, pero parece que todo sigue funcionando —anunció el finlandés.

—Probemos la radio. —Martineau se acomodó en el asiento del copiloto. Hizo girar el dial de un lado a otro, pero todo parecía responder perfectamente—. Les explicaré lo ocurrido —dijo, comenzando a emitir en la frecuencia de emergencia de la EOE.

Heini Baum trató de encender un cigarrillo, pero le temblaban tanto las manos que tuvo que desistir.

—¡Dios mío! —exclamó—. ¡Vaya último acto!

—Dígame —preguntó Sorsa alegremente—, ¿qué tal es la comida que sirven en los campos de prisioneros británicos?

Martineau sonrió.

—No se preocupe, amigo. Creo que en su caso van a tomar unas medidas muy especiales.

Y justo en aquel instante logró establecer contacto con el cuartel general de la EOE.

En la sala de control de Jersey, Adler permanecía ante la radio con una expresión de profunda incredulidad. Se quitó los auriculares y se volvió lentamente.

—¿Qué ha ocurrido, por el amor de Dios? —inquirió Necker.

—Acabo de hablar con el control de Cherburgo. Han perdido al JU88S.

—¿Perdido? ¿Qué quiere decir con eso?

—Estaban en contacto con el piloto. Ha atacado varias veces y, de pronto, se ha interrumpido el contacto por radio y ha desaparecido de la pantalla del radar. Creen que ha ido a parar al agua.

—Habría debido imaginarlo —dijo Hofer con voz suave—. Sorsa es un magnífico piloto y un hombre excepcional. Hablo con conocimiento de causa. Yo mismo lo elegí cuidadosamente. ¿Y el avión del correo?

—Sigue en el radar, cruzando el Canal hacia la costa inglesa. Ya no hay forma de pararlo.

Se produjo un silencio en la sala. Ráfagas de lluvia azotaban los cristales. Necker preguntó:

—¿Qué pasará ahora?

—Partiré en el Storch al amanecer —respondió Hofer—. Puede llevarme el piloto del avión del correo. Es necesario que vea al mariscal Rommel lo antes posible.

—¿Y luego, qué? —insistió Necker—. ¿Qué ocurrirá cuando esto se sepa en Berlín?

—Sabe Dios, amigo mío. —Hofer sonrió cansadamente—. Un panorama muy desagradable para todos nosotros.

Unos quince minutos después de que Sorsa hubiera cambiado de rumbo por segunda vez, Martineau recibió una contestación a su mensaje.

—Adelante, Martineau.

—Aquí Martineau —respondió.

—Diríjanse a Hornley Field. Vuelen a mil quinientos metros de altitud y esperen nuevas instrucciones. Les enviamos una escolta. Estará con ustedes en cuestión de minutos.

Martineau se volvió hacia Sorsa, que llevaba puestos los auriculares.

—¿Lo ha oído?

El finlandés meneó la cabeza.

—No entiendo el inglés.

Martineau le tradujo el mensaje y se puso en cuclillas junto a Baum.

—De momento, todo va saliendo bien.

Baum enderezó la espalda y señaló con el dedo.

—Mire allí.

Martineau se volvió y, a la luz de la luna, vio un Spitfire que se situaba a su altura por el lado de babor. Se dio la vuelta para mirar hacia estribor y vio un segundo Spitfire. Cogió los auriculares del copiloto.

—¿Me oye, Martineau? —preguntó una voz metálica.

—Aquí Martineau.

—En este momento se encuentran treinta kilómetros al este de la isla de Wight. Vamos a girar hacia tierra firme y descenderemos a novecientos metros. Yo iré en cabeza y mi amigo cubrirá la retaguardia. Los llevaremos directamente al redil.

—Muy agradecido.

Se lo tradujo inmediatamente a Sorsa y se recostó en el asiento.

—¿Todo bien? —preguntó Baum.

—Perfectamente. Van a conducirnos hasta el aeropuerto. Aterrizaremos dentro de unos quince minutos.

Baum estaba muy excitado. Esta vez, cuando sacó un cigarrillo de la pitillera su mano ya no temblaba.

—Verdaderamente, me siento como si estuviera liberándome de algo.

—Lo sé —dijo Martineau.

—¿Lo sabe? Permita que lo dude. Yo estuve en Stalingrado, ¿se lo había dicho? El mayor desastre en toda la historia del ejército alemán. Trescientas mil bajas. El día antes de que se cerrara el campo de aterrizaje fui herido en un pie. Me evacuaron en un excelente y viejo JU52 igual que este. Noventa y un mil hombres cayeron prisioneros, y veinticuatro eran generales. ¿Por qué ellos sí y yo no?

