NO SIEMPRE GANAN

LOS BUENOS

(Una novela corta de Anthony Nolan)

J.R. Escudero

Serie Nolan. Número 2.

Primera Edición. Octubre 2019.

©Todos los derechos reservados.

SINOPSIS

Una nueva misión lleva a Anthony Nolan a las calles de Madrid con el encargo de vigilar a una recua de exóticos personajes que conspiran contra los intereses patrios. Nada es lo que parece y todos tienen intenciones ocultas. Como agente a sueldo del CNI tendrá que lidiar con el engaño y la mentira y, en ocasiones, con la violencia extrema como último recurso para salvar su vida.

Por otra parte, en lo más profundo de las cloacas del Estado se gesta una conjura para asestarle un golpe al movimiento independentista catalán, en la que Nolan figura como protagonista principal. En medio de esa guerra oscura y sucia en la que se ve inmerso acabarán regresando peligrosos fantasmas del pasado.

Tras el éxito dePerros de Presa, realidad y ficción vuelven a entremezclarse magistralmente con el talento J.R. Escudero en esta asombrosa novela de lectura rápida y electrizante.

Aunque documentada con algunas situaciones reales, No siempre ganan los buenos es una novela cuya historia y personajes son en su mayor parte ficticios. También son imaginarias las acciones que en algún momento se atribuyen a personajes reales.

Contenido

1. Un vikingo, un chicano y un coreano

2. El asalto a la embajada

3. De magnates rusos y otros mangantes

4. Una patada en los cojones

5. La conjura del Horcher

6. Beatriz

7. No siempre ganan los buenos.

SOBRE EL AUTOR

MENSAJE DEL AUTOR

1. Un vikingo, un chicano y un coreano

*

Anthony Nolan sentía el frío acero del cañón presionando su cogote. Temía por su vida, y temblaba, por primera vez en mucho tiempo. Dudaba de sí mismo y de su futuro más inmediato. Había perdido el control de la situación. Era algo a lo que no estaba acostumbrado.

Se encontraba arrodillado, manos detrás de la nuca. Ojos clavados en el suelo. Boca amordazada. Desvalido. A merced de sus captores. Las sienes le latían como si fueran dos bongos africanos y un dolor punzante irradiaba de su córtex cerebral.

Había bajado la guardia, un efímero instante, y lo habían cogido como a un principiante.

Era lo que tenía la improvisación en su oficio. Significaba correr un riesgo, un riesgo que, en su caso, podía conducir a su propia muerte. Ni se lo había planteado hasta hacía cosa de unos minutos.

No quería morir. Era lo único que tenía en mente. Haría lo que fuera para que la ruleta siguiera girando y la bola rodase hacia su número, traqueteando. Tenía muchas cosas que hacer antes de que lo enviaran al infierno de un balazo, antes de que lo dejasen fiambre en el suelo de ese edificio a medio construir, como a un perro rabioso sacrificado en un improvisado matadero. Quedaban algunas cuentas pendientes que saldar, y, sobre todo, tenía que disfrutar de los placeres mundanos. Mujeres hermosas, Bourbon, cigarrillos, coches, dinero. Mujeres hermosas, sobre todo eso.

Todavía no había llegado su hora.

Debía ganar algo de tiempo hasta que ese malnacido apareciera. Si es que aparecía.

—¿Qué hace? —preguntó el surcoreano con voz trémula, parecía más asustado que el propio Anthony. Su tez presentaba un aspecto enfermizo, pálido, y sudaba a chorros embutido en su sobrio traje de agregado cultural—. ¿No irá a liquidarlo? Quedamos… quedamos en que nada de sangre. Era parte del trato.

El hombre enjuto, de riguroso negro, apenas parpadeaba. No le quitaba la vista de encima, evaluándolo con sobriedad profesional. Nolan alzó la mirada hasta que sus ojos se encontraron. Oscuridad. No auguraban nada bueno; eran los ojos de un lobo, de un asesino. Un igual.

Apenas podía distinguir sus facciones entre las sombras que proyectaba una bombilla de 60 vatios, oscilante por el aire que entraba por los huecos de las ventanas, colgada de un techo sin pintar de lo que en breve sería un lujoso dúplex en el centro de Madrid. Solo sus ojos y una brasa, un punto rojo del que salía humo entre sus dedos.

—¿Desde cuándo nos sigue? —inquirió el tipo, sin hacerle demasiado caso al asiático, que no paraba de dar pasitos hacia adelante y hacia atrás visiblemente incómodo.

Tenía acento de la Costa Oeste, caviló Anthony, con un deje chicano.

Disimula. Actúa. Un tira y afloja. Gana tiempo. Estira el chicle al máximo. Lo habían entrenado para manejar el estrés en esas situaciones. Nolan abrió bien los párpados, con esfuerzo, letárgicamente. La sien izquierda le sangraba y le dificultaba un poco la visión.

Le propinaron un buen golpe nada más traspasar el umbral de la puerta de la obra. Iba con prisas, y, las prisas, en un trabajo como el que desempañaba, nunca eran buenas consejeras. Un golpe seco y certero en la nuca que casi lo deja inconsciente. Casi. Quizás hubiera sido lo mejor, se lo habrían dado todo hecho. Después, vino otro, no tan fuerte, en el occipital. En ese momento, un dolor agudo recorrió gran parte de sus células nerviosas y le devolvió toda su consciencia en plenitud.

A punta de pistola, lo cachearon, le quitaron su semiautomática y machacaron su móvil. Subió las escaleras a trompicones, trastabillado, hasta el ático interior. Allí los esperaba el coreano apoyado en el dintel del hueco de la puerta. Cuando lo vio entrar boqueó como un pez fuera del agua. Se cagó las patas abajo, y así seguía.

El aire pesaba toneladas sobre su cabeza. Necesitaba con urgencia una de sus cápsulas para apaciguar el dolor cada vez más localizado y punzante, pero no era el momento de mostrar vulnerabilidad. ¿De qué era el momento? Gana tiempo, repetía una voz interior. Unos segundos pueden ser la diferencia.

El mastodonte que le había golpeado —cabeza cuadrada, pelo a cepillo, todo músculo, entrenado para matar o hacer daño—, había acoplado el silenciador a su pistola bajo la aquiescencia del de la cara de comadreja —o de coyote—. Nolan había atisbado de refilón la Beretta M9 mientras subía, habituales en el ejército estadounidense —nada de artificios y engaños, era un arma de las de verdad—. Eso ratificaba la tesis de Guancho de que había americanos metidos en el ajo. ¡Dónde coño se había metido ese malnacido!

—¿Tiene un cigarrillo? —preguntó Anthony en perfecto inglés, sacando retales de su flema británica por parte de madre. Calma helada—. Podemos hablar de manera civilizada.

El hombre de negro rio por lo bajini.

—Vaya, tiene cojones… No esperaba que hubiese un inglés siguiéndonos los pasos —se acercó hacia el haz de luz y, tras dudar un segundo, le puso un Marlboro entre los labios. Su voz era un silbido cortante—. Un tipo con agallas, ¿eh? ¿Puede fumar con una mano?

—Puedo —aclaró lacónico. Aún sentía nauseas. Se tragó la bilis que le subía por el esófago.

—Tiene hasta que se termine el cigarrillo para explicarse.

No hizo falta que puntualizase lo que ocurriría si no lo hacía. Y, sin mentiras, las menos posibles. Ese tipo tenía pinta de oler una mentira a kilómetros.

—No soy inglés —precisó Anthony con aplomo—. Nací en Gibraltar —pausa—. Trabajo para el servicio secreto español —pausa. Aspiró una buena bocanada—. Los sigo desde hace un par de días.

El cañón presionó su nuca hundiéndose en la piel. Podía sentir la respiración acompasada del exmarine. Parecía un hombre acostumbrado a matar sin pestañear, pero el que daba las órdenes era el otro. Eso ya lo sabían de sobra. Quizás se trataba de un agente de la CIA, quizás era un externo como él. Tendría que jugar esa baza.

Uno aportaba el cerebro y el otro músculo. Un binomio que le sonaba.

—Un par de días... —repitió el que llevaba la voz cantante, el depredador nocturno de pantalón y cazadora negra. El coyote chicano—. ¿Sabe lo que hemos hecho?

Nolan asintió dando una calada honda, después exhaló todo el humo dejando que las volutas ascendieran hasta el techo en forma de elipses imperfectas.

Lo importante en esas situaciones es ganar tiempo, como sea. Ríe, llora, hazte el loco, cágate encima de los pantalones si hace falta. Utiliza todas las artimañas a tu alcance. Incluso la verdad. Le susurraba la voz del instructor británico del SAS que había impartido un curso de supervivencia en Los Monegros para el CNI, y al que Nolan asistió a regañadientes, obligado por Ulises. Había llegado el momento de sacarle partido.

Tiempo. Vida. Esperanza. Aunque eso era algo que sabía desde pequeñito; antes que el comandante escocés, se lo había mostrado la rudeza de las calles del Campo de Gibraltar, los narcos marroquíes y la mafia rusa.

—¿Trabaja solo?

Nolan negó.

—Suéltelo, por favor —rogó el coreano en segundo plano, impaciente, con un hilillo de voz. Si no fuera por la situación le parecería incluso cómico—. Tenemos lo que queremos. Vámonos. Sin complicaciones.

—Hágale caso, será lo mejor —aventuró Anthony en un murmullo.

El otro movió la cabeza. Negación. Se acercó a Nolan, en cuclillas lo agarró por el gollete haciendo tenaza con sus dedos, levantándole la cabeza. Pudo observar sus facciones afiladas y los pelos entrecanos del bigotito mientras el sicario presionaba su tráquea. Nolan se dejó hacer y apretó las mandíbulas en un acto reflejo. El coyote estaba marcando territorio, hacía teatro. O, eso creía. Tiempo. Vida. Esperanza.

—Si fuera quien dice... no andaría solo. Ya han pasado diez minutos desde que lo cogimos, tiempo más que suficiente para que hubiera aparecido alguien —su voz tenía un matiz siniestro, movía muy poco los labios al hablar, en un breve siseo—. Es un cabo suelto. Lo sabe, ¿no? Apostaría a que trabaja para los norcoreanos. ¿Tú que dices, Ray? Creo que esta sabandija nos está siguiendo desde que salimos de la embajada.

—Apesta a mentira —dijo seco el exmilitar Ray, con inquina. Tenía el cuello más ancho que su frente, unos hombros como montañas y no parecía muy sagaz—. Le damos el tiro de gracia y nos vamos con viento fresco a Portugal con los otros.

De nuevo Nolan tembló por dentro. Su corazón palpitó desbocado golpeando sus costillas. Su estómago se infló como una bola de un efluvio ácido, con sabor acre, que le subía por el diafragma.

Miedo. Ansiedad. Muy mala señal. Respiró hondo, bajando pulsaciones. A los pocos segundos, su organismo recuperó parte de su regularidad.

—Mi compañero estará al caer —por fuera su voz sonaba calma, segura—. Soy un externo, como ustedes dos —se atrevió a mirarles cara a cara—. ¿Me equivoco? Recurren a nosotros cuando no quieren que les salpique la mierda. Lo veo en sus ojos.

—Suéltelo, por el amor de dios —sollozó con voz cascada el coreano trajeado. Seguía boqueando como un atún al que sacan de la almadraba. Le iba a dar un infarto si la situación no se resolvía.

—¿Por qué nos sigue? —el coyote le dio la espalda haciendo caso omiso de las súplicas. Encendió otro pitillo con parsimonia. Observando. Evaluando. Unos segundos preciosos.

Ray aflojó levemente la presión de la pistola sobre su nuca. Nolan suspiró aliviado, muy levemente.

—Mis órdenes eran vigilarles.

Nolan torció el gesto, lo cual no le resultaba difícil. Su expresión normal ya era una especie de mueca y su boca dibujaba un rictus de ironía perfectamente camuflada bajo una sonrisa de oficinista solícito.

—Pues se ha metido en la boca del lobo… para vigilarnos, podría haber esperado fuera. Solo hay una entrada.

—Esta tarde, mis órdenes cambiaron.

—¿Cambiaron?

No valía la pena ir de farol. Les contaría una media verdad para seguir ganando tiempo.

—Sí. Me dijeron que debía conseguir esa mochila... —apuntó con el mentón. Al mismo tiempo, una sombra gris alargada se deslizó bajo el quicio de la puerta. Anthony decidió que podía contarles toda la verdad. Ya había conseguido el tiempo que necesitaba—. Costase lo que costase… Y que podía utilizar todos los medios a mi alcance.

—Todos los medios —repitió con una mueca.

—Todos.

El hombre de negro se agachó en cuclillas, a escasos centímetros de Nolan, para olisquear a su presa.

—Sincero.

—No lo dude —asintió Anthony con una sonrisa ganadora, taimada, que desconcertó al coyote.

—Una lástima... Empezaba a caerme bien —se incorporó e hizo una mueca apretando los labios—. La sinceridad tiene un precio, amigo. Y más en un oficio como el nuestro. Bien debería saberlo. No es nada personal, pero me rijo por la ley del talión, si usted me hace daño, o lo pretende, como es el caso, actúo en consecuencia.

El chicano ojeó a Ray asintiendo con la cabeza. Ninguno de los dos percibió la figura alargada como un cuchillo que se materializó bajo el umbral de la puerta justo antes de apretar el gatillo.

Un sonoro estruendo rompió el silencio de la noche. El cuerpo del gigantón cayó exánime, a plomo, con un balazo limpio en la frente.

*

Una hora antes, Anthony Nolan caminaba con el paso firme, sus cinco sentidos activados en modo alerta. Código rojo. Guancho, un metro por delante, se abría paso a codazos, arrastrando mala leche concentrada y bombeando adrenalina en vena. Plaza de Lavapiés arriba. Viernes noche. Atestada de gente. Con un frío jodido de mil demonios, de ese que te muerde la piel y se te mete en los huesos hasta el mismísimo tuétano. El invierno se había presentado en Madrid de forma prematura y sin avisar. A mediados de octubre, el primer lengüetazo de un frente polar rozaba la mitad norte de la península bajando el mercurio diez grados de golpe, en una sola tarde. Y a Guancho lo había cogido con el paso totalmente cambiado.

—Ostia, Llanito, date un poco de prisa que los perdemos de vista.

—Espera, coño, que se darán cuenta de que los seguimos —protestó Anthony—, de reojo miran para atrás cada dos por tres.

—Puta de oros —bufó echando vaho—, y la culpa será mía… Guanchito siempre es el culpable de todo.

—Agila palante, y menos cháchara —apremió Anthony zarandeándolo del brazo, desequilibrando al merchero.

Sin darse cuenta, Guancho pisó una de las mantas que adornaban la acera con un muestrario de DVD’s ordenados en tres filas con los estrenos de las últimas semanas. La suela de su bota militar de puntera reforzada de acero, inmisericorde, machacó dos superproducciones americanas, la última de los Vengadores y una nueva adaptación del Libro de la Selva. La del Tito Clint se libró de puro milagro. «Una pena, esa del tren de París no merece estar en esa manta», rumió Nolan con sorna.

Un hombretón de tez oscura como la noche, gorro de lana y cazadora de cuero de imitación barata, se levantó como un resorte increpándole en una jerigonza de sonidos malsonantes —como si se estuviera cagando en su puta madre en senegalés—. Movía sus brazos en aspas. Amenazante. Dos compañeros de fatigas, un par de mantas más allá, se percataron del cotarro y, envalentonados, se prestaron a defender el honor del gremio. El gentío hizo hueco, atento y expectante a lo que acontecía. El ambiente estaba caldeado en Lavapiés después de los altercados de la semana anterior con la policía local, en la que un mantero nigeriano terminó en el hospital con un traumatismo craneoencefálico y varias costillas rotas. Esa misma mañana había salido de la UCI y en las noticias de la Séptima.

Quizás hubiera bastado una simple disculpa, pero Guancho no se había percatado de que había pisado su sustento.

Con actitud chulesca intentaron retener a un desorientado Guancho, uno agarrándolo de la muñeca y, otro, tapando el hueco de aire por el que se disponía a pasar. Craso error por su parte. El espacio vital de Guancho era sagrado.

En su descargo, hay que mencionar que el merchero llevaba dos días de mal humor, dos días sin dormir, dos días de vigilancia. Dos días puteado. Necesitaba desfogar. Y le habían dado la excusa perfecta.

Nolan atisbó como sus ojos ardían como dos antorchas y la violencia se avivaba en el interior de su socio. Sin embargo, no reaccionó a tiempo. Lento de reflejos, quizás también lastrado por el cansancio acumulado, intentó agarrarlo de la manga de la sudadera raída del Cádiz F.C., pero llegó un segundo tarde.

De un puñetazo en la nariz, tosco pero eficaz, Guancho se quitó al primer mantero de en medio, sin dudar, y de una patada en la entrepierna al segundo. Rápido y certero, movimientos barriobajeros aprendidos a fuego en las calles de La Atunara, entrenados en horas de gimnasio y perfeccionados en peleas a cara de perro en los barracones de la legión. Un tabique roto y un escroto revuelto. Dolor y nauseas.

A sus espaldas se oyeron abucheos y aplausos a partes iguales. El barrio estaba dividido. La sociedad estaba polarizada. Cada vez más.

Esta vez sí, Nolan agarró a Guancho del brazo y tiró con fuerza. A codazos y con determinación, se abrieron camino rápidamente entre los pequeños huecos que dejaba la turba arremolinada y continuaron su camino como si nada, perdiéndose entre el anonimato que les proporcionaba el gentío.

Esperaba que nadie les hubiera grabado con el móvil. No había transcurrido ni medio minuto, pero nunca se sabía. Había manos muy rápidas y ojos por todas partes.

Tomaron una calle a la izquierda siguiendo el rastro, aún caliente, que dejaban los dos hombres. Respiró aliviado. Afortunadamente, sus presas no se habían percatado de nada treinta metros por delante. Hubiera sido un desastre. La misión echada a perder. El factor Guancho siempre atraía el caos. Aunque tenía otras virtudes, el autocontrol no era una de ellas.

—Guanchito, sin llamar la atención, ¡ostia! —apretó el antebrazo y lo zarandeó. Se detuvo en seco al doblar otra esquina. Los tipos habían entrado en un bar—. Es un tema harto delicado como para que armes este pifostio en plena calle… ¡tonto de los cojones!

Bufó el merchero, escupiendo al suelo.

—No puedo con los manteros, Llanito. Nos inundan las calles de basura. Vienen a delinquir y quitarnos el pan. La alcaldesa esta de los huevos… vieja chocha, que los invite a su casa ... a ver si le dan por culo... Que se venga una semana pa Cádiz y vea como está el percal...

Definitivamente, Guancho estaba de mal humor. Se le veía cejijunto y enojado. Tenía dos bolsitas violáceas colgando de los ojos, le temblaba el pulso y olía a animal enjaulado. Eran los estragos de dos días intensos de vigilancia durmiendo en la parte trasera de una furgoneta de reparto de bollería industrial, sobre un colchón inflable del Decathlon. Nolan no tendría mucha mejor pinta, pero aún aguantaba el tipo. Al menos, él se aseaba mañana y tarde con toallitas de bebé, cosa que el merchero se negaba a hacer aludiendo a la defensa de su integridad de macho ibérico. Guancho aguantaba a base de colonia Varon Dandy y desodorante barato.

—Y eso lo dices tú, precisamente —replicó más calmado, con retranca— ... Mírate... si tu piel es casi tan oscura como la suya. Y tienes más amigos moros o gitanos que blanquitos de bien. Lo que me quedaba por oír... Delinquir y quitarte el pan.

—No es por la piel, Tony, bien lo sabes... aquí no hay trabajo para todos —graznó sin quitarle ojo a la puerta del bar. Cuando hablaba en serio lo llamaba Tony.

—Me preocupas, Guanchito —apuntó con una ligera ironía que no pasó desapercibida—. Pareces uno de los de COZ, ese alto con aires de militar retirado que vocifera siempre la misma canción, el que va de guardia pretoriano del barbudo.

—Algo de razón llevan, si no la gente no los votaría.

—La gente no sabe votar.

—Copón, y tú sí. No te jode el puto Llanito de los cojones. Cuando te pones así... te daba una manta palos pa quitarte la tontería.

—¿Así?

Enarcó Nolan una ceja divertido. Le gustaba pincharlo, cada año que pasaba, más.

—Así... —le propinó un pequeño empujón en el pecho—. Como si cagaras oro y mearas champán...

Definitivamente, estaba de mal humor.

Nolan conocía demasiado bien a su amigo, un ser apolítico por antonomasia —por aburrimiento o desconocimiento—, para saber que cuando hablaba de política estaba realmente hastiado del mundo.

Nolan lo arrastró hacia un soportal donde se mimetizaron entre las sombras de la noche.

Rio por lo bajini mientras se encendía un pitillo y le tendía otro a su compinche.

—Por trabajo tampoco creo que sea, tú no has tenido un curro honrado en tu vida —prendió el cigarro y le dio una calada—. Lo de la legión no cuenta, eso eran labores comunitarias, el estado te daba una paga mientras te escondías de los moritos a los que les quitaste los fardos... Con premeditación y alevosía.

—¡Vete ar carajo pisha! —le salió su vena gaditana más primigenia. Lo fulminó con la mirada—. Últimamente estás siempre en mi contra, coño. Te pareces a mi madre.

Nolan carcajeó a propósito. Realmente, cada vez más, disfrutaba sacándolo de sus casillas. Sentía un placer insano en verlo perder los nervios. Puro entretenimiento.

—A ver si un día de estos te dejas caer por donde la Juanita, es una buena mujer. No se merece que la trates así. Al fin y al cabo, ella te parió y te dio de comer.

—Y me daba con la zapatilla. Qué puntería tenía la cabrona... —rezongó dando un respingo, quitándose a Anthony de un codazo—. Mira quién fue a hablar. Descastado. Cuánto llevas sin ver a tu padre, ¿y a tu hermana?

—Habló la sartén al cazo...

—No me des lecciones que ya nos conocemos...

El estómago de Guancho rugió como un oso en una caverna.

—Vamos a comer, anda, a ver si se te quita ese mal humor —cambió Anthony de tema. Había que reconducir a Guancho de alguna forma y su estómago siempre era buen aliado. Llevaba demasiado tiempo sin ver ni pensar en su familia y quería que la cosa siguiera así—. Te invito a un serranito, en ese bar. Desde allí no los perderemos de vista.

Los dos hombres se habían sentado en una mesilla que daba a uno de los ventanales. Desde la distancia parecían relajados. Apenas hablaban, pero la pose era tranquila.

—Tiene pinta de mugroso —apuntó el merchero dándole una chupada a su cigarro.

—Esos son los mejores.

Nolan le dio una palmada en la espalda, justo en el diez, debajo de una firma ilegible de un tal Mágico González, el héroe de juventud de Guancho —y de medio Carranza—. Era una de sus camisetas de la suerte, nada discreta, pero tenía que reconocer que con ella la fortuna siempre estaba de su parte.

—Tengo un frío de cojones —bramó Guancho.

—Pues te hubieras traído un abrigo… deja ya de quejarte que pareces un crío de cinco años.

—Ayer hacía un calor de mil demonios, quien se iba a imaginar esto... Sí, ya sé que tú sí... el pluscuamperfecto Llanito de los cojones...

Abrió los brazos con las palmas hacia arriba.

—El cambio climático nos acecha —le dio Nolan un pellizco en el carrillo.

—Vete ar carajo, maricón.

2. El asalto a la embajada

*

Llevaban dos días siguiendo a una panda de lunáticos, por cierto, bastante peligrosos. Mercenarios extranjeros. Americanos. Quizás al servicio de la CIA o de alguna otra potencia. Eso eran conjeturas suyas, y de Guancho, que, haciendo gala de un portentoso bulbo olfatorio, había discernido en duermevela que ese asunto apestaba más que la mierda de caballo en la feria de Jerez. Obviamente, si no fuera el caso, no estarían a cargo de la misión. Si presentasen un currículo, dentro del mundillo de los espías, los de medio pelo de usar y tirar y pisotear como a una colilla, figuraría su especialidad en letras mayúsculas y negritas: Nolan&Guancho, especialistas en aspirar la costra viscosa que atora el fondo de las alcantarillas para que las cloacas del estado puedan seguir evacuando a pleno rendimiento.

Porque Adolfo fue escueto. Observen y reporten cada cinco horas. Y eso hicieron, fieles a sus instrucciones —hasta esa mañana, la misión era simplemente de vigilancia—. Se habían hartado de sacarles posturitas varias con un teleobjetivo de esos caros de 400mm, Cannon, de los que usan los ornitólogos para fotografiar avutardas a medio kilómetro de distancia.

Cuarenta y ocho horas después, el Viejo Zorro había cambiado las condiciones de forma inusitada: tenían que recuperar la mochila que colgaba de la espalda del gigante de dos metros antes de que cayera en otras manos. La razón, bien simple: los hijos de puta habían asaltado la embajada norcoreana como Pedro por su casa y habían salido de rositas. Y, lo que implicaba el giro en la misión, también: el uso de la intimidación y la violencia.

*

Dos días atrás, el miércoles, Adolfo les envió la dirección de un chalet adosado en Getafe, a cinco minutos de El Corte Inglés del Bercial. Un barrio tranquilo rodeado de parques infantiles, zonas verdes —algo descuidadas— y un descampado a modo de pequeño vertedero. Un nicho ideal para familias trabajadoras de clase media baja, en el que nadie pregunta más de la cuenta ni quiere saber nada del vecino de al lado.

Las instrucciones resultaron concisas. Simples. Hasta para Guancho, que entendió su cometido a la primera, sin profundizar demasiado, para eso estaba ya Nolan, era el que pensaba y se preocupaba por los dos. Debían convertirse en las sombras de un gigante ario, a todas luces un exmilitar norteamericano por su tatuaje en el brazo —con una calavera y una daga clavada en su cenit—, que era el que ponía el músculo; de un tipo moreno de piel cetrina con aspecto de sudamericano, de fino bigotito y barba rala, cara estrujada, nervudo y fibroso, que resultó ser el cerebro de la banda; y de un asiático, con pinta de funcionario chino —para Guancho todos los que tenían ojos oblicuos eran chinos— de traje de rebajas, regordete, mata de pelo hirsuta y gafas de pasta, a la postre Coreano de más abajo del paralelo 38, el tipo que ponía los contactos, la manduca y la logística.

El trío pasó todo el día en la madriguera. Nolan y Guancho dormitaban en una furgoneta amarilla y negra con unos donuts a modo de logotipo, a unos cincuenta metros de la adosado. La cosa se animó cuando los tres salieron y enfilaron dentro de una berlina oscura que había traído el coreano, hacia unos grandes almacenes para pertrecharse con cuchillos, machetes, barras de hierro y llaves inglesas de tamaño XL. Y, adquirió tintes más interesantes, cuando acudieron a una tienda especializada de Usera para adquirir armas cortas. Pero de las de pega. Todas simuladas, de mentira. No podrían herir ni a un gorrión con esas pistolas, les aseguró el encargado, un espabilado, al principio parco en palabras y obtuso en sus gestos, pero que, cuando le acercaron dos billetes de cien a las narices, olisqueó el aire como si fuera una zarigüeya, y cantó como un canario hasta la marca de las pistolas que se habían llevado. Retiró los billetes en un segundo, con un juego de manos más propio de un consumado prestidigitador que de un dependiente a media jornada.

Los objetivos se dividieron en ese punto. Guancho siguió al mastodonte vikingo y al de la cara de coyote de vuelta al piso de Getafe. Y Nolan hizo lo propio con el asiático, que, para su completa sorpresa, entraba con la berlina en la embajada de la República de Corea como si fuera un jefazo, saludando con una sonrisa abierta al personal de seguridad que le hizo varias genuflexiones cuando pasó a su lado. Nolan tomó nota mental y fotos de todo cuanto acontecía desde un Uber con el conductor visiblemente emocionado por la labor clandestina que a todas luces ejecutaba su pasajero. Tuvo que darle otros dos de cincuenta para que se callara y dejase de decir soplapolleces. Propinas cortesía de los fondos reservados.

Adolfo los había metido en un buen embolado. De eso no cabía duda. Coreanos y mercenarios americanos conspirando en un piso de Getafe. Nada bueno podía salir de ese contubernio.

Volvió a la casa franca junto a Guancho, apostado ya dentro de la furgoneta. Reportó con Adolfo que los jilgueros habían dado una pequeña vuelta para tomar el fresco y que ya habían regresado al nido —acordaron hablar en clave ornitológica—. Ante su insistencia, no escatimó en detalles y le envió el material fotográfico que habían recopilado durante el día. El Viejo Zorro, escueto y arisco, les comentó que buen trabajo y que siguieran como hasta ahora por si las lechuzas decidían salir de caza. Sin más.

Al caer la noche, el gigante ario y el coyote mejicano salieron a toda leche en un potente SUV de marca japonesa que, al parecer, tenían escondido en el garaje —con el logotipo de una empresa de renting en una pegatina en la luna trasera—. Dieron vueltas y revueltas, por todas las M´s del Sur de Madrid. Aplicaban a la perfección todas las técnicas de manual de contraespionaje para escabullirse de sus supuestos perseguidores. Y estuvieron a punto de conseguirlo, pero la pericia de Guancho al volante y su conocimiento del terreno evitaron que los perdiese o que sospechasen de que tenían al CNI tras sus talones.

Se reunieron en una nave del polígono chino de Cobo Calleja con otras ocho personas que llegaron en tres potentes berlinas a intervalos de cinco minutos; dos de ellas de aspecto occidental, el resto con rasgos orientales, entre ellas, dos mujeres jóvenes. La indumentaria de los asiáticos era curiosa, trajes y corbatas elegantes para ellos, y faldas, y chaquetas oscuras, con medio tacón para ellas. Como si de sobrios funcionarios ministeriales se tratase.

Nolan y Guancho se miraban con cara de tontos. Observaban desde la distancia, bajo una farola sin luz, con un visor nocturno —recuerdo de sus tropelías en Oriente Próximo— cómo se desarrollaban los acontecimientos. Algo importante se barruntaba, una cocción a fuego lento, pero no dilucidaban el todo, el conjunto completo. Faltaban los ingredientes que daban consistencia al guiso.

Transcurrieron dos horas antes de que el operativo se pusiese en marcha de nuevo. Tiempo que aprovecharon para comprobar que la única salida de la nave era una herrumbrosa puerta bajo un letrero de neón dorado escrito con caracteres chinos. La salida fue rápida y ordenada. Lo que denotaba que se trataba de gente disciplinada, de eso ya no les cabía duda. En un minuto escaso estaban montados de nuevo en sus coches con los motores en marcha enfilando hacia el acceso de la A-42. Los cuatro vehículos tomaron caminos diferentes. Siguieron al potente SUV, con sus objetivos dentro, de vuelta al chalet adosado de Getafe.

En la parte de atrás de la furgoneta tenían un colchón inflable de esos baratos del Decathlon, de los que te dejan la espalda hecha papilla con una lumbociática de caballo. Hicieron guardia a turnos, con la compañía de la radio, una botella de Bourbon y un cartón de cigarrillos.

A Nolan le tocó la vigilancia de primera hora mientras Guancho dormitaba roncando como si no hubiera un mañana. Cauto, movió la furgoneta hacia un pequeño descampado algo más alejado de su posición nocturna, para que su presencia allí no levantara suspicacias ante la inminencia de la rutina diaria de los vecinos, que comenzaban a asomar de sus guaridas para realizar sus quehaceres diarios.

Durante la mañana no hubo ningún movimiento en la casa, a excepción del repartidor de pizzas que llegó temprano, algo pasado el mediodía.

