Prólogo

© Puerto rojo

J.R. Frau Castro

Palma de Mallorca 2.016

Todos los personajes que aparecen en esta novela son ficticios, excepto algunos personajes historicos. Porto Novo no existe como pueblo en Mallorca, aunque cualquiera que lea la novela y conozca un poco la historía de la isla sabrá averiguar en que localidad real está basada. Me permití la licencia de cambiarle el nombre para poder crear los personajes de la novela sin que nadie se sintiera identificado o molesto con alguno de ellos. 

Dedicado a mi mujer y a mis dos hijas que son mayoría en casa.

También a todos aquellos que se vieron obligados a matar en una guerra que no entendían ni querían.

EL CRIMEN

Y una mañana todo estaba ardiendo,

y una mañana las hogueras

salían de la tierra

devorando seres

y desde entonces fuego,

pólvora desde entonces,

y desde entonces sangre.

 Pablo Neruda.

1

Madrugada del jueves 13 de Marzo de 1.986

La fría y húmeda noche cubría las calles, ahora solitarias, de Porto Novo. La plaza central del pueblo, pobremente iluminada por la débil luz que emitían las pocas farolas que todavía funcionaban, se encontraba totalmente desierta. Situada en el centro de la misma, una vieja y oxidada fuente dejaba caer, de vez en cuando, alguna aislada gota que acababa uniéndose al charco de agua que rodeaba su base. Solamente el silbido apenas audible del viento se dejaba oír deslizándose entre los árboles, acompañado ocasionalmente del lejano y casi imperceptible sonido del motor de algún vehículo que cruzaba la carretera comarcal situada en las afueras.

Hacía menos de media hora que Josep había pasado por la plaza con el camión municipal de la basura, como cada noche, para vaciar los cubos repletos de desechos producidos, en su mayor parte, por los comercios situados alrededor. Como siempre, se había quejado por la fea y desagradable costumbre que tenían algunos vecinos de dejar las bolsas de basura en el suelo en vez de depositarlas en el interior de los cubos. El problema no era recogerlas del suelo. El problema era que “los putos gatos” abrían las bolsas en busca de alimento, dejando esparcidos por el suelo restos que en ocasiones le provocaban arcadas.

Fluffy no se sentía culpable por ello. Es más, él era un gato y no tenía conciencia de lo que era sentirse culpable. Sabía que las personas amontonaban comida cada día en el mismo sitio. Él sólo tenía que pasar por allí antes de que los hombres del camión se la llevaran.

Hoy no había tenido suerte. Había logrado abrir dos bolsas con sus afiladas uñas, pero no había encontrado nada que valiera la pena. Lo hubiera tenido muy fácil volviendo a casa. Seguro que allí hubiese encontrado algo en el plato que llevarse a la boca, pero prefería buscarse la vida por su propia cuenta. Cosas del instinto animal.

Ahora, tumbado sobre un banco de la plaza, inmóvil y vigilante, esperaba que algún despistado ratón apareciera en la noche para darle caza. Eso apaciguaría el vacío que sentía en su estómago. Sólo tenía que esperar. Fluffy sabía que, por alguna extraña razón, los ratones preferían salir por la noche de su escondite. Sin embargo era raro que todavía no hubiera aparecido ninguno. Normalmente no tenía que esperar mucho porque si alguna cosa sobraba en el pueblo eran ratones.

De repente notó una extraña sensación que sacudió su cuerpo con energía. Una fuerte presión le oprimió el pecho acelerando su corazón. Eso no le gustó en absoluto. Era como si una pesada mano le hubiese agarrado del cuello por detrás y estuviera aplastando con ímpetu los doscientos cuarenta y cuatro huesos que conformaban su esqueleto felino. Fluffy sentía una especie de presencia a su alrededor. Había “alguien” o “algo” en aquel sitio con él, pero sus ojos no podían verlo. Y eso era totalmente imposible, pues si algo tenía agudizado Fluffy era la vista; y más incluso de noche.

De forma involuntaria se le erizó el pelo y sus músculos se tensaron. Incorporándose rápidamente y tras flexionar sus patas traseras, saltó sobre el suelo mojado a tres metros de distancia. Inmediatamente giró sobre si mismo, encarándose de nuevo hacía el banco. Allí no había nada, pero todos sus sentidos, menos la vista, le decían todo lo contrario.

Al instante un fuerte crujido rompió el silencio de la noche. Fluffy pudo observar como parte de las láminas verdes que formaban el respaldo del banco se astillaban, despidiendo pequeños fragmentos de madera a su alrededor. El segundo crujido fue más estridente que el primero. Lo mejor sería salir de aquel lugar lo antes posible. Sin otro pensamiento en su cabeza más que la supervivencia, Fluffy corrió lo más rápido que le permitieron sus cortas pero ágiles patas dejando tras de sí la plaza, y adentrándose en la calle Ametler en dirección a casa. Allí estaría más seguro.

En su huida se cruzó con Carlos Llompart, que no se percató en absoluto del asustado animal que pasó corriendo por su lado. Y no porque Fluffy corriera tan rápido como alma que huye del diablo (y nunca mejor dicho), sino porque, como era habitual en Carlos, llevaba una cogorza encima que no le hubiera permitido fijarse en él aunque Fluffy hubiera sido un elefante en estampida.

Carlos había permanecido toda la tarde y parte de la noche en el “Bar d’es Cantó” hasta que Toni, su propietario, decidió que era la hora de cerrar. Carlos era siempre su último cliente. Como cada noche, Toni lo levantó de la silla situada al fondo de la barra, donde habitualmente solía sentarse, y le acompañó hasta la salida dejándolo apoyado sobre la pared de la fachada del propio bar. En cierta manera Toni sentía lástima por él y por ese motivo le permitía estar en el bar hasta la hora de cierre. ¿Cuántas copas le había servido durante la tarde?, cuatro, cinco… la verdad es que había perdido la cuenta. De lo que si estaba seguro es que cuando entró en el bar ya estaba como una cuba. Es más siempre que llegaba a su bar estaba ya como una cuba. Es más aún, no recordaba haber visto nunca a Carlos de otra manera que no fuera como una cuba.

Mientras andaba dando tumbos en dirección a la plaza, apoyándose contra la pared de las viviendas para no caer al suelo, Carlos profería con voz débil y apenas inteligible, insultos contra Toni por no haberle dejado tomar la última copa antes de cerrar el bar. Un ligero y efímero vaho con fuerte olor a cazalla era exhalado del interior de su cuerpo en cada jadeo que emitía y en cada palabra que pronunciaba, desapareciendo al instante en el frío aire de la noche. A pesar de la baja temperatura, que apenas alcanzaba los cinco grados, y la poca ropa que portaba, parecía que su machacado cuerpo de setenta y cinco años de vida consiguiera mantenerse caliente gracias al alcohol que permanentemente circulaba por sus venas. Suerte tenía que la calle era cuesta abajo, lo que le permitía avanzar continuamente sin retroceder de nuevo a cada tres pasos, como era habitual cuando andaba sobre terreno llano.

Instintivamente, cada noche, sus piernas le transportaban hasta su casa, aunque algunas veces se quedaba en el camino, despertando a la mañana siguiente allí donde había acabado rendido por la borrachera o en el calabozo del cuartel de la guardia civil. Esta vez sólo tenía que llegar a la plaza, atravesarla y, entrando en la calle “Mont Verd”, pasar las tres primeras puertas, hasta llegar a la de su vivienda. De pronto, un ladrido se escuchó en la lejanía seguido al momento de otros tantos en respuesta. Después todo fue silencio.

Carlos se encontraba en medio de la plaza y se percató de que ya no se sentía nada en la noche. Incluso el viento había amainado por completo. Era como si el tiempo se hubiera detenido. El reloj iluminado del ayuntamiento marcaba las doce y media. La luz de la farola que estaba junto a él se apagó de repente y al instante un murmullo de voces muy lejanas atravesó como un rayo sus oídos. En un primer momento no pudo distinguir lo que decían las voces ni de donde provenían pero poco a poco se fueron tornando más claras y tanto el mensaje como el dolor que transmitían paralizaron su corazón. Eran voces que pedían socorro, mezcladas con llantos y gritos de pánico que inundaban el interior de su cabeza. Un escalofrío recorrió todo su cuerpo. Alguien, allí, hombres, mujeres e incluso niños, le pedían ayuda en plena noche.

— ¿Dónde? —gritó.

Las voces no cesaban pero tampoco le contestaban.

— ¿Dónde estáis? —volvió a gritar tambaleándose.

De pronto se dio cuenta. Las voces provenían del pozo que estaba situado en el lado exterior de la plaza, a escasos metros de donde él se encontraba. Lo extraño era que ese pozo siempre había permanecido cerrado con una plancha atornillada en el borde superior del brocal. Pero esta vez la plancha no estaba. Las voces se hacían cada vez más intensas y claras. Su mirada seguía fija en el pozo y aunque deseaba apartarla de él, algo se lo impedía.

Un brazo huesudo y descarnado surgió del interior de aquel tenebroso agujero y se aferró al borde del brocal. Alguien intentaba salir a la superficie desde la profunda oscuridad de aquel pozo. El miedo le invadió de repente y, dando media vuelta, salió corriendo de aquel lugar lo más rápido que sus torpes piernas le permitieron adentrándose en la calle “Mont Verd”. No había recorrido veinte metros después de haber abandonado la plaza cuando sus pulmones le dijeron basta. Por más que intentaba respirar, parecía no encontrar aire a su alrededor. Se sentía tan cansado como si hubiera corrido varios kilómetros sin parar. Se inclinó hacia delante y apoyando ambas manos sobre sus rodillas intentó recuperar el aliento. A duras penas logró incorporarse de nuevo, volvió la vista hacia el camino recorrido y fue entonces cuando los vio.

Medio centenar de personas, hombres mujeres y niños, se hallaban dispersas en el interior del área de la plaza. Todas permanecían inmóviles con la mirada fija en él. Sus ojos parecían vacíos, sin vida, y la piel de todas ellas poseía un aspecto céreo de color azul grisáceo. Sus cuerpos estaban mojados y sus viejas y destrozadas vestiduras convertidas en harapos no paraban de gotear agua constantemente. Se volvió para proseguir su huida y antes de que pudiera dar dos pasos se topó de frente con él.

La sorpresa fue mayúscula. Lo tenía delante, pero no se lo podía creer.

— ¿Bi .. bi el? —Balbuceó Carlos, sin poder articular palabra. Estaba atónito ante tal situación.

— ¿Eres tú hijo mío? —dijo acertadamente esta vez.

Sus ojos se volvieron vidriosos y una lágrima le recorrió la mejilla. Se arrodilló y abrazó con fuerza aquel niño de apenas seis años que se encontraba de pie ante él. Hubiera deseado estar una eternidad rodeándolo con sus brazos, protegiéndolo como no fue capaz de hacer tiempo atrás, pero necesitaba volver a ver su cara. Necesitaba saber que no estaba soñando; que aquello era real.

Sin dejar de sujetarlo por los brazos, como si tuviera miedo de que escapara, se separó de él y fijó la mirada en su rostro. Seguidamente lo acarició con la mano derecha.

— Es... tás aquí Biel. Mi niño. Creía que te había per...dido, pero estás …

Una pequeña mancha roja, que cada vez se fue haciendo más extensa, brotó de repente en la camisa del niño; justo bajo el hombro derecho.

— ¿Qué…es... esto? —Otra vez volvía a tener problemas para articular las frases con claridad.

De pronto Biel, con voz suave, pronunció sus primeras palabras.

— Tú me lo has hecho papá. ¡Has sido tú!

Carlos fijó la vista en los oscuros y profundos ojos sin vida de Biel.

— Nooo —gritó—. Otra vez nooo.

Las siguientes palabras de Biel ya no fueron pronunciadas con la misma voz suave de antes.

—“¡¡Tutti i rossi fucilati!! Fucilati súbito”.

Esta vez la voz no era la de un niño; era una voz lúgubre y siniestra que escarbó en lo más profundo de los recuerdos de Carlos. Hacia muchos años que no había escuchado aquellas palabras. Un incontrolado pavor le hizo retroceder de inmediato, cayendo de espaldas sobre el húmedo pavimento. Lo que tenía delante de él no era su hijo. Su hijo se había marchado mucho tiempo atrás. Ahora lo comprendía. Se dio media vuelta quedando tendido sobre el suelo boca abajo e intentó escapar de allí arrastrándose. No tenía fuerzas para ponerse en pie. El miedo se lo impedía. Su intento de huida sin rumbo hizo que se adentrara en el callejón sin salida que tenía a su izquierda sin dejar de arrastrarse lo más rápido que su maltrecho cuerpo le permitía. La mano de Biel le agarró del hombro por detrás, pero ya no era la mano de un niño, ni tampoco la de un ser humano. En su mente Carlos pronunciaba las mismas palabras una y otra vez; “Es todo mentira, es un sueño, mañana despertaré”.

Pero lo que Carlos no sabía es que ya no se volvería a despertar nunca más. Mientras se le escapaba la vida, una frase se repetía una y otra vez en la fría noche.

—“¡¡Tutti i rossi fucilati!!” “¡¡Tutti i rossi fucilati!!”

 2

El Teniente Alex llegó al lugar de los hechos sobre las nueve de la mañana; aproximadamente una hora después de que la unidad judicial de la guardia civil recibiera la orden de cooperación del juez. Según le habían informado, debía presentarse en Porto Novo, su pueblo natal, donde había sido encontrado el cuerpo sin vida de un hombre para ocuparse de la investigación.

Porto Novo era una modesta pero conocida localidad costera ubicada en el levante Mallorquín de apenas cuatro mil habitantes que pertenecía al municipio de Manacor. Su pequeña bahía, que se abría hacia el sureste acogiendo las cálidas aguas del mediterráneo, estaba custodiada a su derecha por la peña de “Es morro de sa Carabassa”, donde se levantaba un antiguo faro construido en 1.851,  y a su izquierda por la “Punta de ses Tenasses”. Era en este punto donde el “Torrent de Llebrona”, que bañaba las fértiles tierras del interior, desembocaba sus aguas pluviales mezclándolas con las del extenso mar. En uno de los acantilados que daban a la costa se encontraba “La torre dels Falcons” construida en el siglo XVI como puesto de vigilancia para prevenir el ataque de los numerosos barcos piratas que por aquella época surcaban sus aguas. Desde dicho emplazamiento se podía obtener una hermosa vista de toda la bahía. Aunque toda la comarca estaba repleta de calas, playas y miradores dignos de visitar, su principal atractivo turístico era sin duda alguna las famosas “Cuevas del Drach”, situadas en la en la finca de “Son Moro”, que fueron descubiertas en 1.896 y que recibían cada año cientos de miles de visitas llenando las arcas del ayuntamiento. 

Desde que en 1.888, Don Jordi de San Simón Muntaner, Marqués del Reguer, crease la primera colonia en Porto Novo, sus habitantes vivieron de la ganadería y de lo que las fértiles tierras del interior les podían ofrecer. Fue a principios del presente siglo cuando Porto Novo se convirtió en un gran pueblo pesquero, convirtiendo su puerto en el principal centro neurálgico de comercio de la región. En los últimos años Porto Novo había experimentado un gran auge económico gracias al fenómeno del turismo de masas duplicando su población durante los meses estivales por la llegada de veraneantes en su mayoría proveniente de otros lugares de la isla. Esto dio lugar a la construcción de lujosos hoteles, centros de ocio, etc. Todo ello, acompañado de varias reformas urbanísticas, cambió por completo la fisonomía rural que había caracterizado al pueblo haciéndolo más acorde con los tiempos que corrían.

Alex vivió en Porto Novo con sus padres hasta los veinticuatro años, que fue cuando entró a formar parte del grupo de homicidios de la guardia civil en Palma. Entonces decidió trasladarse a vivir a la capital por cuestiones de movilidad. Allí conoció a María, con quien se casó dos años más tarde, y tras el nacimiento de la pequeña Ana decidieron establecerse definitivamente en la ciudad. No había vuelto a Porto novo desde el verano de 1.979, hacía ya más de seis años, cuando acudió al entierro de su madre. Después de aquello, la relación con Bernat, su padre, se enfrió bastante a causa de algunas desavenencias entre ambos por las decisiones tomadas con respecto a la enfermedad de su madre. Tanto fue así que permanecieron un largo periodo de tiempo en el que no mantuvieron ningún tipo de contacto. Fue gracias a la insistencia de su mujer que Alex se decidió a volver a hablar con Bernat; aunque sólo fuera por teléfono. En las contadas ocasiones que charlaron, ambos desviaron la conversación sobre temas triviales evitando hablar sobre el conflicto que hubo entre ellos; Bernat porque prefería olvidar lo ocurrido y Alex por no volver a alimentar los profundos resentimientos que albergaba hacia su padre. Cualquiera que los escuchara conversar diría que no había ningún problema entre padre e hijo. Pero María sabía que no era así. Ella conocía muy bien a Alex y podía ver perfectamente que la confianza que siempre había mantenido con su padre había desaparecido. “No por ignorar los problemas desaparecen por si solos” le decía María, que le insistió varias veces en volver a Porto Novo para arreglar sus diferencias de una vez por todas. 

Alex siempre se había auto convencido de que el motivo de que no hubiese regresado por allí era que el trabajo y la familia le mantenían muy ocupado. La distancia de setenta kilómetros que separaba ambos puntos también era una razón, aunque él sabía perfectamente que todos esos argumentos eran solamente excusas. La verdad era que no podía soportar volver a Porto Novo, donde había pasado una feliz infancia, y no encontrar allí a su madre. Tenía miedo de que esa felicidad que todavía permanecía en sus recuerdos quedase reemplazada por un sentimiento de soledad y tristeza. Si no hubiera sido por el mandato del Juez quizás no hubiera vuelto a Porto Novo en mucho tiempo. 

Alex detuvo su Volkswagen golf frente al gentío que se agolpaba en la entrada de la calle “Mont Verd”. Bajó de su vehículo y observó que la mayoría de los comercios colindantes a la plaza ya estaban abiertos, realizando su actividad cotidiana habitual. Con paso firme se dirigió hacía la multitud que se apartó ante su presencia. La zona de entrada a la calle estaba acordonada y perfectamente custodiada por efectivos de la guardia civil de Porto Novo. Sergi Llinás, sargento de la guardia civil de la localidad, estaba situado detrás del cinturón de seguridad y cuando se percató de la presencia de Alex le hizo una señal con la mano para que se acercara. Mostrando sus credenciales al agente que custodiaba la entrada, Alex alzó la cinta de protección y pasó al otro lado.

— Hola Alex, ¡Cuanto tiempo! —dijo Sergi.

— ¿Qué tenemos? —preguntó Alex sin dar importancia al saludo de Sergi.

— Será mejor que lo veas por ti mismo. Yo no sé darle una explicación.

Alex miró a Sergi con extrañeza. ¿Qué quería decir con eso de “yo no sé darle una explicación”? Ambos se dirigieron hacia el callejón que estaba situado a escasos metros.

— ¿Ha llegado ya la comisión judicial y el equipo de investigación científica? — preguntó Alex.

— Ya han llegado todos. —confirmó Sergi—. El juez Fernández no ha querido empezar hasta que tú estuvieras presente ¿Cómo es que han asignado este caso a la unidad de la guardia civil de Palma?

— Parece ser que los juzgados de Manacor están saturados de trabajo y el Ministerio del Interior ha decidido designarnos temporalmente como unidad adscrita hasta que la cosa se normalice. 

Estacionados junto a la entrada del callejón se encontraban un furgón perteneciente al equipo de investigación de la guardia civil y un Mercedes 200 color verde oscuro preparado para eventos fúnebres, enviado por el ayuntamiento de Manacor para el traslado del cadáver. El conductor del Mercedes, un chico joven y rubio vestido con traje negro y corbata, estaba sentado sobre el capó con los brazos en cruz fumando un cigarrillo 

— ¡Apague eso ahora mismo! —Le recriminó Alex.

Era importante preservar la intangibilidad del lugar de los hechos. Cualquier elemento extraño que pudiera modificarlo, incluso una colilla, podría dificultar o equivocar el diagnóstico sobre las pruebas del escenario. El chico rubio tiró el cigarrillo al suelo y lo pisó para apagarlo. Luego miró a Alex esperando algún gesto de aprobación.

Alex y Sergi se dirigieron hacia el callejón que estaba custodiado por un segundo cinturón de seguridad. Tres hombres, equipados con monos de protección y mascarillas, estaban manteniendo una conversación ante la cinta de custodia. Junto a ellos se encontraban el juez Fernández y otros dos hombres vestidos de paisano. Uno de ellos, el más alto que debía tener cerca de sesenta años, vestía una larga gabardina que le llegaba hasta los pies y sujetaba un maletín en su mano derecha. El otro, bastante más bajo, no debía llegar a los treinta años y portaba una cámara de fotos colgada de una cinta sobre su hombro izquierdo.  Alex y el sargento Sergi se dirigieron hacia ellos.

— Buenos días Alex —le saludó el juez Fernández.

— Buenos días Señor juez —dijo Alex mirando a las dos personas que le acompañaban.

— Les presento a Alex, agente judicial de la brigada de homicidios asignado al caso. —anunció el juez  dirigiéndose a los hombres que vestían de paisano.

— Hola —saludó el más alto de los dos estrechando la mano de Alex – Jordi Martorell, médico forense.

— Juan Soler —dijo el otro hombre, que no debía alcanzar el metro sesenta, ofreciéndole también la mano—. Fotógrafo pericial.

Alex se dirigió hacia el equipo de investigación.  

— Buenos días – Saludó uno de ellos mostrando su acreditación. —Pertenecemos al grupo de investigación criminal de la guardia civil de Manacor. Mis compañeros Pedro; perito en planimetría, Santiago; especialista en rastros y yo soy Andrés perito químico. 

Alex estrechó la mano a cada uno de ellos dándose a conocer. 

— Bueno Alex —dijo el juez Fernández – Todo tuyo. Cuando quieras procedemos.

Alex asintió con la cabeza y después se aseguró de que todos los asistentes le prestasen atención.

— Buenos días a todos. Aunque seguramente ya saben como han de actuar en estos casos, el protocolo me obliga a indicarles el procedimiento que vamos a seguir a partir de este momento para la localización de indicios y la realización del informe pericial. Antes de tocar el cadáver Juan realizará fotografías de toda la zona colindante y de la posición exacta del cadáver. Quiero una planimetría completa del lugar de los hechos —dijo mirando al equipo de investigación—. Santiago realice un rastreo completo del callejón en forma de abanico. Señalice cada uno de los indicios que encuentre con marcadores de pie numerados y con testigo métrico. Quiero que dentro del informe de registro cada indicio que se encuentre se trate por separado sin olvidar la referencia del lugar exacto donde se encontró. ¿Queda claro?

Todos asintieron a la vez.

— Entonces pueden colocarse ya los guantes y las mascarillas. —prosiguió Alex que extendió la mano hacia el callejón a modo de invitación.

El callejón debía medir aproximadamente cinco metros de anchura y unos diez de profundidad. Las paredes laterales, que alcanzaban dos pisos de altura, pertenecían a las viviendas que conformaban el propio callejón y eran totalmente lisas, sin ventanas ni balcones. El muro del fondo que las unía, debía medir tres metros de altura y su coronación estaba cubierta por una acumulación de cristales cortantes que estaban sujetos con cemento. En su base se podían observar varios enseres viejos y rotos que estaban abandonados y amontonados de cualquier manera. Como había ordenado Alex, el equipo de investigación comenzó a realizar las tareas dictaminadas mientras que los demás se acercaron junto a él al cadáver.

El cuerpo, cubierto totalmente con una vieja manta de la guardia civil de color verde, se hallaba en la pared lateral derecha del callejón. Juan realizó varias fotos de la escena, hasta que Alex le hizo un gesto con la mano indicándole que parase. Jordi se adelantó y se agachó ante el cuerpo, abrió el maletín que traía con él y extrajo del interior unos guantes de látex que se colocó en ambas manos. Con sumo cuidado y con los dedos índice y pulgar de cada mano procedió a retirar la manta. 

La imagen que se exhibía ante ellos era atroz. El cuerpo carbonizado de lo que una vez fue un ser vivo yacía sentado y apoyado contra la pared frente a sus ojos. Tanto el juez Fernández como Alex se percataron al instante de que en aquella escena había algo fuera de lo normal. Juan se dio la vuelta a la vez que se llevó el dorso de la mano ante la boca, exclamando un ahogado ¡¡joder!! Alex comprendía ahora lo que el sargento Sergi había querido decir con lo de que era mejor que lo viera por si mismo.

El cuerpo estaba totalmente carbonizado excepto la cabeza que permanecía intacta y ligeramente inclinada hacía arriba. Tenía la sien derecha apoyada contra la pared y sus ojos sangrantes y agrietados miraban al cielo con la vista perdida en el infinito. Tanto el cabello, largo y oscuro, como la barba se hallaban totalmente indemnes. La boca permanecía abierta con una obertura excesivamente fuera de lo normal. Parte de la ropa, que estaba hecha jirones, se fusionaba con la piel negra y quebradiza endurecida por la acción del fuego. En las extremidades, tanto superiores como inferiores, se apreciaban hendiduras irregulares que mostraban los huesos y articulaciones más separados de lo normal. La cavidad torácica presentaba una gran obertura que dejaba entrever las costillas y un oscuro amasijo de carne descompuesta que formaban las vísceras. Pero lo más extraño, a parte de que la cabeza no hubiera sido afectada por el fuego, era que le faltaban ambas manos de las que no había ni rastro.

— ¡Joder es Carlos! —dijo Alex con repulsión.

— ¡Exacto! —confirmó Sergi—. Carlos Llompart.

Alex conocía a Carlos al igual que la mayoría de la gente de Porto Novo. Pertenecía a la familia Llompart que habían vivido en el pueblo desde hacía infinitas generaciones. Su mujer murió durante la guerra civil y su único hijo varios años más tarde en extrañas circunstancias. Biel, que era como se llamaba el hijo de Carlos, no llegó a cumplir los diez años. Entonces Carlos se dio a la bebida y desde aquel momento fue conocido como el borracho del pueblo, aunque seguro que más de uno le podía disputar aquella distinción.

—    ¿Quién encontró el cuerpo? —Preguntó Alex sin levantar la vista del cadáver.

Sergi hizo un gesto con la cabeza señalando la casa de la derecha.

— María Perelló Escandell, la propietaria de la casa. Le hemos tomado declaración. Oyó ruidos ayer por la noche y no le dio mucha importancia. Pensó que podrían ser los gatos que merodean por el lugar. Pero esta mañana sobre las seis sacó a pasear al perro y el chucho se metió directamente en el callejón, seguramente atraído por el fuerte olor. Fue cuando lo encontró. Cogió el perro y luego llamó enseguida a la central …

— ¿Tocó algo el perro? —Volvió a preguntar Alex.

— Según ella, ni se le acercó. El perro se acojonó y sólo le ladraba a distancia. Vaya mier…

— Quiero copia de la declaración. —Le interrumpió Alex - La quiero localizable por si tengo que hablar con ella. Ah… intenta que no cuente a nadie lo sucedido, aunque creo que eso va ha ser difícil.

— De acuerdo. —asintió Sergi.

— ¡Suicidio descartado! —observó el juez Fernández.

— ¿Qué puede usted contarnos, Doctor? —preguntó Alex dirigiéndose al médico forense.

— Veo muchas cosas contradictorias. La obertura en la cavidad torácica me hace pensar que la temperatura alcanzada durante el proceso de incineración debió ser muy alta, probablemente a causa de la composición de los tejidos de las ropas. Es probable que se puedan alcanzar hasta los mil grados centígrados en algunos casos, pero sería imposible que alguna parte del cuerpo quedara intacta, como en este caso la cabeza. El simple calor provocado por la llama sería suficiente para calcinar cualquier miembro. 

— ¿Podrían haber aislado la cabeza cubriéndola con algún tipo de bolsa ignífuga? —preguntó el juez Fernández.

— Posiblemente sea la única explicación, pero deberían haber quedado marcas en el cuello provocadas por el cierre de la bolsa. Ahora mismo es imposible detectar nada. Tendré que examinarlo con más detalle durante la autopsia. Pero… ¿por qué amputarle las manos?

— En algunos casos los criminales se deshacen de las manos para dificultar la identificación del cadáver - Observó el juez Fernández.

— En este caso es contradictorio eliminar las manos y hacer que el rostro quede intacto. —dijo Alex - Carlos era bastante conocido en el pueblo. Cualquiera podría identificarlo. 

— ¿Entonces que explicación tiene lo de las manos? —preguntó el sargento Sergi.

— En según que organizaciones criminales, cortar la manos es señal de que la víctima robó a quién no debía. —explicó Alex - Pero me resulta difícil creer que Carlos estuviera relacionado con algún grupo de delincuencia criminal. 

Alex miró a Sergi esperando que confirmara sus palabras.

— No tenemos constancia de la actuación de ningún grupo delictivo en la zona —comentó Sergi—  pero pediremos información …

— No te preocupes ya lo haré yo —le interrumpió Alex—. Por otro lado también cabe la posibilidad que le amputaran las manos para evitar que encontráramos restos incriminatorios entre las uñas.

— Quizás la causa más probable —reconoció el juez.

— No hay zonas afectadas por la acción del fuego. —Prosiguió Alex - Lo más lógico sería que la pared o el suelo estuvieran ennegrecidos. Tampoco restos de sangre provocados por la amputación de ambas manos.

— ¿Crees que lo mataron en otro lugar y que luego lo trajeron aquí? —Preguntó el juez a Alex.

— No encuentro otra explicación. ¿Algo más Doctor?

— Necesito hacer la autopsia. La mayoría de cadáveres carbonizados por motivos homicidas suelen ser asesinados mediante otros procedimientos antes de ser incinerados.  Necesito descartar que la muerte haya sido provocada por cualquier otro motivo diferente a lo que estamos viendo a simple vista.

— De acuerdo, autorizaré el traslado del cadáver al instituto anatómico forense de Manacor para que pueda usted realizar la autopsia. —dijo el juez Fernández—   Alex lo dejo todo en tus manos. Cuando lo consideres oportuno proceded al levantamiento del cadáver. Yo me marcho ya. Tengo un vuelo que coger a Barcelona. Estaré un par de días fuera por temas de trabajo pero estaré de vuelta para el fin de semana. Mándame copia de todos los informes realizados por los distintos departamentos de investigación a mi despacho en los juzgados. Nos reuniremos el próximo lunes.

— De acuerdo —asintió Alex.

Una vez el juez se hubo marchado, Alex se acercó a Juan que se había apartado a un lado angustiado por la escena.

— ¿Se encuentra bien?

— Si. No se preocupe. Sólo ha sido la impresión.

— Tome las fotos que le indique el doctor y envíeselas lo antes posible. ¿De acuerdo?

— Sin problema.

— Luego realice varias fotos del resto de la escena, no deje ningún rincón sin retratar.

Juan asintió con un gesto. Alex avisó a uno de los investigadores.

— Quiero que tomen una muestra de los restos de la tela carbonizada del cadáver. Necesito saber si se utilizó algún tipo de combustible para incinerar el cuerpo. 

El agente asintió y seguidamente se agachó junto a un maletín de donde extrajo un tubo de vidrio protegido con un tapón roscado. Después se acercó al cadáver y con unas pinzas recogió una muestra de tela perteneciente a lo que debió ser la camisa de Carlos. Acto seguido la introdujo dentro del tubo y se apresuró a cerrarlo para evitar que el acelerante que había en su interior se evaporara. Alex llamó al sargento Sergi que se acercó presto  hasta donde él estaba.

— Sergi quiero esta calle cerrada al público. Quiero un hombre en cada uno de los extremos. Restringe la entrada sólo a los residentes hasta nueva orden. No quiero que entre aquí ni una mosca sin mi permiso. 

— De acuerdo.

— ¿Tenemos constancia de algún testigo de los hechos? —Preguntó Alex

— Nada. —Contestó Sergi.

— ¿Algún familiar de Carlos con el que poder hablar? No sé. Un primo, un tío …

— Que sepamos era hijo único y no tenemos constancia de ningún familiar en el pueblo. De todas formas pediremos que nos envíen por fax desde la central los datos y antecedentes de Carlos que tengamos en la base de datos.

— ¿Dónde vivía?

— Dos entradas más abajo, a veinte metros. Ya hay un agente en la puerta y tenemos la autorización del juez para realizar el registro. Un cerrajero está en camino.

— Por lo que sé de Carlos se pasaba todo el día de un bar en otro. —prosiguió Alex - Quiero saber donde estuvo ayer. Quien fue el último que le vio, si discutió con alguien.

— Casi siempre solía estar en Bar de Toni. Empezaremos por ahí y luego …

— No. Ya me acercaré yo. Así lo saludaré. Hace tiempo que no le veo. Pregunta en otros bares. Nos vemos esta tarde en el cuartel.

— De acuerdo. Acompañaré al doctor hasta Manacor. —dijo Sergi.

Alex se acercó hasta donde se encontraba Jordi y le estrechó la mano.

— Gracias por todo doctor. —se despidió Alex – Cualquier cosa que considere importante hágamelo saber llamando al cuartel. Espero su informe.

— No se preocupe —dijo Jordi – Me pongo a ello de inmediato.

Sergi habló con dos agentes que estaban apostados ante el cordón de protección que procedieron a trasladar el cadáver hasta el Mercedes que esperaba aún en la entrada. Una vez lo introdujeron en el interior, el chico rubio arrancó el vehículo y abandonó el lugar escoltado por el sargento Sergi y Jordi en un todo terreno de la guardia Civil. Alex procedió a echar un vistazo al callejón antes de dirigirse a la casa de Carlos. Después iría a ver a Toni y, como no, también pasaría a visitar a su padre. 

Comenzó la inspección del lugar de los hechos revisando los enseres que se encontraban abandonados en el fondo del callejón. Después de hacer un inventario detallado de todos los objetos en su libreta, describiendo el estado en que se encontraban cada uno de ellos, y de asegurarse que Juan había dado fe de todos ellos con su cámara, se dirigió hacia el lugar donde había sido hallado el cadáver. La ausencia de indicios en el entorno no dejaba lugar a dudas. Era imposible que Carlos hubiese sido incinerado en aquél lugar. Tampoco se observaban restos de sangre, por lo que era improbable que le hubieran amputado las manos allí mismo. El suelo todavía permanecía frío y algo húmedo pues los rayos de sol aún no habían invadido el área interior del callejón. Alex observó una especie de pigmento marrón que se extendía entre la línea que separaba el suelo y el muro exterior de la casa, justo detrás de donde se había encontrado el cuerpo sin vida de Carlos. Extrajo del bolsillo interior de su chaqueta una bolsa con cierre automático para la recopilación de pruebas y con ayuda de una pequeña espátula, introdujo una muestra de aquella sustancia en el interior. Luego entregó la bolsa a uno de los agentes científicos indicando donde lo había hallado.

— Coloque un marcador y que lo fotografíe. —Le indicó señalando a Juan que estaba tomando instantáneas de los enseres del fondo del callejón.

— De acuerdo.

— Pueden proceder al levantamiento de los indicios cuando acaben. Recolecten y embalen  todo lo que consideren oportuno. Envíen cada prueba al laboratorio correspondiente y tengan sobretodo especial cuidado en no romper la cadena de custodia. Confío en ustedes.

— No se preocupe.

— Una vez tengan los resultados envíen una copia del dossier al cuartel y otra al despacho del juez Fernández en el juzgado de Manacor.

— Así lo haremos.

Alex se dirigió al agente local que estaba vigilando el acceso al callejón y después de indicarle con un gesto que permaneciera atento,  partió en dirección a la casa de Carlos. Quién iba a pensar que, después de tanto tiempo, volvería al pueblo que lo vio nacer, no para tomarse unos días de relax, sino para esclarecer un insólito crimen.

 3

Dentro de la casa de Carlos hacía más frío que en el exterior. El alumbrado no funcionaba por lo que Alex tuvo que moverse entre las sombras ayudado únicamente por la poca luz que se colaba entre las podridas persianas mallorquinas de la entrada. Seguramente la compañía eléctrica había cortado el suministro a Carlos por falta de pago. El aspecto general de la casa era de completo abandono. El suelo del recibidor principal tenía varias baldosas levantadas y las paredes presentaban grandes manchas de humedad, aparte de profundas grietas que comenzaban a nivel del suelo y que se extendían por doquier como si quisieran escapar de aquel tenebroso lugar. A la izquierda del recibidor una puerta comunicaba con lo que parecía ser un dormitorio. Carlos se asomó y vio que estaba completamente vacío. Solamente una lámpara esférica de cristal hecha añicos colgaba del centro del techo. Carlos dejó la puerta entreabierta y, entrando en el pasillo que seguía al recibidor, se dirigió hasta la sala principal.

Un viejo sofá con más agujeros que manchas (y tenía muchas) estaba emplazado junto a la pared de la derecha. Encima de él, un gran tapiz enmarcado en madera, tan largo como el propio sofá, adornaba la sombría habitación. En él se podía ver un gran ciervo cuya cabeza sobresalía entre la frondosa maleza de un espeso bosque. Mientras, a lo lejos, varios cazadores montados a caballo se dirigían hacia el animal señalando a su presa. Delante del sofá había una pequeña mesa de salón rectangular. Sobre ella se encontraba una botella de whisky “Cutty Sark” completamente vacía y los restos de cristal de lo que parecía haber sido un vaso de tubo. Al otro lado de la habitación, un mueble de salón ocupaba toda la pared. En el centro del mueble había un hueco donde se situaba un viejo televisor Thomson con la pantalla rota. Todo el suelo de la habitación estaba impregnado de una sustancia pegajosa, seguramente perteneciente a las bebidas alcohólicas derramadas por Carlos durante sus numerosas e interminables borracheras.

Alex se acercó al mueble salón para observar varias fotografías, la mayoría en blanco y negro, que adornaban sus estantes. En una de ellas aparecía el propio Carlos sonriendo, mucho más joven, acompañado por un gran perro pastor Mallorquín, que estaba sentado a su lado con aspecto obediente. Junto a ella, otra fotografía antigua mostraba a Carlos con un semblante mucho más serio que el anterior. Estaba de pie tras una silla en la que se podía ver sentada a una mujer de piel morena y largos cabellos oscuros. Seguramente debía ser su mujer. 

A la izquierda del mueble salón estaba la chimenea. Alex se acercó a ella y vio que en el interior quedaban restos de madera ennegrecidos que debieron arder mucho tiempo atrás. Ayudado de un atizador, que encontró sobre un leñero forjado en hierro, removió algunos fragmentos de madera quemada y observó lo que parecía ser la esquina de una vieja fotografía. Apartó los restos de ceniza que la cubrían y la recogió. La mitad superior de la fotografía había desaparecido a causa de la acción del fuego. En lo que quedaba de imagen se podía observar en primer plano el tronco inferior de cinco personas. El tortuoso corte provocado por el fuego, seccionaba sus cuerpos a la altura de la cintura. Aún así, por la constitución y las ropas que vestían se podía asegurar que aquellas extremidades inferiores pertenecían a cinco hombres. Detrás de ellos se extendía un grupo de árboles que ocultaban el resto del paisaje. En el lateral izquierdo de la imagen se observaba el canto de un muro con una ligera inclinación que bien podría pertenecer a una vivienda. Al dar la vuelta a la fotografía, observó la cifra 1.934 escrita a lápiz en el dorso, seguramente señalando al año en que se realizó. Alex se preguntó por qué Carlos la habría lanzado al fuego. Después de sacudirla varias veces se la guardó en el bolsillo lateral de su chaqueta. Tras echar un último vistazo al salón, la cocina e inspeccionar varios cajones donde no halló nada de importancia, se dirigió a la salida. Lo que verdaderamente extrañó a Alex era no haber encontrado ni una sola fotografía del hijo de Carlos.

4

Después de buscar un sitio adecuado donde aparcar su Volkswagen golf, Alex decidió ir dando un paseo hasta el bar de Toni. Aunque la mañana era fresca, el cielo estaba despejado por lo que las calles de Porto novo permanecían soleadas haciendo agradable  un paseo matutino. La mayor parte de la gente curiosa que se había agrupado delante del cordón policial, con la intención de averiguar lo sucedido, ya había abandonado el lugar desencantada por la nula información que habían obtenido. Sin embargo algunos de ellos, en su mayoría ancianos jubilados que no tenían ningún tipo de obligaciones que atender, permanecían en la plaza formando reducidos corrillos en los que se comenzarían a originar lo que luego serían “las habladurías” sobre lo que había pasado en aquél callejón. Alex estaba a punto de abandonar la plaza y entrar en la calle “Ametler” cuando vio a Miquel y María que salían de “Sa Fruiteria d’en Pep”. Como desde hacía años, y desde que él tenía consciencia, María iba sentada en su silla de ruedas y Miquel la guiaba. Ambos habían superado los setenta años, pero con diferente fortuna para cada uno de ellos. Mientras Miquel estaba muy bien para su edad, de María no se podía decir lo mismo. Cuando tenía cuarenta y dos años, María tropezó y cayó por la escalera del salón de su casa lesionándose la columna vertebral lo que la dejó inválida y en silla de ruedas para el resto de su vida. Luego, cuando cumplió los sesenta, se le diagnosticó un trastorno en la coordinación de los movimientos del tronco superior y una parálisis facial. Parecía que la mala suerte se hubiera cebado con ella. 

— ¡Miquel! —gritó Alex, acercándose a ellos.

Miquel, que se le quedó mirando con los ojos entornados, no le reconoció a primera vista, pero al momento cambió la cara de confusión con una sonrisa.

— ¡Hombre Alex! ¡Cuanto tiempo! —dijo Miquel poniendo una mano sobre el hombro de Alex sin soltar con la otra la silla de ruedas—. No te había reconocido. 

Miquel y el padre de Alex eran muy buenos amigos desde la infancia.

— ¿Cómo esta usted? —preguntó Alex.

— Pues mira; bien. Con mis achaques. Pero bueno, haciendo lo que se puede.

Alex  se agachó ante la silla de María y posó su mano encima de la de ella con suavidad.

— ¿Y usted como se encuentra? —Preguntó.

María esbozó una leve sonrisa y emitió un murmullo incomprensible. Un grueso hilo de saliva que le brotó de la comisura de los labios le recorrió la barbilla. Miquel se apresuró a sacar un pañuelo de su bolsillo.

— Perdona. —se excusó mientras le secaba la barbilla a María—. Es que a veces …

— No te preocupes —dijo Alex incorporándose.

— El médico me ha dicho que ya no rige como las personas normales. No se da cuenta de lo que pasa a su alrededor. No reconoce a la gente.

Alex estaba seguro de que a él sí le había reconocido. Lo había visto en su amago de sonrisa.

— A propósito. ¿Como están tu mujer y tu niña? —preguntó Miquel.

— Perfectamente. Las he dejado en Palma. Quizás este verano pasemos una temporada por aquí. Si el trabajo me lo permite, claro.

— La pequeña Anita ya debe estar grande ¿eh?

— Bueno acaba de cumplir ocho años. Pues está todo lo grande que puede estar una niña de ocho años —dijo Alex sonriendo.

Uno de los ancianos que hasta hacía poco había estado en la plaza, pasó de largo junto a ellos no sin saludar antes a Miquel.

— ¡Bon dia Miquel! — Dijo sin que se le cayera el cigarro que llevaba en la boca.

Miquel alzó la mano a modo de saludo, luego se dirigió de nuevo a Alex.

— Oye, que se está comentando que han encontrado un muerto al otro lado de la plaza. —Dijo Miquel— ¿Es el motivo por el que has venido?

— Sí

— ¿De quien se trata?  ¿Es alguien del pueblo?

— Sí. Carlos Llompart. 

La reacción inmediata de Miquel sorprendió a Alex. Como si le hubieran pinchado en un nervio, los hombros de Miquel se estrecharon de golpe y su cara mostró un gesto de asombro y a la vez de horror.

— ¿Tenías trato con él? —preguntó Alex al ver su reacción.

— ¿Carlos? —Más que una pregunta pareció una profunda reflexión—. Bueno, la verdad es que no. Lo conocía de vista. Es… bueno, era del pueblo, de toda la vida. ¿Y… como ha sido?

Alex sabía que esa iba a ser la siguiente pregunta. Siempre era la siguiente pregunta.

— Lo siento pero no te puedo contar nada de momento. 

— ¡Pobre Hombre! No llevaba buena vida. Oye vas a ir a ver a tu padre ¿no? —dijo Miquel cambiando de tema.

— Si, claro. 

— Pues dale recuerdos. Hace tiempo que no lo veo. Bueno hijo. Te dejo que tendrás muchas cosas que hacer. ¡Oye!. Que me alegro de haberte visto.

— Yo también me alegro de haberles visto a los dos.

Miquel agarró la silla de ruedas de su mujer con ambas manos y dando media vuelta se alejó. Alex se quedó observándolos mientras se marchaban. Había encontrado a María bastante más deteriorada que la última vez que la vio años atrás. Un fuerte sentimiento de tristeza le embargó cuando pensó “Pobre mujer todo lo que habrá pasado. Menos mal que encontró a un buen hombre que se preocupa por ella”.

 5

Cuando Alex llegó al bar de Toni eran las once y media de la mañana. Dentro del local el ambiente estaba bastante cargado a humo de tabaco. Cuatro ancianos, sentados alrededor de una mesa hexagonal, jugaban al “Truc” junto a una de las ventanas que daba al exterior para aprovechar la luz matinal. Tras la barra, sobre la que había varias botellas de cerveza vacías,  no se encontraba nadie. Uno de los ancianos levantó la vista y se quedó mirando a Alex que, a modo de saludo, alzó ligeramente el mentón.

