J.R. NAVAS

LAS CRÓNICAS DE ELEREÍ

II

LAS PROFECÍAS DE NÊRN

ISBN: 978-1507662656

Portada: José Gabriel Espinosa

Patrocinadores: Javier Rodríguez, Yazmina Pérez

Copyright© 2015 José Ramón Navas

1ª Edición: Marzo 2015

"Dios está muerto, y nosotros lo hemos matado"

Friedrich Nietzche

PREFACIO

Roma estaba destruida casi por completo. En realidad, toda la superficie estaba sumergida bajo las aguas del río Tíber, que se había desbordado de forma exponencial después de la llegada del Cataclismo. Tan sólo la cúpula de la antigua Sede Papal y los muros superiores del viejo Coliseo se sobreponían a la destrucción que había arrasado la Ciudad Eterna. >Edificada hacía milenios bajo la mirada de Rómulo, ahora era un fantasma de casas de madera que se sustentaban sobre vastos postes y que era atravesada por infinidad de pequeños puentes colgantes, como si estuviera atrapada entre una inmensa tela de araña.

El Cataclismo había provocado lo que muchos científicos ya habían predicho varios siglos antes: el clima global estaba cambiando, y formaría gravísimos fenómenos meteorológicos. Como era de esperar, ningún gobernante les hizo caso, y las consecuencias de aquélla depredación natural del Hombre sobre la Naturaleza tuvo su coste. Tornados descomunales, sequías interminables, lluvias apocalípticas, nevadas de proporciones insospechadas; toda esa actividad atmosférica cambió la faz del planeta.

Los ríos, como el Tíber, vieron sus cauces aumentar hasta límites inimaginables, sumergiendo ciudades enteras bajos sus aguas. El nivel del mar subió más de un metro debido a la descongelación de los casquetes polares, y muchas ciudades costeras desaparecieron para siempre bajo el manto azul de los océanos.

Mientras pensaba en todos esos abusos que nuestra raza sometió a la Tierra, mi maestro me señalaba el camino a seguir para llegar hasta los lindes de la ciudad. Bajamos por un camino que estaba situado en lo alto de una colina de las muchas que circundaban Roma. Las encinas y los mortecinos olivos nos custodiaban el camino, señalando sus ramas hacia oriente, como dedos fantasmagóricos que nos indicasen qué camino seguir para llegar a nuestro destino.

Hacia mucho frío, y nuestras ropas apenas eran una protección eficaz contra las bajas temperaturas que nos venían asediando desde hacía semanas. Incluso, la noche anterior había llegado a nevar de forma copiosa, lo que dejó un manto blanco, aunque muy fino, sobre el tapiz gris de las colinas.

Cuando estábamos a punto de encaminarnos por un llano hacia las primeras casas de la ciudad, mi maestro, del cual aún desconocía su nombre, me indicó que nos detuviéramos. Se volvió para mirar por encima de mi hombro hacia la colina que acababámos de dejar atrás, y luego se descolgó su mochila de la espalda.

—Acamparemos aquí —comentó con su habitual sequedad.

—Estamos casi en la ciudad, Maestro —repliqué—. ¿No sería mejor llegar a ella y buscar un lugar donde calentarnos y comer algo decente?

—Los italianos son muy desconfiados —fue su lacónica respuesta.

—Está bien. Como usted mande —apostillé con desgana.

Sacó la tela que usábamos a modo de tienda de campaña y comenzó a estirarla sobre el blanquecino suelo, aún nevado. Luego colocó los soportes y los clavó a conciencia en el suelo, atando los bordes de la tela con fuerza, asegurándose de que los nudos eran consistentes y a prueba de las fuertes ráfagas del viento que aún soplaban, a pesar del plomizo cielo y la ligera llovizna que nos caía, calándonos hasta los huesos.

—Ve a buscar leña —me ordenó de repente.

—¿Vamos a hacer un fuego? —pregunté, confuso. Él no era muy amigo de encender hogueras en nuestros campamentos. Decía que atraía la atención de posibles salteadores.

—Sí. Aquí no correremos peligro. La ciudad está demasiado cerca para que ningún salteador se atreva a acercarse. Aún con este aspecto, Roma sigue siendo una ciudad civilizada y que cuenta con sus propias leyes.

—Pero, ¿y si ven nuestra fogata desde la ciudad? ¿No nos considerarán una amenaza?

—No. Por eso mismo te dije de acampar aquí. Dejaremos que comprueben que sólo somos unos simples peregrinos. Si entráramos de repente, o si nos ocultásemos en la sombra de la noche, entonces sí que podríamos encontrarnos en problemas con la guardia de la ciudad. De esta forma, manteniéndonos a distancia y sin ocultarnos, demostramos nuestro respeto por sus habitantes y avisamos de que nuestras intenciones son honestas.

—¿Y qué haremos mientras nos aceptan en su ciudad? —pregunté con cierta confusión.

—Seguiré contándote más de la Historia de tu raza. De hecho, que Roma se encuentre en esta situación, en parte es por una serie de circunstancias que te comentaré cuando regreses —me contestó, haciéndome un gesto para que cumpliera con su mandato.

—Entiendo, Maestro. Iré a buscar entonces algo de leña. La verdad es que agradeceré el calor de un buen fuego, y será mucho más agradable escribir a la vera de las brasas que a la luz de una pequeña linterna de aceite —le sonreí y me alejé, adentándrome de nuevo entre los árboles que cubrían la colina.

MANHATTAN 11-S

1

New Jersey, 11 de septiembre de 2001

La mitad de la ciudad duerme, mientras la otra mitad comienza a despertar. Unos pocos comienzan a ir a trabajar o a desplazarse hacia sus hogares tras una larga noche en vela, sustentando la seguridad y la salud del prójimo.

Suena un despertador en una casa a las afueras de Jersey City, en un pequeño barrio residencial. John mira la hora y comprueba de forma reveladora que son las seis y veinte de la mañana. El aparato no muestra piedad en repetir su pitido para lograr levantar al joven capitán de la cama. Ann Marie, su esposa, rezonga entre quejidos de desaprobación, a sabiendas que tendrá que dormir dos horas más sola, mientras su esposo marcha a las oficinas militares donde trabaja.

John es piloto de combate y vuela con los F-16 de la Guardia Nacional, aunque en ese momento esté destinado de forma transitoria en la Secretaría de Reclutamiento de la zona suroeste de Nueva York. Su trabajo tapadera de su verdadera y oculta identidad: Soldado de Las Legiones Tornado de Corthelyar.

Es un angre que vive como un humano, como dictaron las antiguas leyes de Elú cuando se hundió Atlantis. Ahora, los humanos les conocen como Ángeles y han cambiado el nombre de Elú por el de Dios. Su vida humana le ha llevado a convertirse en un experimentado y eficaz piloto de avión, mientras que, oculto en las sombras, sigue ejerciendo de ángel, ayudando y protegiendo a los humanos, aún sin que estos lo sepan.

Han pasado diecinueve mil novecientos ochenta y nueve años desde el hundimiento de Atlantis. Mucho tiempo para los hombres y apenas un suspiro para los antiguos ángeles, cuya percepción del tiempo es el simple pasar de las estaciones en Elereí. John, cuyo nombre de ángel es Drovegarel, era apenas un pequeño angre cuando el mítico continente desapareció bajo las aguas tras la última gran glaciación. Hijo de una pareja de ángeles corthelianos, su madre era una guía y su padre Guerrero de las Legiones Navalyar, las mismas que se enfrentaron contra Elúvaí en la Gran Guerra. Ahora eran ancianos de edad, más no de apariencia, y habían bendecido la decisión de su hijo de adoptar forma humana para cumplir con su trabajo.

Había bajado desde Elereí y había nacido el dieciocho de marzo de 1973 en Massachussets, en un pueblecito llamado Lynnfield. Su nacimiento fue planeado en una familia humilde, en una casa céntrica de aquel lugar de ambiente western y que contaba con pocos comercios. A pesar de su prosaica vida, ésta era cómoda y disoluta en los placeres propios de la infancia.

A pesar de su condición de ángel, John había llevado una vida normal, tomando decisiones trascendentales a corta edad, como la de declararle a sus padres humanos, con tan sólo cuatro años, que no iba a ninguna iglesia, pues no la consideraba representativa de Dios. Durante esos años, sus padres se acostumbraron a las extravagancias de un niño prodigio, que fue como las consideró un psicólogo del colegio donde cursaba sus estudios primarios, cuando le reconocieron su alto grado de inteligencia. Con nueve años, enseñaba a sus padres y sus dos hermanas los valores de la fe real, lejos de los dogmas corruptos de las religiones que más fluctuaban en su alrededor, la católica y la luterana.

A los doce años escribió un pequeño relato sobre los beneficios de seguir a Dios con fe y amor, el cual le granjeó el desprecio de algunos compañeros y el recelo de los profesores más conservadores, que le miraban como si fuese un ejemplar de forma de vida extraño, venido de otro planeta. Pero sus problemas no habían hecho más que comenzar.

En plena pubertad, ignorando por completo sus instintos animales humanos, rechazaba cualquier atracción por el género femenino. Pasaba su vida sumido en libros y escuchando discos de AC/DC o Poison, una música cuyos mensajes, poco proclives a la fe en Dios, si estaban llenos de rebeldía en contra del sistema establecido. Esa actitud derivó en actividades poco lícitas, como el tráfico de drogas o el hurto a pequeña escala en tiendas de ciudades colindantes o en los cercanos centros comerciales, pero sin ejercer nunca la violencia.

Se podría decir que todo ángel siempre caía ante el poder del mal para comprobar en sus propias carnes cómo actuaba ese ente maligno y, de ese modo, saber cómo combatirlo después. Finalmente, cuando acabó el instituto con unas notas más que mediocres, a pesar de su gran inteligencia, John optó por la salida más rápida de aquella vida para empezar una nueva, lejos de aquel pueblo del mal, que había consumido su adolescencia entre rock, drogas y paseos por los calabozos locales.

A los dieciocho años ingresó en la Academia de Paracaidismo del Ejército, donde consiguió cambiar aquella actitud rebelde por una algo más sumisa, pero demostrando siempre estar un paso por encima del resto de los aspirantes, a los cuales dejaba siempre atrás en los estudios y en las pruebas físicas.

Tras varios meses de duro entrenamiento, fue enviado destinado a Europa, a la  Base Aérea de Rammstein. Durante algunos años pasó allí los mejores momentos de su vida en este mundo, hasta que, por motivos personales y después de haber logrado pasar el examen de ingreso, consiguió entrar en la Academia de las Fuerzas Aéreas de Nevada.

Allí, con plenitud de aptitudes y con la fuerza que da el resquicio de odio que le quedaba hacia el mal, logró graduarse como piloto en la promoción de 1996. Fue destinado como piloto de los míticos RF-4 Phantom II para misiones de reconocimiento, siendo destacado a Aviano, en Italia, como parte de la misión de vigía que se seguía sobre las fronteras entre los países balcánicos, que habían dirimido en una cruenta guerra sus diferencias sobre sus orígenes étnicos y sociopolíticos.

Con un currículum lleno de cambios de destino y de piloto de aviones de diferentes tipos, al final se le había destinado a su actual oficina, cercano ya a los cuarenta años y esperando el ascenso a Mayor.

Llevaba casado con Ann Marie más de diez años, con la cual había tenido una hija, Selene. A ella la había conocido durante su periplo en la USAFE, United States Air Forces in Europe (Fuerzas Aéreas de los Estados Unidos en Europa), mientras realizaba un destacamento de varios meses en la Base Aérea de Trondheim, en Noruega.

Se podría decir que su romance no comenzó bien, dado que ella era una trabajadora de largas horas en una planta de tratamiento de conservas y luego completaba su sueldo con un trabajo a tiempo parcial como camarera en un pub cercano a la Base. Fue allí donde conoció a John, descubriendo éste que la mujer de la que se había enamorado tenía adicción a las drogas y un temperamento agresivo. Él, haciendo gala de su condición de ángel, la ayudó a salir de ese oscuro mundo y consiguió que ella cambiara por completo, logrando sacar lo mejor de sí misma y convirtiéndose en una mujer muy diferente, a la que se llevó a Estados Unidos, después de terminar su misión en tierras escandinavas. Allí se casaron el veintitrés de octubre del año 2000, y pocos meses más tarde nacía su pequeña nephilim[1].

Apenas hacia tres meses que se habían mudado a su nueva casa en aquella hermosa zona residencial de Jersey City y aún quedaban cajas por desembalar en el trastero y en el sótano. Ann Marie se retorcía, remoloneando en la cama, mientras John se daba una rápida ducha en el baño, escuchando música en el aparato que tenían colocado en el ropero de las toallas, dejando que los acordes de la canción «Angry Again» de Megadeth le espabilaran más que las gotas de agua caliente que caían sobre su cuerpo.

Se afeitó con pulcritud y apremio. Apagó el aparato de música antes de salir del baño para no despertar a sus dos reinas que dormían plácidamente en el dormitorio contiguo. Cogió el uniforme que colgaba del escabel que estaba a los pies de la cama, planchado a la perfección, y los zapatos negros, que brillaban con el tono azabache de una obsidiana. Salió del cuarto, no sin antes besar en la frente a Ann Marie y a la pequeña Selene, que se chupaba un dedo en su cuna con los ojos cerrados.

Luego bajó la escaleras de madera de color oscuro y se encaminó a la cocina para preparase un café antes de salir. Encendió el pequeño televisor de diecinueve pulgadas, que colgaba de la parte superior de una columna que había en el centro de la amplia cocina, y escuchaba las noticias mientras se preparaba el desayuno con tranquilidad. Aún era temprano, las nueve y dos minutos de la mañana, y tenía tiempo de sobra para llegar a la oficina, pues el tráfico no era muy denso en aquella zona. No al menos hasta llegar al puente que le unía con la Gran Manzana.

Colocó una taza con leche fría dentro del microondas y pulsó los dos minutos que estimaba que necesitaba el líquido blanco para calentarse. En ese momento, justo antes de pulsar el botón de encendido, sonó su móvil. John lo cogió sin mirarlo, pero algo extrañado por la hora en la que le intentaban localizar.

—¿Dígame? —contestó.

—¿John? Soy Michael —dijo una voz al otro lado— ¿Estás viendo las noticias?

—Tengo la tele puesta, ¿por qué? ¿Ha pasado algo? —preguntó con cierta ironía, a sabiendas de lo retórica que suena su cuestión.

—Pon la CNN y sube el sonido.

John hace lo que su viejo amigo le indica y pulsa el “4” en su mando a distancia, el que corresponde al canal de la CNN. Sube el volumen y escucha con atención.

“…Efectivamente, parece que el accidente es serio, sale mucho humo de la torre norte del World Trade Center y sen ven grandes llamaradas…”

—¿Es eso lo que querías que viera, Mike? —vuelve a preguntar John mientras baja un poco la voz del televisor.

—John, aquí todo es un hervidero ahora mismo, no parece que sea un accidente —responde su amigo al otro lado del móvil.

—¿Estás en las Oficinas?

—Estoy en el Centro de Operaciones, en medio de la ciudad. Nos han mandado llamar a todos aquí y hemos dejado la Oficina de Reclutamiento cerrada.

—No lo entiendo…

En ese momento, cuando John iba a realizar otra pregunta, una imagen en el televisor le deja de piedra.

El infierno se abre paso a través del mundo material y el rostro de un demonio aparece entre las nubes de humo y las llamas. Conoce bien ese rostro, pues lo ha visto otras veces, luchando contra ellos en este mundo. El World Trade Center se convierte en las mismas Puertas del Infierno y todo es humo, llamas y destrucción.

—¡Dios Santo! —oye el joven capitán al otro lado del teléfono.

—Dios no tiene nada que ver en esto, Mike… —susurra aún aturdido por el impacto de las imágenes.

—¿Era otro avión? ¡Nos están atacando! —grita Michael— ¡Es un maldito ataque, John!

John no contesta, cuelga el teléfono y se coloca la chaqueta del uniforme con extrema rapidez.

Sale a toda prisa de su casa con las llaves del coche en su mano izquierda. Cuando abre la puerta del conductor de su Ford Mustang, la imagen del segundo avión penetrando en la alta torre de Manhattan aún se perpetúa en su mente y escucha el grito de miles de almas que claman al cielo.

Es 11 de Septiembre del año 2001 después de Cristo.

2

El motor del coche ruge desbocado, mientras intenta sacar el jugo a los más de cuatrocientos caballos de su vehículo. El puente está atascado y a su lado ve pasar coches de la policía y de ambulancias que se dirigen hacia Manhattan para intentar ayudar a los heridos. En la radio escucha con anteción lo que sucede a cada minuto, recibiendo noticias inquietantes que ya suenan a atentado terrorista. De repente, el locutor narra el siguiente horror que se produce, dejando a John aún más estupefacto todavía.

—¡Están derrumbándose! ¡Oh Dios, Oh Dios! ¡Las torres se están derrumbando y aún quedan miles de personas ahí dentro! ¡Dios, Dios, Dios!

John da un golpe en el volante y maldice la impotencia que siente al escuchar las aterradoras noticias. Dentro de él escucha una voz que le suena, que sabe de quién es, pero que no consigue calmar su dolor. Dios le habla para que intente dominar su ira y su impotencia, pero no puede. Siente como su corazón se oprime con el dolor que quiebra a todas esas familias, un dolor que siempre siente cuando se produce un acontecimiento similar.

Su móvil vuelve a sonar, cuando mira el reloj y se da cuenta que lleva más de media hora retenido en aquel infernal atasco en el túnel Holland.

—¿John, dónde estás? —pregunta la voz de Mike.

—En un atasco descomunal en el túnel, camino del Centro de Operaciones —contesta con resignación.

—Pues intenta dar la vuelta y vuelve a Jersey City. Un vehículo oficial pasará a recogerte para ir al aeropuerto de Newark.

—Lo tengo difícil. Esto es un verdadero tapón y los carriles de servicio están totalmente bloqueados por ambulancias y policías.

—Usa tu pase militar y da tu código de acceso rojo a algún guardia —le conmina Michael con cierta impaciencia en su voz.

—Está bien, iré para casa. Mándame ese coche para dentro de veinte minutos —responde John algo más atento ahora, una vez superado el shock inicial.

—En Newark nos veremos, yo iré en un helicóptero. Estaré allí en una hora.

—De acuerdo, allí te espero —respondió John con cierta inquietud, cerrando la tapa de su móvil.

Al momento, sale de su coche y para un vehículo de policía que se dirige con cierta velocidad por el carril de servicio hacia la ciudad. Dos agentes, al ver su uniforme y su graduación, se detienen de inmediato, dando un frenazo que hace rechinar las gomas que monta el Cadillac policial.

—Buenos días, por decir algo, amigos —dice John con tono afable.

Sabe que en esos momentos los policías están soportando un gran estrés y quiere que se relajen para hablar con él y que le faciliten las cosas.

—Buenos días, Capitán, ¿en qué podemos ayudarle? —dice uno de ellos, saliendo del vehículo por el lado del conductor.

—Soy el Capitán John T. Oldstone de las Fuerzas Aéreas. He recibido orden de regresar a Jersey City para que me recoja un vehículo oficial. Tengo código de acceso cuatro tres tres cuatro siete Alfa.

—Un momento que lo compruebe, Señor —contesta el joven policía con la radio de su hombro en la mano.

—¿Central? Unidad ocho nueve nueve pidiendo identificación de acceso —dice el agente, pulsando el botón del aparato.

—Adelante Unidad ocho nueve nueve —contesta una voz femenina con tono metálico al otro lado.

—Código Alfa cuatro tres tres cuatro siete. ¿Me suena a código Rojo, Mónica?

—Un minuto Steven, tengo las manos ardiendo de tantas llamadas que recibimos.

—Capitán, la Central está colapsada, así que tendremos que esperar unos minutos —comenta el policía, mirando con una sonrisa al oficial.

—Me lo imagino. No se preocupe agente, todos tendremos hoy un mal día me parece a mí —apostilla John con tono condecendiente para distender la situación.

Pasan unos minutos, mientras los agentes y el oficial esperan la respuesta desde la Central de la Policía de Jersey City.

—¿Unidad ocho nueve nueve? —suena de nuevo la voz femenina.

—Adelante Central —responde Steven.

—Código Rojo y con Prioridad Delta Once.

Al joven Steven, policía desde hacía dos años, continuando una tradición familiar, se le pusieron los ojos como platos al escuchar el mensaje. La prioridad Delta Once significaba que aquél Capitán no sólo debía salir del túnel, sino que además debía ser escoltado con urgencia hasta su casa. Algo que también sorprendió a John.

Sin dilación, John corrió hacia su coche, mientras los guardias intentaban abrir un hueco entre la multitud de vehículos que había a su alrededor. Le encaminaron hacia el carril de servicio y llamaron por radio para que no fuera usado por nadie en dirección contraria hasta que el oficial saliera por la calle doce, justo donde el puente confluía con la calle catorce y ambas se juntaban para entrar en el Holland. El Ford Mustang hizo rugir sus cuatrocientos caballos y John apretó el acelerador con toda la vía libre para él. Apenas le quedaban diez minutos para que le recogieran en la puerta de su casa y debía llegar a tiempo.

Justo cuando salía del túnel, sin él saberlo aún, otro avión se estrellaba contra el Pentágono.

3

John abrió la puerta de su casa, mientras el calor del motor le había hecho sudar bajo la chaqueta azul oscura de su uniforme. Se desprendió de ella con celeridad y fue a toda prisa a cambiarse de ropa para ponerse el uniforme de campaña. Ann Marie, que llevaba un tiempo levantada, se sorprendió de ver a su marido con aquella actitud tan desesperada y, algo asustada, intentó sonsacarle alguna información, mientras le seguía hacia el dormitorio donde aún descansaba la pequeña Selene.

—¿John? ¿Qué ha sucedido? —preguntaba con tono algo asustado— Dicen que han atacado el World Trade Center y el Pentágono, y que un cuarto avión ha sido derribado cerca de Camp David. Lo he visto en la televisión mientras recogía la cocina.

El ángel no contestaba a las preguntas de su esposa, centrado en su torbellino de ideas que iban y venían por su privilegiado cerebro.

—Por favor, cariño, contéstame. ¿Qué está pasando? —insistió ella.

—No puedo hablar ahora, mi amor. Vendrán a buscarme en un minuto —respondió él al fin, saliendo de su mutismo.

—John, por favor, tengo mucho miedo. Dame alguna respuesta —inquirió ella con insistencia.

John apretó los puños y cerró los ojos. Intentaba concentrarse en no escuchar las voces de dolor de los fallecidos.

De repente, su cuerpo comenzaba a ensancharse en las espaldas, haciendo que un bulto sobresaliera poco a poco de la camisa de color celeste, que rompió como si fuera papel. Ann Marie, asustada, miraba a su marido con miedo al comprobar aquel efecto que el estrés del momento estaba haciendo en él.

—Ann Marie, es un ataque terrorista. Es del bando islámico, no me preguntes más —dijo él, abriendo los ojos y contestando a su amada.

Lo que él no percibió en un principio era que su rostro había cambiado. De hecho, todo su cuerpo lo había hecho. Tenía la piel lívida, casi nívea, sus ojos apenas mostraban dos pequeños iris de color celeste, y en su espalda sobresalían dos grandes bultos en la zona de los trapecios, a través de la blusa rota.

Su esposa, al contemplar aquello, se asustó y reculó contra la puerta del dormitorio, mirando a John como si contemplara una aberración. Apenas, una vez recuperó el aliento, pudo esgrimir unas pocas palabras a su esposo, tan cambiado de aspecto.

—¿Qué…qué..pasa John? —preguntó en un susurro de absoluto horror.

—¿Qué pasa con qué? —dijo él, aún sin percatarse del cambio que había sufrido.

—Tú…tu aspecto no es…no eres John.

—¿Cómo que no soy John? —dijo él con una sonrisa afable en su blanco rostro, dejando ver unos dientes pulidos como si estuvieran hechos de hielo puro — Vamos, mi amor, creo que esto te ha afectado demasiado.

—¡No! ¡No me toques! ¡Mírate en el espejo! —gritó ella, apartándose y señalándole el objeto que se encontraba en el rincón contrario.

A John le extrañó la actitud de Ann Marie. Parecía que estaba viendo un fantasma. Estaba blanca y sus ojos estaban abiertos como las puertas de una discoteca un sábado por la noche, observando a su marido. Él la obedeció y se dirigió al espejo para mirarse. La imagen le impactó sobremanera y se echó las manos a la cabeza.

—¡No! ¡No! ¡No! ¡Esto no debería suceder ahora! —decía, intentando mantener la calma y un tono de voz lo menos desquiciado posible.

—¿Qué es lo que no debería suceder? —le gritó ella, despertando al bebé, al que cogió en brazos para intentar tranquilizarla.

—¡Esto! —contestó él, girándose de nuevo hacia su esposa y señalando sus ropas desgajadas, su piel blanca y sus ojos blancos como el hielo, aparte del bulto de su espalda.

—¡Pues tú dirás qué comes en esos malditos cuarteles, cariño! ¡Y no me fastidies excusándote con que es una intoxicación! —replicó ella, algo más recuperada pero con un enfado descomunal.

—Cielo, te lo puedo explicar… —balbuceó él, intentando acercarse.

—Sí, explícate, por que eso no eres tú. Vamos, que no es el hombre con el que me casé.

—Bueno, en realidad, y técnicamente, sí, esto es lo que soy —contestó él, con el tono más calmado para intentar ayudar a entender a Ann.

—¿Y qué eres? ¿El hermano de Copito de Nieve? —dijo ella, aún algo excitada.

—Verás, amor mío. No creo que lo entiendas a la primera, pero en fin, allá voy. Soy un Ángel —le espetó de súbito.

La reacción de Ann fue, a la par, hilarante y desquiciante. Su marido, el hombre con el que llevaba tanto tiempo casada y con el que había superado todo en la vida, resultaba que era uno de esos seres luminosos que contaban en los cuentos bíblicos. Toda una noticia.

—¡Ya, claro, y yo soy la reencarnación de Juana de Arco! —respondió ella con desdén y cierta mofa en su tono.

—Cielo, te lo digo en serio, soy un ángel.

—¡Qué sorpresa! ¿Y ahora vienes a decírmelo?

—No esperaba tener que decírtelo nunca.

—¡Genial! ¡Encima eso! ¿Y cómo me habría enterado? ¿Cuándo empezaras a dejar plumas en la bañera en vez de pelos?

—Ann, debes calmarte. Así no podré explicarte nada.

De repente, sonó el timbre de la puerta, interrumpiendo la peculiar discusión del matrimonio. Ann, se acercó a John y le dejó a la niña en brazos.

—Toma, sigue siendo tu hija, aunque hayas venido del culo del Paraíso. Dale el biberón que está en la mesita de noche. Tú y yo tenemos mucho que hablar —dijo ella, mirándole de soslayo y ordenándole con vehemencia para que cumpliera con sus órdenes.

La pequeña Selene, al ser cogida en brazos por su padre, se calmó de repente y empezó a mostrarle sus mejores sonrisas, haciendo que el ángel-padre se conmoviera y esgrimiera una lágrima. Un minuto más tarde, Ann Marie aparecía por la puerta del dormitorio de nuevo, observando como padre e hija estaban en un éxtasis de amor y ternura.

—Bueno, lárgate y haz lo que tengas que hacer. Pero cuando vuelvas, tú y yo tenemos mucho de lo que hablar, amigo, muchísimo —dijo ella, aún enfadada.

—¿Te he dicho alguna vez que te amo con locura? —dijo él, dándole un beso en la frente cuando se acercó para coger de nuevo a Selene en sus brazos.

—Loca me vas a volver tú a mi —comentó ella, sonriéndole con nerviosismo —. Y cambia de aspecto, si puedes, antes de bajar al recibidor. Mike, está abajo esperándote.

John se calmó y consiguió que su piel tomara de nuevo el color normal de un humano. Se puso el uniforme de campaña, con diferentes tonos de verde en el camuflaje, y bajó a toda prisa por las escaleras para acudir a sus obligaciones como oficial.

Antes de salir, giró la cabeza y miró a la parte superior de la escalera. Entre miles de fotos en la pared derecha, Ann Marie miraba a su marido, enviándole un beso volado. Él sonrió y le guiñó un ojo. Sabía que ella le perdonaba el desliz de ser un ángel.

4

El aeropuerto de Newark estaba situado algo al oeste de la ciudad de Nueva York, atravesando todo Jersey City. Era un edificio inmenso con infinidad de terminales de entrada y salida de aviones que ahora se disponían en una inmensa hilera, bloqueados en su totalidad por el cierre momentáneo de los cielos del país.

John caminaba a paso vivo junto a Mike, repasando los informes iniciales que les habían entregado los delegados del NORAD y la C.I.A. en la ciudad. Éstos hablaban de cinco aviones secuestrados; al menos en un principio así se estimó. Dos de ellos se habían estrellado en las Torres Gemelas, en pleno extremo sur de Manhattan. Otro se estrelló contra el Pentágono. Otro fue derribado camino de Camp David, y el último se estrelló en Virginia por causas aún desconocidas. Sin duda alguna, se trataba de un ataque terrorista a gran escala. Era el peor ataque que habían sufrido los Estados Unidos de América desde el ataque japonés a Pearl Harbor el 7 de diciembre del año 1941. No se sabía el número exacto de víctimas, pero, en un principio, se calculaban más de tres mil muertos e innumerables heridos. Eran cifras similares a la misma cantidad que en el famoso ataque nipón.

Aquellos datos abrumaban tanto a John, que más de una vez se detenía entre el gentío que esperaba en la terminal del aeropuerto para leer con detenimiento los informes, haciendo que Mike tuviera que tirar de su brazo para que siguiera caminando hacia su destino.

—¿Has visto esto? —preguntó de improviso John a Mike, deteniéndole mientras le sujetaba el hombro derecho y señalando un párrafo del informe.

—¿Qué si he visto qué, John? —contestó éste, algo irritado, dada la prisa que tenían.

—Escucha, esta página está firmada por el agente Nicholas Smith de la CIA y dice: No se advierten avisos por parte de ningún grupo terrorista conocido, pero las primeras hipótesis apuntan a algún grupo islamista como Hamás o Al Qaeda. Sin embargo, ésta no se puede probar, dado que muchas de las víctimas de los aviones eran de origen árabe.

—¿Y...? ¿Qué me quieres decir con eso? —preguntó Mike sin entender nada de lo que John trataba de explicarle.

—Amigo mío, esa es la clave. No fue un simple acto terrorista. Ha sido un ataque en toda regla, planeado y estructurado a la perfección. Comprueba tú mismo las horas de los vuelos y el momento de sus secuestros. El ataque al World Trade Center fue el primero. Luego fue el Pentágono, y luego el derribo y el último avión que se estrella sin causa aparente. El último, sin lugar a dudas, se dirigía al Capitolio.

—¿Cómo puedes saber eso?

—Escúchame, cuando pasé aquellos años en la División de Inteligencia Militar en Italia, una de las cosas que nos enseñaron es, ¿qué pretende un grupo terrorista cuando lanza un ataque? Lo primero, logrrar la distracción del enemigo. Luego, conseguir la distorsión de la realidad social. Y, por último, el chantaje; normalmente por motivos políticos o religiosos. En este caso, en concreto este, no se trata de un atentado, sino de un ataque. Buscaban bloquearnos, con toda seguridad diría que para paralizar la nación y lanzar un ataque a más alta escala.

—¡Joder, John! ¿Qué tratas de decirme? —replicó Mike aún más nervioso, deteniéndose en su acelerado paso y mirando a su amigo a los ojos.

—Esto no lo harían los de Hamás, ni el IRA, ni ETA ni ningún otro grupo terrorista conocido. Esto es una declaración de guerra.

—¿Y quién podría hacer semejante cosa? Los rusos ya son nuestros aliados. China nos compra más hamburguesas de McDonald’s que nadie en el mundo. Dime, ¿quién podría ser?

—Alguien que no tenga nada que perder y que nos odie a muerte. Y, en ese caso, sólo se me ocurren dos posibilidades: Al Qaeda o Irak —dijo John con tranquilidad, mirando a su amigo y conminándole a continuar caminando.

El silencio los embargó a ambos y continuaron andando en dirección a las estancias VIP del aeropuerto, donde les estaban esperando desde hacía una hora.

Subieron por unas escaleras mecánicas sin más demora y acompañados de unos soldados que les hacían de escolta. Entraron en un largo pasillo bien iluminado, gracias a las cristaleras que dejaban ver el aeropuerto de lado a lado, y terminaron por toparse con unas grandes puertas de cristal traslúcido y empuñaduras doradas que se abrieron de forma automática cuando se encontraban ante ellas. Se adentraron en una gran sala, donde varios militares más y algunos civiles vestidos con trajes caros les esperaban.

Mike caminó delante de John y se detuvo ante un hombre de avanzada edad, de talla media, corpulento, aunque no gordo, de rasgos hoscos, ojos azules penetrantes y un cabello cano oculto casi en su totalidad bajo una gorra de camuflaje. Era el General de División William D. Lomsday.

—Mike, gracias por venir —dijo el General, tendiendo la mano a Michael— ¿Has traído a quién me comentaste?

—Así es, General. Este es el Capitán John Oldstone, de la Sección de Intervención de Espionaje —dijo, haciendo las presentaciones pertinentes.

—Es un placer, Señor —dijo John, tendiendo la mano a William.

—Es un honor, capitán. Su currículum es impresionante, y sus credenciales le avalan. Hizo un gran trabajo en Israel hace dos meses con aquellos miembros de Al Fatah.

—Sólo cumplía con mi deber, Señor —dijo John con tono diplomático. Aquel asunto de esos dos chicos que mató en dicha operación era un recuerdo no le gustaba tener en su cerebro.

—Bien, dejémonos de diplomacia —dijo William, como si leyera la mente de John y señalando a los hombres vestidos con trajes caros—. Hemos venido a tomar decisiones y dárselas al Presidente. Estos señores son los oficiales Riley y McCoy de la CIA, especialistas en lucha antiterrorista, y ese otro es el agente Nicholas Smith.

Todos se sentaron alrededor de una gran mesa rectangular, con John y Mike a la derecha del General. Cada uno expuso todo lo sucedido hasta el momento y comentaron cómo se encontraba la situación en el Gabinete de Crisis que se había instalado en Washington, los cuáles esperaban la decisión de aquél Comité de Expertos en Terrorismo y Espionaje en cuanto a los ataques de los aviones.

—Bien, Capitán Oldstone —comenzó diciendo el general— ¿Qué recomendaría usted como experto en Espionaje?

—Bueno, General— dijo John, levantándose de la silla y mirando a la pantalla gigante que estaba tras él—, este caso es peliagudo y debemos manejarlo con mucha calma. Un paso en falso, y podríamos acabar con multitud de relaciones diplomáticas en todo Oriente Medio. No recomiendo un ataque a ningún país en concreto ni tampoco una actuación rápida de nuestras Fuerzas Armadas. Lo más aconsejable sería terminar con las investigaciones oportunas y esperar a que alguien se reivindique con este ataque. En cuanto alguien se haga responsable, entonces podremos tomar decisiones. Por ahora tan sólo tenemos las declaraciones de un fanático religioso.

—¿Corrobora eso, Señor Smith? —preguntó ahora al agente de la C.I.A. que había hecho el informe preliminar que John había ojeado camino del aeropuerto.

—Sí, estoy de acuerdo, General. El Sr. Oldstone tiene toda la razón. Una actuación a ciegas podría ocasionarnos más problemas que soluciones.

—¿Mike?

—Yo digo que lo paguen los cabrones que hayan hecho esto —contestó el coronel amigo de John.

—¿Sin saber aún si hay otra alternativa? —discutió el capitán.

—Cuando a un perro le tocas los cojones, éste te muerde sin remisión, sin calcular ni reparar en nada más. A nosotros nos los han tocado hoy, John, y esos cerdos van a pagar esto.

—Lo único que sabemos es que ese tal Bin Laden ha salido en la televisión diciendo que los atentados son cosa de ellos, pero ni sabemos dónde está ni cómo encontrarlo. Eso lleva tiempo y trabajo, Mike —discutió su amigo.

—Señores, el Presidente espera una respuesta rápida, así que no discutamos más. Señor Oldstone, cuáles son los informes de los que usted dispone en cuanto a ese barbudo fundamentalista de mierda —contestó el General, cortando la discusión.

—General, lo que se sabe por nuestros últimos informes, y éstos son de hace dos meses, es que se encontraba cerca de Baghdis, en el centro de Afganistán.

—Está bien, informaré al Presidente de este asunto y que el Gabinete de Crisis decida. Nosotros ya hemos hecho nuestro trabajo, por ahora.

Todos se levantaron cuando William salía por la puerta de cristal, seguido de una cohorte de oficiales que le acompañaban como peces piloto a un tiburón blanco. John recogía sus papeles y los metía en una carpeta, desordenando todo, esperando llegar a casa para poner las cosas en orden dentro de su mente y en su despacho de su casa. Además, aún le debía una explicación a Ann, y ella era mucho más implacable que cualquier general. Mike, por su parte, se acercó a su viejo amigo, mientras también recogía sus papeles.

—¿Qué esperas que hagamos, John? —le preguntó con susurros.

—De los humanos, cualquier cosa cabe esperarse —dijo, pensando en voz alta.

—¿Acaso nos queda otra alternativa?

—Siempre quedan alternativas, Mike. Siempre, antes que usar una bomba o un misil —respondió, mirando a Michael a los ojos y saliendo de la habitación a toda prisa.

Después de aquél día, nunca más volvieron a verse.

El Destino que Elú había dispuesto así lo había querido.

5

Diario de Elisabeth Kokram:

Bagram, Afganistán: 13 de Septiembre de 2002

Hoy nos hemos desplazado a un lugar inhóspito a pocos kilómetros de aquí. Hemos llegado a un poblado de casas de adobe y barro, de aspecto, más que pobre, moribundo. Había pocos niños y estaban descuidados y con parásitos internos con pronóstico menos grave, excepto uno; un pequeño llamado Asham, de ocho años de edad. Presenta un cuadro grave de malaria y una considerable desnutrición. He hecho que mis amigos de Kabul nos consiguieran una ambulancia en Bagram para poder trasladarlo a la Base y tratarlo allí. Dudo mucho que sobreviva, pero tengo que luchar por su vida, sea como sea.

Esto es un infierno.

Este es el lugar donde la maldad campa a sus anchas y los hombres viven sin el corazón latiéndoles.

Estoy cansada, voy a dormir, pues mañana nos desplazaremos a otro poblado para una nueva inspección, si es que esos soldados de mierda nos ayudan. Estoy harta de sus bromas y sus abusos a estos pobres desgraciados. Ojalá Dios los partiera con un rayo. El sufrimiento de sus rostros sigue ocupando mis pesadillas. Creo que tendré que volver a terapia con el Dr. Hoofman cuando vuelva a Los Ángeles. Mientras tanto, seguiremos intentando cambiar el color de esta oscura realidad.

Elisabeth apagó su portátil y se tumbó en su camastro, incómodo y maloliente, situado en el barracón femenino de la Base Aérea de Bagram, donde estaba el centro de tránsito aéreo de los norteamericanos en Afganistán.

Ella había llegado allí cuando comenzaron los ataques el pasado mes de diciembre de 2002, justo después de emitir la orden el presidente George W. Bush, que había decidido castigar a todo un pueblo por la masacre de las Torres Gemelas, justo un año antes. Ella no se consideraba partidaria de ninguna postura política, pues pensaba que todas buscaban lo mismo: el poder y el lucro personal. El padre del actual presidente ya había actuado en la zona del Golfo en el año 1990, mientras que no fue capaz de mover un solo dedo en las matanzas de Ruanda apenas un año después. Era más que evidente. Qué importaban aquellos pobres negros a ese presidente racista y sectario que ayudó a los kuwaitíes por ganarse el favor de unos cuantos pozos de petróleo. Por otra parte, William Clinton, tan sólo había actuado en los Balcanes para hacerse un hueco en los países del Este de Europa, con el fin de acabar con el decrépito domino ruso en la zona. Mientras que su interés por Somalia se reducía a sus maravillosas minas llenas de oro y de diamantes. Pero ella, testigo de todas aquellas aberraciones, sabía cual era la verdad de todas esas guerras y treguas que salían tan maravillosamente en la televisión. El hambre, el dolor, la enfermedad, el exilio y la más cruel de las muertes de miles de civiles inocentes, cuya concepción de la vida era tan simple como aplastante: sobrevivir un día más.

Cerró los ojos y recordó los tiempos de estudiante en Princeton, cuando la vida era mucho más fácil. Entre libros, en los brazos de su antiguo novio, Frank, y con el apoyo de su adinerado padre, dueño de una gran cadena de tiendas de ropa en la zona de Rodeo Drive y Beverly Hills. Pero esas hermosas imágenes no duraron mucho tiempo. Al instante, como removida por dentro, apareció la imagen de aquel bebé de Ruanda, muerto en brazos de su madre por culpa del hambre, mientras miraba a Elisabeth con ojos suplicantes, como si ella pudiera devolverle la vida. Recordó a la joven bosnia, cuya vagina sangraba de forma profusa, en Mostar, y a la que no pudo ayudar por no disponer de un quirófano cerca donde operar los graves desgarros que tenía en su interior, producto del “laborioso” y “amoroso” trabajo de unos soldados serbios.

Las pesadillas continuaron de esa manera durante toda la noche, viendo rostros a los que no reconocía, pero que sabía que había visto en todos aquellos años como médico de la asociación Médicos Sin Fronteras. Sudaba de forma copiosa y se retorcía en la cama, cuando sintió una mano que la agarraba del brazo dulce, pero firmemente.

—Doctora, despierte —decía una voz que no reconocía, sacándola de aquél infierno que era su mente.

—Sí…sí, tranquilo. Estoy despierta —dijo ella, abriendo los ojos entornados y mirando al “príncipe azul” que la había salvado de sus pesadillas— ¿Quién es usted?

—Disculpe que la despierte tan pronto. Soy el Capitán John Oldstone. Acabo de llegar desde Nueva York —contestó él con voz afable y calmada.

Elisabeth sintió una paz inmensa al contacto con la mano de aquel hombre y le miró a los ojos como si estuviera hipnotizada por su presencia y su amable sonrisa. No era guapo, al menos no como esperaba que fuera un capitán, pero tampoco le parecía feo. Tenía un magnetismo especial, que irradiaba como si saliera de su interior. Aquello le hacía atractivo a los ojos de la doctora, aún somnolienta.

—Encantada —dijo, incorporándose, mientras se sentaba en el borde la cama y se atusaba los cabellos rubios, que le caían en enredadas cascadas sobre los hombros—. Yo soy la doctora…

—Elisabeth Kokram —dijo John, interrumpiéndola y tendiéndole la mano de forma gentil para ayudarla a levantarse del hoyo que había dejado el cuerpo de la doctora en el rudimentario colchón de gomaespuma—. El placer es mío.

—Gracias, no esperaba que llegara usted tan rápido desde tan lejos —comentó ella, yendo hacia el baño. Un antro estrecho de paredes marrones y mohosas, cuyas tazas parecían el paraíso de los gérmenes.

Ni siquiera cerró la puerta para orinar delante del capitán. Estaba demasiado acostumbrada a los hombres del campamento, y se le habían olvidado el pudor y el decoro. Aún así, John se dio la vuelta para dar algo de intimidad a la doctora.

—Bueno, he venido lo más rápido posible para empezar con mi trabajo. Cuanto antes lo comience, antes lo terminaré —dijo él, buscando con la mirada una toalla limpia que tenderle a Elisabeth, mientras ella terminaba de asearse.

No bien terminó de decir eso, ella apareció a sus espaldas, con los senos desafiando la calurosa gravedad y poniéndose una camiseta de color azul oscuro donde estaban escritas las siglas DWF, (Doctors Without Frontiers) en letras blancas, que ahora parecían de color beige y que ocupaban toda la parte frontal de la vetusta tela. Luego sacó un cigarrillo de su pitillera plateada, un regalo de su padre, y lo encendió con cierto desdén, como si fumar fuera una hermosa maldición para sus pulmones.

—No me han dicho a qué ha venido, Capitán —continuó ella, haciéndole una seña para que la acompañara a la cantina a tomarse un café.

El sol no había salido aún en aquel lugar y estaban a veinticinco grados. El día se preveía caluroso.

—Yo tampoco puedo darle esa información, Doctora. Es secreto de Estado —dijo él, poniéndose a su altura para caminar a su lado.

—Vaya, no tengo pocos problemas y ahora viene usted para hacer de ángel guardián en esta cruel guerra.

«No sabes cuanta razón tienes en lo de ángel, querida amiga», pensó John para sus adentros, sonriendo.

—Bueno, tengo un trabajo que hacer y eso requiere que me mezcle con la gente, que aprenda a escucharles y saber lo mismo que ellos saben.

—Pues deberá usted entonces tener oído de león o leerles la mente a estos pobres. Apenas hablan con nosotros, ni tan siquiera cuando vamos a ayudarles. En cuanto ven un Hummer o un Blackhawk, salen corriendo como conejos que se esconden en sus madrigueras.

—Espero entonces que usted me ayude a ganarme su confianza. Iré sin uniforme, como usted.

—Pero usted no es médico, Capitán —replicó ella, mirándole de arriba abajo.

—Soy muchas cosas que usted ignora, Elisabeth. Y, por favor, llámeme John —dijo él, guiñándole un ojo, esbozando una sonrisa.

Ella se la devolvió, siguiéndole el juego. No sabía porqué, pero aquél hombre le caía bien. Hacía mucho tiempo que no sonreía y él, en apenas unos minutos, había conseguido que lo hiciera. Para Elisabeth, su sonrisa se convertía en algo más que un gesto. Era una invitación a seguir una luz en la oscuridad de aquel país.

6

Hatlanteí. Krimia. Elereí

Thorsten estaba sentado en un banco de piedra en la Plaza de los Melkangres, el lugar donde se congregaban todos ante el Gran Palacio de Plata en Hatlanteí para las grandes celebraciones. Lucía un sol espléndido aquel día, en plena primavera de Krimia. Algo inusual por aquellos lugares, pero que, como siempre, era bien recibido por todos como un cambio adecuado para no caer siempre en la rutina de la lluvia y la nieve, acompañadas por los gélidos vientos del norte.

Hacía ya varios años que Akron, ahora llamado Miguel por los humanos, había partido a la Tierra para nacer en un cuerpo humano y aprender cosas de aquella existencia. De forma paradójica, la misma que miraba con recelo, cada vez con más intensidad.

Thorsten aún recordaba la conversación que tuvieron Gabriel, antes Burfurí, y Rafael, antes Thertan, y que había empujado al Melkangre a tomar aquella decisión de solicitar su envío entre los mortales.

—Deberías probarlo ante de emitir tus prejuicios, Akron —le decía Gabriel, desafiante.

—¡Bah! ¿Para qué? No hay nada en ese mundo que yo necesite aprender ni que me llame la atención. Bastante es contemplar sus maldades desde aquí —respondía con desdén el Melkangre.

—Vivir entre ellos no es lo mismo que verlo desde nuestros solios, hermano.

—Yo os diría que es exactamente lo mismo.

—Pruébalo entonces, ¿acaso tienes miedo? —le picaba Rafael.

—No.

—Pues pídeselo a la Madre, ella no te negará esa gracia.

—A ver, Burfurí, tú mismo estuviste casi treinta y cuatro años en ese mundo y, ¿qué hiciste? Conquistar para intentar doblegarles a la tolerancia y el respeto entre culturas. Lograste que persas y griegos se conocieran, pero el odio siguió en sus corazones, y cuando te envenenaron, ¿qué sucedió? Que volvieron a declararse la guerra de nuevo, incluso entre aquellos que eran tus amigos. Es más, en los libros de Historia de los humanos apareces como un homosexual que tuvo varias esposas y nunca amó a ninguna.

—Bueno, pero me recuerdan por las cosas que hice por ellos. Gracias a mí conocieron la escritura donde antes no existía y también logramos que el mundo fuera algo más que lejanas fronteras físicas y espirituales. También logré que aquél anciano expusiera en el mundo los preceptos de la igualdad y el equilibrio universal. Fíjate si conseguí cosas cuando me encarné en Alejandro de Macedonia.

—Sí, muchas de las cuáles ahora distorsiona nuestro enemigo para que se te desprecie por tus logros.

—Bueno, a mí me siguen distorsionando, no lo olvides —respondió Rafael apoyando a Gabriel—. Mi encarnación en Leonardo Da Vinci sigue dando mucho que hablar.

—Pero es que tú hiciste temblar los cimientos del Vaticano, querido hermano —bromeó Miguel—. Tu revolución científica puso contra las cuerdas a aquellos inquisidores pederastas y psicópatas. A tí te deben los hombres el quitarse el yugo de la esclavitud de esa falsa doctrina pseudocristiana.

—Y precisamente por eso me siguen odiando muchos.

—Pero yo no tengo esas metas, yo soy un soldado. No tengo nada que decir al Mundo ni nada que enseñar a nadie. Si naciera en ese mundo, sería alguien con una vida mediocre y vete a saber qué más. ¿Cómo podría aprender nada así?

—Por eso mismo, entre la gente, lejos de la notoriedad, es de donde más se sacan conocimientos. Tú mismo lo haces cuando te mezclas entre el pueblo y escuchas sus necesidades. ¿Por qué no hacer lo mismo en la Tierra? Yo creo que te necesitan más allí abajo que aquí —dijo Rafael, poniendo una mano en el hombro de Miguel.

—¿Recuerdas lo que enseñó Jesús? —dijo Gabriel, adelantándose un paso más—. «He venido a curar a los enfernos, no a los sanos.» Y eso es lo que deberías hacer Miguel, mezclarte con los que te necesitan de verdad. Los pobres, los desahuciados, los hambrientos, los que no tienen fuerzas para dejar las drogas, las mujeres que no son capaces de alejarse de sus violentos maridos, los que necesitan el apoyo para seguir luchando cada día. Tú, hermano, eres la Fuerza de Elú. Repártela entre los Hombres.

Miguel lo había reflexionado varios días, y al final se decidió a solicitar la autorización de la Gran Madre, pidiéndole que le diera un cuerpo y una familia humana para comenzar una nueva experiencia. Por supuesto, tal como se le había concedido a sus otros hermanos y hermanas, a él también se le concedió y se le eligió una familia en Andalucía, en Córdoba, de carácter humilde, para que él tomara forma humana. De eso ya hacía veintiocho años en la Tierra y casi quince en Krimia.

Sin embargo, a pesar de nacer en un cuerpo humano, sus energías podían seguir desplazándose por el mundo a su antojo, incluso volver a Elereí cuando lo desearan, pero sin abandonar nunca sus cuerpos durante más de doce horas. Miguel era un asiduo a realizar ese acto a cada momento. Lo normal era que esa “proyección astral” se producía en las horas en las que el cuerpo dormía o descansaba durante un rato, para evitar situaciones embarazosas ante los humanos.

Thorsten seguía sumido en la lectura de su libro, sentado en su banco, cuando el Melkangre se apareció ante él.

—Hola, hermano —dijo Miguel, sentándose a su lado con su habitual forma de ángel.

—Querido Akron —respondió Thorsten, alzando los ojos al escuchar la voz tan familiar. Nunca llamaba Miguel a Akron si podía evitarlo— ¿Qué haces por aquí?

—Bueno, he dejado mi cuerpo descansando y he venido a arreglar un asunto —respondió el Melkangre.

—¿Qué asunto? ¿Algo grave? —preguntó el anciano general con curiosidad, que ahora ostentaba el cargo de Melkangre provisional hasta el regreso de Akron.

—Depende de cómo se mire. Elú me ha mandado llamar para hablar conmigo sobre un asunto concerniente a un cambio de planes.

—¿Cambio de planes?

—Sí, creo que las Profecías de Nêrn se están cumpliendo y Ella tiene pensado algo. Una última estrategia para salvar todas las almas posibles antes del fin.

—Triste noticia esa.

—Deberías ver como está ese mundo. No damos a basto con los que somos.

—¿Y los otros?

—Ocupados, como siempre.

—Te echamos de menos aquí —dijo Thorsten en un arranque de nostalgia.

—Yo también os echo de menos, hermano —contestó Akron, acariciando el rostro de su viejo amigo.

—Espero que tu estancia allí no se prolongue demasiado. ¿Cómo está tu esposa?

—Quien lo diría, ¿verdad? Que acabaría enamorándome de una humana y casándome con ella.

—Según nos cuentan los Guías que vuelven de allí, dicen que es una maravillosa humana.

—Así es, tiene un gran corazón y una inusitada inteligencia.

—Digna de ti, hermano —sonrió Thorsten.

—Digna de Elú —respondió Akron con humildad.

Al instante, éste se levantó del banco para encaminarse a la sala de reuniones donde tenía que esperar a la Gran Madre.

—Espero volver a verte pronto, hermano —comentó el Melkangre, enviando el saludo típico de los Ángeles a Thorsten.

—Lo mismo digo, Akron. Velesaí —contestó éste, devolviéndole el saludo.

—Velesaí.

El Melkangre dio un salto y se plantó en las puertas del palacio en apenas un segundo, haciendo que los soldados que estaban de guardia se pusieran firmes al instante. Thorsten le observaba desde la plaza mientras desaparecía entre las sombras de la gran puerta.

—Esperemos que aún haya tiempo… —susurró el general, volviendo la vista a su libro.

7

En algún lugar al Noroeste de Afganistán

14 de septiembre de 2002

Dentro del Hummer el calor era aún más insoportable que fuera de él. El polvo se colaba por la apertura superior, donde se encontraba el soldado que se encargaba de la ametralladora. La doctora Kokram y el capitán Oldstone se miraban el uno al otro, esperando que aquel viaje terminara de una vez. Apenas eran las nueve de la mañana y ya rozaban los treinta y cinco grados centígrados.

John se había ganado a Elisabeth como compañera para su nueva misión. Ello no había requerido especial dedicación para el ángel que llevaba oculto dentro de aquella carcasa de forma humana. Ella miraba a través del diminuto cristal que estaba a su derecha, anhelando ver las primeras casas del poblado que se les había asignado aquel día para hacer un reconocimiento médico de los niños.

—¿Cuánto tiempo lleva haciendo este trabajo? —preguntó de improviso John, intentando romper la tensión del viaje.

—¿Cómo? —preguntó desconcertada Elisabeth, que no había escuchado la pregunta por su autismo momentáneo.

—Le pregunto que desde cuándo es usted miembro de Médicos Sin Fronteras.

—Desde hace doce años. ¿Y usted? ¿Desde cuándo se hace pasar por médico? —preguntó ella con tono zahiriente.

—Desde hace mucho tiempo me hago pasar por muchas cosas — contestó él de forma enigmática.

Lisa, como le gustaba que la llamaran, sacó su paquete de cigarrillos arrugado del bolsillo izquierdo de su pantalón de color caqui. Lo encendió con cierta desgana y volvió a mirar a John para seguir indagando algo más sobre aquel peculiar oficial que se le había presentado esa misma mañana.

—¿Está usted casado, capitán? —preguntó sin reparo alguno.

—Sí, lo estoy. ¿Y usted?

—No, ya no.

—Lástima, la vida en pareja es la mayor expresión del amor universal que se pueda experimentar.

—Eso será para usted. Para mí fue la mayor de mis pesadillas.

—¿Tan malo era ese hombre?

—Dejémoslo, ¿quiere? —respondió ella con tono agrio.

En ese instante les interrumpió el sargento Johnson, un joven barbilampiño con ínfulas de dios de la guerra que comandaba a los siete soldados que tenía repartidos en los dos Hummer, como apoyo a la doctora y su acompañante.

—Hemos llegado, “matasanos” —dijo con su aún juvenil voz. Apenas tenía veintidós años.

—Gracias, “soldadito”. Esperadme aquí, ahora regresamos —contestó la doctora con el mismo tono burlón.

Lisa y John se bajaron del vehículo blindado cargando con las mochilas donde ella guardaba su austero material médico para la auscultación de sus pacientes. Carecía de medicamentos tan básicos como antibióticos o antisépticos, pero contenía algunas vendas, pastillas de morfina, paracetamol, halazepam, eprosartán, y otros similares para tratar dolencias de primer orden. La mochila de John, sin embargo, contenía un GPS, una pistola HK con mira láser, dos granadas de mano, un cuchillo de supervivencia, una cantimplora, dos metros de cuerda y una tela de nylon de un metro cuadrado.

—John, ¿puedo llamarle John? Colóquese ahí y vaya anotando los nombres y edades de estos pequeños y el cuadro médico que le vaya dictando, ¿de acuerdo?

Lisa le tendió un pequeño portátil donde guardaba todos los datos médicos de sus pacientes y le hizo un gesto para que se sentara en un banco de madera de aspecto vulgar, hecho bajo una techumbre de palos torcidos que estaba cubierto con pieles de cabra para cobijarse del duro disco solar.

John comprobó de primera mano el lamentable estado de los niños a los que iba preguntando su nombre y su edad en hazara, el dialecto que hablaban los afganos en aquella zona, mientras les enviaba una sonrisa con la que parecía decirles, «tranquilos, somos vuestros amigos». A su vez, aquellos pequeños que vestían telas ajadas por el tiempo y el uso, le devolvían la sonrisa y le tocaban la cara con gestos complacientes, algo que a John le llenaba de alegría al comprobar la pureza de sus corazones, aún intactos a pesar de la guerra.

—No sabía que usted hablara hazaragi, John —dijo la doctora, mientras observaba los oídos del primer niño, un pequeño de cinco años y muy delgado.

—Bueno, digamos que estoy preparado para andar por muchos lugares de este mundo —contestó él sin mirarla y sonriendo a otro pequeño de tres años.

—Es usted una caja de sorpresas entonces.

—Por favor, no me trate de usted. Tutéeme, creo que tendremos que pasar mucho tiempo juntos y deberíamos evitar los formalismos.

—Estoy de acuerdo, John. Déjeme ese estetoscopio —dijo ella, señalando el objeto que estaba en la una mesa de madera, al lado del oficial— Anote, posible infección pulmonar severa. Tratamiento, penicilina y analgésicos. Traslado a la Base.

—Vaya, ese si parece estar muy enfermo —dijo él, mirando preocupado al pequeño de tres años que antes le había sonreído en la cola.

—Tiene mucha fiebre. Debemos trasladarlo cuanto antes o sufrirá una meningitis. ¡Sargento! —gritó a sus espaldas.

—Dígame, Doctora —respondió el joven suboficial llegando al trote a su lado.

—Este niño debe ser trasladado a Bagram. Está muy mal.

—¡Venga ya, Doctora! ¿Vamos a convertir mis Hummer en ambulancias?

—¡Usted haga lo que yo le diga! —respondió ella iracunda. El niño la miraba asustado.

—¡No tiene ninguna autoridad, Doctora. Yo soy quien manda este convoy y no pienso trasladar a ese mocoso mugriento en mi Hummer! — contestó el sargento con tono desafiante, poniéndose casi cara a cara con Lisa.

—Sargento —intervino John con tono calmado—, acompáñeme un minuto, por favor.

Ambos se separaron varios metros de la casucha donde estaban revisando a los niños para hablar en privado. Al instante, el sargento Johnson corría hacia su vehículo y ordenaba bajar una camilla. Mientras, John volvió a su lugar en el vetusto banco de madera y volvió a tomar el ordenador sobre sus piernas.

—¿Continuamos? —dijo con una sonrisa.

Lisa, sin salir aún de su asombro, observó como los soldados se volcaban en atenciones con el pequeño, tumbándole con suavidad en la camilla y dándole agua y chocolatinas, mientras le transportaban dentro del Hummer donde iban a regresar ella y John.

8

Diario de Elisabeth Kokram:

Bagram, Afganistán: 21 de Octubre de 2002

Este hombre me desquicia a veces, pero he de reconocer que, a su manera, parece llevar todo en un orden perfectamente establecido. Cuando salimos a los poblados cercanos para nuestras revisiones de rutina, desaparece durante una o dos horas sin que nadie sepa dónde se mete y luego aparece como si nada, esbozando una sonrisa y silbando canciones como si estuviera de excursión.

Lo que no puedo negar es que su llegada ha cambiado mucho la situación de las ayudas que necesito para tratar a esos niños y ancianos. Ayer llegó un Hércules desde Turquía con más de dos toneladas de material médico; antibióticos, antisépticos, e incluso camillas nuevas para evitar lesiones medulares. Los niños se recuperan muy bien en el hospital de campaña, y hasta hemos logrado formar una cabeza de puente con los médicos españoles que están en Herat, los cuales nos están ayudando muchísimo.

Es como si ese hombre estuviera tocado por la mano de Dios o como si tuviera unos contactos muy importantes en el Gobierno. No sé, me desconcierta con su actitud firme pero benevolente, con sus palabras directas pero confortantes. Si no estuviera casado, no me habría importado profundizar más en nuestra relación, la cual ahora se reduce a cuestiones puramente profesionales.

Mañana nos trasladaremos en un Blackhawk hasta un poblado del que ni sabemos el nombre, que está al sureste de la base. Está metido entre montañas y no se puede llegar con los Hummer, pues tiene caminos muy estrechos para meter esos mastodontes metálicos por allí. John, como siempre, nos acompañará. La verdad es que rezo cada día para que siempre nos acompañe. No sé que haría si él no estuviera a mi lado para superar las continuas dificultades con las que nos encontramos en cada salida. Dios, por favor, no lo alejes de mí, al menos hasta que acabemos este trabajo.

Eran las siete de la mañana y el corneta virtual tocó diana con puntualidad británica. John llevaba despierto dos horas en su tienda, mirando mapas y escribiendo en una pequeña libreta las anotaciones pertinentes con respecto a la misión que llevaba a cabo en aquel lugar.

Después del ataque al World Trade Center, la Comisión de Investigaciones del Pentágono le había encomendado la misión de mezclarse en Afganistán con las gentes del lugar y encontrar a los peores enemigos de los norteamericanos en aquellos momentos: Osama Bin Laden y su mano derecha, el clérigo Abu Qatada. Tenía que atraparlos vivos, si podía, y llevarlos a la base más próxima.

John estaba considerado el mejor espía de los Estados Unidos. Había cumplido con misiones que parecían imposibles, como el descubrimiento de silos nucleares en Irán o Corea del Norte; la localización de terroristas de Al Fatah o Hamás en Israel o, incluso, poner en jaque al mismísimo MOSAD israelí, cuando éstos intentaron eliminar a algunos espías egipcios de gran utilidad para los norteamericanos, logrando salvarles la vida a todos ellos y meter el miedo en el cuerpo al primer ministro judío, asaltándole en su propia casa para que metiera sus narices en asuntos de su país.

Pero, sin embargo, a pesar de toda esa experiencia, John tenía mucho trabajo por delante buscando a los dos cabecillas de aquella masacre que se había producido más de un año antes. No lo hacía por patriotismo ciego, ni por la gloria de la bandera de las barras y estrellas. Lo hacía porque ese era su trabajo, impartir la justicia de Dios en la Tierra, como hacían otros hermanos suyos, camuflados entre los humanos, como él.

Sumido en su mutismo, no notó cómo Elisabeth se colaba en su tienda y le ponía una mano en el hombro, mientras él terminaba unas anotaciones en su PDA.

—John, debemos irnos. El helicóptero espera desde hace cinco minutos —dijo ella con tono suave.

—Sí, vamos —dijo él, recogiendo los últimos trastos de la mesa de plástico de color verde, metiéndolos en su mochila.

Lisa observó como el cañón de la pistola sobresalía de su cobertura de cuero negro, haciendo que ella suspirara por el sobresalto de ver aquél aparato en la mochila de John. También observó la empuñadura del cuchillo y el rollo de cuerda.

—Pareces un médico poco aplicado, amigo mío —dijo ella, mirándo de soslayo el bulto que le colgaba de sus hombros, mientras se dirigían al helipuerto donde les esperaban.

—Bueno, ya sabes que no soy un doctor como tú. Digamos que yo curo otros males —contestó él, sonriéndole.

—Prefiero no saber qué males son esos —respondió la doctora, devolviéndole la sonrisa. Algo que hacía ahora más a menudo, desde que había tenido más confianza con John.

Se preguntaba cómo, en todo aquel tiempo, nunca se había percatado de las cosas que él llevaba consigo en cada misión. Al principio pensaba que lo hacía por cautela y desconfianza con el sitio donde se encontraban, pero ahora, tras tanto tiempo, sus costumbres no cambiaban, y eso hacía que ella sospechara que había algo en John, oculto tras aquella amabilidad y educación que ella no lograba entender.

Se subieron al Blackhawk, el helicóptero de transporte más común del ejército norteamericano, y ascendieron sobre el suelo, mientras el sol salía justo delante de ellos, un poco a su derecha, tiñendo todo el horizonte con los colores de un cuadro de fuego y oro. El artillero de la M61A1, el cañón ametralladora más usado por los soldados, puso su aparato estéreo portátil en el suelo y puso un CD variado que comenzaba con un tema del grupo de trash metal de origen neoyorkino OVERKILL, haciendo que los satíricos y anacrónicos acordes de la canción “Thanx For Nothing” resonaran en el interior de la cabina. A John le parecía curioso que una canción tan antimilitarista sonara dentro de un aparato hecho para el combate y, además, escuchado por personas tan fuertemente armadas como los soldados del sargento Johnson y su equipo, así como el soldado artillero que puso dicha canción. Era una cruel ironía.

Cuando aterrizaron en el pueblo de Erokhan, entre las montañas que estaban en el sureste de Afganistán, los acordes del “Welcome Home” de Metallica sonaban a toda pastilla en la radio del soldado artillero, que apuntaba con su ametralladora al pueblo por si salían insurgentes. Mientras tanto, sus compañeros se desplegaban para hacer un perímetro de seguridad alrededor del helicóptero. El piloto, al recibir el OK del sargento Johnson, apagó los motores y terminó de hacer el chequeo final del Blackhawk, mientras Lisa y John iban sacando todo el equipo médico del aparato.

Ahora disponía de mucho más, y transportaba tres grandes cajones de color caqui con una cruz roja pintaba a cada lado y en la tapa, para diferenciarlos como material sanitario. Entre ambos los descargaron y los pusieron en el suelo, varios metros más allá, cerca de la primera casa de barro y adobe.

Allí les recibió un anciano, o un hombre de edad madura con envejecimiento prematuro, siempre era difícil distinguir ambas cosas con aquellas gentes, y les dio la bienvenida en un casi perfecto inglés, con un fuerte y marcado acento persa.

—Buenos días —dijo con una desdentada y descuidada sonrisa —. Gracias por venir, doctores. Nuestros niños y ancianos llevan meses sin recibir la visita de un médico.

—Es un placer para nosotros poder ayudarles —dijo John, sonriéndole a su vez.

Sabía que, según las costumbres afganas, las mujeres apenas podían hablar con un hombre, por lo que siempre era él quien tomaba la palabra para hablar con los varones de los pueblos que visitaban.

—¿Disponemos de algún lugar donde poder atenderlos a la sombra? —preguntó, señalando el implacable sol que ya daba con fuerza sobre sus cabezas, a pesar de no ser más de las diez de la mañana.

—Sí, síganme. Tenemos una jaima montada en la plaza central —contestó el anciano, haciendo un gesto con la mano para que fueran tras él.

En ese momento, John sintió algo dentro de él. Su instinto de ángel para detectar el mal se activó como un resorte, y, agarrando a Lisa del brazo, se detuvo mirando a los lados y olisqueando el aire como un depredador hambriento.

—Esto no me gusta —dijo en un quedo susurro a la doctora.

—¿Qué pasa? Estás tenso como una estaca. Nunca te habías puesto así —dijo ella, mirándole con cierto temor.

—Algo no va bien, mira.

John señaló a la plaza y no vio ningún niño ni ningún anciano esperando o gritando con la alegría habitual, como solían hacer siempre cuando visitaban otros lugares. Aquél poblado parecía muerto. Lisa tardó pocos segundos en percatarse también de ese detalle, y, al momento, se giró para volver al helicóptero, impulsada por el ángel, mientras éste metía la mano en su mochila para sacar su pistola.

El anciano se giró para comprobar si le seguían, siempre con aquella sonrisa horrible en la boca. Al ver que no era así, al instante, su gesto cambió y puso una cara de contracción. Su semblante cambió como si el sol se ocultara de repente.

Todo sucedió como a cámara lenta para John, pero no para Johnson y sus soldados, ni tampoco para Lisa. En un instante, varios francotiradores abatieron al piloto y al copiloto del Blackhawk, haciendo saltar sus sesos contra los cristales laterales. Mientras, los soldados de Johnson fueron abatidos a tiros por multitud de milicianos Talibanes, que salieron de huecos bajo el suelo, camuflados por aulagas y brezos. El mismo sargento cayó fulminado al lado de Lisa con un tiro en el cuello, haciendo que la sangre saliera de él como si fuera un cerdo ofrecido en sacrificio. En un instante, todos los soldados estaban muertos. Todos excepto John.

Éste, usando su condición de ángel, sin él notarlo, salió corriendo hacia un lado a toda velocidad. Tanta, que ningún talibán le veía moverse. De repente estaba aquí y luego en el otro lado del pueblo. Era como una sombra blanca brillante que se movía y desaparecía al instante. Un rebelde se acercó al helicóptero donde Lisa estaba intentando esconderse, cuando, sin verlo, John le cortó el cuello justo cuando ponía un pie en el aparato para subirse. Luego, otro, uno de los francotiradores, recibió un disparo del HK del ángel en la sien, matándolo al instante. Sin detenerse, hasta que acabó con todos, John se movió como un fantasma asesino entre los rebeldes. No sobrevivió ninguno, o, al menos, eso creía.

Se acercó al Blackhawk para combropar que Lisa estaba bien. Ella, al verle, se lanzó sobre él y le abrazó, llorando desconsoladamente y dando gritos de histeria.

—¡Shh! Tranquila. Ya ha pasado todo —le decía en susurros para calmarla.

Cuando lo consiguió tras varios minutos, sacó los cadáveres de los dos pilotos de la cabina y los colocó en la jaima, así como los cuerpos de los soldados muertos. Incluso los de sus enemigos, unos veinte en total. Luego volvió al helicóptero y conminó a Lisa a que se sentara en el asiento del copiloto, aún lleno de sangre. John se sentó en el del piloto y arrancó los motores para volver a casa.

—¿Sabes pilotar esto? —preguntó Lisa, algo asustada aún.

John le sonrió y asintió con la cabeza, mientras le guiñaba un ojo. A Lisa le parecía increíble que ese hombre no perdiera el buen humor ni cuando acababan de tener aquel peligro de muerte tan cerca de sus narices. El aparato se elevó despacio y John le dio aceleración para descender por un alto desfiladero que estaba a pocos metros más adelante.

Mientras maniobraba para enfilar el helicóptero y poner rumbo a Bagram, no se percató de que un niño de apenas doce años apareció por la entrada de una cueva del desfiladero. El niño les apuntaba con un lanzamisiles Stinger.

9

El impacto del helicóptero contra el suelo se había producido a escasos dos kilómetros más allá del desfiladero por donde habían realizado la maniobra de descenso. Estaban aún metidos en la cabina, con los anclajes de los cinturones abrochados con fuerza y con las jarreteras cortándoles la circulación de las piernas a la altura de los muslos. A pesar de la violencia del impacto contra el suelo, estaban bien, salvo unos cortes en los brazos, producidos por los cristales rotos. Lisa gemía, más por el susto que por el dolor físico, mientras que John cortó las ataduras que aún le tenían apretado contra el sillón y luego ayudó a la doctora a salir del Blackhawk.

Él no había visto venir el misil que impactó de lleno en el motor izquierdo, destrozando la parte superior del aparato y haciéndole perder el control total, mientras caían de forma brusca los más de mil metros que había desde la cima donde estaba situado el poblado hasta el lugar donde habían caído.

El sol apretaba y estaban a más de cuarenta grados, mientras un fuerte viento levantaba el polvo de arena de la inmensa explanada donde se encontraban. John se cubrió la cara con un pañuelo y ayudó a Lisa a hacer lo mismo para que no se les metiera polvo en los ojos ni en la boca. Bebieron un poco de agua de la cantimplora del ángel y sacó su GPS para conocer su posición exacta en el terreno, de tal modo que pudiera trazar una ruta de regreso a la Base.

—Estamos a más de ciento sesenta kilómetros de Bagram —dijo John, señalando hacia el noroeste.

—Eso es mucho camino —contestó ella, resignada y desanimada ante las malas noticias.

Eran conscientes de que estaban en medio de un desierto, muy lejos de la Base y en medio de territorio enemigo. Los talibanes no tardarían en aparecer para saquear el helicóptero, así que debían moverse deprisa para que no les capturaran allí.

—Tenemos que movernos e intentar ocultarnos —volvió a decir John, tras una pausa de un par de minutos, mientras ponía sus pensamientos en orden.

—Vaya, qué curioso que hables de moverte. Ya ví como te “movías” contra esos asesinos —respondió ella con acritud.

—No tenemos tiempo de explicaciones ahora.

—¿No? ¡Qué lástima! No sabía que en las academias militares enseñaran a los soldados a moverse con esa rapidez, volviéndose casi invisibles.

—Esa es una larga historia, Lisa, y ahora no tengo demasiado tiempo para explicártela. O salimos de aquí, o los talibanes se nos echaran encima.

John comenzó a caminar, a sabiendas de que Lisa se vería obligada a seguirle en silencio, dejando las preguntas para otro momento. Encendió su radiobaliza para enviar la señal de socorro durante varios minutos, para luego apagarla de nuevo. Sabía que los insurgentes podían encontrarles por medio de aquella señal, lo que hacía obligatorio su uso con moderación y extremada precaución. El ángel, en vez de caminar hacia rumbo a la Base, se dirigió dirección a los amplios desfiladeros que había en aquella pequeña cordillera de colinas.

Se introdujeron por un sendero estrecho, custodiado a cada lado por altas paredes de roca caliza que no dejaban ver qué había más allá. Sólo el cielo del atardecer se presentaba ante sus ojos. Al final, cuando John comprobó que no podrían caminar más durante ese día, éste se detuvo y se sentó en el suelo, haciéndole una señal a Lisa para que le acompañara.

El viento se volvía gélido mientras el sol se ponía, haciendo que la incomodidad de ambos se acrecentara sobremanera. En breves horas se haría de noche y tenían que buscar un refugio.

—Creo que aquí no nos encontrarán —comenzó diciendo el capitán.

—Eso espero. Llevo todo el camino mirando hacia atrás, esperando verlos aparecer en cualquier momento tras nuestros pasos —respondió ella, tomando otro sorbo de agua de la cantimplora.

—En cualquier caso, no podemos quedarnos aquí tampoco. Tenemos que buscar la manera de salir de este laberinto de rocas y arena, y volver a la base lo antes posible.

—¿Crees que lo lograremos? Estamos a mucha distancia.

—No lo sabremos si no lo intentamos. De todos modos, tengo más agua en la bolsa, aparte de la cantimplora, así que al menos tendremos sustento para dos o tres días.

—¿Tienes tabaco? El mío se me perdió durante el ataque —bromeó Lisa, intentando esbozar un amago de sonrisa.

John le devolvió el gesto y negó con la cabeza. Luego, miró al cielo y se quedó pensativo unos minutos, mientras ojeaba un mapa que llevaba guardado en uno de los bolsillos del pantalón.

—Lisa, espérame aquí. Volveré enseguida —dijo con tono autoritario y seco.

—¿Adónde vas ahora? ¿Me vas a abandonar aquí? —preguntó ella con miedo.

—No te abandonaré. En este pequeño resquicio podrás esconderte mientras busco alguna cueva o algo por el estilo. No tardaré, te lo prometo.

Al instante, John salió corriendo y se perdió detrás de un recodo del estrecho y terroso camino. Lisa lo miraba con ojos anhelantes, como una niña que observa como su madre se aleja, mientras ella se queda en la guardería en su primer día de clase. Se recostó contra una piedra y abrió su mochila para sacar su cantimplora con agua y beber otro trago. Alrededor de ella todo era silencio, todo menos el inmaterial viento que seguía arreciando y que silbaba entre los pequeños salientes de las colinas con un sonido lóbrego. Se sintió sola y desvalida en ese momento. Rezó, algo que nunca había hecho antes, para que John volviera lo más rápido posible. En ese mismo momento en el que ella terminaba su poco ortodoxa plegaria, John aparecía por el mismo recodo por el que había desaparecido hacía diez minutos.

—Vamos, hay cuevas un poco más allá. Tendremos que escalar unos metros para alcanzarlas, pero no será difícil. Yo te ayudaré —le dijo con una sonrisa jovial y alegre.

—Ya te echaba de menos —dijo ella en un arranque de coqueteo desesperado.

John la miró y volvió a sonreír, pero no le contestó. Ella sabía que él estaba casado y que, como había hecho ahora, ella había intentado coquetear con él más de una vez, tanto en sus respectivas tiendas como en la cantina de la Base de Bagram. La respuesta de John ante el arrojo de sus encantos era siempre el mismo: una fría sonrisa. John era un ángel, era imposible que sintiera tentaciones carnales. Su naturaleza y sus instintos no funcionaban como los de un humano, algo que ella ignoraba.

Caminaron durante más de media hora hasta que llegaron al saliente por donde debían escalar para acceder a las cuevas, que se encontraban apenas treinta metros más arriba.

—Subiré primero —dijo él, girándose y quitándose el pañuelo de la cara, hablando en voz baja. El viento ya no soplaba en aquél lugar—, luego te tiraré una cuerda y te ayudaré a subir. Deberás amarrártela a la cintura, así, como estoy haciendo yo, y luego te ayudaras de las piernas mientras yo tiro de ti.

—De acuerdo —dijo ella, sin perder ripio del intrincado nudo que John se hacía alrededor de la cintura.

—Otra cosa, y esto es muy importante. Procura pisar firme, es decir, no debe caer ninguna piedra. Busca bien donde apoyar tus botas. En este lugar, la caída de una nimia piedra puede provocar un eco ensordecedor y podría delatar nuestra posición, ¿de acuerdo?

—Sí, lo entiendo, capitán —sonrió ella, algo más aliviada al verle a él tan seguro.

John llevaba, aparte de la cuerda de su mochila, más de cincuenta metros que había cogido del helicóptero. La misma que usaban los Rangers para hacer descensos en rapel. A ellos, esa cuerda ya no les haría falta.

El ángel ascendió con una agilidad que a Lisa le pareció considerable y extraña para un humano, por muy bien entrenado que estuviera. Ella había visto a los Marines, a los Rangers y a los Delta Force actuando, y jamás había visto nada igual. En todo caso, en menos de diez minutos, ella ya estaba en la cueva con John. Una apertura situada en el centro de varias cavernas que formaban un irregular círculo.

El sol ya se había puesto y la noche caía con rapidez, así como la temperatura. Ella se agarró a sus propios brazos para frotárselos debido al frío que estaba empezando a sentir, mientras miraba desde aquella altura el barranco que se abría algo más allá del camino por el que habían venido.

A lo lejos se contemplaba una gran explanada agrietada como la piel de una adolescente llena de estrías. Mientras pensaba en qué podrían esconder aquellas irregularidades del terreno, John se le acercó por detrás con cautela, tanta que, al tocar a Lisa en el hombro, ésta casi da un grito de sobresalto. Por suerte, la mano de John anduvo rápida para evitar ese fatal accidente.

—Vamos adentro, he encendido un fuego en un escondite que he encontrado. Nos resguardaremos aquí esta noche. No nos encontraran, descuida —dijo en quedos susurros, siempre sonriente.

Varios kilómetros más abajo, en el mismo lugar donde se habían estrellado, el helicóptero era inspeccionado por rebeldes talibanes. La noche ya se había cerrado en todo el valle.

10

Madrid, 23 de octubre de 2002

Miguel estaba sentado delante de su ordenador en las oficinas del Centro Nacional de Inteligencia español. Leía sus correos privados con gesto aburrido, esperando noticias de alguna misión que llevarse al bolsillo para que le sacara de su tedio. Todos eran correos comerciales con publicidad aburrida. Los borró al instante.

Como siempre, divagaba en su mente, recordando su hogar en Elereí. Él, el Melkangre, convertido en humano por una burda apuesta con sus hermanos Gabriel y Rafael.

—¿Cuánto crees que aguantarías allí abajo? —le desafiaba Rafael con una sonrisa pícara.

—Más que vosotros, seguro. Y sin esconderme, como tú, Rafael, ni sin ayudas de Elú, como tú, Gabriel —contestó él con rostro orgulloso.

Ahora hacía más de treinta años, exactamente treinta y cinco, que había nacido en la Tierra, en Córdoba, en el seno de una familia humilde pero de buenos y piadosos corazones. Ahora llevaba una vida aburrida, pagando una hipoteca, como cualquier mortal, de un piso en la calle Pedro Teixeira, que cruzaba de forma perpendicular con el Paseo de la Castellana, en el norte de Madrid. Desde su casa, en un octavo piso, podía ver de refilón el Estadio Santiago Bernabéu. Sin embargo, era curioso que él era más aficionado del Fútbol Club Barcelona. Una ironía más de esa vida.

Se levantó de su silla de oficina, salió de su despacho y se encaminó a la máquina de refrescos que estaba al final de los interminables pasillos de mesas y sillas de los agentes de su departamento, el de Investigación Contra el Crimen Organizado y el de Delitos Tecnológicos. Sólo había dos personas trabajando, Luis Montilla, al que llamaban “El Chorizo”, por su afición a los suculentos preparados cárnicos de su tierra natal, Pamplona; y Abel Carrasco, que no tenía mote, pero al que consideraban un simple advenedizo de “El Jefe”, como llamaban a Miguel. Él detestaba a aquel chaval veinteañero con ínfulas de divinidad del espionaje que se creía por encima de sus compañeros por el mero hecho de ser hijo de un afamado banquero de la capital de España. Sin embargo, para Miguel, tan sólo era un ser corrupto, como su padre, que ansiaba el poder para su propio lucro. Él lo sabía. Podía leer las mentes de todos sus agentes y de todas las personas que le rodeaban.

Sacó una Fanta de limón de la vetusta máquina expendedora y la abrió allí mismo, saboreando su fresco y amargo sabor. En ese instante, sonó el teléfono de su oficina.

—Luis, por favor, cógelo tú. Estoy intentado despejarme la cabeza — dijo, mientras se seguía tomando el frío refresco.

El agente marcó los números de la extensión de Miguel y luego descolgó el teléfono inalámbrico.

—CNI, buenas tardes —contestó con seriedad.

—Por favor, ¿podría hablar con el agente Hoyas? —dijo una voz masculina en un rudo castellano y con fuerte acento extranjero al otro lado del auricular.

—Un minuto, por favor —respondió Luis—. Jefe, alguien pregunta por usted, y tiene acento de guiri.

—Ya lo cojo en mi despacho, gracias—contestó Miguel, caminando a toda prisa hacia su despacho.

Levantó el auricular e hizo un gesto a Luis para que colgara el suyo.

—Agente Hoyas, ¿con quién hablo?

—¡Dobre, dovarish¡ —dijo la voz con un tono de alegría.

—¿Mihail? ¡Bendito sea Dios! —respondió Miguel, reconociendo la voz de su lejano amigo.

Mihail era un destacado científico humano que había conocido a Miguel mientras éste cumplía con una misión en San Petersburgo hacía seis años, cuando aún era un agente de campo, en el transcurso de una investigación conjunta con la CIA sobre la venta de cabezas nucleares a países disidentes del bloque soviético, como Chechenia. Otra ironía, ambos se llamaban igual.

—Amigo, ¿cómo estás? Hace tiempo que no noticias tú —comenzó dicendo el ruso en un español atípico y enrevesado.

—Sí, he estado ocupado en diversos casos, pero ahora estoy sentado en una oficina, engordando —respondió Miguel con sorna.

—Yo llamar tú porque preocupado por alguien.¿Recuerdas John?

—¡El yankee! Por supuesto, sí. ¿Por qué lo preguntas?

—Tuomas llamarme ayer. Malas noticias, amigo, muy malas —el tono de voz de Mihail se ensombreció como un día de noviembre.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó Miguel con cierta preocupación.

—Como decir tu…missing…John is missing. En ingles mejor porque no saber palabras en espaniol.

—¿Desaparecido? ¿Dónde?

—En Afganistán. Llama a Tuomas, está en Ruomi, en su casa. Él saber más. Yo sólo quería saludar tú y dar triste noticia. Te extrañamos, amigo.

—Gracias Mihail. Llamaré a Tuomas mañana. En Finlandia es tarde ya para localizarle. Estaremos en contacto, viejo amigo. Spasheva —respondió Miguel algo taciturno.

El ruso se despidió en su lengua y colgó el teléfono. Miguel, desconsolado, cogió su chaqueta y bajó a su garaje. Algo en interior le decía que las cosas no marchaban bien. Nada bien.

11

John encendió su PDA para anotar los últimos acontecimientos que habían vivido y dejarlos grabados para sus futuros informes a la CIA. Lisa estaba a su lado, tumbada al raso y durmiendo plácidamente, con la intención de liberar su cuerpo de la tensión del día. Eran casi las once de la noche y él seguía montando guardia con total normalidad, atento a los ruidos que pudieran producirse, tanto dentro como fuera de la cueva.

Algunas veces salía al exterior, sin dejarse ver demasiado, arrodillado tras una piedra de más de un metro de alto que había a un lado de la entrada de la caverna. Miraba el limpio cielo estrellado y se maravillaba por la hermosura de las vistas, tanto arriba como abajo, en la inmensa pradera estriada. A lo lejos, entre los tortuosos caminos, observaba las luces de los viejos vehículos que usaban los talibanes en busca de los fugitivos.

Se introdujo de nuevo en la penumbra de la gruta y llegó a donde había encendido un pequeño fuego para calentar la fría estancia. Lisa seguía durmiendo a pierna suelta y, en algunos momentos, roncaba con cierta consideración, interrumpida de vez en cuando por las pesadillas que la hacían esgrimir gemidos lacónicos pero poco sonoros.

Aprovechó ese momento y salió de nuevo al exterior, a sabiendas de que su compañera estaba dormida. Se irguió por completo en la entrada de la cueva, abrió sus brazos y cerró sus ojos. Notó como su cuerpo comenzaba a cambiar de aspecto, sintiendo una punzada en la espalda cuando sus dos alas comenzaron a aparecer de la nada, acrecentándose con rapidez, a la par que su cuerpo aumentaba de estatura y corpulencia. Cuando volvió a abrir los ojos, éstos eran dos cristales de hielo que iluminaban una piel pálida y nívea, como era la de casi todos los de su especie. Dio un salto desde el borde de la cueva y, abriendo sus alas de par en par, planeó como un águila, descendiendo desde las montañas hasta donde estaban los puntos luminosos de los vehículos talibanes.

Apenas tardó unos pocos minutos en cubrir la distancia de varios kilómetros que los separaba de él. Cuando llegó, descendió en picado, cayendo con una espectacular pirueta justo delante de la hilera de coches, obligándoles a frenar en seco ante su presencia.

Definir la cara que pusieron los fanáticos religiosos ante su presencia es como intentar definir el mar sin haberlo visto nunca. El pánico inicial ante la brillante aparición dio paso a una actitud mucho más hostil, que los hizo descender de sus vehículos y comenzar a dispararle con frenesí.

John permanecía impasible y sonriente ante los disparos de los talibanes. Comenzó a caminar hacia ellos con paso lento pero firme, como si aquellos proyectiles le fueran tan molestos como las hormigas para la piel de un cocodrilo. Cogió al primero del cuello y miró su alma y los secretos que en ella guardaba. Un violador consumado de jóvenes niñas que apenas superaban los diez años. Le partió el cuello con una sola mano. Luego, al siguiente, un barbudo con turbante de telas oscuras y chaleco marrón. Asesinó a su esposa por quitarse el burka ante un primo de ella para saludarle con una sonrisa. Le partió la médula de una sonora patada en la espalda, matándolo al instante.

Durante varios minutos se entretuvo con los cuarenta y ocho milicianos, buscando en sus almas los crímenes que habían cometido en todo sus años de rebeldía.

Tan sólo uno seguía aún sin pecados de sangre. Un jovencito de apenas doce años que había cometido un intento de asesinato; el derribo de un Blackhawk hacía casi un día. Drovegarel, o John, le soltó al contemplar su alma.

—No cometas sus mismos errores —le dijo en persa al muchacho.

Éste le miraba con miedo y comprendió que el ser que tenía delante no era un demonio como habían dicho sus difuntos compañeros, sino un ángel de los que hablaba Mahoma en el Corán. Ante esa conclusión, el chico se arrodilló para suplicar su perdón.

—¡Perdóname mis pecados! ¡Por favor, intercede ante Alá por mi alma! ¡No quiero ir al Infierno! —gritó entre sollozos.

—No estás condenado aún, hijo, pero no sigas el camino del odio y la muerte. Ve a tu hogar y vuelve con tu familia. Ámala y vive tu vida con sabiduría y paz en tu alma —le contestó Drovegarel, tomándolo por el brazo para que se levantara del suelo.

El chico salio corriendo, sin dejar de mirar atrás, donde Drovegarel le sonreía mientras huía. Cuando el niño se había alejado más de doscientos metros, el ángel saltó al aire y volvió de nuevo a su cueva en las montañas.

Lisa le esperaba en la entrada con gesto de asombro y temor, mientras varias lágrimas asomaban a sus hermosos ojos azules.

12

Judea, año 24 D.C.

La arena del desierto se colaba entre los pliegues de su ropa ajada y por los recovecos de sus raídas sandalias de cuero marrón. El viento azotaba con especial violencia entre las aulagas, haciéndolas moverse sobre la superficie desértica de aquél erial exento de vida. Se tapaba el rostro como mejor pudo, intentando que los finos granos no penetraran en la nariz o la boca, intentando respirar entre fuertes jadeos.

Llevaba varios días vagando por aquellos lugares, sufriendo los rigores del clima, pero con el objetivo final de llegar a la cima del monte Nebo. El mismo donde Moisés recibió la noticia de que no podría pisar la Tierra Prometida al pueblo de Israel, tras el largo periplo realizado desde su liberación de Egipto. Primero había ido al monte Sinaí para recibir la noticia de voz de Gabriel, siendo conminado a continuar su peregrinación hasta el último destino conocido de Moisés.

Jesús movía sus piernas delgadas y morenas con bastante torpeza, debido al fuerte viento en contra, pero con la determinación de su espíritu, la reencarnación viva de Elú. Sus propias obras jugaban como niños traviesos para entorpecer su viaje hasta la cima de la montaña. Buscó un pequeño recoveco entre las rocas para guarecerse y beber algo de agua del odre que llevaba colgado a su costado. Un odre al que nunca le faltaba agua fresca y limpia para llevarse a los labios.

—Maestro, casi hemos llegado, debemos seguir solo un poco más —le decía un ángel soldado que le acompañaba en ese viaje.

—Mi buen amigo, Drovegarel, tan sólo da unos minutos a este cuerpo cansado que transporta mi espíritu —contestó Jesús con una sonrisa.

El ángel sonrió a su Señor y se sentó a su lado, plegando sus alas sobre Jesús para que el sol no le diera en la cabeza de larga cabellera negra. Ambos habían recorrido todo el viaje que le había sido encomendado al Emanuel unos meses antes, mientras ayudaba a su padre carnal, José, en la carpintería que éste poseía en Nazaret.

Jesús se levantó de nuevo y conminó a su iluminado acompañante a que caminara con él. Apenas les quedaban tres kilómetros para llegar hasta la cima de la colina. Pero, en contra de lo esperado, llegar hasta allí no sería tan fácil como esperaban.

—Mi Señor, fuerzas oscuras dominan este lugar —susurró Drovegarel, caminando al lado de Jesús.

—Lo noto, hijo. El mal se ha hecho presa de este lugar bendito. Sigamos y veamos qué forma de oscuridad domina esta tierra bendecida por nuestra Madre —repuso con firmeza, sin disminuir la energía de su andar.

El viento, como agitado por una mano tenebrosa, dejó de soplar al instante, según avanzaban el ángel y su Señor. Alrededor de la montaña comenzó a formarse una nube de oscuridad que ennegrecía el cielo, tapando el sol, volviéndolo opaco y sin luz alguna. Cuando estaban a apenas cien metros de la cima, una presencia cobró forma justo enfrente de ellos.

—En mala hora envía Dios a su Hijo para contemplar las maravillas de Sus obras. Todas han caído en el olvido y han sido corrompidas por los Fariseos y los mercaderes de almas que pueblan los templos desde Nínive hasta Tiro y desde Lidia hasta Jerusalén —dijo el ángel oscuro ante Jesús, con una voz gutural y fuego en los ojos.

—Entonces, en buena hora he venido —contestó éste, sin dejar de avanzar hasta encontrarse cara a cara con el oscuro.

—¿Traes escolta? ¿De qué tienes miedo, si eres Hijo del Poder Absoluto? —replicó de nuevo el demonio.

—De los actos que vosotros sembráis en los corazones de los hombres. Más a ti no te explicaré el por qué de mis actos ni de los designios de mi Padre, que es tu Creador.

—Yo existía antes que tú fueras apenas una idea. Yo luché contra los Ejércitos del Arcángel Miguel cuando tu alma no había sido creada. Dime, Jesús, ¿qué vienes a buscar en mis dominios?

—Lo que el olvido y la avaricia escondieron aquí hace siglos. El legado de Nuestra Madre.

—Está bajo mi custodia. No puede ser sacado de aquí.

—Tu potestad sobre esos objetos ya ha sido derogada. Ahora yo me haré con ellos —contestó Jesús, intentando pasar a través del demonio.

—No es la hora —dijo éste, poniéndose delante y obstaculizando el paso del Mesías.

Al instante, Drovegarel, que había permanecido callado durante la discusión, saltó como un relámpago que cruza el cielo y tumbó al demonio de un golpe, poniendo su bota metálica sobre el cuello del ángel oscuro, inmovilizándolo. Jesús siguió su camino y entró en una cueva oscura y profunda que estaba justo en la cima de la montaña. Pasó por varios laberínticos pasadizos y en pocos minutos se encontró en una cámara horadada en la roca desnuda. La estancia estaba iluminada por cuatro antorchas que ardían con llamas azul, verde, roja y amarilla, una por cada punto cardinal. Azul por el poder de las aguas y el cielo. Verde por el poder de la tierra. Roja por el poder de las estrellas. Y amarilla por el poder del fuego. En el centro, sobre un atrio de piedra, había una gran arca de oro con las figuras de dos Ángeles abrazándose con sus alas entre sí.

Durante miles de años los hombres habían buscado el Arca de la Alianza, que fue entregado por Dios a Moisés para que fueran guardados todos los buenos actos de la Humanidad y que habían contribuido a cambiar el Mundo. Jesús se acercó con paso decidido y con un gesto de sus manos, como si fuera a acariciar la tapa, ésta se movió y levitó unos centímetros.

El Arca estaba vacía.

Jesús suspiró y cerró la tapa con el mismo gesto con el que la levantó. A su lado, tumbada como si durmieran plácidamente, estaban las hojas de papiro que contenían la trascripción exacta de las Leyes de Dios en la lengua de los Ángeles y de su Madre. Las placas de piedra originales fueron enterradas junto a Moisés en un lugar lejano. Un lugar que los Humanos nunca habían sabido.

Mientras sopesaba las causas de hallar el Arca vacía, tres ángeles más llegaron a la cueva y le encontraron sentado sobre una roca de arenisca. Luego, Jesús salió, acompañado de dos de los ángeles, que transportaban el Arca sobre sus hombros, mientras que el tercero cargaba con los dos papiros amarillentos. El sol se había puesto y era noche cerrada. El cielo se había deshecho de la ominosa presencia de las oscuras nubes, y las estrellas titilaban en el firmamento con un fulgor como si fueran diamantes lejanos.

—Ahora ve y di a tu Amo que la Alianza se ha cumplido y que Dios, encarnado en cuerpo humano, cumplirá su juramento —dijo Jesús al demonio, haciendo un gesto a Drovegarel para que le liberara de su cepo.

El demonio desapareció, esfumándose como si fuera polvo del desierto. Al instante siguiente, una luz bajo del cielo y se transformó ante los cuatro ángeles y Jesús. La figura alta y musculosa de otro ángel, vestido con una armadura dorada, se arrodilló ante la presencia de éste  último.

—¿Mandaste llamar, mi Señor? —dijo Miguel, alzándose despacio.

—Si, mi querido hijo. Llevaos el Arca y las Leyes a Elereí y guardadlas donde ya acordamos. El día del cumplimiento se acerca. Custodia mi Testamento y que éste no se pierda nunca. Si por algún motivo, mis palabras son usadas por falsos profetas o falsos sacerdotes, cumple con tu misión tal como te ha sido encomendada —dijo Jesús, poniendo una mano sobre el hombro de Miguel.

—Así sea, Maestro.

Los cinco ángeles, encabezados por el poderoso Arcángel, ascendieron en el cielo, transportando el Arca y las Leyes Antiguas. Jesús se quedó sólo en medio de la noche y miró hacia el horizonte, donde las luces de un poblado lejano brillaban de forma débil entre la gran inmensidad del desierto.

—Cúmplase lo jurado. Que los pecados del hombre comiencen a ser limpiados —dijo, mientras comenzaba de nuevo a caminar en dirección al poblado.

13

En algún lugar al nordeste de Afganistán,

31 de octubre de 2002

—El problema es que aquel sacrificio no ha servido para nada, y, al final, todo vuelve ser como al principio, o peor aún— dijo John, tras haber contado la historia a Lisa, que escuchaba con ojos atónitos y el miedo aún en el cuerpo después de lo que había visto.

—¿Me estás diciendo que conociste a Jesús? —preguntó ella, intentando salir de su estupor inicial tras escuchar el increíble relato.

—Sí, le acompañé en aquél viaje —contestó él con una sonrisa plácida.

—¿Cómo era?

—No sé a que te refieres.

—¿Era cómo el de las películas? Ya sabes, “Rey de Reyes”, “Jesús de Nazaret”, y pelis así.

—¡Jajajaja! Pues la verdad es que no. Era bastante diferente de esas caracterizaciones. No era muy alto, pero sí delgado. Llevaba una poco tupida barba y el cabello largo y negro. Su aspecto físico era más bien el de un mendigo.

—¡Vaya! Pensé que tendría ese aura que siempre le imaginamos y ese magnetismo físico.

—Bueno, su magnetismo y su aura hechizaban, pero no como imagináis los humanos.

—¿Qué estaba escrito en los papiros? —preguntó ella, cambiando de tema de forma radical.

—Las Leyes de Elú, o Dios, para vosotros. A pesar del machismo de las doctrinas judeo-cristianas, en realidad, nosotros siempre la hemos visto más como a la Madre, no como a un Padre.

—¡Qué curioso! ¿Qué leyes eran esas? ¿Las mismas que las que nos enseñaron en catequesis? —preguntó Lisa cada vez con más curiosidad.

—Bueno, más o menos. Eran algo más extensas, pero Dios decidió reducirlas a doce leyes básicas para que fueran de más fácil aceptación para los Humanos. Aún así, tampoco de ese modo se consiguió nada.

—Y entonces, ¿ahora qué pasará?

—Eso no puedo decírtelo, por ahora —contestó John, con misterio.

Éste se levanto de su improvisado acomodo en la cueva y salió al exterior, comprobando que el sol había comenzado a salir justo a sus espaldas, inundando el valle de colores rojizos. Lisa se le acercó a por detrás y miró aquél espectáculo con nuevos ojos, agradeciendo a Dios que le permitiera contemplar esas maravillas.

—Debemos irnos ahora —dijo John, rompiendo el mutismo inicial—. Tenemos que atravesar toda esa explanada y cruzar aquellas montañas del fondo para llegar a Bagram de nuevo.

El camino que debían tomar, bajaba de forma abrupta entre piedras y altos muros de arenisca a los lados durante más de seiscientos metros, hasta llegar a una carretera sinuosa de tierra, que venía desde el sur y se perdía de vista justo tras la pequeña cordillera de colinas donde ellos se encontraban, en el nordeste.

John constató que eran casi las seis y media de la mañana y los primeros rayos solares ya invadían todo el horizonte. Ayudó a Lisa a descender de la cueva, pero con métodos más humanos, con la misma cuerda con la que habían subido el día anterior. Ella se dejó hacer sin ningún tipo de quejas por su parte, a pesar de que un saliente le hizo un profundo corte en la mano izquierda, una herida que John vendó en cuanto le desató la cuerda de la cintura. Luego caminaron por el sendero, descendiendo siempre, virando algunas veces en estrechos recovecos que no dejaban ver nada, ni a un lado ni a otro, tan sólo la imponente masa de la montaña tras ellos y la inmensa y estriada pradera adelante.

El sol ya comenzaba a darles en la cabeza cuando terminaron de descender, apenas una hora después de salir de la caverna. Ahora quedaba el tramo más difícil: atravesar aquella vastedad intentando pasar desapercibidos y sin deshidratarse.

Bagram estaba aún a más de ciento treinta kilómetros de ellos.

14

Madrid, España

26 de octubre de 2002

Miguel llegó a su casa en apenas media hora, tras pasar por un fuerte atasco en medio del Paseo de la Castellana. Por desgracia era miércoles, y ese día jugaba el Real Madrid su partido de Champions League contra la Roma. Las calles eran un hervidero de seguidores del equipo merengue, que se cruzaban delante de los vehículos que estaban atrapados por completo en los inmensos atascos aledaños al estadio.

Había llamado a su esposa, Lucía, para que le fuera preparando un ligero equipaje, comentándole que debía hacer un viaje largo, pero que requería de poco peso. Ella estaba acostumbrada a sus repentinas salidas en misiones secretas, por lo que no le hizo ninguna pregunta, y con un enternecido “te quiero” le colgó el teléfono, mientras él aún seguía en el atasco. A continuación, llamó a una compañía aérea y contrató un viaje para la mañana siguiente a Helsinki, con el fin de ir a visitar a su amigo Tuomas. Éste, en realidad, era otro ángel; un Erudito de los Discípulos de Rafael, que le ayudaría a buscar ciertas notas que debía tener a mano para emprender su misión. Acudir en busca de John.

En su hogar, Lucía le recibió con un beso, mientras le preparaba un sándwich de atún con mayonesa y dos rodajas de tomate, su favorito. Miguel, mientras tanto, fue a darse una rápida ducha y a vestirse con ropas algo más austeras que su traje de Emidio Tucci. Se colocó unos vaqueros y una camiseta con el escudo de los Delta Force americanos, un regalo de su ahora desaparecido amigo. Volvió a la cocina y comenzó a comerse el sándwich, acompañándolo de un cacao caliente.

—Cariño, sé que no puedes hablar de tu trabajo, pero temo que esta vez sea diferente. Estás más nervioso que de costumbre, y tú nunca te pones nervioso antes de realizar una misión o una investigación —comentó ella, tomándose un capuchino al lado de su marido en la mesa de la cocina.

—Esta vez, Lucía, no tiene nada que ver con el CNI el trabajo que tengo que realizar —dijo él, mordisqueando el sándwich con el estómago encogido.

—¿Tiene algo que ver con tu “verdadero trabajo”?

—Así es. Un amigo, John, del que ya te hablé en alguna ocasión, está en un tremendo apuro en Afganistán, y mucho me temo que él desconoce la magnitud de ese problema en el que está metido.

—También es un ángel, ¿no? —preguntó ella con toda naturalidad.

Miguel asintió con un gesto de su cabeza y se siguió tomando el cacao y el sándwich, sumido en sus pensamientos, mientras Lucía salía de la cocina para encaminarse al salón a ver la televisión y dejar a su marido a solas con sus elucubraciones.

Ella había sabido de su condición de ángel casi nada más conocerle. Se habían encontrado hacía más de nueve años en unas vacaciones de éste en Lanzarote, donde ella trabajaba. Él había ido a descansar del estrés de su labor, tras haber pasado varios meses perdido en Siberia, investigando el tráfico de armas nucleares de la extinta U.R.S.S. a países disidentes de occidente como Irán o Líbano. Tras concluir sus investigaciones, se marchó a Canarias y, para cambiar de hábitos, pues siempre había ido a Gran Canaria o Tenerife a pasar las vacaciones, esa vez se había decantado por la Isla de los Volcanes para descansar y relajarse. Lucía trabajaba en el mismo hotel donde él se hospedaba como masajista.

Desde hacía varios años ella se había trasladado a Madrid, su tierra natal, con él, y se había acomodado a su trabajo como profesora de pintura en una escuela de arte privada. Estaba acostumbrada a los continuos vaivenes del trabajo de Miguel, pero éste, en concreto, le parecía que tenía una especial relevancia. Conocía bien la verdadera naturaleza de su esposo y también tenía una fe ciega en Elú, amén de conocer al detalle toda la historia de los Ángeles, desde sus comienzos hasta sus ocupaciones actuales.

Miguel se colocó su cazadora de piel marrón y cogió las llaves de su coche.

—Cariño, debo salir a hacer varias gestiones en la oficina antes de irme mañana. Volveré en un par de horas y charlaremos con más calma sobre este asunto —dijo él, acercándose al sillón donde ella estaba sentada y besándola con ternura.

—Te esperaré despierta, cielo —contestó ella con un casi inaudible susurro.

Un minuto más tarde, Miguel volvía a salir del garaje donde estaba su coche en dirección a las oficinas del CNI. Esta vez el tráfico era más fluido, pues la gente estaba casi toda dentro del estadio. Puso la radio y se enteró que el partido estaba en el minuto ochenta y uno y el resultado era de empate a uno. Sonrió para sí, relajándose mientras escuchaba la voz del locutor.

Los semáforos iban marcando el paso del vehículo por las calles de la capital de España con un certero compás que desesperaba a Miguel, dado que quería dejar arreglado un asunto antes de marcharse a Finlandia. Tardó algo menos en llegar a las oficinas que en un horario laboral normal, pero tampoco le supuso una gran ganancia de tiempo.

Entró en el garaje del inmenso edificio de cristal y acero, pasando su tarjeta de identificación por el detector, a la vista inquisidora del vigilante que estaba en la garita de entrada al aparcamiento. Aparcó con celeridad, ocupando dos espacios en el vacío garaje. Se encaminó al ascensor para subir hasta la séptima planta, donde se encontraba su despacho. Esperaba que Luis aún se encontrara allí, pues le necesitaba para un último caso, antes de desaparecer en una nueva misión.

Al llegar se encontró con las oficinas vacías y con todas las luces apagadas. Tan sólo una pequeña lámpara de una mesa de oficina había quedado encendida. Se acercó para apagarla y vio que también había un fulgor azulado en la mesa, señal de que el monitor del ordenador estaba encendido, y, por consiguiente, la torre también. Cuando estaba a pocos metros, se dio cuenta de que había una gabardina de color negro colgada en el respaldo de la silla de oficina.

—¿Queda alguien por aquí? —preguntó en voz alta, esperando que el dueño de la prenda le contestara.

A veces, algunos agentes volvían de noche para terminar un informe que había que entregar a la mañana siguiente a primera hora. Era algo habitual, por lo que sospechó que eso mismo estaría haciendo algún compañero, cuando una voz le sobresaltó a su espalda.

—Has perdido facultades, Akron —susurró una voz maléfica y silbante.

—Vaya, Darathan, pensaba que tu “papi” te había castigado tras la traición de hace dos mil años —contestó Miguel, volviéndose y reconociendo la voz.

Al girarse, contempló el cuerpo de un hombre alto, de más de metro noventa de estatura, complexión delgada pero fibrosa, y rasgos atractivos. Unos ojos azules profundos y penetrantes, cabello castaño claro recogido en una coleta, mentón prominente, hoyuelos en las mejillas y una sonrisa perfecta de blancos dientes. A los ojos de las mujeres humanas habría pasado por modelo o un actor afamado, dado su apolíneo aspecto.

—Eres duro conmigo, “Maestro”. ¿Puedo seguir llamándote así? —continuó el demonio, cogiendo su gabardina de la silla, mientras Miguel se encaminaba a su despacho.

—Llámame como quieras, aunque yo no te enseñé a ser un esquirol retorcido de mente depravada.

—Sigues siendo hiriente, pero en fin, tan sólo vine a avisarte.

—¿Avisarme? ¿Sobre qué? —preguntó Miguel, mirándole a los ojos.

—De lo que mi Señor me ha enviado a decirte. «No los busques, no los encontrarás. Estás sólo y nadie puede ayudarte en esto». Ese es el mensaje que me han dado para ti.

—Tu Amo, como siempre, tan pesimista en sus visiones. En fin, mira, no tengo tiempo de atenderte ahora como debería, así que sal de estas oficinas inmediatamente, si no quieres que te saque yo —le dijo Miguel con tono autoritario y cierto cinismo.

—Pierdes el tiempo, Akron. El reloj está en la cuenta atrás y no podréis pararlo.

—Eso lo veremos, Darathan.

El demonio salió silbando la canción “The number of the beast”, de los ingleses Iron Maiden, por la puerta que daba al ascensor, dejando a Miguel sólo de nuevo en las oficinas.

El Arcángel cogió el teléfono y marcó un número largo. Tras varios tonos, se oyó una voz masculina al otro lado.

—¿Halo? —se oyó con tono metálico.

—¿Tuomas? Soy Miguel, desde España —contestó el arcángel con un perfecto inglés.

—¡Miguel! ¡Qué alegría oirte! ¿A qué me llamas por el asunto de John? —respondió Tuomas en inglés a su vez.

—Eres muy perspicaz. Así es, te llamo por ello. En unas horas salgo para Helsinki para que me ayudes.

—De acuerdo, estoy un Ruomi ahora, pero puedo ir a recogerte. ¿A qué hora llegarás?

—Sobre las cuatro de la tarde. Haremos trasbordo en Frankfurt.

—Está bien, nos veremos cuando llegues. Yo también tengo preguntas que hacerte. He recibido visitas nada agradables.

—Sí, yo también acabo de recibir una —dijo Miguel con tono serio.

—¿Sabes de qué va todo esto? —preguntó el rubicundo ángel finlandés.

—Te contaré cuando llegue —respondió el Arcángel con tono lacónico.

—Nos veremos mañana, entonces. Velesaí Akron —se despidió Tuomas al otro lado del teléfono.

—Velesaí Toreskal —terminó Miguel, pronunciando el verdadero nombre de ángel de su lejano amigo.

Después de colgar, encendió su ordenador y preparó una instancia a su superior, el Coronel Guillermo Arellano, solicitando una excedencia de seis meses. No iba a esperar a que se la concedieran. Directamente iba a desaparecer para cumplir con su trabajo. Sus compañeros estaban acostumbrados a que lo hiciera, y sus superiores nunca le preguntaban, dado que siempre volvía con resultados más que meritorios, teniendo en cuenta que su verdadera ocupación de ángel iba ligada al trabajo que tenía. Hacer del mundo un lugar más seguro.

Terminó la solicitud y la puso sobre la mesa del coronel con un post-it en el centro. Apagó todas las luces y salió de la oficina a toda prisa. Ya eran casi las doce de la noche y tenía que madrugar para volar a Finlandia, y, antes de eso, quería pasar tiempo con Lucía.

La puerta del ascensor se abrió y Miguel entró, pulsando el botón de bajada al aparcamiento. Mientras, sin que él se diera cuenta, el post-it se prendió fuego sobre la mesa del coronel, como si ésta tuviera capacidad para autocombustionarse. En un instante, el fuego se propagó por el despacho y por las oficinas.

—Estás acabado, Miguel —dijo una voz gutural en la oscuridad.

En una esquina de la oficina del coronel, Darathan sonreía con malicia.

15

En algún lugar al nordeste de Afganistán

1 noviembre de 2002

Moahd caminaba por el suelo terroso y frío, guiando su escaso rebaño de cabras esqueléticas en busca de algún lugar donde pudieran pastar algo de hierba. El anciano pastor se sienta sobre una roca para beber agua, mientras sus animales pacen entre los hierbajos moribundos de color verdoso que crecen en aquel lugar, gracias a las lluvias de los últimos días. El valle, hosco y de difícil acceso incluso a pie, está forrado del verdor que traen las primeras aguas del otoño.

Las temperaturas han bajado mucho y no cesa de llover de forma abundante sobre el país que, siglos atrás, vio pasar a Alejandro Magno camino del Indokush. El mismo país donde se casó con su última esposa, Roxana, la princesa bactriana.

Moahd, como muchos afganos, guardan con orgullo el legado de sus ancestros, la furia salvaje que, durante milenios, impidió que ningún imperio los conquistase. Ni Alejandro de Macedonia, ni Ciro el Grande, ni Jerjes, ni los ingleses, ni, por último, los soviéticos, apenas veinte años antes.

El tiempo pasa con rapidez para los humanos, y Moahd, hombre de corazón piadoso, conoce bien esta realidad. Ahora, otros imperialistas han venido a su país con la intención de poner a algún líder-títere en el poder para controlar sus vidas, tal como han hecho por el resto del mundo. A él, eso le importa poco. Es feliz con sus cabras y gallinas, en su pequeña granja, cerca de Jalal-Abad. Por lo tanto, ¿qué puede saber un campesino de política o guerras? Ya es bastante duro sobrevivir en aquél país en conflicto, como para preocuparse de los por qués.

Se acomoda en el mullido suelo lleno de hierba y saca un trozo de pan de su bolsa de piel, junto a un odre de vino y un trozo de queso, para comer algo antes de volver con el rebaño a su hogar. En lo alto, un avión deja una estela de condensación tras de sí y él mira al cielo, preguntándose a qué lugar del inmenso orbe mundial se dirigirá. Cuando baja la vista, una sorpresa le espera a apenas cincuenta metros.

John y Lisa caminan a paso vivo, ascendiendo por la ladera verde, con las inmensas montañas a sus espaldas, en dirección a Moahd. El anciano, al verlos, se sorprende al ver a dos occidentales con aquel aspecto desaliñado por esos parajes. Los mira ensimismado, mientras se acercan cada vez más. John le dirige una sonrisa, y cuando está a apenas unos pocos metros, le habla en pashtún.

—Buenos días, buen hombre —dice cuando está a apenas dos metros del pastor.

—Buenos sean, si Alá así lo desea —contesta Moahd, algo desconfiado.

—Venimos desde muy lejos, más allá de Jalal-Abad, y buscamos una senda fiable para continuar nuestro camino hasta Bagram.

—¿Son ustedes militares norteamericanos? —pregunta el pastor, aún con más recelo.

—No, somos médicos. Derribaron nuestro helicóptero unos cincuenta kilómetros al sur y hemos bordeado esas montañas buscando un camino más fiable y cómodo que esos abruptos acantilados —contesta John en un perfecto conocimiento del dialecto, señalando la gran cordillera que dejó tras de sí.

Moahd, al escuchar la noticia, ni se sobresaltó ni tampoco se la tomó como una realidad plausible. Sabía, pues anciano era y sabiduría guardaba, que aquellos forasteros no decían toda la verdad, pero los ojos de John le decían que era hombre de buen corazón y que no haría mal alguno en ayudarle. Se levantó de su acomodado “sillón” natural y guardó el odre de vino y las viandas para otro momento. Echó un fuerte silbido por sus agrietados labios, llamando a las cabras y a los dos perros pastores que tenía, comenzando a caminar hacia el norte. John y Lisa se quedaron mirándose, esperando una respuesta del anciano, mientras los animales caminaban siguiendo al pastor, pasando entre ambos.

—¡Vamos! ¿Piensan quedarse aquí todo el día o quieren que les ayude? —dijo Moahd, mirando hacia atrás y haciendo un gesto con su gran báculo de madera para que le siguieran.

Al momento, John y Lisa siguieron a Moahd, trotando hasta llegar a su altura, atravesando las confusas líneas de cabras que se apartaban con sumisión.

La granja de Moahd, si es que podía llamársela así, era de aspecto más bien pobre, con una casa de tamaño medio, hecha de grandes bloques de barro y con dos cobertizos para los animales, donde se metía a las cabras y a las gallinas en un lado y a los caballos y los perros en el otro. Habían tardado alrededor de tres horas en llegar, caminando a paso vivo desde el lugar donde se encontraron, y los dos estaban exhaustos, después de tanto andar por caminos abruptos de montaña. Antes de encontrarse con Moahd, John había tenido que usar sus alas más de una vez y transportar a Lisa en brazos para poder salvar los desfiladeros que caían a pico cuando encontraban algún camino cortado, hasta que llegaron a lo alto de la loma donde conocieron al viejo pastor.

Al llegar, les invitó a entrar en su humilde morada con un gesto de su mano arrugada, llamando a su esposa, Arut, para que preparara una mesa para cuatro comensales. Era casi la hora del comienzo del descenso del sol, y las nubes habían comenzado a descargar finas gotas de llovizna en la región, pero sin que llegara a calarles el agua a través de las ropas.

—¡Bendito sea Alá, Moahd! —dijo Arut al contemplar a los pobres viajeros extraviados.

—¡No me digas nada! ¡Ya sé que no te gusta que ayude a los extranjeros, pero no son peligrosos, además son médicos y tú necesitas uno ahora mismo! —respondió con vehemencia el anciano.

—No se preocupe, señora, no queremos molestarla. Si le somos algún tipo de incomodo nos iremos por donde hemos venido —dijo John, al ver como hablaban en hazara.

—¡Por favor! ¿Dónde va a ir esa pobre criatura con ese aspecto tan lamentable? —dijo la mujer, señalando el lastimoso aspecto de Lisa, mirándola de arriba abajo—. Ande, sígame. Le daré un baño antes de sentarnos a comer. La hospitalidad a los desamparados nunca debe dejarse de lado, esas son las enseñanzas de Mahoma.

—Y de Jesús—apostilló John con una sonrisa.

—También, también. Pero a él le conocemos menos —sonrió Arut—. En todo caso, usted también debería darse un baño, joven.

—Acaben ustedes primero, yo me bañaré después.

—Vamos, hijo, venga usted conmigo y ayúdeme a subir leña del sótano —dijo Moahd, cortando la conversación, mientras picaba un ojo a John.

El ángel le siguió, bajando por unas escaleras de madera que estaban incrustadas en la roca desnuda y que descendían de forma abrupta a un sótano oscuro donde el pastor guardaba leña y alimentos en conserva, como carnes y quesos, los cuales desprendían un suculento olor que a John le abrieron el apetito al instante.

—Dígame, joven, ¿realmente son ustedes médicos? —comenzó el interrogatorio Moahd sin discreción.

—Moahd, sabes bien que no somos los dos médicos —respondió John, ayudándolo a coger algunos maderos finos.

—Ya decía yo que tú no eras normal. Pero tampoco eres uno de esos criminales que van de uniforme. Yo te he visto en mis sueños.

—Lo sé, te queda poco tiempo.

—¿Cuándo me tocará morir? —preguntó el viejo, bajando la cabeza y mirando a la madera que estaba en el suelo amontonada.

—Pronto, muy pronto —contestó John, poniendo una mano sobre la del anciano.

—No quiero dejar a Arut sola. Temo por ella, está muy enferma. Tiene algo malo en la sangre.

—Leucemia.

—Sí, eso dijo un médico hace tres meses cuando fuimos a Jalal-Abad. Está muy débil.

—Sabes que ella no puede ir contigo al lugar al que irás. Eres un hombre bueno, aunque de fe equivocada.

—Era Jesús, ¿verdad?

—Sí, Jesús era el Mesías.

—Siento haberme equivocado todos estos años. Nos enseñaron la fe de Mahoma y de nuestro dios Alá.

—Y no es mala fe, pues también purifica a muchos corazones. Alá, Jehová, Dios; da igual como lo llaméis, es el mismo Creador del Universo. No es malo haber sido siervo del Islam, pero no es la auténtica fe.

—¿Cuál es tu nombre de ángel?

—Así que sabes lo que soy.

—Ningún hombre puede atravesar esas montañas y salir vivo, a menos que tenga alas para volar o descender sus escarpados riscos. Además, como te dije, te vi en sueños.

—Drovegarel, en vuestra lengua.

—Vamos, Drovegarel, tenemos que subir la leña, o sospecharán algo —dijo el viejo, mirando a los ojos de John con una triste sonrisa.

El ángel no le contestó, pero vio en sus ojos que había estado llorando al hablar con él, mientras mantenía la cabeza agachada. Le puso una mano en el hombro y le reconfortó con un haz de energía que el anciano no vio pero que si notó en su corazón, reponiéndose con rapidez del dolor y la pena que sentía al pensar que iba a dejar a su esposa sola.

En un gesto de complacencia, John subió la madera con un movimiento de su mano, haciéndola subir sola y luego haciendo subir levitando a Moahd, el cual le miró con una sonrisa pícara, infantil, al llegar de nuevo al salón donde estaba la apertura de entrada al sótano. En el baño, John y Moahd escuchaban como Arut hablaba en un rudo inglés con Lisa y ambas se reían de bromas que sólo ellas entendían. Moahd también sonrió para sí. Hacia mucho que no escuchaba la dulce melodía de las risas de su esposa.

16

Jerusalén

Año 32 D.C.

Las hojas de palma recibían a Jesús con toda la grandiosidad que esperaba de su humilde pueblo, sometido por el poder romano con látigo y yugo de acero. Él había llegado allí tras haber estado predicando, una vez más, la Palabra y las Leyes de Elú, con la esperanza de que, de aquella manera, los Hombres pudieran creer y seguir las enseñanzas. Antiguas como los cimientos del mismo mundo donde vivían.

Habían sido años duros desde que había ordenado enviar el Arca a Elereí. Sabía lo que suponía eso, pero no le importaba sufrirlo si con ello conseguía salvar todas las almas posibles. La nueva esperanza que crecía en el corazón de los ángeles por ver, al fin, cómo triunfaba la palabra de Elú sobre las mentiras de Elúvaí, tomaba la forma de una orgía de alegría por todo lo que podría salvarse. Pero, antes de ello, había que cerrar un círculo que iba más allá de la Alianza entre Hombres y Ángeles, y Akron lo sabía, aunque lo temiera.

Intuía que algo malo iba a pasar en aquellos días. Algo impío, y, por eso mismo, había ordenado a sus soldados redoblar la guardia y custodia en torno a la figura del Espíritu de Elú encarnado. A pesar de ser una pequeña porción de esa energía, el cuerpo en el que habitaba era frágil, y su corazón de noble sumisión, que jamás había renunciado a la verdadera naturaleza de su ser, era muy susceptible de recibir cualquier atentado.

Jesús había hecho lo que su espíritu le dictaba, sin coartar jamás esa energía, para que ésta saliera a la luz y mostrara al mundo entero la grandeza de esa pequeña porción de Elú. La idea era que, viendo los Hombres lo que era capaz de hacer con tan escasa cantidad de su propia esencia, ellos imaginaran hasta dónde podía llegar el infinito poder de la Gran Madre.

—Maestro, este es un gran día. Al fin el pueblo está dispuesto a escucharos —dijo Queipha a Jesús, que iba montado en un fuerte asno, mientras caminaban entre la muchedumbre en dirección a las puertas de la Ciudad Sagrada.

—Hermano, lo importante es que estén dispuestos a buscar la verdad que salve sus almas —contestó el Mesías, mirando con condescendencia a su más querido discípulo.

El rugir de los aplausos se imponía por encima del calor asfixiante de aquel día de verano en la capital de Judea. Llegaron a una pequeña plaza y Jesús se apeó del animal, al que le susurró unas palabras, haciendo que éste fuera a pacer fuera de la ciudad de nuevo hasta que fueran requeridos sus servicios por última vez, exactamente, once días más tarde. Mientras, los Apóstoles que le seguían, catorce en total, hablan entre ellos de las maravillas que ahora haría Jesús en el corazón del poder de los Hebreos, para que luego fuera predicado a los cuatro vientos.

Entre los catorce apóstoles, hay dos ángeles que acompañan a Jesús desde que éste es un niño. Uno varios años mayor que él, Eliazar, cuyo nombre de ángel es Inkyel, un guía de las lejanas islas de Baraleí Eveleí y que nada tenía que ver con el desaparecido Maestro de las Energías. Luego estaba Gahoam, que tenía dos años menos que su Señor y el cual no cambió de nombre al tomar forma humana. Gahoam era un ángel soldado de Shemaraí que, por accidente, se encontró con Jesús mientras éste era bautizado por Juan en las orillas del río Jordán. Su papel era el de proteger a los apóstoles de cualquier situación, como asaltantes de caminos o soldados romanos borrachos de violencia.

Era día de mercado también en la ciudad y Jesús invitó a sus seguidores a que le acompañarán en un paseo entre la multitud, mientras ésta le detenía en su camino varias veces para pedirle ayuda para algún enfermo al que curaba o para que intercediera ante Dios por el alma de algún difunto. En una esquina, mientras hablaba con Gahoam sobre la protección que debía dar a sus apóstoles en la próxima fatídica noche que le apresarían, un hombre salió corriendo detrás de unos cántaros llenos de agua, tropezando con ellos y derramando el precioso líquido sobre el terroso suelo de las calles ante los pies del Mesías. Al principio, Gahoam se colocó delante para protegerle, pero comprobó no tenía intención de hacer daño a su Maestro. Éste se adelantó y tendió la mano al joven, que aún estaba sentado en el suelo.

—¿Por qué huyes, hijo? —le preguntó Jesús, ayudándole a levantarse, tomándole de un brazo.

—¡Me persiguen los soldados romanos! He tenido que robar una hogaza de pan para dar de comer a mis hijos, que se mueren de hambre —contestó el chico, dejándose ayudar.

Al minuto, tres soldados romanos salían de la misma esquina, mirando con ojos de depredador al presunto fugitivo. Gahoam, a un gesto de Jesús, se colocó ante los soldados, interceptando su paso. Éstos, al ver el porte musculoso del titán, se apartaron, mirando al hombre asustado como si se tratara de un anhelo de carne para un león.

—Decidme, soldados, ¿qué mal ha hecho este hombre? —dijo el Mesías, adelantándose a Gahoam.

—Ha robado una hogaza de pan. Debemos llevarlo preso —contestó el más viejo de los legionarios, que apenas llegaba a los treinta años.

—¿A quién pertenece ese pan? —volvió a preguntar Jesús.

—A un tendero de dos calles más allá —contestó otro soldado, más joven que el anterior.

—¿Y la espiga con la que hizo el pan?

—A la madre tierra.

—Entonces, si la tierra de donde brota la espiga es un regalo de Nuestro Señor, ¿cómo puede enseñorearse ese tendero de lo que no le pertenece?

Ante la cuestión, los soldados romanos se miraron y entendieron la metáfora del extraño rabino, que les hablaba con tono regio pero confortante. Se dieron la vuelta y caminaron, hablando entre ellos, hacia el mismo lugar del que habían venido. Luego, Jesús, mirando al hombre que permanecía oculto entre Gahoam y Eleazar, le dijo:

—Ve, Simeon, y no robes más. Más si tus hijos y tu esposa pasan hambre, ora y pide a Dios, y tu mesa se llenará como la de los más grandes reyes para que no os falte de nada.

Simeon, asustado, puesto que no entendía cómo podía saber su nombre, besó la mano de Jesús y corrió hacia su casa con el pan bajo el brazo. Gahoam se acercó al Maestro y le susurró unas palabras que los demás no entendieron, pues las pronunció en la lengua de los ángeles. Éste le sonrió y luego conminó a sus apóstoles a seguirle, lo que éstos hicieron con sumo gusto, habiendo contemplado otra maravilla más. El dominio de la espada a través de la palabra. Mientras tanto, Gahoam y Eleazar, que iban rezagados detrás del resto del grupo, se miraron y sonrieron. El día señalado de la salvación de la Humanidad se acercaba.

17

Ruomi, Finlandia

3 de noviembre de 2002

Tuomás conducía su Harley-Davidson Heritage Springer del ’83 a toda velocidad por las intrincadas calles de la ciudad, esperando que Miguel y Dimitri estuvieran aún en el restaurante en el que habían quedado. Las investigaciones que tenían que haber hecho entre los tres se habían vuelto intrincadas y difíciles de resolver, pero no había nada que dos ángeles y un humano con el corazón de un dragón no pudieran conseguir.

Dimitri era un hombre nacido en Moscú y que había pertenecido al KGB soviético como investigador de terrorismo nuclear. También le entrenaron como “eliminador” de “enemigos del Kremlin”. Era un hombre alto, de ojos azules, tenía alrededor de cuarenta años y era un portento de poder físico. Al caer el régimen soviético, Dimitri dejó el ejército y se marchó a la ciudad natal de sus padres, Ekaterimburgo, en el centro del país, para dar clases en un instituto. Ahora, en su tiempo libre, colaboraba con Tuomas en la investigación de gases de efecto invernadero, reducción de influencia de los combustibles fósiles o regeneración de superficies boscosas, tanto en Finlandia como en Rusia..

Tuomas aparcó la moto y se colocó bien la cazadora de cuero con el escudo del escuadrón acrobático de la Marina estadounidense Blue Angels en la espalda. Entró en el restaurante, que era un lugar acogedor, muy hogareño y con una gran chimenea ardiendo en la parte izquierda. Echó un vistazo sobre las pocas mesas del local y comprobó que sus amigos seguían allí, degustando unas cervezas Pilsner Urquell, traídas desde la hermosa República Checa, charlando y sonriendo.

—Ya he llegado, disculpadme por el retraso —dijo Tuomas en inglés, quitándose la cazadora y colocándola en el respaldo del sillón de tres bandas en el que se habían sentado sus compañeros.

—No te preocupes, nosotros también hemos llegado tarde. Fuimos al Palacio de las Bellas Artes a hacer una visita —contestó Dimitri, guiñando un ojo a Miguel.

—Bueno, la verdad es que el arte era ver a Tarja Turunen cantando aquellas canciones de Nightwish con esa maestría —dijo Miguel, todo un melómano de la música, sobre todo del rock y el heavy metal.

—¡Vaya! ¡Yo metido entre libros, internet e investigaciones y vosotros en un concierto!

—Teníamos que hacer tiempo, entiéndelo. Sabíamos que ibas a tardar —contestó Dimitri, excusándose.

—Si te hubiéramos esperado aquí desde las cinco de la tarde como pediste, ya estaríamos borrachos y con la mente nublada para escucharte —repuso Miguel a su vez, sonriendo a Dimitri.

El ruso sonrió a su vez, pues sabía que los ángeles, por mucho que bebieran, no podían emborracharse. Era de las particularidades y ventajas que traían de su mundo cuando adoptaban un cuerpo humano. Tampoco podían coger enfermedades mortales, tales como el cáncer, el SIDA o el ébola. También poseían un oído finísimo y una vista muy aguda con la que podían ver en la oscuridad o contemplar cosas que estaban lejos del alcance de visión humana. Su fuerza física también era prodigiosa y eran capaces de levantar grandes pesos con apenas esfuerzo. Eran las pocas ventajas que Dios les dejó tener en la Tierra cuando conseguían una forma humana.

Tuomas, sin hacer mucho caso de la broma, siguió hablando de sus investigaciones.

—Vamos a ver. Según he estado mirando entre los libros que poseo e internet, lo de John no es una casualidad. Quiero decir, que no es el primero de los nuestros que sufre un ataque directo, a pesar de estar protegido por su campo de energía.

—¿Quieres decir que estos casos se están sucediendo en todo el planeta? —preguntó Miguel, intuyendo dónde quería llegar su viejo amigo.

—Así es, escuchad. “Viena, 31 de Agosto de 2000. Un hombre es encontrado decapitado sobre una tarima de piedra en un panteón, dentro de un cementerio”. Como sabéis tan bien como yo, ese hombre era Hans, que cayó en una trampa de una secta satánica, sabiendo quién era él. Con lo que la conclusión que podeos extraer es que los Demonios les guiaron hasta Hans para que le eliminaran. Sabemos que Hans hacía labores de protección de testigos en casos de pederastía de la Iglesia Católica.

—John buscaba y eliminaba terroristas, asesinos en serie y demás escoria —repuso Miguel, reflexionando.

—¿Sabemos qué hacía él en Afganistán? —preguntó Dimitri.

—Buscar un asesino de masas —dijo Miguel, mirando a Tuomas.

—Osama Bin Laden —contestó éste, llegando a la misma conclusión que sus compañeros.

—Lucifer quiere eliminarnos para tener vía libre con sus seguidores y adueñarse del Mundo.

—¿Y eso qué significa? —volvió a preguntar el antiguo espía ruso, aún confuso.

—Que el Anticristo ya ha nacido o estará punto de hacerlo. Le están allanando el camino hacia el poder definitivo —contestó Tuomas.

—¡Vaya putada! —exclamó el ruso.

—Tranquilo, Dimitri. Todavía podemos impedirlo, o eso espero —respondió Miguel poniendo una mano sobre la de su amigo humano.

—Nos están eliminando, Akron —repuso Tuomas, en un quedo susurro—. Quieren acabar con nosotros.

—Sí, eso parece. Ahora entiendo por qué hemos estado recibiendo esas visitas. Nos están estudiando y controlando para asestarnos el golpe definitivo cuando menos lo esperemos, como le ha pasado a John.

—Pero él sigue vivo, al menos esas son las últimas informaciones que tenemos —comentó Dimitri, entendiendo la gravedad del asunto.

—Sí, y es perentorio que le encontremos y le salvemos. También debemos proteger a su familia, y a las nuestras. Todos estamos en peligro ahora —dijo Miguel, apurando la cerveza de un trago.

—¿Qué haremos después? —preguntó Tuomas, bebiendo a su vez.

—Luchar. Luchar como siempre. Esos hijos de puta no van a acabar con nosotros. Y te juro por la Gran Madre, que no permitiré que arrasen este mundo. Todavía hay mucha gente a la que salvar.

—Pero somos apenas tres mil en todo el mundo —dijo el finlandés.

—Suficientes, amigo mío, suficientes. Además, no cuentas con algunos posibles aliados —contestó Miguel, esbozando una sonrisa.

—Los humanos no pueden luchar contra esos demonios.

—No, ellos no, pero sus condenados sí.

—¿Lylyth? —preguntó Tuomas, entendiendo el plan de su hermano ángel.

—Terminemos la cena. Tenemos que buscar a una vieja amiga— dijo Miguel, levantando la mano para llamar a la camarera y hacer su pedido.

18

Jerusalén

Día once del sexto mes del año 32 D.C.

El silencio y la niebla eran los reyes bajo la plateada Luna en aquél lóbrego huerto conocido como Gethsemané. Jesús oraba de rodillas ante dos olivos que formaban un agujero cóncavo, uniendo su vértice en el suelo. En el hueco que había entre ambos árboles, una forma luminosa estaba ante él, mientras éste lloraba sin mesura.

La noticia de su apresamiento, su tortura, y su posterior muerte, le sobrevino en el momento que menos deseaba; cuando mejor estaba junto a sus discípulos y cuando las masas le aclamaban como el Mesías que era. Precisamente, por ese mismo motivo, era primordial que fuera ese el momento de su muerte corporal, para limpiar con su sangre los corazones de los hombres. Ahora que tenía la atención del mundo civilizado, su muerte sería la señal esperada para dar cumplimiento al Juramento de Alianza entre los Humanos y el reino eterno de Elereí.

—¿De verdad esperas salvar a todas esas almas con tu muerte? —preguntó un ángel oscuro que se apareció a su lado, sentándose en una piedra.

El Demonio vestía con una armadura de color dorado. Tenía la piel oscura, al igual que sus alas. Sus ojos brillaban como teas encendidas y no se apartaban de la figura arrodillada del Mesías.

—Mi muerte servirá como camino para llegar a la salvación —contestó Jesús, sin mirarle.

—Esta raza no tiene remedio ni redención. Lo sabes tan bien como yo.

—Pero tiene esperanza, y eso es suficiente.

—¿Hasta cuando te negarás a aceptar la realidad? Ya te dije que no eran merecedores de pisar la misma hierba que nosotros.

—Vosotros tampoco lo merecéis, y, sin embargo, lo disfrutasteis durante miles de años. Si tuvisteis esa posibilidad, dime, Demonio, ¿cómo crees que no les vamos a dar la misma ocasión a ellos? —contestó Jesús con elocuencia.

—Tú nos enviaste al exilio por su culpa. ¿Acaso piensas que no vamos a hacer lo imposible por condenarlos? Cuando el Infierno esté lleno con sus almas, nosotros intentaremos volver al lugar que nos corresponde —protestó el demonio, acercándose a Jesús de forma desafiante.

En ese momento, Gahoam, que escuchaba los susurros de su Señor, se acercó al claro y vio al demonio acosando a Jesús, caminando alrededor de su imagen arrodillada. El ángel, presa de la ira, saltó sobre el oscuro y le empujó, lanzándolo contra la misma piedra donde había estado sentado minutos antes.

—¡Quieto, Gahoam! —gritó Jesús, agarrando por el brazo a su protector, mientras se ponía en pie.

—¡Mi Señor, dejadme que le saque sus sucias tripas y lo cuelgue de ese árbol!

—¡No! Déjale que siga su curso. Que dé testimonio en el abismo del que procede del milagro que se va a producir dentro de tres días.

—¡Maestro! ¡Estos seres corrompen el corazón de los hombres! ¡Si le dejo libre seguirá haciendo el mal!

—Para eso fue creado, hijo mío.

El ángel, entonces, entendió lo que Jesús quería decir. Aquél ser sería el responsable de todo lo que le esperaba por sufrir, y para ello había sido creado y había estado viviendo todos esos miles de años en el oprobio y la maldad más oscura. Todos tenían un destino que cumplir, y el del demonio era el de ser el acusador de Jesús antes lo Hombres, para que éstos le juzgasen.

La figura del ángel oscuro se esfumó entre la niebla nocturna y Jesús le hizo un gesto a su guardián para que le siguiera a dónde descansaban los otros discípulos del Mesías. Éste no vio cómo una lágrima silenciosa caía por el rostro de Gahoam.

Gahoam y Jesús volvieron entre los olivos donde descansaban los apóstoles y el otro ángel, Eleazar. Éstos, al sentir los pasos de su Señor y su protector, se despertaron del sopor en el que habían caído, mientras su Maestro había ido a orar. Miraron la cara de Jesús y la de Gahoam e interpretaron que algo malo ocurría.

—Maestro, ¿qué sucede? ¿Por qué tienes el rostro pálido como la Luna? —preguntó Santiago, acercándose a Jesús.

—Ya es la hora de que todo se cumpla, tal como estaba escrito —contestó éste, con una lágrima asomando al balcón de sus párpados.

—¿Realmente ha de ser así como termine nuestra relación? —inquirió Juan, el más joven de todos, que apenas contaba quince años.

—Así debe ser, hijo. Ese fue el pacto de la vieja Alianza con los Hombres. Ojalá nunca hubiera tenido que cumplirse, pero ya no queda otra solución.

—Nos conminaste a marchar a predicar tus obras. ¿Cómo lo haremos sin que los soldados nos persigan a nosotros también? —dijo Judas Macabeo.

—Gahoam y Eleazar os acompañarán hasta Tiro. Allí embarcaréis en dirección a los cuatro vientos, y después ellos se marcharán al lugar de dónde proceden.

—¿Y con el Iscariote qué haremos? —preguntó Queipha, a conciencia de que era el traidor de su Maestro.

—Dejadle ir. No es culpa suya el destino que le ha tocado cumplir. Bastante tortura soporta ya su alma —contestó Jesús.

En ese instante, varias antorchas comenzaron a iluminar los árboles con siniestras sombras que danzaban en el suelo, movidas las llamas por el arbitrario vaivén del viento nocturno. Tan sólo dos minutos después, el Iscariote aparecía acompañado de varios soldados a las órdenes del Sacerdote Supremo Caifás.

—¿Quién es ese al que llaman el Mesías? —preguntó uno de los soldados, adelantándose e iluminando la cara de los presentes, buscando un rostro.

—Yo soy —contestó Jesús, saliendo a la luz.

Judas Iscariote se le acercó y le susurró al oído.

—Padre, perdóname —y diciendo esto le besó en la mejilla, mientras las lágrimas surcaban su rostro, horadando su alma por dentro.

—Has hecho tu trabajo, hijo. Con esas simples catorce monedas de cobre vendes el alma que salvará a los Hombres. El destino se ha cumplido. En tres días estarás conmigo de nuevo en el Reino de Nuestro Padre —contestó Jesús, susurrando sus últimas palabras para que los demás no las oyeran.

Los soldados cogieron a Jesús con violencia, mientras Gahoam hizo lo que su Maestro le había ordenado, guiando a los demás para escapar. A todos menos a dos: a Queipha, que se quedó, y a Juan, que fue llevado por Eleazar hasta la casa de la madre del Mesías, María.

Queipha se adelantó para intentar defender a Jesús, sacando una espada corta y cercenando la oreja de uno de los soldados que llevaban las cadenas que debían sujetar al Mesías.

—¡Queipha detén tu mano! —gritó Jesús, mirándole a los ojos— No juzgues a la ligera con el poder de la espada, pues si con espada juzgas, con espada serás juzgado por tu necedad.

Luego el divino reo se acercó al soldado sin oreja y, poniendo su mano sobre el lugar por donde sangraba la herida, le dijo en quedos susurros.

—¿Dónde está el daño, hijo mío?

Luego quitó la mano y donde antes había sangre a borbotones, una oreja nueva había surgido de la nada.

Al instante, sin que Jesús se diera cuenta, Queipha salió corriendo de aquél lugar, buscando un escondite donde llorar el desconsuelo de ver apresar al Mesías, el cual yacía en el suelo inconsciente por culpa de un duro golpe en la cabeza que le había proporcionado otro de los soldados.

19

Puente de la Legión, Praga

6 de noviembre de 2002

Ivo caminaba por el puente bajo la persistente lluvia nocturna que caía sobre la capital de Bohemia. A su izquierda, por la misma acera por la que andaba a paso ligero, la Isla de Kampa aparecía fantasmagórica, cubierta por completo de chopos, robles y alcornoques, que extendían sus ramas sobre los viandantes con lóbregos y retorcidos gestos; caprichos oscuros de la naturaleza. A la derecha, al fondo, la gran y magnífica imagen del Castillo, con la Catedral de San Vito iluminada, le observaba desde la lejanía entre las gruesas gotas que se desplomaban del cielo.

Estaba llegando a la entrada de la calle Vitezná y se disponía a cruzar la vía justo donde terminaba el puente en Malá Strana, el Barrio Pequeño, cuando se tropezó con una hermosa joven de cabellos dorados y penetrantes ojos azules. Ella, ante el impacto contra el pecho del chico, cayó de espaldas, yendo a parar sobre un hueco en la vieja acera, que había formado un improvisado charco, mojándola por completo.

—¡Perdone! —se apresuró a disculparse el muchacho, ayudándola a levantarse.

Ella le miró y le perdonó el desliz con una de sus más encantadoras sonrisas.

Ivo tenía diecinueve años. Era un joven alto, algo delgado, de largos y lacios cabellos rubios y dos ojos verdes heredados de su atractivo padre, nacido en Eslovaquia. El chico se quedó mirándola con una estúpida sonrisa de advenedizo enamorado.

—No te preocupes. En esta noche es fácil que uno pueda tropezarse con alguien —contestó ella, sin dejar de mirarle con su magnética y perfecta sonrisa.

—Lo siento, señorita. No la vi cuando me acercaba al paso de cebra. Estaba sumido en mis pensamientos y usted apareció detrás de ese roble y…

—Kylia, por favor —dijo ella, interrumpiendo su atropellada excusa.

—¿Cómo?

—Que me llames Kylia, por favor.

—Bien, Kylia. De verdad que siento haberte tirado al suelo —dijo él, un poco más repuesto del susto.

—No te preocupes, son cosas que pasan. ¡Ay! —gritó, quejándose y llevándose la mano a la cadera— Creo que me he hecho algo aquí.

Se levantó un poco la falda, dejando entrever unos esculpidos muslos que parecían hechos por las manos de un artista. Se palpó con suavidad, intentando girarse para ver si podía ver algo.

—Por favor, mira a ver si tengo algún moretón ahí detrás. Me duele bastante —siguió comentando ella con naturalidad, usando sus armas femeninas para atraer la atención del ya encaprichado joven.

Ivo miró donde ella le señalaba, justo por debajo de las nalgas, las cuales se mostraban firmes entre el fino hilo de un tanga blanco que el chico pudo ver con claridad. Su sangre comenzó a agolparse entre sus pantalones y su cerebro se obnubiló por completo ante la perfección de aquellas sugerentes curvas. Acercó la mano un poco, deseando tocar aquella piel de seda. Ella, observando su reacción, inclinó un poco más el cuerpo, invitándole a hacer lo que deseaba, a lo que el chico, ante la actitud tan descarada de Kylia, no se reprimió y palpó la nalga derecha con suavidad, como si temiera romper su frágil aspecto.

—No…¡ejem!...creo que no tienes nada. No veo nada —dijo él, muy nervioso—. Quiero decir que no veo nada raro.

—¡Menos mal! Pensé que me había hecho algo en el culo con ese golpe —contestó ella, sin dejar de mirarle.

—Esto..si puedo hacer algo…

—¿Por qué no me invitas a tomar un café caliente?

—Bueno...iba a… —comenzó a disculparse Ivo.

—¡Vamos! ¿Me vas a decir que después de haberme enviado a bañarme en ese charco, ni tan siquiera vas a compensarme con una invitación? —insistió ella.

—Está bien, tienes razón. Vamos al Mozart, está algo más arriba de aquí y es un lugar muy acogedor.

Ella le tendió el brazo, invitándole a que la cogiera del mismo con gentileza, lo que él hizo con toda caballerosidad. Luego comenzaron a caminar por la calle en dirección a la vía Karmelitská, llamada así en honor a la Iglesia de las Carmelitas Españolas, que se establecieron allí a finales del siglo XVI y que trajeron como presente para la ciudad una de sus imágenes más emblemáticas, la figura del Pequeño Niño Jesús. Siguieron la gran calle hacia la derecha, ascendiendo varios cientos de metros hasta llegar al café.

El sitio era un lugar pequeño, situado en una pequeña esquina de la gran calle, por la que se veía bajar el viejo tranvía. Estaba adornado con unas lámparas de cerámica de colores negro y blanco y tenía el aspecto de haber salido de la antigua época barroca para incrustarse de lleno en la Praga del siglo XXI. Se sentaron en una mesa al final del local, charlando animadamente.

Mientras, al otro lado de la calle, una figura femenina contemplaba a los recién conocidos, mientras éstos entraban en el local. Iba tapada con una gabardina de color beige que amortiguaba el caer de la lluvia sobre ella. Se cobijó bajo un balcón unos metros más abajo y sacó su móvil del chaquetón. Marcó un número con tranquilidad y esperó a que sonaran los tonos de llamada. Tras cuatro de esos incómodos sonidos, una voz masculina se oyó al otro lado, como si esperara esa llamada con desesperación.

—¿Tuomas? Soy Avna. Ya la encontré —dijo la misteriosa mujer.

—¡Por fin! ¿Dónde estás? —preguntó el ángel finlandés.

—Estoy en Praga. Tenías razón. El cazador siempre mantiene su territorio. Kylia no se ha marchado de aquí aún.

—Síguela y no la pierdas. Estaremos allí mañana.

—¿Viene Akron contigo? —preguntó Avna, anhelando ver a su viejo amigo.

—Así es —contestó Tuomas.

—Perfecto, le necesitaremos aquí. Ella se ha hecho mucho más fuerte con el paso de los milenios. A saber lo que habrá hecho en todo este tiempo.

—No te preocupes, él sabrá como cazarla.

Se despidieron con unas frases inteligibles en las lenguas de los humanos y Avna guardó el teléfono en el chaquetón de nuevo. Volvió a su posición enfrente del café para seguir observando a Kylia y seguir todos sus movimientos.

Al mirar a través de la ventana vio que ya no estaban allí. Kylia había vuelto a esfumarse en la oscuridad de la noche con una nueva víctima en su poder.

20

Nordeste de Afganistán

8 de noviembre de 2002

El sol pegaba sobre las colinas con una virulencia inusitada para aquella época del año. Los dos fugitivos intentaban regresar a Kabul, dado que volver a Bagram se prometía como una empresa difícil para ambos, teniendo en cuenta que los talibanes controlaban toda la zona montañosa que rodeaba la base americana. Tan sólo llegar a la capital podría ayudarles a volver junto a las tropas aliadas y estar a salvo de nuevo, pero aún les alejaban más de sesenta kilómetros de Kabul.

Avanzar se hacía penoso para Lisa que, con llagas en los pies, hacía verdaderos y titánicos esfuerzos por andar entre las colinas y por aquellos tortuosos caminos horadados en las rocas o plantados en las inmensas explanadas de ese inhóspito país. Por ello, John procuraba limitar todo lo posible los esfuerzos de la doctora, deteniéndose cada pocos kilómetros para practicarle las curas necesarias en las sangrientas ampollas de los pies de ésta. Aún así, salir de allí parecía una misión imposible. Huyendo de los insurgentes y buscando siempre los caminos menos abruptos, apenas avanzaban diez kilómetros cada día.

—Deberías dejarme aquí, sacar tus alas y volar en busca de ayuda —dijo Lisa, tras haberse detenido para que John le curara y limpiara de nuevo las heridas. Presentaban un mal aspecto.

—Sabes que no puedo hacer eso. Esos salvajes podrían capturarte y no quiero que te hagan daño —contestó él, sin levantar la cara de su trabajo.

—Nos cogerán igual si sigues conmigo. Sabes que yo estoy atrasando el paso de nuestra huida. Es un hecho.

—Sea lo que sea, no te dejaré sola aquí. Te llevaré a lugar seguro, aunque nos cueste meses hacerlo. Mientras esté contigo, al menos estarás protegida.

—Eres un ángel cabezota, ¿lo sabías? —bromeó ella, sonriéndole con complacencia.

—Sí, eso me dicen todos —contestó él, guiñándole un ojo.

—Lástima.

—¿Lástima el qué?

—Que estés casado.

—¡Jajajaja! Pues para mí es una suerte, pero entiendo lo que quieres decir. No te preocupes, algún día tú conocerás también a alguien especial. Eres una buena mujer de un gran corazón.

—Espero que no llegue tarde esa persona o me arrugaré como un papel viejo y ya no habrá lapiz que quiera escribir en mi cuerpo —volvió a bromear ella.

Ambos se rieron, mientras John terminaba de poner una venda limpia en los pies de Lisa. Luego, él se incorporó mientras bebía agua y observaba el tramo que les quedaba por delante.

—Mira, ese sendero que desciende entre aquellas dos rocas —le dijo a Lisa, señalándole un estrecho camino de piedras y cantos rodados.

—¿Qué le pasa? —preguntó ella con curiosidad.

—Fíjate en el muro de piedra que hay a la derecha —dijo, señalando una gran pared de roca lisa que ascendía a la derecha del camino—. Esa cueva que está en la parte central, será un buen sitio para pasar la noche. Sé que aún quedan más de tres horas para que el sol se ponga, pero tú no puedes caminar más con esos pies así. Ese sitio nos servirá de refugio durante varios días mientras se te curan las heridas.

—¿Vamos a detenernos tanto tiempo? —preguntó ella, algo sorprendida.

—No nos queda más remedio. Tú no puedes seguir y yo no voy a abandonarte, así que te subiré hasta allí y permaneceremos ocultos algunos días, hasta que se te curen las ampollas.

John, ante los atónitos ojos de Lisa, que no terminaba de acostumbrarse a las transformaciones de su amigo, se transfiguró en ángel y, cogiéndola con facilidad, ascendió con sus alas hasta la entrada de la cueva. Encendió una linterna, mientras volvía a su forma humana y observó el interior, profundo y húmedo. Se oía el caer de agua en algún recóndito lugar de la caverna, lo que alivió a ambos. Caminaron en dirección al ruido y John agudizó sus sentidos de ángel, entregando la linterna a Lisa y usando su visión afinada para ver en la oscuridad. Aparte de algunos insectos de aspecto desagradable, el resto de la cueva parecía vacía. Avanzaron varios metros, hasta que notaron que el suelo se volvía frío y húmedo.

—Este será un lugar perfecto. Muy oculto y con el agua cerca para refrescarte las heridas varias veces al día, además de que podrás darte un buen baño —dijo John, mirando a su amiga.

—¿Cómo puedes saber eso? —preguntó Lisa.

—Perdona, se me olvida que tú no ves en la oscuridad, como yo. Verás, lo que estás pisando ahora mismo es la orilla de una charca de considerables dimensiones y parece bastante profunda. Creo que hemos ido a parar a la desembocadura de una bolsa de agua subterránea.

John, se volvió a transfigurar en ángel y, ascendiendo con sus alas en la caverna, ilumino con su energía toda la zona. Era un lugar precioso, donde las estalagmitas brillaban con miles de pequeños destellos, como si fueran estrellas en un limpio cielo nocturno. El agua refulgía en miles de diminutas explosiones de color plateado, y el techo era como la bóveda celeste, con miles de lucecitas que se iluminaban con la energía que desprendía el ángel. Luego volvió al lugar donde estaba Lisa y se transformó de nuevo en un ser humano normal y corriente.

—Siéntate por aquí y descansa. Voy a buscar algo que pueda hacer refractar la luz solar hasta aquí —dijo John, echándose algo de la fresca agua de la cueva en la cara.

—¿Y como piensas hacer eso? —preguntó ella, algo confusa.

—¿No conoces el sistema de refracción de luz que usaban los egipcios en las pirámides?

—No, la verdad es que no.

—Entonces deja que te enseñe como se iluminaban las estancias oscuras en la antigüedad.

John salió de la cueva, dejando a solas a Lisa, mientras ésta se sentaba en el fresco suelo, agradeciendo la agradable temperatura de aquel lugar, quitándose las botas y las vendas y sumergiendo los pies en el agua fría, mientras ella se recostaba en el suelo.

Sin darse cuenta, Morfeo se la llevó al País de los Sueños, mientras esperaba el regreso del ángel.

John volaba como un águila en busca de una presa, ocultándose entre los salientes de los picos para intentar no ser visto por los talibanes ni tampoco por los soldados norteamericanos. Buscaba algún tipo de placa metálica que hiciera de espejo para refractar la luz del sol, el cual ya casi estaba oculto tras las montañas del oeste. Durante más de una hora recorrió toda la zona, sin ningún éxito en su odisea, hasta que, al final, desistió y volvió a la cueva con Lisa.

Se la encontró durmiendo profundamente, en posición fetal y con los brazos abrazándose para darse calor. John se conmovió al contemplarla en ese estado y la cubrió con su manta, mientras con su chaqueta hacía una improvisada almohada, donde colocó la cabeza de Lisa con paternal ternura. Luego, encendió un fuego con lo único que pudo recoger antes de entrar en la cueva de nuevo, algo de leña y hojarasca seca. Comió algo, pues estaba hambriento, y, antes de acostarse, verificó el estado de los pies de la joven doctora. Las llagas estaban soltando sangre coagulada, señal de que estaban mejorando con el frescor de ese lugar, aunque aún les quedaban muchos días para curarse por completo. Vendó las heridas y se tumbó al lado de Lisa, pues la abertura de la cueva no era demasiado ancha como para mantener las distancias que el decoro y su fidelidad como marido indicaban. Al no quedarle otro remedio, se tuvo que tumbar al lado de ella, cerrando los ojos debido al extremo cansancio que sentía.

Durante días habían estado vagando por las montañas, tras haber dejado la morada de Moahd y haber procurado los medicamentos necesarios para aliviar el sufrimiento de su esposa, a la cual apenas le quedaban días de vida. John reflexionaba sobre ello y se preguntaba si ella ya habría muerto, dejando al buen pastor solo en aquel perdido lugar. Con esos tristes pensamientos, el ángel no soportó más el agotamiento y cayó en un profundo sueño.

Algo más allá, fuera de la cueva, sombras oscuras se acercaban y vigilaban el agujero por el que se habían colado horas antes John y Lisa.

21

Judea

Día segundo tras la captura de Jesús

Año 32 D.C.

Jesús estaba encadenado en su celda, triste y fría, sin iluminación, excepto por el ínfimo hilo de luz que entraba por un pequeño ventanuco de rejas en la parte izquierda de la opresiva estancia. Su cuerpo malherido estaba tumbado sobre un suelo de paja, donde las ratas y las cucarachas se acercaban cautelosas a contemplar el sacrilegio cometido sobre la carne del Mesías.

El repicar de los látigos, junto con los gritos de los soldados romanos, resonaban en su mente como un gran martillo que golpea un yunque sin remisión y sin la más mínima muestra de piedad. Darathan hacía su trabajo a la perfeccíón, alentando el mal en el corazón de aquellos que debían juzgar al Nazareno y luego a los que debían ejecutar la injusta sentencia.

—¡Veintiuno! —gritaba uno de los soldados, en latín, embriagado por el vino hebreo.

—¡Veintidós! —le seguía su compañero, sonriendo con malicia.

—¡Veintitrés!

Y así, uno tras otro, mientras la piel de Jesús se agrietaba con los jirones que le colgaban, dejando su cuerpo enllagado de forma vil y cruel.

Cuando los más de cuarenta golpes con diferentes tipos de látigos se produjeron en su cuerpo, un centurión, Abenader, guardia personal del Gobernador Poncius Pilatus, entró en el patio donde se producía el latrocinio, conminando con dureza a sus soldados a acabar con aquella tropelía cruel y salvaje, mientras los ojos impertérritos de Caiphas y sus secuaces, comenzaban a girarse entre el gentío para volver a sus hogares.

Luego, en un lamentable estado, Jesús fue llevado en presencia del Gobernador romano, ocultando su cuerpo desnudo y malherido con una túnica de color carmesí que apenas disimulaba la sangre que salía de las heridas de su piel. El gobernador, al contemplar su estado, inquirió a su centurión sobre lo ocurrido.

—¿Qué es esto? —le preguntó con el cejo fruncido y gesto de desaprobación.

—Gobernador, di órdenes de que se le castigase, como dijiste, pero los soldados... —intentó contestar Abenader.

—Da igual. Cuando esto acabe, arresta a los responsables de este acto y tráelos a mi presencia. Seguirán la misma suerte que han deparado a este hombre.

Luego, Pilatus se giró hacia la multitud enfervorizada que gritaba en la explanada, donde Caiphas comandaba la hueste de traidores y acusadores de Jesús. El Gobernador alzó su mano derecha y mando callar a la muchedumbre, algo que le costó algunos minutos. Cuando ésta se hubo calmado, comenzó a hablar, intentando salvar la vida del pobre desgraciado que había tenido la mala suerte de cruzarse en el camino de uno de los sumos sacerdotes más crueles que había presenciado Judea en los últimos siglos.

—¡Judíos, como sabéis, cada año, por la Pascua, os concedemos la gracia de liberar a un reo para que celebréis vuestra fiesta! ¡Este año, adelantándonos a tal celebración, os concedemos liberar a Jesús, llamado de Nazaret, o, al asesino, enemigo de Roma, conocido como Barrabás!

Tras Caiphas, embutido en una túnica negra y oculto su rostro, Darathan continuaba su trabajo meticuloso y maligno.

—Di que liberen a Barrabás —le susurró a Caiphas en el oído, mientras éste miraba de reojo, sin llegar a ver a quién le había sugerido semejante idea.

—¡Liberen a Barrabás! —gritó el anciano sacerdote, enalteciendo al gentío para que gritasen lo mismo.

En apenas unos segundos, el grito se apoderó de casi todas las gargantas de los presentes, que aclamaban al asesino como si fuera un héroe nacional, pidiendo su liberación inmediata. Mientras, Abenader, temiendo una rebelión, mandó a las tropas tomar posiciones para que nadie llegara a dónde se encontraba el Gobernador y los dos presos, uno a cada lado de éste. Pilatus miraba a Caiphas a los ojos con temor y no entendía nada de lo que sucedía.

Durante siglos, milenios incluso, los hebreos habían clamado al Todopoderoso para que les enviase al Mesías que liberase sus corazones y su pueblo del acoso de sus enemigos, y, cuando por fin Dios se dignó escuchar sus plegarias, esta era la recompensa que su dios recibía. El castigo de su enviado en manos de su propio pueblo.

Para Pilatus solo había una explicación. La que Jesús le había dicho cuando le interrogó horas antes.

—¿Eres tú rey? —le había preguntado el gobernador.

—Así es, pero mi reino no está en este mundo. Mi reino está más allá, donde lo eterno es lo real y esta vida es tan sólo una transición.

—¿Crees que mereces el castigo que me piden para ti?

—Mi castigo, como tú lo llamas, será la liberación de muchas almas.

—¿Y cómo sabes que esas almas se salvarán?

—¿Cómo sabes tú que luchas por una Roma eterna?

—Por que esa es mi esperanza —contestó Pilatus—, que nuestro Imperio dure milenios.

—Entonces, tú mismo has respondido a tu pregunta.

—¿Sabes que tu vida la están dejando en mis manos?

—Mi vida no te pertenece. Ni tan siquiera la tuya te pertenece. Son regalos de Dios para que el Hombre haga aquello para lo que nació, que es alabar al Señor y servirle con honestidad y humildad.

—Y si no hacemos eso que dices, ¿qué nos pasará? —volvió a preguntar el romano, con más curiosidad en su corazón.

—Quien busca la verdad, siempre acaba haciendo eso mismo que te he dicho.

—¿Y qué es la verdad?

—La tienes ante tus ojos, hijo mío —contestó Jesús, esbozando una ligera sonrisa.

Jesús recordaba lo sucedido, mientras su alma iba abandonando su cuerpo poco a poco, con el fin de cumplir el pacto que una vez se hizo. Mientras, sus cadenas le seguían sometiendo a su estado de esclavo, a la par que su mente seguía divagando sobre lo que había oído y visto el día anterior.

—¡Dime, Caiphas, ¿qué debemos hacer con el nazareno entonces?—dijo Pilatus, una vez liberado Barrabás.

La respuesta, por inesperada y por cruel, cayó como una losa sobre la mente del gobernador, que se sobrecogió al escucharla como si se la hubieran inflingido a él mismo.

—Di que le crucifiquen —susurró Darathan en el oído de Caiphas.

—¡Crucificadle! —respondió el sacerdote con sumisión.

¡CRUCIFÍCALE! ¡CRUCIFÍCALE!

Se repetía en la mente de Jesús la sentencia a muerte del mismo pueblo que había venido a salvar. Pero, aún así, a sabiendas de que eso sucedería, no dejaba de suplicar a Dios que su obra sirviera para que, en realidad, como Pilatus esperaba, el pacto fuera eterno, y, durante milenios, las almas de los hombres pudieran salvarse a través del derramamiento de su sangre.

—¿Por qué temes, Maestro? —dijo una voz a su lado, postrándose, iluminando su malherido cuerpo con el brillo propio que desprendía su energía.

—¡Oh! ¡Mi querido Burfurí! ¿Qué has venido a hacer aquí? —preguntó Jesús, abriendo los ojos y mirando al Arcángel con amor.

—He venido para acompañaros en esta última noche —dijo Burfurí, tendiendo un odre con agua a su Señor.

—Gracias, hijo. No temo, sólo tengo la esperanza de que este último intento sirva para evitar lo que pasó en Atlantis y Lemuria.

—Servirá, Maestro, ya lo veréis. Vuestra voz ya corre por el Mundo, como llevada por los vientos hasta el último rincón de la Tierra.

—Entonces, siendo así, mi trabajo se ha cumplido. ¿Dónde están tus hermanos? —preguntó Jesús, esperando ver a Akron y a Thertan antes de abandonar el mundo de los hombres.

—Ella encadenó a Akron en el Palacio de Plata. Estaba ansioso por venir y destruir todo esto para que no te hicieran daño. Thertan, por su parte, está enviando a sus eruditos a todos los rincones donde se hable en tu nombre para que tus palabras se oigan más allá de las lenguas y las culturas.

—Pobre Miguel, me imagino lo que estará sufriendo —dijo Jesús, sonriente—. Siempre ha sido demasiado temperamental. Envíales recuerdos a ambos y diles que les veré dentro de unos días.

—Así se hará, Maestro —dijo Gabriel, bajando ligeramente la cabeza con una reverencia.

Luego, el nazareno se tumbó de nuevo y volvió a cerrar los ojos, esperando descansar todo lo posible antes del amanecer. Gabriel, a su lado, le cubría con sus alas y limpiaba sus heridas para que le dolieran menos. En pocos minutos, Jesús dormía de forma plácida, y el dolor de las ampollas y los cortes había desaparecido por completo.

22

John se despertó con un fuerte dolor de cabeza y abrió los ojos despacio, sintiendo como su cuerpo se quejaba con lacerantes calambres en todos sus músculos. Intentó levantarse y escuchó el sonido metálico de algo que se arrastraba por el suelo, sintiendo, segundos más tarde como sus piernas estaban encadenadas.

Ante el impacto de esa nueva situación, movido por su instinto, palpó a su lado en la oscuridad, intentando esforzar su vista de ángel para poder ver a Lisa.

No se encontraba allí.

Gritó su nombre varias veces, esperando que saliera de algún lugar en aquél oscuro agujero. Su vista no le servía de nada. El negro cubría todo a su alrededor. Intentó transformarse, pero tampoco pudo. Su cuerpo permanecía con la misma apariencia humana.

Durante varios minutos, se sumergió en su mente, intentando buscar explicaciones a su nueva situación, hasta que una idea surcó su cerebro como un rayo. ¿Era posible que estuviera en el Infierno?

—No puede ser… —susurró, al llegar a esa estremecedora conclusión.

—¿Por qué no puede ser? —le contestó una voz cerca de él.

Era una voz femenina, suave y embriagadora. Una voz que sonaba confortante, y la energía que desprendía era igual de acogedora. Supo que era una ángel, como él.

—¿Quién eres? —preguntó, algo confundido aún.

—Mi nombre es Serena. Soy una soldado krimia, pero con cuerpo humano. Mi nombre de ángel es Alfavina. ¿Y tú? —dijo ella en la lengua de los ángeles, a su vez también confundida.

—Mi nombre es John. Yo soy soldado cortheliano, de las Legiones Tornado. Mi nombre de ángel es Drovegarel. ¿Dónde estamos? ¿Llevas mucho tiempo aquí?

—¡Eh! ¡Tranquilo, no hagas tantas preguntas a la vez! —dijo ella, intentando bromear—. Dónde estamos, no lo sé a ciencia cierta. Creo que estamos en una celda de energía morkangre. En alguna de las puertas que tienen distribuidas por el Mundo. Lo sé por que he oído como hablaban con humanos en varios idiomas, sobre todo en árabe. En cuanto el tiempo que llevo, no lo sé. No puedo asegurártelo. Me capturaron y me trajeron aquí, calculo que hace dos meses, más o menos.

—¿Dices que hablan en árabe? —preguntó John, sospechando algo.

—Sí, casi siempre en árabe —contestó Serena.

—Nebo.

—¿Cómo dices?

—Debemos estar en la Puerta de Bokkogan. La que separa el mundo de los humanos con el Infierno de los Traidores. Está situada en el monte Nebo. Yo ya estuve aquí hace tiempo. ¿Sabes si vino conmigo una chica humana?

—No, sólo te trajeron a ti. Te encadenaron y yo te curé la herida que tenías en la cabeza con mi camiseta y algo de agua que me trajeron para beber.

—Muchas gracias, Serena. Espero que Lisa esté bien. Estábamos en una cueva en el nordeste de Afganistán, nos quedamos dormidos y cuando he abierto los ojos me he encontrado aquí.

—Pues bienvenido, querido hermano. En este sitio nos vamos a quedar hasta que alguien se digne buscarnos o esos cerdos les de por eliminarnos. En cuanto a tu amiga, yo diría que estará muerta a estas alturas. Lo siento.

—Espero que te equivoques, de verdad —dijo John, soltando una lágrima que Serena no vio.

La oscuridad era total a su alrededor. No podían ver absolutamente nada, y, además, las cadenas que les tenían atados les impedían transformarse. Eran cadenas malditas; hechas con el metal extraído de las montañas que había en Vaíreí. Un metal que sacaban de las inmensas minas las esclavizadas almas de los humanos condenados. Dicho material lo usaban para fabricar sus armas, escudos, armaduras, cadenas o cualquier utensilio de su mundo. Era una burda recreación de la famosa Piedra de Plata de Elereí, con la que prentedían emular el esplendor de sus odiados hermanos ángeles, con la particularidad de que dicho metal era negro como una noche sin estrellas y absorbía toda luz o energía brillante, como la de un ángel.

Con sus armas no podían matar a uno de sus lejanos hermanos, pero sí podían apresarles, siempre que el apresado no tuviera la energía vital de Elú, un don que tan sólo tenían los que fueron creados directamente por Ella en el albor de los tiempos. Por desgracia, el resto, las generaciones que nacieron de la unión de dos ángeles o de humanos y ángeles, carecían del poder suficiente para poder deshacer la maldición que recaía sobre esas cadenas.

John entonces volvió a tumbarse, esperando que Lisa estuviera bien y que las insinuaciones de su hermana, presa a su lado, aunque él no la viera, fueran erróneas. Pensó en su esposa, Ann Marie, y en su pequeña hija, y suplicó a Dios poder salir de allí para poder volver a verlas algún día.

Entre sueños, casi sin percatarse, las voces de varios demonios se acercaban a su celda. Se desperezó poco a poco e intentó ver algo, cuando una puerta parecía abrirse justo delante de él.

Vio dos sombras a contraluz que le cegaron y una tercera que colgaba inerte y que arrojaron a la celda, junto a John y Serena, a la que también pudo ver por breves instantes. La figura que cayó sobre el suelo, viva pero inconsciente, le era familiar.

Era el cuerpo desnudo de Lisa.

23

Plaza de la Ciudad Vieja, Praga

12 de noviembre de 2002

Las gotas de lluvia se habían tornado finos copos de nieve que caían del cielo sin parar, sin permitir apenas ver mucho más allá de unos pocos metros de la estrecha calle Karlova, por la que vagaba Miguel, embutido en su chaquetón, mirando, a través del escaso gentío que paseaba esa fría noche por Praga, cómo Kylia caminaba sola en dirección al Puente de Carlos IV.

La habían estado siguiendo durante varios días, tras haberle perdido la pista cuando Avna la perdió de vista aquélla tarde en el Café Mozart. No les había costado mucho encontrarla de nuevo, pero tuvieron que recurrir a un sinfín de amigos para que diesen con su paradero en la ciudad, hasta que la encontraron de nuevo en Karlovy Vari, a unos pocos kilómetros de Praga, cazando humanos para alimentarse. Desde entonces, Miguel dirigía la operación de seguimiento, junto a Avna y otro ángel soldado llamado Goss, que vivía en la República Checa desde hacía diez años.

Había llegado el momento de actuar. Kylia era la llave para comprender qué estaba pasando con los ángeles en el mundo, y debían apresarla y sonsacarle toda la información posible.

Establecieron un plan de acorralamiento para ella en la confluencia de la calle Karlova con la calle Husova. Avna y Goss se colocaron en dos esquinas diferentes, mientras Miguel la seguía. Ella seguía teniendo algo de ángel, y podía oler la presencia de sus antiguos hermanos si éstos se acercaban demasiado.

Cuando Kylia llegó a la esquina y se disponía a girar a la derecha, se encontró de frente con Goss, que la miraba con la cabeza tapada con la capucha de una sudadera azul. Ella, al verle, se asustó y reculó para intentar volver al interior de la estrecha callejuela que venía de la vieja plaza, cuando se encontró de bruces con Miguel, a apenas dos metros detrás de ella.

—Hola, Kylia. Cuánto tiempo ha pasado —dijo él, esbozando una sonrisa y cogiéndola con suavidad del brazo para evitar que huyera.

—¿Qué haces aquí? —susurró ella, presa del pánico.

Goss y Avna se acercaron unos metros y Miguel les hizo un gesto de aprobación para comunicarles que tenía la situación controlada. Ambos ángeles desaparecieron entre las calles, dejando a los dos viejos amigos a solas.

—Vamos, tomemos algo en algún sitio y te lo explicaré —dijo él, con un tono de voz firme, empujándola un poco para que no se resistiese.

—No he hecho nada malo. ¿Vas a matarme? —preguntó ella con los ojos desorbitados.

—No. Salvo cumplir con la maldición que se te echó encima.

—Entonces, ¿por qué estás aquí?

—Tenemos que hablar.

—Sobre qué —dijo ella con algo más de aplomo.

—Sobre esas desapariciones de nuestros hermanos en todo el planeta —contestó él, mirándola sin dejar de caminar.

Ella bajó la mirada y siguió a su antiguo rey de vuelta a la Plaza de la Ciudad Vieja, donde la impresionante imagen gótica de la Iglesia Týn les observaba vigilante. Allí se metieron en un restaurante y se sentaron en una mesa apartada. El local estaba casi vacío, pues apenas había turistas en Praga en esa época del año. Además, el clima no era el más adecuado para salir a hacer turismo.

Pidieron dos cervezas Budvar, la delicatessen checa por antonomasia, y Miguel se lanzó a explicarle la situación a la que había sido su amiga en el pasado.

—Kylia, aunque hace miles de años que no te veía, y mi aspecto no es el que recuerdas porque estoy en un cuerpo humano, apelo a lo que antaño nos unía para que me ayudes en este asunto —comenzó él, intentando parecer diplomático y conciliador.

—¿Olvidas que fuiste tú quien me repudiaste como pareja y como ángel? —replicó ella con tono desafiante, haciendo que sus colmillos comenzaran a crecer.

—Contrólate. Eso fue hace mucho y sabes bien que lo tenías merecido —continuó él—. Ayúdanos con este tema e intercederé ante Elú para que perdone tus pecados y pueda darte otra oportunidad.

—Yo no sé nada.

—Sigues siendo muy testaruda. Veo que no has cambiado nada.

—Y tú sigues usando mal tus poderes, como siempre.

—Está bien. Dime lo que quiero saber o haré que permanezcas aquí miles de años más, aunque esta raza haya desaparecido y tengas que alimentarte de ratas y cucarachas —dijo Miguel con tono más autoritario.

—¿Ves? Eso es otra cosa —respondió ella con una sonrisa, mientras sus colmillos tomaban su tamaño natural.

—¿Me lo vas a contar o no?

—Sí, claro que te lo contaré, mi amor. Pero antes, quiero algo a cambio, aparte de esa promesa de salvación.

—Tú dirás.

—Bésame.

—¡A la mierda! ¡No voy a besarte, soy un hombre casado ahora! —dijo el Arcángel, haciendo amago de levantarse.

—¡Está bien! ¡Tranquilo! No lo sabía, ¿vale? —repuso ella, agarrándolo del brazo para que volviera a sentarse—. Siéntate, por favor. No te vayas.

Miguel volvió a su silla y tomó un sorbo de cerveza, degustándola con tranquilidad. Estaba molesto con Kylia y se sentía incómodo con su presencia, pero era necesario saber todo lo posible sobre aquella extraña situación.

—Bueno, yo no sé nada a ciencia cierta. Tan sólo por lo que he oído en la oscuridad de las noches en diferentes calles del mundo —comenzó ella, tomando también otro sorbo de cerveza—. Se dice entre los míos, los otros vampiros, que Lucifer está lanzando una ofensiva a gran escala contra los Ángeles en este mundo para eliminarlos.

—¿Se sabe por qué motivo? —preguntó Miguel, prestando toda su atención.

—El Anticristo, su hijo, ya vive. Está preparándole el camino para su asalto al poder, y, para ello, necesita eliminaros a vosotros primero.

—¿Y Roma?

—Está muerta. No queda un solo ángel en el Vaticano.

—¿Hace mucho que está pasando esto?

—Alrededor de siete años.

—¿Qué sabes de los secuestros y los asesinatos? —preguntó Miguel, procurando ahora sonsacar todo lo posible a esa Kylia tan accesible.

—Son conjuntos. Los Demonios guían a los Humanos para que os capturen y luego los llevan a las puertas de los diferentes países del Infierno que tienen repartidas por toda la faz de la Tierra. Allí, entre los Demonios y los Humanos seguidores de Lucifer, matan a los Ángeles para que sus espíritus vuelvan a Elereí y abandonen este mundo.

—¿Quién dirige esta operación?

—Adivina —susurró ella con misterio, mientras le miraba con una sugerente sonrisa.

—Êlbythan —contestó Miguel sin dudarlo.

—Así es. Se ha encarnado en un cuerpo humano y dirige todas las operaciones de captura y exterminio.

—Así que el Anticristo es Êlbythan. Interesante.

—¿Acaso podría ser otro? —preguntó Kylia, tomando otro sorbo de cerveza.

—Esperaba que Lucifer fuera más original. Que intentara copiar la obra de la Madre cuando engendró a Jesús en el vientre de María. Pero ya veo que sigue usando los mismos viejos trucos de usar a sus allegados con tal de lograr sus fines.

—Esto es grave, Akron. Si él se hace con el poder, esta raza está acabada —dijo Kylia, con gesto más serio y señalando con la cabeza a las escasas personas que había en el local.

—Lo sé, por eso es primordial que actuemos rápido y con eficacia. Lo malo es que apenas quedamos tres mil en toda la Tierra y no podemos recibir apoyo desde Elereí —contestó el Arcángel, mirándola con gesto preocupado.

—Ojalá pudiera ayudaros ahora. Fui una estúpida insolente e inmadura cuando me fui de Krimia y me alié con ese cabrón asesino y mentiroso.

—Todo tiene remedio, amiga mía. ¿Podrías hacer algo más por nosotros?

—Lo que pidas.

—Toma, esta es mi tarjeta. Llámame si sabes algo más, por favor. Cualquier dato es importante. Si realmente quieres ayudarnos y volver a ganarte la Gracia, esta es tu oportunidad.

Miguel le tendió una tarjeta blanca en relieve dorado donde estaba su nombre y su dirección, así como su número de teléfono fijo y del móvil. Ella la tomó con una sonrisa y se levantó de la silla para despedirse de su viejo amigo.

—Gracias por esto, Akron —dijo ella, soltando una lágrima de sangre que corría por su mejilla izquierda.

—No tienes por qué darlas. Ahora ve y aliméntate, debes estar muerta de sed, y no olvides llamarme si sabes algo más, por favor.

—Lo haré, viejo amigo, lo haré —contestó Kylia, saliendo del local con la cabeza agachada.

Miguel se quedó solo en el restaurante. Levantó la vista de la libreta donde estaba tomando apuntes y llamó al camarero para hacer su comanda. Estaba hambriento.

—¿Qué desea, señor? —dijo el camarero, un atractivo joven de ojos azules y de rasgos finos.

—El plato típico de la casa, por favor, y otra Budvar —contestó Miguel, sonriente.

Cuando el camarero terminó de anotarlo y se marchó de la mesa del Arcángel, éste sacó su móvil y marcó el número de Tuomas.

—Dime, Miguel —contestó el finlandés, después de haber comprobado que el número que aparecía en su pantalla era el de su amigo español.

—Vente a la Plaza de la Ciudad Vieja, te espero en el restaurante Kamenný Stúl. Tengo cosas importantes que contarte. Trae también a Avna y a Goss. Esto nos incumbe a todos.

—¿Qué has averiguado? —preguntó Tuomas.

—Esto es peor de lo que pensaba, amigo mío. Muchísimo peor —respondió Miguel.

Colgó el teléfono y ni siquiera se despidieron.

No hacían falta más palabras.

Tuomas también lo había sospechado en su momento. Al final, el tiempo se agotaba. La última batalla contra los Morkangres estaba cerca, y el final de la Humanidad también.

Ellos eran el último bastión de defensa para que eso no sucediera.

24

Jerusalén

Año 32 D.C.

Día vigésimo primero del séptimo mes

Jesús había dormido bastante bien esa noche, dadas las circunstancias. Le sacaron de la celda en la que estaba encerrado mediante empujones y encadenado como el peor de los asesinos. La maldad de los soldados no conocía límites, alentada por la presencia oscura de Darathan a su alrededor.

Le llevaron a un lado de la fortaleza, donde unos carpinteros preparaban dos grandes maderos, cruzados entre sí. Jesús observó su manera de trabajar y sonrió ante la ironía que se presentaba ante él. Un carpintero le crió y otros carpinteros preparaban su muerte. En verdad, Lucifer se lucía en su obra. Cuando los carpinteros hubieron acabado, tiraron la enorme cruz al suelo, mientras que los soldados obligaron a Jesús a cargarla mediante el idioma del látigo.

Una vez la tuvo sobre sus hombros, cargándola con dificultad, fue empujado por una puerta de acceso que estaba en el Este para que saliera al exterior, donde, fuera de los muros, miles de judíos le esperaban para escupirle a la cara por blasfemo, mientras que otros muchos se apostaban a los lados de las calles para poder ver por última vez al hombre que había logrado remover los cimientos de sus almas.

Caminó los primeros metros de manera titubeante, subyugado por el enorme peso de la cruz de madera. Pero su fuerza interior, la de su divina alma, le mantenía en pie ante el asombro de quienes le contemplaban con estupor, pues no esperaban verle con ese lamentable aspecto.

Se detuvo por primera vez ante la figura de un joven de aspecto bien cuidado, como si proviniera de alguna buena familia judía. Éste le miró a los ojos, mientras Jesús se mantenía en pie con la cruz sobre sus hombros, sonriéndole. El hombre joven se le acercó unos metros y le preguntó:

—¿Qué has hecho para que te traten así?

A lo que Jesús le contestó.

—Luchar contra la oscuridad para que la Luz de Dios te guíe siempre y no vuelvas a caer en la oscuridad nunca más.

El chico, entonces, reconoció a la figura que tenía ante él y se llevó las manos a la cara, llorando con desesperación por la ignominia que estaba contemplando. Jesús le sonrió y siguió su camino, recordando, paso a paso, lo que le llevó a conocer a aquel hombre joven, casi de su misma edad.

Treinta y tres años antes, en Nazaret

Hacía mucho calor en Nazaret. Era pleno verano, y ambos amigos jugaban en lo alto de una colina, cerca de una charca donde habían ido a refrescarse para paliar los estragos del implacable disco solar. Adonai saltaba sobre el barro de la orilla con sus pies desnudos, mientras que Jesús se sumergía como un pez en el agua, salpicando a su amigo cada vez que salía a tomar el aire.

Ambos tenían doce años, con apenas unos meses de diferencia de edad a favor de Jesús. Se conocieron no hacía mucho tiempo, cuando Adonai había llegado desde Sidón con sus padres, prósperos mercaderes de acomodada posición y que habían pasado por Nazaret para cerrar un trato con los pastores de la región para comprar reses nuevas antes de continuar su camino hacia Jerusalén.

En lo alto de la colina, sobre dos rocas, se sentaron a tomar el sol y descansar sus ateridos músculos, dolidos de tanto jugar en las aguas y el barro. Abajo, en el llano que circundaba el sendero del norte, se veía una dobla de soldados romanos con sus armaduras brillando bajo el sol, sudando copiosamente y caminando con pesadez para poder llegar al pueblo cercano, donde podrían beber agua y descansar unas cuantas horas antes de seguir su camino hasta Jerusalén.

—Malditos romanos, están en todas partes del mundo donde vayamos —comentó Adonai con tono agrio.

—¿Por qué los maldices? ¿Acaso no fuimos nosotros también señores de otros en el pasado? —le dijo Jesús, con el gesto serio.

—Pero a nosotros nos guiaba Dios cuando David conquistó las tierras de los Lidios y de los Asirios.

—¿Qué crees que pensaba un niño asirio al ver a soldados hebreos en sus tierras?

—Supongo que lo mismo que yo pienso de esos romanos. Pero ellos no obedecen a Dios, Jesús —apostilló Adonai, mirando a su recién conocido amigo.

—Y, sin embargo, cumplen con su destino, el cual también ha escrito el Padre de los Cielos —contestó él, con una sonrisa.

Adonai no parecía muy convencido de la respuesta de su amigo, pero esa contestación sí le hacia dudar si, en realidad, habría un por qué en el hecho de que los romanos ocuparan todo el mundo conocido hasta entonces por el pequeño mercader.

Mientras reflexionaba sobre ello, se levantó de la piedra donde estaban tumbados para volver a sumergirse en las aguas. Alzó los brazos para saltar, cuando una flecha impactó en su espalda, a la altura del corazón. El chico se desmayó y cayó de bruces al agua, sumergiéndose como una piedra. Jesús, sin inmutarse más de lo que lo haría un niño que talla una figura de madera, saltó al agua y se sumergió para buscar el cuerpo de Adonai. Sacó su figura inerte de la charca y lo depositó sobre el barro. Se acercó a su oído y le susurró.

—Adonai, amigo mío, ¿quién te ha ordenado que mueras? Tu día no ha llegado, y yo no dejaré que caigas en aguas oscuras por la iniquidad de un necio.

Al instante, Adonai se convulsionó en un ataque de tos y comenzó a soltar agua por la boca, mientras la punta de la flecha que tenía en su espalda clavada, salía por sí sola de la herida, cerrándose ésta en el mismo momento que el filo se desprendía de la piel del chico. Luego, Jesús se alzó sobre las rocas y levantó una mano en dirección a la dobla de soldados romanos.