—He pasado años tratando de hallar respuesta a preguntas como esta —contestó Martineau.

—¿Y lo ha conseguido?

—En realidad, no. Al final decidí que no había respuestas. Y tampoco sentido, y muy poca razón.

Volvió a encasquetarse los auriculares, pues la voz estaba transmitiendo nuevas instrucciones y las coordenadas para un cambio de rumbo. Se lo tradujo todo a Sorsa. Empezaron a descender gradualmente. Al cabo de unos minutos, la voz habló de nuevo.

—Hornley Field está justo enfrente. Ya pueden aterrizar.

Las luces de la pista se destacaban con toda claridad, y esta vez Sorsa no necesitó que se lo tradujeran. Redujo la potencia y bajó los alerones para dar comienzo a un aterrizaje perfecto. Los Spitfires de la escolta se separaron hacia ambos lados y se perdieron en la noche.

El Junkers comenzó a frenar. Sorsa dio la vuelta y rodó lentamente hacia la torre de control. Finalmente, se detuvo y apagó los motores. Baum se puso en pie y se echó a reír eufóricamente.

—¡Lo hemos conseguido!

Sarah estaba sonriendo. Cogió la mano de Martineau y la estrechó con fuerza, mientras Kelso, aún en el suelo, se reía a carcajadas. La sensación de alivio era fantástica. Baum abrió la portezuela, y Martineau y él asomaron la cabeza.

Alguien rugió por un altavoz:

—Permanezcan donde están.

Una hilera de soldados con el uniforme azul de la RAF, todos armados con fusiles, avanzó hacia ellos. Más allá, en las sombras había otras personas, pero Martineau no logró distinguir quiénes eran.

Baum saltó a la pista. La voz gritó de nuevo:

—¡Quédense donde están!

Baum se anudó el pañuelo blanco en torno al cuello y se volvió hacia Harry, sonriente, para saludarle llevándose el bastón a la visera de la gorra.

—¿Viene usted, Standartenführer? —Acto seguido, se dio la vuelta y echó a andar a grandes pasos hacia la línea de soldados, el bastón en su mano derecha—. ¡Dejen ya esos fusiles, idiotas! —exclamó en inglés—. Aquí solo hay amigos.

Sonó un solo disparo. Baum giró en redondo, dio un par de pasos hacia el Junkers, se desplomó sobre sus rodillas y rodó hacia un lado.

Harry corrió junto a él, agitando los brazos.

—¡Basta ya, idiotas! —gritó—. ¡Soy yo, Martineau!

Vio que los soldados interrumpían su avance. El jefe de escuadrilla Barnes estaba de pie ante ellos, diciéndoles que se detuvieran. Martineau se arrodilló en la pista. Baum alzó su mano izquierda y lo sujetó por la pechera del uniforme.

—Tenía usted razón, Harry —dijo con voz ronca—. Nada tiene sentido ni razón.

—Calle, Heini. No hable. Vamos a buscar un médico.

Sarah se había agachado al otro lado. Baum aflojó la presión de su mano.

—El último acto, Harry. Diga kaddish por mí. Prométalo.

—Se lo prometo —respondió Martineau.

Baum tosió y escupió una bocanada de sangre. Su cuerpo se estremeció y de pronto su mano soltó la guerrera de Martineau y cayó yerta. Martineau se incorporó lentamente. Dougal Munro y Jack Carter estaban junto a Barnes, frente a la línea de soldados de la RAF.

—Un accidente, Harry —dijo Munro—. Uno de los muchachos se ha asustado.

—¿Un accidente? —repitió Martineau—. ¿Es así como lo llamas? A veces me pregunto dónde está realmente el enemigo. Por si todavía te interesa, tu coronel norteamericano está en el avión.

Se alejó de ellos y, pasando por entre la hilera de hombres armados, echó a andar sin rumbo en dirección a los edificios del antiguo aeroclub. Era curioso. Otra vez sentía aquel dolor en el pecho, a pesar de que en Jersey no le había molestado en absoluto. Se sentó en los peldaños del edificio y encendió un cigarrillo. De repente le había entrado frío. Al cabo de algún tiempo se dio cuenta de que Sarah estaba sentada cerca de él.

—¿Qué quiere decir eso de que digas kaddish por él?