Toni salió por la puerta que estaba situada tras el mostrador cargando con una caja de cervezas “San Miguel”. Tras dejarla sobre la barra abrió la puerta corredera superior de la nevera que se encontraba tras ella para reponer la bebida. Al levantar la vista se fijó en Alex, al que sonrió.

— ¡Ehhh!. ¿Qué pasa “perdut”? Si tenemos aquí al súper poli. —rió Toni.

Alex se acercó a la barra y le estrechó la mano como si fueran a echar un pulso.

— ¿Qué pasa campeón? —Le saludó Alex. 

Alex y Toni se conocían desde la infancia. Habían ido a la escuela juntos y aunque la pandilla la formaban tres amigos más, su amistad con Toni siempre había estado por encima de todas. Tanto para disfrutar de los buenos momentos de su infancia como para acompañarlo en los malos, Toni siempre había estado presente en la vida de Alex. Era lo que se podía llamar un amigo para toda la vida. 

— Macho pensaba que no te iba a volver a ver. Claro, te has vuelto un Palmesano y ya no queremos saber nada de los pueblerinos ¿Eh? —dijo Toni riendo.

— La verdad es que he estado muy liado y no he podido venir antes por aquí. — contestó Alex sabiendo que estaba diciendo una mentira cochina. 

— ¡Venga! Vamos a sentarnos y nos tomamos unas “birritas” que tenemos mucho que contarnos.

— Vale. ¿Pero déjame llamar primero? Tengo un par de asuntos que tratar.

— No hay problema. Ahí tienes el teléfono —precisó Toni señalando la pared junto a la barra—. Te doy línea.

Alex realizó dos llamadas. La primera fue a la comandancia para confirmar el levantamiento del cadáver y solicitar un sitio donde pasar la noche en Porto Novo. Quizás hubiera un piso libre en la casa cuartel. Antes de volver a Palma prefería examinar todos los resultados de las pruebas. Posiblemente pudiera ver algo en ellas que en estos momentos se le escapaba. La segunda llamada fue a casa para hablar con su mujer.

— ¿Sí? —Sonó la voz de María al otro lado de la línea.

— Hola cariño, soy yo. Oye que al final me quedaré hoy y mañana por aquí. 

— ¿Qué ha pasado?

— Se trata de un vecino del pueblo. Todo apunta a un asesinato pero todavía es pronto para concretar algo. Necesito esperar hasta mañana para ver los resultados de la autopsia y las pruebas del equipo de investigación. 

— ¿Dónde te vas a quedar?

— He solicitado que me busquen un lugar donde pasar la noche. Mirarán si hay algún piso libre en la casa cuartel de Manacor o me asignaran alguna vivienda adquirida por el departamento de infraestructuras. En cualquier caso cuando llegue te volveré a llamar. 

— ¡Acuérdate!, sino tu hija me va a dar la tabarra hasta que se vaya a dormir. 

— No te preocupes. No me olvidaré.

— Oye. Acuérdate también de pasar a ver a tu padre.

— Lo tengo en cuenta. Hasta luego preciosa.

Alex colgó el teléfono y se dirigió a la mesa que había junto a la puerta donde Toni le esperaba con dos medianas bien frescas.

— Luego me dices que te debo de las llamadas. —Dijo Alex

— Si claro. Que me voy a hacer rico contigo. Anda tonto, siéntate y coge la cerveza.

Alex agarró la cerveza por el cuello de la botella y la chocó con la de Toni. 

— Por lo viejos tiempos. —dijo Toni antes de empezar a beber.

— Por lo viejos tiempos y los nuevos también. —dijo Alex tomando su primer trago.

— ¡Bueno tanto como nuevos! —Le corrigió Toni—. Como ves las cosas siguen igual por aquí. El mismo bar. Los mismos clientes. Esto sólo se anima un poco cuando empieza la temporada de verano y los “Guiris” llenan los hoteles del paseo marítimo. Pero bueno “Spain is Spain” y nosotros vivimos de eso.

— ¿Siempre ha sido así no?

Toni asintió y sonrió.

— ¿Cómo están María y la nena? —Preguntó.

— Como reinas. La verdad es que cada día estoy deseando terminar de trabajar y llegar a casa para disfrutar de ellas. La pequeña es un bicho.

— ¡Ya!. Me imagino. Como lo era su padre de pequeño.

— ¡Claro! Es que me juntaba con malas compañías.

— ¡Cabronazo! —dijo Toni mientras ambos reían.

Después de hablar un buen rato sobre los viejos tiempos, Alex decidió contarle a Toni la verdad sobre su visita. Podía ser que su amigo fuera el último que vio a Carlos con vida, aparte de su asesino, y necesitaba algunas respuestas. 

— La verdad es que estoy aquí por motivos de trabajo, Toni. —confesó Carlos adoptando un tono más serio que el que habían mantenido hasta el momento.

— Ya me parecía raro que hubieras venido aquí para visitarme. —Le recriminó Toni irónicamente.

— No se si te habrás enterado de …

— Aquí las noticias vuelan. Pero ya sabes que “del dicho al hecho hay un trecho”. Lo que se comenta es que han encontrado a alguien muerto en la plaza.

Alex miró la mesa donde estaban los ancianos jugando a las cartas y vio que seguían concentrados en la partida.

— Bueno. Ha sido un poco más allá de la plaza. En la calle “Mont Verd”.

— ¿Es alguien de aquí?

— Carlos Llompart.

Toni se quedó paralizado como una estatua de piedra mirando a Alex durante un par de segundos. Después, tras un gesto de rechazo, apoyó la cerveza sobre la mesa.

— ¡Joder! Pobre hombre. Es que es normal. Con la vida que llevaba ya sabía yo que no iba a durar mucho. El alcohol es como el tabaco, mata lentamente. Lo jodido es que tú no te das cuenta. Hasta que un día la patata hace ¡PUM! y ya está. Billete para el otro mundo. Pero… —Toni reflexionó un momento— …si tu estás aquí eso significa que…

— Creo que el alcohol no tiene nada que ver con esto Toni. Pensamos que se podría tratar de un asesinato.

— ¿Un asesinato? Pero ¿Cómo un asesinato? ¿Quién querría…?

— Todavía es muy pronto para concretar nada. Estamos recabando datos para formular una hipótesis válida que poder investigar.

— ¡Joder!. Un asesinato ¿Aquí? —dijo Toni totalmente incrédulo.

— Oye. Parece ser que… Carlos era muy asiduo a tu bar. —apuntó Alex.

— ¿A mi bar? Mira Alex, Carlos era asiduo a todos los bares de Porto Novo, y aquí sólo hay tres bares más aparte del mío. Cuando no estaba en uno estaba en otro. Yo creo que ese hombre sólo pisaba su casa para ir a dormir. Pero si te digo la verdad ayer mismo estuvo aquí hasta que cerré el bar. Tuve que acompañarlo a la puerta porque no se mantenía en pie él solo.

— ¿A que hora fue eso?

— Pues… eran pasadas las doce. Las doce y cuarto —afirmó con seguridad.

— ¿Sabes si discutió con alguien?

— ¿Discutir? ¿Carlos? ¡Que va hombre! Carlos no discutía nunca con nadie. Es más no hablaba nunca con nadie, salvo con él mismo. Siempre estaba farfullando cosas que no se entendían. Además casi todo el mundo lo conocía en el pueblo y sabían de su desgracia. Le tenían lástima. ¡Que va! Meterse con él hubiese sido una injusticia. 

— ¡Ya!. ¡Claro! ¿Había alguien más en el bar aparte de Carlos y tú?

— No. Sólo él y yo. Normalmente si viene aquí le dejo estar hasta que cierro. A mi no me molesta. Bueno molestaba —corrigió Toni apesadumbrado.

— Bueno. Te dejo tengo cosas que hacer. —Dijo Alex levantándose de la mesa—. A ver si paso con un poco más de tiempo y hablamos de otro tema más agradable. Oye ¿Sigues sólo o estás con alguien?

— Sigo como siempre. De flor en flor. Eso de juntarse o casarse es sólo para pringaos. Bueno que te voy a contar, tu debes saberlo ¿no? —Dijo Toni sonriendo y acompañando a Alex a la salida.

— Oye no te creas. No se pasa tan mal. 

— Tranquilo que no se me va a ocurrir comprobarlo.

— Bueno nos vemos. —Dijo Alex despidiéndose de Toni con un abrazo.

Al salir del  bar de Toni, Alex se dirigió de nuevo hacia la plaza recorriendo el camino por el que pensaba que debió pasar Carlos la noche anterior hasta llegar al callejón. Observó con atención todo el trayecto intentando encontrar algún indicio o prueba de su paso por aquel lugar. Mientras caminaba lentamente por aquellas angostas callejuelas, iba pensando en lo mal que lo debió pasar Carlos durante su vida. Primero la muerte de su mujer. Luego la de su hijo. Un horroroso escalofrío recorrió su cuerpo al pensar como se sentiría si le pasara algo así a él. 

La mujer de Carlos murió durante la guerra civil cuando el pequeño Biel contaba solamente con dos años de edad. Fue un golpe muy duro para Carlos, pero todavía le quedaba su hijo y debía seguir adelante por él. La muerte de Biel varios años más tarde, cuando éste tenía seis años, siempre fue un completo misterio para todos y terminó por destrozar a Carlos. El cuerpo sin vida de Biel fue encontrado en un escampado situado junto a la costa que había sido destinado para la construcción de un nuevo dique de contención contra el oleaje. Nadie encontró una explicación lógica a lo que pudo haber sucedido en aquel lugar. 

6

Porto Novo, verano de 1.941

Biel había ido a jugar al escampado, como cada tarde, después de realizar las tareas que su padre le había encomendado. Era verano y no oscurecía hasta pasadas las nueve lo que le permitía largas horas de entretenimiento antes de volver a casa. A Biel le gustaba jugar en aquel lugar. Un mes antes, habían amontonado grandes bloques de piedra transportados desde la península en grandes buques de carga para la construcción de un nuevo dique. Biel se imaginaba que todos ellos formaban parte de un gran barco pirata comandado por él: el intrépido Capitán Barba Negra. Su padre le había dicho miles de veces que no se acercara a jugar por aquel lugar porque se podría hacer daño si se caía de alguno de aquellos enormes bloques. Pero Biel sabía que era imposible que se hiciera daño jugando allí. Él era un bravo pirata y gracias a su valentía y su gran fuerza nada podía hacerle daño. Por fortuna (o no), siempre iba a jugar solo, algo que no le importaba en absoluto porque lo único que necesitaba para divertirse era su propia  imaginación,  y  así nadie podría decirle a su padre que había estado por allí. 

Biel trepó con agilidad hasta el bloque más alto y dirigió la vista hacia la costa. La tarde era soleada y el cielo permanecía despejado reflejando un intenso color azul sobre las calmadas aguas del mediterráneo. El suave olor a salitre del mar se podía percibir en el ambiente acompañado por una leve brisa marina. A lo lejos divisó un viejo laúd de madera que volvía al puerto dejando una blanca estela de espuma tras de sí. Biel imaginó que aquel lejano barco era un inmenso galeón lleno de cuantiosos tesoros, así que pondría rumbo hacía él para hacerse con tan espléndido botín. Luego repartiría las riquezas conseguidas con su imaginaria tripulación.

— ¡Timonel! Ponga rumbo a babor y a toda vela. Vamos a hacernos con las riquezas que esconde tan majestuoso barco —gritó Biel.

Sin pensarlo dos veces saltó de un bloque a otro hasta bajar a tierra firme. Necesitaba una espada que fuera digna del gran Capitán Barba Negra. Dando saltos como un gorrión se dirigió al extremo derecho del escampado, donde comenzaba a alzarse el extenso bosque que llegaba hasta la entrada del pueblo. Debía encontrar una rama de pino que hubiera caído de algún árbol y que le sirviera como espada, pero todo lo que encontraba eran tallos pequeños y débiles. De pronto fijó la vista en un gran arbusto de hinojo con llamativas flores amarillas que crecía solitario junto a un robusto pino. Al lado del arbusto se alzaba, desde el mismo llano, un trozo de caña seca de un metro de altura. ¡Al fin había encontrado su espada! Sin pensarlo dos veces agarró la caña del extremo superior y tiro con fuerza de ella hacia arriba. La caña se partió por su base a ras del suelo. El trozo que le quedó en la mano era lo suficientemente largo como para servirle de espada. Alzándola en alto se dirigió de nuevo hacia los bloques de piedra que ahora tapaban la hermosa vista del mar.

— ¡Adelante mis valientes piratas! ¡Vamos a abordar ese barco! —Gritó mientras se acercaba a los bloques.

De repente escuchó detrás de él un sonido profundo y prolongado que parecía proceder del lugar de donde había conseguido su preciada espada. Biel se volvió rápidamente sobresaltado ante aquel extraño ruido. La sangre se le heló por todo el cuerpo pues aquel sonido parecía un gruñido proveniente del interior del espeso arbusto de hinojo. Su corazón empezó a latir cada vez más deprisa. Enseguida le vino a la mente que aquel gruñido pudiera ser de algún animal feroz que quisiera darle caza y alimentarse de él. Pero no podía ser. En Porto Novo no había animales feroces como lobos o coyotes. Estuvo un rato inmóvil a la espera de observar algún movimiento que esclareciese sus dudas. Pero allí no pasaba nada. La calma volvió a él y pensó que quizá podría haberse tratado del ruido provocado por alguna ráfaga de viento haciendo crujir las secas ramas de los árboles.

Biel volvió a darse la vuelta y se dirigió de nuevo hacia los bloques de piedra. De nuevo volvió a escuchar aquél tétrico sonido. Esta vez resonó más cercano y claro. Lo tenía justo detrás. Sus piernas se pararon en seco y comenzaron a temblar con fuerza. Muy asustado se giró nuevamente con lentitud y temor. Esta vez su corazón latía a tanta velocidad que parecía que fuera a salírsele por la boca. Una vez se hubo dado la vuelta por completo pudo comprobar que allí no había nadie. Ante él se extendían veinte metros de explanada desierta hasta el comienzo del pinar. ¡No hay nadie!, ¡Estoy solo!, se decía a si mismo para mantener la calma. 

Una vez más retumbó con fuerza aquel quejido, porque ahora pudo distinguir que se trataba de un quejido, y provenía del hueco de la caña seca que sujetaba en su mano. No era el quejido de un animal, pero tampoco el de una persona. Quiso soltar la caña pero parecía que estuviera adherida a su mano formando parte de ella. De pronto notó como algo húmedo le brotaba de la nariz y se restregó el antebrazo por delante de la cara. Al mirarse el brazo pudo ver una gran mancha roja de sangre que se extendía sobre él. El miedo le invadió por completo. Los incontrolados temblores ya dominaban todo su cuerpo. Involuntariamente su vejiga comenzó a vaciar todo su contenido empapando al instante sus pantalones cortos. La orina siguió bajándole por las piernas hasta llegar a sus caídos calcetines. Entonces las piernas le fallaron y calló al suelo de rodillas. El quejido no dejaba de oírse. Era como un lamento espantoso que no paraba de retumbar en el interior de su cabeza.

Un fuerte dolor le recorrió el brazo con el que sujetaba la caña comenzando por la muñeca y llegando hasta el hombro. Biel observó como las venas de su brazo se tornaban más oscuras, casi negras, y se agrandaban formando un abultado relieve sobre la piel que se volvió de un tono grisáceo. El dolor del brazo paso a su pecho y en poco tiempo se extendió por todo su cuerpo. A cada segundo que pasaba se le hacia más difícil respirar. La vista se le nublaba y empezaba a perder el sentido. Su cuerpo cayó de bruces hacia delante y quedó extendido e inmóvil sobre el polvoriento suelo. Con las últimas fuerzas que le quedaban intentó pronunciar las que serían sus últimas palabras.

— Pa…pa. —dijo con voz débil.

Luego para Biel todo fue silencio y oscuridad.

7

Alex detuvo el Volkswagen delante de la casa de sus padres. La vivienda, construida con sillares de marés, todavía conservaba el aspecto rústico de las casas tradicionales de los pueblos del levante mallorquín. Las ventanas del piso superior permanecían cerradas mientras que las de la planta baja estaban completamente desplegadas. La gran puerta principal, construida en madera de roble, permanecía entornada por lo que Alex supuso que encontraría dentro a su padre. Alex opinaba que dejar la puerta abierta era una vieja y mala costumbre que todavía existía en muchos pueblos de Mallorca. Miró su reloj y observó que eran la una y medía.

Bajó del vehículo y se plantó delante de la casa escudriñándola de arriba abajo sin atreverse a entrar. La última vez que estuvo en aquel lugar su madre aún vivía; ahora ya no la encontraría allí dentro. Aunque ya habían pasado seis años, Alex todavía albergaba en su interior viejos rencores hacia su padre por como discurrieron las cosas durante el fallecimiento de su madre. La noche anterior María le había dicho que quizá esta fuera una buena oportunidad para cerrar viejas heridas con él. Era una dura prueba a la que tendría que enfrentarse más pronto o más tarde, y ese momento había llegado. Se acercó a la casa y antes de entrar golpeó con los nudillos en la puerta.

— ¿Papá? —Preguntó esperando recibir contestación.

Al no obtener respuesta decidió pasar al interior. Lo primero que observó es que tanto la disposición de los muebles como la decoración no habían cambiado ni un ápice desde la última vez que estuvo allí. Parecía que en aquel lugar no hubiera pasado el tiempo. Alex cruzó el vestíbulo de la entrada y se dirigió directamente a la sala principal. Advirtió que la puerta que daba al patio trasero se encontraba completamente abierta dejando pasar una considerable cantidad de luz que impregnaba toda la habitación. 

Un enorme perro de color azabache, muy parecido al de la fotografía que encontró en la casa de Carlos, se asomó por la puerta del patio y se le quedó mirando. Alex permaneció inmóvil esperando alguna reacción violenta del can. Pero al contrario de lo esperado el perro fue lentamente hacia él con la cabeza gacha demostrando sumisión. Carlos se arrodilló y acarició al perro, que parecía bastante manso. Se fijó en que realmente se trataba de una hembra.

— ¿Quién eres tú preciosa? —Dijo Alex sin  esperar respuesta.

— ¡Karina! —Gritó alguien desde el patio. 

Alex reconoció la voz de su padre. Karina dio media vuelta ignorando al misterioso visitante y se dirigió de nuevo al patio haciendo caso al llamamiento de su amo. Alex la siguió hasta el exterior.

Bernat se encontraba en un pequeño huerto bastante soleado que ocupaba casi por completo el patio trasero de la casa. Estaba clavando varias estacas en el tercio derecho del terreno. Karina se había dirigido al fondo del patio y se había tumbado de lado para disfrutar del cálido y agradable ambiente que reinaba en aquel espacio. Bernat se percató de la presencia de Alex y se encaminó hacia él con los brazos abiertos.

— ¡Alex! —dijo mostrando una gran satisfacción.

Alex le dio un fuerte abrazo y luego le besó ambas mejillas.

— ¿Cómo estás papá?

— Pues ya ves. Aquí entretenido con los tomates. ¿Dónde están María y Anita?

— He venido solo papá.

El rostro de Bernat cambió totalmente mostrando preocupación.

      —¿Qué ha pasado? ¿Están bien?— dijo con gesto serio.

      —¡Oh! No te preocupes están perfectamente—. le tranquilizó Alex.

Bernat suspiró con alivio.

— ¡Ah! Como veo que has venido solo.

— Papá he venido por motivos de trabajo, Seguramente esté por aquí hasta mañana, pero no quería irme sin venir a ver como estabas.

— ¡Oh! No te preocupes hombre. Yo estoy bien. Fuerte como un roble. —dijo golpeándose el pecho con ambas manos.

Bernat ya había cumplido setenta y dos años pero aparentaba bastante menos. Era de complexión corpulenta y piel morena. Mantenía por completo su densa cabellera, perfectamente peinada hacia atrás, confiriéndole ese aspecto jovial que le caracterizaba. El parecido físico con Alex era bastante evidente. 

— Cuanto me alegro de verte. Nos has cambiado nada desde la última vez que… —Bernat se interrumpió y cambió de tema como quién no quiere la cosa— …Bueno si vas a estar aquí hasta mañana, te podrías quedar esta noche en casa. Sabes que aquí tienes tu habitación disponible.

— Gracias papá, pero no. —contestó Alex que se dio cuenta de como su padre había esquivado la polémica situación cambiando de tema con cierta agilidad— He solicitado un lugar donde pasar la noche en comandancia. No te quiero molestar.

Alex sabía cierto que aquél no era el motivo para no quedarse en casa de sus padres. La verdad es que temía que si se quedaba allí su ánimo se viniera abajo al no ver a su madre en aquel lugar. Ahora necesitaba tener la cabeza bien despejada para resolver el verdadero problema que le había traído a Porto Novo. 

— ¡Vaya! Ahora resulta que mi propio hijo me molesta. —se quejó Bernat - ¡Que tontería!

— ¡Veo que te has buscado compañía! —observó Alex cambiando de conversación a conciencia y señalando con la vista a la perra—. No me habías hablado de ella.

— ¿Te refieres a Karina? —dijo Bernat – La  verdad es que ya estoy tan acostumbrado a su compañía que no debí pensar en contártelo. Es de una camada de la perra del vecino. Ya tiene cuatro añitos.

— ¿Karina?  Como tu cantante favorita.

— Es un nombre original ¿No? —dijo Bernat sonriendo.

— Te mantienes bastante ocupado ¿no? —prosiguió Alex dirigiendo la mirada al exuberante huerto poblado de hortalizas.

— Sí. ¿Has visto que hermoso? Ahora estaba liado con los tomates. Marzo es el mejor mes del año para comenzar a plantarlos. La temperatura es la ideal pero lo más importante es la preparación del suelo. Es fundamental utilizar el abono adecuado pero sin que las plantas entren en contacto con él. Mira ahora he acabado de colocar todas las plántulas de tomate. 

— ¡Vaya! Así que te has hecho un experto en hortalizas.

— Bueno, Miquel Torrens me dio algunos consejos de cómo plantar algunas hortalizas y verduras. Desde luego es menos pesado que trabajar el hierro —confesó Bernat—. Me mantiene bastante entretenido.

Bernat había trabajado toda su vida de herrero y la verdad es que era un oficio que se le daba bastante bien. Se podía decir que casi la totalidad de las verjas que custodiaban las viviendas de Porto Novo eran obra suya. Por algo era conocido en el pueblo como Bernat “es Ferrer”. Sobre todo era un experto en la forja del hierro. Cuando era niño Alex se pasaba horas y horas en el taller de su padre viendo como Bernat moldeaba el hierro al rojo vivo sobre un enorme yunque de acero templado. Con una mano sujetaba el enorme martillo y con la otra, la barra de hierro  recién extraída de la fragua de carbón al rojo vivo. A cada golpe que ejecutaba sobre el extremo del hierro incandescente, un conjunto de diminutas ascuas se elevaban al viento intentando escapar al siguiente encuentro con aquel poderoso martillo. A continuación seguían tres golpes de martillo continuos sobre el yunque, rebotando sobre él. Mientras, con la otra mano Bernat giraba la barra de hierro de punta candente, en un movimiento seco de su potente muñeca, buscando donde efectuar un nuevo golpe para crear la forma adecuada a aquel trozo de metal. Aquel continuo y rítmico repiqueteo del martillo sobre el hierro y el yunque componía una hermosa melodía que Alex no olvidaría durante el resto de su vida. 

— Hablando de Miquel, le he visto esta mañana con su mujer en la plaza. Me ha dado recuerdos para ti. —dijo Alex.

— La verdad es que no lo veo desde hace tiempo. —reconoció Bernat

— Lo mismo me ha dicho.

— ¿Sabes qué? Mañana mismo pasaré a verlos.

Alex se dio cuenta de que, al igual que las veces anteriores que habían conversado por teléfono, habían evitado hablar en todo momento de lo que pasó la última vez que estuvieron juntos. Alex necesitaba zanjar de una vez por todas las diferencias que le separaban de su padre. Nunca había estado tan cerca de él y a la vez tan lejos. Aunque todavía albergaba en su interior cierto enojo contra Bernat, había comprendido que no podía seguir así toda la vida. Así que decidió que aquel era el momento adecuado de decirle lo que sentía; el por qué actuó de aquella manera y también, aunque le costara, excusarse por su comportamiento.

— Papá. Con respecto a lo que pasó la…

— Oye. ¿Has comido ya? —Preguntó Bernat sin dejar acabar de hablar a su hijo.

Alex tuvo la impresión de que su padre le había interrumpido a posta. Pensó que a lo mejor su padre se sentía incomodo hablando de lo que pasó y por eso había evitado tratar el tema. Tenía la impresión de que Bernat actuaba como si no hubiera ocurrido nada entre ellos. Quizá para su padre fuera más fácil olvidar lo que pasó. Recordó en ese momento lo que le dijo María; “no por ocultar los problemas se resuelven solos, hay que cerrar viejas heridas”. Aún así, por ahora lo dejaría estar. Prefería no insistir y abordar el asunto cuando ambos estuvieran preparados. Alex ya estaba decidido a ello. Ahora solo faltaba que su padre también estuviera dispuesto.

— Pues la verdad es que no he tomado nada desde esta mañana. —contestó Alex.

— Venga. Vamos a hacernos algo para comer. —dijo Bernat – Tengo un vinito guardado que te va a encantar.

— Déjalo. Esta mañana al venir hacia aquí he pasado por delante del restaurante “Es molí de Llevant”. ¿Todavía siguen haciendo su estupendo “Frit mallorquí de matances”?

— El mejor del mundo. —afirmó Bernat.

— Pues nada. Te invito. 

Bernat sujetó a Karina con la cadena a una enorme argolla clavada en la pared y después de comprobar que había suficiente agua en el cazo, salió de casa junto a Alex.

— ¡Oye! Me has dicho que has venido por motivos de trabajo. ¿De que se trata?

— Luego te lo cuento papá. Ahora cuéntame tú como están las cosas por aquí. ¿Todavía juegas al dominó los domingos con el párroco?

— ¡Bah! Sigue siendo un paquete como siempre. Creo que debería pedirle ayuda a su jefe. Pero… bastante ayuda. — Dijo Bernat soltando una carcajada.

Alex pensó que después de comer le contaría lo de Carlos. Si su padre no le había dicho nada al respecto era porque todavía no se debía haber enterado del suceso. Mejor disfrutar primero de la comida.

8

El restaurante “Es molí de Llevant” estaba situado a medio camino entre Porto Novo y Manacor. Era considerado como uno de los mejores restaurantes de la isla dedicados a la comida tradicional mallorquina. En él se podían degustar suculentos platos como su espléndido “Arrós brut” o su delicioso “Tumbet”. Pero si había algo que entusiasmaba tanto a Alex como a Bernat era su no menos reconocido “Frit mallorquí de matances”. Aunque disponía de un gran salón donde podían atender a más de un centenar de comensales, prefirieron tomar asiento en un reservado, situado en una sala aparte, donde habría menos ruido y podrían hablar más tranquilamente. Después de haber disfrutado de un buen plato de “Frit”, acompañado de un no menos excelente vino tinto de Binissalem, y haber mantenido una interesante conversación sobre lo transcurrido en la vida de ambos desde la última vez que hablaron por teléfono, Alex y Bernat pidieron a la camarera que les sirvieran dos cortados y dos copas de hierbas dulces con hielo. 

— Aquí os dejo los cortados y las copas —dijo la camarera.

— Gracias Aina. Oye ¿Te acuerdas de mi hijo Alex? —preguntó Bernat a la camarera mientras posaba su mano sobre el hombro de Alex.

— Claro, como no me voy a acordar de él si estudiamos juntos en la Purísima Concepción —contestó Aina mirando a Alex y ofreciéndole su mejor sonrisa.

Alex también se acordaba de ella, aunque habían pasado alrededor de veinte años desde la última vez que la vio. Se acordaba de su brillante y precioso cabello rubio, ahora recogido en una cola, como también se acordaba de aquellos grandes y profundos ojos azules y de su no menos atractiva figura que seguía conservando a pesar de los años transcurridos. También recordaba que Aina era una chica muy inteligente y con bastante iniciativa. Todo el mundo le auguraba un futuro extraordinario en la vida. Alex no entendía como podía haber acabado trabajando como camarera en un restaurante de carretera. Pero si había algo que Alex había aprendido en todos sus años dentro de la guardia civil era a hacer las preguntas exactas en el momento adecuado o no hacer ninguna, y en este caso era mejor no hacer ninguna. La típica pregunta de “¿Cómo es que una chica como tú ha acabado en un sitio como este?” hubiera sido una grosería.

— Hola Aina. ¿Cómo estas? —dijo finalmente Alex.

— ¡Pues ya ves! Aquí trabajando. Para pasar la mañana —contestó Aina sin dejar de sonreír—. Tu padre siempre que viene me cuenta muchas cosas de ti.

— ¡Bueno! No te creas todo lo que cuenta sobre mí. Tanto si es bueno como malo seguro que es mentira. Se aburre mucho y con tal de mantener una charla con alguien es capaz de contar cualquier cosa —dijo Alex en un tono burlón.

— Tranquilo que no te he dejado mal. —Le tranquilizó su padre riendo.

— ¿Estás aquí por lo de Carlos? —preguntó Aina a Alex.

Alex bajó la mirada hacia la copa de hierbas que sujetaba entre ambas manos y después miró a su padre. Era normal que las noticias ya hubieran llegado hasta el restaurante pues mucha gente del pueblo solía ir por allí a comer.

— ¿Lo de Carlos? ¿Qué Carlos? —preguntó Bernat confuso.

— ¿Te acuerdas de Carlos Llompart? Esta mañana le hemos encontrado muerto. —contestó Alex.

— ¿Carlos? ¿Cómo ha sido? —Preguntó Bernat con el semblante descompuesto.

En ese mismo instante un camarero que estaba tras el mostrador reclamó la atención de Aina.

— ¡Aina! Cuando puedas mesa seis —dijo dejando una bandeja sobre la barra con varias cervezas.

— Bueno. Os dejo que el deber me llama. Encantada de volver a verte Alex. A las copas y el café estáis invitados. —dijo Aina despidiéndose.

— Gracias. —le respondió Alex.

Bernat parecía como perdido y ausente, concentrado en sus pensamientos.

— Papá ¿Estás bien? —preguntó Alex.

— ¿Eh? Sí. Perdona. Estaba pensando en el pobre Carlos. ¿Sabías lo de su mujer y su hijo? 

— Sí. ¿Quién no conoce la desgraciada vida de Carlos en Porto Novo? —preguntó retóricamente—. ¿Tú le conocías?

— Solamente de vista. Él no solía hablar con nadie. Huía de la gente. ¿Cómo ha sido? 

— Tenemos la certeza de que ha sido asesinado.

— ¿Asesinado? ¿Pero quién querría hacer algo así a un pobre borracho? —preguntó asombrado Bernat

— Eso es lo que se pregunta todo el mundo. —dijo Alex tomando seguidamente un sorbo de su copa. 

Alex era un investigador poco impulsivo. No se dejaba llevar nunca por la primera impresión. Antes de tomar cualquier decisión respecto a alguna investigación siempre prefería recabar primero todos los datos disponibles. Una vez obtenidos todos los indicios, testimonios e informes sobre los acontecimientos, estudiaba como encajaban todos ellos en los hechos ocurridos e intentaba recrear la escena del crimen buscando una interpretación lo más lógica posible. Se podría decir que Alex era un acérrimo seguidor de la teoría de Occam según la cual “La explicación más simple y suficiente es la más probable”. Pero esta vez nadie podía quitarle la idea, desde el primer momento que vio el cuerpo sin vida de Carlos, de que lo ocurrido era debido a una venganza. ¿Por qué sino podría haberse ensañado alguien con él de aquella manera?

— ¿Sabes de alguien que conociera bien a Carlos en el pueblo? —Preguntó Alex - Ya sé que Carlos no hablaba con nadie, pero supongo que no siempre debió de ser así.

— ¿Qué quieres decir?

— Carlos tenía más o menos tu misma edad y nació en Porto Novo, igual que tú. No sé. Seguramente tenía algún amigo en su juventud. Alguien que todavía viva en el pueblo y con el que pueda hablar. —dijo Alex pensando en la fotografía que encontró en casa de Carlos.

— Creo que… —Bernat titubeó un segundo— Don Venancio me comentó que, después de lo de su hijo, conversó bastante con él. Parece ser que Carlos estaba muy abatido y no encontraba consuelo y Don Venancio intentó que lo encontrara en la palabra de Dios. Por lo visto Johnny Walker le ganó la partida.

— Bueno. Quizás pueda averiguar algo más sobre Carlos. Me acercaré a hablar con él.

Alex alzó la mano mirando a Aina y le hizo un gesto para que le trajese la cuenta.

— Déjalo. Ya pago yo. —dijo Bernat.

— No. Sólo faltaba eso. Te he invitado yo. Otra vez ya pagas tú.

Aina se acercó a la mesa y dejó un pequeño plato con el ticket de la caja registradora sujeto a una pequeña pinza. Luego volvió al mostrador. El ticket marcaba quinientas cincuenta pesetas. Alex sujetó un billete de quinientas pesetas con la pinza y añadió una moneda de cien. Seguidamente se levantó de la silla colocándose la chaqueta que había dejado colgada en el respaldo.

— Vamos. Te acompaño a casa —dijo Alex.

— ¡Oh! No te preocupes. Me quedaré un rato aquí y luego volveré dando un paseo. Siempre suelo ir a dar un paseo después de comer. Me ayuda a bajar los alimentos y tras el plato que nos hemos metido hoy me va a hacer falta.

— Bueno como prefieras. Oye si te va bien, mañana paso a buscarte y vamos a comer a algún otro lugar.

— Como quieras. Yo estaré en casa. 

Alex se acercó a Bernat y le dio dos besos en ambas mejillas. Pensó que sería mejor dejar la conversación que tenía pendiente con su padre para cuando estuviese un poco más animado. La noticia de la muerte de Carlos parecía haberle abatido.

— Nos vemos mañana.

— Hasta mañana —dijo Bernat con una sonrisa que parecía forzada.

Alex salió del restaurante y se dirigió al patio trasero donde había aparcado el coche sin dejar de pensar en lo absorto y afligido que se había mostrado su padre al conocer la noticia de la muerte de Carlos.

9

La iglesia de “La mare de Déu Crist”, situada tras la plaza del ayuntamiento y a una manzana del cuartel de la guardia civil,  había sido construida en Porto Novo a finales de siglo XIX gracias a las “leyes de colonización” promulgadas por Isabel II en 1.865. Se trataba de una iglesia basilical de una sola cámara, cubierta de una bóveda de cañón ligeramente apuntada. En su interior una gran nave central contenía dos hileras de bancos que miraban directamente hacia el presbiterio. No era una iglesia que destacase arquitectónicamente pero su fabulosa ornamentación, su magnífico retablo construido en madera de roble y la fabulosa representación de las catorce estaciones del vía crucis, la convertían en una iglesia muy interesante a la vez que acogedora. 

Don Venancio había sido nombrado párroco de la iglesia por el obispo diocesano Josep Miralles en 1.940, recién acabada la guerra civil. En sus primeros años en la parroquia tuvo que contemporizar con el régimen nacionalista, que ejerció un fuerte movimiento de represión en toda la zona, lo que le acarreó numerosas desavenencias con los vecinos de Porto Novo. Pero quien conocía realmente a Don Venancio sabía que su única intención era la de mantener viva la fe de todos sus fieles intentando en todo momento separar las asuntos de la iglesia de las pretensiones del estado, lo que a veces resultaba realmente difícil. Con el paso de los años Don Venancio llegó a convertirse en algo más que un mero predicador para los habitantes de Porto Novo, siendo una de las personas a la que más recurrían en caso de consejo o auxilio. 

Cuando Alex entró en la capilla encontró únicamente a Don Venancio junto al ambón hablando con un monaguillo sobre la celebración de la misa que tendría lugar en aproximadamente una hora. Cuando Don Venancio se dio cuenta de su presencia despidió al monaguillo e indicó a Alex que se acercara con un gesto. El monaguillo salió del templo por la puerta lateral que daba a un pequeño jardín de rosas. A medida que Alex se aproximaba a Don Venancio a través del pasillo que separaba las dos hileras de bancos, pudo comprobar que, desde la última vez que se vieron, el pastor no había cambiado su aspecto ni un ápice. A sus sesenta y ocho años, Don Venancio seguía manteniendo ese porte elegante y distinguido del que siempre había hecho gala y que casi se podría considerar como pecado en un hombre de su cometido. Lo que más destacaba de su físico era aquella prominente nariz aguileña que le daba un aspecto muy solemne. Lo único que quizás podía haber variado era el color grisáceo del escaso cabello del que siempre había gozado y que ahora se mostraba blanco como la nieve.

— Alex, hijo mío. ¡Cuanto tiempo! —dijo Don Venancio abriendo los brazos.

— ¿Vaya padre, por usted no pasan los años? ¿No habrá hecho usted un pacto con el diablo, verdad?

— Por el amor de Dios Alex. No hagas este tipo de bromas en la casa del señor. —le replicó Don Venancio con gesto serio.

Alex no dio importancia a la observación de Don Venancio y sonrió como si se hubiera tratado de un comentario jocoso sin ninguna mala intención.

— ¿Supongo que estás en el pueblo por lo de Carlos? —preguntó Don Venancio.

— Sí. —contestó secamente Alex.

Don Venancio le hizo un gesto con la mano ofreciéndole sentarse en uno de los bancos. 

— Pobre hombre con todo lo que ha sufrido en la vida. Dime. ¿Cómo ha sido? La gente comenta que lo han encontrado muerto en un callejón junto a la plaza. Parece ser que le apuñalaron.

— ¡Bueno!. No ha sido exactamente así pero mejor no entrar en detalles. Por lo que veo no hay nadie en el pueblo que no se haya enterado del suceso. Van a estropearle la noticia a los periódicos locales.

— Esta mañana han pasado por aquí a contármelo varios feligreses. Si sólo la mitad de los que han venido acudieran a la celebración de la misa, la iglesia no estaría tan vacía como de costumbre. Pero parece que puede más la palabra del chismorreo que la del señor. Esta tarde rezaremos unas oraciones por Carlos para pedir que Dios lo acoja en su seno. ¿Acudirás?

— No creo que pueda. Tengo todavía mucho trabajo que hacer.

Don Venancio hizo una mueca con la boca mostrando un gesto de desilusión.

— A propósito ¿como están tu mejer y tu niña? Dijo Don Venancio cambiando de tema.

— Perfectamente. La pequeña acaba de cumplir ocho años.

— ¿Ha hecho ya la comunión?

— Bueno eso es un tema que mi mujer y yo tenemos un poco en “Stand By”.

— ¿Cómo? —preguntó Don Venancio con sorpresa.

— Digamos que estamos en un proceso de decisión familiar.

— Bueno no te voy a insistir pero ten en cuenta que …

— Don Venancio. ¿Lo ve? Ya me está insistiendo. —le cortó Alex con una sonrisa.

— Perdona es la costumbre. —se excusó el párroco.

Alex miró alrededor y vio que nadie había entrado todavía en la iglesia. Con rostro serio miró a Don Venancio.

— Padre. Tengo entendido que tras la muerte de la mujer y el hijo de Carlos usted mantuvo conversaciones con él. No sé si actualmente también era así. Quizás podría contarme algo sobre él que me ayudase a esclarecer lo ocurrido.

— Hace mucho tiempo que Carlos renegó de Dios. El mismo tiempo que hacía que no hablaba con él. —dijo Don Venancio con tristeza—. La muerte de su mujer lo sumió en una dura depresión que hizo que se olvidara de que también tenía un hijo. Tras la muerte del pequeño Gabriel no dejó de echarse la culpa de lo sucedido y cualquier intento que hice por recuperar su alma fue inútil. El diablo nos ganó la partida y desde entonces siempre caminó lejos de la senda del señor. Te puedo asegurar que muchas veces intenté volver a razonar con él, pero… no sé, cuando le miraba a los ojos y le hablaba, te puedo asegurar que parecía que allí no hubiera nadie.

— ¿Cómo ocurrió lo de su mujer y su hijo?

Don Venancio entornó los ojos intentado poner en orden sus recuerdos.

— Cuando llegué aquí en el cuarenta la mujer de Carlos ya había fallecido hacía cuatro años. Por lo que sé, el parto del pequeño Biel fue muy duro para Xisca y tras dar a luz quedó muy debilitada y contrajo la fiebre tifoidea. Tanto la familia de Carlos como la de Xisca eran de origen humilde y no pudieron pagar ni la atención ni las medicinas necesarias para el tratamiento de su enfermedad. Finalmente fue ingresada en estado muy crítico en el hospital comarcal de Manacor, justo en el momento que estalló la guerra civil. Por entonces el pequeño Biel contaba con dos años de edad. Como sabrás durante el verano de 1.936 se produjo el desembarco de las tropas republicanas a lo largo de la costa, entre Porto Novo y Cap Vermell. El bando republicano fue repelido con fuerza por las tropas nacionales que recibieron ayuda de ejército italiano. Tras la retirada de los republicanos, que retornaron con su flota a Barcelona, muchos de sus heridos fueron abandonados en la isla. La mayoría de ellos fueron rematados en el mismo campo de batalla, otros fueron trasladados moribundos al mismo hospital donde se encontraba Xisca, creyendo que acabarían como prisioneros de guerra después de ser sanados. Nada más lejos de la realidad. La crueldad del ser humano puede llegar a veces a límites insospechados. Soldados adeptos al régimen siguiendo órdenes de los altos mandos, desataron su furia contra los heridos del hospital e irrumpieron con las armas, fusilando a todo aquel que había apoyado al bando republicano. La invasión en el hospital fue una masacre y como es de esperar arrasaron con la vida, no sólo de los soldados del bando enemigo sino también de gente inocente que se encontraba allí en aquel momento.

— Y entre esa gente inocente se encontraba la mujer de Carlos. —irrumpió Alex.

— Exacto. Seguramente hubiera muerto por la fiebre tifoidea. ¿quién sabe? Una de las veces que pude hablar con él me dijo que le dolió mucho el no poder reclamar su cuerpo para darle una sepultura decente. Según me contó todos los cuerpos sin vida de aquella masacre fueron posteriormente quemados por los nacionalistas en la plaza central de Manacor delante de sus habitantes como escarmiento y con el fin de demostrar su incuestionable autoridad. Seguidamente fueron enterrados conjuntamente en una fosa común en el antiguo cementerio de “Son Coletes”. Como te dije fue un golpe muy duro para Carlos y por si fuera poco cuatro años después sobrevino la muerte de su hijo.

— …Que ocurrió en extrañas circunstancias... —continuó Alex.

— Sí. Fue justo a mi llegada a Porto Novo. Encontraron el cuerpo de  Biel sin vida en el terreno que había donde ahora está el dique de “Es Martell”. Nadie pudo averiguar lo que pasó y se dio el caso por cerrado. Si hasta ese momento tuve alguna posibilidad de volver a hacer que Carlos tuviera alguna razón de vivir, esa razón se desvaneció con la muerte de su hijo. Luego de eso no hubo manera de volver a hablar con él.

— Una historia terrible. —Confirmó Alex.

— Y muy triste – Precisó Don Venancio - Pero eso no fue todo.

— Le escucho. —indicó Alex

— Antes de producirse la invasión republicana comandada por el capitán Bayo, los militares nacionales sublevados en Mallorca y dirigidos por el general Mola se dedicaron únicamente  a apoderarse de todos los centros de poder republicanos; sindicatos, sedes de partidos de izquierdas incluso la logia masónica de Palma. Se dio la consigna de que no se produjera ningún fusilamiento respetando la vida incluso de los carabineros que se mantuvieron fieles a la república. Como mucho se dedicaron a saquear bibliotecas y quemar algunos libros de ideología izquierdista. Pero tras la invasión republicana y sobre todo con la llegada del Conde Rossi las cosas cambiaron bastante. 

— ¿El conde Rossi? —preguntó extrañado Alex.

— Arconovaldo Bonaccorsi, más conocido como el Conde Rossi. Era un general fascista italiano que fue enviado como vicecónsul a la isla por Mussolini, con el beneplácito de Franco, tras comprobar que los militares mas moderados no podían controlar la situación. Desde el bando nacional se temía la formación de una “quinta columna”  republicana en el seno de la isla y se le encargó al Conde tomar las medidas que fueran necesarias para evitarlo. 

— Ahora que lo dice creo haber leído algo sobre él. Recuerdo una fotografía suya. —dijo Alex haciendo memoria— Parecía un tío elegante y bien parecido, pero… tenía la mirada de un verdadero psicópata. ¿Por qué acudieron a él?

— Necesitaban un asesino sin escrúpulos que no le importara arrasar con cualquier intento de resistencia contra el nuevo régimen; y quién mejor que alguien que no tuviera ningún lazo de unión con el pueblo Balear. Él Conde Rossi fue el verdadero responsable del inicio de la eliminación sistemática de los izquierdistas. Durante los tres meses que estuvo en la isla asesinó a más de dos mil personas sin causa ni delito. Por aquel entonces sólo había una manera de salvarse de la masacre iniciada por el Conde: demostrar que estabas con el movimiento nacional y que condenabas la república. La muestra más grande de tu lealtad era donar tus tierras y posesiones a favor del movimiento nacional. Si eras listo podías llegabas a un acuerdo con ellos y apalabrabas un porcentaje de las cosechas de tus tierras sin perderlas, en el peor de los casos, como le pasó a Carlos, las tierras eran directamente expropiadas. 