—¡Vosotros, impíos adoradores de dioses de piedra! ¡Con flechas y espadas matáis a mi pueblo como si tuvieráis potestad alguna para ello, más el poder de la vida y la muerte tan sólo le es dado a Nuestro Señor, Dios!

Los soldados se rieron a carcajadas y comenzaron a dispararle flechas a él también, sin que ninguna le alcanzara. Entonces, Jesús, enojado, alzó su otra mano y gritó.

—¡Más os valdría que el polvo del desierto se trague vuestras almas condenadas!

Y diciendo esto, la tierra se abrió bajo los pies de los soldados, tragándoselos y cerrando de nuevo el camino, dejando tan sólo el polvo del desierto como único testigo de su presencia en aquél lugar. Después, Jesús se giró hacia donde había dejado el cuerpo desfallecido de Adonai, encontrándose solo con el contorno de su cuerpo tallado sobre el barro.

El pequeño mercader ya no estaba allí.

25

Jersey City, Nueva York

17 de noviembre de 2002

Ann Marie estaba sentada en el salón, viendo una película en la televisión por cable, y esperando alguna llamada que le informara sobre el paradero de su desaparecido esposo. La noticia sobre su supuesta pérdida le había sentado como un impacto de arma de fuego en el corazón. Incluso, necesitó atención médica, debido a una aguda crisis de ansiedad, pero se recuperó poco a poco, a sabiendas de que John estaría bien, consciente de la condición original de su marido, conocida por ella desde antes de que él se marchase.

Bebía de una botella de refresco a pequeños sorbos, a la espera de que los ansiolíticos que le recetó su médico hicieran efecto para poder ir a dormir. La pequeña nephilim ya dormía plácidamente y no daba muestras de nerviosismo, a pesar del estado de su madre. Para la niña, era como si intuyera que su padre estaba en buen estado, sin mayor preocupación que esperar a que apareciera de nuevo por la puerta cualquier día de estos.

De repente, sonó el timbre en la puerta de la casa, y Ann Marie se levantó preguntándose quién podría ser a esa hora y rezando para que no fuera algún oficial de uniforme que fuera a traerle la luctuosa noticia que esperaba no tener que recibir nunca.

Se abrochó la bata que escondía su figura semidesnuda y se arregló un poco los cabellos enmarañados ante el espejo que se encontraba en el recibidor de la casa.

El timbre volvió a sonar con cierta insistencia y ella se apresuró más aún en acudir a la insidiosa llamada del molesto aparato. Abrió la puerta y miró a quién había estado insistiendo tanto a esas horas de la noche, casi de la madrugada.

—Buenas noches —dijo el interlocutor, un hombre alto y atractivo que llevaba un chaquetón negro.

—Buenas noches —contestó ella, mirando con recelo al desconocido— ¿Quién es usted y qué quiere?

—Soy un viejo amigo de su esposo, he venido para verle.

—No se encuentra en casa.

—Vaya, una lástima. Esperaba ver su “angelical” rostro otra vez —dijo el oscuro visitante con un halo de misterio, haciendo especial énfasis en la condición de ángel de John.

—¿Qué quiere? —preguntó ella, desconfiando del aspecto de aquél hombre, cuya energía oscura manaba como el agua de una fuente.

—Bueno, ya que él no está, me quedaré con vosotras.

Al instante el hombre entró en la casa, forcejeando apenas con Ann Marie. Ésta, asustada, se lanzó corriendo escaleras arriba en dirección a su cuarto, donde dormía la pequeña Selene. El intruso la siguió despacio, sin correr, a sabiendas que las dos mujeres de la vida de John no tenían posibilidad alguna de escapatoria. Se encaminó a través del pasillo que estaba al final de las escaleras, a mano izquierda, y se enfundó las manos en los bolsillos, volviendo a silbar su maldita canción favorita, “Simpatía por el diablo” de los Rolling Stones.

Intentó abrir la puerta del cuarto, pero ésta estaba cerrada con llave por dentro. Ese detalle le resultó molesto, pero no se inmutó en demasía. Lanzó un dardo de energía que pulverizó la puerta y la convirtió en un montón de serrín humeante. Entró en el cuarto y olisqueó el aire en busca de la energía que desprendía el miedo de las fugitivas. Se acercó a la cuna y vio que estaba vacía, pero aún caliente, por lo que supuso que todavía se encontraban escondidas en algún rincón de la habitación.

—¿Sabes, mujer? Siempre tengo que andar buscándoos cada vez que pretendéis esconderos. En realidad, estoy harto de tener que perseguiros durante milenios para dar con vosotros.

El silencio fue la respuesta a la ominosa alocución de Darathan.

—Esperaba que fuéramos amigos. Al fin y al cabo, John y yo somos casi amigos, como hermanos, se podría decir.

Nada. Solo silencio.

—¿Ya te ha contado a cuántos hombres ha matado, incluídos niños?

Ann Marie estalló en cólera y salió de su escondite para enfrentarse al demonio. Había escondido a la niña en el vestidor, entre unas mullidas toallas. Ella cogió una pistola que tenía John escondida para enfrentarse al oscuro intruso.

—¡John jamás ha matado a ningún niño! —gritó ella, fuera de sí por el miedo y la ira.

—¿De verdad? Bueno, entonces me he equivocado de “John”. Lo importante es que ya te tengo —sonrió él, con gesto sibilino.

Se acercó a Ann y estiró la mano para cogerla del cuello. Ella le disparó sin pensárselo dos veces, en varias ocasiones, pero sin resultado alguno. Darathan seguía avanzando de forma irremisible, a pesar de estar sangrando con abundancia por dos feas heridas de bala que tenía en el pecho y el estómago. Cogió a Ann del cuello y la alzó del suelo con facilidad, ahogándola con la presa que ejercía su poderosa mano sobre ella.

—Bien, ya sois mías. Ahora te llevaré con tu amado. Así podrás ver cómo sufre nuestras torturas y luego le degollamos como a un corderito —dijo con sorna el demonio.

Ella intentó gritar, pero su garganta estaba bloqueada por el abrazo mortal del demonio. Éste se encaminó también al vestidor para buscar a la pequeña Selene y llevársela a su vez, junto a su madre, para cumplir con la misión que se le había encomendado. Tenía que eliminar a las familias de los Ángeles más importantes que se encontraban en la Tierra. De ese modo, su voluntad se quebraría como el cristal. O, al menos, eso pensaba Lucifer.

Cuando Selene estaba ya en brazos de Darathan y Ann Marie se había desmayado por la falta de aire, el demonio se encaminó de nuevo a la puerta para montarlas en su coche y llevarlas a donde se le había indicado que se encontraba John cautivo. Sin embargo, el demonio no había calculado bien sus posibilidades de éxito.

Cuando estaba casi terminando de bajar las escaleras, vio que una sombra estaba apostada en la puerta. Una sombra que desprendía una luz propia.

—No puedo creéremelo —dijo la sombra—. El mayor traidor del Infierno sigue vivo.

—Apártate, esto no va contigo, Konan —respondió Darathan, intentando recular por las escaleras de nuevo hacia la planta superior.

—Te equivocas, demonio, esto tiene mucho que ver conmigo. Ahora deja a esas dos humanas libres y saldrás de aquí con vida. O, si lo prefieres, las soltarás a la fuerza y luego morirás.

—Konan, te lo advierto. Las mataré si te acercas —respondió el demonio, intentando parecer vehemente.

En ese momento, sin que Darathan se diera cuenta, otra sombra pasó a su lado y le arrancó de los brazos los cuerpos de la madre inconsciente y la niña dormida, dejando al demonio desguarecido de su improvisada armadura humana.

Konan, al contemplar que el plan funcionaba, se lanzó sobre su antiguo enemigo, propinándole un puñetazo en la mandíbula que lo envió contra los tablones de la parte superior de las escaleras. El demonio, sorprendido y sangrando por los labios, sacó un sable de forma similar a uno japonés de entre su chaquetón para enfrentarse con Konan, el cual, a su vez, sacó un enorme martillo de guerra de entre sus alas.

—Así que vamos a pelear como en los viejos tiempos. ¡Genial! —exclamó Konan, sonriente.

El demonio adoptó su forma original, desprendiéndose de su máscara humana y se presentó con sus ojos como fuego y sus colmillos rugiendo en la noche. El ángel, mientras tanto, esquivaba los intentos de mandobles y filigranas de su contrincante, entre chanzas y risas del resto de Ángeles que también habían acudido en ayuda de la familia de Drovegarel y que contemplaban la escena. Finalmente, cuando Konan se cansó de jugar con Darathan, creó un campo de energía que les extrajo a ambos de la casa, destrozando el techo de la misma, mientras se elevaban en el cielo por encima de las nubes, dejándolos a la vista de una gran y plateada luna llena.

—Darathan, creo que tu tiempo al lado de tu amo se ha acabado. Es hora de que desaparezcas de toda existencia —dijo Konan, sentenciando al que había sido amigo suyo miles de años atrás, antes de la Gran Guerra.

—¡Hijo de puta! ¡Ya hemos vencido! ¡Aunque me mates, mi Señor ha ganado! ¡Los Humanos están condenados y el Anticristo ya campa a sus anchas por este mundo, dominando a gobernantes y naciones enteras! —respondió desafiante el demonio.

Konan se acercó al cautivo y le miró a los ojos sin inmutarse. Luego, esbozó una sonrisa y se acercó a los oídos de Darathan mientras las cadenas de energía se cerraban con fuerza sobre él.

—Tengo que contarte un secreto, hermano. Nosotros ya estamos al tanto de vuestros planes. El final de ese Anticristo está muy cerca. Recuérdalo cuando tu energía desaparezca de la Fuente.

Después, Konan enarboló su martillo de piedra de plata y ajustó el golpe con extrema precisión sobre la cabeza del demonio, haciéndole explotar en millones de partículas de energía que se difuminaban poco a poco, como si jamás hubieran existido.

Mientras, abajo, en la casa, Ann Marie despertaba de su inconsciencia y Selene lloraba en su cuna debido al hambre. Ante la esposa de John se erguía una figura humana, vestida con un extraño uniforme blanco. El hombre sonreía y miraba a Ann Marie con ternura. Ella se levantó jadeando y miró al nuevo desconocido, temiendo que tuviera algo que ver con el que había tratado de capturarlas.

—¿Se encuentra bien, Ann? —dijo el hombre de blanco.

—Sí, gracias. ¿Qué ha pasado? ¿Quién es usted?

—Digamos que soy un amigo de su marido y un amigo suyo. Un amigo de verdad —dijo Konan con una sonrisa, enfundado en su uniforme de oficial de la marina con aspecto humano.

26

El Cairo,

1 de diciembre de 2002

Las pirámides de Gizeh se elevan como sombras fantasmagóricas, iluminadas desde el suelo por los focos que tienen a sus pies, cuales adoradores de flatron, que las hacen emerger sobre la superficie uniforme de los tejados de la capital de Egipto. Mientras, en la ciudad, casi dormida a esas horas, la temperatura apenas llega a los veinte grados.

Theroa’al camina por esas mismas calles, relamiéndose aún con el gusto agridulce de la sangre de su última víctima; un violador de incautas turistas llamado Ahmed. Fue fácil cazarle. Siempre es fácil cazar a quien se considera cazador, pues nunca espera convertirse en víctima.

El humano condenado tiene más de cuatro mil años y fue uno de los humanos convertidos por Kylia en un vampiro. Conoce la leyenda oscura que rodea a la que fue antaño su amante y amiga, a la que los hombres ya conocían como Lylyth. Desde hace apenas unos días trabaja para ella de nuevo, como en el pasado, cuando buscaban pruebas de la existencia de Ángeles o los Demonios entre los Hombres, sin encontrar ningún resultado concreto. Ahora, sin embargo, los Ángeles les han encontrado a ellos. Y los Demonios también.

Él siempre ha buscado la redención de su alma, y, por ese mismo motivo, aceptó ayudar a Kylia en la búsqueda de pistas para encontrar a los Ángeles desaparecidos en todo el planeta. Sin embargo, esa nueva situación ha provocado una guerra interna entre los Vampiros, y, mientras algunos intentan redimir sus almas ayudando a los Ángeles, otros prefieren vivir eternamente en la noche y procuran aliarse con los Demonios, para que éstos sigan escondidos sin ser encontrados por los “iluminados”. Los vampiros que no desean colaborar con Kylia se convierten en enemigos de su causa y en un obstáculo para la salvación del resto de vampiros, por lo que se inicia una guerra civil entre ellos, a escondidas de los ojos de los Hombres.

Él ya existía en el vasto imperio de los Hititas y fue sacerdote de Ishtar durante casi treinta años, hasta que se encontró con ella en una fiesta de recepción del rey Gole II. Allí se enamoró de Lylyth como un colegial, a pesar de tener ya casi los cincuenta años. Ella no aparentaba tener más de veinte. Durante años se vieron a escondidas, hasta que les encontraron yaciendo juntos en unos jardines del palacio, en plena noche, bajo una gran luna llena. Por su acto impío, fue condenado a ser azotado hasta morir, mientras que ella, por romper la santidad del sacerdote, fue sentenciada al destierro, desnuda, sin comida ni agua.

Pero aquellas dos ejecuciones no se cumplieron. Lylyth, mucho más inteligente que sus captores, logró esconderse en las sombras, matar a varios soldados y liberó a Theroa’al, llevándoselo con ella lejos de allí, a Troya, y, desde allí, al reino de los Sajones. Luego, se escondieron en los bosques durante varios años, cazando salteadores de caminos y buscadores de tesoros de los silfos. Hasta que la llegada de las legiones romanas les habían hecho emigrar al corazón del imperio latino. Después, sin más, Lylyth desapareció y le dejó sólo en Roma, cuando el emperador Tiberio gobernaba desde las estepas de Sarmatia hasta Britania y desde Germania hasta Judea.

Ahora, después de tantos cientos de años, ella reaparecía y le ofrecía la salvación de su alma, y, además, ayudar a los huidizos Ángeles que quedaban en el Mundo, en un último intento por salvar a sus amigos y también impedir que el Anticristo se haga con el poder de la Tierra. Toda una responsabilidad para un viejo vampiro.

Mientras reflexiona sobre todas estas cosas, a la par que sigue paseando por las calles del puerto en busca de una nueva presa, Theroa’al ve una sombra escondida tras el parabrisas de un coche; un flamante Mercedes SLK de color negro. Dentro, alguien habla por teléfono y tiene el rostro pálido, como si se hubiera llevado una fuerte impresión o un impactante susto. El vampiro agudiza el oído y la mente para leer la del humano que se haya dentro del coche, sospechando que algo interesante podría adivinar, pues no era normal ver un coche así en una zona tan poco segura como esa, y menos a esas horas de la noche.

—Te digo que hay dos, los he visto caminando juntos cerca del Museo de Arqueología Egipcia —dice el hombre con tono algo asustado.

Se produce una pausa, como si estuviera escuchando la respuesta. Luego vuelve a hablar.

—No, no podemos hacerlo solos. Necesitamos la ayuda de alguien con cierto poder. Parecen ángeles de mucha energía. Cuando me acerqué, sus miradas casi me parten el corazón en dos. Me reconocieron, Maestro. De eso estoy seguro.

Otra nueva pausa.

—De acuerdo, los recogeré en el aeropuerto dentro de dos días. Espero que vengan preparados. Estos dos no serán fáciles de atrapar.

Theroa’al no necesita saber más. Ha entendido lo suficiente de la conversación para hacer una llamada urgente a un número que le facilitó Lylyth diez días antes. Saca su móvil del bolsillo delantero de su pantalón vaquero y, junto a éste, una tarjeta con el número de teléfono en la que aparece un nombre. Miguel. Marca el número y se producen varios tonos. Nada, nadie contesta. El vampiro vuelve a insistir. Tras tres tonos, la voz de Miguel, dormido, se oye al otro lado del auricular.

—¿Dígame? —contesta con pereza.

—¿Miguel? Soy un amigo de Lylyth. Theroa’al es mi nombre —dice en un perfecto inglés—. Tengo ciertas noticias que pueden interesarle.

—Soy todo oídos, amigo.

27

Judea,

>Año 32 D.C.

Día vigésimo primero del séptimo mes

El golpe de un martillo resuena en cada piedra de la colina maldita. Una madre llora a unos metros, al contemplar como su hijo sufre sobre unas maderas.

En Elereí, un ángel intenta volar hasta el Mundo para evitar aquella sacra matanza. De repente, un haz de energía le atrapa de las piernas y le devuelve a la torre más alta de su palacio, en Hatlanteí. El ángel se retuerce de furia.

—¡No! ¡Madre, libérame! ¡No permitas que lo hagan! —grita desesperado Akron, sintiendo cada martillazo sobre las manos de Jesús como piedras que aplastan su corazón.

En la ciudad, miles de ángeles se arrodillan y lloran, sintiendo lo mismo que el Melkangre.

El Monte del Gólgota rebosa oscuridad por sus cuatro costados. Los soldados romanos, ebrios por el vino y por la orgía de sangre divina que cae de una brutal cruz, juegan a los pies del condenado que cuelga sobre los dos postes de madera. Éste les mira y observa la decadencia a la que ha llegado el pueblo creado por la Gran Madre. Luego, alza su cabeza al cielo y mira cómo unas negras nubes se cierran sobre su cabeza y sobre toda la ciudad de Jerusalén, como si una ominosa mano moviera aquélla masa gris que presagiaba una fuerte tormenta.

—¡Padre! ¡Padre mío! —dice Jesús con voz aún fuerte— ¡Todo se ha cumplido como dijiste! ¡He aquí que pongo mi espíritu en tus manos para que limpies los pecados de los Hombres!

En Hatlanteí, sobre la alta Torre de las Estrellas, un ángel está de pie, gritando al cielo con lágrimas en los ojos, encadenado con la energía de Elú, limitando sus movimientos al amplio semicírculo de la alta torre. El ángel se retuerce furioso, contemplando como su Señor padece sufrimiento en aquella cruz en la lejana tierra de los Humanos.

—¡Suéltame, Madre! ¡No puedes dejar que tu hijo muera así! ¡No por ellos! ¡No lo merecen!

>Pero sus gritos no son oídos y permanece encadenado, tirando con todas sus fuerzas de sus cadenas de color turquesa, que le mantienen atado al suelo, incapaz de poder alzar el vuelo, por más que tensa sus poderosos músculos. Los mismos que años atrás derrotaron a Lucifer en la Gran Guerra. Los mismos que hundieron Lemuria y los mismos que derrotaron a las huestes de los rebeldes atlantes a los que exterminó.

En la cruz, Jesús mira a la mujer que le dio la vida en este mundo y le sonríe.

—¿Por qué lloras, madre? ¿Acaso no te das cuenta que para esto me diste la vida? Bendita seas entre todas las madres, pues tú sacrificas tu amor por el de las madres que serán y derramarán las mismas lágrimas por el pecado de sus hijos. Más no temas, pues a tu lado ya tienes a tu hijo verdadero.

Luego miró a Juan y le conminó que se acercara un poco más con un doloroso gesto de su cuello.

—Juan, ahí tienes a la madre que buscabas. La que siempre debiste tener.

El Mesías volvió a observar el cielo y lloró, pues sintió cómo se acercaba el peso de los pecados de la Humanidad, como si fueran elefantes desbocados que iban a aplastarle al pasar por encima de su alma.

—Padre, ¿por qué abandonas mi cuerpo ahora? —pregunta desesperado.

Una voz resuena en sus oídos, como un leve susurro que trae el fuerte viento del norte.

—Sé humano para que puedas cargar con los pecados de los Humanos, hijo mío —le dice Ella, acariciándole la mejilla sangrante.

—Así sea entonces. Padre, en tus manos encomiendo entonces mi alma.

Y con esas palabras, Jesús dejó caer su cabeza y durante breves segundos notó cómo todos los pecados se ceñían sobre él como una inmensa ola que le arrastró y le ahogó, quitándole el aliento. Un instante, tan sólo eso duró el tormento, un instante que para él fue como milenios. Jesús, el Hombre, había muerto.

Su energía imparable crece cada vez más y tira con más fuerza de sus cadenas. Akron estalla en cólera y grita al cielo con tal violencia, que sus cadenas se parten, liberándole de su prisión momentánea. El ángel vuela a toda velocidad, atravesando los cielos y las puertas que separan ambos mundos como un relámpago invisible. Llora por lo que ha contemplado, y su corazón estalla de rabia hacia esos seres que condenaron al Enviado que necesitaban para emprender el camino hacia el Bien.

Llega a la vera de la cruz donde yace el cuerpo de su Señor y busca un rastro de su alma por alguna parte, pero no la encuentra. Jesús está camino del Infierno para dejar allí la pesada carga que le han dejado al exhalar el último halo de vida. Luego, Akron se gira hacia dónde reposa la ciudad de Jerusalén y sus ojos se tornan rayos y truenos al contemplarla. El cielo se abre dejando caer una tremenda tormenta de truenos sobre toda la ciudad y sobre el monte, mientras la lluvia cae con fuerza sobre los que lloran la muerte de Jesús. Akron, de un salto, va hasta el templo de los fariseos que decidieron condenar al Mesías. Se coloca ante Caiphas y le mira a los ojos.

—¡Tú y tu pueblo sois responsables de esto, maldito bastardo avaricioso!

El sacerdote calla, asustado y con el corazón encogido ante la visión del ángel. Luego, éste saca su espada y la clava en el suelo con un estruendo ensordecedor. Toda la tierra tiembla en la región y los gritos del pueblo se alzan hacia el cielo, pidiendo clemencia.

—No habrá piedad para vosotros. Hoy no —dice Akron con tono frío, mientras una lágrima baja por su mejilla.

El templo se derrumba, aplastando a varios sacerdotes que habían acusado a Jesús. Las calles se resquebrajan dejando el suelo agrietado en cada rincón y en cada casa. La gente corre asustada buscando refugio, mientras Akron vuela sobre sus cabezas, espada en mano, buscando hacer justicia. Hasta que llega a los muros de la ciudad que dan al Gólgota.

—Detente Akron —le dice una voz a sus espaldas.

—Mi Señor, ¿por qué os han hecho esto? —responde el ángel, reconociendo la voz de Jesús tras él.

—Deja que los Hombres reconozcan mi voz y escuchen mi palabra y vean mi obra.

—Pero ellos…

—Vamos, Miguel, volvamos a casa. Acompáñame tú en este viaje hasta mi regreso —le dice Jesús sonriéndole y tocando su blanco rostro, llamándole por el nombre con el que le conocen los Humanos.

El ángel cierra los ojos y se arrodilla ante él, abrazándose a sus rodillas y llorando desconsoladamente. Jesús le toca la blanca y larga cabellera y le acaricia como un padre acaricia a su hijo asustado.

—Bendito eres tú, Miguel, el más grande de los Ángeles que mi Padre creó. El más leal amigo de los Hombres y el más bondadoso de los seres que existen en el Universo. Levántate y comparte conmigo este amargo camino.

El ángel, sin saber por qué, siente que su corazón explota de paz y se calma, levantándose y mirando a los ojos de Jesús con una leve sonrisa.

—Todo lo que ordenes, mi Señor. Tu palabra es ley para mí.

—Entonces celebremos la salvación de millones de almas de aquí hasta la Eternidad y el cumplimiento de la vieja Alianza.

Ambos, Ángel y Espíritu Divino, ascienden en el Cielo y se pierden más allá de las nubes donde la lluvia sigue descargando sobre Judea. Mientras, en tierra, un soldado romano mira la cruz donde el cuerpo del Cristo descansa en paz.

—En verdad era este hombre el Hijo de Dios —susurra, arrodillado sobre el barro.

28

Monte Nebo, Jordania

2 de Enero de 2003

Las estrellas brillan en el cielo, limpio de contaminación luminosa, más allá del cielo frío del invierno. El viento sopla con fuerza sobre la cima de la alta montaña, y los pocos arbustos que sobreviven en aquél impío lugar, se dejan mecer como inertes guardianes de la oscuridad que allí reside.

Dos hombres vestidos de negro están de pie, mirando el horizonte desde la entrada de una pequeña ermita, donde dos focos apagados esperan ser accionados en caso de emergencia. Su aspecto es regio e imponente, como si fueran titanes sacados de las viejas leyendas de terror. Oscuros ángeles custodios de los secretos que guarda esa ominosa caverna ancestral.

En el interior, dos ángeles y una humana esperan en la oscuridad de su celda, situada bajo el suelo de la antigua edificación, el destino final de sus vidas mortales. Durante incontables días han permanecido encerrados, únicamente alimentados con deshechos e insectos muertos y bebiendo fétidas aguas sacadas de Dios sabe dónde.

—¡Puagg! ¡Estoy harta de beber este asqueroso líquido que esos cerdos llaman agua! —grita Lisa, golpeando el suelo con el cuenco que le habían dado.

—Mejor es esto que nada —apostilla John, acercándose a su amiga, palpando el suelo sin poder ver nada.

—Espero que tus amigos nos encuentren y nos saquen de aquí antes de que nos maten.

—Seguro que nos estarán buscando. Sobre todo Miguel, que ya estará de camino, y cuando llegue, a estos los despedazará con sus propias manos, ya lo verás —responde Serena, que permanecía callada, comiendo insectos en silencio.

—¿Y cómo puedes estar tan segura?

—No es la primera vez que estos engendros me encierran. Hace miles de años, antes de la Gran Guerra, ya estuve prisionera de Elúvaí en su palacio de Hille, y, créeme, fue mucho peor que esto.

—Entonces, supongo que no nos mataran —afirmó Lisa, esperando que su integridad física no estuviera en peligro.

—No lo creo. Es como si esperaran algo; alguna señal. ¡Shh!¡Silencio, viene alguien! —respondió Serena.

Las dos mujeres se tumbaron, haciéndose las dormidas, mientras se oyó el rechinar de los pestillos en la puerta hermética. Un haz de luz entró, iluminando la estancia con escasa luminosidad, haciendo que John abriera los ojos para procurar ver algo que le sirviera de ayuda, por si debía trazar un plan de escape. Pero sus escasas esperanzas se esfumaron al escuchar una voz más dentro de la celda.

—Amigo Drovegarel, no puedo creer que te hayas dejado coger con tanta facilidad —comentó una voz masculina y grave, perteneciente a una alta figura que ocupaba casi toda la entrada.

—Arjth-Ithemos. Debí suponer que estabas detrás de esto, maldito traidor —respondió John, al reconocer al que fue su amigo miles de años atrás, cuando la paz reinaba en Elereí.

—Drovegarel, yo no traicioné a nadie. Diría que busqué mis propios medios de subsistir sin tener que someterme a esta patética raza —dijo el demonio, pateando con suavidad el cuerpo aparentemente dormido de Lisa.

—¿Qué quieres? ¿Por qué estamos encerrados?

—Os mataremos para que podáis abandonar esos cuerpos y que volváis a nuestra tierra y nos dejéis hacer nuestro trabajo en paz.

—Elereí no es vuestra tierra, Arjth-Ithemos.

—Lo será de nuevo, descuida.

John intentó levantarse, pero antes de eso, dos demonios agarraron sus cadenas y tiraron de él para sacarlo de la celda y llevárselo al altar donde iban a torturarlo, quizá hasta morir. Luego, entraron otros dos y sacaron a Serena y a Lisa, la cual gritaba y pataleaba, intentando resistirse al fatal desenlace que le deparaba aquella odisea.

El demonio conocido como Arjth-Ithemos, o Desesperación, en la lengua de los Hombres, sonreía, siguiendo a la comitiva de cautivos, cuyos últimos instantes de vida tendrían final en el Monte donde Jesús selló la Alianza Sagrada con los Humanos.

29

El Cairo, Egipto

3 de Enero de 2003

Mohamed y Ben tomaban unas cervezas en casa de éste último, mientras veían una película en el DVD: El Señor de los Anillos. Habían estado trabajando todo el día en el astillero de Kornaish El Niel, descargando placas metálicas con sus carros elevadores, y tenían las manos cansadas y las espaldas molidas de tantas horas sentados en esos mecanismos infernales. Ambos se habían conocido un año antes, mientras cumplían con un trabajo de construcción en el lado norte de la capital. Cuando se vieron, notaron el impacto de energía que se produce cuando dos ángeles se cruzan en el mundo de los Hombres, reconociéndose al instante y entablando amistad enseguida, a pesar de que jamás se habían visto las caras en Elereí.

Eran dos jóvenes, de apenas veintidós años cada uno, de carácter dicharachero y bromista. Mohamed en realidad, era un guía de Shemaraí cuyo nombre de ángel era Ykhanel, y Ben era un erudito de Hjulaí cuyo nombre real era Miaran. Ejercían su labor, como todos sus hermanos, escondidos entre los Humanos, y, mientras Mohamed usaba su trabajo en el muelle como tapadera para ayudar a almas desamparadas, Ben usaba el dinero que ganaba para sacarse su tercera carrera universitaria, tras haber terminado Historia en tres años y tener el doctorado Cum Laude en Nano-Tecnología por la Universidad de Tokio, gracias a una beca que le consiguió un amigo político de aquél país. Ahora estaba terminando Veterinaria y quería doctorarse en Grandes Felinos para ir a trabajar a los parques nacionales de Kenia o Tanzania. Su coeficiente mental era de trescientos catorce, y aumentaba año tras año.

Eran una peculiar pareja, siempre juntos pero sin mostrar jamás lo que en realidad eran. El piso en el que vivían era un pobre apartamento cerca de la plaza donde se cruzaban las vías de El Bohy y El Kwamia El Arabia. El edificio era gris por fuera y mostraba los efectos de la humedad y el paso del tiempo, tanto en la fachada como en el interior. El piso tenía un aspecto desaliñado y algo opresivo, pero estaba limpio y en perfecto orden, dado que eran muy disciplinados en cuanto al mantenimiento del piso se refería.

La noche era fría, y ambos estaban tumbados en dos ruinosos sofás, roídos por las ratas y el tiempo. Estaban tapados con sendas mantas y estirados con las piernas sobre los reposabrazos de cada sillón, mirando el televisor con pasmosa atención, cuando sonó el timbre del telefonillo de la puerta principal del edificio.

Ben se levantó con cierta pereza, tirando la manta sobre el sillón y tapando al perro que tenían de compañero, un mestizo de galgo con pastor belga al que llamaron Akull, en honor al padre ángel de Miaran. El chucho saltó al lado de su amo y le siguió a la puerta principal, a cuyo lado colgaba el austero aparato de contacto con la puerta del edificio.

—¡Joder! ¡Ahora que venía lo más interesante, cuando comenzaba la Batalla del Abismo de Helm! —dijo Mohamed con cierto resquemor ante el inoportuno sonido del timbre.

—Tranquilo, tú dale al “pause” y ahora seguimos viéndola. Seguro que será alguno de esos pobres desamparados que siempre vienen a pedirte ayuda. Estos tiempos son duros para todos, y más con el frío que hace —contestó Ben, mirando a su compañero con una sonrisa complaciente.

El joven apretó el botón de “on” y habló por el intercomunicador, acercándose al micrófono.

—¿Quién es? —preguntó sin ningún tipo de emoción en su voz, como si ya estuviera acostumbrado a aquellas visitas intempestivas.

—¡Velesaí Gokânam! ¿Efrÿ eanta moyah’ natelûa melk[2]? —dijo una voz al otro lado, sonando estridente, pero hablando la lengua de los ángeles en perfecto acento y amabilidad.

Sin dilación, Ben apretó el botón para abrir la puerta del ruinoso portal y luego quitó los cerrojos que cerraban la del apartamento, esperando encontrase con quien había hablado con tanta elocuencia y con aquél inconfundible acento.

Sin duda era el acento de un krimio.

Era el propio Melkangre el que se había presentado en su casa.

30

“Tan solo las cosas que menos se esperan, son las que mejor o peor hacen vibrar nuestros corazones. Recuerda que, ante todo, eres Rey. Antes que Angre, antes que hermano, padre, hijo o amigo, eres rey. No puedes permitirte el lujo de fallar o de equivocarte. Un error tuyo es peor que un millón de errores de tus hermanos. Por eso, hijo, debes ser el mejor. Si algún día fallaras, puede que sea el último día de las creaciones de Elú”

Akron, ahora conocido como Miguel, recordaba esas mismas palabras apoyado en los muros del Gran Palacio de Plata en Krimia. Las palabras de su primer maestro, un guía llamado Yan, de las lejanas estepas salvajes de Ljordfeleí. Él le enseñó sobre filosofía y entendimiento del Universo, y, junto a él, entendió que todo está formado por un fin único que escapaba al entendimiento de todos los seres creados por la Gran Madre, pero que, sin embargo, tenía un orden estructurado a la perfección que no dejaba nada al azar.

Ahora, mientras su cuerpo dormía en la ruinosa casa de los dos amigos egipcios, su espíritu había abandonado el mundo material y se había encaminado hacia Elereí para poder reflexionar sobre la conversación que había mantenido con los dos chicos y contrastarla con lo que lo que le había comentado Theroa’al.

El vampiro le había dicho que unos demonios estaban siguiendo a dos jóvenes de aspecto y energía de ángeles, y, por su parte, los muchachos le habían dicho que sí habían oído rumores sobre los asesinatos y persecución de sus hermanos.

—Sí, Maestro, eso hemos oído. Pero, ¿qué somos nosotros para que ellos nos sigan y nos maten? Tan sólo somos dos simples ángeles, nada más —dijo Mohamed a Miguel hacía dos horas, antes de irse a dormir.

—Sois ángeles, eso es suficiente. Para ellos sois enemigos y querrán eliminaros. El problema es que tenemos que ayudar a alguien de los nuestros que realmente lo está pasando mal y que es muy importante para nosotros.

—¿El príncipe Drovegarel? —insinuó Ben con ingenuidad.

—¿Cómo lo sabéis? —preguntó Miguel con asombro.

—Theroa’al nos lo contó todo el otro día en el muelle, pero no nos dijo que vendrías para aquí.

—Bueno, tampoco se lo había dicho a él.

—¿Y qué debemos hacer entonces, Maestro? —inquirió Mohamed, algo más asustado que su erudito amigo.

—Quiero que vengáis conmigo. Mi idea es reunir a todos los ángeles y que no estemos sólos. De ese modo seremos más fuertes y podremos protegernos mejor. Además, quizá podamos establecer una táctica de contraataque.

—¿Luchar contra el Apocalipsis? ¿Es eso posible? —dijo Ben, ahora más atento.

—No exactamente, sólo tenemos que intentar posponerlo. Como hicimos en Atlantis —contestó Miguel.

Intentar posponer lo inevitable. Eso era lo que pretendía el Melkangre, pero sin saber con exactitud cómo hacerlo. En primer lugar, había que ayudar a John, y todavía no sabían dónde podía encontrarse. Aunque le habían perdido la pista en el nordeste de Afganistán, lo que hacía pensar que no debía haber salido de Oriente Medio.

Akron seguía mirando el horizonte, reflexionando, confortándose con el color dorado de los okayas que brillaban con la cálida luz de la primavera de Krimia, mientras los fruís dejaban caer sus hojas muertas de color rojo como rubíes. Era media tarde y el cielo estaba cubierto de nubes esponjosas de colores blancos y grises claros. Los rayos del invisible sol que iluminaba Elereí hacían saltar millones de chispas de brillo sobre las fachadas plateadas y doradas de las casas, a la par que una ingente multitud deambulaba por sus calles, sumidos en sus quehaceres cotidianos, ajenos al otro mundo del que provenían la mayoría de sus habitantes.

Los Humanos que vivían entre ángeles, con el paso del tiempo, olvidaban la Tierra y todas las cosas que en ellas vivieron, convirtiéndose en plenos ciudadanos de las ciudades de Elereí, limpios y puros, como si fueran túnicas hechas con la seda de los Pêjoibs, los gigantes gusanos subterráneos que habitaban en Nyaraí.

—Qué difícil se ha hecho el encontrar esa pureza ahora, ¿verdad? —escuchó una voz a sus espaldas, una voz femenina y suave.

—Aila, me alegra verte. ¿Cómo va todo por aquí sin mí? —preguntó Akron, girándose para recibir a su vieja amiga.

—Aquí todo anda tal como debe ir. Mucho mejor que en ese mundo. He oído que tenéis muchos problemas con Êlbythan allí abajo —dijo ella, sentándose en un banco de piedra, mientras miraba el horizonte junto a su rey.

—Sí, el mundo de los Hombres se mueve hacia la destrucción total, y muy rápidamente. Estoy confundido y sin saber qué pasos dar. En momentos así, uno desea volver a estar metido en el cuerpo de ángel y abandonar el de un humano.

—Tú siempre sabes dar con la solución, hermano Akron. Seguro que esta vez también lo harás.

—Aila, amiga mía, mi querida hermana, esta vez no creo que sea tan fácil. Esos bastardos controlan las almas de miles de políticos, empresarios y militares corruptos. Nosotros apenas somos unos pocos y luchamos como hormigas contra elefantes.

—Entonces volved y dejad que los Humanos sigan su camino hacia el destino final que les espera.

—Eso no es posible, Aila —dijo Akron, bajando la cabeza y mirando de nuevo el horizonte, apartando la mirada de su hermana.

—¿Por qué no? Ellos mismos se han buscado que eso suceda. ¿Qué podéis hacer vosotros contra algo que ya estaba escrito desde hace centurias? —respondió ella, levantándose y poniéndose al lado de Akron, cogiéndole el brazo con gentileza.

—Aún quedan millones de almas que podrían salvarse. No podemos abandonarlas a su suerte y dejar que se condenen o sufran inimaginables torturas por mantener la escasa fe que les queda. Debemos luchar e intentar salvarlos como sea. Cueste lo que cueste.

—¿Y Madre no te ha dicho nada?

—No, aún nada en absoluto.

Ambos se quedaron en silencio, contemplando la hermosa estampa de la Ciudad de los Elegidos al atardecer, sumidos en sus propias reflexiones. La noche se acercaba y las nubes comenzaban a cerrarse de forma amenazante, augurando una inminente lluvia primaveral, refrescante y cautivadora por los olores que luego dejaba tras de sí. El olor de los lirios, de los edelweiss, de las rosas, de las nomeolvides o de la típica flor de Krimia, la Âjhylla, o Flor de los Héroes, cuyos pétalos blancos y plateados, grandes y ovalados como escudos de guerreros, que brillaban como si fueran diamantes después de cada rociada primaveral; todas ellas embotarían los sentidos de los ciudadanos de Hatlanteí con su aroma y frescor.

Luego, pasados unos minutos, y mientras caían algunas gotas desde el cielo gris oscuro, Akron se despidió de su hermana y saltó desde los altos muros, extendiendo sus alas y desapareciendo a toda velocidad entre las nubes, de vuelta a la consciencia. De regreso al infierno terrenal en el que había convertido Lucifer al Mundo.

31

Jerusalén

10 de Enero de 2003

Dos sombras caminan entre el adoquín de las calles de la Ciudad Santa, escondiéndose entre las sombras ominosas para no ser descubiertos. Llevan el paso vivo y atraviesan las esquinas de las laberínticas e intrincadas calles del casco antiguo de la ciudad, en el lado musulmán, mientras el olor de los inciensos, quemados en las casas de viejos muros de barro, invade los sentidos y el aire que les rodea en esa fría noche de invierno.

De repente, se detienen en la vera de una casa de aspecto pobre pero en cuya puerta se puede ver una señal que parece un rayo sinuoso, pintado en color negro. Tocan con los nudillos en una clave de tres golpes, seguidos de un silencio de tres segundos y dos golpes más. La puerta se abre y deja escapar un haz de luz amarillenta que invade la oscuridad del callejón, dejando ver algo más de los rostros de las dos sombras que deambulaban esa madrugada por Jerusalén.

—¡Velesaí Gokânam! —susurra la voz que sale del interior de la casita.

—Velesaí, Avna. ¿Está todo dispuesto? —pregunta el hombre más corpulento de los dos, que espera fuera antes de entrar.

—Así es, Miguel, pasad. Llegáis con retraso.

Ambos hombres se introducen en la estancia y la puerta se cierra tras ellos, dejando de nuevo la calleja oscura en silencio, escondiendo entre sus muros el misterioso acontecimiento.

La reunión comenzó algo más tarde lo previsto, puesto que la llegada de Miguel y Ben se había hecho esperar, dado que estaban recavando información por la ciudad y pueblos adyacentes. Habían acabado bien entrada la noche, y sólo cuando tocaron la puerta, los demás suspiraron aliviados, pues la preocupación de que les hubiera pasado algo allí fuera a esas horas se había apoderado de todos los presentes.

Había más de veinte ángeles dentro de aquel reducido espacio, pero no se sentían apiñados, sino más bien distendidos, según se podía contemplar, viéndolos tumbados sobre alfombras y cojines, comiendo cuscús y tomando sorbos de zumo de uva frío. Venían desde lugares tan dispares como Japón, Rusia, China, Estados Unidos, México, Argentina, España o Gran Bretaña. Sin embargo, todos tenían una cosa en común: su verdadera labor como Ángeles era que habían sido soldados en Elereí. Por eso mismo, Miguel los mandó llamar con urgencia, mientras él iniciaba sus pesquisas en Egipto varios días antes.

Se había decidido que debían reunirse en un lugar acordado y secreto, en una fecha y hora previstas, teniendo en cuenta que, además, debían celebrar dicha reunión hablando sólo el Bragharaí, la lengua más extendida en Elereí.

—Bien, Maestro, ¿sabemos ya qué vamos a hacer? —preguntó Stephan, un rubicundo chaval de veintisiete años, que venía desde Alemania, pero cuya ascendencia real era la de soldado de los Caballeros Sombra de Hjulaí.

—Bueno, según la información que hemos podido recopilar, a través de la fuerza, claro está, se sabe que una secta luciferina llamada “Fuego Eterno” se mueve por esta ciudad y pueblos aledaños a ella. Según hemos podido saber, últimamente han actuado con más contundencia y han hecho desaparecer “en extrañas circunstancias” a unas cuantas personas y animales —comienza diciendo Miguel para poner en antecedentes a sus amigos.

—¿Se sabe si tienen algo que ver con lo de John? —pregunta Mohamed, el cual también se había marchado de El Cairo junto a Ben, pero que había cogido un especial apego a una hermosa ángel que asistía a la reunión procedente de Inglaterra.

—Eso no lo tenemos claro aún. Estamos esperando que Lylyth recopile la información que le pedí sobre los posibles grupos satánicos que actúan en toda la zona, desde Pakistán hasta Jordania —contestó Avna, que actuaba de lugarteniente del Arcángel.

—¿Tardará mucho en llegar esa información? —preguntó Goss.

—No lo creo. Ella ha movilizado a todos los suyos, y parece que en breves días tendremos más información —replicó Miguel—. Mientras tanto, seguid moviéndoos en pareja, como habíamos acordado y buscad más información. Ayudaos de los vampiros de la zona, os podrían ser muy útiles para moveros en la noche con información más que detallada de los posibles lugares donde se celebren aquellarres, misas negras, etc.

—¿Y si nos vemos en algún apuro con esos demonios? —volvió a preguntar Stephan.

—Sed vosotros mismos, lo que en realidad sois, quiero decir. Da igual que os vean los Humanos. A estas alturas, la desesperación de la situación nos obliga a actuar sin miramientos.

Dicho esto, se dio por concluido el cónclave secreto de Ángeles y se dispusieron a salir de la casa a escondidas, tal como habían llegado. Aún no había amanecido, aunque faltaba poco para hacerlo y debían abandonar a toda prisa aquella casa que los humanos pensaban que estaba abandonada desde hacía años, con el fin de no levantar sospechas entre los vecinos del barrio.

—Es curioso —comentó Ben, acompañando a Miguel de nuevo entre las calles—. Nos reunimos de la misma forma clandestina que Nuestro Señor Jesús lo hizo cuando se reunía con sus Apóstoles, hace más de dos mil años atrás en esta misma ciudad.

—Si, es cierto —respondió Miguel, mirando sonriente a su nuevo amigo—. Parece que se repite la historia. Unos pocos destinados a salvar el alma de muchos, como hicieron los Discípulos de Nuestro Padre.

—Esperemos que esta vez también tenga éxito.

—¿Quién ha dicho que aquella misión la hubiera tenido? Si Jesús hubiera logrado la meta final, ahora nosotros no tendríamos que intervenir. Esa es la triste realidad de esta raza.

Ben se quedó pensativo y la sonrisa se borró de su cara al instante, como si se la hubiera llevado la tristeza. El chico bajó la cabeza, mientras las palabras de su nuevo maestro resonaban en su mente, dando martillazos implacables al corazón joven del ángel.

Era cierto que Jesús no logró lo que se proponía, acabar con el mal en el mundo sin tener que usar a sus ángeles y el poder de estos. Precisamente por ello, ahora había que recurrir a medios más drásticos.

Aquélla terrible verdad sacudió sus entrañas, mientras el sol comenzaba a ascender poco a poco a su izquierda, haciendo brillar los cristales de los coches aparcados en la zona más alta de la ciudad. Ahora entendía el misterio de las visiones de San Juan en la isla de Patmos. El Apocalipsis no era solo una visión del fin de la existencia humana y del mismo Lucifer, sino que además reflejaba la derrota de Dios en su último intento de forjar una alianza con los Hombres. Por ello, la Gran Madre había tomado una decisión, dolorosa y cruel, pero necesaria. Mostrar a un hombre lo que habían logrado con su falta de fe y la ignominia de haber crucificado a su único hijo. Esa última y prepotente afrenta la pagarían los hombres con el final de sus vidas y del mundo que habían conocido.

32

Monte Nebo

24 de Enero de 2003

John abrió los ojos poco a poco, notando como el dolor de sus músculos maltratados le sacaba del estado de inconsciencia en el que había estado sumido durante horas. Intentó abrir la boca, pero ésta estaba seca, como si se le hubiera llenado de arena del desierto, y sintió cómo sus labios le escocían por las laceraciones que había en ellos. Sus manos colgaban de dos argollas que le sostenían levitando sobre el suelo, formando la imagen de una cruz humana semidesnuda.

La luz en la estancia era tenue y sus ojos no le dejaban ver más allá de una mesa metálica y de lamentable aspecto que estaba a su derecha, por encima de la cual caminaban ratas de gran tamaño y cucarachas, anhelantes de algo que llevarse a sus inmundas tripas. El cuarto no tenía ventanas, ni tampoco se veía la puerta de entrada. Un poco más a su izquierda había un sillón de cuero falso, agrietado por el paso del tiempo y de color rojizo, donde una figura permanecía sentada, con las piernas cruzadas y fumando un cigarrillo, que, al ser absorbido, iluminaba de forma ominosa el rostro que disfrutaba de aquél impío placer carnal entre la penumbra de la celda.

John intentó levantar más la cabeza para poder observar mejor a su alrededor, buscando una posible manera de escapar, pero cuando contempló con más detenimiento las paredes, fue consciente de que cualquier intento sería en vano. Estaban llenas de hechizos escritos en la lengua de los demonios, puestos a tal fin para evitar que un posible ángel capturado se transfigurase y arruinase ese hogar de los ángeles caídos.

—Drovegarel, das auténtica lástima en ese estado —comenzó diciendo una voz, que provenía del sillón donde estaba la misteriosa figura—. Si la pobre Ann te viera así, seguro que le daría un infarto, y no digamos de la pequeña Selene.

John guardó silencio, sabía que el maligno ser intentaba sacarle de sus casillas para que hablara y sucumbiera a las torturas que le habían inflingido. Si algo les hubiera pasado a su esposa y a su hija, él lo habría notado en su interior, dado el vínculo espiritual que le unía a ellas. Sabía que estaban bien, así que hizo caso omiso a las provocaciones del demonio.

—Vamos, hermano. ¿Vas a ser tan tozudo de ni tan siquiera decirme algo de lo que quiero saber? Eso no sería sensato, créeme —continuo el ser, poniéndose en pie y acercándose a la luz que colgaba del techo con una simple bombilla.

—Esperaba que entraras en razón cuando entendieras que no tenéis posibilidad alguna de combatir contra nosotros. ¿Cuántos sois en todo el planeta? ¿Dos mil? ¿Tres mil? Nosotros somos cientos de miles ya. Venga, acabemos con esto de una vez. Dime dónde puedo encontrar a ese imbécil de Miguel y te liberaré de tus sufrimientos.

Nada. El silencio fue la respuesta de John.

El demonio, enojado con su obstinado contrincante, propinó un puñetazo en el vientre del joven capitán, haciendo que éste se encogiera por el dolor, pero sin que emitiera ni tan siquiera un lamento. El oscuro ángel se acercó a la mesa y cogió un destornillador de punta plana de gran tamaño, se acercó a John y se lo puso cerca del ojo derecho, haciendo que la punta brillara al rojo vivo como si hubiera estado al fuego durante horas.

—Muchacho, si no me dices dónde anda ese cabrón, te juro que uno de tus ojos se convertirá en alimento para esas ratas —le dijo susurrando, acercándose a escasos milímetros del rostro del ángel cautivo.

John siguió en silencio, pero sonrió mirando a Arjth-Ithemos con los labios agrietados y los dientes llenos de sangre seca. El demonio, al contemplar la actitud desafiante del ángel, sin sentirse ni un poco complaciente, colocó el destornillador al rojo vivo en el ojo derecho de John, haciendo que éste soltara un grito desgarrador que hendió el aire opresivo de los túneles como si fuera un cuchillo.

Volvió a desmayarse y a perder la consciencia, dejando que su cuerpo fuera un peso muerto, sustentado por aquellos dos grilletes que le seguían haciendo colgar del techo. Pero el demonio no le dejó ni tan siquiera esa licencia y volvió a despertarle con un cubo de agua helada llena de cubitos de hielo. El ángel se retorció entre sus cadenas buscando escapatoria al tormento, pero le era imposible ni tan siquiera evadirse de su cuerpo para poder aliviar los dolores físicos que estaba recibiendo de forma implacable.

—¿Me vas a contar ahora dónde está Miguel, o quieres quedarte ciego del otro ojo y no volver a ver a tus mujercitas nunca más? —volvió a susurrar Arjth-Ithemos en el oído de John.

—Te…lo diré —dijo John con la voz débil por el agotamiento—. Lo….

Hizo una pausa para recobrar el aliento.

—Lo…encontrarás…dando por el culo a tus amigos, bastardo —dijo con una nueva sonrisa y abriendo el ojo que le quedaba sano para mirar desafiante a Arjth-Ithemos.

El demonio, enfurecido, tiró el destornillador contra el sillón y comenzó a golpear a John sin piedad, propinándole puñetazos en el rostro, en el vientre, en los testículos, en el hígado, y donde aquél abyecto ser sintiera que podía hacerle daño. Pero el ángel ya no sentía nada. Su mente, a pesar de los esfuerzos del demonio por mantenerle consciente, había caído en el coma y ya no volvería a despertar. Al menos durante un largo tiempo.

33

Londres

8 de febrero de 2003

Una intensa lluvia caía sobre la vieja capital del Imperio Británico. La ciudad de Jack, El Destripador; de Sherlock Holmes. Hogar de la familia real más antigua de Europa y cuna de la expansión anglosajona por todo el  mundo. La misma ciudad que sirvió de inspiración a Sir Arthur Conan Doyle para recrear las aventuras de su avispado detective, o la que Charles Dickens intentó cambiar con su Canción de Navidad.

Así era Londres, la ciudad donde el misterioso héroe llamado “V” y salido de la imaginación de un visionario apolítico, cambiaba el orden opresivo de una oscura dictadura por una auténtica democracia, bajo la mirada censora de la Dama de Hierro, que gobernó el país a comienzos de los años ochenta. Sí, en verdad, era el lugar idóneo para que una vampira, más antigua que el mismo mundo en el que ahora habitaba, se moviera sin demasiados problemas, gracias al ambiente lóbrego de una de las ciudades más antiguas del continente europeo.

Kylia llevaba meses allí, buscando información de los vampiros disidentes a su causa, y, por supuesto, noticias que sirvieran de ayuda a su amigo y viejo amor, Akron, ahora encarnado en el cuerpo de un humano que trabajaba para el Servicio Secreto Español y que había optado por tomar el nombre de Miguel, tal como lo conocían ahora los Humanos.

En Londres no sólo se pueden encontrar famosas tiendas, rincones históricos, edificaciones monumentales o los autobuses de dos plantas de color rojo como la sangre, sino que también era la ciudad favorita de decenas de vampiros de todo el mundo para reunirse y pasar una larga temporada. Ese silogismo lo conocía a la perfección la madre de todos ellos, pero nunca entendió por qué motivo se había producido ese paradigma entre sus discípulos, dado que ella encontraba la ciudad falta de encanto. Era demasiado oscura y deprimente, así como un antro donde los vicios y la mala vida confundían si los malos eran los vampiros o los mismos humanos que poblaban tan grande urbe.

En cualquier caso, para Kylia, moverse por la ciudad resultaba indispensable para obtener resultados fructíferos que le pudieran asegurar su redención, y, por supuesto, su regreso a Elereí con su natural condición de ángel.

Se acercó por la estrecha calle de Dartmouth Street, que estaba situada cerca de Buckingham Palace, a no más de quinientos metros del Big Ben, hacia el parque de Saint James. Sabía que por allí solían cazar sus discípulos, buscando jóvenes ricos, adictos a la pederastia o a los abusos de las prostitutas que contrataban, como si se sintieran identificados con el personaje de la película “American Psycho”. Se podría decir que era la caza de vampiros snobs contra humanos snobs; todo un antagonismo de la existencia en sí.

Kylia, o Lylyth, según la mitología de los Hombres, buscaba a alguien en especial. Un vampiro de oscuro corazón, cuya alma estaba tan condenada como las cadenas que ataban a Lucifer a su trono en el Infierno. Era un ser fuerte y poderoso, antiguo como la misma Tierra, pero Kylia no le tenía el más mínimo miedo, pues le conocía a la perfección. Fue su primer amante miles de años atrás. El primer vampiro que ella creó, y al que los humanos conocieron como Cahim.

La historia que hubo entre Lylyth y Cahim no fue, al menos en parte, satisfactoria. En este caso, tras miles de años separados, sabía que él seguía siendo fiel siervo de Lucifer, y eso le bastaba a ella para saber que, nadie mejor que el viejo vampiro para contestar a sus preguntas, ya fuera por los métodos de disuasión sensual que conocía, o por otros menos sutiles. Ella estaba dispuesta a lo que fuera necesario para conseguir la información que necesitaba.

Finalmente, siguiendo el rastro de su olor a través de la arboleda del parque, le encontró succionando la sangre de una víctima, a la vera de un camino. Un hombre joven y bien vestido, que no aparentaba tener más de veinticinco años, colgaba inerte de los brazos de Cahim, cuya boca estaba ensangrentada por completo, muestra de que seguía matando a sus presas con meditada crueldad. Tenía los ojos verdes, con una fina pupila gatuna en su mirada. Sus colmillos tenían un tamaño considerable, más grandes de lo que Lylyth recordaba. Cahim, al sentir su presencia, dejó caer el cuerpo del difunto en el suelo como un saco de patatas y miró a su antigua amante con una lasciva sonrisa, mientras se paseaba la lengua por las comisuras de los labios para recuperar hasta la última gota de sangre de su última víctima. Luego caminó hacia donde estaba Kylia, vestida con una gabardina negra y unas sugerentes botas altas de tacón grueso. Le contemplaba impertérrita, acostumbrada a la visión de la sangre y de la muerte en los colmillos de sus descendientes.

Cahim tenía el aspecto de un humano de proporciones sobrenaturales. Dotado de una considerable musculatura y alto de estatura, podría haber rivalizado con Lou Ferrigno en su lozanía. Tenía la cabeza totalmente afeitada, y una larga perilla sin bigote colgaba de su mentón, enredándose en una estilizada trenza, adornada con un aro dorado. Vestía como un alto ejecutivo de Wall Street, pero de negro, incluso su corbata.

—¡Qué sorpresa más agradable! —comenzó diciendo Cahim en un tono de voz grave, pero magnético— Jamás pensé que seguirías viva, aunque había oído leyendas sobre ti.

—¡Qué raro! Yo sí había oído cosas de ti que no me resultaban sorprendentes —contestó ella sin inmutarse.

—Bueno, vieja amiga, uno se ha ganado una reputación. Es normal que deba mantenerla viva con el paso de los siglos para que los Hombres no olviden nunca qué posición ocupan en este mundo.

—¿Y qué posición es esa? Si puede saberse, claro.

—La de sumisión y esclavitud a mi Señor —dijo él, cerrando los ojos con un gesto de satisfacción— ¡Ahhh! ¡Qué dulce es sentir que formas parte de algo que está por encima de toda esta podredumbre humana!

—Veo que no has cambiado en estos miles de años, Cahim.

—Gracias. Me encanta mantenerme fiel a mis principios. Pero ahora dime, ¿qué te trae por aquí? ¿Qué ha hecho que regreses de entre los muertos?

—Un asunto de mi interés.

—¿Y qué asunto es ese? —preguntó el vampiro, sacando un pañuelo, por supuesto negro, y terminando de limpiarse la boca, mientras caminaba dejando a Lylyth a un lado y recobraba su aspecto humano.

—Tengo preguntas que hacerte —dijo ella, girándose y caminando a su lado en dirección a Buckingham Palace.

—Tú dirás —dijo él, metiéndose las manos en los bolsillos de los pantalones.

—Quiero saber qué se trae entre manos Êlbythan con su padre y por qué están desapareciendo ángeles por toda la Tierra.

Cahim se detuvo y se puso lívido como una pared. Miró a Kylia y guardó silencio durante unos segundos.

—¿Cómo sabes eso? —preguntó el vampiro tras recuperarse del shock de la pregunta. Sin duda esperaba que ese plan fuera secreto.

—Digamos que tengo mis contactos. ¿A dónde los llevan cuando los atrapan? —continuó ella con el interrogatorio.

—Estás loca si crees que voy a contarte lo que planea mi Amo.

—Cahim, deberás decírmelo, o tendré que sacártelo a la fuerza. Yo te creé, así que soy mucho más fuerte que tú. Eso, sin contar que aún conservo poderes de mi época de ángel —le dijo, agarrándolo del brazo con fuerza para detener el paseo.

—Lylyth, no puedo decírtelo. Si hablo, mi Señor me torturará durante toda la eternidad. Así que, me mates tú o me mate él, mi alma estará condenada de igual modo —dijo él, dejando caer la máscara de prepotencia que siempre le acompañaba.

—No es exactamente así —comentó ella, esbozando una leve sonrisa.

—¿Qué quieres decir?

—Estuve hablando con Miguel en Praga, hace un par de meses.

—¿Con Miguel? ¿Con el Arcángel Miguel? —inquirió Cahim con los ojos desorbitados.

—Así es. Y me dijo que los Vampiros que se dedicasen a ayudar a los Ángeles en esta hora, podrían ganarse la redención, o, como mínimo, serían devueltos a su estado natural de humanos para darles una segunda oportunidad.

—Por eso entonces haces esto. Para ganarte la redención y volver a tu hogar.

—¿Acaso debería tener otras razones?

—¿Sabes? No eres tan diferente de mí, Lylyth. En realidad, tienes espíritu de vampira. No lo haces por ayudar a tus viejos hermanos, sino por el interés de ganarte tu propia salvación. Siento defraudarte, pero creo que conozco a Dios un poco, y Él no te perdonará así como así, ni a ninguno de nosotros tampoco. Así que, dadas las circunstancias, prefiero quedarme al lado de mi Amo. Prefiero ser alguien en el Infierno que vivir siendo un esclavo en el Edén.

—Cahim, me das lástima, de verdad. Pero si tu decisión es que te saque la información a la fuerza, entonces así será —dijo ella, acercándose despacio al cuello de su viejo amigo, sacando sus colmillos.

—¡Espera! No hará falta que hagas eso. Al fin y al cabo, ya sabes muchas cosas, así que el resto de información lo averiguarás tarde o temprano. No tendría sentido que me matarás. Además, me gusta esta vida, así que dejaré esperando a Lucifer por mi alma unos cuantos milenios más.

—Entonces, vamos, sentémonos en algún lugar confortable y comienza a escupir todo lo que sepas —le dijo ella, apartándose y tendiéndole el brazo con una gentileza hipócrita.

Ambos vampiros continuaron caminando por el camino en medio del parque, mientras Cahim contaba todo lo que sabía a Lylyth, a la par que ésta escuchaba con extrema atención lo que el vampiro le decía sobre el asunto de los ángeles desaparecidos.

34

Madaba, Jordania

11 de Febrero de 2003

Llovía con fuerza en la pequeña ciudad jordana desde hacía días. Sobre todo, desde que llegaron Miguel y sus soldados de Jerusalén hacía dos días. Eran unos veinte en total, y no les había costado sortear los fuertes controles fronterizos entre Israel y Jordania con unos suculentos sobornos a los Guardias de Frontera de ambos países. Con ese propósito habían traído armas de todo tipo; desde fusiles HK G-36 de fabricación alemana, hasta espadas de estilo teutón o ballestas dobles, pasando por pistolas tipo Tipo Desert Eagle. Justo esa era la que Miguel llevaba y en la que había mandado labrar la frase “Melkangre Enedyar Kûuk”, que significa “El brazo del viento invisible del Melkangre”.

Madaba era una ciudad muy antigua, y todos los ángeles lo sabían, pues ya aparecía en los textos bíblicos con el nombre de Medeba. También era conocida por ser la Ciudad de las Iglesias, pues, a pesar de que ahora era ciudad musulmana, antaño fue provincia bizantina, y, por lo tanto, heredó la cultura cristiano ortodoxa de ésta. Precisamente, ante una de estas iglesias, quizá la más famosa de ellas, esperaban los veinte Soldados de Dios, o, Círculo de Ángeles, como se habían hecho llamar.

El agua les caía sobre las cabezas desnudas, a pesar de encontrarse refugiados bajo las encinas que adornaban el parque central que había ante la Iglesia de San Jorge. En ella habían concretado su reunión con otro ángel. Un viejo erudito de Nyaraí cuyo nombre de ángel era Gîsantha, pero que en su forma humana se llamaba Faseo.

Faseo era el párroco de la iglesia y había elegido la vida de la contemplación y el estudio como tapadera para investigar sobre los secretos que rodeaban al Monte Nebo, que se hallaba a pocos kilómetros de la ciudad. Tenía un aspecto decrépito, dado que rozaba ya los noventa años, y su cuerpo humano estaba en lastimosas condiciones, aunque aún era capaz de valerse por sí mismo para los menesteres vitales que tenía.

A medianoche era la hora elegida para que los furtivos soldados entraran en la Iglesia, por lo que Miguel, mirando el reloj con cierto nerviosismo, esperaba la inminente apertura de la puerta de entrada para acceder a los conocimientos del viejo.

Era casi la hora fijada. Apenas faltaban tres minutos y estaba deseando entrar para poder secarse y empezar a planear el asalto a la guarida donde Arthj-Ithemos tenía secuestrado a su amigo John y Dios sabría a quién más.

Miguel se había enterado de ello gracias a la estimable ayuda de Kylia, que le había llamado la mañana del nueve de febrero para comunicarle toda la información que le había sonsacado a Cahim la noche anterior.

—¿Miguel? Soy Kylia, tengo toda la información que necesitábamos —comenzó diciendo la vampira al Arcángel, que en ese momento se encontraba almorzando en un restaurante en el centro de Jerusalén junto a Goss, Stephan y Ben.

—Pues empieza a hablar por esa boquita linda, amiga mía —respondió él con una sonrisa, dejando que la alegría lo inundara.

—El ejecutor de estos planes es un viejo conocido nuestro, tu antiguo general Kullan, al que luego, como demonio, le cambiaron el nombre y le pusieron Arthj-Ithemos.

—¿Estás de broma?

—Te lo aseguro, yo me quedé igual de estupefacta que tú cuando Cahim me lo dijo. Lucifer quiere golpear bien fuerte a este mundo y no está escatimando esfuerzos en ello.

—Sí, eso ya se ve. Ese demonio es su mano izquierda, su mejor paladín. ¿Sabes algo más?

—Lo sé todo, escucha —continuó Kylia, muy feliz por haber logrado sonsacar tantas cosas al viejo vampiro—. Como sabes, tanto los Demonios como los Ángeles tienen puertas de entrada y salida de este mundo en diferentes rincones de la Tierra. Pues bien, por lo que sé, ellos están usando con mucha frecuencia la puerta de acceso del Monte Nebo, donde está situada la vieja ermita. Bajo el suelo, en unas catacumbas ocultas, desarrollan toda su actividad. Y agárrate, ahora viene lo mejor, ¿sabes a dónde lleva la puerta del Monte Nebo?

—A Bokkogan, el País de los Traidores y la Desesperación —respondió él con voz queda.

—¡Bingo! —dijo ella al otro lado del teléfono. Kylia era todo entusiasmo.

—Ahora lo entiendo. No están matando a nuestros hermanos, sino que los están esclavizando en Bokkogan, el único lugar del que no pueden salir si son apresados.

—Así es. Y, paradójicamente, tú eres el único que puedes entrar y salir de él a tu antojo si la situación lo requiriese.

—Entonces quieren tenderme una trampa. Quieren que baje a por las almas de mis hermanos y hermanas para liberarlos y atraparme allí para evitar que pueda interferir en sus planes.

—¡Qué inteligente eres, amor mío!

—Kylia…no olvides que estoy casado —apostilló él, reprendiéndola.

—Disculpa. Sigo sin acostumbrarme a la idea —respondió ella con tono complaciente.

—Gracias por la información, hermana. Creo que con esto te has ganado gran parte de tu redención.

—Espero que así sea. ¿Nos veremos pronto para que me vuelvas a bendecir?

—Cuenta con ello —contestó él, esbozando una sonrisa.

Mientras Miguel recordaba cada detalle de la conversación, esperando que no se le escapara nada, vio de refilón como la pequeña puerta de la entrada se abría, vomitando algo de luz sobre el suelo adyacente y dejando aparecer una figura pequeña y encorvada que asomaba la cabeza con cierto sigilo. Cuando el Arcángel vio a Faseo asomarse, caminó hacia la iglesia, saliendo de su improvisado escondite, conminando a los demás a seguirle.

—Miguel, hijo. Al fin has venido —dijo el viejo con la voz grave y cansada en un rudo inglés.

—Hermano, mejor será que hablemos nuestra lengua para que podamos entendernos —contestó Miguel, entrando en la humilde iglesia bizantina y ayudando al anciano a sentarse en un banco, mientras los demás terminaban de entrar y se aseguraban de que nadie les hubiera visto, cerrando la puerta tras de sí con sumo cuidado.

Cuando todos se habían sentado en los bancos aledaños, miraron hacia el anciano, esperando las noticias que éste podía reportarles antes de comenzar a planear su misión de rescate. Una misión que sabían que sería complicada, dura y en extremo peligrosa. En todo caso, todos ellos se habían ofrecido voluntarios para llevarla a cabo, pues su naturaleza de ángeles-soldado les tiraba más que cualquier otro sentido que tuvieran. Habían sido creados con el fin de luchar por la Creación y para defender el orden en el Universo entero, incluso más allá de él, y, por eso mismo, en cuanto supieron que tenían que luchar contra otros demonios, como lo habían hecho sus antepasados miles de años atrás, no dudaron en aceptar el desafío con suma alegría.

—El lugar está muy vigilado, Miguel —dijo el anciano, sacando un rudimentario mapa de la ermita del monte, algo raido por el paso de los años y extendiéndolo sobre el respaldo del banco que tenía delante.

—Continúa, amigo Faseo —le dijo el Arcángel con una sonrisa.

—Tienen muchos guardias vigilando las catacumbas y la entrada de la ermita. De noche salen por allí todos los seres que pueden y también llevan a muchos humanos para ofrecerlos en sacrificio en rituales paganos.

—¿Sabes cuántos guardias puede haber?

—No lo sé con exactitud. No he podido acercarme lo suficiente, pero mi sacristán sí. Esperad aquí. Iré a buscarle.

El anciano se levantó con cierta dificultad y se dirigió a una puerta que había a la izquierda, oculta tras la figura de un San Pablo que estaba desgastada y falta de cuidado. Al cabo de pocos minutos, Faseo apareció acompañado de un joven de aspecto dormido y confuso, que iba vestido con una corta camisa que apenas le cubría el glúteo.

—Este es mi sacristán, se llama Yahami. Él ha estado dentro de la ermita y podrá daros más detalles —dijo el anciano, volviendo a hablar en inglés, cogiendo de la mano al aún dormido chico.

Miguel se levantó del banco y se acercó al muchacho, un zagal de casi veinte años pero de corazón puro como un diamante.

—Dime, chico, ¿podrías darme detalles de los guardias que tienen allí dentro? —le preguntó en lengua anglosajona, acercándose a él y tendiéndole un café recién hecho que había sacado del termo de Stephan.

—¡Es usted! —dijo Yahami abriendo los ojos por completo, saliendo de su ensoñamiento de repente— ¡Eres...!

Todos sonrieron y miraron a Miguel, mientras él les devolvía la mirada con cierta complacencia. Sería difícil sacarle información al chico hasta que se hubiera calmado de la excitación que le producía estar tan cerca de tantos ángeles a la vez. Así que Miguel optó por apartar el café de la cara del chico y devolverlo a su dueño, el cual se lo bebió de un solo trago.

—Sí, soy el Arcángel Miguel, Yahami. Pero ahora, por favor, procura mantener la calma y ayúdanos a planear nuestra entrada en ese agujero de ratas —le dijo, poniéndole una mano en el hombro y mirándole a los ojos directamente, usando su energía para calmar al muchacho.

—Sí…sí…lo entiendo, Mig…¿cómo debo llamarte? —le dijo Yahami, aún titubeante.

—Llámame Miguel. Sin formalismos, por favor. Todos trabajamos en el mismo equipo.

—De acuerdo, Miguel. Seguidme. Os enseñaré algo.

El Arcángel volvió a mirar a Goss y Stephan y éstos se encogieron de hombros, sin comprender nada, al igual que su líder. Sin embargo, todos se levantaron de sus bancos y siguieron al chico, el cual se dirigió a la pequeña sacristía, de la que volvió a los pocos segundos con un ordenador portátil en sus brazos. Colocó el aparato sobre el altar, santiguándose ante una vidriera de Cristo crucificado, y abriéndolo para ponerlo en marcha.

—Verás, Miguel. He estado investigando, según las órdenes de mi maestro, Faseo, y además he sacado fotos. Como una de mis pasiones es la informática, os he hecho una presentación en tres dimensiones en el ordenador para mostraros dónde se sitúa cada guardia, a qué horas hacen los relevos y cuál es su itinerario de movimientos.

—¡Bendito seas, chico! —dijo Miguel, dándole una palmada en la espalda— ¡Eres un gran espía! ¡Creo que equivocaste la profesión!

Todos rieron la broma y felicitaron a Yahami por su trabajo, ante lo cual, él esbozaba una sonrisa tan amplia, que daba la impresión de que iba a producirle un calambre en los músculos faciales si no la controlaba. Luego, una vez encendido el ordenador, el chico ejecutó un programa de diseño gráfico y mostró su trabajo a Miguel y a los demás ángeles, que se apiñaban tras él intentando ver algo.

—Verás, la Ermita del Monte Nebo tiene un espacio muy reducido y no tiene demasiadas complicaciones —comenzó el chico, mientras el programa realizaba la presentación en tres dimensiones que él había diseñado—. A primera vista es una ermita normal, pero si miras a los lados, contemplareis piedras dispuestas como si fueran túmulos y ante las cuales hay unos mosaicos de la época bizantina. Pues bien, en una de ellas apreciareis mosaicos de animales y hombres que forman como una cadena. Si pisais el primer animal de cada fila, el suelo cederá y dejará al descubierto una escalera de piedra que baja por debajo de la ermita. Lo que hay más allá no lo sé, pero, según conté una noche, podría haber unos doce o catorce guardias por turno. Los cambios los realizan cada sesenta y seis minutos, y siempre miran a las cristaleras que están tras el altar, como si fuera una señal para ellos. No sé qué podrá significar, pero creo que debe ser importante.

—¿Has visto si llevan gente encadenada o presa? —preguntó Miguel, interrumpiéndolo.

—No, pero sí he visto llegar a seres humanos de todo tipo que luego salen con unas sonrisas más que sospechosas. También he visto como, a veces, llega gente apoderada en grandes coches. Entran tres o cuatro y siempre salen uno o dos menos —respondió Yahami, que parecía haber hecho el trabajo más meticuloso de un agente del MOSAD.

—Está bien, gracias Yahami. ¿Nos prestas el ordenador?

—Claro, Miguel. Será un honor para mí —dijo el muchacho con una amplia sonrisa.

—Gracias, nos hará falta.

—Faseo, ¿podemos quedarnos esta noche aquí? —preguntó al anciano, el cual estaba sentado y dormitando en el suelo cerca del altar, con la cabeza sobre las rodillas.

—¿Eh? Sí. Sí, claro. Faltaría más. Pero tendréis que marcharos antes de que amanezca. Luego tendremos que abrir la Iglesia para los turistas y los feligreses —contestó con los ojos entrecerrados.

—Muchas gracias, amigo mío. Antes de que salga el sol nos habremos esfumado como si fuéramos polvo en el viento.

Miguel guió a los suyos hacia la sacristía y se sentaron todos en el suelo, mientras su líder les daba las indicaciones necesarias para realizar el asalto con éxito a la Iglesia Bautista del Monte Nebo, donde, según los Humanos, estaban enterrados los restos de Moisés.

Lejos de aquella falacia, el lugar era el oscuro portal de un país del infierno que ni los ángeles se atrevían a pisar. Tan sólo uno podía hacerlo, y ese uno tenía planeado acceder a él y rescatar a sus hermanos, fuera cual fuera el precio que hubiera que pagar.

35

Monte Nebo, Jordania

12 de febrero de 2003

El sol caía en poniente, dando punto final a un día que había sido especialmente caluroso para esa época del año. El clima era cambiante, y eso disgustaba a algunos de los ángeles que acompañaban a Miguel, más acostumbrados a ambientes húmedos y fríos, pues provenían del norte de Europa o de la misma zona de los Estados Unidos.

Esperaban, escondidos entre los salientes de las rocas que había cerca de la cima, donde estaba situada la ermita, el momento adecuado para iniciar el asalto a aquél lugar impío. La espera se les hacía eterna, mientras contemplaban cómo el último rayo de luz solar, de un color rojizo anaranjado, terminaba de dar por finalizada la jornada en esa zona del mundo.

No bien hubo terminado de oscurecerse el cielo, un Mercedes de grandes dimensiones, como si fuera una especie de limusina, de color negro, se acercó a la entrada de la Iglesia. Se abrió la puerta del copiloto y salió un tipo trajeado que llevaba unas gafas de sol de color plateado, el cual, a su vez, cedió el paso a otro vehículo que venía detrás del Mercedes, mientras el gorila en cuestión observaba los alrededores para asegurarse de que todo estaba en orden. Luego, se acercó a la puerta trasera de la limusina y la abrió, dejando salir a alguien. Parecía una mujer, cuya figura se intuía en la noche, pero a la cual era imposible verle el rostro. Mientras que del otro vehículo salía un hombre también bien vestido, que fue a reunirse con la mujer justo antes de entrar en la ermita.

—¿Sabes quiénes son? —preguntó Goss a Miguel en voz baja, casi susurrante, justo cuando la puerta se cerró tras los dos misteriosos seres.

—A él si le conozco. Es Arthj-Ithemos, pero ella no tengo ni idea de quién es —respondió el Arcángel, sin dejar de mirar a los guardias que custodiaban los coches y la puerta.

Todo estaba en silencio en la cima de la colina, mientras que los guardias, todos vestidos iguales, no dejaban de mirar a los alrededores, como si fueran estatuas de tiempos inmemoriales. No hablaban entre ellos, ni tampoco se movían de sus posiciones, con los brazos cruzados sobre el pecho y con unas llamativas gafas de sol.

—Preparaos —dijo Miguel, avisando a sus compañeros a través de un intercomunicador que llevaba en la garganta para comenzar la operación de rescate.

Al instante, recordando viejos tiempos, todos los soldados comenzaron a transfigurarse en lo que en realidad eran, pues sabían que necesitarían de todo su poder para vencer a sus enemigos y llevar a cabo con éxito la misión. Ocultaron la luz que desprendían sus figuras, colocándose de nuevo las ropas que llevaban puestas y que se habían quitado para el cambio de aspecto. Luego, sacaron sus armas y se prepararon.

—Estamos preparados, Melkangre —dijo Stephan, en bragharaí.

Miguel sonrió ante ese gesto de su amigo, y, como les había dicho, esperó al momento de cambio de guardia, con la intención de pillarlos a todos por sorpresa. Así no dispondrían de refuerzos para repeler el ataque.

Cuatro.

Tres.

Dos.

Uno.

Puntuales como relojes, las puertas de la iglesia se abrieron y dejaron salir a doce guardianes más, con el mismo aspecto de gorilas de discoteca que los compañeros que tenían fuera. Justo ese fue el instante en el que Miguel saltó desde su escondite, situado tras una gran roca, y voló con una espada en la mano y la pistola en la otra, yendo a parar sobre el techo del Mercedes. En apenas una fracción de segundo, sus amigos saltaron a su lado y cayeron sobre los demonios por sorpresa, reduciéndolos sin miramientos y matándolos a todos sin excepción.

Miguel observó como uno intentaba sacar una automática de su chaqueta para disparar a Goss, pero el Arcángel fue más rápido, y de un certero disparo hizo volar la sien del demonio. A su vez, Stephan, fiel a su condición de guerrero de Daargaards, usaba una vieja hacha de guerra de origen vikingo que había comprado en Suecia, y disfrutaba como un niño con su gigante y musculoso cuerpo de ángel, destrozando enemigos a los que dejaba desmembrados en el suelo, mientras la sangre que desprendían se convertía en polvo de arena.

Una vez lograron acabar con todos los guardias, entraron en la iglesia con mucho sigilo, con las armas en vilo y caminando en hileras dobles hacia el mosaico que buscaban. Pero, sin duda alguna, Dios les sonreía desde el Cielo, pues la entrada a las catacumbas estaba abierta. Era un agujero oscuro por el que descendía una escalera de roca de arenisca, poco iluminada por unas antorchas que se perdían de vista hacia la derecha, en una especie de recodo. A Miguel, aquél lugar le resultaba familiar. Como si hubiera sido traído de tiempos inmemoriales y desde otro mundo hasta este por algún extraño hado del destino.

Bajaron por las escaleras en fila de a uno, pues el hueco era algo estrecho, y entornaron sus alas por completo para poder entrar por el agujero. Desde algún lugar en lo profundo se oían lamentos y gritos, como si estuvieran torturando a alguien con suma crueldad. Pero los Ángeles no se inmutaron. Permanecieron fríos, sabiendo que de ello dependía que el rescate terminara bien.

Cuando llegaron al final de la escalera, se encontraron con un pasillo que penetraba en una ligera pendiente, bajando aún más, y que daba a una gran puerta metálica, como si fuera de acero fundido, que estaba a unos treinta metros de ellos. Se acercaron con extremado sigilo, procurando pisar con suavidad, casi como si levitaran sobre el suelo de piedra irregular.

—Eslar, acércate lentamente a la puerta y tócala. Dinos que hay tras ella —susurró Akron a uno de los soldados. Uno de las Legiones Sombra de Hjulaí.

El ángel hizo lo que el Melkangre le mandó y se acercó despacio y sin hacer el menor ruido, para después pasar su cabeza invisible a través del metal fundido. Luego, volvió con sus amigos y tomo algo de aire antes de hablar, pues lo que había visto le había dejado impactado.

—Maestro, ahí dentro anida el mal absoluto. Hay decenas de celdas a cada lado de un largo pasillo muy mal iluminado —dijo, con la voz entrecortada por el miedo.

—Está bien, chico. Tú quédate aquí montando guardia junto a Kool y Adinar. Vosotros sois los más jóvenes y no estáis acostumbrados a esto. Los demás, seguidme adentro. Vamos a limpiar este lugar —ordenó Akron.

—¿Cómo vamos a abrir esa puerta, Maestro? —dijo Normek, un gigante y musculoso Guerrero de Las Montañas Nevadas de Krimia, viejo amigo y antiguo alumno de Akron.

—Déjame eso a mí —contestó éste con una siniestra sonrisa.

Akron estiró sus alas todo lo que pudo, obligando a los demás a ponerse tras él. Luego, cerró los ojos y cerró los puños con fuerza. En un instante, como si fuera un rayo caído desde el cielo, el puño derecho hizo reventar los goznes de la gran puerta metálica, mandándola al final del largo pasillo y estampándola contra la pared del fondo.

Cuando todos miraron dentro, contemplaron que no había nadie más en aquél pasaje oscuro e infernal. Se adentraron con premura y sin ningún recato, y comenzaron a reventar puertas de metal, una tras a otra, a cada lado de la mazmorra. Los primeros soldados comenzaron a sacar a otros ángeles que aún mantenían la forma humana y estaban en un estado lamentable. Mientras, Akron se dirigía hacia una gran puerta que había al final, al lado de donde se había incrustado la puerta de entrada que él mismo había reventado como si fuera un melón maduro.

Mientras sus soldados sacaban a los presos al exterior, el Melkangre se puso ante la puerta que aún quedaba cerrada y, sin dudarlo, la hizo fundirse como si fuera plomo, deshaciéndola sobre el suelo. Dentro había tres cuerpos casi desnudos y con aspecto moribundo, encadenados de forma cruel.

—Me alegra que hayas venido, Melkangre —dijo una voz a sus espaldas, apareciendo de la nada.

Akron se giró y contempló al que había sido uno de sus generales de más confianza antes de la Gran Guerra.

—¡Arthj-Ithemos! ¡Bastardo traidor! —exclamó con los dientes apretados el Arcángel.

—¿Traidor? Creo que te equivocas, viejo amigo. Esto es solo el orden natural de las cosas, nada más. Vosotros sois los traidores.

—Tú has hecho esto. Tú has obrado toda esta maldad. ¿Cuántas almas de nuestros hermanos te has llevado a Bokkogan? —le recriminó Akron, acercándose a su enemigo y poniéndose a escasos centímetros de él.

—Casi mil, y esos tres iban a ser los siguientes. Lástima que tu amigo Drovegarel no quiera colaborar a nuestra causa. A lo mejor su esposa y su hija lo harán —dijo con maldad el demonio, tomando su aspecto natural.

Arthj-Ithemos, al contrario que el resto de Demonios, no se presentaba con sus alas negras ni su aspecto oscuro. Él había elegido una forma mucho más llamativa y terrorífica, por el cual se había ganado el nombre de “Desesperación”. Crecía en tamaño y casi llegaba a los tres metros de alto. Estaba dotado de una musculatura más que impresionante. Tenía la cabeza ovalada, los ojos se le rasgaban como los de un león furioso, y su boca, situada al extremo de un largo hocico lobuno, estaba llena de afilados dientes. Sus alas eran como las de un dragón, y de la frente le salía un cuerno de grandes dimensiones de color negro azabache.

—Tus trucos de magia no me amedrentarán como a los Humanos. Me importa una mierda el aspecto que tomes, Arthj-Ithemos. Para mí no eres más que otro demonio muerto.

No bien hubo dicho estas palabras, el demonio cogió al Melkangre del cuello. Pero la satisfacción le duró poco a la “Desesperación”, pues Akron, eternamente fuerte como los cimientos del Universo, cogió el largo brazo de su enemigo y lo apretó con tal fuerza que astilló los huesos como si fueran palillos de mondar dientes. El demonio se retorció de dolor y se arrodilló, mientras Akron apretaba su presa cada vez con más fuerza.

—Iré a tu casa, bastardo. Rescataré a mis hermanos cautivos y luego escupiré en la cara de todos tus patéticos soldados —le susurró Akron al oído animal de Arthj-Ithemos.

El Melkangre sacó su espada, la famosa espada dorada, adornada con las cabezas de dos dragones en la empuñadura, y la enarboló dispuesto a cortar el cuello de su enemigo y eliminarlo para siempre. Pero el brazo fue detenido en el aire antes de bajar por otra mano. Suave, dulce, pero firme. Akron se giró y vio a una hermosa mujer de cabellos negros como la noche y ojos azules como el cielo. Él la conocía bien. Había sido su amiga en el pasado y había llorado su muerte, miles de años atrás.

—Êlbyla… — susurró el Melkangre, sorprendido y confuso.

—No merece la pena, hermano —dijo ella, bajando el brazo de Akron con suavidad.

—¿Te has aliado con ellos?

—No, yo tan sólo soy una mensajera.

—Pero debo matar a este ser. Si le dejo libre hará demasiado mal a la Humanidad.

—Arthj-Ithemos, aunque nos duela, debe vivir —respondió ella, mirando con ternura a su viejo amigo.

—No lo entiendo… —balbuceó el Melkangre.

En ese momento, todas las antorchas de la mazmorra comenzaron a chisporrotear con violencia y aumentaron su luz hasta convertirse en auténticos soles diminutos. Luego, un gran rayo de fuego cruzó toda la estancia y una figura se materializó ante ellos. Tenía los cabellos medio largos, de color negro. Iba vestido con una larga túnica de color beige y unas pobres sandalias atadas en los tobillos. Akron, reconociendo a la figura, se arrodilló al instante y soltó la espada en el suelo.

—Mi Señor Jesús —dijo, sin levantar la mirada.

Êlbyla hacía lo mismo que el Melkangre, mientras que Arthj-Ithemos permanecía en el suelo, tumbado y agarrándose el brazo roto, mirando la escena en silencio y con cierto temor. Era una imagen rocambolesca, teniendo en cuenta su feroz y horrible aspecto. Más bien parecía un perro asustado que un demonio de los más poderosos del Infierno.

—Miguel, hijo mío —dijo la figura con voz dulce y grave—. Libera a este ser para que cumpla la obra de mi Padre.

—No entiendo qué obra es esa, mi Señor Jesús —contestó el Arcángel.

—Los Hombres han buscado su propia perdición y conocer el mal antiguo que permanecía oculto en los confines de Vaíreí. Arthj-Ithemos es el elegido para preparar ese camino. De los Humanos dependerá continuarlo o redimirse.

—Entonces, mi Señor, así sea.

Luego la figura desapareció poco a poco, esfumándose en el aire como si hubiera sido una ilusión. Akron se levantó y Êlbyla a su lado, mirando ambos al demonio.

—Así que ese era el pacto que venías a cerrar. Que Arthj-Ithemos liberara las almas de los nuestros a cambio de que comience el Apocalipsis —dijo Akron, mirando a la antigua esposa de Lucifer.

—Más o menos, así era. El Apocalipsis no comenzará aún, pero este ser debe dar señales de que el mal se acerca. A lo mejor los Humanos reaccionan y cambian el rumbo de sus vidas, y, por supuesto, la perdición de sus almas.

Akron miró a Arthj-Ithemos e hizo un amago de darle una patada para que se marchara, como si fuera un perro desterrado. El demonio, cabizbajo, pero maldiciendo entre susurros, desapareció entre las sombras de la mazmorra. Luego, ambos ángeles miraron de nuevo al interior de la celda. Akron entró e hizo brotar luz de su espada para poder ver mejor en la oscuridad.

—Drovegarel… —susurró entre lágrimas el Arcángel—. Amigo, vamos, debemos llevarte a casa.

John reaccionó al escuchar aquellas palabras en la vieja lengua de los Ángeles y abrió lentamente los ojos como pudo, a pesar de tener uno muy magullado y ennegrecido por un gran moretón.

—¿Akron…? —susurró John— ¿De verdad eres tú?

—Si, pequeño. Vamos, te llevaré de vuelta con Ann y Selene.

Mientras Akron cogía en brazos el cuerpo de su amigo y recuperaba su aspecto humano, Êlbyla se acercó a los otros dos cuerpos que yacían tendidos en el suelo. Eran dos mujeres y estaban desnudas, llenas de magulladuras y cortes por todo el cuerpo. Esa visión trajo viejos y malos recuerdos a la ángel, pero se repuso con dignidad, a pesar de que un mar de lágrimas bañaban sus hermosos ojos. Luego miró a Akron y negó con la cabeza.

Lisa y Serena estaban muertas.

36

Nueva York

24 de Marzo de 2003

El pitido de una vulgar máquina era todo lo que indicaba a Ann que su marido seguía ligado a la vida mortal, a pesar de permanecer aún en coma desde que le habían traído desde los confines de la Tierra, hacía más de un mes atrás. Su cabeza de cabellos rubios descansaba sobre el colchón, cerca de la mano derecha del ángel, en la cama donde John reposaba con los ojos cerrados.

Tras un cristal, fuera de la habitación de la Unidad de Cuidados Intensivos del J.F.K. Memorial Hospital, estaba Miguel, observando a su viejo amigo, luchando entre la vida y la muerte con su alma ya liberada de Bokkogan, esperando regresar a la consciencia para volver a ver a su amada esposa y su pequeña niña. A su lado, Avna, Goss y Kylia también contemplaban la tierna escena de Ann, durmiendo al lado de John con el anhelo inagotable de que éste volviera al mundo de los Hombres.

—Siento lástima por ella. Ha sufrido más de lo que debería para un ser humano —dijo Kylia, ya recuperada su condición de ángel, pero manteniendo la misma forma humana.

—Han corrido un gran riesgo. Hemos corrido un gran riesgo todos y cada uno de nosotros, y nuestra familias —apostilló Miguel, mirando a su vieja amiga.

—¿Se recuperará de esto?

—Sí, su alma está descansando, nada más. Volverá a este mundo en breve. Puede que en unos pocos días.

—¿Y ahora qué pasará? —preguntó Goss, que aún no tenía claro lo del pacto con Lucifer y Arthj-Ithemos.

—Ahora dependerá de los Hombres con qué velocidad se irán cumpliendo las Profecías de Nêrn —respondió Miguel, mirando de nuevo a John.

—¿Y nosotros?

—Seguiremos con nuestro trabajo, como siempre. Debemos impedir que los acontecimientos se precipiten, y, con algo de suerte, puede que logremos que la raza humana vuelva a entrar en razón para que el Apocalipsis pase de largo durante unos cuantos milenios más.

—Esperemos que así sea —comentó Kylia, mirando a Ann con ternura.

Miguel se apartó de sus dos amigos y comenzó a caminar en dirección al ascensor para salir del edificio.

—¿A dónde vas? —le preguntó Goss, algo sorprendido.

—Vuelvo con mi esposa, amigo mío. Vuelvo a casa —contestó Miguel con una leve sonrisa.

—¿No vas a esperar que John despierte? —inquirió Kylia.

—Él sabrá dónde encontrarme cuando lo necesite. Hasta pronto, amigos míos.

Sin más, el Arcángel se introdujo en el ascensor y se despidió de sus dos compañeros con el saludo típico de los ángeles, tocándose el tatuaje de su nombre situado en el hombro derecho, pasando la mano por el corazón y besándose los dedos índice y corazón, señalándoles. Los dos, mientras un sinfín de médicos, enfermeras y auxiliares deambulaban de un lado a otro, le hicieron la misma señal y le devolvieron la sonrisa con afecto.

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Madrid, España, 25 de Marzo de 2003

Eran las siete y diez de la mañana cuando Miguel introdujo la llave en la cerradura. Al otro lado se escuchaba el movimiento nervioso de las zarpas de Lobo, el perro que había rescatado de una muerte segura años atrás, cuando le encontró deambulando por las calles desamparado y moribundo. Abrió la puerta de la casa y el animal saltó sobre él para darle la bienvenida con suma alegría.

—Por fin has vuelto —dijo Lucía, apareciendo por el pasillo que estaba situado a la derecha de la entrada. Llevaba un gracioso pijama largo, adornado con figuras de pingüinos.

—Te he echado de menos, amor mío. Ajhya Vêle Dah[3] —le dijo Miguel, soltando los bártulos en el suelo y abrazándola fuertemente.

—Ajhya Vêle, Akron —le susurró ella, con lágrimas en los ojos.

Lucía cerró la puerta y apartó las maletas para abrazar a su marido. Lobo, mientras tanto, olía entre los bultos en busca de algo suculento que llevarse a la insaciable boca que tenía.

—Da gusto volver al hogar —dijo Miguel, abrazando a su mujer.

SIN SALIDA A LA LUZ

37

En algún lugar de Ródano-Alpes, Francia

31 de enero de 2009

Cae una fuerte nevada sobre la región de Ródano-Alpes. Francis conduce su Ford Focus con suma cautela, mientras intenta que el vehículo permanezca recto en la calzada resbaladiza. Incluso con las cadenas puestas, el coche se muestra indomable sobre el hielo de la carretera, lo que le obliga a detenerse, a pesar de la hora tan tardía que es y lo apartado que se encuentra de cualquier parte en medio de aquellas colinas.

No hacía mucho que había dejado atrás el pequeño pueblo de Bénonces. El único lugar civilizado que estaba cerca de donde él se encontraba. Sacó su móvil e intentó realizar una llamada al Arzobispado, en Lyon. Se suponía que debía llegar a Tenay aquél mismo día, y estaba aún muy lejos de su destino, según le indicaba el GPS que le había prestado su amigo, el Padre Raimundo, antes de salir de la ciudad. El teléfono sonó solo dos veces antes de que le cogieran la llamada.

—Arzobispado de Lyon, ¿con quién hablo? —dijo una voz firme y joven.

—¿Jean? Soy Francis. Gracias a Dios que estás despierto. Me he quedado atascado en la carretera —dijo el sacerdote, al reconocer la voz del que fue su compañero en el seminario.

Jean era un monje benedictino que había sido requerido para el Arzobispado de Lyon hacía cuatro años, dado que poseía unos conocimientos muy amplios sobre lenguas muertas, por lo que le hacía formar parte del decanato destinado a la investigación de posesiones demoníacas.

—Francis, estaba ahora a punto de iniciar la oración de maitines. ¿Qué has hecho para quedarte atascado a estas horas en esos mundos de nuestro Dios?

—Está cayendo una nevada tremenda, hermano. El coche es totalmente anárquico en sus movimientos. ¿Podrías avisar al padre Raimundo para que llame a los servicios de emergencias de la zona?

—¿Y para qué voy a despertar al pobre Raimundo? Ya me encargo yo. Ahora te llamo, anda —dijo Jean con su habitual buen humor.

El padre Francis Bencurt era un joven y disciplinado sacerdote de la Sociedad de Exorcistas de Roma. Había sido criado en una familia humilde del centro de Francia y sus padres le habían conseguido una beca para estudiar en la Universidad de Lyon la carrera de Historia. Tras terminar, se decidió por seguir los caminos de la Iglesia y se inscribió en el Seminario Mayor de la misma ciudad, donde había cursado los estudios universitarios. Allí se hizo sacerdote hacía seis años, pero dada su altísima inteligencia, casi de genio, enseguida fue recomendado para labores en la Biblioteca Secreta del Vaticano. Allí fue donde conoció al Padre Federico Lamportti. El Padre Lamportti era el exorcista más prolijo de todos los que había en Roma, y pronto decidió hacerse cargo de Francis como discípulo y aprendiz. Él tenía veinticinco años cuando eso sucedió. Ahora tenia treinta y uno, y había visto cosas que habrían dejado helado al más frígido de los hombres. Este era su primer trabajo como exorcista en solitario, y, como por un mal hado, llegaba tarde a su destino.

Se sentó en el coche y encendió la luz interior para volver a repasar el informe que le había pasado Raimundo antes de salir de Lyon hacia Tenay.

Notas del Dr. Psiquiatra Louis Gestean.

Sujeto: Helena Shaynskaya

Edad: 16 años

Sintomatología Psiquiátrica: Alteración natural del estado cognitivo, propio de la esquizofrenia paranoide. Convulsiones esporádicas y lesiones cutáneas, (con toda probabilidad auto-inflingidas), de carácter grave y menos grave.

Diagnóstico del Psiquiatra: Trastorno Esquizoide de Personalidad Bipolar Crónica.

Tratamiento recomendado: Interno y medicación de neuroinhibidores.

Notas del Padre Hermand Pfeiffer (Párroco de Tenay)

La presunta poseída presenta laceraciones cutáneas que forman las palabras “Kogna Iaselev”. También se han realizado grabaciones, (adjuntas a este informe), en la que la niña pronuncia varias veces nombres ininteligibles y dice una y otra vez en diferentes lenguas, “La desesperación se acerca”. Se han reconocido hasta ahora en francés, español, italiano, ruso, alemán, inglés, y alguna lengua árabe que desconozco.

Francis no siguió leyendo, sólo cerró la carpeta y sacó el cedé donde estaban las grabaciones de la supuesta posesión de esa niña, inmigrante ucraniana. Encendió el aparato del coche e introdujo el disco. Esperó a que éste leyera las pistas de las que constaba la grabación, un total de diecinueve, y comenzó a escuchar con suma atención el primer corte.

Al comienzo tan sólo se oían las explicaciones del padre Pfeiffer. Las mismas que estaban anotadas en la carpeta. Luego se pasó a escuchar un silencio sepulcral, sólo roto por un misterioso sonido de fondo, como si corriera el viento en la habitación donde habían recluído a Helena. De repente, el silencio y el sonido del presunto viento se vieron interrumpidos por una voz distorsionada, gutural y grave.

—Afkora Lenam Tahaatos, kalaels. Arthj-Ithemos manaam[4].

A estas palabras siguió una risa estridente y maligna que puso los pelos de punta a Francis. Justo en ese momento, sonó el móvil del sacerdote, retorciéndose con el vibrador sobre el asiento del copiloto, encima de las carpetas. Francis dio un respingo por el susto inesperado del sonido del teléfono. Era la llamada del Equipo de Emergencias.

—¿Padre Francis Bencurt? —dijo una voz femenina al otro lado de la línea.

—Si, soy yo. Gracias a Dios que me llaman.

—No se preocupe, tenemos su posición en el Sistema de Rastreo. Enviaremos un helicóptero a buscarle en diez minutos. Si es tan amable, no apague el móvil para que podamos seguir rastreando la señal.

—Descuide, señorita, lo dejaré conectado.

Francis dejó el móvil encendido de nuevo en el asiento, sobre las carpetas y apagó la radio del coche para escuchar el cedé con más calma en otro momento. Fuera o no fuera una posesión demoníaca, a él se le erizaron los pelos como escarpias después de lo que había escuchado.

38

Vaticano, Italia

2 de Febrero de 2009

¿Quién era el Padre Bencurt?

¿Cómo se le había dado aquella misión a alguien tan joven?

El Cardenal Bocanelli no hacía más que darle vueltas al asunto de la niña Helena. Una supuesta endemoniada que residía en un pequeño pueblo de los Alpes franceses. Según los informes que le habían llegado desde el Círculo de Ángeles, aquél demonio que poseía a la niña era demasiado poderoso para ser expulsado a través de los métodos tradicionales recogidos en el manual de exorcismos. El mismo Cónclave Pater Advenis, compuesto por algunos Ángeles y Sacerdotes de diferentes religiones, había llegado a la conclusión de que la posesión era un claro desafío a la Iglesia Católica para dejarla en ridículo ante el Mundo, con el fin de demostrar la poca idoneidad de su existencia.

Los Ángeles siempre habían velado por que las religiones fueran el mensaje de Dios hacia el Mundo, pero, por desgracia, demasiados intereses económicos y políticos habían convertido a éstas en meros instrumentos de lucro colectivo para sus propios intereses. Ahora no eran más que un reducto oculto entre los diferentes credos, imbuidos por completo en el vano intento de expandir la obra y la palabra de Jesús por todo el planeta.

Aquellos intentos siempre se habían visto truncados por la llegada al poder de Papas de dudosa conciencia y más que probada ignominia, excepto unos pocos, como el anterior Juan Pablo II. Aún así, muchas veces, cuando los Papas o cardenales intentaban cambiar los entresijos de la Iglesia, se veían siempre acorralados por los ávidos de poder, más numerosos y con más contactos en el mundo político y empresarial, lo cual hacía muydifícil hacer reformas acordes a las verdaderas enseñanzas de Jesús y sus Apóstoles.

El Cardenal Fabrizio Bocanelli era de los pocos que aún quedaban en el Vaticano dispuestos a cambiar las cosas, y siempre se había mantenido leal en su amistad con los Ángeles a los que había conocido. Pero ahora estaba solo, totalmente solo dentro de aquel laberinto de intereses y falsas conciencias, que vendían la salvación a cambio de acciones bursátiles o regalos de dudosa procedencia.

Sin embargo, aún solo como estaba, el acontecimiento que era la comidilla en los pasillos de la Capilla Sixtina, e incluso en la residencia de Castelgandolfo, le había llamado la atención sobremanera, y sabía que necesitaban la ayuda urgente de alguien que tuviera suficiente poder para expulsar al demonio que ocupaba el cuerpo de la pequeña Helena.

Su caminar patizambo, oculto tras la sotana violeta y negra, era vivo y rápido. Quería llegar hasta las estancias subterráneas, donde se encontraba el Archivo de Jerarquías Angeológicas. Un lugar reservado a registrar el nacimiento en forma humana de cada ángel para poder ponerse en contacto con ellos si la necesidad de avisarlos era imperiosa.

Bajó por un ascensor desde las estancias superiores. Marcó el código secreto para accionar el elevador y luego pulsó el botón del sótano cuatro. Movía las manos con nerviosismo alrededor de la figurilla de un Arcángel Miguel que le habían regalado cuando era un joven novicio en el seminario, mientras esperaba con impaciencia que el ascensor llegara a su destino. Luego sonó el timbre que avisaba que había alcanzado el nivel deseado y salió del aparato como si le hubieran empujado con fuerza.

Se encontró en un gran salón adornado con las figuras de diferentes Ángeles, según la representación iconoclasta de las culturas judeo-cristianas. San Gabriel con el Libro del Destino en su mano derecha; San Rafael, con una balanza y un orbe celestial en ambas manos. Y, por último, San Miguel, armado con una espada y pisando la cabeza de Lucifer. Además estaba Uriel, alzando una mano al cielo; y así uno tras otro hasta formar el círculo con los siete Arcángeles del Cielo, según las creencias cristianas. En el centro había una mesa redonda con un hueco en el medio, y, sentado en el hueco, un miembro de la Guardia Suiza, mirando al cardenal con gesto circunspecto.

—¿En que puedo ayudarle, Eminencia? —dijo el guardia, mirando a los ojos a Bocanelli.

—Buenas tardes, hijo. He venido para ver al Cardenal Aliston —contestó el anciano, mientras seguía moviendo la figurilla en sus manos.

—En estos momentos no se encuentra aquí. Salió a comer algo con el Arzobispo de Lyon.

—Ya, el asunto de la niña endemoniada. Algo muy oscuro, sin duda, ¿no le parece? —preguntó el cardenal al guardia.

—Peor que eso, Eminencia, mucho peor —contestó el joven, algo más calmado—. Dios quiera que esa niña no sufra durante más tiempo y ese joven sacerdote consiga expulsar a ese demonio de su interior.

—Va a necesitar mucha ayuda diría yo. En fin, si no está el Cardenal Aliston, me encargaré yo mismo de buscar lo que necesito —dijo Fabrizio, caminando hacia una gran puerta de incrustaciones doradas de estilo barroco que había a la izquierda.

—De acuerdo, Eminencia. Si necesita algo, pulse el botón “1” del teléfono. Le atenderé con sumo placer —contestó el chico.

El guardia apretó una serie de botones en el teclado del ordenador y la puerta cliqueó anunciando el desbloqueo de los seguros. Tras su bello aspecto, había tres planchas de keblar y una de titanio, lo que la hacía prácticamente indestructible. Tampoco tenía cerradura, y el único método de apertura de la puerta la tenían dos guardias, uno a cada lado de la misma, que poseían un código único y secreto que se les entregaba solo a ellos. El código era de difícil memorización, y siempre lo debían llevar anotado en un papel de pergamino antiguo que se destruía cada noche, para, al día siguiente, recibir la nueva contraseña.

El cardenal se adentró por un pasillo ancho y elegantemente iluminado con lámparas de época victoriana. Se encaminó hacia una puerta que había al fondo. La abrió con suma cautela, pues no quería molestar a quién pudiera estar estudiando algunos textos sobre los Ángeles. Textos tan antiguos, que debían mirarse a través de aparatos que no permitían tocar las hojas de papiro, muy desgastadas por el paso de las centurias.

En realidad, era una enciclopedia completa encontrada en unas pirámides de Tailandia hacía doscientos dos años, en mil ochocientos siete, por un sacerdote indio llamado Hakashvali. Estaban encerrados en una cámara secreta a más de trescientos metros de profundidad y colocados con meticulosa precisión en unas estanterías metálicas que, muchos años más tarde, fueron datadas del año treinta y dos mil antes de Cristo, aproximadamente. Había decenas de tomos encuadernados a la perfección, pero escritos en lenguas que se desconocían en aquellos tiempos, hasta que un anciano eremita llamado José González Ruiz, un monje cisterciense español, encontró la paridad de esos caracteres, similares a la escritura cuneiforme sumeria. Esto aconteció en mil novecientos sesenta y uno, y, desde entonces, decenas de eruditos habían estado traduciendo los textos que pudieron. Aunque el conocimiento de las lenguas muertas no era completo, y, por lo tanto, tampoco se podían traducir todos los textos de esa añeja enciclopedia.

Fabrizio buscaba uno de los tomos casi traducidos al latín. Era el segundo de una cadena de ellos que llevaban por título “Obras de los Okures”, y que era de los pocos que fueron casi trascritos en su totalidad a la lengua vernácula del catolicismo. Ello también se debió a que muchas palabras se descubrieron que se seguían usando por algunas tribus indígenas del sudeste asiático. ¿Casualidad? Fabrizio pensaba que no. El tenía otras hipótesis.

Tomó el libro de tapa negra y dorada y se sentó en una mesa. Encendió la lámpara anexa y buscó en el índice alguna señal que le ratificara lo que ya sospechaba, pero que no se atrevía a aseverar delante de nadie. Ni siquiera, ante sí mismo.

—Veamos donde está… —susurró, poniéndose unas rudimentarias gafas que colgaban de su aguileña nariz, mientras miraba por encima de éstas—. ¡Mmm! ¡Ajá! ¡Aquí está!

Buscó la página que había encontrado en el índice y se dispuso a leer.

POTESTAD DE UN OKUR(ÁNGEL) SOBRE ENERGÍAS Y ALMAS

Según mis experiencias con ellos durante años, y lo recogido en nuestra Historia, los okures controlan absolutamente todas las energías del Universo y sus formas, así como las materializaciones de las mismas, (almas). Velan por el equilibrio de éstas entre ambos mundos, el nuestro y el suyo, o, en su defecto, el de sus enemigos, a los que ellos llaman “morkangres”(demonios). En caso de romperse ese equilibrio en algún punto, tan sólo un okur de poder o “melkangre”(arcángel) como ellos los llaman, tienen la capacidad de volver a colocar en orden esa obra discordante.

—Así que solo un Arcángel puede volver a colocar ese equilibrio. ¿Y qué Arcángel puede haber vivo en este mundo que pueda ayudar al Padre Bencurt? —se preguntó el Cardenal Bocanelli en voz baja para sí mismo.

No bien hubo dicho esas palabras, una figura se plantó a su lado, saliendo de la nada y sentándose a su vera en la gran mesa de madera de roble lacada. Era una mujer de hermosas facciones, cabellos negros y ojos azules penetrantes y rasgados. Tenía un talle impecable y aparentaba rozar los cuarenta años, a pesar de lo cual, tenía la piel inmaculada de arrugas visibles y las formas de sus labios eran firmes y carnosos.

—Joven Cardenal—comenzó diciendo ella—, yo sé quién puede ayudarnos en esta hora de necesidad. Pero no será fácil encontrarle.

—¿Quién es usted? —dijo Fabrizio con firmeza, sin asustarse de la presencia misteriosa de la dama que estaba a su lado. Atado con un magnitismo insondable, como si un haz invisible de energía que de ella manaba le transmitiera una paz inmensa.

—Mi nombre es Êlbyla y soy una ángel. O lo fui, mejor dicho —contestó ella con cierto misterio.

—¿Lo fue? No entiendo…

—Eso se lo explicaré en otro momento. ¿Nos ponemos a buscar a nuestro amigo?

Êlbyla se levantó de la silla y tendió la mano al Cardenal Bocanelli, ayudándole a levantarse con amabilidad. Cuando el anciano se encaminó hacia la puerta de salida, ella le hizo seguirla hacia el lado opuesto.

—Señorita, disculpe, pero por ahí no hay salida —replicó el viejo con cierto temor.

—Capolino, déjame que te enseñe los verdaderos entresijos de este lugar —dijo ella, sonriéndole y picándole un ojo con complicidad, mencionando el apodo que le decían sus amigos del colegio cuando era niño.

Él sonrió y la siguió, confiando en el buen criterio de la extraña. Sin saber cómo, tenía la impresión de que ella podía serle de gran ayuda en un mundo donde ahora se encontraba sólo en absoluto, luchando en batallas que ya pensaba que había perdido de antemano.

39

Tenay, Francia

4 de Febrero de 2009

La casa emanaba frío y oscuridad por los cuatro costados. Cada rincón de la misma estaba cubierto de una siniestra energía que fluía desde lo más profundo del Infierno. Ivan y Natasha, los padres de Helena, rezaban en quedos susurros, arrodillados ante una imagen del Pequeño Jesús que habían traído desde Ucrania. Mientras, en un dormitorio de la planta superior, se escuchaban los gritos guturales y terroríficos del ser que ocupaba el cuerpo de Helena.

Francis llevaba dos días analizando cada detalle de la posesión de la chica, para luego enviar un informe a Roma, con el fin de que se le autorizara realizar el exorcismo sobre el ente que la poseía. En esos dos días, había comprobado como el ente se manifestaba de manera sutil pero directa, hasta que se enfureció cuando el Padre Bencurt le preguntó sobre las palabras que pronunciaba de forma enigmática y que hacían alusión a un tal Arthj-Ithemos. En ese momento, el demonio no volvió a hablar con Francis y se dedicó a emitir gritos que helaban la sangre y que eran proferidos en la lengua oscura de los Ángeles Caidos.

De tanto en tanto, Francis sacaba fotografías de las laceraciones en la piel de Helena, así como de las manifestaciones físicas del demonio; como hacer levitar el cuerpo de la joven, mover objetos a través de la psicoquinesia, o, una de las cosas que más sobresaltó al padre Francis, mostrar visiones de la Gran Guerra entre los Ángeles y los Demonios, donde se veía a estos últimos matando a sus antiguos hermanos y empalándolos en los muros de lo que parecía una gran ciudad en el Edén.

En varias ocasiones intentó grabar en vídeo esas imágenes, que aparecían como si fueran emitidas por un proyector sobre la pared del fondo del cuarto, pero cuando lo intentaba, el demonio se carcajeaba y borraba las imágenes, jugando de forma cruel con el sacerdote.

—¿Quieres verlo todo? —le preguntaba con voz distorsionada a través de la boca de Helena— Entonces, viola a esta hermosa niña y cae en el pecado de la pederastia como tus otros amigos sodomitas.

Francis se santiguaba ante aquellas blasfemias y actitudes obscenas, que le escandalizaban y le producían naúseas. Intentaba mantener la imparcialidad con respecto al asunto, pero se sentía peligrosamente atraído por el deseo de luchar contra aquél ser y acabar con el tormento del alma de Helena. En todo caso, sabía que no debía interferir hasta recibir la orden desde el Vaticano, y eso le podría llevar días. Unos días en los que debería contemplar cómo Helena sufría el acoso y la tortura de ese demonio que no estaba dispuesto a marcharse del cuerpo de la joven.

Esa misma noche, mientras él continuaba grabando en el MP4 todo lo que sucedía dentro del cuarto y tomaba notas en un grueso bloc de folios, el demonio volvió a hablarle.

—Tú eres un hombre puro, Francis. Sería mejor que te fueras y mantuvieras tu virgnidad espiritual antes de contemplar algo que pueda dañarte para siempre —le dijo con tono sibilino, con los ojos de Helena totalmente en blanco y la piel de color morado.

Francis se contuvo de contestarle y siguió anotando todo lo que ocurría.

—¿Acaso crees que dejaré este cuerpo así como así? Nuestro Amo nos envía y sólo él nos libera de estas cadenas. Ningún sacerdote logrará echarme de esta niña.

Bencurt siguió anotando en silencio.

—¡Mírame cuando te hablo, ser inferior! —gritó el demonio, rompiendo las ligaduras que mantenían atado el cuerpo de Helena a la cama.

Se lanzó sobre Francis y se sentó a horcajadas sobre su pecho, poniendo una mano sobre su frente. Parecía que el cuerpo de Helena estaba poseído por una fuerza equivalente a la de muchos hombres.

—Yo existía antes de que tu mundo fuera creado, simio. Incluso antes que vuestro Universo, yo ya existía. Fui de los primeros Ángeles creados por Dios y luché al lado de Lucifer en la Gran Guerra. Se me dio potestad en el Infierno para atormentar a los sodomitas y a los pederastas. Ahora, a través del cuerpo de esta niña os anuncio la llegada del hijo de nuestro Maestro.

—Vuestro poder es limitado, demonio, algún ángel te secará de ella —contestó Francis, sin poder reprimirse más.

—¡Jajajaja! No quedan Ángeles en vuestro mundo. Tu misma Iglesia se encargó de servirnos bien en esa misión y eliminó a todos los que había en Roma. Ahora estáis solos —sonrió el rostro de Helena, con la maldad del ser que llevaba dentro.

Un viento frío, pero de un frío diferente al que había en la casa, penetró en la habitación y las ventanas se abrieron, dejando entrar un rugido de aire que procedía del norte, el cual vino acompañado de pequeños copos de nieve. El demonio saltó de nuevo sobre la cama y se puso de rodillas con los ojos abiertos y el rostro desencajado, temeroso. Francis se sorprendió de contemplar aquel gesto, como si el ser estuviera aterrado ante esa extraña situación.

—No puede ser… —susurró la voz del demonio, presa de un terror indescriptible.

La puerta del dormitorio se abrió y el Padre Bencurt se quedó de piedra al contemplar lo que entró en el cuarto. Era un ángel que iba vestido con una armadura dorada y empuñaba una espada del mismo color, con dos cabezas de dragón en la empuñadura. Llevaba el pelo blanco suelto en una media coleta y sus ojos eran tormentas que desprendían pequeños rayos como los que cruzaban el cielo del otoño. Era algo más alto que Francis, y tenía unos músculos pronunciados y anchos. La puerta de la habitación se cerró sola en cuanto entró el ángel, que llevaba sus alas plegadas, rozando el techo con la punta de las mismas. Se acercó a la cama y miró al demonio que había en la niña.

—Ghaîa, pensé que habías muerto en Hille —dijo el ángel, en su lengua sagrada, con un tono de voz que sonaba como si cayeran mil truenos.

—Tú…no puedes aparecerte así ante ellos —dijo el demonio, señalando al sacerdote, contestándole en el mismo extraño idioma.

—Las cosas han cambiado. Ahora sal de ese cuerpo y lucha cara a cara conmigo.

Francis contemplaba la escena completamente estupefacto y sacó la videocámara con sigilo para intentar captar tal acontecimiento, sin parangón en la Historia conocida de los Hombres.

—No lucharé contigo, lo sabes. Me matarías, y prefiero vivir, Akron.

—Entonces abandona ese cuerpo ahora mismo o te sacaré a rastras —dijo el Melkangre, envainando la espada tras sus espaldas.

El cuerpo de Helena cayó sobre la cama y quedó como dormido, mientras un ser de alas oscuras se materializaba ante Francis, a escasos dos metros del ángel. Luego, salió por la ventana y se esfumó en la noche como si jamás hubiera estado ahí.

Akron se agachó y ayudó al sacerdote a levantarse, con una sonrisa y un gesto de complacencia.

—No...puedo…creerlo —tartamudeó el padre Bencurt.

—De esto no debes decir una palabra en Roma, Francis —le dijo Akron, poniéndole una mano en el hombro con gentileza.

—Pero…esto es…

—No dirás nada. Y, por cierto, antes de grabar, deberías asegurarte que la batería de la cámara estaba cargada.

Francis miró el aparato y contempló con estupor que estaba apagado. Cuando levantó la mirada de nuevo no había nadie más en la habitación que él y la joven Helena, que dormía plácidamente, como si nada le hubiera pasado.

40

Ruomi, Finlandia

15 de Abril de 2009

Tuomas descansa tumbado sobre el sofá de cuero de color beige que compró hace dos años, mientras los acordes del “Rainbow in the dark” the Ronnie James Dio resuenan en el aparato de alta fidelidad del salón. Su perro, llamado “Bodom”, está tumbado a la vera de él, calentándose con la reconfortante hoguera que arde en la chimenea.

El ángel finlandés se relaja mientras lee un libro de ensayo que trata sobre las emisiones de combustibles fósiles sobre los mares y los perjuicios que ello conlleva para el ecosistema marino. Mientras tanto, una cerveza fría gotea poco a poco en la mesita de centro, que está situada sobre una gran alfombra de color marrón y blanco, la cual ocupa una gran parte de la estancia, dándole un aspecto acogedor, y conjuntando a la perfección con el techo y el suelo de madera. Vive una vida plácida y contemplativa, propia de su condición de Erudito, discípulo del mismo Arcángel Rafael, conocido entre sus hermanos como Thertan.

Sin embargo, toda paz siempre tiene un final, y éste llega cuando unos fuertes golpes resuenan en su puerta con cierta violencia, lo que irrita un poco a Tuomas. Se levanta del sofá y acude con vaguedad a la llamada. No sentía ganas de levantarse por nada del mundo en ese momento y alguien le estaba obligando a hacerlo.

De nuevo se oyen los golpes, esta vez con más insistencia.

—¡Vaaaa! ¡Dios Santo, que vas a tirarme la puerta abajo! —dice el ángel, mientras se quita las gafas y las deja en la mesita de la entrada.

Luego observa por la mirilla y abre sin demasiadas prisas el pestillo antes de girar el picaporte.

—Dimitri, me suponía que debías ser tú —comenta Tuomas, dejando entrar a su viejo amigo—. Cierra la puerta, por favor. Hace mucho frío ahí fuera.

—Tuomas, no te imaginas lo que he descubierto —dice Dimitri, cerrando con brusquedad y corriendo detrás de su amigo, bajando los tres peldaños del rellano del recibidor de entrada.

—Sorpréndeme… —responde el ángel, imaginando alguna de las nuevas locuras del ruso.

—No te lo vas a creer. Esto es muy fuerte. Mira, lee —le dice Dimitri, tendiéndole a su amigo un fajo de folios sueltos impresos en alguna impresora barata.

—¿Es necesario que lo lea ahora?

—¡Por supuesto! ¡Es vital!

—Está bien, siéntate por ahí. ¿Quieres una cerveza?

—Sí, gracias.

Tuomas se dirige a la cocina y abre la nevera, rebuscando una lata para Dimitri, mientras comienza a echar un ojo al fajo de páginas sueltas. Lee en ingles el encabezamiento de un artículo del Washington Post de hace dos días.

“Los Senadores se portan mal con el Cambio Climático”

El ángel sigue leyendo con cierta desidia. Es el típico informe político de negativa de reducción de emisión de gases a la capa de ozono por parte del gobierno de los Estados Unidos. Nada nuevo, al menos en apariencia.

—Dimitri —dijo Tuomas, volviendo de nuevo al salón—, esto es normal. Esos politicuchos siempre se oponen a reducir la emisión de gases o la tala de árboles porque las grandes empresas les presionan.

—Tú sigue leyendo —contestó el humano, pasando algunas páginas de las que tenía cogidas el ángel y señalándole algo en concreto.

Era una referencia del servicio secreto alemán a un acuerdo entre el Vaticano y dos compañías petrolíferas. En él se recogían los datos de dos miembros del Papado de Roma que habían cerrado, de manera particular, sendos tratos con dos empresas de distribución de combustibles fósiles. Se trataba del Cardenal Alessandro Romaldi y del Arzobispo de Lyon, Monseñor Jean Laideu. Al informe acompañaban fotos furtivas del encuentro en un hotel del centro de Berlín.

Tuomas lo leía todo con extrema perplejidad, pues no era capaz de dar crédito a lo que estaba viendo en ese momento. Era como una punzada que le atravesaba el corazón; contemplar hasta dónde había llegado la corrupción en el Prelado del Vaticano. Cuna de la Iglesia Católica, y, aunque corrupta durante años, mantenida como ejemplo, en pocos casos, del mensaje de Cristo. En cualquier caso, había que reconocer que cada vez con menos frecuencia.

—¡Esto es escandaloso! —dijo de repente Tuomas, mirando a Dimitri.

—¡Te lo dije! Esto es lo peor que podrían hacer ya los poderosos que habitan en Roma. Aliarse con políticos para destruir el mismo planeta que Dios nos regaló —comentó el ruso.

—Por eso eliminaron a todos los Ángeles que había en Roma, para poder campar a sus anchas y hacer sus negocios particulares, como lo hicieron en la Edad Media, cuando la persecución de los Soldados de Dios.

—En efecto, es el mismo caso. Muchos de aquellos Templarios cayeron bajo el poder del Vaticano con la excusa de que eran herejes para quedarse con sus posesiones.

—Y ahora pretenden hacer prácticamente lo mismo —apostilló Tuomas.

Durante la Baja Edad Media, los caballeros Templarios eran considerados los enlaces entre Roma y el mundo musulmán para asegurar la peregrinación a Tierra Santa. Algunos de aquellos soldados eran Ángeles que velaban por el equilibrio en la zona, a pesar de conjuntarse las tres grandes religiones, cristianismo, judaísmo e Islam. Pero cuando algunos volvieron a Europa para empezar a expandir los conocimientos entre el pueblo, aprovechando las riquezas que habían acumulado en la zona, el Vaticano los declaró herejes y fueron perseguidos hasta su eliminación, con el fin de adquirir las riquezas que los caballeros habían venido a repartir entre la plebe. Las universidades que abrieron fueron clausuradas, y la opresión se restableció con la imposición de un nuevo sistema que castigaba cualquier tipo de pensamiento que se saliera de lo establecido con dureza por el poder de Roma. Aquél invento de opresión fue la Inquisición.

Ahora no podía usarse tal instrumento de control, pues Roma no tenía el mismo poder de entonces sobre las naciones, pero sabían cómo usar aún el que les quedaba para sacar todo el rédito pecuniario necesario de acuerdo a sus altos estilos de vida.

Los Ángeles, que siempre habían coexistido entonces en Roma, los pocos que quedaron, habían sido asesinados diez años antes, y nada podía impedir que el Vaticano se convirtiera en un nido de serpientes ávidas de riquezas y poder, cuyo único objetivo en la vida era el de procurarse un retiro acomodado, aún a pesar de la condena de millones de pobres en todo el Planeta.

Tuomas comenzó a encajar piezas y entendió entonces el paradigma que acompañaba a esos asesinatos. No habían sido aleatorios, ni planeados desde fuera, sino que dentro del mismo Papado se había conjurado el escarnio y la corrupción, hasta el punto de que, con toda seguridad, muchos arzobispos y cardenales estaban aliados con algunos demonios de cierto poder, que habían hecho el trabajo sucio de eliminar a los Ángeles que allí residían y, de esa manera, quitarse un estorbo molesto que podía poner en peligro sus planes empresariales.

—Dimitri, yo no sé si tú has entendido lo mismo que yo al leer esto, pero es grave al extremo —comentó Tuomas, algo disgustado y cabizbajo al llegar a esa estremecedora conclusión.

—Claro que pienso lo mismo que tú. ¿El Anticristo ya ha tomado las riendas de Roma? —preguntó su amigo.

—Eso me temo, sin duda alguna.

—¿Y qué hacemos entonces?

—Prepararnos para lo peor.

Dimitri tomó un sorbo de cerveza y se estiró contra el respaldo del sofá, mientras acariciaba a “Bodom”, que estaba sentado a su lado. Tuomas, a su vez, se acercaba a la hoguera y miraba cómo las llamas danzaban sin descanso. Se hundió en aquella visión y pensó en ello. Eran las mismas lenguas de fuego que iban a reducir el mundo de los Hombres a cenizas, sin remisión.

41

Rosenheim, Alemania

21 de Abril de 2009

La hija de Avna, Stella, jugaba en la piscina hinchable que su madre había puesto en el jardín, dado que era un día caluroso en el sur de Baviera, poco habitual para esa época del año. Mientras, la ángel estaba tumbada en una hamaca cerca de su hija para no perderla de vista ante cualquier posible accidente que ésta pudiera sufrir. Tenía una pequeña mesa plegable de color verde a su lado, donde una carpeta de lomo azul y de tres anillas, al estilo norteamericano, descansaba al lado de una lata de refresco de cola medio vacía.

La mujer, cuyo aspecto atractivo y esbelto había despertado la admiración de numerosos hombres, había estado leyendo el contenido de la carpeta. Tuomas se la había remitido hacía un par de días desde Finlandia, y ella la había estado investigando con cautela y concienzuda meticulosidad para comprobar todos los detalles que en ella se contenían y que ponían en entredicho, cientos de años más tarde, a la misma Iglesia de la que partían todas las religiones cristianas.

Avna vivía sola en una casa a las afueras del pequeño pueblo de Rosenheim, en el extremo sur de Baviera, cerca de la frontera con Austria. Su vida en este mundo no había sido un camino de rosas, pues, desde pequeña, pasó por multitud de dificultades que la llenaron de dudas y de rencor hacia su condición natural de ángel.

Había nacido en el seno de una familia humilde de Munich, y comprobó los rigores de la vida humana, teniendo que aguantar a un padre drogadicto y a una madre ludópata, además de haber tenido como hermano a un perturbado mental que la había violado docenas de veces, sin que los servicios sociales hubieran hecho nada al respecto. Con apenas doce años se marchó de su hogar, si es que podía llamarlo así, y comenzó a vivir como una mendiga. Comió de la basura, bebió licores de mala calidad a temprana edad y probó drogas que la llevaron a las puertas de la muerte.

Con el paso de los meses, su vida parecía abocada a la destrucción, cuando su suerte giró por completo. Elú le dio una oportunidad de tener una vida normal, logrando que, dos años más tarde, una mujer la acogiera, al verla malherida en una calle de la capital bávara, después de que un grupo de skinheads neonazis la apalearan y la violaran en varias ocasiones, usando como excusa su condición de vagabunda.

Ludmila, la mujer que la acogió y la crió como su propia hija, era una solterona de más de cincuenta años que le dio lo que su familia biológica no le había dado: una casa y la posibilidad de formarse. Consiguió terminar el bachillerato y comenzar unos estudios universitarios. Todo parecía idílico en la nueva vida de Avna. Pero, por desgracia, tras once años junto a la anciana, ésta murió de un infarto cuando ella tenía veinticinco.

El palo fue duro de superar para la chica, pero se prometió terminar la carrera y seguir luchando para formar su propia vida. Era el mejor homenaje que podía hacerle a Ludmila, después de todos los esfuerzos que había hecho para sacarla de la calle y darle una nueva vida. Avna estaba estudiando Derecho y quería graduarse como Fiscal Criminalista, dada su condición de Guía como ángel, para poder ayudar a las mujeres maltratadas y víctimas de violaciones, además de prestarles más que apoyo jurídico.

La que había sido su mecenas le dio en herencia una casa que poseía en Rosenheim y una suma de más de doscientos noventa mil marcos. Toda una fortuna en aquélla época. Sin embargo, Avna tuvo otro problema añadido. Cuando le quedaban apenas dos meses para graduarse, se quedó embaraza de su novio en la Universidad, Gunther Hessman. Un desgraciado pseudoprogresista que se aprovechó de la nueva fortuna de su novia para robarle casi todo el dinero, tras haberle quitado las contraseñas de la cuenta corriente donde tenía guardado casi todo el capital. Luego, éste desapareció del mapa y jamás volvió a saber de él.

A Avna le quedaron diez mil euros, pues Europa acababa de cambiar de moneda, y la casa. Terminó de graduarse y obtuvo unas oposiciones para trabajar para el estado de Baviera como Fiscal Contra la Violencia de Género. Compaginó su trabajo como madre con el de fiscal, y logró encerrar a muchos maltratadores en la cárcel, gracias a su excelente instinto para detectar las mentiras en los acusados, consiguiendo sonsacarles las confesiones reales de sus actos como maridos o padres. A veces salía de las reuniones con los pelos de punta.

Ahora disfrutaba de su vida como mujer soltera y madre feliz con sus treinta y ocho años recién cumplidos, a pesar de que como ángel tenía más de sesenta mil.

No quería saber nada de ningún hombre, pues consideraba a los hombres humanos meros penes sin capacidad de raciocinio, aunque siempre se planteó que si conocía algún día a alguno a la altura de su condición de ángel, quizá se plantearía algo más serio que una simple cena y un par de copas de vino.

Por el contrario, a sus hermanos Ángeles les tenía una gran estima, y cuando se enteraba que alguno de ellos había sido vapuleado por una mujer humana, se enfadaba sobremanera y les invitaba a pasar unos días en su casa para que se desconectaran del dolor sufrido, pues cuando un ángel se enamora, lo hace con toda la energía amorosa que posee, y la misma es infinita. Así que podría decirse que entre los ángeles que vivían en el mundo, Avna era la Psicóloga Postraumática por antonomasia de todos ellos, excepto de uno o dos, cuya fuerza interior les hacía estar por encima de esos desengaños.

Avna también poseía unas cualidades especiales de investigación que la hacían estar en la primera plana cuando había que desengranar los entresijos de cualquier conjura que fuera contra ellos o contra la Humanidad. Por ese mismo motivo, Tuomas le había enviado aquellos informes sueltos, que, por sí solos, parecían no tener ninguna trascendencia, pero que, juntándolos todos, tenían una conexión inequívoca que lo convertía en extremo peligroso para todos ellos, y para el mundo de los Hombres también.

Había estado añadiendo apuntes propios a la carpeta, además de informes que consiguió sacar de ciertos contactos que tenía en el Gobierno alemán, algunos, claros opositores de la política del canciller actual, al que consideraban una persona poco locuaz y voluble, siempre moviéndose acorde al son que marcaban los sonidos del mundo bancario y empresarial.

En los mismos informes se decía que dichas reuniones, entre ciertos cabezas del Vaticano y miembros de diferentes empresas, habían tenido lugar en hoteles de ciudades como Munich, Berlin, Hamburgo o Dresde. Para Avna, todo aquello era muy significativo, además de compaginarlo con esos informes que hablaban de una conjura eclesiástica para eliminar a los Ángeles, aliándose algunos de los sectores más avariciosos de Roma con el mismo Lucifer para conseguir sus objetivos; algo que a ella le resultaba familiar de siglos atrás.

Terminó de tomarse el refresco y se levantó de la hamaca, mojándose con una manguera que tenía al lado para refrescar su cuerpo. Además, también mojó su cabeza, que seguía ardiendo, mientras le daba vueltas a todo aquél asunto, sin conseguir encajar las piezas del todo. Para ella debía haber una piedra angular. Una pieza maestra de la que debía partir todo ese oscuro asunto. Una clave en Roma o algún lugar, más allá de la influencia de Êlbythan, como Anticristo que era, o de Arthj-Ithemos, como lugarteniente suyo. Debía haber algún humano con el poder suficiente para controlar todos esos movimientos, organizados a la pefección, y que permanecían ocultos al resto de la raza mortal.

Terminó de remojarse y volvió a tumbar su cuerpo en bikini sobre la misma hamaca, mientras comprobaba que la pequeña Stella seguía entretenida en la pequeña piscina con sus juguetes.

No bien hubo terminado de acomodarse, sonó el móvil de Avna. En la pantalla aparecía el nombre de un viejo amigo suyo, un ángel llamado Miyali, originario de Japón.

—¡Miyali! ¿Cómo estás bribón? —respondió ella con alegría.

—¡Avna! ¡Qué alegría oirte! ¿Cuántos años hacía que no hablábamos? ¿Diez? —dijo el ángel japonés al otro lado.

—Di más bien once. ¡Serás capullo! ¡Ni un email me has enviado en todo este tiempo para decirme qué es de tu vida! —bromeó Avna.

—Lo siento, querida. He estado demasiado ocupado con mi nuevo trabajo y apenas he podido contactar con ninguno del Círculo.

—¿Y en qué andas metido ahora?

—Bueno, ahora mismo estoy en la puerta de tu casa, esperando que me abras, porque llevo media hora tocando el timbre como un tonto.

—¡Oh, Dios! ¡Lo siento!

Avna colgó el teléfono y fue corriendo a abrir a su amigo, sin tan siquiera ponerse unas zapatillas. Atravesó la cocina y el largo pasillo, que giraba a la izquierda y que daba justo al recibidor de entrada. Luego quitó el pestillo y abrió la puerta. Allí estaba Miyali, sonriente, con sus ojos negros rasgados y su gesto siempre misterioso, el pelo lacio peinado con suma elegancia, como si fuera una especie de Brad Pitt oriental. Iba vestido con un traje de color gris de Armani, el cual llevaba con buena percha.

—¡Dios santo! ¡Estás muy atractivo con ese aspecto! —dijo Avna, sorprendida de contemplar a Miyali tan cambiado.

La última vez que se habían visto, él era apenas un mendigo que trabajaba en una fábrica metalúrgica en Nagoya. Ella le había ayudado económicamente, gracias a lo que había heredado, y le había llevado a Alemania para que estudiara una carrera: Ingeniero en Telecomunicaciones.

—Veo que la vida te sonríe, amiga mía. Dios se ha portado bien contigo después de tantos sufrimientos —comentó el japonés con una sonrisa, mientras miraba la casa, muy diferente a la que había conocido.

—Pues yo diría que a ti te ha colmado de atenciones —bromeó ella, mirándole de arriba abajo.

—¡Vamos, no te burles de mi! ¡Mírate! Estás hermosísima, querida hermana. No entiendo cómo sigues soltera, aquí y en nuestro hogar.

—Ya sabes que los hombres humanos no son de mi tipo, y nuestros hermanos, bueno, aún no he escuchado la Llamada.

—Pues es una lástima. Con esos ojazos verdes y ese cabello rubio, estoy seguro que muchos estarían dispuestos a aceptar la leyes de Elú con tal de hacerte feliz a ti —comentó Miyali con ternura fraternal.

—Eso díselo al cabrón que me robó el dinero —replicó ella, algo molesta. Odiaba hablar de sus sentimientos.

—En fin, eso es pasado. ¿Cómo te van las cosas ahora? —preguntó él, cambiando de tema para no incordiar más a Avna con el tema del amor.

—Bien, muy bien. Estoy trabajando para la Fiscalía del Estado de Baviera y la verdad es que me va muy bien. Además, estoy logrando que muchas mujeres consigan superar esos malos tragos que pasan y aprendan a tener fe. Casi me podrías comparar con uno de los viejos profetas que Ella enviaba —volvió a bromear Avna.

—¿Y la pequeña Stella? —preguntó Miyali, que solo conocía a la niña a través de una foto que le envió su madre por email hacía seis años.

—Está fuera, jugando en la piscina. Vamos, te la presentaré —dijo ella, tomando la mano de su amigo y arrastrándolo hasta el jardín trasero.

—¡Stella, ven! ¡Te presentaré a alguien muy especial!

La niña salió de la piscina, trastabillándose, mientras dejaba un trasto tirado en el agua, corriendo hacia donde su madre aparecía con aquél extraño hombre.

—¿Quién es, Mamá? —dijo la niña con su voz dulce y una limpia sonrisa en su pequeña boquita.

—Es otro como tú y como yo, Stella. Se llama Miyali, pero su nombre real es Halfenger —le dijo Avna a la niña, cuya comprensión sobre su verdadera naturaleza estaba más que asumida.

—Velesaí, Halfenger. ¿Nedna ofkra ahinâdair?[5] —le preguntó la pequeña en un perfecto acento Bragharaí, movilizando sus cuerdas vocales como si fuera una auténtica ángel que viviera en Elereí.

—Fôyk nednane kamasîs[6] —le respondió Miyali, sorprendido de las cualidades angelicales de la pequeña.

Stella, sin inmutarse, sonrió a Miyali y le dio un beso en la mejilla para, acto seguido, salir corriendo de nuevo a su pequeña piscina.

Avna, invitó a Miyali a sentarse en una hamaca contigua que había traído para él y se sentaron uno frente al otro.

—Bien, ¿en qué puedo ayudarte? —preguntó Avna, sin rodeos.

—Supongo que estarás al tanto de los acontecimientos de los últimos años —respondió él.

Ambos hablaban en Bragharaí.

—Sí, lo estoy. De hecho, no hago más investigar sobre ello últimamente.

—Bien, verás. Ahora mismo me he hecho cargo del Partido Cristiano Demócrata en Japón y queríamos presentarnos a las elecciones de este año, pero tenemos un inconveniente, y creo que tú sabes a qué puede deberse.

—No os van a dejar llegar al poder. Eso dalo por descontado.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó descorazonado Miyali.

—Tú eres un ángel. Tu partido lo ocupan muchos de los nuestros, y, además, tu programa electoral estoy segura que importunara a todos los avariciosos empresarios y banqueros del país. Olvida lo de presentarte como candidato. Irán a por ti. No lo dudes —dijo Avna con total aplomo.

—Pero tenemos que hacer algo para cambiar las cosas. Mira a John, ahora está de asesor del presidente de los Estados Unidos y están cambiando cosas —replicó el japonés.

—Eso no durará. Tarde o temprano, ese presidente y John se verán acorralados por el emporio empresarial y les ataran las manos para luego eliminarlos. Es más, estuve hablando con John hace un mes y me dijo que temía un atentado contra el presidente si seguían con aquellos planes que habían pactado.

—Pues vaya panorama nos espera entonces —respondió Miyali, bajando la cabeza resignado.

—Aún nos queda una oportunidad, pero no por la vía diplomática, eso debes tenerlo claro —dijo Avna con seriedad.

—Miguel y sus soldados.

—Eso es.

—Pero eso sería como declarar una guerra abierta a Lucifer en su propio terreno, y tan sólo retrasaríamos lo inevitable.

—Y eso es lo que se pretende.

—¿Para qué?

—Para dar la oportunidad a todas las almas indecisas a tomar partido de un bando o de otro. Es la única manera de asegurarse que no se condena la gran mayoría de la Humanidad.

—¿Y los demás qué dicen de ese plan?

—Nadie se opone. Todos estamos de acuerdo en ello, no queda otra alternativa. Así que admite un consejo. Si te vas a presentar como candidato a las elecciones de Japón, procura tener mucho cuidado y cuenta con el factor de que van a intentar eliminarte.

—Entonces correré ese riesgo. Cada uno de nosotros intenta poner su grano de arena para cambiar a esa gente, y todos corremos riesgos. Estoy seguro de que tú no eres ajena a esos mismos peligros que corremos los demás.

—Por supuesto que asumo esa responsabilidad, pero también tengo protección aquí —contestó ella, intentando disuadir a su amigo.

—Yo también tengo protección en el Gobierno y fuera de él. Si todos nos arriesgamos, lo haremos por igual, y que Elú decida nuestro destino. Si he de volver a Elereí, quiero hacerlo con la cabeza bien alta, sin haberme escondido de mis responsabilidades.

—Está bien, Miyali —sonrió Avna, poniéndole una mano en el muslo a su amigo—, cálmate. Admiro tu fortaleza y tu valentía. Cualquiera diría que pareces más un Soldado que un Guía, que es lo que de verdad eres.

—Ya ves, en este mundo no queda otro remedio que aprender todos los oficios —dijo Miyali, guiñándole el ojo a su vieja hermana—. En fin, creo que será mejor que me vaya. Por cierto, ¡casi se me olvidaba para qué había venido en realidad!

Miyali salió al exterior de la casa y llamó a uno de sus guardaespaldas, Humanos al servicio de Dios, por supuesto, que le trajo un paquete cerrado.

—Esto es de parte de Dimitri y de Tuomas. Me pidieron que te lo trajera, ya que venía a visitarte.

—¿Qué es? —preguntó ella, tomando el paquete de manos del guardaespaldas.

—Una grata sorpresa —contestó Miyali con una sonrisa.

Avna abrió la pequeña caja de color azul y rojo y miró en su interior con extremada expectación. Dentro había una botella de agua, como si fuera agua corriente. Luego la miró con detenimiento, tomándola en sus manos y acercó la mirada. Miles de pequeñas volutas de brillo diamantino refulgían en el interior como si fueran estrellas lejanas.

—¿Es lo que creo que es? —preguntó algo sorprendida y emocionada ante el descubrimiento.

—Lo han hecho, hermana, han compactado la Energía. Eso será el futuro del Planeta y el fin de la emisión de gases contaminantes —dijo él, con el gesto complacido al comprobar el efecto de aquél regalo sobre Avna.

—¡Elú sea loada! ¡Tuomas lo ha conseguido!

—Ahora esperemos que podamos expandirlo.

—Esperemos… —dijo ella con el gesto aún radiante.

Miyali se despidió de Avna al estilo ángel y se metió en su limusina de nuevo, acompañado de sus escoltas. Ella se quedó para verlo desaparecer calle abajo, mientras seguía contemplando la botella de agua que tenía en la mano. Sonrió y la metió dentro de la pequeña caja de nuevo. Se introdujo en su casa y volvió a cerrar con llave para volver al lado de Stella, que seguía jugueteando en la piscina hinchable.

42

Ostmark(Viena)

Verano del año 1288 D.C.

Enrik comía con cierta gula, después de haber estado varios días observando el estado de los poblados que le sometían vasallaje. El castillo estaba lleno de actividad, con las jóvenes lavanderas yendo de aquí para allá con los cestos de ropa sucia de los soldados de Enrik, mientras lanzaban miradas complacientes a los torsos desnudos de los fornidos jóvenes germanos, miembros de la Orden del Temple que llevaba el nombre de su ascendencia, La Orden Teutónica.

El calor hacía mella en muchos de ellos mientras se entrenaban en el patio trasero de la fortaleza, y, de tanto en tanto, el Capitán Köler, amigo íntimo de Enrik, debía llamarles la atención para que no se despistaran observando el trasero y los turgentes senos de las muchachas, que sobresalían de sus vestidos escotados. A veces no se sabía si era el sol que caía implacable sobre el campo de entrenamiento, o el calentón propio de las hormonas de la lozana edad de los aspirantes a caballeros, lo que hacía de la rutina diaria un calvario para el viejo Caballero tuerto.

Cuando Enrik había terminado de comer, se dirigió a su alcoba, donde su esposa tejía una camisa de su marido que tenía algunos agueros producidos por las polillas y las ratas. A su lado, el pequeño Thyrfen dormía plácidamente, con sus apenas ocho meses de vida. Al entrar en la habitación, situada en el ala oeste del castillo, ésta le hizo un gesto para que guardara silencio, pues el pequeño estaba dormido, después de haber comido con el mismo apetito que su padre.

Freya era una mujer hermosa e inteligente. Tenía un fuerte carácter y un control de todas las cosas que la rodeaban, pero, además, conjuntaba esas virtudes con un gran corazón. Era una mujer digna de casarse con un ángel, como así les había sucedido. Poseía unos cabellos castaños que le caían en cascadas onduladas sobre los hombros. Algo más abajo, a la par que unos ojos azules profundos escondían una gran compasión y una filantropía inaudita en un ser humano en aquella época de turbulentas batallas, unas pecas brillaban como estrellas sobre la nívea piel de la joven.

En un momento, ella salió del cuarto, dejando los aparejos de coser sobre la mecedora donde había estado sentada instantes antes, para obligar a su marido a que saliera con ella y charlara a solas en una sala contigua donde Enrik solía relajarse leyendo a la luz de la chimenea, ahora apagada.

—Cariño, has estado demasiados días fuera. Cada vez tardas más en volver, y llegaste hambriento y sucio. ¿Vas a contarme qué sucede en esos pueblos? —preguntó ella, tomándolo con amor del brazo.

—Amor mío, otra vez Los Caballeros Negros de la Inquisición. En seis de los ocho pueblos que tengo bajo mi tutela, han cometido asesinatos y violaciones, buscando a los que una vez lucharon a mi lado en Tierra Santa —respondió Enrik con la cabeza agachada, acariciando la mano de su esposa que reposaba sobre su musculoso antebrazo.

—Pero sois soldados al servicio de Dios. ¿Por qué nos persiguen?

—Ya sabes lo que buscan y por qué motivo nos quieren muertos. Es nuestra manera de hacer las cosas, según las leyes de Dios, lo que no gusta en Roma, y pretenden exterminarnos. Según he oído, a Federico de Andeoin y a su familia los encontraron colgados y quemados en los muros de su castillo en Aragón, hace apenas dos semanas.

—¡Dios santo! ¿Marta y su hija también?

—También, mi amor —dijo Enrik con el gesto circunspecto.

Freya se llevó una mano al rostro y soltó varias lágrimas antes de poder retomar el aliento para continuar la conversación con su esposo. Marta había sido una de sus mejores amigas de la infancia, y ésta se había casado con el Caballero de la Orden de Calatrava, viejo compañero de batallas de Enrik.

—Debe haber algo que podamos hacer, Enrik. Debemos huir o escondernos. Mi padre nos podría acoger en Gelfjörd, más allá de la tierra de mis hermanos vikingos.

—No, Freya, no huiré. Pero sí me gustaría que tú y el pequeño Thyrfen os marcharais de aquí, y el resto de mujeres y niños también. Nosotros somos la Orden más numerosa, en cuanto a Ángeles se refiere, y eso hace que nos tengan reservados para el final. Pero no sé por cuánto tiempo estaremos a salvo.

—¡No vamos a dejarte solo! —intentó replicar ella.

—Freya, por favor. Hazme caso y ve con tus padres. En Byrka encontrarás un barco que os lleve de vuelta a Gelfjörd y allí estaréis seguros. Los Caballeros Negros no se atreven a introducirse en territorio vikingo. Bastante lucharon los de tu pueblo ya contra Harald y le derrotaron, obligándole a exiliarse. Con eso, Roma tiene suficiente como para saber que los norsos son unos fieros enemigos a los que es mejor no molestar.

Tras la conversación que había mantenido con su marido días antes, Freya no tuvo más remedio que obedecerle y partió del Castillo de Vindar la noche anterior, junto al bebé y unas cuantas mujeres más, que también iban acompañadas de sus respectivos hijos. La partida había sido un duro golpe para ella, pues no quería separarse de su esposo, a sabiendas de que con toda seguridad no volvería verle más en este mundo. Sin embargo, también era consciente de que no existía otra posibilidad si quería asegurarse la supervivencia para ella y para Thyrfen.

El resto de mujeres que habían partido en aquélla procesión hacia el norte, se encontraban en la misma situación de penuria que Freya, dado que también habían dejado esposos y novios atrás, sin la certeza de si podrían volver a verlos algún día.

La mañana de su partida había sido muy triste, con unas oscuras nubes que descendieron desde las montañas colindantes, amenazando lluvia, cuando apenas dos días antes el calor les había velado hasta el ánimo guerrero a los soldados de Enrik.

Ahora el castillo tan sólo tenía los vestigios de vida propios de la condición del lugar, con soldados ataviados para la batalla moviéndose entre poternas, murallas, balaustradas y torres, preparando las defensas para un posible ataque de los Caballeros Negros. Los más jóvenes se movían con cierta lentitud, con el peso de la tristeza ahondándoles en el corazón, mientras los recuerdos de tiempos mejores rondaban sus cabezas, rememorando las corredurías entre los bosques florecientes en primavera, corriendo tras las doncellas a las que amaban y que ahora partían más allá del antiguo Imperio Carolingio.

Entretanto, Enrik se afanaba en preparar las defensas lo mejor posible, aún a sabiendas de que su resistencia, tarde o temprano, resultaría inútil, pues era una batalla que presagiaba una derrota anticipada. Lo sabía porque también conocía a la perfección a los Caballeros Negros de Roma. Demonios envueltos en piel humana, soldados que una vez sirvieron en Elereí y que ahora se vendían como mercenarios, paradójicamente, a la misma religión que debería haber expandido la Cristiandad por la faz de la Tierra. Lejos de ello, ahora la Iglesia Católica era un nido de víboras, ávidas de riquezas y poder, que se había confabulado con el más acérrimo enemigo de Jesús para lograr esos objetivos impíos y oscuros.

Para Enrik, que había instruido a sus soldados con los valores de la igualdad, de la humildad y del honor, hacerlos luchar contra aquello que habían jurado defender, resultaba todo una paradoja. Burda y cruel vuelta del destino, que se tornaba en oprobio para lo que en su día habían sido entrenados.

¿Qué se podía considerar bueno?

¿Y malo?

Ahora ya no había percepción de ello, y a Enrik tan sólo le quedaba alentar a sus hombres con una sola palabra, la única incorruptible a pesar de las manipulaciones humanas: Fe.

Mucho de eso necesitaban. Y más cuando, al anochecer, una gran lengua de fuego se movía en poniente, serpenteando por el camino que se abría a través del bosque de abetos y pinos que ocupaban el hermoso valle.

Enrik los vio llegar como vio llegar a los ejércitos de Elúvaí, miles de años antes, cuando era un soldado de Daarkelyar y ayudó a sus amigos de Krimia a combatir a los Hillos. La imagen le era tan familiar que incluso, por un instante, sintió el mismo escalofrío, siendo tan solo un zagal con alas, valiente y osado, pero temerario, que sobrevivió al asedio de Hatlanteí gracias a la ayuda de un gigante de músculos pronunciados que se llamaba Konan, el cual le salvó de ser ensartado por una lanza en el último instante, partiendo a su enemigo en dos mitades con un mandoble de su gran espada.

Los soldados humanos, sin embargo, a pesar del miedo, se mostraban con la mirada gélida bajo los yelmos cerrados, que tan sólo dejaban ver sus ojos y sus bocas, mientras las grandes capas negras con la cruz blanca en el centro, ondeaban colgando de las hombreras de sus armaduras. El cielo estaba despejado y las estrellas titilaban en el cielo, mudas observadoras de la batalla que se avecinaba. Una gran luna en cuarto creciente también contemplaba la escena y Enrik, mirándola, sonrió recordando a la Melkangre Silen, Señora del País de la Noche en Elereí.

—¡Soldados, Caballeros de Dios! —gritó de repente, sorprendiendo a sus tropas, que le miraron con expectación— ¡Hoy es el día que esperabais para ganaros el camino hacia el Paraíso! ¡Hoy luchareis por Dios y por vuestras almas!

El grito de ánimo fue ensordecedor, y hasta la hueste de caballeros negros que se dirigía hacia la fortaleza se sorprendió al escuchar tal sonido proveniente del interior de las murallas.

—¡Yo os he enseñado a defender la Fe en Jesús y en Nuestro Dios! ¡Hoy rubricaréis con sangre ese juramento y mañana desayunaremos todos juntos al lado de los Ángeles que habitan el Edén!

Los soldados gritaron aún con más fuerza e insultaron a los Caballeros Negros, que ya estaban muy cerca de las murallas. Muchos de los soldados de la Orden Teutónica se quitaron los yelmos y dejaron ondear sus largas melenas al viento de la noche, fresco pero no frío, mientras que con sus fieras miradas desafiaban al enemigo para que intentara asaltar el castillo.

La imagen era descorazonadora para los asaltantes, pues esperaban encontrarse con apenas quinientos soldados asustados ante una muerte segura, pero se encontraron con esa misma cantidad de Soldados de Dios, dispuestos a derramar la última gota de su sangre para defender la Antigua Alianza que Jesús hizo con los Hombres.

Enrik pensaba que en las grandes batallas tan sólo se recuerda el nombre de los que logran la victoria, sin recordar jamás el de los anónimos soldados que caen con la misma valentía que sus reyes. Pero aquél sería un día diferente, pues ese día, cada soldado del castillo, cada hombre que defendía la Fe, la auténtica Fe, sería recordado como un rey. Todos y cada uno de ellos. Thor, Gunar, Hans, Clay, Frend,…y así hasta contar los quinientos que formaban la guarnición de tropas que estaban al servicio de Enrik. Él los nombró a todos, sin excepción, pidiendo a Dios que guiará sus almas hacia Elereí cuando hubieran caído en combate.

Cuando terminó su oración, se colocó su yelmo, diferente al que sus soldados habían visto otras veces. Uno especial que él mismo se había hecho en secreto. Tenía la forma de una cabeza de Dragón de Mar, con dos alas de cuervo negras a los lados y un protector nasal que terminaba en un pequeño cuerno. Era el yelmo que llevaban los soldados de élite daarkelianos, los Kâl’naraís; Los Caballeros del Dragón.

Para Enrik, si debía volver a su hogar, lo haría mostrando al mundo lo que en realidad era. Sin esconderse.

43

Hatlanteí

Konan se entranaba, como hacia siempre que se sentía desasosegado por alguna circunstancia ajena a sus capacidades, lo cual le producía una gran impotencia para poder solucionar determinados problemas, y, por lo tanto, le hacía desahogar sus frustraciones en las Salas de Entrenamiento ante la atenta mirada de algunos alumnos curiosos. En ese mismo año, Akron era el encargado de la Academia de Guerreros de los Kylisaís en la capital de Krimia, pero en aquel mismo momento, el Melkangre compaginaba su labor de Maestro o Jedael, con su vida humana, la cual también le ocupaba mucha de su energía.

Aún era mediodía en la Ciudad de los Elegidos, la de muros de plata y oro, y unas nubes grises dejaban caer finas gotas de una llovizna fresca, preludio de la inminente llegada del ansiado invierno, la estación favorita de los krimios. Sin embargo, en la Tierra, en el lugar donde se encontraba el Arcángel, eran casi las dos de la madrugada, y, como era habitual, Akron había abandonado su cuerpo mortal para encaminarse hacia Hatlanteí para proseguir con sus clases a los jóvenes alumnos. Tan jóvenes, que apenas aparentaban tener no más de ocho años. Era el primer año de una nueva promoción, y por delante les quedaban más de treinta años de entrenamiento exhaustivo y duro, que acabaría por convertirles en soldados de élite; Los Guerreros Tigres de la Nieves.

Mientras el Melkangre se ajustaba una de sus grebas a la pierna derecha, escuchó el sonido de las trompetas que anunciaban el cambio de guardia para esa hora y comprobó cómo los soldados más veteranos arengaban a los jóvenes a moverse con extrema rapidez para ocupar sus posiciones en los muros, las torres y las calles de Hatlanteí, con la misma celeridad que si estuvieran a punto de sufrir asedio. Akron se sentía realmente orgulloso de sus soldados, cuyas viejas costumbres aún no se habían perdido, incluso después de más de cientos de miles de años desde que se había producido la Gran Guerra en Elereí.

Se introdujo en la Sala Feila, la que recordaba a la víctima más joven entre los soldados Kylisaís que lucharon contra Elúvaí en el Paso de Lygaard. Allí había docenas de niños, tanto Ángeles como Nephilims, esperando impacientes la llegada de su Maestro, el propio Melkangre, Paladín de Elú.

Algunos de ellos eran descendientes de una larga casta de Guerreros, muchos de los cuales también habían sido educados y guiados como futuros soldados por el propio Akron. De hecho, él mismo había sido el mentor de decenas de generaciones de soldados, lo cual le daba a sus nuevos alumnos una visión aproximada ante lo que se encontrarían. Pensaban que, con toda seguridad, Akron sería uno de aquellos Ángeles a los que les gustaba aparentar tener una edad madura en relación a su verdadera edad, muchísimo más añeja. Pero el Melkangre no se consideraba de esos, y mantenía el aspecto de tener apenas veinticinco o treinta años, tal como había sido creado por Elú millones de años atrás.

—¡Velesaí, Ndenad Gôkanams[7]! —les saludó en la lengua de los Angres.

—¡Velesaí, Melkangre! —gritaron los niños al unísono.

—Bien, supongo que todos me conocéis y que todos habéis pasado las pruebas que vuestros padres os han hecho con anterioridad. También imagino que sabéis para qué estáis aquí hoy.

—¡Si, Maestro!

—De acuerdo, voy a preguntarlo ahora una sola vez, y responded con sinceridad, porque no volveréis a escuchar la misma pregunta dos veces en vuestra vida. ¿Estáis preparados para ser Kylisaís? —preguntó Akron, paseándose delante de las líneas ordenadas de infantes.

El silencio se hizo durante unos segundos entre los niños. Era algo habitual. Responder a esa pregunta con total sinceridad, y con el compromiso que ello requería, era algo de vital importancia. Suponía hacer un juramento que no se podía romper jamás, y que, en caso de traicionar a esa palabra, el castigo era la pena de Destierro al Infierno. En todo caso, esos segundos de silencio eran lo más normal entre los niños en su primer día de clases.

—¡Si, juramos lealtad eterna a Elú! ¡Por el Amor y la Gloria! —gritaron los pequeños, rompiendo con sus melódicas voces el silencio, como si fueran un trueno arrollador.

Aquel juramento se los habían enseñado sus padres con el fin de responder a esa pregunta el día elegido.

A pesar de su corta edad, sus energías bullían como si fueran un alud que cayera desde una alta montaña, y en sus rostros se contemplaba la rabia propia de su casta guerrera, digna herencia de sus progenitores.

El bullicio pasó y Akron sonrió, mientras notó una mano en su hombro, obligándole a girarse. Era Konan, que había contemplado la escena miles de veces, pero que siempre se sobrecogía al contemplarla, dada la hermosura que llevaba intrínseca en el momento. Cientos de niños jurando luchar por el amor que tenían hacia Elú y hacia Sus creaciones. Un espectáculo digno de verse.

—Sigo sorprendiéndome cuando les veo con ese aspecto tan frágil pero con tanta bizarría en sus palabras —dijo Konan a Akron, mirando a los niños que seguían formados en filas, algunos con alas y otros sin ellas.

Los hijos que nacían de la unión entre un Ángel y un Humano, a veces, tenían la posibilidad de nacer sin alas, pero ello no era óbice para que pudieran, sin embargo, tener las mismas capacidades que el resto de niños que sí poseían los plumíferos apéndices para volar. En todo caso, tanto unos como otros eran tratados por igual a los ojos de sus maestros, y, precisamente por eso, se demostraba que los Humanos y los Ángeles apenas se diferenciaban en pequeños detalles que no se tenían en cuenta entre ellos. Se podría decir que se sentían casi como si fueran de la misma especie.

—Sí, en verdad es hermoso verles tan jóvenes y tan comprometidos en una causa tan dura como la de servir a Elú —comentó Akron con una dulce sonrisa.

—Se te ve cansado, hermano —dijo Konan, mirando de nuevo a su viejo amigo.

—No te negaré que lo estoy. La vida en la Tierra se nos está haciendo muy dura, y después de lo que sucedió con Drovegarel, la situación no ha hecho más que complicarse, lenta pero inexorablemente.

—Los Humanos siguen sin fijarse en lo que les espera, ¿verdad?

—Peor aún, algunos poderosos se están uniendo de Arthj-Ithemos para sacar partido de este nuevo orden mundial.

—Qué asco.

—Yo ya no sé qué sentir, la verdad. Luchamos día a día para intentar evitar que se condenen todas las almas posibles, pero a veces tienes la sensación de que es un trabajo inútil. Incluso Lucía me ha dicho que debería dedicarme a ella y a los chicos y dejar esta labor que no me lleva a nada más que no sea el cansancio.

—La pobre debe estar pasándolo muy mal también. Estuviste muchos meses fuera de casa y ella te echó mucho de menos. Aila le hizo un par de visitas y decía que la veía muy triste.

—¿Y crees que no tengo ganas de estar con ella y olvidarme de todo? Pero es mi obligación seguir luchando, Konan —comentó Akron, algo irritado.

—Pues creo que deberías planteártelo —le dijo su musculoso amigo, sonriéndole para calmarlo.

Akron miró a los niños y les mandó que siguieran a sus respectivos instructores para que les dieran sus habitaciones y la posterior comida. Les concedió el resto del día libre y él volvió de nuevo a la Tierra, volando a gran velocidad, invisible a los ojos de cualquier humano.

Abajo, sobre la escalera que estaba en la entrada del Palacio de Plata, Konan le miraba preocupado, y, a la vez, esperanzado de que su amigo consiguiera hacerse cargo de aquella desbordante situación para los pocos Ángeles que aún creían en la bondad de los corazones humanos.

44

Lyon, Francia

25 de Abril de 2009

El Padre Bencurt se sentía desolado y angustiado por no poder demostrar a nadie lo que había presenciado hacía unos meses. Lo había intentado explicar en los informes que presentó ante el Prelado del Arzobispo, pero se desestimaron sus palabras como si fueran humo. Es más, le dieron por loco y le retiraron la licencia de exorcismos, enclaustrándole durante un tiempo en un viejo monasterio a las afueras de la ciudad, lugar de recogimiento y silencio, donde ejercía la oración a todas horas y redactaba sus memorias en folios raídos de mala calidad con un simple bolígrafo.

En ellas rememoraba todo lo sucedido aquella magnífica noche, donde, como por arte de magia, el mismísimo Arcángel Miguel se apareció y expulsó al demonio que ocupaba el cuerpo de la adolescente Helena. Ese recuerdo daba vueltas en su cabeza una y otra vez, sin parar, como si fuera un cedé que se reproduce constantemente dentro de un equipo de música. No podía olvidarlo. No podía obviar que había sucedido de verdad, y, para colmo, ese mismo acontecimiento había marcado un cambio radical en su carácter, mucho más afable ahora y menos racional. Era como si todas sus ideas se hubieran venido abajo en una fracción de segundo.

A él le habían inculcado el poder insuperable de la Santa Madre Iglesia y, sin embargo, todo ese poder no significó nada para aquel demonio, que incluso llegó a agredirle; un acontecimiento sin parangón en los anales de la historia de los exorcismos del Vaticano. Pero, de repente, un ángel aplasta con su bota dorada todo lo que él creía con un poder tan inmenso como incomprensible para su ridícula mente humana, dogmatizada y dormida por el claustrofóbico mundo del Catolicismo.

¿Por qué nadie le creía?

¿Por qué le habían ridiculizado con aquel encierro fortuito?

No entendía qué había hecho mal, y, sin embargo, defendía con uñas y dientes lo que había visto y las conclusiones que había sacado de ese maravilloso encuentro. Para él era algo tan increíble que, aunque le dieran por insano, prefería ser declarado como tal, antes que retractarse del conocimiento que todo el suceso le había proporcionado. Tan solo unos segundos al lado de un ángel le habían enseñado más que decenas de años de estudio en las Bibliotecas Secretas de Roma.

Francis se encontraba escribiendo, narrando lo que le había acontecido. Una vez más se encontraba buscando las palabras exactas, cuando alguien toco en la pequeña puerta de su celda con suavidad, sacándole de su ensimismamiento. Algo que molestó un poco al sacerdote.

—Adelante —contestó con tono lacónico, sin mirar la puerta.

—Padre Bencurt —dijo un joven diácono de la orden del monasterio—, tiene una visita.

—¿Visita? No quiero ver a nadie. Estoy cansado de que se burlen a mi costa esos gordos del arzobispado —contestó con ira y resquemor.

—Padre, creo que no vienen de Lyon —respondió el chico, acercándose un poco más al sacerdote para hacerse escuchar, puesto que hablaba en un tono más bajo.

—¿Entonces quienes son?

—Un cardenal y una extraña joven —susurró el diácono con misterio, situándose al lado del rostro de Francis.

Éste le miró con el ceño fruncido sin entender qué estaba pasando, y, sin pensárselo demasiado, se levantó del taburete donde estaba sentado y salió al exterior del pasillo para ver de qué hablaba el chaval. No había terminado de asomarse por la puerta, cuando apareció la figura del Cardenal Bocanelli, acompañado de una hermosa joven de curvas suntuosas y hermosos ojos azules. Una imagen nada usual para ver en un monasterio.

—¿Qué desea, Eminencia? —dijo el sacerdote, entrando de nuevo en la celda, caminando de espaldas.

—Déjenos solos, joven —indicó el anciano de estola rosácea al joven diácono.

El chico salio con premura de la estancia y cerró tras de sí, como si sintiera que la tierra podía tragarle si permanecía en ese sitio mucho más tiempo.

—Padre Bencurt, soy el Cardenal Fabrizio Bocanelli, viejo amigo de su mentor, el padre Lamportti. Esta señorita es una amiga de ambos, por decirlo así. Veníamos a que nos contara lo que le sucedió en aquella casa de Tenay la noche del exorcismo de la joven Helena Shaynskaya —dijo el cardenal con tono suave.

—Eminencia, ya lo conté todo ante el Prelado del Arzobispado, ¿por qué no les preguntan a ellos? —contestó el sacerdote con tono agrio y hastiado de hablar de lo mismo en las últimas semanas.

—Por que ellos no son los que nos interesan, sino usted. Usted vio lo que sucedió y, según cuenta mi amiga, eso también puede servirme a mí para cierto trabajo que debo desempeñar.

—¿Y qué quiere que le cuente sin que me tache de loco? —respondió Francis, sentándose en su camastro.

—Francis, cuéntele lo que vio —dijo Êlbyla, con una voz dulce y aterciopelada, que no hizo sino impactar más aún al joven sacerdote por la presencia de aquélla mujer extraña.

Ella se sentó a su lado en la cama y le tomó de la mano. Al instante, el notó como una gran paz le inundaba el alma y cerró los ojos, suspirando con fuerza. En ese momento, sintió que esa sensación le recordaba a otra vivida no hacía mucho tiempo, una fría noche de febrero de ese mismo año. Se levantó asustado y miró a Êlbyla con los ojos desorbitados, apartándose tanto de ella, que tropezó con la pared posterior.

—Usted…usted…es…como él. Es una ángel —dijo con lágrimas en los ojos debido al impacto de la situación.

—Sí, Akron y yo somos iguales —respondió ella con una sonrisa—. Tranquilízate Francis, no te haré daño. Soy tu amiga, al igual que todos mis hermanos y hermanas también lo son.

—Eminencia, ella es…

—Sí, una ángel —contestó el viejo con una sonrisa en la boca que le confería un aspecto más juvenil.

—Pero eso…no es lógico —intentó replicar Francis.

—Ya lo sé. Nos enseñaron que los Ángeles no tenían género, y ya ves, sí que lo tienen. Y muy hermosa, por cierto —comentó Fabrizio, sonriendo a Êlbyla, la cual le devolvió la sonrisa con fraternal complicidad.

—Es imposible… —susurró el sacerdote, acercándose de nuevo a ella, con la palma de la mano estirada para poder tocarla de nuevo, a pesar de su temor.

Ella le tomó la mano y la acercó a su rostro para que comprobara que era tan real como el aire que ahora respiraban. Francis, en ese momento, sintió una punzada en su corazón y Êlbyla, que hasta ese momento se había sentido ajena por completo al estupor del sacerdote, le miró a los ojos y algo dentro de ella se revolvió, provocándole una alegría injustificada. Le apartó la mano y él la miró con atención, sin apartar sus ojos verdes de los de la ángel, que también le miraba con obnubilación.

—Bien, joven —continuó el cardenal, ajeno al aparente insignificante suceso— ¿Me va a contar qué vio?

—Sí, Eminencia. Se lo contaré, pero por favor. Sáqueme de este lugar tan opresivo —contestó Francis, saliendo de su mutismo y volviendo a mirar al Cardenal.

—No se preocupe, eso está hecho. Espérenme aquí unos minutos. Hablaré con el Prior de este monasterio para que prepare los papeles.

Dicho esto, el cardenal salió de la celda y dejó a la ángel y al joven sacerdote a solas. Éstos volvieron a mirarse sin mediar palabra, como si el silencio y la expresividad de sus ojos fueran suficientes argumentos para entender lo que había sucedido minutos antes, cuando él rozó el rostro de Êlbyla.

—Tú también lo has sentido, ¿verdad?— preguntó ella de repente.

—Sí, yo también lo he sentido, y no puedo dejar de…mirarte —contestó Francis embelesado como un colegial.

—Eso es Deyarburaí, en nuestra lengua. “El amor que duerme”. Es el sentimiento que percibe un ángel cuando se enamora. También tú lo has sentido, por eso no puedes dejar de mirarme —sonrió ella, mientras le explicaba esa extraña y agradable sensación.

—Pero yo soy un sacerdote. No puedo enamorarme —intentó replicar Francis.

—Amor mío —le contestó ella, notando como el sentimiento crecía en su interior hacia el humano—, tu condición de sacerdote no está reñida con tener descendencia o enamorarte. Recuerda lo que decía la Carta del Apóstol Santiago a los Corintios en el versículo 13. “Si yo hablase lenguas humanas y angélicas, y no tengo amor, vengo a ser como metal que resuena, o címbalo que retiñe.”

—Pero… —volvió a replicar Francis— ...se supone que yacer con mujer es pecado.

—“No os neguéis el uno al otro,(…), y volved a juntaros en uno, para que no os tiente Satanás a causa de vuestra incontinencia.”. Corintios, 7-5 —volvió a responderle ella con contundente conocimiento de las Sagradas Escrituras.

El sacerdote estaba confundido y caminaba por los escasos metros de estancia que tenía bajo sus pies, tocándose las sienes con nerviosismo, a causa de las dudas que le asaltaban en ese momento. Êlbyla le miraba, notando como aquél humano le atraía cada vez más a cada segundo que pasaba y dejando fluir su energía para buscar la del alma gemela que tenía delante de ella, moviéndose como un ratón en una caja de zapatos.

En ese momento, el Cardenal Bocanelli apareció por la puerta de nuevo, sonriente, acompañado del Prior Francoise Aemund, un anciano con ínfulas de Papa que dominaba el monasterio con puño de hierro desde hacía más de cuarenta años.

—Ya está hecho, hijo mío. Te vendrás con nosotros ahora mismo. Ve recogiendo tus cosas. Un coche nos espera fuera —dijo Fabrizio con el rostro satisfecho.

Francis se detuvo en su nervioso andar por la celda y miró a Êlbyla, luego le dirigió una sonrisa y resoplo con resignación.

—¿Me ayudas a hacer la maleta? —le dijo, haciéndole un gesto, tendiéndole la mano para ayudarla a levantarse del camastro.

—Faltaría más —respondió ella, tomando la mano de Francis.

Ni el Cardenal ni el Prior vieron nada ni notaron nada. Los corazones de Êlbyla y de Francis latían con extremada fuerza, casi explotando de regocijo en sus pechos. El sacerdote no se resistió más, y comenzó a notar cómo el amor que sentía por ella comenzaba a crecer por minutos, a toda velocidad.

45

Helsinki, Finlandia

5 de mayo de 2009

Apenas el ruido de un par de coches se escuchaba por las calles de la capital finesa. Una lejana sirena auguraba un final trágico para alguien en algún lugar de la ciudad, lejos de donde Tuomas y Dimitri estaban escondidos. La esquina era húmeda y pegaba mucho el viento gélido del norte en sus rostros. El ruso, ex-agente del desaparecido KGB, tenía una fea herida de bala en el costado derecho y sangraba abundantemente, mientras su amigo le presionaba la herida con un trozo de su chaqueta rota. Él también estaba herido, pero tan sólo era un roce en el brazo derecho que no notaba, dado que estaba más concentrado en salvar la vida de Dimitri. Una vida que se estaba escapando por momentos.

Se suponía que tenían que haber cogido el vuelo de las 15:50 horas hacia Madrid, esa misma tarde, para reunirse con Miguel y Avna, que a su vez luego viajarían con ellos hacia Nueva York, al cabo de dos días. Pero no les dio tiempo de llegar al Aeropuerto Internacional de Helsinki. Tampoco tenía idea de dónde habían salido aquéllos cinco salvajes que les dispararon en medio del restaurante en el que comían sin mayores sobresaltos, y que habían herido a Dimitri cerca del hígado. Por fortuna, si es que había algo de fortuna en todo el asunto, el proyectil no llegó a tocar el órgano vital de su amigo humano.

—Tuomas —susurró el ruso con la voz débil—, siento frío, amigo.

—Aguanta, Eranila debe estar a punto de llegar —comentó Tuomas con los ojos llenos de lágrimas al contemplar a su viejo amigo en ese estado.

Eranila era una ángel soldado que vivía en las afueras de la ciudad y a la que había llamado Tuomas, comentándole lo que había sucedido y dónde se encontraban escondidos.

Hacía ya casi dos horas que la había llamado y ella no aparecía.

El ángel se temía lo peor.

Volvió a sacar el móvil del bolsillo y marcó de nuevo el número de la mujer. Estuvo esperando durante varios segundos, mientras los tonos se sucedían en una lacónica respuesta, anodina y cruel a la vez.

El nerviosismo se tornó en pánico, y el ángel intentaba pensar, mientras la sangre le embotaba los sentidos, impidiéndole razonar con claridad para poder salir de esa situación tan ignominiosa. Sopesó el llevar a su amigo al hospital más cercano, pero desestimó la idea, puesto que supuso que le estarían esperando y vigilando cada clínica y cada hospital de la ciudad y de los pueblos aledaños. Intentó calmarse y dedicarse a cuidar de Dimitri hasta que llegara ayuda de algún tipo, orando en silencio para que Elú se la enviara.

Sin embargo, observando fuera del callejón, vio cómo un coche negro de alta gama pasaba por delante de ellos muy despacio, mientras la cabeza de un hombre miraba entre los escasos viandantes, buscando a sus presas. Llevaba unas gafas de sol oscuras y su gesto era inexpresivo. Tuomas lo reconoció como uno de los hombres que les habían disparado horas antes y se escondió aún más entre los cartones, esperando que pasaran de largo.

Pero, a pesar de los deseos del ángel, el vehículo se detuvo en un vado aledaño a la acera que cruzaba el callejón y vomitó a los cinco ocupantes. Tuomas no había podido fijarse con anterioridad con más claridad, pero mirando con más atención contempló cómo iban vestidos. Llevaban unas largas gabardinas de cuero negras y, bajo ellas, elegantes trajes de color negro sin corbata, con camisas de botones, también de color obsidiana. Vio cómo el que antes asomaba su cabeza por la ventana del coche, ahora de pie ante la entrada del callejón, olisqueaba el aire. Un gesto inequívoco de que no era humano.

—¿Habéis visto algo extraño? —preguntó, mirando a sus compañeros en un perfecto finlandés.

—No, no parece haber nada por aquí —contestó uno que apareció por la esquina, vestido igual.

—Esos cabrones deben estar escondidos en algún lado. Buscadlos, no deben andar lejos. Huelo a sangre humana.

En ese momento, se esparcieron por diferentes calles y Tuomas pudo contemplarlo todo, escondido bajo montones de cartones húmedos y viejos, mientras algunas ratas paseaban ante él, como si quisieran protegerle del mal que había unos metros más allá. De repente, una mano se cerró sobre su boca y sobre la de Dimitri, que yacía casi inconsciente al lado de su amigo. Tuomas se sobresaltó e intentó zafarse, hasta que su instinto notó la energía que desprendía aquella mano suave pero fuerte. Giró la cabeza y vio agachada en cuclillas ante él a Eranila.

La mujer ya rozaba los cuarenta años e iba vestida con unos vaqueros, unas botas de color negro de tacón ancho y una camiseta de color violeta con la palabra “ANGEL” escrita en plateado. No era muy alta, pero sí delgada y atlética. Tenía un largo cabello rubio recogido en una coleta y sus ojos celestes, hermosos, también escondían a una de las mejores guerreras que habían dado las costas de Zangiraí.

—Vamos, tengo el coche al otro lado del callejón. No tenemos mucho tiempo. Hay decenas de ellos rastreando la ciudad buscándoos —dijo con un quedo susurro, mientras apartaba la mano de la boca de ambos y ayudaba a Dimitri a agarrarse a su cuello.

—Has tardado mucho. ¿Qué ha pasado? —preguntó Tuomas, mucho más aliviado.

—Es largo de contar. Debemos cruzar la frontera y llegar a Goteborg lo antes posible. Allí nos esperan unos cuantos amigos.

—Pensé que te había pasado algo o que ya no vendrías.

—Ha sido difícil llegar hasta aquí. La policía humana tiene situados controles en algunos puntos y me han parado e interrogado varias veces. He escapado por los pelos.

—¿Han comprado a la policía? —preguntó sorprendido Tuomas.

—¿Cómo crees que te encontraron esos demonios en el restaurante?

—Dios bendito

—Dios es lo único que nos queda, porque en este mundo, hasta los médicos y policías están comprados o sugestionados por esos bastardos —contestó ella, metiendo a Dimitri con mucha cautela en el asiento trasero del Skoda Octavia de color blanco para intentar no causarle más dolor al pobre humano.

—¿Quién está en Goteborg para ayudarnos? —preguntó Tuomas con curiosidad y temor, como si toda ayuda le pareciera poca.

—Nermdal y Jorg, además de un grupo de vampiros que se hacen llamar “Clan Luna Llena”, viejos amigos de Kylia —contestó ella, con una sonrisa algo socarrona.

—Estos jóvenes, juegan demasiado al rol creo yo —respondió Tuomas con algo más de tranquilidad.

Ella sonrió ante la broma y se introdujeron en el coche. Arrancó y salió de aquella calle lo más rápido que pudo sin llamar la atención de nadie, para que no pareciera una huida. Puso un cedé de Enya para relajar el ambiente y saco una bolsa con comida de debajo del asiento del copiloto.

Por ahora, Tuomas estaba a salvo. Sin embargo, no notaba cómo la vida se escapaba poco a poco del cuerpo de su amigo, el cual ya comenzaba a expulsar el alma para encaminarla hacia Elereí.

46

Hyagkkhan, Vaíreí.

El Infierno. Un lugar frío y horrible donde todo lo oscuro, lo maligno, lo retorcido, lo más cruel y lo más enfermizo, es posible. El lugar que Elú creó para desterrar a Elúvaí y a sus seguidores después de la Gran Guerra, donde los Soldados leales a Ella lograron una victoria pírrica, pero épica. Una tierra cuyo único parecido con Elereí es la división de las fronteras que conforman sus diferentes países, o niveles, como los llamó Dante en su “Divina Comedia”. Todo lo demás, es el antagonismo absoluto de la Tierra Eterna.

Hyagkkhan, entre los seis países que conforman Vaíreí, es el último y más grande de todos. Situado en el centro de un círculo que conforman los otros cinco países del Infierno, este es el hogar de su Rey Lucifer. Una yerma extensión de arena oscura, de rocas picudas, altas y amorfas, como si fueran ominosos edificios, llenos de cuevas, donde los demonios habitan o se esconden del látigo y del yugo que les ata en servidumbre al señor al que una vez se unieron para llevar a cabo la mayor de las atrocidades cometidas desde la creación del Universo. En ese país son atadas las almas humanas condenadas por los más crueles crímenes. Abominaciones interminables e inimaginables que, sin lugar a dudas, los Hombres pueden consultar en las hemerotecas de sus bibliotecas. Entre las “celebridades” que habitan aquel lugar se encuentran las almas de humanos como Nerón, Erszebet Báthory, más conocida como “La Condesa Sangrienta"; Adolf Hitler, Heinrich Himler, Harold Shipman, apodado “El Doctor Muerte”, o el temido Andrei Chikatilo; por poner algunos ejemplos de los miles de oscuros humanos que en esa tierra habitan.

En Vaíreí, en contra de lo que se halla en Elereí, no hay cielo. Una gran bóveda de color gris oscuro ocupa toda la inmensa extensión de aquél lugar, sin que una pizca de luz aparezca ni debajo de la tierra ni encima de ella. No existe el reconfortante fuego, ni el sol, ni estrellas, ni, tan siquiera, una simple chispa de erupción de lava. En definitiva, la palabra “luz” en Vaíreí, es una utopía. Aunque las antiguas religiones recogían, en algunos casos, el Infierno como un lugar lleno de llamas, esa tan sólo era la visión de unos pocos que habían tenido la oportunidad de contemplar el final del mismo, no la realidad que de verdad esconde.

En el centro geofísico del País de la Sangre, como sería traducido el nombre de Hyagkkhan, se encuentra el Templo del Silencio. Una inmensa mole de piedras negras que forman una amplia fortaleza en la que habita Lucifer. Sin embargo, a pesar de su aspecto geométricamente perfecto, su interior es un sinfín de túneles y pasadizos oscuros, como si fuera una gran cueva, con paredes irregulares del mismo color carbón que las paredes del exterior, con la salvedad de que las del interior son similares a las de las cavernas que ocupan en otros lugares el resto de demonios.

En el Templo del Silencio, o Adjahya Neknadê, como lo llaman en su lengua los Ángeles Caídos, hay una gran sala. En realidad se trata una oquedad en el subsuelo del mismo Templo, tan amplia como dos campos de fútbol, y donde la única luz que se puede ver proviene del fulgor del oro y los diamantes que ocupan las paredes, que refractan la energía oscura que desprenden las almas de los condenados y de los demonios que los custodian. En dicha sala, un trono está ocupado por un ser, aún hermoso, como cuando fue creado, con su piel apetrolada, sus labios perfectos y carnosos, sus ojos rasgados y penetrantes, de color negro como el Espacio, y su cuerpo delgado y atlético de simétricas proporciones. Viste una larga capa de color rojo oscuro y unos pantalones de seda de color negro, calzado con sandalias que lleva atadas hasta las rodillas y adornado con un colgante de oro que le llega hasta el centro de sus pectorales, en forma de estrella de tres puntas, pero que, mirándolo de cerca, simulan las cifras seis seis seis, unidas en un círculo concéntrico. El nombre de Elúvaí es lo que significan esas tres cifras, aunque, en realidad, no sean tales. Así las interpretó un tal Juan cuando las vio en una visión, y así mismo las han entendido los Hombres durante generaciones. Para ser exactos, lo que parece un seis, es la letra que define a Lucifer como Ángel.

El Morkangre, Satanás, Lucifer, Loki, Therion; mil nombres le pusieron los Humanos y ninguno de ellos es de su agrado. Pero tampoco los Hombres son de su agrado, y por eso mismo trata de destruirlos, hasta el último de ellos, sin distinción, hombres, mujeres y niños. Los odia. Es más, los aborrece. Nota el hedor de su existencia desde aquél lejano lugar donde está encadenado sin poder salir desde hace miles de años, y, sin embargo, donde controla el orquestado e intrincado plan que van llevando a cabo sus acólitos sobre la faz de la Tierra, con el único fin de la condenación eterna de esa asquerosa raza que jamás debió existir, según su opinión.

Allí, sentado sobre el trono negro de piedra volcánica, con una mano sujetándose la barbilla, mientras apoya el codo en el reposa brazos del abyecto solio, observa a los dos demonios y al humano que le traen nueva pieza de caza para torturar. Se trata de un sanguinario violador y pederasta, originario de Austria. Su cuerpo aún está vivo en la Tierra, pero su alma ya es carne de cañón para cohabitar con sus congéneres en Vaíreí.

—Mi Señor —dice uno de los demonios, extendiendo sus alas negras y dejándolas caer sobre el suelo como muestra de sumisión—, este es el hombre que te habíamos comentado. Violó a su hija cientos de veces, además de otros niños humanos y matar a varios de ellos.

—Otra pútrida alma humana —dijo Lucifer, bajando del trono y agarrando al humano de la cara con fuerza, casi rompiéndole la mandíbula—. No entiendo que vió Elú en vosotros, simios.

—¿A dónde le llevamos? —preguntó el otro demonio, en la misma postura, arrodillado, sujetando la cadena de energía que quemaba poco a poco la piel del hombre.

—Llevad esta escoria al poblado Balhieb. Allí está el Templo de Rinkastarmê, donde habita Ghaîa. Él sabrá darle una “gran bienvenida” durante miles de años.

—¿Lo vais a dejar en manos de “La tortura eterna”? —osó preguntar uno de los dos demonios.

—Sí, hace tiempo que no coge a un simio de estos para entretenerse, y tras el último palo de su exorcismo en la Tierra, no creo que tenga ganas de otra cosa que no sea desquitarse con un ser de estos. Llevádselo.

Ambos ángeles oscuros hicieron lo que se les mandó y se llevaron el alma del humano, atado por completo con cadenas de energía, saliendo por una apertura que se introducía por la infinidad de pasillos de aquella gran cueva que era el Templo del Silencio. Sin embargo, la tranquilidad no le duró mucho a Lucifer, pues, no bien habían salido el preso y los dos demonios del salón, entró otro caído. Era Arthj-Ithemos, y tenía el gesto contraído en un claro síntoma de disgusto.

—Maestro —dijo, arrodillándose ante Elúvaí—, hemos perdido el rastro de Ivninael.

Lucifer se encaminó hacia su trono, pasando ante la figura arrodillada del archidemonio y se volvió a sentar, haciendo rechinar sus colmillos por la ira que le producía semejante mala noticia.

—¿Cómo qué le habéis perdido el rastro? —preguntó en un quedo pero repulsivo susurro.

—Les teníamos a él y al humano que le acompañaba, un tal Dimitri. Yo mismo disparé al humano y le herí, pero después de buscarles por todo Helsinki, les hemos perdido —respondió el demonio con temor.