A las tres y cuarto en punto, desplegaron alas los dos pollastres. Montaron en el SUV con ademanes decididos, cada uno cargando con un bolsón de tamaño mediano. Dedicaron una hora a dar vueltas y revueltas por las circunvalaciones del sur de Madrid sin un destino aparente. Guancho tuvo que arriesgarse y darles una distancia de seguridad menor para no perderlos entre la maraña de vehículos que atestaban las arterias de acceso a la capital y sus ciudades dormitorio.

Finalmente, enfilaron la M-50 en dirección a Alcorcón, dejaron atrás Bohadilla y tomaron el desvío hacia Pozuelo. En cada incorporación se les fue uniendo una de las tres berlinas oscuras del día anterior, hasta que formaron un convoy de cuatro vehículos que engarzó por la M-40 hasta Aravaca. Por un momento, Nolan se temía lo peor: la sede central del CNI. Estaban a solo cinco minutos. Pero, tomaron una salida hacia Valdemarín, una zona residencial de alto standing, exclusiva, de grandes chalets y mansiones. El denominado Beverly Hills madrileño, un ecosistema en el que cohabitaban en una delicada armonía desde expresidentes de gobierno hasta presentadores de televisión en su ocaso, pasando por futbolistas de renombre, actores mediocres, músicos populares de los ochenta y demás personajes asociados al mundo de la farándula.

No obstante, llamó a Adolfo para comunicarle que el convoy estaba muy cerca del cuartel general de los espías españoles. Nunca venía mal curarse en salud antes de que se la metieran doblada. Adolfo les contestó desabrido, masticando, ruido de tenedores y comensales de fondo, que aún faltaban dos horas para la siguiente comunicación que tenían estipulada y que se ciñeran a las órdenes, sin más explicaciones de por medio. Como casi siempre, estaban solos en el fregado, no contaban con soporte alguno del CNI.

El asunto olía extremadamente mal, pero para eso estaban ellos, para actuar cuando había que llenarse de mierda hasta las trancas. Un trabajo sucio, pero que estaba muy bien pagado.

El SUV fue el primero en estacionar, pasada la curva del hotel Eurostar, en un solar de tierra abandonado sin vallar. Nolan y Guancho tuvieron que pasar de largo, para no levantar sospechas, siguiendo la estela de las berlinas a una distancia prudente. Para su alivio, se detuvieron un poco más adelante en plena calzada con las luces de intermitencia a pleno rendimiento. Se encontraban justo tapando la entrada de un chalet de planta rectangular, con un murete de ladrillo, abundante vegetación, césped y piscina en forma de L. Izada en el interior, ondeando sobre un mástil de madera lacada, se alzaba una bandera compuesta por una estrella roja y cinco franjas horizontales de color azul, blanco, rojo, blanco y azul. Nolan tragó saliva y se le hizo un nudo en el estómago. Los jilgueros se disponían a asaltar la embajada de Corea del Norte.

Cuando pasaron por su lado, aminorando la velocidad sin que se notase demasiado. Calándose la gorra de panadero, Nolan reconoció a dos de los hombres asiáticos de la reunión de la noche anterior, ambos con un pin en la solapa —de un traje demasiado holgado— con el rostro del líder supremo Kim Jong-un. Por el espejo retrovisor observó cómo llamaban al interfono de una pequeña puerta de metal y un hombre delgado con bigotito les abrió confiado, pidiéndole las credenciales. Lo empujaron violentamente y sacaron sendas pistolas de la sobaquera. Automáticamente, de los autos salieron las dos mujeres y otro hombre, y entraron por la puertecita con cierta parsimonia, aunque con el rostro marcado por la tensión. Al instante, se abrieron las puertas correderas de la embajada y las berlinas entraron sin ningún tipo de problema.

Guancho paró la furgoneta unos segundos más de lo necesario en un stop, a unos cincuenta metros. Excepto ellos no había nadie más en las inmediaciones. Nolan atisbó como el mastodonte y el coyote bajaban la cuesta con paso ligero y entraban también en las instalaciones. A plena luz del día.

Parecía de chiste, demasiado fácil. A veces las cosas salían así. Pero, lo que contaba era que acababan de asaltar la embajada norcoreana como quien atraca un puesto de golosinas. Y aún quedaba lo mejor.

Se apostaron en un pequeño descampado situado al lado de una torre de telecomunicaciones, a unos cien metros de la entrada. Estaban demasiado expuestos, pero era lo que había. Lo tomaban o lo dejaban. Nolan cogió el móvil, le importaba un bledo si era la hora convenida o no, y llevarse otro rapapolvo. El asunto se complicaba por momentos. Adolfo comunicaba.

Al cabo de un par de horas de tensa calma, amenizada con los exabruptos de Guancho que se enfrentaban a los eternos silencios de Nolan, comenzó la fiesta. De repente, se oyeron los gritos histéricos de una mujer que salía del edificio, cojeando ostensiblemente, con la cara ensangrentada, rompiendo con la quietud y la tranquilidad del pequeño Beverly Hills madrileño. La chica corría como alma que lleva el diablo desgañitándose en un trabalenguas que debía ser coreano. Una pareja que hacía footing se detuvo a auxiliarla y, al ver el estado en que se encontraba, uno de ellos hizo una llamada al 112. Al cabo de diez minutos apareció una ambulancia del Samur desde la Calle Viñas del Pardo y, casi al unísono, dos patrullas de la policía nacional. Curiosamente, nadie más había salido de la embajada. Nolan barruntaba espantada después del espectáculo de la chica ensangrentada y ordenó a Guancho que fuera encendiendo el motor.

El personal de mantenimiento y la servidumbre de las fincas de alrededor, alertados por los chillidos y las sirenas, comenzó a salir con aire curioso y cauteloso, formando un corrillo en torno a la chica, los agentes y la ambulancia.

Nolan se encendió un pitillo, para matar los nervios. Guancho se mojó el gaznate con un sorbito de Bourbon con los restos de la botella de la noche anterior y emitió un sonoro eructo seguido de una sonrisa malvada. Nolan se acercó a observar de cerca la estrambótica escena, digna del surrealismo de una película de Buñuel —o de la primera etapa de Hitchcock—.

La mujer pálida de edad indeterminada seguía vociferando en coreano —bien podría haber sido arameo o esperanto; allí no había dios que la entendiera—, con el rostro contrito por el miedo y la mirada perdida. Lo único que señalaba insistente era la puerta de la embajada.

Los allí congregados, había pocos españoles, la mayoría sudamericanas, de uniforme y cofia, o rumanos con el mono de trabajo manchado de grasa y barro, cuchicheaban que les sonaba la cara, pero que todos los chinos eran iguales, que cualquiera sabía de dónde había salido. Una mujer mayor de marcado acento cantarín mencionó que había una casa de citas una calle más abajo y que quizás se había escapado del lupanar. Los agentes asentían a unos y otras sin mucho interés, cruzando los brazos intentando mantener un mínimo de intimidad para los sanitarios que intentaban calmar a la mujer asiática y coserle la herida de la frente.

Dado el primer vistazo, Nolan dio un par de pasos hacia atrás para tener una panorámica general y que no le sorprendiera cualquiera que le diera por salir de la embajada. Prendió otro pitillo y le hizo una seña a Guancho que también se encontraba ojo avizor para que siguiese preparado.

Finalmente, una de las policías, una mujer cuarentona, lozana y prieta de carnes, con mirada aviesa, en un alarde de lucidez, comentó algo sobre que quizás habría que preguntar en la sede diplomática, por si sabían algo, con eso de que la chica no paraba de apuntar con su índice hacia la puerta metalizada. Sus compañeros la miraron con cara de cállate la boca, idiota, que nos vas a meter en un buen lío. Tras un cruce de gruñidos reprobatorios, fue la propia agente, tras consultarlo por radio a la central, la que se encaminó a la puerta de la delegación diplomática. Dos de sus compañeros la secundaron a regañadientes, más por vergüenza que por sentido del deber.

A los cinco segundos apareció uno de los asaltantes asiáticos, el más alto, tranquilo, con el traje holgado, sin una arruga ni mácula, y con el pin del supremo líder bien visible en la solapa.

«No pasa nada, todo está en orden. A esa mujer no la conocemos», acertó a oír Nolan a cinco metros de la entrada, detrás de los policías, de un jardinero y de una asistenta.

Los agentes se deshicieron en disculpas y comentaron que sería una perturbada o una drogadicta. Sin embargo, la mujer policía no se dio por satisfecha. Se retiró unos metros, justo al lado de Nolan y, con la cabeza gacha y sin levantar la vista, le preguntó si sabía cómo funcionaba el traductor del móvil mientras trasteaba en su aparato. Anthony le indicó que primero tenía que descargarlo.

Minutos después, la policía consiguió entender a la mujer gracias a un teléfono móvil y al traductor de Google.

«Dentro de la embajada hay seis personas retenidas. He conseguido escapar tirándome desde la ventana del segundo piso», explicó una voz femenina, de voz profunda, con un puntito de jovialidad.

Tras oír el mensaje, uno de los compañeros de la agente, un cincuentón achaparrado con galones de sargento, patizambo y con bigotito recortado a la moda del Generalísimo, recogió el testigo de mando y la iniciativa, y, bufando por lo bajo, pidió refuerzos e instrucciones por radio. «Les enviamos dos patrullas más, esperen órdenes. No intervengan. Vamos a llamar al CNI».

Nolan, moduló una sonrisa interior.

Un minuto después recibió la llamada de Adolfo, calmado y sereno, para que les comentase la situación de primera mano. Nolan reportó ecuánime todo lo que había acontecido. El Viejo Zorro pareció satisfecho y les dijo que se mantuvieran atentos y que, en todo caso, no perdieran de vista a sus jilgueros. Cosa harto complicada cuando se estaba fuera de la embajada.

Un coche con los cristales tintados llegó cinco minutos antes que las patrullas. Nolan, por instinto, reculó de nuevo a su furgoneta. Con los prismáticos, atisbó cómo Aquiles, el jefe de la División de Inteligencia de La Casa, bajaba del auto con un traje beis, italiano, pero completamente pasado de moda, acompañado de una joven pecosa, de cintura de avispa, con cara de ratoncito de biblioteca, ataviada con unos vaqueros desgastados, blusa blanca con escote y chaqueta corta azul marino. Ni rastro de Ulises, el jefe de la División de Operaciones, antiguo mentor de Nolan, caído en desgracia tras la misión en Níger —también arrastrado por la corriente de mierda del caso Cantarejo y la operación Cárdenas—.

Mejor así, caviló Nolan, calibrando la situación desde un punto de vista analítico y frío, ciñéndose a los hechos. Si enviaban a Aquiles, no planeaban entrar en la embajada. Simplemente lo habían mandado a olisquear. Enfocó al hombre bajito y regordete, que pedía calma a los agentes, sudando ya profusamente como era habitual en él. Un tipo que no había que menospreciar por su aspecto de agricultor embutido en traje de Armani. Se había cargado a Ulises sin pestañear, y, lo que era más sorprendente, en su puta cara. Adolfo le había dejado caer que su antiguo mentor estaba en la cuerda floja, al borde del abismo, a un tris de ser despedido y perder su jubilación. Nolan no lo lamentaba, aunque reconocía que Ulises era un profesional en lo suyo, también era un bicho malo y un cabronazo que lo había chantajeado para que comenzase a trabajar para él, en connivencia con Adolfo.

Unos metros calle abajo, el circo continuaba. El trasiego de policías y civiles curiosos que se acercaban a la escena iba in crescendo paulatinamente. La ambulancia se acababa de llevar a la mujer asiática enfilando hacia el Puerta de Hierro a toda mecha. La chica terminó implosionando sufriendo una crisis de ansiedad y perdiendo el conocimiento.

Media hora después, pasadas ya las nueve, las puertas correderas del chalet norcoreano se abrieron de par en par. Nolan contuvo el aliento y Guancho tamborileó sobre el volante, sonriente, divertido. El malamadre disfrutaba con todo aquello, como él, pero cada uno a su manera, uno de forma inconsciente y el otro plenamente consciente de donde se metían. Salieron de la sede derrapando por la gravilla a gran velocidad, con las luces apagadas, tres vehículos con matrícula diplomática —dos Audi y una furgoneta Mercedes—. El mastodonte ario conducía uno de los Audi con el charro de la cara chupada en el asiento de copiloto.

Todas las miradas de los policías allí congregados se concentraron en Aquiles, que no había dejado el teléfono ni un solo segundo, y de nuevo hizo el gesto de que mantuvieran la calma con los brazos extendidos. Ni un solo coche oficial salió tras ellos.

Cuando pasaron a su vera, Guancho ya tenía el motor de la furgoneta revolucionado y medio morro en la calzada. Los siguieron hasta la M-50 con el merchero ahora sí, tirante y silencioso, ganándose el pan, sudando la gota gorda para no perder el rebufo de la comitiva. La furgoneta Mercedes y uno de los Audi tomaron el primer desvío hacia la carretera de Extremadura, y los pajaritos se separaron continuando por la M-50 hasta el hotel C&C Fuenlabrada.

Entraron directamente por el parking. Solo había dos salidas, la principal y la de servicio. Nolan ya conocía el sitio, se trataba de un establecimiento por horas, un love motel para pasiones ocultas y prolongadas o adulterios rápidos y procaces. Él conocía bien las dos modalidades. Con otro par de billetes de cincuenta el encargado les indicó la habitación en la que se encontraban, y por otro extra, sonriendo con una dentadura plagada de dientes dorados, les indicó que habían pedido que les mandara a tres chicas de compañía, orientales a ser posible, junto con un par de botellas de whisky escocés y una caja de puros habanos. Unos sibaritas de celebración.

Al rato, Nolan subió y escuchó con la oreja pegada a la puerta. Por las carcajadas y ruidos guturales que percibía, no parecía que tuviesen sospechas de que estaban siendo perseguidos.

Cogieron la habitación contigua e hicieron turnos para estar atentos por si se largaban en plena noche. No lo hicieron, los tipejos estaban bastante entretenidos fajándose a fondo.

Las chicas, tacones de aguja, minifaldas y escotes que enseñaban más que ocultaban, se fueron por la mañana, bien temprano; una cojeando, la otra tambaleándose y la última vomitando en plena acera. Nolan las observaba desde la ventana, mientras se desperezaba y encendía un cigarrillo. Caminaron unos metros por el frío asfalto, subiéndose en el coche de su chulo que les mostró una sonrisa satisfecha cuando le entregaron en mano el fajo de billetes. Había sido una noche dura para ellas. Y ahí estaba ese hijo de puta para seguir explotándolas.

La vida era injusta, siempre lo había sido, para unas más que para otros, cavilaba Nolan aspirando desde la ventana con la cortina medio descorrida. La doble moral imperaba impune. La opinión pública y las leyes propugnaban una cosa por la mañana y miraban hacia otro lado cuando se ponía el sol. Bien lo sabían Guancho y él, que habían tenido que trabajar un tiempo como seguratas de un gigantesco lupanar en la carretera de La Coruña; el puticlub del Picha Grande, un camarada del merchero de sus tiempos en la legión que se estaba haciendo de oro a base de vender copas caras y carne barata. Les hizo el favor de enrolarlos en su negocio mientras se arreglaban con los del CNI tras el desastre de la operación en Venezuela.

Al medio día, tras darse una buena ducha y acicalarse un poco, volvieron a su querida furgoneta de reparto. El vikingo y el mejicano seguían roncando como dos benditos cuando abandonaron la habitación. Los jilgueros abandonaron el hotel poco antes de las dos de la tarde. Acudieron a un Burguer King, menú doble para cada uno, y estuvieron dando vueltas por Parque Sur sin comprar nada, sin separarse de una mochila negra y haciendo requiebros y paradas intermitentes en los escaparates. Seguían aplicando el manual de libro.

Después, más vueltas y revueltas por las circunvalaciones de Madrid, hasta que dejaron el coche cerca de Embajadores y fueron andando hacia Lavapiés a la caída de la tarde.

Fue el momento en que recibieron la llamada de Adolfo para que recuperasen la mochila. A toda costa.

*

Al oír el disparo y ver a su compinche desplomarse, el tipo enjuto de cara de coyote tuvo suficientes reflejos y arrestos como para arrancar la bombilla bamboleante que colgaba del techo e intentar sacar la pistola de la sobaquera. La habitación quedó sumida en un bosque de sombras por la luz de luna creciente que penetraba por los ventanales que daban a un patio interior.

Nolan no le concedió tiempo a reaccionar más allá de llevar la mano hacia su arma. Se abalanzó sobre la pierna del chicano con el estilete de cerámica que guardaba dentro de su cinturón, puño apretado, cogido entre el índice y el corazón, y le cortó los tendones de varios tajos rápidos y certeros. El tipo se arrodilló al instante. Ni le dio tiempo a suplicar por su vida. Guancho se acercó en tres zancadas y disparó su revólver a bocajarro, un Smith & Wesson Modelo 29 personalizado, destrozándole la cara, abriéndole un boquete con un proyectil de calibre 44 y de nombre Magnum. Lo remató con otro disparo en la nuca, frío, sin contemplaciones. Ruido atronador. Violencia extrema. La ropa oscura del hombre tendido sobre el cemento comenzó a rezumar sangre roja.

Para eso estaba bien tener a Guancho de tu parte.

—¡Ostia puta! —barbotó Nolan—. ¡Qué bruto eres!

—De nada —bufó.

—¡Estábamos hablando! Guanchito, como personas civilizadas… —repuso azorado mientras se incorporaba—. Eres un jodido salvaje.

—Te he visto arrodillado, Tony, con el vikingo apuntándote con una puta pistola en la nuca, ¿qué querías que hiciera? ¿Llamar a la puerta y pedir permiso para entrar en la fiesta? —abrió las manos con el revolver oscilando hacia Anthony—. Te he salvado la vida. Otra vez.

—Menos humos… —Nolan miró por encima del hombro del merchero—. ¿Dónde coño está el coreano?

—¿El coreano? —repitió Guancho alumbrando la habitación con el móvil en modo linterna—. ¿Qué coreano?

Oyeron como caía la puerta de chapa de la entrada al edificio tres pisos más abajo.

—Si no te hubieras entretenido buscando bronca en la puerta del bar con esos pipiolos, sabrías que el coreano estaba esperándolos dentro del edificio… Imagino que para que intercambiasen la dichosa mochila.

—Me empujaron chulescos, Tony, y me mancharon la camiseta de calamares con mahonesa. Y me miraron mal. Y no se disculparon. Y es la camiseta de Mágico, Llanito… —cogió el escudo del Cádiz en su puño—. Hay que tener un poco de educación en este jodido mundo… dónde vamos a parar si no se respetan ni las cosas más sagradas...

—Déjalo, Guanchito.

Hizo un aspaviento con la mano.

—¿Vamos a por el coreano?

Nolan dudó antes de contestar, evaluando la situación. Los gritos del vecindario se sucedían uno tras otro. Ni se molestó en mirar por la ventana. Había escapado. Quizás fuese lo mejor, dadas las circunstancias. La muerte de dos externos, sicarios a los que nadie echaría en falta, sería más fácil de enmascarar que la de un diplomático surcoreano el día después del asalto a la embajada de sus vecinos del Norte.

—No. Déjalo. Es un diplomático. Si nos lo cargamos nos meteremos en un buen lío. Estos de aquí —señaló los dos cadáveres—… Son autónomos, más o menos como nosotros. Sabían a lo que se exponían. Nadie los echará de menos. Coge la mochila y vámonos cagando leches, antes de que venga la bofia. Nos ceñiremos escrupulosamente a las órdenes de Adolfo. Recuperar la mochila utilizando todos los medios a nuestro alcance.

—Lo que tú digas, Llanito —acarició el cañón del revólver con cariño y salió ufano. silbando, dándole la espalda a Nolan—. Vamos a por otro bocadillo de calamares, que tengo hambre.

Guanchito no era de los que tenía remordimientos de conciencia por las noches.

3. De magnates rusos y otros mangantes

*

—¿Por qué los mataron? —preguntó Adolfo, curioso más que enfadado, mientras pinchaba una oliva rellena de anchoa con un palito de madera.

—No podíamos hacer otra cosa, Adolfo… Eran ellos o… yo… —mintió Anthony. Un regusto amargo le bajaba por el esófago cada vez que pensaba en esos matarifes norteamericanos. Cualquier día la ruleta giraría y les tocaría a ellos pagar la última ronda. Se las cobrarían todas juntas. Y nadie iba a llorarlos demasiado. Bueno, quizás la Juanita les llorase a los dos. Esa mujer era un santa—. Guanchito eligió salvarme la vida y recuperar la mochila. Usted apuntó que utilizáramos todos los recursos a nuestro alcance —remarcó huraño.

Chasqueó la lengua el viejo Adolfo mirando al tendido, hacia la silueta anaranjada de la Ciudad Imperial. El jefe de los espías suspiró embutido en un traje gris marengo de finos cuadritos, de Félix Ramiro —promocionando la patria chica—, de corte moderno, demasiado para sus años. Completaba su atuendo con una camisa blanca de rayas azuladas, de cuello inglés de ballenas nacaradas, corbata azul petróleo y unos zapatos Carmina de doble hebilla, marrones, con un pequeño taconcito terminados en punta, incongruentemente grandes.

Su mujer se había lucido, caviló Nolan reprobando interiormente la indumentaria de su interlocutor. Había que tener muy mal gusto para vestirlo con un traje tan entallado, a su edad y con su figura menguante y levemente achepada. El conjunto resultaba tan hortera como un reloj de cuco con ribetes amarillos.

—Hicieron bien. A esos dos nadie los va a echar de menos —dijo despectivo, dándole un par de vueltecitas a su Rolex. No era consciente de que en cierto modo insultaba a Nolan y a los de su gremio. O sí. Este le devolvió una sonrisa forzada—. Recuperaron la mochila que es lo que cuenta. Lo que no quita que ese Guanchito, Guancho o como diantres le llame... sea un salvaje.

—Más que salvaje... expeditivo y resolutivo —lo defendió Nolan.

—Expeditivo y resolutivo —carcajeó benévolo moviendo la testa con el cuello hacia adelante. La calva de la coronilla había ganado terreno, nimbada por una ristra de pelos canos e hirsutos. Ensartó otra aceitunita y le dio un sorbo a su vaso de agua mineral—. Expeditivo es Godin y resolutivo es Messi... Su amigo es un salvaje... No entiendo su afán en defenderlo a capa y espada.

—También cumple su función, a su manera, a la vista está.

—De eso no cabe duda, quizás tenga algo de razón —concedió, de nuevo ese deje indolente.

—Lo dice como si fuera una ofensa.

Esta vez el Viejo Zorro se enervó y aguzó la mirada, entornando los párpados. Sus ojos refulgían con algo parecido a la ira. Ese contrabandista, ese asesino a sueldo, ese destripaterrones con aires de señoritingo debía mostrar más respeto, aseveraba su mirada. No obstante, Adolfo atemperó su ánimo y esbozó una media sonrisa franca antes de responder.

—Para nada —corrigió su postura el Vicedirector del CNI y cruzó una pierna sobre la otra. Sin perder las formas. Ante todo, la etiqueta en lugares públicos—. No me agrada dejar dos cadáveres en pleno centro de Madrid. Son cabos sueltos, señor Nolan. Aunque no lo crea, hay policías que gustan de buscar tres pies al gato, por eso de que vivimos en un estado de derecho, ya sabe, ¿no? De los que se rigen por un código de normas y de leyes.

—Me hago una idea.

—Somera.

—Muy somera.

—Estamos en terreno patrio. Para la próxima, intente no dejar una ristra de cadáveres tras su espalda, no le vaya a salir una hernia.

—Entendido —Anthony bajó la mirada en una pose sumisa perfectamente ensayada. Era lo que tocaba.

Nolan cogió su copa y le dio un sorbito al Four Roses con hielo, paladeando su sabor suave con matices florales y frutales. Tenía que hacer la pregunta. Sabía que no venía a cuento, que le pagaban por hacer su trabajo y callar. Pero, de alguna forma, se lo debía a esos tipos ya fiambres y con los que tanto empatizaba —por qué se preguntaba—, a los que Guancho les había metido medio cargador de plomo en el cuerpo.

—¿Por qué montar toda esta pantomima? Desde un primer momento, usted sabía lo que se proponían llevar a cabo.

Adolfo pareció sorprendido e irritado.

—En efecto —susurró contrariado—. Sabíamos que iban a asaltar la embajada norcoreana. Nuestro sistema de escuchas, ese que vio cuando fue a visitar a Delgado a la base secreta sin venir a cuento… sirve para algo. De vez en cuando, el burro toca la flauta y nos deleita con una suave melodía.

Nolan permaneció impertérrito en la estocada. Sacó una pitillera de marfil que guardaba para las ocasiones especiales, o para cuando había que aparentar, y encendió un cigarrillo.

Le ofreció otro a Adolfo por acto reflejo. Negó con una mano flácida el jefe de los espías.

—Podían haberlos cogido cuando salieron de la embajada. Únicamente había que poner un par de coches en la puerta y desplegar a los GEO.

El otro se estiró los calcetines de seda burdeos. Respiró hondo antes de contestar.

—Y hubiéramos salido en todos los informativos, puede que con baño de sangre incluido. Eso no interesa a nadie —añadió en tono condescendiente, rayando lo despectivo—. Mire, Nolan —ni rastro de señor delante—, en este cortijo yo soy el único que mea y caga. Si alguien, uno de mis invitados, intenta orinar fuera del tiesto y me entero, me cabreo y le corto las pelotas. Ya pueden ser la CIA o el servicio de inteligencia surcoreano. Ahora, somos nosotros los que tenemos la información que había en la mochila. Naturalmente, que se la devolveremos, a cambio de algo —matizó—. Siempre está bien que la CIA te deba un favor, ¿no cree?

Le gustaba de sazonar las conversaciones con preguntas retóricas. Eso hacía que el interlocutor se sintiera en inferioridad.

—Supongo que lleva parte de razón —Anthony se acarició la mejilla perfectamente rasurada, mientras con el dedo índice de la otra mano le daba un par de golpecitos al cigarrillo para que la ceniza se desprendiese sobre el cenicero de cerámica talaverana.

—Supone bien. Y, mire, ya que pregunta tanto, le voy a contar lo que contiene la mochila —sonrió taimado—. ¿Le parece?

Eso sí que no se lo esperaba. La curiosidad mató al gato.

—No hace falta —reculó Anthony mirando hacia un lado y hacia otro, incómodo. Las mesas estaban muy esparcidas. Solo había una pareja de ancianos tomando unos refrescos al fondo y los dos guardaespaldas de Adolfo dando buena cuenta de unas cañas y unos pinchos tres mesas más allá, observando de cara las dos entradas al recinto—. Con lo que me ha adelantado me doy por satisfecho.

—Nada, nada. El saber no ocupa lugar, Tony —remarcó el diminutivo muy serio, con aire magnánimo, haciendo un movimiento con la mano, como si espantase moscas—. Me permite que le llame Tony, ¿verdad? Después de sacarle las castañas del fuego en Londres… Somos más que amigos, ¿no cree?

«Hijo de puta». Restregándoselo en su cara. Le faltó descojonarse y decir que era la segunda vez que le robaba, rumió Nolan. Aunque había quien decía que quien roba a un ladrón tiene cien años de perdón, a Nolan no le hacía ninguna gracia que Adolfo hubiera alcanzado dos centurias de absolución a su costa, y a la de Guancho.

«Todo el mundo paga al final, tarde o temprano, solo hay que tener un poco de paciencia». Sabias palabras las del tío Faustino que reverberaban en su cabeza.

Por el momento, eso era lo que había y punto. Agachar la cabeza y esconder la cola. Su vida era algo demasiado valiosa para ir regateando años de cárcel. Un millón a repartir fue el precio acordado para que Adolfo apoyara su versión ante el MI5 y lo dejasen salir airoso de su trágico encuentro con el Fantasma, el conocido terrorista islámico, en suelo británico.

Se le revolvía el estómago. Un millón procedente de los fondos reservados de uno de los cabecillas del ISIS, a la postre muerto en un atentado en Londres, justo después de que Nolan se tomase un café en su local.

Era algo demasiado turbio como para que no saliera a la luz. Ya se la devolvería.

Paciencia y tiempo. Si no este año, el que viene o dentro de cinco.

—Supongo —contestó lacónico Anthony. Él mismo se había metido en un berenjenal del que le iba a resultar difícil salir.

—Compartamos esta pesada carga que suponen los secretos de nuestro sacrosanto estado.

—No se moleste.

—Insisto —pinchó otra aceituna y Nolan prendió otro cigarrillo—. Así, su nombre figurará junto al mío y el de otros pocos en un informe clasificado que le pasaremos a nuestros colegas americanos. La curiosidad mató al gato, Tony —añadió caustico.

—De verdad, estoy bien como estoy.

Último intento.

El hombre escuchimizado con pinta de abuelete entrañable que tenía en frente, atesoraba todo el poder fáctico del CNI en ese momento. Era lo que le había tocado en gracia. Solo le quedaba apretar los dientes.

—Demasiado bien diría yo. Atento al parche.

» La historia se remonta a hace poco más de un año. Uno de nuestros analistas recibió un correo de la CIA alertando sobre la figura de Kim Song-guk, en aquel tiempo embajador de Corea del Norte en Madrid. Los yankees sospechaban que el puesto de diplomático en ultramar era una sutil tapadera, y que Song-guk era realmente un espía que podría tener en su poder información sobre las instalaciones de misiles secretas y el programa militar del régimen. Meses después, mandamos al embajador norcoreano a buscar setas a su país como respuesta a los ensayos nucleares y balísticos de Pyongyang. Fue la excusa oficial, la extraoficial, que andaba metiendo el hocico donde no debía. El bueno de Kim Jong-un, estaba montando, a través de sus embajadas, una red de información para reforzar su programa militar a medio y largo plazo. Sus agentes contactaban con empresas punteras del sector y les ofrecían sumas millonarias para contar con los últimos adelantos y proyectos de futuro que pudieran suponer una ventaja en la carrera armamentística. Naturalmente, los servicios secretos occidentales desbaratamos la organización en cuanto supimos de ella.

» Fíjese qué cosas, qué vueltas da la vida... pensábamos que ya no volveríamos a saber del tipo... que acabaría defenestrado por su líder supremo. Algo habrá hecho para volver al candelero. Hasta el viernes, el ex embajador Song-guk había pasado de ser un actor secundario, a convertirse en uno de los personajes principales que han facilitado el encuentro de esta semana en Hanoi entre el presidente norteamericano y el líder supremo. Pero, justo antes del inicio de la gran cumbre, qué casualidad, el foco internacional se alejó por momentos de Vietnam para poner su mirilla en nuestra insigne Villa de Madrid, con el asalto a la embajada, a tan solo cuatro kilómetros del CNI... una historia que usted conoce de primera mano… ¿no? No se ponga tan serio Nolan, no me diga que no tiene su gracia que todo esto le pille de rebote.

» ¿Qué pasó realmente? No es poca la gente que se lo pregunta… Mucho menos, las personas que lo saben… Los surcoreanos, por supuesto, estaban que trinaban con lo de Hanoi. No lo vieron con buenos, ojos, sobre todo porque no contaron con ellos, e iban a tener que enterarse de lo que pasaba a través de la cuenta de twitter de la Casa Blanca. Toda acción puede conllevar una reacción, es una ley física. Si le mandas un gancho a la boca del estómago a tu adversario, este puede terminar boqueando si el golpe va en serio, pero, si es para probar a ver qué pasa, te puede devolver un directo y dejarte KO. Tenían que actuar de alguna forma. Yo hubiera hecho lo mismo. ¿Entiende, ¿no?