— Entonces a parte de perder a su mujer y su hijo también perdió sus tierras. —resumió Alex.

— Exacto —confirmó Don Venancio – Fue justo en sus tierras expropiadas donde encontraron a su hijo muerto. A los que no tenían tierras le quedaban dos opciones: o trabajar para el régimen franquista en condiciones infrahumanas bajo la ley de “Redención de Penas por el Trabajo”, como pasó en la construcción del dique, o coger un fusil y unirte a sus tropas. De una manera u otra siempre salías perdiendo.

— ¿Sabe usted de algún amigo o conocido de Carlos que todavía resida en Porto Novo?

— Que yo sepa Carlos no tenía amigos. Todo el mundo le rehuía. 

— Me refiero a antes de que ocurriera todo.

— Pues… la verdad es que no. Nunca me habló de ninguna amistad y nunca nadie me preguntó por él.

— Bueno Padre. Gracias por todo. No le entretengo más. —dijo Alex levantándose del banco— Si logra recordar algo que pueda considerar importante sobre Carlos hágamelo saber o comuníquelo al sargento Sergi en el cuartel. 

— De acuerdo. ¡A propósito! Si ves a tu padre dile que este domingo tendremos que posponer la partida. Hemos programado la jornada de confesiones y atención a los feligreses como preparativos para la semana santa, así que estaré todo el día muy ocupado.

— No se preocupe padre, se lo diré.

Alex se disponía a salir del templo cuando Don Venancio le llamó la atención.

— ¡Alex! Una cosa más que me ha venido a la mente. No se si será importante o no.

— ¿Si?

— Después de la muerte de Biel, como te he dicho, Carlos se sumió en una profunda tristeza y soledad. No quería hablar con nadie y repudiaba todo lo que tuviera que ver con la iglesia. Decía que si existía un Dios no entendía como había consentido que estallase la guerra y mucho menos como había permitido las muertes de Xisca y su hijo. Una de las veces que intenté hablar con él para hacerle entrar en razón, le comenté que tanto su mujer como su hijo estarían juntos en el reino de Dios y me contestó algo que me hizo cuestionar verdaderamente su cordura.

— Dígame padre —le instó Alex viendo que Don Venancio se había quedado pensativo

— Me dijo que su hijo no se había marchado. Que seguía aquí con él y que le estaba torturando por no haber sabido protegerlo. Cuando le pregunté que de “quién” tenía que haberlo protegido sólo le escuché murmurar palabras sin sentido. Que Dios me perdone pero creo que aquel hombre estaba muy asustado y no paraba de lanzar improperios y maldiciones contra su propio hijo.

Aquellas palabras hicieron que Alex se estremeciera. Ahora comprendía porqué no había encontrado una sola foto de Biel en casa de Carlos.

10

Después de comer con Alex, Bernat decidió dar un largo paseo hasta su casa. Lo primero que hizo al llegar fue dirigirse al patio y comprobar que Karina tenía agua suficiente en su cazo. Seguidamente recogió las herramientas que había dejado tiradas por la mañana en el huerto para plantar las tomateras. Al finalizar entró en casa y se tumbó un rato en el sofá para descansar y tomarse una cerveza bien fresca. La visita de Alex habría convertido el día en una jornada perfecta si no hubiera sido por el anuncio de la muerte de Carlos, o mejor dicho, del asesinato de Carlos. El entusiasmo por el reencuentro con su hijo Alex quedó enturbiado, no sólo por lo ocurrido con Carlos, sino también por el sentimiento de culpa que le embargaba al no haberle contado la verdad sobre todo lo que sabía. En realidad conocía a Carlos mucho más de lo que había hecho creer a su hijo. Su mente comenzó a viajar tiempo atrás, rememorando tiempos en los que la guerra civil no había empezado ni siquiera a germinar en el curso de la historia. 

Bernat nació en Porto Novo en el año 1.914 durante la restauración de la monarquía de Alfonso XII. Cuando tenía cinco años, su padre, Miquel Amengual, trabajaba para la empresa “Ferrocarriles de Mallorca” como empleado no cualificado en la ampliación de la línea de ferrocarril que se había construido entre las ciudades de Palma e Inca por un mísero sueldo de cuatro pesetas semanales. Su madre, Ana, había trabajado al servicio de la familia Riusech, una de las más ricas y prestigiosas de Manacor, hasta que decidió abandonar su puesto cansada de que el señor de la casa la acosara. A su marido le contó que había llegado personal de asistencia recomendado desde Madrid y que habían resuelto prescindir de sus servicios. Así que pasaron a depender únicamente de los escasos dividendos que ganaba Miquel con su trabajo. Normalmente Miquel salía a trabajar cada lunes con las primeras luces del alba y no volvía hasta el viernes con el primer atisbo del crepúsculo. Bernat siempre se despertaba antes que Miquel y se escondía tras el canterano construido en madera de roble que estaba apoyado contra la pared para observar como su padre se preparaba antes de salir. Le gustaba ver como ordenaba el hatillo, donde introducía una hogaza de pan y un buen trozo de queso que racionaba en cada comida durante los días que permanecía fuera de casa. Antes de partir se liaba el hatillo sobre un hombro y sobre el otro se colocaba una bota negra de vino con brocal de madera que había pertenecido a su padre y que llenaba al cincuenta por ciento con agua y vino de mesa. Bernat creía que su padre no se percataba de su presencia, pero no era así. Miquel sabía que “el seu ropit”, que era como le gustaba llamarle, se escondía tras el canterano desde el primer día. Pero nunca le dijo nada. Cada lunes, antes de partir, Miquel dejaba sobre la mesa una figurita esculpida en un pedazo de corteza de pino. Miquel la tallaba con su navaja durante los pocos ratos libres que disponía en los días que estaba trabajando fuera del hogar. Bernat siempre esperaba que su padre abandonara la casa para salir de su escondite y ver que miniatura le había realizado.

Una fría mañana de invierno, mientras Miquel estaba trabajando, alguien llamó a la puerta en el momento que Ana estaba preparando la comida. Bernat estaba en el suelo junto al calor de la chimenea jugando con las pequeñas figuritas que hasta el momento su padre le había tallado. Ana se secó las manos con un trapo y abrió la puerta. Bernat pudo distinguir dos hombres con rostro serio uniformados con traje oscuro y un sombrero negro de forma muy rara. Uno de ellos le dijo algo a su madre que no le debió sentar muy bien, pues al instante se tambaleó como si una ráfaga de viento huracanado hubiera entrado por la puerta. El otro hombre estuvo ágil y logró agarrarla antes de que cayera al suelo. Con mucho cuidado la sentó en una silla que su compañero cogió de la mesa que estaba en el centro de la habitación. El más alto de los dos se acercó a Bernat y le entregó un pequeño barco de madera tallado a mano, mientras le acariciaba su fino cabello rubio. Bernat pudo observar que el barco estaba manchado de rojo. En ese momento comprendió que aquella sería la última figura que recibiría de su padre.

Al parecer, la cuadrilla de obreros a la que pertenecía Miquel estaba disfrutando de la hora de descanso que tenía cada día para comer después de una dura mañana de trabajo. Miquel estaba sentado sobre una roca plana en la que había estado comiendo la ración de pan y queso que le correspondía a ese día y al acabar decidió seguir tallando el trozo de corteza de pino que estaba haciendo para su hijo. Quería construirle un pequeño laúd igual que el que soñaban comprar algún día para salir de pesca. En ese momento un camión a vapor cargado de balasto estaba maniobrando marcha atrás para realizar la carga dentro de una tolva. El espacio de maniobra era muy reducido y el conductor no vio a Carlos sentado en la roca. Cuando sus compañeros comenzaron a gritar para intentar detener la tragedia ya fue demasiado tarde. Carlos quedó atrapado entre la roca y el volquete. La postura retorcida de su cuerpo y la gran mancha roja de sangre esparcida sobre la roca en la que quedó atrapado no dejaba lugar a dudas de que ya no se podía hacer nada por él.

Fue muy difícil para Bernat crecer con la ausencia de su padre. Cuando tenía diez años empezó a trabajar en la herrería de su tío Joan. Lo primero que aprendió a hacer fueron herraduras, fabricadas con hierro negro, que luego debía colocar en los cascos de los caballos. Su tío le pagaba dos pesetas a la semana, que él siempre entregaba sin falta a su madre. El sueldo de Bernat no era suficiente para sobrevivir, así que Ana tuvo que volver a trabajar para los Riusech teniendo que acceder irremediablemente a las pretensiones libidinosas del Señor. Normalmente el tío Joan dejaba salir a Bernat temprano por las tardes para que pudiese jugar con sus amigos. Carlos Llompart siempre le esperaba a la salida de la herrería y juntos partían hacia el cabo de “La torre dels Falcons” donde se reunían con Miquel, Josep y Pere. Allí jugaban junto a la vieja fortaleza hasta que anochecía.

Ahora, tumbado en el sofá, Bernat recordaba aquellas tardes en que los cinco se sentaban juntos al borde del acantilado observando en silencio aquel inmenso y brillante mar mientras que la brisa acariciaba sus infantiles y cándidos rostros. Un ensordecedor ladrido de Karina lo apartó de sus recuerdos. Bernat se levantó y se asomó al tranco de la puerta que daba patio. Un palomo se había posado sobre el borde del muro llamando la atención de Karina.

— ¡Quieta Karina! —La tranquilizó Bernat.

Volvió a entrar en casa y vio que eran casi las siete de la tarde. Se acercó al teléfono y descolgando el auricular hizo girar el disco nueve veces hasta que obtuvo llamada. Al cabo de diez segundos alguien contestó al otro lado.

— ¿Sí? —dijo una voz de hombre.

— Hola Miquel. Soy Bernat

— ¿Qué quieres? Estoy ocupado. —dijo Miquel con tono enfadado.

— ¿Te has enterado de lo de Carlos? 

— Si. Me lo contó tu hijo esta mañana. ¿Ya sabes que está husmeando por aquí? 

— Sí. Bueno yo sólo quería hablar contigo de Carlos. Es …

— ¿Hablar de qué Bernat? ¿De qué? —Lo cortó Miquel más enojado todavía— Ya hablamos todo lo que teníamos que hablar en su día. Este asunto quedó zanjado. ¿No fue eso lo que acordamos?

— Pero … 

— No hay peros. Ya está todo dicho. Y ahora si me perdonas. Como te dije antes estoy muy ocupado.

Miquel colgó el teléfono bruscamente y permaneció un rato con los ojos cerrados. Después dio media vuelta y se sentó en la mesa junto a su mujer. Cogió el plato con patata y zanahoria hervida que previamente había chafado y miró enfurecido a María.

— ¡Bueno! ¿Te vas a comer esta porquería de una vez o te la tengo que meter por la fuerza? ¡Zorra!

11

María estaba asustada. Muy asustada. Tan asustada como todos y cada uno de los días de su vida que había compartido con Miquel desde que se casaron. Cuando eran jóvenes y cortejaban todo eran zalamerías y cumplidos por parte de Miquel. Era el hombre más maravilloso del mundo. Todos en el pueblo tenían un buen concepto de él y muchas chicas se morían de envidia cuando los veían pasear juntos cogidos del brazo. Cuantas veces le dijo “Si te casas conmigo vivirás como una reina”. Y ella se lo creyó. Así que le dijo que sí y se casaron un caluroso verano de 1.935. El primer año no fue tan malo. María sabía que Miquel era una persona dulce pero a la vez con carácter. Ella estaba segura de que, gracias al amor que sentía por ella, ese carácter se reblandecería con el tiempo como el hielo frío bajo el sol. Pero no fue así, sino más bien todo lo contrario. 

Todo comenzó durante la guerra civil en el treinta y seis. El padre de María era el capataz en la fábrica de calzado de los Vadell. Dicha familia era solidaria al ejército nacional al que apoyaba económicamente y que en aquel momento ocupaba la isla. Tras mover varios hilos, el suegro de Miquel consiguió que admitieran a su yerno como operario en la fábrica y evitó que lo enrolaran en filas enviándolo a la península a batallar; suerte que no tuvieron otros. A pesar de todo lo que hicieron por él, Miquel se sintió humillado. De pronto comenzó a ver como la gente del pueblo, que siempre le había admirado como persona, comenzaba a considerarlo como un aprovechado; algo que sólo era cierto en su imaginación. Cualquier mirada de reojo o comentario en voz baja, Miquel la veía como una prueba del desprecio que sentían por él. No podía soportar la idea de que los demás pensaran mal de su persona. ¿Cómo podría salir a la calle? Tenía que haber un culpable de todo aquello y culpó de todo a su mujer. Así pues, el amor que sentía por ella se transformó en puro odio. 

La convivencia entre ellos se volvió cada día más difícil. En un principio Miquel comenzó a mostrar indiferencia ante cualquier cosa que María dijera. A veces ella creía estar hablando sola con la pared. Las pocas veces que Miquel le contestaba era para mostrarle desprecio, insultándola o riéndose como si hubiera dicho alguna estupidez. Al poco tiempo llegaron las reprimendas. Al principio eran reproches que comenzaban por tonterías como “¿No has comprado vino?” o “¿No sabes cocinar otra cosa…?”. Más de una vez Miquel había levantado la mano ante María, pero no había llegado a bajarla. Los enfados de Miquel eran cada vez más frecuentes e intensos y de los gritos y los insultos Miquel pasó a las palizas. Luego, cuando se calmaba, se acercaba a ella y le decía entre caricias que él no quería enfadarse ni pegarle pero que era culpa de ella por no respetarle como a un hombre delante de los demás. Y María le creía y le perdonaba porque lo quería; o eso creía. Nadie oyó nunca los gritos de furia de Miquel ni los de terror de María porque vivían apartados de los demás. La casa más cercana a la de ellos estaba a medio kilómetro de distancia. Durante años la vida de María fue un auténtico horror. Cuando por fin tomó valor y decidió hablar con su madre sobre el asunto, ésta le dijo que mirase que era lo que había hecho mal; “Hija mía los trapos sucios se lavan dentro de casa”, le dijo. Nunca se había sentido tan sola. No paraba de pensar porque Dios le había castigado de aquella manera. Que había hecho mal para merecerse aquella vida. Creía que no podía haber nada peor que aquél infierno. Pero María se equivocaba y lo descubrió una fatídica noche de 1.958.

Ella había esperado a Miquel despierta hasta las once de la noche. Normalmente Miquel salía de la fábrica de calzado a las ocho y, antes de ir a casa, se tomaba un par de copas con los compañeros. Esta vez se había retrasado y María pensó ilusionada que con un poco de suerte habría tenido algún accidente mortal y no tendría que soportarlo más. Al ver que no llegaba cenó y se metió sola en el vacío lecho conyugal.  

Eran las doce de la noche cuando Miquel despertó a María. Arrancó las sabanas de la cama y las tiró al suelo. María sobresaltada gritó llena de pánico.

— ¿Qué pasa zorra? ¿Es que en esta casa no se cena? —dijo Miquel con un aliento a alcohol que hubiera podido tumbar a un rinoceronte.

María estaba aterrada. Miquel no solía beber nunca salvo en contadas ocasiones como en bodas o alguna que otra fiesta, pero siempre sabía donde estaba la línea roja. Esta vez había cruzado esa línea con creces. 

— Sí Miquel. Ahora mismo te hago la cena. Es que no sabía si …

— Es que no sabía…es que no sabía… Tú nunca sabes nada coño. —dijo Miquel expulsando escupitajos de saliva a raudales  por la boca.

María salió corriendo de la habitación y entró en la cocina para calentar la cena que había hecho para Miquel. Cuando entró en la sala lo encontró sentado junto a la mesa susurrando palabras incomprensibles. María dejó la bandeja con la cena frente a él y se sentó al otro lado de la mesa. Miquel miró el plato y, lentamente, levantó la vista hasta fijar sus ojos rojos llenos de furia en los de María. Con un movimiento brusco golpeó la bandeja que salió volando hasta chocar contra la pared dejando la comida esparcida por toda la habitación.

— ¿Me vas a dar comida recalentada para cenar? —Dijo Miquel amenazante.

— La he hecho esta noche, pero como no venías… —contestó María asustada.

Miquel apoyaba ambas manos sobre la mesa mientras jadeaba muy excitado. Tras apaciguarse se volvió a recostar sobre el respaldo de la silla.

— Baila. —dijo de repente.

— ¿Q… Qué? —Preguntó María titubeante sin entender a que se refería.

— ¡Que bailes coño! —gritó cambiando en un instante de la calma a la ira como si se hubiera activado un interruptor en su interior.

María se levantó y sollozando comenzó a moverse tímidamente. 

— No te veo bien. Sube a la mesa —le ordenó Miguel.

— ¿Qué? —dijo María incrédula entre lágrimas.

Miguel se levantó rápidamente lleno de furia. La silla donde estaba sentado salió disparada hacia atrás sonando estrepitosamente al volcarse.

— Si. Ya subo… ya subo – Dijo María lloriqueando y temblando sin esperar a que Miguel pudiera volver a gritarle.

Cuando María estuvo sobre la mesa Miquel comenzó a dar palmadas y a reír como si estuviera poseído. María se movía torpemente agarrotada por el miedo. Los sollozos de María fueron en aumento hasta transformarse en un auténtico llanto. Como si fuera un acto reflejo de defensa se abrazaba a si misma como si intentara esconder su cuerpo para ocultar la vergüenza que sentía en aquel momento. Miquel, enloquecido, agarró la mesa con ambas manos y la zarandeó con fuerza.

— ¡Que bailes joder! —Dijo fuera de sí.

En ese mismo instante María perdió el equilibrio y cayó de espaldas. Antes de llegar al suelo su cuerpo se topó con la silla que había utilizado para subir a la mesa. Un sonido parecido al de una rama seca al quebrarse resonó en toda la habitación. Una vez que alcanzó el suelo su cuerpo permaneció inmóvil.

Miquel rodeó la mesa y se plantó delante de ella. María estaba inconciente. Del interior de su boca surgió un hilo de sangre que le recorrió la mejilla hasta manchar el suelo.

— ¿María? —Dijo Miquel sin mucha convicción de que le fuera a contestar.

Como pudo Miquel colocó el cuerpo de María junto a la escalera. Recogió y limpió toda la sala y luego esperó a que se le pasara la borrachera antes de avisar al médico. Cuando llegó el médico al amanecer, Miquel le contó que María se había levantado por la noche a beber y que se cayó por la escalera. Dijo que no se dio cuenta de nada hasta que por la mañana despertó y vio que su mujer no estaba junto a él en la cama. El médico le creyó. El médico y todo el pueblo también. Porque Miquel era un buen hombre para todos. Miquel era el yerno que todas las suegras hubieran deseado tener. Quién sino más que un buen hombre se hubiera quedado en el hospital tres días sin separase un instante de su mujer hasta que despertara para que las primeras palabras que escuchara al oído fueran las de su amado esposo. 

— Si cuentas algo te mato. — 

12

El cuartel de la guardia civil estaba situado en la zona este de Porto Novo, justo detrás de la iglesia. Cuando Alex llegó, el enorme reloj que estaba colgado en la pared del fondo marcaba las ocho menos cuarto. El cuartel, que no era muy grande, estaba formado por una sala central de forma rectangular que disponía de dos oficinas separadas y situadas en el ala derecha. La recepción estaba junto a la entrada, presidida por una alargada mesa que llegaba hasta las oficinas. En el lado opuesto un enorme cuadro, de tres metros por dos, mostraba una impresionante fotografía de Porto Novo en blanco y negro a vista de pájaro. Al final de la sala, bajo el reloj, se hallaba la puerta por la que se podía acceder a los calabozos. Una pareja joven, que estaba sentada en un banco de espera frente a la recepción, parecía discutir mientras la chica zarandeaba enérgicamente unos papeles que sujetaba en sus manos. El agente Lluís Bonet, que había estado custodiando la escena del crimen por la mañana, estaba situado tras la mesa de recepción. Cuando se percató de la presencia de Alex se acercó y lo saludó.

— Buenas tardes teniente. El sargento Sergi está reunido en su despacho. ¿Quiere que le avise?

— Por favor – Contestó Alex.

El agente se dirigió hacia la oficina situada al fondo de la sala. Llamó a la puerta con los nudillos y seguidamente la abrió sin esperar respuesta. Tras pronunciar unas breves palabras se apartó dando un paso atrás y advirtió a Alex de que podía entrar. Dentro de la oficina, Alex encontró a Sergi sentado tras una mesa bastante desordenada. Frente a él, de pie, se encontraba Marc Vadell del que Alex había oído hablar por pertenecer a la familia propietaria de “Montain”, una de las fábricas de calzado más antiguas e importantes de Mallorca. Era la misma fábrica donde Miquel Torrens había trabajado toda su vida hasta que se jubiló. La sede principal de la empresa, situada en las tierras de “Sa pedrera”, entre Porto Novo y Sa coma, daba actualmente trabajo a más de doscientas personas que, en su mayoría, pertenecían al pueblo. Ello había ayudado a Marc, junto con algún que otro sobre bajo mano, a ser elegido presidente de la junta de distrito de Porto Novo en  las elecciones celebradas dos años antes. Alex advirtió que lo que más destacaba en él era ese aspecto de galán cuarentón vestido con un excelente traje de Giorgio Armani, por cierto, muy bien complementado con el lujoso Rolex que exhibía en la muñeca.  

— Hola. El sargento Alex ¿verdad? —Dijo Marc extendiendo la mano.

— Teniente, si no le importa —respondió Alex ofreciéndole la suya.

— Disculpe teniente. Soy Marc Vadell presidente de la junta del distrito de Porto Novo. Sergi me ha dicho que es usted de aquí.

— Sí. Nací aquí, pero hace tiempo que trasladé mi residencia a Palma.

— ¿Que tal la vida en la gran ciudad? —Preguntó Marc en un tono que revelaba poco interés por la respuesta. 

— Un poco ajetreada. Pero todo es acostumbrarse. —Contestó Alex con indiferencia por tanta falsa cortesía.

— Bueno… Sergi me ha puesto al día de lo ocurrido. —Dijo Marc cambiando de tema al darse cuenta de la apatía que mostraba Alex por la conversación que estaban manteniendo— He estado en Manacor todo el día por asuntos concernientes a la junta y no he podido venir antes. ¿Ha averiguado algo más sobre el asunto?

— La verdad es que no. Pero de todas formas es demasiado pronto para nada. Estamos a la espera de los resultados de la autopsia y de que la científica nos informe de las pruebas realizadas sobre los indicios obtenidos en el lugar del crimen.

— El equipo de inspección científica me dijo que mañana le mandarían un dossier con los resultados de la investigación realizada. —Dijo Sergi.

— Como usted entenderá Porto Novo es un pueblo pequeño donde normalmente no suele pasar nada importante —prosiguió Marc – Lo ocurrido hoy ha puesto el pueblo patas arriba. Todo el mundo está asustado pensando que podría haber un asesino suelto por ahí fuera. Hemos de encontrar una solución rápida a este asunto.

— Lo entiendo - Asintió Alex.

— Bueno. Entonces no les entretengo más – Dijo Marc ofreciendo la mano de nuevo a Alex. Luego volvió a dirigirse al sargento – Lo dicho Sergi. Como siempre, si necesitas mi ayuda, ya sabes donde encontrarme.

Seguidamente Marc abandonó la oficina. Sergi cerró la puerta tras  él.

— ¡Será gilipollas! —exclamó Sergi.

— Vaya —dijo Alex sonriendo— Veo que no tienes muy buen concepto del señor Vadell.

— Normalmente no tengo buen concepto de los políticos que piensan más en sus intereses que en el de la gente en general. Y este cabrón sólo piensa en llenarse los bolsillos. Con la entrada de España este año en la comunidad europea se han abierto muchas oportunidades de negocio, sobretodo en los países vecinos. El único requisito indispensable para aprovecharse de la situación es estar en el lugar adecuado para codearse con las personas indicadas. 

— Y no hay nada como estar en la política para conocer ese tipo de gente.

— Exacto. Creo que es el único motivo por el que se presentó como candidato a presidente de la junta.

— Bueno estamos en democracia. Ha sido elegido en las urnas por los habitantes de Porto Novo. Hay que respetar la decisión.

— Es un capullo integral, pero tiene a la gente del pueblo ganada. La fábrica de calzado de su padre da de comer a más de cien familias en este pueblo. Eso le ha asegurado un montón de votos en las urnas. 

— ¡Vaya! Pensé que el caciquismo en Porto Novo era cosa del pasado. 

— Hay cosas que nunca cambian. En el tiempo que lleva como presidente de la junta ha inaugurado un parque nuevo, ha construido un llar para la tercera edad y consiguió una campana nueva para la iglesia. Todo adjudicado, mira que casualidad, a empresas afines a su partido. El año pasado se abrieron diligencias en su contra a causa de la concesión de la licencia de obra para la construcción del hotel que está levantando en los terrenos adjuntos al dique de “Es Martell”, junto al paseo de la costa. Al parecer los informes medioambientales que se habían realizado a favor de la obra eran de dudosa imparcialidad. Y ¿quién era el solicitante de dichas licencias? Su gran amigo el constructor Javier Castillo de la Hoz.

— ¡Veamos!. Me estás hablando de prevaricación urbanística y falsedad documental. El problema es que no pudisteis demostrar nada ¿Verdad? —Dijo Alex.

— Es un tipo muy listo. Su abogado interpuso un recurso ante el juez para impedir la apertura del juicio. La causa fue archivada de inmediato por falta de pruebas. Lo tenía todo bien atado. Llegará lejos en política. —dijo Sergi con ironía— En fin. Vamos a lo que nos interesa. Te acompañaré a tu puesto de trabajo. 

Ambos salieron de la oficina y entraron en la dependencia anexa. Alex se había fijado en que la pareja joven ya se había marchado y la sala central permanecía vacía y silenciosa.

— Éste será tu despacho —dijo Sergi.

La oficina era totalmente cuadrada; de unos cuatro metros de largo y ancho. Menos la pared que estaba situada tras la mesa de trabajo, los demás paneles, que formaban la estancia, estaban construidos con secciones de madera de un metro de altura y el resto acristalado hasta el techo. Persianas venecianas de color gris adornaban la oficina cubriendo cada uno de los cristales. Alex giró las varillas de las cortinas para ocultar el interior. Una enorme pizarra de corcho cubría casi por completo la pared de fondo. Alex observó varias carpetas de color marrón sobre la mesa. En una de ellas se podía leer claramente el nombre de Carlos.

— El médico forense llamó para hablar contigo. —anunció Sergi - Me dejó un número de teléfono parea que contactarás con él, pero me dijo que no le encontrarías hasta las nueve. Te lo he dejado apuntado en una nota sobre la mesa.

Alex se dirigió hacia la pizarra sin mediar palabra.

— Bueno te dejo para que te instales. —Añadió Sergi - Yo me marcho ya para casa. Si necesitas algo el cabo Carlos Bonet queda de guardia.

— Gracias. —respondió Alex.

— A propósito. En el primer cajón tienes la dirección y las llaves del piso que el departamento de infraestructuras te ha asignado. Nos vemos mañana.

Sergi salió de la oficina y cerró la puerta tras de sí. Alex se sentó tras la mesa y cogió la carpeta que hacía referencia a Carlos. En el interior había un documento cuyo título rezaba “Jefatura de policía judicial: Acceso de los datos-antecedentes policiales”. En el apartado fecha y lugar de nacimiento se podía leer “23 Enero de 1.911 / Porto Novo, Mallorca (Baleares).”, lo que indicaba que Carlos había cumplido setenta y cinco años hacía dos meses. Como “Hechos imputados” se hacía constar que había sido detenido varias veces por desorden público, obstrucción a la justicia, vagancia y un sinfín de arrestos imputables normalmente a personas alcohólicas. En parientes conocidos sólo constaba “Mujer: Francisca Vidal Llorens / fallecida (1.936)” y “Hijo (1): Gabriel Llompart Vidal / fallecido (1.941)”. Poca cosa más de importancia se podía extraer de aquel informe. 

El segundo informe de la carpeta hacía referencia al acta patrimonial de Carlos. En él se indicaba que, tras la autorización de la Dirección General de Regiones Devastadas, se le adjudicó a Carlos, en septiembre de 1.940, la casa donde residía actualmente a través del Instituto Nacional de la Vivienda. Como le había indicado don Venancio, Carlos poseía anteriormente una finca conocida como “C’an Llompart”, que incluía los terrenos donde se construyó el dique de “Es Martell”, y que heredó de su padre a los veinte años cuando éste falleció. La finca y sus terrenos fueron expropiados por el gobierno franquista por la necesaria construcción del dique que estaba contemplado dentro del plan de desarrollo nacional. La vivienda actual y una básica retribución económica, le fueron concedidas en compensación por las tierras confiscadas. 

Un último informe daba cuenta de los contratos que mantenía con las diferentes empresas de suministro vital. En él se indicaba que la compañía eléctrica le rescindido el contrato el año anterior por falta de pago y que telefónica había hecho lo mismo tres años antes. Lo único que mantenía en activo era una cuenta corriente en el banco donde le ingresaban la jubilación y que en aquel momento contaba con un saldo de poco más de cinco mil pesetas.

Con toda la información de la que Alex disponía era muy complicado formular una hipótesis que fuera razonable con los hechos ocurridos. Había demasiadas preguntas sin respuesta que hacían imposible decidirse por un plan de investigación coherente. ¿Por qué el autor, o los autores, del asesinato habían decidido dejar la cabeza de Carlos intacta durante la incineración? Y no menos importante ¿Cómo? Por otra parte ¿Por qué le habían amputado ambas manos? ¿Dónde se encontraban esas manos? ¿Era el callejón el lugar de los hechos? Todo parecía indicar lo contrario, pues no había indicios de los efectos causados por el fuego ni tampoco de la sangre resultante de la amputación de ambas manos alrededor de donde había sido encontrado el cadáver de Carlos. Entonces ¿Por qué se trasladó el cuerpo hasta el callejón? Nada tenía sentido. Sólo cabía esperar que los resultados de la autopsia y de los diferentes informes científicos aportaran un poco más de luz en todo este asunto. Alex sacó del bolsillo de su chaqueta la foto deteriorada por el fuego que había encontrado en casa de Carlos y la sujetó en la pizarra de corcho con una chincheta anotando debajo “Año 1.934”. ¿Quiénes eran esas cinco personas que aparecían en la foto? Otra pregunta más sin respuesta. Bueno, sin respuesta parcial, porque lo que si era prácticamente seguro es que uno de aquellos hombres debía ser Carlos. Junto a la foto colocó una tarjeta identificativa con el nombre de Carlos y debajo de ella cuatro más en blanco. Volvió a fijarse en aquél fragmento de imagen y percibió que había algo que se le escapaba, pero no lograba averiguar el qué. 

Mientras miraba la fotografía e intentaba buscar una explicación racional a todo aquel galimatías, no dejaba de pensar en la pregunta más importante de todas ¿Por qué?

13

Porto Novo, Septiembre de 1.936.

Carlos corría todo lo deprisa que su extasiado cuerpo le permitía a través del denso bosque de pinos. Sólo algunos rayos de sol conseguían colarse a través del espeso follaje ofreciendo algo de luz al sombrío hábitat que lo envolvía. De vez en cuando se paraba a descansar varios segundos; los suficientes para recobrar el aliento y seguir de nuevo con su apresurada carrera. No hacía ni media hora que había salido de casa y calculaba que todavía le quedaba media más hasta llegar a su destino. Cuando por fin alcanzó la cima del monte pudo divisar, entre varios árboles, el edificio del hospital comarcal de Manacor iluminado por la purpúrea luz del alba. Ahora todo sería más fácil. La inclinada pendiente de la ladera le ayudaría a correr más rápido, aunque quizás no lo suficiente para llegar a tiempo. 

Mientras corría a toda prisa, no podía arrancar de su mente la frase que Manel, su vecino, había pronunciado cuando Carlos le abrió la puerta de casa ante su insistente aporreo.

“¡¡Los Dragones han asaltado el Hospital de Manacor!!”.

No hacía ni un mes que las tropas republicanas habían abordado las costas de Porto Novo para detener la  sublevación del ejército nacional en la isla. Aunque en un primer momento consiguieron gran ventaja sobre los insurrectos, su confianza ante una hipotética rendición les condujo al fracaso. La tregua que ofrecieron de cuarenta y ocho horas para que los rebeldes nacionalistas capitularan, fue tiempo más que suficiente para que varias familias acaudaladas y afines al alzamiento nacional financiaran la ayuda de la aviación italiana que repelió con dureza las tropas republicanas que se retiraron inmediatamente. Muchos soldados de la republica que estaban heridos no tuvieron tiempo de volver a los barcos en retirada y fueron hechos prisioneros y enviados al hospital de Manacor donde se encontraba Xisca, la mujer de Carlos. En un primer momento las órdenes fueron hacer prisioneros y respetar la vida de todos ellos, encerrándolos en cárceles con el fin de canjearlos por otros presos de guerra. Pero eso sólo fue así hasta la llegada del resto de tropas italianas enviadas por el Duche, con el beneplácito de Franco, para apoyar al ejercito nacional. Al mando de dichas tropas llegó aquél que en menos de un mes había difundido el terror y la desgracia en la mayor parte de la isla. Aquél que preconizaba que se debía hacer limpieza de personas y lugares infectos. Aquél al que todos llamaban “El Conde Rossi”. No menos temido era el grupo fascista que el Conde había creado a su llegada, compuesto por medio centenar de fanáticos soldados, dispuestos a realizar tantos asesinatos y ejecuciones como hiciera falta y que se hacían llamar “Los Dragones de la Muerte”. Pero lo más repugnante de todo es que aquel grupo lo formaban, en parte, jóvenes mallorquines que se habían declarado adeptos al nuevo régimen y que buscaban, a cambio de su alistamiento, condiciones de vida favorables para sus familiares. Otros simplemente pretendían hacerse un nombre. 

Si como había dicho Manel, los Dragones de la Muerte habían asaltado el hospital era prácticamente seguro que allí no iba a quedar títere con cabeza. Aunque Carlos no albergaba mucha esperanza, cabía la posibilidad de que Xisca hubiera abandonado a tiempo el edificio con ayuda de su hermano Joan que se había turnado con él para atenderla. El día anterior, Carlos salió del hospital y volvió a casa, donde su madre cuidaba del pequeño Biel. Acordó con Joan que descansaría esa noche y que se volverían a turnar la mañana siguiente para vigilar a Xisca, que cada vez parecía empeorar más. La fiebre tifoidea estaba consumiendo a su mujer y las esperanzas de vida eran cada vez menores.

Carlos se detuvo tras el grueso tronco de un pino que parecía alzarse hasta el infinito. Frente a él se extendían trescientos metros de terreno poblado de bajos arbustos y matojos que llegaba hasta el hospital. Desde donde se encontraba oculto podía escuchar espantosos gritos de terror, provenientes del interior del edificio, que se mezclaban con los atronadores disparos de los Mauser. Varias decenas de militares acompañaban a punta de fusil a enfermos y tullidos a los que colocaban en fila contra los muros del hospital. Al momento un pelotón de fusilamiento daba cuenta de ellos. Después los cuerpos inertes de los fusilados eran amontonados en la caja trasera de varios camiones como si fueran simples escombros. Carlos se tapó la boca con la mano para intentar amortiguar los llantos que brotaban continuamente de lo más profundo de su ser pero lo que no pudo evitar fueron las interminables lágrimas que corrían a raudales por su rostro. 

Un nuevo grupo de militares apareció apuntando con sus armas a un grupo de civiles que caminaba delante de ellos con paso lento y discordante. Entonces Carlos los vio. Joan caminaba abrazado a su hermana que prácticamente iba arrastrando los pies que estaban descalzos. Iban a ser los siguientes y Carlos estaba decidido a impedirlo a cualquier precio. En ese mismo instante un seco chasquido sonó a sus espaldas. 

— ¡Quieto! Date la vuelta con los brazos arriba. —Ordenó una voz.

Carlos obedeció y lentamente se volvió con las manos en alto. Un militar, que estaba a unos cinco metros, le estaba apuntando con su fusil Mauser directamente a la cabeza. Lentamente el soldado fue bajando su arma y Carlos pudo reconocer aquel rostro que le observaba con asombro.

— ¡Pere! —Dijo Carlos no menos pasmado que aquél soldado.

— ¿Carlos que haces tú aquí? —Dijo Pere dando un paso hacia delante.

— Xisca está… —dijo Carlos que de pronto recordó que no había tiempo que perder.

Cuando Carlos intentó darse la vuelta para salir en busca de Xisca, Pere volvió a alzar su fusil apuntándole de nuevo.

— ¡Quieto Carlos! —Gritó – Si das un solo paso te vuelo la tapa de los sesos.

Carlos miró directamente a Pere que se había acercado a dos metros de él y no dejaba de apuntarle. Entonces pudo ver que portaba un distintivo de color azul en su brazo derecho con una gran “D” en color negro. 

— ¿Los dragones? —Dijo Carlos estupefacto— La gente del pueblo me lo decía pero yo no lo quería creer.

— Pues créetelo, porque es así.

— Pero ¿por qué? —preguntó Carlos asombrado.

— ¿Por qué? Porque entraron en casa y nos dijeron que teníamos que escoger. O estás con ellos o estás contra ellos. Se han hecho los dueños de toda la isla. ¿No escuchas la radio? ¿No has visto las cunetas llenas de cadáveres? Maestros de escuela, sindicalistas, comunistas…cualquier sospechoso de ser contrario al régimen es llevado de “paseo”. Un “paseo” del que no vuelven. 

— Mira. No hay tiempo que perder. Xisca está …

— He dicho que te quedes quieto. Te aseguro que si mueves un solo pelo te mato. Hablo en serio Carlos. No me va a costar nada apretar el gatillo.

— ¿Lo harás, Pere? Porque vas a tener que hacerlo. 

— Te juro que lo haré. —dijo Pere sujetando el Mauser con fuerza.

— ¿A cuánta gente inocente que conocías has matado, Pere? ¿Dime? ¿A cuánta?

— A la que ha hecho falta para proteger a mi familia. He escogido el bando ganador

— ¿Y podrás vivir con ello? ¿No te das cuenta que eso es precisamente lo que quieren? Que nos matemos los unos a los otros. Esos tipos no son ni siquiera de aquí. Han venido de fuera y se van a hacer los dueños de la isla. Sólo te utilizarán hasta que dejes de hacerles falta. ¿Y entonces que pasará contigo y con tu familia?

— Mi familia está ahora protegida.

— Mira Pere – Dijo Carlos entre sollozos señalando al hospital - Xisca está allí y la van a fusilar. Así que voy…

— ¿Qué es lo que vas a hacer? ¿Crees que podrás detenerlos? Un hombre desarmado contra cien militares cubiertos de armas hasta los dientes. ¿Quién eres Hércules?

— Pero Xisca …

De pronto a lo lejos se pudo escuchar un grito al unísono que hizo que los dos desviaran la atención hacia el hospital.

— “¡¡Tutti i rossi fucilati!!”

Seguidamente un atronador estallido retumbó en el aire y se repitió interminablemente en la fría mañana como un eco sin fin. Seis cuerpos sin vida cayeron a tierra. Y entre ellos el de Xisca y Joan que iban cogidos de la mano.

— ¡Nooooo! —Gritó Carlos 

Pere golpeó la espalda de Carlos con la culata de su fusil haciéndolo caer al suelo. Después alzó la vista y pudo observar que un destacamento de soldados corría hacia donde ellos se encontraban.

— ¡Levanta! —Le ordenó Pere mientras le apuntaba con el fusil.

Carlos se puso en pie con el rostro encendido y cubierto de lágrimas.

— ¿Vas a matarme a mí también? —Dijo Carlos enfurecido mostrando los dientes.

— ¡Vete de aquí! —Dijo Pere a la vez que bajaba el fusil.

— ¿Qué me vaya? Se valiente por una vez. Ahora ya no importa nada. Acaba tu trabajo señor Dragón.

Pere agarró a Carlos fuertemente de la camisa y le miró directamente a los ojos.

— ¡Tienes un hijo del que cuidar! —Le gritó.

Carlos se quedó pensativo. Se había olvidado completamente de Biel. Ahora ya no tenía madre y dependía sólo de él. Miró hacia el destacamento de soldados que se acercaba y empezó a correr de nuevo hacia el bosque. No había dado un par de zancadas cuando se volvió hacia Pere.

— No te debo nada. Para mi estás muerto. ¿Me oyes? ¡Muerto!

— Y si no te vas, tú lo estarás pronto – Dijo Pere volviéndole a apuntar con su fusil.

Carlos dio media vuelta y se perdió en la espesura del bosque. No sería la última vez que se encontraran.

14

El edificio donde se encontraba el alojamiento que la oficina de infraestructuras había asignado a Alex, constaba de dos plantas y cuatro viviendas. Estaba situado frente al paseo marítimo en primera línea de mar, a cien metros escasos del club de pesca de Porto Novo. Cuando Alex llegó eran ya cerca de las diez de la noche. No observó ninguna luz encendida a través de los balcones, así que pensó que sería el único morador del edificio; al menos esa noche. La entrada estaba protegida por una verja de hierro que daba acceso a un pequeño patio. A continuación un largo pasillo conducía hasta una sala adornada con varios cuadros de colores cálidos. Un aplique situado en la pared, que simulaba un candelabro de tres velas, iluminaba pobremente toda la planta baja. La escalera que estaba situada al principio de la sala conducía a las dos plantas superiores. Junto a las escaleras se encontraba el ascensor en cuya puerta un folio, sujeto con cinta adhesiva, indicaba que estaba averiado. Alex se colgó la bolsa con el equipaje a la espalda y subió con resignación por las escaleras hasta llegar al rellano del segundo piso. Una vez allí tomó el pasillo de la derecha hasta llegar a la puerta “D”. 

La vivienda era un estudio que constaba de una sala principal y un baño. La sala era de forma rectangular, de unos veinte metros cuadrados con una gran cama de ciento treinta y cinco de ancho situada en el centro. Delante de ella había un pequeño televisor de veinte pulgadas sobre un mueble que albergaba una pequeña nevera en la parte inferior. Dos grandes correderas situadas al fondo daban paso a un balcón, tan ancho como la misma habitación, con unas esplendidas vistas orientadas directamente al mar. Junto a la puerta de entrada se encontraba el baño que tenía un gran plato de ducha que Alex estaba deseando utilizar. Primero llamaría a casa; necesitaba escuchar la voz tranquilizadora de su mujer. 

Alex soltó su equipaje en el suelo y se sentó en el borde de la cama, junto a la mesilla donde se encontraba el teléfono. Descolgó el auricular y comprobó que había línea. Tras marcar el número de casa y esperar varios tonos, una voz contestó al otro lado.

— ¿Diga?

— Hola cariño. Soy yo.

— ¡Alex por fin! ¿Cómo te ha ido el día? —preguntó María.

— Pues la verdad es que ha sido un día bastante loco. Al final infraestructuras me ha localizado un piso disponible en Porto Novo. Te estoy llamando desde la habitación.

— Debes estar agotado.

— Te mentiría si te dijese que no.

— ¿Vendrás mañana?

— No lo sé. Depende de cómo avance el día. 

— Tu hija se va a llevar una gran decepción. Me ha preguntado si ibas a venir con el abuelo. ¿Has pasado a verle?

— Si. Hemos estado comiendo juntos.

— ¿Cómo se encuentra?

— Le he visto bastante bien. Tiene una nueva compañera.

— ¿Cómo…? ¿una nueva compañera? —preguntó María desconcertada.

— ¡Tranquila! Es una perra. Se llama Karina. ¿Qué te parece?

— ¿Karina? ¿Cómo la cantante?

— Como la cantante —afirmó Alex.

— ¿Y tú como estás?

— Pues la verdad es que un poco cansado. Como te he dicho el día ha sido…

— No me refiero a eso —le interrumpió María.

— ¡Ah! —Alex permaneció en silencio un  par de segundos— Bueno. Se me hace raro no encontrar a mi madre en casa. La verdad es que este extraño caso ha hecho que no pensara mucho en ello. El tener la cabeza ocupada me distrae por completo de mis propios pensamientos. Pero hay momentos en los que cualquier cosa me recuerda a ella y entonces… Al final no hemos hablado de ello. No sé quizá mañana…

— Alex. No te preocupes. Tómatelo con calma. Pero piensa que Bernat está mayor y te necesita a su lado. Tienes que hablarlo y arreglarlo con él. Si no lo haces, vas a perder también momentos junto a tu padre de los que luego te arrepentirás.

— Los mismos momentos que perdí para estar junto a mi madre por su culpa. —protestó Alex sin poder reprimir más tiempo la verdadera razón del rencor hacía su padre— ¡María! ¡me ocultó su enfermedad! Cuando me contó la verdad mi madre ya estaba en los últimos momentos de su vida. No pude hablar con ella. No llegó a saber que estuve junto a ella cuando más me necesitaba.

— Alex ya lo hemos hablado muchas veces. Sabes que él sólo hizo lo que tu madre le obligó a prometer. Ella no quería que la vieras en aquel estado. No quería hacerte sufrir. 

— No hicieron lo correcto.

— Puede ser. Pero equivocándose o no, hicieron lo que pensaron que era mejor para ti. No les culpes por ello.

— Lo sé María… Lo sé —repitió Alex—. Pero no sé… de verdad que hoy intenté hablarlo con él pero evitó el tema. 

— Has de decirle lo que sientes – Le aconsejó.

— Se me hace difícil María. Todavía hay algo que me impide olvidar lo que pasó… 

— Son viejos resentimientos que tendrás que enterrar cariño.