—¡Eres un inútil! —explotó Lucifer, emitiendo un haz de energía de su mano derecha que fue a parar contra su esclavo, lanzándole varios metros atrás, de espaldas— ¡Hay que matarles! ¿Tanto te cuesta matar a un humano y a un maldito ángel erudito?

—Mi Señor, esos soldados de Akron están por todas partes. Protegen bien a sus hermanos —replicó Arthj-Ithemos con cierta duda.

—¿A mi me lo dices? ¡Ve de nuevo a esa mierda de mundo y tráeme las almas de esos dos encadenados en fuego!

Lucifer se acercó a dónde estaba tendido el demonio y se puso en cuclillas ante él, cogiéndole del cuello con fuerza.

—Vuelve a fallarme, Arthj-Ithemos, y te aseguro que pasarás el resto de la Eternidad encadenado con un Raznul[8] saboreando tus tripas minuto tras minuto.

—No te fallaré, Maestro —respondió el demonio con sumisión.

Lucifer desapareció de repente, dejando un rastro de polvo negro en el aire y el demonio salió corriendo de la estancia para cumplir con las órdenes de su amo.

No sabía cómo iba a hacerlo, pero sí tenía clara una cosa: cazaría a esos escurridizos Ángeles aunque tuviera que arrasar el planeta entero para lograrlo.

47

Göteborg, Suecia

7 de mayo de 2009

Son las seis y ocho minutos de la mañana. El sol comienza a ascender de nuevo, tras haberse escondido solo de forma parcial en la tierra donde la noche sigue siendo un continuo atardecer. Eranila conducía con los ojos abiertos, tras haber hecho un descanso de tres horas antes de continuar el último tramo de carretera que les había llevado a la hermosa ciudad sueca a orillas del Báltico. Iba escuchando la radio tranquilamente, donde un anónimo DJ de alguna emisora local estaba haciendo sonar los acordes de la canción “Tainted Love” de Soft Cell en el dial.

Hacía casi veinticuatro horas que habían recuperado a Dimitri de su muerte, pidiendo una concesión de Gracia a Elú, la cual le fue concedida al humano para que terminara su trabajo junto a Tuomas. Sin embargo, el trato era que luego Ella se llevaría su alma a Elereí. Por su parte, el ángel conocido en Elereí como Ivninael, dormía en el asiento del copiloto con la cabeza apoyada en el cristal y un hilillo de saliva cayéndole por la comisura izquierda de los labios, dando un aspecto cómico a la cara del Erudito. Roncaba de forma sonora, muestra de que su agotamiento era mayúsculo, mientras que Dimitri seguía aún dormido, a pesar de haberse curado de la herida de bala cerca del hígado, extraída por Tuomas con la fuerza de su energía de ángel, cauterizando luego la herida con un soplo emitido por su espíritu luminoso.

Eranila condujo hasta salir de la gran ciudad y encaminarse por una carretera comarcal algo estrecha hacía una granja que estaba a unos veinte kilómetros de Göteborg. El paisaje en el claro amanecer era de un verde profundo, dominado por campiñas que moteaban el horizonte aquí y allá, mientras que pequeños bosques de abetos coronaban las colinas que rodeaban la inmensa estepa. Ella se deleitaba con el paisaje, pero sin apartar la vista de la carretera, dejando que los acordes de las diferentes canciones que sonaban en la emisora la relajaran.

—Buenos días —dijo Dimitri con voz débil, intentando incorporarse con dificultad en el asiento trasero del amplio coche—. Tú debes ser Eranila.

—Sí, así es. Buenos días, dormilón —contestó ella con una hermosa sonrisa de dientes blancos y bien cuidados.

Tuomas se retorció, desperezándose con mala gana, mirando con los ojos entrecerrados a Dimitri y a Eranila.

—Vaya, debo haber dormido mucho —dijo con la voz aún ronca.

—Bueno, digamos que tendré que limpiar el tapizado de tu asiento por las babas que has dejado caer —bromeó ella.

—Me duele el costado derecho —dijo Dimitri, tocándose el costado donde unas horas antes había sufrido el balazo— ¿Qué ha pasado?

—¿De verdad no recuerdas nada? —preguntó Tuomas, girándose para mirar a su amigo con extrañeza.

—Bueno, recuerdo que estábamos comiendo en aquel restaurante y de repente me agarraste para sacarme de allí corriendo por la puerta trasera, mientras atravesábamos la cocina. Pero luego, nada de nada.

—¡Vaya suerte que tienes! Entonces, ¿no te has enterado de lo qué hemos pasado para sacarte de Helsinki?

—¿Hemos salido de allí?

La pregunta de Dimitri levantó las carcajadas de Eranila y Tuomas, asombrados por la ingenuidad de su amigo ruso. La felicidad de encontrarse a salvo y seguros les animaba más, y, sobre todo, viendo de nuevo al científico de Ekaterimburgo con esa tranquilidad y ese buen estado físico, teniendo en cuenta que estuvo tan cerca de la muerte.

—Dimitri, hemos pasado Göteborg y vamos camino de una granja que tienen unos amigos cerca de aquí —dijo Eranila, recobrando la seriedad de la conversación.

—¿Göteborg? Pues sí que llevo horas dormido yo, si ni tan siquiera me he dado cuenta que hemos cruzado la frontera finesa.

—Llevas unas treinta y seis horas, más o menos —respondió Tuomas, aún sonriente.

El silencio ocupó el interior del vehículo, pues Dimitri fue consciente entonces de que había estado a punto de morir. Eranila y Tuomas respetaron sus pensamientos y mantuvieron la boca cerrada durante varios minutos, hasta que llegaron a la pequeña carretera de tierra que llevaba hasta la granja de paredes de madera rojo y tejado blanco y rojo, que estaba situada unos cuantos metros más allá de la carretera, hacia la izquierda, erguida en medio de una gran pradera verde, donde unas pocas vacas pastaban con tranquilidad, ajenas a todo lo que les rodeaba.

Eranila giró en dirección al camino, flanqueado por unos pocos abetos de hermoso aspecto, y llegó hasta el mismo porche de entrada de la granja.

La casa era del tradicional estilo nórdico, con unas pocas escalinatas de color rojo y blanco que daban acceso a un pequeño porche techado de madera blanca. La vivienda era alargada hacia los lados y con el techo triangular con un ángulo de ciento cincuenta grados, casi plano por completo, cubriendo las dos plantas que conformaban la edificación. Las ventanas y los dos balcones eran de madera blanca, y a través de los cristales se veían cortinas de colores verde y amarillo. Algo más allá se encontraba un granero, y junto al mismo estaban los corrales para las pequeñas aves como gallinas y pavos. Detrás de éstos se encontraban unas cuadras de pequeño tamaño donde había unos pocos caballos, y justo enfrente se divisaba la vaqueriza donde cabían alrededor de cincuenta animales. Todo estaba rodeado de pequeños bosques de abetos que moteaban el plano horizonte aquí y allá con sus frondosas copas. Aquél lugar parecía sacado de algún cuadro o fotografía. Era tan hermoso, que impresionaba con tan sólo mirarlo con detenimiento.

No habían terminado de apearse del coche, con los músculos aún entumecidos, cuando una hermosa joven salió a recibir a los nuevos y fugitivos visitantes. Era apenas una niña de doce años, de preciosos ojos azules, facciones hermosas, a pesar de ser reconocibles los prominentes pómulos, característica intrínsica de los originarios habitantes del norte de Europa. Tenía un largo cabello rubio como el trigo recogido en una coleta y vestía un precioso traje de colores verde y naranja, acompañados de unos zapatos de color rojo. Parecía haber salido de otro siglo diferente al que vivía. Era como si el tiempo se hubiera detenido en la granja donde habitaba con sus padres, Nermdal y su esposa Alana.

—¡Buenos días! —dijo con una hermosa y blanca sonrisa.

—¡Hola, pequeña! —contestó Tuomas, devolviéndole el gesto— ¿Están tus padres?

—¡Sí, claro que están! ¡Papá, han llegado tus amigos! —gritó la niña sin vergüenza alguna.

Pasados unos pocos segundos, Nermdal apareció por la puerta. Era un ángel en un cuerpo humano, como todos sus hermanos, pero de proporciones gigantescas. Medía casi dos metros y, a pesar de tener una barriga algo prominente, su torso y sus brazos parecían los de un titán. Llevaba puesto un mono azul, propio para realizar las labores de la granja, y las botas que llevaba, que debían ser marrones, estaban manchadas de barro y excrementos de aves. A pesar de su desaliñado aspecto, Nermdal no era lo que se decía un hombre feo ni descuidado. Iba bien afeitado, y sus ojos azules eran de un atractivo imponente, así como el contorno de su rostro, que iba coronado con un pelo corto de punta, rubio como el sol.

Nermdal, nombre que también pertenecía a su condición de ángel, era originario de Naarmgaards, el país situado más al norte en todo Elereí. Su condición de herrero y alquimista la había heredado en su vida humana, ampliando estas profesiones a la de granjero y veterinario. Adoraba los animales, y los cuidaba tanto que, dado el aspecto que presentaban las vacas que vieron al entrar, se podría decir que vivían mejor que muchas personas. De hecho, también había una gran jauría de perros que vagaban por los dominios de la granja, perfectamente cuidados y con el pelo brillante. Sobre todo eran perros pastores de diferentes razas, pero también había un intruso; un galgo inglés que rescató de un árbol. Lo había encontrado atado en medio de un bosque, más al norte de allí; con toda probabilidad, abandonado de forma cruel por algún borracho cazador sin escrúpulos.

—¡Eranila! ¡Cuánto tiempo sin verte por aquí! —dijo con la voz grave en la lengua de los Angres.

—¡Amigo mío! —contestó ella, abrazándole con efusividad— ¡No sabes cuánto me alegro de estar aquí! Hemos venido buscando refugio.

—Sí, eso me comentó Jorg hace dos días. Al parecer, según me dijo, estabais en graves problemas en Helsinki. Pero, por favor, pasad dentro. Alana está preparando un desayuno y seguro que estaréis cansados y deseando daros un baño caliente. Ya tendremos tiempo de hablar después.

Nermdal les abrió la puerta y les invitó a entrar, abrazando también a Tuomas, al que no conocía en persona, pero al que, siendo su hermano también, le tenía ese cariño especial que une a los Ángeles.

Extraños en un mundo extraño, rodeados de personas extrañas, encontrarse con un semejante, siempre era motivo de júbilo. También saludó a Dimitri, preguntándole por el estado de su herida y observando cómo iba mejorando de la misma, pues aunque no fuera médico, siendo veterinario, sus conocimientos de las heridas eran muy similares entre animales y humanos.

—Se suponía que también debían haber venido Kim y sus amigos del Clan de la Luna Llena. ¿Dónde están? —preguntó Eranila, sentándose en una silla de la cocina, después de haber saludado a Alana con cariño y haber hecho las presentaciones correspondientes.

—Jorg les ha encargado vigilar la ciudad para que nos avisen si surge algún contratiempo. Suponemos que los esbirros de Elúvaí no tardarán en expandir sus brazos también hacía aquí. Pero hasta que eso pase, estaréis aquí seguros durante algún tiempo. Además, me vendrá bien una ayudita en la granja —bromeó Nermdal.

—Parece ser que los vampiros también tienen su propia guerra —dijo Dimitri, saliendo de su mutismo.

—Entre ellos también hay bandos, como en todos lados. Los que son fieles a Kylia, el hecho de que ella haya sido redimida, y, por lo tanto, devuelta su condición de ángel, hace que alberguen esperanzas de volver a ser humanos algún día y salvar sus almas para toda la eternidad. Dejar esa vida de oscuridad y muerte continuas es un objetivo que persiguen, aunque les cueste la vida, o lo que les queda de ella —respondió Tuomas a su amigo.

—¿Y qué ganan los otros rebelándose? —preguntó Alana, sentada a la gran mesa de madera, desayunando junto a sus nuevos invitados.

—Poder, magia, dinero…Cualquier motivación terrenal es válida para ellos. Lucifer sabe bien cómo engañar y embaucar a sus acólitos. Eso ya lo pudimos comprobar nosotros mismos en Elereí hace miles de años —contestó Nermdal.

—Sólo espero que pronto acabemos con esto. Me fastidia bastante tener que andar escondiéndome por algo que podría beneficiar a los propios humanos —apostilló Dimitri.

—Ten en cuenta, viejo amigo, que el hecho de que hayamos proporcionado esa nueva fuente de energía es una amenaza para compañías de petróleo, de gas o de otras energías, como la nuclear. Esas mismas empresas controlan naciones enteras, y como comprenderás, esos políticos no van a perder sus “ingresos extras” que les proporcionan esas compañías para imponer otra más barata y que beneficia a los ciudadanos. La política es negocio y el negocio es política. Así se manejan ellos.

—Y precisamente por eso mismo han sumergido al mundo entero en una crisis económica sin parangón en la Historia —corroboró Eranila.

—Lógico. Esos gobiernos llevan decenas de años corrompidos y comprados con el dinero de bancos y empresas. ¿Alguien iba a enfrentarse a eso alguna vez? Jamás. Por eso no se pusieron leyes de control bancario en ninguna nación, ni tampoco se puso freno a la libertad de mercado, convirtiéndolo en un libertinaje del mismo.

—Ya sabemos cómo acaban los libertinajes humanos —respondió Nermdal, bebiéndose el café con leche de un solo trago.

—Sí, por desgracia. Eso sin contar con las manos largas y oscuras de Lucifer, que han corrompido el corazón de los Hombres —comentó Tuomas.

—Eso no ha sido difícil para él. Sólo hay que tener en cuenta que, una vez que han acabado con el Legado de Jesús y la Alianza de Dios, después han tenido vía libre para inventar religiones, sistemas políticos, inmoralidades varias y un sinfín de actos impuros más. Toda una condena para la Humanidad —dijo Eranila.

Todos continuaron desayunando con tranquilidad, sin parar de conversar sobre la situación mundial y el resultado de todas las cosas malas que los Hombres habían hecho en los últimos cien años. Un resultado que había llevado a los Ángeles a abandonar a los Hombres por orden de Dios a su suerte, y dejando sólo a los que ocupaban un cuerpo humano. Desde entonces, los Humanos habían vivido sin una sola luz en sus vidas. Quince años donde el mal había gobernado a sus anchas sobre toda la faz de la Tierra.

En ese momento, mientras todos terminaban de desayunar y Tuomas ayudaba a Alana a colocar la vajilla en el fregadero, Jorg apareció en la casa, sudando y jadeando, con el gesto contraído, como si estuviera asustado.

—Preparaos, vienen hacia aquí —dijo, apoyándose en las rodillas, intentando coger aire.

—¿Quién viene? —preguntó, Friga, la hermosa hija de Nermdal.

—Los Demonios, pequeña. Ya vienen —contestó su padre, abrazándola por los hombros.

—¿No tenemos escapatoria? —preguntó Eranila, sin temor en su voz.

—No. Tienen todas las carreteras cortadas. Yo he tenido que venir corriendo desde Göteborg, usando mis poderes de ángel para poder llegar a tiempo —contestó Jorg, algo más recuperado.

—Entonces tendremos que luchar —respondió Tuomas.

—Sea así entonces, hermanos. Luchemos para poder sobrevivir un día más —dijo Eranila, guiñando un ojo a la asustada pequeña.

48

Ostmark, (Viena)

Verano del Año 1288 D.C.

No tenían posibilidad de huir. Tampoco lo habrían hecho de haberla tenido. Eran Soldados de Dios. Adalides de la Justicia y la Igualdad entre los Hombres, tal como les había enseñado su Señor, Emrik, Caballero de la Orden Teutónica del Temple. El mismo que, asombrando a sus propios soldados, portaba aquel extraño pero hermoso yelmo, mirando impertérrito a las huestes de Caballeros Negros que se acercaban con sus antorchas encendidas. Amenazantes sombras de la Oscuridad del Infierno al que representaban. Un infierno que había cobrado forma en el mismísimo seno de la Iglesia que debía defender el Cristianismo. Qué paradójico hecho.

No había tiempo para más arengas, ni ganas tampoco. Enrik tenía su espada desenvainada y su escudo presto para el combate, esperando mandar de vuelta al abismo a todos los demonios que pudiera, mientras las fuerzas le aguantasen y la sangre, el líquido vital, fluyera por sus venas. La sangre es la vida, y mientras le quedara una sola gota, lucharía por seguir vivo. Tenía motivos para ello. Una maravillosa esposa y un hijo al que adoraba. No podía permitirse el lujo de volver a Elereí sin ellos.

Todos los soldados pensaban lo mismo que su señor. Pensaban en sus familias, en padres, esposas, hijos; todos tenían una familia a la que debían volver con vida. O, al menos, eso pensaban, porque en cuanto las tropas de los Caballeros Negros, mercenarios en su mayoría, encabezados por demonios en forma humana, arribaron a los muros de la fortaleza, toda esperanza de volver junto a sus seres queridos quedó en una desesperanza y un dolor como pocos podrían soportar.

Desde las catafractas que traían consigo como armas de asedio, lanzaron al interior de los muros las cabezas de los mismos que ellos suponían estaban de camino a su salvación, hacia el norte. Cabezas de ancianos, mujeres y hasta niños y bebés, cruzaron silbando el cielo por encima de los defensores del castillo. Envueltas en trapos que, al apartarlos, dejaban ver los horribles gestos de dolor que se habían quedado grabados en los rostros de los difuntos. Una visión horrible, dolorosa, cruel e impactante.

Enrik, al oír el grito desgarrador de los soldados que estaban en la retaguardia, detrás de los muros, apartó la mirada del exterior y bajó corriendo por una poterna para llegar hasta un patio donde estaban los restos humanos que habían lanzado sus enemigos tirados por el suelo. El ángel pensaba que se había tratado de bolas de brea y paja que luego los invasores tratarían de prender con flechas de fuego, pero al contemplar de cerca los bultos contempló la sangre que se filtraba entre los trapos de hilo y entonces comprendió lo que estaba viendo.

Rebuscó entre el montón de cabezas humanas, orando a Dios para no encontrar la de su esposa y la de su hijo. Se revolvió como un perro rabioso, sin dejar de orar, con lágrimas en los ojos que le nublaban la vista. De repente, entre las cabezas que seguían cayendo del cielo, encontró una cuyo largo cabello rubio salía de entre la tela ensangrentada. Lo apartó poco a poco y, por tan sólo una fracción de segundo, contempló la cara de Freya, deformada con el gesto contraído por la muerte. Apartó la mirada de golpe, llorando con rabia y observando de nuevo, vio que otra cabeza, más pequeña, estaba atada al trapo que envolvía la de su esposa. No necesitó apartar la ominosa tela. Sabía qué cabecita había dentro de ella.

A su alrededor, decenas de soldados buscaban los restos de sus familiares, llorando y gritando de rabia e ira, maldiciendo la crueldad de sus enemigos. Enrik, absorto, arrodillado en tierra, se balanceaba con las cabezas de Freya y Thyrfen entre sus brazos, tapándolas lo mejor que podía, mientras la sangre de ambos le manchaba la armadura y los guanteletes de cota de malla. Lloraba sin mesura y gritaba, en su lengua nativa, la de ángel, maldiciendo a los demonios que habían cometido tal latrocinio. Luego, intentando superar el trance, colocó las cabezas tras un montón de paja, cerca de una puerta que daba a un largo pasadizo del castillo, y, limpiándose en el abrevadero que tenía al lado, se quitó los restos de sangre como pudo.

Se desprendió de la armadura y la colocó junto a las cabezas, quedándose completamente desnudo. Cerró los ojos y susurró unas palabras en bragharaí, su lengua, la lengua de los Ángeles. Al instante, todos sus músculos humanos se estremecieron, haciéndole arrodillarse de dolor, transformándolo en pocos segundos en lo que en realidad era. Los soldados que estaban aún recogiendo cabezas del suelo, le miraron con asombro y los gritos cesaron por un momento dentro de los muros de la fortaleza. Enrik se colocó de nuevo la armadura, ajustándola al nuevo talle de su torso, piernas y brazos y luego cogió la espada, dejando el escudo sobre las cabezas, para taparlas en un gesto de escrúpulosa abnegación.

Pero, para asombro de algunos soldados más, no fue Enrik el único que se transformó en ángel. Un viejo capitán de su guardia, que llevaba una cicatriz en la cara, también lo hizo, y tres soldados más imitaron a su señor. Saltaron sobre el muro, los cinco, mirando a los Caballeros Negros con el odio reflejado en sus blancas miradas, desprendiendo la energía propia de su condición. A su vez, los soldados humanos, alentados por el magnífico espectáculo, colocaron los restos de sus seres queridos en el suelo con cautela y volvieron a sus puestos de combate, armados y limpiándose las lágrimas que corrían bajo los yelmos que llevaban.

Allí colocados, estaban los cinco ángeles, sin apartar las miradas, húmedas por las lágrimas, del frente de batalla que se les presentaba. Después, comenzaron a cantar en su lengua una antigua tonada guerrera, tan vieja como el mismo Mundo. La misma que cantaron sus antepasados, hacia milenios, cuando se enfrentaron contra Elúvaí en la Gran Guerra.

Tras caer el gran sol que ilumina la Tierra Helada

Los guerreros beben y brindan por la victoria

No hay dolor en las heridas ni sangre en las cicatrices

La Gloria Divina cubre el cuerpo de los Héroes

Y las manos suaves de Elú les devuelven a la Fuente

¡Oh, Gran Madre, dame una espada de elevelí

Para glorificar Tu obra y morir con honor

Defendiendo con lealtad lo que con amor nos has dado!

Mírame a los ojos, extraño enemigo. No puedes esconderte

En esta hora conocerás el poder que fluye en las montañas

Hoy conocerás el poder de los Guerreros del Hielo de Naarmgaards

El resto de soldados humanos desconocían por completo qué quería decir aquella canción, pero, al escucharla, notaron como sus corazones se llenaban de una extraña explosión de alegría y de energía. Comenzaron a golpear las espadas contra sus plaquines y desafiaron a sus enemigos. Mientras, los cinco ángeles, sin esperar más, saltaron desde los muros hacia el exterior y comenzaron a combatir contra los mercenarios y los Caballeros Negros.

Enarbolando sus espadas, gritando como tigres de las montañas nevadas de su lejano país, irrummpieron entre las filas de Caballeros Negros. Enrik, lleno de furia, cercenó la cabeza de un demonio en una fracción de segundo, mientras su energía iluminaba todo el campo de batalla, junto con el de los otros cuatro ángeles que combatían a su lado. Los Demonios eran también diestros guerreros, pues habían luchado muchas veces contra sus viejos hermanos, pero no podían parar el estallido de violencia guerrera de los cinco soldados alados. A la par que esto se producía, el portón se abrió y vomitó al exterior al resto de tropa que segundos antes había estado custodiando los muros. Salieron en tropel, reventando las líneas de los mercenarios con sus armas, bendiciendo a Dios, mientras combatían sin descanso. Era como si el ingente número de enemigos que habían acudido a la batalla no fuera suficiente para detener a los escasos defensores, que luchaban en una relación de uno contra nueve. Sin embargo, los Demonios, viendo cómo los cinco ángeles iban ganando en superioridad, multiplicaron sus esfuerzos y empezaron a transformarse en lo que de verdad eran, pues no tenían otra manera de detener ese inesperado ataque.

El combate duró casi dos horas y, sólo cuando el último soldado humano fue muerto, los pocos mercenarios que quedaban, se concentraron en intentar derribar a los cinco ángeles que aún seguían en pie. Heridos y llenos de cortes y roces, la sangre cubría sus blancos músculos y sus alas, pero no cejaban en su empeño de ganar la batalla. Quién sabe si por la ira de haber visto a sus seres queridos vilmente asesinados, o si fue por el amor infinito a Dios, o por el mero hecho de sobrevivir para vencer a aquellos esbirros de Lucifer. Sólo Elú sabía por qué luchaban con semejante rabia, con una energía que parecía no desfallecer. Pero los Demonios eran muchos, y a pesar de que habían caído más de cuarenta bajo las espadas y hachas de los cinco guerreros naarmadios, al final, fueron eliminando a tres de los Ángeles, mientras que dejaron vivos a Enrik y al viejo capitán de la cicatriz en la cara, para hacerles prisioneros y sonsacarles información.

El campo había quedado lleno de cadáveres de ambos bandos, y algunos heridos de los mercenarios gritaban de dolor, esperando recibir alguna ayuda. Los soldados de la fortaleza habían muerto todos. Los ciento catorce.

Cuando Enrik, derrotado y mal herido, yacía tendido en el suelo, boca arriba y sujetándose el costado derecho para taponar una fea herida en el riñón, una sombra negra se acercó a donde estaba. Alzó una lanza que llevaba una estrella de cinco puntas invertida como estandarte, y la clavó en el pecho del viejo capitán Köler, partiéndole el corazón en dos partes. Luego la sacó, chorreando de sangre, y la acercó al cuello de Enrik.

—Tú eres el que ha montado todo este cirio, ¿no es verdad? —preguntó con la voz grave el ser que llevaba la armadura negra como la obsidiana, con la cara cubierta.

—Soy Enrik, Caballero de la Orden del Temple y Soldado de Dios —dijo él con orgullo, aún a pesar de su precario estado.

—Sí, Soldado de Dios. ¿Sabes? Yo también fui soldado divino en una ocasión. De eso hace miles de años ya y tú ni tan siquiera habías nacido. Luché al lado de los mejores, pero me di cuenta de su debilidad. El amor ciego en Elú y la aceptación de esta pandilla de simios que ahora se hacen llamar humanos. Hasta la primera creación de los Kâlaels era mejor que esta mezcla de animales sin cerebro.

El Caballero Oscuro se despojó del yelmo que tenía forma de cabeza de halcón y se agachó para ponerse en cuclillas al lado de Enrik.

—No vivirás mucho más, muchacho, pero antes de que vuelvas a nuestro hogar, te contaré algo. El Mundo es nuestro. Todo lo que ves nos pertenece —dijo, señalando el horizonte con la mano extendida—. Estas criaturas no nos sirven y debemos exterminarlas. Así que di esto al Melkangre cuando vuelvas. Esta es nuestra tierra. Dejad de enviar a más Soldados y Guías para luchar contra nosotros. Es una misión inútil.

—¿Y quién eres tú y qué sabes de nuestro Melkangre? —dijo asombrado Enrik ante el porte de aquel Demonio, cuya energía era capaz de envolver la suya propia y oscurecerla.

—Mándale recuerdos de Arthj-Ithemos —contestó el demonio.

Se levantó e hizo un gesto a otro Caballero Negro, pasándose el pulgar por el cuello, en un gesto de que mataran a Enrik. El demonio obedeció sin rechistar y de un certero golpe separó el cuello y la cabeza del ángel.

Los caballeros oscuros recogieron todo el pertrecho y dejaron los cadáveres tirados en el campo de batalla, incluso los de los demonios caídos. Volvieron a montar en sus caballos y partieron al galope, ordenando prender fuego a la fortaleza.

En otro plano, el espíritu de Enrik y el de todos sus soldados muertos se encontraron y se sonrieron. De repente, entre ellos, aparecieron las almas de sus seres queridos, yendo en su encuentro para abrazar a los que creían perdidos para siempre. Freya llevaba al pequeño Thyrfen en sus brazos y se abrazó a Enrik con lágrimas en los ojos.

—Todo ha pasado ya —dijo el ángel, susurrando a su esposa—. Ahora toca volver a casa.

Según dijo esas palabras, algo más arriba de sus cabezas, un agujero de color celeste que desprendía una brillante luz se abría despacio. Levantaron sus rostros, observando fascinados el fenómeno. No hacía falta decir nada. Todos sabían a dónde llevaba ese agujero luminoso.

49

Madrid, España

28 de abril de 2009

La noche golpea en el pecho a la inmensa urbe, capital del reino de España. La oscuridad ronda serpenteante cada esquina de la ciudad, y Demonios camuflados vigilan los pasos de los Ángeles que aún quedan residiendo en ella, esperando el momento de asestar el golpe mortal a los Enviados de Dios. Buscan a todos y cada uno de ellos, ocho en total, olisqueando cada piedra del suelo e investigando en cada casa. Los buscan a todos excepto a uno. Al único que no pueden matar, pues su poder es infinito.

En esa misma ciudad, una ángel, un cardenal vestido de paisano y un joven sacerdote, también camuflado en unos vaqueros y una camiseta del grupo de rock KISS, viajan en taxi desde el Aeropuerto de Barajas hacia la zona norte de la ciudad, donde les espera ese ángel omnipotente. Un viejo amigo de ella de tiempos inmemoriales. Él no sabe que ellos vienen buscando su ayuda y su cobijo.

El taxista los deja en la calle que ellos mencionaron, justo a la entrada de la misma. El viejo chófer no tiene excesivas ganas de dar un amplio rodeo para llevarlos al lugar exacto que le dijeron. Es tarde y está deseando llegar a casa. El cardenal paga la carrera desde Barajas. Cuarenta y dos euros en total, mientras Êlbyla y Francis se bajan del coche, cogidos de la mano.

—¡Bendito sea Dios! ¿Cuarenta y dos con quince por un viaje desde el aeropuerto hasta aquí? ¡Vaya robo! —comenta Fabrizio con amargura.

—Vamos, Cardenal, no se queje tanto —responde ella con una sonrisa—. Recuerde que el apego al dinero es sinónimo de caída en el abismo.

—Lo sé, lo sé, hija mía. Pero no me negarás que es un abuso.

—Desconozco el valor del dinero, Eminencia, pero si usted lo dice, será verdad.

Los tres caminan al interior de la calle, buscando el número del edificio donde vive Miguel con su esposa, Lucía. No tardan mucho en encontrarlo. Fabrizio se acerca a la placa donde innumerables botones colocados en fila acompañan a un sinfín igual de nombres. Sin embargo, Êlbyla se mueve por su instinto y, sin mirar el panel, toca un timbre en concreto. Son las tres y veinticinco minutos de la madrugada.

—¿Si? —contesta una voz femenina al otro lado con tono metálico, tras unos pocos minutos de espera.

—Buscamos al Melkangre —dice la ángel sin inmutarse.

—¿Quiénes son y qué quieren? —pregunta la voz.

—Soy Êlbyla, y me acompañan el Cardenal Fabrizio Bocanelli y el Sacerdote Francis Bencurt —contesta ella, igual de tranquila. Como si fuera lo más habitual que una ángel, un cardenal y un antiguo exorcista, viajaran por Madrid a esas horas de la noche.

Durante unos segundos se hace el silencio. Los tres esperan una respuesta. De repente, por el telefonillo se escucha una voz masculina que habla una lengua que el cardenal y el sacerdote desconocen pero no la ángel.

—Si eres quién dices ser, contesta a esta pregunta, ¿dónde nos conocimos?

—Las aguas de Krim Jakneneí corren claras y puras, ¿por qué los Dragones bajan hasta aquí a beber? —responde ella en la misma lengua y con una amplia sonrisa.

La puerta emite un sonido estridente y se abre tras el empujón que ejerce Francis, franqueando la entrada a Fabrizio y a Êlbyla. Se introducen en el amplio portal y se dirigen al ascensor que está al final del mismo. Un amplio elevador con capacidad para ocho personas, lleno de espejos que son partidos en dos mitades por unos pasamanos de color dorado. Se introducen en él y Êlbyla, siguiendo aún su instinto, pulsa el botón que marca el piso cuatro. Tras unos breves minutos, ascienden despacio hasta el lugar indicado, anunciando su llegada con un timbre apenas audible y una voz femenina que de forma mecánica avisa de la apertura de las puertas, tal como lo hizo al cerrarse en el piso bajo.

Al salir del ascensor, Francis y el Cardenal Bocanelli esperan a que ella les guíe hacia la puerta indicada donde vive Miguel. Pero no es necesario. Él ya está allí, justo al otro lado del pasillo. Al torcer a la izquierda, una figura de estatura media, de músculos pronunciados, aunque no excesivos y con una ligera barriga prominente, apenas perceptible, les mira con asombro. Sus ojos negros son como dos flechas que se clavan en los tres aventureros improvisados, magnéticos y misteriosos.

—¡Êlbyla! ¿De verdad eres tú? —dice Miguel, abrazando a su vieja amiga— Hacía más de seis años que no sabía nada de ti. ¿Dónde te has metido todo este tiempo?

—¡Tranquilo! Ya contestaré a tantas preguntas, ahora déjame que te presente al padre Francis Bencurt y el Cardenal Bocanelli —dijo ella, apartándose con gentileza de su amigo.

—¿Dos curas? Raro es que te acompañen en estos tiempos. Ya no son de fiar. Aunque a ti ya te conozco —comenta Miguel, mirándolos de soslayo y con desconfianza, dirigiendo sus miradas a Francis.

—Señor, somos curas honrados —contesta Fabrizio, haciendo una ligera reverencia. Asombrado de encontrarse ante el mismísimo Arcángel Miguel del que hablaba la Biblia.

—¡Mmmm! Eso ya lo veremos —responde él, aún sin estar convencido del todo—. Vamos, pasemos a mi casa. Lucía está despierta y preparando unos cafés.

—Siento haberos despertado, viejo amigo —continuo Êlbyla.

—No te preocupes. Nosotros somos gente madrugadora —contestó Miguel, sonriente.

Francis, mientras entraban en la lujosa casa, miraba estupefacto al Arcángel. No sabía cómo, pero imaginaba que ese ser le era familiar. Como si le hubiera visto antes en algún lugar, y el hecho de comentar que le conocía le inquietaba sobremanera. Lucía lo saludó con su hermosa sonrisa de labios finos y ojos grandes y almendrados, invitándoles a sentarse en la amplia mesa del comedor, mientras servía una cafetera llena y unos croissants con unas pastas.

—Miguel, hemos venido porque necesitamos tu ayuda —comenzó Êlbyla, tomando un sorbo del negro y caliente líquido.

—Bueno, imagino en qué andaréis metidos. El exorcista, aquí presente, no tuvo mejor idea que enfrentarse con uno de los peores demonios que hay en todo Vaíreí, Ghaîa —dijo Miguel, mirando al joven sacerdote, como si recriminara a sus pequeños hijos, que seguían dormidos plácidamente, ajenos a aquella importante reunión.

—¿Ghaîa? Entonces fuerte está siendo la ofensiva de Elúvaí para enviar a uno de sus generales a ocupar un cuerpo humano. Eso siempre suele ser trabajo de Demonios de baja categoría que quieren hacerse un puesto de favor ante sus amos —respondió ella.

—Imagino por qué motivo estaba allí, pero no puedo asegurarlo. Lo que sí he hecho es ponerme en contacto con los demás para que multipliquen el cuidado de sus familias y el de ellos mismos. Los únicos que no he conseguido localizar son Tuomas y Dimitri. Estoy seguro de que, en breve, Dios ordenará a los Genglotaís que actúen para iniciar las viejas profecías.

—¿Qué son los Genglotaís? —preguntó Francis, interrumpiendo la conversación entre los dos ángeles.

Miguel le miró y luego cogió un croissant de la bandeja para acompañar a su café con leche. Mientras, a su lado, Lucía tomó asiento y se sirvió una taza para ella.

>—Los Genglotaís son los Ángeles anunciadores que vio San Juan en sus Visiones. Son veintiuno, y fueron preparados para ejercer el poder de Dios cuando la hora llegue —contestó la esposa del Arcángel con tranquilidad.

>—¿Dice usted que son esos de las trompetas, los cálices de sangre y los sellos? —preguntó el Cardenal.

>—Así es, esos son. Ellos son los únicos Ángeles sin bando —explicaba Miguel—. No sirven a Dios ni a Lucifer. Se podría decir que son los únicos Ángeles “ateos”, por llamarlos de algún modo. Por eso Dios los esclavizó y los retiene en las ruinas de lo que fue la ciudad donde moraban los Morkangres, o Demonios, como los llamáis vosotros. Otros fueron desterrados a lugares lejanos de nuestra tierra. No podían ser condenados por rebelión, pero tampoco ayudaron a los que permanecimos leales, y, por lo tanto, tampoco pueden vagar por el Edén ni disfrutar de él. Se mantuvieron quietos y se escondieron, alejados de todo conflicto. Cuando la Gran Guerra acabó, unos cuantos más y yo fuimos enviados por Dios para localizarlos y atraparlos. Su misión es bien clara: ejecutar lo que ya vio Juan en las Visiones para luego desaparecer para toda la Eternidad. Aunque, conociendo a Elú, estoy seguro que les concederá el perdón y les devolverá la condición de Ángeles. En nuestra lengua les llamamos Genglotaís, o traducido a vuestra lengua, “Los Desterrados”.

>—¿Y qué hay de Armagedon? —siguió preguntando el anciano.

>—Es sólo una palabra compuesta. En el arameo antiguo significaba “Batalla por las Almas”. En realidad, no hacía referencia a un lugar en concreto de la Tierra, como algunos cabalísticos piensan, sino que mencionaba al planeta en sí como un gran campo de batalla donde se lucharía por la salvación de la mayor cantidad de almas posibles. De hecho, esa palabra tiene origen en nuestra lengua, pues está compuesta por los vocablos Alîmath y Ghentur, que significan “Guerra” y “Mundo de la Esperanza” — contestó el Arcángel.

>—Miguel —prosiguió Fabrizio—, en la Biblioteca Secreta del Vaticano hay cientos de tomos escritos en una lengua muy extraña . Tan sólo se han podido traducir unos cuantos volúmenes de todos los que hay, pero, en concreto uno, me llamó la atención, pues hacía referencia al poder de los Ángeles sobre los Demonios. Se supone que vosotros podéis detenerlos y parar esta vorágine de destrucción que acecha a la Humanidad, ¿no es así?

>—Es cierto, anciano, podríamos detenerlos, pero Dios nos limita a estos cuerpos y tan sólo nos deja actuar en casos concretos. No es su poder los que les mantiene vivos y expandiéndose por el Mundo, es la misma falta de fe, moralidad y los excesos de maldad de la Humanidad, los que les están convirtiendo en señores de las ciudades y naciones. Contra eso, nada podemos hacer nosotros.

>—Entonces, si es así como dices, todo se ha acabado —argumentó Francis con el gesto contraído por el miedo.

>—Mucho me temo que sí, joven exorcista. Creo que dentro de poco veremos sonar la primera trompeta, y entonces no habrá marcha atrás. Los acontecimientos se sucederán y no habrá manera de pararlos. Yo mismo temo por Lucía y mis hijos, pero no nos queda otro remedio que resignarnos y esperar a volver a casa —comentó Miguel, tomando la mano de su esposa.

>Comenzaba a amanecer en la capital de España. Unos rayos dorados de luz se comenzaron a colar por una rendija que había entre las cortinas que mecía el aire matutino, y todos se sumieron en un silencio incómodo durante unos escasos segundos. Los mismos que tardó en aparecer el hijo mayor de Lucía, fruto de una anterior relación. De hecho, ambos hijos de Lucía eran hijos de un padre humano, pero Miguel los había adoptado como propios y les había tratado como si fuera su auténtico progenitor. El padre biológico de los niños estaba desaparecido desde hacía años y no se sabía nada de él. Jamás supieron nada más.

>El pequeño, de ocho años, se acercó a su madre, vestido con un pijama de franela con dibujos de aviones antiguos. Se frotaba la cara con el ceño fruncido y gimiendo por tener que levantarse tan pronto.

>—Andrés, cariño, ¿quieres desayunar? —comentó Lucía, besando a su hijo en la frente y levantándose de la mesa.

>—¡Uhm! —carraspeó el infante, mirando a los extraños con cierta curiosidad y los ojos algo más abiertos.

>—¿Tú quien eres? —preguntó sin ninguna diplomacia a Êlbyla, acercándose a ella primero.

>—Mi nombre es Êlbyla —dijo ella acariciando la cabeza del pequeño.

Luego, como si sintiera un punzaba profunda en su pecho, una lágrima saltó desde el balcón de sus párpados, recordando que una vez, muchos milenios atrás, ella también había sido madre.

50

Goteborg, Suecia

7 de mayo de 2009

Nermdal observaba cómo se acercaban los coches negros a toda velocidad por la lejana carretera, calculando que no tardarían mucho en llegar hasta la granja y rodearla para atrapar a sus ocupantes. Intentaba pensar con rapidez, buscando una solución a la difícil situación en la que se habían visto envueltos de repente.

Él había sopesado que allí escondidos, los Demonios que perseguían a Tuomas y a Dimitri tardarían meses en averiguar tan siquiera dónde habían estado ocultos. Pero esa idea se había esfumado de repente al ver como Jorg aparecía por la puerta, portador de malas nuevas.

¿Qué podían hacer sino luchar?

Esa era la única idea que tenían en mente, y dado que no quedaba otra alternativa, el gigante campesino bajó corriendo unas escalinatas que había tras la cocina y se sumergió en la oscuridad de un cobertizo que había bajo el suelo de la casa. A los pocos minutos, apareció pertrechado de armas de guerra antiguas. Espadas de estilo vikingo, dos hachas de guerra de doble filo, una ballesta, un arco largo, dos carcaj llenos de flechas y varias dagas de diferentes tamaños. Luego, en silencio, hizo un gesto a Jorg, a Tuomas y a Eranila para que tomaran la que más les gustase, mientras a su pequeña le daba una daga de gran tamaño y a su esposa una espada con la empuñadura corta.

—Cielo, ve a esconderte donde te dije con la niña y no aparezcas ni salgas de allí hasta que todo haya pasado. No quiero que os pase nada, ¿lo has entendido? —le dijo Nermdal a su esposa, mirándola a los ojos y acariciándole el rostro con suavidad con sus mastodónticas manos.

—Sí, amor. Tened cuidado y que la Gloria de Elú os guarde. Velesaí, Angres —dijo ella, mirando también a los demás y bendiciéndolos en su propia lengua.

Los Ángeles le sonrieron con complacencia ante el hermoso gesto y la despidieron con el ritual de saludo de sus congéneres. Luego, cuando Alana y Friga se habían marchado, los Ángeles se despojaron de sus ropas y, como había sucedido últimamente en otros lugares del Mundo, se transfiguraron, tomando su verdadera forma. Brillaban como si fueran estrellas y sus alas se desplegaron, rozando el techo. Dimitri, atónito, pues nunca había contemplado nada semejante, reculó hacia el interior del salón, asustado.

—Amigo —le dijo Ivninael, o Tuomas, sonriéndole—, no se te ocurra moverte de ahí.

—No...claro…que...no… —balbuceó el científico ruso.

Los Ángeles habían arrancado las cortinas amarillas y verdes de las grandes ventanas de madera y a través de ellas miraban al exterior. Los coches se acercaron al porche de entrada, mientras otros rodeaban la casa. Contaron once en total. Eso quería decir que, si cada coche llevaba cinco ocupantes, en total había cincuenta y cinco Demonios. Nermdal miró a sus amigos y sonrió, sabiendo que ellos habían hecho las mismas cuentas. Los otros, excepto Ivninael, que nunca había luchado contra un demonio, esperaban ansiosos el momento en el que aquéllos oscuros seres se atrevieran a entrar en la casa.

Pero no lo hicieron.

Miraban a través de los cristales las figuras erguidas y poderosas de los Ángeles que les esperaban, armados y dispuestos para combatir, sin la menor intención de saltar al interior. Al contrario, se miraban unos a otros, hablando entre ellos, como si estuvieran desconcertados.

—¿Qué pasa ahora? —dijo Eranila, algo incómoda y nerviosa.

—No lo sé —dijo Jorg—. Es como si no hubieran esperado encontrarse con esto.

Los Demonios se apoyaron en los coches y siguieron mirando a sus enemigos, pero sin realizar ningún movimiento. Encendieron algunos cigarrillos y se pusieron a fumar, como si esperaran a un amigo que llega tarde a una cita. Así permanecieron durante varios minutos, hasta que un último coche apareció por el camino de barro. Era un todoterreno marca Audi. No se bajaron más que dos hombres, vestidos de forma muy elegante, como el resto, aunque uno de ellos era más alto y llevaba un porte más apolíneo. Todos hicieron un corrillo a su alrededor y, tras unos minutos, comenzaron a desplegarse alrededor de la casa, quedando ante la puerta el gigantón y dos demonios más que le flanqueaban a cada lado.

—¡Ivninael! —comenzó a decir aquél hombre misterioso en la lengua de los Ángeles— ¡Sal con el humano y dejaremos a los demás en paz!

—¡Ni lo sueñes, seas quien seas! ¡Si me quieres, ven a por mí! —gritó Tuomas, también en su lengua.

Al momento, el demonio hizo un gesto a un lado, llamando a alguien. Por el lado derecho de la casa aparecieron varios Demonios, armados con pistolas y otras armas de fuego, trayendo atadas como rehenes a Alana y Friga.

La imagen de ver a su familia cautiva encendió los ánimos guerreros de Nermdal, el cual no esperó a ninguna otra señal. Saltó, rompiendo la pared de madera junto a los cristales de la ventana y blandiendo una gran hacha sobre su cabeza, partió en dos a uno de los demonios que agarraba a su esposa y a su hija. Eranila y Jorg, comprendiendo que no podían dejar a su amigo solo, saltaron a su vez y comenzaron a luchar contra el resto, mientras Nermdal intentaba llegar hasta ellas sin éxito. Los Demonios también recobraron su forma original y comenzaron a luchar con furia y odio, y aunque los Ángeles eran fuertes hasta el extremo y diestros en el combate, los oscuros iban mermando sus fuerzas a base de atosigarlos, sin llegar a luchar cuerpo a cuerpo. Ivninael, por su parte, seguía en el interior, consciente de que no podía dejar a Dimitri solo. Observaba cómo se desarrollaba la lucha fuera de la casa, agarrando con fuerza su espada con toda la bizarría que le permitía su condición de luchador novato.

Mientras, fuera, Nermdal seguía derribando enemigos, al igual que sus dos amigos, pero sin poder ver a Alana y a Friga, a las cuales había perdido de vista durante la refriega. Fue entonces cuando, por instinto, el ángel miró al interior de la casa y contempló cómo el gigantesco demonio entraba para enfrentarse a Ivninael. Se alzó, impulsado por sus alas, y se puso delante del oscuro, que había tomado su horrorosa forma demoníaca.

—Antes de pisar mi casa tendrás que matarme, si es que puedes —le desafió el ángel.

Arthj-Ithemos, sin pensárselo dos veces, sacó una espada de la nada y comenzó a luchar contra el ángel cara a cara. El arma era negra, al igual que su dueño, pero brillaba con una luz rojiza que procedía de su interior. A cada golpe en el que ambas armas chocaban, el hacha del ángel y la espada del demonio, una explosión de color rojo saltaba de ella y envolvía por completo a Nermdal, haciéndole retorcerse como si le quemaran en una hoguera invisible. Pero el musculoso campesino no se amedrentaba y luchaba con todas sus fuerzas, apretando los dientes para resistir el fuego que ardía en su interior, producto de la oscura magia que envolvía la espada del demonio. Pero no podía resistir eternamente, y cuando sus fuerzas comenzaron a menguar, el ángel dobló la rodilla un instante. Ese gesto de debilidad fue suficiente para Arthj-Ithemos. El demonio alzó la hoja de su espada y la encaminó a cercenar la cabeza de su contrincante, que le miraba con rabia con sus ojos blancos y profundos.

Un simple instante. Una fracción de segundo. Una eternidad es lo que dura la visión cuando ves la muerte que se acerca con negro y rojo fulgor, hasta que esa muerte se detiene de repente.

Elú sabría como, unas manos fuertes y de color blanquecino y violáceo agarraron las del demonio, deteniendo la hoja justo a escasos centímetros del cuello de Nermdal. La misteriosa figura empujó a Arthj-Ithemos con una fuerza sobrehumana, lanzándolo más allá del porche, rompiendo la hermosa valla de madera blanca. El ángel se levantó y contempló a quién le había salvado la vida en ese momento. Era un joven, fuerte y alto, tanto como él, pero menos musculoso. Iba vestido con una camiseta y unos vaqueros y no tenía alas. Era evidente que no era un ángel ni un demonio.

—Gracias, vampiro —le susurró el ángel, recuperando el aliento.

Miró a dónde sus compañeros seguían luchando con dos demonios más y luego al lugar donde Arthj-Ithemos debía haber caído al romper la blanca madera, pero el caído no estaba allí. Sus compañeros oscuros, con resignación, vieron como los Ángeles, más ágiles y fuertes, acababan con sus vidas. Mientras, varios vampiros más saltaban sobre los coches, que corrían a toda velocidad por el camino de barro, intentando huir de la matanza.

Nermdal miró al cielo y observó que el sol hacía rato que se había puesto, sumergiendo aquel maravilloso paisaje en un atardecer de colores rojos y violetas al que moteaban nubes de gris claro en el cielo.

—Kulan —dijo el vampiro que aún estaba al lado de Nermdal.

—¿Cómo?

—Que me llamo Kulan. Siento lo de tu familia.

—¿Mi familia?

El ángel, sintiendo una punzada en el corazón, corrió gritando los nombres de Alana y de Friga. Al entrar en la casa, observó que tanto Tuomas, que volvía a parecer humano, como Dimitri estaban bien. Siguió gritando el nombre de su esposa, mientras el resto de vampiros volvían de la caza de aquellos Demonios, pero con resultados infructuosos. Cuando Nermdal había recorrido cada rincón de la hermosa casa de granja, Eranila y Jorg aparecieron por la puerta principal, o lo que quedaba de ella, cargando con los cuerpos de Alana y Friga en sus brazos, pero con una manta puesta sobre los cadáveres. El ángel bajó corriendo los seis peldaños de escaleras que le quedaban y fue directamente a dónde estaban sus amigos, apartó la manta que cubría el cuerpo de Alana y emitió un alarido que retumbó en toda la zona. El sonido, similar al de un millar de truenos, hizo que hasta los vampiros se asustaran de la energía que desprendía el grito de dolor y rabia.               Alana y Friga  habían sido decapitadas.

51

Madrid, España

8 de Mayo de 2009

La llamada había dejado conmocionado al Arcángel. Colgó el teléfono con gesto ausente y con lentitud, como si el aparato pesara diez mil toneladas. Su mirada se perdió en la inmensidad de la pintura beige rosáceo de la pared del fondo del salón, más allá de los muebles que la tapaban. Su visión se nubló y escuchó el grito de desesperación de su lejano amigo en el interior de su alma, observando cómo se habían producido los acontecimientos a través de las imágenes que le llegaban a su cabeza. Lucía se acercó a él y le abrazó por lo hombros, besando sus ojos para limpiar las lágrimas que caían por el rostro de Miguel, sin que él aún lo pudiera percibir, absorto por completo en la horrible visión del luctuoso suceso que había acontecido en Suecia.

—Cariño, ¿qué te pasa? —preguntó ella, preocupada y dolida al ver el rostro demacrado de su marido.

—Horrible, Lucía…es horrible —susurró él entre balbuceos.

—¿Qué es horrible?

—Coge a los niños y preparad unas maletas. Os vais ahora mismo de aquí —dijo él, saliendo de su aturdimiento y mirando a su mujer.

—¿Irnos? ¿A dónde nos vamos a ir?

—Lejos. Os enviaré con John y Ann. Allí estaréis seguros. O eso espero.

—¿Nos mandas a Nueva York? Por Dios Santo, Miguel, ¿qué ha pasado? —preguntó ella, agarrando a su marido por los brazos con fuerza.

—Han matado a la familia de Nermdal. Unos vampiros encontraron los cuerpos de su mujer y su hija decapitados en un cobertizo aledaño a la casa que tienen a las afueras de Göteborg —contestó él, algo airado.

Lucía se llevó las manos a la cara, tapándose la boca y abriendo sus ojos como platos.

—Dios mío… —dijo, saltándole las lágrimas.

—Lo han vuelto a hacer. Esos hijos de la gran puta lo han vuelto a hacer —continuó Miguel.

—¿El qué, cariño? ¿Qué han vuelto a hacer?

—Han vuelto a reunir a los Caballeros Negros para perseguirnos a nosotros y a nuestras familias.

—¿Los Caballeros Negros? ¿Los qué persiguieron a tus hermanos y hermanas en la Edad Media? ¿Pero quién haría eso?

—Vete a saber. El Vaticano, los Gobernantes de las diferentes Naciones, empresarios y banqueros. Cualquiera es sospechoso de hacerlo. Todos tienen intereses que quieren tapar —contestó él, acompañando a su esposa al cuarto de la pequeña Thais, la hija pequeña de Lucía.

—¿Estaremos seguros en Nueva York? —preguntó ella, asustada.

—Eso espero. John tiene a cinco ángeles a su servicio sólo en esa ciudad y cerca de doscientos más en varios Estados alrededor de Nueva York. Yo iré a reunirme con vosotros allí dentro de dos semanas. Tengo que ir a Suecia a ayudar a los demás y organizar un reagrupamiento masivo. Empezaré por Avna. Está sola y demasiado lejos de ayuda, ya sea de vampiros o de los nuestros.

Mientras ambos recogían ropa y enseres de los críos, el timbre de la puerta sonó con molesta insistencia. Miguel no dudó y fue al dormitorio principal para sacar una espada de estilo medieval, parecida a un espadón de doble filo. Se transfiguró en ángel y contestó al timbre en su propia lengua. Toda medida de seguridad era poca.

—Los dragones han caído —escuchó el Arcángel al otro lado del telefonillo.

Era Êlbyla y también conocía ya la noticia.

52

Göteborg, Suecia

8 de mayo de 2009

El ángel permanecía sentado en la escalinata de la casa, sólo y aturdido. Se había transfigurado en lo que de verdad era y no tenía intención de volver a parecer humano. Mientras tanto, dentro del hogar, los nueve vampiros y los otros tres ángeles, junto al humano, miraban con tristeza a Nermdal, que sufría en silencio la pérdida de su familia. No tanto por su muerte, pues sabía dónde se encontrarían, sino por la forma de morir y el hecho de no poder volver a verlas hasta que él también muriera, pues no tenía la capacidad de proyectarse en energía como hacían sus congéneres más poderosos.              

El gigante nórdico miraba a la pira funeraria que aún ardía delante de la casa, unos metros más allá, en medio de la verde explanada. En ella había tumbado los cuerpos de su hija y su esposa y había realizado los antiguos ritos de enterramiento de los angres, o Landeth Enmanaí, “Ritual del Fuego del Adiós”.

En el mismo, los cuerpos se tumbaban en una pira funeraria de madera, se abrían los brazos de los difuntos y se colocaban dos hojas de árbol en sus ojos y boca, con el fin de que la Energía de la Naturaleza guiara su camino hasta Elereí, donde todas las Energías del Universo confluían. Luego, mientras el fuego consumía los cuerpos, el familiar más cercano recitaba la “Oración de los Guías”, o Angre Helemaí, para pedir a los Ángeles Guía de sus familiares que los acompañaran en Elereí.

Hermano Guía, tú, que fuiste instruido por amor

Acompaña a mi familiar a Elereí con alegría

Que sus corazones no lloren por nuestra separación

Pues pronto nos encontraremos de nuevo en el hogar

Hermano Guía, tú, que sabes del alma de Hombres y Angres

Enseña a mi esposa e hija lo que significa la Vida

La Eternidad nos esperará a los tres de nuevo

Pero antes de eso, aún tengo mucho que servir a Elú

Hermano Guía, tú, que sabes lo que vale el amor

Dales ahora, hasta que yo regrese, lo que ya no les puedo dar.

Durante horas había permanecido en esa postura, sentado y con las manos entrelazadas apoyadas en la prominente barbilla. Mirando con la vista perdida y enrojecida por las lágrimas, la pira funeraria de su esposa y su hija, pero sin sus cabezas, las cuales habían desaparecido de forma misteriosa.

A él ya poco le importaba eso.

El caso es que ellas estaban muertas y Elú, por un cruel desatino del destino, le había arrebatado lo que más quería en el mundo terrenal. Ahora sólo le quedaba esperar a morir él también para regresar a Elereí y poder reencontrarse con ellas. Hasta entonces, el dolor le acompañaría como un triste y oscuro compañero de viaje en los años que le faltaban por vivir entre los Hombres.

Se levantó cuando el sol volvía a aparecer en el horizonte y con paso firme se dirigió a la cocina, sorteando a los que aún ocupaban su hogar, acompañándole en el luto con silencioso respeto. Se sirvió una taza de té con limón y echó una cucharada de azúcar en la humeante cerámica de color verde. Bebió un sorbo y levantó la mirada, dirigiéndola a Tuomas.

—¿Por qué han muerto, viejo amigo? —le preguntó con la voz aún quebrada.

—Los Demonios son así de crueles. Ya lo sabes, Nermdal —dijo el otro ángel, intentando parecer elocuente en sus argumentos.

—No me refiero a eso. Me refiero a qué motivo hay. ¿Qué protegíamos arriesgando sus vidas?

—Algo muy importante para la Humanidad —respondió Dimitri, asumiendo su responsabilidad.

—¿Y qué es eso tan importante? —continuó Nermdal.

—Dimitri y yo hemos creado las primeras partículas de Fusión de Energía, la misma que Elú usó para crear el Universo. Con eso no hará falta que se sigan usando combustibles fósiles, ni energía nuclear, ni gas, ni el carbón, ni tantos otros materiales que contaminan el Planeta.

—¿Y eso qué tiene que ver con esos Demonios? —siguió preguntando el ángel nórdico, sin lograr entender la magnitud del problema.

—Mucho. Les han contratado para eliminarnos, tanto a Dimitri como a mí, con el fin de que nadie sepa que tenemos esa energía en nuestras manos y que no la demos a conocer al resto del Mundo —contestó Tuomas, acercándose a su amigo.

—Caro es el precio que he pagado para salvar algo que no sé si merecerá la pena.

—Ten fe, amigo mío. Elú sabe lo que hace y, a pesar de tu dolor, recuerda que volverás a verlas en nuestro hogar.

—Tuomas, dime dónde quieres ir y te protegeré con mi vida si es necesario. ¿Qué haremos ahora? ¿A dónde iremos? —dijo Nermdal, con una lágrima corriendo por su mejilla.

—Por ahora es mejor quedarse aquí. Miguel ya viene de camino con Avna, Goss, Karl, Hans y unos cuantos Angres más. Yo le he llamado hace tres horas —contestó Dimitri.

—Esperemos entonces. Nosotros nos ocultaremos abajo, en el cobertizo, si no te importa —dijo Kulan, el líder del clan de los vampiros.

—Espera —dijo Nermdal—. Aún no os he dado las gracias por ayudarnos y ni tan siquiera sé quienes sois.

—Somos miembros del “Clan Luna Llena”. Seguimos la profecía de la salvación a través de prestaros nuestra ayuda. Eso es lo que nos prometió Lylyth —contestó el atractivo ser nocturno—. Vimos a los coches salir de la ciudad en esta dirección y les seguimos todo lo rápido que pudimos. Llegamos tarde, me parece.

—Llegastéis, eso es lo importante, y nos ayudasteis a luchar contra esos bastardos. Gracias, amigos —dijo el ángel, tendiéndole la mano.

Kulan la estrechó y esbozó una sonrisa que dejaba entrever unos finos colmillos en el lado superior e inferior de las mandíbulas.

—Fue un placer, amigo ángel, y un honor —respondió complacido.

Luego, los Vampiros se retiraron a descansar y los Ángeles se quedaron velando por turnos la casa. Nermdal fue el primero en ir a dormir, después de darse una ducha caliente para refrescar sus inmensos músculos, tensos después de todos los acontecimientos vividos. Eranila fue la siguiente y, tras ella, Tuomas. Dimitri, cuando el finés inició su guardia, ya hacía algunas horas que dormía a pierna suelta, reventado y exhausto de tantas emociones sufridas.

En ese mismo momento, en el aeropuerto de Göteborg, diecinueve sombras, vestidas con suma elegancia, se bajaban de un avión procedente de Hamburgo. Un policía intentó detenerles, pues ya le habían avisado de su llegada y había recibido órdenes de retenerles, pero sólo se quedó en eso: en el intento. El primero de ellos se despojó un poco de sus gafas de sol y cuando el policía miró al líder a los ojos fue consciente de que era mejor no ponerse delante de ellos.

Lo que vio le dejó helado.

De los ojos del primero de los elegantes visitantes, tras las gafas de sol plateadas, salían unos pequeños rayos que parecían simular una tormenta en miniatura.

Akron había llegado para ayudar a sus amigos.

53

Vaticano, Roma

10 de mayo de 2009

Richard corría a toda prisa hacia la oficina del Papa, donde éste le esperaba desde hacía horas, ansioso para que le respondieran de forma satisfactoria sobre el asunto del cardenal y el sacerdote desaparecidos en Lyon. Ser el secretario personal de Su Santidad no era un trabajo fácil, pero cuando las cosas se torcían de ese modo, se convertía en una labor casi imposible el poder satisfacer todos los deseos del Sumo Pontífice. Hoy tenía toda la pinta de ser uno de esos malos días.

Era incómodo saber que, como por arte de magia, un cardenal, tan viejo como el mismo Santo Padre, y un joven sacerdote, inexperto e ingenuo, habían podido encontrar algo que pusiera a la Iglesia en jaque, tal como había pasado con el asunto del exorcismo de Tenay. Precisamente por eso se había ordenado recluir al sacerdote en un monasterio a las afueras de Lyon, con el objetivo de desterrarle de forma sutil. Mientras, en lo referente al cardenal, jamás habrían imaginado que pudiera ser tan escurridizo como para lograr colarse en la Biblioteca Secreta, sacar información de ella y luego...¡PAF! Desaparecer como si el mismo David Copperfield hubiera aparecido en Roma para llevarse al viejo Bocanelli.

Se había interrogado a todos los guardias de seguridad del recinto, preguntándoles si vieron salir al anciano por algún lugar; si estaba acompañado, o qué había estado mirando en la Biblioteca. Pero no consiguieron una sola respuesta satisfactoria. De hecho, hasta las cámaras de seguridad se habían estropeado, justo cuando Fabrizio aparecía en la imagen, luego se quedaron las pantallas en negro y no se grabó nada más durante horas. En el interior del Santuario de Conocimientos Ocultos del Vaticano nadie recordaba haber visto al cardenal, y, sin embargo, era evidente que había estado en ella, pues el tomo que había leído se había quedado abierto sobre la mesa, pero por una página diferente a la que él había estado consultando. En definitiva, Fabrizio Bocanelli se había esfumado y desaparecido como por arte de magia.

Richard tocó la puerta de la oficina papal y entró como un vendaval, sin esperar la respuesta de Su Santidad. Lanzó un papel sobre la mesa y lo señaló dando un fuerte golpe con el índice sobre el borde superior.

—¡Padre —dijo, cogiendo algo de aire—, los he encontrado!

—¡Vaya! ¡Ya era hora! Esos malditos Caballeros Negros no me llaman desde hace dos días y ya estaba empezando a impacientarme —contestó el anciano, con la mano cerrada sobre la mesa y la otra apoyada en el reposa brazos de su solio.

—Están en Madrid, España. Uno de nuestros espías les vio llegando al Aeropuerto de Barajas hace unos días, él mismo les llevó en taxi hasta una dirección. Acaban de enviármela por email.

—¿Y qué hacen allí?

—Ni idea. Según nuestros informadores, esa dirección pertenece a un agente del Servicio Secreto Español.

—¡Uhm! —gruñó el Papa, levantándose del sillón y mirando por la gran ventana que tenía tras de sí, desde donde se contemplaba toda la Ciudad Eterna—. Qué extraño. Un espía.

—Sí, Urbano, así es —dijo el secretario, tuteándole por la confianza que les daba la soledad.

—¿Sabemos algo del trabajo que encargamos a esos “Caballeros”? —inquirió.

—Aún nada. Lo último es lo que sabíamos. Que perdieron la pista de aquellos dos fugitivos en Helsinki —respondió Richard.

—Esperemos que cumplan bien, como lo hicieron en el pasado. Tenemos mucho en juego y si ellos fracasan, nosotros caeremos también. Esos políticos y empresarios no dejan de atosigarme, nerviosos e inquietos por saber algo.

—Cumplirán, Padre, ya lo verás. Ya lo han hecho antes, ¿no? No hay motivos para preocuparse.

Urbano se giró y miró a su secretario. Se acercó a la mesa de nuevo, un hermoso ornamento de estilo barroco clásico, y se apoyó en ella, acercándose a Richard.

—Aquella vez no estaba el Arcángel Miguel aquí —apostilló con seriedad.

—Entonces, ¿qué podemos hacer?

—Llámales. Ponte en contacto con ese tal Arthj-Ithemos. Dile que recurra al plan “B”. No quiero dar ninguna oportunidad de que nos pasen por encima. Esos Ángeles son muy poderosos e inteligentes. Tenemos que darles donde más les duele.

—Pero, Padre…eso… —balbuceó Richard.

—Hazlo —dijo con vehemencia, mirando al pobre secretario.

El hombre salió de la oficina del Papa y caminó por el pasillo con la mente ausente. Sacó su móvil y marcó un número. Una voz que hacía estremecer y erizar la piel sonó al otro lado.

—Qué quieres —dijo la voz, afirmando con acritud su mal humor.

—La oscuridad envuelve a la propia oscuridad —dijo en clave, Richard.

—Perfecto —contestó la voz.

El secretario colgó, pulsando el botón con la figura de un teléfono en rojo y se guardó el aparato en el bolsillo de nuevo. En ese momento, fue consciente que acababa de condenar su alma para toda la eternidad.

54

Madrid

9 de mayo de 2009

El coche  negro se detuvo ante el edificio que les había mencionado el taxista. Dos hombres se bajaron de él y miraron a su alrededor con desconfianza. Iban vestidos con elegancia, con sendos trajes de Armani y unas gafas de sol Rayban que les hacían resaltar las atractivas facciones de sus rostros, los cuales parecían sacados de las viejas estatuas griegas. Sus cuerpos, también esculpidos, se movían con paso firme en dirección al portal, buscando las pruebas que les llevara hasta el sacerdote y el cardenal desaparecidos. Uno de ellos se quitó las gafas y miró en el tablero de nombres, buscando alguna pista. Se detuvo cuando leyó el nombre de Miguel en el panel. Miró a su compañero y esgrimió una sonrisa oscura y ominosa.

—Lethus, ven. Mira —le dijo, señalando el letrero.

—¿Es él? —preguntó el otro hombre— ¿Estás seguro, Magim?

—Creo que acabamos de dar en el centro de la diana. Esto es el premio gordo —contestó.

—Deberíamos cerciorarnos primero de que realmente es él. Llamar al jefe sin estar seguros nos costaría un duro castigo.

—Subamos a ver. Es el cuarto piso, letra E.

Ambos hombres, si es que podía llamárseles así, usaron su oscura energía para hacer saltar la cerradura eléctrica de la puerta y accedieron al interior del portal sin ninguna dificultad. Pulsaron el botón del ascensor y esperaron a que éste se abriera. Una chica joven, de aspecto atractivo y provocativo, pasó ante ellos, mirándoles de reojo, pero con más interés pasional que temor. Ellos, a su vez, se quedaron observándola con libidinosas miradas.

—A veces he de reconocer que nuestro Jefe se equivoca —dijo Lethus, bajándose la montura de las gafas y dejando ver sus dos hermosos ojos verdes, que se clavaron en la joven.

—Vamos, déjate de juegos ahora. Tenemos trabajo pendiente —le recriminó Magim.

Se introdujeron en el ascensor y pulsaron el botón del cuarto piso. Al llegar, miraron el pasillo que se abría ante ellos y comenzaron a rebuscar, mirando las letras doradas que adornaban las lujosas puertas de madera blindada de cada casa.

Llegaron al final del mismo y giraron a la izquierda, justo para darse de bruces con la puerta que tenía una gran “E” en la parte central superior. Ambos se miraron intranquilos, sin saber qué hacer en ese momento. Irrumpir en la casa del Arcángel más poderoso del Universo podría ser contraproducente y muy peligroso. Así que decidieron usar otro método que siempre les había dado éxito a sus hermanos oscuros. Mentir.

Tocaron el timbre y esperaron una respuesta. Nadie contestó. Insistieron dos veces más, pero nadie replicaba. Entonces, dándose cuenta de que la casa estaba vacía, la abrieron usando la misma energía que antes para hacer saltar la cerradura.

Al entrar, notaron que el aire era fresco y olía a esencias de canela. Todo estaba en perfecto orden y no parecía haber nadie en el interior de la vivienda. Miraron cada una de las cuatro habitaciones y también el despacho personal de Miguel. No encontraron a nadie.

—Qué extraño. Según el taxista, dejó aquí al cura y a ese viejo cardenal y ahora no hay nadie —comentó Lethus, sentándose en el sillón de color beige que había en el salón.

—Fíjate, los roperos están vacíos —dijo en voz alta Magim desde una de las habitaciones.

—¿Se habrán marchado?

—Es lo más probable. Se habrán enterado del golpe que dio nuestro Jefe en Göteborg y habrán salido con el rabo entre las patas.

—Pues vaya putada… —dijo en voz baja Lethus.

—¿Qué hacemos ahora?

—Tú dirás, eres mi superior en la escala jerárquica.

—Llamaremos a Arthj-Ithemos para que informe a Roma de que aquí no hay nadie —reflexionó Magim.

—¿Y el taxista? Ese es capaz de vender a sus hijos por un puñado de billetes.

—Matémosle. Ya no nos sirve para nada.

—Pues vamos a hacerlo ya. Tengo ganas de comer algo y follarme a esa zorra que vimos cuando nos la cruzamos en el ascensor —dijo el subordinado, usando un lenguaje soez y vulgar.

Magim se acercó y le dio una bofetada que resonó en toda la casa, haciendo sangrar al demonio más joven por el labio inferior. Éste intentó rebelarse, lanzando una mirada furibunda a su superior con los ojos inyectados en llamas, pero se contuvo.

—¡Estúpido! ¡Se te ha dicho que no te mezcles con estos simios! —le dijo su Magim, recriminándole su debilidad carnal hacia lo que consideraban una raza inferior.

—¡A la mierda! ¡Siempre estamos trabajando y nunca disfrutamos de los pocos placeres que ofrece esta porquería de mundo! —intentó replicar su subordinado.

Magim cogió a Lethus del cuello y dejó salir su energía de demonio de superior categoría.

—Estos seres son los mismos a los que tenemos que destruir, no lo olvides. Si quieres dar rienda suelta a tus instintos lujuriosos, ayúdame a coger a una ángel y la violaremos entre los dos, pero ni se te ocurra tocar a estos seres inferiores o yo mismo te exterminaré. ¿Está claro?

—Sí, Maestro... —contestó Lethus, lleno de ira.

Salieron de la casa y cerraron la puerta, dejándola tal como la habían encontrado, para no dejar pistas de su presencia en la vivienda. Luego caminaron de vuelta por el pasillo hasta el ascensor y volvieron a esperar a que éste abriera sus puertas.

Lethus miraba a Magim con ganas de cortarle el cuello y, por su parte, el maestro pensaba en deshacerse de una vez de su colega de trabajo en cuanto acabaran aquella misión.

Mientras ambos estaban sumidos en su propio odio mutuo, el timbre de la puerta y la voz femenina que anunciaba su llegada al piso, les avisó de la llegada del ascensor.

Eso fue lo último que vieron y oyeron. Una espada de brillo dorado silbó en el aire como si fuera un haz de luz y cercenó la cabeza de ambos demonios, incluso antes de que vieran a su verdugo.

—¡Joder! ¡Ya me estoy cansando de ir limpiando esta basura por la faz de la Tierra!

El ángel que los había ejecutado de forma fulminante hizo un gesto con su mano derecha, con cuatro dedos extendidos, y los colocó sobre la boca de las cabezas de los demonios muertos. Susurró unas palabras en una lengua extraña y, al instante, ambos cuerpos desaparecieron con una explosión de energía de color turquesa. La moqueta marrón del pasillo quedó limpia por completo y en un instante, como si no hubiera pasado nada allí.

—Voy a tener que pedirle unas vacaciones a la Jefa[9]. Es como intentar eliminar una plaga —comentó el ángel en voz alta, volviendo a su forma humana.

Luego volvió a subirse al ascensor y salió del edificio sin que nadie le viera. Se puso unas gafas de sol y sacó su móvil para enviar un mensaje que decía:

«Akron, soy Konan. Tenías razon, han venido.Ya los he eliminado.No les he dado tiempo de avisar a nadie, así que todo sigue como planeaste. Nos veremos en NY. Velesaí Melkangre!»

55

Goteborg, Suecia

9 de mayo de 2009

La llegada de Miguel y su séquito a la ciudad sueca no pasó desapercibida para los Demonios y su Jefe. Además, había llegado bien reforzado para hacer frente a cualquier agresión. Aunque, en sí mismo, el Arcángel se bastaba para acabar con cualquier oposición que tuviera delante, sin importar la cantidad. En cualquier caso, para los Ángeles Caídos, era una situación incómoda y que dificultaría la eliminación del objetivo que buscaban.

Por su parte, los Ángeles, a pesar de verse casi acorralados, al igual que sus familias, y con los escasos medios de los que contaban, habían decidido pasar a la contraofensiva. Una maniobra arriesgada, desesperada, pero la única que les quedaba si querían mantener alejados a los Demonios de sus familias y amigos. El plan de Miguel era un tanto temerario, pero él no tenía temor alguno y sabía que sólo de esa manera podrían ralentizar el efecto que el Mal estaba ejerciendo entre los Humanos.

Toda la maniobra consistía en golpear a los políticos humanos en sus propias casas, destrozar a los empresarios y arruinar la vida de los dirigentes de los medios de comunicación, que se habían aliado a la campaña de anestesia generalizada para que los propios ciudadanos fueran cómplices ciegos y mudos de un sistema que les estaba llevando a su propia destrucción.

Para efectuar tal plan, Miguel estaba reclutando a todos los Ángeles que había sobre la faz del planeta, pues todos eran útiles para la causa. Los Guías tenían el don de la palabra y sabían cómo virar la tortilla de las mentiras desplegadas por los Demonios, tanto en religión, política como economía. Los Eruditos se encargarían de dotar de conocimientos a aquellos humanos que, ocupando cargos de importancia, estuvieran dispuestos a luchar a su lado. Y, por último, los Guerreros tendrían como tarea la búsqueda y exterminio de Demonios que estuvieran ejerciendo sus labores metidos en cuerpos humanos. Una labor que Konan ya estaba realizando desde hacía algunos meses.

Miguel, mientras tanto, organizaba cada operación con minucioso detenimiento, sin dejar nada al azar. En su primer ataque, tenían por objetivo el Congreso Europeo, donde planeaban eliminar de la circulación a todos los diputados corruptos que se habían vendido a las grandes multinacionales. Tal era la determinación de los Ángeles que incluso si había que matar a algún humano lo harían sin ninguna piedad. La salvación de la Humanidad estaba por encima de todo lo demás, incluido si ello conllevaba romper algunas reglas, como la de no poder dañar físicamente a ningún humano sin orden expresa de Elú o que el mismo tuviera intenciones de dañar a otro humano o ángel.

Con todas estas premisas en sus mentes, los Ángeles se habían reunido en la casa de Nermdal, dándole el pésame y compartiendo su dolor con él, algo que agradeció. A pesar de tener el sentimiento de esa pérdida tan reciente, el mismo ángel nórdico estaba ya dispuesto para actuar, pues sabía que aunque ya no estuvieran a su lado, ellas estarían en Elereí esperándole y disfrutando de su nueva y eterna vida.

—Bien, hermanos y hermanas —comenzó diciendo Miguel en su propia lengua, de pie en el salón y apoyado en una pared lateral con los brazos cruzados sobre el amplio pecho—. Ha llegado el momento de movernos. Konan ha comprobado que, como sospechábamos, los Demonios nos están buscando a nosotros y a nuestras familias. Así que vamos a tener que comenzar con nuestro plan desde hoy. Herman, enciende el proyector.

Un ángel rubio y de ojos azules, algo rellenito de carnes, encendió el aparato que su Señor le había dicho y se mostró una imagen en blanco en la misma pared donde Miguel se apoyaba. Éste se apartó e hizo un gesto para que se fueran pasando las diapositivas del archivo Powerpoint que había preparado para el briefing con el que tenía planeado mostrar la primera ofensiva que iban a llevar a cabo.

—Este es el edificio del Congreso Europeo —comenzó diciendo Miguel—. Como podéis ver, consta de una sola entrada principal y varias de emergencia. Normalmente, los políticos que buscamos suelen salir por la puerta de emergencia número doce. Aquí la tenéis, vista de cerca.

La diapositiva se pasó y, aparte de esa, se vieron tres más donde varios hombres vestidos de negro entraban por esa misma puerta.

—No creo que haga falta que os diga quienes son esos, ¿verdad? Pues bien, este es nuestro primer golpe. Romper ese enlace que tienen los Demonios con esos políticos. Pero, además, quiero que sonsaquemos información. Quiero nombres y apellidos de los dirigentes con los que hacen pactos. ¿Ha quedado claro?

—Maestro —preguntó otra ángel. Una mujer de unos cuarenta años de aspecto atlético y que venía desde Australia— ¿Tenemos que cogerlos vivos?

—Sí —respondió Miguel—, sé lo que vais a decirme. Que para eso tendréis que usar vuestra energía y transfiguraros a plena luz del día. A estas alturas, da igual. El objetivo final es lo único importante.

No hubo preguntas. Todos se quedaron en silencio, esperando que su Jefe nombrara a los que iban a marchar hasta Bruselas, en Bélgica, y les mandara a realizar aquella primera misión.

—Bien, ya veo que lo tenéis claro. Iréis siete hasta allí en dos grupos, uno de cuatro y otro de tres, separados en dos vuelos diferentes. En el primer grupo irán Nermdal, Jorg, Katy y Michael. Por cierto, ¿dónde se ha metido ese chico? —preguntó Miguel, buscándolo con la mirada entre los presentes.

En ese momento, entró el joven con una gran hamburguesa en la mano y un refresco en la otra. Tenía apenas veintitrés años y era todo energía. Venía desde Edimburgo y era un portento de atractivo y proporciones perfectas en su cuerpo, pues ejercía como modelo para una importante cadena de supermercados de Europa.

—¡Vaya, ya veo lo que te preocupa tu misión! —le dijo Konan, que aparecía tras él dándole un pequeño golpe en el hombro al chaval.

Miguel y Konan se abrazaron con efusividad, contentos por encontrarse de nuevo en este mundo tan diferente del que ellos provenían. Luego el Arcángel continuó con la asamblea.

—Bien, prosigamos. Como os decía, en el primer grupo serán esos cuatro los que vayan hasta Bélgica. El siguiente, de tres miembros, será con Hiroshi, Gunther e Ivan. Os alojaréis en diferentes hoteles. Ahora Ylenia os dará los billetes y las reservas de los hoteles. Tenéis treinta y seis horas para ejecutar vuestra misión. Nosotros nos vamos a Londres y allí esperaremos el resultado. Si fracasáis, tendremos que mandar otro grupo para ayudaros.

—Akron —dijo Michael, mordiendo el último trozo de hamburguesa—, ¿tendremos apoyo logístico?

—Ninguno, Therenon —le dijo el Arcángel, llamándole por su auténtico nombre—. De hecho, eso era lo siguiente que os iba a comentar. A partir de ahora, nada de móviles ni ordenadores. Toda comunicación la realizaréis a través de mensajes telepáticos. Teniendo en cuenta que esos Demonios han controlado a todas las naciones, estoy seguro que las comunicaciones estarán también pinchadas y las usarán para tratar de encontrarnos.

—¿Y cómo nos comunicamos con nuestras familias? —preguntó Avna, que hasta ahora había permanecido en silencio y expectante.

—Tendremos el apoyo de unos cuantos hermanos Guías que harán de “correos”. ¿Alguna pregunta más? —dijo Miguel, mirando a todos.

Nadie dijo nada.

—Está bien, id a descansar y mañana a las cinco y diez tocaremos diana.

Todos se levantaron de sus asientos y salieron del salón hacia el exterior para respirar algo de aire puro y estirarse. Mientras, Konan y Akron se quedaron dentro, recogiendo los papeles que el Melkangre había preparado para la misión.

—Ya estamos como en los viejos tiempos, ¿verdad? —dijo Konan, ayudando a su ancestral amigo.

—Sí, pero con muchos contratiempos que en el pasado no teníamos —respondió éste.

—Bueno, se trata de que nuestras familias no sufran en manos de esos bastardos. ¿No es así?

—Qué remedio. Lo del Apocalipsis parece inevitable.

—Entonces intentemos que se retrase todo lo posible. Aún hay muchos humanos indecisos cuyas almas penden de un hilo.

—Lo sé, viejo amigo. Lo sé —contestó Miguel, cabizbajo.

56

Bruselas, Bélgica

11 de mayo de 2009

¿Cómo puede convertirse una presa en depredador?

Esa pregunta rondaba la cabeza de Nermdal, que había sido nombrado miembro Alfa de la operación. El miembro Alfa era el que tenía toda la capacidad de decidir por el bien de los demás y el devenir fructífero de la misión. En contra, existía un miembro Omega, que se encargaba de cubrir todos los pasos de sus compañeros. Siempre solía ser un Erudito con formación como Guerrero y dotado de una inteligencia superior en todos los ámbitos, controlando tecnologías, mecánicas de diferentes vehículos, pruebas forenses o cualquier otra cosa que pudiera servir para borrar por completo su relación con cualquier asunto.

En este caso, el miembro Omega era Hiroshi. Un ángel de origen japonés, que contaba con treinta y nueve años de edad, pero que sorprendió en la guardería donde le llevaron sus padres humanos creando una figura de formas contragravitatorias por fuerzas magnéticas. En aquel momento tenía solo tres años. Hoy día se le consideraba una de las mentes más privilegiadas del Planeta.

Todos esperaban metidos en dos coches, mientras que Hiroshi esperaba en una moto Honda CBR 1100 de color rojo, con una gran mochila a la espalda, donde llevaba todas las cosas que necesitaba para apoyar a sus otros seis compañeros.

En el primer coche, un Audi A6 de color gris perla, estaban Nermdal, Jorg y Katy. Jorg era especialista en artes marciales. Había entrenado Kung-fú, Kendo, Jiu-jitsu y Valetudo. Mientras que Katy, una chica poco atractiva, nacida en Nueva Delhi hacía veintisiete años, era toda una artista en el arte de la esgrima indostánica, un arte poco conocido fuera de la India y Paquistán.

En el otro vehículo, un BMW M5 de color azul oscuro, estaban Michael, Jorg, Gunther e Ivan, al que llamaban “El Terrible” por sus sanguinarias cualidades para luchar contra los Demonios. Era un gigante checo de más de dos metros y músculos de acero, capaces de romper el espinazo a un oso europeo. Gunther, por su parte, más bajo que su amigo, era de origen polaco, a pesar de su nombre nórdico, herencia de su padre humano. Era todo un atleta y había formado parte de las fuerzas de operaciones especiales polacas durante casi diez años. Y Michael, a pesar de su aspecto algo grueso, tenía más agilidad de la que aparentaba, y se defendía a la perfección con armas de fuego y cualquier cosa que se pudiera lanzar. Un simple tapón de bolígrafo era un arma mortal en sus manos.

Eran casi las tres treinta y un minutos de la madrugada. El aparcamiento estaba casi lleno de coches de alquiler que los eurodiputados dejaban allí cuando volvían a sus países.

Se suponía que dos minutos más tarde debía aparecer el primer coche de color negro, seguido por otro más a los tres minutos.

Nermdal observaba su reloj con un ojo puesto en la entrada del gran aparcamiento rodeado de árboles. Tal como estaba planeado, el primer coche apareció a las tres treinta y tres. Aparcó justo delante de una boca de incendios, y tres minutos más tarde el otro coche estacionó a su lado.

Se bajaron cuatro hombres de los automóviles, dos de cada uno, vestidos de negro, elegantes y con porte atractivo.

—Ahí están —susurró Nermdal a sus compañeros que le acompañaban en el Audi. Así mismo envió el mensaje por telepatía a los del BMW—. Preparaos.

El momento elegido para dar el golpe era justo cuando los políticos misteriosos aparecieran por la puerta de emergencia. En ese instante había que saltar sobre los Demonios, reducirlos, apresarlos y meterlos en los coches. Si se podía atrapar a algún político, sería muchísimo mejor, pero no era la prioridad.

Uno de los Caídos tocó en la puerta, tres veces, un silencio de tres segundos, y otros tres golpes. Hiroshi se quedó con la contraseña. La puerta se abrió muy despacio y vieron como el cabecilla de los demonios hablaba con alguien.

—Dos segundos y saltamos —dijo mentalmente Nermdal a sus compinches.

A los pocos segundos, una explosión de energía fue lo que cayó sobre los Demonios. Sombras blancas que los Morkangres no tuvieron tiempo de ver. Se les tiraron encima en una fracción de segundo.

Ivan agarraba a uno por el cuello desde su espalda, rodeándolo con un solo brazo, mientras con el otro lo desarmaba con facilidad. Jorg hizo una llave de Valetudo y tumbó al demonio con tanta facilidad que, en un instante, Katy ya le había amordazado y atado por completo de pies y manos.

Gunther retenía a otro con el pie sobre su cabeza, esperando que la chica también lo atara. Nermdal, por su parte, tenía cogido por el cuello al último, al líder del grupo y le miraba con rabia e ira desmedida. Katy lo sacó de su estado, atando también a su prisionero y poniendo una mano sobre el poderoso brazo del titán, calmándolo, pues ella temía que pudiera descargar su odio contra ese ser.

Los políticos, por su parte, intentaron meterse dentro del edificio de nuevo, pero Michael se colocó tras ellos y los agarró con suma facilidad, sonriendo a Nermdal por haber conseguido el Gordo de la lotería que les acababa de tocar. Katy los ató a todos con rapidez y los metieron en los coches tan rápido que, contando el tiempo desde que habían salido de sus posiciones, hasta que volvieron a introducirse en los vehículos con sus prisioneros, apenas habían pasado un minuto y veinte segundos.

Hiroshi, cuando los vio alejarse por la calle principal, usó unas gafas espectográficas y borró todas las huellas que habían dejado, así como asegurarse de que no quedara el más mínimo detalle de la desaparición de los Demonios y los dos políticos.

Cuando el japonés se marchó, haciendo rugir el motor de la Honda, el lugar quedó limpio en su totalidad, con los Mercedes aparcados a un lado del estacionamiento, como si fueran unos coches de alquiler más.

Para cuando la policía fuera a investigar el suceso, ellos estarían muy lejos de todo aquello.

57

Salzburgo, Austria

11 de mayo de 2009

El agua caliente silbaba en la tetera, avisando a Romina que su infusión estaba lista para ser preparada. Una tila caliente para ella y otra para Susan. Ambas estaban en la amplia cocina de la casa en la que vivía desde hacía años con Hans, su marido, y con su hija, Alba.

Hans era un ángel. Un Guerrero, originario de Krimia y uno de los mejores oficiales con los que había contado Akron en las fronteras del sur del país. En la vida humana, Hans era profesor de conducción y siempre estaba dispuesto a ayudar y hacer horas extras con aquellos alumnos a los que veía con problemas en sus vidas familiares y sociales. Un trabajo más propio de un Guía, pero que él llevaba a la perfección.

Romina había sido una de sus alumnas, hacía ya casi diez años. Se casaron a los dos años de conocerse y la pequeña Alba nació al año siguiente. Su vida era tranquila y apacible en la ciudad de Mozart, donde todo destilaba música del compositor por los cuatro costados. En cada esquina, en cada calle, en cada rincón, se respiraban los acordes del “Réquiem”, “Las bodas de Fígaro”, “Don Giovanni” o “La flauta mágica”. En algunos locales se tocaban sus piezas de concierto para cámara, y el sonido de los oboes, los violines o los pianos, se mezclaba con el dulce y fuerte olor del café caliente recién hecho.

Susan, por su parte, estaba emparejada con Gunther, sin haber contraído matrimonio aún. Ella estaba embarazada de él, y para que ella pudiera disponer de una vida tranquila, él había dejado su vida militar en Polonia y se había desplazado a Austria, junto a su amigo, el cual le había ayudado a instalarse y a que ambos consiguieran unos trabajos adecuados y bien remunerados. Los Dolowski, es decir, la familia que formaban Gunther y Susan, vivían casi puerta con puerta con los Kaffenbach, sus amigos Hans y Romina, así que siempre compartían bastante tiempo juntos, en barbacoas, fiestas navideñas, etc.

Pero esta situación era diferente para ambas mujeres. Hans y Gunther se habían marchado junto a Miguel hacía unos días y ellas se sentían solas y muy preocupadas. Tan sólo les habían dicho que algo grave estaba pasando y que debían hacer las maletas y partir hacia los Estados Unidos cuanto antes. Ellas se negaron. Austria era su tierra y no tenían intención de dejarla, por muchos peligros que corrieran. Su fe en Dios era más fuerte que el temor que les inspiraban los Demonios que caminaban con pies de hombres.

A Hans y a Gunther no les gustó esa decisión y las discusiones fueron bastante acaloradas, dada la preocupación que ambos ángeles profesaban por sus parejas y sus hijos. Miguel tuvo que interceder y echó mano de sus recursos para pedir un favor a unos cuantos miembros del servicio secreto israelí, el MOSAD, que le debían un favor y que eran fervientes creyentes, para que vigilaran y protegieran la casa donde ambas mujeres convivían ahora. Ese había sido el trato que les había conseguido sacar a todas las partes el Arcángel. Aunque no contentó a todos, sí que tranquilizó bastante a los preocupados Hans y Gunther, pues, de no haber sido así, habría resultado muy difícil separarlos de ellas, sabiendo lo que había ocurrido con la familia de Nermdal.

—¿Qué estarán haciendo estos plumíferos? —dijo Romina, con la taza de té humeante entre las manos y sonriendo a su amiga.

—Vete a saber. Conociéndoles, seguro que estarán cazando demonios junto a Miguel. Se sentirán como peces en el agua —bromeó Susan.

—A veces temo por ellos, la verdad. Les vi tan preocupados cuando se fueron. No es normal verlos tan alterados.

—Sí, a mi también me sorprendió, pero es mejor no pensar en ello. Además, estamos bien protegidas —comentó la joven polaca, haciendo un gesto con la cabeza, señalando a la ventana.

—Eso es cierto —sonrió Romina, tomando otro sorbo pequeño de la infusión.

Las sombras cruzaron la calle con la cautela del mismísimo aire. Nadie les vio ni les oyó. Los cuatro espías hebreos estaban muertos dentro de sus coches, decapitados. Una sombra limpió una hoja brillante de una gran daga con una tela negra y se esfumó con tal rapidez que parecía que jamás había estado allí. Otras cinco formas oscuras saltaron por encima de la verja de madera al jardín y se acurrucaron, aprovechando la noche cerrada que ya se cernía sobre Salzburgo a esa hora. Dunk, el perro de raza Golden Retriever de Romina y Hans, comenzó a ladrar furioso, olisqueando el aire. Apenas tuvo tiempo de emitir dos ladridos más antes de que una daga negra le cruzara la garganta, matándolo al instante y dejándolo tirado sobre el césped, que se cubría con el manto carmesí de la sangre del pobre can.

La cabeza de Romina apareció tras una cortina de una de las ventanas que daba a la cocina. Las sombras permanecieron en silencio y quietas. Ella volvió al interior, sin signos de estar preocupada. «Dunk solía ladrar a menudo a los gatos, seguramente habría visto uno», pensó ella, sin dar importancia al hecho.

Los Demonios se movieron con rapidez y saltaron sobre el tejado de la casa, ocupando varias posiciones a su alrededor, mientras que el líder del grupo, el mismo que había decapitado a los espías y que había matado a Dunk, se transfiguró de nuevo en su forma humana, y arreglándose una ligera arruga de la elegante chaqueta negra, tocó al timbre de la puerta principal.

Nunca se sabrá por qué disfrutaba con aquél trabajo tan cruel. Quizá por su infinito odio a los Humanos, o por el despecho que sentía contra sus viejos hermanos, los Ángeles. Solo una cosa era cierta: Arthj-Ithemos no cejaba un segundo en estrujar su maquiavélico cerebro para servir a Lucifer, y, de paso, apaciguar sus sanguinarios instintos destructores. Precisamente por ello, cuando recibió la llamada de Richard conminándole a usar el plan “B”, sintió un hormigueo en todo su cuerpo, producto de la satisfacción por poder hacer gala de sus métodos para lograr la victoria final sobre sus enemigos y eliminar a esa plaga de vida pútrida y corrupta que él llamaba Lôssels, “Gusanos”, haciendo referencia a la Humanidad.

Romina abrió la puerta, algo sorprendida. No era tarde, apenas hacía una hora que había anochecido, pero tampoco esperaba ninguna visita. Muchas veces, los guardianes que le habían asignado tocaban a su puerta para pedirle unos cafés o poder ir al servicio, pero eso era todo el contacto que tenía con ellos. Abrió sin cautela, pensando que sería alguno de ellos para cumplir con sus necesidades fisiológicas, o, dado que el aroma de las infusiones llegaba hasta la calle, pedirle un par de ellas.

—Buenas noches —dijo Artie, como se hacía llamar cuando iba con apariencia humana, con su mejor y más falsa sonrisa—. Disculpe la hora. Estoy buscando a un amigo, se llama Hans.

—Es mi marido. ¿Quién es usted? —respondió ella, con algo de desconfianza.

—Me llamo Arthur McHaind, soy compañero de batallas en algunos de nuestros asuntos. Usted ya me entiende —contestó él, guiñándole un ojo con complicidad.

Romina abrió más la puerta y sonrió a Artie. Estaba claro que si hubiera sido alguien de quien desconfiar, los espías no le habrían dejado ni acercarse a la puerta.

—Pase, pase —dijo ella, franqueándole el paso y sonriéndole algo más calmada—. Disculpe el desorden. Mi hija Alba se pega todo el día jugando y luego deja los juguetes tirados por la casa.

—No pasa nada. Los niños son la salsa de la vida —contestó el demonio con estudiado cinismo.

Ambos se dirigieron al comedor, guiado por Romina, y ésta hizo las presentaciones correspondientes. Luego sirvió una taza de té a Artie y el demonio, con total naturalidad, se sentó al lado de Susan.

—Así que espera usted un bebé —dijo él, pasados unos minutos de conversación vacua sobre el clima y el inusual calor de la época.

—Sí. Mi marido y yo estamos muy ilusionados —contestó ella con una sonrisa, acariciándose la barriga.

—Su marido debe amarla mucho. Sólo puede tener un hijo en toda su vida y decide tenerlo con usted.

—Sí, la verdad es que es mi vida. No sé que habría hecho sin él. Le ha dado sentido a todo lo que soy como persona.

De repente, un movimiento que fue tan fugaz como un rayo. Sin embargo, Susan lo sintió lento y doloroso dentro de ella.

Cuando la sangre salpica de esa forma, el tiempo parece ralentizarse al máximo. Eso fue lo que sintió Romina al ver como, en una fracción de segundo, el demonio sacaba su gran daga, la clavaba en el vientre de Susan, la desgarraba desde el diafragma hasta el bajo vientre y luego Arthj- Ithemos saltaba sobre ella, tirándola al suelo, cubierta por completo de sangre.

—Ya ha dejado de ser persona —susurró el demonio al oído de Romina.

Luego le clavó la hoja, hundiéndola hasta el fondo, en el pulmón derecho, partiendo a su vez el corazón en dos partes con un movimiento fugaz de la muñeca, evitando que emitiera el más nimio sonido ni grito.

El “Plan B” acababa de comenzar.

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Praga, República Checa

15 de mayo de 2009

Hans y Gunther estaban en shock desde hacía dos días. No comían ni dormían, y ambos se sentaban juntos en un gran sillón que había en el salón de la casa donde se habían instalado. La noticia les había caído encima como un meteorito que les aplastó sin remisión. Los ojos se les habían secado de tanto llorar y sus gestos eran mínimos, como si sus almas no estuvieran con sus cuerpos o viceversa.

Cuando llegaron las fotos del asesinato a manos de la Embajada Norteamericana en Madrid, Jack, un amigo humano de Miguel, se las hizo enviar por correo urgente hasta Praga, donde sabía que estaban en ese momento, no sin antes haber vomitado al verlas.

Todos los Ángeles, los cuarenta y nueve que ahora había reunidos en la capital de Bohemia, vieron el horrible e inenarrable espectáculo que Arthj-Ithemos había obrado con los cuerpos de Susan, Romina, Alba y el pequeño que estaba por nacer. Todos habían sido decapitados y clavados en cruces de madera en el salón de la casa de Hans, incluído el bebé, al que habían arrancado del vientre de su madre.

No todos los Ángeles tenían familia, pero sí que temían por las de sus congéneres. Estaba claro que, por mucho que lo intentaran, los Demonios siempre encontraban la manera de estar un paso por delante de ellos en la particular batalla que se estaba librando para dar una última oportunidad a los Hombres.

—Todo esto es culpa nuestra —dijo Tuomas a Miguel, mientras ambos estaban sentados en el porche de la gran mansión.

—No digas tonterías. Vosotros solo intentáis dar al Mundo una energía alternativa que sirva para acabar con el Cambio Climático y la especulación de las grandes compañías —dijo Miguel, tomándose un sorbo de una lata de refresco de limón que tenía en la mano.

—Y por eso están matando a vuestras familias. Deberíamos entregarnos, amigo mío. Así os dejarían en paz y podríais terminar de vivir vuestras vidas al lado de vuestras familias.

—No lo entiendes, ¿verdad? No habrá vida si ellos ganan. Todo el Planeta caerá en manos de los Demonios, y con Êlbythan a la cabeza, el menor de los problemas humanos será qué materia usen para sus energías. No importará qué armas usen, ni qué métodos intenten. Al final, él se hará con el control de todo y ya no habrá vida para nadie. Solo quedará un nuevo Infierno.

—Entonces, dejad de luchar. Pedid a Elú que os lleve de vuelta a Elereí con vuestras familias y dejad que los Humanos sufran por sus maldades —dijo con vehemencia Tuomas.

—La maldad intrínseca de las cosas que rodean a los Hombres —comenzó a explicar Miguel—, su vida, los vicios, el pecado. Todas ellas son situaciones irrelevantes que son imposibles de obviar en las que todos hemos caído alguna vez. El mal está presente siempre, en cada sitio y cada rincón del Mundo. Su prepotencia, su predominio absoluto, es su punto débil. A ello debemos agarrarnos, pues aún quedan millones de almas que, sin ser condenadas ni haber cometido pecados de sangre, sí que están pendientes de una solución. No podemos abandonarlas a su suerte, pues ya sabemos cúal es la que les espera y, de ser así, eso sólo daría la victoria a Elúvaí. Sea como sea, aunque perdamos a nuestras familias en este mundo, debemos luchar hasta lograr salvar todas las almas posibles. No se trata de nada más que hacerles conocer todo lo que tanto tú, Dimitri o Fabrizio y Francis saben. Intentar hacerlo público para que los Hombres se replanteen su situación. A lo mejor no nos oyen, pero con tan sólo uno que lo haga, habremos logrado la victoria nosotros y demostraremos que la Humanidad, en realidad, ha sido la obra más maravillosa de Elú.

—¿Y cómo vamos a dar a conocer todas las mentiras que esconden los políticos, dirigentes religiosos, grandes empresarios o militares?

—Esa es una pregunta a la que aún no tengo respuesta, viejo amigo —contestó Miguel, mirando de nuevo al vacío inmenso que había más allá de los tejados que acababan en los árboles de la Colina Petrin.

—Pues debes darte prisa en encontrarla, o morirán más familias de los nuestros —respondió Tuomas, levantándose y volviendo a entrar en la gran casa.

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Praga, República Checa

8 de Junio de 2009

Durante varios días estuvieron los ángeles solteros escondidos allí, mientras que a los demás se les concedió permiso para que fueran a visitar a sus familias.

Miguel había tomado un avión hasta Nueva York y había visitado a Lucía y a los niños, comprobando que estaban perfectamente, además de contar con la protección de dos ángeles que John había dispuesto para ello. Muchos otros también tenían a sus familias escondidas allí, entre el anonimato que daba vivir en la Gran Manzana, donde millones de almas se confundían y era casi imposible distinguirlas. Tan sólo un demonio con un gran poder podría haber encontrado a aquellas familias. Pero ese demonio aún no había tenido la oportunidad de hacerlo, pues no era su momento de gobernar en el Mundo.

La noticia de lo que le había sucedido a la familiar de Gunther y Hans fue todo un palo para los Ángeles, pero más aún fue el ver como en los medios de comunicación de todo el Mundo se hacía referencia al asesinato culpando a ambos ángeles, a los que se les asociaba con una secta demoníaca. Tal era el orden que estaba establecido, que los gobernantes controlaban hasta los noticiarios y los periódicos para que contaran las mentiras que Arthj-Ithemos, en el nombre de su Amo, les hacía imponer en la sociedad.

Eso no era nada nuevo. Durante milenios, los Demonios habían controlado todos y cada uno de los argumentos que reyes, señores feudales, papas, patriarcas, imanes y demás representantes de sus respectivas civilizaciones, debían contar para establecer un orden caótico que alejara a los Hombres de las antiguas leyes impuestas por Dios.

En la actualidad, en pleno apogeo de su poder sobre todos y cada uno de los ámbitos que rodeaban a la Humanidad, ese trabajo tan sólo consistía en que la Gran Mentira, urdida durante milenios, se mantuviera firme.

Inventaron la Democracia, las dictaduras absolutistas, el comunismo, el capitalismo, las monarquías, el sistema feudal y un sinfín de formas de gobierno y control. Dieron origen a diferentes religiones, todas sin fundamentos reales para seguir a Dios. Religiones paganas con dioses paganos y ritos paganos y sanguinarios.

Todas excepto una. La que Jesús había dejado como legado póstumo de su muerte y resurrección. Pero esa había caído también en la corrupción hacía unos mil años, cuando en el nombre de “dios”, se mataba a seres inocentes en las Cruzadas.

Desde entonces, el nombre de la Iglesia de Cristo y de los Apóstoles cayó en desgracia, incluso con  el sacrificio de muchos Ángeles que, con el apoyo de unos pocos humanos, decidieron crear una orden militar y religiosa con el fin de mantener la humildad en los corazones de los feligreses y enseñarles el verdadero valor de las palabras “amar al prójimo”. Pero ese último intento también cayó en el oprobio, y también por las manipulaciones históricas que la Iglesia de Roma vertió sobre ellos y, por supuesto, también contando con la ayuda de los Ángeles Caídos; verdaderos cabecillas de toda esa telaraña histórica llena de guerras, odios y avariciosos gobernantes.

Una de las mayores mentiras, mantenida con astucia y, como no, contando con la ayuda de los medios de comunicación, mercenarios al servicio del que mejor les paga, era someter a los Hombres a que el funcionamiento de sus vehículos, fábricas, aviones o centrales eléctricas dependía únicamente de los combustibles fósiles, o, en su defecto, de la energía nuclear.

El hecho de que Tuomas y Dimitri hubieran conseguido desarrollar una energía capaz de acabar con todo el emporio que rodeaba al petróleo, era el motivo principal y la excusa más plausible que necesitaban los Demonios para terminar de rematar el trabajo que habían comenzado cientos de años atrás. Lograr que los Hombres no solo rechazaran esa energía como alternativa, sino conseguir también que jamás llegara a la opinión pública su descubrimiento, y por otra parte, inmiscuir al resto de Ángeles en asuntos turbios para ser perseguidos por los Humanos.

Era una carambola que a Lucifer le podría resultar muy rentable. De una sola tacada acabaría con la posibilidad de salvación de la raza humana, eliminaría a los Ángeles de este mundo y, para concluir, dejaría el terreno expedito para que su hijo, Êlbythan, se convirtiera en el Anticristo.

Miguel era consciente de todo ello y todo estaba también ligado a la vida de sus familias. Todos ellos sabían que, a pesar de la horrible forma de morir, sus almas llegarían a Elereí. Pero, aún así, cargar con el sufrimiento que debían soportar antes de fallecer, era algo que los Ángeles deseaban evitar a sus seres queridos.

¿Cómo lograrlo?

¿Cómo se podía lograr cumplir con la misión de que Tuomas y Dimitri dieran a conocer su trabajo y además, salvar a sus propias familias?               ¿Cómo conseguir que Fabrizio y Francis desvelaran todas las mentiras de la Iglesia sin que las represalias recayeran sobre los seres a los que amaban?

Toda la clave, la única respuesta a esas preguntas, estaba en una sola pieza, pero él no la encontraba. Se le escapaba de las manos como el agua o el aire. Sabía que la podía sentir, que la olía, que la escuchaba, pero no entendía lo que significaba.

Después de haber interrogado a los Demonios y a los políticos, no habían sacado nada en claro de toda aquella situación, excepto los silogismos propios de tan impía unión entre Humanos y Ángeles Caídos. Pactos secretos por poder, dinero, riquezas, inmunidad ante sus casos de corrupción, etc. Por lo tanto, la opción de Miguel fue eliminarlos y para ello dejó que Gunther y Hans hicieran el trabajo.

Lo hicieron sin prisas y sin piedad.

No fue por venganza, aunque alguien pueda verlo así. Fue la manera que Dios, en los tiempos antiguos, dejó escrito que debía llevarse a cabo la Justicia.

Para los Ángeles, seres cuyo amor podía llegar a ser infinito, el impartir justicia era una labor que les privaba de ese sentimiento por completo. Se les había enseñado desde jóvenes a no sentir ni pensar cuando debían hacerlo. Un humano dejaba de serlo en cuanto mataba a otro, o en cuanto lo violaba, o en cuanto lo agredía sin motivo ni excusa. A eso se les llamaba pecados de sangre. Y en cuanto a los Demonios, bueno, la razón es ya de sobra sabida el por qué los Ángeles no tenían incoveniente alguno en impartir justicia sobre ellos.

—Está hecho, mi Señor —dijo Hans, entrando en la habitación donde dormía Miguel.

Éste estaba tumbado en su cama, con el ordenador portátil sobre las piernas, escribiendo sus conclusiones sobre el trabajo que estaban llevando a cabo. Esperaba que al hacerlo, las respuestas aparecieran por algún lado.

—¿Ya ha llegado Êlbyla con los curas? —preguntó el Arcángel, sin levantar la mirada de la pantalla.

—Sí, están abajo, en el salón, junto a los demás.

—Está bien. Que suban los dos humanos. Ellos solos —Akron puso especial énfasis en este punto.

Hans cerró la puerta y bajó al salón por la gran escalera de madera, que estaba forrada de un frondoso felpudo suave y de color beige.

A los pocos minutos, el cardenal tocó en la puerta de madera de dos hojas, pintada de color rosáceo.

—Adelante —dijo Miguel con la voz átona.

Fabrizio iba vestido con un traje y corbata, mientras que Francis llevaba unos vaqueros y una elegante chaqueta americana con una camiseta debajo de la misma. Accedieron al cuarto y permanecieron de pie, esperando que Miguel les conminara a sentarse. Tantos años de servilismo en Roma les habían convertido en esclavos autómatas.

—Sentaos, por favor. No os quedéis de pie —dijo el ángel, señalando un sillón que había a su derecha.

—¿Por qué nos has mandado llamar, Miguel? —comenzó preguntando el anciano.

—Tenemos que hablar sobre algo.

—¿Sobre las mentiras que hemos defendido como ciegos ignorantes? —respondió Francis.

—¡Vaya! Veo que Êlbyla os lo ha explicado todo.

—Sí. Nos contó todas las mentiras sobre las que se sustenta Roma. La idolatría, la invención de algunas normas, la manipulación espiritual de los feligreses. En fin, nada que tú no sepas —dijo de nuevo el cardenal.

—¿Y qué pensáis?

—Bueno, es complicado entender que algo que te han inculcado desde que naciste y que has trabajado en ello, de repente sea un castillo de naipes. Pero bueno, tampoco podemos obviar la realidad de que vosotros estáis aquí y sois enviados de Dios.

—En efecto. Ese es el misterio… —dijo Miguel con un hilo de voz, como si pensara en voz alta.

—No entiendo —dijo Fabrizio con extrañeza.

—Quiero decir que, siendo lo que somos, sin embargo, parece que Sus designios no nos favorecen últimamente. Es evidente —dijo, levantándose y dejando el ordenador sobre la cama, cerrando la tapa—, aunque no entendamos el por qué, que Ella, disculpad, Él, tiene un plan que no logramos entender. Con toda seguridad sea la consecución del Apocalipsis. Pero, siendo así, ¿qué hacemos aquí entonces?

Miguel comenzó a pasearse por la habitación, con las manos en la espalda.

—No, no tratéis de responderme, dejadme terminar. Entiendo que, aunque las pruebas indican que todo apunta a la consecución de vuestra extinción, no es menos cierto que aún no han comenzado las señales que ya se les anunciaron a Daniel, Ezequiel o al mismo Juan, cuando fue desterrado a Patmos. Así que, dado que aún estamos a tiempo, mientras esas señales no comiencen, vosotros dos, Dimitri y Tuomas, daréis a conocer al mundo entero las verdades de las que habéis sido testigos y de las que habéis descubierto.

—¿Cómo vamos a hacer eso? Los medios de comunicación están aliados con los Gobiernos y las grandes empresas, así como la mismísima Roma. Eso, sin contar con ese tal Arthj-Ithemos que controla a toda esa legión de diablos que nos persiguen.

—Demonios. Son Demonios —corrigió el Arcángel.

—¿Y qué diferencia hay? —preguntó Francis.

—Tanta como existe entre Ángeles y Hombres. Los Demonios son los Ángeles que se rebelaron contra Dios y fueron derrotados y expulsados del Edén. Mientras que los Diablos son las almas de Humanos condenados que, para no se torturados durante toda la eternidad, se someten a los Demonios como esclavos, realizando todo su trabajo sucio. Encantamiento de casas, instigación a la maldad, rondar los cuerpos de la gente que duerme, etc. Un Demonio, por norma general, no tiende a contactar con un humano, a menos que éste pueda serle útil de algún modo. Una vez que lo ha usado, acaba con él y se queda con su alma esclavizada.

—Cuántas cosas deberíamos aprender aún y sin embargo la Humanidad sigue ciega ante todos estos conocimientos —comentó Fabrizio.

—Es cierto. Es triste, pero es así. Por eso mismo vosotros debéis dar a conocer todas estas verdades —respondió Miguel.

—Pues va a ser muy difícil conseguirlo sin algún apoyo de los medios —apostilló Francis, algo reticente a creer que realizar aquella misión fuera posible.

—Hay algo que ni los medios, ni los gobiernos, ni las mismas empresas pueden controlar —sonrió Miguel, parándose delante de los dos sacerdotes y sentándose de nuevo en la cama.

—¿Y qué es?

El Arcángel cogió el ordenador, levantó la tapa y enseñó a Fabrizio y a Francis la web principal de Google.

—Internet —dijo con una sonrisa que le cubría todo el rostro.

—¿Y cómo lo haremos? —preguntó Francis— Yo no tengo idea de informática, excepto la básica como usuario.

—Descuidaos de ello. Vosotros redactad los artículos, Hiroshi los publicará en una página web que vamos a crear. Estará blindada contra ataques de hackers y publicaremos todos vuestros descubrimientos, vuestras historias. Será nuestra manera de daros a conocer en todo el Mundo.

—Pero… —comenzó a discutir Fabrizio.

—Pero…nada —protestó Miguel—. Comenzad a escribir cuanto antes todas las cosas que habéis aprendido. Mañana por la mañana, Hiroshi ya tendrá lista la web. Luego es cosa vuestra mantener el interés de los Hombres en una verdad que debe conocerse por encima de las mentiras que han oído durante milenios.

—Está bien. Empezaré a escribir esta misma noche —dijo Francis, sonriendo, aún confundido.

Los dos humanos salieron del dormitorio de Miguel y bajando las amplias escaleras de nuevo, volvieron al gran salón, junto a los otros ángeles. Luego Êlbyla entró en el cuarto para hablar con su viejo amigo.

—Espero que sepas lo que haces, Akron —le dijo ella, en la antigua lengua bragharaí.

—Puedes estar tranquila. Esta vez no me cogeran por sorpresa esos bastardos. Tengo otros planes que van más allá de comunicar a la Humanidad unas cuantas cosas. El siguiente paso lo comenzaremos a dar mañana a primera hora.

—¿Estás seguro de querer hacerlo? Será muy peligroso para todos.

—Êlbyla, hermana mía, no tenemos otra opción —insistió él, mirándola con el gesto algo cansado—. Es hora de comenzar esa limpieza.

—Entonces, cuenta conmigo —dijo ella, guiñándole un ojo.

El Arcángel sonrió y se tumbó de nuevo en la cama, colocando el ordenador sobre sus muslos.

Ella salió y bajó de nuevo al salón. Todos estaban deseando completar el plan de contraataque que habían trazado.

Otra cosa es que tuviera éxito.

60

Angelville, Massachussets, Estados Unidos

21 de julio de 2009

Hugh miraba la web con suma curiosidad, sin dar crédito a lo que leía en cada renglón de todos los artículos que se habían publicado en casi un mes y medio que llevaba la página en funcionamiento. Había recibido más de tres millones de visitas y el libro de firmas estaba lleno de comentarios de todo tipo. Desde personas que admiraban y celebraban haber hallado aquella fuente de información que parecía infinita, hasta otros que amenazaban de muerte a los creadores de las blasfemias teológicas, apolíticas y antisistema.

Todos los postulados que se expresaban en la web desafiaban por completo todo lo establecido desde hacía cientos de años, quizá miles. Para un historiador como él, los fundamentos de esas palabras rayaban la locura, y, sin embargo, comprobó durante días las conexiones arqueológicas e históricas de las historias que esos dos sacerdotes contaban con total lujo de detalles. Incluso se permitían la osadía de contar cosas que ni los mismos historiadores se atrevían a publicar aún, dado que carecían de los datos necesarios para darlos a conocer al Mundo.

Todo tenía una lógica tan grande, era tal la elocuencia con la que se expresaban los detalles, que Hugh comenzó a dudar de que sus compañeros de trabajo, e incluso él mismo, hubieran seguido un camino correcto para poder conseguir la multitud de piezas que les quedaban para poder encajar el difícil puzzle del origen de los Hombres y todo el engranaje de su Historia. Sin embargo, allí los tenía; cada día, con cada nuevo post en el blog. Todas las piezas que faltaban estaban allí, descritas a la perfección y encajando con las que ellos tenían después de siglos de laborioso trabajo.

—¡Cariño, es hora de cenar! —le gritó Lindsay, su esposa, desde la cocina, que estaba en la planta superior.

—¡Ya voy! —respondió él, algo irritado porque su mujer pudiera sacarle con esa facilidad de sus pensamientos y reflexiones.

Apagó el monitor del ordenador, se terminó el refresco que tenía a su izquierda y tiró la lata a la papelera que había justo bajo la mesa de oficina. Subió por las escaleras de madera y apareció con los ojos rojizos después de estar tantas horas sentado delante de la pantalla.

—Hugh, deberías tomarte un descanso. Llevas días sumido en tu trabajo y apenas descansas —le recriminó ella.

—¿Sabes? —comenzó él, sin haber oído el comentario de Lindsay— Lo que hallo cada día en esa web es totalmente revelador. El martes pasado publicaron un artículo extensísimo sobre el continente mitológico de Lemuria, y cuando lo comparé con mis estudios de migraciones prehistóricas, el resultado del crecimiento demográfico que se produjo en Asia y África, coincidía a la perfección con el número de personas que decía que habían abandonado Lemuria antes de que ésta desapareciera de las aguas. No sé, es como si esos dos exsacerdotes tuvieran información de primera mano de cosas que los Arqueólogos ni los Historiadores hemos podido jamás ni tan siquiera imaginar. Y lo más sorprendente es que cada detalle encaja como anillo al dedo en todos nuestros conocimientos.

—Es interesantísimo, cielo, pero, ¿de verdad merece la pena que pierdas tantas horas en eso? Nick sigue esperando que lo lleves a Nueva York a ver a los Yankees, y se lo prometiste hace dos meses.

—Lo siento, Lin, pero con todo lo que estoy consiguiendo sacar en claro tengo que escribir un artículo para el Week de la semana que viene o de la otra. Fred está esperando que le escriba algo desde hace tiempo y sabes que esos dólares extras nos vendrán muy bien para terminar de pagar esta casa. El sueldo de profesor no nos llega casi ni para comer en este pueblucho. No puedo desperdiciar esta oportunidad —respondió él, sentándose a la mesa del comedor.

Justo en ese instante, alguien tocó con los nudillos en la puerta principal. Lo hacía con bastante fuerza e insistencia. Hugh se levantó de la silla de nuevo y se encaminó al recibidor para abrirla cuando, de repente, una persona herida penetró en la vivienda, rompiendo la cerradura. Al entrar, se desmayó y se quedó tendido en el suelo, sujetándose con la mano derecha la herida que tenía en el hombro izquierdo.

Él miró hacia fuera y no vio a nadie más. Todo era tranquilidad alrededor de la casa, que refulgía en pleno atardecer con su tejado blanco y sus rojizas paredes de madera. Cerró la puerta, aún asustado, y se acercó al extraño y herido invasor de la privacidad de su hogar. Apartó la mano de la sangrante herida y la miró con detenimiento.

—Querida, llama al Doctor Nunan. Esta herida tiene muy mal aspecto —le dijo a Lindsay, mirando la puerta.

Mientras ella hacía lo que su marido le pedía, él rebuscó entre las elegantes ropas manchadas de sangre. El extraño llevaba una chaqueta americana, desgarrada por varios sitios, unos pantalones iguales de caros y unos zapatos negros llenos de barro. La camisa de color gris estaba casi roja y rota en varias zonas, como si un animal salvaje lo hubiera atacado.

Hugh encontró la carterá y la abrió para mirar su documentación. Llevaba varias tarjetas de crédito, doscientos ochenta dólares en efectivo y una foto de una hermosa joven de cabellos rubios y una niña con una sonrisa angelical. Tras las fotos había una tarjeta de identificación con el escudo de los Estados Unidos de América y las siglas C.I.A.. El nombre que tenía puesto y dueño de aquella identificación, cuya foto se correspondía con la del extraño que yacía en el suelo de su recibidor, era el de John T. Oldstone.

61

Bruselas, Bélgica

22 de Julio de 2009

“El pueblo  no debería temer a los gobernantes.

Son los gobernantes los que deberían temer al pueblo”

V de Vendetta.

El calor era sofocante en la capital belga a esa hora. El helado que Miguel se comía, mientras estaba sentado en el banco del parque, se derretía a gran velocidad, pero él no dejaba que el chocolate le llegara a manchar la mano con la que sujetaba el suculento postre. Mientras tanto, ojeaba un ejemplar del periódico deportivo de hacía dos días que había encontrado en el retrete del Aeropuerto.

Llevaba unos vaqueros de color azul oscuro y una camiseta blanca. A su lado descansaba una mochila de colores rojo y negro, y justo al lado de la misma, un libro: Arcadia de Samantha Devin. El Arcángel sonreía mientras saboreaba los últimos reductos de su sabroso helado de chocolate belga, toda una delicia para alguien con aquel gusto tan refinado. Terminó de ojear la sección de fútbol del periódico, echando un último vistazo a la clasificación y luego lo cerró, a la par que lamía los restos de chocolate de sus dedos, para luego limpiárselos con un pañuelo de papel.

Miró a su alrededor y observó que todo seguía su curso normal. La gente iba y venía por la calle que pasaba delante del parque, ajena a lo que estaba a punto de ocurrir justo ante sus ojos.

Konan se acercó a su amigo y se sentó un poco más alejado, casi en la otra punta del amplio banco.

—Ya está todo preparado —le dijo sin mirarle a los ojos, tomando el periódico que Miguel había dejado perfectamente doblado.

—Diez minutos más. ¿Hemos sacado a los Inocentes[10]? —preguntó, sin mirar tampoco a su amigo.

—A todos. No queda nadie en el edificio, excepto los cuervos.

—Avisa a Nermdal. Rn dos horas nos veremos en el aeropuerto —comentó Miguel, tomando el libro y abriéndolo con indiferencia en una página cualquiera.

—Sea así. Allí te veré. Por cierto —comentó Konan con cierta sorna—, ese libro es una auténtica porquería.

Miguel sonrió y siguió leyendo. Aunque tenía unas dosis altas de inmoralidad, el libro le gustaba. Le ayudaba a entender mejor los conceptos humanos sobre los límites de la moralidad, de lo natural, o, incluso, de la oscuridad de sus almas.

Konan se alejó por la calle, yendo a parar a un aparcamiento subterráneo que había doscientos metros más allá del parque y desapareció en la oscilante oscuridad de la cueva de cemento y acero.

Miguel, mientras leía, esperaba con paciencia la resolución de la primera parte de la que habían denominado “Operación Tormenta”.

Tras los acontecimientos acaecidos en torno a algunas familias de Ángeles, Miguel había optado por atacar a los aliados de los Demonios y a los Ángeles Oscuros también.

No se trataba sólo de dar a conocer de forma pormenorizada cada detalle de todo lo que los sacerdotes Fabrizio y Francis iban aprendiendo, o de publicar el descubrimiento de Tuomas y Dimitri. Ahora había que tomar otras medidas más drásticas y duras. Medidas que requerían de un uso de la fuerza como no lo habían hecho desde los tiempos de Atlantis.

Era un plan en apariencia sencillo para ellos. Eliminar a todos los políticos y empresarios que estuvieran aliados con Arthj-Ithemos. Eso requería del uso de medios como el espionaje y la violencia. Pero, teniendo en cuenta que se trataban de humanos corruptos y demonios, para ellos, el uso de esos medios no era más que un mero trámite para llevar a cabo la operación.

El primer golpe, planeado en solitario por Miguel, era dar un puñetazo sobre la mesa para atraer la atención de todos los gobernantes del planeta. Eliminar de un plumazo a los dos mil trescientos treinta y nueve políticos corruptos que había dentro de la Cámara Europea. Los otros trescientos sesenta y uno habían sido considerados “inocentes” o “no condenables”, puesto que seguían siendo “almas perdidas”, siempre susceptibles de ser salvadas, o condenadas más adelante.

Para llevar a cabo el magnicidio se usaron medios bastante poco sutiles pero muy eficaces. Tres toneladas de trinitotolueno, nitrato amónico y glicerina. Es decir, tres mil kilos de explosivos, aderezados con un suculento cóctail de elementos químicos extremadamente nocivos. Además de eso, el toque personal de Dimitri había sido colocar una pequeña cápsula de Gas Sarín dentro de las bombas para potenciar el efecto devastador de aquellas armas.

Con el fin de que ningún inocente fuera dañado, la idea era avisar de que había una bomba dentro del edificio para que la policía desalojara toda la zona. Luego se haría explosión de los artefactos justo ante las cámaras de televisión. Así era imposible que pudiera ocultarse a los ojos de los Hombres. Aparte de esto, el plan incluía el secuestro de la cadena pública belga, realizar un comunicado, y escapar a toda velocidad del país, esfumándose como si nunca hubiera pasado nada.

Si los Humanos no querían creer en nada si no lo veían, a partir de ese día iban a creer en todo lo que no veían también.

Miguel sacó su teléfono móvil. Lo encendió e introdujo el PIN. Cuando comprobó que tenía la red disponible, marcó el número de la Oficina Antiterrorista del Servicio Secreto belga y esperó que le atendieran, mientras sus ojos se detenían en la página del libro que había seguido leyendo con total tranquilidad.

—NEMA, buenas tardes. ¿Con quién hablo? —dijo una voz masculina y viril en un francés perfecto.

—Hola —contestó Miguel—. Hay una bomba en el Edificio del Parlamento de Europa. Está cargada con más de diez kilos de Gas Sarin. Así que les sugiero que se den prisa en venir o toda la ciudad será un cementerio.

Colgó, cerrando la tapa de su móvil y lo volvió a apagar de nuevo. Cerró el libro, se levantó del banco y caminó con suma tranquilidad por la misma calle que había cogido Konan minutos antes, introduciéndose en el mismo parking.

Allí le esperaba su amigo, sentado en el Audi A5 de color blanco que habían conseguido a través de uno de sus amigos humanos. Un coche con matrícula falsa, conducido por humanos falsos, que realizaban un falso trabajo para acabar con unas vidas falsas y anodinas. Todo un axioma de lo que se había convertido la existencia de los Ángeles en el mundo.

Salieron del parking y, mientras subían por la calle principal, observaron como decenas de coches de la policía se dirigían en dirección contraria hacia el edificio que estaba a punto de volar por los aires. Tras ellos, algunas furgonetas y vehículos de medios de comunicación perseguían a la comitiva que, con ruido de sirenas y luces brillantes, corrían sobre el asfalto para salvaguardar la vida de aquellos humanos, traidores de los principales derechos civiles de los mismos que les votaron.

—¿Y ahora? —preguntó Konan, conduciendo con tranquilidad.

—Al edificio de la DBF —respondió Miguel, quitándose la camiseta blanca y poniéndose una negra que sacó de la mochila.

No tardaron en llegar al conjunto de edificaciones donde se asentaban los estudios principales de la DBF, la cadena pública belga. Estacionaron el coche en el parking subterráneo y luego subieron al recibidor de la entrada principal a través de un ascensor que había unos cuantos metros más allá de donde habían aparcado.

Al llegar a la entrada principal del edificio donde se encontraban, vieron una gran mesa semicircular en el centro de la estancia. En ella había dos hombres vestidos con un uniforme, pantalones azul oscuro y camisa de color celeste. Al lado izquierdo había un gran pórtico de detección de metales, custodiado por otros tres agentes de seguridad más. Iban armados con pistolas HK de fabricación alemana y portaban chalecos antibalas, así como grilletes y porras extensibles de metal.

Miguel y Steve, (nombre humano de Konan), se acercaron a los agentes de la mesa con una sonrisa, mientras hablaban entre ellos en un perfecto francés. Comentaban algo fútil y vacuo, algo nimio sobre fútbol y demás deportes.

—Ya te digo que al Real Madrid no le interesa gastarse tanto dinero en ese jugador, hombre —decía Steve con bastante vehemencia.

—Será cuestión de tiempo que haya otros equipos que hagan lo mismo. ¿Crees que el Bayern de Munich o el Inter de Milán no lo harían si tuvieran pasta? Vamos, ya te digo yo si lo harían —respondía Miguel, actuando como si fuera un oscarizado actor de Hollywood.

—Buenos días —les interrumpió uno de los guardias. Un tipo algo obeso y de cabellos rizados mal peinados y casposos.

—¡Ah! ¡Hola! —dijo Miguel, fingiendo sorprenderse ante la presencia del guardia— Veníamos para una entrevista.

—¿Entrevista? ¿Sus nombres? —dijo con antipatía el obeso miembro de seguridad.

—Nuestros nombres —dijo el Arcángel acercándose a la mesa, como si quisiera guardarlos en secreto—. Somos La Justicia y la Fuerza de Dios.

No hubo terminado de decirlo y mirarle el guardia con los ojos extrañados, cuando Miguel y Konan se transfiguraron en Ángeles y, realizando movimientos fugaces, redujeron a los guardias, dejándolos dormidos con el poder de su energía. Luego los encerraron en un cuarto de baño y cerraron la puerta del aseo con una de las llaves de los guardias.

Con el camino expedito, siguieron caminando, atravesando el portal detector mientras se volvían a tornar en humanos normales y corrientes, vestidos con sus vaqueros y sus camisetas negras. Miguel echó un vistazo al recibidor y con un leve gesto hizo caer la gran reja metálica de la entrada, sellándola al suelo con un simple rayo de energía que brotó de su mano como el agua que rompe la roca y se filtra por la pared de una oscura cueva.

Subieron en otro ascensor hasta el piso doce, donde estaban los estudios principales, según la información que les había dado su espía humano. En ese momento, la hora que precedía al anochecer, el pasillo en el que se encontraban esperando el elevador se encontraba desierto y casi muerto. Un conserje, que limpiaba el suelo con unos auriculares puestos, apareció justo en el recodo del pasillo, a la derecha, ajeno a lo que había sucedido segundos antes en la entrada. No se había enterado de nada. El timbre del ascensor sacó a Miguel de sus pensamientos y subieron al mismo, pulsando con el índice el botón con el número doce labrado en dorado sobre la pestaña de color plata.

Toda la zona es un caos absoluto. El edificio ha explotado como si se tratase de un gran globo lleno de aire y ha lanzado escombros a los cuatro puntos cardinales, dañando numerosos edificios y vehículos de la zona. La policía está desconcertada y confusa. Todo es polvo, piedras cayendo del cielo, y fuego en más de quinientos metros a la redonda de donde estaba el Parlamento Europeo. Además de eso, los primeros síntomas del Gas Sarin se hacen notar en los agentes y en los militares que habían acudido en su ayuda. Por suerte, no hay ciudadanos civiles en los alrededores.

Las cámaras de televisión y los enviados especiales de las diferentes emisoras de radio, así como los corresponsales de multitud de periódicos, son testigos de la magnitud de aquella tremenda explosión que, en cuestión de segundos, reduce a la nada uno de los edificios más emblemáticos de Bélgica.

El corazón del Benelux se torna en lugar de muerte y desolación. Cuerpos mal heridos se mueven tirados por el suelo con espasmos que, en algunos casos, logra romper la espina dorsal de los humanos que han resultado contaminados con los gases tóxicos. Otros vomitan sangre hasta morir, agarrándose sus estómagos, intentando asirse a la poca vida que les cuelga del fino hilo que separa sus oscuras almas del otro mundo.

No hay inocentes entre los muertos. Todos son culpables de alguno u otro modo. El soldado que nota como su cuerpo se convulsiona en espasmódicos retortijones, violó a una niña estando destinado en los Balcanes, en una “misión humanitaria”. El policía que nota como de sus fosas nasales brota la sangre, vital ambrosía de la vida, disparó dos veces contra un indigente por el mero hecho de ser “un fracasado”. El político que intenta mantener dentro de su vientre sus vísceras, firmó acuerdos con bancos y empresas para la expropiación de barrios en suburbios, dejando que muchos de sus antiguos ocupantes murieran de frío en las calles de Bruselas o de Anderlecht, niños y bebés incluidos, mientras, en su lugar se construían decenas de pisos de lujo para pijos avariciosos.

Cientos de pecados de sangre son redimidos en un instante ante los ojos atónitos de los periodistas que cubren la noticia, lejos del cordón de seguridad.

—La imagen es dantesca —narra la guapa periodista belga de la DBF en un pantalla plana situada en la sala de espera que precede al estudio donde se está emitiendo el informativo especial—. Hay cuerpos por todas partes y gente muriendo sin que nadie pueda acercarse.

Miguel toca en la puerta de la sala de control y entra sin esperar que le inviten.

—¡Hola! —dice con una sonrisa— ¡Bonito espectáculo! ¿No le parece?

—¿Quién es usted? —le recrimina un guardia de seguridad, intentando sacar su arma de la funda.

Miguel se coloca a su lado de un solo salto y le agarra la mano, retorciéndole la muñeca, haciendo que el guardia se arrodille mientras se la sujeta, intentando frenar el cepo implacable de la poderosa mano del ángel.

—¡Henry, no deberías ver esas cosas en Internet! —dijo Miguel, leyendo los pensamientos del humano— Masturbarte viendo fotos de niños desnudos no está bien. ¡No, no, no!

El Arcángel saca una pistola de su espalda y le pega un tiro en la frente al guardia, matándolo al instante. Es solo otro trozo de carne humana condenada para él.

Los gritos de los técnicos de la sala comienzan a irritar a Konan, y éste hace un gesto para que todos guarden silencio. Luego mira a Miguel y ambos se guiñan un ojo con complicidad. Se transfiguran de nuevo en lo que en realidad son y el efecto de hacerlo se deja notar ipso facto sobre los ocupantes del cuarto, iluminado de forma tenue por las luces de los monitores y de los botones de las mesas de control de sonido e imagen. Mientras tanto, en el monitor uno, el que indica lo que se está viendo en directo por la emisora, la periodista que estaba retransmitiendo el luctuoso acontecimiento intenta devolver la conexión con escaso éxito, confundida por la falta de respuestas a través de la señal de retorno.

—Bueno, ahora que veo que están muy atentos, me gustaría que me ayudaran a enviar un mensaje a través de su cadena. ¿Lo harán? —dijo Miguel, paseándose entre los estrechos pasillos que dividían las secciones de control de la cadena.

—¿Miguel? —inquirió de repente un chico que estaba sentado en una silla al fondo, coronado su cuello con unos auriculares colgando.

El Arcángel lo miró y se acercó con los ojos entrecerrados, intentando vislumbrar entre sus recuerdos a aquel humano que se dirigía con esa familiaridad hacia él.

Al principio no lograba situar ese rostro juvenil, despierto y vivaz. Sabía que lo conocía, pero no conseguía encontrar su situación exacta entre sus recuerdos. Hasta que, como un rayo de luz que aparece de repente entre nubes de tormenta, el Arcángel logró identificarlo.

—¿Yahami? ¡Bendito sea Dios, y alabado además! ¡Eres tú!

—¡Miguel! —gritó el chico, tirando los cascos y abrazando a su viejo amigo.

El Arcángel reconoció al que le había ayudado varios años antes a entrar en las catacumbas del Monte Nebo, el joven ayudante de Faseo. El sacerdote que habitaba en la Iglesia de San Pedro, en Berseba.

—¿Qué haces aquí, muchacho? —preguntó Miguel, sorprendido por encontrarse con aquél joven tan inteligente en ese lugar.

—¡Dios sea loado! ¿Y qué haces tú aquí?

—Realizamos un trabajo, como siempre —contestó el Arcángel, agarrando por los hombros de forma afectuosa al chico, ahora hecho un hombre.

—Pues vaya trabajo debe ser ese si vas matando a gente por ahí —contestó algo asustado Yahami.

—Ese no era más que un pedófilo. No merecía vivir.

—Tú eres la Justicia de Dios. Si lo dices, es porque así debía ser. Amén —dijo el chico, con una sonrisa.

—Amén. En fin, necesitamos ayuda. Tenemos que emitir un mensaje ahora. No tenemos mucho tiempo.

—¿Qué tipo de ayuda necesitáis? —dijo el chico, abriendo los brazos, como si ofreciera toda la estancia y sus equipos al completo.

El resto de técnicos contemplaban la escena, atónitos por completo. Era algo inaudito ver como, donde antes había dos humanos, ahora había dos seres que parecían ángeles y que hablaban con familiaridad con el auxiliar de rotulación. Ellos, durante los últimos tres años, habían visto en él a un pobre inmigrante de origen árabe, fundamentalista religioso con toda seguirdad, sin preocuparse jamás por quién era en realidad. Un cerebro privilegiado de la informática, y cristiano además.

—Está bien, no habrá problemas —dijo Yahami, mirando a los demás, saliendo de su ensoñamiento—. Vamos a ver…¡Tú! Corta la emisión con Dana, ¿no ves que lleva cinco minutos intentando devolver la conexión?

Yahami se puso a dar órdenes a todos, incluido el director de emisión y preparó con excelsa profesionalidad la aparición de Akron y Konan en el plató principal. Luego los mandó tras las cámaras y el regidor y les dijo que les esperaría en la sala de edición, desde donde dirigiría toda la operación. Antes de eso, habían aparecido también Michael e Hiroshi para echar una mano, tal como se había establecido anteriormente en el planeamiento de la misión.

Esperaron unos minutos mientras el presentador, un hombre de edad madura y cabellos negros, terminaba de relatar de forma breve los acontecimientos que rodeaban a la explosión. Luego pasaron a publicidad, y en ese momento, prepararon un guión nuevo para el desconcertado humano que ocupaba aquella cómoda silla. A su lado pusieron dos más y sentaron a ambos Ángeles. El regidor del noticiario esperó órdenes desde la sala principal y comenzó a contar hacía atrás, avisando al presentador de que le quedaban seis segundos para volver en directo.

Tres, dos, uno.

¡Dentro!

—Buenas tardes de nuevo —comenzó el presentador—. Como venimos contándoles desde hace unos minutos, se ha producido una explosión brutal que ha reducido el edificio del Parlamento Europeo a escombros en cuestión de segundos. Nuestra compañera, Dana Faiyel, nos ha relatado de primera mano lo que estaba ocurriendo en la zona, donde, al parecer, se ha producido también un ataque con armas químicas que ha provocado muertos entre los miembros de las Fuerzas de Seguridad.

«Tenemos entre nosotros a los responsables de dicha explosión. Tengo a mi derecha a dos… —hizo una pausa sin estar muy seguro— …a dos personas que tienen algo que contar a nuestros televidentes.»

—Hola, Gaston —comenzó diciendo Miguel, mientras le enfocaba una cámara, proyectando su imagen de ángel a miles de televisiones de todo el país—. Aunque a los que vean esto les pueda parecer una broma de mal gusto, puedo asegurar que no lo es.

«Podría decir muchas cosas para justificar nuestra actuación de esta tarde, pero no tendría sentido para muchas personas, y, además, me llevaría demasiado tiempo y no disponemos del mismo. Sólo lo resumiré en pocas frases.

Durante cientos, miles de años, los Humanos habéis obviado escuchar las palabras de Dios y habéis desobedecido a conciencia sus Leyes. Vuestros gobernantes son una parte responsable de esa desobediencia, y como advertencia os dejamos ese “regalito”, con más de dos mil trescientos políticos muertos, así como policías y militares, todos culpables de crímenes que han permanecido ocultos a vuestros ojos.

Esto no ha hecho más que comenzar. A partir de hoy, ningún político, sacerdote de cualquier religión, empresario o banquero estará a salvo. Los Demonios que os han ayudado a controlar a las masas con mentiras y miedo serán perseguidos también y nadie estará seguro hasta que muramos nosotros o ellos. Ahora nos toca mover pieza en este tablero de la Guerra de las Almas que vosotros habéis comenzado. Ahora es nuestro momento y vosotros, humanos cómplices de estas maldades, aprenderéis a ver la verdad, aunque os duela.»

Luego, Miguel y Konan, ante las cámaras, volvieron a transfigurarse en humanos y se levantaron de sus sillas. Salieron del estudio y volvieron a la sala principal de edición, dejando al presentador sólo ante las cámaras y confuso, sin saber qué decir. El regidor le hacía señas para que pasara a publicidad, pero Gaston no conseguía salir de su estado de shock.

Al final, por cuenta propia, se cortó la emisión, dejando las pantallas de miles de hogares en negro.

62

Angelville, Massachussets, Estados Unidos

22 de Julio de 2009

En el análisis que el doctor había hecho al comatoso cuerpo de John, se habían encontrado esquirlas de metal incrustadas en la carne, justo donde tenía la fea herida. Según el médico, ésta parecía haber sido hecha con algún tipo de arma blanca de gran tamaño; casi con toda seguridad un cuchillo de grandes dimensiones o algo por el estilo.

Para Hugh también existían otras posibilidades de arma blanca como espadas, dagas o alfanjes. Las esquirlas de metal tenían un color oscuro y brillante. Tenían el aspecto de piedras de obsidiana o perlas negras, y desprendían destellos casi cegadores, dependiendo de cómo refractara la luz sobre su superficie. El arqueólogo los introdujo en un tubo de ensayo y los sometió a diferentes pruebas espectográficas, de cromatografía de masas y pruebas de otros tipos, dentro de su pequeño pero completo laboratorio. El ordenador le indicaba que el metal era desconocido, pero que su composición se asemejaba mucho a la del diamante, mostrando una gran dureza y resistencia, como el preciado mineral procedente del carbono.

Para finalizar, realizó las pruebas de Carbono 14 y Mercurio 238 para comprobar su antigüedad. Al comprobar el resultado, su expresión se tornó en descorazonadora y frunciendo el entrecejo realizó las anotaciones correspondientes en su diario personal.

«Según las pruebas realizadas, el metal con el que hirieron a John está compuesto en un doce coma cincuenta y cinco por ciento por carbono; dos coma ochenta y nueve por ciento, diamante; nueve coma uno por ciento titanio, y el resto por materias desconocidas. Las pruebas etimológicas datan las esquirlas en torno al año 232.991 A.C., lo cual sería imposible, dado que la Edad de los Metales data del tercero al segundo milenio antes de Cristo.

Me desconcierta encontrar estos resultados en unas volutas de metal tan pequeñas. Es imposible que exista ninguna arma tan antigua, y además, con esas características de fusión metalúrgica tan avanzadas. ¿Ante qué me encuentro ahora? Es algo que no había visto en mi vida y que no logró encajar en el inmenso puzzle de la Arqueología.»

Hugh estuvo días enteros buscando las piezas que le faltaban de aquél rompecabezas hasta que cayó en sus manos, como por arte de magia, un artículo en el periódico de tres días antes, que mencionaba lo ocurrido en el Parlamento Europeo en Bruselas y después, la misteriosa emisión del mensaje del Arcángel Miguel en la televisión.

Él, habiendo estado encerrado en sus investigaciones, no había visto los informativos ni ningún reportaje del suceso, pero lo cierto era que en el exterior no se hablaba de otra cosa en todos los círculos sociales. Las televisiones emitían una y otra vez el mensaje alrededor de todo el Planeta, traducido a más de doscientos idiomas y dialectos, dejando atónitos a quiénes contemplaban las imágenes. También no era menos cierto que el montaje había sido una broma macabra para los más escépticos, que negaban que tales seres existieran de verdad y que no era más que un truco de efectos especiales de los terroristas fanáticos para lograr el objetivo de impactar a la Humanidad con su presencia.

Sin embargo, a Hugh le pareció que las piezas comenzaban a encajar a la perfección. Sus investigaciones, correlacionadas con lo que escribían en la web aquellos sacerdotes, sumando las pruebas que tenía en sus manos, extraídas del herido que yacía en una cama de su casa y el mensaje del ángel, hacían, desde su punto de vista, un todo que empezaba a cobrar forma. Fue entonces cuando entendió quién era la persona que tenía acogida y herida en su hogar. No había duda alguna. También era un ángel.

Subió las escaleras del sótano a toda velocidad, de dos en dos, luego cruzó la cocina como un rayo, pasando al lado de Lindsay como una exhalación, perdiéndose de vista en el salón, mientras subía a todo correr las escaleras de la casa para llegar al dormitorio donde descansaba el extraño herido al que conocía como John T. Oldstone.

Abrió la puerta con cautela y entró en el dormitorio donde John seguía tumbado, con los ojos cerrados, el torso desnudo y el hombro izquierdo vendado. Se sentó a su lado, tomando una silla que había al final del cuarto, y le miró durante varios minutos, colocándose las manos entrelazadas debajo de su barbilla. Reflexionaba sobre todas las pruebas que tenía y que, sin saber cómo, encajaban mejor que cualquier otro descubrimiento arqueológico que hubiera hecho antes o del que hubiera leído alguna vez. Todo seguía una lógica tan impresionante, tan mágica, que se preguntó si su mente estaba encontrando una luz en la intrincada historia de la Humanidad, respondiendo a la pregunta más antigua que había surcado la mente de Historiadores y Filósofos durante miles de años. «¿Quiénes somos?»

John seguía con los ojos cerrados mientras Hugh le miraba, sumido en sus propios pensamientos. De repente, los labios del extraño se movieron emitiendo unas palabras tan impactantes como alentadoras para el arqueólogo.

—¿Te sorprende? —dijo John con la voz débil por el cansancio.

—Diría que parece imposible —comentó Hugh, acercándose a la cama y mirando a John.

—Y, sin embargo, sabes en el fondo de tu corazón que todo es cierto.

—Pero…¿cómo puede ser?

—Todo a su debido tiempo —John tosió entre estertores de dolor—. Gracias por ayudarme, Hugh.

—¿Sabes mi nombre? —respondió sorprendido, apartándose un poco.

—No vine aquí por casualidad. Te buscaba.

—¿Por qué? ¿Qué tengo que ver con todo esto?

—Tu alma es pura. Tenía que reclutarte para nuestra causa —John volvió a toser.

—¿Qué causa es esa? Perdona, mejor sería que descansaras —comentó Hugh, saliendo de su obsesivo interrogatorio y volviendo a la cordura para cuidar mejor de la salud de su invitado.

—No te preocupes, me recuperaré. Nuestra causa. Mostrar la verdad al Mundo a través de los ojos de los Humanos.

—¿Cómo hacen esos curas de Internet?

—Exactamente.

—¿Qué puedo hacer yo?

—Cuando acabes con tus investigaciones, publícalas en esa revista, como tenías planeado.

—Pero… —Hugh dudaba de lo que le estaba ocurriendo— ¡Nadie me creerá!

—No tienen que creerte todos. Mi hermano Miguel se ha mostrado al Mundo, y aún así, millones de almas dudan de la veracidad de lo que vieron.

—¿Miguel?

—El Arcángel Miguel —dijo John, abriendo los ojos, casi entornándolos y mirando a Hugh.

Al contemplar sus ojos, el humano sintió que una energía poderosa le envolvía. Algo que no podía explicar pero que latía dentro de aquellas pupilas. Denotaban que había algo antiguo y superior a toda la comprensión física o metafísica que los Hombres hubieran estudiado. Eran los ojos de un hombre, azules, pero mostraban una sima de energía infinita que Hugh no sabía definir. Se dejó imbuir por esa sima y notó como su propio cuerpo se llenaba de ella, sintiendo una alegría y una paz interior como jamás pensó que podría llegar a experimentar.

—Perdona que me presentara así. No son tiempos seguros para nosotros —dijo John, cerrando los ojos de nuevo. De los mismos comenzaron a caer unas pocas lágrimas.

—Tampoco son tiempos fáciles para nuestras familias —continuó—. Ellas también corren mucho peligro en estos tiempos de oscuridad.

—¿Vuestras familias? —inquirió Hugh con ingenua curiosidad.

—Yo… —comenzó diciendo John.

Luego no pudo continuar y comenzó a llorar de forma compulsiva, tapándose la cara con una mano, pues la otra casi no podía moverla por las heridas que había recibido. Hugh no entendía por qué ese ser se sentía tan triste, pero intuyó que, si alguna vez tuvo familia, con toda seguridad, ésta corrió una suerte desgraciada y eso era lo que le hacía llorar de esa manera.

Entendió la necesidad de quedarse a solas de su nuevo amigo y salió del cuarto, cerrando la puerta tras de sí. En ese momento, Lindsay, que había oído las voces, subía con una bandeja cargada de un suculento desayuno para el herido. Su marido la detuvo antes de llegar al rellano de la escalera.

—Será mejor que le dejemos a solas, cielo. Deja el desayuno para después.

—¿Por qué? ¿Qué le pasa? —repuso ella, algo confundida.

—No es este el mejor momento para preguntas. Ya habrá respuestas. Y mucho me temo que no serán demasiado agradables —dijo él, tomando a su esposa del codo, conminándola a volver a la cocina.

En el cuarto, tras la puerta de color blanco, los lamentos de John se dejaban sentir en toda la casa.

Esa mañana nadie desayunó en el hogar de los Allison.

63

La muerte de la familia de John, o Drovegarel, como le conocían los otros Ángeles, fue la gota que colmó el vaso de la paciencia de Miguel y sus seguidores. Elú autorizó el uso de cualquier medio para intentar preservar por encima de todo la seguridad de sus Hijos y de sus familias, lo cual hizo que la Guerra de las Almas se tornará en un conflicto abierto que terminó por mezclarse en la vida cotidiana de los Humanos. Algo que hasta ese momento había parecido imposible.

Miyali logró ocupar un puesto como Ministro de Asuntos Exteriores en la cartera del nuevo Gobierno del Japón, donde ganaron los socialdemócratas, después de más de cincuenta años de dominio del Partido Conservador.

Tuomas y Dimitri lograron publicar el resultado de sus investigaciones en cuanto a la nueva forma de energía, pero dado que la Guerra ya estaba en marcha, su uso se convirtió en el centro de debate de múltiples científicos pagados por las grandes petrolíferas del Planeta para desprestigiar tal descubrimiento.

Arthj-Ithemos, por su parte, ya había establecido su poder sobre el primer país y se había hecho con su Gobierno con suma facilidad. Su primera víctima fue España. Derrocó a su realeza, defenestró a todos los miembros del Congreso y el Senado e impuso una dictadura, colocando a sus generales, Demonios como él, de más confianza en el centro de todos los órganos de control, incluidos algunos humanos, esclavos de su poder.

Las piezas estaban dispuestas sobre el tablero. Los Hombres ya sabían que estaban en medio de una Guerra tan antigua como ellos mismos. O quizá más aún. Ahora tenían que elegir de qué lado ponerse.

Los Ángeles eran menos, pero mucho más poderosos. Los Demonios eran más y controlaban más y más el Sistema. La decisión final de la Humanidad devengaría en el resultado de si el Anticristo sería o no el nuevo Amo del Mundo en los próximos años.

Era la última oportunidad de los Humanos para su salvación o su condenación eterna.

EL SÉPTIMO ÁNGEL

64

“El primer ángel tocó la trompeta

y hubo granizo y fuego mezclados con sangre,

que fueron lanzados sobre la Tierra;

y la tercera parte de los árboles se quemó,

y se quemó toda la hierba verde.”

(Apocalipsis, Cap. 8 / Ver. 7)

Lanzarote, España

2 de Enero de 2010

Las olas golpean furiosas contra las rocas de los altos acantilados de Famara, coronando de espuma la bruma que se deja entrever a lo largo de la amplia franja curva de arena que forma la playa y sus dunas. Apenas hay tres o cuatro muchachos con sus tablas de surf. Viven ajenos a lo que tienen tan cerca. Ese sentimiento de paz que les invade cuando están en aquel lugar tan singular, donde, en la distancia, se aprecia la figura fantasmagórica del pequeño islote de La Graciosa.

A veces, en los días más claros, se pueden vislumbrar también las pequeñas Alegranza y Montaña Clara, pero hoy no es uno de esos días. Hoy es un día cubierto de nubes y ventoso, propio del invierno que sacude con virulencia el Archipiélago Canario. Un invierno tan duro, que ni los más viejos del lugar recuerdan algo semejante. «Son cosas de esos Demonios», decían las gentes de los pueblos que moteaban el volcánico mapa de la isla, refiriéndose a los Ángeles Caídos que se habían desenmascarado y que ahora controlaban sus vidas con el puño de hierro de la dictadura que habían impuesto en España, en primer lugar, para luego expandirse como un virus por toda Europa.

El continente entero estaba bajo el yugo opresivo de Arthj-Ithemos. Nadie osó oponerse a su voluntad, ni tan siquiera países como Alemania o Reino Unido, dotados de un gran poderío militar, fueron capaces de intentar tan siquiera rebelarse. Europa entera respiraba el mismo aire de maldad que los Demonios imponían en la vida cotidiana de los humanos que la habitaban.

Su peculiar concepción de la lealtad hacia Lucifer y hacia Dios, habían hecho de él un ser ambiguo, que igual castigaba la homosexualidad por su antinaturalidad, como premiaba al pederasta que les servía con ciega devoción. El pecado no era tal si el pecador se sometía a los designios que ellos imponían.

Así de simple era su ley.

No había criterio en nada de lo que hacían, y sembraban el caos allá donde sus esclavos querían. Nadie salía a la calle, salvo para lo estrictamente necesario. El hambre se apoderaba de miles de personas, y donde antes había barrios cargados de opulentos chalets palaciegos, ahora había guetos de extintos empresarios que roían las raspas que habían dejado sus antiguas vidas. Era algo paradójico contemplar como los mismos que habían sumido al mundo en la peor crisis económica que se recordaba, ahora bebían de esa misma amarga fuente que hasta hacía pocos meses les parecían símbolos de “la gente pobre”. Los grandes cubos de basura.

Para muchos humanos, esa era la consecución natural de lo que el mismo Hombre había sembrado durante siglos. El castigo de Dios, prometido en el Apocalipsis, para aquellos que vivieron sin ningún tipo de moralidad en sus vidas. Para otros, era una pesadilla que parecía no tener fin y, dada sus posturas ateas, consideraban que todo eso de Demonios y Ángeles no era más que el fruto de alguna mutación extraterrestre que escapaba a su limitada comprensión filosófica y científica.

Sin embargo, tanto ateos como creyentes estaban de acuerdo en una cosa: aquellos seres, divididos en dos bandos, eran mucho más poderosos que los Humanos y esa cruenta Guerra estaba siendo dura para todos.

No existía la economía, al menos en la práctica. Las sociedades vivían recluidas en sus casas, convertidas ahora en grandes celdas de cemento. Los países del Tercer Mundo volvían a su estado primigenio preternatural. Un sistema de tribus aborígenes que apenas había salido de la Edad de Piedra. Los ejércitos eran usados como métodos de control de las masas y, en algunos casos, cuarteles enteros que habían intentado sublevarse, habían sido arrasados por los Ángeles Oscuros o por los seguidores de Miguel, dependiendo de hacia qué bando se rebelaban los humanos con uniforme y galones.

Thorsten reflexionaba en voz alta sobre todo eso, sentado al otro lado de la Puerta Interdimensional que se encontraba oculta en los altos acantilados de Famara. En su lado del portal se encontraba el gran bosque de Fruyanir, que se extendía durante cientos de kilómetros a la redonda, iluminado por un tardío rayo de sol que teñía de oro las hojas gigantes de los inmensos árboles. Al otro lado, entre las rocas, Miguel estaba sentado sobre un saliente, escuchando a su amigo con las piernas colgando sobre el vacío que se abría bajo sus pies.

Tenía su aspecto natural de ángel. Su rostro demacrado marcaba el cansancio que sentía tras tantos meses de lucha continuada en la Tierra. Ambos ángeles podían ver el otro lado de la Puerta, pero no podían traspasarla salvo por motivos justificados, como la muerte física de Miguel en un caso, o la invasión prevista para el futuro, en el caso de Thorsten.

—En mal momento nos encontramos, Miguel —decía el anciano ángel de la cicatriz en el rostro. Su senectud sólo era de edad, pues su apariencia era la de un ángel en la plenitud de su madurez.

—Sí, las cosas se han torcido de forma inesperada. Ahora no tenemos otro remedio que aguantar y esperar el final —contestó el Arcángel, mirando a su amigo a través del espejo de energía que los separaba.

—Ya ha llegado la hora. Elú me dio la orden hace tres días. Los Genglotaís están preparados, y los soldados también.

—Entonces no habrá oportunidad para los Hombres.

—Ella dice que si tras estas señales se arrepienten, puede que aún haya alguna oportunidad.

—Pero nadie quiere tomar partido, Thorsten, ¿no lo ves? Prefieren seguir siendo esclavos del mal antes que rebelarse a él.

—Hay humanos luchando de nuestro lado, Akron.

—Lo sé. Se arriesgan mucho cada día para intentar despertar las mentes de sus vecinos, pero eso no basta. Nuestras familias viven atadas al miedo. Lucía está desquiciada, y los niños, bueno, ya no sé que decirles para intentar explicarles que no pueden ir al colegio.

—Debe haber un método para que esto gire hacia el otro lado. No puedo creer que todas nuestras batallas, aquella Guerra que libramos hace miles de años, el hundimiento de Lemuria, la destrucción de Atlantis, ahora sólo sirvan para llegar a…esto —rechistó Thorsten, levantándose de su improvisado asiento en medio del bosque de Fruís.

—Pues parece, amigo mío, que eso es lo que nos espera. Tenemos que resignarnos —dijo Miguel, levantándose también—. Ahora debo irme. Aún tenemos batallas que pelear, aunque la esperanza de vencerlas sea mínima.

—Nos veremos pronto, espero —apostilló Thorsten, mirando a su amigo con el gesto triste.

—Cuanto más tarde nos encontremos, mejor será para la Humanidad. Reza por ello, hermano —fue la respuesta de Miguel.

—Mañana soltaré al primer Genglotaí. Será el ejecutor de la primera tonada. Los Cuernos de Poder ya están preparados.

—Hace años, cuando el Mesías vino a este mundo, pensé que esos instrumentos jamás llegarían a usarse. Hofvagarl los hizo con mucho amor, pero también los temía. Ahora todos veremos qué poder albergan. Contemplaremos que fue lo que Ella introdujo en sus notas —reflexionó Miguel, mirando al horizonte, al lejano pueblecito pesquero de La Caleta.

—Sabíamos que esto sucedería algún día. Es inútil que nos resistamos a ello —dijo Thorsten, mirando la espalda alada de su viejo amigo.

—Intentemos entonces salvar las almas que podamos mientras el Mundo se derrumba a nuestro alrededor. Hasta pronto, Thorsten.

Akron abrió sus alas y se lanzó al vacío, cayendo varias decenas de metros antes de batir sus plumas y volver a alzarse en el cielo a una velocidad considerable, perdiéndose de vista en pocos segundos.

Al otro lado, Thorsten contemplaba a su amigo alejarse en el lluvioso día.

—Suerte, Akron —dijo en un quedo susurro, y haciendo un gesto para bloquear la Puerta.

Una gran cueva oscura volvía a ocupar su lugar original donde estaba el enlace entre ambos mundos.

65

Nueva York, Estados Unidos

3 de enero de 2010

El teléfono sonaba con estridencia sobre la mesa de la oficina de Álvaro Sánchez. Era un inmigrante mejicano que había atravesado Rio Grande junto a su hermano pequeño. De eso hacía más de diez años. Después de regularizar su situación en el país, consiguió trabajo como fotógrafo auxiliar en un periódico local de un pueblo cercano a Nueva Jersey. Su forma de fotografiar le hicieron ganarse un puesto en Nueva York en poco tiempo, y, después de eso, comenzó la Guerra.

En ese momento, su trabajo como fotógrafo del New York Times se había convertido en el mejor en su campo, dado su matrimonio con una ángel llamada Phaila. Ella siempre le avisaba cuando había algo digno de fotografiar y de comentar en el periódico con respecto a la Guerra entre los Ángeles y los Demonios. Sabía que todo el apoyo era válido y que los medios de comunicación tenían un gran poder sobre las masas.

No siempre era fácil que el director del diario se arriesgara a publicar un artículo sobre los Ángeles. Se jugaba literalmente el pellejo cada vez que lo hacía, pero aún había fuerza suficiente en muchos estamentos del gobierno norteamericano como para permitirles cierta libertad de expresión y asegurar la protección de la libertad de la prensa. Los Demonios aún no habían logrado el control del país, pero sus sicarios estaban por todas partes, y cualquier desliz podía acabar en tragedia para quiénes osasen mostrar la verdad del discurrir de la batalla entre ambos bandos.

Los ciudadanos de la Gran Manzana no se habían acostumbrado del todo a contemplar a los seres luminosos volando de aquí para allá, luchando contra los Oscuros que se escondían para no ser encontrados mientras realizaban su rastrero y mortal trabajo.

En los cómics se había podido contemplar a Spiderman, a los X-Men, al Capitán América o a Daredevil, rondando los edificios más emblemáticos de la ciudad. Pero esos eran superhéroes de cómic, y esto era muy real. Esos héroes que ahora les protegían eran inmortales en su esencia, pero vivían en cuerpos humanos y su capacidad de maniobra era limitada con respecto a la que en realidad podían tener en Elereí. Aún así, los norteamericanos, así como los ciudadanos de Suecia, Finlandia, Canadá, Australia o Sudáfrica, se sentían orgullosos de sus nuevos amigos. Los Demonios tenían poca opción en aquella nación “temerosa de Dios”, como dictaba la letra de su himno.

Para todos los ciudadanos del Mundo donde había Ángeles, la labor de luchar era una obligación innata. Era como si consideraran propia la vida de esos maravillosos seres que emitían su luz radiante y su energía como diamantes de una gran corona. De hecho, cada ángel se veía envuelto en múltiples actos de apología para incitar a los Humanos a que pelearan contra el Mal. Hasta los mismos miembros de bandas latinas o negras de Nueva York se habían dedicado a establecer unos nuevos códigos de conducta bajo la supervisión de algunos Ángeles, que guiaban sus pasos para abandonar las drogas y encauzar sus violentos instintos en la persecución de los Demonios y sus seguidores. Se había creado una concienciación masiva para intentar preservar el escaso Bien que había en el corazón de los Hombres.

Las iglesias de todos los tipos de cristianismo y los templos islámicos rebosaban de gente que oraba a todas horas y se entregaba a la sagrada misión de salvar a sus congéneres, fueran de la religión que fueran y sin importar la raza a la que pertenecieran.

Pero eso, por desgracia, no se producía en todas las ciudades del Orbe. Muchas caían ante el poder del mal, usando los métodos de exterminio más caótico.

La persecución de los Nazis durante la Segunda Guerra Mundial era un juego de niños comparado con lo que las huestes de Lucifer estaban haciendo poco a poco en cada ciudad del Planeta Tierra. Ciudades como París, Londres, Berlin, Moscú, Praga, Varsovia, El Cairo, Tokio, e incluso, Jerusalén, sucumbieron ante el aplastante dominio de Arthj-Ithemos. En América; Buenos Aires, Rio de Janeiro, Caracas, Bogotá, Santiago de Chile, México D.F., Atlantic City, Miami, Nueva Orleáns, y un largo etc, se sumaban cada más a la larga lista de ciudades endemoniadas. Los Ángeles que las habitaban, si conseguían escapar, llegaban a Nueva York, a Los Ángeles o a Washington D.C. para ocultarse con sus familias. Quien no conseguía huir, era exterminado junto a ella delante de todos los ciudadanos, para que sirviera de escarmiento a quién osase rebelarse.

Álvaro cogió el móvil que seguía vibrando sobre la mesa, justo al lado del teclado de su ordenador, y lo descolgó, no sin antes cerciorarse de quién recibía la llamada. Era Phaila.

—Hola mi amor. ¿Qué ha pasado ahora? —preguntó el fotógrafo, esperando algún soplo de otro demonio cazado o algo por el estilo.

—Akron ha cogido a varios demonios cerca de Central Park —dijo ella, sin saludar a su esposo—. Es espantoso.

—¿Espantoso? ¿Por qué? —preguntó con ingenuidad.

—Tus padres, cariño… —comenzó a decir la esposa del periodista.

—¿Qué ha pasado con mis padres? —inquirió asustado.

—Los han encontrado muertos. Lo siento, cariño —respondió ella, controlando el llanto que luchaaba por salir—. Yo voy de camino hacia allí.

—¡Dios mío! ¡Te veo ahora mismo!

Álvaro colgó el teléfono y salió corriendo de la oficina, esquivando las mesas de sus compañeros en una loca carrera de obstáculos. El frenesí le embargaba y pulsaba los botones del ascensor de forma compulsiva, como si ese gesto hiciera que el aparato se moviera a mayor velocidad.

Mientras las puertas metálicas doradas se cerraban ante él, los recuerdos de su infancia en Fort Worth, junto a sus hermanos y sus progenitores, invadieron su mente. Las imágenes entraban en tropel y, sin percatarse, las lágrimas asomaban a sus ojos como suicidas ninfas que buscan liberar la tragedia de lo que acababa de acontecer.

Con los ojos empañados, corrió por el garaje subterráneo del edificio, buscando su coche. Se limpió la cara con la manga de la camisa y encendió el motor, haciendo rechinar las ruedas mientras salía como una exhalación por la puerta principal, rompiendo la barra de control.

Lo que vio cuando llegó a la casa de sus padres, le encogió el corazón y le hizo arrodillarse por el insoportable dolor. Las paredes estaban llenas de sangre por todas partes. En una de ellas se leía la frase Velesaí Angres. Nyefraktö emmuh lâstarttan; que quería decir, “Benditos Angres, Vuestra familia es la próxima”.

Los cuerpos de los padres de Álvaro habían sido mutilados con extrema crueldad y salvajismo y colocados en dos cruces de madera en medio del salón del piso. Phaila, que ya estaba allí, corrió a consolarle. Mientras tanto, varios Ángeles miraban a la pareja y hacían gestos de negación con la cabeza. Entre ellos, con la cabeza alta y los brazos cruzados sobre el pecho, estaba Miguel, el Arcángel.

Hablaba con dos ángeles más que el humano no veía, pues estaban en el interior de la casa.

—Lo que han hecho con estos pobres es una aberración —comentó uno de ellos, el joven Lothar. Un chico que había llegado hacía pocos días a la ciudad, huyendo de la persecución que había sufrido en Hamburgo.

—Quiero ver a esos cinco cerdos que habéis cogido —comentaba Miguel, con el entrecejo fruncido.

—Están retenidos, Maestro. John los ha llevado al edificio de la CIA —comentó el otro. El siempre inseparable Konan, al que Álvaro no había visto nunca.

—¡Miguel! —saltó el periodista de pronto, cuando los tres ángeles pasaban ante él— ¡Quiero verlos!

—Álvaro, quédate con tu esposa y ora por el recogimiento de las almas de tus padres. Esto no es algo que vosotros debáis ver —le replicó el Arcángel, mirándole a los ojos y tomándole del brazo con suavidad.

El periodista, sin fuerzas para interpelar ante el poderoso ser que tenía delante con las grandes alas en sus espaldas, hizo lo que éste le pidió y volvió a abrazar a Phaila, que había recuperado su aspecto humano de nuevo. >En todo el pasillo de aquella planta veintiuno tan sólo se oían los lamentos de Álvaro, junto a las maldiciones que espetaba contra los Demonios que habían cometido semejante atrocidad.

Akron, Konan y Lothar salieron volando del edificio y cruzaron toda la ciudad y el Estado. En poco tiempo llegaron a la granja que servía de emplazamiento del Cuartel General de la CIA para los asuntos concernientes a la Guerra de las Almas. En ella todo parecía normal. Una típica granja americana emplazada en una gran campiña verde del Estado de Maryland. Dentro, todo era mucho menos convencional. Decenas de agentes iban y venían con informes o hablando por teléfono en una alocada danza que parecía no tener fin.

Los tres ángeles entraron en la casa, tras sortear el acceso que cubrían varios guardias que había en la puerta principal. Buscaron a John, preguntando a algunos de los humanos y fueron en su encuentro con la intención de que éste les entregara a los demonios capturados en la casa de los Sánchez.

John tenía el aspecto de un hombre mucho más mayor de lo que en realidad era. La muerte de Ann Marie y Selene le habían causado un hondo pesar, y los efectos de la decadente situación  que vivía hacían presa en él con inmisericordes efectos. A todos sus hermanos y hermanas les causaba un profundo dolor verle en ese estado, pero era necesario que siguiera con ellos. No podía rendirse, y menos ahora.

—John, hermano —dijo Akron, abrazando al ángel con apariencia humana. Si no fuera por su aspecto demacrado, se podría haber dicho que tenía una imagen apolínea—. Venimos a ver a esos cinco asesinos que habéis cogido.

—Miguel, me alegro de verte —dijo con más diplomacia de la acostumbrada. Su voz era átona.

—¿Han dicho algo? —preguntó el Arcángel, comenzando a caminar en dirección al sofisticado sótano donde estaban recluidos los demonios.

—Nada. Sólo hablan en nuestra lengua para reivindicar el asesinato como una represalia más. Además de nombrar… —hizo una pausa de unos segundos—. Nombrar otras cosas del pasado.

—Imagino a qué te refieres. Tranquilo, amigo, nosotros nos haremos cargo —dijo Miguel, dando una suave palmada en el hombro a John.

Éste le miró con una leve sonrisa en sus labios y se volvió, escaleras arriba, a la casa, para continuar con su trabajo junto al resto de agentes. >Mientras tanto, los tres ángeles se encontraban en un lugar que podía parecer cualquier cosa menos un sótano. Había varias celdas de energía en el lado derecho, que se abrían en un amplio pasillo que avanzaba durante más de doscientos metros. A la izquierda, una serie de oficinas, salas y dormitorios, rebosaban de vida. Había Humanos y Ángeles mezclados, dialogando entre ellos y compartiendo información o planeando misiones. Akron conocía a muchos de aquellos ángeles con apariencia humana. Algunos eran grandes amigos suyos, como Avna.

La ángel de origen israelí que le había ayudado tantas veces en tantas misiones y que, como de costumbre, seguía metida en mil historias diferentes. A su lado, la pequeña hija de Avna dormía sobre un camastro diminuto. Ésta le saludó con una sonrisa al verle entrar con ese aspecto, tan desconocido para ella en ese Mundo. Su armadura dorada, la espada al costado, la amplia capa blanca y sus grandes y níveas alas. Los músculos forjados en las más duras Guerras y el implacable rostro, inaccesible para nadie, excepto para Elú.

El Juez había llegado para ejecutar la sentencia sobre aquellos desgraciados.

Miguel caminó, flanqueado por Konan y Lothar, que también tenían su aspecto original de ángeles, y buscó entre las celdas de energía a los asesinos. Dichas celdas no eran más que estancias de forma cúbica, hechos con barrotes gruesos de energía, de tal modo que los demonios no pudieran salir de allí. Si alguno intentaba escapar, los barrotes desintegrarían todo. Cuerpo y espíritu del Ángel Caído.

Pasaron unas nueve celdas, cuando divisaron las dos donde compartían espacio los cinco demonios apresados. En una de ellas había dos de ellos y en la otra tres, así que Miguel se colocó en el centro de ambas y miró a ambos lados con los brazos en jarra. Se despojó de su yelmo con forma de cabeza de dragón y miró con ira a los Oscuros.

—Es increíble que aún tengáis esas miradas tan gélidas —comenzó diciendo uno de los demonios al ver a los Ángeles— ¿No se os sube la temperatura en este fétido lugar?

Miguel no se dignó contestarle. De un movimiento casi invisible, lanzó al osado invasor contra las barras que tenía detrás, desintegrándolo al instante. Ahora sólo quedaban cuatro.

—No voy a molestarme en perder mucho tiempo con vosotros. Seréis ejecutados en cuanto acabe, pero antes, quiero saber quién os ha enviado y qué misión teníais —preguntó Miguel, atravesando los barrotes sin que éstos hicieran efecto sobre él.

Los Caídos se miraron mutuamente y luego giraron la cabeza hacia uno en particular. Éste estaba tumbado en el suelo, en lo más oscuro de la celda. Miguel no le había visto bien cuando entró, y se sorprendió sobremanera cuando el ser se expuso a la luz.

Era Êlbythan.

—¡Viejo amigo! —exhaló el hijo de Elúvaí, como si de verdad se alegrara de ver al Melkangre.

—¡Tú!

—Sí, aquí me tienes. Dispuesto a lo que haga falta para ocupar mi trono cuanto antes.

—¡Maldito! —gritó Konan, intentando saltar sobre él. Akron le sujetó con fuerza y le conminó a apartarse de las celdas.

—Es mi turno ahora, ¿no decían eso las viejas profecías? Ya estoy condenado para toda la eternidad y no hay vuelta atrás. Habéis picado el anzuelo como pardillos —dijo con cinismo Êlbythan.

—Así que ese era vuestro plan. Habéis condenado a los Humanos a sufrir el Apocalipsis —dijo Miguel, sin inmutarse y mirando a su antiguo enemigo.

—¡Qué listo eres, Melkangre! ¿Creías que el asesinato de esos ancianos era una represalia más por nuestra parte hacia vosotros? Pero, hombre, ¿cómo sois tan ingenuos? ¡Me dejé atrapar, estúpido! Ahora tendrás que matarme en este plano del Universo y mi padre me devolverá a la vida convertido en el Anticristo. Se acabó. Hemos ganado.

Miguel se acercó a Êlbythan y le miró de arriba abajo. Le cogió por el cuello y apretó con fuerza, escuchando como los huesos crujían bajo la presa que hacía sobre su garganta.

—¿Y si no quiero matarte? —susurró al oído del demonio.

—Tie…nes..que… hacer..lo…Es..la…ley —dijo éste, entre jadeos, intentando respirar.

Miguel lo lanzó contra los barrotes, justo donde el anterior demonio había sido eliminado, pero, a diferencia del de antes, Êlbythan no se desintegró. Tan sólo quedó aturdido durante unos minutos por la apabullante descarga que recibió. Miguel había bajado la intensidad de la energía de las celdas de forma premeditada para qué el hijo de Elúvaí no se desintegrara. No quería matar aún al vástago de Lucifer.

Sabía que aquél ser tenía razón. Según las viejas leyes de Elú, debía eliminar a todo demonio que hiciera daño a un humano. Êlbythan se había encargado de ganarse esa condena a propósito. Había cometido un crimen cruel y deleznable y conocía a la perfección el castigo por ello. Pero, por ser el hijo de quien era, no podía ser desintegrado como cualquier demonio. Para eso, Elú tenía que dar su autorización explícita, y ésta no lo había hecho. Si mataba el cuerpo de Êlbythan, se sabía de sobra cuáles serían las consecuencias. Un resultado nefasto para todos. Sería el comienzo del fin.

Konan y Lothar miraban al Arcángel con expectación. Esperaban un arrebato de ira de su Señor. Una explosión de energía que acabara con los cuatro demonios a la vez.

Pero esta vez no fue así.

Akron se acercó a donde estaba uno de ellos y sacando la vieja espada dorada de la vaina, asestó un golpe que retumbó como un trueno en el interior de la casa. El estruendo se pudo oír en millas a la redonda. Al siguiente le deparó la misma suerte, así como al tercero. Finalmente, sólo quedaba Êlbythan, apoyado contra los barrotes y sentado en el suelo. El Melkangre se acercó y se agachó delante de él. Soltó la espada y agarró por el pelo negro y lacio al demonio.

—Di a tu padre que esta victoria solo es momentánea. Esto no ha acabado. Os veré en Ârmagethddon.

Akron hizo un gesto fugaz. Fue como un prestidigitador que hace desaparecer un montón de cartas, y la cabeza de Êlbythan se quebró a la altura del cuello y cayó como un peso muerto entre las negras alas, desapareciendo de entre los hombros.

Todo estaba cumplido.

La Humanidad había sellado su destino final.

66

Ayahille, Elereí

Al sur de la desaparecida ciudad de Vaaelîîs

Siempre hacía sol en aquella vasta e inmensa extensión de arena, rocas y desiertos que era el País Sin Sombras. Thorsten no era un especial admirador de ese lugar, donde los trigales del norte se perdían a la vista; las arenas se extendían más allá del horizonte y, al final, las inmensas moles de roca de arenisca formaban montañas de altos y escarpados riscos, imposibles de escalar.

Pero le había tocado a él, miles de años atrás, ser el Guardián de los Genglotaís. Los Ángeles Neutrales, elegidos por Elú para los Días finales de la Humanidad. Ángeles sin sentimientos. Fríos como la misma energía que conformaba el Universo. No sentían amor ni odio. Sólo eran leales a Elú desde el punto de vista más objetivo que podía tener un Angre. No profesaban amor a las Creaciones. Tampoco las envidiaban. Tan sólo estaban allí y ellos formaban parte de esa creación.

Cuando estalló la Gran Guerra, miles de Genglotaís se escondieron en cuevas por todo Elereí. Desde las calurosas tierras de Hille hasta el hermoso país sumergido de Hnâjotrom, en el Gran Océano, donde los tritones y las sirenas vivían desde hacía miles de años bajo el reinado del viejo Phöoetrâs. Ninguno tomó partido en el conflicto, pues consideraban una disputa vacua e inútil el hecho de combatir y matar por una creación más. Elú no les condenó a caer en el ostracismo de Vaíreí, dado que no cometieron asesinatos ni ultrajes, pero tampoco les dejó vivir en libertad en Elereí. Teniendo en cuenta que se habían ocultado cuando debían haber luchado por la más preciada de Sus creaciones, Ella les condenó a mantenerse ocultos hasta que requiriese de sus servicios de nuevo en Kjyalstran, o, como lo llamaron los hombres, “Los Últimos Días”.

Entre esos miles, había veintiuno que ostentaban un alto rango entre los Angres cuando comenzó Gethddon, o la Gran Guerra, como la llamaban los más ancianos. Ellos serían los encargados de efectuar los primeros movimientos y señales que darían lugar al Kjyalstran. El primero de los Elegidos, desconocido para los Hombres, y casi para sus propios hermanos Angres, salvo para los más antiguos, era Lôsst. El más joven de los Genglotaís. Si es que joven se le podía llamar.

Había sido creado junto con los Primeros Nacidos, al igual que Akron, Konan, Aila y miles de hermanos y hermanas más. Sin embargo fue uno de los últimos de aquella larga saga de Angres. Había sido educado como Guía, pero su miedo a Elúvaí fue superior a su instinto como ángel y se escondió en una lejana cueva de las Felkstrân Evelteí, “Las Montañas que Vigilan el Mar”, al sur del País Sin Sombras. Junto a él, se habían escondido muchos más angres, pero por motivos bien diferentes, pues huían de las represalias de Elúvaí durante la Gran Guerra.

Cuando ésta estaba cerca de concluir, volvieron a salir y continuaron con sus labores como angres, luchando como los demás para terminar de rematar a las hordas malignas que ocupaban aquella zona de Elereí. Lôsst no lo hizo y continuó oculto en lo más profundo de las laberínticas cuevas.

Decenas de años más tarde, cuando un día asomó su blanco cabello por la apertura de una de las salidas, la voz de Elú le habló y le condenó a mantenerse oculto hasta que ella requiriese sus servicios, siendo notificado de cuál sería su destino final antes de recuperar su condición de angre libre. De no cumplir la condena, sería perseguido y expulsado a Vaíreí, acusado de Alta Traición a las Leyes.

De ello ya hacía más de ciento sesenta mil años en los cómputos de Elereí. Unos cuatrocientos mil en la Tierra. Mucho tiempo encerrado para un angre, solo, perdido en una galería interminable de pasillos y recovecos oscuros, sumergido entre millones de toneladas de roca y arena.

Por ese mismo motivo, cuando Thorsten hizo sonar su cuerno en lo alto de la gran Felksteí, la montaña más alta de la larga cordillera, Lôsst sintió una punzada que cruzó su cuerpo como un trueno, lo que le desperezó de su perenne letargo en la oscuridad.

Corrió por todos los pasillos oscuros a una velocidad que le hacía casi invisible a la vista y llegó a la apertura superior de las galerías, justo al lado de donde el gran golvan de Thorsten estaba apostado, tranquilo, mirando al horizonte con porte gallardo, digno compañero de su amigo angre.

Lôsst saltó desde el agujero y, tapándose la cara con una mano, intentó mitigar los efectos de los últimos rayos de luz que se perdían en occidente. Postreros anunciadores de la inminente llegada de la noche y la cesión del cetro celestial a las dos lunas que ya estaban ascendiendo en el cielo desde oriente y el norte, a la vez que dominaban poco a poco el límpido y claro cielo de la región.

—¡Me has llamado! —dijo Lôsst, tapándose aún el rostro, mientras se inclinaba en una más que reverente posición, con una rodilla en tierra— ¿Se acabó mi cautiverio?

Thorsten se apeó del golvan, llamado Werthas, “Huracán” y miró al genglotaí durante unos segundos antes de contestarle. Le parecía mentira que alguien hubiera podido soportar tal tormento allí encerrado sin que el paso de los años se notase lo más mínimo en su aspecto. Lôsst tenía el mismo rostro juvenil y jovial que el general krimio recordaba miles de años atrás, cuando le conoció siendo un aprendiz de Burfurí en el albor de los tiempos.

—Ya todo está hecho. Os toca cumplir con vuestro juramento y quitaros esa cadena que lleváis desde Gethddon —contestó Thorsten, sacando algo de una alforja que llevaba en los lomos de Werthas.

—¿Qué ha sucedido al final? —inquirió Lôsst con cierta curiosidad— ¿Quién ha ganado la Guerra?

—Nosotros la ganamos —fue la escueta respuesta. Thorsten sabía que no había habido victoria. Tan sólo la división de dos bandos de Angres y millones de muertos.

—¿Y Elúvaí?

—Expulsado de Elereí a una nueva tierra.

—¿A cuál?

—Vaíreí.

—Tierra de Oscuridad… —susurró el genglotaí.

—Sí. Allí fueron expulsados él y todos sus seguidores. De eso hace ya más de ciento sesenta mil años —respondió Thorsten, quitando el paño que cubría el objeto que había sacado.

Lôsst guardó silencio. Había pasado allí tanto tiempo y él había perdido la oportunidad de contemplar miles de cosas que Elú había creado, incluida a la raza de los Kâlaels, la causante de Gethddon.

—¿Qué he de hacer ahora para ganarme el perdón de Ella? —preguntó tras unos minutos de reflexión.

—Toma esto —dijo Thorsten mientras señalaba el cielo con la palma de su mano extendida—. Es Phulentanoí, “El Cuerno de Fuego”. Debes hacerlo sonar esta noche, cuando las dos lunas se crucen en el cielo y sean una sola, con Merkir coronada por Darak.

—¿Estas son las Tanoís Kjyalstran? —preguntó asustado, tomando el gran cuerno dorado con cautela.

—Sí, esta es una de ellas.

—¿Por qué he de hacerla sonar? ¿Qué ocurrirá si lo hago?

—Tú cumple con lo que se te ha ordenado. Yo me quedaré como testigo de que lo haces y cumples con tu trato para recuperar la libertad —dijo el general, sacando más bártulos de los lomos del equino.

Comenzó a montar un pequeño campamento con unas telas, una hoguera y con ciertas viandas, suculentas y de buenos olores. Las compartió con gusto con Lôsst, el cual hacía miles de años que no probaba las sabrosas comidas de Elereí.

Aún quedaban unas cuantas horas para que ambas lunas se cruzaran en el cielo.

El momento se acercaba. Darak, con sus fulgores rojizos, comenzaba a mezclarse con Merkir, que brillaba como un diamante azul y turquesa en el cielo. Toda la superficie de Ayahille se había teñido de aquellos colores y formaban un espectáculo formidable. Los pequeños granos de cristal de carbono brillando en la lejanía de las inmensas dunas, mudas espectadoras de lo que estaba por acontecer, moteaban todo el horizonte con sus pequeños destellos. Era como si las estrellas del cielo tuvieran hermanas gemelas en la superficie de las arenas del desierto, que respondían en un incomprensible lenguaje a sus lejanas familiares del infinito Firmamento.

Thorsten observaba a Lôsst, que no apartaba la vista del dorado cuerno que tenía entre sus manos. El instrumento tenía una forma casi recta, con una ligera curvatura hacia arriba. Era fina en el extremo de la embocadura y no muy ancha en el pabellón. Estaba labrada con filigranas plateadas de angres que volaban tocando esos mismos instrumentos a lo largo de un horizonte de bosques y montañas que no se parecían a ningún lugar de Elereí. En el extremo superior del pabellón, la cabeza diminuta de un dragón adornaba el cuerno con dos diminutos rubíes engarzados en sus ojos.

El Genglotaí colocó la embocadura junto a sus blancos y carnosos labios y cerró los ojos un instante, mientras tomaba el aire suficiente para hacer sonar las notas del instrumento. Sopló con relativa fuerza.

Al instante, como por arte de magia, una melodía de cornetas y trompetas se alzó en el cielo nocturno y resonó en todo Ayahille desde un confín al otro. Parecía la llamada antigua a una gran legión de soldados. Todos los animales y angres que vagaban en cientos de kilómetros a la redonda escucharon la tonada y alzaron sus cabezas al viento, buscando el origen de aquel sonido que a más de uno le traía viejos recuerdos de batallas pasadas y gloriosas contra los ejércitos de Elúvaí.

La melodía apenas duró un minuto y escasos segundos. Luego se detuvo de repente y el silencio volvió a adueñarse de la noche. Lôsst apartó el instrumento de sus labios y volvió a abrir los ojos. Miró por última vez el cuerno y se lo tendió de nuevo a Thorsten.

—Ya está —dijo con tono suave.

—Mira al cielo —le conminó el viejo general, mientras señalaba al Infinito.

Lôsst giró el cuello y observó a ambas lunas que permanecían eclipsándose. De repente, Merkir pareció estallar en miles de rayos y relámpagos que golpearon Darak con violencia, como si recibiera una descomunal descarga tormentosa. Ésta vibró de forma leve unos instantes y comenzó a soltar millones de asteroides de su superficie. Daba la impresión de que la pequeña luna carmesí se desintegraba poco a poco. Pero no era así. Por cada asteroide que se desprendía de su superficie, una nueva capa de tierra aparecía, suplantando a la anterior.

A la par que esto sucedía, un gran orbe celeste que brillaba como si fuera un día soleado de verano, se abrió justo donde el horizonte se perdía de vista. Por allí iban a caer los asteroides incandescentes de colores rojo, amarillo y naranja, desapareciendo luego de la bóveda celestial, sin tan siquiera pasar cerca de Elereí.

67

Londres, Inglaterra

6:16 de la mañana del 6 de Enero de 2010

El ruido de los coches que circulaban por la glorieta de Trafalgar Square retumbaba incansable, colándose por las esquinas de las calles adyacentes. Miles de transeúntes se agolpaban en las aceras en esa gélida mañana. La lluvia caía con fuerza, a pesar de todo, y eso no parecía amilanar el ánimo de los ciudadanos que continuaban con sus vidas, sin mayores preocupaciones que sus trabajos o sus familias. Lejos de importarles que sucedía con la Guerra de las Almas, que es como habían llamado los eruditos Humanos a aquella guerra abierta entre Ángeles y Demonios que se estaba produciendo sobre la faz de la Tierra.