» Pues eso, lo que le iba diciendo… los servicios secretos surcoreanos comenzaron una campaña de compra de activos en el mercado negro a lo largo y ancho del globo. Lo que les llevó, por casualidades de la vida —ya sabe cómo funciona el mundillo, no hace falta que se lo explique—, a contactar con un informático de mantenimiento de la embajada en Madrid, un norcoreano descontento con el régimen y con ganas de cambiar de aires, de llevarse un buen pellizco, una cirugía, y de cuidar sus espaldas el resto de su vida. El tipo encontró una mina en el ordenador que utilizaba Song-guk en la embajada. En lo más recóndito de sus chips había información sobre el programa militar de Corea del Norte y sobre la ubicación de alguna de las bases secretas. El lerdo de Song-guk, porque no puedes ser otra cosa que un lerdo —me consuela que no seamos los únicos con diplomáticos de pacotilla—, no me pregunte qué coño hacía con esa información en Aravaca, pero, ¡había olvidado destruir ese equipo! Como lo oye, hay quién se descojona del asunto, pero en verdad es para echarse a llorar. Una bicoca o un fallo imperdonable, dados los tiempos que corren. Desde luego, Song-guk ha desaparecido del mapa, intuyo que, para siempre, y no creo que volvamos a saber de él, teniendo en cuenta cómo se las gastan por aquellas latitudes.

» Los surcoreanos, contactaron con la CIA para preparar una operación conjunta con el objetivo de asaltar la embajada y hacerse con el ordenador en cuestión. Sí, en efecto, ha acertado, el ordenador estaba dentro de la mochila que usted y su amigo recuperaron. Si hubieran contado con el CNI, todo hubiera sido más fácil. Como le dije, nadie se mea en mi cortijo… Desde luego, el presidente estadounidense dio el visto bueno; en realidad, no tenía demasiadas expectativas en la cumbre con el cerdito norcoreano, simplemente acudió para salir en la foto como pacificador universal y mejorar su imagen pública en una maniobra perfectamente orquestada por su gabinete y por su equipo de marketing… Desde el principio fue pura fachada, por ambas partes.

» La cumbre, como bien sabrá, ha resultado un completo fracaso, y más, estando de por este tema. Se podrá imaginar las caras de la delegación norcoreana, un poema, por lo que cuentan. Según los americanos, el fracaso se debe a que Corea del Norte exigió que les quitaran todas las sanciones internacionales que tienen a cambio de desmantelar un centro de investigación nuclear. Paparruchas varias. Y, desde Pyongyang desmienten esa versión sin precisar lo ocurrido realmente en las negociaciones, salvo que ellos solamente pidieron un levantamiento parcial de las sanciones.

» El saber no ocupa lugar, ¿no le parece?

Adolfo sonrió levantando ligeramente su labio superior. Carraspeó un poco, se cruzó de piernas con aire satisfecho y agitó la mano para pedir otra botella de agua al camarero que observaba desde su atalaya, cerca de la barra.

Hielo y calor se mezclaron en el pecho de Nolan.

Jugaba con él. Siempre iba un paso por delante. El Viejo Zorro. Tenía bien ganado su apodo. Ahora lo tenía bien cogido por los huevos, como siempre.

Una brisa ribereña refrescó el ambiente con un olor cargado de podredumbre y suciedad de río.

Adolfo lo había citado en la terraza del Cigarral de El Ángel. A mediodía. Era uno de sus sitios de encuentro predilecto. Un emplazamiento tranquilo, discreto, exclusivo y lejos de miradas indiscretas.

Rodeada de árboles centenarios por un costado, y por la ribera del Tajo por el otro, la Terraza del Río disponía de una de las más espectaculares vistas de Toledo. Sus jardines no tenían nada que envidiar a los de los Alcázares de Córdoba o de Sevilla. Un paraje bucólico, con historia: fue primero palacio de verano de gobernador en época árabe; siglos más tarde, convento de los Capuchinos de San Francisco; lugar de encuentro de poetas y literatos a mediados del XX; y, actualmente, una conocida firma de seguros lo había reconvertido a restaurante de postín y en lugar de celebración de eventos gastronómicos y bodas, bautizos y comuniones de las familias toledanas de más rancio abolengo. Si uno quería ser alguien en Toledo, tenía, debía de casar a su hija en el cigarral, solía decir Adolfo.

Venga elegante, Nolan, no desentone. Tengo que inaugurar un simposio de seguridad internacional en Toledo, junto con Cayetana —alias la Abeja Reina, la Directora del CNI caída en desgracia sostenida solo en el cargo por sus lazos de sangre—. Le invito al aperitivo. Usted y yo a solas.

Las cosas dentro del CNI habían vuelto a su ser más primigenio, o casi. Cayetana era el rostro visible de La Casa, conservaba su puesto de Directora de cara a la galería, más que nada para contentar a una facción, ahora minoritaria pero todavía poderosa, de las familias que la habían apoyado en su nombramiento. Era una mujer con porte, inteligente, con grandes cualidades dialécticas, contactos y, a su manera, exudaba cierto magnetismo. Pero le faltaba carácter, se vino abajo en su primera gran crisis y lo seguía pagando a base de concesiones de poder. Los grandes blancos se cernían sobre ella oliendo la sangre fresca. Inauguraba congresos, salía en los medios y acudía a las reuniones con la Vicepresidenta, junto a Adolfo, pero no a todas. Cuando se trataba de temas muy delicados preguntaban directamente a Adolfo. Nolan vaticinaba que pronto claudicaría en favor del Viejo Zorro, que en una jugada maestra había vuelto del ostracismo en su finca de los Montes de Toledo a la primera línea de juego. Adolfo ocupaba el puesto de vicedirector del CNI, un puesto inédito en la historia del Centro, creado ad hoc para él. Oficialmente, creado para capear los daños colaterales de la crisis de los rehenes en Níger. Extraoficialmente, creado para derrocar a Cayetana y todo lo que ello conllevaba detrás, en cuanto a oscilaciones de poder.

Nolan escogió uno de sus trajes de estreno, uno azul marino de Pedro del Hierro, de corte clásico, con una camisa blanca y una corbata color carmín con diminutos rombos, atrevida y chillona, para contrarrestar.

Cariño, te queda como un guante; espera, cielo, que te anude la corbata con un doble Wilson. Le dijo Natalia orgullosa, haciendo ojitos, cuando dio el tercer giro en el espejo de la habitación de su coqueto apartamento en Vallecas. Lo primero y lo último sobraban, la palabra cariño y cielo no casaban con Nolan. De hecho, las aborrecía, para él eran un síntoma de decadencia sentimental.

La dulce y comprensiva Natalia nunca preguntaba más de la cuenta; intuía que se dedicaba a asuntos turbios, pero no hasta qué punto. Se conformaba con muy poco. Era un acuerdo tácito entre los dos, no hablar del futuro, solo del aquí y el ahora. El romance había ido demasiado lejos para Nolan. Sopesaba mudarse a un hotel más pronto que tarde. Quizás ese mismo día. Sería lo mejor. Debía poner coto a su narcisismo y su ego; a pesar de ellos, era consciente de que Natalia no se merecía más daño del que ya le estaba causando.

—¿Sabe de qué iba mi ponencia?

Nolan asintió con la cabeza. Lo había buscado en internet antes de salir de casa de Natalia.

—De las fakes news —acotó—. De cómo afectan a la toma de decisiones de la plebe —dio una chupada a su cigarrillo y lo observó con ojos de halcón. ¿Qué vendría ahora? —, y cómo pueden desestabilizar a una región.

—En efecto —Adolfo se inclinó sobre el mantelito que cubría la mesa galvanizada y dio otro sorbito a su vaso de agua—. Ponen su granito de arena. Siembran sombras de duda en el subconsciente colectivo, afianzan miedos ancestrales y generan desconfianza en la verdad.

—Estamos en los tiempos de la posverdad —apuntó Nolan indolente. Le importaba un pimiento la verdad y la posverdad.

Un camarero de uniforme genérico en blanco y negro, chaleco, mandil y pajarita, se acercó con aire marcial a la mesa y les dejó un plato con un surtido de croquetas. Adolfo le sonrió gentilmente con ese aire de abuelo simpático que mostraba de puertas afuera.

—La posverdad, ¡qué concepto! Filosofía de salón…—dio Adolfo un pequeño gritito, divertido, mientras ensartaba una croqueta de pollo con un pequeño tenedor—. La desinformación de toda la vida…

—La moda de ponerle etiquetas a todo.

—Usted lo ha dicho… Fíjese, he puesto el ejemplo de los rusos en Cataluña y se ha liado la marimorena... —rio por lo bajini, arrugando nariz, como un duendecillo que hubiese cometido una fechoría—. Había algunos de los Mossos en la sala, el Ternero este que sale tanto en los medios con su aire de superioridad… Menudo tipejo, si me dejaran a mí los iba a poner firmes y a picar piedra… La que liaron el día del referéndum… Traidores…

—No lo dudo.

—Si le digo la verdad, lo he hecho a propósito, para provocar y dejarle la patata caliente a Cayetana, que cerraba el simposio.

Masticaba Adolfo a la vez que hablaba. Sin embargo, tenía el aplomo de las personas cultas y de buena posición, y parecía que se rebajase para intimar con Nolan. De nuevo rio de forma traviesa escupiendo trocitos de croqueta sobre la servilleta.

—¿Los rusos? —fue un pensamiento en voz alta; algo había leído, pero no quería saber nada de los rusos ni en pintura.

—Sí, nuestros amigos los ruskis quieren retomar su papel como potencia mundial. Su presidente es todo un machote de pelo en pecho —carcajeó su propia ocurrencia deglutiendo ya su segunda croqueta—. Usted los conoce bien, en su faceta mafiosa.

—He tratado con ellos por deferencia con antiguos socios. Simple cortesía. Negocios.

—No sea modesto, señor Nolan. Son pocos los que matan a dos de los condotiero de la cosa nostra y viven para contarlo.

De nuevo lo trataba de señor. Había trazas de respeto en sus iris que le deberían brindar una respuesta adecuadamente hipócrita.

—No lo soy, se lo aseguro.

Igor el ruso, uno de los patriarcas de la mafia rusa de la Costa del Sol, había intentado matarlo en un ajuste de cuentas mal calculado. Y Nolan y Guancho habían liquidado a sus sicarios. Al modo Guanchito, a lo salvaje. Desmembrados y calcinados en un descampado. La policía encontró a unos perros callejeros dándose un festín con sus vísceras braseadas. Después del incidente, desaparecieron del mapa un par de años, ocultándose en el Sahel, abriendo rutas para un poderoso cartel colombiano. El Clan del Golfo los había acogido en su seno a cambio de trabajo cualificado. Hacía ya más de un lustro de aquello, pero no creía que Igor se hubiese olvidado de él.

Nolan dio un buen sorbo a su bebida, ambarada y dulzona.

—Me lo asegura… Insisto, es usted muy modesto, cuando quiere o le viene en gana… —El Viejo Zorro se limpió los labios, finos y descoloridos, con un pañuelo con un escudo bordado en un añil barroco—. Los rusos… Van pasito a pasito. O a zancada limpia, como lo de Crimea. Fíjese —Nolan se fijaba, pero no sabía dónde quería ir a parar el jefe de los espías. Habían saltado de Corea a Rusia como si estuvieran jugando una partida de Risk. Carraspeó Adolfo y continuó con el soliloquio clavando sus ojos en los de Anthony—, con el triunfo del Brexit surgieron muchas dudas que iban más allá de por qué los sondeos de opinión estuvieron tan equivocados. La idea de una manipulación rusa en las democracias de Occidente era por aquel entonces algo similar a una teoría de la conspiración. De Iker, de Cuarto Milenio. ¿Le gusta el programa?

—Solo lo de las caras de Belmez —Anthony se encogió de hombros.

—Muy gracioso… A veces acierta el muy cabronazo —chasqueó la lengua—. Las piezas del puzle parece que van encajando poco a poco. Después del Brexit, vino lo del escándalo de las elecciones norteamericanas (que todavía está siendo investigado por el Congreso estadounidense) y tiene al presidente en vilo, con los nervios a flor de piel, a punto de declarar la guerra a cualquiera que se le ponga por delante. El caso es que El Kremlin no solo ha querido desestabilizar el Reino Unido y a Norteamérica, sino que también tiene un interés especial en desacreditar el sistema democrático español. No ponga esa cara ni se le ocurra reírse. Con el referéndum separatista de 2017, Moscú vio la oportunidad perfecta de provocar un conflicto a través de una mezcla de información engañosa y desinformación, que beneficiaba a quienes querían la independencia. ¿Sabe cómo lo hacen?

—Ilumíneme —replicó tímidamente casi en un suspiro.

—No se pase de listo… —frunció los labios y unas finas arrugas se acentuaron en su despejada frente—. Un magnate ruso próximo al Kremlin, Dimitri Volkov, apadrina portales web en castellano donde se difunden tesis ultraderechistas de articulistas rusos y españoles. Alimentan a los partidos populistas con carnaza que devoran a dentelladas de forma frenética. Ya ve cómo está el patio con las bolcheviques de Unidas Podremos y los camisas pardas de COZ… Unas, que si van a asaltar los cielos, y, los otros, con lo de una España grande y libre…

—A río revuelto ganancia de pescadores.

Asintió Adolfo circunspecto.

—Esta gente que le digo no da puntada sin hilo. Se venden como una comunidad independiente de expertos de diferentes países dedicados a la investigación en diversos campos, incluyendo el análisis político, geoestratégico y geopolítico de eventos internacionales. La página publica contenidos en cuatro idiomas: inglés, español, francés y árabe.

—Una pasta —silbó Anthony haciendo de mera comparsa. No le gustaba el cariz que estaba tomando el asunto. Sintió las primeras punzadas de dolor como picaduras de araña en la nuca.

—Como lo oye. Una organización bien orquestada para hundir España y todo lo que ello arrastraría, un desastre, un desastre cuyas proporciones no alcanzamos a ver —alzó un poco el tono de voz y quebró uno de los palillos de madera. Cuando al Viejo Zorro le entraba la vena patriota resultaba especialmente cargante—. Y, es solo la punta de un iceberg denso y profundo. Ni se imagina la cantidad de barbaridades y soplapolleces que sueltan, siempre socavando los intereses del país… Y, lo peor, es que están enseñando a las huestes independentistas a fabricar su propia mierda. Han aprendido bastante bien, y rápido. Fíjese todas las mamandurrias que sueltan por Europa.

El dolor se asentaba en la cabeza. Un dolor intenso y penetrante. Con sus dedos rozó la cajita metálica que contenía las píldoras de sumatriptan, dentro del bolsillo. La acarició, pero se contuvo de abrirla. No quería que Adolfo percibiera debilidad.

—¿Eso lo ha dicho en el Parador?

Quizás se había pasado, pero el Viejo Zorro pareció encajar bien el golpe.

—Algo parecido… —hizo una pausa en la que lo repasó de arriba a abajo—. ¿Le ocurre algo? Tiene mala cara, señor Nolan… Está muy pálido.

—He dormido mal —adoptó su mejor pose de esfinge egipcia. Hacía esfuerzos para que no se le desencajara el rostro.

—Si usted lo dice… debería sentar cabeza. Dejar los malos hábitos, beber, el tabaco, las mujeres… y centrarse en su trabajo. Si quisiera, tendría una prometedora carrera dentro del CNI. Se le podrían perdonar muchas cosas.

—Gracias, estoy bien como hasta ahora.

Ni por asomo se lo había planteado. Un par de años más y desaparecería con el dinero ahorrado hacia el sudeste asiático. Vietnam. Laos. Podría vivir como un marqués durante una buena temporada.

—El trabajo honrado dignifica.

—Trabajo honrado… —repitió Anthony con una medio sonrisa colgante.

—Si está avalado por el Estado, es trabajo honrado —lo dijo muy serio, pero después abrió la boca en una sonora carcajada. Anthony lo imitó. Con ese tipo debía fingir total empatía—. No le caigo bien, Tony, soy consciente. Si estuviera en su lugar yo mismo tampoco me caería bien. Pero, es lo que hay. Sin embargo, y aunque le parezca inverosímil, yo sí que le tengo en alta estima. Es muy bueno en lo suyo, tengo que reconocer que Ulises acertó al reclutarle, y hemos realizado jugosos negocios para ambos… —«querrás decir para ti, cacho hijoputa», matizó Anthony interiormente—. Lo de los rusos es voz pópuli, eso se puede encontrar en cualquier foro con un poco de interés y tiempo… Incluso hay quien piensa que es una fake news creada por Occidente. Tiene su gracia la paradoja. Lo que no se puede hablar tan a la ligera es de quién financia el movimiento independentista… la pela... ¿Quién hay detrás?

De nuevo, una brisa con olor a río refrescó el ambiente e inundó sus fosas nasales con cierto tufillo a agua estancada.

—Supongo que los propios independentistas. Las familias de bien catalanas, hay algunos empresarios que salen en los medios de comunicación.

—Agua.

—¿Los rusos?

El otro carraspeó.

—Pecata minuta. De los presupuestos del Estado… en su mayor parte… ¡Los nacionalistas se financian con nuestros propios impuestos! —lo dijo con rabia como si realmente lo sintiera—. Y también del exterior… inversores privados.

—¿Del exterior? —bebió un buen trago de su bebida para apaciguar el dolor—. ¿Volkov?

—No. Los rusos solo están en la parte propagandística.

—¿Entonces?

—¿Sabe quién es Kolos? —respondió Adolfo a su vez con una pregunta.

—Me suena. Otro magnate, ¿griego?

—De origen checoslovaco —matizó Adolfo—, criado en Londres, graduado en London School of Economics, donde comenzó a cimentar su carrera como multimillonario. Saltó a la fama al realizar una agresiva operación financiera en contra de la libra inglesa y provocar su hundimiento, allá por los noventa. ¿No le suena?

—Para nada.

—Me sorprende…

—En esa época estaba más preocupado de descargar fardos de hachís en las playas de Tarifa, escapar de los civiles y de evitar que los moros me abrieran agujeros a navajazo limpio.

—Su pasado, señor Nolan, su oscuro pasado… a veces olvido de donde viene… —mentía, nunca lo hacía; abrió la boca enseñando unos dientes recién blanqueados—. Una losa en su brillante expediente. Siempre le perseguirá como una alimaña dispuesta a cobrarse su pieza.

—Qué le vamos a hacer… cada uno lidia con lo suyo, Adolfo.

El otro lo miró con recelo como si el mero hecho de nombrarlo fuera una ofensa salida de sus labios.

—Por dónde iba… —carraspeó recuperando la compostura—. Este episodio, conocido como el ‘Miércoles Negro’, significó la salida de la Libra del mecanismo europeo de cambio, y despejó el camino hacia una única moneda que anexionaría el Viejo Continente definitivamente: el euro. Se lo comento para que sepa el nivel del espécimen en cuestión…

—¿Sin consecuencias?

—Es un hombre que se mueve en la zona gris —explicó condescendiente, pasándose una mano, estrujándose la frente, como si la conversación comenzara también a cansarle—, una zona alegal donde su pléyade de abogados forma una coraza impenetrable en torno a él y sus socios, también conocidos y poderosos. Por supuesto, Volkov, se encuentra entre ellos.

En ese momento el móvil de Adolfo vibró. El jefe de los espías lo observó un segundo y contestó con un simple «Cayetana». Ya vamos, con el presidente y toda la troupe. Acertó a oír Nolan la voz de la Abeja Reina. Adolfo colgó con un aquí los espero.

—En quince minutos se planta Cayetana con el presidente regional y su legión de adláteres lameculos y asesores de ralea variada. Un tipo a seguir, señor Nolan —de nuevo era señor Nolan— No lo pierda de vista. Animal político y con suerte, como usted… Acuérdese de lo que le digo. Mis apuestas van desde ministro a sucesor en Moncloa. Quién sabe si lo tendremos de jefe algún día.

—Me acordaré —contestó Anthony mesándose la barbilla perfectamente rasurada para la ocasión.

—¿Por dónde iba? —miró hacia el cielo, de un azul límpido, con algún cumulonimbo en las alturas formando extrañas figuras.

—Por Kolos y la zona gris —replicó Anthony cada vez más intrigado y preocupado por los giros que tomaba la charla. Lo que en principio iba a ser un simple reporte y una reprimenda se había convertido en una charla informativa por ambas partes. Sabía de sobra lo que eso significaba. Otro trabajo. De mierda—. ¿Por qué me cuenta todo eso? —se arrebujó en su sillón de mimbre blanco clavando su mirada en el Viejo Zorro.

—Porque quizás necesitemos su ayuda, señor Nolan. Su país le necesita.

Nolan enarcó una ceja, y moduló una sonrisa, de las falsas, pero que parecía auténtica.

—Y yo necesito a mi país.

—Será recompensado, no se preocupe. De forma adecuada.

—Me conformo con la tarifa habitual y que mi nombre no salga en ningún informe de la CIA.

—De lo primero, no tiene que preocuparse; de lo segundo, haré lo que esté en mi mano.

—Suficiente —era el mejor trato que podía conseguir, lo sabía de sobra—. Soy todo oídos.

—No me cabe duda —hizo una pausa. Dio una ojeada a su reloj y al móvil. Ahora, fue él quien se revolvió incómodo en su asiento—. Se me hace tarde… Y tengo que ir al baño… Cosas de la edad y de la próstata. Queremos que nos ayude a reunir pruebas contra Kolos y sus intereses en Cataluña —se levantó presto, limpiándose la comisura de los labios con una servilleta. Levantó la mano—. No diga nada, piénselo —propuso amablemente, excesivamente—. En unos días, probablemente, se pondrá en contacto con usted Luis.

—¿Luis? —preguntó sorprendido— ¿El Cojo?

No podía ser otro.

—Sí. Luis el Cojo. La tercera pata del CNI —aclaró—. Y, de lo que debería preocuparse, es de que su nombre no se filtrara en ningún informe coreano, tanto al sur como al norte del paralelo 66. Creo que le tienen ganas unos y otros.

Se dio la vuelta sin despedirse, con aire despreocupado, silbando, caminando por el empedrado hacia el Paseo de las Moreras y la zona del palacete.

Nolan abrió la cajita plateada y se tragó dos pastillas de golpe con el gaznate seco y pedregoso.

4. Una patada en los cojones

*

Guancho lo esperaba en Santa Justa con el semblante taciturno, manos temblorosas, aliento de mandril y unas ojeras violáceas, colgantes, que no auguraban una conversación inteligente. Más bien lo contrario.

Su llamada de madrugada lo había sacado de un sueño placentero en el que disfrutaba de un cigarrillo y una copa, sentado en un sillón de madera, deleitándose con el paisaje, palmerales, viñedos y la superficie de un lago de fondo, en la que se reflejaba la luz del sol. A su lado, cogida de la otra mano, había una mujer. No alcanzaba a discernir sus facciones, situada ligeramente detrás de él, pero por el tacto rugoso de su piel sabía que era ella. Dana.

Le sopló en la oreja y se giró.

Abrió los ojos, soñoliento, y observó la sonrisa eterna de Natalia. Esos grandes ojos color avellana parecían saberlo todo sobre él. Su lunar, casi en el centro de la frente, le confería un aire misterioso y exótico. Muchos hombres pagarían media soldada por acostarse con ella, pensó con una punzada de orgullo, agridulce. Aún no había tenido los arrestos para dejarla. Era muy cómodo acudir a ella en busca de cobijo y una cama caliente.

Sostenía su móvil en una mano, agitándolo como si fuera un sonajero.

—No deja de vibrar —dijo divertida. Vivaracha. Resplandeciente en su papel de despertador. Ella le perdonaba todos sus pecados—. Tu amigo, el gitanito chulo y gracioso… —no hacía falta que especificara, solo tenía un amigo—. No me deja concentrarme.

—De gracioso tiene bien poco el jodío. Más chulo que un ocho... eso te lo concedo.

—Me hace reír que no es poco.

—¿Ya estás despierta? —bostezó Anthony cambiando de tema, alzando un dedo, recorriendo su rostro alargado.

—Desde las cinco, cielo. Tengo exámenes. En dos años quiero sacarme el título de quiromasajista y quitarme de la mala vida —lo malo era que también quería quitarlo a él. Lo que intentaba Natalia era imposible, como pretender que un tigre se volviera vegetariano. Iba contra natura—. Hay café en la cocina. Las tostadas te las preparas tú, cariño —de nuevo esa palabra que le escocía por todo el cuerpo como si tuviera urticaria.

—¿Sigue lloviendo?

Afuera se oían las gotas de lluvia repicar sobre las persianas.

—No ha parado en toda la noche y, por lo que dice la canaria estilosa pija del tiempo, esa que te gusta… —le dio un pellizco en la mejilla—, va a seguir así en los próximos días. Hay inundaciones en Córdoba y en Sevilla. Han sacado en la tele barrios enteros anegados, cerca del Guadalquivir, pobrecitos… la gente saliendo de sus casas en barquitas de plástico… Lo han perdido todo en una noche —era muy melodramática con las desgracias ajenas. A las suyas les aplicaba una dosis de realidad considerable. Anthony bostezó de nuevo como acto reflejo y escudo protector—. El macho insensible se despierta… Y, a propósito —se apoyó en la jamba de la puerta—, ya no susurras Dana, ahora murmullas Galit… cuando duermes… Vamos avanzando. Quizás la próxima afortunada sea yo.

«Para el caso es lo mismo», rumió Nolan incorporándose. Quien no ve es porque no quiere.

Dana era el alias, y, Galit, el verdadero nombre de la única mujer por la que había sentido algo parecido a lo que la gente normal llama enamorarse. Una espía del Mossad que le había salvado la vida en un par de ocasiones y que había terminado intentando acabar con él en Londres. Quizás Natalia, con el tiempo, cuando despertase, haría lo mismo, y se lo tendría merecido.

Observó cómo su escultural silueta se perdía tras la puerta del baño enfundada en mallas y una sudadera rosa. Había conocido a Natalia en el prostíbulo del PichaGrande en la carretera de La Coruña. No soy puta, le dijo la primera vez que la invitó a un Gin-tonic, después del primer turno. No te confundas, guapito. Solo bailarina de striptease.

Una atleta, una acróbata, un portento con la barra fija. Flexible como un junco, fuerte como una pantera. Aunque, su número estrella consistía en bailar con una pitón enroscada en el cuerpo, imitando la mítica escena de la película de Rodríguez y Tarantino. Ponía a toda la clientela de pie, machos enardecidos, con ganas de fumar, beber y con ansia de carne fresca.

No me acuesto con clientes ni con compañeros de trabajo, le advirtió, aunque contigo haría una excepción… Le insinuó pícara, natural como ella misma, con la piel húmeda, escamosa, recién desenroscada, y los labios temblorosos por el esfuerzo en la barra. Me gusta ese aire de gánster de película antigua que te rodea… Tienes una sonrisa de las que derriten glaciares, eso ya lo sabes… pero tus ojos te delatan, bandido.

Fue el punto de partida de una relación que duraba ya casi un año. No se habían puesto límites. Solo compañía y placer, según se terciase. Para él, casi siempre lo segundo. La bailarina de striptease con aspiraciones a quiromasajista no aceptaba dinero ni limosnas. Tenía su orgullo. Para ella no, pero sí para su hija, que cuidaban sus padres en el pueblo de Soria. El aire del campo le venía bien, y los horarios de su madre hacían incompatible cualquier tipo de crianza aceptable. La niña tenía una enfermedad rara, algo crónico que los médicos aún no habían diagnosticado, que hacía que le dolieran los huesos y que tuviera una sensación de fatiga perenne. Nolan solo la conocía por las fotos. De vez en cuando, al partir para algún trabajo, le dejaba un sobre con el nombre de la cría, con un fajo de billetes de cien dentro. Natalia nunca le había sacado el tema ni preguntaba.

Cariño. Cielo. Mala señal. Muy mala. Había que poner tierra de por medio. Los sentimientos te debilitan y los afectos te encadenan, pensaba. No se podía permitir ni lo uno ni lo otro. Lo hacían predecible y vulnerable. Un lujo.

El teléfono vibró de nuevo, entre las sábanas. Qué coño quería Guanchito a las seis de la mañana. O estaba borracho llorando por la Dani, o había pasado algo grave. El vello de su nuca se erizó al instante. Un sexto sentido se despertó en cada una de sus terminaciones nerviosas.

Las dos cosas, comprobó cuando acercó el móvil a la oreja. Guancho estaba totalmente beodo y las noticias no eran nada halagüeñas.

Caían chuzos de punta en Sevilla. Llovía como si no hubiera un mañana. Un diluvio, como había vaticinado la chica del tiempo. Los parabrisas funcionaban a pleno rendimiento. Sorteaban el denso tráfico de la avenida Kansas City en dirección a la Se-40, dentro de un BMW destartalado que le había prestado a Guancho uno de sus primos.

Los coches circulaban al trantran, con movimientos espamódicos, parecía que todos los vehículos de la ciudad se habían lanzado al asfalto con sus conductores enloquecidos por las prisas. El atasco en la Se-40 era monumental.

En la emisora radiaban las noticias de las diez. En contra de lo habitual, habían empezado con el parte meteorológico. Toda la península se había convertido en un gran charco de barro sobre el que seguiría lloviendo, al menos, un día más. Tres borrascas atlánticas habían barrido el país, de seguido, entrando por Finisterre y saliendo por el Cabo de Gata. Los embalses del Alto Guadalquivir soltaban agua a mansalva, lo que llevaba aparejado, por lógica, que aguas abajo se inundaran barriadas llenas de chalets y urbanizaciones que en su mayoría no habían respetado el planeamiento urbanístico, o, si lo habían hecho, este estaba mal planificado por incompetentes.

—¡A este paso no llegamos! —bramó Guancho exasperado. Dando un golpe con las dos manos al volante—. ¡Ostia puta!

—Tranquilo, Guanchito.

Un todoterreno japonés les metió el morro para cambiarse de carril.

—¡Dónde coño cree que va ese! Se va a enterar el hijo de puta.

—Es hija de puta —matizó Anthony.

—Lo que sea, puta de oros, que aprenda a conducir.

Hizo un ademán de salir del coche en pleno atasco pasado por agua, pero Nolan lo cogió del brazo.

—Lo último que nos hace falta es que te líes a puñetazos, so zoquete —siseó—. Tenemos que mantener la cabeza fría.

Nolan lo observaba de reojo, preocupado. Olía a tabaco y a alcohol barato, y era obvio que no se había duchado. El hijo de su madre —Juanita era una santa—, no había dormido en todo el fin de semana.

La jarana había sido monumental. De celebración desde el viernes. En cuanto se montó en el coche, para paliar los daños colaterales, Guancho se esnifó una raya en el salpicadero, a veinte metros de los agentes de la policía nacional que custodiaban la entrada a la estación. Aspirando con un billete de cincuenta, como un vampiro al que le fuera la vida eterna en ese hilillo de polvo blanco.

—Que no llegamos, Tony… —repitió con una voz pedregosa. Llevaba así, con la misma retahíla y resoplando como un toro bravo, desde que lo había recogido.

—Habla con el Maraca, a ver cómo va la cosa. Mantén la calma.

La cosa iba de que el Maraca —uno de sus primos, un pieza de mucho cuidado—, había llamado a Guancho en plena madrugada para advertirle de que los civiles habían entrado en la casa del Navajita —otro de sus primos, otro pieza—, en Isla Mayor, y lo habían llevado al calabozo junto a otros tres de la banda. En ese punto de la narración entrecortada de Guancho, Nolan ya tenía erizados los pelos de la nuca. Al parecer, se trataba de una operación de la Guardia Civil a gran escala para desmantelar la nueva ruta de acceso que había montado el clan familiar para pasar el hachís y la coca que llegaba en neumáticas desde Marruecos. También habían echado el guante a los picoletos que tenían untados. La ruta llevaba meses funcionando a pleno rendimiento, haciendo que mucha gente ganara billetes, de los grandes. Alguien se había ido de la lengua. Y ese alguien no era otro que el nuevo del cuartelillo, un civil de Teruel recién salido de la academia con los ideales intactos, que no había querido entrar en el negocio, ni por activa ni por pasiva, y al que la lealtad hacia el cuerpo tenía más peso que la lealtad hacia sus compañeros.