—Es una especie de oración fúnebre. Una costumbre judía. Normalmente se encargan los familiares, pero a él no le quedaba ninguno. Todos terminaron en los malditos hornos. —Se quitó de la boca el cigarrillo a medio fumar y se lo ofreció a la chica—. De todos modos, ya lo has visto. Tu educación ya está completa. Ni honor, ni gloria. Solo Heini Baum, ahí tirado en el suelo.

Se puso en pie, y ella hizo lo mismo. Alguien había ido a buscar una camilla y estaban llevándose a Baum. Kelso cruzaba la pista ayudándose con las muletas, flanqueado por Munro y Carter.

—¿Te he dicho lo bien que te has portado? —preguntó él.

—No.

—Lo has hecho muy bien. Tan bien que seguramente Dougal intentará utilizarte de nuevo. No se lo permitas. Vuelve a ese hospital tuyo.

—No creo que se deba volver nunca atrás. —Echaron a andar hacia los automóviles que les esperaban—. ¿Y tú? —preguntó Sarah—. ¿Qué harás ahora?

—No tengo ni la más ligera idea.

Sarah se colgó de su brazo y lo sujetó con fuerza. Las luces de la pista se apagaron, y los dos siguieron avanzando juntos en la oscuridad.

CAPÍTULO 17

JERSEY. 1985

En la biblioteca reinaba un gran silencio. Sarah Drayton, de pie ante la ventana, contemplaba el firmamento.

—No tardará en oscurecer. A veces me pregunto si alguna vez dejará de llover. Este año el invierno es duro.

Se abrió la puerta y entró Vito, el sirviente, con una bandeja que depositó sobre una mesa baja cerca del hogar.

—El café, contessa.

—Gracias, Vito. Ya nos serviremos nosotros.

El hombre se retiró mientras ella tomaba asiento y cogía la cafetera.

—¿Y luego? —pregunté yo.

—¿Quiere saber qué fue de todos nosotros? Bien, Konrad Hofer despegó en el Storch a la mañana siguiente, volvió con Rommel y le contó lo que había ocurrido.

—¿Y cómo se protegió Rommel?

—Más o menos, como Harry había sugerido. Fue en avión a Rastenburg.

—¿Al cubil del lobo?

—Exactamente. Habló personalmente con Hitler. Le dijo que los servicios de Inteligencia le habían advertido de la posibilidad de atentados contra su vida y que por eso había decidido utilizar a Berger como su doble. Se atuvo en todo a los hechos. Si hubiera ido a Jersey en persona, Harry lo habría asesinado. A Berger no le concedieron más importancia que a una rata que abandona el barco a punto de hundirse.

—Estoy seguro de que no se lo expuso al Führer en estos términos —comenté.

—Probablemente no. Hubo una investigación oficial. Pocos meses después de que terminara la guerra tuve ocasión de leer los informes de la Gestapo sobre este caso. No lograron averiguar gran cosa; recuerde que no sabían nada acerca de Hugh Kelso. Lo que hizo más creíble la cosa, desde el punto de vista de Rommel, fue la participación de Harry en el asunto.

—No comprendo.

—Recuerde que Harry se tomó la molestia de exponerle a Hofer su verdadera identidad. Para la Gestapo, eso significaba algo muy concreto, pues tenían un expediente a su nombre. Recuerde que ya estuvieron a punto de atraparlo después de aquel asunto de Lyon, cuando le pegó un tiro a Kaufmann.

—De modo que la historia de Rommel fue creída.

—Bueno, no creo que Himmler quedara muy contento, pero el Führer se dio por satisfecho. Corrieron un velo sobre toda la cuestión. A aquellas alturas de la guerra, no les interesaba verla publicada en todos los periódicos del país. Lo mismo hicieron los nuestros, aunque por diferentes razones.

—¿Nada de publicidad?

—En efecto.

—En tales circunstancias —observé—, el disparo accidental que acabó con la vida de Heini Baum debió de parecer muy oportuno. Habría podido convertirse en un problema.

—Demasiado oportuno —dijo Sarah llanamente—. Harry me comentó en cierta ocasión que Dougal Munro odiaba los cabos sueltos. Pero no hubo problemas para nadie. A tan pocos días del desembarco, Eisenhower quedó más que satisfecho al recuperar a Kelso sano y salvo, y la Inteligencia británica no quería complicar la situación de Rommel y los demás generales que conspiraban contra Hitler.

—Y estuvieron a punto de tener éxito —dije.

—Sí, en el atentado con explosivos de julio de aquel mismo año. Hitler resultó herido, pero sobrevivió.