Para ellos, el conflicto era algo ajeno a su existencia. Veían Ángeles volando entre los edificios. Observaban a los Demonios actuar con impunidad en las calles, violando, matando o saqueando almas. Pero los londinenses querían vivir ajenos a todo el infierno que se había desatado alrededor de sus ordenadas y rutinarias vidas. Su estricta mentalidad inglesa les obligaba a no cambiar jamás sus planes, por muy mal que estuvieran las cosas. Aún con la dictadura absolutista y colonialista que ejercía Arthj-Ithemos desde su solio en España, los ingleses procuraban mantener su estructurada existencia sin cambios.

Durante la Batalla de Inglaterra, en 1941, en plena Segunda Guerra Mundial, Hitler lanzó un ataque aéreo masivo contra las Islas Británicas con la intención de facilitar el paso de sus tropas a través del Canal de la Mancha, desde Calais, en Francia. Durante más de ocho meses, la Luftwaffe, la Fuerza Aérea Alemana, había estado bombardeando las principales ciudades del sur de Inglaterra y sus principales fábricas metalúrgicas en Portsmouth, Dover o Cardiff. Londres fue casi reducida a un montón de escombros, excepto algún edificio emblemático como el Big Ben o el Old Bailey. Sin embargo, a pesar de vivir en semejante infierno de bombas y fuego, los londinenses se aferraron a sus vidas y lucharon con denodado esfuerzo por no romper sus costumbres. Valga decir que Alemania no logró su objetivo de conquistar ni someter el Reino Unido.

En apariencia, Arthj-Ithemos tampoco lo había conseguido. Se había adueñado de las ciudades, de los edificios, de las bases militares, y hasta de la Cámara de los Lores, pero, ni aún así, había doblegado la voluntad británica de mantener su hora del té o su peculiar forma de conducir por la izquierda. En definitiva, el Demonio era dueño de piedras, pastos y campiñas, pero no de las vidas de los ingleses. Y ellos se sentían orgullosos de ese detalle. Tan nimio y, sin embargo, tan importante.

Por lo tanto, no era casual que la vida en las calles de Londres continuara igual que siempre a esas horas. Con gente marchando a trabajar. Los fruteros abriendo sus tiendas o los panaderos y los lecheros repartiendo el género por las casas. Londres seguía siendo Londres, a pesar de todo.

Mark estuvo expectante durante toda la noche. Subido en el tejado de un edificio, el emblemático Northumberland House, observaba cómo la plaza cobraba vida. No había podido conciliar el sueño después de una dura jornada persiguiendo demonios por toda la ciudad, e incluso fuera de ella. Estaba de pie, en cuclillas y apoyado con una mano sobre el muro, mirando varios metros más abajo a los londinenses, que se movían como hormigas que portaban pequeñas luces encima.

Sabía que el momento se acercaba. Era inminente. Alzó su robusto cuello de atleta y volvió sus ojos hacia el encapotado cielo, donde las gotas de lluvia seguían cayendo con una insistencia casi diluviana.

Notó el golpe de energía que precedía a lo inevitable, más allá del plano existencial en el que se encontraba, y comenzó a transfigurarse para recibir lo que estaba por venir. Sus ojos se volvieron de color turquesa claro, su cuerpo creció unos centímetros y sus músculos se desarrollaron más de los que ya tenía como humano. Las alas salieron en sus espaldas con rapidez, y toda su ropa desapareció para dejar lugar a una hermosa y brillante armadura de color rojo fuego, símbolo de su orden como Soldado de Elú, los Jaknkylas, o “Guerreros de los Dragones”. Su yelmo tenía forma de cabeza de dragón y el maxilar inferior del mismo se abría en dos grandes colmillos a cada lado de sus pómulos marcados. En toda la transmutación no dejó de mirar al cielo.

Sintió como varios demonios pasaron más allá de la plaza, pero no apartó la mirada de la bóveda bloqueada por nubes. De repente, relajando sus músculos al máximo, un rayo le cayó encima y sacudió todo su cuerpo, aunque él apenas se moviera de donde estaba, agarrado a los viejos muros de aquel lugar tan conocido por todos. Tras el rayo, las nubes comenzaron a despejarse con extraña rapidez, como movidas por una mano invisible que las barriera del cielo de un solo gesto invisible. Una esfera celeste se abrió en el cielo e iluminó todo Londres como si el sol hubiera aparecido de repente.

—El momento ha llegado. Veamos hasta dónde llega vuestro orgullo —susurró con cierto desdén hacia la mezquindad humana que presuponía que la Guerra no iba con ellos.

Estaba seguro de que ahora si sentirían que les tocaba de lleno.

Sin apenas tiempo a que los ingleses y, a la par, miles de millones de ciudadanos en todo el Mundo, se dieran cuenta de lo que estaba pasando, una cantidad ingente de grandes asteroides de colores rojo, naranja y amarillo, cayeron sobre la ciudad y muchísimo más allá de ésta. De hecho, el fenómeno se estaba repitiendo en ese mismo momento en todos los rincones del planeta, sin excepción.

Los Demonios huían despavoridos en todas direcciones, saliendo de sus escondites en las calles y cuevas subterráneas de la ciudad. Por un mal hado del destino, alguno era alcanzado por algún asteroide que caía envuelto en fuego, explotando contra el suelo en miles de partículas, que disolvían también al pobre demonio incauto al que atrapara en su camino. Las gentes corrían en todas direcciones, buscando refugio. Era inútil. Ningún rincón era seguro en ese momento sobre la faz de la Tierra. Las piedras, de diferentes tamaños, penetraban más allá de las galerías del metro, e incluso más abajo aún. Decenas de personas morían aplastadas por el impacto de una de aquellas piedras que seguían apareciendo a través de la inmensa esfera celeste. Todo Londres ardía desde una punta a la otra.

Nada había quedado en pie.

Lo que no había conseguido Hitler con miles de bombas, lo había logrado Lôsst al hacer sonar el primer cuerno.

El efecto pasó en unos pocos minutos. La esfera celeste desapareció con la misma rapidez con la que había hecho su aparición. El cielo volvió a encapotarse de nuevo por completo y continuó lloviendo como si nada hubiera ocurrido.

Mark, cuyo nombre de ángel era Fhelthan, seguía en su sitio, en lo alto del Northumberland House, al menos en una parte de él. La única que había quedado intacta. El resto yacía esparcido en el suelo de Trafalgar Square. Al igual que el resto de edificios de la ciudad, que ahora tan solo eran sombras en llamas de lo que habían sido unos minutos antes. Luego extendió sus alas y echó a volar por encima de los derruidos edificios, escuchando el lamento de la gente que ascendía por encima del rugir de las llamas y el caer de los pocos muros que habían quedado en pie.

En todo el planeta la imagen había sido la misma. Pero, más allá de la destrucción de las mismas, había algo que también impactó a los Humanos unas horas más tarde. El gran Bosque del Amazonas casi había desaparecido, arrasado por las llamas. Los montes de los Alpes se habían visto totalmente quemados y toda su nieve derretida. La densa selva del sudeste asiático se había visto también arrasada por las llamas, y todas los bosques de la taiga siberiana habían sufrido la misma suerte.

Tal como estaba escrito. Una tercera parte de la vegetación de la Tierra había sido arrasada.

Era el primer aviso.

La primera Trompeta había sonado, y sus efectos habían sido devastadores. Fhelthan estaba seguro, mientras seguía volando hacia el norte, que ya no habría ningún humano que no se tomara en serio lo que estaba sucediendo.

68

“El segundo ángel tocó la trompeta,

y como una gran montaña ardiendo

en fuego fue precipitada en el mar; y

la tercera parte del mar se convirtió

en sangre.

(Apocalipsis, Cap. 8/ Ver. 8)

Berlín, Alemania

7 de Enero de 2010

La sala del hospital estaba atestada de pacientes y familiares, que esperaban ser atendidos de sus dolencias lo antes posible. Miguel entró por la puerta que daba al sur, haciendo caso omiso a la señal de los guardias de seguridad para que se detuviera. Le bastó con mirarles por debajo del protector nasal de su dorado yelmo para que los dos osados humanos uniformados se apartaran de su camino. Siguió con pisadas firmes por el largo pasillo que torcía a la derecha unos metros más adelante, donde se accedía a la Sala de Urgencias del St. Marien Hospital. En ella, mientras caminaba entre los enfermos y heridos, extendió sus manos y desprendió su energía por toda la sala, haciendo que todas las dolencias y heridas desaparecieran de inmediato. Al instante, ningún paciente sentía más dolor ni veía como salía más sangre de una fea incisión o un corte accidental. Hasta un moribundo que estaba tumbado en una camilla, esperando a que le subieran al quirófano para una operación por traumatismo craneoencefálico, que se había producido en un accidente de motocicleta, se recuperó de forma instantánea.

Miguel llegó a la sala donde tenían metida a Avna. Entre médicos y enfermeras que luchaban por su vida, entreveía su cuerpo desnudo y destrozado por diferentes heridas y cortes. Ella sintió su presencia y le pudo ver a través del cristal que separaba la estancia del pasillo, donde el Arcángel la contemplaba con lágrimas en los ojos. Esgrimió una leve sonrisa para tranquilizarle, pero era imposible calmar el dolor del Melkangre.

Cuando todos se enteraron de la noticia, una mezcla de estupor y de frustración se incrustó en los corazones de todos los Ángeles que estaban reunidos en la granja donde habían matado el cuerpo semihumano de Êlbythan. La llamada apenas se había producido pocos minutos después de que Akron le reventara las cervicales con un solo gesto al hijo de Elúvaí. Avna salió volando de allí y marchó a Europa con tal velocidad que hasta la atmósfera sintió su energía, provocando un huracán cerca de las costas de Portugal.

Cuando ella llegó, no pudo hacer nada, excepto vengarse. El cuerpo de Stella, su hija, había sido ejecutado como el resto de familiares de Ángeles. No hace falta entrar en detalles. Se enfrentó ella sola contra nueve demonios, uno de los cuales tenía un brazo roto. Stella se había defendido con extremada fuerza, dada su condición de Nephilim, pero no había sido suficiente. Avna, transfigurada en ángel, sacó una lanza Envalyar, o “lanzas de los vientos”, como las llamaban los angres, y mató a siete de ellos.

Por desgracia, también ellos estaban armados, eran más y no les cegaba la ira. Los dos que restaron vivos la hirieron de gravedad y le produjeron varios cortes que sangraban abundantemente. Goss fue el que la rescató de una muerte segura.

Luego, en su mente solo hubo oscuridad. Cuando volvió a abrir los ojos, Miguel estaba observándola a través de un simple cristal en un hospital.

La vida de su cuerpo humano se extinguía poco a poco. Se apagaba como una vulgar vela sobre el piano de un insomne compositor. Miguel lo notaba y no podía hacer nada. Podía devolver la vida a los humanos, siempre que la muerte no fuera completa. Podía curar sus heridas, podía aliviarles un tumor, incluso podía eliminar el VIH sin más gesto que una mirada de sus poderosos ojos. Pero cuando a un semejante le pasaba lo mismo que a Avna, él no podía hacer nada. Así eran las cosas. Ellos estaban allí para salvar a los Humanos, pero la ley les impedía salvar a sus propios hermanos y hermanas.

Las pulsaciones de la ángel, transfigurada en cuerpo humano, fueron decelerándose despacio. Miró por última vez a Miguel a los ojos y le volvió a sonreír. «Nos veremos en Elereí, hermano Akron», le dijo por telepatía. Luego, la señal de su corazón se paralizó y una fina línea verde certificó que su espíritu ya estaba de regreso al hogar de todo angre.

El Arcángel miró a su alrededor, fuera ya del hospital, y contempló como algunos humanos seguían llegando con heridas, infartos, anginas de pecho, embolias, y demás dolencias de diferente consideración. Llovía con suavidad, y algunos rayos y truenos se veían en la lejanía. Era inevitable que la inmensa energía de su ser pudiera controlarse. A él le habían conferido los poderes de la Lluvia, los Rayos y Truenos, el Viento, y la Nieve. Dado el dolor que sentía, toda esa energía manaba de su ser con una fuerza incontrolable.

Una lágrima bajaba por su blanca mejilla, sin que ésta se viera por debajo del yelmo.

De repente, sintió un leve tirón en su capa blanca y después una mano que acariciaba las plumas de sus largas alas. Bajó la mirada y contempló a un niño de apenas cinco años tumbado en una camilla. El chico apenas movía los labios y tenía los ojos entornados hacia arriba. Sudaba y babeaba. Sus brazos y piernas estaban torcidos. Su cuerpo mostraba un atrofio impactante para un pequeño de esa edad. Una joven mujer y su marido agarraban una mano del pequeño, mientras la otra seguía sintiendo la suavidad de las plumas del Arcángel. Los técnicos de la ambulancia que transportaban la camilla se habían detenido y observaban la imagen con el corazón encogido.

Miguel miró a los padres del pequeño y les hizo un gesto para que guardaran silencio y acallaran sus llantos y gemidos.

—Padece Leucodistrofia —dijeron entre sollozos.

Se agachó y se colocó al lado del pequeño, juntando sus níveos labios con el oído derecho del enfermo infante.

—¿Cómo te llamas? —le susurró con la voz suave y melódica, propia de su especie.

El niño solo emitió un gemido, apenas audible.

—Encantado de conocerte, Eric —le dijo Akron.

Otro leve gemido emitido por aquéllos débiles labios infantiles.

—Claro que sí, pequeño amigo. Vamos a hacer que desaparezca la “pupa” —susurró enternecido.

Miguel colocó una mano sobre la cabeza del pequeño y le acarició con suavidad. Cerró los ojos y una luz turquesa brotó de los dedos del Arcángel. El niño sufrió unas leves convulsiones. Su cuerpo volvió a su estado natural, estirado por completo sobre la camilla, sin formas amorfas en sus piernas o brazos. Luego Miguel abrió los ojos de nuevo y sonrió a los padres. Éstos no daban crédito a lo que acababan de ver y se arrodillaron, abrazándose y llorando de alegría.

La cruel enfermedad había desaparecido y el niño se había quedado plácidamente dormido.

69

Stavanger, Noruega

10 de Enero de 2010

Olav se podría decir que no era el más querido de sus compañeros. Le consideraban un friky de gustos extravagantes, el cual no tenía la menor idea de lo que ocurría más allá de sus juegos de rol, sus grupos de black metal y sus collares y muñequeras de pinchos. Llevaba los ojos pintados con unas finas y delgadas líneas negras. Sus uñas estaban cuidadas  y pintadas de negro. Presentaban una forma picuda, como las de un vampiro de las novelas de Stoker o Ann Rice. Llevaba un gran anillo con forma de estrella de cinco puntas invertida en su mano derecha. Era la peculiar demostración de amor de su novia. Su aspecto era la de un muchacho joven, alto y tenía unos músculos bastante delgados en sus bíceps. De hecho, todo él era escuálido. Su larga cabellera negra caía sobre sus hombros como las oscuras aguas del lago Estigia de la mitología.

Sin embargo, a pesar de las absurdas burlas de sus otros compañeros del Centro de Procesamiento de Datos Sísmicos, él sabía bien qué escondían esas risas y bromas hirientes. Envidia.

Olav, con treinta y dos años, era un doctorado en Geofísica y Sismología que había cursado sus estudios en la Universidad de Harvard. Tenía un coeficiente intelectual de trescientos noventa y cuatro y era una de las mentes más prodigiosas en su materia en todo el planeta. Esa era la verdadera causa de que sus compañeros le odiaran tanto.

El Centro de Procesamiento de Datos Sísmicos de Stavanger fue creado en los años sesenta cuando, a raíz del descubrimiento de pozos de petróleo y gas submarinos, se estableció un Centro de Control para posibles movimientos de las placas en la zona.

Cuando se produjeron los luctuosos hechos del tsunami que arrasó todo oriente en el año 2004, él llevaba días avisando de un inusual movimiento de placas en la zona del Océano Índico. Todos le tacharon de loco, niñato presuntuoso, y demás adjetivos peyorativos. Justo nueve días más tarde, más de trescientas mil vidas se borraron de un plumazo por la magnitud del monstruoso acontecimiento.

Desde entonces, su aislamiento en aquel lugar era aún más agudo. En realidad, tan sólo tenía un amigo, por llamarlo así. Era un anciano a punto de jubilarse que había sido uno de los primeros sismólogos en trabajar en el centro, allá por el año 1957. Se llamaba Kimö Tesoäänen, y era de origen finlandés.

El viejo, quizá porque Olav le recordaba a sus dos nietos, tenía un cariño especial al chico, y siempre le defendía en las comidas que realizaban a menudo en el centro.

Kimö tenía dos hijos. El mayor era el que más le preocupaba, Tuomas. El menor, Vesä, era un eminente militar de las Fuerzas Armadas Finlandesas. Su hijo menor estaba casado y tenía dos hijos ya mayores que eran radicales antimilitaristas y vestían como Olav. Debido a ello, Kimö sentía una especial predilección por el muchacho, además de tener siempre en cuenta todos sus comentarios sobre los movimientos de placas tectónicas.

Ese día no era muy diferente de cualquier otro anterior. Olav y su portátil, conectados a la red interna de centros sismográficos de todo el Mundo. Escuchaba una estridente música a través de sus voluminosos auriculares, moviendo la cabeza al compás y susurrando los estribillos cantados en noruego o sueco.

Sus ojos se movían a toda velocidad sobre la pantalla, leyendo datos y haciendo gráficas comparativas, cuando alguien le tocó en el hombro y le sacó de su pequeña burbuja. Era Kathy, una joven inglesa que estaba trabajando como becaria en el centro.

—Deberías venir a ver esto —le dijo, señalando una sala contigua a la que él se encontraba.

—¿Tenéis una nueva broma que gastarme? —replicó con acritud.

—Va en serio, deberías venir.

—Vuestros ínfimos cerebros no dan para más, ¿eh? Veamos qué te hace tener esa cara, y, te lo advierto, como sea otra broma, cogeré mis cosas y me marcharé de este maldito antro.

Olav se levantó de su silla y siguió a la chica entre las otras mesas, hasta llegar a la estancia de Control Sismológico. Era una gran sala llena de aparatos para medir cualquier mínimo movimiento en todos los rincones del planeta. Había sismógrafos rayando filas interminables de páginas, pantallas de ordenador que mostraban las ondas sísmicas que se estaban produciendo en ese momento alrededor de toda la Tierra. Había también más pantallas que mostraban informes gráficos, operaciones de física, y un sinfín más de útiles que servían para vigilar el convulso palpitar de las capas terrestres.

El chico, sin mirar al resto, se acercó a una de las pantallas de ordenador que seguían mostrando una oscilación anómala, ligeramente superior a la media, pero apenas perceptible en tierra firme. En la pantalla se leía: Centro de Investigaciones Vulcanológicas de la Isla de Tenerife, España. Olav pulsó algunos botones del teclado del ordenador y la pantalla que mostraba las ondas dio paso a otra, donde unas tablas mostraban una serie de datos que mostraban un ascenso significativo de los temblores en la placa inferior de la isla de La Palma, en el Archipiélago Canario. Se sabía que ese lugar era muy activo en cuanto a movimientos sísmicos se refería. No en vano, se encontraban en el mismo archipiélago: el Parque Nacional del Teide, en Tenerife, con su volcán inactivo; El Parque Natural de Timanfaya, en Lanzarote, donde las últimas erupciones habían datado de finales del siglo XVIII. Y, por último, estaba el Parque Nacional de Taburiente, en la mencionada isla de La Palma. Este era, al final, el qué quizá había preocupado más a los científicos y geólogos del mundo entero en los últimos años.

Se sabía que la isla presentaba una falla que dividía la isla en dos mitades, con la parte más ancha de la misma en el norte y la más fina al sur. También se había estudiado que, de producirse una erupción, dicha falla se rompería y volcaría millones de toneladas de piedras al mar, produciendo un tsunami de considerables dimensiones, (se llegó a hablar de hasta un kilómetro de alto), y que se desplazaría a una velocidad de casi dos mil kilómetros por hora hacia la costa oriental americana.

El chico volvió a teclear algo en el ordenador. Se giró y miró a sus otros treinta compañeros. Tenían los rostros serios, y algunos se mostraban cabizbajos. Sólo Kimö miraba directamente a Olav en espera de la opinión de su privilegiada mente.

—¿Esperáis que os diga algo? —comentó algo sorprendido de ser el centro de atención de los mismos. Salvo para los insultos y agravios, jamás se habían fijado en él como un compañero más. Mucho menos, como la mente más preparada en Sismología que existía en todo el Mundo.

—¿Qué opinas? —le preguntó Kimö, acercándose a él y señalando la pantalla con un leve gesto de su cabeza.

—Que el tío que escribió la novela “Volcán”, ha dado de pleno en el blanco —comentó con cierta sorna y cinismo.

—Entonces deberíamos llamar a Canarias para que se preparen, y también a los Estados Unidos —contestó uno de los otros miembros. Un treintañero de aspecto yupi, hijo de una distinguida familia sueca.

—No solucionaríamos nada con eso, te lo aseguro —replicó Olav—. Lo mejor sería que comiencen a evacuar todas las islas desde Europa hasta América. Aparte de dejar aislada toda la parte occidental de la costa europea.

—¿Cuánto tiempo crees que queda? —volvió a preguntar Kathy.

—Por la continuidad de las ondas y su intensidad, diría que de tres a cuatro días, quizá uno más. Es difícil saberlo.

—Está bien. Coged los teléfonos y comenzad a llamar a todos los centros de las zonas que puedan ser afectadas —ordenó Kimö—. Olav, calcula la onda expansiva de esa erupción y los posibles tsunamis que se puedan producir. Quiero esos datos para dentro de dos horas.

—Eso está hecho —dijo el chico, girando de nuevo su silla, colocándose los auriculares, y volviendo a meterse en su mundo de ecuaciones, logaritmos y mapas.

El resto del personal hizo lo que se le pidió y se dispersaron como un enjambre de moscas espantadas por la cola de una vaca. Cada uno corrió a su puesto y levantaron los teléfonos para llamar a sus compañeros de otros rincones de toda la zona atlántica de la Tierra.

Kimö, por su parte, sacó su móvil. Caminó entre las mesas y se encerró en su despacho. Buscó en la agenda del aparato y marcó un número en especial. El de su hijo Tuomas.

70

Djordfeleí, Elereí

Lago Emael Asjhord

Interminables extensiones de verdes arbustos motean el suntuoso horizonte que hay más allá del Gran Lago de los Nómadas, el Emael Asjhord. Unas grises nubes se acercan desde el norte, desde las Namaí Jhoryar, Las Montañas de los Vientos Salvajes. Unos pocos rayos de sol atraviesan los huecos que éstas dejan, acariciando el terreno y las débiles olas del lago como dedos invisibles. Apenas unos pocos bosques de abetos sobresalen aquí y allá, alrededor de la orilla de la gigantesca extensión de agua donde se sitúa, a unos mil metros por encima de la superficie, la ciudad flotante de Gakairteîs, o, traducido, La Ciudad de los de Noble Corazón.

Thorsten y su séquito, compuesto por Lôsst, se detienen justo en la orilla occidental, al lado del pequeño Bosque de los Nanuyk de Jhordfeleí, o Nanuykeyar ôm Jhord.

Las nubes se cierran cada vez con más velocidad sobre los verdes prados y el gran lago. Gakairteîs se va cubriendo con la niebla densa que proviene de las mismas y va ocultando sus almenas doradas, como si fueran fantasmas ilusorios de una mente desquiciada.

El viejo general había visto la ciudad hacía más de veinte mil años, cuando Akron decidió visitarla por primera vez por recomendación de su hermano Burfurí.

Su aspecto era imponente, con sus grandes torres dispuestas como una gran corona sobre una amplia plataforma de tierra que sobresalía en la parte inferior de la ciudad, no más ancha que unos doscientos metros. La capital flotante tenía un diámetro de casi seis kilómetros desde la entrada occidental a la oriental, y más de quince desde la entrada norte a la sur. Todas las casas se habían construido elevadas sobre el suelo, y bajo ellas discurrían un sinfín de calles, vías acuáticas y paseos por donde se movían los habitantes de tan peculiar urbe. Tenían el mismo aspecto que las casas que había en Corthelyar, como si fueran pequeñas granjas donde podían convivir varias familias en diferentes pisos. Las vías acuáticas servían de trasiego para los que se dedicaban a la pesca o al transporte de personas por otros medios que no fueran los terrestres o aéreos. Los paseos eran, en realidad, un laberinto de pasillos entre arboledas enteras de abetos y pinos que estaban justo debajo de las casas, como si los mismos árboles pudieran sostener el peso de aquellas edificaciones.

Thorsten se había enamorado de ese sitio, y siempre comentaba a su hijo y a su esposa, además de a sus amigos más allegados, que, cuando acabara la Guerra, él se retiraría allí a vivir. En realidad, estaba obsesionado con aquella visión de paz y tranquilidad que desprendía la ciudad, lejos de lo que él consideraba el mundanal ruido de Hatlanteí.

Pero, lejos aún de esa ansiada paz, tenía un trabajo por delante que debía concluir y que, por ahora, le había llevado hasta allí para encontrar al segundo Genglotaí que debía hacer sonar el segundo cuerno. Para ello, dejó a su golvan pastando con tranquilidad por los alrededores del lago y ascendió volando junto a Lôsst hasta la puerta occidental.

Ante ella, un gran terraplén de verde césped se extendía varios centenares de metros, perdiéndose de vista a ambos lados de los muros hexagonales que protegían Gakairteîs. Algún árbol se erguía solitario y regio entre la extensión de hierba, como mudos guardianes de la parte exterior de la ciudad. Thorsten se encaminó, pasando bajo uno de aquellos enormes abetos, hacia la gran puerta dorada que tenía delante y que estaba abierta de par en par, con sus grandes postigos dorados brillando con el sol del atardecer, el cual seguía jugueteando con las sombras traviesas de las formas de cada pequeño objeto. A ambos lados de la puerta, cuatro guardias de las Legiones Jhord-Kylâs estaban apostados, armados con sus altas lanzas apuntando al nublado cielo y cubriendo sus cuerpos con sus largos y singulares escudos de forma romboide.

Al ver a Thorsten, los cuatros soldados alzaron sus lanzas sobre el suelo, pusieron rodilla en tierra y golpearon el pedregoso terreno tres veces con sus armas, mientras extendían por completo sus blancas alas. Era su forma de mostrar su respeto. Era su manera de anunciar la llegada de un alto general de los Ejércitos de Elereí a la ciudad. Luego volvieron a ponerse en pie y saludaron con una mirada y una sonrisa a Thorsten cuando éste terminaba de cruzar el ancho portal hacia el interior de su ciudad soñada.

Lôsst le seguía, maravillado por la forma tan peculiar de la ciudad. Tal obra de arquitectura, sin parangón en todo Elereí, era algo tan hermoso y mágico, que jamás habría imaginado semejante espectáculo. No hacía más que retrasarse en su camino mientras seguía al general krimio, que cruzaba entre el escaso gentío, decenas de callejuelas vadeaba canales, y se colaba entre los árboles, atajando el camino hacia donde el otro genglotaí permanecía encerrado.

Muchas veces, Thorsten tenía que volver sobre sus pasos para tirar de Lôsst, que sonreía como un niño que pisa por primera vez Disneylandia. Se sentía embelesado, tal como le había pasado al viejo general varios milenios antes. Pero no tenían tiempo de detenerse a contemplar todas las maravillas de la ciudad, por lo que Thorsten se mostraba poco paciente con la actitud distraída del redimido genglotaí.

Era ya casi de noche cuando por fin llegaron a la vivienda del segundo angre destinado a hacer sonar otro nuevo cuerno. La vivienda en sí no era más que una casucha de piedras de plata traídas desde Krimia y un techo de densa paja gruesa que descansaba sobre un tejado de madera de okaya. No era demasiado grande y se intuía, viendo el exterior, que el recluso no solía salir demasiado a limpiar el porche de la entrada. Éste era un somero cuadrilátero de madera de okaya, sucio de polvo y de escaso tamaño. Apenas cabían Thorsten y Lôsst juntos cuando subieron los cuatro escalones que les separaban de la puerta dorada de la casa.

Cuando el krimio se dispuso a tocar la puerta, ésta se abrió sola, dejando entrever a una figura alta y delgada. Tenía los cabellos de color gris ceniza y una mirada gélida y penetrante. Thorsten estaba ante el más aventajado seguidor de Burfurí, miles de años atrás. Se trataba del angre Unmothan.

Era uno de los pocos Genglotaís que pertenecían a la generación de los Primeros Nacidos, como Lôsst, y había sido un gran alumno del Guía y Voz de Elú. En tiempos inmemoriales, Unmothan se había destacado por su rápida manera de hacer sonreír a quienes se sentían desasosegados en algún momento, sobre todo a los primeros Kâlaels que iba conociendo en Elereí. Pero cuando estalló Gethddon, el Genglotaí se escondió para no tener que ser partícipe de la disputa entre hermanos. Pensó que la mejor manera de que no le encontraran era marcharse a la única ciudad donde ni Elúvaí ni Akron pudieran encontrarle. Y así fue, pero también fue condenado a quedar encerrado en la misma hasta que se requirieran sus servicios.

Por su condición de Guía, sabía cuáles serían esos servicios, y durante milenios la idea le atormentaba constantemente, a la par que la anhelaba con todas sus fuerzas. Sabía que cuando cumpliera con su destino, se le perdonaría su particular pecado y podría volver a ser un angre libre. Pero también era conocedor de cuál era el precio que alguien debía pagar para que él pudiera recuperar su libertad.

—¿Ya es la hora? —preguntó, asomándose tras sus apagados y azules ojos por una rendija de la puerta.

—Sí —fue la lacónica respuesta de Thorsten.

—¿Cuánto tiempo ha pasado?

—Más de veinticinco mil años en nuestro calendario[11].

—Es pronto.

—Es el momento. Así lo dispone Elú.

—¿Cúal me ha tocado? —preguntó Unmothan, refiriéndose al cuerno que le había tocado en suerte.

—Hjenfrartanoí —volvió a contestar con seriedad Thorsten.

—La Montaña de Mar y Sangre —dijo el genglotaí, reconociendo el nombre del cuerno.

Abrió la puerta de par en par y salió de la casa, mirando al cielo.

—Aún quedan unas horas —dijo, pasando entre los dos angres, dándoles la espalda.

—Tenemos tiempo de sobra para que Darak aparezca. Será entonces cuando debes hacer sonar el cuerno.

—Lo sé. ¿Olvidas que yo contribuí a escribir esas profecías?[12] —fue la contundente respuesta de Unmothan, girándose hacia Thorsten.

—No lo he olvidado. Por eso se te ha encomendado este cuerno y no otro.

—¿Quién será el último?

—Eso es secreto. Sólo Elú y yo lo sabemos.

—Será una masacre. Eres consciente, ¿verdad?

—Eso es irrelevante ahora.

—Entonces no sirvió de nada —dijo Unmothan, haciendo referencia a Gethddon.

—Sí, sí que sirvió. Pero el final ha llegado. No nos queda nada más por hacer con esa raza.

—Bien, pasemos entonces y comamos algo. No puedo matar a millones de personas con el estómago vacío.

—Creo que tampoco podrías llenarlo demasiado —respondió Thorsten, mientras accedía al interior de la casa junto al silencioso Lôsst.

Hecho con piedras de la Luna Roja y filigranas de resina de okaya, Hjenfrartanoí era conocido como el Cuerno de la Montaña de Mar y Sangre. Su sonido, grave como el rugido de un dragón, emitía una melodía triste y lenta que apenas duraba treinta segundos. Había sido hecho con la finalidad de abrir la tierra y volcar montañas sobre los mares y océanos de cualquier mundo. A muchos angres les parecía hermoso, a la vez que destructivo como pocos, por eso lamentaban la suerte del Genglotaí que tuviera que tocarlo. Sin duda alguna, Hjenfrartanoí y Evkan-Kyltanoí, el penúltimo cuerno, eran los dos peores y más peligrosos.

Darak ya ascendía más allá de los muros orientales de la ciudad, y eso era señal de que el momento se acercaba.

Según la profecía, cuando el cuerno sonara, la gran Luna Roja se detendría en el cielo hasta que pasara el Apocalipsis. Era la señal de sangre que recordaría a todos los Humanos que iban a morir a partir de ese día por culpa de todos sus pecados.

Thorsten estaba apostado sobre una de las altas almenas del muro oriental, cerca de la descuidada casa de Unmothan. Miraba como la gran luna seguía ascendiendo despacio, coronada por miles de estrellas que titilaban como si tuvieran vida propia. Tenía un pie apoyado sobre el muro y sus brazos cruzados sobre la rodilla doblada, esperando a que el genglotaí apareciera con el cuerno para hacerlo sonar. Mientras el momento llegaba, el general se recreaba en la hermosura envolvente de la urbe que le tenía hechizada el alma.

De repente, el silencio de la paz que le tenía cautivado se rompió. La melodía, grave y triste de Hjenfrartanoí, retumbó desde lo alto de una torre que estaba algo más allá de donde se encontraba Thorsten. Era una melodía que se hizo oír en todo Elereí como un rumor, vago y lejano, presagio de muerte y destrucción sin remisión para millones de almas humanas. El krimio miró hacia la torre desde la cual provenía el sonido y contempló la bizarra figura de Unmothan cumpliendo con su destino, mientras éste extendía sus alas. Luego, un brillo rojo como un gran rubí se apoderó de Darak y por un instante todo el cielo de Elereí se iluminó como si fuera de día. El Genglotaí sintió como un rayo de aquella luz carmesí le atravesaba de pleno y luego cayó al vacío desde aquella tremenda altura. Thorsten se lanzó volando a toda velocidad y cogió el cuerpo inconsciente y el cuerno que también caía inerte. Se posó sobre el muro y tumbó el cuerpo dormido de Unmothan sobre las frías piedras.

El color de su piel se había mudado y ahora era roja como la de la misma luna, con tintes dorados aquí y allá. Sus alas eran de color dorado y sus labios se habían vuelto también de color rojo. Entonces, Thorsten comprendió que el aspecto demacrado del angre cuando le había visto por la tarde, no era el habitual. El cuerno, que yacía al lado del brazo izquierdo del angre, se esfumó como si fuera polvo, y éste ascendió en el cielo en dirección a Darak.

La Luna Roja se detuvo en el cielo y ahora brillaba con más fuerza y con varios tonos de rojo, algo desconocido para los angres hasta entonces.

—Que Elú guíe a todas las almas posibles hasta aquí —susurró Lôsst, apareciendo de repente a la espalda de Thorsten.

La segunda trompeta ya había sonado.

71

Santa Cruz de la Palma, Isla de La Palma, España

14 de Enero de 2010. 23:59 horas

La soledad atenazaba el corazón de Irene como el puño de hierro de un verdugo implacable que no la dejaba dormir, castigándola sin compasión. No conseguía olvidar a Mario, por más pastillas que tomara o por más que intentara distraerse echando un ojo en el infinito mundo de Internet. Buscaba alguien con quien hablar en los innumerables chats. Algún desconocido o desconocida con quien compartir un pequeño pedacito de su dolor por la pérdida de su novio. Alguien con quien poder vadear el hastío nocturno durante unas pocas horas, hasta que las enormes dosis de diazepam le hicieran el efecto necesario para caer sobre el colchón de su cama de matrimonio, con su mitad vacía.

Aún no sabía si era más duro haber sentido el inconmensurable dolor del abandono, la dignidad perdida por aquel engaño por un simple polvo con una fulana, o la soledad en la que se sentía sumida cada día. Para ella, todos eran factores determinantes en su estado de ánimo, tan decadente como su peculiar belleza.

Era una mujer atractiva, de mediana edad. Tenía treinta y siete años. Era madre de un niño precioso y tenía los rasgos propios de su ascendente canario, con los cabellos de color negro, con tirabuzones cayendo sobre sus hombros como una cascada de aguas oscuras. Sus ojos marrones, rasgados y con un ligero toque a miel, estaban rojos por el paso incansable de las legiones de lágrimas que surcaban sus mejillas sin cesar. Su piel morena, testigo muda de su esbelta desnudez en las playas de la isla en veranos pasados, había perdido el brillo de su hermoso color broncíneo.

Estaba harta de tener que soportar el brillo del sol, las caricias de los vientos alisios que mecían las islas y el ensordecedor ruido de su corazón que no hacía más que recordarle que seguía viva, sufriendo su calvario particular en silencio; despechada, abandonada y con un niño de seis años al que cuidar, a pesar de todo.

Como cualquier otra noche desde hacía más de cinco meses, su vida nocturna era su hábito, y entre la mirada lejana de las estrellas, barría el patio trasero de su dúplex. El ordenador le había cansado, después de varios minutos intentando charlar con alguien que no buscara cibersexo. Ahora, con un cigarro entre sus dedos y con una tónica apoyada en la mesa de plástico del patio, comenzaba a ejercer de ama de casa.

Mientras la escoba ejercía su prosaica danza sobre el suelo de roja terracota, una ligera vibración corrió a través del mango que la sujetaba, llegando hasta las manos de Irene y haciéndole perder el cigarro, que cayó al suelo aún encendido y dejado a la mitad. Observó el efecto que apenas había durado una fracción de segundo entre sus manos y siguió barriendo con desdén, quitando importancia al hecho.

Dos minutos más tarde, el efecto se repetía. Esta vez era más intenso, y la misma escoba vibró como si fuera una enorme serpiente. La soltó y se agarró a la pared, que también se movía con violencia. Miraba en todas direcciones, presa del pánico que comenzaba a atenazarla y a inmovilizarla. Era evidente que estaba sufriendo un terremoto de considerables dimensiones. Todo se detuvo de repente tras unos pocos segundos.

Aprovechó ese momento y corrió escaleras arriba a buscar a Yeray, su hijo, y comprobar que estaba bien. El niño estaba despierto y con los ojos abiertos y desorbitados por el terror, mientras todos sus juguetes estaban esparcidos por el suelo, así como el ordenador y los libros de las estanterías.

El terremoto había sido más violento de lo que Irene pensaba en un principio y, movida por un incontrolable instinto de supervivencia, miró al techo y las paredes. Todas presentaban unas grietas más que considerables.

Tomó a Yeray de la mano, le ayudó a vestirse con ropa de abrigo lo más rápido posible y luego ella hizo lo mismo. Salieron a la calle de la tranquila vecindad de dúplex adosados donde vivía y se agarró al niño como si éste tuviera el poder de evitar esos efectos sísmicos. Decenas de vecinos con sus hijos estaban esparcidos por la calle, como piñones que caen de los pinos, hablando entre ellos. Algunos vestidos aún con pijamas y una bata puesta.

Los corrillos, sin embargo, no duraron mucho. El cielo se iluminó de repente, como si el sol apareciera de golpe por oriente. Una tremenda explosión, seguida de un temblor descomunal, tiró a los habitantes de la comunidad al suelo como vulgares y ligeros insectos. Todos miraron al cielo y comprobaron, con el terror marcado en sus rostros, que todo el lado occidental de la isla ardía, elevando el dorado color de las llamas, mezclado con el rojo de la lava incandescente, a la bóveda nocturna.

La tierra se movía con extremada violencia, y notaban como se agrietaba el suelo bajo sus pies y sus cuerpos tumbados, mientras se abrazaban a sus seres queridos. Los agujeros en el suelo se hacían cada vez más grandes y a través de ellos se veía una luz rojiza que los iluminaba como si el mismísimo infierno se abriera bajo sus vidas y sus casas. Muchas de ellas caían en los agujeros, fundiéndose en la lava que seguía ascendiendo por los fosos lentamente.

Irene intentó levantarse y llevarse a su hijo con ella, lejos de aquel improvisado campo de infernales fosas volcánicas que se abrían paso a través del asfalto y el cemento. Agarró a Yeray con fuerza de la mano y corrió en dirección a la carretera que bajaba la ladera que les llevaría hasta el centro de la capital de la isla. En su camino, veía como las fosas se iban abriendo a cada lado, tragándose todo. Pinos, tabaibas, matorrales, plataneras, laurisilvas, y una larga lista de plantas. Cuando apenas llevaba recorridos quinientos metros, observó como un gran agujero se abría ante ella, tragándose una furgoneta cargada de personas que subía a la vecindad.

A su alrededor, delante y detrás de ella, todo era destrucción. Mientras tanto, el suelo seguía agitándose como una gran coctelera, sin apenas dejar tiempo de que recuperara el equilibrio en esa alocada y frenética huída hacia una posible escapatoria de la implacable muerte. Una muerte que había cobrado forma de lava, fuego y temblores de tierra.

Un segundo, quizá menos, tardó en darse cuenta del error. Cuando lo hizo, era demasiado tarde para ella y para su hijo. Una gran grieta, oculta en la oscuridad de la carretera, se los tragó hacia el abismo. Irene, en los escasos segundos que siguieron a su caída, no fue testigo de cómo la mitad de la hermosa isla de La Palma se hundía bajo las oscuras aguas del Atlántico.

72

Washington D.C., Estados Unidos

Varias horas después

El denso tráfico de la Avenida de Pennsilvania se mezcla con el aguacero invernal que cae sobre la capital de los Estados Unidos de América. La espesa niebla cubre cada rincón y se adhiere a la piel de los viandantes como difusas sierpes que intentan atenazar con látigos invisibles los pecados ocultos de cada uno de los habitantes de la ciudad. Todos, coches y ciudadanos, eran ajenos a todo lo que se les había dicho. Ni tan siquiera surcaba sus mentes la monstruosa idea.

El Presidente de la Nación, encerrado en el Despacho Oval, se agarra las sienes con sus oscuras manos, buscando en su mente los miles de porqués que han llevado a la Humanidad a semejante final. Leyó el aviso que había llegado desde Stavanger hacía dos días y había intentando evacuar las ciudades de la Costa Este como habían podido. Pero, aún así, millones de personas se quedaron en sus casas, sin hacer apenas caso a la advertencia que se les había comunicado a través de los diferentes medios de comunicación, incluso a través de aquellos que habían vilipendiado al Presidente por el mero hecho de ser eso mismo, el máximo mandatario de la nación.

Desde el norte de la Península de Labrador hasta el Estrecho de Magallanes, todas las ciudades costeras habían sido evacuadas. Pero solo en parte. El Hombre, lánguido y vacuo ser, henchido de ego e idolatría, despreciaba las advertencias de un posible final por tan trágica suerte de que una nimia isla se hundiera en medio del Océano Atlántico. ¿Qué significaban para aquéllos políticos las proféticas palabras de la Biblia? Nada. No eran nada en absoluto.

Apenas dos millones de humanos se desplazaron de ciudades como Buenos Aires, Rio de Janeiro, Mar del Plata, La Habana, Miami, Nueva Orleáns o Sao Paulo. Tan sólo dos millones de almas. El resto, más de cincuenta millones de personas, habían hecho oídos sordos a las escasas advertencias que apenas se leían en una pequeña columna de periódico o, por algún hado del destino, como pequeña reseña en algún noticiero.

No había nada más. Para los Hombres no existía poder en la Tierra que fuera capaz de crear semejante tragedia. De hecho, para una gran mayoría, no existía más poder que el que tenían ellos en sus trabajos, en sus casas o en sus vidas. Dios era una quimera de la imaginación de los iluminados. La Guerra entre Ángeles y Demonios, un montaje más de algo que estaba oculto en algún planeta lejano. Algunos, incluso, decían que eran mutaciones producidas en lugares militares secretos y que, habiéndose escapado de las manos de sus creadores, ambas razas de seres deambulaban por la Tierra matándose entre ellos. En definitiva, el pensamiento era: «Conmigo eso no va.»

Ni tras la devastadora caída de millones de meteoros unos días antes, la mentalidad de los Humanos había cambiado. Se mantenía orgullosa, cual muro de fortificación ancestral que se enfrenta a los envites de los vientos con regia magnificencia. Las tres cuartas partes de la foresta mundial había desaparecido bajo el fuego, pero eso no era relevante.

A los Humanos eso les había importado poco. Más de sesenta millones de personas habían muerto en todo el Planeta por el impacto de los asteroides. Eso tampoco era importante. Lo importante era que, para cada individuo, su vida seguía. Seguían teniendo sus bancos, sus coches, sus casas, sus vidas, más o menos humildes. Algunos vivían en el ostracismo, que otorga como regalo póstumo el ser anciano y pobre. Otros, se regodeaban y engullían el barro de la iniquidad, sumergiendo sus cuerpos y sus almas en una Sibaris ilusoria que rodeaba sus vidas. Todo lo demás eran circunstancias, o hechos aislados, olvidados en las manecillas de los relojes de oro que colgaban de sus muñecas.

John tocó en la puerta del despacho, sacando a Frank de su triste mutismo. Alzó la cabeza y vio la imagen del ángel entrando despacio, sin prisas. Sabía que el Presidente había estado llorando. Tenía los ojos rojos, y un pañuelo de papel atrofiado estaba descansando sobre el teclado del ordenador.

—No ha habido manera, ¿verdad? —preguntó con desconcierto el generoso gobernante.

—No escuchan. No quieren escuchar —le contestó su amigo y asesor militar.

Desde que se había recuperado de sus heridas, externas e internas, John se había convertido en el mejor amigo del Presidente, así como en su mejor asesor. Muchos no entendían la política que hacía. Dar asistencia sanitaria pública, otorgar derechos a los homosexuales, luchar por la igualdad de razas y culturas. Aunque algunas de aquellas cosas pudieran ser más o menos pecaminosas o consideradas antinaturales, John le había enseñado que, ante todo, el amor es la mejor manera de llegar al corazón de las personas. Era la forma que Dios tenía de hacerse escuchar.

A Jesús le odiaron y le crucificaron por amar de forma incondicional.

Él, aunque fuera el Presidente de los Estados Unidos, no iba a ser menos. John se lo había advertido cuando se convirtió en Jefe del Estado. Había aceptado el reto. Quizá demasiado tarde para los norteamericanos.

—¿Cuánto tiempo queda? —preguntó Frank, con una lágrima cayendo solitaria por su broncínea piel.

—Apenas tres horas para que llegue a West Ocean City. Luego, diez minutos más para que se acerque hasta Columbia. En ese momento, Nueva York y Miami ya estarán bajo las aguas del Atlántico —contestó sin inmutarse el ángel.

—¿Cómo hemos llegado a esto, amigo mío?

—Ya te lo conté ayer. El Hombre ha equivocado el camino y ha hecho oídos sordos a las palabras de Dios. Ahora es hora de pagar.

—Me voy junto a ella y las niñas. Quiero morir a su lado —dijo el Presidente, comenzando a caminar hacia la puerta.

—Sabes que no deberías morir aquí. Aún tienes la posibilidad de vivir —le dijo John, tomándolo del brazo.

—Yo también he pecado. No soy diferente de mis conciudadanos.

—Tú tenías otro destino.

—Di a Miguel que se encargue de todo. A partir de hoy, te concedo mis poderes.

El mandatario salió por la blanca puerta del Despacho Oval y se perdió entre el colectivo de asesores y secretarios que tenía, los cuáles ni le miraban al pasar. Todos estaban sumidos en una histeria colectiva por intentar salvar las vidas de sus seres queridos. Iban y venían con varios teléfonos en las manos o con faxes que aparecían de forma interminable de los aparatos de las oficinas de la Casa Blanca.

John cerró la puerta del Despecho Oval, con llave. Se transfiguró en ángel y se sentó en la silla de su amigo humano. Se giró hacia la ventana que tenía detrás de él y cruzó los dedos sobre su vientre, esperando observar la gran ola de más de dos kilómetros de alto que se acercaba a las costas de toda América a más de mil kilómetros por hora. Para el suceso, aún quedaban dos horas y cuarenta minutos.

En otras ciudades costeras, los Ángeles habían sacado a sus familias humanas de allí y las habían llevado al interior, a pueblos situados en lugares altos.

Miguel se había dirigido hasta Markville, en Minnesota, junto a Lucía y los niños. Se verían al día siguiente, tal como habían hablado.

West Ocean City yace bajo las aguas. Miami también. Washington D.C., la imponente capital del Imperio Americano, ve acercarse a la Muerte, que tiene forma de muro monstruoso de agua salada. Millones de personas observan, totalmente paralizadas por el pánico, como el final inevitable se abre paso a través de calles, rascacielos, montañas y valles. Muchos intentan correr en busca de un refugio. El Metro, una estación de tren o las terminales de los aeropuertos. Cualquier lugar es un posible escondite y un fútil intento de ocultarse.

Algunos trenes comienzan a correr por las vías, intentando huir, arroyando a los improvisados peatones que intentan cruzar por los raíles. Hay aviones que comienzan a despegar sin ningún control desde los aeródromos y coches que se lanzan a la carrera por los carriles de servicio de las autopistas colapsadas. En este último caso, los vehículos provocan accidentes que también cortan el paso en esos caminos, dejando a los demás atrapados dentro de sus carros de acero. Tumbas con ruedas que huelen a gasoil o gasolina, mientras guardan en su interior los últimos halos de vida de sus ocupantes, antes de ser arrastrados por la fuerza incontenible de las aguas del océano.

El grito ensordecedor de millones de almas ahogándose es acallado por el rugir de las olas. Suenan a maldición. A condena. A tristeza. Es la voz de Dios que clama justicia a sus propios hijos por sus ignominiosas actuaciones durante siglos. El agua es su azote. En apenas diez minutos, todo el estado de Columbia descansa, inerte y muerto, bajo el Atlántico.

Más allá, las olas comienzan a ser más pequeñas y rebotan en valles y montañas como las diminutas viajeras de un verano sin viento ni corrientes. La mitad Este de los Estados Unidos de América ha desaparecido bajo el tsunami.

Gran parte de Brasil, Argentina, Uruguay, Venezuela y Cuba, son ahora un mero recuerdo bajo el salitre. Centroamérica ha desaparecido, al igual que las Bahamas, Puerto Rico y las Bermudas. Solo el norte de México sigue intacto.

En Europa, el sur de Inglaterra también ha sido anegado, pero con menor intensidad. La costa africana apenas ha sufrido olas de más de diez metros de altura, y las islas europeas del Atlántico, incomprensiblemente, siguen intactas.

Las aguas del Océano Atlántico se tiñen de rojo con la sangre de más de doscientos millones de vidas.

Una tercera parte del mar se había convertido en sangre, como estaba escrito.

73

“El tercer ángel tocó la trompeta,

y cayó del cielo una gran estrella,

ardiendo como una antorcha, y cayó

sobre la tercera parte de los ríos, y

sobre las fuentes de las aguas.”

(Apocalipsis, Cap. 8 / Ver. 10)

Volgogrado, Rusia

12 de Febrero de 2010

Después de más de cincuenta y seis años desde que las bombas nazis dejaran de caer sobre la antigua Stalingrado, la ciudad más estratégica fuera de los límites del Caúcaso se había convertido ahora en una urbe que bullía de vida y de humos industriales. Humos que escalaban hacia las oscuras nubes grises que provenían desde las montañas que bordeaban el Mar Caspio y que estaban dejando caer una gruesa capa de nieve sobre la ciudad.

Yelena estaba más que acostumbrada a ello y por mucho que su condición de ángel le permitiera escapar de aquel lugar contaminado y lleno de mafiosos, ella había preferido seguir siendo la única que combatiera el mal en aquella zona tan poco agraciada de la antigua y extinta gran Unión Soviética.

Tenía un gran cariño por los verdes bosques que habían más allá de las fronteras invisibles de las carreteras que había a las afueras y, además, compartía amistad con muchos humanos que aún tenían la sensación de que su obligación era contribuir en la Guerra ayudando a la joven ángel y al resto de seres desvalidos que colmaban las calles pobres de Volgogrado.

No eran pocos los que cumplían tal misión, pero tampoco los suficientes. En una ciudad con más de cuatro millones de habitantes y en la cual más de una tercera parte vivía por debajo del umbral de la pobreza, por muchas que fueran las manos, siempre parecían pocas.

Sin embargo, a pesar de ello, los Demonios de Arthj-Ithemos no tenían un especial interés por someter a la gran ciudad, situada en ambas orillas del mítico río Volga. Al contrario, se contentaban con controlar los oleoductos que salían de la misma y esclavizar a los empresarios petrolíferos con la amenaza de acciones represivas si no se cumplían los designios del Señor de la Destrucción.

Los pocos demonios que intentaban salirse de ese guión establecido por su Amo, eran cazados por Yelena, que, a pesar de su apariencia joven como humana, era toda una consumada guerrera en los ejércitos de Hjulaí, desde donde provenía su condición de ángel.

En efecto, era una temida y extremadamente efectiva soldado de las Legiones de la Sombra. Ella misma luchó en la Batalla de Vaaelîîs, cuando la conquistaron junto a los Zangiros y los Darayos, en el transcurso de la Gran Guerra. Así que su aspecto humano, atractivo y casi de adolescente, podía hacer caer en el engaño a todos los incautos demonios que pensaran actuar en los terrenos aledaños a uno de los ríos más grandes del Mundo.

No se recordaba un amor en el pueblo tan grande por un personaje de su vecindad desde los tiempos en los que el gran Vasily Tsaytzev vino desde los Urales y estableció el terror entre las tropas invasoras de Alemania en la Batalla de Stalingrado, en 1944. Algunos, incluido el alcalde de la ciudad, querían poner una estatua de Yelena en medio de la Plaza de la Paz. En ella se encontraban las estatuas de los antiguos héroes de la Revolución Bolchevique de 1916. Los bustos de Lenin, Stalin o Krushov, eran algunos de los que se encontraban, en aquella Plaza de la Paz, por lo que Yelena se oponía a compartir una imagen suya con semejantes asesinos y genocidas. Evidentemente, también sabía que la idolatría estaba prohibida, pero era consciente de que el pueblo necesitaba un referente para motivarse, por lo que sí permitió que su efigie se irguiera en medio de la Plaza del Volga, justo al lado del río.

Eso había sucedido hacía ya dos meses, justo antes de que sonara la primera trompeta, o el primer cuerno, como ella lo conocía por las antiguas profecías. Ahora todo era tan diferente que, en tan poco tiempo, hasta su celestial imagen había caído casi en el olvido para los habitantes de Volgogrado.

Ella misma se sentía decaída y sin fuerzas para continuar luchando contra algo que, a esas alturas, ya no tenía sentido. Era consciente de que si Elú había decidido comenzar ya el Apocalipsis, era porque no había motivo ya para más esperanzas. Así que llevaba dos semanas encerrada en su casa. Un pequeño piso situado en la calle Korsakov, en un edificio de nueve plantas de aspecto frío y donde convivía con varias familias de clase humilde y trabajadora.

Iba cargada de bolsas que traía desde el supermercado que había varias manzanas más al sur de su casa, y buscaba con la mirada perdida, luchando contra la ventisca y la nieve, por encontrar el camino más seguro en las aceras para no resbalar con el gélido y congelado hielo, que se establecía como una letal placa sobre los adoquines.

Algún coche pasaba a su lado y el conductor o conductora, reconociéndola, le sonreía como si buscara aún esa luz que les había iluminado unos meses antes. La luz de la Heroína Alada del pueblo Ruso. Una luz ahora apagada.

Cuando llegó al portal, se encontró con el viejo Janosh. Un anciano de nariz aguileña y gruesa, que había pasado varios años en Armenia y cuya ascendencia era de la antigua provincia de Kazajkstan. Era un hombre afable que, sin que nadie se lo hubiera pedido, se había establecido como conserje del edificio. Era bastante alto para tener ascendencia kazaja y, además de su canoso pelo rizado y su amplio bigote níveo, sus ojos azules escondían una gran sabiduría y bondad que rivalizaban con sus amplios conocimientos de electricidad, lo cual le hacía muy útil en una edificación como aquella, con más de cuarenta años de antigüedad. Era el manitas de todo el vecindario, y no había nadie que no recurriera a su opinión como si fuera un experto ingeniero.

Lo que nadie sabía era que Janosh había combatido treinta años antes en la Guerra de Afganistán como coronel de la Infantería Pesada. Vivía atormentado por pesadillas de niños volando por los aires por culpa de las minas antipersonal; el fuego de los pueblos quemados como represalias a los que escondían a los insurgentes o las mujeres que sus soldados violaban bajo su propia mirada, mientras él hacía la vista gorda. Se sentía un cobarde sin honor.

Cuando la Unión Soviética se disolvió y la explosión de independentismo se expandió entre las antiguas provincias, Janosh solicitó su excedencia del “Glorioso Ejército Rojo” y se recluyó en aquél edificio para poder intentar vivir tranquilo. Sólo, atormentado y ajado por el dolor de sus recuerdos de guerra.

Yelena sentía un gran cariño por el anciano, a pesar de que conocía de sobra sus pecados de sangre y que su alma iría al Infierno. Sin embargo, él siempre buscaba la forma de ayudar a todo ser vivo para poder intentar salvarse de una condena eterna. Por ese mismo motivo, siempre alimentaba a gatos y perros vagabundos que acudían al portal cada mañana, puntualmente, a sabiendas de que Janosh estaría allí, con sus bolas de pan duro y deshechos de comida, para preparar el suculento banquete de los cánidos y los felinos sin hogar.

—Buenos días, Janosh —le dijo Yelena, intentando sonreír, mientras los animales se regocijaban al verla y correteaban y saltaban a su alrededor.

—¡Ahhh! Yelena, hija, ¿no vas muy cargada con tantas bolsas? ¿Te ayudo a subirlas? El ascensor ha vuelto a estropearse —dijo con la voz grave y ronca el viejo coronel, mientras seguía colocando cacharros llenos de comida en el suelo, delante de los hambrientos seguidores que tenía esperándole con ansías.

—¡Vaya, eso si es un fastidio! —respondió ella, sonriéndole con más alegría— No se preocupe, Señor Vojvodansky, puedo subirlo yo sola sin necesidad de ascensor, ¿recuerda?

Dejó las bolsas en el suelo y al instante se transfiguró en su auténtica condición. Volvió a tomar los paquetes y abrió sus blancas alas, moviéndolas un poco. El gesto asustó a algunos de los animales que habían salido corriendo, perdiéndose por la esquina de la calle que estaba justo a su izquierda. Luego, esclavos del hambre, volvieron de nuevo para seguir comiendo con tranquilidad. Eso sí, mirando de reojo al extraño ser que tenían a su lado.

—¡Dios Santo, Yelena! ¡Siempre me olvido de que aún nos superas a los humanos en muchas cosas! —exclamó Janosh, abriendo los pequeños y penetrantes ojos azules como si fueran dos piedras de color turquesa.

Yelena volvió a sonreír, agarró con fuerza sus paquetes, y voló de un salto hasta el séptimo piso donde vivía. Una vez hubo llegado al balcón, abrió la puerta del mismo y se coló en el interior, transfigurándose de nuevo en humana mientras atravesaba las cortinas.

La casa no era una gran cosa. Apenas tenía cincuenta y dos metros cuadrados. Un dormitorio más o menos grande, un espacioso y acogedor salón y una pequeña cocina, situada junto a un nimio cuarto de baño. El conjunto componía todo el peculiar palacio de la ángel.

Se dirigía a la cocina para dejar toda la compra que traía, cuando una voz a sus espaldas la sorprendió y la sobresaltó.

—No entiendo cómo sigues aquí cuando podrías venirte con nosotros a lugares mucho más acogedores y traer a esa gente tan desamparada—dijo la voz.

Ella tardó en reconocer el timbre melódico y grave, pero fueron solo unos segundos.

—¡Akron! ¡Hermano Melkangre! —exclamó Yelena, girándose hacia el rincón donde estaba sentado el Arcángel.

Akron se levantó del agrietado sillón de cuero marrón y abrazó a su vieja alumna y compañera. Hacía miles de años, él fue su instructor en Estrategias de Combate, justo en mitad de la Gran Guerra. Sin duda alguna, demostró sus conocimientos con mucha efectividad y se granjeó la simpatía de sus congéneres por su extrema inteligencia para derrotar a las tropas de Elúvaí en su propio terreno. Algo nada fácil en aquellos tiempos.

—Debes venir con nosotros, Yelena —le dijo él, sin ninguna diplomacia ni vacuas palabras—. Debemos estar todos juntos ahora. No hay tiempo para más juegos ni tampoco para hacerte la superhéroe.

—Pero aquí tengo amigos a los que no puedo abandonar. Al menos este barrio permanece tranquilo gracias a mí. No puedo marcharme así como así y dejarles aquí tirados —protestó ella.

—Esto no es opcional. Ella lo ha mandado.

—¿Por qué? ¿Qué va a pasar, Akron?

—No puedo decírtelo. Solo se me ha ordenado que te saque de Rusia.

El Arcángel se dirigió al dormitorio y sacó una maleta de debajo de la cama de Yelena, abriéndola sobre la misma al instante siguiente.

—¡Debes decirme qué pasa! —volvió a exclamar con rabia la hjulí.

—Orthantanoí es el siguiente en sonar —dijo Miguel, mirándola con el rostro serio.

— …la tercera parte de las aguas y los ríos —susurró Yelena.

—Vamos, recoge tus cosas. Debemos irnos.

La chica se acercó a su viejo amigo y le obedeció con desgana. Apenas metió unos pocos bártulos en la maleta de piel agrietada y vieja. Solo algo de ropa y algunos recuerdos, como fotos y cedés donde guardaba los vídeos de sus relaciones pasadas con los humanos a los que había salvado la vida en infinidad de ocasiones.

Luego, con tranquilidad, se metió en la ducha, desnudándose sin ningún pudor delante de Miguel, y dejó que el agua caliente intentara aclararle las ideas, y, sobre todo, la ayudara a someterse y resignarse sin demasiado dolor en su alma.

Al cabo de pocos minutos, salió cubierta de una toalla y se vistió con la misma impudicia con la que se había desnudado, mientras el Arcángel la miraba con paciencia, esperando el momento de marcharse. Apenas se arregló un poco.

—Ya estoy —dijo, mientras una lágrima bajaba por su sonrojada mejilla.

El Melkangre se transfiguró y Yelena le imitó. Saltaron desde el mismo balcón por el que habían entrado y ascendieron sobre las nubes, más allá de la tremenda nevada.

Mientras tanto, abajo, Janosh seguía dando de comer a sus amados vagabundos, mientras saludaba a los viandantes con cálidas sonrisas y seguía ofreciéndose a ayudar a las ancianas a cargar con sus compras.

Ella miró hacia el gran sol que lucía en poniente, hacia donde se dirigían, y esbozó una sonrisa, a la vez que expresaba un gesto de burla en voz alta.

—Tiene gracia —dijo volando al lado de su amigo, mientras la maleta que cargaba se sujetaba entre sus alas con un círculo de energía.

—¿Qué es lo que tiene gracia? —preguntó Akron, mirándola con curiosidad e intentando esgrimir una sonrisa para animarla.

—He dejado la compra fuera de la nevera y de la despensa —dijo, agitando ligeramente la cabeza en un claro signo de negación, como alejando ese pequeño despiste pensamiento de su mente.

—Donde te llevo ahora no necesitarás hacer más la compra —fue la lacónica respuesta de Akron.

El silencio los volvió a envolver a ambos.

El único sonido que escuchaban era el ulular del viento entre sus alas, mientras seguían volando por encima de las nubes, en dirección al sol poniente.

74

Ciudad del Vaticano

12 de Febrero de 2010

Una noche gris y oscura se cierne sobre la Ciudad Sagrada del Cristianismo. Ahora, después de varios siglos, esa misma Santa Sede se ha convertido en el nido de serpientes y alimañas que, por una porción de poder y riquezas, han vendido sus almas y la salvación de miles de feligreses a los oscuros designios de los Enviados de Lucifer.

Se habían dejado engañar por la falsa imagen de dinero y opulencia que les habían corrompido, muchos meses atrás. Esto había provocado una serie de circunstancias que habían desembocado en un negro pacto para acabar con todos aquellos que se oponían a que una de las formas de cristiandad se tornara en un círculo de almas corruptas. Almas que luego arrastrarían a millones de ellas más al Infierno.

Sin embargo, todo estaba girando de una manera completamente diferente a como esperaban los Cardenales y Arzobispos, adalides de esa ignominia. El Mundo estaba sufriendo los estragos de las primeras señales del Apocalipsis que mencionaba la Biblia, y, sin saber a ciencia cierta cómo iba a terminar, el hecho era que millones de personas ya se habían visto afectadas por esas dos pruebas.

El recuento, hasta el momento, era escalofriante. Más de trescientos millones de personas muertas. Una tercera parte de todo lo verde desaparecido y quemado. Y una tercera parte de las aguas de los mares convertidas en sangre, manchada con la vida de todos los millones de condenados que se ahogaron con la llegada del gran tsunami que arrasó toda la costa oriental de América.

—¡Esto no puede seguir así! —gritó el Sumo Pontífice con tono autoritario— ¡Me he cansado de tener que esperar a que eliminéis a esos entrometidos ángeles!

—Yo que tú, en tu situación y dada tu condición, no gritaría tanto —le conminó Arthj-Ithemos, sentado delante del Papa.

—¿Qué no grite? ¡Jajajaja! ¡Eres hilarante! —protestó el viejo— Te recuerdo que si no hemos alcanzado el poder absoluto del Planeta, ha sido por tu negligencia para luchar contra esos cabrones.

—Esos cabrones, como tú les llamas, son Ángeles. Es decir, seres muy superiores a ti y a tu amada iglesia. Vosotros, los Humanos, sois los que les habéis faltado el respeto y les habéis menospreciado. Ahora os toca pagar las consecuencias —dijo el Demonio, con calma, haciendo cabriolas con un bolígrafo dorado entre sus dedos largos y nervudos.

—¡Pero dijiste que nos ayudarías a ser más poderosos que nunca! ¡Prometiste que tendríamos más poder que el antiguo Impero Romano! —dijo encolerizado el anciano, mirando a los rojos ojos del demonio.

—Y así es. Ahora sois más poderosos que antes, ¿o no? —contestó éste, sin dirigir la vista al desesperado Jonah.

—¡Pero nos has hecho dueños de un mundo que decae! ¡Las señales que mencionó Apóstol Juan se están cumpliendo, y todo el poder que tenemos no nos sirve ahora de nada contra eso!

—Pues ese ya no es mi problema. Fuistéis vosotros los que queriais controlar el Mundo y las mentes de los Hombres. Este mismo pacto también lo han ratificado otros líderes religiosos de todo el planeta, así que ahora os toca recoger lo que habéis sembrado.

Arthj-Ithemos se levantó de la silla para salir de la amplia y lujosa estancia del Papa conocido como Clemente IX.

—Nos has engañado… —susurró el viejo, sentándose con resignación en su gran y opulenta silla.

—No. No os hemos engañado. Olvidas que sois vosotros los responsables de vuestros actos. Vendistéis vuestras almas por el poder y el dominio de todo. Pues bien, mi Señor os concedió esa gracia.

—Todo está acabado entonces. El Apocalipsis ha comenzado y hemos sido nosotros los responsables. Siempre mirando hacia otro lado, y nos habéis convertido en esclavos de nuestros propios pecados.

—No podía ser de otra manera. Hace miles de años, hermanos contra hermanos, se mataron en una guerra por vuestra culpa. Al final, hemos demostrado que teníamos razón. No sois más que carne corrupta y denigrada. Una vil creación que no sirve para nada.

Arthj-Ithemos siguió caminando hacia la puerta, agitando sus alas negras para sacudirse y estirarse. Luego, volvió a mirar a Jonah y le dirigió una sonrisa oscura y enigmática.

—Por cierto, antes de irme debes saber que esto no parará hasta dentro de mucho tiempo. ¿Quieres verlo o prefieres escapar a ese tormento? —le preguntó con tono sibilino.

—Si tuviera la ocasión de escapar y no ver lo que va a suceder en el Planeta, lo haría sin pensármelo —contestó el anciano con el gesto contraído por la desesperación y mirando un crucifijo dorado que colgaba en su gran mesa de marfil blanco.

—Entonces, será todo un placer liberarte de esa visión —contestó el demonio.

Con un rápido gesto, apenas perceptible ni para un ángel, se terminó de girar, sacó una gran daga negra de entre sus ropas oscuras y le cortó la garganta al Papa.

La sangre salía a borbotones y caía sobre las blancas ropas, sobre el suelo, la silla, la mesa, y todos los papeles que había encima del escritorio. Mientras, el Demonio lo miraba con una sonrisa, sentado en cuclillas sobre la silla que estaba justo delante del feneciente Sumo Pontífice.

—Ya está. Ahora no verás más el final de esta historia. Tu último deseo también se te ha concedido, maldito trozo de carne —le dijo al oído, mientras el viejo exhalaba su último suspiro.

Luego, el demonio salió de la gran habitación, transfigurado en humano, y caminó por los pasillos del Vaticano con tranquilidad y silbando una conocida canción de rock: el “Highway to hell” de AC/DC.

Los soldados de la Guardia Suiza no se dignaban ni mirarlo y nadie se atrevía ni a cruzarse en su camino. Mientras tanto, éste caminaba por los amplios pasillos en dirección a la salida principal con gesto despreocupado y recobrando su forma de ángel oscuro poco a poco, ante los ojos atónitos de los presentes que había deambulando por el lugar.

Cuando llegó a las escaleras principales de la salida, dio un salto y voló lejos, más allá de las nubes que comenzaban a formarse cerca del río Po. Era casi medianoche cuando el demonio abandonó el antiguo lugar sagrado, cuna del Cristianismo Occidental.

Justo en ese instante, cuando Arthj-Ithemos volaba sobre la Toscana italiana, las alarmas sonaban en todo el recinto papal.

75

Navacerrada, Madrid, España

14 de Febrero de 2010

Nieve densa. Frío intenso. El dolor agarrota las piernas de los soldados que buscan una de las puertas Henjhorjik, las que llevan hasta las hermosas estepas de Jhordfeleí. Los espías del Gobierno y los mismos Demonios que ocupan puestos de poder en las mismas Fuerzas Armadas, informaron que el gran tsunami, la erupción que destruyó la isla de la Palma, y todas las consecuencias posteriores, vinieron dadas por que un Genglotaí había hecho sonar el segundo cuerno desde ese país de Elereí. La decisión de los humanos fue bastante simple, a la vez que previsible. Destruir a los Genglotaís.

La puerta en concreto estaba situada en lo alto del Pico de Navacerrada, en la Meseta Central. Los soldados, bizarros chavales pertenecientes a las fuerzas de la Brigada de Zapadores Paracaidistas, caminaban con dificultad entre la espesura del bosque nevado. Jadeaban con esfuerzo, y el vaho de sus respiraciones se fundía en el aire, creando formas confusas, las cuales también dejaban bien a las claras cuál era su posición sobre el terreno. Un error táctico fatal para unos soldados.

Caminaban en un amplio semicírculo de más de trescientos metros de largo, separados entre sí cada diez metros. Iban en dos líneas, diferenciadas entre sí por una distancia de cinco metros. A su vez, una tercera, compuesta por una hilera de otros veinte soldados, seguían a sus compañeros, ladera arriba. Deseaban llegar cuanto antes al lugar donde les habían indicado que estaba situada la mencionada puerta.

—Mi sargento —comenzó diciendo el cabo de más antigüedad de la compañía—, ¿nos queda mucho?

—Apenas cien metros, según el mapa del GPS —contestó éste, girándose para mirar a su subordinado.

—¡Joder, con la nieve! —se quejó otro soldado— Me llega casi hasta las rodillas.

—Dejad de quejaros y seguid avanzando. No nos falta mucho para alcanzar nuestro objetivo —respondió otro sargento, que estaba situado en la retaguardia.

Los soldados alcanzaron la zona marcada en los aparatos de seguimiento por satélite y se encontraron en medio de una gran explanada, rodeada de abetos y castaños. Se colocaron en un amplio círculo y esperaron las órdenes de sus superiores, mientras se miraban con los rostros algo contraídos por la inquietud.

Les habían mandado allí para eliminar a unos Ángeles, según les habían dicho. Pero no había nada en el lugar indicado. Tan sólo nieve y árboles.

—¿Estás seguro de que era este el sitio, Luis? —comentaban dos sargentos, mirando el GPS que llevaban encima.

—¡Qué sí, tío! —respondió con nerviosismo el otro suboficial— ¡Míralo tú mismo!

Luis le tendió el aparato a su compañero y sacó su cantimplora para beber algo de la fría agua que contenía el recipiente de color verde oliva. Luego volvió a colgárselo del costado y miró a su compañero, esperando que éste tuviera alguna respuesta al extraño suceso.

—Pues no sé…tienes razón. El aparato marca bien la zona, pero aquí no hay nada —dijo Jorge, mirando a su alrededor—. Solo esos árboles y esta maldita nieve que no deja de caer.

—Ya te lo dije.

—¿Qué hacemos ahora?

—¿Y me lo preguntas a mí? Tú eres más antiguo que yo. Decide.

Sin embargo, Jorge, el sargento más viejo, no necesitó tomar ninguna decisión.

En una fracción de segundo, él y sus soldados se vieron rodeados de Ángeles que salieron de entre la maleza como si fueran apariciones fantasmagóricas. Iban bien armados con espadas, lanzas y hachas. Tenían un aspecto amenazador, con aquéllas armaduras de diferentes colores adornando sus blancos cuerpos. Uno de ellos se adelantó a los demás y se acercó a los dos militares de mayor rango. Los soldados humanos cargaron sus G-36, el fusil más usado por el ejército español, pero los suboficiales hicieron un gesto de que bajaran sus armas y no mostraran hostilidad alguna con los recién llegados.

—Estáis en territorio vedado —dijo un ángel.

Tenía unos músculos sobrenaturales, medía casi dos metros, y bajo su yelmo dorado con el protector nasal en forma de boca de dragón, brillaban dos ojos de color violeta claro. Los dos humanos, sin saberlo, se encontraban ante uno de los guerreros más poderosos de todo Elereí, el general Konan, de Krimia.

—Nos han mandado nuestros jefes a cumplir una misión —dijo Jorge, intentando parecer más firme de lo que en realidad se sentía ante la imponente figura alada.

—Sé a qué os han enviado. Pero, repito, estáis en terreno vedado. Marchaos —replicó Konan, sin apartar sus ojos de los del humano.

—No podemos irnos sin cumplir nuestra misión. Nos fusilarían al volver.

—Mejor que muráis en sus manos que en las nuestras. Hay dos destinos muy diferentes según la opción que toméis.

—¿Dónde está la puerta? —fue la testaruda respuesta de Jorge.

—No podeís cruzarla, ni os está permitido acercaros. Quien os ha enviado, lo ha hecho para que condenéis vuestras almas —respondió Konan, quitándose el yelmo y dejando caer su larga cabellera blanca sobre sus hombros.

—¿Condenarnos?

—Sí. Si os enfrentáis a nosotros, moriréis todos tan rápido que ni tan siquiera os habréis dado cuenta. Pero vuestras almas, al incumplir las leyes, se condenarían al Vaíreí. Al Infierno, como lo llamáis los humanos.

—Pero si volvemos con este fracaso, nos matarán ellos —dijo Luis, algo asustado, intentando no aparentarlo.

—Y, sin embargo, salvaríais vuestras almas. Aunque también podéis huir y desaparecer.

—¿Y nuestras familias? ¿Qué será  de nuestros hogares?

—Eso es cosa vuestra. Estáis advertidos. Marchad ahora y salvaréis mucho. Quedaos a luchar y os condenaréis todos a algo tan terrible que no podrías ni imaginar.

—No es una decisión fácil —dijo Jorge, con la voz átona.

—Nunca hacer lo correcto ha sido fácil en este Mundo —respondió Konan.

Jorge y Luis se miraron con temor y desconcierto. Si se marchaban de allí, los matarían al llegar. Tal era la dictadura impuesta por Arthj-Ithemos y sus Demonios entre las milicias humanas. Si se quedaban a luchar, morirían igual para condenarse eternamente.

Jorge metió la mano dentro de su chaleco antibalas y sacó algo de ella. Era una pequeña foto que reflejaba la imagen de un bebé de apenas unos meses de vida. Era su hija, Victoria. La miró durante unos segundos y luego miró a sus soldados. Konan le observaba con su gélida mirada angelical, mientras el humano seguía sopesando su decisión. Ya la había tomado, de hecho. Ahora solo tenía que hacerla factible.

—¡Cabo Torres! —gritó de improviso.

—¡Diga, mi sargento! —dijo el soldado, acercándose a la carrera.

—Nos volvemos al punto de recogida. Avise por radio que estaremos allí dentro de cuatro horas y media —ordenó Jorge, mirando a Konan a los ojos. Intentaba que una lágrima no se descolgara de su párpado derecho.

—Es una sabia decisión, Jorge —le dijo el ángel, tendiéndole la mano.

—Cuidad de mi niña y de mi mujer, Sofía —comentó, mientras su voz se quebraba por la emoción.

—Estarán en buenas manos. Te lo prometo —le contestó Konan, apretando con fuerza el antebrazo del sargento.

Todos los soldados se acercaron a diferentes ángeles de los que estaban en el claro y les pidieron que cuidaran de sus familias y que les guiasen hacia el otro lado.

Apenas tres minutos más tarde, en el claro, el silencio volvía a convertirse en el dueño del lugar donde la puerta Henjhorjik aparecería varias horas más tarde. Sería el mismo instante en el que Jorge y su compañía eran fusilados.

76

Naarmgaards, Elereí

Hermosas montañas nevadas se alzan al cielo como si fueran los feroces dientes de un gran kyli, de los muchos que habitan aquellas gélidas tierras del extremo norte de Elereí. “Piedras Heladas”, es el nombre traducido de ese país donde, desde hace miles de años, se establecieron los Angres seguidores del Melkangre Volgan, desconocido por los Humanos o, al menos, una gran parte de ellos.

Entre los escarpados acantilados que caen entre los glaciares se encuentra el tercer Genglotaí al que Thorsten debe liberar. Su nombre es Kôlpejhak. Fue general de los Ejércitos De Las Montañas en los tiempos de la Gran Guerra, pero no tuvo el valor de enfrentarse ante el nuevo poder que surgía en la Tierra Eterna de manos de Elúvaí. No sólo fue castigado por su cobardía, sino también por su falta de lealtad hacia el que era uno de sus mejores amigos. El general que emigró a Krimia y se convirtió en la mano derecha de Akron. El General Konan.

A este viaje, Thorsten había venido solo, sin la compañía de los otros dos Genlotaís, que esperaron en Hatlanteí hasta su regreso. Ni tan siquiera había traído a su inseparable golvan. Había llegado hasta aquellas lejanas tierras volando, como en los viejos tiempos, antes de que sus coetáneos se acomodaran al transporte sobre animales y carros. Era cierto que volar hacía consumir muchas energías, y más en una tierra como esa, donde los vientos a cierta altura podían alcanzar los más de doscientos kilómetros por hora. Sin embargo, para un angre de su poderío físico, el reto no resultaba difícil en exceso. Más bien, al contrario, cuando quiso darse cuenta, ya estaba sobrevolando Naarteí, “La Ciudad Entre las Rocas”, capital de aquél inhóspito país de grandes cordilleras y glaciares.

Cuando descendió sobre la gran ciudad, se apresuró antes a visitar el Naar Helkiriangaard, el “Gran Palacio de Rocas Heladas”, hogar de Volgan y de todo su séquito principal de asesores, guías, eruditos y generales.

Hacía miles de años que no veía a su viejo amigo, con el que había combatido en Gethddon, y al que a veces echaba de menos por su aspecto tan poco usual para un angre.

El palacio era una edificación impresionante, hecha con bloques de los glaciares más gélidos de Elereí. Tenía un aspecto magnífico, con los destellos azules en algunas zonas, celestes en otras y la mayor parte de la superficie blanca. Estaba edificada en el centro de la gran ciudad y poseía ocho torres principales y treinta y dos almenas más pequeñas que rodeaban el palacio. Era como ver una gigantesca corona de hielo.

Volgan, abreviatura de Volganhakk, era un angre de aspecto bastante diferente al común entre sus hermanos y hermanas. Era más bien bajo, comparado con el resto, pues apenas llegaba al metro setenta. Tenía una ligera tripa prominente, a la que acompañaban unos brazos gruesos pero ampliamente musculosos a los lados. Sus pectorales eran como tableros de ajedrez, y sus piernas eran como una copia de las anchas montañas que cubrían las fronteras del sur del país. Sus ojos eran de un color violeta oscuro, y su piel, blanca casi siempre entre los Angres, era de color marfil. Su cabello largo siempre lo llevaba recogido en una amplia coleta a la que acompañaba con dos trenzas a los lados de su rostro, y para completar su aspecto, se había dejado crecer, en los últimos siglos, una enorme perilla plateada.

¿Por qué Volgan era tan diferente de sus hermanos?

La respuesta era simple. Había adoptado el aspecto que el antiguo pueblo vikingo había otorgado a su “dios” Odín[13]. Así era Volgan, un tipo peculiar, en un país peculiar.

—¡Bienvenido, gran hermano! —gritó el Melkangre de Naarmgaards al contemplar a su viejo amigo krimio, mientras le abrazaba con efusividad.

—¡Velesaí, Volganhakk! —dijo Thorsten con una amplia sonrisa. Adoraba el carácter del viejo bonachón.

—¡Elú sea loada! ¡Tienes aspecto de estar muy cansado! —comentó Volgan, agarrando a su amigo por los hombros y mirándole de arriba a abajo.

—Vengo desde Hatlanteí volando, ¿cómo quieres que esté con esos vientos que parecen azotes de la Gran Madre?

—¡Jajajaja! ¡Los del sur siempre tan quejicas!

—¡Y los del norte siempre tan bravucones! —replicó, con tono divertido, Thorsten.

Volgan rió a carcajadas, como siempre hacía.

—Vamos adentro, debes reponer fuerzas si vas a proseguir tu viaje en busca de ese traidor —comentó el angre de aspecto ancestral, empujando a su amigo al interior del Palacio.

—¿Cómo sabes que vengo a buscar a Kôlpejhak? —preguntó el general krimio.

—¿Crees que Elú no habla conmigo porque vivo en este lugar apartado? Ella me lo ha comentado todo. Incluso me pidió que te preparara una hueste de mil hombres para acompañarte de ahora en adelante. Pero venga, entra adentro. Lo comentaremos a la mesa, delante de unas buenas cervezas y unos calientes y humeantes trozos de carne y pescado —sonrió Volgan.

Las cenas en Elereí, sobre todo en los países más al norte, estaban cargadas de fiestas, cánticos, bailes, juegos y mucha comida y cerveza o aguas heladas. A todo angre que se precie, ya sea de las Gaards o Krimia, siempre le gustará más una buena jarra de cerveza mientras entona la canción “Jergmôund Kyl”, que un paseo por las lejanas playas de Zangiraí o un crucero en una nave de los Baral Kyl. Simplemente, los angres del norte son diferentes. Más hoscos en el trato, desconfiados y, sobre todo, más fieros y salvajes en combate que sus amigos del sur. Pero, sin diferencia, llenos de amor hacia Elú. Quizá, este hecho, su diferencia, tanto física como de carácter, los había convertido en el arma adecuada que la Gran Madre necesitó para derrotar a Elúvaí y sus Ejércitos, en los tiempos en los que el Morkangre se creía con el poder más grande del Universo. Los Angres norteños le demostraron que estaba muy equivocado.

De aquello sólo quedaban los recuerdos de los más viejos y, tanto Volgan como Thorsten, no hacían más que deleitar a los jóvenes contando las épicas batallas que se libraron en esos milenios lejanos. Les escuchaban con especial atención y cuando llegaban al final de la Historia, aquel momento en que Akron con el canto de la espada hizo arrodillarse a Elúvaí delante de la Gran Madre, la audiencia prorrumpía en un estallido de vítores y aplausos. Era como entretener a mil niños grandes con alas y armados hasta los dientes, mientras sus jóvenes músculos brillaban al compás caprichoso de las llamas de las diferentes chimeneas que se encontraban alrededor de la Sala de Reuniones.

Una vez se hubo pasado la algarabía generalizada, ambos angres volvieron a sus asientos y se sumieron en el asunto que les volvía a reunir de nuevo, tras tantos años sin verse.

Thorsten bebió de su jarra de metal, con el escudo de los Kyl Naar en la tapa y miró a su viejo amigo para proseguir con la conversación que habían dejado a medias.

—Bueno, Volganhakk, cuéntame exactamente qué es lo que has hablado con nuestra Creadora —le dijo, limpiándose la cara, aún llena de espuma fría, con la manga de su larga camisa de algodón de color azul oscuro.

—Me lo ha contado todo. Ha dicho que estás liberando a los Genglotaís que están escondidos y encerrados por todo Elereí y que ya ha comenzado a desatarlos para que cumplan con su destino. Una triste obligación, desde luego. Pero es lo que les toca hacer si quieren seguir viviendo entre nosotros y redimir su pasado —contestó el rey de Naarmgaards.

—¿Y eso de los mil hombres que me ibas a preparar? ¿Por qué motivo iba a necesitar ahora una escolta de soldados?

—Creo que es para cuando suene el sexto cuerno, Evkan-Kyltanoí. Ya sabes lo que pasará entonces.

—Sí, sé bien qué es lo que sucederá, y créeme, no estoy deseando que llegue ese día —comentó Thorsten, con el rostro compungido, mientras bebía otro sorbo de cerveza.

—Alguien debe hacerlo, ¿no te parece? Sé que suena duro para ti, pero sólo tú, aparte de Akron y Konan, podían ejecutar ese trabajo desde el principio. Los demás no tenemos la capacidad de inhibición del bien y el mal que poseéis vosotros. Y ya sabes que a Akron le reservaron el peor final, junto a Konan. Así que solo quedabas tú disponible para ello —le respondió su viejo amigo, poniendo una mano sobre su hombro y apretando con fuerza para reconfortarle.

—Así que esos mil guerreros que me van a acompañar, supongo que serán los mejor preparados que tienes ahora mismo.

—Sin duda alguna. Todos ellos lucharon en Gethddon a mi lado. Saben bien cómo actuar y te seguirán sin problemas. Son muy intuitivos y también te ayudarán a liderar esa línea de batalla tan grande.

—Bien, perfecto. Al menos tendré también con quién dialogar en este largo viaje —sonrió Thorsten—. Estaba cansado de andar solo por tantos lugares lejanos.

—¡Jajajaja! ¡Tienes más polvo en tus botas que cicatrices en tu culo de guerrero! —bromeó Volgan.

Ambos amigos siguieron bromeando durante unas horas más. Querían quitarse de la cabeza la imagen de lo que aún estaba por acontecer y que sabían que traería tristeza y dolor a muchos habitantes humanos de Elereí. En esos días tendrían mucho trabajo los Guías. Quizá demasiado.

Al día siguiente, mientras una fuerte ventisca de nieve golpeaba la Ciudad Entre Las Rocas, Thorsten pasaba revista a la soldadesca que su amigo Volgan le había preparado ex profeso para cumplir con esa misión. Los mil mejores soldados de los Kyl Naar estaban formados ante él en cinco largas hileras de doscientos soldados, uno tras otro. Con sus armaduras de hielo reforzado, de color azul y blanco, y el escudo del Kyli Alado refulgiendo en dorado sobre el plaquín. También llevaban sus largas capas de color turquesa y sus yelmos de color blanco con forma de cabeza de Navalyar, las Águilas Gigantes que vivían entre las altas montañas de las cordilleras que bordeaban la frontera del sur. Para terminar, iban armados con lanzas de doble filo y escudos de forma elíptica.

Thorsten se sintió, por un instante, como en los tiempos en los que volvía a prepararse para el combate contra Elúvaí. Observando con orgullo aquella legión de indomables soldados que durante milenios habían servido a su Melkangre y a Elú con amor y lealtad, con los eternos rostros jóvenes, pero con la vista añeja. En verdad, volvía a sentirse reconfortado ante una tropa semejante.

Henchido de orgullo, abrió sus alas e hizo que el heraldo que llevaba a su lado hiciera sonar los dos cuernos que portaban dos ángeles que estaban a ambos lados. El sonido grave retumbó en el aire frío, más fuerte incluso que el soplar del viento del norte, para dar la orden de alzarse y volar en busca del tercer Genglotaí: Kôlpejhak, el que debía hacer sonar el cuerno Moerk-Unirtanoí, “El Cuerno que Envenena  las Aguas”.

77

Extremo norte de las costas de Naarmgaards, Elereí

Las tropas acamparon en lo alto del Glaciar de los Dragones, o Jâkngaard. Era una inmensa explanada de hielo que tenía una extensión de casi cien kilómetros y que formaba un gran semicírculo. En el extremo sur, el glaciar estaba coronado por unos altos picos montañosos de más de tres mil metros de altura. Entre esos picos, ocultos en las cuevas, vivían los Dragones Helados. Normalmente no solían tener mucho contacto con el exterior, pero, dado que no estaban habituados a ver una división de soldados angres por esos lares, unos pocos, los más jóvenes sobre todo, descendieron desde las altas cuevas para acercarse y curiosear.

Thorsten los saludaba con una sonrisa, al igual que el resto de soldados. Los infantiles dragones, de colores blancos y celestes, perdían el miedo y se acercaban a juguetear felices con aquellos extraños amigos, a los que no habían visto nunca y de los que sólo tenían referencias por los cuentos de sus abuelos. Sin embargo, Thorsten pidió al lider de los Dragones, Wokhntal, que se llevara a los cachorros de allí para que pudieran continuar con su misión sin ninguna distracción. El Líder, encantado, accedió y obligó a los voluminosos dragoncillos a volver de nuevo a sus refugios en las montañas del glaciar, a pesar de las quejas de éstos, que querían seguir jugando con sus nuevos amigos.

Una vez hubo pasado el pequeño ciclón de vida infantil por el campamento, los soldados continuaron montándolo con suma tranquilidad, pues Thorsten les había dicho que aún tardarían dos o tres días en partir de nuevo hacia el siguiente destino. Mientras tanto, el viejo general buscó, volando entre los escarpados riscos de los glaciares, la cueva donde se hallaba oculto el tercer genglotaí que debía hacer sonar el tercer cuerno. Estuvo horas volando sobre las altas olas que rompían en los acantilados de hielo, hasta que consiguió dar con una nimia oquedad en la roca desnuda de color blanco y negro.

Algo cansando por tener que luchar contra las fuertes corrientes de aire, que más de una vez estuvieron a punto de llevarle contra las altas y puntiagudas paredes, Thorsten se acercó a la cueva y se adentró sin dilación para encontrar a Kôlpejhak.

El interior de la caverna era de roca negra, y, mientras su vista se acostumbraba a la oscuridad, comprobó que pequeños destellos de diamante salpicaban la superficie rugosa de las paredes y el techo. Era como encontrarse encerrado en un estrecho túnel en medio del infinito Universo, donde miles de lejanas estrellas brillaban en el manto oscuro que las rodeaba. Sin embargo, no se detuvo a recrearse en la magnificente belleza y continuó su camino hacia el interior del glaciar, a la par que la cueva iba ensanchándose poco a poco.

Al final del túnel, una débil luz rojiza podía verse agrandándose a cada paso que daba el general krimio. Cuando llegó al origen de aquella luz, observó que se trataban de miles de rubíes que reflectaban los haces luminosos que entraban por un agujero hecho en el techo y que proyectaba su luz al interior de la estancia. La misma era parecida a un gran iglú, circular y amplio. Había decenas de pieles de animales por el suelo y un fuego ardiendo en un hogar cavado en la misma negra roca, por lo que Thorsten dedujo que la piedra con la que estaba hecha la mole del glaciar era carbón o algún derivado del mismo.

—No esperaba que vinieras tan pronto, Thorsten —dijo una voz a sus espaldas, mientras el angre se situaba casi en el centro de la estancia, observándola maravillado.

El genglotaí era bastante alto, musculoso y con un porte regio que le confería un aspecto casi de Melkangre. Su piel era de color azulado y sus alas también tenían un tinte parecido al de los glaciares en los que habitaba.

—Yo tampoco me alegro demasiado de verte, Kôlpejhak —dijo el general con acritud, girándose para observar al condenado, que estaba sentado sobre un sofá de pieles de kyli.

—Siendo así, entonces vuelve por donde has venido —respondió con desdén el genglotaí.

—Sabes que no puedo irme, aunque lo desee. Te ha llegado la hora.

—¿Tan pronto? ¡Qué razón tenía Elúvaí! Esa raza no merecía tantos sacrificios.

—No eres tú quién debe juzgar eso. Si tu deseo es continuar en este mundo, debes cumplir con tu castigo y redimirte.

—¿Y si no quiero redimirme? —replicó Kôlpejhak, desafiante.

—Entonces te mataré y buscaremos a la siguiente en la lista. Lo malo es que a ella le tocará hacer sonar dos cuernos a la vez —respondió Thorsten con frialdad.

—¿Cúal me ha tocado en suerte?

—Moerk-Unirtanoí.

—¡Pss! Hubiera preferido otro más destructivo.

—No era tu destino hacerlo sonar.

—Entonces me pensaré si soplar por ese asqueroso instrumento para algo tan insignificante.

—No estás en disposición de elegir, ni yo de esperar a que te decidas. Tienes hasta el amanecer de mañana para pensártelo. Si para entonces el cuerno no ha sonado, vendré a ejecutar tu sentencia. Que pases buenas noches.

Thorsten sacó el estuche que contenía el cuerno de una bolsa que llevaba colgada a la espalda y lo dejó en una mesa de hielo que había delante del sillón donde estaba cómodamente sentado Kôlpejhak, con las piernas estiradas y cruzadas sobre uno de los brazos del asiento. Luego se encaminó por la boca de la cueva por la que había llegado hasta allí y se perdió en la oscuridad, dejando a solas al genglotaí con sus pensamientos y sus reflexiones.

Darak acababa de salir en el horizonte por el nordeste. Aún le quedaban muchas horas a Kôlpejhak para decidir si le ejecutaban por Alta Traición o cumplía con su destino y redimía su grave pecado del pasado.

Durante la noche, una fuerte ventisca de nieve había azotado las blancas tiendas del campamento de Thorsten y sus nuevos soldados. Pero ellos, acostumbrados al clima, habían anclado bien las mismas, para que éstas, aparte de bambolearse por los salvajes vientos, apenas sí se movieran un poco más.

Después de una noche así, las nubes habían comenzado a despejarse, y en el horizonte del este podía verse el cielo rojo y azulado que precedía a un soleado amanecer, algo extraño en esas latitudes. Thorsten, tras haber pasado todas las horas de la noche en vela, repasando sus notas y escribiendo en las mismas, tal como se le había ordenado que hiciera, salió al exterior para comer algo y bajar hasta la cueva de Kôlpejhak, con el fin de comprobar cuál era la decisión del angre que a él, en particular, tanta repulsión le producía.

Konan era su mejor amigo, y recordar que Kôlpejhak le había abandonado en el peor momento, le hacía sentir un resquemor innato hacia el genglotaí. Aún así, las Leyes de Elú habían dictado que el condenado tenía la oportunidad de redimir su pasado y, por consiguiente, ser absuelto de su castigo. Thorsten no lograba comprenderlo, pero lo acataba por el amor que le profesaba a la Gran Madre.

Se reunió con un grupo de soldados que se alimentaban plácidamente de carne de Arigas de las Nieves, los grandes conejos silvestres que poblaban aquellas latitudes. Luego se tomó una taza de té de bayas rojas. Un dulce elixir que ayudaba a despertarse y desperezarse a quien lo tomaba. Era como si un humano se tomara varias tazas de café al tener que madrugar demasiado, pero todas juntas de un sorbo. Tal era el poder reparador de la dulce infusión.

Entretanto se deleitaba con el azucarado sabor del brebaje, Thorsten vio como Kôlpejhak se acercaba al campamento, volando por encima de los acantilados de los glaciares y dirigiéndose hacia el mismo a una velocidad considerable. Aterrizó de forma violenta delante del general y, llevándose las manos a la espalda, sacó el estuche donde estaba guardado el cuerno que debía hacer sonar.

Lo arrojó a la nieve con gesto desdeñoso y asqueado.

—No voy a hacerlo sonar —dijo con un tono agresivo en su voz.

—Entonces sabrás cual es la sentencia que se te va a imponer —le replicó el general krimio.

—Sí, la pena de muerte por Alta Traición a la Madre, pero eso tampoco me preocupa demasiado.

—Estás dispuesta a acatarla entonces.

—Por supuesto.

Thorsten sacó su espada y la blandió ante el condenado.

—Arrodíllate —le conminó con autoridad en la voz.

El Genglotaí hizo lo que se le ordenó y agachó la cabeza, esperando el corte rápido del filo del arma en la base de su azulado cuello. Thorsten alzó la espada sobre su cabeza y se dispuso a lanzar el tajo fatal. Justo en ese momento, Kôlpejhak sacó una daga de entre sus ropas y se la lanzó a Thorsten al vientre. Éste, cogido por sorpresa, no puedo hacer nada para esquivarla y sintió cómo la hoja helada penetraba en sus entrañas. La espada se le cayó de las manos y se clavó en el suelo, justo al lado del condenado. Kôlpejhak intentó cogerla para asestar el golpe fatal a su verdugo, pero no contaba con un factor: la tropa que acompañaba a Thorsten. En el momento que la mano se posó sobre la empuñadura dorada, un hacha cercenó el brazo del traidor, mientras que otro soldado, con una lanza, atravesaba su pecho de parte a parte y lo alzaba en el aire como si fuera un trozo de carne a la brasa.

—¡Maldito seas, morkangre! —le dijo el soldado que lo tenía empalado entre sus manos.

Thorsten se arrancó la daga del vientre, dejando salir un montón de sangre que cayó al blanco suelo, y se acercó a Kôlpejhak. Recogió su espada de nuevo y pidió al soldado que lo bajara. Esta vez no hizo ningún gesto reverencial. Con un solo gesto de sus poderosos brazos, la espada cruzó el aire de derecha a izquierda y abrió en dos el pecho del genglotaí. Éste cayó muerto sobre un gran charco de sangre, mientras Thorsten se tapaba la herida del vientre con la mano que le quedaba libre.

—General, estáis malherido —le dijo el comandante de la línea de soldados Kyl Naar. Uno de aspecto joven pero que era casi tan viejo como él mismo.

—No te preocupes por mí. Elú curará esta herida. Recoge el cuerno. Nos vamos en dos horas —dijo, apartando al preocupado soldado que había acudido con rapidez a socorrerle.

Thorsten se giró hacia el mar helado y, cerrando los ojos, susurró unas palabras ininteligibles. A su alrededor, un aura de energía de color rojiza se alzó, envolviéndole por completo. Luego abrió los ojos de nuevo y se volvió hacia el campamento.

Entre los soldados creció el estupor y la alegría al contemplarle volver caminando con tanta entereza. La herida de la daga había desaparecido del estómago del general. Tan sólo quedaba un feo agujero en la sobrevesta, justo por debajo del plaquín de su dorada armadura.

El campamento de soldados de los Kyl Naar, dirigido por Thorsten, se había desmontado con la misma velocidad con la que lo habían levantado dos días antes. Sin embargo, una vez fracasada la misión de hacer sonar el tercer cuerno por el Genglotaí Kôlpejhak, quedaba buscar al cuarto de ellos para que hiciera sonar ambos.

En este caso, el exiliado era, en realidad, una exiliada. Una antigua Guía, Consejera de Elúvaí, y que no fue capaz de alzarse contra su rey por el temor a las mismas represalias que sufrieron otros que si tuvieron el valor de enfrentarse a él en el debido momento. Su nombre era Anyalâ, y había que cruzar casi todo Elereí desde el norte hasta el sur para encontrarla. Estaba oculta en la gran isla de Evel Hatlan, “Isla de los Elegidos”, dentro del Archipiélago de las Baralaí Eveleí, a más de ocho mil kilómetros de la costa sur de Ayahille.

El viaje era realmente era largo, y Thorsten sabía que no disponía del tiempo necesario como para llegar hasta ella y retrasar el desenlace final al tocar del tercer cuerno, Moerk-Unirtanoí. Éste debía haberse hecho sonar al despuntar el Gran Sol en oriente y, sin embargo, ya hacía más de cuatro horas que éste lucía en el horizonte, pasando por encima de sus cabezas, mientras jugaba al escondite entre las grises nubes que surcaban el cielo y que procedían de las montañas del sur.

Sabía que debía tomar una decisión y que la misma podría resultar antinatural o poco leal a las leyes de la Gran Madre, pero no tenía elección. Tenía que hacer sonar el cuerno él mismo. Pasara lo que pasara, era perentorio que así fuera, o todo el orden de las cosas que estaban establecidas de antemano se vería alterado por la negativa del rebelde Kôlpejhak.

Cogió el pequeño sarcófago que contenía a Moerk-Unirtanoí y lo abrió derspacio, mientras se arrodillaba en el frío suelo de nieve y hielo. Tomó el instrumento entre sus manos y alzó la mirada al cielo. Era ahora o todo podría volverse caótico.

El orden ante el caos.

¿Había sido aquél enfrentamiento una estratagema del difunto genglotaí para ayudar a su verdadero amo? La Ley, proteger y hacer cumplir los designios de Elú. La disyuntiva, alguien había quebrado el orden de dichas leyes. Thorsten no se lo pensó más y se llevó el instrumento a los labios. Sopló con fuerza y cerró los ojos.

En un instante, su alma pareció ser arrebatada por un tornado y la transportó lejos de Elereí. Atravesó galaxias, universos de tiempo y mares de espacio. Fueron apenas unos pocos segundos que a él le parecieron una eternidad y más aún. Sintió un fuerte golpe en el pecho y cayó al suelo, casi desmayado. El cuerno cayó de sus manos y se enterró entre la nieve hasta la mitad del pabellón. Algunos soldados acudieron en su ayuda y le levantaron para volver a ponerlo en pie.

—¿Qué ha pasado? —preguntó, mientras intentaba recuperar el sentido.

—El cuerno ha sonado, mi Señor —le dijo un alto guerrero con aspecto de ángel curtido en mil batallas.

—Yo no lo he escuchado —replicó.

—Pues os aseguro que sonó. Un rayo del Gran Sol cayó sobre vos y vimos como arrastraba vuestra energía. Unos segundos después, os la devolvía y caísteis en el suelo, soltando el cuerno.

—¿Eso fue todo? —preguntó desconcertado. Le parecía demasiado fácil.

—Sí, General —le dijo otro soldado—, no sucedió nada más. Sólo esa grave y triste melodía y vuestro cuerpo en estado de catarsis.

Thorsten les hizo un gesto para que le soltaran, pues iba recuperando el sentido y ya podía mantenerse en pie él solo. Luego tomó de nuevo el cuerno entre sus manos y lo volvió a guardar en el arcón. Caminó entre los soldados y se dirigió hacia el agujero que daba a la estancia del genglotaí muerto.

—Esto te pertenecía a ti, no a mí, bastardo traidor —dijo, mientras lo dejaba caer en la sima que se abría ante sus pies.

El pequeño arcón cayó y se perdió en la oscuridad. Thorsten se giró y se volvió hacia los soldados, ahora más recuperado.

—Comandante —dijo con la voz átona—, que los heraldos toquen marcha. Alzamos el vuelo hacia las Baralaí Eveleí.

El oficial de los Kyl Naar hizo un gesto de aprobación y se giró hacia sus soldados. El general krimio miró hacia el cielo y vio como el sol seguía jugando entre las nubes grises.

—Espero que no haya sido demasiado tarde —susurró, mientras abría sus alas y se alzaba en el cielo.

78

Volgogrado, Rusia

15 de febrero 2010

Una fina capa de lluvia caía sobre la vieja ciudad a orillas del gran río Volga. Janosh, a pesar de ello, seguía con su manía matutina de alimentar a los perros y gatos que había en las calles adyacentes. Para él, las inclemencias del tiempo no eran nada comparado con todos los sufrimientos que padeció en el conflicto de Afganistán. De hecho, su manera de liberarse del insomnio y las pesadillas era levantarse tan pronto como para llegar a la panadería de su amigo Iván, antes incluso de que éste abriera las puertas a las cuatro de la mañana.

Era otra de esas frías y húmedas mañanas en la gran ciudad industrial, cuna del pasado glorioso del mandatario Joseph Stalin. De hecho, durante más de seis décadas, la ciudad se llamó Stalingrado. Ahora era una urbe decadente por la crisis económica y olvidada en el tiempo por el régimen de Moscú, más abierto al capitalismo occidental pero, sobre todo, a la corrupción de los magnates del petróleo, que había sumido a la vieja Stalingrado en la miseria y el oprobio. Casi el sesenta por ciento de la población vivía por debajo del umbral de la pobreza, y más del cuarenta por ciento estaban en paro.

Para muchos, el último recurso para alimentarse era pescar en el contaminado río, pero hasta eso podía convertirse en un arma de doble filo. Si no morías de hambre, podías hacerlo de disentería o algún cáncer espontáneo producido por los vertidos químicos que había en las oscuras aguas del viejo Volga. Sin embargo, ese no era precisamente el problema de Janosh. Su pensión como exmilitar le daba de sobra para pagar el alquiler de su minúsculo piso de dos dormitorios y alimentarse sin necesidad de vivir una vida austera y llena de privaciones, así que se gastaba parte de su pensión en alimentar a muchos de los otros inquilinos y, si sobraba algo más, a los animales que vagabundeaban por el centro de la ciudad, que era la zona donde él vivía.

—Buenos días, Iván —dijo al panadero.

Iván era un hombre de unos cuarenta años y de aspecto fuerte y con una prominente tripa, que se hacía más voluminosa bajo el dintel blanco y lleno de harina.

—Hola, Janosh —contestó el panadero, mientras colocaba unas barras en las estanterías, de espaldas a su viejo amigo.

—El tiempo anda raro, ¿no te parece? —preguntó Janosh para romper el hielo.

—Y tanto, no ha dejado de llover en los últimos días, cuando aún es tiempo de nieves. Además, ¿te fijaste el otro día en el color violeta del cielo?

—Sí, casi temí que volviera a caer otra lluvia de asteroides.

—¡Jum! —carraspeó el panadero— Ese tema mejor ni nombrarlo. Dicen que aún están sacando cadáveres de algunos edificios que fueron derruidos por el fenómeno.

—¿Y lo del tsunami? —apostilló el viejo.

—¡Uf! ¡Eso fue una auténtica tragedia! Siempre he odiado a los yankis y su capitalismo, ya sabes que siempre he sido miembro del Partido Comunista, pero hasta las lágrimas se me saltaron cuando ví las imágenes en televisión al ver Washington bajo las aguas. Fue horrible.

—A mí se me congelaron las entrañas, te lo aseguro.

—En fin, Dios protega las almas de aquellos pobres y de los que siguen apareciendo flotando —replicó Iván—. Bueno, ¿te pongo dos barras, como siempre?

—No, hoy dame tres. Los Gevolisevic también se han quedado sin trabajo y sin salario —dijo Janosh, con una sonrisa.

—Como sigas así, terminarás por alimentar a toda Rusia —bromeó el panadero.

—Si hiciera falta y tuviera dinero, créeme que lo haría.

Iván sacó un forro de papel para meter las tres grandes barras de pan y las colocó sobre el mostrador.

—Son tres con cuarenta y cinco.

—¿Uno con quince cada barra? Tú sí que no me ayudas mucho con los demás —se quejó Janosh con cierta ironía.

—Mis hijos también comen, amigo mío.

—Tienes razón, son tiempos difíciles para todos. Ojalá pasaran pronto y las cosas volvieran al orden anterior.

—¡Ah!¡Ahí has puesto el dedo en la llaga! —comenzó Iván.

—¡Calla! No tengo ganas de oír de nuevo tu discurso leninista. Ya estuve bajo el mando de Krushov y no me fue demasiado grato —le interrumpió Janosh.

—Pero no me negarás que con el régimen anterior estábamos mejor.

—Amigo, a veces ya no sé ni que pensar, te lo aseguro. En fin, será mejor que me vaya, quiero que los niños de los Gevolisevic desayunen antes de ir al colegio, y este pan calentito les vendrá de maravilla.

Ambos hombres salieron de la panadería. Iván comenzó a levantar el toldo que cubría la parte de acera que daba a la puerta de madera de color verde oscuro de la panadería, mientras que Janosh se despedía hasta la mañana siguiente.

De repente, un gran zumbido se escuchó en toda la ciudad, como si cayera una bomba desde el cielo. Ambos levantaron sus cabezas y observaron como una gran bola de fuego se precipitaba a gran velocidad atravesando la inmensa bóveda nocturna, a miles de kilómetros de altura, pero que parecía dirigirse justo hacia la ciudad.

—Creo que mañana no abriré, Janosh —susurró Iván, estupefacto ante lo que contemplaba.

El panadero no se percató de que Janosh no le escuchaba. El anciano ya no estaba a su lado. Había salido corriendo por la calle hacía abajo, en dirección a su casa.

79

Centro de Seguimiento Aeroespacial de la NASA

Houston, Texas. Estados Unidos

15 de febrero de 2010

Jack Napple no conseguía mantener los ojos abiertos ni durante dos minutos ante las pantallas.

Como le pasaba últimamente, había pasado una mala noche por culpa de su hija, Jennifer. Era una chica adolescente, de esas que daban más problemas que alegrías. Sus notas dejaban mucho que desear en el instituto, y su actitud, bueno, ese era un tema que era mejor no tocar. Con sus quince años, era una chica autoritaria, en exceso dominante y muy agresiva. Tanto Helen como Jack habían pensado en recluirla en un centro, pero los gastos eran demasiado altos, y con la hipoteca y el resto de cosas que debían pagar, no podían permitirse en ese momento el mantener a la joven en un centro especial con las garantías suficientes de éxito.

Sus cabezadas sobre el teclado del ordenador eran constantes y aún no había hecho más que comenzar su turno de cuatro horas de vigilancia en el Centro de Seguimiento Aeroespacial que poseía la NASA en la populosa ciudad de Houston. Para su alivio, su inseparable amigo y compañero, Henry, se encontraba a su lado, intentando hablarle y espabilarlo. Si el Jefe Winters le veía así, con toda probabilidad le diría algo como: «¡No tienes puñetera idea de la responsabilidad que tienes, holgazán!». Menos mal que su inseparable colega estaba por allí para sacarle las castañas del fuego si fuera necesario.

Solo Henry y Joanna, la Controladora de Tránsito Aéreo, sabían de sus problemas familiares y del estrés que estaba soportando Jack. Por eso mismo, siempre intentaban cubrirle mientras éste se echaba una ligera siesta en la sala de descanso a partir de las doce hasta la una de la madrugada.

Sin embargo, aún eran las nueve y diez minutos de la noche y quedaba mucho trabajo por delante.

Entre otras cosas, la Estación Espacial Internacional estaba en pleno proceso de reparación de las tuberías de refrigeración del compartimento dos y tres de la misma. Una labor ardua y pesada que requería de constantes salidas de los astronautas para trabajar en dichas averías que, aunque no demasiado graves, sí suponían una ligera incomodidad para los dos científicos que usaban la criogenización de los organismos que usaban para investigar en la ingravidez.

Jack intentaba mantenerse despierto, mientras observaba las pantallas donde dos astronautas seguían con las reparaciones y, además, contemplaba la que reflejaba sus constantes vitales. Los litros de café y las pastillas para mantenerse despierto estaban empezando a hacer su efecto y por minutos se mostraba menos somnoliento.

—Larry, por favor, relájate. No estás haciendo una operación a corazón abierto —le decía a unos de los astronautas, hablando a través del micrófono que llevaba colgado sobre la oreja derecha.

—Recibido, Houston. No te preocupes Jack. Es que trabajar con nitrógeno líquido no es precisamente uno de mis hobbies más preferidos —bromeó Larry, con la voz metálica que se filtraba a miles de kilómetros de altura.

Jack sonrió y volvió a tomar un sorbo de café de su taza de color azul oscuro con el escudo de la NASA en el centro. Luego tomó apuntes en su libreta de control y anotó todas las incidencias de los últimos cinco minutos, tal como recogía el protocolo de seguimiento de las misiones espaciales.

Mientras terminaba de escribir las constantes vitales de Larry, escuchó un ruido ensordecedor a través del auricular. Miró a la pantalla y sólo observó interferencias. El ruido seguía, pero se entremezclaba con palabras que emitían los astronautas. Henry y Joana se pusieron en alerta y a Jack se le pasó la modorra al instante.

—¡…ton…mal…aemos…e…bes! —decía la voz entrecortada de Larry, con sonoros gritos que se hacían oír por encima de las interferencias.

—¡Larry! ¿Qué demonios pasa? —preguntaba Henry, que era el jefe de sala en ese momento.

De repente, tan sólo el silencio y la oscuridad fueron lo único que quedó en el aire. Henry seguía insistiendo en contactar con la MIR, mientras Jack buscaba con frenesí alguna señal de vida a bordo de la Estación. Joana comprobaba el espacio aéreo, esperando ver si algún asteroide había impactado contra los astronautas, dejándolos incomunicados o, lo que más temía, algo peor.

Sin embargo, sin previo aviso, su pantalla del ordenador empezó a mostrar diferentes puntos que se movían sobre todo el mapa del globo terráqueo. Cada punto rojo que veía parpadeando era un satélite. Todos estaban cayendo sobre el Planeta.

Cuando quiso darse cuenta, su voz se quebró y casi no podía articular palabra.

—¡Henry! —gritó con un sobreesfuerzo— ¡Ven rápido!

El antiguo piloto de combate corrió por las escaleras hacia abajo y se puso detrás de la joven controladora.

—¿Qué pasa? —preguntó con desesperación.

—Los satélites, mira —dijo ella, conteniendo el aliento ante lo que estaba viendo—. Están cayendo todos sobre la Tierra. Y eso no es lo peor.

Puso su dedo sobre un punto azul que parpadeaba y se movía a gran velocidad por la pantalla. Joana amplió el mapa y observaron que caía sobre el sur de Rusia.

—¿Qué es eso? —inquirió Henry con tono imperativo.

—Es la MIR, Henry. Va a caer sobre Volvogrado en dos minutos —contestó la chica con la voz temblorosa.

Al otro lado del Atlántico, mucho más allá de los Montes Urales, la gran bola de fuego impactó contra el río Volga, justo en el centro de la ciudad. Miles de litros de agua saltaron por los aires. La onda expansiva, similar a seis bombas atómicas, arrasó por completo la emblemática ciudad. Más de cuatro millones de personas murieron en el acto, sin apenas percatarse de nada, mientras seguían durmiendo en sus camas.

El resto de satélites cayeron sobre diferentes ríos y lagos de la Tierra, envenenando sus aguas por culpa de las cargas de mercurio, plutonio o uranio que llevaban encima. Ningún gran río del planeta se salvó y, por doquier, toda vida que hubiera en sus lechos, fue aniquilada.

Una tercera parte del agua dulce del planeta se había convertido en veneno. Los hombres comenzarían a padecer una sed insaciable por la escasez de tan preciado líquido.

Los efectos del tercer cuerno se dejaron notar en pocas horas y, al instante, varias crisis diplomáticas se desataron como tormentas por el reparto de los acuíferos que dependían de uno u otro país. La tensión se podía cortar con un cuchillo y en varias ocasiones, algunas naciones estuvieron a punto de declararse la guerra para conservar las pocas reservas de agua de abasto que les quedaban.

Sin embargo, aún quedaban cuatro cuernos más por sonar, y al fin, los Hombres comenzaron a mirar hacia el cielo en busca de respuestas y con mucho temor en sus corazones.

Hasta el más ateo o agnóstico comenzaba a dudar de sus postulados ideológicos. Era evidente que nadie podría escapar de esa condena.

80

Haría, Lanzarote. España

16 de Febrero de 2010

La nueva casa era una auténtica preciosidad. Al fin, Lucía estaba de regreso en su tierra natal, y sus hijos, que habían abandonado la isla cuando aún eran demasiado pequeños, se divirtieron recorriendo cada recoveco del nuevo hogar que Miguel había comprado para ellos. Al fin y al cabo, teniendo en cuenta que ya todo estaba casi decidido, su única ilusión era ver a su esposa feliz.

Nueva York no había sido la mejor ciudad para vivir, y dado que ahora descansaba bajo las aguas del Atlántico, el refugio en Markville se les había hecho demasiado agobiante. «Demasiado lejos de todo», según se quejaba Lucía.

Miguel sabía que lo que escondía en su corazón era el temor de que todo concluyese sin haberse podido despedir de sus familiares y, ocultando a su esposa que conocía sus miedos, éste accedió a mudarse de nuevo a Lanzarote. Ella se mostró muy feliz al enterarse de la decisión, pero cuando vio la casa por primera vez, no podía dar crédito a lo que contemplaba.

La vivienda era, en realidad, una casa de estilo típico canario, con sus balcones de madera pintados de verde, las paredes de un blanco inmaculado, un gran patio interior y en la parte trasera, un gran jardín con una piscina incluida. En el lado derecho se abría un garaje de varias plazas que en ningún caso daba la impresión de romper con el entorno arquitectónico donde estaba incrustado.

Todo había sido amueblado como Lucía había decidido antes de mudarse, y ahora, entre los cuatro, disfrutaban del nuevo espacio en un día totalmente primaveral, con un límpido cielo azul y un radiante sol luciendo encima de las casas del pequeño y acogedor pueblo del norte de la Isla de los Volcanes.

Miguel hablaba con Lucía en la amplia y moderna cocina, cuando el timbre de la puerta principal, situada varios metros más allá de la casa, justo en el centro del muro exterior que cubría el edificio, sonó varias veces. Miguel reconoció la contraseña en la forma de tocar y supo quién era antes de contestar al telefonillo con cámara que estaba en la misma cocina.

—Entra, Konan —contestó con la voz fría.

Llevaba dos días desasosegado, desde que había contemplado a través de los informativos los efectos devastadores de la caída de los satélites y la MIR en los lagos y ríos. Contaminándolos todos, una tercera parte de los peces y las aguas se convirtieron en veneno para la Humanidad entera. Una vez más, tal como estaba escrito en el Apocalipsis.

Abrió la puerta del gran recibidor, una entrada de dos hojas y hecha en madera reforzada con placas de acero en su interior. Konan entró saludando con un leve gesto de la cabeza a su viejo amigo y luego sonrió a Lucía, que le miraba con el gesto contraído por la inquietud que le producía la visita. No en sí por ver al ángel, al que le tenía un especial cariño, sino porque cada vez que aparecía venía con malas noticias para ella y para Miguel.

—Debes venir conmigo —dijo sin diplomacia alguna Konan a Miguel.

—Ahora no tengo tiempo, viejo amigo —rezongó el Arcángel, caminando de vuelta a la cocina, con su general tras él—. Quiero disfrutar de Lucía y los niños y descansar. Ya sabemos cómo va a acabar esto y quiero estar con ellos el tiempo que queda.

Konan se transfiguró en ángel y agarró a Miguel del brazo con cierta brusquedad.

—Thorsten es el que ha hecho sonar el tercer cuerno, Akron —le dijo, mirándole con el gesto contraído por la preocupación.

Miguel no respondió. Miró a Lucía a los ojos y ella le sonrió con complacencia, a sabiendas que, al haberse casado con el Melkangre de Elereí, estaba expuesta a esas idas y venidas de su marido.

Miguel se transfiguró con la misma rapidez que Konan y ambos salieron por la puerta de la casa. Luego, sin esperar a que sus alas estuvieran completamente formadas, saltó al aire justo en el instante en que la última pluma cobraba forma.

Lucía los observó, asomada por la misma puerta que habían salido los dos ángeles, viendo como ascendían en el cielo azul, perdiéndose de vista a gran velocidad.

Ignoraba que era la última vez que vería a Miguel en este Mundo.

81

“El cuarto ángel tocó la trompeta,

y fue herida la tercera parte del sol,

y la tercera parte de la luna, y la

tercera parte de las estrellas, para que

se oscureciese la tercera parte de ellos,

y no hubiese luz en la tercera parte

del día, y asimismo de la noche.

(Apocalipsis Cap. 8 / Ver. 12)

Algún lugar en las costas de Daraí, Elereí.

Ambos Ángeles volaban en dirección a Daraí a toda velocidad, esperando encontrarse allí a Thorsten, junto a los mil soldados que Volgan le había asignado. Konan y Akron aterrizaron sobre un acantilado de Merknaar, o Piedras de Luna. Se las llamaba así por el color azulado y plateado que las hacía destellar sobre las aguas del gran Baral Ekir.

El hecho de que Thorsten hubiera hecho sonar el tercer cuerno había sobresaltado a Akron e inquietado al resto de Angres de todo Elereí. Al haberse producido ese suceso, el Melkangre había dado por supuesto que algo grave tuvo que haber ocurrido para que el viejo general krimio tomara esa decisión tan poco usual. Luego, cuando se enteró de que habían tenido que eliminar a Kôlpejhak por intentar rebelarse y matar a Thorsten, tuvo la certeza de que los Genglotaís podrían ser, en realidad, Morkangres. Es decir, Demonios encubiertos dentro de la Tierra Eterna. Evidentemente, no todos ellos, pero sí que podría haber unos cuantos escondidos, y lo que más le preocupaba es que alguno de los que quedaban por hacer sonar los cuernos restantes fuera un líder de los Ángeles Condenados. Por este mismo motivo, Akron había decidido quedarse en Elereí, dejando su cuerpo humano en hibernación en una cámara criogénica mientras solucionaba el contratiempo.

Konan y Akron contemplaban como el cielo siempre nocturno de Daraí dejaba brillar las estrellas en el firmamento y reflejaba el brillo impoluto de Merkir y Darak, mientras unas pocas nubes iban descendiendo desde las Cordilleras de Darakteraí Namaí.

De repente, comenzó a lloviznar, mojando a los dos amigos y mezclando el sonido de las gotas al impactar contras las dos armaduras, con el romper del oleaje unos metros más abajo. Esperaban haberse adelantado al viaje del general, el cual aún debía seguir atravesando Shemaraí en esos momentos o, si su ritmo de viaje era el adecuado, ya debía haber embarcado hacia las Baralaí Eveleí desde Zangiraí. Thorsten odiaba tener que ver el sol en Ayahille, si podía evitarlo, por eso había dado ese gran rodeo para llegar a las costas del sur.

—¿Crees que tardará mucho en aparecer? —preguntó Konan a Akron, sacudiéndose el agua de lluvia de las alas, con un gesto rápido y compulsivo.

—Su barco debió partir de Evelteí hace dos días, si es que llegó a tiempo. Si no está embarcado ya, entonces aún debe andar cerca de la frontera con el País del Sol —contestó el Melkangre, mirando a su amigo e imitándolo para sacudirse la lluvia él también.

—Aún no puedo creer que ese bastardo tuviera ganas de seguir traicionándonos —comentó Konan sobre el asunto de Kôlpejhak.

—Nunca se sabe lo que pasa por el espíritu de un angre hasta que éste se quita la máscara o muestra su naturalidad y su bondad. Si se rebeló así, es porque siempre fue un morkangre. No le des más vueltas a eso. Elú tenía eso predestinado y sus motivos tendrá. A nosotros nos toca investigar la lista que lleva Thorsten y adelantarnos a su itinerario para asegurarle que no hay más rebeldes entre los Genglotaís. Una vez que lo hayamos hecho, entonces volveremos a la Tierra y continuaremos con nuestras vidas humanas. Hasta Ârmagethddon, no nos queda nada más por hacer, por mucho que nos duela contemplar como la Humanidad se hunde.

—Una lástima tener que vivir para contemplar estos días de oscuridad y maldad.

—No es la primera vez que lo vemos. ¿Por qué te afecta tanto? —preguntó Akron a su amigo, sentándose a la vera del acantilado y dejando las piernas colgando en el vacío.

Konan se sentó junto a él y se depojó del yelmo. Le encantaba sentir el agua fría de la lluvia cayendo sobre su piel desnuda y sus cabellos blancos.

—Tantos muertos, tantas batallas libradas, tanto sufrimiento que hemos padecido y vivido por defenderlos. Mira ahora, este es el resultado final.

—Konan, viejo amigo. Yo prefiero quedarme con lo positivo. Con todas esas almas que se han salvado y ahora tienen un hogar verdadero donde gastar sus vidas, casi eternas, en paz y tranquilidad.

—Pero no es menos cierto que por cada alma que se ha salvado, hemos perdido decenas —replicó el musculoso y titánico angre, mirando al horizonte marino.

—Trozos de carne —fue la lacónica respuesta de Akron.

—Sí, pero trozos de carne que también tuvieron alma. Ahora son esclavos de Elúvaí y vagan por el Mundo de los Hombres a su antojo, entretejiendo mentiras, falsas esperanzas, falsos dioses y falsas creencias. Así han amasado la riqueza de su ejército esos bastardos.

—No es trabajo nuestro juzgarlos, por ahora. Ya llegará el momento de poner las cosas en su sitio. Al fin y al cabo, como te dije, lo que esconde cada alma sólo Elú lo sabe. Sean humanos o Angres, todos llevan una esencia en su interior, y esa esencia es la que les hace ser salvados o condenados. Tú mismo lo has visto. ¿Cúantas veces no hemos ido a Vaíreí a liberar almas o a ejecutar sentencias de la Gran Madre?

—Sí, lo sé. Pero no dejo de preguntarme por qué a los Humanos les cuesta tanto aprender o creer. ¿Tan difícil les resulta? ¡Es su propia alma la que está en juego!

—Y aún así, la mayoría no hace más que lo que les han enseñado desde que nacieron. Dejémoslos que vean las señales y esperemos que eso les sirva para arrepentirse y volver sus ojos a la verdad. Mientras tanto, nosotros debemos seguir nuestro trabajo y no inmiscluirnos en sus asuntos.

La conversación se cortó de repente entre los dos Angres. A su derecha, bordeando un recodo de los altos acantilados de Daraí, una gran nave de los Evel Kylâs aparecía con su majestuosa figura.

El barco era de los considerados Trônador, con cinco mástiles principales y dos velámenes en proa y popa. Era de color azul oscuro, aunque en la noche no se podía apreciar. Podía albergar a una tropa de tres mil soldados, junto a sus familias. En este caso, las mismas se habían quedado en la capital de Zangiraí a la espera del regreso de sus maridos y esposas; hijos e hijas o padres y madres. Su misión era sólo la de llevar a Thorsten y a los mil soldados del norte a las islas Baralaí Eveleí. Después regresarían a su ciudad de origen.

Konan y Akron se pusieron en pie de inmediato, se colocaron sus yelmos y saltaron al vacío. Extendiendo sus alas de más de cuatro metros de envergadura. Volaron en dirección al gran barco de guerra zangiro.

Thorsten estaba cumpliendo el itinerario con total puntualidad.

82

Bodom, Finlandia

3 de Marzo de 2010

Romper el hielo del lago podía suponer un esfuerzo para los cansados y viejos brazos de Markko Ehttainen. El placer de la pesca en aquella superficie helada le suponía un momento de paz absoluta que no se podía comparar a nada. Sabía bien de los peligros que conllevaba, y por su mente siempre pasaba la idea de que algún día se viera metido en un buen problema sin demasiada ayuda a su alrededor, a menos que los lobos y los renos fueran capaces de socorrer a un viejo humano que se congelase en las aguas de la zona de Bodom.

Daba golpes insistentes, pero no demasiado bruscos, sobre la superficie congelada, buscando el lugar exacto donde romper y sentarse a comenzar su particular jornada de pesca. Anduvo varios metros hacia el interior del lago, hasta que vió que el hielo se volvía quebradizo y fino a su alrededor. En ese momento, pensó mejor lo de sacar algún pez y volvió sobre sus pasos despacio para regresar a la orilla. Parecía que no iba a ser uno de esos días que a él le gustaban.

El agujero apareció de improviso, como siempre sucedía en situaciones similares. A Markko no le dio tiempo de agarrar el cubo y la caña, y observó cómo ambas se hundían en la oscuridad de las negras aguas. Sintió que el corazón se aceleraba con rapidez y el frío cortante del agua le impedía respirar, oprimiendo el aire de sus pulmones. Intentaba aferrarse al hielo para clavar sus dedos desnudos e impulsarse hacia fuera, pero era imposible. A cada brazada que daba intentando buscar un soporte sólido, el hielo se resquebrajaba y le hacía hundirse un poco más. Sabía que apenas tenía unos pocos segundos o moriría de hipotermia. No había escapatoria, y, como suponía, los lobos no eran grandes rescatadores. Una jauría de ellos le observaban desde la orilla con la mirada fija. Luego comenzaron a aullar y se agitaron, moviéndose entre ellos y moviendo sus colas como si la escena les divirtiera.

Las manos que le agarraron, tiraron de él con violencia y le sacaron del agujero en el hielo, alzándolo en el aire con facilidad. Vio unas volutas de humo de color turquesa que le cubrían y le calentaban a la vez. Levantó la cabeza y vio el rostro de quién acababa de salvarle de una muerte segura.

Era uno de aquellos ángeles que había visto en la televisión, con su armadura de color azul marino. El ser luminoso le miraba con una sonrisa y luego continuó agitando sus alas y volvió su vista al horizonte, mientras seguían volando sobre los bosques de la zona más húmeda de Finlandia.

Markko, se dejó llevar, sintiendo cómo el calor le desentumecía los músculos y le hacía bajar las pulsaciones de su viejo corazón.

Luego, un sopor indescriptible le comenzó a embargar el sentido, hasta que lo perdió por completo. Sobre él, la cabeza del joven ángel que le había salvado brillaba con los últimos rayos del sol de medianoche.

Un aroma agradable inundó sus sentidos, entrando lenta y sutilmente por sus fosas nasales, despertándolo poco a poco de su estado de shock por el accidente que había sufrido. Markko se incorporó con cierta dificultad, aún aturdido, y miró a su alrededor para inspeccionar con la vista el hogar donde se encontraba.

Vió que la casa era de madera en su totalidad, al estilo antiguo, muy bien amueblada y con un aspecto ordenado y apacible. También contempló a dos perros de raza San Bernardo tumbados ante la hoguera que tenía unos metros ante él. Los animales le miraban con esos ojos casi inocentes y caídos, propios de la gran raza de canes, y movían la cola esperando a que el anciano hiciera algún gesto agradable para ellos, como acariciarles o invitarles a acercarse a él.

—No muerden —dijo una voz tras él, al otro extremo del salón.

Markko miró sobre sus hombros, por encima del respaldo del sofá donde había estado tumbado, y vió a un ángel de músculos pronunciados y de aspecto serio. Nunca había visto uno tan de cerca, y se sorprendió al ver la piel tan blanca que poseía, igual a la nieve. Así mismo, observó que no llevaba la armadura azul con la que le había salvado, sino una túnica de piel de color rojo oscuro que le cubría como si fuera una gran bata que llegaba hasta el suelo.

—Tranquilo, Markko. Son grandes, pero buenos perros. Son animales de corazón noble y leal. Muy diferentes a muchos humanos, diría yo —continuó hablando el ángel, sentado con las piernas cruzadas una sobre la otra y con un gran cuenco humeante en su mano izquierda.

—¿Qui…qui..? —comenzó a balbucear el viejo finés de ojos celestes.

—¿Quién soy? ¿Es eso lo que me ibas a preguntar? —le respondió Jorg con una sonrisa, levantándose de su sillón y acercándose al sofá donde seguía tumbado el humano.

—Sí —contestó en un leve susurro, tímido.

—Mi nombre es Jorgenhakk, pero todos me llaman Jorg. Soy un Guerrero de los Kyl Naar. Sí, sé que esto te suena a chino. Digamos, en resumen, que soy un Soldado de Dios. Sí, creo que así lo llamaríais vosotros.

Jorg se sentó en el reposabrazos del sofá, mirando a su nuevo acompañante con aquellas blancas pupilas que destilaban una vida más antigua que el mismo Mundo.

Markko lo miraba con asombro, sin saber qué decir, esperando que el estupor en el que estaba sumido pasara de largo para poder continuar con sus preguntas a su salvador. Tardó unos pocos minutos en recuperar el habla.

—¿Eres un ángel? —fue lo primero que se le ocurrió.

—Creo que es evidente —contestó Jorg, mirándose de arriba abajo con una sonrisa complaciente.

—¿Estoy muerto?

—No, no lo estás. Estás en mi casa, en Ruka. Estamos a unos cuantos kilómetros de aquel agujero del que te saqué hace dos días.

—¿Dos días? ¿Tanto tiempo he estado dormido? —preguntó con asombro. De repente se acordó de su esposa, Toira. Estaba seguro de que estaría muy preocupada.

—Sufriste una hipotermia muy grave. Cuando te saqué del agua, la temperatura de tu cuerpo apenas llegaba a treinta y tres grados. No estás muerto de milagro —le contestó el ángel, levantándose y poniéndose en cuclillas para acariciar a los dos perros que aún continuaban tumbados sobre la gran alfombra.

—Mi…mi… —tartamudeó Markko.

—Toira está bien. Yo fui a visitarla para comunicarle que te había salvado.

—¿Y nada más?

—Si esperas cuatro minutos y doce segundos —le dijo Jorg, mirándole sonriente.

—¿Qué pasará en esos cuatro minutos? —preguntó con insistencia el anciano.

—Si esperas, lo verás.

—Bien. Esperaré entonces.

Durante ese tiempo, Markko permaneció en silencio. Jorg fue a la cocina y volvió con un cuenco lleno de caldo caliente de pescado. El viejo apenas lo probó, a pesar del hambre voraz que le embargaba. Tan sólo esperaba que pasara el tiempo, tal como le había dicho su níveo y alado amigo.

Justo en el instante en el que las manecillas del reloj se posaban sobre las tres y treinta y cuatro minutos con doce segundos, alguien tocó a la gran puerta de madera que había en el recibidor, el cual estaba detrás de un pequeño tabique de piedra que lo separaba del salón.

Jorg fue a abrir, mirando a Markko con una sonrisa traviesa. Desapareció tras el tabique de piedra y abrió la puerta  de la casa. Una mujer mayor, rechoncha, algo bajita y de pelos rubios como la arena, entró como un vendaval en el salón. Los perros comenzaron a ladrar de alegría, intentando llamar la atención de la nueva visitante. Ésta ni siquiera se había percatado de su presencia allí.

Toira abrazaba a Markko con el rostro lleno de lágrimas, llorando en silencio.

83

El “Qwaskêí”

En medio del Gran Océano de Elereí

El gran barco de guerra zangiro navegaba a gran velocidad sobre las oscuras aguas del Baral Ekir. A esas horas, justo antes de que despuntase el Gran Sol, la brisa marina se volvía más fresca, penetrando la humedad en cada recoveco de la estructura de la nave. Akron y Thorsten dialogaban con tranquilidad sobre lo sucedido con el genglotaí traidor, apoyados en el lado de estribor, junto a la proa. Mientras, Konan observaba como los marinos se afanaban en cambiar las velas de posición, en el momento en el que el viento comenzó a rolar en dirección norte-noroeste, dándoles un empujón aún más fuerte para navegar a mayor velocidad.

—¿Te has encontrado con alguno más de esas características? —preguntó Akron a Thorsten, en relación a la actitud del genglotaí rebelde.

—No, ninguno más, por ahora. Pero me temo lo que pueda suceder al hacer sonar el sexto cuerno —contestó su amigo, contento de volver a encontrarse con su rey.

—En eso estoy de acuerdo contigo. Por eso mismo debo saber dónde están escondidos esos que deben aparecer en el momento exacto. Supongo que tienes esa información.

—Sí, la tengo, pero deberás tener cuidado. ¿Sólo vais a ir Konan y tú?

—¿Estás loco? —bromeó el Melkangre— No quiero provocar una matanza. Iré a Krimia y me traeré una rêsta de los Krimaraís.

—Bien, con eso tendrás de sobra para controlarlos si notas que se han vuelto aún más rebeldes.

—Espero que cumplan con su destino y acepten el castigo impuesto. Como te digo, no quiero provocar una masacre entre ellos.

Mientras ambos amigos seguían dialogando sobre otros asuntos, justo con los primeros rayos de sol bañando la estructura de la nave y haciéndola brillar con su azul oscuro, el general Jeernan, que estaba al mando del barco, se acercó a Thorsten para avisarle de que estaban llegando a su destino.

Señalando en el horizonte, al sureste, se erguían las altas cumbres de la islas Baralaí Eveleí. Al ritmo de navegación que llevaban, estaba seguro de que llegarían antes de tres horas hasta la gran isla de Evel Hatlan, donde se encontraba la capital del país, Evelk Baralteí. A ésta le seguía en tamaño Evel Darnamaí, cuya ciudad principal era Darevelteí. Aparte de las dos islas mayores, había otras tres de menor tamaño y varios islotes que conformaban todo el Archipiélago de las Islas del Gran Océano.

  Konan y Akron se despidieron de Thorsten con un fuerte abrazo y deseándole suerte en lo que quedaba de su misión, y abandonaron la cubierta del barco, saltando desde la proa y echándose a volar hacia el noroeste.

Sólo el general krimio sabía a dónde se dirigían y no podía compartir esa información con nadie, excepto con el Melkangre y la mismísima Elú. Sin embargo, sus pensamientos estaban centrados por completo en buscar a la cuarta genglotaí que debía hacer sonar su cuerno respectivo. Tan sólo esperaba que ésta no se rebelara como su predecesor.

Anyalâ era la única de su clase que no vivía encerrada y en el ostracismo absoluto. Tenía ciertas libertades para moverse por la isla, pero dentro de unos límites establecidos por Elú, los cuales nunca rebasaba bajo ningún concepto.

Todos esos miles de años había vivido en una pequeña casa hecha con roca de mar, a la vera de una gran playa de arenas doradas y cubierta de altas palmeras, cocoteros y pinos marinos. Se había procurado una pequeña granja para mantenerse entretenida, y llevaba su vida de condena con toda la dignidad posible.

Durante todo aquel tiempo sólo había soñado con que le llegara la oportunidad de resarcirse de su condición de genglotaí, lo cual la convertía en una apestada entre los suyos. De hecho, casi nadie iba nunca a visitarla, salvo sus viejas amistades. En todo caso, éstas tampoco eran demasiado numerosas y apenas eran seis angres los que aún mantenían el contacto con ella.

Tumbada desnuda sobre la arena, tomando el sol de la mañana después de haberse dado un chapuzón en la marea baja, Anyalâ no fue consciente de que varios kilómetros al norte, el trônador procedente de Zangiraí navegaba en dirección al gran puerto de Evelk Baralteí, cargando al portador de su pasaporte para la salvación de su antiguo pecado. Al contrario, poco imaginaba ella que tal circunstancia pudiera darse tan pronto.

Para los angres, el tiempo transcurrido desde la Gran Guerra aún era relativamente escaso y no suponía que fueran a reclamarle sus cuentas pendientes tan pronto.

Thorsten saltó desde la cubierta hasta el dique del muelle, mientras el personal de tierra se afanaba en amarrar bien el buque con las grandes amarras hechas de algas secas. Tras él iba Wenthak, el oficial que le había salvado la vida cuando se enfrentó al rebelde Kôlpejhak en Naarmgaards. Habían desarrollado una gran amistad en el transcurso del viaje que estaban realizando juntos, y a medida que avanzaban en su ruta, ambos compartían información sobre lo que aún les estaba por venir.

Caminaron por las calles de Evelk Baralteí buscando la casa del viejo Trönm, el Melkangre de todos los habitantes del gran archipiélago. Thorsten sólo tuvo la oportunidad de conocerlo en lo festejos que se celebraron en Hatlanteí, días después de que Elúvaí y sus seguidores fueran expulsados de Elereí. Desde entonces, no habían vuelto a verse más. Hacía más de ciento sesenta y cinco mil años desde aquella fiesta que duró varias semanas y que casi hizo olvidar el dolor de la Gran Guerra en el corazón de los Angres.

Para Wenthak, que apenas había salido de las latitudes más gélidas de todo Elereí, la sensación de contemplar el aspecto de la gran Evelk Baralteí, era como llevar a un niño a Disneyland por primera vez. No era muy diferente de otras ciudades costeras del sur de la Tierra Eterna. De hecho, tenía mucho parecido como Evelteí, la capital de Zangiraí, pero el olor a salitre y el calor eran más agudos en aquel extremo de su mundo. Los Angres que la habitaban también tenían un aspecto algo diferente, siendo su piel menos nívea y más bronceada, casi como la de los mismos humanos. Las alas tenían tonos rubicundos y castaños en las plumas que las formaban, y, en general, todos iban casi desnudos de cintura para arriba, excepto las mujeres, que llevaban pequeñas telas que cubrían sus senos y los sujetaban, haciéndolos resaltar en amplios y voluptuosos escotes. Los angres masculinos, sin embargo, llevaban unos paños alrededor de la cintura que formaba una línea oblicua que comenzaba en la parte superior del muslo izquierdo y terminaba en la rodilla del derecho.

Aún con ese aspecto, no podía decirse que entre ellos, ni entre los humanos, se despertaran indicios de libidinosidad o lascivia alguna. Más bien al contrario, la auténtica belleza de todo se basaba precisamente en el hecho de admirarla en toda su naturalidad, sin sentimientos impíos en sus corazones.

Durante un par de horas caminaron ambos generales por las calles de la hermosa ciudad costera, encaminándose al Helkirian Evelnaar, El Gran Palacio de Rocas del Mar. Cuando llegaron a su vera, la imagen les impactó por su hermosura y su caótica arquitectura.

La edificación, de un tamaño considerable, tenía el aspecto de una gran montaña de arrecife de coral. Era de un tono oscuro, pero en multitud de puntos, pequeños trozos de minerales marinos brillaban en colores turquesa, azul y verde limón, resaltando aún más la extraña forma de la estructura.

El edificio principal tenía una forma piramidal de grandes escalones, muy similar a las famosas pirámides mayas. A la derecha, un gran muro un poco inclinado hacia atrás, y con una altura de treinta metros, se alargaba más de cuatrocientos metros, girando de forma sutil, formando una elipse en el extremo diestro. A la izquierda, el muro era de menor tamaño y estaba cortado por tres torres cilíndricas diferentes, con un aspecto mágico. Era como si todo el castillo en sí mismo hubiera sido sacado de bajo las aguas para ser colocado en el centro de la gran capital de la isla.

—¡Vaya espectáculo! —dijo Wenthak a Thorsten, mirando hacia arriba la enorme estatura de la torre central, que ascendía más de doscientos metros sobre el suelo.

—¡Desde luego! —contestó el viejo general krimio—. Es una edificación sorprendente y hermosa, no cabe duda. Miles de años en Elereí y aún sigo sorprendiéndome de la capacidad que hemos tenido para adaptarnos a nuestros respectivos entornos y formar nuestros propios estilos de vida.

Cuando el impacto inicial de la contemplación de los muros del Palacio desapareció, ambos se adentraron en los jardines interiores, atravesando dos portones de roca sólida de mar que estaban abiertos de par en par, franqueando la entrada a los visitantes que deambulaban dentro y fuera de los muros exteriores.

Varios soldados estaban apostados en la entrada, observando el trasiego de Angres y Humanos que cruzaban las puertas, yendo y viniendo en sus quehaceres cotidianos. Cuando vieron que se acercaba Thorsten en compañía de su amigo naarmadio, los soldados inclinaron la cabeza en señal de respeto, reconociendo las armaduras de los dos generales que venían de tierras tan lejanas, muy adentro del gran continente.

—¡Velesaîs! —dijo uno de los guardias—. Nuestro Melkangre os esperaba, mi Señor.

—Me lo imaginaba, siempre está al tanto de todas las noticias, allende los mares y las tierras. ¿Podrías llevarnos con él? —comentó Thorsten, agradecido por la educación de los soldados baralos.

—Acompañadme, debe estar jugando al djalkrin en los jardines de detrás del palacio.

El soldado, que parecía ser el de mayor graduación entre los demás, dio las instrucciones a su siguiente en el escalafón, mientras invitaba a ambos generales a seguirle por un pequeño camino empedrado que bordeaba la parte interior del muro sur, que era el que estaba situado a la izquierda de las puertas.

Caminaron a través de un largo y sinuoso camino que estaba situado en el centro de unos suntuosos jardines de árboles tropicales y pequeños arbustos en flor. Había pequeñas charcas de agua salada en diferentes claros de los pequeños bosquejos, y en ellos había algunos angres bañándose, junto a humanos con los que mantenían animadas charlas y compartían sonoras risas de concordia.

El paseo, que no duró demasiado, les hizo darse cuenta de que en realidad estaban caminando en una dirección casi circular, rodeando la estructura central del palacio, mientras se introducían en la parte trasera de los jardines. No fue hasta pasados unos diez minutos de paseo entre esos paradisíacos paisajes, que se percataron de que habían dado un giro de ciento ochenta grados.

Se encontraron de repente ante un gran claro que estaba adornado en el centro por una larga laguna de agua salada, bordeada por unas orillas de fina y dorada arena que cubrían por completo la larga circunferencia irregular que formaba la superficie de agua marina.

—¿Thorsten? —preguntó una voz a las espaldas de los dos emisarios de Elú.

El general se giró y vio a su antiguo amigo, después de miles de años de ausencia de noticias entre ambos.

—¡Trönm! ¡Qué alegría volver a verte, viejo amigo! —dijo el krimio, abrazándolo.

—¡Por la Energía Infinita de Elú, estás más viejo! —bromeó su amigo baralo.

—¡Y tú más gordo! Creo que la falta de acción te está dejando una tripa de felicidad.

—¡Jajajaja! Tienes razón, no estaría mal algo de pelea para volver a ponerme en forma, como en los viejos tiempos.

—¿Sigues soltero y de fiesta en fiesta?

—¡No! ¿Estás loco? ¿Cuánto tiempo ha pasado desde que nos vimos? ¿Sesenta? ¿Setenta mil años?

—Unos ciento sesenta y seis mil años, más o menos.

—Pues en todo este tiempo, ¿pretendes realmente que permaneciera soltero? —volvió a bromear Trönm.

—Ya me imaginaba que no.

—Ni yo tampoco le habría dejado que permaneciera así —contestó una voz femenina, apareciendo de detrás del ancho angre isleño.

La mujer poseedora de tan autoritaria voz, era una humana de aspecto hermoso y elegante. Tenía el cabello de color castaño oscuro, dos grandes ojos de color canela y unos labios carnosos que describían una curva insinuante sobre un mentón fino. No era demasiado alta, y entre las sedas de sus nimias ropas se entreveía una silueta bien formada y de curvas pronunciadas.

—Disculpad, esta es mi esposa, Ylania —dijo Trönm, presentándola.

—Un placer, mi Señora —dijo Thorsten, haciéndole una reverencia poco pronunciada, pero de exquisita cortesía.

Wenthak hizo el mismo gesto y también se presentó, aunque con rudimentarios movimientos de protocolo. En el norte no estaban acostumbrados a ese tipo de audiencias reales.

—Así que habéis venido a por ella —apostilló el Melkangre baralo. Adivinando los verdaderos motivos que habían llevado al krimio tan lejos de su país.

Comenzaron a caminar a la orilla del lago, buscando un lugar donde sentarse y que estuviera a la sombra.

—Sí, así es —contestó Thorsten—. Debe cumplir con su destino.

—Lo está deseando, te lo aseguro. Cada día que vive olvidada en esa recóndita playa, llora y se lamenta por lo que no hizo. Tiene un gran corazón.

—Mejor entonces si está deseando que llegue el día. Ya hemos tenido el primer contratiempo en el norte y esperamos no tener más en adelante.

—Estoy enterado, amigo mío —respondió Trönm—. Lo que te sucedió en Naarmgaards ha recorrido todos los rincones de Elereí y ha hecho que todos estemos mucho más atentos para vigilar a los Genglotaís que habitan en nuestros dominios.

—Perfecto. Nunca se sabe dónde puede ocultarse otro, o varios. En todo caso, Akron y Konan han ido en busca de los demás para asegurarse de que no hay más rebeldes sueltos —explicó Thorsten, parando un momento y agachándose para refrescarse con algo de agua salada que le mojaba las botas de piel.

—Dudo mucho que haya más, pero no está de más asegurarse de ello. Pero bueno, ¡qué clase de anfitrión soy! ¡Pasemos al interior del Palacio y descansad! Prepararemos una fiesta de bienvenida para vosotros y, de paso, mandaré que vayan a buscar a Anyalâ. ¿Cuándo le toca hacer sonar el Vaítenaí?

—Dentro de dos días, en la hora octava, cuando el Gran Sol está en el centro de nuestro cielo —contestó Thorsten a su jovial amigo.

—Bien, aún tenemos tiempo entonces de divertirnos y que os relajéis —comentó Trönm, haciendo gestos a dos angres masculinos para que acompañaran a sus nuevos invitados al interior—. Ygöm y Lencel os enseñarán dónde descansaréis estos dos días. El resto de tropas también podrán descansar aquí, si lo desean.

—Muchas gracias por tu ayuda, viejo amigo —dijo Thorsten, dando un abrazo al baralo—. La verdad es que no me vendrá mal descansar estos dos días.

—¡Vamos! ¡No se hable más! ¡A descansar entonces!

Los cuatro se despidieron, dejando a Thorsten y Wenthak en manos de los dos guías baralos, mientras que Trönm e Ylania seguían con su paseo para luego prepararse para la fiesta que iba a tener lugar en el Helkirian Evelnaar.

Mientras tanto, a decenas de kilómetros, en una pequeña casucha de rocas y madera, la hermosa genglotaí destinada a hacer sonar el Cuerno de la Oscuridad, se preparaba unos humildes pero suculentos sargos que acababa de pescar, ajena a la noticia que estaba a punto de recibir.

84

Helsinki, Finlandia

22 de marzo de 2010

—Otra vez en el punto de partida —susurró Tuomas con la voz átona y casi con melancolía.

—Sabes que debíamos volver. A este no podíamos perderlo —le respondió Michael, sentado a su lado, en el asiento del conductor del Volvo en el que esperaban a las puertas de la Sala de Reuniones.

—Lo sé. Ese hombre es la última esperanza científica y de fe que le queda a la Humanidad. Ya perdimos a…

Tuomas no podía pronunciar su nombre. El dolor por la pérdida de su amigo ruso aún era demasiado fuerte para él.

Dimitri, en el transcurso de los últimos años y a pesar de haber sobrevivido a varios ataques por parte de los seguidores de Arthj-Ithemos, no fue capaz de superar un cáncer repentino que acabó con su vida hacía pocos meses. Todos sus estudios, sumados a los de otros científicos, historiadores, arqueólogos y eruditos del Planeta, no habían fructificado como hubiera sido su deseo. Los Humanos, sumidos en un febril proceso de ensimismamiento por su control sobre la genética y las energías, habían obviado su verdadero origen y habían hecho oídos sordos a todas las advertencias de los genios que intentaron salvarles.

Quizá fue por el dinero, la corrupción política y la falta de rebeldía de una civilización completamente lobotomizada. Lo que era un hecho, es que ahora se estaban recogiendo las consecuencias de todo ese exceso de soberbia que habían demostrado los Hombres. A raíz de ello, todos esos cerebros privilegiados que trabajaron codo con codo junto a los Ángeles, ya no eran necesarios en la Tierra, y Elú, en su infinita sabiduría, había decidido llevárselos a Elereí.

Markko era el último de su especie. Era un genio de la astrofísica, la física nuclear y la astronomía. De hecho, había logrado el Premio Nobel de Ciencias en el año 1977, cuando presentó su Teoría sobre Movimiento de Cuerpos Gaseosos en el Universo. Un descubrimiento que, años más tarde, había sido el punto de partida del LHC (Large Hadron Collider), o gran Colisionador de Hadrones, que se encontraba entre Francia y Suiza.

Sin embargo, su misión ahora era demostrar al Mundo que lo que iba a acontecer, a pesar de parecer una simpleza o un capricho más de la Galaxia, podía convertirse un auténtico caos para la Humanidad entera. Para ello, debía convencer a una gran cantidad de colegas del ámbito científico sobre la importancia de lo que en una semana iba a suceder y cómo debían preparar al Mundo para ello.

—Amigos míos, colegas todos —comenzó su discurso en el Centro de Exhibiciones y Convenciones de la capital finlandesa.

El silencio era absoluto en la gran sala semicircular. Más de trescientos físicos, geólogos y astrofísicos se reunían allí, absortos ante los datos que aquél hombre estaba a punto de dar. Fueran o no ciertos, solo por la posición que ocupaba en la comunidad científica mundial, merecía el respeto de ser escuchado con devoción por el resto de sus compañeros.

—Como ya sabéis, a través del ensayo que os he enviado hace unas pocas semanas, os he reunido aquí para que busquemos juntos una solución a un gran problema que nos va a sobrevenir en breve y contra el cual no hay respuesta posible. Tan solo intentar paliar los efectos que produzca.

Todos asintieron, mirándose unos a otros, acomodados en sus asientos tapizados en piel.

—En esta presentación que veis a mis espaldas —continuó Markko, girándose hacia la gran pantalla de tela que tenía tras de sí— podemos contemplar cómo se están produciendo una serie de alineamientos de cuerpos celestes nada usual en el Universo que conocemos. Todos somos conscientes de las consecuencias que ello tendría si llega a completarse, algo que parece inevitable, en todo caso. La Luna está girando e inclinando su eje más de doce grados en dirección a la Tierra, lo cual, como también sabéis, afectará a las mareas y a ciertos campos electromagnéticos. El Sol, por su parte, está incrementando su actividad cíclica y en los últimos días se han recibido altos índices de rayos V en la atmósfera terrestre.

El silencio seguía envolviendo a las sombras que asistían a la conferencia. El científico finés continuó con su soliloquio.

—Tenemos también, (observadlo aquí, en este punto), que la Galaxia de Andrómeda está sufriendo una explosión gaseosa que está generando una actividad de energía superlativa. La cual, si no me fallan los cálculos, podría generar un Agujero Negro alrededor de esta zona. ¿La veis aquí? —preguntó a la audiencia, señalando un punto concreto de la pantalla.

—Doctor Ehttainen —comenzó uno de los asistentes, que estaba sentado en la cuarta fila, un poco a la derecha de Markko—, observamos esas anomalías, y, por mi parte, puedo constatar que sus cálculos son exactos, pero, ¿cree usted de verdad que terminará de producirse el efecto que nos comentó en el memorando que nos envió?

—Mi querido colega, Byen. Estoy seguro de ello.

—Entonces nos está diciendo que, a ver si he comprendido bien, ¿la causa de esos cambios los están produciendo esos seres con alas que vemos en nuestras calles?

Unas sonrisas furtivas se oyeron sin ningún recato en la gran sala ante esa aseveración.

—Sí. Así es —fue la lacónica respuesta de Markko.

—Doctor Ehttainen, usted siempre ha sido un miembro más que reconocido en nuestros respectivos campos, pero afirmar tal cosa, debe reconocer que no es nada científico. Debe haber una causa plausible que se nos escapa a nuestro entendimiento para poder explicar esos fenómenos —fue la respuesta de otro científico que estaba justo delante del finés.

—Ya les dije que no sería fácil de aceptarlo. De todos modos, si me permiten, déjenme preguntarles algo. ¿Alguno de los presentes es capaz de explicar los fenómenos ocurridos en los últimos meses? Vamos, son ustedes los cerebros más grandes de la Humanidad. Seguro que entre todos podrán darme alguna explicación.

Acorralado, Markko se mostraba como un orador contundente en sus argumentos y elocuente en sus postulados. No iba a ser fácil desprestigiar sus explicaciones, y, mucho menos, poner a todos los asistentes en su contra.

—Vale, Markko, no podemos explicar todo lo que ha sucedido, pero, de ahí a decir que todo esto es obra de esos seres, suena ridículo —continuó Byen. Un excéntrico astrofísico inglés que siempre había sentido envidia hacia el viejo Ehttainen.

—No es mi problema si lo creéis o no. Estoy aquí para avisaros de que si no hacemos nada el Mundo se verá abocado a más catástrofes naturales que podrían costar miles, quizá millones de vidas más. En vuestras manos queda ahora decidirlo.

Toda la congregación, que hasta ese momento era un montón de sombras mudas, se volvió en un corrillo de gallinero. Todos los científicos se formaron en pequeños grupúsculos que dialogaban y meditaban, buscando una respuesta a la acepción que Markko había hecho para después poder tomar una decisión sobre las medidas a emprender.

Mientras tanto, el anciano caminó por el escenario donde estaba situado, bajó por las escaleras y se encaminó hacia el pasillo que conducía a la salida del gran edificio. Iba cabizbajo, con el memorando entre sus manos, jugueteando con sus hojas bien encuadernadas, meditando las posibles consecuencias de lo que acababa de mencionar a los asistentes a la conferencia.

—Buenas noches, Markko —dijo una voz.

El viejo, abducido entre sus pensamientos, no había percibido la presencia del ser que ahora tenía ante sí. Era un demonio de oscuras alas y vestido con una armadura negra mate. En su mano izquierda llevaba un hacha del mismo color y en la derecha portaba un escudo de forma oblonga con dos semicírculos en cada extremo de la elipse que describía el objeto.

—¿Quién eres y qué quieres? —le preguntó el científico en tono desafiante.

—Tu vida —fue la escueta pero contundente respuesta del ángel oscuro.

—Mi vida es pertenencia de Dios. No tienes potestad para tomarla, ser del inframundo.

El demonio anónimo levantó la mano que empuñaba el hacha negra como la noche sin estrellas y lanzó un golpe al pobre viejo. Sin embargo, el golpe se detuvo justo antes de que la hoja terminara de cercenar la mitad del cuerpo de Markko a la altura de su hombro izquierdo.

—Ya te han dicho que su vida no está en tus manos. Mira que sois obtusos —le dijo el ángel que había aparecido de repente para salvarle la vida y que agarraba la muñeca del demonio como un cepo implacable.

Michael, convertido en lo que en verdad era, sujetaba la mano de su enemigo con una fuerza descomunal. El demonio, con los ojos desorbitados por la ira, intentaba zafarse inútilmente. Con un simple gesto, el ángel giró el brazo del demonio aún con más fuerza, haciendo que éste se arrodillara y gritara por el dolor.

—¿Acabo con él, Jefe? —le preguntó el joven ángel a su amigo Tuomas.

—Es la ley, ¿no? —contestó éste, haciendo una mueca que pretendía ser una sonrisa velada—. Ya te han enseñado a no sentir piedad. Hazlo.

Michael, con la propia fuerza de sus brazos, tiró del cuello del demonio y se lo rompió, haciendo que la energía oscura de su cuerpo desapareciera, esfumándose como oscuro humo.

—Tenías razón, Markko. Creo que ya va siendo hora de creer más y pensar menos.

Esa frase la pronunció Byen, que había contemplado toda la escena. Tras él, otros miembros del consejo habían observado el enfrentamiento con el demonio en silencio. Entonces fue cuando se dieron cuenta de la situación que en realidad vivían. Nada estaba en sus manos, salvo intentar paliar los efectos de lo que aún estaba por acontecer.

El resto, era cosa de la guerra que tenían los Ángeles contra los Demonios.

85

Baralteí, Elereí

La condena había sido larga y excesivamente dura para Anyalâ. Estando ahora en el Salón de Recepciones del Helkirian Evelnaar, se sentía pequeña. Demasiado humilde y sumisa, esperando que la sentencia se ejecutase y que su verdugo apareciera cuanto antes. El Gran Sol, Ael, ascendía hacia su apogeo. Ese era el momento establecido para que ella ejecutase su destino y lograra su liberación de aquél peso con el que había cargado desde hacía más de ciento sesenta y cinco mil años.

La sala estaba abarrotada de curiosos, Humanos y Ángeles, que deseaban contemplar como la genglotaí hacía sonar el Vaítenaí, el Cuerno de la Oscuridad. Ella, en el centro de una estancia llena de personas, se sentía responsable de millones de muertes de sus congéneres en una lejana y cruenta guerra que no había logrado olvidar. Las pesadillas la habían atormentado en el ostracismo de su destierro, noche sí y noche también. Los gritos de los inocentes cayendo ante la bota de Elúvaí aún resonaban en su cabeza con la misma fuerza de entonces. Sólo el sonido de ese cuerno lograría estirpar esas paranoias de su atrofiada y cansada alma.

—Anyalâ, ¿estás dispuesta a ejecutar tu sentencia? —le preguntó Thorsten, sentado en el atrio, al lado de su amigo Trönm.

—Así se cumpla —dijo ella con solemnidad, intentando reprimir las lágrimas que le asomaban al balcón de sus ojos por la emoción de sentirse al fin liberada.

—Entonces, acércate —le conminó el general krimio, poniéndose en pie y tomando el pequeño sarcófago donde estaba oculto el cuerno.

Ella se adelantó titubeante en dirección al atrio, donde los dos mandatarios la esperaban con el cuerno sujeto entre sus manos, tendiéndoselo con cortesía.

El objeto era de color oscuro. Tenía la forma de un rudimentario oboe que llevaba incrustadas piedras oscuras, en cuyo interior brillaban pequeñas estrellas que apenas se veían si no se acercaba uno bien a observarlas.

Lo agarró con suavidad y lo observó durante unos segundos. Se preguntaba cómo era posible que algo tan nimio, tan insignificante como aquel instrumento, podía causar tanto caos en el Universo de los Hombres. >Sin embargo, cualquier cosa era válida con tal de lograr su salvación, aunque fuera destruir miles de vidas humanas para conseguir su objetivo. No era por egoísmo, era su manera de pedir perdón a los suyos por no haber tomado parte en la Gran Guerra cuando debió hacerlo.

Thorsten alzó la mirada a la gran cúpula central del Salón del Palacio, esperando que el Sol estuviera por completo en perpendicular sobre la techumbre del magnífico edificio de roca de mar. Apenas faltaban unos pocos segundos. En el centro de la sala, un gran reloj de sol estaba situado con su punta mirando hacia el cielo, esperando que la sombra fuera nula, justo cuando el Gran Sol alcanzara su cénit.

Todos observaban en un silencio reverencial el momento exacto. Anyalâ estaba ansiosa y sus alas temblaban de la emoción. Su aspecto grisáceo pronto desaparecería de su piel y sus plumas. Pronto volvería a ser una angre más.

Apenas unos pocos segundos. La sombra desaparecía despacio sobre la superficie dorada del reloj solar.

En el instante en el que no se veía forma oscura alguna sobre el reloj, ella se llevó el instrumento a los labios y, cerrando los ojos con fuerza, sopló a través del Vaítenaí.

La melodía, melancólica, lenta y dulce, se extendió durante más de dos minutos, reverberando en cada recoveco del Helkirian Evelnaar y haciendo que las notas flotaran, impulsadas por la espuma de las olas, más allá del Archipiélago del Gran Océano.

Todos se dejaron acunar por su melodía, tan hermosa y bucólica. Era un momento de catarsis espiritual que cada ser disfrutó entornando los ojos y evocando imágenes que atravesaban galaxias y estrellas. Como si fuera un viaje frenético que abarcaba toda la extensión de la inmensa creación de Elú.

Sin embargo, los dos minutos, para todos, fueron como un suspiro. Thorsten recogió el cuerno de las manos de Anyalâ y la besó en la frente.

—Bendita seas hermana. Tu pecado queda vindicado —le dijo el general, tomándola por los hombros.

Ella no sabía qué decir, y, sin más, se arrodilló y agarró con fuerza las piernas del krimio, llorando desconsoladamente. Todos los asistentes contemplaron la escena y una lástima enorme les envolvió al ver a aquel hermoso ser roto por el dolor.

Miles de años de sufrimiento en silencio. Sola en medio de una playa olvidada. Lágrimas y gritos de dolor que nunca pudo olvidar. Ahora todo salía a través de ella como una gran ola de desasosiego que amenazaba por romper la frágil naturaleza de la angre que poco a poco recuperaba su aspecto blanco, como el de la mayoría de sus hermanos.

Thorsten se arrodilló a su lado y la abrazó, intentando consolarla. Pero no había palabras entre ellos. Tan sólo, el irrompible abrazo que sujetaba a la joven a su salvador.

Trönm, entendiendo que esa escena debía ser un momento que debía vivirse en la más absoluta intimidad, conminó a la guardia del palacio a que desalojaran el salón.

Mientras tanto, al son de la caída de las lágrimas de Anyalâ en el suelo rocoso, la sombra del Gran Sol volvía a proyectarse sobre el dorado reloj solar que había en el centro del Palacio.

El cuarto cuerno, la cuarta trompeta que había sido mencionada en el Apocalipsis, ya había sonado.

86

En algún lugar sobre la Costa Atlántica de Sudamérica

29 de marzo de 2010

El vuelo 8344, un avión modelo Airbus 340 de la compañía British Airways, seguía su rumbo establecido a la altura indicada por el Centro de Control de Tránsito Aéreo de Rio de Janeiro. Llevaban apenas tres horas de vuelo y aún le quedaban otras cinco para llegar a Heathrow, en la fría Londres.

Eran casi las catorce horas y el cielo estaba despejado de nubes. No había turbulencias en la zona, según el radar meteorológico del avión, y la ruta estaba casi por completo libre hasta que llegaran a la vertical de las Islas Canarias, para luego virar hacia el noroeste y pasar sobre Casablanca, en dirección a Inglaterra.

La tripulación del Airbus consideraba ese viaje como un paseo tranquilo, dado que no había el menor indicio de alteraciones atmosféricas en las previsiones del plan de vuelo que habían revisado antes de salir de Buenos Aires. El comandante de la aeronave, un experto piloto que había servido en la Royal Air Force en su juventud, contaba con más de dos mil horas de vuelo a bordo del gigante avión. En su lozanía había pilotado los Jaguar de fabricación inglesa, y había participado en la Operación Tormenta Del Desierto en el año 90, cuando el desquiciado Sadam Hussein había invadido Kuwait.

En dicho conflicto había derribado dos aviones de combate iraquíes MIG-29 Fulcrum con su añejo aparato, y se había ganado la admiración de muchos de sus compañeros. Sin embargo, Pete Northorpe tuvo suficiente vida militar después de aquella agotadora misión en medio del desierto y decidió pasarse al lado civil de la aviación.

El viaje estaba siendo de lo más usual y se acercaba la hora de tomar un tentempié en medio del imponente Océano Atlántico, que meses antes había sido la húmeda tumba de millones de personas. Ahora, sin embargo, era una inmensa extensión azul celeste que dominaba todo el horizonte a cada lado del aparato que seguía volando a más de diez mil metros de altura.

—Creo que va siendo hora de que descansemos un rato —comentó Pete a los miembros de la cabina que habían con él. El copiloto, el navegador y el mecánico de vuelo.

—¡Buf! Sólo llevamos tres horas y cuarto volando y ya me siento las piernas cansadas —respondió su ayudante, un capitán de unos treinta y cinco años llamado Eliah Parth.

—Pues aún nos queda un buen trecho hasta llegar a la vertical de Canarias, así que comamos algo y aprovechad para hacer un check list [14]de todos los instrumentos, antes de que avistemos las costas africanas —les conminó el comandante Norhtorpe.

Por línea interna llamaron a la sobrecargo para que enviara sus viandas a la cabina de control y se centraron en antender los instrumentos y comprobar el correcto estado de todo, antes de que una azafata apareciera tras ellos, portando las bandejas con la escasa y precocinada comida del catering que les habían aportado en tierra. Un Ross Beef con un aspecto poco saludable, una ensalada con dos tomates cherry y una guarnición de verduras congeladas que osaban asomarse como si fueran el alimento de un rey. A todo ello lo acompañaban dos pequeños paquetes de mantequilla, un panecillo y un refresco.

Cada uno tomó su bandeja y conectaron el piloto automático, mientras daban buena cuenta de los escasos pero apreciados alimentos, que estaban esperando desde hacía un rato, cuando terminaron de sobrevolar las costas de Brasil, apenas cuarenta y cinco minutos antes.

Precisamente, uno de esos pequeños tomates casi se le atragantó a Pete cuando contempló algo que le encogió el corazón. Elijah, a su lado, esputaba sobre sus pantalones el sorbo de refresco que acababa de introducirse en la boca, y Neil y Lee casi pierden sus bandejas al observar lo mismo que sus jefes. A través de los cristales observaron como el sol iba oscureciéndose poco a poco, como si fuera una bombilla de una linterna que iba perdiendo energía de las pilas que la mantenían. En ese mismo instante, sin que tuvieran ocasión de reaccionar, todos los instrumentos comenzaron a soltar señales de alarma de forma simultánea.

El horizonte artificial se volvía loco, girando en diferentes direcciones. El GPS comenzó a parpadear, mostrando diferentes mapas del Mundo, sin pararse en ninguno en concreto. El radar comenzó a fallar, y la pantalla DDI donde se encontraba el radar meteorológico se puso a emitir interferencias sin sentido, mostrando nubes donde no las había dos minutos antes.

Sin embargo, a pesar de todo ello, el avión seguía manteniendo el rumbo con total normalidad.

Pete arrojó la bandeja al suelo, justo a sus espaldas, y tomó los mandos del avión al instante. Elijah le imitó y se puso a comprobar todos los aparatos, esperando que hubiera sido algún fallo momentáneo y coyuntural que pasara rápido. Sin los instrumentos disponibles, el avión iría a la deriva en un horizonte plano y sin puntos de referencia a los que ceñirse para realizar un vuelo visual y, lo que era más grave, poder alcanzar un aeropuerto lo más cercano posible.

Mientras tanto, el Sol seguía oscurenciéndose, como si un eclipse invisible se posara sobre el disco de Apolo, en una macabra broma de los cuerpos celestes. Todos los instrumentos siguieron sin responder y tanto Neil como Lee, buscaron en el manual de vuelo las posibles causas de aquellos fallos repentinos que les estaban llevando sin control sobre los cielos atlánticos.

Sin embargo, por mucho que buscaron, no encontraron nada que les ayudara a solucionar el problema, por lo que optaron por la opción más lógica: ahorrar combustible.

—Elijah, apaga los motores uno y cuatro. Tenemos que ahorrar queroseno hasta que logremos solucionar este contratiempo. ¿Cómo andan el resto de instrumentos? —preguntó Pete, esperando que nada más fallara en ese momento tan crítico.

—El hidráulico, OK —comenzó Lee, chequeando el listado de aparatos que debían funcionar correctamente aún—. Baterías, OK. ECS, OK. Controles manuales, OK.

—Está bien. Entonces sólo nos fallan los instrumentos de navegación. Puede ser alguna alteración de campos electromagnéticos en esta zona o producida por ese fenómeno de ahí fuera. ¿Funciona la radio o el transponder?

—Afirmativo —contestó Neil.

—De acuerdo. Usa el transponder y envía un SOS. Recalca que nuestra situación es precaria por limitación de combustible. Necesitaremos que nos guíen desde tierra hasta el aeropuerto más cercano. Eli, comprueba el mapa y el lugar donde hicimos el chequeo antes de comer. A ver si podemos situar nuestra posición lo más con la mayor fiabilidad posible.

—¿Y si no responde nadie? —preguntó el navegador, algo nervioso.

—¡Me la suda! ¡Tú insiste hasta que alguien se comunique con nosotros! —le replicó Pete, volviéndose hacia él.

Sabía que en estos momentos de tensión, dar un grito hacía que el resto de la tripulación saliera del estado de shock y consiguieran reaccionar para mantener la calma y la compostura. Luego, el comandante continuó pilotando, buscando con su mirada algún punto en el horizonte que le sirviera de referencia para situarse, a la espera de que Elijah terminara con sus cálculos.

—¡Ya lo tengo! —dijo el joven copiloto, sobresaltado y aliviado, con una sonrisa en la boca.

—Tú dirás.

—Deberíamos estar a unas doscientas millas de Canarias, situados al suroeste unos veintisiete grados.

—Está bien, confiemos en que seas un buen boy scout y sepas usar un mapa. Si no, nos veremos todos nadando hacia las playas de las islas —intentó bromear Pete, buscando rebajar la tensión de la cabina.

El piloto giró levemente los mandos y el aparato cabeceó hacia el nordeste. Contó hasta trece y luego volvió a enderezar los mandos de nuevo. Confiaba en que aquella vieja táctica que habían usado los pilotos más veteranos que combatieron con él en el Golfo Pérsico le sirviera en esta ocasión.

Aún, si no hubiera servido de mucho, Pete tenía una certeza. Mirando al oscuro sol, sabía que el destino en tierra firme tampoco debía ser demasiado halagüeño.

Si conseguían aterrizar, la pesadilla que hubiera allí abajo podría ser peor aún que la que ya estaban viviendo entre las escasas nubes.

87

“El quinto ángel tocó la trompeta, y

vi una estrella que cayó del cielo a

la tierra; y se le dio la llave del pozo

del abismo.

…y se les mandó que no dañasen a

la hierba de la tierra, ni a cosa verde

alguna, ni a ningún árbol, sino, sola-

mente a los hombres que no tuviesen

el sello de Dios en sus frentes.”

Apocalipsis (Cap. 9 / Ver. 1-4)

Basé Aérea de Nellis, Nebraska, Estados Unidos

4 de mayo de 2010

Un día inusualmente caluroso azotaba la superficie de la Base Aérea, situada en el céntrico estado del oeste del país. Algunos aviones cubrían con la sombra de sus alas los sudados cuerpos de los mecánicos, que se afanaban trabajando bajo los aparatos. Llevaban varios meses sin volar, y, aún con este contratiempo, debía seguirse el programa de mantenimiento estipulado para los estacionamientos largos.

Durante todo ese tiempo, tras el caos organizado con la alteración de los campos magnéticos producido por los efectos del extraño movimiento de cuerpos en el Espacio Exterior, todos los aviones tuvieron que quedarse en tierra firme, sin poder alzar el vuelo ninguno, excepto los que no llevaban instrumentos de alta tecnología como avionetas y planeadores. Aún así, cuando salían, debían hacerlo con gran cautela, puesto que los pocos instrumentos de navegación que portaban, funcionaban de forma alocada.

También se había producido un hecho inaudito y terrible en los anales de la Historia de la Tierra. Todas las aves que en aquellos momentos estaban en proceso de emigración, bajaron a tierra en medio de ciudades, campos, páramos, bosques, campiñas, mares, lagos; así como carreteras o caminos. El resultado fue un caos de esos pobres seres impactando contra coches, motos, trenes y barcos. A la par que esto sucedía en los cielos, bajo las aguas de los mares y océanos, los grandes mamíferos marinos intentaban no perderse y procuraban mantenerse moviéndose en círculos para no acabar varados en alguna orilla traicionera de fuertes corrientes marinas. Sin embargo, por desgracia, también miles de seres del mar se vieron afectados por las alteraciones, provocando que acabaran encallados entre aguas someras, sin posibilidad de escapar de las mismas y muriendo de forma lenta y cruel.

El resultado de haber hecho sonar el Vaítenaí, o Cuerno de la Oscuridad, había sido devastador, al igual que había sucedido con sus antecesores.

Pero ahí no había terminado todo. Los Hombres, conscientes ahora de que lo que estaba sucediendo era en realidad la concatenación de acontecimientos anunciados en diferentes religiones sobre el final de la Civilización Humana, comenzaron a plantearse aceptar su destino.

Con la escasa ayuda de unos pocos vocales salidos de la política o los diferentes credos que había en el Mundo, decidieron consultar y escuchar, al fin, a los Ángeles que aún seguían con su guerra particular contra los Demonios.

Esperaban que éstos les dieran las respuestas que buscaban a todos esos acontecimientos. ¿Cómo se había llegado a aquella situación? ¿Por qué estaban siendo castigados con tanta crueldad? ¿Qué motivo tenía Dios para odiarles tanto como para hacerles sufrir esos tormentos y los que estaban por venir?

En definitiva, una gran cantidad de cuestiones que, a pesar de tener unas respuestas bien claras, éstas escapaban a la comprensión de los Hombres, dado su orgullo ciego.

—No lo entiendo —decía el Primer Ministro de Francia, reunido con sus homólogos y con el que consideraban el Jefe de los Ángeles, el Arcángel Miguel, como ellos le conocían—. No puedo comprender cómo se nos puede culpar a nosotros por todo esto. Hemos intentado que la Justicia y la Igualdad impere entre nuestros ciudadanos. ¿Qué mal hemos hecho?

La reunión tenía lugar en la Sede de las Naciones Unidas, situada ahora en la Base Aérea de Nellis, tras la desaparición bajo las aguas de la Gran Manzana, varios meses antes. En ella estaban los mandatarios que habían logrado sobrevivir a las diferentes catástrofes y conflictos posteriores. Guerras que por simples pozos de agua dulce, se expandían sobre la faz del orbe como un virus.

—Dinos, Miguel. ¿De verdad hemos sido los culpables de todo? —inquirió el Presidente de Rusia. Un nuevo gobernante que había sido elegido de entre el pueblo y que poco tiempo antes había sido un simple general retirado que vivía en la envenenada ciudad de Volgogrado.

—Vuestra concepción de la Justicia y la Igualdad es precisamente lo que ha provocado que haya habido más injusticias y más desigualdad que nunca en vuestra Historia —contestó el Arcángel—. Con vuestra obcecación por mirar vuestros propios intereses, habéis esquilmado a otros, explotando sus recursos naturales, haciendo caso omiso a sus necesidades. Desde luego, más de mil quinientos millones de personas que mueren de hambre, mientras apenas sólo el dos por ciento de la población mundial vive en la opulencia, no es un ejemplo de justicia ni igualdad.

—Vale, tienes razón. Nos dejamos imbuir por la avaricia de la facilidad económica. Pero, ¿sólo por eso debemos pagar tan caro ese pecado? —contestó el gobernante del Reino Unido.

—A ti, viviendo cómodamente en Downing Street, es evidente que no creo que te parezca una gran ignominia. Además, dada tu obtusa mente, tampoco espero que lo entiendas. Pero, si preguntas a quiénes residen en la zona de West End de Londres, por ponerte un ejemplo, estoy seguro que comprenderías a qué me refiero.

—Entonces, debemos suponer que esto siga adelante. Sin posibilidad de que haya una vuelta atrás para intentar arreglarlo —replicó la Presidenta de España.

—Tuvistéis vuestro momento para hacerlo. Dios os envió señales una tras otra, pero hicisteis oídos sordos y os tapastéis los ojos. Os obcecasteis en creeros superiores por vuestra tecnología y vuestros conocimientos, y, sin embargo, no fuistéis capaces de hacer algo tan simple y fácil como ayudar a vuestros semejantes. No les guiasteis, como era vuestra obligación, sino que os llenasteis los bolsillos a costa del sudor de familias enteras. Permitisteis que los bancos y la usura se apoderadan de toda forma de vida, destruyendo las esperanzas de millones de personas. Innumerables hectáreas de bosques talados; infinidad de animales torturados y asesinados de forma impune. Así podría seguir enumerando miles y miles de cosas más que bajo vuestros ojos jamás fueron actos punibles, cuando vuestra obligación era legislar para evitar todo eso. Dime, ¿por qué motivo deberíais ser perdonados ahora? No. Ya no tenéis más posibilidad que admitir vuestro destino y sucumbir bajo él.

Miguel se paseaba entre los presentes a la reunión, mirándoles con ira bajo el protector nasal de su yelmo dorado, mientras sus alas se abrían y se cerraban para dar más énfasis a sus discursos entre los gobernantes que ahora, cerca del final, pretendían arreglar el desaguisado que ellos mismos, con la complicidad de millones de personas, habían creado.

—¡Pero debe haber alguna forma de que Dios nos perdone nuestros errores, por muy graves que sean! —discutió el Presidente de Brasil.

—Sí, claro que la hay —contestó Miguel, con una leve sonrisa.

Su réplica levantó sonrisas y suspiros de esperanza. Pronto se cayeron todas esas esperanzas en peso al suelo de nuevo.

—Cuando hayáis desaparecido como civilización y seáis juzgados tras el Ârmagethddon —terminó de apostillar el Arcángel.

La contestación hizo que los más de doscientos asistentes se sumieran en un mutismo absoluto. Desesperanzados y vilipendiados, ahora se sentían pequeñas marionetas en unas manos inmensas que no conseguían controlar.

—Está bien, si ese es nuestro destino, deberemos acatarlo —dijo el nuevo Papa, que había sustituido al anterior Clemente IX que había aparecido degollado y muerto en el Vaticano—. Sea esa entonces la voluntad de Dios. Rezaremos para que se salven todas las almas posibles cuando todo acabe.

—Me parece una postura muy inteligente. Eres mejor guía espiritual que tu antecesor— le dijo Miguel, poniendo una mano en su hombro, cuando pasaba a su lado.

—Nosotros tampoco replicaremos. Sea pues la voluntad de Alá —dijo el líder de los Musulmanes de todo el Mundo.

—Que Dios se apiade de nuestras almas —fue la respuesta del Patriarca de la Iglesia Ortodoxa.

—Pues yo no me volveré sumiso como estos imbéciles —dijo, de súbito el nuevo Presidente de los Estados Unidos, sustituto del que murió ahogado junto a su familia en Washington.

Miguel se giró hacia donde se encontraba éste y le miró con furia. No entendía cómo, a pesar de todo el sufrimiento que, sobre todo su país, había inflingido en los últimos años, podía seguir mostrándose orgulloso y altanero.

—No podéis resistiros —le replicó el Arcángel, intentando mantener la compostura y guardar su ira, de sobra conocida por sus hermanos, pero aún ignorada por los Hombres.

—¡Jajajaja! ¡Qué no podemos resistir dices! ¡Por Dios, vamos, si sólo sois humanos con alas! —dijo con soberbia— ¡Tenemos el mayor ejército del Planeta, y si nos aliamos con nuestros amigos chinos o rusos, ¿me dirías que no tenemos posibilidades de resistir?

—Conmigo no cuentes —le replicó el gobernante ruso.

—Ni conmigo tampoco —continuó el representante de China.

—¡Da igual! ¡Tenemos armas suficientes para aniquilaros a todos! ¡Me da lo mismo si sois ángeles o demonios! —continuó el norteamericano con su arenga belicista.

Miguel no se dignó contestarle, en vez de eso, pasó ante él sin tan siquiera mirarle. Sin embargo, ese gesto, el que ese nimio ser le plantara cara, enfureció aún más al Arcángel. Craso error para un insignificante hombre.

—¡Bastardo estúpido! —le gritó Miguel, dándose la vuelta y cogiéndole del cuello, levantándolo del suelo como si fuera una pluma— ¡No has aprendido nada!

—Déjale, por favor, hermano Akron —le dijo Avna en su propia lengua, mientras se ponía a su lado, sujetándole con suavidad por el brazo.

El Melkangre se calmó y dejó al humano en el suelo, mientras de sus ojos salían pequeños rayos y truenos, producto de la ira que el hombre le había logrado hacer sentir.

—Vuestras armas no servirían de nada contra nosotros —prosiguió la ángel—. Otras civilizaciones lo intentaron antes que vosotros, y tan sólo lograron aumentar la ira de nuestros guerreros. No tenéis escapatoria. Pero admitid un consejo nuestro, algo que no hacemos desde hace miles de años. Intentad congeniar unos con otros. Perdonaos los errores del pasado. Buscad las Leyes de Dios y seguidlas sin miedo, pero con comprensión. Nuestro Señor no busca la opresión a causa de Su nombre, sino que los Hombres aprendan a entenderse gracias a Él.

—Pero eso significaría aceptar cosas que son impías —replicó el Patriarca Ortodoxo.

—El pecado es algo que va innato en los Hombres, limpiarlo o ayudar a hacerlo es lo que en realidad hace que os ganéis la salvación —le contestó Avna.

—¿Y la homosexualidad? ¿No deben ser lapidados los sodomitas? —discutió el líder islámico.

—Y también los que beben alcohol, y los que toman drogas, y los que maltratan a sus esposas e hijos, y los que azotan a sus burros sin motivo, y los que matan perros a pedradas. Si aplicáramos esas leyes vuestras tan radicalmente, dime, ¿quién entonces quedaría con vida? ¿Por qué considerar a un homosexual como un criminal? ¿Acaso es lo mismo violar y matar que amar, aunque sea entre seres del mismo sexo? No sois vosotros quiénes debéis juzgar si eso es lo “bueno” o lo “malo”. Al final de los días, Dios no os juzgará por vuestra tendencia sexual, sino por la limpieza de vuestros corazones. Podéis estar seguros de una cosa, en las leyes de Dios se valora más al amante homosexual fiel, leal y de buen corazón, que al casado heterosexual que ignora a su esposa y a sus hijos y les falta el respeto. La homosexualidad, tal como la entendéis, tan sólo es un defecto, el pecado es cuando se lleva a la promiscuidad, pero esa misma norma se cumple también con los heterosexuales, y, para que lo entendáis, sólo contemplad cuantos heterosexuales abusan de la lacra de la prostitución y aplicad la estadística en comparación con el número de homosexuales que hay sobre la faz de la Tierra.

—Pero en la Biblia dice bien claro que los sodomitas han de ser castigados —intervino de nuevo el Patriarca.

—Y los adúlteros también. Pero nunca he visto que colguéis a ninguno. Así son vuestras leyes, vacuas y falaces, donde aplicáis la Biblia a vuestro antojo y no sois capaces de sacar el verdadero contenido que tiene. El amor infinito.

—¿Y los drogadictos? —intervino el Presidente de Tailandia—. En mi nación hay miles de ellos.

