Vietnam, 1969. Jake Cazalet, oficial del ejército americano, salva la vida a una hermosa mujer francesa. Ésta, convencida de la muerte de su marido, disfruta de una noche de pasión con Cazalet, pero su idilio termina de inmediato cuando su esposo es hallado con vida.

Estados Unidos, 1997. La mujer francesa ha fallecido, Jake Cazalet se ha convertido en presidente de Estados Unidos y su hija (el resultado de esa noche de pasión) tiene ya veintiocho años. Jake había mantenido oculta la existencia de Marie, su hija ilegítima, pero un grupo de extremistas israelíes ha descubierto su secreto, ha secuestrado a la chica y amenaza con matarla si el presidente no cumple sus exigencias: el bombardeo de varios países árabes. Tiene diez días para decidirse. Sean Dillon, antiguo miembro del IRA, y Blake Johnson, agente del FBI, cuentan con el mismo plazo de tiempo para encontrar a Marie. Si no lo consiguen, el presidente deberá elegir entre apretar el botón o permitir que los terroristas asesinen a su hija.

Jack Higgins

La hija del presidente

Sean Dillon - 06

ePub r1.1

Titivillus 16.02.2024

Título original: The President's Daughter

Jack Higgins, 1997

Traducción: Josefina Meneses

Retoque de cubierta: Titivillus

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

En memoria de mi querido amigo

George Coleman, con cariño

Hay más verdad en una espada que en diez mil palabras.

El Corán

Capítulo 1

Vietnam

1969

Jake Cazalet tenía veintiséis años cuando se produjo el incidente que tan profundo efecto tendría sobre el resto de su vida.

Su familia pertenecía a la élite más rancia y respetada de la sociedad de Boston. Su madre era inmensamente rica; su padre, un abogado de éxito y senador, lo cual significaba que la ley parecía ser el camino natural para el joven Jake. Iría a Harvard y disfrutaría de una vida de privilegios y, como estudiante universitario, le resultaría posible eludir el reclutamiento. Vietnam parecía muy lejos.

Y a Jake las cosas le fueron bien. Fue un estudiante destacado que consiguió excelentes calificaciones y pasó con enorme éxito a la Facultad de Derecho de Harvard. Todos le predecían un brillante futuro, pero cuando comenzaba a preparar su doctorado, algo extraño sucedió.

Las imágenes de Vietnam que veía todas las noches, la forma en que la televisión cubría aquella guerra brutal llevaba algún tiempo llenándolo de inquietud. A veces le parecían visiones del infierno, y un cambio radical se produjo en su interior al comparar su cómoda existencia con las condiciones de vida que parecían imperar en Vietnam. Irónicamente, él entendía bastante bien el vietnamita, pues había vivido en Vietnam cuando tenía trece años, ya que su padre estuvo un año destinado a la embajada norteamericana de aquel país asiático.

El incidente se produjo en la cafetería de la universidad. Los estudiantes guardaban cola para el almuerzo. Había muchas caras nuevas, entre ellas la de un muchacho de no más de veinte años, vestido como todo el mundo con camiseta blanca y vaqueros, y con libros debajo de un brazo. La diferencia radicaba en que en el lugar donde antes estuvo su brazo derecho, ahora sólo había un pequeño muñón. La mayoría de los muchachos hizo caso omiso de él pero un tipo, un fornido bravucón apellidado Kimberley, se volvió a mirarlo.

—Oye, ¿cómo te llamas?

—Teddy Grant.

—¿Eso lo perdiste en Vietnam?

—Pues sí.

—Te está bien empleado —dijo Kimberley dándole unos cachetes en la cara—. ¿A cuántos niños destripaste?

El dolor que reflejó el rostro de Grant impresionó a Cazalet, que apartó a Kimberley de Grant.

—Este hombre sirvió a su país. ¿Qué has hecho tú?

—¿Y tú, niño rico? —preguntó despectivamente Kimberley—. A ti tampoco te veo vestido de soldado. —Se volvió hacia Grant y volvió a darle unos cachetes—. En cuanto me veas aparecer, te apartas.

El único deporte que practicaba Jake Cazalet era el boxeo, y pertenecía al equipo universitario. Kimberley debía de pesar diez kilos más que él, pero eso no importaba. Impulsado por la indignación y la vergüenza, golpeó a Kimberley en el estómago, con lo que le hizo doblarse sobre sí mismo. El club de boxeo al que Jake acudía en Boston estaba dirigido por un viejo inglés llamado Wally Short.

—Si alguna vez te metes en una auténtica pelea, usa la cabeza —le había dicho Short—. No tienes más que darle a tu contrincante un golpe seco y fuerte en la frente con la cabeza.

Que fue exactamente lo que Cazalet hizo cuando Kimberley trató de echársele encima. El gran hombretón cayó sobre una mesa y rodó por el suelo. A continuación se produjo un gran alboroto, las chicas gritaron y los agentes de seguridad y los asistentes sanitarios no tardaron en hacer su aparición.

Cazalet se sintió bien, mucho mejor de lo que se había sentido en años. Cuando se volvió hacia Grant, éste le dijo:

—Has hecho el tonto. Ni siquiera me conoces.

—Sí, claro que te conozco —dijo Cazalet.

Más tarde, en el despacho del decano, Jake permaneció en pie frente al escritorio y escuchó el sermón.

—Me han contado lo ocurrido —dijo el decano—, y parece que Kimberley se pasó de la raya. Sin embargo, no puedo permitir la violencia en el campus. Debo suspenderte por un mes.

—Gracias, señor, pero voy a ponerle las cosas fáciles. Dejo la universidad.

El decano se quedó auténticamente atónito.

—¿Que dejas la universidad? Pero… ¿por qué? ¿Qué va a decir tu padre? Quiero decir, ¿qué piensas hacer?

—Voy a ir a la oficina de reclutamiento que hay en el centro y me alistaré en el Ejército.

El decano parecía desolado.

—Jake, piénsalo bien, te lo ruego.

—Adiós, señor —dijo Jake Cazalet, y salió del despacho.

Así que allí estaba, dieciocho meses más tarde, convertido en teniente de las fuerzas especiales, a las que había accedido a través del cuerpo de paracaidistas merced a sus conocimientos del vietnamita. Se encontraba a mitad de su segundo año de servicio. Lo habían condecorado y herido dos veces, y se sentía como si tuviera mil años.

El helicóptero de evacuación médica volaba sobre el delta a trescientos metros de altura. Cazalet había pedido que lo llevaran porque el aparato se dirigía a un campo fortificado situado en Katum, donde lo necesitaban para interrogar a un oficial de alta graduación del ejército regular vietnamita.

Cazalet medía algo menos de metro setenta, tenía el pelo rojizo, los ojos pardos y la nariz rota. Esto último era un recuerdo de sus días de pugilista. Pese al bronceado, la cicatriz que dejó en su mejilla izquierda una bayoneta era blanca. Diez años más tarde, aquella cicatriz se convertiría en su rasgo distintivo.

Sentado allí en la cabina del helicóptero, con uniforme de camuflaje, remangado y con la boina de las fuerzas especiales echada hacia adelante, su aspecto era el de aquello en lo que la guerra lo había convertido: un hombre enormemente peligroso. Harvey, el joven que hacía a un tiempo de asistente sanitario y de artillero aéreo, y Hedley, el negro jefe de la tripulación, miraban con ojos aprobadores a su pasajero.

—Según dicen, ha estado en todas partes —susurró Hedley—. Los paracaidistas, los Rangers aerotransportados y ahora las fuerzas especiales. Su viejo es senador.

—Pues vaya por Dios —dijo Harvey—. ¿Y qué se le regala al hombre que lo tiene todo? —Se volvió para arrojar su cigarrillo por la puerta y se irguió—. Oye, ¿qué pasa ahí abajo?

Hedley miró hacia fuera y empuñó la ametralladora pesada.

—En River City hay problemas, teniente.

Cazalet se colocó junto a él. Abajo había arrozales y campos de juncos que se extendían hasta perderse de vista. Una carreta bloqueaba la carretera que cruzaba el área y un destartalado autobús local se había detenido, incapaz de continuar.

Harvey miró por encima del hombro.

—Mire, señor, en el Ritz se está celebrando otra fiesta de pijamas.

Allí abajo había no menos de veinte soldados del Vietcong, con sus sombreros de paja cónicos y sus pijamas negros. Un hombre se bajó del autobús, sonó el característico estampido de un AK47 y el hombre se derrumbó. Aparecieron dos o tres mujeres y echaron a correr gritando. El fuego de fusilería las abatió.

Cazalet se acercó al piloto y se inclinó sobre él.

—Desciende. Saltaré, a ver qué puedo hacer.

—Estás loco —dijo el piloto.

—Tú haz lo que te digo. Bajas, me dejas en tierra y luego te largas de aquí y avisas a la caballería, como haría el bueno de John Wayne.

Se volvió, cogió un MI6 y una bolsa con cargadores y se los colgó del cuello. Se enganchó al cinturón media docena de granadas y metió varias bengalas de señales en los bolsillos de su guerrera de camuflaje. Descendían con rapidez y el Vietcong disparaba contra ellos. La ametralladora pesada de Hedley devolvía el fuego.

Hedley se volvió hacia Cazalet sonriendo.

—¿Qué te pasa? ¿Tienes ganas de morir o algo así?

—Algo así —dijo Cazalet.

En cuanto el helicóptero llegó a menos de dos metros del suelo, saltó a tierra. Se oyó una voz:

—Espérame.

Al volverse, Cazalet vio que Harvey lo seguía con el macuto médico colgado de un hombro.

—Estás loco —dijo Cazalet.

—Todos lo estamos —replicó Harvey.

Echaron a correr por el arrozal en dirección a la carretera. El helicóptero se elevó y dio media vuelta.

Se veían más cadáveres y el autobús estaba recibiendo un nutrido fuego de fusiles. Las ventanillas estaban hechas pedazos y se oían gritos en el interior del vehículo. Varias mujeres saltaron a tierra; dos de ellas echaron a correr en dirección a los juncos. En la carretera aparecieron tres hombres del Vietcong con los fusiles listos para disparar.

Cazalet alzó su MI6 y disparó varias ráfagas cortas que abatieron a dos de los hombres. Se produjo un breve silencio. Harvey se arrodilló junto a una de las mujeres y le buscó el pulso.

—Esta ya no lo cuenta —dijo volviéndose hacia Cazalet. De pronto, abrió mucho los ojos—: ¡A tu espalda!

En ese momento, una bala alcanzó a Harvey en el corazón haciéndolo caer de espaldas. Cazalet giró sobre sí mismo y disparó desde la cadera contra los dos del Vietcong que habían aparecido en la carretera, a su espalda. Alcanzó a uno y el otro fue a refugiarse entre los juncos. Después de eso reinó el silencio.

En el autobús quedaban cinco personas con vida, tres mujeres vietnamitas, un viejo que viajaba hacia la aldea más próxima y una bonita joven de cabello oscuro que parecía muy asustada. Llevaba pantalones y una camisa caqui que estaba manchada de sangre ajena.

Hacía unos momentos, la mujer había estado hablando en francés con el viejo, y ahora éste se volvió hacia ella. En aquel momento una única bala alcanzó el depósito del autobús. Comenzaron a brotar llamas.

—No podemos seguir aquí, debemos ocultarnos entre los juncos —dijo el viejo.

Repitió lo mismo en vietnamita a las otras dos mujeres y ellas le contestaron algo a gritos. Él se encogió de hombros y le dijo a la joven:

—Están asustadas. Venga conmigo.

La joven reaccionó instantáneamente a las palabras de urgencia del viejo. Saltó tras él por la portezuela, cayó en cuclillas y comenzó a moverse. Un proyectil alcanzó al viejo en la espalda y ella, tratando de salvar la vida, echó a correr cuesta abajo y fue a esconderse entre los juncos. Cazalet, que se encontraba oculto un poco más abajo, la vio.

Ella avanzaba trabajosamente por el agua y el barro apartando los juncos con los brazos. Llegó a una oscura charca y vio que más allá de ésta había dos hombres del Vietcong con los AK listos para disparar. Se encontraba a menos de quince metros de ellos y le fue posible distinguir las facciones de aquellos jóvenes rostros; eran poco más que chiquillos.

Alzaron las armas y la joven se dispuso a morir. En aquel momento sonó un terrible grito y Cazalet salió de entre los juncos disparando desde la cadera. Ambos soldados cayeron al agua acribillados.

Unas voces sonaron en las proximidades y Cazalet ordenó:

—No diga nada.

Volvió a meterse entre los juncos y ella lo siguió. Tras recorrer unos cientos de metros, Cazalet dijo:

—Aquí estaremos bien.

Se encontraban al borde de los arrozales, protegidos aún por los juncos. Un pequeño montículo se alzaba por encima del agua. Cazalet la obligó a acuclillarse junto a él.

—Está usted empapada en sangre. ¿Dónde la hirieron?

—La sangre no es mía. Traté de ayudar a la mujer que se sentaba junto a mí.

—Usted es francesa.

—Exacto. Me llamo Jacqueline de Brissac.

—Yo soy Jake Cazalet y me gustaría decir que es un placer conocerla —dijo él en francés.

—Excelente —dijo Jacqueline—. Usted no aprendió a hablar así en el colegio.

—No. A los dieciséis años pasé un año en París. Mi padre trabajaba en la embajada. —Sonrió—. Todos los idiomas que conozco los aprendí del mismo modo. Mi padre no dejaba de ir de un lado a otro.

La joven tenía el rostro manchado de barro y el cabello enmarañado; trató de alisárselo.

—Debo de estar hecha un adefesio —dijo con una sonrisa.

Jake Cazalet se enamoró instantánea y gloriosamente de ella. ¿Cómo lo llamaban los franceses? ¿El trueno? Era exactamente como le habían contado. Igualito a como lo describían los poetas.

—¿Vamos a morir? —preguntó la joven, escuchando las voces que sonaban próximas.

—No. El helicóptero de evacuación médica en el que yo me dirigía a Katum ha ido a avisar a la caballería. Si no nos dejamos ver, tal vez vivamos para contarlo.

—Qué cosa tan extraña. Acabo de estar en Katum.

—Dios bendito, ¿y qué hacía allí? Ésa es la zona de guerra.

Tras un momento de silencio, ella respondió:

—Buscaba a mi marido.

Cazalet sintió un enorme vacío en el estómago y tragó saliva.

—¿Su marido?

—Sí. El capitán Jean de Brissac, de la legión extranjera francesa. Hace tres meses se encontraba en la zona de Katum con un grupo de veinte investigadores de las Naciones Unidas.

Qué sensación tan extraña. Pena, simpatía… ¿No sería también alivio?

—Creo que algo de eso oí —dijo lentamente—. ¿No resultaron todos…?

—Sí —murmuró ella—. Fueron víctimas de un ataque. El Vietcong utilizó granadas de mano. Los cadáveres quedaron irreconocibles, pero encontré la guerrera de mi esposo manchada de sangre y sus documentos. No cabe duda de que era él.

—Entonces, ¿qué hace usted aquí?

—Digamos que vine en peregrinación. Además, tenía que estar segura.

—Me sorprende que le permitieran venir. Ella, con una leve sonrisa, respondió:

—Bueno, mi familia tiene mucha influencia política. Mi esposo era el conde de Brissac. Pertenecía a una vieja familia de militares. Con muchos contactos en Washington. Con muchos contactos en todas partes.

—O sea que es usted condesa.

—Me temo que sí.

Él sonrió.

—Bueno, si a usted no le importa, a mí tampoco.

Ella iba a decir algo, pero en aquel momento sonaron en las cercanías las voces de varios del Vietcong hablando entre ellos. Cazalet gritó algo en vietnamita. Alarmada, Jacqueline quiso saber:

—¿Por qué ha hecho usted eso?

—Nos están buscando entre los juncos. Les he dicho que por aquí no había ni rastro de nosotros.

—Muy listo.

—No me dé las gracias a mí. Déselas a mi padre por el año que pasó en la embajada de Saigón.

—¿Allí también estuvo? —preguntó ella incapaz de contener una sonrisa.

—Sí, allí también.

Jacqueline movió la cabeza.

—Es usted un hombre sorprendente, teniente Cazalet. —Hizo una pausa—. Supongo que si salimos de aquí con vida, estaré en deuda con usted. ¿Querrá cenar conmigo?

Con una sonrisa, Jake replicó:

—Será un placer, condesa.

Se oyó un lejano rumor de rotores y no tardaron en ser visibles varios helicópteros de combate Huey Cobra. Cazalet sacó del bolsillo dos bengalas, una roja y otra verde, y las disparó hacia el cielo. Las voces de los del Vietcong comenzaron a alejarse. Cazalet cogió de la mano a su compañera.

—La caballería llega en el último momento, como en las películas. Ya está usted a salvo.

La mano de Jacqueline se cerró en torno a la de Cazalet y ambos corrieron por el arrozal en dirección al lugar en que se había posado uno de los helicópteros.

El Excelsior de Saigón era un hotel que databa de la época colonial francesa y su restaurante, situado en el primer piso, una delicia. Un refugio en el que resultaba posible olvidarse de la guerra. Manteles blancos, servilletas de hilo, cubertería de plata, velas en las mesas. Cazalet aguardaba en el bar. Vestía uniforme tropical, en el que los galones de las medallas ponían una nota de color. El joven sentía un nerviosismo que llevaba años sin experimentar. En su vida había habido mujeres, pero nunca una que lo impresionara hasta el extremo de plantearse la posibilidad de una relación duradera.

Cuando Jacqueline entró en el bar, a Cazalet le dio un vuelco el corazón. La joven vestía un sencillo conjunto blanco bordado con cuentas. Llevaba el pelo recogido con un lazo de terciopelo y apenas se había puesto maquillaje. Lucía un par de pulseras y un anillo de brillantes junto a la alianza. Todo en ella era sobriedad y elegancia. El maitre vietnamita se dirigió presuroso hacia ella y en un francés correcto la saludó:

—Es un gran placer, condesa —dijo besándole la mano—. El teniente Cazalet la aguarda en el bar. ¿Desean sentarse ya?

Jacqueline sonrió y saludó con la mano a Jake, quien se aproximó.

—Sí, creo que sí. Tomaremos una botella de Dom Pérignon. Tenemos algo que celebrar.

—¿Puedo preguntarle qué, condesa?

—Sí. Celebramos seguir vivos.

El vietnamita se echó a reír y los condujo hasta una mesa situada en un rincón de la galería exterior. Una vez los dos se hubieron sentado, les dijo:

—Ahora les traen el champán.

—¿Le importa que fume? —le preguntó Jacqueline a Cazalet.

—No, si yo también puedo hacerlo —respondió, y se inclinó sobre la mesa para darle fuego a su compañera al tiempo que le decía—: Está usted fantástica.

Ella se quedó unos momentos muy seria y luego volvió a sonreír.

—Y usted muy atractivo. Hábleme de usted. ¿Es militar de carrera?

—No. Me presenté voluntario para un período de servicio de dos años.

—O sea que está usted aquí por gusto. ¿Cómo fue eso?

—Creo que se debió a la vergüenza. Me libré del reclutamiento porque estaba en la universidad. Luego pasé a la Facultad de Derecho de Harvard. —Se encogió de hombros—. Ocurrieron ciertas cosas que me impulsaron a alistarme.

Llegó un camarero con el champán y los menús. Ella se echó hacia atrás en su silla.

—¿Qué cosas fueron ésas?

Él le explicó el incidente de la cafetería y las consecuencias que tuvo.

—Así que aquí estoy.

—¿Y el muchacho manco?

—¿Teddy Grant? Está bien. Siguiendo sus estudios en la Facultad de Derecho. Lo vi la última vez que estuve en casa de permiso. Ahora, durante las vacaciones, Teddy trabaja para mi padre. Teddy es un chico listo, muy listo.

—¿Su padre es diplomático?

—Más o menos. Es un brillante abogado que en tiempos trabajó para el Departamento de Estado. Ahora es senador. Ella alzó las cejas.

—¿Y qué opinó de que se alistara?

—Encajó bien el golpe. Me pidió que volviera de una pieza y empezara de nuevo. Durante mi último permiso, él estaba haciendo campaña. La verdad es que no le viene nada mal tener a un hijo en el Ejército.

—Y un hijo que, además, es un héroe.

—Yo no he dicho eso.

—Sus medallas lo dicen por usted. Pero nos estamos olvidando del champán —dijo alzando su copa—. ¿Por qué brindamos?

—Como usted ha dicho, por haber salvado la vida.

—Entonces, por la vida.

—Y por la búsqueda de la felicidad —dijo brindando. Y después añadió—: ¿Cuándo piensa regresar?

—¿A París? —Jacqueline negó con la cabeza—. No tengo prisa. La verdad es que no sé qué voy a hacer ahora.

—¿Ahora que ya se ha librado de los fantasmas?

—Sí, supongo que eso es lo que he hecho. ¿Qué tal si pedimos la cena?

Jake Cazalet se sentía inmensamente feliz, tanto que más tarde ni siquiera recordaría lo que había cenado. Una pequeña orquesta comenzó a tocar y ellos se dirigieron a la pista y se pusieron a bailar. Jake jamás olvidaría lo ligera que sintió a Jacqueline entre sus brazos y lo embriagador que le resultó su perfume.

Y lo mucho que hablaron. Él no recordaba haber tenido una conversación como aquélla en toda su vida. Jacqueline quería enterarse de todo. Pidieron una segunda botella de champán y tomaron helado y café.

Jake le ofreció a su compañera otro cigarrillo y se retrepó en su silla.

—No deberíamos estar aquí. Deberíamos estar allí arriba, entre el fango.

Una sombra cruzó por el rostro de Jacqueline.

—¿Como Jean?

—Lo lamento —se disculpó Jake poniendo una mano sobre la mano de Jacqueline.

—No, la que lo lamenta soy yo —dijo ella sonriendo—. Le dije que ya me había librado de mis fantasmas y luego… Escuche, me gustaría dar una vuelta en uno de esos coches de caballos. ¿Querrá acompañarme?

—Temía que no me lo pidiera —respondió él echando hacia atrás su silla.

Las calles de Saigón eran tan ruidosas como de costumbre, y estaban atestadas de coches, motos y ciclistas. Había gente por doquier y muchachas en el exterior de los bares esperando clientes.

—Me pregunto qué hará esta gente cuando nosotros nos marchemos —comentó Cazalet.

—Cuando nosotros, los franceses, nos retiramos, supieron arreglárselas. La vida siempre sigue, de un modo u otro.

—No se olvide usted de eso —dijo él, y le estrechó la mano.

Jacqueline no se resistió, correspondió al apretón y miró hacia la calle.

—Me encantan las ciudades —dijo—, todas las ciudades. Sobre todo de noche. Por ejemplo, en París, por la noche, parece que cualquier cosa podría suceder a la vuelta de la siguiente esquina.

—Pero, generalmente, no sucede nada.

—Usted no es un verdadero romántico.

—Pues deme clases de romanticismo.

Entre las sombras, ella volvió el rostro hacia él y Jake la besó con gran suavidad pasándole un brazo por los hombros.

—Eres un hombre encantador, Jake Cazalet —dijo, y reposó la cabeza en su hombro.

En el Excelsior, Jacqueline recogió su llave de recepción y, sin decir nada, se la entregó a Jake y comenzó a subir por la amplia escalinata alfombrada. Se detuvo a esperarlo junto a la puerta de su suite. Cazalet abrió la puerta y, después de cederle el paso a su compañera, entró tras ella.

Jacqueline se dirigió al balcón y se asomó a la barandilla, que daba sobre la bulliciosa calle. Cazalet le rodeó la cintura con los brazos.

—¿Estás segura?

—Sí, claro que sí —respondió ella—. Como decíamos antes, la vida es para vivirla. Aguarda aquí unos momentos y luego pasa al dormitorio.

Cazalet estaba recostado en las almohadas fumando un cigarrillo. Había sido la experiencia más maravillosa de toda su vida, y Jacqueline dormía pacíficamente a su lado. Miró su reloj y lanzó un suspiro. Eran las cuatro, y a las ocho tenía que estar en la base para recibir instrucciones.

Se levantó de la cama sigilosamente y comenzó a vestirse.

—¿Ya te marchas, Jake? —le preguntó ella en un susurro.

—Estoy de servicio. Tengo una reunión importante. ¿Almorzamos juntos?

—Me encantará.

Se inclinó y la besó en la frente.

—Hasta luego, amor mío —dijo, y salió de la suite.

Se trataba de una reunión de Estado Mayor y Cazalet no podía dejar de asistir a ella. Su superior, el coronel Arch Prosser, se acercó a Jake mientras éste tomaba café.

—El general Arlington quiere hablar contigo —le dijo—. Una vez más, te has cubierto de gloria.

El general, un menudo y enérgico hombre de pelo blanco, le estrechó la mano.

—Me siento muy orgulloso de usted, teniente Cazalet, y su regimiento también. Lo que hizo el otro día fue auténticamente heroico. Y le interesará saber que no soy el único que piensa así. He recibido autorización para ascenderlo a capitán. —Alzó una mano y prosiguió—: Sí, ya sé que es usted muy joven, pero eso no importa. También he recomendado que se le conceda la cruz de Servicios Distinguidos.

—Me siento abrumado, señor.

—No tiene por qué. Se lo merece. Hace tres semanas, en una recepción de la Casa Blanca, tuve el placer de conocer a su padre. Estaba en plena forma.

—Me alegra saberlo, general.

—Me dijo que se sentía muy orgulloso de usted, y no le faltan motivos. Un joven de su clase podría haberse librado de Vietnam y, sin embargo, usted dejó Harvard y se alistó voluntario. Su patria se siente orgullosa de usted.

El general, tras afirmar vigorosamente con la cabeza, se alejó. Cazalet se volvió hacia el coronel Prosser.

—¿Puedo irme ya?

—No veo por qué no, capitán —respondió Prosser sonriendo—. Pero no salgas de la base sin pasar antes por el Departamento de Intendencia para que te pongan los galones de tu nueva graduación.

Jake estacionó su Jeep frente al Excelsior, entró en el hotel y, nervioso como un cadete, subió corriendo la escalera. Llamó a la puerta de la suite y Jacqueline le abrió. La joven, que tenía el rostro bañado en lágrimas, le rodeó el cuello con los brazos.

—Oh, Jake, gracias a Dios que has llegado. Me disponía a irme. No sabía si volvería a verte.

—¿Te vas? Pero… ¿por qué? ¿Qué ha sucedido?

—Han encontrado a Jean. ¡No está muerto, Jake! ¡Una patrulla lo encontró en la selva malherido! Esta mañana lo trajeron en helicóptero. Está en el hospital militar Mitchell. ¿Querrás llevarme?

Aunque la habitación giraba en torno a él, Jake respondió en tono mesurado:

—Sí, claro que sí. Tengo mi Jeep en la calle. ¿Necesitas algo más?

—No, Jake, sólo que me lleves.

Jacqueline ya estaba alejándose de él, como un barco con rumbo a otras aguas. A unas aguas que ya no eran las de Jake.

En el hospital, Jake miró a través del cristal de la puerta de la habitación privada y vio al hombre. Al capitán, conde Jean de Brissac, que yacía en la cama con un gran vendaje en la cabeza. Junto a él estaban Jacqueline y un médico. Ambos salieron juntos.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó Jake.

—Tiene una rozadura de bala en la cabeza —respondió el médico—, y cuando lo encontraron estaba medio muerto de inanición, pero se recuperará. Son ustedes muy afortunados.

El médico se alejó y Jacqueline de Brissac sonrió entre las lágrimas.

—Sí que lo somos, ¿verdad? —La voz se le quebró—: Dios mío… ¿qué voy a hacer?

Él se sentía increíblemente calmado y sabía que Jacqueline necesitaba de su fortaleza. A la joven las lágrimas le corrían por el rostro, por lo que sacó el pañuelo y se las limpió con gentileza.

—Naturalmente, debes quedarte con tu marido.

Ella permaneció unos momentos inmóvil frente a él, mirándolo. Luego se volvió hacia la puerta de la habitación privada y la abrió. Cazalet fue por el corredor hasta el vestíbulo de entrada. En lo alto de la escalinata principal se detuvo a encender un cigarrillo.

—¿Sabes una cosa, Jake? Estoy orgullosísimo de ti —se dijo suavemente.

Y luego echó a andar a paso vivo en dirección a su coche, tratando de contener las lágrimas que pugnaban por brotarle de los ojos.

Cuando terminó su período de servicio, regresó a Harvard y concluyó su doctorado. Después se incorporó al bufete legal de su padre, pero la política lo atraía irremisiblemente. Primero fue miembro del Congreso y luego, a los treinta y cinco años, se casó con Alice Beadle, una mujer agradable y decente por la que él sentía un gran afecto. El padre de Jake había insistido en la boda, pues consideraba que había llegado el momento de que Jake tuviera descendencia. Pero la pareja no tuvo hijos. Alice, cuya salud nunca había sido buena, contrajo una leucemia que se prolongó durante años.

A lo largo de los años, Jake siguió con interés la carrera militar de Jean de Brissac, el cual llegó a ser general de división del ejército francés. Jacqueline era un recuerdo tan lejano que lo sucedido entre ellos le parecía un sueño. Después, De Brissac murió de un ataque al corazón. El New York Times publicó un obituario acompañado por una foto del general con Jacqueline. Al leer la esquela, Cazalet descubrió que la pareja sólo había tenido una hija, Marie. Le dio vueltas a la posibilidad de escribir una carta, pero al fin consideró preferible no hacerlo. Sería absurdo. Jacqueline no necesitaba turbadores ecos del pasado.

No, era mejor dejarla en paz…

Una vez elegido senador, todos lo consideraron un político de gran futuro y tuvo que hacer viajes al extranjero por asuntos gubernamentales. Normalmente, iba solo, pues Alice no estaba para ajetreos. Así que, cuando realizó un viaje oficial a París en 1989 volvió a encontrarse solo, salvo por la compañía de un abogado manco llamado Teddy Grant. Entre otras invitaciones recibió una para el baile presidencial. Cazalet estaba sentado al escritorio de su estudio en la suite del Ritz cuando Teddy la dejó delante de él.

—No puedes negarte. Es una función de asistencia obligada, como las de la Casa Blanca o las del palacio de Buckingham, sólo que ésta se celebra en el palacio del Elíseo.

—No tengo la más mínima intención de negarme —respondió Cazalet—. Y fíjate que pone «senador Jacob Cazalet y acompañante». Por esta noche, el acompañante serás tú, Teddy, así que ya te estás buscando una corbata negra.

—No creas que me importa ir contigo —dijo Teddy—. Champán, fresas y mujeres atractivas. Al menos para ti.

—Francesas atractivas, Teddy. Pero recuerda que yo ya no estoy para esas cosas. Ahora, lárgate de una vez.

El baile estuvo a la altura de lo esperado. Se celebró en un inmenso salón, en uno de cuyos extremos tocaba una orquesta. Parecía haber acudido todo el mundo: hombres atractivos, mujeres bellas, uniformes por doquier, dignatarios eclesiásticos con vestiduras talares púrpura o escarlata. Teddy fue en busca de más champán y Cazalet se quedó a solas junto a la pista de baile.

—¿Jake? —preguntó una voz.

Se volvió y se la encontró frente a él. La mujer lucía una pequeña tiara de diamantes y vestía un traje de noche de seda negra.

—Dios mío, eres tú, Jacqueline…

El corazón le dio un vuelco cuando la tomó por las manos. Seguía siendo tan hermosa que el tiempo parecía haberse detenido para ella.

—Ya sé que ahora eres senador —dijo Jacqueline—. He seguido tu carrera con gran interés. Aseguran que llegarás a presidente.

—Sí, y los burros vuelan —dijo y, tras una vacilación, añadió—: Lamento lo de la muerte de tu marido el año pasado.

—Sí, pero al menos fue rápida. Supongo que no se puede pedir más.

Teddy Grant apareció con una bandeja en la que había dos copas de champán. Cazalet le presentó a Jacqueline:

—Teddy, la condesa de Brissac… una antigua amiga.

—¿No será usted el Teddy Grant de la cafetería de Harvard? —preguntó ella con una sonrisa—. Estoy realmente encantada de conocerlo, señor Grant.

—Me temo que no sé de qué va esto —dijo Teddy.

—No te preocupes, Teddy. Ve a buscar otra copa de champán y luego te explico.

Teddy se fue desconcertado y Cazalet y Jacqueline se sentaron a la mesa más próxima.

—¿Tu esposa no te acompaña? —le preguntó ella.

—Alice lleva años luchando con la leucemia.

—Oh, cómo lo lamento.

—Es una mujer valerosa, pero la enfermedad domina su vida. Por eso no hemos tenido hijos. ¿Sabes…? Resulta irónico. Mi padre, que también murió el año pasado, me aconsejó que me casara con Alice porque consideraba que yo debía tener familia. La gente desconfía de los políticos que no la tienen.

—¿No estás enamorado de ella?

—Bueno, siento un gran afecto hacia Alice, pero… ¿amor? —Negó la cabeza—. No, eso sólo lo he sentido en una ocasión.

Ella lo tocó en el brazo.

—Lo lamento, Jake.

—Y yo también. Los dos salimos perdiendo, Alice, tú y yo. A veces pienso que yo, al no tener descendencia, fui el que salió peor parado.

—Pero sí la tuviste, Jake —dijo ella con voz suave.

El tiempo pareció detenerse para Cazalet.

—¿Qué quieres decir? —preguntó al fin.

—Mira hacia esa puerta que da a la terraza —dijo Jacqueline.

La muchacha tenía el pelo largo y vestía un sencillo vestido blanco. Por un sobrecogedor momento, a Jake la joven le pareció idéntica a su madre.

—Espero que no sea una broma —murmuró Cazalet.

—No, Jake. Sería una broma demasiado cruel. Fue concebida aquella noche en Saigón, y nació en París en 1970. Se llama Marie y está a mitad de su primer año en Oxford.

Jake no lograba apartar la vista de la muchacha.

—¿Lo sabía el general?

—Él suponía que Marie era suya, o eso pensé yo hasta el final, cuando los médicos le dijeron lo mal que estaba su corazón.

—¿Y…?

—Parece que mientras se encontraba en el hospital de Vietnam, después de que lo encontraron perdido en la selva, alguien le envió una carta. En ella le decían que me habían visto con un oficial norteamericano, y que éste no había salido de mi suite hasta pasadas las cuatro de la mañana.

—¿Pero quién…?

—Un miembro del Estado Mayor, supongo. ¡Qué cosa tan mezquina! A veces me avergüenza pertenecer a la raza humana. Mi querido Jean debió de saberlo desde el principio, pues, antes de morir, firmó una declaración según las estipulaciones del código napoleónico, declarando oficialmente que él era el padre de Marie. Lo hizo para proteger la posición de Marie y su derecho al título nobiliario.

—¿Y ella no sabe nada?

—No. Y no quiero que se entere, ni tú tampoco debes quererlo, Jake. Tú eres un buen hombre, un hombre honorable; pero también eres político. El gran público norteamericano no ve con buenos ojos a los políticos que tienen hijas naturales.

—¡Pero las cosas no ocurrieron así! ¡Maldita sea, creíamos que tu marido había muerto!

—Jake, escucha. Todo el mundo dice que puedes llegar a presidente, pero no con un escándalo así pendiendo sobre tu cabeza. ¿Y qué me dices de Marie? ¿No te parece preferible dejarla con el recuerdo de su padre, el general? No, si no le decimos nada a Marie, sólo habrá dos personas en el mundo que estén al corriente del secreto, tú y yo. ¿De acuerdo?

Jake miró a la encantadora muchacha y se volvió de nuevo hacia Jacqueline.

—Sí —dijo—. Sí, tienes razón.

Ella le tomó la mano.

—Lo sé. Ahora… ¿quieres que te la presente?

—¡Dios mío, pues claro!

—Tiene tus ojos, Jake, y tu sonrisa. Ya verás —le dijo mientras lo conducía hacia ella.

Marie de Brissac se separó del joven y atractivo oficial con el que había estado hablando y, con una sonrisa, dijo:

—Mamá, ya te lo he dicho antes pero… con ese vestido estás fantástica.

Jacqueline la besó en ambas mejillas.

—Gracias, chérie.

—Este es el teniente Maurice Guyon —dijo Marie presentando a su acompañante—, de la legión extranjera francesa. Acaba de regresar de la campaña de Chad.

Guyon, muy castrense, muy correcto, se cuadró y besó la mano de Jacqueline.

—Un placer, condesa.

—Y ahora permítanme que les presente al senador Jacob Cazalet, de Washington. Somos buenos amigos.

—Encantado de conocerlo, senador —dijo Guyon con gran entusiasmo—. El año pasado leí un artículo sobre usted en el París Soir. Sus hazañas en Vietnam fueron admirables, señor. Una carrera muy notable.

—Muchas gracias, teniente —dijo Jake Cazalet—. Esas palabras, viniendo de alguien como usted, son sumamente halagadoras. —Se volvió y le cogió una mano a su hija—: ¿Me permite decirle que, lo mismo que su madre, está usted maravillosa?

La joven había estado sonriendo, pero de pronto la sonrisa dio paso a una expresión de desconcierto.

—Senador… ¿está seguro de que no nos hemos visto antes?

—Totalmente —respondió Jake sonriendo—. ¿Cómo iba a haber olvidado a alguien como usted? —Le besó la mano—. Ahora, si me disculpa, quisiera bailar con su madre.

Mientras evolucionaban por la pista, Cazalet le dijo a Jacqueline:

—Todo lo que me has dicho, todo, es cierto. Es una muchacha maravillosa.

—Siendo hija de quien es, ya puede.

Cazalet la miró con enorme ternura.

—¿Sabes, Jacqueline…? Creo que nunca he dejado de amarte. Si pudiera…

—Chss… —dijo ella, poniéndole un dedo en los labios—. Ya lo sé, Jake, ya lo sé. Pero debemos darnos por satisfechos con lo que tenemos. —Sonrió y añadió—: Y ahora, a mover los pies, senador…

No la volvió a ver. Pasaron los años, su esposa murió al fin a causa de la leucemia que llevaba años atormentándola y Cazalet sólo supo lo que había sido de Jacqueline gracias a un encuentro fortuito con el embajador francés durante una fiesta en Washington, tres años después de la guerra del Golfo. Teddy y Cazalet se tropezaron con él en el jardín de la Casa Blanca.

—Creo que no está de más felicitarlo, senador —comentó el embajador—. Tengo entendido que la candidatura presidencial está a su alcance y no tiene más que pedirla.

—Eso resulta un poco prematuro —dijo Jake—. El senador Freeman puede decidir presentarse.

—No le haga caso, señor embajador, la cosa está hecha —dijo Teddy.

—Y si usted lo dice, tendré que creerlo. —El embajador se volvió hacia Cazalet—: A fin de cuentas, como todo el mundo sabe, Teddy es su éminence grise.

—Sí, supongo que sí —dijo Jake sonriendo. Luego, sin saber por qué, quizá por la música, siguió—: Escuche, embajador, hay una amiga a la que llevo años sin ver. La condesa de Brissac. ¿La conoce?

Una extraña expresión apareció en el rostro del embajador. Luego comentó:

—Mon Dieu, me olvidaba. Usted le salvó la vida en Vietnam.

—Qué demonios, yo también lo había olvidado —dijo Teddy—. Eso fue lo que te valió la cruz de Servicios Distinguidos.

—¿No han permanecido ustedes en contacto? —preguntó el embajador.

—La verdad es que no.

—La hija estaba prometida con un capitán apellidado Guyon, un excelente muchacho. Conozco a su familia. Lamentablemente, lo mataron en el Golfo.

—Cómo lo lamento. ¿Y la condesa?

—Tiene cáncer, amigo mío. Según me dijeron, se encuentra al borde de la muerte. Una verdadera lástima.

—Tengo que salir de aquí cuanto antes —le dijo Cazalet a Teddy caminando a paso vivo por un corredor de la Casa Blanca—. Llama a nuestra embajada en París, y averigua cuál es el actual estado de la condesa de Brissac, y luego telefonea al aeropuerto y diles que preparen el Gulfstream para volar a París.

La muerte de su madre, que se produjo un par de años atrás, le había convertido en un hombre muy acaudalado. A causa de su interés por la política, él se limitó a colocar el dinero en un fondo anónimo de inversiones y dejó que fueran otros quienes se ocupasen de sus finanzas. Sin embargo, la fortuna le concedió muchos privilegios, y el reactor privado Gulfstream era uno de ellos.

Teddy se puso a hablar por su teléfono móvil y, cuando ya estaban llegando a la limusina, anunció:

—Han quedado en que me llamarán.

Se acomodaron en la parte posterior del coche y Teddy corrió la partición de cristal que los separaba del chofer.

—¿Problemas, Jake? ¿Algo que yo deba saber?

Cazalet hizo algo que no solía hacer durante el día: abrió el mueble bar y sacó un vaso.

—Sírveme un whisky, Teddy.

—¿Te encuentras bien, Jake? —preguntó Teddy inquieto.

—Estupendamente. La única mujer a la que he amado está muriéndose de cáncer y mi hija se encuentra sola, así que dame un whisky.

Teddy Grant sirvió la bebida con ojos muy abiertos.

—¿Tu hija, Jake?

Cazalet tomó el vaso y lo vació de un trago.

—Esto es lo que necesitaba —dijo, y procedió a contárselo todo a Teddy.

Al final, el apresurado vuelo trasatlántico resultó inútil, pues Jacqueline de Brissac había muerto hacía dos semanas. Se perdieron el funeral por cinco días. Cazalet parecía moverse a cámara lenta y fue Teddy el que se ocupó de todo.

—Recibió sepultura en el panteón de la familia De Brissac, que se encuentra en un cementerio de Valence —dijo apartándose del teléfono de la suite que ambos compartían en el Ritz.

—Gracias, Teddy. Iremos a visitar la tumba.

Cazalet parecía haber envejecido diez años cuando se acomodó en el asiento de la limusina. Teddy Grant se preocupaba más por él que por ninguna otra persona en el mundo, más incluso que por su compañero de toda la vida, que era profesor de física en Yale.

Cazalet era el hermano que Teddy nunca tuvo, el hombre que se interesó por su carrera desde el incidente en la cafetería de Harvard, el que le consiguió un empleo en el bufete legal de la familia. Cuando Jake le propuso convertirse en su ayudante personal, Teddy aceptó inmediatamente.

Una vez, durante una reunión de un comité del Senado, Teddy permaneció junto a Cazalet aconsejándolo y asesorándolo. Más tarde, uno de los oficiales de enlace con la Casa Blanca más antiguos abordó a Cazalet furioso.

—Escuche, senador, me parece muy mal que ese pequeño chupapollas asista a las reuniones de trabajo. Yo nunca solicité que hubiera maricones en el comité.

La habitación quedó en silencio. Jake Cazalet dijo:

—Teddy Grant se graduó magna cum laude en la Facultad de Derecho de Harvard —dijo Jake—. En Vietnam lo condecoraron con la estrella de bronce al Valor en Combate y con la cruz vietnamita al Valor. También dio un brazo por su patria. —Y, con una expresión terrible añadió—: Pero, sobre todo, es amigo mío, y sus gustos sexuales son asunto única y exclusivamente suyo.

—Escuche… —comenzó el otro.

—No, el que tiene que escuchar es usted. No pienso seguir en el comité. Vámonos, Teddy.

Al final, cuando el presidente se enteró de lo ocurrido, fue el oficial de enlace con la Casa Blanca y no Jake Cazalet el que abandonó el comité. Teddy nunca olvidó el incidente.

En el cementerio llovía y en el aire flotaba una ligera neblina. Había una pequeña ventanilla de atención al público atendida por un funcionario, donde Teddy preguntó por la ubicación de la tumba. Regresó con un pedazo de papel y una única rosa envuelta en celofán. Montó en el coche y le dijo al conductor:

—Suba por el camino y al final tuerza a la izquierda. Allí nos apearemos.

No le dijo nada a Cazalet, que parecía cansado y tenso. El cementerio era viejo y estaba atestado de lápidas y panteones góticos. Cuando se apearon, Teddy desplegó un paraguas negro:

—Por aquí.

Siguieron un angosto sendero y Teddy volvió a consultar el papel.

—Aquí es, senador —dijo en tono extrañamente formal.

El recargado panteón estaba coronado por un ángel de la muerte. Una arcada conducía a un pequeño porche al que se abría una puerta de roble con bandas de hierro y una placa con el apellido De Brissac.

—Me gustaría quedarme solo, Teddy —dijo Cazalet.

—Desde luego.

Teddy le entregó la rosa y volvió a meterse en la limusina.

Jake entró en el porche y se detuvo frente a la puerta. Había una tablilla con los nombres de los miembros de la familia que allí reposaban, pero el del general aparecía en una tablilla aparte. El nombre Jacqueline de Brissac, recién escrito con letras de oro, figuraba bajo el de su marido.

Jake sacó la rosa de su envoltorio, la besó y la colocó en uno de los floreros. Luego se sentó en un banco de piedra y lloró como nunca en su vida había llorado.

Un poco más tarde —a Cazalet le resultó imposible saber cuánto tiempo había pasado—, sonaron pasos sobre la gravilla y él alzó la cabeza. Ante él vio a Marie de Brissac, con una chaqueta Burberrys y un pañuelo cubriéndole la cabeza. Llevaba una rosa como la de Jake, y Teddy Grant permanecía junto a ella, protegiéndola con el paraguas.

—Disculpa, senador. Esto ha sido idea mía. Pensé que ella debía saberlo.

—No te preocupes, has hecho bien, Teddy —dijo Cazalet profundamente emocionado; el corazón le latía con fuerza.

Teddy regresó a la limusina y Marie y Jake se miraron.

—No te enfades con él —dijo la muchacha—. Yo… Bueno, yo ya estaba enterada. Mi madre me lo dijo cuando cayó enferma, a los dos años de que tú y yo nos conocimos en el baile. Dijo que ya era hora de que yo lo supiera.

Marie colocó su rosa en otro de los floreros.

—Aquí tienes, mamá —dijo con voz suave—. Una rosa de cada una de las personas que más te quisieron en el mundo. —Se volvió hacia Jake y sonrió—. Bueno, aquí estamos, papá.

Cazalet se echó de nuevo a llorar y ella lo abrazó.

Más tarde, se sentaron en el banco y se cogieron de la mano.

—Quiero arreglar las cosas —dijo Jake—. Debes permitirme que te reconozca.

—No —replicó ella—. Mamá se mostró muy firme en eso, y yo opino como ella. Eres un gran senador y, como presidente de Estados Unidos, podrás hacer grandes cosas. No podemos permitir que nada eche a perder eso. Una hija ilegítima es lo último que necesitas. Tus rivales políticos te despedazarían.

—Que se vayan a la mierda.

Ella se echó a reír.

—Bonito lenguaje para un futuro presidente. No, lo que digo es lo mejor. Sólo tú y yo lo sabremos. La tapadera perfecta.

—Y Teddy.

—Ah, sí, es encantador. Un hombre magnífico y un gran amigo tuyo. Mi madre me habló de él. No debes sentirte molesto porque hablara conmigo.

—No estoy molesto.

—Acérquese, Teddy —le llamó Marie.

Teddy Grant se apeó de la limusina y fue junto a ellos.

—Lo lamento, Jake.

—Hiciste bien, Teddy, y te lo agradezco; pero ella no quiere que el asunto se haga público. Dile que comete un error.

—No, mucho me temo que tiene razón. Podrías echar a perder tu carrera. La oposición convertiría esto en algo muy sucio. La política es así.

A Jake le sangraba el corazón, pero en el fondo sabía que ellos estaban en lo cierto.

—Muy bien —dijo Cazalet volviéndose hacia Marie—. Pero debemos vernos regularmente y con frecuencia.

Ella sonrió y miró a Teddy con las cejas alzadas.

—Lo lamento, Jake, pero habría habladurías —dijo Teddy—. La prensa se te echaría encima. Creerían que tenías una nueva novia.

Cazalet dejó caer los hombros y Marie le tocó suavemente el rostro.

—Quizá podamos vernos de cuando en cuando, en algún evento público. Ya sabes…

—Dios mío, esto es dolorosísimo —dijo Jake.

—Tú eres mi padre y yo te quiero. Y mi cariño no se debe a que fueras el joven y glorioso héroe de guerra que le salvó la vida a mi madre en una remota ciénaga vietnamita. Lo que admiro es la decencia y la entereza de un hombre que supo ocuparse de su esposa hasta el final de su larga enfermedad. Te quiero, Jake Cazalet, por lo que eres, y me alegro enormemente de ser tu hija.

Abrazó con más fuerza a su padre y miró a Teddy, que tenía lágrimas en los ojos.

—Cuídelo, Teddy. Ahora me voy.

Marie salió a la lluvia y echó a andar con paso rápido.

—Dios mío, Teddy, ¿qué voy a hacer? —dijo Jake Cazalet con voz quebrada.

—Tienes que conseguir que se sienta orgullosa de ti, senador. Llegarás a ser el mejor presidente que ha tenido nuestro país. Ahora vámonos.

Mientras caminaban hacia la limusina, Cazalet comentó:

—Kennedy tenía razón. El que crea que en la vida hay justicia es que ha sido muy mal informado.

—Desde luego, senador, la vida es una mierda, pero es lo único que tenemos —dijo Teddy mientras se acomodaban en la limusina—. Ah, por cierto, acaban de llamarme al móvil. El senador Freeman ha decidido no presentarse. La candidatura es tuya. Allá vamos.

Capítulo 2

Londres - Sicilia - Corfú - Mediterráneo oriental

1997

La lluvia procedente del oeste había azotado Londres durante la noche empujada por un viento frío e inclemente. Llegada la mañana, el viento amainó, pero cuando el oficial de la prisión cubierto con un impermeable azul marino abrió la puerta del patio de ejercicios de la prisión de Wandsworth, la lluvia caía con más intensidad que nunca. El oficial se llamaba Jackson y lucía un bien recortado bigote militar, cosa nada sorprendente, ya que había sido miembro de la Guardia de Granaderos.

—Sal de una vez —le dijo Jackson a Dermot Riley empujándole hacia la puerta.

Riley, que únicamente llevaba el uniforme de la prisión, asomó la cabeza fuera. El patio, rodeado por altos muros de ladrillo, estaba desierto.

—Me voy a empapar —dijo con marcado acento del Ulster.

—No, qué va. Ya he pensado en eso —respondió Jackson tendiéndole un pequeño paraguas plegable.

—Prefiero volver a mi celda —dijo Riley con aire taciturno.

—Sesenta minutos diarios de ejercicio, eso es lo que dice el reglamento, y luego te pasarás encerrado las otras veintitrés horas del día. No podemos permitir que te mezcles con los honrados delincuentes, ¿no? Ya sabes lo mucho que les gustaría ponerle las manos encima a un mierda del IRA como tú. La bomba de la semana pasada en el West End causó dieciséis muertos y sólo Dios sabe cuántos heridos. No eres popular, Riley, nada popular. Y, ahora, a hacer ejercicio.

Empujó a Riley a la lluvia y cerró la puerta tras él. Riley oprimió el botón del paraguas plegable y éste se abrió. Sacó de un bolsillo una lata de cigarrillos, encendió uno con un mechero de plástico y echó a andar.

Resultaba curioso. Caminar bajo la lluvia lo hacía sentirse mejor y el cigarrillo le sabía muy bien. Por otra parte, cualquier cosa era preferible a la solitaria vida que llevaba en su celda veintitrés horas al día. Hasta ahora, había soportado seis meses, con lo cual sólo le quedaban por cumplir catorce años y medio. A veces, cuando pensaba en aquellos años que se tendían hacia el infinito, temía terminar volviéndose loco. La condena no habría sido tan dura si lo hubieran mandado a una prisión del Ulster. Al menos, allí habría compartido el cautiverio con viejos camaradas. Pero en Wandsworth…

En aquel momento se abrió la puerta y apareció Jackson.

—Acércate, Riley, tienes visita.

—¿Visita?

—Sí, tu abogado.

Riley seguía bajo la lluvia, con el paraguas sobre la cabeza y Jackson añadió con impaciencia:

—El picapleitos, tu estúpido abogado irlandés. Venga, muévete.

Jackson no lo condujo a la sala de visitas, sino que abrió una puerta situada al fondo de un pasillo lateral. En la habitación había una mesa con una silla a cada extremo, y una gran ventana con rejas. El hombre que permanecía junto a ella mirando al exterior llevaba una chaqueta Burberrys beige sobre un traje marrón oscuro. La blanca camisa estaba adornada con una corbata a rayas universitaria. Tenía el pelo negro y rizado, su rostro era franco y afable y llevaba gafas de gruesa montura. Representaba unos cuarenta años.

—No sé si se acordará de mí, señor Riley. Estaba en el tribunal el día en que usted fue sentenciado. Me llamo George Brown.

—Ah, sí —dijo Riley sin inmutarse lo más mínimo.

—Me han contratado para que estudie la posibilidad de apelar su caso. Hubo ciertas irregularidades, testimonios de testigos que tal vez fueran parciales. —Se volvió hacia Jackson, que permanecía junto a la puerta—. ¿Le importaría salir, señor…?

—Jackson, señor.

—Creo que si les echa un vistazo a las normas de la sección tres, verá que, cuando han de hablar sobre una apelación, un abogado y su cliente tienen derecho a conversar a solas.

—Lo que usted diga.

La puerta se cerró y Riley preguntó:

—¿Qué demonios ocurre? No lo había visto a usted en mi vida, y no existe la menor posibilidad de que el ministro del Interior acepte una apelación de mi caso.

Brown sacó del bolsillo interior de su chaqueta una pitillera y le ofreció un cigarrillo a Riley.

—Quince años —dijo mientras le daba fuego a Riley—. Eso es mucho tiempo. Y aquí las cosas ya son malas, pero no tardarán en mandarlo a Parkhurst, en la isla de Wight. Es la prisión más dura de Gran Bretaña, y sus penados son los más peligrosos. Si lo encierran allí, será como si clavasen el último clavo de su ataúd. Yo sé mucho de esas cosas. Soy abogado aunque, naturalmente, mi verdadero apellido no es Brown.

—¿Se puede saber cuál es su juego, amigo? —preguntó Riley.

—Tome asiento y se lo diré. Riley se sentó y Brown continuó:

—Le voy a hacer una oferta que no le será posible rechazar, como en El padrino.

—¿De qué se trata? ¿De una nueva apelación?

—No. —Brown se acercó a la ventana y miró al exterior—. ¿Qué le parecería ser libre de nuevo?

—¿Habla usted de una fuga? —quiso saber Riley.

—No, hablo de ser realmente libre. De hacer borrón y cuenta nueva.

Riley se quedó atónito.

—Con tal de conseguir eso haría cualquier cosa —dijo con voz algo ronca—. Cualquier cosa.

—Sí, eso pensé que contestaría; pero aún hay más. Haga lo que le digo y no sólo volverá a ser un hombre libre, sino que dispondrá de veinte mil libras para comenzar de nuevo.

—Dios mío —murmuró Riley—. ¿Y a quién tendría que matar?

Brown sonrió.

—A nadie, se lo aseguro, pero le ruego que conteste a una pregunta. ¿Conoce al brigadier Charles Ferguson?

—Personalmente, no —respondió Riley—. Pero he oído hablar de él. Dirige una red de inteligencia especializada en la lucha contra el terrorismo a la que llaman el ejército privado del primer ministro. No tiene nada que ver con el SIS ni con el MI5. Lo que sé es que Ferguson lleva varios años haciéndoselo pasar muy mal al IRA.

—¿Y a Sean Dillon lo conoce?

—Caray, ¿está él metido en esto? —Riley se echó a reír—. Sí, a Sean lo conozco como a mí mismo. En los años setenta combatimos juntos en Londonderry. Éramos poco más que unos chiquillos. Se lo hicimos pasar bien mal a los soldados británicos; pero dicen que ahora Sean trabaja para Ferguson.

—Hábleme de Dillon.

—Su madre murió en el parto, y él y su padre se fueron a vivir a Londres. Sean era un genio de la actuación. Podía transformarse sin usar siquiera maquillaje. Yo lo he visto hacerlo. El hombre de las mil caras, así lo llamaba la inteligencia británica, que en veinte años jamás consiguió echarle el guante.

—Tengo entendido que a su padre lo mataron los soldados británicos durante una visita a Belfast —dijo Brown.

—Exacto. Sean debía de tener diecinueve años. Regresó a su tierra, se unió al movimiento y nunca se volvió atrás. En tiempos, fue el activista más temido del IRA provisional.

—¿Y qué pasó?

—A él nunca le gustaron las bombas, aunque dicen que Sean fue el responsable del ataque con mortero al diez de Downing Street durante la guerra del Golfo. Después de eso, se marchó a Europa y se convirtió en una especie de pistolero profesional que ofrecía sus servicios a cualquiera que estuviera dispuesto a pagarle. Lo mismo trabajaba para la Organización para la Liberación de Palestina que volaba cañoneras palestinas en Beirut. Sean era de lo más imparcial.

—¿Y cuándo apareció Ferguson en su vida? Me han contado la historia, pero me gustaría confirmarla.

—Bueno, entre otros muchos talentos, nuestro Sean es capaz de pilotar cualquier cosa que vuele. Estaba transportando medicinas destinadas a los niños de Bosnia cuando lo abatieron. Parece que los serbios iban a matarlo y entonces apareció Ferguson y llegó a no sé qué acuerdo. Mediante el chantaje, obligó a Sean a trabajar para él.

—Utilizó a un ladrón para atrapar a otro ladrón —dijo Brown.

—Sí, eso fue más o menos lo que ocurrió. El asunto no hizo a Sean muy popular entre los provos de Irlanda, los miembros del IRA provisional.

—Lo cual resulta bastante lógico, ¿no le parece?

Se produjo una pausa tras la cual Riley preguntó:

—¿Por qué no me explica de una vez lo que quiere?

—Quiero a Sean Dillon —dijo Brown sonriendo y ofreciendo otro cigarrillo a su interlocutor—. O, por decirlo de otro modo, las personas a las que represento quieren a Sean Dillon.

—¿Y quiénes son esas personas?

—Eso no es asunto suyo, señor Riley, pero creo poder garantizarle que si hace exactamente lo que le digamos, conseguirá su libertad y nosotros conseguiremos a Dillon. ¿Supone eso algún problema para usted?

—Ninguno en absoluto —dijo Riley sonriendo—. ¿Qué tengo que hacer?

—En primer lugar, debe solicitar una entrevista con el alcaide. Dígale que quiere ver a Ferguson, que tiene cierta información y únicamente puede comunicársela a él.

—Y luego ¿qué?

—Sin duda, Ferguson querrá entrevistarse con usted. Durante las dos últimas semanas ha habido una serie de pequeños atentados con bomba en Hampstead y Camden. Todo el mundo sabe que el IRA tiene al menos tres comandos activos operando en Londres. —Sacó un papel de la billetera y se lo tendió a Riley—. Dígale a Ferguson que en esta dirección encontrará a un comando activo, más una buena cantidad de Semtex y de detonadores.

Riley miró el papel.

—Holland Park. —Alzó la vista—. ¿Esto es auténtico?

—No encontrarán al comando, sólo el Semtex y los detonadores. Resultará suficiente para demostrar que decía usted la verdad. Si en el lugar no encuentran a nadie, la culpa no será suya.

—¿Y espera que Ferguson me conmute la sentencia por eso? —preguntó Riley negando con la cabeza—. Si le fuera posible atrapar a un comando, tal vez. —Se encogió de hombros—. No dará resultado.

—Sí, Ferguson querrá más y usted se lo dará. Hace dos años, un grupo terrorista árabe llamado Ejército de Dios, voló un jumbo que había despegado de Manchester. Hubo más de doscientos muertos.

—¿Y…?

—Su dirigente era un hombre llamado Hakim al-Sharif. Sé dónde tiene su escondite. Yo se lo diré a usted, y usted se lo dirá a Ferguson. No hay cosa que Ferguson desee más que echarle el guante a ese cabrón, y sin duda utilizará a Dillon para conseguirlo.

—¿Y qué haré yo?

—Se ofrecerá a ir con Dillon, como demostración de que va usted en serio. —Brown sonrió—. Funcionará, señor Riley, pero sólo si hace exactamente lo que yo le diga, así que escuche con atención.

El despacho del brigadier Charles Ferguson se encontraba en el tercer piso del Ministerio de Defensa, y desde él se dominaba la Horse Guards Avenue. Ferguson estaba sentado a su escritorio. Era un hombre corpulento y desaliñado, que vestía un arrugado traje beige y una corbata de la Guardia Real. Con el entrecejo ligeramente fruncido, oprimió la tecla de su intercomunicador.

—¿Brigadier?

—¿Está Dillon con usted, inspectora jefe?

—Acaba de llegar.

—Quiero verlos a los dos. Ha surgido algo.

La mujer que entró en primer lugar tenía unos treinta años y llevaba un traje de Armani. Llevaba el rojizo pelo muy corto y usaba gafas de gruesa montura. Más que bella, resultaba interesante. Podría haber sido secretaria ejecutiva o directora de una empresa, pero era la inspectora jefe de detectives Hannah Bernstein, pertenecía a una familia judía ortodoxa y estaba licenciada en psicología por Cambridge. Su padre era profesor de cirugía y su abuelo, rabino; y ambos se sintieron totalmente desolados cuando Hannah decidió hacerse policía. Hizo rápidamente carrera y terminó en el Cuerpo Especial. Al poco tiempo, Ferguson consiguió que la asignaran a título temporal en calidad de asistente. Pese a su aspecto y su acento de la clase alta británica, la mujer, que Ferguson supiera, había matado tres veces en cumplimiento de su deber, y ella misma había recibido un balazo.

El que entró tras ella, Sean Dillon, era un hombre bajo, de no más de metro sesenta y cinco, y de cabello tan rubio que resultaba casi blanco. Llevaba pantalones oscuros de pana, una vieja cazadora de aviador y un pañuelo blanco al cuello. Sus claros ojos no parecían ser de ningún color concreto. Dillon era atractivo y parecía estar permanentemente animado por una especie de inquieta vitalidad animal. Tenía siempre una tenue sonrisa en los labios, como si no se tomase la vida muy en serio.

—Dios bendiga a los trabajadores diligentes, brigadier —dijo en tono jovial y con el inconfundible acento de los irlandeses del Ulster.

Ferguson dejó la pluma y se quitó las gafas de lectura.

—Dermot Riley. ¿Te suena ese nombre, Dillon?

Dillon sacó una vieja pitillera de plata, escogió un cigarrillo y lo encendió con un mechero Zippo.

—Y tanto que me suena. En los duros días de los setenta, cuando él y yo éramos poco más que chiquillos, luchamos juntos en la Brigada de Londonderry del IRA provisional.

—Tiroteando a los soldados ingleses —dijo Hannah Bernstein.

—Si no se hubiesen alistado, no les habría pasado nada —replicó Dillon jovialmente. Se volvió hacia Ferguson y siguió—: El año pasado la Brigada Antiterrorista de Scotland Yard lo detuvo aquí en Londres. Se supone que era miembro de uno de los comandos activos.

—Según recuerdo, en su domicilio encontraron Semtex y un buen surtido de armas.

—Es cierto —dijo Dillon—. Pero cuando lo interrogaron en el Old Bailey se negó a soltar prenda. Lo condenaron a quince años.

—Me alegro —dijo Hannah.

—Bueno, cada cual ve las cosas a su modo —le dijo Dillon—. Para ti es un terrorista y, sin embargo, Dermot se considera a sí mismo un aguerrido soldado que combate por una causa justa.

—No, eso ya no es así —intervino Ferguson—. Acabo de recibir una llamada del alcaide de la prisión de Wandsworth. Riley está dispuesto a hacer un trato.

—¿De veras? —La sonrisa de Dillon había desaparecido, y en su frente se formaron unas arrugas—. ¿Qué le habrá impulsado a hacer una cosa así?

—¿Conoces el interior de Wandsworth, Dillon? Si lo conocieras, comprenderías el porqué. Es el infierno en la tierra, y Riley ya se ha pasado allí seis meses y aún le quedan catorce años y medio por cumplir. No estará de más que averigüemos qué quiere.

—¿Y desea usted que yo lo acompañe? —preguntó Dillon.

—Desde luego. A fin de cuentas, tú eras amigo de ese tipo. Y acompáñenos usted también, inspectora jefe, quiero conocer su opinión. —Echó hacia atrás su sillón y se puso en pie—. El Daimler nos espera, así que vámonos.

Estuvieron un rato aguardando en la sala de visitas de Wandsworth. Al fin la puerta se abrió, Jackson empujó a Riley al interior de la habitación y cerró la puerta por fuera.

—¿Eres tú, Sean? —preguntó Riley.

—El mismo que viste y calza, Dermot.

Dillon encendió un cigarrillo y, tras aspirar una bocanada, se lo pasó a Riley, que sonrió.

—En Londonderry, en los viejos tiempos, también me pasabas el cigarrillo así. ¿Recuerdas los malos ratos que les hicimos pasar a los británicos?

—Claro que lo recuerdo, viejo amigo, pero las cosas cambian.

—Tú, desde luego, has cambiado —dijo Riley—. Te pasaste al otro bando.