El Maraca, que llevaba unas semanas en la zona como refuerzo, había conseguido escapar de pura chiripa. O, más bien, gracias a la Chana —una mulata brasileña de carnes generosas y risa fácil—, con la que se encontraba practicando su deporte favorito en el lupanar del pueblo de al lado.

La noticia había pillado a Guancho en Sevilla, de fiesta, de resaca o de refiesta —no supo dilucidar muy bien—, de la celebración de la boda gitana del Cuqui con la Mamen —otros primos, segundos—. La cosa se había desmadrado de tal forma que empezaron el domingo desayunando unos churros con coñac en el bar del Chuli en Torreblanca; almorzaron, hicieron la digestión y echaron una cabezadita por el piso del Rafi en los Pajaritos; y terminaron la jornada en el Polígono Sur, en una enorme nave que durante el día hacía de almacén de chatarra y durante la noche se convertía en un antro de apuestas y peleas clandestinas de perros. El Maraca lo llamó justo cuando apostaba doscientos por un dogo argentino de mandíbula cuadrada, sudoroso y malencarado, lleno de cicatrices, un animal viejo, pero que al parecer era valor seguro.

A Nolan todo el tema se lo hubiese traído al pairo, si no fuera porque en una de las fincas de las marismas, que el clan utilizaba para atracar las lanchas y realizar reparaciones varias, había escondidas —enterradas, a dos metros bajo tierra— tres bolsas con algo menos de un millón de euros. Los ahorros de toda su vida laboral, y parte de su futura jubilación.

Si los civiles se ponían juguetones y sacaban sus sofisticados aparatitos, o, lo que era peor, si les daba por sacar a los sabuesos de la unidad canina, estaban bien jodidos.

Tenían que llegar antes que ellos.

—No contesta el Maraca —dijo Guancho sucinto, conduciendo con una mano y llamando con la otra—. El cabrón estará ya con el culo en La Atunera, bien calentito en el brasero de la casa de su madre. Hijo de puta. Lo conozco como si lo hubiera parío… No llegamos, Llanito… nos veo pidiendo limosna en la catedral…

Al segundo, sonó el teléfono del merchero. Una melodía de gitaneo rumboso, de Camela. El Maraca. Nunca había que perder la esperanza en el ser humano, sobre todo si había billetes de por medio.

Nolan bajó la radio. Iban por lo del acercamiento de los presos del Procés a Cataluña, a punto de empezar con los deportes.

Guancho puso el altavoz.

—¡Se está liando en el pueblo la de Dios es Cristo! —gritó el primo desgañitándose con una voz ronca—. ¡Esto parece una feria! Hay coches de la Guardia Civil con lucecitas y tíos encapuchados por todos lados. Cada vez que entran en una casa salen con dos o tres esposados. Cabrones picoletos, ni que fuéramos de la ETA… que no hemos matado a nadie. ¿Dónde coño estáis?

—¡Ostia puta! —bramó Guancho apretando el claxon a la desesperada. Su voz, estrangulada por la desesperación. La caravana avanzó diez metros. Aun les faltaba un kilómetro para coger el desvío a Cádiz.

—Vamos de camino, Maraca —dijo Anthony con una calma glacial. Aunque la profesión iba por dentro. Llevaba ya dos sumatriptan en el cuerpo esa mañana—. Espéranos allí que llegamos en una hora. En la gasolinera que hay a las afueras, cerca del polígono.

—El jodido llanito de los cojones… el que faltaba. Escúchame bien, flaco, que yo me doy el piro en cuanto cuelgue, que como me descuide me plantan en el trullo en un abrir y cerrar de ojos.

—¡Tú te quedas donde estás, cabronazo! —aulló el merchero cada vez más fuera de sí—. ¡O te corto los cojones la próxima vez que te vea!

—¡Tú no eres nadie para darme órdenes! Ya te saliste de esto cuando te fuiste con el jodío Nolan… ¡No eres nadie!

Hubo un somero intercambio de improperios y golpes bajos entre los dos primos, de esos que se arreglan en la taberna con un abrazo y un par de tequilas.

—¡Basta! —aulló Anthony. Cogió el móvil, le quitó el altavoz y se lo pegó a la oreja. Había que tomar el control y buscar soluciones. Con el Maraca siempre había una—. Escucha, Maraca, te necesitamos, tú conoces la zona mejor que nosotros. Necesitamos llegar a la finca antes de que lo haga la Benemérita. Tengo aquí un fajo de billetes con mil euros, calentitos, como a ti te gustan. Pueden ser tuyos… si nos esperas y nos llevas hasta la parcela.

Hubo unos segundos de silencio denso. Finalmente, el Maraca dijo:

—Eso es otra cosa… —Anthony se imaginó su sonrisa desdentada en la distancia—. Contigo siempre se puede negociar… llanito. Dile a ese primo malafollá de los cojones que tengo que se tome un Nolotil y se calme. Nos vemos en una hora en la gasolinera.

Nolan le dio un par de palmadas a Guancho.

—¿Ves cómo todo tiene solución? Eres un pájaro de mal agüero…

—Hasta que no lo vea no lo creo.

Guancho cambió de emisora, sus dedos tenían un ligero tembleque. Parecía claro que no estaba en óptimas condiciones, pero se había empeñado en conducir. Le gustaba. Siempre lo hacía.

—Espera. Vuelve al canal de antes…

—¿Qué pasa? —inquirió el merchero con su enésimo resoplido.

—Vuelve, coño, no seas pesado. Me ha parecido oír algo…

…Pasadas las 22.00, salen del edificio un grupo de nueve personas pidiendo auxilio. «Hemos sido víctimas de un asalto con armas de fuego», confiesan. Un hombre, Yun Sok So, que se identifica como representante de la embajada, asegura que los atracadores eran americanos y de Corea del Sur.

Entonces, varios agentes se desplazan hasta la puerta de la embajada norcoreana (calle González Amigo) y montan un perímetro de seguridad, identificando a cada persona que entra y sale del edificio. «No sabemos nada ni podemos decir nada más. Nos enteramos del asalto por la prensa. Aquí la policía no ha venido», niega la mujer de la embajada que atiende por teléfono.

Y hasta aquí la última hora del rocambolesco asalto a la embajada norcoreana…

—Copón, Tony… hablan de los coreanos… ¿No nos salpicará? ¿No?

Nolan se lo tomó con calma antes de responder.

—No creo —respondió con fingida confianza—. Los fiambres que dejamos en el piso ya no soltarán demasiado… y, el resto... salieron echando leches para Portugal. Ya cada uno estará en casita disfrutando del jornal. En principio… no creo que nadie los relacione, ya se encargan de eso los de arriba.

—¿Y te fías?

—Es lo que hay.

—Porca miseria.

—Tú lo has dicho. Que sepas que saqué la cara por ti.

—Es lo menos que podías hacer —refunfuñó—. Es de mal nacido ser desagradecido...

—Ya te di las gracias, qué quieres que te haga una paja cada vez que te vea.

—Que te den

—Confía en mí… está todo arreglado por esa parte.

—Ya, pero… ¿y la mochila?

Definitivamente esa mañana llegaba menos sangre oxigenada de la habitual al cerebro de su amigo.

—A buen recaudo —lo cortó tajante—. No preguntes más de la cuenta y así no sabrás más de la cuenta.

—En boca cerrada no entran moscas.

Captó el mensaje.

—Eso mismo. Carrete y olvídate del tema.

Guancho cambió de emisora hasta que encontró una en la que ponían a Azúcar Moreno. Solo se vive una vez.

—Ya no quedan pencas como las de antes, Tony —suspiró.

—Muy pocas.

—El mundo se va a la mierda y nosotros nos vamos con él.

—Si tú lo dices, Gaunchito… Anda acelera que parece que escampa un poco.

Nolan sonrió, no le quedó más remedio.

*

Seguía lloviendo, en forma de manta de gotas diminutas, cuando llegaron a la gasolinera con el coche traqueteando. Guanchito lo había puesto a ciento ochenta, a punto de reventar y descuajaringarse en la autopista. El Maraca les estaba esperando con las manos metidas en los bolsillos de una sudadera albiceleste de la selección argentina. Con esos pelos, rizados e hirsutos, parecía una versión cañí de Maradona, aún más cañí que el original.

El Maraca. Nolan lo observó desde la distancia. Genio y Figura. Un tipo bajito, patizambo y barrigudo, con más cabeza que torso. Se conocían desde que tenía memoria. Compañeros de colegio. Primo de Guancho y compadre de correrías del merchero. Bueno con la navaja, certero con la pistola. Era un tipo de mente corta, duro, con bastante mal genio cuando bebía, y no mucho mejor cuando estaba sobrio.

Les hizo un gesto a modo de saludo cuando los vio aparecer.

—Venga, entra Maraca —apremió Anthony zumbón—. Ya nos darás un beso cuando recuperemos el dinero.

—¿Qué dinero? —preguntó con una sonrisa desdentada sentándose en al asiento trasero detrás del copiloto. Sorbía por la nariz como si fuera un oso hormiguero. Le dio un fuerte apretón a Guancho y otro de cortesía a Anthony—. Primo… Vaya careto… parece que vinieras de un entierro en vez de una boda… me alegro de verte… ¿Cómo fue la fiesta del Cuqui?

—Te echamos de menos, Maraca, hacía falta alguien que animara el cotarro, pero de verdad…

—Me tocaba cuidar del negocio con el Navajita. Fíjate, los han cogido a casi todos… —se sonó los mocos, esta vez con un pañuelo amarillento—. ¿Y la novia estaba guapa?

—Preciosa… Y tenía unas primas… Rubias, morenas, pelirrojas, de todos los colores…

—Pelirrojas... —musitó Maraca con ojos soñadores.

—Al grano, coño —cortó Anthony—. El tiempo es oro. Vamos a la finca echando leches.

Guancho, que no había parado el motor, engranó primera y puso rumbo hacia el pueblo.

—¿De qué dinero hablabas, Llanito? Me has prometido mil euritos, nada de bromas, ¿eh? Llanito…

Nolan sacó un sobre del bolsillo interior de la cazadora de tejido técnico y se lo tendió al Maraca.

—Recién salidos del cajero.

—Ummm huelen bien, como a los bizcochitos de la abuela… —Anthony observó su sonrisa desdentada desde el espejo retrovisor. Se pasaba el fajo de cincuenta por la napia una y otra vez. ¿Quién decía que no existía la felicidad? Si había alguien a quien le gustaba el dinero más que a él mismo, ese alguien, sin duda, era el Maraca—. ¿Hay más manduca? —preguntó con ojos de hurón—. ¿Qué mierda os traéis entre manos?

—Nada que te importe —atajó Anthony—. Guíanos a la finca y chitón.

El Maraca gruñó algo ininteligible por respuesta.

—Anda, primo, hazle caso al llanito de los cojones… —terció Guancho, en un valle de su particular montaña rusa—. A lo mejor hay algo más para ti al final de la mañana.

—Por ahí no —señaló con el mentón la calle principal—. El pueblo está lleno de picoletos cabrones, han salido como setas esos de la UCO, están por todas partes… A joder a la buena gente que quiere ganarse un jornal…

—Maraca… el tiempo es oro —apuntó Anthony.

—Mejor vamos por los caminos, dando un rodeo —rezongó el doble cañí de Maradona—, tírate por ese que sale detrás de la gasolinera. Estará todo embarrado.

—Este carro aguanta. Le pongo la reductora y palante —contestó Guancho irónico—. Puta lluvia del demonio.

—Al campo le viene bien —dijo el Maraca.

—Al campo le pueden dar por culo —masculló Guancho recuperando su mal humor de primera hora.

—Nunca llueve a gusto de todos —susurró Anthony.

Esa es la finca. El Maraca señaló al frente con el dedo torcido y la uña negra. Llevaban veinte minutos con la tracción del BMW al límite de sus posibilidades, a punto de atrancarse en las arenas movedizas en que se había convertido el firme de los senderos que conducían al páramo. ¿Dónde? Preguntó Nolan, ingenuo como un niño pequeño, ¿al otro lado del río? El Maraca negó riendo por lo bajini. Debajo, añadió, el río se la ha tragado. La madre que te parió, déjate de ostias, primo, terció Guanchito, a medio camino entre la risa y la desesperación. Que no estoy de coña, mira allí, sobresale la punta de la casa, la veleta del gallo, ¿la ves?, ahí es donde guardamos las lanchas y la mercancía. El río los va a librar de la cárcel, a los primos, bendito sea Dios... sentenció el Maraca con una sonrisa diabólica.

Lentamente, Nolan y Guanchito fueron conscientes de lo que acontecía. Los brazos que de normal capilarizaban la tierra yerma de la marisma, se habían unido con la crecida formando un único cauce, tres veces más ancho de lo normal, engullendo todo lo que había en la superficie.

Al fin dejó de caer agua. Aunque, el cielo seguía encapotado por un manto de nubes grises que advertían que se trataba de una tregua pasajera.

Guancho se había bajado del coche y lloraba como un bebé arrodillado en el barro. Nolan lo consolaba mesándole el cabello, sin articular palabra. Se encendió un pitillo y dio un sorbo a la petaca plateada de su amigo. Whisky barato. Irlandés, pero barato. Le vino el regusto a botellón nada más catarlo.

Nolan observaba impertérrito como corría el agua marrón parduzca hacia la desembocadura, cientos de hectómetros cúbicos, arrastrando multitud de troncos, ramas y algún que otro árbol entero. Iba con fuerza. Cabía la posibilidad de que el dinero siguiera estando allí. Posible, pero sumamente improbable. Eran dos metros escasos lo que habían excavado. La naturaleza les había jugado una mala pasada. Una crecida de esas se daba una vez cada cuarenta años. Recordó el parte de la chica del tiempo embutida en un vestido de licra de noche, con su voz jovial, su acento canario y su sempiterna sonrisa. Una vez cada cuarenta años.

Se agachó y le dio un abrazo a Guancho, cuyo cuerpo, encogido y medroso, temblaba. Nunca antes lo había visto temblar. Ni cuando se enfrentaba de pequeño a los matones en la puerta del colegio, ni cuando los moritos le sacaban las navajas para que dejase los fardos en la playa, ni cuando los sicarios rusos lo encañonaron para que cantase donde estaba la droga que les habían birlado. Nolan se sobrecogió al ver a su amigo en ese estado. No respondía a estímulos. Es solo dinero, Guanchito, intentó consolarle. Ya conseguiremos más. Eran nuestros ahorros, sollozó el otro. Siempre estamos igual, Tony. Sorbió hondo.

Nolan prendió otro cigarrillo y se lo puso entre los labios secos y cuarteados. No hubo palabras de aliento.

El Maraca les dio una voz. Montado en el techo del coche alemán, oteaba el horizonte como si fuera un explorador del viejo Oeste. ¡Vienen los picos! Allí. Señaló con el brazo extendido. A unos dos kilómetros se adivinaba un convoy, con varios vehículos con las luces puestas. Hay que largarse por el camino largo, venga Llanito, no tenemos tiempo… dale una patada en los cojones al Guanchito.

No hizo falta, el merchero se levantó por sí mismo, un autómata, sorbiendo mocos como un niño.

Nolan tomó los mandos del volante, estoico; el Maraca carcajeaba como una hiena; y Guancho permanecía ausente, simplemente ocupaba un espacio en el tiempo, pusilánime, mientras los restos de colilla le caían sobre el pantalón.

Reía el primo con la boca del estómago, con la mandíbula desencajada y los ojos inyectados en sangre, como solo los locos saben hacerlo. Quizás ya estuviera más para allá que para acá.

Nos hacemos mayores, rumiaba Nolan, mientras seguía las indicaciones del perro rastrero del Maraca por las trochas para evitar las patrullas de la Benemérita.

En un mundo de locos, el más loco, a fin de cuentas, es el más cuerdo.

El destino repartía cartas y cada uno jugaba la partida según le venían. Para el Maraca y los primos, la crecida de las marismas suponía librarse del trullo, al menos lo aligeraría unos años en el peor de los casos; pero, a ellos, el Guadalquivir y sus manías los dejaba en la cuerda floja. Se habían esfumado casi un millón de euros delante de sus narices.

Otra vez en la estacada. Partiendo de cero. A merced de los elementos.

5. La conjura del Horcher

*

Lo habían citado en el Horcher a la hora del café. A eso de las cinco, le transmitió Luis el Cojo con voz despreocupada. No se retrase, ni tampoco se adelante. Sea puntual como un reloj suizo. Es una reunión importante, con gente importante.

Aún quedaba un cuarto de hora.

Terminó de arrojarle unas migajas de pan rancio a los patos del lago del Retiro. Necesitaba relajarse con algo insustancial para vaciar su mente, y dar de comer a unas ánatidas le pareció una actividad tan banal y carente de gasto neuronal como otra cualquiera. Se sentía agotado y hastiado, al mismo tiempo. Pero, tenía que aguantar os embates del destino y rehacerse. Se lo debía al merchero y al él mismo. Su situación económica distaba mucho de ser la ideal: estaban en bancarrota.

Había otra cosa que lo recarcomía por dentro. Sentía una incierta desazón y alivio descomunal al mismo tiempo. El motivo: había dejado a Natalia. Al menos, mentalmente. Era el primer paso. Aún no se lo había comunicado. Pero lo haría. Si no ese día, mañana, o quizás el día de pasado mañana. La decisión estaba tomada. Natalia era una anomalía en su vida. Un cabo suelto del que tirar. Una debilidad, llegado el caso. No podía permitírselo ni tampoco ponerla en una situación de peligro. Tarde o temprano, lo haría, de eso estaba seguro. No se lo merecía. Ella no sabía a ciencia cierta a qué se dedicaba, intuía que era algo turbio. Pero, ni por asomo era consciente de la mochila de muertes y engaños que llevaba a sus espaldas ni, por supuesto, sospechaba que trabajaba para el CNI.

Toda la relación era una pantomima. Había sido comprensible y benévolo con ella, a veces cariñoso. Pero, siempre firme, marcando los límites preestablecidos. No le había dado a Natalia la menor oportunidad de profundizar, de llegarle al corazón. Eso era una puerta cerrada a cal y canto. Si ella se había montado otra historia, no era asunto suyo. Ya era mayorcita para saber lo que se hacía.

Esa mañana, después de hacer el amor —por enésima última vez—, cuando se disponía a anunciarle lo inevitable, cogió su mano para consolarla, adelantándose a su reacción. Sonó el teléfono, su hija, algo le había pasado, había tenido una recaída y estaba en cama. Se le desencajó el rostro sin derramar una sola lágrima. Ella solía llorar por dentro. No le pareció buen momento para un segundo golpe, y decidió posponerlo. Lo haría con un mensaje de wasap, sería lo menos doloroso para ella, y lo menos bochornoso para él.

Debía centrarse en lo principal, su acuciante situación financiera. Y en Guancho, que andaba perdido en un marasmo de primos y de alcohol en antros chabacanos. Cada uno había afrontado la bancarrota a su manera. Nolan, envolviéndose en una tupida crisálida gris acerada, impenetrable y distante, y, Guancho, buscando cobijo y cariño entre los suyos. Llevaban una semana sin hablarse. Desde que lo dejó con el Maraca en una tasca de Jerez, solo algún mensaje para estar al tanto. Todavía no había tenido tiempo de echarlo de menos.

El restaurante distaba quinientos metros en línea recta, según el navegador del móvil, diez minutos caminando. Estaba ubicado cerca de la Puerta de Alcalá, en un edificio decimonónico de la Avenida Alfonso X. Un sitio de postín. Últimamente, los del CNI no escatimaban en gastos, cavilaba Nolan, modulando una sonrisa interior, mientras aceleraba el paso hacia una de las puertas del parque. El Ángel y El Horcher. La crisis había terminado, para algunos más que para otros.

Le seguía tocando bailar con la más fea, pero había que poner buena cara al mal tiempo. No le quedaba otra, llevaba así prácticamente desde que tenía uso de razón.

El Horcher era un buen sitio para remontar el vuelo. Mucho mejor que otros. Uno de los restaurantes madrileños a los que uno tenía que ir al menos una vez en la vida. Eso era lo que le había dicho Beatriz de la Piedra-Arístegui la primera vez que lo convidó allí a catar sus delicatesen. De raíces bávaras, su fundador, Gustav Horcher, abrió su primer restaurante en el año 1904 en Berlín. No fue hasta que su hijo entró en el negocio familiar, cuando comenzó su expansión por Europa y llegó a instalarse en España en plena posguerra. Desde entonces, el Horcher ha sido uno de los restaurantes capitalinos más afamados. Uno de esos lugares que te transportan en un viaje en el tiempo, hacia principios del siglo XX. Fue durante décadas —junto al Jockey y el Zalacaín—, uno de los locales favoritos de los ministros del régimen franquista y de la Transición, así como de empresarios y de miembros plutócratas y aristócratas de la alta sociedad. Casi todos los grandes negocios y los acuerdos políticos de envergadura se cerraban en una de sus mesas. También, eran restaurantes habituales para ir a cenar con la querida de turno, oficial o no. La discreción era y sigue siendo la seña de identidad de estos sitios.

La primera vez, la había acompañado en una comida benéfica, para recaudar fondos destinados a su ONG. Al objeto de salvaguardar su identidad —y sobre todo su relación con Beatriz—, se hizo pasar por un acaudalado filántropo americano que disfrutaba de unos días de asueto en Madrid. Por supuesto, con sus buenos modales, su fingido acento extranjero, sus comentarios picantes y su sonrisa cándida, había hecho las delicias de las asistentes, contando como ganaba dinero a espuertas en Wall Street y después lo gastaba sin complejos en causas tan peregrinas como la conservación de los gorilas de montaña del Congo. Se derretían, literalmente, cuando les sonreía, entornaba los párpados y las miraba con descaro.

Mientras cruzaba el paso de peatones carcajeó para sí recordando aquel evento. Un juego para Beatriz de la Piedra. Otro más. Por aquella época, ni se imaginaba que era ella, alma cándida, la que movía los hilos y no al contrario. Él era el único varón en el evento. El resto eran mujeres de posición, de mediana edad para arriba. Esposas del IBEx y del Congreso, o herederas de emporios empresariales. De alguna forma, Beatriz había querido mostrarlo en sociedad, exhibirlo ante sus amistades, como si fuera una pieza de arte pop o un curioso espécimen animal. Y, como las normas que regían su contrato marital —prestablecidas con el pomposo diputado Ruipérez— y el decoro, hacían difícil otro tipo de relación, ella había optado por proponerle ese número circense. Estrambótico cuando menos. En su momento le había parecido incluso divertido, un pasatiempo; pero, ahora se le antojaba de lo más tonto que había hecho en su vida. Después del postre y el café terminaron retozando en una suite del Ritz. Quizás fue por el jugoso postre y por el café cargado por lo que se prestó a esa charada.

Allí estaba, plantado de nuevo en la puerta del Horcher. Fumando un pitillo, apoyado en el capó de un Porsche Cayenne —que por supuesto no era el suyo—, observando a la gente y mirando de reojo su reloj de pulsera. Una de esas aberraciones modernas que te medía los pasos que dabas al día como si fuera el cuentakilómetros de un coche. Se lo había regalado Natalia un par de semanas atrás. Siempre preocupada por su bienestar. Te han salido unos michelines, le dijo con una sonrisa y un pellizco en su tejido adiposo.

Diez mil pasos al día, su marca mínima, su reto diario.

Era media tarde y llevaba diecisiete mil. Se levantó temprano para correr ocho kilómetros en cuarenta minutos por el Ensanche de Vallecas, lo cual le dejaba claro que, definitivamente, estaba en baja forma. Había elegido unos pantalones tipo chino, elásticos y urbanos —regalo de Natalia—, y un jersey de cuello vuelto gris marengo, transpirable, mezcla de seda y Cachemira, junto con una americana oscura de finos cuadros. Casual, elegante, práctico. Quizás un poco retro. Le das un aire a ese actor, Steve Mcqueen, ese de las películas antiguas que tanto te gustan, le había dicho Natalia mientras se miraba al espejo, después de hacer al amor, ver La Huida de Sam Peckinpah y volver a hacer el amor. Ella sí que se parecía a Ali MacGraw, pero nunca se lo había mencionado, como tantas otras cosas.

Después de que Natalia se marchase de compras con unas amigas, fue a dar unos largos a la piscina —lo de los pantalones elásticos le había tocado la fibra sensible—. Terminó la mañana tapeando por la plaza mayor, recuperando las calorías quemadas y respirando el aire fresco y bajo en contaminación de la almendra central. Finalmente, caminó hacia el retiro dando un paseo para bajar los callos y el cocido a la madrileña.

Diecisiete mil doscientos trece pasos hasta llegar al Horcher. Casi tres mil calorías.

Tengo una cita en la soterrada, dijo sucinto al de la puerta. Anthony Nolan. Uno de los metres con aspecto de formar parte del mobiliario, perfectamente trajeado, rasurado y perfumado —el nudo de la corbata un poco flojo— lo ojeó de arriba a abajo con cara de pocos amigos. La etiqueta mínima era la americana que llevaba puesta. Fue a consultar con un tipo alto y fornido, muy engominado, que se perdió en una escalera de caracol que bajaba al sótano.

Se quedó como un pasmarote en la entrada de la sala principal. Los camareros salían y entraban con la puerta medio abierta. Nolan echó una tímida ojeada. El restaurante conservaba la misma decoración desde sus inicios, y eso lo hacía único y especial. La sala era clásica, con el glamour de otra época, al más puro savoir faire. Mantelería de hilo fino y decoración recargada con motivos florales decorando las paredes, cubertería de plata, copas con el emblema del local, cojines para reposar los pies… Tenía su punto saborear las delicatesen del chef en el mismo espacio vital que habían ocupado personajes de la talla de Salvador Dalí o Sofía Loren.

Miró de soslayo con un comedido civismo, apartándose cuando aparecían las bandejas con botellas y vasos de chupito. La clientela superaba de media los sesenta, casi todos machos alfa en su ocaso. La mayoría de los comensales se adentraban en la hora del licor de hierbas, del café o del whisky on the rocks. Le pareció ver una mesa con el mediático director de un periódico digital patrio frente a uno de los ministros salientes, el de Energía, ese del bigotito que se parecía tanto a Aznar, rodeados de hienas que reían al unísono, y a mandíbula batiente, los chascarrillos de uno y de otro. Se observó en el espejo con disimulo y pudo advertir que, más al fondo, alejado de las ventanas y casi en penumbra, se sentaba el líder de moda del partido de moda —los naranjitos, les decía el Guancho—, frente a una mujer de bandera enfundada en un versátil pantalón baggy en color negro, blusa con escote en 'V' y zapato de tacón medio. Era alta, de labios carnosos, mirada gitana y con un buen chasis. De perfil, su rostro patricio le sonaba de algo. No lograba ubicarla del todo. Una cantante, una actriz o quizás una chica del tiempo. El tipo se la comía con los ojos. No paraba de hablar, impetuoso, ni de gesticular rozando lo histriónico, mientras saboreaba el famoso consomé Don Víctor marca de la casa.

Un carraspeo lo devolvió a la realidad.

Señor Nolan, lo esperan abajo. Una voz gutural, una mirada gélida, un cuello de toro y unas espaldas como el doble de las suyas. Destilaba aire marcial por cada poro de su piel. Un exmilitar. Guardaespaldas. El tipo lo cacheó de forma eficiente y profesional. No llevaba armas, a excepción del estilete de cerámica camuflado en un compartimento del cinturón de piel de cocodrilo. No se percató del él. Casi nadie lo hacía.

El hombre le dejó paso libre con un gesto cordial y lo escoltó hasta la salita privada del sótano.

Había cuatro personas sentadas en torno a una mesa redonda, observándole sin perder detalle, cada uno a su manera.

A Aquiles lo había visto de pasada en el CNI, y a Luis el Cojo lo conocía por fotografías, escasas, de entrevistas sueltas que había encontrado en internet. Había una tercera, la del hombrecillo mayor de cabeza ovoide y ojitos saltones que bizqueaban ligeramente, que le sonaba pero que no lograba ubicar del todo. La cuarta… cayó rápidamente en la cuenta. El JEMAD ese que se codeaba con la izquierda buscando un escaño en el Congreso y que había puesto el grito en el cielo con lo de Venezuela —ya casi nadie hablaba de ello—. Nunca se habían visto en persona. Bueno, sí, solo una, recordó. Una vez se cruzaron en las instalaciones de adiestramiento del CNI, pero el militar aún no sabía de su identidad. Ese status acababa de cambiar y no le hacía ninguna gracia.

El hombre en mangas de camisa, chaqueta de traje gris marengo apoyada sobre el respaldo de la silla marcando arrugas, le hizo un gesto con la mano para que pasara.

—¡Señor Nolan! —exclamó con un deje gangoso y una expresión chulesca. Rondaría los sesenta. Pelo canoso, casi albino. Cara alargada, nariz grande y enrojecida, y cuerpo delgado con una prominente barriga—. Al fin se presenta. Siéntese, por favor —señaló una silla a su lado, sin tenderle la mano.

Luis el Cojo.

Ninguno de los cuatro hizo ademán alguno de saludarle. No esperaba menos. Casta. Ralea alta.

Se tomó unos segundos.

—Buenas tardes, caballeros —replicó Nolan con una dosis medida de entusiasmo, cruzando las piernas con expresión afable en su silla de terciopelo granate. Respiró hondo.

Los tres hombres lo escrutaron con mirada de halcón.

Luis el Cojo, despreocupado, daba buena cuenta de su Baumkuchen, dando cucharaditas a la esponjosa masa de pan, cilíndrica y hueca por dentro.

—Vamos a pedir el café, Nolan —le pareció que había trazas de desprecio en cómo pronunciaba su nombre—, o los licores… ¿prefiere Bourbon?

Nolan lo observó de reojo. El cabrón del Cojo, como lo llamaba Delgado, se había aprendido bien la lección. Aviso a navegantes, le dijo el Mendigo, cuidado con tocarle los cojones al Cojo que te la juega cuando menos te lo esperes.

Había hablado con el Mendigo Delgado esa misma mañana. Fue el propio Mendigo quien contactó, para ponerlo al día. Delgado colaboraba a escondidas con una periodista, Andrea, una antigua amiga de Nolan. Tenía la vana esperanza de desenmascarar a los principales cabecillas de la mafia rusa en la Costa del Sol. Y, en especial, a su actual jefe de seguridad y principal sicario: Hans, el sudafricano, un tipo violento y de una crueldad sin límites, exmercenario de Oryzon —la empresa de seguridad que prestaba sus servicios (y se hacía de oro con guerras y guerrillas varias) a lo largo y ancho del globo—.

Los caminos de Nolan y de Hans se habían cruzado en más de una ocasión en el pasado, y, en lo que él concernía, ahí se podía quedar la cosa. Un tipo peligroso y escurridizo, de los que hacen el mundo un lugar aún más inhóspito de lo que es. Pelillos a la mar.

Delgado no era de la misma opinión. Quería ajustarle las cuentas, y, quizás también, ajustar cuentas con sus fantasmas y sus muertos. Tarde o temprano nos vienen a todos, Tony, le dijo antes de terminar la conversación. En opinión de Nolan, un poco tarde para ambas coas. El Mendigo parecía emocionado, en uno de sus picos de euforia dentro de su particular carácter ciclotímico, ajeno a las consecuencias que podía generar levantar las alfombras y aspirar la mierda de los rusos. Había mucho dinero untado de por medio. Pensaba que Andrea le pararía los pies en un momento u otro. Puede que hubiese cometido un error mezclando la pólvora con la dinamita. Era un tema que abordaría más adelante.