—Son enfermos e incomprendidos. Vosotros les creáis el problema que ellos no saben afrontar, luego se refugían en las drogas, y cuando se convierten en desechos, los dejáis morir en las calles como perros abandonados. Han vivido en una sociedad hedonista, en el cual adoraban a dioses de pies de barro. Ahora os toca a vosotros enseñarles el camino al único y verdadero hacia Dios.

—Pero, ¿cómo podemos hacer nosotros eso? —volvió a replicar la Presidenta española.

—Con amor al prójimo y sin temer tomar decisiones, aunque éstas os cuesten votos. Si vuestras naciones no están dispuestas a aceptar esas leyes, entonces renunciad a vuestros puestos y esperad que la bondad de Dios perdone vuestros pecados. Por lo demás, poco podéis hacer. El resto está en manos de nuestros hermanos de ahí arriba, quienes son los que ahora están cumpliendo la misión que se les encomendó —contestó Avna, sentándose en una silla que estaba en un rincón, apartada de todos los mandatarios.

Doscientos veintiséis gobernantes de diferentes naciones y de diferentes religiones. Todo el peso del poder mundial reunido y nadie se atrevía a aceptar el reto que les había lanzado la ángel. Toda respuesta fue un ruidoso y pesado silencio. Ni un susurro, ni una muesca, ni un gesto hacia los Ángeles que se habían reunido allí para intentar ayudar a los Humanos.

La soberbia del poder era mayor que la voluntad de amar.

—Entonces, sea así. No tenéis respuesta a este consejo, por lo tanto, renunciad a acudir a nosotros de aquí en adelante. Por nuestra parte, el trabajo en vuestro mundo se ha terminado. Nos volveremos a nuestros verdaderos hogares. Buenas tardes —fue la contestación, contundente y vehemente de Miguel.

Los Ángeles salieron por una puerta situada al final de la sala. Konan, Drovegarel, Akron y Avna, sin mirar a los asistentes mientras pasaban entre ellos.

Ninguno, ni por un instante, intentó replicar o buscar más consejo. Todos guardaron silencio, con las cabezas agachadas. Así, con esa vergüenza maculando los corazones de la Humanidad, fue como se selló el último halo de esperanza y salvación para los Hombres.

A partir de ese momento, no volvió a verse un ángel más en ningún rincón del Planeta.

Se acercaba el tiempo del dominio de Elúvaí, más conocido por Lucifer, y su descendiente, Êlbythan. El hijo pródigo que nacería con un nuevo cuerpo y una nueva consciencia. Con un nuevo nombre y con una nueva misión. Exterminar a toda la raza Humana.

El nombre era de sobra conocido, pero también temido y escondido en todos los círculos religiosos.

Al hijo del Señor del Mal, con el tiempo, le llamarían el Anticristo.

88

Daarkelyar, Elereí

Los barcos entraban y salían de Daarkteí en una danza orquestada a la perfección que los llevaba o los sacaba del gran Golfo de Eveleyar. Entre aquellas naves que ahora llegaban se encontraba el “Qwaskeîs”, el trônador zangiro que provenía de las islas Baraleí Eveleí y que había estado navegando casi dos meses para llegar hasta allí, parando antes en Evelteí, capital de Zangiraí; y Thewarteí, el principal puerto marítimo de la costa noroccidental de Corthelyar.

A bordo del gran barco de asalto y combate se encontraba Thorsten, junto a Wenthak y los otros mil soldados que le habían acompañado desde Naarmgaards hasta el Archipiélago del Gran Océano. Ahora, de vuelta al norte de Elereí, éstos se sentían más cómodos, dado que las temperaturas eran más frescas y los inmensos fiordos que rodeaban Daarkteí daban un aspecto bucólico y armonioso a las casas de color verde, hechas en madera de fruí, con sus hermosos tejados blancos y grises sobresaliendo, escala tras escala, en la peculiar organización urbanística de la ciudad.

La capital de Daarkelyar era una de las urbes más hermosas y tranquilas de todo Elereí. Apenas contaba con un millón de habitantes, entre Humanos y Angres. Sus casas se hacían con madera de Fruís de Daarkelyar, o Elyarfruís. Éstos eran parientes de los Fruís de Krimia, pero su aspecto era algo diferente. Eran menores en tamaño y algo más delgados de tronco. Sus colores solían variar en diferentes  tonos de verde oscuro, y sus hojas, al igual que las de sus primos del sur, tenían colores plateados y dorados.

El estilo de edificación era muy similar al de las casas de Krimia. Incluso el Palacio de las Estrellas, Helkirian Gîsh, era muy parecido al Helkirian Namaí de Hatlanteí.

Daarkteí estaba situada en la loma de una inmensa cordillera de leve inclinación que ascendía más allá de las Montañas del Poder, por lo que desde el mar podía contemplarse como se estiraba, cual manto verde y blanco, a lo largo y lo ancho del gran valle, con el Palacio de las Estrellas en el flanco derecho de las casas más alejadas del mar.

La gran isla estaba gobernada por el Melkangre Gämdall, un viejo héroe de la Batalla del Wâlfall, cuyas cicatrices mantenía con guerrero orgullo en su pecho y su rostro. El rey daarkelyano era un angre de alto talle, musculoso, de mentón prominente y cabellos tan rubios como el sol. Sus ojos celestes, casi blancos, estaban remarcados por pequeños puntos azules, y su nariz, algo larga y picuda, tenía una cicatriz que la cruzaba desde el tabique nasal hasta el pómulo izquierdo.

Precisamente, en el momento en el que los ayudantes de tierra sujetaban las amarras del trônador zangiro, Gämdall esperaba al pie del muelle principal a que bajara el general Thorsten.

Ninguno se había conocido antes y era la primera vez que se encontrarían. Una maldita coincidencia que tuviera que ser en aquel momento tan oscuro para todos.

La rampa de proa se abrió, cayendo con un estruendo sobre el mascarón que formaban los gigantes tablones del dique. Los mil soldados fueron saliendo poco a poco. Iban estirando sus alas y músculos a medida que iban pisando lo más parecido a tierra firme que habían visto en los últimos veinte días, desde que habían dejado atrás las costas de Corthelyar para encaminarse rumbo a Daarkelyar

Thorsten iba en medio del batiburrillo que habían formado las tropas que habían salido en desorden de la nave, buscando con la mirada al Melkangre de Daarkelyar. Tenía aspecto cansado y tiró al suelo su gran bolsa de cuero, donde llevaba los Siete Cuernos.

—¿El general Thorsten? —le preguntó Gämdall, moviéndose entre los soldados naarmaadios, abriéndose paso hasta llegar al krimio.

—Sí, soy yo. Es un placer conocerte, hermano Melkangre —le dijo con la voz sin tono alguno, debido al cansancio del viaje, reconociendo al daarkelyano.

—Veo que estáis agotados. Si lo deseáis, podemos ir al Palacio y mostraros dónde descansar antes de que prosigáis con vuestra misión —le dijo Gämdall, apiadándose del estado de cansancio de todas las tropas que habían desembarcado del “Qwaskeîs”.

—No tenemos tiempo para eso, pero gracias por el ofrecimiento —fue la lacónica respuesta del general.

—¿Cuándo debemos traéroslo? —preguntó el daarkelyano, refiriéndose al genglotaí que debía hacer sonar al quinto cuerno.

—Si fuera posible, esta misma noche. Hemos llevado demasiado retraso en el viaje, y, a pesar de la velocidad de los vientos, no hemos llegado hasta aquí con la antelación suficiente para poder descansar y disfrutar de la belleza de este paraje. Siento la premura, pero el itinerario que Elú me ha dado se debe seguir con precisión milimétrica.

—No tienes por qué disculparte, hermano Thorsten —le contestó el rey, esbozando una sonrisa complaciente—. Se sobrentiende que en estos tiempos no tenemos tiempo para charlas ni ocio alguno. Espero que cuando todo acabe, podamos compartir unas buenas cervezas y un asado de pescado en mi casa.

—Dalo por hecho. Cuando nos acercábamos a la costa, pudimos contemplar el esplendor de vuestra hermosa ciudad, resaltando en el verde tapiz de hierba que rodea las casas. Es una de las más hermosas urbes que he podido contemplar desde que comencé esta odisea —replicó Thorsten, devolviendo la sonrisa con agradecimiento.

—¿Has viajado mucho con el cargo de esta misión?

—Pues he viajado bastante, sí. He visitado Gakairteîs, Naarmgaards, Ayahille, Evelk Baralteí y ahora aquí, en Daarkteí. Muchos kilómetros recorridos para este viejo anciano y demacrado angre —bromeó Thorsten.

—No te preocupes. Cuando todo se haya cumplido, podrás volver a Krimia, junto a tu familia, si es que la tienes, y descansar tranquilamente —le sonrió Gämdall.

—Eso espero, aunque mi hijo es mayor ya y tan sólo me espera mi esposa.

—Bien. Entonces, tú dirás qué hacemos ahora.

—¿Lo tenéis encarcelado?

—No, vive más allá de las Montañas del Poder, cerca del Lago Vaíkrim. Es un ermitaño bastante curioso, apegado a la investigación de las cosas. A veces da clases en un pequeño poblado que hay cerca de su choza. Pero, si no es por eso, apenas se le ve el pelo —comentó el daarkelyano, refiriéndose al condenado.

—Está bien. Entonces iremos a buscarle.

—¿Ahora? —se sorprendió Gämdall.

—Sí, ahora mismo. El quinto cuerno, Erwôn Jyantenaí, Cuerno de Las plagas de la muerte, debe sonar cuando Merkir ilumine los fiordos, esta misma noche.

—Evevel Krimgîsh… —susurró Wenthak, apareciendo a las espaldas del general krimio.

—Eso es. Las estrellas de hielo azules del mar. La única noche del año en Elereí donde el brillo de los fiordos se refleja en el mar como estrellas de hielo. Es cuando nosotros comenzamos a celebrar la Navidad —contestó el Melkangre del norte.

—Pues, qué curioso detalle, pues este año, nuestro comienzo de la Navidad coincide con el dieciséis de junio del año dos mil diez de los Humanos[15].

—¡Vaya! —exclamó Gämdall.

—¿Una casualidad? No lo creo —replicó Wenthak.

—Te aseguro que no lo es. Como prueba te diré algo más. La última trompeta, ¿sabes cuándo se debe hacer sonar? —preguntó Thorsten a sus contertulios, a la par que la audiencia alrededor de ellos iba creciendo.

—Sorpréndeme, hermano —contestó el daarkelyano.

—En el noveno día de Vwastrjí.

Los soldados que estaban alrededor emitieron gestos de sorpresa, así como Gämdall y Wenthak.

Según el calendario de Elereí, que consta de tan sólo cinco meses, los cuales contienen ciento diecinueve días, el mes de Vwastrjí fue el mismo en el que Elúvaí fue derrotado y, paradójicamente, en el noveno día de ese mes, fue cuando el Melkangre Akron le venció en el Paso de Lygaard. Elú había elegido esa fecha en concreto para devolverle cierto poder. Para que pudiera ser liberado de sus cadenas en Vaíreí y retornara a la Tierra con su horrible y tremenda potestad.

—Entonces, hermano, no nos demoremos —continuó Gämdall, quitándose el estupor de encima como si fuera una molesta mosca—. Vayamos a buscar a Jonathan. No nos queda mucho tiempo antes de que comience a anochecer.

—Wenthak, forma a los soldados. Nos vamos volando a buscar a nuestro quinto amigo —ordenó Thorsten.

89

Lago Vaíkrim, Daarkelyar, Elereí

Los bosques de Fruís se movían hacia el sur, en dirección a la posición elevada de las Montañas del Poder, para poder aprovechar los últimos rayos del Gran Sol que ya comenzaba a desaparecer en el suroeste. Era una imagen hermosa y sobrecogedora a la vez, verlos desde arriba moviéndose con sus enormes formas en una migración que abarcaba decenas de millas en el horizonte.

A su vez, los mil Angres comenzaron a descender hacia la orilla sur del lago, donde, en medio de un páramo de verdes pastos, se encontraba una gran casa de piedras de plata y techo de elyarfruí. Alrededor de la casa había varios Bwoss[16] pastando. Aquellos mastodónticos animales ni se inmutaron cuando vieron descender del cielo a la ingente tropa de Angres. Al contrario, siguieron masticando los grandes trozos de hierba que arrancaban del suelo con el gesto desinteresado, como si ese hecho no les molestara lo más mínimo.

Thorsten se encaminó a las pequeñas escalinatas que conducían a la puerta principal de la casa, cuya forma arquitectónica recordaba al Palacio de las Estrellas, pero en pequeñas dimensiones. Cuando el general se disponía a subir por el primer peldaño, una gran puerta de madera se abrió, dejando salir a la luz a un angre de aspecto esbelto, elegante y rostro serio.

El krimio dedujo, sin lugar a dudas, que se trataba del Genglotaí Jonathan. Tenía el cabello de color gris claro y los ojos de color azul como el mar. Llevaba una larga túnica roja atada a la cintura por una cinta de color dorado, mientras que en su frente, una pequeña corona dorada le daba el aspecto de algún defenestrado rey.

—¿Quiénes sois? —preguntó el genglotaí, mirando tras Thorsten a todos los soldados.

—Soy el General Thorsten de Krimia. Vengo a hacerte cumplir tu castigo. Si es que lo aceptas y deseas volver a ser un angre libre —le respondió el krimio, subiendo por los otros tres escalones y poniéndose delante de Jonathan.

—¿Ya es la hora? ¿No es demasiado pronto aún?

—¿Acaso disfrutas con tu vida de ermitaño olvidado?

—No, claro que no, pero pensé que Elú tardaría mucho más en aceptar su equivocación.

—Bueno, pues te ha llegado el momento. Ella cree que es hora de acabar con esto.

—¿Y para eso se derramó tanta sangre entre nuestros hermanos y hermanas?

—Eso es irrelevante ahora. Nos toca asumir nuestro papel de nuevo y hemos de hacerlo. Todos, sin excepciones. ¿Estás dispuesto o no?

—¡Claro que estoy dispuesto! ¡Llevo dispuesto desde que me dí cuenta del error que cometí cuando no os ayudé en Krimia a luchar contra Êlbythan!

—Bien, entonces, toma —dijo Thorsten, sacando el quinto cuerno de su caja—. ¿Sabes cuándo debes hacerlo sonar?

—Sí, esta noche mismo, ¿no es así?

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Gämdall, adelantándose y acercándose al porche de la casa.

—Yo contribuí a realizar las Antiguas Profecías. Fui uno de los Muskân, fui Miembro del Consejo de la Sabiduría. Estaba allí cuando Ella nos dictó los acontecimientos que iban a suceder en el futuro.

—¿Y aún así no interviniste?

—No creía que fuera factible que ganáramos aquella Guerra. A pesar de que Ella decía que sí, muchos de nosotros no lo teníamos tan claro.

—Y por eso has estado condenado todos estos años. ¿Cuál fue la omisión de actos que te trajó hasta aquí? —volvió a preguntar Gämdall.

—Me escondí del hijo de Elúvaí cuando conquistaba la ciudad de Hatlanteí. No quise ver lo que iba a hacer y abandoné a mi familia allí. Mi esposa Claila y mi hija Nayaila —contestó el genglotaí, con cierta consternación al recordar su infame actuación.

—¿Qué fue de ellas?

—Las mataron, a ambas, o eso creo. Jamás volví a saber de ellas.

—Lo siento mucho por ti. Ahora entiendo por qué debes ser tú quien debe hacer sonar el quinto cuerno —terminó de apostillar el Melkangre daarkelyano.

—Si me hubiera quedado con ellas, a lo mejor aún estarían en este mundo. Huí como un cobarde, cuando tenía tantos conocimientos que podrían haber ayudado a mi gente.

Jonathan fue perdiendo la compostura regia que había mantenido en ese momento y se fue encorvando, como si el peso de la culpa le volviera más viejo y decrépito. Sin embargo, su actitud arrogante cuando asomó a la puerta, poco a poco se fue tornando en sumisión y respeto ante los tres Angres que tenía delante.

En la cima de la larga cordillera de las Montañas del Poder soplaba un viento gélido que olía a mar y a lluvia. Las altas cumbres no eran rocosas ni abruptas. Al contrario, eran pequeñas mesetas semicirculares o planas del todo, que se extendían en una larga y fina línea que iba desde el suroeste hasta el norte, describiendo una ligera parábola.

Thorsten, Wenthak y Gämdall se encontraban en la cima más alta de las Montañas, mientras que Jonathan estaba situado unos pocos metros por debajo de ellos, en un saliente que estaba coronado por dos okayas y un espeso manto de hierba verde. El genglotaí miraba el horizonte, más allá de la línea del puerto, esperando que la luz de Merkir, la gran luna azul, hiciera brillar el hielo de los fiordos que rodeaban todo el Golfo de Eveleyar.

El efecto que el fenómeno produciría, sería similar al de un manto de diamantes que cobrara forma y se reflejara en las tranquilas aguas que rodeaban la ciudad de lado a lado. Era un espectáculo tan magnífico, que desde hacía miles de años muchísimos humanos se habían desplazado hasta allí para comprobarlo en persona. No bastaba con que alguien te lo contara. Era algo que debías contemplar por tí mismo para estar seguro de que, entre millones de cosas que había en Elereí, la noche de Evevel Krimgîsh era una de las cosas más impresionantes que se podían observar.

Las nubes comenzaron a despejarse sobre las colinas, dejando que los dedos aún visibles de las brumas, que acariciaban con sus etéreas formas de color gris la enorme superficie helada de los fiordos, fueran el último resquicio en desaparecer de las lomas.

En ese momento, la luz de Merkir comenzó a aparecer entre los jirones mortecinos de las nubes y se empezaron a ver los resultados del brillo de su luz sobre el hielo y el mar.

Jonathan miró hacia arriba, justo a sus espaldas, esperando la orden de Thorsten, el cual esperaba con suma paciencia el momento exacto. Debía ser justo cuando la luz fuera total sobre la extensión helada, en un ángulo oblicuo de cuarenta grados sobre la ciudad.

Apenas esperaron unos minutos más. Jonathan sabía cuándo tenía que hacer sonar el Erwôn Jyantenaí, sólo miraba hacía atrás para tener el gesto cómplice de sus compañeros. Sabía que, entre todos los cuernos, el más cruel de todos era, sin duda alguna, el que él tenía en ese momento entre sus manos.

Los diamantes comenzaron a brillar todo a lo largo y ancho de los fiordos, y su brillo se comenzó a reflejar sobre las oscuras aguas del mar. Jonathan cerró los ojos y respiró hondo.

—Perdóname, Gran Madre, por lo que he hecho, pero, sobre todo, por lo que estoy a punto de hacer —susurró para sí.

Acercó los labios al instrumento de color caoba y sopló levemente a través de él. Apenas fue un suspiro de aire lo que salió de sus densos y grandes pulmones, pero fue suficiente para que el sonido armónico y melodioso del cuerno se oyera en todo el valle y más allá de las aguas.

En la ciudad, algunos se giraron para mirar hacia las altas cumbres verdes, conscientes de lo que acababa de suceder. Otros, Humanos sobre todo, preguntaron a sus amigos Angres qué estaba sucediendo, espantándose al oír la terrible noticia y llorando con aparente desconsuelo por las familias y amigos que aún tenían en la Tierra.

La melodía duró tanto como el movimiento de Merkir en el cielo, hasta que dejó de hacer refulgir la superficie de los fiordos sobre el mar. Apenas diez minutos de una música celestial, ecléctica, que transportaba a los que la oían a una catarsis total. Un éxtasis de espiritualidad para los Angres. Un punzón gigante de dolor para muchos de los Humanos.

Cuando la melodía cesó, Jonathan abrió los párpados, dejando asomar sus grandes y almendrados ojos azules. Miró hacia donde estaban sus libertadores y los observó como le sonreían con complicidad y satisfechos de su actitud. Había recuperado su honor y, por lo tanto, su condición de Angre libre.

El precio que su libertad costaría era algo que le atormentaba, pero intentó no pensar en ello. Ascendió con sus alas hasta donde le esperaban los otros tres y les agradeció el hecho de haberle liberado de sus cadenas y su castigo.

Sin embargo, cuando miró algo más abajo, tras Thorsten y los demás, vio dos figuras de angres femeninas que se le acercaban con lágrimas en los ojos, ascendiendo despacio por el último trecho de pasto que les separaba. >Claila y Nayaila habían vuelto para buscarle y llevarle de regreso a Krimia, a su verdadero hogar.

90

Paris, Francia

16 de junio de 2010

El hogar de los bohemios del siglo XIX. La cuna de la Revolución Francesa. El esplendor de la Bastilla, la Catedral de Notre Dame, el Sena, el Louvre, la Torre Eiffel. Tantas eran las maravillas que se podían contemplar en la imperial París. Capital de uno de los estados con más Historia del planeta Tierra. Donde tuvieron su origen multitud de revoluciones socio-culturales.

Pero también Paris tenía su lado oscuro. Sus calles guardaban pérfidos y morbosos secretos que en los más íntimos sueños de los escritores del Romanticismo no eran capaces de cobrar forma. ¿No era Paris la casa del Teatro de los Vampiros? ¿No era la capital de las concubinas del desprecio a la moralidad? ¿No era también el hogar del Marqués de Sade, el cúal escribía relatos libidinosos que atentaban contra el orden sexual de las mentes humanas? ¡Sí, esa también es París!

Y ahora, en pleno siglo XXI, la capital francesa tan sólo se dejaba sentir por el palpitar incesante de los empresarios que, como una gran plaga, colmaban las calles del centro de la ciudad, esquilmando, desde sus atrios de cemento y cristal, la vida de millones de personas alrededor del Mundo.

Se había convertido en el centro de la depravación moral más absoluta donde, en cualquier momento, en cualquier empresa, un director podía hacer caer en el suicidio a un pobre trabajador, con el único fin de no tener que costearle un finiquito y, para más ignominia, conseguir rebajar el número de trabajadores en plantilla.

Sí, eso era ahora la gran y bohemia Paris. La ciudad de los enamorados, ahora era la ciudad de los depravados y los avariciosos. El cubil de serpientes donde uno jamás metería la mano si en vez de llevar chaqueta y corbata, sus vestimentas fueran de escamas y hablaran con lenguas bífidas.

En un día tan caluroso como ese, cualquiera desearía estar sentado a orillas del romántico Sena, tomándose una cerveza bien fría, mientras el implacable disco solar se encapricha con dejar caer sus rayos como si fueran pesados ríos de lava sobre las cabezas de los parisinos y los turistas que visitan la cosmopolita ciudad francesa.

Pero no todos tienen el placer de poder hacerlo. Un hombre joven, de aspecto atractivo y vestido con vaqueros y una camiseta azul ajustada, camina con una mochila cargando sobre su espalda. Las gotas de sudor se cuelan de forma furtiva en el recoveco nasal que queda entre los ojos del hombre y las gafas de sol que ocultan su mirada azul a los viandantes.

Francis es consciente del día que es y sabe, sin ningún lugar a cualquier duda, que esa noche tendrá más trabajo del acostumbrado, si es que alguien le reclama por sus servicios.

Hace algunos años que deambula por Francia e Italia como un vulgar vagabundo, pero bien mantenido desde algún lugar que nadie conoce y desde el cual se preocupan porque no le falte de nada en sus periplos por la Europa mediterránea. Su trabajo, desde hace varios años: exorcista. Su fe, lejos de la Iglesia. Sus armas, la energía que le han dado los Ángeles que conoció hace unos años. Tras eso, su misión ha sido ayudar a los Humanos a luchar contra el mal oculto que se encuentra en una posesión demoníaca. Sin estola, sin agua bendita y sin crucifijos. No hay ritual para liberar un alma humana. Sólo hay una única opción, “patearle el culo”. Así fue como se lo definió el Arcángel Miguel.

Su inseparable amigo de esos primeros años, el antiguo Cardenal Fabrizio Bocanelli, había fallecido hacía pocos meses. Su corazón falló cuando iban camino de Ciudad Real, en España. Aún le echaba de menos. Francis se detuvo en un puesto de helados y pagó su gélido capricho con un billete de cincuenta euros.

—Creo que no tengo cambio, monsieur —le dijo el puestero, en francés—. Si me permite, iré a preguntar a aquel restaurante que está allí enfrente.

—No tengo prisa —fue la lacónica y simple respuesta de Francis Bencurt, respondiendo en la misma lengua.

Sacó un cigarrillo y comenzó a comerse el helado, dándole grandes mordiscos que le hacían un leve daño en las encías. Sabía que fumar era un pecado, como tantos otros vicios, pero si no lo hacía, sus nervios terminarían por romperse como la débil cuerda de un Stradivarius del siglo XVIII. Desde que había renunciado a los hábitos y había adquirido la condición de seglar, había visto, oído y sentido cosas que estaban lejos de la comprensión de cualquier persona. Fumar era lo mínimo que se podía permitir. Dios seguro que lo entendía. No tomaba drogas ni bebía alcohol, salvo alguna cerveza de tanto en tanto. No frecuentaba prostíbulos ni se acostaba con mujeres. Seguro que Él sabía entender ese pequeño defecto que tenía.

—Aquí tiene, monsieur. Su cambio, cuarenta y siete con veinte —le dijo el heladero, sacando a Francis de su burbuja de ideas alocadas.

—Muchas gracias. Dios le acompañe —respondió el antiguo sacerdote.

Siguió su camino por el paseo hasta llegar al Puente de Louis Philippe, para luego continuar cruzando el de San Luis. Luego torció a la izquierda cuando terminó de vadearlo y se encaminó hacia la vieja catedral de Notre Dame.

Allí le esperaba alguien. Un viejo amigo. Un aliado oculto de los Ángeles dentro de la Iglesia Católica.

Romain Rasieu era un viejo sacristán que llevaba más de cuarenta años sirviendo al Arzopispado de París. Era la versión moderna y algo menos ominosa del Jorobado de Notre Dame. No tenía tal joroba, pero su físico era bastante desgraciado y sus entendederas escasas. Sin embargo, era muy avispado en cuanto a los asuntos del clero se refería. Podía recitar la Biblia de corrido, sin saltarse una coma. Podía enumerar todos los Papas de la Historia por orden alfabético, temporal o por períodos. En definitiva, Romi, como se le conocía entre los sacerdotes, tenía el síndrome de Savant. Era un portento de memoria, pero con una inteligencia bastante escasa.

Habían quedado hacía varios meses, cuando el Arcángel Miguel visitó a Francis en Florencia, mientras éste ejecutaba un exorcismo sobre un hombre de mediana edad. El ritual había tenido éxito, como siempre, y el demonio que ocupaba el cuerpo del desgraciado había sido expulsado con la vergüenza de haber sido derrotado con tal rapidez por alguien que ni tan siquiera vestía sotana, fumaba y escuchaba a todas horas canciones de los Iron Maiden en su MP3. Donde tres curas exorcistas expertos, venidos expresamente de Roma para ayudar a aquella familia, habían fracasado, Francis había salido victorioso gracias a la energía que fluía de él desde que fue abducido por los Ángeles.

Era evidente que eso no apareció en los informes de los tres enviados del prelado papal. A Francis tampoco le importaba. Él estaba allí para ayudar, no para que le colgaran ninguna medalla ni le mencionaran en los anales de los exorcismos de la corrupta Roma. Él servía a Dios, al auténtico Dios, no a esos productos creados por los Hombres para condenar las almas de sus feligreses.

Miguel le había dicho que ese día, el dieciséis de junio del año dos mil diez, debía presentarse en la Catedral de Notre Dame y encontrar a Romi, el cual le entregaría un mensaje de parte de los Ángeles. El tema que contenía el mensaje era conocido por Francis, lo que ignoraba era el resultado que conllevaría. Sabía que los Cuernos, o las Trompetas, como se las mencionaba en la Biblia, habían comenzado a sonar. También supo que cuando sonara el quinto cuerno, a él le tocaría realizar un trabajo especial. Qué trabajo era, eso es lo que Francis ignoraba y era lo que tenía que averiguar cuando leyera el mensaje que tenían para él en la añeja edificación del siglo XIV, que coronaba París como una silenciosa guardiana de sus pecados y sus virtudes.

No tardó en llegar hasta las puertas de la catedral. Había multitud de visitantes y turistas en la gran plaza que rodeaba la masa de roca gris que era la edificiación. No tenía intención de entrar por la puerta principal, atestada de curiosos a esas horas. Para encontrarse con Romi necesitaba acceder por la poterna trasera.

Antaño sirvió a muchos condenados a escapar después de haberse acogido a “sagrado”. Sobre todo en los tiempos de las persecuciones de los cátaros. Ahora era usada por los sacerdotes y los guardias de seguridad para acceder al recinto sin tener que atravesar la marabunta humana que atestaba la entrada principal.

Francis abrió la pequeña puerta sin problemas. Entró y dejó que el cambio de luz se lo tragara, como si un gigante se metiera en la boca a un diminuto trozo de carne. Buscó con la vista, levantándose las gafas de sol, el camino que llevaba hasta la sacristía del templo. Supuso que allí estaría esperándole su viejo amigo con el mensaje que llevaba meses esperando. Se lavó las manos, limpiando los restos del helado con el agua bendita que había en una pila de roca, en un gesto de excelsa irreverencia.

—Disculpe, monsieur, esa pila es de agua bendita —le recriminó un monje al verle.

—Mejor, así mis manos también estarán limpias de todo pecado —bromeó con acritud Francis.

Luego le hizo el gesto del dedo al monje y continuó su camino hacia la sacristía. El hombre, al contemplar el huesudo y largo dedo corazón de Francis, se santiguó y continuó su camino, tragándose multitud de maldiciones contra aquel “sacrílego ateo”, que es como lo definió el monje.

Por su parte, el exorcista, sonriente, llegó hasta su destino y miró al interior de la estancia. La puerta estaba abierta de par en par, por lo que no necesitó llamar para acceder al interior. Al hacerlo, se arrepintió sobre la marcha.

En el centro de la habitación, colgado sobre un gran manto rojo, había un gran crucifijo dorado de madera. Sin embargo, no era la imagen de Jesús lo que había en la superficie rugosa de roble pintada de color oro.

Colgando desnudo de la cruz estaba Romi, con las manos y los pies clavados en la madera. En el costado tenía la herida de una lanza. Sobre su frente, una corona de espinas. Entre la escasa túnica que cubría sus partes íntimas, un sobre cerrado, sellado con sangre.

Francis se santiguó, por instinto más que por convicción, y se acercó a intentar descolgar a su amigo. Era evidente que Romi estaba muerto.

Antes de que la Gendarmería se hubiera llevado el cadáver de Romain a la morgue, Francis había tenido la idea de esconderse el sobre dentro de la mochila y había salido de allí sin hacer ruido, intentando no levantar sospechas.

Había dejado el cuerpo de Romi tumbado sobre un sofá, cubierto con el mismo manto rojo sobre el que había estado la gran cruz, que seguía colgada en su sitio, pero llena de sangre que seguía goteando sobre la gran mesa donde se preparaban los utensilios para las misas. Colocada a posta, bajo la cruz había un cáliz de oro que iba recogiendo la sangre de Romi. La copa ya había rebosado del líquido vital y la dejaba esparcise sobre la superficie de tela blanca que era el mantel que cubría la mesa.

Francis sabía que sus huellas estarían esparcidas por toda la habitación y cuando comenzaran las investigaciones, a las pocas horas se convertiría en el hombre más buscado de Francia y parte del norte de España e Italia. Por ese mismo motivo no había perdido el tiempo y, tras apoderarse del sobre, se había procurado una motocicleta que robó a las puertas de uno de los muchos bares que había por la zona. El dueño de la moto, descuidado, había dejado las llaves puestas y el casco sobre el asiento trasero, pensando que estando tan cerca de ella nadie se atrevería a cogerla prestada.

Sin embargo, Francis estaba desesperado y era un hombre que, cuando se lo proponía, podía ser como un lince, silencioso y astuto. El dueño de la Honda CBR 900 tan sólo pudo correr unos pocos metros, gritando e insultando al huidizo Francis, mientras éste se perdía por las calles a toda prisa.

No tenía la intención de ir muy lejos con la motocicleta, pues sabía que el dueño denunciaría su robo en pocos minutos. Tan sólo quería alejarse lo suficiente de París y marchar hacia Mónaco o Marsella, con el fin de alquilar alguna embarcación y navegar hasta Sicilia, donde luego tomaría un crucero para partir hacia Barcelona o Atenas. Eso lo pensaría llegado el momento.

Su muñeca se resentía de estar tanto tiempo doblada hacia arriba, exprimiendo los más de cien caballos de la moto. En algunos tramos de recta, lograba alcanzar los doscientos sesenta kilómetros hora, por lo que procuraba agudizar al máximo su instinto y sus reflejos. No había excesivo tráfico a esas horas, sin embargo, sí  que debía estar muy atento a los pocos coches que iba rebasando como su fueran fantasmas de metal.

Salió de la autopista que unía la capital francesa con Bourget y tomó un desvió que le llevaba hacia el sur, camino de Lyon. No tenía intención de llegar hasta la capital borgoñesa, pero sí que la bordearía, camino del principado monegasco. Para lograrlo necesitaría varias horas, y era consciente de que también debería parar en alguna gasolinera para repostar. Lo único que esperaba es que nadie le reconociera, si es que su foto ya estaba saliendo en los medios televisivos o en los diarios vespertinos.

Tardó alrededor de una hora y media en detenerse en la primera estación de servicio, y lo primero que hizo, mientras dejaba al asistente repostando la moto, fue ir a la tienda de la gasolinera para ver los periódicos. Su foto no aparecía aún por ninguna parte. En la televisión se comentaba lo del asesinato del sacristán de Notre Dame, pero aún no se sospechaba de nadie. Aunque, según el testimonio de un monje que visitaba la catedral, éste había visto a un tipo extraño entrando en la iglesia. No había dado más detalles.

Francis se sintió aliviado. Aún le quedaban muchos kilómetros por recorrer, y por el momento nadie había dicho nada de la identidad del posible asesino de Romi. O la policía aún no había identificado sus huellas o esa información la guardaban en secreto, esperando no tener que recurrir a su publicación para pedir ayuda a la ciudadanía.

Sabía que las fuerzas de seguridad siempre procuraban evitar publicar el desarrollo de sus investigaciones, con el fin de que el culpable de un delito no se sintiera presionado y se acomodara antes de huir de forma precipitada. Francia era un país muy grande, y aunque todas las fronteras estaban vigiladas, cualquiera podía atravesar un bosque hacia Suiza o Italia sin tener que pasar por un puesto fronterizo. Por lo tanto, siempre era conveniente intentar atrapar al delincuente por los medios secretos de la policía.

Compró un refresco de cola y un sándwich prefabricado de jamón y queso. Pagó con cortesía a la chica que estaba tras el mostrador y se encaminó hacia la salida. La puerta mecánica se abrió sola, gracias a su sensor de proximidad, dejando el paso libre a Francis, cuando vió a una patrulla de la Gendarmería motorizada pararse justo detrás de su moto.

Al ver cómo ambos agentes dialogaban entre ellos, mientras comprobaban la matrícula de la motocicleta, Francis se giró y se encaminó al restaurante contiguo a la tienda, al cual se accedía por una puerta interior. Se maldijo por su mala suerte y oró en silencio, esperando que Dios le sacara de ese atoyadero en el que se había metido. Buscó los servicios del restaurante, esperando que por allí hubiera alguna salida de emergencia. Sin embargo, no llegó a su destino.

Cuando pasaba cerca de una de las mesas, una mano le sujetó de la muñeca con extrema fuerza. Francis se sobresaltó y miró a quién le había agarrado con esa mano de dedos prensiles como cepos. Al girarse y mirar quién estaba sentado, sintió que el alma le daba un vuelco.

—Siéntate y estate calladito. Yo me encargo de todo —le dijo el hombre de aspecto hosco y brazos fuertes.

Los dos agentes entraron en el restaurante y miraron a las mesas, buscando a su presa. Al fugitivo, sospechoso del robo de la Honda y, con toda probabilidad, también del asesinato de Romain Rasieu.

Los agentes se quitaron las gafas de sol y los cascos, como si ello les ayudara a ver mejor entre la multitud. Pasaron sus ojos por encima de Francis, pero fue como si vieran a través de un cristal. Luego se giraron y volvieron a salir a través de la puerta exterior de la tienda de la gasolinera.

Cuando Francis logró tranquilizarse un poco, inquirió a su interlocutor con un susurrante y comedido reproche.

—¡Miguel! ¿Se puede saber que haces tú aquí? —dijo, intentando volver a calmar su agitado corazón.

—Me suponía que estarías en problemas. Por eso he venido —respondió sonriente el Arcángel, que ahora iba con aspecto de humano.

—¿Sabías algo de lo de Romi? —preguntó nervioso Francis.

—Lo supimos anoche. Por eso vinimos a buscarte. No vine solo, mira —contestó Miguel, haciendo un gesto con la cabeza para que Francis viera a Goss sentado en la barra y a Jorg sentado en una mesa, varios metros más atrás.

—¿Por qué entonces no fuisteis a Notre Dame a avisarme?

—No podíamos. Allí hay demasiada gente y habría sido un espectáculo lamentable. Nosotros ya no somos bienvenidos en vuestro mundo, y ahora no podemos volver a tomar más nuestra forma. Hemos tenido que volver a nuestro estado humano, anterior a esta Guerra.

—¿Qué ha pasado con esos dos policías?

—Bueno, que no podamos adoptar nuestra forma, no quiere decir que hayamos perdido nuestro poder. Es un simple truco de hipnosis. Para ellos, el local estaba abarrotado, aunque solo estemos nosotros cuatro y esas dos parejas que comen allí al lado.

—¡Joder! ¡Casi vomito mi propio corazón! —replicó bromeando Francis.

—Está bien. Ahora cálmate. Te invito a comer si quieres. Te harán falta fuerzas para lo que tendrás que enfrentar a partir de esta noche.

—Pero debo salir del país. Deben estar buscándome por todos los rincones de Francia.

—Tranquilo. Esta noche la policía tendrá demasiado trabajo como para buscar a un ladrón de motocicletas.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Francis con curiosidad.

—Saca el sobre y léelo —contestó Miguel, tocando la mochila.

El joven hizo lo que el Arcángel le indicó y sacó el sobre sellado con la sangre de Romain. Lo abrió, no sin cierto asco, y sacó un papel amarillento que había en el interior. Estaba escrito con unas formas muy extrañas que el antiguo cura, especialista en lenguas muertas y demonología, no supo descifrar. Rebuscó en su mente todas las lenguas que había estudiado en Roma, pero no logró encontrar ninguna forma de escritura que se ajustara los caracteres que había en el papel de aspecto antiguo.

—Dale la vuelta —fue la frase que pronunció Miguel, intentando ayudar a su amigo.

Francis giró el papel ciento ochenta grados y vió como las letras cobraban otra forma. Entonces, como por arte de magia, recordó algunos de los vocablos que se encontraban traducidos en la Biblioteca Secreta del Vaticano y que databan de más de sesenta y cinco mil años. Entonces logró descifrar lo que decía la nota.

“Las puertas del Infierno se abrirán esta noche y los muertos ocuparan el lugar de los vivos”

—¿Qué lengua es esta? —preguntó Francis, sabiendo lo que estaba leyendo, pero sin saber de dónde procedía ese antiguo idioma que ningún sacerdote logró jamás situar.

—Es la nuestra, pero escrita al revés. Los Demonios tienen prohibido pronunciar la lengua sagrada. Por ese motivo la pronuncian de manera inversa.

—¿Y qué significa este mensaje? —preguntó Francis, mirando de nuevo a Miguel.

—Hazme caso, come y recupera fuerzas —le contestó el Arcángel, llamando a la camarera.

—¿Qué es lo que va a suceder, Miguel?

—Vas a tener que exorcizar a uno de cada tres humanos, a partir de esta noche —fue la contundente respuesta del ángel.

Francis se quedó lívido como una pared al escuchar aquello.

Cuando la camarera llegó a la mesa, la alejó con un gesto de la mano, sin pedir nada.

De repente, si le quedaba algún apetito, éste se había esfumado por completo, dejando hueco a unas naúseas que le obligaron a marchar hasta el baño a toda prisa y tapándose la boca con las manos.

91

Mónaco

Madrugada del 16 al 17 de junio de 2010

Después del encuentro con Miguel y de que éste le hubiera dejado más dinero para su subsistencia, Francis había podido desplazarse en el coche que el Arcángel le había proporcionado para que pudiera ir más seguro por las carreteras francesas hasta llegar al pequeño principado.

El encuentro le había dejado un ardor de estómago fuerte y duradero que fue arrastrando durante todo el trayecto, desde que habían parado en aquel restaurante de Montpellier. Apenas pudo comer, a pesar de que Miguel le había explicado de forma pormenorizada todos los detalles del escabroso asunto que imbuía al quinto cuerno que ya había sonado. Toda esa información apenas sirvió para calmarle ni tan siquiera un ápice.

Ahora estaba a las orillas del Mediterráneo, sentado en el Ferrari F90, escuchando la radio con suma atención. Esperaba que dieran alguna información sobre el asesino prófugo de la Catedral de Notre Dame. En vez de eso, sólo escuchó los comentarios de los periodistas deportivos acerca del triste papel que Francia había hecho en el Mundial de Fútbol de Sudáfrica, que se estaba disputando en esos momentos.

Gracias a esa banal noticia, el joven exsacerdote se intentaba relajar, dejando que su mente se concentrara en los comentarios deportivos, intentando alejar los fantasmas de la fatal noticia que Miguel le había dado varias horas antes. Sin embargo, no había logrado conseguirlo, por mucho que intentó concentrarse en el fútbol.

Miró al cielo, destapando la capota del Ferrari, y miró a las estrellas que titilaban en el oscuro tapiz del cielo nocturno. Esperaba la señal, y esa espera se le hacía demasiado larga y tediosa. Apagó la radio, nervioso de escuchar los esputos e impropoerios que los periodistas le dedicaban al seleccionador francés por el fracaso de su selección. No estaba de ánimos para escuchar toterías en ese momento. Agarró el volante de cuero con fuerza y fijó sus ojos en la Gran Estrella del Norte, donde se suponía que vería la señal que esperaba y que destaparía la caja de Pandora que a él le tocaría intentar apaciguar con lo poco que tenía.

Eran casi las dos treinta y nueve de la madrugada. La luz apareció en el Firmamento, cayendo a una gran velocidad hacia la Tierra, iluminando el cielo como si el Sol hubiera salido por una fracción de segundo. La estrella cayó sobre el mar y despareció bajo las aguas, algo más allá de donde alcanzaba la vista en el horizonte. Esa era la señal que estaba esperando.

La energía del genglotaí que se había rebelado en Naarmgaards, y que se había negado a hacer sonar el tercer cuerno, se había convertido en energía sólida y había caído sobre la faz del Mundo, mientras portaba en sus manos algo que cambiaría la vida de millones de personas a partir de esa fatídica noche. Kôpeljhak, al rebelarse, se había convertido en un demonio y, por lo tanto, había sido expulsado de Elereí. Sin embargo, antes de entrar en Vaíreí, o Infierno, como lo llamaban los Humanos, Elú le había dado la potestad de abrir los postigos que contenían encerradas las almas de los Hombres condenados en el Abismo, con el fin de que, en un intento por huir de ese inframundo, buscaran cuerpos humanos donde esconderse de sus captores y torturadores.

En ese momento, aunque Francis no lo veía, sabía que millones de almas de Humanos condenados estaban saliendo del Infierno para expandirse sobre la Tierra y ocupar cuerpos que no les pertenecían. Todo ese fenómeno conllevaría que una tercera parte de la Humanidad se viera acosada por espíritus malignos y que, los que lograran su objetivo, camparan a sus anchas, cometiendo todo tipo de atrocidades que desbordarían a las Fuerzas de Seguridad y los Servicios de Emergencias de las Naciones.

Por su parte, las personas que tuvieran esas almas condenadas dentro de su cuerpo, sufrirían laceraciones en la piel, torturas físicas y psicológicas, ataques, convulsiones y un sinfín de sufrimientos y padecimientos más que haría que todos buscaran morir. Sin embargo, la Muerte huiría de ellos, y, por mucho que lo intentasen, no lograrían librarse de esa maldición.

Francis se bajó del coche, cerró la puerta con el mando a distancia y caminó por la calle del Casino, subiendo por sus sinuosas cuestas en dirección a la parte superior de la moderna y rica ciudad mediterránea. No tardó demasiado en encontrarse con el primer poseído en plena calle. Era un adolescente de apenas quince años.

Su pesadilla particular acababa de comenzar.

92

“El sexto ángel tocó la trompeta,

y oí una voz de entre los cuatro cuer-

nos del altar de oro que estaba delante

de Dios, diciendo al sexto ángel que tenía

la trompeta: Desata a los cuatro

ángeles que están atados junto al gran

río Eufrates.”

Apocalipsis (Cap. 9 / Ver. 13,14)

Bagdad, Irak

1 de noviembre de 2010

David Kokram estaba solo. Sólo espiritual y físicamente. Sólo por completo.

La muerte de su hermana Lisa había sido un duro palo para él, y no había logrado superar el trauma de contemplar su rostro hermoso con los ojos cerrados, con su delgado y esbelto cuerpo metido en aquella caja de madera que fue su ataúd. Él tenía tan sólo dieciséis años de edad cuando sucedió, hacía ya más de ocho años. Desde entonces, siempre quiso vengar su muerte. Esa idea surcó su mente día sí y día también, esperando cumplir los veintiun años para poder alistarse en los Delta Force del Ejército de los Estados Unidos.

Después de haberse enrolado, comenzaron a suceder cosas a su alrededor, y él, metido de lleno en las Fuerzas Armadas, sintió con gran impotencia el contemplar cómo habían ido ocurriendo los terribles acontecimientos y tragedias que habían acabado, de un plumazo, con el poder omnipresente de su gran nación. De la noche a la mañana, Estados Unidos tan sólo vivía para subsistir a todas las catástrofes que le iban sobreviniendo en el tiempo.

Llegó a los veinticuatro años hacía apenas unos pocos meses, y había cumplido con creces su misión. Dejó el Ejército y buscó una nueva vida. ¿Dónde? Esa era la pregunta que se había estado haciendo durante las últimas fechas, escondido en la capital de uno de los países más peligrosos del Mundo. O así había sido hasta hacía poco tiempo.

Ahora ya no se oía el explotar de las bombas lapas en los coches. No se escuchaban los tiroteos de las tropas aliadas contra los insurgentes en las calles. Ahora no se escuchaba el sonido vago y lejano de las ambulancias que llevaban heridos y muertos a los prosaicos hospitales iraquís. Las calles de Bagdad eran todo silencio desde hacía unos pocos meses.

¿Cuá era la razón?

El miedo.

Desde la atalaya que se había construido él mismo en la azotea del edificio donde residía, controlaba el movimiento de todos los rincones que rodeaban el alto piso de doce plantas. Con él había apenas unos pocos supervivientes de la gran matanza que se había producido la noche del dieciséis de junio. Desde entonces, apenas dormía, pues el recuerdo de las duras imágenes que pudo ver le atormentaba en cuanto dejaba caer sus párpados. Morfeo estaba muerto. La Tierra de los Sueños eran ahora un erial para él y para miles de personas más.

Lo que le salvó de una muerte segura fue su sobrada preparación como militar. El rostro de aquella niña de apenas cuatro años sentada sobre su pecho, con los ojos de color rojo como la sangre, con las uñas tan largas como las garras de un león y con aquellos cuatro colmillos que sobresalían de la comisura de la criatura acercándose a su cuello. Todo ese recuerdo era un infierno en sí mismo. De hecho, toda la Tierra era ahora una extensión más del Abismo, donde Lucifer reinaba con puño de hierro.

David lo sabía. Su hermana se lo había contado en las cartas que le enviaba desde Afganistán. Cartas secretas que llegaron a él a través de un amigo suyo de los Infantes de Marina. En ellas le relataba las maravillas que había contemplado junto a su nuevo amigo, John Oldstone.

Ella decía que él era un Ángel que le había enseñado y explicado cosas maravillosas que jamás imaginó. David siempre pensó que su hermana se había vuelto loca definitivamente. Así lo creyó hasta que vió con sus propios ojos cómo unos pocos de esos Ángeles habían acabado con toda su compañía en apenas dos minutos. Desde entonces tuvo claro que su bando era el equivocado.

Sin embargo, su nueva vida de civil tranquilo y filántropo se terminó de forma abrupta y rápida.

Dieciseis de junio, una fecha maldita para él. Para toda la Humanidad.

—David. Mira allí abajo. Un grupo de “orcos” se acerca —le dijo una voz infantil a su lado, sacándolo de sus reflexiones.

El pequeño Ejaim se había quedado huérfano después de aquel terrible día y ahora era como su hijo y, además, su mejor amigo. Era un niño no muy alto, pero de constitución fuerte y resistente. Era hijo de una pareja chiíta. Tenía el pelo enmarañado en rizos irregulares y dos grandes y redondos ojos marrones oscuros que escondían una madurez poco usual para los nueve años que tenía el niño.

Mientras David había estado recostado contra el muro, intentando dormir, Ejaim había estado de vigía, mirando a través de los prismáticos de visión nocturna que el exsoldado le había dejado para que vigilase en su lugar. Alrededor de ellos, los otros supervivientes dormían, entre sobresaltos y pesadillas, sobre mantas y alfombras.

El término “orco” se lo había puesto David a alos antiguos humanos que ahora caminaban con andares titubeantes, patizambos y con las miradas inyectadas en sangre, mientras una densa baba de color verdoso caía de sus bocas cargadas de afilados incisivos. Eran las señales de que, donde antes había algo que fue una persona, ahora había un diablo ocupando su lugar. Sedientos de sangre y de violencia, su inteligencia no conocía límites, y su osadía tampoco.

—Despierta a los demás —dijo David, mientras miraba a través de los prismáticos—. Diles que cojan sus armas y se coloquen en perímetro. Activa los sensores de movimiento de la puerta principal también.

Ejaim hizo lo que su nuevo padre le dijo y despertó a todos, llevándose un dedo a la boca para que guardaran silencio. Entre ellos había mujeres, otros niños de diferentes edades, hombres de armas, incluidos dos antiguos miembros de Al Qaeda, que abandonaron la formación hacía años, y un anciano huraño que tenía un ojo fino como francotirador. Eran de diferentes nacionalidades. Aparte de Iraquís; había también Norteamericanos, Afganos, Paquistanís, Israelís, dos Ingleses y un Canadiense.

En pocos segundos, todos estaban colocados en sus puestos, apuntando con sus armas a la calle. Esperando que el pequeño grupo de orcos se acercara lo suficiente o intentaran subir escalando las paredes. Pero, nada de eso pasó. El grupo de poseídos pasó de largo, calle abajo, y desaparecieron en medio de la oscuridad. Todos suspiraron con alivio y se recostaron de nuevo contra los muros.

David volvió a orar en silencio a Dios, esperando que Éste les enviara pronto alguna ayuda para acabar con aquella pesadilla.

—Estoy deseando comerme una Mcroyal deLuxe con bacon —dijo a Ejaim, mientras dejaba su G-36 apoyada a su lado, en la pared.

—¿Qué es eso, David? —preguntó el niño con curiosidad, sentándose a su lado.

—Ya te lo mostraré cuando esto acabe. Seguro que acabará. Dios no puede dejarnos así durante mucho más tiempo —contestó, agitando el pelo del niño con cariño.

Luego le miró con esperanza y devoción, secándose el sudor de los ojos.

¿O eran lágrimas?

93

Hatlanteí, Elereí

La capital de Krimia.

La joya de la corona de toda la Tierra Eterna. La ciudad del Melkangre Supremo. Legendaria urbe que hizo hincar la rodilla a los temidos soldados de Elúvaí cuando éstos intentaron invadirla. La misma que tenía casas de resina de Okaya, piedras de plata y madera de Fruí, y donde sus habitantes residían con orgullo y felicidad.

Irguiéndose imponente sobre su lecho de rocas y árboles, se mostraba con su magnífica presencia ante quien la contemplaba por primera vez. Quizá no era la más hermosa de todas, pero sí que destilaba su regencia sobre las demás. Verla era sentirse parte de algo que iba más allá de la belleza o del encanto mágico que tenían otras capitales. Observar Hatlanteí cuando uno aparecía por el camino del Bosque del Gran Río, era sentirse transportado en el tiempo a un lugar donde el mismo parecía haberse detenido de golpe, justo después de la Gran Guerra.

Esa fue la impresión que se llevaron los cuatro Genglotaís que acompañaban a Thorsten, Wenthak y los otros mil soldados de Naarmgaards que iban con ellos. La imagen de la mítica Ciudad de los Elegidos se les plantaba delante de sus asombrados ojos, dejándoles casi sin aliento al contemplarla en aquel espléndido atardecer de copos de nieve y sonido de cascabeles de los ghayarkis que llevaban a los niños en sus trineos, jugueteando por los caminos que llevaban a la capital de Krimia.

En plena celebración de las Navidades de los Angres, la ciudad se mostraba adornada por las luces de diferentes colores que colgaban de los muros de las casas, los árboles adornados para la ocasión y el sinfín de infantes que deambulaban por todos los puestos, junto a sus padres o a sus Guías, esperando que les regalaran los juguetes que pedían para cuando llegara la gran noche del Nephmeselú, o noche de El Hijo de Elú.

Aunque esta era una costumbre puramente humana, los Angres la celebraban con entusiasmo desde hacía cientos de años, compenetrándose a la perfección con sus  amigos Humanos para que las celebraciones fueran lo más exquisitas y bullentes posibles.

El hecho de que el Hijo de la Gran Madre hubiera nacido en la Tierra, había sido motivo de celebración para todos. También había supuesto un rayo de esperanza para que la Humanidad, que tanto había reclamado oír Su voz, tuviera por fin las Leyes Sagradas de primera mano, sin necesidad de intermediarios.

Sin embargo, de eso sólo quedó la celebración de la Navidad. El resto de anhelos de salvación de los Hombres cayeron en el olvido, y, con ello, la última oportunidad de redención de todos sus pecados.

Jesús, el Emanuel que había sido enviado a los Humanos, fue eliminado con la misma diligencia, crueldad y corrupción que habían servido a los mandatarios de los Hombres durante milenios.

Era una historia que se repetía cada veinte mil años y que no había cambiado jamás. Después de aquello, a Elú ya no le quedó más remedio que continuar con sus Creaciones y olvidarse de la Humanidad, condenándola a sufrir su propia desaparición en Ghentur, el Mundo de la Esperanza, ahora convertido en la Tierra, el Mundo del Odio.

Para eso habían ido precisamente a Krimia de nuevo. Para buscar al sexto Genglotaí, quizá, el que tendría por delante el trabajo más duro que le tocara a un angre.

Sin embargo, era del que menos se había dudado desde el comienzo.

Se sabía de sobra las ganas y la desesperación de éste para poder retomar su libertad y redimir su pecado ancestral. Evkan-Kyltanoí, El Cuerno de los Guerreros Perdidos, era el cuerno que debía hacer sonar, el más grande y peligroso. Su destinatario, el viejo General krimio Athrull.

Athrull era conocido en los libros de Historia de Elereí por dos razones básicas. La primera, luchó con denuedo para evitar que los Hillos invadieran Krimia. La segunda, fue capaz de venderse como espía cuando Êlbythan conquistó Hatlanteí por primera vez. Por estas dos causas, y pesar de que intentó dar caza al hijo de Elúvaí para compensar su grave falta, su balanza de justicia pendía en equilibrio y no pudo ser condenado por Alta Traición por Akron.

Sin embargo, si se le consideró merecedor de la condición de Genglotaí. Cuando escuchó su sentencia, sus lágrimas se convirtieron en diamantes y cubrieron el suelo del Salón de Reuniones del Gran Palacio de Plata.

La leyenda dice que Akron los recogió del suelo y se los entregó a Athrull, diciéndole con lágrimas de odio.

—Lleva esto de vuelta a quién te compró y paga con ellos tu libertad, si es que puedes.

El Melkangre le había cogido un gran cariño al angre de aspecto anciano y larga barba blanca trenzada. Pero ese mismo cariño se tornó en rabia hacia él cuando Akron se enteró de su traición.

Akron había sido su maestro, el Melkangre le había enseñado todo lo que sabía sobre combate y estrategias militares. Lo había conocido desde que era un niño, y lo que más le dolía era que el padre de Athrull, Hoult, había sido uno de los oficiales de más confianza de Akron, hasta que fue asesinado por Êlbythan al conquistar la ciudad durante su rebelión.

Desde entonces, no quiso perder al genglotaí de vista y le confinó en las estancias inferiores del Palacio, lugar reservado durante la Gran Guerra para los prisioneros.

Thorsten caminaba encabezando la larga comitiva que se acercaba a las grandes puertas plateadas de Hatlanteí. Estaban abiertas, aunque bien vigiladas por dos quêstas de Krimaraís, unos sesenta soldados, con Kylis de combate incluidos. Los grandes felinos de colmillos como espadas, portaban armaduras de color plateado que les protegían el lomo, el vientre y parte de la cabeza, dejando ver solo sus grandes y fieras fauces, ahora cerradas y con el gesto calmado de quien sabe que no hay peligro para la seguridad de los habitantes de la gran y hermosa capital de Krimia.

Cuando los soldados de la poterna superior reconocieron al General Thorsten acercándose a escasos doscientos metros, ordenaron que se hicieran ondear los estandartes de la ciudad a plena asta y se hiciera sonar el toque de bienvenida al que era el actual Melkangre, hasta la vuelta de Akron. El gesto hizo que hubiera un gran revuelo en las calles de la ciudad, mientras muchos curiosos se agruparan en ambos lados de la calle principal para ver llegar al General y a su séquito de Genglotaís y soldados del norte.

Sin embargo, lo primero que observó Thorsten al entrar en Hatlanteí no fue la cara de multitud de curiosos ciudadanos, sino el rostro sonriente de un viejo y musculoso amigo, Konan.

—¿Qué haces aquí? —le dijo sorprendido, sin haber terminado de pasar aún bajo el puente de la puerta.

—Adivina —contestó Konan con una sonrisa de oreja a oreja y los brazos en jarra.

—No me lo puedo creer —sonrió Thorsten a su vez.

—Sólo me ha llamado a mí. Akron sigue en la Tierra.

—¿Y por qué?

—Me toca sustituirte como Melkangre para que tú cumplas con tu misión.

—Así que al final me tocará ir a mí también.

—¿Lo dudabas, viejo bribón? —siguió bromeando Konan, dando una palmada en la espalda a su amigo de toda la vida.

—Esperaba que no me tocara —fue la lacónica respuesta de Thorsten.

—Sí, no es un trabajo agradable. Eso está claro.

—¿Hasta cuándo tenemos que hacerlo?

—Creo que son sólo dos días.

—Acabemos rápido. ¿Sigue esperando allí? —preguntó el general, haciendo un gesto con la cabeza y señalando el Helkirian Namaí, donde se suponía que debía seguir encerrado el sexto genglotaí.

—Sí, le ví anoche y le comenté que venías de camino. Está más desesperado que un dragón con hambre.

—Genial, era el único que esperaba encontrar con anhelo.

—¿Te han dado problemas los demás? —preguntó Konan, mirando a los otros Genglotaís que estaban varios metros detrás de Thorsten, temerosos de entrar en la ciudad.

—No. Han sido leales y fieles al juramento. Ahora son Angres libres de nuevo.

—Perfecto. La Gran Madre quiere hablar con ellos antes de que suene Evkan-Kyltanoí.

Thorsten no dijo nada más y puso una mano con suavidad sobre el hombro de Konan, mientras seguía su camino por la calle principal.

Konan, por su parte, hizo un gesto a los invitados para que se adentraran en Hatlanteí sin temor. En el fondo, se compadecía de la suerte que le había tocado a Thorsten. Liderar la misión iba a ser el reto más grande de su vida, sin duda alguna. Y el más doloroso también.

94

Turín, Italia

4 de noviembre de 2010

La ciudad de los endemoniados, así la conocían. La ciudad transalpina que había copado desde hacía siglos el número de poseídos y exorcisados por parte de la Iglesia Católica.

Nadie supo nunca el por qué.

Jamás se tuvo conocimiento de la oscura historia que rodeaba a la populosa y conocida ciudad italiana. En total, más de ocho mil exorcismos se habían registrado en las casas de Turín en los últimos dos siglos. ¿Por qué motivo? ¿Qué había hecho que la bullente urbe fuera el epicentro de esa maligna actividad? Preguntas sin respuestas que pocos meses antes tuvieron su resolución cuando de golpe. Los turineses se encontraron cara a cara con la ominosa realidad que les había rodeado sin ellos haberlo sospechado nunca.

Turín, o Torino, si lo pronunciamos en italiano, había sido edificada exactamente en el centro de una de las Puertas al Infierno. La más temida y, sin embargo, la menos conocida por los Humanos. Era la misma puerta que Lucifer había usado para mirar y espiar a los Hombres durante los últimos milenios. A través de ella habían salido los espíritus de miles de Demonios que habían acudido a la llamada de su Señor, con el fin de hacer cumplir sus oscuros planes sobre la faz de la Tierra. La puerta era conocida entre los Ángeles como Kênkagân.

Durante milenios, los Hombres le habían dado diferentes nombres, pero jamás supieron dónde estaba situada con seguridad. Los griegos lo llamaron Hades; los sumerios lo llamaron “El Hogar de Nergal”, Señor del Inframundo; los vikingos, Hel; los egipcios lo llamaron Estigia. Mil y un nombres para definir el centro neurálgico de toda la maldad concentrada que existía en el plano existencial paralelo al de la Humanidad. El país que ocupaba el centro del extenso y yermo mundo de Vaíreí.

Augusta Taurinorum, nombre en latín de Turín cuando fue dedicada al Emperador Augusto en el Siglo I D.C., durante los siglos que pasaron a la muerte de Jesús, había sido la fuente de donde manaban todas las entidades malignas que habitaban al lado de los Hombres, tanto Demonios como Diablos. Los Ángeles Caídos lo habían usado para entrar y salir a su antojo, recibiendo las órdenes de su Amo. Mientras que  los Diablos, almas humanas condenadas a servir a sus señores alados, habían hecho de aquél lugar su punto de encuentro con sus esclavizadores.

El lugar exacto donde se ubicaba la puerta era la Piazza Di San Giovanni, justo delante de la Catedral del mismo nombre y donde se suponía que estaba la Sábana Santa de Jesús. ¿Una cruel paradoja de la vida? No. Todo formaba parte de un plan orquestado a la perfección desde hacía miles de años.

Lucifer, al ver el poder que tenía la creencia de los Hombres en el Mesías, usó eso para crear un icono que diera lugar a una de las falacias más increíbles de la Iglesia y, por lo tanto, a una forma de engaño nuevo para los Humanos, pero no para él. Creó las reliquias, y basó en ellas todas las mentiras que luego entretejieron durante los siglos posteriores varios Papas que le sirvieron en secreto con absoluta devoción.

Uno de los principales valedores con los que contó en el Papado fue con Inocencio II, precursor de la Primera Cruzada, que comenzó en el año 1095 y finalizó en el 1098 con la conquista de Jerusalén. Fue el primer intento de Lucifer de usar la cristiandad para fines corruptos, prometiendo a dicho Papa un poder increíble sobre todo el mundo conocido hasta ese momento y, además, poder controlar toda la economía de Europa a través de las donaciones que cientos de señores feudales tuvieron que hacer para marchar a Tierra Santa con el engaño de que si iban y donaban todos sus bienes a Roma, se les perdonarían todos sus pecados. El resultado fue que, por primera vez en un milenio de Cristiandad, La Santa Iglesia Católica tuvo en sus manos una de las mayores fortunas que jamás llegó a amasar. Tierras desde Escocia hasta Sicilia. Oro que provenía desde los Reinos de Aragón y Castilla o Navarra. Hasta las producciones de lana del imperio Carolingio del Norte, e incluso de los primeros nórdicos conversos al catolicismo. Todo pasó de golpe a manos de Inocencio II y sus acólitos. Lucifer había cumplido su promesa. Otra cosa fue el precio que los feligreses católicos tuvieron que pagar por tal tropelía.

El hambre se extendió por toda la Europa Católica en los dos siglos siguientes. Las guerras se sucedieron entre los reinos para poder adquirir más botín con el que costear las Cruzadas. El sistema feudalista se quebró como una débil rama quemada, dejando a miles de personas sin hogar y sin sustento, incluidos muchos señores feudales que habían perdido todo, dejándolos en manos de la Iglesia.

De ello surgió la primera plaga de Peste que arrasó el continente en pleno comienzo del siglo XIV, matando a más de treinta millones de personas en toda Europa.

Ese fue el precio que los Humanos pagaron a Lucifer por su avaricia.

Ahora, mil seiscientos cincuenta años después, el Mundo volvía a contemplar como el Mal se cobraba su precio por culpa de la avaricia extrema de los Humanos.

Sin embargo, esta vez no había una peste.

No hubo más desgracias naturales. Esta vez, la Humanidad se enfrentó con algo muy diferente, diabólico y perverso. El retrato de las calles llenas de humanos poseídos. La interpretación de ese cuadro, gótico y oscuro, era que no había escapatoria para quien buscara la paz y la tranquilidad.

Una tercera parte de la población del planeta estaba encadenada a un diablo, que arrebataba la voluntad al alma de los humanos y hacía presa en ellos. Las otras dos terceras partes vivían recluidos en sus hogares o escondidos en las montañas, lejos de las ciudades. Si algún desdichado caía en manos de un humano poseído, las torturas a las que era sometido eran terribles y sin descanso. Aunque el pobre infeliz suplicara su muerte, el diablo que lo tuviera en su poder no lo mataba y se aseguraba de que siguiera con vida para continuar con las torturas y las violaciones. Muchas personas vivieron eso en sus propias carnes durante los últimos meses, desde que había sonado el sexto cuerno.

Sin embargo, había gente que los poseídos no podían tocar. Esas personas eran los Ángeles, evidentemente, y sus ayudantes, que eran miles en todo el Mundo. Para los endiablados eran como si les pusieran una bañera de agua bendita y los sumergieran en ella. Tan sólo con verlos acercarse, se suponía que tenían que correr en dirección contraria todo lo posible para no ser exorcisados y expulsados del cuerpo que ocupaban. 

Y Francis era uno de esos apestados que los poseídos no podían ni ver de lejos. Había tomado la decisión de marchar desde Mónaco hasta Turín, cruzando los Alpes por el sur, como había hecho el rey cartaginés Aníbal hacía casi dos mil años, cuando intentó conquistar el Imperio Romano.

Eran casi las dos de la madrugada y no había dormido demasiado bien por culpa de los gritos ocultos que retumbaban en las oscuras esquinas de la antigua y hermosa ciudad que estaba a orillas del río Po. El cigarrillo que se estaba fumando le confería una imagen bucólica y misteriosa, que se mostraba en el portal donde estaba apoyado cuando absorbía su vida entre las etéreas volutas de humo azul. Lo tiró al suelo y lo apagó, pisoteándolo sobre la mojada acera de la calle, cerca de la Piazza di San Giovanni.

Caminó a lo largo de la extensión de la plaza, encaminándose a las puertas de la Catedral. Éstas estaban cerradas a cal y canto. Tocó varias veces, pero nadie contestó. Mientras, algún poseído buscaba presas en el mismo sitio, y al ver a Francis esperando a las puertas de la gran edificación, salía corriendo de vuelta a la oscuridad de las calles adyacentes.

Se volvió de nuevo hacia la plaza y buscó con su mirada algún pobre más al que liberar de su diabólico yugo. Alrededor todo era silencio. Una densa neblina ocupaba el aire, dejando apenas ver más allá de diez metros delante del exsacerdote.

Una débil luz era la única osada de iluminar la plaza en su extremo noroccidental. Su haz apenas llegaba pocos metros más allá del poste donde estaba erguida. La Luna, casi llena y en su punto de máximo apogeo, brillaba con su iridiscencia argéntea, iluminando los capiteles de la iglesia y haciendo refulgir el adoquín lúgubre de la plaza. Todo ello, mientras navegaba la diosa Selene entre nubes que danzaban sin formas en el cielo nocturno, dando un aspecto aún más fantasmagórico al sacro lugar que pisaba.

—¿Padre Francis Bencurt? —dijo una voz de repente a sus espaldas, cogiéndole por sorpresa.

Al volverse, observó la figura esbelta y hermosa de una antigua amiga que no veía desde hacía años. La Princesa Êlbyla de Ayahille. La ángel de la que se había enamorado y con la que no pudo mantener una relación dada su condición de sacerdote. Ahora, después de todo ese tiempo, volvía a encontrarse con ella en aquellas circunstancias tan luctuosas y aterradoras para los Hombres.

—¡Dios Santo, Êlbyla! —dijo Francis, algo sobresaltado al verla— ¡Vaya susto que me has dado!

—Lo siento. Estaba observándote desde el tejado—sonrió la hermosa ángel, transfigurada por competo, con sus alas encogidas tras sus espaldas—. Estaba vigilando que nadie se acercara a las puertas de la Catedral.

—¿Qué haces aquí? Quiero decir, ¿cómo es que vas así? Se supone que ya no podéis transformaros.

—Sí, así es. Pero estoy protegiendo a un grupo de niños que están ocultos aquí dentro, y la mejor manera de protegerlos es usar todos mis poderes para que esos seres no se acerquen —replicó ella, tocando la puerta que estaba tras ella.

—Así que es cierto que se ocultan niños ahí dentro. Vine precisamente por eso. Me dijeron que por aquí estaban las cosas muy mal y que en este edificio estaban encerrados varios niños que habían logrado escapar de esos endemoniados —contestó Francis, algo más calmado.

—¿Sabes a dónde llevarlos y que estén más seguros que aquí? Recuerda que aunque la Iglesia esté corrompida, los templos siguen siendo suelo sagrado, sean de la religión que sean. Los demonios y los poseídos no pueden entrar.

—Pensaba llevarlos a un refugio que conozco en medio de los Alpes de Francia. Tengo un camión a dos manzanas de aquí, esperándome con un par de ayudantes más que encontré por el camino.

—Entonces será mejor que vengan ellos también. Los niños no saldrán de aquí mientras estén bajo mi protección —comentó Êlbyla con tono tajante y autoritario.

—Está bien —sonrió Francis—. Tú mandas. Les diré que se acerquen y nos quedaremos todos protegiendo a esos pequeños. Mientras tanto, intentaremos exorcisar a todos los pobres que nos vayamos encontrando por los alrededores. ¿Sabes si hay muchos?

—¿Tú qué crees? Al otro lado de la plaza esta la puerta de Kênkagân. Esto es un auténtico hervidero de humanos poseídos. Cada dos por tres los veo pasar por las calles de los alrededores, en grupos de cinco o seis, buscando a algún humano al que torturar o violar.

—¡Vaya panorama! ¿Hasta cuándo durará esta pesadilla?

De repente, un grito estridente y agudo rompió la conversación de golpe. Era un grito infantil y provenía de la zona justo enfrente de donde se encontraban Êlbyla y Francis. Ambos se miraron con al instante, sabiendo qué tenían que hacer a la perfección. Ella le sujetó del brazo y lo alzó en el aire, llevándoselo a cuestas, mientras ascendía varios metros del suelo con sus grandes y blancas alas.

A los pocos segundos, llegaron a la fuente de dónde provenían los gritos y la ángel soltó a Francis en el suelo con agilidad, haciendo que éste rodara sobre sí mismo y se pusiera en pie al instante, atento a todo lo que podría haber a su alrededor entre los árboles que rodeaban la plaza.

Êlbyla había desaparecido por encima de las copas de las encinas y los eucaliptos y se había perdido en la oscuridad. El exorcista cerró los ojos y dejó que su don adquirido trabajara por él. Notó una fuerza maligna que había a unos veinte metros en su oblicuo derecho y caminó hacia allí con gesto decidido. Sacó su arma, una punta de lanza de elevelí, traída desde Elereí ex profeso para él y otros como el exsacerdote. Era como el antibiótico de choque para tratar a los poseídos, y acompañado de una gran fe y la energía que desprendían los humanos elegidos por Elú, eran un repelente sin igual para alejar también los diferentes peligros que conllevaba caminar por las calles infestas de Diablos y Demonios.

Cuando llegó a un pequeño claro entre los árboles del parque, vio a un pequeño desmayado sobre el suelo, con los ojos cerrados y el cuerpo cubierto de heridas. Tenía las ropas destrozadas, y casi le habían dejado desnudo. A su lado, estaba el cuerpo inerte de una mujer joven, desnuda y que presentaba diferentes cortes y magulladuras.

—No están muertos —dijo Êlbyla, apareciendo desde el cielo, bajando al lado de Francis y situándose con suavidad a su lado mientras cerraba las alas.

—¿Cuánto tiempo los habrán estado torturando? —preguntó Francis, que no terminaba de acostumbrarse a ese tipo de visiones.

—Eso es imposible saberlo, a menos que no los cuenten ellos mismos. Vamos, llevémoslos a la Catedral. Allí los lavaremos y les curaré las heridas —contestó la ángel, tomando a la mujer en sus brazos.

Francis cogió al niño y lo acunó como si fuera su propio hijo. El pequeño se quejó entre sueños y se retorció ligeramente. Él, para calmarle, le cantó una vieja canción que siempre le había cantado su madre cuando era pequeño y que ella adoraba. La canción era “What a wonderful world” de Louis Armstrong. El pequeño se calmó y siguió durmiendo con su cabeza apoyada sobre el hombro de Francis.

Mientras se encaminaban de regreso a la Catedral, tras ellos, escondidos entre las sombras, varios diablos les observaban con rabia, sin poder hacer nada para recuperar a sus presas perdidas.

95

Gran Palacio de Plata, Hatlanteí, Elereí

Sus músculos brillaban bajo la capa de sudor que recubría la nívea piel del mastodóntico angre que levantaba piedras tumbado sobre un escabel, esforzándose como uno más en la sala de entrenamiento de los soldados de Krimia.

Ahtrull, con el aspecto de un curtido guerrero, tenía la apariencia de un titán. Medía más de dos metros, y sus brazos y piernas parecían hechos para soportar el peso de techos palaciegos, como si fueran columnas de hercúleas proporciones. Llevaba su rubia cabellera recogida en una coleta, atada con una cinta de seda dorada. Sus ojos, blancos como la nieve, y cuyas pupilas reflejaban la luz de innumerables estrellas, miraban con desafío al pesado objeto que levantaba por encima de su amplio y marcado pecho desnudo.

Cuando vio acercarse a Thorsten y a Konan, sonrió y soltó la piedra cuadrada sobre el suelo, resoplando por el esfuerzo realizado.

—Veo que aún sigues entrenándote como un Krimaraí —le comentó Thorsten, tendiéndole el antebrazo para saludarlo.

—Quiero estar en forma para cuando llegue el gran momento de mi liberación —fue la respuesta del antiguo general.

—Pues vas a tener suerte…

—Sí. Ya sé a qué vienes —le cortó Athrull, limpiándose el sudor de la frente con una tela que había en el suelo.

—No hará falta entonces que te pregunte si estás preparado —sonrió Thorsten, complacido por la actitud de su viejo amigo y compañero de fatigas en la Gran Guerra.

—Tú sólo dime cuándo me toca y estaré preparado —fue la simple respuesta de Athrull.

—Prepárate para mañana al orto. ¿Aún conservas tu armadura?

—Lustrada y preparada para el combate —sonrió el genglotaí.

—¿Sabes que me tocará marchar a tu lado esta vez? —le respondió el general krimio, poniéndole una mano sobre el hombro.

—Lo estoy deseando, créeme.

—Será como en los viejos tiempos —interrumpió Konan—. Los dos generales de los Krimaraís volviendo a luchar juntos. Esto deberá aparecer en los anales de la Historia de Elereí. Te lo aseguro —dijo Athrull.

—¿Por qué motivo? Es una misión desagradable.

—Esta vez podré cobrarme el honor que me robaron esos cobardes y devolver el brillo al estandarte de mi familia —respondió el titánico angre.

—Entonces, no se hable más. Ve a descansar y a prepararte. Mañana, Elú es testigo, beberás, cantarás y celebrarás tu libertad como un krimio más —le dijo Thorsten, contento ante la perspectiva de la misión que debían realizar.

—¿Valaila sigue soltera? —preguntó de sopetón Athrull, recordando a su amor de juventud.

Konan y Thorsten se miraron en silencio y luego miraron al genglotaí con el rostro compungido por el dolor.

—¿Nadie te lo ha comentado? —dijo Konan, con la voz casi quebrada.

—¿Contarme? ¿Qué debían contarme?

—Valaila fue asesinada la misma noche que tú traicionaste a Akron —respondió Thorsten, sentándose en el escabel donde había estado levantando la piedra el antiguo oficial krimio.

—No puede ser… —susurró Athrull, sin dar crédito a lo que estaba escuchando—. Ella estaba bien. Êlbythan me prometió que no le haría daño alguno.

—Pues te mintió. Lo siento, amigo mío.

El genglotaí se quedó en silencio durante unos segundos y comenzó a dar vueltas en círculos alrededor de los dos Generales. Miraba al suelo y susurraba palabras sin sentido sobre planes, acuerdos y pactos.

De repente, se detuvo, mirando a la gran piedra de más de tres metros de largo que había estado levantando minutos antes. Sus ojos comenzaron a brillar y sus músculos se tensaron de tal forma que parecían esculpidos en mármol.

—¡Te mataré! —gritó, mirando hacía el techo abovedado de la amplia estancia.

Luego, golpeó con su puño cerrado el gran bloque de piedra y salió corriendo hacia su celda para rumiar en silencio su dolor y su ira. Mientras tanto, ante los dos Generales, la gran y pesada forma de roca se había disuelto en polvo gris con el poderoso golpe del genglotaí.

—Mejor así —dijo Thorsten, recogiendo puñados de la arenisca y dejándolos caer como si su puño fuera un improvisado reloj de arena.

—La ira es un mal compañero de batallas. Lo sabes tan bien como yo —contestó Konan, sentándose al lado de su amigo.

—En otros tiempos, quizá. Ahora todo es diferente, y necesitará todo su poder para doblegar al enemigo al que tiene que enfrentarse. La ira será buena arma esta vez.

—¿Y Êlbythan?

—Eso se lo dejaremos al Melkangre. Tiene planes especiales para él en el futuro.

—Entonces vayamos a comer algo. Mañana será un día duro para ti y tus soldados.

Ambos se levantaron y comenzaron a caminar en dirección a la salida de la Gran Sala de los Guerreros. Mientras se acercaban a la puerta, Thorsten recordó algo que le llenó de melancolía y a la vez de orgullo.

Miles de años antes, allí mismo, había conocido a Akron, y allí mismo había contemplado la primera pelea del Melkangre. Thorsten sonrió en silencio, ausente de todo, mientras Konan le comentaba los manjares que les esperaban en el salón principal del Gran Palacio de Plata.

Justo a mediodía del segundo día, Thorsten fue en busca de Athrull para cumplir con su predestinado encargo. No se habían visto desde que el genglotaí tuvo el ataque de ira al enterarse de que su antigua prometida estaba muerta.

Konan supuso que el antiguo oficial krimio habría estado escondido en su prisión, esperando el momento adecuado para cobrar su particular venganza. Sin embargo, lejos de ello, Athrull se había estado entrenando en secreto durante horas, llevando su cuerpo al límite, mientras se desahogaba peleando contra las huestes holográficas que le presentaban los Eruditos encargados de preparar a los soldados con las apariciones imaginarias y etéreas.

En plena mitad del invierno en esas latitudes, el frío era más que intenso, incluso a esas horas centrales del día, donde se suponía que las gélidas temperaturas deberían ser más agradables. Pero Krimia, entre otras muchas particularidades, tenía esa más agudizada que ninguna.

Los vientos venían arrastrando la humedad de los grandes lagos y, sobre todo, de las cercanas orillas del Río Melkuanir, lo que hacía que la sensación térmica fuera mucho más fría que la que podía sentirse en la meteorología.

Thorsten iba ataviado con su peculiar armadura de color plateado oscuro, mientras portaba su yelmo con forma de cabeza de navalyar bajo su brazo derecho. Caminaba a grandes zancadas a través de las escaleras y los pasillos que descendían hasta la morada oculta de Athrull. Su figura era tan sólo era iluminada por las escasas y tenues luces que emitían el sinfín de antorchas que pendían de los muros interiores del gran castillo. Cuanto más descendía, más notaba cómo el tumulto de las estancias superiores se esfumaba poco a poco, hasta que sólo escuchó el ruido del silencio.

No tardó más que unos pocos minutos en llegar  a las puertas de la celda donde estaba el genglotaí encerrado.

La prisión era como una gran casa de los Nanuyk, pero acomodada para las dimensiones de un angre. La puerta, metálica y ribeteada en dorado, estaba abierta y no se veía a nadie dentro de la estancia. Un fuego vivo y reconfortante ardía en el hogar, mientras que un suculento olor a carne asada y queso curado inundaba el aire. Thorsten entró, mientras observaba con detenimiento el orden con el que Athrull mantenía toda la morada, incluida la gran biblioteca, donde cientos de tomos descansaban inertes, guardando entre sus páginas innumerables conocimientos.

—Deberías leer alguno de esos —dijo la voz del genglotaí, apareciendo de repente por el abovedado pórtico de la cocina, mientras se limpiaba las manos con un trapo.

—¿Los has leido todos? —preguntó Thorsten, asombrado de la cantidad de ejemplares que había acumulado su viejo compañero de armas durante los últimos milenios.

—Todos y cada uno de ellos. Algunos más de una vez.

El General krimio dejó de mirar los libros y volvió sus ojos al angre que debería acompañarle para cumplir con la última misión de los Genglotaís.

—¿Estás preparado? —inquirió de forma retórica. Era evidente que Athrull llevaba preparado desde el momento que se dio cuenta de su traición.

—Sabes que sí. Sólo déjame que me ponga mi armadura y….

—No —le interrumpió Thorsten—. Deja tu vieja armadura ahí. Primero debes acompañarme a la Sala del Consejo. Elú quiere hablar contigo y con los otros cuatro liberados.

—De acuerdo. Vayamos entonces —comentó con resignación el último de los Condenados.

Tiró el trapo sobre una mesa de madera que tenía a su derecha, justo a la entrada del salón, y caminó delante de Thorsten, subiendo por los mismos pasillos y escaleras en dirección a la antigua Sala de Consejos.

La Sala en cuestión era una gran habitación de unos veinte metros de largo y treinta de ancho, de forma rectangular. En el centro de la misma, una gran mesa de forma oblonga ocupaba un amplio círculo que tenía un trozo incompleto, dejando un hueco para que pasara un angre a un atrio circular, elevado unos centímetros por encima del suelo de madera de fruís. Alrededor de la mesa central había colocados diecisiete solios. Cada uno de ellos, había sido decorado como su ejemplar gemelo de cada uno de los Palacios que había en las principales ciudades de Elereí. El techo era de cristal, y para sostenerlo había colocadas varias columnas de hielo que se habían traido desde Naarmgaards. Alrededor, justo detrás de cada sillón, había una ventana de forma elíptica, con el escudo del estandarte de cada Melkangre que había en la Tierra Eterna grabado con filigranas doradas sobre los amplios cristales de más de dos metros de altura.

Cuando Thorsten y Ahtrull entraron en el Salón, los otros cuatro Genglotaís liberados interrumpieron sus conversaciones y miraron al General que les había ido a buscar a cada uno de ellos en los cuatro rincones más alejados de la inmensa Elereí.

Lôsst iba ataviado con una larga túnica blanca y un ancho cinturón dorado. A su lado estaba el segundo de los Desterrados, Unmothan, convertido ahora en Guardián de las Estepas de Jhordfeleí, vestido con una armadura de color rojo oscuro. La tercera, o realmente el cuarta, puesto que el tercero había sido el rebelde y defenestrado Kôlpejhak, era Anyalâ, que iba vestida tan sólo con dos prendas de pieles de bjôren[17] que apenas le cubrían el talle de su esbelto cuerpo con esos oscuros colores grises. El quinto de los Genglotaís, responsable de una de las mayores tragedias que había sufrido la Humanidad, era el exiliado de Krimia que había sido liberado en Daarkelyar, Jonathan. Para concluir, aparecía Ahtrull, que sería el último de los que harían sonar los Cuernos de Poder.

Aunque en realidad eran siete los Genglotaís, el último de ellos, Elútanoí, no tenía efectos devastadores para los Humanos, como sí los tenían los otros seis. Sin embargo, era el más poderoso de todos, pues, cuando éste sonara, sería la voz de la propia Elú la que se oíria entre las notas melódicas que el Cuerno desprendiera. Por lo tanto, éste último cuerno no podía hacerlo sonar un desterrado, pues eran Angres impuros aún. Debía ser uno con el alma pura y limpia, elegido para tal fin.

Evidentemente, todos sabían de antemano, incluso sin haber leído las profecías, que Akron era el elegido para hacerlo sonar.

—Bueno, ahora que estamos todos aquí reunidos —comenzó diciendo Thorsten—, quiero deciros que nos acercamos al final de esta misión. Como sabéis, vuestra labor ha desatado varias consecuencias en la Tierra, y con ello habéis sembrado muerte y destrucción en el Mundo de los Hombres. No sois culpables de nada. Con ese gesto habeís sido partícipes del plan que la Gran Madre ya tenía predestinado para la Humanidad, en caso de que esa creación fallara. Ahora sólo nos falta escuchar el último cuerno, que será algo que sucederá dentro de una hora. Antes de eso, Ella tiene algo que deciros a cada uno de vosotros.

De repente, mientras todos esperaban observar una gran aparición, entre las cortinas que se mecían en los grandes ventanales se fue formando una imagen femenina, casi desnuda y de alto talle. Era como una brisa que se movía por las paredes de la estancia, hasta que, al llegar al punto donde había comenzado a moverse, se transfiguró por completo, ocultando su esbeltez con las sedas que habían estado cubriendo los cristales del Salón de Consejos.

—Hijos, acercaos —dijo Ella, mientras sus cabellos celestes ondeaban como un gran estandarte mecido por un viento invisible.

Los cinco Genglotaís obedecieron a Elú, y al llegar a su altura, todos se arrodillaron y bajaron sus cabezas en señal de respeto y lealtad.

—Habéis cumplido con humildad vuestros castigos y después habéis obedecido mis designios al hacer sonar los Cuernos de Poder, y, aunque aún faltan dos por sonar, quiero daros lo que durante miles de años habéis estado buscando y esperando con suma paciencia. A partir de hoy volvéis a ser Angres libres y recuperados para cumplir con vuestra meta en el Libro del Destino. Que se cumpla.

No bien hubo terminado de pronuciar esas palabras, su figura volvió a esfumarse en el aire, haciendo que las cortinas volvieran a sus colgantes sobre los rieles de los ventanales. Mientras tanto, los Angres liberados se alzaron de nuevo y se miraron unos a otros, tocándose con incredulidad, pues habían recuperado su energía vital y su aura natural de Seres Luminosos.

Sin embargo, Thorsten tampoco les dejó disfrutar demasiado de aquella alegría. Se acercó a Athrull, que volvía a parecer el gran oficial que fue en tiempos lejanos, anteriores a la Gran Guerra, con el fin de conminarle a no olvidarse de la misión que aún tenían delante.

—Ya estamos preparados —comentó el General krimio—. Es la hora.

—De entre todas las cosas, amigo mío, aparte de mis ansias de venganza contra los Oscuros, esta es una de las más maravillosas que he vivido en mi larga vida de angre. Te lo debo a ti y a Akron, que confiasteis en mí en el momento más difícil —contestó Ahtrull, abrazando a Thorsten con lágrimas en los ojos.

El anciano general no contestó y se limitó a abrazarlo como si fuera su hijo. El momento de acabar con más de dos mil millones de diablos y demonios se acercaba.

¿Serían los nervios del momento por lo que él también soltaba lágrimas? No. No era por eso. Sabía cuál era la razón. Era algo más duro y poderoso que el filo de un hacha de combate o de una espada de elevelí. Era el sentimiento de haber vuelto a recobrar a uno de sus mejores amigos lo que le hacía llorar a él también.

Después de que el sexto cuerno sonara, no hubo mucho tiempo para asimilar lo que se estaba organizando a las puertas de la hermosa y navideña capital de Krimia. El sonido que el instrumento emitió, conocido como Evkan-Kyltanoí, se pudo oír en cada rincón de Elereí. Su reclamo, que duró más de dos horas, despertó a los doscientos millones de soldados genglotaís que había escondidos en todos los rincones de la Tierra Eterna.

Era una oda al combate. Era la banda sonora del final de una época. Una epopeya sonora que retumbó hasta en lo más profundo de los mares, buscando los oídos de los desterrados que en su día no fueron capaces de luchar contra Elúvaí. Ahora, después de decenas de miles de años, eran reclamados para cumplir con su obligado destino. Luchar, al fin, contra los Morkangres y contra sus esclavos en la lejana y desconocida tierra de Ghentur.

En apenas seis horas se concentraron delante de los muros de la ciudad todas las huestes que habían sido condenados al destierro. Soldados de todas las naciones de Elereí, desde Daarkelyar hasta las islas Baralaí Eveleí; desde las costas de Corthelyar hasta las amplias y hermosas estepas doradas de Ljordfeleí. Desde todos los rincones, ataviados con sus viejas armaduras, lustradas de nuevo para lucirlas en aquel magnífico momento, se pudieron observar según llegaban los Genglotaís. Incluso, algunos de Ayahille aparecieron con el viejo estandarte de su época de servidores del Melkangre de la Luz. Aunque ahora no tenían un rey, sí sabían que su princesa estaba viva otra vez, y por lealtad hacia ella volvieron para combatir en contra de los que una vez, muchos siglos atrás, fueron sus compatriotras y hermanos en el País Sin Sombras.

—Es una gran tropa —comentó Ahtrull, contemplando desde los muros cómo se iban acercando los soldados reclamados, descendiendo de los cielos en auténticas formaciones de miles de ellos.

Apareciendo entre las nubes y ocupando su lugar en la inmensa planicie que los Fruís habían dejado libre para aquel preciso momento, los soldados genglotaís se iban sumando con mayor número por cada minuto que pasaba.

—Es cierto. Es una imagen impresionante. Jamás había contemplado semejante número de soldados. Ni en los tiempos de Gethddon recuerdo haber visto algo así —respondió Thorsten, absorto y maravillado ante la colorida y magnífica procesión de efectivos.

—Va a ser una batalla muy dura, ¿verdad? —preguntó Ahtrull, mirando a Thorsten con el rostro algo preocupado.

—Muchísimo. No sólo deberemos doblegar la voluntad de esos miles de millones de demonios y diablos, sino que tendremos que luchar después contra tropas de los Humanos. Va a ser una carnicería —respondió con el gesto contraído el general.

—¿Cómo lo haremos?

—Utilizaremos la estrategia de limpieza en línea.

—Esa fue la que usó Thertan contra Elúvaí en la Batalla de Antheleyar, ¿no es así?

—Sí, es un simple cuerpo a cuerpo, sin descanso y sin miramientos. Nos dividiremos en treinta y tres mil trescientas treinta y tres legiones. Entraremos de norte a sur, desde un polo hasta el otro, rodeando por completo la esfera terrestre.

—Serán suficientes soldados entonces los que tenemos para semejante maniobra.

—Más que eso. Akron lo calculó todo en cuanto supo lo de las Profecías de Nêrn.

—De acuerdo. Entonces no esperemos más. Creo que ya llegan los últimos, mira —dijo Athrull, señalando al último grupo de soldados que descendía sobre el páramo blanco.

Volvieron a recorrer con su mirada la amplia extensión nevada y comprobaron como todos los soldados, sin que nadie se lo ordenara, se habían organizado por divisiones, según su páis de origen.

Thorsten ordenó a Wenthak que tomara a sus mil soldados de Naarmgaards y los dividieran como se había establecido, con el fin de liderar las legiones que a cada oficial naarmadio se le había asignado previamente.

Por su parte, Athrull acompañaría a Thorsten en ese viaje.

Por desgracia para ellos, no sería el último periplo de índole guerrero que deberían hacer a la antigua Tierra de la Esperanza, convertida ahora en el apéndice mismo del oscuro Infierno.

96

Bagdad, Irak

10 de noviembre de 2010

De forma inusual, la nieve había comenzado a caer hacía seis días en la capital del antiguo Imperio Persa. Todo estaba cubierto con un denso manto de color blanco que convertía a los orcos, como los llamaba David, en objetivos perfectos para los francotiradores que estaban pertrechados en las azoteas de los edificios colindantes.

Amanecía. Podía volver a verse la ansiada luz del astro rey entre las espesas nubes que cubrían el cielo iraquí de esa fría mañana de noviembre. Era un hilo dorado que bañaba los ojos del antiguo soldado norteamericano y que le cegaba en una fracción de segundo, que fue lo que tardó en volver a desaparecer, oculto entre el ominoso manto gris de las nubes. Estaba seguro de que volvería a nevar ese día en Bagdad, pero eso era mejor que soportar el extremo calor que solía hacer en aquellas latitudes.

Eran casi las ocho de la mañana y todo era silencio en los alrededores. Ni siquiera se oía voz alguna a través de la radio. El grito de los condenados había desaparecido, y el ruido de los tiroteos ahora había sido sustituido por el gracioso gorgoteo de las tórtolas que volaban entre las azoteas de todos los edificios del centro de la ciudad. Fue entonces cuando se dio cuenta de la inusual situación.

—¿Tórtolas? —se preguntó David, de improviso.

¿Cuánto tiempo hacía que no se había visto animal alguno en los alrededores?

Aquello le pareció extraño. El último perro que vio, fue asaltado y descuartizado por varios poseídos. De la horrenda visión hacía ya más de siete meses. Ni un solo pájaro había vuelto a verse volar por la zona. Ni tan siquiera una vulgar rata.

¿Qué hacían ahora tantas tórtolas volando de aquí para allá?

Parecían ajenas a todo y alegres, como si, en realidad, estuvieran en primavera y no a las puertas del invierno.

—¿Qué pasa David? —le preguntó Ejaim, levantándose y desperezándose.

—Hay tórtolas. Míralas —le dijo el exsoldado al chaval, señalando un variado grupo de aves que se había apoyado en el muro que daba al este.

Al principio, el muchacho no entendía por qué había montado su amigo tanto alboroto por esas estúpidas aves. Luego pensó que podría ser que las observara como un suculento manjar para cambiar las latas de comida de perros, que eran su única alimentación desde que había comenzado todo.

Sin embargo, al pasar un par de minutos, y de paso, después despejar su mente algo más de los brazos de Morfeo, entendió el significado de aquella preciosa y vivaz visión. Si había animales de nuevo, era porque el número de orcos debía ser bastante escaso. Ese pensamiento le llevó a preguntarse algo, que era lo mismo que David expresó en ese instante en voz alta.

—¿Cómo ha pasado?

—Ni idea. Escucha. No se oye a ningún poseído en las calles —dijo uno de los mercenarios que estaba con ellos en el refugio de la azotea.

—Tampoco se les ve —dijo otro, con los prismáticos en los ojos, oteando cada rincón de las calles adyacentes.

—Es como si algo les hubiera hecho huir —comentó David, reflexionando en voz alta.

—Pero, ¿el qué? —preguntó Ejaim, acariciando a una de las pacíficas aves.

—No lo sé. No entiendo qué…

David se interrumpió de golpe. No necesitaron mucho tiempo para averiguar la causa de ese golpe de suerte que había hecho girar los acontecimientos.

Las nubes se abrieron despacio, como si una mano invisible las apartara, dejando caer algunos rayos de sol entre los jirones que quedaban al descubierto, mostrando unos dedos rectos y dorados que llegaban a tocar el suelo nevado. De entre aquellos rayos, una sombra, oscura al principio, comenzó a avanzar hacia la ciudad, proveniente del norte. Mientras se acercaba, se podía observar como, lo que parecía un inmenso enjambre de diminutas abejas, se convertía en una densa y perfecta formación de seres alados que avanzaban volando a gran velocidad hacia donde ellos se encontraba ocultos.

Cuando casi estaban a la altura de los primeros edificios de la zona este de Bagdad, el sonido de diferentes cuernos se escuchó como provenía desde los cielos, haciéndose oír una hermosa pero bélica melodía de guerra que los Ángeles acompañaban con un sonoro y gutural grito al terminar la tonada.

Mientras tanto, sobre las azoteas y en las calles, los Humanos observaban el cielo y sonreían, lloraban, aclamaban y vitoreaban a sus salvadores. Entre ellos, David saltaba y alzaba sus brazos a las nubes, saludando a las Huestes Celestiales que habían acudido en ayuda de la Humanidad para liberarles del sufrimiento y del miedo.

Thorsten lideraba la formación que se acercaba a una de las ciudades más antiguas de las civilizaciones humanas. A su lado, Athrull portaba con orgullo el estandarte de los Krimaraís de Krimia, los famosos y salvajes Guerreros de las Nieves. Tras ellos, otros oficiales hacían ondear los estandartes de sus tropas.

El sonido de los cuernos anunciaba su llegada a la ciudad, y eso había puesto en fuga a los demonios y diablos, que buscaban refugio y un escondite seguro para escapar de los Ejércitos de Elereí.

Sin embargo, no había lugar donde esconderse de los soldados que buscaban la redención de su viejo pecado. En cada calle, en cada portal, en cada alcantarilla, uno o varios soldados salían de la formación y bajaban en picado en cuanto veían a algún poseído. El desgraciado era decapitado al instante o ensartado en una lanza, para luego ser alzado a varios metros del suelo y ser arrojado de nuevo a las calles.

Había comenzado el exterminio que más había temido Lucifer en sus oscuras pesadillas. Las Legiones de Genglotaís de Elereí se estaban cobrando su venganza por la ignominia que habían sufrido miles de años antes.

Ahora era el momento de recobrar de nuevo su libertad. De redimir su naturaleza de Angres y recuperar el honor perdido.

97

Nueva York, Estados Unidos

10 de noviembre de 2010

La Gran Manzana se recuperaba del impacto del gran tsunami que la arrasó meses antes, cuando sonó el quinto cuerno. Ese suceso había sumido a la ciudad en un nuevo caos que paralizó su recuperación. Aún quedaban algunas zonas anegadas por el agua del mar. Sin embargo, la mayor parte de la ciudad volvía a resurgir, con sus altos rascacielos y sus grises pero míticas calles engullendo los restos del salitre que aún quedaban.

Con los corazones llenos de ira y sed de venganza, miles de Angres estaban ahora allí, dispuestos a combatir y morir por volver a su lugar en Elereí. A la cabeza de ellos iba el Melkangre Akron.

Tranfigurado de nuevo en su condición de Arcángel Supremo, ostentando su armadura dorada y su espada de elevelí enarbolada sobre la efigie titánica del nuevo Empire State que se estaba edificando en la nueva capital de los Estados Unidos de América, alentaba a los soldados a luchar sin descanso. Ante ellos había miles de demonios y diablos, ocultos en los cuerpos que habían tomado de humanos de oscuro corazón. Mientras, en el cielo se oía el retumbar de los relámpagos y el brillo incansable de cientos de rayos.

—¡Hermanos Angres! —comenzó Akron a decir en la lengua sagrada— ¡Ha llegado vuestra hora! ¡Habéis estado esperando este momento toda vuestra vida! ¡Lo que tenéis delante de vosotros no es más que la escoria que ha sobrado de nuestra propia madre patria, Elereí, y de esta bendita tierra que nuestra Madre otorgó a los Hombres! ¡Yo luché contra los Morkangres hace miles de años para permitir que la Humanidad viera la luz, ahora es el momento de que vosotros luchéis para que los Kâlaels puedan tener otra oportunidad! ¡Decidme, hermanos y hermanas! ¿Tenéis miedo?

—¡El guerrero de Elereí no teme! —contestaron los más de treintamil soldados al unísono, recordando el juramento que hicieron cuando aún tenían honor.

—¡Entonces, hermanos, sellemos con la sangre de esos bastardos el Destino que os fue robado!. ¡Cortemos de una vez sus oscuras alas! ¡Matadlos a todos sin piedad!

El grito de los Genglotaís se alzó en el cielo, retumbando por encima del sonido ensordecedor de los truenos, y animó más sus corazones. Todos estaban formados en el cielo, justo por encima de la cabeza de Akron, mientras que las hordas de la Oscuridad se hallaban observándoles desafiantes desde las calles que había bajo sus miradas.

Así, con el grito de guerra aún saliendo de sus labios, los soldados de Elereí descendieron sobre sus enemigos como una inmensa ola de diferentes colores y brillos, que se abatió con fiereza, destrozando las desordenadas filas de poseídos y acólitos de Lucifer que habían osado desafiar el Destino que estaba guardado para la liberación de los Desterrados.

Éstos no mostraron piedad alguna, tal como habían jurado al Melkangre. A pie o usando sus alas, asestaban golpes, mandobles y hachazos a sus enemigos, diezmándolos con rapidez a cada paso que daban entre las calles de Nueva York.

Había sido el mismo proceso en cada ciudad, pueblo o aldea de la Tierra.

Los demonios intentaban golpear o disparar a los Genglotaís, pero las balas no les hacían nada en absoluto, derritiéndose el plomo de los proyectiles al entrar en contacto con el campo de energía que rodeaba a los liberados Angres. Los diablos intentaban lo mismo, usando incluso armas cortantes, como los seres alados contra los que combatían, pero también eran ataques fútiles y vacuos de resultados.

Akron se entretenía, recordando viejos tiempos, matando Demonios y Diablos a diestra y siniestra, sonriendo bajo el protector nasal de su yelmo cubierto de sangre. Varios intentaron atacarle a la vez, pero él los esquivó con un rápido movimiento y les decapitó en una fracción de segundo. Luego hizo un gesto con su mano izquierda y de la nada se alzaron varias lanzas del subsuelo, empalando las cabezas muertas de sus enemigos. Estaba extasiado ante la batalla. Después de haberse tenido que reprimir durante miles de años, al fin podía cobrar justicia por todas las tropelías que había tenido que ver en el corazón de aquellos humanos ahora poseídos.

—¡Vamos! ¡Acercaos, bastardos! ¡Yo soy el Melkangre elegido por Elú! ¡Venid a por mí y dejad que mi espada decida vuestro destino! —les gritaba, descontrolado y extasiado ante el olor de la batalla, que inundaba sus sentidos de nuevo, como había pasado en la Gran Guerra de Elereí.

A la par que el Arcángel se divertía combatiendo contra cientos de demonios, el resto de soldados gritaba de placer y se carcajeaban de la debilidad de sus enemigos. Hacía miles de años se habían escondido de ellos, ignorantes del poder real que tenían al luchar del lado de Elú.

Sus familias habían sido aniquiladas por la oscuridad de Elúvaí, y muchos de sus amigos habían desaparecido en la Gran Guerra. Habían estado esperando aquel momento durante miles de años. Años de pesadillas, de dolor, de lágrimas en silencio, de oraciones de perdón a la Gran Madre, de humillación y de destierro. Ahora se cobraban todo lo sufrido con la sangre de los enemigos que derrotaban.

Todo el adoquín gris de la ciudad se veía teñido de rojo.

El sexto cuerno se estaba cumpliendo en cada rincón de la Tierra con los mismos resultados. Más mortal que los tsunamis, más destructor que cualquier asteroide o que cualquier envenenamiento. Los doscientos millones de Genglotaís se ganaron al fin su liberación aquel mismo día, eliminando a más de dos mil millones de almas condenadas y de Morkangres.

La primera parte del Apocalipsis escrito en la Biblia había concluído cuando el sol terminaba de desaparecer en poniente, ese mismo día.

Lo que podía depararle a la Humanidad después de lo sufrido en los últimos meses, una vez liberados de ese mal, sólo los Hombres podían decidirlo. En sus manos quedaba la decisión de si Elú debía continuar con las Profecías de Nêrn o detenerlas definitivamente.

98

“El séptimo ángel tocó la trompeta,

Y hubo grandes voces en el cielo, que

Decían: Los reinos del mundo han

Venido a ser de nuestro Señor y de su

Cristo; y él reinará por los siglos de

Los siglos.”

Apocalipsis (Cap. 11 / Ver. 15)

Roma, Italia

24 de Diciembre de 2010

La cúpula mayor de la Basílica de San Pedro era iluminada por una línea delgada y brillante de luz solar, la cual pasaba a través de algunas nubes grises que aún dejaban caer finas gotas de lluvia sobre la que fue la casa de toda la Cristiandad, muchos siglos atrás.

Abajo, en la Plaza, miles de creyentes de todas las religiones se habían congregado a las puertas de la gran edificación, esperando la salida al balcón del Arcángel Miguel.

Se había enviado el mensaje a través de todo el Planeta de que en ese día, cuando caía el sol, el General de los Ejércitos de Dios y Guardián de las Almas de los Hombres, haría sonar el séptimo cuerno y de ese modo daría por concluida la primera parte de las tragedias que estaban escritas en las Profecías que fueron reveladas a San Juan en la isla de Patmos.

Todos esperaban con expectación el momento. Cientos de miles de personas, venidas de todos los rincones del Mundo, obervaban las puertas del balcón con el corazón encogido y con la mente llena de nuevas esperanzas para esa nueva vida que iban a comenzar. Era como si, al final, hubieran cobrado conciencia de que, en realidad, lo sucedido durante casi dos años, hubiera servido de algo para alentar a los Humanos a ser mejores y escuchar más a Dios en sus corazones.

Alrededor del gentío aún quedaban los mil soldados de Naarmgaards, armados hasta los dientes y observando con sus gélidas miradas a los allí congregados, escrutando el corazón de cada humano para que ningún poseído se colara o que algún hombre de corazón oscuro fuera testigo del milagro que estaba por acontecer en esa misma noche. Todos ellos seguían aún bajo las órdenes de Thorsten y de Wenthak, que estaban colocados justo sobre las escaleras del Vaticano.

Ambos Angres observaban desde su posición elevada a todos los fieles, orgullosos, al fin, de haber logrado captar su atención y de haber cambiado todo el odio entre religiones por una posición más unida.

—Es increíble, ¿verdad? —decía Athrull, saliendo de detrás de una de las columnas y poniéndose al lado de Thorsten.

—Es asombroso. Mírales. Durante dos mil años se han estado matando y odiándose por diferentes religiones. Fíjate ahora. Musulmanes, Cristianos, Judíos, Budistas. Todos juntos esperando el mensaje de Elú —contestó el general krimio, sin apartar la mirada de la muchedumbre.

—No es menos cierto que ha costado millones de vidas lograr esto. Esperemos que haya servido para algo.

—Tienes razón. Su destino aún pende de un delgado hilo que se podría romper en cualquier momento.

—¿Ya se ha reunido Akron con los Gobernantes de Ghentur? —preguntó Ahtrull, mirando al interior de la gran masa de mármol y piedras que tenía a sus espaldas.

—Sí, con la mayoría. Ahora mismo está reunido con el Papa. Sobre sus hombros va a recaer un gran peso. No sólo porque represente a los Cristianos, sino porque también deberá ejercer de mensajero de Ella entre los Hombres de cualquier raza. De hoy deben sacar una conclusión clara, Ella no entiende de dogmas ni doctrinas. Sólo hay un camino para llegar a Elereí, y ese camino es el de obedecerla y seguir Sus leyes —contestó Thorsten, mirando ahora a su contertulio.

—Les va a costar romper con todas esas absurdas tradiciones —replicó el oficial.

—Pues tendrán que hacerlo, o lo que los Mûskan predijeron se cumplirá paso por paso. Créeme, si eso sucediera, entonces lo Hombres sí que lo pasarían realmente mal.

Justo cuando Ahtrull iba a contestar a Thorsten, el silencio más absoluto se apoderó de las más de cien mil personas que estaban apiñadas en la Plaza de San Pedro. Eso sirvió de señal a los Angres para que estuvieran más atentos. Akron estaba apareciendo ante los Hombres desde el balcón donde siempre habían dado sus misas los Papas.

—¡Hijos de Elú! —comenzó diciendo con su podeeosa voz de trueno— ¡Ahora escucharéis a la voz de vuestra Madre! ¡Oidla bien y arrodillaos para hacerlo, pues no habrá más oportunidades para los Humanos después de este día que ya acaba!

El silencio seguía siendo estremecedor. Akron tomó el séptimo cuerno, Elútanoí, de un estuche hecho con piel de ghayarkir y adornado con piedras que pertenecían a los diferentes países de Elereí.

El cuerno era de color dorado y recto, como si fuera una trompeta de un tamaño mediano. Se la llevó a los labios y sopló a través del instrumento con toda la fuerza de sus poderosos pulmones. A través de sus vías respiratorias no salió sólo aire, sino un viento fuerte, que hizo que las notas que sonaron a través del pabellón de la trompeta fueran como un gran tornado que hablara a la Humanidad. Era como una melodía lenta pero estridente, que albergaba una voz femenina que cantaba con suavidad, pero a la vez con firmeza.

—Kâlaels, hijos míos. Yo os dí la vida hace miles de años, haciendo que mis Ángeles lucharan por vosotros y os guiaran para que sobreviviérais en este mundo, donde Lucifer sigue haciendo las cosas a su antojo. Os envié a varios profetas, os envié a mi único Hijo para que os trajera mi mensaje para vosotros. Jamás habéis escuchado ni a unos ni al otro. Vuestros duros corazones han tenido que ver las horrendas consecuencias de toda vuestra ignominia durante los dos últimos años. Ahora ya no tenéis más oportunidad que someteros a Mi voluntad y aceptar Mis Leyes con humildad, aunque ello os cueste la vida. ¿Estáis dispuestos?

Un minuto de silencio entre los congregados en la Plaza. Luego Elú continuó con su arenga.

—Está bien. Sea así entonces y seáis benditos, tantos los que estáis aquí congregados como los que están en sus hogares viendo o escuchando mis palabras. Recordad que este Mundo lo creé yo y a Mí me pertenece, así como vuestras vidas y vuestro destino. Velesaí —concluyó la voz, terminando lenta y suavemente con la melodía.

Akron apartó la boquilla de sus labios y volvió a guardar el cuerno en su estuche. Luego miró a los fieles y los observó aún arrodillados. Después se volvió a meter en la habitación que daba al balcón y desapareció entre las blancas cortinas que ocultaban el interior de la estancia papal.

Mientras tanto, en el cielo, el sol había terminado de desaparecer y la noche comenzaba a cerrarse sobre la Ciudad Eterna, tal como era conocida la antigua y vetusta Roma. Fue en ese momento, cuando las primeras estrellas comenzaban a titilar en el Firmamento, cuando los mil Ángeles que estaban en círculo alrededor de la Plaza, comenzaron a cantar con sus graves y dulces voces.

Al principio a los Humanos les costó entender lo que cantaban, pero luego fueron comprendiendo la tonalidad de la melodía y se dieron cuenta que era una especie de villancico. Entonces todos cayeron en la cuenta de la noche en la que se encontraban.

Era la Nochebuena del año 2010.

Una nueva esperanza volvía a resurgir en el corazón de toda la Humanidad, que había contemplando a través de la televisión, de internet, y escuchado a través de la radio, la maravilla que Dios había hecho para ellos.

Una vez más, como cuando había nacido Jesús, en la misma noche que los Humanos celebraban la Navidad, Dios volvía a dar otra oportunidad de salvación a los Hombres.

99

Durante los meses siguientes, la Humanidad se dedicó a recuperar la normalidad y a volver a sus vidas cotidianas. Las enseñanzas que los Siete Cuernos habían dejado en sus corazones se arraigaron en cada hogar, haciendo que todos los Hombres de todas las razas y rincones del Mundo fueran en busca de las verdaderas Leyes de Elú.

Las religiones se convirtieron en algo caduco y obsoleto que ya no tenía valor alguno para ellos. Durante cientos de años, varios credos se habían apoderado de la voluntad de diferentes pueblos y naciones, obligándolas a combatir por una fe que al final resultó ser falsa.

El Vaticano se convirtió en un lugar de peregrinación para los humanos que querían tener contacto directo con los Ángeles, los cuáles habían vuelto a apoderarse del Sagrado Lugar para inculcar las nuevas Enseñanzas a los sacerdotes de todas las religiones que hubieran renegado de las mismas y ahora quisieran ejercer de mensajeros de las antiguas Leyes.

La Meca fue convertida también en el hogar de los peregrinos de Oriente Medio, para adquirir los mismos conocimientos que sus vecinos occidentales.

Lo mismo sucedió también con el resto de templos de las diferentes doctrinas que había alrededor del orbe terrestre.

Al fin, toda la Humanidad tenía una fe única en la que creer, más allá de lo que pudieran inventar o interpretar los sacerdotes más díscolos y abigarrados a sus antiguas y falaces creencias.

Para todos fue una nueva etapa. Casi todos los gobernantes del planeta fueron sentenciados a muerte por el Arcángel Akron, dado que jamás mostraron arrepentimiento alguno por sus acciones, las cuales habían llevado a la destrucción de millones de vidas por su culpa. Ellos habían comenzado guerras, habían organizado los entresijos de diferentes formas de corrupción. Venta de armas, drogas, tráfico de personas, esclavitud, y una larga lista de actos inmundos que les señalaban directamente como culpables del ocaso de su civilización y sus respectivas culturas.

Sin embargo, a pesar de ese juicio masivo de políticos, no todos los culpables fueron atrapados, pues muchos se ocultaron en lugares remotos para no ser encontrados por las fuerzas de seguridad de sus respectivos países. Por este mismo motivo,  también hubo una cierta inquietud entre los Ángeles que aún quedaban en la Tierra, pues sabían que tenían todavía muchos seguidores y simpatizantes que podrían reclamar la vuelta al poder de esos abyectos gobernantes.

La economía mundial fue reestructurada y se comenzaron a repartir los beneficios de los bancos entre los mercados más afectados por la crisis económica, y que habían producido las catástrofes que los Hombres habían sufrido durante los dos últimos años.

Así mismo, se comenzó a ejecutar un plan de actuación en los países más desfavorecidos para paliar la hambruna y la sed de millones de personas. Para poder lograr ese objetivo, se organizó una fuerza militar de acción encabezada por John Oldstone, el ángel conocido como Drovegarel, elegido como nuevo presidente de los Estados Unidos de América. La misión de esa fuerza era derrocar a los dictadores que gobernaban las naciones bajo el dominio del terror y la venganza. Desde el más alto oficial hasta el último soldado rebelde, fueron ejecutados todos los miembros de las fuerzas paramilitares y militares de países como Ruanda, Somalia, Myanmar, Nigeria o Liberia. Una vez eliminados los elementos discordantes de la misión, entonces se comenzó a trabajar sobre el terreno para reeducar y rehabilitar aquellos países, deshechos por años enteros de matanzas y violaciones.

Fue un nuevo comienzo para una nueva generación de la Humanidad. El amanecer de una nueva era de esperanzas y hermosas perspectivas de futuro para todos.

Era el último intento de Elú por hacer que su más preciada creación no fuera un fracaso.

Anchorage, Alaska, 1 de noviembre de 2011

Justo antes de que sonaran el quinto y sexto cuerno, Miguel se había mudado a la fría y hermosa ciudad, capital del estado más septentrional de los Estados Unidos. En ella esperaba encontrar algo de descanso y reposo después de varios meses de luchas, peleas, intrigas y, por último, batallas contra los Demonios y los Diablos.

Con él se habían marchado su esposa, Lucía, y los niños, a los cuáles acompañaba un tercer infante. Era el hijo natural del Arcángel, el único hijo que podría tener en toda su existencia de Angre.

Se llamaba Thanator. El Amo de la Tormenta.

El pequeño había nacido justo un año antes y tenía un aspecto hermoso y sano. Con unos cabellos tan rubios, que casi parecían blancos, y con unos ojos de color celeste claro. Tenía una hermosa mezcla de rasgos entre su padre Ángel y su madre Humana.

Mientras se deleitaba por la intensa nevada que caía entre las calles de Anchorage, pensaba en lo fuerte que iba a abrazar a Lucía en cuanto la viera. Pensaba y sonreía en todos los besos que repartiría entre sus tres pequeños y en los próximos regalos de Navidad que les iba a comprar. Todo eso pensaba, mientras tarareaba una dulce versión del “All I want for Christmas is you” de Mariah Carey, que sonaba en la radio del Ford todoterreno en el que se dirigía hacia su nuevo hogar.

Cuando al fin llegó al rellano del garaje, se bajó del vehículo sin meterlo del todo en el amplio espacio que había dispuesto para albergar a dos coches como aquel. Sacó la llave de la puerta que accedía del espacio de aparcamiento a la cocina, mientras seguía silbando la pegadiza canción navideña.

Abrió la puerta y entró en la cocina. Olía a carne asada en el horno, mientras que la pequeña televisión del comedor anexo mostraba las noticas deportivas del día. Se detuvo un minuto, observando los resultados de fútbol de la liga española. Luego continuó su andar hacia el salón, esperando encontrarse a su mujer pintando, como hacía últimamente, o cuidando del pequeño Thanator.

—¿Lucía? —dijo, mirando en todas las direcciones, esperando a que ella apareciera de repente bajando por la escalera o apareciendo de detrás del pasillo que llevaba al jardín trasero de la gran casa.

Nadie contestó.

—¡Cariño, ya he vuelto! —volvió a decir, subiendo algo el tono de su voz, por si se encontraba en los dormitorios superiores.

Esta vez tampoco hubo respuesta.

De hecho, tampoco aparecían los pequeños para recibirle con el jolgorio y la algarabía acostumbradas.

Miró en el salón, en el sótano, en el jardín trasero y en todas las estancias inferiores del hogar. Sin embargo, no encontró rastro alguno de su familia.

De repente, sintió una punzada en el corazón y subió corriendo, casi volando, las escaleras que llevaban a los dormitorios. Abrió la puerta del pequeño Andrés. No había nadie. También la de su hermana, Thais. Tampoco había nadie en la habitación.

Se dirigió a pasos lentos hacia el dormitorio principal. La puerta estaba entreabierta, dejando colarse un rayo de luz azulada a través de la delgada línea que quedaba entre el marco y la placa de madera de roble. Se acercó con cierto temor, extendiendo su mano hacia el pomo dorado. Empujó con sus dedos temblorosos y de forma leve y accedió al interior del dormitorio donde esperaba encontrarse a su amada y a los pequeños, sanos y salvos.

La visión que contempló le arrebató de golpe todas las fuezas que tenía en su interior, como si una mano inmensa le aplastase la voluntad de mantenerse en pie. Cayó de rodillas, con los ojos llenos de lágrimas.

—¡No! —gritó, llorando desconsoladamente.

Su energía se desprendió con tal fuerza de su espíritu de Arcángel, que explotó como una estrella, llegando a todos los corazones del resto de Ángeles que había en la Tierra y en Elereí.

Sobre la cabecera de la cama, colgadas en la larga y amplia pared del dormitorio, había cuatro cruces de madera de abeto. Tres de diferentes y pequeños tamaños, y una más grande en el centro.

De ellas colgaban los cuerpos inertes de Lucía, Andrés, Thais y el pequeño Thanator.

INTERLUDIO

Al día siguiente, el Maestro se encaminó hacia la próxima ciudad de Roma, con el fin de comprobar si sería seguro que la atravesáramos hacia el sur.

Dado que habíamos llegado por el nordeste, el camino que nos llevaría hasta el barrio de los Elúvianos nos costaría varias horas más de deambular por aquél entresijo de puentes colgantes y callejones de madera.

No tardó mucho en volver para ayudarme a levantar nuestro campamento y encaminarnos a nuestro siguiente destino. Además de eso, vino acompañado de dos chicos adolescentes, que sonreían de forma abierta ante lo que parecían ser bromas que gastaba mi Maestro. Ese gesto jamás lo había tenido conmigo.

Ignoraba qué les estaba diciendo, pero el final de la historia que les estuviera contando parecía divertirles mucho a los chicos. Luego, el Maestro me miró y me sonrió, guiñándome un ojo con gesto cómplice.

—Loric —comenzó diciéndome—, te presento a Mario y Federico. Son dos hermanos huérfanos. Nos acompañarán hasta el barrio de los Elúvianos.

Los muchachos, que aparentaban tener unos quince o dieciséis años, se acercaron y me saludaron de forma efusiva, hablando en italiano; un idioma que yo no conocía. Después comenzaron a desmontar la tienda con una destreza que me pareció sorprendente, obligándome con ligeros empujones que me apartara para ellos realizar el trabajo con mayor libertad.

—No te apures, Loric —me dijo el Maestro—. Estos son buenos chicos. Llevan la marca de Elú en la frente.

—Yo no he visto nada —repliqué, confundido ante la laboriosidad y celeridad con la que ellos desmontaban todo.

—Es cierto. Tú no puedes verlo —me contestó el Maestro de forma misteriosa.

—¿Y qué debería ver? —inquirí con curiosidad, girándome para poder mirarle a los ojos.

Estos volvían a tornarse en velos de misterio y su sonrisa desapareció al instante.

—Aún no estás preparado para saberlo —replicó, volvíendose y comenzando a caminar hacia la ciudad.

—Entonces, imagino que al menos me contarás qué sucedió después de lo que pasó con Akron. ¿Qué hizo cuándo encontró a su familia muerta? —insistí, trotando para ponerme a su altura.

Se detuvo de repente y bajó la cabeza.

—Vamos, te iré contando el resto por el camino. Así sabrás dónde, cómo y cuándo comenzó a fraguarse la desgracia que ahora vivimos.

Sin embargo, estuvo un buen rato en silencio, caminando cabizbajo entre los puentes de madera de la inundada ciudad. Hasta que no nos detuvimos a la vera de una edificación destartalada y medio derruida que parecía un campo de fútbol, no volvió a continuar su relato.

EL ANTICRISTO

100

Anchorage, Alaska

2 de Enero de 2012

El bar estaba casi vacío. Dos camioneros procedentes de Canadá eran todo el gentío que albergaba el lóbrego lugar donde se encontraba Miguel. El olor mezclado de grasa de la cocina con el del tabaco y el alcohol envolvía el ambiente opresivo de aquel lugar maldito para el viejo Arcángel.

Una jarra de cerveza vacía le indicaba que iba siendo hora de volver a llenarla para continuar con su particular tormento en la vida de los mortales. Era su manera de olvidar lo que era, y que por culpa de ello la impotencia le había sumido en la desesperación más absoluta cuando contempló los cuerpos de Lucía y los niños colgados de la pared en aquella diabólica habitación de su casa en la capital del estado más frío de los Estados Unidos.

Esa sensación de vacío que su ausencia le hacía sentir le reconcomía en su interior, y día tras día iba al mismo bar a esconder el dolor lacerante entre jarras de cerveza que le hicieran el mínimo efecto para poder sentirse algo borracho. Lo suficientemente borracho como para maldecir a Elú por haberle abandonado a su suerte en ese mundo, que se había vuelto infernal por culpa de la envidia, la avaricia, la lujuria, el odio, el rencor y miles de pecados más que los Hombres habían cometido.

Hacía poco tiempo desde que ellos habían muerto, y aunque alguna vez escapó de su carcasa humana para ir a verlos a Elereí, lo que no podía olvidar en el fondo de su corazón era el tormento de haber contemplado sus cuerpos mutilados y crucificados como vulgares mártires de una causa que ya estaba perdida desde hacía cientos de años. Ese era el motivo principal de su desidia y de su falta de ánimos para seguir viviendo en ese cuerpo de carne y hueso mortal.

Todos los Ángeles que aún quedaban vivos en la Tierra fueron a visitarle y a intentar darle fuerzas para que no se rindiera ante la maldad que acababa de sufrir. Sin embargo, todos los intentos fueron fútiles e inútiles. Akron, el Melkangre de Elereí, había sido derrotado por la fuerza del amor que profesaba a su familia. Lucifer lo sabía, y por eso ordenó la ejecución de la misma a manos de Arthj-Ithemos.

El hecho de que Akron estuviera fuera de combate, dejaba vía libre para que su hijo maldito, el conocido Anticristo, pudiera nacer sin problemas, y, lo que era más importante, pudiera crecer con tranquilidad y preparándose para ejecutar el plan de su Padre. Un plan definitivo de control, aniquilación y defenestración de una raza que se había convertido en un dolor de cabeza para la misma Elú.

Meses después de haberse presentado en la Plaza de San Pedro de Roma, Su mensaje había cambiado a millones de almas, que ahora la servían con dedicación y devoción absoluta. Consiguió que la faz de la Tierra cambiara gracias a los actos de filantropía que se multiplicaron alrededor del mundo. Sin embargo, ocultos entre las sombras, los Demonios que seguían vivos mantenían los rescoldos moribundos de una maldad dormida que se ocultaba en el corazón de una gran parte de la Humanidad.

Esa maldad podría despertar en cualquier momento, y guardando cada calle del vasto mundo, los Vampiros se vigilaban con extremo celo entre ellos, esperando que esa oscuridad muriera definitivamente o, como se preveía, volviera a aparecer para acabar con todo por completo.

Todo dependía de los Hombres, y estos, por desgracia, olvidaban con suma rapidez los acontecimientos que sufrieron en los años anteriores. Unos hechos que habían acabado con la vida de millones de personas en todo el planeta.

Podría haber sido un error intentar frenar lo irrefrenable. Quizá hubiera sido mejor quedarse quieto, esperando en el ostracismo de sus vidas humanas a que todo pasase. Sin embargo, para bien o mal, los Angres habían tomado partido a favor de los Humanos, aún sabiendo que las Profecías de Nêrn estaban empezando a hacerse realidad.

Sin duda alguna, Akron sabía esta terrible verdad. El amor a los descendientes lejanos de los Kâlaels había sido la rúbrica de su desdicha. Fue ese amor imperecedero lo que mató los cuerpos de Lucía y sus hijos. Fue lo que también mató la cordura rota del Melkangre.

Volvió a mirar sus manos, blancas otra vez, pero ateridas de frío. Sentía cada músculo de su cuerpo en tensión. La cabeza le daba vueltas. Los efectos del alcohol comenzaban a notarse en su maltrecho cuerpo humano que escondía un alma de Melkangre triste, vilipendiado por el dolor de la reciente pérdida.

Intentó levantarse de la silla, que estaba situada justo delante de la barra del bar. El local se llamaba “Wolf’s Inn”, “La taberna del Lobo”, y era su lugar favorito desde que ellos marcharon a Elereí, dejándole sólo en el Mundo de los Mörkakels. Phillip, el dueño, era su mejor amigo desde entonces.

El barman pasaba una bayeta sucia y ajada por encima de la superficie de madera, limpiando los restos de alcohol que habían dejado los escasos visitantes de su bar a lo largo del día. Miraba con el gesto contraído por la pena al joven que tenía delante. Era el único vecino de la zona que conocía la verdad de su identidad como Angre.

Phil, que es como lo conocían todos, era un hombre negro, alto y fuerte, con una pronunciada barriga. Tenía la cabeza afeitada y una perilla poblada. Sus carnosos labios rosados rivalizaban con dos ojos de color miel, leal herencia de su madre irlandesa. Era, en realidad, lo único que le había dejado aquella vieja huraña y egoísta; unos hermosos ojos de color miel verdosos. Rozaba los cuarenta y cinco años y estaba divorciado desde hacía veinte. Fue un hombre de cartera más abultada el había sido el ladrón del único y verdadero amor de su vida. Después de eso no había logrado mantener ninguna relación seria.

Dado su aspecto grande y orondo, los amigos más allegados del dueño del bar le conocían como “Tío Phil”, recordando al famoso personaje de la serie televisiva. Pero, tras esa mole de más de ciento cincuenta kilos se escondía un corazón tan blando y puro, que Akron, durante una de sus borracheras, le dijo que sólo le faltaban unas alas para equipararse a un Ángel.

El Melkangre lo supo en cuanto le conoció en duras circunstancias.

Fue la noche posterior a la muerte de su familia, mientras deambulaba absorto por las calles de Anchorage. Varios hombres se habían parado con su coche justo delante de Miguel y le dieron una paliza para robarle la cartera, el móvil y su reloj. Nadie sabe por qué el Melkangre no se defendió esa noche. Phil, que iba de camino a su casa tras haber cerrado el bar, se lo encontró tirado en el suelo, inconsciente y malherido. Le subió en su coche y le llevó al hospital más cercano.

Phil era el único que le visitaba durante sus primeros días de convalecencia. Fue precisamente en una de aquellas visitas donde Miguel le ratificó quién era en realidad y lo que le había sucedido varios días atrás. El viejo barman creía haberlo reconocido cuando le vio por primera vez entrando por las puertas de su pub, pero por respeto evitó tocar el tema de la verdadera naturaleza del Arcángel.

A Phil le pareció increíble haber conocido así al ángel, y nada menos que a Miguel, al que tantas veces había visto en la televisión durante los duros acontecimientos que sucedieron al sonar los Cuernos de Poder.

Durante unas pocas semanas, mientras el maltrecho angre se recuperaba, Phil acudía cada tarde, dejando su bar al cuidado de uno de sus hijos mayores para visitar al Arcángel herido física y espiritualmente.

Lo hacía quizá por su propia soledad, o para tapar el agujero que sentía en su espíritu desde que su esposa le había dejado. Tenía muchas razones para estar al lado de Miguel, y todas ellas tenían que ver con la oscura decadencia en la que se había hallado su espíritu en los últimos años. Se preocupaba por él como un padre que cuida de su hijo, pues, aunque Miguel fuera mucho más antiguo que el mismo Universo, éste habitaba en un cuerpo humano, y ese cuerpo apenas contaba con poco más de treinta años.

Phil le traía tartas de chocolate del restaurante de su amigo Fred, que estaba en la misma calle que su bar, pero en la acera opuesta. Miguel, que era el nombre con el que los humanos conocían a Akron, la saboreaba con suma tranquilidad, mientras le contaba todas las vicisitudes que le habían acontecido en todos sus milenios de vida.

Le contó cómo Elú los había creado, cientos de miles de años atrás. Cómo habían dado forma a Elereí y habían cuidado de cada creación del Universo. Le narró todos los avatares que sufrieron durante la Gran Guerra que enfrentó a Angres contra Morkangres y el por qué de aquella dura batalla que aún seguía teniendo lugar, y en la cual los Humanos se habían visto involucrados en los últimos años, dada su falta de fe y su inclinación hacia la depravación de lo más básico de sus almas.

El barman le miraba como un niño al que le cuentan cuentos uno tras otro sin cesar. Por su parte, él le hacía preguntas a Miguel sobre multitud de cuestiones existenciales que el Arcángel contestaba con paciencia y de forma pormenorizada a su nuevo amigo.

Así transcurrieron varias semanas, hasta que Miguel fue dado de alta y se le envió de nuevo a su casa.

Pero él, sin embargo, no fue a su hogar, sino que siguió a Phil hasta su bar y allí comenzó su “idílica" relación con las bebidas alcohólicas.

Desde entonces, hacía casi un mes, y a Phil se le partía el alma al contemplar a su amigo en ese estado de semiembriaguez e insana locura controlada.

―Vamos, Miguel, debes irte a casa a descansar. Llevas demasiado tiempo bebiendo y alejado de la realidad. Debes volver a coger las riendas de tu vida ―le dijo Phil con tono condescendiente.

―¿Para qué? No me espera nadie en ese hogar, ¿lo recuerdas? ―contestó el Arcángel con la voz aún firme a pesar de su deplorable estado.

―Venga, amigo mío, déjame que te lleve a tu casa para que te des un buen baño caliente y te invite a cenar una de esas lasañas que hace nuestro buen Freddy ―insistió el camarero.

Miguel alzó el rostro de la barra y sonrió a Phil con sus dientes blancos y casi perfectos. Apuró la última jarra de cerveza de un solo trago y luego la colocó con delicadeza sobre la superficie de madera bruñida. Al otro lado, los dos camioneros también apuraron sus grandes jarras de cerveza de un solo trago y se encaminaron hacia la puerta para salir, mientras debatían entre ellos sobre la idoneidad de la última jugada del partido de baloncesto que habían visto en el televisor del bar.

―Está bien, vámonos. Aunque te advierto que no te voy a permitir que me metas mano. Por muy borracho que aparente estar, aún puedo darte una tunda y quitarte las tonterías a base de golpes de nudillos ―bromeó el ángel, poniéndose en pie.

Phil le rió la broma y salió de detrás de la barra. Fue hacia donde estaba la máquina tocadiscos y la desenchufó, mientras los acordes del “Still got the blues” de Gary Moore quedaban a medias de su melancólico estribillo inicial. Luego invitó a Miguel a salir, abriéndole la puerta del bar con cortesía.

―Vos primero, Majestad. Rey Akron, Señor de Krimia ―dijo Phil, sonriendo a su aparente joven amigo.

Justo cuando Miguel, dando una gentil palmada en el hombro a Phil, iba a salir por la puerta, dos hombres encapuchados le empujaron por el pecho con extrema violencia, de vuelta al interior del bar.

Eran altos y corpulentos, de unos veinte años aproximadamente, según se deducía por sus miradas y el timbre de sus voces. Portaban dos pistolas de nueve milímetros y apuntaban a Phil y a Miguel justo entre las cejas.

―¡Vamos viejo! ―gritó uno de los asaltantes― ¡Dame la maldita pasta y vivirás para contarle cuentos a tus nietecitos!

―Tranquilos ―decía Miguel, intentando apaciguar la situación tensa que estaban viviendo ―. Muchachos, no creo que éste sea el método ideal de ganarse la vida, por muy mal que estén las cosas, ¿no os parece?

―¡Tú cállate, hispano de las narices, o te juro que lo último que vas a ver será la punta hueca de mi bala atravesando tu fea cara de latin lover! ―le contestó el otro ladrón.

Phil, por su parte, empujado por el anterior caco, se encaminó con las manos levantadas hacia la caja registradora. Introdujo la llave con cautela y abrió el cajón. Apenas había ciento treinta dólares y unos cuantos centavos en monedas de diferente tamaño.

―¿Qué demonios es esto, viejo? ―le gritó el ladrón― ¿Te quieres quedar conmigo o qué? ¡Abre la maldita caja fuerte que tienes en la trastienda!

―No hay caja fuerte, hijo. Sólo tengo lo que está aquí ―contestó Phil, muerto de miedo y sin girarse hacia su agresor, notando como el cañón del arma apuntaba a su espalda.

El chico, lleno de ira y de nerviosismo, golpeó con fuerza al dueño del local con la culata de la pistola, haciéndole caer al suelo, mientras una brecha en la cabeza comenzaba a hacerle sangrar con profusión.

―¿Y tú qué, cerdo? ―dijo el cabecilla, apuntando a Miguel desde detrás de la barra― ¿Tienes algo que me pueda interesar?

Miguel permanecía en silencio, también con las manos levantadas. Pensaba en Lucía y en los niños. Pensaba que si le mataban en ese momento, podría volver con ellos a Elereí. Pero, como dice el refrán, “un tigre es tigre aunque intente tapar sus rayas”, y Miguel no era un ser humano normal y corriente. Él era un guerrero, el Paladín de Elú, y eso significaba que lucharía siempre por sobrevivir. Unos ladrones casi acabaron con él la primera vez, semanas atrás. Esta vez iba a ser muy diferente.

Todo lo que pasó después apenas duró una fracción de segundo. Se transformó en ángel, sacó su espada y miró en los corazones de los dos ladrones. Eran ladrones y asesinos. Tenían las manos manchadas de sangre. Con el primer movimiento cercenó el brazo del que tenía más cerca. Con el segundo, saltó hasta la barra, y, subiéndose a la misma, cortó por la mitad, de arriba hacia abajo, al otro asaltante. Al tercer movimiento se acercó al ladrón manco y le decapitó con sutil y rápido gesto.

Los dos ladrones no pudieron ver nada. El ataque había sido demasiado rápido para poder esquivarlo. Sólo sus almas, mientras viajaban al Vaíreí, fueron conscientes de lo que acababa de suceder.

En el bar, la sangre de los dos ladrones lo manchaba todo con tinte carmesí.

Miguel volvió a transfigurarse en humano y se acercó a Phil, que despertaba en ese momento de su inconsciencia. Al ver el cadáver tan morbosamente mutilado a unos dos metros de él, ahogó un grito que no llegó a salir de sus labios por la impresión que se llevó. Miguel le ayudó a levantarse y le colocó unas servilletas en la parte trasera de la cabeza, donde seguía saliendo sangre, para taponarle la herida.

―¿Qué ha pasado? ―dijo con voz titubeante, mirando también el cadáver del otro ladrón, manco y sin cabeza.

Al acabar con la vida de los dos ladrones, cuyas vidas estaban manchadas con la sangre de personas inocentes a las que habían matado para quitarles apenas un reloj y una cartera, Akron sintió que su energía se revolvía en su interior, luchando por liberarse como un tigre enjaulado en un circo. Su fuerza, su ser entero, había sido creado con un único fin, y él entendió que no podía sustraerse a ese destino.

Era Akron, Paladín de Elú. Su Fuerza convertida en algo físico. Era la voz de Su Justicia y Guardián de los Siete Planos del Universo.

Por mucho que se sintiera afectado por la pérdida de Lucía y los niños, sabía que ellos estaban bien en Elereí, pues los había visto muchas veces desde que habían partido hacia allí. Ahora debía terminar de cumplir con sus objetivos en la Tierra, fueran cuales fueran los que le quedaban por delante.

―Tenías razón, amigo mío. Creo que va siendo hora de volver a tomar las riendas de mi vida, sea cual sea la que tengo ―le contestó Miguel, sonriéndole con complacencia.

―Entonces no quiero formar parte de ella. No quiero que te enfades conmigo y me conviertas en carne para hamburguesas, como a esos dos ―bromeó Phil, algo aturdido aún.

Ambos rieron el chiste del viejo camarero y salieron del bar. Phil se sentó en el suelo, justo al borde de la acera blanca llena de nieve, que se alargaba de noroeste a sureste, mientras Miguel le colocaba un poco de la misma en la herida para intentar frenar la hemorragia. Luego, el Arcángel sacó su móvil y llamó a la oficina de la policía para informar del incidente. Cuando colgó, miró al cielo y susurró unas palabras que Phil no entendió, pero que le llenaron de paz.

―Goebrân, ayana vêleael. Bjostrân phertöm nâstanthel.[18]

Luego, mientras Miguel seguía absorto mirando el pequeño hueco que las nubes dejaron para poder contemplar las estrellas, pequeños copos de nieve comenzaron a caer de nuevo sobre la gélida capital de Alaska.

101

Ciudad del Vaticano.

Centro de Redención Espiritual

3 de Marzo de 2012

Thertan observaba los tomos acumulados de los escritos sumerios que se habían guardado durante generaciones en la Biblioteca Secreta del Vaticano. Ataviado con su túnica roja cayendo hasta sus tobillos, el Arcángel conocido como Rafael  miraba con detenimiento los manuscritos correspondientes a las sagas de mitología procedentes de Oriente Medio y la Alta Persia.

Su intención era encontrar algún tipo de vínculo entre aquellas historias y las que dejaron escritas en la Antigua China y Japón los descendientes de los Lemurios. Ese nexo de unión entre ambas religiones y costumbres podría dar una visión más comprensible a los Humanos actuales, los cuales seguían sin tener demasiado claro ciertos aspectos de las historias que les contaban los Ángeles sobre su origen y su posterior mezcolanza entre razas con Lemurios, Atlantes y Jashims. Debido a ello, Rafael buscaba la forma de instruir a los Humanos en cuanto a Historia se refería, y, de ese modo, poder luego enseñarlo en las escuelas e institutos.

Tras varios siglos manipulando la Historia y las Religiones, los Hombres habían creado una densa y fina telaraña de mentiras y falacias que habían confundido a la Humanidad y que habían establecido unas formas de pensamiento y unas creencias que se alejaban por completo de la realidad.

Todo ello había conformado un conglomerado de formas de control que habían dejado a los Humanos indefensos ante cualquier acceso a la verdad de sus orígenes, sus actos a lo largo de los milenios y, sobre todo, su destino como raza única.

Desde que Elú había hablado a la Humanidad en la famosa plaza de San Pedro, la actividad de Angres en la zona se había incrementado de forma exponencial,  lo que convertía al Vaticano en el lugar donde cohabitaban y trabajaban más Ángeles por metro cuadrado en toda la faz de la Tierra. De hecho, había dejado de ser sólo lugar de peregrinación para los católicos, sino que era el centro neurálgico de una nueva y creciente religión a la que los Hombres llamaron Elúviana.

El catolicismo perdió su bastión más fuerte de actividad y menguó como creencia en el seno de la sociedad occidental. Otras religiones derivadas de la misma, tales como la Protestante, la Calvinista o la Anglicana, casi desaparecieron por completo. Muchos sacerdotes y pastores de esas mortecinas y obsoletas religiones comenzaron a solicitar el asesoramiento de Ángeles para aprender los preceptos impuestos por Elú. Ella, conmovida por aquellos actos, comenzó a enviar Angres Guías y Eruditos a todos los rincones de la Tierra donde se solicitaban sus servicios. En pocos años, toda la Cristiandad y la gran mayoría de taoístas, musulmanes, budistas y demás religiones, pasaron a formar parte de la nueva fe con absoluta dedicación y abnegación.

Sin embargo, acabar con algo que llevaba miles de años dominando la mente humana era imposible, por lo que los reductos de las antiguas religiones permanecieron en muchos lugares. Esto provocaba un recelo de los que seguían sus antiguas tradiciones contra los seguidores elúvianos, a los que consideraban traidores y malditos. De hecho, no a todo el mundo le pareció algo lícito que Elú hablara a la Humanidad. Muchos reaccionarios lo tomaron como una señal demoníaca, más que una auténtica acción divina. Por todo esto, el Mundo seguía dividido en dos bandos, los que eran partidarios de abrazar la nueva fe y los que lo consideraban una inmoralidad diabólica a la que había que exterminar.

Rafael, consciente de ello, intentaba aportar su granito de arena con sus investigaciones, pero le faltaba tiempo para lograr extraer y unir las piezas adecuadas entre tantos escritos desordenados y mal conservados. Mientras él investigaba, el planeta se deshacía lentamente en una nueva y cruenta guerra de dogmas que, por ahora, no pasaba de los ataques verbales y discriminatorios hacia los elúvianos.

Sin embargo, era consciente de que en cualquier momento esa guerra verbal podría convertirse en una guerra física, y si eso sucedía, entonces la Humanidad sí se vería abocada a un final trágico e irrefutable. Las Profecías de Nêrn.

―No están todos los tomos ―comentó Rafael a uno de sus ayudantes, un joven ángel erudito como él. Su nuevo aprendiz personal―. Deberemos conformarnos con estos cuatro que tratan de las leyendas de los Acadios y esos dos que cuentan las Sagas de los Persas.

―Ngîa[19], entonces, ¿cómo vamos a lograr unir esas historias si nos faltan más tomos? ―replicó el muchacho, usando la vieja palabra “maestro” en lengua Braghîs, lo que definía su condición de habitante de Ljordfeleí.

―No te preocupes. Si lo necesitamos, podemos consultar en la Biblioteca de Leyarteí lo que nos falte. Será un trabajo arduo y duro, pero necesario para unirlo con lo que ya tenemos recopilado sobre los Emigrantes de Lemuria.

―¿Será suficiente para que podáis terminar vuestra tesis y mostrarla a los Mörkakels a tiempo? Falta demasiada información, y como en este tomo, hay símbolos que están borrados por el paso del tiempo ―replicó el aprendiz, mostrando el libro ajado que tenía entre sus níveas manos de angre.

―Sí, no te preocupes por eso. Será suficiente con todo lo que ya tenemos recopilado. ¿Ha venido ya Francis?

―Está en la Sala de Plenos, esperándonos. Creo que estaba terminando de redactar sus memorias sobre lo que había vivido como exorcista.

―Pues vamos a verle entonces. Necesito que nos ayude a traducir estos textos lo antes posible ―dijo Thertan, esperando encontrarse con el humano al que se consideraban un héroe en Elereí.

El exorcista que se enfrentó contra miles de poseídos. El antiguo sacerdote Francis Bencurt, era ahora un servidor de los Angres hasta límites insospechados. No sólo por todo lo que sabía de las lenguas muertas que se habían traducido en el Vaticano, sino porque también formaba parte ahora de la gran familia de Humanos que se habían unido a una angre. Desde hacía pocos meses, él y Êlbyla eran pareja, y eso confería aún más categoría a las opiniones que Francis pudiera aportar como exsacerdote.

Su aspecto había cambiado mucho en los últimos años. Aparentaba tener más edad, dado que sus cabellos ahora eran más canosos que antes, cuando unos pocos años atrás eran de tono castaño claro. Algunas arrugas surcaban su rostro moreno, dando un aspecto más bucólico a su figura alta y esbelta, casi de actor clásico de las antiguas películas de Hollywood. Estaba vestido con un elegante traje gris y una corbata de color azul grisáceo. Llevaba puestas unas gafas de sol de estilo piloto sobre la cabeza y se fumaba un cigarro con el gesto firme y seguro de quién ha visto el Mal de cerca y ha sobrevivido para contarlo.

Sin embargo, para Thertan y Ljaspel, que nunca habían visto antes a Francis, el aspecto que presentaba ese hombre era el de un respetable hombre de negocios, lejos de la imagen austera de los sacerdotes que ellos habían visto hasta ese momento.

Se acercaron a él con paso vivo y devolviendo el saludo a los pocos guías espirituales con los que se cruzaban y que se seguían preparando en las aulas del Vaticano, destinadas al efecto de reeducar a los sacerdotes de diferentes religiones que ahora querían aprender la verdadera fuente de la auténtica fe.

―¿Señor Bencurt? Encantado de conocerle ―dijo Thertan con respetuoso gesto y tendiendo la mano a Francis.

―El placer es mío, Maestro ―contestó el humano con igual cortesía.

―No me andaré por las ramas. Supongo que sabe por qué requerí de sus servicios a nuestra amiga común, Êlbyla.

―Sí. Ella me comentó, grosso modo, lo que Su Excelencia esperaba de mí. No habrá ningún problema en hacerlo lo más rápido que pueda. ¿De cuánto tiempo dispongo?

―Como dicen los Hombres “Lo necesitábamos para ayer” ―contestó Thertan con una sonrisa en su marmóreo rostro—. Pero, teniendo en cuenta lo difícil que debe resultar para usted, me bastará con que le dedique toda su atención y trabajo.

Francis le devolvió la sonrisa y se desprendió de las gafas de sol, guardándolas en su funda.

―¿Son muchos tomos? ―preguntó el antiguo exorcista.

―Diecisiete en total.

―¿Todos son de la misma época?

―No. Pertenecen a diferentes tiempos y civilizaciones. Confío que con sus medios tenga suficiente. Si no es así, hágamelo saber para intentar ayudarle en lo que pueda.

―Diecisiete tomos, a mil doscientas páginas cada uno, son un total de veinte mil cuatrocientas páginas. Me imagino que se referirá a los textos de la antigua Sumer, Acadia, Lidia, Persia y Nemedia.

―Más o menos, así es.

―¿Más o menos? ¿Qué quiere decir con más o menos? ―contestó Francis, sentándose de nuevo en el sillón de la sala donde había estado esperando.

―Que más o menos son esas las civilizaciones que deberá usted investigar.

―¿Hay más?

―Sí, las hubo. Sin embargo, entiendo que usted no estará familiarizado con ellas, por lo que no le pediré que las investigue más a fondo. Ya nos encargaremos mi aprendiz y yo de eso. En todo caso, si usted quiere descubrir algo más, o cree saber algo que también puede sernos útil, otro cerebro trabajando nunca se desperdiciará por nuestra parte ―replicó Thertan, mirándole con complacencia y simpatía.

―¿Puedo hacerle otra pregunta más? 

―Adelante.

―¿Qué otras civilizaciones debería estudiar? ―dijo Francis, algo escéptico sobre la posibilidad de que hubiera civilizaciones más antiguas que las que había mencionado.

―Bueno, por resumir, le puedo comentar los reinos más significativos. Valgan como ejemplo Atlantis, Vaalkar, Ghaquilon, Punt, Estigia, Tartesia, Varelia… ¿sigo? ―contestó Thertan.

Los ojos de Francis se iluminaron como dos estrellas al oír aquellos nombres. Él había estudiado en el nivel cuatro de la Biblioteca Secreta del Vaticano. Sabía que había otros dos más, pero eran lugares subterráneos que nadie visitaba, excepto algún cardenal y el mismo Papa, cuando lo había. No imaginó que en esas estancias se escondieran secretos tan grandes como la existencia de otras civilizaciones tan antiguas, o más, que las ya conocidas por los arqueólogos y los historiadores. De hecho, muchos de los cardenales y arzobispos bajaron en secreto, trabajando para algunos de los gobiernos más poderosos del planeta, y, aún así, jamás habían descubierto pruebas de la existencia de otros pueblos.

―Pensaba que todo eso no eran más que supersticiones de locos y desvaríos de mentes fantasiosas —consiguió articular Bencurt cuando se sobrepuso al impacto de la increíble noticia.

―Claro. Vuestra mente siempre entiende como fantasía aquello que no es capaz de explicar de forma plausible. Sin embargo, mi joven amigo, no hay fantasía alguna en vuestras antiguas culturas. Todas las leyendas forman parte de historias que una vez fueron ciertas y que, por empeño de unos pocos, se intentaron ocultar al mundo entero para que éste no supiera a ciencia cierta cuáles eran sus orígenes o cuáles eran los seres con los que convivían en la antigüedad vuestros antepasados.

―Eso podría interpretarse como algo exagerado, Maestro ―replicó Francis.

―Ven, acompáñame y te enseñaré más cosas de las que crees que sabes. Cuando acabes de estudiar conmigo, me dirás si aún crees que exagero ―le sonrió Thertan, guiñándole un ojo con complicidad a su nuevo pupilo.

102

Martha’s Vyniard, Estados Unidos

25 de febrero de 2012

Tras muchos esfuerzos, la Costa Este de los Estados Unidos volvía a recuperarse poco a poco del impacto de las catástrofes que acabaron con el ochenta por ciento de las ciudades y pueblos de esa zona del país. Entre esos lugares que se recuperaban lenta pero inexorablemente, estaba la hermosa ciudad de pescadores que era la envidia de muchos lugares turísticos de los Estados Unidos.

En ella se confabulaban los viejos barcos de pesca de atunes y merluzas con las calles de estilo victoriano colonialista y un sinfín de callejuelas estrechas que desembocaban en grandes jardines y parques de tonos verdes y marrones. Por doquier se podía contemplar y palpar el aire calmado y pacífico de sus habitantes; gentes humildes de vida dura y trabajadora.

Sin embargo, en la zona más oriental de la isla, se podían contemplar grandes chalets de apoderados del mundo empresarial, adornados con sus diques privados y sus grandes yates anclados en ellos. En definitiva, Martha’s Vyniard era, en sí misma, la contradicción de la propia vida.

Cuando sucumbió bajo la inundación del tsunami que destrozó toda la costa desde Labrador hasta la Patagonia, nadie pensó que aquél vergel de tranquilidad y humildad, de ostentación y poder, podría volver a recuperarse de nuevo del brutal y cruel golpe. Pero cuando las aguas descendieron y volvieron a dejar al descubierto la isla, los habitantes que habían logrado huir de la destrucción volvieron de nuevo para rehacer sus hogares y recuperar sus antiguas vidas. Daba igual si eran millonarios o pescadores, todos arrimaron el hombro para volver a convertir la ciudad en lo que había sido antes de la ola devastadora.

Para Akron, la visión de la nueva Martha’s era algo reconfortante y a la vez melancólico. Tenía la sensación de retrotraerse a un tiempo en el que los Hombres eran más puros, más humildes y más “humanos”, si podía decirse así.

Cuando aterrizó en el pequeño aeródromo, una guarnición entera de la CIA le esperaba al pie de la escalerilla del avión. No había menos de veinte hombres, enchaquetados y ataviados con sus gafas de sol oscuras, que les daban el aspecto de matones a sueldo que siempre habían querido tener y con el que se sentían más seguros.

―Buenos días, Maestro Miguel ―le dijo uno de los agentes, adelantándose al resto y tendiéndole la mano―. Le estábamos esperando, como supongo que ya sabrá.

―Sí, era consciente de este recibimiento. ¿Está mi hermano John en la isla? ―preguntó Miguel, vestido con unos vaqueros y una elegante chaqueta americana de color azul marino.

―Llegará esta tarde, señor. Nos dijo que le escoltáramos hasta su hotel y nos cuidáramos de hacerle sentir lo más cómodo posible.

―Muchas gracias, agente.

―Dawson, señor. Soy el capitán Ernest Dawson.

―Es un placer, capitán. Espero que este lugar me ayude a centrarme en mis nuevas ocupaciones.

―Es un lugar maravilloso, señor, la verdad.

―Por favor, déjese de formalismos. Llámeme Miguel, como los demás.

―De acuerdo, Miguel ―contestó el agente, esbozando una sonrisa cuidada y cálida―. Como le decía, en este lugar uno puede curar todos los males que traiga consigo. De hecho, si me permite decirlo, en mi nombre y el de mis hombres, quería darle mi más sentido pésame por lo que le sucedió a su familia.

―Gracias, Ernest. Me reconforta saber que lo dice de corazón y que hay tantos humanos que hayan sentido mi pérdida como si fuera la suya. Eres un buen hombre, duro y algo intransigente, pero bueno de corazón ―fue la respuesta de Miguel, mientras miraba a su alrededor el verdor de las colinas.

El capitán Dawson lo miró fijamente, estupefacto ante el comentario que el Arcángel había hecho con tanta naturalidad, pero que escondía una verdad que a Ernest le llegó a asustar. Se sentía cohibido ante la presencia de ese ser que viéndole en aspecto humano podía pasar por alguien normal, pero que cuando te miraba podías observar las simas de los océanos de tiempo que había en sus ojos, llenos de sabiduría y poder.

Tras las presentaciones pertinentes, trasladaron a Miguel a un hotel a las afueras del pueblo. Iba escoltado por varios vehículos negros y brillantes y por más de cincuenta agentes de policía, F.B.I. y la C.I.A. Era como si escoltaran a algún gobernante de cualquier país importante del planeta.

A Miguel, tanta ostentación le molestaba, aunque hacía lo imposible para disimularlo. Él habría preferido algo menos llamativo y aparatoso que aquella demostración de seguridad, pero John había insistido mucho en ese punto cuando hablaron días antes por teléfono sobre su traslado a tan paradisíaco lugar. En Martha’s Vyniard comenzaría una nueva vida y tendría nuevas obligaciones.

Al llegar al hotel, que en realidad era una casa de la época colonial restaurada por completo, Miguel se sintió como en su propia casa al comprobar cómo se esmeraba el personal en atenderle y mostrarse solícito ante cualquier pregunta o petición que hiciera el ángel.

De hecho, ya molesto ante tanta dedicación, prefirió encerrarse en su suite y no salir de ella hasta que no llegase John a su reunión con él.

Encendió el televisor y se puso a ver un partido de béisbol: los Cardinals de San Luis contra los White Sox de San Francisco.

A la mitad de la quinta entrada, Miguel ya dormía a pierna suelta, con el mando del aparato en su pecho. Mientras, de fondo, oía los gritos entusiastas de los comentaristas que anunciaban que los Cardinals habían logrado un home run.

El teléfono le despertó varias horas después. Se estiró como un gato y alcanzó a coger el aparato inalámbrico con la mano temblorosa y guiándose por el tacto, pues no lograba abrir los ojos del todo. El jet lag estaba haciendo estragos en su organismo.

―¿Sí? ―contestó, moviendo la lengua por los labios resecos y el paladar pastoso.

―¿Miguel? ¿Estabas durmiendo?

―¿Tú qué crees?

―¡Eres un haragán! ―bromeó John, al otro lado del teléfono― ¡Baja ahora mismo al vestíbulo!

Miguel, con pasos temblorosos, se levantó de la cama, estirándose aún más. Se vistió despacio y se lavó la cara en la elegante pieza de loza que representaba el lavamanos. Luego se puso sus zapatos y salió de la habitación, encaminándose hacia la elegante escalera, adornada con una gruesa moqueta roja y unas finas obras de mampostería que simulaban columnas de estilo jónico a cada lado del pasillo.

Cuando llegó al lugar dónde le esperaba su amigo, se acercó a él y se fundieron en un abrazo. Un silencio los rodeó a ambos con la misma fuerza con la que se agarraban mutuamente.

No había demasiadas palabras que decirse después de todos los acontecimientos que habían sufrido en los últimos meses. Se recompusieron tras unos minutos y se miraron a los ojos, sonriéndose con complicidad.

Ambos sabían a la perfección todo cuanto necesitaban saber para iniciar sus últimos planes en la Tierra.

103

Los pasillos, hechos de alabastro, mármol y granito, estaban más desiertos que de costumbre. A medida que se introducían más y más en los enrevesados pasadizos que bajaban hacia el Archivo Secreto, el número de personas fue disminuyendo de forma considerable, hasta que al final no se cruzaron con nadie más.

Thertan había dejado a su discípulo Ljaspel en la zona superior de la Santa Sede, mientras él bajaba junto a Francis a la Biblioteca.

Había un incómodo silencio que los envolvía a ambos, mientras caminaban a paso vivo por el brillante adoquín rosáceo de los pasillos. Para el Arcángel Guardián de la Sabiduría de Elú, tener que mostrar aquellas historias antiguas a un humano suponía un paso importantísimo y delicado a la vez.

Podía darse el hecho de que al exsacerdote no le gustara demasiado descubrir ciertas cosas sobre el pasado de la Humanidad y que podrían comprometer todo lo que conocían hasta ese momento. También era posible que Francis admitiera que los sucesos que iba a leer fueran ciertos en su gran mayoría, lo que daría a Thertan la oportunidad de contar con el apoyo más cualificado, en cuanto a Lenguas Muertas y Demonología se refería, en toda la Tierra.

Sopesando ambas cosas, a Thertan tampoco le quedaban muchas más posibilidades. El tiempo se agotaba, y la Oscuridad volvía a ceñirse como el cepo de una trampa al cuello de la existencia de los Hombres.

Fuera cual fuera el resultado final, alguien, más allá de los cerrados y exclusivos círculos de la antigua Iglesia Católica, debía ser conocedor de esos terribles secretos que habían permanecido ocultos durante milenios. Luego, si Elú quería, Francis podría convertirse en la voz que anunciara aquellas terribles verdades a la Humanidad, apoyándose en la tesis en la que trabajaba Thertan en esos momentos.

No tardaron mucho en bajar, descendiendo de forma abrupta, por unas escaleras de piedra que estaban dispuestas de forma rudimentaria.

Los escalones tenían un olor a algo muy viejo y de mucho uso. Eran de roca sólida, pero estaban bastante desgastados por el paso de los siglos y de los antiguos cristianos, que los bajaban y los subían para rendir culto a Jesús en la clandestinidad.  El pasamanos que servía para poder mantenerse en equilibrio mientras se bajaba o se subía, era de acero fundido, pintado en bronce y tenía un tacto suave y frío. De hecho, todo el ambiente era gélido, opresivo y algo lúgubre.

―Fueron hechas como catacumbas en sus comienzos ―dijo Thertan, sacando a Francis de sus pensamientos, que iban dirigidos a la antigüedad de la que debía datar aquella estancia.

―¿Cómo dices? ―respondió el antiguo exorcista.

―Antes eran catacumbas. Los pasillos que albergan ahora las estanterías de este Archivo, era antes donde se ocultaban los cristianos para poder reunirse. Aquí también se escondían ladrones, violadores, asesinos, etc. Pero eso fue muchos años después. Resulta curioso para qué pueden servir las creaciones humanas a lo largo de vuestra Historia.

―Sí,  siempre suele pasar eso. Hacemos cosas que podrían resultar maravillosas, si se les diera el uso adecuado, y luego chafamos el invento con la oscuridad que se esconde en nuestros propios corazones.

―En todo caso, tras varios milenios escondiendo estos tomos que vas a contemplar a continuación, ahora su uso no deja de ser algo poco válido para vosotros. Si esto no os ayuda a entender mejor ciertas cosas, de nada servirá que estén aquí guardadas meticulosamente. Serán papel que caerá en el olvido y se corromperá por el paso del tiempo. Eso si no lo evitamos nosotros primero ―dijo Thertan, enfatizando esa última frase, mientras miraba y sonreía a Francis.

No bien hubo terminado de decirlo, la escalera acabó en un rellano recto que bajaba en una ligera pendiente.

La rampa estaba hecha en piedra, esculpida en el suelo del pasillo principal donde se encontraban. Éste era ancho y se perdía a la vista más allá de las luces que colgaban de las paredes de roca sólida. A los lados se podían observar las oquedades por donde debían perderse los innumerables pasillos llenos de estanterías y libros antiguos.

Francis calculó que el pasadizo debía tener más de trescientos metros de largo.

―Sígueme ―dijo Thertan, cogiendo una linterna que colgaba a su lado, a la altura misma del último escalón.

―¿A dónde vamos ahora? ―cuestionó Bencurt, esperando no tener que perderse entre el vericueto de callejones que se abría ante él.

―No tardaremos mucho. Los libros que quiero enseñarte están ahí mismo, en el octavo pasillo de la derecha ―le respondió Thertan, caminando delante de él.

Francis le siguió solícito y se pegó a Rafael como si fuera una extensión más de sus plumas.

Ese lugar le sobrecogía.

Todo estaba en un silencio tan cerrado, que el antiguo cura temía que su respiración sonara como un trueno que rompe el descanso de las noches.

Giraron a diestra cuando llegaron al pasillo que Thertan había mencionado, y Bencurt le siguió algo más relajado. Mientras se adentraba más en la inmensa y sepulcral Biblioteca, se sentía más tranquilo, acompañado de alguien que además era el segundo Arcángel en el escalón jerárquico en Elereí.

Fue en ese momento de más sosiego, cuando Rafael se paró de improviso e hizo una señal a Francis para que se detuviera. Luego bajó su nívea mano y le conminó a continuar.

Comprobó, con el resquicio de luz que dejaban ver las lámparas, que las estanterías eran de madera de roble, sólidas y altas hasta perderse de vista hacia arriba y hacia delante. Estaban llenas de tomos de gran tamaño, con diferentes grabados en sus lomos. También había pequeños recovecos hechos especialmente para almacenar pergaminos y escritos similares.

―¿Qué pasa? ―preguntó el humano.

―Creía que era ahí detrás donde estaba el libro que busco, pero no. Está algo más adelante ―le contestó.

Francis miró hacia atrás y contempló que la boca de entrada del pasillo estaba quedándose bastante lejos. También notaba que descendían poco a poco al interior del subsuelo. Percibió como el aire se iba enrareciendo y se volvía pesado, con un ligero olor rancio y acre, propio de las rocas viejas de los castillos que había visitado.

―Aquí está ―dijo Thertan, sin el menor atisbo de emoción en su voz―. Éste es el libro en cuestión.

El Arcángel lo extrajo de una de los estantes y se lo tendió con suma cautela a Francis, como si temiera que se desmenuzara entre sus dedos.

―Ten cuidado con él. Debemos ir a las salas de lecturas que están más allá de la entrada de este pasillo. Vamos, te llevaré hasta allí. Ocúltalo bajo tu chaqueta, no debe darle la luz ―le advirtió Rafael.

El cura le echó una ojeada fugaz al lomo y leyó:

“ANTICUAE HISTORIAES. AMISSISI REGNI EUROPAE AUSTRALES ORTIQUE[20]”

Frunció el ceño y miró de reojo a Thertan, como si no acabara de creerse lo que tenía entre sus manos en ese momento.

El libro era grande, de unos sesenta centímetros de largo por treinta y cinco de ancho. Pesaba bastante, y apenas podía cubrirse con el chaquetón que llevaba puesto Francis.

Lo sopesó varias veces para colocárselo con mayor comodidad entre los pliegues de sus ropas y luego siguió al Arcángel de vuelta por el pasillo por el que habían venido.

El Guardián de la Sabiduría guió al joven humano por otro entresijo de pasillos y le llevó de nuevo al rellano de las escaleras por las que habían bajado hasta allí. Luego giró hacia la derecha y abrió un gran portón de madera, tan antiguo como aquel lugar.

Detrás de la puerta había un gran cuarto circular donde colgaban varias lámparas, situadas en círculo. Dentro de las mismas había unas ojivas de colores amarillentos que debían ser las bombillas, sólo que su forma y la luz que desprendían las hacía parecer otra cosa diferente, como fuegos fatuos que vigilaran a los lectores que se sentaran en el cuarto para descubrir secretos celosamente guardados desde hacía milenios.

Las paredes eran de madera y no de roca, como el resto de los pasillos. El aire era fresco, a pesar de encontrarse varias decenas de metros por debajo del nivel del suelo, lo que hacía presagiar que debían haber varios conductos de aire que llevaran al exterior por alguna parte. En medio de la estancia había una gran mesa redonda de color caoba que brillaba de forma débil por la luz de las lámparas que colgaban de las paredes y que Rafael había encendido al entrar. Alrededor, dispuestos también en círculos, había unos sillones de cuero marrón, y alrededor de la mesa, varias sillas de aspecto cómodo y acogedor.

Rafael invitó a entrar a Francis con un gesto sutil y galante, mientras le dedicaba una sonrisa bonachona que dejaba ver una hilera de dientes blancos como el marfil y bien formados. Luego cerró la puerta tras su acompañante y se sentó en una de las sillas, invitando a Bencurt a que hiciera lo mismo.

―Ven. Deja el tomo encima de la mesa ―le dijo Thertan, apartando la silla que estaba a su izquierda para que el humano se sentara―. Quiero que prestes mucha atención a lo que voy a contarte a continuación.

Francis se sentó, dejó el libro cerrado sobre la superficie lisa y suave de la madera y se concentró por completo en la imagen regia del esbelto angre que tenía delante.

―Verás, hace miles de años la Tierra no era como ahora. No me refiero a lo que aprendiste en tus estudios sobre la Prehistoria o sobre los ciclos geológicos y zoológicos o botánicos del planeta. Me refiero a algo que se perdió casi por completo por culpa de la avaricia humana.

«Sólo las viejas leyendas y cuentos recuperaron parte del saber popular de esas verdades, pero eran historias deformadas por la imaginación y las esperanzas de pueblos que buscaban en sus sagas una verdad plausible para justificar sus propias vidas.

Todo lo que vas a leer a partir de ahora son verdades absolutas, o casi. En muchos casos podrás encontrar ciertas incongruencias, pero si tienes dudas, no tengas el menor reparo en preguntarme y te lo aclararé yo mismo.

Para finalizar, recuerda una cosa. Antes de que nos conocieras, nosotros también éramos una leyenda antigua y deformada. Espero que eso te de un enfoque diferente y una mente abierta para poder aprender y comprender las cosas que vas a descubrir en este libro».

―Maestro ―preguntó Francis―, ¿qué debo hacer con todo lo que aprenda?

―Si logras comprender lo que aprendas de aquí ―dijo Rafael, poniendo su nívea mano sobre el tomo―, entonces te diré qué deseo que hagas. Por ahora, sólo lee.

Thertan se levantó de su asiento y se encaminó hacia el portón de madera. No se volvió a mirar a su nuevo discípulo. No le hacía falta para saber que Francis ya miraba con avidez el lomo marrón del primer libro realmente antiguo que había tenido entre sus manos.

104

Francis tomó el primer ejemplar que le había dejado el Arcángel Rafael sobre la gran mesa de madera y lo miró con detenimiento. En apariencia parecía un libro más de los muchos que podían encontrarse entre las Bibliotecas más prestigiosas del planeta. No tenía ninguna marca diferente ni ninguna inscripción mágica que hiciera brillar ese objeto tan familiar.

Era un libro antiguo. Nada más.

―Está bien ―se dijo en voz baja―, vamos a ver qué escondes, amigo mío.

Lo enderezó delante de sus ojos y abrió el gran lomo. La primera página podía leerse la misma inscripción en latín que en la portada.

La segunda tenía escrito, en perfecto griego antiguo:

“Lönthenom y El País de los Hombres de Cuatro Patas[21]”

No tenía fecha, ni autor o autores, ni ningún indicativo alguno de referencia. Pasó a la tercera página y comenzó a leer.

Estaba escrito en griego antiguo. Agradeció haberlo aprendido durante su período de novicio. Luego, comenzó a leer y se dejó imbuir por la historia que se iba desentrañando estre sus páginas.

Así estuvo durante varias horas, hasta que al final tuvo que detenerse en su lectura para poder descansar un poco.

Francis se estiró en el sillón con el libro posado sobre sus piernas cruzadas. Había estado leyendo con ensimismamiento y había perdido el hilo del tiempo. No sabía qué hora era; si era de día o de noche. Lo único que sentía era un hambre atroz y un cansancio que le hacía bostezar cada pocos minutos.

Se levantó, dejando el libro cerrado sobre la gran mesa de roble y marcando la página con una estola de color púrpura. Luego se encaminó hacia la puerta principal y salió por ella, buscando las escaleras para ascender a las estancias superiores y buscar algo de alimento.

Cuando llegó al rellano superior, se encontró con un guardián poco usual. Había un ángel apostado delante de la entrada, dándole la espalda y ataviado con una armadura de color celeste, como si estuviera hecha de hielo puro. Medía más de dos metros, y sus músculos parecían columnas de marfil.

En cuanto sintió la presencia de Francis a sus espaldas, el ángel se dio la vuelta y le dirigió una sonrisa en la que brillaban unos dientes blancos como glaciares.

―Buenos días, Francis ―le dijo con una voz jovial pero dura y gutural.

―¿Buenos días? ¿Qué hora es? ―preguntó el antiguo cura, algo aturdido y desconcertado.

―Son casi las siete de la mañana, en vuestros cómputos de tiempo.

―¿Y tú eres…?

―Llámame Ejhenskal. Soy general de una de las divisiones de los Kyl Naar, de Naarmgaards. Seré tu guardián mientras acabas con tu trabajo ―se presentó el ángel.

―Encantado de conocerte, Ejhenskal. No sabía que mi labor fuera de tanta importancia como para adjudicarme un guardián de tal calibre para mí solo. ¿Serías tan amable de indicarme dónde conseguir algo de comer? Tengo un hambre que me muero ―respondió Francis con la voz algo débil.

―Lo siento, no conozco bien este sitio. Pero ven conmigo, quizá alguno de mis hermanos Eruditos pueda ayudarte. Ellos conocen mejor este laberinto de pasillos y pasadizos.

Francis caminó tras el ángel y se perdió entre los ancestrales pasillos de los sótanos del Vaticano, buscando algo de sustento para su estómago vacío.

A pesar de que el cansancio podía contra su voluntad, estaba deseando cubrir sus necesidades más básicas con rapidez para volver de nuevo a la lectura del volumen que le esperaba sobre la mesa de roble de aquel recóndito escondite que había descubierto unas horas antes.

Al volver a la sala de lectura, se sentó en el sofá y miró el lomo del libro, que le esperaba como cómplice silencioso de los conocimientos que les estaba revelando.

Se tapó la boca con la mano derecha mientras esgrimía un sonoro y amplio bostezo. Se intentó desperezar apurando el último sorbo de café frío que quedaba sobre la mesita que tenía a su izquierda y se levantó, estirándose aún más en todo su largo, alzando los brazos al cielo, que ahora quedaba muy lejos, muchos metros de cemento y piedras por encima de él.

―Veo que te estás aplicando a conciencia, ¿o es qué te atrae la historia más de lo qué creías? ―le dijo Rafael, apareciendo por la puerta de entrada justo cuando Francis recuperaba su posición en el sillón.

―Es realmente increíble ―musitó el antiguo cura exorcista, tomando de nuevo el gran libro entre sus manos con sumo cuidado― ¿Cómo es posible que todo esto no se haya dado a conocer a nadie ni se haya mostrado al mundo?

―La política y el poder son más valiosos que la cultura y el amor entre los pueblos y las razas. Al menos, para los que han estado dominando este lugar durante más de mil setecientos años.

―Pero si esto saliese ahora a la luz, ¿no crearía otra crisis de fe en la gente? Quiero decir, esto de los Centauros, los Dragones, los Silfos…no sé. Si la gente conociera esto, se plantearía que han vivido una mentira demasiado grande. Es más, puede que lleguen a la conclusión de que hasta esto que está sucediendo en estos años sea otra mentira más.

―Es un riesgo que debemos correr, ¿no te parece? Los Hombres deben saber qué es lo que han dejado en el camino, o, al menos, parte de lo que destruyeron sus antepasados.

―Pues habrá mucho que contar entonces.

―Muchísimo más de lo que crees, amigo mío. Pero continúa, por favor. No quiero entretenerte. Sólo vine a buscar otro tomo para traducirlo junto a unos alumnos que tengo en las estancias de arriba, donde doy las clases a los nuevos sacerdotes de Elú.

―Creo que antes dormiré un rato, estoy exhausto ―replicó Francis, volviendo a estirarse sobre el sillón.

―Esa es una buena idea. La mente trabaja con más lucidez cuando está más despierta para asimilar los nuevos conocimientos, y créeme, lo que te queda aún por descubrir va a necesitar de todo el esfuerzo de tus neuronas ―le dijo Rafael, sonriéndole y guiñándole uno de sus ojos de ángel.

El Arcángel salió por la puerta con la misma sutileza y silencio con la que había entrado, dejando a Francis solo con el libro abierto en la mesa de madera que había ante él.

Sonrió para sí mismo y se tumbó en el sillón, observando el antiguo ejemplar que tenía ante sus ojos.

Sin darse cuenta, cayó en un profundo sueño, lleno de imágenes que su mente comenzó a fabricar sobre lo que había leído. Sueños de centauros fantásticos, dragones hermosos y brillante,s y silfos magníficos y atractivos, que saltaban por las ramas de un bosque que ahora sólo existía en su mente.

105

El sonido del móvil sacó a Francis de la lectura de manera brusca. Era imposible que el aparato pudiera funcionar allí abajo. Le parecía increíble que en ese recóndito lugar, a tantos cientos de metros bajo tierra, su teléfono tuviera cobertura. Era uno de los mejores aparatos de su clase, pero se sorprendió aún más cuando vio que el número que aparecía en la pantalla comenzaba con tres nueves.

Sopesó durante unos segundos si coger la llamada o dejar que el insistente número se cansara de esperar. Optó por la primero opción.

―¿Sí? ―dijo con el tono de voz algo bajo, como si quisiera que nadie le oyera.

―Amigo Francis, te estás metiendo donde no te llaman, ¿no te lo han dicho? ―dijo la voz al otro lado, con tono ominoso y grave.

―¿Quién es? ―inquirió con algo de inquietud.

―Después de tanto tiempo, veo que no me recuerdas. Quizá tu vida con esos asquerosos ángeles te haya mermado la capacidad de memoria.

―Si no me dice quién es usted y cómo me ha localizado, le colgaré inmediatamente ―la amenaza sonaba más ridícula que elocuente.

―Nos veremos pronto, no te impacientes. Por ahora, sigue leyendo tu librito. Ya tendrás ocasión de darte cuenta de qué es lo que estás haciendo. Hasta pronto, Exorcista.

El antiguo cura miró su teléfono con gesto circunspecto, frunciendo el ceño. Estaba algo aturdido de pasar tantas horas leyendo allí abajo, y, después de haber recibido esa llamada, necesitaba salir a tomar algo de aire y comer algo decente.

Cerró el libro, dejándolo marcado por dónde lo había dejado y salió de la estancia, encontrándose de cara con su nuevo guardián, el titán de músculos de hielo llamado Ejhenskal.

El ángel, que estaba sentado en un gran sofá justo delante de la puerta, viendo la televisión, sonrió al ver el rostro del joven humano. Éste, a su vez, le devolvió la sonrisa y se acercó hasta el sillón, con pasos vacilantes y estirándose varias veces cuán largo era.

―Llevas mucho tiempo ahí encerrado ―le dijo el ángel.

―Sí, eso parece. Tenía pensado salir a comer a un restaurante. Necesito algo caliente y suculento. ¿Te apetece acompañarme? ―le invitó Francis.

―Estaría bien. Nunca he comido en un restaurante vuestro. La verdad es que, desde que he llegado, no he salido de entre estos grandes y marmóreos muros. Me gustaría ver cómo vivís en vuestro mundo de verdad, y no a través de esa caja que proyecta imágenes.

―Pues venga, no se discuta más. Apaga ese aparato y vámonos fuera.

―Hay un problema ―le dijo el ángel, de súbito.

―¿Cuál?

―No sé cómo funciona eso. Vino alguien y no le dejé entrar, así que se sentó aquí y encendió eso que llamáis televisión. Luego sacó algo de un bolsillo y se puso a hablar, pero no logré entenderle. Hablaba muy bajo. Eso sí, su aspecto no me gustaba nada.

Francis se quedó pálido y miró a Ejhenskal como si de repente estuviera contemplando un fantasma.

―¿Te pasa algo? ―preguntó el guerrero.

―No, nada. Vamos, salgamos a comer ―fue la lacónica respuesta del exsacerdote.

Después de haber degustado varios manjares en un prestigioso restaurante, cerca del Vaticano, Francis y su hercúleo amigo volvieron a las estancias inferiores para que el joven eremita continuara con su lectura.

Ya estaba más calmado del susto que se había llevado con aquella misteriosa llamada. Ejhenskal le había dicho que si era un demonio el ser que había estado sentado ante él, no se dio cuenta, pues su energía no era la de un morkangre. Sin embargo, estaría atento por si le veía una segunda vez. Ambos sabían que eso no sucedería de nuevo.

Francis había estado buscando a Rafael para comentarle el suceso, pero éste había vuelto a Elereí para trabajar en sus investigaciones de forma repentina, por lo que no estaría de vuelta hasta dentro de unos meses, según le había comentado un ángel que se encontró camino de la biblioteca inferior. Así que el antiguo exorcista se guardó sus preguntas y sus temores para otra ocasión, intentando concentrarse de nuevo en el trabajo que aún tenía por delante.

Volvió a sentarse en el gran sofá de cuero y abrió el libro por la página por dónde lo había dejado cuando había recibido la extraña llamada que le interrumpió.

Las horas se le habían echado encima a Francis con demasiada rapidez. Leer y traducir tantas páginas escritas en griego antiguo le suponían un esfuerzo mental exigente, además de convertirse en un trabajo de meticulosidad suprema.

No podía cometer ni un solo error en las traducciones, o ello podría conllevar a errores fatales, como sucedió con la traducción de la Biblia en los tiempos de Carlomagno.

Dejó el ordenador portátil donde estaba trascribiendo su traducción a un lado y el gran tomo de Historia Antigua en el otro. Cerró las tapas de ambos y reflexionó durante un instante en lo paradójico que era estar en la situación de encontrarse con dos extremos de la tecnología humana encima de la mesa, justo delante de él.

Salió del cuarto donde llevaba un par de días encerrado y se encaminó de nuevo hacia la escalera que ascendía al salón donde debía estar su nuevo amigo, el ángel Ejhenskal. Al abrir la puerta, se encontró con que su compañero no se encontraba por allí, o, al menos, no estaba a la vista.

Se sentó en el sofá que estaba al final del salón y encendió el televisor. En ese momento, cayó en la cuenta de que hacía varios días que no veía los noticiarios y sintió que se había convertido en una especie de ermitaño momentáneo.

«Las últimas noticas hablan de que el atentado ha sido reivindicado por un grupo llamado “Lucifernum”. Aún se desconoce el número de muertos y heridos, pero parece que podría alcanzar los cien muertos y más de quinientos heridos. Les informaremos en próximos avances. Buenas tardes.»

―Ya han comenzado ―dijo una voz a su izquierda, grave y que sonaba ominosa, casi silbante.

―¿Qué ha comenzado? ―contestó, mirando al extraño que se encontraba sentado de repente a su siniestra.

―La preparación del Mundo para la venida de mi Señor.

―¿Tu señor? ¿Quién eres tú?

―Eso es lo de menos. Pregúntate mejor, qué soy.

―Pues bien, ¿qué eres?

―Soy un vampiro. Mejor dicho. El vampiro.

―Así que eres uno de esos que tienen su guerra particular de salvación en las calles, y supongo que tu bando es el de los que no desean la redención. ¿Me equivoco, Cahim? ―dijo Francis, sentándose más cómodamente, sin miedo ninguno a su contertulio.

Confiaba en que Ejhenskal llegara pronto y echara al ser de allí a patadas.

―Veo que me has reconocido. Pero te equivocas en una cosa. No se trata de buscar redención, se trata de supervivencia. Somos lo que somos por una maldición divina, y a ello nos hemos acostumbrado en los últimos milenios. Esos que combaten contra nosotros sólo viven con la esperanza de volver a ser humanos. Pobres infelices. No se dan cuenta de que si logran su objetivo, sus vidas estarán carentes de sentido. ¿Qué harían si no fueran vampiros?

―Tienen la esperanza de acabar con lo malo que hay en el mundo, con su vida de depredadores y asesinos. Quizá deberías preguntarte qué harías tú, que ya no albergas amor ni esperanzas en tu alma.

―Eso es lo de menos, Francis. Tú estás colaborando con esos ángeles para sacar a la luz algo que a los Humanos no les importa. Sólo viven para salvarse ellos, aquí y ahora. Pero escucha una cosa. Yo vi como Dios envió a sus plagas contra Egipto, vi como mandó al Arcángel Miguel a destruir Sodoma, Gomorra, Babilonia y otras ciudades de tu Biblia. Yo fui testigo de cómo hundió Lemuria con el poder de su puño.

«Siempre los Hombres han pensado en una sola cosa, en sí mismos. Créeme, no hay esperanza de salvación. Sólo nos queda adaptarnos y sobrevivir. Elige bien tu bando, porque mi Señor ya ha enviado a su hijo para que gobierne a los Hombres. Si te equivocas en tu elección, ¿crees que alguien te ayudará? Piénsalo, Francis. Los ángeles sólo os usan para lograr demostrar que Dios no se equivocó, porque si al final los Humanos sucumben al poder de Lucifer, ellos tendrán que reconocer que su guerra de hace miles de años fue un error y que mi Señor tenía razón. Ese es el único motivo por el que ellos os ayudan, para dar una explicación plausible a la guerra que ellos mismos desencadenaron en el Cielo. »

―¿Sabes? es curioso que tú digas eso ―replicó el sacerdote.

―¿Por?

―Hablas del egoísmo de los ángeles, cuando tú mismo fuiste uno de los que se benefició de su protección durante siglos, hasta que Kylia te convirtió en un vampiro. Dime, Cahim, ¿cuántas veces te salvaron el cuello esos ángeles a los que ahora tanto criticas? Pero ahora escúchame a mí. Ellos nos ayudan para demostrar que el amor que Dios nos tiene no es infundado. Arriesgan sus vidas y las de sus familias para que nosotros tengamos la oportunidad de hacer grandes y hermosas obras, porque confían en nosotros. Eres tú, Cahim, hijo de Addan, el que aún no se da cuenta de que estás en el bando equivocado.

El vampiro miró con fiereza a Francis. De repente, tenía ganas de romperle el cuello y matarlo succionando su sangre. Sin embargo, esa sensación duró muy poco, pues, justo en ese momento, Ejhenskal aparecía por una de las puertas laterales. Al reconocer al intruso, la actitud del ángel cambió y de su rostro antes sonriente ahora tan sólo se veían sus dientes en una agresiva muesca de ira. Saltó como un rayo sobre Cahim, que intentó usar sus poderes para escapar, pero el ángel era mucho más rápido y fuerte. Agarró al vampiro con una sola mano por el cuello, como si fuera un perro cogido por el pellejo.

―¡Suéltame, bastardo! ―grito Cahim, dando patadas al aire, colgando del poderoso brazo de Ejhenskal.

―¡Vaya, parece que hemos cogido una buena pieza para el Maestro Rafael! ―bromeó el ángel, que sentía las patadas y los puñetazos de Cahim como si fueran caricias de un bebé.

―No, Ejhenskal, suéltale ―dijo Francis, de repente.

―¿Qué le suelte?

―Sí, deja que se vaya y decida su camino.

―Pero Maestro Francis, es un vampiro. Este ser es un asesino de personas.

―El tiempo dirá qué juicio le espera a los ojos de Nuestra Madre. Ahora suéltale, por favor.

―Eso, suéltame, montón de músculos y alas sin cerebro. ¡Maldito borrego! ―le insultó Cahim.

―Sea como ordenas, maese Bencurt ―dijo Ejhenskal, serio y mirando con desconfianza al vampiro, mientras le depositaba de nuevo en el suelo.

Cahim salió disparado, desapareciendo entre las estancias ocultas del Vaticano. Mientras tanto, Francis y Ejhenskal observaron cómo se marchaba la criatura, guardando un silencio reverencial.

―La próxima vez no seré tan piadoso con ese ser, te lo advierto ―dijo Ejhenskal.

―No era la piedad lo que me movía a pedirte ese favor ―le replicó Francis.

―¿Entonces?

―Lo he hecho para demostrarle una cosa. Que vosotros no sois sólo esclavos de Dios, sino que también sabéis comprender lo que significa la palabra perdón.

―Pero yo no le he perdonado nada.