—¿Y los conspiradores?

—El conde von Stauffenberg y muchos otros fueron ejecutados, algunos de un modo horrible.

—¿Y Rommel?

—Tres días antes del atentado contra Hitler, el coche de Rommel fue ametrallado por aviones aliados en vuelo rasante. Quedó muy malherido. Aunque había tenido que ver con los conspiradores, sus heridas lo mantuvieron al margen de todo.

—¿Jamás fueron a por él?

—Más adelante. Alguien cedió bajo las torturas de la Gestapo y lo delató. Sin embargo, Hitler quiso evitar el escándalo de sentar en el banquillo al mayor héroe de guerra alemán y le concedió la oportunidad de quitarse la vida por su propia mano, con la promesa de que su familia no sería molestada.

Asentí.

—¿Y qué le sucedió a Hofer?

—Resultó muerto en combate cerca de Caen, poco después del día D.

—¿Y Hugh Kelso?

—No habría debido regresar al servicio activo, pues su pierna jamás se curó del todo, pero en marzo de mil novecientos cuarenta y cinco tuvieron que recurrir a sus conocimientos de ingeniería para cruzar el Rin. Murió mientras dirigía las obras de reconstrucción del puente de Remagen. Una trampa explosiva.

Me levanté y anduve hacia la ventana. Viendo caer la lluvia, reflexioné sobre lo que acababa de oír.

—Extraordinario —comenté—. Y lo más sorprendente es que la historia nunca llegó a conocerse.

—Había una razón especial para que así fuera —dijo ella—. Y tenía que ver con Jersey. Esta isla fue liberada el nueve de mayo de mil novecientos cuarenta y cinco. Dentro de un par de meses va a hacer cuarenta años. Aquí, el día de la liberación siempre ha sido una ocasión importante.

—Lo supongo.

—Pero después de la guerra hubo momentos difíciles. Fue una época de acusaciones y denuncias contra aquellos que se suponía que habían colaborado con el enemigo. La Gestapo había llegado a identificar a algunos de los que mandaban cartas anónimas delatando a amigos y vecinos, y sus nombres constaban en los ficheros. Sea como fuere, el gobierno nombró un comité de investigación.

—¿Y qué averiguaron?

—No lo sé. Sus conclusiones se mantuvieron en secreto, bajo una clasificación especial de seguridad vigente durante cien años. El informe no podrá leerse hasta el dos mil cuarenta y cinco.

Volví hacia el hogar y me senté de nuevo.

—¿Qué les pasó a Helen de Ville, Gallagher y Guido?

—Nada. Ni siquiera sospecharon de ellos. Guido fue hecho prisionero al final de la guerra, pero Dougal Munro se ocupó de que fuera liberado casi inmediatamente. Ralph, el marido de Helen, regresó en bastante mal estado. Había sido herido en la campaña del desierto. No llegó a recobrarse del todo y murió tres años después de la guerra.

—¿Y entonces ella se casó con Gallagher?

—No. Ya sé que parece tonto, pero creo que hacía demasiado tiempo que se conocían. Helen murió hace diez años, de un cáncer de pulmón, y él la siguió a los pocos meses. Cuando murió, tenía ochenta y tres años y seguía siendo un hombre extraordinario. Estuve junto a él en sus últimos momentos.

—Estaba pensando en De Ville Place y Septembertide. ¿Sería posible visitarlas?

—Lo ignoro —respondió—. Jersey ha cambiado mucho desde la época de la guerra. Ahora somos uno de los principales centros bancarios del mundo. Hay mucho dinero en la isla, y un considerable número de millonarios. De Ville Place es propiedad de uno de ellos. Tal vez podría concertarse una visita, no lo sé.

Había estado aplazando la pregunta más importante, y ella, desde luego, lo sabía. Debía de estar esperándola.

—¿Y Martineau? ¿Y usted? ¿Qué pasó luego?

—Me concedieron la Orden del Imperio Británico, sin especificar razones, desde luego. Por alguna razón, los Franceses Libres añadieron su Croix de Guerre.

—¿Y los norteamericanos? ¿Le concedieron alguna recompensa?

—¡Dios mío, no! —Se echó a reír—. Desde su punto de vista, todo el asunto había sido demasiado incómodo. Prefirieron olvidarlo lo antes posible. Dougal Munro me ofreció un trabajo en Baker Street. No habría podido negarme aunque lo hubiera deseado. Recuerde que me había convertido en oficial de las fuerzas aéreas.

—¿Y Martineau?