Te ha tocado el cabrón del Cojo. Un tonto peligroso. Una hiena que lleva toda la vida comiendo de los restos que van dejando los grandes depredadores. Un pobre diablo con aires de grandeza. Y más ahora que gobierna su partido. Un pipiolo del aparato, metido en La Casa con calzador en la época dorada del socialismo. Con la caída en desgracia de Ulises y Cayetana ha ganado enteros. Quién lo diría de Luisito… recién nombrado Secretario General, nada menos; lo cual quiere decir que es el responsable de un enorme cajón desastre. Todo con lo que nadie quiere pringarse termina pasando por sus manos. Y, también, es el responsable de aprobar los gastos de las operaciones. Suele ser bastante meticuloso y porculero con los dispendios ajenos, con los suyos es otro cantar. Habrá que verle ahora... tiene que ser insoportable. No le digas que me conoces y dile a todo que sí, aunque no te guste. Síguele la corriente.

Pensaba hacerlo de todas formas.

La voz del Mendigo resonaba en su cabeza como un altavoz. Sobre todo, porque no tenía muchas más opciones de trabajo a la vista. Su crédito con los bancos entraba en una caída en barrena que no auguraba nada bueno. Y le había prometido a un Guancho desesperado que conseguiría alguna cosa antes de final de mes. En las actuales circunstancias, ninguno veía con buenos ojos volver a La Línea y empezar de cero. Sería como abrirse camino a cuchillada limpia.

Nolan pareció pensárselo durante unos instantes antes de contestar al personaje mientras observa la decoración de la sala, con finos cuadros de finos marcos ribeteados de soldados napoleónicos, húsares y dragones. Aunque, lo que más llamaba la atención, era la pared frontal en la que había impresa una enorme fotografía a tamaño real, en blanco y negro, de una vieja biblioteca de madera cargada con libros asimétricos y desordenados.

—De primero café solo, Luis, y, después, si se tercia, una copita de Bourbon —dijo al fin con aplomo.

—El caso que nos ocupa es delicado. El Estado español, nuestro querido Reino de España, se encuentra en una encrucijada —Luis el Cojo hablaba repantingado en su silla con un Gin-tonic en una mano y un puro en la otra. Miraba a los unos y a los otros con aire importante. Chulesco—. Ha entrado en la madurez con el pie cambiado. Lo que ocurra en el próximo lustro será determinante. ¿Sabe a qué me refiero?

—Por supuesto —asintió Nolan dando un sorbito a su Bourbon. Habían pasado de los cafés a los combinados con una rapidez pasmosa.

—No tiene ni puta idea —replicó el Cojo gangoso, soltando una risita. Despedía un leve aroma a sobaco y a hipocresía. Y parecía que el alcohol comenzaba a afectarle a su descuidada dialéctica.

—Vamos, Luis, al grano. Menos coñas, que el horno no está para bollos —dijo el hombrecillo de frente amplia, nariz diminuta, cejas pobladas y prominente papada que aún no había identificado. A pesar de su aspecto de teleñeco diabólico, sus ojos oscuros y saltones irradiaban autoridad por los cuatro costados. Su voz era, en cierto modo, infantil. Y su acento, catalán, muy marcado—. Llevamos toda la comida hablando de jilipolleces —siseó—. No he venido desde Barcelona para escucharte disertar acerca de lo divino y de lo humano, collons…

Los iris del Secretario General refulgieron de ira durante un instante. Rápidamente se disipó el efecto.

Nolan clavó la mirada en el hombre bajito y amorfo que tenía sentado a cuarenta y cinco grados a su izquierda. Tenía muy poco pelo, ralo y descuidado —era lo único descuidado de su aspecto— que le caía por los laterales del cráneo hacia atrás y le tapaba gran parte del cuello de la camisa.

Barcelona. Ahora caía. Acaba de rebuscar en su archivo fotográfico y había encontrado una pista. Forn. Ese tipo era uno de los prohombres de la Ciudad Condal. Más bien, y para ser exactos, uno de los prohombres de Cataluña y un afamado empresario. Jaume Forn padre, en persona, en carne y hueso.

El asunto debía ser de altos vuelos.

Los Forn eran dueños de una conocida multinacional farmacéutica. Un hombre extremadamente rico y poderoso que extendía sus redes en medios de comunicación y en el ámbito político. De cara a la galería flirteaba con el independentismo. Pero, en la sombra, colaboraba con el CNI. Jamás se habían cruzado anteriormente, pero Ulises le había hablado de él. Gracias a sus contactos habían tenido acceso a la élite caraqueña, cuando lo del desastre de Venezuela. Las razones de esta extraña alianza, solo dios y Adolfo las conocían. Si saliese a la luz pública se armaría un buen escándalo.

—Veo que sabe quién soy —dijo oscilando su cuello levemente hacia Anthony, que lo miraba con la boca levemente entreabierta. El prohombre giraba su reloj sobre su delgada muñeca, lentamente, mientras apretaba sus finos labios de un modo casi cómico. Todo en él podría resultar cómico, salvo su mirada y su dinero.

—Un placer, señor Forn.

—Me ha dicho un pajarito que usted estuvo en lo de Venezuela… una lástima. Perdimos una oportunidad única… miles de millones —lo soltó con la naturalidad de quien lleva nadando en billetes desde la cuna—. Hay mucho petróleo por allí.

—Usted lo ha dicho. Una lástima. No fue culpa nuestra… no del todo —matizó Anthony midiendo cada una de sus palabras.

—Eso se comenta en los mentideros —replicó Forn dando un leve bostezo.

—El CNI hizo lo que pudo —el tipo regordete, de amplia papada con los ojos de topillo que entrelazaba las manos sobre la mesa y movía los pulgares con nerviosismo tomó la palabra—. Lo demás fueron contingencias… externas. Grupos de poder que no pensábamos que entrarían en juego. No le culpamos de lo que pasó, Nolan. El caos ganó la partida al orden.

Se trataba de Aquiles — con su sempiterna y desquiciante voz de pito y sus frases de acompañamiento—, el jefe de la División de Inteligencia, otrora la mano izquierda de Adolfo, alter ego de Ulises. Con la caída de su antiguo mentor —no lo lamentaba del todo, era un hijo de puta en toda regla— había ganado enteros dentro del Centro.

—Me alegro. Y me alegro también de conocerle en persona… Aquiles —dijo Anthony sacando arrestos y una parte de su flema británica, por parte de madre. Nunca antes habían coincidido en el mismo espacio.

El aludido dejó de mover las manos y clavó sus ojos en los de Nolan. No era tan lerdo como parecía. Era un error subestimarle por su aspecto de agricultor enfundado en un traje caro, una talla menor de la que debería.

—Sí, ya era hora. Después de todo lo que hemos pasado… juntos…

—Desde la distancia —matizó Nolan, acordándose del reciente asalto a la embajada y los rescoldos de la operación de Niamey—. Son las mejores relaciones, siempre anhelando verse…

—Sin las incomodidades del día a día —Aquiles carcajeó moviendo la papada.

—Me habían dicho que era un graciosillo —terció el cuarto hombre con un rictus de suficiencia en los labios. El que hablaba no era otro que Aurelio Nieto. El general de rostro cuadrado y barba perfectamente acicalada. Moreno, de piel y de cabello. Hijo y nieto de generales. Vestía de paisano con un traje de dos botones con cuello sastre de tela de lana negra, a juego con la corbata. De Dior. A la moda. Quizás demasiado juvenil. Quizás demasiado caro para flirtear con la nueva izquierda llena de clichés y eslóganes caducos y con deseos de arrasar los cielos, ¿o era asaltarlos? —. No me gustan los listillos. Si por mí fuera le hubiera montado un consejo de guerra… por traición —matizó desenfadado mientras se mesaba la barba.

—Solo seguía órdenes.

—Se extralimitó un pelín —ladró el general.

—Llegó un punto de no retorno… en el que había que improvisar. Nos iba la vida en ello.

—Lo que hicieron allí estuvo a punto de costar un levantamiento armado y tapizar de sangre un país democrático —enfatizó esas últimas palabras. Anthony lo observó con sorna, él no era quien lo iba a contradecir. El JEMAD dejó de mesarse la tupida barba. Sus narinas temblaban levemente. No era un tipo acostumbrado a recibir réplicas y contrarréplicas, al menos en privado—. Aficionados. Dejar las cosas en manos de principiantes… es lo que tiene…

—Lo compensó con lo de Niamey —pitó Aquiles. Alguien tenía que defender el honor del CNI, y el suyo propio. Se lo agradeció con la mirada.—. Ahí estuvo fino.

—Lo de Niamey —bufó Aurelio Nieto. Tenía un fuerte acento extremeño. Le dedicó una mueca agria—. Pura suerte. Hay que joderse. Este tipo está aquí como segunda opción.

Nolan esbozó una media sonrisa. Impasible. No sabía a qué se refería, pero decidió adoptar el rol de convidado de piedra hasta que alguien le dijese qué cojones pintaba en el Horcher con cuatro tipos tan variopintos.

Cuatro hombres con recursos y poder suficiente como para orquestar cualquier operación en la sombra en casi cualquier parte del globo. Si estaba allí era porque se trataba de algo demasiado turbio como para que se fraguase por los cauces oficiales. Obviamente, sería algo que olería mal, por supuesto, con eso ya contaba. Si estaba Forn de por medio, habría millones en juego. La presencia del general denotaba que el ejército estaba enterado y en el ajo, y la nueva izquierda, los socios del gobierno en coalición, también. Aquiles y Luis el Cojo pondrían la inteligencia, los recursos y lo servirían a él en bandeja si hacía falta. La ausencia de Adolfo, también quería decir algo: que no quería que le salpicara el guano que se pudiese levantar. Pero, y la derecha rancia, la derecha de centro y la nueva derecha, ¿dónde estaban?

Hubo un momento de silencio denso y pesado como el plutonio. Los móviles no tenían cobertura, por lo que la situación se hizo aún más incómoda. Jaume Forn miraba el reloj cada cinco segundos y respiraba profundamente como si estuviese a punto de cerrar los ojos y echarse una siesta. Luis el Cojo parecía haberse apocado desde que el magnate catalán lo cortó en seco; permanecía rebullido en silla, incómodo mirando a unos y otros, a punto de decir algo, pero sin atreverse. Un pipiolo del partido, recordó la voz de Delgado, íntimo de la antigua cúpula y con buenas conexiones con la actual. El general Nieto movía la cabeza y murmuraba algo para sus adentros. Ininteligible. Y Aquiles repiqueteaba en la mesa con el dedo índice y corazón de su manaza derecha.

—Vamos, señores —apremió Forn saliendo de su ostracismo, sacando una pitillera y ofreciéndole un cigarrillo Gitanes. Anthony lo aceptó alargando la mano, mostrando su perfecta manicura—. Si Adolfo dice que es la persona adecuada… Por mí de acuerdo. Parece un tipo que se las sabe arreglar por sí mismo.

Aquiles carraspeó.

—Estos caballeros ya saben de usted, Nolan. Les hemos puesto en antecedentes. Trabaja para nosotros y eso debiera ser aval suficiente, pero querían conocerle en persona. No le voy a mentir. No era nuestra primera opción. Espero que no se ofenda.

—En absoluto —contestó Anthony sacando una cajita de cerillas para prender el cigarrillo.

—No es nada personal —Aquiles dejó de mover las manos.

—Así me lo tomo.

—Nuestro agente ha sufrido una lesión —añadió Luis el Cojo como si fuese algo importante. Cogió un fósforo de la cajita que Anthony había dejado encima de la mesa y avivó su puro—. Jugando al pádel. Ya ve qué suerte la suya.

—El caso es que tenemos entre manos una misión importante. Se trata de algo delicado, Nolan —terció el general Nieto sacando una bolsita de tabaco y una pipa de madera oscura del bolsillo de la gabardina que tenía en el respaldo de la silla. Se había abierto la veda—. Tendrá que bailar como una mariposa y picar como una avispa.

—A lo Cassius Clay —replicó Anthony exhalando todo el humo de sus pulmones.

—A lo Muhammad Ali —dijo bronco el general introduciendo un poco de tabaco con aroma afrutado en la cazoleta.

—Adolfo ya lo situó en escena… con lo de los antecedentes sobre la posible injerencia extranjera en la cuestión catalana —el timbre de pito de Aquiles se agudizó una octava—. Es un tema que preocupa a todos los estamentos gubernamentales y que tiene unas derivaciones… cuando menos inquietantes para la seguridad nacional.

—Vienen curvas —comentó Luis el Cojo (o el cabrón de Luis según Delgado). Recibió la mirada reprobatoria de Jaume Forn. El Cojo continuó chupando de su puro.

—Como le decía el señor Aquiles —a Jaume Forn no le hacía falta subir su voz de niño de terciopelo para que los demás le escuchasen y le prestasen toda su atención—… En Cataluña nos estamos jugando el futuro de España como nación. Una cancha pantanosa y plagada de celadas, a cuál más peligrosa. A los catalanes de bien, que los hay, no crea que no, nos preocupa la situación. Nos jugamos mucho en ello. Mucha pela… —abrió los labios de forma histriónica enseñando una dentadura demasiado blanca y demasiado perfecta—. Les están ayudando desde fuera. Se lo puedo asegurar. Hay que parar el dinero que entra del exterior y avocar al separatismo a un auto estrangulamiento.

«Más se juega la gente de a pie. Apuesto a que tiene varios miles de millones repartidos en paraísos fiscales a modo de colchoncito, por si las moscas», caviló Nolan mordiéndose levemente el labio superior.

—Hay intereses foráneos que buscan la desestabilización de la nación… —terció Nieto—. Y crear un efecto dominó que debilite a la vieja Europa y a las democracias occidentales.

—Los rusos… —musitó Anthony sosteniendo el cigarrillo en una mano y la copa de Bourbon en la otra—. En malas manos, Internet y las redes sociales pueden convertirse en armas de persuasión masiva.

—Susceptibles de actuar como elementos de desestabilización de la sociedad —añadió Aquiles—, en momentos relevantes, como en los periodos electorales.

—Lo de los rusos y sus jueguitos en Facebook es la punta del Iceberg —dijo el general Nieto dando una chupada a la pipa. Una fina neblina aderezada con una mezcla de olor a tabaco comenzó a impregnar la atmósfera de la salita subterránea del Horcher—. Juegan sucio, están empezando una guerra que no podrán parar. Nos tienen fritos a ciberataques, nos estamos librando por los pelos… La semana pasada piratearon los servidores de Defensa infectando una red de más de 50.000 usuarios y accedieron a información sobre nuestros contratos futuros con empresas punteras del sector. Está a punto de salir en prensa. La Ministra está que trina y quiere que le devolvamos la moneda. Ojo por ojo, dijo. Y como no podemos enfrentarnos en el terreno virtual…

—Nuestro departamento está en ello —terció Aquiles sorbiendo con fuerza su Bailéis—. Necesitamos más recursos… Tenemos talento, pero nos faltan los medios.

—El presupuesto da para lo que da —replicó el Secretario General del CNI—. Es lo que hay.

—¿Ha visto lo del F-18 y el avión del embajador ruso? Pues eso es lo que hacemos, el imbécil… juegos de niños, hasta que a alguno se le vaya la mano y la líe parda… Es lo que hay… —repitió el general Nieto. Cruzó y descruzó las piernas en gesto casi teatral. Lo apuntó con la pipa—. Y, por ello, recurrimos a la forma tradicional del puteo. Trabajo de campo. Uno contra uno. Ahí es donde entra usted, señor Nolan… Por mi parte no hay problema siempre que no se implique al ejército en la operación.

—Ni el ejército, ni el CNI, ni el señor Forn ni los catalanes de bien se verán relacionados —completó Aquiles—. Nolan es un agente discreto, ya lo ha demostrado.

«Sabe comer mierda y tragar sin rechistar, le ha faltado decir», rumió Nolan.

—Ha demostrado que tiene una flor en el culo —restalló Aurelio Nieto socarrón. Jaume Forn padre lo fulminó con la mirada. Anthony cuadró la mandíbula y juntó las manos adoptando una actitud distante. Fría—. Pero, he de reconocer que consigue sus objetivos… o, al menos, se acerca bastante.

Jaume Forn abrió de nuevo la pitillera dorada con el logotipo de la compañía, dos triángulos superpuestos y la efe mayúscula asomando por el lado adyacente. Dio la vueltecita a dos cigarrillos y escogió uno al azar. Fumaba rápido. Aparentaba tranquilidad, pero percibía un nerviosismo subterráneo, caviló Nolan. Quizás fuese cierto que se jugaba parte de su fortuna.

—También está el tema de Kolos —comentó el magnate apretando la mandíbula, endureciendo su rictus. Las arrugas que horadaban su rostro se acentuaron. Por un momento emitió un aura mayestática, de pequeño hechicero de los cuentos de Tolkien enfundado en un traje caro de tres piezas—. Ese cabrón quiere establecer un nuevo orden mundial… que favorezca a sus empresas. Quiere romper las reglas… Lleva décadas interfiriendo en la determinación de procesos políticos a golpe de talonario, en su intento por socavar las soberanías nacionales y abocar al mundo hacia una forma de gobierno federal, de poder centralizado, en manos de unos pocos.

«Y eso no le viene bien a tus empresas…». Nolan se orilló en su silla. Aún no le habían dicho para qué cojones estaba allí. Cada uno estaba contando la misma película a su manera. Echaba de menos a Adolfo, e incluso a Ulises. Ninguno se andaba por las ramas.

—¿Qué quieren exactamente de mí?

Las miradas de Forn y Nieto se posaron en los ojos de Aquiles. La de Luis el Cojo se perdía entre efluvios alcohólicos sobre una lámina curiosa —Nolan siguió sus ojos—, una réplica del cuadro «Kutúzov en la Conferencia de Filí», donde el comandante en jefe del ejército ruso se reúne con sus generales en las conversaciones que decidirían entregar Moscú a Napoleón.

—Queremos que vaya a Waterloo y se pegue como una lapa al president Bultó —soltó Aquiles de sopetón. Parecía aliviado, como si le hubiesen quitado una piedra de encima una piedra de veinte kilos.

—Al prófugo Bultó —Forn carraspeó irritado.

Asintió Aquiles con cara de circunstancias moviendo la papada.

—Y consiga información que vincule a Kolos y a los rusos con el procés —continuó el jefe de inteligencia—. Cualquier cosa de utilidad que podamos utilizar en su contra.

Nolan permaneció quieto, dejando que el cigarrillo humeante se consumiera entre sus dedos. Calibraba si estaba siendo objeto de una broma o si los caballeros que tenía en frente iban en serio. A juzgar por sus rostros pétreos se decantó por la segunda opción.

—Me piden un imposible —dijo al fin—. Ese tipo tendrá a toda una pléyade de asesores pululando alrededor de él. Por no mencionar al operativo de seguridad belga y al suyo propio. No creo que me dejen acercarme al personaje a menos de cien metros.

Quería un trabajo, una misión, no un suicidio.

Josep Bultó de Caralt «el president en el exilio», como lo aclamaba la prensa catalana —y sus acólitos—, llevaba en búsqueda y captura más de seis meses. En un giro de los acontecimientos, con aires de sainete tragicómico, de una estrategia de marketing perfectamente estudiada, semanas después del referéndum dio la espantada junto con un grupo de irreductibles y se largó en busca de nuevos vientos al corazón de Europa. Solicitó asilo al gobierno Belga, y este, presionado por los grupos nacionalistas flamencos que sostenían con pinzas los presupuestos de un tambaleante ejecutivo, se lo había concedido.

Bruselas era un buen imán para cualquier tipo de crisis.

—Le vamos a preparar una bonita tapadera, Nolan —expuso el cabrón del Cojo, altivo, ahora risueño, con chabacanería—. Va a donar una bonita suma de dinero a la causa… Y ya verá como lo reciben con los brazos abiertos. La pela es la pela, ya sabe cómo son estos catalanes —carcajeó.

Forn lo fulminó con la mirada de nuevo.

—¿Cómo son? —gruñó desafiante.

—Es una broma, Jaume —respondió Luis ufano moviendo la mano hacia un lado y hacia otro.

—Métase a sus jodidas bromas por el culo, Luis... collons… —el magnate se levantó airado—. Caballeros, mi presencia aquí termina en este preciso instante. Nolan, supongo que lo veré en pocos días.

Nolan asintió circunspecto sin saber muy bien qué responder.

Aquiles se levantó a estrecharle la mano, pero Jaume Forn padre ya le daba la espalda.

—Yo también me voy —dijo Aurelio Nieto, dando un par de golpecitos a la pipa sobre el cenicero—. Le dejo en buenas manos, señor Nolan… —lo dijo con retintín—. Le deseo mucha suerte en la empresa que le ocupa —con más retinitín.

El general le dio la mano a Aquiles y a Luis el Cojo, y se fue sin estrechársela a Nolan.

—Bueno… Nolan… le voy a contar lo que vamos a hacer… —pitó Aquiles apoyando todo su peso sobre los codos apoyados en la mesa.

Una hora después salió del Horcher embotado por los detalles de la reunión. Aquiles había despiezado los pormenores de la misión como un cirujano plástico hubiera hecho con una paciente para reconstruir su rostro, pliegue a pliegue, cartílago a cartílago. Luis se ocupaba de los detalles prácticos, intentaba hacer de Ulises, pero estaba claro que ese tío no tenía ni pajolera idea de cómo montar un operativo sobre el terreno, ni de lejos. Aún se preguntaba si esa gente iba en serio o se trataba de un dislate pasajero, un calentón de las altas esferas.

De nuevo tenía esos dolores de cabeza punzantes. Desde lo de la inundación se presentaban con mayor frecuencia y eran más agudos que antes. Su cabeza se fue varios cientos de kilómetros al Sur, sobrevolando las marismas, en el límite de Doñana. El nivel de las aguas había bajado y no se encontraba rastro alguno de la caja con el dinero. Guancho y sus primos, con el Maraca tomando cartas en el asunto, habían realizado un rastreo in situ con un detector de metales que utilizaba la Maru —otra prima— en las playas de Conil los domingos. Sin éxito.

Estaba sin blanca, literalmente, no le quedó otra que aceptar la misión. Le iban a pagar muy bien, tanto si tenía éxito como si no. Eso fue lo que le convenció. Eso, y que habían vuelto a sacar el tema de la Embajada Coreana.

En su móvil tenía cuatro llamadas perdidas de Delgado. Y un mensaje escueto. «El asunto se está descontrolando, llámame cuando puedas. El cabrón te está buscando».

Se tragó una cápsula de sumatriptan a pelo.

Lo que faltaba, que a esas alturas Andrea no le hubiera puesto coto a Delgado comenzaba a preocuparle. Y, más aún, lo del cabrón te está buscando. Debería tener una charla con ambos más pronto que tarde. Empezaba a temer que había creado un monstruo bicéfalo con esa extraña alianza que había propiciado. Delgado, un agente de campo de los mejores —pata negra, de la de antigua escuela, aunque algo trasnochado— y sus ansias de venganza; y Andrea, una afamada periodista de investigación —en tiempos mejores—, con sus sueños de grandeza, de recuperar lo perdido.

Problemas, masculló por lo bajini.

Los problemas hay que atajarlos de raíz o se multiplican como conejos en primavera. Resonó la voz del tito Faustino, hermanastro de su padre, cuando le contó que había una pandilla de llanitos que querían rajarlo, por vender tabaco de estraperlo a los turistas que cruzaban la línea divisoria sin pagar la cuota al sindicato juvenil. Faustino le enseñó que había que atajarlos de raíz, con unas manos rápidas, una buena finta de cadera, un par de huevos y un corte profundo en la cara, y algún que otro agujerito en la tripa, superficial, si uno no quería armar más estropicio de la cuenta. Asusta y acojona, si no quieres que tengan cuentas pendientes contigo. Y funcionó. Cogió al cabecilla de los rufianes —tanto o más que él—, por sorpresa, como lo había aleccionado Faustino, a la salida de un salón de juego. Con su labia se lo llevó a un callejón con la promesa de darle diez mil pesetas como arreglo a sus disputas. Una vez fuera de miradas indiscretas, sin mediar palabra, sacó una navaja de Albacete que le había regalado su tío y, hábilmente, ensartó la puntita en el costado del bribón, solo para hacerlo sangre, y después, cogiéndole de la pechera de la cazadora vaquera, le colocó el acero rozándo el párpado derecho. El granuja se meo en los Levi´s de imitación, mojó sus J'hayber y lloró como una magdalena implorando clemencia. No volvieron a molestarlo. Problema resuelto.

Moduló una sonrisa interior. A mayor edad, mayores problemas. Siempre lo perseguían. Desde pequeño.

Aún quedaba media hora de luz y empezaba a hacer frío. Se subió la solapa de la americana y se encendió otro pitillo. Aspiró hondo disfrutando del humo expandiéndose en sus pulmones y de la nicotina pasando a su torrente sanguíneo. Dentro de poco quizás lo prohibieran también en la almendra central. Esbozó una mueca. Al menos aún le quedaba eso. Se reía del mundo, o, al menos, lo intentaba. Observó de reojo a la gente que pasaba a su lado, gente normal, de apariencia normal y preocupaciones normales. Imbuida de una falsa seguridad. Si ellos supieran…

Caminaba sin rumbo fijo por Alfonso XII hacia Atocha, dirección contraria a donde se encontraba su hotel. Necesitaba airearse y reordenar sus ideas. Había mucho tráfico y los cláxones sonaban de lejos en una sinfonía desordenada. Se iba a meter en un avispero al que solo hacía falta darle un meneo para que los tabarros comenzasen a clavar aguijones sin preguntar primero. No le gustaba la política. Le aburría y aborrecía a los chupópteros que vivían de engañar a la gente. El sistema estaba corrompido hasta el tuétano, daba buena fe de ello. Era lo que había.

No se había percatado de que un coche negro, una limusina de las largas, brillantemente pulida, con los cristales tintados, circulaba en paralelo invadiendo impunemente el carril taxi. De repente, los pelos de la nuca se le erizaron, era una sensación gélida que le recorrió el espinazo. A lo largo de su dilatada carrera de contrabandista, narcotraficante, asesino y agente a sueldo, había desarrollado un instinto animal para detectar el peligro.

Su subconsciente le avisaba de algo.

De reojo, avistó a dos hombres a unos cinco metros por detrás. El de más a la izquierda era de complexión gruesa, tenía una cara romboide y se recogía el pelo en una coleta; y, el otro, el bajito y delgado con un corte de pelo castrense, portaba una mirada dura y afilada como un punzón de hielo. Y arrastraba una leve cojera. Ambos iban de abrigo largo de paño, oscuro, y zapatos caros de punta larga.

Se detuvo en seco cuando atisbó que, a su lado, se abría la ventanilla de la limusina. Su corazón latía desbocado y el tiempo pareció ralentizarse. Por puro acto reflejo dio un par de pasos hacia atrás, colocándose entre el coche y los tipos de aspecto sospechoso, y se llevó la mano a la sobaquera abriéndose la americana. No tenía la Glock. La había dejado en la habitación del hotel, pensó que presentarse en la reunión armado, podía ser interpretado como un gesto de mala educación.

Vio una cara conocida iluminada por la luz interior del vehículo. Una sonrisa conocida. Unos labios conocidos, gruesos y carnosos, perfectamente perfilados y delimitados. Beatriz de la Piedra-Arístegui.

La puerta trasera se abrió invitando a Nolan a pasar a su interior. Unos nubarrones negros cruzaron por su iris mientras daba cuatro zancadas hacia el vehículo.

Los tipos habían desaparecido de su radar. Falsa alarma. Respiró aliviado.

6. Beatriz

*

—Hola, Tony, me alegro de verte —no hubo besos ni apretón de manos. Sobraba. Había confianza. Demasiada. O, más bien, la hubo, en otro tiempo, de tipo carnal y espiritual—. No pongas esa cara. ¿Acaso pensabas que iba a apuntarte con una pistola? —rio tontamente.

El mensaje del mendigo Delgado volvió a resonar en su cabeza. El cabrón te está buscando.

El cabrón.

Había muchos cabrones que podrían andar tras su pista. Bien podía ser Ulises, con ganas de jarana desde su retiro del Pardo. Bien podía ser un Fidel resentido, o un sicario enviado por los traficantes marroquíes. O, cualquiera de las bandas de La Línea —últimamente, se había dejado ver demasiado por el Sur—. Y el Maraca no era ninguna tumba, si se había corrido la voz entre los primos, cualquier cosa era posible… El todavía comisario Cantarejo tampoco era descartable. O Ígor el Ruso. O Hans.

Hans.

Un escalofrío le recorrió el espinazo. Sabía que se trataba de él, sus entrañas descompuestas así lo atestiguaban. Ambos eran de saldar sus deudas más pronto que tarde. ¿Había sido un iluso pensando que el sudafricano se olvidaría de lo de Irak y Níger? Probablemente. Si Delgado estaba agitando el avispero, su nombre saldría a la palestra.

Te estás haciendo viejo, Anthony Nolan, bajas la guardia con demasiada facilidad. Blando y descuidado. Mal asunto.

Tenía demasiados frentes abiertos.

En ese momento, fue consciente. Iba a tener que matar, lo intuía, como se intuye el relámpago en la distancia del cielo encapotado antes de que se desencadene la tormenta.

Asusta y acojona. De raíz. Problema resuelto. No es tan fácil con la mafia rusa, tío Faustino.

—Hola, Beatriz —respondió con mirada ausente. Ocupaba un asiento frente a ella de cara a la luna trasera. El coche comenzó a moverse con un leve zumbido. Ya conocía al chófer de otras ocasiones, un tipo taciturno y discreto del pueblo, de donde se hundían y retorcían las raíces de los De la Piedra. Un empleado de la familia, de toda la vida—. Te veo bien.

Sus ojos color avellana brillaron a modo de respuesta.

—Y yo te veo un poco pálido… No tienes un aspecto saludable, debes cuidarte, si no lo haces tú, quién lo hará por ti… —en sus labios se dibujó un mohín combado—. Ah, lo olvidaba que tú siempre tienes a alguien…

—Se hace lo que se puede —suspiró él con una media sonrisa sin defenderse de la pullita. Comenzaba a recuperarse del susto.

—Y has ganado algunos kilos —añadió.

Nolan gruñó una respuesta ininteligible.

Reía Beatriz coqueta su propia chanza. Su aliento olía a menta y su piel a Coco Chanel. Parecía algo achispada.

—Se hace lo que se puede —repitió ella tirándose de la blusa blanca, fluida y semitransparente que había combinado acertadamente con unos pantalones de cuadros de Hugo Boss de fondo de armario. Completaba el look de working girl de altos vuelos con unos salones nude de tacón fino y una cartera a juego de Magrit—. La gravedad nos afecta a todos por igual, y los años… sobre todo los años… querido Tony…

Agua pasada no mueve molino. Tendría que tragarse su orgullo y averiguar cómo sabía dónde encontrarle y por qué había contactado justo en ese momento.

Decidió Nolan utilizar su sonrisa inocente, abierta y franca, capaz de camelar a curas y putas por igual.

—Tú mejoras… como el buen caldo… —observó su rostro ovalado con forma de corazón, de rasgos más marcados de lo que recordaba y esas pequillas que se amontonaban en torno a la nariz y se perdían dentro del escote. No mentía—. Estás guapa.

—Guapa —carcajeó ella, sonrojándose levemente. Desvió la mirada. Definitivamente, había bebido unas copas de más—. Sigues teniendo esa sonrisa que desarma, canalla… —dudó a propósito—. Llevamos tiempo sin vernos… y sin ponernos al día…

—Déjame pensar… Diez meses… Desde lo de Níger…

—Más menos...

—¿Cómo están los Bouvilla? —era un torpedo a la línea de flotación de Beatriz. No se pudo contener—. Después de aquello, hablamos para lo de Mónaco, creo recordar. Solo hubo contacto telefónico. Frío.

—Profesional —acotó.

—Ambos lo somos.

—Los Bouvilla… —obvió lo último—, imagínate, eternamente agradecidos por los servicios prestados. Y yo también te estoy eternamente agradecida. Nueve meses… —remarcó abarcando ambas cejas—, no nos vemos desde hace nueve meses.

—Llevas la cuenta.