—Bueno, basta ya de rememorar el pasado —interrumpió Ferguson—. Vayamos al grano. ¿Qué quieres, Riley?

—Largarme, brigadier —respondió Riley sentándose en una de las sillas dispuestas en torno a la mesa—. Con seis meses he tenido bastante. No aguanto más. Prefiero morir.

—Como las personas a las que asesinaste —dijo Hannah.

—¿Se puede saber quién es usted?

—Es inspectora jefe de detectives del Cuerpo Especial —dijo Dillon—, así que cuida tus modales.

—Estábamos en guerra, señora —comenzó Riley.

Ferguson lo interrumpió:

—Pero ahora ya te has cansado de la gloriosa causa. Dinos de una vez cuál es tu proposición.

Como Riley pareció vacilar, Dillon dijo:

—El brigadier tiene el corazón muy duro, Dermot, pero está chapado a la antigua y es hombre de palabra, así que puedes fiarte de él.

—Muy bien —dijo Riley alzando una mano—. Ustedes siempre han dado por hecho que hay tres comandos activos operando en Londres. Había un cuarto, organizado de modo distinto. Tenían como base una bonita casa en Holland Park. Tres tipos y una mujer, los cuatro con excelentes empleos en la ciudad. Otra cosa, todos fueron escogidos porque nacieron o se educaron en Inglaterra. Lo cual es la perfecta tapadera.

—¿Nombres? —preguntó Ferguson.

—No le servirán para nada, porque ninguno de ellos tiene antecedentes policiales. Pero bueno, allá van.

Dio los cuatro nombres y Hannah Bernstein tomó nota de ellos en su cuaderno. Dillon los observaba impasible.

—¿Dirección? —preguntó Ferguson.

—Villa Park, en Palace Square. Un viejo edificio victoriano rodeado de un bonito jardín.

—¿Tú tuviste tratos con ellos? —preguntó Dillon.

—No, pero un amigo mío, Ed Murphy, era su proveedor. Una noche se fue de la lengua. Ya saben lo que ocurre cuando se bebe de más. El caso es que me contó un montón de cosas acerca de ese cuarto comando.

—¿Y dónde está ahora Murphy?

—Regresó a Irlanda el año pasado.

Dillon se volvió hacia Ferguson y, encogiéndose de hombros, comentó:

—Yo, en el lugar de esa gente, ya habría desaparecido hace tiempo. Sobre todo, después de la detención de Dermot.

—Pero ¿por qué? —preguntó Hannah—. No hay ninguna conexión entre ellos y él.

—Siempre la hay —dijo Dillon.

—Basta de discusiones —les dijo Ferguson—. Merece la pena probar.

Dio unos golpes en la puerta y cuando ésta se abrió y apareció Jackson, Ferguson le tendió un sobre que había sacado del bolsillo.

—Entréguele esto al alcaide y pídale que lo firme. Es una autorización por la que este hombre queda bajo mi custodia. Luego, lleve a Riley a su celda para que recoja sus cosas. Lo esperaremos en el patio, en mi Daimler.

—Muy bien, brigadier.

Jackson se cuadró y se hizo a un lado para dejar salir a los tres visitantes.

En el exterior de la prisión, un grupo de personas aguardaba bajo la lluvia la salida de los reclusos puestos en libertad. Entre ellas se encontraba el abogado que había dicho llamarse George Brown, en pie junto a un negro taxi londinense, protegiéndose con un paraguas. El conductor parecía el típico taxista londinense, un hombre de una especie muy peculiar. Tenía el cabello oscuro, rizado y moteado de canas, y la nariz rota.

—¿Crees que el plan dará resultado? —preguntó el taxista.

En aquel momento las puertas de la prisión se abrieron. Por ellas salieron varios hombres y después el Daimler.

—Ahora sí lo creo —replicó Brown.

Mientras el Daimler pasaba, Riley, sentado junto a Dillon y frente a Ferguson y Hannah, miró hacia el exterior e inmediatamente reconoció a Brown. Apartó la mirada.

Brown le hizo seña a un sedán Ford estacionado al otro lado de la calle. El coche se apartó del bordillo y comenzó a seguir al Daimler.

Brown se subió al taxi.

—Y ahora, ¿qué? —preguntó el conductor.

—Ellos los seguirán. Ferguson tiene que esconder a Riley en alguna parte.

—¿En un piso franco?

—Es posible; pero sería mucho más prudente llevarlo a la casa de Dillon, en Stable Mews. Lo cual sería además muy práctico, pues el apartamento de Ferguson está a la vuelta de la esquina, en Cavendish Square. Por eso he tomado las medidas que he tomado. Veremos si acierto. Mientras tanto, nosotros dos aguardaremos aquí. Escogí el día de visita para ir a hablar con Riley porque así yo no sería más que una de las doscientas o trescientas personas que ese día entraron y salieron de la cárcel, y nadie de recepción se acordará de mí. Pero el oficial de prisiones que me condujo hasta Riley sí me recordará. El tipo se llama Jackson. —Brown miró su reloj y añadió—: El turno de guardia ya casi ha terminado. Esperaremos a ver si sale.

Jackson apareció veinte minutos más tarde y se encaminó a paso vivo hacia la estación de metro más próxima. El hombre, que era muy aficionado al billar, aquella noche iba a participar en un torneo de la Legión Británica y quería llegar pronto a casa para ducharse y cambiarse de ropa.

Cuando Jackson entró en la estación de metro, tan concurrida como de costumbre, el taxi se detuvo junto al bordillo y Brown se apeó y siguió a Jackson. Éste bajó por la escalera mecánica y echó a andar por uno de los pasadizos. Brown lo seguía de cerca, aunque manteniendo siempre a varias personas entre él y Jackson. El andén estaba atestado y Jackson se abrió paso entre el público y se quedó aguardando al borde de las vías. A lo lejos se oyó el rumor de un tren; Brown se aproximó por la espalda al oficial de prisiones. Se produjo una fuerte corriente de aire y el rumor se convirtió en rugido cuando el tren apareció en la boca del túnel. Jackson notó una mano en la espalda. Fue lo último que notó en su vida, ya que un instante después cayó de cabeza sobre las vías, justo enfrente de la locomotora.

En el exterior, el taxista aguardaba inquieto, pues ya había tenido que rechazar a varios clientes. Comenzaba a sentir que unas diminutas gotas de sudor, producto de la ansiedad, perlaban su frente cuando Brown apareció por la boca de la estación, cruzó rápidamente la acera y se subió a la parte posterior del taxi.

—¿Todo bien? —preguntó el taxista al tiempo que encendía el motor.

—Asunto resuelto —dijo Brown, y el taxi se puso en marcha.

—Te quedarás con Dillon en su casa —dijo Ferguson—. Sólo está a cinco minutos de mi apartamento.

—Qué práctico —dijo Riley.

—Y procura actuar sensatamente, como un buen muchacho. Espero que no se te ocurra huir.

—¿Por qué iba a hacerlo, brigadier? —preguntó Riley—. Quiero salir de este asunto convertido en un hombre libre. No me apetece la idea de pasarme el resto de mi vida mirando hacia atrás por si alguien me sigue.

—Buen chico.

En ese momento, tras sortear un furgón gris de la British Telecom estacionado junto al bordillo, el Daimler se metió por Stable Mews. En la acera había una tapa de registro abierta rodeada por una pequeña barrera. Un operario de teléfonos, que llevaba casco y la típica chaqueta de hule amarillo con el logo de la BT impreso en la espalda, estaba trabajando en el pozo de inspección.

—Bueno, vosotros dos os quedáis aquí —dijo Ferguson—. La inspectora jefe y yo tenemos cosas que hacer.

—¿Cuándo daremos el golpe? —preguntó Dillon.

—Esta misma noche. Más vale pronto que tarde.

Cuando el Daimler se alejó, Dillon abrió la puerta de la vivienda y entró. La casa era pequeña y victoriana, con una alfombra turca escarlata y azul sobre el suelo del vestíbulo. Una puerta conducía a la sala de estar, que lucía un pulido suelo de tablas, un tresillo de cuero negro y alfombras orientales repartidas por doquier. Encima de la chimenea había una pintura al óleo de la época victoriana, una vista nocturna del Támesis.

—Caray —exclamó Riley—. Eso es un Atkinson Grimshaw, y debe de costar una auténtica fortuna, Sean.

—¿Cómo estás tan enterado? —preguntó Dillon.

—Bueno, una vez fui a visitar a Liam Devlin a su cabaña de Kilrea, cerca de Dublín. Tenía al menos seis pinturas de Grimshaw en las paredes.

—Ahora sólo tiene cinco —dijo Dillon, que estaba junto al aparador, sirviendo dos vasos de whisky Bushmills—. Ese cuadro me lo regaló él.

—O sea que el muy cabrón sigue vivo.

—Desde luego. Tiene ochenta y cinco años y no representa más de setenta.

—La leyenda viva del IRA.

—Es el mejor de todos nosotros —dijo Dillon, que alzó su vaso y brindó—: Por Liam.

En la esquina de la calle, el hombre que estaba en el pozo de inspección salió de él, abrió la puerta del furgón y entró en el vehículo, donde otro hombre, también con indumentaria de operario de la BT, estaba sentado en un taburete manipulando un micrófono direccional de refracción. El hombre se volvió hacia el recién llegado y sonrió.

—Perfecto. Oigo todo lo que dicen.

A las nueve de aquella noche, la policía precintó la zona de Palace Square en Holland Park. Ferguson, Dillon y Riley permanecían en el interior del Daimler, estacionado a las puertas de la villa Park, y contemplaron cómo un contingente armado de la Brigada Antiterrorista derribaba la puerta con sus mazas e irrumpía en el interior.

—Hasta ahora, bien —dijo Ferguson.

Dillon cogió el paraguas del coche, se apeó, encendió un cigarrillo y permaneció bajo la lluvia. Hannah Bernstein salió por la puerta principal y fue hacia ellos. Vestía mono negro, chaleco antibalas y llevaba una pistola Smith & Wesson en la cintura. Ferguson abrió la portezuela:

—¿Hubo suerte?

—Encontramos una considerable cantidad de Semtex, señor, y un montón de temporizadores. Parece que se disponían a emprender una campaña de colocación de bombas, y nosotros la hemos abortado.

—¿Pero no había ningún miembro del comando activo?

—Lamento informarle de que no, brigadier.

—Lo que yo dije —comentó Dillon—. Debieron de largarse hace tiempo.

—¡Mierda! —exclamó Ferguson—. Quería a esos tipos, Dillon.

—Bueno, yo he cumplido mi parte del trato —dijo Riley—. La culpa no ha sido mía.

—Sí, pero con lo que hemos conseguido no nos basta —replicó Ferguson.

La actuación de Riley estaba siendo excelente y con un toque de inquietud en la voz, dijo:

—Espero que no vayan a enviarme de nuevo a Wandsworth.

—Pues, realmente, no puedo hacer otra cosa.

Entonces Riley hizo una buena exhibición de pánico.

—No, eso no. Estoy dispuesto a lo que sea. Hay muchas cosas que puedo decirles, y no sólo sobre el IRA.

—¿Como por ejemplo?

—¿Recuerdan el jumbo procedente de Manchester que cayó sobre el mar de Irlanda? Hubo doscientos veinte muertos. Unos fundamentalistas árabes, el Ejército de Dios, fueron los responsables, y usted sabe quién era el jefe de ese grupo.

Ferguson se había puesto muy pálido.

—Hakim al-Sharif —murmuró.

—Puedo entregárselo.

—¿Significa eso que conoces el paradero de ese maldito asesino?

—Hablé con él el año pasado. También le vende armas al IRA.

—Suficiente —dijo Ferguson alzando una mano. Miró a Hannah y añadió—: Suba, inspectora jefe. Iremos a casa de Dillon y seguiremos hablando de este asunto.

La tetera de la cocina de Dillon era antigua, de las que pitan cuando el agua hierve. Ferguson estaba al teléfono, hablando con su oficina, y Riley se encontraba en el sofá cerca de la chimenea. Hannah Bernstein permanecía sentada junto a la ventana y se puso en pie al oír el pitido de la tetera.

—No, ni hablar —dijo Dillon—. No sería políticamente correcto. Yo serviré el té.

—Qué tonto eres, Dillon —comentó Hannah.

Dillon preparó una gran tetera, la colocó en una bandeja con leche, azúcar y cuatro tazas y regresó a la sala.

—Té Barry’s —dijo aludiendo a una de las marcas de té más consumidas en Irlanda—. Te sentirás como en casa.

Hannah comenzó a servir, Ferguson colgó el teléfono y aceptó la taza de té que Hannah le ofrecía.

—Muy bien, comencemos de nuevo —dijo Ferguson.

Riley tomó la palabra.

—Antes de que me detuvieran aquí en Londres el año pasado, mi oficial de Estado Mayor en Dublín me confió una misión de mensajero. Tenía que volar a París y dirigirme a cierto banco, en una de cuyas cajas de seguridad se encontraba depositado un maletín. Lo único que sé es que contenía muchísimo dinero en dólares norteamericanos. La cantidad exacta nunca la averigüé. Di por hecho que se trataba de un pago a cuenta de un envío de armas a Irlanda.

—¿Qué más?

—Recibí instrucciones muy concretas y me atuve a ellas al pie de la letra. Volé a Palermo, en Sicilia. Allí alquilé un coche y me dirigí a la costa meridional de la isla, a un puerto pesquero llamado Salinas, un lugar realmente insignificante. Me ordenaron que llamase a cierto número de teléfono y que, simplemente, dijera: «El irlandés ya está aquí».

—Continúa —dijo Ferguson.

—Luego tenía que esperar en un bar del muelle llamado Café Inglés.

La historia era tan buena que el propio Riley casi se la estaba creyendo.

—¿Quién apareció por el bar? —preguntó Dillon.

—Dos hombres que llegaron en un Range Rover. Árabes. Me condujeron a una villa situada a ocho o diez kilómetros de Salinas. No se veía nada más en los alrededores. Había una especie de embarcadero y, amarrada a él, una lancha a motor.

—¿Y Hakim al-Sharif? —preguntó Hannah.

—Ah, sí. Se mostró muy amable. Contó el dinero, me dio una carta sellada para el jefe de Estado Mayor en Dublín y me invitó a pasar la noche allí.

—¿Cuánta gente había en la villa?

—Los dos tipos que fueron a buscarme eran, evidentemente, los guardaespaldas de al-Sharif, y había un matrimonio que vivía en una casita contigua. La mujer cocinaba y el marido se encargaba de las pequeñas tareas domésticas. Al parecer, cuando al-Sharif estaba ausente, ellos hacían de guardeses de la villa. —Bebió un sorbo de té—. Ah, también había una muchacha árabe que vivía con ellos. Creo que su cometido era hacer feliz a al-Sharif en ciertas ocasiones. Al menos, eso me pareció.

—¿Alguna otra cosa digna de mención?

—Sí, resultó que al-Sharif no era un musulmán corriente y moliente. Bebía grandes cantidades de whisky escocés.

—¿Se explayó contigo?

—Bueno, el alcohol le aflojó la lengua un poco. No paraba de hablar de los trabajos que había hecho, y de cómo había dejado en ridículo a los servicios de inteligencia de una docena de países. Ah, y me comentó que llevaba seis años haciendo uso de aquella villa. Dijo que era la base más segura que había tenido nunca, ya que los sicilianos de los alrededores eran delincuentes, gente que sólo se ocupaba de sus propios asuntos.

—¿Y al-Sharif sigue allí? —preguntó Hannah.

Riley logró parecer inseguro.

—Supongo que sí, pero no podría jurarlo.

—Dios mío, me encantaría ponerle las manos encima —murmuró Ferguson tras un silencio.

—Bueno, si él está allí, y creo que hay buenas posibilidades de que así sea —dijo Riley—, podrá usted hacer realidad sus deseos. O sea, ya sé que es otro país, pero ustedes liquidan constantemente a gente de otros países, no me digan que no.

—Desde luego, es una posibilidad —reconoció Ferguson.

—Escuche, manden a Dillon —dijo Riley—. Manden a los que quieran y yo los acompañaré desde el principio hasta el final.

—Y tratarás de escapar a la primera oportunidad que se te presente, querido Dermot —comentó Dillon.

—Caray, Sean, ¿cuántas veces tengo que decírtelo? Quiero salir de este asunto limpio de polvo y paja. No deseo pasarme el resto de mi vida huyendo. —Se volvió hacia Ferguson—. ¿Brigadier?

Ferguson tomó una decisión.

—Llévatelo a comer o a lo que sea, Dillon. Te llamaré dentro de dos horas. —Se volvió hacia Hannah y le dijo—: Bueno, inspectora jefe, tenemos trabajo.

Ferguson salió y Hannah, tras mirar a Dillon con las cejas enarcadas, lo siguió.

Dillon fue al aparador, abrió un cajón y sacó de él una Walther con silenciador que luego se metió entre los pantalones y la camisa, por la parte de la espalda.

—Como dicen en las películas malas, Dermot, un movimiento en falso y te mato.

—No me matarás, Sean, porque no voy a hacer nada.

—Estupendo. Al otro lado de la plaza está el King’s Head. Un pub en el que la comida es excelente. Preparan un pastel de carne con patatas como el que hacía tu madre. Y, después de pasarte seis meses en Wandsworth, creo que sabrás apreciarlo.

—Pues vamos para allá —gruñó Riley.

Cuando apenas hacía cinco minutos que habían vuelto a la casa sonó el teléfono. Dillon respondió.

—Soy Ferguson —dijo el brigadier—. Te cuento cómo lo haremos.

Dillon escuchó atentamente y asintió con la cabeza.

—Muy bien. Los esperamos a las nueve de la mañana.

Colgó el teléfono y encendió un cigarrillo.

—¿Está todo arreglado? —preguntó Riley. Dillon asintió con la cabeza.

—Ferguson ha estado hablando con la Escuadra Especial de Buques del Comando Naval en Acrotiri, Chipre. Han confiado la misión a un capitán llamado Carter y a otros cuatro hombres. Saldrán hacia Sicilia en barco haciéndose pasar por pescadores. Si el tiempo lo permite, llegarán a Salinas mañana al anochecer.

—¿Y nosotros?

—Ferguson y Hannah Bernstein nos recogerán a las nueve y nos llevarán al aeródromo Farley. Se trata de un aeródromo de pruebas de la RAF. Nosotros dos, acompañados por Bernstein, volaremos a Sicilia en el Learjet del departamento. Luego iremos en coche hasta Salinas. Carter nos buscará cuando lleguemos. El Lear seguirá hasta Malta.

—¿Por qué Malta?

—Porque allí iremos una vez Carter y sus hombres hayan secuestrado a Hakim. Tú y yo los acompañaremos, por cierto.

—Como en los viejos tiempos.

—Un corto viaje por mar. Te sentará bien después de la estancia en Wandsworth.

Riley asintió con la cabeza.

—¿Crees que tendremos problemas con Hakim en Malta?

—Ninguno en absoluto. Los malteses están de nuestro lado. Quiero decir que no se trata de Bosnia. Le inyectaremos algo para que no moleste. Además, a fin de cuentas, el Lear llevará distintivos de la RAF. Para cuando Hakim recupere el conocimiento, ya estará en Londres.

En el furgón de la BT, el hombre que manejaba el micrófono direccional hizo un gesto de asentimiento a su amigo y desconectó el magnetófono.

—Lo tengo todo. Cierra la tapa del registro y recoge las cosas mientras yo llamo.

Un momento más tarde estaba hablando con el hombre llamado Brown.

—Muy bien, hasta pronto.

Desconectó el teléfono, se apeó del furgón, lo rodeó y fue a colocarse en el asiento del conductor. Momentos más tarde, su colega se reunió con él.

—Perfecto —dijo el hombre sentado al volante—. Las cosas no podrían haber salido mejor. Nuestra gente ya está esperando en Salinas, y Riley y Dillon llegarán allí mañana por la tarde.

—¿Qué ha pasado?

El conductor puso el furgón en marcha y se lo contó.

—La Escuadra Especial de Buques —comentó el otro hombre—. Esos tipos son muy buenos.

—Nos ocuparemos de ellos. Todo está en el plan, exactamente como Judas predijo. Ese tipo es un genio, un auténtico genio.

Cruzó la plaza, se incorporó al grueso del tráfico y se alejó.

Capítulo 3

El Learjet en que iban a viajar estaba en la zona de estacionamiento de uno de los hangares. Su aspecto era de lo más oficial, con logos de la RAF, y los dos pilotos que aguardaban en pie junto a la puerta de la cabina llevaban monos de la RAF en los que eran visibles los distintivos de sus graduaciones.

—Todo debe parecer impecablemente oficial. Eso nos facilitará las cosas en Malta —dijo Ferguson cuando el Daimler se detuvo. Luego sacó de un bolsillo un pequeño estuche de cuero y se lo entregó a Hannah Bernstein—. Aquí dentro hay una jeringuilla ya cargada. Lo único que tiene que hacer es pinchar con ella a nuestro amigo Hakim en el brazo. Él seguirá en pie pero no sabrá ni qué hora es. Aquí tiene el pasaporte que encargué para él a los de Falsificaciones. Abdul Krym, ciudadano británico. —Sacó otro pasaporte del bolsillo interior de la chaqueta y se lo entregó a Riley—. Aquí tienes el tuyo. Irlandés. Pensé que encajaría mejor con tu acento. Thomas O’Malley.

—Qué cosa tan curiosa —dijo Riley—. Tengo una prima segunda que se llama Bridget O’Malley.

—No siento el más mínimo interés por tu familia —dijo Ferguson—. Simplemente, sube a bordo, pórtate como un buen muchacho y haz lo que te digan.

Todos se apearon del Daimler y se aproximaron al Lear. El capitán de las Fuerzas Aéreas Lacey, que era el que estaba al mando, era un experto profesional que llevaba dos años adscrito a la sección de Ferguson. Presentó a su copiloto, el capitán Parry.

—¿Cuánto tardarán en llegar a Sicilia, capitán? —preguntó Ferguson.

—Tendremos el viento en contra todo el viaje, brigadier. No creo que tardemos menos de cinco horas.

—Hagan lo que puedan —dijo Ferguson, y se volvió hacia los otros—: Bueno, adelante y buena suerte.

El brigadier observó cómo subían al avión y la portezuela se cerraba. Ferguson retrocedió cuando los motores se encendieron y el Lear rodó en dirección a la cabecera de pista. Luego, tras un raudo recorrido por el asfalto, el aparato alzó el vuelo.

—Ahora todo depende de ti, Dillon —murmuró Ferguson, y se dirigió hacia el Daimler.

Todo aquello era un sueño, decidió Riley, y cuando despertase estaría de nuevo en su celda de Wandsworth en vez de sentado allí en un mullido sillón de cuero de la elegante cabina del Lear. Todo había salido según lo previsto por Brown.

Observó a Hannah Bernstein. La mujer, que se había quitado las gafas, sacó unos papeles de su maletín y comenzó a leerlos. Una tipa rara, pero le habían asegurado que era una magnífica policía. Ella había sido la que se cargó a aquella puta protestante, Norah Bell, cuando ésta y Michael Ahern trataron de asesinar al presidente de Estados Unidos durante una visita a Londres.

Dillon apareció por la puerta de la cabina de control y fue a sentarse en el sillón junto al de Riley. Abrió el mueble bar.

—¿Te apetece un trago, Dermot? Lamentablemente, el whisky es escocés, no irlandés.

—Me sacrificaré.

Dillon cogió una botella de Bells, sirvió dos vasos y le tendió uno de ellos a Riley, junto con un cigarrillo.

—Cigarrillos, whisky y mujeres ardientes, ¿no es eso lo que dice la canción? Aunque la inspectora jefe no está de acuerdo con mis gustos. Ella piensa que estoy acortando mi vida.

Hannah alzó la vista.

—Y así es, Dillon, pero puedes elegir el camino que quieras para irte al infierno.

Ella volvió a enfrascarse en su trabajo y Dillon se volvió hacia Riley.

—Se hace la dura, pero me ama con pasión. Una cosa, lo de que tienes una prima apellidada O’Malley, ¿es cierto?

—Pues sí, claro que sí —respondió Riley—. ¿Nunca te hablé de ella? Mi madre murió cuando yo tenía cinco años. Por entonces vivíamos en Londonderry y yo tenía una hermana de diez años, Kathleen. Mi viejo no podía ocuparse de nosotros, así que mandó llamar a la prima de mi madre, Bridget O’Malley, que vivía en un pueblo llamado Tullamore situado entre el río Blackwater y las montañas Knockmealdown. Un lugar típico de la vieja Irlanda, te lo aseguro.

—¿Y ella se ocupó de ti?

—Hasta que cumplí los dieciocho.

—¿No estaba casada?

—Como no podía tener hijos, nunca encontró un buen motivo para casarse.

—¿Qué fue de ella?

—Su padre era viudo. Su hermano mayor había muerto luchando por el ejército británico en Extremo Oriente, así que cuando el viejo pasó a mejor vida, ella heredó la granja de Tullamore.

—¿Y volvió allí?

—El sitio era pequeño, pero de su propiedad.

—¿Te mantuviste en contacto con ella?

—Me escondió más de una vez cuando yo huía, Sean. Pero Bridget no ve con buenos ojos al IRA. Mi prima va a misa tres veces a la semana, así es ella. Su granja es poca cosa, cuarenta vacas, unos cuantos cerdos, cabras, un pequeño rebaño de ovejas que pasta en las montañas.

—¿Te gustó el lugar cuando estuviste escondido allí?

—¿Que si me gustó? —El rostro de Riley estaba pálido—. Bridget siempre dijo que me legaría la granja. Los únicos empleados que tiene son un par de viejos jubilados del pueblo, así que siempre había mucho que hacer. Y allí estaba yo, con los olores de la zona de guerra aún en la nariz, caminando montaña arriba bajo la lluvia para vigilar a las ovejas, con Karl, el alsaciano de mi prima, pegado a mis talones. ¿Y sabes una cosa, Sean? Me encantó mi estancia allí. ¿No te parece extraño?

—La verdad es que no. Raíces, Dermot, eso es lo que todos necesitamos, y las tuyas están allí.

—¿Y qué me dices de ti, Dillon? ¿Dónde están tus raíces?

—Quizá en ninguna parte. Tengo unos cuantos primos repartidos por el mundo. Llevo años sin verlos y probablemente ellos sienten hacia mí un terror mortal —dijo sonriendo—. Sigue mi consejo, viejo amigo. Cuando salgas de esto, vuelve a Irlanda y a esa granja de Tullamore. Esto ha sido un milagro. De la muerte en vida en la prisión de Wandsworth has pasado a tu envidiable situación actual.

—Ya lo sé —dijo Riley—. Es como cuando al tercer día apartaron la piedra de la boca de la tumba.

—Exacto —masculló Dillon bostezando—. Voy a echar una cabezada. Despiértame dentro de una hora.

Cerró los ojos y Riley lo miró por unos momentos. Sean era un tipo magnífico. Y en los viejos tiempos, cuando combatían a los británicos en Londonderry, también se portó como un espléndido camarada. En una memorable ocasión, Riley recibió un tiro en la pierna izquierda y Dillon se negó a dejarlo abandonado. Cargó con él por las cloacas de la ciudad y consiguió llevarlo a un lugar seguro.

Contemplando al ya dormido Dillon, tuvo ganas de decirle: lo siento, Sean. Pero ¿para qué? No se sentía capaz de regresar a Wandsworth y cumplir los catorce años y medio de sentencia que le quedaban, así que cerró los ojos y trató de dormir.

A eso de las dos de la tarde el Lear estaba sobrevolando el mar. Dejaron Palermo a un lado y aterrizaron en Punta Raisi. Obedeciendo las órdenes de la torre, Lacey condujo el Lear hasta una zona remota del fondo del aeropuerto, donde había estacionados varios aparatos privados. Frente a uno de los hangares había un hombre que llevaba una gorra de paño y una vieja cazadora de vuelo y, a poca distancia de él, un Peugeot aparcado.

—¿Y ése quién es? —preguntó Riley.

—No se deje engañar por las apariencias, señor Riley —dijo Hannah—. Se trata del coronel Paolo Gagini, del servicio secreto de inteligencia italiano. Ha mandado a la cárcel a más padrinos de la Mafia que nadie, y es un viejo amigo nuestro.

Parry abrió la portezuela y Lacey lo siguió. Los demás se apearon tras ellos. Gagini se adelantó.

—Encantado de verla de nuevo, inspectora jefe. ¿Qué tal, Dillon? ¿Aún de una pieza? Es asombroso.

Dillon le estrechó la mano e hizo las presentaciones.

—Éste es Tom O’Malley, un colega.

Gagini midió con la mirada a Riley y rió en alto.

—¿Un colega, dice? ¡Lo que hay que oír!

—Deje de jugar a los policías, Paolo —le aconsejó Hannah.

—Por usted, cualquier cosa, inspectora jefe. La belleza acompañada de inteligencia siempre me ha resultado más atractiva que la belleza a secas. Además, por mi viejo amigo Charles Ferguson soy capaz de cualquier cosa. No sé qué hacen ustedes aquí, ni quiero saberlo; pero procuren que lo que sea no aparezca en los periódicos. —Se volvió hacia Lacey—: ¿Y qué puedo hacer por usted, capitán?

—Necesito repostar. Luego seguiré hasta Malta.

—Bien. Deje que atienda a mis amigos primero.

Dio media vuelta y abrió marcha hacia el Peugeot. El chofer, un hombre menudo y moreno, de aspecto nervioso, se apeó. Vestía camisa a cuadros y vaqueros.

—¿Coronel?

Gagini posó una mano sobre la cabeza del hombre.

—Luigi, te ascendí a sargento porque pensé que poseías una cierta inteligencia. Esta señorita es inspectora jefe, así que trátala como es debido. Los señores Dillon y O’Malley son colegas. Llévalos al otro extremo de la isla, los dejas en Salinas y vuelves.

—Sí, mi coronel.

—Y recuerda que, como metas la pata, te arranco las pelotas.

Luigi sonrió y abrió la portezuela trasera.

—Inspectora jefe…

Hannah besó a Gagini en la mejilla y subió al coche. Dillon y Riley lo hicieron tras ella. Gagini les dirigió una sonrisa a través de la ventanilla.

—Buena caza, amigos.

Se apartó del Peugeot y éste se alejó.

Se celebraba la festividad de algún santo, y mientras cruzaban Palermo el coche tuvo que ir a paso de tortuga debido a que varias procesiones religiosas entorpecían el tráfico. Hombres encapuchados y con túnicas cargaban con un enorme catafalco sobre el cual se alzaba una recargada imagen de la Virgen.

—Mira tú —comentó Riley—. Esta gente parece muy religiosa.

—Sí —dijo Hannah Bernstein—. Pero no es una Virgen normal. ¿Se ha fijado en el cuchillo que le atraviesa el corazón?

—Sicilia es así —sentenció Dillon—. Por estos contornos se rinde culto a la muerte. No creo que a tu prima Bridget esto le gustara en absoluto, Dermot.

—No, claro que no —repuso Riley convencido, pero se sentía fascinado y no fue capaz de apartar la mirada de la ventanilla.

Salieron de Palermo y siguieron hacia el corazón de la isla, siguiendo la misma ruta de los turistas que se dirigían a Agrigento, en la costa sur. El paisaje era espectacular.

Pasaron junto a campesinos que iban en burros con las alforjas llenas de verduras para el mercado, eran viejos con gorras de paño y trajes remendados. Casi todos llevaban una lupara, la escopeta de cañón corto que era el arma favorita de los sicilianos, colgada del hombro.

Había mujeres enlutadas trabajando en los campos o caminando por la carretera junto a la cuneta, transportando cestos en la cabeza sin que, aparentemente, el sol las molestase. Pueblos con edificios que tenían siglos de antigüedad. Sumideros abiertos en el centro de las calles que olían a orina recalentada por el sol.

—Jesús, María y José, de todas todas me quedo con Irlanda —dijo Riley—. En este sitio no hay más que miseria.

—Siguen aún en la época medieval —comentó Hannah Bernstein.

Luigi habló por primera vez y lo hizo en excelente inglés.

—Esta gente está oprimida por la pobreza. Los grandes terratenientes y la Mafia llevan años y años chupándoles la sangre. Y en Sicilia el único recurso es la tierra. Olivares, viñedos y ahora los turistas.

—Sobre esta tierra no ha dejado de correr la sangre —comentó Dillon—. Todos han pasado por aquí, desde los árabes a los normandos. ¿Sabías que Ricardo I de Inglaterra fue rey de Sicilia? —le preguntó a Hannah.

Ella se mostró sorprendida.

—No, no lo sabía. Nunca te acostarás sin saber una cosa más.

—Sí, eso es muy cierto —dijo Dillon, y encendió un cigarrillo.

En Corfú, en aquellos mismos momentos, Marie de Brissac caminaba por un sendero de montaña. Había salido hacía poco de la pequeña casa que había alquilado en la costa nororiental de la isla.

Era una esbelta mujer de veintisiete años, aunque parecía más joven. Llevaba camiseta y shorts de color caqui, y un sombrero de paja protegía del sol un rostro sereno e inteligente de altos pómulos. El rubio cabello estaba recogido en una cola de caballo. La joven llevaba una pequeña nevera portátil en una mano, el maletín de pinturas en la otra y el caballete bajo un brazo.

La playa en forma de herradura era un lugar delicioso y con prodigiosas vistas: Albania por un lado y Grecia por el otro. La silla plegable estaba donde ella la había dejado, tras una roca y junto a una sombrilla. Colocó ambas a su plena satisfacción, montó el caballete y comenzó a pintar.

La acuarela era su pintura favorita. La prefería con mucho al óleo. Hizo un rápido boceto a carboncillo de la escena que tenía ante sí, apuntando incluso un lejano barco pesquero, luego retiró el exceso de carbón y comenzó a pintar.

Aún no había terminado de recuperarse de la muerte de su querida madre y la casita le pareció un excelente refugio. No disponía de más servicio que una campesina que iba en burro hasta la casa tres veces a la semana para llevar pan, leche y leña. Era la ocasión ideal para reflexionar sobre el significado y el propósito de la vida. Y para pintar, naturalmente.

Abrió la nevera. Entre otras cosas, en su interior había una botella de Chablis fría como el hielo. La destapó y se sirvió una copa.

—Es extraño —dijo en voz baja—. Parece como si todo el mundo se me muriera. Primero el general, luego Maurice en aquella estúpida guerra del Golfo, y ahora mamá… ¿Qué habré hecho para merecer esto?

No percibió el sonido de nadie aproximándose pero de pronto oyó una voz que decía:

—Excelente. El azul del mar está muy bien, y el sombreado de la zona de la orilla es perfecto.

Marie alzó la vista y vio al hombre frente a ella. Probablemente, era de su misma edad, con cabello rubio y el rostro muy bronceado. Vestía vaqueros y una vieja cazadora de deporte. Su inglés tenía un ligero acento que no le fue posible identificar.

—No quiero parecer poco hospitalaria —dijo—, pero ésta es una playa privada.

—Sí, ya lo sé. Y también sé que es usted la condesa de Brissac.

Comprendió que el hombre no estaba allí por casualidad, que había ido por algo.

—¿Quién es usted?

—¿Qué importan los nombres? —preguntó él con una sonrisa—. Digamos que me llamo David Braun. —Cogió de la nevera la botella de Chablis y examinó la etiqueta—. Interesante. —Se sirvió una copa y probó el vino—. No está mal. No está nada mal.

—Me alegra que sea de su gusto.

Aunque parezca extraño, Marie no sentía temor, pues aquél no era un encuentro casual y no había peligro de que el hombre tratara de violarla.

Braun lanzó un silbido y dijo algo en alto en un idioma que no era inglés. Un joven apareció en el camino y fue a colocarse junto a Braun.

—Hebreo —dijo Marie, que había reconocido el idioma—. Ha hablado usted en hebreo. He visitado Israel y reconozco el idioma.

—Bien. —Braun apuró su vino y, volviéndose hacia el recién llegado, le dijo en inglés—: Ahora recoge las cosas de la señorita y síguenos hasta la casa.

—¿De qué va esto? —preguntó ella sin alterarse.

—Todo a su debido tiempo, condesa. —Braun hizo un gesto con la mano y añadió—: Después de usted, por favor.

En el exterior de la casa había estacionada una camioneta Ford. El segundo joven metió los útiles de pintura en la parte posterior, y Marie pudo ver que dentro del vehículo estaban también todas sus maletas.

—Éste es Moshe, por cierto —le dijo David Braun—. Comenzó a recoger sus pertenencias en el momento en que usted salió de la casa. En los armarios no queda nada. Sé que durante su estancia aquí no ha utilizado más que taxis, así que cuando aparezca la vieja en su burro, creerá simplemente que hizo usted las maletas y se marchó.

—¿Adonde?

Él abrió la portezuela trasera del vehículo.

—Su coche espera. Y luego hará un interesante vuelo en avión. ¿Qué más se puede pedir?

Tras una vacilación, Marie obedeció y subió a la camioneta. Braun se sentó junto a ella.

—¿Adonde vamos? —preguntó Marie mientras Moshe conducía.

—Eso ya es mucho preguntar. Disfrute del viaje. Este paisaje es fantástico.

Marie se volvió para mirar por la ventanilla y notó un pinchazo en el desnudo brazo. Se giró y vio que Braun tenía en la mano una jeringuilla de plástico.

—¡Maldita sea! —exclamó la joven—. ¿Qué era eso?

—¿Qué más da? —preguntó Braun arrojando la jeringuilla por la ventanilla abierta—. Se quedará dormida y disfrutará de un sueño largo y reparador. Cuando se despierte, se sentirá más descansada.

Ella trató de replicar pero notaba los párpados muy pesados y, de pronto, Braun ya no estaba allí y las sombras se cerraban a su alrededor.

El Peugeot avanzaba por las tierras altas sicilianas. A un lado del vehículo quedaba el monte Cammarata, con una altura de más de mil ochocientos metros.

—Qué zona tan agreste —comentó Riley.

Luigi asintió con la cabeza.

—Durante años, éste fue el hogar de Salvatore Giuliano. Ni al Ejército ni a la policía les fue posible atraparlo. Un gran hombre, un auténtico siciliano.

—Quiere decir que fue un gran bandido —le dijo Hannah a Riley—. De cuando en cuando, le pagaba el alquiler a alguna pobre vieja, y por eso se consideraba una especie de Robin Hood.

—No seas tan dura, mujer —dijo Dillon—. Giuliano no era mala gente.

—Sí, era del tipo de hombres que a ti te cae bien.

—Ya sé que soy muy malo. —Estaban entrando en un pueblo y Dillon añadió—: ¿Qué tal si hacemos una parada en boxes, Luigi? Creo que a nadie le vendrá mal.

—Desde luego, señor.

Se detuvieron frente a una trattoria bajo cuyo toldo había varias mesas y sillas. El propietario, un viejo de cabello canoso que llevaba un sucio delantal, les dio la bienvenida. Luigi habló con él en voz baja y luego se volvió hacia Hannah.

—Los servicios están al fondo, inspectora jefe.

—Tú primero —la animó Dillon—. Luego pasaremos nosotros.

Hannah siguió a Luigi, que se dirigió al bar a pedir las bebidas. El local estaba en penumbra y el olor del retrete era inconfundible. Dillon y Riley encendieron sendos cigarrillos. El único aparato moderno de toda la trattoria era una cafetera eléctrica. Luigi se volvió hacia ellos.

—¿Café?

—¿Por qué no? —dijo Dillon.

Hannah surgió de las sombras con el gesto torcido.

—No me apetece quedarme por aquí. Esperaré fuera.

Dillon y Riley dieron con el retrete, que se encontraba en un espantoso estado de suciedad; Dillon entró primero.

—Date prisa, Dermot —dijo al salir—. Ahí dentro puedes morir asfixiado.

Luigi aún estaba esperando los cafés y Dillon se dirigió a la cortina de cuentas de la entrada. Se había detenido un momento para encender otro cigarrillo cuando se oyó un grito de indignación de Hannah. Salió corriendo al exterior y tiró el cigarrillo al suelo.

Hannah estaba sentada a una de las mesas y junto a ella había dos jóvenes de mísero aspecto: chaquetas remendadas, polainas de cuero arañadas y gorras de paño. Uno estaba sentado a la mesa, con una escopeta colgada del hombro, riéndose; el otro le acariciaba la nuca a Hannah.

—¡He dicho que basta ya! —dijo ella realmente enojada y en italiano.

El hombre se rió y le bajó la mano por la espalda. Dillon lo golpeó en los riñones, lo agarró por el cuello de la chaqueta y lo lanzó de cabeza hacia un lado, haciéndolo tropezar con una silla y caer. Prácticamente en el mismo movimiento, Dillon se volvió, golpeó al que estaba sentado a la mesa con el canto de la mano y notó cómo la nariz se rompía. El hombre se derrumbó.

—¡Estoy contigo, Sean! —gritó Dermot saliendo a la carrera a través de la cortina de cuentas.

El que había caído primero se levantó blandiendo una navaja y Dermot le agarró la muñeca, la retorció y le hizo soltarla. El otro se pasó la correa de la lupara por encima de la cabeza y se puso en pie. Su rostro era una máscara sangrienta. Trató de amartillar el arma, pero Dillon apartó ésta a un lado y descargó un fortísimo golpe contra el estómago del hombre, que dejó caer la escopeta.

Se oyó una única detonación. Luigi había salido de la trattoria y había hecho un disparo al aire. De pronto parecía un hombre distinto, con la pistola en una mano y su acreditación policial en la otra.

—Policía —dijo—. Dejad la lupara y largaos.

Los dos hombres se alejaron cabizbajos arrastrando los pies. El dueño de la trattoria, extrañamente indiferente, apareció con cuatro expresos en una bandeja que procedió a colocar en el centro de la mesa.

—Lamento el alboroto, abuelo —dijo Dillon en excelente italiano.

—Eran mi sobrino y un amigo suyo —dijo encogiéndose de hombros—. Malos muchachos —añadió recogiendo la lupara—. Le devolveré esto y no presentaré denuncia. Lamento que molestaran a la señorita. Me avergüenzo de ello.

El viejo volvió al interior de la trattoria y Dillon cogió una de las tazas de café.

—Está avergonzado. Eran su sobrino y un amigo…

—Ya he oído lo que ha dicho —lo interrumpió Hannah—. Mi italiano es tan bueno como el tuyo.

Dillon se volvió hacia Riley.

—Gracias, Dermot.

—No hay de qué —dijo Riley—. Como en los viejos tiempos.

—Es usted muy rápido de reflejos, señor —comentó Luigi.

—Sí, se mueve muy de prisa —dijo Hannah tras dar un sorbo a su café—. Nuestro Dillon es todo puños y botas, y tendría que verlo con una pistola.

—Manejas muy bien las palabras, querida amiga —dijo Dillon sonriendo—. Ahora terminémonos el café y larguémonos.

Mientras seguían viaje hacia la costa meridional de la isla el paisaje cambió, se suavizó.

—Durante la guerra, los norteamericanos pasaron por aquí en su trayecto desde el monte Cammarata hasta Palermo. Los soldados italianos huyeron después de que la mafia les ordenó apoyar a los norteamericanos contra los alemanes —les explicó Luigi.

—¿Y por qué hicieron eso? —preguntó Dillon.

—En Nueva York, los norteamericanos sacaron de la cárcel al gran capo de la mafia, Lucky Luciano.

—Otro gánster —dijo Hannah.

—Quizá, señorita, pero consiguió lo que le pidieron y la gente creía en él. Volvió a la prisión en Estados Unidos, pero fue puesto en libertad en 1946. El indulto decía: «Por los servicios prestados a su país».

—¿Y usted se cree esa fantasía? —preguntó la mujer.

—Durante la campaña de Italia, mi propio padre vio a Lucky Luciano en el pueblo de Corleone.

Dillon lanzó una sonora carcajada.

—Eso sí que debió de ser todo un espectáculo.

En el paisaje se veían flores de todos los colores por doquier, en las faldas de los montes, en los bordes de la carretera.

—Qué belleza —suspiró Hannah—. Sin embargo, durante siglos aquí no ha habido más que violencia y muertes. Una verdadera lástima.

—Igualito que en la Biblia —dijo Dillon—. A mí, personalmente, me da lo mismo. Sólo estoy aquí de paso.

Cerró los ojos; Riley lo miró y sintió de nuevo lo que había sentido en el avión. Le remordía la conciencia pero, a fin de cuentas, él no podía hacer otra cosa. Pronto llegarían a Salinas y todo terminaría. Eso le producía un cierto alivio.

Marie de Brissac recuperó el conocimiento y, por un instante, no sintió nada. De pronto, la negrura sepulcral dio paso a una pálida luz. Lo primero que notó fue que se sentía magníficamente, sin dolor de cabeza, ni sopor, y le pareció extraño.

Estaba tumbada en una gran cama con dosel, en una habitación de techo abovedado cuyas paredes estaban recubiertas de oscuros paneles de roble. El mobiliario, viejo y pesado, también era de roble. En la pared más alejada había un tapiz con una escena medieval. Lo que parecía ser la puerta principal era igualmente de roble y estaba cruzada por bandas de hierro. Junto a la cama se veía otra puerta.

Había un amplio ventanal con rejas, una mesa y tres sillas junto a ella. El hombre que había dicho llamarse David Braun estaba sentado en una de las sillas leyendo un libro. Alzó la vista.

—Vaya, ya despertó. ¿Qué tal se encuentra?

—Bien —respondió Marie incorporándose—. ¿Dónde estoy?

—En otro país, y eso es cuanto necesita saber. Le traeré café. O té, si lo prefiere.

—No, mejor café. Fuerte, solo y con dos cucharaditas de azúcar.

—Ahora vuelvo. Eche un vistazo.

Braun abrió la puerta, salió y Marie oyó girar una llave en la cerradura. Se puso en pie, fue hasta la otra puerta, la abrió y se encontró en un amplio y viejo cuarto de baño. El inodoro, el lavamanos y la bañera con ducha parecían salidos del siglo XIX, pero en la repisa del lavamanos había todo un surtido de productos de aseo. Jabones, champús, polvos de talco, desodorantes y una selección de compresas higiénicas. Incluso había un secador eléctrico, peines y cepillos para el pelo. Marie tuvo casi la certeza de que todo aquello estaba allí exclusivamente para ella.

Se reafirmó en tal creencia cuando descubrió sobre la mesa un cartón de Gitanes, su marca de cigarrillos favorita, y un par de encendedores de plástico. Abrió una cajetilla, sacó un cigarrillo y lo encendió. Luego fue a la ventana y miró entre los barrotes.

El edificio, fuera lo que fuera, estaba situado al borde de un acantilado. Abajo había una bahía con un viejo embarcadero en el que había amarrada una lancha a motor. Más allá sólo se veía el mar azul. Estaba anocheciendo. La llave giró en la cerradura, la puerta se abrió y entró Braun con una bandeja en las manos.

—¿Qué, ya se ha acomodado?

—Más o menos. ¿Cuándo recibiré alguna respuesta?

—Mi jefe llegará dentro de unos minutos. Él le dirá lo que deba usted saber.

Sirvió café para Marie y ella cogió el libro que Braun había estado leyendo. Estaba en inglés y era una edición de los Cuatro cuartetos de T. S. Eliot.

—¿Le gusta la poesía? —preguntó.

—Me gusta Eliot —respondió y, erróneamente, citó—: «En nuestro final está nuestro comienzo» y todo eso. Dice mucho con mucha sencillez. —Fue hacia la puerta y al llegar a ella se detuvo—. Mi jefe no quiere que usted le vea la cara, así que no se alarme.

Braun salió, Marie se terminó el café, se sirvió otra taza y encendió un nuevo cigarrillo. Estuvo un rato paseando de arriba abajo, tratando de encontrar una explicación a todo aquello, pero no se le ocurrió absolutamente ninguna. A su espalda, la llave giró otra vez en la cerradura. Marie se volvió a tiempo de ver cómo la puerta se abría.

David Braun se hizo a un lado. El hombre que apareció en la puerta sobresaltó a Marie. Medía más de metro ochenta, tenía los hombros sumamente amplios e iba vestido con un mono negro; pero lo que la sobresaltó fue la negra máscara de esquí con la que el recién llegado se cubría el rostro y a través de la cual sus ojos parecían emitir destellos. Marie no había visto a una criatura más siniestra en toda su vida.

Cuando el hombre habló, en su voz resultó claramente perceptible el acento norteamericano de Boston.

—Es un placer, condesa, y lamento las molestias.

—Dios mío, usted es norteamericano. Y yo los tomé por israelíes cuando los oí hablar en hebreo.

—Querida condesa, la mitad de los hombres de Israel hablan inglés con acento norteamericano. Porque fue en Estados Unidos donde recibimos nuestra educación. La mejor del mundo.

—Bueno, sobre eso hay opiniones.

—Sí, lo olvidaba. Usted estudió en Oxford y en la Universidad de París.

—Está muy bien informado.

—Lo sé todo acerca de usted, condesa. Todo. Su persona no tiene secretos para mí.

—Y yo no sé nada acerca de usted. Ni siquiera su nombre.

A Marie le era posible ver los dientes de su interlocutor a través de la fina abertura bucal de la máscara, y le dio la sensación de que el hombre estaba sonriendo.

—Judas. Llámeme Judas.

—Muy bíblico —dijo ella—. Pero, lamentablemente, con connotaciones muy negativas.

—Sí, ya lo sé. Judas traicionó a Cristo en el huerto. —Se encogió de hombros y explicó—: Pero tuve buenas razones políticas para escoger ese nombre. Judas Iscariote era un zelote. Quería liberar a su pueblo de los romanos.

—¿Y usted?

—Yo quiero liberar a mi pueblo de todo el mundo.

—Pero… ¿qué tengo yo que ver con eso, por el amor de Dios?

—A su debido tiempo lo sabrá, condesa, a su debido tiempo. Mientras tanto, David le facilitará cuanto necesite. Tendrá que comer aquí, naturalmente, pero si desea algún plato especial, no dude en pedirlo. En los estantes hay abundancia de libros, y además tiene sus pinturas. Volveremos a hablar.

Braun le abrió la puerta y lo siguió al exterior. Judas se quitó la máscara y se pasó una mano por el corto cabello cobrizo. Tenía el rostro enérgico, pómulos altos, ojos azules y parecía dotado de una gran vitalidad. Representaba unos cincuenta años.

—Ocúpate de ella, David —dijo—. De momento, dale cuanto pida.

—De acuerdo. Es una mujer agradable —dijo Braun con cierta vacilación—. ¿Piensas realmente llegar hasta el final si no consigues lo que quieres?

—Desde luego —respondió Judas—. ¿Por qué? ¿Te estás ablandando, David?

—Claro que no. Nuestra causa es justa.

—Bueno, pues no te olvides de ello. Nos vemos luego.

Judas dio media vuelta y Braun le preguntó:

—¿Has sabido algo de Aaron y de los otros dos?

—Aaron me llamó desde Salinas por la radio del barco. La cosa marcha, David. —El hombre que se hacía llamar Judas sonrió—: Todo saldrá bien. Sólo hay que tener fe.

Se alejó por el pasillo de suelo de losas y Braun abrió la puerta del dormitorio y entró. Marie se apartó de la ventana.

—¿Qué? ¿El lobo feroz ya se fue?

David hizo caso omiso del comentario.

—Sé que no es usted vegetariana. En el menú de esta noche tenemos vichyssoise, lubina a la plancha con patatas, ensalada mixta y fruta variada. Si no le gusta el pescado, tenemos chuletas de cordero.

—Parece un camarero. No, el pescado estará bien.

—En realidad, soy el cocinero. ¿Desea vino blanco?

—No. Un clarete me calmará mejor los nervios. Nunca he compartido esa idea de que hay que beber tinto o blanco porque la comida lo diga. Yo bebo a mi manera.

—Desde luego, condesa.

Braun hizo una inclinación ligeramente burlona y fue hacia la puerta.

En el momento en que la abría, Marie le llamó.

—Un momento, David.

—¿Sí, condesa?

—Como le gusta tanto Eliot, se me ocurre una cita de Tierra baldía.

—¿Cuál, condesa?

—«Creo que estamos en el callejón de las ratas, donde los muertos perdieron sus huesos».

Braun dejó de sonreír, dio media vuelta, abrió la puerta y salió. La llave giró en la cerradura y de pronto Marie se sintió asustada.

Capítulo 4

Salinas no era más que unas cuantas casas desperdigadas y una bahía cerrada por dos embarcaderos y llena de pequeños barcos de pesca. Luigi condujo a lo largo del muelle y detuvo el coche frente a un local cuyo letrero rezaba: «Café Inglés».

—Sabe Dios por qué le pondrían ese nombre —dijo Luigi.

—Quizá sirvan desayunos a la inglesa —comentó Dillon—. A los turistas ingleses les gusta eso.

—¿De qué turistas habla? —preguntó Luigi y, encogiéndose de hombros, añadió—: Bueno, ahora que ya están aquí, me vuelvo a Palermo.

Se apearon y Hannah estrechó la mano de Luigi.

—Muchísimas gracias, sargento. De policía a policía.

Sonrió, le dio al hombre un beso en la mejilla y él se alejó en el coche.

Dillon fue el primero en subir la pequeña escalinata del café. El anochecer era cálido y ya se veían las luces en algunos de los barcos de la bahía. Abrió la puerta y entró. El local tenía un mísero aspecto, hacía mucho calor y el ventilador del techo no funcionaba. Frente a la barra había media docena de pescadores.

Dillon hizo seña al camarero y se volvió hacia los otros.

—Esto es un antro. Vayamos fuera.

Se sentaron a una mesa situada junto a la barandilla del porche y cuando apareció el camarero, Hannah le preguntó en italiano:

—¿Qué tienen para comer?

—Cada día preparamos un único plato principal, señorita. Esta noche son cannelloni ripieni. Nuestra cocinera los prepara con un relleno especial de sabrosa carne y cebolla. Pueden tomarlos con ensalada.

—Bien, y tráiganos también una botella de vino bien frío —le ordenó Dillon.

Mientras Dillon le explicaba a Riley lo que habían pedido, el camarero reapareció con tres vasos y una botella helada. Vertió un poco de vino en un vaso y Dillon lo olfateó.

—Justo lo que quería. Passito. Fuerte, muy fuerte. Tres vasos te tumban de espaldas —dijo dirigiéndole una sonrisa a Hannah—. Yo, en tu lugar, pediría limonada, querida.

—Que te zurzan, Dillon.

En aquel momento reapareció el camarero, seguido por una robusta mujer que llevaba una bandeja con tres platos y una panera. Lo depositó todo sobre la mesa y se retiraron.

La cena fue excelente y Riley dejó limpio su plato.

—La verdad es que es el mejor pan que he comido desde la última vez que probé el que hornea mi prima Bridget.

—Todo estaba muy rico, debo admitirlo —dijo Dillon—. Aunque no termino de estar seguro de que la comida fuera estrictamente kosher.

—No seas estúpido, Dillon —dijo Hannah con frialdad—. La Biblia no me obliga a pasar hambre en las situaciones difíciles. Ahora sírveme otro vaso de vino.

Mientras Dillon servía, una voz sosegada dijo en correcto inglés:

—¿Inspectora jefe Bernstein? —Todos se volvieron a mirar al hombre que había aparecido al pie de la pequeña escalinata—. Soy Jack Carter.

Se trataba de un hombre de estatura media que se cubría la cabeza con un gorro de punto manchado de sal. Llevaba pantalones vaqueros y un chaquetón marino de deslustrados botones dorados. Tenía el rostro bronceado y parecía más joven de lo que Dillon había esperado que fuese. No pasaría de los veinticinco años.

—Éstos son Sean Dillon y Thomas O’Malley —comenzó Hannah.

—Sé perfectamente quiénes son, inspectora jefe. He recibido instrucciones muy detalladas.

Subió los peldaños que lo separaban del porche y Dillon le ofreció un vaso de vino, pero Carter negó con la cabeza.

—Cuando llegué, hice algunas averiguaciones discretas acerca de la villa de nuestro amigo Hakim. En esta zona no hay muchas casas como la suya, así que fue fácil encontrarla. Navegamos frente a ella.

—¿No fue una imprudencia? —preguntó Hannah.

—No se preocupe. Por aquí hay muchos pesqueros y, con unas cuantas redes colocadas en lugares estratégicos, nuestra motora puede pasar por uno de ellos. También indagamos discretamente en la tienda del pueblo y nos enteramos de que Hakim está en la villa. Esta mañana vinieron por aquí sus dos matones a comprar suministros.

—Qué eficacia —comentó Dillon—. ¿Cuándo realizaremos la operación?

—Esta noche, a eso de las doce. Sería absurdo perder más tiempo aquí, y el Learjet ya espera en Malta. Vayamos a la lancha y allí les mostraré cómo me propongo hacerlo. Excuso decir que necesitaré que el señor Riley me informe de cuanto sepa.

—El señor O’Malley —lo corrigió Dillon.

—Sí, claro. Necesitaré la orientación del señor O’Malley. A fin de cuentas, él ha estado en el interior de la villa. —Se volvió hacia Hannah y le dijo—: Usted quédese defendiendo el fuerte hasta que volvamos, inspectora jefe. En el piso de arriba alquilan habitaciones.

La mujer hizo un gesto de asentimiento.

—Iré con ustedes hasta la lancha, sólo para echar un vistazo, y luego regresaré y tomaré una habitación.

El agua lamía mansamente las piedras del silencioso muelle, en alguna parte sonaba música y el aire olía a comida. La embarcación era una lancha de catorce metros de eslora, camuflada con redes, como Carter había indicado. Dos hombres con gorros de punto y chaquetones trabajaban en cubierta, frente a la caseta del timón.

—Aunque no parece gran cosa, alcanza los veinticinco nudos —explicó Carter—. ¡Soy yo! —dijo en alto para los hombres que faenaban en cubierta y, volviéndose hacia Hannah, siguió—: He traído a otros dos hombres que en estos momentos se encuentran en tierra. Por aquí.

Bajó por la escalerilla y entró en el camarote principal. Había un par de cartas de navegación extendidas sobre la mesa.

—Miren —dijo—. Esto es Salinas y aquí, hacia el este, está la villa. La he marcado con un círculo rojo.

Todos se inclinaron sobre la mesa. Riley estaba sudando y tenía ganas de vomitar. Fue Hannah la que rompió el silencio.

—Aquí no tengo nada más que hacer, así que regresaré al Café Inglés, tomaré una habitación y llamaré a Ferguson por el móvil para decirle cómo va todo.

Subió por la escalerilla y los otros la siguieron. Cuando llegaron a cubierta, Dillon comentó:

—Bonitas piernas, muchacha, y muy bien torneadas. Debieron de ponérsete así cuando eras agente de policía, de tanto patear la calle.

—Cuida esos modales, Dillon —dijo severamente Hannah. Luego le puso una mano en el brazo—. Procura seguir de una pieza. Eres un cabrón pero, por algún motivo que no alcanzo a comprender, te aprecio.

—¿Quiere eso decir que aún tengo alguna posibilidad?

—Bah, vete al infierno —dijo ella, y se alejó por el embarcadero.

—Será mejor que bajemos otra vez y le echemos un nuevo vistazo a esa carta de navegación —propuso Carter y, seguido por los otros dos, volvió a bajar la escalerilla.

A Dermot el corazón le latía con fuerza, pues sabía que había llegado la hora de la verdad.

Dillon se inclinó sobre la mesa y Carter preguntó:

—Por cierto, señor Dillon, ¿va usted armado?

—Desde luego.

—¿La Walther, como de costumbre?

En aquel momento, un instinto producto de veinte años de vivir de mala manera indicó a Dillon que se encontraba en un grave aprieto. Carter sacó una Browning.

—Las manos en la cabeza, amigo, y no hagas tonterías.

Cacheó a Dillon y en uno de sus bolsillos encontró la Walther.

—Bien… Pon las manos a la espalda.

Dillon obedeció. Carter sacó unas esposas del cajón de la mesa y se las entregó a Riley.

—Espósalo.

—Has sido mal chico, Dermot, muy mal chico —dijo Dillon moviendo la cabeza.

—Baja aquí, Arnold —ordenó Carter en hebreo.

Dillon, que en una ocasión había trabajado para los servicios de inteligencia israelíes, reconoció inmediatamente el idioma. No lo dominaba, pero sabía lo suficiente para hacerse entender.

En la puerta apareció uno de los marineros.

—Aquí estoy, Aaron. ¿Ya lo tienes?

—¿A ti qué te parece? Raphael y tú preparadlo todo para zarpar. Yo iré a por la mujer.

—¿Vas a matarla?

—Claro que no. La necesitamos para comunicarnos con Ferguson en Londres. Vamos, en marcha. —Se volvió hacia Riley y le dijo—: Quédate aquí y vigílalo.

—¿Qué hay de mi dinero? —preguntó Riley con voz estrangulada.

—Lo recibirás cuando lleguemos.

—Cuando lleguemos, ¿adonde?

—Cierra la boca y obedece.

Dicho esto, Carter desapareció escalerilla arriba. Dillon miró fijamente a Riley.

—¿Por qué no me lo cuentas todo, Dermot?

Riley lo hizo. Contó lo de Brown y la visita a Wandsworth y le explicó pormenorizadamente todos los detalles del plan que conocía.

—O sea que el bueno de Hakim no está en la villa de la costa.

—No tengo ni idea. Ni siquiera había oído hablar de él hasta que Brown me dijo su nombre. —Negó con la cabeza y añadió—: Debes comprender, Sean, que todo fue cosa del tal Brown. El depósito de armas del falso comando activo de Londres, el asunto del tal Hakim.

—¿Y no volviste a comunicarte con él una vez estuviste fuera de Wandsworth?

—Me dijo que no sería necesario, que él estaría en todo momento pendiente de mí.

—Entonces, ¿cómo supo que veníamos hacia Salinas?

—Se lo pregunté y respondió que los micrófonos direccionales eran un invento maravilloso. Dijo que desde la calle se podía oír lo que se hablaba en el interior de una casa.

—El furgón de la BT que estaba estacionado frente a mi casa —dijo Dillon—. Esos cabrones son muy listos.

—Lo lamento, Sean, pero ponte en mi lugar. Aún me quedaban muchos años de condena. No me fue posible rechazar la oferta de Brown.

—Bah, cierra la boca —dijo Dillon—, y saca mi billetera.

Dermot lo hizo y preguntó:

—¿Y qué quieres que haga con ella?

—En su interior encontrarás cinco mil dólares en varios billetes. Los vas a necesitar, amigo. Es el dinero que me dieron para la operación.

—Pero a mí me van a pagar veinte mil libras —dijo Riley—. No necesito tu dinero.

—Sí, claro que lo necesitas, pobre tonto —afirmó Dillon.

La misma mujer que les había llevado la bandeja con comida condujo a Hannah a la habitación. Ésta era un dormitorio pequeño y sencillo, con una ventana abierta a la noche desde la que se divisaba la bahía. Había una única cama y un minúsculo baño con inodoro y ducha. Hannah dejó su bolsa de viaje sobre el lecho. Llevaba en torno al talle una cartera cinturón con dinero para gastos y una Walther; sacó la pistola y la examinó minuciosamente. Después se dirigió a la planta baja.

Pensar en Dillon y en el trabajo que tenían que realizar le hacía sentirse inquieta y desazonada. No veía a Dillon con buenos ojos. El hombre había matado a demasiada gente para el IRA, y luego había trabajado para casi todos los grupos terroristas que existían. Naturalmente, hasta cierto punto todo aquello quedaba compensado por los trabajos que había realizado para Ferguson, pero no por ello dejaba Hannah de recordar las múltiples fechorías cometidas anteriormente por Dillon.

Hannah se dirigió al bar y pidió un brandy, algo insólito en ella. Luego salió al porche y se sentó a una mesa.

—¡Maldito seas, Dillon! —murmuró.

Notó un contacto frío en la nuca. El hombre que había dicho llamarse Carter le ordenó en voz baja:

—No se vuelva, inspectora jefe. Sé que va armada, así que saque la pistola del bolso con la mano izquierda y levántela.

Hannah obedeció.

—¿Qué pasa?

Él le quitó la pistola.

—Digamos que las cosas no siempre son lo que parecen. Por cierto, nos ocupamos de Hakim por ustedes. Considérenlo un beneficio adicional. Pero todo lo demás era un medio destinado a un fin muy concreto. Al pobre Dermot los remordimientos lo están matando; pero si quería salir de Wandsworth no le quedaba más remedio que hacer lo que le pedíamos.

—Pero… ¿qué se proponen?

—Necesitábamos a Dillon. Lo devolveremos a Londres muy pronto, y entonces lo sabrán todo. Dígale a Ferguson que estaremos en contacto y que durante un tiempo tendrá que arreglárselas sin su agente favorito. Ahora, ponga las manos sobre la cabeza.

Tras un breve silencio, Hannah preguntó:

—Pero… ¿por qué? ¿Y qué ha sido del verdadero Carter y sus hombres?