―Es cierto ―dijo Francis, con una extraña sonrisa―, pero él se ha marchado sin saber eso, y ahora creerá lo que le dije.

―¿Y qué le dijiste?

―Que los ángeles nos protegéis porque tenéis fe en nosotros.

Ejhenskal entendió entonces lo que el joven sacerdote había pretendido lograr con aquella estratagema y le devolvió la sonrisa.

Ahora, el líder del Clan Lucifernum vagaba por las calles de Roma, vivo otra vez gracias a la misericordia de un ángel.

106

Cuando Rafael entró en la habitación dónde Francis terminaba su traducción, su energía desprendía tal furia, que el sacerdote le miró extrañado.

―¿Te has vuelto loco de repente? ―le increpó, cerrando el libro de un golpe delante de las narices de Francis.

―¿Qué sucede, hermano Rafael? ―dijo el antiguo exorcista.

―¿Qué qué me sucede? ¡Has ordenado liberar a uno de los peores enemigos de la Humanidad!

―Quería darle una lección y demostrarle que se equivocaba.

―¡Pues te has equivocado tú! ¡Mira esto! ―le dijo Rafael, que casi nunca se enfadaba y que ahora estaba fuera de sí, poniéndole un periódico delante.

En la portada aparecía una foto de un amasijo de hierros y cadáveres desperdigados en lo que parecía un andén de un metro. El titular decía:

«Lucifernum instaura el reino del terror definitivamente».

Francis se llevó su mano derecha a la frente y empezó a moverla entre sus cabellos castaños y grises.

―¡Más de doscientos muertos, Francis! ―continuó el Arcángel― ¡Había niños y mujeres en esos vagones del metro de Roma!

―¿Me estás diciendo que esto es obra de Cahim? ―intentó asimilar el sacerdote la noticia.

―¿Tú qué crees? El atentado se produjo justo diez minutos después de que tú ordenaras liberarle.

―Yo… ―comenzó a balbucear Francis―. Pensé que era mejor darle una oportunidad para demostrarle que se equivocaba.

―Entiende una cosa, amigo mío ―continuó Rafael, calmándose un poco y suavizando el tono de su voz―. Esos seres no conocen la piedad. Siguen vivos porque sus amos, los Demonios, les mantienen ahí. Sólo los Vampiros que quieren redimirse reciben ayuda de los nuestros.

―Entonces, me embaucó.

―Así es. Te engañó como a un niño. Usó la astucia que lleva acumulando durante años para sonsacarte la información que necesitaba.

―¿Y qué información es esa? Apenas crucé unas pocas palabras con él.

―Le dijiste que nosotros os ayudábamos porque teníamos fe en los Humanos.

―¿Acaso no es eso cierto? ―le interrumpió Francis.

―Sí, lo es. Pero la cuestión es, ¿tienen fe los Humanos en nosotros? Entiende que cuando los Hombres ven estas atrocidades, nosotros somos puestos en duda, y nos muestran como seres falibles. Tu convicción, hermano, es la clave que Cahim necesitaba para darle motivos a Lucifer de seguir adelante con sus planes de traer a su hijo al Mundo.

―Entonces soy el responsable de que el Anticristo vaya a nacer.

―Tú no eres culpable de nada. El Anticristo ya vive desde hace años. Tan sólo le has dado una excusa para empezar a darse a conocer.

Francis se puso lívido como una pared y se sentó de golpe sobre el sofá donde solía descansar en sus ratos de dispersión mental.

Êlbythan, el hijo de Elúvaí, había esperado el momento idóneo para comenzar a ejecutar los planes de su padre. “Cuándo más fe tengan los Hombres en Elú, el Morkangre se alzará y nombrará a su hijo Rey de Ghentur…”, eso era lo que ponía en las Profecías de Nêrn.

Bencurt entendió que él mismo le había confirmado a uno de los emisarios de Êlbythan, Cahim, que ese momento había llegado.

107

Martha’s Vinyard, Estados Unidos

1 de abril de 2012

El Arcángel se agarró al pararrayos de la torre de la iglesia y miró a las calles, que ardían como una gran antorcha bajo sus pies. El calor era de tal envergadura, que ningún ser humano podía soportarlo. Sin embargo, para él apenas era una brisa cálida.

Quizá era por su condición de ángel o por la ira que le consumía, pero no notaba las llamas que casi llegaban hasta donde él estaba apoyado, en cuclillas, observando el dantesco espectáculo.

Se preguntó cuántos murieron a causa de la explosión de la bomba y cuántos a causa de las llamas o la onda expansiva que desintegró casi hasta el último rastro de cimientos de la hermosa ciudad costera, exceptuando los edificios de cimientos más fuertes, como la iglesia o el ayuntamiento. No sollozaba por las víctimas, sabía que muchas irían a Elereí. Lloraba por la frustración, por la impotencia que le hacía sentirse inútil al ver cómo habían destruido el que era su hogar desde hacía pocos meses y donde se había integrado con suma facilidad.

¿Un atentado? Aquello era mucho peor que un atentado. Era un genocidio sistemático.

¿De qué eran culpables los habitantes de la ciudad para recibir ese golpe letal? Tan sólo de haber acogido al Arcángel Miguel entre su comunidad y apoyarlo en los duros momentos que estaba viviendo tras la desaparición de su familia.

Ese era el único pecado que habían cometido los habitantes de Martha’s Vinyard.

Las alas blancas del ángel se agitaban inquietas, movidas por instinto para que las llamas que luchaban por ascender hasta su posición no las tocaran.

Se alzó y levantó el vuelo, alejándose de allí a toda velocidad, atravesando las escasas nubes nocturnas que apenas si tapaban el disco lunar, que brillaba y rivalizaba con el fulgor de las llamas que terminaban de consumir lo que apenas unas horas antes había sido la perla de la costa este norteamericana.

Voló tan rápido que las nubes describieron una extraña espiral cuando las atravesó a la velocidad de un rayo. El cielo entero retumbó con el rápido batir de sus alas de más de cinco metros de envergadura.

El trueno sonó hasta en lo más recóndito del Océano Ártico. Algunos osos polares alzaban la vista, asustados por el estruendo, mientras nadaban entre iceberg e iceberg, rumbo a Canadá. Los narvales sacaban sus gigantescos cuernos del agua, como si una danza de lanzas se alzara para saludar al General Supremo de los Ejércitos de Elú, al Protector de toda forma de vida.

Llegó hasta el extremo norte del planeta y cayó a plomo sobre la superficie helada.

La ventisca de nieve giraba a su alrededor, arrastrando toneladas de polvo de hielo que no le hicieron el más mínimo efecto. Una gran llanura blanca era la única testigo de su presencia en aquél inhóspito lugar.

Estiró sus alas y, mirando al cielo estrellado, donde la Aurora Boreal brillaba con magnificencia, sacó su espada y la clavó en el hielo. Luego, sin apartar la vista de las Estrellas, pronunció las palabras que estaban guardadas en su memoria desde hacía milenios. Las palabras que nunca quiso haber tenido que pronunciar, pero que no pudo reprimir entre sus pulmones por más tiempo.

¡Oh, Gran Madre del Universo!.

De la Nada de la Oscuridad Infinita nos creaste.

Entre los Eones del No Tiempo vagamos

Nos diste la forma que deseaste y a Ti nos sometimos.

Más, un día la Muerte y el Odio conocimos

Y jamás volvimos a ser los mismos

Es la Hora decretada entre tus Profetas

Es la hora de vengar la sangre de tu hijo derramada.

Desde Nêrn hasta Ljopthra, y desde Daarkteí hasta Näsaär.

¡Oh, Madre, En Tu nombre ordenaré que los cuernos resuenen!

¡En tu nombre, todos a Tu servicio y para lo que nos mandaste!

¡Sea tu señal postrera, lo último que los ojos de los Kâlaels vean!

Según terminó de pronunciar la última sílaba, el hielo de la gran inmensidad del Polo Norte comenzó a vibrar y resquebrajarse. El Arcángel, impasible, observaba cómo los grandes bloques de hielo caían a plomo sobre las aguas saladas, que burbujeaban como si estuvieran dentro de una olla a presión.

De repente, apareciendo como una colosal figura fantasmagórica desde las profundidades del glaciar, se mostró una forma gigantesca que saltó sobre el hielo, aún tambaleante. Se puso delante del Arcángel y se arrodilló ante él con sus cuatro enormes patas, terminadas en garras.

Era un dragón de color blanco como el mismo hielo, y de sus fauces salía un siniestro humo negro que al abrir la boca se tornaba en fuego. Medía cerca de cien metros de largo y tenía una envergadura de más de trescientos. Su cabeza tenía unos quince metros y sus colmillos medían casi dos metros. Era Surtur, el último dragón que vivió en la Tierra.

―Surtur, servidor fiel de nuestra Gran Madre. Antaño los Hombres te consideraron un Demonio y recurrieron a la magia negra y al poder de Elúvaí para encerrarte aquí. Hoy yo te libero de tu prisión de hielo y requiero tus servicios por última vez, antes de que partas junto a tus hermanos hacia Elereí.

―Así sea, Maestro ―dijo el animal, bajando la cabeza con una leve reverencia y con una voz profunda y gutural.

―Ha llegado la hora de los Mûskan. Busca a todo hombre, mujer o niño puro de corazón y márcalos con tu fuego. La hora de Enthen Morkphilim[22] ha llegado. Dejémosles su redil de ovejas negras para ellos y ayúdame a buscar a los que deben abandonar este mundo antes del próximo Evevel Krimgîsh[23]. Nos veremos aquí justo antes del alba del día señalado.

―No os fallaré, Melkangre Akron. Esta vez no os fallaré ―dijo el dragón.

Luego, el animal batió sus enormes alas con fuerza y se elevó al cielo, superando con rapidez el techo de nubes grises que comenzaban a formarse, anunciando la llegada del pronto amanecer.

Por su parte, Miguel miró a lontananza y vio una luz que refulgía a muchos kilómetros de distancia, más allá de la plataforma de hielo donde se encontraba. Tomó su espada del suelo y la colocó de nuevo en su vaina, a sus espaldas. Abrió sus alas y cerró los ojos. Suspiró con fuerza y dejó que sus pupilas observaran ese lejano punto brillante. Era un barco ballenero que cazaba de forma furtiva a los grandes mamíferos marinos.

―Sea así, Gran Madre. Que comience la aniquilación ―susurró para sí mismo.

Sus ojos relampagueaban como siempre que sentía ira y furia en su interior. Tenía que liberar toda su rabia, y su primera víctima era el barco ballenero, al que se acercó volando a gran velocidad.

Ciudad del Vaticano, tres horas después.

El joven diácono corrió por los pasillos como una exhalación, buscando a su maestro, el Arcángel Rafael. Tropezó varias veces con otros jóvenes aprendices que, como él, habían acudido allí para aprender las nuevas Leyes y la Fe de Elú. Corrió hasta que los pulmones le ardieron por el esfuerzo, por lo que se vio obligado a detenerse, hasta que un ángel-maestro le observó con curiosidad, sentado en un banco de los amplios pasillos, ojeando un libro de aspecto tan añejo como él mismo.

―¿Tienes prisa por algo en especial, chico? ―le preguntó el ángel, acercándose a Nicholas y cerrando el libro con suavidad.

―¡Maestro Jherfindel! ¡Menos mal que os encuentro! ―exclamó el muchacho, intentando recuperar la respiración.

―Toma aire, Nicholas. Cuéntame, ¿qué es lo que traes dentro de ti que parece que te explote en las cuencas de los ojos? ―le dijo el ángel, poniéndole una mano en el hombro para que su energía le ayudara a recuperar el aliento.

―Es el Maestro Akron, mirad ―le dijo el muchacho, tendiéndole un papel medio arrugado y sudado por el nerviosismo.

Washington, 1 de abril de 2012. 23:58 horas

Estimado hermano Rafael, te escribo con el dolor más profundo en mi corazón y con la pena embargándome cada pequeña forma de energía de mi ser.

Nuestro hermano Akron ha sido objeto de un atentado en su residencia de Martha’s Vinyard. Su cuerpo humano ha aparecido calcinado entre un montón de escombros y maderos ardientes. Mucho me temo que ha vuelto junto a su familia a Elereí. Pero, tanto tú como yo sabemos qué significa este suceso.

Êlbythan ha dado su golpe de gracia a nuestra causa. Mañana nos reuniremos en las ruinas de Ur[24] y tomaremos nuestra última decisión en este mundo. Convoca a tus ángeles para que asistan contigo.

Velesaí, Hermano.

El papel cayó de las manos de Jherfindel como si le pesara demasiado y fuera incapaz de sostenerlo, a pesar de su insignificante peso. El aprendiz lo recogió del suelo nacarado y miró a los ojos de uno de sus maestros.

Jamás había visto llorar a un ángel. Una lágrima cayó por la mejilla del Erudito, mientras reculaba tambaleante hacia la pared que tenía detrás de él. Finalmente, cayó al suelo de rodillas y sus alas se plegaron por completo a su alrededor, como si fuera una improvisada crisálida de plumas argénteas y níveas.

Nicholas, intentando recuperar el sentido ante esa visión tan triste para él, comenzó a caminar de nuevo por los pasillos, emprendiendo de nuevo la carrera, mirando hacia atrás sin apartar los ojos de Jherfindel hasta que se había separado de él muchos metros.

Aún tenía que encontrar a Rafael, y sabía dónde podía hacerlo.

108

Krimia, Elereí

Las estrellas titilan en el cielo eterno de Elereí. Todas y cada una de ellas son un sistema de Galaxias en sí mismas. Los Siete Planos del Universo[25]se muestran en toda su extensión entre el manto oscuro salpicado de pequeños diamantes. Civilizaciones enteras viven y existen entre el infinito vergel de luces centelleantes. Akron ha visto cómo muchas de ellas ya han desaparecido de toda existencia, volviendo su energía creadora a la misma Fuente de la que salieron una vez.

Sentado en el porche de la pequeña y rústica casa que tiene junto al gran Lago Oscuro, el Arcángel observa con tranquilidad aquella explosión de luz, que pronto será devorada por las lunas Melkir y Darak. Antes de que eso suceda, aún quedan muchas horas por delante, y él sólo piensa en disfrutarlas relajándose con el rumor lejano de las ínfimas olas que surcan la orilla del lago, compaginándolo con el arrullo de los siempre rutinarios sonidos del Bosque Fruíeyar que tiene a sus espaldas.

Pero hay algo diferente esta vez. Algo que en miles de años nadie había visto jamás en toda la faz de la Tierra Eterna. Ahora el Melkangre no habita sólo con Conur o Golvan, sino que alguien más le acompaña, y, como él, tampoco puede pegar ojo esa hermosa noche de la primavera de Krimia.

―Deberías estar descansando, amor mío ―le dice una voz a sus espaldas.

Akron se gira y sonríe al ver a Lucía, ahora llamada Âjhilla por los Angres. Su hermoso y esbelto cuerpo apenas está cubierto con unas cuantas pieles de kyli que ella lleva sobre sus hombros para protegerse del siempre aire frío de esas gélidas latitudes. Se sienta al lado del Melkangre y apoya su cabeza de cabellos castaños sobre los musculosos hombros del que es su esposo, más allá de la muerte terrenal, y hasta que ella sienta la llamada de vuelta a la Fuente, si es que ello llegara a producirse alguna vez.

―No puedo, Âjhilla. Esta noche no puedo. He liberado a un Dragón de Hielo en medio de la Tierra, y todos mis hermanos saben lo que significa eso. Tú también lo sabes. No puedo dormir.

―Debías hacerlo en algún momento. Las Profecías de Nêrn debían cumplirse tarde o temprano.

―¿Y era ahora el momento?

―¿Qué más da ahora pensar en ello? Tú mismo has comprobado en qué se ha convertido la Humanidad. Hasta Burfurí te ha apoyado en el Cónclave de esta mañana.

―Y sin embargo, sigo creyendo que podríamos haber esperado unos años más.

―¿Habría esperado Lucifer para ejecutar su plan? Ya ves que no lo hizo, por eso estás aquí conmigo ahora.

Lucía se agarró aún con más fuerza al antebrazo de Akron y se acurrucó más a su lado, como si el hecho de que él estuviera con ella en aquel lugar fuera lo más importante del Universo. Akron acarició las manos de su amada y volvió su vista a las estrellas, pensando y analizando las consecuencias de haber desatado al Dragón de Hielo más temido por los Hombres, Surtur.

Al cabo de pocos minutos, ambos volvían al interior de la casa y se tumbaban en el lecho que el propio Rafael había diseñado para ellos.

Al día siguiente era la reunión del Consejo de los Mûskan con los Melkangres. Sería una reunión larga y dura, pues no sería fácil llegar a una conclusión clara de la situación, y, mucho menos, tomar una determinación de la que todos eran completamente conscientes. El abandono absoluto de los Ángeles de Ghentur.

Las antorchas de la Gran Sala de los Melkangres brillaban con sus fulgores entre rojos y azules, propios de la energía que las hacía arder. La Sala estaba al completo, con los Once Melkangres de Elereí sentados alrededor de la gran mesa de elevelí.

Tan sólo una vez habían estado todos juntos, como esa noche, y fue unos días antes de la Batalla del Paso de Lygaard, durante la Gran Guerra contra Elúvaí y sus Morkangres. Desde entonces, ningún asunto había despertado tanto el interés y la premura de actuación de los Angres.

El rostro de todos ellos estaba demudado, como si una noticia trágica se hubiera cernido sobre ellos. Akron daba vueltas alrededor de la mesa, pasando por detrás de las sillas de sus hermanos y hermanas, con las manos a la espalda y la cabeza alzada, mirando a través de los grandes ventanales del salón hacia el cielo estrellado.

―Es duro tener que aceptarlo, eso hay que reconocerlo ―comentó Thertan, rompiendo el incómodo silencio.

―¿Duro? Yo más bien diría que es una desgracia sin parangón ―repuso Anyâla, que ahora ejercía de Melkangre de una de las islas de Anya Eveleí.

―Sin embargo, como dice Akron, ya no quedaba otro remedio. Los Humanos que siguen la auténtica fe son muchos, pero no los suficientes como para mantener esta situación durante más tiempo ―comentó Hanskal, siempre al lado de su viejo amigo.

―Entonces es el comienzo del fin… ―dijo Volgan―. Ahora tendremos que prepararnos para enfrentarnos a millones de almas refugiadas que vayan siendo eliminadas en Ghentur.

―Ese es nuestro trabajo ―volvió a comentar Hanskal―. Sabíamos que este día llegaría, quisiéramos o no. Nosotros pasamos por nuestra purga y ahora les toca a los Hombres. Akron, ¿tú qué dices?

El Melkangre Supremo de Elereí permanecía callado, escuchando a sus hermanos cómo debatían sobre la situación, pero sin intervenir ni inmutarse lo más mínimo ante todos los hechos expuestos que escuchaba a favor de la situación que estaban viviendo. Al escuchar como Hanskal le preguntaba directamente, se detuvo y miró con una extraña sonrisa a sus hermanos, rodeando la mesa con la vista.

―Yo no tengo más voz que la que Elú me dió cuando comenzamos a existir en forma física, y recuerdo muy bien lo que le juré cuando me habló ese día. Si Êlbythan ya domina a la mayoría de los núcleos poderosos de la Tierra, nuestro trabajo allí se ha acabado. Ahora sólo nos queda observar cómo van sucediendo los acontecimientos de las Profecías de Nêrn y esperar a que Ella nos llame para cumplir con el Ârmaggethddon.

―¡Pero aún quedan seres que pueden salvarse del holocausto! ―bramó Burfurí, siempre pendiente del sufrimiento y la salvación de todo aquello que Elú creó.

―Si te refieres a los Vampiros, deberán ellos dilucidar en su propia contienda quién deberá salvarse y quién condenarse. Esto es algo que comenzó Kylia y que sólo ella puede terminar ―respondió Akron, colocándose a la altura de su hermano pequeño y poniéndole una mano en el hombro.

―Entonces nos toca ahora hacer de espectadores ―dijo Silen.

Nadie respondió a esa última aseveración de la Melkangre de Daraí, el País de la Noche.

Todos eran conscientes de que Akron, a pesar de todo, tenía razón en todo lo que había comentado durante el Cónclave. Su papel en aquélla historia había concluido. Al menos por el momento.

LA REDENCION DE LYLYTH

109

Telde, Gran Canaria, España

2 de mayo de 2012

No había lugar donde esconderse. El vaho de su propia respiración delataba su miedo y su desesperación. Nelnam estaba exhausto de tanto correr, saltando de tejado en tejado, intentando esquivar a su perseguidor entre las calles de la ciudad más antigua de Canarias.

Sin embargo, éste olía el terror que inundaba la sangre del viejo vampiro. El cazador se había convertido en presa de otro cazador. Un asesino implacable.

Cuando había viajado hasta las Islas Afortunadas, lo hizo con la intención de que nadie le delatara ni le encontrara. Era un lugar algo pequeño para un depredador como él, ávido de sangre y cruel en sus cacerías, pero esperaba poder pasar desapercibido, viajando de una isla a la otra, girando constantemente entre ellas para no dejar rastro de sus andanzas.

Todo había sido en vano. Ella le había encontrado.

Entre las calles empedradas del barrio más antiguo del Archipiélago, se oía el taconeo arrítmico de su cazadora, de la vampira que anhelaba acabar con su vida más que ninguna otra cosa en ese momento. Ella olía su miedo. Su miedo era su mayor delator.

―Deberías salir de tu escondite, Nelnam ―dijo Kylia, más conocida como Lylyth, deteniéndose ante una de las grandes cruces que adornaban una vieja casa de estilo canario y mirando hacia las oscuras esquinas.

La construcción era, en realidad, una casa de dos plantas, con paredes sólidas de roca pintadas de blanco. Tenía tres balcones cerrados con amplias cristaleras cruzadas por radios perpendiculares, todo hecho en madera, pintados en marrón oscuro. El tejado estaba recubierto de tejas de terracota de color rojo oscuro. En el interior se abría un patio que albergaba multitud de plantas endémicas de las islas, sumergidas en grandes macetas del mismo material que el techo de la vivienda. La longitud de la casa alcanzaba los veinte metros de largo y una altura de cinco metros y medio.

Mienrtas Lylyth se deleitaba con la hermosa estructura, repitió su orden al vampiro que aún seguía escondido. No obtuvo respuesta a sus palabras. Ella empezó a impacientarse.

―Cahim debería elegir mejor a sus secuaces. Sé que tú fuiste el responsable del atentado en Martha’s Vyniard, y, por lo tanto, de la muerte de Miguel. Descuida, no me lo tomaré como algo personal. Acabaré contigo de una manera rápida e indolora.

Silencio.

―Vamos, no me dirás que puedes creer que vas a escapar de mí o de los míos. En el aeropuerto está Nergal, y en el Puerto de la Luz te está esperando Danae. Como ves, no podrías escapar de esta isla por mucho que lo intentes, y yo siempre te encontraré allá dónde pretendas esconderte.

Nelnam se mordía la lengua, mientras su respiración se volvía cada vez más convulsa e incontrolable. Sólo tenía una oportunidad, lejana y remota, pero la única. Luchar con la Madre de todos los Vampiros, Kylia, conocida entre los Hombres como Lylyth, la Reina de la Noche.

Sacó su pistola de la funda que tenía escondida entre su chaqueta negra y comprobó que estaba cargada. Luego dio un salto desde donde se encontraba escondido, volando por encima de Kylia mientras disparaba.

De un solo salto fue a caer sobre un banco de piedra, situado a la vera del barranco. Ninguna de las balas había hecho el más mínimo rasguño a la Vampira-Ángel.

―¡Qué iluso eres, Nelnam! ¿Acaso crees que con esas armas puedes matarme o hacerme daño? Yo he sido perdonada por la Gran Madre y Ella me ha devuelto mi gracia divina. Ahora soy infinitamente más fuerte de lo que era como vampira.

Desplegó sus alas de angre, recuperadas de nuevo tras su condonación, las cuáles llevaba escondidas bajo una gran túnica de color carmesí, y saltó sobre su enemigo, al que agarró por el cuello con fuerza, tirándolo al fondo del barranco y tumbándolo sobre un montón de césped que rodeaba una piscina que había en una finca, cuya vivienda principal también estaba hecha al estilo oriundo de las islas.

Sus colmillos no habían desaparecido, ni su fuerza como vampira tampoco. Elú la había perdonado, pero como bien había dicho Akron, aquella combinación de Angre y Vampira la convertía en un arma muy útil para luchar contra los acólitos de Elúvaí.

―Tu sangre huele a miedo, Nelnam… ―le susurró Kyilia al oído, mientras se relamía de placer―. Siempre fuiste un pobre diablo en manos de Cahim y de esa zorra de Nefertari.

―Os exterminarán a todos ―replicó el vampiro, entre jadeos―. Podréis ganar vuestra redención, pero este mundo nos pertenece.

―No, mi joven aprendiz. Este mundo está a punto de irse al infierno, y vosotros con él ―le contestó Kylia, sonriéndole con malicia.

Sin más, le clavó sus colmillos en el corazón y comenzó a succionar con avidez el líquido elemento vital del cuerpo del que había sido uno de sus primeros aprendices en la Tierra. Tan concentrada estaba en su trabajo y en alimentarse de su presa, que no vio venir al ángel que observaba la imagen con cierta repulsión.

―Veo que te tomas esta guerra muy en serio, amiga mía ―dijo el ángel, sentándose en el césped, justo delante de ella.

La vampira levantó la cabeza, dejando ver sus colmillos bañados en sangre y las comisuras de sus labios teñidas de rojo. Se relamió para limpiarse y sonrió al ser que tenía delante. Sólo con oírle ya sabía quién era antes de mirarle a los ojos, los mismos que tenían el color de las estrellas y que refulgían como relámpagos cuando se enfurecía.

―¡Akron, vaya sorpresa! Pensé que habías vuelto a Elereí.

―Y de allí vengo.

―¿Y para qué has venido? ¿Me echabas de menos como tu asistenta personal? ―bromeó la vampira, poniéndose en pie y dejando el cadáver de su enemigo tirado en el suelo.

―No había considerado esa posibilidad ―dijo Akron, siguiéndole el juego―. Igual podría quitarle esa responsabilidad a Aila de encima para que se concentre más en otros asuntos.

―No creo que yo estuviera muy preparada para ocupar ese puesto. Las cosas deben haber cambiando mucho en nuestro mundo y no sabría ubicarme.

―Aprenderías rápido. Sin embargo, no he venido tampoco a reclamarte que vuelvas a trabajar conmigo.

―¿Entonces?

―Vengo a advertirte de que Êlbythan ya está comenzando a mover sus fichas y controlar sus acciones. Pronto será un enemigo fuerte e invencible para los Hombres, y para los Vampiros.

―¿Y qué quieres que hagamos? Debemos seguir luchando para poder limpiar las calles de todos sus seguidores. Entre los nuestros cada vez hay más que se suman a sus filas.

―Por eso mismo, tienes que intentar acabar con esta guerra lo antes posible. El último atentado en el que mi cuerpo quedó calcinado, demuestra que los Humanos no pueden seguir sufriendo más esta violencia desbordada.

―Pues entonces dime qué debo hacer ―contestó Kylia, mirando suplicante a su viejo amigo.

―Elimina a Cahim.

―Sabes que no puedo.

―Sólo tú puedes matarle. Si él cae, todo su imperio de terror caerá con él.

―Pero es inaccesible. No puedo encontrarle. Y aunque pudiera, sería imposible llegar hasta él sin producir una matanza.

―Sea así.

―Lo que pides es que sacrifique a todos mis seguidores para dar muerte a un solo vampiro.

―Él fue tu primer descendiente. El primer humano convertido en criatura de la noche. Su estirpe morirá si él muere. Creo que el precio que debéis pagar es justo, teniendo en cuenta que se supone que tus siervos buscan la redención.

―¿Y qué lograremos eliminando a Cahim? ―preguntó la vampira, sentándose en un banco de piedra, justo por encima de la cabeza del Arcángel.

―Dejaremos a Êlbythan sin aliados de consideración en este mundo. Deberá escudarse en los Hombres y sus armas. Eso le dejaría en unas precarias condiciones para enfrentarse a nosotros en las fechas del Ârmagethddon. Sin embargo, si los vampiros siguen vivos cuando el momento llegue, entonces la guerra será más dura para todos, incluyendo a los Humanos, a los que tomarán como esclavos.

Kylia se agarró la cabeza, entrelazando sus finas y hermosas manos entre sus cabellos dorados. Le palpitaban las sienes y se sentía mareada. La responsabilidad que se le imponía era demasiado grande para poder cargarla, pero debía hacerlo si quería salvar a los Hombres de sufrir un infierno en la Tierra.

―Está bien. Haré lo que me pides. ¿Cuento con alguna ayuda?

Akron apartó la capa de su armadura y sacó algo de debajo de ella. Era un viejo pergamino, atado con una fina cuerda de seda de pêjoib de color azul.

―Toma. Cuando tengas a Cahim delante de ti, muerto y a tus pies, ábrelo y léelo en voz alta dos veces. Eso hará que la maldición que recae sobre los vampiros desaparezca para siempre.

―¿Quién te ha dado esto?

―Ella, escrito de su puño y letra con gotas de agua de Hancuarion.

―¿Y después?

Akron comenzó a caminar, alejándose entre la calle empedrada.

―¡Akron!, ¿Qué pasará después? ―le gritó ella, algo desconcertada.

El Arcángel se giró y le guiñó uno de aquellos mágicos ojos.

―Luego será el momento de que vuelvas para ser mi asistenta personal.

Kylia sonrió y observó el pergamino que tenía entre sus manos, a la par que contemplaba cómo se alejaba Akron entre las penumbrosas calles de Telde, hasta desaparecer como una sombra que jamás hubiera estado allí.

110

Pirámides de Gizeh, Egipto

3 de mayo de 2012

Un viento implacable removía las ropas de Ahmed, mientras tiraba de su camello en dirección a las pirámides. El cargamento que llevaba iba metido en neveras de playa que colgaban a ambos lados del animal, que resoplaba molesto ante el paseo entre la ventisca de arena que se producía durante el camino.

Ahmed era un Shegur, es decir, un esclavo de su maestro vampiro. Sólo los vampiros de la Primera Dinastía, descendientes directos de Lylyth, podían tener shegures a sus órdenes. Éstos eran personas que trabajaban única y exclusivamente para sus amos, cobrando sustanciosas sumas de dinero a cambio de realizar trabajos de todo tipo. Desde limpiar las casas donde se hospedaban sus señores, hasta cargar con neveras de playa llenas de sangre para alimentarles en lugares inhóspitos y a horas poco agradables para los vampiros.

A las dos de la tarde, el sol calentaba de manera cruel sobre los habitantes de El Cairo y de las zonas colindantes, como las archiconocidas pirámides.

Sin embargo, había algo peor que el calor: las tormentas de arena. Ahmed detestaba tener que trabajar en aquellas condiciones, pero era indispensable para él y para su familia. Por unos tres mil dólares semanales, era capaz de bajar al mismísimo infierno a por cualquier cosa que su amo le hubiera enviado. Gracias a ello, toda su familia vivía sin apuros en Alejandría.

Se acercó a la pirámide sur de las tres que componían aquel majestuoso paraje y buscó la piedra hendida con el símbolo de su amo, que se asemejaba a una media luna y un sol, ambos juntos en una misma forma circular.

Tardó más de una hora en encontrarla, dado que la visibilidad era pésima debido a las condiciones climáticas, y, además, que era la primera vez que acudía hasta allí. Mientras tanto, debía seguir tirando del camello, a veces con fuerza, para que el animal le siguiera mientras daba vueltas a la estructura.

Cuando al fin encontró la gran piedra, hizo lo que le habían dicho y la empujó con fuerza, usando sus dos manos y el peso de su propio cuerpo para moverla. Tras varios minutos intentándolo, y con la frente completamente bañada en sudor y polvo, notó cómo la roca cedía poco a poco, incrustándose entre otras dos que habían dejado paso a la primera.

Sin embargo, no bien hubo terminado de moverla apenas unos tres centímetros, notó cómo ésta se movía sola y penetraba de lleno en la pirámide, acompañada de unas cuantas más que funcionaban con un complejo mecanismo de engranajes y poleas,  y que dejaron al descubierto una puerta de entrada bastante ancha y alta como para que Ahmed pudiera pasar al interior acompañado del camello que cargaba con la sangre para su amo.

Al principio le costó acostumbrarse a la penumbra del interior, debido a que había tenido que lidiar con un sol implacable durante todo el día. Tanteó con las manos una de las paredes laterales, dando pasos titubeantes hacia el interior de la pirámide.

Cuando sus ojos se acostumbraron a la escasez de luz, Ahmed comenzó a caminar con mayor firmeza por el largo pasillo que se abría ante él y que desaparecía en un amplio recodo a unos treinta metros de donde se encontraba. A su lado, el camello frenó su paso en seco y se negó a seguir a su dueño, bufando y emitiendo sonidos guturales, tirando hacia atrás de la soga que le ataba las comisuras de la boca.

Ahmed, cansado como estaba, tiró la soga al suelo arenoso.

―¡Eres un holgazán! ―comenzó a increpar al animal― ¡No sé por qué sigo manteniéndote a mi lado! ¿Pretendes que cargue yo con las neveras llenas por todo este trecho del interior?

El animal le miraba con ojos bobalicones y largos chorrillos de saliva blanca cayendo por su boca.

De repente, un hilo de aire penetró en el pasillo y removió las llamas de las antorchas que brillaban en las paredes. Ahmed se giró en la dirección de la que provenía aquel repentino aire fresco y se encontró con una figura imponente ante él.

Al instante se arrodilló y bajó la cabeza en un gesto de exagerada reverencia.

―¡Levántate, gusano! ―le dijo el ser.

―Sí, mi señor. Os traigo lo que me pedisteis ―contestó Ahmed, alzándose temeroso y sin mirar a los ojos de su amo.

―Buen trabajo. No ha debido ser fácil con esta ventisca de arena. Mañana necesito que me traigas más de esas dos neveras. Necesitaré al menos seis.

―Como deseéis, mi señor.

―Espero visita y quiero que tengan todo lo necesario para que estén cómodos aquí.

Ahmed miró a Cahim con temor e inclinó la cabeza en un gesto de asentimiento. Luego, Cahim tomó las dos neveras llenas de sangre de lomos del camello y las abrió para comprobar que estaban en perfecto estado. Su cara esgrimió lo que parecía ser una ligera sonrisa maliciosa y miró de nuevo a Ahmed.

―Es de buena calidad ―comentó Cahim, sopesando una de las bolsas, aún muy frías―. Espero que mañana traigas la misma cosecha.

―Me alegra que os agrade, mi señor. La compré en el mercado negro del puerto de Suez. Es sangre infantil, traída directamente desde Bangkok ―contestó Ahmed, satisfecho de su propio trabajo.

―¡Excelente! Eres un buen lacayo. Cuando vuelvas a El Cairo pasa por el RBS Bank y pregunta por Henry. El te pagará estos maravillosos servicios.

Cahim pasó al lado de Ahmed y abrió la bolsa que tenía en las manos. Se la bebió de un solo trago.

―¡Ah! ¡Exquisito manjar! Lástima que no te conociera antes, Ahmed. Pocas veces he disfrutado de un esclavo tan abnegado y servicial como tú. Cuando esta guerra acabe, te recompensaré con creces todos estos caprichos que me traes.

―Mi señor ―continuó hablando Ahmed―, aparte de la sangre, os traigo noticias del exterior.

―Habla pues ―contestó Cahim, relamiéndose aún con el sabor de la sangre y pasando su lengua por el interior de la bolsa.

―Los Ángeles abandonan el planeta. Ayer por la noche salió la noticia en los informativos.

Cahim giró sus ojos hacia su esclavo, con la boca aún dentro de la bolsa vacía de sangre, y le miró con los ojos desorbitados por la alegría que le producía la noticia. Sus iris de color rojo brillaban como ascuas de una gran hoguera.

―¿Estás seguro de lo que me estás diciendo? ―le dijo, poniéndose justo al lado de Ahmed sin que éste lograra verlo.

―Totalmente, amo. Yo mismo he visto como un gran gentío se congregaba en una gran plaza para despedirse de unos cuantos ángeles que volvían a su mundo esta misma mañana, antes de venir hacia aquí.

El vampiro se apartó de Ahmed y caminó alrededor del camello por el amplio pasillo de la pirámide. Estaba pensativo y callado. Mientras tanto, el humano fue incapaz de pronunciar más palabras o de moverse, a expensas de lo que dijera su señor.

―Esa es una buena noticia, pero también esconde algo que se escapa a mi entendimiento. En todo caso, si esos cerdos ya se están marchando, nosotros podremos andar con más libertad por la faz de la Tierra y llevar nuestra guerra a un nuevo nivel. De ese modo podremos acabar de una vez por todas con esos vampiros santurrones que quieren ganarse su redención. Ahora vete. Mañana te espero a la misma hora, y recuerda que necesito seis neveras. Consíguemelas y te aseguro que te cubriré de riquezas para el resto de tus días.

―Como ordenéis, mi amo ―contestó Ahmed, exagerando otra reverencia.

Mientras, el humano volvía a salir por la misma apertura de la pirámide por la que había entrado, Cahim se quedó a solas con sus pensamientos, observando cómo las piedras volvían a colocarse en su sitio, ocultando la entrada secreta.

Su momento de venganza había llegado. Aquella era la señal que su señor, el Anticristo, le había predicho muchos meses antes.

111

Ciudad Real, España

5 de mayo de 2012

¿Cuántos atardeceres había contemplado en ese mundo desde que fue condenada?

Kylia había visto muchos ocasos, miles de ellos. Siglo tras siglo, milenio tras milenio, había visto nacer y caer ciudades, reinos, imperios; pero había algo que no cambiaba nunca, le hermosa vista del sol ocultándose en cualquier horizonte.

Sentada en el tejado de aquella casa antigua, situada a las afueras de la ciudad, contemplaba la hermosa llanura castellano-manchega, inundada de oro y carmesí. El cielo, más allá del aura solar, tenía un tinte violáceo, y algo más arriba, un azul que se tornaba oscuro a cada minuto que pasaba. A sus espaldas podía contemplar la sombra de la mítica urbe de Ciudad Real que se iluminaba débilmente con el brillo de las farolas callejeras.

¿Por qué Theroa’al le había citado allí? Estaba muy lejos de donde él solía actuar. ¿Por qué decidió abandonar Egipto? Kylia estaba inquieta por la improvisada cita con su viejo amigo vampiro, pero había aceptado verse con él allí mismo, en la ciudad que una vez fue hogar de reyes y príncipes, tanto moros como cristianos, a lo largo de la turbulenta Historia de España.

―¿En qué piensas? ―dijo una voz masculina a su espalda, mientras ella se encontraba mirando el atardecer y reflexionando sobre ese misterioso encuentro.

―¡Al fin has venido! Pensé que no me encontrarías ―dijo Kylia, levantándose para abrazar a Theroa’al.

―Te encontraría aunque te escondieras en las mismas puertas del Infierno, amor mío ―dijo él, acariciando el cabello dorado de la vampira-ángel.

―¿Por qué has elegido venir a este lugar? Es una ciudad pequeña. Es arriesgado vernos en un sitio así ―le recriminó ella, sin esperar a que el aroma de su cabello terminara de embriagar los sentidos de Theroa’al.

El vampiro se deshizo el abrazo despacio y comenzó a caminar sobre el tejado de la casa, mirando al sol que terminaba de ocultarse en lontananza.

―Es el único lugar de este país que conozco. Estuve aquí una vez, acompañando al rey León V, cuando vino a agradecer a Jaime I su rescate de los egipcios que le habían capturado. Eso fue hace muchos años ya, pero siempre guardé este sitio en mis recuerdos. Por eso te dije de vernos aquí, en Ciudad Real.

―Bueno, es una parte de tu vida que no conocía. Tampoco profundizaré mucho en preguntarte qué hacías con ese rey. Ahora dime qué era lo que te preocupaba tanto cuando me llamaste hace dos días ―le dijo ella, poniéndose a su altura.

―Mejor será que vayamos a un lugar más tranquilo. Existen unas ruinas de un castillo no muy lejos de aquí. Tendremos más intimidad allí.

Ambos saltaron desde el tejado y cayeron justo al lado de donde sus coches estaban estacionados, en un terraplén que en otro tiempo debió ser una especie de plantación. Theroa’al sacó las llaves para abrir el que él había alquilado en la ciudad, cuando Kylia le agarró de la mano con suavidad.

―¿Qué crees que haces? ―le preguntó, acercándose a su cara hasta casi rozar sus labios.

―Bueno…yo…iba… ―balbuceó el vampiro.

―Déjate de tonterías. Te mostraré otra forma de desplazarse. Dame tu mano.

No bien Theroa’al apretó los finos y largos dedos de la ángel-vampira, ésta expandió sus alas, del color del oro viejo, y saltó hacia el cielo, tirando de su compañero con suavidad, pero con firmeza.

Volaron sobre la amplia llanura castellana, observando cómo la noche envolvía cada sombra de los árboles y las fincas que moteaban aquel tapiz de colores ocres y verdes.

No tardaron demasiado en alcanzar el castillo que Theroa’al había mencionado, pues ni tan siquiera había concluido de oscurecerse el techo del cielo. Kylia se posó con suavidad sobre uno de los desgastados muros, plegando sus alas poco a poco, hasta hacerlo por completo cuando había soltado a su compañero.

En el horizonte se veían las luces esparcidas de los pueblos y caseríos que salpicaban el hermoso cuadro nocturno.

―Bien, tú dirás ―comenzó diciendo ella― ¿Me vas a contar ahora qué es lo que temes tanto?

―Cahim está en Egipto, oculto en Gizeh ―dijo sin reparo alguno el vampiro.

Kylia no supo qué decir en ese momento. Sopesó la información con cautela, pero también con temor. Ella era consciente de lo que significaba la noticia.

En los primeros milenios de existencia de Kylia, ella se ocultó en una ciudad que ahora estaba sumergida bajo la arena: la ciudad de Gom, justo debajo de las pirámides. En ella fue dónde se escondió con Cahim y dónde ambos compartieron noches de lujuria y sangre sin mesura. Fue la cuna de su poder como vampiros, y, además, fue el hogar de la siguiente amante del primer vampiro humano; la casa de Isis, a la que los egipcios llegaron a ver como una diosa, dado el poder que atesoró en los milenios venideros.

―¿Sabes si estaba sólo? ―pregunto Kylia, mirando a las estrellas, que comenzaban a brillar sobre el cielo azul oscuro.

―Mi informante me comentó que esperaba visita para el día siguiente y que debía llevarle más bolsas de sangre traídas desde Suez. Imagino que está esperando a su trium virato particular―contestó él, sentándose en el alféizar, casi derruido.

―¿Has avisado a Yarin o a Joseph?

―Aún no. Quería comentártelo a ti primero para saber qué opinabas.

―Tenemos que localizarles, y a Vlad también. Los necesitamos, si es que siguen vivos. ¿Con qué otros aliados cuenta Cahim?

―Según tengo entendido Elisabeth y Joton están con él. Luego hay vampiros de menor rango, pero también con bastante poder, como Rolf, Andrei y Arnold.

―Me lo imaginaba ―respondió ella, bajando la vista y sentándose al lado de su viejo amigo y amor―. Esos bastardos han elegido seguir el mismo camino que el cabrón que les creó. Son como una plaga.

―Consuélate. Muchos de los vampiros jóvenes están contra ellos. Pueden sernos muy útiles en esta guerra.

―Lanzarlos contra Cahim y los suyos sería una masacre. Acabarían con esos cachorros en menos de lo se tarda en encender una cerilla. Por lo pronto, déjales que sigan haciendo de vigías y luchando contra otros vampiros de su generación. Será también un ejercicio que les fortalecerá, si es que sobreviven.

―Entonces, ¿qué vamos a hacer? ―comentó Theroa’al, tomando de nuevo la mano de Kylia.

―Prometí a alguien que acabaría con Cahim, cueste lo que cueste. Ya la fallé una vez, no lo haré una segunda. Iremos a Egipto y buscaremos a esos traidores.

―¿Crees qué es prudente hacerlo?

―Llegados a este punto, la prudencia es lo que menos tengo en mi cabeza, amor mío ―replicó ella, besándole en la mejilla con ternura.

112

Vaíreí

Elúvaí se paseaba por los oscuros pasillos de su palacio, pensativo y malhumorado, como casi siempre. Llevaba las manos a la espalda, sujetando entre ellas los pesados eslabones que le mantenían encarcelado en aquél lugar desde hacía milenios. Los acariciaba con sus dedos largos y nervudos, del color del petróleo, arañando con sus afiladas uñas la superficie lisa y metálica de sus cadenas.

Se acercaba el momento de su liberación y no veía la hora de que ese día llegara. Sin embargo, aún quedaban muchas cosas por suceder y debía tener paciencia. Su hijo estaba cumpliendo con los objetivos previstos y siempre a tiempo, sin demorarse ni un solo minuto de los planes que su propio padre había trazado desde que supo cuál era su destino.

Recordaba cómo hacía miles de años su propio hermano, al que más amaba, le derrotaba sin compasión ni miramientos en la Batalla del Paso de Lygaard. Rememoraba esos acontecimientos y todo lo que supuso la guerra para todos los Angres.

La Batalla de Walfâll, dónde las flotas de Zangiraí, Daarkelyar y las islas Baralaí Eveleí destrozaron  todos sus barcos, aparte de la tremenda derrota que los Dragones le inflingieron destruyendo el puerto de Anakaleîs y reduciéndolo a cenizas.

La Batalla del Vado de los Monkas, cuándo los Naarmadios acabaron con el general Ghaîa y aplastaron a sus huestes. Las Guerras Denther, que tuvieron que librar sus tropas contra los kylis de las montañas y los nómadas de las Estepas de Jhordfeleí, además de tener que combatir contra otros seres míticos, como los Golvan Alados de las Colinas Dent y los Conur Gigantes de las Estepas de Ljordfeleí o los Dragones de Agua en el gran lago conocido como Gakair.[26]

Eran otros tiempos, sin duda alguna. Tiempos donde su gloria y su poderío eran incuestionables en todo Elereí. Sus legiones estaban formadas por millones de soldados de todos los países que conforman la Tierra Eterna, los cuales le habían rendido lealtad hasta su muerte o su gloria.

Mientras se regodeaba en torno a estas ideas, andaba con paso lento entre las estancias que formaban su palacio de maldad y oscuridad. En muchas de las habitaciones ominosas se encontraban algunos de los más pérfidos vicios humanos y de los ángeles caídos. Su mal humor, habitual, se tornó en cierta satisfacción al ver aparecer a uno de sus más fieles seguidores, el General Môlc, que le había seguido desde el primer día desde las frías y ventosas estepas de Shemaraí en la Gran Guerra. A su lado, abrazadas a su cintura, aparecieron dos mujeres, demonios, como él, sonrientes y solícitas a cualquier juego lujurioso.

Al llegar a la altura del Señor de la Oscuridad, se arrodillaron con pleitesía, sin reparo alguno.

―Mi Señor, tengo noticias de la Tierra ―comenzó diciendo el general.

―Álzate, amigo mío, y cuéntame qué nuevas me traes ―le respondió Elúvaí.

―Vuestro hermano, Akron, ha sido eliminado, tal como ordenasteis. Además, Cahim y los suyos están cumpliendo con vuestras órdenes, Amo. Vuestro hijo ya tiene vía libre para comenzar con su conquista.

―Perfecto. Ahora que tenemos a ese bravucón fuera de combate, nuestro trabajo será mucho más fácil. ¿Se sabe algo más del resto de ángeles? ―dijo Elúvaí.

―Sí, mi Señor. Todos ellos han sido llamados de vuelta a la Tierra Eterna. No ha habido excepciones. No queda un solo esclavo de Elú en todo Ghentur.

―¿Y del libro, qué sabemos? ―inquirió el Señor del Infierno.

―Hay demonios buscándolo por todo el orbe terráqueo. Hay pistas que nos llevan a un tal Francis Bencurt. Es un antiguo cura y exorcista católico ―respondió Môlc.

―Entonces, debo suponer que estará en mi poder en poco tiempo.

―Es muy probable, mi señor.

Elúvaí sonrió y miró a las salvajes y casi desnudas morkangres que acompañaban al general.

―Esa es una gran noticia, mi viejo y fiel general. Déjame aquí a estas bellas damas para poder celebrarlo ―dijo sibilinamente, tomando a ambas por los brazos para arrimarlas a él.

El general Môlc hizo una leve reverencia y volvió sus pasos por el mismo pasillo por el que había venido, mientras el viejo y oscuro Morkangre comenzaba su bacanal personal con las dos hermosas demonios que le acompañaban en aquel día de dicha, después de tantos miles de años.

Al fin, tras todo el tiempo que permaneció encerrado, un hilo de luz volvía a abrirse al final de ese cautiverio al que había sido sometido por culpa de la raza humana. La misma que iba a ser sometida y exterminada en breve.

113

Londres, Reino Unido

8 de mayo de 2012

Sus pasos resuenan entre el empedrado de las viejas calles del casco antiguo de la mítica capital inglesa. Vestido con suma elegancia, Joseph continúa con su paseo nocturno, absorto en su sed insaciable, buscando a alguna víctima que llevarse a los labios. Le da lo mismo si es vampiro o humano, o incluso un demonio. Lo importante era alimentarse antes de continuar con su cacería particular de lo que él llamaba “Impíos”.

Se consideraba elúviano hasta sus últimas consecuencias, aunque pasase su particular crisis de fe durante muchos siglos, hasta hacía apenas dos años, cuando una vieja amiga se la devolvió. Era una creencia en algo que le parecía imposible: que Dios pudiera perdonarle lo que era, le devolviera la gracia y pudiera salvar su alma al final de todos los tiempos.

Desde entonces, había comenzado una caza sin cuartel a todo aquel ser que se opusiera a los Ángeles y a la voluntad de Dios. Otrora, fue un mercenario al servicio de los Soldados de Cristo, conocidos popularmente como Templarios. De ello hacía más de novecientos años.

Qué joven era cuando fue convertido en una criatura que se alimentaba de la sangre de los vivos para poder existir. Las ansias de beber sangre se tornaron en una psicopatía crónica en la que disfrutaba torturando y matando a sus víctimas.

Fueron siglos que pasó de manera lujuriosa, con noches llenas de lascivia, sexo y sangre junto a algunos de sus viejos amores y algún compañero ocasional, como Vlad o Arnold, ahora aliados en esta nueva guerra que varios siglos después, se abría ante ellos como una oportunidad de revivir laureles de victoria, perdidos en la memoria de sus largas y ancestrales vidas.[27] Además de ese rejuvenecimiento, ahora se sentían parte de algo real y tangible, que podía reportarles la redención de infinidad de pecados de sangre, tan sólo absueltos si eran aplacados con la muerte de seres que podrían incluso superarles en poder y fuerza. Sin embargo, eso hacía más emocionante la aventura de combatir. Daba más prestigio y honor vencer a un demonio.

Para Joseph, convertido en uno de los Vampiros conversos más poderosos que existían, cazar a otros como él no tenía excesivo mérito, a menos que se trataran de los antiguos semidioses que un día fueron adorados en lejanos reinos e imperios, como Isis o Enoch. Por ello, su búsqueda se centraba en los Demonios, más peligrosos de cazar, pero que le producían una mayor satisfacción. De hecho, su nombre se había convertido en una leyenda negra entre los Caídos, puesto que la suma de sus víctimas ascendía a nada más y nada menos que sesenta y cuatro en los dos últimos años. Tan sólo Kylia, la Madre de todos ellos, le superaba en el número de enemigos defenestrados bajo sus colmillos.

Estaba siendo una noche algo calurosa para aquella época del año, cuando la lluvia solía hacer acto de presencia bastante a menudo a pesar de la cercanía del verano. Debido a ello, el número de paseantes por las calles de Londres era bastante más elevado de lo habitual.

Había multitud de turistas que iban y venían por el Old Bailey, en dirección al Puente, vigilado, como siempre, por el Big Ben. A Joseph no le gustaban demasiado las aglomeraciones, pero sabía que entre ellas era donde más cómodos se sentían los Demonios para poder reunir a los jóvenes aspirantes a Vampiros.

La sed le estaba embotando los sentidos, y a cada segundo que pasaba, Joseph se sentía más y más salvaje. Intentó controlarse y se escurrió por un estrecho callejón de la zona antigua. Cerró los ojos y dejó que su instinto le llevara hasta su víctima: algún violador, pederasta o asesino. La penumbra de la calle mal iluminada le ayudaba a camuflarse entre las sombras, mientras se movía con una velocidad inusitada, casi invisible para el ojo humano. Su olfato de depredador ya había detectado algo, y debía acercarse con cautela para no ser descubierto.

Con sus penetrantes ojos rojos, observó entre la oscuridad del callejón, olisqueando el aire y usando su visión infrarroja para dar con su presa.

Apenas tardó unos pocos segundos en vislumbrarlo.

Estaba en pleno proceso de golpear a una joven de no más de quince años, mientras intentaba violarla. Joseph había encontrado a su próxima fuente de alimento.

El incauto iba vestido con unos vaqueros, una elegante camisa de botones de color azul oscuro y unos zapatos negros de punta bastante delgada. Iba bien peinado, con sus cabellos realizando una especie de cresta puntiaguda. No parecía tener más de treinta años, y era lo que los Humanos llamaban un “metrosexual”, de aspecto apolíneo y bien cuidado. Una elaborada carcasa para un alma podrida, como si se tratase de una especie de Dorian Gray del siglo XXI.

La chica jadeaba e intentaba gritar pidiendo auxilio, esperando que algún superhéroe o príncipe azul viniera a sacarla de la horrible pesadilla que estaba viviendo, mientras la poderosa y fuerte mano de su secuestrador presionaba con fuerza la boca de la joven para evitar que de ella saliera sonido alguno que pudiera alertar a los viandantes, que paseaban unos cientos de metros más allá.

En otro tiempo, Joseph habría matado al violador, se habría alimentado de su sangre y luego habría abusado de la chica hasta acabar con ella en una lujuriosa noche de pasión desenfrenada de sexo y sangre. Sí. Quizá en otro tiempo, como lo había hecho tantas veces antes. Pero ahora era otro. Condenado, como siempre, pero con un espíritu de redención y venganza hacia sí mismo por siglos y siglos de oprobio hacia su propia alma.

―Creo que a ella no le gustas, mi apuesto amigo ―le dijo al violador, colocándose a apenas tres pasos de él, apoyado contra la pared que estaba detrás del agresor.

El joven se giró sorprendido. No tenía ni idea de cómo había llegado aquél entrometido hasta allí sin que él se hubiera dado cuenta. En todo caso, se recompuso en seguida del estupor inicial y plantó cara a Joseph con descaro y cierta insolencia.

―Esta chica es mi novia y estoy dándole una lección. Es asunto mío lo que haga con ella. Así que te recomiendo que te vayas como viniste, como un fantasma, en silencio y sin molestarme más.

Joseph lo miró durante un instante y entonces vio algo de lo que no se había percatado antes. Las pupilas de ese ser abyecto brillaban con un fulgor que parecían llamas salidas del propio infierno. Movido por su instinto, se puso en guardia y sopesó las posibilidades de victoria ante el ser.

Era evidente que no era un humano. Sólo los ojos de un Demonio brillaban así cuando la lujuria o la ira los embargaba. El vampiro no habría sido capaz de descifrar qué sentimiento era el que ahora envolvía al demonio para mirarle de ese modo tan aterrador. Eso no le importaba demasiado.

―Sabes que no me iré sólo porque tú prepotencia lo dicte, Señor Morkangre ―le espetó Joseph, intentando enfadar más al demonio.

Era una táctica que usaba a menudo para calcular cuánto poder poseía su enemigo. Si el Demonio se controlaba más, era porque su poder era bastante alto debido a su antigüedad, y procuraba mantenerlo en secreto para no ser descubierto por los Ángeles o por los Vampiros más poderosos, casi similares en poder a su creadora. En caso de que fuera un Demonio joven e inexperto, estos solían saltar a la mínima provocación.

―¡Vaya, nos ha salido protestón el chupasangre! ―le recriminó el demonio, soltando a la chica y volviéndose para encararse con Joseph.

Estaba claro. Era un Demonio joven y muy inexperto. Sería una presa más fácil.

―Si no te largas, escoria de carne podrida y muerta, haré que lamentes el día que naciste, fuera cuándo fuera ―le desafió el demonio.

―Pues verás, creo que me gusta más quedarme por aquí, molestándote un rato, ¿qué te parece? ―siguió provocándolo el vampiro.

El joven demonio comenzó a transformarse, incapaz de controlar sus impulsos, y Joseph vio como le comenzaban a crecer unas oscuras alas a las espaldas, a la par que sus ojos se volvían completamente del color del fuego.

Sin embargo, el vampiro ya estaba acostumbrado a esas demostraciones de poderío en otros seres iguales que aquel, así que no se amilanó, a pesar de que la chica estaba paralizada, presa del pánico.

El demonio saltó sobre Joseph sin mediar más palabra, intentando agarrarle por el pecho. El vampiro se apartó con tal velocidad, que el demonio no fue capaz de verle. Cuando se giró para buscarle de nuevo, se encontró con que ese humano condenado ya se había despojado de su chaquetón y esgrimía una espada tan antigua casi como él mismo. Hizo algunas filigranas para calentar su muñeca, mientras el Demonio le miraba con una ira desmesurada.

El morkangre intentó saltar de nuevo sobre él, pero esta vez se armó durante su rápido movimiento con la famosa lanza Nanêis, similar a las Envalyar de Elereí, y la movió en el aire, mientras giraba sobre sí mismo por encima de la cabeza de Joseph. El vampiro no vio venir el rápido movimiento y sintió cómo el filo del arma cortaba su carne, produciéndole una profunda herida en el mismo brazo con el que sujetaba la espada.

En todo caso, él también tenía sus mañas, y cuando el demonio se posó de nuevo en el suelo, la espada de Joseph realizó una rápida filigrana que cortó de un tajo el vientre de su enemigo, dejándole con las tripas al aire.

Pero, muchas veces las cosas no son lo que parecen, y le herida del demonio se cerró con rapidez, dejando tan sólo la valiosa camisa cortada por la mitad con una amplia mancha de sangre. Joseph se desconcertó ante esa visión y comenzó a cavilar qué era lo que tenía su enemigo de diferente con el resto de Demonios a los que había matado.

―Te has equivocado de demonio al que matar, maldito bastardo renegado ―le dijo el Caído, mirándole con una maliciosa sonrisa que dejaba entrever dos colmillos bastante desarrollados, que sobresaltaban sobre el oscuro color de su piel.

―Me da lo mismo quién seas. Me beberé tu sangre de tu propio corazón muerto. ¡Lo juro ante Dios, Nuestro Señor! ―fue la valiente respuesta de Joseph.

―Tu Dios es un cabrón que te ha abandonado en esta tierra a nuestra merced, al igual que nos abandonó a nosotros para dar vida a esa escoria maloliente ―replicó el Oscuro, haciendo un gesto y señalando a la boca calle por la que se veían decenas de personas pasando.

El demonio volvió a girarse, abriendo de par en par sus alas, y lanzó una estocada frontal al pecho de Joseph, mientras se ponía casi de rodillas, con la pierna izquierda estirada hacia atrás.

Sin embargo, el vampiro era un hábil espadachín. Fue un gran mercenario durante muchos siglos, y no sería fácil derrotarle. Evitó la estocada, moviéndose hacia un lado, para luego lanzar un mandoble de arriba hacia abajo, al estilo italiano del halcón, buscando cercenar la cabeza del demonio. Éste vio la jugada del vampiro y saltó hacia el aire, defendiéndose con el canto de su larga lanza.

―Eres muy hábil, vampiro. No me había enfrentado con un buen guerrero desde los tiempos en que luchaba contra mis enemigos en Elereí ―le aduló el demonio.

―Guárdate tus halagos, esclavo de las mentiras ―le respondió Joseph, buscando siempre que la provocación hiciera caer a su rival en algún error que pudiera resultar fatal.

Pero este demonio era diferente. Tenía la pasión y el arrojo intemperante de los jóvenes de su especie, pero luchaba con una madurez que Joseph jamás había visto. Es más, el mismo vampiro sabía que su enemigo era superior en técnica, velocidad y fuerza a él mismo.

El morkangre saltó desde el saliente del edificio donde se encontraba, y lo hizo girando la lanza a tal velocidad, que Josehp fue incapaz de sopesar la posible trayectoria de impacto, así que se colocó en posición de defensa con la espada cruzada sobre su frente y el cuerpo colocado de forma lateral para presentar el menor perfil posible.

Fue un craso error.

El demonio dejó de girar la lanza ante él y la movió por detrás de su espalda, sorteando con maestría sus alas y lanzando una estocada frontal que Joseph no llegó a ver. La larga y ancha hoja penetró en la carne del vampiro y le partió la clavícula que sostenía el brazo maestro. Su espada cayó al suelo con un estruendo metálico que no se oyó fuera del callejón, debido al ruido del gentío más allá de aquellas pérfidas paredes.

La sangre manaba a borbotones de la herida, y el vampiro intentó taponársela presionando con su mano izquierda. El demonio sonreía con malicia y saboreando las mieles de la victoria sobre su enemigo.

―Has sido un buen contrincante, Joseph ―le dijo, apoyándose en la lanza y poniéndose en cuclillas ante él―. Lástima que tengas que morir. Habrías sido un gran aliado para mí.

―Yo jamás me sometería a un demonio, ni aunque fuera el mismísimo Lucifer ―replicó con valentía.

El demonio se colocó de nuevo en pie y alzó su lanza por encima de su hombro derecho para asestar su golpe final.

―No, no habrías servido a mi padre, pero a mí me hubieras venido de perlas.

En ese instante, cuando el filo de la pica se acercaba al corazón del vampiro, una hoja de otra lanza se cruzó en el camino y desvió el ataque del demonio. Esa lanza brillaba como si llevara dentro la luz de las estrellas y tenía dos puntas, una a cada lado del largo talle.

―¡Kylia! ―gritó el demonio― ¡Zorra traidora!

―Ahora es cuándo tú te haces el tonto y te largas de aquí, ¿verdad Êlbythan? ―contestó la ángel-vampira.

―Esto no se ha acabado aquí. Nos veremos pronto, y no será agradable, te lo aseguro ―respondió el demonio.

Según dijo esas palabras, extendió sus alas negras y se perdió en el cielo nocturno como una sombra.

Mientras tanto, Joseph intentaba detener su hemorragia presionando la herida. A su lado, la joven chica estaba tumbada en el suelo en una posición surrealista, con el cuello abierto en canal y la sangre brotando de la herida como si fuera una fuente de vida, abrazada por la sombra de la muerte y el horror reflejados en su marmóreo rostro.

114

El Cairo, Egipto

10 de mayo de 2012

La casa olía a incienso y humo de pipa por todas partes. Cahim odiaba ese olor. Se removía inquieto, caminando por el amplio salón del caserón, esquivando los mortecinos muebles, que habitaban en silencio sepulcral el hogar de su viejo amigo y servidor humano. Éste le había dicho que allí estaría más seguro para recibir a su nuevo maestro, el cual estaba en camino y llegaba esa misma tarde desde Londres.

La noticia del altercado con Kylia había alterado los ánimos de la otra facción de vampiros y sus secuaces, incluidos los Demonios que servían a su señor, ocultos entre los Hombres para no ser descubiertos por sus enemigos redentores del otro bando de los no-muertos.

Elisabeth había sido la que había traído la noticia el día antes, en su reunión en las pirámides. También Joton había dicho que Nelnam había sido encontrado muerto unos días antes en las Islas Canarias. Había sido uno de sus aliados más poderosos. Las cosas se estaban complicando más de lo que imaginaban, si la ángel-vampira podía darles caza y destruirlos con semejante facilidad.

El sol se ponía en la antigua ciudad árabe y hacía brillar los tejados de los edificios con tonos anaranjados y amarillos. Se acercaba el momento de su reunión, antes de que Êlbythan llegara en su vuelo privado, que estaba estipulado que aterrizara sobre las nueve de la noche.

Cahim miró su reloj de muñeca y comprobó que aún faltaban tres horas para eso. Primero quería tantear qué medidas de seguridad había allí para recibir a sus invitados , debatiéndolo con Joton, Elisabeth y Arnold.

―Mi señor ―la voz de Ahmed casi sonaba a disculpa anticipada por su intromisión―, la Señora Bathory acaba de llegar. Le espera en el vestíbulo de la planta baja.

―Gracias, Ahmed. Dile que bajo enseguida ―respondió el más viejo de los vampiros humanos.

El sirviente salió por la puerta de madera tallada con elegantes filigranas y la cerró tras de sí. Dentro, Cahim se colocaba el cuello de su camisa de seda azul oscuro y se arreglaba con sus dedos su larga melena con tirabuzones negros que le llegaba hasta los hombros y que llevaba recogido en una larga coleta. Tomó aire y se acercó a la puerta. Cuando llegó hasta ella, agarró los dos pomos, uno en cada mano. Suspiró una última vez y abrió con decisión.

Al bajar la mirada hacia el vestíbulo se encontró a su antigua amante, vestida con un traje elegante de color gris y unas gafas oscuras de diseño. Sus cabellos castaño oscuro caían sueltos en un corte perfecto, que simulaba pétalos de una rosa gigante sobre los hombros de la vampira que había aterrorizado la Europa Oriental durante el Renacimiento. A pesar de los años, él la seguía viendo como la más hermosa de todas las mujeres que jamás contempló, incluso por encima de la propia Kylia.

―Estás hermosísima, querida ―le dijo Cahim, bajando las escaleras con paso firme, sujetándose al pasamanos, que bajaba describiendo una ligera elipse hasta la planta baja.

―Gracias, amor mío ―contestó ella, tomándole la mano con gentileza y besándole en ambas mejillas―. Tú también tienes muy buen aspecto.

―La vida en las pirámides no era la más apropiada para uno de nuestra clase, por mucho que también fueran tumbas ―replicó él, sonriéndole y dejando ver sus dos anchos incisivos.

―Cierto es que elegiste un lugar poco agraciado para esconderte. ¿Cuándo volveremos a Europa?

―Eso lo decidirá él, cuando llegue. Creo que tiene otros planes primero.

―¿Te ha comentado algo sobre lo de Nelnam o lo que pasó en Londres con Kylia y Joseph?

―Tan sólo me dijo que trataríamos ese asunto cuando estuviéramos de vuelta en el viejo continente. ¿Echas de menos a tu antiguo amor? ―le preguntó Cahim, refiriéndose a Joseph, que fue quien había convertido a Elisabeth en lo que ahora era.

―¿A ese cobarde santurrón? Debí matarle cuando tuve oportunidad, hace cuatro siglos.

―De nada sirve lamentarse ahora. Debemos buscar la manera de deshacernos de esos bastardos. Si Kylia se queda sola, se sentirá insegura. Sé cómo es. La soledad es la peor herida que puede recibir. Si eliminamos a sus secuaces, ella caerá por su propia debilidad.

―Qué curioso, ¿no te parece?

―¿Qué quieres decir?

―Me refiero a que es extraño que alguien con semejante poder tenga un punto débil tan prosaico y simple.

―Todo ser tiene su talón de Aquiles, y según ella me contó, el de los Ángeles era precisamente el amor que sentían hacia todo lo que Dios ha creado. Y ella fue una de ellos, así que comparte su misma debilidad. Fue una estúpida al confesarme sus defectos cuando se sintió despechada porque la convirtieran en vampira. Ahora sacaremos provecho de eso ―dijo Cahim, esbozando una sonrisa maliciosa.

En ese momento, volvió a sonar el timbre de la casa. Elisabeth y Cahim se miraron desconcertados. No esperaban a Joton y a Arnold hasta que el sol se hubiera puesto por completo, y éste aún brillaba un poco sobre los tejados de la capital egipcia.

De la nada, Elisabeth sacó una pistola HK USP de fabricación austríaca. Cahim hizo lo propio, extrayéndola desde la parte posterior de su pantalón vaquero. Ambos se colocaron a sendos lados de la puerta de doble hoja y observaron por la mirilla quién osaba interrumpir su conversación.

Al otro lado vieron a un hombre de raza árabe vestido con el traje de la empresa de reparto UPS. Era de mediana edad y tenía una perilla bien afeitada y arreglada. Cahim, usando su capacidad para leer mentes, escrutó la del incauto que esperaba al otro lado de la puerta. No había nada extraño, excepto unas frases inconexas del tipo: «Como no haya nadie mato a mi jefe» o «Espero que Dalia haya preparado ese arroz con pollo tan rico que ella hace».

El vampiro hizo un gesto a su amiga para que ésta escondiera el arma entre su pronunciado escote, del mismo sitio de dónde la había extraído. Él hizo lo mismo y abrió la puerta con tranquilidad.

―Disculpe, ¿el Sr. Ahmed El-Hababi? ―dijo el repartidor con la voz átona.

―Sí, es mi sirviente. Espere un minuto ―respondió Cahim, girándose para llamar a su esclavo humano― ¡Ahmed, tienes un repartidor con un paquete en la puerta esperándote!

Ahmed apareció por una puerta que daba a un patio trasero de estilo arábigo, secándose las manos con un ajado trapo.

―Effendi, yo no espero ning….

El esclavo no pudo terminar la frase. Una sombra apareció de repente tras él y atravesó su pecho con una larga espada de doble hoja.

Era un hombre con una sudadera negra que le tapaba la cara.

Cahim intentó reaccionar y se volvió hacia la puerta, pero se encontró con una visión aterradora y que hizo que su pútrida alma casi se escapara del cuerpo muerto. El repartidor sujetaba la cabeza de Elisabeth con su mano derecha, mientras que en la izquierda portaba una daga larga de hoja ancha. El cuerpo de la vampira estaba tumbado en el suelo, soltando sangre lentamente, manchando el hermoso pavimento de piedra antigua de la casa.

Aún con el estupor quebrándole la cognición del momento, Cahim volvió a sacar su pistola y disparó contra el hombre que sujetaba la cabeza de la que había sido su amante en siglos anteriores. Éste reculó apenas dos pasos hacia la puerta, que continuaba abierta. El otro intruso se desplazó con un rápido movimiento y cercenó la mano de Cahim que sujetaba el arma.

Mientras tanto, su compañero se acercó despacio, dejando que las heridas expulsaran las balas que tenía dentro y cerrando las grietas por donde intentaba manar la sangre.

El vampiro se sujetó el muñón ensangrentado y se acurrucó en el suelo, moviéndose hacia adelante y hacia atrás, maldiciendo en su lengua materna, tan antigua como las civilizaciones humanas.

De repente, el hombre que le había cortado la mano, y que continuaba con el rostro oculto tras la capucha de la sudadera, se desprendió de ésta y dejó ver su rostro, a la par que se ponía en cuclillas al lado del vampiro.

―¿Por qué maldices de esa manera, hermano? ―preguntó con un tono de voz que a Cahim le resultó familiar―. Siempre has sido un blasfemo para hablar y actuar.

Aún sin levantar la cabeza, Cahim situó la voz, tan dulce y armónica, en un lugar de sus recuerdos. Eran tiempos remotos, muy remotos.

―¿A'bbel?―susurró con un sentimiento mezcla de miedo y de aversión, mientras alzaba la cabeza.

―Veo que aún me recuerdas ―dijo éste, poniéndose de nuevo en pie y marcando con la punta de la espada el cuello de su hermano.

―Tú…yo… ―comenzó a balbucear―. Yo…te...la sangre…

―Sí, ella me mató con sus colmillos. Pero ya ves, hermano mío, Elú me ha ordenado cumplir con este trabajo y me ha enviado de vuelta sólo durante unos días.

―¿Vas a matarme?

―¿Yo? No tengo autoridad para eso. Tan sólo pude matar a tu sirviente, y eso bajo autorización Suya y vigilancia de mi compañero ―dijo A'bbel, haciendo un ademán hacia su compañero repartidor.

―Él es un humano…lo comprobé ―balbuceó Cahim, mirando con odio al asesino de Elisabeth.

―Te equivocas ―dijo una voz femenina que provenía del patio interior―. Es un ángel.

Cahim volvió a mirarlo y comprobó que era cierto lo que decía la voz que también le era familiar. De hecho, la imagen que apareció ante él era la de un ángel musculoso, de piel blanca como la nieve y mirada profunda, iluminada con dos fabulosos ojos de color violeta claro.

Mientras tanto, del patio apareció Kylia, vestida con exquisita elegancia y armada con una larga y antigua daga, engarzada con varias piedras preciosas.

―¿Recuerdas esto, amor mío? ―dijo ella, acercándose a su figura empequeñecida.

―Yo te la regalé…

―Sí, para sacrificar niños en Gom y Berseba, antes de que nos marcháramos a Lemuria.

―Éramos dioses para ellos ―contestó él, intentando suavizar el tono de su voz para ablandar el corazón de la ángel-vampira.

―Y les traicionamos abusando de sus vidas.

―Era ley de vida. Nosotros somos superiores.

―¿Eso crees? Mírate. Tu propio hermano humano te ha cortado la mano como si fuera una vulgar sandía. ¿Tan superior te crees que eres?

―Él está aquí por arte de Su voluntad. Si hubiera sido un humano de verdad, le habría matado antes de que chasqueara los dedos.

―¿De veras? ―dijo ella, haciendo lucir una hermosa y sibilina sonrisa.

Kylia hizo un gesto al ángel para que se acercara. Éste obedeció solícito y se acercó a la ángel-vampira.

―Decidme, mi señora ―dijo con una voz que sonó gutural y antinatural.

―Que le salga de nuevo la mano ―ordenó ella.

El ser luminoso tomó el muñón del vampiro y le alzó del suelo, poniéndole en pie. Luego cerró los ojos y susurró unas palabras que Cahim no entendió. Al instante sintió como el dolor remitía y la sangre dejaba de manar. Luego, apenas dos segundos después, una nueva mano sustituía a la que aún yacía muerta en el suelo, manchada del líquido vital carmesí.

El vampiro se miró su nueva mano con sorpresa y sonrió con malicia. El ángel le tendió una espada que extrajo de la parte posterior de su espalda, donde estaban plegadas sus dos alas de color grisáceo, y se la tendió al vampiro, sujetándola por la parte anterior de la empuñadura y de la hoja. Éste la tomó con efusividad y miró a Abel con odio, dejando irradiar la furia a través de sus dos iris rojos y sus pupilas doradas.

Sin embargo, Cahim vio que algo había cambiado en su hermano. Ya no tenía el porte de pusilánime ni poco agraciado que poseía cuando era humano, miles de años atrás.

A'bbel se desprendió de la sudadera y dejó al desnudo un torso perfectamente angulado, de pectorales marcados y atléticos que coronaban unos abdominales de Adonis. Sus brazos eran mucho más fuertes, y sus espaldas más anchas. El que fue un simple agricultor, ahora tenía el porte de un guerrero bien entrenado.

En todo caso, a Cahim poco le importaban ahora esos cambios. Era un humano, débil y esclavo de su Ama, que debía morir por su falta de visión ante la grandeza de lo que suponía la supremacía de los Vampiros como raza dominante de la Tierra.

Movido por este odio, alzó su espada y saltó hacia adelante en lo que los italianos llamaban el “ataque del halcón” con la hoja sobre su cabeza dispuesta a cortar a su enemigo en dos mitades con un solo tajo. 

El movimiento fue en vano.

A'bbel se movió con más rapidez y esquivó con facilidad el golpe de su hermano, golpeándole además con el canto de su espada en los glúteos, mientras éste caía con una rodilla sobre el suelo.

―No deberías seguir, Cahim ―le dijo A'bbel, con tono suave y conciliador.

―¡Cállate, bastardo! ―le replicó su hermano con aquella voz de bestia incontrolable.

El vampiro volvió al ataque, esta vez haciendo una filigrana con la espada, cruzándola por detrás de la espalda y buscando marcar un tajo lateral en el hígado de A'bbel. Una vez más, éste esquivó el golpe. Aunque esta vez fue más rápido que Cahim, y con un movimiento invisible para el vampiro, le hizo un profundo corte en el brazo izquierdo, haciéndole sangrar con profusión.

―Te lo advierto, Cahim. Sométete y quizá el Melkangre Akron te perdone alguno de tus múltiples pecados ―le dijo Kylia, que observaba el combate sentada en un escabel con las piernas cruzadas.

―¡Jamás me someteré a vuestra esclavitud! ―respondió desafiante.

A'bbel, viendo que no tenía más salida que cumplir con lo que le habían ordenado que hiciera, lanzó su primer y único ataque contra el hermano que le había abandonado a su suerte, milenios atrás.

Con la espada a un costado, lanzó un tajo lateral que Cahim a duras penas pudo repeler. Sin embargo, el mismo impulso del golpe que rechazó, hizo que la hoja de la espada de A'bbel girará en círculo y golpeara el cuello de Cahim a la altura de la vena carótida. El flujo de sangre fue espectacular y manchó el pecho desnudo de A'bbel.

Éste le miraba impertérrito como caía sobre la alfombra.

―Te lo advertí ―le dijo Kylia, acercándose a él mientras Cahim intentaba taparse la herida.

La sangre manaba entre los dedos, manchando el suelo y haciendo salir pequeños pulsos de sangre, debido al bombeo potente del corazón del vampiro.

Cahim notó cómo la poca vida que quedaba entre sus huesos se esfumaba y comenzó a sentir un frío que asimilaba al de las lápidas que tantas veces había acariciado en sus paseos vespertinos por los cementerios de medio mundo.

―Lo siento,...maestro, os he fallado ―susurró.

Luego exhaló su último suspiro y cerró los ojos.

Detrás del ángel, de Kylia y de A'bbel estaba la figura espiritual de Êlbythan, con su forma humana, observando cómo moría su principal amigo y aliado entre los Vampiros.

115

Base Aérea de Torrejón.

Madrid, España

15 de mayo de 2012

La Base Aérea de Torrejón estaba cerrada a cal y canto. Nadie podía entrar o salir de ella sin un exhaustivo control por parte de la Policía Aérea, que se ocupaba de la seguridad en todo el recinto.

La llegada del gran amigo del dictador no se había demorado demasiado después de la terrible noticia de la muerte de Cahim.

Cuatro aviones F-18 Hornet de la Fuerza Aérea Española patrullaban todo el espacio aéreo del Distrito 1, que era como ahora se denominaba a la antigua Comunidad Autónoma de Madrid.

Después de que Arthj-Ithemos se hiciera con el poder dos años antes, todo el sistema político español fue disuelto y se formó una nueva distribución de los territorios. Todos los políticos fueron capturados y ejecutados sin juicio previo, acusados de traición. El demonio había actuado como se le había ordenado desde las altas esferas, de manera sumisa con respecto a los Ángeles, pero sólo hasta el momento en el que Êlbythan se mostrara como Soberano de la Tierra. En ese momento, el pacto dejaría de ser válido y cada uno ocuparía su lugar en el peculiar tablero de ajedrez en el que se había convertido el Mundo, con los Humanos como peones prescindibles para los Demonios.

Arthj-Ithemos se había transformado por completo en un humano más, mostrándose con su tapadera de General de División del Ejército de Tierra español. Su nombre era Arturo Molina del Castillo y Linares, y había llegado al poder tras derrocar al anterior gobierno con un golpe de estado magistral.

Había usado grabaciones secretas y videos ocultos para mostrarlos al pueblo español a través de los medios de comunicación, enseñándoles todas las corruptelas en las que estaban metidos sus políticos y grandes empresarios. Con ello, el vulgo salió a la calle y clamó por sus derechos, provocando grandes manifestaciones que acabaron en altercados sangrientos entre detractores y simpatizantes del gobierno.

La Policía, el Ejército y la Guardia Civil no intervinieron, siendo dada la orden por el propio Arturo. El rey fue derrocado en pocos días y la Familia Real tuvo que refugiarse en Roma.

En esos momentos de confusión, Arturo se presentó como salvador de la Patria y juez y verdugo de los enemigos de España y de los Españoles. Algo que ya había hecho otro dictador varias décadas atrás.

El pueblo le apoyó en su gran mayoría, y las tropas que salieron a la calle para imponer el orden fueron aclamadas como héroes. Las ejecuciones de los políticos acusados de corrupción, casi todos, fueron públicas y acudían masas ingentes de personas ansiosas de venganza por varios años de crisis económica, miseria y mentiras.

Casi todos los grandes empresarios también fueron ejecutados y acusados de asesinato por no compartir sus riquezas con los más desfavorecidos.

Las mafias que se habían instalado en España provenientes de Europa del Este o desde Sudamérica fueron perseguidas y eliminadas sin compasión. Se instauró un sistema de inmigración casi inaccesible.

La Policía fue conminada a perseguir cada acto delictivo y se reformó todo el Código Penal para endurecerlo mucho más, lo que hizo que la delincuencia bajara más de un sesenta por ciento en apenas un año.

Aparentemente, todo era un acto de justicia divina. Sin embargo, el verdadero fin era que ningún ser humano pudiera plantar cara al Anticristo que iba a someterlos en breve.

Todos los bancos y cajas fueron nacionalizados, así como las compañías petrolíferas y las fábricas de automóviles, aviones y barcos. Se instauró un sistema de pseudosocialismo dictatorial, muy parecido al que había usado Francisco Franco desde el año 1936 hasta 1975.

La mayoría de la gente estaba contenta con el cambio. Había trabajo y casas para casi todos. El hambre tan sólo fue un mal recuerdo para muchos, y, aunque no vivían con la misma opulencia que cuando se impuso el capitalismo, sus vidas eran cómodas y tranquilas.

Arturo fue visto como un padre que se preocupaba de sus hijos y aclamado como Caudillo. España se convirtió en el primer feudo fecundo para las huestes de los Demonios sobre la faz de la Tierra.

Nadie podía imaginar lo que eso iba a significar en el futuro.

El avión privado de Elbythan, llamado Elías por los Hombres, llegó a la hora en punto, escoltado por dos cazas Eurofighter que le acompañaron desde el sureste de Andalucía, el Distrito 12. Arturo hizo un gesto al coronel encargado de la recepción y este ordenó que la tropa preparada para el desfile se pusiera en posición de “firmes”.

Cuando el aparato se detuvo delante de un gran hangar, Arturo ordenó a la banda de música que comenzase a tocar una extraña marcha que distaba mucho de lo que había sido el Himno de España hasta hacía pocos meses. El coronel ordenó “presenten armas” y el estruendo de cientos de manos chocando contra las culatas de los fusiles G-36 retumbó como un trueno en ese día gris.

Arturo se acercó a la escalinata del avión, un lujoso aparato de fabricación inglesa, y se colocó a los pies de la misma, esperando la aparición de su señor.

Éste no se demoró demasiado y apareció a los pocos segundos, escoltado por varias personas ataviadas con elegancia. Arturo pudo distinguir a la vampira Isis y a otro vampiro que no logró conocer en persona, pero al que había visto en alguna ocasión. Detrás de ellos aparecieron otros seres humanos, también de aspecto regio e importante, pero que el dictador no conocía en absoluto.

―Encantado de volver a verte, viejo amigo ―dijo Elías, abrazando a Arturo cuando terminó de descender por la corta escalera.

―Lo mismo digo, mi Señor ―respondió el general―. Todo está dispuesto como ordenasteis.

―Sabía que eras el mejor para este primer paso. Se lo comenté a mi padre en cuánto supimos el pacto que Ella quería hacer con nosotros.

―Gracias por vuestra confianza. He actuado tal como vuestro padre me encomendó que hiciera. Aunque haya costado más de lo deseable por culpa de esos bastardos de Elereí.

―Lo importante es que ya se han marchado. Se han rendido ante nuestro avance, y, por qué no decirlo, ante la falta de fe de estas impías almas ―dijo el morkangre, señalando con la mano a la tropa que estaba formada ante él.

Ambos sonrieron con malicia y comenzaron a caminar despacio delante de la formación de la soldadesca, que seguía en posición erguida y presentando armas.

―Mírales. Ni siquiera saben lo que se les viene encima ―comentó Elías a Arturo, mientras caminaban con parsimonia pasando revista a las tropas.

―Tampoco les hace falta saberlo. Son como las hormigas. Podemos usarlos como queramos y luego deshacernos de ellos cuando ya no nos sirvan para nada ―respondió Arturo, con el mismo tono de voz sibilino de su amo.

―¿Has comenzado a organizar las levas?

―Sí, Maestro. Desde hace diez meses, y ya hemos reclutado a más de quince mil jóvenes de entre dieciocho y treinta años. Esperamos llegar a más de trescientos mil efectivos antes de finales del próximo año.

―¿Y la fabricación de armamento?

―Va según lo previsto, excepto en el apartado aeronáutico. Los americanos se niegan a colaborar y los israelíes piden demasiado dinero por sus sistemas. En todo caso, la fábrica de EADS sí ha aceptado nuestras prerrogativas y la suma de dinero que le ofrecimos por los cuatrocientos cazas Eurofighter que hemos solicitado.

―¿Cuándo comienzan las entregas?

―El mes que viene llegarán las primera treinta unidades. Veintiséis monoplazas y cuatro biplazas de entrenamiento. Para agosto nos enviarán otros cuarenta y dos.

―¿Los bombarderos?

―Los americanos se niegan a vendernos los B-2 que les hemos solicitado, así que hemos recurrido al soborno directo. La fábrica Boeing nos ha comunicado que se fabricarán bajo licencia aquí, en Sevilla. Eso además nos proporcionará diez mil puestos de trabajo más. Allí también pondremos en vuelo nuestro proyecto secreto del CF-21.

―Perfecto. Sigue poniéndome al día, ¿la Armada?

―Están pedidos cuatro portaaviones de la clase “Príncipe de Asturias” y dos más de empuje nuclear tipo “Nimitz II”, aunque fabricados clandestinamente en China. También hay once nuevas fragatas F-200 destinadas en Ferrol y dos destructores en camino desde Santander, de diseño americano, tipo “Oklahoma”.

―¿Y el Ejército de Tierra? ―preguntó Elías, mientras se acercaban al final de la revista.

―Hay solicitados casi quinientos carros Leopard, ochenta helicópteros de ataque Tigre y otros noventa Eurocopter de transporte táctico. Los blindados RG-31 se han pedido en diferentes tandas de cien, más cien, más otros trescientos para el año que viene.

Terminaron de pasar revista y se encaminaron hacia el hangar que permanecía abierto, con varios aviones dentro en reparación.

―¿Ya has pensado cómo distribuirlos?> ―preguntó Elías.

―Sí, Maestro. Venid conmigo. Tengo que mostraros los planes que he trazado junto a mis otros compañeros de confianza.

―Son todos morkangres, imagino.

―Por supuesto. No confiaría nuestros planes a esta raza de simios incivilizados ni aunque fuera para comprar unas pizzas ―dijo Arturo, sonriendo con malicia.

Se adentraron en el hangar y caminaron sobre el suelo deslizante, lleno de las sustancias provenientes de los aparatos allí estacionados. El olor del queroseno mezclado con el de líquido hidráulico penetraba en las fosas nasales, abriéndose paso hasta los pulmones y haciendo toser a algunos de los que acompañaban a Arturo y a Elías hacia el salón de reuniones, donde el dictador había dispuesto todo para su reunión con el Anticristo.

Algunos mecánicos iban y venían, moviéndose entre los aviones en una danza orquestada a la perfección para evitar posibles accidentes con aquel aparato al que los norteamericanos habían llamado Skullcrusher, el rompecráneos, por la cantidad de heridas que podía hacer en la cabeza si uno no se andaba con cuidado trabajando bajo él.

Ninguno de ellos prestó demasiada atención a la peculiar e insigne comitiva que penetraba en las entrañas del hangar.

Arturo les guió por un largo pasillo de aspecto poco cuidado y con bastantes años encima. Los restos de humedad se podían observar en las esquinas de los recodos que iban pasando, en busca del lugar más escondido posible.

Finalmente, llegaron a la vera de una puerta de madera de mala calidad. En la misma había una placa grabada de color dorado que tenía la leyenda BOC[28]. Arturo tocó un timbre que había a su derecha y esperó la respuesta desde el interior de la habitación.

No habían pasado ni diez segundos cuando una voz habló a través de un intercomunicador que había justo en la puerta.

―Proceda al reconocimiento retinal, por favor ―dijo la voz metálica del otro lado.

Arturo colocó su ojo izquierdo sobre la placa de identificación de su globo ocular. El artefacto le reconoció y accionó los cerrojos de seguridad. De repente, la puerta se abrió despacio.

Mientras el portón comenzaba a franquear la entrada, comprobaron que el grosor al otro lado era de casi treinta centímetros, hecho de titanio y acero. Era una puerta blindada de alta seguridad. Allí era dónde se tomaban las decisiones más importantes, en cuánto a operaciones miliatres se refería, en toda la Base Aérea.

El general dictador les invitó a entrar, pasando él primero, mientras les enseñaba todas las salas donde había ordenadores de última generación, pantallas de radar y multitud de aparatos de radio por todas partes.

Cruzaron otro pasillo largo y ancho, en el cual se abrían otras salas que les iba mostrando, cada una de ellas decorada con la efigie de un caza colgando de la pared, cuáles vigilantes silenciosos y celosos de todos los secretos que guardaban tras cada puerta. Luego doblaron un recodo y se dejaron tragar por un pasillo más corto y estrecho en el que no había luz alguna que lo iluminara.

Arturo sacó una llave del bolsillo de su pantalón y la introdujo en la cerradura a oscuras. Giró el picaporte y abrió la puerta despacio. Tanteó con la mano izquierda la pared fría en busca del interruptor de la luz, mientras Elías y los demás le esperaban un par de paso por detrás, fuera aún de la estancia. Encendió varias luces y toda la habitación se iluminó como si de repente se hubiera hecho de día entre aquellas soledades. Conminó a todos a entrar y luego cerró la puerta de nuevo con la llave.

Dentro había una gran mesa de cristal oscuro de forma redonda y unos dos metros de diámetro. Había varios sillones pegados en dos de las paredes y unos cuantos ordenadores apagados en la otra que quedaba libre y que limitaba justo con la puerta por dónde habían entrado.

Arturo ordenó a uno de sus oficiales que pulsara un botón de color anaranjado que había en una parte de la mesa y luego el mismo teniente extrajo de debajo de la misma un teclado de ordenador de diseño ergonómico que quedaba colgando por dos brazos justo al lado de la mesa.

El oficial tecleó algo y de repente la mesa se iluminó, mostrando una imagen holográfica en tres dimensiones de un mapa de España.

―Bien, Maestro ―comenzó diciendo Arturo―. Voy a mostraros en este mapa cómo vamos a distribuir los futuros efectivos y las unidades que vayamos adquiriendo. Luego os mostraré el resto del plan.

―Antes de que comiences, viejo amigo, déjame hacerte una pregunta. ¿Has pensado ya cuál será nuestro primer objetivo?

―Sí, Êlbythan. El primero en caer será Marruecos. Será un buen campo de entrenamiento para probar las nuevas armas.

―¡Excelente! De ese modo, además podremos apropiarnos de sus recursos naturales, aunque sean escasos, y tener nuestro primer punto de apoyo logístico para futuras invasiones en África.

―Êlbythan, supongo que todo se ha solucionado ya con la guerra entre Vampiros, ¿no? Vuestro padre insistió en que ese asunto debía quedar zanjado antes de comenzar la siguiente fase de nuestros planes. Si ese asunto no está liquidado aún, no podremos continuar adelante ―se le ocurrió preguntar a Arturo, recordando las órdenes de Lucifer.

El Anticristo se puso lívido ante la pregunta, ingenua pero contundente.

―No, aún queda alguien por eliminar que todavía puede plantarnos cara. Pero ya he ordenado subsanar ese contratiempo ―dijo con la voz oscurecida por su propio odio.

―No quedan Ángeles en la Tierra…¿quién osaría…?

Arturo se interrumpió ante la conclusión a la que acababa de llegar. >Sus planes deberían esperar aún un tiempo más.

Kylia seguía con vida.

116

La impresionante vista de la Cordillera de los Alpes cautivaba la mirada de Kylia, que las observaba a través del pequeño cristal del avión en el que viajaba, rumbo a Salzburgo.

Allí le estaban esperando Yarin y Joseph, dos viejos amigos que volvían a reencontrarse después de unos pocos siglos. El vampiro de origen muladí aún estaba recuperándose de las heridas que había sufrido en su enfrentamiento con Êlbythan varios días atrás en un estrecho callejón londinense. Por su parte, Yarin había acordado quedarse con él mientras Kylia se marchaba a Egipto para cumplir con esa misión especial de liquidar al líder de la otra facción vampírica, acompañada del revivido A'bbel y del general Athrull de Krimia, que actuaba como escolta y juez de la contienda.

La decisión de Ella de hacer revivir al antiguo hermano de Cahim había sido uno de sus famosos golpes circenses que tanto le gustaban a la Gran Madre. Se le armó como un Soldado Angre más, con su espada de elevelí para acabar con el que milenios atrás había permitido que acabaran con su vida humana bajo los colmillos de la vampira.

Ahtrull, por su parte, había sido designado por Akron para que acompañara a A'bbel y Kylia por si tenían algún problema en solventar esaa antigua disputa familiar. El general ni siquiera tuvo que intervenir, excepto cuando alteró la percepción visual y mental del vampiro.

Ahora que Kylia había cumplido con su parte del trato, esperaba que Akron ya le esperara en su casa de la hermosa ciudad austríaca para llevarla de vuelta a Elereí, tanto a ella como a sus dos amigos. Luego se iría recogiendo al resto de vampiros, pocos, que habían decidido cambiar noches de sangre por actos de redención para salvar sus almas.

El piloto avisó de que se aproximaban al aeropuerto de Salzburgo y que apenas quedaban unos minutos para aterrizar. Ella se volvió a abrochar el cinturón y se deshizo del reproductor de música que tenía colocado en los oídos. A su lado, un señor de unos cincuenta años la miraba con lascivia, casi de refilón, esperando que el escote que se podía entrever en el vestido corto de color negro que vestía la ángel-vampira mostrara algo más allá del encaje de su sujetador a juego con el color de su indumentaria exterior. Kylia se dio cuenta, miró a su acompañante y le dirigió una mirada furibunda que aplastó de un golpe la líbido calenturienta de ese insensato.

El avión comenzó a descender lentamente entre pequeños golpes de aire que creaban turbulencias en los bordes de ataque del aparato. Alguien soltó un suspiro de temor detrás de ella y más adelante, dos ancianas se persignaban al Altísimo para que la maniobra fuera satisfactoria y segura.

Los golpes de aire eran cada vez más agudos y fuertes, haciendo temblar las alas del avión, un Airbus 320 de la compañía Lauda Air.

Una de las azafatas cruzó con paso vivo el estrecho pasillo en dirección a la cabina de los pilotos. Al parecer, a ella tampoco le parecía demasiado normal la maniobra. Fuera, el cielo despejado dio paso un manto oscuro de nubes grises que descargaban una manta de agua sobre la ciudad de Mozart.

―Damas y Caballeros, por favor, manténgase sentados con el cinturón de seguridad abrochado y no se alarmen. Estas turbulencias son normales debido a las inestables condiciones meteorológicas. Nuestros pilotos están perfectamente cualificados para realizar maniobras como estas. Muchas gracias ―se escuchó la voz de la azafata por los altavoces.

Kylia, más antigua aún que los cimientos de la Tierra, sabía cuándo la mentira rondaba la voz de alguien con tan solo escuchar la inflexión de las palabras que se pronunciaban, y adivinaba que la sobrecargo mentía.

El avión seguía moviéndose con violencia, zarandeado como una cometa por fuertes corrientes de aire. Alrededor llovía con fuerza, y las luces de Salzburgo aparecían entre la neblina como fantasmas de fuegos fatuos que esperan el fatal desenlace de esa situación condenada a la catástrofe.

Mientras tanto, ella se agarra a los brazos de su asiento y comienza a sentir como un sudor frío baja por su perlada frente. Sus ojos azules comienzan a dejarse llevar por la tensión del momento y algunas lágrimas asoman, desafiando la gravedad para saltar al vacío de sus hermosas y sonrosadas mejillas.

Otro golpe de aire, el avión está más cerca del suelo. Los gritos de los pasajeros comienzan a hacerse cada vez más intensos. El hombre que tiene sentado a su lado agarra su mano con fuerza, producto del miedo. Busca el calor humano de alguien que comparte su misma mala suerte en ese momento.

Pero las manos de Kylia están frías como el hielo, carentes de cualquier calor. El hombre, aún así, no es capaz de darse cuenta y se mantiene aferrado a ella. Ella toma también la de su vecino de asiento y alza la mirada al techo blanco pálido del avión, orando en voz baja.

El terror que siente en ese momento es peor que el que había sentido nunca. La impotencia de saber que el dolor se acerca en forma de toneladas de hierro y queroseno es una idea que no le hace ninguna gracia, y aunque intuye que no morirá en ese accidente, todavía habría una remota posibilidad de que así fuera. Sería una muerte horrible.

El suelo en el exterior, verde y mojado, se acerca por la ventanilla, moviéndose de forma aleatoria, al igual que el avión. De repente, Kylia ve una sombra apostada justo en la cabecera de la pista, tras las vallas. La figura mira con sus ojos rojos el avión que pasa casi sobre su cabeza. Ese fantasma le es extraño en algo, pero lo reconoce como una amenaza. Es alguien conocido en su subconsciente. El ser esboza una sonrisa cruel y mueve la mano en señal de despedida.

Al fin le reconoce. Es Êlbythan.

Sin embargo, algo sucede al lado del asiento de la vampira. Su mano deja de sentir la presión del hombre que tenía a su vera y nota un tacto suave, casi cálido, entre sus dedos largos y finos, de uñas cuidadas con delicadeza. Es una mano grande, de dedos fuertes, que la acarician como si su piel fuera satén. Ella aparta la mirada de la ventanilla y comprueba quién es el que la acaricia de esa manera.

Allí estaba él, su viejo amor, su gran amigo, el que intercedió ante Elú para que ella y sus descendientes tuvieran opciones aún de salvar su alma si luchaban de su lado en aquella cruenta guerra entre Ángeles y Demonios.

Akron la miraba con su sonrisa perfecta y sus ojos que simulaban una pequeña tormenta.

―He venido a cumplir con mi promesa ―dijo en un quedo susurro, pero que se impuso sobre el griterío del resto del pasaje.

―¿Así es cómo me vas a devolver a casa? ―respondió ella con la voz triste y preocupada, presa aún del terror.

―No puedes cruzar las puertas de acceso a Elereí con ese cuerpo. Está manchado por la muerte de miles de personas y los pecados que has cometido. Debes depurarte ―fue la respuesta del Arcángel.

En el instante en el que Akron terminó de pronunciar la frase, una llamarada surgió de la parte frontal del avión. La bola de fuego comenzó a crecer y envolvió todo alrededor de Kylia y de Akron. Ella no sintió nada, excepto un intenso calor que cesó an pocos segundos.

Luego sintió una paz insondable.

Los gritos de los demás pasajeros desaparecieron y dieron paso a un silencio sobrecogedor. La vampira-ángel vio una luz brillante y sintió que no pesaba nada, que no existía nada, excepto ella y la mano que la arrastraba hacia la luminiscencia desconocida.

Luego sobrevino la oscuridad.

Después nada.

Silencio.

Luz.

117

Madrid, España

18 de mayo de 2012

―Así que ya acabaste con ella ―dijo Arturo, mirando a Êlbythan, que continuaba sentado en su sillón de color negro.

Cuando se encontraban a solas, el general tenía licencia para poder tratar con más familiaridad al Anticristo.

―La primera vez no pude, ya te lo dije, Ahtrull estaba con ellos. Creo que le han liberado de su prisión cuando hicieron sonar los Cuernos de Poder. Pero esta segunda sí. Fue nñas fácil de lo que esperaba ―fue la respuesta lacónica del Anticristo.

―Menos mal que ellos han decidido llevársela por su propia cuenta, sino estaríamos metidos en un buen lío ahora mismo.

―En Egipto iban a por Cahim, nada más. Quieren que nuestro enfrentamiento futuro sea lo más limpio posible, sin peones de por medio.

―Pero aún queda mucho para eso. La guerra entre vampiros aún no ha terminado.

―Sin embargo ya no están sus dos principales baluartes. Nosotros hemos perdido a Cahim y ellos a Kylia. Los que quedan son todos descendientes de ambos, y esa es una batalla que tendrán que librar entre sus seguidores. A nosotros ya no nos incumbe lo que suceda a partir de ahora.

―De acuerdo, entonces comencemos a ejecutar nuestro plan ―continuó Arturo― ¿Vas a tener el honor de ser el primero en llamar?

―Por supuesto ―contestó Êlbythan, mostrando una sonrisa políticamente correcta, pero cruel y ladina.

Después de la muerte de Kylia, la misma que el Anticristo había podido presenciar en su propia proyección astral, el camino quedaba expedito para ellos a la hora de continuar con su peculiar trabajo, ordenado por el propio Lucifer.

Instalado en el Palacio de la Moncloa, otrora hogar del viejo presidente de España, Elías había terminado de ultimar los detalles del plan de acción que habían trazado para terminar de condenar al resto de la Humanidad.

Contaban con el apoyo del Presidente de Francia, de Italia y del Reino Unido, pero con la oposición del Canciller Alemán y del Primer Ministro de Rusia, que se habían mostrado fieles a la nueva fe y al nuevo orden que se había establecido en el planeta.

Sin embargo, ese apoyo institucional se había visto afectado por revueltas sociales que reclamaban que los Ángeles habían mentido al Mundo, y que al marcharse, habían demostrado la debilidad de sus planes.

Muchos humanos volvieron a abrazar las antiguas fes que profesaron antaño, antes de las Seis Catástrofes que azotaron el planeta en años anteriores.

De nada había servido que desde Roma se hubiera intentado mostrar datos y acontecimientos pasados que demostraban la capacidad de destruir de los Hombres y que por ello habían sido condenados muchas veces con anterioridad. Ahora ningún argumento servía. Los atentados de los grupos de vampiros que no buscaban la redención habían hecho mella en la fe del vulgo, y eso se había traducido en una vuelta de tuerca imprevisible para la fe elúviana que ahora practicaban millones de personas alrededor de todo el orbe.

Aprovechando estos acontecimientos era como Arturo se había hecho con el control de España, mienrtas que Elías había logrado comprar la mayoría de las grandes empresas de armamento del planeta.

Ahora tenían que continuar ejecutando sus planes de aniquilación de la raza humana, usándoles como meros peones de una burda partida de ajedrez que ya tenía un ganador antes de comenzar. De hecho, los mismos Humanos habían determinado quién era ese vencedor de la contienda.

Elías levantó el teléfono que había justo en la mesa contigua y marcó un número. Esperó unos segundos y miró de reojo la copa de whisky que le traía una preciosa camarera de ojos oscuros.

Una voz conocida sonó al otro lado del auricular con un marcado acento árabe.

―Palacio Real de Su Majestad el Rey de Marruecos, ¿qué desea?

―Soy Elías, quiero hablar con ese títere que tenéis en el poder ―dijo con acritud.

La voz reconoció a su interlocutor al instante. No hacía mucho tiempo que había estado en el palacio, intentando vender armas al régimen marroquí.

―¿Qué quieres? ―dijo la voz del rey, molesto por la llamada de mal gusto de alguien a quién repudiaba.

―Quiero tu tierra ―respondió Elías con tono autoritario.

―¿Qué quieres de mí? Ya te dije que no te compraría armas.

―¿No lo entiendes, maldito estúpido? No deseo venderte armas. He dicho que quiero quedarme con tu país.

―¿Estás loco? ¿Te has drogado demasiado, bastardo traficante?

―Tú mismo. Te he ofrecido una rendición de Marruecos de manera pacífica. Si quieres que la tomemos por las malas, no habrá ningún problema. Que tengas buenas noches.

Elías colgó el teléfono y sonrió con una maldad tan oscura que hasta sus dientes parecían absorber la luz de la lámpara que había en la repisa a su lado.

Él sabía que cuando el servicio secreto marroquí investigara de dónde procedía aquella llamada, la reacción del rey no se haría esperar. Pediría explicaciones, se enfadaría con Arturo y, con toda seguridad, organizaría alguna revuelta contra España en forma de bloqueo de fronteras en Ceuta y Melilla o intentando invadir alguno de los pequeños islotes que había en el Estrecho de Gibraltar. Esa sería la mecha necesaria para comenzar el conflicto que ambos esperaban y que llevaría a la conquista del país alahuita. El primer paso de su nuevo plan.

―¿Y si no muerde el anzuelo? ―preguntó Arturo, algo inquieto.

―Lo morderá, créeme. Estos musulmanes odian demasiado a los cristianos y a los elúvianos como para no entrar a matar ante una provocación. Además, mi presencia aquí hará que se tema aún lo peor de tus intenciones.

―Esto provocará una cadena de reacciones en muchos países del entorno árabe, eres consciente, ¿verdad?

―¿Y no es eso mismo lo que buscamos?

Ambos se miraron en silencio y luego se sonrieron mutuamente. No era la primera vez que prendían una llama para hacer reventar las débiles relaciones Oriente-Occidente.

Siglos atrás lograron hacer estallar todo el continente europeo con la matanza de cientos de cristianos en Jerusalén. Aquello hizo cabrear al Papa que por aquel entonces controlaba Roma y éste ordenó crear levas para comenzar la Primera Cruzada.

―Ahora que estamos en marcha, creo que va siendo hora de ir mostrando ciertas cosas a esta insulsa y débil raza que Ella creó para vilipendio nuestro ―comentó Elías.

―Sea así, Maestro. Comencemos a hacer que Elú se enfade y suelte a sus Mûskan y las famosas Profecías de Nêrn, aunque sea luego nuestro propio final.

―Un divertido final, contemplar cómo esta raza, por la que tanto ha sacrificado, se hunde en su propia podredumbre.

Arturo y Elías se acercaron con sus copas en alto y realizaron un brindis. Después, cada uno se sentó en un sillón y encendieron la gran pantalla de televisión de sesenta pulgadas. Estaban dando el noticiero de las ocho de la noche.

Atentado en Roma. Más de cuatrocientos treinta muertos en el corazón de la fe elúviana y cristiana.

El golpe definitivo para su caída.

118

Ciudad del Vaticano, Roma

18 de Mayo de 2012

El antiguo exorcista cerró el tomo y se tumbó sobre el sofá, pensativo. Sopesó todo lo que había leído sobre la caída de aquellas mitológicas razas y cómo habían llegado a cohabitar entre los Hombres durante milenios, hasta que finalmente fueron obligadas a partir de la faz de la Tierra.

También había leído sobre Lemuria y Atlantis, quedando muy impresionado. Sobre todo, por el libro llamado “Las Crónicas Lemurias”, donde se narraba el nacimiento de la raza humana y su posterior desaparición por culpa del uso de armas de destrucción masiva, creadas a partir de un gas desconocido en el mundo actual.[29]

Tal poder captó la atención del sacerdote de manera superlativa, dado que jamás imaginó que eso pudiera tener un reducto de verdad, cuando lo había leído en ensayos de diferentes arqueólogos, cuya reputación siempre había sido puesta en entredicho por sus coetáneos, llegando incluso a ridiculizarlos en alguna ocasión.

Sin embargo, después de haberse empapado entre las páginas del gigantesco tomo, fue consciente de que Zacharía Zitchin, principal baluarte de esas posturas históricas sobre la Humanidad y su verdadera naturaleza, en realidad había sido un iluminado que había echado luz sobre misterios que la mayoría de la sociedad ni siquiera conocía.

Todo lo que él había aprendido en la Universidad sobre las civilizaciones antiguas como la egipcia, la maya, la azteca, la tolteca o la sumeria, no eran más que piezas sueltas de un inmenso puzle que, tras haber leído el libro, quedaban encuadradas en un complejo sistema de una antiquísima civilización humana que llegó a viajar más allá del Sistema Solar, descubriendo nuevos mundos, estableciendo colonias y conquistando otros continentes de la Tierra.

Sin embargo, no llegaba a comprender cómo una civilización tan avanzada en inteligencia, tecnología y estructura social, había llegado a caer de esa forma tan espeluznante, provocando millones de muertos y dos planetas casi totalmente arrasados.

El uso de lo que los lemurios llamaron surias, o Gas de Suris, fue el detonante de una guerra global entre países y continentes que degeneró hasta la desaparición repentina del gigantesco continente bajo las aguas del Pacífico.

¿Por qué habían usado ese poder para fabricar armas? ¿Qué les había empujado a declararse la guerra?

Todas eran preguntas a las que Francis no encontraba respuesta y que hacían el misterio algo más difícil de entender.

Intentó no pensar más en ello y se sentó de nuevo en el sofá. Tomó la taza de café de la mesita de centro y bebió el último sorbo del oscuro líquido. Estaba frío y su sabor era desagradable, pues había creado posos debido a la cantidad de horas que llevaba allí abandonado.

Luego, cogió el libro y se encaminó a la puerta del salón para volver a la oscura y decrépita bibliteca secreta del Vaticano. De repente, un sonido seco y estridente, acompañado de un ligero temblor de tierra, le hizo detenerse en seco y mirar con los ojos desorbitados a la escalera que ascendía a la salida.

No escuchó nada.

Continuó avanzando hacia las escaleras y miró hacia arriba, a la gran puerta metálica que estaba varios metros sobre él. Ascendió despacio, agarrándose a la barandilla, y giró con suavidad el pesado pomo de seguridad. Abrió una pequeña rendija que iluminó el rostro de Francis con tonos dorados y blancos. Asomó la cabeza y observó si había alguien por la estancia de espera que estaba situada en el inmenso salón.

No había nadie.

Avanzó unos pasos y fue entonces cuándo escuchó los primiros gritos de socorro y los alaridos de dolor al otro lado de la gran puerta doble de madera labrada que daba al espacio reservado a la Biblioteca del Vaticano.

―Por Dios bendito, ¿qué está pasando? ―susurró para sí.

De repente, un fogonazo, seguido de una explosión, empujó a Francis varios metros hacia atrás, devolviéndole a la entrada de la puerta que bajaba a los Archivos Secretos.

La Reina de la Noche del antiguo Egipto se encontraba en su salsa con esa situación. No había ángeles protegiendo la entrada a la Catedral de San Pedro, ni tampoco se veían vampiros del bando contrario por los alrededores.

Avanzaba con regio paso hacia las escaleras que ascendían al insigne edificio, antaño cuna de la Cristiandad. Varios soldados de la Guardia Suiza se apostaron a la entrada, protegiéndose entre las columnas y las balaustradas de los balcones principales, armados con fusiles HK G-36. Abrieron fuego en cuanto vieron acercarse a Isis, que iba acompañada de varios batallones de soldados del ejército italiano y otros dos vampiros, tan antiguos casi como ella.

Los proyectiles provocaron numerosas bajas entre las filas de los humanos invasores, pero para los vampiros no eran más que dolorosas heridas que se cerraban a los pocos segundos. Para esquivar las balas, Isis y sus otros dos compañeros se movieron a una velocidad casi invisible para los humanos.

Cuándo las fuerzas defensivas quisieron darse cuenta, los tres vampiros ya estaban causando estragos en los balcones superiores, dónde se habían apostado los francotiradores de la Guardia Suiza.

En poco tiempo, la vampira hizo un gesto desde uno de los alféizares a la tropa que estaba escondida en la enorme plaza.

―Traed los tanques y los helicópteros. No quiero que nadie escape de aquí ―dijo ella, hablando por un pequeño walkie.

―A sus órdenes, mi General ―contestó una voz masculina al otro lado de las ondas.

Instantes después, cuatro helicópteros de ataque Tigre y decenas de vehículos blindados de diferentes tipos entraban en la plaza, ocupándola hasta el último rincón. A su vez, las tropas de asalto comenzaron a diezmar a la férrea defensa del sacro lugar, sin hacer prisioneros, a pesar de que algunos arrojaban sus armas al suelo, comprendiendo que su lucha era en vano.

Isis bajó de un salto a las escaleras de la entrada y caminó escaleras abajo para reunirse con el oficial humano que la acompañaba en aquella misión.

―Buen trabajo, Enrico ―le dijo con una sugerente sonrisa en sus carnosos y sonrosados labios―. Ahora es cuestión de encontrar ese maldito libro, tal como mi Señor nos ha encargado.

―Esperemos que esté ahí dentro, mi General ―respondió el joven oficial.

―Si nuestras fuentes son ciertas, debe estar en posesión de un tal Francis Bencurt. Lástima que Cahim muriera antes de darnos la descripción de ese bastardo con sotana.

―¿No tenemos ni una ligera pista de dónde buscar? Según nuestros informes, los pasillos que conforman la estructura son laberintos donde es fácil perderse.

―Ese dato sí lo tenemos, pero será difícil llegar hasta allí. Según Cahim, está fuertemente vigilado. La Biblioteca Oficial está custodiada por varios soldados de élite, y las puertas son indestructibles con armas. Habrá que lograr llegar hasta ellos sin provocar bajas y sonsacarles las contraseñas de acceso. El resto será más fácil.

―¿Y cómo entró él, si era tan difícil? ―inquirió el oficial con algo de acritud.

―Tenía un shegur entre la guardia. Los ángeles lo descubrieron y lo ejecutaron ―respondió ella, escupiendo con asco la palabra que definía a los enviados de Elú.

―Entonces, ¿cómo haremos nosotros para entrar?

―Recurriremos al viejo método de volar por los aires todos los pasillos, uno tras otro. Saldrán como ratas al exterior y buscaremos a ese cura.

La explosión le había dejado aturdido, pero no incosciente. El antiguo exorcista bajó las escaleras viejas que le devolvieron a la biblioteca secreta y cerró la puerta tras de sí. Entró en la sala donde había estado leyendo el libro y salió de allí a todo correr hacia el final del laberíntico entresijo de estanterías que había a ambos lados del gran pasillo. Al fondo del mismo notó que todo era mucho más oscuro, pero no tenía tiempo de pararse a buscar una linterna, así que rezó y esperó que la luz fuera suficiente para encontrar lo que buscaba.

Sabía que en la antigüedad, las viejas catacumbas y galerías subterráneas tenían pasadizos secretos por donde un alma furtiva pudiera escapar si era descubierto en aquellas soledades. Francis imaginó que ese sitio no debía ser diferente, así que se empeñó en intentar encontrar la salida del agujero subterráneo.

Como imaginaba, el fondo de ese tétrico lugar era iluminado por una débil lámpara de gas que colgaba de la última pared a la izquierda. Palpó en la penumbra del pasillo en busca de algún artilugio que accionara una trampilla o una pequeña puerta. No encontró nada. Tanteó con los dedos entre las rendijas que quedaban entre los grandes bloques de piedra, pero sólo halló arenisca y piedrecillas sueltas por el implacable paso de los años.

De repente, un gran estallido hizo temblar toda la estancia, tirando varios volúmenes al suelo por el temblor de tierra posterior. Observó cómo todos aquellos conocimientos caían a un suelo frío y terroso, preguntándose dónde quedarían las manos que antaño los cuidaban con tanto esmero y dedicación.

Volvió su vista a la estantería que tenía a su derecha y vió toda una suerte de pergaminos y pequeños manuscritos desparramados sobre la superficie de diferentes estantes.

Sin embargo, había un libro que permanecía inmóvil. Se acercó y tomó la lámpara de la pared para poder ver más de cerca aquél ejemplar. Al principio le parecía un libro como otro cualquiera, pero al acercar la tenue luz, observó que su superficie era diferente. La palpó con suavidad y notó que era áspero y frío.

―¡Por Dios bendito, no es un libro! ―exclamó para sí en un casi inaudible susurro― ¡Es una piedra!

Francis cogió el tomo que llevaba consigo y lo introdujo entre los pliegues de su cazadora, cerrando la cremallera de ésta para que el ejemplar estuviera a buen recaudo. Luego tomó la piedra de la estantería y leyó la inscripción que tenía en la parte más ancha. Era una piedra de unos tres kilos y de forma rectangular, exactamente como un libro; de color rojo y con los bordes pintados con refinado gusto en un tono amarillento que debía simular las páginas. En la parte que simulaba la portada se podía leer la siguiente inscripción:

«Qui sine peccato est vestrum, primus in illan lapidem mittat»[30]

El sacerdote sonrió para sí y miró al final de la estantería, a la pared del fondo. Observó la piedra que sostenía en su mano y volvió a mirar a la oscuridad. Arrojó el pedrusco que simulaba ser un libro y escuchó como si mil cristales se deshicieran en cientos de pedazos. Se acercó a toda prisa, llevando consigo la lámpara de gas y la enarboló en alto para observar lo que había dentro del agujero que acababa de provocar.

Había encontrado el pasadizo.

Cientos de sacerdotes de Elú fueron sacados del templo y registrados con violencia por las tropas que acaudillaba la vampira más temida del Antiguo Egipto. Ella, sin embargo, observaba la escena con cierto desinterés, esperando sólo que le trajeran la noticia de que el famoso cura había sido apresado y que el libro que su amo Lucifer necesitaba había sido encontrado sano y salvo.

Encendió un cigarrillo y miró por encima de sus hombros hacia la entrada de la que otrora fuera casa de toda la cristiandad. Por el rabillo del ojo vio cómo se acercaba el oficial Moretti.

―Nada. Ninguno de ellos es el que buscamos. ¿Qué hacemos? ―preguntó, al llegar a la altura de la vampira.

―Crucificadles ―fue la lacónica y cruel respuesta de Isis.

Luego bajó las escaleras que le quedaban para llegar a la plaza y se acercó a uno de los vehículos Hummer que habían realizado la incursión. Era el que contenía el equipo de comunicaciones. Tomó un pequeño teléfono móvil de la guantera y tecleó unos números en la pantalla táctil.

―Mi Señor ―dijo entre susurros―, aquí no está el hombre que buscamos.

Cerró los ojos y contrajo el gesto de sus labios, escuchando la andanada de insultos e improperios que Êlbythan soltaba al otro lado del auricular.

―¡Maldita sea! ¡Eres una zorra estúpida! ¿No sabes atrapar a un ratón en su madriguera? ¿Tan difícil era?

―Hicimos lo que vos planeasteis para poder acceder al templo, pero no hemos encontrado al sacerdote.

―¿Y el libro? ―inquirió el Anticristo.

―No hemos logrado entrar en el pasadizo secreto dónde se encuentra. Estamos intentándolo.

―Isis, te lo diré una sola vez, y espero no tener que repetirlo. Encuentra ese libro, o te juro por las alas de mi padre, Satanás, Amo del Infierno, que haré que sufras tantas torturas que tu alma no quedará sin una sola molécula sin manchar de dolor y sufrimiento.

Según dijo esas palabras lapidarias, Êlbythan colgó y dejó a la vampira a solas con su desdicha. Se tragó la ira y arrojó el móvil sobre el asiento del conductor del vehículo militar. Luego se encaminó de nuevo a las escaleras y ascendió por ellas a grandes zancadas.

Se acercó al oficial que la había acompañado desde el comienzo de la misión y le agarró con fuerza por el chaleco antibalas.

―Enrico, quiero que traigas vivos a todos los guardianes de las plantas inferiores. Yo misma les torturaré hasta sacarles la contraseña de acceso a esa puta biblioteca.

El joven capitán, asustado ante la violencia con la que se mostraba Isis, salió corriendo a toda prisa y se perdió entre la marabunta de soldados que seguían fuera del recinto sagrado.

119

Francis Bencurt corrió todo lo que pudo, escondiendo el libro entre sus ropas chamuscadas por el incendio que alguien había provocado y que le había alcanzado un poco, mientras escapaba por los pasadizos inferiores que le habían ayudado a huir de aquél infierno.

Hacía semanas que no tenía la compañía de Ejhenskal ni de Thertan, conocido como el Arcángel Rafael. No volvió a saber nada de ellos después de la noche en la que ambos discutieron por el asunto de Cahim y su atentado en el metro de Roma.

Cuánto los echaba de menos en esos momentos. En realidad, echaba de menos a todos sus amigos ángeles, y mucho más a su amada Êlbyla, que había vuelto a Elereí al igual que el resto de sus hermanos.

Ahora se veía sólo y corriendo como un gamo entre las angostas y estrechas calles de la parte vieja de Roma. Buscaba un escondite dónde guardar el preciado libro. En él estaban las respuestas a miles de preguntas que se habían hecho los Hombres desde hacía milenios. Sus enemigos jamás debían apoderarse de él, aunque ello le costase la vida.

Pero sus perseguidores eran mucho más rápidos. Los veía saltando de tejado en tejado con gran agilidad, siguiéndole los pasos. Rezaba en voz baja pidiendo ayuda, fuera la que fuera. Los vampiros le matarían si no lograba deshacerse de ellos. Quizá el poder de energía que le habían dado los Ángeles hacía dos años le serviría para algo, pero no tardaría en caer ante los ataques de los no-muertos.

De repente, cuando doblaba un recodo y se introducía un callejón estrecho y sombrío, una mano fuerte le tapó la boca y lo atrajo hacia un rincón tan oscuro que Francis no pudo ver a su captor.

Pensó en todo lo que amaba servir a Elú en la Tierra. Pensó en su amor, Êlbyla, una de las ángeles más antiguas de Elereí y primera esposa del defenestrado Elúvaí. Temió por la suerte que correría el libro, pero ya no podía hacer nada. Confió en que oculto entre sus ropas pudiera pasar desapercibido para el ser que le había capturado como a un triste conejillo en su madriguera.

―Calla. No te muevas y permanece quieto ―le dijo una voz en el oído, entre susurros.

Era la voz de un hombre con un marcado acento español.

―Espera a que pasen de largo. Aquí no te verán ni podrán olerte conmigo a tu lado ―continuó la voz de aquél tipo.

Francis miraba hacia los techos colindantes, escrutando entre las sombras a algún vampiro más que se hubiera quedado rezagado de la persecución. Durante varios segundos, que le parecieron eternos, no vio a ninguno más saltando entre los tejados de Roma.

El hombre que le había atrapado aflojó el cepo de su poderosa mano sobre la boca de Francis y se apartó un poco, entrando en la penumbra del callejón para que el exsacerdote pudiera verle. No era muy alto, pero sí ancho de espaldas y corpulento. Tenía unos cabellos negros y ondulados que le caían en una oscura cascada por debajo de los hombros. Una perilla marcada, pero sin bigote, y unos penetrantes ojos de color marrón, que brillaban de manera extraña, adornaban su rostro níveo. Entre sus labios podían verse dos incisivos bastante desarrollados. Era evidente que era un vampiro.

―¿Quién es usted? ¿Por qué me ha ayudado? ―preguntó Francis sin levantar demasiado la voz.

―Acompáñeme, padre Bencurt. Ahora no hay tiempo de respuestas. Si quiere seguir con vida, venga conmigo. De ese modo también podrá salvaguardar su preciado libro ―contestó el extraño.

Al menos me dirá cómo se llama… ―le espetó Francis.

―Me llamo Joseph, y, como bien ha adivinado, soy un vampiro. Pero no soy como ellos. Yo soy de los otros.

―¿Es usted de los Redentores? ―volvió a preguntar Bencurt.

―Así es, aunque parece que esa redención tarda en llegar. Tampoco se lo reprocharé a la Gran Madre. Ahora lo más importante es que nos escondamos y rápido. Hay cientos de vampiros y demonios deseosos de pillarle y divertirse torturándole.

―¡Vaya, usted sí que sabe cómo animar una fiesta!

―La fiesta la tendrán ellos si nos cogen. Vamos, sígame.

Francis obedeció al vampiro y corrió tras él a toda la velocidad que le permitían sus agarrotadas piernas.

Joseph llegó hasta un amplio aparcamiento que limitaba con el Puente de Giuseppe Mazzini, en la Via de Filipo Neri. El vampiro se metió en su coche, un deportivo de alta gama, invitando a Francis a que se introdujera en el vehículo. Joseph arrancó y aceleró todo lo que pudo para salir de aquella zona infestada de enemigos a los que evitar.

Cruzó el puente y tomó el primer desvió hacia su izquierda en dirección sur, por la Lungotevere de la Farnesina, a orillas del río Tíber. Al llegar al final, giró hacia la derecha para tomar la calle principal de Viale di Trastevere, por donde continuó en dirección suroeste para salir de la ciudad lo antes posible y poner rumbo a Calabria, donde tomarían un avión para salir del país y del continente rumbo a Buenos Aires.

Al menos, ese era el plan que el vampiro le había comentado a Francis.

―¿Y qué haremos cuando lleguemos a Argentina? ―le preguntó el joven exorcista.

―Allí tenemos un contacto, Jesús Amorebieta. Es un viejo sacerdote que renegó de Roma y que vive como librero en el centro de la capital ―le contestó Joseph, mientras conducía para terminar de salir de la capital italiana.

―No sé quién es. ¿Por qué hemos de confiar en él?

―Era muy amigo de Kylia. Fue uno de los pocos humanos a los que no convirtió en vampiros. Es un erudito de las ciencias antiguas y podrá ayudarte a guardar ese libro.

―¿En una tienda?

―No todo es lo que parece ―contestó con una extraña sonrisa el vampiro.

Durante el trayecto hasta Calabria, Francis continuó intentando sonsacar más información de aquel vampiro de aspecto hosco, cuyo aspecto parecía sacado de un viejo fresco de Boticcelli lleno de soldados de las Cruzadas. Joseph, mientras tanto, extraía de debajo de los asientos posteriores una mochila con ropas y zapatos nuevos para que Francis se deshiciera de los harapos semiquemados.

―Bien, imagino que ahora podrá usted contestar con más tranquilidad mis dudas ―comenzó diciendo, mientras empezó a cambiarse dentro del coche.

―No creo que tenga mucho que explicarle. Le he salvado la vida, tal como me ordenaron que hiciera ―respondió lacónicamente el vampiro.

―¿Quién se lo ordenó?

―Theroa’al, nuestro actual jefe.

―¿Y Kylia?

―Ha sido redimida.

―Querrá usted decir que le han liberado de su maldición.

―Sí, así es. Matándola en un accidente aéreo.

―Pero eso es imposible. Los vampiros no podéis morir en esos accidentes.

―Pues ella sí lo hizo.

―Estoy seguro que fue decisión de Elú concederle la mortalidad para que marchara de vuelta al lugar dónde pertenecía.

―Es posible. El caso es que ahora tenemos que encargarnos nosotros de seguir con esta guerra. Si es que quiere llamarla así.

―Sé que erais pocos los que queríais luchar contra Êlbythan y sus Demonios.

―Supongo que era más fácil para los demás seguir atado a esa vida de noches de sangre y lujuria. Yo ya he tenido demasiado de eso.

―Hábleme de usted. ¿Qué edad tiene? ―continuó Francis con su interrogatorio.

―¿Edad? Si me pregunta en qué año nací, le diré que fue en octubre del año de Nuestro Señor de 1091. Como vampiro, en el año 1117. Uno antes de la fundación de la Orden de los Templarios ―respondió Joseph, tomando una salida de la autopista para continuar con su rumbo.

―Es usted entonces bastante antiguo.

―No tanto. Mi maestro, Yarin, es mucho más antiguo que yo. Nació en el año 324 después de Cristo. Lo que sucede es que yo tuve la suerte de compartir tiempo con Kylia y bebí de su sangre, lo que me dio un poder que no había experimentado ni tan siquiera mi tutor. Por eso aún sigo con vida y luchando. Otros más antiguos que yo, pero inferiores en capacidades, ya han caído ante esos impíos seres.

―¿Y a qué se dedicaba antes de que le convirtieran en…? Bueno, ya me entiende.

―Dígalo sin temor. En Vampiro, en un No-Muerto, Nosferatu, como dicen en Rumanía. Era mercenario. Me enrolé junto a un duque francés en una caravana que se dirigía hacia Jerusalén para comerciar. Jamás llegamos a nuestro destino.

―¿Quiere usted…?

Francis no pudo terminar la pregunta.

La mano derecha de Joseph se alzó como una placa de acero que le obligó a guardar silencio. Éste le señaló hacia adelante, en la carretera. Había un fuerte control policial.

¿Le estarían buscando a él?

De sobra era conocido el poder de control que tenían los Demonios sobre las fuerzas de seguridad humanas, así que no le extrañaba que su ruta acabara en ese punto.

Se preparó para salir corriendo, quitándose el cinturón de seguridad. Joseph, que al parecer pensaba lo mismo que él, sacó una pistola de debajo del volante y la metió entre el lado izquierdo del asiento y la puerta.

Estuvieron en cola durante unos cuantos minutos. El vampiro, para intentar mostrar normalidad, encendió el aparato de música del coche e introdujo un cedé. Los acordes de “True Belief” de la banda inglesa Paradise Lost comenzaron a sonar con su triste melancolía y fuerza.

Antes de que terminara la canción, el coche llegaba al punto dónde se encontraban los agentes de los Carabineri que realizaban el control.

―Buenas noches, señores ―dijo el agente que se acercó a su vehículo.

Era un hombre joven y de aspecto atractivo.

―Buenas noches, agente. ¿En qué puedo ayudarle? ―preguntó Joseph, dejando las manos en el volante.

―¿Son ustedes italianos?

―No, yo soy español y mi amigo es francés. Venimos desde Milán. Estamos recorriendo Italia de punta a punta para disfrutar de todo lo que ofrece ―contestó el vampiro, esbozando una sonrisa estúpida, casi ridícula.

―Un viaje tan largo en este coche es un poco incómodo, ¿no le parece? ―inquirió con astucia el policía.

―Como entenderá, nos detenemos en las ciudades por las que pasamos y nos hospedamos en los mejores hoteles. Dos personas de nuestra posición jamás dormirían al raso, eso se lo aseguro.

El policía sonrió y asintió con la cabeza, sobrentendiendo que debían ser dos personas importantes. Aún así, su inquisitorial perspicacia no se daba por vencida. Realmente necesitaba saber si estaban limpios esos dos improvisados turistas de alto standing.

―¿Podrían dejarme su documentación y la del vehículo, por favor? ―pidió el agente de improviso.

Joseph, con gesto circunspecto, abrió la guantera del Ferrari y sacó todos los papeles. Luego sacó su cartera y extrajo el carné de identidad, (falso, por supuesto), y el permiso de conducir. El policía los ojeó y luego se marchó, acercándose a una furgoneta que estaba aparcada a un lado y que pertenecía a su unidad.

―¿Crees que nos habrá creído? ―preguntó Francis, algo inquieto.

―No te preocupes por eso. ¿No has visto Star Wars? ―dijo Joseph, bromeando.

―Sí, ¿pero qué tiene que ver eso ahora?

―El control mental de los débiles no es algo que sólo hagan los Jedi en las películas. Es algo muy real, que un vampiro en plenitud de facultades puede lograr. Si pone alguna pega, me desharé de él como si fuera una gallina después de haber puesto un huevo.

En ese instante, el policía volvía a salir de la furgoneta con los papeles de Joseph en la mano. Venía esbozando una sonrisa tonta, como alguien que hubiera hecho el ridículo al toparse con una farola delante de una parada de autobús.

―Lo siento, Señor Montero ―empezó diciendo el joven agente―. No sabía quién era usted y mi jefe casi me mata cuando le he llevado sus papeles. Por favor, disculpe mi falta de conocimiento, pero soy nuevo en el cuerpo y…

―No pasa nada, agente ―le interrumpió Joseph, esbozando una sonrisa complaciente―. Usted cumple con su trabajo y lo hace muy bien. Ahora, si nos disculpa, un maravilloso hotel nos espera camino de la isla de Capri.

―Gracias, Señor. Por favor, puede continuar. No quiero retenerle por más tiempo. Les deseo una feliz estancia en nuestro país. Buenas noches.

El policía hizo el saludo militar tradicional e hizo un gesto con su mano para que avanzara a través del resto de vehículos que seguían estacionados a ambos lados de la carretera secundaria.

Francis resopló y se recostó sobre el sillón de piel del coche.

Joseph sonrió para sus adentros mientras miraba de refilón al exsacerdote.

120

Base Aérea de Gando

Gran Canaria. España

30 de mayo de 2012

Juan se puso en contacto con la torre de control en cuánto encendió el motor uno, correspondiente al lado izquierdo. Las luces de posición llevaban unos minutos encendidas, gracias a la potencia auxiliar que le proporcionaba la unidad APU[31] que estaba conectada al F-18.

Comenzó con la rutinaria lista de chequeo para comprobar que todos los equipos funcionaban correctamente, mientras esperaba instrucciones desde la torre de control de la Base.

La foto de su esposa y su hijo recién nacido estaban colgando del lateral de una de las pantallas DDI[32], mirándole desde la lejanía en el tiempo con sus sonrisas inocentes, ajenas a todo cuánto iba a tener lugar a partir de ese fatídico día.

Cuando le dieron la orden, tres días antes, no podía creer ni entender por qué motivo iban a tener que entrar en combate real. El asalto a Ceuta había sido repelido con contundencia por parte del tercio de regulares y las unidades de apoyo provenientes de Cadiz, así que, ¿por qué quería su Caudillo que emprendieran un ataque a gran escala contra Marruecos?

Él no se había hecho piloto de combate para perpetrar matanzas ni bombardeos indiscriminados. Creía en el valor de España como nación, y juró defenderla de cualquier enemigo, pero, ¿era aquello necesario?

Tan sólo obedeció a su instinto militar y acató la orden que le dieron. No podía hacer nada más.

La voz de una mujer le sacó de sus pensamientos lóbregos y le hizo concentrarse en esa incomprensible misión.

―Buenos días, Halcón cinco cinco. Autorizado para rodaje y despegue en pista cero tres derecha. Viento dieciséis nudos, Norte-Nordeste. Visibilidad uno cero.

―Recibido Torre. Cinco minutos y comenzamos taxi. Hora estimada take off seis cuarenta. Confirme.

―Recibido, Halcón cinco cinco. Confirmado taxi take off a seis cuarenta. No hay tráfico y tienen cielo despejado.

―Recibido Torre, muchas gracias.

El comandante López continuó con la fase final del chequeo y anunció al mecánico de tierra que todo estaba OK. El sargento le hizo una señal y Juan cerró la cúpula de la cabina por completo con el actuador automático. Luego comenzó a realizar todas las comprobaciones de mandos que el mecánico le pidió y comenzó a rodar hacia la cabecera de la pista que le había indicado la controladora.

Junto a él iban otros once aviones más. Todos iban cargados con dos misiles aire-aire de guía infrarroja AIM-9 JULI Sidewinder; otros dos misiles de guía radárica AIM-120 Amraam; Dos bombas de guía laser GBU-16 y dos misiles antitanque AGM-65 Maverick. A todo este armamento acompañaba el inseparable cañón M61-A1 Vulcan de 20 milímetros de calibre. Aparte de esto, en la estación central del avión, portaba un tanque auxiliar de combustible de mil doscientos litros, lo que le obligaría a realizar un repostaje en el Aeródromo Militar de Lanzarote a su vuelta del ataque. Si es que volvía.

Al llegar a su posición de despegue, que era el primero de tres aparatos en la primera línea de las cuatro que conformaban los doce aviones, confirmó su despegue a la torre.

Aún faltaba un minuto para la hora estimada de salida. Empujó las palancas de gases de los motores y las colocó en potencia militar. Esperó unos segundos y volvió a empujarlas un poco más para concentrar toda la combustión de los posquemadores.

Unos segundos para las seis cuarenta.

Soltó los frenos que anclaban al F-18 al asfalto de la pista y el avión comenzó a avanzar para alcanzar la velocidad de despegue. Unos segundos después, alzaba el morro y el resto del aparato de la pista. A pesar de ir completamente cargado, la relación peso/potencia del famoso aparato americano le hizo alzarse en apenas un kilómetro de recorrido, sacando todo el provecho a los dos motores General Elecric F-404 que portaba.

―Halcon Cinco Cinco ―volvió a comunicar la torre―, manténgase en nivel de vuelo dos cero y pase a comunicación con Control Militar. Buena suerte y buenos días.

―Confirmado torre. Mantenemos nivel dos cero y pasamos a Control Militar. Muchas gracias. Buenos días ―dijo Juan a través del micrófono de su casco, adornado con unas fauces de tigre.

Después de atravesar el techo de nubes que había sobre la isla de Gran Canaria, los doce aviones, divididos en grupos de cuatro aparatos, viraron rumbo a Fuerteventura.

Desde el Centro de Control Aéreo Militar les habían dicho que las órdenes eran entrar por el suroeste del espacio aéreo marroquí. Desde el norte entrarían otros treinta y seis F-18 procedentes de Zaragoza y Torrejón, en Madrid.

Para la defensa aérea se había dispuesto que dieciocho cazas Eurofighter apoyasen la misión para asegurar la supremacía aérea. El arma secreta de la misión eran los otros noventa cazas de fabricación europea, pero con capacidad polivalente y armados hasta los dientes para una segunda oleada de ataques y que llegarían también desde Gran Canaria y desde Morón de la Frontera, en Sevilla.

Por su parte, la Armada colaboraría con el ataque de sus aviones Harrier II y la escolta de las fragatas F-100; dos destructores procedentes del Ferrol y dos divisiones de infantería de marina que entrarían por el suroeste de Marruecos para ir “limpiando” el terreno para la invasión terrestre que tendría lugar desde Fuerteventura. Eso si es que todo salía según lo previsto.

Juan comprobó sus indicadores de combustible y de presión, así como todos los sistemas de armas y los demás instrumentos del aparato. Acababan de pasar la vertical de Fuerteventura y se dirigían rumbo a las costas africanas. Era el momento de entrar en tensión y cambiar la estrategia de vuelo.

―Atención, Halcones. Bajamos a nivel de vuelo cero punto seis y viramos rumbo diecisiete grados norte. Velocidad a cuatro ochenta nudos. Confirmen ―comenzó diciendo Juan a sus otros compañeros de vuelo.

―Confirmado, Halcón seis cero.

―Confirmado, Halcón cuatro cinco.

Los dos líderes de las otras formaciones de cuatro aparatos respondieron a la llamada del Jefe de Misión.

Una vez pasados los límites del espacio aéreo de Canarias, su siguiente paso era volar por debajo de los seiscientos pies de altura. Era arriesgado ir a tan bajo, apenas a doscientos metros sobre el agua, pero era la mejor manera de evitar los radares de fabricación rusa de los marroquíes. De ese modo, si todo salía bien, podrían alcanzar la costa africana sin que sus enemigos pudieran darse cuenta de que llegaban. Es más, incluso podrían bombardear sus objetivos con rapidez y volver a Lanzarote para repostar, mientras la segunda oleada cubría su retirada y realizaba el siguiente ataque.

Juan observó cómo el sol comenzaba a salir más allá de la Cordillera del Atlas, que ahora era una diminuta línea gris en el horizonte. Calculó y comprobó que estaban a menos de cuarenta kilómetros de la costa, por lo que ordenó por radio que todos activaran sus armas y comprobaran el estado de las mismas.

Todo parecía satisfactorio.

Mohamed se levantó con los ojos aún cerrados, colocándose la camiseta de color caqui y los viejos pantalones del mismo color mientras intentaba desperezarse. Aún eran las siete y cinco de la mañana y el sol comenzaba a salir en el sureste de la base dónde estaba destinado y que distaba apenas tres kilómetros de dónde él residía.

Entró en el excusado con paso titubeante y casi tambaleándose, a causa de la resaca que llevaba encima, después de una noche bastante disoluta en placeres carnales con la prostituta que le había acompañado hasta su apartamento.

Asomó la cabeza por el pequeño ventanuco y miró hacia la base, esperando ver cómo el sol comenzaba a asomar su disco amarillento por el horizonte. Se giró y miró hacia el espejo viejo y casi oxidado.

De repente, un fuerte zumbido, seguido de un sonido atronador, hizo temblar toda su pequeña casa, sobresaltándole. Asomó la cabeza de nuevo por la ventana del pequeño baño y miró hacia el cielo que brillaba con las hermosas luces del orto. Vio como doce sombras oscurecían el cielo con sus alas a muy baja altura y a gran velocidad.

Se dirigían hacia su base. Apenas un minuto después, miró aterrorizado cómo comenzaban a producirse las primeras explosiones.

―Fijad bien vuestros respectivos blancos ―dijo el comandante López a través de la radio.

Juan observó cómo los otros dos grupos que estaban en sus flancos se retiraron y viraron a diferentes direcciones, cada uno de ellos con una misión de bombardeo predeterminada.

Él, mientras tanto, continuó avanzando por encima de los campos en dirección a la base, sobrevolando a escasa altura, y a más de setecientos kilómetros por hora, un montón de casas y apartamentos de dudosa calidad.

Su HUD[33] le mostró la adquisición de blancos aire-tierra, tal como había pedido que hiciera el ordenador del avión, que, aunque viejo y algo obsoleto, seguía siendo altamente eficaz. Además, después de haber sido sometido al programa de modernización, los F-18 del Ala 46  habían adquirido una capacidad de ataque bastante alta.

Fijó su primer objetivo en el panel frontal, manejando el visor láser del avión para que no fallase el blanco.

Su primer ataque iba a ser sobre la torre de control de la base.

Esperó la señal acústica a través de su casco para apretar el disparador en su palanca de control, situada entre sus piernas.

Dos segundos más y lo tendría a tiro.

Un segundo.

¡BIP!

El blanco había sido cebado y coordinado con el seguidor de la bomba. Apretó el botón de disparo y ascendió mientras soltaba el pesado artefacto sobre la torre de control. El cebador de la bomba siguió el objetivo grabado en su chip de búsqueda y penetró justo en la base de la misma. Un segundo después, una gran detonación hizo reventar los veinte metros de cemento, sin dejar ni un solo cascote en pie.

Hizo un medio rizo y puso el avión a casi nueve gés de fuerza hacia su derecha. Su cuerpo aguantó el impacto de la maniobra, aunque notó cómo la palanca vibraba ante el esfuerzo que Juan le pedía al F-18, cuya estructura tenía casi treinta años.

Volvió a colocar el Hornet en posición horizontal y sobrevoló la base a baja altura, en dirección a la pista de rodadura, su siguiente objetivo. Picó el morro un poco y enfiló la cabecera a toda velocidad, observando cómo crecía ante su cúpula. Buscó el vector de aproximación adecuado para hacer el mejor blanco posible, en el centro mismo, de tal modo que bloquearía por completo el tráfico aéreo de la zona. Colocó el visor en posición y esperó de nuevo la señal de cebamiento de la bomba de guía láser.

Le habría gustado más disponer de alguna bomba de caída libre, pero durante el briefing previo al día del ataque se había dispuesto que no serían demasiado útiles y su peso entorpecería la maniobrabilidad de los aviones si éstos se veían sorprendidos por los interceptadores marroquíes F-15 Eagle, adquiridos hacía poco tiempo a Arabia Saudí.

Tres segundos le quedaban para escuchar de nuevo el horrible y mortal pitido. Dos segundos. Había fuego antiaéreo leve. Un segundo. De nuevo el sonido en su auricular y el instinto de apretar el botón de disparo.

Miró a través de los espejos retrovisores y vio la gran llamarada que había provocado la caída de la bomba sobre la pista de rodadura de la base enemiga. Debía estar aún manchada de queroseno que se le había escapado a algún avión.

Entonces cayó en la cuenta. No habían detectado aviones en sus radares mientras se acercaban. Tampoco había visto ninguno en reparación sobre las plataformas de las pistas. Un escalofrío recorrió su espinazo.

―Atención, Halcón Cinco cinco pide información de avistamiento de aeronaves ―dijo por la radio con la voz de más aplomo de la que pudo hacer alarde.

―Halcón Cuatro cinco. Negativo ―respondió una voz a través de la radio.

―Halcón Seis uno. Negativo ―dijo otro piloto.

―Halcón Seis cuatro. Dos Mirage en refugios ocho y nueve. Ambos destruidos ―contestó otro.

―¿Nadie más? ―volvió a insistir Juan.

Silencio. Por suerte, no había cazas enemigos cerca de su posición.

―Ascenso a nivel de vuelo seis punto nueve. Rumbo ocho cero. Apretad el culo y poneos en Mach[34] uno punto dos. Vamos de vuelta a Lanzarote, muchachos ―replicó el comandante, tras unos segundos de incertidumbre en los que nadie habló.

Todos tiraron de sus palancas de mando hacia arriba, ascendiendo con rapidez por encima del techo de las escasas nubes que había en el cielo. Luego viraron hacia las costas canarias y aceleraron mientras se reagrupaban de nuevo en grupos de cuatro aparatos.

Hicieron un recuento de bajas y comprobaron que nadie había resultado maltrecho, excepto el Teniente Aguado, que tenía daños por artillería antiaérea de bajo calibre en uno de los estabilizadores verticales, aunque nada grave, según informó.

El comandante Juan López respiró aliviado y se relajó, apoyando la cabeza contra el respaldo de su asiento eyectable Martin Baker.

El ataque había sido todo un éxito.

121

Madrid, España

6 de junio de 2012

El ataque había sido tan efectivo y brutal que el rey de Marruecos no tuvo otra opción que claudicar ante el poderío militar del nuevo Jefe del Estado de España.

Quince mil efectivos estaban invadiendo Marraquech, Rabat y el Sahara Occidental. Las instalaciones militares del país alahuí quedaron destruidas en cuestión de horas, sin dejarles ni tan siquiera capacidad de respuesta. Los pocos cazas que pudieron despegar fueron derribados con exquisita precisión por los pilotos españoles, mucho mejor entrenados y preparados que sus enemigos magrebíes.

Las posteriores revueltas callejeras fueron reprimidas con dureza por los invasores con fuego real y el uso de gases neurotóxicos disparados desde los helicópteros Tigre.

El impacto en el seno del resto de países europeos fue también sobrecogedor.

Nadie esperaba ese movimiento de Arturo, y menos ante un país tan importante estratégicamente para los europeos como Marruecos. Las notificaciones de condena fueron casi unánimes en toda la Unión Europea, reconstruida como un gabinete de personas más cualificadas e inclinadas a la filantropía que sus antecesores, fallecidos años antes.

Sin embargo, a Arturo y a Elías poco les importaban los mensajes que llegaban desde diferentes embajadas y consulados. En realidad les parecían meros papeles sin sentido que arrojaban a la papelera sin tan siquiera leerlos.

Rusia, Alemania y Estados Unidos retiraron sus embajadores y les llamaron a consulta, sin intención de dejarles volver a España. Pero Arturo sabía con qué cartas jugaba, y seguía contando con el apoyo del presidente francés, repuesto en el cargo después de haber reaparecido unos pocos meses antes de un supuesto exilio.

También Alemania, que había sentido en sus carnes el golpeo de otro mandatario pseudonazi, se agregó a la coalición franco-española. Reino Unido aún no lo tenía del todo claro, al igual que el Primer Ministro italiano, pero su posición era más cercana a apoyar a España que a condenarla por invadir el país norteafricano.

En definitiva, el primer paso se había dado, y había sido un golpe maestro. Todo un ataque contundente que apenas dejó una decena de heridos entre los soldados españoles.

Arturo y Elías se sentían mucho mejor, ahora que ya habían comenzado de verdad a actuar como se esperaba de ellos para servir a su Señor: El Demonio conocido como Elúvaí. Lucifer para la Humanidad.

―Mi padre está muy orgulloso de ti, amigo mío ―comenzó diciendo Elías, sentado ante un gran televisor en una sala particular de su nuevo Palacio, robado a la defenestrada Familia Real.

―Es un honor serviros, mi señor. Sabía que este plan no podía fallar ―contestó Arturo.

―Bien, ahora llega el siguiente paso. ¿Estás preparado?

―Por supuesto, Êlbythan. De hecho, estaba esperando este día desde hacía muchos meses.

―Bien, haz entrar entonces a esos capullos de la televisión.

Arturo hizo un gesto a un oficial que tenía a su lado y éste obedeció abriendo las dos puertas que daban al amplio pasillo enmoquetado y adornado con tapices y bustos de diferentes personajes de la Historia de España.

Mientras las cámaras y todo el equipo de televisión que iba a retransmitir el mensaje del nuevo Caudillo se preparaba, Arturo y Elías siguieron viendo el noticiario.

«Según se ha podido saber, el Ejército ha vuelto a sofocar otra revuelta pública en Rabat. Ha habido unos cincuenta muertos y numerosos heridos. No ha habido detenciones, pues según el General Jefe del Mando Militar de África, el General de Brigada Herminio Domínguez, la orden es reprimir duramente cualquier revuelta y evitar detenciones inútiles.

“No estamos aquí para pacificar este país. Hemos venido a reclamarlo como parte que fue de España en otros tiempos y para acabar de una vez por todas con ese afán conquistador de los musulmanes en Europa.” Fueron las palabras del General al finalizar su rueda de prensa.

Estas declaraciones han sido tomadas como una ofensa sin precedentes por varios imanes de diferentes países del Magreb y de la OPEP, como Arabia Saudí o Yemen.»

―Mírales. Se revuelven como hormigas ante un palo que tapa su agujero de entrada. Hemos logrado dinamitar el avispero y ya están realizando manifestaciones fundamentalistas en todos los países árabes. Te dije que morderían el anzuelo esos inútiles fanáticos ―dijo Elías, mientras una guapa maquilladora le aplicaba los polvos para tapar el sudor de la  frente.

―Es cierto. Ahora tendremos más vía libre si vuelven a meter la pata ―contestó Arturo.

―¿Dónde cree usted que será el siguiente golpe suyo? ―preguntó un joven comandante, demonio, por supuesto, que colaboraba estrechamente con los dos superiores.

―Alejandro, si lo supiera, te aseguro que no lo evitaría. La población europea tiene que odiar a los musulmanes más que a las cucarachas o las ratas. Tenemos que provocar esa guerra, cueste lo que cueste ―le contestó Elías.

―Pues al parecer no va a costar mucho hacerlo. ¡Jajajaja! ―dijo Arturo entre carcajadas.

Los demás le rieron la broma y continuaron con sus mofas hacia el Islam y hacia los Cristianos. Enemigos declarados por culpa de un burdo negocio que alguien llamó una vez “religión”.

―¿Y si no caen? ―volvió a preguntar el joven oficial.

―Entonces serán los vampiros  los que nos hagan el trabajo sucio ―le replicó Arturo, mirándole de soslayo ante su insolente presencia.

―Bueno ―interrumpió Elías―, lo primero es lo primero. Asegurémonos primero de que tenemos todo en su sitio y luego estudiaremos futuras intervenciones.

―Sí, Maestro ―asintió Arturo.

El regidor se acercó a ambos y les invitó a que tomarán asiento en los dos lujosos sillones en los que darían el comunicado de traspaso de poderes entre Arturo y Elías.

Ese sería el momento decisivo y el encumbramiento de Elías como nuevo mandatario de España

122

Nubes grises y oscuras se abrían ante los grandes ojos rasgados y de pupilas múltiples del gran dragón.

Llovía con intensidad. La humedad le acariciaba las gigantescas escamas que recubrían su argénteo, casi níveo, cuerpo. Sus alas se agitaban con lentitud, sujetándose inertes abiertas en su totalidad, sustentándole entre el viento que soplaba del norte a esas alturas.

Estaba llegando a su último destino. A marcar a las últimas diecinueve personas de las ciento cuarenta y cuatro mil que estaban predestinadas desde el principio de las profecías a ser salvadas en los Últimos Tiempos de los Kâlaels.

Todos eran descendientes de Friwa, la Reina de los Bosques, que Elú eligió para guiar a los exiliados Lemurios que ocuparon Asia y el Este de Europa hacía más de sesenta mil años.

Todas esas últimas personas se encontraban justo en las mismas costas de Oceanía, cerca de dónde el Melkangre Akron desintegró y hundió la gran isla-continente de Lemuria.

Había doce en Australia, cinco en Nueva Zelanda y dos entre las Islas Fiji. Sólo esperaba que siguieran vivas y no hubieran sido buscadas por los Demonios para corromperlas antes de su salvación.

En Suecia e Islandia se había encontrado con varios casos de personas atormentadas que se habían recluido en sótanos de sus casas para huir de las tentaciones voraces que los Demonios querían imponerles.

Descendió poco a poco, sustentándose ágilmente con sus grandes alas casi plegadas y formando enormes cavidades que atrapaban el invisible aire entre las membranas del titán. Se posó sobre un descampado a las afueras de Canberra, en una ladera que dejaba a la vista la gran ciudad australiana, con sus fantasmagóricas formas, oscurecidas las luces nocturnas por la intensa lluvia.

Surtur miró hacía allí y luego estiró su cuello, abriendo la boca y bostezando sin tapujos. Ahora sólo tenía que esperar que los Elegidos aparecieran para recibir su marca. La misma que luego les valdría para ir a una de las puertas Henjorjik y partir hacia Elereí.

Apenas habían pasado unos minutos, cuando Surtur vio unas sombras acercarse desde detrás de una arboleda que estaba situada a su izquierda. Eran dos figuras altas y tres más pequeñas, aunque de diferentes tamaños. El dragón entendió que debía de tratarse de toda una familia. Tras ellos aparecieron algunas personas más, pero no completaban los doce elegidos para aquél país.

Había un hombre alto, de aspecto anciano y casi encorvado por el peso de los años. Una chica joven y hermosa, pero vestida con recato y sin demasiado maquillaje. También había un chico algo obeso de no más de veinte años que se acercaba con su andar patizambo. Y, finalmente, una mujer de unos cuarenta años muy elegante, que oba con un niño pequeño en sus brazos.

Aún faltaban dos personas más. Surtur se temía lo peor, aunque intentó no pensar en ello hasta haber terminado de poner el sacro tatuaje a las personas que se acercaban a él con más que evidente temor.

―Acercaos. No tengáis miedo alguno ―dijo con una voz gutural y grave, en un perfecto inglés, que retumbó como el rugido de cien leones.

―Papá…tú crees… ―balbuceó Lidia, intentando convencer a su padre para no salir del escondite en el que se encontraban en el interior del pequeño bosque.

―Hija, debemos salir. Os digo que es el mismo dragón que vi en mi visión el otro día. Sé que es él. Además, ¿creéis que habrá más dragones volando por el mundo? ―dijo Steven, intentando sonreír ante su propia broma.

―¡A mí me gustaría que hubiera más! ―dijo Paul, el más pequeño de los tres hermanos, que apenas tenía cinco años.

―¡Shh! ¡No grites! ―le recriminó Megan, su madre― ¿Acaso quieres que descubra que estamos aquí?

Era evidente que el terror les atenazaba y les impedía tan siquiera mover un músculo ni para acercarse ni para salir corriendo.

Cuando Steven, al igual que los otros elegidos, había tenido la visión del gran dragón posándose en aquella explanada, apenas unos cinco días antes, no supuso que verlo en realidad fuera algo tan impactante. Contemplarlo de forma ilusoria en un brusco despertar a las cuatro de la madrugada era una cosa, pero tenerlo allí, a apenas doscientos metros de ellos, era otra bien diferente. Su enorme tamaño, sus dientes largos y afilados, sus alas (que casi ocupaban toda la explanada), eran una vista que ningún ser humano había visto desde hacía más de dos mil años. Sólo los cuentos y libros de género fantástico hablaban de esos magníficos animales, tan inteligentes como una persona y con la sabiduría de un millar de eruditos.

Para Steven, era como haber vuelto de golpe a los años en los que la inocencia y la imaginación eran los juguetes más poderosos que un niño podía poseer, lejos de las videoconsolas y aparatos tecnológicos actuales.

Al final, Steven decidió comenzar a andar, saliendo de detrás de los arbustos que les ocultaban de la magnífica vista del dragón. No tenía ni idea de lo que sucedería después. No sabía si aquello era una buena idea o no. Era tan simple lo que sentía, aunque sólo fuera por acallar la voz infantil de su interior. Necesitaba estar cerca de aquel mítico ser que tantas veces soñó y que el paso incansable de los años y el peso de la senectud habían convertido en un lejano recuerdo de aventuras soñadas escondidas en su memoria.

―Venid ―dijo el dragón a los diez humanos que se le acercaban desde diferentes posiciones―. No tenemos mucho tiempo.

Hizo un gesto con una de sus patas delanteras para que se colocaran ante él, a apenas diez metros. A regañadientes le obedecieron y formaron una hilera que le miraba directamente, todos con las cabezas alzadas y las bocas y los ojos tan abiertos como un niño que descubre en la noche de Navidad que Santa Claus de verdad existe.

Era una imagen bastante cómica, si no hubiera sido por lo importante y trascendente de la situación que vivían en esos tiempos.

―Ahora debéis desnudaros todos ―continuó diciendo el dragón―. No debéis llevar nada encima que pueda prenderse fuego.

Se miraron unos a otros y luego volvieron a mirar al titán. El miedo se mostraba en forma de sudor frío a través de las perladas frentes mojadas ya por la lluvia.

¿Prender fuego? ¿Qué pretendía aquel dragón?

Era el pensamiento que cruzó las mentes de casi todos ellos, excepto de los más pequeños, que reían divertidos, tapándose la boca a hurtadillas con gesto pícaro al ver a los adultos desnudos a su alrededor.

―Por favor, esto es muy importante ―recriminó el dragón a los niños, haciendo un gesto con un dedo erguido de su gran garra derecha―. Mostrad un poco más de respeto.

Aquel gesto fue más que suficiente prueba para todos para comprobar que el corazón y la humanidad del animal eran más grandes aún que su propio tamaño. Parecía un padre recriminando a sus hijos.

―Niños, por favor, haced caso a… ―comenzó a decir Megan, pero se interrumpió al no saber el nombre del animal, si es que lo tenía.

―Surtur. Ese es mi nombre ―dijo el dragón, adivinando las intenciones de la humana.

―Encantada Surtur ―continuó Megan, acercándose lentamente a él para tenderle la mano―. Yo soy…

―Megan Allensworth. Sé quién eres. El placer y el honor es mío ―contestó él, esgrimiendo un gesto en su boca que semejaba a una sonrisa de gran tamaño.

Cuando ella se acercó, todos parecieron seguirla, como guiados por un imán que los atraía sin remisión. Todos querían tocar al dragón. Acariciar sus escamas de tintes metálicos. Notar el latido de su inmenso corazón. Percibir el olor de su piel, fuerte y reconfortante, como el de las especias que se guisan en un caldero gigantesco. Fue una catarsis para ellos, al igual que lo había sido para los otros miles de humanos que antes de ellos ya habían hecho lo mismo en todos los rincones del planeta.

―Lo siento mucho, pero debemos darnos prisa. Por favor, colocaos dónde os señalé para comenzar con el ritual ―dijo de súbito Surtur, sobresaltando a las diez personas desnudas que tenía bajo su cuerpo, acariciando cada centímetro de sus escamas de plata y nácar.

Los humanos salieron de su sueño y se colocaron tal como el dragón les había indicado minutos antes.

―Cerrad lo ojos y relajaos. Imaginad que os estáis dando un baño en aguas termales ―les dijo casi en un susurro.

Los presentes hicieron lo que se les ordenó y cayeron en un extraño trance de paz y tranquilidad, como si estuvieran adentrándose en un mar de calma que les arrastraba sin remisión hacia un paraíso desconocido.

El dragón susurró unas palabras ininteligibles y aspiró un poco aire. Necesitaba algo de oxígeno extra para realizar la combustión interna de la llama que prendería a los humanos.

Al instante, abrió la boca y expulsó el resultado de aquella ignición. Unas llamas de color verde y azulado salieron como un rayo por su cavidad bucal y envolvieron por completo el cuerpo de las diez personas que tenía delante.

Todos sintieron como si les acariciaran miles de manos untadas en aceites cálidos y agradables, mientras sonreían en un estado de catarsis absoluto. Poco a poco, sus cuerpos fueron teniendo un brillo cada vez más fuerte, hasta que parecía que sus pieles eran de oro puro. Cuando fulguraban como si fueran estatuas de imperios antiguos, Surtur dejó de soltar fuego por su boca y respiró una bocanada grande de aire para recuperar el aliento.

Todos abrieron los ojos despacio y respiraron y se estiraron como si despertaran de un largo sueño. Sonreían y se miraban con una paz como jamás habían sentido.

Estuvieron así, sumidos en el sopor propio de quién acaba de despertarse, hasta que comenzaron a mirarse unos a otros. Fue entonces cuando las sonrisas dieron paso a unos gestos de incredulidad y cierto resquemor.

―¿Qué tienes en la frente? ―le preguntó Steven a su esposa.

Ésta se llevó la mano a esa parte de su cabeza y palpó con cautela. Notó unas imperfecciones que tenían forma de surcos en la piel y ocupaban toda la parte superior frontal de su cara. Miró a Steven y comprobó que él también tenía la misma marca, u otra muy parecida. Luego miraron las frentes de sus hijos y vieron que ellos también las tenían. A su alrededor, todos tocaban las cabezas de los compañeros que tenían a sus lados.

―No os preocupéis ―comenzó diciendo Surtur―. Lo que os he grabado en vuestras caras es vuestro nombre, pero escrito en la lengua de los Ángeles. Así podrán distinguiros y buscaros para llevaros a Elereí dentro de pocos meses.

―¿Elereí? ¿Ángeles? ―el anciano fue el que habló ahora, después de haber estado sumido en un mutismo absoluto durante todo el fantástico encuentro.

―Vosotros lo llamáis Edén ―le contestó el dragón.

―¿Nos estás diciendo que unos Ángeles van a llevarnos al Paraíso? ―preguntó el joven de aspecto corpulento.

―Así es. No sé cuándo con exactitud, pero será dentro de poco, eso sí es seguro.

―¿Y por qué motivo? ―preguntó la chica más joven.

―Eso no soy quién para responderlo, pues no tengo esa información. Supongo que lo averiguaréis cuando os vengan a buscar. Ahora debo marchar para terminar mi trabajo.

Surtur extendió sus alas e hizo un gesto para que todos se apartaran de él.

―¡Espera!―gritó Paul, corriendo de nuevo hacia el dragón.

―Dime pequeño ―le contestó, volviendo a plegar sus alas.

―¿Volveré a verte? ―preguntó cuando llegó casi a su altura.

Surtur se agachó y se quedó casi cara a cara con el pequeño. Era una imagen sobrecogedora y hermosa a la vez.

―Verás a muchos más como yo, pero si tú quieres, te buscaré en Elereí y te llevaré a dar un paseo entre mis alas, ¿qué te parece?

El niño dio un salto y se abrazó al morro del gran animal. Éste se conmovió y cerró los ojos poco a poco. Hacía miles de años que ningún ser humano le había mostrado cariño alguno. Ni siquiera de todos los que había marcado hasta ese momento había recibido más que leves muestras de agradecimiento. Ese niño, sin embargo, demostró por qué la sangre de Friwa, la Reina Lemuria, corría por sus venas.

Nadie pudo ver como una lágrima caía por el rostro escamado de Surtur.

123

París, Francia

10 de Junio de 2012

Si a Bernard le hubieran dicho que se iba a encontrar en esa situación tan sólo unos meses antes, habría tomado por loco a quién hubiera expuesto semejante idea.

Se removía en el amplio cuarto donde iba a recibir al recién nombrado Rey de España, el tal Elías I. Nombrado nuevo regente apenas hacía unos días.

Ese extraño movimiento del Caudillo Arturo Molina del Castillo había sido recibido con cierto resquemor por parte de los otros gobernantes del resto de Europa, pero no sorprendió a muchos de los que le apoyaban. Como el propio Bernard Delois. Él mismo era consciente desde que firmó el contrato secreto con el demonio, al igual que otros, que Elías se haría con el control de toda Europa, y más tarde del mundo entero, llegado el momento propicio.

Había hecho un trato con él para hacerse con el poder de Francia a través de la mentira y otros embrujos de la psicología de masas, con la que consiguió hacer de los franceses un grupo de personas descontentas con un gobierno que, cargado de buenas intenciones, no había logrado acabar con las mayores lacras sociales del país. Inmigración ilegal, delincuencia, terrorismo fundamentalista y escándalos religiosos, que seguían saliendo a la luz después de la caída del Catolicismo, (todo orquestado desde la sombra por los propios demonios y sus vampiros), se habían convertido en algo que los ciudadanos de Francia ya no soportaban por más tiempo.

Por ello, cuando Bernard se presentó a las elecciones con el Partido Conservador Nacional, las urnas que eligieron al anterior presidente, puesto de forma interna por los Ángeles tras haber ejecutado a su predecesor, dieron un vuelco a la vida política de la vieja Francia.

El mismo proceso se había seguido en otros países, como Italia o Alemania. Pero también no era menos cierto que había otras naciones, como Estados Unidos, Colombia o Japón, que habían escapado del control mediático de Elías.

En estos países, la imagen y el recuerdo de los Ángeles perduraba, arraigada en lo más profundo de la sociedad, haciendo que la lealtad que profesaban a sus enseñanzas fuera total. Y para concluir con la lista de naciones leales a Elú, estaban los países más pobres que había en el planeta, como Ruanda, Somalia, Bangladesh, Haití, y un larguísimo etcétera.

En todos ellos se había pasado de la ruina absoluta a convertirse en protectorados de lo que se denominó Organización de Estados Elúvianos, que aún velaban por cumplir con la promesa que el propio Akron les había hecho en la nueva sede de la ONU. Ya no habría más países subdesarrollados, y los más industrializados se encargarían de ayudarles a levantar cabeza.

Para los habitantes del África Negra, Sudamérica y Asia, los Ángeles eran tratados casi como dioses, y si alguien osaba poner en entredicho sus enseñanzas y su trabajo, el castigo podía llegar a ser la pena de muerte por blasfemias.

―Señor Presidente, el Rey de España ya está llegando ―le dijo uno de sus asistentes personales a Bernard, abriendo la puerta del despacho.

Sí ese hombre había tocado con sus nudillos antes de entrar, el Presidente no lo había escuchado. Los nervios atenazaban sus cinco sentidos y su propia cognición.

Se arregló un poco el cuello de la camisa y el nudo de su corbata azul oscuro. Luego se encaminó hacia la salida, intentando mostrar aplomo y firmeza en su actitud. Sólo él y unos pocos de su gabinete sabían la verdadera naturaleza del nuevo rey hispano. Sentía un terror atroz entre sus intestinos, así que respiró varias veces mientras caminaba por los pasillos en dirección a la puerta principal.

Un sol brillante le dio la bienvenida cuando llegó al exterior del palacio presidencial. Se cubrió los ojos ligeramente con una mano durante unos instantes, hasta que éstos se acostumbraron a la luz del disco solar. Cuando pasó el rayo cegador, observó cómo a pocos metros se encontraban los coches oficiales del Rey Elías I y de su acompañante, el Presidente Arturo Molina.

Bajó dos escalones de un solo salto y esperó a que los guardaespaldas les abrieran las puertas de sus lujosos vehículos.

El primero en salir fue Arturo, con su uniforme militar de color caqui y movimientos marciales y estudiados. Saludó al estilo militar a Bernard, el cual le devolvió el gesto con una leve inclinación de su cabeza. Luego, Arturo se dirigió al coche del rey. Un oficial del ejército español abrió la puerta del Mercedes y dejó salir a la Bestia que venía apoderarse de la voluntad de toda Europa. Elías I, el Anticristo que tanto habían temido los Hombres en sus peores pesadillas.

―Encantado de saludarte de nuevo, Bernard ―le dijo Elías en un perfecto francés con una sonrisa, mientras se acercaba a la pequeña escalinata donde le esperaba el mandatario galo.

―Lo mismo digo, amigo mío. Muchas gracias por realizar tu primera visita oficial a nuestro hermoso país ―contestó Bernard, con más diplomacia que sinceridad.

En realidad, odiaba tener que acceder a tratar con aquél abyecto personaje, pero era el precio que tenía que pagar por haber logrado su objetivo de gobernar su amada nación.

―Por favor, pasemos dentro. Supongo que tendrás muchas cosas que contarme y planes que querrás compartir conmigo ―continuó diciendo Bernard.

―Sí, pasemos. Aunque compartir no es el término que yo usaría para lo que tengo que decirte ―le replicó Elías, sonriendo con cierta malicia.

Uno de los asistentes de Bernard, el mismo que le había interrumpido en su despacho pocos minutos antes, guió a la comitiva a través de los pasillos para llevarlos al salón dónde iba a tener lugar la magna reunión.

Entraron todos en tropel, hablando entre ellos, pues, salvo Bernard, todos los demás generales, oficiales militares y asistentes políticos eran Demonios que ocupaban puestos de privilegio en ambos Gobiernos.

Ese detalle le incomodaba aún más, así que intentó parecer ajeno a las conversaciones que tenían lugar a su alrededor y que mencionaban violaciones a niñas y adolescentes, criminales actos de asesinato y genocidio, o experimentos ocultos con humanos en laboratorios escondidos en lejanos desiertos de África.

Se sentaron cada uno en el lugar que estaba marcado con sus nombres, incrustados en pequeños pisapapeles poliédricos, y comenzaron sin dilación el debate. Un debate que resultaría corto y conciso.

―Está bien, mi Señor ―comenzó Bernard, consciente ante quién estaba y de quiénes estaba rodeado―. Usted dirá qué ha venido a pedir a Francia y a su pueblo.

―Guerra ―dijo Elías con una contundencia cruel.

―¿Guerra? ¿Qué guerra? Ya habéis conquistado Marruecos y el Sáhara. ¿Qué más queréis? Nadie se os ha interpuesto ni hemos hecho nada por defender a nuestros viejos aliados del norte de África.

―No hablo de esa guerra, estúpido simio ―le recriminó Elías, mirándole iracundo. Odiaba cada cosa de los Hombres, pero los necesitaba para sus planes.

Al menos por ahora.

―Hablo de declarar la guerra a Holanda y Bélgica. Eso para empezar. Las quiero, y a Francia también. Tienes una semana para hacer una declaración pública de absorción de este país por parte de la Corona Española.

―¿Cómo? ¿Te has vuelto loco? ―gritó indignado Bernard.

―¡Ten cuidado con lo qué dices! ―le replicó Arturo, poniéndose en pie y señalando con gesto amenazante al presidente francés.

―Escúchame bien, cerebro de chimpancé amaestrado ―Elías se puso en pie y comenzó a pasear por la gran estancia ―. Fui yo quién te puso en el poder hace más de un año. Tú accediste a tu parte de nuestro trato, aceptando las condiciones que te propuse. Y, si no recuerdo mal, en el apartado ciento trece decía que te sometes a la completa voluntad del Demonio con el que firmas el acuerdo. Es decir, conmigo. Por lo tanto, mi orden es que te anexiones a mi corona antes de una semana.

―Pero…no puedo hacer eso ―titubeó Bernard.

―Está bien. Como desees. Arturo, muéstrale el informe que has traído.

El Caudillo se acercó al puesto de Bernard y le tendió una carpeta de color negro con cuatro anillas doradas. El gobernante francés la abrió y comenzó a leer.

“ESTRUCTURA Y ORGANIZACIÓN DEL NUEVO EJÉRCITO IMPERIAL ESPAÑOL”

Bernard cambió de expresión al observar las cifras y gráficos que pudo ojear. Se puso lívido como la pared marmórea que tenía a sus espaldas, y un sudor frío comenzó a correr por su frente.

Los números mostraban unas cantidades mareantes. Más de trescientos cincuenta mil soldados; setecientos cazas de combate; noventa bombarderos estratégicos, treinta y seis de ellos con capacidad nuclear; once mil cuatrocientos carros de combate; más de veinte mil vehículos blindados; ciento noventa helicópteros de ataque Tigre; cuatro portaaviones de empuje nuclear, seis convencionales para aviones tipo Harrier II; dieciséis destructores; cuarenta y nueve fragatas F-200; trece submarinos con capacidad de lanzamiento de misiles balísticos, y una larga lista más de efectivos y unidades que poseía el Ejército Español en esos momentos. Además de lo que aún tenían previsto recibir en las próximas semanas.

―No puedo…. ―comenzó a balbucear― …acceder a eso…

―No te preguntado si puedes, te he dicho que lo hagas público. Mañana por la tarde vendrán las primeras unidades desde la Base Aérea de Zaragoza. Prepárate para recibirlos y que sean tratados como si fueran un francés más.

―Pero, Señor, el pueblo se levantará. El propio ejército intentará oponerse a mis órdenes ―replicó el ingenuo presidente francés.

―Mira a tu alrededor, imbécil. Todos tus altos cargos y generales son demonios bajo mi mando. Ellos se encargarán de que el pueblo acepte tu decisión.

Bernard entonces comprendió el plan de Elías. Un escalofrío recorrió su espalda y tragó saliva como si se tragara una piedra.

El Anticristo tenía la intención de apoderarse de Europa, eso lo sabía, pero que ya tuviera a todos sus peones preparados, como él, era una noticia nada agradable de oír.

La comitiva salió por la puerta y Arturo y Elías ni tan siquiera se despidieron del humano. Le siguieron todos los oficiales que les acompañaban, además de los militares franceses también.

Bernard salió algo más tarde detrás de ellos, titubeante y mirando al suelo con la vista perdida.

Al llegar a su despacho se recostó en el sillón y se frotó las sienes, bajando la cabeza y escondiéndola entre las manos. Observó al fondo de la estancia y se recostó hacia atrás, resoplando e intentando tomar aire. Sus pulmones parecían contraerse con cada bocanada que inhalaba y sentía una presión en su corazón, como si una mano de acero lo oprimiese hasta casi no dejarle realizar los movimientos sistólicos-diastólicos.

Francia, reino de grandes héroes y adalid de la Democracia y la Libertad en siglos pasados, convertida en una provincia más de una nueva España que acrecentará su imperio.

Pero no es una nación la que va a absorber a otra. No. No se trataba de eso. Es un ser, el Anticristo, el que pide su parte del pastel llamado antiguamente Galia. Hacerlo ahora o hacerlo después, da lo mismo, él se apropiará de Francia, por las buenas o por las malas. Si se niega a aceptar su orden, será ejecutado en circunstancias extrañas que a los franceses dejará muy confusos. Sería un momento estupendo para comenzar una invasión. Su pueblo se vería sometido a una opresión de país ocupado que recordaría a varias décadas atrás, cuando un tal Adolf Hitler paseó por los Campos Elíseos con su abyecta mano derecha estirada hacia el horizonte.

Pero, ¿pasaría lo mismo esta vez? 

No, el dictador alemán no era más que un muñeco infantil al lado de Elías. Y Bernard era consciente de ello.

Miró hacia el cajón izquierdo de su gran mesa de madera labrada del siglo XVIII y lo abrió despacio. Removió algunos papeles. Había una foto de su hija mayor sentada en una playa del sur de Grecia. También tenía un dibujo de su nieto que les mostraba a ambos cogidos de la mano mientras la abuela preparaba una suculenta cena.

Recuerdos de una vida que ya no tenía sentido.

Era presidente de Francia.

Presidente de nada.

Sacó un revólver de calibre 32 y le colocó varios cartuchos en el tambor con sus manos temblorosas, escondida su mente en un entresijo sinfín de pensamientos lóbregos sobre la muerte, destrucción y opresión infernal.

Luego colocó el cañón del arma sobre su sien, fijos sus ojos en el dibujo de su nieto y en la foto de Eloise, su amada y hermosa hija.

La sangre que surgió de sus sesos esparcidos por el despacho, tapó la luz de esos recuerdos.

124

Berlín, Alemania

22 de junio 2012

La sede del Bundestag era un hervidero de secretarios, portavoces, asesores y directores de sector que iban y venían por los pasillos, cargados de papeles o con los teléfonos móviles echando humo en sus orejas. Todos querían llegar cuanto antes a los despachos de todos los ministros para los que trabajaban, con el fin de informar del grave incidente, que ponía en peligro la propia identidad del pueblo germano.

Mientras tanto, ajeno a todo y a todos, un oficial de la Wermacht permanecía sentado en un salón destinado al descanso de los distintos funcionarios que trabajaban en el edificio, símbolo del Gobierno germano tras la caída del Reich.

Miraba la televisión con cierto grado de complacencia, observando las imágenes de bombardeos y ataques que ejecutaban las tropas españolas sobre Amberes y Rotterdam, en Bélgica y Holanda respectivamente.

Él conocía de sobra lo que sucedía en realidad, pero prefería deleitarse con el baile sin sentido de personas que tenía lugar entre los pasillos que estaban a sus espaldas.

De improviso, uno de esos pollos sin cabeza se acercó hasta él para romper su momento de disfrute personal. Algo que le molestó sobremanera.

―General Gohelm, le espera el Canciller en su despacho ―dijo el insulso asistente con su frío traje de color gris oscuro.

―Dígale que voy enseguida, antes tengo que realizar una llamada urgente ―le contestó con desdén, molesto con la presencia de aquel humano.

Cuando el enchaquetado joven desapareció de nuevo por la puerta de la sala de descanso, Gunther sacó su teléfono móvil y marcó un número en la pantalla táctil. En apenas unos segundos, una conocida voz le saludaba con tono alegre desde el otro lado.

―Cuéntame, viejo amigo. ¿Está todo preparado? ―dijo la voz metálica de su interlocutor.

―Todo dispuesto, mi Señor. El Canciller alemán acaba de llamarme a consulta. ¿Sus órdenes?

―Presiónale. Quiero que cometa un desliz que justifique nuestro ataque a Alemania. Estará nervioso y querrá intervenir, confiado en su supuesto poderío militar. Haz que muerda el anzuelo.

―No será difícil. Contad con ello, Maestro ―respondió Gunther.

―Nos veremos dentro de dos semanas. Ten todo dispuesto para nuestra invasión, y que el ejército alemán no oponga resistencia. No queremos provocar una masacre. Al menos por ahora ―comentó el Anticristo, riendo al otro lado del aparato.

―Así será, Êlbythan, confíad en mí.

Los dos Demonios, Amo y Soldado, se despidieron.

Gunther guardó su teléfono en una funda de cuero negra que tenía en su cinturón y se encaminó hacia la puerta de salida del salón, rumbo a su reunión con el Canciller alemán.

Su misión: convencerle de que se dejara anexionar por España.

Si no cedía, habría un baño de sangre.

Amsterdam.

Dieciocho horas después.

―¿Los tienes? ―preguntó el sargento Van Maelen a su subordinado, mientras éste apuntaba con su radar antiaéreo a los cazas que se aproximaban en el horizonte nocturno.

―Aún no, sargento. Aparecen y desaparecen de la pantalla como fantasmas. Deben usar algún tipo de tecnología stealth[35] ―respondió el soldado, algo nervioso.

―¡Joder! ¡Esos malditos españoles tienen más potencial de lo que pensábamos!

―Es imposible fijar el objetivo si no se dejan ver, sargento ―apuntó el cabo de armas.

―¿En serio? ¡Vaya, no lo sabía! ―despotricó el suboficial con cinismo.

―Ahí aparecen de nuevo, mírelos. Dos parpadeos y al tercero ya no están. Esta vez han virado veinte grados norte.

―¿Se dirigen a la base? ―preguntó Van Maelen.

―No lo creo, sargento. Parecían haber aminorado la velocidad. Se registraban menos de cuatrocientos nudos ―respondió de nuevo el soldado encargado del radar.

De repente, mientras los tres militares seguían dentro del vehículo de seguimiento, un estruendo hizo temblar todo el blindado hasta levantarlo varios centímetros del suelo.

―¿Qué diablos ha sido eso? ―preguntó el cabo.

―Creo que nos han descubierto y tratan de eliminarnos ―respondió el sargento.

No bien hubo terminado de pronunciar aquellas palabras, una explosión cegadora le envolvió en llamas.

Por encima de la bola de fuego que era el puesto antiaéreo, pasaron tres cazas españoles a toda velocidad.

Elías se detuvo delante del mapa holográfico que tenía ante sus narices, iluminado en una gran pantalla de cristal. En diferentes puntos se veían lucecitas rojas que parpadeaban con bastante velocidad, mientras otras se iban tornando amarillas o verdes. Cada una de esas luces indicaba que en ese momento se producía un combate denodado; se había vencido pero se estaba asegurando la zona. Y en el caso del color verde, la zona era segura y había sido conquistada.

Rotterdam, Amsterdan y Heerenven, aparecían en verde. Sin embargo, Bruselas, Brujas y Twente seguían como puntos rojos, las tres primeras, y en amarillo la última de las ciudades. En breves días, Holanda y Bélgica, más Luxemburgo, aparte de Francia, serían territorio español.

El país galo había sido absorbido por el nuevo imperio hispano, a pesar de las grandes revueltas sociales. Las mismas fueron reprimidas con dureza, gracias a un ejército sobornado con un aumento suculento de sus sueldos y una adquisición de posesiones que jamás habrían podido lograr con el anterior gobierno.

La gendarmería se había rendido ante el mismo chantaje, y no había policía o militar que no estuviera de acuerdo con la decisión de entonar el Himno Español. La famosa tonada de Formación de Lanceros, que sonaba sin cesar para hacer olvidar la Marsellesa de la mente de los franceses.

Cierto era que en París, Estrasburgo y Lyon, se sucedían los disturbios y los altercados públicos, pero el ejército tenía orden de disparar a matar a quién osase oponerse a la voluntad del nuevo Emperador de España. Esa orden terminó por dar cierta calma a las calles, aunque en las esquinas se confabulara contra el indeseable invasor hispano.

―Maestro, tenemos el informe que nos envía Gunther desde Berlín ―dijo un oficial a sus espaldas, mientras Elías seguía mirando el mapa, esperando el desenlace final.

―¿Y?

―El Canciller alemán se niega a rendir el país y declara oficialmente la guerra a España ―fue la respuesta del joven teniente.

Elías bajó la cabeza y resopló con desgana y cierto hastío. Luego se giró y miró a su subordinado, otro demonio, como él.

―¿Por qué son tan estúpidos estos humanos? ―dijo, preguntando en forma retórica.

Caminó por la sala de operaciones, situada en el antiguo Palacio Real de la casa que reinaba en Holanda antes de su llegada, y se atusó sus arreglados cabellos de color negro azabache.

―Está bien. Llama a Arturo. Ya que ese imbécil de Hans no quiere acceder a nuestros designios, le obligaremos a claudicar. Que dé luz verde a la Operación Luz Eterna.

El joven teniente levantó el teléfono que tenía a su lado, y sin pestañear marcó el número de cuatro cifras que conectaba directamente con la oficina del Caudillo español y le comunicó la orden que acababa de dar el Anticristo.

Elías demostraría al mundo entero que no tenía intención de cejar en su empeño de adueñarse de todo. Le daría lo mismo la oposición que pudiera encontrar. La Tierra era suya ahora, y sucumbiría ante el terror de su manera de actuar.

Alemania sería la primera testigo de su inquebrantable voluntad.

ÂRMAGETHDDON

125

Libro de Neêna, capítulo 8 de la Segunda Profecía de Nêrn.

“…Y en esos tiempos, el Melkangre verá crecer a su único hijo.

Y éste tendrá como destino seguir a su padre.

Más el camino será largo y tortuoso, pues nacerá Nephilim,

y su madre humana le dará a luz entre los suyos,

y no dónde los designios de Elú son eternos.”

Lucía cerraba los ojos, mientras disfrutaba del suculento olor que salía del horno de piedra dónde estaba haciendo su famoso pan dulce. Afuera, en el balcón del Gran Palacio de Plata de Hatlanteí, su marido observaba cómo el gentío deambulaba por las calles que estaban varios cientos de metros más abajo, buscando entre las tiendas y los puestos del mercado todo lo que necesitaban para pasar un nuevo y largo invierno.

El cielo se estaba encapotando poco a poco, bajando unas densas y grises nubes desde el norte, más allá de las Anaíreí, la Cordillera de las Cascadas.

Akron olisqueaba el aire, cerrando los ojos como un lobo salvaje. Como si fuera su inseparable amigo, Conur, el Lobo Gigante, el que alzase su grisáceo hocico a los vientos. Junto a él, varios animales más iban y venían, saludando a la familia del Melkangre. A algunos de ellos, como al lobo, Lucía no terminaba de acostumbrarse aún, a pesar de que le estaba cogiendo cariño cada día que pasaba.

―Eso huele que alimenta, mi reina ―comentó el animal, acercándose a ella.

La altura del cánido casi era el mismo que el de la esposa del rey de los Angres.

―Pues no te hagas demasiadas ilusiones. No puedes comer de esto, y lo sabes.

―¡Vamos Lucía! ―suplicó.

―La última vez que comiste pan dulce te pusiste enfermo del estómago, Conur ―le recriminó Akron, apareciendo por detrás.

―¿Tú también, traidor? ―bromeó divertido el lobo.

Lucía reía abiertamente, carcajeándose del guloso animal, insaciable en todo lo relacionado a su instinto animal.

Éste, por su parte, saltaba sobre Akron, intentando morderle entre juegos para que le dejara probar el manjar que la nueva reina de Krimia preparaba con amor y esmero. El Melkangre lo lanzó contra la pequeña piscina de aguas naturales que había en el balcón y el gran lobo se dio un inesperado chapuzón que hizo que todo su hirsuto pelo negro se pegara a su figura como una sábana de olor más bien desagradable.

―Bueno chicos, dejadlo ya ―les recriminó Lucía, como quién amonesta a dos pequeños juguetones y traviesos.