— ¿Pero cómo lo hago?

— Simplemente perdonando. —contestó María—. Tranquilo. Lo superarás. Eres un tío fuerte. Oye… tu hija hace un rato que me está estirando del brazo. Quiere hablar contigo.

— Pásame con ella.

Alex esperó un par de segundos hasta que escuchó la voz de su hija Ana.

— Hola Papá.

— Hola princesa ¿Cómo estás?

— Bien. ¿Vendrás mañana con el abuelo?

— No lo sé cariño, pero haré todo lo posible ¿vale?

— Vale. Marina me ha dicho que ya han montado la feria. ¿Cuándo iremos?

— ¿Quién es Marina?

— Mi mejor amiga de clase. Ella ya ha ido con sus papás.

— Bueno. Mira haremos una cosa. No se si volveré mañana o no, pero cuando vuelva lo primero que haremos será ir a la feria. ¿Qué te parece?

— De acuerdo. —Asintió Ana.

— Pásame con mamá otra vez y no te vayas a dormir tarde que mañana tienes escuela.

— Vale. Adiós papá. —Respondió Ana soltando el teléfono sin darle tiempo a Alex de despedirse.

— ¿Alex? —Dijo María al otro lado de la línea.

— Oye mañana te llamo para decirte como ha ido la cosa.

— No te preocupes. Ten cuidado.

Después de facilitarle el número de teléfono que estaba escrito en el centro del dial a María, Alex se despidió y colgó.

Seguidamente marcó el número escrito en la nota que el sargento Sergi le había entregado. La voz del Jordi Martorell sonó al otro lado de la línea.

— ¿Sí?

— Buenas noches Doctor. Soy el teniente Alex. Disculpe que le llame tan tarde, pero es que ha sido un día muy complicado. ¿Tiene algo para mí?

— Buenas noches Alex. —Contestó Jordi – He realizado la autopsia esta tarde y la verdad es que estoy un poco perplejo pero…

— ¿Pero qué?

— Recibí por fax el resultado del análisis realizado por el laboratorio de química sobre los restos de tejido de la ropa de Carlos y no se encontró ningún residuo de carburante que hubiera podido provocar la incineración. 

— Entonces podemos considerar que la combustión fue provocada por alguna fuente de calor externa.

— Yo no estaría tan seguro.

— ¿Qué quiere decir? —Preguntó Carlos extrañado por la observación de Jordi.

— El mismo informe indica que el tinte utilizado en la confección del tejido estaba más deteriorado en la parte interna que en la parte externa. Es como si el fuego se hubiera concentrado más en el cuerpo de Carlos que en la ropa.

— ¿Dónde quiere llegar? 

— Alex… —Comenzó Jordi titubeando— ¿Ha oído usted hablar de la combustión espontánea?

— ¿Combustión espontánea? Venga doctor, no me venga con ese cuento.

— Bueno. Existe un gran escepticismo sobre el tema pero últimamente se han ideado multitud de hipótesis que podrían explicar el fenómeno. Las características de nuestro caso presenta una serie de elementos comunes con otros incidentes que han sido catalogados como combustiones espontáneas. 

— Explíquese. —requirió Alex.

— Como debe usted saber, la combustión espontánea se produce cuando una persona viva se incendia sin una fuente externa de ignición aparente. En nuestro caso, todo hace indicar que el fuego se localizó en el cuerpo de la victima que, como en los sucesos de combustión espontánea, estaba mucho más carbonizado que en un incendio convencional. Por otro lado, los alrededores del sujeto no sufren daños debido a la concentración del fuego en su propio cuerpo. Eso explicaría porque no había indicios del incendio en el callejón. Se tiene conocimiento del caso de Nicolle Millet que fue hallada quemada sentada en una silla que permaneció intacta. También hay coincidencia en que las quemaduras no se distribuyen uniformemente. La parte que más daños sufre suele ser el torso, que puede incluso quedar reducido a cenizas. Sin embargo las extremidades suelen quedar indemnes o poco dañadas. Como en nuestro caso la cabeza. En la mayoría de los incidentes documentados las víctimas eran adultos mayores con algún tipo de trastorno o incapacidad.

— Como alcoholismo. —dijo Alex

— Por ejemplo, entre otros como obesidad, drogodependencia… —continuó Jordi.

— Me está usted diciendo que base todo este caso en la hipótesis de una combustión espontánea. ¿Y que pasa con la amputación de ambas manos? —dijo Alex algo exaltado.

— No lo sé. Lo único que estoy diciendo es que no encuentro ninguna otra explicación a lo ocurrido. Le he enviado el informe forense con todos los detalles de la autopsia. Como es de suponer en ningún momento he citado el tema de la combustión espontánea, pero he querido llamarle para que considere la posibilidad.

— Muchas gracias Jordi. —contestó Alex en un tono ahora más tranquilo— Y perdone si he sido un poco brusco, pero es que todo esto parece que se complica cada vez más  por momentos.

— La verdad es que en todos los años que llevo como médico forense nunca me había encontrado con un caso así. Si resuelve usted todo este embrollo le propondré para una medalla al mejor detective del mundo. 

— Ahora mismo estoy bloqueado —admitió Alex – En estos casos la experiencia me dice que lo mejor es dejarlo estar. Quizás mañana lo veamos desde otra perspectiva más clara. 

— Bueno. Si tiene alguna duda sobre el informe que le he enviado o para cualquier otra cosa que me necesite ya sabe donde encontrarme. 

— Gracias de nuevo y buenas noches doctor.

— Buenas noches. —Se despidió Jordi.

Alex colgó el teléfono y, echándose hacia atrás, se tumbó sobre la cama. La conversación mantenida con Jordi no había hecho más que confirmar lo que llevaba pensando todo el día; que este caso no tenía ni pies ni cabeza (ni manos). Mañana por la mañana examinaría el resto de informes e intentaría buscar un nexo común entre todos ellos para buscar una teoría más creíble que la de la combustión espontánea. 

En ese momento, Alex decidió salir un rato a la terraza para tomar el aire y despejar un poco la cabeza que parecía estar a punto de estallarle. Más tarde tomaría una relajante ducha de agua bien caliente y saldría a cenar algo. Al salir a la terraza, dejó las correderas abiertas para airear la habitación que olía a cerrado. La brisa fresca y la calma de la noche parecían ejercer un efecto relajante en Alex, que se deleitaba con la maravillosa vista que tenía ante él. El cielo nocturno estaba despejado y miles de lejanas estrellas brillaban con fuerza como si quisieran dejar evidente constancia de su existencia. De vez en cuando alguien pasaba bajo la luz de las farolas que iluminaban el solitario paseo marítimo reproduciendo en el silencio de la noche el rítmico sonido de los pasos al caminar. En el puerto las luces rojas, blancas y verdes, colocadas en los mástiles más altos de las embarcaciones, se reflejaban sobre la superficie del agua, como si fueran alargados muelles de colores. Agradables recuerdos de su niñez resurgían en la mente de Alex al contemplar aquel paisaje. La nostalgia de aquellos momentos, en los que su madre estaba presente, le hizo pensar en lo feliz que había sido en Porto Novo. Sin embargo toda esa calma no iba durar mucho.

LA VERDAD OCULTA

En esta casa tuya no hay bandos.

Aquí no hay más que polvo,

polvo y un hacha antigua,

indestructible y destructora,

que se volvió y se vuelve

contra tu misma carne(…)

y tu hijo blande el hacha

sobre tu propio hermano.

León Felipe

15

Viernes, 14 de marzo de 1.986

Josep Fiol se levantó, como cada mañana, cuando los primeros rayos de sol empezaron a despuntar el alba. Aunque por edad ya se podía haber jubilado, pues acababa de cumplir setenta y dos años, prefería seguir trabajando en su negocio. Durante toda su vida Josep había vivido por y para su trabajo. Realmente no tenía nada más que su trabajo. Hacía muchos años que había tomado la decisión de no compartir su vida con nadie. Mientras sus amigos más allegados se habían casado y formado familia, él había preferido seguir su camino en solitario. Aunque alguna vez había sentido atracción por alguien, nadie en el pueblo, ni siquiera su familia o amigos, y mucho menos las autoridades, habrían entendido ni aceptado aquellos sentimientos. A lo largo de su vida, las personas que amaban como él habían sido marginadas del resto de la sociedad. Eran considerados como enfermos y comparados con rufianes, proxenetas, pederastas o mendigos y por lo tanto castigados como tales. Así que no tuvo más remedio que renegar de aquellos sentimientos. Sin embargo, Josep necesitaba una motivación en su vida que sustituyera su necesidad de amar. De esta manera su pasión por el cine y la fotografía pasó a convertirse en su gran amor.

A mediados de los años cuarenta decidió montar en el pueblo la primera y única tienda de reportajes y revelado de fotografías de Porto Novo. El negocio le daba muy pocos dividendos, los justos para sobrevivir. De todas formas no necesitaba mucho más; para él solo le bastaba. Unos años más tarde decidió ampliar el negocio y transformó la tienda en una papelería dejando el revelado fotográfico en un segundo plano. Las cosas mejoraron un poco y se permitió el lujo de ahorrar algo de dinero. El éxito le sobrevino en el ochenta y dos cuando reformó el local y lo convirtió en un video club. Aunque la principal fuente de ingreso era la venta y alquiler de películas, no había dejado de lado su gran amor. En el letrero colocado sobre la puerta de entrada al local se anunciaba: “Video Club Josep” “Venta y alquiler de películas de video VHS y Betamax” “Papelería, librería, revelado de fotografías, venta de cámaras fotográficas y video” “Se hacen reportajes de boda, comuniones y bautizos”. Conseguir todo aquello le había costado toda una vida de esfuerzos y sufrimientos. ¿Qué iba a hacer ahora? ¿Cerrarlo y dejar que todo ese esfuerzo y sufrimiento se perdieran? Más de una vez había recibido suculentas ofertas económicas para traspasar el negocio. Pero Josep no buscaba dinero. No le hacía falta el dinero. Lo que le hacía falta era estar entretenido para ahuyentar la soledad que le rodeaba. Mientras estuviera trabajando y la gente siguiera entrando en su tienda no se sentiría aislado como un oasis en medio del desierto. Y esa era la verdadera razón por la que no había querido jubilarse. Necesitaba seguir en contacto con la gente. Para él, la jubilación era el estado anterior a la muerte.

Siguiendo su rutina matinal se acercó al bar de Toni y pidió su habitual café con leche acompañado de dos magdalenas. A primera hora de la mañana el bar solía estar vacío, pero esa mañana Toni ya contaba con tres clientes. Josep se sentó en un taburete ante la barra.

— Buenos días Josep. ¿Lo de siempre? —Preguntó Toni.

— Sí. Por favor. —Contestó Josep cortésmente.

Mientras Toni le preparaba el desayuno, Josep cogió el diario “Ultima Hora” para echar un vistazo a las noticias. En la sección de sucesos, un reducido párrafo hacia referencia al macabro acontecimiento del día anterior. El título rezaba “Hallado cadáver de un hombre en extrañas circunstancias”. En el artículo se narraba que, según fuentes de información local, una vez que la guardia civil había constatado los hechos, se estaban realizando las diligencias preliminares a la investigación y no se descartaba que se pudiera tratar de un homicidio. ¿Un homicidio? Pensó asombrado Josep. El irritante silbido del vaporizador de la cafetera le devolvió a la realidad.

— Aquí tienes Josep – Dijo Toni dejando el café con leche sobre la barra.

— Gracias.

— ¡Que tragedia lo de Carlos! —Observó Toni.

— ¿eh?... Sí, una tragedia. —Contestó Josep titubeando.

El día anterior Josep había acudido a la misa de la tarde donde Don Venancio pronunció unas palabras para honrar la memoria de Carlos Llompart. En ellas hizo referencia a la mujer y el hijo de Carlos que murieron años atrás y agradeció al señor que ahora pudieran estar los tres juntos en un lugar mejor. Entre los asistentes pudo divisar a Miquel que estaba en primera fila con su mujer sentada en silla de ruedas. La verdad es que la iglesia, al contrario que otras veces, estaba bastante concurrida. Josep se preguntaba si tanta afluencia de gente obedecía al respeto que tenían a la memoria de Carlos o al afán de averiguar algo más sobre lo que le había sucedido. Conociendo a la mayoría de los presentes Josep estaba más seguro de lo segundo.

Muy pocos de los que habían acudido a la misa el día anterior conocieron a Carlos tan bien como él. Aunque hacía muchos años que no se hablaban, todavía recordaba con emoción los buenos momentos que pasaron juntos en su juventud. En el primer recuerdo que Josep tenía de su infancia Carlos ya estaba presente. Era como si se hubieran conocido de toda la vida; como si Carlos fuera un hermano mayor que siempre hubiese estado presente a su lado. Pero los sentimientos que tenía Josep por Carlos no eran los de un hermano. Para él era mucho más que eso. Nunca se atrevió a decirle nada. Su mayor miedo era que Carlos rechazara su amistad al conocer sus sentimientos por él y que nunca más pudiera estar a su lado. Así pues, Josep optó por esconder en secreto esos sentimientos prohibidos y encerrarlos dentro de un baúl que no abriría jamás. Nunca le dio a Carlos un solo motivo para que sospechara de lo que realmente sentía por él. Al final, tras haber ocultado durante tantos años su secreto, su amistad con Carlos, Bernat, Miquel y Pere se vio igualmente truncada, aunque por otros motivos totalmente diferentes. Si aquello no hubiera ocurrido; si él no hubiera sido tan ingenuo, ahora quizá estuvieran todos juntos; como antes. Josep no dejaba de pensar que, sin que los demás lo supieran nunca, él tuvo la culpa de provocar toda esta situación.

16

Porto Novo, Octubre de 1.936

Eran pasadas las diez de la noche cuando un leve chasquido desvió la atención de Josep que estaba leyendo un libro en su habitación bajo la tenue luz de un candil. Al acercarse a la ventana, observó que alguien se escondía entre las sombras nocturnas de los casi imperceptibles almendros que rodeaban la posesión de sus padres. Solamente cuando aquella figura dio varios pasos hacia el frente pudo distinguir que se trataba de Carlos. Una ligera sonrisa iluminó su cara mientras abría la ventana.

— ¡Carlos¡ ¿Qué quieres? —Dijo Josep en voz baja para que sus padres no le oyeran.

— Tengo que hablar contigo. —Contestó Carlos en un susurro casi imperceptible.

Josep sabía que Carlos lo estaba pasando muy mal desde lo ocurrido con su mujer. No había hablado con él desde hacia más de una semana cuando le dio el pésame. El toque de queda que las tropas nacionalistas habían impuesto en el pueblo a partir de las nueve de la noche y la fuerte represión que estaban ejerciendo en los habitantes de Porto Novo, a veces de forma gratuita y por pura diversión, había menguado considerablemente las ocasiones en que podía reunirse con sus amigos. Pero si Carlos le necesitaba, él acudiría a la hora hiciera falta. Así que no lo dudo ni un momento cuando decidió bajar de la habitación agarrado al grueso canalón que estaba sujeto a la pared junto a la ventana.

— ¿Qué haces aquí? ¿No sabes lo del toque de queda? —Masculló Josep mirando alrededor para cerciorarse de que nadie los estaba observando.

— Necesito tu ayuda. —Contestó  Carlos.

— ¿Mi ayuda? ¿para qué?

— ¡Sígueme! —Le ordenó Carlos.

Ambos se dirigieron hacia la parte trasera de la casa y atravesaron el extenso campo de almendros que la rodeaba. Seguidamente cruzaron los terrenos de “Can Mesies” hasta llegar al inicio de “Cala Murta”. Agazapados detrás de una roca Carlos señaló hacia “La torre dels Falcons”. La antigua fortaleza se mostraba imponente a la luz de la luna. El suave oleaje del mar componía una hermosa melodía al golpear dócilmente sobre las rocas situadas en la base del acantilado sobre el que se elevaba la antigua fortaleza.

— ¿La torre? ¿Estás loco? —Reprendió Josep a Carlos al sospechar lo que pretendía.

Desde que habían ocupado la isla hacía dos meses, las fuerzas nacionalistas habían entrado en las casas del pueblo llevándose la mayoría de las subsistencias alimenticias, así como oro, joyas y pertenencias de valor, en nombre del glorioso alzamiento nacional. La mayoría de los habitantes de Porto Novo no sólo entregaron la práctica totalidad de los alimentos que tenían en sus despensas; también tuvieron que ceder la mayor parte de la producción de sus tierras que cada vez se volvían más estériles por la falta de suministro de abonos. El hambre resurgió de nuevo en Porto Novo después de largos años de ausencia. La gente se congregaba  en la plaza y la puerta de la iglesia pidiendo comida para alimentar a sus familias. Muchas madres, e incluso hijas, se vieron obligadas a prostituirse a cambio de conseguir un trozo de pan. Aunque las autoridades habían difundido que en poco tiempo se volverían a retomar los contactos comerciales con el resto de la península, mejorando el reaprovisionando en la isla de materias primas para activar la producción agraria, la gente desconfió de la palabra de aquellos que habían traído la desgracia a Porto Novo. Todo el mundo pensaba: “Si no puedo conseguir alimentos por las buenas; los conseguiré por las malas”. Los hurtos y el pillaje se pusieron a la orden del día, así que las autoridades tuvieron que tomar cartas en el asunto. Necesitaban una víctima a quien dar un escarmiento delante de todo el pueblo para acabar de la forma más rápida posible con tanta desobediencia.

Hacía una semana que los “Dragones de la Muerte” habían entrado a la fuerza en casa de Jaume “Es Drapaire”.  Tras poner la casa del revés, encontraron, tras el falso fondo de un armario, una pata de jamón serrano de la que apenas quedaba el hueso. Don Alfonso Riusech, perteneciente a una de las familias más ricas de la comarca, y que, según se comentaba, había apoyado económicamente el ataque de los hidroaviones italianos contra el bando republicano, se había quejado de que le habían desaparecido tres piezas de Jamón. Al parecer algún vecino había denunciado a Jaume de robar una de las piezas. Las denuncias contra los que robaban o las acusaciones contra “rojos”, constituían un buen medio para conseguir una compensación alimenticia a cambio. Muchas veces aquellas acusaciones se hacían simplemente por pura envidia o por viejas rencillas entre familias, y este parecía ser el caso de Jaume. La condena por robo era la cárcel, sin posibilidad de juicio. Pero en el caso de Jaume la pena fue peor. 

Josep no podía apartar de su mente la imagen de Jaume descalzo y en paños menores, tirado por una cuerda atada a la parte trasera de un carro y exhibido en procesión por todo Porto Novo, con el hueso de jamón encontrado en su casa sujeto en la boca como si fuera un perro. Su espalda, cubierta por completo de sangre, mostraba surcos en carne viva a causa de los múltiples latigazos que había recibido previamente. Nadie en el pueblo pudo verter una lágrima por él bajo represalia de ser castigado si lo hacía. Nadie excepto su mujer y sus dos hijas que iban en la parte trasera del carro que tiraba de Jaume. Los desgarradores llantos de las hijas y la infructuosa compasión suplicada por la mujer de Jaume se perdían en saco roto ante la impasibilidad de sus verdugos. El recorrido concluyó en la plaza del pueblo donde un “Dragón de la Muerte” montado a caballo lo desató del carro. Seguidamente, sin bajarse del caballo, agarró la soga que sujetaba a Jaume por ambas muñecas y se acercó al pozo que había en la parte exterior de la plaza. Jaume, exhausto, se apoyó sobre el brocal que le llegaba a la altura de la cintura. 

— ¡Dadle de beber! —Ordenó el “Dragón” que estaba montado a caballo.

Un soldado se acercó al pozo y extrajo un cubo lleno de agua que acercó a Jaume. Cuando estaba a punto de tocar el agua con sus labios el “Dragón” montado a caballo volvió a enviar el cubo a las profundidades del pozo de una patada.  

— ¿Tienes sed? —Gritó el Dragón a Jaume con intención de que todos los allí presentes le oyesen.

Jaume se dio la vuelta y, apoyando la espalda sobre el brocal, miró a su mujer que seguía en la parte trasera del carro junto a sus dos hijas. Fue en ese momento cuando Jaume supo que no las volvería a ver nunca más, pero también supo que ni muerto se arrepentiría nunca de haber robado aquel jamón para dar de comer a sus hijas y que lo volvería a hacer un y mil veces más si hiciera falta.

— Pues si quieres beber agua te vas a artar – Terminó diciendo el “Dragón” y sacando su arma de la cintura disparó a bocajarro sobre la frente de Jaume. 

El impulso de la bala empujó el cuerpo sin vida de Jaume hacia atrás cayendo irremediablemente dentro del pozo. Su mujer intentó gritar pero la atrocidad de aquel acto sólo le permitió emitir leves y afónicos gemidos dando la impresión más bien de que se estuviera ahogando. El dolor fue tan intenso que no pudo aguantar consciente y se desmayó entre los inconsolables lloros de sus hijas.

— Y ahora. El que tenga cojones que vuelva a robar —gritó el “Dragón de la muerte” desde lo alto del caballo dirigiéndose a los allí presentes—. Quedan más plazas libres dentro del pozo.

Después de aquello los altos mandos del ejercito Nacional decidieron trasladar parte de los víveres incautados a “La torre dels Falcons” pensando que al estar rodeada por un acantilado sería más complicado de asaltar, pues sólo se tenía acceso por la parte delantera. 

— Te repito que estás loco —insistió Josep.

— Sólo tienen dos soldados apostados en la zona delantera – Señaló Carlos.

— Exacto. Con dos Mauser cargados de balas hasta la trancas y no estoy dispuesto a recibir ninguna de ellas. —Replicó Josep.

— ¡Escúchame! —Le calmó Carlos – ¿Te acuerdas cuando éramos niños y veníamos a jugar a la torre?

— Sé por donde vas Carlos. Pero ya no tenemos diez años. 

— Podemos hacerlo. No es tan difícil. 

— ¡No que va! —Protestó Josep – Sólo tenemos que deslizarnos por el acantilado y entrar por un hueco de dos metros de diámetro hasta el interior de la torre. Eso claro, suponiendo que el hueco todavía exista.

— Escucha. A comienzos de verano, antes de empezar todo, estuve dentro de la torre y vi la entrada. Me costó encontrarla porque estaba cubierta de hierbajos. Pero seguía allí. Te digo que no se han dado cuenta.

— ¿Estás seguro? ¿No tienes en cuenta que Pere está con los “Dragones”? El conoce la existencia de esa entrada. Está claro que les habrá avisado y la habrán sellado.

— El Conde y los “Dragones” abandonaron el pueblo hace cuatro días y la decisión de trasladar los víveres a la torre se tomó antes de ayer, así que Pere no les ha podido avisar. No saben nada de la medida adoptada por los militares que han quedado en Porto Novo.

— Y quién nos dice que no hay alguien dentro.

— No hay nadie. Llevo los dos días vigilando desde aquí y nadie entra en la torre más que para sacar o entrar víveres.

— Carlos. Si lo que necesitas es comida yo…

— ¡No! —Le cortó Carlos—. No necesito la caridad de nadie. Lo que hay allí dentro es nuestro y esos cabrones nos lo han quitado. 

— ¡Pero mira lo que le pasó a Jaume!

— Precisamente por Jaume. Para que su muerte no sea en balde. Tienen que entender que no nos van a amedrantar.

— No sé Carlos. Es muy peligroso y yo…

— Escucha. —Dijo Carlos con los ojos vidriosos y colocando la mano sobre el hombro de Josep – Si tu no me ayudas, yo no sé si podré hacerlo solo. Es muy difícil salir del hueco hasta el borde del acantilado con las manos ocupadas. Pero si decides no venir lo entenderé. Yo voy a intentarlo de todos modos. Ahora necesito saber si me vas a ayudar o me vas a dejar solo en esto.

Después de pensarlo un momento Josep asintió con un gesto. La verdad es que no habría podido decirle nunca que no a Carlos; y él lo sabía. 

— ¡Sígueme! —Le ordenó Carlos.

Deslizándose entre la maleza bajaron por la ladera de la cala y, atravesando una pequeña playa de escasos metros, llegaron a la falda del acantilado en cuya cumbre se encontraba la ansiada torre. Apoyando la espalda contra las rocas del acantilado, se desplazaron a través de un estrecho saliente que a penas daba para poner un pie tras otro. Tuvieron suerte que el cielo estuviera despejado y la brillante luz de la luna les permitiera asegurar cada paso que realizaban. Bajo ellos el mar estaba en calma y las olas acariciaban mansamente los cimientos del abrupto relieve. Tras situarse a seis metros bajo la torre, Carlos, que iba delante, hizo una señal a Josep para que se detuviera. Seguidamente trepó unos tres metros y separó un conjunto de ramas que ocultaba una abertura angosta entre las rocas. Extendiendo la mano, Carlos indicó a Josep que le esperase mientras se adentraba en la hosca cavidad. 

Habían pasado al menos cinco minutos y Carlos todavía no había reaparecido por la obertura. Josep permanecía inmóvil observando, frente a él, aquel inmenso mar en el que el reflejo de la luna parecía perderse tras el horizonte. De repente le sobrevino un inquietante pensamiento: “¿Y si habían cogido a Carlos?”. Las piernas le temblaron y por un momento perdió el apoyo. Con un rápido y hábil movimiento, se agarró con fuerza a un saliente entre las rocas. El corazón se le aceleró de golpe.

— ¡Josep! — Susurró Carlos desde el hueco entre las rocas—. Ya está.

— Venga. Pásame lo que sea y vámonos de aquí antes de que nos pillen. —dijo Josep tranquilizándose al volver a oír a su amigo.

— ¡Agárrala! Es una caja y pesa un poco.

Josep alzó la vista y pudo observar como Carlos deslizaba una caja de madera estrecha y de un metro y medio de largo sobre su cabeza.

— ¿Estás loco? —Le reprendió Josep - ¡Nos vamos a matar!

— ¡Cógela joder que no pesa tanto!

Josep agarró la caja de un extremo mientas Carlos la bajaba del otro, ayudándose de una cuerda, hasta apoyarla en la base del saliente.

— Sujétala contra la pared – Dijo Carlos, y comenzó a deslizarse hacia abajo.

Una vez llegó a posar los pies en el saliente, agarró el extremo de la caja que estaba en su lado e indicó a Josep que empezara a bajar por la ladera del acantilado.

— ¡Ostras como pesa! —Se quejó Josep - ¿Qué hay dentro? ¿piedras?

— No lo sé. —contestó Carlos - El la tapa ponía “víveres”. Estará bien repleta. ¡Ten cuidado!

Volver a recorrer el mismo camino hasta la playa de la cala, a través del estrecho saliente, les llevó el doble de tiempo que durante la subida. Una vez en la playa Josep soltó la caja sobre la arena húmeda.

— Se me ha dormido el antebrazo – Dijo frotándoselo con la mano.

— Vamos. Sólo nos queda subir la ladera – Le animó Carlos – El resto del camino es fácil y no estará tan vigilado.

Volviendo a cargar con la caja se dispusieron a subir la pendiente a través de la maleza. La angustia de Josep se transformó en euforia al darse cuenta que estaban logrando su objetivo con éxito. Ya habían alcanzado la cima cuando Carlos indicó a Josep que parase. Seguidamente se dirigió hasta un arbusto a pocos metros y extrajo de la parte trasera una pequeña carretilla de madera.

— Bueno Josep. Aquí nos separamos. Yo seguiré bordeando la costa hasta llegar a casa. La maleza me ocultará sin problemas. Cuando llegue abriré la caja. No te preocupes. Guardaré tu parte y …

— ¿Mi parte? —Le recriminó Josep enfadado— Yo no he hecho esto por mí. Tú me has pedido un favor y yo, como amigo tuyo que soy, te lo he hecho. No quiero nada a cambio.

— Gracias   —Dijo Carlos dando una palmada en el brazo de Josep – No olvidaré nunca lo que has hecho por mí.

— Para eso están los amigos. Bueno mejor que nos separemos —prosiguió Josep que empezaba a sentirse incómodo por tanto agradecimiento— Ya nos veremos.

Josep se despidió con una sonrisa, contento por haber ayudado a un amigo. Sobretodo a un amigo que acababa de pasar por un trance muy doloroso y que iba a necesitar todo el apoyo del mundo para seguir adelante. El plan de Carlos había salido con éxito y se sentía satisfecho de haber formado parte de él. Nada hacia suponer a Josep que las intenciones del plan ideado por Carlos eran totalmente distintas de las que él pensaba.

 17

La inquietud provocada ante el escaso avance en la investigación hizo que Alex se despertara varias veces durante la noche, lo que finalmente motivó que no pudiera conciliar el sueño. Sin parar de dar vueltas en la cama, intentó encontrar respuestas con sentido a todo aquel galimatías que le permitieran avanzar algún paso en la investigación. Pero cuanto más profundizaba en la búsqueda de un móvil creíble para el asesinato de Carlos, más se adentraba en el interior de una ecuación en la que concurrían demasiadas incógnitas. Así que, ante la imposibilidad de volver a dormir, decidió que lo mejor sería dirigirse al cuartel para ordenar todo aquel desconcierto que reinaba en su cabeza. 

Cuando Alex llegó al cuartel, el reloj de la sala central marcaba las cuatro de la madruga; ahora las manecillas apuntaban sobre las siete y media. Era el cuarto café que Alex había tomado de la máquina dispensadora, situada junto a la entrada, desde que había llegado al cuartel. Se acercó a la puerta principal, echó un vistazo al exterior y pudo comprobar que ya era de día. Con el vaso de café en la mano, entró de nuevo en su oficina y, cerrando la puerta tras de sí, se sentó sobre el borde de la mesa sin dejar de observar la pizarra. Varias carpetas pertenecientes a la investigación estaban amontonadas sobre la mesa. Alex las había leído una y otra vez sin encontrar nada que aportara algún dato de interés al asunto. Volvió a coger el dossier referente a los interrogatorios que varios agentes habían realizado en las viviendas situadas a lo largo del supuesto trayecto que Carlos debió realizar desde el bar de Toni hasta donde se encontró su cadáver. Eran más de treinta interrogatorios en los que la frase más repetida era: “Yo no oí nada”. Ni siquiera la declaración de María Perelló, la vecina que encontró el cadáver, aportaba nada nuevo a la investigación. María no podía afirmar que los ruidos que oyó por la noche fueran provocados por Carlos o su asesino. Ella los atribuyó a los gatos que solían merodear cada noche por lo callejones en busca de ratas. En la declaración, situó la hora en que escuchó los ruidos poco antes de las doce y media, por lo que muy bien podía coincidir con la hora en que Carlos llegó al callejón después de salir del  bar de Toni a las doce y cuarto. 

Alex cotejó la posibilidad de que realmente hubiera ocurrido de aquella manera. Entonces el lugar exacto del crimen debía estar situado en el mismo callejón. Según el informe enviado por Jordi, el momento aproximado de la muerte estaría situado entre las doce y las doce y media de la noche anterior. Para llegar a dicha conclusión se basó en la relación entre el sodio y potasio obtenida en el estudio tanatoquímico realizado sobre el humor vítreo del globo ocular. Así pues la hora determinada por Jordi coincidiría según los testimonios de María y Toni, apoyando la hipótesis de que la muerte de Carlos hubiera ocurrido en el callejón o como mucho en sus alrededores. No había tiempo material de que Carlos hubiera sido asesinado en otro sitio diferente y luego hubieran abandonado su cuerpo en el callejón en menos de un cuarto de hora desde que salió del bar.

Sin embargo, había una serie de contradicciones que refutaban dicha hipótesis. Por un lado, no había ninguna evidencia en el callejón del fuego que carbonizó el cuerpo de Carlos y en ningún caso Alex aceptó como válida la increíble propuesta de la combustión espontánea. Por otro lado, el equipo de investigación tampoco había encontrado restos de sangre pertenecientes a la amputación de ambas manos en la zona. Según  el informe del médico forense, el corte realizado a la altura de las muñecas fue limpio y preciso, lo que indicaba que se había producido de un solo tajo y con algún instrumento muy cortante y bien afilado como un hacha o un machete. Una vez realizado el corte hubiera sido muy difícil parar el flujo continuo de sangre o evitar las salpicaduras alrededor de la zona afectada. 

Varios efectivos habían rastreado todos los alrededores con especial interés en cubos de basura, alcantarillas y otros lugares que se pudieran considerar sospechosos para la ocultación de ambas manos. No se había encontrado nada. El único incidente localizado fue la destrucción de un banco de madera en la plaza del ayuntamiento a escasos metros de la entrada a la calle “Mont Verd”, pero parecía más bien un acto de vandalismo atribuible a jóvenes con ganas de juerga. 

Otro dato importante e imprescindible que quedaba por determinar era si en el suceso habían intervenido uno o más participes. El estado de embriaguez en que se encontraba habitualmente Carlos, no hubiera sido un impedimento para que un solo autor hubiera podido realizar el asesinato sin ayuda. Así pues, la atribución del crimen a una o varias personas seguía siendo un interrogante más. 

Al igual que el día anterior todavía quedaban muchas preguntas sin respuesta. Alex volvió a mirar la pizarra. Junto a la foto deteriorada y las cinco etiquetas identificativas había colocado los únicos datos que consideraba válidos hasta el momento dentro de la investigación. Hora de la muerte: entre las 12 y las 12:30. Arma utilizada para la amputación de las manos: instrumento afilado y cortante (machete, hacha, sable, etc.). En la parte superior derecha colocó cuatro etiquetas más con un interrogante en cada una de ellas tras los siguientes títulos: Lugar de los hechos, móvil, partícipes y autores.  

Alex observó de nuevo la foto sin parar de preguntarse quienes podrían ser los otros cuatro personajes que aparecían en ella, claro está, suponiendo que uno de ellos fuera Carlos. Si estaban en la foto con él, seguramente debían conocerle en mayor o menor medida y quizás podrían contarle algo más sobre Carlos, como por ejemplo si se le reconocía algún enemigo declarado en el pueblo, si se tenía constancia de alguna rencilla con otra familia o si mantenía alguna deuda pendiente con alguien; entre otras cosas. De nuevo le embargó la sensación de que había algo en aquella fotografía que se le escapaba, pero no podía averiguar el ¿Qué?

Alex se sentó tras la mesa y cogió un folio en blanco donde escribió.

Perfil.

Varón

Entre 70 y 80 años.

Empadronado en Porto Novo antes de 1935

(nota: ampliar el año si fuera necesario)

La localización de aquellas cuatro personas, que debían coincidir con el perfil que había anotado en el folio en blanco, sería una de las siguientes líneas de investigación dentro del caso. En ese mismo instante alguien golpeó la puerta. 

— Adelante – Dijo Alex.

Sergi abrió la puerta y entró en la oficina. 

— Buenos días Alex – Saludó Sergi mirando la pizarra – ¿Cómo lo llevas?

— Creo que me va a estallar la cabeza – Contestó Alex frotándose la frente. —Necesito un listado detallado con nombres, dirección y teléfono de todas las personas de Porto Novo que coincidan con este perfil—. Prosiguió entregando el folio que había escrito a Sergi.

— Esto puede suponer bastante gente. —Subrayó Sergi—. En Porto Novo la tercera edad es mayoría.

— Entonces, cuanto antes empecemos mejor. ¡Lo necesito para ayer! 

— De acuerdo. Lo pasaré directamente por fax al Registro Civil de Manacor. Será lo más rápido. A propósito, acaba de llegar el informe sobre la sustancia encontrada tras el cadáver de Carlos —anunció Sergi entregando una carpeta que llevaba bajo el brazo a Alex.

Alex extrajo el documento que había en el interior y lo leyó con detenimiento.

— ¿Ti-e-rra? —Dijo Alex pausadamente con cara de sorpresa.

— ¿Tierra? —repitió Sergi desconcertado.

Según constaba en el informe, el color rojo-anaranjado apreciable en las partículas recogidas, parecía indicar baja oxidación del hierro debido a la poca aireación del terreno al que pertenecía la muestra. También se hacía especial hincapié en el excesivo índice del drenado. El ph. era de 7,1, humus poco evolucionado y escasa formación de arcilla. Por otro lado se habían localizado trazas de Cloruro de sodio y restos de oligoelementos anexionados a la superficie de los gránulos. En la conclusión se indicaba que este tipo de tierra se solía encontrar en terrenos encharcados por lluvias frecuentes o situados en zonas en continuo contacto con el agua del mar.

Alex salió de la oficina a toda prisa sin mediar palabra y se dirigió a la zona opuesta de la sala donde se encontraba la enorme fotografía de Porto Novo a vista de pájaro. Se detuvo delante de ella y la escudriñó de arriba abajo a toda prisa. Sergi, que salió tras él, se colocó a su lado mirando también hacia la fotografía. Alex le pasó el informe que todavía llevaba en la mano sin dejar de mirar el cuadro y dando un paso hacia delante señaló la parte superior de la imagen.

— Aquí – Dijo al fin.

— ¿El dique de “Es Martell”? —Preguntó Sergi.

— Exacto. Son los únicos terrenos de Porto Novo en contacto con el mar que no están formados por roca sólida. El resto son acantilados, barrancos o pequeñas playas de arena demasiado húmeda para coincidir con la muestra. Los terrenos anexos al dique son los únicos que encajan con la muestra del informe.

— Son los terrenos antiguos de “C’an Llompart”, donde Javier Castillo está construyendo el hotel. —apuntó Sergi.

— Vamos a echar un vistazo. —dijo Alex.

— Cogeremos el Land Rover. Está en la puerta. —sugirió Sergi.

Ambos se dirigieron hacia la salida. El aire fresco de la mañana golpeó con fuerza el rostro de Alex que se sintió aliviado después de llevar más de cuatro horas dentro del sofocante espacio cerrado de la oficina. A diferencia del día de ayer, el cielo se mostraba cubierto por un manto grisáceo de grandes nubarrones que ocultaban por completo la bóveda celeste.

— El departamento de meteorología ha anunciado lluvias para última hora de la tarde. —Anunció Sergi abriendo la puerta del todo terreno.

Alex  y Sergi entraron en el vehículo sin saber que las amenazadoras inclemencias del tiempo no iban a ser el mayor de sus problemas.

18

Sergi aparcó el Land Rover junto a un montículo de gravilla situado a la entrada de la obra. Tras bajar del vehículo, Alex paró a un joven que pasó junto a él llevando una carretilla llena de arena. 

— ¿Dónde podemos encontrar al encargado de la obra? —Preguntó.

— Está revisando los pilotes de la cimentación. Lo encontrará detrás de esa escavadora. —Contestó el chico.

Alex y Sergi se dirigieron hacia la zona trasera, donde se encontraba la estructura principal de la construcción. La enorme zanja en la que se estaban realizando los cimientos cubría la práctica totalidad del terreno justo antes del comienzo del pinar. Una rampa en el lateral de la excavación, creada sobre el mismo terreno, daba entrada y salida a las excavadoras y al personal de la construcción. Alex volvió a preguntar a uno de los albañiles que se giró hacia la excavación para avisar al encargado.

— ¡Álvaro! —gritó acercando las manos junto a la boca en forma de embudo.

Un hombre de complexión obesa que portaba un chaleco reflectante y un casco de protección amarillo se giró hacia ellos alzando la vista.

— Estos señores preguntan por ti. —prosiguió el albañil.

El hombre obeso asintió con la cabeza y se dirigió hacia ellos subiendo por la rampa. Mientras esperaban Alex se agachó y recogió del suelo un puñado de tierra, que acarició entre sus dedos, comprobando que el color coincidía con el indicado en el informe de la muestra. Tras lo que pareció una eternidad el encargado de la obra logró llegar junto a ellos.

— Buenos días – Saludó con marcado acento gallego y respirando con dificultad tras el esfuerzo exigido para subir la rampa - Soy Álvaro Carballo; el encargado ¿En que puedo ayudarles?

— Somos el teniente Alex Amengual y el Sargento Bartolomé Llinás – Se presentó Alex mostrando su identificación. —Estamos investigando la muerte de una persona en Porto Novo.  

— Sí. Algo me comentaron ayer, pero… ¿qué tiene eso que ver conmigo?

— No se preocupe – Le calmó Alex – Sólo queríamos saber si nos podría responder a unas preguntas.

— ¿Cómo no? ¡Dígame! 

— ¿Ha visto usted o alguno de sus trabajadores algo fuera de lo normal entre ayer y hoy en la obra? —preguntó Alex.

— ¿Algo fuera de lo normal? ¿Como qué? 

— ¿Les ha faltado algún tipo de herramienta? —concretó Alex.

— Que yo sepa,… no. —Dijo Álvaro después de pensar un rato— Nadie me ha dicho que le faltara nada.

— Sería importante que hiciera usted un inventario de todas las herramientas y nos comunicase si les falta alguna – Indicó Sergi.

— Así lo haré – Confirmó Álvaro.

— ¿Ha observado alguna excavación o trabajo realizado en la obra que usted no hubiera autorizado? —Preguntó Alex.

— ¡mmh!… Tampoco – Contestó Álvaro después de meditar un rato.

— ¿Cuánto personal tienen trabajando en la obra? —Quiso saber Alex

— Pues, aproximadamente… unos treinta operarios. —calculó Álvaro después de pensarlo un rato.

— Necesitaríamos un listado de todos ellos. —requirió Alex

— Tendré que pedirlo a administración.

— ¡Hágalo! Mañana enviaremos a alguien para que lo recoja. —indicó Alex.

— ¿Han subcontratado alguna empresa de vigilancia para la obra? —Preguntó Sergi.

— Sí claro. Corvigersa. Tengo una tarjeta con la dirección y el teléfono en la oficina. ¿Quieren que vaya a buscarla?

— De acuerdo - Asintió Alex - ¿Le importa si mientras tanto echamos un vistazo por aquí? 

— ¡Claro que no! — Admitió Álvaro – Pero vayan con cuidado. Si se hacen ustedes daño no quisiera tener problemas.

— No se preocupe – Dijo Sergi sonriendo – No le pondremos ninguna denuncia.

El encargado se dirigió hacia un contenedor que se había adaptado como oficina situado en el lateral de la obra.

— ¿Crees que alguno de los que aquí trabajan pueda tener algo que ver con el crimen? —preguntó Sergi.

— La mayoría parecen “forasters”, por lo que poca relación podrían tener con Carlos. Pero estoy seguro que la muestra de tierra es idéntica a la de aquí. No podemos descartar nada.

— ¿Qué hacemos ahora?

— Echemos un vistazo por separado – Indicó Alex a Sergi – Yo miraré por este lado. 

Alex rodeó la enorme zanja donde se estaba realizando el encofrado de la cimentación. Un muro de carga rodeaba toda la excavación y cinco filas de pilares emergían del suelo como enormes y alargados dedos que buscaran evadirse de la profunda y fría oscuridad del subsuelo. Una vieja y descolorida retroexcavadora arrasaba con todo tipo de escombros y arbustos entre el límite del terreno llano y el comienzo del pinar que estaban separados por una valla metálica. Alex subió sobre una pila de ladrillos, que estaban amontonados sobre un gran palé de madera, para tener una mejor visión del área. 

Desde donde estaba tenía una vista clara de todo el perímetro de la obra y sus alrededores. La amplia superficie del terreno en construcción se extendía al abrigo del oblongo pinar que la rodeaba por completo. Frente a la obra se podía admirar el serpenteante y alargado paseo marítimo ensombrecido por un manto de nubes grises que ocultaba los cálidos rayos del sol matinal. Más allá, tras los bloques de piedra que provocaban el embate de las olas contra la costa, se extendía un inmenso y enardecido mar. El viento de levante mecía enérgicamente la copa de los alargados pinos que se desplegaban a lo largo de una pequeña cima ocultando tras el espeso y verde follaje de sus ramas el color marrón de los troncos que los sujetaban a tierra firme. Fue esa imagen del pinar la que activó de repente la mente de Alex. 

— ¡Claro! —Exclamó – Están en una montaña.

La voz de Sergi lo sacó de sus pensamientos.

— Ya tengo la tarjeta de la empresa de vigilancia   —Dijo Sergi – Todo dentro de lo normal. ¿Y tú? ¿Has visto algo?

— Nada importante por ahora – Admitió Alex – Vámonos, aquí no aclararemos nada.

Álvaro esperó, asomado a la ventanilla de su oficina, a que Alex y Sergi subieran al Land Rover y abandonaran la obra. Después cogió el teléfono y realizó una llamada. Una voz contestó al otro lado de la línea.

— ¿Sí?

— Hola soy Álvaro. La guardia civil ha estado aquí haciendo preguntas y registrando la obra. Ya te dije que esto no me gustaba nada. Para mí que sospechan algo.

19

Miquel cerró las ventanas superiores del gallinero, que estaba situado en el patio trasero de la casa, en vista del mal tiempo que se avecinaba. Después se dirigió al ponedero, recogió los huevos que encontró y los depositó en una cesta de mimbre. Finalmente comprobó que los comederos y bebederos estuvieran bien abastecidos. Hacía una semana que había reparado y protegido el techo de madera del gallinero con el fin de aislar el interior de la humedad lo máximo posible. Miquel observó que todas las gallinas se habían acomodado sobre el aseladero juntándose unas con otras como si intuyeran el amenazante tiempo que se aproximaba. Tras echar un vistazo al inquietante cielo cubierto de grises nubes, entró en el interior de la casa. 

Miquel dejó la cesta de mimbre sobre la mesa de la cocina y colocó los huevos dentro de la nevera. Ya se disponía a entrar en el comedor cuando dudó si había cerrado la puerta del gallinero con pestillo, así que decidió salir a comprobarlo. 