No recibió contestación; cuando se volvió, el hombre había desaparecido. Hannah bajó la escalinata y corrió hacia el muelle, pero en el momento en que llegaba al embarcadero oyó el sonido de un motor poniéndose en marcha y la lancha comenzó a separarse del muelle. Había un hombre en la cabina y otro en cubierta enrollando una cuerda. Ella observó, impotente, cómo la lancha se alejaba, dio media vuelta y echó a correr por el muelle.

Aaron bajó la escalerilla y encontró a Dillon sentado. Riley, vaso en mano, estaba sentado con aire taciturno al otro lado de la mesa.

—Vaya, veo que habéis dado con el whisky —dijo Carter.

—¿Encontraste a la inspectora jefe?

—Sí, y le di un mensaje para Ferguson.

—Has sido muy amable. Antes hablaste en hebreo. Yo no lo hablo, pero reconozco el idioma. Para ser israelí, tu acento inglés es impecable.

—Mi padre fue diplomático y estuvo destinado en Londres. Estudié en Saint Paul’s.

—No está mal. Por cierto, Dermot me lo ha contado todo. Así que lo de Hakim era una fantasía.

—No, en absoluto. La villa existe y Hakim se encontraba en ella.

—¿Se encontraba?

—Os hicimos un favor. Anoche me dejé caer por allí con mis muchachos y lo liquidé.

—¿Sólo a él?

En aquel momento los motores se pusieron en marcha.

—No, qué va. Los matamos a todos.

—¿Incluidas las dos mujeres? El israelí se encogió de hombros.

—No tuvimos más remedio. Tenían que ser todos. Las naciones árabes están en guerra con nosotros, Dillon, así que la cosa es o todo o nada. Como veterano del IRA, supongo que lo comprenderás.

—¿Qué pasó con el verdadero Carter y sus hombres? —preguntó Dillon—. ¿También los matasteis?

—No fue necesario. Llegaron esta tarde y amarraron su lancha al otro lado del embarcadero. Moshe fue nadando hasta ella y esperó a que todos bajaran a tierra a comer, o quizás a recibir instrucciones. Subió a bordo con un bote de Calsane y lo dejó caer por la escalerilla interior del barco. Se trata de un gas nervioso que te deja fuera de combate durante doce horas. Es temporal y no produce secuelas indeseables.

—Que tú sepas.

Carter sonrió.

—Tengo que irme. Luego hablamos.

Cuando Aaron hubo salido, Dillon se volvió hacia Riley. La lancha no iba muy de prisa. Evidentemente, estaba sorteando los pesqueros anclados en la bahía. Riley se estaba sirviendo otro whisky. Su expresión era atormentada.

—Así que no sabes quiénes son —preguntó Dillon.

—Te lo juro por la Virgen, Sean. Ni lo sé ni deseo saberlo. Sólo quiero mi dinero y desaparecer de aquí.

—¿Ah, sí? ¿Y cuándo crees que te pegarán el tiro y te arrojarán por la borda?

Riley pareció horrorizado.

—¿Y por qué demonios iban a hacer eso?

—Porque ya no te necesitan. Ya cumpliste tu cometido. Caray, Dermot, ¿tan obtuso eres? Ya has oído lo que ha dicho ese tipo. Es gente despiadada —dijo Dillon realmente furioso—. No sólo liquidaron a Hakim y a sus dos matones, sino también a los guardeses y a la hija de éstos. Simplemente, no hacen prisioneros. Y, digan lo que digan, el gas Calsane está todavía en fase experimental y se sospecha que puede causar daños cerebrales permanentes.

—¡Virgen santa! —gimió Riley.

—Así que, ¿qué falta les haces, Dermot?

—Sean, ¿qué puedo hacer?

—Está clarísimo. Tienes los cinco mil dólares de mi dinero para gastos y un pasaporte. Debes saltar por la borda antes de que salgamos de la bahía.

Riley se puso inmediatamente en acción.

—Sí, eso es lo que haré —dijo y luego titubeó—: No puedo llevarte conmigo, Dillon. Vas esposado.

—Lárgate de una vez —le ordenó Dillon.

Riley abrió cautelosamente la puerta situada en la parte superior de la escalerilla y asomó la cabeza. Uno de los hombres se encontraba en proa. Carter y el tipo al que éste había llamado Arnold estaban en la caseta del timón. La lancha avanzaba lentamente sorteando los pequeños barcos de la flota pesquera. Riley corrió agachado por cubierta, se agarró a la barandilla, saltó sobre ella, quedó unos momentos suspendido y se dejó caer al agua. Ésta estaba sorprendentemente tibia. Buceó bajo la popa de un pesquero, se volvió y vio las luces de la lancha alejarse en dirección a la entrada de la bahía.

—Buena suerte, Dillon, vas a necesitarla —dijo en voz baja.

Se volvió y nadó hasta unas escaleras; luego corrió por el embarcadero. Tenía el dinero y el pasaporte. Su primera parada sería Palermo, desde donde tomaría un avión a París, y una vez allí se dirigiría a Irlanda, donde volvería a estar a salvo entre los suyos. No veía el momento de llegar a casa.

Una vez la lancha estuvo en mar abierto, Carter bajó la escalerilla y se encontró a Dillon en su lugar de antes.

—¿Dónde está Riley? —preguntó con el entrecejo fruncido.

—Se fue hace rato —respondió Dillon—. Al enterarse de cómo tratasteis a Hakim y a los suyos se le ocurrió que podíais llegar a la conclusión de que tampoco él era imprescindible.

—¿Así que lo convenciste? Me sorprendes, Dillon. A fin de cuentas, él te había traicionado.

—Déjate de tonterías, no le quedó otro remedio. Enfrentado a una condena como la suya, yo habría hecho lo mismo. Y Dermot y yo somos viejos camaradas.

—Arnold, baja —llamó Carter en voz alta.

Abrió un cajón y sacó de él un estuche de cuero del que extrajo una jeringuilla que procedió a llenar con el contenido de un pequeño frasco.

—¿Te importa decirme cómo te llamas? —preguntó Dillon.

Carter sonrió.

—No, no me importa —dijo—. Me llamo Aaron, Dillon, y éste es Arnold —añadió, cuando el otro hombre entró—. Haz que se gire, Arnold.

Arnold lo hizo. Dillon sintió un pinchazo en el dorso de la mano derecha.

—Espero que no se trate de algo que esté en fase experimental, como el Calsane.

—Es un derivado de la Pethidina, sólo que su efecto es más prolongado.

—Supongo que no servirá de nada que te pregunte adonde nos dirigimos.

—Absolutamente de nada. —Aaron se volvió hacia Arnold y ordenó—. Llévatelo al camarote y enciérralo.

Dillon logró caminar por el corredor, se dio cuenta de que abrían la puerta y de que lo dejaban en una litera, pero después de eso, nada.

Utilizando su teléfono móvil vía satélite, a Hannah no le costó esfuerzo alguno comunicarse con Ferguson. Éste se encontraba en su piso de Cavendish Square, sentado ante la chimenea de la sala. Escuchó pacientemente la información que le dio la mujer.

—Caray, pues la verdad es que, sean quienes sean, esos tipos nos han jodido bien jodidos.

—Pero… ¿para qué pueden querer a Dillon, señor? ¿Y qué habrá sido del verdadero Carter?

—Sabe Dios, pero no tardaremos en averiguarlo. Dijeron que permanecerían en contacto conmigo y también dijeron que Dillon regresaría. Lo único que podemos hacer es esperar.

—Sí, señor.

—Llamaré a Malta y le ordenaré a Lacey que vuele de regreso a Palermo y que la recoja por la mañana; le pediré a Gagini que envíe el coche a buscarla.

—Se lo agradeceré mucho —dijo Hannah.

—Vuelva a casa, inspectora jefe. De momento, no puede hacer otra cosa.

Ferguson se quedó unos momentos pensativo. Luego telefoneó a la prisión de Wandsworth y pidió hablar con el jefe de seguridad.

Cuando Dillon recuperó el conocimiento, el camarote estaba totalmente a oscuras. Le habían quitado las esposas y, tras consultar la esfera luminosa de su reloj, llegó a la conclusión de que había estado ocho horas fuera de combate. Los movimientos de la lancha indicaban que ésta iba a una velocidad bastante alta. Dillon buscó a tientas el interruptor junto a la puerta y lo accionó.

El ojo de buey estaba bien atornillado y habían pintado el cristal de negro. Dillon tenía la boca seca como la yesca. En un rincón había un pequeño lavamanos y un vaso de plástico que llenó de agua. Bebió varios sorbos sentado en el borde de la cama. Una llave giró en la puerta y apareció Aaron. Tras él entró un hombre con una bandeja.

—Supuse que ya estarías despierto —dijo Aaron—. Éste es Raphael; te trae unos cuantos obsequios. Aquí tienes maquinilla, crema de afeitar y champú. Tras esa puerta hay una pequeña ducha. Y, lo que es más importante, Raphael también trae una tetera, leche y sándwiches de jamón.

—¿Jamón? —preguntó Dillon—. ¿Y tú eres un devoto judío?

—Sí, es una vergüenza pero… Como te dije, estudié en Saint Paul’s. Hasta luego.

Los dos hombres salieron y Dillon atacó los sándwiches, que eran excelentes. Después tomó una taza de té. Se sentía sorprendentemente bien, teniendo en cuenta que lo habían drogado. Se desnudó, se duchó, se afeitó y volvió a vestirse. Cogió los cigarrillos del bolsillo de la chaqueta y encendió uno. Sobre un estante había libros. Les echó un vistazo y encontró un viejo ejemplar de Desde Rusia con amor, de Ian Fleming. James Bond. De algún modo, le pareció una lectura adecuada, se echó en la litera y comenzó a leer.

Un par de horas más tarde, la llave volvió a girar en la cerradura y se abrió la puerta. Entró Aaron, seguido por Arnold.

Dillon les mostró la novela.

—¿Sabíais que es una primera edición? Si lo vendéis, os darán una pequeña fortuna.

—Lo tendremos en cuenta —dijo Aaron—. Lamento ponerme pesado, pero vuelve a ser hora de dormir, Dillon. La mano, por favor.

Como no le quedaba otro remedio, Dillon tendió la mano y Aaron volvió a inyectarle con la jeringuilla.

—¿Seguro que no me convertiré en un vegetal? —preguntó Dillon.

—Totalmente seguro. Eres un hombre muy importante, Dillon. Creo que te sorprendería saber hasta qué punto lo eres.

Pero Dillon, con la cabeza ya hundida en la almohada, apenas lo oyó.

En aquellos momentos, Marie de Brissac, que se encontraba pintando sentada junto a la ventana de su cuarto, alzó la cabeza. La puerta de la habitación se había abierto y por ella entró David Braun con una bandeja con bollos y una cafetera. Lo colocó todo sobre la mesa y se acercó a mirar la pintura.

—Excelente. Mi hermana pintaba acuarelas. Es una técnica muy difícil.

—¿Pintaba? ¿Ya no?

—Está muerta, condesa. Yo tenía dos hermanas. Ambas murieron cuando un terrorista árabe hizo volar un autobús escolar en Jerusalén.

Marie se quedó impresionada.

—Lo lamento, David, lo siento de veras.

Alargó la mano y tocó la del hombre. La reacción de éste fue eléctrica y a él mismo lo inquietó, porque acababa de darse cuenta de los efectos que aquella espléndida mujer obraba sobre él. Se apartó rápidamente.

—No importa, de eso hace ya cinco años. Lo he asimilado. Por quien lo siento es por mi madre, que nunca se sobrepuso. Ahora está internada en un psiquiátrico. —Hizo una mueca que pretendía ser una sonrisa y se despidió—: Hasta luego.

David salió y Marie de Brissac se quedó donde estaba. No por primera vez en su vida se preguntó si Dios no habría tenido un mal día cuando decidió crear el mundo.

Cuando volvió a recuperar el conocimiento, Dillon se encontró en una habitación no muy distinta a la de Marie de Brissac. Paredes forradas de madera, cama con dosel, techo abovedado. Se sentía sorprendentemente despejado. Miró su reloj: habían transcurrido unas doce horas desde que salió de Sicilia.

Se puso en pie y fue hasta la enrejada ventana. Lo que vio fue muy parecido a lo que había visto Marie. El acantilado, la playa, el embarcadero. La única diferencia era que ahora el falso pesquero estaba amarrado al embarcadero, frente a la lancha de motor. Dillon entró un momento en el baño; cuando salió, se abrió la puerta del camarote y entró Aaron.

—Vaya, ya estás en pie.

Se hizo a un lado y entró Judas con el mono negro y la máscara. Estaba fumando un cigarro y sus dientes relucieron al sonreír.

—Bueno, Sean Dillon… Según parece, eras de lo mejor del IRA. ¿Por qué lo dejaste?

—Bueno, como cierto pensador dijo, los tiempos cambian y los hombres cambian con ellos.

—Es posible, pero un hombre como tú necesitaría un motivo más contundente.

—Digamos que en su momento me pareció una buena idea.

—Después trabajaste para todo el mundo. Para la ETA en España, para los palestinos y después para los israelíes. Volaste unas cañoneras palestinas en el puerto de Beirut.

—Sí, claro —dijo Dillon—, pero por todo eso me pagaron muy bien.

—O sea que tú no te casas con nadie.

Dillon se encogió de hombros.

—No, no compensa.

—Bueno, pues esta vez vas a estar totalmente de mi lado, amigo.

—Que te zurzan —respondió Dillon—. Ni siquiera sé quién eres.

—Llámame Judas.

—No lo dirás en serio.

—¿Para qué pierdes el tiempo? —preguntó Aaron en hebreo.

En el mismo idioma, Judas replicó:

—Lo necesitamos. No te preocupes. Sé cómo manejarlo —respondió Judas en el mismo idioma, y se volvió hacia Dillon y le preguntó en hebreo—: ¿Verdad que sé cómo manejarte?

Aunque el hebreo de Dillon distaba de ser perfecto, comprendió lo que el otro le decía, pero decidió no dar publicidad a tal hecho.

—No entiendo ni jota.

Judas se echó a reír.

—No, claro que no. Sólo pretendía ponerte a prueba. He visto tu expediente en los archivos del Mossad. Es de lo más detallado. Menciona el trabajo que hiciste, pero añade que hablas árabe con bastante corrección pero que no sabes hebreo.

—Sé lo que quiere decir shalom.

—Bueno, pues shalom. Y ahora, acompáñame.

—Sólo otra cosa —dijo Dillon—. Dispensa mi insaciable curiosidad, pero… ¿eres norteamericano?

Judas se echó a reír.

—Comienzo a cansarme de esa pregunta. ¿Por qué todos partís de la base de que un israelí no puede ser israelí si habla en correcto inglés norteamericano?

Giró sobre sus talones y salió.

—Por aquí, Dillon —dijo Aaron indicándole el camino.

El estudio era enormemente amplio. Tenía una inmensa chimenea de piedra y había tapices colgados de las paredes. Las ventanas eran de vidrio emplomado y estaban abiertas. El aroma de las flores entraba por ellas procedente del jardín. Judas tomó asiento tras un amplio y atestado escritorio y señaló la butaca que había enfrente.

—Siéntate. En la caja de plata hay cigarrillos.

Aaron permanecía junto a la puerta, recostado en la pared. Dillon cogió un cigarrillo y lo prendió con un encendedor de sobremesa.

—Cuando ese muchacho de ahí habló en hebreo con sus compañeros del barco, al menos reconocí el idioma.

—Sí, ya me fijé en que en tu expediente del Mossad decía que poseías gran facilidad para los idiomas. Para cualquier lengua, desde el irlandés al ruso.

—Sí, lo cierto es que los idiomas se me dan bien —dijo Dillon—. Otros son capaces de hacer cálculos más rápidamente que un ordenador.

—Entonces, ¿por qué no hablas hebreo?

—Bueno, tampoco sé japonés. Sólo trabajé para el Mossad en una ocasión, como ya sabes. Y si estás tan enterado de todo como dices, sabrás que la operación de Beirut fue un trabajo de entrar y salir. Tres días y me largué con un cheque a cobrar en un banco suizo en el bolsillo. Y, por cierto, ¿quién demonios eres y de qué demonios va esto?

—Bueno, como ya sabes, somos israelíes. Pero israelíes patriotas, dispuestos a llegar a cualquier extremo a fin de mantener la integridad de nuestra patria.

—¿Como por ejemplo tirotear al primer ministro Rabin?

—Nosotros no tuvimos nada que ver con aquello. Francamente, tenemos cosas más importantes que hacer.

—Entonces, ¿qué sois? ¿La versión moderna de los zelotes?

—No exactamente, querido amigo —dijo Judas con una sonrisa—. Ellos querían echar a los romanos y eran ardientes patriotas. Pero nosotros nos inspiramos en una tradición aún más antigua. Mi patria estaba bajo el dominio sirio, el templo había sido profanado, nuestra religión y nuestras tradiciones corrían peligro.

—¿Y creéis que lo mismo sucede en la actualidad?

—Nos encontramos bajo una amenaza constante. Varios miembros de mi familia han muerto a causa de las bombas de Hamas. Un hermano de Aaron era piloto y fue derribado sobre Irán. Lo torturaron hasta la muerte. Otro de mis hombres perdió a dos hermanas en un atentado con bomba contra un autobús escolar. Cada uno de nosotros tiene su historia.

Judas volvió a encender el cigarro, que se le había apagado.

—¿Y cuál es esa tradición aún más antigua que has mencionado? —preguntó Dillon.

—Los sirios fueron derrotados por Judas, llamado el Macabeo, que significa el Martillo.

—Ah, comienzo a comprender.

—A sus seguidores se los conocía como los macabeos, y eran nacionalistas a ultranza que deseaban la independencia nacional para nuestra patria. Liderados por Judas, emprendieron una guerra de guerrillas tan eficaz que mediante ella lograron derrotar a grandes ejércitos sirios que los superaban con mucho en número, reconquistaron Jerusalén y limpiaron y volvieron a consagrar el templo.

—Conozco la historia —dijo Dillon.

—¿Te la contó la temible inspectora jefe Hannah Bernstein?

—Ella sí que habla hebreo —dijo Dillon—. De todas maneras, en una ocasión me contó de qué iba la Hanukkah.

—Conmemora todos los años la hazaña de los macabeos. Una pequeña nación recuperó la independencia.

—Hasta que aparecieron los romanos.

—Muy cierto, pero esta vez no permitiremos que eso ocurra.

Dillon movió la cabeza.

—O sea que te consideras el sucesor de Judas el Macabeo. Y tus seguidores, los tipos que me dejaron fuera de combate, ¿qué son? ¿Macabeos del siglo XX?

—¿Por qué no? En el juego a que vosotros jugáis, los nombres clave son imprescindibles, y el de Judas Macabeo me pareció adecuado.

—Caudillo de un ejército de macabeos.

—No necesito un ejército. Me basta con un puñado de seguidores bien escogidos… —Judas alzó una mano—. No, más que seguidores, creyentes. Y, repartidos por el mundo, unos pocos centenares de judíos como yo que estén total y absolutamente convencidos de que el Estado de Israel debe sobrevivir a toda costa y estén dispuestos a llegar a cualquier extremo con tal de conseguirlo.

—Yo diría que a Israel no se le ha dado tan mal el juego de la supervivencia. Cuando la ONU se retiró en 1948, derrotasteis a seis países árabes. En 1967, durante la guerra de los Seis Días, derrotasteis a Egipto, Siria y Jordania.

—Cierto, pero eso fue antes de mi época. Mi guerra fue la del Yom Kippur, en 1973, y la habríamos perdido si los norteamericanos no nos hubieran abastecido generosamente de aviones de caza y de armas. Desde entonces no ha habido más que problemas. Nos encontramos al borde del abismo. Nuestros colonos del norte viven con el temor permanente de ser atacados. Las campañas de bombas de Hamás son incesantes. Durante la guerra del Golfo, los misiles Scud demostraron hasta qué punto éramos vulnerables.

—Sí, eso es cierto —admitió Dillon casi a regañadientes.

—Hasta en Inglaterra existen musulmanes que claman por la aniquilación de los judíos. Siria, Irán e Irak no estarán contentos hasta que seamos aniquilados. Sadam Hussein sigue desarrollando armas químicas. Los mulás iraníes claman por la guerra contra Estados Unidos, el Gran Satanás. Las bombas contra los alojamientos militares norteamericanos en Durham no fueron más que el principio. Es del dominio público que Irán está intentando fabricar bombas nucleares. Tienen numerosos campos de entrenamiento para terroristas. En Siria también existe una planta de investigación nuclear.

—Eso lo sabe todo el mudo desde hace años —dijo Dillon—. ¿Cuál es la novedad?

—Los misiles que han sido comprados en la Europa oriental desde el desmoronamiento de la Unión Soviética. Y, como vimos en la guerra del Golfo, Israel es vulnerable a tales armas.

Dillon tomó un nuevo cigarrillo y Judas cogió el encendedor que tenía junto a la mano derecha, se echó hacia adelante sobre el escritorio y le dio fuego. El encendedor era de plata deslustrada. Estaba adornado con una especie de bajorrelieve de un pájaro negro que tenía unos rayos quebrados entre las garras. Evidentemente, se trataba de un emblema militar.

—Bueno, ya has expuesto el problema —dijo Dillon—. ¿Cuál es la solución?

—Debemos poner fin a este estado de cosas de una vez por todas. Hay que meter en cintura para siempre a Irak, Siria e Irán.

—¿Y cómo demonios lo vais a conseguir?

—No lo haremos nosotros. Los norteamericanos lo harán por nosotros, bajo el inspirado liderazgo de su presidente.

—¿Jake Cazalet? —preguntó Dillon negando con la cabeza—. Ciertamente, los queridos Estados Unidos de Norteamérica siempre han estado dispuestos a tomar represalias cuando los han empujado. La guerra del Golfo fue buena muestra de ello. Pero, de eso a llevarse por delante a tres países… —Negó de nuevo con la cabeza y añadió—: No lo creo posible.

—A lo que me refiero es a ataques aéreos quirúrgicos —dijo Judas—. Para empezar, la destrucción total de todas las plantas de investigación nuclear, de todas las fábricas de armas químicas y de todas las centrales nucleares. Destrucción absoluta de todas las infraestructuras. Mediante el uso de misiles balísticos con cabeza nuclear podríamos eliminar objetivos como la armada iraní en Bandar Abbas. Los cuarteles generales militares de los tres países también están perfectamente localizados. No será necesaria la guerra en tierra.

—¿Hablas de un holocausto? —preguntó—. ¿Es eso lo que pretendes que ocurra? ¿Hasta ese extremo eres capaz de llegar?

—¿Por el Estado de Israel? —Judas asintió con la cabeza—. No puedo hacer otra cosa.

—Pero los yanquis jamás se prestarán a algo así.

—En eso tal vez te equivoques. En realidad, con posterioridad a la guerra del Golfo, en el Pentágono ha existido siempre un plan como el nuestro. Ellos lo llaman Némesis. Y entre los altos mandos militares de Estados Unidos nunca han faltado hombres deseosos de poner el plan Némesis en acción.

—¿Y por qué no lo han hecho?

—Porque, en su calidad de comandante en jefe, el presidente debe firmar la autorización, y siempre se ha negado a hacerlo. Desde la guerra del Golfo el proyecto se ha presentado año tras año ante el comité secreto del presidente. Lo llaman el Comité de Proyectos Futuros. Extraño, ¿no? El comité volverá a reunirse la semana que viene. Y algo me dice que esta vez el resultado será un poco distinto.

—¿Crees que Jake Cazalet firmará? —preguntó Dillon negando con la cabeza—. Estás loco.

—Estuvo en Vietnam con las fuerzas especiales —dijo Judas—. Cruz de Servicios Distinguidos. Estrella de Plata, dos Corazones Púrpura.

—¿Y qué? —replicó Dillon—. De los últimos presidentes, es el que más esfuerzos ha hecho por conseguir la paz. Cazalet es uno de esos demócratas que gustan hasta a los republicanos. Nunca autorizará algo como Némesis.

—Pues yo creo que sí lo hará en cuanto oiga lo que yo le tengo que decir. Y ahí es donde tú intervienes, querido amigo. El brigadier Ferguson tiene acceso al presidente por cortesía del primer ministro inglés. Y tú conoces personalmente al presidente. Frustraste el atentado con bomba que pretendían efectuar contra él durante su visita a Londres unos paramilitares protestantes, y también has colaborado con pequeños pero importantes trabajos en el proceso no sé si decir de paz en Irlanda.

—¿Y qué?

—Tú, solo o con Ferguson, podrías ir a ver a Cazalet de mi parte. Todo sería supersecreto, desde luego. Es la única forma.

—No pienso hacer nada parecido —afirmó Dillon.

—Bueno, creo que podré convencerte —dijo Judas poniéndose en pie y haciéndole una seña a Aaron, que sacó una Beretta de un bolsillo del chaquetón—. Te acompaño.

—¿Qué métodos piensas utilizar? ¿Conectarás una potente batería a lo que mi vieja tía Eileen habría llamado mis extremidades?

—No hará falta. Ha llegado el momento de que reflexiones, eso es todo. Ahora, ¿tienes la amabilidad de acompañarme?

Abrió la puerta y salió. Dillon se encogió de hombros y lo siguió. Aaron fue tras ellos.

Caminaron por el corredor y bajaron varios tramos de escalera, tres pisos en total. Dillon oyó unos gritos, sonoros, agudos y femeninos. Una mujer aterrorizada.

Cuando llegaron a una planta inferior, por otro corredor aparecieron Arnold y Raphael llevando entre ambos a Marie de Brissac. Ella se debatía furiosamente. Saltaba a la vista que estaba aterrada. David Braun se le acercó por detrás e intentó tranquilizarla.

—No hay nada que temer.

—Hágale caso, condesa —le aconsejó Judas—. Lo que dice es cierto. Por cierto, le presento al señor Dillon. Lo he traído hasta aquí para demostrarle que voy en serio y que siempre cumplo mi palabra. Observe y tome buena nota de lo que ocurre. Luego podrá volver a sus cómodos aposentos.

Aaron abrió una gran puerta de roble, accionó un interruptor y entró en un viejo sótano. Las paredes estaban hechas de bloques de piedra y cubiertas de humedad. En el centro había un pozo rodeado por un murito circular de ladrillo. Un cubo pendía de una cuerda que colgaba de un mecanismo de poleas.

Judas cogió una piedra y la arrojó al pozo. Se oyó un lejano y resonante chapoteo.

—Doce metros de caída y sólo un metro de agua y fango —dijo—. Lleva años sin utilizarse. Es hediondo y bastante frío, pero nada es perfecto. Que la condesa eche un vistazo.

Marie temblaba incontrolablemente mientras Raphael y Arnold trataban de empujarla hacia el pozo. Dillon se volvió hacia Judas.

—¿Qué te pasa? ¿Acaso eres un sádico?

Tras la negra máscara, los ojos refulgieron. Se produjo un silencio que David Braun rompió:

—Dejádmela a mí.

Arnold y Raphael se retiraron y él le pasó a la mujer un brazo por los hombros.

—No ocurre nada. Yo estoy aquí. Confíe en mí.

La condujo hasta el pozo. Judas cogió otra piedra y la arrojó.

—Allá va —dijo, y se oyó un chapoteo y un extraño chillido. Judas se echó a reír—. Han debido de ser las ratas. Les encanta ese lugar, porque está comunicado con la red de albañales. ¿A que es divertido? —preguntó volviéndose hacia Dillon—. O lo será cuando te coloques sobre el cubo y te bajemos al fondo del pozo.

En aquel instante Dillon comprendió que Judas estaba loco. Se divertía demasiado con todo aquello.

—Por lo que veo, no sabes absolutamente nada sobre las cloacas —dijo Dillon sin perder la compostura.

—¿Qué me quieres decir con eso?

—Si ingieres agentes patógenos humanos, tiene muchas posibilidades de morir. Y si una rata te muerde allá abajo, tienes aún más posibilidades de contraer la enfermedad de Weil. Si el hígado resulta afectado, las posibilidades de sobrevivir son sólo del cincuenta por ciento, así que me da la sensación de que no es verdad que sientas tanto interés por utilizar mis servicios.

—¡Maldito seas, cabrón sabelotodo! —estalló Judas furioso—. Ahora, o te subes al cubo o te vuelo la cabeza.

Le arrebató a Aaron la Beretta de entre las manos y apuntó a Dillon.

—¡No! —gritó Marie de Brissac.

Dillon le dirigió una sonrisa.

—No sé quién eres, querida muchacha, pero no te preocupes. Me necesita demasiado.

Metió los pies en el cubo y Raphael y Arnold lo bajaron. Mientras descendía alzó la vista y vio que Judas no le quitaba ojo. Momentos más tarde, el cubo alcanzó el agua. Dillon se apeó. Los pies se le hundieron en más de un palmo de barro; el agua le llegaba hasta el pecho. Luego volvieron a subir el cubo. Miró hacia el círculo de luz. De pronto, toda luz desapareció y él se quedó a solas.

El olor era fétido y el agua estaba muy fría. Recordó una situación similar en Beirut, hacía tiempo. Creía encontrarse en manos de unos terroristas árabes que lo bajaron a un pozo muy parecido con un terrorista protestante del Ulster que trataba de meterse en el negocio del uranio. Luego resultó que era una treta de los servicios de inteligencia israelitas destinada a quebrantar el ánimo del otro hombre. Dillon necesitó bañarse cuatro veces para librarse del hedor.

Encontró un saliente en el muro de ladrillos y se sentó en él, cruzando los brazos sobre el pecho para protegerse del frío. Se preguntó quién sería la mujer. Los misterios se amontonaban. Lo único que estaba claro era que Judas no sólo era un fanático, sino que estaba auténticamente loco. Dillon nunca había estado tan convencido de algo en toda su vida.

Algo le rozó y se alejó nadando. Dillon comprendió de qué se trataba.

En su habitación, Marie de Brissac lloraba desconsoladamente. David Braun, que la abrazaba protector, se encontró de pronto con que le estaba acariciando el cabello, como si Marie fuera una chiquilla.

—Tranquila… no le pasará nada —dijo con voz suave—. Yo estoy aquí.

—Oh, David… —La joven, que tenía los ojos llenos de lágrimas, alzó la vista—. Pasé tanto miedo. Y Judas… —dijo estremeciéndose—. Ese hombre me aterra.

—Lleva un gran peso sobre sus espaldas —comentó Braun—. Tiene muchas responsabilidades.

—El hombre al que Judas llamó Dillon, ¿quién es?

—No se preocupe. Ya sé lo que usted necesita. Un buen baño. Le prepararé la bañera y después iré a ver cómo va su cena.

—No, David, esta noche no me siento capaz de comer nada. Aunque normalmente apenas bebo, lo que ahora necesito es un poco de vino.

—Hasta luego.

David abrió la puerta, salió, cerró por fuera y se quedó unos momentos inmóvil en el corredor. Se dio cuenta de que las manos le temblaban.

—¿Qué me está pasando? —murmuró, y echó a andar rápidamente.

Hundida hasta la barbilla en el baño de espuma, Marie de Brissac intentaba tranquilizarse fumando un cigarrillo. Todo aquello era un mal sueño, y la explosión de furia de Judas había sido aterradora. Pero aquel tal Dillon… Frunció el entrecejo al recordar la extraña sonrisa irónica del hombre mientras lo bajaban. Era como si todo le importase un bledo, lo cual resultaba inexplicable. Y luego estaba David. Marie era lo bastante adulta como para saber lo que le estaba ocurriendo a David. Mejor. En su actual situación, tendría que hacer uso de todos los recursos posibles.

En Londres llovía y las gotas pegaban con fuerza contra las ventanas del piso de Charles Ferguson en Cavendish Square. Hannah Bernstein miraba por la ventana. Kim, el ordenanza gurkha de Ferguson, entró procedente de la cocina con un servicio de café en una bandeja.

Sentado junto a la chimenea, Ferguson llamó a Hannah:

—Venga aquí, inspectora jefe. Preocupándose no consigue nada. Tómese un café.

Ella fue a sentarse en un sillón frente a Ferguson y Kim le sirvió.

—No hay noticias, señor.

—Lo sé —dijo Ferguson—. Pero las habrá. Todo esto debe tener algún significado.

—Sí, supongo.

—Usted aprecia a Dillon, ¿verdad?

—No me es simpático ni nunca me lo ha sido. Su pasado lo condena.

—Y, sin embargo, lo aprecia.

—Sí; pero es un perfecto cabrón, señor.

—Bueno, ¿qué tal le fue en Wandsworth?

—Hablé con Dunkerley, el jefe de seguridad, y me dijo más o menos lo mismo que le contó a usted cuando habló con él por teléfono. Los días de visita, la prisión se convierte en una especie de zoco. Es imposible que los de recepción recuerden a Brown entre los centenares de visitantes. Como Dunkerley dijo, es una lástima que el tal Jackson, el único que trató personalmente con Brown, muriera en aquel accidente.

—De accidente, nada —dijo Ferguson.

—Es lo que dice el informe de la policía. Todos los testigos afirman que, simplemente, se cayó a la vía.

—Para ser un accidente, resultó demasiado oportuno. ¿Qué dice el Colegio de Abogados?

—Tienen a tres George Brown en sus libros. O los tenían. Uno de ellos murió hace un mes, el segundo es negro y al tercero lo conoce todo el mundo porque acude a los tribunales en silla de ruedas.

—Comprendo.

—Tengo copia de la cinta de vídeo de la cámara de vigilancia de la zona de recepción, pero sólo hay una persona que podría usarla para identificar a Brown.

—¿Riley?

—Exacto, señor.

—Vaya por Dios —dijo Ferguson—. Ah, tengo que darle otra noticia. El capitán Carter nos ha llamado mientras regresaba a Chipre. Él y sus hombres estaban conferenciando en el camarote del barco cuando, por lo visto, les echaron gas. Se pasaron varias horas inconscientes.

—¿Están todos bien, señor?

—Carter está preocupado por dos de ellos. En cuanto lleguen a puerto, los internarán en el hospital militar. Crucemos los dedos.

Totalmente aterido, Dillon se recostó contra el muro de ladrillos.

—Dios mío —murmuró—, comienzo a cansarme de esto. Se produjo un fugaz movimiento en el agua y una rata le rozó la pierna. La apartó de un manotazo.

—Pórtate como es debido, descarada.

Capítulo 5

Como no le habían quitado el reloj, Dillon era consciente del tiempo transcurrido, aunque no estaba seguro de si eso era una ventaja o un inconveniente, ya que los minutos se le estaban haciendo eternos.

Recordaba haber visto que eran las cuatro o las cinco de la mañana y luego, pese a las desfavorables circunstancias, debió de quedarse dormido, porque despertó sobresaltado cuando una rata se abalanzó sobre su hombro. Miró de nuevo el reloj y vio que eran las siete y media.

Un poco más tarde, en lo alto del pozo apareció una luz y Judas se asomó al brocal.

—¿Sigues de una pieza, Dillon?

—Más o menos.

—Bien. Te vamos a subir.

Bajaron el cubo, Dillon metió en él los pies y lo izaron lentamente. Cuando su cabeza asomó por encima del brocal vio frente a sí a Judas, Aaron y Arnold.

—Dios mío, Dillon, apestas de veras —dijo Judas riéndose—. Llévatelo de aquí, Aaron, y haz lo que te dije.

Judas subió la escalera por delante de ellos.

—Te llevaré a tu habitación. Creo que necesitas una ducha —le dijo Aaron.

—O tres o cuatro —respondió Dillon.

Una vez en el baño, se desnudó y metió la ropa sucia en la bolsa de plástico negro que Aaron le había dado. Cuando iba por la mitad de la segunda ducha, Aaron apareció para recoger la bolsa. Dillon se dio otra ducha y después una cuarta. Cuando estaba alargando la mano hacia la toalla, Aaron asomó la cabeza.

—Tienes ropa limpia sobre la cama, Dillon.

—Espero que sea de mi talla.

—Lo sabemos todo sobre ti.

—¿Y qué me dices de los zapatos?

—Lo mismo. Volveré cuando estés vestido.

Dillon se secó el cabello, se afeitó y volvió al dormitorio. Allí encontró una muda de ropa interior, una camisa a cuadros, vaqueros, calcetines y unas zapatillas de deporte. Se vistió rápidamente y, cuando se estaba peinando, se abrió la puerta y apareció Aaron.

—Así está mejor. ¿Listo para el desayuno?

—Supongo.

—Entonces, acompáñame.

Aaron abrió la puerta, salió de la habitación y, seguido por Dillon, echó a andar por el corredor y se detuvo ante otra puerta. La abrió y se hizo a un lado.

—Por aquí, Dillon.

Marie de Brissac, que estaba sentada ante su caballete pintando, se volvió hacia la puerta desconcertada.

—Le traigo compañía —dijo Aaron—. Dentro de un momento volveré con el desayuno.

La puerta se cerró y la llave giró en la cerradura.

—Me llamo Sean Dillon —se presentó él tendiendo la mano—. Condesa, ¿no?

—Eso no importa. Llámeme Marie, Marie de Brissac. ¿Lo pasó muy mal en el pozo?

—Ha sido una noche de perros, desde luego. Si no le importa, le cojo un cigarrillo.

—Sírvase, por favor.

Dillon encendió un pitillo y exhaló la primera bocanada.

—¿Sabe usted por casualidad dónde estamos?

—No tengo ni idea. ¿Y usted?

—Me temo que no. Lo último que recuerdo es que estaba en un puerto pesquero siciliano llamado Salinas. Por mi reloj sé que pasamos como mínimo doce horas en el mar, pero estuve inconsciente la mayor parte de ese tiempo.

—A mí me ocurrió lo mismo. Estaba en Corfú cuando me secuestraron. Me dijeron que iba a hacer un viaje en avión, me pusieron una inyección en el brazo y al despertar me encontré aquí.

—Pero… ¿de qué demonios va todo esto? —preguntó Dillon.

En aquel momento se abrió la puerta. En vez de Aaron, el que entró con una bandeja fue Braun.

—Buenos días, Dillon… condesa… —saludó dejando la bandeja sobre una mesita—. Huevos revueltos, tostadas, mermelada y té inglés. Les sentará mucho mejor que el café. Luego vuelvo.

El hombre salió y Dillon comentó:

—No sé usted, pero yo estoy muerto de hambre. Comamos antes de que se enfríe el desayuno.

—De acuerdo.

Se sentaron a la mesa el uno frente al otro y hablaron mientras comían.

—Lo cierto es que no sabemos dónde estamos —dijo Dillon—. Podríamos encontrarnos en Italia, en Grecia, o quizá incluso en Turquía o en Creta. Egipto también es una posibilidad.

—Sí, hay donde elegir. Pero… ¿quién es usted, señor Dillon, y qué hace aquí?

—Trabajo para un departamento de la inteligencia británica. Estaba en Sicilia a fin de arrestar de modo sumamente ilegal a un terrorista árabe muy buscado, con mi compañera, la inspectora jefe Hannah Bernstein, del Cuerpo Especial de Scotland Yard. Lo del terrorista árabe resultó ser una trampa. A mí se me llevaron, pero dejaron libre a Hannah para que informase de lo ocurrido a mi jefe, el brigadier Ferguson. ¿Qué le ocurrió a usted?

—Estaba de vacaciones en Corfú, pintando en la costa nororiental de la isla. Estaba sola porque así es como prefiero estar en estos momentos.

—Usted es francesa —dijo Dillon.

—En efecto. Estaba pintando en la playa cuando el tal David, David Braun, apareció con otro hombre llamado Moshe. Empacaron mis ropas y me llevaron con ellos sin darme explicaciones. Lo demás ya lo sabe.

—Tiene que haber una razón —dijo Dillon—. O sea… ¿qué tiene usted de especial? Hábleme de usted.

—Bueno, mi padre era general, el conde Jean de Brissac, un héroe de guerra. Murió hace ya tiempo. Mi madre falleció hace un año, y aún no me he repuesto de la pérdida. El caso es que ahora soy la condesa de Brissac. El título pasa del padre o la madre al hijo o la hija mayor.

—Pero nadie la secuestraría por ese motivo —dijo Dillon.

—También soy rica. Quizá quieren pedir rescate.

—Sí, podría ser, pero eso no explica que me hayan secuestrado a mí también —comentó sirviendo más té—. Escuche, por lo que el tal Judas me dijo, parece que estamos en manos de un grupo extremista judío.

—Lo cual hace que todo sea aún más absurdo. No tengo la menor relación con los judíos —afirmó frunciendo el entrecejo—. El abogado de mi familia en París, Michael Rocard, es judío, pero no creo que eso tenga importancia. Michael lleva por lo menos treinta años siendo el abogado de los De Brissac. La casa que alquilé en Corfú es de su propiedad.

—¿Ninguna otra cosa? —preguntó Dillon—. Vamos, dígamelo.

—No… no se me ocurre nada —respondió, pero a la voz de la joven le faltaba convicción, y Dillon lo advirtió inmediatamente.

—Suelte la verdad.

Ella lanzó un suspiro, se retrepó en su butaca y se lo contó todo.

Dillon se quedó perplejo. Se dirigió a la mesa que había junto a la ventana y cogió uno de los cigarrillos de Marie.

—Jake Cazalet. Ese tiene que ser el motivo.

—Pero… ¿por qué?

Dillon se recostó en el borde de la mesa.

—Atienda y no tardará en comprender.

Y procedió a contarle lo de Sicilia y lo de la gente que allí murió. Luego le habló de Judas y de los Macabeos, y por último le explicó lo del plan Némesis.

Cuando Dillon hubo terminado, Marie, atónita, sólo fue capaz de negar con la cabeza.

—Es increíble —dijo—. Resulta demasiado espantoso. Tantas muertes, y a tan gran escala.

—Personalmente, creo que Judas está loco como una cabra; pero… eso mismo les ocurre a muchos extremistas.

—Pero son judíos, y se supone que…

—¿Que los judíos no son terroristas? ¿Y quiénes asesinaron al primer ministro Rabin? Sólo se precisa de la existencia de un pequeño grupo de gente fanática y decidida. Fíjese en Irlanda. Llevan más de veinticinco años bajo la ley de las pistolas y las bombas, ha habido miles de muertos, cientos de miles de heridos, muchos de los cuales han quedado inválidos de por vida. Sin embargo, el IRA en ningún momento ha tenido más de trescientos cincuenta miembros activos. La mayoría de los irlandeses detesta y condena la violencia.

Ella frunció el entrecejo.

—Está usted muy bien informado.

En el comentario de Marie había una pregunta implícita, y Dillon la respondió.

—Yo soy originario de Belfast. Cuando tenía diecinueve años trabajaba como actor en Londres. Mi padre regresó a Irlanda de visita, se encontró en medio de un tiroteo en una calle de Belfast y murió bajo las balas de los soldados británicos.

—¿Y usted se unió al IRA? —preguntó Marie.

—Son las cosas que uno hace a los diecinueve años. Sí, condesa, me convertí en pistolero de la gloriosa causa, y una vez se mete uno por ese camino, ya no hay vuelta atrás.

—Pero ha cambiado. Quiero decir que ahora trabaja para la inteligencia británica y para ese tal brigadier Ferguson.

—No tuve muchas alternativas. O escogía ponerme frente a un pelotón de fusilamiento bosnio, o aceptaba la oferta de Ferguson de trabajar para él.

—Haciendo lo mismo que llevaba tiempo haciendo —comentó ella perspicaz.

—Exacto, aunque ahora trabajo normalmente para los buenos.

Marie, sin alterarse, permaneció en silencio.

—Nunca fui partidario de las bombas, condesa. En cuanto a lo de Sicilia, yo habría matado a Hakim y a sus hombres, pero no a los dos viejos ni a la muchacha.

—Sí, le creo.

Él mostró en los labios su famosa sonrisa, cálida y encantadora, que cambiaba por completo su aspecto.

—Más vale que sea así, condesa, porque soy el único amigo que tiene.

—Ya que creo en usted, páseme un cigarrillo y dígame qué debemos hacer en su opinión.

—Ojalá lo supiera —respondió dándole fuego a Marie con su viejo Zippo—. Resulta interesante. Aunque evidentemente lo sabe, Judas no me dijo nada de que usted fuera la hija de Cazalet.

—¿Por qué cree que no se lo dijo?

—Sospecho que le gustan los juegos. Como lo del sótano y el pozo. Creo que Judas deseaba que yo averiguase el secreto por mis propios medios.

Ella asintió con la cabeza.

—O sea que trata de utilizarme como moneda de trueque para obligar a mi padre a firmar esa orden para que autorice la destrucción total de tres países.

—Creo que, más o menos, por ahí van los tiros.

—Jake Cazalet es un buen hombre, señor Dillon —dijo ella negando con la cabeza—. Lo amenacen con lo que lo amenacen, no lo creo capaz de firmar esa orden.

—En circunstancias normales, yo pensaría como usted —respondió Dillon poniéndose en pie y yendo hasta la ventana—. Pero parece que Judas considera que con usted tiene algo que se sale de lo normal. Un medio de coacción infalible. —Se volvió hacia la joven y le pidió—: Cuénteme la historia. Hábleme de Cazalet y de su madre. Dígame todo lo que recuerde. Tal vez haya algo que nos sirva de ayuda.

—No sé si podré —respondió con el entrecejo fruncido—. Mi madre me contó cómo ocurrió todo, y le garantizo que no fue un asunto sórdido. Todo lo contrario. —Se rió valerosamente pero la voz le temblaba—. Fue algo más bien trágico.

—No tenemos nada mejor que hacer, amiga mía. Cuéntemelo ahora, que disponemos de tiempo. Pueden venir a por mí en cualquier momento.

—Bueno, la historia comenzó en Vietnam hace muchos años. Casi los mismos que yo tengo, es decir, veintiocho…

Capítulo 6

Mediterráneo oriental - Sicilia - Londres - Washington

—Vaya, bonita historia —comentó Dillon. Marie asintió con la cabeza.

—¿Recuerda la arrasadora forma como ganó mi padre las elecciones?

—¿Lo ha visto desde entonces?

—En una ocasión, durante la visita que hizo a París el año pasado, poco después de que lo eligieron. Me invitaron al baile presidencial. Fue una charla muy poco satisfactoria. Sólo estuvimos juntos unos momentos y todo fue de lo más formal, pero luego Teddy habló un rato conmigo. El bueno de Teddy. Mi padre ha creado un puesto especial para él, secretario principal. Tiene más poder que todos los demás miembros del gabinete juntos. Por mi padre, Teddy sería capaz hasta de matar.

—Pero todo eso deja una pregunta sin responder —comentó Dillon.

—¿Cuál?

—Si Judas sabe quién es usted, ¿cómo lo averiguó? Los únicos que conocían el secreto eran usted, su padre y Teddy Grant.

—Lo sé, y es algo que también a mí me desconcierta.

—Antes ha hablado de Michael Rocard, el abogado de su familia. ¿Estaba él al corriente del secreto?

—Categóricamente, no. Cuando mi madre se encontraba en sus últimos días, ella y yo hablamos de este asunto y me aseguró que Michael no sabía nada.

Dillon cogió uno de los cigarrillos de Marie y le tendió a ella otro.

—Ahora atiéndame bien. Ocurra lo que ocurra, en este asunto estoy totalmente de su parte. Estoy seguro de que Judas no tardará en mandar a por nosotros. Entonces sabremos de qué va todo esto. Desde ahora mismo le digo que accederé a cuanto me pida. La verdad es que no tengo más alternativa. Pero, ocurra lo que ocurra, mi única preocupación será sacarla a usted con bien de esto. ¿Me cree?

—Sí, señor Dillon, le creo.

—Estupendo. Hay algo que, siendo pintora, podrá usted hacer por mí. Judas tiene un viejo encendedor de plata con una especie de escudo en un costado, un pájaro negro, quizá un halcón, con rayos entre las garras. ¿Tiene un carboncillo?

Marie se dirigió al caballete y cogió de la caja de pinturas un carboncillo y una hoja de papel de dibujo.

—A ver, haga un boceto. Dillon lo hizo, torpemente.

—O sea que es negro y con las alas tendidas —dijo ella, que cogió el carboncillo y comenzó a dibujar—. Si la cabeza y el pico eran así, entonces se trataba de un halcón.

—No, el pico era amarillento.

La mujer borró la cabeza y comenzó de nuevo.

—Justo así —dijo Dillon.

Ella se echó a reír.

—Esto es un cuervo, señor Dillon.

Fue hasta el caballete, cogió un lápiz negro y otro amarillo y terminó el dibujo del pájaro.

—Con rayos rojos entre las garras —añadió Dillon. Una vez acabó el dibujo, Marie se retrepó en su silla.

—No ha quedado mal.

—Ha quedado estupendo —afirmó Dillon doblando el papel y guardándoselo en un bolsillo.

—¿Es importante?

—Creo que se trata de un escudo militar. Puede ser una pista.

En ese momento se abrió la puerta y entraron David Braun y Aaron.

—Tengan la bondad de acompañarnos —dijo Aaron.

Braun fue delante y Aaron cerrando la marcha. Poco después se encontraban en el estudio de Judas.

—Bueno, ¿qué? ¿Tuvieron ustedes una agradable charla? —les preguntó.

—¿Por qué no vas al grano? —dijo Dillon.

—De acuerdo, amigo. El plan Némesis se presenta la semana que viene ante el Comité de Proyectos Futuros, y esta vez el presidente firmará la autorización.

—¿Por qué tendría que hacerlo?

—Porque de lo contrario ejecutaré a su hija, Marie de Brissac.

—¿De qué demonios hablas? —dijo Dillon tras una larga pausa.

—No trates de jugar conmigo, Dillon. Sé quién es la señorita.

—¿Y cómo lo has averiguado?

—Como te dije, hay macabeos por todas partes. En el MI5 de Londres, en la CIA. Si, por ejemplo, alguien trata de buscar mi nombre en un banco informático de datos, alguno de los míos se enterará. Cualquiera que esté metido en asuntos de inteligencia sabe que no es por los peces gordos por los que hay que preocuparse, sino por la gente menuda. Los operarios de ordenadores, los de los archivos, las secretarias. —Se echó a reír—. Así que sé quién es la señorita, y no me preguntes cómo me enteré.

—Mi padre jamás firmará ese disparate —dijo Marie de Brissac.

—Pues yo creo muy posible que se sienta tentado a hacerlo. Cazalet tiene un montón de sentimientos contrapuestos hacia usted, Marie: amor, culpabilidad, una profunda sensación de pérdida y de oportunidades perdidas. Usted no es una rehén normal. Y él siempre puede inventarse una provocación de los árabes. A la CIA se le da bien ese tipo de cosas, y nosotros colaboraremos encantados, desde luego. No, creo que, una vez lo haya pensado bien, Cazalet decidirá colaborar.

—Bueno, y ahora ¿qué? —preguntó Dillon.

—Te devolveremos a Salinas. Londres y Ferguson serán tu siguiente parada —respondió abriendo un cajón y sacando de él un teléfono móvil—. Es el último modelo. Vía satélite e imposible de rastrear. No me podrás llamar pero yo te llamaré a ti.

—¿Y para qué quieres llamarme?

—Para demostrar mi poder. Te lo explico. Sería comprensible que, después de que tú hables con Ferguson, él decida indagar en los bancos de datos de los servicios de inteligencia británicos si existe alguna referencia a un grupo terrorista llamado Los Macabeos. Si lo hace, yo me enteraré inmediatamente, y te telefonearé para decírtelo. Si Cazalet hace algo similar en el banco de datos de la CIA, también me enteraré y también te telefonearé. Con ello pretendo únicamente demostrar el poder de Los Macabeos. Mis agentes están por todas partes. Por cierto, ambas indagaciones serán inútiles. En ninguna parte existe información sobre mí ni sobre mi organización.

—Entonces, ¿para qué tanto trajín?

—Para demostrar que en este asunto mi poder es absoluto. Pero vayamos al grano. Regresarás a Sicilia sano y salvo. Te dejaremos en Salinas. Volverás a Londres y le dirás a Ferguson que si Jake Cazalet no firma la autorización de Némesis en la próxima reunión del Comité de Proyectos Futuros, ejecutaré a su hija.

—Está usted loco —dijo Marie de Brissac.

—Dile a Ferguson que será inútil que vuestro primer ministro se entere de esto, porque él no puede hacer nada. Ferguson y tú debéis dirigiros a la Casa Blanca, donde no creo que Ferguson tenga dificultad en obtener una audiencia con el presidente.

—Comprendo —dijo Dillon—. ¿Y debemos transmitirle tu mensaje a Cazalet?

—Exacto. Y debéis añadir que, si intenta implicar en este asunto a la CIA, al FBI o a cualquier fuerza especial militar, yo me enteraré, y la condesa será inmediatamente ejecutada. Tengo a gente por todas partes, Dillon, y vuestras indagaciones y mis llamadas telefónicas así lo demostrarán.

Dillon lanzó un largo suspiro.

—O sea que, en resumidas cuentas, el asunto es simple: si Cazalet no firma la orden de autorización de Némesis, Marie morirá.

—Exacto, querido amigo. Ni yo mismo lo hubiera expresado mejor.

—Pero él no accederá.

—Entonces… mala suerte para la condesa.

—¡Canalla! —exclamó Marie de Brissac.

Judas dirigió un movimiento de cabeza a David Braun.

—Llévatela a su cuarto.

—Adiós, señor Dillon, y que Dios lo bendiga. No volveremos a vernos. Mi padre jamás firmará ese documento —dijo Marie de Brissac.

—Tenga fe, amiga mía —dijo Dillon mientras David Braun la sacaba de la habitación.

Dillon se acercó al escritorio, cogió un cigarrillo y lo encendió con el adornado encendedor de Judas.

—Podrías matarla ahora mismo. Cazalet no firmará. El asunto es demasiado grave.

—Pues más vale que lo convenzas —le advirtió, y se volvió hacia Aaron—: Llévate a Dillon. Su siguiente parada es Salinas.

—Este tipo es peligroso —dijo Aaron en hebreo—. Ya viste su historial.

—No te preocupes. En cuanto haya visto al presidente en Washington, lo matarán. Todo está arreglado. Un bonito trabajo profesional. Un asesinato callejero. ¿Conoces Washington? Hay robos y asesinatos a espuertas. Conozco el hotel en el que Ferguson se aloja siempre. El Charlton. Es un lugar muy poco seguro. Tiene el estacionamiento en el sótano.

—¿Y Ferguson?

—No, a él no le haremos nada. Es demasiado importante y, además, puede resultarnos útil.

—¿Se puede saber de qué habláis? —preguntó Dillon, que lo había entendido todo—. ¿Has cambiado de idea? ¿Vais a tirarme por la borda con una cadena de diez kilos amarrada a los tobillos?

—Me encanta tu imaginación, querido amigo. Ahora lárgate.

Judas se llevó un cigarrillo a la boca y Aaron cogió del escritorio el teléfono móvil especial y sacó a Dillon de la habitación. Cuando llegaron a su dormitorio, Dillon encontró su chaqueta sobre la cama.

—Limpia y planchada —dijo Aaron—. En sus bolsillos encontrarás tu cartera con tus tarjetas y tu pasaporte, y tu teléfono móvil, para que puedas llamar a Ferguson en cuanto llegues a Salinas. —Le tendió el móvil especial y añadió—: El regalo de Judas. No lo pierdas.

Dillon se puso la chaqueta y guardó el móvil en un bolsillo.

—A la mierda con Judas —dijo.

—Es un gran hombre, Dillon. No sabes hasta qué punto —dijo Aaron sacándose del bolsillo una capucha negra—. Ahora, ponte esto en la cabeza.

Dillon se puso la capucha y Aaron abrió la puerta y lo cogió por un brazo.

Te conduciré hasta la lancha.

Cuando la lancha quedó amarrada en el embarcadero de Salinas ya había anochecido. Dillon miró su reloj. Habían transcurrido unas doce horas y a él lo habían drogado, como en la ocasión anterior, pero sólo había permanecido inconsciente durante las primeras ocho horas. Cuando lo subieron a cubierta estaba lloviendo y la amarillenta luz de un farol iluminaba las gruesas gotas que caían.

—Son las ocho de una bonita noche siciliana, Dillon —dijo Aaron—. Salinas te espera.

—Qué estupendo.

—Buena suerte, Dillon —dijo Aaron. Y, de modo bastante sorprendente, añadió—: La vas a necesitar.

Dillon desembarcó y caminó bajo la lluvia. Al llegar al final del embarcadero, se metió en un refugio, encendió un cigarrillo y observó cómo la lancha se hacía de nuevo a la mar. Sus pilotos verdes y rojos se desvanecieron en la noche. Sacó su teléfono móvil personal y marcó el número del piso de Ferguson en Cavendish Square.

Le sorprendió lo rápidamente que obtuvo respuesta.

—Ferguson al habla.

—Soy yo —dijo Dillon.

—Gracias a Dios.

—Acaban de dejarme en el embarcadero de Salinas. Tengo un mensaje para el presidente de Estados Unidos. Debemos comunicárselo personalmente usted y yo.

—¿El asunto es tan malo como parece?

—Es la peor de las pesadillas hecha realidad.

—Bien. Ordenaré a Lacey y Parry que despeguen cuanto antes del aeródromo Farley en dirección a Palermo. Telefonearé a Gagini y le pediré que te consiga un medio de transporte. ¿Dónde vas a estar?

—En el Café Inglés.

—Aguarda allí. —Se produjo una pausa—. Me alegro de que estés de una pieza, Sean.

Dillon desconectó el teléfono. Sorpresa, sorpresa, se dijo; resultaba que Ferguson tenía sentimientos.

Ferguson telefoneó al piso de Hannah Bernstein.

—Dillon está a salvo, inspectora jefe. Lo han devuelto a Salinas. Lo estoy arreglando para que regrese aquí cuanto antes.

—¿De qué va el asunto, señor?

—No lo sé, pero quisiera que se pasara usted por aquí. Puede usar el dormitorio de invitados. Kim lo arreglará todo.

—Desde luego, señor.

—Entonces, hasta luego.

A continuación llamó al Departamento de Transportes del Ministerio de Defensa y organizó el vuelo a Palermo. Por último, llamó a Gagini.

—Escuche, Paolo, no puedo darle muchas explicaciones, pero se trata de algo grave. Necesito que recojan ustedes cuanto antes a Dillon en Salinas y que lo conduzcan sano y salvo hasta Palermo.

—No se preocupe —dijo Gagini—. Me deberá usted un favor.

—Estaré encantado de devolvérselo cuando quiera.

—Ciao, Charles —dijo Gagini, y colgó el teléfono.

Ferguson se sentó junto a la chimenea y Kim le sirvió té y pastas. Aunque comió con apetito, se sentía sumamente inquieto.

—¡Maldito seas, Dillon! —murmuró—. ¿Con qué demonios te habrás tropezado esta vez?

Poco más tarde llamaron a la puerta y Kim fue a abrir. Era Hannah, con una bolsa de viaje que le entregó al mayordomo junto con la gabardina mojada.

—Vaya por Dios, está usted empapada —dijo Ferguson—. Siéntese junto a la chimenea.

—No se preocupe por mí, brigadier. ¿Qué pasa con Dillon?

—Como le dije por teléfono, lo han llevado de nuevo a Salinas. Lo único que sé es que, según Dillon, el asunto es importante y tiene que ver con el presidente de Estados Unidos.

—¡Dios bendito! —exclamó Hannah.

—No creo que de momento vayamos a necesitar la intercesión del Todopoderoso. Le pediré a Kim que traiga más té y luego tendremos que armarnos de paciencia.

En Salinas, Dillon se encontraba sentado en el porche del Café Inglés. Seguía lloviendo a cántaros y acababa de terminarse un plato de espaguetis a la napolitana y media botella de vino tinto de la tierra. Un coche policial se detuvo frente al café. El conductor se quedó tras el volante, pero un joven sargento se apeó y subió los peldaños del porche.

—Dispense, signore…— dijo, y se interrumpió, pues era evidente que apenas hablaba inglés.

—Me llamo Dillon, sargento. ¿Qué desea? —dijo Dillon en correcto italiano.

El sargento sonrió.

—Tengo órdenes del coronel Gagini, en Palermo. Debemos llevarlo a usted allí cuanto antes.

Otro coche de policía se detuvo tras el primero. Dentro iban dos agentes. El que ocupaba el asiento del acompañante empuñaba una pistola automática.

—Un viaje largo —comentó Dillon.

—El deber es el deber, signore, y el coronel Gagini tiene gran interés en que usted llegue sano y salvo —respondió sonriendo—. ¿Nos vamos?

—Será un placer —dijo Sean Dillon y luego apuró su vino y bajó las escaleras.

A las nueve de la mañana siguiente, cuando el Learjet aterrizó en el aeródromo Farley, seguía lloviendo. Dillon desembarcó y le dirigió una sonrisa a Lacey.

—Si pensaba en tomarse vacaciones, ya puede olvidarse de ellas, capitán. Va a tener mucho trabajo.

—¿Ah, sí, señor? —El hombre sonrió y se volvió hacia Parry—. Bueno, así no nos aburriremos.

Dillon fue hasta el Daimler, en cuyo interior sólo se encontraba Hannah Bernstein. Una vez estuvo dentro del vehículo, Dillon preguntó:

—¿El gran hombre estaba demasiado ocupado para venir?

—Nos espera en la oficina —respondió Hannah obligándole a bajar la cabeza y besándole en la mejilla—. Me tenías preocupada, cabrón.

—Vaya, bonito lenguaje para una buena chica judía —dijo al tiempo que encendía un cigarrillo y abría la ventanilla—. Dejemos que salga el humo pasivo.

Ella no hizo caso del comentario.

—¿Qué ocurrió? ¿De qué va todo esto?

Dillon se lo contó.

—Qué monstruosidad —dijo Hannah cuando terminó.

—Sí, tienes razón.

—Y ese tal Judas debe de estar loco.

—En eso también tienes razón.

Sentado al escritorio de su despacho del Ministerio de Defensa, el brigadier escuchó atentamente la historia de Dillon. Una vez éste terminó, Ferguson permaneció en pensativo silencio durante un largo momento.

—Es lo más fantástico que he escuchado en mi vida —dijo al fin—. ¿Seguro que ese tipo va en serio?

—Le pregunté a Gagini por Hakim —explicó Dillon—. Creo que usted ya ha recibido el informe.

—Sí, fue un puñetero baño de sangre.

—Judas y sus macabeos van en serio, brigadier. Como le dije, es la peor de las pesadillas hecha realidad.

—Bueno, ¿qué hacemos?

—¿Qué tal si averiguamos si lo que Judas me dijo es cierto? —Dillon se volvió hacia Hannah—: Accede a la base de datos principal de los servicios secretos de inteligencia. Busca Judas Macabeo y Los Macabeos.

Ella se volvió hacia Ferguson y éste asintió con la cabeza. Cuando la mujer salió del cuarto, el brigadier comentó:

—Esa pobre muchacha que se encontraba contigo debe de estar aterrada.

—Es una gran mujer. Aguantará.

—¿Cómo que aguantará? —exclamó Ferguson—. Ese tipo está decidido a matarla.

—No, no lo hará, porque antes lo mataré yo a él —dijo Dillon con expresión pétrea.

En aquel momento regresó Hannah.

—Nada, señor, nada en absoluto. El ordenador no sabe nada de Judas Macabeo ni de Los Macabeos.

—Estupendo —dijo Dillon—. Ahora lo único que tenemos que hacer es esperar a ver si Judas me llama por el móvil especial.

Sacó el aparato del bolsillo de la chaqueta y lo dejó encima del escritorio.

—Inspectora jefe —dijo Ferguson—, ya ha oído lo que ha dicho Dillon acerca de los temores que sienten Los Macabeos respecto al futuro de Israel. Como judía, ¿qué piensa usted?

—Como usted sabe, mi abuelo es rabino y mi padre es sumamente ortodoxo, y ambos me han prestado siempre el más cariñoso de los apoyos, incluso en las ocasiones en que, por causa de mis deberes profesionales, debo incumplir las leyes de mi religión. Estoy muy orgullosa de ser judía y apoyo plenamente a Israel.

—¿Pero…? —dijo Ferguson—. Parece tener usted ciertas reservas.

—En ciertos aspectos, sí, señor. Durante la segunda guerra mundial, los nazis cometieron terribles tropelías y los británicos no. Los británicos se comportaron como era de esperar en ellos. Hay grupos terroristas árabes que asesinan a mujeres y a niños, pero yo no espero tal comportamiento de unos israelíes. No obstante, existen grupos fundamentalistas minoritarios, como los que aplaudieron el asesinato de Rabin, que son tan malos como los árabes.

—¿Y usted no lo aprueba?

—Si mi abuelo el rabino estuviera en estos momentos con nosotros, diría que uno de los puntales de la ley judaica es que no resulta legítimo privar a nadie de su vida para asegurar la propia supervivencia.

—Entonces… ¿qué piensas de ese tal Judas? —quiso saber Dillon.

—Que ese hombre no es un fanático religioso. Sospecho que es un ultranacionalista.

—¿Como el Judas Macabeo original?

—Exacto.

—¿Está segura de que no simpatiza usted con él? —le preguntó Ferguson.

Hannah torció el gesto.

—¿Por qué iba a simpatizar con él? ¿Simplemente porque soy judía?

Ferguson alzó una mano apaciguador.

—Usted misma sabe que tenía que hacerle esa pregunta, Hannah.