—Como todas —un halo de tristeza cruzó su iris, solo por un microsegundo—. Es lo que tiene jugar con fuego.

Beatriz era una especie de conseguidora en la sombra, eso sí, de altos vuelos y de buena familia. Nada de cutreces. Comenzó su carrera entre bastidores, como un juego de verano de una niña pija y consentida, y, después, de algún modo, salió disparada como un cohete; se había codeado primero con la CIA, después con el Mossad, y, por último, con el CNI. El orden resultaba curioso. Después de lo de Niamey, Adolfo le había apretado los machos y, últimamente, solo colaboraba con los espías patrios, lo que no quitaba que siguiese teniendo contactos a lo largo y ancho del globo. Casada con el diputado Ruipérez, del ala más rancia y conservadora del hemiciclo, cada uno llevaba una vida paralela. Nolan y ella mantuvieron una tórrida relación compartiendo lecho en la clandestinidad durante casi cuatro años, desde que se conocieron en Bagdad.

—Me utilizaste.

En varias ocasiones le faltó decir. Sonó patético, sobre todo viniendo de él.

Entornó ella los ojos antes de responder.

—Como tú me utilizabas a mí, so cabrón. O creías utilizarme.

—Y me salvaste la vida… —concedió Nolan esbozando una mueca, moviendo levemente la cabeza arriba y abajo—, fuiste persuasiva, por lo que me han contado.

—Los israelitas son gente práctica, solo tuve que mostrarles que era mejor mantenerte con vida que pudriéndote bajo la arena del desierto. Después, los llevaste justo donde querían. De eso no me puedes culpar a mí, querido.

—Muy considerado por tu parte.

—Deberías estar agradecido —sonrió pícara. Tenía una voz suave, dulzona y un carácter aparentemente afable y llevadero. Su disfraz era perfecto—. Más que agradecido... —abrió el minibar azul gélido, empotrado entre los dos sillones y asió una botella que más bien parecía una obra de orfebrería, con una etiqueta xerografiada manualmente en letras japonesas. Watenshi, se leía debajo. Una de las ginebras más caras del mundo. Solo se fabricaban 36 botellas al año, era lo que permitía su delicado proceso de destilación—. Me la regaló el propio Onofre Bouvilla, por salvar a su hija… —concretó Beatriz—. La guardaba para cuando nos viésemos… Al fin y al cabo... fuiste tú el que te jugaste el pellejo haciendo de cebo —movió la punta de sus zapatos hacia su entrepierna, quizás de un modo inconsciente, o quizás no—. Sírvenos.

—Gracias —murmuró Anthony inclinándose hacia ella para coger la cubitera y dos copas tubulares.

—No hay de qué.

—Has sido muy oportuna.

—¿Oportuna? —preguntó inocente.

—Acabo de salir de una reunión con el CNI.

Parpadeó ella dos veces a modo de respuesta. Sus ojos centelleaban avivados por el licor. Apretó un botón y una pantalla opaca separó el habitáculo trasero del delantero. Sebastián, Bautista o Valerio, no recordaba con exactitud cómo se llamaba el chófer había dado la vuelta en la glorieta de Atocha tomando de nuevo Alfonso XII en dirección hacia la Puerta de Alcalá.

—No me lo puedo creer... Qué causalidad. Pasaba por aquí.

—Una suerte la mía —sirvió las dos copas y le tendió una a ella.

Nolan sacó un paquete de Camel del bolsillo de la americana. No pidió permiso para prender un cigarrillo.

—Dame uno —ordenó Beatriz relamiéndose el néctar de sus labios.

La observó a medio camino entre la sorpresa y la duda.

—¿Ahora fumas? —asintió ella divertida—. ¿Y bebes?

—Me he convertido en una mujer mala. Es lo que tiene conocer a Anthony Nolan y vivir para contarlo. Una cambia su esquema de valores.

Nolan enarcó una ceja y combinó el gesto con una tenue sonrisa.

—Ya será menos —dio un trago y bajó un centímetro la ventanilla derecha para que entrara un poco de aire de la calle.

—Últimamente, tengo una vida un tanto estresante, Tony. Mi ONG está en plena expansión. Necesito gente capaz y con vocación a mi lado. Una mano derecha, firme y segura. ¿Te interesa el puesto? Pago bien y me acompañarías en mis viajes —dejó caer pizpireta.

Flirteaba descaradamente.

De nuevo ella apuntó con la punta del zapato hacia su entrepierna. Se retiró el flequillo que le caía tapándole media cara. Se había oxigenado el cabello y lo llevaba suelto, caído a la altura de los hombros con pequeñas ondas desechas, recortado en las puntas, hacia afuera. Con una raya ligeramente asimétrica. Clásico, como una diva de Hollywood, con un aire a lo Hayworth, y elegante.

Esta vez fue Nolan el que sonrió divertido, casi carcajeó.

Encontraba a Beatriz algo cambiada, tenía un desparpajo boyante, además de haber afinado su figura. Aunque seguía siendo una mujerona de curvas muy apetecibles. Eso no podía cambiarlo. Y lo atraía, como la miel a las moscas.

—Me lo pensaré —contestó al fin, renuente, con una nota falsa.

—Trabajarás en exclusiva. Y parte del sueldo... en carne y en especias —añadió procaz. Estaba zumbona. Balanceó el empeine hacia adelante y la punta de su zapato rozó la cara interior del muslo de Anthony que a duras penas reprimió una erección.

Jugaba con él. Recordó lo de Venezuela. Debía andarse con tiento.

—Para qué has venido —soltó brusco, apresurado. Incómodo. Pensaba que lo de Beatriz era agua pasada, pero ahí la tenía de nuevo—. Déjate de coñas y milongas.

Ella dudó, y dejó el balanceo para otro momento. Borró la sonrisa y endureció su rictus, si es que sus rasgos podían endurecerse.

—Qué ser... Eres capaz de quitarle el encanto a cualquier situación, Tony.

—Has bebido —constató un hecho evidente.

—Ya te he dicho que últimamente lo hago —dio un sorbito a su copa y una calada a su cigarrillo. El humo se perdía por el resquicio de la ventanilla—. Vengo de una recepción en la embajada americana. Con una copa, las personas parecen más interesantes.

—No te sienta bien.

—Aprendí del mejor.

—Contesta o me bajo del coche —replicó bravucón.

Beatriz suspiró hondo, por un momento pareció una mujer abatida, cansada de vivir. Solo por un momento.

—He venido a ofrecerte un trato.

—Dispara.

—Ha sido Adolfo quien me ha soplado que estabas aquí —Anthony disimuló su sorpresa.

—Continúa —su tono fue cortante como un estilete.

—La operación de la que te han hablado… —carraspeó y dio otro trago que vació media copa—. En principio, iba a ser yo quien presentase en sociedad al candidato número uno. Pero, después de su trágico accidente… Adolfo echó mano de Jaume Forn, un viejo colaborador, y sabía que estaba ávido de asestarle un golpe al independentismo… En contra de lo que aparentan los hijos de Jaume Forn haciéndose fotos con la estelada, el grupo empresarial pierde mucho dinero con esta aventura separatista. Quieren quedar bien con todos, dios sabrá qué vínculos los unen con las demás familias. Y, Adolfo no quería ponernos a trabajar en una misión de campo… a los dos juntos… a ti y a mí.

—Mejor, no funcionaría.

—Mejor… —susurró incómoda.

—Sigue, vas por buen camino.

Ella lo miró como diciendo, de acuerdo hijo de puta tú lo has querido.

—El caso es que vas a tener dos tapaderas, Tony.

Lo dijo sin atisbo de duda.

—Pero...

—Nada de peros, mi querido Tony, no se trata de una proposición.

—Entiendo... —Beatriz de la Piedra-Arístegui le transmitía un hecho consumado, como recadera de Adolfo—. ¿Dos tapaderas? —dio una calada rápida. No le gustaba el cariz que estaba tomando la conversación.

Bautista o como se llamase, dio un fuerte frenazo, transitaban a media altura de la Castellana. Había ruido fuera. Escándalo. Ella se interesó por el interfono. Los taxistas habían cortado la avenida protestando por las licencias de Uber. Podían estar un buen rato allí parados hasta que la policía despejase la vía.

Beatriz clavó de nuevo los ojos en él, esta vez sin atisbo alguno de lujuria, paseándose por su iris de color azul grisáceo. Sus pupilas se habían contraído. Ahora estaba trabajando. Negociando. Ejerciendo de conseguidora, caviló Nolan.

—La primera tapadera, ya la sabes, es la que te la acaban de explicar en el Horcher. Te harás pasar por un millonario filántropo que quiere invertir en una Cataluña libre... a cambio de concesiones para una explotación de tierras raras.

—Correcto —se sirvió otra copa de ginebra. Estaba bien informada. Ella todavía iba por la mitad—. ¿Y la segunda?

—La segunda tapadera… será tu trabajo como agente en el CNI.

—No entiendo. ¿Por qué mi trabajo encubierto será mi tapadera?

—Para guardarte las espaldas con el propio CNI, con el ejército y con el gobierno —hizo una pausa para que las palabras tuviesen más peso—. Queremos que liquides a alguien.

Nolan dejó de respirar.

—A alguien importante.

—A alguien importante —repitió ella asintiendo con la dureza que eran capaz de mostrar sus finas arrugas.

—¿A quién?

—Todavía no está definido —se encogió de hombros, parecía sincera—. Alguien de la CIA, al conocer tu nombre, comentó algo.

—¿Comentó algo? —repitió como un lelo.

—Sí. Que podríamos utilizar tus habilidades… como asesino cualificado.

Frunció los labios Nolan antes de prender otro cigarrillo. Quizás fuera una venganza por lo de los tipos de la embajada coreana, rumió cambiando de postura. Era el suyo un mundo retorcido. Estiró el cuello a un lado y hacia otro. Tenía una ligera tortícolis, de llevar varios días con un sueño ligero y nada reparador. Remordimientos. Mala conciencia. Nunca antes le había pasado. El dolor de cabeza había remitido un par de puntos en su particular escala de dolor, del uno al diez, estaba asentado en el siete, pero lo sentía latente detrás del encéfalo, aguardando.

Había matado antes. A sangre fría y a sangre caliente. Con pistola y con cuchillo. La muerte no era un problema para él. En su oficio era algo con lo que uno lidiaba cada cierto tiempo. Pero, casi siempre lo había hecho para salvar su vida o su integridad física. La de él y la de Guancho. No le gustaba matar por encargo.

No era eso lo que le preocupaba. No del todo. Sabía que podía hacerlo. Su conciencia se lo permitía de sobra.

—Hay varias posibilidades… —repitió él sopesando los pros y los contras. Dos y dos son cuatro… aunque, en su particular aritmética noliana, a veces las cuentas no salían tan fácilmente—. Se quiere mandar una advertencia o generar confusión… caos...

—Muy agudo —dibujó una media sonrisa ladina, que no cuadraba con su rostro—. Apuesto por lo segundo. Vamos a generar confusión.

—Es un buen eufemismo —rio Anthony con ganas, sarcástico, para ocultar su nerviosismo—. Una bonita forma de quitarle hierro… Vamos a matar… por política… En un estado democrático. En la Europa de la tolerancia y las libertades.

—No me hagas reír, guapito de cara. Si no te conociera… El Anthony Nolan que yo conozco y bien —sus pupilas se dilataron—, es un tipo sin moral y con menos escrúpulos.

No le gustó como sonaba eso de sus labios. Aunque fuera cierto, no le agradó el tono en que lo dijo.

—Es un asunto peligroso… y feo…

—Si no, no acudirían a nosotros, Tony… Tenlo por seguro —suspiró ensanchando su pecho—, nos seas niño. Sabes de sobra que hay muertes cada día, por dinero, por ideales, por simple sin razón del ser humano (el más rastrero de los seres vivos). En Europa y en cualquier país del globo, si das con las personas equivocadas en el momento equivocado… date por jodido. Se arma un buen lío mediático que se tapa con otro buen lío mediático y a seguir con el circo. Acuérdate de lo del agente doble ruso en Londres.

Sabía que llevaba razón. Su mundo, su verdad, era como ella describía, crudo como un filete poco hecho. Sangriento. Rojo. Duro. Aun así, le incomodaba el tema. Era él quien iba a matar, quien se mancharía las manos de sangre.

—¿Quién más está metido en este dislate?

Seguían sonando los cláxones de los taxistas y cada vez se escuchaba más cerca la algarabía, una mezcla entre pitos de silbatos, cacerolazos, batucada —había oído que la izquierda radical se había sumado a la causa con ganas de armar jarana con sus bongos— y petardazos a diestro y siniestro.

—Los servicios secretos americanos están más que interesados.

Nolan enarcó una ceja.

—¿La CIA?

Mostró su sonrisa más cínica, la que sacaba de quicio a cualquiera.

—Sí —frunció los labios antes de continuar.

—Se ha vuelto todo el mundo tarumba —musitó Anthony.

Ella asintió con la mirada.

—El ala demócrata de la CIA se la tiene jurada a los rusos después de su interferencia en las últimas elecciones a la Casa Blanca. Aunque el viento de cambio les vino de perlas, el nuevo ejecutivo les incrementó el presupuesto un diez por ciento. Una millonada. Cada vez se quejan menos… El dinero calla muchas bocas, aún con los bolsillos llenos... tienen ganas de una pequeña vendetta. Ya sabes, para que quede claro quien la tiene más grande...

—¿Y el ala republicana?

—El caso es que el Presidente estadounidense se la tiene jurada al tal Kolos desde hace mucho tiempo. Cuando el angelito Kolos tumbó la libra, parte del imperio del prohombre norteamericano se vino abajo… un daño colateral. Tuvo que levantarlo casi de la nada de nuevo. Sudó la gota gorda y parece que lo tiene grabado a fuego. Todo el mundo conoce la historia. Lo que importa verdaderamente, es que las dos facciones de la CIA están de acuerdo en esto y cuentan con la aquiescencia, tácita, de la Casa Blanca.

—Entiendo —Anthony deglutía la situación en dos planos esféricos, cruzando la información de ambas reuniones. Algunas piezas encajaban, otras…—. La CIA quiere joder a los independentistas, para joder a los rusos y de paso a Kolos. Necesitan apoyo europeo, se trata de un conflicto que empieza a traspasar fronteras.

—Exacto. La CIA quiere el apoyo de la UE, o al menos de los principales países implicados… El CNI, la Dirección Francesa y el BND germano.

—¿Todos están de acuerdo?

—Todos. Los rusos vuelven a ser el enemigo de siempre. El ogro al que todos quieren tumbar. Y lo de Kolos es la propina para los americanos.

—¿Y Adolfo está de acuerdo? ¿Por qué no lo saben los de la conjura del Horcher? —inquirió cínico.

—Porque se ha hablado al más alto nivel. Responsables de servicios secretos y presidencia. Tú y yo, nadie más —Anthony tragó saliva. Un regusto amargo y corrosivo le bajó por el esófago—. No pongas esa cara… En todas las organizaciones hay disputas. El Viejo Zorro no quiere que esto le salpique más de lo necesario, tanto si la misión se completa como si no. Eso sí, quiere quedar bien con los americanos, después de que te cargases a dos de sus operativos… y les quitases la mochila delante de sus narices…

—¿Eran externos? —asintió ella—. ¿Entonces?

—Por lo visto, estaban muy cotizados, alguien los tiene… los tenía en alta estima.

—¿Habrá represalias? —preguntó Nolan con una mueca partida, el corazón latiendo a ritmo de metralleta. La copa de Anthony titiló ligeramente por el choque de los hielos con el fino cristal. Su mano temblaba involuntariamente. Se echó para adelante para disimular y respiró hondo bajando pulsaciones.

—Depende —dejó ella que sus palabras se expandieran como un globo sonda.

—¿Depende?

—De si colaboras… o no —sonrió con unas trazas de malicia—. Por supuesto, se te pagará bien… un millón al terminar el trabajo, más el medio millón que te han ofrecido hace unos minutos. ¿Qué te parece, Tony?

—Es mucho dinero —sus ojos centellearon ávidos.

Ella parpadeó cómplice.

—Sabía que aceptarías… Hay tantas cosas más importantes que el dinero… Pero cuestan tanto… Mi querido Tony.

—Soy consciente, Beatriz. Por dónde empezamos. Qué tengo que hacer…

—Por ahora, relajarte… —volvió la mirada zumbona, lujuriosa—. Y, después, esperar instrucciones mientras te ganas la confianza del president y los suyos… Recuerda que la principal misión es esta. La otra es una tapadera. Permanece alerta. Hay ojos puestos en ti, ojos importantes… —arqueó la espalda hacia atrás, estirando las lumbares, ofreciéndole una vista de su exuberante pecho. Continuó frívola—: Pero, lo más urgente es que me hagas uno de esos masajes de pies que tanto echo de menos, los tengo destrozados, llevo desde ayer intentando captar fondos para la recuperación del urogallo cantábrico en unas charlas que hemos organizado en el Ateneo. No sabes lo que puede dar de sí un urogallo… Su sistema de reproducción es la poliginia. Las hembras se aparean con solo un macho durante toda su vida. ¿Te imaginas?

—No alcanzo a vislumbrarlo.

—Lo harás —susurró procaz—. Tienen una cópula rápida… El macho pisa a la hembra de forma violenta durante menos de un minuto y ya está… sanseacabó el fornicio. Se va con su semilla a otra parte…

Sus ojos tenían un brillo travieso, como el de la mirada de una gata.

—La naturaleza misma.

Esbozó Nolan una sonrisa lobuna, marca de la casa.

Ella se desabrochó el botón superior de la blusa con un gesto exagerado y se quitó los zapatos estirando unos dedos regordetes enfundados en unas medias de seda. Nolan había lamido esos dedos en numerosas ocasiones. Decidió dejarse llevar. Necesitaba desfogar un poco después de tanta tensión y se le ofrecían unas carnes abundantes y magras. Delicatesen.

—Hace calor —dijo él, pícaro, quitándose la americana y arremangándose la manga del jersey—. De repente ha subido la temperatura.

—Pies, pies… primero —los colocó sobre sus muslos con un rápido movimiento a la par que se desabrochaba el resto de botones de la blusa—. Y luego… una cópula rápida —rio casquivana. Subió el cristal de la ventanilla hasta arriba. El tráfico comenzó a avanzar lentamente. Los antidisturbios disolvían la manifestación dando algunos porrazos a los de la batucada, empleándose a fondo, mientras los taxistas gritaban iracundos con la cara desencajada—. Tenemos veinticinco minutos.

—¿Veinticinco minutos? — enarcó una ceja—. ¿Solo?

—Recojo a mi marido después del trabajo, cerca de la Carrera de San Gerónimo. Lo han designado vocal en la comisión que desarrolla la ley del pan o algo así… para completar el sueldo a base de dieta blanda, ya sabes cómo es... —carcajeó por lo bajini—. Esta noche cenamos en la casa de los suegros, hay que guardar las apariencias… querido Tony… Si no fuera por estos momentos… qué insulsa sería la vida.

7. No siempre ganan los buenos.

*

Nolan caminaba hacia su hotel recuperando el resuello con paso sosegado. Su respiración despedía un vaho cálido al espirar el aire por la boca, en contraste con el frío nocturno que ya se hacía notar. Se limpió el sudor que le caía por la frente en forma de gotitas perladas con un pañuelo de tela blanco con sus iniciales bordadas, manías de madre que aún permanecían latentes.

Habían sido veinticinco minutos intensos, empleándose a fondo. Veinticinco minutos que le habían venido bien para oxigenar su cuerpo y airear su espíritu. Aún tenía el olor a humedad y sexo impregnado en su piel, lo cual volvía a estimular su carne.

Hazme cosas guarras, Tony, como si fuera una puta, le susurró ella mientras humedecía su glande. La testosterona ya había tomado el mando en su cerebro haciendo que sus cuerpos cavernosos se inundasen de sangre caliente. Beatriz pulsó el interfono y envió instrucciones al chófer para que no parase y diera una gran vuelta antes de recoger al diputado Ruipérez. Pero no dejes marcas visibles, sonrió taimada, irguiéndose, haciendo una pausa, quitándose la blusa y los pantalones, moviéndose como una contorsionista dentro del limitado espacio de la limusina.

Sobre todo, los días que estaba estresada, a Beatriz le gustaba el sexo duro, rozando lo bondage. Mientras más sucio más disfrutaba. Era lenta en el orgasmo, pero resuelta para alcanzarlo. Decía que solo lo hacía con él, que se sentía salvaje a su lado. Y, Nolan, sonreía cándido y hacía como que se lo creía.

Esta vez fue sumisa. Hoy soy tu esclava, le ronroneó afanosa al oído. Después de corresponderla como era debido bebiendo de sus bajos, a la altura de Nuevos Ministerios la amordazó y le ató las manos a la espalda. Quedó desnuda, boca abajo, sobre el asiento de la limusina, emitiendo ruiditos, a medio camino entre jadeos complacientes y quejosos gruñidos. Haciendo la rotonda del Bernabéu, le propinó una tanda de azotes que aumentaron de intensidad conforme combaba su cuerpo, terminando con vehemencia, sonrojando su piel nacarada. Beatriz arqueó un poco más el espinazo, cediéndole paso franco, ofreciéndole unos cuartos traseros espectaculares que llevaron la excitación de Nolan a su nivel más alto: tenía unas nalgas colosales, duras, macizas, salpicadas de lunares, y unos músculos tonificados. Bajando la Castellana, donde Gregorio Marañón, la cubrió como un semental pura sangre ya mamporreado, sin miramientos, de forma violenta. Dámelo todo, cabrón, gemía. Intercambiaron ráfagas de palabras espesas y procaces, barriobajeras, propias de un antro de mala muerte. Pedía más y él se lo daba, hasta que sintió sus estertores y su humedad, y la embistió con más ímpetu derramándose en su cálido vientre.

Después se besaron con ternura, como dos amantes reconciliados que llevan tiempo sin verse. Tras un periodo de sosiego, volvió a la carga. Ahora, hazme el amor como si de verdad me quisieras, Tony, le dijo con voz meliflua y los párpados cerrados, acariciando suavemente su sexo que se erguía de nuevo duro como un monolito. Nolan, naturalmente, se dejó llevar y representó su papel a la perfección.

El segundo round no fue tan estimulante, ni de lejos. Ella no abrió los ojos hasta que se separó de él con un leve quejido de satisfacción.

Dio una palmada y se sopló las manos. Hacía tiempo de invierno. Se sentía bien, más que bien, eufórico, se había autoinsuflado una buena dosis de endorfinas. Una experiencia vigorizante. Cruda y suave. Dos caras de la misma moneda. Debía tener cuidado con la dulce y embriagadora Beatriz, ya lo había traicionado. A su manera, era una profesional. Como él. Le sorprendía que hubiera sobrevivido tanto tiempo en un mundo de lobos con ese aspecto de corderillo. Quizás ese fuese su secreto, el engaño, aparentar lo que no era.

No obstante, también le debía la vida. Y él era de pagar sus deudas, más pronto que tarde. Por ahora, le seguiría el juego a ver hasta dónde le llevaba.

El hotel le quedaba a un par de esquinazos, cerca de Fuencarral —un establecimiento de transición, práctico y funcional, nada ostentoso—. Mientras caminaba, se imaginó a Beatriz en la cena con sus suegros, en su papel de esposa ejemplar y mojigata, alabando las virtudes del snob de su marido. Sonrió para sus adentros, con una pizca de orgullo propio de su narcisismo inherente. Natalia y Beatriz eran polos opuestos. Se llevaba lo mejor de cada casa.

Eres un canalla, Anthony Nolan, pero un canalla de los guapos, le dijo a modo de despedida, ya vestida, acicalándose mientras aireaba el interior de la limusina con las ventanas bajadas. Se aplicó, sonriente y satisfecha, unos polvitos de tocador tapando una pequeña marca en el cuello, a la par que se rociaba ese perfume caro de Channel. No hubo beso de despedida. Nunca lo había. Solo un atisbo de sonrisa tranquila de zorro simpático y bueno por su parte, y un mohín desenfadado de ardilla por la de ella, con la diosa Cibeles al fondo de la escena.

Los ricos podían hacer esas cosas, caviló Nolan. Podían hacer eso y más, lo que quisieran. Para ellos no existía la moral ni el decoro. Ni para él tampoco.

De nuevo, le volvió esa sensación extraña, como un aguijonazo, una pequeña descarga de adrenalina que lo fijó a la realidad con un golpe certero. Algún peligro se cernía sobre él. Caminaba por la acera de Gran Vía, dirección Callao. Era martes y no había mucha gente ni demasiado tráfico. Observaba con aplomo las caras cansadas saliendo del trabajo, huyendo de la llovizna que comenzaba a caer de un cielo gris encapotado, refugiándose en bares y restaurantes o esperando el autobús para regresar a casa. Algunos turistas tardíos cargados con mochilas y bolsas de suvenires, runners esquivando a gente, señoras paseando al perro con zapatos de mil euros y ejecutivos conduciendo sus cochazos. Todo muy burgués, muy madrileño, muy cool. Cada treinta o cuarenta metros, aflojaba el paso y se detenía interesado frente a un escaparate, y miraba por el cristal el reflejo de la calle. Con disimulo se encendió un pitillo y giró en redondo como si buscase un taxi. No había moros en la costa.

Siguió caminando hasta Callao. En el centro de la plaza fingió que se hacía un video selfi con el móvil, dando pequeños pasos en círculo, y tampoco observó nada anormal a sus espaldas.

Respiró hondo. Hurgó en el bolsillo del pantalón y se tragó una pastilla de sumatriptán, más por costumbre que por otra cosa. Se estaba enganchando, si no lo había hecho ya, pero esa era la menor de sus preocupaciones.

Algo lo escamaba. Una discordancia. Los dos tipos malencarados de abrigos largos y zapatos puntiagudos. Zapatos rusos, pasados de moda, caros y horteras. Rusos. Como los de Igor el Ruso. Respiró de nuevo con el diafragma. Quizás fuera el estrés, caviló, la sobresaturación de información; le convenía descansar un poco la mente.

Eran casi las ocho y, realmente, aún no le apetecía volver al hotel. En los cines Palacio de la Prensa, sus preferidos en Madrid, hacían dos estrenos: una comedia española de una chica catalana que planea casarse con un andaluz o viceversa, y una de Rocky, con el humilde boxeador de Filadelfia reconvertido en entrenador del hijo de Creek, su rival de los ochenta —aparecía un Stallone de cara rejuvenecida a base de cirugía y Botox, inflado de anabolizantes—; y también dos reposiciones: Apocalipsis Now —montaje del director— y León (El profesional). Se decantó por la cinta francesa, más de su estilo, de corderos y lobos solitarios, un acierto de Besson, de su primera y mejor época.

Con paso resuelto se adentró en el edificio de ladrillo visto que tanto le recordaba a las construcciones de principios del siglo XX que salían en las películas de gánsteres americanas. Compró una entrada, una botella de agua y un enorme bol de palomitas. La chica posadolescente, pasada de sombra de ojos negra, con piercings en los labios y tatuaje élfico en el antebrazo, le sonrió dulce, ataviada con su uniforme rojo y negro, con la camiseta demasiado ceñida.

Sala número 4. Al final del pasillo.

Olía a viejo, a moqueta raída, a palomitas, como debía oler un cine de toda la vida. La sala se encontraba ya con las luces apagadas cuando entró, proyectando futuros estrenos de mierda, rumiaba Nolan, con imágenes de tipos enmascarados enfundados en licra que luchaban contra villanos de pega y aberraciones venidas de otros planetas —y otras dimensiones—. El ruido era estridente y las imágenes orgiásticas. Nolan esbozó una mueca despectiva en la oscuridad.

No numeraban las entradas, así que subió las escaleras y se sentó en la última fila, en la esquina de más arriba. Deformación profesional, instinto de supervivencia, así tendría una panorámica de todo el espacio, sin nadie a sus espaldas. Y la puerta de emergencia estaba relativamente cerca. Una ventaja táctica. Siempre había que tener un plan B.

La entrada era escasa, cuatro parejas dispersas —una de ellas, dos adolescentes tardíos, dándose el lote, sin pudor, tres filas más abajo, chupando y sorbiendo—, y aproximadamente una decena de solitarios, o nostálgicos de otra época, de otro cine, como él. Justo se acababan los créditos de inicio cuando se volvieron a abrir los portones con un haz de luz lechoso que iluminó parte del pasillo de acceso. Se cerró en dos segundos.

De nuevo, se le erizaron los pelos de la nuca. Aguijonazo. Se agachó en su butaca por puro acto reflejo. Ahí estaba su discordancia. Observó a contraluz, entre los huecos de los asientos, dos sombras grises que se movían lentamente oteando la sala con aires de zarigüeyas, la de menor envergadura, arrastrando una leve cojera. Los tipos de los zapatos puntiagudos habían cambiado sus abrigos por cazadoras cortas. Eran ellos, de eso estaba seguro, y buscaban a alguien, lo buscaban a él. Había bajado la guardia, y eso, en su oficio, podía costar caro. Podía costarle un susto cuando menos, y, si la cosa se torcía, la vida.

Nolan aún no quería morir. Últimamente, se repetía a menudo ese mantra. La última vez, con lo de los coreanos. Hacía relativamente poco tiempo. Señal de que te estás haciendo viejo o te estás volviendo torpe. O ambas cosas, se dijo apretando los dientes.

Un cine semivacío. Un buen lugar para emboscarlo, o, puede que simplemente estuvieran siguiéndolo y temieran perderlo dentro. Arriesgado. Suposiciones. No pensaba esperarlos para averiguarlo. Se asomó de nuevo por el hueco entre las dos butacas y observó cómo paraban en cada fila haciendo como que buscaban su número de asiento. En un minuto estarían arriba. Había que moverse o afrontar las consecuencias. Podrían estar armados. Él solo tenía la cuchilla en su cinturón. Se encontraba en clara inferioridad.

A cuatro patas se arrastró por el suelo apoyando los codos hasta el extremo opuesto de la hilera de asientos. Allí estaba la salida de emergencia.

Los matarifes se acercaron cuatro hileras más abajo a un tipo fornido que estornudaba profusamente y se rebullía en su asiento, solapas de americana arriba, mientras León hacía de las suyas con una banda de mafiosos en los primeros compases de la película. Qué lástima que en la vida real las cosas no fueran tan fáciles como las hacía el bueno de Jean Reno, caviló con un dolor punzante subiendo por la zona lumbar. Demasiado ejercicio en un solo día.

Era el momento. Ahora las sombras estaban en mitad de la fila con dos cinéfilos solitarios a derecha e izquierda y les costaría unos segundos salir de la hilera —un tiempo precioso—, y otro tanto subir las escaleras. Se lanzó a la puerta como alma que lleva el diablo. Oyó unas voces detrás de él, en un idioma que le pareció ruso. Yest' ublyudok, o algo parecido. Apretó el paso mientras la adrenalina inundaba su torrente sanguíneo y los engranajes de su mente comenzaban a funcionar a toda velocidad. Se sentía vivo. En plenitud de facultades, en su elemento, como un tiburón que se esconde en las profundidades del océano para resurgir en el momento más inesperado. Había nacido para manejar el miedo.

Qué sentiste, Tony, cuando le clavaste la charrasca a ese hijoputa. Nada, Tito Faustino, le respondió con una media sonrisa altanera. No me vaciles, sobrino, cipote qué chulo eres... La verdad que tenía miedo. Me cagué las patas abajo, al principio, pero después pude controlarlo. Llegarás lejos, cacho cabrito, que nadie se entere de lo que has hecho. Y menos tu madre… que nos corta las pelotas. Menuda es la Yeni. Ya has aprendido la primera lección. Nunca debes temer al miedo, quien te diga que no lo tiene miente como un bellaco, pero debes convertirlo en tu amigo y en tu aliado. El tío Faustino le dio un cachete orgulloso, le tendió un cigarrillo y lo invitó a un carajillo en el bar del puerto.