No había recorrido un par de metros cuando divisó varias plumas rodando por el patio al compás del creciente viento que estaba arreciando. Miró hacia el gallinero y notó algo extraño. Las gallinas ya no estaban sobre el aseladero y desde donde estaba no lograba divisar ninguna de ellas. A medida que se acercaba al gallinero el corazón le latía con más fuerza. Al llegar junto a la puerta de alambre, que permanecía cerrada, un aterrador escenario se descubrió ante sus desorbitados ojos. A lo largo de todo el corral se extendían los restos de carne despedazada de lo que fueran sus gallinas. Solamente una de ellas corría sin rumbo fijo, con la cabeza del revés sujeta del cuello por un fino jirón de piel. Parecía como si por allí dentro hubiera pasado una apisonadora y hubiera arrasado con todo. Un espasmo sacudió su cuerpo por entero cuando al alzar la vista pudo ver en el tablón que cerraba la parte trasera del gallinero, unas palabras escritas con sangre. Las piernas de Miquel perdieron fuelle y cayó al suelo de culo mientras no dejaba de leer aquellas palabras escritas en rojo: “Tutti i rossi fucilati” 

Se levantó del suelo tropezando varias veces y dando tumbos entró en la casa cerrando la puerta que daba al patio tras de sí. Miquel se miró las manos y se dio cuenta de que no paraban de temblar. Entró en el comedor y se dirigió a toda prisa hacia el teléfono con intención de llamar al cuartel de la guardia Civil. Descolgó el auricular y esperó a sentir el tono para marcar sobre el dial. Una voz ronca y profunda se oyó al otro lado de la línea.

—“Tutti i rossi fucilati”

Miquel soltó el teléfono de golpe como si le hubiera quemado en las manos y dando marcha atrás tropezó con la silla de ruedas de su mujer cayendo de nuevo al suelo. Al mirar hacía atrás pudo ver como la silla se desplazaba hacia el fondo de la habitación hasta chocar contra la pared. María no estaba sentada en ella.

Miquel se incorporó rápidamente y se dirigió hacia la puerta de salida. Giró el picaporte pero la puerta no cedió. El pánico se apoderó de él y el temblor que había comenzado en sus manos se extendió por todo su sudoroso cuerpo. Estaba encerrado en la casa y no podía escapar de allí. Se sentía como un cervatillo, acorralado y sin escapatoria, atado a una estaca esperando a que la fiera emergiera de entre la maleza para devorar su blanda y jugosa carne.  

Miró al fondo de la habitación y vio la silla vacía de María. Miquel pensó que quién fuera que estuviera haciendo todo aquello, seguro que ya habría dado cuenta de su mujer. Una leve sonrisa se perfiló en su aterrorizado rostro al pensar que por lo menos ya se habría librado de aquel trozo de carne inútil. Ahora sólo tenía que salir de allí de la forma que fuera. 

— ¡Socorro! —Gritó con toda la fuerza que le permitieron sus cansados pulmones.

Nadie escuchó sus gritos, igual que nadie escuchó nunca los gritos de María durante años. No podía seguir allí dentro; tenía que encontrar otra salida. Miquel agarró una silla que estaba tumbada en el suelo a tres metros de él y la alzó sobre su cabeza con la intención de romper la cristalera del pequeño invernadero situado junto a la puerta. Como si una descomunal ráfaga de viento hubiera aparecido de la nada, la silla salió disparada de sus manos y, volando a través de toda la habitación, se estrelló contra la pared, junto a la puerta de la cocina, estallando en pedazos. Justo en el umbral de la puerta se encontraba María de pie; o algo que se parecía a María. 

Miquel no podía distinguirla muy bien. La luz que emergía tras ella, desde el interior de la cocina, dibujaba una desfigurada silueta de mujer, oscurecida por el efecto de contraluz. Pero aquella mujer no podía ser María. ¡Estaba de pie! Miquel observó que el contorno de su cabello suelto y encrespado resaltaba como el perfil de los dientes de una sierra. Un sencillo camisón blanco de tirantes mostraba a trasluz la deforme figura de un cuerpo maltratado por el paso del tiempo. Tenía los pies descalzos y perversamente desproporcionados. Pero lo que más llamó la atención a Miquel eran sus manos grandes y enjutas provistas de largas uñas que se asemejaban a las garras de un gran ave rapaz y que llegaban a la altura de las rodillas.

Miquel se deslizó lentamente, de espaldas a la pared, intentando llegar al cajón superior del canterano donde guardaba una pequeña zoleta. Necesitaba algo para defenderse. A medida que avanzaba de costado aquel espectro de mujer, que permanecía bajo el marco de la puerta, seguía los movimientos de Miquel con un giro lento pero constante de su cabeza. Aunque no podía verla muy bien, Miquel pudo vislumbrar en su rostro un atisbo de sonrisa que mostraba unos dientes largos y afilados. “Está disfrutando con esto” pensó. Ya estaba a punto de alcanzar el cajón cuando, sin motivo aparente, el mueble se desplazó varios centímetros alejándose de él. Aquella caricatura de mujer emitió una carcajada corta y repulsiva. Fue entonces cuando Miquel se dio cuenta de que realmente era María. No sabía como, pero era María.

Miquel volvió a moverse hacia el canterano que se desplazó de nuevo. Otra vez la risa. En aquel momento Miquel comprendió que no tenía salvación. El cazador estaba jugando con su presa y, como siempre, al final acabaría con ella. Un grito de rabia prolongado y creciente surgió de lo más profundo de la garganta de María que comenzó a correr hacia Miquel arrasando a su paso con la mesa del comedor y las sillas que salieron despedidas a ambos lados. Al llegar donde estaba Miquel le agarró del cuello y lo levantó del suelo zarandeándolo como si fuera un muñeco de trapo. Miquel pudo ver de cerca aquellos ojos oscuros y sin vida en aquel putrefacto rostro lleno de rabia. Y eso fue lo último que vio.

20

— ¿Lo ves? —Dijo Alex señalando los restos de la fotografía que encontró en casa de Carlos – Fíjate en los árboles tras ellos. Si observas los que están detrás, verás que las ramas comienzan cada vez más abajo. Eso indica que los pinos están en una pendiente descendente.

— O sea. Que ellos están en una colina – Observó Sergi.

— Exacto – Confirmó Alex.

— Pero podría ser cualquier sitio ¿Tu sabes la cantidad de montañas que hay en toda Mallorca? Por otro lado, no tiene porque ser la …

— Sí. Ya lo sé – Le interrumpió Alex - La foto se podría haber tomado en la casa de cualquiera de ellos o simplemente en algún lugar donde hubieran ido a pasar el día. De todas formas, por si acaso, comenzaremos los interrogatorios por aquellos que vivan en zonas elevadas. Ahora mismo todo depende de que encontremos a alguien que nos pueda ofrecer algún dato sobre Carlos que nos permita tomar algún rumbo en la investigación. En estos momentos estamos perdidos. No tenemos nada y ya sabes que las primeras cuarenta y ocho horas son cruciales para la resolución de cualquier caso.

— Eso si no se produce otro homicidio.

— Más razón para intentar localizar a toda persona que tuviera algún tipo de relación con Carlos. Si se trata de una venganza alguien más podría estar en peligro.

En ese momento alguien llamó a la puerta de la oficina.

— Adelante – Ordenó Alex.

Una agente entró en la oficina con un conjunto de folios en la mano.

— Acaban de pasarnos el informe de las personas que coinciden con el perfil solicitado. —Confirmó la agente.

— Gracias. Puede retirarse. —Ordenó Sergi recogiendo el listado y dejándolo sobre la mesa de Alex.

— Cincuenta y seis coincidencias – Observó Alex - ¿De cuantos agentes disponemos?

— En estos momentos tenemos seis agentes libres. —Concretó Sergi.

— Muy bien. Si nos contamos a nosotros dos, nos podemos distribuir en cuatro parejas con catorce visitas para cada uno. No hay tiempo que perder. Cada segundo cuenta. Reúnelos.

Sergi salió de la oficina y Alex aprovechó el momento para echar un vistazo rápido al listado. En la segunda página localizó el nombre de Miquel Torrens y enseguida pensó que también encontraría el de su padre. Lo descubrió en la página siguiente. Estuvo tentado a tacharlo, pues supuso que si su padre conociera a Carlos de algo, ya se lo hubiera contado. Aún así, pensó que sería mejor que algún agente lo interrogara con el fin de evitar cualquier presunción de privilegio. 

Un par de minutos después Sergi volvió a entrar en la oficina con los seis agentes disponibles, que se distribuyeron alrededor de la estancia. Alex, que estaba sentado sobre la mesa entregó a Sergi tres de los cuatro listados en los que había dividido el informe principal. 

— Buenos días a todos – Dijo Alex – Ahora Sergi les hará entrega de un listado de catorce personas que tendrán ustedes que interrogar por parejas. Así mismo se les entregará el dossier referente al caso de homicidio de Carlos Llompart del que supongo que todos ustedes ya estarán al tanto. El objetivo es localizar a alguien que conociera a Carlos y que nos pueda contar cualquier cosa referente a él. Cualquier detalle por pequeño que sea se deberá tener en cuenta. 

Alex señaló la fotografía cortada que estaba sujeta en la pizarra.

— Esta fotografía se encontró entre los restos de la chimenea en la casa de Carlos. Fue tomada en el año 1934 en una colina de la que no tenemos conocimiento y en ella aparecen cinco hombres. Como ven está deteriorada a causa del fuego. Sospechamos que uno de ellos pueda ser Carlos y que los otros cuatro sean conocidos suyos. El listado que ustedes tienen en sus manos está perfilado para localizar a esas personas. Así que les pido que agudicen al máximo su ingenio para intentar descubrirlos. ¿Alguna pregunta al respecto?

Nadie de los allí presentes objetó nada.

— Entonces pueden ustedes comenzar ahora mismo. —prosiguió Alex.

Cuando los agentes salieron de la oficina, Alex se dispuso a seguir hablando con Sergi con el fin de coordinar el operativo. Antes de que pudiera mediar palabra una voz femenina que sonó a sus espaldas le llamó la atención.

— Yo he estado aquí.

Alex y Sergi observaron que la agente que había les había entregado el listado estaba tras ellos examinando detenidamente los restos de la fotografía.

— ¿Cómo? —Preguntó Alex sorprendido por la afirmación de la agente.

— ¿Eh? …Disculpe teniente —dijo la agente saliendo de su abstracción.

— Alex te presento a la agente Nerea Fernández. —Dijo Sergi.

— ¿Conoce usted ese sitio? —Pregunto Alex señalando la fotografía.

— Estoy prácticamente segura. —Afirmó Nerea – Verá soy aficionada al senderismo y los fines de semana me reúno con un grupo de amigos y realizamos excursiones por toda la isla. Hemos recorrido prácticamente toda la sierra de Tramontana: Sa Fosca, Sa Foradada, Lluch…

Sergi carraspeó con la intención de que Nerea se diera cuenta de que se estaba yendo del tema.

— Perdón - Reconoció Nerea mirando a Alex sonrojada – Usted dijo que se trataba de una colina. Pues tenía toda la razón. Es el “Puig de san Salvador” situado a la salida del término municipal de Felanitx en una montaña a quinientos metros de altura.

— ¿Está usted segura? —Preguntó Alex deseando una respuesta afirmativa por parte de Nerea.

— Hay varios detalles que me lo confirman. —Dijo Nerea señalando la fotografía— ¿Ve usted este conjunto de piedras apenas visible tras ellos? Pues es una pequeña medianera de un palmo y medio que separa la cima de la ladera. El muro que aparece en el lateral de la fotografía y que esta inclinado pertenece al Monumento a Cristo Rey. 

— Un momento – Objetó Alex – Yo mismo he estado en el Puig de San salvador. Pero lo que usted me está indicando podría coincidir con muchos otros sitios.

— Tiene usted razón —admitió Nerea – Pero hay un dato más que ha hecho que me decantara por el Puig de San salvador.

Alex abrió las manos exigiendo a Nerea que terminara su exposición.

— Usted indicó que la fotografía se realizó en 1934 ¿verdad? Pues ese fue justamente el año en que inauguraron el monumento a Cristo Rey y se coronó la imagen de la virgen en el altar mayor de la iglesia. Mucha gente de pueblos colindantes como Felanitx, Santany o Porto Novo se acercaron en peregrinación a la montaña para rezar a la imagen de la virgen. Mucha gente se hospedó allí durante varios días. Dentro del monasterio hay incluso una sala donde se exponen objetos y fotografías con imágenes de familiares y conocidos ofrecidos a la virgen María en cumplimiento de alguna promesa. 

— Gracias por todo Nerea. —Dijo Alex - Puede usted reunirse con sus compañeros.

Una vez Nerea abandonó la oficina, Alex arrancó la foto de la pizarra y la sujetó en alto ante Sergi.

— Vamos al Puig de san Salvador – Dijo Alex – Este quizás sea el golpe de suerte que necesitábamos

21

El monasterio del Puig de San Salvador se encontraba situado en la cima de una montaña al sureste de la localidad de Felanitx. Había sido construido en el siglo XIV sobre las ruinas de una vieja y derruida iglesia, después de que la peste negra asolara por completo toda la región acabando con la mitad de la población. Desde sus inicios, multitud de creyentes acudían en peregrinación para venerar la imagen de la virgen y rezar por sus familiares y conocidos. Fue en el primer cuarto de siglo cuando se hicieron grandes reformas en el presbiterio y se construyó la carretera que daba acceso al santuario. 

Alex y Sergi salieron de Porto Novo circulando por la comarcal y bordeando la costa de levante hasta llegar al cruce con la carretera que conducía a Felanitx. El monasterio se podía divisar a larga distancia, asentado sobre una montaña poblada de pinares que lo elevaba solemnemente hacia el cielo, envolviéndolo en un halo de misterio medieval.

Un kilómetro antes de llegar a Felanitx se encontraba el desvío que daba acceso a la ruta que conducía al monasterio. La entrada estaba presidida por dos grandes cruces de granito, una a cada lado del camino, que reiteraban el carácter religioso del lugar. Una serpenteante carretera ascendente, en la que a duras penas se podía circular en ambos sentidos, se extendía a través del tupido paisaje forestal. A mitad de camino, una pequeña ermita se elevaba sobre una reducida base precedida de tres pequeños escalones. Según anunciaba la leyenda esculpida en una roca, allí fue donde un pastor encontró la imagen de la virgen varios siglos atrás. 

Cuando quedaban escasos metros para llegar a la cima de la montaña, el espeso bosque de pinos se dispersó dejando ver, al final de la calzada, una enorme cruz de piedra que se exhibía majestuosa ante la compacta acumulación de nubes grises que cubría el cielo. Una inscripción en la base indicaba que se trataba de la Cruz de Picot construida en 1.957. Dos curvas más tarde Alex y Sergi alcanzaron la cima que estaba formada por una extensa explanada en la que se podía contemplar, nada más llegar, el monumento a Cristo Rey situado al fondo. No tuvieron problemas para encontrar aparcamiento pues era viernes y hasta el fin de semana no llegaba la gran afluencia de gente.

Nada más bajar del vehículo Alex y Sergi se dirigieron hacia el monumento de Cristo Rey. Desde la explanada, al norte se podía contemplar una amplia panorámica de la isla con impresionantes vistas a la Serra de Tramontana y el extenso Pla de Mallorca. En el lado opuesto, la costa de Levante se recortaba con brusquedad ante la hegemonía del eterno mar Mediterráneo. Alex sacó la fotografía de su bolsillo y la colocó junto a la esquina del muro donde se encontraba el monumento a Cristo Rey.

— Parece que coincide —admitió Alex—. La foto debió tomarse desde esta posición.

— Eso parece —ratificó Sergi – Los pinos ahora son más altos pero la distribución parece la misma. 

— Bueno. Vamos al monasterio —dijo Alex.

El convento, los edificios adjuntos y la finca en la que estaba incluido el Puig de San Salvador pertenecían en su totalidad al obispado de Mallorca. Actualmente estaba custodiado por los ermitaños de la congregación de Sant Pau y Sant Antoni. Sergi había contactado con el ayuntamiento de Felanitx para que comunicaran su visita al monasterio, a fin de que se les ofreciera la máxima colaboración posible.

Un monje de avanzada edad, ataviado con una túnica marrón y mandil oscuro, les recibió en la puerta de entrada al monasterio que estaba situado en el extremo este de la explanada.

— Buenos días. Soy el hermano Samuel – Dijo el monje – Ustedes deben ser el sargento Sergi y el teniente Alex.

— Buenos días hermano Samuel. —le saludó Alex ofreciéndole la mano— Yo soy el teniente Alex ¿Supongo que le habrán advertido de nuestra visita?

— El obispado me notificó que ustedes vendrían —confirmó el hermano Samuel mientras estrechaba la mano del sargento Sergi - ¿En que puedo ayudarles?

— ¿Tiene usted conocimiento de la historia del monasterio? —preguntó Alex.

— Ingresé en la congregación a principio de los años cuarenta. —afirmó el monje— Desde entonces me he encargado de la custodia y conservación del santuario. Conozco todo lo concerniente a su historia. ¿Qué tema quieren tratar?

— Según la información que tenemos en 1.934 se creó el monumento a Cristo Rey. —dijo Alex 

— Exacto. —afirmó el hermano Samuel - Como acto inaugural el obispado convocó el jubileo de la Hermandad de Cristo. Muchos feligreses llegaron hasta aquí en peregrinación para rezar y también para convivir en comunidad cristiana y ganarse la indulgencia plenaria. Aunque, a decir verdad, la mayoría de gente vino solamente atraída por la curiosidad. Pero,  pasen dentro por favor.

Un gran vestíbulo rectangular de altos techos abovedados, pavimentado en piedra natural de diferente forma y tamaño, presidía el interior del convento. La poca luz que bañaba la estancia provenía de un patio interior que se vislumbraba a través de una puerta de doble hoja, abierta de par en par, situada al fondo del vestíbulo. Una representación de la última cena tallada en el siglo XVII y varios cuadros que representaban diferentes momentos de la vida de Jesús resaltaban en la sala disimulando la necesidad que tenían las paredes de una nueva mano de pintura. Alex percibió en el ambiente un grato olor a hierbas y especias que evocó en él agradables recuerdos de su infancia.  

— Tengo entendido que el monasterio dispuso en aquel tiempo de hospedaje para las personas que asistieron en peregrinación — prosiguió Alex

— San Salvador siempre ha sido un lugar de recogimiento dedicado a la oración, no sólo para nuestra hermandad, sino también para todo aquél que así lo decida. La hospitalidad forma parte del ofrecimiento que hace el monasterio al peregrino. 

— ¿Disponen ustedes de algún tipo de registro de la gente que se hospedó en aquel año? —preguntó Sergi.

— ¿De 1.934? —dijo el hermano Samuel con sorpresa— Por aquél tiempo el hospedaje en el monasterio era libre y solamente se aceptaban limosnas a cambio. No se le pedía ningún documento a nadie. Creo que los primeros libros de registro datan de mediados de los cincuenta, cuando el turismo en las ermitas emergió de tal manera que el obispado se vio obligado a pedir una contraprestación por los servicios ofrecidos. 

— Si, claro —asintió Alex pensando que lo que realmente vio la iglesia fue un negocio redondo.

— Lo que sí debemos tener, es el libro de ruegos y plegarias donde la gente escribía sus peticiones a la virgen santísima. En la mayoría de casos la gente firmaba con su nombre. Quizás les pueda servir.

— Nos haría usted un favor si nos dejara ver ese libro —admitió Sergi.

— Tendré que buscarlo en el archivo. —dijo el hermano Samuel - ¿Si no les importa esperar?

— No se preocupe padre. —señaló Alex - Daremos una vuelta por aquí. 

El hermano Samuel recorrió un largo y angosto pasillo que se encontraba frente a ellos y entró en la habitación que había tras la puerta al final del mismo. Mientras tanto, Alex y Sergi accedieron al patio interior que estaba adornado con un pequeño jardín de rosas en el centro. Una vez allí se dirigieron hacía una puerta, situada en el lado opuesto a la entrada de la capilla, sobre la cual un letrero anunciaba “Sala de Exvotos”. Una larga y pronunciada escalera, que parecía no tener fin, conducía hasta una reducida sala de apenas diez metros cuadrados en la que una pequeña ventana dejaba pasar un fino haz de luz que iluminaba pobremente decenas de viejas fotografías, la mayoría en blanco y negro, que tapaban por completo los muros sobre los que estaban adheridas. 

Un súbito escalofrío recorrió por completo el cuerpo de Alex. Mirando aquellas fotografías un mar de sensaciones enfrentadas, que iban desde la más profunda tristeza hasta el fervor más enardecido, inundaron todo su ser. La mayoría de las fotografías que allí se mostraban agradecían a la “Mare de Déu de Sant Salvador” el haber sanado a un familiar. Otras le suplicaban amparo ante las dificultades del aciago devenir. Alex se fijó en una antigua y gastada fotografía de una mujer que sujetaba en sus brazos una niña que no debía tener más de tres años. En la parte inferior de la misma se podía leer con letra minúscula “La pena y la desolación estuvo presente en nuestros corazones mientras la vida de nuestra hija se apagaba lentamente. Pero gracias a tu misericordia divina una llama de amor volvió a encender su maravillosa luz.”.

— Es impresionante la cantidad de fotografías que hay aquí dentro —exclamó Alex – Incluso se superponen unas con otras.

— ¡Fíjate! —indicó Sergi – Aquí hay una de 1.926 en la que ruegan a la virgen que proteja a la familia de un hermano que emigró a Argentina.

De repente una fotografía llamó la atención de Alex. En ella se podía observar a tres hombres de una treintena de años que posaban ante el monumento a Cristo Rey. La cara de uno de ellos le pareció familiar. Sin dudarlo un momento la arrancó de la pared y la miró con detenimiento. Al darle la vuelta vio un escrito a lápiz en el dorso: “Te damos las gracias madre misericordiosa ante la alegría que has insuflado en nuestros corazones por el nacimiento de mi hijo Gabriel. 1.934”. Alex volvió a girar rápidamente la fotografía para ver de nuevo la imagen. Sacó del bolsillo de su chaqueta la fotografía sesgada que encontró en la casa de Carlos y la colocó junto a la otra. Le bastaron cinco segundos para confirmar que la vestimenta que portaban aquellos tres hombres estaba también en la fotografía corroída por el fuego y que uno de ellos…

— ¡Es Carlos! —exclamó Alex con asombro a la vez que satisfacción señalando el personaje que estaba la izquierda de la imagen.

Sergi se acercó y observó ambas fotografías.

— Tienes razón. —Afirmó Sergi – Y los otros dos también están en la fotografía quemada. ¡Mira la ropa! Coinciden con el primero y el tercero.

— ¿Reconoces a alguno de los otros dos?

— Pues… No sé. Éste me suena algo – Dijo Sergi señalando a uno de ellos – Pero ahora mismo no caigo.

— Sigamos buscando. —ordenó Alex – Quizás encontremos algo más.

Durante aproximadamente diez minutos revisaron todas las fotografías expuestas con la firme esperanza de encontrar en medio de aquél océano de gratitudes y esperanzas alguna otra imagen que les ayudase en la correcta identificación de aquellos personajes. 

— No parece que haya ninguna más. —apunto Sergi desilusionado.

— Yo tampoco he visto nada. —admitió Alex a su vez—. Esperemos que el hermano Samuel haya localizado esos libros.

Alex y Sergi bajaron de la habitación hasta llegar al patio interior. Allí encontraron al hermano Samuel que sujetaba dos tomos más gruesos de lo que Alex hubiera deseado.

— En estos dos libros están todos los agradecimientos y ruegos que se realizaron en el treinta y cuatro a partir de la inauguración del monumento a Cristo Rey. He echado un vistazo y como les dije, en algunos de ellos está indicado el nombre de la persona que lo hizo y en otros no. En total debe haber más de cinco mil escritos. 

— Gracias hermano —dijo Sergi recogiendo los libros—. ¿No le importará que nos los llevemos, verdad? 

— ¡Claro que no! Estamos aquí para ayudarles en lo que haga falta, pero no olviden devolverlos cuando terminen, por favor.

— No se preocupe hermano —afirmó Sergi – Se los haré llegar en cuanto los hayamos revisado.

— Otra cosa hermano —dijo Alex mostrando la fotografía que habían encontrado— Ya se que usted no se encontraba aquí en el treinta y cuatro, pero cabe la posibilidad de que estas personas hubieran vuelto alguna vez más por aquí con posterioridad. ¿Reconoce usted a alguien?

El hermano Samuel observó con detenimiento la imagen y después de realizar varias muecas con la boca respondió negativamente.

— Bueno hermano – Dijo Alex ofreciéndole la mano – Gracias por todo. No le molestamos más. ¿Nos podemos llevar también la fotografía?

— Siempre que la devuelvan no hay problema. Pero ¿Se marchan ustedes ya? —Preguntó el hermano Samuel apenado mientras estrechaba la mano a Sergi – Les quería presentar al hermano Josep. Siempre…

— Se lo agradecemos padre – Le cortó Alex – Pero tenemos un poco de prisa. Otro día quizás.

— Bueno. Pues otro día.

No se habían alejado ni cinco pasos cuando el hermano Samuel dijo:

— Cuando vuelvan con más tiempo les presentaré al hermano Josep. Quizás él pueda contarles algo más sobre esa fotografía.

Alex y Sergi pararon en seco y se dieron la vuelta mirando fijamente al hermano Samuel que se sintió incómodo pensando que había dicho alguna indiscreción.

— Es que… —Prosiguió dubitativo— Él estuvo aquí en el treinta y cuatro y… bendijo cada una de las fotografías y ofrendas que se pusieron en la sala de exvotos. 

— ¿Sabe que hermano? —Dijo Alex – Creo que disponemos de todo el tiempo del mundo.

22

El hermano Josep era el más anciano de los seis monjes que habitaban en el monasterio de San Salvador. A simple vista uno diría que si no tenía un siglo de vida, no estaría muy lejos de alcanzarlo. Su baja estatura, su cabeza completamente despejada y la larga barba blanca que ocultaba la parte delantera de su atuendo, sumado al encorvamiento de su contraído cuerpo, brindaban la imagen típica de un ermitaño. Pero lo que más llamaba la atención era la sensación de fragilidad que irradiaba al andar y al expresarse. A Alex le extrañó muchísimo que alguien tan mayor pudiera acordarse de acontecimientos que ocurrieron cincuenta años atrás, pero el hermano Samuel manifestó no haber conocido nunca a nadie con una memoria tan prodigiosa como la del hermano Josep.

— Es asombroso como puede recordar en muchos casos hasta el más mínimo detalle. —les había explicado el hermano Samuel – La verdad es que la vida dedicada a la contemplación y a la penitencia te ofrece mucho tiempo para pensar sobre tu pasado personal y eso refuerza tu capacidad de memoria. Aunque últimamente le veo un poco más dubitativo a la hora de precisar datos. Debe ser la edad

— Vamos, que tiene lo que se dice una memoria fotográfica —afirmó Sergi.

— No exactamente. —Corrigió el hermano Samuel—. Como le digo puede recordar con exactitud momentos de su vida personal pero no es capaz de memorizar libros o números largos, si se refiere a eso. Es un caso un poco especial. Para que me entienda; usted puede darle una fecha lejana y él le describirá lo que ocurrió ese día indicándole detalles aparentemente triviales que mucha gente no sería capaz de recordar. Le indicará que tiempo hacía; en que día de la semana cayó e incluso lo que comió.

Ahora, sentados los cuatro en una mesa de la posada del convento, Alex deseaba que todo lo que les había contado el hermano Samuel fuera realmente cierto. 

Un chico joven con una libreta en la mano y con una delgadez preocupante se acercó a ellos. 

— ¿Que van a tomar? —Preguntó guardándose la libreta en el bolsillo trasero del pantalón.

— Hola Mateo. —Le saludó el hermano Samuel – Yo y el hermano Josep tomaremos lo de siempre. ¿Y ustedes?— Preguntó dirigiéndose a Alex y Sergi.

— Yo tomaré un café solo, Gracias – Dijo Alex.

— Yo tomaré otro – Confirmó Sergi.

El chico dio media vuelta y cerró una de las tres ventanas que ofrecían una magnífica vista de los verdes campos que rendían pleitesía al monasterio a pie de  montaña. Luego se dirigió a la barra para preparar el pedido.

— Estos señores quieren hablar con usted – Dijo el hermano Samuel alzando levemente la voz. —Disculpen, pero es un poco sordo.

— No se preocupe. —Dijo Alex arrastrando la foto que cogió de la sala de exvotos hasta el centro de la mesa—, ¿Recuerda usted a estas personas?

El hermano Josep miró fugazmente la fotografía sin fijarse en la imagen y luego se dirigió al hermano Samuel.

— ¿Qué dicen? —preguntó con voz trémula.

— ¿Qué si conoce usted a esa gente? —le repitió el hermano Samuel— háblele un poco más fuerte. —dijo después dirigiéndose a Alex.

El hermano Josep cogió la fotografía y la observó con detenimiento.

— Hace mucho tiempo de esto —afirmó mirando a Alex.

— ¿Entonces recuerda usted esta gente? —insistió Alex está vez en un tono más alto.

— Faltan dos.

Alex y Sergi se miraron y no pudieron evitar reflejar un atisbo de satisfacción en sus semblantes. 

— ¿Puede usted contarnos algo sobre ellos? —Le pregunto Alex sin bajar el tono de voz.

El viejo monje observó de nuevo la fotografía y murmuró varías palabras incomprensibles mientras intentaba poner en orden sus recuerdos. Después de unos segundos dijo:

— Eran cinco amigos. Venían a celebrar algo, no recuerdo bien…

— El nacimiento de su hijo – Le recordó Sergi señalando a Carlos en la foto.

— Si – Confirmó el anciano monje – Este era el padrino – Dijo señalando al hombre que estaba en medio de la imagen. —Estaban muy contentos por el nacimiento pero preocupados porque la madre estaba enferma. Vinieron a dar gracias a la virgen por el niño y a rogar por la curación de la madre. 

— ¿Recuerda usted sus nombres? —Pregunto Alex.

En ese momento el escuálido camarero dejo sobre la pequeña mesa redonda cuatro tazas de café. Aunque el aroma que despedían resultó bastante reconfortante, Alex no pudo evitar pensar que había venido en el momento más inoportuno. 

— ¿Recuerda usted como se llamaban? —Repitió Alex cunado el chico se alejó.

El hermano Josep pasó su tembloroso dedo índice por encima de la fotografía murmurando palabras incomprensibles. Al ver que el anciano monje no se decidía el Sargento Sergi decidió tomar la palabra:

— Este de aquí se llamaba Carlos —dijo señalando al primer personaje de la imagen— ¿Recuerda usted el nombre de alguno de los otros dos? 

— Carlos, si claro… —dijo el hermano Josep que todavía parecía estar intentando recordar— Este del medio… no recuerdo, pero este se llamaba Josep como yo. —confirmó señalando al tercero.

— Dijo usted que vinieron cinco amigos —apuntó Alex - ¿Recuerda usted cómo se llamaban los dos que faltan en la foto? 

— Los dos que faltan… no me acuerdo. Hace mucho tiempo. Pero este es Josep. ¡Seguro! —insistió señalándolo de nuevo la fotografía.

— Como les dije se acuerda de los acontecimientos —dijo el hermano Samuel – Los nombres comienzan a fallarles, pero si les enseñaran una fotografía de ellos seguro que podría identificarlos.

— Eso es lo que nos gustaría tener a nosotros hermano. —apuntó Sergi.

— ¿Sabe usted si hay alguna fotografía más de ellos en la sala de exvotos? —preguntó Alex al hermano Josep.

— Había una fotografía con los cinco. Pero vino a buscarla años más tarde y se la llevó. —Explicó señalando a Carlos en la fotografía—. Esta foto no la debió ver.

— ¿Podría ser ésta? —dijo Alex mostrándole la fotografía deteriorada por el fuego que encontró en casa de Carlos.

— … Sí. —Afirmó el hermano Josep – Pero está quemada.

— ¿Por qué se la llevó? —preguntó Sergi.

— Cuando hablé con él estaba muy enfadado. Dijo que no tenía amigos y que ya no le importaba nadie. Este hombre perdió la fe en Jesucristo. 

— Muchas gracias hermano. —dijo Alex – Nos ha sido usted de mucha ayuda.

Después de terminarse el café y dar un generoso donativo para el monasterio, Alex y Sergi se despidieron de los dos monjes y se dirigieron al Land Rover que habían aparcado en la explanada. Sergi abrió una de las puertas traseras y dejó sobre el asiento los dos pesados libros que le había entregado el hermano Samuel. Una ligera brizna de lluvia, que parecía flotar en el aire, comenzaba a dejar sobre el parabrisas diminutas gotas de agua como preludio de la verdadera tormenta que se avecinaba. Una vez sentado tras el volante, Sergi cerró los ojos como intentando recordar algo.

— Déjame ver de nuevo la fotografía —pidió a Alex que se la entregó al instante.

— Josep…Josep…Josep – Repitió intentando recordar sin dejar de mirar la cara del tercer hombre de la fotografía. —¡Claro!— dijo al final – Josep el del videoclub.

— ¿El videoclub? —preguntó Alex extrañado. 

— Sí. Lo montó hace un par de años. Antes tenía la papelería y la tienda de revelado de fotografías.

— ¡Ah!. Sí —recordó Alex cogiendo la carpeta donde tenía el listado y comprobando que el nombre estaba apuntado— Josep Fiol… Ahora me acuerdo. De pequeño iba allí a comprar las golosinas. ¿Sigue teniendo el local en la calle Llimoner? —preguntó

— Sí – Afirmó Sergi.

— Pero… ¿No se tendría que haber jubilado ya? 

— ¿Jubilado? —dijo Sergi emitiendo una sonora carcajada—. Ese hombre no cerrará el videoclub a no ser que lo saquen con los pies por delante.

No sabía Sergi cuanta razón tenía.

23

El reloj marcaba la una del mediodía cuando Josep decidió cerrar el video club. La mañana había sido movidita y todavía tenía pendiente colocar en las estanterías varías cintas de video que le habían devuelto los clientes. Tras dejar visible desde el exterior el rótulo de “cerrado”, se dirigió al mostrador donde “SEUR” había dejado un paquete que contenía diez nuevas películas que había encargado a la distribuidora la semana anterior. Rajó la cinta de embalar que cerraba la caja con el cúter y extrajo una de las películas. En la portada de la carátula se podía ver el rostro de un San Bernardo enfurecido de cuya boca emanaba un hervidero de espuma. En la parte inferior se podía leer el título “Cujo. De Stephen King”. 

Un ruido seco proveniente de la trastienda llamó su atención. Volvió a dejar la película dentro de la caja y se dirigió a comprobar su procedencia. La parte trasera del local estaba formada por una habitación de unos treinta metros cuadrados iluminada pobremente por la débil luz de una bombilla de quince vatios que colgaba del centro. Allí dentro Josep había amontonado cajas de material relacionado con la fotografía y varios efectos personales que no tenían cabida en casa. Al fondo, una puerta daba acceso al cuarto de revelado. Un proyector cinematográfico Bell & Howell de 16 Mm, situado en medio de la estancia, apuntaba hacia una pantalla enrollable ubicada contra la pared. Josep se lo compró en 1.960 a un señor inglés que poseía una finca en la bahía de Pollensa. Con esta adquisición consiguió restituir la perdida del anterior proyector de la marca Kodak que no pudo reparar debido al alto coste de las piezas estropeadas. 

La gran afición de Josep por la fotografía y el cine le llegó en 1.932, cuando cumplió los dieciocho años y su tío Jeroni le regaló una cámara filmadora Zeiss Ikon de 16 Mm. El formato de 16 Mm se había creado especialmente para los aficionados que realizaban películas caseras debido a su bajo coste. Durante aquel tiempo Josep había filmado múltiples películas que todavía conservaba dentro de sus estuches metálicos originales. Muchas de aquellas filmaciones las realizó junto a sus cuatro amigos; junto a Carlos. 

El día anterior abrió varias cajas buscando las cintas con las que rememorar aquellos buenos tiempos en los que Carlos estaba presente. Necesitaba recordar que una vez fue feliz cuando la soledad no envolvía su insignificante vida como ahora. Así que tras localizar varias cintas preparó el proyector y colocó una de ellas, la que decía “Porto Novo 1.934”, en el carrete de alimentación. Cuando terminó de preparar el proyector se dio cuenta de que ya era demasiado tarde, así que lo dejó todo listo para poder visualizarlas hoy.

Josep inspeccionó el almacén de un lado a otro y no vio nada extraño así que regresó al mostrador de recepción para colocar las películas. Pensó que después comería algo y se tomaría un descanso hasta las cinco para volver a abrir el video club. Cuando cerrara por la tarde podría ver las cintas que había preparado el día anterior.

Primero sacó todas las películas que los clientes le habían devuelto por la mañana de sus fundas originales y las colocó en el estuche de color negro correspondiente según la numeración de cada cinta. Luego colocó las fundas originales vacías en la sección correspondiente según la temática del film. Todas menos, claro está, las cintas clasificadas “X”. Éstas las tenía colocadas aparte, bajo el mostrador, fuera de la vista de cualquier menor que entrara en el video club. En un principio decidió no comercializar con películas pornográficas. No pensó que fueran a tener mucho éxito en un pueblo tan puritano como Porto Novo. Pero no tardó mucho en darse cuenta que el pudor y la vergüenza no eran las principales virtudes de la gente del pueblo. 

Todavía recordaba cuando doña Gori entró en video club y le pidió, después de estar más de un cuarto de hora disimulando descaradamente yendo de una sección a otra hasta que la tienda quedó vacía,  si tenía películas de “seso”. 

— ¿Películas de seso? —Preguntó extrañado Josep.

— Sí… —Afirmó doña Gori echando una ojeada a la puerta para asegurase de que no entraba nadie— Películas deeee… tú ya sabes.

Si no fuera porque doña Gori tenía más de sesenta años, Josep hubiera jurado que lo que pretendía era alquilar una película porno, pero no se atrevía a preguntar por no meter la pata y quedar como un grosero.

— No le entiendo doña Gori. —se excusó Josep— si me puede usted…

— ¡Coño! De folleteo que te lo tienen que explicar todo joder. —Gritó doña Gori enfadada ante la ineficacia de Josep para resolver acertijos.

Después de excusarse por la torpeza Josep le explicó que no tenía ese tipo de películas, así que doña Gori se dirigió a la sección de Western y cogió una cinta a voleo sin apartar la vista de Josep. 

— Pues me llevo esta de… —bajó la mirada hacia el estuche que había cogido— “Jon vaine”.

— ¡Río Bravo! —exclamó Josep – Buena elección. Ya verá como le gusta a su marido.

— ¡Buena elección y una mierda! —se quejó doña Gori frenética— A mi marido lo que le hace falta es levantar el ánimo. — afirmó flexionando el codo con el puño hacia arriba— Otra noche aburrida en casa.

Josep le entregó la funda negra correspondiente y colocó la carátula original en la estantería de alquiladas. Estaba apuntado la transacción en la ficha cuando doña Gori que estaba a punto de salir volvió al mostrador y le preguntó con voz amable, como si no hubiera pasado nada…

— Oye Josep. Y… ¿Cuándo las vas a traer?

No había sido la única vez que le habían preguntado por ese tipo de películas así que la visita de doña Gori fue el punto de inflexión que hizo que Josep se viera obligado a comercializarlas “bajo mano”, para evitar que sus clientes se hicieran socios de otro videoclub donde sí pudieran satisfacer sus “necesidades cinematográficas”. Ahora recordaba aquel momento esbozando una leve sonrisa en su rostro.

De repente volvió a escuchar otro ruido en la trastienda. Esta vez era rítmico y prolongado. Josep reconoció enseguida el origen de aquel sonido tan característico. El proyector acababa de ponerse en marcha. Pero era imposible, un proyector no se podía poner en marcha solo. Josep cogió el cúter del mostrador y se dirigió de nuevo a la trastienda con paso tembloroso e inseguro. ¿Podría ser que alguien se hubiera colado por la mañana sin que él se hubiera dado cuenta? Antes había entrado y no había encontrado a nadie. ¡El cuarto de revelado! pensó. No había mirado allí dentro. Se tocó el bolsillo derecho del pantalón y comprobó que tenía el manojo de llaves. Siempre cerraba la puerta del cuarto de revelado con llave y estaba seguro de que ayer había hecho lo mismo. 

En la trastienda, el proyector emitía un claro haz de luz que dejaba ver infinitas motas de polvo que flotaban a su libre albedrío en la penumbra de la desordenada habitación. El carrete de alimentación giraba a un ritmo constante mientras la cinta se introducía por la ranura de la carcasa dando vida a las imágenes grabadas en ella. En la pantalla se sucedían las imágenes en blanco y negro de la soleada  playa de “Cala Petita”, situada al oeste de Porto Novo, que parecía desierta. Josep se dirigió al fondo de la trastienda y comprobó que la puerta del cuarto de revelado estaba cerrada. Allí dentro no podía haber nadie. Estaba completamente solo. Entonces ¿Cómo puñetas se había encendido el proyector?

Volvió al centro de la habitación para contemplar la película que se reflejaba nítidamente sobra la firme tela extendida de la pantalla. En ella se podía ver a Carlos y Pere juntos sonriendo ante la cámara. Estaban sobre una roca con el mar de fondo y cada uno de ellos sostenía una caña de pescar. Al momento se sumaron a la imagen Miquel, que llevaba una cesta de mimbre con los cebos, y Bernat que sujetaba por el collar a Bruto, el perro de Carlos, que no dejaba de saltar intentando acceder al interior de la cesta. Josep recordaba aquellos momentos como si hubieran sucedido el día anterior. No era la primera vez que proyectaba aquella película.

De repente la pantalla se oscureció durante al menos cinco segundos y cuando se volvieron a mostrar las imágenes, Josep tuvo la extraña sensación de que algo andaba mal. Eran imágenes filmadas mucho tiempo atrás. Pero ¿por quién? En ellas se podía ver la plaza del pueblo abarrotada de gente. Un batallón de soldados, algunos a caballo y otros a pie, ocupaban el centro y golpeaban continuamente a una decena de presos que estaban maniatados con cuerdas uno al otro. Un capellán vestido con una túnica de color claro, realizaba la señal de la cruz a cada uno de los reos mientras sujetaba una pequeña Biblia con la otra mano. Seguidamente el primero de los presos era empujado por uno de los soldados al interior del pozo arrastrando a los demás tras de sí. Si alguno lograba aferrarse al brocal y detenía la cadena, era fustigado y empujado sin contemplaciones dentro de aquella entrada a la oscuridad eterna. Josep pudo comprobar que aquellos soldados asesinos pertenecían al grupo de “Los dragones de la Muerte”. Pero lo peor de todo es que pudo distinguir entre ellos a Pere, riendo como lo había visto reír escasos momentos antes, cuando estaban juntos pescando entre las rocas. 

Aquellas imágenes no tenían que estar en la cinta. Él nunca había grabado aquellas imágenes y aquel tipo de película no se podía regrabar. ¿Cómo podían haber llegado allí? Un espasmo súbito sacudió su cuerpo. Buscó el cable de alimentación del proyector y lo siguió en la penumbra hasta la toma de corriente. El enchufe estaba suelto en el suelo como él había supuesto. Josep tenía la costumbre de desenchufar todos los aparatos eléctricos de la toma de corriente después de utilizarlos pues consideraba que, aunque estuvieran apagados, seguían consumiendo electricidad. ¿Cómo podía entonces estar funcionando el proyector si no estaba conectado a la corriente? Josep se acercó hasta la compuerta lateral del aparato y girando la llave, que estaba situada en la parte inferior de la carcasa, accedió al mecanismo interior. Quería comprobar si había alguna fuente de alimentación alternativa, aunque él sabía cierto que no podía ser, pues había manipulado aquél aparato cientos de veces y no había visto nada. Pero no cabía otra explicación.

Mientras tanto las imágenes seguían su curso en la pantalla detrás de él. En ellas se podía observar al Conde Rossi marchando por las calles de Palma junto a sus tropas, vitoreado por la gente presente en el desfile. En el siguiente corte, el mismo Conde Rossi daba uno de sus famosos discursos desde el balcón del ayuntamiento de Palma. Al momento estaba en primer plano siendo bendecido por un obispo. Un instante después el obispo despareció de la imagen y el conde Rossi se quedó solo mirando la cámara. Y se acercó a ella. Y su cuerpo plano e incorpóreo traspasó la fina línea entre lo irreal y lo innegable y se materializó a través de la pantalla en el mundo físico de Josep como una sombra espectral; sin que él se diera cuenta.

Mientras Josep comprobaba el mecanismo interior del proyector, aquella figura etérea se le acercó por detrás lentamente y en silencio. Un fuerte dolor invadió el cuerpo de Josep cuando el alargado y oscuro brazo de aquella sombra fantasmal cruzó de lado a lado su pecho sin encontrar oposición alguna. Josep cayó al suelo temblando de dolor como si un rayo le hubiera golpeado incesantemente durante una eternidad. En su caída arrastró consigo al proyector que al impactar contra el suelo dejó de funcionar. Arrastrándose de espaldas consiguió alejarse varios metros de aquel espectro que señalándole pronunció unas palabras que retumbaron horriblemente en la penumbra de la habitación. 

—“¡¡Tutti i rossi fucilati!!”