En aquellos momentos sonó el móvil y Dillon lo cogió del escritorio.

—Al habla Dillon.

—¿Qué tal, viejo amigo? Consulta al ordenador Delta-3, efectuada por la inspectora jefe Hannah Bernstein. Solicitó información acerca de Los Macabeos. No encontró nada.

—Sí, ya lo sabemos. ¿Quieres hablar con el brigadier Ferguson?

—¿Para qué? Dile simplemente que se dirija a Washington perdiendo el culo. El tiempo apremia. Y a Hannah Bernstein le dices shalom y que soy un gran admirador suyo.

La comunicación se interrumpió.

—Sabe lo de la consulta al ordenador —dijo Dillon.

—Es increíble —exclamó Ferguson.

—Uno de los miembros de la red de Los Macabeos le dio esa información —dijo Hannah.

—Exacto —asintió Dillon—. Por cierto, Judas me dijo que era un gran admirador tuyo.

—Será descarado. En mi vida lo he visto.

—¿Cómo lo sabes? ¿O cómo lo sé yo? Ésa es una pregunta interesante. Los que me secuestraron no iban enmascarados, y los otros que había en el castillo tampoco. ¿Por qué?

—Porque eran simples soldados de a pie —dijo Hannah.

—Exacto. Sin embargo, Judas llevaba una máscara. ¿Qué tal si analizas ese hecho con tu brillante cerebro policial?

—Es evidente —respondió ella—. Su rostro es identificable.

—Lo cual quiere decir que se trata de alguien conocido.

—Todo eso no importa —intervino Ferguson—. Hemos establecido que el tipo va en serio. Le hemos hecho una pregunta a nuestro ordenador más potente y él se ha enterado al momento. En otras palabras, nos tiene bajo su control.

—¿Y qué hacemos? —preguntó Dillon.

—Iremos a Washington a hablar con el presidente, pero antes voy a llamar a Blake Johnson. En cuanto a usted, inspectora jefe, llame al aeródromo Farley y ordene que tengan listo el Learjet.

Blake Johnson tenía cuarenta y ocho años. Era un hombre alto y atractivo de cabello negro como el azabache y representaba dos décadas menos de las que en realidad tenía. A los diecinueve años se alistó en los Marines, y regresó de Vietnam con una Estrella de Plata, dos Corazones Púrpura y una cruz vietnamita al Valor. Su título de abogado por la Universidad de Georgia le sirvió para obtener un empleo en el FBI.

Un día de junio, dos años atrás, Blake estuvo siguiendo al senador Jake Cazalet debido a que éste recibió amenazas de muerte de grupos de ultraderecha. La escolta policial perdió la limusina del senador, pero Blake Johnson, pese al denso tráfico vespertino, llegó justo a tiempo de frustrar el ataque que estaba teniendo lugar. Disparó contra los dos implicados y recibió un tiro en el muslo izquierdo.

Aquél fue el principio de una duradera relación con Jake Cazalet, y fue también lo que le valió el puesto que actualmente ocupaba: director del Departamento de Asuntos Generales de la Casa Blanca.

Se suponía que tal departamento se encargaba de distintas cuestiones administrativas y, debido a su ubicación física, era conocido como «el Sótano». En realidad, como los enterados sabían perfectamente, el departamento era la brigada de investigación privada del presidente, y constituía uno de los secretos mejor guardados del gobierno. Estaba totalmente separado de la CIA, del FBI y del servicio secreto. En realidad, lo poco que se comentaba del departamento se decía en susurros, así que eran pocas las personas que sabían siquiera de su existencia. Cazalet recibió el departamento en herencia, y se aprovechó de la jubilación de su anterior director para ofrecerle el puesto a Blake Johnson.

Ferguson utilizó su línea directa código 4 para llamar al Sótano y Johnson, que estaba sentado a su escritorio, respondió inmediatamente.

—Identifíquese.

—Charles Ferguson, cretino.

—Charles, ¿cómo va eso?

—Me temo que mal. Tengo que hablar con el presidente y contigo de un asunto sumamente grave. Ya sé que esto se te va a hacer raro, pero te ruego que no le digas nada al primer ministro.

—¿Tan seria es la cosa?

—Sospecho que sí. Salgo dentro de una hora hacia Washington con Dillon y la inspectora jefe Bernstein. Dillon está metido hasta las cejas en el asunto. En cuanto lleguemos, tenemos que hablar con el presidente en la Casa Blanca.

—Imposible. Se ha ido a pasar un par de días en su propia casa, en la playa de Nantucket. Quería reflexionar a solas.

—Es un asunto de vida o muerte, Blake.

Se produjo una larga pausa.

—Comprendo —murmuró Johnson al fin.

Ferguson se llenó los pulmones de aire.

—Tú eres amigo suyo, Blake. Dile que se trata de algo relacionado con la seguridad de… de una persona que estuvo mucho tiempo perdida y que luego fue encontrada.

—Caray, Charles, ¿estás jugando a los acertijos?

—De momento no me es posible ser más explícito. Tú repítele lo que acabo de decir. Él comprenderá. Y Teddy Grant, también. Tienes que confiar en mí, Blake. Se trata de algo gravísimo.

Johnson se convirtió en el espíritu de la eficiencia.

—De acuerdo —dijo—. No aterricéis en el aeropuerto Washington International, sino en la base Andrews de las Fuerzas Aéreas. Avisaré para que os estén esperando. Como hacen con el presidente, os recogerá un helicóptero para llevaros directamente hasta la playa de Nantucket.

—De acuerdo —dijo Ferguson—. Pero no avises a la CIA ni a ningún otro servicio de seguridad. Ve tú solo.

—Muy bien, Charles, como tú digas. Yo me adelantaré para informar al presidente. Hasta pronto.

—Bueno, en marcha —dijo Ferguson cuando Johnson colgó el teléfono—. No hay tiempo que perder.

En la playa de la vieja casa de Nantucket, el presidente paseaba, seguido por dos hombres del servicio secreto y por su perro, Murchison, un flat-coated retriever negro. Soplaba el viento, las olas batían con fuerza y daba gusto estar vivo y lejos de Washington. Cazalet llamó al agente del servicio secreto más próximo, un enorme exmarine negro, excombatiente de la guerra del Golfo, llamado Clancey Smith.

—Enciéndame un cigarrillo, Clancey —le pidió el presidente—. Con el viento, no soy capaz.

Clancey sacó dos Marlboro de su cajetilla, los encendió protegiéndolos con su cazadora y tendió uno al presidente. Éste se echó a reír.

—¿Paul Henreid no hacía esto mismo para Bette Davis en La extraña pasajera?

—Eso debió de ser antes de mi época, señor presidente.

En aquel momento se oyó un grito. Se volvieron y vieron a Teddy Grant corriendo hacia ellos. Murchison se adelantó a recibirlo y ambos caminaron juntos hasta el presidente. Teddy estaba sin aliento.

—Por el amor de Dios, Teddy, ¿qué pasa?

Teddy le indicó con un ademán a Clancey que se retirase y, una vez a solas con Cazalet, le dio la mala noticia.

En la avenida Pennsylvania, frente a la Casa Blanca se había congregado el habitual grupo de público, turistas en su mayoría, que tomaba fotos y esperaba tener un atisbo de la gente importante y poderosa que allí vivía y trabajaba, quizá incluso del propio presidente. Sin embargo, no había cámaras de televisión.

Mark Gold se subió el cuello de la chaqueta para protegerse de la ligera lluvia y sonrió al policía más próximo.

—¿Qué les pasa a los de la tele, que hoy no se han presentado? No creo que hayan perdido el interés por Cazalet tan pronto.

El policía se encogió de hombros.

—El presidente no está aquí. Se fue a pasar un par de días en Nantucket. Si hubiera usted llegado antes, habría visto el helicóptero.

—Vaya, lamento habérmelo perdido.

Mark Gold se abrió paso entre el público y caminó por la avenida Pennsylvania hasta el lugar en el que había dejado el coche. Gold, que se había graduado en Informática por la Universidad de Columbia, era operario jefe de ordenadores en el Departamento de Defensa. Ya no recordaba la última vez que había visitado una sinagoga. Su hermano mayor, Simón, había sido muy distinto, un hombre profundamente religioso que abandonó un lucrativo empleo de corredor de la Bolsa de Nueva York para emigrar a Israel y trabajar como campesino en un kibbutz situado cerca de El Golam. Murió, junto con otras doce personas, cuando los terroristas de Hamas lanzaron siete misiles contra el kibbutz.

Gold viajó a Israel, no para asistir al entierro, pues ya era demasiado tarde, sino para presentar sus respetos. Frente a la tumba de su queridísimo hermano experimentó una profunda sensación de ira, así que cuando Aaron Eitan lo abordó, supuestamente para darle el pésame, pero en realidad para tantearlo, a Gold le agradó tener a alguien con quien desfogar su ira.

Al final, terminaron recogiéndolo en un coche, con los ojos vendados, y lo condujeron hasta una casa situada en un barrio pobre de Jerusalén. Cuando le quitaron la venda, vio a Judas, con su máscara negra, sentado a una mesa frente a él.

Mark Gold era un macabeo y se sentía orgulloso de servir a su país. Hacerlo le daba sentido a su vida y, por otra parte, su capacidad de acceder a los ordenadores del Departamento de Defensa resultaba más que útil a la organización. Gold podía introducirse incluso en los bancos de datos de la CIA en Langley.

Antes de poner en marcha el coche, sacó el teléfono móvil especial vía satélite y marcó un número. Judas respondió casi inmediatamente.

—Soy Gold. El presidente se ha ido a pasar el fin de semana en la casa de Nantucket. Supongo que es allí adonde irán nuestros amigos.

—¿Llamaste al hotel?

—Sí. Las reservas están confirmadas.

—Sin duda irán allí después de Nantucket. Dillon, naturalmente, ya habrá cumplido con su papel. Podéis despacharlo en el Charlton, como quedamos.

—Dalo por hecho.

Gold se guardó el teléfono en el bolsillo, encendió el motor y se alejó.

Cuando el Learjet aterrizó en la base Andrews de las Fuerzas Aéreas, las noticias que aguardaban a los viajeros no eran buenas. El joven comandante que había ido a recibirlos los saludó formalmente.

—Bienvenido, general.

—Brigadier —corrigió Ferguson.

—Tenemos un problema. En Nantucket y toda su zona son frecuentes las nieblas. Normalmente, el helicóptero deja al presidente en la playa, frente a su casa. Quizá hoy eso no sea posible.

—Entonces, ¿dónde nos piensan dejar?

—Existe una base de las Fuerzas Aéreas en las proximidades. Desde allí irán a Nantucket en limusina. Ya está todo arreglado.

—Pues adelante —dijo Ferguson.

Diez minutos más tarde, los tres viajeros se encontraban ya poniéndose el cinturón de seguridad en el interior de un helicóptero que ya no tardaría en despegar.

Mark Gold entró en el bar Sammy’s a media tarde y el local estaba casi vacío. El negro que llevaba el cabello rizado al estilo de los rastafaris se llamaba Nelson Harker. El hombre estaba sentado a una mesa de un rincón, con un ejemplar del Washington Post entre las manos. Gold se sentó frente a él.

—¿Quiere tomar algo?

—No bebo cuando trabajo.

Harker alzó la cabeza. Tenía un rostro interesante, un aire de vivacidad e inteligencia que a Gold le sorprendió en un asesino profesional. Harker había matado a mucha gente, en ocasiones por una tarifa tan baja como mil dólares. En esta ocasión cobraría diez mil, pero teniendo en cuenta la reputación de Dillon, el alto precio estaba justificado. Gold sacó una foto del bolsillo y se la tendió a su compañero.

—Otra foto de Dillon, por si acaso.

Harker la miró por unos momentos.

—Vaya, así que el tipo fue un pez gordo del IRA —dijo—, esos cabrones que asesinan a bombazos a mujeres y a niños. Me cago en ellos.

—Bueno, pues cágate en Dillon en el hotel Charlton esta noche. Debes estar allí a las diez como muy tarde.

—¿Y luego?

—Si no lo vemos por el hotel, puedes liquidarlo en su suite. En el garaje del sótano hay un ascensor que funciona toda la noche y sube a todos los pisos.

—Bien, no creo que haya problema. ¿Y mi dinero?

Gold sacó un sobre del bolsillo y se lo tendió a su compañero.

—La mitad ahora y la otra más tarde.

Se puso en pie, se despidió y salió del local.

Capítulo 7

Las olas batían furiosamente la playa mientras el presidente Cazalet caminaba junto a Blake Johnson y Teddy Grant. Todos llevaban chaquetones para protegerse del viento y Murchison, ladrando furiosamente, se acercaba de cuando en cuando a la orilla. Clancey Smith los seguía a cierta distancia.

—Por el amor de Dios, Blake, ¿qué puede haber ocurrido? —quiso saber el presidente.

—No lo sé, señor presidente. Lo único que sé a ciencia cierta es que si Charles Ferguson dice que se trata de algo serio, más vale que lo creamos. El hecho de que traiga a Dillon consigo habla por sí mismo.

—Sí, claro —repuso el presidente, y se volvió hacia Teddy—: Tú estabas en el hospital el año pasado cuando aquellos activistas protestantes intentaron matarme durante mi visita a Londres. En aquella ocasión, Dillon demostró su valía. Un hombre muy notable.

—Sí, es posible, pero… He examinado el historial de Dillon y… ¿De qué lado está? En el 91, durante la guerra del Golfo trató de acabar a morterazos con el gabinete británico, y estuvo a punto de conseguirlo.

—Sí, bueno, pero ahora está de nuestra parte.

—Acaban de avisarme de que ya llegan, señor presidente —anunció Clancey Smith en aquel momento—. Al final han decidido usar el helicóptero.

—Gracias a Dios —dijo Jake Cazalet, y momentos más tarde oyó el rumor de los rotores y el rugido del motor del aparato—. Vamos, caballeros.

Seguido por Murchison, echó a correr entre los jirones de niebla que flotaban sobre la playa. Llegaron a la casa en el momento en que el helicóptero aterrizaba.

En la sala principal, la chimenea estaba encendida. Todos se sentaron en torno a ella mientras Dillon anunciaba la mala noticia. Cuando terminó de hablar, el presidente parecía impresionado, pero también incrédulo.

—A ver si he entendido bien. Ese individuo, Judas, asegura que tiene acceso a nuestros principales sistemas informáticos. La CIA en Langley, el FBI, el Departamento de Defensa. ¿Es así?

—Exacto, señor presidente.

—De modo que, si intentamos descubrir quiénes son él y su gente, ese tal Judas matará a mi hija.

—Sí, eso es más o menos —dijo Dillon—. El tipo no se anda con chiquitas. En Sicilia no sólo mató a Hakim y a sus hombres, sino también a la pareja de guardeses y a la muchacha.

—Y, probablemente, también asesinó a Jackson, el oficial de prisiones, en Londres —intervino Ferguson.

—¿Y si no autorizo el plan Némesis, matará a mi hija?

—Eso me temo —respondió Dillon sacando el teléfono móvil que Judas le había entregado y dejándolo sobre la mesita auxiliar—. Esto me lo dio él. Tenemos dos oportunidades de verificar si habla en serio o no.

—Y, como ya le hemos dicho, señor presidente —siguió Ferguson—, cuando tratamos de encontrar información acerca de Los Macabeos en nuestros bancos de datos de Londres, recibimos una respuesta casi instantánea de Judas.

—¿Y ahora quieren ver qué ocurre si consultamos el sistema informático del Departamento de Defensa? Ferguson asintió con la cabeza.

—Si sucede lo mismo que en Londres, sabremos exactamente cuál es la situación.

—Si no le importa, quisiera preguntarle algo, señor presidente —los interrumpió Hannah Bernstein—. Se trata de una corazonada. Trabajando como policía, una desarrolla un cierto olfato para determinadas cosas.

—Muy bien, pregunte lo que desee, inspectora jefe —dijo Cazalet.

—Se trata del Sótano. ¿Quién sabe de su existencia? ¿Es un secreto tan bien guardado como aseguran?

El presidente se volvió hacia Blake Johnson.

—Tiene usted mi autorización para hablar.

—Oficialmente, yo soy el Departamento de Asuntos Generales, y eso es cuanto la gente sabe. Tengo una secretaria llamada Alice Quarmby. Es viuda y de absoluta confianza. Y eso es todo, no hay más personal. La gente imagina que el departamento tiene algo que ver con la administración de la Casa Blanca.

—Entonces, ¿cómo actúan?

—De forma parecida a como lo hace Judas. Tengo una serie de colaboradores que trabajan en otras ocupaciones. Antiguos miembros del FBI, por ejemplo, científicos, profesores de universidad. Recurro a ellos para que realicen trabajos específicos. Son gente de toda confianza.

—¿Nos está diciendo que gente del calibre del secretario de Defensa y el consejero de Seguridad Nacional no conocen la auténtica naturaleza del Sótano? —preguntó Ferguson.

—Teddy lo sabe; pero, si vamos a eso, Teddy lo sabe todo —respondió el presidente sonriendo no sin esfuerzo—. Se lo explicaré. Durante el mandato de uno de mis predecesores, no diré cuál, se produjo una serie de escándalos relacionados con la infiltración comunista de la CIA y del Departamento de Defensa. Tal vez recuerden la leyenda del topo ruso en el Pentágono.

—Sí, claro que sí, señor presidente.

—El presidente en cuestión, por su propia iniciativa, encargó a un viejo amigo personal, un exagente de la CIA, que organizase el Departamento de Asuntos Generales, a fin de tener a alguien de su plena confianza a quien recurrir. La iniciativa dio excelentes resultados, y cuando su sucesor juró el cargo, el presidente le habló en privado del asunto, y el Sótano continuó funcionando.

—Y aún funciona —dijo Blake Johnson—. Naturalmente, a lo largo de los años ha habido algunos rumores, pero ninguno lo bastante definido como para poner de manifiesto nuestra existencia. Nuestro único contacto con el exterior ha sido contigo, Charles, y se trata de una relación sumamente especial.

—Sí, desde luego —dijo Ferguson. Y, volviéndose hacia Hannah, preguntó—: ¿Adonde quiere ir a parar, inspectora jefe?

—Según Dillon, Judas mencionó sus contactos con los principales servicios de seguridad, pero no mencionó para nada el Sótano.

—Dios bendito, es cierto, muchacha —dijo Dillon—. Tienes un extraordinario cerebro de sabueso.

—A mí me parece que debería haberlo mencionado, sobre todo tratándose de un asunto tan íntima y personalmente relacionado con el presidente.

—¿Quiere usted decir que Judas no sabe de la existencia del Sótano? —intervino Ferguson.

Ella asintió con la cabeza.

—Y podemos averiguar si es así o no —dijo volviéndose hacia Blake—. Supongo que, dado que sus actividades son tan secretas, usted dispone de su propio banco de datos, ¿no?

—Desde luego. Puedo acceder a Langley, al FBI y al Departamento de Defensa, pero los códigos de seguridad de nuestros propios sistemas informáticos son indescifrables.

—Espléndido. Como demostración de su poder, después de lo de Londres, Judas autorizó a Dillon a hacer otra consulta informática. Propongo que no la hagamos en los otros servicios de seguridad, sino en el banco de datos del Sótano.

Se produjo un breve silencio que al fin fue roto por Teddy.

—Siempre dije que deberíamos tener a más mujeres en la policía. En cuanto a tortuosidad, sus mentes son insuperables.

—Lo intentaremos —dijo Blake—. Si le parece, utilizaré la sala de control, señor presidente.

Se levantó y salió. Jake Cazalet se puso en pie y Murchison, que estaba tumbado en el suelo, se incorporó.

—No, tumbado —dijo el presidente.

En lugar de obedecer, Murchison fue junto a Hannah, quien le acarició la cabeza.

—Si la idea de la inspectora jefe es acertada —dijo Dillon—, la situación cambiará mucho.

—Ya veremos —respondió Ferguson.

Johnson regresó a la sala y anunció:

—Solicité información sobre un grupo terrorista conocido como Los Macabeos y sobre un individuo conocido como Judas Macabeo. La respuesta fue negativa. No hay nada acerca de ellos.

—Bueno, y ahora a esperar —dijo el presidente—. Pero… ¿cuánto tiempo?

—En Londres, Judas nos llamó casi al instante —dijo Ferguson.

—Bien… —comenzó Jake Cazalet—. Esta es una de las peores situaciones de mi vida, pero, pese a todo, hay que comer. Creo que en la cocina hay preparada una cena ligera. ¿Qué tal si damos cuenta de ella mientras esperamos?

—Le dije a la señora Boulder que se marchase temprano —intervino Teddy—. Todo está listo. Yo serviré. Las patatas están en el horno, a fuego lento. Todo lo demás es para comerlo frío.

Hannah ayudó a Teddy y el presidente descorchó dos botellas de Sancerre bien frío. Comieron salmón frío, patatas al horno y pan de hogaza. La conversación fue intermitente. Todos estaban pendientes del teléfono móvil que Judas le había entregado a Dillon, y que se encontraba sobre la mesa.

—Prepararé café —dijo Teddy.

Dillon consultó su reloj.

—Ya ha pasado una hora. Qué demonios. Propongo que accedamos al banco de datos del Departamento de Defensa y hagamos la misma pregunta. No perdamos más tiempo.

Blake Johnson miró al presidente.

—Adelante con ello, Blake —dijo Cazalet.

Johnson se levantó y salió.

—Bien —dijo Dillon—, recojamos la mesa y usted prepare el café, Teddy, aunque yo, personalmente, prefiero un té.

Dillon y Hannah se pusieron a retirar los cacharros y, apenas hubieron terminado, Blake regresó.

—Utilizando el plan conjunto, he accedido a Langley, al FBI y al Departamento de Defensa. No hay absolutamente nada acerca de Judas y Los Macabeos.

—Y ahora, a esperar —dijo Ferguson.

Llegó Teddy con el café y el té de Dillon, y todos volvieron a sentarse en torno a la mesa de la cocina. Se produjo un prolongado silencio.

—Es inútil. No va a llamar —dijo al fin Jake Cazalet.

Sonó el teléfono.

—Muy bien, querido amigo, me habéis puesto a prueba y he pasado el examen —le dijo Judas a Dillon—. Lo mismo que ocurrió en Londres, habéis preguntado a los bancos de datos, y mi gente y yo lo hemos sabido.

—Maldito cabrón, eres un puñetero sádico —dijo Dillon hablando premeditadamente en un tono en el que se mezclaban la furia y la impotencia.

—No pierdas la calma, querido amigo. El presidente ya sabe que vamos en serio. Dile que, como se le ocurra meter en esto a alguno de los servicios de seguridad, o si se niega a autorizar el plan Némesis, su hija morirá.

—Estás loco —dijo Dillon.

—No, simplemente soy un hombre práctico. Saluda de mi parte al presidente.

Judas cortó la comunicación y Dillon se volvió hacia Hannah.

—Eres puñeteramente genial. Judas no sabe que el Sótano existe. Lo que acaba de suceder lo demuestra.

—Muy bien —dijo Blake Johnson—. La situación viene a ser ésta. El banco de datos del Sótano no está intervenido, aunque en él no existe información sobre Judas. Si recurrimos a cualquier otro servicio de seguridad, Judas se enterará inmediatamente.

—Y ya hemos efectuado las dos consultas que él nos autorizó —dijo Dillon—. Si tratamos de implicar a alguno de los otros servicios de seguridad, Judas matará a Marie.

—¿Cree que es capaz de hacerlo? —preguntó el presidente.

—Totalmente capaz. Estoy convencido.

—Pero Judas no tiene acceso a nuestros sistemas telefónicos. Eso incluye los móviles, si seguimos utilizando sistemas código 4 —dijo Hannah—. Así que al menos disponemos de un circuito de comunicaciones seguro.

—Eso es cierto —afirmó Ferguson.

—Pero como se nos ocurra decir lo más mínimo acerca de este asunto por cualquier circuito regular de comunicaciones, estaremos listos —dijo Blake Johnson—. La verdad, señor presidente, el hecho de que Judas se haya enterado en menos de media hora de que hemos accedido a unos bancos e datos tan secretos, indica que la organización de Los Macabeos es extraordinariamente poderosa. Creo que si tratamos de implicar a la CIA o a otras instituciones, lo más probable es que el tal Judas se entere.

—No sé qué hacer —dijo el presidente—. Estoy incumpliendo todas las normas de seguridad y protocolo al no haber informado de lo que ocurre al secretario de Estado, a la Junta de Estado Mayor y a los directores de la CIA y el FBI.

—Exacto —dijo Blake—. Ese fue el motivo por el que uno de sus predecesores se sacó el Sótano de la manga. No podemos fiarnos de nadie, ésa es la realidad.

—Ya, pero existen otras consideraciones. Soy capaz de golpear con fuerza a los terroristas árabes si ellos se lo merecen y no me queda otro remedio, pero la conciencia me impedirá firmar la autorización de Némesis cuando el comité se reúna la semana que viene. No sé qué voy a hacer.

Se produjo un silencio y, por algún motivo, todos se volvieron hacia Dillon.

—Si actuamos con rapidez —dijo éste—, tal vez logremos algo, pero el siguiente paso, de acuerdo con los planes de Judas, consiste en que me maten. Lo cual me parece una excelente idea.

—¿Qué demonios quieres decir? —preguntó Ferguson.

—Cuando regresemos a Washington, me pondré a tiro, aunque protegido por un chaleco antibalas.

—Lo cual no le servirá para nada si el asesino le dispara contra la cabeza —dijo Johnson.

—Son riesgos que hay que correr.

—¿Y luego qué, señor Dillon? —preguntó Cazalet.

—Estudié en la Real Academia de Arte Dramático de Londres, señor presidente. Incluso llegué a actuar con el Teatro Nacional. Se me da bien cambiar de aspecto, y no sólo mediante el maquillaje. Se lo demostraré. Tenga la bondad de dejarme sus gafas, Teddy.

Teddy se las entregó y Dillon salió de la cocina y cerró la puerta. Cuando ésta se abrió de nuevo, Dillon reapareció, caminando con paso cansino, recargándose en la pierna derecha, con la cabeza ligeramente baja y una expresión de dolor en el rostro. Pero no era sólo eso, no eran sólo las gafas. Todo su lenguaje corporal había cambiado. Era como si se hubiera convertido en otra persona.

—Dios bendito —exclamó el presidente—. No lo habría creído de no haberlo visto con mis propios ojos.

—En los servicios de inteligencia de todo el mundo a Dillon lo llamaban el Hombre de las Mil Caras —dijo Ferguson—. En Irlanda, estuvo veinte años trabajando para el IRA, y ni una sola vez logramos echarle el guante.

—En cuanto me hayan dado oficialmente por muerto en Washington, me transformaré —dijo Dillon—. Me teñiré el pelo, usaré gafas con cristales de color y quizá me ponga bolsas en los carrillos, ya veremos. Necesitaré otro pasaporte, pero no hay problema. Siempre llevo dos o tres conmigo y me maquillo de acuerdo con la foto del que elija.

—Si necesita ayuda, tengo una amiga que vive en mi edificio de apartamentos —dijo Teddy—. Mildred Atkinson. Es la maquilladora de muchas grandes estrellas. Me ha comentado que la semana pasada maquilló a De Niro.

—¿Es de confianza?

—Totalmente.

—Bueno, ya veremos.

—En lo referente a la seguridad general —les advirtió Hannah—, sólo disponemos de cinco días antes de que se reúna el Comité de Proyectos Futuros.

—¿Y qué vamos a hacer? —preguntó el presidente.

—El meollo de la cuestión es muy simple —dijo Dillon—. ¿Dónde tienen a Marie? Lo único que sé a ciencia cierta es que se encuentra en un lugar situado a doce horas en barco de Sicilia.

—Sí, pero parte de ese tiempo lo pasaste inconsciente. Podría ser menos tiempo.

—Desde luego, pero si aceptamos esas doce horas como tope máximo, Marie podría encontrarse en Córcega por el oeste, o bien en las costas de Túnez, Egipto, Italia, Grecia o Turquía.

—¿No se le olvida ningún sitio? —preguntó irónicamente Johnson.

—Sabe Dios. Marie me contó que, cuando David Braun la secuestró en Corfú, le dijo que iba a hacer un interesante vuelo en avión.

Se produjo un silencio hasta que el presidente dijo:

—Muy bien, le dan por muerto y cambia usted de identidad. Y luego, ¿qué?

—El brigadier y la inspectora jefe regresarán a casa en el Learjet, apenadísimos. Yo me dirigiré a Irlanda y localizaré a Riley. Luego me lo llevaré a Londres para que identifique al abogado en las grabaciones de las cámaras de vigilancia de la prisión de Wandsworth.

—¿Está seguro de que podrá localizar a Riley? —preguntó Johnson.

—Creo que sí. Supongo que se dirigirá a la granja de su prima en Tullamore. Riley tenía el pasaporte irlandés que el brigadier le consiguió, y mi dinero para gastos. Sería absurdo que no regresara a Irlanda. Allí está seguro.

—Sí, es lógico —dijo Cazalet asintiendo con la cabeza; luego se volvió hacia Blake—. A mi parecer, lo que el señor Dillon necesita es un medio rápido de transporte. Vaya a donde vaya, no debe perder tiempo en esperas inútiles.

—No se preocupe, señor presidente. Disponemos del jet privado Gulfstream 5. He volado en él varias veces. Es un avión fantástico.

—Volando en el Gulfstream, no tardará mucho más de seis horas en llegar a Irlanda —dijo el presidente—. Me gustaría que usted lo acompañase, Johnson. Teddy puede quedarse defendiendo el fuerte.

—A sus órdenes, señor presidente —dijo Blake Johnson.

Cazalet hizo un gesto de asentimiento.

—Entonces, decidido. Lo único que puedo decir es manos a la obra. Acompáñalos, Teddy. Mañana nos vemos.

—Una cosa más —dijo Dillon—. Me gusta su hija y no me gusta Judas, y con tal de rescatarla estoy dispuesto a cualquier cosa, incluso a volver a hacer de ejecutor público. ¿Le parece bien?

—Me parece perfecto —dijo Jake Cazalet lanzándole una mirada intensa.

En el interior de su coche, que se encontraba estacionado frente al hotel Charlton, Mark Gold tecleaba en su ordenador portátil. Lanzó un suspiro de satisfacción al ver aparecer en la pantalla lo que buscaba. Había accedido a la sección de información de tráfico de la base Andrews de las Fuerzas Aéreas, y todo estaba allí: la hora a la que había aterrizado el Learjet de matrícula británica y los nombres de los pasajeros. Diez minutos más tarde figuraba la salida del helicóptero de las Fuerzas Aéreas que utilizaba el presidente. Las identidades de los que viajaban en el aparato siempre eran materia clasificada, pero no resultaba difícil adivinar de quiénes se trataba. El helicóptero debía aterrizar de nuevo en Andrews dentro de media hora. Gold se apeó del coche, miró calle arriba y no vio a Harker. Mascullando imprecaciones, volvió a subir al coche en el momento en que comenzaba a llover de nuevo.

Marie estaba junto a la ventana, frente al caballete, pintando. Se abrió la puerta y entró David Braun, con café y galletas en una bandeja, que procedió a dejar sobre la mesa.

—Vaya, me alegra verla trabajando.

—¿Esperaba encontrarme redactando mi última voluntad y testamento?

—Marie, por favor. Detesto lo que está ocurriendo. Me preocupo por usted y haría cualquier cosa con tal de ayudarla.

—Vaya, me alegra oírlo. Vaya a pegarle un tiro a Judas. Con eso me ayudaría de veras.

Braun dejó caer los hombros, salió de la habitación y la llave giró en la cerradura.

Al llegar a Andrews, todos se metieron en la limusina de Blake Johnson.

—Sean, he estado reflexionando y no veo por qué tiene que correr usted tanto riesgo —dijo Johnson durante el trayecto hacia Washington—. No es necesario que haga de blanco. ¿Por qué no cambia de identidad según lo planeado y se marcha a Irlanda?

—Porque Judas podría olerse que hay gato encerrado. Se sentirá mucho más feliz y tranquilo si me cree muerto. De todas maneras, lo primero que debe usted hacer es conseguirnos un taxi. El brigadier, la inspectora jefe y yo iremos en él, de forma que nos vean llegar al hotel por nuestra cuenta.

—¿Y yo qué hago?

—Llévese a Teddy a un lugar seguro. No hay por qué poner en riesgo su integridad.

—Déjese de tonterías, señor Dillon —dijo Teddy.

—Muy bien, haga lo que guste.

—¿Qué medidas de seguridad va a tomar? —preguntó Johnson.

—Siempre llevo en la maleta un chaleco antibalas de nailon y titanio. De todas maneras, como ustedes estarán vigilando, les cuento cómo sucederá todo…

Minutos más tarde, un taxi dejó al brigadier, a Hannah Bernstein y a Dillon ante la escalinata de entrada del Charlton. El portero se adelantó con un paraguas y dos mozos corrieron a hacerse cargo del equipaje.

—¡Mierda! —exclamó Mark Gold—. ¿Dónde diablos te has metido, Harker?

En aquel momento sonó un golpecito en una de las ventanillas. Gold miró hacia fuera, vio a Harker al otro lado del cristal y bajó la ventanilla.

—¿Dónde demonios te habías metido?

—Estaba robando un coche, atontado. Espero que no supusieras que íbamos a usar el tuyo y exponernos a que alguien tome la matrícula si las cosas se ponen feas. Tengo el coche estacionado más abajo.

Gold se apeó, cerró el automóvil y siguió a Harker.

En aquellos momentos, Blake Johnson y Teddy Grant estaban llegando al garaje subterráneo del hotel, que se encontraba bastante lleno. Blake encontró un hueco entre varios vehículos y aparcó. Apagó el motor, abrió la guantera, sacó de ella una Beretta con el silenciador ya puesto y comprobó el arma.

—Listo para el ataque —dijo Teddy.

—Que no le quepa la menor duda —respondió Johnson muy serio.

Un momento más tarde, apareció una limusina y estacionó cerca de donde ellos se encontraban. Mientras Blake y Teddy se agachaban, un elegante hombre de blanca cabellera descendió del vehículo y se dirigió hacia el ascensor.

—No, no creo —dijo Blake.

Dos o tres minutos más tarde apareció un Ford color arena. Blake tuvo un rápido atisbo de Gold al volante y de Harker junto a él.

—Abajo, Teddy —dijo, y ambos se agacharon rápidamente—. Creo que son ellos. Un negro malcarado y con rizos a lo rastafari y un tipo con un traje de Brooks Brothers al volante. No encajan el uno con el otro.

El Ford estacionó entre dos furgonetas aparcadas cerca del ascensor y sus luces se apagaron.

—No levante la cabeza, Teddy —le aconsejó Blake alzando la suya cautelosamente—. Se han quedado dentro del coche. Llame al brigadier por el móvil.

En su suite, Dillon estaba desnudo de cintura para arriba ajustándose el chaleco de nailon y titanio. Hannah Bernstein lo observaba inquieta. Dillon se puso un polo azul marino de seda y la chaqueta.

—¿Estás seguro de que quieres hacerlo? —preguntó Ferguson.

—Judas desea verme muerto, lo oí decirlo. También comentó que los estacionamientos subterráneos como el de este hotel son lugares peligrosos.

—A mí me parece un completo disparate —dijo Hannah.

—Eso es porque estás loca por mí, muchacha.

—Por Dios bendito, Dillon, ¿no eres capaz de tomarte nada en serio?

—Nunca he visto la necesidad —respondió sonriendo—. Ya me he entrevistado con el presidente, y Judas lo sabe, así que lo que ahora desea es librarse de mí. Un error fatal, pero no mío, sino suyo.

Sonó el teléfono móvil de Ferguson y éste respondió. Escuchó por unos momentos y luego, con un gesto de asentimiento, dijo:

—De acuerdo. —Se volvió hacia Dillon—: Un Ford color arena detenido cerca del ascensor. Dos hombres, uno negro y el otro blanco. El blanco conduce. Johnson dice que cuando tú quieras.

Dillon sacó su Walther, la inspeccionó y se la metió en la cintura por la parte de la espalda. Luego besó a Hannah en la mejilla.

—Los que van a morir y demás latinajos. Aténganse al plan. Dará resultado. El gran Dillon jamás se equivoca.

—¡Lárgate de una vez, maldito seas! —exclamó Hannah furiosa.

Harker y Gold aguardaban en silencio.

—¿Cuánto tiempo le damos al tipo antes de que yo suba a por él? —preguntó Harker al cabo de un rato—. Podríamos pasamos aquí toda la noche. ¿Tienes el número de su suite?

—Claro. Le di una propina a un mozo.

En aquel momento se abrieron las puertas del ascensor y Dillon salió de la cabina. Echó a andar entre los coches estacionados y luego se detuvo a encender pausadamente un cigarrillo.

—¡Es él! —exclamó Gold.

—Tengo ojos, ¿no? He visto su foto —dijo Harker sacando una automática Colt y enroscándole un silenciador—. Allá vamos. Llegó el momento del beso de la muerte.

Abrió la portezuela, se apeó y, tras apuntar, disparó dos veces contra la espalda de Dillon. Éste cayó de rodillas y se derrumbó de bruces. La chaqueta humeaba en los puntos en que habían pegado los proyectiles.

Blake Johnson saltó de su limusina.

—¿Qué pasa ahí? —gritó.

Harker hizo dos disparos contra él, pero Blake ya se había ocultado de nuevo. Harker volvió a meterse rápidamente en el Ford.

—¡Vámonos! —exclamó.

Gold pisó el acelerador a fondo, salió al pasillo y el coche se dirigió como una exhalación hacia la salida.

Teddy corrió hacia Dillon y apagó las pequeñas llamas que brotaban de la chaqueta.

—¡Sean! ¡Diga algo, por Dios!

—Si no le importa, déjeme recuperar el aliento primero —respondió Dillon poniéndose de rodillas.

Johnson estaba hablando por su móvil y lo desconectó.

—¿Está usted bien, Sean?

—Me siento como si me hubieran golpeado dos veces con un martillo pilón, pero creo que sobreviviré.

—No se mueva —dijo Blake—. La ambulancia ya está en camino. Llamaré al brigadier para decirle que está usted bien.

Gold estacionó a tres calles de distancia y Harker se rió eufórico.

—¿Qué? ¿Liquidé a ese hijo de puta o no lo liquidé?

—Desde luego que sí. Fue una lástima que interviniera aquel idiota.

—A la mierda con él. ¿Dónde está mi dinero, amigo?

Gold sacó un sobre del bolsillo y se lo entregó a su compañero, que sonrió.

—Da gusto hacer negocios contigo. Yo, en tu lugar, me iría cuanto antes.

Harker se apeó del coche y se alejó bajo la lluvia. Gold lo siguió. No tuvo que limpiar nada, ya que había usado guantes. Regresó al hotel, abrió su coche y se montó en él. Momentos más tarde apareció una ambulancia y se metió en el garaje del hotel.

Gold sacó su móvil y llamó al número especial.

—Aquí Gold. Misión cumplida.

—¿Estás seguro? —preguntó Judas.

—Dos tiros en la espalda. Yo mismo lo vi caer. Acaba de llegar una ambulancia para llevárselo.

—Síguela —le ordenó Judas—. Cerciórate de que todo ha salido bien, y después me llamas.

Gold interrumpió la comunicación en el momento en que la ambulancia reaparecía en la calle, hizo girar la llave de contacto y comenzó a seguirla.

En la ambulancia, Ferguson y Hannah observaban a Dillon quitarse la chaqueta y la camisa. Los dos proyectiles estaban incrustados en el chaleco antibalas. Dillon levantó las tiras de velcro y Johnson lo ayudó a despojarse de la prenda.

—Va a tener usted un buen moretón —dijo Blake—. Sólo hay cinco centímetros entre los dos disparos. Ese cabrón es bueno. Tengo un amigo en el Departamento de Procedimientos Criminales de Washington que me debe un favor. Le pediré que eche un vistazo a la grabación de seguridad del garaje. Tratará de identificar a nuestros dos amigos y luego borrará el vídeo que contiene nuestra pequeña comedia. Todo ello será altamente ilegal.

—El tipo que conducía debe de ser el macabeo —dijo Dillon al tiempo que cogía la camisa a cuadros limpia que Hannah le tendía—. Probablemente, nuestro amigo negro es un asesino profesional contratado. No hay que arrestar a nadie, porque eso pondría a Judas sobre aviso.

Hannah le entregó una cazadora de cuero de aviador.

—¿Seguro que te encuentras bien?

—No me vendría mal un whisky Bushmills, pero para eso ya habrá tiempo. ¿Cogiste de mi maleta el estuche de maquillaje?

—Sí.

—Bien. Creo que ya es hora de que comience el segundo acto.

Gold detuvo el coche y observó cómo la ambulancia se metía en el depósito de cadáveres del Distrito Tres. La policía no había hecho acto de presencia, pero debía de estar en el hotel haciendo sus pesquisas. Tras aguardar un buen rato, aspiró profundamente, se bajó del coche y entró en el edificio.

El encargado de noche era un negro exsargento de los Marines llamado Tino Hill. Conocía a Blake de los viejos tiempos en que Hill estaba en la nómina del FBI con el cometido de mantener los ojos bien abiertos por si detectaba la presencia de delincuentes buscados por los federales.

Blake, Teddy, Ferguson y Hannah estaban en el antedespacho, cuya puerta permanecía ligeramente entornada. Dillon estaba sentado a la mesa, con el estuche de maquillaje abierto, mirándose en un pequeño espejo mientras se aplicaba en la cara una base verdiblanca que luego procedió a cubrir de sangre falsa.

—¿Qué tal estoy? —preguntó volviéndose hacia sus compañeros.

—Horroroso —repuso Hannah.

—Espléndido. A ver qué ocurre.

—¿Está seguro de que esto es lo más indicado? —preguntó Blake.

—Creo que Judas querrá la confirmación de mi muerte.

Sonó el timbre avisador de recepción y Johnson miró por el resquicio de la puerta.

—Es él, el conductor. Haz lo que te dije, Tino.

Tino salió.

—¿Qué desea? —preguntó al recién llegado.

—Pues verá —dijo Gold—. Había quedado con mi primo frente al hotel Charlton y no apareció. Me dijeron que había habido un tiroteo.

—Aguarde un momento.

Tino volvió a entrar en el antedespacho, hizo seña a Dillon, abrió una puerta y entró en una habitación refrigerada con varias mesas quirúrgicas sobre las que había varios cadáveres. Tres de éstos estaban desnudos y los otros envueltos en sábanas.

—Están listos para que mañana los examinen los patólogos —explicó—. Muy bien, señor Dillon, túmbese.

Dillon se tendió en una mesa vacía y Tino lo cubrió con una sábana. Luego salió, dirigió una inclinación a los otros y siguió hasta donde aguardaba Gold.

—Bueno, veamos —dijo consultando el registro—. ¿Dijo usted cerca del Charlton?

—Exacto.

—¿Cómo se llama su primo?

—Dillon —dijo Gold en un susurro.

—Vaya, ése es el nombre de la víctima del tiroteo en el garaje del Charlton. Acaban de traerlo. ¿Querrá usted identificarlo?

—Si es necesario…

—Muy bien, venga por aquí. Si va a vomitar, corra hacia la puerta verde.

Impresionado particularmente por el espectáculo de los cadáveres desnudos, Gold se detuvo al entrar en la sala principal del depósito.

—No tienen buena pinta, ¿verdad? —comentó Tino—. Llegado el momento, a todos nos toca. Fíjese en el rabo que tiene ese del fondo. Seguro que en vida se lo pasó en grande.

Gold aspiró profundamente. Tino retiró la sábana y dejó al descubierto sólo el rostro de Dillon. Los ojos de éste se encontraban fijos y vidriados. Su aspecto era realmente impresionante y Gold tuvo que correr hacia la puerta verde, al otro lado de la cual había un cuarto de baño. El hombre estuvo un buen rato vomitando.

Cuando salió, Tino lo acompañó hasta recepción.

—¿Me da sus datos, señor? La policía me los pedirá.

—En estos momentos estoy demasiado impresionado —dijo Gold—. Volveré mañana.

Y, dicho esto, salió apresuradamente del depósito.

En el antedespacho, Blake desconectó su móvil.

—He dado orden de que un coche sin identificaciones siga al tipo. Desde luego, no haremos nada contra él. De lo contrario, Judas se inquietaría, pero deseo identificarlo para un futuro.

—¿Y el que disparó también se quedará tan tranquilo? —preguntó Teddy—. ¿Un cabrón así?

—Sé que es desagradable, Teddy, pero los tipos como ése tarde o temprano reciben su merecido en cualquier callejón oscuro.

Dillon regresó, se sentó, cogió la crema limpiadora del estuche de maquillaje, se quitó la pringue que le cubría el rostro y luego se lavó en la pila que había en un rincón.

—Le he pegado a ese cabrón el susto de su vida —dijo mientras se secaba con la toalla.

Sonó el teléfono de Blake y tras escuchar unos momentos, el hombre dijo:

—Gracias, te debo un favor. —Colgó y miró a sus compañeros—. Es mi amigo de Procedimientos Criminales. Ha reconocido inmediatamente al que disparó. Es un tal Nelson Harker. Al conductor no se le veía bien la cara. Harker es un asesino profesional de primera, un tipo que inspira tanto miedo a la gente que nadie se atrevería a testificar contra él. Vive en Flower Street.

—¿Irá a visitarlo? —le preguntó Hannah.

—Un día de éstos. Ya veremos. Volvamos al hotel. Los dejaré allí y luego me iré a casa a hacer el equipaje. La siguiente parada es Irlanda.

El móvil de Blake sonó de nuevo camino del hotel.

—Mi hombre siguió a nuestro desconocido hasta un edificio de apartamentos de Georgetown —explicó tras hablar unos momentos—. El tipo se llama Mark Gold. Mi secretaria, Alice Quarmby, lo buscó en el banco de datos y adivinen qué. Es operario jefe de ordenadores en el Departamento de Defensa. Un joven de lo más brillante. Su hermano, que también era norteamericano, emigró a Israel. Murió cuando los de Hamas atacaron con misiles el kibbutz en el que trabajaba.

—¿Quiere decir que Gold es un macabeo? —preguntó Hannah.

—Indiscutiblemente, sí.

Detuvo el coche ante la marquesina de la puerta principal del hotel.

—Nos veremos en Andrews lo antes posible.

Hannah, Ferguson y Dillon se apearon y entraron en el hotel mientras Blake Johnson se alejaba con Teddy.

Gold no llamó a Judas hasta que llegó a su apartamento. Los cadáveres del depósito y el olor dulzón de la muerte lo habían dejado espeluznado.

Se tomó un brandy y efectuó la llamada por el móvil especial.

—Aquí Gold —dijo cuando Judas contestó—. Vengo del depósito de cadáveres. Dillon está efectivamente muerto.

—Estupendo —dijo Judas—. Volveré a llamarte.

En su habitación, Marie de Brissac estaba descansando tumbada en la cama cuando se abrió la puerta y entró David Braun, seguido por el enmascarado Judas. Marie se incorporó y puso los pies en el suelo.

—¿Qué quieren? —preguntó; estaba asustada, pero no quería que se le notase.

—Sólo deseaba darle una noticia. —La joven advirtió que Judas sonreía bajo la máscara—. A su amigo Dillon le han dado el pasaporte hace un rato.

—¡Mentira!

—De mentira, nada. En estos momentos se encuentra en un depósito de cadáveres de Washington con dos balazos en la espalda. Su amigo no regresará, condesa.

Judas lanzó una sonora carcajada y salió del dormitorio. Marie se echó a llorar. David Braun le puso una mano sobre el hombro, pero ella la apartó.

—¡Lárguese y déjeme en paz! ¡Es usted tan canalla como él!

Capítulo 8

Irlanda - Londres - Francia - Mediterráneo oriental

Dillon permanecía sentado frente al lavabo del cuarto de baño de Teddy, con una toalla sobre los hombros. Teddy, en un rincón, fumaba un cigarrillo y Mildred Atkinson estaba detrás de Dillon, mirando a éste a través del espejo.

—¿Podrás hacer algo, Mildred?

—Claro que sí. Un rostro espléndido —respondió asintiendo para sí—. Habrá que cambiar el cabello, pero detesto teñirle a la gente el pelo de negro. Por bien que se haga, siempre se nota que es falso. Tiene un pelo espléndido, encanto —le dijo a Dillon—, color trigo. Lo que haré será cortárselo a cepillo y le aplicaré un tinte color bronce, como en la foto del pasaporte que me ha enseñado. Eso le cambiará la forma del cráneo. Luego las cejas —prosiguió con el ceño fruncido—. Veo que usará gafas con cristales de color. Veremos qué se me ocurre.

La mujer cogió las tijeras y se metió en faena.

—A juzgar por su acento, es usted inglesa —dijo Dillon.

—Muy cierto, encanto. Nací en Camden, en el viejo Londres. Comencé en este oficio de jovencita, en los estudios Pinewood.

—¿Qué la trajo hasta aquí?

—Me enamoré de un norteamericano. El mayor cabrón que haya visto usted en su vida. Pero cuando me di cuenta de ello, ya me había situado en el negocio del cine, así que decidí quedarme. Bueno, sigamos con el trabajo.

Dillon, un Dillon muy distinto, se miró en el espejo.

—Eres genial, Mildred —dijo Teddy impresionado—. Las gafas le quedan perfectamente.

Ella estaba guardando sus cosas en el maletín.

—Buena suerte, señor Dillon. No tiene que preocuparse por el tinte en dos semanas.

—Dime cuánto te debo —dijo Teddy.

—Qué tontería, ha sido un placer —respondió dándole unos cachetes suavemente a su amigo en la mejilla y dirigiéndole una sonrisa a Dillon—. Un muchacho encantador, Teddy —añadió antes de salir.

Se separaron en la base Andrews. Ferguson y Hannah Bernstein salieron primero en el Learjet. Blake, Dillon y Teddy observaron el despegue del aparato desde el interior del hangar, protegidos de la lluvia.

Teddy estrechó las manos de sus compañeros.

—Bueno, muchachos, ahora todo depende de ustedes.

Dillon fue a dar media vuelta pero de pronto recordó algo y sacó la billetera. Extrajo de ella el boceto que le había hecho Marie de Brissac y lo desdobló.

—La hija del presidente me dibujó esto. Es lo que tenía grabado el encendedor de plata de Judas.

—Parece el escudo de una unidad militar —dijo Blake.

—Sí, y como sabemos que Judas luchó en la guerra del Yom Kippur, debe de ser un distintivo israelí. Un cuervo con rayos entre las garras. En algún lugar debe de haber un libro que reproduzca las divisas militares del ejército israelí.

—Sí, probablemente en la biblioteca pública —dijo Teddy riendo—. De acuerdo, lo buscaré.

Un corpulento negro ataviado con el uniforme azul marino de unas aerolíneas comerciales apareció con un paraguas.

—Soy el sargento Paul Kersey, caballeros, su auxiliar de vuelo. Creo que usted conoce a los pilotos, señor Johnson.

—Sí, claro que sí.

Dillon tendió la mano al negro.

—Keogh, Martin Keogh —se presentó; resultaba absurdo dar su verdadero nombre, ya que, supuestamente Sean Dillon había muerto.

—Encantado. Síganme, caballeros.

Los protegió con su paraguas y juntos fueron hasta la escalerilla junto a la que aguardaban los pilotos. Johnson los saludó como a viejos amigos e hizo las presentaciones.

—El capitán Tom Vernon y el teniente Sam Gaunt. Éste es Martin Keogh.

—Encantado de conocerlo —dijo Vernon—. Como ve, llevamos uniformes civiles. Resulta contraproducente anunciar quiénes somos. Por lo general, este aparato lleva cuatro tripulantes, pero nos arreglaremos con tres. El Gulfstream 5 es el mejor aparato comercial privado del mundo. Alcanza los mil kilómetros por hora y tiene una autonomía de vuelo de diez mil quinientos kilómetros.

—O sea que llegará a Irlanda sin dificultad.

—Esta noche los vientos son favorables. Aterrizaremos en Dublín dentro de seis horas.

—Pues allá vamos —dijo Johnson—. Después de ustedes, caballeros.

En su apartamento, Teddy Grant se sentía intranquilo, incapaz de permanecer de brazos cruzados. Era tanto, tantísimo, lo que estaba en juego… Y a él no le resultaba posible hacer nada, cosa que lo tenía mortificado. Consultó su reloj. Sólo eran las nueve. De pronto recordó el dibujo que Dillon le había dado. En Georgetown había librerías que permanecían abiertas hasta las diez. Eso le daría algo que hacer. Se puso la gabardina y salió.

Su coche era un sedán automático con ciertas modificaciones para compensar la manquera de su propietario. Condujo diestramente entre el tráfico hasta Georgetown, donde estacionó junto al bordillo. Abrió la guantera y sacó el paraguas plegable que allí guardaba, junto con una automática Colt. Tras inspeccionarla, se la metió en el bolsillo. Los atracos eran frecuentes en la zona, y todas las precauciones resultaban pocas.

Apretó el botón del mecanismo automático del paraguas y éste se abrió sobre su cabeza. Disponía de cuarenta minutos antes de la hora de cierre de las tiendas. Dio con la zona de las librerías y se metió en la primera que encontró.

Localizó la sección de libros militares y la inspeccionó detenidamente. La mayor parte de los libros estaba dedicada a la segunda guerra mundial, a los nazis y a las SS. Era extraño el obsesivo interés que tales temas suscitaban en la gente. No encontró nada en absoluto sobre el ejército israelí. Antes de salir, se detuvo ante un mostrador en el que estaba expuesta una nueva obra sobre la historia del judaísmo. La miró con aire taciturno y salió de la tienda.

Aunque Teddy era cristiano, su abuela paterna había sido judía y abandonó su fe para casarse con un gentil. La mujer llevaba muerta mucho tiempo, pero Teddy la recordaba con afecto y se enorgullecía de sus raíces judías. Era algo que no solía mencionar, ya que la religión carecía de significado para él, pero consideraba a los judíos un pueblo admirable. Los preceptos religiosos y morales que le habían dado al mundo carecían de parangón. Le enfurecían las personas como Judas y sus macabeos, que con sus acciones avergonzaban a su raza.

Probó infructuosamente en otras tres tiendas y al fin llegó a una pequeña librería situada en una esquina. Su propietario, un hombre muy viejo de cabello blanco estaba cerrando el local.

—No lo entretendré —dijo Teddy—. Busco un libro sobre las unidades del ejército israelí. Emblemas de división, distintivos de unidades militares… Cosas así.

—Un momentito —dijo el viejo, luego se dirigió a un estante, rebuscó en él y regresó con un pequeño libro en rústica—. Forma parte de una serie que publica la editorial Ejércitos del Mundo. Se vende muy bien. En realidad, sólo me quedan los títulos referentes a los ejércitos ruso e israelí. Tengo que pedir más.

—¿Cuánto es? —preguntó Teddy.

—Quince cincuenta.

Teddy sacó el dinero.

—No, no hace falta que me lo envuelva. Gracias por su ayuda.

Regresó eufórico a su coche bajo la lluvia. Se montó, encendió la luz interior y abrió el libro. Casi todo era texto, con sólo doce páginas a color en las que se reproducían los distintivos de distintas unidades militares israelíes. Cerró el libro sin haber encontrado nada que se pareciese a un cuervo ni por asomo.

Se quedó allí frustrado y, por algún extraño motivo, furioso. Encendió un cigarrillo y repasó los sucesos del día, que culminaron con el intento de asesinato de Dillon. Lo de que Mark Gold fuese a quedar impune tenía algún sentido, pero Harker era un salvaje que había matado infinidad de veces por dinero. Que un hombre así se quedara sin castigo le revolvía las tripas.

—¿Para qué valió lo de Vietnam? —se preguntó en voz baja—. ¿Produjo acaso una sociedad mejor? No, qué demonio. Desde entonces, no hemos ido sino cuesta abajo.

Abrió la guantera, encontró el silenciador, lo enroscó al extremo del cañón de la Colt y volvió a meterse el arma en el bolsillo. ¿Qué había dicho Blake acerca de Harker? «Los tipos como ése tarde o temprano reciben su merecido en cualquier callejón oscuro». Teddy esbozó una sonrisa torcida y puso el coche en marcha.

Cuando Nelson Harker llegó a Flower Street estaba más que un poco borracho y calado hasta los huesos por la densa lluvia. Con los bolsillos llenos de dinero, se había ido de juerga y ya había pagado los servicios de dos prostitutas recogidas en la calle, que eran las que a él le gustaban. Tropezó en un desnivel del pavimento y se detuvo tambaleante.

—Dispense.

Al volverse, Harker se encontró frente a un menudo hombre manco con un paraguas bajo el brazo. Harker lo miró despectivamente.

—¿Qué tripa se te ha roto?

En el interior del bolsillo de la gabardina, la mano de Teddy estaba cerrada en torno a la culata de la Colt. Lo que más deseaba era sacarla y pegarle un par de tiros a aquel cabrón; pero de pronto no se sentía capaz de hacerlo. De algún modo, la sensatez había logrado abrirse paso a través de la furia que lo dominaba. No se trataba de una cuestión moral. En Vietnam había matado por razones menos convincentes. Pero si las cosas salían mal y él terminaba en manos de la policía, el escándalo acabaría con el presidente, el único ser humano al que realmente admiraba. Caray, ¿cómo había podido ocurrírsele aquella idea?

Aspiró profundamente.

—Perdone. Sólo quería saber la hora…

—Vete a la mierda —dijo Harker, y se alejó con paso tambaleante.

Teddy echó a andar de prisa y no paró hasta que llegó a su coche. Kilómetro y medio más adelante tendría que cruzar el río. Se detuvo a mitad del puente, se apeó y arrojó la Colt a las oscuras aguas. El arma no estaba registrada y resultaba imposible de rastrear, pero eso no importaba. Se hundiría en el cieno y allí se quedaría para siempre, un monumento a lo que había estado a punto de ser la mayor estupidez de toda su vida.

—Serás idiota —se dijo en voz baja—. ¿A qué te creías que estabas jugando?

Dillon estaba enormemente impresionado por el Gulfstream. El aparato era increíblemente silencioso. Los enormes y comodísimos sillones se podían reclinar para dormir. Las mesas estaban revestidas de madera de arce. El avión poseía también una pequeña cocina, una sala de descanso para la tripulación e incluso una ducha de plataforma.

—No se priva usted de nada —le dijo a Johnson.

—Es el mejor avión del mundo —afirmó Blake—. Incluso puede utilizar pistas con la mitad de longitud que las que precisan la mayor parte de los aparatos comerciales.

—Me gusta la forma como han escrito el cinco de Gulfstream —dijo Dillon—. Con una V romana.

—Este cacharro tiene mucha clase. Además, dispone del sistema de comunicaciones vía satélite más avanzado que existe en estos momentos.

—Dentro de un momento lo utilizaré.

Por el sistema de megafonía interior sonó la voz del capitán Vernon.

—Volamos a quince mil metros y tenemos un ligero viento de cola. En Irlanda es cinco horas más tarde, así que les sugiero que ajusten sus relojes.

Apareció Kersey con café para Blake y té para Dillon.

—Aquí tienen, caballeros. Si les parece bien, serviré la cena dentro de una hora. Si desean algo más, no tienen más que pedirlo.

—Bueno, un whisky Bushmills doble no me vendría nada mal —dijo Dillon—. Si es que tienen esa marca.

—Tenemos de todo, señor Dillon.

En cuestión de segundos, Kersey regresó con el Bushmills.

—¿Está a su gusto, señor?

—Perfecto.

Kersey se retiró y cerró tras de sí la puerta de la cocina. Blake preguntó:

—¿Querías llamar a alguien?

—Sí. A mi viejo amigo Liam Devlin. Es el mayor experto acerca del IRA que existe. Nos prestó ayuda en el asunto del Irish Rose, ¿recuerda?

—Sí, claro que sí —respondió Blake que estaba poniendo en hora su reloj—. Pero en Irlanda son las dos y media de la madrugada.

—Bueno, entonces lo despertaré —dijo Dillon cogiendo el teléfono.

Liam Devlin estaba durmiendo en su casa de Kilrea, en las afueras de Dublín, cuando el incesante timbre del teléfono lo despertó. Mascullando entre dientes, encendió la luz y contestó tras echar un vistazo al reloj de la mesilla de noche.

—Jesús María y José —dijo—. ¿Sabe usted, sea quien sea, la hora que es?

—Cállate la boca, viejo bribón, y atiende. Soy Sean. Sean Dillon.

Devlin se incorporó en la cama.

—¿Eres tú, sinvergüenza? ¿Dónde estás?

—Cruzando el Atlántico en un Gulfstream, Liam. Viajo con un amigo, y los dos te necesitamos.

—¿Se trata de algo relacionado con el IRA? —preguntó Devlin.

—No, es algo mucho peor, pero Dermot Riley está implicado, aunque el asunto no tiene relación con el IRA.

—Pero Dermot está cumpliendo una condena de quince años en la prisión de Wandsworth.

—Lo estaba hasta que le propuso a Ferguson un trato: revelarle el escondite del comando activo que actuaba en Londres.

—¿Y vosotros lo creísteis? —Devlin lanzó una sonora carcajada—. Supongo que luego Dermot os dio esquinazo.

—Algo parecido, sólo que mucho más complicado. Y, como te dije, la cosa no tiene relación alguna con el IRA. Debo localizar a Dermot, Liam. Se trata de algo de inmensa importancia. Haz indagaciones, a ver qué logras averiguar.

—Bueno, probablemente estará con su prima, Bridget O’Malley, que tiene su granja en Tullamore, cerca del río Blackwater.

—Tal vez, pero puede que ese escondite le haya parecido demasiado obvio. Nos veremos en Kilrea a eso de las nueve y media. Por cierto, Dermot usa ahora el nombre de Thomas O’Malley.

—Muy bien. ¿Me dejas ya que siga durmiendo? —preguntó Devlin.

—Claro. ¿Cuándo has hecho algo distinto a lo que deseabas hacer? —preguntó Dillon, y colgó el teléfono.

Pero Devlin no volvió a dormirse. Se quedó despierto, pensando. Por lo que había dicho Dillon, estaba ocurriendo algo especial, muy especial, y eso suscitaba su interés. Cogió un cigarrillo y lo encendió. Su médico había intentado convencerlo de que dejase el tabaco, pero, a su edad, ¿qué demonios importaba fumar? Se levantó, se puso una bata, fue a la cocina, colocó la tetera en el fuego y luego levantó el teléfono y marcó un número.

—¿Eres tú, Michael? Soy Liam Devlin.

—Jesús, Liam, sí que trasnochas.

—Y tú.

—Bueno, ya sabes que ahora escribo novelas y me gusta trabajar de noche.

—Ya lo sé, y también me han contado que casi todas las mañanas desayunas a eso de las siete en El Húsar Irlandés.

—Es cierto.

—Desayunaré contigo. Deseo consultarte algo.

—De acuerdo, viejo amigo. Mañana nos vemos y charlamos.

Devlin colgó el teléfono, apagó el gas y echó el té en la tetera silbando suavemente.

En el Gulfstream disfrutaron de una excelente cena consistente en filetes de lenguado al limón con patatas y una ensalada mixta, seguido de helado italiano con avellanas y regado con una botella de Chablis.

—Me pregunto que habrán cenado esta noche los pobres diablos que viajan en primera clase en los vuelos comerciales —dijo Dillon al terminar—. Esto ha sido todo un festín.

—Nos gusta que quienes vuelan con nosotros queden satisfechos. —Blake dio un sorbo a su café—. Al parecer, Devlin es un individuo extraordinario. ¿Son ciertas las cosas que cuentan sobre él?

—Probablemente, sí. Era estudiante universitario en el Trinity College de Dublín. Erudito, poeta y uno de los pistoleros más temibles que ha tenido jamás el IRA. Durante la guerra civil española luchó contra Franco y fue hecho prisionero por los italianos, que luego lo entregaron a los nazis en Berlín.

—¿Y trabajó para ellos?

—Bueno, Liam no era fascista, pero por entonces el IRA flirteaba con Hitler. Los del IRA consideraban que si Inglaterra perdía la guerra, Irlanda tendría su gran oportunidad. Devlin se lanzó en paracaídas sobre Irlanda a fin de enlazar con el IRA para la Abwehr, y fue un milagro que lograse regresar a Berlín.

—Y luego ¿qué? ¿Hay algo de cierto en la vieja leyenda de que los alemanes intentaron secuestrar a Churchill utilizando a Devlin como intermediario?

—Norfolk, 1943 —dijo Dillon—. Un grupo de élite de paracaidistas alemanes. Devlin participó efectivamente en la misión, pero el intento fracasó. Una vez más, Devlin se salvó de milagro.

—Pero usted ha dicho que era antifascista.

—La recompensa era generosa, y el dinero fue a parar a la organización. En una ocasión comentó que si alguien le hubiera pagado bien, también habría intentado secuestrar a Hitler. Los conocía a todos personalmente. A Himmler, al general Walter Schellenberg. En los últimos días de la guerra, Devlin consiguió incluso salvar a Hitler de un intento de asesinato por parte de las SS.