Los dos, lobo y ángel, se detuvieron en su particular lucha y se encaminaron hacia la salida de la gran casa que poseían el Melkangre y su Reina en el interior del palacio. Conur siguió a su amigo y se sacudió de forma compulsiva, arrojando agua a todos los muebles y enseres del salón.

―¡Conur! ―gritó Lucía.

―¡Lo siento! Siempre se me olvida que no te gusta que haga esto en casa, lo sé.

Ella resopló y le tiró un trozo de pan dulce. El animal lo capturó en el aire sin dejarlo caer tan siquiera, engulléndolo con avidez y sonriendo a Lucía por su complaciente trato hacia él.

―Cariño, voy a buscar a los niños. Deben estar a punto de salir de la academia ―dijo Akron, acercándose a ella y besándola en la mejilla.

―Sobre eso debemos hablar ―respondió ella, algo más seria.

―¿Hay algo que vaya mal? ―replicó Akron.

―Es sobre Thanator.

―¿Qué sucede con él?

―No importa, lo hablaremos después de cenar esta noche.

Akron volvió a besarla y salió, acompañado de su inseparable amigo, camino de las puertas del palacio, para ir a recoger a su hijo natural y a los otros dos, humanos de nacimiento y nephilims de adopción.

Bajó hasta la plaza que tenía intramuros la fortaleza y buscó con la mirada a Golvan, su gran caballo negro, cuya mancha blanca en la frente simulaba un trueno. El equino estaba pastando con parsimonia sobre el mullido césped de la parte lateral del gran jardín, absorto en su rumiar constante de la abundante vegetación.

―Bueno chico, nos toca ir a buscar a los pequeños ―le dijo Akron a su amigo jamelgo.

―Cómo han cambiado las cosas ―dijo resignado Golvan―. Hemos pasado de encabezar grandes batallas a hacer de transporte de infantes. Me siento denigrado.

Akron y Conur echaron a reír ante el siempre agrio humor del caballo. El Arcángel se sentó sobre los lomos del animal y se agarró a sus largas crines negras, mientras comenzaban su pesado trotar hacia la salida del palacio.

Por el camino vieron a los jóvenes aspirantes a la Guardia de los Krimaraís entrenándose bajo las órdenes del general Konan, la mano derecha de Akron. Al observarlos, se imaginaba a su amado hijo, Thanator, entrenando junto a los demás en un futuro, tal como estaba predicho en las viejas Profecías de Nêrn.

Entonces se preguntó qué sería de su pequeño nephilim y si éste estaría preparado cuando el momento de la verdad llegara. Prefirió no darle vueltas a ese pensamiento y se centró en el paseo con sus dos viejos amigos.

No tardaron demasiado en llegar hasta la Plaza de los Fruís, el lugar que albergaba el edificio principal de la Academia Infantil de Hatlanteí, donde los niños, humanos, nephilims y angres, aprendían juntos todo lo básico sobre el Universo y sobre su Gran Madre, Elú.

Correteando entre todos los demás pequeños, Andrés, Thais y Thanator jugaban al omanthe, el famoso entretenimiento donde varios niños tenían que correr a posarse sobre la sombra de un fruí antes de que éste levantara las ramas al cielo y los dejara sin ella. Era un juego al que los viejos árboles se prestaban con alegría, disfrutando de aquella excelsa explosión de vida que tenía lugar a su alrededor.

Cuando los tres pequeños vieron llegar a su padre, salieron de debajo de las sombras dónde se encontraban y corrieron en busca de las largas patas de Golvan, al que casi hicieron tropezar con sus cabriolas y sus saltos. También saltaron sobre Conur, que se dejó apabullar por los niños y se tumbó panza arriba, dejando su lengua caer como si estuviera muerto, para disfrute de los traviesos hijos del Melkangre.

―Vamos, niños, dejad a Conur tranquilo. Tenemos que volver a casa antes de que comience a nevar ―dijo Akron, apeándose del caballo y saltando con agilidad al suelo, extendiendo sus blancas alas.

―¿Va a nevar? ¡Bien! ―gritó Andrés, que era dos años mayor que su hermana Thais.

―Sí, mirad al norte ―les mostró el Melkangre―. Cuando veáis que las nubes se vuelven casi negras en la base de las colinas y las montañas, es que la nieve se acerca. Apenas deben quedar un par de horas para que comience.

―¡Yuju! ―exclamó Thais.

―Padre, ya hemos acabado el curso ―comentó Thanator, sujetando a sus hermanos, que se colgaban de cada una de sus alas, iguales que las de su progenitor.

―Imagino que os ha ido bien ―preguntó Akron.

―Yo aún tengo que examinarme de Orientación ―dijo Andrés, que se había soltado de uno de los apéndices alados de su hermano menor.

―A mí me han dicho que tengo que mejorar Bragharaí ―apostilló Thais, bajando la mirada.

―Bueno, eso lo recuperaremos durante las vacaciones del Jul ―sonrió su padre, guiñándoles un ojo.

Subió a los pequeños a los lomos de Golvan y comenzaron de nuevo el regreso hasta el palacio, que esperaba como una gigantesca mole de piedras de plata en la ladera de la gran montaña que coronaba el Helkirian Namaí.

Mientras llegaban a las puertas del mismo, cantando viejas canciones de batallas y héroes, los primeros copos de nieve comenzaron a caer sobre la capital de Krimia.

Lucía miraba las estrellas que titilaban en el firmamento celestial, casi opacados sus fulgores por el brillo de las dos lunas, Melkir y Darak. Disfrutaba de esa hermosa visión que los jirones de nubes habían permitido presenciar, después de haber descargado la primera nevada, escasa por otra parte, del comienzo del invierno krimio.

Ya llevaba allí casi dos años de Elereí y no terminaba de acostumbrarse al intenso frío de las montañosas tierras, dónde el Sol Eterno rara vez se dejaba ver.

Por boca de su esposo había conocido que en su planeta natal las cosas iban de mal en peor, con el Anticristo destruyendo naciones enteras a base de ataques nucleares y químicos o bactereológicos. Medio planeta ya estaba bajo su yugo, y la otra mitad sufría la represión por rebelarse a su voluntad. Esa noticia la entristecía, recordando que aún tenía familiares vivos en ese mundo y orando a Elú para que los protegiera todo lo posible del horror que había cobrado forma en pies terrenales.

Llevaba varios días sin poder dormir, y cuando lo hacía, era entre pesadillas que la sobresaltaban y la llevaban a un incómodo insomnio. Daba gracias que la capacidad de su marido, el Arcángel Miguel, o Akron, dependiendo de quién hablara con él, fuera la de dormir cada varios días, pues así podía acompañarla en las largas noches de vigilia.

―¿Otra vez pensando en la Tierra y los Humanos? ―la sorprendió Akron, apareciendo a sus espaldas.

―No, esta vez no ―respondió ella, sin girarse para mirarle.

―No has pronunciado palabra durante la cena y los niños se han preocupado. Me preguntaron varias veces qué te ocurría, mientras les contaba una leyenda para que se durmieran.

―Estoy preocupada, Miguel ―le llamó por el nombre que conocían los humanos.

―¿Por Thanator?  Supongo que es porque el curso que viene tiene que comenzar en la Academia de Angres.

―Por eso y por las cosas que dice ―dijo ella, mirándole con lágrimas en los ojos.

―Son sólo fantasías de niño.

―Pero esas fantasías están marcadas en su mente. Todos los demás niños siempre le comentan sobre la suerte que tiene de ser hijo tuyo y él se siente obligado a imitarte. Tengo miedo, Akron. Tú siempre me has hablado de los horrores de esta guerra y no quiero que le pase nada.

Lucía se abrazó a su esposo y lloró desconsoladamente, atormentada ante las pesadillas que sufría y en las que veía a su pequeño nephilim siendo torturado por demonios horribles.

―Amor mío, si te sientes más tranquila, solicitaré al Consejo de Jedaels que me dejen ser su profesor.

―Eso no cambiará nada. Está predestinado desde que nació a ser educado para ser el Príncipe de Elereí. Pero sí, si te encargas tú de su educación me sentiré más tranquila ―dijo ella, mirándole con amor y besándole con ternura en los labios.

El Melkangre la abrazó y comenzó a dejar que su energía les envolviera a ambos.

Durante unos segundos, Lucía sintió como la oleada de luz azul les rodeaba poco a poco, hasta que fue perdiendo el sentido y se dejó llevar por un profundo sopor.

Akron la trasladó hasta la cama y la arropó con una gran manta de piel de ghayarkir de color blanco.  Luego se tumbó a su lado, plegando por completo las alas y abrazándola con sus grandes y musculosos brazos.

Al fin, tras muchas noches, Lucía volvía a dormir como una niña pequeña, y Akron con ella.

126

Buenos Aires. Argentina

20 de mayo de 2012

El viaje hasta Buenos Aires había sido bastante tranquilo, a pesar de la tensión que supuso para los dos el tener que escapar de Italia.

Gracias a las dotes interpretativas y el poder de control mental de Joseph, el vampiro y el sacerdote lograron tomar el primer vuelo que salía para Argentina, justo a la mañana siguiente de su salida de Roma.

Al llegar, Yarin les esperaba en el aeropuerto. A Francis le sorprendió el aspecto de aquél ser, tan diferente a su amigo y discípulo. Mientras que Joseph era de tez morena y cabellos negros, el otro vampiro tenía un aspecto muy diferente, con sus cabellos dorados y sus ojos de un color celeste intenso.

―Me alegro de veros, a ambos ―dijo el vampiro, sonriendo complacido.

―Yo también me alegro de conoceros, milord ―apostilló Francis―. No estaba seguro de salir con vida de ese infierno.

―¿Lleváis el libro encima? ―preguntó Yarin sin más preámbulos. La cortesía exigible estaba fuera de lugar en ese momento.

―Sí, lo llevamos guardado en esta mochila ―comentó Jospeh, señalando el bulto que colgaba de sus hombros―. Sería mejor que nos fuéramos ya hasta Santa Fe. Tengo ganas de librarme de esta responsabilidad ya y que podamos disfrutar de nuestro exilio en paz.

―En eso estoy de acuerdo contigo, viejo amigo. Bajemos a por el coche y salgamos de aquí cuanto antes. Nunca se sabe hasta dónde pueden llegar los tentáculos de los espías de Êlbythan.

Yarin hizo un gesto para que le siguieran y comenzó a andar hacia las escaleras mecánicas que descendían hasta los aparcamientos. Caminaron con precaución, mirando a todas partes, por si alguien nos seguía, pero no vieron a nadie.

Cuando llegaron al lugar de estacionamiento, el vampiro abrió las puertas de un elegante Bentley que destelló en la penumbra del parking con las luces anaranjadas que parpadearon al sentir el contacto del mando a distancia que portaba el nosferatu.

Se introdujeron en el vehículo y se acomodaron en el asiento trasero; un lujo de piel de color beige con minibar, pantalla de televisión y reposabrazos laterales. Salieron del aeropuerto cuando ya comenzaba a anochecer, y dado que era casi invierno en esas latitudes, Francis sintió un escalofrío recorriendo su espalda.

―Jesús nos espera en el monasterio a medianoche, pero si llegamos antes, será mucho mejor para todos ―comentó Yarin, embocando las calles aledañas al Estadio Monumental.

―Pues la verdad es que sí. Además, necesito darme un baño caliente y comer algo en condiciones. Desde antes de ayer no he podido disfrutar de algunas comodidades ―comentó Francis con cierta burla.

―¿Un sacerdote aburguesado? ¡Qué raro! ―bromeó Joseph.

Los tres rieron abiertamente, mientras continuaban el trayecto hacia el noroeste, para cruzar Rio de Plata y llegar hasta Santa Fe.

Apenas tardaron una hora y media en llegar hasta su destino. El Monasterio de San Francisco de Asís, que estaba a las afueras de la populosa ciudad rioplatense, era un edificio del siglo XVIII construido con una hermosa arquitectura y muy bien cuidado por el Ministerio de Cultura de Argentina, dado que había sido declarado Patrimonio Histórico de la Ciudad en el año 1988.

Alrededor había una muralla de unos tres metros de alto, de color teja. En la parte occidental había dos grandes puertas que se abrían ante ellos, dando acceso a un ancho camino empedrado que estaba custodiado por dos hileras de hermosos almendros, dormidos sobre una amplia alfombra verde de césped que ocupaba varias decenas de metros cuadrados alrededor de la ermita central y del claustro de estudios de los monjes.

El coche avanzó por el camino de piedras y se detuvo ante las escaleras de entrada a la ermita, donde tres monjes con túnicas de color marrón les esperaban. Entre ellos, uno de mediana edad, de aspecto apolíneo y de sonrisa jovial perfectamente cuidada. Francis lo observó y sintió que no le gustaba la presencia de aquél hombre, de aspecto tan poco habitual para la vida monacal.

Se bajaron del coche y Yarin se apresuró a hacer las presentaciones.

―Padre Jesús ―comenzó, haciendo una leve reverencia y acercándose al apuesto monje―. Estos son los amigos de los que le hablé.

―Encantado de conocerles, señores. Sean bienvenidos a este humilde monasterio. Mi nombre es Jesús Amorebieta ―dijo con cortesía el monje.

―Encantado. Yo soy Joseph, y éste es el Padre Francis Bencurt. Sacerdote de Elú en Roma.

―¡Vaya! No esperaba que vos fuera tan joven, Ilustrísima[36] ―apreció el sacerdote argentino, refiriéndose a Francis.

―Ni yo imaginaba que vivieran ustedes con esta opulencia. Veo que ciertos resquicios de la vieja iglesia aún siguen vigentes. Lástima que en Roma ya no quede a quién mandar un informe de esta situación ―respondió Francis con acritud.

Había algo en ese hombre que al antiguo exorcista no le gustaba. Sin embargo, decidió dejarse llevar por sus amigos vampiros, que sí habían confiado en el franciscano para custodiar y ocultar el famoso y peligroso libro.

―No sea duro vos con nuestra forma de vivir. Es que el Gobierno nos trata bien porque somos más un atractivo turístico que un monasterio al viejo uso.

―¿Y ustedes se prestan a eso? Saben que está prohibido poner los recursos de Dios en manos del dinero o de los negocios.

―Debíamos sobrevivir como buenamente podíamos. Quizá vos sos un boludo y llevás demasiado tiempo con el culo sentado en Roma, ajeno al mundo exterior ―respondió Jesús con su acento argentino, molesto.

―¡No tolelaré…! ―comenzó a gritar y a protestar Francis, indignado ante la actitud desafiante del cura.

―¡Callaos! ―exclamó Yarin, harto de aquel enfrentamiento entre sacerdotes―. El mundo se está yendo a tomar por culo y vosotros discutís sobre tonterías. Jesús, ¿podemos dejar el libro aquí, sí o no?

Los dos eclesiásticos se miraron con cierto desdén y mantuvieron el orden, por el momento.

―Sí, podéis dejarlo aquí. Lo guardaremos en las catacumbas. Nadie sabe que existen, excepto yo y mis antecesores en el cargo, y ellos están muertos.

―Perfecto. No se hable más entonces. Francis, dáselo y vámonos de una vez. Tengo sed y debo saciarme.

―No. No me fío de este señor. Me niego a dejar el libro aquí ―fue la inesperada respuesta del sacerdote francés.

―Francis, por favor. Son de fiar. Yarin los conoce desde hace dos años. Esta gente siempre ha estado dedicada a ayudarnos en esta guerra.

―Pues yo no lo tengo tan claro como vosotros. El libro seguirá a buen recaudo hasta que realmente me demuestren que son personas de confianza.

El monje miró con ojos desafiantes a Bencurt y luego miró a los otros dos monjes que estaban a algunos metros a sus espaldas.

De repente, todo fue como un caos y un infierno de balas que silbaron sobre las cabezas de Yarin, Joseph, Francis y Jesús.

Este último cayó a los pocos segundos, con un impacto brutal en la parte lateral del cráneo. A Francis le hirieron en una pierna, mientras saltaba detrás del coche para protegerse.

Mientras tanto, los dos vampiros desenvainaron sendas espadas que tenían ocultas entre sus ropas y se dirigieron al punto de dónde procedían los disparos.

Ocultos entre los arbustos del jardín, en el lado oriental, varios soldados disparaban sin ningún miramiento, acribillando a los sacerdotes, a la vez que los dos no-muertos enarbolaban sus espadas y comenzaban a cercenar miembros y cabezas a diestro y siniestro.

Los quince soldados fueron aniquilados por los dos vampiros en poco tiempo, convirtiendo esa parte del jardín en un cementerio improvisado. La batalla apenas duró unos minutos. Los suficientes como para que, después del recuento, Yarin dictaminara que habían doce sacerdotes muertos, cuatro heridos, además de Francis, que sangraba en abundancia por el muslo izquierdo. La bala que le había alcanzado, también había seccionado la vena femoral.

Era una herida mortal.

―Dios Santo… ―susurró el sacerdote.

―Te recuperarás, amigo. Aguanta. Te llevaremos a un hospital ―comentaba Joseph, observando al hombre al que había aprendido a apreciar en pocos días, mientras miraba a Yarin. Este le hacía un gesto de negación.

―Llevaos…el libro ―balbuceó el moribundo Francis―. Marchaos a Escocia…

Respiró como pudo y continuó.

―Id a la Ermita de...San Jorge. Buscad a mi hermano…

―¿Tu hermano? ―preguntó Yarin.

―Paul Bencurt…en Edin….bur….

Francis no terminó la frase. El último estertor de dolor y sufrimiento arrancó su alma de su cuerpo.

―Descansa en paz, exorcista ―susurró Joseph, mientras realizaba una genuflexión.

―Vamos. Tenemos que irnos antes de que llegue la policía ―le apremió Yarin.

Se subieron en el coche y salieron a toda velocidad del monasterio, dejando el cadáver de Francis allí tumbado.

Los dos vampiros se quedaron solos con el libro.

Ahora tenían una misión que cumplir y no podían fallar.

127

Leyarteí, Corthelyar. Elereí.

Lejos de toda consciencia, Francis tenía la certeza de que no estaba soñando en ese momento. Sus cinco sentidos no daban abasto para poder recrearse con todo lo que ahora disfrutaba.

El olor a hierba fresca; el sonido de las aves sobrevolando la gran ciudad de campiñas verdes y pequeñas arboledas. El contraste de los colores ocres, verdes y azules del entorno. El tacto suave y embriagador de la brisa otoñal y el sabor inconfundible del deleite ante la nueva vida que se abría ante sus ojos.

Junto a él, Yarin y Joseph disfrutaban del mismo espectáculo sobrecogedor que embargaba la mente del antiguo sacerdote. Se reunieron con él hacía dos días, después de que los dos vampiros dejaran el libro en manos del hermano de Francis, Paul Bencurt. 

Delante de ellos, una escolta de Soldados Kyleyar les guiaba hacia el Palacio de los Vientos, situado en el centro de la florida meseta, ascendiendo por una ladera de leve pero constante inclinación. Su destino era reunirse con el Melkangre de la Sabiduría y Rey del País de los Vientos, el Arcángel Rafael, conocido entre los suyos como Thertan.

Habían pasado apenas unas pocas horas desde que los vampiros habían sido asesinados a los ojos de todos en medio de una plaza en Praga, último escondite de sus cuerpos en la Tierra.

El dolor sufrido en las torturas había quedado atrás, y el sabor de la victoria por no haber descifrado el viejo códice que había sacado del Vaticano para sus enemigos, seguía siendo degustado y rumiado por parte de los dos vampiros redimidos y el sacerdote exorcista.

A pesar de todo lo que habían padecido, todo lo que se había descifrado siguió oculto a los ojos de los demonios, que ahora dominaban la faz de la Tierra.

Les había costado la vida, pero también había sido una victoria para los tres. El secreto de los Centauros y los Silfos seguiría oculto hasta que alguien con sabiduría pudiera usarlo con sensatez y mesura.

―Es por aquí ―dijo uno de los soldados, señalando el camino que ascendía hasta el Palacio de los Vientos a los tres nuevos residentes de Elereí.

―Muchas gracias ―dijo Francis, extasiado aún por la visión de las armaduras tan lustradas y brillantes.

Los tres amigos comenzaron su ascensión por el sinuoso camino de piedras incrustadas, escoltado a los lados por frondosos fruís y robles que franqueaban el paso de los visitantes.

Habían tomado el camino que venía desde el sur, por lo que el viento en esa zona era mucho menor, y apenas era una refrescante brisa que hacia el camino mucho más agradable.

―Después de ver a esos ángeles-soldado, me pregunto cómo tuvo que ser la guerra entre ellos, hace miles de años ―comentó Yarin, mirando a sus compañeros con sus hermosos y rasgados ojos azules.

―Es impresionante. Jamás imaginé que el Cielo fuera esto. Es como vivir en una de aquellas viejas leyendas de caballeros de caras armaduras, dragones y hermosos paisajes de fantasía ―le siguió Francis.

―¿Y os fijasteis en sus alas? ¡Son enormes! Estos ángeles se parecen a los que vinieron hace pocos años a liberar al mundo de la devastadora plaga de poseídos ―continuó Joseph.

―La verdad es que es como vivir en una especie de sueño, pero estando consciente ―dijo el sacerdote.

―Y pensar que nosotros habíamos renunciado a esto para llevar a cabo nuestros asesinatos. No entiendo cómo Ella nos ha podido perdonar ―apuntilló Yarin, reconcomido aún en su conciencia por su anterior vida de vampiro.

―Supongo que la respuesta a eso la tendrá Rafael ―le contestó Francis.

Mientras caminaban en dirección al gran portón sur del palacio, algunos soldados salieron a su encuentro. Una vez más, para guiarles hacia el interior de la edificación y llevarles ante el Arcángel. Accedieron gustosos a la nueva compañía y volvieron a maravillarse al introducirse dentro del gigantesco recinto, hogar de la famosa Biblioteca de Corthelyar, donde la Historia del Universo estaba recogida en decena de miles de libros.

Francis ya se frotaba las manos de sólo pensar en poder verlos y leerlos.

―¡Bienvenidos, amigos míos! ―les dijo Rafael al verles atravesando los jardines interiores, pasando bajo unos hermosos manzanos.

―¡Rafael, qué alegría! ―le devolvió Francis el saludo, abrazándole con efusividad.

―Veo que al final Ella os ha redimido de vuestros pecados ―comentó el ángel, mirando también a Yarin y Joseph.

―Pues sí, pero no tenemos idea de por qué. Pensábamos que no habíamos hecho lo suficiente como para ganarnos esa gracia ―respondió el segundo vampiro.

―Creedme, protegiendo los conocimientos que Francis transportaba, habéis salvado millones de vidas. Muchísimas más de las que habéis quitado.

―¿Qué había en ese libro? ―preguntó el sacerdote.

―El secreto para fabricar un arma horrible. La usaron los Lemurios hace más de sesenta mil años y acabaron con países enteros, incluso casi con un planeta.

―Vaya… ―susurró Francis.

―Si los Demonios lo hubieran descubierto, habría sido el fin de los Humanos. Llevan milenios buscando ese códice. Sólo tenían una pequeña parte. Empujaron a varios reyes de Lemuria a usar sus conocimientos y esperaban que éstos compartieran esos descubrimientos con su Señor, Elúvaí. Sin embargo, Ella decidió acabar con aquélla civilización antes de que la guerra fuera a más y Lucifer se hiciera con el secreto del arma. Akron fue el que ejecutó el trabajo, hundiendo por completo la isla-continente y fundiéndola con lo que conocéis hoy día como Fosa de las Aleutianas.

―Pero, si conocían parte del códice, ¿por qué no se lo dieron ellos mismos a los Humanos para que la fabricaran? ―preguntó Francis, algo confuso por esa información.

―Porque Ella se aseguró que la evolución Humana fuera inferior en capacidad neuronal que la de los primeros Kâlaels, vuestros antepasados. La tecnología necesaria para poder fabricarla todavía no era la adecuada y los demonios debían esperar al momento adecuado. Sólo que cuando el momento ha llegado, un sacerdote entrometido les ha robado el secreto y se lo ha llevado a la tumba ―respondió Rafael, sonriendo y señalando con gesto pomposo al exorcista.

―Pero el libro me lo pusiste tú mismo en las manos ―replicó Francis.

―Precisamente. Yo sabía que ellos lo buscaban, y no era la historia de los Centauros y los Silfos lo que ellos querían, sino lo que había tras el pasado de ambas razas. Cuando te di el volumen, sabía que lo protegerías con tu vida, así que me despreocupé de él, después de haberlo hecho caminar por medio mundo para esconderlo de esos cerdos. ¿Terminaste de leerlo?

―No, no tuve tiempo. La traducción se me hacía pesada y lenta, puesto que eran dialectos del griego antiguo muy diferentes de los que he estudiado.

―Pues si hubieras seguido, habrías llegado a la segunda mitad, donde se recoge “La Balada de Ergion”. En ella se cuenta la caída de los Silfos desde su planeta natal y el por qué. Ese era el secreto que los demonios estaban buscando con desesperación.

―¿Y ahora qué sucederá? ―preguntó Yarin, que había escuchado absorto toda la historia.

―Pues que Êlbythan tendrá que buscar otras armas alternativas para sembrar el terror y someter a los Hombres. No puede hacer un uso excesivo de las armas nucleares, químicas o bactereológicas, pues contaminan en demasía y se quedarían sin reino antes de comenzar. Es más, imagino que terminará echando mano de su verdadera identidad para que los humanos se sometan. No creo que tenga más opciones.

Los cuatro se quedaron en silencio tras las últimas palabras del Arcángel y reflexionaron para sus adentros.

Rafael había dado un golpe maestro al dejar el libro en manos de Francis, y para Êlbythan había sido un duro golpe haber perdido esa ventaja. Ninguno de sus esclavos vampiros, humanos, o demonios había logrado recuperar el libro, y eso le obligaba a sobresforzarse para lograr sus objetivos como Anticristo.

Si el hijo de Lucifer quería adueñarse del mundo, los Ángeles no estaban dispuestos a dejárselo en bandeja, incluso cuando ya hacía años que ya no estaban entre los Hombres.

Sea como fuere, Lucifer tendría que cambiar sus planes y los de su vástago para que el Apocalypsis continuara su curso.

Ni Elú ni sus Angres cejarían en su empeño de intentar salvar todo lo posible, más allá incluso de la propia existencia en ese mundo de oscuridad y muerte.

128

Madrid, España

21 de Julio de 2018

Seis años en guerra.

Seis años de conflictos en diferentes partes del Mundo de los Hombres. Más de cuatrocientos millones de muertos y decenas de ciudades arrasadas y reducidas a cenizas o incluso escombros.

Al fin había logrado lo que quería.

Esa tarde se cerraría el pacto, y el último gran país que seguía resistiéndose a la voluntad del Anticristo abdicaría. China, con más de cien millones de muertos, sería el último en rendirse ante su poder.

La Humanidad le había visto convertirse en el Emperador más poderoso de todos los tiempos en tan sólo seis años. En aquel momento, el viejo refrán de “En el Imperio Español nunca se pone el sol” había cobrado la forma extensa de su amplio significado. España era ahora el mundo en sí mismo, casi por completo.

Sólo los países que se habían decidido anexionarse bajo la corona española habían sido respetados como protectorados del país que ahora gobernaba Elías I.

Arturo, su fiel amigo, esperaba en la escalinata de entrada del antiguo Palacio de la Moncloa, al que habían denominado Casa Imperial de Elías I. Era evidente que tenía que ocultar quién era ante los Hombres, por lo que procuraba no hacer ostentación de ello en cada intervención televisiva, radiofónica o periodística.

A los Humanos no les preocupaba si era verdad o mentira que de verdad fuera ese hombre el hijo terrenal del propio Satanás, como algunos aseguraban. Tan sólo le temían por su poder y su crueldad.

Elías, al lado del Caudillo y General de sus Ejércitos, observaba cómo el sol caía a plomo, inclemente, sobre la cabeza de los soldados formados para recibir con honores militares al Primer Ministro de China.

―Lo hemos conseguido ―dijo Arturo, sin mirar a su superior en la Tierra y en el Infierno.

―Así es. Por fin hemos logrado que el planeta esté bajo mis pies ―respondió Elías, sonriendo con cierta prepotencia.

―¿Ahora cuánto tiempo tenemos para terminar de condenar a esta raza?

―Alrededor de tres años y medio. Tendremos que darnos prisa en hacer bien nuestro trabajo.

―¿Se abrirán las puertas de Vaíreí?

―Aún no. Debemos esperar a ver cuál es el siguiente movimiento de esos Angres.

―Lástima. Nos habríamos divertido mucho. Además, odio tener que seguir llevando esta asquerosa carcasa sudorosa y fétida ―argumentó Arturo, mirándose de arriba abajo con semblante de repulsión hacia sí mismo.

―No eres el único, amigo, te lo aseguro ―le miró Elías.

Ambos se sonrieron y esperaron a que terminara de llegar el coche oficial de la comitiva oriental.

Ésta no se hizo esperar mucho más y apareció apenas unos minutos después por la curva que trazaba la estrecha carretera de acceso al recinto. Los soldados, a una orden de un oficial, se pusieron en posición de “presentación de armas”, mientras comenzaban a sonar los acordes del Himno Imperial Español.

Un oficial oriental se bajó de uno de los vehículos y abrió la puerta de su superior en el Gobierno de Beijing.

Elías bajó las escalinatas y se acercó al coche. Sin embargo, su cara demudó en un rictus de sorpresa al contemplar quién se apeaba del vehículo.

Esperaba a un viejo algo gordo y de cabellos mal engominados, que se bajara del lujoso Lexus híbrido con gestos cansados y ojeras que le llegaran hasta los tobillos.

Pero lo que vio fue muy diferente. Algo que le hizo recular varios pasos hacia atrás, como si se hubiera encontrado con un fantasma.

La enviada era una mujer de hermosos cabellos oscuros, entre castaños y negros, rasgados ojos claros y piel nívea. Aparentaba tener alrededor de cuarenta años, y su esbelto cuerpo iba vestido con extraordinaria elegancia, ataviada con una falda de color violeta y unos zapatos de tacón a juego.

―¿Te sorprende verme, hijo? ―dijo Êlbyla, mientras se estiraba las arrugas de su traje.

―Tú… ―fue la única respuesta de Êlbythan.

―Sí, yo. ¿Por qué crees que China resistía tus envites?

―Padre te mató. Yo lo vi con mis propios ojos…

―Tu padre, hijo mío, es un prepotente ser sin conocimientos de la realidad en la que vive ―se jactó ella―. Si accedo a firmar este pacto es por el bien de los Humanos, no por placer para cederte el poder de la Tierra.

Êlbythan se recompuso del impacto de volver a ver a su madre viva y se estiró cuán largo era para imponer más su presencia. Ella, sin embargo, no se amilanó lo más mínimo.

―Bueno, si has de ser tú quién me ceda esos honores, me sentiré mucho más satisfecho. Será la segunda vez que te derrote desde que me diste la vida.

―No te equivoques, hijo. El que viene en el futuro sabrá cómo echarte de aquí, y te aseguro que no te gustará ―replicó ella, desafiante.

―¿Te refieres al hijo profetizado de Akron?

―A ese mismo.

―¡Escúchame bien, puta! ―dijo Elías, perdido el control de sus actos y acercándose a su madre hasta tenerla frente a su cara―. Ese bastardo híbrido jamás me vencerá. Esa mezcla asquerosa de mono y angre jamás será príncipe de Elereí. Te lo juro. Y si cae en mis manos, te prometo que haré que su asqueroso padre llore sangre mientras presencia cómo torturo a su hijo hasta la muerte.

―Êlbythan, no cambiarás nunca. Siempre tan terco, tan prepotente, tan asquerosamente presuntuoso. Eres igual que tu padre ―fue la respuesta tranquila de Êlbyla.

Uno minutos después, ambos comenzaron a avanzar hacia el interior del edificio. A un lado, tan sorprendido como asustado, Arturo contemplaba cómo la que había sido la reina de Hille hacía cientos de miles de años, estaba ahora entre los Hombres.

―¿No se suponía que no quedaba ninguno en la Tierra? ―preguntó en un susurro Arturo a su amo, mientras caminaba a su lado, detrás de Êlbyla.

―Eso mismo pensé yo también. No tengo ni idea de cómo ella aún sigue aquí. Sea como sea, es la que va a firmar la capitulación de los chinos, y eso es lo único que me importa. Luego, mátala ―respondió el Anticristo.

Toda la amplia comitiva caminó hacia el interior del palacio. La ángel avanzaba con paso firme y orgulloso, escoltada por varios guardaespaldas humanos. Sería una presa fácil para volver a capturarla y ejecutarla, como cuándo su padre lo hizo en Vaaelîîs, miles de años atrás.

En todo caso, para Êlbythan ahora sólo había una idea que surcaba su mente y le llevaba a soñar despierto. Cuando Êlbyla firmara el pacto, la Tercera Guerra Mundial habría acabado y el Mundo sería suyo por completo.

129

Hatlanteí, Krimia. Elereí.

Aila corrió por los amplios pasillos del palacio, haciendo rielar su hermoso vestido blanco de lino alrededor de su cuerpo atlético. Sorteó a un grupo de soldados que charlaban animadamente casi a la entrada del pasillo occidental y dio un último salto, impulsándose con sus alas para llegar a la puerta de la casa del Rey y de la Reina de Krimia.

Aún era de madrugada y no había demasiada gente despierta en el Helkirian Namaí, así que sintió un poco de apuro cuando golpeó la puerta con su puño cerrado para hacerse oír sobre los ronquidos del Melkangre y sus canes, si es que estaba allí.

Apenas unos minutos después, Lucía, conocida como Âjhilla entre los Angres, le abría la puerta de la estancia, tapada con una piel de kyli que apenas le cubría los senos y los muslos tan bien contorneados.

―¡Aila! ¡Dios bendito! ¿Estás bien? ―le preguntó, mientras la asistente entraba en la casa.

―Sí, sí, estoy bien. Sólo tengo que hablar con Akron ahora mismo.

―Ha salido a revisar el relevo de guardia del alba. Decía que estaba aburrido y no podía dormir. Se marchó hace un par de horas. ¿Va todo bien? ―preguntó la reina.

―Es Êlbyla. Se dirige hacia aquí a lomos de Surtur. Llegarán en poco tiempo, y Akron me dijo que le avisara cuando llegaran los dos. Creo que el plan que trazó ha tenido éxito ―respondió Aila, sonriendo mientras terminaba de recuperar el aliento.

Âjhilla[37] se sorprendió y sonrió a su vez.

―¿Êlbythan ha picado el anzuelo?

―Creo que sí.

―¡Jajajaja! ¡No puedo creerlo! ¿Pero es que esos demonios no tienen sensatez?

―Más bien no ―bromeó Aila.

―¡Genial! Akron se va a alegrar muchísimo cuando se entere de la noticia. Descuida, ya me encargaré de dársela yo cuando regrese. No creo que tarde mucho. Su estómago al alba es como un reloj, y ya sabes cómo es. ¡Si no desayuna, no es rey!

Ambas dijeron estas últimas palabras a la vez, conocedoras a la perfección del carácter del Melkangre. Rieron mientras Âjhilla invitaba a Aila a que se sentara en el cómodo sofá delante de la gran chimenea. Se sirvieron unas tazas de caldo de cacao y continuaron charlando. El vínculo de amistad que las unía era tan fuerte como el de dos hermanas gemelas, y eso las hacía sentirse siempre bien cuando estaban juntas, más que con ningún otro humano o angre de Elereí.

Akron no tardó en aparecer por la puerta de la casa, empapado en su totalidad por la fría aguanieve que caía en las calles de la capital de Krimia. Se sacudió las alas e hizo que un haz de energía le secara al instante.

Lucía ya se encontraba a solas, puesto que Aila había tenido que volver a su hogar para cumplir con sus deberes de madre. La reina estaba mirándole con una extraña sonrisa en el rostro, algo que sorprendió a Akron.

En las últimas semanas había estado taciturna y de un humor agrio.

―¿Y esa cara de felicidad? ―le preguntó, acercándose mientras se desprendía de su armadura dorada y hacía que ésta volara sola hasta su soporte en una esquina del gran salón.

―Aila ha estado por aquí hace unos minutos ―contestó Âjhilla.

―¿Y qué quería tan temprano? Aún no ha amanecido ―inquirió el Melkangre.

―Dice que Êlbyla y Surtur vienen hacia aquí. Creo que Êlbythan ha caído en la trampa que le tendiste.

―¿Ha firmado el pacto delante de Êlbyla? Estos Morkangres cada día son más tontos ―sonrió Akron.

―Ahora no tiene validez ninguna como Anticristo, ¿no es así? ―preguntó ella.

―No le quedará más remedio que mostrarse como lo que es en realidad y deshacerse de su máscara humana. Eso va a cambiar mucho las cosas en la Tierra.

―Hará que los Hombres se rebelen contra él.

―Comenzarán una nueva guerra, pero en esta podrán salvar sus almas. Será un palo sin precedentes para las pretensiones de Elúvaí. Él creía que subyugando a los Hombres a sus designios, éstos se resignarían y aceptarían su condena de buena gana. Ahora que su hijo tendrá que mostrarse como morkangre, los Hombres le tomarán por algo maldito, impío, que tendrán que eliminar. Le perseguirán fanáticos de todas las religiones y credos. Será divertido ver cómo trata de parar esa escalada de rebeliones.

―¿Y los Elegidos?

―Ya han ido llegando poco a poco. Sólo quedan unos cuantos vampiros redentores que hay que sacar de la Tierra. Yo mismo me encargaré de eso en cuanto amanezca. Por cierto, ¿has visto a Kylia? ―preguntó Akron, recordando a su vieja amiga.

―Se fue hace dos días con Athrull a visitar la Cordillera de los Reyes. Decía que quería tomarse unas vacaciones ―contestó la reina, levantándose del sofá y caminando hacia dónde su marido ojeaba unos tomos que había en una estantería.

―Perfecto. Le vendrá bien. Dentro de unos meses necesito que vuelva a ocupar su puesto como asistente ―aseveró él, mirando distraído los libros.

―¿Volverás a confiar en ella?

―Ya lo hice cuando le ofrecí redimir sus pecados. Ahora será mucho más leal que cuando tuvo ese puesto por primera vez. Además, necesitaré que alguien cuide de ti mientras nos marchamos.

―Pero ya tengo a Aila como asistente. Además, ¿a dónde vas a ir y con quién? ―preguntó Lucía, extrañada.

―Thanator y yo marcharemos a Ljordfeleí. Voy a presentarle a alguien. ¡Ajá! ¡Aquí está!

La reina observó a su esposo con los ojos algo entornados, pues no entendía bien qué pretendía. Así que se acercó más y le tomó por el brazo para que se girara a mirarla a los ojos mientras le requería aclarar las dudas que la invadían.

―¿Te vas a llevar a nuestro hijo tan lejos? ¿Qué es lo que pretendes? ¿Y qué es lo que buscas en ese viejo libro?

―Cariño ―comenzó a explicarse, mirándola con ternura―, descuida. Thanator va a comenzar su entrenamiento como príncipe. Tal como te prometí, me encargaré de que reciba la misma instrucción que yo recibí, por eso me lo llevo hasta el País de las Estepas. En cuanto a este libro, es uno de los tomos de las Profecías de Nêrn. Quería mostrarte esto.

Akron le tendió el ejemplar viejo y ajado a su esposa, abierto por una página de las primeras que ocupaban la extensión abultada del libro. Estaba escrito en Bragharaí, pero, como por arte de magia, las palabras comenzaron a cambiar de forma, brillando como si estuvieran escritas en oro fundido, y se tornaron en un perfecto castellano.

“…De entre los Morkangres, el hijo de Elúvaí es el más fuerte, pues ni su propio padre le supera en poder y fuerza. El mal contra el mal, en dos mundos diferentes deberán enfrentarse, pero ninguno prevalecerá. En los tiempos de la oscuridad de los Kâlaels, un Nephilim nacerá, hijo del Melkangre y de una humana de corazón puro, descendiente de la primera profeta de Elú. Éste al hijo del Morkangre vencerá en disputada lid, y su nombre, como el de su padre, recordado será en la Historia de los Angres. Será la primera batalla de Ârmagehtddon”

Lucía miró con lágrimas en los ojos lo que allí estaba escrito. Era su propio hijo del que hablaban esas milenarias profecías. Sin embargo, el miedo la abrumaba y era incapaz de deshacerse de la indestructible angustia materna.

―¿Debe ser así? ―preguntó balbuceante.

―Así estaba escrito hace miles de años. Thanator debe ser preparado para esa batalla y las que vengan después. No disponemos de mucho tiempo, así que debemos empezar a instruirle ya ―respondió Akron, abrazando a su esposa.

―Tú te encargarás de protegerle si algo fuera mal, ¿verdad?

Los ojos de Âjhilla reflejaban la congoja más profunda que un ser humano podría sentir, así que el Melkangre trató de calmar aquel pesar.

―Sabes que por él daría mi vida si fuera necesario. Mírame a mí. Esos maestros fueron los que me enseñaron el camino para sacar de mi energía lo que Elú me había otorgado. Seguro que con Thanator harán lo mismo, y será mejor soldado que yo.

Justo en ese momento, el joven nephilim, que ya aparentaba tener la estatura y el tamaño de un niño de once años, a pesar de no contar con más de dos entre sus congéneres, apareció por la puerta de su dormitorio, somnoliento y estirando sus alas, igual cómo hacía su padre cuando se despertaba.

―Buenos días. Velesaí, padres ―dijo entre cortos bostezos.

Akron y Âjhilla le miraron y luego intercambiaron una sonrisa cómplice.

Ella confiaba en su esposo más que nadie, pero, sobre todo, confiaba en que Elú hubiera dotado a su pequeño hijo del tremendo poder que debía albergar en su interior.

130

Los soldados observaban embelesados como el joven nephilim se desenvolvía, realizando impresionantes cabriolas en el aire, mientras su padre era el que intentaba darle caza con una yeralun; la cuerda de seda de araña gigante que terminaba en tres bolas de elevelí y servía para atrapar a enemigos vivos, sin lastimarles demasiado.

El corro de la guardia de Krimaraís iba creciendo poco a poco, mientras el Melkangre guiaba a su hijo para que realizara los movimientos con mayor precisión.

―Ese último giro que has hecho te ha dejado los tobillos expuestos ―le recriminó.

―Las yeralun venían demasiado rápido, padre. No sabía si girar en el aire o realizar el torbellino que me enseñaste ―protestó Thanator.

―Pues ese giro te podría haber costado que te atraparan.

―Lo siento ―el nephilim bajó la cabeza y miró hacia el suelo, tapizado de blanco y verde, entre la nieve y las puntas de hierba que sobresalían.

―No lo sientas. En combate no hay tiempo para disculparse. Tu enemigo no esperará escuchar que te disculpas. Sólo querrá verte muerto ―endureció Akron su tono de voz.

A muchos de los soldados presentes les era familiar esa forma de trato del Melkangre, pues muchos habían sido instruidos por él en siglos pasados.

―Bien, ve a descansar. Hemos terminado por hoy. Mañana vendrás conmigo hasta Elfondar. Saldremos antes del alba.

El rey de los krimios caminó con paso vivo hacia la puerta del palacio, dejando al joven Thanator absorto en sus entrenamientos con la difícil arma. Su rostro estaba demacrado y sudoroso, a pesar del frío reinante a su alrededor.

Mientras cavilaba en la soledad de su mente, una mano se posó sobre su hombro. Una mano grande y firme que acompañaba a un musculoso brazo.

―No te sientas mal con tu padre ―le dijo el gigantesco soldado que tenía a sus espaldas―. Sólo quiere protegerte.

―¡Pues vaya manera que tiene de hacerlo! ―protestó el muchacho.

―Lo que pasa es que no quiere que pases por lo mismo que pasó él por su falta de experiencia.

―Konan, eso fue hace muchos siglos. Yo soy consciente de quién soy y cuál es mi destino. A él le cogieron desprevenido. Él mismo me lo ha contado muchas veces desde que nací.

―Aún así, hazme caso. Déjate guiar. ¿Ves a todos esos soldados en la puerta del palacio? ―dijo el gigantesco general, señalando a la tropa que formaba corrillos en las puertas del Helkirian Namaí.

―Sí. Muchos son tan antiguos como tú o padre ―respondió Thanator.

―Eso es, y a muchos de ellos les salvó él. Sólo, sin ayuda de nadie más, cuando reconquistó Hatlanteí de las manos de Êlbythan.

―Eso nunca me lo ha contado.

―Hay muchas cosas que él jamás te contará. No quiere que sepas muchas circunstancias horribles que pasaron aquí cuando tuvimos que luchar en Gethddon.

―¿Por qué no quiere que las sepa? Si debo ser príncipe y guardián, como él, debería saberlo todo.

―Créeme, hijo, hay cosas que es mejor guardarlas en el baúl de los malos recuerdos y que jamás vuelvan a salir de allí.

―¿Puedo preguntarte algo, tío Konan?

Thanator tenía la costumbre de llamar “tíos” a todos los buenos amigos de su padre, pues su madre les llamaba “hermanos”.

―Dime.

―¿Tú fuiste tan duro con el primo Kinuk cuándo fue tu aprendiz?

―Los padres siempre somos duros con nuestros hijos cuando tenemos que enseñarles algo que podría salvarles la vida. Con tu primo yo me comporté igual que tu padre hace ahora contigo.

Thanator sonrió y abrazó al gigantesco amigo de su padre.

―Vamos, vete a casa y dale un beso a tu madre de mi parte ―le dijo mientras le palmeaba los glúteos con cariño.

El chico salió corriendo, dando vueltas en el aire, impulsándose con sus alas e imitando los giros que debía dar en el aire cuando le lanzaran las yeralun, tal como le había enseñado su padre.

Éste, asomado en el balcón del salón real, le observaba con orgullo, sonriendo con gesto estúpido.

―Maestro.

Un guardia le sacó de su embelesamiento paterno, devolviéndole a la realidad de sus obligaciones.

―Dime, Heewl.

―La qêsta[38] está preparada, tal como ordenasteis.

―Está bien. Bajaré enseguida para pasar revista y comenzar la marcha.

―Velesaí, Melkangre ―se despidió el oficial.

Akron se acercó a su trono y lo miró con cierta melancolía.

¿Cuánto tiempo llevaba ejerciendo el puesto de Rey de Elereí?

Elú le había conferido esa responsabilidad hacía miles de años, y el paso de los milenios transcurridos le pesaban como una losa.

Deseaba marchar lejos. Estar con Lucía y sus hijos y olvidarse de la Guerra de las Almas, de los Morkangres, y de todo lo impuro que había tenido que ver durante esos milenios. Enterrar en el pasado, para siempre, la caída de Lemuria, el hundimiento de Atlantis y toda la maldad que había tenido que limpiar con el esfuerzo de sus propias manos.

―Despierta, Akron ―se dijo a sí mismo―. Aún queda mucho para eso.

Caminó de nuevo hacia la salida de la amplia estancia real y se dirigió hacia la casa. Quería despedirse de su amada y sus pequeños antes de partir a la Tierra en busca de los Redentores que aún quedaban por salvarse.

Sería su última misión en el mundo de los Hombres antes de Ârmagethddon.

131

Wellington, Nueva Zelanda.

1 de agosto de 2018.

Huir.

Esconderse.

Desaparecer.

Todo con tal de salvarse de la tortura y el sufrimiento que podrían infringirle. Dos veces habían intentado matarle, pero de eso ya hacía varios siglos.

Notaba los múltiples calambres en sus piernas, mientras corría con su fuerza sobrenatural por las calles de un barrio residencial, casi a oscuras y lleno de grietas en la calzada.  Restos sombríos y ominosos de una cruenta guerra sucedida no hacía muchos años.

De hecho, tan sólo habían pasado unos pocos días desde que la responsable política de China había firmado el armisticio con España.

¿Qué le importaba eso a Vlad?

Tenía que sobrevivir como fuera, hasta que algún tipo de milagro le librara de sus perseguidores, vampiros y demonios, que anhelaban destrozarle y beberse su sangre para adquirir sus poderes.

Había estado escondido en una vieja casa en Happy Valley durante un año, pero ahora le habían encontrado Cómo lo habían hecho, eso era algo a lo que el viejo vampiro no tenía respuesta.

Corría descendiendo por Happy Valley Road, intentando llegar hasta la avenida de Owhiro Bay y buscar su cobijo entre las casas del valle. En realidad, esa zona era un laberinto de calles que subían y bajaban y que esperaba le sirvieran para poder dar esquinazo a sus acosadores.

La playa estaba casi a la vista y sus piernas le pedían descansar, ya que aquel kilómetro y medio que había recorrido en sprint le estaba dejando exhausto.

Miró hacia atrás e intentó olisquear el aire en busca del fétido hedor de sus congéneres y los demonios. Apenas podía respirar con facilidad, pero parecía que les había perdido entre las casas del valle, a casi mil metros a sus espaldas.

Aún así decidió no detenerse y siguió corriendo, ascendiendo por las casas de la bahía y buscando cobijo entre los árboles. Alguna de las suntuosas mansiones debía tener algún tipo de refugio contra huracanes o algo similar.

Subió por la ladera de la colina y encontró una casa de hermosa techumbre celeste, de aspecto opulento y acomodado. Estaba incrustada entre árboles de gran tamaño, y sopesó la posibilidad de esconderse allí hasta que sus perseguidores le dieran por perdido. Al menos, rezaba para que eso sucediera.

Hatlanteí, Krimia.

En ese mismo momento.

―Este es al primero que debemos buscar, no lo olvidéis. Fijaos bien en su rostro ―ordenó Akron a sus hombres, mientras les mostraba una imagen holográfica completa de alguien.

―Maestro, ¿qué hacemos si nos encontramos una situación hostil? ―preguntó uno de los oficiales que estaba en la primera línea de la formación.

El Melkangre se le acercó y le miró fijamente a sus hermosos ojos de color verde claro.

―Lo que sabéis hacer. No mostrar conciencia ―respondió de forma vehemente.

Akron se apartó del joven mariscal y se colocó delante de la impresionante formación.

―¡Ya lo sabéis! ¡No quiero que dudéis! Esta será vuestra primera batalla y quiero que me deis lo mejor de vosotros. Veamos de qué pasta están hechas las nuevas generaciones de los Krimaraís.

Los jóvenes soldados comenzaron a gritar y agitar sus lanzas en el cielo.

Éste estaba dejando caer una copiosa nevada sobre la ciudad, lo que hacía que los guerreros krimios se sintieran mucho más motivados. No obstante, nacieron entre esas montañas y bosques, y era su energía lo que les alimentaba, más que la propia comida o el aire que respiraban. En realidad, era el fluir de la misma naturaleza de Krimia lo que les daba la existencia.

―¡En marcha! ―gritó el Melkangre, señalando a los heraldos que estaban apostados a los lados de la formación.

La formación era una qêsta entera, reclutada para rescatar a los pocos vampiros que quedaban en la Tierra y que seguían luchando con denuedp por la redención de sus pecados nocturnos.

Había doscientos cincuenta mil soldados de los Krimaraís, los Guerreros de las Montañas Heladas de Krimia, alzando el vuelo en perfecto orden de combate. Se suspendieron en el aire, a unas decenas de metros sobre el suelo, extendiéndose como un acordeón en el cielo para agruparse según la orden dada por el Melkangre; cinco rombos de cincuenta mil soldados.

Los cuernos sonaron y retumbaron en todo el valle y en el bosque adyacente, anunciando a todos la partida de la tropa. Akron se irguió, sustentándose con sus alas e hizo un gesto, señalando a las nubes que estaban sobre ellos, dejando caer gruesos copos de nieve sobre sus blancas armaduras.

Apenas unos segundos después, un gran orbe de color celeste, y parecido a un pequeño embudo, apareció, abriendo los opacos cúmulos que se ceñían sobre la capital de Krimia.

Los cuernos volvieron a sonar a una orden del Melkangre y todos avanzaron hacia el orbe que tenían a apenas mil metros más arriba.

Unas frías gotas de sudor de color carmesí teñían su frente, cual Cristo coronado de espinas. El dolor de su brazo izquierdo roto le hacía esbozar evidentes muescas de sufrimiento cuando el demonio que le sujetaba se lo retorcía con crueldad.

Sentía los calambres en sus muslos, mientras maldecía su suerte al dejarse atrapar de esa manera.

¿Por qué le habían buscado con tanta insistencia?

¿Qué podía importar su vida si ya no estaban Kylia ni Joseph?

Vlad se sentía asqueado de contemplar a los de su propia especie dejándose llevar por los vicios y oscuros pecados que los Demonios les habían enseñado a realizar para con los suyos.

Algunos vampiros danzaban en una alocada danza a su alrededor, mostrando terroríficas sonrisas de largos colmillos y ojos del color de la sangre. Mientras tanto, tres demonios le custodiaban, apuntándole a la cabeza con una de aquellas extrañas ballestas del color de la obsidiana. Dos de ellos se apartaron, mientras el tercero seguía manteniéndole sujeto por el cuello, apretándole aún más su brazo roto.

―¿Ha confesado algo? ―preguntó un hombre, que apareció de entre la oscuridad de la parte trasera de la gran casa de tejado azul.

―Nada, mi señor ―respondió uno de los demonios.

El hombre que se acercaba era alto. Muy alto. Parecía un jugador de baloncesto, pero con unas espaldas de culturista. Sus brazos hercúleos estaban encarcelados entre las estrechas mangas de una camiseta negra de algodón, la cual confería a su torso el aspecto de un titán salido de las leyendas antiguas.

―¿Quién eres? ―preguntó Vlad, asustado ante la presencia del demonio de proporciones mitológicas.

―¡Aquí soy yo quién pregunta, bastardo! ―le respondió con una voz que sonó gutural y grave.

―No lleva nada encima, maestro ―comentó el otro demonio que estaba sujetándole.

―Lo imaginaba. Esos cabrones escondieron el libro en alguna parte.

―¿De qué libro hablas? ¿Todo esto es por un puñetero montón de páginas? ―insistió Vlad, buscando fuerza en su interior para enfrentarse a una más que segura muerte.

El gigante se giró y le soltó el puño justo en la barbilla, de abajo hacia arriba. Con la fuerza del impacto, los dos colmillos superiores de Vlad se partieron y salieron despedidos, junto a un esputo de sangre que sacudió a todos.

―¡He dicho que te calles! ―le gritó el monstruo.

―Môlc, debemos irnos. Los vecinos deben haber escuchado la trifulca y habrán llamado a la policía. No deben vernos aún tal como somos, recuérdalo ―dijo el demonio que tenía a su derecha.

―Tienes razón, Enôk. Acabemos con este patético ser y volvamos a España para comunicarle a Êlbythan que nuestras pesquisas siguen sin dar resultados ―respondió el gigante.

Môlc, de repente, se transmutó en lo que era en reaidad y extendió unas alas negras que abarcaron casi todo el patio trasero de la casa. Medían más de seis metros de envergadura, adecuadas para sustentar la mole musculosa en el aire. Sus ojos cambiaron y se volvieron del color de una noche sin estrellas, y su cuerpo se ensombreció como la sima de una grieta oceánica.

Al instante, una espada aparecía en su costado, colgando de un oscuro cinto que protegía un faldón de armadura de placas. La hizo girar en el aire y lanzó un mandoble destinado a cercenar la cabeza de Vlad.

En ese instante, justo cuando la hoja del espadón se encontraba a apenas unos centímetros de su níveo cuello de vampiro, un sonido estridente y grave hendió el aire, partiendo la falsa tranquilidad de la noche en mil pedazos.

Una luz inundó Happy Valley  y los alrededores, y, de repente, una gran esfera celeste apareció en el cielo nocturno, como si un sol azul se hubiera apostado allí surgiendo desde la Nada del Universo.

Miles de ángeles, armados y en disposición de combate, aparecieron en un instante, ocupando todo el cielo. El rugido de los cuernos de batalla angres volvió a escucharse y todos los habitantes de Wellington se despertaron, mirando a través de las ventanas de sus casas y saliendo a los balcones para contemplar aquél espectáculo único y sobrecogedor.

Los Vampiros, al contemplar la impresionante escena, se escabulleron despavoridos, buscando ahora el cobijo de los árboles del valle en una alocada huida que hizo rodar a muchos ladera abajo, hacia la avenida de la playa.

Los Demonios, sin embargo, permanecieron quietos, observando el cielo y cambiando por completo su aspecto. Soltaron a Vlad y empuñaron sus lanzas de doble filo de color azabache.

Esperaban el ataque de los Ángeles contra ellos en cualquier instante. Sólo era cuestión de segundos que fueran conscientes de que estaban ellos allí, esperándoles.

Akron le vio, casi oculto por unos arbustos de un amplio jardín en una de las casas que dominaban lo alto del valle. Oscuro como una noche sin luna, haciendo manar su pérfida energía como si fuera un torrente de maldad inagotable.

Môlc le esperaba allí abajo.

Algunos de los soldados Krimaraís se lanzaron contra él antes de que pudiera detenerles. El gigante esquivó sus ataques y derribó a cuatro, que cayeron heridos al suelo de cemento. Cuando varios de los asistentes del Melkangre se disponían a realizar una bajada en picado contra el gigantesco titán oscuro, éste los detuvo.

―¡No! Dejádmelo a mí ―les ordenó.

Sus ojos parecían la viva visión de una gran tormenta en medio de un océano infinito. Descendió despacio y sacó su famosa espada de elevelí de la vaina que tenía a sus espaldas.

Cuando aterrizó, la diferencia de tamaño entre ambos era más que evidente. Akron apenas superaba el metro ochenta de estatura, mientras que su contrincante superaba en más de cuarenta centímetros los dos metros.

―Akron… ―susurró el demonio―. Hacía muchos milenios que no te veía.

―No creo que me echaras de menos, traidor ―respondió con gesto ceñudo el Melkangre.

―¿Qué vienes a hacer a este mundo? Aún no es el momento.

―Vengo a llevarme a los Redentores. Sólo eso. Déjale libre y no habrá lucha.

―Haz lo que quieras. A mí no me sirve para nada. Llévatelo a Elereí si lo deseas. Tendré oportunidad de matarlo cuando volvamos a reinar en la Tierra Eterna ―comentó desafiante el demonio.

Akron no respondió a la provocación y se acercó a Vlad, al que ayudó a levantarse de su posición defensiva, alzándole por un brazo como si fuera una pluma. Luego, extendió sus blancas alas y se elevó en el aire, seguido de los ángeles heridos que usaban su energía interna para frenar las hemorragias de las heridas que les había infringido el general Môlc.

―Maestro, ¿ha sido buena idea dejarles marchar? ―preguntó uno de los demonios al gigante.

―No hay nadie con más ganas que yo de luchar contra ese cerdo, pero aún no ha llegado el momento de enfrentarnos con ellos. Todo llegará. Además, ese vampiro no nos importaba para nada. No iba a decirnos dónde está el libro que buscamos, y dudo incluso que sepa de qué hablábamos. Vamos, cambiad de aspecto. Nos vamos de este asqueroso lugar.

Los otros tres demonios le obedecieron y cambiaron su forma a su habitual carcasa humana. Después se perdieron entre la estrecha calle que descendía a la avenida de Owhiro Beach.

Mientras tanto, entre las nubes, los ángeles habían desaparecido, dejando tan sólo el leve velo que separa la vigilia del sueño en las mentes de los habitantes de aquél pequeño rincón de la capital neozelandesa.

132

Elfondar, Krimia. Elereí.

El joven nephilim miraba embelesado las casas de piedra y madera que estaban situadas en la hermosa meseta de bosques de tonalidades verdes y blancos. Fuertes y robustas, las edificaciones seguían el estilo tradicional krimio de amplios ventanales y forma de media cruz. Las calles eran estrechas y bastante oscuras, a pesar de estar iluminadas por faroles de luz de energía azules, que conferían a esos rincones un aspecto fantasmagórico pero acogedor.

Su padre le había explicado que en los pequeños pueblos y aldeas de Krimia las casas debían estar lo más próximas posible para que el viento del invierno no se colase con facilidad entre ellas, así guardaban mejor el calor de cada una.

Mientras Thanator mantenía el paso montado sobre Wukgolv, su amigo golvan, Akron iba delante sobre su viejo compañero, a la par que Conur y Shäärkhan, el kyly, flanqueaban al angre, situados a cada lado del caballo gigante.

Elfondar era un pueblo que al principio se fundó como campo de refugiados para los angres que lograron escapar de las garras de Êlbythan, el día que éste logró conquistar el nordeste de Krimia, en los primeros años de la Gran Guerra. Con el paso de los siglos, muchos angres decidieron no volver a Hatlanteí ni a Jaknteí, situada más al norte que la capital, lugares de dónde procedían la mayoría de los expatriados. Se establecieron en aquella meseta, cerca de la ladera occidental de las Montañas de los Melkangres, y comenzaron una nueva vida, alejados de las tropas de los Morkangres y del desenlace de la contienda.

Cuando se les anunció que Akron y sus tropas habían vencido a Elúvaí en el Paso de Lygaard, el optimismo hizo que se animaran a afianzar su posición en la zona y comenzaron a edificar la aldea que luego se convirtió en uno de los pueblos agrícolas más importantes de Krimia.

La fama de su cerveza y el halo de misterio que rodeaba a su reconocida bancada de cereales, y el soberbio planteamiento de cultivo de los habitantes de Elfondar, convertían al pueblo en lugar obligado de paso para los trocadores[39] de todos los rincones de esa zona de Elereí.

Incluso en invierno, lograba sacar miles de toneladas de diferentes cereales que, cuidados con esmero durante generaciones, dieron paso a unas nuevas especies de trigo blanco, cebada helada o centeno con granos de gran tamaño. El método para lograr esos sorprendentes resultados era un secreto de estado para los elfondenses.

―Hoy dormiremos aquí, en la casa de Jherfindel ―comentó Akron, girándose para mirar a su hijo, que seguía escrutando todo a su alrededor.

―De acuerdo, padre ―fue su escueta respesta.

―¿Te gusta el pueblo? ―le preguntó Wukgolv.

―Es hermoso. Jamás había ido más allá de Fruíeyar―comentó Thanator.

―De aquí en adelante veremos muchas maravillas, ya verás.

―¿Tú has estado en otros lugares de Krimia? ―preguntó el nephilim, volviendo la mirada a su caballo.

―Sí, pero más bien hacia el oeste, en Corthelyar, y tampoco vi mucho más allá de las Colinas del Viento.

―¿Y qué hay allí? ―insistió Thanator.

―No preguntes tanto, hijo. Verás todo a su tiempo. Entonces te responderé yo mismo a todas tus dudas.

Akron interrumpió la inquisitorial curiosidad natural de Thanator, mientras se apeaba de Golvan y se colocaba las dos alforjas en las que llevaba todo su equipaje sobre los hombros.

―Vamos, hemos llegado a la casa de tu nuevo maestro ―le conminó Akron, lanzándole una manzana azul de huyâ[40], guiñándole un ojo y sonriéndole.

El muchacho se apeó de su montura y saltó al suelo, ayudándose de sus alas, iguales que las de su padre en color y forma. Tomó sus talegas y se las colgó al hombro. Dado que su capacidad de resistencia al frío no era la misma que la de su progenitor, puesto que en ese aspecto poseía los genes de su madre humana, Thanator se cubrió con una piel de ghayarkir para intentar paliar el gélido aire que corría por la calle principal, mientras seguía a Akron, que le esperaba varios metros más adelante.

―Padre ―comentó Thanator al llegar a la altura del Melkangre―, ¿es verdad que el Jedael[41] es discípulo del tío Thertan? Algunos amigos míos de otros cursos dicen que es muy duro aprender con él.

Akron pasó un brazo por encima del hombro de su hijo y lo atrajo hacia sí con ternura.

―Jherfindel es un gran maestro. En aspectos de erudición, sólo tu tío Thertan le supera, y sus materias no podría enseñártelas yo. Aquí deberás estar al menos un año, aprendiendo con él y conviviendo bajo su techo. Luego iremos a Ljordfeleí, donde pasarás los otros dos semestres de tu entrenamiento conmigo y algunos de los maestros que me instruyeron a mí. Jherfindel te enseñará a usar el cerebro; nosotros te enseñaremos a convertirlo en un arma letal.

―Pero, ¿qué harás tú todo este año?

―Debo volver a Hatlanteí para atender asuntos de Elú. Descuida, seguramente tu madre vendrá para pasar algunos meses contigo ―le contestó Akron, dándole unas palmadas en la espalda para calmar a su vástago.

―¿Vendrá pronto? ―sonrió Thanator, al conocer la noticia de la compañía de su madre.

―En cuanto acabe de atender sus asuntos en el palacio. Está un poco ocupada distribuyendo la cantidad de personas que nos están llegando desde la Tierra por culpa de esa maldita guerra. En todo caso, Aila terminará la labor y Âjhilla podrá venir contigo.

Apenas Thanator se había dado cuenta que durante la conversación habían llegado a las puertas de la casa del Jedael. Fue Akron quién interrumpió su siguiente pregunta para anunciarle que ya habían terminado su recorrido.

Ante ellos se encontraba una casa de gran tamaño, de tres pisos y techo de color dorado, realizado con madera de okaya. En el interior, a través de los ventanales, se podía observar el brillo de alguna luz.

Akron golpeó con suavidad la puerta de dos hojas con sus nudillos y esperó a que el Maestro Jherfindel les abriera.

Thanator esperaba encontrarse a uno de esos angres o nephilim que aparentaban tener unos cuarenta y largos años, con cabellos largos, ojos de profunda y misteriosa mirada y alas siempre plegadas, como si estuvieran carentes de vida. Sin embargo, se llevó una sorpresa cuando una de las hojas de la puerta se abrió y dejó salir la luz dorada al exterior, bañándolos a él y a su padre. El angre que tenía delante no se parecía en nada a los profesores que había tenido en su escuela hasta ahora.

―¡Velesaí, Akron! ―saludó el Jedael al Melkangre.

―¡Velesaí! ¡Qué alegría verte de nuevo!

―¿Cuánto tiempo ha pasado desde que nos vimos por última vez sin que llevaras esa carcasa humana?

―Pues desde que me fui a la Tierra, creo ―apostilló Akron.

―¡Elú sea loada! ¡Tienes un aspecto magnífico! ―dijo Jherfindel, mirándole de arriba abajo, obligándole a girarse trescientos sesenta grados

―Es la vida de angre casado, ¡jajajaja! ―bromeó Akron, usando un coloquialismo humano.

―Pues te sienta de maravilla. Por cierto, ¿este es el nuevo nênun[42] que me traes? ―preguntó Jherfindel, mirando al chico.

―Sí. Es mi hijo, Thanator.

―Muy apropiado para el hijo del Melkangre. Domador de Tormentas.

―Espero que le enseñes todo lo que puedas. Es más despierto de lo que era yo, así que estoy seguro que será mucho mejor alumno ―indicó Akron, acariciando los cabellos rubicundos de su hijo.

―Mejor que tú han sido casi todos mis alumnos ―se mofó el Jedael.

―En eso tienes toda la razón.

Ambos echaron a reír y se volvieron a abrazar, ante los ojos expectantes de Thanator, que esperaba entrar en la casa para calentarse en el hogar y poder desprenderse de aquélla pesada piel de gayarkhir que cubría su cuerpo.

―Entrad, el muchacho está tiritando de frío, y no estaría bien que comenzara sus clases padeciendo este sufrimiento inútil ―comentó el maestro, haciendo un gesto para que pasaran al interior.

Éste cerró la puerta tras ellos.

Atrás quedaba el último aliento infantil de Thanator. A partir de ese día, comenzaría su primer minuto como el Príncipe de Elereí.

133

Madrid, España

31 de diciembre de 2018

Tras más de seis años de guerras, el planeta estaba comenzando a recuperarse a un ritmo lento pero constante. La capitulación de China y la anexión de Australia y Nueva Zelanda, habían dado al Anticristo el poder absoluto sobre la raza humana y sus inquebrantables naciones, ahora subyugadas a sus designios. Nada nacía, vivía, ni moría sin el conocimiento de los Demonios que controlaban el mundo.

Elías se removía en su dormitorio como un animal enjaulado, escuchando el envite del viento contra las ventanas, que hacía rielar las cortinas como fantasmas tenebrosos que se manifestaban a través de la brisa que se colaba por los encajes de las puertas y ventanas del Palacio Real.

Observó los Jardines del Moro, situados unos metros más abajo, envuelto en la lóbrega capa de agua que caía sobre la capital de España, ahora capital de todo el Imperio.

Sólo, en silencio, contemplaba esa fría noche invernal, en la que todo el ruido del jolgorio exterior quedaba amortiguado por los gruesos cristales de los ventanales.

Había observado los fuegos artificiales que habían dado la bienvenida al nuevo año; una vieja costumbre humana que no quiso quitar a los Hombres, al igual que la Navidad. Sin embargo, era paradójico que, siendo la época de celebrar el nacimiento del Cristo, el negocio de los comercios era tan grande, que era imposible sustraerse a los suculentos beneficios económicos que las fechas iban a traer para las arcas estatales.

No es que a España le hiciera falta el dinero para nada, puesto que ahora era ese país el que movía los hilos del resto de naciones títere que tenía doblegadas bajo su mandato, pero sí que siempre venían bien ésos bienes extraordinarios, para abollar más la cartera de algún corrupto empresario al que atraer para la causa del Anticristo.

Por este motivo, ciertas fiestas religiosas de índole cristiana o musulmana no fueron suprimidas del calendario. En realidad, no era por causa de credos, sino por el más vil pero eficaz dios que había tenido la Humanidad en los últimos decenios: el dinero.

A Elías poco le importaba si la gente adoraba a Mahoma o a Jesús. Lo que quería era que los Hombres siguieran con su decadencia hasta encontrar el modo de acabar con todos ellos en el peor de los momentos. De esa forma, las almas condenadas pasarían a formar parte de la innumerable legión de Diablos que poblaban cada uno de los seis países de Vaíreí.

Aunque para lograrlo tenía que encontrar el arma. Mejor dicho. El libro que traía las instrucciones de cómo fabricarla.

El cura Francis Bencurt había desaparecido sin dejar una sola pista que indicara dónde podía encontrarse el tomo de la vieja Biblioteca Secreta del Vaticano, así que Elúvaí había ordenado que se enviaran a todos los demonios emisarios por la faz de la Tierra en su busca.

Se capturaron vampiros redentores, curas, imanes, sacerdotes de diferentes religiones, incluyendo a los nuevos elúvianos, pero no lograron encontrar la más mínima pista. Parecía como si el libro se lo hubiera tragado la tierra.

―Maldito sea ese inútil con sotana ―susurró Elías para sí, paseando entre la oscuridad interminable de los pasillos del palacio.

Se encaminó hacia el ala norte del mismo, buscando a alguien del servicio que estuviera despierto para pedirle que le prepararan algún tentempié. No encontró a nadie.

―¡Joder con las malditas Navidades! ―gritó, pensando que no le escuchaban más que las juguetonas sombras de la noche.

―¿Tan hastiado estás de esas fiestas? ―dijo una voz a sus espaldas.

Arturo estaba allí, tras él, observando a través de las ventanas al gentío que andaba por la zona de Príncipe Pío. El demonio conocido como Arthj-Ithemos se mostraba en su forma original, sin carcasa humana.

―Odio la peste que desprende esta raza. Mírales, ahogados entre sus propios vicios como animales en celo, sin mesura. Abusando del alcohol, las drogas y el sexo más depravado. A veces me pregunto quiénes serán peores, si nosotros o ellos ―respondió Êlbythan, acercándose a su amigo.

―Déjales. Sus pecados carnales y veniales no serán precisamente el producto de su caída. Necesitamos obligarles a realizar actos más atroces. Espero que dentro de poco comencemos nuestra peculiar guerra contra ellos.

―No hay detalle que se me haya pasado por alto, viejo colega. A partir del próximo febrero, seremos nosotros los que dominemos las calles de todo el planeta.

―Esta guerra les ha mermado la moral. Seis años de conflictos les han dejado exhaustos mental y físicamente. Es nuestro momento ―comentó Arthj-Ithemos, mirando a su compañero y señor.

―Mi padre espera que logremos nuestro objetivo. De ello depende nuestro futuro.

―¿Te lo imaginas? Volver a Elereí y demostrar que teníamos razón. Obligar a Elú a disculparse…

―No divagues tanto. Nos conformamos con que nos acojan de nuevo en el que es nuestro verdadero hogar. Todos tenemos cosas por las que disculparnos si ese día llega.

―¿Y Akron?

―Él no es más que un pelele en manos de Ella. Es como un perro faldero, así que pocas explicaciones habría que pedirle. Aunque mi padre aún le quiere y le respeta.

―Y yo también, mi señor. Fue mi maestro y mi amigo en tiempos pasados, a pesar que ahora seamos enemigos.

―Todos tenemos amigos y enemigos allí ―fue la lacónica respuesta de Êlbythan, mientras miraba las luces de las calles madrileñas, iluminadas por miles de bombillas de colores que adornaban cada rincón.

134

Darakteí, Daraí. Elereí.

El azul de la gran Melkir iluminaba el cielo del País de la Noche. Silen estaba sentada en el centro de la enorme mesa octogonal que adornaba su salón de Melkangres, en el Helkirian Dar, el Palacio de la Noche.

Tenía las manos entrelazadas bajo su barbilla, observando a Akron fijamente y con una mirada que era capaz de derretir el hielo de Naarmgaards.

Se habían reunido allí todos juntos los Melkangres de Elereí, para dilucidar un asunto que había sido ocultado durante milenios a todos los Angres. Akron había guardado el secreto durante tanto tiempo que había caído en el baúl de su memoria para no salir de allí nunca más.

Sin embargo, mientras los acontecimientos se sucedían en la Tierra, aquél vago rumor fue creciendo dentro de su alma, hasta que fue imposible hacerlo callar por más tiempo.

Por esa causa, el Melkangre Supremo había decidido reunir a sus hermanos y hermanas en ese cónclave. Para soltar de una vez por todas el peor secreto que Elú había confiado a su hijo después de la Gran Guerra.

―¿Estás seguro de lo que nos estás contando, Akron? ―preguntó Thertan a su hermano.

―Es tal como os digo. Como Juez de Sus Leyes, conozco a la perfección hasta la última coma de todas y cada una de ellas. Esperaba no tener que contároslo nunca, pero ante esta perspectiva, mucho me temo que sea una posibilidad plausible. Elúvaí podría volver a Elereí.

―Pero, ¿por qué nuestra Madre iba a darle esa oportunidad? No tiene sentido. Inició la guerra y mató a millones de los nuestros. Torturó y disfrutó con ello. ¿Por qué íbamos a tener que admitir que vuelva? ―preguntó Silen, que no terminaba de aceptar la Ley.

―Opino como tú, hermana, pero tenlo claro: si la Humanidad no se muestra capaz de sobrevivir al dominio del Anticristo, entonces Lucifer habrá logrado demostrar que en verdad tenía razón y que los Hombres jamás debieron ser creados. De ser así, entonces sus argumentos para llevarnos a todos a la Guerra serían válidos en el Tribunal de los Últimos Días. Evidentemente, tendría que pagar por los pecados que cometió, pero también se aplicaría la atenuante de que actuó por el bien de todos nosotros. Si los Humanos no demuestran su valía, Elúvaí habría acertado en su consideración de que eran una raza peligrosa para nuestra propia existencia y que jamás debieron pisar Elereí.

―¡Maldita sea! ¡Esto es inaudito! ―gritó Hanskal, contrariado― ¡Derramé sangre en esa maldita guerra contra esos cerdos! ¡Vi morir a muchos amigos íntimos, a niños, incluso a bebés!

―Lo entiendo, amigo mío ―intentó calmarlo Akron―, pero también nosotros hicimos lo mismo con sus descendientes y sus familias. ¿Qué diferencia hay entre ellos y nosotros? La guerra fue una desgracia en la que nadie salió victorioso. Todos perdimos cosas, empezando por nuestra propia inocencia como seres de luz.

―Por mucho que me duela admitirlo, Akron tiene razón ―apostilló Volgan―. Si los Humanos no valen para habitar Elereí, entonces tendremos que disculparnos ante Elúvaí y admitir que vuelva, junto con todos sus secuaces.

―¿Y si Ella se empeña en crear otra raza igual? ¿Qué pasará? ¿Tendremos que luchar en otra guerra cruel y sangrienta? ―preguntó Burfurí, estirándose en el respaldo de su gran silla dorada.

―Eso no volverá a suceder ―fue la lacónica respuesta del Melkangre.

―¿Cómo lo sabes? ―inquirió Elfvul.

―Porque he visto los Libros del Destino. Después de los Hombres, no habrá más razas como nosotros, ni como ellos.

―Pero habrá otras.

―Sí, pero no provocarán los celos de Elúvaí. No es la primera vez que Ella crea mundos y razas y a él jamás le importó.

―Creo que es muy arriesgado que él vuelva ―volvió a intervenir Silen.

―Nadie ha dicho que vaya a volver. Sólo he comentado que es una posibilidad.

―Entonces estamos en las manos de los Hombres ―dijo Thertan, con cierta acritud.

―¿Acaso alguno pensaba que iba a ser diferente? Ellos son Su creación más preciada, aparte de nosotros. Confíad en su capacidad de superación y en la fe que puedan tener para superar lo que se les viene encima en los próximos tres años ―replicó Akron, intentando parecer más calmado de lo que en realidad se sentía.

―Pues más les vale, por el bien de ellos y el nuestro propio. Muchos de nuestros hermanos están eemparentados con Humanos, incluso han tenido hijos con ellos. Si Elúvaí vuelve, ¿ellos tendrán que marcharse? ―preguntó Trönm.

―No. Aquellos que estén ya viviendo entre nosotros son considerados almas puras. Sería una de las condiciones que él tendría que aceptar si quisiera volver. Otra cosa es cómo sería la convivencia. Pero no me atrevo a pensar más allá que los Hombres superen esta situación y sean capaces de demostrar que Lucifer se equivocó con ellos.

―Eso esperamos todos, Akron. Eso esperamos ―fue la respuesta triste de Thertan, que miraba a su hermano mientras tenía las manos a sus espaldas, paseando por el salón.

135

Edimburgo, Escocia

24 de febrero 2019

Si Isis estaba en lo cierto, aquél maldito libro debía estar escondido en el viejo monasterio.

Había movido muchos hilos y había matado a mucha gente para obtener la información que buscaba, pero finalmente había encontrado una pista fiable de la posible ubicación del tomo que su amo buscaba con tanto ahínco.

Algunos humanos, militares todos ellos del nuevo ejército imperial, la ayudaban a rebuscar entre las estancias de los monjes. Éstos, asustados por la presencia de la vampira en ese lugar sagrado, se habían refugiado en la capilla, rezando a la gran cruz que tenían en el altar principal.

Los soldados pusieron cada pequeño claustro patas arriba, incluidos los bancos de madera de la ermita de San Jorge, que estaba situada en la parte trasera de los terrenos del monasterio y que estaba considerado patrimonio histórico nacional. A los mercenarios les importaba bien poco ese detalle, por lo que no escatimaron esfuerzos por mostrar su desprecio ante la santidad del lugar.

―¿Dónde está el libro, viejo eunuco? ―preguntó Isis con ira al prior, mientras le sujetaba por el cuello, levitando del suelo.

―No sé de qué me hablas, demonio ―susurró el viejo, entre jadeos.

―No seas tozudo, estúpido. Sé que ese exorcista lo escondió aquí. Dime dónde está y dejaré que sigáis vivos. Un tiempo más, al menos

―No…

El prior no acabó la frase. Isis era mujer de poca paciencia, y al notar que el anciano se iba a negar a darle la información que buscaba, le partió el cuello con un simple gesto de la mano con la que le sujetaba. Aquél acto de crueldad indolente azoró aún más al resto de monjes.

―Bien ―comenzó Isis, colocándose en el altar, justo delante de la cruz que la adornaba―, espero que alguno tenga la suficiente inteligencia para decirme dónde está ese libro.

Ninguno respondió.

―Veo que seguís mudos. Está bien, si ese es vuestro deseo.

Isis hizo un gesto a uno de los soldados que tenía a unos metros a su izquierda para que se acercara.

―Alférez, quemen esa cruz y todas esas figuras de ángeles ―ordenó la vampira.

―¡No! ―gritó uno de los monjes, levantándose de su puesto en los bancos de madera.

―¡Si no quieres que reduzca esta pocilga a cenizas, dime dónde está el libro! ―respondió ella, mirando iracunda al monje que había osado desafiarla.

―¡No se lo digas, hermano Paul! ―replicó otro monje.

Como respuesta, recibió un golpe con la culata de un fusil de uno de los mercenarios. El monje cayó al suelo casi sin aliento, sujetándose la boca del estómago.

―Está en las catacumbas, encerrado en una cámara secreta ―respondió Paul, asustado.

―Gracias, Paul ―dijo Isis con una sibilina sonrisa― ¡Vosotros, id a buscad esa cámara!

Varios soldados obedecieron a la vampira y se encaminaron detrás del monje hacia las catacumbas, mientras éste los guiaba. Al cabo de pocos minutos, el alférez aparecía con el libro entre unas telas de lino bien cuidadas.

―Estupendo trabajo, Mario ―dijo la vampira.

Estampó un beso lascivo en los labios del soldado y luego miró a los monjes que seguían ante el púlpito.

―Ya tienes el libro, ahora vete y déjanos en paz. Has ultrajado la casa del Señor con tu presencia ―comentó Paul, algo más envalentonado.

Isis se le acercó con paso decidido, cautivando la mirada del monje con el movimiento sinuoso de sus voluptuosas caderas.

Su cabello negro azabache se movía como si una ligera brisa lo acariciara para deleite de quiénes admiraban su belleza.

―Claro que nos iremos, santurrón ―le dijo, acariciando su rostro con lascivia.

Un segundo después, saltó sobre su cuello y le clavó sus incisivos, haciendo una gran herida en el cuello, a la altura de la arteria carótida. De allí comenzó a manar un río de sangre que la vampira lamió como si de un perro se tratara. El líquido vital dejó el cadáver de un color tan pálido, que casi parecía una escultura de mármol tallada sobre el suelo de la capilla.

La vampira se incorporó y se relamió como un animal salvaje.

―Alférez ―dijo, mientras terminaba de limpiarse la sangre de las comisuras de sus finos labios―, encerrad a esos desgraciados en las catacumbas y prended fuego a este asqueroso lugar.

―A la orden, señora ―respondió el solícito soldado.

«Es hora de hacer una llamada muy esperada por alguien», pensó Isis, saliendo del monasterio, terminando de saborear el dulce elixir del monje que yacía muerto en la capilla.

A ella no le importaba su identidad, pero a alguien en Elereí sí.

El monje que había matado con sus colmillos era Paul Bencurt.

136

Libro de Jherfindel, capítulo 16 de la Primera Profecía de Nêrn

“Oscura será el alma de las madres, que arrancarán a sus propios hijos de sus vientres.

La muerte rondará al menesteroso y la vida será dada al que sirva con lealtad a Elúvaí.

Toda la tierra se cubrirá de tinieblas y el Innombrable será amo de todo lo que crece y lo que no. Ghentur sufrirá por ello y se dejará ver más despiadada que nunca.

Y lloverá donde no llueve, hasta que el agua allane los campos y los anegue con su imparable torrente.

La nieve caerá donde nunca ha caído y su helado tacto congelará el alma de sus habitantes.

El mar se embravecerá y crecerá hasta hacer desaparecer las ciudades y las tierras que hay en su vera.

Entonces los Kâlaels conocerán el poder del hijo de Elúvaí, y nada podrán contra él.”

Madrid, España

26 de febrero 2019

Nevaba de forma copiosa en la capital del imperio. Desde hacía semanas no dejaban de caer las pequeñas y heladas bolas, que habían convertido España entera en un glaciar de gigantescas proporciones.

Elías había puesto a trabajar a todo el mundo disponible en el estudio del libro. Eruditos, traductores de lenguas muertas, científicos. Daba igual el campo de dominio que cada uno tuviera, lo importante para él era encontrar la forma de fabricar el arma que los Lemurios descubrieron miles de años antes para poder usarla en la Tierra.

Entretanto, como decían las viejas profecías, era el momento de comenzar a desenmascararse y sacar a la luz su auténtica naturaleza, así como la de los que le seguían.

Las zonas desérticas del planeta estaban casi anegadas por completo. Interminables inundaciones habían barrido de un plumazo miles de pequeños poblados en el norte de África y en Oriente Medio, dónde combatían la maldición como podían, sin recibir más ayuda que la necesaria para que no se desatasen epidemias y enfermedades.

Toda Europa y Norteamérica estaban convertidas en extensiones del Círculo Polar Ártico, y la gente moría a cientos por los dos continentes; bien de frío o de debilidad por la falta de alimentos. La congelación de los campos y la muerte de millones de reses de animales en las granjas habían dejado casi sin alimento a las grandes ciudades.

En diferentes estados del nuevo imperio, decenas de pueblos y ciudades habían desaparecido bajo las aguas de los mares, que habían crecido por culpa de la gran masa de hielo que ahora ocupaba parte de los océanos y mares del mundo. Venecia, desaparecida; Amsterdan, bajo el Atlántico. Todo era ahora muerte.

¿Cuál había sido la causa de esa decadencia tan repentina? ¿Acaso no habían logrado los Ángeles el objetivo de iluminar a la Humanidad varios años antes? ¿Acaso no habían servido de nada las desgracias ocurridas cuando sonaron los Cuernos de Poder?

Era más que evidente que el Hombre olvidaba rápido lo vivido cuando las cosas se establecían como ellos deseaban y no como les convenía.

La libertad para adquirir sustancias psicotrópicas se había legalizado en todo el imperio. Las leyes sobre interrupción de los embarazos se habían abolido y se había convertido en algo totalmente libre, sin ataduras legales ni morales. Las condenas por violación o violencia de género se habían reducido a su mínima expresión, siendo consideradas faltas leves y no delitos. La libertad religiosa acabó con los elúvianos, considerados una secta perniciosa, y se volvieron a las antiguas tradiciones de cada país. El poder del capitalismo y lo material volvió a imponerse, dotando a los ciudadanos de sueldos suculentos para que pudieran vivir con mayor comodidad, mientras producían para un sistema pseudosocialista que ahora abarcaba todos los rincones del planeta.

Con todos estos antecedentes, la anarquía se había adueñado de las calles y de la sociedad que ahora vivía bajo una supuesta libertad que había impuesto Êlbythan. Las consecuencias de todos esos actos iban a recogerse muy pronto.

―Cálmate, amigo, dentro de un par de minutos podrás decirle al mundo qué es lo que realmente quieres de ellos  ―dijo Arturo, viendo como Elías daba vueltas por su despacho como un animal salvaje enjaulado.

―Miles de años esperando esto, Arti. Sufrir la vergüenza de Ella por culpa de esta raza. Enfrentarnos a nuestros hermanos para que esta asquerosa descendencia de monos tuviera vida. Ahora, al fin, podremos cobrarnos nuestra venganza contra ellos y poner las cosas en su sitio. Y si lo hacemos bien, incluso podríamos volver a casa, ¿te lo imaginas? ―dijo Elías, sentándose al lado de su general de confianza.

―Lo he soñado tantas veces mientras torturábamos almas humanas en Vaíreí. Al verles doblegarse ante nuestra voluntad, observando cómo se convertían en nuestros esclavos, me daba cuenta de lo injusto que era nuestra situación. Somos el legado maldito que debe encargarse aún de limpiar el nombre de los Ángeles de ambos bandos.

―Y lo hemos hecho bien ―sonrió Êlbythan con malicia.

Los técnicos de sonido y de imagen de la cadena estatal se adentraron dentro en el despacho sin tan siquiera llamar a la puerta. Elías, que ese día estaba más simpático que de costumbre, no le dio mayor importancia y estuvo relajado mientras los de maquillaje le apagaban las sombras para que los focos no reflejaran su piel, perfecta a pesar de contar cerca de cuarenta años en apariencia humana.

―Estamos preparados, majestad ―dijo la realizadora, una mujer de mediana edad y aspecto cuidado.

Elías se sentó en el sillón que tenía tras su escritorio y esperó a que le avisaran para comenzar la emisión. Le notificaron que quedaba apenas un minuto.

Cerró los ojos y se concentró. Había esperado miles de años para poder vivir ese momento y quería saborearlo hasta el último instante. Quería que se quedase marcado en su mente para siempre.

El día en el que los Hombres se convertirían en esclavos de los Demonios ante los ojos de su Creadora. Sería una gran victoria. No definitiva, pero sí sería un mazazo para Ella.

Él había llegado hasta ahí gracias a la maldad humana, y ahora le iba a demostrar a los avariciosos políticos y empresarios humanos lo que les iba a costar. Así como al resto de hombres y mujeres que habían preferido apostar por una vida disoluta en vicios, obviando lo más elemental de la existencia. El amor al prójimo.

Diez segundos. La señal ya estaba lanzada al espacio exterior, donde un millar de satélites la iban a retransmitir a todo el orbe.

Cinco.

Cuatro.

Tres.

Dos,…uno.

La realizadora le hizo la señal que estaba en directo y Elías comenzó a hablar a los más de cinco mil quinientos millones de habitantes que había en la Tierra, diezmados después de tantas batallas y catástrofes naturales.

―Habitantes del Imperio Español. Durante los últimos seis años hemos vivido muchas cosas juntos. Algunos han tenido que sufrir los horrores de la guerra en sus propias carnes, mientras que a otros les ha quedado lejos gracias al buen hacer de quiénes les gobernaban anteriormente.

«En estos seis años, y anteriores a ellos, hemos contemplado cómo habéis vivido en la faz del planeta y cómo os habéis enfrentado a las diferentes vicisitudes que la vida os iba presentando. Habéis sido testigos directos de la llegada y marcha de los propios Ángeles de Elú, a los que habéis expulsado por completo por su falta de lealtad hacia vosotros.»

El momento se acercaba. Elías y Arturo se prepararon.

―Pero tengo que confesaros algo. No fue culpa de ellos que sufriérais todas aquellas desgracias ni atentados. Ha sido culpa vuestra.

«Vosotros, con vuestra desidia y vuestra inclinación al libertinaje, al vicio y la depravación que os poníamos delante, fuisteis los responsables de su marcha. Vosotros servisteis en bandeja mi llegada al trono y mi ascenso como emperador. Vuestras falsas religiones paganas; vuestro amor a lo material y lo hedonista; vuestra falta de fe; vuestros excesos de grandeza y prepotencia para con vuestros propios semejantes. Todos sois culpables de ello,»

«Tomad, pues, el vino que habéis cultivado durante milenios. Sea y comience mi auténtico reinado»

No bien hubo completado la frase, el cuerpo de Elías se fue transformando poco a poco ante los ojos atónitos de los cámaras y el equipo que retransmitía el mensaje.

Intentaron cortar la emisión, pero ya había varios militares, transformándose a su vez, igual que su señor, que impidieron que tocaran ningún instrumento. El planeta entero vio por televisión cómo Elías dejaba su carcasa humana para transformarse en Êlbythan, El Anticristo.

Sus ojos brillaron como fuego de lava, y sus cabellos negros cayeron sobre sus hombros como si hubieran salido de la nada. Su cuerpo creció y se volvió más alto y fuerte de lo que era como hombre. Para concluir, dos apéndices negros comenzaron a salir a sus espaldas, alcanzando su apogeo unos pocos segundos después, dejando ver dos oscuras alas. Las alas de la perdición y la desesperación para la Humanidad.

Varias horas después

El agujero tenía unas proporciones enormes. Su oscuridad se tragaba toda la luz de los alrededores y volvía en tinieblas todo lo que se encontraba en su entorno.

Situado sobre el Palacio Imperial, dando a la antigua Catedral de la Almudena, el embudo abisal se asomaba como una ventana espantosa a las mismísimas entrañas del propio Infierno.

De la puerta surgían qêstas de Soldados de Hyakkghan, alineados a la perfección en formación de marcha. Sus cuernos, de sonidos ásperos y graves, resonaban en todo Madrid, al igual que estaba sucediendo en otros rincones del planeta.

Con sus armaduras de color azul oscuro y sus alas negras, formaban la legión más sobrecogedora que habían contemplado los ojos humanos. Ni tan siquiera cuando los Ángeles habían aparecido casi una década antes para liberar las almas de los condenados y los poseídos, la visión había sido tan espectacular y poderosa ante los ojos de los Hombres.

Las personas que andaban por las calles de la capital del Imperio observaban con terror y miedo la marcha de los Demonios sobre sus calles, pisando con sus botas de metal oscuro el adoquín de cada rincón de Madrid.

Sus yelmos simulaban el rostro de un phorael[43], con aquellos grandes colmillos sobresaliendo en sus frentes y el protector nasal terminado en una extraña estrella de cuatro puntas, cuyos vértices laterales casi se tocaban con los protectores molares y los faldones que acompañaban la parte exterior de los bordes. Las armaduras ocupaban todo el torso, incluido el vientre. También llevaban protectores en los muslos, así como grebas y brazales que semejaban las escamas de un dragón. Iban armados con lanzas de gran tamaño y escudos de forma sexagonal, en cuyo centro podía observarse un estandarte labrado que simulaba un phorael con las fauces abiertas.

Los Phorael eran demonios que tras su caída desde Elereí al ser derrotados en la Gran Guerra, se habían dejado llevar por el odio y habían comenzado a asesinar a sus propios compañeros caídos. Elúvaí se enojó tanto que con el poder de su energía los transformó en unas abominaciones mitad animal, mitad morkangre. Vivían ocultos entre las grietas de cuevas y en las cavidades de las gigantescas montañas de fuego de Vaíreí, acechando para capturar el alma de algún diablo incauto al que torturar y alimentarse eternamente de su energía, hasta que ésta se agotase. Por el terror que despertaban entre los humanos que eran condenados al Infierno, Elúvaí decidió usar su imagen como representativo de sus estandartes en todas las legiones que le servían.

Las diferentes hordas comenzaron a tomar posiciones por toda la ciudad, comenzando por los alrededores del propio palacio y los Jardines del Moro. Los humanos huían despavoridos ante la aterradora visión, y en más de una ocasión, cuando un morkangre se cruzaba con algún hombre o mujer que tenía la marca de un pecado de sangre, lo ensartaba en su lanza al instante, para luego volver a sumarse a su puesto de marcha, mientras el pobre incauto era paseado empalado por las calles de Madrid.

Para cuando habían llegado a la Puerta del Sol, centro neurálgico de la ciudad, entre los miles de soldados se podían contemplar decenas de cuerpos moribundos empalados en las grandes lanzas de los Morkangres.

Una vez ocuparon toda la extensión de la plaza y la calle, pararon su marcha. Los cuernos volvieron a resonar en toda la ciudad, desde una punta a la otra, anunciando el fin de su avance. Los Morkangres lanzaron un grito gutural que sonó como un relámpago que partiese el cielo en dos. Por todo Madrid se observaban sus figuras, armadas y dispuestas a acabar con todo aquel que osase oponerse a su presencia.

En ese momento, un silencio sepulcral se adueño de la ciudad, dejando oír sólo el ulular del viento invernal entre las calles y el silbido de la brisa que rozaba las puntas de las lanzas de los demonios. Después, apenas transcurridos unos segundos, todas las luces de la capital del Imperio Español se apagaron de repente.

El efecto se produjo exactamente igual en todos los rincones del mundo. En cada gran ciudad, en cada pueblo, en cada rincón de la Tierra.

La oscuridad se adueñó por completo de la vida de los Hombres.

137

Libro de Neêna, capítulo 16 de la Segunda Profecía de Nêrn

“Entronado como príncipe, su coronación será una triste fiesta.

Lágrimas y temor acongojan el alma de su madre.

Turbulento será su principado, aún con su padre luchando a su lado.”

Tras haber pasado más de dos años entrenándose con los mejores maestros, Thanator mostraba la elocuencia de un erudito en las conversaciones que tenía con su progenitor y luchaba como un auténtico general de las Legiones de Kylisaís y Krimaraís.

Akron se sentía orgulloso de su vástago, y no dudaba en presumir de ello ante todos. Ahora tenía casi diecisiete años, aunque para un nephilim, su aspecto era como el de un joven de veinticinco entre los humanos.

La fiesta de su coronación se había preparado a conciencia desde hacía meses, mucho antes de que volviera de las lejanas estepas de Ljordfeleí, dónde los dos mejores maestros le habían enseñado todos los secretos del control de la energía que fluía en su interior, heredada de su padre angre. Âjhilla se mostraba tan entusiasmada y orgullosa durante los preparativos, que apenas atendió a su esposo, que estaba cuidando de los otros dos pequeños, ahora ya adolescentes, Andrés y Thais.

Ambos chavales habían ido con su padre a visitar a Ergion, que desde hacía milenios habitaba en el bosque rodeaba todo el Valle de Hatlanteraí. Los dalfos habitaban en esaa zona apostados en los gigantescos fruís, que habían decidió acabar con su vida errante y echar sus raíces en medio de aquél paradisíaco lugar, bañado al norte por las aguas del Lago Oscuro, dónde el Arcángel tenía su pequeña cabaña de descanso.

Cada uno iba montado sobre un golvan de carácter suave y sumiso, muy diferentes de Golvan, que tenía un estilo mucho más indomable en el trato.

Jamás habían ido más allá de los lindes del Bosque Fruíeyar, y la perspectiva de poder comenzar a visitar otros parajes de Krimia les había dejado sin dormir por la excitación la noche anterior. A su lado, los dos hermanos, con quince y catorce años respectivamente, eran la viva imagen de la felicidad, a pesar de los bostezos del cansancio acumulado por el viaje y la falta de sueño.

―Padre ―dijo Andrés―, ¿nos dejarás ir más allá de las fronteras del valle cuándo hayamos conocido a Ergion?

―Aún es demasiado pronto, hijo mío ―respondió Akron―. Krimia es mucho más grande de lo que imaginas. Aunque tus profesores te la hayan enseñado en los mapas, su extensión total es difícil de abarcar en pocas jornadas.

―Eso lo sabemos, padre ―replicó la pequeña y hermosa Thais, que observaba a su hermano y a su padre adoptivo con sus grandes ojos marrones―. El maestro Unuok nos dijo que Krimia tiene una extensión de cuatro mil novecientos treinta y un kilómetros de este a oeste y de mil setecientos dieciséis de norte a sur. Su superficie total es de ocho millones, cuatrocientos sesenta y un mil, quinientos seis kilómetros cuadrados. Tiene varios ríos importantes, pero el más largo es el Melkuanir, que tiene una extensión de veintiocho mil novecientos noventa y dos kilómetros, de los cuáles, mil doscientos kilómetros pasan por Krimia, cruzándola de norte a sur. Además…

―¡Vale! ¡Me rindo! ―bromeó Akron, interrumpiendo a su erudita hija.

―Como ves, no hemos perdido el tiempo en la escuela ―replicó Andrés.

―Ya lo veo ―dijo sonriente el Melkangre ―. Está bien, haré que podáis salir a visitar los parajes adyacentes de Hatlanteí, más allá del bosque. Pero será con escolta y seguiréis la ruta que os manden los oficiales que os acompañen.

Los chicos comenzaron a dar saltos de alegría sobre sus monturas, mientras éstas se miraban con resignación ante el jolgorio juvenil que tenía lugar sobre sus lomos.

Para alivio de los dos golvans, casi habían llegado a su destino, por lo que Akron les ayudó a desmontar y siguieron avanzando a pie, seguidos de los tres animales.

―Si os fijáis bien en las copas de esos fruís de ahí delante, podréis observar a los dalfos como se mueven con extremo sigilo entre sus ramas ―les dijo en un susurro, agachándose un poco para poner su cabeza entre la de los muchachos y señalando con su mano la maraña de hojas de colores ocres y verdes.

―¡Es verdad! ―espetó Andrés de repente― ¡Los veo!

―¡Sí, yo también! ―le secundó su hermana pequeña.

Justo en ese instante, uno de los dalfos saltó desde un árbol que estaba situado a la diestra del Melkangre, colocándose ante éste y los dos chicos. Sus ojos parecían querer salirse de sus órbitas.

―¡Velesaí, Melkangre, y compañía! ―dijo el dalfo, mostrando una afable sonrisa en su hermoso rostro, delineado a la perfección.

―¡Velesaí, Thirel! Hemos venido a ver a Ergion para presentarle a estos dos jovenzuelos ―respondió Akron.

―¿Dos adolescentes humanos? ¿Qué misterio es este? ―comentó el dalfo, atusándose la barbilla en actitud pensativa.

Era más que evidente que fingía estar intrigado con la presencia de Andrés y Thais en esos parajes.

―Somos hijos del rey ―comentó orgulloso Andrés.

―¡Vaya! ¡Hijos del Rey de Krimia! Mucha responsabilidad es esa, ¿no te parece, joven? ―inquirió el dalfo, inclinándose un poco para estar a la altura de la cara del muchacho.

―Responsabilidad y orgullo ―fue la contundente respuesta de Thais, que defendió el honor de su hermano.

―Veo que tienen el carácter de su madre.

―¡Jajajaja! ¡No lo sabes bien! ―comentó con cierta sorna el Melkangre.

―Vamos, seguidme. Ergion os está esperando desde hace un rato.

Los chicos se miraron mutuamente y se sonrieron con complicidad. Por fin iban a visitar la Ciudad de los Dalfos de la que les habían hablado sus profesores.

Otro cuento que se volvía real en Elereí.

Thanator se entrenaba a conciencia junto a Konan y Thorsten, que le acompañan en la Sala de los Guerreros de las Montañas. En ese momento, se sentía ajeno por completo a las celebraciones que se estaban preparando para su coronación como Príncipe de Krimia y de Elereí.

El chico mostraba unas enormes habilidades para el combate, al igual que su padre había hecho miles de años antes, cuando fue nombrado Paladín de Elú y Sus creaciones. Los dos generales le sometían a improvisados combates contra demonios holográficos de toda clase y tamaño, buscando los posibles puntos débiles del muchacho para intentar corregírselos.

Llevaban casi tres horas de entrenamiento y no daba muestras de cansancio ni agotamiento, lo que sorprendió a los dos viejos amigos de su padre.

Su ascendencia medio humana debía mostrar alguna debilidad propia de esa naturaleza, pero no parecía hacer mella en su físico el hecho de ser un nephilim. Al final, intentando llevarle al límite, avisaron al jedael que se encargaba de preparar los hologramas para que le enfrentase con una simulación del viejo general Môlc.

―Bien ―comentó Thanator, secándose el sudor de la frente con un paño grueso―, si esto es todo lo que se puede encontrar uno en las gethd[44], creo que será coser y cantar lo que suceda en el futuro.

―No presumáis tanto, mi príncipe ―le respondió Thorsten―. Vamos a ver cómo os desenvolvéis ante enemigos de mayor envergadura.

El nephilim se preparó, bebió de un odre de agua fresca y volvió a secarse el sudor de la cara y el torso. Su musculatura era muy similar a la de su progenitor, y se movía exactamente igual que él. De hecho, si no era por sus cabellos rubios como el sol y sus grandes y almendrados ojos azul celeste, se podría decir que casi parecía un gemelo del propio Akron.

Se colocó dentro de la esfera de entrenamiento y espero a que el jedael le presentara a su ficticio enemigo holográfico. Thanator se colocó en posición de combate, expandiendo un poco sus alas, y con su hacha de batalla a la espalda, mientras sujetaba un escudo âel con su brazo izquierdo, protegiéndose el pecho y el vientre con él.

Unos pocos segundos después, la figura imponente de un morkangre gigantesco apareció ante él. Era un titán dentro de los de su clase. Alto, musculoso y robusto como una montaña. Sus ojos brillaban con el fulgor del fuego de Vaíreí, mirando al joven nephilim como un depredador avezado en mil cazas que acecha a una nonata presa, sin experiencia en huir y esconderse.

Sin embargo, Thanator no se sintió azorado ante la presencia. Eso desconcertó a Thorsten y a Konan.

Môlc era uno de los peores enemigos a los que un angre podía enfrentarse. Durante la Gran Guerra, en la Batalla de las Bâyestereí, al sur de Jhordfeleí, muchos angres huyeron despavoridos al ver su imagen en el campo de batalla. El pánico fue tal, que muchos poblados de nómadas del sur huyeron sin apenas recoger sus pertenencias al enterarse que él se acercaba con sus legiones.

Pero a Thanator no le asustaba. A pesar de ser un nephilim cuyo primer año de vida lo había pasado en la Tierra, y el resto protegido en el seno materno del Gran Palacio de Plata, se sentía seguro de sí mismo.

Era cierto que los enemigos holográficos sólo podían imponer heridas leves o fracturas y esguinces a los soldados que se entrenaban con ese método pero, ¿por qué no tenía miedo de aquélla figura?

Entretanto, Thorsten y Konan se hacían esa pregunta, el demonio saltó sobre el chico, enarbolando una gran espada de doble filo que trato de partirlo en dos mitades sin contemplaciones. Thanator se apartó a una velocidad casi invisible y, haciendo una filigrana lateral, apoyándose en ambas rodillas, cortó con un certero golpe el muslo derecho del demonio con los bordes de su escudo circular. Éste se retorció de dolor y aulló como un animal salvaje lleno de rabia. A pesar de que los hologramas eran automáticos, tenían una especie de inteligencia artificial que aprendía de sus propios errores, aparte de poseer el carácter que tenía el enemigo real cuando éste había sido expulsado de Elereí. De ese modo, el realismo en combate era lo más cercano posible a lo que podía encontrarse un soldado en circunstancias de batalla contra los demonios reales.

El falso Môlc había subestimado las capacidades del muchacho, y ahora sangraba en abundancia por la parte superior de su muslo derecho. Si el golpe hubiera sido un poco más abajo, le habría cercenado la arteria femoral de cuajo.

El demonio hizo una filigrana con su espadón y saltó con todas sus alas extendidas sobre su pequeño enemigo, que apenas le llegaba a la altura del pecho. La sombra negra de la muerte envolvía todo alrededor del demonio, evitando que el joven nephilim pudiera realizar algún tipo de maniobra de salto con sus alas. Pero la ventaja de ser mitad humano es que no necesitas pensar siempre como un ángel-soldado, y eso Thanator lo tenía siempre muy presente. Cuando la hoja de la espada estuvo cerca de cortar su brazo izquierdo, con el que sujetaba el escudo, se agachó, sacó su hacha de combate de entre sus alas plegadas, y lanzó un tajo que cortó el tobillo izquierdo del demonio. Éste perdió el equilibrio y cayó al suelo de bruces. Su corpulento cuerpo casi cae encima de Thanator, pero éste evitó el incidente, girando sobre sí mismo y saltando al aire haciendo una pirueta con sus alas extendidas. Môlc, lejos de rendirse, hizo fluir energía de su interior y cauterizó el muñón de su pierna con lava hirviente que salía de sus propias manos.

―¡Bastardo híbrido de mierda! ―exclamo, mirándole con ira―.  Acabaré contigo, y tu madre mona tendrá que recoger tus trozos desde aquí hasta Rovvareí.

―¡Vamos, viejo demonio! ¡Déjame que te enseñe lo que significa ser hijo del mejor Angre de Elereí! ―le desafió Thanator.

El chico, saltando en el aire, enarboló su hacha para intentar asestar el golpe de gracia al demonio.

Había subestimado demasiado rápido a su contrincante.

Môlc, alzó su espada en horizontal a su posición y detuvo el hacha de Thanator con suma facilidad. El impacto fue tan fuerte, que el arma se desprendió de las manos del muchacho y fue a parar contra la pared del pasillo lateral, pasando volando y girando sobre sí misma entre las cabezas de Thorsten y Konan.

Entonces fue consciente de su error. La fuerza de Môlc radicaba en el contacto, y eso le había hecho desarmar con facilidad al nephilim.

«Es un morkangre de energía», pensó Thanator, cayendo sobre sus alas, totalmente aturdido. No iba a cometer el mismo error por segunda vez.

Intentó incorporarse con rapidez para recuperar su arma, pero Môlc ya estaba casi encima de él y sólo disponía de su escudo para poder defenderse. El demonio lanzó un mandoble con filigrana doble al costado de Thanator. El escudo se partió en mil pedazos, cortando además el brazo desprotegido del muchacho.

Thorsten hizo ademán de intentar detener el combate para evitarle mayores heridas. Konan le detuvo. Tenía que aprender a combatir contra Demonios de gran poder si en realidad quería ser igual a su padre.

Môlc realizó un giro sobre sí mismo con sus alas extendidas para usarlas como escudos y lanzó un ataque frontal dirigido al vientre de Thanator. El chico se apartó como pudo, dado que el demonio iba ganando velocidad en el combate, a pesar de estar lisiado.

Sin embargo, Thanator estaba perdiendo facultades y aún no había logrado recuperarse del impacto de energía del demonio, por lo que no pudo esquivar a tiempo el estoque y sintió cómo la hoja le hizo un profundo corte a la altura de las costillas flotantes del costado derecho.

Comenzó a sangrar con profusión y sintió un escalofrío por la pérdida repentina de temperatura corporal.

Miró al demonio a los ojos. En sus ojos no había atisbo de miedo o frustración. Al contrario, el chico sintió como la ira le embargaba. Su energía comenzó a manar como un torrente y le envolvió en una densa neblina azul oscuro. Saltó hacia atrás, por encima de los generales, saliendo de la esfera de combate, (algo que estaba prohibido hacer por motivos de seguridad) y recogió su hacha de la pared. Luego, moviéndose a una velocidad que Thorsten y Konan sólo habían visto una vez en toda su vida, cortó la cabeza del demonio. Ésta cayó al suelo y el eco del impacto reverberó en todo el salón, haciendo que otros soldados que estaban entrenándose se detuvieran para comprobar de dónde provenía ese sonido estridente.

Un segundo después, Thanator se desmayaba y caía sin sentido sobre el frío suelo de mármol gris de la esfera de combate.

Lo último que vio fueron las figuras de Thorsten y Konan corriendo hacia él.

138

Praga, Imperio Español

8 de septiembre de 2019

¿Resignarse?

¿Adaptarse?

Esas opciones eran inconcebibles para Valek Stranic.

Se secó la cara empapada en agua con una toalla ajada y medio sucia y se miró de nuevo al espejo, débilmente iluminado por una bombilla de escasa potencia, que le confería un toque cadavérico a su rostro de mediana edad.

Volvió a remojarse en la tinaja, introduciendo toda la cabeza dentro y sacudiéndola como un perro mojado para apartar las gotas de su cabello rubio. Tenía que recomponerse del dolor que sufría en el fondo de su corazón, y tenía que hacerlo allí dónde ahora habitaba, entre los restos del metro de la capital de Bohemia.

Destruidos durante la guerra, los túneles del metro eran ahora recónditos escondites para la nueva resistencia. Un pequeño reducto de humanos que luchaban contra los demonios para no someterse a la voluntad de éstos, que ahora ocupaban cada rincón del planeta.

Eran las nueve de la noche. No había forma de esconder el pesar. Svetlana seguía en su mente, con su hermosa sonrisa de blancos y cuidados dientes y hermosos y carnosos labios. Recordaba su juego de ojos azules y rasgados que le decían “te quiero” sin expirar un solo sonido. Sus cabellos rubios habían sido testigos mudos de mil noches de pasión junto a su esposo.

Ahora ella ya no estaba.

Gritos en la oscuridad.

Sangre y mutilaciones.

Dolor y torturas.

Violación a manos de aquéllos seres oscuros.

Muerte y silencio.

Valek introdujo de nuevo la cabeza en la tinaja de agua. Odiaba esos recuerdos, y deseaba con todas sus fuerzas que se ahogaran en las aguas estancadas, única fuente de limpieza para él y sus seguidores.

De repente, una voz le hizo sacar su cabeza empapada de la tranquilidad subacuática. Al menos, cuando contenía la respiración bajo el agua, los recuerdos parecían detenerse como imágenes congeladas en el tiempo y el espacio.

―Valek, viene alguien por el túnel de Malá Straná ―le susurró Víctor, su lugarteniente.

―Dispón a las unidades en los flancos, que se escondan en los conductos de aire y las cloacas. ¿Nos queda algo de agua bendita? ―preguntó a su amigo, saliendo de su mutismo y aparcando su tristeza para otro momento.

―No, nos queda nada.

―¡Maldita sea! ¡Vete, escóndete rápido!

«Cómo echo de menos la presencia de esos sacerdotes puros de Elú», pensó para sí, recordando tiempos mejores, no hacía mucho.

Corrió hasta su pequeño cuarto, que no era más que un estrecho espacio con una vieja taquilla agrietada, y cogió sus armas, dejando abierta la puerta y la luz encendida.

En poco tiempo comprobó que todos estaban en sus puestos, mientras, a lo lejos, observó cómo una sombras comenzaban a acercarse al recodo del túnel que venía desde el Barrio Pequeño.

La sombra de las grandes alas delataba que se trataba de demonios. Contó unos diez en total, antes de esconderse y perderlos de vista por completo.

Debido a que no poseían ni walkies ni ningún otro medio de comunicación para poder coordinarse, Valek esperó a verlos él para decidir si intervenir o no.

Matar un demonio era muy difícil, no digamos si eran más de diez.

La última vez que consiguieron eliminar a uno fue hacía más de cuatro meses, cuando pillaron al morkangre deambulando por las callejuelas del Castillo de Praga en solitario y buscando alguna presa a la que torturar o violar. Necesitaron la fuerza de quince hombres y un sinfín de cargadores de AK-47 para lograr herirle. Una vez estuvo de rodillas en el suelo, le remataron con agua santificada por un sacerdote elúviano y le cortaron la cabeza. El pobre diácono murió durante el combate, después de haber santificado la botella de agua.

Valek maldijo la mala suerte de aquél suceso, puesto que contra esos seres sólo valían las personas de alma pura, como los que habían sido nombrados sacerdotes de Elú por los propios Ángeles, cuando éstos habían ocupado el Vaticano, varios años antes. Ahora apenas quedaban unos pocos, y de esos, uno se unió a ellos cuando Êlbythan se mostró como el Anticristo por todas las televisiones del mundo.

Sin él, las posibilidades de sobrevivir ante el ataque de unos demonios eran mínimas, por no decir que nulas.

Rezó en silencio a la Gran Madre para que los seres tan sólo estuvieran por allí de paso, buscando cualquier otra cosa, como vagabundos o drogadictos sin hogar con los que divertirse.

Si no era así y les descubrían, los morkangres no mostrarían piedad alguna y montarían una carnicería con Valek y el resto de la resistencia.

―Kashnîs neithe morkthende [45]―dijo uno de los demonios en su propia lengua.

Valek no entendía nada de lo que se decían con esas guturales voces que venían desde el mismo infierno.

―Ujho nanthe [46]―dijo otro.

El silencio se hizo y ninguno más habló.

Valek comenzó a verlos entre las penumbras, mientras se acercaban a su improvisado campamento. De repente, uno de ellos, el que parecía el líder, alzó el puño para que los otros se detuvieran. Se adentraron por el pasillo que conducía a las estancias de los disidentes, atraídos por las pocas luces que brillaban en su interior. Hubo un ruido de golpes y trastos que los demonios arrojaron por los suelos.

Al cabo de unos pocos minutos, volvieron a aparecer por la misma puerta por la que entraron. Aunque el semblante les había cambiado.

Sospechaban algo.

―Deben estar cerca. No se alejarían de su escondite dejándolo a la vista de posibles intrusos ―comentó el líder en un perfecto checo.

―No los huelo ―dijo uno de los demonios, alzando su oscuro rostro como si fuera un animal salvaje que olisqueara el paraje.

―Se habrán camuflado. Andad con cuidado y desenvainad las espadas. Si están por aquí, les daremos caza. No tengo intención de que sigan vivos.

―¿Serán los que mataron a Yadorel? ―preguntó un morkangre.

―Seguro que sí ―fue la lacónica y escueta respuesta del jefe.

Valek observó cómo a apenas cinco metros de su posición, todos sacaron sus espadas de color negro como la noche, ligeramente curvadas y de hoja fina pero larga. Esperó con paciencia que ningún miembro de su escueta resistencia se sintiera intimidado y saliera huyendo, pues eso podría delatar la posición del resto del grupo. En efecto, todos aguantaron con estoicidad en sus escondites, mientras los demonios buscaron bajo las tapas de alcantarillas y las aperturas visibles de los conductos de aire.

―No veo a nadie ―dijo de improviso uno de los demonios.

―Yo tampoco, maestro. Deben haberse marchado a otro sitio y dejaron las cosas aquí.

―¡No seáis estúpidos! Están aquí, lo sé. Huelo su miedo ―comentó el líder, mirando en círculos hacia el techo del túnel.

―Pues nosotros no hemos visto nada ―respondió otro con cierto desdén hacia la autoridad de su líder.

El demonio que los encabezaba se quedó mirando hacia el tubo de un conducto de aire, de alrededor de un metro de ancho. Sonrió con malicia y, con un solo golpe, incrustó casi toda la hoja de su espada en el tubo, atravesando el acero del que estaba hecho como si fuera mantequilla derretida. Del agujero comenzó a salir un reguero de sangre que se deslizó por la hoja de la espada hasta casi tocar las manos del demonio. Este sonrió y señaló al techo, al resto de conductos de aire y de agua que los surcaban.

No hicieron falta más palabras.

Sin embargo, algo falló en el último momento.

Una nube de fuego apareció desde el lado opuesto del túnel, engullendo todo a su paso como si fuera una gigantesca ola flameante. Los demonios se cubrieron con sus alas, envolviéndoles por completo para protegerse del fulgor, más que de las llamas en sí mismas.

De repente, el sonido de armas de fuego de gran calibre rompió el silencio del túnel, abatiendo algunos de los demonios que aún no se habían recuperado del estupor inicial por el repentino ataque.

El efecto sorpresa duró poco, en todo caso, y Wulvok, el oficial al mando de los demonios, se recompuso con premura para enfrentarse a quiénes osaban molestarles en aquella cacería que estaban llevando a cabo por los túneles del metro praguense.

El titánico jefe sacó un hacha de gran tamaño de entre sus alas. Era de doble filo y tenía más de un metro y medio de largo en su empuñadura, mientras que cada hoja superaba los cuarenta centímetros. Concentró su energía en establecer un campo de protección a su alrededor y observó más allá de las llamas a sus bizarros enemigos. Los proyectiles de 12,62 milímetros pasaban silbando sobre su cabeza y a su alrededor, rebotando en su escudo de energía y derritiéndose como si fueran sumergidos en un lago de fuego incandescente.

De un salto, ayudándose de sus negras alas, atravesó las llamas y fue a parar al origen del ataque. Se encontró con dos vehículos blindados armados con ametralladoras en sus torretas principales, además de una gran cantidad de soldados de infantería, unos treinta, del que creían extinto ejército checo.

Ese detalle le provocó una incontrolable hilaridad. Sus carcajadas provocaban espasmos en sus alas y sus grandes y musculosos brazos, que aún sujetaban el gran hacha de combate.

Se lanzó al ataque sin pensárselo dos veces, y de un solo golpe cercenó la cabeza de dos soldados que intentaban abatirle con sus fusiles. Luego, girando sobre sí mismo, decapitó a otros tres más.

Los compañeros de los soldados muertos, asustados ante la fuerza y la imbatibilidad de su demoníaco enemigo, recularon tras los vehículos blindados, que seguían disparando a Wulvok, intentando hacerle mella de alguna manera.

Pero todo intento de matarle, era frustrado por el potente campo de energía que cubría el cuerpo del demonio. Los soldados fueron hechos pedazos uno a uno, hasta que sólo quedaron tres en pie, esperando aterrados el momento en el que el hacha del demonio les decapitase, como al resto de la tropa.

Valek salió de su escondite, enarbolando su fusil y disparando a los demonios que habían quedado tras las llamas, esperando la llegada de su líder.

Éstos reían y se mofaban de los humanos por su debilidad y sus taimadas artimañas de subterfugio para intentar escapar de los demonios. Cuando vieron aparecer a aquél centenar de soldados de la resistencia, sus sonrisas se tornaron en muescas de incredulidad ante lo que estaban contemplando.

Dos demonios cayeron al suelo, malheridos, debido a la explosión de una granada que alguien había tirado, al comprobar que su jefe salía de su escondite. Los demonios comenzaron a moverse con extremada rapidez, haciendo también uso de su descomunal fuerza para diezmar a las huestes de la resistencia.

En apenas unos minutos, de cien miembros, se había pasado a no más de cincuenta. Además, aunque los demonios que quedaban con vida eran seis, se bastaban ellos solos para realizar una auténtica carnicería, que dejaba cuerpos desmembrados y decapitados por todo el ancho del túnel dónde combatían los disidentes.

Entonces Valek fue consciente del error que acababa de cometer. Una espada de color negro como la noche silbó y se acercó a su cuello, mientras él apretaba desesperadamente el gatillo de su Kalashnikov, en un último alarde de valentía para intentar matar al demonio que tenía delante. Su mente se bloqueó y sintió de repente una paz inmensa.

Pronto volvería a ver a su amada Svetlana.

Wulvok sintió un dolor lacerante en su brazo izquierdo y tuvo que soltar el hacha de combate para poder sostenerlo por el jirón de piel que aún lo mantenía pegado a su hombro, a la altura del tríceps.

El fuego se había apagado de repente, siendo sustituido por una enorme placa de hielo que venía acompañada de un frío intenso. El demonio se arrodilló y gruñó de ira por no poder contener la hemorragia que le hacía desangrarse.

El ángel le había cogido por sorpresa, sin esperárselo, mientras estaba excitado y cegado con el olor de la sangre de los soldados que estaba matando.

La figura que tenía ante él era demasiado joven para ser un soldado de las Legiones de Elereí.

¿Qué edad tenía?

¿Quince años?

¿Dieciséis?

El caso era que ese mocoso con alas, de cabellos rubios y ojos celestes, le había derrotado con suma facilidad. No sólo era la sangre la que manaba perdiéndose en las alcantarillas del metro, sino también el orgullo del demonio.

―No deberías estar aquí, angre ―le recriminó Wulvok.

El ángel no respondió ante las palabras del demonio y se limitó a mirarle con una extraña sonrisa en sus labios sonrosados y carnosos.

―Aún no es vuestro tiempo. Tenemos mucho que hacer pagar a estos bastardos ―continuó el morkangre con su retórica.

De repente, detrás del joven ángel, apareció una figura más alta y fuerte, también de alas blancas y portando una armadura de color dorado.

Wulvok reconoció esa figura al instante, y se quedó tan pálido como su piel oscura se lo permitió.

Era el Melkangre Akron. El chico que le acompañaba, era su hijo, Thanator.

139

Krimia, Elereí

Varias horas antes

El dalfo corrió como un gamo sobre las ramas de los fruís, seguido de cerca por el mensajero alado que venía tras él. Buscaban desesperadamente al Melkangre, que se encontraba en la casa de Ergion junto a sus otros dos hijos.

Al llegar a las puertas, dos guardias les franquearon la entrada, dejándoles entrar a toda prisa en el gran salón de recepciones del palacio del Rey de los Dalfos de Elereí.

Dentro había algunos de ellos cantando tranquilas baladas de los antiguos bardos, que contaban las historias de la forzosa emigración de su pueblo desde su planeta natural, Dalfal, hasta la Tierra, obligados por las invasiones de los Lemurios.

Eran canciones lentas y tristes, que cantaban en su lengua materna, y que tenían embelesados a la escasa audiencia que se deba cita en ese momento. Entre los asistentes, sentados en cómodas sillas de madera y cuero, estaban Akron con sus hijos y Ergion con su esposa.

El ángel que venía con el dalfo se acercó al Melkangre y le susurró unas palabras al oído. Éste le miró con el gesto contraído, casi atemorizado.

―Ergion, amigo. Te pido que cuides de mis pequeños unas horas. Tengo un asunto que atender con suma urgencia en Hatlanteí.

―Claro, Akron. Faltaría más. ¿Es algo grave? ―preguntó el dalfo, algo desconcertado ante lapremura con la que el Arcángel se mostraba.

―Es sobre Thanator. Al parecer ha tenido un percance mientras se entrenaba con Konan y Thorsten. Se encuentra inconsciente en el hospital de la ciudad.

Se despidieron de forma apresurada, mientras dejaban a los niños, que seguían absortos los movimientos de las manos de los bardos dalfos sobre los instrumentos, sin percatarse tan siquiera que su padre salía corriendo del palacio, seguido por el mensajero.

El hospital era un edificio de cuatro plantas y más de doscientos metros de largo. Parecía una casa más de la ciudad, si no fuera por la gran cantidad de ventanales de forma elíptica que adornaban los grandes muros de piedra de plata, que brillaban con las gotas de agua de la lluvia que seguía cayendo sobre la capital de Krimia.

Akron voló los últimos kilómetros que le separaban desde el bosque hasta el hospital como una exhalación, siendo apenas un rayo de luz blanca que cruzaba el cielo como si tratara de un relámpago. En apenas unos segundos había cubierto la distancia que separaba el palacio de Ergion de la ciudad.

Al llegar a la sala de recepción, buscó a uno de los eruditos que andaban por allí, vestidos con sus túnicas de color celeste, para preguntarle por el estado de su vástago. Uno de los médicos le dijo que se encontraba en la segunda planta, en la estancia veintiocho. También le comentó que sufría una fuerte pérdida de sangre, pero nada más grave.

El Melkangre buscó como un poseso la estancia que le había indicado el ángel-doctor y abrió la puerta como si fuera a arrancarla de sus goznes.

Dentro estaban Lucía y Aila, además del herido Thanator, que sonreía al ver a su padre con aquélla expresión de terror en los ojos.

―¿En qué diablos estabas pensando? ―le preguntó entre gritos su progenitor.

―Padre, cálmate ―contestó el muchacho, intentando apaciguar el nerviosismo de Akron.

―Cariño, está bien. No le ha pasado nada grave. Dice el doctor que se recuperará en unas horas ―dijo Lucía, intentando mediar ante la ira, mezclada con impotencia, del Melkangre.

―Me ha contado Hefel que te enfrentaste a una representación de Môlc y combatiste cuerpo a cuerpo. ¿Acaso se te ha cruzado un cable?

―Fueron Konan y Thorsten los que me desafiaron a que le derrotara ―respondió algo más serio el chico―. Decían que necesitaba una cura de humildad y creo que han logrado que me la lleve.

―¡Bendita sea Elú! ¡Cuándo coja a esos dos les daré yo cura de humildad! ¿Cómo se les ocurrió enfrentarte a semejante bestia? En fin, lo importante es que no has sufrido heridas graves ―le comentaba el Melkangre, acercándose a la cama dónde estaba tumbado su hijo.

―Padre, ¿es cierto que tú le venciste sólo con tus manos en la Batalla de Shemarteí? ―preguntó Thanator, sorprendiendo a su madre y a la asistente de la reina.

Sólo una persona en todo Elereí conocía esa historia, pues era algo de lo que Akron no se sentía orgulloso.

Jamás se lo había contado a nadie, pues temía que el incidente pudiera enturbiar la memoria de sus actos heroicos durante la Gran Guerra.

Ni tan siquiera Lucía sabía de qué hablaba su hijo.

El rostro de Akron terminó de ensombrecerse y bajó la mirada, que perdió todo el fulgor de los pequeños rayos, que salían de sus cavidades oculares cada vez que sentía algún tipo de excitación o ansiedad.

Se giró y cerró la puerta de la amplia estancia. Sabía en su interior que el día de desvelar algunos secretos había llegado, a pesar de las suspicacias que ello pudiera levantar.

―Nadie sabe esto, excepto Thorsten, que luchó a mi lado en aquella batalla ―comenzó diciendo―. Espero que al contároslo, vuestra fe en mí siga siendo la misma y no se vea mermada lo más mínimo, pues lo que sucedió fue un acto aislado que jamás volvería a repetir, a menos que no me quedase más remedio, si de ello dependiera nuestro futuro y el de nuestro pueblo.

«Shemarteí era apenas un pueblo cuando la Gran Guerra se desató. Aún siendo la capital de Shemaraí, el pueblo no eran más que un montón de granjas diseminadas en kilómetros a la redonda alrededor del Palacio de Oro, donde habitaba la Melkangre Ulia. Era un lugar muy pacífico, tanto que ni tan siquiera poseían ejército propio. Sólo una pequeña guardia real componía el total de efectivos del pueblo, y eran más una pequeña guarnición dependiente de Deyarteí que una fuerza propia de los shemarios.

Durante algunos años después de la rebelión de Elúvaí, el pueblo permaneció ajeno a la influencia del Morkangre. Pero un día, sus ojos se posaron en aquél remanso de paz y todo cambió para el País de los Cereales. Los dorados campos de trigo, cebada, maíz o centeno se convirtieron en campamentos de las tropas de Hille, que los usaron como centro de reunión para luego dividir sus diferentes ataques a los cuatro puntos cardinales de Elereí.

Un día, Elúvaí se presentó en la casa de Ulia y la intentó convencer para que se uniera a su causa contra nosotros. Ella accedió a hacerlo y le prestó toda la logística posible. El maldito demonio se apoderó de sembrados enteros, almacenes de cereales, molinos de agua y un sinfín de vituallas más. Con ellos, él se aseguraba un punto de apoyo logístico crucial para el devenir de las futuras invasiones, como se pudo comprobar después.

Desde esos campamentos, Elúvaí lanzó ofensivas simultáneas a Nyaraí, Hjulaí, Corthelyar y Krimia. Tan sólo nuestro país, y la mitad occidental del País de los Vientos, pudimos resistir el envite brutal de su ingente ofensiva.

Para que os hagáis una idea. En apenas dos meses, había movilizado a más de cinco millones de soldados sin que nadie pudiera percatarse de nada. Cuando nos dimos cuenta, la mitad sur oriental de Elereí estaba bajo el yugo del poder de Elúvaí.

Pasaron los meses, y sus ataques a diferentes pueblos y ciudades fueron creciendo en intensidad y crueldad, a medida que se adentraban en terrenos menos favorables a sus intereses.

Mientras tanto, los pocos Melkangres que quedábamos para defender Elereí, nos vimos obligados a realizar maniobras de defensa de nuestros propios hogares. Sólo el norte de nuestro mundo seguía sin ser atacado por Elúvaí, puesto que tenía demasiado miedo a la reacción de Hanskal, Volganhak y  Gylyhak.

Fue precisamente esa nuestra mejor baza de defensa, y en ella nos apoyamos para comenzar a planear nuestro contraataque.

Elúvaí sabía que no podía seguir avanzando si no terminaba de conquistar Krimia y Corthelyar, y ambos países seguían resistiéndose a su anexión por parte del Morkangre, mientras que sin esas dos importantes victorias, le era imposible poder enfrentarse a los países que componen las Gaards.

―¿No pensó en ningún momento apoderarse de Daraí y Zangiraí? ―preguntó de súbito Thanator, interrumpiendo a su padre.

―Lo intentó, pero las defensas del sur estaban dirigidas a la perfección por Burfurí y Silen, que acababa de escapar de las mazmorras del Palacio del Sol Eterno, donde ese bastardo la tenía encerrada. Al enterarse de ello, prefirió concentrar sus ataques aquí, en Krimia, y envió a su hijo, Êlbythan a conquistar Hatlanteí, como ya sabéis. Eso, aunque doloroso para nosotros, fue la clave que hizo que cambiara el curso de la guerra.

«Mientras él se concentraba en someternos y en buscarme para derrotarme, en Corthelyar pudieron repeler el ataque al Vado de los Monkas, gracias a la ayuda inesperada de Volgan y Gyly, que habían acudido atravesando Hancuarión con sus legiones para apoyar a Thertan desde el norte. Ese golpe hizo que él se pusiera nervioso e intentara una nueva estrategia, enviando a sus tropas hacia el norte, al Paso de Lygaard.

Como yo sabía que tardaría varios días en llegar hasta allí, decidí obligarle aún más a acercarse a nuestro bastión más fuerte en el nordeste, entre las fronteras de Krimia, Hille y Daargaards. Para ello, debía mostrarle que su flanco occidental estaba perdido, y que si quería recuperar su poder, sólo le quedaba la opción de derrotarnos allí.

Para lograr esa meta, tomé una qêsta de Kylisaís y partí hacia el sur, desde Deyarteí, ciudad que habíamos recuperado varios meses antes de las manos del general Môlc. Éste se parapetaba en ese momento en Shemarteí y hacia allí dirigimos nuestras tropas. Más de doscientos cincuenta mil angres, treinta y nueve mil kylys con armadura, y cuarenta y dos dragones de montaña componían nuestra ofensiva.

Al llegar a la ciudad esperábamos encontrarnos legiones enteras de morkangres esperándonos, preparados para repeler nuestro ataque. Sin embargo, lo que vimos fue lo más horrible que habíamos contemplado durante toda la guerra.»

Una lágrima asomó a los ojos blancos y grises del Arcángel. Tragó saliva y continuó con el relato.

―Como os decía ―continuó con todo el aplomo que pudo―, la visión era algo terrorífico. Las granjas estaban convertidas en trozos de carbón humeante. Las extensiones de plantaciones de cereales habían sido reducidas a cenizas. Todo el suelo era negro, y el olor a tierra quemada ocupaba el aire y se metía en los pulmones como un veneno, más por la desolación que por la toxicidad de las emanaciones de los rescoldos que aún quedaban humeantes.

«Pero lo peor fue ver qué habían hecho con la población de la ciudad. En todo el camino que conducía hacia el este, hacia Hille, sólo había cadáveres empalados y decapitados de los habitantes de Shemarteí. No dejaron a nadie con vida. Hombres, mujeres y niños, fueron ejecutados sin compasión, y sus miradas quebradas por la muerte nos observaban desde lo alto de las picas dónde las habían colocado, mientras sus cuerpos pendían como estandartes morbosos de las empuñaduras de las largas lanzas de las legiones de Hille. Sus alas, partidas y desplumadas, se movían lentamente con la brisa de la mañana y hacían silbar al viento como si fuera un réquiem inesperado compuesto por una mente oscura y retorcida.»

Akron ahora lloraba a lágrima viva, al igual que su hijo y su esposa, que lo escuchaban con congoja. Aila tampoco se pudo reprimir y tapaba su desahogo con un fino pañuelo de lino azul. La historia les estaba destrozando.

Sin embargo, el Melkangre consiguió de nuevo reponerse y continuó, tomando aire algunas veces para poder exhalar las palabras que se le atragantaban en la boca del estómago.

―A todos nos dieron ganas de gritar, de aullar y de maldecir por esa infernal visión. Los dragones rugieron con todas sus fuerzas y lloraron como un angre más. Los kylys se revolvían, pidiendo a sus jinetes que les dejasen libres para ir en busca del autor de la matanza y vengarse.

«Pero nadie se movió de su sitio. Las líneas siguieron formadas tal como se habían detenido a la entrada de Shemarteí. Thorsten, que me acompañaba en aquel viaje, me miró y sus lágrimas brillaban como diamantes bajo el protector nasal de su yelmo.»

―Esto hay que hacérselo pagar al que lo haya hecho ―me dijo con una mirada que jamás olvidaré.

«Entonces, sin pensármelo dos veces, volé a toda velocidad en dirección al Este, en busca de los criminales. Apenas había volado unos treinta kilómetros, cuando vi a las tropas de Môlc avanzando con paso lento en dirección a Hille. Los muy cerdos buscaban el refugio de su propia y pútrida progenie. Descendí a toda velocidad y salté sobre el general morkangre, haciéndole caer de su montura; un verghul hastiado de soportar las inclemencias de la crueldad morkangre.

Todas sus tropas se detuvieron al instante y me miraron desde debajo de sus yelmos dorados como si fuera una especie de fantasma.

Môlc llevaba puesta su armadura de color rojo oscuro y sacó una espada como jamás había visto, de más de un metro y medio de hoja. Le miré con todo el odio que tenía dentro y sentí cómo algo ardía en mi interior.               Sentía que ese fuego me consumía la razón y hasta calentaba el metal de mi armadura, así que me deshice de ella y la arrojé entre unos trigales silvestres que crecían a los lados del camino. Me quedé tan sólo con el faldón y las grebas que protegían mis piernas. Él saltó sobre mí, enarbolando aquella horrible arma, intentando asestarme un mandoble que me partiera por la mitad. Sin embargo, yo le agarré por las muñecas y se las giré, partiéndoselas. Él se retorció de dolor y dejó caer la espada. Luego le cogí por el cuello y le sometí a un continuado castigo de golpes que terminaron por desencajarle el rostro.

Casi le mato allí mismo. Pero alguien me separó de él, arrastrándome por las piernas para que me detuviese. Era Thorsten. Tras él, toda nuestra legión estaba apostada en perpendicular a la línea del enemigo, observando cómo aplastaba el rostro de Môlc con mis puños, golpe tras golpe.

Al reaccionar cuando vi a mi general, logré aplacar mi ira y volví a mirar al morkangre. Sabía que él tenía familia en Gwilon, al sur de Vaaelîîs, así que ordené a Thorsten que me los trajeran.

Esperé unas horas hasta que volvieron con la hija y la esposa de Môlc. Ya era casi de noche y Melkir y Darak brillaban en el cielo, iluminándolo todo con sus tonos azules y rojos. Cuando vi a las dos angres que eran la familia de Môlc, sentí de nuevo la ira y el odio dentro de mí. ¿A cuántas esposas e hijas habían violado y asesinado en Shemarteí? No reflexioné, y os juro que intenté controlar lo que fuera que crecía dentro de mí ser, pero no lograba aplacar esa voz que resonaba en mi cabeza. ¡VENGANZA! clamaba con insistencia.

Ordené a Thorsten que se llevara a nuestras tropas de allí, junto a los prisioneros que habíamos tomado de las escasas legiones de Môlc, y volvieran a Shemarteí sin mí. Luego me acerqué a mis prisioneras y miré al morkangre a los ojos. Estaba sentado, atado a una estaca de energía, observándome con sus iris, que ardían como teas. En ellos brillaba un fuego como si fuera una llama que viniera de más allá de Elereí. Tomé a su esposa y la puse delante de él. Luego la desnudé, desgarrando con brutalidad sus vestiduras y la tumbé en el suelo de un fuerte golpe. La violé y la golpeé hasta que su cabeza no era más que una masa informe. Môlc rugió y me maldijo varias veces, mientras se retorcía con todas sus fuerzas para liberarse de sus ataduras. Allí la dejé, muerta y sin rostro. Luego repetí la acción con su hija, que apenas contaba con la edad que tú tienes ahora, hijo mío. Las decapité y las empalé en una de las lanzas de los soldados del morkangre. Ni siquiera me molesté en matarle. Quería que viviera con ese dolor y con el sufrimiento de lo que había hecho quemándole en su oscuro corazón.»

Un silencio sepulcral se palpaba en el aire. Lucía miraba a su marido con una mezcla de pesar y de miedo. Aila lloraba sin consuelo al oír la historia. Thanator observaba a su progenitor con lágrimas en los ojos, pero tampoco mencionó palabra alguna.

Durante unos minutos que parecieron siglos, el silencio apretó el aire de la estancia hospitalaria. Finalmente, Lucía fue la que consiguió reunir el arrojo suficiente para romper el dolor.

―¿Qué te dijo Elú sobre lo que habías hecho?

―Nada. Y ella lo vio todo. Al terminar mi trabajo con la esposa y la hija de Môlc, Ella estaba allí, mirándome, transformada en una estatua de trigo y centeno silvestre. Pero no dijo nada. Sólo se volvió y se esfumó en el aire, dejando que las espigas fueran arrastradas por el viento.

―Padre ―se atrevió a hablar Thanator―, hiciste lo que sentiste. Quizá está mal, o quizá no. Pagaste al Mal con su misma moneda. Tú mismo me has enseñado que la piedad es algo que no existe contra nuestros enemigos. Si Elú no intervino, es porque quizá estimó necesario que mostraras esa cara para que los morkangres también sintieran el mismo dolor que habían sentido los angres.

―Hijo, nunca, jamás, le había contado esto a nadie, excepto a Thorsten, que me vio llegar al campamento con las manos manchadas de sangre. Pero créeme, siempre he tenido miedo de que esa oscuridad se apoderara de mí alguna vez. Ese mismo día me di cuenta que entre los morkangres y nosotros sólo había una única diferencia: la lealtad a las Leyes de Elú. De no haberlas seguido, estoy seguro de que la guerra jamás habría acabado en Elereí y el odio nos habría envuelto a todos. Elúvaí lo sabía, por eso provocaba esas matanzas, para obligarnos a todos a pasarnos a su bando. De un modo u otro, Ella no quiso intervenir, como dices, porque quizá quería que ellos sintieran lo mismo que habíamos sentido nosotros, pero eso no justifica lo que hice, y siempre me he avergonzado de ello.

―Siento que tuvieras que vivir esa experiencia, amor mío ―le dijo Lucía, acercándose y besándole la mejilla izquierda.

―Sólo espero que me lo perdonéis algún día ―suplicó Akron, mirándoles a todos con las lágrimas asomando de nuevo al balcón de sus níveos párpados.

―No hay nada que perdonar, Maestro ―contestó Aila, tomándole de la mano y besándosela con ternura.

―¿Qué pasó como Môlc después? ―preguntó Thanator, recuperando el hilo final de la historia.

―Ningún angre volvió a verlo sobre la faz de Elereí. De hecho, el propio Elúvaí le creyó muerto hasta que lo encontraron en los puertos del sur para intentar huir.

―Lástima que no le matarás cuando tuviste la ocasión.

―Quería que viviera toda la eternidad con ese dolor y con el oprobio de lo sucedido aquella fatídica noche.

Lucía y Aila habían oído muchas historias sobre la Gran Guerra, algunas de ellas contadas por Akron y por muchos de los que participaron en ella. Pero esta sobrepasaba lo que habían imaginado. Saber que hasta los angres se vieron obligados a sacar lo peor de sí mismos para poder vencer, fue algo que, de saberse fuera del ámbito de los supervivientes, podría provocar muchas dudas acerca de la supuesta bondad de los Ángeles.

―Bien, intentad guardar este secreto en vuestros corazones. Lo importante ahora es lo que está en camino y todo lo que teníamos planeado para los próximos meses. ¿Estás preparado, hijo mío?

―Todo lo preparado que puedo estar, dadas las circunstancias.

―Perfecto. En cuanto te den el alta vendrás conmigo. He dado orden hace dos días de reunir a las levas de reserva. Tardarán un mes en concluir de congregarlas. Pero antes de eso, quiero que veas algo.

―¿Has ordenado reunir las levas de reserva? ¿Qué ha pasado? ―preguntó Aila, algo extrañada ante la noticia.

―Ha sido orden de Elú. Dentro de una semana nos reuniremos los Melkangres con Ella. Me imagino qué es lo que querrá decirnos―contestó Akron.

―¿Y qué es lo que os va a decir? ―preguntó Lucía.

El Melkangre no estaba seguro de dar la noticia a su esposa y a su hijo, pero dado que su posición entre los Angres y los Humanos era tan importante como la suya, no quiso tampoco ocultarles que el momento más trascendente de toda la Historia de Elereí estaba a punto de producirse.

―Ârmagehtddon. La Última Gran Batalla ―fue la escueta respuesta del rey.

140

Leyarteí, Corthelyar

Un mes después

(Fecha calendario humano: 1 de diciembre 2019)

Las primeras legiones habían comenzado a llegar antes del alba, cuando las dos lunas ya habían desaparecido en el sur.

El retumbar de los tambores y los cuernos había despertado a todos los habitantes del gran páramo que rodeaba a la Ciudad de los Vientos. Todos los habitantes de la capital de Corthelyar se asomaron a sus balcones y ventanales para contemplar el magnífico espectáculo, pues los Ángeles provenían desde todos los rincones de Elereí.

Desde el norte, los Soldados del Hielo, de Naarmgaards, con sus armaduras de color celeste y blanco, y armados con sus grandes hachas de combate colgando a sus espaldas, mientras sus escudos de forma circular resonaban al chocar contra los plaquines, a la vez que entonaban su cántico guerrero, que terminaba en un grito que simulaba un glaciar que se hundía en el mar.

Desde algo más al sur, Daargaards, los Guerreros de las Nieves de Jhavingaard, con sus espadas dobles girando en elegantes filigranas, mientras avanzaban en perfecto orden de combate, parapetados tras sus escudos de forma elíptica de más de un metro de alto.

Por el oeste venían, marchando con su característico paso lento y pesado, las Legiones de los Océanos de Anya Eveleí. Sus armaduras eran de color azul marino, y estaban adornadas con sus peculiares mantos de color verde oscuro, hechas de seda de gusanos marinos.

Por el noroeste aparecieron los Guerreros del Mar de Daarkelyar, armados con sus famosos martillos de doble filo, llamados así porque en la parte plana de los mismos, éstos acababan en afiladas hojas de más de cuarenta centímetros de largo.

Procedentes del este, venían las Legiones de los Guerreros de las Montañas Heladas de Krimia, con sus indumentarias doradas y blancas, además de las famosas lanzas gruesas de elevelí y los broqueles de forma romboide con el blasón de su legión grabado sobre ellos.

Finalmente, atravesando la verde campiña por el sur, aparecieron, en formación conjunta, los Guerreros Sombra de Hjulaí; las Legiones Merkaraís de Daraí y los Bucaneros de Zangiraí.

En total, formaban una inmensa tropa de más de tres millones de soldados, que aportaban un colorido inusual a la siempre pacífica y tranquila capital de Corthelyar.

Sin embargo, aquello no era más que una demostración leve de poderío de los Melkangres, que acompañaban a sus respectivas huestes para la reunión que iba a tener lugar esa misma noche en el Gran Palacio de los Cuatro Vientos, donde todos tendrían que escuchar las nuevas que la Madre y, esta vez, también Su hijo, iban a darles.

Se acondicionaron los campamentos de todas las tropas en una gran meseta que estaba situada a unos pocos kilómetros de la ciudad, de tal manera que pudieran caber todos sin estrecheces. La labor duró varias horas, mientras los soldados se afanaban en levantar sus tiendas y apostaban los estandartes de cada legión en el suelo, para que sirviese de referencia a sus miembros, por si éstos sentían la curiosidad de salir a pasear entre los compañeros de otros ejércitos y no encontraban la forma de volver a sus respectivas unidades.

El día transcurrió tranquilo, sin más entretenimientos que las disputas en juegos tradicionales de cada país o entre ellos, formando grandes aglomeraciones alrededor de suculentos asados para numerosos comensales.

Se organizaron torneos de lucha; carreras sobre golvans y kylis, y hasta algunos se atrevieron a participar en el arriesgado juego del Jaknael. Éste consistía en que un dragón lanzaba una bola de fuego contra un número indeterminado de angres (los participantes no solían exceder de diez u once) y éstos debían soportar su calor el máximo tiempo posible. El juego lo ganaba el angre que quedase en solitario aguantando la gigantesca bola de fuego rodeando su cuerpo, sin dejarla tocar el suelo en ningún instante.

Al atardecer, los heraldos hicieron sonar sus cuernos para llamar a sus respectivos soldados a oración, momento en el cual, todos entonaban el Cántico de los Héroes, que recordaba a los soldados y civiles muertos durante la Gran Guerra y que colaboraron al establecimiento de la Elereí actual.

Hermanos y hermanas de Elereí, hogar de almas puras

Escuchad el cantar de los Héroes que en otros tiempos cayeron

Defendiendo con sus vidas lo que Elú dictó crear

Te recuerdo brillando bajo el Sol Eterno que baña Elereí

¿Dónde estás ahora? ¿Acaso olvidaste el camino al hogar?

Vuelve, hermano, vuelve, y no dejes que te olvidemos jamás

Regresa, hermana, regresa, pues los que te aman te esperan

Tu sangre lloró sobre mis manos y mis pies desnudos

Tu último aliento es la palabra que guardo en mi memoria

Prometí que no me apartaré de mi camino hacia tu lado

Cuidaré de tu descendencia y tu legado hasta el final

Y si en el periplo mi voluntad falla, tiende tu mano

Hazme sentir tu fuerza y ayúdame a volverme alzar

Hermanos y Hermanas de Elereí, ante vosotros nos postramos (todos juntos, rodilla en tierra)

Humildes servidores de Elú hasta el Ârmagethddon

Muerte o Victoria fue vuestro testimonio final

Muerte o Victoria (todos gritando a la vez)

Mork enti Kâvnel[47]

Akron, Thertan y Gyly observaban el magnífico espectáculo desde uno de los peculiares torreones del palacio. Sentían un sobrecogimiento en sus corazones, abrumados por la visión de aquellos millones de soldados cantando unidos la misma canción, mientras el Sol Eterno se ponía en occidente, bañando de oro las espigas silvestres de color verde, que danzaban con el arrullo de la brisa tardía del ocaso.

Las sombras de las granjas rielaban sobre la superficie de la innumerable cantidad de riachuelos y acequias; de diques y canales, que surcaban el fértil suelo de Corthelyar, estriándola por completo desde los Páramos Humedos, en el nordeste, hasta el Puerto de Evelyar, en el noroeste. Era una visión excelsa, contemplar el paisaje que se mostraba desde esa atalaya, situada a más de doscientos cincuenta metros sobre el suelo.

―¿Cuánto tiempo nos durará esta paz? ―preguntó Gyly, rompiendo el silencio que subyugaba a los tres Arcángeles.

―Sólo Elú lo sabe. Supongo que esta noche lo sabremos al fin ―respondió Akron, sin dejar de mirar hacia el poniente.

―¿Se han cumplido todas las Profecías de Nêrn? ―volvió a inquirir la Melkangre de Herlfgaards.

―Las que correspondían a los Hombres, casi todas.

―Entonces, supongo que ahora nos toca a nosotros entrar en acción, tal como se había predicho.

―No lo sabemos a ciencia cierta, pero así es cómo estaba escrito ―intervino Thertan, que era el que mejor conocía los viejos augurios.

―Se supone que ahora que Êlbythan ya está en guerra abierta contra los Humanos, es el momento en el que debemos intervenir nosotros, ¿no es así? Al menos, eso es lo que logro recordar de lo que nos anunciaron los Mûskan.

―En teoría, así es. Pero Elú igual tiene otros planes, o nos quiere sorprender con alguna alternativa contra los Morkangres. Quién lo sabe, sino Ella.

              ―Es cierto, Gyly ―intervino Akron―. Hace miles de años, aquí mismo, nos dejó a todos estupefactos con la noticia de la creación de los Kâlaels, y fíjate ahora. Aquí estamos de nuevo, reunidos como entonces para ver qué es lo que se lo ha ocurrido en esta ocasión. Aunque si he de seros sincero, creo que sé lo que nos va a anunciar. Posiblemente, como bien intuyes, vieja amiga, querrá que comencemos a planear el Ârmagethddon y darle forma. Si ha hecho venir a Su propio Hijo, no creo que sea para otra cosa. Al fin y al cabo, Él es su representación física entre nosotros, y fue el Enviado a los Hombres hace miles de años. Justo es que sepa qué va a suceder ahora, dado que ni su legado ni el nuestro han servido de nada entre los Humanos.

―Entonces, Elúvaí tenía razón, ¿verdad? Tanto sacrificio no ha servido para nada.

―Yo no me atrevería a decir tanto. Sabemos que hay facciones de resistencia en la Tierra enfrentándose a los Demonios de Lucifer, lo cual ya es decir mucho. Teniendo en cuenta su poder, los Humanos podrían haberse rendido a ellos y haber escogido el camino fácil de adaptarse a sus nuevos amos, pero prefirieron luchar, aunque fueran una minoría, y eso ya es un contratiempo para Elúvaí. Ella lo dijo claro: con tan sólo un hombre, mujer o anciano que se oponga a su voluntad, el viejo Satán no tendrá opción alguna de reclamar derechos ni disculpas. Y según tenemos entendido, el número de rebeldes crece día a día.

Gyly sonrió y guiñó un ojo a su amigo el Melkangre de Krimia.

El fantasma del pasado se esfumaba a cada segundo que pasaba y por cada hombre que moría en la Tierra luchando por su fe. Elúvaí, pasara lo que pasara, jamás volvería a pisar Elereí.

La raza que tanto había odiado el morkangre, se había encargado de cerrarle las últimas puertas de entrada a la Tierra Eterna.

La tensa espera hacia que todos los Melkangres se sintieran incómodos, sentados en tan suntuosos sillones de oro y mármol, forrados por mullidos tapices de colores carmesí.

No había uno de ellos que fuera capaz de estar calmado esperando la llegada de Akron y Jesús. Todos intuían la importancia de la reunión, y sentían la imperiosa necesidad de conocer el desenlace de tantos años de luchas; de tantas batallas peleadas en el ostracismo, ajenos a los ojos de los Hombres durante miles de años.

¿Era ese el final preconizado en las viejas Profecías de Nêrn?

Muchos así lo esperaban. Otros, sin embargo, deseaban que quizá Ella dejara pasar el asunto y diera otra oportunidad a la Humanidad. En definitiva, no sería la primera ni la última vez, o eso les gustaba pensar a los Melkangres Guías, siempre inclinados a buscar lo positivo de cada momento para evitar cualquier otra forma más drástica de solucionar un problema que ocasionasen las creaciones de Elú.

Al final, mientras cada facción deliberaba sobre la idoneidad de lo que pudiera acontecer a partir de esa reunión, la puerta del Salón de los Melkangres se abrió.

Primero apareció Akron, embutido en su armadura dorada de placas, dejando ondear su manto blanco de seda tras la brisa que corría por el pasillo principal. Llevaba puesto su yelmo de batalla, con sus faldones y su protector nasal ocultando sus fuertes rasgos faciales.

―¡Velesaí niet Eysuel[48]! ―dijo en alto para que todos le oyeran.

Al instante, los Melkangres pusieron una rodilla en el suelo y bajaron sus cabezas para recibir al Hijo de Elú. Jesús apareció unos pocos pasos tras el Arcángel, haciendo gestos gentiles y corteses para que sus amigos se alzaran y volvieran a tomar sus asientos.

Cada uno volvió a su asiento y Akron tomó el suyo, en la cabecera norte de la gran mesa septagonal. Eysuel, que era el nombre con el que los angres conocían a Jesús, se mantuvo de pie, subido a un atrio que había en el lado opuesto. Cuando todos se habían acomodado, comenzó a hablar para sus paladines.

―Queridos amigos ―empezó diciendo―. Sé que estáis ansiosos por saber por qué motivo nuestra Madre nos ha convocado a todos aquí esta noche. Creedme, hasta yo mismo he sentido algo de ansiedad para que este día llegara. No va a ser fácil escuchar lo que Ella os va a contar, y estoy seguro de que a muchos os cueste asimilarlo. Por ello os pido que mantengáis vuestras mentes abiertas y vuestras almas limpias de cualquier resquemor que podáis sentir.

«Antes de que Elú venga, mi misión es dictaminar y firmar ante vosotros, testigos y responsables de los Mûskan, el Legado de los Ciento Cuarenta y Cuatro mil que, como bien sabéis, es el último documento de aceptación de humanos en Elereí de aquí en adelante. Por favor, Akron, manda llamar a los miembros del Consejo de los Hombres.»

El Melkangre se levantó de su asiento e hizo un gesto a uno de sus generales, Athrull, en concreto, para que fuera en busca de las personas que componían el Consejo de los Hombres. Entre ellos estaba también su esposa, Lucía, conocida por los angres como Âjhilla. Eran doce en total. Todos iban ataviados con la inconfundible túnica de color gris plata que los distinguía como los más sabios y eruditos entre su raza. Entrando en la estancia en fila india, se apostaron detrás de la figura de Eysuel, formando un semicírculo tras él.

―Ahora que estáis todos presentes, por favor, Thertan, acércate con el documento ―le ordenó el Mesías a su segundo Arcángel en el orden jerárquico.

Éste se levantó de su asiento y con un gesto invisible hizo aparecer un ancho pergamino, de aspecto viejo y ajado, que extendió ante los ojos de Eysuel, sosteniéndolo en el aire abierto por completo, pero sin tocarlo, como si un atrio invisible y unos pisapapeles que nadie podía contemplar dejaran en perfecta posición el documento en cuestión.

Jesús se acercó a él y Thertan le tendió una pluma de color dorado. Era evidente que pertenecía a un gryelgon[49]. El Hijo de Elú la tomó con cuidado y sin mojarla en tinta alguna, plasmó una rúbrica que parecía salir de la misma pluma. Luego Thertan tomó el pergamino y lo extendió en el aire, abriéndolo ante los ojos de todos los asistentes.

―He aquí el Legado de los Últimos Kâlaels ―dijo Eysuel―. Con esto, el total de almas humanas queda cubierto hasta el día del Gran Juicio. Sólo aquellos que mueran en la Tierra a manos de un demonio por culpa de su fe serán admitidos en este mundo. Esta es mi orden.

―¡Sea! ―gritaron todos los Melkangres al unísono.

Dicho esto, Eysuel se bajó del atrio y se encaminó al sitio que ocupara Akron unos instantes antes. Un rumor creció entre los presentes, mientras hablaban entre susurros unos con otros sobre lo que el Mesías había dicho.

Lucía, que se había acercado a su esposo, comentó sobre la desgracia que suponía ser testigo de la caída de su propia raza; mientras que Hanskal y Silen le decían que era el momento adecuado, antes que todo estuviese perdido.

Entre conversaciones, Elú apareció andando por el pasillo, con un aspecto más material del que jamás habían visto los Angres y los Humanos en su momento. El motivo de esa transfiguración era para que éstos últimos pudieran escucharla sin desintegrarse ante el poder de Su voz.

Apareció vestida con una túnica de seda de pejoib[50] de color blanco, convirtiendo su alta y esbelta figura en una hermosa aparición que habría hecho caer de rodillas al corazón más frío de los hombres.

Su belleza era indescriptible, adornada con unos cabellos de tintes dorados y unos impresionantes ojos de color celeste, pequeños y rasgados.

Al entrar en el salón, Akron se arrodilló y todos le imitaron al instante. Ella se encaminó hacia el mismo atrio que había ocupado su hijo minutos antes y conminó a los presentes a sentarse de nuevo en sus sillones.

Excepto Jesús, que permanecía de pie al final de la gran sala, todos la obedecieron y la miraron con expectación, esperando sus anheladas palabras.

―Hijos míos ―comenzó diciendo con su voz aterciopelada y suave―, lleváis días esperando conocer el contenido del mensaje que debo daros. Yo, sin embargo, he intentado demorar este instante todo lo posible.

Sus ojos soltaron lágrimas que caían convertidos en diamantes al suelo.

―Habéis cumplido con humildad y extrema lealtad todos y cada uno de los mandamientos y misiones que os he encargado en todos estos cientos de miles de años. Jamás he escuchado una réplica por vuestra parte sin un motivo. He visto volver a la Fuente a muchos de vuestros hermanos y hermanas, así como las almas de millones de humanos. En todo ese tiempo, os he presentado mis ideas para intentar que los Hombres cambiaran su forma de pensar y de ser, de tal modo que Elúvaí sintiera la frustración de la doble derrota. La que sufrió aquí y la de ver a mis amados hijos convertidos en el espejo de lo que sois vosotros en Elereí.

«Les envié profetas. Les envié milagros. Incluso les mandé al único hijo que podía tener para que él fuera mi voz y mi mensajero entre los Humanos. Hasta la liberación de los Genglotaís, y los acontecimientos que desencadenaron los Cuernos de Poder, pretendían ser más una advertencia que un fatídico presagio del futuro por venir. Como bien sabéis, nada de eso ha servido al final para evitar que este momento llegara.

Es cierto que muchos de ellos escucharon y abrieron sus corazones a mis mensajes. Gracias a eso, puedo anunciaros que Elúvaí no podrá ser readmitido en Elereí, tal como establecen nuestras Leyes. Pero sí que hay un hecho de relevante importancia que no podemos pasar por alto. Me equivoqué al crear a los Kâlaels.»

Aquella aseveración tan contundente levantó el ánimo tenso de los Melkangres y sus asesores, que comenzaron un airado debate sobre si eso era cierto o no. Elú alzó una mano para pedir silencio y orden. Todos volvieron a su mutismo poco a poco y siguieron escuchando con atención.

Cuando la calma fue absoluta, Ella volvió a dirigirse a sus amados Angres.

―No quiero que entendáis esta reflexión como un acto poco plausible de aceptación de mi error. Sabemos todos lo que costó conseguir que esta raza que ahora nos acompaña en Elereí pudiera ver la luz y vivir en relativa paz en Ghentur en sus primeros milenios, pero no podemos obviar la realidad de su decadencia milenio tras milenio, a pesar de todos los esfuerzos realizados para intentar cambiar esa dinámica negativa. Por este motivo, sin más dilación, Melkangres, mi última orden para con los Kâlaels es… ―otra nueva ola de lágrimas asomaban a sus brillantes ojos―…el exterminio.

Hubo silencio y lágrimas mudas y sordas.

Nadie habló.

Ni los Guías, que siempre habían defendido la buena voluntad de los Hombres en todas las disputas anteriores; ni los Guerreros, que siempre habían solicitado eliminar a los humanos antes de que estos provocaran más maldades; ni los Eruditos, que por amor a todas las creaciones siempre consideraban que debía dejárseles vivir para contemplar su evolución total, sin intervención de ningún ente superior. Ningún angre abrió la boca para protestar o apoyar la decisión de Elú.

Akron lo sabía desde antes de producirse el cónclave. Lo había intuido durante años. Lo había soñado cuando aún estaba metido en un cuerpo humano y vivía como un hombre más. El temor que tanto había intentado evitar se había hecho realidad.

Ârmagethddon, La Ùltima Gran Batalla, iba a tener lugar.

141

Praga, Imperio Español

Tres meses antes

Las ruinas de la Iglesia de San Pedro, en pleno centro de Malá Straná, se amontonaban como moribundos testigos de la caída de una de las perlas más hermosas de la Europa Central.

El silbido del viento frío, traía la perfecta banda sonora para esa bucólica imagen de muerte y destrucción que los demonios habían sembrado en la antigua capital de la República Checa.

Entre las calles no veía a persona alguna, y tan sólo algún perro vagabundo olisqueaba los restos de los antiguos restaurantes que había en la plaza que rodeaba el templo.

Llovía de forma considerable sobre las piedras de las ruinas y sobre el empedrado de las callejuelas adyacentes.

Un tranvía tumbado de costado dormía la pesadilla de vivir en una ciudad que parecía muerta en todos y cada uno de sus rincones. Algunos coches, posados sobre sus llantas desnudas, observaban las mortecinas paredes de la famosa calle Karmeliská, hundiéndose al final entre las aguas desbordadas del viejo río Moldava, a la altura de dónde antaño estaba el acceso al Puente de la Legión.

De esa zona de Praga, tan sólo quedaban en pie las estatuas de bronce que ascendían los primeros peldaños del camino que ascendía a la Colina Petrín. Mudos adalides de la libertad que sacrificaron sus vidas en mayo del año 1962 para reclamar la salida de las tropas soviéticas de su mítica ciudad.

Los checos, durante siglos, habían sido un pueblo de rebeldes defensores de sus vidas, sus hogares y sus costumbres. Desde que se establecieron en las estepas y las colinas de Bohemia, allá por el siglo II D.C., sus ancestros, los Sármatas, habían combatido denodadamente contra las tropas romanas. Siglos más tarde, un tal Carlos IV luchó contra las hordas de Oriente Medio para salvaguardar su amada ciudad de los musulmanes.

La revolución religiosa que convulsionó Europa entera en el siglo XVI, no dejó exenta a la vieja Praga de vivir sus propias disputas, desembocando en las Guerras Husitas que los descendientes de Jan Hus, reformista religioso y amigo de Martín Lutero, emprendieron contra la Iglesia de Roma, que tenía como paladín a un tal Carlos I de España y V de Alemania.

Luego habían tenido que soportar la invasión de Hitler y sus tropas nazis durante la Segunda Guerra Mundial, pero no sin resistirse con fuerza, provocando grandes pérdidas entre las tropas alemanas.

Y, para terminar, la invasión de los soviéticos en 1958, que acabó con las revueltas de la llamada “Primavera Negra” de Praga, cuatro años más tarde.

Quizá porque lo llevaban en los genes. Tal vez porque los checos eran un pueblo que amaba la paz, el orden y la cultura de sus vidas. Quién sabe por qué motivo luchaban los checos con esa determinación. El caso era que Valec, orgulloso descendiente de aquella casta de patriotas y elúviano reconocido, no estaba dispuesto a dejarse doblegar por el poder de los demonios que, como otros tantos invasores anteriores, venían a imponerse sobre la vida del viejo pueblo checo.

Akron y Thanator le observaban moviéndose con sutileza entre el amasijo de hierros de un viejo tranvía, donde los cadáveres de los que lo habían ocupado todavía podían verse, retorcidos en posturas horribles, carbonizados en su totalidad.

El Melkangre y su vástago estaban apostados sobre la derruida cúpula de color turquesa de la vieja catedral, justo en el centro de la plaza.

La lluvia había dejado paso a una fina aguanieve que caía sin compasión sobre la ciudad. Valec se arrimó a un pórtico de una vieja casa y se acomodó allí, esperando que escampara, para poder continuar con su búsqueda de cualquier cosa que pudiera servir a la resistencia.

―Ahí lo tienes ―le susurró el Melkangre a su hijo―. El ejemplo perfecto de un hombre que sigue creyendo en los milagros.

―Le sería más fácil rendirse ―aseveró el chico.

―Es posible. Pero cuando tienes la certeza de que Ella está ahí, no sabes cómo, pero sigues adelante, sin rendirte, esperando que algún día responda tus plegarias y haga que las cosas cambien. Esa es su esperanza y la razón de su ser. Por eso sigue luchando y por eso hemos venido.

―¿Era esto lo que querías enseñarme?

―Quería mostrarte que la raza humana, a la cual tú también perteneces, tiene mucha más fuerza de la que puedas imaginar. Esto podría valerte en el futuro.

―¿Por qué motivo iba a servirme de algo? Sé bien de quién soy descendiente, padre. No entiendo a dónde quieres ir a parar.

―Verás, Thanator. Algún día, cuando yo no pueda encargarme de todo, tú tendrás que sustituirme en ciertos sitios, y toda la información de la que dispongas te será útil para tomar decisiones. Yo no podré asesorarte siempre, y debes entender que, igual que ese hombre lucha por sobrevivir contra los demonios, hay otros como él que lucharan al lado de nuestros enemigos con tal de mantener su posición en este nuevo orden que se ha establecido a través del mal.

―Lo tendré en cuenta, padre. Te lo prometo ―respondió el joven, sonriendo a su progenitor.

―Gracias, hijo mío. Vamos, sigámosle. Veamos a dónde le llevan sus pasos, y de paso comprobaremos hasta qué punto pueden luchar estos humanos por defender sus almas.

Al decir esto, observaron cómo Valec volvía a moverse entre las sombras de los edificios que aún quedaban en pie, intentando ocultarse de los ojos delatores de algún enemigo que rondase por aquella zona.

Sin embargo, lo que él no suponía es que quiénes le seguían no tenían nada que ver con los seres de los que intentaba huir, y eso iba a salvarle la vida en las próximas horas.

142

Libro de Oêjhul, capítulo 9 de la Quinta Profecía de Nêrn

“Cambiando de forma, el Hijo del Oscuro ocupa su trono entre los Hombres

y los toma como sus reses.

Se le dio la potestad de toda vida sobre Ghentur

y nada vivía ni moría sin su orden o mandato explícito.

Más su reinado sería breve.

Él lo sabe. Lo agotará.

Y el resultado del fin de su reinado será devastador…”

Elúvaí miraba a su hijo, mientras éste aún permanecía arrodillado ante su padre y señor.

Apoyando una mano en su barbilla y tamborileando con sus largos y nervudos dedos sobre el brazal de su trono con la otra, el Morkangre escuchaba las nuevas que su vástago le traía desde la Tierra, dónde los Hombres habían comenzado a rebelarse al dominio de los Demonios, organizando movimientos de resistencia cada vez mejor estructurados y que estaban empezando a ser molestos para los Ángeles Caídos.

Además de esto, había llegado a oídos de Êlbythan que el general Wulvok había caído, abatido por el Melkangre Akron y su hijo, el Darakangre Thanator.

Esta era la noticia que más desasosiego causaba a Elúvaí, y por la que se sentía más preocupado. Sabía que Elú tendría algo preparado. Pero, ¿qué exactamente?

Él desconocía por completo la existencia de las Profecías de Nêrn, por lo que ignoraba a qué debía enfrentarse en el futuro. Sólo su intuición y sus miles de años de existencia entre los Angres, le servían para poder intentar vislumbrar un asomo de plan de sus enemigos.

Que su hijo hubiera logrado apoderarse del planeta, lo hubiera sometido a través de la fuerza, y además ahora poseyera el secreto para crear el arma más destructiva que jamás se hubiera visto, no eran más que fases de un plan que Elú ya tenía previsto de antemano y que había transmitido a los Mûskan en el pequeño pueblo de Nêrn, miles de años antes, cuando había concluido la Gran Guerra y Elúvaí y sus seguidores habían sido expulsados de Elereí.

Nada de lo que había sucedido hasta ese momento era algo aleatorio ni casual. El Morkangre, así como todos sus demonios, habían sido marionetas en manos de la Gran Madre, aún sin ellos ser conscientes de eso.

En todo caso, el orgullo y la vanidad seguían siendo los peores defectos de Elúvaí, y su mente divagaba sobre el poder que habían logrado él y su descendiente para subyugar a los Humanos y someterlos a su voluntad.

Para él, que la Tierra fuera ahora terreno morkangre, no era más que la consecuencia natural del orden que debían seguir los acontecimientos. Ellos eran Ángeles. Oscuros, sí; llenos de maldad, también;  pero Ángeles al fin y al cabo, y eso era estar muy por encima de esa raza de simios evolucionados y mezclados con los primeros Kâlaels.

Fuera lo que fuera lo que Akron estaba planeando, sólo producía malestar en el espíritu del que conocían los hombres como Lucifer. Por lo demás, estaba seguro que tenía todas las armas en sus manos para ganar una futura guerra si los angres intentaban arrebatarles el poder sobre los Humanos.

Intuía que Elú intentaría liberar a sus amados hijos de las garras del Anticristo, y seguramente usaría a Akron para lograr esa meta. Eso era todo lo que Elúvaí podía suponer, y Êlbythan también era consciente de ello, pero no imaginaba que pudiera ser tan pronto.

Al fin y al cabo, tan sólo llevaba poco más de seis años como Señor del Mundo. ¿Acaso tan impacientes eran los angres ante esa situación? ¿Por qué no aceptaban que la raza humana no merecía ser considerada como igual entre ellos y así se acabaría la guerra? ¿Serían tan estúpidos de no saber reconocer que Elúvaí tuvo razón el día que se rebeló?

Ella se había equivocado al crearlos. Debía readmitirle en Elereí, a él y a toda su cohorte de advenedizos y esquiroles. Eran las Leyes que Ella había dictado a los viejos Arcángeles, aún antes de que él se rebelara.

Recapitulando, sabía que sus argumentos eran de peso para reclamar su vuelta al trono de Hille. La lista de crímenes y pecados de sangre de la raza humana era tan larga, que era imposible rebatirla con ninguna defensa posible.

Aquella gente había caído en el pecado una y otra vez, sin importarles jamás más que sus propios intereses. Lo habían demostrado durante miles de años. Miles de batallas entre ellos. Genocidios, drogas, vicios, lujuria exacerbada, abortos descontrolados, sodomía, dinero…¿acaso había alguna cosa que no hubieran probado?

Muchos demonios no tenían tan larga lista de causas pendientes a sus espaldas como la mayoría de los hombres que llegaban a Vaíreí a pagar sus cuitas ante los ojos del Morkangre. Y cada día eran más los deudores que llegaban desde la Tierra.

Elúvaí se embriagaba con el sabor de la inminente victoria. Sonrió para sí y dejó que su hijo continuara con su cháchara sobre sus preocupaciones terrenales.

―...por eso, padre, debemos actuar, y debemos hacerlo ya ―decía el Anticristo, arrodillado aún ante el Señor de la Oscuridad.

―Actuar… ¿contra qué? Son sólo un grupo de díscolos e ignorantes elúvianos los que se resisten a tu voluntad. ¿Acaso quiebra eso tu sueño o tu hambre? Lo dudo mucho, la verdad.

―Pero, mi señor, Akron y Thanator…

―¡Calla! ―le recriminó a voz en grito Elúvaí, poniéndose en pie y encaminándose a dónde se encontraba su hijo― ¡Pronuncias esos nombres y te cagas encima! ¿Qué crees que van a hacer esos obsoletos seres contra nosotros? ¡Hasta el secreto de la Carga de Suris está en nuestras manos! ¡No tienen posibilidad alguna en una guerra abierta, así que no me hostigues más con tus absurdas congojas!

Elúvaí se encendió de ira al escuchar los quejidos de su propio hijo y dejó que su naturaleza se apoderara de él. Sus ojos ardieron como las mismísimas llamas del centro de Vaíreí, y sus colmillos crecieron como los de un tigre. Su rostro se arrugaba como el de una bestia salvaje y sus cabellos negros se transformaron en pequeñas picas óseas que sobresalían por toda su cabeza. Le agarró del cuello con la fuerza de sus fibrosos brazos y lo alzó del suelo como si fuera una simple bagatela.

―No quiero que vuelvas a mencionar ninguna otra cosa sobre esos malditos traidores, ¿te ha quedado claro, bastardo? ―le susurró iracundo―. En este lugar sólo mando yo, y no habrá forma de que nadie me arrebate mi reinado. En este lugar la muerte vive mientras todas las vidas mueren. Aquí, para sobrevivir, cada uno busca un pecado mayor que el que cometió en su vida. La oscuridad de la noche olvida sus nombres y esconde sus deseos más oscuros. Aquí todos sienten el azote de mi látigo. Aquí, yo soy el único dios.

Después le tiró contra una pared de roca negra y roja, y escupió lava al suelo, justo entre los pies abiertos de Êlbythan.

―Ahora vuelve a tu insignificante mundo y sigue enviándome almas de esa asquerosa raza para que pueda seguir recreándome en mi encierro.

―Así lo haré, padre…―asintió el Anticristo, masticando las palabras como si fueran veneno.

Elúvaí le observó con desprecio mientras se alejaba por los laberínticos pasillos de su oscuro palacio y luego volvió a quedarse a solas con sus pensamientos y elucubraciones. Anhelando, de alguna manera, que Elú volviera a ponerle en el punto de mira de sus ataques y así lograr acabar de un solo golpe con la raza de los Hombres.

Para siempre.

143

Hatlanteí, Krimia.Elereí

Fecha calendario humano: 18 diciembre 2019

Eterna nieve.

Mármol celestial que cae desde las nubes, estancadas sobre la ciudad y que la vuelven blanca y hermosa, como una perla  incrustada entre las montañas que la circundan.

La Ciudad de los Elegidos.

Así la conocen desde tiempos inmemoriales los Angres. El Hogar de los Primeros Nacidos, es como la llaman los más jóvenes. Ágora de viejos ángeles que combatieron en la Gran Guerra y que sobrevivieron para transmitir, generación tras generación, el legado de esa horrible vivencia.

Edificada con piedras de plata, se yergue como atrio de valientes soldados, en cuyo seno se amamantan de los conocimientos de los mejores generales y profesores de guerra que jamás hayan existido.

Hatlanteí.

La casa de los huérfanos de una casi extinta raza de seres que ahora destruyen sus penas y sus glorias terrenales entre el sinfín de sentimientos que les abducen para que olviden lo que una vez fue algo parecido a vivir. Humanos que viven como Angres. Angres que viven como Humanos. Mixtura de ideas y reflejos parecidos, pero diferentes, que conviven, en muchos casos bajo el mismo techo.

Thanator, asomado a lo más alto de la Torre de las Estrellas, en el lado noroccidental del Gran Palacio de Plata, observaba caer la densa nevada, que casi no dejaba ver el perfil de la ciudad que estaba situada a varios cientos de metros más abajo.

Las oscuras nubes del norte seguían agarrándose a la superficie montañosa que rodeaba el valle, y no parecían tener intención de marcharse en mucho tiempo.

Pensaba en su escasa vida entre los Hombres, cuando su cuerpo físico fue asesinado junto al de su madre y sus hermanos, varios años atrás. Fue su única experiencia sobre la faz de la Tierra, y aún no contaba más que un año cuando eso había sucedido.

El día de su coronación como príncipe había sido algo especial, pero también cargado de emotiva tensión, pues todos en Elereí eran conscientes de qué llevaba implícito ocupar ese cargo. Suponía ser la mano derecha de Akron en todo.

¿Se sentía capaz de soportar esa responsabilidad?

Siempre supuso que sí.

Al volver de Praga, se había sentido extrañamente desasosegado, y apenas hablaba con sus amigos y su entorno más cercano.

Lucía había intentado sonsacarle el motivo de su extraño mutismo, pero no fue capaz de obtener más respuesta que el silencio tácito del muchacho.

Sólo una persona sabía cómo se sentía Thanator, y esa persona era la que en ese momento se encontraba a su lado, acompañándole en la soledad de esas alturas.

―Es difícil aceptarlo, ¿verdad, hijo mío? ―fue Akron quién finalmente rompió la tensa calma.

―¿Fue igual para ti la primera vez? ―preguntó el príncipe.

―No sé si fue igual. Supongo que sería algo parecido a lo que sientes ahora.

―Ellos no se diferencian de nosotros, padre.

―Te advertí que sería duro hacerlo. No puedes olvidar que una vez fueron nuestros iguales.

―Su sangre. Su mirada. Todo en él era como en mí o en ti.

―Y sin embargo, su espíritu y su energía es diferente. Tan sólo se parecen a nosotros en la forma física.

―Me cuesta cargar con esta pesada losa, papá. Yo no pensé que iba a ser así ―comentó Thanator, dejando caer una lágrima.

―Sé que no es fácil, hijo, pero debes aceptar tu destino. Eres el Príncipe de Krimia y de Elereí.

«Elú tenía previsto tu nacimiento desde que me dio forma física a mí. Sabía cuál era nuestro futuro y estamos obligados a resignarnos, por mucho que nos duela. Esa verdad me costó asumirla cuando estalló la rebelión de Elúvaí. A base de ver sangre y muerte a mi alrededor, fue como entendí para qué me había creado.»

―¿Y debe ser igual para mí? ¿Debo aceptar lo qué soy y ya está? ¿Acaso no hay otra alternativa? ―dijo Thanator, apretando los labios por la rabia.

―Sí, la hay. Tú puedes elegir, como tu madre. Para nosotros no hay otra opción, pues sabemos qué somos y de dónde provenimos. Al igual que ella, tú tienes tu lado humano y, por lo tanto, tienes la oportunidad de decidir qué quieres hacer con tu vida. Pero escucha bien, Thanator. Tu destino es ser Príncipe y ser el segundo paladín de Elereí. Intentes lo que intentes, sólo lograrás posponer lo que es inevitable ―respondió Akron, poniendo una mano sobre el hombro de su hijo para reconfortarle.

―Si ella decidió servir a Elú, yo no voy a romper vuestro legado ―aseveró el chico.

―Entonces, ven conmigo y acompáñame a la reunión. Los demás ya han llegado, y tenemos muchas cosas que preparar a partir de ahora.

El muchacho volvió a guardar silencio y bajó la cabeza, dejando salir toda la tensión que llevaba en su interior.

Sentía una punzada fuerte en su corazón que le dolía en su interior y que le oprimía el pecho. Era la sensación que se sentía al matar por primera vez. Era lo que Akron había sentido el día que mató por primera vez a un morkangre.

―La historia vuelve a repetirse, hijo ―apostilló el Melkangre, atrayendo a su vástago hacia sí y abrazándolo con fuerza.

Miles de años después, el Bosque de Fruís volvía a moverse para dejar sitio a las tropas de Elereí. Era como volver a revivir los tiempos de Gethddon, pero de forma un poco diferente.

En este caso, no había una sombra que amenazara la tranquila vida de los hatlantes, ni de ningún otro ciudadano de la Tierra Eterna. En esta ocasión se trataba de algo más complejo.

Las mismas legiones que se habían apostado a las afueras de Leyarteí días antes, ahora se habían trasladado a la gran meseta que habían dejado expedita los árboles a las afueras de la capital de Krimia, desplazándose éstos hacia el oeste, como hicieran antaño.

El resultado de su aparición fue el mismo que el que habían producido en Corthelyar, sólo que la ciudad krimia estaba mucho más poblada, por lo que la cantidad de curiosos que se acercaron a los muros exteriores para contemplar el impresionante despliegue era mucho mayor.

Además, en este caso, algunos dragones, kajaayrs, kylis y golvans alados ya habían acudido a la llamada del Melkangre para los primeros preparativos de la ofensiva contra la Tierra. Sin embargo, para la primera oleada, se pensó no contar aún con el apoyo de esos magníficos animales.

En cuaquier caso, tenían muchísimos planes que aclarar y que puntualizar, por lo que nadie se movió de la inmensa explanada durante varios días. Eso hizo las delicias de los más pequeños, y los no tan pequeños, que disfrutaban corriendo y jugando entre los soldados de diferentes países y los míticos seres que por allí andaban.

Entre la muchedumbre que atravesaba los campamentos estaban Thanator y su madre, Lucía, o Âjhilla, sosteniendo ésta el brazo de su hijo, mientras paseaban y se deleitaban con el colorido y variopinto cuadro de armaduras de los diferentes países de Elereí.

―Madre, nunca me cuentas nada de nuestra anterior vida. Tampoco me has dicho nunca qué hacia padre en la Tierra en los años en los que te conoció ―dijo Thanator, rompiendo la amena conversación que estaban teniendo sobre comidas y armaduras hasta ese momento.

―No hay mucho que contar, hijo. Pero si es tu deseo saber, pregunta pues ―respondió Âjhilla.

―Dime algo por lo que siempre he tenido curiosidad. ¿Qué hacia padre en la Tierra? ―comenzó preguntando con una sonrisa pícara.

―Según él, había ido a tomarse unas vacaciones de sus responsabilidades aquí, en Elereí. Pero yo siempre he creído que vino a buscarme.

―¿Él sabía que existías? ―se sorprendió el chico.

―Creo que, de algún modo, sus pasos le llevaron hasta mí, sí. Los caminos de Elú son misteriosos, pero infalibles. Estábamos predestinados a conocernos y, por lo tanto, a que tú nacieras.

Un grupo de niños rompió la conversación, corriendo alrededor de la madre y el hijo, cantando la famosa tonada infantil angre de “El rey mayor y la reina niña” que les enseñaban en la escuela.

Thanator sonrió al escuchar a los pequeños y los ahuyentó haciendo gestos de querer agarrarlos, entre risas y gritos de los infantes, que salieron fingiendo su terror ante la actitud del joven soldado.

Cuando éstos se habían esfumado entre las casetas de los soldados, Thanator retomó la conversación que se había quedado suspendida en el aire.

―Madre, ¿dices que padre y tú estabais destinados a estar juntos y que así yo nacería cuando Elú lo tenía dispuesto? ―preguntó, mirándola con sus hermosos ojos.

―Así es, hijo ―respondió Âjhilla, que seguía absorta en su paseo.

―Entonces me pregunto, ¿también estaba escrito que debíamos morir de forma tan cruel a manos de los morkangres en la Tierra?

―Sí, supongo. Aunque él jamás me lo había dicho.

―Curioso…

Thanator se quedó en silencio, reflexionando para sí mismo. Su madre intuía a dónde quería llegar y continuó la conversación.

―Sea como fuere, él sólo quería evitarnos sufrimiento y dolor. El hecho de que fracasara en ese intento, sólo podría significar una cosa ―dijo ella, mirando a su descendiente nephilim.

―Que no todo está escrito en las Profecías de Nêrn. De haber sido así, padre lo hubiera sabido y…

―Habría evitado que sucediera.

―¿Crees que puede haber algo más que no sepamos y que no está escrito, madre?

―Ahora que lo mencionas, puede que algunas cosas sucedan por improvisación fortuita de Elú.

―Es decir, una forma de poner parches en puntos de los Libros del Destino para que todo tenga su lugar. Sin errores.

―Efectivamente.

―¿Y si pasara eso durante esta guerra? ―preguntó Thanator, deteniéndose ante el pendón de las Legiones de los Vientos de Corthelyar― ¿Y si resulta que hay cosas que Elú no tenía previstas y cambian el curso de la batalla?

―Recemos para que eso no pase ―contestó la reina, haciendo un gesto a su hijo para que siguiera el paseo.

Los dos continuaron caminando, variando el rumbo y volviendo hacia las puertas del sur de la ciudad. Ambos debían estar presentes en el Cónclave militar que iba a tener lugar en pocas horas en el Salón de los Héroes de Gethddon.

No volvieron a cruzar palabra alguna durante todo el trayecto de regreso al palacio.

Todos habían acudido a la llamada del Melkangre de Elereí.

Ningún regente de otras tierras había declinado la invitación, y se personaron con sus asesores militares y sus generales de más confianza para que aportaran sus opiniones a la primera operación de guerra después de miles de años.