*

Llovía copiosamente. Un chubasco pasajero, según el taxista que escuchaba Ondaeconomía. El conocido periodista Montero del Llano, con su conocido timbre de voz, bramaba iracundo contra el president en el exilio. Acababan de intercalar un corte de Bultó de Caralt en el que se expresaba sosegado, con confianza, casi risueño, imbuido de su habitual dosis de ironía. Al parecer, había solicitado hablar ante el Parlamento Europeo para defender los atropellos que el opresor estado español cometía contra el pueblo catalán. Y había quien se lo estaba pensando.

Josep Bultó de Caralt movía hilos desde su mansión de Waterloo.

En el taxi olía a tabaco, humedad y a humanidad reconcentrada. El conductor andaría por la treintena, llevaba un gorra bajo la que se adivinaba un cuero cabelludo rapado al cero. Nolan sacó el paquete de Camel y, sin pensar en las consecuencias —se le antojó un sujeto comedido—, le ofreció un cigarrillo al tipo mientras estaba en punto muerto en un semáforo. El otro sonrió de oreja a oreja y aceptó encantado.

—¿Le importa si me quito la gorra?

Bajó varios puntos el sonido de la radio. La voz estridente del conocido periodista se perdió en un grito ahogado.

—Para nada —contestó Anthony lacónico, sin saber el porqué de la extraña pregunta—. Pero no pierda a ese coche.

—No se preocupe. No hay tráfico y me conozco la ciudad como la palma de la mano… —presumió ufano.

Llevaba todo el cuero cabelludo marcado con pequeños puntitos rojos que parecían micro heridas en la epidermis. Desagradable a la vista.

—Me alegro —replicó estoico—. Y mantenga la distancia. Hay propina extra si logra seguirlos sin que se den cuenta.

El personaje hizo un mohín y se rascó el piercing que le colgaba de la oreja izquierda con el pulgar, mientras el cigarro humeaba entre sus dedos índice y corazón. Se había fijado en que llevaba un pequeño tatuaje de la bandera de España junto a otro del Frente Atlético. Un tipo castizo.

—Se lo decía porque hay gente que me pone mala cara… —el taxista lo observó, curioso y atrevido, por el espejo retrovisor del que colgaba un escudo rojiblanco, un crucifijo y una foto firmada junto a un Simeone (con un tupé como el de James Dean). Se colocó a un par de coches de distancia del sedán oscuro en el que iban los dos rusos. Bajaban por Puerta de Toledo—. Me hice un injerto hace tres semanas. Dos meses y medio de sueldo. Avión, intérprete, visita a Santa Sofía y limusina incluidos en el precio. —hizo una pausa, esperando una respuesta que no llegaba—. Duele como sus muertos a caballo.

—Espero que estén bien invertidos —dijo Anthony finalmente, con un punto de ironía, dando una breve calada. Bajó un poco la ventanilla—. Acaban de coger la M-30. No los pierda, por favor.

El taxista gruñó por lo bajini dando un volantazo para enfilar hacia la entrada a la vía soterrada por Gallardón hacía ya más de una década.

—Mire, ahí los tiene. ¿Es usted policía? —silencio—. ¿Detective?

—Uno de esos tipos se folla a mi mujer y quiero saber quién es para cortarle los cojones —contestó desabrido. Ya se arrepentía de haberle ofrecido el cigarrillo. No estaba para charlitas.

—Oído cocina.

El taxista subió de nuevo la radio sin alterarse lo más mínimo.

El conocido periodista continuaba con su diatriba. El tono del discurso se tornaba más ácido, aderezado con toques belicistas cada cinco o seis frases.

…Las masas, cuando las espolea el nacionalismo más radical, rastrero y abyecto, nunca actúan de forma espontánea. Adoptan un código de vestimenta, color, forma de andar... Bien lo sabía Goebbels, menudo zorro, el ministro de propaganda de Hitler…

Busquen en internet las fiestas de Berga, donde las caras de los presos colgaron de los balcones en carteles enormes. O las proclamas del Ayuntamiento de Vic a través de la megafonía oficial, pagada con el dinero de todos, en las que se arengaba al pueblo a no olvidar a los «presos políticos». Y la policía, se preguntarán, ¿dónde? Pues, coño, bien pertrechada en las comisarías, no vayan a ir a por ellos, mientras los mossos aplauden y son aplaudidos. ¿Y el gobierno? Mirando para otro lado, pidiendo diálogo. País bananero…

…La ANC está haciendo lo que hacían los nazis en Alemania antes de la guerra, comerle el coco a la gente, ostia... es que el gobierno no lo quiere ver: propaganda, manipulación masiva, apología del odio y de la violencia, organización de eventos locales y denigración del estado democrático. Lo peor, es que ha conseguido hacer creer a mucha gente que habla en nombre de todos los catalanes cuando sólo representa a la minoría independentista…

…Incluso utilizan la misma estética que los nazis en sus fechorías… Los símbolos de fuego; procesiones con antorchas, ¡coño!, si parece que van a linchar a alguien; los carteles con rostros ciclópeos, menudo Photoshop tiene el president Torront, copón divino, si parece Brad Clooney; la utilización rastrera de los infantes, pobres niños, que habrán hecho para merecerse esos padres; la apropiación del espacio público, la extrema politización del deporte ensalzando la raza catalana…

Rio estertóreo Montero del Llano. Se quedaba sin voz en mitad de su soliloquio.

Sonrió Nolan para sus adentros recordando la noche de copas que pasó en Mónaco con Brad, la estrella en declive de Hollywood, un buen tipo, simpático y dicharachero cuando se quitaba la careta.

Entraron en una zona de obras dentro del entubado, en la que se perdía la cobertura de radio. Había varios operarios alrededor de una grieta en la pared de la que manaba agua en abundancia.

El sedán gris plata, marca americana, circulaba tres coches más adelante, aminorando la velocidad a veinte kilómetros por hora.

—Nos vamos al carajo —musitó el taxista con acento chulapo. De Aluche, por lo menos. Se tocó el cuello del polo rosa palo, deshilachado—. Vamos directos a un enfrentamiento —hizo una pausa clavando de nuevo sus ojos en Anthony a través del espejito rectangular. Este hizo caso omiso. Sacó otro Camel. Esta vez no le ofreció ninguno—. Estos políticos de pacotilla… que apliquen el 155 de por vida.

—Algo arriesgado —prendía Anthony el pitillo con una cerilla. Últimamente todo el mundo hablaba del 155 como si de expertos constitucionalistas se tratase.

El otro sacó un paquete de Lucky de la guantera e hizo lo propio con el encendedor del coche.

—El caso es que habría que hacer algo, como dice el Montero del Llano… —la fotografía de Simeone oscilaba junto al escudo del Atleti y el crucifijo con el Cristo redentor. Hablaba con vehemencia. Creía en lo que decía, como Bultó y como Montero del Llano—. ¿Qué cojones hace el gobierno? ¿Y los jueces? ¿Y los fiscales? Todos acojonados, cobrando bien calentitos en su casa hasta que esto estalle y todos al carajo… Cualquier día va a haber un muerto, y verás dónde se va esta mierda…

—¿También lo dice Montero del Llano?

—Lo dice mi abuela —apuntó con un deje chulesco—, que vivió lo de la guerra.

—Sabias palabras las de tu abuela.

El otro se volvió con una mirada esquinada. Quizás se había excedido con lo de su abuela.

—No se pase de listo —confirmó el taxista sus sospechas.

—No se preocupe, nunca lo hago.

—¿Tiene dinero? —apuntó con el mentón al sedán que tomaba el desvío de la M-50 en dirección a la carretera de La Coruña—. Le va a salir por un pico esta broma…

—Tengo efectivo, preocúpese de conducir.

—A mí lo de los catalanes me afecta de lleno —continuó díscolo, ajeno a la indirecta—. Me he echado una novia por internet, del Tinder ese… Una chica estupenda, guapa, simpática, con posibles… Regenta un estanco de sus padres, y es hija única —sonrió ávido—. Un partidazo, y una chica abierta de mente.

Quería coba y no iba a parar hasta que se la diera.

—Su media naranja, por lo que veo —concedió Anthony avivando la conversación.

—Exacto. Joder, mi media naranja. Ni yo mismo lo hubiera expresado mejor —dibujo un mohín de felicidad con el cigarrillo entre los labios—. Nos hemos visto un par de veces, en Zaragoza… ¿Sabe cuál es el problema?

—Ni por asomo puedo imaginarlo.

—¡Que es de Gerona! —dio un par de golpes en el volante y carcajeó como un condenado—. De entre todas las tías que hay por internet me tengo que pillar por una de Gerona. Y, eso no es lo mejor…

—Estoy ansioso.

—¡Su familia es ultraindependentista! Y dice que, si se enteran de que tiene un novio españolista, de Madrid y del Atleti, la desheredan.

—Exageraciones. Seguro que cuando lo conozcan cambian de opinión. Su suegra lo estará esperando con una buena calçotada.

—Ya ve, esta mierda, está partiendo familias por la mitad —añadió haciendo caso omiso al comentario irónico.

—No va un poco rápido…

El coche aceleraba a más de tres mil revoluciones.

—La que va rápido es ella. Ya me ha cogido cita para que me quite los tatuajes… Y quiere abrir un estanco más grande en Barcelona, cerca de las Ramblas para que la ayude a llevarlo… Barcelona es otra cosa... mejor que en el interior. Más cosmopolita, aunque con la alcaldesa ocupa, ahora está llena de maleantes.

—En todos sitios cuecen habas.

—Aquí tenemos una abuela troskista… tiene cojones, una jueza… y allí una caradura que no ha dado un palo en su vida, salvo organizar escraches e insultar a la policía.

—Tiempos revueltos, sin duda.

Rio Nolan por lo bajini, demasiado artificial.

De nuevo le clavó los ojos como dos puñales a través del espejo retrovisor.

—¿No tiene opinión? —inquirió el taxista castizo con una buena dosis de malas pulgas.

—¿Sobre qué? —replicó Anthony en tono cansino.

—Sobre todo esto que le estoy contando

—¿Sobre usted y su chica? Que sean muy felices. Pero, creo que va un poco rápido.

—Sobre Cataluña, coño —escupió pisando el acelerador un cuarto de su capacidad. El sedán estaba a menos de veinte metros—. ¡Y sobre España, ostia! La unidad de España es un asunto que nos concierne a todos. Es tiempo de valientes, de verdades, no de medias tintas. Hay que acabar con la impunidad de los partidos separatistas. Justicia para todos y mano dura. Pero justicia de la de verdad…

Le pareció que un Montero del Llano chulapo se manifestaba a través del taxista castizo.

—Soy apolítico —contestó Anthony pusilánime. Dio una última calada y tiró la colilla por el hueco de la ventanilla.

—¿Apolítico?

—Sí, no me interesa. La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.

—¿Lo dice en serio o me está tomando el pelo?

—Totalmente —contestó ambiguo.

—Con la que está cayendo y no le interesa. Usted no es español —lo dijo crispado, como un insulto.

Nolan comenzaba cansarle el personaje. Aspiró hondo.

—No. Probablemente no lo soy tanto como usted. Soy medio español —matizó sacando el colmillo—. Y medio británico.

—Eso lo explica todo.

Infló sus carrillos hasta enrojecer. El taxista dio por zanjada la conversación, como si fuera algo evidente; de nuevo subió el volumen de la radio.

…La raza catalana. Me río yo de la raza catalana, como si fueran de una pedigrí especial. Tengo yo más de catalán que el Bultó este de los cojones… Bultó de Caralt… Menudo nombrecito… Solo los apellidos, tan rimbombantes, te cuentan ya la mitad de la historia… ¿qué pasa con este personaje? Monta un golpe de Estado a lo cutrenco, con cuatro urnas comparadas a los chinos y unos colegas contando los votos de la mitad de la población… como si lo monto yo con mis amiguetes de la tasca de la Puri, vamos… y abandona a sus compañeros el día antes de que lo cojan… con la complicidad del gobierno de España. El pájaro, pajarraco, no tiene ninguna credibilidad en la escena internacional y va a perder. Va a perder. El problema de Bultó es que nunca admitirá las fechorías que han perpetrado los de su ralea… como el adoctrinamiento en las escuelas, la discriminación lingüística y la violación del orden constitucional…

Montero del Llano seguía despotricando en las ondas sobre la deriva independentista de los Països Catalans y la ambigüedad del gobierno con su postura suiza de neutralidad fingida.

El sedán enfiló por un desvío que Nolan conocía perfectamente.

No le sorprendió del todo, porque a esa altura de la vida los acontecimientos debían desarrollarse de forma morrocotuda para que dijese, «coño, no me lo esperaba». Los rusos iban directos al Edén XXI, el lupanar de Bartolo, exlegionario y compañero de correrías de Guancho, apodado el Pichagrande, donde el merchero y él habían trabajado después de lo de Venezuela.

Se abrió la puerta del garaje del sótano y el sedán bajó por la rampa. Era la zona reservada a los VIP´s. Esto tiene muy mala pinta, rumió Nolan, ceño fruncido desde la entrada principal, mientras le daba lo convenido al taxista más un extra de cien euros para que se olvidara de la carrera.

Tenía que reflexionar sobre el asunto de los rusos antes de emprender alguna acción o no emprenderla. Era evidente que alguien se había ido de la lengua. Guancho, no sabía dónde estaba, quedaba descartado. Al menos, en parte, ya que sí sabía que pululaba en Madrid, pero no dónde se alojaba; aunque podía tener una vaga idea. En ese hotel había estado con él en un par de ocasiones. No quedaba descartado, el muy bastardo era su amigo, pero bien sabía que en su mundo los amigos vienen y van. Y más, estando Igor el Ruso de por medio. Y el malnacido de Hans. Ese tipo tenía mala sangre, de la peor clase. Quizás debía haberle hecho caso a Delgado y liquidarlo por las malas.

Guancho. Era su único amigo. No podía ser el chivato.

Si no había sido Guancho, alguien cercano al CNI… Beatriz, Adolfo… No lo creía probable, pero tampoco imposible. El Viejo Zorro pergeñaba escondido en su madriguera, y no era de dar la cara cuando las cosas se torcían. Pero, le acababan de asignar una misión. Una doble misión. No tenía ningún sentido. A veces, tampoco había que buscárselo. Las cosas pasaban y pasaban por circunstancias ajenas a uno mismo. Un intercambio de cromos, un peón sacrificado en una partida de ajedrez.

Beatriz. Ya lo había vendido en un par de ocasiones. Venezuela. Níger. Pero, también le había salvado la vida. Y esa tarde no le dio la impresión de estar fingiendo. Sus orgasmos parecían muy reales. ¿O no? Su vida se basaba en guardar las apariencias, en esconderse tras una máscara.

¿Alguien de dentro del CNI? Los cuatro individuos de la conjura del Horcher. Los tentáculos de la mafia rusa llegaban a los lugares más insospechados. Por un poco de información podían arreglarle la vida al más patriota.

Quizás habían hackeado su móvil. Según Franz-Ferdinand, el estrambótico jefe de la División de Nuevas Tecnologías, el aparato que portaba era irrastreable. Aunque también decía que en asuntos de informática no había nada imposible.

Decidió poner todas las hipótesis en cuarentena. No tenía información fiable para valorar. Tendría que encontrarla por sus propios medios.

Calibró los pros y los contras, las diferentes opciones que se presentaban. En el oficio de espía, al igual que en otros que se ejercían al otro lado del espejo, como contrabandista, narcotraficante o asesino —había catado un poco de todo—, había que tomar decisiones. Y, a veces, lo que marcaba la diferencia entre la vida y la muerte, era una mala decisión o la rapidez en tomarla.

Tomó la decisión de acudir a la fuente más cercana antes de aplicar la violencia extrema, que era lo que recomendaría Guancho, y quizás también el bueno del tío Faustino. Que no huelan el miedo, querido sobrino, y, siempre que puedas, golpea primero, con contundencia y proporcionalmente al daño causado o que pudieran causarte. Sabias palabras.

Sí. Tenía que enviar un mensaje contundente, sin ambigüedades, a quien lo estuviese siguiendo.

Con la brasa del pitillo entre los labios, se subió las solapas de la americana y se apartó del alcance de las cámaras de seguridad. Se sabía de memoria su ubicación. La noche venía negra, pero más valía prevenir.

Una sombra oscura con un punto rojo dio la vuelta al recinto con paso firme y decidido. El aparcamiento estaba hasta la bandera de coches de diferentes gamas y condición. Martes de principios de mes. La demanda se disparaba por las nubes. En el Edén XXI habría carne fresca, se había corrido la voz y el puticlub era un pelotazo que hacía ricos a Bartolo y al cuñado inversor, que era quien había puesto los cuartos. Quizás, incluso Natalia estuviera haciendo uno de sus numeritos dentro, abriéndose de piernas ante decenas de tipejos lujuriosos, enfundados en camisas de Zara o trajes de Hugo Boss, babeando por sus acrobacias en la barra fija. Una punzada de celos y remordimientos se clavó en sus tripas, durante un segundo, después desapareció sin dejar rastro.

Tal y como esperaba, encontró la puerta de servicio flanqueada por dos gorilas en cazadoras de cuero y pantalones oscuros. Allí no había cámaras. Era un punto ciego. Como tal, se aprovechaba para despachar todo tipo de asuntos sucios. Lo utilizaban tanto para entrar las drogas que las lumis vendían a sus clientes, como para darle un buen escarmiento a los que se propasaban con ellas. Bartolo siempre tan cuidadoso de la mercancía.

Tiró la colilla para que no lo delatara su brasa y se acercó pegado a la pared. Aguzó la vista. A uno de ellos lo conocía de su anterior periplo. Rufo, el oso. Lo apodaban así por su abundante vello corporal. Un tipo achaparrado y rudo, también exlegionario del tercio de Melilla al que habían licenciado por viejo, y Bartolo, siempre benevolente con los suyos, lo había acogido en sus senos. Disciplinado. De modales apocados y gazmoños. No pondría problemas.

Al otro, no lograba identificarlo. Le sacaba casi dos cabezas a Rufo. Parecía musculado. No era un profesional, saltaba a la vista. Un pardillo con aspiraciones, quizás. Carne de gimnasio, rumió cuando salió de las sombras y el sujeto dio un paso atrás con la mirada asustadiza. Rápido, intentó recomponerse del susto, llevándose la mano a la sobaquera. Rufo le cogió la muñeca, firme, acercándose parsimonioso.

Están armados, se dijo para sus adentros. Antes, Bartolo, Tolito para los más allegados, no permitía llevar armas de fuego. Decía que las cargaba el demonio y no le faltaba razón. Solo porras, puños americanos y navajas en casos extremos.

—Coño —el hombre se paró en seco—, si es el jodido Tony Nolan —la sonrisa de Rufo se nubló tan pronto como había aparecido. Dio un par de pasos y le estrechó la mano, palmeándole en el hombro. Seguía serio. Los pelos de las orejas erizados. Era lento de reflejos. Anthony casi podía ver como su cabeza echaba humo—. ¿Qué haces aquí? Menudo susto le has dado a Jonathan.

—Me alegro de verte, Rufo. ¿Cómo sigues de tu reuma?

—Aguantando, Tony. La edad es lo que tiene —sacó un pañuelo de papel de la cazadora y se sonó la nariz con fuerza—. Tienes buen aspecto, compadre. Has cogido unos kilos…

Joder.

—La buena vida.

—Será eso —dibujó un amago de sonrisa que se quedó en una mueca amarga.

—¿Y tu hermano?

—Sigue en la cárcel, te manda recuerdos —se puso a la defensiva. Su lenguaje corporal no mentía. Mandíbula apretada, un paso hacia atrás y tono afilado. Había algo que no cuadraba en su actitud, pero Anthony lo dejó correr, lo achacó a lo inusual de la escena—. Le quedan un par de años. Gracias… Aún no te las había dado en persona. Díselo también al malamadre de Guanchito.

Tenía una voz grave y ronca que concordaba a la perfección con la cantidad de vello que tenía por todo el cuerpo. Realmente, parecía un oso amaestrado.

—De nada. Por los amigos lo que sea…

El hermano de Rufo, proyecto de mecánico con talento, se había juntado con quien no debía. Concretamente, con una banda de ladrones rumanos de coches de alta gama, y la Guardia Civil los había pillado con las manos en la masa en una nave en Illescas, desguazando los vehículos por piezas. Carlitos, ya era carne de cañón recién soplados los veinte, cumplía condena en Alcolea, y unos primos de Guancho lo tenían bajo su tutela y protección para que no se metiera en más líos de la cuenta. Si es que eso era posible con los primos. En su momento, Nolan intercedió por Rufo para que el merchero hiciera un par de llamadas y enderezase, en lo posible, el rumbo del hermano.

—¿Dónde anda Guanchito?

—Por el Sur… Ya sabes lo que dice la canción de la Carrá… —sonrió esquinado—. Y Guanchito tiene muchas novias por allí.

El otro devolvió un mohín taciturno sin pestañear.

—¿A qué has venido? —inquirió de nuevo Rufo. Anthony miró a Jonathan—. Anda, Jony, ve a comer algo adentro.

—Sabes que no puedo dejarte solo. Las reglas son las reglas, Rufo… El jefe ha sido bien claro.

El Oso aspiró aire llenando sus pulmones.

—Anda, coño, hazme un favor y vete a echar una meada… A veinte metros. Que quiero hablar a solas con un amigo.

No le gustó como sonó lo de amigo.

El mastodonte movió su pesado cuerpo con una agilidad impropia de su tamaño y se fue hacia la verja de acero que circundaba todo el recinto farfullando y soltando improperios. Esperaba que se opusiera y discutiera. Aunque no sabía muy bien por qué, el tal Jonathan no le parecía el tipo de persona que se dejaba expulsar fácilmente de ningún sitio.

—Tú dirás, Tony… —susurró.

Había confidencialidad.

—Quiero hablar con el Tolito.

—¿Y para eso vienes por aquí? Ya sabes para lo que es esta puerta.

—No quiero que me vean cruzar por la sala y menos que me graben las cámaras.

Rufo se movió inquieto y observó a su alrededor.

—Nada de líos, Tony. Te debo una con lo de mi hermano, pero de ahí a dejarte campar a tus anchas…

—Tranquilo, Rufo —Anthony relajó su pose—. Llámale y dile que quiero hablar con él. Un asunto personal. Por los viejos tiempos.

Bufó Rufo molesto, observándole con cautela. Dio un par de pasitos hacia adelante y se frotó las manos, quizás recordando los tequilas acodados en la barra después de una jornada de trabajo.

—Las cosas han cambiado por aquí… Tony… Este era un antro medio decente, dentro de lo que es nuestro negocio. Ya sabes a lo que me refiero —miró al suelo con vergüenza—. Y, ahora, se ha convertido en algo sucio.

Viniendo de Rufo, la palabra sucio tomaba otra dimensión.

—¿Qué ha pasado?

—Los rusos… Tony… Los rusos han comprado el negocio… —hizo una pausa para que sus palabras calasen—. Las traen en camiones, como ganado, a las pobres... y las ponen a funcionar como si fueran máquinas de fornicio.

Asintió Nolan comprensivo.

—¿Cuántos hay por aquí?

—Ahora... Dos hijos de puta de la peor calaña. Si vieras como salen las chicas…

Nolan se acercó un par de pasos hacia Rufo sin perder de vista las vaharadas que despedía Jonathan.

—Llama al Tolo. Sé buen chico, Rufo. Ahora.

La voz gélida y la mirada acerada de Nolan debieron convencer al curtido exlegionario, que había visto ese tipo de predisposición en hombres dispuestos a verter su sangre y la de los demás sin titubeos.

—Vino un tipo… Hace cosa de un mes. A tiro hecho, el muy cabrón. Último lunes. Sabía que era el día que estaba mi cuñado por aquí, para revisar cuentas, hacer pagos y demás. Ya sabes cómo va el negocio… qué te voy a contar —Bartolo el Pichagrande fumaba un enorme puro y sostenía una copa de coñac con la otra mano. Había engordado, toda su carne se embutía a presión en sus prendas. El botón central de su camisa de seda negra, mal planchada, estaba a punto de estallar—. Se trajo a sus esbirros armados hasta los dientes y entraron a todo destrozo. Los chicos no pudieron hacer nada. Llevaban artillería pesada, automáticas y recortadas, como si fuera una película de Tarantino. Ya sabes que no me gusta que los míos lleven pistola… Tenían pinta de exmilitares. Profesionales, sabían lo que se hacían. Había uno que daba miedo, uno alto que tenía la cara comida por la viruela. Mandó a uno de los nuestros al hospital con un brazo roto.

Hans, el mercenario.

—¿Quién era el que mandaba?

La pregunta sobraba, Nolan ya sabía quién era desde antes de entrar.

—Un tal Igor, un tío alto y robusto —dio un eructito aliñado con alioli. Su rostro rebosaba carnalidad. Tenía el pelo rizado como un africano, engominado para atrás, una poderosa mandíbula y unos labios finos como el papel. La gruesa nariz daba cohesión a todas las piezas que componían sus facciones—. Se presentó con una sonrisa de oreja a oreja como el jefe de la mafia rusa en la Costa del Sol.

—Y os compró el negocio —añadió Anthony con aire despectivo, casi sin darse cuenta. Se encendió otro Camel y bebió un sorbo de su Bourbon—. Esos tipos son de la peor ralea. Animales salvajes.

Bartolo dio otra chupada a su puro. Se rebulló en su enorme sillón de cuero, detrás de la mesa de roble sobre la que reposaban varias carpetas de cuero negras, con el logotipo del club estampado en la esquina inferior izquierda, y un tazón lleno de torreznos.

—¿Y qué querías que hiciésemos? —tronó su voz unos decibelios por encima de lo normal. Rufo dio un par de golpecitos al otro lado de la puerta y asomó su cabeza de plantígrado. El Pichagrande le hizo un gesto con la mano y el exlegionario volvió a desaparecer—. Nos dejaron las cosas bastante claras… Nos enseñaron fotos de mi hija jugando a la comba en el recreo del colegio y de mi hermana saliendo del gimnasio. Sabían dónde vivíamos, nuestros hábitos…

—Y os pagaron bien.

Bartolo esbozó una media sonrisa a modo de disculpa.

—Puta de oros —escupió—, jodido Nolan… ¡Nos pagaron el doble de lo que vale este antro! —comenzó a reír jocoso moviendo su vientre de forma ostensible. La tenue luz del foco de la mesa le daba un aspecto siniestro proyectando una gigantesca sombra simiesca sobre las cortinas corridas de terciopelo azul—. Mi parte incluida. Yo estoy aquí para cerrar flecos y dar el relevo. Después, me las piro. Con lo que he ganado me retiro a la vida vidorra. Ya tengo vista una finca de toros bravos en Sierra Morena. Voy a ser ganadero —cogió un par de torreznos y los masticó con ahínco.

—No cambiarás de profesión —echó Anthony todo el humo de sus pulmones de un modo despectivo. «Eres un chulo de putas, lo llevas escrito en la frente».

—No eres justo… Anthony Nolan, lo mío es el management, gestiono negocios para que den billetes… —esbozó una mueca de disgusto fingido—. Sabes que aquí las tratamos bien. Son libres de ir y venir cuando quieran. Incluso les pago una revisión al mes en una clínica buena. Mejor que si estuvieran dadas de alta en la Seguridad Social, es como si tuvieran un seguro privado.

—¿Dónde están, Tolo? —atajó Anthony, sin más preámbulos. Había venido a eso. Cruzó las piernas y dio una breve calada a su cigarrillo. Su mirada era la de un tiburón olfateando la sangre en el agua. Bartolo el Pichagrande esquivó el contacto visual, posando sus ojos en una zona de pared con humedades enmascaradas con dos láminas enmarcadas de Toulouse-Lautrec. Una, con bailarinas alzando las piernas en can can, y otra, que representaba a dos mujeres de mala vida haciendo cola para que el médico les echase un vistazo, levantando sus respectivos vestidos, sosteniéndolos por delante y mostrando la desnudez de sus nalgas—. Los rusos. Los he visto entrar en el garaje. Iban a por mí. Me seguían en Madrid —se adelantó a todas las preguntas que el Pichagrande pudiera hacerles—. No con buenas intenciones…

El gerente del lupanar apoyó todo su corpachón sobre la mesa. Suspiró. Más bien era una señal de hartazgo que de otra cosa.

—Tony… No sé qué cojones les habrás hecho a esos rusos. Pero, te la tienen jurada… Te quieren ver ensartado por los cojones en una estaca. Palabras textuales…

Cuentas pendientes del pasado. La ruleta gira y gira, pero, tarde o temprano el pasado te atrapa dando grandes zancadas para cobrarte el peaje. Nolan lo había dejado demasiado tiempo de lado. Había huido de él. Al menos, lo había intentado.

—Eso es asunto mío —apuró su Bourbon, chasqueando la lengua—. ¿Cómo sabían dónde encontrarme?

—Las casualidades mueven el mundo.

—Y que lo digas.

—Yo que tú me escondería una temporada.

—Ya lo hice y no funcionó.

Podría intentarlo de nuevo. Ya lo sopesaría con calma. Antes, tenía que dejar un mensaje bien claro: no iba a dejar atraparse fácilmente. Un mensaje contundente. Un mensaje de sangre. Era lo único que entendería Igor a esas alturas. Y Hans, no te olvides de Hans. Con suerte, lo dejarían en paz. En su fuero interno no lo creía.

—Inténtalo de nuevo —propuso el otro despreocupadamente, cortando la perilla de otro Montecristo nº 5 con una miniatura de guillotina. Un tajo limpio.

—Puede ser… Cuando te pregunten, diles que ahora tengo a los buenos de mi parte. —hizo una pausa sin especificar más—. ¿Cómo sabían dónde encontrarme? —repitió desabrido.

El otro lo miró fijamente y rio de forma estertórea. Nolan quedó desconcertado por la reacción del Pichagrande. Quizás iba puesto, pero no era lo habitual cuando trabajaba.

—Alguien te ha traicionado, Nolan. Los rusos sabían que estabas liado con la corista, con la que se restriega la pitón por la entrepierna. La siguieron a ella y dieron contigo. Uno de los buenos te traicionó.

Mentía. Al menos en parte. Enmascaraba el engaño mimetizándolo con trazas de verdad. No tenía la menor duda. A lo largo de los años había aprendido a detectar cuando alguien le estaba ocultando algo. Mirada huidiza. Tics nerviosos, como párpados temblorosos o labios palpitantes. Risa forzada. Tensión en el cuello. Manos sudorosas. En ese momento, Bartolo el Pichagrande mostraba con descaro todos los síntomas de estar ocultándole la verdad.

Nolan tragó saliva. Le seguiría la corriente. Lo de Natalia no entraba dentro de la ecuación. Tendría que tomar medidas. Ella debía desaparecer por un tiempo. Le iba la vida en ello y, extrañamente, él se sentía culpable. Intentó concentrarse para que sus pensamientos no volasen en direcciones superfluas.

Cuando alzó la vista de nuevo hacia el proxeneta, una oleada de rabia se apoderó de él. El cuerpo le pedía darle una manta de palos hasta que le soltase toda la historia.

Debía controlarse. No hacer ninguna estupidez. La experiencia era un grado. Si lo hubiera cogido veinte años más joven… en ese momento tendría la cabeza rota sobre la mesa y a dos tipos por detrás apuntándole con un arma.

—Vamos, Tony —el corpachón del Pichagrande se irguió en toda su plenitud—. Ya te he contado demasiado. No quiero líos esta noche. En un par de semanas... puedes hacer lo que te plazca. Cuando yo haya desaparecido. Ahora, largo… Si quieres echar un polvo… invita la casa. Si no, hasta luego Lucas, que tenemos mucho trabajo.

Con un gesto lo conminó a levantarse y abandonar la habitación. Nolan se aproximó a él y le tendió una mano, dándole un medio abrazo con una palmada en la espalda.