La sangre de Josep se congeló en el interior de sus dilatadas venas mientras todos sus huesos parecían romperse en mil pedazos a causa del repulsivo contacto con el espectro. Nada de lo que estaba pasando podía ser real, pero la evidencia de lo que sus ojos le mostraban no dejaba lugar a dudas. El espectro avanzó hacia él, y ante la mirada atónita de Josep su rostro se transformó como si unas manos invisibles estuvieran moldeando una figura de barro. 

— ¿Qué quieres de mí? —Gritó Josep aterrorizado— Yo no quería…Yo no quería. —repitió entre llantos.

Entonces el espectro se retiró, sin dejar de mirarle, fundiéndose y desapareciendo gradualmente en las crecientes sombras de la habitación. Haciendo un gran esfuerzo Josep se sentó apoyando la espalda contra una de las cajas amontonadas de la trastienda. El silencio que reinaba en la habitación le hizo suponer que aquel espectro se había marchado. Intentó vanamente controlar la respiración para aminorar los latidos de su corazón y devolverlo a su ritmo natural. Josep pensó que lo mejor sería esperar allí sentado hasta que se hubiera recuperado del todo. Lo peor ya había pasado. O eso creía él.

Un rugido proveniente de la entrada a la trastienda llamó su atención. Josep entornó los ojos intentado dilucidar entre las sombras su procedencia. Dos minúsculas esferas rojas de fuego se vislumbraron en la amenazante negrura a pocos metros de Josep. Su corazón volvió a latir a toda prisa sin haberle dado tiempo a recuperarse. La incertidumbre de lo que se escondía en la oscuridad quedo desvelada cuando un enorme can apareció bajo la tenue luz de la bombilla. Josep reconoció aquel enfurecido animal. Lo había visto en la carátula de la película que acababa de recibir: Los ojos rojos inyectados en sangre; los labios estirados hacia atrás que dejaba ver una hilera afilada de dientes confiriéndole una risa demoníaca; la babeante boca, el pelo erizado, empapado y humeante como si le acabaran de lanzar un cubo de agua hirviendo. Incluso el mordisco cangrenado de su hocico era el mismo. El rugido se fue haciendo cada vez más intenso en una especie de cuenta atrás que Josep sabía que desembocaría en el ataque del animal. Lo siguiente que sintió Josep fue el abrasador y pútrido aliento de la bestia al desgarrarle el cuello y la vida.

24

Cuando Alex y Sergi llegaron al videoclub lo encontraron cerrado. Un hombre que estaba junto a la puerta vestido con una bata azul les hizo una señal con la mano para que se acercaran. Después de aparcar el Land Rover frente al local, se apearon del vehículo y se dirigieron hacía la entrada.

— Josep está dentro – Dijo aquel hombre – Pero llevo un rato llamando y no me contesta. Ayer me trajo un reproductor de video para arreglar que necesita cambiar la placa del display. Venía a darle el presupuesto.

Alex y Sergi observaron el interior de la tienda a través del cristal de la puerta pero no observaron ningún movimiento.

— ¿Estás seguro que está dentro, Arnau? —Preguntó Sergi que conocía a aquel hombre.

— Seguro. —afirmó Arnau – Tengo mi tienda en frente y este medio día he visto como giraba el cartel y se quedaba dentro. 

Alex agarró el pomo de la puerta e intentó girarlo en vano.

— Esta cerrada. —Señaló—. Pudiera ser que hubiera salido y usted no lo hubiera visto.

De repente, un fuerte rugido se oyó en el interior de la tienda seguido de un grito agónico. Los dos agentes desenfundaron sus armas. Alex  abrió la puerta de una patada rompiendo la luna de la parte superior en pedazos. Con los brazos extendidos hacia el frente y sujetando el arma fuertemente con ambas manos entraron en el local escudriñando cada rincón de la estancia. No se oía ningún ruido ni se observaba movimiento alguno. Alex se fijó en que la puerta de la trastienda estaba abierta y un leve reflejo de luz asomaba a través del umbral. Un ruido de cristales alertó a los dos agentes que se dieron la vuelta al unísono apuntando con sus armas a Arnau.

— ¡Joder Arnau! —Se quejó Sergi en voz baja—. ¡Quédate fuera!

Alex se apoyó en el marco de la puerta que daba a la parte trasera del local apuntando con su arma hacia el interior. La iluminación en la trastienda era muy pobre y a duras penas se podía ver algo. Una cerilla en las últimas hubiera alumbrado más que la bombilla que colgaba del centro de la habitación, que cada vez iba perdiendo más fuerza dejando la estancia casi a oscuras. Alex esperó unos instantes a que su vista se adaptara a la baja exposición de luz que reinaba en aquella habitación y luego entró con precaución. El almacén estaba rodeado casi por completo de cajas amontonadas una encima de otra. Alex observó el proyector de cine volcado en el suelo y vio que la cinta se había salido del carrete de alimentación rodando varios metros sobre el piso mugriento. Junto al proyector había una caja abierta que contenía tres estuches con rollos de películas antiguas. 

— ¡Alex! —Susurró Sergi desde la puerta— He encontrado una linterna.

Sergi se la acercó a Alex que alumbró el fondo de la habitación. El haz de luz iluminó el malogrado cuerpo de Josep que permanecía tendido en el suelo rodeado de un enorme charco de sangre que emanaba abundantemente a través de su destrozado cuello. 

— ¡Dios Santo! —Gritó Alex agachándose a toda prisa junto a Josep y sujetándolo entre sus brazos.

Alex intentó taponar la herida del cuello pero la sangre y la vida de Josep se le escapaban entre los dedos. 

— ¡Voy a llamar una ambulancia! —Dijo Sergi dándose la vuelta.

Alex sabía que ya era demasiado tarde. No había manera de parar aquel continuo flujo de sangre. Se fijó en el rostro de Josep y vio como sus ojos le miraban sin esperanza.

— Pe…Pere —pronunció Josep con voz débil— Ayudad a… Pere.

Y la luz de sus ojos se apagó. 

Alex acomodó el cuerpo sin vida de Josep en el suelo y después le cerró los ojos. Seguidamente se despojó de su chaqueta, que estaba llena de sangre, y la colocó sobre el cadáver. Un repentino escalofrío le recorrió la nuca al sentir que alguien le estaba vigilando en la oscuridad. Rápidamente recogió su Baretta 92 del suelo y apuntó hacia la esquina del lado opuesto de la habitación. Una forma aparentemente humana se disipó súbitamente ante sus ojos entre las sombras. Alex no supo distinguir si lo que vio fue real o producto del cansancio acumulado por la falta de horas de sueño. 

Agarró la linterna del suelo y alumbró toda la habitación. Desde donde estaba se podía observar hasta el último rincón. Allí dentro no había nadie. Se acercó a la puerta del cuarto de revelado e intentó abrirla. Al ver que no cedía la forzó dando un golpe fuerte y seco con el hombro. Aquel cuarto era tan pequeño que apenas hubieran cabido un par de bicicletas. Comprobó el interior y no encontró nada de importancia.

Cuando Alex salió al exterior ya habían acudido a husmear varios vecinos atraídos por el ruido provocado al forzar la puerta de entrada. Una unidad policial llegó en ese momento con la sirena en marcha lo que motivó que acudiera todavía más gente. Los dos policías que bajaron del vehículo actuaron con rapidez y acordonaron la entrada manteniendo a raya a la curiosa turba. Alex se fijó en que el cielo estaba cada vez más encapotado. La ligera brizna que flotaba en el ambiente era cada vez más espesa, pero no parecía ser un inconveniente para aquella gente que se agolpaba frente al videoclub ávida de conocimiento.

— ¿Qué ha pasado? —Gritó alguien al ver salir a Alex.

— Por favor apártense – Ordenó uno de los agentes.

Sergi, que había solicitado ayuda por radio desde el Land Rover, se acercó a Alex que había vuelto a entrar en el local.

— He solicitado más unidades. —Le comunicó— Suerte que estos dos agentes estaban cerca.

— ¿Qué sentido tiene todo esto? —dijo Alex retóricamente.

— ¿A que te refieres?

— No hemos llegado a tiempo por segundos – Explicó – Tu escuchaste tan bien como yo el rugido de un  animal y el grito de Josep. Cuando llegamos… allí dentro no había nada. ¿Cómo ha ocurrido?

— Si te digo la verdad… No lo sé, pero tiene que haber una explicación lógica.

— ¿Lógica? —Dijo Alex mirando a Sergi a los ojos— ¿Donde ves tú aquí la lógica?

Sergi se quedó callado sin saber que contestar. 

— Antes de morir —prosiguió Alex— dijo que teníamos que ayudar a Pere. Comprueba cuantos tenemos en la lista.

— Voy a buscarla al coche. —dijo Sergi saliendo del local.

Alex se fijó en la cada vez más numerosa muchedumbre que se agrupaba ante el local. Entre ella pudo distinguir el rostro de su padre. Con todo el ajetreo no recordó que el día anterior había quedado con él para comer al mediodía. Se dirigió a la salida y esquivando a la agitada multitud se deslizó por el lateral donde ya le esperaba Bernat.

— Hola papá – Le saludó – Tendremos que dejar la comida para otro momento.

— ¿Qué ha pasado? —Preguntó Bernat sin dar importancia a las palabras de su hijo.

— La cosa se ha complicado un poco —se excusó Alex – Lo siento pero ahora no te puedo atender.

— ¿Qué le ha pasado a Josep? —Insistió Bernat agarrando a Alex por el brazo—.  ¡Contesta!

— ¡Tranquilízate! —Le instó Alex al ver el nerviosismo creciente de su padre—. Mira, lo mejor es que vayas a casa y descanses un poco.

En ese momento Sergi le llamó desde la entrada agitando la lista en alto.

— Papá, te tengo que dejar. Ves a casa. Luego te llamo. —Dijo Alex dándose la vuelta.

— Alex tengo que hablar contigo. —Le indicó Bernat volviéndole a coger del brazo.

— Ahora no puedo papá – Le insistió Alex – Luego paso a verte.

— Es que tengo algo que decir…

— Mira papá – Le interrumpió Alex con gesto enfadado – Si hemos estado seis años sin vernos no pasa nada por que esperes un poco más ¿no?

Bernat dio un paso atrás ante la respuesta de su hijo que enseguida se arrepintió de haber pronunciado aquellas palabras. 

— Perdona papá – Se excusó – Pero es que …

— No te preocupes —dijo Bernat con voz afligida mirando el lío que se estaba montado ante el videoclub de Josep – Tienes razón. Ahora no es el momento. 

— Hazme caso ves a casa. —Dijo mirando al cielo— Se avecina tormenta. 

— Tranquilo no te molesto más.   —Dijo Bernat dándose la vuelta y abandonando aquel lugar.

— Papá tú no me molestas - Dijo Alex aunque sabía que Bernat ya no le escuchaba.

Alex se dirigió de nuevo al interior del videoclub, donde Sergi le esperaba, sintiéndose culpable por como le había hablado a su padre. Quiso pensar que la tensión acumulada durante los dos últimos días había tenido la culpa de haberle tratado de aquella manera, y quizá fuera así, pero Alex sabía que había algo más. “Cerrar viejas heridas”; la voz de María resonaba en su cabeza. Pensó que luego pasaría a verle para arreglar las cosas y escuchar lo que tenía que decirle. Alex no se quedaría tranquilo hasta comprobar que Bernat se encontrase bien. Pero lo primero era el trabajo.

— Dime Sergi —dijo Alex.

— En la lista aparecen dos personas que se llaman Pere —le anunció Sergi.

— Avisa por radio a dos unidades para que se acerquen a la dirección correspondiente y que comprueben que se encuentran perfectamente. Quiero que les interroguen y que alguien se quede de vigilancia delante de la vivienda de cada uno de ellos.

— De acuerdo —asintió Sergi – Voy a comunicarlo por radio.

Alex se dirigió de nuevo a la trastienda y se acercó al cadáver de Josep. Extrajo las dos fotografías del bolsillo de su chaqueta que cubría el cuerpo sin vida de Josep y observando las imágenes una pregunta acudió a su mente. ¿Sería Pere aquella persona que estaba entre Carlos y Josep en la fotografía de la sala de exvotos? Probablemente fuera así, pero aún quedaban por descubrir dos personajes más en toda está historia ¿Quiénes sois? Se preguntó Alex.

25

Cuando Bernat entró en casa encontró a Karina tras la puerta que daba al patio trasero. Normalmente siempre la ataba a la cadena antes de salir de casa pero aquella tarde no se debió acordar. Abrió la puerta y permitió que la perra entrara al interior de la vivienda; se avecinaba tormenta y era mejor que no estuviera fuera. Necesitaba la compañía de alguien y Karina era el único ser vivo que se la había ofrecido desde la muerte de Carme. La perra entró en la casa, le lamió la mano y luego se tumbó junto al sillón donde sabía que su amo iría a sentarse. Bernat observó como Karina le miraba fijamente esperando quizás que se acomodase a su lado para acariciarle la cabeza como solía hacer a menudo. Si Carme viviera no le hubiera permitido tener un animal en casa. Ella solía decirle cariñosamente que para animal ya le tenía a él que era un “ase”. La verdad era que Carme le tenía repelús a los perros. Para ella un perro era como una rata gigante y solamente el roce le producía grima.

Bernat se acercó al aparador situado junto a la entrada de la cocina y cogió una foto con la imagen de su mujer. Sus ojos se humedecieron al sentir su ausencia. Sabía que era un tópico decir que había sido el hombre más feliz del mundo junto a ella; pero él estaba seguro que había sido así. Desde que Alex se fue de casa solamente se habían tenido el uno al otro, igual que antes de que llegara a sus vidas. Pero Bernat pensaba que cuando uno se volvía mayor la dependencia mutua en la pareja era más fuerte porque ya no se tenía la misma fuerza que de joven. Siempre decía: “El paso del tiempo se cobra sus tributos apropiándose cada día de un poco de tu vida y de tu energía; y a veces con ello de tu salud”. Y eso fue lo que le pasó a Carme.

Cuando a Carme le detectaron el cáncer ya era demasiado tarde para cualquier tipo de terapia. La enfermedad había crecido en su interior en silencio como un gusano hediondo. En poco tiempo se había extendido hasta el último rincón de su cuerpo. Según el doctor el tumor se había desarrollado a través de la pared muscular del colón y se había extendido alcanzando primero los ganglios e invadiendo después los vasos linfáticos. El pronóstico fue que le quedaban seis meses de vida, quizá algo más. Aunque Bernat insistió en contárselo enseguida a Alex, Carme le pidió que esperara un poco. La noticia había sido un duro golpe, sobretodo para ella, y necesitaba tiempo para asimilarlo antes de contárselo a su hijo. 

— Dame un par de meses para que nos hagamos a la idea. —Le decía Carme a Bernat - Ahora no me siento con fuerzas para decírselo. No puedo verle sufrir. Me vendría abajo.

— ¿Pero cómo se lo vamos a ocultar? ¡Tiene que saberlo!

— ¡Y lo sabrá! pero dame un poco de tiempo. Por favor, es lo último que te pido.

— ¡Está bien! Siempre has sabido como convencerme. —concluyó Bernat abrazándola con fuerza pero a la vez con ternura, como lo había hecho toda su vida.

Sin embargo, en menos de tres meses el cáncer había acabado con la vida de Carme. Cuando Bernat se lo contó a Alex, apenas pudo llegar a tiempo para estar junto a su madre una semana. Una semana en la que no pudo despedirse de ella pues, aunque clínicamente seguía viva, parecía no estar presente. Las pocas veces que se pronunciaba lo hacía entre débiles susurros para hablar con su hermana Polita que había muerto diez años antes. Cuando finalmente Carme murió, Alex no pudo contener la rabia que sentía por que no le hubieran comunicado antes la enfermad de su madre.

— ¿Por qué no me avisaste antes? —preguntó Alex enfurecido a la vez que afligido a su padre.

— Ella no sabía como decírtelo…

— ¿Ella? —le gritó Alex. Bernat miraba al suelo como si estuviera avergonzado—. Ella no estaba en condiciones, pero tú tenías que habérmelo dicho.

— Pensamos que no ocurriría tan pronto. El médico nos dijo seis meses o más. Pero pasó de un día para otro. Yo…lo siento

— Ya es tarde para sentirlo papá. —le increpó Alex llorando— Ya es tarde. Por tu culpa no he podido despedirme de ella. No te lo perdonaré nunca.

Alex abandonó la casa y no le dirigió una sola palabra a su padre durante los días siguientes que permaneció en Porto Novo. Solamente al finalizar el funeral se fundieron en un fuerte abrazo, pero sin pronunciar una sola palabra. Y ese fue el último contacto físico que tuvo Bernat con Alex en mucho tiempo. En una semana había perdido a su mujer y a su hijo. Aún hoy seguía pensando que Alex no le había perdonado. Conocía bien a su hijo y podía sentirlo. Lo ocurrido esta tarde era una prueba más de ello.

— ¿Cómo te echo de menos Carme? —dijo Bernat llorando a la vez que acariciaba la fotografía de su mujer.

Bernat presentía que ya no le quedaba mucho tiempo para reunirse con ella. Toda la gente de su edad que alguna vez le había importado se iba marchando de este mundo; y últimamente de forma precipitada. “Ayer Carlos y hoy Josep. ¿Y mañana quién?” pensó. Quizás fuera una coincidencia. Hubiese llamado de nuevo a Miquel, pero después de cómo le había contestado el día anterior prefería no hacerlo. Así que se dirigió al sillón, donde Karina le esperaba, y se sentó con la intención de echar una cabezadita. Como si intuyera su bajo estado de ánimo Karina se levantó, apoyó sus dos patas delanteras sobre el regazo de Bernat y mirándole fijamente a los ojos emitió un débil gemido de preocupación. Bernat observó el rostro noble de Karina y le vino a la memoria la imagen de Bruto; el perro de Carlos. Ambos pertenecían a la misma raza y eran del mismo color. La verdad era que se parecían tanto que, si estuvieran uno al lado de la otra, Bernat no hubiera podido asegurar, mirándoles sólo a la cara, quien era quien. De lo que si estaba seguro Bernat era que Karina no iba a tener el mismo final que Bruto.

26

Porto Novo, Octubre de 1.936

— Te digo que no puede ser —gritó Carlos enfurecido.

— Pues en el pueblo me han dicho que lo han visto rondar por “Sa Pedrera”. —replicó Tomeu.

Bernat, que estaba presente en la disputa, estaba situado entre Carlos y Tomeu con los brazos en cruz impidiendo que dejaran de lado las palabras y se enzarzaran en una pelea a puño cerrado que parecía lo más inminente. Viendo lo bajito y rechoncho que era Tomeu seguro que tendría todas las de perder. Aún así Bernat pensó que no le faltaba razón para estar enfadado cuando lo que estaba en juego era el sustento de su familia.

Tomeu Barceló era conocido en Porto Novo como Tomeu “es lleter”. Poseía un rebaño de más de treinta ovejas rojas mallorquinas que ordeñaba junto a su hijo cada mañana con las primeras luces del alba antes de sacarlas a pasturar. Mientras Tomeu las conducía a los campos situados al sur de la isla donde los cercados de piedra estaban rodeados de abundante arbolado para su alimentación, su mujer se dedicaba a comerciar con la leche obtenida en la plaza del pueblo. Pero desde que el ejército nacional ocupó Porto Novo, debía entregarles la mitad de la producción diaria como tributo de guerra. Entre el suministro al ejército, el consumo propio y el de los familiares más cercanos, la cantidad de leche que le quedaba para vender o poder trocar no llegaba a veces ni a los cinco litros por día. Encima esta última semana la producción había mermado considerablemente a causa de los ataques perpetrados por algún escurridizo predador que rondaba por la zona.

Cuando Tomeu se levantó esa mañana para llevar las ovejas a pasturar encontró una de ellas muerta con el costado totalmente abierto dejando al descubierto las descarnadas costillas y las despedazadas vísceras esparcidas alrededor. No era la primera vez que ocurría. Con la de hoy ya contaba tres en lo que iba de semana. Pero está vez alguien había visto al perro de Carlos merodear por los campos anexos al suyo.

— Que lo hayan visto por allí no quiere decir que haya sido él. Incluso podría haber sido tu perro —dijo Bernat.

— No me toques los cojones. Mi perro ha estado encerrado toda la noche en casa y no ha salido para nada. Además tú no te metas en esto que no va contigo. —Le reprochó Tomeu—. Y el tuyo Carlos ¿Dónde está? No lo he visto por aquí.

— En este pueblo hay mucha envidia. —dijo Carlos – Como tienes los santos cojones de presentarte en mi casa y acusar a mi perro sin una prueba. Si Bruto hace algo así, y yo me doy cuenta, te juro por mi hijo que lo mato.

— Mira Carlos —prosiguió Tomeu con voz más calmada— Tu decides. Si no he ido a denunciarte es porque soy consciente de lo que estas pasando. Pero o me pagas las “coetas” muertas o no tendré más remedio que…

— Está bien. Acabemos con esto de una vez —le recriminó Carlos – Ahora mismo vamos a comprobar donde esta Bruto y te vas a tragar tus propias palabras. 

Carlos salió de casa seguido por Bernat y Tomeu. Con paso ligero se dirigieron a la parte trasera donde Bruto tenía su caseta. Cuando Bruto vio a su amo acercarse salió a su encuentro dando saltos de alegría. Carlos se agachó y le acarició con vehemencia. Al verlos juntos, Bernat se dio cuenta que lo que su amigo sentía por aquel animal era verdadera adoración.

— ¿Qué pasa campeón? —dijo Carlos sonriendo.

Carlos observó con detenimiento la boca del can y pudo distinguir restos de sangre en el hocico. “No significa nada, a veces caza ratas en los campos” pensó.

— ¿Lo ves? —dijo Carlos – Aquí está. No correteando por los campos como te han dicho. 

Tomeu, que estaba junto a la caseta de Bruto, alargó su cayado hacia el interior y con la punta del mismo lanzó junto a Carlos lo que parecía un trozo de piel de oveja teñido de sangre.

— Estaba dentro de la caseta. —Dijo Tomeu - ¿Quién tiene razón ahora?

Carlos miró el trozo de piel de oveja durante un par de segundos. En ese corto instante de tiempo su rostro cambió totalmente pasando del desconcierto al más puro enojo. Súbitamente agarró a Bruto del collar y, con el rostro desfigurado y la mirada perdida, se dirigió hacia un algarrobo que crecía junto a la entrada del patio trasero no sin antes coger una cuerda de esparto que estaba sobre el mango de una vieja arada. 

¿Qué vas a hacer, Carlos? —Preguntó aterrorizado Bernat sujetándolo del hombro.

No hizo falta que le contestara. La respuesta la encontró en los temblorosos y húmedos ojos de Carlos. En ellos pudo ver una mezcla de furia, orgullo y tristeza pero lo que sin duda más destacaba era el miedo de haber tomado una decisión de la que se arrepentiría toda su vida.

— No lo hagas Carlos —insistió Bernat sujetándolo del brazo.

— ¡Aparta! —le ordenó. 

El fuerte empujón que le propinó hizo que Bernat cayera de espaldas al suelo. Instintivamente Bruto presintió que algo no iba bien y comenzó a arrastrar sus fuertes patas en dirección contraria a la que llevaba su dueño sin dejar de gemir ante el presagio de su horrible destino. Bernat pensó que si aquel animal hubiera querido, hubiese acabado con su amo fácilmente, pero la nobleza y la fidelidad que siempre le habían distinguido no permitirían que aquello ocurriera. 

Carlos rodeo el cuello del perro con la cuerda cerrándola con un nudo y luego lanzó el otro extremo alrededor de una rama situada a tres metros de altura.

— Oye no hace falta que… —dijo Tomeu sin poder terminar la frase tras la fulminante mirada que le dirigió Carlos. 

La decisión estaba tomada. Carlos agarró con ambas manos el extremo libre de la cuerda mientras Bruto gemía cada vez más fuerte empujando su cuerpo hacia atrás para sacar la cabeza de la soga. Pero todos sus esfuerzos eran en vano. 

Cerrando los ojos fuertemente, Carlos tiró de la cuerda con ímpetu, encumbrando a Bruto hacia la muerte. Los gemidos de Bruto se convirtieron en lloros, y los lloros en ahogados aullidos de dolor y miedo. Carlos ató la cuerda en un saliente del tronco del algarrobo dejando suspendido a Bruto en el aire. Los quejidos de Bruto se tornaron cada vez más roncos y sus patas rígidas no dejaban de temblar en el aire como si su alma se acercara a un nuevo mundo frío y desolado. Un instante después Bruto dejó de llorar aunque su alma siguió teniendo frío. Carlos, que en todo momento había estado de espaldas a aquella ejecución, comenzó a caminar lentamente hacía la casa y con voz indiferente dijo:

— Ahora, dime que te debo de las tres “coetas”.

27

Alex y el equipo de investigación judicial se habían pasado toda la tarde en el videoclub de Josep buscando algún indicio que les ayudara a esclarecer lo que había ocurrido allí dentro. Después de cómo se habían desarrollado los acontecimientos, a Alex no le extrañó en absoluto que no hubieran hallado en aquel almacén ninguna prueba tangible relacionada con la muerte de Josep. ¿Qué había pasado realmente en aquel lugar? Se preguntaba una y otra vez. Alex y Sergi estaban seguros de haber oído aquel rugido seguido del grito de Josep y la herida que presentaba en el cuello tenía toda la pinta de haber sido provocada por algún animal feroz. Pero allí dentro no encontraron a nadie más que Josep. Si alguien, o algo, hubiera intentado huir, tendría que haber pasado por delante de ellos. 

— Bueno. Nosotros ya hemos terminado —dijo Santiago dirigiéndose a Alex que estaba tras el mostrador de recepción del videoclub— Si lo de ayer fue raro lo de hoy no se queda atrás.

— Sí. Parece que la cosa se complica. —afirmó Alex – ¿Han encontrado ustedes algún resto… de origen animal en el almacén?

— Nada que se le parezca —confirmó Santiago - ¿Qué cree usted que ha pasado?

Alex se quedó pensativo durante unos segundos después de los cuales creyó que no era conveniente contar algo para lo que ni el mismo tenía explicación.

— No lo sé —dijo Alex—. Habrá que esperar al resultado de la autopsia.

— Bueno… vamos a proceder a recoger y empaquetar varios objetos. Le pasaré un listado detallado de cada uno de ellos. 

— De acuerdo —asintió Alex.

Santiago volvió a entrar en la trastienda mientras Alex comprobaba el registro de transacciones realizadas durante el día tras el mostrador. La lluvia persistente golpeaba con fuerza la estructura del edificio provocando una constante cascada de agua que se descolgaba a través de las prominentes cornisas de la fachada emborronando la vista exterior. Alex observó que la oscuridad de la noche había llegado a Porto Novo sin apenas haberse dado cuenta. Observó que el reloj colgado en la pared tras el mostrador marcaba las ocho en punto. 

El teléfono sonó en el otro extremo de la barra. Sergi, que estaba al lado, lo cogió y después de mantener una breve charla se dirigió a Alex.

— El juez Fernández —anunció extendiendo el teléfono.

Alex se acercó y cogió el auricular.

— Buenas noches señor Juez. —saludó Alex.

— ¡Hombre Alex! tanto como buenas no creo que sean —le rectificó el juez—. ¿De quién se trata?

— Josep Fiol —dijo Alex – Era el propietario del videoclub de Porto Novo. Lo hemos encontrado muerto en el almacén trasero de su negocio.

— ¿Cómo ha ocurrido? 

Alex pensó que de momento sería mejor no contar toda la verdad. ¿Cómo explicar al juez que habían escuchado el rugido de un animal, al que no vieron por ningún lado? Ya había bastantes incongruencias en el caso como para complicar todavía más las cosas.  

— Parece ser que alguien le desgarró el cuello.

— ¿Alguien? ¿Me estás hablando de otro asesinato?

— Tiene toda la pinta. Si se hubiera tratado de un suicidio hubiéramos encontrado el arma utilizada junto a él; y no fue así.

— ¿Hay alguna relación entre este crimen y el de ayer? —preguntó el juez.

— Lo único que sabemos es que ambos se conocían. No existe un “Modus Operandi” entre ambos crímenes. Estamos comprobando…

— Mira Alex —le interrumpió el juez— Me da igual como lo hagas, pero necesito algo ya. No tenemos testigos, no tenemos las armas del crimen, no tenemos nada. ¿Dos muertes por asesinato de dos ancianos que se conocían en un mismo pueblo y en menos de dos días? ¿Sabes lo que significa? Vamos a ser carne de cañón para la prensa.

— Hacemos todo lo posible.

— Pues no parece suficiente.   —replicó el juez— ¿Ya han realizado el levantamiento del cadáver?

— Sí. Ha sido trasladado al instituto anatómico forense de Manacor —afirmó Alex - El médico forense ya debe estar realizando la autopsia. En estos momentos estamos recopilando todos los indicios posibles en el lugar de los hechos. Hoy mismo serán enviados a los diferentes departamentos de investigación para su comprobación.

— Bien —dijo el juez— Llamaré al departamento científico en Palma para que le den la máxima prioridad. Enseguida que tengas algo contacta inmediatamente conmigo.

— Así lo haré.

Alex colgó el auricular y seguidamente marcó el número de casa.

— ¿Sí? —contestó la voz de María.

— Hola cariño soy yo.

— ¡Alex! ¿Cómo va todo?

— Me temo que tendré que quedarme por aquí un par de días más.

— ¿No vendrás para el domingo?

— No lo sé. Todo depende de cómo transcurra el día de mañana.

— Me había echo a la idea de que vendrías con tu padre.

Alex recordó la pequeña discusión que había mantenido con Bernat por la tarde y reconoció que toda la culpa había sido suya. El caso le estaba estresando demasiado y lo había pagado con él. 

— No te preocupes. Hablaré con él. Cuando haya terminado aquí le pediré que venga conmigo a casa a pasar unos días. Tienes razón cariño, tenemos que arreglar esto ya.

— Me alegro de que pienses así. Anita se pondrá contenta cuando vea al abuelo.

— ¿Qué hace ahora mi pequeño “Dimoniet”? —preguntó Alex.

— Le he dejado ir a casa de Lluís a ver la tele. Dentro de un rato iré a buscarla.

— Bueno. Dale las buenas noches de mi parte.

— Llámame mañana.

— Lo haré. No te preocupes —la tranquilizó Alex.

Después de colgar el teléfono Alex se acercó a la puerta de salida y pudo comprobar como las grises y espesas nubes habían formado un extenso manto que cubría totalmente el cielo nocturno dejando escapar, de vez en cuando, algún que otro brillante y purpúreo relámpago que se extendía hacia la tierra como si fuera la alargada garra de la muerte en pos de una nueva víctima. La densa lluvia formaba una gruesa cortina de agua que deformaba los objetos creando siniestras imágenes en la oscura noche. Los truenos, que al principio sonaban lejanos, se escuchaban cada vez más cerca dejando constancia de que, lo que se mostraba ante los ojos de Alex, sólo era el principio de lo que aún quedaba por llegar.

Los agentes del grupo de investigación judicial, que entraban y salían continuamente del local cubiertos con largos chubasqueros, depositaban objetos embalados con plástico en la parte trasera de la furgoneta que estaba aparcada junto a la puerta. Alex detuvo a uno de ellos que portaba la caja de cartón que encontró junto al proyector y que contenía varias películas. 

— ¡Déjeme esta caja! —dijo Alex – Quiero comprobar esas cintas.

El agente dejó la caja en el suelo y se introdujo en la cabina de la furgoneta sentándose en el asiento del conductor. Alex comprobó las tres cintas que estaban en el interior. Una de ellas estaba etiquetada con la cifra 1934. Alex supuso que se debía referir al año en que se filmó coincidiendo con el año en que se realizaron las fotografías. Las otras dos cintas no tenían ningún tipo de identificación. Sergi y Santiago se acercaron a Alex.

— Bueno. Ya está todo —dijo Santiago—. Nosotros nos volvemos a Palma. El sargento Sergi tiene la autorización firmada de todo lo que nos llevamos.

— Cualquier cosa que averigüen notifíquenmelo inmediatamente. —ordenó Alex.

— No se preocupe. Así lo haremos.

Santiago subió a la furgoneta que, tras arrancar, despareció engullida por la lluvia que seguía cayendo sin tregua cubriendo las embarradas calles de Porto Novo. 

— Es una pena que el proyector no funcionase —dijo Alex – Tendremos que esperar a que mañana nos traigan alguno disponible para comprobar que era lo que estaba viendo Josep en estas cintas.

— Bueno... Quizás no tengamos que esperar a mañana —observó Sergi.

— ¿Qué quieres decir? 

— Creo que el padre Venancio tiene un aparato de estos.

— ¿Estás seguro?

— Cada año, en verano, el padre Venancio programa una semana de cine con películas de temática religiosa. Utiliza un proyector en el salón de actos de la comunidad parroquial de vecinos. Supongo que debe estar disponible.

— Esperemos que sea compatible con este tipo de películas. —dijo Alex—. A ver si por una vez algo sale bien en este caso.

 28

Alex se dirigió a la iglesia conduciendo el Land Rover bajo la abundante lluvia que impactaba con fuerza sobre la carrocería del vehículo. Después de contactar con el padre Venancio, desde el cuartel de la guardia civil, Sergi se quedó en la central para coordinar los interrogatorios que quedaban pendientes de realizar. La muerte de Josep había trastocado todo el operativo y todavía faltaban nueve visitas que realizar; entre ellas la de Bernat. 

Hasta ahora, los interrogatorios efectuados no habían aportado nada nuevo a la investigación. Algunas de las personas interrogadas conocían a Carlos desde hacia mucho tiempo, pero ninguna de ellas tuvo un vínculo más personal que el de ser simples vecinos. Todos conocían su historia y todos habían hablado alguna vez con él sobre temas mundanos y de poca importancia. Nadie había dado la más ligera sospecha de ser alguno de los personajes desconocidos que aparecían en la fotografía quemada. Ni siquiera los dos “Pere” habían mantenido con Josep más contacto que el de haber ido alguna vez a su videoclub para alquilar alguna película o realizar algún revelado fotográfico. Por otro lado, los agentes que habían realizado los interrogatorios no habían reconocido a nadie con las facciones físicas del personaje que estaba en la fotografía entre Carlos y Josep. Alex esperaba tener más suerte con las filmaciones que llevaba en la caja que tenía sobre el asiento derecho del vehiculo.

El padre Venancio le esperaba a la entrada de la iglesia protegiéndose de la lluvia bajo un oscuro paraguas. No habían pasado ni diez minutos desde que habían contactado por teléfono. Alex aparcó frente a la iglesia y bajó del Land Rover protegiendo la caja que contenía las películas con su propio cuerpo. La lluvia no había menguado en absoluto y los truenos y relámpagos eran cada vez más continuos e intensos. Un par de segundos bajo la tempestad bastó para que Alex entrara empapado dentro de la iglesia dejando un reguero de agua acusador tras de sí. 

— ¡Vaya noche de demonios! —anunció Alex instintivamente sin acordarse de que a don Venancio le crispaban ese tipo de comentarios en la iglesia.

— ¡Alex! —le recriminó Don Venancio moviendo la cabeza en desacuerdo por su observación.

— Perdón. —se excusó Alex.

— Déjame ver las cintas.

Alex abrió la caja y le mostró los carretes a Don Venancio. Mientras el párroco observaba las cintas, Alex echó un breve vistazo a la iglesia y comprobó que estaba totalmente vacía.

— ¡Exacto! —afirmó Don Venancio – Son cintas de 16 Mm. Tengo un proyector de estas características en mi despacho. Lo estaba preparando para la proyección de “La historia más grande jamás contada” la semana que viene en el salón de actos.

— Estupendo padre. ¡Vamos allá!

Alex y Don Venancio cruzaron el largo pasillo central que separaba las dos hileras de bancos hasta llegar al presbiterio. Luego entraron por una puerta lateral que daba entrada a las dependencias parroquiales.

— ¿Tenéis ya alguna idea de lo que está pasando? —preguntó Don Venancio.

— Estamos en ello Padre. 

— Primero Carlos… luego Josep. ¿Hemos de esperar alguna muerte más?

— ¡Espero que no! —suspiró Alex.

— Rezaré por ello —dijo Don Venancio.

Tras abrir una puerta situada al fondo de una espaciosa sala, entraron en una habitación de unos quince metros cuadrados donde un proyector apoyado sobre un trípode apuntaba directamente hacia la blanca pared del lado izquierdo. Una gran mesa de madera antigua, cuyas patas estaban adornadas con tortuosas formas caracoladas, destacaba en la habitación. Sobre ella una túnica púrpura permanecía extendida por completo colgando por ambos lados de la mesa. Dos objetos adornaban la austera habitación; una fina cruz de madera colgada en la pared que estaba tras la mesa y un cuadro del Papa Juan Pablo II en la pared opuesta.  

— Te echaré una mano. —se ofreció Don Venancio.

— Creo que será mejor que no esté usted presente —le respondió Alex.

— ¡Ah! Claro —titubeó Don Venancio - ¿Sabrás manejarte?

— No creo que tenga problemas.

— Bueno, pues si me necesitas estaré en mis dependencias al otro lado.

— Quería hacerle una pregunta, padre. ¿Conoce usted a esta persona? —dijo Alex sacando la fotografía que cogió de la sala de exvotos y señalando la figura de en medio.

— Pues… la verdad es que no —afirmó Don Venancio tras pensarlo un instante— Pero los otros dos son Carlos y Josep ¿verdad?

— Sí. Pensamos que el desconocido se podría llamar Pere y que ahora tendría la misma edad que Carlos y Josep. Hay dos personas censadas en Porto Novo que coinciden con esas características, pero ninguna de las dos corresponde con la de la fotografía.

— A lo mejor se fue del pueblo. —observó Don Venancio – O puede también que ya haya muerto— añadió.

— Sí. Eso pensaba yo. —coincidió Alex – Está bien. Gracias por su ayuda.

Alex cerró la puerta después de que Don Venancio abandonara la habitación y cogió de la caja la cinta que estaba marcada con el año 1.934. Colocó el carrete en el brazo de alimentación del proyector e introdujo la cinta por la ranura superior de la carcasa. Seguidamente abrió la compuerta lateral del proyector dejando al descubierto las ondulantes entrañas que componían el mecanismo interno del aparato. Con sumo cuidado, pasó la cinta entre la guía de la ventana de enfoque y la lente externa enrollándola posteriormente en el carrete de recuperación. Después cerró la compuerta lateral del proyector y apagó las luces de la habitación. Antes de comenzar Alex se acercó a la ventana para echar un vistazo al exterior.

La copiosa lluvia, que caía de costado debido a las continuas ráfagas de viento, seguía castigando sin piedad las anegadas calles de Porto Novo. Los truenos retumbaban continuamente casi a la par que los deslumbrantes relámpagos, lo que indicaba que la tormenta se encontraba justo encima del pueblo. Alex corrió las cortinas dejando el despacho entre penumbras, se dirigió al proyector y pulsó el interruptor de encendido.

Un potente haz de luz emergió de la lente del proyector e inundó la inanimada pared blanca del costado izquierdo de la habitación. La película comenzó mostrando antiguas imágenes en blanco y negro correspondientes a la costa levantina de Porto Novo. El infinito mar mediterráneo estaba presente en cada una de las escenas que cobraban vida en aquella oscura habitación. Alex pudo distinguir bellos paisajes que pertenecían al abrupto litoral que se extendía desde “Cala Anguila” hasta la playa de “S’illot”. Su mente su inundó de nostálgicos recuerdos de su niñez. Multitud de veces había visitado aquellos lugares con sus amigos de juventud disfrutando de interminables tardes veraniegas en las que la cálida brisa marina envolvía sus jóvenes cuerpos. Aún podía sentir el olor inconfundible a salitre del mar dentro de la húmeda habitación en la que se encontraba.

De repente las imágenes desaparecieron ante los ojos de Alex y una oscuridad sepulcral inundó la estancia. El enrarecido ambiente a madera vieja que flotaba en el despacho de Don Venancio fue sustituido por un hedor a tierra húmeda mezclado con otro olor que Alex había percibido en muchas ocasiones durante su carrera. Lo percibió en el callejón donde encontraron a Carlos y también en el videoclub de Josep. Era el inconfundible hedor a putrefacto de la muerte. 

Un estridente ruido sonó en el interior del proyector. Alex supuso que la cinta se había atascado, pero al instante los dos carretes se volvieron a poner en marcha, sólo que esta vez giraban en dirección contraria a la anterior. Alex pensó que volvería a ver las mismas imágenes marcha atrás. Estaba equivocado.

El proyector volvió a lanzar nuevas imágenes en blanco y negro que se reflejaron en la escabrosa pared de la habitación. Esta vez las imágenes eran totalmente diferentes a las anteriores. En ellas se podía ver una espaciosa sala en la que una persona aparecía sentada en una silla con las manos atadas al respaldo. Su cuerpo permanecía reclinado hacia delante ocultando por completo su identidad. Las grandes botas negras y los abombados pantalones que vestía hicieron pensar a Alex que podía tratarse de un militar. La cámara se acercó lentamente hasta situarse a dos palmos de aquel hombre. De repente, una mano apareció por el lateral derecho de la imagen, agarró el desgreñado cabello de aquel hombre y tiró fuertemente de él hacia arriba dejando al descubierto su desfigurado rostro. Aunque la cara estaba cubierta de numerosos regueros de sangre y tenía un ojo hinchado con el pómulo inferior abierto, Alex pudo distinguir perfectamente a Pere en aquella imagen.

¿Cómo podía estar ocurriendo aquello? Era imposible que aquellas imágenes estuvieran reflejándose sobre la pared. La primera reacción de Alex fue detener la proyección y comprobar la cinta, pero necesitaba contemplar aquella secuencia. Pere estaba siendo terriblemente torturado y Alex debía descubrir el desenlace final de aquella grabación.

La cámara se alejó de la grotesca imagen del rostro de Pere y enfocó hacia el otro lado de la estancia donde se encontraban tres personas retenidas por dos militares que les apuntaban con sus armas mientras otros tantos sujetaban dos fieros perros que no paraban de ladrar. Todos los soldados llevaban una cinta en el brazo derecho en la que se podía distinguir claramente una gran “D”. Sin duda alguna debían de ser los temidos “Dragones de la Muerte” de los que el padre Venancio le había hablado. Una de aquellas personas retenidas era un hombre anciano que parecía respirar con dificultad. Las otras dos eran un chica joven que aparentaba tener la veintena y un niño que debía tener la misma edad que su hija Ana. 

De repente, un soldado se acercó a ellos y agarró al anciano de la camisa arrastrándolo hasta una mesa que estaba situada en el centro de la habitación. Otro militar asió el sobrante de la cuerda que amarraba las manos del anciano y estiró de él provocando que el desvalido cuerpo de aquel hombre quedara extendido boca abajo sobre la mesa con los brazos desplegados hacia delante. Sin mediar palabra uno de los soldados descargó un afilado machete sobre la mesa que le seccionó ambas manos a la altura de las muñecas. La sangre brotaba a raudales a través de los descarnados muñones. El soldado que sujetaba al anciano tiró de él y lo sacó de la habitación dejando a su paso un oscuro reguero de sangre. Pere se retorcía en la silla mientras gritaba palabras que Alex no podía oír pero que seguramente podía adivinar.

La cámara enfocó de nuevo a los dos niños. Está vez le tocó el turno a la chica. Un soldado la sujetó por detrás y la sentó en una silla junto a la chimenea mientras otro de ellos extraía del fuego un tizón de madera que acababa en dos ramificaciones al rojo vivo. Una fuerte y nauseabunda angustia hizo que el estómago de Alex se cerrara provocándole una profunda repulsión al ver como aquel soldado introducía las ardientes y humeantes puntas del tizón en los ojos de la chica. La cámara volvió a enfocar a Pere que seguía gritando y llorando ante la barbarie que estaban perpetrando aquellos soldados. Las dudas de Alex sobre si era Josep el que estaba filmando aquellas escenas se disiparon al ver como la cámara pasó a manos de otro soldado dando a conocer el rostro del militar que hasta ahora había estado filmando la película. Estaba claro que aquella persona, que se dirigió hasta el chico, no era Josep. 

El soldado agarró al chico, que lloraba desconsoladamente, y lo llevó junto a Pere apuntándole con un arma sobre la sien. Otro soldado desató a Pere que inmediatamente se abrazó al chico con fuerza. El militar que le había quitado la cuerda tiró de sus hombros con ímpetu hacia atrás separándolo bruscamente del niño y después de extraer el cargador de su pistola se la ofreció agarrándola por el cañón. Pere sujetó el arma con manos temblorosas y alzó la vista hacia atrás mirando a aquél soldado que pronunció unas palabras que Alex no pudo entender. Seguidamente Pere cogió la pistola por la culata y sollozando se la introdujo en su propia boca. Entonces Alex pudo comprender que le estaban dando a escoger; o se volaba él la tapa de los sesos o se la volarían ellos a aquel chico. Uno de los soldados que sujetaban los perros llamó la atención del militar que sujetaba al chico. Éste respondió soltando una gran carcajada que fue seguida por otras tantas de sus compañeros. Ese breve instante de distracción fue la oportunidad que Pere estaba esperando.