—¡Dios bendito! —exclamó Blake.

—Se consideraba preferible mantener al Führer con vida y metiendo constantemente la pata. Con las SS al mando, la guerra podría haberse prolongado aún más.

—Comprendo.

—Hitler le concedió la Cruz de Hierro de Primera Clase. Devlin se monda de risa siempre que lo cuenta.

—¿Y luego se dedicó al activismo en Irlanda?

—Sí. Fue uno de los fundadores del IRA provisional. Estuvo en la lista de los hombres más buscados por el ejército británico.

—Y fue entonces cuando usted lo conoció.

—Él me enseñó todo lo que sé, pero Liam era un revolucionario de la vieja escuela, y yo, que era joven y estúpido, estaba atravesando mi fase marxista y había sacramentalizado la violencia. Terminamos a tiros, pero no nos hicimos demasiado daño. Hace unos años nos reconciliamos.

—Un tipo extraño, el tal Devlin.

—Un gran hombre. El mejor que he conocido.

Blake hizo un gesto de asentimiento.

—El nombre que aparece en su pasaporte falso, Martin Keogh, ¿tiene algún significado particular para usted?

Dillon se encogió de hombros.

—Es un alias que he usado ocasionalmente en el pasado. Blake asintió de nuevo.

—¿Y cree que Devlin podrá ayudarnos a encontrar a Riley?

—Si él no puede, nadie puede. En cuanto tengamos a Riley, nos lo llevaremos a Londres para que identifique al falso abogado en las grabaciones de las cámaras de seguridad de la prisión de Wandsworth. Una vez conozcamos su rostro, trataremos de averiguar su nombre.

—Parece usted muy seguro.

—Lo estoy. Con suerte, Riley será un peldaño en el camino hasta Judas.

Blake asintió lentamente.

—No es mucho.

—Es todo lo que tenemos. Y otra cosa, si al fin encontramos el lugar en el que Judas tiene a Marie, no servirá de nada recurrir a ninguna de las fuerzas especiales. En cuanto oiga el menor sonido sospechoso, Judas matará a la muchacha.

—¿Quiere eso decir que desea ir solo?

—Necesitaré apoyo —dijo Dillon—. Pero conozco parcialmente el interior de la casa. Sé que Marie se encuentra en el tercer piso y cosas por el estilo.

—Pero un solo hombre… —Blake negó con la cabeza—. Es una locura.

—Judas sólo tiene con él a cinco macabeos. No parece que haya servicio, y existen razones muy contundentes para que no lo haya. Así que, cinco más Judas son seis.

—¿Y piensa enfrentarse a ellos usted solo?

—¿Por qué no? Supongo que conoce la historia del sastre en el cuento de los hermanos Grimm. ¿Cinco de un solo golpe? ¡Que sean seis!

—Pero eso eran moscas en una rebanada de pan con mermelada —dijo Blake.

—Da lo mismo —respondió Dillon al tiempo que le hacía seña a Kersey—. Un Bushmills más antes de dormir.

—Inmediatamente, señor.

—¿Sabe…? Hay algo en todo este asunto que realmente me desconcierta.

—¿De qué se trata? —preguntó Dillon cogiendo el vaso que Kersey le tendía.

—Por lo que Marie de Brissac le dijo a usted, el general De Brissac se enteró por una carta anónima de que su esposa había pasado la noche con un oficial norteamericano. Pero no sabía que se trataba de Cazalet.

—Sí, eso parece.

—Así que los únicos que estaban al corriente del secreto eran Marie, su madre y el presidente.

—Olvida usted a Teddy Grant.

—De acuerdo, pero eso implica que a la muerte de la condesa sólo quedaron tres personas que estuvieran al corriente del secreto. Entonces, ¿cómo demonios se las arregló Judas para enterarse?

—Sabe Dios. Lo único que importa es que así fue. —Dillon apagó la luz de arriba y echó su butaca hacia atrás—. Aprovecharé para dormir ahora que las cosas aún están tranquilas.

Devlin estacionó su coche en un muelle del río Liffey y caminó bajo la llovizna hasta un pub llamado El Húsar Irlandés. Era un agradable local a la antigua usanza, con reservados y una barra de caoba con un espejo detrás e hileras de botellas en los estantes. Aunque era uno de los centros de reunión favoritos de los republicanos y los partidarios del Sinn Féin, a aquellas horas de la mañana los clientes eran principalmente trabajadores de todo tipo que disfrutaban de un contundente desayuno irlandés. Encontró al hombre que buscaba, un tal Michael Leary, sentado en el último de los reservados, comenzando a desayunar.

—Liam, viejo sabueso.

—¿Cómo te va? —preguntó Devlin.

Una joven camarera, toda sonrisas, puesto que Devlin era uno de los clientes predilectos del local, se acercó a la mesa.

—¿Qué va a ser, señor Devlin?

—Tomaré lo mismo que mi amigo, y un té tan cargado que la cucharilla se mantenga tiesa en él —respondió, y se volvió hacia Leary—. ¿Qué tal el trabajo, Michael?

—El thriller que escribí se vendió muy bien en los aeropuertos. La verdad, Liam, es que en los últimos doce meses me he echado al bolsillo cincuenta mil libras, y parece que la cosa va a más.

—¿Y sigues trabajando por la noche?

—Es por la pierna. Me duele mucho. No me deja dormir —dijo golpeándose el muñón con el puño.

Leary, miembro activo del IRA provisional durante más de veinte años, había perdido la pierna cuando la bomba que debía transportar en un viejo camión hasta el otro lado de la frontera detonó prematuramente, mató a sus dos compañeros y lo dejó a él sin una pierna. Al menos el incidente sirvió para que Leary no terminara en una prisión inglesa, pero también puso fin a su carrera como miembro activo del movimiento.

La camarera le llevó el desayuno y una tetera, y el viejo comenzó a comer.

—¿De qué se trata, Liam? —le preguntó Leary—. ¿Qué quieres de mí?

—Hace quince años, cuando yo tenía sesenta y era un insensato, te salvé la vida en County Down. Cuando la Policía Real del Ulster te pegó un tiro en el hombro, yo te llevé hasta el otro lado de la frontera.

—Es cierto —asintió Leary—. Pero en cierto sentido también es tan falso como mi pierna. No tenías sesenta años, sino setenta.

—Admito que me he alejado ligeramente de la verdad, pero lo que importa es que me debes un favor y he venido a cobrármelo.

Leary frunció ligeramente el entrecejo, miró fijamente a Devlin y luego siguió comiendo.

—Continúa.

—Los dos sabemos que sigues teniendo estrechos contactos con la organización. Cuando se inició el proceso de paz, tú trabajabas para el jefe del Estado Mayor. Dirigías la sección de inteligencia de Dublín.

Leary apartó su plato y la joven camarera se acercó a retirarlo.

—¿Se trata de algo relacionado con el IRA, Liam?

—Sólo indirectamente. Es un favor para un amigo.

—Sigue —pidió Leary y sacó una bolsa de tabaco y llenó su pipa.

—Tú aún tienes la oreja pegada al suelo. Si Dermot Riley hubiera vuelto a Irlanda de una pieza, ¿tú lo sabrías? Lo último que supe de él es que se encontraba en la prisión de Wandsworth, cumpliendo una condena de quince años. Pero creo que ha salido. Tengo entendido que la última vez que fue visto usaba un pasaporte irlandés extendido a nombre de Thomas O’Malley.

—¿Quién lo vio?

—Un amigo, pero es preferible que no conozcas su nombre.

—Bueno, son muchos los que tienen ganas de encontrar a Dermot, y el jefe del Estado Mayor es uno de ellos. Es cierto, ha vuelto. Pasó hace tres días por el control de seguridad del aeropuerto de Dublín bajo la identidad de Thomas O’Malley. Un agente de seguridad lo reconoció. Como el tipo era uno de los nuestros, se limitó a tomar buena nota y luego informó de ello al jefe del Estado Mayor.

—¿Y qué hizo él?

—Llamó a Londres y luego ordenó a dos de sus hombres, Bell y Barry, que fueran a visitar a Bridget O’Malley en su granja, junto al río Blackwater. Eso ocurrió ayer. Ella les juró que Riley no había ido por allí. La mujer pensaba que su primo seguía en prisión, así que Bell y Barry regresaron con las manos vacías.

—Conociéndolos, me sorprende que no probaran a quemarla con cigarrillos.

—¿Crees que Riley está allí, Liam?

—O en los alrededores. ¿A qué otro sitio puede ir?

Se produjo un silencio. Devlin siguió bebiendo pausadamente de su taza.

—La verdad es que todo esto huele muy mal —dijo Leary al fin—. Como ya sabes, tenemos amigos en todas partes, incluso en la prisión de Wandsworth. Parece que a Riley lo soltaron hace unos días. La orden de puesta en libertad la firmó el brigadier Charles Ferguson.

—¿Ah, sí?

Devlin encendió un cigarrillo.

—Y todos sabemos quién es actualmente la mano derecha de Ferguson, Sean Dillon. ¿No será él el amigo que has mencionado, Liam?

—¿Me crees capaz de mezclarme con un indeseable como Dillon? —replicó Devlin con una sonrisa.

—Déjate de historias, Liam, tú le enseñaste todo lo que sabes. Decías que Dillon representaba tu lado más siniestro.

Devlin se puso en pie.

—Un estupendo desayuno. Dado que te has convertido en un escritor de éxito, Michael, dejaré que me invites. Si te tropiezas con Dermot Riley, dile que me gustaría charlar con él.

—No hagas estupideces, Liam. Hasta la leyenda viva del IRA puede terminar mal.

—¿Y qué, hijo mío? A mi edad, ¿qué más me da? Ah, y cuando telefonees al jefe puedes decirle que le doy mi palabra de que esto no tiene nada que ver con el IRA.

Devlin salió del local y Leary permaneció largo rato pensativo. Al fin se le ocurrió el motivo de que Ferguson hubiera sacado a Riley de Wandsworth. Evidentemente, le había propuesto algún tipo de trato, y luego Riley le había dado esquinazo. O, de no ser así, ¿estaría Riley en Irlanda con pasaporte falso a fin de hacer algún trabajo para Ferguson?

En cualquier caso, él sólo podía hacer una cosa. Se levantó, salió del local y se dirigió apresuradamente hacia su coche.

En la sala de la pequeña casa suburbana en la que vivía el jefe del Estado Mayor, la esposa de éste servía el té mientras su esposo permanecía sentado, con el gato sobre las piernas, escuchando a Leary.

—Busca a Bell y a Barry y envíamelos —dijo cuando Leary terminó.

—¿Y Liam?

—Nadie lo aprecia más que yo, pero si ese viejo cabrón aparece por allí, especialmente si va en compañía de Dillon, Bell y Barry pueden liquidarlos a los dos.

La casa de Devlin en Kilrea estaba situada junto a un convento. El jardín era una algarada de colores, y la casa en sí era de estilo Victoriano, con aguilones góticos y tejado inclinado. A las nueve y media Blake Johnson y Dillon llegaron en un coche alquilado procedentes del aeropuerto de Dublín.

—Bonito lugar —comentó Johnson.

—Sí, a Devlin le encanta este jardín —explicó Dillon, y llamó al timbre.

Se abrió la puerta y en el umbral apareció Devlin, con suéter y pantalones negros.

—¿Qué tal, condenado bribón? —saludó. Abrazó a Dillon y le dirigió una sonrisa a Blake—. ¿Quién viene contigo?

—Un amigo de Washington. Blake Johnson.

—Así que un amigo, ¿eh? Bueno, he vivido lo suficiente para reconocer a un policía cuando lo tengo delante, señor Johnson. Pero pasen a la cocina. Yo ya he desayunado, pero les haré café. ¿Qué clase de policía es usted?

—Antes era del FBI —respondió Johnson mientras Devlin llenaba la cafetera.

—¿Y ahora?

Johnson miró a Dillon y éste explicó:

—Digamos que hace para el presidente lo mismo que Ferguson hace para el primer ministro.

—Vaya, pues el asunto que los trae por aquí debe de ser grave —sonrió Devlin—. Muy bien, siéntense y cuenten.

Dillon explicó la situación y Blake Johnson metió ocasionalmente baza para aclarar ciertos puntos.

—Mal asunto, muy mal asunto —opinó Devlin—. Comprendo que necesiten a Riley.

—¿Nos ayudará, señor Devlin?

—Llámeme Liam, hijo, llámeme Liam. En realidad, ya lo he intentado.

Y a continuación les relató su desayuno con Leary.

—O sea que Bell y Barry aún siguen dando guerra, ¿no? —dijo Dillon.

—¿Tienen esos dos hombres algo de especial? —preguntó Blake.

—Son de lo peorcito. Como les dé por apretarle las tuercas a la prima Bridget, la pobre sabrá lo que es bueno. —Dillon sacó la Walther y la inspeccionó—. ¿Va usted armado? —le preguntó a Blake.

—Llevo mi Beretta. ¿Cree que la necesitaré?

—Es posible. Leary le contará al jefe del Estado Mayor lo que ocurre y él ordenará a Bell y Barry que vayan a visitar de nuevo a Bridget.

—Lo sé —dijo Devlin—. Me pareció que no estaría de más crear un cierto revuelo, Sean.

—Pues, desde luego, lo has conseguido. Bueno, ahora tenemos que irnos.

—Pero no sin mí —dijo Devlin dirigiéndole una sonrisa a Blake—. La granja de Bridget está en un lugar precioso. En Tullamore, entre el río Blackwater y las montañas Knockmealdown. Nada me apetece más que pasar un bonito día de campo.

En aquellos momentos, en la oficina de Ferguson en el Ministerio de Defensa, Hannah Bernstein estaba hablando por teléfono con el Departamento de Seguridad de Wandsworth. Expuso al oficial de guardia su solicitud y luego fue a llamar a la puerta del despacho de Ferguson.

—He hablado con el responsable de las grabaciones de las cámaras de seguridad, brigadier. Va a mirar qué hay en ellas. Le he dicho que iba ahora mismo hacia allí.

—Llévese el coche y el chofer —dijo Ferguson.

—He estado dándole vueltas a la cabeza. No creo que Judas tenga aquí a un topo suyo. De ser así, a su gente no le hubiera hecho falta utilizar un micrófono direccional para enterarse de lo que ocurría en el interior de la casa de Dillon.

—Eso es algo que también se me ocurrió a mí, inspectora jefe.

—Pero eso sigue dejándonos con el hecho de que, aparentemente, hay un macabeo que trabaja en el Departamento de Informática del MI5 y del SIS.

—Tendremos que dejar el trabajo de identificar a esa persona para cuando el penoso asunto que nos ocupa se resuelva de un modo u otro.

—Muy bien, señor.

—Debo decirle que lo primero que hice al llegar al despacho fue echarle un vistazo en el ordenador al currículum de cada uno de los miembros de este departamento.

—¿Para conseguir datos referentes a su religión, brigadier?

—Que Dios me perdone, pero así es.

—Y yo era la única judía —dijo Hannah sonriendo—. ¿Teme que sea miembro de Los Macabeos? Hasta luego, señor.

—¿Cuánto falta para llegar? —le preguntó Blake Johnson a Devlin.

—Bueno, hemos recorrido unos cincuenta kilómetros. Quizá nos falten ciento cincuenta o doscientos. Las carreteras de la zona están llenas de revueltas. Por allí no hay autovías ni autopistas.

—Voy a telefonear a Ferguson, a ver en qué anda —dijo Dillon.

Apretó el botón de codificación de su móvil y llamó a Ferguson.

—Soy yo —dijo y, pese a que la llamada era codificada, añadió—: Martin Keogh.

—No hace falta que uses el apodo —dijo Ferguson—. La luz de la máquina está en verde. ¿Desde dónde llamas?

—Viajo en coche desde Dublín a Carlow, y después me dirigiré a Waterford.

—¿Vas a ver a esa mujer, a la tal O’Malley?

—Sí. Un tipo del IRA informó a Devlin de que Riley pasó hace tres días por el aeropuerto de Dublín utilizando el pasaporte a nombre de O’Malley. Lo que ocurre es que los provos también están ansiosos de tener una charla con él. El jefe del Estado Mayor envió a un par de sus matones a Tullamore para que trataran de encontrar a Riley, pero no consiguieron nada.

—Comprendo.

—Devlin creó un considerable revuelo al hablar con su contacto. Creo que el jefe volverá a enviar a la granja a sus matones. Quizá incluso se nos hayan adelantado.

—Ojo con lo que haces —le aconsejó Ferguson—. Y procura que a Johnson no le pase nada. Tú no eres imprescindible, Dillon, pero la muerte de Johnson podría ser causa de un incidente internacional.

—Muchísimas gracias.

Dillon desconectó el móvil, se retrepó en su asiento y se echó a reír incontrolablemente.

Capítulo 9

En la granja cercana a Tullamore, Dermot Riley terminó de ordeñar a la última vaca, llevó los cántaros de leche al tractor y los metió en el remolque. Después salió del establo y recorrió medio kilómetro por el camino para dejar los cántaros en la plataforma, junto a la puerta de los terrenos, a fin de que los recogiese el camión de la compañía lechera del pueblo.

Regresó al establo, dejó el tractor dentro y encendió un cigarrillo. Salió a la puerta. Las montañas Knockmealdown se alzaban inmensas sobre él. Riley se cubría con una gorra, llevaba chaquetón de trabajo y botas altas y jamás se había sentido más feliz. Karl, el perro alsaciano, estaba tumbado sobre una bala de heno y no le quitaba ojo.

—Esto es vida, ¿verdad, perro? —dijo Riley—. No se puede pedir nada mejor.

El perro lanzó un gemido. Desde el otro lado del patio, Bridget le llamó.

—¡Ven aquí, Dermot!

Bridget tenía poco más de sesenta años y parecía mayor. Era una mujer recia y maternal, con las rubicundas mejillas que eran el marchamo de la vida al aire libre y los cabellos blancos. La noche en que Dermot apareció en su puerta, la mujer se llevó una enorme alegría. Dado que lo creía en la cárcel, la sorpresa de verlo en persona ante ella fue enorme. Naturalmente, Dermot le dijo que su presencia allí debía mantenerse en secreto, al menos hasta que aclarase las cosas con el IRA. Ella cogió mantas y almohadas y lo llevó en su vieja camioneta hasta el establo de High Meadow, situado a cosa de un kilómetro de la casa. Aquél era el sitio en que metían a las ovejas en la época en que parían a sus retoños. Encima del altillo había una habitación con una puerta secreta que Riley había utilizado con frecuencia en los tiempos en que andaba fugitivo.

—Quédate aquí hasta que hable con Colin y con Peter y les diga que se tomen una semana libre —dijo Bridget refiriéndose a los dos jubilados que trabajaban en la granja a tiempo parcial.

Pero a la mañana siguiente aparecieron, procedentes de Dublín y en un BMW plateado, Bell y Barry, dos hombres auténticamente temibles y le preguntaron a Bridget por Dermot. Ella les mintió, cosa que, como católica ferviente, le desagradaba mucho hacer. Les aseguró que Dermot seguía en prisión. Hubo dos cosas que la ayudaron. En primer lugar, cuando Bell y Barry interrogaron a Colin y Peter, los dos viejos, auténticamente desconcertados, aseguraron igualmente que Dermot seguía preso en Inglaterra, y saltó a la vista que decían la verdad. En segundo lugar, Bridget pudo enseñarles una carta escrita por Dermot hacía diez días en Wandsworth.

Bell y Barry insistieron en registrar la casa y los cobertizos. Antes de irse, Barry, que medía metro noventa y era fuerte como un toro, le dijo con voz amenazadora:

—Si Dermot aparece, ya sabes a quién tienes que telefonear en Dublín. Llevas años haciéndolo. Tu primo no tiene nada que temer. El jefe sólo quiere hablar con él.

Naturalmente, ella no se lo creyó ni por un momento.

En la cocina, Bridget le tendió a Dermot un sándwich de huevo y una taza de té.

—Me mimas demasiado —dijo Dermot.

—Tú te lo mereces. —La mujer se sentó a la mesa y dio un sorbo a su taza de té—. ¿Y ahora, qué, Dermot? Que te busque la policía ya es malo, pero que te busque el IRA es aún peor.

—Yo lo arreglaré. Lo único que necesito es una oportunidad para contar mi versión de la historia. Todo saldrá bien, ya verás.

—¿Piensas quedarte aquí?

—La verdad es que no me apetece nada marcharme —dijo sonriendo ampliamente—. Búscame una buena novia en el pueblo y sentaré cabeza.

En aquellos momentos, Bell y Barry se aproximaban a Tullamore en el BMW. Su entrevista con el jefe había sido breve.

—Me preocupa Riley. Creo que se trae algo raro entre manos. Lo vieron saliendo de Wandsworth en compañía del brigadier Charles Ferguson, y todos sabemos lo que eso significa. Quiero a ese cabrón, así que volved y traédmelo.

Cuando entraron en el pueblo, fue Bell el que se fijó en Colin y Peter, que estaban saliendo de la estafeta de correos.

—Qué interesante —dijo—. Los dos viejos de la granja. ¿Por qué no estarán trabajando?

—Quizá sólo estén empleados a tiempo parcial —dijo Barry.

—Aunque así fuera, deberían estar en la granja, porque por la mañana es cuando hay más trabajo —dijo Bell—. Hay que recoger a las vacas, ordeñarlas y todo eso. Sé de qué hablo porque me crié en una granja. Voy a tener una charla con ellos.

Colin y Peter se habían metido en el Murphy’s Select Bar y Bell los siguió. A aquella hora de la mañana, en el local sólo estaban Murphy, el dueño, los dos viejos, cada uno de ellos con una jarra de cerveza negra ante sí, y, ante la barra, un joven de rústico aspecto que se cubría con una gorra de paño y vestía cazadora y vaqueros.

Paralizados por el terror, los dos viejos interrumpieron su charla y Murphy, que sabía perfectamente quién era Bell, palideció. El joven dio un sorbo a su cerveza y frunció el entrecejo.

—Escuchad, carcamales —dijo Bell—, me parece que cuando ayer hablé con vosotros no me dijisteis la verdad.

—Por Dios, señor, claro que se la dijimos.

—Entonces, explicadme por qué no estáis trabajando en la granja.

—La patrona nos dio el día libre —dijo Peter.

—Eh, oiga —dijo el joven de la barra—. Déjelos en paz.

Murphy le puso una mano en el brazo.

—Déjalos, Patrick, es un asunto del IRA.

Bell no hizo caso de la interrupción.

—O sea que no habéis visto a Riley.

—Le juro por Dios que no.

Patrick se acercó a Bell y lo tocó en el hombro.

—He dicho que los dejes en paz.

Bell lanzó el hombro derecho hacia atrás, alcanzando al otro en plena boca. Mientas Patrick se tambaleaba, Barry, que había aparecido en la puerta, lo golpeó despiadadamente en los riñones. El joven cayó de rodillas y se quedó allí en medio hasta que Bell lo apartó.

—Muchacho estúpido —dijo Bell mirando a Murphy—. Dile que en el futuro cuide sus modales.

Los dos pistoleros salieron, Barry se puso al volante y el BMW tomó camino de la granja. Se detuvieron en la puerta de entrada de los terrenos, donde se encontraba estacionado el camión de la empresa lechera. Dos hombres estaban subiendo al vehículo los cántaros de leche de Bridget.

—Qué curioso —dijo Bell—. Si esa vieja les ha dado el día libre a sus trabajadores, ¿cómo se las ha arreglado para traer hasta aquí la leche?

—Bueno, eso es lo que vamos a averiguar, ¿no? —respondió Barry, y ambos siguieron el camino en el coche.

Cuando los dos hombres llegaron a la casa, Bridget estaba en la despensa, situada la parte posterior del edificio, y no los oyó. El perro alsaciano estaba en el establo de High Meadow, donde Dermot estaba cuidando de unas ovejas. La mujer apareció en la cocina con un saco de harina entre las manos y se detuvo en seco al ver a Bell y Barry junto a la puerta.

—Vaya, habéis vuelto —murmuró Bridget dejando la harina sobre la mesa.

—Claro que hemos vuelto, puta mentirosa —dijo Barry, que avanzó un paso y la abofeteó—. Ahora, dinos dónde está Dermot.

La mujer estaba auténticamente aterrada.

—¡No lo sé, Barry, te juro que no lo sé!

—Mientes muy mal.

La abofeteó de nuevo. La mujer comenzó a sangrar por la nariz y él la agarró por el cabello e hizo una seña a Bell, quien procedió a encender un cigarrillo.

Bridget comenzó a forcejear y Barry la inmovilizó. Bell sopló la brasa del cigarrillo hasta que estuvo bien roja y luego tocó con ella la mejilla de la mujer.

Ella, debatiéndose agónicamente, lanzó un grito.

—¡No, por favor! ¡Os lo diré! Barry la soltó.

—¿Lo ves? —le dijo a Bell—. El que sabe esperar todo lo consigue. —Se volvió hacia Bridget, que sollozaba inconteniblemente—. ¿Dónde está tu primo?

—Un kilómetro camino arriba, en el establo de High Meadow. Sobre el altillo hay una puerta secreta. Dermot duerme allí.

Barry sonrió.

—No ha sido tan difícil, ¿a que no? —dijo, y salió junto con Bell.

—Oh, Dermot, ¿qué te he hecho? —exclamó Bridget, y se echó a llorar desconsoladamente.

En High Meadow, Dermot, que estaba ocupado con las ovejas, vio un resplandor plateado en el camino y comprendió que algo malo ocurría. Corrió hacia el establo seguido por Karl. No podía meter al perro con él en la habitación secreta, ya que el más mínimo gemido o ladrido delataría su presencia en el escondite.

—Márchate a casa con Bridget, bonito. —Karl se lo quedó mirando, sin saber qué hacer—. ¡Vamos, largo! —insistió Dermot.

Esta vez el alsaciano hizo caso. Dermot subió por la escalera hasta el altillo, se encaramó a unas balas de heno y abrió la puerta secreta. Se metió en el escondite, al que apenas llegaba luz, y quedó a la espera.

Cuando Bell y Barry se apearon del BMW, el alsaciano, sentado en el suelo, se los quedó mirando.

—Para empezar, líbrate de ese bicho —dijo Barry, y Bell sacó un revólver Smith & Wesson.

En cuanto el arma apuntó hacia él, Karl echó a correr hacia el valle, espantando a las ovejas. Bell lanzó una breve carcajada y volvió a guardarse el revólver en el bolsillo.

—Ese perro es muy listo.

—Bueno, veremos si Dermot es igual de listo —dijo Barry, y entró en el establo.

Se quedaron mirando hacia el altillo, que estaba lleno de balas de heno.

—Sabemos que estás ahí, Dermot —gritó Barry—, así que será mejor que salgas. En cuanto la persuadimos un poco, Bridget se mostró de lo más parlanchina.

Entre las sombras, Dermot casi se atragantó a causa de la ira, pero, lamentablemente, no estaba armado y no podía enfrentarse a los dos sicarios.

Fue Bell el que habló a continuación.

—Ahí arriba hay muchísima paja, Dermot, por no mencionar las balas de heno. Como se me ocurra tirar una cerilla, te vas a encontrar en graves apuros. Naturalmente, si quieres terminar como un churrasco, eso es asunto tuyo.

Un momento más tarde se abrió la puerta secreta y Dermot salió a gatas por ella. Se aproximó al borde del altillo y se los quedó mirando desde arriba.

—Malditos cabrones —dijo—. Como le hayáis hecho algo a Bridget, os juro que lo pagaréis.

Bajó por la escalera y Barry le agarró los brazos por detrás.

—No deberías hablar así, no está bien. —Hizo una seña a Bell y le dijo—: Sacúdele sólo en el cuerpo. Quiero que la cara parezca normal cuando regresemos en el coche a Dublín.

—Será un placer —dijo Bell, y golpeó a Dermot con gran fuerza bajo las costillas.

Conducido por Blake Johnson, el coche alquilado se detuvo en el patio de la granja. La puerta de la cocina estaba abierta y por ella salió Karl a la carrera y comenzó a saltar alrededor del coche al tiempo que gruñía ferozmente. Dillon bajó una ventanilla y lanzó un extraño silbido. Karl, tranquilizado, agachó las orejas.

—Vaya, yo te enseñé a hacer eso y la verdad es que aprendiste bien —dijo Devlin.

Mientras se apeaban del coche, Bridget apareció en la puerta. Su aspecto era terrible. La mujer trataba de contener con un paño de cocina la hemorragia de su nariz.

—Liam Devlin, ¿eres tú?

—El mismo que viste y calza —dijo Devlin, y le pasó a la mujer un brazo por los hombros—. ¿Quién te hizo esto?

—Bell y Barry. Ayer vinieron a buscar a Dermot. Les dije que no estaba aquí.

—Pero sí que estaba —dijo Dillon poniéndole a la mujer una mano en el brazo—. Soy Sean Dillon. En los viejos tiempos luché junto a Dermot en Londonderry.

Bridget asintió ausente.

—Volvieron hace un rato, me golpearon y me quemaron con un cigarrillo.

—Serán cabrones —dijo Devlin.

—Lo peor fue que les dije dónde estaba escondido Dermot. Un kilómetro camino arriba. En el establo de High Meadow —explicó mientras gruesas lágrimas corrían por sus mejillas—. No pude evitarlo, el dolor era terrible.

—Entra en la casa y tómate un té. Regresaremos con Dermot, te lo prometo.

La mujer obedeció y, torciendo el gesto, Devlin dijo:

—Creo que se impone darles una lección a esos tipos.

Los tres hombres montaron en el coche y Blake volvió a colocarse al volante. Dillon sacó la Walther, la inspeccionó y encajó el silenciador al extremo del cañón.

—Conduzca despacio, quiero ver la configuración del terreno. Puede que se arme una buena. Esos dos tipos son muy peligrosos e irán armados. ¿Y tú, Liam?

Devlin sonrió.

—¿Para que quiero yo un arma si me acompañan dos tipos dispuestos a todo que cuidarán de mí?

Ascendían a poca velocidad por una cuesta. Había árboles a ambos lados del camino y en torno a la pradera en la que se alzaba el establo.

—Nos verán llegar —dijo Blake.

—Por eso yo me bajaré antes de la curva y me esconderé ente los árboles —dijo Dillon—. Háblales tú, Liam, y no te preocupes. El que te acompaña es un tipo duro, adiestrado por el FBI. Sabrá apañárselas, sobre todo cuando yo aparezca por la puerta trasera.

—Bueno, siempre es una tranquilidad —dijo Blake, y aflojó la velocidad al llegar a la curva.

Dillon abrió la portezuela y saltó. El coche tomó velocidad y Dillon zigzagueó entre los árboles.

Al oír el sonido del coche que se aproximaba, Bell dejó a Barry sujetando a Riley, y salió a la puerta con el revólver en la mano derecha.

—¿Quién es? —quiso saber Barry.

—No lo sé. Dos tipos en un sedán negro.

—Sube al altillo.

Obedeciendo, Bell comenzó a trepar por la escalera. Barry dejó caer a Riley al suelo y le dio una patada.

—Tú, quieto —dijo, y fue a colocarse detrás de la puerta, que seguía abierta.

Se oyó el sonido del coche deteniéndose en el exterior y pisadas que se aproximaban. Devlin apareció en el umbral, seguido por Blake Johnson. El viejo permaneció un momento inmóvil y luego fue hacia el caído Riley.

—Vaya, Dermot, no tienes buen aspecto.

—Cuidado, Devlin, ese cabrón está detrás de la puerta —dijo Riley.

Barry salió de su escondite con el revólver empuñado.

—Ojo con lo que hacéis, u os vuelo la cabeza.

Apretó el cañón del arma contra la espalda de Blake, le cacheó y dio con la Beretta.

—Vaya, mira qué bien. ¿Tú también llevas artillería, Devlin?

—No seas estúpido. ¿Para qué iba a querer una pistola un anciano de setenta y cinco años?

—Te estás quitando diez años, viejo cabrón. Devlin lanzó un suspiro.

—Vaya por Dios, el hombre de Neandertal ha vuelto a tomar vida —le dijo a Blake—. Seguro que nuestro amigo aprendió a caminar erguido esta misma mañana.

—Ojo con lo que dices, maldito viejo —le advirtió Barry furioso—. Tus días ya pasaron. En el cementerio te aguardan desde hace años.

—Bueno, a todo el mundo le llega su hora. —Devlin le tendió la mano a Riley—. Arriba, Dermot. No te dejes avasallar por estos cabrones.

—Te lo advertí —exclamó Barry—. Vas a saber lo que es bueno.

—¿Ah, sí? ¡Qué interesante! —dijo Sean Dillon, que se encontraba en el umbral de la otra puerta del establo.

Fuera llovía a cántaros. El hombre mantenía tras la espalda la mano izquierda, en la que empuñaba la Walther. Con la derecha sacó un cigarrillo del paquete, se lo puso en la boca y lo encendió con el viejo Zippo.

Barry pareció totalmente desconcertado por el cambiado aspecto de Dillon.

—¿Sean Dillon? ¿Eres tú?

—Sí, soy tu peor pesadilla —respondió Dillon.

—El altillo, cuidado con el altillo, Sean —gimió Riley.

Barry le dio una patada.

—¡Cárgatelo! —gritó.

Bell se encontraba en pie en el borde del altillo, con el arma lista. Dillon mostró la mano armada, disparó dos veces y alcanzó a Bell en el corazón. La silenciada detonación sonó como una tos seca. Bell se desplomó de cabeza contra el suelo.

En ese instante, mientras Barry alzaba su revólver, Liam Devlin le disparó en la espalda con la Walther que llevaba en el bolsillo de la gabardina. El hombre se derrumbó. Se produjo un silencio sólo roto por el repicar de la lluvia sobre el techo.

—Dios bendito… —murmuró Blake Johnson.

Dillon se metió la Walther en el bolsillo y se acercó a inspeccionar los cuerpos de los dos hombres. Tras cerciorarse de que estaban muertos, dijo:

—Bueno, le hemos hecho un favor al mundo. —Miró a Devlin y, negando con la cabeza, comentó—: Me dijiste que no ibas armado.

—Lo sé —dijo Devlin—. Soy un mentiroso incorregible. —Se volvió hacia Dermot y le preguntó—. ¿Estás bien?

—Me duelen las costillas.

—Sobrevivirás. Este es el señor Johnson, norteamericano y antiguo agente del FBI, así que cuida tus modales. Dillon y él trabajan juntos en el caso en que tú estuviste implicado. Volverás a Londres con ellos.

—¿Y por qué tengo que hacerlo?

—Porque en estos momentos, Londres es el lugar en el que estarás más seguro —contestó Dillon—. Ferguson cumplirá su palabra. Lo único que tendrás que hacer es echarle un vistazo al vídeo de seguridad correspondiente al día en que ese falso abogado, George Brown, fue a visitarte a Wandsworth. Queremos que lo identifiques. Por otra parte, si te quedas aquí, el IRA provisional te arrancará las pelotas.

—Tal vez no —dijo Devlin—. Hablaré con las personas adecuadas, Dermot, les explicaré la verdad. No has hecho nada contra la organización. Aún conservo cierta influencia.

—¿Y los dos pistoleros muertos?

—Eran basura, Dermot, y el jefe lo sabe de sobra. A veces, no queda más remedio que ensuciarse las manos. Ahora, larguémonos de aquí.

Antes de llegar a la granja, Devlin usó su móvil para telefonear a Michael Leary.

—¿Eres tú, Michael? Será mejor que envíes a alguien aquí, a Tullamore. Encontraréis a Bell y Barry en el establo de High Meadow, bastante muertos. Yo tuve que liquidar a Barry y Sean despachó a Bell.

—Pero Liam, ¿qué has hecho?

—Nada que esos dos animales no llevaran años mereciéndose. Eran una vergüenza para la organización. Dillon se llevará a Riley a Londres esta tarde. No es nada relacionado con el IRA. Luego no debéis hacerle nada a Riley.

Leary parecía estupefacto.

—Debes de estar loco.

—A media tarde iré a verte al El Húsar Irlandés y te lo explicaré todo para que se lo cuentes luego al jefe. No acepto un no por respuesta.

Dicho esto, Devlin desconectó el teléfono.

—Siempre el tipo duro, Liam —comentó Dillon.

—Pues sí.

Devlin se dirigió hacia la cocina, donde Bridget se encontraba sentada a la mesa. Blake permaneció juntó a la puerta.

—Prométeme que irás a ver al médico, Bridget —le dijo Devlin.

Ella asintió con la cabeza.

—Lo haré, no te preocupes.

—Dentro de un rato vendrán unos hombres en un coche fúnebre o en un camión. Se llevarán los cadáveres. Bell y Barry nunca han existido. Olvídate de ellos.

—¿Y Dermot?

—Pasará un par de días en Londres con Sean y después regresará. Yo lo arreglaré todo con el IRA.

—Dios te bendiga, Liam.

Apareció Riley, vestido con pantalones de pana, chaqueta y corbata. Su aspecto era de lo más respetable.

—¿Estoy bien?

—Desde luego —dijo Dillon—. Vámonos.

Riley abrazó a Bridget.

—Hasta pronto.

—Rezaré por ti, Dermot —dijo la mujer.

Luego la dominó el llanto y salió corriendo de la cocina.

En su despacho del Ministerio de Defensa, Ferguson frunció el entrecejo, desconectó el codificador del teléfono y luego accionó la tecla del anticuado intercomunicador de sobremesa. En la puerta apareció Hannah Bernstein.

—¿Brigadier?

—Acabo de hablar por teléfono con Dillon. Tienen a Riley. En estos momentos se dirigen hacia Dublín.

—¿Hubo problemas, señor?

—Con Dillon siempre los hay. Han muerto dos pistoleros del IRA. A uno lo mató Dillon y, aunque le cueste creerlo, al otro lo liquidó Devlin.

—La verdad es que no me sorprende.

—Por lo visto, los tipos torturaron a Bridget O’Malley y consiguieron que les revelase dónde estaba escondido Riley. La muerte de esos dos asesinos no supone precisamente una pérdida irreparable.

—Así que esta noche podremos pasarle el vídeo a Riley, ¿no?

—Imagino que sí.

Hannah asintió con la cabeza.

—Excelente. Si no tiene inconveniente, me tomaré unas horas libres. Iré a casa a darme una ducha. Volveré a las cinco.

—Bueno, váyase de una vez —dijo Ferguson.

En el despacho Oval, el presidente estaba hablando con Blake Johnson por una línea segura. Oprimió la tecla del zumbador que utilizaba para avisar a Teddy, quien permanecía junto al escritorio, esperando, mientras el presidente terminaba de hablar por teléfono.

—Espléndido, Blake. Aguardo su próximo informe.

—¿Buenas noticias? —preguntó Teddy.

El presidente asintió con la cabeza y le hizo a su colaborador un resumen de lo sucedido en Tullamore tal como Blake se lo había contado.

—O sea que ahora regresarán a Londres para que Riley examine la grabación y trate de reconocer a Brown —dijo Teddy.

—Exacto.

—Pero, aunque lo reconozca, aún tendrán que averiguar su verdadera identidad.

—El tipo le dijo a Riley que era realmente abogado, pero que no se llamaba Brown —dijo Cazalet.

—Pero en Londres hay muchísimos abogados.

—No me marees, Teddy. Esos hombres son mi única esperanza.

El rostro de Cazalet estaba ensombrecido por la preocupación.

—He dicho una estupidez —se disculpó Teddy—. Perdóname.

Dio media vuelta, salió al corredor y, tras cerrar la puerta a su espalda, murmuró:

—Necio. Más que necio.

Devlin fue a despedir a sus amigos al aeropuerto de Dublín y, una vez hubo presenciado el despegue del Gulfstream, cogió un taxi para regresar a la ciudad. A mitad de camino le dijo al chofer que se detuviera junto a una cabina telefónica y llamó a Leary.

—Hola, soy Liam. Dentro de veinte minutos estaré en El Húsar Irlandés —dijo, y colgó el teléfono.

A bordo del Gulfstream, Blake estaba paladeando una taza de café mientras Dillon y Dermot bebían té.

—Por cierto —dijo Dillon—. Estoy en deuda contigo por avisarme de que Bell estaba en el altillo.

—Y por decirnos a Devlin y a mí que Barry estaba detrás de la puerta —añadió Blake.

—No sirvió para nada —replicó Riley.

—Claro que sirvió —dijo Dillon—. A fin de cuentas, liquidamos a esos dos cabrones.

Riley parecía preocupado.

—Dime una cosa, Sean. ¿Cumplirá Ferguson su palabra? ¿Me dejará libre cuando este asunto se solucione?

—Apostaría una mano a que sí.

—Pero… ¿adonde iré? No creo que en Irlanda pueda vivir seguro.

—Deja que Liam se ocupe de eso. Él lo arreglará.

—¿Está seguro de que así será, Sean? —preguntó Blake.

—Lo cierto y verdad —dijo Dillon— es que nada de lo que ha hecho Dermot en este asunto atenta contra los intereses del IRA. En cuanto Liam explique eso, todo irá bien. Liam puede mostrarse sumamente persuasivo cuando quiere.

—Pero… ¿y las muertes de Bell y Barry?

—Escoria como ellos la hay por todas partes, mientras que Liam Devlin es la leyenda viva del IRA. Todo saldrá bien. Liam se ocupará de ello.

—Que Dios te oiga —murmuró Riley.

En aquellos momentos, Devlin estaba pagando al taxista frente a El Húsar Irlandés. Cuando entró en el pub, éste se encontraba bastante lleno. Muchos de los parroquianos le dirigieron inclinaciones de cabeza y el viejo oyó mencionar varias veces su nombre. Michael Leary y el jefe estaban en el reservado más alejado de la puerta.

—A la paz de Dios —dijo Devlin, y se sentó.

Ninguno de los dos hombres contestó a su saludo.

—Liam, ¿qué demonios has hecho? —quiso saber Leary.

—Cavar su propia tumba, eso es lo que ha hecho —dijo el jefe del Estado Mayor.

Devlin llamó por señas a una camarera.

—Sírvenos tres Bushmills dobles —le pidió. Después sacó un cigarrillo, lo encendió y miró fijamente al jefe—. Aunque no siempre he aprobado vuestras tácticas, siempre he apoyado a la organización. ¿O no?

—Sí, nos has servido bien —dijo a regañadientes el jefe.

—Siempre fuiste el mejor —estuvo de acuerdo Leary.

—Entonces, ¿por qué iba a empezar a mentiros ahora, cuando ya tengo un pie en la sepultura?

—Maldito seas, Liam, suelta lo que sea de una vez —dijo el jefe.

Devlin procedió a hacer para los dos hombres un relato algo modificado y embellecido de la historia.

—Un falso abogado llamado Brown fue a ver a Dermot en Wandsworth y le ofreció la posibilidad de salir libre. Debía ponerse en contacto con Ferguson y ofrecerle información acerca del paradero de un sucio terrorista llamado Hakim. El tipo estaba escondido en Sicilia.

—¿Y qué?

—Resultó que el asunto era una trampa tendida por otro grupo fundamentalista árabe al que Dillon le había hecho una mala jugada. Sabían que Ferguson mandaría a Dillon a por Hakim. Riley, obedeciendo las instrucciones que había recibido, se ofreció a acompañarlo como muestra de buena fe.

—¿Y qué sucedió?

—Bueno, atraparon a Dillon y a Riley en un pueblo pesquero de Sicilia. Pero Dermot comenzaba a olerse que a él también se proponían liquidarlo, así que saltó por la borda cuando el barco estaba saliendo del puerto y regresó a la orilla a nado. El resto ya lo sabéis.

—No, no lo sabemos —dijo Leary.

Aunque parezca mentira, el jefe se estaba riendo.

—Sigue —dijo—, y cuéntanos cómo logró escapar Dillon. Seguro que merecerá la pena oírlo.

—Llevaba una pistola en el bolsillo y otra en la cintura, bajo la chaqueta. Encontraron las dos armas, pero no la Walther que tenía en una funda tobillera bajo la pernera izquierda del pantalón. Se cargó a tres tipos y luego también él se tiró al agua. Naturalmente, cuando llegó a la orilla, Dermot ya había desaparecido hacía rato.

—¿Y eso es todo? —preguntó el jefe.

—Eso es todo. A Dermot lo quieren en Londres por un solo motivo. Para ver si puede identificar a Brown, el falso abogado, en el vídeo de seguridad de la prisión. Una vez lo haya hecho, lo dejarán libre.

—Comprendo.

—Nada de todo este asunto tiene relación con el IRA —aseguró Devlin—. Os doy mi palabra. El que realmente ha salido ganando es Dermot. Se habría pasado quince años encerrado, o doce si hubiera conseguido una remisión por buena conducta. Y los británicos son los que se llevan el chasco. Pensé que eso os gustaría.

El jefe le dirigió una mirada a Leary y luego sonrió de mala gana.

—Muy bien, Liam, tú ganas. Riley puede volver a Irlanda. Brindemos por ello.

Cuando Ferguson contestó al teléfono oyó la voz de Devlin.

—¿Qué tal, viejo amigo? ¿Llegaron ya?

—Aún es pronto —dijo Ferguson—. Después de aterrizar tienen que hacer un largo recorrido en coche. Hiciste un gran trabajo.

—Deja el jabón para quienes lo necesitan. Dile a Dillon que tengo buenas noticias para Riley. He hablado con Leary y con el jefe del Estado Mayor y me han dicho que Dermot puede volver a Irlanda.

—¿Cómo lo has conseguido?

—Digamos que les conté una media verdad.

Siguió hablando y le relató a Ferguson lo que les había dicho.

—Eres el hombre más endiablado que he conocido —afirmó Ferguson al final.

—Estoy de acuerdo contigo —dijo Devlin riéndose—. Dile a Sean que se cuide.

Hannah Bernstein salió del estacionamiento del Ministerio de Defensa al volante de su Mini rojo, el coche que más le gustaba para moverse entre el tráfico de Londres. Aparcó en el patio delantero de Ebury Place, abrió la puerta y entró en su apartamento por la planta baja.

El hombre que se hacía llamar George Brown se irguió tras el volante del Ford Escort negro estacionado junto al bordillo y echó mano a su móvil.

—La mujer ya está aquí. Venid cuanto antes. Si sale antes de que lleguéis, iré tras ella y os llamaré.

En aquellos momentos, Hannah se estaba dando una ducha. Después se secó y se cambió de ropa. Se puso un conjunto de chaqueta y pantalón color beige y se dirigió al piso bajo.

Telefoneó a la consulta de su padre en Harley Street, y la secretaria le dijo que el doctor Bernstein estaba efectuando un trasplante de corazón y pulmón en el hospital Princesa Grace y que probablemente tardaría ocho horas en terminar.

A Hannah eso no le importó, porque en realidad era otra la persona a la que deseaba ver. Cogió su bolso, salió a la calle y se alejó en el Mini en el momento en que una ambulancia doblaba la esquina. Brown masculló una maldición y se puso a seguirla; pero cinco minutos más tarde, mientras circulaba por el Embankment, junto al Támesis, advirtió con satisfacción que la ambulancia seguía pegada a la cola de su coche.

El conductor era Aaron Eitan, y Moshe ocupaba el asiento contiguo.

—No te separes —dijo Moshe—. El tráfico es terrible.

Aaron se echó a reír.

—Llevaba años sin conducir por Londres. Es divertidísimo.

El rabino Thomas Bernstein estaba sentado al escritorio de su estudio. El abuelo de Hannah era un hombre de aspecto distinguido, con barba blanca y una negra yarmulke de terciopelo sobre la coronilla. Sonó una llamada en la puerta, ésta se abrió y entró Hannah.

Bernstein dejó la pluma y extendió los brazos.

—Bienvenida seas, luz de mi vida.

Ella lo abrazó cariñosamente.

—¿Preparando tu sermón para el sábado?

—Ese es el día de máxima asistencia. Ocurre como en el negocio del espectáculo. Hay que entretener al público. ¿Cómo estás?

—Ocupada.

Él se echó a reír.

—Te conozco lo bastante para saber que eso significa que estás trabajando en un caso importante.

—Importantísimo.

Bernstein dejó de sonreír.

—¿Puedes hablarme de él?

—Imposible. Es un asunto supersecreto.

—Te veo muy seria. ¿Qué te preocupa?

—Lo único que puedo decir es que en el caso hay judíos de por medio, y eso hace que me sienta incómoda.

—¿En qué sentido?

—Contesta a una pregunta. El hombre que mató al primer ministro Rabin…

Su abuelo la interrumpió.

—Asesinó es una palabra más exacta.

—El hombre que lo hizo y sus cómplices aseguraron que los asistía la autoridad de la Biblia.

—Ni en la Biblia ni en la Tora hay nada que autorice cosas así —replicó Bernstein en tono severo—. Ese despreciable acto de violencia fue un gran pecado a ojos de Dios.

—O sea que si yo tuviera que perseguir a gente parecida a ésa, tú no pondrías ninguna objeción.

—¿Por el hecho de ser judíos? ¿Por qué iba a ponerla? Los judíos somos como el resto de la gente. Los hay buenos, regulares, malos e incluso malísimos.

—Dime algo. ¿Por qué permite Dios que sucedan estas cosas, que los hombres hagan tanto daño?

—Él nos otorgó la libertad, la posibilidad de elegir. En ello radica el auténtico significado de la salvación. —La tomó por las manos y añadió—: Confía en tus propios criterios, muchacha, y haz lo que tengas que hacer. Como siempre, cuentas con mi bendición.

Ella lo besó en la frente.

—Tengo que irme. Volveré pronto.

Hannah salió de la habitación. Bernstein permaneció con la mirada en la puerta y luego comenzó a rezar por su nieta.

Capítulo 10

La ambulancia estaba estacionada en la calle y el Escort negro, detenido tras ella. Brown permanecía en pie en la acera. Hannah apareció por la puerta del pequeño jardín de la casa de su abuelo. Para llegar a su Mini, tendría que pasar junto al Escort y la ambulancia. Brown golpeó en las portezuelas traseras de la ambulancia al tiempo que le hablaba a la mujer.

—¿Es usted la inspectora jefe Bernstein? Instintivamente, Hannah se detuvo y se volvió hacia Brown.

—Sí. ¿Quién es usted?

Las puertas de la ambulancia se abrieron y Moshe saltó al suelo, agarró a Hannah por un brazo y tiró de ella. Aaron la levantó y la metió en el vehículo. Moshe se metió tras ella y sacó una pistola con silenciador.

—Ahora, sea usted buena chica, inspectora jefe. Si mi compañero dispara contra usted, nadie oirá la detonación —dijo Aaron, y le quitó el bolso, lo abrió y sacó de él la Walther—. Yo cuidaré de esto.

—¿Quiénes son ustedes?

—Judíos como usted, inspectora jefe, y nos enorgullecemos de serlo.

—¿Macabeos?

—Está usted bien informada. Las muñecas, por favor —le pidió, y le puso unas esposas de plástico—. Ahora, pórtese bien.

Se apeó y cerró las puertas.

—Yo os sigo. Me reuniré con vosotros en Dorking —dijo Brown.

—Pues en marcha —repuso Aaron, que se colocó tras el volante y se alejó.

Moshe le ofreció un cigarrillo a Hannah.

—No fumo —dijo ella en hebreo.

Él sonrió encantado y, en el mismo idioma, comentó:

—Claro, debí suponerlo.

—¿Adonde me llevan?

—No tardará en averiguarlo.

—No se saldrán con la suya.

—Me avergüenzo de usted, inspectora jefe, eso parece sacado de una mala película. Como Dillon ya le habrá dicho, somos macabeos. Capaces de cualquier cosa. Secuestramos a la hija del presidente. Secuestramos a Dillon, ¿y dónde está su querido amigo ahora? En un depósito de cadáveres de Washington.

—O sea que también fueron ustedes los salvajes que hicieron eso. Lo sospechaba, pero ahora lo sé. ¿Cómo pueden justificar tales cosas?

—Dillon cumplió con su misión, pero podría haberse convertido en un serio problema.

—¿Y por eso lo asesinaron?

—A veces, el fin justifica los medios, y nuestra causa es justa y más importante que la vida de un hombre como Dillon.

—Eso me suena —dijo Hannah haciendo un gesto de asentimiento—. Ah, sí: Hermann Göring, 1938. «No debéis inquietaros por la muerte de unos cuantos judíos». Sí, eso fue lo que dijo.

Moshe palideció y la pistola tembló en su mano.

—¡Cállese la boca!

—Con mucho gusto. En realidad, prefiero no dirigirles la palabra.

En su oficina, Ferguson consultó la hora. Eran pasadas las cinco y Hannah aún no había aparecido. En aquel momento sonó su teléfono. El brigadier conectó el codificador.

—Ferguson.

—Soy yo —dijo Dillon—. Acabamos de llegar al aeródromo Farley Gracias por el Range Rover de la RAF.

—No te dejes ver y ven directamente al ministerio —le dijo Ferguson.

—De todas maneras, nadie me reconocería.

—Una buena noticia. Aquí no hay micrófonos direccionales. He hecho que viniera un equipo de detección para verificarlo, así que estamos seguros.

—Sí, pero nuestro sistema informático no lo está tanto —dijo Dillon—. Hasta ahora.

Aaron llegó a Dorking en menos de media hora y detuvo la ambulancia en el abarrotado estacionamiento de un enorme supermercado. Brown estacionó su coche y se aproximó al blanco vehículo. Aaron asomó la cabeza por la ventanilla.

—Bueno, monta atrás. Después vuelve aquí en la ambulancia, déjala abandonada y márchate en tu propio coche.

—De acuerdo.

Brown rodeó el vehículo, abrió la puerta trasera, subió a la ambulancia y cerró tras él. Hannah lo miró de arriba abajo mientras la ambulancia se alejaba. De pronto la mujer tuvo una corazonada.

—¿No será usted George Brown por casualidad?

Brown se quedó atónito.

—¿Qué quiere decir?

—Me da el corazón que lo es. Mis doce años en la policía me lo dicen. Una desarrolla un cierto olfato para estas cosas.

—Maldita sea —dijo el hombre.

—No, maldito sea usted —replicó Hannah Bernstein.

Dejando atrás Dorking, Aaron se dirigió hacia Horsham. Luego siguió adentrándose en Sussex en dirección al río Arun. Al fin se metió por un dédalo de pequeños caminos y, siguiendo los indicadores, llegó hasta Flaxby. Éste era un pueblo consistente en unas cuantas casas diseminadas en torno a un pub. Kilómetro y medio más adelante, torció por un angosto sendero que conducía a un enorme aeródromo abandonado. Aún eran visibles los restos de la torre de control y de varios hangares. Aaron detuvo el vehículo frente a uno de ellos.

Rodeó la ambulancia y abrió las puertas traseras.

—Todos fuera.

Alargó una mano y ayudó a salir a Hannah.

—¿Dónde estoy, si no es indiscreción? —preguntó ella en hebreo.

—No lo es en absoluto. Estamos en lo más profundo del Sussex rural. Durante la segunda guerra mundial esto era una base de bombarderos Lancaster. Como verá, pese a la hierba y la maleza, la pista principal sigue en buen estado. Necesitamos una pista bien larga.

Se oyó ruido de motores y momentos más tarde de uno de los hangares salió un reactor Citation. Se detuvo cerca de ellos, se abrió la portezuela del aparato y bajó la escalerilla.

—¿Se puede saber adonde vamos? —preguntó Hannah.

—Se trata de un viaje sorpresa. Llévala a bordo, Moshe.

Moshe la hizo subir por la escalerilla y uno de los pilotos la tomó por el brazo y la condujo hasta un asiento. En el exterior, Aaron le dijo a Brown:

—Lárgate ya. Te llamaremos.

—Supongo que si fuera un fundamentalista árabe diría «Dios es grande» —comentó Brown.

—Y lo es —dijo Aaron—. Al menos, nuestro Dios.

Subió por la escalerilla, la recogió y cerró la puerta. El Citation rodó hasta el extremo del campo y dio media vuelta. El aparato permaneció inmóvil unos momentos en la cabecera de la pista, luego se puso en marcha y despegó. Brown observó cómo el aparato se elevaba, se metió en la ambulancia y se marchó.

En una de las salas de control del Ministerio de Defensa, Ferguson, Dillon, Riley y Blake Johnson permanecían sentados mientras un técnico reproducía la parte relevante del vídeo.

—Muy bien, aumente la imagen y veamos las caras del público.

El técnico hizo lo que le pedían y por la pantalla comenzó a desfilar una sucesión de rostros ampliados. Al fin Riley exclamó:

—¡Ése es! ¡El de la gabardina y el maletín!

—Congele donde le sea posible —dijo Ferguson.

Consiguieron varias imágenes frontales y laterales de Brown desde diferentes perspectivas.

—Ya es suficiente —dijo Dillon—. Ahora, imprima.

En cuestión de segundos, la máquina escupió varias impresiones a color del hombre que se hacía llamar George Brown. Dillon se las fue pasando a Blake.

—Aquí tienes a nuestro hombre —le dijo, y se volvió hacia el técnico—: Puede retirarse.

—Pero… ¿cómo vamos a encontrarlo, Dillon? —preguntó Ferguson mirando su reloj—. ¿Y dónde demonios se ha metido la inspectora jefe? Son las seis y media.

En el bolsillo de Dillon sonó el teléfono móvil que Judas le había entregado. Dillon lo sacó y, con rostro inexpresivo, se lo tendió a Ferguson.

—Ferguson al habla.

—Soy Judas, viejo amigo. Supuse que se habría quedado usted con el móvil especial que le entregué a Sean Dillon, que en paz descanse.

—¿Qué desea?

—He pensado que tal vez echaba usted de menos a su inspectora jefe.

Ferguson tuvo que hacer un considerable esfuerzo para no perder la calma.

—¿Qué quiere decir?

—En estos momentos, la inspectora vuela hacia mí a diez mil metros de altura. Viene en su propio reactor Citation.

—¿Por qué la ha secuestrado?

—Sólo para asegurarme de que a usted no se le ocurriría hacer ninguna tontería, brigadier. Ahora ya son dos las mujeres que tengo en mi poder. Un paso en falso y ambas morirán. Buenas noches.

La comunicación se interrumpió y Ferguson, muy pálido, desconectó el móvil.

—Era Judas. Dice que tiene a Hannah.

Se produjo un tenso silencio que Blake Johnson rompió al fin:

—Supongo que tendré que informar de esto al presidente.

—Sí, claro que sí. Utilice el teléfono de mi despacho. —Blake salió y Ferguson preguntó—: ¿Qué demonios vamos a hacer?

—Esto no cambia nada —dijo Dillon tras llenarse los pulmones de aire a fin de controlar la exasperación—. Seguimos teniendo que encontrar a Judas.

—¿Y cómo lo conseguiremos?

—Con estas fotos —dijo Dillon mostrándolas—. Nos servirán para encontrar a Brown.

—No podemos pasarlas por la puñetera televisión —dijo el brigadier.

—Entonces, tendremos que encontrar otro método.

En su sala privada, el presidente desconectó el codificador, permaneció unos momentos inmóvil y luego accionó el timbre que utilizaba para llamar a Teddy. A continuación se puso en pie y fue a servirse un whisky. Se lo estaba bebiendo cuando entró Teddy.

—¿Qué deseas, Jake?

—No sé, comienzo a pensar que este asunto no tiene remedio. Acabo de hablar con Blake. La buena noticia es que Riley ha identificado al falso abogado en las imágenes del vídeo de seguridad.

—Estupendo —dijo Teddy.

—La mala noticia es que Judas ha secuestrado a la inspectora jefe Bernstein. Ahora ya no tenemos que preocuparnos por una sola mujer, sino por dos, Teddy.

—Ese tipo es un sádico —dijo Teddy.

—Muy cierto, pero eso no nos ayuda en absoluto.

—Hay algo que sí sabemos —dijo Dillon—. Brown es abogado, porque le dijo a Riley que lo era. ¿No es así, Dermot?

—Desde luego —contestó Dermot frunciendo el entrecejo—. Y no cabe duda de que el tipo conocía el sistema. El oficial de prisiones asignado a mí era un tipo de lo más cargante, pero Brown lo metió en vereda en un abrir y cerrar de ojos. De todas maneras, ¿qué pasa ahora conmigo? ¿Debo hacer algo más?

—La verdad es que no —dijo Ferguson—. Salga y aguarde en el antedespacho. Haré que le consigan un sitio para pasar la noche. En el ministerio tenemos dormitorios para situaciones especiales. Daré las órdenes pertinentes para que salga hacia Irlanda mañana por la mañana.

—Gracias —dijo Dermot, y se volvió hacia Dillon—: Lo lamento, Sean.

—La culpa no es tuya. Buena suerte, Dermot.

Riley abandonó la habitación.

—¿Qué diablos vamos a hacer? —preguntó Ferguson. De pronto Dillon sonrió.

—Se me ocurre una idea. Podríamos recurrir al hombre que más abogados criminalistas conoce, ya que los ha utilizado a casi todos.

—¿A quién demonios te refieres?

—A Harry Salter.

—Dios bendito, Dillon, ese tipo es un gánster.

—Precisamente por eso. ¿Se anima usted a acompañarme? —le dijo a Blake.

—Pues claro que sí.

—Estupendo. Conseguiremos un coche del parque móvil y le enseñaré la parte más tenebrosa del bajo mundo londinense.

Mientras iban en el coche Dillon le explicó a Blake quién era Salter.

—A los veintitantos años, Harry Salter cumplió siete años de condena por haber robado un banco. Desde entonces no ha vuelto a pisar una cárcel. Es propietario de unos cuantos almacenes, posee varios de esos barcos que permiten a los turistas ver las delicias del Támesis y aún conserva su primer negocio, un pub situado en Wapping, cerca del río, llamado el Dark Man.

—¿Y sigue siendo gánster?

—Se dedica principalmente al contrabando. Cigarrillos y alcohol libres de impuestos que trae del continente. Desde que lo del Mercado Común cobró fuerza, sus negocios van viento en popa. También importa diamantes ilegales de Ámsterdam.

—No has mencionado las drogas ni la prostitución —dijo Blake—. No me digas que se trata de un gánster chapado a la antigua.

—Eso es exactamente el bueno de Salter. Sin embargo, es capaz de pegarle un tiro en la rodilla a cualquiera que lo traicione, pero eso es porque los negocios son así. El tipo te gustará, Blake.

—Me muero de ganas de conocerlo.

—¿Por qué no secuestraría Judas a Hannah en Sicilia, al mismo tiempo que a ti? —preguntó Blake mientras avanzaban por la calle High de Wapping.

—Supongo que la necesitaba para que volviese con Ferguson y le contase lo sucedido. Naturalmente, podría haberla secuestrado también a ella y luego podría haber llamado él personalmente a Ferguson, pero contado por Hannah, todo resultaría más convincente. Así a Ferguson no le quedaría la más mínima duda de que todo era cierto.

—Sí, es lógico —asintió Blake—. Pero creo que nos enfrentamos a un tipo peligrosamente inestable. Le gustan demasiado los jueguecitos.

—Muy cierto.

—¿Has recurrido a Salter alguna otra vez?

—Sí, claro. Él me echó una mano en una ocasión en que me proponía demostrar que era posible sortear las medidas de seguridad de la Cámara de los Comunes y llegar a la terraza que da sobre el río. En la actualidad, su banda no es gran cosa. Sólo la forman su sobrino, Billy, que es un perfecto gamberro, y dos gorilas, Baxter y Hall. El resto son contables y oficinistas, gente respetable.

Se metieron por el muelle Cable y detuvieron el coche frente al Dark Man. El local era un viejo pub londinense. En el letrero aparecía pintado un siniestro individuo envuelto en una capa agitada por el viento.

—Entremos —dijo Dillon.

Abrió la puerta y entraron en el pub. No había clientes y el local estaba totalmente desierto. En aquel momento se abrió una puerta del otro lado de la barra y apareció una camarera, una esbelta rubia muy maquillada de algo más de cuarenta años. Se llamaba Dora y Dillon la conocía bien. La mujer parecía alterada.

—Ah, es usted, señor Dillon. Creí que esos cabrones habían regresado.

—Toma aliento, Dora. ¿Dónde está la gente?

—Los clientes se largaron, y no seré yo quien los critique por haberlo hecho. Harry y los muchachos estaban cenando en un reservado hace media hora cuando aparecieron Sam Hooker y cuatro de sus hombres con escopetas recortadas.

—¿Y eso a qué vino?

—Hooker también trabaja en el río, como Harry. Utiliza las embarcaciones de recreo como tapadera. Quería formar sociedad con Harry, pero Harry le dijo que ni hablar.

—¿Y qué sucedió?

—Se llevaron a Harry, a Baxter y a Hall. Billy se quiso resistir, pero lo dejaron inconsciente. Lo estoy atendiendo en la cocina. Pasen, por favor.

Levantó la parte abatible de la barra y los condujo a la cocina. Billy Salter estaba sentado a la mesa, tomándose un whisky, con una escopeta frente a sí. Billy tenía veintiséis años y había cumplido condena por asalto y alteración del orden público. En aquellos momentos tenía la parte izquierda del rostro magullada e hinchada. Alzó la vista hacia los recién llegados.

—Maldita sea, Dillon, ¿qué demonios haces aquí y qué has hecho con tu pelo?