—Gracias, Tolo. Ya has dicho suficiente. Te agradecería discreción.

El hombrón lo miró sorprendido.

—Mis labios están sellados.

—Gracias —repitió, lo dijo como si de verdad lo creyera, compungido, como si fuera un monaguillo confesándose al párroco que había espiado a hurtadillas a las chicas en el baño.

El Pichagrande suspiró, esta vez aliviado con una sonrisa de pájaro bobo. Se relajó por completo, sus hombros se descolgaron de sus orejas por primera vez en toda la velada. Se quedó quieto por un instante, sin saber qué hacer. Por alguna razón, había esperado más resistencia. Quizás esperaba que Nolan se opusiera y discutiera.

—Tony, eres un buen tipo. Por los amigos lo que sea —se rascó en la entrepierna, soez—. A propósito, como le fue a Guanchito con la Danila, una buena pasta le costó esa rumana, era una mina…

—Ya lo sabes, mala pécora —hizo un gesto afirmativo y se puso de pie.

Rieron como dos camaradas adolescentes a la salida del instituto. Nolan movió despreocupadamente su mano hacia la mesa y con dedos ágiles, de carterista consumado, se guardó la guillotina en el bolsillo exterior de la americana. Cogió la chaqueta del respaldo se la silla y se dirigió a la puerta con cara de no haber roto un plato.

—Ya iré a visitarte a la finca… a ver los toros — se despidió con una sonrisa mientras Bartolo cogía el pomo de la puerta.

—Cuando quieras —asintió con la cabeza como si lo bendijera.

Rufo lo escoltó por el pasillo mirándolo de reojo, músculos tensos como alambres, ¿Habría descifrado sus intenciones? Quizás, los de su propia especie adivinaban por instinto que la sonrisa que había esbozado en la puerta era la de un cocodrilo dispuesto a hundirse en la ciénaga, para después saltar, morder y aplicar kilos de presión sobre su presa.

—Voy a ver a la Carla —le soltó Anthony para despistar.

*

El coche circulaba solitario por la carretera que conectaba Torrelodones con Galapagar. Habían terminado a la hora de siempre, a eso de las dos y media. Los martes, los clientes se marchaban a una hora prudente. Quedaba únicamente algún lobo solitario que había pagado por adelantado la habitación —y, por supuesto, a la chica de turno—. Poco más.

Se encendió el último Montecristo de la noche, satisfecho de sí mismo.

Una sombra pasó por su iris. ¿Poco más? El hombre tragó saliva. Un cosquilleo le subía por las pantorrillas anidando en su estómago. Anthony Nolan se había presentado en su despacho. El jodido Nolan. Si se enteraban los rusos que había estado allí… Se ganaría un buen rapapolvo, o algo más. ¿Debía haberles avisado? Y que se montase una escabechina con él en medio. Sabía de buena tinta que el jodido Nolan era de los que vendían caro su pellejo. Aún sin Guanchito a su lado, era un tipo peligroso.

No creía que se hubiera tragado ni la mitad de la historia. Pero, al menos se lo había quitado de en medio.

A él le quedaba una semana, dos a lo sumo, para darle el relevo a la mafia rusa y olvidarse del mundo entre los montes de Sierra Morena. Ganadero. Esbozó una tenue sonrisa. Volvía a los orígenes. Su padre había criado vacas en Las Hurdes vendiendo la carne y la leche en el pueblo. Siempre recordaba el olor a lácteos y a mierda vacuna que impregnaba la casa. No le había ido mal en la vida. A diferencia de su hermano que se quedó en el negocio familiar, él quiso ver mundo, hacerse un nombre y ganar dinero. Por eso se alistó en la legión, llegó a sargento e hizo los contactos necesarios para montar un motel de carretera, primero, y, después, con el dinero de su cuñado, transformarlo en el mayor lupanar de Madrid. Estaba orgulloso. Una hazaña que se contaba en toda la comarca extremeña. Un hombre hecho a sí mismo. Un sueño hecho realidad.

Hasta que llegaron los rusos.

El dinero fácil estaba en el vicio, eso lo tenía claro. Ahora se retiraría. Ya había ganado bastante como para que sus nietos vivieran holgadamente. Lo sentía por las chicas que se quedasen y las que viniesen detrás. Carne de cañón. Esos bastardos eran unos salvajes, alimañas, gente sin escrúpulos, de la peor calaña. Sintió una pequeña punzada de remordimiento. No era su problema. Ya no.

Una semana, dos a lo sumo.

—Jonathan, despacio, coño —barbotó desde el asiento trasero del Mercedes Clase E negro metalizado. Se desabrochó el cinto que le ceñía el pantalón. Le iba a estallar—. No está la noche para carreras.

El otro redujo la marcha a un tercio. Las gotas caían en un manto fino, denso y persistente, inundando la noche de minúsculas partículas que eran barridas por los limpiaparabrisas que funcionaban a pleno rendimiento. Afuera no se veía un carajo. Los faros alumbraban la carretera e intentaban penetrar en la negrura, sin éxito.

—Como mande, patrón —respondió dando un leve bostezo.

Lo llamaba patrón, como en las series de narcos, y el Pichagrande se enorgullecía de ello en secreto.

—No te duermas —exhaló todo el humo de sus pulmones hacia la parte delantera, a propósito.

—¿Quién era ese tipo, patrón?

Se envaró Bartolo al instante. Jonathan no solía hacer preguntas indiscretas.

—¿Qué tipo? —preguntó dando un bufido. Sabía bien a quién se refería.

—Ese que parecía un dandi con mala ostia. ¿No es el que buscaban los rusos?

—No era nadie —soltó rudo—. Un fantasma. ¿Entiendes?

No quería más problemas de los que ya tenía.

—Entiendo.

—Haces bien. Calladito.

—Siempre, patrón.

Jonathan aminoró la marcha y giró suavemente a la izquierda, hacia una carretera regional que atravesaba un bosque de coscojas y encinas. Se sabía el camino de memoria, el coche prácticamente andaba solo. Todas las noches llevaba el jefe de vuelta a casa. Rutina. Cogió un paquete de chicles de melocotón de la guantera mientras sostenía el volante con una mano. Al llegar a la curva comenzó a mascar sin hacer ruido. Sabía que eso le molestaba. Algo le llamó la atención por el espejo retrovisor. Dos luces se acercaban a gran velocidad. Se hacían grandes demasiado deprisa. Tan deprisa que no tuvo tiempo a reaccionar.

Nolan apretó el pie sobre el pedal del acelerador, a fondo. Se conocía de memoria ese camino, cada curva, cada revuelta. Había llevado al Pichagrande a su mansión, noche sí y noche también, durante su etapa como empleado del club. Era previsible. Seguía las mismas rutinas.

Había esbozado un plan. Sobre la marcha. No le gustaba improvisar, pero una ira ciega se había apoderado de parte de su naturaleza racional. Durante el camino de vuelta a su hotel había sopesado pros y contras. Posibilidades. Opciones. Alternativas y vías de escape. Removería un avispero. Pero, también sabía que toda acción, debía tener una reacción. Y, además, estaba Natalia de por medio.

Nolan sintió que se lo debía. Natalia era buena persona y le era fiel, era de ese tipo de gente que se preocupaba por los demás, que se preocupaban por él, y que de verdad le importaban las causa perdidas como salvar a las ballenas y enderezar a Anthony Nolan. Algo cálido brotó de su interior. O, al menos, eso le pareció. Se trataba de un sentimiento que nunca antes había experimentado. Intenso y contradictorio. Como si el abecedario hubiera adquirido una nueva letra desconocida para él. No era amor, pero era lo más parecido que podía sentir por ella.

Carla, una mulata que le debía algún que otro favor, fue a buscar a Natalia después de su espectáculo con la boa. La subió a su habitación y los dejó a solas. Se quedó estupefacta al verle allí. Nolan le explicó la situación de forma breve y concisa. Con crudeza. Sin extenderse en detalles intrascendentes. Cada segundo contaba. Más pronto que tarde la utilizarían para intentar hacerle daño. Tenía cuentas pendientes con la mafia rusa. Y, de alguna forma, lo habían relacionado con ella. Era el eslabón débil de la cadena, un cabo suelto —también en su vida—. Debía perderse por una temporada.

Huye. Regresa al pueblo. Esta misma noche. Te enviaré dinero, te lo prometo. Será una buena oportunidad para pasar más tiempo con tu hija y estudiar. Ella comenzó a sollozar, al principio quieta como una estatua de sal y, después, moviendo la cabeza de un lado a otro. Tomando conciencia, comenzó a hiperventilar de forma ostensible al mencionar a la niña, hasta tal punto que le dio un ataque de ansiedad. Quién eres, Anthony Nolan, gritaba mientras le golpeaba el pecho con los puños cerrados, histérica. ¡Maldito cabrón hijo puta! Era lo único que se le entendía. La abrazó con fuerza y le susurró que todo iba a ir bien. Poco a poco terminó tranquilizándose, más por miedo e impotencia que por otra cosa. Le pidió un Uber para regresar a casa.

Los músculos de Nolan se tensaron como un alambre de acero, agarrando el volante con fuerza. Una leve desviación hacia la izquierda y después un giro hacia la derecha enfilando el morro hacia su objetivo.

Un frenazo. En el último segundo, Jonathan se percató e intentó reaccionar saliendo de la trazada, pero ya era demasiado tarde.

Nolan embistió al lujoso coche alemán a más de ciento veinte, por el cuarto trasero derecho, como le enseñó un instructor británico en un curso de adiestramiento para el CNI en el desierto de los Monegros.

Catacrakc. Esperaba que ambos llevasen cinturón.

El vehículo salió despedido con violencia, fuera de la carretera, dando media vuelta, quedando volcado con la panza hacia arriba. El impacto con el techo había partido el tronco de una joven coscoja. El haz luminoso que despedían los faros delanteros titiló durante un par de segundos para terminar fundiéndose en la oscuridad de la noche.

Nolan notó un leve pinchazo en la zona lumbar y otro más agudo en la cervical. La adrenalina que latía por su sangre enmascaró el dolor. Apagó las luces y salió del coche raudo, comprobando que podía moverse con agilidad. Bajó pulsaciones y dejó que su instinto y adiestramiento hicieran el resto. Observó la carretera, solitaria, oscura como la boca de un lobo. Ni una sola luz. Ni un ruido. Únicamente las gotas de lluvia cayendo sobre el asfalto y amortiguadas sobre el follaje del bosquete. Sacó la pistola, una Glock 9x19 Parabellum, de acero inoxidable y cañón pesado. Un arma manejable, fiable y práctica. Sin número de serie, una pipa fantasma que le habían suministrado en el CNI para asuntos varios. Cogió el silenciador dentro de uno de los bolsillos interiores de su cazadora negra de tejido técnico, y lo enroscó en la pistola. No creía que hiciera falta. Allí nadie los oiría. Pero, por si acaso. En su oficio, siempre había un por si acaso. Más valía prevenir, demasiadas reglas sacrosantas se estaba saltando esa noche.

En cuatro zancadas se plantó en el coche. Sin dejar de apuntar hacia la ventanilla, encendió una pequeña linterna que emitió un haz de luz iluminando la maltrecha cara del bueno de Jonathan. La sangre le manaba de una brecha en la frente. Presionó la arteria carótida y, para su alivio —esa noche no quería matar a más gente de la necesaria—, tenía pulso. Latía a ritmo normal y su respiración se mantenía regular. El segurata tendría un tremendo dolor de cabeza cuando despertase, poco más. Eso esperaba.

El airbag no había saltado en la parte delantera del coche. Apostaba a que el muy idiota lo llevaba desconectado. No así, en la parte trasera. Percibió un leve quejido. Alumbró con la linterna. Bartolo estaba aprisionado entre dos enormes flotadores hinchados a presión.

Abrió la puerta en cuclillas y disparó hacia los airbags, con cuidado de no herir al ocupante.

—¡Qué me vas a matar, bastardo! —gritó el Pichagrande a medio camino entre la desesperación y el miedo.

—Sal de ahí, cretino—ordenó Anthony con voz dura, calmada, apenas sin entonación—. Te estoy apuntando, no hagas ninguna tontería.

—Tranquilo, tranquilo… Ya salgo.

Se oía la respiración fatigada del hombrón mientras se quitaba el cinturón y se arrastraba hacia afuera.

—Se te va a caer el pelo —barbotó el Pichagrande a cuatro patas, bizqueando por la luz blanca que lo alumbraba, escupiendo sangre—. ¿Sabes quién soy, culopollo?

El tipejo se mantuvo sobre sus rodillas y manos, como un enorme mastín herido, irguiendo la cabeza hacia arriba, bizqueando, desorientado. Parecía en buen estado, únicamente el labio superior partido.

Nolan se acercó y con la culata de la pistola le propinó un golpe medido en la sien. Una advertencia de que no se andaría con miramientos. El otro aguantó bien el culetazo. Era de los duros. Eso ya lo sabía. Para que cantase tendría que acojonarlo de verdad. Para eso había traído el artilugio.

—Y tú, ¿sabes quién soy?

El rostro carnoso de Bartolo se contrajo, contrariado en una extraña mueca. Sus ojos, negros como los de un lagarto, refulgieron encolerizados, con una expresión de odio reconcentrado.

—El jodido Anthony Nolan —carcajeó como un lunático, con una sonrisa de benigno placer en su lustroso rostro—. Estás como una cabra, amigo. ¡Eres hombre muerto! —gritó con furia escupiendo un gapo sanguinolento hacia el haz de luz—. ¡Un puto loco!

—No es la primera vez que me lo dicen, Tolo, personas mucho más peligrosas que tú lo han intentado, y ya me ves, vivito y coleando… —su voz seguía calma. La voz de un profesional que controlaba el tempo de la escena. Con un gesto casi metódico le asestó otro golpe con la culata, con calculada violencia, en el mismo punto en que había impactado el anterior. Ahora sí, bramó Bartolo inundado por el dolor—. Ni se te ocurra levantarte. Túmbate boca abajo. Manos entrelazadas, detrás de la cabeza.

Bartolo el Pichagrande, haciendo acopio de fuerzas, obedeció al instante moviendo toda su humanidad, sin rechistar.

Nolan se acercó manteniendo la distancia de seguridad, sin dejar de apuntarle, observando el más mínimo movimiento. Soltó la linterna en el asiento del coche. A la altura de los riñones inmovilizó las muñecas del tipejo con una brida y apretó fuerte. Se colocó a horcajadas echando todo su peso sobre la espalda del proxeneta y presionó el silenciador sobre su nuca, para que sintiera el frío acero en su piel.

—Si te quisiera muerto, ya lo estarías —sentenció Anthony.

Tres segundos de silencio.

—¿Qué quieres? —inquirió escupiendo sangre.

—Continuar la charla de hace un rato.

—Para eso no tenías que montar este numerito.

—Esto va a ir rápido, Tolito. No te quiero fiambre, ni tampoco pretendo hacerte daño, no más del necesario. Considéralo un detalle por los viejos tiempos. Pero, algo me dice que no estabas contando toda la verdad en ese despacho tan calentito que tienes. Te voy a hacer unas preguntas y no quiero juegos, ¿entendido? —hizo una pausa para tomar resuello—. ¿Quién les dio el chivatazo? ¿Cómo se enteraron los rusos de dónde vive Natalia?

—Vete a la mierda, cabronazo —le espetó echándole arrestos—. Fantoche, hijo de puta desagradecido, muerdes la mano que te dio de comer.

—Tolo, necesito saberlo —replicó paciente—. Para mi tranquilidad. Nadie se va a enterar. El pequeño Jonathan está inconsciente. Tú le contarás que te despertaste y que no había nadie. Le das un par de semanas de vacaciones para que se recupere, un fajo de billetes para que calle como un bendito y aquí no ha pasado nada.

—Puedes comerme la polla si quieres, maricón—escupió con rabia.

—Está bien. Tú lo has querido.

Nolan rebuscó en el bolsillo interior de su chaqueta. Sacó la guillotina con la que el Pichagrande cortaba sus puros y bajó la cuchilla un par de veces cerca de su oído. Clac, clac.

—¿Sabes que es lo que tengo Tolito? Una guillotina, muy afilada, del tamaño ideal para cortar puros caros de la Habana o… dedos gordos de cretinos sin escrúpulos, como los tuyos.

—¿Qué vas a hacer malnacido? —gritó, ahora sí con un punto estridente de desesperación. Intentó revolverse, pero Nolan se mantuvo firme—. ¡Hijo de puta! ¡Ayuda! ¡Socorro!

Estaban en mitad de un bosque. No había ninguna vivienda en varios kilómetros a la redonda. Solo el rumor del viento meciendo las ramas y la lluvia que amortiguaba los gritos que se perdían en la negrura como un ruido sordo.

—Ya sabes que no va a venir nadie… Tolito, Tolito… Más te vale colaborar.

—Que te den por culo, eres hombre muerto, Anthony Nolan —amenazó sin convicción—. Le contaré a los rusos todo lo que sé sobre ti.

Ahora fue Nolan el que rio jocoso.

—Supongo que eso ya lo has hecho, malnacido… Pero no sabes ni la mitad de la mitad, pobre diablo…

Nolan asió la muñeca del hombre, con fuerza, y colocó su dedo corazón en el agujero de la guillotina.

—Me temo, Tolito, que no vas a poder hacer una peineta en en tu vida, ni meterle el dedo a tu putita de Chamberí... porque tu mujer seguro que no te deja.

—A tu puta madre sí que le voy a meter el dedo —susurró entre dientes, la voz ronca—, si crees que me vas a asustar con un juguetito para críos, vas listo.

—Eres de los duros…

A grandes males, grandes remedios, mi querido Tony. Usa siempre la dosis de fuerza justa y necesaria para cada ocasión. Ni más ni menos. De nuevo, la voz sabia del tío Faustino emergió por un recodo de su mente. Si el cabronaso es duro tú debes serlo más. Sin escrúpulos. Sin remilgos.

Nolan agarró fuerte la mano, tensó el mecanismo hasta el límite y tiró de la palanca. Sin más avisos, ni más preámbulo. Zas. La cuchilla de titanio bajó con fuerza, disparada como un resorte. Un corte limpio. Un grito desgarrador. Un aullido.

Alumbró con la linterna. La falange distal quedó colgando sanguinolenta como si fuera un guiñapo de trapo.

La hoja había cortado tejidos y tendones, y había astillado parte del hueso.

—Mira tú por dónde. Has tenido suerte, Tolito. Aun la puedes conservar, si te das prisa.

Tolito sollozaba como un perrito lastimoso, con leves quejidos que se asemejaban a gruñiditos de mascota.

—Ya sabían que tú trabajaste para nosotros —dijo en un leve arrullo con voz temblorosa—. No fue casualidad. Vinieron a tiro hecho. Creo que lo de quitarme el negocio se les ocurrió sobre la marcha. Yo solo les dije que vigilaran a la de la pitón… ¡Solo eso! Joder, amenazaron a mi familia —sollozó—. Tú hubieras hecho lo mismo.

A buen seguro que lo hubiera hecho. O, cosas peores. Pero, la ruleta seguía girando al son del crupier destino y él tenía el número ganador. Al menos, esa noche.

—Solo eso —repitió Anthony sopesando si lo que le contaba era la verdad, escrutando sus ojos vidriosos.

—¡Es la verdad! —gritó entre sollozos.

—Has puesto a una inocente en peligro. Has colocado un cartel sobre ella con una cruz bien grande.

—¡Eso lo has hecho tú, Tony! Encamándote con la chica. Encaprichándote de ella. ¡Tú has sido quien le ha puesto una diana!

Aspiró Nolan el aire húmedo de la noche. Necesitaba un cigarrillo, una botella de Bourbon y una píldora de sumatriptán. En el fondo sabía que Bartolo el Pichagrande estaba en lo cierto. Él había jugado con ella y la había puesto en el disparadero. Se había confiado egoístamente.

—¿De dónde sacaron la información? —vació los pulmones—. Sé buen chico, Tolito, y te dejaré de una pieza, más o menos ileso; bueno, quitando lo del colgajo del dedo.

—¡Ya te he dicho que no lo sé!

Nolan se levantó sin dejar de apuntarle, alumbrando su rostro con el haz de luz ovalado. Un rostro deformado por el dolor, salpicado de sangre, oxigenada y roja brillante, que le manaba desde la sien. Ese desgraciado estaba diciendo la verdad.

—Te creo, Tolito, te creo… —en cuclillas, lo apuntó con la pistola, presionando el silenciador en el entrecejo con aire displicente. Bartolo cerró los ojos por instinto, durante unos instantes—. Pero… eres un tipo listo… imaginativo. ¿Algo habrás elucubrado que pueda servirte para salir de este atolladero?

—¿Algo? —balbució.

—Sí, tienes ojos y dos buenos oídos, algo sabrás...

El otro pareció pensárselo durante un segundo.

—Rufo... —gruñó aun con el silenciador en su frente—. Vi como el jefe, tu amigo, Igor el Ruso, le dio unas palmaditas en la mejilla y un sobre abultado.

—¿Rufo? —era un pensamiento en voz alta. Sabía de sobra lo que significaba la palmada en la cara. Era un gesto típico del mafioso en señal de agradecimiento. Lo había sufrido en sus carnes en su época de recadero en Marbella.

Rufo. A priori no parecía de los que se iba de la lengua. Un tipo leal, de antigua escuela. Y también estaba lo de su hermano. Era de los pocos por los que pondría la mano en el fuego. Aunque la experiencia le había enseñado a no poner la mano en el fuego por nadie.

Podría ser un malentendido. Pero... la palmadita en el carrillo... Rufo.

—Bien, ahora necesito que hagas algo más por mí y te dejaré libre.

Nolan se ajustó el pasamontañas y saltó la valla acerada de trama romboidal con cierta agilidad. No estaba en su mejor momento de forma, pero aun así lo logró sin excesivo esfuerzo. Había dejado el maltrecho Lexus —alquilado un par de días atrás en efectivo y con un nombre falso— en la vía de servicio, entre una arboleda que hacía las veces de área de descanso.

Tenía la clave de acceso de la puerta trasera. La clave de Tolito. Al final todos cantaban. Era cuestión de tiempo. Había utilizado métodos expeditivos. Confiaba en que no perdiera el dedo. A fin de cuentas, no había hecho nada del otro mundo, nada reprochable dadas las circunstancias. Era un mundo sórdido el suyo, desagradecido.

A esas horas no habría nadie de guardia. Jonathan era el que tenía que llevar al patrón y regresar a la salita de las televisiones. Él había desempeñado el mismo cometido por unos meses. Tiempo atrás. Solo las lumis, las más veteranas durmiendo, y las novatas lamiéndose sus heridas. Quizás algún cliente entre las sábanas.

Y los rusos.

Carla le había soplado, por dos billetes de cien, que ocupaban las habitaciones de la buhardilla. Son unos hombres malos, unos cerdos, Tony, les gusta beber hasta caer cocidos y pegar a las nuevas para domarlas… eso dicen, domarlas, como si fuéramos yeguas. Tony, nos van a traer la ruina, le dijo zumbona con ese aire caribeño, arrastrando las sílabas, cantarina, moviendo las manos y contoneando las caderas enfundada en un traje de lentejuelas plateado que rebosaba de carne prieta. Dile al Guanchito que todavía me acuerdo de él, que se tenía que haber quedado conmigo en vez de con esa estirada de la Danila. Anda, ya voy a por tu amor, no la dejes escapar, bandido, al menos no le partas el corazón. Sé que eres de esos. Está enamorada hasta las trancas, la chamaquita…

Con las palabras de Carla perdiéndose en los recodos de su mente, subió por las escaleras de servicio, agachado, pegándose a la pared para no entrar en el ángulo de visión de las dos cámaras de seguridad que flanqueaban la escalera y el paso a las plantas inferiores. Sabía de sobra cuáles eran sus puntos ciegos, confiaba en que no las hubieran modificado.

El cuarto piso, el de la buhardilla, no tenía cámaras, solo estaba cerrado con llave. Sacó la pistola y, con movimientos precisos, enroscó y ajustó de nuevo el silenciador. Podría abrir la cerradura con el juego de ganzúas que portaba, pero decidió que el tiempo que ganaba era más valioso. Cualquier imprevisto lo pondría en un aprieto. Puf. Un disparo y el cierre saltó por los aires.

Apuntó con la linterna, pistola en mano. Nadie. No había moros en la costa. Contuvo su respiración dando un par de pasitos sobre el pasillo enmoquetado que amortiguaba sus pasos. Ni un solo ruido, salvo una cañería que gruñía una planta más abajo.

Pegó su oreja a la primera habitación. Ronquidos acompasados al otro lado. Intentó girar el pomo de la puerta de madera de pino, suavemente. Cerrada. Repetiría la operación.

Cerró los ojos. Se conocía de memoria la disposición de esas habitaciones. Se trataba de la zona VIP del lupanar. Dos estancias de lujo, amplias, con jacuzzi, cama redonda, espejos en las paredes y en los techos, sillones minimalistas y alfombras de imitación de piel de tigre y leopardo. Toda una oda al mal gusto, cortesía de la mujer del Pichagrande que hizo sus prácticas como diseñadora de interiores en el club.

Se irguió, la Glock en la derecha, la pequeña linterna en la izquierda, ligeramente de perfil, para minimizar la superficie del blanco. Apuntó con el haz de luz a la cerradura. Tendría que ser rápido. Sabía cómo se las gastaban los rusos cuando estaban de farra. Lo más probable era que estuvieran cerca del coma. Pero, aun así, no quería cometer errores. Puf. El silenciador amortiguó la bala y otra cerradura que voló en pedazos. Dio una patada a la puerta y entró girando su cuerpo como un autómata, noventa grados hacia la izquierda. El tipo de la coleta, el más alto, yacía desnudo, acurrucado en la cama, agarrado a su almohada. Se acercó en tres zancadas. Puf, puf. Dos disparos en la cabeza. Limpios. Un par de agujeros oscuros. Había segado una vida, con solo apretar un gatillo.

A la luz de la linterna no le pareció tan grave, la escena cobraba un matiz irreal, como si formara parte de una película de serie B de la Hammer. El rostro destrozado convertido en una máscara sanguinolenta. Tienes cualidades, fue lo que le dijo el tío Faustino después de que se cargara a un rapaz del clan rival al que le había levantado la novia en una noche de feria; no empatizas demasiado con la gente, eso está bien cuando quieres hacer daño, o matar, pero nunca te dejes llevar. Y ten cuidado con las faldas muchacho, se ve que te vuelven tarumba, es una debilidad. En eso has salido a tu padre.

Salió de nuevo al pasillo con las palabras de su mentor en un susurro interior. Contuvo la respiración, oteando alternativamente hacia la salida que daba a la escalera de servicio y hacia la puerta de la segunda suite abuhardillada. Silencio sepulcral. Pegó la oreja en la madera. Esta vez no oyó nada. Repitió la operación de forma metódica. Apuntar. Disparar. Puf. Cerradura reventada. Entrar. Girar noventa grados a la izquierda. Avanzar tres pasos. Apuntar al ruso y volarle la cabeza.

Mierda.

Una chica, muy joven, con cara de muñeca y con el pelo desaliñado, desnuda, de piel blanca como el mármol, intentaba cubrirse con las sábanas. Sus ojos desorbitados lo decían todo. Estaba aterrorizada. Intentaba gritar, pero no le salía nada más que un quejido apagado. A duras penas podía respirar.

Todos los mecanismos de alerta saltaron medio segundo tarde. Medio segundo. Lo suficiente para que te maten. Fue lo que empleó Nolan en apagar la linterna y rodar por el suelo, sobre la alfombra de piel de tigre sintética, refugiándose detrás del sofá. La bala le pasó rozándole la sien. Una décima más lento y estaría con un boquete en la cabeza. El disparo resonó en la quietud de la noche, y, casi con toda seguridad, habría alertado a alguna chica de las plantas de abajo. Tendría que actuar rápido. Matar o huir, eran las dos alternativas que se presentaban. Alguna descerebrada podría alertar a Rufo o a alguno de los otros. O, lo que era peor, podría llamar a la policía.

Una luz nívea y mate procedente de los focos del techo iluminó toda la estancia, deslumbrando fugazmente a Nolan.

—Sal de ahí o la mato —ordenó el mafioso en castellano, con un marcado acento.

Nolan asomó la cabeza por el lateral el sofá. Muy brevemente, para echar un vistazo.

La joven graznó unas palabras que no hacía falta traducir. Un idioma del este. No era ruso, quizás rumano o búlgaro. La chica se encontraba aprisionada por el antebrazo izquierdo del tipo, delgado, nervudo y venoso.

El sicario, en calzoncillos blancos y aun empalmado, la amenazaba con una pistola, apretando contra la sien derecha.

Nolan se levantó despacio sin dejar de apuntar a la cabeza del ruso.

—Si me disparas, aprieto el gatillo —amenazó. Sus ojos no mentían, gélidos como el hielo. Calculaba las opciones, al igual que Anthony. Eran de la misma especie, depredadores natos—. Si sales por esa puerta la dejaré vivir, Anthony Nolan.

—¿Cómo sabes que me importa?

No valía la pena marcarse un farol. Tenía que ganar unos segundos antes de decidirse.

—Dicen que no te gusta que mueran inocentes —esbozó una media sonrisa enseñando un colmillo afilado. Tenía un cuerpo fibroso y proporcionado, totalmente depilado. Su rostro permanecía relajado, como si disfrutase se la situación. Era un profesional. Un asesino entrenado. Como él mismo. Un enfrentamiento sería como lanzar una moneda al aire.

—A veces es necesario.

Sin dejar de apuntarle, con el pulso firme y la respiración calmada, dio una zancada hacia la puerta del pasillo.

El matarife tensó sus músculos en torno al cuello de la mujer, apretando contra la garganta, estrangulándola. Los ojos de la chica se abrieron como platos, saliéndose de sus órbitas, a punto de estallar.

Nolan acarició el gatillo.

De la segunda planta comenzaron a oírse voces apagadas.

El sentido de supervivencia, el común y la lógica, le susurraron al unísono que una retirada táctica era la mejor opción en ese momento.

No siempre ganan los buenos. Maldijo para sí.

La ruleta seguiría girando esa noche para ambos, decidió Nolan. Se movió lateralmente y alcanzó la puerta en dos grandes pasos.

—Dale recuerdos a Igor… y a Hans… Diles que ahora es un asunto personal.

—Me parece que el sentimiento es mutuo —carcajeó.

Mientras corría por el pasillo enmoquetado oyó la risa estridente y despectiva del sicario entremezclada con unas palabras en ruso que tradujo como «sabemos dónde hacerte daño, jodido Nolan».

SOBRE EL AUTOR

J.R. Escudero (La Rambla, Córdoba, 1977) es ambientólogo de vocación y comunicador social de profesión. Por motivos de trabajo se desplazó a Toledo donde reside desde hace diez años. Allí no sólo consolidó su trayectoria profesional, sino que también comenzó su incipiente aventura literaria.Desde niño ha sido un apasionado de la literatura y del género de la novela de ficción.

Ha publicado dos novelas de ciencia ficción con el pseudónimo de G.R. Squire:2042. El Sueño de Eli(2016) yLa Sombra del escritor(2017).

ElJuego de Valeria (Ese dulce mal) (2019), fue su primera incursión en el género de novela negra.Con Perros de Presa y No siempre ganan los buenos dio un giro a su narrativa adentrándose en el mundo del thriller y el espionaje. Actualmente está trabajando en una nueva entrega de la saga.

Más libros del autor

MENSAJE DEL AUTOR

Querid@ lector@, te animo a que colabores con la difusión de autores independientes con una breve reseña sobre la obra que acabas de leer en la web de Amazon. Tu opinión cuenta y es el mejor camino que tenemos para darnos a conocer.

Puedes contactar conmigo a través de mis redes sociales en Facebook y Twitter.