Ni los soldados presentes en aquella habitación ni el propio Alex pudieron predecir la reacción de Pere en aquel preciso instante. Sabiendo que solamente quedaba una bala en la recámara de la pistola que tenía en sus manos, asignada para él, decidió al momento que debía cambiar de destino y con un rápido movimiento disparó a la cabeza del soldado que sujetaba al chico a la vez que se levantaba de la silla y le sustraía el arma de la mano. Agarrando al muchacho por un brazo se dio media vuelta y disparó a bocajarro sobre el militar que le había ofrecido el arma. Sin soltar al chico se dirigió hacia la puerta de salida. En ese momento, una bala penetró por la espalda de Pere y atravesó su hombro izquierdo expulsando un incontrolado chorro de sangre al resurgir por debajo de su clavícula. El chico se desprendió de Pere y corrió llorando hacia donde estaba la joven. Su carrera fue frustrada por los dos perros que se lanzaron sobre él derribándolo bruscamente y acabando al instante con su corta vida. La joven no tuvo mucha más suerte. Uno de los soldados hundió la bayoneta del fusil en su vientre cayendo de la silla en la que estaba sentada mientras las negras cuencas vacías de sus ojos despedían finas hileras de humo.

Cuando la cámara volvió a enfocar la puerta de salida, Pere ya no se encontraba allí. Había logrado escapar; pero ¿a que precio? El destino de aquellas personas había estado sellado desde un principio. Aunque Pere se hubiera disparado a si mismo provocando su propia muerte, seguramente nadie de los allí presentes hubiera sobrevivido a la masacre. Alex pensó que aquellas imágenes debían pertenecer a una de las muchas matanzas que se habían producido durante la guerra civil. Pero la guerra no empezó hasta 1936; dos años más tarde de la fecha grabada en aquella cinta. 

La cinta terminó de salir del interior del proyector y quedó girando en el carrete de alimentación. Alex encendió la luz, paró el proyector y extrajo el carrete para comprobar a trasluz las imágenes de aquella cinta. Pasó la delgada película entre sus dedos observando cada fotograma con detenimiento. Lo único que podía vislumbrar eran imágenes correspondientes a paisajes costeros; ni rastro de las secuencias pertenecientes a la masacre.

Alex no podía encontrar una explicación lógica de cómo habían surgido aquellas imágenes del proyector. Era imposible que yendo marcha atrás las imágenes proyectadas fueran diferentes de las que había visto al principio. No se le pasó tampoco por alto la similitud de aquellas ejecuciones con los dos asesinatos producidos en Porto Novo: Un anciano al que le amputaban las manos como a Carlos y un chico que era devorado por unas fieras igual que Josep. Una vez más, se producía un nuevo acontecimiento inexplicable dentro de la investigación. Alex se preguntaba  cómo iba a reflejar todos aquellos sucesos dentro de un informe judicial. Todo se había complicado desde el principio. Dos muertes para las que no tenía explicación; y ahora esto. 

De repente una idea se le pasó por la cabeza “¿Y si todo esto había ocurrido por alguna razón? ¿Y si alguien estaba intentado decirle algo?  Imposible. Él no había creído nunca en esas paparruchadas y no iba a hacerlo ahora. Se agachó y cogió una de las dos cintas que todavía quedaban en la caja. El pestilente hedor a muerte, todavía presente en la habitación, se había vuelto tan fuerte y denso que Alex hubiera sido capaz de cortarlo con un cuchillo. Podía sentir como atravesaba sus ropas y se aferraba con firmeza a su cuerpo. Hubiera deseado poder salir de allí y darse una buena ducha caliente para deshacerse de aquel aroma nauseabundo, pero tenía que seguir con aquello. Tenía que encontrar una explicación lógica a todo aquel despropósito de sucesos. 

Mientras volvía a colocar la nueva cinta en el carrete de alimentación intrigado por saber que nuevas imágenes saldrían de aquel proyector Alex se preguntaba si Pere había logrado escapar finalmente de aquella carnicería. ¿Qué habría sido de él? ¿Seguiría vivo?

29

Porto Novo, Octubre de 1.936

El cuerpo sin vida de Bruto permanecía extendido sobre la mesa en el interior del cobertizo. Al final, Carlos decidió descolgarlo del árbol y darle un entierro decente. Aunque ya era cerca de las diez de la noche Bernat, Miquel y Josep acordaron estar presente en aquel terrible trance en la vida de Carlos, otro más, haciendo caso omiso al toque de queda impuesto por las fuerzas nacionales. Permanecerían en casa de Carlos toda la noche si era preciso. Lo importante era estar a su lado. Nadie en el cobertizo se atrevía a decir una sola palabra de consuelo porque nada hubiera aliviado el intenso dolor que inundaba el corazón de Carlos. El silencio fue el único dueño de aquel recinto durante más de media hora hasta que Carlos decidió romper con él.

— Acabemos con esto de una vez —dijo cogiendo la pala que estaba apoyada sobre el canto de la mesa.

De repente alguien aporreó la puerta del cobertizo desde el exterior con fuerza. Todos permanecieron quietos como estatuas, atónitos y sin pronunciar una palabra. 

— Abridme por favor soy yo —gritó alguien desde fuera con voz trémula.

— ¡Es Pere! —dijo Josep que se dirigió hacia la puerta.

— ¿Qué haces? —Le susurró Carlos entre dientes sujetándolo del brazo— ¿No ves que es uno de ellos?

— Abridme por favor —volvió a gritar Pere – Necesito ayuda.

Bernat, que estaba junto a la puerta, la abrió con un rápido movimiento sin esperar consentimiento alguno de los allí presentes. Pere entró tambaleándose hasta caer de bruces sobre el mohoso suelo del cobertizo. Miquel y Josep agarraron a Pere y lo sentaron en una silla junto a la mesa.

— ¡Cierra la puerta! —ordenó Miquel a Bernat que obedeció al instante.

Todos se quedaron mirando el cuerpo magullado y ensangrentado de Pere que respiraba con dificultad. Su rostro, totalmente desfigurado, estaba cubierto completamente de tierra seca y el hombro izquierdo presentaba una herida que no dejaba de manar sangre. Lentamente alzó la vista y se fijo en el animal inerte que estaba frente a él sobre la mesa.

— ¿Bru…Bruto? —pronunció tragando saliva con dificultad— ¿Qué le… ha pasado? 

— ¿Qué te ha pasado a ti? —dijo Josep mirándolo con sorpresa.

— Mi… familia —contestó Pere a duras penas arrancando a llorar como un niño.

— ¿Qué le ha pasado a tu familia? —preguntó Bernat.

— Están todos muertos —dijo Pere entre sollozos— Los han matado a todos.

— ¿Pero quién? —volvió a preguntar Bernat.

— Los dragones… los dragones —confirmó Pere.

Todos los allí presentes se miraron extrañados unos a otros. Era de sobra conocido en el pueblo que Pere se había unido a los temidos “Dragones de la Muerte”. Entonces, ¿cómo era posible que fueran los causantes de la muerte de su familia?

— Pero… Tú eres un “dragón” ¿No? —dijo Miquel—. ¿Por qué te iban ellos a hacer esto?

— Dijeron… que yo era culpable de traición —contestó Pere.

Josep se fijó en que Carlos no había pronunciado ni una palabra durante todo el rato. Ni siquiera miraba a Pere; parecía como si no estuviera allí presente. Siempre culpó a Pere de la muerte de Xisca, aunque todos sabían, incluso Carlos, que el destino de su mujer estaba sentenciado desde hacía tiempo. 

— Nos informaron que… se estaba organizando un complot comunista… en Porto Novo contra las tropas nacionales… una quinta columna oculta —continuó explicando Pere con dificultad— Se… habían producido varios robos en nuestras dependencias…militares. Lo de Jaume se utilizó como escarmiento… para atemorizar a los posibles golpistas. Pero… no sirvió de nada. La… semana pasada robaron una caja con armas… que estaban siendo custodiadas… en “La torre dels Falcons” y… alguien acusó  de ello a… mi familia.

— ¿Cómo…? —Se extrañó Josep. 

— Recibieron un… escrito anónimo. —continuó Pere con dificultad— Pero el caso… es que fue… verdad. Encontraron una caja… repleta de armas en el cuarto de aperos… detrás de nuestra casa. Aunque mi padre juró… que él no había sido… no le creyeron… pensaron que yo era un infiltrado… y ahora están todos muertos.

Josep volvió a dirigir la vista hacia Carlos que esta vez le miraba fijamente con ojos de culpabilidad. Ahora lo entendía todo. Ellos habían robado aquel cargamento de “La torre dels Falcons” y luego Carlos lo había escondido en casa de Pere enviando aquel anónimo acusatorio a las fuerzas nacionales. No podía creer que Carlos se hubiera aprovechado de su amistad para perpetrar aquel plan contra Pere. Le había engañado como a un niño. Carlos le hizo creer que lo que habían robado eran alimentos para su familia ¿Tan fuerte era el odio que sentía por Pere? O ¿Quizás no pensó que el asunto fuera a llegar tan lejos? Josep lo dudaba. Estaba seguro de que Carlos lo había organizado todo desde el principio.

— ¿Y tus hermanos? —preguntó Miquel - ¿Llucia? ¿Toni?  

— Muertos… están todos muertos —gritó lleno de ira sin dejar de llorar—. Pude escapar por…suerte. Cuando salí de… la casa estaban… quemando a mi padre.

— ¿A que has venido aquí? —se pronunció al fin Carlos.

Todos se quedaron sorprendidos por la indiferencia con la que Carlos se tomó las palabras de Pere que alzando la vista se fijó en su inexpresiva mirada. Todavía podía sentir el odio en ella; igual que la última vez que se vieron.

— Carlos… —dijo Pere – No fue culpa mía que Xis…

— Ni te atrevas a pronunciar su nombre hijo de puta —le cortó Carlos lleno de ira.

— Necesito vuestra ayuda. Vienen… por mí.

— ¿Cómo? —dijo Miquel, acercándose a la ventana y escudriñando el paisaje en la oscuridad de la noche—. ¿Te están siguiendo?

— Sí… No sabía donde ir. No tengo a nadie.

— Tenemos que ayudarle —propuso Bernat.

— No voy a mover un solo dedo por él —repuso Carlos—. Ya te dije que cuando no te necesitasen se desharían de ti. —prosiguió dirigiéndose a Pere.

— Pero yo no pude hacer nada. —se excusó Pere - Entraron en casa y me pusieron un arma en las manos. No pude escoger.

— ¡Y una mierda! —le recriminó Carlos – Podías haber entregado tus tierras. A mi me van a expropiar las mías por cuatro perras chicas. Josep ha hipotecado sus siguientes cinco cosechas de almendras y Bernat va ha tener que trabajar para ellos desde la herrería. 

— Se le van a pelar las manos de hacer herraduras para sus caballos —dijo Miquel riendo con nerviosismo.

— ¡Tú mejor te callas! —le reprendió Carlos – Eres el que más suerte has tenido de todos. Tu suegro te ha enchufado en la fábrica de zapatos de la familia Vadell que son un atajo de falangistas. Como ves Pere los demás hemos escogido de una manera u otra no coger ese fusil. 

— Pero si entrego mis tierras ¿Qué me hubiera quedado? 

— ¡La dignidad! —repuso Carlos – Y sobre todo las manos limpias. Ahora… están llenas de sangre. La sangre de gente inocente. Como mi mujer. Como tu familia. Tu egoísmo te ha llevado a esto. Creíste que uniéndote a ellos llegarías a ser alguien importante; a estar por encima de lo demás. Pues erraste. Y ahora lo pagarás.

— Pero le matarán —dijo Bernat

— No es mi problema. —continuó Carlos – Él ya sabía lo que hacía cuando se unió a esos asesinos.

— ¡Carlos! —dijo Pere levantándose de la silla con dificultad y apoyándose sobre la mesa— Sabes cierto que si yo hubiera podido hacer algo por detener la matanza del hospital de Manacor lo hubiera hecho. No hay un solo día que no piense en ello. Pero no podía hacer nada más que evitar que tú también murieses. 

— ¡Luces! —avisó Miquel que estaba mirando de nuevo por la ventana— Se acercan luces.

— Tenemos que ayudarle —repitió Bernat.

— ¿Cómo? —preguntó Josep – No hay sitio donde esconderle y tal como está no puede huir.

— Por favor Carlos —rogó Pere que estaba de rodillas ante él agarrándole de una pierna.

Un incómodo silencio inundó la estancia. Todos los allí presentes, menos Pere que seguía de rodillas, se quedaron mirando a Carlos esperando una respuesta.

— Está bien! —dijo Carlos al fin dirigiéndose a Pere—. Lo haré por ellos. Después de esto no te quiero volver a ver.

Todos se quedaron callados a la espera de que Carlos se volviera a pronunciar. 

— Bernat y Josep. Enrollad a Bruto con la manta —ordenó Carlos al instante— Miquel ayuda a Pere. Seguidme.

Carlos agarró un par de palas del fondo del cobertizo y, seguido de todos los demás, salió al exterior donde la oscuridad de la noche cubría por completo los terrenos que rodeaban su propiedad. Un manto de diminutas estrellas salpicaba la inmensa negrura celeste que se extendía infinita sobre sus cabezas. 

— Esperad un momento —dijo Carlos dirigiéndose hacia la parte trasera del cobertizo.

Durante varios segundos permaneció oculto a la vista de todos, como si la oscuridad lo hubiera engullido por completo. Un ruido seco sonó en la noche y al momento Carlos volvió a aparecer con las palas bajo un brazo y un trozo de junco de al menos dos metros de largo bajo el otro.

— Deben de estar a dos kilómetros de distancia. —observó Carlos oteando las luces en la distancia—. Tenemos como mucho un cuarto de hora antes de que lleguen aquí. Aunque con un  poco de suerte quizá pasen de largo. ¡Seguidme!

El terreno sinuoso y la poca visibilidad dificultaban el paso provocando continuas caídas en los huidizos caminantes nocturnos. Solamente Carlos se mantenía firme y seguro sobre un camino que conocía perfectamente como la palma de su mano. Finalmente llegaron al destino pretendido por Carlos. 

— ¿Qué hacemos aquí? —dijo Miquel – No creo que ahora sea el mejor momento para enterrar a Bruto.

Durante la tarde, Carlos había cavado una fosa de medio metro de profundidad al final de su propiedad, entre la ladera donde comenzaba el extenso pinar y a escasos metros del bajo acantilado que se enfrentaba al mar. A Bruto le gustaba pasar en aquella zona las soleadas tardes de verano recostado ante la valla de protección observando como las incansables gaviotas planeaban contra el viento manteniéndose fijas en el aire en un alarde de maestría inigualable. Carlos sabía que no podía haber encontrado un sitio mejor para enterrar a su gran amigo. 

— No es para bruto. —contestó Carlos.

Todos se miraron perplejos unos a otros dando por sentado que habían escuchado perfectamente las palabras de Carlos. 

— ¿Qué quieres decir? —preguntó Josep.

— ¡Vas a matarle! —continuó Bernat - ¡Estás loco!

— No quiero matarlo —corrigió Carlos – Es la única forma de que no lo encuentren. Lo enterramos ahora y cuando el peligro haya pasado lo sacamos otra vez. 

— No voy a entrar ahí dentro. —afirmó Pere.

— Tú escoges —dijo Carlos – O entras ahí dentro o te entregamos a los “Dragones”. No creo que tarden mucho en llegar y puedes estar seguro de que ninguno de los aquí presentes arriesgará su vida y la de su familia para dar la cara por ti. 

Pere esperó que alguno de los allí presentes se pronunciara en contra de Carlos, pero sólo encontró el silencio por respuesta. El caso es que incluso él mismo reconocía en su interior que no había otra solución. Si los “Dragones” le encontraban allí con ellos, el castigo sería cruel para todos. Sin quererlo había puesto a sus amigos en peligro y tenía que solucionarlo de alguna manera. Cojeando se acercó a la fosa y advirtió que en el fondo había una pequeña caja de madera.

— No creo… que quepa ahí dentro – Observó Pere.

— No eres tan grande —apuntó Carlos – Si te pones de lado con las piernas dobladas cabrás perfectamente. Da gracias a Dios que Bruto era un perro grande.

— Pero me ahogaré —repuso Pere – En una caja tan pequeña no hay suficiente oxigeno.

— ¡Deja ya de poner excusas! —le recriminó Carlos – Practicaremos un agujero en la tapa superior y encajaremos este junco hueco hasta la superficie, así tendrás todo el oxigeno necesario. Luego esconderemos el tramo que sobresalga al exterior entre la maleza. 

— Pero si vienen hasta aquí verán la tierra removida —señaló Bernat.

— Por eso vamos a cavar medio metro más de profundidad. —explicó Carlos – Después Pere entrará en la caja, la cerraremos y la cubriremos de tierra por completo. Cuando hayamos ocultado la caja con varios palmos de tierra colocaremos a Bruto encima y terminaremos de sepultarlos. Si los “Dragones” vinieran y se dieran cuenta de que el terreno ha sido removido, diremos que enterramos a Bruto y si quisieran comprobarlo, si es que no nos creen, y nos pidan que lo desenterremos verán que decíamos la verdad.

— Tiene razón —admitió Miquel – No queda mucho tiempo. En cualquier momento pueden llegar.

Todos observaron a Pere que reconoció que, aunque la idea no le gustaba nada, no había otra opción mejor. 

— Bueno. —dijo Pere dirigiéndose a Carlos – Como me dijiste una vez, siempre podré confiar en vosotros.

Carlos miró fijamente a Pere y después  a sus compañeros que esperaban una respuesta suya. 

— ¡Claro! —afirmó secamente—. ¡Vamos no hay tiempo que perder!

Después de sacar la caja, Josep y Carlos cogieron las dos palas y se pusieron a cavar rápidamente para hacer la fosa más profunda. La tierra en aquella zona era arcillosa y poco densa, lo que facilitó bastante el trabajo. Mientras, Miquel realizó el agujero sobre la tapa de la caja y Bernat recogió varios matojos para cubrir el junco exterior. En menos de tres minutos habían logrado su objetivo. Seguidamente volvieron a colocar la caja en la fosa. Miquel y Bernat ayudaron a Pere a entrar en ella. Al final Carlos tuvo razón y Pere cupo en aquel reducido espacio colocándose  de costado y de cuclillas, adoptando la misma posición que antes de venir al mundo. A continuación cerraron la caja y ajustaron el junco en el agujero de la tapa alargándolo hacia el exterior. Cuando hubieron cubierto la mitad de la fosa con tierra, colocaron a Bruto en el interior y terminaron de cubrirla. Por último escondieron el tramo de junco que sobresalía del terreno con los matojos de arbustos que Bernat había recogido.

— ¡Ya esta hecho! —dijo Miquel.

— Vámonos de aquí antes de que lleguen los “Dragones” —observó Bernat—. Mañana cuando hayan dejado de buscarlo vendremos a desenterrarlo.

— ¡No! —corrigió Carlos – ¡Mañana no!

— Bueno, pues… ¿pasado mañana? —dudó  Bernat pensando que Pere no aguantaría tanto tiempo en el estado en que se encontraba.

— Tampoco —volvió a decir Carlos con tono serio.

Todos dirigieron una mirada de incomprensión hacia Carlos.

— No creo… que aguante más de un día ahí dentro. —apuntó Miquel confuso. 

— No lo entendéis. — aclaró Josep acercándose a Carlos y mirándole a la cara—  Pere no va a salir nunca de ese agujero ¿verdad?

Los cuatro esperaron inútilmente una respuesta que Carlos nunca pronunciaría, porque el silencio de Carlos fue suficiente respuesta. 

— ¿Qué está pasando aquí? —preguntó Bernat. 

— Se lo cuentas tú o se lo… — prosiguió Josep sin poder terminar la frase tras caer al suelo después del revés que le propinó Carlos.

— ¿Qué les cuente qué, Josep? —gritó Carlos— que les cuente como mi mujer murió por culpa de gente como él. Que les cuente que por su culpa mi hijo no conocerá nunca a su madre. Que les cuente que gente como él está asesinando a nuestros familiares solamente por no pensar como ellos. Que se están quedando con todo lo que tenemos, incluso con nuestras vidas.

— ¡Estás loco! —dijo Bernat—. ¡Vamos a sacarlo ahora mismo!

— Adelante —sugirió Carlos – ¿Qué le contareis a los “Dragones” cuando lleguen y os vean con él? Porque deben estar al caer ¿De verdad creíais que podríamos sacarlo en un par de días y luego mantenerlo escondido? Más tarde o temprano lo encontrarían. ¿Y luego qué? Luego lo torturarían para que contara donde había estado escondido. ¿Sabéis de lo que es capaz de hacer esa gente? No habéis salido últimamente mucho de casa ¿verdad?  Donde antes crecían flores a los lados de la carretera ahora sólo hay muertos. Recordad lo que les pasó a aquellas cinco pobres enfermeras del ejército republicano en Manacor. Después de torturarlas y violarlas durante toda la noche las ejecutaron en la plaza delante de todo el pueblo. Todo porque prefirieron quedarse a ayudar a sus heridos en la batalla en vez de volver con los barcos en retirada a Barcelona. ¿Qué creéis que nos harán a nosotros por encubrir a un traidor cuando le saquen la verdad a ostias?

Aunque ninguno quería admitirlo sabían que Carlos tenía toda la razón. Otra vez un incómodo silencio se formó entre ellos. Solamente el susurro del suave oleaje del mar bajo el acantilado se escuchaba vagamente en la lejanía. 

— ¡Tiene razón! ¡Vámonos de aquí! —propuso al fin Miquel.

— No quiero volver a veros por aquí —dijo Carlos.

— Tranquilo —puntualizó Bernat – De eso puedes estar seguro. Pero ni aquí ni en ningún lugar. 

Un lejano murmullo pareció oírse en ese instante. 

— ¿Qué es ese ruido? —dijo Bernat agudizando el oído para sentirlo mejor.

— Viene de… —añadió Josep – ¡Joder es Pere! Lo ha escuchado todo.

Lo que en un principio percibieron como un ligero rumor se convirtió en un espeluznante grito de terror que no olvidarían nunca en la vida. Actuando con presteza, Carlos sacó del bolsillo de su pantalón un pequeño y oscuro pañuelo que colocó en el orificio superior del junco amortiguando aquellos aterradores alaridos. 

— ¡Ahora fuera de mis tierras! —ordenó Carlos – Si alguna vez veo a alguno de vosotros acercarse por aquí, recibirá un tiro entre ceja y ceja. Quedáis avisados. 

— Hacedme un favor —dijo Miquel - Olvidaros de que existo. Si me veis alguna vez ignoradme. 

Tanto Miquel como Bernat saltaron la valla que delimitaba las tierras de Carlos y se alejaron a través de la ladera camuflándose entre el bosque de pinos. Josep se detuvo un instante antes de cruzar al otro lado y se dirigió a Carlos que todavía no se había movido del sitio.

— ¿Quién eres?...No te reconozco. —dijo Josep - Nos has hecho participes de tu loca venganza sin que lo supiéramos y ahora todos somos tan culpables como tú. Lo que hemos hecho hoy nos consumirá poco a poco y algún día nos pasará factura. 

Carlos se quedó un rato más en aquel lugar después de que Josep se marchara. Alzó la vista hacía las oscuras colinas y pudo ver como las parpadeantes luces de los faroles que guiaban a los “Dragones” pasaban de largo dirigiéndose hacia los terrenos de “Can Mesies”. Como había dicho Josep, su venganza se había completado. Al fin había conseguido justicia por la muerte de Xisca. Una leve brisa marina acarició su rostro y Carlos recordó el suave tacto de las manos de su mujer sobre sus mejillas. Siguió hipnóticamente el origen de aquel soplo de vida aproximándose con paso lento hacia el abrupto relieve que abrazaba el mar Mediterráneo. A medida que se acercaba al acantilado, el ligero murmullo de las olas acallaba placenteramente los agónicos gritos de Pere en su cabeza.

LA VENGANZA

El paso del tiempo esta herida no curó.

Aún te oigo y siento, esta historia no acabó.

"Venganza" de Warcry

30

Un ensordecedor trueno despertó a Bernat de la terrible pesadilla en la que estaba sumido. Aunque ya se encontraba en el mundo de lo material, los aterradores gritos de Pere clamando piedad desde la negrura de su profunda prisión seguían resonando como un eco perdido en el silencio sobrecogedor de la sala. No era la primera vez que aquellos recuerdos le perseguían en sueños desde que los cuatro tomaran la terrible decisión de traicionar a Pere; y seguro que tampoco sería la última. En ocasiones había soñado que era él quien gritaba en la oscuridad eterna de aquella reducida caja ocupando el sitio de Pere mientras escuchaba las ahogadas risas de sus compañeros en la superficie. Muchas veces se había preguntado si los demás también tendrían las mismas pesadillas que él, algo que nunca averiguaría pues, desde aquel lejano momento, sus vidas se distanciaron cada día más, igual que las ondas originadas por una piedra arrojada a un lago. Durante todos los años transcurridos Bernat había coincidido varias veces con ellos, pues en un pueblo tan pequeño era muy difícil no toparse alguna vez por la calle. En estos casos habían actuado como si no se hubieran conocido nunca.

La primera vez que coincidieron los cuatro juntos fue en 1.941, durante el funeral de Biel. La muerte del hijo de Carlos conmocionó fuertemente a todo el pueblo, no solamente por la corta edad del chico, sino también por las extrañas circunstancias que acompañaron al suceso. Todo el mundo en Porto Novo sabía que el lugar donde murió Biel formaba parte de las tierras que habían pertenecido a Carlos, lo que ignoraban es que había sido encontrado muy cerca de donde ellos habían abandonado a Pere. Junto al chico se encontró un trozo de junco seco muy parecido al que habían utilizado años atrás en el plan ideado por Carlos para ocultar a Pere. Tanto Bernat como los demás estaban seguros de que se trataba del mismo junco. 

Años más tarde tendría lugar el desafortunado accidente de María. Sólo Bernat asistió al “Hospital de la Sang” para estar al lado de Miquel en tan dramático trance. Desde aquel momento se produjo un leve acercamiento entre ambos pues Miquel agradeció profundamente a Bernat el apoyo brindado al ofrecerle un hombro sobre el que llorar. Lo que Bernat no sabía era que Miquel vio en su presencia la oportunidad perfecta para fingir ante todos el dolor que le producía el ver a su querida mujer en aquel estado tan deplorable. Lágrimas de cocodrilo manaban frecuentemente de sus ojos en cada visita que recibía en el hospital durante el tiempo que María estuvo ingresada. Una vez más Miquel pudo demostrar a la gente lo mucho que quería a su mujer. Seguían considerándolo el marido perfecto.

La última vez que se encontraron fue seis años atrás, en el funeral de Carme. La iglesia estuvo bastante concurrida, hasta el punto de que mucha gente tuvo que quedarse fuera del templo. Dentro no cabía ni un alma más, nunca mejor dicho. Bernat pudo ver a Miquel y Josep entre los asistentes a la misa, aunque sólo Miquel se acercó, junto a María en su silla de ruedas, para ofrecerle el pésame. Al único que no divisó fue a Carlos; “seguramente estará durmiendo la mona en algún rincón”, pensó Bernat. Pero no fue así. Carlos estuvo entre la multitud fuera de la iglesia. Aunque no se atrevió a entrar, permaneció allí durante todo el funeral.

La fuerte amistad que se había forjado entre ellos durante la infancia se había desquebrajado en mil pedazos como una frágil vasija de barro al caer contra el suelo. Habían pasado más de cuatro décadas desde la última vez que se dirigieron la palabra y fue precisamente para romper definitivamente el firme lazo que les unía. Bernat siempre había pensado que algún día lograrían superar aquel horrible recuerdo y que las cosas volverían a ser como antes. Pero los trágicos acontecimientos que ocurrieron en los años siguientes menoscabaron cualquier remota posibilidad de que así fuera. Sentado en la butaca y en la penumbra de aquella habitación, Bernat especuló con la idea de que hubieran sido objeto de alguna extraña maldición por lo que pasó con Pere.  

Los intensos destellos de luz azul que provocaban los relámpagos en la tempestuosa noche, iluminaban intermitentemente la sombría habitación a través de las persianas abiertas que daban a la parte trasera de la casa. Bernat se levantó de la butaca y, acompañado de Karina, se acercó al umbral de la puerta acristalada que daba al patio posterior. Observó que el pequeño huerto estaba anegado de agua y pensó que si seguía lloviendo de aquella manera no sería extraño que la riada incluso llegara a entrar en la vivienda. Tras encender la luz del pasillo se dirigió a la entrada principal de la casa y se aseguró de que tanto las ventanas como la puerta estuvieran bien cerradas. Luego subió al piso superior y realizó las mismas comprobaciones. La última habitación que revisó fue la de Alex. Antes de salir de ella se sentó sobre el borde de la cama y cogió una fotografía que estaba en un marco sobre la mesilla de noche. En ella se podía ver a Alex junto a María y Anita deseándole un feliz 1.984 en una nota escrita por su nieta al pie de la misma. No había visto a su nieta desde que tenía dos añitos. Había hablado con ella por teléfono en las veces que lo hizo con Alex. La verdad es que lo hubiera tenido muy fácil bajando a Palma para visitarla, pero no quería que Alex se sintiera incomodo con su presencia. Lo mejor era dejar que él diera el primer paso. Bernat se sintió nuevamente culpable por no haberle contado la verdad a su hijo. Quizá no tuviera nada que ver lo que pasó hace años con las muertes de Carlos y Josep, quizá fuera una simple coincidencia, pero algo en su interior le decía totalmente lo contrario. 

Cuando descendió de nuevo a la planta baja con la fotografía en la mano, Karina le estaba esperando al pie de la escalera. Bernat le había enseñado que no debía subir nunca a las habitaciones de l planta superior.

— ¿Tienes hambre preciosa? —le preguntó Bernat sin esperar contestación, aunque la mirada del animal le bastó para saber que, si hubiera podido hablar, la respuesta hubiera sido afirmativa.

Ambos se dirigieron a la par hacia la cocina, aunque Karina le ganó rápidamente bastante terreno. No había abandonado todavía el pasillo que conducía hasta la sala principal, cuando Bernat divisó algo que le llamó tremendamente la atención. Su corazón comenzó a acelerarse ante la incredulidad de lo que estaba viendo. Era imposible que aquel objeto estuviera sobre el mueble del recibidor. Bernat lo cogió y  lentamente se lo acercó hasta tenerlo a un palmo de la cara. No cabía duda, era el mismo barco de madera que le había tallado su padre cuando era niño. Lo más lógico hubiera sido pensar que quizás se tratara de alguno similar, sobretodo porque Bernat depositó el verdadero barco dentro del ataúd con el que enterraron a su padre. Pero él sabía cierto que aquella figurita era la auténtica. Si una cosa le quedó grabada en la mente en aquél amargo momento de su infancia, fueron las enrevesadas formas de color rojo oscuro que formaban aquellas manchas. 

Súbitamente las luces de la casa se apagaron a la par que un potente trueno hizo vibrar enérgicamente los cristales de los ventanales. Todo quedó completamente a oscuras y Bernat, tras guardar la pequeña figura de madera en el bolsillo de su pantalón, se dirigió hacia la sala palpando la pared del pasillo para guiarse en la oscuridad. Cuando llegó al final del pasillo pudo observar un leve haz de luz parpadeante proveniente de la cocina que se insinuaba débilmente en el centro de la sala dibujando sobre el suelo una especie de alfombra de luz fluorescente sobre la que se encontraba Karina. Bernat se acercó hasta la perra que miraba fijamente hacia la cocina gruñendo como si no le gustara lo que estaba pasando allí dentro. Después de dejar el marco de plata sobre la mesa le acarició el lomo para tranquilizarla. 

No cabía la menor duda; había alguien dentro de la cocina. ¿Pero como había podido entrar en la casa? Bernat estaba seguro de que había comprobado que todas las puertas y ventanas estuvieran cerradas. Dando varios pasos hacía un lado, intentó tener una mejor perspectiva del interior de la cocina. La débil luz que emanaba del interior seguía parpadeando en largos intervalos de tiempo dejando, por momentos, la casa sumida en la más absoluta oscuridad. Un súbito escalofrío le recorrió todo el cuerpo cuando distinguió la mitad izquierda del cuerpo de un hombre que estaba de espaldas. Parecía estar manipulando algo sobre la mesa de la cocina, que estaba situada junto a la nevera. Una sensación nauseabunda le revolvió el estómago al percatarse de que abundantes ríos de sangre caían de la mesa y manchaban el suelo alrededor de los pies de aquel extraño personaje.

¿Quién… es usted? —Acertó a decir Bernat invadido por el miedo.

Tras escuchar su voz aquel hombre se quedó completamente paralizado como si fuera una estatua de hielo. Un instante después, realizando un rápido movimiento, se colocó una especie de pequeño saco sobre la espalda. Bernat reconoció de inmediato aquel fardo oscuro manchado de rojo que dejaba regueros de sangre sobre la chaqueta de pana marrón que vestía aquel desconocido. Sin duda alguna se trataba del hatillo que su padre utilizaba cuando se ausentaba de casa varios días para ir a trabajar. Un desagradable crujido de huesos fracturándose se elevó sobre el continuo repiqueteo de la lluvia en los muros de la casa mientras el cuerpo de aquel extraño individuo se retorcía de una manera imposible para una persona que presumiera de estar viva. Sin darse cuenta Bernat agarró más fuerte a Karina que olió sobradamente el miedo que emanaba a través de la sudorosa piel de su amo.

Poco a poco, aquel extraño personaje se fue dando la vuelta mientras la mitad de su torso superior se contorsionaba monstruosamente como si su columna vertebral estuviera partida por la mitad. Antes de que se pudiera girar por completo, la luz de la cocina se apagó por un breve lapso de tiempo; el suficiente para que Bernat no llegara a averiguar quién era realmente aquella persona. La luz cegadora de un nuevo relámpago iluminó la oscura sala y Bernat pudo reconocer a duras penas aquel despojo humano que se erguía con dificultad ante el umbral de la puerta de la cocina. 

— ¿Dónde ezta el meu ropizt? —Pronunció con dificultad aquel ser.

Bernat observó horrorizado como aquella imagen, de lo que una vez fue se padre, se acercaba lentamente hacia él extendiendo hacia el frente unas manos que parecían afiladas garras. Por un momento aquella espantosa visión quedó oculta entre las sombras de la habitación, hasta que la tenue luz blanca de la cocina volvió a revelar su presencia. Pero asombrosamente ya no era su padre. 

Una extraña forma casi humana se aproximaba, esta vez con paso firme, hacia Bernat y Karina, que cada vez gruñía con más fuerza. Si la imagen anterior le había aterrado, ésta no iba a hacerlo menos. Como si de una figura de barro se tratara, aquel ser modificó su figura adoptando la apariencia de alguien a quién Bernat no había visto en muchos años y al que había esperado no ver  nunca más en su vida. Una voz pavorosa retumbó en la habitación.

—“¡¡Tutti i rossi fucilati!! 

En ese mismo instante Karina se abalanzó sobre aquel ente con el aspecto del Conde Rossi que, con un rápido movimiento de su brazo, la golpeó con furia lanzándola por los aires. Karina aterrizó sobre la mesa de la habitación donde rebotó para luego estrellarse contra la pared. No le dio tiempo siquiera a emitir un ladrido de dolor. 

— ¡¿Karina?! —gritó Bernat sin obtener respuesta.

Aquel ser se acercó de nuevo hacia él. Bernat pudo dilucidar un atisbo de sonrisa en aquel rostro que volvía a transformarse de nuevo. 

— “¡Fucilati súbito!” —dijo aquel espectro que tenía el semblante de Pere mientras sujetaba a Bernat por el cuello elevándolo del suelo tres palmos.

La tenaza que apresaba a Bernat era cada vez más fuerte, hasta el punto de que la vista se le empezó a nublar. Aquel espectro con el rostro de Pere extendió su mano libre hacia atrás disponiéndose a ejecutar el zarpazo final, hasta que de repente algo llamó su atención. Con un ligero movimiento lanzó a Bernat a varios metros. El dolor que le causó el golpe al chocar contra el suelo fue tremendo, pero el alivio que le produjo la liberación de aquella tenaza lo superó con creces. 

Bernat se medio incorporó tosiendo con dificultad a la vez que intentaba aspirar todo el aire posible para volver a llenar sus pulmones. Miró con detenimiento aquella fantasmal figura que tenía delante y no le cupo la menor duda de que se trataba de Pere. Bernat estaba seguro de que aquella aberración había sido el causante de las muertes de Carlos y Josep, y sabía cierto también que ahora venía a por él. De alguna manera Pere había logrado volver del más allá para ejecutar su venganza. Bernat observó como los años no habían pasado por él, incluso vestía las mismas ropas ensangrentadas que llevaba cuando lo abandonaron tiempo atrás en aquella caja a dos metros bajo tierra. Lo único diferente, aparte de que parecía sobrepasar los dos metros de altura cuando Pere a penas alcanzaba el metro y medio, eran aquellos ojos oscuros sin vida que ahora miraban fijamente al suelo. 

De repente Pere estiró su brazo derecho apuntando hacia el suelo y un objeto voló directamente hasta su mano como si hubiera sido atraído por un imán. Bernat pudo distinguir el marco con la foto de Alex, que había salido despedido de la mesa cuando Karina cayó sobre ella, en las manos deformes de aquel ser. Por un momento el espectro de Pere se quedó pensativo, como si hubiera algo en aquella fotografía que le hubiera llamado la atención. Después fijó su vacía mirada sobre Bernat y esbozó una ligera sonrisa mostrando unos afilados dientes que parecía imposible que cupieran dentro de aquella boca.

— ¡Es tu hijo! —pronunció el espectro de Pere con voz ronca— ¡Y está aquí!

Aquel ser reconoció al hijo de Bernat. Ya le había observado escondido entre las sombras, mientras Alex intentaba inútilmente taponar la herida por la que se le escapó la vida a Josep. 

Durante un breve instante la habitación volvió a quedarse a oscuras. Cuando la débil luz de la cocina volvió a enfocar al espectro de Pere, un manto de sombras había emergido de la nada rodeándolo por completo. Su cuerpo comenzó a desvanecerse transformándose en una masa neblinosa que se disolvió en el aire mezclándose entre las sombras que poco a poco fueron despareciendo igual como habían llegado.

De repente Bernat se dio cuenta de todo. Pere no se hubiera conformado con matarle; quería algo más. Por eso le había dejado con vida. Lo que aquel espectro pretendía era que conociera el dolor que provocaba la muerte de los seres más queridos igual que él lo había sufrido con la muerte de su padre y sus hermanos. Así que primero iría a por Alex. Luego ya tendría tiempo suficiente para acabar con él. 

Bernat se levantó rápidamente del suelo y tambaleándose se dirigió hacia la puerta de salida. La lluvia caía con fuerza y sus pies se hundían en el barro que cubría por completo la calle sin asfaltar frente a la casa. 

— ¡Vuelve aquí hijo puta! —gritó Bernat en medio de la tormenta— Acaba lo que has venido a hacer. Soy yo el que te traicionó. 

El sonido de la lluvia ahogaba los gritos de Bernat que se perdían en la tormentosa noche. Caminando con dificultad se adentró en la espesa lluvia sin un rumbo fijo. Bernat sólo sabía que tenía que salir de allí y llegar hasta donde estuviera Alex. Tenía que avisarle del peligro. Lo más probable es que se encontrara en el cuartel de la guardia civil. ¡Eso es!, el cuartel sería el primer sitio donde buscaría. Si Alex no estaba allí, seguro que alguien conocería su paradero. No había tiempo que perder.

Mientras Bernat caminaba bajo la lluvia en la oscura y tormentosa noche no paraba de preguntarse por qué Pere había decidido ejecutar su venganza justo ahora, después de tanto tiempo.

31

Porto Novo, dos días antes.

Eran las diez de la mañana cuando Javier Castillo circulaba con su nuevo Mercedes 190 por las calles de Porto Novo. Hacía un cuarto de hora que Álvaro, su jefe de obra, le había llamado por teléfono a su despacho para pedirle que se pasara a verle con urgencia. Al parecer habían surgido algunas “dificultades técnicas” y requería de su presencia antes de tomar cualquier decisión. 

— ¡Joder! —exclamó Javier dando un golpe con el puño sobre el volante mientras enfilaba el “carrer Migjorn”.

Desde que comenzara el proyecto de construcción del hotel a finales de 1.984, Javier ya se encontró con varías dificultades que provocaron el retraso de la obra. El primer problema fue la consecución de las licencias pertinentes para construir en los terrenos anexos al dique de “Es Martell”. Le costó sudor y lágrimas, y sobre todo alguna que otra compensación económica, poder edificar en los antiguos terrenos de “C’an Llompart”. Una vez conseguidos los permisos tuvo que lidiar con varias protestas de asociaciones ecologistas, sobre todo con los de “Terra Nostra”, que reclamaban proteger la zona por su gran valor medioambiental. Incluso llegaron a plantarse dentro de los terrenos de construcción atándose con cadenas a las retroexcavadoras. 

Al año siguiente Javier fue objeto de una investigación judicial por haber recibido supuestamente de manera ilegal por parte de Marc Vadell las licencias de construcción a través de falsos informes favorables cometiendo prevaricación y falsedad documental. Gracias a la poderosa influencia de la familia de Marc y al flamante bufete de abogados que contrató Javier la causa fue archivada por falta de pruebas. Aún así, durante el tiempo que duró la investigación, la obra estuvo paralizada a causa de las medidas cautelares que dictaminó el juez, provocando un nuevo retraso en su ejecución. A todo ello se unió las inundaciones causadas por el mal tiempo durante el último trimestre de 1.985. Los terrenos de construcción quedaron completamente anegados de agua lo que supuso una nueva postergación inesperada.

Debido a todos estos problemas, Marc tuvo que solicitar por escrito varias prórrogas a la Dirección Facultativa explicando las causas que habían provocado los sucesivos retrasos impidiendo terminar la obra en el plazo previsto. No hubo, en ningún momento, ningún impedimento en autorizar las prórrogas solicitadas por parte de Javier. De nuevo su gran amigo Marc se ocupó de conseguir todo aquello que le hiciera falta. Javier sostenía que “En la política y en los negocios, al igual en la física, nada se destruye; todo se transforma. Tú me transformas esto y yo te transformo aquello”.

Estaba tan ensimismado en sus pensamientos que no se fijó en el peatón que se le cruzó inesperadamente delante del vehículo. Instintivamente pisó el freno hasta el fondo notando el temblor producido por la actuación del sistema antibloqueo a través del pedal en todo su cuerpo. El Mercedes se paró justo a un par de centímetros del afortunado peatón que miró de soslayo a Javier y prosiguió su camino como si no hubiera pasado nada. Sobresaltado todavía por el susto, Javier se quedó mirando como Carlos se alejaba dando tumbos de un lado para otro. 

— ¡Míralo! —Se dijo Javier a si mismo— Y se va tan campante. La verdad es que hay algunos a los que sería mejor que Dios los acogiera en su seno.

Lo observación de Javier era correcta a medias, pues no sería Dios precisamente el que se ocupara de amparar a Carlos.

Cinco minutos más tarde, Javier aparcó su lustroso Mercedes a la entrada de la obra y se dirigió al contenedor-oficina donde Álvaro le estaba esperando. 

— Bueno. —dijo Javier sin más demora— ¿De que diablos se trata esta vez?

— Será mejor que lo veas por ti mismo —contestó Álvaro – Acompáñame.

Ambos salieron de la oficina y se dirigieron hacia la parte trasera, justo donde la valla perimetral separaba la obra del extenso y frondoso pinar que se desplegaba por la ladera de la montaña. Dos obreros estaban conversando alrededor de lo que parecía una zanja de apenas tres metros longitud. Uno de ellos estaba subido a los mandos de una excavadora y el otro, de piel negra, estaba a los pies de la excavación con un pico en la mano. Javier y Álvaro se asomaron y miraron hacia el interior. 

— Ha sido meter la pala y encontrarnos con esto —señaló Álvaro.

La brillante luz del sol iluminaba lo que parecían los restos óseos de un animal y una persona junto con varios fragmentos de madera pertenecientes a una caja que había sido destrozada por la acción de la pala perteneciente a la excavadora.

— Parece ser que el esqueleto del hombre estaba dentro de la caja y que el animal estaba fuera de ella. —comentó Álvaro viendo la posición de los cadáveres.

— Lo que me faltaba —protestó Javier – Si es que no me tenía que haber metido en la construcción. ¡Vaya año!

— ¿Qué hacemos? —preguntó Álvaro.

Javier respiró hondo y miró a su alrededor. Luego dirigió su mirada hacia los dos obreros que estaban junto a ellos.

— ¿Alguien más lo sabe? —dijo Javier finalmente.

— Sólo los que estamos aquí presentes —afirmó Álvaro – Les he dado media hora a los demás para merendar. Están en el bar de Lola. Dentro de diez minutos ya estarán por aquí.

— Bueno. Pues si ancha es Castilla también grande es el bosque ¿no?

— ¿Quieres que enterremos los restos en el monte? —preguntó Álvaro con sorpresa.

— Vamos a ver si nos entendemos todos —expuso Javier juntando las manos frente a la boca como si fuera a rezar— Si las autoridades se enteran que hemos hallado restos humanos en la obra la hemos cagado. Lo primero que harán será paralizar la obra de nuevo hasta comprobar que no se trata de una fosa común. Si así fuera se abrirá una investigación para concretar de quienes son los restos. Una vez comprobados, una de dos: o se abre una investigación judicial para determinar si se trata de algún crimen no resuelto con anterioridad o se inicia una expedición arqueológica para estudiar la procedencia de los huesos. En cualquier caso para nosotros el resultado es el mismo. Yo me quedo sin obra y vosotros sin trabajo. 

— ¡Morenito coge la pala que tenemos curro! —dijo el obrero que estaba sobre la excavadora.

— Esto que no salga de aquí —apuntó Javier – Y no os preocupéis que seréis recompensados por este trabajo extra. 