—Su salud empeoró. Las heridas que recibió en el pecho durante aquella misión en Lyon siempre le dieron problemas, pero también estuvo trabajando para Baker Street. Después del día D nos encontramos con mucho que hacer. Estuvimos viviendo juntos. Teníamos un piso en Jacob Well Mansions, muy cerca de la oficina.

—¿Era usted feliz?

—Oh, sí —asintió—. Fueron los mejores meses de mi vida. Aunque yo sabía que no podía durar mucho, entienda. Harry necesitaba más.

—¿Más acción?

—En efecto. La necesitaba del modo en que algunas personas necesitan la bebida. Y al final, acabó con él. En enero de mil novecientos cuarenta y cinco, ciertos generales alemanes se pusieron en contacto con la inteligencia británica con miras a acelerar el fin de la guerra. Dougal Munro elaboró un plan según el cual Harry debía ser transportado a Alemania por un piloto voluntario, en un Arado perteneciente a la unidad de pruebas de aparatos enemigos. Como usted sabe, el aparato llevaba los distintivos alemanes y ambos ocupantes vestían uniformes de la Luftwaffe.

—¿Y no consiguieron llegar a Alemania?

—Sí que llegaron. Aterrizaron al otro lado del Rin, donde Harry habló con las personas indicadas, y emprendieron el regreso.

—¿Y desaparecieron?

—Se pasó aviso al mando de la RAF para que estuvieran al corriente de su llegada. Al parecer, los pilotos de una escuadrilla en particular no llegaron a recibir el mensaje. Algún funcionario debió de tener un descuido.

—Santo Dios —exclamé—. ¡Qué triviales son a veces las causas de la tragedia!

—Es verdad —asintió—. En los archivos consta que un Arado fue atacado por un Spitfire en las cercanías de Margate. La visibilidad era muy mala y el Arado se perdió entre unas nubes bajas. Todo el mundo supuso que se había estrellado en el mar. Ahora sabemos que no fue así.

Se produjo un silencio. La mujer cogió un par de troncos de la cesta de la leña y los colocó en el fuego.

—¿Y usted? —insistí—. ¿Cómo le fue luego?

—Bastante bien. Recibí una beca del gobierno para estudiar medicina. Cuando la guerra terminó, se mostraron razonablemente generosos con los antiguos miembros del servicio. Después de graduarme, pasé un año en el viejo Cromwell como médico residente. Me pareció en cierto modo apropiado. Para mí, había sido allí donde comenzó todo.

—Y no se casó nunca.

Fue una afirmación, no una pregunta, y su respuesta me cogió por sorpresa, aunque, de haber usado mi cerebro, habría tenido que imaginarla.

—¡Santo cielo! ¿De dónde ha sacado esa idea? Guido solía venir a Londres con cierta frecuencia. Jamás me había dicho lo rica que era su familia. Mientras estuve en la facultad de medicina, cada año me pedía que me casara con él. Siempre me negué.

—¿Y él seguía viniendo para intentarlo de nuevo?

—Entre sus restantes matrimonios. Tres en total. Finalmente, accedí a condición de que pudiera seguir trabajando como médico. La finca de la familia estaba en las cercanías de Florencia. Durante varios años estuve haciendo de médico rural. Tenía una consulta a medias con otro doctor.

—De modo que verdaderamente es usted una contessa.

—Temo que sí. La contessa Sarah Orsini. Guido murió hace tres años en un accidente automovilístico. ¿Se imagina a un hombre que a los sesenta y cuatro años seguía corriendo en su Ferrari?

—A juzgar por lo que me ha contado de él, me parece muy propio.

—Esta casa era de mis padres. Siempre había procurado conservarla, y al final decidí venirme aquí. En una isla como esta me resulta mucho más fácil realizar mi labor de médico bajo mi nombre de soltera. El otro intimidaría demasiado a la gente.

—¿Y su vida con Guido? ¿Ha sido usted feliz?

—¿Por qué me lo pregunta?

—Supongo que por el hecho de que haya regresado aquí, al cabo de tantos años.

—Esta isla es un lugar muy extraño. Produce un efecto único. Quien ha vivido aquí siente el impulso de regresar, a veces después de muchos años. No trataba de encontrar nada que hubiera perdido, si es a eso a lo que se refiere. Por lo menos, yo no lo creo así. —Meneó la cabeza—. He querido mucho a Guido. Le di una hija y luego un hijo, el actual conde, que me telefonea desde Italia dos veces por semana para pedirme que regrese a Florencia a vivir de nuevo con él.