La gran mesa redonda, que llenaba casi por completo la estancia, estaba ocupada por un gran mapa holográfico de la Tierra. En él se podía contemplar diferentes gráficos y anotaciones, todas hechas por los Eruditos de Thertan. Había sido un trabajo fino y delicado que había llevado días enteros, sin descanso, para que ningún detalle se pasara por alto en ese momento tan trascendente. La organización y la información disponible eran vitales en todos los aspectos.

Akron, apoyado con los puños cerrados sobre la mesa, observaba el mapa y lo manejaba con las órdenes que transmitía su mente, para que el orbe girara en una dirección u otra, en función de su propio interés en cada detalle.

Llevaba puesta una armadura nueva que jamás nadie había visto antes. Estaba hecha de plata elevelí, el mineral que se extraía de las laderas de la montaña dónde se asentaba la capital de Krimia.

Su color argénteo variaba con el fulgor de los hologramas que tenía ante sí. Sólo dos de los presentes conocían de la existencia de aquella armadura tan peculiar, que no presentaba ornamento alguno, excepto el blasón de Elú labrado sobre el plaquín central de las tres partes de las que se componía.

Thorsten y Konan, eran los únicos que conocían de su existencia, pues la habían contemplado una vez, hacía miles de años, mientras la fabricaba el Herrero Hofvagarl en su recóndita herrería de las Montañas de los Dragones, en Daargaards. El secreto de su creación fue algo que el herrero jamás contó, excepto a dos amigos íntimos. Los dos generales que siempre acompañaban a Akron en todas sus batallas.

Aparte de éstos, había más generales en el salón, junto a sus reyes, esperando a que el Arcángel emitiera su juicio sobre la situación y comenzara a explicar los planes que estaba desarrollando en su mente.

Llevaba sumido en un mutismo absoluto alrededor de dos horas, durante las cuales nadie abrió la boca, salvo para susurrar algo a algún compañero que tenía a su lado. De hecho, unos pocos miembros del cónclave ya comenzaba a impacientarse ante la falta de palabras de su líder.

―Bien, caballeros y damas ―dijo de improviso, sorprendiendo a algún despistado que estaba asomado a los grandes ventanales, contemplando la densa nevada que caía fuera―. Ya he estudiado la situación inicial de cómo está el planeta en estos momentos, así que voy a resumirles nuestra primera ofensiva en una sola palabra que aprendí en mis años en la Tierra. Blitzkrieg.

Muchos se sorprendieron al escuchar ese vocablo humano, originario del alemán, y que definía la estrategia militar nazi por antonomasia. La Guerra Relámpago.

¿Por qué el Melkangre había usado esa expresión para definir el plan de su primer ataque a las tropas de Elúvaí en la Tierra?

Los más profanos en cuestiones humanas, entendieron menos aún qué quería decir.

―No os sorprendáis tanto, amigos míos ―continuó diciendo, incorporándose y mirando a su audiencia―. Fijaos bien en la estructura militar que ha establecido Elúvaí con ayuda de los humanos que le secundan. Todo se reduce a un refuerzo de las ciudades más grandes y los acuartelamientos y bases más importantes. Es evidente que esperan un ataque nuestro a gran escala y a pecho descubierto. La mejor manera de combatir contra eso es usar una famosa estrategia militar que descubrieron los nazis, y que nosotros jamás hemos llevado a la práctica antes. La Blitzkrieg. Es una forma de combate que se basa en lanzar un único ataque, estratégicamente planeado para bloquear por completo la capacidad de respuesta de tu enemigo. Eso es lo que vamos a hacer nosotros.

―Pensé que querías derrotarles, no bloquearles ―respondió Hanskal, que aún no entendía bien las intenciones de su viejo amigo.

―Y les derrotaremos, pero no como tú imaginas. Lograr arrebatarles el poder de los principales centros neurálgicos de sus operaciones, mermará por completo su capacidad de resistencia, lo que les obligará a retirarse a los campos. Allí se reagruparan e intentarán formar un frente común entre Demonios y Humanos aliados a Lucifer. Esas batallas serán las que realmente debemos ganar.

―Pretendes dividirles en diferentes células. Ahora sé dónde quieres ir a parar ―respondió Silen, que era la más intuitiva de los reyes que se encontraban allí.

―Eso es. Si logramos que cada grupo de demonios actúe de forma independiente, conseguiremos que cada jefe de unidad se vea obligado a tomar decisiones propias, alejados del amparo de Êlbythan. Si éste no es capaz de controlar a sus huestes, es imposible que pueda durar mucho en combates abiertos, y al final podremos darle caza y derrotarle para siempre.

―¿Y cómo piensas dar semejante golpe? ―preguntó Thanator, que aparecía de repente, acompañado de su madre, por la puerta principal.

―Esa es una buena pregunta, hijo ―contestó Akron, sonriendo al ver que su unigénito se encontraba al fin entre los presentes―. Acercaos a la mesa un minuto.

Todos los Melkangres y Oficiales hicieron lo que les dijo y contemplaron la imagen terrestre, expectantes.

―Fijaos en esto un minuto, por ejemplo. Esta es la Base Aérea de Rammstein, centro estratégico de apoyo de transporte táctico de la OWAF, siglas que se corresponden con los vocablos ingleses Organization of Worldwide Armed Forces[51], y que sustituyó a la antigua OTAN cuando nosotros intentamos cambiar las cosas hace varios años entre los Hombres, unificándolos bajo una misma organización, sin intereses políticos o económicos de por medio. Hoy día sirve de plataforma de lanzamiento para los grandes aviones de carga militar del Imperio de Êlbythan.

El Melkangre hizo un gesto con la mano derecha y el mapa se agrandó ante los ojos de todos, viéndose sólo los límites de la base y los alrededores.

―Si os fijáis en el terreno que rodea a la base, veréis que tiene un doble vallado. Entre ambas extensiones metálicas hay sensores de movimiento y cámaras de vídeo que vigilan todo el perímetro exterior de la base. Nuestro primer golpe, en este caso, y en todos los demás, será anular esos sistemas de vigilancia. ¿Cómo lo haremos? Eso será trabajo de los Guerreros Sombra de Hjulaí, pues su capacidad de traspasar su energía y camuflarse en el terreno les hará invisibles a los sistemas de vigilancia humanos.

Akron hizo otro gesto y el mapa volvió a agrandarse un poco más, presentando ahora el interior de la base.

―En segundo lugar, debemos anular sus sistemas de defensa de tierra, o lo que ellos llaman Force Protection. Son unidades de soldados de tierra que se dedican a la seguridad interna de sus instalaciones. Será fácil hacerlo, pues sólo suelen usar unas pocas patrullas, y éstas se sitúan en un centro de control que no suele contar con demasiadas tropas. Una vez hecho esto, el control de la base será nuestro. Luego, sólo tenemos que apuntalar nuestras defensas y anular cualquier intrusión desde el exterior con un campo de energía que lo rodee.

«Si aplicamos esto a cada cuartel o base aérea o naval, sus defensas militares serán nulas, y sólo les quedarán las luchas en las calles para poder defenderse, sin contar con el apoyo de sus ejércitos.»

―¿Y qué haremos con esas batallas callejeras? ―preguntó Volganhak, observando al mapa con los brazos cruzados sobre su pecho.

―Bien, veamos este ejemplo un minuto ―dijo Akron, cambiando el mapa con sus manos para mostrar uno de la ciudad de Madrid―. Me voy a centrar en esta urbe en concreto por una razón. Es dónde reside el Anticristo y es nuestro principal objetivo. Tiene varios de sus generales de más confianza y algunos humanos que él mismo ha comprado, gobernando otros países y sus capitales, pero esta es crucial para nuestra victoria. Conquistarla significaría derrotar a Elúvaí en poco tiempo y con el número mínimo de bajas…

―Espera un minuto ―le interrumpió Gyly― ¿Bajas? ¿Cómo que bajas? Se supone que somos inmortales.

―Así es, pero eso no significa que no puedan herirnos o dejarnos inconscientes con sus armas. Un soldado en esa vicisitud, es como un soldado muerto, pues habría que recogerle y traerle de vuelta a Elereí para que le curasen ―respondió Akron.

―Entonces no va a ser tan fácil si nos vamos a enfrentar a ellos en esas condiciones ―dijo el general Beriel, que acompañaba a la Melkangre de Herlfgaards.

―Nadie dijo que iba a ser fácil ―apostilló Konan, secundando a su rey y amigo.

―Está bien. Dejad vuestras dudas para después. Primero dejadme que os explique qué vamos a hacer y luego podéis preguntar lo que deseéis ―concluyó el rey krimio.

Todos se quedaron en silencio unos minutos, mirándose de soslayo. La discusión se dio por zanjada en ese momento.

Sin embargo, muchos compartieron el desasosiego de la reina del norte de Elereí en sus corazones. Un vago recuerdo del pasado oscureció el espíritu de los otros Melkangres. Un recuerdo de muerte y dolor de tiempos que creían olvidados.

144

Madrid, Imperio Español

24 de diciembre de 2019

No había adornos en las calles. No se escuchaba el cantar de los antiguos villancicos, que antaño cargaban de alegría el corazón de los transeúntes de las viejas aceras madrileñas.

No había tiendas abiertas, ni imágenes de Santa Claus o de los Reyes Magos en ningún escaparate. Y Las pocas personas que caminaban por los adoquines de la capital de España, no eran más que adalides de los demonios, que buscaban entretenimiento entre los asustados ciudadanos que procuraban recluirse en sus propias casas, convertidas en pequeñas trincheras, llenas de rejas y candados para intentar evitar que nada ni nadie entrase en ellas.

Se hacía de noche demasiado pronto, y eso era algo que encantaba a los demonios y sus acólitos. Algún perro abandonado era triste víctima de torturas por parte de esos seres que una vez se pasearon como humanos, pero que sólo habían llevado una máscara en una sociedad a la que odiaban. No eran demasiados, pero sí los suficientes como para formar un ejército de mercenarios que estaba al servicio de Elías para lo que él estimase oportuno.

Aparte de esa legión de advenedizos, el Anticristo contaba con el apoyo de una ingente cantidad de tropas que ocupaban prácticamente todo el planeta, desde Canadá hasta Nueva Zelanda, y desde Islandia hasta Sudáfrica.

Muchos de esos países se habían anexionado de forma voluntaria y habían ofrecido los servicios de sus tropas, a cambio de que sus generales y altos mandos fueran recompensados de forma generosa para acallar sus conciencias patriotas. Todo aquel que se oponía a la voluntad de sus gobernantes o del propio Elías, eran ejecutados para que sirvieran de ejemplo.

Las pocas naciones que se habían resistido al control del hijo de Lucifer, fueron conquistadas a través de la fuerza, y, en muchos casos, con armas nada convencionales de reciente fabricación por parte de los demonios eruditos, que habían recuperado el famoso libro de Historias Antiguas que el padre Bencurt había intentado ocultar. Con él, y con el conocimiento que tenían los demonios sobre el Universo, lograron extraer la base de las famosas bombas de energía que habían usado los Lemurios, miles de años atrás. Esas mismas armas se usaron tres veces, y fueron suficiente demostración de poder para que los países rebeldes terminaran por capitular.

En todo caso, había un problema que Elías no podía controlar y que crecía día a día. Los movimientos de resistencia elúvianos.

Movidos por su fe incondicional hacia lo que los propios Ángeles les habían enseñado hacía varios años, los seguidores de esa religión comenzaron a organizarse, después de haberse recuperado del impacto que había supuesto la guerra para todos los ciudadanos del mundo.

Al principio fueron pequeños grupos que apenas cometían algún acto terrorista sin importancia, pero con el paso de los meses se habían ido fortaleciendo en las principales ciudades mundiales, hasta que habían logrado tejer una densa y fina telaraña logística que escapaba pr completo a las manos del Anticristo.

A pesar de no contar con los poderosos medios militares y tecnológicos que poseía el emperador, los miembros de la resistencia tenían sus propias formas de dar golpes cada vez más contundentes al corazón del poder de Elías.

Éste, enfurecido, y despechado contra su propio padre por negarle su ayuda, decidió emprender una contraofensiva contra aquellos terroristas que osaban interponerse en su mandato global.

Primero usó sus servicios de inteligencia para dar con los cabecillas de cada célula, pero pronto se dio cuenta que también había disidentes entre los servicios secretos, pues cada vez que sus tropas iban a lanzar una ofensiva, se encontraban con campamentos vacíos o con emboscadas, orquestadas con extremada precisión, que acababan en una masacre para los humanos y demonios que servían al Anticristo.

Fue entonces cuando dictaminó que la cacería fuera realizada tan sólo por los de su misma especie y con métodos alejados de este mundo.

A través de la tortura y el asesinato de familiares de miembros de la resistencia, conseguían desenmascarar a algunos de sus líderes y los ejecutaban en público para que sirvieran de escarmiento. Lejos de lograr el objetivo de asustar a los demás, los mártires sólo lograron que se alistaran más personas a los movimientos de disidencia locales.

Finalmente, Elías tomó una decisión que terminó por acabar con lo poco de humano que quedaba sobre las calles de las ciudades. Ordenó que los demonios actuaran con plena libertad, como lo habían hecho en Vaíreí antes de adueñarse de la Tierra.

Esto significó que las torturas, las violaciones, los asesinatos más crueles y los actos más viles, fueran el pan nuestro de cada día entre los habitantes humanos.

Por ese mismo motivo, Madrid se mostraba ahora como una ciudad fantasma, que recordaba a los días en los que una tercera parte de la población mundial había sido poseída por diablos que aterrorizaron a todo el mundo, sumiendo al planeta en la más absoluta oscuridad.

Esta vez,la diferencia era que esos demonios no podían ser exorcisados, ni una legión de ángeles aparecería para liberar aquellas almas atormentadas.

Todo era demasiado real.

Sentado en su gran salón, viendo la televisión como si fuera un humano más, con sus alas negras plegadas a los lados para que no le estorbaran, Êlbythan se mantenía ensimismado en una antigua y cruel película de muerte y dolor, en la que un hombre, enmascarado como un payaso, obligaba a unos jóvenes a amputarse miembros de su cuerpo para poder sobrevivir.

Simplemente, le divertían esas demostraciones estúpidas de poder de las mentes depravadas de los mismos que luegon iban a servirle en el Infierno. De hecho, sabía que muchos de esos filmes habían servido de inspiración para los humanos que se jactaban de haber hecho amistad con los demonios que ahora les dominaban.

Miró el reloj de oro que colgaba de la pared que estaba a su izquierda. Eran casi las tres de la madrugada del nuevo día, y sonrió con malicia.

Se suponía que era la noche de Navidad, día que festejaba la Natividad de Jesús.

El Mesías.

¿Dónde estaba escondido?

¿Qué estaba planeando?

Los pensamientos del Anticristo volvieron a centrarse en el incidente en el que uno de sus mejores generales, Wulvok, había sido derrotado por el propio hijo del Melkangre de Elereí.

¿Qué significado tenía aquello?

Akron no bajaría a la Tierra con su descendiente y heredero si no era por algún motivo justificado. Conocía al rey krimio. Él mismo había sufrido el poder que era capaz de desprender si se le molestaba o algo le incordiaba sin mesura.

Êlbythan se palpó el brazo derecho y lo acarició, recordando un día, hacía miles de años, cuando el paladín de Elú le había cercenado dicha extremidad con un certero y rápido mandoble de su espada. Luego sufrió la vergüenza de la derrota en sus manos cuando intentaron invadir de nuevo Hatlanteí. El oprobio le ahogó durante meses, recordando cómo había caído en la trampa del Melkangre.

La trampa.

Un plan trazado con meticulosidad.

Elías abrió los ojos como si fueran dos focos de una gran cámara fotográfica y sus iris comenzaron a llamear. Saltó del sillón y miró hacia las calles aledañas al palacio. Todo estaba tranquilo. Extrañamente tranquilo. Sólo se veían grupos de violadores o asesinos deambulando en la noche, amparándose en el mal que ahora reinaba.

De repente, entendió qué era lo que estaba pasando. Salió corriendo del salón y se encaminó a su despacho a toda velocidad, usando sus alas como timones para no perder el equilibrio entre los recodos de los resbaladizos pasillos de mármol.

Esa era la respuesta a su duda.

Eso fue lo que su padre trató de decirle cuando le advirtió que no quería escucharle quejarse.

Le recordaba a los días en los que Akron les había derrotado con su magnífica contraofensiva. Por eso Elúvaí se había enojado.

En lo más profundo de su maligno ser, sabía que el Arcángel estaba preparando un ataque contra la Tierra.

145

Krimia, Elereí

Esa misma mañana

¿Cuánto tiempo había pasado desde la última vez que se había visto semejante ejército?

Konan y Thorsten se hacían esa pregunta, apollados con un pie encima del alféizar de los muros que rodeaban la capital de Krimia.

Decenas de cuernos iban sonando a lo largo de toda la llanura, llamando a sus legiones a formar ante Hatlanteí, como si quisieran rendir homenaje todas juntas al Rey de los krimios y a su pueblo.

Pero nada más lejos de la realidad. Se había decidido que se reunieran allí por una sola razón. Todos los Melkangres estaban en el Helkirian Namaí, junto al Melkangre de Elereí.

Más de noventa millones de soldados daban una tonalidad policromática a la extensa pradera que se abría ante los muros de la ciudad. Sus pendones ondeando en el aire, suspendidos varios metros sobre el suelo por las largas alabardas que los sostenían, con porte orgulloso, mostrando sus orígenes y su lugar de procedencia.

―Cuando luchamos contra Elúvaí en la Gran Guerra apenas éramos diez millones, ¿lo recuerdas? ―preguntó Thorsten a Konan, sin dejar de observar maravillado aquél espectáculo.

―Por supuesto que lo recuerdo. Y también que sólo sobrevivimos once mil soldados en la Batalla del Paso de Lygaard ―respondió el otro general, mirándole con una sonrisa.

―Eran otros tiempos. Luchábamos y moríamos unos y otros. No había diferencias.

―Y sin embargo todos lo sufrimos demasiado.

―¿Crees que Akron lo tendrá todo planeado de verdad? Quiero decir, que esta batalla será muy diferente a la anterior.

―Para algo convivió con los humanos durante varios años.

―Esperemos que de verdad sirviera de algo. Al menos, nos ha proporcionado información de primera mano para poder controlar mejor cómo se mueven en combate.

―Lo que habrá que ver es si lograran moverse. Si hacemos las cosas bien, la Tierra podría ser nuestra en pocos días. Si no es así, será una masacre.

Los dos generales se miraron en silencio. No hacía falta cruzar más palabras en semejante situación.

Lo que tenían ante sus ojos era la demostración palpable de que todo se había organizado a la perfección, sin dejar un solo detalle al azar. Todas las legiones estaban allí con una misma misión en sus cabezas. Todos los oficiales habían organizado sus movimientos en función de las órdenes que les habían dado sus generales.

Nada podía fallar.

―¿Lo tienes todo preparado, cariño? ―preguntó Âjhilla a Akron con tono de preocupación.

―Sí. Cálmate, mi amor ―respondió el ángel, acariciándole la mejilla, por la que resbalaba una lágrima diamantina.

―Tengo miedo por los dos. ¿Y sí os hieren? No podría soportar ver cómo te traen en una camilla de tela y madera, Elú sabe con qué tipo de heridas. Y no te digo si fuera Thanator. ¡Me volvería loca!

―Relájate. Está bien entrenado y sabe moverse en combate. Ya te dije que mató a Wulvok casi sin despeinarse, y ese no era un demonio fácil de vencer. Es un gran guerrero.

―¿Cómo tú?

―Creo que hasta mejor que yo ―apostilló Akron, guiñándole un ojo a su esposa y sonriendo con ternura.

―Más le vale, o cuando volváis os voy a poner morados a base de tortazos a los dos ―le replicó la reina, usando ese coloquialismo, que arrastraba, como tantos otros, de su anterior vida humana.

El Arcángel rió la broma de su mujer y la abrazó con fuerza para intentar que se calmara.

―Tened cuidado, amor mío ―le dijo ella, besándole en los labios con pasión.

―No dejaré que le pase nada, te lo prometo ―respondió él.

Luego tomó su yelmo, que reposaba en el espaldar del sofá que tenían delante de la chimenea, y salió de su casa en el palacio. No sin antes girarse y mirar a su esposa con una sonrisa cálida que pretendía llegar al corazón temeroso de la reina. Ella le devolvió el gesto, más por instinto que por convicción.

El Melkangre, ataviado con su armadura de color plateado, caminó por los pasillos en dirección a la entrada para encontrarse allí con su hijo, que le esperaba portando el estandarte de los Krimaraís, la Legión de los Guerreros de las Montañas Heladas, de los cuáles ahora era su general, sustituyendo a Konan, que ocupó el lugar de Virrey, por si Akron caía herido durante la batalla.

Thanator se había despedido de su madre una hora antes, pues tenía que cumplir con su deber de pasar revista a sus tropas y prepararse para la marcha, tal como establecía el protocolo de general. Luego, siguiendo con la tradición, cuando el general había dado el visto bueno al estado de revista de sus unidades, recogía el pendón y lo colgaba a su costado, portándolo hasta comenzar la avanzada, momento en el cual se lo pasaba a su lugarteniente.

El muchacho llevaba puesta la armadura dorada que había pertenecido a su progenitor cuando éste había luchado en la Gran Guerra, incluido el yelmo de dragón con su protector nasal, que sólo dejaba ver sus ojos celestes y sus labios finos y sonrosados.

Cuando vio acercarse a su padre, alzó el estandarte y lo inclinó unos cuarenta grados, haciendo la señal establecida para que los heraldos hicieran sonar los cuernos que llamaban a los soldados a la batalla.

A lo largo de toda la ciudad se escuchó la réplica de los demás estandartes y sus respectivos trompetas, que imitaron la llamada que se había emitido desde el palacio. El mensaje traspasó las puertas de la capital de Krimia y se hizo notar entre las legiones que esperaban extramuros. Los dragones, a su manera, recogieron el mensaje y respondieron con su peculiar llamada; un rugido brutal y gutural que hacía temblar el suelo bajo los pies de los soldados de Elereí. También los kylis y los golvans imitaron a los gigantescos animales alados, y contribuyeron a que el estruendo bélico alcanzara las cotas más altas que jamás se habían escuchado en toda la historia de la Tierra Eterna.

El Melkangre observó cómo iban apareciendo el resto de reyes que mandarían a sus respectivas legiones a diferentes lugares de la Tierra, tal como estaba previsto.

El primero en presentarse fue el rey de Hjulaí, Elfvul, para iniciar el ataque de supresión de defensas humanas. Akron le hizo un gesto de asentimiento con la cabeza y el Melkangre hjuliano se giró hacia su heraldo para que hiciera sonar su cuerno, a la par que su general al mando alzaba su estandarte. Los finos cuernos de agudo sonido de los Guerreros Sombra sonaron más allá de Hatlanteí, en la estepa, anunciando que emprendían la marcha.

A la par que esto sucedía, entre las nubes se abrió una sima que dejaba ver más allá de sus límites una imagen que Akron y otros pocos ángeles que habían vivido en la Tierra conocían bien.

El túnel espacio-temporal fue agrandándose lentamente, hasta que ocupó una extensión que parecía que iba a tragarse la ciudad nevada. Las huestes de Hjulaí alzaron el vuelo en perfecto orden y alineamiento, dirigiéndose hacia la boca del agujero.

Al otro lado se veían las luces de una ciudad humana en lo lejos, a la vera del océano. Era de noche y sólo se veían brillar sus calles como si fueran pequeñas luciérnagas fijas en un punto.

Era la ciudad de Las Palmas de Gran Canaria, en España.

146

Archipiélago Baralaí Eveleí. Elereí

En ese mismo instante

Los Corsarios de la flota barala tiraban las amarras a los diferentes diques que componían el gran puerto de Baral Evelteí. Los trônadores comenzaron a alzar sus grandes velas para que el viento les hiciera salir a mar abierto, junto a los remos de los cientos de ángeles que estaban metidos en las galeras de los enormes buques de guerra.

Sobre la proa de una de las grandes naves de batalla se encontraba el Melkangre de las Islas Baralaí Eveleí, Trönm. Sin colocarse su yelmo, observó cómo tras de sí avanzaba toda su flota a reunirse con los gigantescos drâkadores de la Armada de Daarkelyar, que esperaban a varias millas hacia el oeste la llegada de sus compañeros sureños.

A pesar de que los barcos de los vikylas, o Corsarios del Mar de Hielo, eran más grandes que los de los evelkylas, o Corsarios del Océano, éstos últimos eran bastante más anchos y tenían unas galeras de más profundidad, lo que hacía que se movieran a mayor velocidad, a pesar de su masa más corpulenta que los barcos de sus compañeros del norte de Elereí.

En total, la flota se componía de cuatro mil trônadores a las órdenes de Trönm; otros seis mil prêdatores gobernados por Huyhen, el Melkangre del Archipiélago de Anya Eveleí, y que compartía ese puesto con su esposa, la antigua genglotaí Anyâla. Para concluir, también estaban los mencionados barcos nórdicos, unos cinco mil drâkadores que acompañaban al rey de Daarkelyar, Gämdall.

Más de quince mil naves que tenían como misión liberar los mares y océanos de la Tierra de los barcos de guerra humanos y apoderarse de ellos, para evitar cualquier apoyo logístico de las tropas de Êlbythan por mar.

Trönm hizo una señal con su brazo derecho extendido cuando su flota llegó casi a la altura de la de los daarkelianos. A varias decenas de metros, Gämdall le saludó a su vez, dando su conformidad para que su operación de transporte hacia la Tierra diera comienzo. Tras ellos irían los barcos provenientes del otro archipiélago de Elereí, que se encontraban a pocas millas de distancia de su posición.

El rey baralo saltó desde la proa y se acercó volando hasta el barco de su amigo y compañero de batalla daarkeliano. Se agarró al mástil central y luego, girando sobre la gran columna de madera, cayó al lado de Gämdall, que lo miraba con una sonrisa socarrona en los labios.

―¿No estás un poco viejo ya para hacer esas piruetas? ―le dijo el vikylo cuando el rey baralo cayó a su lado como si fuera una piedra, pero en perfecto equilibrio.

Trönm tenía un aspecto fuerte y corpulento, con una piel ligeramente más morena que la de sus hermanos de las tierras del continente y las islas del norte. Las alas eran de un color dorado, como si fueran una mezcla de oro, del color del sol. Sus cabellos rubios caían en una coleta sobre su espalda, justo entre sus alas, y sus ojos, azules como el mar, eran joviales como los de un joven marinero. Nadie podría decir que era uno de los Melkangres más viejos de Elereí.

Aún así, dado que estaba casado con una mujer humana, el baralo sí presentaban una característica propia de éstos: una pronunciada perilla rubia sin bigote que pendía de su mentón.

―¡Cállate, viejo bribón! ―le respondió el rey sureño con una sonrisa feroz de viejo lobo de mar― ¡Aún quedan energías en este cuerpo para hacer todas las piruetas que hagan falta en la borda de un viejo trônador baralo!

El daarkeliano rió la broma de su amigo y le dio una palmada en la espalda como gesto de complicidad. Luego, ambos miraron a su alrededor, comprobando que sus naves estaban dispuestas para partir.

Alrededor, sobre la superficie del Gran Océano, sólo se veían los mástiles y los cascos de los barcos elereyos, esperando que algo en concreto sucediera.

―Bueno, parece que ha llegado el momento de mover estas cáscaras para la Tierra y patear el culo de esos demonios de una vez por todas ―comentó Gämdall, con su habitual forma soez de expresarse.

―Eso parece, sí. Ahora veremos si todo lo que hemos ensayado y entrenado durante años sirve de algo. Los barcos de los Hombres tienen cascos de acero y hierro. Van a ser combates duros ―apostilló Trönm.

―No te preocupes. Tenemos arsenal suficiente para hundir diez veces lo que tienen los hombres en ese planeta.

Antes de que la conversación se animara aún más, el sol empezó a oscurecerse poco a poco, como si un repentino eclipse lo subyugara.

Sin embargo, no había ningún objeto celeste opacando la eterna luz que bañaba Elereí durante el día.

Una gran bola oscura se fue formando en el cielo, creciendo y expandiendo su diámetro hasta convertir un día soleado, típico de aquellas latitudes, en una sombra que parecía traer la noche antes de tiempo, y sólo sobre la zona dónde estaban esperando los barcos de los angres.

―Nos veremos en los mares ―comentó Trönm, saltando luego desde la proa del drâkador para dirigirse a su propia nave.

Gämdall le hizo un gesto de despedida con su brazo izquierdo y se agarró al mástil de proa, pues sabía qué era lo que sucedería en pocos instantes.

―¡Sujetaos! ¡Que los cuernos toquen Avance de Combate! ―gritó con todas sus fuerzas para hacerse oír ante el ruido que iba haciendo el agujero negro que se abría sobre sus cabezas.

Sobre el mar se escucharon los cuernos de los heraldos marinos, avisando a todas sus tripulaciones para que se preparasen para el inminente viaje.

Los remos fueron recogidos y metidos dentro de las galeras, a la vez que las velas eran arriadas y envueltas en sus fundas a toda velocidad por los avezados marinos de ambas flotas.

Sintieron como el mar se embravecía, moviendo las naves como si estuvieran en una tormenta. Grandes olas chocaban contra los cascos reforzados de los barcos, produciendo un estruendo ensordecedor.

De repente, Trönm notó cómo la proa de su barco comenzaba a alzarse sobre las aguas, despacio al principio, para ir ganando velocidad a medida que iba ascendiendo sobre el mar, desatado como una bestia salvaje. Miró tras él y observó con estupefacción cómo toda la flota de barcos sufría el mismo efecto, formando una inmensa imagen de naves de guerra que volaban sobre las aguas en dirección al agujero negro.

Al frente, los daarkelianos sufrían el mismo efecto y se cruzaban sus barcos con los de sus amigos baralos, alineándose de forma aleatoria, como si una mano invisible los colocase en filas de a tres para que no chocasen unos con otros al introducirse en el cono espacio-temporal.

Los dos primeros barcos eran los de los Melkangres que dirigían aquella expedición, que terminaría con la abdución de la flota de Anya Eveleí, que aún estaba a pocas millas de la zona de absorción del gigantesco túnel.

Apenas cien metros les separaban, proa y proa en paralelo, avanzando hacia el Infinito. Gämdall miró al frente y Trönm le imitó, sonriente.

Al otro lado ya no se veía la oscuridad de un vacío sin fín.

Los rayos de un sol que aún no veían, iluminaban con fuerza una superficie marina que no sabían descifrar, pero que se abría ante ellos, esperando recibirles en breves instantes.

Lo que ambos reyes contemplaban embelesados eran las aguas, brillantes como piedras de lapislázuli, del Océano Pacífico Central.

147

Dalfalteí, Krimia, Elereí

Una hora más tarde

Ergion había enviado a sus emisarios por toda la Tierra Eterna para llamar a la guerra a todos los seres que de algún modo u otro habían sufrido el oprobio de haber sido exterminados por los hombres.

Arkhan Ergzhyl, Rey de los Centauros, vino con más de cuarenta mil guerreros de los suyos como escolta. En la nueva Centauria esperaban trescientos mil más para ser llamados a las armas.

Desde los mares del oeste habían venido los Tritones, armados con sus largas lanzas y sus armaduras de coral.

Provenientes de las Colinas de los Vientos, en Corthelyar, acudieron los Nanuyks, con sus grandes hachas y martillos de guerra y sus pesadas armaduras de metal fundido.

Sumando todas las fuerzas, hacían un total de casi cuatrocientos mil efectivos, y eso sólo para servir de apoyo a la primera oleada de los Angres. Se contaban por casi seis millones el total de legiones de las diferentes razas que convivían con los humanos en Elereí.

Su misión era entrar con la segunda oleada.

Los dalfos esperaban la orden de partida desde la capital de Krimia, totalmente preparados para la guerra con sus ancestrales armaduras doradas y plateadas y sus capas blancas ondeando al viento, mientras una densa nevada caía sobre los bosques krimios.

Ergion permanecía de pie sobre la plataforma exterior de su pequeño palacio, situada en la frondosa copa del fruí que lo albergaba. Miraba hacia los anchos caminos que discurrían a través de la arboleda en diferentes direcciones, contemplando la variopinta tropa de diferentes razas que ahora esperaban el momento de cobrar su venganza por los siglos de asesinatos, violaciones y torturas que soportaron a manos de los Humanos.

En principio, el plan que había trazado Akron era que las tropas de Dalfos fueran enviadas a las tierras boscosas del norte de Europa y América, con el fin de impedir que los soldados humanos y los demonios escaparan entre las superficies verdes del planeta.

Los Centauros serían los responsables de las zonas adyacentes a las cordilleras de los Cárpatos y los Urales, así como vigilar el lado oriental del Himalaya y las montañas niponas.

En cuanto a los Nanuyks, su misión era la de controlar los Alpes y los Pirineos, así como extenderse a lo largo de los Andes hasta las Montañas Rocosas.

Para concluir, los Tritones debían apoyar a la flota elereya en su misión de buscar y destruir a los barcos de guerra humanos.

La segunda oleada, que sería mucho más numerosa, reforzaría las líneas asignadas con anterioridad y sustituiría a los miembros del primer ataque, de tal modo que ningún rincón del planeta quedase sin protección o vigilancia.

Todo lo demás que no abarcasen los Dalfos, los Centauros, los Nanuyks y los Tritones, sería responsabilidad de los Angres.

Con todo bien organizado, Ergion, Arkhan, Kränthel y Uuli, los cuatro reyes de las diferentes razas sólo esperaban que llegase el heraldo que les instase a entrar en combate.

―¡Qué suerte van a tener Kalkon y sus dragones! ―comentó el rey centauro al rey de los nanuyks.

―Desde luego ―corroboró el enano con su voz gutural y fuerte―. Siglos esperando poder cobrarnos la venganza contra esa gente, y ahora nos vemos obligados a esperar, mientras esos bichos alados se llevan la gloria de los primeros muertos.

―No hay gloria en la muerte de otro ser vivo ―comentó Ergion, que apareció saltando desde lo alto del árbol y cayendo al lado de sus compañeros de armas.

―Pero sí que hay justicia ―apostilló el centauro.

―¿Tú crees? Morirán millones de personas en esta guerra. Será la peor masacre jamás vista por ninguna de las razas que haya pisado la faz de Ghentur.

―Ellos se lo han buscado ―afirmó el Uuli―. Nos examinaban para darnos caza o para exhibirnos como animales de circo ante sus aristócratas obesos y depravados.

―Lo sé ―comentó el dalfo―. Yo mismo sufrí la vergüenza de soportar las torturas de los lemurios en los tiempos de dominio del rey Unkul. Pero no puedo odiarles a todos por eso.

―Pues yo sí puedo ―volvió a replicar Kränthel―. Tú no contemplaste cómo arrojaban a nuestros niños por los acantilados de las montañas dónde habitábamos para evitar que hubiera futuras generaciones de nuestra raza. Y todo ante el amparo de sus propios ciudadanos, que les aplaudían su cruel forma de gobernar y de exterminar todo aquello que no era humano.

―Nosotros sufrimos cómo capturaban a nuestras hembras cuando iban a desovar a las orillas de las playas en la época de cría y las violaban, arrojando a nuestros retoños a las gaviotas para que los devoraran ―dijo el rey tritón con tono irritado.

―Como verás, viejo amigo ―intervino el centauro para calmar los ánimos exaltados―, todos tenemos cuentas pendientes con los Hombres. Hasta tú me has comentado muchas veces que, excepto los que vienen a esta tierra, los que van a Vaíreí merecerían morir antes de que siguieran ejecutando sus actos de maldad. Sabes bien que los que quedan en la Tierra actualmente son, en su mayoría, merecedores de lo que se les viene encima.

―Pero Akron me comentó que había muchos que se estaban rebelando contra Êlbythan ―argumentó Ergion.

―Nadie ha dicho que vayamos a luchar contra ellos. Es más, sería un honor combatir a su lado. Pero los demás. ¡Ah, qué ganas tengo de hincarles el filo de mi hacha sobre sus cabezas! ―comentó el nanuyk, sonriendo con cierta malicia.

Ergion sonrió y admitió que sus compañeros tenían razón, aunque sólo en parte.

No compartía el belicismo de las otras razas, pero también no era menos cierto que eran civilizaciones que durante milenios habían defendido sus vidas contra los hombres en la Tierra, mientras que ellos siempre habían permanecido un poco alejados de ellos, escondidos en los bosques. Al menos durante un tiempo.

Ahora, sin embargo, todos habían sido congregados para luchar y reclamar la justa vindicación de lo sufrido cientos de años atrás.

Ninguna raza había rechazado la oferta de Elú.

Mientras continuaban con su conversación y repasaban sus planes de batalla, una ángel llegó volando a toda velocidad desde el sur, plegó sus alas a apenas unos metros del suelo y cayó con todo su peso, arrodillándose ligeramente con una pierna, apoyando los puños en el suelo. Iba ataviada con una armadura blanca que la distinguía como una soldado de los Kylisaís de Hatlanteí. Al alzarse, su rostro fino y marmóreo buscó con la mirada al rey dalfo.

―Mi señor ―dijo con tono reverencial e inclinando la cabeza como gesto respetuoso―, ha llegado el momento.

―Gracias, Ewaila ―respondió Ergion, reconociéndola como una de las oficiales de más confianza del Melkangre Akron―. Estamos preparados.

―¡Más que preparados! ―replicó Kränthel.

―Me alegro que así sea ―volvió a comentar la general―, porque ha habido un ligero cambio de planes.

―¿Qué cambio? ―inquirió el rey dalfo.

Ella se acercó y le susurró unas palabras al oído que hicieron demudar el rostro del monarca.

La espera ya estaba a punto de concluir.

148

Centro de Control Táctico e Inteligencia. Sevilla. España

25 de diciembre 2019

Dormir era tan sólo una de las opciones que José Santalla tenía ante la perspectiva que se le presentaba a esas horas de la madrugada.

En definitiva, las pantallas de control holográficas se activaban solas si algo anormal aparecía en ellas, así que mantenerse sentado en esa incómoda silla de oficina de color negro y tejido barato no era precisamente lo mejor que podía estar haciendo en ese momento. Sin embargo, sabía que su obligación era mantenerse en la más absoluta vigilia, aunque todo estuviera automatizado.

Miró su reloj de muñeca con gesto aburrido y se desabrochó el botón superior de su camisa, de color gris claro y de marca blanca que su esposa le había comprado unos días antes.

Giró el respaldo de la silla y miró hacia la mesa de centro que tenía a pocos metros, entre dos cómodos sofás de cuero marrón que estaban situados al fondo del salón, justo en el lado izquierdo de la puerta de acceso. Sobre la mesa estaba su ordenador portátil abierto y unas cuantas revistas, de criterios periodísticos más bien dudosos en cuanto a su contenido se refería.

Se levantó y se acercó a la mesita. Pasó rodéandola y se sentó en el sofá que quedaba justo ante la pantalla de su ordenador. Se quitó los incómodos zapatos y tecleó la clave de acceso para iniciar su sesión particular. Una vez abierta, buscó entre las carpetas del escritorio principal algo que le sirviera de entrenamiento.

―Películas: no. Música: no. Edición de vídeo familiar: uhm…no ―se decía para sí mismo―. XXX….bien. Esta creo que me servirá.

Eran casi las cinco de la madrugada y José estaba solo en el recinto. Hasta las ocho de la mañana no llegaría su relevo, y Andrea, su compañera de vigilancia, estaba cumpliendo con su turno de descanso en el dormitorio contiguo a la sala.

Ella no le relevaría hasta las seis, así que tenía una hora por delante para entretenerse entre el cibermundo sexual que tenía metido en el disco duro de su ordenador.

Todo era válido con tal de no quedarse dormido.

Exploró entre las subcarpetas que contenía y buscó entre las diferentes secciones que contenía, hasta encontrar la que más le excitaba. Las fotos de menores desnudas y en abominables actos sexuales. Algunas de aquellas instanténeas y vídeos las había tomado él mismo.

Ese era el auténtico Teniente José Santalla Moreno. Esposo ejemplar ante su familia. Depredador pederasta en realidad.

Se desnudó por completo y se tumbó sobre el sofá, girando la pantalla del ordenador mientras manejaba el puntero del ratón para ir pasando las fotografías, mientras con la otra mano acariciaba su miembro viril erecto.

Se sentía el amo de muchas vidas. En realidad, era el monstruo que había lapidado decenas de inocentes almas. La idea le excitaba cada vez más.

De repente, algo rompió su estado de catarsis sexual y le devolvió a la odiada realidad.

Una de las pantallas de control estaba emitiendo una señal de alarma, aguda y ensordecedora. Saltó del sillón y se acercó al mostrador para intentar apagarla antes de que despertara a Andrea y le descubriera en esa situación tan embarazosa.

Pero era demasiado tarde. La sargento apareció por la puerta del dormitorio, vestida con la parte superior de un pijama y un fino tanga que apenas tapaba nada de sus glúteos ni sus ingles. Al ver a José desnudo, abrió los ojos de par en par y se quedó paralizada a apenas dos pasos del oficial, que seguía intentando apagar la alarma.

―¿Qué demonios…? ―acertó a exclamar Andrea.

―Te lo puedo explicar todo, pero ayúdame a apagar esta condenada máquina ―respondió él, abrumado por la conjunción de infortunios que estaba sufriendo.

Ella se puso a su lado y tecleó una palabra en el ordenador que acompañaba a la pantalla que estaba incrustada en el mostrador de cristal que la sostenía.

La alarma cesó y ambos se respiraron entre jadeos. Uno aliviado y la otra un poco preocupada.

―Ahora me podrá decir por qué motivo está usted desnudo, mi teniente ―inquirió ella con más aplomo.

―Verás, estaba sólo, y tú durmiendo… ―comenzó a balbucear―. Sentía sueño y no quería quedarme dormido, así que…

―¡Pero está usted desnudo!

―Lo sé, pero de verdad. Bueno, sólo quería entretenerme un poco y…

José no pudo acabar su explicación, pues algo le había interrumpido de nuevo. La alarma volvió a activarse, pero esta vez la secundó otra de la segunda pantalla del centro de control.

Ambos miraron fijamente los respectivos hologramas y se quedaron helados. Sólo tras unos segundos que parecieron eternos, José fue capaz de reaccionar.

―No puedo creer lo que estoy viendo.

―¿Esos son aviones? ―preguntó Andrea, también con la voz quebrada por la estupefacción.

―No tengo ni idea, pero son demasiados puntos. Desde Irlanda hasta Canarias, ocupan todo el mapa de la costa occidental europea ―respondió el teniente, señalando todos los objetos desconocidos que aparecían en las pantallas. Había cientos de miles.

―¿Y qué hacemos ahora?

―Llama al coronel y despiértale ―susurró con la voz quebrada por la impactante imagen.

―¿Y qué le digo? ―respondió ella, olvidándose de la precaria situación en la que se encontraban en cuanto a vestimenta y decoro se refería.

―Dile que nos están atacando por todas partes ―fue la lacónica respuesta del oficial.

149

Base Aérea de Langley, Virginia. Estados Unidos

En ese mismo instante

Las aguas oscuras del Cabo de Langley permanecían con su continuada calma, habitual fuera la época que fuera.

A varios kilómetros al este, las olas golpeaban con fuerza contra las rocas de las costas de Virginia, recuperadas por completo del inmenso maremoto que destrozó toda la frontera atlántica del continente americano.

Eran casi las once de la noche en esa zona del mundo, por lo que la vida de las ciudades estaba comenzando a menguar para salvaguardar el descanso de sus ciudadanos.

Nada se movía en kilómetros a la redonda del perímetro de la base, excepto unas sombras oscuras que buceaban por las aguas del cabo en dirección a los rompeolas que protegían el recinto militar.

Eran dos docenas de oscuras formas que ningún ojo humano ni cámara, del tipo que fuera, podría vislumbrar ni detectar. Los sensores submarinos eran ajenos también al inusual movimiento, por lo que tampoco detectaron a los intrusos.

Éstos, al llegar a la altura de las primeras rocas, asomaron sus cabezas muy despacio por encima de la superficie.

―No hay nadie en las vallas ―dijo uno de los seres casi invisibles―. Desplegaos por parejas con separación de veinte metros.

―Estamos en marcha ―respondió otro.

De inmediato, las sombras comenzaron a salir del agua, dando unos grandes saltos, impulsados por sus alas, cayendo directamente a la vera del vallado exterior sin hacer el más mínimo ruido.

En total ocuparon una extensión de doscientos cincuenta metros. Cuando todos estuvieron dispuestos en sus posiciones, el jefe de la misión hizo un gesto con su mano, moviéndola hacia arriba y luego bajándola con el pulgar señalando al suelo. Al instante, todos supieron qué quería decir. Volvieron a elevarse por encima de las vallas, sin tocarlas ni rozarlas, y cayeron a plomo sobre el suelo al otro lado, sobre un mullido césped.

Ya estaban dentro. No habían sido detectados y continuaban con su labor.

A lo lejos, un ángel que los observaba aún con el cuerpo metido en las aguas marinas, salió volando como una exhalación para comunicar el éxito de la primera parte de la operación a sus mandos superiores. Esa noticia indicaría que la maniobra programada por Akron y sus generales, usando a los Guerreros Sombra para anular los sistemas de defensa humanos, había dado resultado. Ahora sólo tenían que repetirla en todos los cuarteles y bases del planeta, de igual manera que habían hecho aquéllos primeros intrépidos valientes.

Una vez dentro del recinto, el oficial les indicó que se desplegaran en abanico para comenzar a anular los sistemas básicos de defensa de la base. Primero, la Policía Militar. Luego, el Centro de Control de Operaciones, y, por último, los aviones y las unidades de apoyo de tierra.

Sin embargo, no iba a resultar tan fácil como habían previsto.

Cuando cuatro ángeles se situaron alrededor del Cuerpo de Guardia, notaron que en el interior no había luces encendidas ni señales de que hubiera nadie dentro del edificio. Eso les extrañó sobremanera y sacaron sus espadas para prepararse ante cualquier eventualidad. Recobraron su forma física, mostrándose por completo, con sus armaduras de diferentes tonalidades de plata y acero.

―No hay señales de vida aquí ―dijo uno de ellos a sus compañeros.

―Pues es extraño, Ovvul. Supuestamente, debería haber un retén de servicio mientras los demás patrullan ―respondió otro.

―¿Informamos a Kul? ―preguntó un tercero.

―Sería conveniente. Algo extraño está pasando aquí y debemos estar todos en alerta.

―De acuerdo, ahora volvemos ―comentó el que guiaba la operación, dando un pequeño toque a su binomio en el hombro para que le siguiera.

Los dos ángeles desaparecieron entre las sombras del pequeño bosque contiguo al Cuerpo de Guardia, en busca del oficial al mando, el General Kul.

Mientras tanto, los otros dos soldados se quedaron a la expectativa, por lo que decidieron saltar hasta el tejado del pequeño edificio y vigilar desde allí por si aparecían los humanos.

De repente, uno de ellos sintió una punzada en su hombro derecho y cayó al suelo, soltando sangre con profusión. Su espada cayó por la cornisa del tejado hasta el suelo y el estruendo que causó hendió el aire, rompiendo la quietud de la noche en los alrededores.

Su compañero se agachó y observó la herida. Había sido producida por una bala y había sido una herida limpia, con orificio de entrada y de salida.  El proyectil había atravesado la protección del húmero de la armadura del guerrero hjuliano. Éste taponó con su mano el agujero que había producido el disparo y con su propia energía cortó la hemorragia, cerró la herida y recompuso el trozo agrietado de armadura. Luego tomó su arma de nuevo e incorporó a su compañero.

―Activemos los campos de energía y mantente alerta. Ese disparo fue hecho con silenciador, así que debe haber uno o varios francotiradores por la zona ―le dijo en voz baja.

―Mi espada ha caído por la cornisa. Voy a bajar a buscarla ―comentó su amigo.

―Espera, Ghul. Tengo una idea

El ángel volvió a ponerse en pie, espada en mano, y esperó a que el francotirador intentara dispararle a él también. Con su campo de energía activo, nada atravesaría su escudo ni su armadura, así que sólo tenía que esperar a que su enemigo se delatase al apretar de nuevo el gatillo.

Aetlu esperó a que su adversario se delatara. Caminaba por el tejado, aparentando sentirse ajeno a cualquier peligro, mirando con gesto estúpido a los árboles cercanos, simulando que buscaba algo o a alguien.

Tan sólo una fracción de segundo fatal. Eso fue lo que tardó el francotirador en apretar de nuevo el disparador de su fusil. El chasquido del percutor dirigiéndose al culote del cartucho sonó como un gran estruendo en los finos oídos agudizados del ángel. Éste se giró hacia la dirección desde dónde provenía el sonido y sonrió con gesto taimado. El humano podía darse por muerto.

El desdichado soldado americano no tuvo tiempo de ver como, a la velocidad de la luz, el ángel saltaba sobre su posición, enarbolaba su espada en ataque de halcón y cortaba los brazos del hombre que empuñaba aquel  M-18. En el mismo movimiento, agachándose y girando sobre sus rodillas, Aetlu cercenó la cabeza del muchacho.

Luego, el ángel volvió a la azotea y subió la espada de su compañero con él.

―Nos han tendido una trampa ―comentó Ghul cuando recogió su arma de las manos de su amigo.

―Estaban esperándonos ―respondió Aetlu.

―Pero si no sabían que veníamos, ¿cómo es que están preparados para luchar contra nosotros?

―No tengo ni idea, pero tenemos que avisar a Kul.

No bien hubo terminado de expresarse, una ráfaga de disparos se oyó a varios cientos de metros hacia el norte.

―Creo que Kul ya se ha dado cuenta ―comentó Ghul.

Los dos ángeles saltaron desde el tejado y echaron a volar a toda velocidad hacia el lugar de dónde procedían los disparos.

Desde el aire vieron cómo sus compañeros luchaban contra un grupo nutrido de soldados humanos, matándolos a todos en poco tiempo. De hecho, tan acabaron con ellos con tal rapidez, que cuando Ghul y Aetlu aterrizaron entre sus compañeros, no quedaba ningún hombre vivo.

150

León. España

5:23 de la madrugada

Los ocho aviones F-22 volaban lo más bajo posible, surcando los campos de la amplia Castilla en mitad de la noche, despertando a las aves de corral y a todos los animales de granja por encima de los cuáles pasaban.

Primero habían esperado no encontrar nada y que todo hubiera sido una falsa alarma que habían recibido desde Madrid, pero los de Inteligencia habían dicho en el briefing que esperaban ese ataque desde hacía unos días, así que el Coronel Jaime Déniz intuía que iba a ver a sus enemigos de un momento a otro en los cielos de la zona occiental leonesa, comprobando cómo sus escasas esperanzas de volver a casa se esfumaban.

―Nido, León 20 al habla. Contacto negativo en cuadrante nueve. Pasamos al siguiente ―dijo a través de su radio para comunicarse con el Mando Aéreo de Combate.

―León 20. Aquí Nido. Espere unos minutos y manténgase en esa altitud y esa velocidad. Debería ver a los “espectros” en estos momentos―le contestaron.

―¡Joder! ―exclamó para sí mismo, cortando el comunicador.

Pasados unos segundos volvió a activarlo.

―Nido. León 20. Seguimos a la espera.

―Recibido, León 20. Debería activar el…

Jaime no escuchó el resto de la frase. En un segundo, su avión se consumió en una bola de fuego que cayó sobre los verdes páramos de las afueras de Ponferrada. Con él, otros cuatro aparatos cayeron envueltos en llamas como teas de acero, titanio y fibra de carbono. Los otros tres supervivientes al ataque rompieron la formación y cada uno tomó un rumbo diferente.

―¡Nido! ¡Nos atacan! ―dijo el capitán Alba, que era el oficial de más graduación que quedaba con vida.

―Identifíquese, piloto ―le dijeron desde tierra con tono frío y átono.

Mientras manejaba el aparato, intentando esquivar a sus atacantes, el joven notaba cómo un escalofrío le subía por el espinazo y le bloqueaba los músculos por completo. A duras penas era capaz de realizar las maniobras evasivas que le habían enseñado en miles de horas de entrenamiento.

―¡Me cago en todos tus muertos! ―gritó de nuevo―¿Nos atacan por todos lados y quieres que me identifique? ¡Soy el maldito León 24!

―Cálmese y mantenga la compostura, capitán Alba ―dijo la voz insensible.

―¡Joder, son dragones! ¡Dragones de verdad!

―Abra fuego contra el enemigo.

―¡Jajajaja! ―rió de forma histérica― ¿Has oído lo que he dicho, maldito gilipollas? ¡Que son dragones los que nos están atacando! ¡El fuego nos lo están poniendo ellos en el culo!

Daniel veía a través de los espejos retrovisores cómo el gigantesco animal volaba tras él, imitando su velocidad, que en ese momento superaba los novecientos kilómetros por hora.

Realizó un rizo y giró en invertido hacia el suelo, buscando que el dragón lo siguiera hasta un lugar más abrupto donde su supuesta maniobrabilidad le diera cierta ventaja para escapar de las fauces de la bestia, las cuáles se abrían continuamente, intentando morder la cola de su avión.

Pasó por encima de un cerro y se adentró entre una línea de montañas de baja altura, moviéndose de un lado a otro en un continuo bamboleo. Presionó algo más la palanca de gases para aumentar la velocidad hasta mach uno punto tres, pero el dragón seguía demasiado cerca de su fuselaje.

Intentó despistarle disparando los chaffs[52], pero eso sólo hizo que el animal estornudara una vez por las emisiones de pólvora, sin disminuir un ápice su velocidad. Hiciera lo que hiciera, aquél leviatán de los cielos le seguía como si fuera un perro faldero, pero con pretensiones poco cariñosas.

―¡Maldita sea! ―gritó― ¡Tienen que ayudarme!

Al otro lado no escuchó contestación alguna, y sólo pudo oír, instantes después, los gritos desesperados de sus otros dos compañeros.

―¡Daniel! ¿Dónde estás? ―gritó uno― ¡Me han cogido, tío! ¡Estoy entre los jodidos dientes de un dragón!

―¡Me han dado! ¡Ahhhh! ¡Me quemo! ¡Ayudadme! ―chilló el otro.

Una iluminación repentina pasó por la mente de Daniel.

¿Por qué Luis estaba entre los dientes de uno de esos seres, y sin embargo Mario estaba ardiendo como lo habían hecho los anteriores pilotos?

Era evidente que si el animal hubiera querido matarle, lo habría hecho sin miramientos. Pero, al contrario, éste le seguía con la intención de atraparle.

¿Por qué?

El capitán se dejó guíar por una extraña sensación y rebajó la presión sobre los motores de su F-22. Agarró la palanca de mando para mantener el avión en posición horizontal y centró su visión en las montañas que seguían abriéndose ante él, distinguiendo cómo en oriente, el sol comenzaba a iluminar poco a poco el cielo.

El aparato comenzó a decelerar y los músculos del piloto comenzaron a relajarse. Un instante después, notó cómo la presión de los dientes del dragón destrozaban el fuselaje, pero sin que éste llegara a explotar por el combustible que aún contenían los tanques internos.

Cerró los ojos y se dejó llevar. Fuera lo que fuera, intuía que el dragón no tenía intención de matarlo.

151

Palacio Imperial, Madrid, España

Una hora después

Êlbythan estaba enfundado en su armadura negra de placas. A pesar de no llevar el yelmo puesto, éste tampoco le hacía falta para mostrar su rostro más crudo y terrorífico.

Caminaba por los pasillos del palacio, buscando a Arthj-Ithemos, que también se había preparado para la inminente batalla que tendría lugar en pocas horas contra sus eternos enemigos.

Desde la noche anterior, cuando intuyó el plan de los Ángeles, había ordenado reforzar la seguridad en todos los acuertelamientos y bases del Imperio. De hecho, conociendo un poco cómo actuaban sus viejos hermanos, dio instrucciones precisas para intentar contrarrestar sus embestidas el tiempo suficiente para que los demonios se pudieran reorganizar y preparar su defensa en todos los rincones del globo.

Su plan, efectivamente, había dado resultado. Las Legiones Celestiales estaban enfrascadas en combates disimilares por toda la faz de la Tierra, mientras ellos terminaban de concretar los detalles sobre su resistencia contra los que provenían desde Elereí.

Sin embargo, Elúvaí había dejado claro algo. Quería que la batalla durase lo máximo posible. ¿Por qué? Esa pregunta volvía de tanto en tanto a la mente del Anticristo, pero éste prefería desecharla, pues conocía los designios secretos de su oscuro progenitor. Sabía que estaba preparando algo. Y sería un duro mazazo contra los Ángeles, eso seguro.

A la vez que el demonio emperador caminaba por los pasillos, muchos de sus soldados ya corrían hacia sus posiciones en los tejados y los jardines exteriores. Lucharían junto a los soldados humanos leales al emperador, que aunque no eran demasiados, sí tenían la convicción de que sus vidas actuales eran mucho mejor que lo habían sido llevando una máscara que simulaba algo parecido a un hombre o a una mujer, cuando, en realidad, escondían un diablo dentro de sí.

Todo ese ajetreo hizo pensar a Êlbythan que el momento se acercaba de defender su puesto en la Tierra. Quería mantener su nuevo imperio. Y no le importaba el precio que hubiera que pagar.

Se introdujo por una puerta de madera lacada en blanco y dorado, accediendo a un puesto de control improvisado, que sus militares humanos habían montado para seguir el curso de las ofensivas angres por todo el mundo.

Había docenas de pantallas holográficas que mostraban diferentes mapas del globo, y cada uno con sus propios datos sobre el curso de los enfrentamientos.

Arthj-Ithemos estaba apoyado en uno de aquellos mostradores, observando un mapa de Europa Central.

―Nos están machacando ―comentó el general morkangre.

―Era lo previsto. Tenemos a todos nuestros soldados escondidos y sólo dejamos que luchen los humanos. ¿Qué esperabas? ―respondió el emperador.

―Pensaba que durarían un tiempo más. Aún no tenemos dispuestas todas las defensas en todas las principales capitales del mundo.

―Da igual. Lo importante es mantenernos fuertes lo suficiente como para que mi padre lleve a cabo su plan secreto. ¿Nos ha enviado refuerzos?

―Sí, cien millones de soldados, divididos en trescientas divisiones. Ahora mismo están esparciéndose por todo el orbe.

―Perfecto. No es mucho, pero confío en que aguanten la primera oleada del ataque de los angres.

―¿Primera oleada?

―Sí, conozco las estrategias de Akron. Siempre envía dos oleadas, separadas un poco en el tiempo para hacer que confíes y luego asestarte el golpe final. Seguro que ahora hará lo mismo. Esta primera oleada es tan sólo para debilitar las fuerzas humanas. Pero para enviarnos la segunda, la que irá dirigida contra nosotros, esperará al menos un día o dos.

―Yo no me fiaría tanto ―replicó Arthj-Ithemos―. También sé cómo se las gasta. No olvides que fue mi mentor militar antes de la Gran Guerra. No estaría tan seguro de lo que dices sobre su segunda oleada. Creo que con este único ataque pretende liquidarnos a todos de un plumazo. Mira los mapas. Están usando dragones para atacarnos, y sus legiones están arrasando de forma sistemática las bases y cuarteles por todo el planeta. Una vez que acaben, vendrán por nosotros.

―Bueno, da igual lo que haga al fin y al cabo. Nosotros estamos preparados y les esperaremos en las calles, en los bosques, en las montañas y en los mares. Da igual dónde miren. Siempre habrá morkangres dispuestos a enfrentarse a ellos y a derrotarles.

―Eso es una quimera, y lo sabes.

―¿Vencer a Akron? ―comentó algo enojado el Anticristo, volviéndose hacia su general.

―Sí. Él nos conoce perfectamente. Sus generales nos derrotaron una vez, y volverán a hacerlo. Luchar contra ellos en este mundo no nos dará ninguna ventaja. Yo preferiría volver a Vaíreí y enfrentarme en nuestro terreno. Allí son vulnerables. Aquí son inmortales.

―Pero no invencibles. Se les puede abatir y dejarles heridos o fuera de combate durante días. Esa sería nuestra principal ventaja contra ellos, y es la que debemos usar para debilitarles lo suficiente y que mi padre pueda actuar por su cuenta.

―¿Lo tiene todo listo? ―preguntó el general morkangre, algo incrédulo aún con la fiabilidad del plan oculto de Elúvaí.

―Confío en que así sea ―respondió Êlbythan.

Los dos generales volvieron de nuevo su visión hacia los mapas holográficos. Observaban el que ocupaba la zona del Pacífico Sur y el Índico Oriental.

De repente, observaron cómo varios puntos de color rojo se movían depsacio, describiendo un semicírculo de casi tres mil kilómetros de anchura.

―¿Qué unidades tenemos ahí? ―preguntó el emperador, señalando esa zona del globo.

―La octava flota americana y naves de refuerzo australianas e inglesas ―le contestó su general.

―Pues podemos darlas por perdidas.

―Eso me temo, mi señor.

152

Océano Índico, en ese mismo instante.

El trônador Reswel, Delfín en la lengua humana, avanzaba a plena vela con el empuje de los vientos del oeste hacia la costa occidental de las islas que componían el continente de Oceanía.

Aún estaban bastante lejos de sus objetivos, que podían divisarse a unos doscientos kilómetros de su posición, según habían dicho los batidores que habían enviado apenas diez minutos antes.

Las fuerzas navales de los humanos eran una larga línea de embarcaciones de todo tipo y que estaba compuesta por tres portaaviones, cuatro destructores, nueve acorazados, dieciséis fragatas y treinta y tres corbetas, además de dos submarinos nucleares y cinco convencionales.

Ese era el informe que le habían traído a Trömn los exploradores que habían volado sobre las olas, rozándolas con las puntas de sus alas al batirlas, para no ser detectados por los radares antiaéreos de los barcos.

Trönm sopesó su maniobra de ataque y dedujo que lo mejor era emplear una maniobra de envolvente para rodearlos entre Australia y Filipinas. Esa zona sería un excelente cuello de botella, dónde los drâkadores daarkelianos les esperarían para lanzar la ofensiva inicial, tal como habían planeado los dos Melkangres varias horas antes. En esa reunión se había decidido que no se debía atacar a los barcos humanos hasta que se hubieran colocado todas las naves elereyas por los mares del mundo.

Huyhen había enviado un emisario confirmando que ya tenía el dominio del Mediterráneo, el Mar Negro y el Golfo Pérsico. El Océano Atlántico, dado que confluía entre varios continentes, iba a ser dominio de Akron, así que se desentendieron de él. De este modo, Trönm y Gämdall sólo tenían que centrarse en el inmenso Pacífico y su bastión del flanco occidental, el Océano Índico.

Apostado sobre la proa del Reswel, el Melkangre baralo seguía de lejos las maniobras de los barcos humanos, enviando emisarios cada diez minutos para que le mantuvieran informado de los movimientos de la flota.

Esperaba que no hubiera cambios hasta acercarse a Australia.

Sin embargo, en un momento dado, se dio cuenta de su error de maniobra.

―Varían de rumbo, mi señor ―dijo un explorador, aterrizando con brusquedad tras el almirante angre.

―¿Cómo qué varían de rumbo? ―replicó Trönm― ¿Hacia dónde se dirigen?

―Han virado doce grados hacia el nordeste.

―O nos han descubierto o les han advertido desde tierra de nuestra presencia. Van hacia Filipinas para intentar entrar en el radio de acción de sus aviones de las islas.

―¿Qué hacemos entonces?

―Avisa a Gämdall y dile que se mueva en dirección once grados noroeste a toda vela. Quiero que les cierren el paso antes de que lleguen a las islas. Nosotros vamos a atacarles ahora mismo para frenar su avance, y, si lo logramos, poder también hundirlos para siempre.

El ángel salió volando de la cubierta y se alzó como una exhalación sobre el techo de escasas nubes que surcaban el cielo en ese momento. Por su parte, el almirante dio orden de “boga de combate”, obligando a una gran parte de su tripulación a coger los remos en las galeras y avanzar hacia sus enemigos a mayor velocidad.

A esa misma orden se sumaron los otros miles de barcos que le acompañaban, moviéndose sólos como una gran ola, formando un gigantesco semicírculo que ocupaba una extensión superior a los tres mil kilómetros de largo. De ese modo, si sus enemigos intentaban girar para enfrentarse a ellos, se encontrarían con una maraña de barcos de guerra de Elereí esperándoles.

Poco a poco, los trônadores fueron cogiendo velocidad, hasta que alcanzaron casi los cuarenta nudos. Eso hizo que en pocas horas los barcos humanos fueran divisados a simple vista desde los mástiles mayores de cada nave barala, aunque apenas fueran unos simples puntos en el horizonte.

Trönm ordenó que los primeros buceadores se sumergieran para vigilar el movimiento de los submarinos, mientras que también mandó a una compañía de guerreros a que se mantuvieran volando sobre los barcos, por si los portaaviones humanos usaban sus aparatos para atacarles.

No tardó mucho en darse cuenta de que la flota de los Hombres no tenía intención de dejarles que se acercaran. Los ángeles que se mantenían a bastante altura, divisaron varios puntos acercándose a mucha velocidad, cruzando las nubes en dirección a sus buques, por lo que volaron en su dirección para interceptarlos.

Al principio pensaron que eran aviones, pero cuando se encontraban a pocos kilómetros, comprobaron que se trataban de misiles de crucero del tipo “Tomahawk III”. Usando sus espadas dobles, destrozaron los misiles sin dificultad alguna, volviendo de nuevo a su posición, sobrevolando sus propios barcos.

Trönm observó la maniobra desesperada de los humanos y entonces tomó la decisión de atacar. Ordenó “boga de embiste” y se alzó volando junto al resto de sus guerreros, que formaban un total de casi cien mil soldados, sin contar con los que remaban en las galeras y los que quedaban en las cubiertas para continuar con las maniobras de navegación necesarias.

Avanzaron en formación de cuña hacia la flota humana y se armaron con sus escudos y se rodearon de sus sendos campos de energía para evitar el daño de los proyectiles que les dispararan desde los barcos, cuando se acercaran para abordarlos.

Sin embargo, el almirante que dirigía la flota humana no parecía tener intención de dejarse atrapar por las buenas y ordenó que despegaran todos los cazas de sus portaaviones, además de lanzar misiles antiaéreos de guía radárica contra los Ángeles.

Éstos esquivaron con facilidad los artefactos, destrozándolos incluso con sus propias manos, entre risas de burla y bromas sobre la escasa eficacia de aquella tecnología militar.

Otra cosa diferente era enfrentarse a los aviones de guerra. Trönm había estudiado esos aparatos y había instruído a una escuadra de sus hombres especialmente para anular el sistema de defensa, así que ordenó al heraldo que volaba a su lado que tocara “interceptación” para que los ángeles entrenados a tal efecto actuaran sin dilación.

Un segundo después de sonar la última nota, más de cinco mil soldados se adelantaron al resto, volando más rápido y saliendo en busca de las aeronaves de combate humanas.

―¡Atentos! ―gritó el general Kheiel, que dirigía a los ángeles interceptadores― ¡Preparad vuestras espadas dobles y guardad los escudos a vuestras espaldas!

Todos le obedecieron al instante y las colocaron en posición de ataque, sujetas por la empuñadura central de esas peculiares armas elereyas. Mientras tanto, los aviones se encontraban a escasos cinco kilómetros de su posición.

Algunos comenzaron a disparar sus misiles de guía láser, esperando que el impacto de sus armas fuera suficiente para romper la línea de bloqueo que tenían delante.

El general fue el primero en observar como uno de los artefactos se acercaba a ellos, buscándole a él. Giró sobre sí mismo y descendió en espiral a toda velocidad, mientras el misil le seguía intentando darle caza.

Pero el arma no hizo blanco y no pudo seguir las imposibles maniobras del ángel en vuelo. Mirando tras él, realizó un cambio brusco de velocidad y altura que destrozó el sistema de seguimiento del misil, haciéndolo explotar en medio de las nubes, sin causarle daño alguno. Luego volvió a ascender hacia la formación de aviones y se colocó detrás de su primera víctima, un F-35 de despegue vertical.

El piloto, al ver que el ángel le seguía, batiendo sus alas con elegancia pero potencia, intentó esquivarle acelerando sus motores, pero se dio cuenta de que la maniobra no servía para nada. A través de los retrovisores observaba cómo el guerrero celestial sonreía bajo el protector nasal de su yelmo, como si aumentar el ritmo de vuelo tan sólo fuera un juego infantil para él. Luego realizó varios giros sobre sí mismo, después un amplio looping con giro invertido, y, por último, un viraje cerrado a alta velocidad.

Nada surtía efecto.

Al final, Kheiel, cansado de perseguirlo, se impulsó con sus alas y se posó sobrel morro del avión, mirando directamente al piloto a los ojos, mientras se mantenía de pie sobre la proa del aparato.

El joven humano le miraba con estupefacción. El general observó su alma y vio que no estaba marcada por delito de sangre, por lo que no podía matarle. Dio un puñetazo a la carlinga del avión y agarró al joven por el pecho, le sacó de su asiento y lo alzó ante él como si fuera una pluma, mientras la aeronave comenzaba a caer en picado bajo ellos.

Observó que llevaba el paracaídas puesto, le sonrió y le guiñó un ojo. El muchacho comenzó a sentir que se le calentaba el traje anti-g a la altura de la entrepierna y eso fue lo que le devolvió a la realidad, notar que se orinaba allí mismo. Kheiel le soltó, mientras él mismo tiraba de la anilla que accionaba el paracaídas.

A su alrededor, el general ángel observaba el discurrir de la batalla aérea entre sus soldados y los aviones humanos. Éstos, en inferioridad numérica más que considerable, eran juguetes de acero con los que sus subordinados se divertían, arrancando sus alas, empalando a los pilotos marcados por delitos de sangre dentro de sus propios asientos y bloqueando los motores, introduciéndose en ellos para luego hacerlos reventar como si salieran de globos llenos de agua.

La imagen era grotesca y, a la vez, espectacular. En apenas cinco minutos habían dado cuenta de todos los cazas, mientras muchos pilotos caían al mar con sus paracaídas desplegados.

Cuando tocaran las aguas, la flota barala estaría a escasos kilómetros de ellos y les apresarían para tomarlos como prisioneros. Ahora sólo quedaban los barcos humanos a expensas de las huestes de los guerreros baralos que seguían volando en su dirección.

Trönm observaba como Kheiel cumplía con su cometido y ordenó que siguieran avanzando hacia las naves humanas. A apenas dos kilómetros de interceptarlos, los primeros cañones antiaéreos abrieron fuego intentando abatirles, pero los proyectiles de diferentes calibres rebotaban contra los campos de energía que envolvía el cuerpo de los ángeles, volviéndoles inmunes al fuego de artillería.

De repente, el rey de los baralos hizo un gesto con su arma alzada y se tiró en picado sobre los barcos humanos, fijando su primer objetivo en el portaaviones más grande que tenía ante sus ojos, el USS Nimitz.

Enarbolando su espada doble, saltó sobre la cubierta del titánico barco y comenzó por atacar dos F-18 Superhornet que estaban dispuestos en sendas catapultas de lanzamiento para ser alzados al aire.

Ajeno a las turbulencias de las toberas de admisión de aire, se acercó a ellas y atravesó el fuselaje con su arma, cortando de golpe toda la parte izquierda y destrozando el sistema de control eléctrico.

Sabía bien lo que se hacía, pues muchos antiguos pilotos humanos habían colaborado con él en el estudio de las aeronaves y le habían mostrado los puntos débiles que poseía.

Mientras tanto, a su alrededor, sus noventa mil guerreros abordaban los diferentes barcos, ejecutando a los humanos que tuvieran delitos de sangre en sus almas y dejando inconscientes a los demás a través de golpes de energía que los envolvían en una prisión de color azul brillante.

Tal como se había ordenado, ningún humano que no estuviera marcado por la señal de la condenación eterna debía ser dañado, sino hecho prisionero para ser juzgado a posteriori.

Muchos infantes de marina humanos salían a través de las esclusas que subían a la cubierta de sus respectivas naves, pero eran bloqueados y anulados al instante por los ángeles, mucho mejor preparados en el combate cuerpo a cuerpo; desarmando a los “inocentes” y ejecutando a los “condenados”.

De hecho, pronto el combate se convirtió en un baño de sangre que cubrió de rojo la superficie gris de los barcos, mientras a lo lejos ya se veían acercándose los trônadores, enarbolando sus grandes ballestas con saetas de energía para abatir a la flota humana. Estas armas, al impactar contra el casco de los buques, producía una explosión que licuaba el metal como si lo fundiera en un instante, abriendo gigantescos boquetes.

Trönm, que no era ajeno al movimiento que él mismo había ordenado hacer a sus huestes, esperó el momento en el que los primeros proyectiles salieran volando de las zonas de estribor de cada trônador. Justo en ese instante, sus soldados sabían lo que tenían qué hacer para no ser alcanzados por sus propios compañeros. Enlazaban las burbujas de energía que contenían a sus prisioneros con cuerdas de la misma materia y salían volando, elevándose a gran velocidad, llevándose consigo a los prisioneros que habían atrapado durante el combate.

En apenas unos segundos, la lluvia de flechas de energía caía sobre los barcos humanos como un mortal aguacero que hicieron explosionar a todos ellos como si fueran petardos de colores azules y celestes.

Todo era caos y destrucción sobre las aguas, mientras los soldados capturados eran llevados a bordo de la flota barala y encerrados bajo las cubiertas en diferentes celdas.

Cientos de soldados humanos intentaban saltar al mar, envueltos en llamas por las explosiones, o huyendo de la hecatombe que tenía lugar a su alrededor.

Los que habían salido ilesos del ataque de los ángeles y caían al mar, sólo estaban posponiendo una inevitable muerte, pues alrededor de la flota barala esperaban cientos de tiburones para dar cuenta de esa raza que tan vilmente les había tratado durante milenios.

Tan sólo fueron unos pocos minutos lo que duró el ataque de los trônadores. Suficientes para dar cuenta de la Octava Flota del Pacífico. Los buques se derretían despacio, consumidos por las explosiones de los proyectiles que les habían alcanzado, desapareciendo bajo las aguas para siempre.

A la vez que esto sucedía, el azul océano se volvía rojo por la sangre de los que eran destrozados por el ataque de los gigantescos escualos.             

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Madrid, España

25 de diciembre de 2019

6:16 de la tarde

Las sombras se extendían a lo largo de todas las calles de la capital del feneciente imperio de Êlbythan. No se encendía ninguna luz artificial, ni se veía tampoco ninguna colarse a través de las ventanas de los innumerables edificios que componían la gran urbe.

Todo era del color rojo del ocaso, nieve incesante por todas partes y viento frío del norte. El Anticristo sabía a la perfección qué significado tenían esas señales. Akron se acercaba con sus legiones.

Usaba su poder sobre los elementos de la naturaleza para crear un entorno favorable a sus intereses y a los de sus guerreros, pero al morkangre le importaba un bledo. Tenía peones colocados en puntos estratégicamente elegidos para frenar el avance del Melkangre. Los vampiros rebeldes y los humanos que apoyaban a su padre, Lucifer, eran sus mejores bazas antes de usar a sus propios soldados contra los ángeles.

Asomado a un balcón lateral del Palacio Imperial, observaba cómo el sol, colándose por una estrecha rendija que habían dejado las grises nubes, bañaba en tonos dorados y carmesí los techos de la ciudad, haciendo brillar los copos de nieve como si fueran diamantes que se dejaran ver tan sólo un instante ante los ojos de aquel que hubiera querido disfrutar de tan magnífico espectáculo.

Êlbythan recordaba en el fondo de su memoria un paisaje parecido, miles de años atrás, cuando intentó invadir de nuevo Hatlanteí. Sonrió para sí y chasqueó la lengua en un gesto de desdén hacia todo lo hermoso que había contemplado en su extensa vida y que ahora no era más que un vago recuerdo de algo que jamás deseó volver a contemplar.

Odiaba todo lo divino, era tan prosaico su sentimiento, que sólo sentía asco ante lo que cualquiera podría catalogar de belleza, ya fuera natural o artificial.

Se había acostumbrado a amar los yermos páramos de Vaíreí, con sus lagos de lava incadescente o de aguas estancadas. Adoraba el repulsivo olor de la sangre derramada de los condenados, mientras eran torturados en las diferentes casas de sus demonios. Sentía una catarsis total al escuchar los gemidos y gritos de dolor de los que caían en el ostracismo de tener que soportar esa infernal vida eterna.

Para él, el olor a infectos humanos esclavizados, el sonido estridente de los látigos, y las cadenas de fuego arrastrándose entre los pies de los hombres; todo ello simbolizaba el aroma más excitante del elixir de su existencia.

Su padre le había comentado muchas veces lo mucho que echaba de menos Elereí y la eterna luz que lo bañaba. «Sueños de un loco» pensaba él.

Su progenitor era un títere que había caído en la desgracia por su prepotencia y su soberbia al enfrentarse a Elú. Odiaba reinar en Vaíreí y siempre se le oía decir frases del tipo “nunca se ha hecho esto así. En Elereí lo hacíamos de otra forma”.

A Êlbythan le importaba un comino cómo habían sido las cosas en Elereí. De hecho, recordarlo sólo le producía una sensación aún más aguda de venganza, y quería siempre mantener la cabeza lo más fría posible para poder actuar contra los Humanos y los Ángeles. Quería destrozar sus esperanzas, sus sueños, sus metas, sus ilusiones. Anhelaba hacerles caer en la desesperación, en la condena eterna, que lloraran lágrimas de sangre al oír el veredicto de sus ángeles de compañía. Eso era una dulce música que jamás cansaba el oído del Anticristo.

Al fin, tras miles de años, iba a volver a enfrentarse a sus antiguos enemigos. Su padre le había ordenado retenerlos en la Tierra todo el tiempo posible, para ejecutar un plan que tenía preparado desde hacía muchísimo tiempo.

Sin embargo, Êlbythan no sólo planeaba detener el avance de los Ángeles, sino que también quería vencerles y subyugarles. Para lograrlo contaba con un arma secreta, ajena incluso al conocimiento de sus generales más cercanos, excepto de Arthj-Ithemos y Môlc.

Mientras pensaba en todos sus planes y la perfección con la que los había calculado, el sonido de los cuernos de los Angres partió el silencio en mil pedazos. Ya estaban acercándose al casco urbano y estaban rodeándolo en su totalidad.

Êlbythan se colocó el yelmo oscuro y miró de nuevo al último hilo de luz solar que quedaba entre las nubes.

―Al fin ha llegado el momento ―dijo para sí.

Las huestes de Elereí estaban a punto de atacar Madrid.

154

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 1

Título: Ârmagethddon o La Última Gran Batalla.

Autor: Ephestíades, Historiador.(Por decreto del Melkangre Thertan)

El sol se ha puesto en la capital del Imperio Español y no deja de caer la nieve. Observo desde mi posición, la que me han dado los Angres, cómo la niebla se aclara lentamente entre las angostas calles del casco viejo de la ciudad.

El silencio lo inunda todo, como aguas desbocadas de un río que absorben un bosque. Es el estruendo atronador del silencio de los árboles. Así es como se muestran los altos edificios ante la inminente llegada de las legiones de Elereí.

Veo sombras moverse entre la penumbra de las esquinas. Son ominosos seres que sirven al Señor del Mal y que se preparan para recibir la primera oleada del ataque. Alguno me observa, pero no se atreve a acercarse, pues estoy a bastante altura y al descubierto. Me consideran un cebo para cazarles y prefieren ignorarme. Mejor así.

Contemplo cómo los grandes rascacielos que otrora dominaban el cielo madrileño, ahora se presentan de forma ruinosa ante mis ojos. Como titanes decadentes de una civilización que está a escasas horas de desaparecer para siempre.

Suenan los cuernos de los Angres por todos los rincones. Ya se acercan para invadirla. Me tumbo boca abajo, tal como me dijeron, y sobre mí pasan los primeros ángeles arqueros, posándose en diferentes azoteas. Arman sus grandes arcos dorados y apuntan a las calles limítrofes. El silencio vuelve a adueñarse de todo por unos breves instantes. Lo que tarda en desaparecer, aplastado por el retumbar de los cascos de los golvans sobre los adoquines.

Decenas de vampiros y humanos salen de sus escondites y se colocan delante de la línea de avanzada angre para intentar detenerles. Disparan sus armas de fuego contra los guerreros de Elú, pero todo es inútil.

Con Akron a la cabeza, los Ángeles desenvainan sus espadas de doble filo y sesgan vidas como quién comienza una siega sistemática, sin piedad, de abominables criaturas.

Cabalgan a toda velocidad sobre el asfalto y las aceras, moviendo sus armas como si fueran guadañas. Nada se resiste a su avance, y el intento de los vampiros y los humanos se convierte en una carnicería. Cuando la primera línea de guerreros Krimaraís ha pasado, sólo quedan cadáveres y sangre tras ellos.

Desde las atalayas improvisadas de los tejados, los arqueros descargan sus saetas en una lluvia de metal elevelí que atraviesa a sus enemigos y los dejan clavados al suelo, como si fueran empalados por manos invisibles.

Luego, continúan volando hacia los tejados de más adelante, siguiendo la avanzada de la caballería y me transportan con ellos hasta el siguiente punto de control para que continue narrando lo que veo.

En cada calle, en cada barrio, el resultado es el mismo siempre. No hay forma de pararles ni de retenerles lo más mínimo, a pesar de que los vampiros, más fuertes y preparados que los humanos, intentan todo tipo de tretas para lograr abatir algún ángel, el resultado es siempre el mismo.

Muerte.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo2

Título: Ârmagethddon o La Última Gran Batalla.

Autor: Akron, Melkangre de Elereí.

La estampa que dejamos a nuestro paso es dantesca. Hemos aniquilado a todo ser viviente que osaba interponerse en nuestro camino. Por desgracia, hay demasiados humanos implicados en esta forma de resistencia que Êlbythan ha planeado para intentar distraernos de nuestro objetivo final.

No lo ha logrado.

Estamos ante las puertas del Palacio Imperial, esperándole a que dé la cara. Sus demonios están apostados a nuestro alrededor y nos han tendido una emboscada, cerrando un círculo sobre el nuestro para cortarnos el paso ante una posible retirada. Thanator está a mi lado y se siente ansioso por combatir contra sus parientes lejanos de alas negras como la noche. Hasta ahora ha matado sin conciencia y sin piedad alguna, tal como le enseñé.

Durante la espera, oímos el sonido de los cuernos morkangres a nuestro alrededor. Al fin se preparan para combatir.

Llevo esperando este momento miles de años y, sobre todo, uno en especial que dará fe de lo que Ella tanta veces advirtió sobre el poder de los nephilim.

Anhelo que llegue ese segundo, ese minuto inmortal que pasará a los anales de la Historia de nuestro pueblo.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 1(Continuación)

Al llegar a la explanada del Palacio Imperial, las tropas de Elereí se detienen, dejando atrás un reguero de muerte y destrucción de toda forma de vida.

Miles de demonios comienzan a rodearlos por todas partes, cortándoles el paso y esperando algo, alguna señal, para atacar.

De repente, los cuernos de los demonios resuenan y se arman disciplinadamente, preparándose para el combate. Los ángeles no les van a la zaga y hacen lo propio, gritando con furia el grito de guerra krimio, desafiando a sus enemigos.

No hay más formalismos ni ostentanciones. Unos segundos después, las legiones oscuras se lanzan contra los Ángeles y comienza la batalla.

Al principio todo es un caos de Angres y Morkangres combatiendo en grupos o de forma individual por todo ese rincón que alcanza a ver mi vista.

Akron embiste con fuerza un grupo de enemigos y los abate con facilidad, al igual que su hijo, Thanator, que lucha a su lado. Los golvans se retiran del campo de batalla urbano y desaparecen entre la niebla y la nieve, que sigue cayendo. Los Ángeles demuestran su poderío con cada mandoble, con cada embiste de sus armas, mientras que los Demonios van cayendo bajo el orden y la mayor destreza de los soldados celestiales.

La imagen es épica, propia de tiempos inmemoriales que nunca nadie ha visto antes.

Ángeles contra Ángeles.

Hermanos contra hermanos.

La muerte como único destino final para los Demonios. Heridas de difícil curación para los Angres. El combate se alarga durante más de dos horas, y las fuerzas de la oscuridad comienzan a flaquear.

En ese instante, dos sombras aparecen sobre el tejado del Palacio Imperial y gritan unas palabras que no puedo ni sé pronunciar.

Akron y su hijo acuden a esa llamada y vuelan a lo alto del edificio.

El enfrentamiento es digno de ser reseñado para siempre.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo2 (Continuación)

Al comenzar el combate, veo cómo decenas de soldados oscuros se me lanzan encima. No son más que espigas al aire que sucumben ante el poder de mi espada y la de mi hijo, que me acompaña en el combate.

Con movimientos gráciles pero contundentes, vamos dando muerte a nuestros enemigos. A cada mandoble que ellos dan, nuestros rápidos movimientos de lucha les bloquean o les desequlibran, dejándoles a expensas de la fuerza de nuestros estoques mortales.

Nos mantenemos así, luchando codo con codo, durante mucho tiempo, ignoro exactamente cuánto, pero al menos dos horas deben haber pasado desde que comenzó la batalla.

De repente, escucho un grito a lo lejos, en el tejado del palacio. Al mirar hacia allí, observo a dos figuras de dos demonios esperando a quién ose enfrentarse a ellos.

Aviso a Thanator y ambos volamos en esa dirección para enfrentarnos a esos seres que yo reconozco, pero que mi hijo jamás ha contemplado. Êlbythan, hijo de Elúvaí, y Arthj-Ithemos, mi antiguo general y aprendiz.

(Conversación, transcripción literal)

―Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que nos enfrentamos, maestro ―me dice Arty, que era el nombre con el que yo le conocía.

―Demasiado. Veo con qué obediencia sirves a tu nuevo señor ―le contesto.

―¿Traes a ese bastardo mestizo para que nos divirtamos más? ―comenta el Anticristo.

―¡Lucha y veamos quién es el bastardo aquí! ―respondo con ira.

Thanator es el primero en lanzar su ataque. En realidad, su embestida nos cogió de improviso a los tres. Ni siquiera me dejó elegir a mi contrincante. Tomó la iniciativa y se enfrentó a Êlbythan directamente.

Sin embargo, éste enemigo era diferente a lo que mi hijo conoce, y le esquiva con relativa facilidad. El morkangre intenta sesgarle el brazo en un movimiento lateral, pero el chico lo intuye y se aparta antes de que la oscura hoja de la espada del demonio le rozase.

En todo caso, ya no pude ver más. Me enfrenté a Arthj-Ithemos y esquivé su primer ataque, colocando mi espada de forma oblicua para desviar la suya y obligarle a caer de bruces por la fuerza de su embiste. Se recupera y se coloca en posición de lanzamiento. Es decir, con la espada a la espalda y las alas plegadas como un halcón que se lanzase en picado sobre su presa desprevenida. Conozco a la perfección esa estrategia. Yo se la enseñé y sé que era el mejor realizando esa maniobra de entre todos los alumnos que tuve.

Espero que se lance, y cuando lo tengo a escasos centímetros, levanto mi espada para bloquear la suya y con mi mano libre le agarro del cuello, deteniéndole en el aire. Logra escabullirse, aunque con la tráquea rota, haicendo que respire con dificultad.

Sin embargo, mi enemigo no se rinde y vuelve a la carga, a pesar de sus dificultades para lograr absorber una bocanada de aire. Intenta el ataque del dragón, lanzando su espada ante él convertida en una bola de fuego que impide que vea su sombra tras el arma. Cierro los ojos e inspiro con fuerza. Alzo la palma de mi mano y la coloco ante la espada llameante que se dirige hacia mí como un rayo. Ésta se detiene en el aire y logro congelarla con mi energía. Luego miro a Arty y coloco mi espada en posición para asestarle un corte lateral. Mi maniobra funciona y sus tripas saltan de su vientre abierto, haciéndole caer al suelo entre un reguero de sangre.

No celebro mi victoria. Miro a mi alrededor y observo cómo mi hijo sigue enfrentándose a Êlbythan, atacándole y hostigándole como un león que quiere debilitar a su presa. Su forma de combatir me recuerda a alguien.

Un viejo amigo que también fue su maestro y mentor. Konan.

El Anticristo jadea y sudam mientras intenta esquivar los rápidos ataques de Thanator. Pero conozco las tretas del enemigo, y cuando estoy a punto de gritarle a mi vástago para que se cuide de bajar su defensa, el demonio mete su espada por la parte posterior de las alas del príncipe y le sesga una arteria del muslo derecho. El chico tropieza y cae de bruces, quedando sus espaldas descubiertas para que el morkangre le remate.

El instinto animal que heredé de mi vida humana actúa como un resorte y salto sobre Êlbythan, atacándole con mi espada en posición de látigo. Esquiva mi mandoble y se tira hacia un lado, haciendo una elegante filigrana.

Ayudo a Thanator a incorporarse y veo, con sorpresa, que su rostro ha cambiado. Sus ojos son iguales que los míos y destellan pequeños rayos que restallan en una pequeña tormenta que inunda su mirada. Está furioso. Como yo.

Sin embargo, esa fracción de segundo en la que me quedo mirando a mi descendiente con orgullo, es suficiente para que el Anticristo se lance a atacarnos.

De un empellón, y con un golpe de su energía, me lanza varios metros hacia atrás y alza a la vez la punta de la espada congelada de Arty, colocándola en mi trayectoria, mientras vuela en mi dirección para terminar de ensartarme con la hoja de aquella gélida y oscura arma.

Una fracción de segundo. La fracción de tiempo más larga que recuerdo.

Thanator vuela hacia mí y me aparta de la trayectoria de la espada. Girá sobre sí mismo, se coloca en cuclillas y salta como un águila en busca de Êlbythan. El demonio no espera ese movimiento y se ve sorprendido. La espada de mi hijo le atraviesa el corazón y la espalda, atravesándole hasta la empuñadura. El empuje es tan fuerte, que termina por incrustarlo en la torre sur del palacio. La sangre brota a través de las manos del príncipe, y el rostro del morkangre se demuda en un rictus que se asemeja a la muerte que viene a visitarle.

Antes de exhalar su último hálito vital, Thanator enuncia su último juicio para el hijo de Elúvaí. Coge la espada del morkangre y se la arranca de las manos. La enarbola en lo alto y le dice, haciéndose oír su voz como un trueno por encima de la ventisca invernal:

―Tú... no... mereces... llevar... alas.

Y dicho esto, las cercena con sendos golpes.

El grito de dolor de Êlbythan es desgarrador y se yergue sobre el campo de batalla que se extiende a sus pies.

Los demonios que quedan con vida, al ver a su señor clavado en la torre, observando aterrados cómo sus alas negras caen muertas sobre el adoquín de las calles, comienzan a huir, volando lo más rápido que pueden de allí. Pero son interceptados por las líneas de retaguardia que esperan a las afueras de Madrid.

Así acabó la primera oleada de la batalla.

El mismo resultado victorioso se repitió en las principales ciudades del mundo, liberándolo por completo del poder de los demonios y de los acólitos que habían atesorado durante más de siete años de dominio imperial.

Las gentes salieron para volver a ver la luz, aunque fuera la de nuestras antorchas brillando en la noche invernal. Salían con temor al principio, pero más animados después, vitoreándonos y celebrando nuestra victoria.

Los vehículos salían a las calles, haciendo sonar sus cláxones como gesto de alegría. Nos achuchaban allá dónde íbamos y nos alzaban en brazos, incluso manteándonos como héroes.

Sin embargo, no tardó en llegarnos una noticia que nos sacó a todos de nuestro estado de algarabía para devolvernos a la cruda realidad.

La guerra aún no había concluido.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 3

Título: Ârmagethddon o La Última Gran Batalla.

Autor: Ephestíades, Historiador.

La alegría se había extendido por toda la faz de la Tierra al conocerse la victoria de los Ángeles sobre los Demonios. El mal había sido desterrado del mundo y las personas de bien lo celebraban, mientras observaban a su vez cómo también eran apresados todos los que tenían cuentas pendientes con Elú según el Código de Leyes que Ella había establecido cuando había creado a los Kâlaels.

Akron se paseaba entre la multitud, aclamado y vitoreado más que ningún otro de los soldados, así como su hijo, Thanator, que también recibía los agasajos de la muchedumbre con una sonrisa que mostraba el gozo y la felicidad que le invadía.

Así fueron pasando las horas, y el tumulto comenzaba a aplacarse, hasta que las horas de la madrugada casi llegaron al alba del día siguiente y el cansancio había hecho presa en todo el pueblo, que volvía a sus casas para reposar y retomar los festejos cuando se repusieran.

Durante ese tiempo, contemplé al Melkangre, reunido con sus generales de más confianza, los cuáles también habían cumplido sus respectivas misiones en otras ciudades europeas, aniquilando a los Demonios y expulsándoles de las grandes urbes.

Cabalgaban por las calles al paso, con calma, y hablando sobre asuntos que no conocía.

Ignoraban a los familiares que sujetaban entre sus brazos los cuerpos muertos de los humanos que habían creído las mentiras de los demonios y que les habían servido como meros cebos para luchar contra los Ángeles. Algunos de esos familiares miraban con odio a los soldados alados, culpándoles de su muerte, mientras que éstos hacían caso omiso de las increpaciones, llegando incluso a eliminar a quién osaba tomarse venganza por un familiar muerto.

Sin embargo, en un instante determinado, Akron se detuvo ante una mujer de unos cuarenta años que se puso ante su golvan, de pie y mirándole desafiante.

Las lágrimas bañaban sus ojos azules, y sus cabellos rubicundos se agitaban con la gélida brisa del norte que seguía soplando sobre Madrid. El krimio se apeó de su montura y se acercó a aquella señora con paso firme. Luego se desprendió de su yelmo plateado y la miró con sus ojos albos.

Emitió lo que parecía una sonrisa maliciosa y le dirigió unas palabras.

―Qué curioso es lo que está escrito en los Libros del Destino. Debería leerlos más a menudo para saber qué sorpresas me depara ―comentó a la mujer.

―¿Quién te crees que eres? ―le replicó ella.

  ―Soy Akron, Melkangre de Krimia y Elereí. General de las Legiones de Elú. Claro, es evidente que no me reconoces con este semblante, ¿verdad, Ana?

El tono de voz del rey cambió y sonó más humano. Entonces la dama pareció reconocerlo en algo.

―¿Tú?...¿eres…Miguel? ―fueron sus palabras, pronunciadas dubitativamente.

―Aún me recuerdas entonces.

―Era cierto entonces. Eres un ángel…

―Te lo dije en su momento, pero jamás quisiste creerme.

―¿Y por eso me has arrebatado a mi esposo y a mi hijo?

―Fueron ellos quiénes decidieron enfrentarse a nosotros. La Ley dice que debían morir, condenados por traición a Elú.

―Pero yo los amaba ―comenzó a sollozar de nuevo Ana.

―Pues tendrías que haberles advertido de las consecuencias de sus actos. Tú sabías bien qué iba a suceder ―respondió Akron, sin inmutarse ante sus lágrimas.

―Pensé que estabas loco…éramos más jóvenes…yo imaginé…

―No, Ana. Tú eras más joven. Yo era anciano, incluso antes de ocupar mi cuerpo humano. Te dejaste llevar por mentiras y manipulaciones. Este es el precio que has pagado por tu iniquidad. De hecho ―el Melkangre hizo un gesto a dos de sus soldados―, tú también tienes que pagar tu parte de culpa, pues sabías las Leyes y has traicionado a Elú, ocultándote y mintiéndote a ti misma para no seguirlas. Por ello, serás apresada y llevada a Elereí para ser juzgada.

  ―¡No puedes hacerme esto! ―se rebeló ella, mientras los guerreros le colocaban dos pesadas piezas metálicas en las muñecas y los tobillos.

―No lo hago yo. Tú misma lo hiciste cuando nos traicionaste a Ella y a mí. Estabas condenada desde entonces, sólo que aún no veías tus grilletes. Siéntelos ahora y reflexiona. Decide qué quieres hacer con tu alma, pues es lo único que te queda.

Según terminó de pronunciar esas palabras, hizo un ademán para que los dos soldados se la llevaran de su presencia, se colocó de nuevo el yelmo y volvió a montar sobre Golvan.

Dos segundos después, aparecía el general Ahtrull, cabalgando a toda velocidad hasta la posición dónde se encontraban los demás. Se acercó a Akron y le susurró algo al oído. Éste demudó su rostro y ordenó cabalgar a toda velocidad hacia las afueras de la ciudad para volver a Elereí.

La noticia que le había llegado, llegó también a mis oídos apenas unos minutos después, de labios del ángel que hacía de protector para mí.

Lo que me contó, me dejó aún más congelado que la nieve y el frío invernal que azotaba Europa entera.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 4

Título: Ârmagethddon o La Última Gran Batalla.

Autora: Aila, Asistenta Personal del Melkangre Akron y la Melkangre Âjhilla.

Los soldados hace unas horas que marcharon a Ghentur para comenzar a combatir contra el Anticristo y sus legiones.

La reina, sus hijos y yo misma, nos encontramos en el Helkirian Namaí, esperando con tensión el regreso de Akron y de sus soldados.

Mi esposo está asistiendo las almas de los humanos que van llegando desde allí, acomodándolos en sus nuevas viviendas y asignando sus Guías respectivos para que puedan comenzar su nueva vida entre nosotros.

Apenas hace una hora que ha anochecido, lo que quiere decir que en la Tierra ahora deben ser alrededor de las siete de la mañana del día 26 de diciembre.

Aquí todo está tranquilo, y las legiones que esperan para la segunda oleada, junto a los guerreros de otras razas, se muestran ansiosos, según se puede observar más allá de las murallas y por las noticias que llegan desde el interior de los bosques y lo alto de las montañas. Quieren entrar en combate y luchar también en esta batalla para asegurar la victoria definitiva sobre las fuerzas de la oscuridad.

Suenan los cuernos alrededor de la ciudad. La reina y yo nos asomamos al balcón de su estancia, esperando ver volver a los soldados que han partido para ser recibidos como héroes y despedir a la siguiente oleada como merecen.

Sin embargo, nos llevamos una terrorífica sorpresa al contemplar el páramo dónde se encuentran las otras legiones. Los que aparecen por una esfera oscura dibujada en el cielo de la noche no son nuestros amigos y amados. Los cuernos que resuenan en todo el valle no claman por la victoria, sino que nos advierten sobre un inminente ataque.

Es Âjhilla la primera en darse cuenta de lo que sucede, pero no se muestra aterrada ni sorprendida. Eso me desconcierta. Se gira y sale corriendo de la estancia. Voy tras ella y la veo como se introduce entre los pasillos de las estancias de los generales de los Krimaraís y los Kylisaís. Entra como una exhalación en la que corresponde al general Kulten y un segundo después salen los dos de allí, él con su armadura ya puesta.

―Ahí están. Ya sabes lo que tienes que hacer. ¿Están avisadas las tropas del páramo? ―la oigo decir al general.

―Así es, mi reina. También los Dalfos, los Nanuyks, los Tritones y los Centauros, así como una legión de Dragones de las Montañas, que esperan en Ankalereí para ser avisados ―responde él.

―Pues envía un emisario y que vengan. Mi esposo tenía razón en su postulado. Elúvaí nos ataca, aprovechando la batalla en la Tierra. Esperan cogernos por sorpresa y tenemos que hacerles creer que es así. Akron les tiene preparada una calurosa bienvenida ―le contesta la reina, guiñándole un ojo.

Los dos se dirigen una sonrisa cómplice y Kulten sale corriendo del palacio, mientras ella me mira con sus ojos de color marrón y gesto de infantil malicia.

―No te preocupes, amiga mía ―me dice con la voz pausada y calmada―. Alguien se lo va a pasar muy bien hoy. Va a ser un día histórico para Elereí.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 5

Título: Ârmagethddon o La Última Gran Batalla.

Autor: Jherfindel, Segundo Jedael de Elereí.

Cuando suenan los cuernos para avisarnos del ataque, todos se colocan en posiciones de combate que ya se habían previsto cuando tuvimos el cónclave secreto de Melkangres antes de comenzar la batalla final. Todos los generales saben lo que tienen que hacer, incluido Ergion, Rey de los Dalfos, y que comanda las huestes de las otras razas que habitan en Elereí.

La sima oscura por la que comienzan a salir las legiones de Elúvaí crece a cada momento que pasa, y de ella salen los morkangres y sus esclavos, los morkakels, además de otras abyectas criaturas infernales que les acompañan. Aberraciones propias de la mente retorcida de su amo.

Van ocupando el páramo, mientras nuestros soldados se colocan intramuros para no enfrentarse a ellos abiertamente.

Durante más de una hora, no cesan de aparecer demonios por esa apertura a Vaíreí, que sólo Elú sabe cómo el Rey del Mal ha logrado abrir entre ambos mundos.

Eso ahora es lo de menos. Sus tropas comienzan a organizarse y envían a los diablos al interior del bosque para enfrentarse a las otras razas que allí habitan. No saben lo que les espera cuando cruzan los lindes de la inmensa arboleda.

Se adueñan de todo lo que abarca la vista desde la Torre de Plata, más allá del río Melkuanir. Es importante mantener la calma y no dejarnos someter por el miedo ante ese espectáculo tan dantesco y aterrador.

Nuestro hermoso mundo, hoyado su suelo por los pies de los seres que tanto hemos repudiado.

La reina nos guía con mano firme y se viste con la armadura que el propio rey ha ordenado hacer para ella. Su aspecto es fiero y regio a la vez. Sin duda alguna, Elú no se equivocó al elegirla como esposa para el Melkangre.

Cuando los morkangres ya ocupan sus posiciones alrededor de los muros de la ciudad, sus cuernos se hacen oír y señalan el comienzo de su asedio a nuestro hogar. Sus flechas de energía oscura saltan por encima de nuestras murallas y caen sobre las tropas que aguardan en el interior. Hay algunos heridos, pero las líneas se mantienen firmes.

Otra salva de saetas surca el cielo nocturno y vuelve a herir a otra cantidad de ángeles. Esta vez no se oyen gritos de dolor, sino de rabia e ira. Odas a la fuerza y el poder de las tropas elereyas que restallan contra el cielo, asombrando el ánimo del enemigo que nos ataca extramuros.

Llega una tercera carga de flechas.

Y una cuarta.

La reina permanece impasible, y de un salto cae hasta el jardín del palacio desde más de diez metros de altura. Abajo se deja rodar por encima de la hierba con elegancia y saca su espada fina y curva, similar a la de las Legiones Tornado de Corthelyar. Luego se asoma por el portón de entrada a los exteriores del palacio y ordena a un heraldo que toque “Himno de Combate”, mientras ella misma enarbola el blasón de Krimia con su mano libre.

¿Nuestra reina era una guerrera?

Eso parece, corriendo con agilidad a montar sobre un golvan alado que la aguarda a apenas unos metros de distancia fuera de los jardines.

Kulten le tiende un yelmo que hace juego con su armadura dorada y ella se lo coloca con celeridad, mientras vuela junto a sus tropas hacia los muros exteriores de la ciudad.

Al llegar, clava el estandarte en lo alto de la puerta sur y levanta su espada con un grito de rebeldía que hiende el aire de la noche, soliviantando el valor de los guerreros que la aguardaban.

Esto no estaba en los planes.

¿Fue una idea de Akron que la Reina comenzara la contraofensiva?

Los soldados de las diferentes legiones se alzan y se colocan alrededor de las murallas, guiados por ella. Los arqueros se preparan para disparar y lo hacen sin dilación a una orden de Âjhilla. Las flechas de elevelí vuelan hacia las líneas enemigas y derriban a miles de ellos en el primer ataque, matando a algunos al instante.

Los demonios contraatacan y lanzan una nueva salva, pero algo es diferente en estas nuevas armas morkangres.

Al caer sobre los defensores de la ciudad, se producen grandes explosiones de energía que matan a miles de Angres, desintegrándolos complentamente, como si jamás hubieran estado allí. La imagen es horrorosa, y deja sobrecogidos a todos. Hasta Âjhilla parece dudar de la idoneidad de la maniobra.

Elúvaí aprovecha el estupor de su nuevo ataque y ordena lanzar otra salva. Las explosiones vuelven a producirse y otros miles de angres desaparecen entre una explosión de energía.

¿Cómo lograron los Demonios apoderarse del secreto de la creación de la energía básica?

¿Dónde había contemplado antes aquellos efectos devastadores de esas armas?

Entonces, entre mis más recónditos recuerdos, veo la verdad. Lemuria. Más de setenta mil años atrás.

Durante las Guerras contra Dalfal, se usaron las bombas de energía básica. Elúvaí había encontrado la fórmula y la había desarrollado a pequeña escala para sus proyectiles. Esa información sólo estaba escrita en un libro que había estado escondido en la Biblioteca Secreta del Vaticano y que se suponía que su custodio, un antiguo sacerdote y exorcista, había logrado esconder de forma más que plausible.

¿O a lo mejor no?

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 6

Título: Ârmagethddon o La Última Gran Batalla.

Autor: Akron, Melkangre de Elereí.

Ordené que todas mis legiones disponibles me siguieran de vuelta a Elereí cuanto antes. Esa noticia confirmaba mis sospechas más retorcidas y demostraba que tuve razón cuando organicé el cónclave secreto.

Sin embargo, tampoco aquello me había dejado tranquilo, y consulté a Âjhilla si estaba dispuesta a luchar como un soldado más. Ella aceptó y fue entrenada en poco tiempo en los rudimentos de la esgrima krimia y el combate cuerpo a cuerpo. A escondidas de todos, excepto de los tres testigos exigidos, la nombré general y le di potestades de mando absoluto en mi ausencia o la de mi hijo.

Y allí estaba ella, sobre los muros del sur, enarbolando el estandarte de los Krimaraís y alentando a los guerreros a combatir con denuedo, mientras las explosiones se sucedían en toda la parte exterior de la ciudad. Veíamos como nuestros amigos caían, esfumándose en el aire tras los destellos oscuros de las saetas de energía que lanzaban las legiones de Elúvaí.

Saltamos sobre el campo de batalla y arremetimos contra ellos por retaguardia, sin que se percatasen de nuestra presencia, pues no hicimos sonar nuestros cuernos ni los heraldos lanzaron arenga alguna.

Todo se hizo en silencio, hasta que pusimos nuestros pies sobre el páramo ocupado por las tropas de morkangres. El enemigo se percató tarde de nuestra presencia, pero aún así también intentaban usar sus flechas contra los Angres que aún descendían desde el cielo, aunque éstos ya estaban avisados de lo que íbamos a encontrarnos y esquivaban los mortales dardos con filigranas elegantes y rápidas.

Por otra parte, los Dragones aparecieron tras nuestras líneas y embistieron con fuerza sobre las tropas enemigas que estaban más cerca de las murallas de Hatlanteí, lanzando brutales bolas de fuego y energía que hacían saltar a los morkangres y a los morkphilims por los aires, esparciéndolos como espigas al viento del otoño.

Âjhilla sabía qué tenía que hacer entonces y no dudó en ejecutar el resto del plan. Alzó el estandarte al cielo y pronunció las palabras que le enseñé para controlar la Energía de la Fuente, la que partía de nuestra mismísima Madre.

Un gigantesco rayo surcó el cielo y cayó dónde ella se encontraba, el brillo del mismo iluminó todo el campo de batalla y asustó aún más a nuestros enemigos.

Cuando la luz desapareció, varias fracciones de segundo después, mi esposa ya no era la misma que yo conocía. Su aspecto había cambiado completamente y jamás ha vuelto a ser la misma. Dos apéndices de color dorado surgían de sus espaldas, su cabello se tornó también de un color rubio casi blancuzco y sus ojos, a lo lejos, brillaban como dos soles en su hermoso rostro.

Elú la había transformado en una Angre.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 5(Continuación)

No podía creer lo que veían mis ojos. Ella la había convertido en una ángel, como nosotros, y el poder que irradiaba podía incluso rivalizar con el de su propio esposo.

Âjhilla se lanzó desde los muros, abriendo sus grandes alas, y voló sobre nuestros enemigos, enarbolando su espada y luchando con denuedo y una habilidad irreconocible. Parecía haber nacido para hacer eso.

Vi como un morkangre se lanzó sobre ella, intentando empalarla con una de aquellas abyectas lanzas de oscuridad, pero ella lo esquivó grácilmente, para luego cortarlo en dos pedazos a la altura del pecho, atravesando incluso la armadura del demonio con inusitada facilidad. Luego se giró sobre sí misma  y realizó un movimiento de esgrima propio de un avezado guerrero, cercenando el brazo de otro morkangre, rematándole atravesando sus entrañas con esa hermosa espada delgada.

Sin embargo, lo más sorprendente fue observar cómo Akron había aparecido con Thanator y todas las legiones que habían partido hacia Ghentur, en el momento mismo en el que parecía que Elúvaí y sus demonios iban a comenzar a asaltar la ciudad.

Aparecieron de la nada. Fue como si la misma noche los hubiera concebido de lo más profundo de sus propias entrañas y les hubiera dejado salir al exterior en una hueste de discípulos de la muerte y la ira de Elú.

Les vi como caían sobre los Morkangres como las olas que rompen contra los acantilados, derrumbando las líneas enemigas con estrepitosa eficiencia.

¿Akron lo había previsto?

Eso parecía, pues todas las rêstas de soldados ocupaban un lugar determinado según iban apareciendo en el cielo. Tras ellos, los Dragones también atacaban directamente un punto determinado de los ejércitos del Morkangre, iluminando el campo de batalla con sus gigantescas bolas de fuego y energía, que aniquilaban toda vida maligna que encontraban en su perímetro.

Era evidente, el Melkangre y su esposa habían esperado que esto podía suceder y lo habían estudiado juntos, para saber cómo contrarrestar aquella invasión.

Elúvaí había caído en una trampa.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 6 (Continuación)

Luchamos con todo el orgullo y la ira almacenados durante milenios contra nuestros enemigos. Nuestras fuerzas se multiplicaban continuamente, mientras aparecían más y más qêstas de guerreros de todos los rincones de Elereí por todos lados. Apresamos s Elúvaí en un círculo sin salida que le obligó a resistir nuestros envites como pudo.

Thanator se había convertido en un titán aniquilador de morkangres, que funcionaba como una máquina; sin conciencia ni piedad. Thorsten y Konan hacían lo propio, sólo que mi leal amigo norteño sonreía y se mofaba de sus enemigos, mientras les atrapaba con sus propias manos para luego romperles el espinazo con un golpe del canto de su gigantesca espada de doble filo.

Pero Âjhilla fue la que me sorprendió más gratamente. ¿Cómo era posible que luchara con esa determinación y esa elegancia con lo poco qué le habíamos enseñado?

Sin duda alguna, la mano de Elú estaba detrás de aquello y la había convertido en una guerrera experimentada que actuaba por instinto y no por conocimientos, mezclando esas cualidades con la pasión propia de la raza a la que había pertenecido, la orgullosa e irreductible raza humana.

La misma que no había sucumbido al poder de Elúvaí y que se le había rebelado hasta el final. Al menos, una pequeña parte de ella.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 7

Título: Ârmagethddon o La Última Gran Batalla.

Autor: Ergion, Rey de los Dalfos.

Cuando la ángel vino a avisarnos, nadie esperaba recibir aquella noticia. Y cuando digo nadie, es que ni yo mismo me la esperaba. En todo caso, nos habíamos preparado para luchar, y eso era lo que íbamos a hacer. Aunque en un terreno que no imaginábamos unas horas antes.

Ese cambio de planes que nos había mencionado, fue algo que el propio Akron me había comentado meses atrás, pero no le di mayor importancia, pues conozco bien a mi viejo amigo melkangre y sé que siempre anda preparando futuras acciones que pudieran ser una amenaza para la convivencia y tranquilidad de todos los habitantes de Elereí.

Sin embargo, esta vez había tenido razón. Elúvaí había decidido atacarnos por sorpresa para intentar reconquistar su dominio sobre este mundo a través de las armas, aprovechando que el grueso de tropas de Elereí estaba en la Tierra, ejecutando el plan de la Última Gran Batalla. Teníamos que organizarnos y adecuar nuestro frente de defensa entre los árboles.

Estos se prestaron también a luchar, al menos lo más jóvenes, tanto fruís como okayas, así que entre todos intentamos preparar una estrategia de defensa-ataque-contradefensa y contraataque final. Tenía que ser como pescar un pez. Lanzar la caña, que piquen el anzuelo, retroceder, volver a soltar hilo y luego terminar de tirar de la presa para afianzarla y rematarla.

Según nos había comentado Ewaila, los Diablos, es decir, humanos condenados y que servían al Señor del Mal, se habían adentrado en el bosque por el lado sureste, por lo que tardarían alrededor de cuatro horas en llegar hasta nuestra posición. Teníamos tiempo suficiente.

Entre esos humanos había violadores, asesinos, pederastas, maltratadores, criadores de perros de pelea, toreros, domadores de circo con espíritu de psicópatas, y un sinfín más de pecados de sangre que los convertían en lo que ahora eran.

De hecho, muchos de ellos habían colaborado a nuestro propio exterminio o expulsión de la Tierra, miles de años atrás. También eran los responsables de la aniquilación sistemática de miles de especies de animales y plantas. Delitos contra la Vida que Elú castigaba con el destierro al Infierno en todos los casos.

Tal como estaban las cosas, decidimos que lo mejor era establecer un perímetro alrededor del bosque con mis arqueros, mientras que los Nanuyks usarían las galerías subterráneas que abarcaban miles de kilómetros cuadrados a lo largo de todo el país. Los Centauros esperarían tras la línea de árboles en el perímetro del Gran Lago Oscuro, situado a varios kilómetros al norte. Mientras que los Tritones actuarían de infantería en defensa de nuestra ciudad.

Establecimos puntos de control en diferentes sectores del bosque, siempre por binomios, para avisarnos de cómo avanzaban los Diablos.

Las primeras noticias nos llegaron mientras terminábamos de preparar las trampas alrededor de Dalfalteí y contaban de que el número era de millones de soldados humanos acercándose a nuestra posición por todas partes. Fue el primer varapalo de la batalla, y aún no se había comenzado a disputar la lid.

¿Cómo íbamos a hacer frente a eso?

Nosotros no llegábamos apenas a cuatrocientos mil, y si conseguíamos que desde Centauria llegaran los otros trescientos mil guerreros, apenas éramos un millón, (incluyendo también a los dalfos que pudieran acudir de las ciudades limítrofes a Dalfalteí).

Era cierto que teníamos más efectivos repartidos por el resto de Elereí, casi seis millones más de tropas, pero era imposible avisarles y que llegaran a tiempo para acudir en nuestra ayuda.

La decisión que tomamos fue la de enviar a buscar a todos los conurs, ghayarkirs, golvans, kylis y demás bestias del bosque y las montañas que pudieran entrar en combate, tanto por tierra como por aire.

Pero nuestro mensaje fue mucho más allá de nuestras expectativas y acudieron unos aliados, justo una hora antes de comenzar la lucha, que nosotros no esperábamos.

Cuando Kalkon se presentó con sus dragones en el lado norte del bosque, cerca del lago donde él reside, nuestra alegría fue mayúscula. Con su apoyo desde el aire, nos ayudaban a equilibrar definitivamente las fuerzas con mayores garantías de poder vencer a los Diablos.

Éstos ya se dejaban oír a lo lejos, y los batidores hablaban de que las primeras escaramuzas ya habían dado comienzo en la Encrucijada de los Bardos, el pequeño pueblo dalfo que servía de punto de encuentro para los contadores de historias que cruzaban Elereí, recopilando leyendas para contar a los que deseasen escucharles.

Fruí, el viejo árbol amigo de Akron, dio la orden a los suyos de ponerse en camino hacia el sur para interceptar a los Diablos, mientras que los demás les seguimos, separados por apenas un kilómetro de distancia para ocultar nuestra presencia y nuestro número real a quiénes habían osado pisar nuestro santuario vital.

Arkhan mandó a sus centauros delante, mientras que los dalfos nos movíamos de rama en rama, saltando sobre las copas de los fruís y los okayas que avanzaban en busca de nuestros enemigos.

Finalmente, también habían acudido los animales del bosque, pero éstos estaban formando un gran círculo alrededor del mismo para evitar que ningún diablo escapase de nuestro ataque, además de participar ellos mismos en la caza y captura de enemigos, si se terciaba la ocasión.

No pasaron más de veinte minutos hasta que nos encontramos con la formación de diablos que venían a destruirnos, como ya hicieran en el pasado.

Iban armados con burdas armaduras, vestigios de su pasado en la Tierra, y sus prosaicas armas, hechas de acero y otras aleaciones metálicas.

Nuestros arqueros ocuparon las ramas de los primeros árboles y comenzaron a descargar una andanada de flechas sobre ellos, matando a muchos en la primera ofensiva. Los fruís y los okayas, por su parte, comenzaron a desplegar sus raíces y sus ramas bajas para asestar golpes demoledores a los diablos, aplastándolos o enterrándolos vivos en el suelo.

Cuando las primeras líneas de ofensiva de ambos frentes terminamos de chocar, los centauros se lanzaron tras nosotros, rompiendo los flancos humanos y matándolos como si fueran marionetas rotas entre sus titánicas armas.

Yo disparé varias flechas y abatí a más de veinte diablos, antes de sacar mi espada y saltar al suelo mullido de hojarasca seca para enfrentarme a ellos cuerpo a cuerpo.

Mis soldados me siguieron y también actuaron de igual manera. Formamos una línea de ataque y aguantamos el envite de los humanos, mientras reforzábamos nuestra línea poco a poco, según iban llegando más y más dalfos para ocupar su lugar en la formación.

En los lados izquierdo y derecho del frente, los centauros cerraban filas mientras alargaban también sus líneas, bloqueando ambos flancos. Una vez dispuesto el cuadrado mortal, ordené a un heraldo que subiera a lo alto de Fruí e hiciera sonar el Cuerno de los Dragones. Éstos aparecieron desde el cielo, rugiendo con ferocidad, bajando en picado sobre nuestros enemigos. Los árboles, que hasta ese momento habían permanecido impasibles al ataque, de repente se movieron y se apartaron de las líneas humanas, dejándoles totalmente al descubierto, mientras ellos se refugiaban entre nuestras líneas de ataque.

Fue un espectáculo grotesco y cautivador. Las bolas de fuego de los dragones comenzaron a caer como las bombas que habíamos visto en Lemuria y Dalfal, miles de años atrás, pero con efectos mucho menos devastadores.

Eso sí, los humanos volaban por los aires, víctimas de las grandes deflagraciones que producían las auroras de llamas que lanzaban sobre ellos. Intentaron dispararles flechas a nuestros amigos alados, pero eso resultaba un intento fútil y desesperado de quiénes se creían en posesión del poder para aniquilar cualquier forma de vida diferente a la suya.

Los dragones dejaron de pasar por encima de nosotros y se dirigieron hacia el oeste, a apoyar a los que combatían en el frente occidental del bosque. Nosotros volvimos a la carga, y esta vez los tritones formaron pequeños grupos de formación burbuja que se mezclaban entre las líneas humanas, como si fueran un cáncer que se expandiera lentamente.

Primero parecía una pequeña formación de no más de quinientos soldados, luego, según iban matando enemigos, se iba abriendo el perímetro exterior, dejando un puesto para el soldado que tenían detrás. Era como un fórceps militar orquestado a la perfección, que iba ocupando más y más extensión sobre el campo de batalla, dejando tras de sí un reguero de cuerpos mutilados y charcos de sangre coagulada.

Nosotros, por nuestra parte, íbamos avanzando, subidos sobre los fruís y los okayas o en líneas de infantería que ejercían una presión descomunal sobre los humanos, que intentaban retroceder, buscando una escapatoria a la masacre.

Los centauros les cerraban el paso cuando intentaban salir hacia el sur de de nuevo, y los que lograban encontrar un hueco, servían de alimento a las bestias que esperaban a sus espaldas o eran empalados por los largos y afilados cuernos de los grandes ciervos blancos.

Cuando los diablos comenzaban a menguar en número, vi un rostro familiar a no muchos metros de mí. Algo deformado por la oscuridad de su alma. Su cara morena, con una perilla bien arreglada, y sus cabellos negros ondeando en el fragor de la batalla. Aquel humano me era demasiado familiar.

Fue un amigo en otro tiempo. Casi lo consideré un hermano, sin saber las avaricias que escondía su espíritu. Él se aprovechó de eso y tuve que contemplar con repulsión e impotencia cómo violaba a mi propia esposa antes de matarla con sus propias manos. Era Unkul, Rey de Farak, en la vieja Lemuria.

Pido perdón a Elú mientras escribo estas palabras y revivo esa batalla. Sé que lo que hice no es propio de un habitante de Elereí, y sólo espero que mi esposa y mis hijos me lo perdonen algún día.

Cuando le reconocí, salté por encima de la copa de un fruí, esquive a un humano que intentaba ensartarme con su lanza, le corté el brazo y me coloqué ante Unkul, dejando que sólo nos separara un metro, quizá menos, el uno del otro.

Le golpeé con el canto de la espada en el parte posterior del muslo izquierdo para que se girara a mirarme e hice un gesto a los dos dalfos que luchaban contra él para que se apartaran. Éstos obedecieron, a la par que él se giraba para mirarme con sus ojos inyectados en sangre y dos colmillos que sobresalían de sus labios superiores.

―¡Tú! ―me gritó, haciéndose oír por encima del tumulto de las armas entrechocando y el alarido de los caídos.

No le contesté, simplemente me limité a lanzar mi ataque, espada en mano, para hacerle pagar por todo el oprobio y la ignominia que me había hecho pasar, mientras me apresaba y me arrebataba todo lo que amaba de mi viejo mundo.

Él esquivó mi primera maniobra con dificultad, mirándome com asombro. Creo que jamás imaginó que los dalfos hubiéramos aprendido a luchar de aquella manera, y de ahí provenía la ira que les embargaba a todos ellos.

Creían que íbamos a ser presas fáciles de atemorizar y vencer, pero cuando tienes como amigos a los Angres, éstos siempre te recuerdan que el Universo no es un lugar apacible y amable, sino que hay razas capaces de aniquilar a otras sólo por el mero hecho de existir e interponerse en su camino. Los Ángeles nos habían enseñado durante los miles de años que llevábamos con ellos en Elereí, cómo se debía luchar, cómo organizar estrategias militares y, sobre todo, cómo no sentir piedad por nuestros enemigos.

Unkul intentó atacarme con una lanza de doble filo, pues esa era el arma que tenía, pero yo esquivé sus golpes e intentos de empalarme con facilidad, gracias al adiestramiento que el propio Akron me había enseñado. Luego, en un momento en el que su lanza se clavó en el suelo, alcé mi espada y la dejé caer sobre los brazos que agarraban el arma.

Le corté hueso, músculos y tendones, a la altura de los codos. Se arrodilló, haciéndose oír con un estrepitoso alarido que hendió el himno de guerra que resonaba en todo el bosque.

Me acerqué a su figura rendida y le susurré al oído:

―Disfrutaré con tu muerte, hijo de perra, y luego acompañaré a Akron a Vaíreí y destriparé a tu maligna esposa.

Me aparté lo suficiente como para poder deleitarme mirando sus ojos llenos de rabia e impotencia, mientras yo sonreía, saboreando la victoria. Luego colocé la punta de mi espada en su vientre y la introduje con fuerza, acercándome por completo a su rostro mientras le escupía. Moví la hoja hacia arriba, abriendo todo su pecho en canal, dejando que su sangre me manchase las botas. Después saqué el arma y cercené su cabeza, cogiéndola por sus abyectos cabellos negros, alzándola en el aire mientras gritaba de furia.

Los dalfos que estaban a mi alrededor reconocieron al general humano y gritaron, alzando sus armas en el aire, mientras que los diablos se acorbadaron aún más ante aquella imagen y fueron conscientes de qué les esperaba cuando el sol terminara de ocultarse en el horizonte, aunque éste estuviese oculto por las nubes grises que seguían descargando una lluvia de aguanieve sobre el bosque.

Nada humano escaparía con vida del Bosque de los Elegidos.

Saga de las Guerras de Elereí. Tomo 337. Capítulo 8

Título: Ârmagethddon o La Última Gran Batalla.

Autor: Akron, Melkangre de Elereí.

Las fuerzas que comandaba Âjhilla comenzaron a hacer retroceder a los demonios hacia el interior del páramo, lo que les dejaba más a expensas nuestra y de los Dragones, que seguían dejando caer sus grandes bolas de energía y fuego sobre ellos, diezmándolos a una velocidad vertiginosa.

Mientras tanto, nuestros guerreros de ese lado de los muros lograron destrozar la línea de defensa de los Morkangres y abrimos brecha entre ellos, colándonos por diferentes flancos, que luego se convirtieron en un auténtico río de soldados que mataban demonios a diesta y siniestra.

Al ver la oportunidad, me lancé corriendo, atravesando una de aquellas aperturas en las defensas demoníacas y me encaminé a combatir directamente contra Elúvaí, que permanecía en un círculo de protección de sus propias huestes.

Salté por encima de ellos, mientras cubría mi cuerpo con un campo de energía que desintegró a todo demonio que intentaba interceptarme con el fin de que no lograse alcanzar mi objetivo.

Cuando me colé dentro del círculo de defensa, los demonios me miraban con estupefacción, como si no se creyesen lo que estaban viendo sus ojos. Aproveché para matar a unos cuantos, más con la intención de captar la atención de Elúvaí, que aún estaba a varios metros, que de hacer mella en sus defensas. Mi viejo hermano al final sí se percató de que estaba allí, y me miró con una ira que jamás le había visto en el rostro.

Empujó a sus propios defensores y se acercó a pasos agigantados, espada en ristre, observándome con esas dos llamas que tenía por ojos, bajo el yelmo oscuro que protegía su ominosa cabeza. Miró hacia los muros y sonrió en una mueca que más parecía un gesto de asco que una sonrisa propiamente dicha.

―Así que la Madre ha decidido de qué parte está ―dijo con un tono de voz gutural pero silbante, como si escupiera las palabras.

―Siempre supiste que Ella los prefería a ellos que a vosotros ―le contesté con desdén.

―Querrás decir que a todos nosotros, incluidos vosotros también.

―No. Quiero decir que os odia por haberos rebelado. Ahora os toca pagar por milenios de manipulación y mentiras. También sois culpables de alta traición por haber querido acabar con las creaciones de Elú.

―¿Me estás juzgando, Akron? ¡Tú no tienes potestad para eso, bastardo traidor!

Sin darme tiempo a replicarle, se lanzó al ataque contra mí, enarbolando su oscura espada de doble filo, intentando cortarme con el filo o, si podía, incluso producirme alguna herida de consideración. Le esquivé varias veces, con cierta dificultad, eso sí, pero siempre manteniéndome alejado de su arma. Esperé a que gastara sus energías en intentar asestarme un golpe definitvo, aunque eso me costó un corte profundo en el muslo derecho, el cual me vi obligado a taponar con energía de mi propio espíritu para que dejase de sangrar.

Así estuvimos más de media hora, él atacándome y yo defendiéndome, mientras alrededor de nosotros los demonios caían como moscas, aplastados por nuestras legiones, encabezadas por Âjhilla, que seguía combatiendo como una extensión física de la mano de Elú, a la par que Thanator llegaba a su altura y peleaba a su lado con una sonrisa de satisfacción.

Sin embargo, apenas pude detenerme a disfrutar de aquella visión, pues Elúvaí seguía empeñado en matarme.

Cuando noté que sus fuerzas comenzaban a menguar, fue cuando yo comencé mi contraofensiva.

Primero tanteé su nivel de defensa para comprobar sus puntos débiles. Antaño siempre había sido un guerrero de defensa alta, lo que dejaba al descubierto sus partes inferiores, como las piernas o el vientre, pero había cambiado con el paso del tiempo, y se había entrenado en su encierro en el Infierno, eso era evidente.

Ahora combinaba una defensa lateral con una de estilo sureño que enseñaban a los Guerreros Sombra, conocida como “defensa de barro”. Colocaba su espada de doble filo de forma lateral, mientras se mantenía semiagachado y colocado de flanco, siguiendo mis pasos a un lado y a otro, observándome y estudiándome.

Supongo que había optado por aprender esa estrategia desde la última vez que nos habíamos enfrentado, en la Gran Guerra de Elereí. En aquellos tiempos, yo usaba muy a menudo el ataque del kyly. Embestía con la espada de forma lateral o frontal para intentar desequilibrar a mi adversario y romper sus defensas.

Pero yo también había aprendido cosas con el tiempo, pero a base de enfrentarme a sus demonios día tras día, durante miles de años.

Ahora no tenía táctica de ataque. Mi mejor arma era la anarquía de mis brazos.

No me vio venir. Eso fue evidente cuando la hoja de mi espada se incrustó en su costado interior, después de que le fintase en un amago de mandoble superior para que alzase su arma para defenderse. La hoja se enterró hasta los hígados, (los ángeles y los demonios tenemos dos, superpuestos uno sobre el otro), colapsándole el sistema sanguíneo y tumbándolo en el suelo de golpe. La sangre manaba a borbotones, y yo suspiré de alivio al verle allí tendido. Al fin, vencido.

Pero alguien decidió que él no debía morir allí esa tarde.

Elú apareció de repente, transfigurándose como si fuera una estatua de hielo. Se arrodilló al lado de Elúvaí y le acarició el rostro con ternura, mientras la otra mano la ponía sobre la herida abierta de su costado derecho.

―Madre… ―susurró él, entre lágrimas que apagaban las llamas de sus ojos y los convertían en rescoldos ―…ayúdame.

―¿Por qué te rebelaste, hijo mío? ―le preguntó ella, llorando a su lado.

―Nos rechazaste…nos arrebaste tu amor… ―balbuceó él, casi al borde de la muerte.

―Sabes que eso no es cierto. Yo siempre te amé, Aelaí. Siempre te quise como a mi primogénito.

―¿Voy a morir…?

Ella sollozó, convulsionándose de forma casi imperceptible, excepto para los que estábamos a escasos centímetros de los dos.

Alrededor de nosotros, la batalla se había detenido de repente cuando Ella había aparecido. El silencio de nuestra Madre embargó todos nuestros sentimientos, y hasta yo me sentí culpable por haber herido de muerte al que había sido mi hermano más amado, cuando Ella nos había creado en el albor de los tiempos.

―No, Aelaí. Debes vivir ―dijo Ella de repente.

Al oír aquéllas palabras, la herida de Elúvaí se cauterizó al instante y la sangre dejó de manar, a la vez que sus fallos orgánicos internos también fueron curados por Su mano.

―Sin embargo ―continuó diciendo, mientras se ponía en pie, un poco más recompuesta―, se te apresará y serás juzgado por alta traición, como bien te dijo Akron.

Él la miró y se palpó el lugar dónde minutos antes había tenido su herida mortal. Se mantuvo en silencio, acariciándose la zona de la armadura dónde se había incrustado mi espada. Me miró y me sonrió, pero sin malicia alguna esta vez. Por un instante, parecía ser el mismo Aelaí que yo había conocido milenios atrás.

―Si esa es tu voluntad, que así sea ―respondió él―. La guerra ha terminado. Rindo mis armas ante ti, Madre.

Y dicho esto, tiró su espada ante Sus pies desnudos hechos de hielo.

Todos los Angres gritaron de alegría y alzaron sus armas al cielo.

Los estandartes se colocaron sobre las murallas, y los pendones ondeaban con el movimiento del viento del norte, que seguía dejando caer aguanieve sobre Hatlanteí.

Al final, tal como Aelaí había dicho, la Guerra de las Almas había terminado.

155

Todo había llegado a su fin. Al menos, en cuanto a la guerra entre los Angres y los Morkangres se refería.

En la Tierra, las legiones que habían quedado de guarnición, así como los barcos de guerra y los dragones, ocuparon cada rincón del planeta, apropiándose de él.

En todas las ciudades se buscaron a los responsables de diferentes crímenes, fueran o no pecados de sangre. Se les apresaba y se les encerraba en carromatos de rejas metálicas que les llevaban a Elereí, con el fin de juzgarles en el día primero de la Segunda Dinastía, que contaría a partir del 31 de enero del año 2020, según el calendario gregoriano humano.

Con Elúvaí encerrado, al igual que sus demonios supervivientes del intento de ataque a Hatlanteí, Akron se mostraba mucho más calmado y relajado, pues sabía que en Vaíreí no se movería un solo dedo para rescatar al Señor de la Oscuridad. En todo caso, aún con esa prerrogativa, el Melkangre ordenó vigilar todas las puertas de entrada y salida del Infierno, desplegando rêstas de soldados por todo el mundo.

Los angres se paseaban por las calles, ayudando a los que les pedían ayuda para reconstruir sus vidas y también sus hogares. Había muchos exiliados volvían de las montañas y los campos a las grandes ciudades para intentar recuperar la normalidad.

Debido a que no existía control político ni económico, se establecieron un mercado similar al de Elereí, dónde primaba siempre el bien común. Eso hizo que todo el mundo tuviera un trabajo en algún puesto de sus respectivas competencias.

Para los que no tenían formación académica alguna, se les buscaban puestos de mano de obra, como la construcción o la limpieza de calles, bosques y costas.

El planeta entero era un caos organizado de vida, en el cual, cada uno tenía una función indispensable para el bien de la comunidad dónde residía.

Había además que tener en cuenta que la población mundial, después de la guerra que había comenzado Êlbythan como Emperador de España, y luego la que habían mantenido contra los Ángeles, se había reducido en más de dos mil millones de personas.

Los coches habían dejado de usarse, así como los aviones y los barcos, o cualquier otra forma de transporte o producción que usara combustibles fósiles. Se comenzó una fase de desarrollo tecnológico, apoyada por humanos de la Primera Generación, o Kâlaels, que habían habitado en Lemuria y que ahora compartían sus conocimientos con los humanos de la Tercera Generación, o Morkâkels, que eran los que habían habitado la Tierra en los últimos veinte mil años.

Por otra parte, los de Segunda Generación, o Adâkels, que habitaron en la Atlántida, se encargaban de colaborar con los Ángeles en Elereí para la ubicación de los humanos que iban llegando después de haber sido apresados, además de limpiar los bosques junto a los dalfos y las demás razas que habían logrado repeler el ataque de los Diablos.

En esa fase de desarrollo, se diseñaron vehículos de uso exclusivamente energético, que aprovechaban la luz solar, la electricidad estática del subsuelo y, en último caso, dejaron de lado las ruedas de caucho para usar compensadores magnéticos que los mantenían flotando sobre el suelo a más de medio metro de altura.

Los aviones mantenían su forma aerodinámica casi en su totalidad, con los consabidos cambios de diseño para albergar motores de impulso de energía de fusión a pequeña escala. Al principio funcionaban mejor con los aviones de diseño estratosférico, pero luego también se logró acoplar este sistema de impulsión a células correspondientes a aviones más convencionales.

Para finalizar, los barcos fueron los más fáciles de adaptar, pues sólo se requería cambiar sus sistemas de impulso, puesto que el casco de todos ellos servía para navegar a la perfección con aquél artefacto nuclear, parecido al que usaban los grandes portaaviones, ahora hundidos bajos las aguas de los mares y océanos.

Evidentemente, la incursión de la fusión nuclear en los sistemas de transporte levantó ciertas suspicacias entre la población, acostumbrada a escuchar argumentos apocalípticos sobre el uso de tales métodos de energía. Pero los Lemurios sabían bien cómo aprovechar esos residuos, y comenzaron a formar a ingenieros y técnicos en una nueva forma de desarrollo de electricidad a través del reciclaje de la energía sobrante en aviones y barcos. Tales cápsulas se introducían en grandes generadores que podían durar miles de años emitiendo altas cargas de electricidad, y además, sin riesgo alguno de contaminación ni radiación.

Una vez establecido el orden, algo que tardó varias semanas en lograrse, la decisión de Elú fue que los Humanos no volvieran a habitar ellos sólos el planeta, por lo que se permitió a los Ángeles que lo desearan establecerse en la Tierra, contribuyendo además al mantenimiento del equilibrio y la salvaguarda de la Cuarta Generación, que se conocería como Nephâkels, o Mestizos.

La oferta fue aceptada por miles de ángeles, que decidieron establecerse en ciudades y pueblos por toda la superficie terrestre, mezclándose con los humanos y fabricando sus propias casas, e incluso, estableciendo grandes comunidades de angres.

Al fin, tras miles de años, la raza humana viviría en paz.

Para siempre.

O no.

LOS JUICIOS DE NêRN

156

Acta del Juicio a los Morkangres. Tomo 1.

Prólogo.

Nêrn, Corthelyar. Elereí.

Día 1 de Darak Boreneí. (Segunda Dinastía)

             Yo, Thertan, Melkangre de la Sabiduría y Conocimientos de Elú soy testigo de:

Comienza el Juicio Postrero para los que se rebeleron contra Elú y desencadenaron Gethddon, o Gran Guerra. En esta vista inicial se presentará a los acusados y se expondrán sus hechos y delitos, a fin de que el Juez Supremo de Elereí, en connivencia con el Consejo de Eruditos Mûskan, declaren su sentencia definitiva para ellos. Siempre en base a las Leyes de Elú, grabadas y firmadas en el Palacio de los Vientos, en Leyarteí, en el día primero de Melk Boreneí, o Primera Dinastía.

El orden de procesamiento será el siguiente, empezando por el de menor gravedad y terminando por el líder de la rebelión. Aelaí de Hille, condenado anteriormente y renombrado Elúvaí o Dios de la Oscuridad:

Acusado primero: General Ghaîa de Daraí. Hijo de Fajha y Erkk y descendiente de la Primera Dinastía. Delitos: Alta traición a las Leyes. Genocidio masivo de Angres. Extorsión, amenazadas, torturas y asesinatos. Se le acusa también del rapto y violación de la Melkangre Silen, Reina de Daraí, durante la Gran Guerra.

Acusado segundo: General Môlc de Hille. Creado original de la Fuente y ascendiente de la Primera Dinastía. Delitos: Alta traición a las Leyes. Genocidio masivo de angres. Extorsión, amenazadas, torturas y asesinatos. También es culpable de la Matanza de Shemarteí y de la de Ljordteí.

Acusado tercero, y último de esta vista inicial: Melkangre Aelaí, ahora nombrado Elúvaí. Rey de Hille y luego Señor de Vaíreí. Primer hijo de Elú creado original de la Fuente y ascendiente de la Primera Dinastía. Delitos: Todos los incluídos en los tomos uno al siete de las Leyes de Elú.

Acta del Juicio a los Morkangres. Tomo 1.

Proceso contra los Generales Môlc y Ghaîa.

Nêrn, Corthelyar. Elereí.

Día 2 de Darak Boreneí.(Segunda Dinastía)

Yo, Thertan, Melkangre de la Sabiduría y Conocimientos de Elú soy testigo de:

Comienzo del Proceso de Juicio contra los Generales Môlc, de Hille y el General Ghaîa, de Daraí.

Habla primero el Melkangre Huyhen, en nombre de la raza de los Angres.

―General Môlc. Expuestos los delitos de los que se le acusa, debo añadir que también se le imputan diferentes asesinatos de bebés angres nonatos. ¿Admite la acusación?

―La admito.

―¿Tiene algo que decir en su defensa ante este legítimo tribunal?

―Sí. Acuso al Melkangre Akron de violación y asesinato de mi esposa, Haoila y mi hija, Môila, después de la Matanza de Shemarteí.

Se hace constar en acta esta acusación y será revisada posteriormente a este juicio.

―Constará en el acta, a petición del demandante ―prosigue Huyhen― ¿Algo más que desee que sea tenido en cuenta por este Consejo?

―No.

―Sea pues, que concluye la vista para el General Môlc y queda pendiente de sentencia.

Cierre del acta del General Môlc, de Hille.

Comienzo del acta del proceso contra el General Ghaîa, de Daraí.

―General Ghaîa. Expuestos los delitos de los que se le acusa, debo añadir también que se le imputa el delito de genocidio contra el pueblo de Nyaraí y de Hjulaí. ¿Admite la acusación?

―La admito.

―¿Tiene algo que decir en su defensa ante este legítimo tribunal?

―No.

―Sea pues, se dé por concluido el proceso contra el General Ghaîa y queda pendiente de sentencia.

Cierre del acta del General Ghaîa, de Daraí.

Acta del Juicio a los Morkangres. Tomo 1.

Sentencia contra los Generales Môlc y Ghaîa.

Nêrn, Corthelyar. Elereí.

Día 2 de Darak Boreneí. (Segunda Dinastía)

Yo, Akron, Melkangre de Krimia y Elereí. Juez Supremo de las Leyes de Elú dictamino, en función de los poderes que se me otorgan por la Gracia de la Gran Madre que:

Primero: Estimados los delitos de los que se acusan a ambos reos, el juicio ha tenido lugar en el Palacio Judicial de Nêrn, como establecen las Leyes, y no ha habido omisión alguna de defensa para los morkangres detenidos.

Segundo: Los acusados reconocen los hechos que se les atribuyen y uno de ellos, el General Môlc, hace constar que se me acusa de Violación y Asesinato de su esposa y su hija. Falta que será juzgada, según las Leyes, por Elú cuando estas vistas concluyan.

Tercero y último. Se establecen la siguientes condenas para los acusados:

Al General Môlc se le aplica la pena capital, en virtud de lo establecido en las Leyes. La sentencia será ejecutada al alba del quinto día de Darak Boreneí. La forma de su muerte será la desintegración de energía por decapitación. El verdugo será el General Thorsten de los Krimaraís de Krimia.

Al general Ghaîa se le aplica la pena capital, en virtud de lo establecido en las Leyes. La sentencia será ejecutada junto a la de Môlc y el verdugo será la Melkangre Silen, de Daraí.

Queda vista la ejecución de ambas sentencias.

Decreto, Akron, Melkangre de Elereí.

Acta del Juicio a los Morkangres. Tomo 1.

Proceso contra el Melkangre Aelaí, de Hille.

Nêrn, Corthelyar. Elereí.

Día 3 de Darak Boreneí.(Segunda Dinastía)

Yo, Thertan, Melkangre de la Sabiduría y Conocimientos de Elú soy testigo de:

Comienzo del Proceso de Juicio contra el Melkangre Aelaí, de Hille.

Habla primero el Melkangre Akron, en nombre de la raza de los Angres.

―Melkangre Aelaí. Expuestos los delitos de los que se le acusa, debo añadir que también se le imputan diferentes crímenes contra los Kâlaels, los Adâkels y los Morkâkels. ¿Admite la acusación?

―La admito.

―¿Tiene algo que decir en su defensa ante este legítimo tribunal?

―Sí. Tú sabes que esto es una farsa, hermano. Ellos os traicionarán tarde o temprano y caeréis en una nueva guerra por su culpa. Akron, por favor, debes evitarlo.

―Se hacen constar en acta estas palabas.

―Akron, escúchame…

―Constará en el acta, a petición del demandante ―prosigue Akron― ¿Algo más que desee que sea tenido en cuenta por este Consejo?

―Hermano, te lo suplico. No deseo comenzar una nueva guerra, sólo te pido que tengáis cuidado y vigiléis de cerca de los humanos. Te aseguro que os traicionarán.

―Aelaí ―el Melkangre se acerca al preso―, yo mismo he pensado eso muchas veces, pero confía en mí. Ahora los vigilamos de cerca, incluso en su propio mundo. No pasará nada. Por favor, acepta tu condena y ruega a Elú para que te perdone la vida.

―Eso ya no tiene solución, pero prométeme que protegerás a los nuestros, siempre.

―Te lo prometo, hermano. Te lo prometo.

Cierre del acta del Melkangre Aelaí, de Hille.

Acta del Juicio a los Morkangres. Tomo 1.

Sentencia contra el Melkangre Aelaí, o Elúvaí.

Nêrn, Corthelyar. Elereí.

Día 3 de Darak Boreneí. (Segunda Dinastía)

Yo, Akron, Melkangre de Krimia y Elereí. Juez Supremo de las Leyes de Elú dictamino, en función de los poderes que se me otorgan por la Gracia de la Gran Madre que:

Primero: Estimados los delitos de los que se acusa al reo, el juicio ha tenido lugar en el Palacio Judicial de Nêrn, como establecen las Leyes y no ha habido omisión alguna de defensa para el morkangre detenido.

Segundo: El acusado reconoce los hechos que se le atribuyen y alega arrepentimiento, lo que se hace constar como atenuante.

Tercero y último. Se establece la siguiente condena para el acusado:

Yo, Akron, Melkangre de Elereí, recibí orden de Elú de ejecutar la siguiente sentencia.

Al Melkangre Aelaí, o Elúvaí, Señor de Vaíreí, se le aplica la condena de destierro por período de mil años de Elereí, encandenado con eslabones de fuego, y posteriormente se le sentencia a muerte por mano del propio que suscribe.

Queda vista la ejecución de ambas sentencias.

Decreto, Akron, Melkangre de Elereí, por delegación de Elú.

157

Nêrn, Corthelyar, Elereí.

Quinto día de Darak Boreneí.

Llueve con intensidad sobre la ciudad de los Mûskan y las marismas que la rodean.

El barro llega hasta los tobillos de las botas del Melkangre Akron, mientras éste camina junto a su hijo en dirección a Orkuanir, la Prisión de Agua, recinto sagrado hecho de murallas de aguas duras y que albergaba a los prisioneros más ilustres que esperaban aún el juicio o que ya lo habían tenido en días anteriores.

Ese día, el quinto de la Segunda Dinastía, era el fijado para ejecutar las sentencias de los generales Môlc y Ghaîa, así como del Melkangre Aelaí.

No paraba de llover y hacía bastante frío, algo que obligó al Melkangre a abrigarse algo más de lo que estaba habituado, incluso cuando nevaba en su amada tierra de Krimia.

Thanator, que andaba cabizbajo, también iba embutido en una gruesa piel que cubría la armadura dorada que apenas le abrigaba su cuerpo, mitad humano y mitad ángel.

Ninguno de los dos asistiría a la ejecución de los generales, puesto que les queda una obligación que cumplir a la misma hora del alba en la que la hoja de un hacha bajaría del cielo para decapitar a los traidores.

Akron debía primero llevar a Aelaí a su prisión infernal, mientras que su hijo le acompañaría por primera vez a las entrañas del Mundo de la Oscuridad, Vaíreí. Es una nueva lección que deberá soportar, por mucho que le pese y por más que le cause repulsión tan sólo de pensar lo que allí encontrará.

En todo caso, para que eso sucediera aún debían esperar una hora al menos, puesto que la penumbra del amanecer todavía no había hecho acto de presencia. Es más, llamar orto a esa visión, sería demasiado optimista, teniendo en cuenta el grosor de las nubes que seguían descargando su incesante tormenta sobre esa latitud del norte de Corthelyar, la más húmeda de todo Elereí.

Era la primera vez que Thanator visitaba la región de Hancuarión, y entendía muy bien lo que su padre le había advertido sobre el frío, el viento y la cortante humedad que envolvía a quién visitaba la ciudad.

Él siempre decía que era una zona para que habitaran los amantes de la pesca, con el olor a mar de fondo colándose por las fosas nasales y se sintieran a gusto entre el barro y el cieno que gobernaban las marismas, que ocupaban una extensión de más de tres mil kilómetros de norte a sur, hasta casi tocar la Cordillera de los Dragones.

―Padre ―dijo Thanator, rompiendo el continuo tintineo de la lluvia sobre sus armaduras―, ¿por qué la Madre no ha condenado a muerte a Aelaí, cómo a los demás?

―Porque aún le ama con todo Su ser ―respondió Akron, mirando a su hijo desde detrás de sus flecos mojados.

―Me pareció extraño, la verdad. Creía que las Leyes decían que la traición y la rebelión se pagaban con la vida. Al menos, eso siempre me has enseñado.

―Y así está escrito, pero te aseguro que no tengo más respuesta para esa decisión Suya. También es un secreto para mí el por qué ha decidido mantenerlo con vida durante mil años más. En cualquier caso, ya sabes que nuestra labor no es la de cuestionar Sus decisiones, sino la de acatarlas sin rechistar.

―¿Crees que volverá a intentar atacarnos a nosotros o a los Hombres?

―Lo ignoro. Aelaí siempre te puede sorprender. Pero atado en Vaíreí, y con sus generales y su hijo muertos, dudo que tenga demasiadas potestades.

―¿Y el resto de demonios que hay en el Infierno? Esos le seguirán, aunque sea mil años más. De ellos también puede aprovecharse para sacar tajada de nuevo. Por muy escaso que sea el botín de almas que pueda condenar, siempre para él es una victoria sobre Ella.

―En otro momento ―contestó el Melkangre, deteniéndose y agarrando a su hijo por el brazo con suavidad, para que se detuviera y le mirara―, puede que tuvieras razón en tus planteamientos. Pero ahora mismo estoy desconcertado. Admite un consejo y déjate llevar. Es lo mejor que podemos hacer. Eso, y esperar a ver dónde nos llevan las intenciones de Elú.

Thanator asintió y siguió a su padre en dirección a la prisión, notando cómo el barro también se le hundía a él hasta los tobillos.

Mientras ambos avanzaban, el sol había comenzado a salir, pero no se veía ni un destello entre la masa nubosa. La misma que comenzaba a teñirse de colores grises oscuros y violetas, anunciando que el alba estaba a la vuelta de la Cordillera de los Dragones, miles de kilómetros más allá, al sureste.

Al llegar a las puertas de agua, dos soldados de las Legiones Tornado les saludaron con exquisita marcialidad y franquearon el paso al Melkangre y a su hijo para que entraran en la penitenciaría hecha con el líquido elemento.

Se encaminaron al final del largo pasillo, que se abría ante ellos como una figura fantasmagórica, escondiendo de forma difusa las imágenes de los demonios encarcelados allí.

Thanator los miraba a los ojos cuando pasaba ante cada celda. En algunos de ellos veía miradas de odio y rabia, mientras que en otros sólo había lágrimas y lamentos de arrepentimiento por milenios de viles actos cometidos contra sus semejantes y contra Elú y Sus creaciones.

No tardaron demasiado en llegar hasta la celda dónde estaba encerrado Aelaí. Cuando le vieron, también observaron que Âjhilla, la reina de Krimia y esposa de Akron, estaba sentada en un taburete de madera, hablando con el ilustre preso.

―¡Hola, amor mío! ―dijo ella, abrazándose a su marido.

―¿Qué haces aquí? ―preguntó él con cierta confusión.

―No pongas esa cara, cariño. Sólo quería hablar con el enemigo que tanto daño me hizo cuando era humana. No siempre se tiene la oportunidad de extraer conocimientos sobre tu adversario de primera mano.

―En eso tienes razón ―el Melkangre se relajó―, pero será mejor que no estés aquí. Ya sabes la sentencia que debo hacer cumplir, y ya es bastante duro hacerlo acompañado de nuestro hijo, como para que tú también seas testigo de ello.

―Lo entiendo, y no debes preocuparte. Ve y llévale a Vaíreí ―miró a Elúvaí con gesto de desprecio―. Es dónde merece estar.

―Padre ―interrumpió Thanator―, debemos irnos ya.

―Sí, vayámonos y acabemos con esto lo antes posible. Quiero estar de vuelta en casa lo pronto para hablar con tu madre sobre ciertas cosas. Por cierto, amor mío ―dijo el rey, acercándose a su esposa con ternura―, estás preciosa con tu nueva apariencia.

Akron la besó y luego hizo un leve gesto con sus dedos. De repente, unas cadenas de energía ataron las alas, las muñecas y la cintura del Morkangre, dejando un resto de cuerda que el rey krimio ató a su propio cinto para arrastrar a Elúvaí de camino a su reino.

Las puertas de agua se abrieron y dejaron salir al reo, que sonrió a la Reina mientras pasaba ante ella.

Ese gesto levanto ciertas sospechas sobre las intenciones del Señor de la Oscuridad, pero Âjhilla confiaba plenamente en las cualidades de su esposo como guerrero, por lo que no dio mayor importancia a la taimada sonrisa del Morkangre.

Caminaron a lo largo de los pasillos de vuelta a la salida de la prisión, siendo abucheados por algunos demonios con palabras soeces que ensuciaban el puro aire que se respiraba en aquél lugar. Los soldados de la guardia entraron a los pasadizos e impusieron silencio con golpes de energía que desmayaban a sus enemigos al instante.

Al llegar al exterior, la lluvia les volvía a dar la bienvenida a padre e hijo, mientras que el maligno la disfrutó en cada segundo, alzando su cabeza y dejando que las finas gotas mojaran su oscuro rostro, sonriendo con complacencia y devoción ante la demostración de la naturaleza de Elereí, algo que durante milenios había echado de menos.

Akron lo miró y le dejó que se recreara unos minutos más en oler el aire y sentir el tacto fugaz de las finas gotas sobre su cuerpo casi desnudo, puesto que de cintura para arriba no llevaba puesta prenda alguna, mientras que seguía portando el faldón y las grebas de su armadura del color de la obsidiana.

Después de dejarle disfrutar esos momentos, el rey volvió a caminar, tirando de Elúvaí levemente para que éste siguiera caminando. Luego, hizo un movimiento con su mano libre y un pequeño agujero de color oscuro se abrió ante ellos, mostrando al otro lado los tonos de rojo oscuro y negro que indicaban que Vaíreí estaba a un solo paso dentro de esa sima de ominosa visión.

Avanzaron despacio, acompañados por varias decenas de guerreros de los Krimaraís, que escoltaban al rey y al príncipe en esa comitiva que llevaba al prisionero de vuelta a Vaíreí. Atravesaron la puerta interdimensional y pusieron sus pies, aún manchados de barro, sobre el terreno árido del desierto de lava reseca y de piedras salinas que formaban la gran explanada que se abría ante ellos para recibirles. Elúvaí entró más despacio que nadie, casi reticente a seguirles de nuevo al que había sido su hogar durante los últimos miles de años.

Cuando todos se encontraban en el Mundo de la Oscuridad, la puerta desapareció tras ellos y les dejó aislados de forma momentánea de Elereí.

Algunos Demonios comenzaron a aparecer desde detrás de algunas cuevas que se abrían en la roca solida, observando con cierto temor la presencia del Melkangre portando como preso al que era su Señor, Elúvaí.

Los soldados colocaron sus lanzas dobles en posición de defensa alrededor de ellos, pero Akron les conminó a bajar sus armas, pues los Demonios no tenían intención de atacarles. Al contrario, se mostraban excesivamente cautos y mantenían una distancia alejada, sin acercarse más de lo necesario para distinguir la figura de su Amo como el preso que traían los Ángeles.

Thanator se sintió incómodo ante esas miradas que escrutaban en la oscuridad, con su iris rojizos y llameantes como única luz, aparte de la que salía de las entrañas de las rocas, que vomitaban lava por doquier.

―De nuevo en casa ―comentó Elúvaí, sonriendo con malicia, recuperando su semblante oscuro, que había quedado casi olvidado mientras había estado prisionero en Elereí.

―Siento que tengas que quedarte aquí ―le dijo Akron, sintiéndose un poco culpable aún por la suerte que iba a correr su viejo hermano.

―No lo sientes. Ni yo tampoco ―le cortó el demonio―. Este es mi verdadero hogar. Ahora me doy cuenta de ello.

―¿No te habría gustado quedarte en Elereí? ―le preguntó Thanator, en un alarde de osadía, dado que ya no temía tanto al Morkangre.

―¿Quedarme allí? ¿Para qué? ¿Para ver cómo bastardos como tú y esos innobles humanos disfrutan de ese maravilloso mundo a expensas de nuestra sangre derramada? No, muchas gracias. Al menos aquí yo soy el único amo y señor, y los humanos son nuestros esclavos. ¿Cómo decía esa frase humana tan famosa…?  Prefiero gobernar en el Infierno que servir en el Cielo. Sí, esa me gusta mucho.

―Pero aquí sólo te quedarán mil años, hermano ―le replicó Akron de nuevo.

―¿Y quién quiere vivir eternamente? Sea como fuere, aunque yo muera dentro de mil años, seguro que otro ocupará mi lugar. Alguien se sentirá ofendido por otra decisión de Elú y se rebelará. Ya lo verás.

―Dudo que eso suceda. Ella ha dicho que no creará a más razas como nosotros ni como los Hombres, por lo que no habría motivos para que estalle otra rebelión.

―¿Tan seguro estás? ―inquirió Elúvaí, mirando con ojos llameantes al Melkangre―. Si yo estuviera en tu lugar, me andaría con cuidado, hermano.

Estas últimas palabras las escupió como si le molestasen en su inmunda boca. Luego se escondió en un mutismo absoluto y no volvió a pronunciar palabra mientras se encaminaban al Palacio del Dolor, dónde estaría encadenado los siguientes mil años.

Tardaron alrededor de una hora más de camino en llegar hasta su destino. Todos sentían una tensión acumulada que les hacía sentir sus músculos apretados bajo las armaduras, incluyendo al propio Akron.

Su hijo, que caminaba a su lado, miraba a todas partes, angustiado ante la tenebrosa visión del Infierno, pero manteniendo la bizarría propia de los genes que le habían engendrado.

Elúvaí, por su parte, se mantuvo en silencio y no abrió la boca ni para quejarse del lacerante dolor que le producía el roce de las cadenas de energía, que se incrustaban en su piel negra como si fueran cuchillas.

Ascendieron por una amplia escalera semicircular y entraron por las puertas del palacio, que se encontraban abiertas de par en par, recibiendo a los inusuales invitados con una visión similar a la del exterior. Más paredes de roca negra, lava saliendo de pequeños recovecos entre las mismas, y oscuros pasillos que escondían cuevas oscuras dónde habitaban algunos demonios, siervos directos de Satanás.

Algunos de ellos se atrevían a asomarse para contemplar a la compañía que se movía intramuros, buscando el Salón de las Lágrimas Eternas, antiguo recinto imperial de Elúvaí.

Akron conocía a la perfección el camino, puesto que había ido muchas veces allí en busca de almas que habían sido condenadas por error o que habían sido conmutadas sus penas por arrepentimiento y demostración de fe. Gracias a eso, el rey sabía qué pasillo tomar para llegar hasta el salón del trono del demonio, sin dudar ni un solo instante de sus pasos.

Según llegaron, Akron liberó las ataduras de Elúvaí y conminó a sus soldados a que salieran del palacio, dejando a Thanator y al rey a solas con el Morkangre. Éste estiró las alas negras tras de sí y desentumeció sus músculos de la espalda. Luego se recogió el cabello negro en una coleta y sonrió, mirando a sus guardianes.

―Bien, hermano. Ha llegado el momento. Encadéname ―le dijo a Akron, tendiendo sus brazos en cruz para que el Melkangre realizara su cometido.

Éste se acercó a su prisionero y le miró a los ojos con cierta condescendencia. Elúvaí odiaba ese gesto del rey krimio. Le parecía un síntoma de prepotencia.

Cuando el Rey estuvo a apenas dos palmos de él, en un gesto furtivo y casi invisible, lanzó su puño cerrado contra el costado izquierdo de éste. La sangre comenzó a manar a borbotones entre los dedos de Elúvaí, mientras el rostro de Akron se demudaba en un rictus de dolor indescifrable, que opacó un grito que nunca salió de su garganta. El Morkangre apartó su puño cerrado y dejó ver la empuñadura dorada de una daga sin hoja.

Thanator corrió a socorrer a su padre, que caía desplomado al suelo, agarrándose la herida con fuerza y tosiendo entre convulsiones.

―¿Acaso creías que realmente ibas a dejarme aquí encerrado mil años más, maldito perro traidor? ―dijo Elúvaí, apartándose del cuerpo moribundo del Melkangre― ¡Yo soy el único rey legítimo de Elereí!

Tan extasiado se sentía de su victoria sobre Akron, que el demonio no vio venir la hoja de la espada de Thanator. Sólo sintió cómo ésta se hundía en su corazón, atravesándolo de parte a parte, saliendo la punta por la espalda, partiendo en dos mitades el grueso tendón aláceo, que era el que sostenía las dos alas y el mismo que las hacía moverse.

La ira de Thanator creció y de sus ojos comenzaron a salir pequeños rayos y truenos, que relampagueaban como si una tormenta creciera dentro de su mirada.

―¡Muere! ―le decía el muchacho, entre lágrimas que caían como lluvia que acompañaba a la tormenta que eran ahora sus ojos― ¡Bastardo! ¡Muérete!

Pero Elúvaí no escuchaba los insultos ni los gritos del joven nephilim. Tampoco veía ya la mirada asesina de su verdugo. Sólo sentía el frío tacto de la muerte que se apoderaba poco a poco de él.

Toda su energía se esfumaba, haciéndole sentir como una molécula que se disolvía en un éter insondable que le absorbía para reducirlo a la nada.

Entre la hoja de la espada, el cuerpo muerto del Morkangre se derreteía como si fuera polvo negro.

Tres segundos después, Elúvaí dejaba de existir, física y espiritualmente.

Lucifer, Satanás, Loki, Enki, Hades…cualquiera que hubiera sido su nombre, ahora sólo era un recuerdo de algo que había dejado de existir.

158

Akron sentía cómo su corazón izquierdo, dado que los ángeles tenían dos corazones, latía desbocado, como si quisiera partirse en mil pedazos.

Thanator se arrodilló a su lado, tirando la espada al suelo y llorando desconsoladamente. Aún así, tuvo fuerzas y aliento para sacar su cuerno y hacerlo sonar, dejando que las notas que emitía se oyeran más allá de los muros de la fortaleza oscura.

Los soldados que esperaban fuera no tardaron en llegar al salón, enmudeciendo de inmediato al ver la figura del Melkangre tumbado en el suelo, sangrando en abundancia por el costado dónde Elúvaí le había apuñalado.

Uno de los guerreros, el más antiguo de la compañía, se acercó al Príncipe y observó la herida, intentando mostrarse lo más frío posible, para que todos recuperaran la calma ante la impactante imagen.

―¡Usad vuestra energía, Príncipe! ―le dijo al muchacho, que aún estaba en shock.

―¿Cómo…? ―respondió éste, mirando al capitán como si fuera una figura irreconocible para él.

―Vos tenéis la misma fuerza que vuestro padre. Usad vuestra energía para taponar la herida. Eso nos dará tiempo para poder llevarle de vuelta a Elereí y que el Melkangre Thertan pueda curar sus heridas internas.

El chico no respondió. Puso su mano sobre la apertura de más de cinco centímetros de ancho por la que manaba el líquido vital y cerró los ojos. Durante unos segundos recordó lo que le había dicho su maestro de Ljordfeleí. «Deja que la Energía de la Fuente fluya a través de ti, como hace tu padre. Ambos sois hijos de la misma Madre.»

Dejar fluir la Energía.

Sólo desearlo, sintió cómo su cuerpo estallaba en su interior, como un quásar improvisado que contenía dentro de su alma, pero controlándola para que la energía que liberaba no engullese a los demás. Ésta fluyó a través de su ser y pasó a su padre, que seguía tosiendo y escupiendo sangre.

De repente, éste se incorporó y sus  alas lo elevaron del suelo dos metros, impulsado por el golpe de energía que su hijo le había dado. Era como la descarga de un desfribilador que trabajase a millones de voltios de potencia. Los otros ángeles, saliendo de su estupor, agarraron el cuerpo del Melkangre y lo colocaron sobre una camilla de energía que ataron a sus respectivos cinturones.

Salieron corriendo del palacio y se encaminaron al lugar dónde la puerta interdimensional se había cerrado cuando habían venido desde Nêrn.

Volaron raudos como el viento, levantando nubes de polvo tras ellos, haciendo que los demonios se asomaran con más curiosidad aún, al ver que llevaban el cuerpo de Akron tumbado sobre una camilla.

Pero esto le importaba poco a Thanator, que volaba el primero de la formación, conminando a los demás a seguirle a toda velocidad.

Llegaron en pocos minutos hasta el lugar indicado y Thanator realizó el mismo gesto que había visto hacer a su padre para abrir la puerta. Sin embargo, no pasó nada.

¿Qué era lo que hacía mal?

De pronto, Akron abrió los ojos despacio, mientras dejaba ver sus iris de color gris oscuro, como si fueran nubes que amenazaran una densa lluvia.

Llamó a su hijo y le hizo un gesto para que se acercara a él.

―Para abrir…la puerta…debes proclamar….tu…autori…dad…. ―balbuceó el rey.

―¿Y cómo lo hago, padre? ¡Ayúdame, por favor! ¡Debo llevarte de regreso para que el tío Thertan te ayude!

―Eres…mi único hijo…Príncipe…de…Krimia ―le dijo Akron, intentando sonreír.

Entonces el chico entendió lo que trataba de decirle. Él sólo tenía que reclamar su poder para abrir la puerta interdimensional.

Se volvió de nuevo y cerró los ojos. Movió la mano derecha como su padre le había mostrado antes y pronunció las palabras.

―Soy Thanator, Príncipe de Krimia y de Elereí. Muéstrame mi hogar y déjame pasar.

Tan sólo un instante después de decirlo, el agujero se abrió, mostrando al otro lado el Camino de los Elegidos, que llevaba desde El Bosque de los Fruís hasta El Lago Oscuro.

Thanator no tuvo tiempo de sentirse feliz por el logro.

La vida de Akron estaba en sus manos.

* * *

La reina esperaba el regreso de Akron y de Thanator, asomada a lo alto de la Torre de las Lunas. Había dejado de nevar sobre la capital de Krimia, pero un manto blanco tapaba todos los tejados de la ciudad, así como el adoquín de las calles y las copas de los árboles durmientes. Ya era casi de madrugada y nadie les había visto regresar desde Vaíreí.

Un minuto tras otro, recordaba la risa maliciosa de Elúvaí mientras pasaba ante ella en la Prisión de Aguas, pero intentó serenarse y no estimarla como un mal augurio. Su esposo sabría cómo enfrentarse a él si éste le tendía una trampa en su nuevo cautiverio.

Miró las estrellas que titilaban en el cielo eterno y sonrió para sí. Elú la había convertido en una de sus hijas, una angre más, pero con el espíritu salvaje e indómito de su condición de humana.

Era la primera vez en toda la Historia de Elereí que eso había sucedido, y le había tocado a ella, una simple mujer que jamás destacó en nada, salvo en haber conocido al Arcángel Miguel, que era el nombre con el que conocían los Hombres a su marido.

De repente, mientras seguía observando los cuerpos celestes en el firmamento, una luz apareció, moviéndose a gran velocidad, procedente del noroeste y avanzando en aquella misma dirección.

Al principió pensó que sería algún golvan alado que surcaba los cielos en busca de alguna hembra, pero cuando el punto se dejó ver más de cerca, comprobó que se trataba de un soldado de los Krimaraís que volaba hacia la ciudad.

Apenas tuvo tiempo de observarle mucho tiempo más, puesto que el ángel aterrizó sobre la almena derecha de la torre, saludándola con una reverencia, arrodillándose y plegando sus alas.

―Mi Reina ―comenzó a decir―, os traigo noticias desde el Lago Oscuro.

―¿Desde allí? ¿Qué ha pasado ahora? ¿Otra vez han tenido disputas los dragones y los dalfos? ―comentó ella, a sabiendas que era el tema más común cuando se trataba de esa zona de Krimia.

―No, mi Señora…

―¿Entonces?

―El Rey…

―¿Qué pasa con mi marido? ― preguntó con una sombra creciente en su corazón. La sombra de la sonrisa de Elúvaí invadió su razón.

―Esta muriéndose, mi Reina ―dijo el ángel, ocultando su rostro para que no se vieran sus lágrimas―. Me ha mandado que os llevase a su lado.

No había casi terminado de decirlo, cuando Âjhilla saltó al vacio y comenzó a mover sus alas, volando hacia el lago. Mientras lo hacía, sus ojos inyectados en lágrimas apenas le dejaban ver el horizonte que tenía ante ella.

159

Akron se miró las manos y observó el cielo, donde las estrellas resplandecientes le despedían de aquella existencia. Tiritaba como un cordero recién nacido y notaba la fría nieve entre sus manos desnudas. Oía los lamentos de su hijo y su amada, que se abrazaban a él, mientras notaba cómo se le escapaba la vida poco a poco.

Thertan había acudido el primero, en cuanto fue avisado por el propio capitán que había acompañado al príncipe desde Vaíreí, pero no pudo hacer nada por sanar a su hermano. Hasta él, el siempre impertérrito Melkangre de la Sabiduría, lloraba como un niño.

Burfurí estaba arrodillado en la nieve, con la cabeza de su hermano sobre sus muslos, acariciando la cabeza de Akron con ternura.

La daga que Elúvaí le había clavado, tenía la hoja fabricada en gas del planeta Suris en forma solidificada, lo que había provocado que el corazón izquierdo[53] del rey había comenzado a explotar, hasta producir un colapso que afectó a ese lado y le había dejado en ese estado, al borde de la muerte.

Según el propio Thertan, apenas le quedaban unos minutos de vida a aquel cuerpo.

Akron quería aprovecharlos al máximo, y pidió a Thanator que alzara su cabeza, la cual tenía sobre su pecho, para que escuchara sus últimas palabras.

―Ahora ya eres lo suficiente mayor para escuchar estas palabras… ―empezó a decirle, sacando todas las fuerzas que le quedaban―. Lo que significan es lo de menos. Me fueron reveladas a mí y ahora te las lego…

«…no pienses que no volveremos a vernos nunca. Quiero que sepas que yo siempre estaré ahí para verte crecer, como rey y como nephilim…
…ahora ha llegado mi momento de volver a la Fuente. Estoy escuchando cómo Ella me llama y debo partir. Ahora es tu misión continuar con mi trabajo, el que durante tanto tiempo he realizado... Ayudar a los desamparados que se acercan a ti, defenderles hasta el final… Hasta la muerte si fuera necesario. Recuerda que tienes el poder de cabalgar sobre el viento… Para eso Elú te dio tus alas. Recuerda luchar con orgullo y valentía, como te enseñé. Recuerda que tú… ahora eres… el Melkangre… que Ella les ha enviado.

―Padre, no quiero que te marches, pero entiendo que debes hacerlo ―contestó el chico, intentando contener las lágrimas por un instante―. Estas palabras las guardaré siempre dentro de mí y serán mi sentir cada día. Sé que este es un sueño que tenías y que se ha hecho realidad. Soy consciente del legado que me transfieres, y te prometo que seré como el crepúsculo que nunca muere, esperando en la sombra a quién ose hoyar esta tierra. No habrá demonio que vuelva a hacer derramar lágrimas sobre Elereí mientras yo empuñe una espada con el mismo poder que tú me has legado y que corre por mis venas.

«Si así estaba escrito. Así será.

Sea la voluntad de Elú.»

Akron le sonrió y le acarició la mejilla. Thanator tomó su mano y la agarró con fuerza, apretándola contra sus rostro. Entonces, sintió cómo la presión de los dedos de su progenitor cedía al último estertor y expiraba su hálito vital postrero.

La nívea extremidad cayó de entre los dedos del muchacho y volvió a tocar la nieve.

Por última vez.

160

Llovía de forma copiosa sobre ese rincón del Lago Oscuro.

A lo lejos, entre jirones de nubes, se podía distinguir al declinante sol eterno ocultándose más allá de las Montañas de los Dragones, iluminándolo todo con sus fulgores dorados, que salpicaban la superficie del agua.

Muchos humanos y seres de otras razas habían venido desde todos los rincones de Elereí para ser testigos del último adiós al Rey de los krimios y a su reina, que como gracia final, había pedido a Elú que también le dejase marchar con él a la Fuente. La Madre no se opuso a aquella petición y extrajo también la energía espiritual del cuerpo de angre, recién adquirido por Âjhilla pocos días antes, cuando combatía contra las legiones de Elúvaí a las puertas de la capital krimia.

Ambos cuerpos fueron ataviados con sendas armaduras, amortajadas con sus respectivas capas blancas y el estandarte de Krimia ondeando entre ambos. Se colocaron sobre una pira de madera y se montaron sobre la cubierta de un barco de características similares a un drakkar vikingo.

Akron llevaba su espada colocada a lo largo de su pecho y su vientre, agarrándola con ambas manos por la empuñadura. De ese mismo modo, la reina también agarraba su lanza de doble filo, aunque la parte superior de ésta sobresalía por encima de su hombro derecho.Era la peculiar manera en la que los Ángeles y los Hombres, conjuntando las costumbres de ambas razas, rendían homenaje a los difuntos.

La nave permanecía anclada cerca de la orilla, en el lago donde había cobrado forma física Akron, cientos de miles de años atrás y donde después había fallecido.

Allí, en primera línea, se encontraba Thanator, con su armadura dorada, legado de su padre, y el yelmo de Melkangre bajo su brazo, el cual le había cedido, pero que aún no podía portar sobre su cabeza hasta que Elú no le coronase.

A varios metros detrás, se encontraban Thorsten y Konan, que observaban en silencio cómo el soldado encargado de alzar las velas y levantar el ancla realizaba su labor con frenesí.

El drakkar comenzó a navegar, aguas adentro, hacia el centro del lago, mientras todos contemplaban en silencio el ritual funerario. Luego, un dragón bajó desde los cielos y lanzó una pequeña bola de fuego que prendió en mil chispazos el barco. El animal voló por encima de la superficie líquida y se dirigió a la orilla, donde los presentes le hicieron un hueco para que aterrizara.

Había miles de Dalfos, Nanuyks, Centauros, Tritones, Humanos y Ángeles, además de numerosos animales, que no dejaban de mirar al barco, que brillaba envuelto en llamas, mientras navegaba lentamente.

Thanator no apartaba la vista del drakkar y escuchó los pasos de alguien que se acercaba a sus espaldas. No necesitaba girarse para saber quién era el ángel que le ponía el brazo sobre el hombro derecho, apretándolo para reconfortar al nuevo rey.

―¿Volverán algún día? ―preguntó Thanator a Konan, entre lágrimas, observando cómo el drakkar se alejaba en las aguas del lago mientras las llamas lo consumían.

―Sólo  Elú lo sabe, hijo…sólo Elú… ―le contestó el general con tristeza en la voz.

Epílogo

―¿Y ya está? ¿Así es cómo termina la historia? ―pregunté, estupefacto ante ese final tan descorozonador.

El Maestro no levantó la cabeza de la hoguera, dónde se calentaban los chicos que estaban con nosotros y que nos servían de guías para llegar al barrio de los Elúvianos.

―Viejo, no puede ser que todo acabase de esta manera ―seguí replicando―. Tiene que haber algo más.

Él seguía callado. Parecía no hacerme caso, y además, seguía azuzando los rescoldos de carbón con una vieja vara metálica, llena de óxido.

Estábamos sentados en el zaguán de un viejo edificio de estilo modernista, pero adornado con trazos de corte clásico, como las columnas de estilo dórico, que se erguían como guardianes pétreos ante nosotros, sosteniendo el techo que nos cubría y nos protegía de la lluvia que caía sobre Roma en ese momento.

―No. No es eso todo ―dijo al fin, saliendo de su mutismo, después de unos pocos minutos.

Yo volví a mirarle con los ojos abiertos por completo, esperando que continuara relatándome qué sucedió después de la muerte de Akron y Aelaí. Me sentía como un niño al que le contaban un cuento increíble y apasionante. Sólo que, en este caso, las historias habían sido reales.

―Todo comenzó miles de años antes, en el amanecer de los Kâlaels ―continuó diciento―. Fue ahí cuándo todo tuvo su origen. Fue entonces cuándo Elúvaí tomó las riendas de la vida de los Humanos y los sometió. Fue en Lemuria.

Me mantuve expectante, esperando que continuase hablando para seguir transcribiendo sus enseñanzas. Sin embargo, pareció sumirse de nuevo en un estado catatónico durante bastante rato.

Entretanto, al poco, noté cómo unas lágrimas caían por sus morenas y arrugadas mejillas.

El Maestro estaba llorando, y no tenía idea de por qué.

No tardé mucho en saber el motivo.

AGRADECIMIENTOS

Quiero agradecer a todas esas personas que han confiado en este proyecto y que me han ayudado a sacarlo adelante. En especial a Javier Rodríguez, por su inestimable apoyo. A Rayco Cruz, que me ha aguantado tanto.             

También quiero agradecer de corazón a mi padre, José, por inculcarme el amor a los libros. A mi madre, Pino, por apoyarme en momentos tan difíciles y enseñarme lo que es el perdón.

Pero, sobre todo, el amor incondicional de mi familia. Mi hijastra, Yazmina Pérez, por confiar en mí y ser un pilar fundamental. Y, sobre todo, mi esposa, Delia Hernández, con la que he cruzado mil infiernos y hemos salido siempre victoriosos. Te quiero.

[1] Los Nephilims son los vástagos nacidos de la unión entre un Ángel y un Humano.

[2]5 ¡Saludos, hermanos! ¿Hay algo de hospitalidad para un anciano rey?

[3]3 Te saludo

[4] En lengua morkangre: La muerte sobrevendrá a todos, Humanos. Arthj-Ithemos os ha hablado.

[5] Bendito Seas, Halfenger.¿Quieres jugar conmigo?

[6] Quizá juguemos más tarde

[7] ¡Benditos seáis, pequeños hermanos!

[8] En su afán por imitar a Elú en las Creaciones del Universo, y siendo Elúvaí el único Ángel con capacidad para formar vida, éste creó a los Raznul. Son una especie de animales malformados que intentan parecer una mezcla de león y dragón. Miden unos seis metros de largo y alrededor de dos de alto. Su piel es de escamas y su boca está llena de afilados colmillos.

[9] Ese coloquialismo lo usan muchos Ángeles para referirse a Elú.

[10] En la jerga terrenal de los Ángeles, los Inocentes eran las personas que no habían cometido delitos de sangre que pudieran condenarles al Infierno.

[11] En este contexto, la pregunta que realizaba Ummothan es referente al tiempo que había pasado desde que se le comunicó que sería uno de los que haría sonar los Cuernos de Poder.

[12] Las Profecías de Nêrn se pueden consultar en el tomo correspondiente a la “Saga de Nêrn”. Al final de este libro hay una pequeña referencia al mismo.

[13] La aparición de Volgan como un dios vikingo, reconocido como Odín, se puede leer en LAS CRÓNICAS DE ELEREÍ 5-DIOSES DE ASGAARD

[14] El Check List es un pequeño libro que llevan los pilotos de avión, ya sean civiles o militares, y donde comprueban que todo los instrumentos funcionan correctamente. También anotan las anomalías que detectan, ya sea antes o después del vuelo, así como durante el transcurso del mismo. De ese modo, dan conocimiento a los mecánicos en tierra para que realicen las reparaciones pertinentes.

[15] El 16 de Junio de 2010 D.C. de la Era Humana, está escrito en las Profecías de Nêrn como el Día de los Malditos o día del Resurgir de las Almas Condenadas que ocuparan la Tierra y se adueñarán de todo.

[16] Animales rumiantes de denso pelaje de colores marrones oscuros y negro. Su aspecto es parecido al de un buey, pero tienen dos pares de cuernos en la parte frontal del cráneo. Su tamaño oscila entre los seis metros los machos y cuatro las hembras.

[17] Animales acuáticos de aspecto similar a un calderón, y que habitan en las aguas más australes de Elereí. Su piel, suave y gruesa, sirve para hacer vestimentas a los habitantes de las zonas de Baralaí Eveleí.

[18] Lo siento, amor mío. Dí a los niños que volveré a casa pronto.

[19] Vocablo de origen Braghîs que significa “Maestro”. Aunque es una lengua de muy poco uso, la misma se usa aún en Ljordfeleí y Djordfeleí habitualmente. En Ayahille dejó de usarse después de la Gran Guerra.

[20] Historias Antiguas. Reinos perdidos del Sur y Este de Europa

[21] Todo lo que estaba escrito en ese libro se puede descubrir en LAS CRÓNICAS DE ELEREÍ IV-EL REINO DE LOS NEPHILÎ.

[22] La hora de los Hijos del Mal y la Muerte. Se recoge en las Profecías de Nêrn como una de las partes del ocaso de la raza humana. Dicen dichas profecías que en esos días, los Demonios y sus descendientes, así como sus discípulos, dominarán la Tierra.

[23] La fiesta de la Navidad en Elereí.

[24] Ur: Antigua capital del Bajo Imperio Sumerio. Esta civilización fue la última en tener contacto directo con los ángeles, por lo que se estableció esa zona del mundo como punto de reunión para todos ellos desde la caída del imperio en el año 1400 A.C.

[25] La astrofísica estudiada por los Angres Eruditos demostró que existían siete planos en el Universo físico, en el tercero de los cuáles habita la raza humana y es el que conforman el Universo conocido por la humanidad. Elereí y Vaíreí son dos mundos aparte de estos siete universos, mientras que la Fuente, es el orbe de energía que lo rodea todo.

[26] Algunas de estas batallas y acontecimientos se pueden consultar y leer en la LAS CRÓNICAS DE ELEREÍ 1-LA ERA DE LA OSCURIDAD

[27] La vida de Joseph, el vampiro templario, se puede leer en la obra de su puño y letra, LAS CRÓNICAS DE ELEREÍ 7-LYLYTH Y LOS HIJOS DE LA SANGRE

[28] Siglas en inglés de las palabras Base Operations Control. Control de Operaciones de la Base.

[29] Todo lo referente a la desaparición de los continentes de Lemuria y Atlantis se puede consultar en los libros de LAS CRÓNICAS DE ELEREÍ 2 Y 3.

[30] Quién esté libre de pecado, que arroje la primera piedra.

[31] Siglas en inglés de Auxiliar Power Unit (Unidad de Potencia Auxiliar). Es un equipo que se aplica a los aviones de cualquier clase para dotarles de energía eléctrica y no tener que usar las baterías internas.

[32] Pantallas multifunción que se encuentran en la cabina de todos los aviones modernos. Sirven para aportar datos relativos al vuelo, rumbo, misión, etc de forma dinámica.

[33] Visor frontal de un avión de combate. Está compuesto por un cristal incrustado en un soporte y da información básica del vuelo, así como detalles de la adquisición de un blanco fijo o móvil para ser destruido.

[34] La palabra “mach” es la que se usa en términos aeronáuticos para definir cuando un avión ha superado la velocidad del sonido, que es de 1024 km/h.

[35] Es lo que se considera “baja sensibilidad a las emisiones de radar”. También se conoce a esta capacidad como “invisibilidad”. Fue muy famosa durante la II Guerra del Golfo, pues la usaban los cazas F-117 y los bombarderos B-2.

[36] A todos los sacerdotes de Elú se les dio la jerarquía de Cardenales, Obispos y Arzobispos. Los anteriores, que ocupaban puestos en la Iglesia Católica, fueron ejecutados en su mayoría por la manipulación que habían ejercido en contra de los mandamientos de Jesucristo.

[37] Este es el nombre con el que conocían a Lucía. Significa “Flor inquebrantable”. Hace referencia a una flor que crece en las laderas más abruptas de todas las tierras heladas de Elereí.

[38] Unidad de medida militar para definir una composición de dos legiones de 2500 soldados.

[39] En Elereí no hay moneda, por lo que el sistema económico es el del trueque. Sin embargo, esos intercambios se pueden dar entre personas muy alejadas entre sí y que no tienen los medios para cargarlo. Los que se encargan de trasladar los resultados de esos trueques entre particulares se llaman Trocadores.

[40] Arból frutícola de unos cinco metros de altura y ramas frondosas. Crece en el Sur de Krimia y de Corthelyar.

[41] Vocablo angre que define a un Maestro Erudito. Son discípulos directos del Melkangre Thertan; o Arcángel Rafael para los humanos.

[42] En Bragharaí: Alumno

[43] Elúvaí, hastiado de su vida en Vaíreí, comenzó a crear razas de híbridos animales, Una de esas aberraciones eran los phorael. Medían casi tres metros de alto y tenían el aspecto de un licántropo.

[44] Guerras

[45] En morkbraghîs: Apesta a humanos muertos.

[46] En morkbraghîs: Baja la voz.

[47]  En Bragharaí: Muerte o Victoria

[48] En Bragharaí: Salve a Jesús

[49] Los gryelgon son criaturas similares a los míticos Grifos. Tienen el cuerpo de un tigre; alas como las de los angres; cabeza de navalyar (águila gigante); y cola de dragón. En Elereí sólo habitan en las Cordilleras del sur de Corthelyar. Sus plumas se usan para escribir, dado que son las más resistentes del mundo animal.

[50] Gusano gigante que habita en las zonas húmedas del noreste de Corthelyar.

[51] Organización de Fuerzas Armadas Mundiales

[52] En términos de aeronáutica, los chaffs son unas bengalas que el avión acciona varias veces para crear un efecto de despiste o una fuente de calor alternativa a los motores. Normalmente se usa para intentar evitar el impacto de misiles de guía infrarroja, que siguen el calor de los motores del avión.

[53] Los Angres tienen dos corazones. Uno a cada lado del pecho.