Mientras los dos trabajadores entraban en faena, Javier y Álvaro se alejaron para hablar a solas. Javier sacó un paquete de tabaco Malboro de su chaqueta y tras ponerse un cigarro en la boca le ofreció otro a Álvaro que lo aceptó de buen gusto.

— ¿Es necesario hacer más excavaciones? —preguntó Javier mientras se encendía el cigarro.

— Sólo faltaba realizar esta zanja. Hemos de llevar la cañería de aguas fecales hasta unirla con  la general que está a veinte metros.

— ¡Está bien! —asintió Javier ofreciéndole fuego a Álvaro con su exclusivo Zippo—. Que se ocupen ellos dos. No quiero a nadie más aquí detrás hasta que se haya terminado la zanja y estemos seguros de que no nos vamos a encontrar con alguna sorpresa más ¿De acuerdo?

— Entendido —confirmó Álvaro – Vaya “yuyu” ¿No?

— ¡Bah! Seguramente se tratara de alguien que fusilaron durante la guerra. Este pueblo está lleno de fosas comunes ocultas. ¿Conoces el parking privado que hay junto al supermercado en el centro? Pues debajo del asfalto se dice que hay enterradas más de cien personas. A ver quién es el guapo que levanta ahora eso. ¡Bueno! No pasa nada. Lo enterraremos en el monte y seguirá descansando en paz. 

— ¿En paz? Pues yo creo todo lo contrario. —le corrigió Álvaro.

— ¿Qué quieres decir?

— ¿No te fijaste en las tablas de madera?

— ¿Qué pasa con las tablas de madera?

— ¡Estaban arañadas! A esa persona la enterraron viva.

— Bueno… —dijo Javier pensando un rato en ello mientras daba una profunda calada a su Malboro—. En la guerra se cometieron muchas salvajadas.

— Vale ¿Y lo del perro?

— ¿Qué pasa ahora con el perro? protestó Javier cansado ya de tanto misterio

— Como sabes soy gallego.

— ¿Y…? —insistió Javier sin entender a donde quería llegar Álvaro.

— Pues verás. En mi tierra la gente cree mucho en las brujas, las maldiciones y todas esas cosas. Si te has fijado, el animal, que para mí que es un perro, estaba fuera de la caja donde se encontraban los restos humanos. Pero lo más importante es que estaba sobre ellos. Cuentan las leyendas en mi tierra que cuando antiguamente enterraban vivas a las brujas, o a alguien malvado, justo encima enterraban también a un can guardián para que impidiese que el espíritu de aquel horrible ser pudiera volver a la vida para seguir sembrando el mal.

Javier se quedó mirando a Álvaro con gesto serio y después de pegar otra fuerte calada al cigarro dijo:

— ¡Joder! Pues menos mal que no estamos en Galicia. 

32

Alex había colocado otro carrete en el proyector. Nuevas imágenes en blanco y negro, que mostraban antiguos paisajes de la zona costera de Porto Novo, surgían de su interior cobrando vida sobre la pared del despacho de don Venancio. En ellas un grupo de soldados se desplazaba por un terreno llano hasta llegar a la base de un montículo donde se guarecían del fuego enemigo. Los soldados tenían la cabeza rapada, casi al cero, y vestían con las mismas ropas que los asesinos de la familia de Pere; con la misma “D” sujeta en el brazo. Sin duda alguna se trataba de los mismos hombres: “Los dragones de la Muerte”. Mientras seguían desplazándose sobre el terreno, arrasando y quemando todo lo que encontraban a su paso, la cámara filmaba todo con detenimiento. Una hilera de cuatro hombres montados a caballo se concentraba sobre una pequeña elevación del terreno desde donde no se perdían un solo detalle de la ofensiva militar. Alex pudo distinguir al Conde Rossi entre ellos, con su perversa sonrisa, su mirada indiferente, engreído como un gallo de corral.

Las imágenes transcurrían una tras otra, mostrando la barbarie cometida por aquellas tropas de asalto. Las casas eran abordadas por “Los Dragones de la Muerte” que arrastraban a sus habitantes hacia el exterior para luego fusilarlos en plena calle. Seguidamente prendían fuego a la vivienda que ardía irremediablemente borrando cualquier vestigio de su existencia. Los felices recuerdos vividos en aquellos hogares se extinguían por completo ocultos en la densa capa de humo negro que surgía de sus ruinas alejándose sin remedio del lugar donde alguna vez tuvieron algún valor. Las calles de Porto Novo, ahora irreconocibles, aparecían pobladas de cadáveres por doquier. Varios soldados se dedicaban a recoger los cuerpos inertes masacrados por la brutalidad de la batalla y los colocaban amontonados unos encima de otros para luego rociarlos con gasolina y prenderles fuego. Un grupo de “Dragones” posaba ante la cámara con varios cadáveres postrados a sus pies a modo de trofeo. Cualquier acontecimiento que se mostraba en aquellas secuencias era sinónimo de destrucción. Alex había oído hablar muchas veces de los desastres de la guerra, pero nunca pudo imaginar que hubieran podido llegar hasta aquel extremo; muerte, crueldad, dolor. Las palabras “Porto Rojo” escritas sobre un muro con la sangre perteneciente a varios cadáveres, apilados en su base, describían con detalle la cruda realidad de aquellos aciagos momentos.

Alex paró por un momento el proyector y se acercó a la ventana para comprobar si la tormenta había amainado. La verdad era que necesitaba tomarse un momento de respiro antes de seguir visionando aquellas terroríficas imágenes. Al contrario de lo que esperaba, la tempestad parecía haber cobrado más fuerza aún. La lluvia que golpeaba con furia la ventana formaba una fina película de agua sobre el cristal que deformaba los objetos que se encontraban abandonados a su suerte a la intemperie. 

Cuando Alex volvió activar el proyector, la cámara estaba filmando la plaza central del pueblo y se adentraba en una calle lateral avanzando sin pausa hasta el final de la misma. Un gran edificio se elevaba majestuoso en el centro de la imagen mientras los cuerpos sin vida de varias personas yacían esparcidos alrededor del mismo sobre grandes charcos de sangre. Alex identificó de inmediato aquella inmensa construcción. Se trataba de la iglesia donde él se encontraba en esos momentos, sólo que medio siglo antes. 

Esquivando los cadáveres que se cruzaban a su paso, la cámara avanzó a toda prisa acercándose a los muros de la iglesia. De repente, Alex volvió a sentir aquel fuerte olor putrefacto a muerte en la habitación, sólo que esta vez parecía haberse multiplicado por diez. El estómago se le encogió de golpe y la sensación de náusea casi le provocó el vómito instantáneo. Llevándose la mano a la boca tragó saliva y aguantó como pudo las repetidas arcadas que le producían los reflujos estomacales. La filmación mostraba la cámara corriendo a ras de la pared exterior de la iglesia, como si buscara una puerta de entrada al templo. Tras doblar la esquina norte y atravesar el jardín lateral, la cámara atravesó unas inmensas puertas abiertas y las imágenes mostraron el interior de la iglesia. Sin perder un momento, la cámara siguió corriendo por los pasillos interiores del sagrado santuario hasta llegar a una amplia sala al final de la cual se mostraba una puerta entornada. Un repentino escalofrío recorrió la espalda de Alex al reconocer aquella puerta. Tras detenerse un par de segundos la cámara arrancó a toda velocidad y atravesó el umbral de aquella puerta adentrándose en el interior de la habitación donde un hombre aparecía de espaldas a la cámara observando la película que un viejo proyector enfocaba sobre la pared. Con un rápido movimiento Alex desenfundó su arma y dándose media vuelta apuntó hacia la puerta de entrada. 

El apagón fue instantáneo y Alex no pudo comprobar si realmente alguien se encontraba situado detrás de él. Una intensa oscuridad reinaba a su alrededor. El proyector, aunque seguía funcionando, solamente emitía un oscuro haz de luz que se fundía con la negrura de la habitación.

— ¿Quién anda ahí? —dijo Alex perplejo ante lo irreal de la situación.

El silencio fue la única respuesta que obtuvo. Pero Alex sabía que había alguien más junto a él en la oscuridad. Podía sentirlo, como si lo tuviera justo a su lado. Un susurro casi imperceptible, que pronunciaba su nombre repetidamente, resonaba en la estancia como un eco lejano procedente de todas partes. Alex no paraba de apuntar con su arma en todas direcciones guiándose por la procedencia de aquellas voces. 

De repente la película volvió a enfocar nuevas imágenes en las que se podía observar una magnífica playa iluminada por los cálidos rayos de sol que provocaban resplandores de luz sobre las aguas, como si miles de piedras brillantes flotaran sobre ellas. El leve haz de luz del proyector volvió a iluminar débilmente el área que cubría la habitación demostrando a Alex que se encontraba totalmente solo. Aquellas voces ya se habían detenido. Lentamente bajó el arma y volvió a centrar su atención sobre la película. Dos hombres  aparecieron por el lateral derecho de la imagen y, sonriendo a la cámara, posaron en el centro gozando del mar como telón de fondo. Alex reconoció enseguida a Carlos y Pere que, por las extensas cañas que sujetaban en sus manos, parecía que habían decidido aprovechar aquel maravilloso día para dedicarlo a la pesca. 

El estridente timbre del teléfono, que se encontraba sobre la mesa, sobresaltó a Alex que estaba concentrado en la secuencia que transcurría en ese mismo momento de la filmación. Sin dejar de observar las imágenes alargó su mano izquierda y agarró el auricular.

— ¿Sí? —Contestó con inseguridad. 

— ¿Alex? —Sonó la voz de Sergi al otro lado de la línea.

Alex suspiró aliviado. Había albergado la temerosa posibilidad de escuchar cualquier sonido a través de la línea, salvo el de una voz humana.

— Dime Sergi. —dijo Alex mientras observaba como Miquel Torrens aparecía en aquella secuencia sumándose a Carlos y Pere.

— Alex te llamo desde la casa de Miquel Torrens y María Rebassa. El agente Ramón y yo nos acercamos para interrogarles sobre el caso. Alex… 

Sergi permaneció mudo al otro lado del teléfono. Alex conocía muy bien aquel silencio. Era el clásico silencio que precedía siempre a una mala noticia.

— … están muertos los dos —prosiguió Sergi.

— ¿Cómo…cómo ha ocurrido? —preguntó Alex sin dejar de observar las imágenes.

— Es terrible. María está tendida en el suelo, pero Miquel… está…está sentado en la silla de María. Tiene el abdomen abierto con las vísceras… y le han quemado los ojos… como si le hubieran introducido un hierro candente. Toda la casa está patas arriba y …

Alex había dejado de escuchar a Sergi. Primero Carlos, luego Josep y ahora Miquel. Los tres habían muerto de la mima forma que los familiares de Pere; masacrados en la insólita filmación que había visionado anteriormente. Todos aparecían en las imágenes que ahora se mostraban ante sus incrédulos ojos. Carlos, Pere, Miquel y seguramente Josep al mando de la cámara. Pero faltaba el quinto personaje misterioso en aquella historia, aunque después de ver a Miquel en la película, Alex se temía lo peor. El perro de Carlos apareció en las imágenes y el último actor de aquella oscura historia entró en escena agarrando a Bruto por el collar. 

— ¡Sergi! —gritó Alex – Rápido. Envía a alguien a casa de mi padre. Nos vemos allí.

— ¿Qué? —dijo Sergi sorprendido por la repentina orden de Alex—. Ya hay una unidad en camino. Era el siguiente de la lista por interrogar y…

El auricular del teléfono reposaba sobre la mesa del despacho mientras la voz de Sergi  sonaba débilmente en la lejanía sin encontrar a nadie que le prestara la más mínima atención. Alex ya había abandonado la iglesia. Mientras, Bernat sonreía junto a sus compañeros en aquella maldita película. 

33

— ¡Mamá! ¡mamá!

El reloj de Mickey Mouse marcaba las diez y media cuando Anita se despertó llamando a su madre insistentemente. María entró en la habitación y, al encender la luz, se encontró a su hija sentada sobre la almohada llorando a la vez que se frotaba los ojos con fuerza. María se sentó junto a ella y abrazándola con ternura intentó calmarla.

— Tranquila cariño. Ya ha pasado. —dijo acariciando su largo cabello— ¿Quieres que te traiga un poco de agua?

Anita no contestó y siguió sollozando agarrada fuertemente a su madre. Durante algo más de dos minutos permanecieron sentadas sobre el colchón sin pronunciar una sola palabra. María esperaba que Anita se durmiera en sus brazos. Luego la arroparía y volvería a su habitación.

— ¿Por qué quiere hacer daño a papá? —susurró de repente Anita.

— ¿Cómo?

— El amigo del abuelo. ¿Por qué quiere hacer daño a papá? —volvió a preguntar.

No era la única vez que Anita se había despertado asustada y gritando en mitad de la noche. La primera vez ocurrió cuando tenía cuatro años y se repitió varias veces en un corto periodo de tiempo por lo que. Alex y María decidieron consultar a la pediatra. Después de examinar a la niña y escuchar las explicaciones de los padres, la pediatra dictaminó que las pesadillas que afectaban a Anita entraban más bien dentro del marco de lo que se conocía como terrores nocturnos. 

Mientras que las pesadillas ocurrían durante una fase del sueño más profunda, conocida como fase REM, los terrores nocturnos solían aparecer durante las dos primeras horas después de que el niño se durmiera, tal como le ocurría a Anita. Según la pediatra, las causas que originaban los estados de terror podían ser muy diversas, comenzando desde  una hiperactividad provocada por el estrés infantil hasta razones hereditarias. María recordó que de pequeña había tenido varios episodios de sonambulismo, algo que según la pediatra podría estar relacionado con lo que le ocurría a su hija. Al despertar al día siguiente, Anita nunca recordaba lo ocurrido la noche anterior, lo que reforzaba todavía más el diagnóstico de la doctora.

Sin embargo había algo que ni Alex ni María habían comentado a la doctora, quizás porque no les hubieran tomado en serio o por miedo de que quisieran realizar pruebas con la niña. Cada vez que Anita tenía alguno de aquellos “episodios de terror” solía venir acompañado de visiones premonitorias que al poco tiempo se cumplían. 

María todavía recordaba la primera vez cuando Anita contaba con cuatro años. La niña se despertó gritando que Toby, el perro del vecino, no cruzara la carretera. Al día siguiente Toby encontró la muerte bajo las ruedas de un camión. María pensó que podía ser pura coincidencia, aunque quizá demasiada. Un año después Anita tuvo su segunda premonición. Esta vez estaban completamente seguros que no fue ninguna casualidad, sobre todo por la gravedad de los hechos.

Era una calurosa noche de verano de 1.983. Las ventanas de las habitaciones permanecían medio abiertas para aprovechar el tiro de aire que circulaba entre ellas. Como la vez anterior Anita se despertó llorando, esta vez sin llamar a sus padres. María, que solía tener el sueño más ligero que Alex, se despertó y sacudió con fuerza a su marido que estaba acostado a su lado.

— Creo que Anita está llorando. —dijo levantándose de la cama y saliendo de la habitación.

— ¡Déjalo!  Ya voy yo —señaló Alex, medio dormido, colocándose las zapatillas.

Cuando Alex llegó al cuarto de Anita, María ya estaba sentada al borde de la cama abrazando a su hija que pronunciaba en voz baja palabras ininteligibles. La habitación se encontraba casi a oscuras, únicamente iluminada por un débil haz de luz que se filtraba a través de las cortinas. Alex encendió la lamparita que estaba sobre la mesita de noche, que emitía una tenue luz blanquecina, con el fin de no molestar a su hija y que así pudiera volver a dormirse sin problemas. 

— ¿Qué dice? —susurró Alex.

María hizo un gesto, elevando ligeramente los hombros, dando a entender que no la comprendía. De pronto Anita se pronunció con más claridad.

— Los papás de Arón se van a poner muy tristes.

— ¿Qué dices cariño? —preguntó María desconcertada.

Arón era el hijo mayor de Mateo, el vecino que vivía en el cuarto piso, justo debajo de ellos. En aquellos momentos se encontraba en Madrid de viaje de estudios. Acababa de cursar octavo de EGB y entre rifas, subasta de objetos y venta de bocadillos durante los recreos, su clase había recaudado el dinero suficiente para costearse el viaje de fin de curso durante cinco días en la capital.

— El fuego hace daño a Arón —prosiguió Anita que seguía abrazada a su madre con la cara oculta entre sus brazos— y no puede salir.

— ¿De dónde, cariño? —preguntó Alex.

María movió la cabeza hacia un lado indicando a Alex que no le siguiera la conversación.

— De la jaula. No puede salir de la jaula.

— Tranquila cariño —susurró María – Es sólo un sueño. Duérmete.

No le hubiesen dado más importancia a lo ocurrido si no fuera porque al día siguiente, mientras desayunaban, la radio anunció un grave accidente de tráfico en las carreteras de Madrid. Al parecer un autocar y un vehículo se habían visto envueltos en un grave accidente que provocó la caída del primero por un barranco incendiándose al instante. En el autocar viajaban un grupo de alumnos que se dirigían hacia la capital, de los cuales doce quedaron atrapados entre el amasijo de hierros muriendo carbonizados. Esa misma tarde los padres de Arón recibieron la desagradable noticia de que su hijo era uno de ellos. Después de aquello no se volvió a producir ningún episodio más de terror nocturno y por lo tanto ninguna nefasta predicción tampoco. Claro, hasta el día de hoy.

María notó que la respiración de Anita se había vuelto más pausada. Después de comprobar que se había vuelto a dormir, la recostó sobre la cama y la arropó con delicadeza. Seguidamente salió de la habitación y se dirigió al teléfono. El primer lugar al que llamó fue a casa de su suegro, pero no obtuvo línea. Seguramente la tormenta que se había anunciado para el Norte de la isla, y que todavía no había llegado a Palma, habría provocado algún tipo de avería en la red telefónica. Seguidamente marcó el número de teléfono que Alex le había facilitado del apartamento. El resultado fue el mismo. Por último marcó el número del cuartel de la guardia civil en Porto Novo y cruzó los dedos para que la avería no fuese general. Aunque ya era cerca de las once de la noche, quizás encontraría allí a su marido o por lo menos sabrían donde localizarlo. 

— Cuartel de la Guardia Civil de Porto Novo. Dígame.

— Gracias a Dios —suspiró María – Soy la mujer del Teniente Alex Amengual. ¿Está mi marido ahí?

— El Teniente Alex no está aquí, lo siento —contestó la agente Nerea al otro lado de la línea—. ¿Puedo ayudarle en algo?

— Es urgente que hable con él. —respondió María - ¿Sabe usted dónde podría localizarlo?

— Ahora mismo no le se decir —dijo Nerea cumpliendo el protocolo según el cual no se podía facilitar la ubicación de ninguna unidad operativa a ningún personal no autorizado— Pero no se preocupe. Miraremos de contactar por radio a ver si le localizamos y le comunicaremos que ha llamado usted.

— Muchas gracias —dijo María – Dígale que me llame urgente… y disculpe las molestias.

Tras colgar el teléfono la agente Nerea se dirigió a su compañero de guardia que estaba sentado frente a la estación principal de radiocomunicación.

— Era la mujer del Teniente Alex —anunció Nerea – Preguntaba por su marido. ¿Has podido contactar con el sargento?

— No logro contactar con ninguna unidad a través del canal habitual de trabajo. —respondió el agente Gerard – La tormenta debe haber provocado la caída de algún repetidor. Estoy intentando sintonizar a través del canal de reserva.

— Sigue probando —indicó Nerea – Voy a intentar contactar con la oficina del párroco a ver si el teniente Alex sigue allí.

Nerea se acercó al teléfono y marcó el número correspondiente a la iglesia que tenía anotado en la agenda mientras el agente Gerard seguía intentando establecer contacto con alguna unidad de servicio. 

— Aquí unidad JK1. ¿Alguien está utilizando la frecuencia de reserva?

— El teléfono comunica —dijo Nerea – ¿Has conseguido algo?

— Nada. —admitió el agente Gerard – Ninguna de las tres unidades que están de servicio contesta.

— Aquí unidad JK3 a la escucha —se oyó finalmente a través de la emisora. 

— ¡Por fin! —dijo Gerard – Aquí central JK1. Indiquen situación y destino.

34

La siniestra mancha negra, de tres kilómetros de diámetro, se formó sobre las turbulentas aguas cercanas a “Punta Paguell” generando una enorme espiral sobre la superficie del mar. Una sinuosa columna amenazadora ascendió entre la lluvia desde el centro del remolino como un infernal apéndice que emergía desde las ocultas profundidades retorciéndose en la oscura noche tempestuosa. El vórtice superior de la creciente tromba marina se incrustó con fuerza entre el manto de nubes que cubría Porto Novo absorbiéndolas hacia su interior como si fuera un gigantesco embudo. En un abrir y cerrar de ojos el “Cap de fibló”, que era como se conocía a este temible fenómeno atmosférico en Mallorca, se adentró en el puerto marítimo no sin haber dejado antes muestras de su paso sobre la abatida playa que bordeaba la entrada al embarcadero. Varios árboles, situados en la zona superior del aparcamiento, habían sido derribados por la fuerza del viento causando verdaderos estragos sobre los vehículos estacionados. La caseta de Jeroni había volado lanzando al aire, como si fueran proyectiles, las numerosas tumbonas que guardaba en su interior. Varias de ellas golpearon con fuerza los cascos de las danzantes embarcaciones amarradas en el puerto. Algunas hamacas llegaron incluso a incrustarse en los ventanales que volteaban la cabina de mando de los indefensos pesqueros.

Lejos de conformarse con la devastación producida a su paso por el litoral marítimo, el “Cap de fibló” se desplazó hacia en interior de la costa, bordeó el “Passeig de Riuet” y, balanceándose como si fuera una peonza, se deslizó sobre el “Torrent de Llebrona” invadiendo el interior de Porto Novo. Los agentes Robert y Pau, que circulaban casi a ciegas bajo la densa cortina de lluvia, no se percataron de que el “Cap de fibló” se dirigía directamente hacia ellos. 

— Estamos circulando por la B-8, bordeando el “Torrent de Llebrona”, dirección Can Salvador. —anunció el agente Robert a través del radio comunicador instalado en el Todoterreno - Nos dirigimos hacia el “Carrer Palangre”.

La comunicación era muy débil y se entrecortaba continuamente. La radio solamente emitía ruidos bruscos provocados por las interferencias de aparatos eléctricos externos y las inclemencias del tiempo. 

— Unidad JK1. ¿Está a la escucha? —preguntó Robert – Unidad JK1 ¿Está a la escucha?

La única respuesta obtenida fue el silencio acompañado de las continuas interferencias que no cesaban. 

— ¡Joder! No veo una mierda. —exclamó el agente Pau que estaba tras el volante—. Los limpiaparabrisas no dan abasto para desplazar tanta agua.

— Cuando divises el cruce con el “Passeig Riuet” gira hacia la derecha y coge la carretera de “les Coves”. —ordenó Robert – Cruzaremos el puente antes de llegar al puerto. Allí el temporal debe ser más fuerte.

El Land Rover conducido por Pau avanzaba insistentemente contra el viento y la lluvia que azotaban con dureza la carrocería del vehículo como queriendo impedir que llegara a su destino. Varias sillas y mesas, pertenecientes a las terrazas de los bares situados calle abajo, golpearon el frontal del todoterreno destrozando la parrilla delantera y el faro izquierdo lo que redujo considerablemente la visibilidad de los agentes desde el interior.

— ¡Lo que nos faltaba! —protestó Pau— ahora encima nos quedamos tuertos.

— Ahí está el desvío —indicó Robert – Gira a la derecha.

Pau hizo caso a su compañero y volteó con rapidez el volante cogiendo el puente que atravesaba el torrente para llegar hasta el otro lado. No habían recorrido un par de metros cuando una inesperada figura apareció súbitamente ante el vehículo. Pau pisó con fuerza el pedal de freno bloqueando por completo las ruedas que se deslizaron sobre un gran charco de agua que se había formado sobre el pavimento. Bernat, que no pudo evitar el impacto, rodó sobre el capó del Land Rover y golpeó el parabrisas ocasionando una gran grieta en forma de tela de araña. Pau perdió el dominio del automóvil que se dirigió hacia la balaustrada lateral atravesándola y precipitándose irremediablemente sobre las violentas aguas del torrente. El todoterreno quedó atrapado boca abajo en la entrada de uno de los arcos que formaban la base del viaducto quedando la cabina sumergida bajo las caudalosas aguas. Un minuto más tarde el interior del todoterreno estaba inundado y otro minuto más tarde Pau y Robert ya habían abandonado este mundo. No muy lejos, Bernat permanecía inconsciente suspendido a un metro de las voraces aguas. Su cuerpo estaba sujeto por una fina vara de hierro, perteneciente a la dañada estructura del puente, que atravesaba su hombro derecho. A escasos metros, el “Cap de fibló” estaba a punto de desatar  toda su incontenible furia sobre él.

35

Alex llegó al puente que atravesaba el “Torrent de Llebrona” tres minutos más tarde, justo cuando el vertiginoso torbellino de agua y viento sacudía con violencia la débil estructura del viaducto. En menos de diez segundos el “Cap de Fibló” convirtió el puente en un caótico amasijo de cemento, hierro y madera, alejándose y siguiendo después su curso hacia las tierras del interior de Porto Novo. Alex decidió que era prácticamente imposible circular por lo que quedaba de aquel puente,  así que decidió que sería mejor no intentar atravesarlo con el vehículo. Lo que si tenía claro, era que si quería llegar hasta la casa de su padre no tendría más remedio que cruzarlo a pie. Tras apearse del Land Rover se dirigió hasta el inicio del puente y agarrándose a la rota balaustrada del lateral se desplazó como pudo hacia delante, enfrentándose a la hostil fuerza del viento que le empujaba en dirección contraria. Continuamente tenía que agachar la cabeza o girarla hacia un lado para evitar que el agua de la lluvia, que rebotaba en el suelo mezclándose con diminutas piedras de gravilla, lastimara sus ojos. 

Ya había recorrido la mitad del camino cuando observó que la barandilla desaparecía frente a él. Alex asumió que si no disponía de algún punto de sujeción para moverse sobre la socavada superficie del puente, la fuerza del viento podría empujarlo haciéndole caer al torrente. En ese instante su vista se fijó en una retorcida viga de acero que se encontraba a un metro bajo sus pies y que sobresalía del puente hacia el exterior. Justo al final de la misma el cuerpo indefenso de Bernat seguía suspendido sobre las turbulentas aguas del torrente. Alex comprobó que una retorcida vara de hierro atravesaba el hombro de su padre como si fuera una estaca justo por el mismo sitio que la bala había traspasado el hombro de Pere en la película. La vara, que era lo único que impedía que Bernat cayera al torrente, se doblaba cada vez más hacia abajo debido al propio peso de su cuerpo. No entendía como su padre había llegado a aquella situación, pero al parecer el destino se había confabulado con el tiempo. Si no le rescataba inmediatamente, aquella barra de metal cedería dejando a Bernat a merced de las agitadas aguas.

— ¡Papá! —gritó sin obtener respuesta.

Alex se tendió sobre un tramo agrietado de la calzada que se inclinaba sobre el torrente y, aferrándose a la resbaladiza viga que tenía a su lado, extendió el brazo que le quedaba libre hacia su padre. Apenas medio metro, que en este caso era un mundo, lo separaba de él. Si Bernat no despertaba y ponía algo de su parte no lograría rescatarlo con vida. Una y otra vez Alex vociferaba su nombre sin obtener respuesta alguna. El ruido incesante de la lluvia, el viento y los ensordecedores truenos, apagaban sus gritos que eran devorados por la propia tempestad. 

Súbitamente, el tramo de calzada sobre el que estaba extendido Alex cedió en un brusco movimiento inclinándose por encima de los cuarenta y cinco grados hacia el torrente. Varios fragmentos de asfalto se desprendieron de la estructura del puente y uno de ellos golpeó la viga que sujetaba el cuerpo de Bernat, que despertó tras la fuerte sacudida. El dolor que le produjo en el hombro la vibración producida por el golpe fue atroz. Ni siquiera el doloroso gritó que surgió de lo más profundo de sus entrañas logró calmar el enorme sufrimiento que ahora se extendía a través de todo su cuerpo. El golpe que había sufrido con el atropello del vehículo le había partido el fémur derecho y tres costillas. Bernat notaba como si algo en su interior no parase de crecer oprimiéndole los pulmones, lo que le dificultaba considerablemente la respiración. Mientras había permanecido inconsciente no había percibido el dolor, pero ahora era insoportable.

— ¡Papá! —volvió a gritar Alex— alarga la mano. ¡Vamos!. Yo sólo no puedo.

Bernat pareció escuchar la voz de su hijo y alzó la vista lentamente. A pesar de la intensa oscuridad de la noche y la espesa lluvia reinante, pudo ver como Alex extendía su mano sobre él en un intento de sacarle de aquel lugar. Haciendo un esfuerzo casi sobrehumano, Bernat alargó el brazo hacia su hijo que le agarró de la mano apretándola con fuerza.

— No te voy a soltar —dijo Alex – Te sacaré de aquí.

Alex no se creía sus propias palabras. Había logrado alcanzar a su padre, pero carecía de un punto de apoyo sobre el que poder sostenerse para subir a Bernat hasta donde él se encontraba. El tramo de calzada sobre el que permanecía estaba demasiado inclinado y si Bernat se desprendía finalmente de la varilla de hierro no estaba muy seguro de que pudiera aguantar su peso. Pero aún así tendría que intentarlo, no iba a permitir que su padre cayera al torrente. Mientras lo tuviera agarrado Bernat se mantendría a salvo. Todavía cabía la esperanza de que el Sargento Sergi o alguna otra unidad llegaran a tiempo para echarles una mano.

— Alex. Yo… lo siento… tenía que haberte… —la voz de Bernat sonaba débil.

— No importa papá —dijo Alex— ahora lo único que importa es salir de aquí.

— Cometimos un crimen con…Pere   —prosiguió Bernat haciendo caso omiso a su hijo— Y ahora… hemos pagado… por ello.

— No me importa. —dijo Alex - ¿Me oyes? No me importa. Aguantaremos así hasta que vengan a ayudarnos. Saldremos de ésta.

Alex pudo oír en la lejanía la sirena de una unidad móvil policial. Alzó la vista y divisó, a través de la espesa lluvia, unas pequeñas luces rojas y azules que se acercaban hacia ellos bordeando el torrente como si fueran borrosas manchas de acuarela fundiéndose en la noche.

— Ya están aquí —afirmó Alex sonriendo— Sólo tenemos que aguantar un poco más.

Bernat le devolvió la sonrisa a su hijo, aunque sabía que si salía de ésta, las graves heridas provocadas por el atropello del todoterreno serían muy difíciles de superar. De repente el rostro de Bernat se transformó por completo. Sus músculos faciales se tensaron y sus ojos se agrandaron como platos. Una grotesca figura emergió detrás de su hijo. Era la misma grotesca figura de Pere que había estado en su casa hacía escasos momentos. Aunque el viento era muy fuerte y la lluvia intensa, las inclemencias del tiempo no parecían perturbar a aquella imagen fantasmal que permanecía de pie detrás de su hijo observando la escena con detenimiento. Al contrario que su padre, Alex no pudo ver como el espectro putrefacto de Pere arrancaba una barra de hierro de la maltrecha estructura del puente y la alzaba en alto amenazando con clavarla sobre su espalda. Manteniendo aquella lanza de metal sobre su cabeza, el cuerpo corrupto de Pere dirigió su vacía mirada hacia Bernat esbozando una burlesca sonrisa de satisfacción que dejaba entrever unos dientes afilados como cuchillas. 

Bernat lo vio claro. Como pensaba, Pere había conseguido reunirlos a los dos ante su presencia, y ahora iba a mostrarle lo que se sentía al ver morir a un ser amado como le pasó a él con su familia mucho tiempo atrás. Antes de acabar con su vida acabaría con la de su hijo ante sus propios ojos. Pero Bernat no lo iba a permitir. Sólo había una manera de impedir que aquel engendro acabara con la vida de su hijo. Si él no estaba presente para verlo, Pere ya no tendría un motivo.

— ¡La culpa no fue tuya! —gritó Bernat.

El espectro de Pere se detuvo retorciendo su pútrido rostro al escuchar a Bernat.

— ¿Cómo…? —preguntó Alex sin entender a lo que se refería su padre, aunque supuso que no le hablaba a él pues parecía mirar a alguien detrás suyo al que no podía ver por la imposibilidad de girarse sin antes soltarle de la mano.

— No era nuestra guerra —prosiguió Bernat – Nuestra lucha era nuestra familia. Pero ellos hicieron que nos enfrentáramos contra nosotros mismos. Hermanos contra hermanos. Padres contra hijos. Nos pusieron un fusil en las manos y el miedo en el cuerpo. No debimos traicionarte. Me equivoqué una vez…  

Bernat bajo la vista y miró a los ojos de su hijo por última vez.

— …pero no volveré a equivocarme. 

— ¿Qu…Qué? —Balbuceó Alex mientras veía como su padre se desprendía de su mano cayendo sobre las enfurecidas aguas y despareciendo entre ellas.

— Noooooooo —gritó Alex hasta que sus pulmones se vaciaron de aire por completo.

Con un rápido movimiento Alex se giró aferrándose al borde superior del tramo de calzada sobre el que estaba situado. Allí arriba no había nadie. Trepando con dificultad sobre los escombros amontonados logró llegar a la base del puente. Parecía como si el viento hubiera aminorado en fuerza aunque la lluvia seguía cayendo con persistencia. De rodillas sobre la agrietada calzada intentó recuperar el aliento tras el esfuerzo realizado mientras intentaba asimilar lo ocurrido. Una vez más todo carecía de sentido. ¿Con quién estaba hablando su padre antes de caer al torrente? Allí no había nadie. Pero si su padre estaba delirando ¿A quién creía estar viendo? Más preguntas sin respuestas, como había ocurrido desde el inicio de toda esta extraña historia. 

Un cercano relámpago iluminó el oscuro puente por completo durante varios segundos; los suficientes para que Alex pudiera ver la figura de una persona que le observaba desde el final de la devastada construcción. Ahora creía ser él el que estaba delirando. A través de la densa cortina de lluvia pudo distinguir, a veinte metros escasos, la imagen de Pere, seria e inmóvil. Sin embargo algo no cuadraba. El hombre que estaba ante sus ojos era el mismo que había visto en las películas antiguas. No había envejecido ni un ápice. Pero eso era imposible. Había pasado medio siglo de la filmación de las imágenes que había visualizado en la iglesia. Un nuevo relámpago volvió a iluminar el puente. Como si se hubieran materializado a partir de las mismísimas sombras que anidaban en la noche, cuatro difusas siluetas se materializaron junto a Pere. Lentamente fueron tomando forma y comenzaron a distinguirse con nitidez. Alex pudo reconocer a Miquel y a Josep a la izquierda de Pere y a Carlos y a… ¡Bernat! a la derecha. Al igual que Pere aparecían jóvenes; como mucho aparentaban tener veinte años. Era como si el tiempo no hubiera hecho mella en sus cuerpos. Todos, menos su padre, se dieron la vuelta y con paso lento se dirigieron a la salida del puente. Esbozando una leve sonrisa y una mirada que trasmitía una gran ternura, la imagen joven de Bernat alzó la mano manifestando su último adiós. Seguidamente se dio la vuelta y se reunió con los demás que le esperaban al término final del puente. Poco a poco se fundieron entre las sombras igual que habían surgido de ellas.

Mientras tanto en el otro extremo del puente la unidad policial conducida Sergi llegaba al lugar de los hechos. El sargento se dirigió con cautela hasta el donde se encontraba Alex de rodillas y le colocó sobre los hombros un chubasquero negro para protegerle de la lluvia. Aunque Sergi repetía su nombre continuamente, Alex no parecía escucharle. Su mente seguía intentando asimilar lo ocurrido y, sobre todo, lo que estaba seguro de haber visto sobre el puente. Había intentado ser racional con sus pensamientos no dando como cierta ninguna situación que escapase a toda explicación lógica y lo único que consiguió fueron preguntas sin respuestas. Pensó en todo lo ocurrido desde que llegó a Porto Novo y se dio cuenta de que tenía que verlo todo desde otra perspectiva. Solamente aceptando lo improbable e incluso lo que él consideraba meramente imposible podría encontrar la respuesta a todos los hechos misteriosos ocurridos durante los dos últimos días.  

Había visto a su padre en aquella película junto a sus amigos sonriendo juntos, felices en un tiempo en el que la guerra todavía no había llegado a sus vidas. ¿Qué había pasado para que todo se torciera? De las últimas palabras pronunciadas por Bernat, Alex pudo deducir que Josep, Miquel, Carlos y su padre habían tenido algo que ver con la masacre perpetrada contra la familia de Pere y quizá también con su propia muerte. Al final los cuatro habían pagado por su delito y Pere se había asegurado de ello desde el más allá. Al verlos marchar sobre el puente a los cinco juntos Alex pensó que posiblemente Pere hubiera llegado a perdonarlos. 

De lo que si estaba seguro era que él ya había hecho las paces con su padre. Lo vio en su última mirada. Se había comportado como un egoísta pensando que sólo él había sufrido la muerte de su madre sin darse cuenta que su padre era el que más había perdido de los dos. Él todavía tenía a María y a Anita; pero su padre. Su padre no sólo perdió a su mujer, también perdió a su hijo. Y se quedó solo. Y la soledad duele, sobre todo si la provocan las personas a las que más quieres. 

En la mente de Alex volvió a resonar la extraña frase con la que daba por resuelto el caso: “Al final los cuatro habían pagado por su delito y Pere se había asegurado de ello desde el más allá”. Si Alex se hubiera escuchado llegando a esta conclusión dos días antes se habría tomado por un lunático pero, después de lo vivido, entendió que a veces para descubrir la verdad sólo hay que abrir la mente y creer. Lo difícil iba a ser como explicárselo a los demás.

Epílogo

Porto Novo, verano de 1.916

La cometa se alzaba majestuosa sobre el cielo, balanceándose a merced del viento que alcanzaba la costa desde el levante mediterráneo. La luz del sol iluminaba el extenso mar que brillaba intensamente como si miles de luciérnagas se hubieran posado sobre su superficie. Ninguno de los cinco amigos parecía sufrir el intenso calor estival que la brisa marina diseminaba sobre la base del acantilado donde se divertían viendo como “L’estel” se alejaba cada vez más del litoral adentrándose en la basta extensión de agua que no parecía tener fin.

— Estira de la cuerda —gritó Bernat – Dale unos cuantos tirones y ves soltando sedal o caerá al agua.

— Tranquilo que la tengo controlada —aseguró Carlos.

— ¡Déjame un poco a mí! —imploró Pere, que apenas le llegaba a Carlos a los hombros.

— No, que tú no sabes manejarla —le contestó Carlos.

Mientras tanto Miquel y Josep jugaban a “encertar bastó” tras “La torre dels Falcons” protegiéndose del sol castigador bajo la refrescante sombra que la antigua construcción proyectaba sobre la rocosa superficie del terreno. De vez en cuando diminutas gotas de agua, provenientes de las olas al golpear sobre la base del acantilado, flotaban sobre el área de juego haciendo más agradable el ambiente.

— ¡Déjame a mí, venga! —insistió Pere.

— ¡Vaaaale! —asintió Carlos – Toma coge la cuerda.

La cometa seguía surcando el cielo dibujando círculos hacia ambos lados sin parar.

— ¡Ves como sé manejarla! —dijo Pere con satisfacción.

— Eres un maestro —reconoció Carlos dándole una palmada en la espalda.

A medida que Pere iba soltando cuerda la cometa se alejaba cada vez más del acantilado.

— Espera. No sueltes más cuerda —ordenó Bernat.

— ¿Por qué? —preguntó Pere – Yo quiero que suba más.

— No está subiendo. —observó Carlos – Se está alejando pero no está subiendo.

— El viento no sopla tan fuerte mar adentro —dijo Bernat – Si no recogemos cuerda caerá al agua.

Pere comenzó a enrollar de nuevo la cuerda sobre el trozo de madera cruzándola de lado a lado lo más rápido que sus pequeñas manos le permitían. Miquel y Josep soltaron los aros en el suelo y se acercaron hasta donde estaban sus compañeros.

— No es suficiente —dijo Miquel— está empezando a descender.

Pere comenzó a correr de espaldas intentando que la cometa cogiera altura de nuevo, a la vez que la acercaba hacia la costa. Como movida por impulsos la cometa comenzó a elevarse ganando altura rápidamente. 

— ¡Ahora! —gritó Josep – Vuelve a subir. Sigue así Pere. ¡Muy bien!

Pere, que seguía corriendo de espaldas, esbozó una gran sonrisa en su rostro pecoso mostrando la gran satisfacción que le causaba el haber resuelto el problema. Ensimismado en su gran triunfo, no se dio cuenta que se estaba acercando al borde lateral del acantilado hasta que notó como el suelo desapareció bajo sus pies. La reacción fue instintiva. Pere soltó la cuerda y extendió sus brazos hacia el frente, mientras caía al vacío, intentando agarrarse a algún saliente. Mientras tanto la cometa comenzó a descender velozmente sobre las aguas.

— ¡Socorro! —gritó Pere mirando hacia arriba, con la esperanza de ver aparecer a alguien, mientras se aferraba fuertemente a una roca con ambas manos.

Carlos y Josep corrieron a su encuentro temiéndose lo peor. Mientras tanto Miquel salió disparado en pos de la cuerda para recuperar la cometa. 

— ¡Déjala! —dijo Bernat – Hemos de ayudar a Pere.

Miquel observó como la cuerda se deslizaba sobre la irregular superficie arrastrando tras de sí el ovillo y dirigiéndose al precipicio norte del acantilado donde caería sobre las rocas bañadas por el mar.

Cuando Carlos se asomó al borde del barranco pudo ver a Pere magullado y llorando a dos metros de distancia de la llanura donde se encontraban ellos. 

— ¡Me voy a caer! —gritó Pere - ¡Ayudadme!

El saliente, donde estaba agarrado Pere, cedió unos centímetros desprendiendo tierra y polvo sobre su rostro. 

— ¡No te sueltes! —dijo Carlos – ¡Voy a por ti!

— ¡No llegarás! —señaló Josep.

Carlos giró la cabeza a ambos lados buscando algún objeto como un palo o una cuerda que le permitiese llegar hasta Pere. 

— ¡No puedo más! —volvió a gritar Pere sin dejar de llorar.

— ¡Agarradme de los pies! —ordenó Carlos que se extendió sobre el borde del precipicio.

Miquel y Josep hicieron caso a Carlos y lo sujetaron fuertemente agarrándolo por ambos tobillos. Mientras tanto Bernat frenaba a estos últimos desde atrás asiéndolos por la cintura de los pantalones. Carlos se arrastró hacía abajo por la escabrosa superficie de la pared del acantilado hiriéndose las desnudas y desprotegidas piernas que dejaban al descubierto sus pantalones cortos. 

— ¡Dame la mano! —gritó Carlos alargando el brazo hacia su amigo.

Pere alzó la vista y vio la mano de Carlos abierta frente a él. En un rápido movimiento extendió su brazo hacia arriba y se aferró a ella fuertemente.

— ¡Lo tengo! —dijo Carlos – ¡Tirad hacia arriba!

Los tres amigos que estaban en la superficie empezaron a tirar con fuerza. Un grito de dolor resonó a o largo del acantilado repetido infinitamente por el eco. Al intentar subirlos, Carlos se había golpeado las costillas contra un saliente acabado en punta. Una gran mancha roja se formó en el lateral de su camisa. 

— ¡No me sueltes Carlos! —imploró Pere entre sollozos.

— No te voy a soltar —aseguró Carlos aguantando el fuerte dolor que sufría en el costado— Si caes tú, caigo yo.

— Si caes tú caemos todos —corroboró Josep—. Pero has de poner de tu parte. Nosotros solos no podremos.

Pere miró a sus compañeros uno a uno y con rostro sereno dijo.

— Voy a intentar subir por encima de ti Carlos. —apuntó Pere - ¿Puedo confiar en vosotros?

— Siempre podrás confiar en nosotros —pronunció Carlos con firmeza—. ¡Pero date prisa!

Haciendo un alarde de valentía y fuerza, Pere comenzó a escalar sobre Carlos que intentaba no gritar de dolor para no distraer a su compañero. Cuando al fin logró alcanzar la cima, entre todos subieron a Carlos que estaba cubierto de tierra y polvo. Su camisa estaba totalmente hecha jirones y un profundo corte, del que no dejaba de manar sangre, se extendía sobre sus costillas. Pere se quitó la camisa y enrollándola en su mano la sujetó sobre la herida de Carlos.  

— Cuando llegue a casa mi padre me va a dar una paliza —dijo Carlos.

— Y todo por mi culpa —reconoció Pere - ¡Aguanta la camisa así! De esta manera parará de sangrar.

Pere se fijó en el rostro de todos sus amigos.

— Gracias a todos —dijo – Me habéis salvado la vida. Nunca lo olvidaré.

— Para eso somos amigos —observó Josep – Para ayudarnos unos a otros.

— Somos más que amigos —dijo Bernat – Somos una familia.

— Sí —corroboró Miquel – Somos una familia. Y a este pequeñajo hay que darle de comer más que se está quedando en los huesos—. prosiguió señalando a Pere que estaba sin camisa mostrando su escuálido torso.

Los cinco amigos se echaron a reír y abrazados se alejaron del acantilado. Mientras tanto la cometa que estaba sobre las aguas comenzó a hundirse en la oscura profundidad del mar.

FIN