—Ya veo.

—Guido supo comprender lo que él llamaba «el fantasma de mi máquina»; el hecho de que Harry jamás me abandonaría. Mi tía Helen me dijo que no era lo mismo estar enamorada que amar a alguien.

—También le dijo que Martineau no era para usted.

—Y tenía razón. No sé qué se había estropeado en la mente de Harry, pero era algo que yo no podía curar. —Abrió de nuevo el cajón del escritorio, sacó una hoja de papel amarillento y la desdobló—. Este es el poema que arrojó a la chimenea el primer día que nos vimos, en Lulworth. El que yo recuperé luego.

—¿Puedo verlo?

Me lo tendió, y lo leí rápidamente. La estación es ominosa a medianoche. Letra muerta es la esperanza. Ha llegado la hora de cambiar de tren en busca de algo mejor. Ya no queda ningún tren local; hace mucho que partieron todos. No hay forma de regresar al punto de partida.

Le devolví la hoja, sintiéndome profundamente entristecido.

—Él lo llamó un poema infame —explicó la mujer—. Pero lo dice todo. No hay forma de regresar al punto de partida. Tal vez estuviera en lo cierto, después de todo. Tal vez habría debido morir a los diecisiete años, en un trinchera de Flandes.

No vi que se pudiera responder nada a eso.

—Ya le he hecho perder bastante tiempo —dije—. Me parece que ya es hora de que vuelva a mi hotel.

—¿Se aloja en L’Horizon?

—Efectivamente.

—El servicio es muy bueno —observó—. Le acompañaré en el coche.

—No es necesario —protesté—. No está muy lejos.

—No es ninguna molestia. De todos modos, quiero ir a llevar unas flores a la tumba.

Llovía torrencialmente y la oscuridad comenzaba a cubrir la bahía, avanzando desde el horizonte, cuando descendimos colina abajo y aparcamos ante la entrada de la iglesia de St. Brelade. Sarah Drayton salió del automóvil y abrió el paraguas, y yo le entregué las flores.

—Quiero mostrarle una cosa —dijo ella—. Por aquí. —Me condujo hacia la parte más antigua del cementerio y, finalmente, se detuvo ante una lápida de granito cubierta de musgo—. ¿Qué le parece esto?

La lápida rezaba: «Aquí yacen los restos mortales del capitán Henry Martineau, del Quinto Regimiento de Infantería de Bengala, fallecido el 7 de julio de 1859».

—La descubrí el año pasado, por casualidad. Luego contraté a una de esas agencias que se dedican a investigar la genealogía para que le siguieran el rastro. El capitán Martineau sirvió en el ejército de la India y se retiró a Jersey después de licenciarse. Murió aquí a los cuarenta años, al parecer a causa de alguna herida que había recibido. Su esposa y sus hijos se trasladaron a Lancashire y más adelante emigraron a los Estados Unidos.

—¡Es extraordinario!

—Cuando visitamos este lugar me dijo que tenía la curiosa sensación de encontrarse como en su casa.

Regresamos paseando por entre las lápidas.

—¿Qué ocurrió con todos los alemanes que había aquí?

—Los trasladaron después de la guerra —respondió ella—. Por lo que yo sé, ahora deben de estar enterrados en Alemania.

Llegamos al lugar en que Martineau había recibido sepultura aquella misma tarde y nos detuvimos a contemplar el montículo de tierra removida. Sarah Drayton depositó las flores sobre la tumba, se incorporó y lo que dijo a continuación me dejó atónito.

—Maldito seas, Harry Martineau —exclamó con voz suave—. Destrozaste tu vida, pero destrozaste también la mía.

No había respuesta para eso, nunca podría haberla, y de pronto me sentí como un intruso. Me di la vuelta y me alejé, dejándola a solas bajo la lluvia en aquel antiguo cementerio, a solas con el pasado.

HARRY PATTERSON (Newcastle-on-Tyne, Inglaterra, 1929) es el nombre real de Jack Higgins. Tras tres años en el ejército, se licenció en la London School of Economics and Political Science. Trabajó como profesor en la Universidad de Londres y desde 1959 se dedicó por completo a la escritura.

Escritor muy prolífico y muy comercial, escribe novelas de espionaje ambientadas normalmente en la Segunda Guerra Mundial, con grandes dosis de intriga y acción. Algunas de sus novelas han sido llevadas al cine, destacando Ha llegado el águila, que tuvo gran éxito. Ha sido traducido a numerosos idiomas, con ventas extraordinarias.