—Quería hablar con tu tío para pedirle un favor, pero parece que él lo necesita más que yo.

—El jodido Sam Hooker. Yo mismo acabaré con él.

—¿Tú sólito con esa escopeta? No seas tonto, Billy. Según Dora, a Hooker lo acompañaban cuatro gorilas. ¿Quién te has creído que eres? ¿Harry el Sucio? Esas cosas sólo salen bien en las películas, porque los guionistas quieren.

Billy se sirvió un poco más de whisky y miró a Blake.

—¿Quién es tu amigo?

—Si te dijera que es un antiguo agente del FBI, no me creerías. Se llama Blake Johnson.

—Su cara no tiene buen aspecto —dijo Blake—. Quizá le hayan roto un pómulo. Le aconsejo que acuda a la sección de urgencias del hospital más próximo.

—Y una mierda. Lo que necesito es la cabeza de Sam Hooker sobre una bandeja.

—Pues quedándote aquí no la conseguirás —dijo Dillon—. ¿Dónde se llevaron a tu tío?

—Hooker suele utilizar como centro de operaciones un barco de recreo llamado Lynda Jones. Está amarrado en el viejo muelle de Pole End, que está a cosa de un kilómetro río abajo.

Dillon se volvió hacia Blake.

—Escucha, esto es un asunto personal en el que no tienes por qué intervenir.

—Por el amor de Dios, no perdamos tiempo hablando —dijo Blake—. Hagamos lo que haya que hacer.

Y, dicho esto, él fue el primero en salir del local.

Pole End era un lugar desolado, símbolo de la decadencia del que en tiempos fue el mayor puerto del mundo. Las oxidadas grúas se recortaban contra el cielo nocturno. Dillon detuvo el coche a cierta distancia. Todos se apearon y se encaminaron hacia el muelle. Billy iba escopeta en ristre.

—Vaya, maldita sea —dijo el muchacho—. Fijaos. Lo han movido. Ése es el Lynda Jones.

Los muelles formaban dos brazos que se adentraban en el río. El espacio entre ambos era de unos trescientos metros, y el Lynda Jones se encontraba anclado en el centro.

—¿Seguro que tu tío estará ahí? —preguntó Blake.

—¿Dónde va a estar si no? Además, ¿por qué otro motivo iban a haber cambiado el barco de lugar? No. Lo han puesto ahí porque es imposible que alguien desembarque sin que ellos lo adviertan.

—No tan imposible —dijo Dillon—. Recuerda, Billy, que yo, hace años, te introduje en las delicias del buceo. ¿Y acaso Harry no se dio cuenta de las posibilidades que tenía eso? Ya me he enterado de que fuiste de vacaciones a Barbados y allí conseguiste el diploma de submarinista.

—¿Y qué?

—Vamos, Billy, sé que ahora tenéis un nuevo negocio. Diamantes procedentes de Ámsterdam son arrojados por la borda de ciertos barcos que navegan río arriba. Los diamantes van sujetos a una pequeña boya marcadora. Luego vosotros os sumergís y los recuperáis. Lo cual significa que guardas el equipo de buceo en el Dark Man. ¿O no?

—De acuerdo, tienes razón, pero ¿adonde quieres ir a parar?

—Regresa al pub, coge un chaleco hinchable, una botella de aire, aletas y una máscara y vuelve aquí cuanto antes. No te molestes en traer un traje de buceo.

—¿Significa eso que vas a nadar hasta el barco?

—¿Se te ocurre otra solución?

—Pero ellos son cinco.

—Bueno, eso significa que, con la capacidad que tiene el cargador de mi Walther, dispongo de dos balas para cada tipo. Lárgate ya, Billy, y no te olvides de traer una bolsa de buceo. Aquí tienes las llaves del coche.

Billy se alejó a toda prisa. Blake se acercó al borde del muelle y escrutó las sombras.

—En el agua no se ve ni un bote de remos. ¿Estás seguro de lo que vas a hacer, Sean?

—Claro que sí. Lo único que necesito es apuntarlos con mi arma, liberar a Salter y a los otros dos, y traer el barco hasta aquí.

—Desde luego, dicho así no podría parecer más sencillo.

Miraron hacia las luces del barco. A lo lejos se oyó una carcajada.

—Hay gente en cubierta —dijo Dillon.

—Me parece que son tres, y uno de ellos está descendiendo por la escalerilla —dijo Blake—. Aunque está muy oscuro, creo que allá abajo debe de haber un bote.

Y lo había, ya que se oyó el sonido de un motor poniéndose en marcha y una lancha comenzó a surcar el agua en dirección al muelle. Dillon y Blake permanecían a la sombra de una grúa.

—Tú eres más corpulento que yo, así que agárralo por detrás, ponle la mano en la boca y procura que no emita ni un sonido mientras yo hablo con él —dijo Dillon.

—De acuerdo.

Resultaba extraño, pero aguardando allí entre las sombras, Blake Johnson se sentía más vivo de lo que se había sentido en muchos años. Abriendo y cerrando las manos, esperó mientras la lancha llegaba a los escalones de piedra. El hombre que pilotaba desembarcó y comenzó a subir los peldaños. Cuando llegó al muelle, Blake se movió con celeridad y lo sujetó por detrás.

Dillon colocó el cañón de la Walther bajo la barbilla del hombre.

—Ni un sonido o te mato. Este arma lleva silenciador. Nadie oirá nada. ¿Entendido?

El hombre asintió con la cabeza y Blake le quitó la mano de la boca.

—Salter y sus hombres están en el barco con Hooker, ¿es así? —preguntó Dillon.

—Sí —respondió el hombre aterrado.

—¿En qué lugar?

—En el salón principal.

—¿Bien atados? —El hombre asintió y Dillon dijo—: Hooker y los otros tres se han quedado en el barco. ¿Qué haces tú aquí?

—Hay un restaurante chino en la calle principal. Hooker telefoneó y les encargó la cena. Me envió a recogerla.

—Muy amable por su parte. Bonita corbata llevas.

Dillon se la quitó y se la entregó a Blake, que procedió a atar con ella las muñecas del hombre.

—¿Estás pensando lo que yo? —preguntó Blake.

—Me parece que sí. En cuanto me veas abordar el barco por popa, Billy y tú salís hacia allí en el bote a motor. Hooker pensará que es su hombre, que regresa con la comida china. —Sonrió, sacudió fuertemente al hombre y le preguntó—: ¿Donde tienes tu transporte?

—Ahí, en ese viejo almacén.

Dillon se dirigió al lugar y encontró una furgoneta Ford estacionada entre las sombras. Blake abrió las portezuelas traseras y Dillon empujó al hombre al interior.

—Ni un sonido o regresaré y te enterarás de lo que es bueno.

Cerraron las puertas y volvieron al borde del muelle.

Billy llegó unos minutos más tarde, con el motor apagado y el coche rodando cuesta abajo sobre los adoquines. El muchacho se detuvo, se apeó y fue a abrir el maletero del coche.

—¿Todo bien?

—Cuéntaselo, Blake —dijo Dillon.

Mientras el norteamericano ponía a Billy al corriente de lo sucedido, Dillon se quedó en calzoncillos en el interior del coche y metió las gafas en uno de los bolsillos de la chaqueta. Se puso el chaleco hinchable, y luego la botella de aire.

—Dadme cinco minutos. La luz de debajo de la toldilla de popa ilumina lo suficiente para que me veáis subir a bordo. Entonces, dirigíos en la lancha hacia el barco como os dije.

—El agua estará jodidamente fría —dijo Billy.

—No tendré que pasar mucho tiempo en ella.

Dillon metió la Walther en la bolsa de buceo y se colgó ésta del cuello. Luego descendió por los peldaños, se sentó en el último y se colocó las aletas. Se ajustó la máscara, se puso en la boca el respirador y se zambulló silenciosamente en las oscuras aguas.

Billy tenía razón y el frío era intensísimo, pero Dillon siguió buceando. Ascendió una vez a la superficie para verificar su posición y volvió a sumergirse. Emergió de nuevo junto a la cadena del ancla, se despojó del chaleco hinchable, del depósito de aire, de la máscara y las aletas, y trepó hasta la portilla de la cadena del ancla. Miró cautelosamente a través de ella. La cubierta de popa, bajo la toldilla, estaba vacía. Desde el salón principal llegaba sonido de risas. De pronto se oyó un grito de dolor. Dillon se metió por la portilla y, una vez en cubierta, se quitó la bolsa de buceo de alrededor del cuello y sacó la Walther. Hizo una seña a los del muelle y, mientras él iba hacia el salón, la lancha se puso en movimiento.

Sonó otro grito de dolor y Dillon miró a través del ojo de buey de la puerta. Salter y sus dos guardaespaldas, Baxter y Hall, estaban sentados en tres sillas, con las manos atadas a la espalda. Un individuo corpulento vestido con un traje oscuro, probablemente Hooker, sostenía un soplete de butano, de los que se usaban para quitar la pintura. Con una sonrisa de satisfacción en los labios, el hombre acercó la llama a la mejilla izquierda de Baxter.

Baxter lanzó un grito de dolor.

—Te mataré. Te juro que te mataré —dijo Harry Salter.

—¿De veras? —preguntó Hooker—. No creo que lo hagas, porque para cuando haya terminado contigo no serás más que una hamburguesa a la parrilla. Y ahora mismo vas a verlo.

Lo malo era que en el salón sólo se encontraban dos de los hombres de Salter. ¿Dónde estaría el tercero? Pero Dillon no podía permitirse esperar y, mientras Hooker avanzaba hacia Salter, Dillon abrió la puerta de golpe y entró en el salón.

—Me parece que no.

Hooker lo miró fija y estúpidamente.

—¿Y quién demonios es éste? A por él, chicos.

Uno de ellos echó mano al bolsillo y Dillon disparó contra él y lo alcanzó en el muslo.

Salter se echó hacia atrás y lanzó una sonora carcajada.

—Santo Dios, Dillon, cabrón irlandés. No sé lo que te has hecho en la cara, pero reconozco tu voz.

—Apaga el soplete y déjalo sobre la mesa —le dijo Dillon a Hooker.

—¡Vete a la mierda! —replicó Hooker.

—Lástima —dijo Dillon, y le voló a Hooker parte de la oreja izquierda.

Hooker lanzó un grito y soltó el soplete, que se apagó al pegar contra el suelo. Hooker se llevó una mano a la oreja y entre los dedos manó la sangre. Dillon señaló con un movimiento de cabeza al hombre que seguía ileso.

—Suéltalos.

No advirtió ningún movimiento a su espalda porque la puerta estaba abierta. Sólo notó el cañón de una escopeta contra el cuello. Volvió ligeramente la cabeza y, en la pared de espejos, vio a un tipo agitanado de rizado cabello negro que sostenía una recortada.

El hombre alargó la mano hacia la Walther que empuñaba Dillon.

—¡Mátalo! ¡Vuélale la puta cabeza! —gritó Hooker.

En aquel instante, Dillon advirtió que se abría la puerta del otro extremo del salón y que entraba Blake Johnson, con Billy pisándole los talones. Dillon se dejó caer sobre una rodilla y Blake alzó la mano armada con la Beretta e hizo un disparo perfecto que alcanzó al gitano en el hombro derecho. El hombre giró sobre sí mismo y soltó la recortada.

—¿Qué os retrasó? —preguntó Dillon.

Billy alzó su escopeta.

—¡Os voy a matar a todos!

—No, no lo harás, Billy, basta ya —le dijo Harry Salter—. Limítate a soltarnos. —Miró el rostro abrasado de Baxter y le dijo—: No te preocupes, George, haré que te curen en la Clínica Londres. Sólo lo mejor para mis muchachos.

Una vez estuvo libre de ataduras, se puso en pie y abrió y cerró las manos.

—Dillon, tienes una pinta ridícula, pero me acordaré de ti en mi testamento.

El gitano y el hombre al que Dillon había herido en el muslo yacían en el banco de debajo del espejo. Hooker permanecía apoyado en la mesa, gimiendo y con sangre por todas partes.

Salter se echó a reír.

—Soy demasiado para ti, Hooker, pero tú nunca lo has querido admitir.

—Vámonos —dijo Dillon—. Vuestra lancha aguarda.

—Muy bien —dijo Salter, y se volvió hacia Hooker para añadir—: En la calle High de Wapping hay un excelente cirujano indio llamado Aziz. Dile que vas de mi parte.

Salió a cubierta y todos lo siguieron, pero se detuvo en lo alto de la escalerilla que conducía a la lancha.

—Me olvidaba de algo. Préstame la Walther, Dillon.

Dillon le entregó el arma sin vacilar y Salter volvió a entrar en el salón. Sonó un disparo, luego otro y después un grito de dolor. Salter reapareció y le devolvió la Walther a Dillon.

—¿Qué has hecho? —le preguntó Dillon mientras bajaban por la escalerilla.

—Lo mismo que hacéis vosotros, los del puñetero IRA. Le pegué un tiro en cada rodilla. Lo condené a ir con muletas. Podría haberlo matado, pero estando cojo servirá mejor como aviso a los navegantes. Ahora larguémonos de aquí y preséntame a tu amigo. Parece que sabe lo que hace.

De vuelta en el Dark Man, Hall se llevó a Baxter a que lo atendiera un médico, y Salter, Blake y Billy se acomodaron en uno de los reservados del vacío bar.

—Champán, Dora —dijo Salter—. A este cabrón le gusta el Krug, así que trae Krug.

—Espera, que yo te ayudo —dijo Billy, que se puso en pie y fue tras la barra.

—Tuve mucha suerte de que aparecieras —le dijo Salter a Dillon—. ¿Para qué querías verme?

—Se trata de algo especial —dijo Dillon—. Un asunto muy secreto en el que anda mezclado un abogado que fue a la prisión de Wandsworth a visitar a un preso utilizando un nombre falso. El de George Brown.

—¿Cómo puedes estar seguro de que era abogado?

—Digamos que, por cómo se comportó, parecía estar muy familiarizado con el sistema legal. Pensé que tal vez tú pudieras reconocerlo.

Del bolsillo interior de la chaqueta sacó cuatro fotos del misterioso Brown y las extendió sobre la mesa. Salter les echó un buen vistazo.

—Lo lamento, muchacho, en mi vida lo he visto.

Apareció Dora, peleándose con el corcho de una botella de Krug, seguida por Billy con un cubo de hielo entre las manos. Lo dejó sobre la mesa y miró las fotos.

—Cuerno, ¿qué hace éste aquí?

Se produjo un breve y estupefacto silencio tras el cual Dillon preguntó:

—¿Quién, Billy, quién es el tipo?

—Berger, Paul Berger —respondió el muchacho, y se volvió hacia Salter—: ¿Recuerdas que hace nueve meses a Freddy Blue lo acusaron de estafa? Había aceptado pagos iniciales por unos televisores que luego nunca aparecieron.

—Sí, claro que lo recuerdo.

—Ese tipo, Berger, fue su abogado. Se descolgó con una ley de la que nadie había oído hablar, y lo sacó libre. Un tipo muy listo. Pertenece a un bufete legal llamado Berger y Berger. Lo recuerdo porque me pareció un nombre curioso.

—¿Me traes la guía de teléfonos, por favor? —le pidió Dillon a Dora.

Billy sirvió champán.

—¿Era lo que querías? —le preguntó a Dillon.

—Billy, no sabes el favor que nos has hecho —dijo Dillon alzando su copa—. Por ti. —Apuró el champán de un trago y se puso en pie—. Voy a telefonear a Ferguson.

Se dirigió al extremo de la barra y efectuó la llamada. Al cabo de unos momentos regresó al reservado.

—¿Todo bien? —preguntó Blake.

—Sí, Ferguson va a consultar con la British Telecom.

—Espero que no haya un macabeo en el servicio de información —dijo Blake.

—No creo. No pueden estar en todas partes, así que no hay por qué obsesionarse.

—¿Qué es un macabeo? —preguntó Salter—. A mí el nombre me suena a marca de chocolatinas.

—Pues no, Harry, nada que ver —dijo Dillon tendiendo su copa para que se la llenaran.

Sonó su móvil. Dillon respondió, sacó un bolígrafo y anotó en un reposavasos lo que Ferguson le dijo.

—Bien, estaremos en contacto. —Cortó la comunicación y le dirigió una sonrisa a Johnson—. Tengo la dirección de su casa. En Camden Town. Vámonos.

Se levantó y Salter le estrechó la mano.

—Espero que encuentres lo que buscas.

—Me alegro de haberte servido de ayuda, Harry.

—Mucho más me alegro yo —dijo Salter.

Capítulo 11

Las señas correspondían a un callejón llamado Hawk’s Court, situado cerca de la calle High de Camden.

—Ahí está el número quince —anunció Blake, y Dillon redujo velocidad.

La calle estaba flanqueada por villas construidas en el momento de máximo apogeo de la prosperidad victoriana. Las casas eran muy diversas entre sí. Aquélla era lo que los agentes inmobiliarios llamaban una zona en gran demanda. Muchos jóvenes profesionales se estaban instalando en ella y haciendo grandes mejoras en las propiedades que compraban. Como consecuencia de ello, algunas de las casas parecían abandonadas y destartaladas, mientras otras tenían ventanas y postigos nuevos y puertas pintadas de brillantes colores y con bonitos apliques de bronce.

La casa número quince no pertenecía a ninguna de las dos categorías. No tenía mal aspecto, pero tampoco había sido remozada. Dillon dio media vuelta al llegar al final de Hawk’s Court. Allí había una vieja iglesia de aspecto sumamente Victoriano, rodeada por una verja y con un cementerio al lado. En los terrenos se veían unos cuantos bancos y un par de viejas farolas. Tras dar la vuelta, Dillon volvió atrás y estacionó junto al bordillo en la calle High de Camden.

—¿Qué piensas hacer? —preguntó Blake mientras iban hacia la casa.

—No tengo ni la menor idea —repuso Dillon.

—Después de hablar con él no podemos dejarlo suelto. Sería muy peligroso.

—Disponemos de un piso franco en el que podemos encerrarlo —dijo Dillon.

—¿Y si Judas lo echa de menos y se huele que hay gato encerrado?

—¿Cuántos días nos quedan, Blake? ¿Cuatro? Quizá haya llegado la hora de correr riesgos. Encontremos al tal Berger y metámosle el temor de Dios en el cuerpo. Y, de todas maneras, al diablo con él. Marie y Hannah son más importantes.

Abrieron la cancela, subieron unos escalones y llamaron al timbre de la puerta principal. La casa se encontraba en silencio y a oscuras. Dillon llamó de nuevo.

—Es inútil —dijo al fin.

En el momento en que se volvía hacia Blake, la puerta de la casa contigua, una de las que no habían sido remozadas, se abrió y apareció una joven.

Tenía el cabello rubio y llevaba una boina negra, impermeable y botas de plástico a juego.

—¿Me buscan? —preguntó.

—No, buscamos al señor Berger —replicó Dillon. La joven cerró su puerta por fuera.

—Dispensen, pensé que podía ser para mí. El señor Berger apenas para en casa. Desde que su esposa lo abandonó, vive solo. ¿Les debe dinero?

—No, nada de eso —dijo Dillon—. Somos clientes suyos. Berger es nuestro abogado.

—Bueno, pues por las noches suele ir al restaurante Gio’s. Al final de la calle, tuerzan a la derecha. Está a cosa de cien metros.

—Muchas gracias —dijo Dillon.

La joven se alejó a paso vivo y sus altos tacones resonaron en la acera.

—Ahora que lo pienso, todavía no he cenado —dijo Blake.

—Entonces, se impone una visita a Gio’s. Pero hay un pequeño problema. Sabemos que utilizaron micrófonos direccionales para espiar mi casa de Stable Mews. Quizá Berger interviniera personalmente en la operación o quizá no, pero existe la posibilidad de que me conozca, así que tendrás que cenar solo.

—Pobre Sean, te morirás de hambre —dijo Blake—. Pero creo que tienes razón.

Gio’s era un pequeño restaurante italiano de tipo familiar, con manteles a cuadros, velas en las mesas y un par de reservados. Dillon permaneció entre las sombras mientras Blake consultaba el menú expuesto en la vidriera principal.

—Está solo —dijo Blake en voz baja—, en el reservado del fondo, con un libro delante y comiendo pasta. Parece absorto en la lectura. Puedes mirar.

Dillon echó un vistazo y, tras reconocer a Berger, volvió a ocultarse en la oscuridad.

—Tú entra y yo me quedaré por aquí. Cuando salga, lo atraparemos en Hawk’s Court.

—¿Quieres decir que lo seguiremos hasta el interior de su casa?

—No. Con el tipo de clientes que tiene, es probable que Berger disponga de un buen sistema de alarma. Podría haber complicaciones. Nos lo llevaremos al patio de la iglesia y allí charlaremos con él.

—Bueno, pues hasta luego.

Blake entró en el local. Lo recibió un camarero que lo condujo hasta una mesa situada frente a la de Berger, en el otro extremo del local. El norteamericano pidió un vaso de tinto de la casa y espaguetis con albóndigas. Alguien se había dejado un periódico en la silla contigua a la suya y Blake comenzó a leerlo, sin dejar de vigilar a Berger con un ojo.

Dillon entró en una tienda, situada dos casas más abajo, en la que vendían bocadillos. Pidió uno de jamón y tomate con pan francés, consiguió un vaso de plástico con té en una máquina expendedora y volvió a la calle. Estaba lloviznando y se refugió en la entrada de una tienda que ya había cerrado; allí se comió el bocadillo y se bebió el té. Luego fumó un cigarrillo y paseó ante la fachada de Gio’s.

Berger seguía enfrascado en su libro, pero ya estaba tomándose el café, mientras que Blake aún tenía los espaguetis a medias. La lluvia arreció y Dillon regresó al coche, abrió la portezuela y buscó en el interior. En la repisa de la ventanilla trasera había un paraguas. Lo abrió y volvió a sus paseos. Cuando llegó frente a Gio’s vio que Berger estaba pagando la cuenta. El camarero se apartó de la mesa de Berger y Blake lo llamó haciéndole una seña.

Berger se puso en pie y fue a recoger el abrigo de una percha de la pared mientras Blake seguía entretenido con el camarero. Berger recogió su libro y se encaminó a la salida. Dillon se ocultó entre las sombras. En la puerta, Berger se detuvo un momento, se subió el cuello del abrigo y echó a andar bajo la lluvia. Dillon lo siguió a varios metros de distancia. Cuando doblaba la esquina de Hawk’s Court, Blake se puso a su altura y siguieron caminando el uno junto al otro hasta que Berger llegó a la cancela de su casa y se dispuso a abrirla.

—¿Señor Brown? —dijo Dillon en voz alta.

Berger se volvió lentamente hacia ellos.

—¿Perdón?

—¿George Brown? —preguntó Dillon sonriente.

—Lo siento pero se equivoca. Me llamo Berger, Paul Berger.

—Ya lo sabemos, pero te hiciste llamar Brown cuando fuiste a visitar a Dermot Riley en la prisión de Wandsworth —dijo Blake Johnson.

—No lo niegues —le aconsejó Dillon—. Apareces en la grabación de las cámaras de seguridad, así que sabemos quién eres. Y también sabemos que eres un macabeo, un miembro de la encantadora fraternidad del viejo y querido Judas.

—Estáis locos —dijo Berger.

—No lo creo —respondió Dillon, que tenía la mano metida en el bolsillo derecho de la gabardina y la sacó para mostrarle la Walther—. Como ves, mi pistola lleva silenciador, así que si te pego un tiro, nadie oirá nada.

—No te atreverás.

—Después de lo que tu gente ha hecho, me atreveré a cualquier cosa, así que echa a andar hacia el cementerio. Tenemos que hablar contigo. —Apretó el cañón de la Walther contra el estómago del hombre—. ¡Vamos, muévete!

Al otro lado de la verja del cementerio había un pequeño porche con un banco. Una de las farolas estaba próxima, así que se veía bastante bien. Dillon obligó a Berger a sentarse.

—Muy bien, Judas Macabeo es un terrorista judío de ultraderecha. A sus seguidores los llaman macabeos, y tú eres uno de ellos. Judas ha secuestrado a la hija del presidente de Estados Unidos. Y también ha secuestrado a la inspectora jefe Hannah Bernstein.

—Tonterías.

—Vamos, sé razonable —dijo Blake—. Sabemos que eres el George Brown que visitó a Dermot Riley en Wandsworth. Te tenemos en el vídeo de las cámaras de vigilancia de la prisión, y también tenemos a Riley.

—Tonterías, no puede ser —dijo Berger delatándose.

—Claro que lo tenemos. Lo recogimos esta mañana en Irlanda y lo trajimos a Londres. En estos momentos se encuentra en el Ministerio de Defensa. Él declarará que tú fuiste el promotor de un plan para sacarlo de prisión y tenderle una trampa a un tal Sean Dillon en Sicilia. Dillon lo confirmará.

—Pero eso es imposible —dijo Berger mordiendo el cebo.

—¿Por qué? ¿Porque murió asesinado en Washington? —Con una terrible sonrisa, Dillon se despojó de las gafas por un momento—. No, no murió. Aquí me tienes.

Aterrado, Paul Berger lanzó un grito.

—Todo fue como la seda, ¿verdad? —dijo Dillon—. Incluida la oportuna muerte de Jackson, el oficial de prisiones. ¿Te lo cargaste tú, Berger? A fin de cuentas, él podría haberte identificado. ¿Quién sabe? —Encendió un cigarrillo—. Pero hasta el gran Judas comete errores. El tipo está acabado, Berger, y tú correrás su misma suerte, así que habla.

—No puedo. Me matarán.

Dillon dio inicio a la comedia que tanto gustaba a los agentes de la ley de todo el mundo: la del policía bueno y el policía malo. Se volvió hacia Blake, temblando de ira.

—¿Oyes lo que dice? Bueno, pues ahora óyeme a mí. Voy a cargarme a este cabrón ahora mismo. A fin de cuentas, estamos en el lugar adecuado para hacerlo —dijo señalando con un ademán las tumbas y los mausoleos que se entreveían en la oscuridad—. Aquí hay sitio de sobra para enterrarlo. —Se volvió hacia Berger y le colocó el cañón de la Walther bajo la barbilla—. Despídete del mundo, cabrón.

Blake lo obligó a apartarse de Berger.

—Me prometiste que no habría muertes —dijo sentándose junto a Berger—. Por el amor de Dios, díselo todo.

Berger estaba temblando.

—¿Qué queréis saber?

—¿Cómo se comunica Judas contigo?

—Tengo un móvil especial. Así fue como Judas me encargó el trabajo de sacar a Riley de Wandsworth. Me llama personalmente.

—¿Alguna vez lo has visto?

—No. Me reclutó otro de los macabeos.

Blake tomó ahora la voz cantante.

—¿Dónde tiene Judas su base de operaciones?

—No lo sé.

—Déjate de historias —dijo Dillon—. No me lo creo. Berger estaba a punto de venirse abajo y saltaba a la vista que decía la verdad.

—De veras que no lo sé, os lo juro.

Tras un breve silencio, Blake posó una mano en el hombro de Berger.

—¿Qué nos dices de la inspectora jefe Bernstein?

—Dos macabeos que pertenecen al equipo personal de Judas la secuestraron frente a la casa de su abuelo y la metieron en una ambulancia.

—Nombres —exigió Dillon.

—Aaron y Moshe.

Dillon se volvió hacia Blake.

—Son los fulanos que me dejaron fuera de combate en Salinas —dijo Dillon.

—¿Tú estuviste allí? —le preguntó Blake a Berger. El aludido asintió con la cabeza.

—Nos llevamos a la inspectora a un lugar situado más allá de Flaxby, en Sussex. A uno de esos aeródromos abandonados de la época de la segunda guerra mundial. Tenían un reactor Citation aguardando para llevársela. Mi cometido consistía en dejar luego la ambulancia en Dorking.

—¿Y no sabes adonde iba el avión? —preguntó Blake.

—No tengo ni idea. Os lo juro.

Dillon y Blake se daban cuenta de que el hombre decía la verdad, pero una súbita inspiración de Dillon les facilitó la pista que necesitaban.

—Dices que te reclutó un macabeo. ¿Cómo ocurrió?

—Asistí a un ciclo de conferencias sobre el futuro del Estado de Israel que tuvo lugar en la Universidad de París. Había un seminario y yo tomé parte en él. Mis convicciones respecto a Israel siempre han sido muy firmes.

—¿Y…?

—Un abogado me abordó. Dijo que le había gustado mucho lo que yo había dicho y me invitó a cenar.

—¿Era un macabeo? —preguntó Blake.

—En efecto. Cenamos en uno de esos barcos restaurante que van por el Sena y hablamos. Estuve en París cuatro días, y vi al tipo a diario.

—¿Y te convenció?

—Lo que me dijo me pareció espléndido, y quise formar parte de ello.

—Y luego te habló Judas, el Todopoderoso en persona —dijo Dillon.

—Es un gran hombre. Un gran patriota —respondió Berger, que parecía haber recuperado parte de su valor.

—¿Cómo se llama el hombre que te reclutó en París? —le preguntó Dillon—. Y no me digas que no te acuerdas.

—Rocard, Michael Rocard.

—¡Jesús, María y José! —exclamó Dillon, y se volvió hacia Blake Johnson—. Así se llama el abogado de la familia De Brissac. Debió de enterarse de algún modo del secreto. Maldita sea, ese tipo incluso era el propietario de la casa de Corfú en que estaba alojada Marie cuando la secuestraron.

—Bueno, pues parece que nuestra próxima parada será París —dijo Blake—. ¿Qué hacemos con éste?

Dillon se volvió hacia Berger y lo obligó a levantarse.

—Vamos. Lo llevaremos al piso franco. Lo retendrán allí hasta que todo se resuelva. Y después iremos a ver a Ferguson.

Blake y Dillon, con Berger entre ellos, echaron a andar Hawk’s Court abajo y pasaron frente a la casa de Berger.

—Vais a matarme, ¿verdad? —preguntó Berger—. El piso franco no existe.

—Claro que existe, no seas bobo —dijo Blake.

—¡Mentira! —masculló Berger y, de pronto, echó a correr.

Dillon y Blake corrieron tras él. El hombre llegó a la esquina y cruzó a la carrera la calle High de Camden en el momento en que se aproximaba un autobús de dos pisos. El choque fue inevitable y el cuerpo de Berger salió lanzado por los aires.

Se produjo un enorme tumulto. Mientras la gente se congregaba, el aturdido conductor del autobús se apeó del vehículo. Un coche patrulla se detuvo en las proximidades y dos agentes de policía se abrieron paso entre la multitud. Uno de ellos se arrodilló junto a Bernstein y lo examinó. Luego, volviéndose hacia su compañero, dijo:

—Es inútil. Ha muerto.

La consternación se adueñó del grupo de curiosos.

—No fue culpa mía —dijo el desolado conductor.

Varios de los mirones le dieron la razón.

—Es cierto, el tipo cruzó corriendo y sin mirar. Al fondo del grupo, Dillon le hizo una seña a Blake y ambos regresaron al coche y se alejaron.

Durante el vuelo del Citation no se produjo ningún incidente. Hannah permaneció en silencio y lo más distanciada posible de Aaron y Moshe. Aceptó el café y los sándwiches que le ofrecieron y hojeó unas cuantas revistas, un pasatiempo banal, pero ¿qué otra cosa podía hacer, aparte de mirar de cuando en cuando por la ventanilla? Volaban a diez mil metros de altura sobre un techo de nubes, lo cual significaba que la mujer no tenía ni la más mínima idea de dónde se encontraba.

Transcurridas tres horas, entre las nubes comenzaron a verse atisbos de un mar que sólo podía ser el Mediterráneo. Hannah divisó la costa de una isla que no reconoció, y luego las nubes volvieron a cerrarse.

Moshe preparó más café y se lo llevó a los pilotos. Aaron no hacía el menor caso de Hannah, pues aparentemente estaba enfrascado en el libro que llevaba tres horas leyendo. Moshe regresó y le sirvió a Aaron sándwiches y café.

—¿Lo mismo para usted, inspectora jefe?

—No, sólo café.

Hannah miró otra vez por la ventanilla. De nuevo vislumbró tierra allá abajo, pero las nubes volvieron a cerrarse en seguida. Moshe la tocó en el hombro y le tendió una taza de café.

Mientras bebía, la mujer se dio cuenta de que Aaron, que también le estaba dando sorbos a su taza, no le quitaba ojo. En los labios del hombre había una fina sonrisa, lo cual la irritó.

—¿Me encuentra graciosa?

—Muy al contrario. Me parece una persona admirable. Su abuelo es rabino; su padre, un gran cirujano. Usted, una mujer de gran fortuna, estudió en Cambridge y luego ingresó en la policía y se convirtió en una destacada detective de Scotland Yard a la que no le da miedo matar cuando es necesario. ¿Cuántas veces lo ha hecho? ¿Dos o tres?

Hannah detestaba al hombre con todas sus fuerzas, pero cuando trató de contestarle adecuadamente no se le ocurrió ninguna réplica. Lentamente, Aaron dejó su taza y alargó la mano hacia la de Hannah.

—Deme, inspectora jefe —dijo—. Usted recuéstese y duerma. Ya falta poco. Para todo el mundo será muy preferible que no sepa usted dónde aterrizamos.

El café. Pero ya era tarde, demasiado tarde. La droga comenzó a surtir efecto y Hannah perdió el conocimiento.

En su piso de Cavendish Square, Ferguson permanecía junto a la chimenea mientras Dillon y Blake Johnson le ponían al corriente de lo sucedido. Cuando los dos hombres hubieron terminado, el brigadier frunció el entrecejo y se quedó meditabundo.

—Es extraño que de pronto haya salido a relucir el abogado de la familia De Brissac, el tal Michael Rocard.

—Bueno, el tipo lleva años ocupándose de los asuntos de la familia —dijo Dillon—. Si alguien podía parecer más allá de toda sospecha, ése era Rocard, y sin embargo, creo que fue él quien reveló la verdadera identidad de Marie. Debió de averiguar el secreto de algún modo. Quizá fortuitamente.

—Como decíamos en el FBI —comentó Blake—, en los casos de asesinato, lo primero es investigar a la familia. Aquí surge una duda interesante. ¿Por qué un hombre como Rocard, famoso y bien establecido en la sociedad, iba a mezclarse con gente como los macabeos?

Ferguson tomó una decisión.

—Investigaré a Rocard.

—¿Le parece prudente? —preguntó Dillon.

—Pues sí. No correré el menor riesgo. Tendré una charla de hombre a hombre con Max Hernu.

Probablemente, el servicio secreto francés tenía una fama comparable a la del KGB, y mientras fue conocido con las siglas SDECE disfrutó de una insuperable reputación de eficacia e implacabilidad. Durante el gobierno de Mitterrand, fue reorganizado y su nombre pasó a ser el de DGSE, Direction Genérale de la Sécurité Extérieure.

El servicio seguía estando dividido en cinco secciones e incontables departamentos, y la Sección 5 continuaba siendo el Servicio de Acción, el departamento que había terminado con la OAS en los viejos tiempos y, posteriormente, con la mayor parte de las organizaciones ilegales.

El coronel Max Hernu, que dirigía la Sección 5, había combatido en Indochina con los paracaidistas, fue hecho prisionero en Dien Bien Phu y luego libró una enconada y sangrienta guerra en Argelia, aunque no para la OAS como muchos de sus camaradas, sino para el general Charles de Gaulle.

Se trataba de un hombre elegante y distinguido de blancos cabellos que, a los sesenta y siete años, ya habría estado retirado de no ser porque el primer ministro francés no quería ni oír hablar de ello. Se encontraba en su despacho de la central de la DGSE, sito en el Boulevard Mortier, estudiando un informe sobre los partidarios de la ETA que vivían en Francia, cuando recibió la llamada de Ferguson por la línea codificada. Su rostro reflejó auténtica alegría.

—Querido Charles. Cuánto tiempo sin saber de ti. ¿Cómo estás?

—Aquí aguantando, lo mismo que tú —respondió Ferguson—. El primer ministro no deja que me marche.

—Sí, es una costumbre que tienen los primeros ministros. ¿Esta llamada es de placer o de negocios?

—Digamos que me debes un favor y dejémoslo en eso.

—Ya sabes que haré por ti todo lo que pueda, Charles.

—¿Conoces a la familia De Brissac?

—Pues claro. Fui buen amigo del general y de su esposa. Lamentablemente, ambos murieron ya. Pero tuvieron una hija encantadora, Marie, la actual condesa.

—Sí, ya sé. El abogado de la familia es un tal Michael Rocard. ¿Puedes decirme algo acerca de él?

Hernu se puso inmediatamente en guardia.

—¿Algún problema con él, Charles?

—No exactamente. Su nombre ha surgido durante la investigación de un asunto en el que está implicado mi departamento. Te agradeceré que me digas lo que sepas sobre él.

—Muy bien. Es un hombre absolutamente irreprochable. Tiene la Legión de Honor, y es un distinguido jurista que ha trabajado para algunas de las mejores familias de Francia. Está excelentemente considerado en todos los niveles de la sociedad.

—¿Casado?

—Lo estuvo, pero su esposa falleció hace ya tiempo. No tuvieron hijos. Ella estuvo delicada de salud muchos años. Lo pasó muy mal durante la guerra.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Rocard es judío, y la mujer que luego se convertiría en su esposa también lo era. De niños, en la época en que el gobierno de Vichy estaba en el poder, fueron entregados a los nazis junto con sus familias y con otros millares de infortunados. Rocard y su esposa fueron a parar al campo de concentración de Auschwitz. Supongo que cuando terminó la guerra debían de tener quince o dieciséis años. Creo que Rocard fue el único miembro de su familia que sobrevivió. La familia de su esposa no sé qué final tuvo.

—Gracias —dijo Ferguson—. Eso es muy interesante. ¿Dónde vive Rocard ahora?

—Creo que sigue teniendo un apartamento en la avenida Víctor Hugo. Escucha, Charles, te conozco bien y, cuando estás preocupado por algo, te lo noto.

—Pues no, Max, no hay nada que me preocupe —repuso Ferguson mintiendo con convicción y soltura—. El nombre de Rocard ha salido a relucir porque al parecer tuvo alguna relación legítima con una empresa armamentística que estamos investigando. Ya sabes, comercio con Irán y cosas de esas. No hay nada por lo que debas preocuparte. Si lo hubiera, sabes que te lo diría.

—Mientes como un bellaco, Charles.

—Déjalo, Max —le pidió Ferguson—. Si surge algo que debas saber, te lo notificaré.

—¿Tan grave es el asunto?

—Me temo que sí. Te agradecería que me enviaras por fax una foto de Rocard.

—De acuerdo, pero manténme informado.

—Lo haré en cuanto pueda. Tienes mi palabra.

—La palabra de un caballero inglés —dijo Hernu riéndose—. Ahora sí que has conseguido preocuparme —añadió, y cortó la comunicación.

En el despacho Oval, Jake Cazalet intentaba concentrarse en la revisión del discurso que debería pronunciar al día siguiente durante un almuerzo en honor a una delegación de políticos japoneses que se encontraba de visita en Washington. Le resultaba difícil prestar atención al trabajo, pues el asunto de su hija no dejaba de dar vueltas y más vueltas en su cabeza. Dejó la pluma angustiado y al momento sonó el teléfono, la línea especial codificada.

—¿Señor presidente? Soy Charles Ferguson.

—¿Algún avance? —preguntó súbitamente alerta.

—Podría decirse que sí. Localizamos al abogado que se hacía llamar George Brown.

—¿El que fue a visitar a Riley en Wandsworth? —preguntó Jake Cazalet nervioso.

—El mismo.

—¿Y les dijo dónde está Marie?

—No lo sabía.

—¿Cómo demonios puede usted estar seguro? —preguntó Cazalet con una nota de exasperación.

—Le pongo con Blake Johnson, señor presidente.

Se produjo una pausa. Cazalet los oyó hablar y luego en el aparato sonó la voz de Johnson.

—¿Señor presidente? Dillon y yo interrogamos a ese hombre a conciencia y no sabía nada.

—Está usted usando el tiempo pasado.

—Sí. Lamentablemente, el tipo ha muerto. Permítame que le explique…

Johnson le relató lo sucedido.

—Así que Judas, para el tal Berger, no era más que una voz telefónica —dijo Cazalet.

—Evidentemente, así es como Judas dirige su organización. Es algo parecido al viejo sistema comunista de células. Cada individuo no conoce más que a otros dos o tres miembros de la organización.

—¿Y Berger sólo conocía a Rocard?

—Exacto.

—O sea que ahora se van ustedes a París, ¿no? —preguntó Cazalet.

—Desde luego. Hoy ya es demasiado tarde, pero Dillon y yo saldremos hacia allí mañana por la mañana.

—Espléndido. Que se ponga otra vez el brigadier.

Un momento más tarde, por el teléfono volvió a sonar la voz de Ferguson:

—¿Señor presidente?

—¿Qué opina usted? —preguntó Cazalet.

—He hablado con un viejo amigo que trabaja en el servicio secreto francés. De muchacho, Michael Rocard estuvo en Auschwitz, y su esposa también. Él fue el único superviviente de toda su familia.

—Dios bendito. O sea que por eso es macabeo, ¿no?

—Así parece.

—Vaya, pues lo único que puedo hacer es rezar por que Blake y Dillon logren sacarle a ese abogado la información que necesitamos.

Cazalet colgó y al poco sonó una llamada en la puerta y entró Teddy con un par de carpetas bajo el brazo.

—Te traigo unos papeles para firmar.

Dejó una de las carpetas sobre el escritorio y la abrió.

—Acabo de hablar por teléfono con Ferguson y Blake —dijo Cazalet.

—¿Algún progreso?

—Podría decirse que sí.

Una vez el presidente le hubo explicado la conversación, Teddy comentó:

—Ese hombre, el tal Rocard, debe de ser la clave. Maldita sea, debió de averiguar lo de tu hija y se lo contó a Judas.

—Sí, podría ser. Bueno, ¿qué tengo que firmar?

Teddy fue poniéndole delante una serie de papeles y, cuando Cazalet hubo terminado de poner su rúbrica en ellos, los volvió a meter en la carpeta. Mientras lo hacía, la otra carpeta se le escurrió de debajo del brazo y varios papeles cayeron sobre el escritorio. Uno de ellos era el dibujo a carboncillo hecho por Marie de Brissac. Un cuervo negro con rayos entre las garras.

El presidente cogió el papel y lo miró con curiosidad.

—¿Qué demonios haces tú con esto, Teddy?

—Es un dibujo que hizo tu hija a petición de Dillon. Por lo visto, Judas tenía un encendedor de plata adornado con este emblema. Como sabía que Judas había participado en la guerra del Yom Kippur, Dillon pensó que se trataba del escudo de algún regimiento. Conseguí un libro en el que aparecen todo tipo de distintivos e insignias militares israelíes. Dillon creía que, si descubríamos de qué unidad se trataba, eso nos serviría de pista, pero no conseguí nada.

—Eso se debió a que consultaste el libro indebido —dijo el presidente—. Un cuervo negro con rayos entre las garras. Es el emblema del Regimiento Aerotransportado 801. Se trata de una de esas unidades que se sacaron de la manga durante la guerra del Vietnam. Yo participé en una gran operación de limpieza en el Delta, en enero del 69. El 801 se encontraba en nuestro flanco izquierdo.

—¡Dios bendito! —exclamó Teddy.

—Sí —dijo el presidente—. ¿Recuerdas lo que dijo Dillon? Judas hablaba como un norteamericano pero negó serlo. Es evidente que mentía. Si combatió en la 801, es que es norteamericano.

—Claro que sí, tienes toda la razón. Y, dada la forma como nos lo han descrito, tuvo que ser un oficial.

—Sí, es muy probable —dijo el presidente retrepándose en su sillón—. Recuerdo que tenían su base en Fort Lansing, Pennsylvania. Algunas de las divisiones aerotransportadas de reciente creación operaban desde allí.

—Voy a investigar —dijo Teddy dirigiéndose hacia la puerta.

—Un momento, Teddy. Si, como es probable que ocurra, disponen de un departamento de archivos, es posible que al pedirles detalles de los oficiales que sirvieron con el regimiento levantes la liebre.

—No sé, no creo que Judas tenga allí a un macabeo encargado especialmente de vigilar si alguien efectúa ese tipo de indagación, pero trataré de ser discreto. Déjalo de mi cuenta.

Teddy regresó al cabo de diez minutos.

—Efectivamente, tienen un departamento de archivos. Hablé con la administradora, una simpática señora llamada Mary Kelly, que ya estaba a punto de marcharse a casa. Doce unidades aerotransportadas tenían su base en Fort Lansing. Le dije que yo pertenecía al Departamento de Historia de la Universidad de Columbia y que estaba investigando para el libro que estoy escribiendo sobre la guerra aérea en Vietnam.

—Buena idea, Teddy, pero… ¿qué demonios es lo que buscas?

—Sabemos que Judas le comentó a Dillon que su guerra fue la del Yom Kippur. Eso fue en 1973. En la guerra de los Seis Días, que tuvo lugar en 1967, no participó. ¿Por qué?

—Comprendo —dijo Cazalet asintiendo con la cabeza—. En esas fechas, Judas estaba en Vietnam.

—Lo que haré será investigar la lista de oficiales que sirvieron en el regimiento. Como es natural, me centraré en los oficiales judíos.

—Pero, Teddy, había montones de oficiales judíos.

—Claro que sí, como por ejemplo el comandante de mi antigua compañía. —Dominado por una súbita impaciencia, Teddy olvidó sus modales—: Por el amor de Dios, Jake, es mejor hacer eso que no hacer nada. Si lo autorizas, mañana por la mañana puedo tomar un reactor en la base Andrews. En nada de tiempo estaré en Fort Lansing.

Jake Cazalet alzó una mano.

—De acuerdo, Teddy, de acuerdo. Tienes mi autorización. —Alargó la mano hacia el teléfono codificado—: Informaré a Ferguson.

Hannah Bernstein iba saliendo poco a poco de las tinieblas de la inconsciencia. La luz de la araña que colgaba del techo abovedado era muy intensa. Las paredes de la habitación estaban forradas con paneles de madera oscura. La cama era enorme y el mobiliario, de roble oscuro; el bruñido suelo era de la misma madera y estaba cubierto por una gran alfombra persa.

Se puso en pie y, un poco tambaleante, fue hasta la enrejada ventana y miró al exterior. Aunque ella no lo sabía, lo que vio fue muy similar a lo que Marie de Brissac había visto desde su habitación: la bahía, el embarcadero con las dos lanchas amarradas, el cielo nocturno tachonado de estrellas y la luz de la luna rielando sobre el mar.

Se abrió la puerta y entró Aaron, seguido por David Braun, con una bandeja en las manos.

—Vaya, ya está despierta, inspectora jefe. Le traemos café bien cargado. Después de tomárselo, se sentirá mucho mejor.

—¿Como la última vez?

—No tuve más remedio, ya lo sabe.

—¿Dónde estoy?

—No sea tonta. Bébase su café, dese una ducha y se sentirá mucho mejor. El baño está ahí. Por cierto, éste es David.

—¿Inspectora jefe? Es asombroso —le dijo Braun a Aaron en hebreo.

—Lárguense de aquí los dos —contestó Hannah en el mismo idioma.

Aaron había tenido razón en algo: el café la hizo sentirse mejor. Bebió dos tazas, se desvistió, entró en el baño y permaneció cinco minutos bajo el chorro de la ducha. Se secó el corto cabello con la toalla y le dio el último toque con el secador instalado en la pared.

—Todas las comodidades del hogar —dijo en voz baja.

Luego volvió al dormitorio y se vistió.

Diez minutos más tarde, mientas Hannah se encontraba frente a la ventana, se oyó una llave en la cerradura. La mujer se volvió hacia la puerta y ésta se abrió y entró Aaron. El hombre se hizo a un lado y apareció Judas, una amenazadora figura con mono negro y pasamontañas.

El enmascarado estaba fumando un cigarro y lucía una sonrisa en los labios.

—Vaya, la gran inspectora jefe Hannah Bernstein. ¿Qué hace una buena muchacha judía como usted con un trabajo como el suyo? Debería estar casada y tener tres hijos.

—¿Y dedicarme a prepararle a mi amo y señor sabrosas sopas de pollo con fideos?

—¡Es usted un encanto! —exclamó Judas en hebreo—. Lamento lo de su amigo Dillon, pero al que le toca, le toca. De todas maneras, por lo que me han contado, a ese cabrón debieron haberle dado su merecido hace años.

—Él solo valía por diez tipos como usted —dijo Hannah.

Judas se echó a reír.

—Es posible, pero Dillon ya es historia —respondió y se volvió hacia Aaron—. Vamos. Es hora de que la inspectora jefe conozca a nuestra invitada de honor.

Marie de Brissac estaba sentada frente al caballete, pintando, cuando se abrió la puerta de su habitación y entró Aaron, seguido por Hannah y Judas. Marie frunció el entrecejo y dejó a un lado el pincel.

—¿Qué sucede?

—Le traigo a una amiga o, si lo prefiere, a una compañera —le explicó; luego se volvió hacia Hannah—: Adelante, dígale quién es usted.

—Me llamo Hannah Bernstein.

Judas la interrumpió.

—Un momento, dígalo todo. Es la inspectora jefe Hannah Bernstein. —Marie pareció desconcertada—. Cuando atrapamos a Dillon en Sicilia, la señorita Bernstein estaba con él. Entonces la dejé ir porque quería que hablara con su jefe. Pero después me puse a pensar en usted, que estaba aquí sola y abatida por la muerte de Dillon, así que Aaron y Moshe volaron a Londres y trajeron a la inspectora jefe para que le hiciera compañía. —Se volvió hacia Hannah y le preguntó—: A usted no le importa, ¿verdad?

—¿Por qué demonios no se largan de una vez y nos dejan en paz? —respondió Hannah sin alterarse.

Judas rió de nuevo.

—Voy a portarme con ustedes como el más magnánimo de los anfitriones. Dejaré que cenen juntas… Ocúpate de ello, Aaron —dijo.

Cuando los dos hombres hubieron salido, Marie de Brissac le preguntó a Hannah:

—¿Cómo puedo estar segura de que es usted quien dice ser?

—O de que soy quien ese desalmado dice que soy, ¿no? —la corrigió Hannah. Luego, torciendo ligeramente el gesto, añadió—: Tendrá usted que confiar en mí. No sabía que usted pintase. Eso que tiene en el caballete está muy bien.

Se acercó al caballete y, al pasar junto a la mesa, cogió un carboncillo. En una de las hojas de dibujo escribió: «Dillon está vivo». Marie leyó el mensaje y miró atónita a su compañera. Hannah volvió a escribir: «Aquí puede haber micrófonos. Entremos en el baño».

Entraron en el baño y Hannah cerró la puerta y accionó la palanca de desagüe de la cisterna.

—Dillon y yo hablamos con su padre. Dillon sabía que se proponían matarlo y logró hacerles creer que lo habían conseguido.

—¡Oh, Dios mío!

—Quizá en su habitación no haya micrófonos, pero, de todas maneras, a partir de ahora, siempre que mencionemos a Dillon, él está muerto.

—Sí, sí, comprendo.

—En realidad Dillon sigue ocupándose de su caso.

—Y del suyo también, ¿no?

—Dillon es un fuera de serie, condesa —dijo Hannah sonriendo—. Judas no sabe a quién se enfrenta. Ahora, volvamos al cuarto.

Vació de nuevo la cisterna y regresaron al dormitorio.

—Así que no tiene usted ni idea de dónde estamos.

—Me temo que no. ¿Y usted, inspectora jefe?

—Me secuestraron en Londres y me trajeron hasta aquí en un reactor privado. Sé que sobrevolamos el Mediterráneo, pero durante el viaje me pusieron una droga en el café.

—A mí también me drogaron cuando me secuestraron en Corfú —dijo Marie.

Se abrió la puerta y entró David Braun empujando un carrito.

—La cena, señora.

Mientras el hombre disponía la mesa, Marie explicó:

—Este es David, inspectora jefe, David Braun. Siente gran aprecio hacia mí, pero por otra parte está convencido de que Judas es un gran hombre.

—Entonces, debe de faltarle un tornillo —comentó Hannah, y empujó a David hacia la puerta—. Lárguese de una vez. Podemos arreglárnoslas perfectamente solas.

Ferguson no lograba dormir. Les había hablado a Dillon y a Blake de que Teddy Grant tenía intención de visitar Fort Lansing. El brigadier estaba sentado en la cama leyendo cuando sonó el móvil especial que Judas le había entregado a Dillon. Ferguson lo dejó sonar unas cuantas veces y contestó.

—Ferguson.

—¿Qué tal, viejo amigo? Lo llamo para comunicarle que la señorita Bernstein llegó de una pieza. En estos momentos está cenando con la condesa. Estamos en plena cuenta atrás, brigadier. ¿Cuánto tiempo nos queda? Tres días. Vaya por Dios, Jake Cazalet debe de estar pasando por una auténtica agonía.

Judas lanzó una carcajada y Ferguson interrumpió la comunicación.

Capítulo 12

A la mañana siguiente, el Gulfstream despegó del aeródromo Farley.

—Nos será posible aterrizar en el Charles de Gaulle, pero el tiempo no es bueno —anunció el capitán Vernon por el sistema de megafonía interna—. En París llueve y hay niebla.

La comunicación se interrumpió y Blake preparó café para él y té para Dillon.

—Qué descaro tuvo ese cabrón al telefonear a Ferguson de ese modo.

—Le gusta atormentar a la gente.

—Bueno, pues a mí también me gustaría atormentarlo a él un rato. ¿Qué vamos a hacer, Sean?

—No tengo ni idea. ¿Tú que opinas?

—Francamente, no veo el modo de evitar un enfrentamiento cara a cara.

—Utilicemos la misma táctica que con Berger.

—Sí, algo así tendremos que hacer.

—Dime una cosa, Blake. ¿A qué extremos estás dispuesto a llegar para salvar a la hija del presidente? ¿Puedo volarle una oreja al tipo o pegarle un balazo en una rodilla?

Blake frunció el entrecejo.

—Por Dios, Sean, no digas disparates.

—Nuestro cometido es salvarle la vida a Marie de Brissac, ¿no? Ahora, dime, ¿hasta qué extremos puedo llegar? Tal vez Rocard esté hecho de un material más duro que Berger. ¿Y si nos dice que nos vayamos a la mierda? Lo que te quiero decir es que, si no te gustan mis métodos, sal de la habitación.

Blake alzó defensivamente una mano.

—No nos precipitemos y veamos cómo van saliendo las cosas, ¿vale? Además, Teddy está en Lansing, investigando lo del Regimiento Aerotransportado 801. Quizá él descubra algo.

En aquellos momentos Judas, que había madrugado, estaba sentado ante su escritorio, estudiando unos papeles al tiempo que se acariciaba con una mano el corto cabello. De pronto sonó el timbre de su teléfono especial.

—Sí —dijo, y quedó a la escucha. Momentos más tarde, asintió con la cabeza—. Gracias por la información. —Colgó al tiempo que mascullaba—: ¡Maldita sea! —Oprimió la tecla del intercomunicador—. Aaron, ven un momento.

Aaron no tardó en aparecer.

—¿Ocurre algo?

—No. Simplemente quería darte la noticia de que Berger ha muerto. Uno de mis agentes de Londres me lo acaba de comunicar. A Berger lo atropello un autobús en la calle High de Camden. Lo anunciaron en el informativo local de televisión.

—Una lástima —dijo Aaron.

—Sí, nos era muy útil.

—¿Te apetece que desayunemos juntos?

—Sí, aguarda un momento.

Aaron salió del estudio y Judas permaneció unos momentos inmóvil. Luego cogió su móvil especial y marcó el número de Rocard en París. Una voz metálica contestó en francés:

—Éste es el contestador de Michael Rocard. No estoy en casa. Me he ido a pasar tres días a Morlaix. Regresaré el miércoles.

Judas masculló unas maldiciones en hebreo y dejó un mensaje:

—Berger ha muerto en un accidente de tráfico en Londres. Llámame en cuanto puedas.

Cortó la comunicación, se puso en pie y salió del estudio.

Blake y Dillon cruzaron la pista de aterrizaje y entraron en el edificio de llegadas del aeropuerto Charles de Gaulle.

Una joven que llevaba una chaqueta Burberrys se acercó a recibirlos con un gran sobre entre las manos.

—Señor Dillon, soy Angela Dawson, de la embajada. El brigadier Ferguson encargó esto —dijo entregándole el sobre—. También tengo un coche para ustedes. Síganme, por favor.

La joven, que parecía la eficiencia personificada, los condujo hasta la entrada principal y luego salió al estacionamiento, donde se detuvo frente a un Peugeot azul cuyas llaves entregó a Dillon.

—Buena suerte, caballeros —les deseó, y se alejó de prisa.

—¿Dónde demonios encontraría Ferguson a esa mujer? —comentó Blake.

—Sospecho que en Oxford —dijo Dillon, ya tras el volante—. Bueno, vámonos.

Por una vez, la predicción meteorológica había sido acertada. Llovía y había una densa niebla.

—Buen recibimiento —comentó Blake.

—Adoro París —dijo Dillon—. Da lo mismo que llueva, que nieve o que truene. Esta ciudad me encanta. Aquí tengo un pequeño escondite.

—¿Un apartamento?

—No, un barco en el Sena. Lo usé intermitentemente a lo largo de años y años, durante lo que Devlin llamaría mi época oscura.

Se metió por la avenida Víctor Hugo y al poco rato detuvo el coche junto al bordillo.

—Creo que es aquí.

Se apearon del Peugeot y subieron la escalinata que conducía a la entrada principal. Mientras examinaban las tarjetas colocadas junto a los botones de los pisos, la puerta se abrió y apareció una fornida mujer de mediana edad con gabardina, un pañuelo en la cabeza y una cesta de la compra. Al verlos, se detuvo.

—¿Qué desean, caballeros?

—Buscamos a monsieur Rocard —explicó Dillon.

—Pues no está. Se fue a pasar unos días a Morlaix. Creo que volverá mañana. —Bajó la escalinata, abrió el paraguas y se volvió de nuevo hacia los dos hombres—: Dijo que a lo mejor volvía a última hora de esta tarde, pero no estaba seguro.

—¿Dejó algunas señas? Tenemos que hablar con él acerca de un asunto legal.

—No, creo que ha ido a visitar a uno de sus novios —respondió sonriendo—. Tiene muchos, monsieur.

La mujer se alejó y Dillon la observó sonriendo.

—Echemos un vistazo —dijo oprimiendo un botón al azar; cuando le respondió una voz femenina, respondió—: C’est moi, chérie.

Sonó el zumbido característico, la puerta se abrió y los dos hombres entraron en el vestíbulo del edificio.

El apartamento de Rocard estaba en el tercer piso. El corredor se encontraba desierto. Dillon sacó la billetera, extrajo de ella una ganzúa y se puso manos a la obra.

—Hace mucho desde la última vez que tuve que utilizar una de ésas —dijo Blake.

—Es un don que nunca se pierde —dijo Dillon—. Siempre pensé que me resultaría útil si alguna vez me dedicaba a la delincuencia.

La cerradura cedió, Dillon abrió la puerta y entró seguido por Blake.

Era un apartamento agradable y de aspecto algo vetusto, con abundancia de antigüedades y de muebles dorados estilo imperio. Las alfombras eran piezas de coleccionista. De una pared colgaba lo que parecía ser un Degas auténtico y de otra, un Matisse. Había dos dormitorios, un cuarto de baño revestido de mármol y un estudio.

Dillon apretó un botón del contestador telefónico y se oyó el mensaje de salida de Rocard.

—Escuchemos los mensajes que le han dejado —dijo Blake.

Dillon oprimió la tecla adecuada y el aparato reprodujo varios mensajes, todos en francés. Al final sonó la voz de Judas.

—Hebreo —dijo Dillon—. Bingo. Lo oiremos de nuevo. —Escuchó atentamente y luego asintió con la cabeza y tradujo:

—Berger ha muerto en un accidente de tráfico en Londres. Llámame en cuanto puedas.

—¿Judas? —preguntó Blake.

—El mismo. —Dillon dirigió una mirada circular al estudio—. No merece la pena volver la casa del revés —comentó—. El tipo es listo, y no habrá dejado pruebas comprometedoras por el apartamento.

Blake cogió del escritorio un marco de plata con una foto. Se trataba de un antiguo retrato de grupo en blanco y negro. La mujer llevaba un vestido de chifón, el hombre, traje negro y cuello duro. Había un muchacho de diez o doce años y una niña de cinco o seis. Era una imagen extraña, remota, como perteneciente a otra época.

—¿Su familia? —preguntó Blake.

—Probablemente, Rocard es el chiquillo de los pantalones cortos —respondió Dillon.

Blake volvió a dejar cuidadosamente la foto en su sitio.

—Y ahora, ¿qué?

—Más vale que hagamos un discreto mutis. Podemos volver más tarde, por si ha regresado. Por lo demás, no tenemos ninguna otra cosa que hacer. —Sonrió y añadió—: Lo cual, en París, significa que podemos almorzar como reyes.

Salieron del apartamento y, una vez Dillon hubo cerrado la puerta con la ganzúa, volvieron a la calle. Seguía lloviendo y se detuvieron en el portal mirando hacia el Bois de Boulogne.

—Vive en un buen sitio —comentó Dillon.

—Es un abogado de éxito.

—El hombre que lo tenía todo y que al final se encontró con que no tenía nada.

—¿Hasta que apareció Judas?

—Algo por el estilo.

—Bueno, ¿qué hacemos?

—Iremos a ver si mi casa flotante sigue de una pieza —respondió Dillon con una sonrisa.

La barcaza de Dillon estaba amarrada en una pequeña ensenada del Quai St. Bernard. Amarradas al muro de piedra había embarcaciones de placer y motoras protegidas con toldos de lona de la lluvia y la niebla que llegaban desde el otro lado del Sena. Notre-Dame no estaba demasiado lejos. Había unos cuantos tiestos sin flores en la cubierta de popa. Dillon levantó uno de ellos y cogió una llave.

—¿Cuándo estuviste aquí por última vez?

—Hace como año o año y medio.

Bajó por una pequeña escalera, abrió la puerta y se quedó inmóvil en el umbral.

—Caray, qué olor a humedad. A este sitio no le vendrá nada mal airearse un poco.

No era lo que Blake esperaba, pues descubrió un camarote revestido de caoba, sofás cómodos, un televisor y un escritorio. Había otro camarote con un sofá cama, y también un cuarto de ducha y una pequeña cocina.

—Iré a por algo de beber.

Dillon se dirigió a la cocina y buscó en los gabinetes. Cuando regresó con una botella de vino tinto y dos copas, el norteamericano estaba mirando un viejo recorte de periódico.

—Encontré esto en el suelo. El primer ministro inglés. Está sacado del Times de Londres, pero no se ve bien la fecha.

—El bueno de John Major. Debió de caerse por detrás del escritorio cuando me deshice del resto del material. Febrero de 1991, el ataque con mortero a Downing Street.

—O sea que es cierto, tú fuiste el responsable de aquello. Estuviste a punto de salirte con la tuya, pedazo de cabrón.

—Sí, casi. Fue un trabajo precipitado, y no hubo tiempo de soldarles aletas de guía a los proyectiles de mortero, así que éstos no tuvieron la suficiente precisión. Sígueme.

Dillon había hablado con calma y naturalidad. Abrió la puerta que comunicaba con la cubierta de popa, donde había un toldo goteante, una pequeña mesa y dos sillones de mimbre. Dillon sirvió vino en las copas.

—Toma.

Blake se sentó y paladeó el vino.

—Excelente. Aunque supuestamente he dejado de fumar, no me vendría mal un cigarrillo.

—Desde luego.

Dillon le tendió uno, le dio fuego y luego encendió otro para él. Permaneció en pie junto a la barandilla, dando sorbos a su copa y mirando hacia Notre-Dame.

—¿Por qué, Sean? —preguntó de pronto Blake—. Me sé de memoria tu historial, pero sigo sin comprenderte. Todos esos atentados, todos esos trabajos para organizaciones como la OLP y el KGB. Sí, ya sé que tu padre murió bajo el fuego cruzado de un tiroteo callejero en Belfast y tú le echaste la culpa a los británicos y te uniste al IRA. ¿Qué edad tenías entonces? ¿Diecinueve años? Comprendo que te metieras en eso; pero después…

Dillon se volvió hacia Blake y se recostó en la barandilla.

—Recuerda vuestra guerra civil, y a tipos como Jesse y Frank James. Combatieron y mataron por la gloriosa causa, y eso era lo único que sabían hacer cuando la guerra terminó, así que en la posguerra se dedicaron a robar bancos y trenes.

—Y tú, cuando dejaste el IRA, te ofreciste como mercenario a cualquiera que estuviera dispuesto a pagar tu precio.

—Sí, algo así ocurrió.

—Pero cuando los serbios te derribaron en Bosnia, transportabas suministros médicos para los niños.

—Una buena acción en un mundo perverso, ¿no fue eso lo que escribió Shakespeare?

—Y Ferguson te salvó de ti mismo, te reclutó para la causa de la justicia.

—Qué majadería —comentó Dillon, y lanzó una carcajada—. Hago exactamente lo mismo que hacía, sólo que ahora lo hago para Ferguson.

Blake asintió con la cabeza.

—Sí, de acuerdo; pero… ¿no hay en este mundo nada que te tomes en serio?

—Claro que sí. Salvar de Judas a Marie de Brissac y a Hannah, por ejemplo.

—¿Y nada más?

—Como ya he dicho otras veces, hay ocasiones en las que hacen falta ejecutores públicos, y resulta que ése es un trabajo en el que yo destaco.

—¿Y eso es todo?

—Sí, amigo mío, eso es todo.

Dillon le dio la espalda a Blake y se quedó mirando el Sena.

En aquellos momentos, aunque seis horas más temprano, Teddy estaba subiendo al Learjet de las Fuerzas Aéreas en la base Andrews. Despegaron, ascendieron a diez mil metros y el comandante de la aeronave habló por el sistema de megafonía.

—Tardaremos poco más de una hora, señor Grant, y esperamos tener buen vuelo. Aterrizaremos en el Mitchell. El lugar se encuentra a unos cuarenta minutos en coche de Fort Lansing.

Teddy trató de concentrarse en la lectura del Washington Post, pero no lo consiguió, pues se sentía excesivamente agitado. Lo dominaba una extrañísima sensación. Estaba seguro de que había algo esperándolo en Fort Lansing, pero… ¿qué era? Fue al pequeño bar, se preparó una taza de café instantáneo y la bebió absorto en sus pensamientos.

Marie de Brissac estaba haciendo un dibujo a carboncillo de Hannah.

—Tienes buenos huesos, lo cual siempre es una ayuda —dijo—. ¿Dillon y tú erais amantes?

—¿No te parece que ésa es una pregunta muy indiscreta?

—Soy medio francesa, y los franceses son muy directos.

Sólo por si acaso, Hannah Bernstein tuvo buen cuidado de hablar de Dillon en tiempo pasado.

—No, claro que no. Era el hombre más exasperante que he conocido.

—Pero a ti te gustaba.

—Tenía cosas muy atractivas. Era ingenioso, encantador, inteligentísimo. Pero su gran fallo era que le costaba muy poco matar.

—Supongo que se metió en el IRA siendo muy joven.

Era una afirmación, no una pregunta, y Hannah replicó:

—Yo también pensé que era por eso, pero sólo al principio. No, él era así. Descubrió que aquel tipo de trabajo se le daba extraordinariamente bien, ¿comprendes?

Se abrió la puerta y entró David Braun con una bandeja.

—Café y pastas, señoras. El día es espléndido.

—Déjelo todo sobre la mesa y retírese —dijo Marie—. No hay razón para hacer ver que las cosas son más agradables de lo que en realidad son.

David reaccionó como si ella lo hubiera abofeteado y salió cabizbajo de la habitación.

—Le gustas de veras —comentó Hannah.

—Estos no son momentos para sentimentalismos.

Comenzó a sombrear el boceto y Hannah sirvió un par de tazas de café, dejó una junto a la mano de Marie, se dirigió con la suya a la ventana, que estaba abierta, y miró entre los barrotes.

—Vamos, Dillon —dijo en voz baja—. Dales una lección a estos cabrones.

La autorización presidencial que llevaba Teddy obró en el campo Mitchell los mismos efectos casi milagrosos que antes había obrado en la base Andrews. El oficial de guardia, el comandante Harding, no tardó ni un cuarto de hora en tener dispuesta para Teddy una limusina de las Fuerzas Aéreas.

—Bueno, Hilton, cuida bien del señor Grant —le dijo Harding al conductor.

—Cuente con ello, señor.

Salieron de la base y enfilaron una carretera que discurría entre verdes campos.

—Muy bonito —dijo Teddy.

—Desde luego, hay lugares mucho peores —respondió Hilton—. Mi último destino fue Kuwait. Regresé hace sólo dos meses.

—Ya me pareció que estaba usted muy bronceado —comentó Teddy.

—¿Estuvo usted en el Ejército, señor Grant? —preguntó Hilton tras una ligera vacilación.

—¿Lo dice por mi brazo? —Teddy se echó a reír—. No ponga esa cara. Fui sargento de infantería en Vietnam. Allí se quedó mi brazo.

—La vida es un asco —afirmó Hilton.

—Sí, eso ya se ha dicho antes. Ahora, hábleme de Fort Lansing.

—Durante lo de Vietnam por allí pasaron montones de regimientos, pero cuando la guerra terminó, la base quedó prácticamente abandonada. Durante el conflicto del Golfo se produjo una breve resurrección; actualmente el lugar es fundamentalmente un centro de instrucción para las tropas de infantería.

—Sólo me interesa el museo.

—Entonces, no tendrá problema. Está abierto al público —dijo al tiempo que entraba en una autopista—. Ocho kilómetros más adelante hay un restaurante y, después de eso, cincuenta kilómetros sin nada. ¿Desea que paremos para tomar café o algo?

—Buena idea. Pero sólo estaremos un momento. Tengo prisa en llegar a Fort Lansing.

Teddy se retrepó en su asiento y trató de concentrarse de nuevo en la lectura del Post.

En París, Michael Rocard estacionó el coche lo más cerca de su apartamento que le fue posible, caminó hasta el portal, subió rápidamente la escalera con la bolsa de viaje y abrió la puerta de su apartamento.

A pesar de su edad, tenía muy pocas canas y representaba diez años menos de los que tenía, aunque a este respecto el excelente traje que llevaba constituía una gran ayuda.

Escuchó todos los mensajes del contestador telefónico y se quedó helado cuando oyó el mensaje en hebreo de Judas. Berger muerto. Fue al aparador y se sirvió un coñac. Lo que ni siquiera Judas sabía era que Rocard y Berger habían sido amantes ocasionales. En realidad, Rocard había llegado a sentir auténtico afecto hacia Berger. Abrió uno de los cajones de su escritorio, sacó el móvil especial y marcó un número. Judas respondió casi inmediatamente.

—Soy Rocard.

—Eres un estúpido —dijo Judas—. Largarte a Morlaix como un perro en celo en unos momentos como éstos.

—¿Y qué quieres que te diga?

—El caso es que Berger ha muerto en Londres, atropellado por un autobús londinense. ¿Cómo es esa frase? Todo el mundo tiene derecho a sus quince minutos de fama, ¿no? Bueno, pues Berger sólo consiguió quince segundos. Fue lo que tardaron en anunciar su muerte por la televisión local.

La crueldad del comentario resultó devastadora para Rocard, pero lo que vino a continuación fue peor.

—Necesitarás un nuevo novio para tus excursiones a Londres.

¿Habría algo que aquel cabrón ignorase?

—¿Qué quieres que haga? —murmuró Rocard.

—Nada. Si me haces falta, te llamaré. Tres días, Rocard, sólo faltan tres días.

La comunicación se interrumpió y Rocard se quedó inmóvil, pensando en Paul Berger con lágrimas en los ojos.

A Teddy le impresionó el museo de Fort Lansing. Las instalaciones eran modernas y estaban provistas de aire acondicionado. El suelo era de baldosas, y en las paredes había grandes murales que reproducían estrellas de batalla. Pasó de largo la zona de recepción y avanzó por el corredor principal hasta llegar a una puerta en la que un letrero anunciaba: «Administración». Llamó y al entrar se encontró con una mujer negra muy atractiva sentada tras un escritorio situado junto a la ventana. Ella alzó la vista.

—¿Qué desea?

—Buscaba a la administradora. Mary Kelly.

—Soy yo —respondió con una sonrisa—. ¿Es usted el señor Grant, de la Universidad de Columbia?

—Pues… sí y no. Soy el señor Grant, pero no pertenezco al Departamento de Historia de Columbia —le explicó Teddy, que abrió la billetera, sacó una tarjeta de visita y la dejó frente a ella.

Mary Kelly examinó la tarjeta y su sorpresa fue evidente.

—¿De qué se trata, señor Grant?

—Si quiere verla, traigo una autorización presidencial.

La sacó de un sobre, la desplegó y se la entregó a Mary Kelly. Esta la leyó en voz alta:

—«Mi secretario, el señor Edward Grant, debe realizar un trabajo de enorme importancia para la Casa Blanca. El presidente de Estados Unidos agradecerá profundamente que se le den todas las facilidades posibles».

La mujer alzó la vista.

—Oh, Dios mío…

Teddy le quitó la autorización de entre los dedos, la dobló de nuevo y la volvió a meter en el sobre.

—En realidad, no debería habérselo dicho, pero me he arriesgado a hacerlo porque no hay tiempo que perder. En estos momentos no me es posible explicarle de qué se trata. Tal vez más adelante.

Ella sonrió insegura.

—¿Qué puedo hacer por usted?

—Aquí tienen los historiales de los distintos regimientos aerotransportados que pasaron por esta base durante la guerra del Vietnam, ¿no?

—En efecto.

—Uno de esos regimientos fue el 801. Me gustaría echarle un vistazo a la relación de oficiales que sirvieron en él desde, pongamos, 1967 hasta 1970.

—¿Qué nombre busca?

—No sé el nombre.

—Entonces, ¿qué sabe?

—Que era judío.

—Bueno, eso no nos va a servir de gran cosa. Durante la guerra hubo un montón de judíos en el Ejército. El reclutamiento afectó a todo el mundo, señor Grant.

—Ya sabía que no iba a ser fácil dar con él. ¿Podrá usted ayudarme?

Mary Kelly lanzó un suspiro.

—Claro que sí —dijo—. Sígame, por favor.

La sección de archivos se encontraba en el sótano y estaba desierta. Sólo se oía el tenue rumor del aire acondicionado. Mary Kelly se puso a examinar los registros microfilmados y fue anotando algunos nombres en un bloc que tenía a su derecha. Al fin, se retrepó en su asiento y dijo:

—Bueno ya está. Entre 1967 y 1970, ambos años inclusive, en el 801 hubo veintitrés oficiales de religión judía.

Teddy leyó todos los nombres de la lista, pero ninguno le resultó conocido. Negó con la cabeza.

—Nada. Debí suponerlo.

—¿Y no tiene más información? —preguntó la mujer contrariada.

—Sí, que el hombre que busco sirvió en 1973 en el ejército israelí, durante la guerra del Yom Kippur.

—¿Y por qué no lo dijo antes? Ese detalle aparecerá en el historial de seguimiento. El Pentágono exige que quede constancia de los militares norteamericanos que hayan servido en ejércitos extranjeros.

—¿Puede usted consultar ese historial? —preguntó Teddy.

—Con toda facilidad. Aquí disponemos de un pequeño sistema informático interno. No está conectado a ninguna red y sólo sirve para facilitarnos la labor de archivo. Por aquí.

Ella fue a sentarse frente a un ordenador y estuvo un rato pulsando el teclado.

—Sí, aquí está —anunció al fin—. Sólo uno de los oficiales que sirvieron en el 801 sirvió luego en el ejército israelí.

El capitán Daniel Levy. Nacido en 1945 en Nueva York. Abandonó el Ejército en 1970.

—¡Bingo! —exclamó Teddy casi extático—. Ése tiene que ser.

—Un héroe —dijo ella—. Dos Estrellas de Plata. Padre, Samuel; madre, Rachel. Se cita a ambos como los parientes más próximos, pero de eso hace mucho tiempo. El padre era un abogado neoyorquino con domicilio en Park Avenue. Viviendo en un sitio así, debía de ser bastante rico.

—¿Eso es todo? —preguntó Teddy—. ¿No hay nada más?

—Nada que a usted le sirva —respondió; luego frunció el ceño ligeramente y preguntó—: Se trata de algo de gran importancia, ¿verdad?

—Podría salvarle la vida a una persona.

Tendió la mano y estrechó la de la mujer.

—Le prometo que en cuanto me sea posible volveré y le contaré la historia completa, pero por ahora debo regresar a Washington. Si me acompaña a la salida, se lo agradeceré.

A cierta distancia de la limusina, Teddy llamó al presidente por su móvil y le contó lo que había descubierto.

—Desde luego, la cosa parece prometedora, Teddy, pero… ¿A qué nos conduce?

—Podemos investigar sus antecedentes familiares. Quiero decir que si el padre era abogado y vivía en Park Avenue, debió de ser un personaje importante. Utilizo el tiempo pasado porque o ya ha muerto o es un anciano.

—Acabo de acordarme de alguien —dijo Cazalet—. Archie Hood. Lleva un montón de años siendo el decano de los abogados de Nueva York.

—Pero… ¿aún vive? —preguntó Teddy.

—Sí, claro que sí. Tiene ochenta y un años. Lo vi hace tres meses, mientras tú estabas de vacaciones, en una fiesta benéfica que se celebró en Nueva York. Deja esto de mi cuenta, Teddy, y regresa aquí cuanto antes.

Teddy se dirigió a la limusina, cuya portezuela le abrió Hilton.

—Muy bien, sargento, al campo Mitchell lo más de prisa que pueda. Me urge regresar a Washington.

A eso de las cuatro de la tarde, Rocard se puso la gabardina y bajó la escalera. La portera estaba limpiando el espejo del vestíbulo e interrumpió su trabajo al verlo aparecer.

—Ah, monsieur Rocard, ya regresó.

—Sí, eso parece.

—Dos caballeros vinieron a verlo esta mañana. Dijeron que era por un asunto legal.

—Bueno, si es importante, ya volverán. Me voy a cenar en uno de los bâteaux mouches.

Salió del edificio y caminó hacia su coche. En aquellos momentos Dillon detuvo el Peugeot al otro lado de la calle, junto al bordillo.

Blake sacó la foto que Max Hernu le había enviado por fax a Ferguson.

—Es él, Sean.

Rocard ya había montado en su coche y éste se estaba poniendo en movimiento.

—Veamos adonde va —dijo Dillon, y comenzó a seguirlo.

Rocard estacionó en el Quai de Montebello, frente a la Île de la Cité, no muy lejos del lugar en que estaba amarrada la barcaza de Dillon. En el muelle había fondeadas varias embarcaciones de placer que tenían echados los toldos de las cubiertas de proa y popa como protección contra el mal tiempo. Rocard corrió bajo la lluvia y subió a uno de los barcos por la pasarela de acceso.

—¿Qué son? —preguntó Blake mientras Dillon estacionaba a un lado del adoquinado muelle.

—Bâteaux mouches —explicó Dillon—. Restaurantes flotantes. Puedes navegar río arriba, ver el panorama y comer al mismo tiempo. O, simplemente, puedes paladear una botella de vino.

—Parece que se disponen a soltar amarras —dijo Blake—. Apresurémonos.

Los dos marineros que se disponían a retirar la pasarela les permitieron subir a bordo. Dillon y Blake se dirigieron al salón principal, en el que se encontraba el bar y uno de los comedores.

—Apenas hay gente —dijo Blake.

—Con esta lluvia, es lógico.

En la barra, Rocard estaba pidiendo una copa de vino. Cuando se la sirvieron, la cogió y fue con ella hasta una escalera y se encaminó a la cubierta superior.

—¿Qué hay ahí arriba? —preguntó Blake.

—Otro comedor, pero está casi a la intemperie. Un lugar ideal para cuando hace buen tiempo. Será mejor que nos tomemos una copa y veamos qué trama Rocard.

Se acercaron a la barra y Dillon pidió dos copas de champán.

—¿Van ustedes a cenar, caballeros? —preguntó el camarero.

—No estamos seguros —dijo Dillon en excelente francés—. Ya le avisaré.

Cruzaron el salón y subieron por la escalera. Como Dillon había dicho, arriba había otro comedor cuyos costados estaban abiertos y la lluvia entraba a raudales por ellos. Los marineros habían apilado las sillas en el centro. La lluvia arreciaba y del río se estaba levantando niebla.

Naturalmente, había más barcos, barcazas amarradas unas a otras en filas de tres. Otro barco restaurante pasó en dirección opuesta.

—Esto está muy bien —dijo Blake.

Dillon asintió con la cabeza.

—París es una ciudad magnífica, espléndida.

—Bueno, ¿y dónde está nuestro hombre?

—Miremos en la cubierta de popa.

Se llegaba a ella cruzando una puerta de cristales y en el exterior había tres o cuatro mesas bajo un toldo. Rocard estaba sentado a una de ellas, con la copa de vino ante sí.

—Hagámoslo de una vez —dijo Blake.

Dillon asintió con la cabeza, abrió la puerta y caminó hasta la mesa del francés.

—Una noche muy mojada, monsieur Rocard —dijo.

Rocard alzó la vista.

—Creo que no lo conozco, monsieur…

—Dillon. Sean Dillon, el que, supuestamente, está muerto en Washington. Pero eso fue anteayer, y ya sabe lo que sucede al tercer día.

—¡Dios mío! —exclamó Rocard.

—Mi compañero, por cierto, es un caballero llamado Blake Johnson, y se encuentra aquí por encargo del presidente de Estados Unidos, el cual se siente razonablemente inquieto y está ansioso de recibir noticias de su hija.

—No sé de qué me habla —repuso Rocard tratando de ponerse en pie.

Dillon lo hizo sentarse de nuevo de un empujón y sacó la Walther.

—Como ve, mi pistola lleva silenciador, así que, si quiero, puedo matarlo sin que nadie se entere y luego echarlo por la borda.

—¿Qué quieren? —preguntó Rocard que parecía descompuesto.

—Pues charlar de todo un poco: de Judas Macabeo, del pobre Paul Berger y, sobre todo, de Marie de Brissac. Ahora, díganos dónde está la muchacha.

—Les juro por Dios que no lo sé.

Capítulo 13

El barco surcaba el río entre la niebla.

—Me resulta difícil creerlo —dijo Blake.

—Pues es cierto.

—Escuche, basta ya de juegos —dijo Dillon—. Sabemos lo de Judas y sus macabeos. Espero que no niegue que usted es uno de ellos.

—Lo soy, pero nunca he visto a Judas personalmente.

—Entonces, ¿cómo fue reclutado?

Rocard permaneció pensativo por un largo momento, y al fin se encogió de hombros.

—Muy bien, se lo diré. De todas maneras, ya estoy más que harto de este asunto. Ha ido demasiado lejos. Ocurrió en una reunión de supervivientes del campo de concentración de Auschwitz. Cuando yo era niño, mi familia y yo estuvimos en Auschwitz. Los canallas de Vichy nos entregaron a los nazis. Fue allí donde conocí a mi esposa.

—¿Y qué? —preguntó Blake.

—Todos nos levantamos y dimos testimonio de lo que nos había sucedido. Yo tenía padre, madre y una hermana. Nos enviaron a Auschwitz Dos, el centro de exterminio de Birkenau. Allí murieron un millón de judíos. ¿Lo conciben ustedes, caballeros? Un millón… Yo fui el único de la familia que sobrevivió, debido a que un guardia homosexual de las SS se encaprichó de mí y me trasladó a Auschwitz Tres, para trabajar en la fábrica I. G. Farben.

—He oído hablar de ese sitio —comentó Blake Johnson.

—Como favor, el mismo hombre trasladó también a la que luego sería mi esposa y a su madre —explicó; su rostro era una máscara de dolor—. Sobrevivimos, regresamos a Francia y tratamos de reanudar nuestras vidas. Yo me hice abogado, la madre de ella murió, y ella y yo nos casamos. —Se encogió de hombros y añadió—: Mi esposa nunca se recuperó, siempre estuvo mal de salud. Murió hace años.

—¿Y cuándo apareció Judas en escena?

—En la reunión de Auschwitz, un hombre me abordó y me ofreció la oportunidad de contribuir a asegurar el futuro de Israel. No fui capaz de decir que no. Me pareció… —relató separando las manos en un gesto muy francés— algo que merecía la pena hacerse.

—Pero también trabajó usted para la familia De Brissac —dijo Dillon.

—Fui su abogado durante años.

—¿Y traicionó la confianza de sus clientes revelándole a Judas que el auténtico padre de Marie era el presidente norteamericano? —quiso saber Blake.

—Yo no esperaba que las cosas salieran como han salido. Antes de morir, el general De Brissac firmó un escrito declarando que, según las estipulaciones del Código Napoleónico, él era el padre legítimo de Marie. Lo hizo para cerciorarse de que ella heredaba el título. Cuando le pedí una explicación, él no quiso dármela.

—Entonces, ¿cómo lo averiguó?

—Por accidente. Un día, cuando la condesa ya estaba enferma de cáncer, Marie y ella se encontraban en el patio, tomando el sol. Yo llegué con unos papeles para que la condesa los firmase. No repararon en mi presencia. Estaban hablando de la situación. Oí que la condesa decía: «Pero ¿qué pensará tu padre?». Naturalmente, que yo supiera, su padre había muerto.

—¿Y siguió usted escuchando? —preguntó Blake.

—Sí, y me enteré de lo que deseaba saber. Del nombre del auténtico padre de Marie.

—Y se lo contó a Judas.

—Sí —dijo a regañadientes Rocard—. Escuchen, yo trato con mucha gente importante, políticos, generales destacados… Uno de mis deberes consiste en mantener a Judas informado de todo lo que le pueda interesar.

—¿Y le contó el secreto de Marie de Brissac? —preguntó Blake.

—Ignoraba lo que él iba a hacer con esa información. Lo juro.

—Pobre mentecato —dijo Dillon—. Se metió usted en ese asunto hasta las cejas, y le pareció el colmo del romanticismo. Berger era exactamente igual.

Rocard se estremeció.

—¿Conocía usted a Paul? —preguntó abriendo mucho los ojos—. ¿Usted lo mató?

—No sea estúpido y cálmese —dijo Blake—. Voy a traerle un coñac.

El norteamericano desapareció en dirección al bar.

—¿Qué le ocurrió a Paul? Dígamelo —preguntó Rocard.

—Logramos localizarlo y lo interrogamos. Él nos dijo que usted lo reclutó. Yo me proponía mantenerlo encerrado en un piso franco hasta que este asunto terminase, pero a él le entró el pánico y pensó que nos proponíamos matarlo. Cruzó la calle corriendo y un autobús lo arrolló. Ésa es la verdad.

—Pobre Paul… —comentó Rocard con los ojos húmedos—. Él y yo éramos… Amigos.

Blake regresó con un coñac doble.

—Tome, le vendrá bien.

—Gracias.

—Muy bien —dijo Dillon—. Ahora cuéntenos cómo sucedió lo de Marie. Hable. Ya no tiene nada que perder.

—Judas me telefoneó para ordenarme que comprase una pequeña casa en la costa nororiental de Corfú. Luego yo debía convencer a Marie de que pasara allí las vacaciones.

—¿Por qué Corfú?

—No tengo ni idea. Me resultó fácil convencerla de que fuera allí, porque, desde la muerte de su madre, ella se ha dedicado principalmente a viajar y a pintar.

—¿No sospechó usted que su jefe pudiera tener motivos aviesos? —preguntó Blake.

—Estoy acostumbrado a cumplir sus órdenes, así funciona la cosa. No me detuve a pensar hasta que el daño ya estuvo hecho —explicó moviendo la cabeza—. Simplemente, no sospeché nada. Jamás se me ocurrió que fuera a suceder lo que luego sucedió. Quiero mucho a Marie. La conozco desde niña.

—Sin embargo, usted obedece ciegamente a Judas —dijo Blake.

—No se olvide de Auschwitz, señor Johnson. Soy un buen judío. Amo a mi pueblo, e Israel es nuestra esperanza. Deseaba colaborar, ¿no lo comprende?

Dillon le puso una mano en el hombro.

—Lo comprendo. Lo comprendo perfectamente.

—¿Sabe lo que Judas se propone hacer con Marie? —preguntó Blake.

En seguida saltó a la vista que Rocard lo ignoraba.

—Supongo que quiere utilizarla como moneda de trueque.

—La realidad es que está dispuesto a ejecutarla el martes a no ser que su padre firme una orden ejecutiva autorizando un ataque militar norteamericano contra Irak, Irán y Siria.

Rocard se quedó auténticamente horrorizado, y pareció envejecer varios años en un segundo.

—¿Qué he hecho? ¿Qué te he hecho, Marie? —exclamó, y se puso en pie, se acercó a la barandilla y alzó la vista hacia la lluvia—. Les juro por Dios que no era mi intención que nada de esto sucediera.

Dillon se volvió hacia Blake Johnson.

—Creo que este pobre diablo dice la verdad.

Cuando se volvió de nuevo hacia Rocard, éste había desaparecido como por ensalmo. Dillon y Blake corrieron a la barandilla. La superficie del río estaba cubierta por la niebla, pero ésta se despejó por un momento y los dos hombres pudieron ver cómo un brazo asomaba sobre el agua y luego desaparecía. La niebla volvió a cerrarse. Dillon, aún apoyado en la barandilla, se irguió.

—La angustia que puede soportar un hombre tiene sus límites —dijo.

Blake lo miró preocupado.

—Pero hemos fracasado, Sean, no hemos conseguido avanzar ni un paso. ¿Qué vamos a hacer?

—Bueno, no sé tú, pero yo voy a bajar al bar a tomarme un whisky irlandés doble. Después de eso regresaremos a Londres y le daremos a Ferguson la mala noticia.

Al presidente no le resultó fácil localizar a Archie Hood. El abogado no estaba en su apartamento, pero una llamada a un bufete legal del que Hood seguía siendo consultor le permitió conseguir el teléfono de la casa de las islas Caimán en la que el viejo abogado estaba pasando las vacaciones.

Al fin, Cazalet logró establecer comunicación con él.

—Archie, viejo bribón. Soy Jake Cazalet. ¿Qué hace usted en las Caimán?

—Señor presidente, estoy en la terraza de una maravillosa villa situada sobre una paradisíaca playa tropical, con una copa de champán en la mano y rodeado de mujeres hermosas, tres de las cuales son nietas mías.

—Archie, necesito su ayuda. Se trata de un asunto muy confidencial y de inmensa importancia. En estos momentos no puedo darle explicaciones, pero espero que más adelante podré contárselo todo.

La voz del viejo cambió.

—¿En qué puedo servirlo, señor presidente?

—Levy, Samuel Levy. ¿Le suena ese nombre?

—Lo conocía bien. Era un multimillonario que pertenecía a una estirpe de navieros; pero cuando heredó vendió la empresa familiar y decidió dedicarse al Derecho. Fue un brillantísimo abogado. Trabajaba por gusto, pues el dinero no le hacía la menor falta. Murió hace cosa de cinco años.

—¿Y su hijo, Daniel Levy?

—Un tipo raro. Fue todo un héroe de guerra en Vietnam, y después decidió consagrar su vida a Israel. Se unió al ejército israelí y peleó en la guerra del Yom Kippur. Hace años, a su familia la golpeó una gran tragedia.

—¿Qué tragedia?

—La madre y una hermana casada de Dan Levy fueron a verlo durante unas vacaciones. Ambas resultaron muertas en un atentado con bomba de una estación de autobuses de Jerusalén. El viejo nunca se recuperó del golpe. En realidad, fue lo que lo mató.

Jake Cazalet se esforzaba en no perder la calma.

—¿Y qué le sucedió a Daniel Levy?

—Heredó casi cien millones de dólares, una casa en Londres, en Eaton Square, y un castillo en Corfú. Lo último que supe de él fue que era coronel de un regimiento aerotransportado israelí, pero dimitió. Hubo un escándalo porque hizo ejecutar a unos prisioneros árabes.

—¿Y dice que tiene un castillo en Corfú?

—En efecto. Yo lo visité una vez, cuando el viejo Levy aún vivía. Mi esposa y yo estábamos haciendo un crucero por las islas griegas, y una de las escalas era Corfú. Un extraño lugar situado en la costa noroccidental llamado castillo Koening. Por lo visto, en tiempos fue propiedad de un barón alemán. A los alemanes siempre les ha gustado Corfú. Si no recuerdo mal, el duque de Edimburgo nació allí. —Se produjo una pausa—. ¿Le sirve de algo todo esto?

—¿Que si me sirve? Archie, me ha hecho usted el favor más grande de su vida. Algún día le explicaré por qué, pero de momento, guarde el secreto.

—Le doy mi palabra de que no le diré nada a nadie, señor presidente.

Al entrar Teddy en el despacho Oval, el presidente se encontraba junto a la ventana. Cuando se volvió hacia el recién llegado, parecía lleno de energía.

—No digas ni una palabra, Teddy. Limítate a escuchar.

Cazalet le explicó lo que había descubierto.

—Todo encaja —dijo Teddy—. Judas le dijo a Dillon que unos familiares suyos habían muerto asesinados. Sí, todo encaja.

—Según todos los indicios, Marie y la inspectora jefe Bernstein están en el castillo Koening. Lo que le dijeron cuando la secuestraron de que iba a hacer un viaje en avión sólo fue para despistar.

—Bueno, ¿qué hacemos? ¿Mandamos a los servicios especiales de la Marina, pedimos a los británicos que envíen al Servicio Aéreo Especial?

—Imposible, Teddy. En cuanto surja el menor problema, Judas las matará a las dos. Hablemos con Ferguson —respondió Cazalet, y alargó la mano hacia el teléfono codificado.

Cuando recibió la llamada de Cazalet, Ferguson acababa de hablar con Dillon, que estaba regresando a Londres en el Gulfstream. El brigadier escuchó con gran atención al presidente.

—Teddy tiene razón, señor presidente, todo encaja. Lamentablemente, Rocard, el abogado de los De Brissac, ha tenido, como Berger, una muerte prematura; pero antes de morir mencionó Corfú.

—Bueno, ¿qué hacemos?

—Tengo colaboradores en Corfú. Llevamos algunos años utilizando la isla como base de nuestras actividades clandestinas en Albania, país en el que, como usted sabe, siguen mandando los comunistas. El personal que utilizo es el idóneo para una operación de este tipo. Dillon y Blake Johnson están a punto de llegar al aeródromo Farley en el Gulfstream. Iré a recibirlos, les comunicaré las novedades y saldremos hacia Corfú lo antes posible. Confíe en mí, señor presidente.

Jake Cazalet colgó el teléfono.

—¿Qué? —preguntó Teddy.

El presidente le puso al corriente de lo que ocurría. Mientras tanto, Ferguson llamó a un número de Corfú. Le respondió en griego una voz femenina.

—¿Sí, quién llama?

—El brigadier Ferguson —repuso él en inglés—. ¿Eres tú, Anna?

—Sí, brigadier. Me alegra oírlo.

—Necesito a Constantine, el sinvergüenza de tu marido.

—Esta noche no podrá ser, brigadier. Está trabajando.

—Entiendo. ¿Cuándo regresará?

—Quizá dentro de cuatro horas.

—Dile que volveré a llamarlo, y procura que esté ahí, Anna. Hay una generosa recompensa.

Colgó el teléfono, fue al aparador, se sirvió un whisky y fue con él hasta la ventana.

—Prepárate, cabrón, vamos a por ti —dijo.

Constantine Aleko se encontraba al timón de su barco pesquero, el Cretan Lover, navegando entre las costas de Corfú y Albania, con el rostro iluminado por la luz de la bitácora. Estaba lloviznando y soplaba una ligera brisa.

Aleko tenía cincuenta años. Antaño había sido capitán de corbeta de la marina griega, pero una carrera que había sido razonablemente distinguida quedó cortada en seco cuando Aleko golpeó a un capitán en una pelea por una mujer en un bar del puerto de El Pireo.

Después regresó al pequeño puerto de Vitari, en su natal Corfú, y entregó el dinero de su indemnización como pago inicial del Cretan Lover, un supuesto barco pesquero cuyos motores le permitían alcanzar los veinticinco nudos.

Con ayuda de su querida esposa, Anna, se dedicó al lucrativo negocio del contrabando, utilizando para ello los amplios conocimientos de la costa albanesa adquiridos durante su servicio en la marina griega. El tráfico de cigarrillos era particularmente lucrativo. Los albaneses estaban dispuestos a pagar cualquier precio por las marcas inglesas y norteamericanas.

Pero los albaneses eran gente taimada y había que andarse con ojo; por ese motivo llevaba siempre con él a sus dos sobrinos, Dimitri y Yanni, así como a un primo de su esposa, el viejo Stavros. Fue Stavros el que en ese momento le llevó café, mientras la lluvia resbalaba por los cristales de la caseta del timón.

—Este asunto me da mala espina. No me fío ni un pelo de ese cabrón albanés, Bolo. La última vez trató de jodernos con aquel alijo de whisky escocés.

—No te preocupes. Sé tratar a la gentuza como Bolo —respondió Constantine, y se bebió el café—. Excelente. Toma, coge el timón. Quiero hablar con los muchachos.

Stavros se puso al timón y Aleko cruzó la cubierta, pasando junto a las colgantes redes y los cestos llenos de peces, y bajó la escalerilla. En el camarote principal, Dimitri y Yanni se estaban poniendo los trajes de buceo. Sobre la mesa había dos metralletas Uzi.

—¿Crees que esos gorilas albaneses tratarán de jugarnos una mala pasada, tío? —preguntó Yanni.

—Pues claro que sí, majadero —dijo Dimitri—. De lo contrario, ¿para qué íbamos a molestarnos en tomar precauciones?

—Bolo tiene que pagarme cinco mil dólares por este alijo de cigarrillos Marlboro —dijo Aleko—. Tengo sobrados motivos para sospechar que tratará de conseguirlos gratis. Así que ya sabéis qué hacer. No necesitáis depósitos de aire. Simplemente, en el debido momento, saltad por la borda y nadad hasta el otro lado de su barco. Y no os olvidéis de la artillería.

Cogió una de las Uzi y Dimitri preguntó:

—¿Hasta dónde podemos llegar?

—Si ellos tratan de disparar contra vosotros, vosotros disparad contra ellos.

Aleko dejó a sus sobrinos y regresó a cubierta. Cuando entró en la caseta del timón encendió dos cigarrillos y le pasó uno a Stavros.

—La noche es perfecta para tu plan.

—Más vale que lo sea —dijo Stavros—, porque, o mucho me equivoco, o ahí están.

El otro barco era muy parecido al Cretan Lover, y de su mástil también colgaban redes que llegaban hasta la cubierta. Había un par de hombres trabajando en la cubierta de popa, repartiendo pescados en distintos cestos bajo la amarillenta luz de una lámpara que colgaba de la caseta del timón. Al timón había un hombre al que Aleko nunca había visto, y Bolo se encontraba junto a él, cubierto con una gorra de visera y fumando un cigarrillo. Tenía cuarenta y cinco años y bajo el impermeable resaltaban sus anchísimos hombros. En cuanto a su rostro, tenía la simpatía y el encanto que sólo los auténticos bribones poseen. El hombre salió a la cubierta.

—Buenas noches, querido amigo Constantine. ¿Qué me traes esta vez?

—Lo que pediste: un alijo de cigarrillos Marlboro, por el cual tendrás que pagarme con tu habitual desgana cinco mil dólares norteamericanos.

—Qué cosas tienes, Constantine. Sabes que somos amigos —dijo Bolo sacando de un bolsillo un rollo de billetes sujeto con una goma elástica—. Toma, cuéntalos. Está todo. —Tiró a Aleko el dinero y preguntó—. ¿Y mis cigarrillos?

—Ahí, debajo de las redes. Enséñaselos, Stavros.

Mientras Aleko contaba rápidamente el dinero, Stavros apartó las redes y dejó al descubierto varios embalajes de cartón. Los dos marineros de Bolo ayudaron a Stavros a transportarlos. Cuando terminaron, volvieron a su barco pasando por encima de las barandillas.

Aleko alzó la vista.

—Vaya, está todo. Es asombroso.

—Sí que lo es. Ahora, devuélveme el dinero.

Bolo alargó la mano al interior de la caseta del timón y la sacó armada con una pistola automática de tiempos de la segunda guerra mundial. Se trataba de una Schmeisser, el arma que había sido la favorita de los partisanos italianos. Los otros dos marineros sacaron revólveres.

—Debí suponerlo —dijo Aleko—. Genio y figura hasta la sepultura.

—Pues sí, ¿qué le vamos a hacer? Ahora, devuélveme el dinero si no quieres que os mate a todos y hunda vuestro barco.

—No creo que lo hagas.

Dimitri y Yanni, dos negras sombras con sus trajes de goma, estaban pasando por debajo de la barandilla del barco albanés. Luego se incorporaron blandiendo las Uzi.

—Buenas noches, capitán Bolo —dijo Yanni.

Los albaneses se volvieron alarmados y Yanni disparó una corta ráfaga que alcanzó a Bolo en el brazo derecho y le hizo soltar la Schmeisser. Dimitri, tras apuntar cuidadosamente, disparó un solo tiro que alcanzó a uno de los marineros en la parte posterior del muslo. El hombre se derrumbó y el otro marinero soltó el arma y alzó las manos.

—Eso ha estado muy bien —dijo Aleko—. Volved a bordo y larguémonos, muchachos.

Mientras los dos barcos se separaban, Bolo permaneció inmóvil, con una mueca de dolor en el rostro y agarrándose el brazo sangrante con la mano izquierda.

—Maldito seas, Constantine.

—No eres más que un aficionado —repuso Aleko, y le dirigió un ademán de despedida—. Sospecho que pasará algún tiempo antes de que volvamos a vernos.

Dimitri y Yanni bajaron a cambiarse y Stavros preparó café mientras Aleko se ocupaba del timón. Cuando regresó a la caseta, el viejo dejó la taza de café en la mesa de los mapas y dijo:

—Hay algo que no entiendo. ¿Por qué no recuperamos los cigarrillos?

—Porque un trato es un trato —respondió Aleko sonriendo—. Pero acabo de llamar a la cañonera que esta noche está de patrulla por el canal. La manda el teniente Kitros, que fue subalterno mío en la Marina. Le he dado la posición del barco de Bolo, pero sin pruebas tangibles no podría hacer gran cosa contra ellos.

—Las pruebas tangibles serán los cigarrillos, ¿no?

—Exacto.

—Eres un cabrón muy listo.

—Sí, ya lo sé. Ahora, volvamos a casa.

Vitari era un pequeño puerto pesquero en la costa nororiental de Corfú, y la casa de Aleko era una taberna situada en la falda de una colina desde la que se dominaba la bahía. La encargada del local era Anna, una atractiva mujer sumamente bronceada que se cubría la cabeza con un pañuelo y vestía el tradicional atuendo negro de las campesinas griegas. Adoraba a su esposo, y sólo lamentaba no haber sido capaz de darle hijos.

Ante la barra había una docena de pescadores a los que atendía una muchacha del pueblo. Cuando los tripulantes del Cretan Lover aparecieron, fueron saludados por toda la concurrencia.

—Vosotros tomaos unas copas —dijo Aleko—. Yo estaré en la cocina con Anna.

La mujer estaba ante el fogón, removiendo el potaje de cordero que había en el interior de una olla ennegrecida, y al oír llegar a su marido se volvió hacia él sonriente.

—¿Se os dio bien la noche?

Aleko la besó en la frente, se sirvió un vaso de vino tinto de una jarra que había sobre la mesa y se sentó.

—Bolo trató de hacernos una mala jugada.

El rostro de Anna se ensombreció.

—¿Qué ha pasado?

Su marido le relató lo sucedido.

—El muy cerdo. Espero que Kitros lo encuentre. Le echarán cinco años —dijo Anna.

—No te preocupes, Kitros lo encontrará. Recuerda que yo le enseñé todo lo que sabe.

—Te llamaron por teléfono desde Inglaterra. El brigadier Ferguson.

Aleko alzó vivamente la cabeza.

—¿Qué quería?

—Sólo mencionó que habría para ti una generosa recompensa. Quedó en volver a llamar.

—Suena interesante. Además, Ferguson siempre ha pagado bien.

—Faltaría menos. Esos viajes que haces para él a la costa de Albania son muy peligrosos, Constantine. Como los comunistas te echen el guante…

—Te preocupas demasiado, mujer —la interrumpió Aleko. Se puso en pie y enlazó por la cintura a su esposa—. A lo mejor por eso te quiero tanto.

En aquel momento entraron Stavros y los muchachos con sus bebidas.

—¿Aún como tórtolos a vuestra edad? —comentó Stavros.

—Bah, cierra la boca y siéntate —dijo Anna.

Los tres hombres se acomodaron en torno a la mesa y la mujer les puso un plato delante a cada uno.

—Anna acaba de decirme que nuestro viejo amigo, el brigadier Ferguson, ha telefoneado desde Londres —anunció Aleko.

Todos manifestaron inmediatamente un enorme interés.

—¿Para qué? —preguntó Yanni—. ¿Tendremos que volver a Albania?

—No sé. Lo único que dijo fue que la recompensa sería sustanciosa y que volvería a llamar.

—Suena prometedor —dijo Dimitri.

Anna puso la olla en el centro de la mesa y comenzó a servirles.

—Callaos todos y a comer.

Unos diez minutos más tarde sonó el teléfono de la pequeña oficina. Aleko se levantó y fue a contestar.

—¿En qué puedo servirlo, brigadier? —preguntó en impecable inglés—. ¿Quiere algo de Albania?

—Esta vez, no. Cuéntame lo que sepas de un lugar llamado castillo Koening.

—Se encuentra en la costa, a unos veinticinco kilómetros de aquí. Desde hace muchos años, sus propietarios han sido una familia norteamericana apellidada Levy.

—¿Sabes si en estos momentos hay alguien allí?

—Los dueños contrataron a un matrimonio local como guardeses. El lugar fue heredado por un hijo llamado Daniel. Una especie de héroe de guerra. Estuvo en Vietnam, creo. Y también luchó con el ejército israelí. Por lo que me han contado, el tipo no deja de ir y venir. Es bastante popular entre la gente de la isla. ¿De qué va la cosa, brigadier?

—Tengo motivos para sospechar que en el castillo se encuentran secuestradas dos mujeres. Una de ellas es la inspectora jefe Bernstein. La identidad de la otra es materia reservada.

—¿Se trata de un asunto político?

—No, es más bien una cuestión relacionada con el terrorismo. En cuanto me sea posible, volaré hasta allí en un reactor privado. Me acompañarán dos de mis mejores hombres. Nos proponemos rescatar a esas dos mujeres, Constantine, y necesito tu ayuda. En este asunto hay muy buen dinero para ti.

—De momento, olvidemos eso. ¿Para qué están los amigos? ¿Cuándo llegarán ustedes?

—Mañana por la mañana. En el aeropuerto nos estará esperando un Range Rover. Cruzaremos en él la isla y nos dirigiremos a tu taberna. Espero que el Cretan Lover esté en buenas condiciones.

—Está de maravilla. ¿Piensa llegar al castillo por mar?

—Es probable.

—Se me ocurre una idea. Deme un número de contacto.

—Haré algo mejor. Te daré el número de mi móvil vía satélite, y así podrás localizarme aunque esté en el avión. ¿Qué piensas hacer?

—Iré a dar una vuelta por allí. Si voy en la moto, tardaré media hora en llegar. Mi primo Goulos tiene una pequeña granja cerca del castillo. Veré qué logro averiguar.

Aleko regresó a la cocina, cogió el impermeable de detrás de la puerta y se lo puso.

—Pero no has terminado de cenar —dijo Anna.

—Luego. Se trata de algo importante.

Abrió un cajón, sacó una Browning y, tras inspeccionarla, la metió en uno de sus bolsillos.

—¿De qué se trata? —preguntó Stavros.

—Luego os lo cuento —respondió Aleko—. Me llevo tu Suzuki, Yanni. Dame las llaves.

Yanni se las entregó.

—¿Adonde vas?

—A ver a mi primo Goulos. En el castillo Koening está pasando algo raro, e intentaré averiguar qué es.

El mensaje que recibieron Dillon y Blake cuando llegaron al aeródromo Farley era muy escueto y tajante. Debían aguardar noticias de Ferguson. Los dos hombres fueron con los pilotos, Tom Vernon y Sam Gaunt, al comedor de oficiales de la RAF. A mitad del almuerzo sonó el móvil de Dillon. Éste se levantó, salió del comedor por la puerta principal y contestó a la llamada desde la pista de aterrizaje.

—Ya sé que llevas mucho tiempo trabajando sin parar —dijo Ferguson—, pero han sucedido un montón de cosas. Conozco el paradero de las dos mujeres. Están en Corfú. Y también conozco la identidad de Judas.

—¿Cómo ha conseguido averiguarlo?

Ferguson le puso al corriente de los últimos acontecimientos y, una vez el brigadier hubo terminado de explicarse, Dillon preguntó:

—Y ahora ¿qué?

—No tardaré en reunirme contigo en Farley. Pídele al capitán Vernon que prepare un plan de vuelo. Estoy pendiente de recibir noticias de Aleko.

—O sea que atacaremos por mar.

—Parece lo más lógico.

—Entonces, necesitaremos equiparnos adecuadamente.

—Aleko dispone de un amplio equipo, pero yo pasaré por el arsenal y recogeré unas cuantas cosas.

—Estupendo. Bueno, hasta que nos veamos.

Dillon regresó al comedor y se sentó a la mesa.

—Era el brigadier Ferguson —le dijo al capitán Vernon—. Quiere que prepare usted un plan de vuelo para ir hasta Corfú.

Blake alzó la vista y frunció el entrecejo.

—Puede que eso lleve varias horas —comentó Vernon, y apartó su plato y se puso en pie.

—Voy contigo —dijo el teniente Gaunt, y salió tras el capitán.

—¿Qué demonios pasa? —preguntó Blake.

—Hemos localizado a las dos mujeres. Gracias a Teddy y al dibujo del cuervo. No era un distintivo israelí, Blake, sino norteamericano. Judas es compatriota tuyo.

—Cuéntamelo todo de una vez —pidió Blake.

Cuando el maestro armero del Ministerio de Defensa entró en el despacho de Ferguson, lo encontró junto a la ventana mirando hacia la Horse Guards Avenue.

—Buenos días, señor Harley.

—Brigadier… —dijo Harley, que casi se cuadró, pues el hombre, un sargento mayor retirado, había servido a las ordenes de Ferguson en la guerra de Corea—. ¿En qué puedo servirlo, brigadier?

—Una operación clandestina, sargento mayor. Ultrasecreta. Sobre el escritorio tiene la autorización.

—Bien, señor.

Harley recogió el papel, lo dobló y se lo metió en un bolsillo. Luego sacó papel y pluma.

—¿Qué va usted a necesitar?

—Tres chalecos antibalas del último modelo y de color negro. Monos de faena también negros. Granadas aturdidoras, gafas de visión nocturna y un par de buenos prismáticos, también de visión nocturna.

—¿Y en cuanto a armamento, señor?

—Pistolas, con silenciador, naturalmente, y metralletas de algún tipo, también con silenciador. ¿Qué sugiere usted?

—Pistolas Browning, señor, que siguen siendo las preferidas del Servicio Aéreo Especial, y en cuanto a las metralletas, las Uzi siguen siendo las mejores. El último modelo que han sacado los israelíes es una versión silenciada soberbia. ¿Alguna otra cosa?

—El Semtex siempre resulta útil. Probablemente, necesitaremos volar alguna puerta.

—Le prepararé una caja, señor. Pequeñas cargas para utilizarlas con temporizadores de lapicero, y tres o cuatro bloques de cien gramos para cosas de mayor envergadura, más unos cuantos temporizadores variados.

—Excelente. Lo necesito todo lo antes que sea posible, sargento mayor, y quiero que me lo lleven al aeródromo Farley.

—Me ocuparé personalmente de ello, señor —repuso Harley doblando el papel—. Parece el tipo de encargo que el señor Dillon me hubiera hecho… —Vaciló un momento y añadió—: Me ha llegado cierto rumor, brigadier. Espero que no sea cierto.

—Aeródromo Farley, sargento mayor. Cuanto antes.

—Desde luego, señor.

Aleko hizo la mayor parte del recorrido en moto por la carretera principal y luego, cuando ya estaba cerca de su destino, se desvió por un angosto sendero y siguió avanzando cautelosamente por el terreno desigual a la luz del faro de la Suzuki. Cuando llegó al patio de la granja ya eran las doce de la noche, pero en la cocina seguía habiendo luz y un perro ladró. Aleko apagó el motor y dejó la Suzuki apoyada en su soporte. La puerta de la casa se abrió y salió Goulos, un hombre entrado ya en años y con el cabello gris, blandiendo una escopeta.

—¿Quien anda ahí?

—Soy Constantine, tu primo. Aparta el arma.

Un perro había salido de la casa, aún ladrando, pero ahora comenzó a lanzar alegres chillidos y a lamerle la mano a Aleko.

—¿Qué horas son estas de hacer visitas? —preguntó Goulos.

—Entremos en la casa y te explico.

—Bueno, entra. Mi mujer no está, así que tendré que hacerte yo los honores.

Aleko cogió un paquete del portabultos de la Suzuki y siguió a su primo. La cocina tenía el suelo de losas, una chimenea abierta y muebles de pino. Dejó el paquete sobre la mesa.

—Te traigo un regalo: diez cartones de Marlboro.

A Goulos le impresionó mucho el obsequio.

—Esos cigarrillos cuestan tanto como el oro. Son casi demasiado buenos para fumárselos, pero no te preocupes, que lo haré.

—Anda, de momento fúmate uno de los míos y bebamos un trago —dijo Constantine.

Goulos fue hasta el aljibe, lo abrió y sacó una botella.

—Éste es un vino alemán llamado hock. Frío está estupendo, y el aljibe es mejor que una nevera.

Cogió un sacacorchos, abrió la botella, sirvió dos vasos y aceptó uno de los cigarrillos de Aleko.

—Estupendo —comentó al exhalar el humo—. Aunque el tabaco haga que uno se muera un poco antes, ¿qué más da? Me han dicho que te va muy bien con el contrabando.

—No me quejo.

—¿Cómo te vas a quejar si estás ganando una fortuna? Bueno, ¿qué quieres de tu pobre y viejo primo?

Aleko sirvió más hock.

—Eres de la familia, Goulos, y te aprecio de veras, pero como me falles en este asunto, yo mismo te mataré.

—¿Tan importante es la cosa? Bueno, ¿para qué están los parientes? Cuenta.

—Se trata de algo relacionado con el castillo Koening —dijo Aleko.

Goulos dejó de sonreír.

—¿Hay algún problema con ese sitio?

—Puede que lo haya. Un problema grave. Cuéntame todo lo que sepas.

—Bueno, desde hace años el castillo es propiedad de una familia norteamericana. El actual heredero es, o era, un coronel del ejército israelí llamado Levy. Los de la isla siempre han apreciado a la familia. De muchacho, Levy pasaba aquí las vacaciones, e incluso aprendió algo de griego pero hoy en día… —Se encogió de hombros—. Ya no es lo mismo.

—¿Por qué lo dices?

—Bueno, Levy tenía dos guardeses, el viejo Zarchas y su esposa, porque él sólo iba por el castillo de cuando en cuando; pero hace un par de meses los despidió a los dos sin darles explicaciones.

—¿Y luego?

—Aparecieron cinco jóvenes, todos ellos israelíes. Están aquí desde entonces. Uno de ellos, llamado Braun, se encarga de hacer las compras en la tienda del pueblo. No sabe griego y habla en inglés —explicó mientras servía a Aleko otro vaso de vino—. Sé de buena tinta que ahora los cinco están en el castillo, y el coronel Levy también. ¿De qué va la cosa, Constantine?

—La cosa va de que son muy mala gente —respondió Aleko—. Creo que tienen prisioneras a dos mujeres.

Una resplandeciente sonrisa se extendió sobre los labios de Goulos.

—Vaya, qué coincidencia. Hace unos días, el pequeño Stefanos, el chico que cuida de mis cabras, estaba en la ladera de la colina más próxima al castillo. Se encontraba en el olivar, buscando a un animal descarriado, y desde allí veía el patio. Apareció un coche por la arcada principal, se detuvo y dos de los israelíes ayudaron a una mujer a bajar del coche y la condujeron al interior del edificio.

—¡Dios mío, eso es fantástico! —exclamó Aleko.

—Aguarda, porque hay más. Ayer el chico estaba en el mismo sitio y vio que sucedía lo mismo, sólo que esta vez la mujer parecía estar inconsciente y tuvieron que meterla entre dos hombres en el castillo.

Aleko dio una palmada sobre la mesa.

—Como te dije, querido primo, esos tipos son mala gente.

—¿Y qué vas a hacer con ellos?

Aleko respondió con una sonrisa.

—Arreglarles las cuentas —se puso en pie y se estrecharon las manos—. Que te aprovechen los cigarrillos.

Abrió la puerta y regresó a la Suzuki.

Cuando volvió a la taberna, sus sobrinos y Stavros estaban sentados frente a la barra. Eran los únicos parroquianos. Anna se encontraba al otro lado del mostrador.

—¿Qué ha pasado? —quiso saber la mujer.

—Primero déjame que telefonee al brigadier, y luego te lo contaré todo.

Desapareció en la oficina y regresó al cabo de cinco minutos.

—Bueno —dijo—, ¿qué quieres saber?

Ferguson recibió la llamada de Corfú mientras iba en el Daimler hacia el aeródromo Farley. Jamás se había sentido tan eufórico. Telefoneó al presidente por su móvil. Cazalet se encontraba en su salita privada de la Casa Blanca, tomando café y sándwiches.

—Todo está confirmado, señor presidente, mi contacto local ha comprobado que los israelíes y las dos mujeres se encuentran en el castillo.

—¡Gracias a Dios! —exclamó el presidente—. Bueno, y ahora ¿qué?

—Mañana haremos lo que se tenga que hacer. Yo estaré en Corfú con Dillon, Blake Johnson y mis agentes locales. Lo mantendré a usted permanentemente informado.

—Muchas gracias —dijo Cazalet. Colgó y se volvió hacia Teddy—: Están allí. Ferguson ha confirmado que se encuentran en el castillo Koening.

El mal tiempo era lo único que empañaba la euforia de Ferguson. En el aeródromo Farley la lluvia caía monótonamente mientras el brigadier charlaba con Blake y Dillon en la pequeña oficina que el comandante de la base les había prestado. Al poco rato entraron el capitán Vernon y el teniente Gaunt. Vernon desplegó un mapa sobre el escritorio.

—Aquí tiene, brigadier, un trayecto directo a través de Francia, Suiza y el norte de Italia, y luego sobrevolaremos el mar Adriático hasta llegar a Corfú.

—¿Cuántos kilómetros son?

—Casi dos mil trescientos.

—¿Cuánto tardaremos?

—Normalmente, para cubrir cualquier eventualidad, le diría que tres horas; pero en estos momentos el tiempo sobre las islas Británicas es tan malo que no nos adjudicarán una hora de despegue hasta las ocho de la mañana.

—¡Mierda! —exclamó Ferguson.

—Lo lamento, brigadier, pero no puedo hacer nada.

—Sí, ya sé que usted no tiene la culpa. Bueno, entonces, atengámonos a ese horario.

Salió Vernon y Dillon abrió la ventana y miró la lluvia.

—Hace una noche de perros.

—Ya lo sé, no hace falta que insistas en el tema —dijo Ferguson.

Blake fue el encargado de poner de manifiesto lo evidente.

—Aunque no lleguemos a Corfú hasta el mediodía, y aún tengamos que cruzar la isla en el Range Rover, eso carece de importancia. Sea cual sea el plan, en lo tocante a atacar el castillo Koening tendrá que hacerse al amparo de las sombras.

Ferguson asintió con la cabeza.

—Sí, claro, tiene razón —dijo, y echó hacia atrás su sillón y se puso en pie—. Será mejor que, ahora que podemos, aprovechemos para dormir unas cuantas horas, caballeros.

Capítulo 14

A la mañana siguiente, cuando el Gulfstream despegó, seguía lloviendo. Ascendieron a través del mal tiempo hasta que, al llegar a los quince mil metros, se nivelaron. El sargento Kersey apareció con café para Ferguson y Blake y té para Dillon; luego se retiró.

—¿Qué tal si me lee la lista del material que nos ha traído el sargento mayor Harley? —propuso Dillon.

Ferguson lo hizo y Dillon asintió con la cabeza, satisfecho.

—Parece adecuado. Me alegra de que se acordase usted de los explosivos para las puertas.

—Recuerda, Dillon —respondió Ferguson plácidamente—, que yo llevo en este negocio aún más tiempo que tú.

—¿Ah, sí? —dijo Dillon inocente—. No creía que fuera usted tan viejo.

—Como sabes de sobra, a los diecinueve años me presenté voluntario para luchar en Corea.

—Creo que ésa fue una guerra muy dura —comentó Blake.

—Y tanto. Fue una guerra de trincheras, como la primera guerra mundial. Se encontraba uno allí, en el barro, formando parte de un regimiento de setecientos cincuenta soldados, y los chinos atacaban generalmente con una división de más de doce mil hombres. —Se encogió de hombros y añadió—: Bah, historias de abueletes. ¿Qué más da?

—Bueno, usted volvió a casa con la cruz Militar, lo cual no está nada mal para un muchacho de diecinueve años, viejo bribón —dijo Dillon—. Echémosle otro vistazo a ese mapa.

Ferguson sacó de su maletín un mapa a gran escala de Corfú y lo desplegó.

—Bueno, esto es Vitari, el pueblo de Aleko. Y el propio Aleko me dijo que el castillo Koening está a unos veinticinco kilómetros más al norte, en la costa.

—No está indicado —dijo Blake.

—Es lógico, porque éste no es un mapa turístico —repuso Ferguson, y miró a Dillon—: ¿Crees que se podrá hacer?

—Al amparo de la oscuridad, sí.

—Hay un problema. Aleko y sus compañeros son hombres valerosos, una colección de patibularios de lo mejorcito que he tenido a mis órdenes; pero enfrentados a Judas, o a Levy, como supongo que debemos llamarlo a partir de ahora… —dijo moviendo la cabeza—. El tipo es un militar de primera, y resulta lógico suponer que todos sus hombres se formaron en el ejército israelí.

—No importa —dijo Dillon—. De todas maneras, éste es un trabajo para un solo hombre. Aleko y los suyos deben dejarme en tierra y luego alejarse mar adentro y esperar a que les haga la señal de que regresen.

—Ésa es la peor idea que he oído —dijo Blake Johnson—. Creo que se te ha olvidado echar cuentas, Dillon. Que sepamos, Levy tiene consigo a cinco hombres y, contándolo a él, son seis. Tú mismo nos diste esa información. ¿Qué diablos pretendes? ¿Meterte a hurtadillas en el castillo e irlos matando uno a uno, como en las malas películas de acción?

—Conozco el interior del castillo. Sé adonde ir.

—Y un cuerno. Te tuvieron detenido en el tercer piso, lo mismo que a Marie de Brissac, y eso únicamente lo sabes porque te bajaron hasta el sótano. Ah, se me olvidaba. Te llevaron al estudio del gran hombre, así que también sabes dónde está esa habitación. Aparte de eso, no tienes ni idea de nada.

—¿Qué pretendes decir con eso?

—Que necesitarás ayuda, querido amigo irlandés. Y aquí estoy yo para prestártela.

—Tú no estás acostumbrado a este tipo de asuntos, Blake.

—Cumplí dos períodos de servicio en Vietnam, Dillon, y mientras estuve en el FBI tuve que matar en varias ocasiones. El tema no admite discusión —dijo Blake, y se volvió hacia Ferguson—: Dígaselo, brigadier.

Ferguson sonrió.

—La verdad es que nunca pensé que Dillon fuera a ir solo. Incluso traje un chaleco antibalas y un mono para mí.

—Vaya, parece que el mundo se ha vuelto loco —dijo Dillon.

—Sí, pensándolo bien, me quedaré en el barco. Pero el chaleco antibalas me vendrá de perlas si disparan contra nosotros. Por cierto, estoy muerto de hambre. ¿Sargento Kersey?

En la cabina apareció Kersey, procedente de la pequeña cocina.

—¿General?

—Ya le he dicho un montón de veces que en el ejército británico el tratamiento es de brigadier. No sé lo que querrán estos dos, pero a mí me apetece té con tostadas y mermelada.

—Ahora mismo, general —dijo con toda intención Kersey, y volvió sonriente a la cocina.

El coronel Dan Levy, conocido también como Judas, se encontraba junto a la ventana de su estudio, mirando hacia el exterior con un cigarrillo sin encender entre los labios, cuando sonó una llamada en la puerta. Todos sus hombres entraron, precedidos por Aaron, y formaron un pequeño semicírculo.

Levy se volvió hacia ellos.

—Buenos días, caballeros.

—Coronel… —dijo Aaron—. ¿Para qué nos has llamado?

—Evidentemente, la operación está en un momento crítico. Pasado mañana, el presidente tiene que firmar la aprobación de Némesis.

—¿Crees que realmente lo hará, coronel? —preguntó David Braun.

—No lo sé. De lo único que estoy seguro es de que, si no lo hace, ejecutaré a su hija. Eso está más que decidido —afirmó con expresión dura, de cruel determinación—. ¿Hay alguien que lo dude?

—Claro que no —respondió Aaron—. Estamos contigo hasta el final, ocurra lo que ocurra.

—Bien. Como digo, las próximas cuarenta y ocho horas serán críticas. —Volviéndose hacia Braun, preguntó—: ¿Qué tal están las mujeres, David?

—Llevé a la Bernstein a su habitación para que pasara allí la noche.

—Nada de «la Bernstein», David —lo interrumpió Levy—. Habla de ella con el debido respeto. Personalmente, la admiro muchísimo. Alguien como ella no les vendría nada mal a los del Departamento de Investigación Criminal de Jerusalén.

—Conduje a la inspectora jefe Bernstein a su habitación para que pasara allí la noche —repuso David Braun incómodo—. Esta mañana aún no la he llevado a la habitación de la condesa porque iba a ocuparme del desayuno después de está reunión.

—Sírveles lo que pidan —ordenó Levy, y rió secamente—. Un desayuno con champán, ¿por qué no?

—¿Alguna otra orden, coronel? —preguntó Aaron.

—No se me ocurre nada. La verdad es que no tenemos nada de lo que preocuparnos. Como en otras ocasiones os he dicho, tengo ojos y oídos por todas partes. Los de la Marina no van a atacarnos, y los de las fuerzas especiales no van a caer en paracaídas sobre el castillo, y no sólo porque no sepan dónde nos encontramos, sino porque el presidente de Estados Unidos sabe que, en cuanto pretenda tomar alguna medida contra nosotros, su hija morirá. ¿No es así, Aaron?

—Desde luego, coronel.

—Es un plan sencillo que roza lo genial —afirmó Levy lanzando una breve carcajada—. Bien mirado, soy un genio —añadió con ojos relucientes.

Los hombres se miraron entre sí incómodos.

—Bien, vamos a seguir con nuestras tareas —dijo Aaron.

—De acuerdo. Esta noche, como siempre, que dos hombres se ocupen de patrullar los terrenos. Dos horas de guardia y cuatro libres. Podéis retiraros.

Una vez fuera del estudio, Moshe, Raphael y Arnold se fueron a cumplir sus quehaceres y dejaron a Aaron con David Braun que parecía inquieto.

—¿Nervioso? —le preguntó Aaron.

—Comienzo a preguntarme si nuestro jefe no estará mal de la cabeza. Tal vez el sol del Sinaí le afectó el cerebro.

—No seas majadero. Como te oiga decir eso, ya puedes ir dándote por muerto. Ahora anímate y prepárales el desayuno a las mujeres.

Braun sacó a Hannah de su dormitorio.

—¿Durmió usted bien? —le preguntó mientras iban por el pasillo.

—Maldito lo que a usted le importa que yo haya dormido bien o mal.

Braun abrió la puerta del cuarto de Marie de Brissac e hizo entrar a Hannah.

—Les traeré el desayuno dentro de un momento —dijo antes de retirarse.

Marie salió del baño.

—¿Quién era? —le preguntó a Hannah.

—Braun. Ha ido a por el desayuno.

—Esta mañana ha venido más tarde. ¿A qué se deberá?

Hannah se acercó a la ventana y miró entre los barrotes. No lejos de la bahía pasaba un pesquero.

—Si ese barco llevara la bandera de su país, sabríamos dónde estamos —dijo Hannah con una sonrisa—. Bueno, más o menos.

Marie señaló hacia el caballete, donde el retrato de Hannah estaba parcialmente coloreado y era excelente.

—¿Qué te parece? La acuarela no me pareció la técnica más indicada, así que usé lápices de colores.

—Es espléndido. ¿Me lo das? Me encantaría enmarcarlo.

De pronto se dio cuenta de lo que acababa de decir y lanzó una breve carcajada.

—Me gusta tu optimismo —dijo Marie.

Diez minutos más tarde se abrió la puerta y entró Braun empujando el carrito con el desayuno.

—Esta mañana tocan huevos revueltos con salchichas.

—¿Es ésa una comida kosher? —preguntó Hannah.

—Bueno, hemos de arreglarnos con lo que tenemos a nuestro alcance —respondió alzando la tapa de una bandeja—. El pan es de la panadería local, y la miel también es de la isla. El café está en el termo.

—¿Y a qué viene lo del champán? —preguntó Marie cogiendo la botella del cubo con hielo—. ¿De quién fue la idea? ¿De Judas?

Braun pareció incómodo.

—Pues sí, pensó que tal vez eso las animaría.

—¿Un contundente desayuno para la condenada a muerte? —preguntó Hannah.

—Más que contundente, exquisito —dijo Marie—. Louis Roederer Cristal, 1989. Judas tiene buen gusto, eso hay que admitirlo. Está loco pero parece un gran catador.

—Es un hombre extraordinario —dijo de pronto Braun—. En la guerra del Yom Kippur, cuando los egipcios nos atacaron por sorpresa, Judas estaba al mando de varios de los búnkeres más estratégicos y tenía a un centenar de hombres bajo su mando. Lucharon como leones en el ardiente calor del Sinaí. Cuando al fin los relevaron, sólo quedaban dieciocho supervivientes.

—Eso fue hace mucho —dijo Marie—. A estas alturas, ya debería haber superado el trauma.

Braun se puso furioso.

—¿A qué trauma se refiere? ¿Al odio de los árabes, a los constantes ataques de los grupos terroristas como Hamas? ¿Qué me dice del Líbano, y del Golfo, cuando los misiles iraquíes llovieron sobre nosotros?

—No somos sordas, no hace falta que grite —dijo Hannah.

—No, no lo entienden, y eso que usted es judía. Debería avergonzarse. ¿Qué me dice del hermano de Aaron, que fue derribado sobre Siria y torturado? ¿Y de mis dos hermanas, que volaron hechas pedazos en un autobús escolar?

El hombre estaba muy agitado.

—No se ponga así, David, cálmese —dijo Marie.

—Y Judas… —prosiguió David, e hizo una pausa.

—¿Qué le pasó a él? —preguntó Marie.

—Su madre y su hermana casada, dos magníficas personas que vinieron desde Estados Unidos para pasar unos días con él, murieron en el atentado con bomba contra una estación de autobuses de Jerusalén. Más de ochenta personas resultaron muertas o heridas. ¿Le parece gracioso?

—A nadie se lo parece, David —replicó Marie.

El hombre abrió la puerta y, antes de salir, se volvió hacia ella.

—¿Cree que esto me divierte, condesa? Usted me gusta. Me gusta muchísimo. ¿No le parece que eso es un chiste muy gracioso?

El hombre salió y echó la llave.

—Pobre muchacho. Creo que está realmente enamorado de ti —dijo Hannah.

—Bueno, eso ni a él ni a mí nos va a servir de mucho —dijo Marie—. Pero ataquemos los huevos revueltos y, ya puestas, descorchemos también el champán.

—¿Por qué no? ¿Sabes por qué el Louis Roederer Cristal es el único champán que tiene la botella transparente?

—No.

—La botella fue diseñada por el zar Nicolás II. Dijo que le gustaba ver el champán.

—Y mira cómo terminó —comentó Marie de Brissac, e hizo saltar el corcho.

En aquel momento, el Cretan Lover, con Stavros al timón, pasó frente al castillo Koening, a unos kilómetros de la costa. Constantine se encontraba junto al timonel mientras Yanni y Dimitri revisaban las redes que colgaban del mástil. Aaron, que estaba con Moshe en las almenas del castillo, miró el barco a través de unos prismáticos Zeiss.

—Un simple barco pesquero —dijo.

Moshe le quitó los prismáticos y echó un vistazo.

—El Cretan Lover. Sí, lo he visto varias veces amarrado en el puerto de Vitari cuando he ido al pueblo a comprar provisiones —comentó y le devolvió los prismáticos a Aaron.

—Me muero de ganas de que esto acabe. De un modo o de otro, pero que acabe.

—Estoy totalmente de acuerdo —dijo Moshe, y se alejó con la MI6 colgada del hombro.

En la caseta del timón, Aleko enfocó los viejos prismáticos de sus días en la Marina y la imagen del castillo se formó con toda nitidez.

—Hay dos hombres en las almenas —dijo en voz baja—. Uno de ellos lleva un fusil. —Enfocó los prismáticos hacia la bahía—. En el embarcadero hay dos lanchas. Una de ellas parece muy potente. Apuesto a que ese cacharro alcanza los treinta nudos. —Bajó los prismáticos, miró a Stavros y comentó—: Ya he visto lo que quería. Volvamos a casa.

—Haría falta un ejército para asaltar una fortaleza como ésa —dijo Stavros mientras daban media vuelta.

—Tal vez no. Ya veremos qué se le ha ocurrido a Ferguson.

El Gulfstream aterrizó en el aeropuerto de Corfú y, siguiendo instrucciones de la torre, rodó hasta una zona apartada en la que los hangares eran más viejos y había estacionados unos cuantos aviones particulares. Allí les esperaba un coche de la policía con chofer. Un joven capitán aguardaba junto al vehículo. Cuando Ferguson y sus acompañantes bajaron por la escalerilla, el hombre avanzó hacia ellos.

—¿Brigadier Ferguson? —preguntó en inglés con marcado acento griego; y, tras estrecharles las manos a todos, se presentó—: Me llamo Andreas. El coronel Mikali me telefoneó desde Atenas y me ordenó que les diera las máximas facilidades.

—Muy amable por su parte —dijo Ferguson.

—Por la aduana y el Departamento de Inmigración no deben preocuparse, y tengo un Range Rover esperándolos. ¿Puedo hacer algo más por ustedes?

—Ayúdenos a cargar la impedimenta —dijo Ferguson.

Una vez hubieron trasladado a mano las cajas desde el avión hasta el Range Rover, el capitán Andreas se marchó en su coche.

—Muy amable, el tal coronel Mikali de Atenas —dijo Dillon—. Aquí estamos nosotros, metiendo armas en el país. ¿Tiene el coronel alguna idea de lo que nos proponemos hacer?

—Claro que no —dijo Ferguson—, pero Mikali me debe unos cuantos favores. —Se volvió hacia Vernon, Gaunt y Kersey y les dijo—: Caballeros, deben de estar condenadamente intrigados, pero en estos momentos no puedo darles ninguna explicación. Me limitaré a decirles que, probablemente, jamás han participado ustedes en nada de semejante importancia. Si el trabajo que nos proponemos hacer esta noche sale bien, el próximo lugar al que los destinen será Washington.

—Entonces, será mejor que vayamos a repostar, brigadier —dijo Vernon.

Ferguson se montó en la parte trasera del Range Rover, Blake se acomodó en el asiento junto al conductor y Dillon se puso tras el volante.

—Bueno, ahora es cuando la cosa comienza a ser interesante, caballeros —dijo, y puso el vehículo en marcha.

Cuando el Range Rover se detuvo frente a la taberna de Vitari, Aleko bajó las escaleras para recibir a Ferguson.

—Caramba, brigadier, parece usted más joven que la última vez que nos vimos —comentó, y abrazó con fuerza a Ferguson y lo besó en ambas mejillas.

—Déjate de besuqueos griegos —le dijo Ferguson—. Éste es Sean Dillon, el que actualmente es mi hombre de confianza.

Dillon y Aleko se estrecharon las manos.

—Me han hablado muy bien de usted —dijo Dillon en un griego más que pasable.

—Vaya, un hombre de múltiples talentos —dijo Aleko en inglés.

—Y éste es un amigo norteamericano, Blake Johnson.

Los dos hombres también se dieron la mano.

—Entren. Para que podamos disfrutar de intimidad, hoy no pienso abrir la taberna.

Yanni, Dimitri y Stavros estaban en el bar y Ferguson los saludó como a viejos amigos. A Blake y a Dillon, que los miraban con curiosidad, Aleko les dijo:

—Todo un hombre, el brigadier. Hace unos años recibió un mensaje solicitando que recogiera a uno de sus agentes en Albania. Cuando llegamos a la playa, nos encontramos con que allí había seis policías. El brigadier se deslizó bajo la barandilla de popa con una metralleta Sterling y logró ponerse detrás de ellos. Disparó a dos por la espalda y puso manos arriba a los demás.

—Ésa es toda una historia —dijo Blake.

Apareció Anna trayendo una bandeja con café, la dejó sobre la barra y abrazó a Ferguson. Tras una nueva serie de presentaciones, todos se sentaron y comenzó la charla de trabajo.

—Esta mañana pasamos frente al castillo en el pesquero —dijo Aleko—. Vimos a dos hombres en las almenas, uno de ellos con un fusil colgado del hombro. —Ferguson hizo un gesto de asentimiento—. Se me ha ocurrido que si esta noche vamos por allí, haré que nos acompañen otros barcos de pesca. Será un buen camuflaje.

—Excelente idea.

Aleko agradeció el elogio con una inclinación de cabeza.

—¿Qué desea que hagamos? —preguntó.

—Blake y Dillon se proponen entrar en el castillo armados hasta los dientes y liberar a las dos secuestradas. Los seis hombres que están en el interior de la fortaleza, la oposición, son antiguos soldados israelíes.

—Virgen santa —dijo Yanni—. Puede haber un baño de sangre.

—Eso no es asunto nuestro —le dijo Aleko—, y creo que nuestros amigos saben lo que hacen. —Se volvió hacia Ferguson y preguntó—: Lo que a nosotros nos incumbe es dejarlos en tierra, ¿no?

—Sin alertar a los centinelas —dijo Dillon—. ¿Será posible?

—Todo es posible, señor Dillon. ¿Bucean ustedes? Tenemos el equipo adecuado.

—Sí, soy un buceador bastante experimentado.

—Para eso no cuenten conmigo —dijo Blake—. Hace años, mientras trabajaba en un caso para el FBI, hubo una explosión que me reventó el tímpano derecho. Las aventuras submarinas no son para mí.

—No importa, algo se nos ocurrirá —repuso Aleko.

—¿A cuánto ascenderá la paga, brigadier? —preguntó Dimitri.

Ferguson miró a Blake.

—En este asunto el dinero no importa —respondió Blake—; pero digamos cien mil dólares. Se produjo un silencio sepulcral.

—¿Y a quién demonios tenemos que matar? —preguntó Yanni.

—Esos tipos son gentuza —le dijo Dillon—. Y, además, saben cuidarse. Podrían ser ellos quienes los matasen a ustedes.

—Bueno, eso habría que verlo —dijo Yanni con juvenil petulancia.

—Me dijo usted que una de las mujeres era una colaboradora suya, la inspectora jefe Bernstein —dijo Aleko muy serio.

—En efecto.

—O sea que la importante, el personaje clave, es la otra mujer. ¿Es así?

—Éste no es el momento adecuado para darte explicaciones, Constantine —dijo Ferguson—. Algún día te enterarás, pero no ahora.

Dillon se puso en pie.

—Me gustaría echarle un vistazo al barco si es posible.

—Claro que sí —respondió Aleko, que se volvió hacia sus hombres y les dijo—: No hace falta que vengáis.

—Y yo ya lo he visto antes —dijo Ferguson—. Quizá los muchachos puedan ocuparse de descargar las armas y el resto de nuestra impedimenta.

—Desde luego, brigadier. —Aleko se volvió hacia Stavros—: Llevadlo todo al establo y haced cuanto os pida el brigadier.

—De acuerdo —dijo Stavros.

Aleko les hizo seña a Dillon y a Blake de que lo siguieran y se dirigió hacia la puerta.

El Cretan Lover seguía envuelto en redes secándose al sol, y en el aire se percibía el aroma del mar mezclado con el salino olor a pescado. Dillon y Blake le echaron un buen vistazo al barco mientras Aleko fumaba un cigarrillo sentado en la bancada de cubierta.

—¿Siguen ustedes pescando? —preguntó Dillon.

—¿Por qué no? Nos da algo que hacer cuando no estamos ocupados con el contrabando con Albania, y además, eso nos sirve de tapadera.

—No irá a decirme que ni los de la Marina ni los de aduanas saben a qué se dedican ustedes —preguntó Dillon, que estaba mirando por la escotilla de acceso al cuarto de máquinas—. Ese motor bastaría para impulsar a una torpedera.

—Lo saben de sobra. El sargento de policía está al corriente de todo, pero es primo segundo mío. En cuanto al capitán que manda la principal lancha patrullera, yo lo adiestré cuando estaba en la Marina. Pero, por otra parte, conviene guardar las apariencias.

—¿De modo que todo el mundo pueda mirar hacia otro lado sin sentir remordimientos? —preguntó Blake.

Aleko sonrió y propuso:

—¿Qué les parece si salimos a dar una vuelta, a ver si se nos ocurre una solución para su problema?

Entró en la caseta del timonel y oprimió el botón de encendido. Mientras los motores cobraban vida, Dillon soltó la amarra de popa y la enrolló, y Blake hizo lo mismo con la de proa.

El Cretan Lover salió del pequeño puerto. Una vez en aguas abiertas, Aleko aumentó el gas y el barco pareció saltar sobre las olas. Bajo el cálido sol, el recorrido resultó muy grato. Cuando estaban a medio kilómetro de la bahía, Aleko paró los motores.

—Echemos el ancla.

Blake se ocupó de hacerlo mientras Aleko permanecía recostado contra la puerta de la caseta del timón.

—Los pesqueros echarán las redes más o menos a esta distancia del embarcadero del castillo —dijo Aleko—. El lugar es muy parecido a éste.

—¿Cuál es la profundidad? —preguntó Dillon.

—Entre ochenta y cien brazas. En esta época del año abundan las sardinas, y esos bichos no nadan a mucha profundidad, así que todo resultará verosímil.

—Lo fundamental es llegar a la costa sin que nos vean —dijo Dillon.

—Lo más sencillo sería hacerlo bajo el agua.

—Pero yo no puedo —le recordó Blake.

—De todas maneras, probémoslo, sólo para ver si es posible. ¿Qué dice usted, Dillon? En la cabina tengo todo el equipo necesario.

—Por mí, de acuerdo. Vamos.

Sacaron un par de botellas de aire a la cubierta y Aleko fue a buscar un par de chalecos hinchables, así como máscaras y aletas.

—No necesitaremos trajes de buceo. Sólo bajaremos a cinco o seis metros, y a esa profundidad el agua está casi tibia.

Con ayuda de Blake, los dos hombres se pusieron el equipo. Cuando estuvieron listos, Aleko abrió una caja, sacó de ella un par de aparatos Marathon y entregó uno a Dillon.

—¿Qué es eso? —preguntó Blake mientras Dillon conectaba el suyo.

—Un ordenador de buceo. Una auténtica maravilla. Facilita una lectura automática de la profundidad, del tiempo pasado bajo el agua y del tiempo aún disponible.

—¿Y es necesario? —preguntó Blake—. Creía que buceando en aguas poco profundas no existía el más mínimo problema.

—Aun a poca profundidad, siempre existe el riesgo, pequeño pero real, de que surja algún tipo de problema a causa de la descompresión. El buceo es un deporte peligroso.

—Bueno, allá vamos —dijo Aleko.

El hombre se tiró al agua de espaldas por uno de los costados del barco. Dillon se ajustó el cinturón del lastre, verificó que el aire le llegaba bien a través de la boquilla y siguió al griego. Tragó saliva un par de veces para regular la presión de los oídos y comenzó a nadar tras Aleko.

El agua era de un profundo turquesa y parecía perderse hasta el infinito. Además, estaba tan clara que les era posible ver la arena del fondo, veinticinco o treinta metros más abajo. Había peces por todas partes, la mayoría muy pequeños. En una ocasión, una motora pasó por encima de ellos y Dillon fue agitado por la turbulencia.

Siguió nadando, un par de metros por detrás de Aleko. Notó que una fuerte corriente los impulsaba hacia adelante. Cuando llegaron a las aguas del puerto, el fondo no estaba a más de diez metros de profundidad. Nadaron bajo las quillas de numerosos barcos pesqueros y subieron a la superficie junto a la escalinata de piedra del muelle.

Aleko escupió la boquilla del respirador y consultó su reloj.

—Quince minutos. No está mal, pero hemos nadado a favor de la corriente.

—Lo cual será una pega para el viaje de regreso —dijo Dillon.

En aquel momento, Yanni apareció en los peldaños de la escalinata.

—¿Qué haces tú aquí? —le preguntó Aleko.

—En el establo no les hacía falta, así que me apeteció venir a ver qué hacíais.

—Buen muchacho. Anda, ve a por el bote de goma. Nos llevarás hasta el barco.

El bote era negro y tenía un motor Mercury increíblemente ruidoso, incluso cuando Yanni reducía gas. Cuando llegaron junto al Cretan Lover, el muchacho apagó el motor y Aleko le tiró el cabo a Blake.

—¿No sería posible llegar hasta el muelle del castillo en este bote? —preguntó Dillon—. Podríamos moverlo a remo.

—Resultaría difícil —explicó Aleko—. En el exterior de la ensenada hay una contracorriente muy fuerte, como de dos o tres nudos, lo suficiente para desviarlos de su objetivo.

—Entonces, ¿cómo diablos lo vamos a hacer?

Blake estaba apoyado en la barandilla, escuchando.

—Tal vez tenga la solución —dijo Aleko, y se volvió hacia Yanni—: El Aquamobile está en la cabina de popa. Tráelo hasta aquí. Ayúdelo, señor Blake. Es un aparato bastante engorroso.

Se trataba de una especie de trineo con armazón de aluminio. En el centro había un voluminoso bloque de baterías y una hélice triple en el interior de una jaula de alambre.

—¿A qué velocidad puede ir? —preguntó Dillon.

—A cuatro nudos. Bajemos y podrá probarlo.

Dillon se sumergió y el Aquamobile descendió entre una nube de burbujas. Aleko agarró la barra del manillar de popa, puso el vehículo en movimiento y se alejó silenciosamente. Dio media vuelta y se lo ofreció a Dillon. Éste agarró el manillar y dio una vuelta alrededor del barco. Desconectó el motor y subió a la superficie junto al bote de goma.

—¿Qué sugiere?

—Usted y el señor Johnson pueden ir en el bote y yo los remolcaré con el Aquamobile. Dillon asintió pensativo.

—Parece buena idea, pero tal vez sea demasiado peso.

—Bueno, ya veremos —dijo Aleko—. Monte con Yanni en el bote, señor Johnson, y haremos la prueba.

Blake pasó por encima de la barandilla y Yanni le arrojó a Aleko un cabo que el hombre ató a la barra del manillar.

—Allá vamos —dijo, y puso el vehículo en marcha.

Dillon nadó junto a ellos, justo por debajo de la superficie, pero poco a poco se fue quedando atrás. Al cabo de un buen trecho, dieron media vuelta y volvieron junto al Cretan Lover. Dillon los siguió y, para cuando llegó al pesquero, los otros estaban pasando el Aquamobile por encima de la barandilla.

Dillon y Aleko se despojaron de los chalecos inflables y de los depósitos de aire, y Blake y Yanni los cogieron desde arriba. Dillon se quitó las aletas y subió tras Aleko por la pequeña escalerilla. Se secó con una toalla y luego encendió un cigarrillo.

—Bueno, pues así lo haremos.

—Estupendo —dijo Aleko—. Volvamos a la taberna e informemos al brigadier.

El establo estaba construido con grandes bloques de piedras y encalado. No había ventanas, pero sí luz eléctrica. Al fondo había un montón de sacos de arena y, frente a ellos, unas siluetas de soldados hechas de cartón.

—Vaya, una galería de tiro —dijo Dillon—. Se toma usted su trabajo muy en serio.

—Digamos que me gusta hacer prácticas de puntería —repuso Aleko.

Todos se encontraban en el pequeño edificio, incluidos los tripulantes del Cretan Lover. El equipo que Ferguson le había encargado a Harley en el ministerio estaba sobre unas mesas de caballete: los monos negros, los chalecos antibalas, las Browning y las Uzi con silenciador, las gafas de visión nocturna, las granadas aturdidoras, los bloques de Semtex y los temporizadores.

—Virgen santa, ni que nos fuéramos a la guerra —comentó Yanni.

Aleko estaba estudiando los prismáticos de visión nocturna.

—Unos prismáticos como éstos no me vendrían nada mal. Qué maravilla.

—Si todo sale bien, cuando la cosa termine puedes quedártelos —dijo Ferguson. Luego se volvió hacia Dillon—. ¿Algo más?

—Sí, me gustaría una cuerda decente. Digamos de treinta metros de largo, con nudos a cada sesenta centímetros. —Miró a Aleko y le pidió—: ¿Me la puede conseguir?

—Se la encargaré a los muchachos.

Aleko cogió una de las Browning y la sopesó.

—¿Puedo? —le preguntó a Ferguson.

—Desde luego.

Aleko apuntó y disparó tres veces contra una de las siluetas del fondo del establo. La alcanzó en el pecho, con tres impactos bastante espaciados.

—Nunca fui un gran tirador —dijo, y se la entregó a Blake sujetándola por el cañón—. Ahora le toca a usted.

—Últimamente he estado ocupadísimo y no he tenido tiempo para practicar.

Blake sujetó el arma con ambas manos, en la posición reglamentaria, y disparó tres veces; obtuvo tres impactos muy juntos en la zona del corazón.

El hombre le tendió la pistola a Dillon.

—Ahora tú.

—¿Es necesario? —preguntó Dillon volviéndose hacia Ferguson.

—Déjate de cuentos, Dillon. Todos los irlandeses sois iguales. Os gusta presumir.

—No me diga.

Dillon dio media vuelta, alzó la mano y disparó tres veces en rápida sucesión; le voló los ojos a la primera silueta y se produjo un silencio absoluto.

—Jesús, María y José —murmuró Dimitri al fin.

Dillon sopesó la Browning.

—No está nada mal, pero yo sigo prefiriendo la Walther —comentó, y dejó el arma sobre la mesa.

—Bueno, después de esta exhibición, yo diría que lo único que nos queda es irnos a almorzar —dijo Aleko.

Capítulo 15

La lluvia caía sobre el puerto y el viento soplaba desde el mar. Stavros se encontraba en la caseta del timón, y los dos muchachos, en cubierta, bajo el improvisado toldo de lona que habían montado hacía un rato, cuando comenzó a llover.

Los otros cuatro hombres estaban en el camarote, en torno a la mesa sobre la que reposaban las armas. Aleko llevaba un traje de buceo de nailon negro y Dillon y Blake ya tenían puestos los monos y los chalecos a prueba de balas.

—Nadie nos dijo nada de que fuera a llover —dijo Blake.

—Porque el boletín meteorológico se equivocó, como de costumbre. El frente de chubascos no debía llegar hasta mañana por la mañana —explicó Aleko, que se encogió de hombros y añadió—: Por otra parte, y si no les importa mojarse, la lluvia es una buena cobertura.

—Eso también es cierto —dijo Dillon—. ¿Y los demás pesqueros?

—Irán llegando poco a poco, para no llamar la atención. En la época de las sardinas es habitual que los barcos trabajen juntos con las grandes redes. Si los del castillo miran hacia el mar, no verán más que pescadores faenando normalmente.

—Bien —dijo Ferguson.

Aleko encendió un cigarrillo.

—Los llevaré hasta la playa y los dejaré junto al embarcadero. ¿Cuánto creen que durará la operación?

—Media hora —respondió Dillon—. Como máximo. Se trata de entrar, golpearlos duramente y salir. O lo hacemos así o no lo hacemos de ningún modo.

—Bueno, eso es relativo —dijo Aleko—. Siempre está la posibilidad de matarlos a todos.

—Sí, tiene razón.

—Bueno, así es como lo haremos. Nos mezclaremos con los otros pesqueros, sólo que nos acercaremos algo más a la costa. Yanni y Dimitri echarán las redes. Bajaremos el bote de goma por el lado del barco opuesto a la playa, ustedes montarán y yo los remolcaré —explicó Aleko, y cogió cuatro bengalas de señales—. Éstas son mías. Llévense dos cada uno por si surge algo inesperado. Disparen una cuando salgan del castillo e iré en el Cretan Lover hasta el extremo del embarcadero para recogerlos.

Todos permanecieron largo rato reflexionando sobre el plan. Fue Ferguson el que rompió el silencio.

—¿Qué les has dicho a los pescadores de los otros barcos?

—Creen que, como siempre, se trata de algo relacionado con el contrabando. Cuando vean que nos vamos, se irán dispersando poco a poco.

—¿Quiere llamar a nuestro amigo por el móvil? —le preguntó Dillon a Ferguson tras un nuevo silencio.

Ferguson negó con la cabeza.

—A ese hombre ya sólo quiero llamarle para decirle que nuestra misión ha sido coronada por el éxito.

—Bien —dijo Blake Johnson—. Hagámoslo de una vez.

Marie de Brissac permanecía junto a la ventana mirando la lluvia.

—Hay varios barcos pesqueros. Se ven las luces.

Hannah estaba acabando de cenar. Bebió un vaso de agua y fue junto a su compañera.

—Es extraño ver cómo todo sigue igual mientras nuestras vidas penden de un hilo, como decían en las novelas históricas que leía de pequeña.

—A mí me gustaban los cuentos de los hermanos Grimm —dijo Marie—. En ellos siempre había jóvenes doncellas encerradas en torres. Recuerdo que uno de los relatos contaba la historia de una muchacha que tenía el cabello tan largo que lo descolgó por la ventana para que el joven que iba a rescatarla se encaramara por él.

—Creo que ese cuento se llama Rapunzel —dijo Hannah.

—Qué lástima. Si apareciera el señor Dillon, yo no tendría el cabello lo bastante largo… —De pronto se le escapó un breve sollozo. Se volvió a Hannah y la abrazó—. La verdad, estoy asustada. Ya falta tan poco…

—No te preocupes, él vendrá —dijo Hannah abrazándola con fuerza—. Nunca me ha fallado. Jamás. Debes creerlo.

Permaneció abrazada a Marie y, con la vista en la lluvia, pensó: «¿Dónde estás, maldito Sean? No me falles ahora».

Raphael estaba en las almenas, con el M16 colgado del hombro, mirando a través de los prismáticos la pequeña flota de barcos pesqueros. Sus luces piloto verdes y rojas se distinguían con toda nitidez, y cada embarcación tenía un faro encendido que iluminaba la parte de popa. Sonaron pasos, Raphael se volvió y vio que Aaron y Levy se acercaban.

—Sin novedad, coronel —dijo el hombre—. Lo único visible es esa flotilla.

Levy se protegía de la lluvia con un gran paraguas y se lo tendió a Aaron.

—Dame —dijo, y le quitó a Raphael los prismáticos de visión nocturna.

Los ajustó y enfocó los barcos. Los pescadores estaban faenando con las redes. El Cretan Lover no se distinguía de los otros pesqueros. En él, Yanni y Dimitri trabajaban bajo la lluvia. Lo que no le fue posible ver a Levy fue a Blake Johnson y Aleko en el lado de estribor, que daba al mar, bajando el Aquamobile, para que quedase flotando junto al bote de goma.

Le devolvió los prismáticos a Raphael.

—No te distraigas —le ordenó.

Luego giró sobre sus talones, fue hasta el final de las almenas y volvió a entrar en el castillo por el nivel del tercer piso. Aaron dejó el paraguas y lo siguió.

David Braun estaba saliendo con el carrito del cuarto de Marie de Brissac cuando vio aparecer a Levy y Aaron.

—¿Ya han terminado de cenar? —preguntó Levy.

—Sí, coronel.

Levy asumió de nuevo su identidad de Judas, se puso el pasamontañas y entró en el cuarto. Las dos mujeres estaban sentadas frente a frente a la mesa junto a la ventana.

—Bueno —dijo—. Las horas pasan de prisa; pero, como dijo Einstein, el tiempo es relativo. —Lanzó una breve risa—. Sobre todo, cuando uno lo tiene contado.

—Es usted muy amable al recordárnoslo —le dijo Marie de Brissac.

—Siempre es un placer tratar con una auténtica dama, condesa —repuso, y le hizo una burlona reverencia y se volvió hacia Braun—. Enciérralas a las dos.

Dicho esto, salió de la habitación seguido por Aaron y se produjo un breve silencio.

—Lo siento mucho, pero tendrá usted que volver a su cuarto, inspectora jefe —dijo David Braun.

Hannah besó a la otra mujer en la mejilla.

—Buenas noches. Hasta mañana.

Salió al corredor pasando junto a Braun.

—No puedo hacer nada. Nada en absoluto —le dijo Braun a Marie.

—Claro que no, David. ¿No fue Kennedy el que dijo que, para que el mal triunfe lo único necesario es que los hombres de bien no hagan nada?

Braun hizo una mueca de contrariedad y salió, le echó la llave a la puerta y condujo a Hannah hasta su habitación.

En el camarote del Cretan Lover, los preparativos estaban finalizando. Dillon y Blake llevaban ya puestos los monos negros, de los que colgaban las granadas aturdidoras y los negros envoltorios que contenían la munición extra, las cargas de Semtex para las puertas y un par de paquetes de cien gramos para casos de emergencia. Cada uno llevaba una Browning enfundada y tenía las gafas de visión nocturna subidas sobre la frente; llevaban también una Uzi colgada del cuello por una correa.

Aleko se puso el cinturón de lastre y Stavros le colocó un depósito de aire en la espalda.

—¿Algo más? —preguntó.

Aleko asintió con la cabeza.

—Pásame la bolsa de buceo. Les voy a llevar a esos tipos un regalo sorpresa —dijo, y se volvió hacia Dillon—: ¿Dijo usted que tardarían media hora?

—En efecto.

—Entonces, dejaré un paquete de Semtex en cada lancha, con temporizadores de cuarenta y cinco minutos. Así no podrán perseguirnos.

Metió unos paquetes de Semtex y varios temporizadores de lapicero en la bolsa de buceo y se colgó ésta del cuello. Ferguson recogió la larga cuerda anudada que habían preparado los chicos de Aleko y ayudó a Dillon a ponérsela en bandolera.

—No se olvide de ponerse el chaleco antibalas, viejo carcamal, no vaya a coger frío —dijo Dillon, con una sonrisa.

—Cuídate, Sean.

Dillon siguió a Blake y a Aleko a través de la puerta corredera del camarote. Una vez en cubierta, Aleko se dejó caer de espaldas por encima de la barandilla. Salió a la superficie y sujetó el cable al Aquamobile. Stavros dejó caer el bote de goma y Blake primero y Dillon después, se acomodaron en él y quedaron pegados al fondo del bote. Un momento más tarde, notaron un tirón y el Aquamobile comenzó a remolcarlos.

La lluvia caía incesantemente y las olas rompían contra los costados del bote. Los dos hombres no tardaron en estar empapados. Cuando se ajustó las gafas de visión nocturna, Dillon pudo ver el embarcadero con toda nitidez. Llegaron hasta la playa, saltaron del bote y dejaron éste y el Aquamobile sobre la arena.

—¡Buena suerte! —les deseó Aleko.

Blake y Dillon se perdieron entre las sombras. Aleko se despojó del chaleco, del depósito de aire y de las aletas. Luego nadó en paralelo al embarcadero y subió la corta escalerilla de una de las lanchas. Sacó un bloque de Semtex, escogió el temporizador adecuado, le rompió el extremo y lo clavó en el bloque. Abrió la escotilla del cuarto del motor y arrojó el explosivo dentro.

Cruzó el embarcadero hasta la segunda lancha y repitió la maniobra. Luego volvió a echarse al agua, nadó hasta la playa para recuperar el chaleco, el depósito de aire y las aletas y se lo puso todo rápidamente. Momentos más tarde emprendió el regreso hacia el Cretan Lover a rastras del Aquamobile.

Arnold, que patrullaba por el jardín, se sentía incómodo y estaba empapado, así que subió la escalinata de la terraza y se refugió al abrigo del pórtico. Logró encender un cigarrillo y permaneció con el MI6 colgado del hombro y el cigarrillo protegido por el cuenco de la mano.

Dillon y Blake, que se estaban aproximando a la fachada principal, se detuvieron para inspeccionar el terreno. Sus gafas de visión nocturna les permitían verlo todo con sorprendente claridad. Alzando la vista, Dillon vio a Raphael en las almenas, inclinado hacia fuera. Se puso en cuclillas y obligó a Blake a hacer lo mismo.

—Eh, Arnold, ¿estás ahí? —gritó Raphael en hebreo.

—Sí, debajo del pórtico.

—Y fumando un cigarrillo. Lo huelo desde aquí. Procura que el coronel no te vea. Voy dentro, a patrullar por los corredores.

—Vale.

Arnold volvió a refugiarse bajo el pórtico y Dillon susurró:

—Iré por la izquierda y lo distraeré. Tú sorpréndelo por detrás. No lo mates. Puede sernos útil.

Se desvaneció entre las sombras, se encaramó a un parterre de flores ornamental y alcanzó la terraza. Caminó hacia el pórtico viendo con gran claridad a Arnold a través de sus gafas especiales.

—Eh, Arnold —llamó en hebreo—. ¿Dónde estás?

—¿Quién es? —preguntó Arnold dando un paso hacia adelante.

En ese momento, Blake lo agarró por detrás. Le puso un brazo en torno al cuello al tiempo que con la otra mano le tapaba la boca.

Con el mono negro y las gafas, Dillon tenía un aspecto realmente aterrador. Sacó la Browning, la amartilló y le puso a Arnold el cañón debajo de la barbilla. Cuando habló, lo hizo en inglés.

—La pistola tiene puesto el silenciador, así que puedo matarte de un balazo en el corazón y nadie oirá nada. Ahora responderás a unas preguntas y si te niegas, te mataré e iremos a por tu amigo, el que vimos en las almenas. ¿Entendido?

Arnold trató de asentir con la cabeza. Blake retiró la mano de la boca del joven y le advirtió.

—Yo, en tu lugar, le haría caso.

—¿Quiénes sois? —preguntó Arnold.

—He regresado de entre los muertos para ajustarte las cuentas. Soy yo, Dillon.

—Dios mío, no puede ser. El coronel nos dijo que habías muerto.

—¿Así que ahora es el coronel? Bueno, pues para mí siempre será Judas. Ahora quiero respuestas. ¿La condesa sigue en la misma habitación del tercer piso?

—Sí.

—¿Y la inspectora jefe Bernstein?

—Está en el mismo corredor, en la habitación en la que te tuvimos encerrado a ti.

—¿Cuántos sois? ¿Los mismos?

Arnold vaciló y Dillon le clavó dolorosamente el cañón de la Browning en el costado.

—Responde. Sois Judas y otros cinco hombres, ¿es así?

—Sí.

—¿Quién es el de las almenas?

—Raphael.

—Oímos que decía algo.

—¿Y qué? Habló en hebreo.

—Un idioma que yo entiendo bastante bien, cosa que Judas ignora. Raphael dijo que iba a patrullar por los corredores. ¿Qué quiso decir?

—Eso mismo. Durante su patrulla, recorre los corredores y las escaleras.

—¿Y los otros? ¿Dónde están?

—Braun suele estar en la planta baja, en la cocina. Él se encarga de cocinar. Hay un pequeño montacargas para servir a los otros pisos. Así es como les lleva la comida a las mujeres.

—¿Y los otros?

—El coronel suele estar en su estudio.

—Lo cual sólo nos deja a Aaron y Moshe.

Arnold vaciló.

—¿Aaron y Moshe? —preguntó Dillon apretando el silenciador de la Browning contra el cuello de Arnold.

—No estoy seguro. Hay una sala de billar junto a la biblioteca, que da al vestíbulo principal. A veces juegan una partida.

—¿Pueden estar en otro sitio?

—En la sala de estar del primer piso. Allí hay televisión por satélite y cosas de ésas.

Dillon hizo un gesto de asentimiento.

—Muy bien. Para llegar a la escalera que conduce a los pisos, ¿es necesario cruzar el vestíbulo principal?

—Sí, la escalera comienza allí.

Dillon hizo girar a Arnold sobre sí mismo.

—Bien. Muéstranos el camino.

Caminaron por la terraza bajo la lluvia y Arnold abrió una gruesa puerta con remaches de hierro y avanzó por un corredor. Había una luz encendida y al extremo del pasillo se veía otra puerta de roble.

Dillon se puso las gafas de visión nocturna sobre la frente.

—¿Dónde estamos?

—Por aquí se va al vestíbulo de entrada.

—Condúcenos.

Arnold llegó a la puerta, hizo girar el tirador de hierro forjado y la abrió. Al otro lado había un enorme vestíbulo. El suelo era de grandes losas, había un fuego de leños ardiendo en una chimenea abierta y, sobre ésta, un despliegue de banderas que colgaban de mástiles situados sobre la chimenea. El techo era abovedado. Lo que Arnold hizo a continuación probablemente fue una sorpresa para él mismo, casi tanto como para los demás. El hombre cerró la puerta tras de sí y cruzó corriendo el vestíbulo.

—¡Coronel! —gritó—. ¡Intrusos! ¡Dillon!

Dillon abrió la puerta, disparó y alcanzó a Arnold en la columna vertebral. Instantes más tarde, en el extremo opuesto del vestíbulo se abrió una puerta y aparecieron Aaron y Moshe blandiendo pistolas. Dillon tuvo un atisbo de la sala de billar que había tras ellos y disparó dos veces para obligarlos a bajar la cabeza. Blake apoyó su fuego con breves ráfagas de la Uzi que obligaron a los hombres a volverse a meter en la sala de billar y cerrar la puerta tras ellos.

—¡Allá vamos! —gritó Dillon, y comenzó a subir por la gran escalera de piedra.

Blake lo seguía pisándole los talones. Llegaron al rellano del primer piso y siguieron subiendo. Cuando alcanzaron el segundo rellano, Raphael apareció en el extremo del corredor, con el M16 entre las manos. Lo alzó para hacer fuego y Blake disparó otra ráfaga que obligó al hombre a buscar refugio.

—¡Vamos! —dijo Dillon y, seguido por Blake, comenzó a ascender hacia la tercera planta.

Daniel Levy estaba en su estudio, leyendo un libro y con una copa de coñac en la mano. En cuanto oyó los primeros disparos, se incorporó de un salto de su sillón. Abrió un cajón de su escritorio, sacó una Beretta, se la guardó en el bolsillo derecho de su mono y cogió el M16 que se encontraba apoyado contra la pared. El estudio estaba en el primer piso, y nada más salir vio aparecer a Aaron y Moshe por el otro extremo del corredor. Los dos hombres habían subido por la escalera de servicio. Ambos blandían fusiles de asalto AK.

—¿Qué sucede? —quiso saber Levy.

—Oímos gritar a Arnold en el vestíbulo. Dijo: «Intrusos. Dillon». Luego oímos disparos, salimos y vimos morir a Arnold, y a dos hombres con monos negros y gafas de visión nocturna —explicó Aaron.

—¿Dillon? —preguntó Levy mirándolos de hito en hito—. No puede ser. Dillon murió. —Y de pronto, la comprensión alboreó en su cerebro—: A Berger lo atropellaron en Londres. Debió de ser cosa de Dillon. —Sonaron disparos en el piso de arriba—. ¡Vamos! —gritó echando a correr hacia la escalera de servicio—. ¡Ese cabrón va a por las mujeres!

Dillon y Blake llegaron a la carrera al tercer piso, enfilaron el corredor y no se detuvieron hasta llegar frente a la habitación en la que habían tenido encerrado a Dillon. Éste pateó la puerta una y otra vez.

—¡Hannah, soy Sean! —gritó, y se volvió hacia Blake—: El cuarto de la condesa está dos puertas más allá. Ocúpate de ella.

Escuchó a Hannah preguntar desde el interior de la habitación:

—¿Eres tú, Dillon?

—¡Apártate! Voy a volar la puerta.

Sacó una de las cargas pequeñas de Semtex, y la pegó a la cerradura de la puerta al tiempo que Blake hacía lo mismo un poco más allá. Dillon retorció el extremo del temporizador y se hizo a un lado. Cuatro segundos más tarde la puerta se estremeció, saltaron astillas, y Dillon entró en el cuarto.

Hannah Bernstein corrió a su encuentro y le rodeó el cuello con los brazos.

—Nunca me había alegrado tanto de ver a nadie —dijo, e inmediatamente se oyó la explosión de la segunda puerta—. ¿Qué ha sido eso?

—Blake Johnson está rescatando a Marie de Brissac —respondió desenfundando la Browning—. Toma. Aún no estamos fuera de peligro, y sólo hemos venido Blake y yo.

David Braun estaba durmiendo en el pequeño dormitorio del extremo del corredor del tercer piso cuando sonaron los primeros disparos. Despertó, confuso y asustado, y se vistió apresuradamente. Cogió el fusil Armalite que tenía junto a la cama, abrió la puerta y salió al corredor.

Lo primero que vio fue a Blake sacando a Marie de su dormitorio. Más allá estaban Dillon y Hannah Bernstein. El hombre alzó el Armalite y vaciló, consciente de que sus disparos podrían alcanzar a Marie. Dillon lo vio, lanzó un grito de aviso, quitó la anilla de una granada aturdidora y lanzó ésta rodando hacia el fondo del corredor. Braun saltó a un cercano recodo y la granada llegó al final del pasillo, cayó por la escalera e hizo explosión.

En ese momento, por el otro extremo del corredor aparecieron Levy, Aaron y Moshe y abrieron fuego. Dillon empujó a Hannah y la hizo entrar de nuevo en su dormitorio. Blake y Marie de Brissac los siguieron.

Se produjo un silencio tras el cual Raphael apareció en la escalera, detrás de Braun.

—Soy yo, Raphael, coronel —gritó—. Estoy con David.

—Bien —repuso Levy—. Yo tengo conmigo a Aaron y Moshe. Ellos son dos, y no van a salir de aquí. ¿Me oyes, Dillon?

—Si tú lo dices… —replicó Dillon—. Tampoco iba a salir de Washington, pero aquí me tienes.

Lanzó pasillo abajo otra granada y volvió a refugiarse en el dormitorio.

Levy, que ya había abierto la puerta de la última habitación del corredor, les gritó a Aaron y Moshe que entraran. Una vez todos estuvieron dentro, Levy cerró la puerta. La granada aturdidora hizo explosión en el rellano.

Levy abrió la puerta.

—Es inútil, amigo. Como ya te he dicho, no saldrás de aquí. Oye, cuando tengas un rato, me cuentas lo de Washington. Debió de ser un ardid de lo más brillante.

Disparó varias ráfagas con la M16 y desportilló la pared junto a la rota puerta del que había sido el dormitorio de Hannah. Empuñando la Uzi con una sola mano, Dillon la asomó al pasillo y disparó primero hacia un extremo del corredor y luego hacia el otro. Después se volvió hacia Blake.

—¿Y ahora qué hacemos? —dijo Blake. Dillon dejó la Uzi y se sacó el rollo de cuerda por encima de la cabeza.

—Menos mal que se me ocurrió traer esto. Es nuestra única posibilidad. Entren todos en el baño. —Marie de Brissac lo miró, aturdida, y Dillon le dijo—: Muévase, por el amor de Dios. Hannah, se nos termina el tiempo.

Hannah empujó a Marie al interior del baño y la siguió. Blake entró tras ellas. Dillon disparó otra ráfaga de la Uzi hacia el corredor, volvió a dejar el arma, sacó de un bolsillo uno de los bloques de cien gramos de Semtex, lo pegó al alféizar de la ventana, junto a las rejas, y encajó en el explosivo un temporizador de lapicero de dos segundos.

A continuación corrió tras la cama y se tiró de bruces en el suelo. El sonido de la explosión hizo que el cuarto se estremeciera. Cuando Dillon asomó la cabeza, a través del humo vio que los barrotes y buena parte de la ventana habían desaparecido. En su lugar había un enorme y desigual hueco.

Corrió a mirar hacia fuera y Blake y las dos mujeres aparecieron a su espalda.

—Hasta la terraza debe de haber diez o doce metros —dijo Dillon—. Tú baja a la condesa y a Hannah una a una, y luego ata el extremo de la cuerda a una pata de la cama y desciende. Yo defenderé la fortaleza y os seguiré en cuanto pueda.

Blake no vaciló ni un segundo. Desenrolló la cuerda e hizo un gran nudo corredizo al final. Dillon recogió la Uzi y la volvió a cargar. Mientras lo estaba haciendo, Hannah lo agarró por un brazo.

—Sean, espero que no pretendas hundirte con el barco ni hagas ninguna estupidez parecida.

Él sonrió ampliamente.

—Vaya, te preocupas de veras. Realmente, nuestra relación avanza.

—¡Eres insoportable! —exclamó ella.

—Ya lo sé.

Corrió a la puerta, asomó de nuevo la Uzi y disparó hacia Braun y Raphael, que inmediatamente devolvieron el fuego.

Los que estaban en el Cretan Lover vieron la explosión en lo alto del castillo y, un par de segundos más tarde, oyeron el sordo estampido.

—¿Qué demonios estará pasando? —preguntó Ferguson, que permanecía junto a la barandilla con el chaleco antibalas puesto y una Browning en la mano derecha.

—Sea lo que sea, debemos actuar —dijo Aleko—. Nos acercaremos hasta cien metros del embarcadero. Cortad las redes y que todo el mundo esté armado.

Se dirigió a la caseta del timón y reemplazó a Stavros. Instantes más tarde, el motor se puso en marcha y, mientras las redes caían al fondo del mar, el Cretan Lover inició el avance hacia el embarcadero.

Hannah fue la primera en bajar. Con el nudo corredizo bajo los brazos y apoyando los pies en los salientes del muro de piedra del castillo, el descenso le resultó sorprendentemente fácil. Llegó a la terraza, se libró del nudo corredizo, dio un tirón de la cuerda y Blake la recuperó.

El hombre se volvió hacia Marie de Brissac.

—¿Lista? Le garantizo que en mis manos está bien segura. Procure no mirar hacia abajo.

—Y ni siquiera nos han presentado.

—Johnson, Blake Johnson. Soy el agente especial de seguridad de su padre.

—Encantada de conocerlo, señor Johnson. Y no se preocupe, no me dan miedo las alturas. El general iba todos los años a escalar en los Alpes suizos. Yo era sólo una niña cuando me llevó por primera vez con él —le explicó mientras se pasaba el nudo corredizo sobre la cabeza; luego añadió—: Gracias, señor Dillon. Siempre pensé que era usted de los que regresan a rescatar a la chica.

—Pero eso ocurre en el último capítulo, condesa, y todavía no hemos llegado a él. Abajo.

Dicho esto, Dillon se puso en cuclillas en el momento en que una tormenta de disparos estallaba en el corredor.

Marie de Brissac llegó sana y salva a la terraza. Esta vez, Blake dejó la cuerda colgando e hizo lo que Dillon le había indicado. Ató el extremo de la cuerda a una de las enormes patas de la vieja cama. Se produjo un breve silencio y Blake preguntó:

—Y ahora, ¿qué?

—Pásame tu Uzi y luego baja por la cuerda y corre hacia el embarcadero con las chicas.

—¿Y tú?

—Yo me quedaré un rato para hacer ruido y luego descenderé por la cuerda haciendo mi célebre imitación de Tarzán de los Monos.

Metió un nuevo cargador en su metralleta y permaneció junto a la puerta con una Uzi en cada mano.

—Adelante, Blake, muévete.

A Blake no se le ocurrió absolutamente nada que decir. Dio media vuelta, agarró la cuerda con ambas manos y salió de espaldas por la ventana. Dillon cruzó el cuarto, se asomó y lo observó descender. La lluvia había cesado y la luna llena era visible a través de un claro entre las nubes. A su luz, vio a Blake bajando y a las dos mujeres, que miraban hacia arriba desde la terraza.

—¡Eh, Dillon, atiende! —gritó Levy.

—Vaya, si es mi viejo amigo Judas. O el coronel Dan Levy, o como diablos te llames. ¿Estás dispuesto a rendirte?

—¡Adelante! ¡A por él! —rugió Levy loco de ira.

Dillon se llenó los pulmones de aire y salió del dormitorio de un salto. Raphael había aparecido por el fondo del corredor blandiendo el M16 y David Braun iba tras él. Por el otro extremo del pasillo se acercaba Moshe. Dillon disparó ambas Uzi en ráfagas mantenidas, apuntando a derecha e izquierda. Raphael se desplomó contra Braun y Moshe salió lanzado contra la pared, con cuatro o cinco proyectiles en el cuerpo.

Dillon dejó caer al suelo las ya vacías Uzi, corrió hacia el boquete de la pared, agarró la cuerda y comenzó a descender por ella.

Levy miró el ensangrentado cuerpo de Moshe. El herido estaba dando las últimas boqueadas. Al ver a su agonizante subalterno, algo ocurrió en el interior de Levy. De pronto se dio cuenta de que había perdido, de que todo aquello por lo que había luchado se estaba yendo por el desagüe. Y todo por culpa de Dillon.

—¡Dillon, maldito! ¡Peleemos cara a cara! —gritó sin poderse contener.

Avanzó a la carrera por el pasillo sin dejar de disparar el MI6. Al llegar a la puerta del dormitorio y ver la cuerda y el gran boquete que había en el lugar que antes había ocupado la ventana se detuvo en seco. La sorpresa y la frustración lo dejaron momentáneamente sin habla. Aaron, que iba tras él, lo apartó a un lado, fue hasta el boquete y miró hacia fuera.

Levy salió de su trance y cruzó la habitación a grandes zancadas.

—¿Los ves?

David Braun entró en la habitación con el Armalite entre las manos y se detuvo casi en el umbral.

—Ahí abajo, al otro lado del jardín —dijo Aaron—. Las dos mujeres y el otro tipo van hacia la playa.

—Apártate —dijo Levy alzando la M16—. Le voy a dar su merecido a esa puta.

—No, coronel, ya es suficiente —dijo David Braun que se había colocado el Armalite sobre el hombro—. Soltad los fusiles y dejad que Marie se marche en paz.

—Vaya, David, menuda sorpresa.

Levy dejó el M16 sobre la mesa y se metió ambas manos en los bolsillos. Cerró la mano derecha en torno a la culata de la Beretta. Al tiempo que daba media vuelta, disparó dos veces. Braun lanzó un gemido, soltó el Armalite y salió lanzado hacia el corredor. Levy recogió el MI6.

—Vamos —le dijo a Aaron—. Iremos tras ellos.

Al pasar junto a Braun, remató a éste de un tiro en la cabeza.

Mientras cruzaba a la carrera el bien cuidado jardín, Dillon sacó una de las bengalas de señales y tiró del cordón. El pequeño cohete trazó una curva en el aire y estalló en una nube color rosado que fue visible no sólo para el Cretan Lover, sino para toda la flotilla pesquera.

Aleko accionó el encendido y los motores se pusieron en marcha.

—¿Todos listos? Allá vamos.

Blake y las dos mujeres llegaron al embarcadero. Dillon los seguía a cierta distancia. El Cretan Lover, con los motores rugiendo, se materializó entre las sombras.

Dillon se unió a sus compañeros y Hannah lo tomó por un brazo.

—Gracias a Dios.

—Sí, de ahora en adelante abandonaré mi vida de pecado —rió Dillon eufórico y estrechó a la mujer entre sus brazos—. ¡Lo hicimos, muchacha! ¡Vencimos a ese hijo de puta!

El Cretan Lover se detuvo casi por completo y quedó cabeceando junto al embarcadero, con los motores al ralentí. Yanni y Dimitri saltaron inmediatamente por el costado y ayudaron a las dos mujeres a subir mientras Ferguson y Stavros les tendían las manos desde cubierta y Aleko vigilaba desde la caseta del timón.

—Vaya, magníficos bribones, parece que ganasteis la guerra, ¿no?

En algún lugar se oyó una breve ráfaga de ametralladora y una bala rebotó en las piedras del embarcadero.

—No, todavía no la hemos ganado —replicó Dillon cuando él y Blake se dejaron caer sobre la cubierta—. Larguémonos de aquí.

Levy y Aaron llegaron corriendo y vieron cómo el Cretan Lover se alejaba en dirección a la flotilla pesquera. La mayor parte de los barcos estaba recogiendo ya sus redes.

—Se nos escaparon, coronel —dijo Aaron.

—¡No, de eso, nada! Tenemos la lancha rápida, que llega a los treinta nudos. Dudo que su barco alcance esa velocidad. ¡Ponte al timón!

Levy saltó a popa y Aaron se colocó tras el timón y cogió la llave de contacto de debajo de la alfombrilla de goma, donde solía esconderla. La hizo girar y los enormes motores cobraron vida.

—Ahora, persíguelos —ordenó Levy.

—Ahí vienen —dijo Stavros.

—No te preocupes —respondió Aleko—. Alcanzaremos la flotilla dentro de un momento, pero lleven abajo a las mujeres.

Ferguson las condujo al camarote principal y luego, blandiendo la tercera Uzi, regresó junto a Dillon y Blake. Yanni, Dimitri y Stavros empuñaban revólveres. Ferguson le entregó su Browning a Dillon.

—La inspectora jefe pensó que podía hacerte falta.

La lancha rápida se materializó, rugiente, a la luz de la luna. Levy permanecía acuclillado en la parte posterior. Ferguson amartilló la Uzi mientras los tripulantes hacían disparos aislados. Aaron zigzagueó de lado a lado con la lancha, y de pronto Levy se puso en pie y disparó desde muy cerca un cargador completo del M16 contra el Cretan Lover.

De la caseta del timón saltaron astillas, una bala alcanzó a Ferguson en el chaleco blindado y lo hizo caer, y otra hirió a Dimitri en el hombro.

Dillon hizo un par de disparos, pero la lancha se desvió por un momento y siguió avanzando tras ellos. Todos se lanzaron al suelo de la cubierta, ya que Levy había vuelto a hacer fuego.

—Somos un blanco seguro —gritó Blake.

—No del todo —replicó Aleko.

En aquel momento, junto al embarcadero, se elevó una inmensa llamarada. La otra motora había hecho explosión.

—Número uno —dijo Aleko.

La lancha rápida volvía a acercarse. Levy se puso en pie y su silueta se recortó contra las lejanas llamas. Alzó el M16.

—Ya te tengo, Dillon —gritó.

Y entonces la lancha reventó desintegrándose en una bola de fuego. Una nube de fragmentos voló por los aires, y algunos pegaron contra el casco del Cretan Lover. Sonó un fuerte siseo de vapor y los restos de la embarcación desaparecieron bajo la superficie del mar.

—Número dos —dijo Aleko—. Y ahora, todos a casita.

Stavros estaba inspeccionando el hombro de Dimitri y Ferguson se encontraba sentado en el suelo. Sacó el proyectil que se había incrustado en su chaleco.

—Me siento como si me hubiera coceado una mula.

Hannah y Marie aparecieron, cautelosas, procedentes del camarote.

—¿Terminó ya todo? —preguntó Marie de Brissac.

—Creo que podría decirse que sí —respondió Ferguson—, pero ahora tengo que hablar con su padre.

Cazalet se encontraba en la Casa Blanca, presidiendo una recepción en honor de una delegación rusa. Estaba representando bien su papel de anfitrión aunque, comprensiblemente, su atención se centraba en otras cosas. Mientras el presidente hablaba con el embajador ruso, Teddy se acercó a él.

—Lamento interrumpir, señor presidente, pero hay una llamada urgentísima.

Tras excusarse con el diplomático, Cazalet siguió a Teddy hasta una salita. Teddy cerró la puerta y le entregó a su jefe el móvil especial.

—Es el brigadier Ferguson, Jake.

Cazalet, muy pálido, cogió el teléfono.

—Sí, brigadier, el presidente al habla.

Escuchó durante unos momentos y fue como si rejuveneciese diez años.

—Dios lo bendiga, brigadier, Dios los bendiga a todos ustedes. Mañana los esperamos en Washington.

Cazalet desconectó el teléfono.

—¿Jake? —dijo Teddy.

—¿Sabes una cosa, Teddy? —dijo Jake Cazalet mostrando su famosa sonrisa—. En estos momentos, lo que más me apetece en el mundo es una copa de champán, y me gustaría que tú me acompañases.

Epílogo

Washington

Cuando el Gulfstream aterrizó en Andrews, el mal tiempo se había trasladado a aquella parte del Atlántico y, siguiendo instrucciones de la torre, el aparato rodó bajo la lluvia hasta una remota zona de la base, junto a un hangar vacío. Allí aguardaban dos limusinas, y Teddy Grant se encontraba en pie junto a una de ellas.

Kersey abrió la puerta y Ferguson fue el primero en bajar, seguido por Dillon y Blake. Teddy avanzó hacia ellos y estrechó la mano de Blake.

—No acabo de creerme que todo haya salido bien, y al presidente le ocurre lo mismo —dijo y se volvió hacia los otros—. Brigadier, señor Dillon… Hoy es un gran día.

—Bueno, al final todo se arregló, y en gran medida fue gracias a usted —dijo Ferguson estrechándole cordialmente la mano.

Kersey había salido del aparato y aguardaba junto a la escalerilla. Vernon y Gaunt se colocaron junto a él. Momentos más tarde aparecieron Marie de Brissac y Hannah Bernstein.

Teddy estrechó brevemente la mano de Marie y luego la de Hannah.

—Me faltan palabras para decirle lo mucho que me alegro de verla. Por favor, sígame.

—Un momento, por favor —pidió Ferguson, que se volvió hacia la tripulación y dijo—: Muchísimas gracias por todo, caballeros. Como ya les dije, jamás habían participado ustedes en nada de esta importancia.

Les estrechó la manos a los tres y fue hasta las limusinas, donde los otros lo aguardaban.

—A la condesa y a Blake los esperan en la Casa Blanca —dijo Teddy—. Ahora los conduciré allí. El resto de ustedes diríjanse al Ritz-Carlton, donde ya tienen reservadas tres suites. Arréglense y descansen un poco, y luego el presidente enviará a por ustedes.

—De acuerdo —dijo Ferguson—. Después nos vemos.

Marie parecía cansada y un poco aturdida.

—Sí —dijo—. Luego. Debemos vernos de nuevo.

La joven se marchó con Teddy y Blake. Dillon y Ferguson se hicieron a un lado para que Hannah subiera a la limusina antes que ellos. Mientras se alejaban en el vehículo, Ferguson oprimió el botón que hacía subir la partición de cristal.

—Dadas las circunstancias, la recepción me ha parecido excesivamente formal.

—No es eso, brigadier —dijo Hannah—. En estos momentos, lo único que el presidente desea es estar a solas con su hija.

—Sí, supongo que debe de ser por eso —dijo Ferguson. Hannah movió la cabeza.

—Todos los hombres son iguales —dijo—: no comprenden los sentimientos.

En la Casa Blanca, Jake Cazalet estaba sentado junto a la chimenea. Emociones contrapuestas se debatían en su interior. ¿Qué iba a ocurrir? ¿Cómo reaccionaría Marie? Sonó una llamada en la puerta y entró Teddy.

—Señor presidente, su hija —dijo, y se hizo a un lado.

Cazalet se puso en pie y advirtió que estaba temblando. Marie de Brissac entró en la sala y por un momento se quedó inmóvil ante el presidente.

—Padre —dijo.

Cazalet, desbordado por la emoción como nunca en su vida, abrió los brazos y Marie corrió hacia él.

Tres horas más tarde, una limusina de la Casa Blanca recogió a Ferguson, Dillon y Hannah Bernstein.

—Llevas un traje precioso —le dijo Dillon—. Armani, ¿verdad?

—Pues sí. En el hotel tienen una boutique fantástica —dijo ella—. Para ir a la Casa Blanca debo estar presentable.

—En el tablón de actividades del vestíbulo he visto que el presidente asiste esta noche a la cena que el primer ministro ruso le ofrece en el Ritz-Carlton —comentó Ferguson.

—Estupendo —dijo Dillon—. Ahora que le hemos devuelto a su hija, Cazalet podrá disfrutar de la fiesta.

Llovía intensamente mientras la limusina avanzaba por Constitution Avenue en dirección a la Casa Blanca. Pese al mal tiempo, en Pennsylvania Avenue había cámaras de televisión y turistas.

Ferguson bajó la partición de cristal.

—Me sorprende, teniendo en cuenta la lluvia.

—Con lo de la delegación rusa hay mucha actividad —explicó el chofer—. Me dijeron que los condujera hasta la entrada este.

Ferguson levantó de nuevo la partición.

—Supongo que es lógico. Utilizan la entrada este para los visitantes especiales que desean darle esquinazo a la prensa.

La limusina subió por la East Executive Avenue y fue a detenerse ante la arcada de acceso. El chofer habló con el guarda, y éste les franqueó el paso. Al fin, el vehículo se detuvo y el conductor se apeó y abrió la portezuela.

—Por aquí.

El hombre señalaba hacia la puerta. Esta se abrió inmediatamente y Ferguson fue el primero en entrar. En el interior había un teniente de los Marines con uniforme de gala. El hombre se cuadró y saludó.

—Brigadier.

Allí estaba también Teddy Grant, que avanzó sonriendo.

—Me alegro de verlos a todos de nuevo. Síganme, por favor. El presidente los aguarda.

En el despacho Oval, Cazalet permanecía sentado tras el escritorio. Marie se encontraba junto a la ventana con Blake Johnson y fue ella la que hizo el primer movimiento. Corrió hacia Hannah y la abrazó.

Cazalet rodeó el escritorio y les estrechó las manos a los tres.

—Me faltan palabras para darles las gracias. Blake me lo ha contado todo. Si esto fuera Buckingham Palace, habría condecoraciones para todos; pero estamos en Norteamérica.

—Gracias a Dios —dijo Dillon.

El presidente sonrió y estrechó de nuevo la mano de Dillon.

—Usted siempre cumple la misión, mi querido amigo irlandés —le dijo, y se volvió hacia Ferguson—: Acabo de hablar con su primer ministro y le he hecho un resumen de lo sucedido. Me disculpé por haberlos utilizado a ustedes con tanta liberalidad, pero puse énfasis en que las circunstancias eran extraordinarias.

—Vaya, debió de resultar incómodo —comentó Ferguson.

—Qué va, en absoluto. Se mostró de lo más comprensivo y está ansioso por escuchar la historia de sus propios labios. Ahora díganme si hay algo más que pueda hacer por ustedes.

—¿Qué ocurrirá con Némesis, señor presidente?

Cazalet se encogió de hombros.

—Supongo que habrá una solución mejor.

—Estoy de acuerdo —dijo Ferguson—. Un último favor. Debemos volver a Londres lo antes posible. ¿Nos presta el Gulfstream?

—Desde luego. Supongo que no hay problema, ¿verdad, Teddy?

—Pues no —respondió Teddy—. Probablemente, hará falta una nueva tripulación. La actual ya ha excedido el número de horas en el aire permitido.

—Ocúpate de ello. —Cazalet se volvió de nuevo hacia el grupo—: Les doy mis más sinceras gracias.

Marie besó al brigadier en la mejilla, abrazó a Hannah y se quedó mirando a Dillon con extraña timidez, como incapaz de hablar.

—Es usted un hombre muy notable, señor Dillon —logró decir al fin.

—Ya me lo habían dicho antes, condesa.

Lanzó una breve carcajada y Teddy les abrió la puerta.

Dos horas más tarde despegaron de Andrews. Volando ya sobre el Atlántico, alcanzaron la altura de crucero de quince mil metros. Dillon oprimió el timbre y el auxiliar de vuelo, que era blanco y se llamaba Roscoe, salió de la cocina.

—Tomaré un Bushmills doble —dijo Dillon.

—Ahora mismo, señor.

Dillon sonrió a Ferguson y a Hannah.

—Me lo he ganado.

Por una vez, Hannah estuvo de acuerdo.

—Sí, creo que tienes razón, Dillon.

Apareció Roscoe con el Bushmills.

—Sí, los finales felices me encantan y sospecho que a Jake Cazalet le ocurre lo mismo —dijo Dillon.

—¿De qué demonios hablas? —quiso saber Ferguson.

—De que en el fondo soy un romántico incurable.

—¿Tú? —preguntó Hannah—. ¿Y qué es lo que suscita tu romanticismo?

—Bueno, ya sabes lo que dicen. Puedes leerlo en los periódicos. El gran Dillon nunca se equivoca.

Dicho esto, se retrepó en su asiento y dio un sorbo a su whisky.

En el Ritz-Carlton de Washington, en Massachusetts Avenue, los poderosos y los notables, incluido el primer ministro ruso, aguardaban la aparición del presidente de Estados Unidos. Cuando éste llegó a la entrada principal y se apeó y saludó a la multitud, la condesa Marie de Brissac se encontraba junto a él, ataviada con un sencillo vestido de noche negro y con una cruz de oro pendiente de la garganta. Teddy se apeó de la siguiente limusina, en la que había ido junto con dos agentes del servicio secreto, y se adelantó al presidente. Cazalet se volvió hacia su acompañante con una sonrisa.

—¿Condesa…?

Ella lo tomó del brazo y ambos cruzaron el vestíbulo y se detuvieron ante la puerta del comedor.

Teddy, ya en el interior de la gran sala, dijo en voz tenante:

—Señor primer ministro, damas y caballeros… Un momento de atención.

Todos los que se encontraban en el comedor se volvieron hacia la puerta. Teddy tomó aliento y anunció:

—El señor presidente… y la hija del señor presidente.

JACK HIGGINS. Leeds, Inglaterra 27 de julio de 1929. Ha escrito con varios seudónimos, y su nombre original es Harry Patterson. Tras tres años en el Ejército, se licenció en la London School of Economics and Political Science. Trabajó como profesor en la Universidad de Londres y desde 1959 se dedicó por completo a la escritura. Escritor muy prolífico y muy comercial, escribe novelas de espionaje ambientadas normalmente en la Segunda Guerra Mundial, con grandes dosis de intriga y acción. Algunas de sus novelas han sido llevadas al cine, destacando Ha llegado el águila, que tuvo gran éxito. Ha sido traducido a numerosos idiomas, con ventas extraordinarias.